Рыбаченко Олег Павлович
Alexander Iii - Rysslands stora hopp

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками Юридические услуги. Круглосуточно
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Alexander II mördades i april 1866. Alexander III besteg tronen. Han förhindrade försäljningen av Alaska och genomförde en rad åtgärder för att stärka det tsaristiska Ryssland. En period av ärorika segrar och erövringar för vårt stora moderland började då.
  Alexander III - Rysslands stora hopp
  ANTECKNING
  Alexander II mördades i april 1866. Alexander III besteg tronen. Han förhindrade försäljningen av Alaska och genomförde en rad åtgärder för att stärka det tsaristiska Ryssland. En period av ärorika segrar och erövringar för vårt stora moderland började då.
  PROLOG
  Mordet på tsar Alexander II kastade Ryssland i sorg. Men från de allra första månaderna av hans son Alexander III:s regeringstid kändes en fast hand. Oroligheterna avtog, järnvägar och fabriker började byggas. Nya fort uppfördes i Alaska. Tanken på att sälja detta territorium avfärdades omedelbart av den nye, mäktige tsaren: Ryssarna ger inte upp sina länder. Och ordern gavs: bygg en stad - ett nytt Alexandria.
  Med ångfartygens tillkomst blev det enklare att resa till Alaska. Och rika guldfyndigheter upptäcktes. Och det blev tydligt att den vise kungen hade gjort rätt i att inte sälja Alaska.
  Men andra länder började göra anspråk på det, framför allt Storbritannien, som delar gräns med Alaska och Kanada.
  Den brittiska armén och flottan belägrade Nya Alexandria. Men pojkarna och flickorna från barnens rymdspecialstyrkor var där.
  Oleg Rybachenko, en trogen tjänare till de ryska gudarna och befälhavare för barnens rymdstyrkor, skickades till detta fort på ryskt territorium och skulle delta i striderna för att hålla ryskt territorium.
  Barfota och iklädd shorts attackerade pojken det brittiska batteriet som var placerat på de imponerande höjderna ovanför fortet. Oleg hade redan avsevärd erfarenhet av att utföra olika uppdrag för de allsmäktiga ryska gudarna i olika universum. Sådant var detta pojkgeni öde. Som vuxen författare önskade han bli odödlig.
  Och de ryska gudarna-demiurgerna gjorde honom odödlig, men förvandlade honom till en pojke-terminator som tjänar dem och Moder Rysslands folk. Detta passar den eviga pojken alldeles utmärkt.
  Han klämmer en hand över en engelsk vakts mun och skär av halsen. Det här är inte första gången han gör detta, och det är inte heller hans första uppdrag. Från allra första början, tack vare sin barnsliga kropp, uppfattade den evige pojken allt som en lek, och kände därför ingen ånger eller obehag i sin själ.
  Det blev så naturligt för honom att pojken bara var glad över sin senaste framgång.
  Här slet han helt enkelt av en annan vaktposts huvud. Våra engelsmän borde veta: Alaska var och kommer alltid att vara ryskt!
  Oleg Rybachenko, den briljante och mest produktiva författaren i OSS, hade länge varit upprörd över försäljningen av Alaska för en spottstyver! Men tsar Alexander III var annorlunda! Denne monark skulle inte ge upp en tum av rysk mark!
  Ära vare Ryssland och de ryska tsarerna!
  Pojketerminatorn slog en annan engelsman i bakhuvudet med sin bara häl. Han bröt nacken. Sedan sjöng han:
  - Alaska kommer att vara vårt för alltid,
  Där den ryska flaggan är, där skiner solen!
  Må en stor dröm gå i uppfyllelse,
  Och flickornas röster är väldigt tydliga!
  Det vore fantastiskt om de legendariska fyra häxflickorna, vackra som stjärnorna, kunde hjälpa till just nu. De skulle vara till stor hjälp. Men okej, kämpa ensam för tillfället.
  Nu tänder du det rökfria krutet och nitroglycerinet. Nu kommer hela det brittiska batteriet att explodera.
  Oleg Rybachenko sjöng:
  - Det finns inget vackrare moderland än Ryssland,
  Kämpa för henne och var inte rädd...
  Det finns inget lyckligare land i hela universum,
  Rus', ljusets fackla för hela universum!
  Batteriet exploderade, likt utbrottet av en kolossal vulkan. Flera hundra engelsmän kastades upp i luften på en gång och slets i bitar.
  Därefter började pojken, viftande med två sablar, hugga åt engelsmännen. Den unge Terminator-pojken började skrika på engelska.
  - Skottarna har rest sig! De vill slita drottningen i stycken!
  Sedan började något hända... Skottlossning utbröt mellan etniska engelsmän och skottar. En vild och brutal skottlossning.
  Och så började striderna. Skottarna och engelsmännen drabbade samman med varandra.
  Flera tusen soldater som belägrade fortet kämpade nu med största frenesi.
  Oleg Rybachenko ropade:
  - De hugger och dödar! Skjut dem!
  Striden fortsatte i kolossal skala. Samtidigt tog Oleg, som hade en anmärkningsvärd styrka, flera tunnor nitroglycerin i båten, och i förvirringen riktade de den mot det största brittiska slagskeppet.
  Pojketerminatorn skrek:
  - För Rus, förintelsens gåva!
  Och han knuffade bort båten med sina bara, barnsliga fötter, och den accelererade och slog in i slagskeppets sida. Engelsmännen ombord avfyrade sina kanoner kaotiskt och förgäves.
  Och här är resultatet: en ramattack. Flera tunnor med nitroglycerin exploderade. Och den odödlige pojken riktade dem så exakt att de exploderade fullständigt.
  Och sådan förödelse följde. Och slagskeppet började sjunka utan vidare dröjsmål.
  Och engelsmännen ombord höll på att drunkna. Under tiden var pojken redan på kryssaren, högg ner sjömännen med sina sablar och sprang, plaskande på bara fötter, till styrhytten.
  Han hugger snabbt ner sjömännen och skriker:
  - Ära vare vårt vackra land!
  Underbara Ryssland under den vise tsaren!
  Jag tänker inte ge er Alaska, fiender!
  Börjen kommer att slitas i stycken av raseri!
  Och så kastade pojken en granat med bara fötterna och slet britterna i bitar.
  Sedan bröt han sig fram till rodret och började vända kryssaren. Och två stora brittiska fartyg kolliderade. Och deras pansar skulle sprängas. Och de skulle sjunka och brinna samtidigt.
  Oleg sjöng:
  - Ära vare Ryssland, ära!
  Kryssaren rusar framåt....
  Tsar Alexander den store,
  Kommer att öppna poängen!
  Därefter hoppade pojketerminatorn med ett enda språng upp på en annan kryssare. Och där började han också hugga på sjömännen och kämpa sig fram till rodret.
  Och sedan bara vända på allt och trycka ihop skeppen.
  Terminator-killen började till och med sjunga:
  - Svart bälte,
  Jag är väldigt lugn...
  Svart bälte -
  En krigare i fält!
  Svart bälte,
  Blixturladdning -
  Alla engelsmän ligger döda!
  Och Oleg Rybachenko slår sönder skepp igen. Vilken kille - han är verkligen världens coolaste kille!
  Och ytterligare ett hopp, och till ännu en kryssare. Men havens härskarinna hade en dålig idé - att strida mot Ryssland. Särskilt när en så tuff och vårdslös pojke stred.
  Oleg Rybachenko högg sedan ner en massa britter och vände sitt skepp - eller snarare det han hade erövrat från britterna. Han dirigerade det sedan för att attackera en annan kryssare. Med ett vilt vrål rammade han fienden.
  Det var som om två monster hade kolliderat och kolliderat i vilda kläder. De hade kluvit varandras näsor. Sedan hade de öst upp havsvatten och börjat drunkna, utan någon chans att överleva.
  Oleg Rybachenko skrek:
  - Ära vare Alexander III! Den störste av tsarer!
  Och återigen, med bara tårna, kastar han upp en bomb med sprängämnen. Och hela fregatten, genomborrad, sjunker.
  Naturligtvis förväntade sig inte britterna detta. Trodde de att de skulle stöta på ett så vilt äventyr?
  Oleg Rybachenko vrålade:
  - Ära åt tsarernas stora Ryssland!
  Och återigen griper pojken tag i rodret på en annan kryssare. Med sina bara, barnsliga fötter vrider han det och rammar fienden. De två skeppen bryts isär och drunknar i havsspy!
  Terminator-pojken skriker:
  - För det heliga moderlandets ära!
  Och sedan kommer ytterligare ett längdhopp. Och en flygtur över vågorna. Efter vilket pojken hugger med sina sablar igen och bryter sig igenom till ratten. Han är en mycket stridslysten och aggressiv Terminator-pojke.
  Han krossar de engelska sjömännen och sjunger:
  - Glittrar som en strålande stjärna,
  Genom det ogenomträngliga mörkrets dimma...
  Vår store tsar Alexander,
  Känner varken smärta eller rädsla!
  
  Dina fiender retirerar för dig,
  Folkmassan jublar...
  Ryssland accepterar dig -
  En mäktig hand styr!
  Och Oleg Rybachenko högg ner ytterligare en massa engelsmän och krossade återigen fartygen frontalt med all sin kraft.
  Det här är en riktig Terminator-pojke. Han ser ut att vara ungefär tolv år gammal, bara en och en halv meter lång, men hans muskler är som gjutjärn och hans fysik är som en chokladkaka.
  Och om en sådan kille slår dig, så kommer det inte vara honung alls.
  Och här är pojken igen, hoppandes från en kryssare till en annan. Och återigen, utan vidare dröjsmål, ställer han dem mot varandra.
  Och han ropar för sig själv:
  - För Romanovernas Rus!
  Pojkeförfattaren är verkligen på gång. Han kommer att visa alla sin klass. Och han kommer att hugga och krossa alla, som en jätte med en klubba.
  Här kommer hoppet igen, den här gången till en bältdjur.
  Pojkens sablar är i arbete igen. De försöker skjuta på honom, men kulorna missar den odödlige pojken, och om de gör det studsar de av.
  Det är bra att vara ett evigt barn: inte bara är man ung, utan de kan inte heller döda en. Så man krossar Storbritannien.
  Du tar tag i ratten. Och nu snurrar du på den, och nu är två slagskepp på väg att kollidera, och de kraschar. Och metallen brister, gnistor flyger överallt.
  Oleg Rybachenko ropar:
  - För Ryssland kommer alla att bli slagna!
  Och med en bar, pojkaktig klack kommer han att kasta en dödlig gåva, döden. Han kommer att slita sönder en massa engelsmän, och ytterligare en fregatt kommer att sjunka.
  Det finns fortfarande fyra kryssare kvar. Det är tydligt att britterna inte kommer att skicka hela sin flotta till Alaskas kuster.
  Oleg Rybachenko griper tag i en annan ratt och snurrar den mot fienden med all sin kraft. Och sedan kolliderar båda kryssarna.
  Det hörs ett malande ljud och metall knäpper. Och båda skeppen börjar sjunka med stor njutning.
  Oleg Rybachenko sjöng:
  - Nära öl- och vattenbutiken,
  Där låg en lycklig man...
  Han kom från folket,
  Och han gick ut och föll i snön!
  Nu måste vi förstöra de sista kryssarna och ta oss an de mindre skeppen.
  Sedan kommer engelsmännen på land, efter flottans förstörelse, att ge sig åt vinnarens nåd.
  Och detta kommer att bli en sådan läxa för Storbritannien att de aldrig kommer att glömma den. Och de kommer också att minnas Krim, där de inkräktade under sin gammelfarfars, Nikolaj I:s, regeringstid. Nikolaj Palych gick dock inte till historien som en stor man, utan som ett misslyckande. Men hans sonson måste nu visa upp de ryska vapnens glans.
  Och Oleg Rybachenko, en väldigt cool och beslutsam pojketerminator, hjälper honom med detta.
  Oleg griper tag i ett annat ror och kör in i varandra båda brittiska kryssarna. Han agerar med stor beslutsamhet och stränghet.
  Varefter den pojke författaren utbrister:
  - Fartygen sjunker till botten,
  Med ankare, segel...
  Och då blir din,
  Gyllene kistor!
  Gyllene kistor!
  Och ytterligare ett språng. När fyra slagskepp och ett dussin kryssare är förstörda är det dags att krossa fregatterna också. Storbritannien kommer att förlora en hel del fartyg.
  Och efter detta kommer han att förstå vad det innebär att attackera Ryssland.
  Pojken-terminatorn sjöng:
  - För miraklet och vår seger i världen!
  Och han sadlade rodret på en annan fregatt och dirigerade skeppet att ramma, och med ett kraftigt slag, hur det träffade!
  Och båda kärlen kommer att gå sönder och splittras i bitar. Och det är fantastiskt, riktigt coolt.
  Oleg Rybachenko hoppar igen och hoppar ombord på nästa fartyg. Därifrån styr han processen. Han vänder fartyget igen, och fregatterna kolliderar.
  Återigen hörs skriket av metall som krossas, en kraftig explosion, och de överlevande sjömännen faller i vattnet.
  Oleg ropar:
  - Till våra vapens framgång!
  Och återigen går den tappre pojken till attack. Han besteg den nya fregatten och riktade den mot jagaren.
  Ångfartyg kolliderar och exploderar. Metall går sönder och eld skjuter upp. Och människor brinner levande.
  Detta är den mest uppenbara mardrömmen. Och engelsmännen brinner som grillar.
  Bland de döda fanns en stugpojke, en pojke på ungefär tretton år. Det är naturligtvis synd att någon som han dödades. Men krig är krig.
  Pojken-terminatorn sjöng:
  - Det kommer att finnas lik, massor av berg! Fader Tjernomor är med oss!
  Och pojken kastade återigen en granat med bara foten, vilket sänkte ett annat skepp.
  Den unge geniet skakade den brittiske amiralen, vars huvud exploderade likt en pumpa träffad av en hög. Han sparkade sedan den väldige svarte mannen i hakan med sin bara häl. Han flög förbi och slog ner ett dussin sjömän.
  Och sedan vände pojken fregatten om igen och rammade sin granne med den. Han kvittrade aggressivt:
  - Jag är en stor stjärna!
  Och återigen är pojkens terminator till attack. Förkrossande och snabbt. En hel vulkan sjuder inom honom, ett utbrott av kolossal kraft. Detta är ett oövervinnligt pojkgeni.
  Och han krossar dem alla utan nåd. Och sedan sadlar övermannen-pojken ytterligare en fregatt. Och förgör fienden utan dröjsmål. Nu är den pojken en stor stjärna.
  Oleg Rybachenko slog återigen de två skeppen mot varandra och skrek av full hals:
  - För stor kommunism!
  Och återigen är den modige pojken i strid på offensiven. Du kämpar på ett nytt sätt här. Inte som ännu en tidsreseberättelse om andra världskriget. Allt är vackert och fräscht här. Du kämpar mot Storbritannien om Alaska.
  USA har ännu inte återhämtat sig från inbördeskriget, och de delar ingen gräns med Ryssland. Så om de måste drabba samman med Yankees, kommer det att bli senare.
  Storbritannien har en koloni, Kanada, och Ryssland delar gräns med den. Så det mäktiga Englands angrepp måste slås tillbaka.
  Men nu har ytterligare ett par fregatter kolliderat. Snart kommer det inte att finnas något kvar av den brittiska flottan.
  Och man kan egentligen inte attackera Alaska landvägen. Kommunikationslinjerna där är tunna, även för Storbritannien.
  Oleg Rybachenko ställer återigen fregatterna mot varandra och vrålar:
  - En pirat behöver inte vetenskap,
  Och det är tydligt varför...
  Vi har både ben och armar,
  Och händer...
  Och vi behöver inte huvudet!
  Och pojken slog den engelske sjömannen med huvudet så hårt att han flög förbi och sköt ner ett dussin soldater.
  Oleg är till attack igen... Han har ställt fregatterna mot varandra igen. Och de går sönder, brinner och sjunker.
  Oleg skrek:
  - För Rysslands själ!
  Och nu finner pojkens bara, runda häl sitt mål igen. Han krossar fienden och vrålar:
  - För det heliga fäderneslandet!
  Och han slog sitt knä i fiendens mage, och hans inälvor kom ut bakom hans mun.
  Oleg Rybachenko skrek:
  - För fäderneslandets storhet!
  Och han snurrade helikoptern i luften och slet sina fiender i små bitar med sina bara fötter.
  Pojken tar verkligen livet av sig... Han hade lätt kunnat ta itu med fienderna själv.
  Men fyra flickor från barnens specialstyrkor dök upp. Och de var också skönheter, barfota och i bikini.
  Och de börjar krossa britterna. De hoppar upp, kastar granater med sina bara, flickaktiga fötter och sliter Storbritannien i stycken.
  Och så finns det Natasha, en muskulös kvinna i bikini. Hon kastar bara disken med bara tårna... Flera engelska sjömän huggs ner, och fregatten vänder och rammar sin kollega.
  Natasha skriker:
  - Alexander den tredje är en superstjärna!
  Zoya, den här tjejen med gyllene hår, bekräftar:
  - Superstjärna och inte alls gammal!
  Augustine, som rasande krossade engelsmännen, sade denna rödhåriga slyna och visade tänderna:
  - Kommunismen kommer att vara med oss!
  Och flickans bara häl gick och slog fienden in i kanonens mynning. Och fregatten splittrades.
  Svetlana skrattade, avfyrade sitt gevär, krossade fienden, snurrade ratten med bara foten och skällde:
  - Kungarna är med oss!
  Flickorna blev omedelbart vilda och började krossa flottan med stor aggression. Vem kunde motstå? Fregatterna slutade snabbt, och nu krossade de mindre fartyg istället.
  Natasha, som krossade Storbritannien, sjöng:
  - Ryssland har firats som heligt i århundraden!
  Och med sina bara tår kommer han att kasta en bomb som splittrar briggen.
  Zoya, som fortsatte att krossa fienden, skrek:
  - Jag älskar dig av hela mitt hjärta och själ!
  Och återigen, med sina bara tår, kastade hon en ärta. Den kluv ett annat engelskt skepp.
  Augustina gick också och krossade fienden. Hon krossade skeppet, den rödhåriga slynan sänkte en massa brittiska fiender. Och hon skrek:
  - För Alexander den tredje, som kommer att bli en stor tsar!
  Svetlana höll villigt med om detta:
  - Självklart kommer det att göra det!
  Den blonde terminatorns bara fot träffade sidan av det brittiska skeppet med sådan kraft att det engelska skeppet delades i tre delar.
  Oleg Rybachenko, denne oövervinnelige pojke, gav också sin motståndare ett sådant slag, med sin bara, runda, barnsliga häl, att briggen sprack och sjönk nästan omedelbart.
  Pojken-terminatorn sjöng:
  - Vi ska sopa bort fienden med ett slag,
  Vi kommer att bekräfta vår ära med ett stålsvärd...
  Det var inte förgäves som vi krossade Wehrmacht,
  Vi ska slå engelsmännen genom att spela!
  Natasha blinkade och noterade med ett skratt:
  - Och självklart ska vi göra det med bara flickfötter!
  Och flickans bara häl kraschade in i ett annat engelskt skepp.
  Zoya, som visade tänderna, sa aggressivt:
  - För kommunismen i dess tsaristiska inkarnation!
  Och flickan, med sina bara tår, tog och kastade något som hade en dödlig effekt på fiender, bokstavligen svepte bort dem och slet dem isär.
  Augustinus, som krossade engelsmännen, tog och sade:
  - Ära vare Kristus och Rod!
  Varefter hennes bara fötter kastade en bomb och slet sönder ytterligare en ubåt.
  Och sedan, med ett precist slag, klöv en bar häl brigantinen. Och det gjorde den mycket smidigt.
  Svetlana är också i farten och förgör fiender. Och med sin bara häl skickar hon ytterligare en brigg till botten.
  Och flickan, med sina bara tår och vilda raseri, kastar granaten igen. Hon är en fantastisk krigare.
  Här är Natasha, i attack, snabb och mycket aggressiv. Hon attackerar desperat.
  Och ett nytt engelskt skepp sjunker när det träffas av en bomb som kastas av en flickas bara tår.
  Natasha sjöng och visade tänderna:
  - Jag är en supermänniska!
  Zoya sparkade briggen i fören med sitt bara knä. Den sprack och började sjunka.
  Oleg Rybachenko klöv också ett mindre brittiskt skepp med sin bara häl och gnisslade:
  - Till min styrka! Vi vattnade allt!
  Och pojken är återigen i rörelse och attackerar aggressivt.
  Augustinus fortsatte att röra sig likt en kobra som sticker Storbritannien och sade med njutning:
  - Kommunism! Det är ett stolt ord!
  Och denna desperata flickas bara tår kastade ut ytterligare en gåva av förstörelse.
  Och en massa engelsmän befann sig i en kista, eller på havets botten. Men vilken sorts kista, om de slets sönder?
  Och resten sjönk till och med!
  Oleg Rybachenko spottade på briggen med ett vilt flin, och den fattade eld som om den hade dränkts i napalm.
  Pojketerminatorn skrek:
  - Till kungsvatten!
  Och han kommer att skratta och sparka Storbritanniens skepp med sin bara häl. Det kommer att spricka och stänka i havet.
  Svetlana kastade bomben med bara tårna och skrek:
  - Och de stiliga flickorna ger sig ut till sjöss...
  Och han skall hugga ner sina fiender med sablar.
  Oleg Rybachenko, som krossade engelsmännen, bekräftade:
  - Havselementet! Havselementet!
  Och så skildes krigarnas vägar. Och pojken som var med dem var så livlig. Och så lekfull.
  Oleg Rybachenko, som sköt mot fienden från en brittisk kanon och sänkte ett annat fartyg, förklarade:
  - Kosmisk dröm! Låt fienden krossas!
  Flickorna och pojken var i ett kolossalt vanvidd, högg mot fienden och lämnade Storbritannien utan sätt att motstå ett sådant tryck.
  Oleg, som sänkte ännu ett skepp, kom ihåg att en dvärg i ett av de parallella universumen hade bestämt sig för att hjälpa tyskarna att designa Tiger II. Och detta tekniska geni hade lyckats skapa ett fordon med samma pansartjocklek och beväpning som King Tiger, som bara vägde trettio ton och var bara en och en halv meter högt!
  Ja, det är vad han kallas en dvärg! Och han har en superkonstruktör! Med en sådan maskin kunde tyskarna förstås besegra de allierade i Normandie sommaren 1944, och på hösten stoppa Röda arméns framryckning när den bröt igenom till Warszawa.
  Värre var att dvärgen inte bara designade stridsvagnar. XE-162 visade sig också vara mycket framgångsrik: lätt, billig och enkel att flyga. Och bombplanet Ju-287 visade sig vara en sann supermänniska.
  Och sedan var deras fem tvungna att ingripa. Och så drog kriget ut på tiden till 1947.
  Om det inte vore för deras femma hade Fritzarna kunnat vinna!
  Oleg Rybachenko talade sedan hårt om gnomerna:
  - De är värre än alver!
  Det fanns verkligen en sådan tidsresande älva. Han blev Luftwaffe-pilot och sköt ner över sexhundra flygplan på båda fronterna mellan hösten 1941 och juni 1944. Han mottog Järnkorsets Riddarkors med silvereklöv, svärd och diamanter när han blev den första Luftwaffe-piloten att sköt ner tvåhundra flygplan. Sedan, för trehundra nedskjutna flygplan, mottog han Tyska Örnorden med diamanter. För fyrahundra nedskjutna flygplan mottog han Järnkorsets Riddarkors med gyllene eklöv, svärd och diamanter. För jubileet av femhundra nedskjutna flygplan fram till den 20 april 1944 mottog älvan Järnkorsets Storkors - det andra i Tredje riket efter Hermann Göring.
  Och för det sexhundrade flygplanet tilldelades han en särskild utmärkelse: Järnkorsets Riddarkors med platinablad av ek, svärd och diamanter. Den ärorika essalven sköts aldrig ner - magin i gudarnas amulett verkade. Och han arbetade ensam som ett helt flygkår.
  Men detta hade ingen inverkan på krigets förlopp. Och de allierade landsteg i Normandie. Och ganska framgångsrikt, trots alla alvernas ansträngningar.
  Så, denne representant för trollkarlsnationen bestämde sig för att dra sig ur Tredje riket. Vad ville han egentligen? Att få sina räkningar att stiga till tusen? Vem skulle vara med fienden?
  Oleg sänkte ytterligare en brigantin och vrålade:
  - För vårt moderland!
  Deras fem hade redan sänkt nästan alla skepp. Som en sista ackord drev de samman fem fartyg och fullbordade därmed förstörelsen av den engelska flottan.
  Oleg Rybachenko sjöng och visade tänderna:
  - Må Ryssland vara känt i århundraden,
  Snart blir det generationsskifte...
  I glädjen finns en stor dröm,
  Det blir Alexander, inte Lenin!
  Flickorna verkar nöjda. England har besegrats till sjöss. Nu återstår bara att göra slut på den förhäxade fienden på land.
  Och de fem skyndade sig att hugga ner den redan oorganiserade och halvt besegrade fienden.
  Flickorna och pojken krossade fienden. De högg på dem med sablar och kastade granater på dem med bara tårna. Och det visade sig vara extremt coolt.
  Natasha högg och sjöng, hennes sablar så snabbt, högg tjugo gånger i sekunden. Med sådan hastighet kunde ingen stå emot häxorna. Det är de ryska gudarnas makt!
  Oleg Rybachenko sparkade den brittiske generalens hjälm med sin bara häl, bröt hans nacke och sa:
  - Ett, två, tre, fyra!
  Zoya kastade den vassa, slipade skivan med sina bara fingrar och sa med ett skratt:
  - Benen högre, armarna bredare!
  Augustina agerade extremt aggressivt. Hennes bara fötter var snabba. Och hennes kopparröda hår fladdrade som en proletär stridsflagga.
  Flickan tog den och sjöng:
  - Jag är en häxa och det finns inget bättre yrke!
  Svetlana, som skar ner sina motståndare, höll med:
  - Nej! Och jag tror inte att det kommer att bli det!
  Och hennes bara fötter kastade dolkar. De flög förbi och högg ner två dussin engelsmän.
  Utrotningen fortskred enligt plan. Både flickorna och pojken agerade med uppenbar grymhet och häpnadsväckande precision. Krigarna förintade med brutal självsäkerhet.
  Oleg Rybachenko högg ännu en general itu så fort han visslade.
  Och ett dussin kråkor kollapsade plötsligt av hjärtattacker. De föll och slog hål i huvudet på ett halvt hundra engelska soldater.
  Vilken kamp! Den coolaste av kamper!
  Pojketerminatorn vrålade:
  - Jag är en stor krigare! Jag är Schwarzenegger!
  Natasha morrade skarpt och stampade med bara foten:
  - Du är fiskaren!
  Oleg höll med:
  - Jag är Fisk-Banatorn, som sliter sönder alla!
  Resterna av de engelska trupperna kapitulerade. Efteråt kysste de tillfångatagna soldaterna flickornas bara, runda klackar.
  Men det var inte slutet. Efter ett sådant nederlag undertecknade Storbritannien ett fredsavtal. Och den tsaristiska armén marscherade mot det Osmanska riket för att hämnas sina tidigare nederlag.
  
  Oleg Rybachenko och Margarita Korshunova fullbordade ytterligare ett uppdrag för de ryska demiurggudarna. Den här gången stred de mot Devlet Giray, som marscherade mot Moskva med en enorm armé år 1571.
  I verklig historia lyckades Devlet Girays 200 000 man starka armé bränna Moskva till grunden och döda tiotusentals ryssar. Men nu spärrade ett par odödliga barn och fyra vackra jungfrur - gudarnas döttrar - Krimtatarernas väg. Och de beslutade att utkämpa ett stort och avgörande slag.
  Oleg Rybachenko var bara klädd i shorts, vilket avslöjade hans muskulösa överkropp. Han såg ut att vara ungefär tolv år gammal, men hans muskler var mycket tydliga och djupt definierade. Han var mycket stilig, hans hud chokladbrun av solbränna, liknade en ung Apollo, glänste av brons, och hans hår var ljust, lätt gyllene.
  Med sina bara barnsliga fötters bara tår kastade pojken en dödlig bumerang och sjöng:
  - Det finns inget vackrare hemland än Ryssland,
  Kämpa för dem och var inte rädd...
  Låt oss göra världen lycklig
  Universums fackla är Rysslands ljus!
  Efter detta höll Oleg en mottagning vid kvarnen med svärd, och de besegrade tatarerna föll.
  Även Margarita Korshunova var en vuxen, till och med äldre, författare i sitt förflutna. Nu är hon en tolvårig flicka, barfota, iklädd tunika. Hennes hår är lockigt, färgat som bladguld. Liksom Oleg rör hon sig snabbare än en gepard och skär genom horderna av krimstäppbor som helikopterblad.
  En flicka kastar en vass stålpuck med bara tårna, slår av huvudet på atombomber och sjunger:
  - Ett två tre fyra fem,
  Låt oss döda alla skurkar!
  Efter detta tog de odödliga barnen honom, och hur de visslade. Och de chockade kråkorna svimmade och slog sina näbbar i skallarna på de framryckande Horde-trupperna.
  Devlet Giray samlade en enorm armé. Nästan alla män från Rat Khanate, tillsammans med många andra Nogai och turkar, deltog i kampanjen. Så striden skulle bli mycket allvarlig.
  Natasha är en väldigt vacker och muskulös tjej. Hon har bara bikini och har blått hår.
  Hon hugger ner horden med svärd, och hennes bara tår på sina jungfrufötter kastar skivor som hugger av deras huvuden.
  Men ett bart, solbränt knä träffade khanen i hakan. Och hans käke tappade fart.
  Natasha sjöng:
  - Det kommer att bli nya segrar,
  De nya hyllorna är uppe!
  Zoya slåss också som den mest krigiska och aggressiva Terminatorn. Hennes bara tår skjuter giftiga nålar från hennes flickaktiga fötter. Och hennes svärd kan också lätt hugga av huvuden.
  Zoya kvittrade och visade tänderna:
  Allt är lugnt i vår armé,
  Låt oss besegra skurkarna...
  Kungen har en tjänare som heter Malyuta,
   Om du vill lägga märke till verrat!
  Auch Augustinus kämpft mit einem sehr großen Schwertschwung. Und ihre Waffen sind einfach tödlich und sehr zerstörerisch. Und nackte Zehen werfen Nadeln, die viele tatarische Krieger töten.
  Augustinus sjöng:
  - Maljuta, Maljuta, Maljuta,
  Großer und glorreicher Henker...
  Das Mädchen auf dem Ständer blev geil aufgehängt -
  Bekomm es mit einer Peitsche, aber weine nicht!
  Und das kupferrote Haar des Mädchens flattert im Wind wie ein proletarisches Banner, mit dem sie den Winterpalast stürmen.
  Svetlana kämpft auch mit Schwertern und schlägt Atombomben die Köpfe ab. Und ihre nackten Zehen schleudern ein explosives Paket der Zerstörung. Und die Masse der Atomwaffen fällt zerrissen und getötet.
  Svetlana Gurrte:
  - Ruhm den russischen Demiurg-Göttern!
  Und wieder wird er diesmal mit seinen nackten Zehen scharfe Sterne nehmen und werfen.
  Die sechs Krieger packten Devlet Girays Armee sehr fest. Und natürlich zerstören die nackten Füße von Kindern und Mädchen die Horde vollständig.
  Und auch die Schwerter in den Händen sind äußerst effektiv.
  Aber Oleg Rybachenko versteht mit seinem Verstand eines ewigen Jungen, dass dies nicht genug ist.
  Und hier pfeift är mit Margarita, und wieder bekommen Tausende von Krähen einen Herzinfarkt. Und sie stürzen betäubt und durchbohren die geschorenen Köpfe der Tataren mit ihren Schnäbeln.
  Und Natasha schlug mit Schwertern zu. Mit ihren nackten Zehen warf sie Erbsen mit Sprengstoff.
  Und riss eine Menge Atombomben.
  Dann warf sie ihren BH ab, und wie aus einer scharlachroten Brustwarze blitzte es auf. Också wird es vorbeifliegen und viele Atomwaffen verbrennen.
  Und so werden nur Skelette zu Pferd übrig bleiben.
  Natascha sjöng:
  - Jag är den starkaste babyn
  Ich werde meine Feinde bis zum Ende vernichten!
  Auch Zoya kämpft im großen Stil. Und ihre Schwerter schneiden wie die Klingen eines Kultivators. Und machen Sie sehr scharfe Schwünge.
  Und nackte Zehen werfen Bumerangklingen in Form von Hakenkreuzen oder Sternen.
  Und dann flog ihr BH von ihrer Brust und entblößte purpurrote Brustwarzen.
  Då tystnar kvinnan:
  - Min kolossala kraft,
  Ich habe das Universum erobert!
  Augustina kämpft mit großem Entusiasmus. Und ihre kladentsy Show verspielte Wendungen. Und das Mädchen schwenkt sie wie die Flügel einer Mühle während eines Orkans.
  Und kupferrote Haare flattern wie von Lenin. Und wenn der nackte Absatz ein Sprengpaket hochschleudert und alle in Stücke reißt.
  Und das Mädchen wird auch ihren BH abwerfen. Und ihre Rubinnippel schoss som en feuriger Pulsar och schwatzt:
  - Till kamp mot impuls!
  Svetlana kämpft mit viel Druck. Här führte sie eine Technik mit Schwertern durch, die die Köpfe von einem Dutzend Nummern nahm und zerstörte.
  Dann nahm das Mädchen mit ihren nackten Zehen etwas, das wie ein fliegender Drachen aussah, und startede es. Und sie tötete und trug so viele Nomaden auf einmal.
  Und dann platzte ihr BH auf und entblößte ihre Erdbeerbrustwarzen. Und dann wird der Blitz schlagen und so aushöhlen.
  Und es wurde sehr schmerzhaft.
  Svetlana sjöng:
  Nur für Gottes Geschenk
  Der Priester erhielt ein Honorar...
  In den Vorstädten ein ganzer Hektar Koks,
  Aber jetzt war sein Schlag genug,
  Und um schreckliche Strafen zu undvika,
  Er dikterat eine Abhandlung über die Tataren!
  Oleg Rybachenko, dieser groovige Junge, hieb mit Schwertern, as wären es die Klingen eines Propellerjägers, und quietschte:
  - Åh, ljuva melankoli,
  Zerreiße nicht meine Seele...
  Vi är bara unga,
  Götter voraus!
  Und das unsterbliche Kind, als würde es mit seinen nackten Zehen eine Bombe werfen.
  Det ena wird explodieren, och die Masse der Krimtataren wird auseinander sprengt.
  Dann pfeift der Junge. Die Augen der Krähen wurden genommen und ausgerollt.
  Och kråkorna, medvetslösa, plockade upp hordens rakade huvuden och föll över dem.
  Och de rammade skallarna med sina näbbar.
  Och det var dödsslaget... Pojken sjöng:
  - Svarta korpen, inför döden,
  Offret väntar vid midnatt!
  Flickan Margarita kom också ut med hjälp av en bar, rund, barnslig klack och kastade upp en destruktiv påse med kol.
  Och han kommer att inta den och spränga huvudstaden.
  Efter detta utförde flickan en fjärilsformad svärdsmanöver. Deras huvuden höggs också av och deras halsar bröts.
  Och sjung:
  -Svart krigare inför döden,
  De kommer att mötas vid graven!
  Sedan tog flickan den och visslade också. Kråkorna blev förstummade och bokstavligen svimmade. De spräckte också Hordens skallar.
  Detta är den kompletta rutten. Och en extremt dödlig sådan.
  Ja, de här barnen är odödliga och väldigt coola barn.
  Men det här är förstås bara början på kampen. Här är några fler tjejer som ansluter sig till kampen.
  I det här fallet den imponerande stridsvagnen IS-17. Denna bil har åtta kulsprutor och upp till tre kanoner.
  Alenka är här med sitt team. Tjejerna har bara trosor på sig. Det är särskilt varmt i linnet. Och tjejernas muskulösa kroppar glittrar bokstavligen av svett.
  Alenka sköt med sina bara tår, slog ner mujahedin med högexplosiva granater och sjöng:
  - Ära vare de ryska gudarna!
  Anyuta sköt också med sin bara runda häl och träffade fienden med en dödlig projektil, medan hon kvittrade och gnisslade tänder:
  - Ära vare vårt fädernesland!
  Rödhåriga, eldiga Alla kommer också att gå barfota mot kärnvapnarna och ge fienden ett dödligt slag.
  Sedan kvittrar han:
  - Ära åt världens högsta era!
  Och så slog Maria fienden med sitt bara, graciösa ben. Och även hur kulspruteskyttarna sköt mot fienden med hela strömmar av kulspruteskott.
  Maria tog den och väste:
  - Ryska gudar är krigsgudar!
  Olympias var mycket aktiv och slog till mot Horden. Hon slog ner dem med stor kraft och spikade igen deras kistor.
  Och hennes bara, mejslade fötter, trots hennes avsevärda längd, tryckte på knapparna på kontrollpanelen och förstörde Devlets trupper. Detta är en hård miljö med dödlig och destruktiv kraft.
  Olympia sjöng:
  - För Kievan Rus seger!
  Elena rättar:
  - Detta är inte Kievrus, utan Moskva!
  Och flickan tog och tryckte på joystickknappen med sin scharlakansröda bröstvårta, och återigen flyger en dödlig explosiv fragmenteringsprojektil.
  Han bryter sig in i Hordens led och delar upp tatarerna i dussintals.
  Alenka sjöng:
  - Kommunismen och tsaren är styrka!
  Anyuta slåss också på ett mycket originellt sätt. Och hennes karmosinröda bröstvårta utövar också ett starkt tryck på joystickknappen. Och nu träffar projektilen motståndarna igen.
  Och Anyuta kvittrade:
  - Ära vare vårt hemland!
  Och här kommer Alla, den rödhåriga flickan, och slår fienden med sin rubinröda bröstvårta. Hon kommer att krossa kärnvapen och ryta:
  - För högre kommunism!
  Och nu kämpar Maria med stor entusiasm, och hon blir dessutom på ett mycket underhållande sätt misshandlad med en jordgubbsnapp. Maskingevär avfyras hotfullt och vi förgör fienderna.
  Maria twittrade:
  - Död åt regndraken!
  Således visar även Olympia sin klass. Mer specifikt är det en bröstvårta stor som en övermogen tomat som avgör.
  Och han öste ut strömmar av kulsprutebälten, likt en rad av eldiga punkter.
  Olympia sjöng:
  - Till den nya kommunismens era ära!
  Här är tjejerna på en supertank!
  Här är striderna med horden och ett fantastiskt lag.
   Und hier kämpfen schöne und aggressive Mädchen am Himmel.
  Anastasia Vedmakova kämpft auch in einem Angriffskämpfer. Under trifft die Horde aus der Luft.
  Und schießt tödliche Raketen. Sie fliegen und explodieren.
  Flickan använder sina bara, mejslade fötter för att skjuta och träffar sin motståndare mycket exakt.
  Även om det finns gott om platser för ridning är skadorna förstås enorma. Och de sliter bort hela bitar av hästhorderna.
  Anastasia Vedmakova skrattade och svarade:
  - För den stora ryska anden!
  Mirabella Magnetic har också anslutit sig till kampen. Och låt oss förgöra fienden.
  Här är den här flickan, Mirabella, med gyllene hår. Och med sina bara fingrar skär han fienden.
  Sedan kuttrade hon:
  - För en kraftfull gåva!
  Och flickan stack ut tungan igen.
  Akulina Orlova gick och slog till mot fienden igen. Och hon slog kärnvapen mycket hårt med missilkastare.
  Flickan filmade också sig själv med sina bara, välformade ben och sjöng:
  - Ett två tre fyra fem,
  Hela horden - döda!
  Detta triumvirat planerar en gigantisk utrotning av motståndarna.
  Akulina Orlova sjöng:
  - Det kommer att bli nya segrar,
  Nya hyllor kommer att dyka upp...
  Här uppstod våra förfäder,
  Vi behöver inte vara rädda!
  Anastasia Vedmakova levererar också slag och använder samtidigt sina brösts scharlakansröda bröstvårtor och trycker dem på knapparna.
  Häxflickan sjöng:
  - Jag är inte en ängel, men för landet,
  Men för landet blev jag ett helgon!
  Och hennes smaragdgröna ögon glittrar.
  Sedan exploderade Akulina Orlova. Flickorna använde också jordgubbsbröstvårtor med en knapptryckning. Och ett helt moln av damm steg upp och slet sönder hela lager av kärnvapen.
  Akulina skrek:
  - För ärtornas kung!
  Anastasia frågade förvånat:
  - Varför behöver vi kungliga ärtor?
  Flickan avfyrade sedan en dödlig projektil med sina bara tår, som skickades mot målet. Den lyfte upp ett moln av damm, stål och eld.
  Mirabella Magnetic bestämde sig också för att hänga med sina vänner och tryckte sin rubinröda bröstvårta mot sin magnifika byst.
  Och han gav Horden kolossal makt. Och så ofta kistan krossas i bitar.
  Och sedan knuffar flickan till henne med sin bara häl. Och skjuter upp en spärreld.
  Och så mycket blod spilldes över fältet.
  Mirabella sjöng förtjust:
  - Jag tjänar en ängel, jag tjänar en ängel,
  Och jag ska framgångsrikt döda en stor armé!
  Anastasia Vedmakova släppte också en mördare med så bara, solbrända och förföriska ben. Man kan inte bli av med dem, oavsett vad!
  Anastasia skrek:
  - Ängel, ängel, ängel,
  Det blir seger för oss!
  Flickan skrattade med alla sina pärltänder. Det var omöjligt att motstå en sådan briljant stöld.
  Men häxan Anastasia har kopparrött hår. Och hon älskar män. Han älskar dem väldigt mycket, och före varje flygning ger han sin kropp till flera män samtidigt. Det är därför Anastasia, som är över hundra år gammal, ser ut precis som en flicka. Och ingen klarar av det.
  Anastasia stred i första världskriget, inbördeskriget, det spanska inbördeskriget och det stora fosterländska kriget, såväl som i många andra krig.
  Det här är en kvinna som helt enkelt behöver bli älskad.
  Anastasia tog den och sjöng:
  - I rymden flög jag som en ängel,
  Och så här blev det...
  Och sedan slutade rödhåringen - ett lämpligt rim kom henne inte att tänka på.
  Anastasia trycker ner pedalen igen med sin bara, runda, rosa flickiga klack, vilket skickar ut så mycket kraft.
  Akulina Orlova noterade att militanterna utvisades från Krimkhanatet. Och hur många av dem har redan dött?
  Oleg Rybachenko och Margarita Korshunova tog återigen giftiga nålar från barns fötter och kastade dem med sina bara tår och träffade kärnvapnarna.
  Och sedan visslade Margarita med höger näsborre och Oleg Rybachenko med vänster. Och de förbluffade kråkorna flög upp och föll som mjäll på rakade huvuden.
  Och ett slag med stort kapital, varefter de odödliga barnen sjöng i kör:
  - Kronbladets färg är ömtålig,
  när den var riven under en längre tid...
  Även om världen omkring oss är grym
  Jag vill göra gott!
  
  Barnets tankar är ärliga -
  Tänk på världen...
  Även om våra barn är rena,
  Satan ledde dem till ondska!
  Och återigen hugger de med sina svärd som om de vore propellerblad, och de utrotar de otaliga kärnvapenexperterna likt myggor i en helvetisk, grym eld.
  Natasha morrade och gav upp sina bara fötter i ett språng, något fullständigt dödligt och destruktivt. Och ett helt regemente av kärnvapen exploderade i luften, förintade.
  Augustinus märkte det, skickade blixtar från hans klara rubinröda bröstvårta och skrek genomträngande:
  - Det finns ingen starkare än jag!
  Och hon sträckte ut tungan. Och deras tunga är extremt frätande.
  Stridsvagnen IS-17 avfyrar sina kulsprutor och kanoner. Och den gör det mycket effektivt. Granaterna sprider en mängd fragment och förgör horden i massor.
  Och nu är spåren fortfarande hästlika, och ryttarna är krossade.
  Anastasia Vedmakova dyker upp från tomma intet. Häxan kastar en besvärjelse och knäcker sina bara tår. Och även här uppgraderas missilerna och får ytterligare, kolossal och nästan oändlig kraft.
  Anastasia tryckte på knappen med sin jordgubbsnapp, och projektilerna spriddes i en förödande kloak.
  Och så började den obeskrivliga förstörelsen och utrotningen.
  Akulina Orlova kastade också en besvärjelse, förstärkte sina missiler, och använde även en rubinröd bröstvårta.
  Och hur dessa otroliga dödens gåvor kommer att flyga.
  Akulina skrattade och anmärkte:
  - Raket, raket, raket,
  Knulla skamlöst!
  Raket, raket, raket
  Det är svårt att förstå dig!
  Mirabella Magnetic demonstrerar också sin uppgradering i strid, och trycker sedan på knappar med sin rubinfärgade bröstvårta. Och så många missiler träffar och faller.
  Mirabella tog den och sjöng:
  - Det kommer att bli en kängurukamp,
  Jag gillar inte världen!
  Mirabella visade upp sina pärltänder igen.
  Den här tjejen är den största juicen och en ljus indikator på intelligens.
  Och här är några fler krigare.
  Albina och Alvina gav sig in i striden. Flickorna anlände naturligtvis på ett flygande tefat.
  En stor, skivformad apparat. Så tryckte Alvina på joystickknapparna med bara fingrarna och avfyrade en laserstråle.
  Och hon släppte så många atombomber.
  Sedan kuttrade hon:
  - För seger över fienden!
  Albina slog också ner sin angripare med mästerlig kraft. Återigen, med bara fingrar.
  Och hon kvittrade:
  - En sång om harar!
  Alvina höll inte med om den mycket stora idén och dess kraft:
  - Inte harar, utan vargar!
  Och den här gången, med hjälp av sina scharlakansröda bröstvårtor, skickade flickan förstörelsens gåva.
  Krigare är helt enkelt mästare när det gäller deras magnifika byst. Och hur fint är det inte när män kysser dina lyxiga bröst? Det måste vara så fantastiskt!
  Albina låter oss också krossa fienden med en enorm dos aggression och ostoppbar kraft.
  Och hennes jordgubbsbröstvårtor tryckte på knapparna och avgav något extremt, till den grad att det orsakade kolik i mördarens sida.
  Albina tog den och sa skrattande:
  - Jag är starkast!
  Och med sin bara häl tryckte hon på det som åstadkommer extraordinär, oefterhärmlig och dystrofisk förödelse.
  Flickorna visar sina tungor och sjunger glatt:
  - Vi kissar alla på toaletten,
  Och hara-kiri-draken!
  Sådana krigare stal med smidighet och oefterhärmlighet. Och hennes bröst var så lyxiga och solbrända. Och flickor är läckra. De älskar det när hela deras kropp är täckt av kyssar.
  Alvina sjöng, skickade gåvor till kärnvapenexperterna och dödade dem som en stor flugsmälla.
  Och krigaren väste:
  - Och kyss mig överallt,
  Jag är arton överallt!
  Albina höll med om detta, bet ihop tänderna och kvittrade:
  - Stackars Louis, Louis! Stackars Louis, Louis...
  Jag behöver inte dina kyssar!
  Och krigaren kommer att släppa den från planet som en vakuumbomb, och sedan kommer hela regementet att slitas sönder av kärnvapen.
  Både ben och armar hittades i hörnen!
  Anastasia Orlova var förtjust och blinkade till sina partners, skallrade tänder och skrek:
  - Förstörelse är en passion,
  Det spelar ingen roll vilken regering det är!
  Och flickan kommer att visa sin långa tunga.
  Och den här häxan föreställde sig hur man kunde slicka sötsaker och karameller som luktade honung med tungan.
  Och krigaren sjöng:
  - Djävul, djävul, djävul - rädda mig,
  En tjej med vallmofrön suger bättre!
  Och här är återigen en ny vändning, och nederlag, och död.
  Och nu attackerar mycket vackra flickor kärnvapnarna som örnar attackerar gäss.
  Och så fanns det tjejerna. Alice och Angelica. De attackerade kärnvapnen med prickskyttegevär.
  Alice avfyrade ett skott, genomborrade huvudet på tre hordkrigare samtidigt, och kvittrade:
  - För det stora fäderneslandet!
  Angelica avfyrade också sitt gevär. Sedan kastade hon en granat med dödlig kraft mot sina bara tår och kvittrade:
  - För de ryska gudarna-demiurgerna!
  Han lade märke till Alice med ett fniss och anmärkte:
  - Krig kan vara väldigt grymt.
  dödens gåva med sina bara tår från den destruktiva kraften.
  De här tjejerna är bara superkrigare.
  Det här är verkligen det coolaste paret.
  Ja, Devlet-girey orsakade en kraftmätning här. Dessutom dödade Alisa khanen med ett skott från ett prickskyttegevär, lika exakt som Robin Hoods pilar.
  Flickan sjöng och blinkade åt sin rödhåriga partner, stilig och muskulös, och noterade:
  - Det här är vår ståndpunkt! Det kommer att bli en koalition!
  Många av de tatariska krigarnas flickor dog, vilket hindrade kampanjen och den framtida förstörelsen av Moskva.
  Oleg Rybachenko, som högg med svärd som antingen blev längre eller tvärtom kortare, anmärkte mycket kvickt:
  - Det var inte förgäves som jag sändes till dig,
  Visa Ryssland nåd!
  Medan hon utförde "bläckfisk"-tekniken med svärd, kastade Margarita en förstörelseärta med sina bara tår, skrikande och blinkande åt sin partner:
  - Kort, kort, kort -
  Tysta!
  De odödliga barnen visslade av full hals. Och kråkorna reagerade så högt att de dvalde. Och de dök ner, bedövade, och stötte sina vassa näbbar i skallarna.
  Och så många fiender föll på en gång med dödlig kraft. Och rammade genom många skallar.
  Två söner till Krim-Khanen och tre sonsöner dog också. Så våldsamt att kråkorna dödades av atombomber. Ingen kan stå emot sådana barn, så rabiata.
  Även om det finns en patriotisk ilska i dem. De är Terminatorns barn.
  Oleg Rybachenko märkte och kastade en ärta med en förintelsepartikel med sin bara häl:
  - Krig är en livets skola, där du, när du gäspar i klassen, får i dina händer inte bara en anteckningsbok, utan en trälåda!
  Margarita Korshunova höll med, och en tunn, rund skiva släpptes ner på flickans bara fötter. Och flickan kvittrade:
  - Så gärna vi ville vinna!
  Och nu är Tamara och Aurora redan i strid. Flickorna hamnade också i de ryska gudarnas landstigningsgrupp.
  Flickorna lyfte eldkastaren och grep tag i knapparna med tänderna. En enorm låga slog upp från de sex tunnorna. Och den satte Horden i brand.
  Tamara kastade en tändsticksask med gift fram och tillbaka med sina bara fingrar. Och han spenderade flera hundra kärnvapen på den.
  Tamara sjöng:
  - Tvåtusenåriga kriget,
  Krig utan goda skäl!
  Aurora kastade också, men i det här fallet en låda med salt, och den ryckte till så hårt att halva Hordregementet kollapsade.
  Aurora fnissade och kvittrade:
  De unga flickornas krig
  Rynkor läker!
  Och hur krigarna kommer att uppfatta detta och skratta som galna och mycket obscena grisar.
  Även om skönheter inte har särskilt framträdande muskler, kan de inte agera mot dig på något sätt.
  Anastasia Vedmakova avfyrade också en dödlig torped från ett flygplan, vilket orsakade kolossal förödelse och skada.
  Den som exploderar och väcker ett dödligt dammmoln.
  Häxan av de ryska demiurgengudarna noterade:
  - Vi har missiler, flygplan,
  Världens starkaste tjej...
  De är soldrivna piloter.
  Fienden är besegrad, förvandlad till aska och förstörelse!
  Akulina Orlova bekräftade detta, blinkade till sin partner och blinkade med sina safirblå ögon:
  - Förvandlades till aska och smuts!
  Mirabella Magnetic anmärkte kvickt medan hon krossade fienden med sin kolossala destruktiva och dödliga kraft:
  - Om du inte gömde dig är det inte mitt fel!
  Oleg Rybachenko och Margarita Korshunova kommer att vissla. Och tusentals kråkor kommer att börja falla från himlen som hagel.
  Det sista kärnvapnet förstördes och sprängdes. Och den tvåhundratusen man starka Krimarmén upphörde att existera.
  En förkrossande seger uppnåddes, och utan några förluster från den tsaristiska arméns sida.
  Natasha sjöng:
  För att kunna försvara det heliga Rus,
  och oavsett hur grym och lömsk fienden än må vara...
  Vi kommer att ge fienden ett hårt slag,
  Och det ryska svärdet kommer att bli berömt i strid!
  Oleg Rybachenko hoppade till, pojketerminatorn snurrade i luften och sa:
  - Ryssland skrattade, grät och sjöng,
  I alla åldersgrupper, det är därför du och Ryssland!
  
  
  Palmsöndagen, 23:55
  Det finns en vintersorg över den, en djupt rotad melankoli som döljer hennes sjutton år, ett skratt som aldrig riktigt väcker någon inre glädje.
  Kanske existerar den inte.
  Man ser dem hela tiden på gatan: hon som går ensam, med böckerna hårt tryckta mot bröstet, blicken nedsänkt, ständigt försjunken i tankar. Det är hon som går några steg bakom de andra flickorna, nöjd med den sällsynta gnutta vänskap som kastas hennes väg. Hon som döljer henne genom varje stadium av tonåren. Hon som avsäger sig sin skönhet som om det vore ett alternativ.
  Hon heter Tessa Ann Wells.
  Hon doftar av nyklippta blommor.
  "Jag kan inte höra dig", säger jag.
  "...Lordaswiddy", kommer en tunn röst från kapellet. Det låter som om jag väckte henne, vilket är fullt möjligt. Jag hämtade henne tidigt på fredagsmorgonen, och det var nästan midnatt på söndagen. Hon hade bett i kapellet mer eller mindre oavbrutet.
  Det är förstås inte ett formellt kapell, utan helt enkelt en ombyggd garderob, men den är utrustad med allt som behövs för reflektion och bön.
  "Det går inte", säger jag. "Du vet att det är avgörande att utvinna mening ur varje ord, eller hur?"
  Från kapellet: "Ja."
  "Tänk på hur många människor runt om i världen som ber just nu. Varför ska Gud lyssna på dem som är oärliga?"
  "Det finns ingen anledning."
  Jag lutar mig närmare dörren. "Skulle du vilja att Herren visade dig sådant förakt på Kristi himmelsfärdsdag?"
  "Inga."
  "Okej", svarar jag. "Vilket årtionde?"
  Det tar henne några minuter att svara. I kapellets mörker måste hon känna sig fram.
  Till slut säger hon: "Den tredje."
  "Börja om igen."
  Jag tänder de återstående ljussljusen. Jag dricker upp mitt vin. I motsats till vad många tror är sakramentala riter inte alltid högtidliga händelser, utan snarare, i många fall, en anledning till glädje och fest.
  Jag ska just påminna Tessa när hon börjar be igen med klarhet, vältalighet och allvar:
  "Hala dig Maria, full av nåd, Herren är med dig..."
  Finns det ett ljud vackrare än en jungfrus bön?
  "Välsignad är du bland kvinnor..."
  Jag tittar på min klocka. Klockan är strax efter midnatt.
  "Och välsignad är din livsfrukt, Jesus..."
  Tiden har kommit.
  "Heliga Maria, Guds moder...".
  Jag tar ut sprutan ur förpackningen. Nålen glittrar i stearinljuset. Den Helige Ande är här.
  "Be för oss syndare..."
  Passionerna har börjat.
  "Nu och i vår dödsstund..."
  Jag öppnar dörren och går in i kapellet.
  Amen.
  OceanofPDF.com
  Del ett
  OceanofPDF.com
  1
  MÅNDAG, 03:05
  DET FINNS EN TIMME, välkänd för alla som vaknar för att möta den, en tid då mörkret helt kastar av skymningens slöja och gatorna blir stilla och tysta, en tid då skuggor samlas, smälter samman, upplöses. En tid då de som lider inte kan tro gryningen.
  Varje stad har sitt eget kvarter, sitt eget neongolgotha.
  I Philadelphia är den känd som South Street.
  Den natten, medan större delen av Broderkärlekens Stad sov och floderna tyst flöt mot havet, rusade en köttförsäljare nerför South Street som en torr, brännande vind. Mellan Third och Fourth Street trängde han sig igenom en smidesjärnsgrind, gick nerför en smal gränd och gick in i en privat klubb som hette Paradise. En handfull gäster utspridda runt i rummet mötte hans blick och tittade omedelbart bort. I försäljarens blick såg de en portal in i sina svarta själar, och de visste att om de bara dröjde sig kvar vid den ett ögonblick, skulle insikten bli outhärdlig.
  För de som kunde sitt yrke var köpmannen ett mysterium, men inte ett mysterium som ingen ville lösa.
  Han var en stor man, över 180 cm lång, med en bred hållning och stora, grova händer som lovade hämnd till dem som korsade honom. Han hade vetefärgat hår och svala gröna ögon - ögon som blixtrade i en lysande koboltfärg i stearinljusets ljus, ögon som kunde svepa horisonten i en enda blick utan att missa något. Ovanför hans högra öga fanns ett glänsande keloidärr - en ås av trögflytande vävnad formad som ett inverterat V. Han bar en lång svart läderrock som klamrade sig fast vid de tjocka musklerna på hans rygg.
  Han hade kommit till klubben fem kvällar i rad och skulle träffa sin kund ikväll. Att boka tid i Paradise var inte lätt. Vänskap var okänd.
  Försäljaren satt längst bak i ett fuktigt källarrum, vid ett bord som, även om det inte var reserverat för honom, per automatik var hans. Även om Paradise befolkades av spelare av alla slag och bakgrunder, var det tydligt att försäljaren var av en annan sort.
  Högtalare bakom baren erbjöd Mingus, Miles och Monk; taket: smutsiga kinesiska lyktor och roterande fläktar täckta med träådringspapper. Blåbärsrökelse brann, blandade sig med cigarettrök och fyllde luften med en rå, fruktig sötma.
  Klockan tre tio kom två män in i klubben. Den ene var kund; den andre hans förmyndare. De mötte båda köpmannens blick. Och han visste.
  Köparen, Gideon Pratt, var en knubbig, flintskallig man i slutet av femtioårsåldern med rodnande kinder, rastlösa grå ögon och kindben som hängde som smält vax. Han bar en illasittande tredelad kostym, och hans fingrar var krokiga av artrit. Hans andedräkt var dålig. Han hade ockrafärgade tänder och extra tänder.
  Bakom honom gick en större man - ännu större än köpmannen. Han bar spegelglasögon och en jeansjacka. Hans ansikte och hals var prydda med ett intrikat nät av tam moko, maori-tatueringar.
  Utan att säga ett ord samlades de tre männen och gick sedan nerför en kort korridor in i förrådet.
  Bakrummet på Paradise var trångt och varmt, fyllt med lådor med dålig sprit, ett par slitna metallbord och en möglig, trasig soffa. En gammal jukebox flimrade med ett kolblått sken.
  I ett rum med låst dörr sökte en stor man med smeknamnet Diablo grovt igenom vapenhandlaren och sökte efter vapen och vapen i ett försök att bevisa sin auktoritet. Medan han gjorde det lade han märke till en tatuering på tre ord vid Diablos hals. Den löd: MONGREL FOR LIFE. Han lade också märke till den kromade kolven på en Smith & Wesson-revolver på den storslagne mannens bälte.
  Övertygad över att köpmannen var obeväpnad och inte bar några lyssningsapparater, rörde sig Diablo bakom Pratt, korsade armarna över bröstet och tittade på.
  "Vad har du till mig?" frågade Pratt.
  Köpmannen studerade mannen innan han svarade. De hade nått det ögonblick som inträffar i varje transaktion, det ögonblick då leverantören måste bekänna och lägga ut sina varor på sammeten. Försäljaren sträckte långsamt in handen i sin läderrock (det skulle inte vara någon smygande handling här ) och drog fram ett par polaroidkameror. Han räckte dem till Gideon Pratt.
  Båda fotografierna föreställde helt påklädda svarta tonårsflickor i provokativa poser. Tanya, den namngivna, satt på verandan till sitt hus och blåste kyssar till fotografen. Alicia, hennes syster, vampade på stranden i Wildwood.
  Medan Pratt granskade fotografierna rodnade hans kinder för ett ögonblick och han höll andan fast. "Bara ... vackert", sa han.
  Diablo tittade på bilderna men såg ingen reaktion. Han vände blicken tillbaka mot köpmannen.
  "Vad heter hon?" frågade Pratt och visade ett av fotografierna.
  "Tanya", svarade försäljaren.
  "Tan-ya", upprepade Pratt och separerade stavelserna som om han försökte komma till botten med flickan. Han räckte tillbaka ett av fotografierna och tittade sedan på det i handen. "Hon är charmig", tillade han. "Busig. Jag märker det."
  Pratt rörde vid fotografiet och drog försiktigt fingret över den blanka ytan. Han verkade för ett ögonblick försjunken i tankar, sedan stoppade han ner fotot i fickan. Han återvände till nuet, till det aktuella ämnet. "När?"
  "Just nu", svarade köpmannen.
  Pratt reagerade med både förvåning och glädje. Han hade inte förväntat sig detta. "Är hon här?"
  Köpmannen nickade.
  "Var?" frågade Pratt.
  "Nära."
  Gideon Pratt rättade till slipsen, rättade västen över den utbuktande magen och strök tillbaka de få hårstrån han hade. Han tog ett djupt andetag, fann vägen och pekade sedan mot dörren. "Borde vi inte ___?"
  Köpmannen nickade igen och vände sig sedan till Diablo för att få tillåtelse. Diablo väntade en stund, befäste ytterligare sin status, och klev sedan åt sidan.
  De tre männen lämnade klubben och gick över South Street till Orianna Street. De fortsatte längs Orianna Street och befann sig på en liten parkeringsplats mellan byggnader. Där stod två bilar parkerade: en rostig skåpbil med tonade rutor och en Chrysler av senare modell. Diablo höjde handen, klev fram och kikade in i Chryslerns rutor. Han vände sig om och nickade, och Pratt och säljaren närmade sig skåpbilen.
  "Har du betalning?" frågade köpmannen.
  Gideon Pratt knackade på sin ficka.
  Köpmannen tittade mellan de två männen och stack sedan ner handen i rockfickan och drog fram en uppsättning nycklar. Innan han hann sätta in nyckeln i skåpbilens passagerardörr tappade han nycklarna på marken.
  Både Pratt och Diablo tittade instinktivt ner, ett ögonblick distraherade.
  I nästa, noggrant övervägda ögonblick böjde sig gevärshandlaren ner för att hämta nycklarna. Istället för att plocka upp dem grep han tag i kofoten som han hade placerat bakom höger framdäck tidigare samma kväll. Han reste sig, snurrade runt på hälen och slog stålstången mitt i Diablos ansikte, vilket fick mannens näsa att explodera i en tjock, karmosinröd dimma av blod och krossat brosk. Det var ett kirurgiskt utdelat slag, perfekt tajmat, utformat för att lemlästa och oskadliggöra, men inte döda. Med vänster hand tog gevärshandlaren ut Smith & Wesson-revolvern ur Diablos bälte.
  Omtöcknad, för ett ögonblick förvirrad, och agerade inte på förnuft utan på djurisk instinkt, kastade sig Diablo mot köpmannen, hans syn nu suddig av blod och ofrivilliga tårar. Hans framåtriktade stöt möttes av kolven på Smith & Wesson, som svängde med all kraft av köpmannens avsevärda styrka. Stöten skickade sex av Diablos tänder flygande upp i den svala nattluften och sedan fallande till marken som spridda pärlor.
  Diablo kollapsade ner på den gropiga asfalten och ylade av smärta.
  Krigaren rullade ner på knä, tvekade och tittade sedan upp, i väntan på det dödliga slaget.
  "Spring", sa köpmannen.
  Diablo tystnade ett ögonblick, hans andning var ytlig och ojämn. Han spottade ut en munfull blod och slem. När köpmannen spände vapnet och placerade pipans spets mot pannan, insåg Diablo visdomen i att lyda mannens befallning.
  Med stor ansträngning reste han sig, släpade sig nerför vägen mot South Street och försvann utan att en enda gång ta blicken från försäljaren.
  Köpmannen vände sig sedan till Gideon Pratt.
  Pratt försökte inta en hotfull pose, men det var inte hans gåva. Han konfronterades med det ögonblick som alla mördare fruktar: det brutala uppgörandet med sina brott mot människan, mot Gud.
  "V-vem är du?" frågade Pratt.
  Köpmannen öppnade bakdörren på skåpbilen. Han vek lugnt ihop sitt gevär och sin kofot och tog av sig sitt tjocka läderbälte. Han virade det hårda lädret runt knogarna.
  "Drömmer du?" frågade köpmannen.
  "Vad?"
  "Drömmer du...?"
  Gideon Pratt var mållös.
  För kriminalkommissarie Kevin Francis Byrne från Philadelphias mordutredningsenhet var svaret diskutabelt. Han hade spårat Gideon Pratt länge och med precision och omsorg lockat honom in i detta ögonblick, ett scenario som invaderade hans drömmar.
  Gideon Pratt våldtog och mördade en femtonårig flicka vid namn Deirdre Pettigrew i Fairmount Park, och polisen hade i stort sett gett upp tanken på att lösa fallet. Det var första gången Pratt dödade ett av sina offer, och Byrne visste att det inte skulle bli lätt att få honom ut. Byrne hade tillbringat hundratals timmar och många nätter av sömn i väntan på just detta ögonblick.
  Och nu, när gryningen i Broderkärlekens stad bara var ett vagt rykte, när Kevin Byrne klev fram och utdelade det första slaget, anlände hans kvitto.
  
  Tjugo minuter senare var de på den förseglade akutmottagningen på Jefferson Hospital. Gideon Pratt stod fastrotad: Byrne på ena sidan, en praktikant vid namn Avram Hirsch på den andra.
  Pratt hade en knöl i pannan, stor och formad som ett ruttet plommon, en blodig läpp, ett mörklila blåmärke på höger kind och vad som verkade vara en bruten näsa. Hans högra öga var nästan helt svullet. Framsidan av hans tidigare vita skjorta var mörkbrun och täckt med blod.
  När Byrne såg den här mannen - förödmjukad, förödmjukad, vanärad, gripen - tänkte han på sin partner i mordutredningen, en skrämmande järnklump vid namn Jimmy Purifey. Jimmy skulle ha gillat det här, tänkte Byrne. Jimmy gillade den typen av karaktärer som Philadelphia verkade ha ett oändligt utbud av: gatusmarta professorer, drogberoende profeter, prostituerade med hjärtan av marmor.
  Men mest av allt tyckte detektiv Jimmy Purifey om att fånga skurkar. Ju värre personen var, desto mer tyckte Jimmy om jakten.
  Det fanns ingen värre än Gideon Pratt.
  De spårade Pratt genom en enorm labyrint av informanter, följde honom genom de mörkaste ådrorna i Philadelphias undre värld, full av sexklubbar och barnpornografinätverk. De förföljde honom med samma målmedvetenhet, samma fokus och samma frenetiska avsikt som de hade kommit ut ur akademin med för alla dessa år sedan.
  Det var vad Jimmy Purifie gillade.
  Han sa att det fick honom att känna sig som ett barn igen.
  Jimmy hade blivit skjuten två gånger, nedslagen en gång och misshandlad för många gånger för att räkna, men han blev slutligen oskadlig tack vare en trippel bypassoperation. Medan Kevin Byrne var så trevligt upptagen med Gideon Pratt, vilade James "Clutch" Purifey på uppvakningsavdelningen på Mercy Hospital, med slangar och intravenösa pumpar som slingrade sig ut ur hans kropp likt Medusas ormar.
  Den goda nyheten var att Jimmys prognos såg god ut. Den dåliga nyheten var att Jimmy trodde att han skulle gå tillbaka till jobbet. Det gjorde han inte. Ingen av de tre gjorde det någonsin. Inte vid femtio års ålder. Inte i mordfallet. Inte i Philadelphia.
  "Jag saknar dig, Clutch", tänkte Byrne, medveten om att han skulle träffa sin nya partner senare samma dag. "Det är helt enkelt inte detsamma utan dig, mannen."
  Detta kommer aldrig att hända.
  Byrne var där när Jimmy föll, mindre än tre meter slappt bort. De stod vid kassan på Malik's, en enkel smörgåsbutik på Tenth och Washington. Byrne fyllde på deras kaffe med socker medan Jimmy retade servitrisen, Desiree, en ung, kanelhyad skönhet minst tre musikstilar yngre än Jimmy och åtta kilometer från honom. Desiree var den enda riktiga anledningen till att de någonsin stannade till på Malik's. Det var verkligen inte maten.
  Ena minuten lutade Jimmy sig mot disken, hans flickaktiga rap dånade ut, hans leende strålade. Nästa låg han på golvet, hans ansikte förvridet av smärta, hans kropp spänd, fingrarna på hans enorma händer knutna till klor.
  Byrne frös fast det ögonblicket i sitt minne, som han hade lugnat få andra i sitt liv. Under tjugo år i polistjänst hade det blivit nästan rutin för honom att omfamna ögonblick av blind hjältemod och vårdslös mod hos människor han älskade och beundrade. Han accepterade till och med meningslösa, slumpmässiga grymhetshandlingar begångna av och mot främlingar. Dessa saker kom med jobbet: rättvisans höga belöningar. Ändå var dessa ögonblick av naken mänsklighet och köttets svaghet som han inte kunde undkomma: bilder av kropp och själ som förrådde det som lurade under ytan av hans hjärta.
  När han såg den store mannen på den smutsiga kakelgolvet i restaurangen, hans kropp kämpande för döden, ett tyst skrik genomborrande hans käke, visste han att han aldrig skulle se på Jimmy Purifey på samma sätt igen. Åh, han skulle ha älskat honom som han hade blivit med åren, och lyssnat på hans löjliga historier, och med Guds nåd skulle han återigen ha beundrat Jimmys smidiga och smidiga förmågor bakom en gasgrill under de där heta sommarsöndagarna i Philadelphia, och han skulle ha tagit en kula genom hjärtat för den här mannen utan en andra tanke eller tvekan, men han visste omedelbart att det de hade gjort - en orubblig nedstigning i våldets och galenskapens gap, natt efter natt - var över.
  Även om det väckte skam och ånger för Byrne, var det verkligheten under den långa och fruktansvärda natten.
  Verkligheten den natten skapade en mörk balans i Byrnes sinne, en subtil symmetri som han visste skulle ge Jimmy Purify frid. Deirdre Pettigrew var död, och Gideon Pratt var tvungen att ta det fulla ansvaret. Ännu en familj hade varit förkrossad av sorg, men den här gången hade mördaren lämnat efter sig hans DNA i form av grå könshår som skickade honom till ett litet kaklat rum på SCI Greene. Där skulle Gideon Pratt ha mött isnålen, om Byrne hade haft något att säga till om.
  Naturligtvis fanns det i ett sådant rättssystem en femtiofemtio chans att Pratt skulle få livstid utan villkorlig frigivning om han dömdes. Om så var fallet kände Byrne tillräckligt många personer i fängelse för att slutföra jobbet. Han skulle ringa. Hur som helst föll sanden över Gideon Pratt. Han bar en hatt.
  "Den misstänkte föll nerför en betongtrappa när han försökte undvika gripande", berättade Byrne för Dr. Hirsch.
  Avram Hirsch skrev ner detta. Han må ha varit ung, men han var från Jefferson. Han hade redan lärt sig att sexuella förövare ofta var ganska klumpiga, benägna att snubbla och falla. Ibland fick de till och med brutna ben.
  "Stämmer inte det, herr Pratt?" frågade Byrne.
  Gideon Pratt stirrade bara rakt fram.
  "Stämmer inte det, herr Pratt?" upprepade Byrne.
  "Ja", sa Pratt.
  "Säg det."
  "När jag sprang ifrån polisen ramlade jag ner för trappan och skadades."
  Hirsch skrev ner detta också.
  Kevin Byrne ryckte på axlarna och frågade: "Doktor, tror ni att herr Pratts skador kan tyda på ett fall nerför en betongtrappa?"
  "Absolut", svarade Hirsch.
  Fler brev.
  På vägen till sjukhuset pratade Byrne med Gideon Pratt och förklarade att Pratts upplevelse på parkeringen bara var en försmak av vad han kunde förvänta sig om han åtalade honom för polisbrutalitet. Han informerade också Pratt om att tre personer stod tillsammans med Byrne vid tillfället, villiga att vittna om att de bevittnade den misstänkte snubbla och falla nerför trappan under jakten. Alla anständiga medborgare.
  Byrne uppgav också att även om det bara var några minuters bilresa från sjukhuset till polisstationen, skulle det bli de längsta minuterna i Pratts liv. För att bevisa sin poäng citerade Byrne flera verktyg som fanns i baksätet på skåpbilen: en fram- och återgående såg, en kirurgisk revbenskniv och en elektrisk sax.
  Pratt förstod.
  Och nu var han officiell.
  Några minuter senare, när Hirsch drog ner Gideon Pratts byxor och smutsade ner hans underkläder, fick Byrne att skaka på huvudet när han såg det. Gideon Pratt hade rakat av sitt könshår. Pratt tittade på sitt ljumske och sedan tillbaka på Byrne.
  "Det är en ritual", sa Pratt. "En religiös ritual."
  Byrne exploderade tvärs över rummet. "Det är krucifixet också, idiot", sa han. "Vad säger du om vi springer till Home Depot för lite religiösa prylar?"
  I det ögonblicket fångade Byrne praktikantens blick. Dr. Hirsch nickade och antydde att de skulle ta ett könshårsprov. Ingen kunde raka sig så nära. Byrne tog upp samtalet och körde på.
  "Om du trodde att din lilla ceremoni skulle hindra oss från att ta ett prov, så är du officiellt ett rövhål", sa Byrne. Som om det vore något tvivel. Han var bara några centimeter från Gideon Pratts ansikte. "Dessutom behövde vi bara hålla dig tills den växte ut igen."
  Pratt tittade upp i taket och suckade.
  Tydligen föll det honom inte in.
  
  BYRNE satt på polisstationens parkeringsplats och saktade ner efter en lång dag medan han smuttade på en Irish coffee. Kaffet var strävt, som det man får på en polisstation. Jameson hade dukat fram det.
  Himlen ovanför den utsmetade månen var klar, svart och molnfri.
  Våren viskade.
  Han stal några timmars sömn från en hyrd skåpbil, som han använde för att locka Gideon Pratt, och återlämnade den senare samma dag till sin vän Ernie Tedesco, som ägde ett litet köttpackningsföretag i Pennsport.
  Byrne rörde veken vid huden ovanför sitt högra öga. Ärret kändes varmt och gav efter under hans fingrar, ett tecken på en smärta som inte fanns där då, en spöklik sorg som först blossat upp för många år sedan. Han vevade ner fönstret, slöt ögonen och kände minnets strålar smula sönder.
  I sitt sinne, på den mörka platsen där begär och avsky möts, på den platsen där Delawareflodens iskalla vatten hade rasat för så länge sedan, såg han de sista ögonblicken i en ung flickas liv, såg den tysta fasan utspela sig...
  ... ser Deirdre Pettigrews söta ansikte. Hon är liten för sin ålder, naiv för sin tid. Hon har ett vänligt och tillitsfullt hjärta, en beskyddad själ. Det är en fuktig dag, och Deirdre har stannat för att dricka vatten vid fontänen i Fairmount Park. En man sitter på en bänk nära fontänen. Han berättar för henne att han en gång hade ett barnbarn i ungefär hennes ålder. Han berättar för henne att han älskade henne väldigt mycket och att hans barnbarn blev påkörd av en bil och dog. "Det är så sorgligt", säger Deirdre. Hon berättar för honom att hennes katt, Ginger, blev påkörd av en bil. Hon dog också. Mannen nickar, tårar väller upp i hans ögon. Han säger att han varje år på sitt barnbarns födelsedag kommer till Fairmount Park, hans barnbarns favoritplats i hela världen.
  Mannen börjar gråta.
  Deirdre kastar stöttan på sin cykel och går mot bänken.
  Omedelbart bakom bänken växer täta buskar.
  Deirdre erbjuder mannen en tygbit...
  Byrne smuttade på sitt kaffe och tände en cigarett. Hans huvud bultade, bilderna försökte nu fly. Han började betala ett högt pris för dem. I åratal hade han behandlat sig själv på olika sätt - lagliga och illegala, traditionella och tribalistiska. Ingenting lagligt hjälpte. Han hade besökt ett dussin läkare, lyssnat på varje diagnos - tills nu var den rådande teorin migrän med aura.
  Men det fanns inga läroböcker som beskrev hans auror. Hans auror var inte ljusa, böjda linjer. Han skulle ha välkomnat något sådant.
  Hans auror innehöll monster.
  När han först såg "visionen" av Deirdres mord kunde han inte föreställa sig Gideon Pratts ansikte. Mördarens ansikte var suddigt, en vattnig ström av ondska.
  När Pratt kom till paradiset visste Byrne det.
  Han stoppade in en CD i spelaren - en hemmagjord blandning av klassisk blues. Det var Jimmy Purify som fick honom att börja med bluesen. Och de riktiga: Elmore James, Otis Rush, Lightnin' Hopkins, Bill Broonzy. Man ville ju inte att Jimmy skulle börja berätta för världen om Kenny Wayne Shepherds.
  Till en början kunde Byrne inte skilja Son House från Maxwell House. Men långa nätter på Warmdaddy's och resor till Bubba Mac's på stranden rättade till det. Nu, i slutet av den andra takten, eller senast den tredje, kunde han skilja Delta från Beale Street, Chicago, St. Louis och alla andra nyanser av blått.
  Den första versionen av CD:n var Rosetta Crawfords "My Man Jumped Salty on Me".
  Om det var Jimmy som gav honom tröst i bluesen, så var det också Jimmy som förde honom tillbaka fram i ljuset efter Morris Blanchard-affären.
  Ett år tidigare hade en förmögen ung man vid namn Morris Blanchard kallblodigt mördat sina föräldrar och sprängt dem i bitar med ett enda skott i huvudet från varsin Winchester 9410. Åtminstone var det vad Byrne trodde, trodde lika djupt och fullständigt som något han någonsin insett var sant under sina två decenniers arbete.
  Han intervjuade artonårige Morris fem gånger, och varje gång blixtrade skuldkänslor i den unge mannens ögon likt en våldsam soluppgång.
  Byrne beordrade upprepade gånger CSU-teamet att kamma Morris bil, hans studentrum och hans kläder. De hittade aldrig ett enda hårstrå, en fiber eller en droppe vätska som skulle ha placerat Morris i rummet när hans föräldrar slets i bitar av hagelgeväret.
  Byrne visste att hans enda hopp om en fällande dom var en bekännelse. Så han pressade honom. Hårt. Varje gång Morris vände sig om var Byrne där: konserter, kaféer, lektioner på McCabe Library. Byrne tittade till och med på den hemska arthouse-filmen Food, sittande två rader bakom Morris och hans sällskap, bara för att hålla pressen uppe. Polisens verkliga jobb den natten var att hålla sig vaken under filmen.
  En kväll parkerade Byrne utanför Morris studentrum, direkt under ett fönster på Swarthmore-campus. Var tjugonde minut, i åtta timmar i sträck, drog Morris undan gardinerna för att se om Byrne fortfarande var där. Byrne såg till att Taurus-fönstret var öppet, ljuset från hans cigaretter fungerade som en ledstjärna i mörkret. Morris såg till att varje gång han kikade in sträckte han ut sitt långfinger genom de lätt isärdragna gardinerna.
  Leken fortsatte till gryningen. Sedan, runt halv åtta den morgonen, istället för att gå till lektionen, istället för att springa ner för trapporna och kasta sig i Byrnes nåd och muttra en bekännelse, bestämde sig Morris Blanchard för att hänga sig. Han slängde en bit rep över ett rör i källaren i sitt studenthem, slet av sig alla kläderna och sparkade sedan ut geten. Det sista misslyckandet med systemet. Tejpad på hans bröst var en lapp som identifierade Kevin Byrne som hans plågoande.
  En vecka senare hittades Blanchards trädgårdsmästare på ett motell i Atlantic City med Robert Blanchards kreditkort och blodiga kläder instoppade i sin väska. Han erkände omedelbart dubbelmordet.
  Dörren i Byrnes sinne var låst.
  För första gången på femton år hade han fel.
  Hatarna gick ut i full kraft. Morris syster, Janice, lämnade in en stämningsansökan om dödsfall mot Byrne, myndigheten och staden. Ingen enskild stämningsansökan var särskilt viktig, men dess allvar växte exponentiellt tills den hotade att överväldiga honom.
  Tidningarna attackerade honom och förtalade honom i veckor med ledare och reportage. Och även om Inquirer, Daily News och CityPaper drog honom genom kolen, gick de så småningom vidare. Det var The Report - en tabloid som marknadsförde sig som alternativ press men egentligen inte var mycket mer än en snabbköps-tabloid - och en särskilt väldoftande krönikör vid namn Simon Close, som utan någon uppenbar anledning gjorde det personligt. Under veckorna efter Morris Blanchards självmord skrev Simon Close polemik efter polemik om Byrne, polismyndigheten och polisstaten i Amerika, och avslutade slutligen med en beskrivning av mannen Morris Blanchard kunde ha blivit: en kombination av Albert Einstein, Robert Frost och Jonas Salk, om man nu tror det.
  Innan Blanchard-fallet hade Byrne allvarligt övervägt att fylla tjugo och åka till Myrtle Beach, kanske starta ett eget säkerhetsföretag precis som alla andra uttjatade poliser vars viljor hade kränkts av stadslivets grymhet. Han hade avtjänat sin tid som skvallerkolumnist för Circus of Goofs. Men när han såg strejkvakterna utanför Roundhouse, inklusive smarta skämt som "BYRNE BYRNE!", visste han att han inte kunde. Han kunde inte gå ut så där. Han hade gett för mycket till staden för att bli ihågkommen på det sättet.
  Det är därför han stannade.
  Och han väntade.
  Det kommer att inträffa ytterligare en incident som kommer att föra honom tillbaka till toppen.
  Byrne tömde sin irländska och satte sig bekvämt tillrätta. Det fanns ingen anledning att gå hem. Han hade en hel rundtur framför sig, som började om bara några timmar. Dessutom var han nuförtiden bara ett spöke i sin egen lägenhet, en sorgsen ande som hemsökte två tomma rum. Det fanns ingen där som saknade honom.
  Han tittade upp mot fönstren på polishuset, på det bärnstensfärgade skenet från rättvisans oförgängliga ljus.
  Gideon Pratt var i den här byggnaden.
  Byrne log och slöt ögonen. Han hade sin man, labbet skulle bekräfta det, och ytterligare en fläck skulle tvättas bort från Philadelphias trottoarer.
  Kevin Francis Byrne var inte stadens prins.
  Han var en kung.
  OceanofPDF.com
  2
  MÅNDAG, 05:15
  Detta är en annorlunda stad, en som William Penn aldrig föreställde sig när han betraktade sin "gröna landsbygdsstad" mellan floderna Schuylkill och Delaware, drömmande om grekiska kolonner och marmorhallar som majestätiskt reser sig över tallarna. Detta är inte en stad av stolthet, historia och vision, en plats där en stor nations själ formades, utan snarare en del av norra Philadelphia där levande spöken, tomögda och fega, svävar i mörkret. Detta är en vidrig plats, en plats av sot, avföring, aska och blod, en plats där människor gömmer sig för sina barns ögon och förlorar sin värdighet för ett liv i obeveklig sorg. En plats där unga djur åldras.
  Om det finns slumområden i helvetet, kommer de förmodligen att se ut så här.
  Men på denna vidriga plats kommer något vackert att växa fram. Ett Getsemane mitt bland sprucken betong, ruttet trä och krossade drömmar.
  Jag stängde av motorn. Tyst.
  Hon sitter bredvid mig, orörlig, som om hon svävat i detta näst sista ögonblick av sin ungdom. I profil liknar hon ett barn. Hennes ögon är öppna, men hon rör sig inte.
  Det finns en tid i tonåren då den lilla flickan som en gång hoppade och sjöng med överseende slutligen går bort och förkunnar sin kvinnlighet. Det är en tid då hemligheter föds, en mängd dold kunskap som aldrig kommer att avslöjas. Detta händer vid olika tidpunkter för olika flickor - ibland vid tolv eller tretton, ibland först vid sexton eller äldre - men det händer i varje kultur, i varje ras. Denna tid präglas inte av blodets ankomst, som många tror, utan snarare av insikten att resten av världen, särskilt männen av sin art, plötsligt ser dem annorlunda.
  Och från det ögonblicket förändras maktbalansen och blir aldrig densamma.
  Nej, hon är inte längre jungfru, utan ska bli det igen. Det ska bli en piska på pelaren, och från denna orenhet ska en uppståndelse komma.
  Jag kliver ur bilen och tittar österut och västerut. Vi är ensamma. Nattluften är sval, trots att dagarna har varit ovanligt varma för årstiden.
  Jag öppnar passagerardörren och tar hennes hand i min. Inte en kvinna, inte ett barn. Absolut inte en ängel. Änglar har inte fri vilja.
  Men likväl är det en skönhet som förstör freden.
  Hon heter Tessa Ann Wells.
  Hon heter Magdalena.
  Hon är den andra.
  Hon kommer inte att vara den sista.
  OceanofPDF.com
  3
  MÅNDAG, 05:20
  MÖRK.
  En bris bar med sig avgaser och något annat. Lukten av färg. Fotogen, kanske. Under den, skräp och mänsklig svett. En katt skrek, och sedan...
  Tyst.
  Han bar henne längs den öde gatan.
  Hon kunde inte skrika. Hon kunde inte röra sig. Han hade injicerat henne med en drog som gjorde hennes lemmar blytunga och sköra; hennes sinne var höljt i en genomskinlig grå dimma.
  För Tessa Wells rusade världen förbi i en virvlande ström av dämpade färger och fladdrande geometriska former.
  Tiden stod stilla. Frys. Hon öppnade ögonen.
  De var därinne. De gick nerför trätrappor. Lukten av urin och ruttnande kött. Hon hade inte ätit på länge, och lukten fick hennes mage att kurra och en rännil galla att stiga upp i halsen.
  Han placerade henne vid foten av kolonnen och arrangerade hennes kropp och lemmar som om hon vore någon sorts docka.
  Han lade något i hennes händer.
  Rosenträdgård.
  Tiden gick. Hennes tankar vandrade iväg igen. Hon öppnade ögonen igen när han rörde vid hennes panna. Hon kände det korsformade märket han hade gjort där.
  Herregud, smörjer han mig?
  Plötsligt blixtrade minnen silverfärgade i hennes sinne, en ombytlig återspegling av hennes barndom. Hon mindes...
  -ridning i Chester County, och hur vinden sved i ansiktet, och julaftonsmorgon, och hur mammas kristall fångade de färgade ljusen från den enorma julgranen som pappa köpte varje år, och Bing Crosby, och den där fåniga sången om hawaiiansk jul och dess-
  Nu stod han framför henne och träde en stor nål. Han talade långsamt och monotont:
  Latin?
  - när han knöt en knut på den tjocka svarta tråden och drog åt den.
  Hon visste att hon inte skulle lämna den här platsen.
  Vem ska ta hand om hennes pappa?
  Heliga Maria, Guds moder...
  Han tvingade henne att be i det lilla rummet under en lång tid. Han viskade de mest fruktansvärda orden i hennes öra. Hon bad att det skulle ta slut.
  Be för oss syndare...
  Han lyfte upp hennes kjol till höfterna, sedan hela vägen till midjan. Han knäböjde och särade på hennes ben. Nedre halvan av hennes kropp var helt förlamad.
  Snälla Gud, få detta att sluta.
  Nu ...
  Sluta med det här.
  Och i vår dödsstund...
  Sedan, på denna fuktiga och förfallna plats, i detta jordiska helvete, såg hon glimt av en stålborr, hörde surret från en motor och visste att hennes böner äntligen hade blivit besvarade.
  OceanofPDF.com
  4
  MÅNDAG, 06:50.
  "KAKAOPULVER".
  Mannen stirrade på henne med munnen pressad i en gulaktig grimas. Han stod några meter bort, men Jessica anade faran som utgick från honom och kände plötsligt den bittra eftersmaken av sin egen skräck.
  Medan han stirrade på henne kände Jessica takkanten närma sig bakom henne. Hon sträckte sig efter sitt axelhölster, men det var förstås tomt. Hon rotade igenom sina fickor. Vänster: något som såg ut som ett hårspänne och ett par 15-centmynt. Höger: luft. Stor. På vägen ner skulle hon vara fullt utrustad för att lyfta håret och ringa ett fjärrsamtal.
  Jessica bestämde sig för att använda den enda batongen hon använt hela sitt liv, det enda formidabla verktyget som hade fört henne in i och ur de flesta av sina problem. Hennes ord. Men istället för något det minsta smart eller hotfullt, var allt hon kunde få fram ett darrande, "Åh nej!"
  "Vad?"
  Och återigen sa banditen: "Kakaopuffar."
  Orden verkade lika absurda som miljön: en bländande ljus dag, en molnfri himmel, vita måsar som bildade en lat ellips ovanför. Det kändes som att det borde vara söndagsmorgon, men Jessica visste på något sätt att det inte var det. Ingen söndagsmorgon kunde innehålla så mycket fara eller framkalla så mycket rädsla. Ingen söndagsmorgon skulle finna henne på taket till Criminal Justice Center i centrala Philadelphia med denna skrämmande gangster närmande.
  Innan Jessica hann tala upprepade gängmedlemmen hans ord en sista gång. "Jag gjorde kakaopuffar åt dig, mamma."
  Hej.
  Mamma?
  Jessica öppnade långsamt ögonen. Morgonsolen genomborrade henne från alla håll som tunna gula dolkar och stack i hennes hjärna. Det var inte alls en gangster. Istället satt hennes treåriga dotter, Sophie, på hennes bröst, hennes puderblå nattlinne framhävde de rubinröda kinderna, hennes ansikte en bild av mjukt rosa ögon inramade i en orkan av kastanjebruna lockar. Nu, naturligtvis, gav allt mening. Nu förstod Jessica tyngden som hade vilat över hennes hjärta och varför den skrämmande mannen från hennes mardröm hade sett lite ut som Elmo.
  - Kakaopuffar, kära du?
  Sophie Balzano nickade.
  "Vad sägs om kakaopuffar?"
  "Jag lagade frukost åt dig, mamma."
  "Gjorde du det?"
  "Ja."
  "Helt själv?"
  "Ja."
  - Är du inte en stor tjej?
  "Jag."
  Jessica antog sitt strängaste uttryck. "Vad sa mamma om att klättra in i garderoberna?"
  Sophies ansikte förvrids i en serie undanmanövrer, i ett försök att komma på en historia som skulle förklara hur hon hade fått flingorna från de översta skåpen utan att klättra upp på köksbänken. Till slut visade hon helt enkelt sin mamma ett stort, mörkbrunt hårstrå, och som alltid var diskussionen över.
  Jessica var tvungen att le. Hon föreställde sig Hiroshima, som måste ha varit köket. "Varför lagade du frukost åt mig?"
  Sophie himlade med ögonen. Var det inte uppenbart? "Du behöver frukost på första skoldagen!"
  "Detta är sant."
  "Detta är dagens viktigaste måltid!"
  Sophie var förstås för ung för att förstå konceptet med arbete. Från det ögonblick hon först började på förskolan - en dyr institution i stadens centrum som heter Educare - var det som att gå i skolan varje gång hennes mamma lämnade huset under en längre tid.
  När morgonen närmade sig medvetandets tröskel började rädslan smälta. Jessica var obehindrad av gärningsmannen - ett drömscenario som hade blivit alltför bekant för henne under de senaste månaderna. Hon höll sin vackra bebis i famnen. Hon bodde i sitt kraftigt belånade parhus i nordöstra Philadelphia; hennes välfinansierade Jeep Cherokee stod parkerad i garaget.
  Säker.
  Jessica sträckte sig över och satte på radion, och Sophie kramade henne hårt och kysste henne ännu hårdare. "Det börjar bli sent!" sa Sophie, gled sedan ur sängen och sprang över sovrummet. "Kom igen, mamma!"
  Medan Jessica såg sin dotter försvinna runt hörnet tänkte hon att hon under sina tjugonio år aldrig hade varit så glad över att välkomna denna dag; aldrig så glad över att få ett slut på mardrömmen som hade börjat den dag hon fick veta att hon skulle överföras till mordrullen.
  Idag var hennes första dag som morddutredare.
  Hon hoppades att detta skulle vara den sista dagen hon såg den här drömmen.
  Av någon anledning tvivlade hon på det.
  Detektiv.
  Även om hon hade arbetat inom bilavdelningen i nästan tre år och burit märket hela tiden, visste hon att det var avdelningens mest utvalda enheter - rån, narkotika och mord - som bar titelns verkliga prestige.
  Idag var hon en av eliten. En av de få utvalda. Av alla guldmedaljerade detektiver i Philadelphias polisstyrka betraktades männen och kvinnorna i mordutredningsgruppen som gudar. Man kunde inte sträva efter ett högre kall inom rättsväsendet. Även om det är sant att kroppar upptäcktes under alla möjliga utredningar, från rån och inbrott till misslyckade knarkaffärer och dåliga familjebråk, valde utredningsgruppens detektiver att lyfta luren och ringa mordutredningen närhelst en puls inte kunde hittas.
  Från och med idag kommer hon att tala för dem som inte längre kan tala för sig själva.
  Detektiv.
  
  "Vill du ha lite av mammas flingor?" frågade Jessica. Hon hade ätit upp hälften av sin enorma skål med Cocoa Puffs - Sophie hade hällt upp nästan hela lådan åt henne - som snabbt höll på att förvandlas till något som liknade en söt beige mögel.
  "Nej, en pulka", sa Sophie med munnen full av kakor.
  Sophie satt mittemot henne vid köksbordet och färgade kraftigt vad som såg ut som en orange sexbent version av Shrek, medan hon indirekt bakade hasselnötskakor, hennes favorit.
  "Är du säker?" frågade Jessica. "Den är riktigt, riktigt god."
  - Nej, en pulka.
  Fan, tänkte Jessica. Pojken var precis lika envis som hon. När Sophie bestämde sig var hon orubblig. Detta var förstås både goda och dåliga nyheter. Goda nyheter, eftersom det innebar att Jessica och Vincent Balzanos lilla flicka inte gav upp lätt. Dåliga nyheter, eftersom Jessica kunde föreställa sig gräl med tonårs-Sophie Balzano som skulle få Desert Storm att se ut som ett slagsmål i sandlådestadiet.
  Men nu när hon och Vincent hade gjort slut undrade Jessica hur det skulle påverka Sophie på lång sikt. Det var smärtsamt tydligt att Sophie saknade sin pappa.
  Jessica tittade mot bordshuvudet där Sophie hade dukat en plats åt Vincent. Visst, hon hade valt en liten soppslev och en fonduegaffel från besticken, men det viktiga var ansträngningen. Under de senaste månaderna, när Sophie hade gjort något som hade med familjemiljön att göra, inklusive sina lördagseftermiddagsteer på bakgården, fester som vanligtvis besöktes av hennes menageri av gosedjur, ankor och giraffer, hade hon alltid reserverat en plats åt sin pappa. Sophie var gammal nog att förstå att hennes lilla familjs universum var upp och ner, men ung nog att tro att en liten flickas magi kunde göra det bättre. Det var en av tusen anledningar till att Jessicas hjärta värkte varje dag.
  Jessica hade precis börjat smida ut en plan för att distrahera Sophie så att hon kunde nå diskbänken med en salladsskål full med kakao när telefonen ringde. Det var Jessicas kusin Angela. Angela Giovanni var ett år yngre och det närmaste Jessica hade en syster.
  "Hej, mordduplotter Balzano", sa Angela.
  - Hej, Angie.
  "Sov du?"
  "Ja, visst. Jag har två hela timmar."
  "Är du redo för den stora dagen?"
  "Inte riktigt."
  "Ta bara på dig din specialtillverkade rustning så kommer det att gå bra", sa Angela.
  "Om du säger det", sa Jessica. "Det är bara så."
  "Vad?"
  Jessicas rädsla var så vag, så allmän till sin natur, att hon hade svårt att sätta ett namn på den. Det var verkligen som hennes första skoldag. Förskoleklass. "Det är bara det första jag någonsin varit rädd för."
  "Hej!" började Angela, hennes optimism steg. "Vem tog studenten på tre år?"
  Det var en gammal rutin för de två, men Jessica hade inget emot det. Inte idag. "Jag."
  "Vem klarade befordringsprovet på första försöket?"
  "För mig."
  "Vem slog den levande, skrikande skiten ur Ronnie Anselmo för att han hanterade hans känslor under Beetlejuice?"
  "Det skulle vara jag", sa Jessica, fast hon kom ihåg att hon inte hade haft något emot det. Ronnie Anselmo var väldigt snäll. Ändå fanns principen där.
  "Fantastiskt. Vår lilla Calista Braveheart," sa Angela. "Och kom ihåg vad mormor brukade säga: 'Meglio un uovo oggi che una Gallina Domani'."
  Jessica mindes sin barndom, semestrar hos sin mormor på Christian Street i södra Philadelphia, dofterna av vitlök, basilika, Asiago och rostade paprikor. Hon mindes sin mormor sittande på sin lilla veranda på våren och sommaren med stickor i handen, till synes oändligt vävande tyger på den obefläckade cementen, alltid grön och vit, Philadelphia Eagles färger, och släppa lös sina kvickheter på alla som ville lyssna. Hon använde detta ständigt. Bättre ett ägg idag än en höna imorgon.
  Samtalet eskalerade till en tennismatch om familjeangelägenheter. Allt var bra, mer eller mindre. Sedan, som väntat, sa Angela:
  - Du vet, han frågade om dig.
  Jessica visste precis vem Angela menade med honom.
  "Jaha, visst?"
  Patrick Farrell arbetade som akutläkare på St. Joseph's Hospital, där Angela arbetade som sjuksköterska. Patrick och Jessica hade en kort, om än ganska kysk, affär innan Jessica förlovade sig med Vincent. Hon träffade honom en kväll när hon, som uniformerad polis, tog med sig en grannpojke till akuten - en pojke som hade förlorat två fingrar med en M-80. Hon och Patrick dejtade ledigt i ungefär en månad.
  Vid den tiden dejtade Jessica Vincent, en uniformerad polis från tredje distriktet. När Vincent ställde frågan och Patrick tvingades binda sig, sköt Patrick upp det. Nu, efter uppbrottet, har Jessica frågat sig själv ungefär en miljard gånger om hon hade släppt taget om en bra man.
  "Han längtar, Jess", sa Angela. Angela var den enda personen norr om Mayberry som använde ord som längtan. "Inget är mer hjärtskärande än en stilig man som är förälskad."
  Hon hade rätt om den vackra delen, förstås. Patrick tillhörde den sällsynta svarta irländska rasen: mörkt hår, djupblå ögon, breda axlar, gropar på gropar. Ingen har någonsin sett bättre ut i en vit labbrock.
  "Jag är en gift kvinna, Angie."
  - Inte direkt gift.
  "Säg bara till honom att jag sa... hej", sa Jessica.
  - Bara hej?
  "Ja. Just nu. Det sista jag behöver i mitt liv just nu är en man."
  "Det är nog de sorgligaste orden jag någonsin hört", sa Angela.
  Jessica skrattade. "Du har rätt. Det låter ganska patetiskt."
  - Är allt klart för ikväll?
  "Åh ja", sa Jessica.
  "Vad heter hon?"
  "Är du redo?"
  "Slå mig."
  "Sparkle Munoz".
  "Wow", sa Angela. "Glitter?"
  "Gnistra".
  - Vad vet du om henne?
  "Jag såg bilder från hennes senaste bråk", sa Jessica. "Kuderpuff."
  Jessica var en av en liten men växande grupp kvinnliga boxare från Philadelphia. Det som började som ett tidsfördriv på Police Athletic League-gym medan Jessica försökte gå ner i vikt som hon gått upp under graviditeten hade utvecklats till en seriös strävan. Med 3-0-resultat, alla tre vinster på knockout, började Jessica redan få positiv press. Att hon bar dammrosa satinkalsonger med orden "JESSIE BALLS" broderade på midjebandet skadade inte heller hennes image.
  "Du kommer att vara där, eller hur?" frågade Jessica.
  "Absolut."
  "Tack, kompis", sa Jessica och tittade på sin klocka. "Hörru, jag måste springa."
  "Jag med."
  - Jag har en fråga till dig, Angie.
  "Brand."
  "Varför blev jag polis igen?"
  "Det är enkelt", sa Angela. "Sträck bara ut den och vänd den."
  "Klockan åtta."
  "Jag kommer att vara där."
  "Älskar dig."
  "Jag älskar dig tillbaka."
  Jessica lade på och tittade på Sophie. Sophie bestämde sig för att det skulle vara en bra idé att koppla ihop prickarna på hennes prickiga klänning med en orange tuschpenna.
  Hur i helvete ska hon överleva den här dagen?
  
  När Sophie bytte kläder och flyttade in hos Paula Farinacci - en gudagåva till barnflicka som bodde tre hus bort och var en av Jessicas bästa vänner - återvände Jessica hem, hennes majsgröna kostym hade redan börjat skrynkla sig. När hon jobbade på Auto kunde hon välja jeans och läder, t-shirts och sweatshirts, och ibland en byxkostym. Hon älskade utseendet på en Glock hängande över höften på sina finaste urblekta Levi's. Alla poliser gjorde det, för att vara ärlig. Men nu behövde hon se lite mer professionell ut.
  Lexington Park är ett stabilt område i nordöstra Philadelphia, som gränsar till Pennypack Park. Det inhyste också ett stort antal poliser, vilket är anledningen till att inbrott i Lexington Park inte var vanliga nuförtiden. Männen på andra våningen verkade ha en patologisk aversion mot tomma prickar och dreglande rottweilers.
  Välkommen till Polisens land.
  Gå in på egen risk.
  Innan Jessica nådde uppfarten hörde hon ett metalliskt morrande och visste att det var Vincent. Tre år inom bilbranschen hade gett henne en skarp känsla för motorlogik, så när Vincents slunga Harley Shovelhead från 1969 rundade hörnet och stannade till ett dånande stopp på uppfarten visste hon att hennes kolvsinne fortfarande fungerade fullt ut. Vincent hade också en gammal Dodge-skåpbil, men som de flesta motorcyklister hoppade han på Hogen i samma minut som termometern nådde 40 grader (och ofta tidigare).
  Som civilklädd narkotikadetektiv hade Vincent Balzano obegränsad frihet när det gällde sitt utseende. Med sitt fyra dagar långa skägg, sin slitna skinnjacka och sina solglasögon i Serengeti-stil såg han mer ut som en brottsling än en polis. Hans mörkbruna hår var längre än hon någonsin sett det, uppsatt i en hästsvans. Det allestädes närvarande guldkrucifixet som han bar i en guldkedja runt halsen blinkade i morgonsolen.
  Jessica har alltid haft en grej för mörka skurkar.
  Hon sköt bort tanken och satte på ett glittrande ansikte.
  - Vad vill du, Vincent?
  Han tog av sig solglasögonen och frågade lugnt: "När gick han?"
  "Jag har inte tid med det här skiten."
  - Det är en enkel fråga, Jesse.
  - Det angår inte dig heller.
  Jessica kunde se att det gjorde ont, men just nu brydde hon sig inte.
  "Du är min fru", började han, som om han gav henne en introduktion till deras liv. "Det här är mitt hem. Min dotter sover här. Det är mina förbannade grejer."
  Rädda mig från en italiensk-amerikansk man, tänkte Jessica. Fanns det någonsin en mer possessiv varelse i naturen? Italiensk-amerikanska män fick silverryggsgorillor att se intelligenta ut. Italiensk-amerikanska poliser var ännu värre. Precis som hon själv föddes och växte Vincent upp på gatorna i södra Philadelphia.
  "Åh, är det din grej nu? Var det din grej när du knullade den där horan? Hmm? När du knullade den där stora, stelfrusna slynan från South Jersey i min säng?"
  Vincent gnuggade sig i ansiktet. Hans ögon var röda, hans hållning lite trött. Det var tydligt att han kom tillbaka från en lång turné. Eller kanske en lång natt med något annat. "Hur många gånger måste jag be om ursäkt, Jess?"
  "Några miljoner till, Vincent. Då är vi för gamla för att minnas hur du var otrogen mot mig."
  Varje avdelning har sina polisbeundrare, som när de såg en uniform eller ett märke plötsligt kände en okontrollerbar lust att falla ner och sära på benen. Droger och last var de vanligaste, av uppenbara skäl. Men Michelle Brown var inte en polisbeundrare. Michelle Brown hade en affär. Michelle Brown knullade sin man i hans eget hem.
  "Jesse."
  "Jag behöver den här skiten idag, eller hur? Jag behöver den verkligen."
  Vincents ansikte mjuknade, som om han just hade kommit ihåg vilken dag det var. Han öppnade munnen för att tala, men Jessica lyfte handen och avbröt honom.
  "Inte nödvändigt", sa hon. "Inte idag."
  "När?"
  Sanningen var att hon inte visste. Saknade hon honom? Desperat. Skulle hon visa det? Aldrig på en miljon år.
  "Jag vet inte."
  Trots alla sina fel och brister - och det fanns många - visste Vincent Balzano när det var dags att lämna sin fru. "Kom igen", sa han. "Låt mig åtminstone ge dig skjuts."
  Han visste att hon skulle vägra och överge den Phyllis Diller-bild som en Harley-tur till Roundhouse skulle ge.
  Men han log det där förbannade leendet, samma som hade fått henne i sängen, och hon nästan... nästan... gav efter.
  "Jag måste gå, Vincent", sa hon.
  Hon gick runt cykeln och fortsatte mot garaget. Hur gärna hon än ville vända, gjorde hon motstånd. Han hade varit otrogen mot henne, och nu var det hon som kände sig skitdålig.
  Vad är det för fel med den här bilden?
  Medan hon medvetet pillade med nycklarna och drog ut dem, hörde hon så småningom motorcykeln starta, backa, trotsigt ryta och försvinna nerför gatan.
  När hon startade Cherokeen ringde hon 1060. KYW berättade att I-95 var stopp. Hon tittade på klockan. Hon hade tid. Hon skulle ta Frankford Avenue in till stan.
  När hon körde ut från uppfarten såg hon en ambulans framför Arrabiatas hus tvärs över gatan. Igen. Hon fångade Lily Arrabiatas blick och Lily vinkade. Tydligen fick Carmine Arrabiata sin veckovisa falsklarms-hjärtinfarkt, en vanlig företeelse så länge Jessica kunde minnas. Det hade gått så långt att staden inte längre skickade ambulanser. Familjen Arrabiata var tvungna att ringa in privata ambulanser. Lilys vinkning var tvåfaldig. Dels för att säga god morgon. Dels för att berätta för Jessica att Carmine mådde bra. Åtminstone under den närmaste veckan eller så.
  När Jessica gick mot Cottman Avenue tänkte hon på det fåniga grälet hon just hade haft med Vincent och hur ett enkelt svar på hans första fråga omedelbart skulle ha avslutat diskussionen. Kvällen innan hade hon varit på Catholic Cookouts organisationsmöte med en gammal familjevän, den 165 cm långe Davey Pizzino. Det var ett årligt evenemang som Jessica hade deltagit i sedan hon var tonåring, och det var det längsta tänkbara ifrån ett dejt, men Vincent behövde inte veta det. Davey Pizzino rodnade vid Summer's Eve-reklamen. Davey Pizzino, trettioåtta, var den äldsta levande jungfrun öster om Allegheny. Davey Pizzino gick därifrån klockan halv tio.
  Men det faktum att Vincent förmodligen spionerade på henne gjorde henne gränslöst arg.
  Låt honom tycka vad han vill.
  
  PÅ VÄG TILL CENTRUM såg Jessica hur stadsdelarna förändrades. Ingen annan stad hon kunde tänka sig hade en så splittrad identitet mellan förfall och prakt. Ingen annan stad klamrade sig fast vid det förflutna med större stolthet eller krävde framtiden med sådan iver.
  Hon såg ett par modiga löpare ta sig fram genom Frankford, och dammluckorna öppnades på vid gavel. En flod av minnen och känslor sköljde över henne.
  Hon började springa med sin bror när han var sjutton; hon var bara tretton, gänglig, med smala armbågar, vassa skulderblad och beniga knäskålar. Under det första året eller så hade hon inget hopp om att matcha hans tempo eller steg. Michael Giovanni var strax under 180 cm lång och vägde slanka, muskulösa 75 kg.
  Genom sommarvärme, vårregn och vintersnö joggade de genom södra Philadelphias gator, Michael alltid några steg före; Jessica kämpade alltid för att hänga med, alltid i tyst vördnad för hans nåd. En gång, på sin fjortonde födelsedag, förekom hon honom på trappan till St. Paul's Cathedral, ett lopp där Michael aldrig vacklade i sin nederlagsförklaring. Hon visste att han hade låtit henne vinna.
  Jessica och Michael förlorade sin mamma i bröstcancer när Jessica bara var fem år gammal, och från den dagen fanns Michael där för varje skrapat knä, varje brustet hjärta hos varje ung flicka, varje gång hon blev offer för någon grannskapsmobbare.
  Hon var femton år när Michael gick med i marinkåren och följde i sin fars fotspår. Hon mindes hur stolta de alla var när han först kom hem i sin uniform. Alla Jessicas vänner var desperat förälskade i Michael Giovanni, med hans karamellfärgade ögon och lättsamma leende, med det självsäkra sättet han lugnade äldre och barn. Alla visste att han skulle gå med i polisen efter sin tjänstgöring och följa i sin fars fotspår.
  Hon var femton år när Michael, som tjänstgjorde i första bataljonen, elfte marinregementet, stupade i Kuwait.
  Hennes far, en trefaldigt dekorerad polisveteran som fortfarande bar sin avlidna frus ID-kort i bröstfickan, slöt sitt hjärta helt den dagen och går nu denna väg endast i sällskap med sitt barnbarn. Trots sin ringa växt var Peter Giovanni, i sällskap med sin son, tio meter lång.
  Jessica var på väg till juristutbildningen, sedan till juristutbildningen, men natten de fick nyheten om Michaels död visste hon att hon skulle gå till polisen.
  Och nu, när hon i huvudsak började en helt ny karriär på en av de mest respekterade mordutredningsavdelningarna av alla polisavdelningar i landet, verkade det som om juristutbildningen var en dröm som förpassats till fantasins sfär.
  Kanske en dag.
  Kanske.
  
  När Jessica körde in på Roundhouse-parkeringen insåg hon att hon inte kunde komma ihåg något av det. Inte en enda sak. Allt det där memorerandet av procedurer, bevis, år på gatorna - allt hade tömt hennes hjärna.
  Har byggnaden blivit större, undrade hon.
  Vid dörren såg hon sin spegelbild i glaset. Hon bar en ganska dyr kjolkostym och sina finaste, praktiska polisskor. Långt ifrån de trasiga jeansen och tröjorna hon hade föredragit som student vid Temple, de där berusande åren före Vincent, före Sophie, före akademin, före allting... det här. "Ingenting i världen", tänkte hon. Nu var hennes värld byggd på ångest, inramad av ångest, med ett läckande tak, täckt av bävan.
  Även om hon hade gått in i den här byggnaden många gånger, och även om hon förmodligen kunde ta sig till hissarna med förbundna ögon, kändes allt främmande för henne, som om hon såg det för första gången. Synerna, ljuden, dofterna - allt smälte samman med den galna karneval som var denna lilla del av Philadelphias rättssystem.
  Det var hennes bror Michaels vackra ansikte som Jessica såg när hon sträckte sig efter dörrhandtaget, en bild som skulle återkomma till henne många gånger under de närmaste veckorna allt eftersom de saker hon hade baserat hela sitt liv på började definieras som galenskap.
  Jessica öppnade dörren, gick in och tänkte:
  Se upp för min rygg, storebror.
  Se upp för min rygg.
  OceanofPDF.com
  5
  MÅNDAG, 7:55
  Philadelphiapolisens mordruta var inrymd på bottenvåningen i Roundhouse, polisens administrationsbyggnad - eller PAB, som den ofta kallades - vid Eighth Street och Race Street, smeknamnet efter den cirkulära formen på den tre våningar höga byggnaden. Till och med hissarna var runda. Brottslingar tyckte om att anmärka att byggnaden från luften såg ut som ett par handbojor. Närhelst ett misstänkt dödsfall inträffade någonstans i Philadelphia kom samtalet hit.
  Av de sextiofem detektiverna i enheten var bara ett fåtal kvinnor, och ledningen var desperat att ändra på det.
  Alla visste att i ett politiskt känsligt departement som NDP nuförtiden var det inte nödvändigtvis en person som befordrades, utan ganska ofta en statistik, en delegat från någon demografisk grupp.
  Jessica visste detta. Men hon visste också att hennes karriär på gatan var exceptionell och att hon hade förtjänat en plats i mordrullen, även om hon hade anlänt några år tidigare än det vanliga årtiondet eller så. Hon hade en examen i kriminologi ; hon var en mer än kompetent uniformerad polis, efter att ha fått två utmärkelser. Om hon var tvungen att slå ner några gammalmodiga personer i polisgruppen, så fick det vara så. Hon var redo. Hon hade aldrig backat för ett bråk, och hon tänkte inte börja nu.
  En av de tre cheferna för mordutredningsgruppen var sergeant Dwight Buchanan. Om mordutredarna talade för de döda, så talade Ike Buchanan för dem som talade för de döda.
  När Jessica kom in i vardagsrummet lade Ike Buchanan märke till henne och vinkade. Dagskiftet började klockan åtta, så rummet var trångt vid den tiden. Större delen av det sena skiftet arbetade fortfarande, vilket inte var ovanligt och förvandlade den redan trånga halvcirkeln till en klunga av kroppar. Jessica nickade till detektiverna som satt vid skrivborden, alla män, alla pratade i telefon, och de besvarade alla hennes hälsning med lugna, nonchalant nickningar.
  Jag har inte varit på klubben än.
  "Kom in", sa Buchanan och räckte fram handen.
  Jessica skakade hans hand och följde sedan efter honom, och lade märke till hans lätta haltande. Ike Buchanan hade blivit skjuten under gängkrigen i Philadelphia i slutet av 1970-talet och hade enligt legenden genomgått ett halvdussin operationer och ett år av smärtsam rehabilitering för att bli blå igen. En av de sista järnmännen. Hon hade sett honom med käpp några gånger, men inte idag. Stolthet och envishet var mer än lyx på den här platsen. Ibland var de limmet som höll samman befälsordningen.
  Ike Buchanan, nu i slutet av femtioårsåldern, var smal som en räcke, stark och kraftfull, med en stänk av molnvitt hår och tjocka vita ögonbryn. Hans ansikte var rodnat och ärrspätt efter nästan sex decenniers vintrar i Philadelphia och, om en annan legend var sann, mer än hans beskärda del av vilda kalkoner.
  Hon gick in i det lilla kontoret och satte sig ner.
  "Vi lämnar detaljerna." Buchanan halvstängde dörren och gick bakom sitt skrivbord. Jessica kunde se hur han försökte dölja sin haltande känsla. Han må vara en dekorerad polis, men han var fortfarande en man.
  "Ja, herrn."
  "Ditt förflutna?"
  "Jag växte upp i södra Philadelphia", sa Jessica, som visste att Buchanan visste allt detta, och visste att det var en formalitet. "Sixth och Katherine."
  "Skolor?"
  "Jag gick på St. Paul's Cathedral. Sedan gjorde N.A. mina grundutbildningar på Temple."
  "Du tog examen från Temple på tre år?"
  Tre och ett halvt, tänkte Jessica. Men vem räknar? "Ja, sir. Rättsväsendet."
  "Imponerande."
  "Tack, herrn. Det var mycket..."
  "Arbetade du i den tredje?" frågade han.
  "Ja."
  "Hur var det att jobba med Danny O'Brien?"
  Vad skulle hon säga? Att han var en bossig, misogyn, dum idiot? "Sergeant O'Brien är en bra officer. Jag lärde mig mycket av honom."
  "Danny O'Brien är en neandertalare", sa Buchanan.
  "Det är en tankeskola, sir", sa Jessica och försökte undertrycka ett leende.
  "Så säg mig", sa Buchanan. "Varför är du egentligen här?"
  "Jag förstår inte vad du menar", sa hon. Att köpa tid.
  "Jag har varit polis i trettiosju år. Det är svårt att tro, men det är sant. Jag har sett många goda människor, många onda. På båda sidor av lagen. Det fanns en tid då jag var precis som du. Redo att ta mig an världen, straffa de skyldiga och hämnas på de oskyldiga." Buchanan vände sig om för att möta henne. "Varför är du här?"
  Ta det lugnt, Jess, tänkte hon. Han kastar ett ägg till dig. Jag är här för att... för att jag tror att jag kan göra skillnad.
  Buchanan stirrade på henne en stund. Outläsligt. "Jag tänkte samma sak när jag var i din ålder."
  Jessica var inte säker på om hon blev behandlad nedlåtande eller inte. En italienare dök upp inom henne. South Philadelphia reste sig. "Om ni har inget emot att jag frågar, sir, har ni ändrat något?"
  Buchanan log. Det här var goda nyheter för Jessica. "Jag är inte pensionerad än."
  Bra svar, tänkte Jessica.
  "Hur mår din pappa?" frågade han och växlade medan han körde. "Njuter han av sin pension?"
  Han klättrade faktiskt på väggarna. Sista gången hon stannade till vid hans hus stod han vid skjutdörren i glas och tittade ut över sin lilla bakgård med en påse romatomatfrön i handen. "Mycket, sir."
  "Han är en bra man. Han var en fantastisk polis."
  - Jag ska säga till honom att du sa det. Han kommer att bli nöjd.
  "Att Peter Giovanni är din far varken hjälper eller skadar dig här. Om det någonsin kommer i vägen, kom till mig."
  Inte på en miljon jävla år. "Det ska jag. Jag uppskattar det."
  Buchanan reste sig, lutade sig fram och tittade intensivt på henne. "Det här jobbet har krossat många hjärtan, detektiv. Jag hoppas att du inte är en av dem."
  "Tack, herrn."
  Buchanan tittade över axeln in i vardagsrummet. "På tal om hjärtekrossare."
  Jessica följde hans blick mot den stora mannen som stod bredvid skrivbordet och läste ett fax. De reste sig och gick ut från Buchanans kontor.
  När de närmade sig honom bedömde Jessica mannen. Han var ungefär fyrtio år gammal, ungefär 15-10 centimeter lång, kanske 102 kilo, och välbyggd. Han hade ljusbrunt hår, vintergröna ögon, enorma händer och ett tjockt, glänsande ärr ovanför höger öga. Även om hon inte hade vetat att han var mordduktare skulle hon ha gissat. Han uppfyllde alla krav: en fin kostym, en billig slips, skor som inte hade putsats sedan han lämnade fabriken och en trio av obligatoriska dofter: tobak, certifikat och en svag antydan till Aramis.
  "Hur mår barnet?" frågade Buchanan mannen.
  "Tio fingrar, tio tår", sa mannen.
  Jessica uttalade koden. Buchanan frågade hur det aktuella fallet fortskred. Detektivens svar betydde: "Allt är väl."
  "Riff Raff", sa Buchanan. "Möt din nya partner."
  "Jessica Balzano", sa Jessica och räckte fram handen.
  "Kevin Byrne", svarade han. "Trevligt att träffas."
  Namnet tog omedelbart Jessica tillbaka i tiden ungefär ett år. Fallet Morris Blanchard. Varje polis i Philadelphia följde det. Byrnes bild var uppklistrad över hela staden, i varje nyhetskanal, tidning och lokaltidning. Jessica blev förvånad över att hon inte kände igen honom. Vid första anblicken verkade han fem år äldre än mannen hon mindes.
  Buchanans telefon ringde. Han bad om ursäkt.
  "Samma här", svarade hon. Hon höjde ögonbrynen. "Riff Raff?"
  "Det är en lång historia. Vi ska ta itu med den." De skakade hand när Byrne registrerade namnet. "Är du Vincent Balzanos fru?"
  Herregud, tänkte Jessica. Det finns nästan sju tusen poliser i kåren, och de skulle alla få plats i en telefonkiosk. Hon lade till några extra fotpund - eller, i det här fallet, handpund - i sitt handslag. "Bara i namnet", sa hon.
  Kevin Byrne förstod meddelandet. Han ryckte till och log. "Förstod."
  Innan hon släppte taget höll Byrne blicken i några sekunder, så som bara erfarna poliser kan. Jessica visste allt om det. Hon visste om klubben, avdelningens territoriella struktur, hur poliser knyter an och skyddar. När hon först fick jobba på Auto var hon tvungen att bevisa vad hon kunde varje dag. Men inom ett år kunde hon umgås med de bästa av dem. Inom två år kunde hon göra en J-sväng på fem centimeter tjock, hårdpackad is, trimma en Shelby GT i mörkret och läsa av ett VIN genom ett trasigt paket Kools-cigaretter på instrumentbrädan i en låst bil.
  När hon fångade Kevin Byrnes blick och tittade rakt på honom hände något. Hon var inte säker på att det var bra, men det lät honom veta att hon inte var en nybörjare, inte en stövel-, inte en nybörjare på våta säten som hade kommit hit tack vare sina rörmokare.
  De tog bort händerna när telefonen på uppgiftsskrivbordet ringde. Byrne svarade och antecknade några saker.
  "Vi kör", sa Byrne. Hjulet representerade rutinlistan för linjedetektiverna. Jessicas hjärta sjönk. Hur länge hade hon arbetat, fjorton minuter? Borde det inte finnas en respitperiod? "Död tjej i crackstaden", tillade han.
  Jag tror inte det.
  Byrne tittade på Jessica med något mellan ett leende och en utmaning. Han sa: "Välkommen till Mordavdelningen."
  
  "HUR KÄNNER DU VINCENT?" frågade Jessica.
  Efter att ha kört ut från parkeringen körde de tyst i flera kvarter. Byrne körde en vanlig Ford Taurus. Det var samma obehagliga tystnad som de hade upplevt på en blinddejt, vilket på många sätt var vad detta var.
  "För ett år sedan grep vi en långsäljare i Fishtown. Vi hade haft ögonen på honom länge. Han gillade honom för att han dödat en av våra informanter. En riktig tuffing. Han bar en yxa i bältet."
  "Charmig."
  "Ja, visst. Hur som helst, det var vårt fall, men Narkotikarbevakningen hade iscensatt ett köp för att locka ut idioten. När det var dags att gå in, runt klockan fem på morgonen, var vi sex stycken: fyra från Mordavdelningen, två från Narkotikarbevakningen. Vi går ur skåpbilen, kollar våra Glocks, rättar till västarna och går mot dörren. Ni vet vad ni ska göra. Plötsligt är Vincent borta. Vi tittar oss omkring, bakom skåpbilen, under skåpbilen. Ingenting. Det var jävligt tyst, och så plötsligt hörde vi "Jorda dig"... lägg dig på marken... händerna bakom ryggen, jävel!" inifrån huset. Det visade sig att Vincent hade rymt, genom dörren och in i killens rumpa innan någon av oss hann röra oss."
  "Låter som Vince", sa Jessica.
  "Hur många gånger såg han Serpico?" frågade Byrne.
  "Låt oss uttrycka det så här", sa Jessica. "Vi har den på DVD och VHS."
  Byrne skrattade. "Han är ett duktigt verk."
  "Han är en del av något."
  Under de närmaste minuterna upprepade de fraser som "vem känner du", "var gick du i skolan" och "vem avslöjade dig". Allt detta förde dem tillbaka till sina familjer.
  "Så är det sant att Vincent en gång gick på seminariet?" frågade Byrne.
  "Tio minuter", sa Jessica. "Du vet hur det är i den här staden. Om du är man och italienare har du tre alternativ. Presteseminariet, energin eller en cemententreprenör. Han har tre bröder, alla inom byggbranschen."
  "Om du är irländare är det VVS."
  "Det är allt", sa Jessica. Även om Vincent försökte framställa sig som en självbelåten hemmafru från södra Philadelphia, hade han en kandidatexamen från Temple och en biämnesexamen i konsthistoria. På Vincents bokhylla, bredvid "NDR", "Drugs in Society" och "The Addict's Game", låg ett slitet exemplar av H.W. Jansons "History of Art". Han var inte bara Ray Liotta och förgylld malocchio.
  "Så vad hände med Vince och samtalet?"
  "Du har träffat honom. Tror du att han är skapt för ett liv i disciplin och lydnad?"
  Byrne skrattade. "För att inte tala om celibat."
  "Inga förbannade kommentarer", tänkte Jessica.
  "Så, ni har skiljt er?" frågade Byrne.
  "Utbrutet", sa Jessica. "Du?"
  "Skild."
  Det var ett vanligt polisrefräng. Om man inte var i Splitsville, var man ute på vägarna. Jessica kunde räkna de lyckligt gifta poliserna på ena handen och lämna ringfingret tomt.
  "Wow", sa Byrne.
  "Vad?"
  "Jag tänker bara... Två personer som arbetar under samma tak. Jäklar."
  "Berätta om det."
  Jessica visste allt om problemen i ett äktenskap med två symboler från början - ego, klocka, press, fara - men kärleken har en förmåga att dölja den sanning du känner till och forma den sanning du söker.
  "Höll Buchanan sitt "Varför är du här?"-tal för dig?" frågade Byrne.
  Jessica kände sig lättad över att det inte bara var hon. "Ja."
  "Och du sa till honom att du kom hit för att du ville göra skillnad, eller hur?"
  Förgiftade han henne? funderade Jessica. Åt helvete med det. Hon tittade tillbaka, redo att visa några klor. Han log. Hon lät det passera. "Vad är det här, en standard?"
  - Tja, det går bortom sanningen.
  "Vad är sanning?"
  "Den verkliga anledningen till att vi blev poliser."
  "Och vad är det här?"
  "De tre stora", sa Byrne. "Gratis mat, inga hastighetsbegränsningar och en licens att ostraffat slå skiten ur storkäftade idioter."
  Jessica skrattade. Hon hade aldrig hört det uttryckas så poetiskt. "Nå, då kan vi bara säga att jag inte talade sanning."
  "Vad sa du?"
  "Jag frågade honom om han tyckte att han hade gjort någon skillnad."
  "Åh, herregud", sa Byrne. "Åh, herregud, åh herregud, åh herregud."
  "Vad?"
  - Du attackerade Ike redan första dagen?
  Jessica tänkte på det. Hon föreställde sig det. "Jag antar det."
  Byrne skrattade och tände en cigarett. "Vi kommer att komma bra överens."
  
  Kvarteret NORTH EIGHTH STREET på 1500, nära Jefferson, var en öde sträcka av ogräskvävda tomter och väderhärjade radhus - sneda verandor, smulande trappor, hängande tak. Längs takfoten följde takfoten de vågiga konturerna av träskbevuxen vit tall; tandkötten hade ruttnat till tandlösa, buttera blickar.
  Två patrullbilar körde i hög fart förbi huset där brottet hade begåtts, mitt i kvarteret. Två uniformerade poliser stod vakt vid trappan, båda i hemlighet med cigaretter i handen, redo att kasta sig över och stampa så fort en överordnad officer anlände.
  Ett lätt regn började falla. Mörklila moln i väster hotade med åskväder.
  Tvärs över gatan från huset hoppade tre svarta barn, med stora ögon och nervösa, från fot till fot, upphetsade, som om de behövde kissa. Deras mormödrar trängdes omkring, pratade och rökte, och skakade på huvudet åt denna senaste grymhet. För barnen var det dock ingen tragedi. Det var en live-action-version av COPS, med en dos CSI inblandad för dramatisk effekt.
  Ett par latinamerikanska tonåringar trängdes runt bakom dem - matchande Rocawear-huvtröjor, tunna mustascher och oklanderliga, osnörda Timberland-skor. De betraktade den utspelande scenen med nonchalant intresse och skrev in den i berättelserna som skulle komma senare samma kväll. De stod tillräckligt nära händelseförloppet för att observera, men tillräckligt långt borta för att smälta in i den urbana bakgrunden med några snabba penseldrag om de skulle bli ifrågasatta.
  Hm? Va? Nej, kompis, jag sov.
  Skott? Nej, kompis, jag hade telefoner, det var jävligt högljutt.
  Liksom många andra hus på gatan hade fasaden på detta radhus plywood fastspikad över ingången och fönstren - ett försök från stadens sida att stänga ute det för narkomaner och asätare. Jessica tog fram sitt anteckningsblock, tittade på klockan och noterade deras ankomsttid. De gick av Taurus och närmade sig en av de bricka-svingande poliserna precis när Ike Buchanan dök upp på platsen. Närhelst det inträffade ett mord och två handledare var i tjänst, gick den ene till brottsplatsen medan den andra stannade kvar på Roundhouse för att samordna utredningen. Även om Buchanan var den högre polisen, var detta Kevin Byrne-showen.
  "Vad har vi för oss denna fina morgon i Philadelphia?" frågade Byrne med en ganska god Dublin-accent.
  "Det finns en ung kvinnlig mördare i källaren", sa polismannen, en kraftig svart kvinna i början av tjugoårsåldern. POLISSMAN J. DAVIS.
  "Vem hittade henne?" frågade Byrne.
  "Mr. DeJohn Withers." Hon pekade på en rufsig, till synes hemlös svart man som stod nära trottoarkanten.
  "När?"
  "Någon gång i morse. Herr Withers är lite osäker på tidpunkten."
  - Kollade han inte sin Palm Pilot?
  Konstapel Davis bara log.
  "Rörde han något?" frågade Byrne.
  "Han säger nej", sa Davis. "Men han var där och samlade koppar, så vem vet?"
  - Ringde han?
  "Nej", sa Davis. "Han hade förmodligen inga växelpengar." Ännu ett vetande leende. "Han gav oss en signal, och vi ringde radion."
  "Håll fast vid honom."
  Byrne tittade på ytterdörren. Den var förseglad. "Vad är det här för slags hus?"
  Konstapel Davis pekade på ett radhus till höger.
  - Och hur kommer vi in?
  Polis Davis pekade på ett radhus till vänster. Ytterdörren var lossriven från gångjärnen. "Du måste gå igenom."
  Byrne och Jessica gick genom ett radhus norr om brottsplatsen, länge övergivet och genomsökt. Väggarna var täckta av åratal av graffiti, och gipsskivorna var full av dussintals knytnävsstora hål. Jessica lade märke till att inte ett enda värdefullt föremål fanns kvar. Strömbrytare, uttag, lampor, koppartråd och till och med golvlister var sedan länge borta.
  "Det finns ett allvarligt feng shui-problem här", sa Byrne.
  Jessica log, men lite nervöst. Hennes största oro just nu var att inte falla genom de ruttna bjälkarna ner i källaren.
  De kom ut från baksidan och gick genom stängslet till husets baksida, där brottsplatsen låg. Den lilla bakgården, intill en gränd bakom husblocket, var full av övergivna apparater och däck, igenvuxna med flera säsonger av ogräs och buskage. En liten hundkoja längst bak i det inhägnade området stod utan vakt, med kedjan fastrostad i marken och plastskålen fylld till brädden med smutsigt regnvatten.
  En officer i uniform mötte dem vid bakdörren.
  "Städar du huset?" frågade Byrne. Hus var en mycket vag term. Minst en tredjedel av byggnadens bakvägg var borta.
  "Ja, sir", sa han. På hans namnskylt stod "R. VAN DYKK". Han var ungefär trettio, en blond viking, muskulös och sliten. Hans händer drog i tyget på hans rock.
  De vidarebefordrade sin information till polisen som tog upp brottsplatsrapporten. De gick in genom bakdörren, och när de gick ner för den smala trappan till källaren var det första de möttes av stanken. Åratal av mögel och träröta blandades under lukterna av mänskligt avfall - urin, avföring, svett. Under allt detta låg ett monstruöst fenomen som påminde om en öppen grav.
  Källaren var lång och smal, och påminde om radhuset ovanför, ungefär femton gånger sju meter, med tre stödpelare. Jessica körde sin Maglite genom utrymmet och såg det vara fullt av ruttnande gipsskivor, använda kondomer, crackflaskor och en sönderfallande madrass. En rättsmedicinsk mardröm. Det fanns förmodligen tusen leriga fotspår i den våta leran, om än bara två; vid första anblicken såg inget av dem tillräckligt rent ut för att göra ett användbart intryck.
  Mitt i allt detta låg en vacker död flicka.
  En ung kvinna satt på golvet mitt i rummet, med armarna lindade runt en av de stödjande pelarna och benen isär. Det visade sig att den tidigare hyresgästen någon gång hade försökt förvandla de stödjande pelarna till romersk-doriska kolonner gjorda av ett material som liknade polystyrenskum. Även om pelarna hade en topp och en bas, var det enda entablementet en rostig I-balk högst upp, och den enda frisen var en målning av gängmärken och obsceniteter målade över hela längden. På en av källarväggarna hängde en länge bleknad fresk som avbildade vad som troligen var tänkt att vara Roms sju kullar.
  Flickan var vit, ung, ungefär sexton eller sjutton år gammal. Hon hade löst jordgubbsblont hår, klippt strax ovanför axlarna. Hon bar en rutig kjol, rödbruna knästrumpor och en vit blus med en rödbrun V-ringning med skolans logotyp prydd. Mitt i pannan fanns ett kors gjort av mörk krita.
  Vid första anblicken kunde Jessica inte urskilja den omedelbara dödsorsaken: inga synliga skott- eller knivskador. Även om flickans huvud hade fallit åt höger kunde Jessica se större delen av hennes framsida hals, och det såg inte ut som att hon hade blivit strypt.
  Och så var det hennes händer.
  På några meters avstånd såg det ut som om hennes händer var knäppta i bön, men verkligheten var mycket dystrare. Jessica var tvungen att titta två gånger för att försäkra sig om att hennes ögon inte bedrog henne.
  Hon tittade på Byrne. I samma ögonblick lade han märke till flickans händer. Deras blickar möttes och förenades i den tysta insikten att detta inte var ett vanligt mord i raseri eller ett ordinärt passionsbrott. De meddelade också tyst att de inte skulle spekulera för tillfället. Den skrämmande vissheten om vad som hade gjorts med den här unga kvinnans händer kunde vänta på rättsläkaren.
  Flickans närvaro mitt i detta monstruösa var så malplacerad, så skärande för ögat, tänkte Jessica; en delikat ros stack fram genom den unkna betongen. Det svaga dagsljuset som silade in genom de små bunkerformade fönstren fångade slingorna i hennes hår och badade henne i ett svagt, gravliknande sken.
  Det enda som var tydligt var att den här flickan poserade, vilket inte var ett gott tecken. I 99 procent av morden kan mördaren inte fly från platsen tillräckligt snabbt, vilket vanligtvis är goda nyheter för utredarna. Konceptet med blod är enkelt: människor blir dumma när de ser blod, så de lämnar efter sig allt som behövs för att döma dem. Ur ett vetenskapligt perspektiv fungerade detta vanligtvis. Den som stannar upp för att posera som ett lik uttalar sig och erbjuder ett tyst och arrogant budskap till polisen som kommer att utreda brottet.
  Ett par poliser från brottsplatsenheten anlände, och Byrne hälsade dem välkomna vid foten av trappan. Några ögonblick senare anlände Tom Weirich, en mångårig veteran inom rättsmedicin, med sin fotograf. Närhelst en person dog under våldsamma eller mystiska omständigheter, eller om det fastställdes att patologen kunde bli tvungen att vittna i domstol vid ett senare tillfälle, var fotografier som dokumenterade arten och omfattningen av yttre sår eller skador en rutinmässig del av undersökningen.
  Rättsläkarmottagningen hade en heltidsanställd fotograf som fotograferade mordplatser, självmord och dödsolyckor varhelst han begärde det. Han var redo att resa till vilken plats som helst i staden när som helst på dygnet.
  Dr. Thomas Weyrich var i slutet av trettioårsåldern, noggrann i varje aspekt av sitt liv, ända ner till rakbladen på sina solbrända hamnskor och sitt perfekt trimmade salt-och-peppar-skägg. Han packade sina skor, tog på sig handskarna och närmade sig försiktigt den unga kvinnan.
  Medan Weirich genomförde den förberedande undersökningen hängde Jessica vid de fuktiga väggarna. Hon trodde alltid att det var mycket mer lärorikt än någon lärobok att bara observera människor som gjorde sitt jobb. Å andra sidan hoppades hon att hennes beteende inte skulle uppfattas som tystlåtenhet. Byrne passade på att gå tillbaka upp för att rådgöra med Buchanan, fastställa inresevägen för offret och hennes mördare, och leda underrättelseinsamlingen.
  Jessica bedömde händelseförloppet och försökte få igång sin träning. Vem var den här flickan? Vad hände med henne? Hur hamnade hon här? Vem gjorde det här? Och, för vad det är värt, varför?
  Femton minuter senare hade Weirich förskingrat kroppen, vilket innebar att detektiverna kunde rycka in och påbörja sin utredning.
  Kevin Byrne återvände. Jessica och Weirich mötte honom längst ner i trappan.
  Byrne frågade: "Har du en ETD?"
  "Ingen stränghet än. Jag skulle säga runt fyra eller fem i morse." Weirich slet av sig gummihandskarna.
  Byrne tittade på sin klocka. Jessica antecknade.
  "Vad är anledningen?" frågade Byrne.
  "Det ser ut som en bruten nacke. Jag måste lägga det på bordet för att veta säkert."
  - Dödades hon här?
  "Det är omöjligt att säga i nuläget. Men jag tror att det var så det var."
  "Vad är det för fel på hennes händer?" frågade Byrne.
  Weirich såg bister ut. Han knackade sig på skjortfickan. Jessica såg konturerna av ett paket Marlboros där. Han skulle sannerligen inte röka på en brottsplats, inte ens på den här brottsplatsen, men gesten sa henne att cigaretten var berättigad. "Det ser ut som en stålskruv och mutter", sa han.
  "Tillverkades slutstycket postumt?" frågade Jessica i hopp om att svaret skulle bli jakande.
  "Jag skulle säga att det var vad som hände", sa Weirich. "Väldigt lite blodsutgjutelse. Jag ska undersöka det i eftermiddag. Då vet jag mer."
  Weirich tittade på dem och fann inga ytterligare angelägna frågor. När han gick uppför trapporna slocknade hans cigarett, bara för att tändas igen när han nådde toppen.
  För några ögonblick lade sig tystnad över rummet. Ofta på mordplatser, när offret var en gängmedlem som blivit nedskjuten av en rivaliserande gangster, eller en tuffing som blivit nedskjuten av en lika tuffing, var stämningen bland de yrkesverksamma som hade i uppdrag att utreda, utreda, forska och städa upp efter blodbadet en av rask artighet, och ibland till och med lättsamma skämt. Galghumor, ett oanständigt skämt. Inte den här gången. Alla på denna fuktiga och motbjudande plats utförde sina uppgifter med dyster beslutsamhet, ett gemensamt syfte som sa: "Det här är fel."
  Byrne bröt tystnaden. Han sträckte ut händerna med handflatorna mot himlen. "Redo att kontrollera dokumenten, detektiv Balzano?"
  Jessica tog ett djupt andetag och fokuserade. "Okej", sa hon och hoppades att hennes röst inte var så darrande som hon kände sig. Hon hade väntat på det här ögonblicket i månader, men nu när det hade kommit kände hon sig oförberedd. Hon tog på sig latexhandskar och närmade sig försiktigt flickans kropp.
  Hon hade sannerligen sett sin beskärda del av lik på gatan och i bildelsbutiker. Hon hade en gång vaggat ett lik i baksätet på en stulen Lexus en varm dag på Schuylkill Highway och försökt att inte titta på kroppen, som verkade svälla för varje minut som gick i den täppta bilen.
  I alla dessa fall visste hon att hon försenade utredningen.
  Nu är det hennes tur.
  Någon bad henne om hjälp.
  Framför henne låg en död ung flicka, hennes händer bundna i evig bön. Jessica visste att offrets kropp vid denna tidpunkt kunde ge en mängd ledtrådar. Hon skulle aldrig mer vara så nära mördaren: hans metod, hans patologi, hans tankesätt. Jessicas ögon vidgades, hennes sinnen i högsta beredskap.
  Flickan höll i ett rosenkransband. Inom romersk katolicism är ett rosenkransband en kedja av pärlor arrangerade i en cirkel med ett krucifix hängande från det. Det består vanligtvis av fem uppsättningar pärlor, kallade dekader, var och en bestående av en stor och tio mindre pärlor. Herrens bön reciteras på de stora pärlorna. Ave Maria reciteras på de mindre pärlorna.
  När Jessica kom närmare såg hon att rosenkransen var gjord av svarta, snidade ovala träpärlor med vad som såg ut som en Madonna av Lourdes i mitten. Pärlorna hängde från flickans knogar. De såg ut som vanliga, billiga rosenkransar, men vid närmare granskning lade Jessica märke till att två av de fem dekaderna saknades.
  Hon undersökte noggrant flickans händer. Hennes naglar var korta och rena, utan tecken på att ha kämpat. Inga brott, inget blod. Det verkade inte finnas något under hennes naglar, även om de fortfarande måste ha täppt till hennes händer. Bulten som gick genom hennes händer, in och ut från mitten av hennes handflator, var gjord av galvaniserat stål. Bulten såg ny ut och var ungefär tia centimeter lång.
  Jessica tittade noga på märket i flickans panna. Fläcken bildade ett blått kors, precis som askan hade gjort på askonsdagen. Även om Jessica var långt ifrån from, kände hon fortfarande till och firade de viktigaste katolska heliga dagarna. Nästan sex veckor hade gått sedan askonsdagen, men märket var färskt. Det verkade vara gjort av en kritaktig substans.
  Till slut tittade Jessica på etiketten på baksidan av flickans tröja. Ibland lämnade kemtvättar en etikett med hela eller delar av kundens namn på. Där fanns ingenting.
  Hon reste sig upp, lite ostadig, men säker på att hon hade utfört en kompetent undersökning. Åtminstone för en preliminär undersökning.
  "Har du ID?" Byrne stod kvar mot väggen, hans intelligenta ögon svepte över scenen, observerade och absorberade.
  "Nej", svarade Jessica.
  Byrne ryckte till. Om offret inte identifierades på platsen tog utredningen timmar, ibland dagar. Värdefull tid som inte kunde återvinnas.
  Jessica tog ett steg bort från kroppen när CSU-officerarna inledde ceremonin. De iklädde sig Tyvek-dräkter och kartlade området, tog detaljerade fotografier och video. Platsen var en petriskål av omänsklighet. Den innehöll troligen avtryck av varje övergivet hus i norra Philadelphia. CSU-teamet skulle vara här hela dagen, troligen långt efter midnatt.
  Jessica gick uppför trapporna, men Byrne stannade kvar. Hon väntade på honom högst upp, dels för att hon ville se om han ville att hon skulle göra något annat, dels för att hon verkligen inte ville föregripa utredningen.
  Efter en stund gick hon några steg ner och tittade ner i källaren. Kevin Byrne stod över den unga flickans kropp med böjt huvud och slutna ögon. Han rörde vid ärret ovanför sitt högra öga, placerade sedan händerna på hennes midja och flätade samman fingrarna.
  Efter några ögonblick öppnade han ögonen, gjorde ett kors och gick mot trappan.
  
  Fler människor hade samlats på gatan, dragna av de blinkande polisljusen som nattfjärilar till en låga. Brottslighet var en frekvent gäst i den här delen av norra Philadelphia, men den upphörde aldrig att fascinera och fängsla invånarna.
  Byrne och Jessica lämnade huset vid brottsplatsen och gick fram till vittnet som hade hittat kroppen. Trots att dagen var mulen drack Jessica i sig dagsljuset som en svältande kvinna, tacksam över att vara ute ur den där klibbiga graven.
  DeJohn Withers kunde ha varit fyrtio eller sextio år gammal; det var omöjligt att avgöra. Han hade inga undertänder, bara några få övre. Han bar fem eller sex flanellskjortor och ett par smutsiga cargobyxor, varje ficka fylld med något mystiskt stadsskräp.
  "Hur länge ska jag stanna här?" frågade Withers.
  "Du har brådskande ärenden att ta hand om, eller hur?" svarade Byrne.
  "Jag behöver inte prata med dig. Jag gjorde rätt i att uppfylla min medborgerliga plikt, och nu blir jag behandlad som en brottsling."
  "Är det här ert hus, sir?" frågade Byrne och pekade på huset där brottsplatsen hade varit.
  "Nej", sa Withers. "Det är det inte."
  "Då är du skyldig till inbrott."
  - Jag bröt ingenting.
  - Men du kom in.
  Withers försökte förstå konceptet, som om inbrott och inbrott, precis som country och western, var oskiljaktiga. Han förblev tyst.
  "Jag är nu villig att bortse från detta allvarliga brott om du svarar på några frågor", sa Byrne.
  Withers tittade förvånat på sina skor. Jessica noterade att han hade trasiga svarta höga sneakers på vänster fot och Air Nikes på höger.
  "När hittade du henne?" frågade Byrne.
  Withers grimaserade. Han kavlade upp ärmarna på sina många skjortor och avslöjade tunna, skorpiga armar. "Det ser ut som att jag har en klocka?"
  "Var det ljust eller mörkt?" frågade Byrne.
  "Ljus."
  - Rörde du henne?
  "Va?" skällde Withers med genuin indignation. "Jag är inte en jävla pervers."
  "Svara bara på frågan, herr Withers."
  Withers korsade armarna och väntade en stund. "Nej. Det gjorde jag inte."
  - Var någon med dig när du hittade henne?
  "Inga."
  - Har du sett någon annan här?
  Withers skrattade, och Jessicas andedräkt fastnade i halsen. Om man blandade rutten majonnäs och en vecka gammal äggsallad, och sedan tillsatte en lättare, rinnig vinägrett, skulle lukten bli lite bättre. "Vem kommer ner hit?"
  Det var en bra fråga.
  "Var bor du?" frågade Byrne.
  "Jag jobbar på The Four Seasons nu", svarade Withers.
  Byrne undertryckte ett leende. Han höll pennan en centimeter ovanför blocket.
  "Jag bor hos min bror", tillade Withers. "När de har plats."
  - Vi kanske måste prata med dig igen.
  "Jag vet, jag vet. Lämna inte staden."
  "Vi skulle vara tacksamma."
  "Finns det någon belöning?"
  "Bara i himlen", sa Byrne.
  "Jag kommer inte till himlen", sa Withers.
  "Titta på översättningen när du kommer till Skärselden", sa Byrne.
  Withers rynkade pannan.
  "När ni tar in honom för förhör vill jag att han kastas ut och att hela hans register dokumenteras", sa Byrne till Davis. Förhör och vittnesmål genomfördes på Roundhouse. Förhör med hemlösa var vanligtvis korta på grund av förekomsten av löss och de skokartongstora förhörsrummen.
  Följaktligen granskade polismannen J. Davis Withers uppifrån och ner. Hennes rynka läppar skrek praktiskt taget: "Ska jag röra den här sjukdomspåsen?"
  "Och ta på dig skorna", tillade Byrne.
  Withers skulle just protestera när Byrne höjde handen och stoppade honom. "Vi köper dig ett nytt par, herr Withers."
  "De borde vara bra", sa Withers. "Jag går mycket. Jag hackade bara på dem."
  Byrne vände sig till Jessica. "Vi kan göra mer research, men jag skulle säga att det finns en ganska god chans att hon inte bodde granne", sa han retoriskt. Det var svårt att tro att någon bodde i de husen längre, än mindre en vit familj med ett barn i en församlingsskola.
  "Hon gick på Nazarene Academy", sa Jessica.
  "Hur vet du det?"
  "Enhetlig."
  "Vad sägs om det här?"
  "Min ligger fortfarande i garderoben", sa Jessica. "Nazareen är mitt alma mater."
  OceanofPDF.com
  6
  MÅNDAG, 10:55
  NAZARETH ACADEMY var den största katolska flickskolan i Philadelphia, med över tusen elever i årskurs nionde till tolvte. Skolan, som ligger på ett tio hektar stort område i nordöstra Philadelphia, öppnade 1928 och har sedan dess fostrat ett antal stadsberömda personer, inklusive branschledare, politiker, läkare, advokater och konstnärer. De administrativa kontoren för fem andra stiftsskolor låg i Nazareth.
  När Jessica gick på gymnasiet var hon etta i stan akademiskt sett och vann alla stadsomfattande akademiska tävlingar hon deltog i: lokalt tv-sända parodier på College Bowl där en grupp femton- och sextonåringar med ortodontiska funktionsnedsättningar sitter över havregrynsgröt, draperar bord och rabblar upp skillnaderna mellan etruskiska och grekiska vaser, eller skissar tidslinjen för Krimkriget.
  Å andra sidan slutade nazarenerna också sist i varje sportevenemang i staden de någonsin deltagit i. Ett obrutet rekord som sannolikt aldrig kommer att slås. Därför var de bland unga Philadelphiabor kända än idag som spazarenerna.
  När Byrne och Jessica gick in genom huvudentrén förde de mörklackerade väggarna och listerna, i kombination med den söta, degiga doften av institutionsmat, Jessica tillbaka till nionde klass. Även om hon alltid hade varit en duktig elev och sällan hamnat i trubbel (trots hennes kusin Angelas många stöldförsök), fyllde den förfinade atmosfären i den akademiska miljön och närheten till rektorns kontor fortfarande Jessica med en vag, formlös skräck. Med en niomilimeterspistol hängande vid höften var hon nästan trettio år gammal och livrädd. Hon föreställde sig att hon alltid skulle vara så här när hon gick in i den formidabla byggnaden.
  De gick genom korridorerna mot huvudkontoret precis när lektionen slutade, och hundratals tjejer klädda i rutigt tyg vällde ut. Oljudet var öronbedövande. Jessica var redan 15-20 centimeter lång, och i nionde klass vägde hon 50 kilo - en siffra som hon tacksamt nog har bibehållit än idag, plus/minus 2,5 kilo, mestadels . Då var hon längre än 90 procent av sina klasskamrater. Nu verkade det som om hälften av tjejerna var lika långa som henne eller längre.
  De följde gruppen med tre flickor nerför korridoren mot rektorns kontor. Jessica putsade av sig åren medan hon tittade på dem. För tolv år sedan skulle flickan till vänster, som uttryckte sina åsikter för högt, ha varit Tina Mannarino. Tina var den första att få en fransk manikyr, den första att smuggla in en pint persikosprit till julsamlingen. Den tjocka kvinnan bredvid henne, den som rullade upp toppen av kjolen och trotsade regeln att fållen måste vara en centimeter från golvet när man knäböjde, skulle ha varit Judy Babcock. Vid sista räkningen hade Judy, som nu var Judy Pressman, fyra döttrar. Så mycket för de korta kjolarna. Jessica kunde ha varit flickan till höger: för lång, för kantig och smal, alltid lyssnande, iakttagande, observerande, beräknande, rädd för allt men aldrig visande det. Fem delar attityd, en del stål.
  Flickor bar nu MP3-spelare istället för Sony Walkman. De lyssnade på Christina Aguilera och 50 Cent istället för Bryan Adams och Boyz II Men. De beundrade Ashton Kutcher istället för Tom Cruise.
  Okej, de drömmer nog fortfarande om Tom Cruise.
  Allt förändras.
  Men ingenting händer.
  På rektorns kontor noterade Jessica att inte heller mycket hade förändrats. Väggarna var fortfarande täckta av matt äggskalemalj, och luften luktade fortfarande lavendel och citron.
  De mötte skolans rektor, syster Veronica, en fågelliknande kvinna i sextioårsåldern med snabba blå ögon och ännu snabbare rörelser. När Jessica gick på skolan hade syster Isolde varit rektor. Syster Veronica kunde ha varit övernunnans tvilling - fast, blek, med låg tyngdpunkt. Hon rörde sig med en viss målmedvetenhet som bara kan komma från åratal av att förfölja och utbilda unga flickor.
  De presenterade sig och satte sig framför hennes skrivbord.
  "Kan jag hjälpa dig med något?" frågade syster Veronica.
  "Jag är rädd att vi kan ha oroande nyheter om en av dina elever", sa Byrne.
  Syster Veronica växte upp under Första Vatikankonciliet. På den tiden innebar det oftast småstöld, rökning och alkohol, och kanske till och med en oavsiktlig graviditet, att hamna i trubbel på en katolsk gymnasium. Nu var det ingen idé att gissa.
  Byrne räckte henne en närbild av Polaroidbild av flickans ansikte.
  Syster Veronica tittade på fotografiet, tittade sedan snabbt bort och gjorde ett kors.
  "Känner du igen henne?" frågade Byrne.
  Syster Veronica tvingade sig själv att titta på fotografiet igen. "Nej. Jag är rädd att jag inte känner henne. Men vi har över tusen elever. Ungefär trehundra nya den här terminen."
  Hon pausade, lutade sig sedan fram och tryckte på porttelefonknappen på sitt skrivbord. "Kan ni vara snäll och be Dr. Parkhurst komma in på mitt kontor?"
  Syster Veronica var uppenbarligen chockad. Hennes röst darrade lätt. "Hon? ...?"
  "Ja", sa Byrne. "Hon är död."
  Syster Veronica korsade sig igen. "Hur mår hon... Vem ska... varför?" lyckades hon få fram.
  - Utredningen har bara börjat, syster.
  Jessica tittade sig omkring i kontoret, som var nästan exakt som hon mindes det. Hon kände de slitna armstöden på stolen hon satt i och undrade hur många tjejer som hade suttit nervöst i den stolen under de senaste tolv åren.
  Några ögonblick senare kom en man in på kontoret.
  "Det här är dr Brian Parkhurst", sa syster Veronica. "Han är vår chefsläkare."
  Brian Parkhurst var i början av trettioårsåldern, en lång, smal man med fina drag, kortklippt rödgult hår och de minsta spår av barndomsfräknar. Klädd konservativt i en mörkgrå sportjacka i tweed, en blå oxfordskjorta med knappar och glänsande kiltie-loafers med tofsar, bar han ingen vigselring.
  "De här personerna är från polisen", sa syster Veronica.
  "Mitt namn är kriminalinspektör Byrne", sa Byrne. "Det här är min partner, kriminalinspektör Balzano."
  Handskakningar finns överallt.
  "Kan jag hjälpa dig med något?" frågade Parkhurst.
  "Är du konsult här?"
  "Ja", sa Parkhurst. "Jag är också skolpsykiater."
  "Är du doktor i medicinska vetenskaper?"
  "Ja."
  Byrne visade honom Polaroidkameran.
  "Herregud", sa han, och färgen försvann från hans ansikte.
  "Känner du henne?" frågade Byrne.
  "Ja", sa Parkhurst. "Det är Tessa Wells."
  "Vi måste kontakta hennes familj", sa Byrne.
  "Självklart." Syster Veronica tog en stund för att samla sig innan hon vände sig till datorn och tryckte några tangenter. En stund senare dök Tessa Wells skoljournaler upp på skärmen, tillsammans med hennes personliga information. Syster Veronica tittade på skärmen som om det vore en dödsannons, tryckte sedan på en tangent och startade laserskrivaren i hörnet av rummet.
  "När såg du henne senast?" frågade Byrne Brian Parkhurst.
  Parkhurst tystnade. "Jag tror det var torsdag."
  "Torsdag förra veckan?"
  "Ja", sa Parkhurst. "Hon kom in på kontoret för att diskutera universitetsansökningar."
  - Vad kan ni berätta om henne, dr Parkhurst?
  Brian Parkhurst tog en stund för att samla sina tankar. "Tja, hon var väldigt smart. Lite tystlåten."
  "En bra student?"
  "Mycket bra", sa Parkhurst. "Om jag inte misstar mig är medelbetyget 3,8."
  - Var hon i skolan på fredagen?
  Syster Veronica tryckte på några tangenter. "Nej."
  "När börjar lektionerna?"
  "Sju femtio", sa Parkhurst.
  - När släpper du taget?
  "Det är vanligtvis runt tvåfyrtiofem", sa syster Veronica. "Men fysiska aktiviteter och fritidsaktiviteter kan ibland hålla eleverna här i upp till fem eller sex timmar."
  "Var hon medlem i några klubbar?"
  Syster Veronica tryckte på några tangenter till. "Hon är medlem i Barockensemblen. Det är en liten klassisk kammargrupp. Men de träffas bara varannan vecka. Det var inga repetitioner förra veckan."
  "Ska de träffas här på campus?"
  "Ja", sa syster Veronica.
  Byrne vände sin uppmärksamhet åter till Dr. Parkhurst. "Finns det något annat du kan berätta för oss?"
  "Hennes pappa är väldigt sjuk", sa Parkhurst. "Lungcancer, tror jag."
  - Bor han hemma?
  - Ja, jag tror det.
  - Och hennes mamma?
  "Hon är död", sa Parkhurst.
  Syster Veronica gav Byrne en utskrift av Tessa Wells hemadress.
  "Vet du vilka hennes vänner var?" frågade Byrne.
  Brian Parkhurst verkade tänka igenom detta noga en gång till innan han svarade. "Nej ... på rak arm", sa Parkhurst. "Låt mig fråga runt."
  Den lilla fördröjningen i Brian Parkhursts svar gick inte obemärkt förbi Jessica, och om han var så bra som hon visste att den var, gick den inte heller obemärkt förbi Kevin Byrne.
  "Vi är förmodligen tillbaka senare idag." Byrne räckte Parkhurst ett visitkort. "Men om du kommer på något under tiden, ring oss gärna."
  "Det kommer jag absolut att göra", sa Parkhurst.
  "Tack för er tid", sa Byrne till dem båda.
  När de kom fram till parkeringen frågade Jessica: "Är det inte lite för mycket parfym för att vara på dagtid, eller hur?" Brian Parkhurst hade på sig Polo Blue. Mycket parfym.
  "Lite", svarade Byrne. "Och varför skulle en man över trettio lukta så gott inför tonårsflickor?"
  "Det är en bra fråga", sa Jessica.
  
  Wells House var ett slitet Trinity-hus på Twentieth Street, nära Parrish, ett rektangulärt radhus på en typisk gata i norra Philadelphia där arbetarklassen försöker skilja sina hem från grannarna med små detaljer - fönsterkarmar, snidade överliggare, dekorativa siffror, pastellfärgade markiser. Wells-huset såg ut som om det underhållits av nödvändighet, inte av fåfänga eller stolthet.
  Frank Wells var i slutet av femtioårsåldern, en gänglig, mager man med tunt grått hår som föll ner över hans ljusblå ögon. Han bar en lappad flanellskjorta, solblekta khakibyxor och ett par jaktfärgade manchestertofflor. Hans armar var prickade med leverfläckar, och hans hållning var smal och spöklik, lik den hos någon som nyligen hade gått ner mycket i vikt. Hans glasögon hade tjocka svarta plastbågar, den sorten som mattelärare bar på 1960-talet. Han bar också en nässlang som ledde till en liten syrgasbehållare på ett stativ bredvid hans stol. De fick veta att Frank Wells hade emfysem i sent stadium.
  När Byrne visade honom ett fotografi på sin dotter reagerade inte Wells. Eller snarare, han reagerade utan att egentligen reagera. Det avgörande ögonblicket i alla mordutredningar är när dödsfallet tillkännages för nyckelpersoner - makar, vänner, släktingar, kollegor. Reaktionen på nyheten är avgörande. Få människor är tillräckligt bra skådespelare för att effektivt dölja sina verkliga känslor när de får sådana tragiska nyheter.
  Frank Wells tog emot nyheten med den orubbliga självsäkerhet som kännetecknar en man som hade utstått tragedier hela sitt liv. Han varken grät, svor eller protesterade mot fasan. Han slöt ögonen i några ögonblick, gav tillbaka fotografiet och sa: "Ja, det är min dotter."
  De möttes i ett litet, prydligt vardagsrum. En sliten, oval flätad matta låg i mitten. Tidiga amerikanska möbler kantade väggarna. En gammal färg-TV-konsol surrade av ett suddig spelprogram på låg volym.
  "När såg du Tessa senast?" frågade Byrne.
  "Fredag morgon." Wells drog ut syrgasslangen ur näsan och sänkte ner slangen på armstödet på stolen han satt i.
  - Vilken tid gick hon?
  - Ungefär sju.
  - Pratade du med henne alls under dagen?
  "Inga."
  "Vilken tid brukade hon komma hem?"
  "Hallå fyra eller så", sa Wells. "Ibland senare, när hon hade en bandrepetition. Hon spelade fiol."
  "Och hon kom inte hem eller ringde?" frågade Byrne.
  "Inga."
  "Hade Tessa några bröder eller systrar?"
  "Ja", sa Wells. "En bror, Jason. Han är mycket äldre. Han bor i Waynesburg."
  "Har du ringt någon av Tessas vänner?" frågade Byrne.
  Wells tog ett långsamt, tydligt smärtsamt andetag. "Nej."
  "Ringde du polisen?"
  "Ja. Jag ringde polisen runt elvatiden på fredagskvällen."
  Jessica gjorde en anteckning om att kontrollera den försvunna personens anmälan.
  "Hur kom Tessa till skolan?" frågade Byrne. "Tog hon bussen?"
  "Mestadels", sa Wells. "Hon hade sin egen bil. Vi gav henne en Ford Focus i födelsedagspresent. Den hjälpte henne att uträtta ärenden. Men hon insisterade på att betala bensinen själv, så hon brukade åka buss tre eller fyra dagar i veckan."
  "Är det en stiftsbuss eller tog hon SEPTA?"
  "Skolbuss".
  "Var är pickupen?"
  - Vid 19th och Poplar. Flera tjejer till tar bussen därifrån.
  "Vet du vilken tid bussen passerar där?"
  "Fem över sju", sa Wells med ett sorgset leende. "Jag känner den tiden väl. Det var en kamp varje morgon."
  "Är Tessas bil här?" frågade Byrne.
  "Ja", sa Wells. "Det är framför oss."
  Både Byrne och Jessica antecknade.
  - Hade hon en rosenkrans, herrn?
  Wells tänkte efter i några sekunder. "Ja. Hon fick ett av sin moster och morbror till sin första nattvard." Wells sträckte sig över, tog upp ett litet inramat fotografi från soffbordet och räckte det till Jessica. Det var ett fotografi av åttaåriga Tessa, som höll ett rosenkrans av kristallpärlor i sina knäppta händer. Det här var inte rosenkransen hon hade hållit efter sin död.
  Jessica noterade detta när en ny tävlande dök upp i spelprogrammet.
  "Min fru Annie dog för sex år sedan", sa Wells plötsligt.
  Tysta.
  "Jag är väldigt ledsen", sa Byrne.
  Jessica tittade på Frank Wells. Under åren efter sin mors död hade hon sett sin far försvagas på alla sätt och vis, utom hans förmåga att beskriva sorg. Hon tittade mot matsalen och föreställde sig ordlösa middagar, hörde ljudet av slätkantat bestick mot flisad melamin. Tessa lagade förmodligen samma mat åt sin far som Jessica: köttfärslimpa med sås ur en burk, spaghetti på fredagar, stekt kyckling på söndagar. Tessa strök nästan säkert på lördagar och växte längre för varje år som gick tills hon så småningom stod på telefonkataloger istället för mjölklådor för att nå strykbrädan. Tessa, liksom Jessica, hade förmodligen lärt sig visdomen att vända sin fars arbetsbyxor ut och in för att pressa fickorna.
  Nu, plötsligt, bodde Frank Wells ensam. Istället för rester från hemlagad mat skulle kylskåpet fyllas med en halv burk soppa, en halv behållare chow mein och en halvuppäten delikatesssmörgås. Nu köpte Frank Wells individuella burkar med grönsaker. Mjölk i portioner.
  Jessica tog ett djupt andetag och försökte koncentrera sig. Luften var kvävande och fuktig, nästan fysisk av ensamhet.
  "Det är som ett urverk." Wells tycktes sväva några centimeter ovanför sin La-Z-Boy, svävande i ny sorg, med fingrarna försiktigt trasslade i knät. Det var som om någon sträckte sig efter honom, som om en så enkel uppgift var främmande för honom i hans mörka melankoli. På väggen bakom honom hängde ett snedvridet kollage av fotografier: familjemilstolpar, bröllop, examensceremonier och födelsedagar. Ett fotografi visade Frank Wells i fiskehatt, som kramade en ung man i svart vindjacka. Den unge mannen var helt klart hans son, Jason. Vindjackan bar ett företagsvapen som Jessica inte omedelbart kunde identifiera. Ett annat fotografi visade en medelålders Frank Wells i blå hjälm framför ett kolgruvsschakt.
  Byrne frågade: "Ursäkta? En klocka?"
  Wells reste sig upp och rörde sig med artritisk värdighet från sin stol till fönstret. Han studerade gatan utanför. "När man har en klocka på samma plats i åratal och efter åratal. Man går in i det här rummet och om man vill veta vad tiden är, tittar man på den här platsen, för det är där klockan är. Man tittar på den här platsen." Han rättade till manschetterna på sin skjorta för tjugonde gången. Kontrollerade knappen, kontrollerade igen. "Och så en dag omorganiserar man rummet. Klockan är nu på en ny plats, i en ny del av världen. Och ändå, i dagar, veckor, månader - kanske till och med år - tittar man på den gamla platsen och förväntar sig att veta vad tiden är. Man vet att den inte är där, men man tittar ändå."
  Byrne lät honom prata. Det var en del av processen.
  "Det är här jag är nu, detektiver. Jag har varit där i sex år. Jag tittar på platsen där Annie var i mitt liv, där hon alltid har varit, och hon är inte där. Någon har flyttat henne. Någon har flyttat min Annie. Någon har omorganiserat. Och nu... och nu Tessa." Han vände sig om för att titta på dem. "Nu har klockan stannat."
  Efter att ha vuxit upp i en polisfamilj och bevittnat nattens plågor visste Jessica alltför väl att det fanns stunder som dessa, tillfällen då någon var tvungen att förhöra den närmaste anhörige till en mördad älskad, tillfällen då ilska och raseri blev förvridna, vilda, en sak inom en. Jessicas pappa berättade en gång för henne att han ibland avundades läkare eftersom de kunde peka på någon obotlig sjukdom när de närmade sig släktingar i sjukhuskorridoren med bistra ansikten och dystra hjärtan. Varje polis som utredde ett mord hade haft att göra med en sönderriven människokropp, och allt de kunde peka på var samma tre saker om och om igen. Ursäkta mig, frun, er son dog av girighet, er man dog av passion, er dotter dog av hämnd.
  Kevin Byrne tog ledningen.
  "Hade Tessa någon bästa vän, sir? Någon hon tillbringade mycket tid med?"
  "Det fanns en flicka som kom till huset då och då. Hon hette Patrice. Patrice Regan."
  "Hade Tessa pojkvänner? Dejtade hon någon?"
  "Nej. Hon var... Du förstår, hon var en blyg tjej", sa Wells. "Hon träffade den här killen Sean ett tag förra året, men hon slutade."
  - Vet du varför de slutade träffas?
  Wells rodnade lite, men återfick sedan fattningen. "Jag tror att han ville det... Ja, du vet ju hur unga pojkar är."
  Byrne tittade på Jessica och signalerade att hon skulle anteckna. Folk blir förvånade när poliser skriver ner vad de säger exakt som de säger det. Medan Jessica antecknade höll Kevin Byrne ögonkontakt med Frank Wells. Det var polisens stenografi, och Jessica var glad att hon och Byrne, bara några timmar in i samarbetet, redan talade dess språk.
  "Vet du vad Sean heter i efternamn?" frågade Byrne.
  "Brennan."
  Wells vände sig bort från fönstret och gick tillbaka till sin stol. Sedan tvekade han och lutade sig mot fönsterbrädan. Byrne hoppade upp och gick några steg över rummet. Byrne tog Frank Wells hand och hjälpte honom tillbaka in i fåtöljen. Wells satte sig ner och förde in syrgasröret i näsan. Han tog upp Polaroidkameran och tittade på den igen. "Hon har inget halsband på sig."
  "Herrn?" frågade Byrne.
  "Jag gav henne en klocka med ett änglahänge när hon konfirmerades. Hon tog aldrig av sig den. Aldrig."
  Jessica tittade på fotografiet i Olan Mills-stil av den femtonåriga gymnasieeleven på spiselkransen. Hennes blick föll på sterlingsilverhänget runt den unga kvinnans hals. Märkligt nog mindes Jessica hur hon, när hon var mycket ung, under den där märkliga och förvirrande sommaren då hennes mamma förvandlades till ett skelett, hade sagt till henne att hon hade en skyddsängel som skulle vaka över henne hela hennes liv och skydda henne från skada. Jessica ville tro att det stämde även för Tessa Wells. Fotografiet från brottsplatsen gjorde det ännu svårare.
  "Kan du komma på något annat som skulle kunna hjälpa oss?" frågade Byrne.
  Wells funderade en stund, men det var tydligt att han inte längre var engagerad i samtalet, utan snarare drev genom sina minnen av sin dotter, minnen som ännu inte hade blivit sömnens spöke. "Du kände henne inte, förstås. Du kom för att möta henne på ett så fruktansvärt sätt."
  "Jag vet, sir", sa Byrne. "Jag kan inte beskriva hur ledsna vi är."
  "Visste du att när hon var riktigt liten åt hon bara sina alfabitar i alfabetisk ordning?"
  Jessica tänkte på hur systematisk hennes egen dotter, Sophie, var med allting: hur hon ställde upp sina dockor efter längd när hon lekte med dem, hur hon organiserade sina kläder efter färg: rött till vänster, blått i mitten, grönt till höger.
  "Och så brukade hon skolka när hon var ledsen. Är det inte något? Jag frågade henne om det en gång när hon var ungefär åtta. Hon sa att hon skolkade tills hon var glad igen. Vilken sorts människa hamstrar när de är ledsna?"
  Frågan hängde i luften ett ögonblick. Byrne fångade den och tryckte försiktigt på pedalerna.
  "En speciell man, mr Wells", sa Byrne. "En mycket speciell man."
  Frank Wells stirrade tomt på Byrne en stund, som om han inte märkte de två polisernas närvaro. Sedan nickade han.
  "Vi ska hitta den som gjorde det här mot Tessa", sa Byrne. "Du har mitt ord."
  Jessica undrade hur många gånger Kevin Byrne hade sagt något liknande och hur många gånger han hade lyckats rätta till det. Hon önskade att hon kunde vara lika självsäker.
  Byrne, en erfaren polis, gick vidare. Jessica var tacksam. Hon visste inte hur länge hon kunde sitta i det här rummet innan väggarna började stängas igen. "Jag måste ställa den här frågan, mr Wells. Jag hoppas att ni förstår."
  Wells tittade på, hans ansikte som en omålad duk, fyllt av hjärtesorg.
  "Kan du tänka dig att någon skulle vilja göra något sådant mot din dotter?" frågade Byrne.
  En tyst minut följde, den tid som behövdes för att deduktivt resonemang skulle få fäste. Faktum var att ingen kände någon som kunde ha gjort det som hade hänt Tessa Wells.
  "Nej" var allt Wells sa.
  Mycket följde förstås med det där "nej"; varje tillbehör på menyn, som Jessicas avlidne farfar brukade säga. Men för tillfället nämns inte det här. Och medan vårdagen rasade utanför fönstren i Frank Wells prydliga vardagsrum, medan Tessa Wells kropp låg och svalnade på rättsläkarens mottagning, redan börjat dölja sina många hemligheter, var det en bra sak, tänkte Jessica.
  Jävligt bra grejer.
  
  Han stod i dörröppningen till sitt hem, hans smärta rå, röd och skarp, en miljon blottade nervändar som väntade på att infekteras av tystnaden. Senare samma dag skulle han genomföra den officiella identifieringen av kroppen. Jessica tänkte på den tid Frank Wells hade tillbringat sedan hans fru dog, de två tusen eller så dagar som alla andra hade levt sina liv, levt, skrattat och älskat. Hon tänkte på att femtio tusen timmar eller så av outsläcklig sorg, var och en bestående av sextio fruktansvärda minuter, själva räknades av till sextio plågsamma sekunder vardera. Nu började sorgecykeln igen.
  De letade igenom några av lådorna och skåpen i Tessas rum men hittade inget särskilt intressant. En metodisk ung kvinna, organiserad och prydlig, till och med hennes skräplåda var prydlig, organiserad i genomskinliga plastaskar: tändsticksaskar från bröllop, film- och konsertbiljettkuponger, en liten samling intressanta knappar, ett par plastarmband från sjukhuset. Tessa föredrog sidenpåsar.
  Hennes kläder var enkla och av medelmåttig kvalitet. Det fanns några affischer på väggarna, men inte av Eminem, Ja Rule, DMX eller något av de nuvarande pojkbanden, utan snarare av oberoende violinisterna Nadja Salerno-Sonnenberg och Vanessa-Mae. En billig "Lark"-fiol stod i hörnet av hennes garderob. De genomsökte hennes bil och hittade ingenting. De ska kontrollera hennes skolskåp senare.
  Tessa Wells var ett arbetarklassbarn som tog hand om sin sjuka far, fick bra betyg och skulle troligen en dag få ett stipendium till University of Pennsylvania. En flicka som förvarade sina kläder i kemtvättspåsar och sina skor i lådor.
  Och nu var hon död.
  Någon gick på Philadelphias gator, andades in den varma vårluften, kände doften av påskliljorna som sprängde fram ur jorden, någon tog en oskyldig ung flicka till en smutsig, rutten plats och avslutade grymt hennes liv.
  Medan han utförde denna monstruösa handling sade denne person:
  Philadelphia har en befolkning på en och en halv miljon människor.
  Jag är en av dem.
  Hitta mig.
  OceanofPDF.com
  DEL TVÅ
  OceanofPDF.com
  7
  MÅNDAG, 12:20
  SIMON CLOSE, STJÄRNREPORTER för Philadelphias ledande veckotidning med chock, The Report, hade inte satt sin fot i en kyrka på över två decennier, och även om han inte riktigt förväntade sig att himlen skulle delas och att rättfärdiga blixtar skulle dela upp himlen och slita honom itu, vilket skulle lämna honom en pyrande hög av fett, ben och brosk om han gjorde det, fanns det tillräckligt med kvarvarande katolsk skuld inom honom för att ge honom en stunds paus om han någonsin gick in i en kyrka, doppade fingret i vigvatten och knäböjde.
  Simon, en förstklassig skurk, född för trettiotvå år sedan i Berwick-upon-Tweed i Lake District, i det karga norra England som gränsar till Skottland. Han var en förstklassig skurk och trodde aldrig särskilt starkt på något, inte minst på kyrkan. Som barn till en våldsam far och en mor som var för berusad för att bry sig eller lägga märke till honom, hade Simon för länge sedan lärt sig att tro på sig själv.
  Vid sju års ålder hade han bott i ett halvdussin katolska gruppboenden där han lärde sig många saker, varav inget speglade Kristi liv, varefter han pantsattes till den enda släktingen som var villig att ta hand om honom, hans ungmö, faster Iris, som bodde i Shamokin, Pennsylvania, en liten stad ungefär 210 kilometer nordväst om Philadelphia.
  Faster Iris tog Simon till Philadelphia många gånger när han var liten. Simon mindes att han sett de höga byggnaderna, de enorma broarna, känt doften av staden, hört stadslivets vimmel och att han visste - visste lika mycket som att han visste att han skulle hålla fast vid sin northumbrianska accent till varje pris - att han en dag skulle bo där.
  Vid sexton års ålder praktiserade Simon på News-Item, Cole Townships lokala dagstidning, och hans öga, som alla som arbetar på någon tidning öster om Alleghenies, satt i stadens redaktionsråd för The Philadelphia Inquirer eller The Daily News. Men efter två år av att arbeta med texter från redaktionen till sättningsrummet i källaren och skriva en och annan lista och schema för Shamokin Oktoberfest, såg han ett ljus, en glöd som ännu inte har falnat.
  En stormig nyårsafton svepte Simon igenom tidningens kontor på Main Street när han såg ett ljussken komma från redaktionen. När han tittade in såg han två män. Tidningens ledande person, en man i femtioårsåldern vid namn Norman Watts, stirrade noga igenom en massiv Pennsylvania Codex.
  Konst- och underhållningsreportern Tristan Chaffee bar en elegant smoking, lös slips, fötterna uppe och ett glas vitt Zinfandel. Han arbetade på ett reportage om en lokal kändis - en överskattad, sentimental kärlekssångare, den lågmälda Bobby Vinton - som tydligen hade blivit ertappad med att begå barnpornografi.
  Simon knuffade kvasten och tittade i hemlighet på de två männens arbete. Den seriöse journalisten granskade de obskyra detaljerna kring fastigheter, utdrag och expropriationer, gnuggade sig i ögonen, stumpade ut cigarett efter cigarett, glömde att röka dem och gjorde täta toalettbesök för att tömma vad som måste ha varit en ärtstor urinblåsa.
  Och sedan var det underhållning: smuttande på sött vin, telefonsamtal med producenter, klubbägare och fans.
  Lösningen kom av sig själv.
  "Till helvete med de dåliga nyheterna", tänkte Simon.
  Ge mig vit Zin.
  Vid arton års ålder började Simon studera vid Luzerne County Community College. Ett år efter examen dog faster Iris tyst i sömnen. Simon packade sina få tillhörigheter och flyttade till Philadelphia, där han slutligen kunde följa sin dröm (det vill säga att bli Storbritanniens Joe Queenan). I tre år levde han på sitt lilla arv och försökte utan framgång sälja sitt frilansskrivande till stora nationella glansiga tidskrifter.
  Sedan, efter ytterligare tre år av frilansande musik- och filmrecensioner för Inquirer och Daily News, och efter att ha ätit sin beskärda del av ramen-nudlar och varm ketchup-soppa, fick Simon ett jobb på en ny, lovande tabloidtidning som hette The Report. Han steg snabbt i graderna, och under de senaste sju åren har Simon Close skrivit en veckovis, självskriven kolumn som heter "Close Up!", en ganska makaber kriminalkolumn som lyfte fram Philadelphias mest chockerande brott och, när de välsignats, dess smartaste medborgares missgärningar. På dessa områden gjorde Philadelphia sällan besviken.
  Och även om hans hemmabas på Report (etiketten löd "PHILADELPHIAS MEDVETANDE") inte var Inquirer, Daily News eller ens CityPaper, lyckades Simon placera ett antal viktiga nyheter högst upp i nyhetscykeln, till stor förvåning och bestörtning för sina mycket högre betalda kollegor i den så kallade legitima pressen.
  Så namngiven eftersom det, enligt Simon Close, inte fanns något sådant som en legitim press. De var alla knädjupt nere i kloaker, varenda klumpig med en spiralbunden anteckningsbok och sura uppstötningar, och de som ansåg sig vara sin tids allvarliga krönikörer misstog sig djupt. Connie Chung, som tillbringade en vecka med att skugga Tonya Harding och "reportrarna" från Entertainment Tonight med att bevaka fallen JonBenét Ramsey och Lacey Peterson, var allt som behövdes för att sudda ut det hela.
  Sedan när blev döda flickor underhållning?
  Eftersom den allvarliga nyheten spolades ner i toaletten med OJ-jägaren, det är då.
  Simon var stolt över sitt arbete på The Report. Han hade ett skarpt öga och ett nästan fotografiskt minne för citat och detaljer. Han var i centrum för en berättelse om en hemlös man som hittades i norra Philadelphia med sina inre organ borttagna, såväl som på brottsplatsen. I det här fallet mutade Simon nattteknikern på rättsläkarens mottagning med en bit thailändsk pinne i utbyte mot ett obduktionsfotografi, vilket tyvärr aldrig publicerades.
  Han misshandlade tidningen Inquirer för att få publicera en polisskandal om en mordduktare som drev en man till självmord efter att ha dödat den unge mannens föräldrar, ett brott som den unge mannen var oskyldig till.
  Han hade till och med en täckmantel för ett nyligen inträffat adoptionsbedrägeri, där en kvinna från södra Philadelphia, ägare till den skumma byrån Loving Hearts, tog tusentals dollar för spöklika barn hon aldrig födde. Även om han hade föredragit fler offer i sina berättelser och fler makabra fotografier, nominerades han till ett AAN-pris för "Haunted Hearts", som detta adoptionsbedrägeri kallades.
  Philadelphia Magazine publicerade också en exposé av kvinnan, en hel månad efter Simons artikel i The Report.
  När hans artiklar blev kända efter tidningens veckodeadline vände sig Simon till tidningens webbplats, som nu registrerade nästan tiotusen träffar per dag.
  Och när telefonen ringde vid middagstid och väckte honom ur en ganska livlig dröm som involverade Cate Blanchett, ett par kardborrehandbojor och en piska, överväldigades han av fasa vid tanken på att han kanske skulle behöva återvända till sina katolska rötter.
  "Ja", lyckades Simon säga, hans röst lät som en kilometerlång, smutsig kulvert.
  - Gå för helvete ur sängen.
  Han kände minst ett dussin personer som kanske hade hälsat honom på det sättet. Det var inte ens värt att svara. Inte så tidigt. Han visste vem det var: Andrew Chase, hans gamle vän och medbrottsling i den journalistiska avslöjandet. Även om det var en stor överdrift att kalla Andy Chase för en vän. De två männen tolererade varandra som mögel och bröd, en obekväm allians som, för ömsesidig nytta, ibland gav fördelar. Andy var en skurk, en slarvig person och en outhärdlig pedant. Och det var hans fördelar. "Det är mitt i natten", kontrade Simon.
  - Kanske i Bangladesh.
  Simon torkade bort smutsen från ögonen, gäspade och sträckte på sig. Tillräckligt nära att vakna. Han tittade bredvid honom. Tom. Återigen. "Hur mår du?"
  "Katolsk skolflicka hittad död."
  En lek, tänkte Simon.
  Igen.
  På den här sidan av natten var Simon Edward Close reporter, och orden skickade en adrenalinvåg genom bröstet. Nu var han vaken. Hans hjärta bultade av den där spänningen han kände och älskade, ljudet som betydde: story... Han rotade på nattduksbordet, hittade två tomma cigarettpaket, rotade i askfatet tills han fångade en fem centimeter lång fimp. Han rättade till den, avfyrade den, hostade. Han sträckte sig över och tryckte på RECORD på sin pålitliga Panasonic-inspelare med inbyggd mikrofon. Han hade för länge sedan slutat ta sammanhängande anteckningar före dagens första ristretto. "Prata med mig."
  - De hittade henne på Eighth Street.
  - Var på den åttonde?
  - Femtonhundra.
  "Beirut", tänkte Simon. Det är bra. "Vem hittade henne?"
  "Någon sorts alkoholist."
  "Utanför?" frågade Simon.
  "I ett av radhusen. I källaren."
  "Hur gammal?"
  "Hus?"
  "Herregud, Andy. Det är förbannat tidigt. Stöka inte till. Tjej. Hur gammal var tjejen?"
  "En tonåring", sa Andy. Andy Chase hade varit ambulanssjukvårdare i åtta år inom Glenwoods ambulansstyrka. Glenwood hanterade en stor del av stadens ambulansuppdrag, och under årens lopp hade Andys råd lett Simon till flera sensationella nyhetsartiklar, såväl som en mängd insiderinformation om polisen. Andy lät honom aldrig glömma det faktum. Detta skulle kosta Simon hans lunch på Plow and Stars. Om den här historien blev en mörkläggning skulle han vara skyldig Andy ytterligare hundra.
  "Svart? Vit? Brun?" frågade Simon.
  "Vit."
  "Inte en lika bra historia som den lilla vita historien", tänkte Simon. Döda små vita flickor var en garanterad täckmantel. Men den katolska skolvinkeln var utmärkt. En massa fåniga jämförelser att välja mellan. "Har de tagit kroppen än?"
  "Ja. De flyttade den precis."
  "Vad i helvete gjorde en vit katolsk skolflicka på den delen av Eighth Street?"
  "Vem är jag, Oprah? Hur ska jag veta det?"
  Simon listade ut berättelsens grundelement. Droger. Och sex. Måste vara det. Bröd och sylt. "Hur dog hon?"
  "Inte säker."
  "Mord? Självmord? Överdos?"
  "Tja, det fanns mordpoliser där, så det var ingen överdos."
  "Blev hon skjuten? Knäckt?"
  "Jag tror att hon blev stympad."
  Åh Gud, ja, tänkte Simon. "Vem är chefsdetektiven?"
  "Kevin Byrne."
  Simons mage vände sig, han gjorde en kort piruett och lugnade sedan ner sig. Han hade en historia med Kevin Byrne. Tanken på att slåss mot honom igen upphetsade och skrämde honom samtidigt till döds. "Vem är med honom, den här Purity?"
  "Klart. Nej. Jimmy Purify är på sjukhuset", sa Andy.
  "Sjukhus? Skott?"
  "Akut hjärt-kärlsjukdom."
  Fan, tänkte Simon. Ingen dramatik där. "Jobbar han ensam?"
  "Nej. Han har en ny partner. Jessica eller något."
  "Flicka?" frågade Simon.
  "Nej. En kille som heter Jessica. Är du säker på att du är reporter?"
  "Hur ser hon ut?"
  "Hon är faktiskt ganska snygg."
  Jävligt hett, tänkte Simon, medan spänningen kring historien rann ur hans hjärna. Inte förolämpande mot kvinnliga poliser, men vissa kvinnor inom kåren tenderade att se ut som Mickey Rourke i byxkostym. "Blond? Brunett?"
  "Brunett. Atletisk. Stora bruna ögon och vackra ben. Major, älskling."
  Allt började falla på plats. Två poliser, Skönheten och odjuret, döda vita flickor i en gränd. Och han hade inte ens lyft kinden från sängen än.
  "Ge mig en timme", sa Simon. "Vi ses vid Plogen."
  Simon lade på luren och svingade benen från sängen.
  Han betraktade landskapet runt sin trerumslägenhet. "Vilken skamfläck", tänkte han. Men, funderade han, det var som Nick Carraways hyreslägenhet i West Egg - en mindre skamfläck. En dag skulle det slå till. Han var säker på det. En dag skulle han vakna upp och inte kunna se alla rum i sitt hus från sängen. Han skulle ha en bottenvåning, en trädgård och en bil som inte skulle låta som ett Ginger Baker-trumsolo varje gång han stängde av den.
  Kanske skulle den här berättelsen göra just det.
  Innan han hann nå köket möttes han av sin katt, en lurvig, enörad bruntabbykatt som hette Enid.
  "Hur mår min flicka?" Simon kittlade henne bakom hennes ena bra öra. Enid kröp ihop två gånger och rullade över i hans knä.
  "Pappa har en jourlinje, älskling. Ingen tid för kärlek i morse."
  Enid spann förstående, hoppade ner på golvet och följde honom in i köket.
  Den enda felfria apparaten i hela Simons lägenhet, förutom hans Apple PowerBook, var hans älskade Rancilio Silvia espressomaskin. Timern var inställd på att starta klockan 9, trots att dess ägare och chefsoperatör aldrig verkade gå upp ur sängen före middagstid. Men som vilken kaffefantast som helst kan intyga är nyckeln till en perfekt espresso en varm korg.
  Simon fyllde filtret med nymalen espresso och gjorde sin första ristretto för dagen.
  Han kikade ut genom köksfönstret mot det fyrkantiga ventilationsschaktet mellan byggnaderna. Om han lutade sig fram, sträckte halsen i fyrtiofem graders vinkel och tryckte ansiktet mot glaset kunde han se en strimma av himmel.
  Grått och molnigt. Lätt regn.
  Brittisk sol.
  "Han kan lika gärna åka tillbaka till Lake District", tänkte han. Men om han åkte tillbaka till Berwick skulle han inte ha den här saftiga historien, eller hur?
  Espressomaskinen väste och mullrade och hällde upp ett perfekt shot i en uppvärmd demitassekopp, en exakt måttmängd på sjutton sekunder, med en ljuvligt gyllenbrun crema.
  Simon drog fram sin kopp och njöt av doften av början på en underbar ny dag.
  "Döda vita flickor", funderade han och smuttade på sitt mustiga bruna kaffe.
  Döda vita katolska kvinnor.
  I crackstaden.
  Vacker.
  OceanofPDF.com
  8
  MÅNDAG, 12:50
  De skildes åt för lunch. Jessica återvände till Nazarene Academy för Taurus-avdelningen. Trafiken på I-95 var gles, men regnet fortsatte.
  I skolan pratade hon kort med Dottie Takacs, skolbusschauffören som hade hämtat flickorna i Tessas grannskap. Kvinnan var fortfarande fruktansvärt upprörd över nyheten om Tessas död, nästan otröstlig, men hon lyckades berätta för Jessica att Tessa inte hade varit vid busshållplatsen på fredagsmorgonen, och att nej, hon mindes inte att någon konstig person hängde runt busshållplatsen eller någonstans längs vägen. Hon tillade att hennes jobb var att hålla ett öga på vägen.
  Syster Veronica informerade Jessica om att Dr. Parkhurst hade tagit ledigt, men gav henne sin hemadress och telefonnummer. Hon berättade också att Tessas sista lektion på torsdagen var en andraårskurs i franska. Om Jessica minns rätt var alla nasareerstudenter skyldiga att studera ett främmande språk i två år i rad för att ta examen. Jessica blev inte alls förvånad över att hennes gamla fransklärare, Claire Stendhal, fortfarande undervisade.
  Hon hittade henne i lärarrummet.
  
  "TESSA VAR EN UNDERBAR STUDENT", sa Claire. "En dröm. Utmärkt grammatik, oklanderlig syntax. Hennes uppgifter lämnades alltid in i tid."
  Jessicas samtal med Madame Stendhal förflyttade henne tillbaka ett dussin år, trots att hon aldrig tidigare varit i det mystiska lärarrummet. Hennes bild av rummet, liksom många andra studenters, var en kombination av en nattklubb, ett motellrum och en välfylld opiumhåla. Hon blev besviken över att upptäcka att det hela tiden inte hade varit något mer än ett trött, ordinärt rum med tre bord omgivna av slitna stolar, en liten grupp soffor och ett par buckliga kaffekannor.
  Claire Stendhal var en helt annan historia. Det fanns inget trött eller ordinärt med henne; det hade hon aldrig varit: lång och elegant, med en fantastisk kroppsbyggnad och slät, pergamentliknande hud. Jessica och hennes klasskamrater hade alltid avundats hennes garderob: Pringle-tröjor, Nipon-kostymer, Ferragamo-skor, Burberry-kappor. Hennes hår hade en silveraktig lyster och var lite kortare än hon mindes, men Claire Stendhal, nu i fyrtioårsåldern, var fortfarande en slående kvinna. Jessica undrade om Madame Stendhal mindes henne.
  "Verkar hon alls orolig på sistone?" frågade Jessica.
  "Tja, som väntat hade hennes fars sjukdom en djupgående inverkan på henne. Jag har förstått att hon var ansvarig för hushållet. Förra året tog hon nästan tre veckor ledigt för att ta hand om honom. Hon missade aldrig en enda uppgift."
  - Kommer du ihåg när det var?
  Claire tänkte efter en stund. "Om jag inte misstar mig var det precis före Thanksgiving."
  "Märkte du några förändringar hos henne när hon kom tillbaka?"
  Claire tittade ut genom fönstret på regnet som föll över öknen. "Nu när du nämner det antar jag att hon var lite mer inåtvänd", sa hon. "Kanske lite mindre villig att delta i gruppdiskussioner."
  "Har kvaliteten på hennes arbete försämrats?"
  "Inte alls. Om något, så var hon ännu mer samvetsgrann."
  "Hade hon några vänner i sin klass?"
  "Tessa var en artig och artig ung kvinna, men jag tror inte att hon hade många nära vänner. Jag kan fråga runt om du vill."
  "Jag skulle uppskatta det", sa Jessica. Hon räckte Claire ett visitkort. Claire tittade på det och stoppade sedan ner det i sin handväska - en smal Vuitton Honfleur-clutch. Natur.
  "Hon pratade om att åka till Frankrike en dag", sa Claire.
  Jessica mindes att hon sagt samma sak. Alla gjorde det. Hon kände inte en enda tjej i sin klass som faktiskt hade gått därifrån.
  "Men Tessa var inte en som drömde om romantiska promenader längs Seine eller shopping på Champs-Élysées", fortsatte Claire. "Hon pratade om att arbeta med utsatta barn."
  Jessica gjorde några anteckningar om detta, även om hon inte var helt säker på varför. "Har hon någonsin berättat om sitt privatliv? Om någon som kan tänkas störa henne?"
  "Nej", sa Claire. "Men det har inte förändrats mycket i det avseendet sedan din gymnasietid. Och inte min, för den delen. Vi är vuxna, och det är så eleverna ser oss. De litar egentligen inte på oss mer än de litar på sina föräldrar."
  Jessica ville fråga Claire om Brian Parkhurst, men hon hade bara en magkänsla. Hon bestämde sig för att inte göra det. "Kan du komma på något annat som kan hjälpa?"
  Claire väntade några minuter. "Ingenting kommer hon att tänka på", sa hon. "Förlåt."
  "Det är okej", sa Jessica. "Du har varit till stor hjälp."
  "Det är bara svårt att tro det ... där är hon", sa Claire. "Hon var så ung."
  Jessica hade tänkt på samma sak hela dagen. Nu hade hon inget svar. Inget som kunde trösta eller tillfredsställa henne. Hon samlade ihop sina saker och tittade på klockan. Hon behövde komma tillbaka till norra Philadelphia.
  "Sen till något?" frågade Claire. Hennes röst var skev och torr. Jessica mindes den tonen mycket väl.
  Jessica log. Claire Stendhal kom ihåg henne. Unga Jessica var alltid sen. "Det verkar som att jag kommer att missa lunchen."
  "Varför inte köpa en smörgås från cafeterian?"
  Jessica tänkte på det. Kanske var det en bra idé. När hon gick på gymnasiet hade hon varit ett av de där konstiga barnen som faktiskt gillade maten i cafeterian. Hon tog mod till sig och frågade: "Vad är det... Erbjuder du dig?"
  Om hon inte hade fel - och hon hoppades innerligt att hon inte hade det - frågade hon: "Vad föreslår du?"
  Uttrycket i hennes tidigare fransklärares ansiktsuttryck sa att hon hade lyckats rätt. Eller tillräckligt nära skolfranska.
  "Inte illa, mademoiselle Giovanni", sa Claire med ett generöst leende.
  "Tack".
  "Med trevlighet", svarade Claire. "Och slarviga killar är fortfarande ganska bra."
  
  TESSA VAR BARA SEX ENHETER FRÅN Jessicas gamla skåp. För en kort stund ville Jessica kontrollera om hennes gamla kombination fortfarande fungerade.
  När hon gick på Nazarene tillhörde Tessas skåp Janet Stephanie, redaktör för skolans alternativa tidning och en lokal drogmissbrukare. Jessica förväntade sig halvt att se en röd plastpong och ett gömställe med Ho Hos när hon öppnade skåpdörren. Istället såg hon en reflektion av Tessa Wells sista skoldag, hennes liv efter examen.
  En nazarenerluvtröja och vad som såg ut som en hemstickad halsduk hängde på en klädhylla. En plastregnrock hängde på en krok. Tessas rena, prydligt vikta gymnastikkläder låg på översta hyllan. Under dem låg en liten bunt noter. Bakom dörren, där de flesta tjejer förvarade fotokollage, hade Tessa en kattkalender. Tidigare månader hade rivits ut. Dagar hade strukits över, ända fram till föregående torsdag.
  Jessica kontrollerade böckerna i sitt skåp mot Tessas klasslista som hon fått från receptionen. Två böcker saknades: Biologi och Algebra II.
  Var var de? tänkte Jessica.
  Jessica bläddrade igenom sidorna i Tessas återstående läroböcker. Hennes lärobok i kommunikation och media hade en kursplan tryckt på knallrosa papper. Inuti hennes teologilärobok, Att förstå katolsk kristendom, fanns ett par kvitton från kemtvätt. Resten av böckerna var tomma. Inga personliga anteckningar, brev eller fotografier.
  Ett par vadhöga gummistövlar låg längst ner i skåpet. Jessica skulle precis stänga skåpet när hon bestämde sig för att plocka upp stövlarna och vända dem. Den vänstra stöveln var tom. När hon vände den högra stöveln föll något ner på det polerade trägolvet.
  Liten dagbok gjord av kalvskinn med bladguldsdetaljer.
  
  PÅ PARKERINGEN åt Jessica sin sloppy joe och läste Tessas dagbok.
  Anteckningarna var glesa, med dagar, ibland till och med veckor, mellan anteckningarna. Tydligen var Tessa inte typen som kände sig tvungen att anteckna varje tanke, varje känsla, varje emotion och varje interaktion i sin dagbok.
  Sammantaget gav hon intrycket av en ledsen flicka, vanligtvis med blicken riktad mot livets mörka sida. Det fanns anteckningar om en dokumentär hon sett om tre unga män som, enligt hennes åsikt, liksom filmskaparna, falskeligen dömdes för mord i West Memphis, Tennessee. Det fanns en lång artikel om svältande barns svåra situation i Appalacherna. Tessa donerade tjugo dollar till Second Harvest-programmet. Det fanns flera anteckningar om Sean Brennan.
  Vad gjorde jag för fel? Varför ringer du inte?
  Det fanns en lång och ganska rörande berättelse om en hemlös kvinna som Tessa träffade. En kvinna vid namn Carla bodde i en bil på 13th Street. Tessa berättade inte hur hon träffade kvinnan, bara hur vacker Carla var, hur hon kunde ha blivit modell om livet inte hade gett henne så många dåliga situationer. Kvinnan berättade för Tessa att en av de värsta sakerna med att bo utanför sin bil var bristen på avskildhet, att hon levde i ständig rädsla för att någon tittade på henne, någon som hade för avsikt att skada henne. Under de närmaste veckorna tänkte Tessa länge och noga på problemet, och insåg sedan att hon kunde göra något för att hjälpa till.
  Tessa besökte sin faster Georgia. Hon lånade sin fasters Singer-symaskin och sydde, på egen bekostnad, gardiner till den hemlösa kvinnan, vilka smart kunde fästas i bilens innertak.
  "Det här är en speciell ung dam", tänkte Jessica.
  Den sista posten i anteckningen löd:
  
  Pappa är väldigt sjuk. Jag tror att han blir sämre. Han försöker vara stark, men jag vet att det bara är en lek för mig. Jag tittar på hans sköra händer och tänker på de gånger jag var liten, när han knuffade mig på gungorna. Det kändes som om mina fötter kunde nudda molnen! Hans händer är skärrade och ärrade av vass skiffer och kol. Hans naglar är slöa av järnrännor. Han sa alltid att han lämnade sin själ i Carbon County, men hans hjärta är med mig. Och med mamma. Jag hör hans hemska andning varje natt. Även om jag vet hur ont det gör, tröstar varje andetag mig, säger att han fortfarande är här. Fortfarande pappa.
  I mitten av dagboken var två sidor utrivna, och sedan löd den allra sista anteckningen, daterad nästan fem månader tidigare, helt enkelt:
  
  Jag är tillbaka. Kalla mig bara Sylvia.
  Vem är Sylvia?, tänkte Jessica.
  Jessica tittade igenom sina anteckningar. Tessas mamma hette Anne. Hon hade inga systrar. Det fanns definitivt ingen "syster Sylvia" på Nasaréen.
  Hon bläddrade igenom dagboken igen. Några sidor före det borttagna avsnittet fanns ett citat från en dikt hon inte kände igen.
  Jessica tittade tillbaka på det senaste inlägget. Det var daterat strax före Thanksgiving förra året.
  
  Jag är tillbaka. Kalla mig bara Sylvia.
  Varifrån kommer du, Tessa? Och vem är Sylvia?
  OceanofPDF.com
  9
  MÅNDAG, 13:00
  I sjunde klass var IMMY PURIFI nästan 180 cm lång, och ingen kallade honom någonsin smal.
  Förr i tiden kunde Jimmy Purifie gå in på de allra råaste vita barerna i Grays Ferry utan att säga ett ord, och samtalen tystades ner; svåra fall fick sitta lite mer rätt.
  Född och uppvuxen i västra Philadelphias Black Bottom har Jimmy utstått motgångar både internt och externt, och hanterat allt med en lugn och gatusmart som skulle ha knäckt en mindre man.
  Men nu, när Kevin Byrne stod i dörröppningen till Jimmys sjukhusrum, såg mannen framför honom ut som en solblekt skiss av Jimmy Purify, ett skal av den man han en gång var. Jimmy hade gått ner ungefär trettio kilo, hans kinder var insjunkna, hans hud askgrå.
  Byrne insåg att han var tvungen att harkla sig innan han talade.
  - Hej, Clutch.
  Jimmy vände på huvudet. Han försökte rynka pannan, men hans mungipor vreds upp och avslöjade spelet. "Herregud. Är det inte vakter här?"
  Byrne skrattade, alldeles för högt. "Du ser bra ut."
  "Dra åt helvete", sa Jimmy. "Jag ser ut som Richard Pryor."
  "Nej. Kanske Richard Roundtree", svarade Byrne. "Men allt som allt..."
  "Med tanke på allt borde jag vara i Wildwood med Halle Berry."
  "Du har större chans att slå Marion Barry."
  "Knulla dig igen."
  "Du ser inte lika bra ut som han, detektiv", sa Byrne och höll upp ett polaroidfoto på en misshandlad och blåslagen Gideon Pratt.
  Jimmy log.
  "Fan, de här killarna är klumpiga", sa Jimmy och slog Byrne svagt.
  "Det är genetiskt."
  Byrne ställde fotografiet mot Jimmys vattenkanna. Det var bättre än något krya på dig-kort. Jimmy och Byrne hade letat efter Gideon Pratt länge.
  "Hur mår min ängel?" frågade Jimmy.
  "Okej", sa Byrne. Jimmy Purify hade tre söner, alla blåslagna och alla vuxna, och han öste all sin ömhet - det lilla han hade - över Kevin Byrnes dotter, Colleen. Varje år på Colleens födelsedag anlände någon skamligt dyr anonym present via UPS. Ingen blev lurad. "Hon ska ha en stor påskfest snart."
  "På dövaskolan?"
  "Ja."
  "Du vet, jag har övat", sa Jimmy. "Det börjar bli ganska bra."
  Jimmy gjorde några svaga rörelser med händerna.
  "Vad skulle det vara?" frågade Byrne.
  "Det var en födelsedag."
  "Det såg faktiskt lite ut som Happy Sparkplug."
  "Är det så det gick till?"
  "Ja."
  "Skit." Jimmy tittade på sina händer som om det var deras fel. Han försökte sig på handformerna igen, men resultatet blev inte bättre.
  Byrne tryckte ner Jimmys kuddar, satte sig sedan ner och flyttade sin vikt över på stolen. En lång, behaglig tystnad följde, den sortens som bara uppnås mellan gamla vänner.
  Byrne gav Jimmy möjlighet att komma igång med arbetet.
  "Så, jag hörde att du måste offra en jungfru." Jimmys röst var hes och svag. Det här besöket hade redan slagit honom hårt. Hjärtsjuksköterskorna sa till Byrne att han bara fick stanna här i fem minuter.
  "Ja", svarade Byrne. Jimmy syftade på att Byrnes nya partner är en mordutredningsman som arbetar på första dagen.
  "Hur illa?"
  "Inte alls dåligt, faktiskt", sa Byrne. "Hon har goda instinkter."
  "Hon?"
  "Oj då", tänkte Byrne. Jimmy Purifie var så gammalmodig som det kan bli. Enligt Jimmy var hans första bricka faktiskt skriven med romerska siffror. Om det fick vara upp till Jimmy Purifie skulle de enda kvinnorna i polisen vara städerskor. "Ja."
  - Är hon en ung-gammal detektiv?
  "Jag tror inte det", svarade Byrne. Jimmy syftade på de modiga män som gjorde en razzia mot stationen, anklagade misstänkta, skrämde vittnen och försökte få ett blankt blad. Veterandetektiver som Byrne och Jimmy gör val. Det är mycket mindre att reda ut. Det var något man antingen lärde sig eller inte.
  "Är hon vacker?"
  Byrne behövde inte tänka på det alls. "Ja. Hon."
  - Ta med henne någon gång.
  "Herregud. Ska du också göra en penistransplantation?"
  Jimmy log. "Ja. En stor sak också." Jag tänkte, vad i helvete. Jag är här och jag kan lika gärna gå för en kolossal summa."
  "Hon är faktiskt Vincent Balzanos fru."
  Namnet registrerades inte direkt. "Den där förbannade hetsnubben från Central?"
  "Ja. Samma sak."
  - Glöm vad jag sa.
  Byrne såg en skugga nära dörren. Sjuksköterskan kikade in i rummet och log. Dags att gå. Han reste sig, sträckte på sig och tittade på klockan. Han hade femton minuter kvar till sitt möte med Jessica i norra Philadelphia. "Jag måste gå. Vi blev försedda i morse."
  Jimmy rynkade pannan, vilket fick Byrne att känna sig skitdålig. Han borde ha hållit tyst. Att berätta för Jimmy Purify om ett nytt fall han inte skulle arbeta med var som att visa en pensionerad fullblodshäst en bild av Churchill Downs.
  - Detaljer, Riff.
  Byrne undrade hur mycket han skulle säga. Han bestämde sig för att bara avslöja allt. "Sjuttonårig flicka", sa han. "Hittad i ett övergivet radhus nära Eighth och Jefferson."
  Jimmys ansiktsuttryck behövde ingen översättning. Delvis handlade det om hur mycket han längtade tillbaka till handling. En annan del handlade om hur mycket han visste att de här sakerna hade nått Kevin Byrne. Om man dödade en ung flicka framför honom fanns det inte en sten stor nog att gömma sig under.
  - Drog?
  "Jag tror inte det", sa Byrne.
  - Blev hon övergiven?
  Byrne nickade.
  "Vad har vi?" frågade Jimmy.
  "Vi", tänkte Byrne. Det gjorde mycket mer ont än han trodde. "Lite."
  - Håll mig uppdaterad, okej?
  "Du har det, Clutch", tänkte Byrne. Han tog tag i Jimmys hand och kramade den lätt. "Behöver du något?"
  "En bit revbensspjäll skulle vara gott. Restsidan."
  "Och Diet Sprite, eller hur?"
  Jimmy log, hans ögonlock hängde ner. Han var trött. Byrne gick mot dörren och hoppades att han skulle hinna till den svala, gröna korridoren innan han hörde honom, och önskade att han var på Mercy för att förhöra vittnet, önskade att Jimmy var precis bakom honom och luktade Marlboro och Old Spice.
  Han överlevde inte.
  "Jag kommer väl inte tillbaka?" frågade Jimmy.
  Byrne slöt ögonen, sedan öppnade han dem, i hopp om att något som liknade tro syntes i hans ansikte. Han vände sig om. "Självklart, Jimmy."
  "För att vara polis är du en förbannat hemsk lögnare, vet du det? Jag är förvånad över att vi ens lyckades lösa fall nummer ett."
  "Du blir bara starkare. Du kommer att vara tillbaka på gatorna vid minnesdagen. Du ska se. Vi fyller på Finnigan's och höjer ett glas för lilla Deirdre."
  Jimmy viftade svagt och avfärdande med handen och vände sedan huvudet mot fönstret. Några sekunder senare somnade han.
  Byrne iakttog honom i en hel minut. Han ville säga mycket, mycket mer, men han skulle få tid senare.
  Är det inte rätt?
  Han kommer att ha tid att berätta för Jimmy hur mycket deras vänskap betydde för honom genom åren och hur han lärde sig av honom vad riktigt polisarbete är. Han kommer att ha tid att berätta för Jimmy att den här staden helt enkelt inte är densamma utan honom.
  Kevin Byrne pausade ytterligare några ögonblick, vände sig sedan om och gick ut i hallen och mot hissarna.
  
  BYRNE STOD FRAMFÖR SJUKHUSET, med darrande händer och halsen snörd av ångest. Det tog honom fem varv på Zippo-hjulet för att tända en cigarett.
  Han hade inte gråtit på flera år, men känslan i maggropen påminde honom om första gången han sett sin gamle man gråta. Hans pappa hade varit lång som ett hus, en tvåansiktad mumlare med ett rykte om sig att sprida sig i hela staden, en originell käppkämpe som kunde bära fyra trettiofemcentimeter långa betongblock uppför en trappa utan en nolla. Sättet han grät på fick honom att se liten ut för tioårige Kevin, fick honom att se ut som pappa till vilket annat barn som helst. Padraig Byrne hade brutit ihop bakom deras hus på Reid Street den dagen han fick veta att hans fru behövde opereras för cancer. Maggie O'Connell Byrne levde i ytterligare tjugofem år, men ingen visste det då. Hans gamle man stod vid sitt älskade persikoträd den dagen och skakade som ett grässtrå i åskväder, och Kevin satt vid hans sovrumsfönster på andra våningen, tittade på honom och grät med honom.
  Han glömde aldrig den här bilden, och kommer aldrig att göra det.
  Han har inte gråtit sedan dess.
  Men han ville det nu.
  Jimmy.
  OceanofPDF.com
  10
  MÅNDAG, 13:10
  Tjejprat.
  Finns det något annat mystiskt språk för män av denna art? Jag tror inte det. Ingen man som någonsin har varit inbjuden till unga kvinnors samtal under någon längre tid skulle erkänna att det inte finns någon uppgift svårare än att försöka avmystifiera ett enkelt enskilt samtal mellan en handfull amerikanska tonårsflickor. Som jämförelse var Enigma-koden från andra världskriget en barnlek.
  Jag sitter på en Starbucks på Sixteenth och Walnut, med en svalkande latte framför mig. Vid bordet bredvid sitter tre tonårsflickor. Mellan tuggor av deras biscotti och klunkar av mochas med vit choklad flödar en ström av skvaller, antydningar och observationer om kulsprutor, så slingrande, så ostrukturerade, att det är allt jag kan göra för att hänga med.
  Sex, musik, skola, bio, sex, bilar, pengar, sex, kläder.
  Jag är trött på att bara lyssna.
  När jag var yngre fanns det fyra tydligt definierade "grunder" förknippade med sex. Om jag hört rätt finns det mellanrum mellan dem. Mellan den andra och tredje, som jag förstår det, finns det nu den "tillfälliga" andra, som, om jag inte misstar mig, innebär att man rör vid en flickas bröst med tungan. Sedan finns det den "tillfälliga" tredje, som involverar oralsex. Inget av ovanstående, tack vare 1990-talet, betraktas alls som sex, utan snarare som "bondage".
  Charmig.
  Flickan som sitter närmast mig är rödhårig, ungefär femton år gammal. Hennes rena, glänsande hår är uppsatt i en hästsvans och fäst med ett svart sammetsband. Hon har på sig en åtsittande rosa t-shirt och beige skinny jeans. Hon är vänd mot mig, och jag kan se att hennes jeans är lågt klippta, och sättet hon står på (lutar sig framåt för att visa sina vänner något viktigt) avslöjar en fläck av vit, dunig hud under hennes topp, ett svart läderbälte och nederkanten av hennes skjorta. Hon är så nära mig - bara några centimeter, faktiskt - att jag kan se de små gåshudsgroparna som orsakas av luftkonditioneringsdraget, åsarna vid basen av hennes ryggrad.
  Tillräckligt nära för att jag ska kunna röra vid den.
  Hon babblar på om något som har med hennes jobb att göra, om hur någon som heter Corinne alltid är sen och lämnar städningen till henne, och hur chefen är en sådan idiot och har riktigt dålig andedräkt och tycker att han är jättesnygg men egentligen är som den där tjocka killen från Sopranos som tar hand om farbror Tony eller pappa eller vem det nu är.
  Jag älskar den här åldern så mycket. Ingen detalj är så liten eller obetydlig att den undgår deras granskning. De vet tillräckligt för att använda sin sexualitet för att få vad de vill ha, men de har ingen aning om att det de äger är så kraftfullt och destruktivt för den manliga psyken att om de bara visste vad de skulle be om, skulle det serveras dem på ett fat. Ironin är att de flesta av dem, när denna förståelse gryr, inte längre kommer att ha styrkan att uppnå sina mål.
  Som på signal lyckas de alla titta på sina klockor samtidigt. De samlar ihop soporna och går mot dörren.
  Jag kommer inte att följa.
  Inte de här tjejerna. Inte idag.
  Tillhör idag Bethany.
  Kronan ligger i en påse vid mina fötter, och även om jag inte är förtjust i ironi (med Karl Kraus ord är ironi en hund som skäller på månen och kissar på gravar), är det faktum att påsen är från Bailey ingen liten ironi. Banks och Biddle.
  Cassiodorus trodde att törnekronan placerades på Jesu huvud så att alla världens törnen kunde samlas in och brytas, men jag tror inte att det är sant. Betanias krona är inte alls bruten.
  Bethany Price går från skolan klockan 14:20. Ibland stannar hon till på Dunkin' Donuts för en varm choklad och en cruller, sätter sig i en bås och läser en bok av Pat Ballard eller Lynn Murray, författare som specialiserar sig på kärleksromaner med kvinnor i större storlekar.
  Bethany är ju tyngre än andra tjejer och är fruktansvärt orolig över det. Hon köper sina märken, Zaftique och Junonia, online, men hon känner sig fortfarande obekväm när hon handlar i plus size-avdelningarna på Macy's och Nordstrom av rädsla för att bli sedd av sina klasskamrater. Till skillnad från några av sina smalare vänner försöker hon inte korta ner fållen på sin skoluniformskjol.
  De säger att fåfänga blomstrar men inte bär någon frukt. Kanske, men mina flickor går i Marias skola och kommer därför, trots sina synder, att få överflödande nåd.
  Bethany vet det inte, men hon är perfekt precis som hon är.
  Idealisk.
  Förutom en.
  Och jag ska fixa det.
  OceanofPDF.com
  11
  MÅNDAG, 15:00
  De tillbringade dagen med att studera vägen Tessa Wells tagit den morgonen för att komma till sin busshållplats. Även om vissa hus inte svarade när de knackade på, pratade de med ett dussin personer som kände de katolska skolflickorna som klev på bussen vid hörnet. Ingen mindes något ovanligt på fredagen eller någon annan dag.
  Sedan tog de en kort paus. Som ofta händer kom han fram till sista stoppet. Den här gången, vid ett fallfärdigt radhus med olivgröna markiser och en smutsig mässingsdörrknackare formad som ett älghuvud. Huset låg mindre än ett halvt kvarter från där Tessa Wells klev på skolbussen.
  Byrne närmade sig dörren. Jessica backade. Efter ett halvdussin knackningar skulle de just gå vidare när dörren öppnades en centimeter.
  "Jag köper ingenting", föreslog en tunn mansröst.
  "Säljer inte." Byrne visade mannen sin bricka.
  - Vad vill du?
  "Först vill jag att du öppnar dörren mer än en centimeter", svarade Byrne så diplomatiskt som möjligt när han gick in i sin femtionde intervju för dagen.
  Mannen stängde dörren, hakade loss kedjan och slog upp den på vid gavel. Han var i sjuttioårsåldern, klädd i rutiga pyjamasbyxor och en ljuslila smoking som kan ha varit på modet under Eisenhower-administrationen. Han bar snörda barnvagnar och inga strumpor. Hans namn var Charles Noon.
  "Vi pratar med alla i området, sir. Råkade ni träffa den här flickan i fredags?"
  Byrne erbjöd ett fotografi av Tessa Wells, en kopia av hennes porträtt från gymnasiet. Han fiskade fram ett par färdiga bifokala glasögon ur jackfickan och studerade fotografiet en stund, medan han justerade glasögonen upp och ner, fram och tillbaka. Jessica kunde fortfarande se prisetiketten på undersidan av det högra linset.
  "Ja, jag såg henne", sa Noon.
  "Där?"
  "Hon gick till hörnet, precis som varje dag."
  - Var såg du henne?
  Mannen pekade på trottoaren och rörde sedan sitt beniga pekfinger från vänster till höger. "Hon kom ut på gatan, som alltid. Jag minns henne för att hon alltid ser ut som om hon har gått någonstans."
  "Avstängd?"
  "Ja. Du vet. Som någonstans på sin egen planet. Med nedslagna ögon och tankar på alla möjliga nonsens."
  "Vad mer minns du?" frågade Byrne.
  "Tja, hon stannade ett ögonblick precis framför fönstret. Ungefär där den här unga damen står."
  Ingen pekade på var Jessica stod.
  - Hur länge var hon där?
  - Jag märkte inte tiden.
  Byrne tog ett djupt andetag, släppte ut det, hans tålamod gick på lina, utan nät. "Ungefär."
  "Jag vet inte", sa Noon. Han tittade upp i taket och slöt ögonen. Jessica märkte att hans fingrar ryckte till. Det såg ut som om Charles Noon räknade. Om det var fler än tio undrade hon om han skulle ta av sig skorna. Han tittade tillbaka på Byrne. "Kanske tjugo sekunder."
  "Vad gjorde hon?"
  "Do?"
  "Medan hon var framför ditt hus. Vad gjorde hon?"
  - Hon gjorde ingenting.
  - Hon bara stod där?
  "Tja, hon letade efter något på gatan. Nej, inte direkt på gatan. Snarare på uppfarten bredvid huset." Charles Noon pekade åt höger, mot uppfarten som skilde hans hus från krogen på hörnet.
  "Bara tittar på?"
  "Ja. Som om hon såg något intressant. Som om hon såg någon hon kände. Hon rodnade liksom. Du vet hur unga tjejer är."
  "Inte direkt", sa Byrne. "Varför berättar du inte det för mig?"
  Samtidigt förändrades hela hans kroppsspråk, vilket påverkade de subtila förändringar som signalerar till båda parter att de har gått in i en ny fas i samtalet. Ingen backade en halv centimeter, och hans smokingbälte spändes, hans axlar spändes något. Byrne flyttade sin vikt till sitt högra ben och kikade förbi mannen in i mörkret i hans vardagsrum.
  "Jag säger bara", sa Noon. "Hon rodnade bara en sekund, det är allt."
  Byrne höll mannens blick tills han tvingades titta bort. Jessica hade bara känt Kevin Byrne i några timmar, men hon kunde redan se den kalla gröna elden i hans ögon. Byrne gick vidare. Charles Noon var inte deras man. "Sa hon något?"
  "Jag tror inte det", svarade Noon med en ny dos respekt i rösten.
  - Såg du någon på den där uppfarten?
  "Nej, herrn", sa mannen. "Jag har inget fönster där. Dessutom angår det inte mig."
  Ja, just det, tänkte Jessica. Vill du komma till Roundhouse och förklara varför du tittar på unga flickor som går i skolan varje dag?
  Byrne gav mannen ett visitkort. Charles Noon lovade att ringa om han kom ihåg något.
  Byggnaden bredvid Noon's var en övergiven krog som hette Five Aces, en fyrkantig, envånings fläck på gatubilden som erbjöd tillgång till både Nineteenth Street och Poplar Avenue.
  De knackade på dörren till De Fem Asarna, men det kom inget svar. Byggnaden var igenbommade och markerad med graffiti som avbildade de fem sinnena. De kontrollerade dörrar och fönster; de var alla ordentligt igenspikade och låsta från utsidan. Vad som än hände Tessa, så hände det inte i den här byggnaden.
  De stod på uppfarten och tittade upp och ner längs gatan, och tvärs över gatan. Där fanns två radhus med perfekt utsikt över uppfarten. De intervjuade båda hyresgästerna. Ingen av dem mindes att de sett Tessa Wells.
  På vägen tillbaka till Roundhouse lade Jessica ihop pusslet från Tessa Wells sista morgon.
  Runt klockan 06:50 på fredagsmorgonen lämnade Tessa Wells sitt hem och gick mot busshållplatsen. Hon tog samma väg som hon alltid gjorde: nerför Twentieth Street till Poplar, nerför kvarteret och sedan över gatan. Runt klockan 07:00 sågs hon framför ett radhus vid Nineteenth och Poplar, där hon tvekade ett ögonblick, kanske när hon såg någon hon kände på uppfarten till en stängd krog.
  Nästan varje morgon träffade hon sina vänner från Nasareinen. Vid ungefär fem minuter över sex hämtade bussen dem och körde dem till skolan.
  Men på fredagsmorgonen träffade Tessa Wells inte sina vänner. På fredagsmorgonen försvann Tessa helt enkelt.
  Omkring sjuttiotvå timmar senare hittades hennes kropp i ett övergivet radhus i ett av Philadelphias värsta områden: hennes nacke var bruten, hennes händer var manglade och hennes kropp kramade om en hånfull romersk kolonn.
  Vem var på den där uppfarten?
  
  Tillbaka på Roundhouse kontrollerade Byrne NCIC- och PCIC-register för alla de hade stött på. Det vill säga alla av intresse: Frank Wells, DeJohn Withers, Brian Parkhurst, Charles Noon, Sean Brennan. National Crime Information Center är ett datoriserat register över information om straffrätt som är tillgängligt för federala, statliga och lokala brottsbekämpande myndigheter och andra straffrättsliga enheter. Den lokala versionen var Philadelphia Crime Information Center.
  Endast Dr. Brian Parkhurst gav resultat.
  I slutet av turnén träffade de Ike Buchanan för att ge honom en statusrapport.
  "Gissa vem som har pappret?" frågade Byrne.
  Av någon anledning behövde Jessica inte tänka så mycket på det. "Doktor. Parfym?" svarade hon.
  "Du förstår", sa Byrne. "Brian Allan Parkhurst", började han och läste från en datorutskrift. "Trettiofem år gammal, singel, för närvarande bosatt på Larchwood Street i Garden Court-kvarteret. Har en kandidatexamen från John Carroll University i Ohio och en läkarexamen från University of Pennsylvania."
  "Vilka priors?" frågade Buchanan. "Går över på en otillåten plats?"
  "Är du redo för det här? För åtta år sedan åtalades han för kidnappning. Men det fanns ingen anklagelse."
  "En kidnappning?" frågade Buchanan, lite skeptiskt.
  "Han arbetade som studievägledare på en gymnasieskola, och det visade sig att han hade en affär med en sistaårselev. De åkte iväg över helgen utan att berätta för flickans föräldrar, och föräldrarna ringde polisen, och Dr. Parkhurst arresterades."
  "Varför utfärdades inte fakturan?"
  "Som tur var för den gode läkaren fyllde flickan arton dagen före deras avresa, och hon förklarade att hon samtyckt frivilligt. Åklagarmyndigheten tvingades lägga ner alla åtal."
  "Och var hände detta?" frågade Buchanan.
  "I Ohio. Beaumontskolan."
  "Vad är Beaumontskolan?"
  "Katolsk skola för flickor."
  Buchanan tittade på Jessica, sedan på Byrne. Han visste vad de båda tänkte.
  "Låt oss ta det här på allvar", sa Buchanan. "Att dejta unga tjejer är långt ifrån vad som hände Tessa Wells. Det skulle bli ett uppmärksammat fall, och jag vill inte att Monsignor Copperballs ska sparka mig i röv för att jag förföljer mig."
  Buchanan syftade på Monsignor Terry Pacek, den mycket högljudde, mycket telegeniske och vissa skulle säga stridslystne talesmannen för Philadelphias ärkestift. Pacek övervakade alla medierelationer för Philadelphias katolska kyrkor och skolor. Han drabbade samman med departementet flera gånger under sexskandalen med katolska präster 2002 och segrade vanligtvis i PR-strider. Man ville inte slåss mot Terry Pacek om man inte hade fullt koger.
  Innan Byrne ens hann ta upp frågan om övervakning av Brian Parkhurst ringde hans telefon. Det var Tom Weirich.
  "Hur mår du?" frågade Byrne.
  Weirich sa: "Du borde se något."
  
  Rättsläkarmottagningen var en grå monolit på University Avenue. Av de ungefär sex tusen dödsfall som rapporteras årligen i Philadelphia krävde nästan hälften en obduktion, och alla inträffade i denna byggnad.
  Byrne och Jessica kom in i huvudobduktionsrummet strax efter klockan sex. Tom Weirich bar ett förkläde och såg djupt orolig ut. Tessa Wells låg på ett av borden i rostfritt stål, hennes hud var ljusgrå och ett puderblått lakan uppdraget till axlarna.
  "Jag anser att det här är ett mord", sa Weirich och konstaterade det uppenbara. "Ryggmärgsstöt på grund av ryggmärgsavbrott." Weirich satte in röntgenbilden i ljuspanelen. "Avbrottet inträffade mellan C5 och C6."
  Hans första bedömning var korrekt. Tessa Wells dog av en bruten nacke.
  "På scenen?" frågade Byrne.
  "På platsen", sa Weirich.
  "Några blåmärken?" frågade Byrne.
  Weirich återvände till kroppen och pekade på två små blåmärken på Tessa Wells hals.
  "Här grep han tag i henne och ryckte sedan hennes huvud åt höger."
  "Något användbart?"
  Weirich skakade på huvudet. "Artisten hade latexhandskar på sig."
  "Hur är det med korset i hennes panna?" Det blå kritiga materialet på Tessas panna var knappt synligt, men fortfarande där.
  "Jag tog ett prov", sa Weirich. "Det finns i labbet."
  "Finns det några tecken på en kamp? Försvarsskador?"
  "Ingen", sa Weirich.
  Byrne funderade över detta. "Om hon levde när de förde henne ner i källaren, varför fanns det inga tecken på en kamp?" frågade han. "Varför var inte hennes ben och lår täckta av skärsår?"
  "Vi hittade en liten mängd midazolam i hennes system."
  "Vad är det här?" frågade Byrne.
  "Midazolam liknar Rohypnol. Vi börjar se det dyka upp på gatorna mer och mer nuförtiden eftersom det fortfarande är färglöst och luktfritt."
  Jessica visste genom Vincent att Rohypnols användning som drog mot dejtvåldtäkt hade börjat avta på grund av att dess formel nu blev blå när den kom i vätska, vilket varnade intet ont anande offer. Men låt vetenskapen ersätta en skräckupplevelse med en annan.
  - Så du menar att vår aktivist hade i sig midazolam i drycken?
  Weirich skakade på huvudet. Han lyfte håret på höger sida av Tessa Wells nacke. Det fanns ett litet sticksår. "De injicerade henne med den här drogen. En nål med liten diameter."
  Jessica och Byrne möttes. Det förändrade situationen. Det var en sak att droga en drink. En galning som strövade omkring på gatorna med en injektionsnål var en helt annan. Han brydde sig inte om att locka sina offer in i sitt nät.
  "Är det verkligen så svårt att sköta ordentligt?" frågade Byrne.
  "Det krävs lite kunskap för att undvika muskelskador", sa Weirich. "Men det kan man inte lära sig med lite övning. En LPN skulle kunna göra det utan problem. Å andra sidan skulle man kunna bygga ett kärnvapen med hjälp av saker man kan hitta online nuförtiden."
  "Hur är det med själva drogen?" frågade Jessica.
  "Det är samma sak med internet", sa Weirich. "Jag får kanadensisk OxyContin-spam var tionde minut. Men närvaron av midazolam förklarar inte avsaknaden av defensiva sår. Även under påverkan av ett lugnande medel är den naturliga instinkten att slå tillbaka. Det fanns inte tillräckligt med drogen i hennes system för att helt oskadliggöra henne."
  "Så vad säger du?" frågade Jessica.
  "Jag säger att det är något annat. Jag måste göra några fler tester."
  Jessica lade märke till en liten bevispåse på bordet. "Vad är det här?"
  Weirich räckte över ett kuvert. Inuti fanns en liten bild, en reproduktion av en gammal målning. "Den låg mellan hennes händer."
  Han extraherade bilden med en tång med gummitång.
  "Den var vikt mellan hennes handflator", fortsatte han. "Fingeravtryck var borttagna. Det fanns inga."
  Jessica tittade noga på reproduktionen, som var ungefär lika stor som ett bridgekort. "Vet du vad det här är?"
  "CSU tog ett digitalt foto och skickade det till huvudbibliotekarien på Free Librarys avdelning för bildkonst", sa Weirich. "Hon kände igen det direkt. Det är en bok av William Blake som heter "Dante och Virgil vid helvetets portar"."
  "Någon aning om vad det här betyder?" frågade Byrne.
  "Förlåt. Jag har ingen aning."
  Byrne stirrade på fotografiet en stund och lade sedan tillbaka det i bevispåsen. Han vände sig tillbaka mot Tessa Wells. "Blev hon sexuellt utnyttjad?"
  "Ja och nej", sa Weirich.
  Byrne och Jessica utbytte blickar. Tom Weirich gillade inte teater, så det måste finnas en god anledning till att han sköt upp det han behövde berätta för dem.
  "Vad menar du?" frågade Byrne.
  "Mina preliminära resultat är att hon inte blev våldtagen och, så vitt jag kan bedöma, har hon inte haft sexuellt umgänge de senaste dagarna", sa Weirich.
  "Okej. Det ingår inte", sa Byrne. "Vad menar du med "ja"?"
  Weirich tvekade en stund och drog sedan upp lakanet till Tessas höfter. Den unga kvinnans ben var lätt särade. Det Jessica såg tog andan ur henne. "Herregud", sa hon innan hon hann hejda sig.
  Tystnad rådde i rummet, dess levande invånare försjunkna i sina tankar.
  "När gjordes detta?" frågade Byrne slutligen.
  Weirich harklade sig. Han hade gjort det här ett tag, och det verkade som om det till och med för honom var något nytt. "Någon gång under de senaste tolv timmarna."
  "Dödsbädd?"
  "Innan döden," svarade Weirich.
  Jessica tittade på kroppen igen: bilden av denna unga flickas slutliga förnedring hade funnit och etablerat sig på en plats i hennes sinne där hon visste att den skulle leva länge.
  Det räckte inte att Tessa Wells kidnappades från gatan på väg till skolan. Det räckte inte att hon drogrades och kördes till en plats där någon bröt hennes nacke. Det räckte inte att hennes händer stympades med en stålbult, förseglade i bön. Den som gjorde det avslutade jobbet med en sista skam som lämnade Jessicas mage kurrande.
  Tessa Wells vagina syddes igen.
  Och den grova sömnaden, gjord med tjock svart tråd, var i korsets tecken.
  OceanofPDF.com
  12
  MÅNDAG, 18:00
  Om J. ALFRED PREFROCH mätte sitt liv i kaffeskedar, mätte Simon Edward Close sitt i deadlines. Han hade mindre än fem timmar på sig att klara nästa dags tryckdeadline för The Report. Och vad gäller inledningstexterna till kvällens lokala nyheter, hade han ingenting att rapportera.
  När han umgicks med reportrar från den så kallade juridiska pressen var han en utstött person. De behandlade honom som ett mongoloidt barn, med uttryck för falsk medkänsla och surrogatmedkänsla, men med ett uttryck som sa: "Vi kan inte utesluta er ur partiet, men snälla, lämna Hummels ifred."
  De sex reportrarna som dröjde sig kvar nära den avspärrade brottsplatsen på Eighth Street tittade knappt på honom när han körde fram i sin tio år gamla Honda Accord. Simon hade gärna varit lite mer diskret i sin ankomst, men hans ljuddämpare, som var fäst vid grenröret med en nyligen genomförd Pepsi-operation, insisterade på att bli tillkännagiven först. Han kunde praktiskt taget höra flinen på ett halvt kvarters avstånd.
  Kvarteret var avspärrat med gul brottsplatstejp. Simon vände bilen, körde in på Jefferson och körde av till Ninth Street. Spökstad.
  Simon gick ut och kollade batterierna i sin bandspelare. Han slätade till slipsen och vecken i byxorna. Han tänkte ofta att om han inte spenderade alla sina pengar på kläder, kanske han kunde uppgradera sin bil eller lägenhet. Men han förklarade alltid detta med att han tillbringade större delen av sin tid utomhus, så om ingen såg hans bil eller lägenhet, skulle de tro att han var ett vrak.
  I den här showbranschen är ju image ju allt, eller hur?
  Han hittade den väg han behövde, en skar igenom. När han såg en uniformerad polis stå bakom huset vid brottsplatsen (men inte en ensam reporter, åtminstone inte än), återvände han till sin bil och provade ett trick han hade lärt sig av en förtvinad gammal paparazzo som han känt för flera år sedan.
  Tio minuter senare närmade han sig en polis bakom huset. Polisen, en enorm svart linebacker med enorma armar, höjde ena handen och stoppade honom.
  "Hur mår du?" frågade Simon.
  "Det här är en brottsplats, sir."
  Simon nickade. Han visade sin pressbricka . Nära med Rapporten ".
   Ingen reaktion. Han kunde lika gärna ha sagt: "Kapten Nemo på Nautilus."
  "Du måste prata med den utredare som ansvarar för det här fallet", sa polismannen.
  "Självklart", sa Simon. "Vem skulle det vara?"
  - Det här måste vara kriminalinspektör Byrne.
  Simon antecknade som om informationen var ny för honom. "Vad heter hon?"
  Uniformen förvrängde hans ansikte. "VEM?"
  "Detektiv Byrne."
  "Hon heter Kevin."
  Simon försökte se lämpligt förvirrad ut. Två år på gymnasiet i drama, inklusive rollen som Algernon i Vikten av att vara allvarlig, hade hjälpt något. "Åh, förlåt", sa han. "Jag hörde att det fanns en kvinnlig detektiv som arbetade med fallet."
  "Det måste vara kriminalkommissarie Jessica Balzano", sa polismannen med en interpunktion och en rynkad panna som berättade för Simon att samtalet var över.
  "Tack så mycket", sa Simon och gick tillbaka nerför gränden. Han vände sig om och tog snabbt ett foto på polisen. Polisen satte omedelbart på sin radio, vilket innebar att området bortom radhusen officiellt skulle spärras av om en minut eller två.
  När Simon återvände till Ninth Street stod redan två reportrar bakom den gula tejpen som blockerade vägen - en gul tejp som Simon själv hade satt upp några minuter tidigare.
  När han kom ut såg han deras ansiktsuttryck. Simon dök under tejpen, slet av den från väggen och räckte den till Benny Lozado, en reporter på Inquirer.
  På den gula tejpen stod det: "DEL-CO ASPHALT".
  "Dra åt helvete, Close", sa Lozado.
  - Middag först, älskling.
  
  Tillbaka i bilen rotade Simon igenom sina minnen.
  Jessica Balzano.
  Hur visste han detta namn?
  Han tog upp ett exemplar av förra veckans rapport och bläddrade igenom den. När han landade på den sparsamma sportsidan såg han den. En liten annons i en fjärdedels spalt för prismatcher på Blue Horizon. Ett matchkort helt för kvinnor.
  Ner:
  Jessica Balzano vs Mariella Munoz.
  OceanofPDF.com
  13
  MÅNDAG, 19:20
  Han befann sig på vallen innan hans sinne hann säga "nej". Hur länge sedan var det han?
  Åtta månader, en vecka, två dagar.
  Dagen då Deirdre Pettigrews kropp hittades.
  Han visste svaret lika tydligt som han visste anledningen till sin återkomst. Han var här för att ladda batterierna, för att återknyta kontakten med den galenskapsåder som pulserade alldeles under asfalten i hans stad.
  Deuce var ett säkert crackhus i en gammal byggnad vid vattnet nedanför Walt Whitman Bridge, precis utanför Packer Avenue, bara några meter från Delawarefloden. Ståldörren var täckt av gänggraffiti och drevs av en bergsligist vid namn Serious. Ingen kom in på Deuce av en slump. Faktum är att det hade gått över ett decennium sedan allmänheten kallade den "The Deuce". Deuce var namnet på den långstängda baren där, femton år tidigare, en mycket elak man vid namn Luther White hade suttit och druckit natten Kevin Byrne och Jimmy Purify kom in; natten de båda dog.
  Det är här Kevin Byrnes mörka tider började.
  Det var på den här platsen han började se.
  Nu var det en knarkhåla.
  Men Kevin Byrne var inte här för droger. Även om det är sant att han hade provat alla möjliga droger genom åren för att stoppa visionerna som dånade i hans huvud, hade ingen av dem någonsin riktigt tagit kontroll. Det hade gått år sedan han hade provat något annat än Vicodin och bourbon.
  Han var här för att återställa tankesättet.
  Han bröt förseglingen på flaskan med Old Forester och räknade sina dagar.
  Den dagen hans skilsmässa blev slutgiltig, för nästan ett år sedan, lovade han och Donna att äta middag med familjen en gång i veckan. Trots många hinder på jobbet har de inte missat en enda vecka på ett år.
  Den kvällen minglade och mumlade de under ännu en middag, hans fru en fri horisont, pratstunden i matsalen en parallell monolog av ytliga frågor och standardsvar.
  Under de senaste fem åren hade Donna Sullivan Byrne varit en het fastighetsmäklare för en av Philadelphias största och mest prestigefyllda fastighetsfirmor, och pengarna flödade in. De bodde i ett radhus på Fitler Square, inte för att Kevin Byrne var en så bra polis. Med hans lön hade de kunnat bo i Fishtown.
  Under de somrar de var gifta brukade de äta lunch i Center City två eller tre gånger i veckan, och Donna berättade för honom om sina triumfer, sina sällsynta misslyckanden, sin skickliga manövrering genom escrow-djungeln, sitt slut på affärer, sina utgifter, sina avskrivningar, sina skulder och sina tillgångar. Byrne var alltid omedveten om villkoren - han kunde inte skilja en enda räntepunkt från en kontant betalning - precis som han alltid beundrade hennes energi, hennes iver. Hon hade börjat sin karriär i trettioårsåldern, och hon var lycklig.
  Men för ungefär arton månader sedan avbröt Donna helt enkelt kommunikationen med sin man. Pengarna fortsatte att komma in, och Donna var fortfarande en underbar mamma till Colleen, fortfarande aktivt engagerad i samhällslivet, men när det gällde att prata med honom, dela med sig av allt som liknade en känsla, en tanke, en åsikt, var hon inte längre där. Murarna var uppe, tornen var beväpnade.
  Inga anteckningar. Ingen förklaring. Ingen motivering.
  Men Byrne visste varför. När de gifte sig hade han lovat henne att han hade ambitioner inom polisen och var på god väg att bli löjtnant, kanske till och med kapten. Dessutom, politik? Han hade uteslutit det internt, men aldrig externt. Donna hade alltid varit skeptisk. Hon kände tillräckligt många poliser för att veta att morddiskutförare får livstidsstraff och att man tjänstgör i patrullen ända till slutet.
  Och sedan hittades Morris Blanchard dinglande från änden av ett bogserlina. Den kvällen tittade Donna på Byrne och visste, utan att ställa en enda fråga, att han aldrig skulle ge upp jakten för att komma tillbaka till toppen. Han var Homicide, och det var allt han någonsin skulle bli.
  Några dagar senare lämnade hon in en ansökan.
  Efter ett långt och tårfyllt samtal med Colleen bestämde sig Byrne för att inte göra motstånd. De hade redan vattnat den döda växten ett tag. Så länge Donna inte vände sin dotter emot honom och så länge han kunde träffa henne när han ville, var allt bra.
  Den kvällen, medan hennes föräldrar poserade, satt Colleen lydigt med dem vid mimmiddagen, försjunken i en Nora Roberts-bok. Ibland avundades Byrne Colleen hennes inre tystnad, hennes mjuka tillflyktsort från barndomen, vad det nu än kunde ha varit.
  Donna var två månader gravid med Colleen när hon och Byrne gifte sig borgerligt. När Donna födde barn några dagar efter jul det året, och Byrne såg Colleen för första gången, så rosa, rynkig och hjälplös, kunde han plötsligt inte minnas en sekund av sitt liv före det ögonblicket. I det ögonblicket var allt annat bara ett förspel, en vag föraning om den plikt han kände i det ögonblicket, och han visste - visste, som om det var etsat i hans hjärta - att ingen någonsin skulle komma mellan honom och den här lilla flickan. Inte hans fru, inte hans kollegor, och Gud hjälpe det första respektlösa rövhålet med säckiga byxor och en sned hatt som dök upp på hennes första dejt.
  Han mindes också dagen de fick veta att Colleen var döv. Det hade varit Colleens första fjärde juli. De bodde i en trång trerumslägenhet. Elvanyheterna hade just börjat, och en liten explosion hade utlösts, tydligen precis utanför det lilla sovrummet där Colleen sov. Instinktivt drog Byrne sitt tjänstevapen och gick nerför korridoren till Colleens rum i tre jättekliv, med hjärtat bultande i bröstet. När han öppnade hennes dörr kom lättnaden i form av ett par barn på brandstegen som kastade smällare. Han skulle ta itu med dem senare.
  Skräcken kom dock i form av tystnad.
  Medan smällarna fortsatte att explodera mindre än en och en halv meter från där hans sex månader gamla dotter sov, reagerade hon inte. Hon vaknade inte. När Donna nådde dörren och insåg situationen brast hon i gråt. Byrne höll om henne och kände i det ögonblicket att vägen framför dem just hade reparerats av prövningar och att den rädsla han mötte på gatorna varje dag var ingenting jämfört med detta.
  Men nu längtade Byrne ofta efter sin dotters inre frid. Hon skulle aldrig få uppleva den silverfärgade tystnaden i sina föräldrars äktenskap, än mindre Kevin och Donna Byrne - en gång så passionerade att de inte kunde hålla händerna från varandra - som sa "ursäkta mig" när de gick genom husets smala korridor, likt främlingar på en buss.
  Han tänkte på sin vackra, distanserade exfru, sin keltiska ros. Donna, med sin gåtfulla förmåga att tvinga honom att ljuga med en blick, sitt oklanderliga öra för världen. Hon visste hur man utvinner visdom ur katastrof. Hon lärde honom ödmjukhetens nåd.
  Deuce var tyst vid den tiden. Byrne satt i ett tomt rum på andra våningen. De flesta apotek var smutsiga ställen, fulla av tomma crackflaskor, snabbmatsskräp, tusentals använda tändstickor, ofta spya och ibland avföring. Pipeheads prenumererade i allmänhet inte på Architectural Digest. Kunderna som besökte Deuce's - ett skumt konsortium av poliser, statsanställda och stadstjänstemän som aldrig setts på hörnen - betalade lite extra för atmosfären.
  Han satte sig ner på golvet nära fönstret, med benen i kors och ryggen mot floden. Han smuttade på sin bourbon. Känslan omslöt honom i en varm, bärnstensfärgad omfamning och lindrade den annalkande migränen.
  Tessa Wells.
  Hon lämnade hemmet på fredagsmorgonen med ett kontrakt med världen, ett löfte om att hon skulle vara säker, gå i skolan, umgås med vänner, skratta åt dumma skämt, gråta åt någon dum kärlekssång. Världen bröt det kontraktet. Hon var fortfarande tonåring, och hon hade redan levt sitt liv.
  Colleen hade just blivit tonåring. Byrne visste att han psykologiskt sett förmodligen låg långt efter, att hans "tonår" hade börjat någonstans vid elva dagars ålder. Han var också fullt medveten om att han för länge sedan hade bestämt sig för att motstå just denna sexuella propaganda på Madison Avenue.
  Han tittade sig omkring i rummet.
  Varför var han här?
  En annan fråga.
  Tjugo år på gatorna i en av världens våldsammaste städer ledde honom till huggkubben. Han kände inte en enda detektiv som inte drack, rehabiliterades, spelade, besökte prostituerade eller lyfte handen mot sina barn eller sin fru. Jobbet var fullt av överdrifter, och om man inte balanserade överdriven skräck med överdriven passion för vad som helst - till och med våld i hemmet - knarrade och stönade ventilerna tills man en dag exploderade och satte pistolen mot gommen.
  Under sin tid som mordduktare stod han i dussintals vardagsrum, hundratals uppfarter, tusentals öde tomter, och de tysta döda väntade på honom, likt gouache i en regnig akvarell på nära håll. En sådan dyster skönhet. Han kunde sova på avstånd. Det var detaljerna som förmörkade hans drömmar.
  Han mindes varenda detalj från den där fuktiga augustimorgonen när han hade blivit kallad till Fairmount Park: det tjocka surret av flugor ovanför honom, hur Deirdre Pettigrews smala ben stack ut ur buskarna, hennes blodiga vita trosor som var knutna runt fotleden, bandaget på hennes högra knä.
  Han visste då, precis som han visste varje gång han såg ett mördat barn, att han var tvungen att träda fram, oavsett hur krossad hans själ var, oavsett hur försvagade hans instinkter var. Han var tvungen att uthärda morgonen, oavsett vilka demoner som hade hemsökt honom hela natten.
  Under första halvan av hans karriär handlade det om makt, rättvisans tröghet, ruset att gripa makten. Det handlade om honom. Men någonstans på vägen blev det mer. Det handlade om alla döda flickor.
  Och nu Tessa Wells.
  Han slöt ögonen och kände Delawareflodens kalla vatten virvla runt honom igen och tog andan ur honom.
  Gängkrigsskepp kryssade under honom. Ljudet av hiphop-basackord skakade golv, fönster och väggar och steg upp från stadens gator likt stålånga.
  Avvikarens stund närmade sig. Snart skulle han vandra bland dem.
  Monstren kröp ut ur sina lyor.
  Och sittande på en plats där människor utbyter sin självrespekt mot några ögonblick av bedövad tystnad, en plats där djur går upprätt, visste Kevin Francis Byrne att ett nytt monster rörde sig i Philadelphia, en mörk dödsseraf som skulle leda honom in i okända riken och kalla honom till djup som män som Gideon Pratt bara hade sökt efter.
  OceanofPDF.com
  14
  MÅNDAG, 20:00
  Det är natt i Philadelphia.
  Jag står på North Broad Street och blickar ut över stadskärnan och den imponerande gestalten William Penn, konstfullt upplyst på stadshusets tak, känner vårdagens värme upplösas i det röda neonljusets väsande och de Chiricos långa skuggor, och jag förundras återigen över stadens två ansikten.
  Det här är inte Philadelphias äggtempera på dagen, de livfulla färgerna i Robert Indianas "Love" eller väggmålningar. Det här är Philadelphia på natten, en stad målad med tjocka, skarpa penseldrag och impastopigment.
  Den gamla byggnaden på North Broad har överlevt många nätter, dess gjutjärnspilaster har stått tyst vakt i nästan ett sekel. På många sätt är den stadens stoiska ansikte: de gamla trästolarna, det kassettak, de snidade medaljongerna, den slitna duken där tusentals människor har spottat, blött och fallit.
  Vi går in. Vi ler mot varandra, höjer på ögonbrynen och klappar varandra på axlarna.
  Jag kan känna lukten av koppar i deras blod.
  Dessa människor kanske känner till mina gärningar, men de känner inte till mitt ansikte. De tror att jag är galen, att jag hoppar ut ur mörkret som en skräckfilmsskurk. De kommer att läsa om vad jag har gjort vid frukosten, på SEPTA, i matställen, och de kommer att skaka på huvudet och fråga varför.
  Kanske vet de varför?
  Om någon skulle skala bort lagren av ondska, smärta och grymhet, skulle dessa människor kunna göra detsamma, givet chansen? Skulle de kunna locka varandras döttrar till ett mörkt gathörn, en tom byggnad eller de djupa skuggorna i en park? Skulle de kunna plocka upp sina knivar, vapen och klubbor och slutligen ge utlopp för sin ilska? Skulle de kunna spendera sin ilskas valuta och sedan rusa iväg till Upper Darby, New Hope och Upper Merion, till sina lögners säkerhet?
  Det pågår alltid en smärtsam kamp i själen, en kamp mellan avsky och nöd, mellan mörker och ljus.
  Klockan ringer. Vi reser oss från våra stolar. Vi möts i mitten.
  Philadelphia, era döttrar är i fara.
  Du är här för att du vet det. Du är här för att du inte har modet att vara jag. Du är här för att du är rädd för att bli jag.
  Jag vet varför jag är här.
  Jessica.
  OceanofPDF.com
  15
  MÅNDAG, 20:30
  GLÖM CAESAR'S PALACE. Glöm Madison Square Garden. Glöm MGM Grand. Det bästa stället i Amerika (och vissa skulle nog hävda i hela världen) att titta på prismatcher var The Legendary Blue Horizon på North Broad Street. I en stad som fostrat artister som Jack O'Brien, Joe Frazier, James Shuler, Tim Witherspoon, Bernard Hopkins, för att inte tala om Rocky Balboa, var The Legendary Blue Horizon en sann skatt, och precis som Blues är det, är även Philadelphias boksare.
  Jessica och hennes motståndare, Mariella "Sparkle" Munoz, klädde på sig och värmde upp i samma rum. Medan Jessica väntade på att hennes gammelfarbror Vittorio, själv en före detta tungviktare, skulle tejpa hennes händer, tittade hon på sin motståndare. Sparkle var i sena tjugoårsåldern, med stora händer och en trettio centimeter lång hals. En riktig stötdämpare. Hon hade en platt näsa, ärr över båda ögonen och vad som verkade vara ett permanent glittrande ansikte: en permanent grimas avsedd att skrämma hennes motståndare.
  "Jag skakar här", tänkte Jessica.
  När hon ville kunde Jessica ändra hållningen och uppträdandet hos en hukande viol, en hjälplös kvinna som skulle ha svårt att öppna en kartong apelsinjuice utan en stor, stark man till hjälp. Jessica hoppades att det bara var honung för grizzlybjörnen.
  Vad detta egentligen innebar var:
  Kom igen, älskling.
  
  Första ronden började med vad som på boxningsspråk kallas "att känna sig ut". Båda kvinnorna petade och knuffade lätt, förföljde varandra. En eller två klincher. Lite rån och hot. Jessica var några centimeter längre än Sparkle, men Sparkle kompenserade för det i längd. I knähöga strumpor såg hon ut som en Maytag.
  Ungefär halvvägs genom ronden började det ta fart och publiken började engagera sig. Varje gång Jessica fick ett slag blev publiken, ledd av en grupp poliser från Jessicas gamla grannskap, vild.
  När klockan ringde i slutet av första ronden rörde sig Jessica undan ordentligt, och Sparkle gav henne ett slag, tydligt och avsiktligt, för sent. Jessica knuffade henne, och domaren var tvungen att ställa sig emellan dem. Domaren för den här matchen var en kort svart man i slutet av femtioårsåldern. Jessica gissade att Pennsylvania Athletic Commission hade beslutat att de inte ville ha en stor kille i matchen eftersom det bara var en lättviktsmatch, och dessutom en lättviktsmatch för kvinnor.
  Fel.
  Sparkle landade en spark ovanför domaren, som kom från Jessicas axel; Jessica svarade med ett kraftfullt slag som träffade Sparkle i käken. Sparkles corner rusade in med Uncle Vittorio, och trots att publiken hejade på dem (några av de bästa matcherna i Blue Horizons historia ägde rum mellan ronderna), lyckades de separera kvinnorna.
  Jessica slog sig ner på en pall medan farbror Vittorio stod framför henne.
  "McKin" beege", muttrade Jessica genom munstycket.
  "Slappna bara av", sa Vittorio. Han drog fram munstycket och torkade hennes ansikte. Angela tog en av vattenflaskorna från ishinken, tog bort plastlocket och höll det mot Jessicas mun.
  "Du tappar högerhanden varje gång du kastar en krok", sa Vittorio. "Hur många gånger gör vi det här? Håll högerhanden uppe." Vittorio slog Jessica på högerhandsken.
  Jessica nickade, sköljde munnen och spottade i hinken.
  "Sekunder nere", ropade domaren från mittringen.
  "De snabbaste förbannade sextio sekunderna någonsin", tänkte Jessica.
  Jessica reste sig upp när farbror Vittorio lämnade ringen - när man är sjuttionio släpper man taget om allt - och tog en pall från hörnet. Klockan ringde och de två kämparna närmade sig.
  Den första minuten av andra ronden var i stort sett densamma som den första. Men halvvägs förändrades allt. Sparkle tryckte Jessica mot repen. Jessica passade på att kroka och tappade naturligtvis sin högra hand. Sparkle svarade med en vänsterkrok, som startade någonstans i Bronx, fortsatte nerför Broadway, över bron och ut på I-95.
  Skottet träffade Jessica rakt i hakan, chockade henne och drev henne djupt in i repen. Publiken tystnade. Jessica visste alltid att hon en dag skulle möta sin överman, men innan Sparkle Munoz gav sig in för att döda, såg Jessica det otänkbara.
  Sparkle Munoz tog tag i hennes skrev och skrek:
  "Vem är cool nu?"
  När Sparkle klev in och förberedde sig på att utdela vad Jessica var säker på skulle bli ett knockoutslag, dök ett montage av suddiga bilder upp i hennes sinne.
  Precis som den gången, under ett berusat och störande besök på Fitzwater Street, under den andra arbetsveckan, kräktes den fylliske i sitt hölster.
  Eller som Lisa Chefferati kallade sin "Gio-vanni Big Fanny" på lekplatsen vid Sankt Paulskatedralen.
  Eller den dagen hon kom hem tidigt och såg ett par av Michelle Browns billiga, hundkissgula Payless-liknande skor i storlek 10 längst ner i trappan, bredvid sin mans.
  I det ögonblicket utgick raseriet från en annan plats, en plats där en ung flicka vid namn Tessa Wells hade bott, skrattat och älskat. En plats som nu var tystad av hennes fars sorgs mörka vatten. Det här var fotografiet hon behövde.
  Jessica samlade ihop alla sina 60 kilon, stack ner tårna i duken och kastade ett högerkors som träffade Sparkle på hakans spets, vilket vred hennes huvud en sekund som ett väloljat dörrhandtag. Ljudet var kraftfullt, ekade genom den Blå Horisonten och blandades med ljudet från alla andra fantastiska skott som någonsin kastats i den byggnaden. Jessica såg Sparkles ögon blixtra. Luta! och återvände till sitt huvud en sekund innan hon kollapsade ner på duken.
  "Geddup!" skrek Jessica. "Geddafuggup!"
  Domaren beordrade Jessica till det neutrala hörnet, återgick sedan till Sparkle Munoz magliggande form och återupptog räkningen. Men räkningen var omtvistad. Sparkle rullade över på sidan som en strandad sjöko. Kampen var över.
  Folkmassan vid Blue Horizon reste sig upp med ett vrål som skakade takbjälkarna.
  Jessica lyfte båda armarna och gjorde sin segerdans medan Angela sprang in i ringen och kramade henne.
  Jessica tittade sig omkring i rummet. Hon fick syn på Vincent på första raden på balkongen. Han hade varit på varenda en av hennes bråk när de hade varit tillsammans, men Jessica var inte säker på om han skulle vara där den här gången.
  Några sekunder senare gick Jessicas pappa in i ringen med Sophie i famnen. Sophie hade förstås aldrig sett Jessica slåss, men hon verkade njuta av rampljuset efter en seger lika mycket som sin mamma gjorde. Den kvällen var Sophie klädd i matchande karmosinröda fleecebyxor och ett litet Nike-band och såg ut att vara en riktig utmanare. Jessica log och blinkade mot sin far och dotter. Hon mådde bra. Bättre än bra. Adrenalinen rusade genom henne, och hon kände att hon kunde erövra världen.
  Hon kramade sin kusin hårdare medan publiken fortsatte att vråla och skandera: "Ballonger, ballonger, ballonger, ballonger..."
  Jessica skrek in i Angelas öra genom sitt vrål. "Angie?"
  "Ja?"
  "Gör mig en tjänst."
  "Vad?"
  "Låt mig aldrig slåss mot den där förbannade gorillan igen."
  
  FYRTIO MINUTER SENARE, på trottoaren framför Blue, skrev Jessica några autografer till ett par tolvåriga flickor som tittade på henne med en blandning av beundran och avgudadyrkan. Hon gav dem standardregeln: stanna kvar i skolan och avstå från att predika om droger, och de lovade att göra det.
  Jessica var på väg mot sin bil när hon kände en närvaro i närheten.
  "Påminn mig om att aldrig göra dig arg på mig", sa en djup röst bakom henne.
  Jessicas hår var fuktigt av svett och flög åt sex håll. Efter en och en halv kilometers löpning luktade hon Seabiscuit, och hon kunde känna hur höger sida av sitt ansikte svullnade upp till storleken, formen och färgen av en mogen aubergine.
  Hon vände sig om och fick syn på en av de vackraste män hon någonsin känt.
  Det var Patrick Farrell.
  Och han höll en ros.
  
  Medan Peter körde Sophie till sitt hus, satt Jessica och Patrick i ett mörkt hörn av Quiet Man Pub på bottenvåningen i Finnigan's Wake, en populär irländsk pub och polisställe på Third Street och Spring Garden Street, med ryggarna mot väggen i Strawbridge.
  Det var dock inte tillräckligt mörkt för Jessica, även om hon snabbt snyggade till ansiktet och håret på damtoaletten.
  Hon drack en dubbel whisky.
  "Det var en av de mest fantastiska saker jag någonsin sett i mitt liv", sa Patrick.
  Han bar en mörkgrå kashmirpolokrage och svarta veckade byxor. Han doftade underbart, och det var en av de många saker som förde henne tillbaka till den tiden då de var samtalsämnet i stan. Patrick Farrell doftade alltid underbart. Och de där ögonen. Jessica undrade hur många kvinnor genom åren som hade blivit hals över huvud förälskade i de där djupblå ögonen.
  "Tack", sa hon, istället för att säga något det minsta kvickt eller ens det minsta intelligent. Hon lyfte drinken mot ansiktet. Svullnaden hade lagt sig. Tack och lov. Hon gillade inte att se ut som Elefantkvinnan framför Patrick Farrell.
  - Jag vet inte hur du gör det.
  Jessica ryckte på axlarna. "Åh, herregud." "Tja, det svåraste är att lära sig ta en bild med öppna ögon."
  "Gör det inte ont?"
  "Det gör såklart ont", sa hon. "Vet du hur det känns?"
  "Vad?"
  "Det känns som att jag har blivit slagen i ansiktet."
  Patrick skrattade. "Rörde på."
  "Å andra sidan kan jag inte minnas någon känsla som är som att krossa en motståndare. Gud hjälpe mig, jag älskar den delen."
  - Så, du får reda på det när du landar?
  "Knockout-slag?"
  "Ja."
  "Ja, ja", sa Jessica. "Det är som att fånga en baseboll med den tjocka delen av ett slagträ. Kommer du ihåg det? Ingen vibration, ingen ansträngning. Bara... kontakt."
  Patrick log och skakade på huvudet som om han erkände att hon var hundra gånger modigare än han. Men Jessica visste att det inte var sant. Patrick var akutläkare, och hon kunde inte tänka sig ett svårare jobb än det.
  Det som krävdes ännu mer mod, tänkte Jessica, var att Patrick för länge sedan hade stått upp mot sin far, en av Philadelphias mest kända hjärtkirurger. Martin Farrell förväntade sig att Patrick skulle satsa på en karriär inom hjärtkirurgi. Patrick växte upp i Bryn Mawr, studerade vid Harvard Medical School, avslutade sin specialistutbildning vid Johns Hopkins University, och vägen till berömmelse var nästan utlagd framför honom.
  Men när hans yngre syster, Dana, dödades i en drive-by-skjutning i centrum, en oskyldig åskådare på fel plats vid fel tidpunkt, bestämde sig Patrick för att ägna sitt liv åt att arbeta som traumakirurg på ett sjukhus i staden. Martin Farrell förnekade praktiskt taget sin son.
  Det var detta som skilde Jessica och Patrick åt: deras karriärer hade valt dem ur tragedi, inte tvärtom. Jessica ville fråga hur Patrick kom överens med sin pappa nu när så mycket tid hade gått, men hon ville inte öppna gamla sår igen.
  De tystnade, lyssnade på musiken, mötte varandras blickar och dagdrömde som ett par tonåringar. Flera poliser från tredje distriktet kom in för att gratulera Jessica och gick berusade fram till bordet.
  Patrick tog slutligen över samtalet till verkligheten. Säker mark för en gift kvinna och en gammal partner.
  "Hur går det i de stora ligorna?"
  "De stora ligorna", tänkte Jessica. De stora ligorna har en förmåga att få en att verka liten. "Det är fortfarande tidigt, men det var ett tag sedan jag körde i segmentbilen", sa hon.
  "Så du saknar inte att jaga handväskstjuvar, avbryta barbråk och köra gravida kvinnor till sjukhuset?"
  Jessica log lätt, eftertänksamt. "Plånbokstjuvar och barslagsmål? Ingen kärlek förlorad där. När det gäller gravida kvinnor tror jag att jag gick i pension med en meritlista av personlig erfarenhet inom den sektorn."
  "Vad menar du?"
  "När jag körde i en sektorbil", sa Jessica, "föddes ett barn i baksätet. Vilse."
  Patrick rätade på sig lite. Nyfiken nu. Det här var hans värld. "Vad menar du? Hur tappade du det?"
  Det var inte Jessicas favorithistoria. Hon ångrade redan att hon tog upp den. Det kändes som att hon borde ha sagt den. "Det var julafton för tre år sedan. Kommer du ihåg den stormen?"
  Det var en av de värsta snöstormarna på ett decennium. 25 centimeter nysnö, ylande vindar och temperaturer nära nollpunkten. Staden var praktiskt taget helt stängd.
  "Åh, ja", sa Patrick.
  "Hur som helst, jag var sist. Det är strax efter midnatt, och jag sitter på Dunkin' Donuts och hämtar kaffe åt mig och min partner."
  Patrick höjde ett ögonbryn och menade: "Dunkin' Donuts?"
  "Säg det inte ens", sa Jessica leende.
  Patrick knep ihop läpparna.
  "Jag skulle precis gå när jag hörde det här stönet. Det visade sig att det låg en gravid kvinna i ett av båsen. Hon var i sju eller åttonde månaden av sin graviditet, och något var definitivt fel. Jag ringde ambulanspersonal, men alla ambulanser var ute, och de rullade utom kontroll, och bränsleledningarna frös. Hemskt. Vi var bara några kvarter från Jefferson, så jag satte henne i polisbilen och körde iväg. Vi kom fram till Third och Walnut och träffade den här isfläcken och slog in i en rad parkerade bilar. Vi satt fast."
  Jessica smuttade på sin drink. Om berättandet hade gjort henne illamående, så fick det henne att må ännu värre att avsluta den. "Jag ringde efter hjälp, men när de kom fram var det för sent. Barnet var dödfött."
  Patricks blick sa att han förstod. Att förlora någon är aldrig lätt, oavsett omständigheterna. "Jag beklagar att höra det."
  "Ja, ja, jag tog igen det några veckor senare", sa Jessica. "Min partner och jag fick en stor pojke där nere i södern. Jag menar stor. Nio och ett halvt kilo. Som att få en kalv. Jag får fortfarande julkort från mina föräldrar varje år. Efter det sökte jag till Auto Unit. Jag var nöjd med att vara gynekolog."
  Patrick log. "Gud har ett sätt att jämna ut ställningen, eller hur?"
  "Ja", sa Jessica.
  "Om jag minns rätt var det mycket galenskap den där julaftonen, eller hur?"
  Det var sant. Vanligtvis, när det är snöstorm, stannar de galna hemma. Men av någon anledning, den natten, stod stjärnorna i rätt läge och alla lampor slocknade. Skjutningar, mordbrand, rån, skadegörelse.
  "Ja. Vi sprang hela natten", sa Jessica.
  "Har någon spillt blod på dörren till någon kyrka eller något liknande?"
  Jessica nickade. "Sankt Katarina. I Torresdale."
  Patrick skakade på huvudet. "Så mycket för fred på jorden, va?"
  Jessica var tvungen att hålla med, även om hon skulle bli utan jobb om det plötsligt skulle bli fred i världen.
  Patrick tog en klunk av sin drink. "På tal om galenskap, jag hörde att du grep tag i ett mord på Eighth Street."
  "Var hörde du detta?"
  Blinkar: "Jag har källor."
  "Ja", sa Jessica. "Min första. Tack, Herre."
  "Dåligt, som jag hörde?"
  "Värst."
  Jessica beskrev kortfattat scenen för honom.
  "Herregud", sa Patrick som reaktion på den långa lista med fasor som drabbade Tessa Wells. "Varje dag känns det som att jag hör allt. Varje dag hör jag något nytt."
  "Jag känner verkligen med hennes pappa", sa Jessica. "Han är väldigt sjuk. Han förlorade sin fru för några år sedan. Tessa var hans enda dotter."
  "Jag kan inte föreställa mig vad han går igenom. Att förlora ett barn."
  Jessica kunde inte heller. Om hon någonsin förlorade Sophie skulle hennes liv vara över.
  "Det är en ganska utmanande uppgift direkt från början", sa Patrick.
  "Berätta om det."
  "Är du okej?"
  Jessica tänkte på det innan hon svarade. Patrick hade ett sätt att ställa sådana frågor. Det kändes som att han verkligen brydde sig om en. "Ja. Jag mår bra."
  - Hur mår din nya partner?
  Det var enkelt. "Bra. Riktigt bra."
  "Hur då?"
  "Tja, han har ett sådant sätt att hantera människor", sa Jessica. "Det är ett sätt att få folk att prata med honom. Jag vet inte om det är rädsla eller respekt, men det fungerar. Och jag frågade om hans snabba beslutsfattande. Det är otroligt."
  Patrick tittade sig omkring i rummet och sedan tillbaka på Jessica. Han gav henne det där halva leendet, det som alltid fått hennes mage att se svampig ut.
  "Vadå?" frågade hon.
  "Mirabile Visu," sa Patrick.
  "Det säger jag alltid", sa Jessica.
  Patrick skrattade. "Det är latin."
  "Vad betyder latin? Vem slog skiten ur dig?"
  "Latin är vackert för dig till utseendet."
  "Doktorer", tänkte Jessica. Smidigt latin.
  "Okej ... sono sposato", svarade Jessica. "Det betyder på italienska "Min man skulle skjuta oss båda i den jävla pannan om han kom in här just nu"."
  Patrick höjde båda händerna i kapitulation.
  "Nog om mig", sa Jessica och skällde tyst på sig själv för att hon ens nämnde Vincent. Han hade inte blivit bjuden till den här festen. "Berätta vad som har hänt med dig de senaste dagarna."
  "Tja, St. Joseph"s är alltid fullsatt. Aldrig en tråkig stund", sa Patrick. "Dessutom kanske jag har en utställning planerad på Boyce Gallery."
  Förutom att vara en utmärkt läkare spelade Patrick cello och var en begåvad konstnär. En kväll, när de dejtade, ritade han Jessica i pastellfärger. Det är väl självklart att Jessica begravde det väl i garaget.
  Jessica drack upp sin drink, och Patrick drack mer. De var helt uppslukade av varandras sällskap och flirtade nonchalant, som förr i tiden. En handtryckning, en elektrisk borste från ett ben under bordet. Patrick berättade också att han ägnade sin tid åt att öppna en ny gratisklinik i Poplar. Jessica berättade att hon funderade på att måla om vardagsrummet. När hon var i närheten av Patrick Farrell kände hon sig dränerad på social energi.
  Vid elvatiden följde Patrick henne till hennes bil, parkerad på Third Street. Och sedan var ögonblicket inne, precis som hon visste att det skulle göra. Tejpen hjälpte till att jämna ut det hela.
  "Så... middag nästa vecka, kanske?" frågade Patrick.
  "Tja, jag... du vet..." Jessica fnissade och tvekade.
  "Bara vänner", tillade Patrick. "Inget olämpligt."
  "Glöm det då", sa Jessica. "Om vi inte kan vara tillsammans, vad är då poängen?"
  Patrick skrattade igen. Jessica hade glömt hur magiskt det ljudet kunde vara. Det var länge sedan hon och Vincent hade hittat något att skratta åt.
  "Okej. Visst", sa Jessica och försökte utan framgång hitta någon anledning att inte gå ut och äta middag med sin gamla vän. "Varför inte?"
  "Utmärkt", sa Patrick. Han lutade sig fram och kysste försiktigt blåmärket på hennes högra kind. "Irländsk preoperativ", tillade han. "Det blir bättre imorgon bitti. Vänta och se."
  "Tack, doktorn."
  "Jag ringer dig."
  "Bra."
  Patrick blinkade och släppte hundratals sparvar mot Jessicas bröst. Han lyfte händerna i en defensiv boxningsställning, sträckte sedan ut handen och strök hennes hår. Han vände sig om och gick mot sin bil.
  Jessica såg honom köra iväg.
  Hon rörde vid sin kind, kände värmen från hans läppar och blev inte alls förvånad över att hennes ansikte redan började kännas bättre.
  OceanofPDF.com
  16
  MÅNDAG, 23:00
  JAG VAR KÄR I Eamon CLOSE.
  Jessica Balzano var helt enkelt otrolig. Lång, smal och sexig som bara den. Sättet hon besegrade sin motståndare i ringen gav honom kanske den vildaste känslan han någonsin känt bara genom att titta på en kvinna. Han kände sig som en skolpojke som tittade på henne.
  Hon skulle göra en jättebra kopia.
  Hon skulle skapa ett ännu bättre konstverk.
  Han log blixtsnabbt och visade sitt ID på Blue Horizon och kom in relativt enkelt. Det var verkligen inte som att gå till Link för en Eagles-match eller Wachovia Center för att se Sixers, men det gav honom ändå en känsla av stolthet och mening, att bli behandlad som en medlem av mainstreampressen. Tabloidskribenter fick sällan gratisbiljetter, deltog aldrig i presskonferenser och var tvungna att tigga om presspaket. Han hade stavat fel många namn under sin karriär eftersom han aldrig hade haft ett ordentligt presspaket.
  Efter Jessicas bråk parkerade Simon ett halvt kvarter från brottsplatsen på North Eighth Street. De enda andra fordonen var en Ford Taurus parkerad innanför området och en skåpbil från brottsbekämpning.
  Han tittade på elva-nyheterna på sin Guardian. Huvudnyheten handlade om en ung flicka som hade blivit mördad. Offrets namn var Tessa Ann Wells, sjutton år, från North Philadelphia. Just i det ögonblicket låg Philadelphias vita sidor uppslagna i Simons knä, och Maglite hade han i munnen. Det fanns tolv möjliga varianter av North Philadelphia: åtta bokstäver av "Wells", fyra ord av "Wells".
  Han tog fram sin mobiltelefon och slog det första numret.
  "Herr Wells?"
  "Ja?"
  "Herr, mitt namn är Simon Close. Jag är skribent för The Report."
  Tysta.
  Ja då?"
  "Först vill jag bara säga hur ledsen jag blev att höra om din dotter."
  Ett djupt andetag. "Min dotter? Har något hänt Hannah?"
  Hoppsan.
  "Förlåt, jag måste ha fel nummer."
  Han lade på och ringde nästa nummer.
  Upptagen.
  Nästa. Den här gången en kvinna.
  "Fru Wells?"
  "Vem är det här?"
  "Fru, mitt namn är Simon Close. Jag är skribent för The Report."
  Klick.
  Tik.
  Nästa.
  Upptagen.
  Herregud, tänkte han. Sover ingen i Philadelphia längre?
  Sedan gjorde Channel Six en granskning. De identifierade offret som "Tessa Ann Wells från Twentieth Street i norra Philadelphia".
  "Tack, Action News", tänkte Simon.
  Kontrollera den här åtgärden.
  Han slog upp numret. Frank Wells på Twentieth Street. Han ringde numret, men linjen var upptagen. Igen. Upptagen. Igen. Samma resultat. Ring igen. Ring igen.
  Förbannelse.
  Han hade funderat på att åka dit, men det som hände sedan, som ett rättfärdigt åskdunder, förändrade allt.
  OceanofPDF.com
  17
  MÅNDAG, 23:00
  DÖDEN KOM hit objuden, och i ånger sörjde grannskapet i tystnad. Regnet förvandlades till en tunn dimma, som prasslade längs floderna och gled längs trottoaren. Natten begravde sin dag i ett pergamentsvep.
  Byrne satt i sin bil mittemot Tessa Wells brottsplats, hans trötthet nu en levande varelse inom honom. Genom dimman kunde han se ett svagt orange sken utgå från källarfönstret till ett radhus. CSU-teamet skulle vara där hela natten och troligen större delen av nästa dag.
  Han stoppade in en blues-CD i spelaren. Snart kliade sig Robert Johnson i huvudet och sprakade ur högtalarna, berättande om en helveteshund som var honom på spåren.
  "Jag förstår dig", tänkte Byrne.
  Han granskade ett litet kvarter med förfallna radhus. De en gång så eleganta fasaderna hade rasat samman under tyngden av väder, tid och försummelse. Trots allt drama som hade utspelat sig bakom dessa murar under årens lopp, både små och storslagna, dröjde sig dödens stanken kvar. Långt efter att fotstenarna grävts ner i marken igen skulle galenskapen bo här.
  Byrne såg rörelse på fältet till höger om brottsplatsen. En hund från ett slumområde kikade på honom från en liten hög med kasserade däck, hans enda bekymmer var nästa bit förstört kött och ytterligare en klunk regnvatten.
  Lycklig hund.
  Byrne stängde av CD-skivan och slöt ögonen, medan han njöt av tystnaden.
  I det ogräsbevuxna fältet bakom dödshuset fanns inga nya fotspår eller nyligen avbrutna grenar på de låga buskarna. Den som dödade Tessa Wells parkerade förmodligen inte på Ninth Street.
  Han kände hur andningen satte sig fast i halsen, precis som den natten han dök ner i den iskalla floden, inlåst i dödens famn med Luther White...
  Bilderna var etsade in i bakhuvudet - grymma, avskyvärda och elaka.
  Han såg de sista ögonblicken i Tessas liv.
  Tillvägagångssättet är framifrån...
  Mördaren släcker strålkastarna, saktar ner och rullar långsamt och försiktigt tills han stannar. Han stänger av motorn. Han kliver ur bilen och sniffar i luften. Han tror att den här platsen är mogen för hans galenskap. En rovfågel är som mest sårbar när den äter, täcker sitt byte och är utsatt för attacker ovanifrån. Han vet att han är på väg att utsätta sig för omedelbar risk. Han har valt sitt byte noggrant. Tessa Wells är vad han saknar; själva idén om skönhet som han måste förgöra.
  Han bär henne över gatan till ett tomt radhus till vänster. Ingenting med själ rör sig här. Det är mörkt inuti, månskenet oförminskat. Det ruttna golvet är farligt, men han tar inga risker med en ficklampa. Inte än. Hon är ljus i hans armar. Han är fylld av en fruktansvärd kraft.
  Han kommer ut från baksidan av huset.
  (Men varför? Varför inte lämna henne i det första huset?)
  Han är sexuellt upphetsad men agerar inte utifrån det.
  (Återigen, varför?)
  Han går in i dödens hus. Han leder Tessa Wells nerför trappan till en fuktig och stinkande källare.
  (Har han varit här förut?)
  Råttor skyndar omkring, efter att ha skrämt bort sitt magra kadaver. Han har ingen brådska. Tiden kommer inte längre hit.
  I detta ögonblick har han fullständig kontroll över situationen.
  Han ...
  Han-
  Byrne försökte, men kunde inte se mördarens ansikte.
  Inte än.
  Smärtan blossade upp med en ljus, vild intensitet.
  Det blev värre.
  
  Byrne tände en cigarett och rökte ner den till filtret, utan att kritisera en enda tanke eller välsigna en enda idé. Regnet började falla igen på allvar.
  "Varför Tessa Wells?" undrade han och vände på hennes fotografi om och om igen i sina händer.
  Varför inte nästa blyga unga kvinna? Vad gjorde Tessa för att förtjäna detta? Avböjde hon närmanden från någon tonårig Lothario? Nej. Oavsett hur galen varje ny generation unga människor verkar, och hur de märker varje efterföljande generation med någon överdriven nivå av stöld och våld, var detta långt bortom anständighetens gränser för någon övergiven tonåring.
  Valdes hon slumpmässigt?
  Om så var fallet visste Byrne att det osannolikt var att det skulle sluta.
  Vad var så speciellt med den här platsen?
  Vad såg han inte?
  Byrne kände hur hans raseri steg. Smärtan från en tango genomborrade hans tinningar. Han klyvde Vicodinen och svalde den torr.
  Han hade inte sovit mer än tre eller fyra timmar under de senaste fyrtioåtta timmarna, men vem behövde sömn? Det fanns arbete att göra.
  Vinden tilltog och fladdrade med den klargula brottsplatstejpen - vimplarna som ceremoniellt invigde dödsauktionshallen.
  Han tittade i backspegeln; han såg ärret ovanför sitt högra öga och hur det glänste i månskenet. Han drog fingret över det. Han tänkte på Luther White och hur hans .22 hade skimrat i månskenet natten de båda dog, hur pipan hade exploderat och målat världen röd, sedan vit, sedan svart; hela galenskapens palett, hur floden hade omfamnat dem båda.
  Var är du, Luther?
  Jag skulle kunna hjälpa till med lite hjälp.
  Han klev ur bilen och låste den. Han visste att han borde gå hem, men på något sätt fyllde den här platsen honom med den känsla av mening han behövde just nu, den frid han kände när han satt i vardagsrummet en klar höstdag och tittade på Eagles-matchen, Donna läste en bok bredvid honom i soffan, Collin studerade i sitt rum.
  Kanske borde han gå hem.
  Men åka hem och vart? Hans tomma tvårumslägenhet?
  Han tog en till pint bourbon, tittade på en talkshow, kanske en film. Klockan tre gick han och la sig och väntade på sömnen som aldrig kom. Klockan sex lät han gryningen före ångesten gå upp och gick upp.
  Han tittade på ljusskenet från källarfönstret, såg skuggorna röra sig målmedvetet och kände dragningskraften.
  Det här var hans bröder, hans systrar, hans familj.
  Han korsade gatan och gick mot dödshuset.
  Detta var hans hem.
  OceanofPDF.com
  18
  MÅNDAG, 23:08
  SIMON VISSTE om de två bilarna. Den blåvita CSI-skåpbilen stod uppställd mot väggen på ett radhus, och utanför stod en Taurus, som så att säga innehöll hans nemesis: kriminalkommissarie Kevin Francis Byrne.
  Efter att Simon berättat historien om Morris Blanchards självmord väntade Kevin Byrne på honom en kväll utanför Downey's, en högljudd irländsk pub på Front Street och South Street. Byrne trängde runt honom och kastade runt honom som en trasdocka, och till slut grep han tag i kragen på hans jacka och tryckte honom mot väggen. Simon var ingen stor man, men han var 190 cm lång, och Byrne lyfte honom från marken med ena handen. Byrne luktade som ett destilleri efter en översvämning, och Simon förberedde sig på en rejäl stryk. Okej, en rejäl stryk. Vem lurade han?
  Men som tur var, istället för att slå omkull honom (vilket Simon var tvungen att erkänna att han kanske hade avsiktat), stannade Byrne helt enkelt, tittade upp mot himlen och släppte ner honom som använd näsduk, vilket skickade iväg honom med ömma revben, en blåslagen axel och en jerseytröja så tunn att den inte gick att ändra storlek på.
  För sin ånger fick Byrne ytterligare ett halvdussin svidande artiklar från Simon. I ett år reste Simon med Louisville Slugger i sin bil, med en vakt över axeln. Ändå fick han det gjort.
  Men allt detta var forntida historia.
  En ny rynka har uppstått.
  Simon hade ett par supportrar som han använde då och då - studenter från Temple University med samma idéer om journalistik som Simon en gång hade. De gjorde research och stalkade ibland, allt för en slant, oftast tillräckligt för att hålla dem på iTunes och X-nedladdningar.
  Den med lite potential, den som faktiskt kunde skriva, var Benedict Tsu. Han ringde tio minuter över elva.
  Simon Close.
  "Det här är Tsu."
  Simon var inte säker på om det var ett asiatiskt fenomen eller ett studentfenomen, men Benedict refererade alltid till sig själv med sitt efternamn. "Hur mår du?"
  "Platsen du frågade om, platsen vid vallen?"
  Tsu talade om en förfallen byggnad under Walt Whitman-bron, där Kevin Byrne mystiskt hade försvunnit några timmar tidigare samma natt. Simon följde efter Byrne men var tvungen att hålla sig på säkert avstånd. När Simon var tvungen att gå för att komma till Blue Horizon ringde han Tsu och bad honom titta på den. "Vad sägs om den?"
  "Den heter Tvåor."
  "Vad är tvåor?"
  "Det här är ett crackhus."
  Simons värld började snurra. "Crack house?"
  "Ja, herrn."
  "Är du säker?"
  "Absolut."
  Simon lät möjligheterna skölja över honom. Spänningen var överväldigande.
  "Tack, Ben", sa Simon. "Jag hör av mig."
  "Bukeki".
  Simon svimmade och funderade över sin tur.
  Kevin Byrne var på linjen.
  Och det innebar att det som hade börjat som ett slentrianmässigt försök - att följa Byrne i jakt på en historia - nu blev en fullskalig besatthet. För då och då var Kevin Byrne tvungen att ta droger. Det innebar att Kevin Byrne hade en helt ny partner. Inte en lång, sexig gudinna med eldiga mörka ögon och ett godstågs högra kors, utan snarare en mager vit pojke från Northumberland.
  En mager vit pojke med en Nikon D100 och ett Sigma 55-200mm DC-zoomobjektiv.
  OceanofPDF.com
  19
  TISDAG, 05:40.
  JESSICA hopkurade sig i ett hörn av den fuktiga källaren och tittade på en ung kvinna som knäböjde i bön. Flickan var ungefär sjutton år, blond, fräknig, blåögd och oskyldig.
  Månskenet som strömmade in genom det lilla fönstret kastade skarpa skuggor över källarvraket och skapade kullar och avgrunder i mörkret.
  När flickan hade bett färdigt satte hon sig ner på det fuktiga golvet, tog fram en injektionsnål och stack utan ceremoni eller förberedelse nålen i sin arm.
  "Vänta!" ropade Jessica. Hon rörde sig relativt lätt genom den spillrika källaren, med tanke på skuggorna och röran. Inga blåmärken på smalbenen eller tår. Det var som om hon flöt. Men när hon nådde den unga kvinnan tryckte flickan redan på kolven.
  "Det behöver du inte göra", sa Jessica.
  "Ja, jag vet", svarade flickan i sin dröm. "Du förstår inte."
  Jag förstår. Du behöver inte det här.
  Men det gör jag. Det är ett monster som jagar mig.
  Jessica stod några meter från flickan. Hon såg att flickan var barfota; hennes fötter var röda, skrapade och täckta av blåsor. När Jessica tittade upp igen...
  Flickan var Sophie. Eller, mer exakt, den unga kvinna Sophie skulle bli. Hennes dotters fylliga lilla kropp och knubbiga kinder var borta, ersatta av en ung kvinnas kurvor: långa ben, en smal midja, en märkbar byst under en trasig V-ringad tröja prydd med nasaréernas vapen.
  Men det var flickans ansikte som förskräckte Jessica. Sophies ansikte var uttjatat och uttjatat, med mörklila märken under ögonen.
  "Gör inte det, älskling", bad Jessica. Herregud, nej.
  Hon tittade igen och såg att flickans händer nu var bundna ihop och blödde. Jessica försökte ta ett steg framåt, men hennes fötter verkade frusna fast i marken, och hennes ben kändes som bly. Hon kände något i bröstet. Hon tittade ner och såg ängelhängsmycket hänga runt hennes hals.
  Och sedan ringde klockan. Hög, påträngande och ihärdig. Den verkade komma ovanifrån. Jessica tittade på Sophie. Drogen hade precis börjat påverka hennes nervsystem, och när hennes ögon rullade bakåt, föll hennes huvud bakåt. Plötsligt fanns det inget tak ovanför dem. Bara svart himmel. Jessica följde hennes blick när klockan genomborrade himlen igen. Ett svärd av gyllene solljus skar genom nattmolnen, fångade det rena silvret i hängsmyckes hänge och bländade Jessica för ett ögonblick, tills...
  Jessica öppnade ögonen och satte sig rak upp, hjärtat bultade i bröstet. Hon tittade ut genom fönstret. Det var becksvart. Det var mitt i natten och telefonen ringde. Vid den här tiden nådde vi bara dåliga nyheter.
  Vincent?
  Pappa?
  Telefonen ringde för tredje gången, utan att ge några detaljer eller tröst. Hon sträckte sig efter den, desorienterad och rädd, med darrande händer och fortfarande dunkande huvud. Hon lyfte luren.
  - H-hallå?
  "Det här är Kevin."
  Kevin? tänkte Jessica. Vem i helvete var Kevin? Den enda Kevin hon kände var Kevin Bancroft, den där konstiga ungen som bodde på Christian Street när hon växte upp. Sedan slog det henne.
  Kevin.
  Jobb.
  "Ja. Just det. Bra. Hur mår du?"
  "Jag tycker vi borde hinna ikapp tjejerna vid busshållplatsen."
  Grekiska. Kanske turkiska. Definitivt något främmande språk. Hon hade ingen aning om vad dessa ord betydde.
  "Kan du vänta en minut?" frågade hon.
  "Säkert."
  Jessica sprang till badrummet och skvätte kallt vatten i ansiktet. Hennes högra sida var fortfarande lätt svullen, men mycket mindre smärtsam än den hade varit kvällen innan, tack vare en timmes ispåsar när hon kom hem. Tillsammans med Patricks kyss, förstås. Tanken fick henne att le, och leendet gjorde ont i ansiktet. Det var en skön sorts smärta. Hon sprang tillbaka till telefonen, men innan hon hann säga något tillade Byrne,
  "Jag tror att vi kommer att få ut mer av dem där än i skolan."
  "Självklart", svarade Jessica och insåg plötsligt att han pratade om Tessa Wells vänner.
  "Jag hämtar dig om tjugo", sa han.
  För ett ögonblick trodde hon att han menade tjugo minuter. Hon tittade på klockan. Fem fyrtio. Han menade tjugo minuter. Som tur var hade Paula Farinaccis man åkt till jobbet i Camden klockan sex, och hon var redan uppe. Jessica kunde köra Sophie till Paula och få tid att duscha. "Okej", sa Jessica. "Okej. Stort. Inga problem. Vi ses då."
  Hon lade på telefonen och svingade benen över sängkanten, redo för en skön, snabb tupplur.
  Välkommen till mordutredningen.
  OceanofPDF.com
  20
  TISDAG, 06:00.
  BYRNE väntade på henne med en stor kopp kaffe och en sesambagel. Kaffet var starkt och varmt, bagelen färsk.
  Välsigna honom.
  Jessica skyndade sig genom regnet, smög in i bilen och nickade hej. Milt uttryckt var hon ingen morgonmänniska, särskilt inte en klockan sex-människa. Hennes innersta förhoppning var att hon skulle ha samma skor på sig.
  De red in i stan i tystnad. Kevin Byrne respekterade hennes utrymme och hennes vakenhetsritual, medveten om att han oförbehållsamt hade påtvingat henne chocken av en ny dag. Han, å andra sidan, verkade pigg. Lite sliten, men med stora ögon och alert.
  "Det är så enkelt", tänkte Jessica. En ren skjorta, en rakning i bilen, en droppe Binaki, en droppe Visine, redo att användas.
  De nådde snabbt norra Philadelphia. De parkerade vid hörnet av Nineteenth och Poplar. Byrne satte på radion klockan halv tolv. Historien om Tessa Wells kom upp.
  Efter att ha väntat i en halvtimme hukade de sig ner. Då och då vred Byrne på tändningen för att slå på vindrutetorkarna och värmarna.
  De försökte prata om nyheterna, vädret, jobbet. Undertexten fortsatte att röra sig framåt.
  Döttrar.
  Tessa Wells var någons dotter.
  Denna insikt förankrade dem båda i den grymma själen bakom detta brott. Kanske var det deras barn.
  
  "HAN FYLLER TRE NÄSTA MÅNAD", sa Jessica.
  Jessica visade Byrne ett foto på Sophie. Han log. Hon visste att han hade en marshmallow-kärna. "Hon ser ut som en näve."
  "Två händer", sa Jessica. "Du vet hur det är när de är i den åldern. De litar på dig för allt."
  "Ja."
  - Saknar du de dagarna?
  "Jag saknade den tiden", sa Byrne. "Jag jobbade dubbelperioder på den tiden."
  "Hur gammal är din dotter nu?"
  "Hon är tretton", sa Byrne.
  "Åh, åh", sa Jessica.
  "Åh-åh, det är milt uttryckt."
  "Så... hon har ett hus fullt av Britney-CD-skivor?"
  Byrne log igen, svagt den här gången. "Nej."
  "Åh, herregud. Säg inte att hon gillar rap."
  Byrne snurrade runt sitt kaffe några gånger. "Min dotter är döv."
  "Åh, Gud", sa Jessica plötsligt upprörd. "Jag... förlåt."
  "Det är okej. Var inte så."
  "Jag menar... jag bara inte..."
  "Det är okej. Det är det verkligen. Hon hatar sympati. Och hon är mycket starkare än du och jag tillsammans."
  - Jag menade...
  "Jag vet vad du menar. Min fru och jag har upplevt år av ånger. Det är en naturlig reaktion", sa Byrne. "Men ärligt talat har jag aldrig träffat en döv person som anser sig vara funktionshindrad. Särskilt inte Colleen."
  När Jessica såg att hon hade inlett den här frågan bestämde hon sig för att fortsätta. Hon gjorde det försiktigt. "Föddes hon döv?"
  Byrne nickade. "Ja. Det var något som hette Mondinis dysplasi. En genetisk sjukdom."
  Jessicas tankar gled till Sophie som dansade i vardagsrummet till en Sesame Street-låt. Eller till Sophie som sjöng för full hals mitt i bubblorna i badkaret. Precis som sin mamma kunde Sophie inte dra en bil med en traktor, men hon hade gjort ett allvarligt försök. Jessica tänkte på sin smarta, friska, vackra lilla flicka och tänkte på hur lyckligt lottad hon var.
  De tystnade båda två. Byrne satte på vindrutetorkarna och värmaren. Vindrutan började torka. Flickorna hade ännu inte nått hörnet. Trafiken på Poplar började öka.
  "Jag tittade på henne en gång", sa Byrne, lite melankoliskt, som om han inte hade pratat om sin dotter på länge. Melankolin var tydlig. "Jag skulle ha hämtat henne från dövaskolan, men jag var lite tidig. Så jag stannade vid sidan av gatan för att röka och läsa tidningen."
  "Hur som helst, jag ser en grupp barn på hörnet, kanske sju eller åtta stycken. De är tolv, tretton år gamla. Jag bryr mig egentligen inte om dem. De är alla klädda som hemlösa, eller hur? Säckiga byxor, stora skjortor som hänger löst, knutna sneakers. Plötsligt ser jag Colleen stå där, lutad mot byggnaden, och det är som om jag inte känner henne. Som om hon vore någon unge som ser ut som Colleen."
  "Plötsligt blev jag genuint intresserad av alla andra barn. Vilka gjorde vad, vem höll vad, vem hade vad på sig, vad deras händer gjorde, vad de hade i fickorna. Det var som om jag letade igenom dem alla från andra sidan gatan."
  Byrne smuttade på sitt kaffe och tittade in i hörnet. Fortfarande tomt.
  "Så hon hänger med de här äldre killarna, ler, gläfsar på teckenspråk, vänder på håret", fortsatte han. "Och jag tänker, Jesus Kristus. Hon flirtar. Min lilla flicka flirtar med de här killarna. Min lilla flicka, som för bara några veckor sedan klättrade upp i sitt Big Wheel och trampade nerför gatan i sin lilla gula JAG HADDE EN VILD TID I VILD TRÄ-T-shirt, flirtar med killar. Jag ville döda de där kåta små idioterna just då och där."
  "Och sedan såg jag en av dem tända en joint, och mitt jävla hjärta stannade. Jag hörde faktiskt hur det slocknade i bröstet, som en billig klocka. Jag skulle precis gå ur bilen med handbojor i handen när jag insåg vad det skulle göra med Colleen, så jag bara tittade."
  "De delar ut de här grejerna överallt, slumpmässigt, precis på hörnet, som om det vore lagligt, eller hur? Jag väntar och tittar. Sedan erbjuder en av ungdomarna Colleen en joint, och jag visste, jag visste att hon skulle ta den och röka den. Jag visste att hon skulle ta den och ge den ett långt, långsamt hugg med det där trubbiga föremålet, och plötsligt såg jag de kommande fem åren av hennes liv. Marijuana, och sprit, och kokain, och rehab, och Sylvan för att förbättra sina betyg, och mer droger, och ett piller, och sedan... sedan hände det mest otroliga."
  Jessica fann sig själv stirra på Byrne och väntade hänfört på att han skulle bli klar. Hon vaknade ur spänningen och knuffade till honom. "Okej. Vad hände?"
  "Hon bara... skakade på huvudet", sa Byrne. "Bara så där. Nej tack." Jag tvivlade på henne i det ögonblicket, jag krossade fullständigt min tro på min lilla flicka, och jag ville slita ögonen ur huvudet. Jag fick möjligheten att lita på henne helt obemärkt, men det gjorde jag inte. Jag misslyckades. Inte henne.
  Jessica nickade och försökte att inte tänka på att hon skulle behöva uppleva det här ögonblicket med Sophie om tio år, och hon hade inte alls sett fram emot det.
  "Och plötsligt slog det mig", sa Byrne, "efter alla dessa år av oro, alla dessa år av att behandla henne som om hon var skör, alla dessa år av att gå på trottoaren, alla dessa år av att stirra på henne, 'Bli av med idioterna som tittar på hennes gester offentligt och tycker att hon är ful', allt var onödigt. Hon är tio gånger starkare än jag. Hon skulle kunna sparka mig i röv."
  "Barnen kommer att överraska dig." Jessica insåg hur otillräckligt det lät när hon sa det, hur fullständigt okunnig hon var i ämnet.
  "Jag menar, av allt man fruktar för sitt barn - diabetes, leukemi, reumatoid artrit, cancer - var min lilla flicka döv. Det är allt. Annars är hon perfekt på alla sätt. Hjärta, lungor, ögon, lemmar, sinne. Perfekt. Hon kan springa som vinden, hoppa högt. Och hon har det där leendet... det där leendet som kan smälta glaciärer. Hela tiden trodde jag att hon var funktionshindrad eftersom hon inte kunde höra. Det var jag. Det var jag som behövde ett förbannat TV-program. Jag insåg inte ens hur lyckligt lottade vi var."
  Jessica visste inte vad hon skulle säga. Hon hade felaktigt karakteriserat Kevin Byrne som en gatusmart kille som hade lyckats både i livet och i arbetet, en kille som agerade på instinkt snarare än intellekt. Det fanns mycket mer i det än hon hade föreställt sig. Plötsligt kände hon sig som om hon vunnit på lotto, eftersom hon var hans partner.
  Innan Jessica hann svara närmade sig två tonårsflickor hörnet med sina paraplyer höjda och utfällda mot regnet.
  "Här är de", sa Byrne.
  Jessica drack upp sitt kaffe och knäppte kappan.
  "Det här är mer ert territorium." Byrne nickade till tjejerna, tände en cigarett och satte sig ner i en bekväm - läs: torr - stol. "Ni borde reda ut era frågor."
  Sant, tänkte Jessica. Jag antar att det inte har något att göra med att stå i regnet klockan sju på morgonen. Hon väntade på en paus i trafiken, klev ur bilen och gick över gatan.
  Två flickor i nasareiska skoluniformer stod på hörnet. Den ena var en lång, mörkhyad afroamerikansk kvinna med den mest invecklade cornrow-flätan Jessica någonsin sett. Hon var minst 180 cm lång och otroligt vacker. Den andra flickan var vit, liten och finbent. De bar båda paraplyer i ena handen och skrynkliga servetter i den andra. Båda hade röda, svullna ögon. De hade uppenbarligen hört talas om Tessa.
  Jessica kom fram, visade dem sin bricka och sa att hon utredde Tessas död. De gick med på att prata med henne. Deras namn var Patrice Regan och Ashia Whitman. Ashia var somalisk.
  "Såg du Tessa alls i fredags?" frågade Jessica.
  De skakade på huvudet i kör.
  "Kom hon inte till busshållplatsen?"
  "Nej", sa Patrice.
  - Missade hon många dagar?
  "Inte så mycket", sa Ashiya mellan snyftningarna. "Ibland."
  "Var hon en av dem som gick i skolan?" frågade Jessica.
  "Tessa?" frågade Patrice skeptiskt. "Inte en chans. Typ, aldrig."
  - Vad tänkte du när hon inte dök upp?
  "Vi tänkte bara att hon inte mådde bra eller något", sa Patrice. "Eller så hade det något att göra med hennes pappa. Du vet, hennes pappa är väldigt sjuk. Ibland måste hon ta honom till sjukhuset."
  "Ringde du henne eller pratade med henne under dagen?" frågade Jessica.
  "Inga."
  - Känner du någon som skulle kunna prata med henne?
  "Nej", sa Patrice. "Inte vad jag vet."
  "Hur var det med droger? Var hon inblandad i droger?"
  "Åh, Gud, nej", sa Patrice. "Hon såg ut som syster Mary Nark."
  "Förra året, när hon var borta i tre veckor, pratade du mycket med henne?"
  Patrice tittade på Ashiya. Det fanns en hemlighet i blicken. "Inte riktigt."
  Jessica bestämde sig för att inte trycka på. Hon konsulterade sina anteckningar. "Känner ni en kille som heter Sean Brennan?"
  "Ja", sa Patrice. "Det gör jag. Jag tror inte att Asia någonsin träffade honom."
  Jessica tittade på Asha. Hon ryckte på axlarna.
  "Hur länge hade de dejtat?" frågade Jessica.
  "Jag är inte säker", sa Patrice. "Kanske ett par månader eller så."
  - Dejtade Tessa fortfarande honom?
  "Nej", sa Patrice. "Hans familj har flyttat."
  "Där?"
  - Jag tror Denver.
  "När?"
  "Jag är inte säker. Jag tror att det var ungefär en månad sedan."
  - Vet du var Sean gick i skolan?
  "Neumann", sa Patrice.
  Jessica antecknade. Hennes block var blött. Hon stoppade det i fickan. "De gjorde slut?"
  "Ja", sa Patrice. "Tessa var väldigt upprörd."
  "Hur var det med Sean? Hade han ett humör?"
  Patrice ryckte bara på axlarna. Med andra ord, ja, men hon ville inte att någon skulle hamna i trubbel.
  -Har du någonsin sett honom skada Tessa?
  "Nej", sa Patrice. "Inget sådant. Han var bara... bara en kille. Du vet."
  Jessica väntade på mer. Ingenting kom. Hon gick vidare. "Kan du komma på någon som Tessa inte kom överens med? Någon som kanske ville skada henne?"
  Frågan fick vattenpiporna att rinna igen. Båda flickorna brast i gråt och torkade sig om ögonen. De skakade på huvudet.
  "Dejtade hon någon annan efter Sean? Någon som kunde störa henne?"
  Flickorna tänkte efter i några sekunder och skakade återigen på huvudet i kör.
  - Träffade Tessa någonsin Dr. Parkhurst i skolan?
  "Självklart", sa Patrice.
  - Gillade hon honom?
  "Kanske."
  "Såg Dr. Parkhurst henne någonsin utanför skolan?" frågade Jessica.
  "Utanför?"
  "Som i sociala termer."
  "Vadå, typ en dejt eller så?" frågade Patrice. Hon ryckte till vid tanken på att Tessa dejtade en man i trettioårsåldern eller så. Som om... "Eh, nej."
  "Har ni någonsin gått till honom för rådgivning?" frågade Jessica.
  "Självklart", sa Patrice. "Det gör alla."
  "Vilka saker pratar du om?"
  Patrice tänkte på detta i några sekunder. Jessica kunde se att flickan dolde något. "Mestadels skolan. Högskoleansökningar, SAT-prov, den sortens saker."
  - Har ni någonsin pratat om något personligt?
  Ögonen mot marken. Igen.
  Bingo, tänkte Jessica.
  "Ibland", sa Patrice.
  "Vilka personliga saker?" frågade Jessica och mindes syster Mercedes, kuratorn på Nazarene, när hon var där. Syster Mercedes var lika komplex som John Goodman och rynkade alltid pannan. Det enda personliga du någonsin diskuterade med syster Mercedes var ditt löfte att inte ha sex förrän du var fyrtio.
  "Jag vet inte", sa Patrice och vände sin uppmärksamhet tillbaka till sina skor. "Saker."
  "Pratade du om killar du dejtade? Sådana saker?"
  "Ibland", svarade Asia.
  "Har han någonsin bett dig prata om saker som generat dig? Eller kanske det är för personligt?"
  "Jag tror inte det", sa Patrice. "Inte för att jag, du vet, kan minnas det."
  Jessica kunde se att hon höll på att tappa greppet. Hon tog fram ett par visitkort och gav ett till varje tjej. "Hörru", började hon. "Jag vet att det är svårt. Om du kan komma på något som kan hjälpa oss att hitta killen som gjorde det här, ring oss. Eller om du bara vill prata. Vad som helst. Okej? Dag eller natt."
  Asia tog kortet och förblev tyst, tårarna vällde upp i ögonen igen. Patrice tog kortet och nickade. I kör, likt synkroniserade sörjande, plockade de två flickorna upp en bunt näsdukar och duttade sina ögon.
  "Jag åkte till Nasareen", tillade Jessica.
  De två flickorna tittade på varandra som om hon just hade berättat att hon en gång hade gått på Hogwarts.
  "Allvarligt talat?" frågade Asia.
  "Visst", sa Jessica. "Täljer ni fortfarande något under scenen i den gamla salen?"
  "Åh ja", sa Patrice.
  "Tja, om du tittar precis under pelaren på trappan som går under scenen, på höger sida, finns det en inristning som säger JG AND BB 4EVER."
  "Var det du?" Patrice tittade frågande på visitkortet.
  "Jag var Jessica Giovanni på den tiden. Jag slutade med det här i tionde klass."
  "Vem var BB?" frågade Patrice.
  "Bobby Bonfante. Han gick till fader Judge."
  Flickorna nickade. Domarfaderns pojkar var för det mesta ganska oemotståndliga.
  Jessica tillade: "Han såg ut som Al Pacino."
  De två flickorna utbytte blickar, som för att säga: Al Pacino? Är han inte en gammal farfar? "Är det den gamle mannen som spelade huvudrollen i Rekryten med Colin Farrell?" frågade Patrice.
  "Unge Al Pacino", tillade Jessica.
  Flickorna log. Tyvärr, men de log.
  "Så det fortsatte i en evighet med Bobby?" frågade Asia.
  Jessica ville säga till dessa unga flickor att detta aldrig skulle hända. "Nej", sa hon. "Bobby bor i Newark nu. Fem barn."
  Flickorna nickade igen, djupt förstående för kärleken och förlusten. Jessica hade fört dem tillbaka. Det var dags att avsluta. Hon skulle försöka igen senare.
  "Förresten, när ska ni ha påsklov?" frågade Jessica.
  "I morgon", sa Ashiya, hennes snyftningar nästan hade tystnat.
  Jessica drog upp huvan. Regnet hade redan rufsat till hennes hår, men nu började det ösa ner kraftigt.
  "Kan jag ställa en fråga?" frågade Patrice.
  "Säkert."
  "Varför... varför blev du polis?"
  Redan innan Patrices fråga hade Jessica en känsla av att flickan skulle ställa henne. Det gjorde inte svaret lättare. Hon var inte helt säker själv. Det fanns ett arv; Michaels död. Det fanns anledningar som inte ens hon förstod ännu. Till slut sa hon blygsamt: "Jag gillar att hjälpa människor."
  Patrice torkade ögonen igen. "Vet du om det någonsin skrämde dig?" frågade hon. "Du vet, att vara i närheten av..."
  Döda människor, avslutade Jessica tyst. "Ja", sa hon. "Ibland."
  Patrice nickade och fann en gemensam grund med Jessica. Hon pekade på Kevin Byrne, som satt i en Taurus tvärs över gatan. "Är han din chef?"
  Jessica tittade tillbaka, tittade tillbaka och log. "Nej", sa hon. "Han är min partner."
  Patrice förstod. Hon log genom tårarna, kanske insåg hon att Jessica var sin egen kvinna, och sa helt enkelt: "Coolt."
  
  JESSICA LED av regnet så mycket hon kunde och slank in i bilen.
  "Något?" frågade Byrne.
  "Inte direkt", sa Jessica och kollade i sitt anteckningsblock. Det var blött. Hon slängde det i baksätet. "Sean Brennans familj flyttade till Denver för ungefär en månad sedan. De sa att Tessa inte dejtade någon längre. Patrice sa att han var en hetsig man."
  "Är det värt att se?"
  "Jag tror inte det. Jag ringer Denver kommunfullmäktige, red. Se om unge herr Brennan har missat några dagar på sistone."
  - Hur är det med dr Parkhurst?
  "Det är något där. Jag kan känna det."
  "Vad tänker du på?"
  "Jag tror att de pratar med honom om personliga saker. Jag tror att de tycker att han är för personlig."
  - Tror du att Tessa såg honom?
  "Om hon gjorde det, så berättade hon inte för sina vänner", sa Jessica. "Jag frågade dem om Tessas treveckorslov från skolan förra året. De fick panik. Något hände Tessa dagen före Thanksgiving förra året."
  För några ögonblick stannade utredningen av, deras separata tankar möttes endast i den staccatorytmen av regnet på biltaket.
  Byrnes telefon kvittrade när han startade Taurus. Han öppnade kameran.
  "Byrne... ja... ja... stående", sa han. "Tack." Han lade på telefonen.
  Jessica tittade förväntansfullt på Byrne. När det stod klart att han inte tänkte dela med sig frågade hon. Om hemlighetsfullhet var hans natur, så var nyfikenhet hennes. Om den här relationen skulle fungera, skulle de behöva hitta ett sätt att knyta ihop de två.
  "Goda nyheter?"
  Byrne tittade på henne som om han hade glömt att hon satt i bilen. "Ja. Labbet presenterade just ett fall för mig. De matchade håret med bevis som hittats på offret", sa han. "Den där jäveln är min."
  Byrne informerade henne kort om Gideon Pratts fall. Jessica hörde passionen i hans röst, en djup känsla av undertryckt raseri, när han talade om Deirdre Pettigrews brutala, meningslösa död.
  "Vi måste sluta snabbt", sa han.
  Några minuter senare stannade de framför ett stolt men slitet radhus på Ingersoll Street. Regn föll i breda, kalla lakan. När de klev ur bilen och närmade sig huset såg Jessica en skör, ljushyad svart kvinna i fyrtioårsåldern stå i dörröppningen. Hon bar en quiltad lila husrock och överdimensionerade tonade glasögon. Hennes hår var flätat till en flerfärgad afrikansk kappa; på fötterna hade hon vita plastsandaler som var minst två storlekar för stora.
  Kvinnan tryckte handen mot bröstet när hon såg Byrne, som om synen av honom hade berövat henne andan. Det kändes som om ett helt liv av dåliga nyheter klättrade uppför de trappstegen, och det kom troligen allt från munnar på människor som Kevin Byrne. Stora vita män som var poliser, skatteindrivare, socialtjänstombud, hyresvärdar.
  När Jessica gick uppför de sönderfallande trappstegen lade hon märke till ett solblekt fotografi på 20 x 25 centimeter i vardagsrumsfönstret - ett blekt tryck taget på en färgkopiator. Det var ett förstorat skolfoto av en leende svart flicka, ungefär femton år gammal. Hennes hår var instoppat i en ögla av tjockt rosa garn, och pärlor var träda genom hennes flätor. Hon bar en retainer och verkade le trots de rejäla detaljerna i munnen.
  Kvinnan bjöd dem inte in, men som tur var fanns det ett litet tak över hennes veranda som skyddade dem från skyfallet.
  "Fru Pettigrew, det här är min partner, detektiv Balzano."
  Kvinnan nickade till Jessica, men fortsatte att hålla sin husrock mot halsen.
  "Och du..." började hon och tystnade.
  "Ja", sa Byrne. "Vi har honom, frun. Han är i förvar."
  Althea Pettigrews hand täckte hennes mun. Tårar vällde upp i hennes ögon. Jessica såg att kvinnan bar en vigselring, men stenen saknades.
  "Vad... vad händer nu?" frågade hon, hennes kropp darrade av förväntan. Det var tydligt att hon hade bett länge och bävat för den här dagen.
  "Det är upp till åklagaren och mannens advokat", svarade Byrne. "Han kommer att åtalas och sedan ha en preliminär förhandling."
  "Tror du att han kan...?"
  Byrne tog hennes hand i hans och skakade på huvudet. "Han kommer inte ut. Jag ska göra allt jag kan för att se till att han aldrig kommer ut igen."
  Jessica visste hur mycket som kunde gå fel, särskilt i ett mordfall med kapitalbeloppet som följde. Hon uppskattade Byrnes optimism, och just då var det rätt sak att göra. När hon arbetade på Auto hade hon svårt att säga till folk att hon var säker på att de skulle få tillbaka sina bilar.
  "Gud välsigne er, sir", sa kvinnan och kastade sig sedan praktiskt taget i Byrnes armar, hennes gnäll förvandlades till vuxen snyftningar. Byrne höll henne varsamt, som om hon vore gjord av porslin. Hans blick mötte Jessicas, och han sa: "Det är därför." Jessica tittade på fotografiet av Deirdre Pettigrew i fönstret. Hon undrade om fotografiet skulle dyka upp idag.
  Althea samlade sig lite och sa sedan: "Vänta här, okej?"
  "Självklart", sa Byrne.
  Althea Pettigrew försvann in i huset för några ögonblick, dök upp igen och lade sedan något i Kevin Byrnes hand. Hon lindade sin hand om hans och slöt den. När Byrne släppte hans grepp såg Jessica vad kvinnan hade erbjudit honom.
  Det var en sliten tjugodollarssedel.
  Byrne tittade på henne en stund, lite förvirrad, som om han aldrig sett amerikansk valuta förut. "Fru Pettigrew, jag... jag står inte ut med det."
  "Jag vet att det inte är mycket", sa hon, "men det skulle betyda mycket för mig."
  Byrne rättade till notan och samlade sig. Han väntade en stund och lämnade sedan tillbaka de tjugo. "Jag kan inte", sa han. "Att veta att mannen som begick denna fruktansvärda handling mot Deirdre sitter i förvar räcker för mig, tro mig."
  Althea Pettigrew studerade den storväxte polismannen som stod framför henne, med ett uttryck av besvikelse och respekt i ansiktet. Långsamt och motvilligt tog hon tillbaka pengarna. Hon stoppade dem i fickan på sin morgonrock.
  "Då får du det här", sa hon. Hon sträckte sig bakom nacken och drog av en tunn silverkedja. På kedjan satt ett litet silverkrucifix.
  När Byrne försökte avböja erbjudandet, sa Althea Pettigrews blick honom att hon inte skulle bli avvisad. Inte den här gången. Hon höll fast vid honom tills Byrne tog emot det.
  "Jag, eh... tack så mycket, frun", var allt Byrne kunde säga.
  Jessica tänkte: Frank Wells igår, Althea Pettigrew idag. Två föräldrar, världar borta och bara några kvarter ifrån varandra, förenade i ofattbar sorg och sorg. Hon hoppades att de skulle uppnå samma resultat med Frank Wells.
  Även om han förmodligen gjorde sitt bästa för att dölja det, när de gick tillbaka till bilen, lade Jessica märke till en lätt fjädring i Byrnes steg, trots skyfallet, trots den dystra naturen i deras nuvarande fall. Hon förstod det. Alla poliser gjorde det. Kevin Byrne ridde på en våg, en liten våg av tillfredsställelse som är bekant för poliser, när dominobrickorna efter långt, hårt arbete faller och bildar ett vackert mönster, en ren, gränslös bild som kallas rättvisa.
  Men det fanns en annan sida av saken.
  Innan de hann gå ombord på Taurus ringde Byrnes telefon igen. Han svarade och lyssnade i några sekunder, med ett uttryckslöst ansikte. "Ge oss femton minuter", sa han.
  Han slog igen telefonen.
  "Vad är det här?" frågade Jessica.
  Byrne knöt näven, precis på väg att slå in i vindrutan, men stannade. Knappt. Allt han just känt försvann på ett ögonblick.
  "Vadå?" upprepade Jessica.
  Byrne tog ett djupt andetag, släppte ut det långsamt och sa: "De hittade en annan flicka."
  OceanofPDF.com
  21
  TISDAG, 8:25
  BARTRAM'S GARDENS var den äldsta botaniska trädgården i USA och besöktes ofta av Benjamin Franklin, efter vilken John Bartram, trädgårdens grundare, uppkallade ett växtsläkte. Den 45 hektar stora egendomen, belägen vid 54th Street och Lindbergh, stoltserade med ängar med vildblommor, flodstigar, våtmarker, stenhus och gårdsbyggnader. Idag fanns döden här.
  När Byrne och Jessica anlände stod en polisbil och ett omärkt fordon parkerade nära River Trail. En perimeter hade redan upprättats runt vad som såg ut som ett halvt tunnland med påskliljor. När Byrne och Jessica närmade sig platsen var det lätt att se hur kroppen kunde ha missats.
  Den unga kvinnan låg på rygg bland färgglada blommor, med händerna knäppta i bön kring midjan och höll i ett svart rosenkrans. Jessica märkte genast att en av de decennier gamla pärlorna saknades.
  Jessica tittade sig omkring. Kroppen hade placerats ungefär femton meter in på fältet, och förutom en smal stig med nedtrampade blommor, troligen skapad av rättsläkaren, fanns det ingen uppenbar ingång till fältet. Regnet hade säkert sköljt bort alla spår. Om det hade funnits gott om möjligheter till rättsmedicinsk analys i radhuset på Eighth Street, skulle det inte ha funnits några här, efter timmar av ösregn.
  Två detektiver stod vid kanten av brottsplatsen: en smal latino i en dyr italiensk kostym och en kort, tjock man som Jessica kände igen. Polisen i den italienska kostymen verkade upptagen inte bara av utredningen utan också av regnet, vilket hade förstört hans Valentino. Åtminstone för tillfället.
  Jessica och Byrne kom fram och undersökte offret.
  Flickan bar en marinblå och grönrutig kjol, blå knästrumpor och penny loafers. Jessica kände igen uniformen som tillhörande Regina High School, en katolsk flickskola på Broad Street i norra Philadelphia. Hon hade kolsvart hår klippt i pageboy-stil, och så vitt Jessica kunde se hade hon ungefär ett halvdussin piercingar i öronen och en i näsan, en piercing utan smycken. Det var tydligt att den här tjejen spelade goth-rollen på helgerna, men på grund av skolans strikta klädkod bar hon inga av sina accessoarer till lektionerna.
  Jessica tittade på den unga kvinnans händer, och även om hon inte ville acceptera sanningen, så var den där. Hennes händer var knäppta ihop i bön.
  Utom hörhåll för de andra vände sig Jessica till Byrne och frågade tyst: "Har du någonsin haft ett liknande fall förut?"
  Byrne behövde inte tänka länge på det. "Nej."
  De andra två detektiverna närmade sig, lyckligtvis medförande sina stora golfparaplyer.
  "Jessica, det här är Eric Chavez, Nick Palladino."
  Båda männen nickade. Jessica besvarade hälsningen. Chavez var en stilig latinamerikansk pojke med långa ögonfransar och slät hud, ungefär trettiofem år gammal. Hon hade sett honom på Roundhouse dagen innan. Det var tydligt att han var enhetens visitkort. Varje station hade honom: den typen av polis som, när han var på vakt, bar en tjock träkapphängare i baksätet, tillsammans med en strandhandduk som han stoppade i skjortkragen medan han åt den där skitmaten de tvingat en att äta under vaktningen.
  Nick Palladino var också välklädd, men i stil från södra Philadelphia: läderkappa, skräddarsydda byxor, polerade skor och ett guldfärgat ID-armband. Han var i fyrtioårsåldern, med djupt liggande mörk chokladfärgade ögon och ett stenhårt ansikte; hans svarta hår var bakåtslickat. Jessica hade träffat Nick Palladino flera gånger tidigare; han hade arbetat med hennes man på narkotikaavdelningen innan han förflyttades till mordutredningen.
  Jessica skakade hand med båda männen. "Trevligt att träffas", sa hon till Chavez.
  "På samma sätt", svarade han.
  - Trevligt att se dig igen, Nick.
  Palladino log. Det fanns mycket fara i det där leendet. "Hur mår du, Jess?"
  "Jag mår bra."
  "Familj?"
  "Allt är bra."
  "Välkommen till programmet", tillade han. Nick Palladino hade varit med i laget i mindre än ett år, men han var helt nedstämd. Han hade förmodligen hört talas om hennes skilsmässa från Vincent, men han var en gentleman. Nu var varken tiden eller platsen.
  "Eric och Nick arbetar för flyktgruppen", tillade Byrne.
  Flyktgruppen utgjorde en tredjedel av mordrullen. De andra två var specialutredningsenheten och linjeruppen - en enhet som hanterade nya fall. När ett större fall uppstod eller saker började snurra ur kontroll, greps alla mordutredare.
  "Har du legitimation?" frågade Byrne.
  "Ingenting än", sa Palladino. "Ingenting i hennes fickor. Ingen handväska eller plånbok."
  "Hon gick till Reginas", sa Jessica.
  Palladino skrev ner detta. "Är det här skolan på Broad?"
  "Ja. Broad och CC Moore."
  "Är detta samma modus operandi som i ditt fall?" frågade Chavez.
  Kevin Byrne nickade bara.
  Tanken, själva tanken, att de kanske skulle konfronteras med en seriemördare bet ihop deras hakar och kastade en ännu tyngre skugga över dem resten av dagen.
  Mindre än tjugofyra timmar hade gått sedan den scenen utspelade sig i den fuktiga och smutsiga källaren i ett radhus på Eighth Street, och nu befann de sig återigen i en frodig trädgård med glada blommor.
  Två flickor.
  Två döda flickor.
  Alla fyra detektiverna tittade på medan Tom Weirich knäböjde bredvid kroppen. Han lyfte flickans kjol och undersökte henne.
  När han reste sig och vände sig om för att se på dem var hans ansikte bistert. Jessica visste vad det betydde. Den här flickan hade lidit samma förödmjukelse efter sin död som Tessa Wells.
  Jessica tittade på Byrne. En djup ilska steg inom honom, något ursprungligt och obotfärdigt, något som gick långt bortom arbete och plikt.
  Några ögonblick senare anslöt sig Weirich till dem.
  "Hur länge har hon varit här?" frågade Byrne.
  "Minst fyra dagar", sa Weirich.
  Jessica räknade, och en kall rysning for genom hennes hjärta. Den här flickan hade övergivits här ungefär samtidigt som Tessa Wells kidnappades. Den här flickan hade dödats först.
  Den här flickans rosenkrans hade saknat pärlor i tio år. Tessas saknade två.
  Det innebar att av de hundratals frågor som svävade ovanför dem likt tjocka grå moln, fanns det en sanning, en verklighet, ett skrämmande faktum uppenbart i detta träsk av osäkerhet.
  Någon dödade katolska skolflickor i Philadelphia.
  Det ser ut som att kaoset bara har börjat.
  OceanofPDF.com
  DEL TRE
  OceanofPDF.com
  22
  TISDAG, 12:15
  Vid middagstid hade Rosary Killers arbetsgrupp samlats.
  Vanligtvis organiserades och sanktionerades insatsgrupper av högre tjänstemän inom myndigheterna, alltid efter att ha bedömt offrens politiska inflytande. Trots all retorik om att alla mord är skapade lika, är arbetskraft och resurser alltid mer lättillgängliga när offren är viktiga. Att råna knarklangare, gangsters eller gatuprostituerade är en sak. Att döda katolska skolflickor är en helt annan. Katoliker röstar.
  Vid middagstid hade mycket av det inledande arbetet och det förberedande laboratoriearbetet slutförts. Rosenkransarna som båda flickorna höll efter sina dödsfall var identiska och tillgängliga i ett dussin religiösa butiker i Philadelphia. Utredarna sammanställer för närvarande en kundlista. De saknade pärlorna har inte hittats någonstans.
  Den preliminära kriminaltekniska rapporten drog slutsatsen att mördaren använde ett grafitborr för att borra hålen i offrens händer, och att bulten som användes för att fästa deras händer också var ett vanligt föremål - en 10 cm galvaniserad bult. En vagnsbult kan köpas på vilken Home Depot-, Lowe's- eller närbutik som helst.
  Inga fingeravtryck hittades på något av offren.
  Ett kors ritades på Tessa Wells panna med blå krita. Laboratoriet har ännu inte fastställt typen. Spår av samma material hittades på det andra offrets panna. Förutom ett litet avtryck av William Blake som hittades på Tessa Wells, hade ett annat offer ett föremål mellan händerna. Det var en liten bit ben, ungefär tre centimeter lång. Den var extremt vass, och dess typ eller art har ännu inte identifierats. Dessa två fakta har inte rapporterats till media.
  Det spelade ingen roll att båda offren var påverkade av droger. Men nu har nya bevis framkommit. Förutom midazolam bekräftade laboratoriet närvaron av ett ännu mer lömskt läkemedel. Båda offren hade Pavulon, ett kraftfullt paralytiskt medel som förlamade offret men inte lindrade smärta.
  Reportrar på Inquirer och The Daily News, såväl som lokala tv- och radiostationer, hade hittills varit försiktiga med att kalla morden för en seriemördares verk, men The Report, som publicerades på en fågelbursduk, var inte lika försiktig. Rapporten, som publicerades från två trånga rum på Sansom Street, var inte det.
  VEM DÖDAR ROSARNFLICKORNA? skrek rubriken på deras hemsida.
  Arbetsgruppen möttes i ett gemensamt rum på första våningen i Roundhouse.
  Det fanns totalt sex detektiver. Förutom Jessica och Byrne fanns det Eric Chavez, Nick Palladino, Tony Park och John Shepherd, de två sista detektiverna från specialutredningsenheten.
  Tony Park var koreansk-amerikan, en mångårig veteran i Major Case-gruppen. Bilenheten var en del av Major Case, och Jessica hade arbetat med Tony tidigare. Han var ungefär fyrtiofem år gammal, snabb och intuitiv, en familjefar. Hon visste alltid att han skulle hamna i mordombrottet.
  John Shepard var en stjärnpoint guard på Villanova i början av 1980-talet. Denzel, stilig och med knappt grånande hår vid tinningarna, lät måttsydda sina konservativa kostymer på Boyd's på Chestnut Street för det skrämmande priset av 15-20 centimeter. Jessica såg honom aldrig utan slips.
  Närhelst arbetsgruppen sammansattes försökte de bemanna den med detektiver som hade unika förmågor. John Shepard var bra "i rummet", en erfaren och erfaren utredare. Tony Park var en trollkarl på att arbeta med databaser - NCIC, AFIS, ACCURINT, PCBA. Nick Palladino och Eric Chavez var bra utomhus. Jessica undrade vad hon bidrog med, i hopp om att det var något annat än hennes kön. Hon visste att hon var en naturlig organisatör, skicklig på att koordinera, organisera och schemalägga. Hon hoppades att detta skulle vara ett tillfälle att bevisa det.
  Kevin Byrne ledde arbetsgruppen. Trots att han var uppenbart kvalificerad för jobbet, berättade Byrne för Jessica att det krävdes all hans övertalningsförmåga för att övertyga Ike Buchanan att ge honom jobbet. Byrne visste att det inte handlade om självtvivel, utan snarare att Ike Buchanan var tvungen att se över helheten - möjligheten av ytterligare en storm av negativ press om, Gud förbjude, saker och ting gick fel, som de hade gjort i Morris Blanchard-fallet.
  Ike Buchanan, som chef, var ansvarig för att hålla kontakten med de stora cheferna, medan Byrne höll genomgångar och presenterade statusrapporter.
  Medan teamet samlades stod Byrne vid uppgiftsbordet och tog upp all ledig plats i det trånga utrymmet. Jessica tyckte att Byrne såg lite darrig ut och att hans handbojor var lätt brända. Hon hade inte känt honom länge, men han verkade inte vara den typen av polis som skulle bli upprörd i en sådan situation. Det måste vara något annat. Han såg ut som en jagad man.
  "Vi har över trettio uppsättningar partiella fingeravtryck från brottsplatsen i Tessa Wells, men inga från brottsplatsen i Bartram", började Byrne. "Det finns inga träffar ännu. Inget av offren har lämnat DNA i form av sperma, blod eller saliv."
  Medan han talade placerade han bilder på whiteboardtavlan bakom sig. "Huvudbilden här är en katolsk skolflicka som tas från gatan. Mördaren sätter in en galvaniserad stålbult och mutter i ett borrat hål mitt i hennes arm. Han använder tjock nylontråd - troligen den sort som används för att göra segel - för att sy ihop deras vaginor. Han lämnar ett korsformat märke på deras pannor, gjort med blåkrita. Båda offren dog av brutna nackar."
  Det första offret som hittades var Tessa Wells. Hennes kropp upptäcktes i källaren i ett övergivet hus på Eighth och Jefferson. Det andra offret, som hittades på ett fält i Bartram Gardens, hade varit dött i minst fyra dagar. I båda fallen bar gärningsmannen icke-porösa handskar.
  "Båda offren fick en kortverkande bensodiazepin som heter midazolam, vilken har liknande effekt som Rohypnol. Dessutom fanns det en betydande mängd av läkemedlet Pavulon. Vi har någon som just nu kontrollerar tillgängligheten av Pavulon på gatan."
  "Vad sysslar den här Pavulon med?" frågade Pak.
  Byrne granskade rättsläkarens rapport. "Pavulon är ett förlamande medel. Det orsakar förlamning av skelettmusklerna. Tyvärr har det enligt rapporten ingen effekt på offrets smärttröskel."
  "Så vår pojke slog till och laddade midazolamen och administrerade sedan pavulonen efter att offren hade sövts ner", sa John Shepard.
  "Det är förmodligen vad som hände."
  "Hur prisvärda är dessa mediciner?" frågade Jessica.
  "Det verkar som att detta Pavulon har funnits länge", sa Byrne. "Bakgrundsrapporten anger att det användes i en serie djurförsök. Under experimenten antog forskarna att eftersom djuren inte kunde röra sig, hade de inte ont. De fick inga bedövningsmedel eller lugnande medel. Det visade sig att djuren led vånda. Det verkar som att rollen av läkemedel som Pavulon i tortyr är välkänd för NSA/CIA. Mängden mental skräck man kan föreställa sig är så extrem som det kan bli."
  Betydelsen av Byrnes ord började sjunka in, och det var skrämmande. Tessa Wells kände allt hennes mördare gjorde mot henne, men hon kunde inte röra sig.
  "Pavulon finns tillgängligt i viss utsträckning på gatorna, men jag tror att vi behöver vända oss till läkarkåren för att hitta en koppling", sa Byrne. "Sjukhuspersonal, läkare, sjuksköterskor, farmaceuter."
  Byrne klistrade in ett par fotografier på tavlan.
  "Vår gärningsman lämnar också ett föremål på varje offer", fortsatte han. "På det första offret hittade vi en liten bit ben. I fallet med Tessa Wells var det en liten reproduktion av en William Blake-målning."
  Byrne pekade på två fotografier på tavlan - bilder av rosenkranspärlor.
  "Rasbandet som hittades på det första offret saknade en uppsättning med tio pärlor, kallade en dekade. Ett typiskt radband har fem dekader. Tessa Wells radband hade varit försvunnet i två decennier. Även om vi inte vill gå in på matematiken här, tror jag att det som händer är uppenbart. Vi måste få stopp på den här skurken, grabbar."
  Byrne lutade sig mot väggen och vände sig mot Eric Chavez. Chavez var huvudutredaren i mordutredningen i Bartram Gardens.
  Chavez reste sig upp, öppnade sin anteckningsbok och började: "Bartrams offer var Nicole Taylor, sjutton, bosatt på Callowhill Street i Fairmount. Hon gick på Regina High School på Broad Avenue och C.B. Moore Avenue."
  "Enligt den preliminära rapporten från DOE var dödsorsaken identisk med Tessa Wells: en bruten nacke. Angående de andra signaturerna, som också var identiska, går vi för närvarande igenom dem genom VICAP. Idag fick vi veta om det blåkritade materialet på Tessa Wells panna. På grund av stöten fanns det bara spår kvar på Nicoles panna."
  "Det enda blåmärket på hennes kropp nyligen var på Nicoles vänstra handflata." Chavez pekade på ett fotografi som satt fastnålat på whiteboardtavlan - en närbild av Nicoles vänstra hand. "Skärsåren orsakades av trycket från hennes naglar. Spår av nagellack hittades i spåren." Jessica tittade på fotografiet och grävde omedvetet ner sina korta naglar i den köttiga delen av handen. Nicoles handflata hade ett halvdussin halvmåneformade fördjupningar, utan något urskiljbart mönster.
  Jessica föreställde sig flickan knyta näven i rädsla. Hon fördrev bilden. Det här var ingen tid för raseri.
  Eric Chavez har börjat rekonstruera Nicole Taylors förflutna.
  Nicole lämnade sitt hem på Callowhill runt klockan 7:20 på torsdagsmorgonen. Hon gick ensam längs Broad Street till Regina High School. Hon gick på alla sina lektioner och åt sedan lunch med sin vän Dominie Dawson i cafeterian. Klockan 2:20 lämnade hon skolan och gick söderut på Broad. Hon stannade till vid Hole World, en piercingsalong. Där tittade hon på några smycken. Enligt ägaren Irina Kaminsky verkade Nicole gladare och ännu mer pratsam än vanligt. Kaminsky gjorde alla Nicoles piercingar och sa att Nicole hade spanat in en rubinfärgad näsörhänge och hade sparat till det.
  Från salongen fortsatte Nicole nerför Broad Street till Girard Avenue, sedan till Eighteenth Street, och gick in på St. Joseph's Hospital, där hennes mamma arbetade som städare. Sharon Taylor berättade för polisen att hennes dotter var på särskilt gott humör eftersom ett av hennes favoritband, Sisters of Charity, uppträdde på fredagskvällen på Trocadero Theatre, och hon hade biljetter för att se dem.
  Mor och dotter delade en skål med frukt i matsalen. De pratade om bröllopet mellan en av Nicoles kusiner, som var planerat till juni, och Nicoles behov av att "se ut som en dam". De bråkade ständigt om Nicoles förkärlek för gotiska stilar.
  Nicole kysste sin mamma och gick ut från sjukhuset genom utgången mot Girard Avenue vid fyratiden.
  I det ögonblicket försvann Nicole Teresa Taylor helt enkelt.
  Såvitt utredningen kunde fastställa sågs hon nästa gång när en säkerhetsvakt från Bartram Gardens hittade henne i ett fält med påskliljor nästan fyra dagar senare. Sökandet i området runt sjukhuset fortsatte.
  "Anmälde hennes mamma henne försvunnen?" frågade Jessica.
  Chavez bläddrade igenom sina anteckningar. "Samtalet kom in klockan ett och tjugo på fredagsmorgonen."
  "Har någon sett henne sedan hon lämnade sjukhuset?"
  "Ingen", sa Chavez. "Men det finns övervakningskameror vid entréerna och på parkeringen. Filmmaterialet är redan på väg."
  "Grabbar?" frågade Shepard.
  "Enligt Sharon Taylor hade hennes dotter ingen pojkvän", sa Chavez.
  - Hur är det med hennes pappa?
  "Mr. Donald P. Taylor är lastbilschaufför och befinner sig för närvarande någonstans mellan Taos och Santa Fe."
  "När vi är klara här ska vi besöka skolan och se om vi kan få en lista över hennes vänner", tillade Chavez.
  Det fanns inga fler omedelbara frågor. Byrne gick framåt.
  "De flesta av er känner Charlotte Summers", sa Byrne. "För er som inte gör det, Dr. Summers är professor i kriminalpsykologi vid University of Pennsylvania. Hon konsulterar då och då institutionen i profileringsfrågor."
  Jessica kände Charlotte Summers bara genom rykte. Hennes mest kända fall var hennes detaljerade beskrivning av Floyd Lee Castle, en psykopat som utnyttjade prostituerade i och runt Camden sommaren 2001.
  Att Charlotte Summers redan var i rampljuset berättade för Jessica att utredningen hade expanderat avsevärt under de senaste timmarna, och att det bara kunde vara en tidsfråga innan FBI kallades in för att antingen hjälpa till med arbetskraft eller bistå med den kriminaltekniska utredningen. Alla i rummet ville få en tydlig ledtråd innan åtalade dök upp och tog åt sig all ära.
  Charlotte Summers reste sig och gick fram till tavlan. Hon var i slutet av trettioårsåldern, graciös och smal, med ljusblå ögon och en kort frisyr. Hon bar en elegant kritrandig kostym och en lavendelfärgad sidenblus. "Jag vet att det är frestande att anta att personen vi letar efter är någon sorts religiös fanatiker", sa Summers. "Det finns ingen anledning att tro något annat. Med ett förbehåll. Tendensen att tänka på fanatiker som impulsiva eller vårdslösa är felaktig. Detta är en mycket organiserad mördare."
  "Det här är vad vi vet: han plockar upp sina offer direkt från gatan, håller dem en stund och tar dem sedan till en plats där han dödar dem. Det här är högriskbortföranden. Ljust dagsljus, offentliga platser. Det finns inga blåmärken från ligaturer på handleder och vrister."
  "Var han än tog dem från början, varken höll eller begränsade han dem. Båda offren fick en dos midazolam, samt ett förlamande medel, vilket underlättade vaginal suturering. Sutureringen görs före döden, så det är tydligt att han vill att de ska veta vad som händer med dem. Och känna det."
  "Vad är händernas betydelse?" frågade Nick Palladino.
  "Kanske placerar han dem så att de motsvarar någon religiös ikonografi. Någon målning eller skulptur som han är fixerad vid. Blysten kan tyda på en besatthet av stigmata, eller själva korsfästelsen. Oavsett betydelsen är dessa specifika handlingar betydelsefulla. Vanligtvis, om man vill döda någon, går man fram till dem och stryper dem eller skjuter dem. Att vårt subjekt lägger tid på dessa saker är anmärkningsvärt i sig."
  Byrne tittade på Jessica, och hon läste det högt och tydligt. Han ville att hon skulle titta på de religiösa symbolerna. Hon antecknade det.
  "Om han inte sexuellt utnyttjar offren, vad är då poängen?" frågade Chavez. "Jag menar, med all denna ilska, varför förekommer det ingen våldtäkt? Handlar det om hämnd?"
  "Vi kanske ser någon form av sorg eller förlust", sa Summers. "Men det handlar helt klart om kontroll. Han vill kontrollera dem fysiskt, sexuellt, känslomässigt - tre områden som är mest förbryllande för flickor i den åldern. Kanske förlorade han en flickvän i ett sexbrott i den åldern. Kanske en dotter eller syster. Att han syr igen deras vaginor kan betyda att han tror att han återför dessa unga kvinnor till något förvridet tillstånd av oskuld, ett tillstånd av oskuld."
  "Vad kunde ha fått honom att sluta?" frågade Tony Park. "Det finns många katolska flickor i den här staden."
  "Jag ser ingen upptrappning av våldet", sa Summers. "Faktum är att hans dödsmetod är ganska human, allt som allt. De dröjer sig inte kvar i döden. Han försöker inte ta ifrån dessa flickor deras kvinnlighet. Tvärtom. Han försöker skydda den, bevara den för evigheten, om man så vill."
  "Det ser ut som att hans jaktmarker ligger i den här delen av norra Philadelphia", sa hon och gestikulerade mot ett utpekat område på tjugo kvarter. "Vår oidentifierade person är troligen vit, mellan tjugo och fyrtio år gammal, fysiskt stark, men förmodligen inte fanatisk när det gäller det. Inte typen av kroppsbyggare. Han är troligen uppfostrad katolik, har en intelligens över genomsnittet, troligen med minst en kandidatexamen, kanske mer. Han kör en skåpbil eller kombi, möjligen en SUV av något slag. Det kommer att göra det lättare för tjejerna att komma i och ur hans bil."
  "Vad får vi ut av brottsplatser?" frågade Jessica.
  "Jag har tyvärr ingen aning i nuläget", sa Summers. "Huset på Eighth Street och Bartram Gardens är ungefär så olika platser som man kan tänka sig."
  "Så du tror att de är slumpmässiga?" frågade Jessica.
  "Jag tror inte att det är fallet. I båda fallen verkar offret ha poserat noggrant. Jag tror inte att vårt okända subjekt gör något slumpmässigt. Tessa Wells var inte kedjad vid den kolonnen av en slump. Nicole Taylor kastades inte in i den sfären av en slump. Dessa platser är definitivt betydelsefulla."
  "Först hade det kanske varit frestande att tro att Tessa Wells placerades i det där radhuset på Eighth Street för att gömma sin kropp, men jag tror inte att det är fallet. Nicole Taylor placerades diskret utställd några dagar tidigare. Det gjordes inget försök att dölja kroppen. Den här killen arbetar i dagsljus. Han vill att vi ska hitta hans offer. Han är arrogant och vill att vi ska tro att han är smartare än oss. Det faktum att han placerade föremål mellan deras händer stöder den teorin. Han utmanar oss helt klart att förstå vad han gör."
  "Så vitt vi kan se vid det här laget kände inte de här tjejerna varandra. De rörde sig i olika sociala kretsar. Tessa Wells älskade klassisk musik; Nicole Taylor var intresserad av gothic rock. De gick på olika skolor och hade olika intressen."
  Jessica tittade på bilderna på de två tjejerna som stod bredvid varandra på tavlan. Hon mindes hur avlägsen miljön hade varit när hon gick på Nazarene. Cheerleader-typen hade ingenting gemensamt med rock'n'roller-typen, och vice versa. Det fanns nördarna som spenderade sin fritid vid bibliotekets datorer, modedrottningarna som alltid var försjunkna i senaste numret av Vogue, Marie Clare eller Elle. Och så fanns det hennes grupp, ett band från södra Philadelphia.
  Vid första anblicken verkade Tessa Wells och Nicole Taylor ha en koppling: de var katoliker och gick i katolska skolor.
  "Jag vill att varje vrå av de här tjejernas liv ska vändas ut och in", sa Byrne. "Vilka de umgicks med, vart de gick på helgerna, deras pojkvänner, deras släktingar, deras bekanta, vilka klubbar de tillhörde, vilka biofilmer de gick på, vilka kyrkor de tillhörde. Någon vet något. Någon såg något."
  "Kan vi hålla undan pressen från skadorna och föremålen som hittats?" frågade Tony Park.
  "Kanske i tjugofyra timmar", sa Byrne. "Efter det tvivlar jag på det."
  Chavez tog ställning. "Jag pratade med skolpsykiatrikern som konsulterar i Regina. Han arbetar på Nazarene Academys kontor i nordöstra delen av landet. Nazarene är administrationskontoret för fem stiftsskolor, inklusive Regina. Stiftet har en psykiatriker för alla fem skolorna, som roterar varje vecka. Kanske kan han hjälpa till."
  Jessica kände hur det satte ihop i magen vid tanken. Det fanns en koppling mellan Regina och nasarénen, och nu visste hon vad den kopplingen var.
  "Har de bara en psykiater för så många barn?" frågade Tony Park.
  "De har ett halvdussin kuratorer", sa Chavez. "Men bara en psykiater per fem skolor."
  "Vem är det här?"
  Medan Eric Chavez granskade sina anteckningar fann Byrne Jessicas blick. När Chavez hittade namnet hade Byrne redan lämnat rummet och pratade i telefon.
  OceanofPDF.com
  23
  TISDAG, 14:00
  "Jag uppskattar verkligen att du kom", sa Byrne till Brian Parkhurst. De stod mitt i det breda, halvcirkelformade rummet där mordutredningsgruppen befann sig.
  "Allt jag kan göra för att hjälpa till." Parkhurst var klädd i en svart och grå nylonträningsoverall och vad som såg ut som helt nya Reebok-sneakers. Om han var nervös över att bli kallad för att prata med polisen om detta, syntes det inte. Men å andra sidan, tänkte Jessica, var han psykiater. Om han kunde läsa ångest, kunde han skriva lugn. "Naturligtvis är vi alla förkrossade på Nazarene."
  "Tycker eleverna att detta är svårt?"
  "Jag är rädd för det."
  Det blev mer rörelse runt de två männen. Det var ett gammalt knep - att få ett vittne att leta efter en sittplats. Dörren till förhörsrum A stod vidöppen; varje stol i sällskapsrummet var upptagen. Med flit.
  "Åh, förlåt." Byrnes röst var full av oro och uppriktighet. Han var också snäll. "Varför sitter vi inte här?"
  
  Brian Parkhurst satt i en stoppad stol mittemot Byrne i förhörsrum A, ett litet, smutsigt rum där misstänkta och vittnen förhördes, vittnade och lämnade information. Jessica tittade genom en spegel. Dörren till förhörsrummet förblev öppen.
  "Återigen", började Byrne, "vi uppskattar att du tog dig tid."
  Det fanns två stolar i rummet. En var en stoppad fåtölj; den andra var en sliten fällstol i metall. Misstänkta fick aldrig en bra stol. Vittnen fick det. Tills de blev misstänkta.
  "Det är inget problem", sa Parkhurst.
  Mordet på Nicole Taylor dominerade middagsnyheterna, och inbrotten sändes direkt på alla lokala tv-stationer. Ett kamerateam var stationerat vid Bartram Gardens. Kevin Byrne frågade inte Dr. Parkhurst om han hade hört nyheterna.
  "Är du närmare att hitta personen som dödade Tessa?" frågade Parkhurst med sin vanliga samtalston, den sortens ton han skulle använda för att inleda en terapisession med en ny patient.
  "Vi har flera ledtrådar", sa Byrne. "Utredningen är fortfarande i ett tidigt skede."
  "Utmärkt", sa Parkhurst, ordet lät kallt och något hårt med tanke på brottets natur.
  Byrne lät ordet fara runt i rummet några gånger innan han föll ner på golvet. Han satte sig mitt emot Parkhurst och släppte mappen på det slitna metallbordet. "Jag lovar att inte uppehålla dig för länge", sa han.
  - Jag har all den tid du behöver.
  Byrne tog mappen och korsade benen. Han öppnade den och dolde försiktigt innehållet för Parkhurst. Jessica såg att det var nummer 229, en enkel biografisk rapport. Brian Parkhurst var inte i fara, men han behövde inte veta det. "Berätta lite mer om ditt arbete på Nazarene."
  "Tja, det är mestadels pedagogisk och beteendemässig rådgivning", sa Parkhurst.
  "Ger du råd till eleverna om deras beteende?"
  "Ja."
  "Hur då?"
  "Alla barn och tonåringar möter utmaningar då och då, detektiv. De är rädda för att börja i en ny skola, de är deprimerade, de saknar ofta självdisciplin eller självkänsla, de saknar sociala färdigheter. Som ett resultat experimenterar de ofta med droger eller alkohol eller överväger självmord. Jag låter mina flickor veta att min dörr alltid är öppen för dem."
  "Mina flickor", tänkte Jessica.
  "Är det lätt för eleverna du rådgör att öppna sig för dig?"
  "Jag gillar att tro det", sa Parkhurst.
  Byrne nickade. "Vad mer kan du berätta?"
  Parkhurst fortsatte: "En del av det vi gör är att försöka identifiera potentiella inlärningssvårigheter hos elever och även utveckla program för dem som kan riskera att misslyckas. Sådana saker."
  "Finns det många studenter på Nazarene som faller in i den kategorin?" frågade Byrne.
  "Vilken kategori?"
  "Elever som riskerar att misslyckas."
  "Jag tror inte att det är mer än någon annan sockenbaserad gymnasieskola", sa Parkhurst. "Förmodligen mindre."
  "Varför är det så här?"
  "Nazareen har ett arv av akademisk excellens", sa han.
  Byrne antecknade några. Jessica såg Parkhursts blick vandra över anteckningsblocket.
  Parkhurst tillade: "Vi försöker också utrusta föräldrar och lärare med färdigheter för att hantera störande beteende och främja tolerans, förståelse och uppskattning av mångfald."
  "Det är bara en kopia av en broschyr", tänkte Jessica. Byrne visste det. Parkhurst visste det. Byrne växlade utan att ens försöka dölja det. "Är ni katolik, dr Parkhurst?"
  "Säkert."
  "Om jag frågar, varför arbetar du för ärkestiftet?"
  "Förlåt?"
  "Jag tror att man skulle kunna tjäna mycket mer pengar på privatpraktik."
  Jessica visste att det var sant. Hon ringde en gammal klasskamrat som arbetade på ärkestiftets personalavdelning. Hon visste exakt vad Brian Parkhurst hade gjort. Han tjänade 71 400 dollar om året.
  "Kyrkan är en mycket viktig del av mitt liv, detektiv. Jag har mycket att tacka den för."
  "Förresten, vilken är din favoritmålning av William Blake?"
  Parkhurst lutade sig tillbaka, som om han försökte fokusera bättre på Byrne. "Min favoritmålning av William Blake?"
  "Ja", sa Byrne. "Jag gillar Dante och Vergilius vid Helvetets portar."
  "Jag... ja, jag kan inte säga att jag vet mycket om Blake."
  "Berätta om Tessa Wells."
  Det var ett skott i magen. Jessica iakttog Parkhurst noga. Han var slät. Inte en tic.
  "Vad skulle du vilja veta?"
  "Nämnde hon någonsin någon som kanske störde henne? Någon hon kanske var rädd för?"
  Parkhurst verkade fundera över detta ett ögonblick. Jessica trodde inte på det. Och det gjorde inte heller Byrne.
  "Inte vad jag kan minnas", sa Parkhurst.
  - Har hon verkat särskilt orolig på sistone?
  "Nej", sa Parkhurst. "Det fanns en period förra året då jag såg henne lite oftare än några av de andra eleverna."
  - Har du någonsin sett henne utanför skolan?
  Precis före Thanksgiving, tänkte Jessica.
  "Inga."
  "Stod du lite närmare Tessa än några av de andra eleverna?" frågade Byrne.
  "Inte riktigt."
  "Men det fanns ett visst samband."
  "Ja."
  "Så allt började med Karen Hillkirk?"
  Parkhursts ansikte rodnade och blev sedan omedelbart kallt. Han hade uppenbarligen väntat sig detta. Karen Hillkirk var studenten som Parkhurst hade haft en affär med i Ohio.
  - Det var inte vad du tror, detektiv.
  "Upplys oss", sa Byrne.
  Vid ordet "vi" tittade Parkhurst i spegeln. Jessica tyckte sig se det minsta leende. Hon ville torka bort det från hans ansikte.
  Sedan sänkte Parkhurst huvudet för ett ögonblick, nu ångerfull, som om han hade berättat den här historien många gånger, om än bara för sig själv.
  "Det var ett misstag", började han. "Jag... jag var ung själv. Karen var mogen för sin ålder. Det bara... hände."
  - Var du hennes rådgivare?
  "Ja", sa Parkhurst.
  "Då kan du se att det finns de som kommer att säga att du har missbrukat din maktposition, eller hur?"
  "Självklart", sa Parkhurst. "Det förstår jag."
  "Hade du en liknande relation med Tessa Wells?"
  "Absolut inte", sa Parkhurst.
  "Känner du en student på Regina som heter Nicole Taylor?"
  Parkhurst tvekade en sekund. Intervjuns tempo hade börjat öka. Det verkade som om Parkhurst försökte sakta ner den. "Ja, jag känner Nicole."
  Du vet, tänkte Jessica. Presens.
  "Gav du henne råd?" frågade Byrne.
  "Ja", sa Parkhurst. "Jag arbetar med elever från fem stiftsskolor."
  "Hur väl känner du Nicole?" frågade Byrne.
  - Jag såg henne flera gånger.
  - Vad kan du berätta om henne?
  "Nicole har lite problem med självkänslan. Lite... problem hemma", sa Parkhurst.
  "Vilka är problemen med självkänslan?"
  "Nicole är en ensamvarg. Hon är verkligen inne i goth-scenen, och det har gjort henne lite isolerad i Regina."
  "Goth?"
  "Goth-scenen består mestadels av barn som, av en eller annan anledning, blir avvisade av 'normala' barn. De tenderar att klä sig annorlunda och lyssna på sin egen musik."
  "Hur klä sig annorlunda?"
  "Tja, det finns olika gotiska stilar. Typiska eller stereotypa goth-stilar klär sig helt i svart. Svarta naglar, svart läppstift, massor av piercingar. Men vissa barn klär sig viktorianskt eller, om man så vill, industriellt. De lyssnar på allt från Bauhaus till old-school-band som Cure och Siouxsie and the Banshees."
  Byrne stirrade bara på Parkhurst en stund och höll honom kvar i stolen. Parkhurst ändrade sin vikt och rättade till sina kläder. Han väntade på att Byrne skulle gå. "Du verkar veta mycket om de här sakerna", sa Byrne till slut.
  "Det är mitt jobb, kriminalkommissarie", sa Parkhurst. "Jag kan inte hjälpa mina flickor om jag inte vet var de kommer ifrån."
  "Mina flickor", konstaterade Jessica.
  "Faktum är", fortsatte Parkhurst, "att jag erkänner att jag äger flera Cure-CD-skivor."
  Det slår jag vad om, funderade Jessica.
  "Du nämnde att Nicole hade problem hemma", sa Byrne. "Vilka slags problem?"
  "Tja, för det första finns det en historia av alkoholmissbruk i hennes familj", sa Parkhurst.
  "Något våld?" frågade Byrne.
  Parkhurst tystnade. "Inte för att jag minns det. Men även om jag gjorde det, så ger vi oss in på konfidentiella frågor här."
  "Är detta något som studenterna definitivt kommer att dela med dig?"
  "Ja", sa Parkhurst. "De som är predisponerade för det."
  "Hur många tjejer är benägna att diskutera intima detaljer i sitt familjeliv med dig?"
  Byrne gav ordet en falsk betydelse. Parkhurst fattade det. "Ja. Jag gillar att tro att jag har ett sätt att lugna unga människor."
  "Nu försvarar jag mig", tänkte Jessica.
  "Jag förstår inte alla dessa frågor om Nicole. Har något hänt henne?"
  "Hon hittades mördad i morse", sa Byrne.
  "Herregud." Parkhursts ansikte blev vitt. "Jag såg nyheterna... Jag har inte..."
  Nyheten släppte inte offrets namn.
  - När såg du Nicole senast?
  Parkhurst övervägde flera avgörande punkter. "Det har gått några veckor."
  -Var var ni på torsdags- och fredagsmorgnarna, dr Parkhurst?
  Jessica var säker på att Parkhurst visste att förhöret just hade passerat barriären som skilde vittnet från den misstänkte. Han förblev tyst.
  "Det är bara en rutinfråga", sa Byrne. "Vi måste täcka alla grunder."
  Innan Parkhurst hann svara knackade det mjukt på den öppna dörren.
  Det var Ike Buchanan.
  - Detektiv?
  
  När Jessica närmade sig Buchanans kontor såg hon en man stå med ryggen mot dörren. Han var ungefär fem eller elva år gammal, klädd i svart rock och höll en mörk hatt i högra handen. Han var atletiskt byggd, bredaxlad. Hans rakade huvud glänste i lysrören. De gick in på kontoret.
  "Jessica, det här är Monsignor Terry Pasek", sa Buchanan.
  Terry Pacek var, enligt ryktet, en hängiven försvarare av Philadelphias ärkestift, en selfmade man som kom från de karga kullarna i Lackawanna County. Kolgruvans trakter. I ett ärkestift med nästan 1,5 miljoner katoliker och cirka 300 församlingar var ingen mer högljudd och ståndaktig än Terry Pacek.
  Han kom fram i ljuset 2002 under en kort sexskandal som resulterade i att sex präster i Philadelphia, samt flera från Allentown, avskedades. Även om skandalen bleknade i jämförelse med vad som hände i Boston, skakade den ändå Philadelphia, med dess stora katolska befolkning.
  Under de få månaderna var Terry Pacek i centrum för medias uppmärksamhet och medverkade i varenda lokal talkshow, varenda radiostation och i varenda tidning. Vid den tiden föreställde sig Jessica honom som en vältalad och välutbildad pitbull. Vad hon inte var beredd på nu när hon träffade honom personligen var hans leende. Ena stunden såg han ut som en kompakt version av en WWF-brottare, redo att kasta sig över. I nästa ögonblick förvandlades hela hans ansikte och lyste upp rummet. Hon såg hur han fängslade inte bara media utan även prästgården. Hon hade en känsla av att Terry Pacek kunde skapa sin framtid i leden av kyrkans politiska hierarki.
  "Monsignor Pachek." Jessica räckte fram handen.
  - Hur fortskrider utredningen?
  Frågan var riktad till Jessica, men Byrne steg fram. "Det är för tidigt", sa Byrne.
  - Som jag förstår det har en arbetsgrupp bildats?
  Byrne visste att Pacek redan visste svaret på den frågan. Byrnes ansiktsuttryck sa Jessica - och kanske Pacek själv - att han inte uppskattade det.
  "Ja", sa Byrne. Platt, lakoniskt, kallt.
  - Sergeant Buchanan informerade mig om att ni hade tagit med er dr Brian Parkhurst?
  "Det är allt", tänkte Jessica.
  "Doktor Parkhurst har anmält sig frivilligt för att hjälpa oss med utredningen. Det visar sig att han kände båda offren."
  Terry Pacek nickade. "Så Dr. Parkhurst är inte misstänkt?"
  "Absolut inte", sa Byrne. "Han är bara här som ett viktigt vittne."
  Hej då, tänkte Jessica.
  Jessica visste att Terry Pasek gick på balansgång. Å ena sidan, om någon mördade katolska skolflickor i Philadelphia, hade han en skyldighet att hålla sig informerad och se till att utredningen hade hög prioritet.
  Å andra sidan kunde han inte stå vid sidan och bjuda in anställda vid ärkestiftet till förhör utan råd eller åtminstone utan att visa stöd från kyrkan.
  "Som representant för ärkestiftet kan ni verkligen förstå min oro över dessa tragiska händelser", sa Pachek. "Ärkebiskopen själv kommunicerade direkt med mig och bemyndigade mig att ställa alla stiftets resurser till ert förfogande."
  "Det är väldigt generöst", sa Byrne.
  Pachek räckte Byrne ett kort. "Om det är något mitt kontor kan göra, tveka inte att ringa oss."
  "Det ska jag absolut göra", sa Byrne. "Bara av ren nyfikenhet, Monsignor, hur visste ni att Dr. Parkhurst var här?"
  - Han ringde mig till kontoret efter att du ringde honom.
  Byrne nickade. Om Parkhurst hade varnat ärkestiftet för vittnets förhör, var det tydligt att han visste att samtalet kunde eskalera till ett förhör.
  Jessica tittade på Ike Buchanan. Hon såg honom titta över hennes axel och göra en subtil huvudrörelse - den sortens gest man kan göra för att tala om för någon att vad de än letade efter fanns i rummet till höger.
  Jessica följde Buchanans blick in i vardagsrummet, precis bortom Ikes dörr, och fann Nick Palladino och Eric Chavez där. De gick mot förhörsrum A, och Jessica förstod vad nicken betydde.
  Fri Brian Parkhurst.
  OceanofPDF.com
  24
  TISDAG, 15:20
  Free Librarys huvudfilial var stadens största bibliotek, beläget vid Vine Street och Benjamin Franklin Parkway.
  Jessica satt på konstavdelningen och granskade den stora samlingen av kristna konstportföljer, letande efter vad som helst, vad som helst, som liknade målningarna de hittat på två brottsplatser, platser där de inte hade några vittnen, inga fingeravtryck, och även två offer som, så vitt de visste, inte var släkt: Tessa Wells, sittande mot en pelare i den där smutsiga källaren på North Eighth Street; Nicole Taylor, slappade i ett fält av vårblommor.
  Med hjälp av en av bibliotekarierna sökte Jessica i katalogen med hjälp av olika nyckelord. Resultaten var fantastiska.
  Det fanns böcker om Jungfru Marias ikonografi, böcker om mysticism och katolska kyrkan, böcker om reliker, Turinsvepningen, Oxford Handbook of Christian Art. Det fanns otaliga guider till Louvren, Uffizierna och Tate. Hon slog igenom böcker om stigmata, om romersk historia i relation till korsfästelsen. Det fanns illustrerade biblar, böcker om franciskansk, jesuitisk och cistercienserkonst, helig heraldik, bysantinska ikoner. Det fanns färgplanscher med oljemålningar, akvareller, akryl, träsnitt, bläckteckningar, fresker, skulpturer i brons, marmor, trä och sten.
  Var ska man börja?
  När hon bläddrade igenom en bok om kyrkligt broderi som stod på sitt soffbord insåg hon att hon var lite ur kurs. Hon provade nyckelord som bön och rosenkrans och fick hundratals resultat. Hon lärde sig några grunder, inklusive att rosenkransen är mariansk till sin natur, centrerad kring Jungfru Maria, och bör reciteras medan man begrundar Kristi ansikte. Hon antecknade så många hon kunde.
  Hon kollade upp några av de cirkulerande böckerna (varav många var uppslagsverk) och gick tillbaka till Roundhouse, hennes tankar snurrade av religiösa bilder. Något i dessa böcker pekade på källan till galenskapen bakom dessa brott. Hon hade bara ingen aning om hur hon skulle ta reda på det.
  För första gången i sitt liv ville hon ägna mer uppmärksamhet åt sina religiösa lektioner.
  OceanofPDF.com
  25
  TISDAG, 15:30
  Svartheten var fullständig, obruten, en evig natt som trotsade tiden. Under mörkret, mycket svagt, hördes världens ljud.
  För Bethany Price kom och gick medvetandets slöja likt vågor på en strand.
  Cape May, tänkte hon genom ett djupt dis i huvudet, bilder som vällde upp ur djupet av hennes minne. Hon hade inte tänkt på Cape May på flera år. När hon var liten brukade hennes föräldrar ta med familjen till Cape May, några kilometer söder om Atlantic City, på Jersey Shore. Hon satt på stranden med fötterna begravda i den våta sanden. Pappa i sina galna hawaiianska badbyxor, mamma i sin enkla body.
  Hon mindes att hon hade bytt om i en strandstuga, även då fruktansvärt osäker på sin kropp och vikt. Tanken fick henne att röra vid sig själv. Hon var fortfarande fullt påklädd.
  Hon visste att hon hade kört i ungefär femton minuter. Kanske var det längre. Han hade stuckit en nål i henne, vilket hade skickat henne in i sömnens famn, men inte riktigt i hans famn. Hon kunde höra stadens ljud runt omkring sig. Bussar, bilhorn, människor som gick och pratade. Hon ville ropa på dem, men hon kunde inte.
  Det var tyst.
  Hon var rädd.
  Rummet var litet, ungefär en och en halv meter. Faktum är att det egentligen inte var ett rum alls. Mer som en garderob. På väggen mittemot dörren kände hon ett stort krucifix. På golvet låg en mjuk biktstol. Mattan var ny; hon kände lukten av petroleum från ny fiber. Under dörren såg hon en ynka strimma av gult ljus. Hon var hungrig och törstig, men hon vågade inte fråga.
  Han ville att hon skulle be. Han gick in i mörkret, gav henne rosenkransen och sa åt henne att börja med den apostoliska trosbekännelsen. Han rörde henne inte sexuellt. Åtminstone visste hon inte om det.
  Han gick därifrån ett tag, men nu är han tillbaka. Han kom ut från toaletten, till synes upprörd över något.
  "Jag hör dig inte", sa han från andra sidan dörren. "Vad sa påven Pius VI om detta?"
  "Jag... jag vet inte", sa Bethany.
  "Han sa att utan kontemplation är rosenkransen en kropp utan själ, och dess läsning riskerar att förvandlas till en mekanisk upprepning av formler, i strid med Kristi lära."
  "Jag är ledsen."
  Varför gjorde han detta? Han hade varit snäll mot henne förut. Hon hade varit i trubbel, och han hade behandlat henne med respekt.
  Bilens ljud blev högre.
  Det lät som en borrmaskin.
  "Nu!" dundrade rösten.
  "Hala dig Maria, full av nåd, Herren är med dig", började hon, förmodligen för hundrade gången.
  "Gud vare med dig", tänkte hon, och hennes sinne började grumlas igen.
  Är Herren med mig?
  OceanofPDF.com
  26
  TISDAG, 16:00
  Den svartvita videofilmen var grynig, men tillräckligt tydlig för att man skulle kunna urskilja vad som hände på St. Joseph's Hospitals parkeringsplats. Trafiken - både fordon och fotgängare - var som förväntat: ambulanser, polisbilar, sjukvårds- och reparationsbilar. Merparten av personalen var sjukhusanställda: läkare, sjuksköterskor, vårdbiträden och städpersonal. Några besökare och några poliser kom in genom denna ingång.
  Jessica, Byrne, Tony Park och Nick Palladino höll sig samlade i ett litet rum som även fungerade som snackbar och videorum. Klockan 4:06:03 fick de syn på Nicole Taylor.
  Nicole kommer ut genom en dörr märkt "SPECIAL HOSPITAL SERVICES", tvekar en stund och går sedan långsamt mot gatan. Hon har en liten handväska hängande över höger axel och i vänster hand håller hon vad som verkar vara en flaska juice eller kanske en Snapple. Varken handväskan eller flaskan hittades på brottsplatsen i Bartram Gardens.
  Utanför verkar Nicole lägga märke till något högst upp i bilden. Hon täcker för munnen, kanske förvånat, och närmar sig sedan en bil parkerad längst till vänster på skärmen. Det verkar vara en Ford Windstar. Inga passagerare syns.
  När Nicole når passagerarsidan av bilen stannar en lastbil från Allied Medical mellan kameran och minibussen.
  "Skit", sa Byrne. "Kom igen, kom igen..."
  Tid på film: 4:06:55.
  Lastbilschauffören från Allied Medical kliver ur förarsätet och beger sig till sjukhuset. Några minuter senare återvänder han och sätter sig i en taxi.
  När lastbilen börjar röra sig är Windstar och Nicole borta.
  De höll bandet på i ytterligare fem minuter och spolade sedan tillbaka det. Varken Nicole eller Windstar återvände.
  "Kan du spola tillbaka den till där hon närmar sig skåpbilen?" frågade Jessica.
  "Inga problem", sa Tony Park.
  De tittade på filmen om och om igen. Nicole går ut ur byggnaden, går under markisen, närmar sig Windstar, och varje gång fryser den precis när lastbilen stannar och skymmer deras sikt.
  "Kan ni komma närmare oss?" frågade Jessica.
  "Inte på den här maskinen", svarade Pak. "Men man kan göra alla möjliga trick i labbet."
  AV-enheten i Roundhouse källare kunde förbättra alla möjliga typer av video. Bandet de tittade på var kopierat från originalet, eftersom övervakningsband spelas in med mycket låg hastighet, vilket gör det omöjligt att spela upp det på en vanlig videobandspelare.
  Jessica lutade sig över den lilla svartvita skärmen. Det visade sig att Windstarens registreringsskylt var ett nummer från Pennsylvania som slutade på 6. Det var omöjligt att avgöra vilka siffror, bokstäver eller kombinationer av dem som föregick den. Om registreringsskylten hade haft initiala nummer hade det varit mycket lättare att matcha den med bilens märke och modell.
  "Varför försöker vi inte matcha Windstars med det här numret?" frågade Byrne. Tony Park vände sig om och lämnade rummet. Byrne stoppade honom, skrev något i ett anteckningsblock, rev av det och räckte det till Park. Med det sagt gick Park ut genom dörren.
  De andra detektiverna fortsatte att titta på filmen medan rörelse kom och gick, medan anställda släntrade till sina skrivbord eller snabbt gick därifrån. Jessica plågades av insikten att Nicole Taylor bakom lastbilen, som skymde hennes sikt mot Windstar, troligen pratade med någon som snart skulle begå självmord.
  De tittade på inspelningen sex gånger till men kunde inte få fram någon ny information.
  
  TONY PARK VÄNDE TILLBAKA med en tjock bunt datorutskrifter i handen. Ike Buchanan följde efter honom.
  "Det finns 2 500 Windstars registrerade i Pennsylvania", sa Pak. "Tvåhundra eller så slutar på en sexa."
  "Skit", sa Jessica.
  Sedan höll han upp utskriften, strålande. En rad var markerad i klargult. "En av dem är registrerad på Dr. Brian Allan Parkhurst på Larchwood Street."
  Byrne var genast uppe. Han tittade på Jessica. Han drog fingret över ärret i pannan.
  "Det räcker inte", sa Buchanan.
  "Varför inte?" frågade Byrne.
  "Var vill du att jag ska börja?"
  "Han kände båda offren, och vi kan peka honom till platsen där Nicole Taylor senast sågs..."
  "Vi vet inte att det var han. Vi vet inte om hon ens satte sig i den där bilen."
  "Han hade möjlighet", fortsatte Byrne. "Kanske till och med motiv."
  "Motiv?" frågade Buchanan.
  "Karen Hillkirk", sa Byrne.
  "Han dödade inte Karen Hillkirk."
  "Han borde inte ha gjort det. Tessa Wells var minderårig. Hon kanske planerade att offentliggöra deras affär."
  "Vilka ärenden?"
  Buchanan hade naturligtvis rätt.
  "Titta, han är läkare", sa Byrne och sålade på det. Jessica fick intrycket att inte ens Byrne var övertygad om att Parkhurst var mannen bakom alltihop. Men Parkhurst visste ett och annat. "Rättsläkarens rapport säger att båda flickorna sövdes med midazolam och sedan injicerades med förlamningsmedel. Han kör en minivan, och den är också körbar. Han passar in i profilen. Låt mig sätta tillbaka honom i stolen. Tjugo minuter. Om han inte ger dricks släpper vi honom."
  Ike Buchanan övervägde idén kort. "Om Brian Parkhurst någonsin sätter sin fot i den här byggnaden igen, kommer han att ta med sig en advokat från ärkestiftet. Det vet du, och det vet jag", sa Buchanan. "Låt oss arbeta lite mer innan vi kopplar ihop punkterna. Låt oss ta reda på om den där Windstar tillhör en sjukhusanställd innan vi börjar ta in folk. Låt oss se om vi kan redogöra för varje minut av Parkhursts dag."
  
  POLISBYGGNADEN är OTROLIGT tråkig. Vi tillbringar större delen av vår tid vid ett rangligt grått skrivbord med klibbiga lådor fyllda med papper, en telefon i ena handen och kallt kaffe i den andra. Ringer folk. Ringer tillbaka folk. Väntar på att folk ska ringa tillbaka. Vi kör in i återvändsgränder, rusar genom återvändsgränder och kommer modfällt ut. Intervjuade personer har inte sett något ont, hört något ont, sagt något ont - bara för att upptäcka att de kommer ihåg ett viktigt faktum två veckor senare. Kriminalinspektörer kontaktar begravningsbyråer för att ta reda på om de hade en procession på gatan den dagen. De pratar med tidningsbud, skolövergångsvakter, landskapsarkitekter, konstnärer, stadsarbetare, gatustädare. De pratar med narkomaner, prostituerade, alkoholister, langare, tiggare, försäljare - alla som har en vana eller ett kall att bara hänga runt hörnet, vad som än intresserar dem.
  Och sedan, när alla telefonsamtal visar sig fruktlösa, börjar detektiverna köra runt i staden och ställa samma frågor till samma personer personligen.
  Vid middagstid hade utredningen urartat till ett trögt sorl, likt en skyddsbås i den sjunde inningen av en 5-0-förlust. Pennor knackade, telefoner förblev tysta och ögonkontakt undveks. Arbetsgruppen lyckades, med hjälp av några uniformerade poliser, kontakta alla utom en handfull Windstar-ägare. Två av dem arbetade i St. Joseph's Church, och en var hushållerska.
  Klockan fem hölls en presskonferens bakom Roundhouse. Polischefen och distriktsåklagaren stod i centrum för uppmärksamheten. Alla förväntade frågor ställdes. Alla förväntade svar gavs. Kevin Byrne och Jessica Balzano var framför kameran och berättade för media att de ledde arbetsgruppen. Jessica hade hoppats att hon inte skulle behöva tala framför kameran. Det gjorde hon inte.
  Klockan tjugo sex återvände de till sina skrivbord. De bläddrade igenom lokala kanaler tills de hittade en inspelning av presskonferensen. En närbild på Kevin Byrne möttes av korta applåder, burop och rop. Den lokala programledarens röst ackompanjerade bilder på Brian Parkhurst när han lämnade Roundhouse tidigare samma dag. Parkhursts namn var uppklistrat på skärmen under en slowmotion-bild på honom när han kliver in i en bil.
  Nazarene Academy ringde tillbaka och rapporterade att Brian Parkhurst hade gått tidigt föregående torsdag och fredag och att han inte hade kommit till skolan förrän klockan 8:15 på måndagen. Det skulle ha gett honom gott om tid att kidnappa båda flickorna, dumpa båda kropparna och ändå hålla sitt schema.
  Klockan 05:30, strax efter att Jessica fått ett samtal från Denver Board of Education, vilket i praktiken hade tagit bort Tessas ex-pojkvän Sean Brennan från listan över misstänkta, körde hon och John Shepherd till det kriminaltekniska laboratoriet, en ny, toppmodern anläggning bara några kvarter från Roundhouse på Eighth och Poplar. Ny information hade framkommit. Benet som hittades i Nicole Taylors händer var en bit lammlår. Det verkade ha skurits med ett tandat blad och slipats på en oljesten.
  Hittills har deras offer hittats tillsammans med ett fårben och en reproduktion av en William Blake-målning. Denna information, även om den är användbar, kastar inget ljus över någon aspekt av utredningen.
  "Vi har också identiska mattfibrer från båda offren", sa Tracy McGovern, laboratoriets biträdande chef.
  Nävarna knöts och pumpade luften runt i rummet. De hade bevis. De syntetiska fibrerna kunde spåras.
  "Båda flickorna hade samma nylonfibrer längs fållen på sina kjolar", sa Tracy. "Tessa Wells hade mer än ett dussin. Nicole Taylors kjol hade bara några få fransar av regnet, men de var där."
  "Är det här bostadshus? Kommersiella? Bilhus?" frågade Jessica.
  "Förmodligen inte bilmaterial. Jag skulle säga att det är en medelklassmatta. Mörkblå. Men ådringsmönstret har gått hela vägen ner till fållen. Det fanns inte någon annanstans på deras kläder."
  "Så de låg inte på mattan?" frågade Byrne. "Eller satt de på den?"
  "Nej", sa Tracy. "För den typen av modell skulle jag säga att de var..."
  "På knä", sa Jessica.
  "På knä", upprepade Tracy.
  Klockan sex satt Jessica vid bordet, sköljde av en kopp kallt kaffe och bläddrade igenom böcker om kristen konst. Det fanns några lovande ledtrådar, men inget som matchade offrens poseringar på brottsplatsen.
  Eric Chavez åt middag. Han stod framför en liten spegel i intervjurum A och knöt och knöt om sin slips i jakt på den perfekta Windsor-dubbelsängen. Nick Palladino avslutade samtalen med de återstående Windstar-ägarna.
  Kevin Byrne stirrade på väggen med fotografier som liknade statyer på Påskön. Han verkade fascinerad, absorberad av detaljerna, och spolade igenom tidslinjen om och om igen i sitt sinne. Bilder av Tessa Wells, bilder av Nicole Taylor, bilder av Dödshuset på Eighth Street, bilder av påskliljaträdgården i Bartram. Armar, ben, ögon, händer, ben. Bilder med linjaler för skala. Bilder med rutnät för sammanhang.
  Svaren på alla Byrnes frågor låg rakt framför honom, och för Jessica verkade han katatonisk. Hon skulle ha gett en månadslön för att få ta del av Kevin Byrnes privata tankar i det ögonblicket.
  Kvällen fortsatte. Och ändå stod Kevin Byrne orörlig och svepte över tavlan från vänster till höger, uppifrån och ner.
  Plötsligt lade han undan närbildsfotografiet av Nicole Taylors vänstra hand. Han höll upp det mot fönstret och mot det grå ljuset. Han tittade på Jessica, men det verkade som om han tittade rakt igenom henne. Hon var bara ett föremål i hans tusenmetersblick. Han tog bort förstoringsglaset från bordet och vände sig tillbaka till fotografiet.
  "Herregud", sa han slutligen och drog uppmärksamheten till sig hos den handfull detektiver i rummet. "Jag kan inte fatta att vi inte såg det."
  "Så vad?" frågade Jessica. Hon var glad att Byrne äntligen hade talat. Hon började oroa sig för honom.
  Byrne pekade ut fördjupningar på den köttiga delen av sin handflata, märken som Tom Weirich sa orsakades av tryck från Nicoles naglar.
  "De här märkena." Han tog upp rättsläkarens rapport om Nicole Taylor. "Titta", fortsatte han. "Det fanns spår av vinrött nagellack i fördjupningarna på hennes vänstra hand."
  "Vad sägs om det?" frågade Buchanan.
  "På hennes vänstra hand var lacket grönt", sa Byrne.
  Byrne pekade på en närbild av Nicole Taylors vänstra fingernaglar. De var skogsgröna. Han visade ett foto av hennes högra hand.
  "Nagellacket på hennes högra hand var vinrött."
  De andra tre detektiverna tittade på varandra och ryckte på axlarna.
  "Ser du inte? Hon gjorde inte de där spåren genom att knyta sin vänstra näve. Hon gjorde dem med sin motsatta hand."
  Jessica försökte se något i fotografiet, som om hon undersökte de positiva och negativa elementen i ett Escher-tryck. Hon såg ingenting. "Jag förstår inte", sa hon.
  Byrne tog sin kappa och gick mot dörren. "Det ska du."
  
  BYRNE OCH JESSICA STOD i kriminallaboratoriets lilla rum för digital bildbehandling.
  En bildspecialist arbetade med att förbättra fotografier av Nicole Taylors vänstra hand. De flesta fotografier från brottsplatsen togs fortfarande på 35 mm-film och konverterades sedan till digitalt format, där de kunde förbättras, förstoras och, om nödvändigt, förberedas för rättegången. Det intressanta området i detta fotografi var en liten, halvmåneformad fördjupning på den nedre vänstra sidan av Nicoles handflata. Teknikern förstorade och förtydligade området, och när bilden blev tydlig hördes ett kollektivt flämtande i det lilla rummet.
  Nicole Taylor skickade ett meddelande till dem.
  De små skärningarna var inte alls en slump.
  "Herregud", sa Jessica, och hennes första adrenalinkick som morddutredare började surra i öronen.
  Innan sin död började Nicole Taylor skriva ett ord på sin vänstra handflata med naglarna på sin högra hand - en döende kvinnas vädjan i de sista, desperata ögonblicken av sitt liv. Det kunde inte bli någon debatt. Förkortningarna stod för PAR.
  Byrne öppnade sin mobiltelefon och ringde Ike Buchanan. Inom tjugo minuter skulle den sannolika orsaksförklaringen vara skriven och lämnad in till chefen för distriktsåklagarens mordutredningsenhet. Med lite tur skulle de inom en timme ha en husrannsakningsorder mot Brian Allan Parkhursts hem.
  OceanofPDF.com
  27
  TISDAG, 18:30
  SIMON CLOSE TITTADE på rapportens framsida från sin Apple PowerBook-skärm.
  VEM DÖDAR ROSKRANSFLICKORNA?
  Vad kan vara bättre än att se sin signatur under en skrikande, provokativ rubrik?
  "Kanske en eller två saker, högst", tänkte Simon. Och båda de sakerna kostade honom pengar, fyllde inte hans fickor.
  Flickor från Rosenkransen.
  Hans idé.
  Han sparkade några fler personer. Den här sparkade tillbaka.
  Simon älskade den här delen av kvällen. Klädda kläder före matchen. Även om han klädde sig väl för jobbet - alltid skjorta och slips, oftast kavaj och byxor - vände han sig på kvällen till europeiskt skrädderi, italienskt hantverk och utsökta tyger. Om han bar chaps på dagen, så var han på kvällen en sann Ralph Lauren.
  Han provade Dolce & Gabbana och Prada, men köpte Armani och Pal Zileri. Tack och lov för mittårsrean på Boyd's.
  Han fick en glimt av sig själv i spegeln. Vilken kvinna kunde motstå det? Medan Philadelphia var fullt av välklädda män, var det få som verkligen visade upp europeisk stil med någon som helst elegans.
  Och det fanns även kvinnor.
  När Simon gav sig av med sin egen karriär efter faster Iris död, tillbringade han tid i Los Angeles, Miami, Chicago och New York. Han övervägde till och med kort att flytta till New York, men efter några månader återvände han till Philadelphia. New York var för snabbt och galet. Och även om han tyckte att Philadelphia-tjejer var lika sexiga som Manhattan-tjejer, fanns det något med Philadelphia-tjejer som New York-tjejer aldrig hade.
  Du hade en chans att vinna flickornas tillgivenhet från Philadelphia.
  Han hade precis fått den perfekta grop i slipsen när det knackade på dörren. Han gick över den lilla lägenheten och öppnade dörren.
  Det var Andy Chase. En fullkomligt lycklig, fruktansvärt rufsig Andy.
  Andy bar en smutsig Phillies-keps bakvänt och en kungblå Members Only-jacka - de tillverkar fortfarande Members Only? undrade Simon - komplett med axelklaffar och fickor med dragkedja.
  Simon pekade på sin vinröda jacquardslips. "Får det här mig att se för gay ut?" frågade han.
  "Nej." Andy slängde sig ner i soffan, tog upp en Macworld-tidning och mumsade på ett Fuji-äpple. "Bara gay."
  "Tillbaka."
  Andy ryckte på axlarna. "Jag förstår inte hur någon kan lägga ut så mycket pengar på kläder. Jag menar, man kan bara ha en kostym åt gången. Vad är poängen?"
  Simon vände sig om och gick över vardagsrummet som om han vore på en catwalk. Han snurrade runt, poserade och stylade. "Kan du titta på mig och fortfarande ställa den frågan? Stil är sin egen belöning, min bror."
  Andy gäspade stort och tog sedan en till tugga av sitt äpple.
  Simon hällde upp några uns Courvoisier. Han öppnade en burk Miller Lite åt Andy. "Förlåt. Inga ölgalningar."
  Andy skakade på huvudet. "Håna mig hur mycket du vill. Ölnötter är mycket bättre än den där skiten du äter."
  Simon gjorde en storslagen gest och höll för öronen. Andy Chase kände sig kränkt på cellnivå.
  De var medvetna om dagens händelser. För Simon var dessa samtal en del av det övergripande arbetet med att göra affärer med Andy. Ånger hade givits och sagt: dags att gå.
  "Så hur är det med Kitty?" frågade Simon nonchalant, med så mycket entusiasm han kunde låtsas. "Lilla ko", tänkte han. Kitty Bramlett hade varit en liten, nästan gullig kassörska på Walmart när Andy förälskade sig i henne. Hon vägde drygt trettio kilo och tre hakor bakåt. Kitty och Andy hade sjunkit ner i den barnlösa mardrömmen av ett äktenskap i medelåldern baserat på vana. Mikrovågsugnsmiddagar, födelsedagskalas på Olive Garden och sex två gånger i månaden framför Jay Leno.
  "Döda mig först, Herre", tänkte Simon.
  "Hon är precis likadan." Andy släppte tidningen och sträckte på sig. Simon fick en glimt av Andys byxor. De satt ihopnålade. "Av någon anledning tycker hon fortfarande att du borde försöka träffa hennes syster. Som om hon har något med dig att göra."
  Kittys syster, Rhonda, såg ut som en kopia av Willard Scott, men inte alls lika feminin.
  "Jag ringer henne definitivt snart", svarade Simon.
  "Vad som helst."
  Det regnade fortfarande. Simon skulle ha varit tvungen att förstöra hela looken med sin snygga men bedrövligt funktionella "London Fog"-regnrock. Det var den enda detaljen som desperat behövde uppdateras. Ändå var den bättre än regnet som hade fångat Zileris öga.
  "Inte på humör för ditt skit", sa Simon och gestikulerade mot utgången. Andy förstod vinken, reste sig upp och gick mot dörren. Han lämnade äppelkärnan kvar i soffan.
  "Du kan inte förstöra mitt humör ikväll", tillade Simon. "Jag ser bra ut, jag luktar gott, jag har en täckmantelhistoria och livet är bra."
  Andy ryckte till: Dolce?
  "Herregud", sa Simon. Han stack ner handen i fickan, drog fram en hundradollarssedel och räckte den till Andy. "Tack för tipset", sa han. "Låt dem komma."
  "När som helst, brorsan", sa Andy. Han stoppade sedeln i fickan, gick ut genom dörren och nerför trappan.
  Broder, tänkte Simon. Om det här är skärselden, då är jag verkligen rädd för helvetet.
  Han tog en sista titt på sig själv i helfigursspegeln i sin garderob.
  Idealisk.
  Staden tillhörde honom.
  OceanofPDF.com
  28
  TISDAG, 19:00
  BRIAN PARKHURST VAR INTE HEMMA. Inte heller hans Ford Windstar.
  Sex detektiver stod uppradade i ett trevåningshus på Garden Court. Bottenvåningen innehöll ett litet vardagsrum och matsal, med ett kök längst bak. Mellan matsalen och köket ledde en brant trappa till andra våningen, där ett badrum och sovrum hade omvandlats till kontor. Tredje våningen, som en gång inrymde två små sovrum, hade omvandlats till huvudsovrummet. Inget av rummen hade den mörkblå nylonmattan.
  Möblerna var mestadels moderna: en lädersoffa och fåtölj, ett rutigt teakbord och ett matbord. Skrivbordet var äldre, troligen betad ek. Bokhyllorna tydde på eklektisk smak. Philip Roth, Jackie Collins, Dave Barry, Dan Simmons. Detektiverna noterade att det fanns ett exemplar av "William Blake: The Complete Illuminated Books".
  "Jag kan inte säga att jag vet särskilt mycket om Blake", sa Parkhurst under en intervju.
  En snabb blick i Blakes bok visade att ingenting hade klippts bort.
  En genomsökning av kylskåpet, frysen och köksavfallet avslöjade inga spår av lammsteket. "The Joy of Cooking in Kitchen" lade till kolaflanen i mina bokmärken.
  Det fanns inget ovanligt i hans garderob. Tre kostymer, ett par tweedkavajer, ett halvdussin par finskor, ett dussin finskjortor. Allt var konservativt och av hög kvalitet.
  Hans kontorsväggar pryddes av tre av hans universitetsexamensbevis: ett från John Carroll University och två från University of Pennsylvania. Det fanns också en väldesignad affisch för Broadway-uppsättningen av The Crucible.
  Jessica tog över andra våningen. Hon gick igenom en garderob på kontoret, som verkade vara tillägnad Parkhursts atletiska prestationer. Det visade sig att han spelade tennis och racketboll, och även seglade lite. Han hade också en dyr våtdräkt.
  Hon rotade igenom hans skrivbordslådor och hittade allt hon behövde: gummiband, pennor, gem och stämplar. En annan låda innehöll LaserJet-tonerkassetter och ett extra tangentbord. Alla lådor, förutom arkivlådan, öppnades utan problem.
  Arkivlådan var låst.
  "Konstigt för någon som bor ensam", tänkte Jessica.
  En snabb men noggrann genomsökning av den översta lådan gav ingen nyckel.
  Jessica kikade ut genom kontorsdörren och lyssnade på pratet. Alla de andra detektiverna var upptagna. Hon återvände till sitt skrivbord och drog snabbt fram ett set gitarrplektrum. Man kan inte arbeta på bilavdelningen i tre år utan att bemästra några metallbearbetningsfärdigheter. Några sekunder senare var hon inne.
  De flesta filerna gällde hushålls- och privata angelägenheter: skattedeklarationer, företagskvitton, personliga kvitton, försäkringar. Det fanns också en bunt betalda Visa-räkningar. Jessica skrev ner kortnumret. En snabb granskning av köpen avslöjade inget misstänkt. Huset hade inte debiterat några avgifter för religiösa varor.
  Hon skulle precis stänga och låsa lådan när hon såg spetsen på ett litet kuvert sticka ut bakom lådan. Hon sträckte sig så långt hon kunde och drog ut kuvertet. Det var tejpat igen, utom synhåll, men inte ordentligt förseglat.
  Kuvertet innehöll fem fotografier. De togs i Fairmount Park på hösten. Tre av fotografierna föreställde en fullt klädd ung kvinna som blygt poserade i en pseudo-glamorös pose. Två av dem föreställde samma unga kvinna som poserade med en leende Brian Parkhurst. Den unga kvinnan satt i hans knä. Fotografierna var daterade oktober förra året.
  Den unga kvinnan var Tessa Wells.
  "Kevin!" ropade Jessica nerför trappan.
  Byrne var uppe på ett ögonblick, fyra steg i taget. Jessica visade honom fotografierna.
  "Jävlar", sa Byrne. "Vi hade honom, och vi släppte honom."
  "Oroa dig inte. Vi får tag på honom igen. De hittade ett helt bagageset under trappan. Han var inte med på resan."
  Jessica sammanfattade bevisen. Parkhurst var läkare. Han kände båda offren. Han påstod sig ha känt Tessa Wells professionellt, endast som hennes konsult, men han hade personliga fotografier på henne. Han hade sexuella relationer med studenter. Ett av offren började skriva sitt efternamn i handflatan strax före sin död.
  Byrne kopplade upp sig till Parkhursts fasta telefon och ringde Ike Buchanan. Han satte telefonen på högtalartelefon och informerade Buchanan om deras fynd.
  Buchanan lyssnade och uttalade sedan de tre orden som Byrne och Jessica hade hoppats och väntat på: "Få upp honom."
  OceanofPDF.com
  29
  TISDAG, 20:15
  Om SOPHIE BALZANO var världens vackraste lilla flicka när hon var vaken, så var hon helt enkelt änglalik i det ögonblicket då dag övergick i natt, i den ljuva skymningen av halvsömn.
  Jessica anmälde sig frivilligt till sitt första skift i Brian Parkhursts hus i Garden Court. Hon blev ombedd att gå hem och vila. Det blev även Kevin Byrne. Två detektiver var i tjänst vid huset.
  Jessica satt på kanten av Sophies säng och tittade på henne.
  De tog ett bubbelbad tillsammans. Sophie tvättade och balsamerade håret. Ingen hjälp behövdes, tack så mycket. De torkade sig och delade pizza i vardagsrummet. Det var mot reglerna - de skulle äta vid bordet - men nu när Vincent var borta verkade många av de reglerna glida åt sidan.
  Nog om detta, tänkte Jessica.
  Medan Jessica förberedde Sophie för sängen, märkte hon att hon kramade sin dotter lite hårdare och lite oftare. Till och med Sophie gav henne en fisköga-blick, som för att säga: "Hur mår du, mamma?" Men Jessica visste vad som pågick. Det Sophie kände i de ögonblicken var hennes räddning.
  Och nu när Sophie hade gått och lagt sig, tillät Jessica sig själv att slappna av, för att börja gå vidare från dagens fasor.
  Lite.
  "Historia?" frågade Sophie, hennes svaga röst svävade på vingarna av en stor gäspning.
  - Vill du att jag ska läsa berättelsen?
  Sofie nickade.
  "Okej", sa Jessica.
  "Inte Hök", sa Sophie.
  Jessica var tvungen att skratta. Hawk hade varit Sophies största skrämmande varelse hela dagen. Allt började med ett besök på King of Prussia-köpcentret ungefär ett år tidigare och närvaron av en 4,5 meter lång uppblåsbar grön Hulk som de hade rest för att marknadsföra DVD-släppet. En blick på den gigantiska figuren, och Sophie gömde sig omedelbart, huttrande, bakom Jessicas ben.
  "Vad är det här?" frågade Sophie, hennes läppar darrade och hennes fingrar höll hårt om Jessicas kjol.
  "Det är bara Hulken", sa Jessica. "Den är inte på riktigt."
  "Jag gillar inte Hök."
  Det gick till den punkt där allt grönt och över 1,2 meter högt var en orsak till panik nuförtiden.
  "Vi har inga historier om Hawk, kära du", sa Jessica. Hon antog att Sophie hade glömt Hawk. Det verkade som att vissa monster dog hårt.
  Sophie log och begravde sig under täcket, redo att sova utan Hawk.
  Jessica gick bort till garderoben och drog ut en låda med böcker. Hon skummade igenom den aktuella listan över utvalda barn: Springande Kanin; Du är chefen, ankungen!; Nyfikne Georg.
  Jessica satt på sin säng och tittade på bokryggarna. De var alla för barn under två år. Sophie var nästan tre. Faktum är att hon var för gammal för Den förrymda kaninen. Herregud, tänkte Jessica, hon växte upp för fort.
  Boken längst ner hette "Hur man sätter på sig detta?", en påklädningsmanual. Sophie kunde lätt klä på sig själv, och hade gjort det i månader. Det var länge sedan hon hade tagit på sig skorna fel eller tagit på sig Oshkosh-overallen bakvänt.
  Jessica bestämde sig för "Sköldpaddan Yertle", en berättelse av Dr. Seuss. Det var en av Sophies favoriter. Jessica också.
  Jessica började läsa och beskrev Yertles och gängets äventyr och livsläxor på ön Salama Sond. Efter att ha läst några sidor tittade hon på Sophie och förväntade sig ett brett leende. Yertle brukade vara en skrattlysten skribent. Särskilt den delen där han blir Lerkungen.
  Men Sophie sov redan djupt.
  "Lugnt", tänkte Jessica med ett leende.
  Hon ställde in den trevägslampan på den lägsta inställningen och täckte Sophie med en filt. Hon lade tillbaka boken i lådan.
  Hon tänkte på Tessa Wells och Nicole Taylor. Hur kunde hon låta bli? Hon hade en känsla av att de där tjejerna inte skulle vara långt ifrån hennes medvetna tankar på länge.
  Satt deras mödrar så här på sängkanten och förundrades över sina döttrars perfektion? Såg de dem sova och tackade Gud för varje inandning och utandning?
  Självklart gjorde de det.
  Jessica tittade på tavelramen på Sophies nattduksbord, en "Precious Moments"-ram dekorerad med hjärtan och rosetter. Det fanns sex foton. Vincent och Sophie på stranden, när Sophie var drygt ett år gammal. Sophie bar en mjuk orange hatt och solglasögon. Hennes fylliga fötter var täckta av våt sand. På bakgården hängde ett foto på Jessica och Sophie. Sophie höll i den enda rädisan de hade plockat från krukträdgården det året. Sophie hade planterat fröet, vattnat plantan och skördat den. Hon insisterade på att äta rädisan, trots att Vincent hade varnat henne för att hon inte skulle gilla den. Som envis som en liten mula, provade Sophie rädisan och försökte att inte rycka till. Så småningom mörknade hennes ansikte av bitterhet, och hon spottade ut den på en pappershandduk. Det satte stopp för hennes jordbruksnyfikenhet.
  I det nedre högra hörnet fanns ett fotografi av Jessicas mamma, taget när Jessica var liten. Maria Giovanni såg fantastisk ut i en gul sommarklänning med sin lilla dotter i knät. Hennes mamma var så lik Sophie. Jessica ville att Sophie skulle känna igen sin mormor, även om Maria var ett knappt märkbart minne för Jessica nuförtiden, mer som en bild skymtad genom ett glasblock.
  Hon släckte Sophies lampa och satte sig i mörkret.
  Jessica hade varit på jobbet i två hela dagar, men det kändes som om månader hade gått. Under hela sin tid på polisen hade hon sett på morddutredare på samma sätt som många poliser gjorde: de hade bara ett jobb. Detektiverna på avdelningen utredde ett mycket bredare spektrum av brott. Som ordspråket säger är mord helt enkelt en grov misshandel som gått fel.
  Herregud, hon hade fel.
  Om det bara vore ett jobb skulle det räcka.
  Jessica undrade, som hon hade gjort varje dag de senaste tre åren, om det var rättvist mot Sophie att hon var polis, att hon riskerade sitt liv varje dag genom att lämna sitt hem. Hon hade inget svar.
  Jessica gick ner och kontrollerade husets ytter- och bakdörrar för tredje gången. Eller var det fjärde gången?
  Onsdagen var hennes lediga dag, men hon hade ingen aning om vad hon skulle göra med sig själv. Hur skulle hon slappna av? Hur skulle hon leva efter att två unga flickor brutalt mördats? Just nu brydde hon sig inte om ratten eller listan med arbetsuppgifter. Hon kände ingen polis som kunde göra det. Vid det här laget skulle halva polisgruppen offra övertid för att få stopp på den här jäveln.
  Hennes pappa höll alltid sin årliga påsksamling på onsdagen i påskveckan. Kanske skulle det få henne att tänka på saker och ting. Hon brukade gå och försöka glömma jobbet. Hennes pappa hade alltid ett sätt att hålla saker i perspektiv.
  Jessica satte sig i soffan och bläddrade igenom kabelkanalerna fem eller sex gånger. Hon stängde av TV:n. Hon skulle precis gå och lägga sig med en bok när telefonen ringde. Hon hoppades verkligen att det inte var Vincent. Eller kanske hoppades han att det var det.
  Detta är fel.
  - Är det här detektiv Balzano?
  Det var en mansröst. Hög musik i bakgrunden. Discorytm.
  "Vem ringer?" frågade Jessica.
  Mannen svarade inte. Skratt och isbitar i glasen. Han var vid baren.
  "Sista chansen", sa Jessica.
  "Det här är Brian Parkhurst."
  Jessica tittade på sin klocka och skrev ner tiden i anteckningsblocket hon hade bredvid telefonen. Hon tittade på sin nummerpresentatör. Personligt nummer.
  "Var är du?" Hennes röst var hög och nervös. Reedy.
  Slappna av, Jess.
  "Det spelar ingen roll", sa Parkhurst.
  "Typiskt", sa Jessica. Bättre. Samtalsorienterat.
  "Jag talar".
  "Det är bra, dr Parkhurst. Verkligen. För vi skulle verkligen vilja prata med dig."
  "Jag vet."
  "Varför kommer du inte till Roundhouse? Vi ses där. Vi kan prata."
  "Jag skulle inte föredra det."
  "Varför?"
  "Jag är inte en dum man, detektiv. Jag vet att du var hemma hos mig."
  Han sluddrade sina ord.
  "Var är du?" frågade Jessica en andra gång.
  Inget svar. Jessica hörde musiken ändras till ett latinamerikanskt disco-rytme. Hon gjorde en ny ton. Salsaklubb.
  "Vi ses", sa Parkhurst. "Det är något du behöver veta om de här tjejerna."
  "Var och när?"
  "Möt mig vid klädnypan. Femton minuter."
  Nära salsaklubben skrev hon: inom 15 minuter från stadshuset.
  "Clothesnyp" är en enorm skulptur av Claes Oldenburg på Central Square, bredvid stadshuset. Förr i tiden brukade folk i Philadelphia säga "Meet me at the eagle at Wanamaker's", ett stort varuhus med en mosaikörn på golvet. Alla kände till örnen på Wanamaker's. Nu hette det "Clothesnyp".
  Parkhurst tillade: "Och kom ensam."
  - Det kommer inte att hända, dr Parkhurst.
  "Om jag ser någon annan där, så går jag", sa han. "Jag pratar inte med din partner."
  Jessica klandrade inte Parkhurst för att han inte ville vara i samma rum som Kevin Byrne i det ögonblicket. "Ge mig tjugo minuter", sa hon.
  Linjen blev död.
  Jessica ringde Paula Farinacci, som hjälpte henne igen. Paula hade verkligen en speciell plats i barnflickshimlen. Jessica svepte in en sömnig Sophie i sin favoritfilt och bar henne ner tre dörrar. När hon kom hem ringde hon Kevin Byrne på hans mobiltelefon och hörde hans röstbrevlåda. Hon ringde honom hem. Samma sak.
  "Kom igen, partner", tänkte hon.
  Jag behöver dig.
  Hon tog på sig jeans, sneakers och en regnjacka. Hon tog sin mobiltelefon, stoppade in ett nytt magasin i sin Glock, stoppade det i hölstret och gick ner mot stan.
  
  JESSICA VÄNTADE på hörnet av Fifteenth Street och Market Street i ösregnet. Hon hade bestämt sig för att inte stå rakt under klädnypsskulpturen av uppenbara skäl. Hon ville inte vara ett sittande mål.
  Hon tittade sig omkring på torget. Få fotgängare var ute på grund av stormen. Ljusen på Market Street skapade en skimrande röd och gul akvarell på trottoaren.
  När hon var liten brukade hennes pappa ta henne och Michael till Center City och Reading Terminal Market för att köpa cannoli från Termini. Visst, den ursprungliga Termini i södra Philadelphia låg bara några kvarter från deras hus, men det var något med att åka SEPTA ner till centrum och promenera till marknaden som gjorde att cannoli smakade bättre. Det hände ändå.
  Dagarna efter Thanksgiving strosade de längs Walnut Street och skyltade i de exklusiva butikerna. De hade aldrig råd med något de såg i fönstren, men de vackra utställningarna satte hennes barnsliga fantasier på avvägar.
  "Så länge sedan", tänkte Jessica.
  Regnet var skoningslöst.
  Mannen närmade sig skulpturen och väckte Jessica ur hennes dagdrömmar. Han bar en grön regnrock, huvan uppfälld och händerna i fickorna. Han tycktes stanna till vid foten av det gigantiska konstverket och betraktade omgivningen. Från Jessicas position såg han ungefär lika lång ut som Brian Parkhurst. Vad gäller hans vikt och hårfärg var det omöjligt att avgöra.
  Jessica drog fram sin pistol och höll den bakom ryggen. Hon skulle precis gå när mannen plötsligt kom ner på tunnelbanestationen.
  Jessica tog ett djupt andetag och lade sitt vapen i hölstret.
  Hon såg bilarna cirkla runt torget, deras strålkastare skar genom regnet som kattögon.
  Hon ringde Brian Parkhursts mobilnummer.
  Röstbrevlåda.
  Hon provade Kevin Byrnes mobiltelefon.
  Samma.
  Hon drog åt huvan på sin regnjacka hårdare.
  Och väntade.
  OceanofPDF.com
  30
  TISDAG, 20:55
  Han är berusad.
  Det skulle göra mitt jobb enklare. Långsammare reflexer, minskad prestation, dålig djupuppfattning. Jag kunde vänta på honom vid baren, gå fram till honom, tillkännage mina avsikter och sedan dela honom itu.
  Han kommer inte att veta vad som drabbade honom.
  Men var är det roliga i det?
  Var är lektionen?
  Nej, jag tycker att folk borde veta bättre. Jag förstår att det finns en god chans att jag blir stoppad innan jag hinner avsluta det här passionerade spelet. Och om jag en dag befinner mig gående längs den långa korridoren till antiseptiska rummet och fastspänd vid en brits, kommer jag att acceptera mitt öde.
  Jag vet att när min tid kommer, kommer jag att dömas av en långt större makt än delstaten Pennsylvania.
  Tills dess är jag den som sitter bredvid dig i kyrkan, den som ger dig sin plats på bussen, den som håller upp dörren för dig en blåsig dag, den som förbinder din dotters skrapade knä.
  Detta är nåden i att leva i Guds långa skugga.
  Ibland visar sig skuggan inte vara något mer än ett träd.
  Ibland är skuggan allt man fruktar.
  OceanofPDF.com
  31
  TISDAG, 21:00
  BYRNE satt vid baren, omedveten om musiken och biljardbordets ljud. Allt han hörde just då var vrål i huvudet.
  Han var på en sjaskig krog på hörnet av Gray's Ferry som hette Shotz's, det längsta bort från en polisbar han kunde tänka sig. Han kunde ha gått till hotellbarerna i centrum, men han gillade inte att betala tio dollar för en drink.
  Vad han egentligen ville ha var några minuter till med Brian Parkhurst. Om han kunde få tag på honom igen skulle han veta det säkert. Han drack upp sin bourbon och beställde en till.
  Byrne hade stängt av sin mobiltelefon tidigare, men lämnat sin personsökare påslagen. Han kollade den och såg numret till Mercy Hospital. Jimmy hade ringt för andra gången den dagen. Byrne tittade på sin klocka. Han hade varit på Mercy och övertalat hjärtsjuksköterskorna att göra ett snabbt besök. När en polis är på sjukhuset finns det aldrig besökstid.
  Resten av samtalen var från Jessica. Han skulle ringa henne om en liten stund. Han behövde bara några minuter för sig själv.
  Just nu ville han bara ha lite lugn och ro i den högljuddaste baren i Grays Ferry.
  Tessa Wells.
  Nicole Taylor.
  Allmänheten tror att när en person mördas, dyker polisen upp på platsen, antecknar några saker och går sedan hem. Ingenting kan vara längre ifrån sanningen. För de ohämnade döda förblir aldrig döda. De ohämnade döda tittar på dig. De tittar på dig när du går på bio, äter middag med din familj eller tar några öl med killarna på hörnkrogen. De tittar på dig när du älskar. De tittar, väntar och ställer frågor. Vad gör du för mig? viskar de mjukt i ditt öra medan ditt liv utvecklas, medan dina barn växer och frodas, medan du skrattar, gråter, känner och tror. Varför har du det bra? frågar de. Varför lever du medan jag ligger här på den kalla marmorn?
  Vad gör du för mig?
  Byrnes upptäcktshastighet var en av de snabbaste i enheten, delvis, visste han, på grund av synergin han hade med Jimmy Purify, delvis på grund av dagdrömmarna han började ha tack vare fyra kulor från Luther Whites pistol och en resa under ytan i Delaware.
  En organiserad mördare, av naturen, ansåg sig själv överlägsen de flesta, men särskilt de människor som hade i uppdrag att hitta honom. Det var denna egoism som drev Kevin Byrne, och i det här fallet, "Rossarflickan", blev det en besatthet. Han visste det. Han visste det förmodligen i samma ögonblick som han gick nerför de där ruttna trapporna på North Eighth Street och bevittnade den brutala förnedring som hade drabbat Tessa Wells.
  Men han visste att det inte bara var en pliktkänsla, utan också Morris Blanchards fasa. Han hade gjort många misstag i sin karriär, men aldrig en enda gång hade det resulterat i en oskyldig persons död. Byrne var inte säker på om gripandet och domen mot "Rosary Girl"-mördaren skulle sona hans skuld eller återföra honom till staden Philadelphia, men han hoppades att det skulle fylla tomrummet inom honom.
  Och sedan kommer han att kunna gå i pension med huvudet högt.
  Vissa detektiver följer pengarna. Vissa följer vetenskapen. Vissa följer motivet. Kevin Byrne litade innerst inne på dörren. Nej, han kunde inte förutsäga framtiden eller fastställa en mördares identitet bara genom att lägga händerna på den. Men ibland kände han att han kunde, och kanske var det det som betydde något. En nyans upptäckt, en avsikt upptäckt, en vald väg, en tråd följt. Under de femton åren sedan hans drunkning hade han bara haft fel en gång.
  Han behövde sömn. Han betalade notan, sa adjö till några stammisar och gick ut i det oändliga regnet. Grays Ferry luktade rent.
  Byrne knäppte sin kappa och bedömde sina körfärdigheter medan han undersökte fem flaskor bourbon. Han förklarade sig i form. Mer eller mindre. När han närmade sig sin bil insåg han att något var fel, men bilden registrerades inte omedelbart.
  Sedan hände det.
  Förarfönstret var krossat och krossat glas glänste på framsätet. Han kikade in. Hans CD-spelare och CD-fack var borta.
  "Jävlar", sa han. "Den här jävla staden."
  Han körde runt bilen flera varv, den rabiata hunden jagade hans svans i regnet. Han satt på motorhuven och funderade verkligen över hur dumt det var i sitt påstående. Han visste bättre. Man skulle ha ungefär lika stor chans att få tillbaka en stulen radio i Grays Ferry som Michael Jackson hade att få ett jobb på ett dagis.
  Den stulna CD-spelaren störde honom inte lika mycket som de stulna CD-skivorna. Han hade en utvald samling klassisk blues där. Tre år under uppbyggnad.
  Han skulle just gå när han lade märke till någon som tittade på honom från den öde tomten tvärs över gatan. Byrne kunde inte se vem det var, men något med deras hållning sa honom allt han behövde veta.
  "Hallå!" ropade Byrne.
  Mannen började springa bakom byggnaderna på andra sidan gatan.
  Byrne rusade efter honom.
  
  DEN VAR TUNGT I MINA HÄNDER, som en dödvikt.
  När Byrne korsade gatan hade mannen försvunnit in i det ösregnets miasma. Byrne fortsatte genom den soptäckta tomten och sedan till gränden som löpte bakom husraderna som sträckte sig längs hela kvarteret.
  Han såg inte tjuven.
  Vart i helvete tog han vägen?
  Byrne stoppade sin Glock i hölstret, smög in i gränden och tittade åt vänster.
  En återvändsgränd. En container, en hög med sopsäckar, trasiga trälådor. Han försvann in i en gränd. Stod någon bakom containern? Ett åskdåd fick Byrne att rulla runt, hans hjärta bultade i bröstet.
  En.
  Han fortsatte och uppmärksammade varje skugga i natten. Kulsprutans regndroppar som träffade plastpåsar dränkte för ett ögonblick alla andra ljud.
  Sedan, i regnet, hörde han ett snyftande ljud och prassel av plast.
  Byrne tittade bakom sopcontainern. Det var en svart kille, ungefär arton år gammal. I månskenet kunde Byrne se en nylonkeps, en Flyers-tröja och en gängtatuering på sin högra arm, som identifierade honom som medlem i JBM: Junior Black Mafia. På hans vänstra arm fanns tatueringar av fängelsesparvar. Han knäböjde, bunden och med munkavle. Hans ansikte bar blåmärken från en nyligen slagen man hade gjort. Hans ögon flammade av rädsla.
  Vad i helvete händer här?
  Byrne kände en rörelse till vänster. Innan han hann vända sig om grep en stor arm tag i honom bakifrån. Byrne kände kylan från en rakbladsvass kniv mot sin strupe.
  Sedan i hans öra: "Rör dig inte, för helvete."
  OceanofPDF.com
  32
  TISDAG, 21:10
  JESSICA VÄNTADE. Folk kom och gick, skyndade sig i regnet, vinkade taxibilar, sprang till tunnelbanehållplatsen.
  Ingen av dem var Brian Parkhurst.
  Jessica sträckte sig under regnrocken och tryckte på knappen på sin fyrhjuling två gånger.
  Vid ingången till Centraltorget, mindre än femton meter bort, kom en rufsig man fram ur skuggorna.
  Jessica tittade på honom och räckte ut händerna med handflatorna uppåt.
  Nick Palladino ryckte på axlarna. Innan Jessica lämnade Northeast ringde hon Byrne två gånger till, och sedan ringde hon Nick på väg in till stan; Nick gick omedelbart med på att backa upp henne. Nicks omfattande erfarenhet av att arbeta undercover på narkotikaavdelningen gjorde honom idealisk för undercoverövervakning. Han var klädd i en sliten luvtröja och smutsiga chinos. För Nick Palladino var detta en riktig uppoffring för jobbet.
  John Shepherd stod under en byggnadsställning vid sidan av stadshuset, precis tvärs över gatan, med kikare i handen. Vid tunnelbanestationen Market Street stod ett par uniformerade poliser vakt, båda med ett årsboksfoto på Brian Parkhurst i händerna, ifall han råkade befinna sig på den sträckan.
  Han dök inte upp. Och det såg ut som att han inte hade för avsikt att göra det.
  Jessica ringde stationen. Personalen i Parkhursts hus rapporterade ingen aktivitet.
  Jessica gick långsamt till där Palladino stod.
  "Kan du fortfarande inte få kontakt med Kevin?" frågade han.
  "Nej", sa Jessica.
  "Han kraschade förmodligen. Han kommer att behöva resten."
  Jessica tvekade, osäker på hur hon skulle fråga. Hon var ny på den här klubben och ville inte trampa någon på tårna. "Verkar han okej tycker du?"
  - Kevin är svårläst, Jess.
  "Han verkar helt utmattad."
  Palladino nickade och tände en cigarett. De var alla trötta. "Kommer han att berätta om sina... upplevelser?"
  - Menar du Luther White?
  Så vitt Jessica kunde fastställa hade Kevin Byrne varit inblandad i ett misslyckat gripande femton år tidigare, en blodig konfrontation med en våldtäktsmisstänkt vid namn Luther White. White dödades; Byrne höll nästan på att dö själv.
  Det här var den största delen som förvirrade Jessica.
  "Ja", sa Palladino.
  "Nej, det gjorde han inte", sa Jessica. "Jag hade inte modet att fråga honom om det."
  "Det var nära ögat för honom", sa Palladino. "Så nära som det kan bli. Såvitt jag förstår har han varit, ja, död ett tag."
  "Så jag hörde rätt", sa Jessica misstroget. "Så han är liksom ett medium eller något?"
  "Åh, Gud, nej." Palladino log och skakade på huvudet. "Inget sådant. Aldrig ens uttala det ordet inför honom. Faktum är att det vore bättre om du aldrig ens nämnde det."
  "Varför är det så här?"
  "Låt mig uttrycka det så här. Det finns en snabbpratande detektiv på centret som gav honom en kall axel en kväll på Finnigan's Wake. Jag tror att den killen fortfarande äter sin middag med sugrör."
  "Förstod", sa Jessica.
  "Det är bara det att Kevin har en... känsla för de riktigt dåliga. Eller åtminstone hade han det. Hela Morris Blanchard-grejen var riktigt dålig för honom. Han hade fel om Blanchard, och det höll nästan på att förstöra honom. Jag vet att han vill ut, Jess. Han har en tjugopoängare. Han kan bara inte hitta dörren."
  De två detektiverna granskade det regndränkta torget.
  "Hörru", började Palladino, "det är nog inte min sak att säga det här, men Ike Buchanan tog en risk med dig. Du vet att det är rätt sak att göra?"
  "Vad menar du?" frågade Jessica, fastän hon hade en ganska bra idé.
  "När han bildade den där arbetsgruppen och överlämnade den till Kevin, kunde han ha flyttat dig längst bak i gruppen. Helvete, kanske borde han ha gjort det. Inget illa menat."
  - Ingenting togs.
  "Ike är en tuff kille. Du kanske tror att han låter dig stå i framkant av politiska skäl - jag tror inte att det kommer som en chock för dig att det finns några idioter i avdelningen som tänker så - men han tror på dig. Om han inte gjorde det skulle du inte vara här."
  "Wow", tänkte Jessica. Var i helvete kom allt detta ifrån?
  "Tja, jag hoppas att jag kan leva upp till den övertygelsen", sa hon.
  "Du kan göra det."
  "Tack, Nick. Det betyder mycket." Hon menade det också.
  - Ja, jag vet inte ens varför jag berättade det för dig.
  Av någon okänd anledning kramade Jessica honom. Några sekunder senare gick de isär, slätade ut håret, hostade i nävarna och övervann sina känslor.
  "Så", sa Jessica lite tafatt, "vad ska vi göra nu?"
  Nick Palladino genomsökte kvarteret: Stadshuset, South Broad, det centrala torget och marknaden. Han hittade John Shepard under en markis nära tunnelbaneingången. John fångade hans blick. De två männen ryckte på axlarna. Det regnade.
  "Åt helvete med det", sa han. "Låt oss avsluta det här."
  OceanofPDF.com
  33
  TISDAG, 21:15
  BYRNE behövde inte titta för att veta vem det var. De våta ljuden som kom från mannens mun - ett saknat väsande, ett brustet sprängmedel och en djup, nasal röst - tydde på att det här var en man som nyligen hade fått flera övertänder utdragna och fått näsan avblåst.
  Det var Diablo. Gideon Pratts livvakt.
  "Var lugn", sa Byrne.
  "Åh, jag är lugn, cowboy", sa Diablo. "Jag är jävligt torr-is."
  Sedan kände Byrne något mycket värre än ett kallt knivblad mot sin strupe. Han kände hur Diablo smekte honom och tog hans tjänstgörings-Glock ifrån honom: den värsta mardrömmen i en polis mardröm.
  Diablo satte Glockens pipa mot Byrnes bakhuvud.
  "Jag är polis", sa Byrne.
  "Inte en chans", sa Diablo. "Nästa gång du begår grov misshandel borde du hålla dig borta från TV:n."
  En presskonferens, tänkte Byrne. Diablo hade sett presskonferensen, sedan avsedd det runda huset och följt efter honom.
  "Det vill du inte göra", sa Byrne.
  - Håll käften för helvete.
  Det bundna barnet tittade fram och tillbaka mellan dem, hans ögon for omkring, letande efter en väg ut. Tatueringen på Diablos underarm berättade Byrne att han tillhörde P-Town Posse, ett märkligt konglomerat av vietnameser, indonesier och missnöjda ligister som, av en eller annan anledning, inte passade in någon annanstans.
  P-Town Posse och JBM var naturliga fiender, en tioårig fejd. Nu visste Byrne vad som pågick.
  Diablo satte igång honom.
  "Släpp honom", sa Byrne. "Vi ska lösa det här tillsammans."
  "Det här problemet kommer inte att vara löst på länge, jävel."
  Byrne visste att han var tvungen att göra ett drag. Han svalde hårt, kände smaken av Vicodin i halsen och kände en gnista i fingrarna.
  Diablo gjorde flytten åt honom.
  Utan förvarning, utan en uns av samvete, cirkulerade Diablo runt honom, siktade Byrnes Glock och avfyrade rakt mot pojken. Ett skott i hjärtat. Omedelbart träffade en stråle av blod, vävnad och benfragment den smutsiga tegelväggen, bildade ett mörkrött skum som sedan sköljdes bort till marken i det ösregnet. Barnet föll.
  Byrne slöt ögonen. För sig själv såg han Luther White rikta en pistol mot honom för alla dessa år sedan. Han kände det iskalla vattnet virvla runt omkring honom, sjunka djupare och djupare.
  Åskan mullrade och blixtarna blixtrade.
  Tiden kröp iväg.
  Stannade.
  När smärtan upphörde öppnade Byrne ögonen och såg Diablo svänga runt hörnet och försvinna. Byrne visste vad som skulle hända härnäst. Diablo kastade sina vapen i närheten - en container, en papperskorg, ett stuprör. Polisen skulle hitta honom. Det gjorde de alltid. Och Kevin Francis Byrnes liv skulle vara över.
  Jag undrar vem som kommer att komma och hämta honom?
  Johnny Shepherd?
  Kommer Ike att anmäla sig frivilligt att ta med honom?
  Byrne såg hur regnet föll över det döda barnets kropp, sköljde hans blod ner på den trasiga betongen och gjorde honom oförmögen att röra sig.
  Hans tankar snubblade nerför en trasslig återvändsgränd. Han visste att om han ringde, om han skrev ner detta, så skulle allt bara börja. Frågor och svar, kriminalteknikern, detektiver, distriktsåklagare, en förberedande förhandling, pressen, åtal, en häxjakt inom polisen, administrativ permission.
  Rädsla genomborrade honom - glänsande och metallisk. Morris Blanchards leende, hånfulla ansikte dansade framför hans ögon.
  Staden kommer aldrig att förlåta honom för detta.
  Staden kommer aldrig att glömma.
  Han stod över ett dött svart barn, utan vittnen eller partner. Han var berusad. En död svart gangster, avrättad med en kula från sin tjänstgörande Glock, ett vapen han inte kunde förklara just nu. För en vit polis från Philadelphia kunde mardrömmen inte bli mycket djupare.
  Det fanns ingen tid att tänka på det.
  Han hukade sig ner och kände efter puls. Det fanns ingenting. Han drog fram sin Maglite och höll den i handen, dolde ljuset så gott han kunde. Han undersökte kroppen noggrant. Att döma av vinkeln och utseendet på ingångssåret såg det ut som ett genomgående sår. Han hittade snabbt en hylsa och stoppade den i fickan. Han sökte på marken mellan barnet och väggen och letade efter en kula. Snabbmatsskräp, våta cigarettfimpar, ett par pastellfärgade kondomer. Ingen kula.
  Ett ljus tändes ovanför hans huvud i ett av rummen som vette mot gränden. En siren skulle snart ljuda.
  Byrne påskyndade sitt sökande, kastade sopsäckar omkring sig, den vidriga lukten av ruttnande mat höll nästan på att få honom att kvävas. Fuktiga tidningar, fuktiga tidskrifter, apelsinskal, kaffefilter, äggskal.
  Sedan log änglarna mot honom.
  En snigel låg bredvid skärvorna av en trasig ölflaska. Han plockade upp den och stoppade den i fickan. Den var fortfarande varm. Sedan drog han fram en plastpåse för bevismaterial. Han hade alltid några i sin rock. Han vände den ut och in och placerade den över ingångssåret på barnets bröst och såg till att den fångade ett tjockt blodfläck. Han klev bort från kroppen och vände påsen ut och räta på, för att försegla den.
  Han hörde en siren.
  När han vände sig om för att springa var Kevin Byrnes sinne upptaget av något annat än rationellt tänkande, något mycket mörkare, något som inte hade något att göra med akademin, läroboken eller arbetet.
  Något som kallas överlevnad.
  Han gick nerför gränden, helt säker på att han hade missat något. Han var säker på det.
  I slutet av gränden tittade han åt båda hållen. Övergiven. Han sprang över den öde tomten, smög in i bilen, stack ner handen i fickan och slog på sin mobiltelefon. Den ringde direkt. Ljudet fick honom nästan att hoppa till. Han svarade.
  "Byrne".
  Det var Eric Chávez.
  "Var är du?" frågade Chávez.
  Han var inte här. Han kunde inte vara här. Han undrade över mobiltelefonspårning. Om det nu kom till kritan, skulle de kunna spåra var han befann sig när han fick samtalet? Sirenen kom närmare. Kunde Chavez ha hört det?
  "Gamla stan", sa Byrne. "Hur mår du?"
  "Vi fick precis ett samtal. 10:00. Någon såg en kille bära en kropp till Rodin-museet."
  Jesus.
  Han var tvungen att gå. Nu. Ingen tid att tänka. Det här är hur och varför folk blev ertappade. Men han hade inget val.
  "Jag är redan på väg."
  Innan han gick tittade han nerför gränden, på det mörka skådespelet som visades där. I dess mitt låg ett dött barn, kastat mitt i Kevin Byrnes mardröm, ett barn vars egen mardröm just hade dykt upp i gryningen.
  OceanofPDF.com
  34
  TISDAG, 21:20
  HAN SOMNADE. Ända sedan Simon var barn i Lake District, där ljudet av regn på taket var en vaggvisa, hade mulleret från ett åskväder lugnat honom. Han väcktes av mulleret från en bil.
  Eller kanske det var ett skott.
  Det var Grays Ferry.
  Han tittade på klockan. Klockan ett. Han hade sovit i en timme. Någon sorts övervakningsexpert. Mer som inspektör Clouseau.
  Det sista han mindes innan han vaknade var att Kevin Byrne försvann in på en rå Grey's Ferry-bar som hette Shotz, den typen av ställe där man måste gå ner för två trappsteg för att komma in. Fysiskt och socialt. En sliten irländsk bar full av folk från House of Pain.
  Simon parkerade i en gränd, dels för att undvika Byrnes siktlinje, dels för att det inte fanns någon plats framför baren. Hans avsikt var att vänta på att Byrne skulle lämna baren, följa efter honom och se om han skulle stanna på en mörk gata för att tända en crackpipa. Om allt gick bra skulle Simon smyga fram till bilen och ta ett foto av den legendariske detektiven Kevin Francis Byrne med ett femtums hagelgevär av glas i munnen.
  Då kommer han att äga den.
  Simon tog fram sitt lilla hopfällbara paraply, öppnade bildörren, fällde upp den och smög sig fram till hörnet av byggnaden. Han tittade sig omkring. Byrnes bil stod fortfarande parkerad där. Det såg ut som om någon hade krossat förarfönstret. "Herregud", tänkte Simon. "Jag tycker synd om dåren som valde fel bil på fel kväll."
  Baren var fortfarande fullsatt. Han kunde höra de behagliga tonerna av en gammal Thin Lizzy-melodi klinga genom fönstren.
  Han skulle just gå tillbaka till sin bil när en skugga fångade hans blick - en skugga som for över den öde tomten mittemot Shotz. Även i barens svaga neonljus kunde Simon känna igen Byrnes enorma silhuett.
  Vad i helvete gjorde han där?
  Simon höjde kameran, fokuserade och tog flera bilder. Han var inte säker på varför, men när man följde någon med en kamera och försökte sätta ihop ett kollage av bilder nästa dag, hjälpte varje bild till att skapa en tidslinje.
  Dessutom kunde digitala bilder raderas. Det var inte som förr i tiden, när varje bild från en 35 mm-kamera kostade pengar.
  Tillbaka i bilen kollade han bilderna på kamerans lilla LCD-skärm. Inte illa. Lite mörkt, visst, men det var helt klart Kevin Byrne, som kom ut från gränden på andra sidan parkeringen. Två foton var placerade på sidan av en ljus skåpbil, och mannens massiva profil var omisskännlig. Simon såg till att datum och tid var inpräntade på bilden.
  Gjord.
  Sedan vaknade hans polisskanner - en Uniden BC250D, en bärbar modell som upprepade gånger hade fört honom till brottsplatser före utredarna - till liv. Han kunde inte urskilja några detaljer, men några sekunder senare, när Kevin Byrne gick därifrån, insåg Simon att vad det än var, så hörde det hemma där.
  Simon vred om tändningsnyckeln i hopp om att arbetet han hade gjort med att säkra ljuddämparen skulle hålla. Och det gjorde det. Han skulle inte vara som en Cessna som försöker spåra upp en av stadens mest erfarna detektiver.
  Livet var bra.
  Han lade i växeln. Och följde efter.
  OceanofPDF.com
  35
  TISDAG, 21:45
  JESSICA SATT PÅ UPPFATTNINGEN, tröttheten började ta ut sin rätt. Regnet piskade mot taket på Cherokeen. Hon tänkte på vad Nick hade sagt. Det slog henne att hon inte hade läst "Samtalet" efter att arbetsgruppen hade bildats och det sittande samtalet som skulle ha börjat: "Hörru, Jessica, det här har ingenting att göra med dina detektivförmågor."
  Det här samtalet ägde aldrig rum.
  Hon stängde av motorn.
  Vad ville Brian Parkhurst berätta för henne? Han sa inte att han ville berätta för henne vad han hade gjort, utan snarare att det fanns något om de här tjejerna hon behövde veta.
  Vad menar du?
  Och var var han?
  Om jag ser någon annan där, så går jag.
  Utsåg Parkhurst Nick Palladino och John Shepherd till poliser?
  Troligtvis inte.
  Jessica klev ur, låste jeepen och sprang till bakdörren, där hon plaskade genom vattenpölarna längs vägen. Hon var genomblöt. Det kändes som om hon hade varit genomblöt i en evighet. Lampan på verandan hade brunnit ut för flera veckor sedan, och när hon fumlade efter husnyckeln tillrättavisade hon sig själv för hundrade gången för att hon inte hade bytt ut den. Grenarna på den döende lönnen knarrade ovanför henne. Den behövde verkligen beskäras innan grenarna slog in i huset. Sådana saker brukade vara Vincents ansvar, men Vincent var väl inte i närheten?
  Ta dig samman, Jess. Just nu är du mamma och pappa, och dessutom kock, reparatör, landskapsarkitekt, chaufför och handledare.
  Hon tog upp husnyckeln och skulle just öppna bakdörren när hon hörde ett ljud ovanför sig: knarrandet av aluminium, som vred sig, splittrades och stönade under den enorma tyngden. Hon hörde också lädersulor gnissla på golvet och såg en hand sträcka ut sig.
  Ta fram din pistol, Jess...
  Glocken låg i hennes handväska. Regel nummer ett: ha aldrig ett vapen i handväskan.
  Skuggan formade en kropp. En mans kropp.
  Präst.
  Han grep tag i hennes hand.
  Och drog henne in i mörkret.
  OceanofPDF.com
  36
  TISDAG, 21:50
  Scenen runt RODIN-museet liknade ett dårhus. Simon hängde bakom den samlade folkmassan och klamrade sig fast vid de otvättade. Vad lockade vanliga medborgare till scener av fattigdom och kaos, som flugor till en hög med gödsel, undrade han.
  "Vi måste prata", tänkte han med ett leende.
  Och ändå, till sitt försvar, ansåg han att han, trots sin förkärlek för det makabra och sin förkärlek för det morbida, fortfarande behöll en uns av värdighet, fortfarande noggrant värnade om den uns av storhet när det gällde det arbete han hade utfört och allmänhetens rätt att veta. Vare sig man ville det eller inte, var han journalist.
  Han gick fram till folkmassans främsta sida. Han vek upp kragen, satte på sig sköldpaddsmönstrade glasögon och kammade håret över pannan.
  Döden var här.
  Samma sak hände med Simon Close.
  Bröd och sylt.
  OceanofPDF.com
  37
  TISDAG, 21:50
  DET VAR FADER CORRIO.
  Fader Mark Corrio var pastor i St. Paul's kyrka när Jessica växte upp. Han utsågs till pastor när Jessica var ungefär nio år, och hon mindes hur alla kvinnor på den tiden svimmade över hans bistra utseende, hur de alla kommenterade vilket slöseri det var att han blev präst. Hans mörka hår hade grånat, men han var fortfarande en stilig man.
  Men på hennes veranda, i mörkret, i regnet, var han Freddy Krueger.
  Det som hände var följande: en av rännorna ovanför verandan hängde farligt ovanför och var på väg att gå sönder under tyngden av en gren som hade fallit från ett närliggande träd. Fader Corrio grep tag i Jessica för att hålla henne i säkerhet. Några sekunder senare bröt rännan sig loss från rännan och föll till marken.
  Gudomligt ingripande? Kanske. Men det hindrade inte Jessica från att bli skrämd till vansinne i några sekunder.
  "Förlåt om jag skrämde dig", sa han.
  Jessica höll nästan på att säga: "Förlåt, jag höll nästan på att släcka din förbannade lampa, Padre."
  "Kom in", föreslog hon istället.
  
  De avslutade sin måltid, gjorde kaffe, satte sig i vardagsrummet och avslutade artighetsföreläsningarna. Jessica ringde Paula och sa att hon skulle vara där snart.
  "Hur mår din far?" frågade prästen.
  "Han är jättebra, tack."
  - Jag har inte sett honom i Sankt Pauls kyrka på sistone.
  "Han är lite kort", sa Jessica. "Han skulle kunna vara där bak."
  Fader Corrio log. "Hur trivs du med att bo i nordöstra USA?"
  När fader Corrio sa det lät det som om den här delen av Philadelphia var ett främmande land. Men å andra sidan, tänkte Jessica, i den isolerade världen i södra Philadelphia var det förmodligen det. "Jag kan inte köpa gott bröd", sa hon.
  Fader Corrio skrattade. "Jag önskar att jag visste. Jag skulle ha stannat kvar hos Sarcone."
  Jessica mindes hur hon som barn åt varmt Sarcone-bröd, DiBruno-ost och Isgro-bakverk. Dessa tankar, tillsammans med närheten till fader Corrio, fyllde henne med djup sorg.
  Vad i helvete gjorde hon i förorterna?
  Och ännu viktigare, vad gjorde hennes gamle församlingspräst här?
  "Jag såg dig på tv igår", sa han.
  För ett ögonblick höll Jessica nästan på att säga att han måste ha fel. Hon var polis. Sedan kom hon förstås ihåg. En presskonferens.
  Jessica visste inte vad hon skulle säga. På något sätt visste hon att fader Corrio hade kommit på grund av morden. Hon var bara inte säker på att hon var redo att predika.
  "Är den här unge mannen misstänkt?" frågade han.
  Han syftade på cirkusen kring Brian Parkhursts avfärd från Roundhouse. Han åkte därifrån med Monsignor Pachek, och - kanske som öppningssalvan i de kommande PR-krigen - avböjde Pachek medvetet och abrupt att kommentera. Jessica såg scenen på Eighth och Race Street spelas upp om och om igen. Media lyckades få Parkhursts namn och klistra det över hela skärmen.
  "Inte direkt", ljög Jessica. Fortfarande till sin präst. "Men vi skulle vilja prata med honom igen."
  - Såvitt jag förstår det arbetar han för ärkestiftet?
  Det var en fråga och ett påstående. Något som präster och psykiatriker var riktigt bra på.
  "Ja", sa Jessica. "Han ger råd till studenter från Nazarene, Regina och några andra."
  "Tror du att han är ansvarig för detta? ...?"
  Fader Corrio tystnade. Han hade uppenbarligen svårt att tala.
  "Jag vet faktiskt inte säkert", sa Jessica.
  Fader Corrio tog in det. "Det är en så hemsk sak."
  Jessica nickade bara.
  "När jag hör talas om sådana brott", fortsatte fader Corrio, "måste jag undra hur civiliserade vi är. Vi vill gärna tro att vi har blivit upplysta under århundradenas lopp. Men det här? Det här är barbari."
  "Jag försöker att inte tänka på det på det sättet", sa Jessica. "Om jag tänker på allt det där hemska kommer jag inte att kunna göra mitt jobb." När hon sa det lät det lätt. Det var det inte.
  "Har du någonsin hört talas om Rosarium Virginis Mariae?"
  "Jag tror det", sa Jessica. Det lät som om hon hade snubblat över det när hon gjorde research på biblioteket, men som den mesta informationen var den förlorad i en bottenlös avgrund av data. "Vad sägs om det här?"
  Fader Corrio log. "Oroa dig inte. Det blir inget frågesport." Han sträckte sig ner i sin portfölj och drog fram ett kuvert. "Jag tycker du borde läsa det här." Han räckte det till henne.
  "Vad är det här?"
  "Rosarium Virginis Mariae är ett apostoliskt brev om Jungfru Marias radband."
  - Har detta något samband med dessa mord?
  "Jag vet inte", sa han.
  Jessica tittade på de vikta pappren inuti. "Tack", sa hon. "Jag ska läsa det ikväll."
  Fader Corrio tömde sin kopp och tittade på klockan.
  "Vill du ha mer kaffe?" frågade Jessica.
  "Nej tack", sa fader Corrio. "Jag borde verkligen gå tillbaka."
  Innan han hann resa sig ringde telefonen. "Förlåt", sa hon.
  Jessica svarade. Det var Eric Chavez.
  Medan hon lyssnade tittade hon på sin spegelbild i fönstret, mörk som natten. Natten hotade att öppna sig och uppsluka henne helt.
  De hittade en annan flicka.
  OceanofPDF.com
  38
  TISDAG, 22:20
  RODIN-museet var ett litet museum tillägnat den franske skulptören, beläget vid Twenty-second Street och Benjamin Franklin Boulevard.
  När Jessica anlände var flera patrullbilar redan på platsen. Två körfält var blockerade. En folkmassa samlades.
  Kevin Byrne kramade John Shepherd.
  Flickan satt på marken och lutade ryggen mot bronsportarna som ledde in till museets gårdsplan. Hon såg ut att vara ungefär sexton år gammal. Hennes händer var bundna ihop, liksom de andras. Hon var fyllig, rödhårig och vacker. Hon bar Reginas uniform.
  I hennes händer hade hon svarta rosenkransar, från vilka tre dussin pärlor saknades.
  På huvudet bar hon en törnekrona gjord av ett dragspel.
  Blod rann nerför hennes ansikte i ett tunt scharlakansrött nät.
  "Förbannat", skrek Byrne och slog näven i motorhuven.
  "Jag satsar alla mina poäng på Parkhurst", sa Buchanan. "I BOLO-skåpbilen."
  Jessica hörde den slockna när hon körde in till stan, hennes tredje resa för dagen.
  "En kråka?" frågade Byrne. "En förbannad krona?"
  "Han blir bättre", sa John Shepherd.
  "Vad menar du?"
  "Ser du grinden?" Shepard riktade ficklampan mot den inre grinden, grinden som ledde till själva museet.
  "Hur är det med dem?" frågade Byrne.
  "De här portarna kallas Helvetets portar", sa han. "Den här jäveln är ett riktigt konstverk."
  "En målning", sa Byrne. "En Blake-målning."
  "Ja."
  "Det berättar för oss var nästa offer kommer att hittas."
  För en mordduktare är det enda som är värre än att få slut på ledtrådar ett spel. Den kollektiva ilskan på brottsplatsen var påtaglig.
  "Flickan heter Bethany Price", sa Tony Park och läste sina anteckningar. "Hennes mamma anmälde henne försvunnen i eftermiddags. Hon var på polisstationen i Sixth Precinct när samtalet kom. Det är hon där."
  Han pekade på en kvinna i tjugoårsåldern, klädd i en brun regnrock. Hon påminde Jessica om de där chockade människorna man ser i utländska nyhetsrapporter direkt efter att en bilbomb exploderat. Förlorade, mållösa, förkrossade.
  "Hur länge har hon varit försvunnen?" frågade Jessica.
  "Hon kom inte hem från skolan idag. Alla som har döttrar i gymnasiet eller grundskolan är väldigt nervösa."
  "Tack vare media", sa Shepard.
  Byrne började gå fram och tillbaka.
  "Hur är det med killen som ringde 112?" frågade Shepard.
  Pak pekade på en man som stod bakom en av patrullbilarna. Han var ungefär fyrtio år gammal och välklädd: en mörkblå kostym med tre knappar och en klubbslips.
  "Han heter Jeremy Darnton", sa Pack. "Han sa att han körde i 65 kilometer i timmen när han passerade. Allt han såg var offret som bars på en mans axel. När han väl hann stanna och vända var mannen borta."
  "Ingen beskrivning av den här mannen?" frågade Jessica.
  Pak skakade på huvudet. "Vit skjorta eller jacka. Mörka byxor."
  "Är det allt?"
  "Det är allt."
  "Det är alla servitörer i Philadelphia", sa Byrne. Han återgick till sitt tempo. "Jag vill ha den här killen. Jag vill göra slut på den här jäveln."
  "Vi gör det allihop, Kevin", sa Shepard. "Vi ska få tag på honom."
  "Parkhurst lurade mig", sa Jessica. "Han visste att jag inte skulle komma ensam. Han visste att jag skulle ta med kavalleriet. Han försökte distrahera oss."
  "Och det gjorde han", sa Shepherd.
  Några minuter senare närmade sig de alla offret när Tom Weirich kom in för att göra en förundersökning.
  Weirich kontrollerade hennes puls och dödförklarade henne. Sedan tittade han på hennes handleder. Var och en hade ett långt läkt ärr - en slingrande grå ås, grovt skuren ner längs sidan, ungefär två och en halv centimeter nedanför handflatan.
  Någon gång under de senaste åren försökte Bethany Price begå självmord.
  Medan ljusen från ett halvdussin patrullbilar flimrade över statyn av Tänkaren, medan folkmassan fortsatte att samlas och regnet tilltog och sköljde bort värdefull kunskap, tittade en man i folkmassan på, en man som bar på djup och hemlig kunskap om de fasor som hade drabbat Philadelphias döttrar.
  OceanofPDF.com
  39
  TISDAG, 22:25
  Ljusen på statyns ansikte är vackra.
  Men inte lika vacker som Bethany. Hennes fina vita drag ger henne utseendet av en ledsen ängel, som lyser som vintermånen.
  Varför täcker de inte över det?
  Om de bara insåg hur plågad Bethanys själ var, skulle de förstås inte vara så upprörda.
  Jag måste erkänna att jag känner en stor spänning när jag står bland de goda medborgarna i min stad och ser allt detta.
  Jag har aldrig sett så många polisbilar i mitt liv. Blinkande ljus lyser upp boulevarden som en karneval på gång. Stämningen är nästan festlig. Ungefär sextio personer har samlats. Döden lockar alltid. Som en berg-och-dalbana. Låt oss komma närmare, men inte för nära.
  Tyvärr kommer vi alla en dag närmare varandra, vare sig vi vill det eller inte.
  Vad skulle de tänka om jag knäppte upp min kappa och visade dem vad jag hade med mig? Jag tittar åt höger. Ett gift par står bredvid mig. De ser ut att vara ungefär fyrtiofem år gamla, vita, rika och välklädda.
  "Har du någon aning om vad som hände här?" frågar jag min man.
  Han tittar snabbt upp och ner på mig. Jag förolämpar inte. Jag hotar inte. "Jag är inte säker", säger han. "Men jag tror att de hittade en annan tjej."
  "En annan tjej?"
  "Ännu ett offer för dessa... psykopärlor."
  Jag täcker för munnen i fasa. "Allvarligt talat? Här?"
  De nickar högtidligt, mestadels av en självbelåten stolthet över att det var de som kom med nyheten. De är den typen av människor som tittar på Entertainment Tonight och omedelbart rusar till telefonen för att vara de första att berätta för sina vänner om en kändis död.
  "Jag hoppas verkligen att de får tag på honom snart", säger jag.
  "Det kommer de inte att göra", säger hustrun. Hon har på sig en dyr vit ullkofta. Hon bär ett dyrt paraply. Hon har de minsta tänderna jag någonsin sett.
  "Varför sa du det?" frågar jag.
  "Mellan dig och mig", säger hon, "är polisen inte alltid den vassaste kniven i lådan."
  Jag tittar på hennes haka, på den lätt hängande huden på hennes hals. Vet hon att jag skulle kunna sträcka ut handen just nu, ta hennes ansikte i mina händer och på en sekund bryta hennes ryggmärg?
  Jag vill. Jag vill verkligen.
  Arrogant, självbelåten bitch.
  Jag borde. Men jag ska inte.
  Jag har ett jobb.
  Kanske ska jag hämta hem dem och hälsa på henne när allt detta är över.
  OceanofPDF.com
  40
  TISDAG, 22:30
  Brottsplatsen sträckte sig femtio meter i alla riktningar. Trafiken på boulevarden var nu begränsad till ett körfält. Två uniformerade poliser dirigerade trafiken.
  Byrne och Jessica tittade på medan Tony Park och John Shepherd gav instruktioner
  Brottsplatsenheten. De var huvuddetektiverna i det här fallet, även om det var tydligt att det snart skulle tas över av insatsstyrkan. Jessica lutade sig mot en av patrullbilarna och försökte förstå mardrömmen. Hon tittade på Byrne. Han var mitt i prick, på en av sina mentala utflykter.
  I det ögonblicket klev en man fram ur folkmassan. Jessica såg honom närma sig i ögonvrån. Innan hon hann reagera attackerade han henne. Hon vände sig om i försvarsställning.
  Det var Patrick Farrell.
  "Hej", sa Patrick.
  Till en början var hans närvaro på platsen så malplacerad att Jessica trodde att han var en man som såg ut som Patrick. Det var ett av de där ögonblicken när någon som representerar en del av ens liv kommer in i en annan del av ens liv, och plötsligt känns allt lite konstigt, lite surrealistiskt.
  "Hej", sa Jessica, förvånad över ljudet av sin egen röst. "Vad gör du här?"
  Byrne stod bara några meter bort och tittade oroligt på Jessica, som för att fråga: "Är allt okej?" Vid sådana här tillfällen, med tanke på syftet med detta, var alla lite nervösa, lite mindre tillitsfulla mot det främmande ansiktet.
  "Patrick Farrell, min partner Kevin Byrne", sa Jessica lite torrt.
  De två männen skakade hand. För ett underligt ögonblick kände Jessica en känsla av oro över deras möte, även om hon inte hade någon aning om varför. Detta förvärrades av den korta glimten i Kevin Byrnes ögon när de två männen skakade hand, en flyktig föraning som försvann lika snabbt som den hade dykt upp.
  "Jag var på väg till min systers hus i Manayunk. Jag såg blinkande ljus och stannade", sa Patrick. "Jag är rädd att det var Pavlovsky."
  "Patrick är akutläkare på St. Joseph"s Hospital", berättade Jessica för Byrne.
  Byrne nickade, kanske erkände han traumaläkarens svårigheter, kanske erkände han att de delade en gemensam vision medan de två männen dagligen läkte stadens blodiga sår.
  "För några år sedan såg jag en ambulansräddning på Schuylkill Expressway. Jag stannade och utförde en akut luftstrupeoperation. Jag har aldrig kunnat passera ett blixtljus sedan dess."
  Byrne gick närmare och sänkte rösten. "När vi får tag på den här killen, om han blir allvarligt skadad och hamnar i er ambulans, ta er tid att åtgärda honom, okej?"
  Patrick log. "Inga problem."
  Buchanan närmade sig. Han såg ut som en man med tyngden av en tio ton tung borgmästare på ryggen. "Gå hem. Båda två", sa han till Jessica och Byrne. "Jag vill inte träffa någon av er förrän på torsdag."
  Han fick inga argument från någon av detektiverna.
  Byrne tog upp sin mobiltelefon och sa till Jessica: "Förlåt. Jag stängde av den. Det kommer inte att hända igen."
  "Oroa dig inte för det", sa Jessica.
  "Om du vill prata, dag eller natt, ring."
  "Tack så mycket."
  Byrne vände sig till Patrick. "Trevligt att träffas, doktor."
  "Trevligt", sa Patrick.
  Byrne vände sig om, dök under den gula tejpen och gick tillbaka till sin bil.
  "Hörru", sa Jessica till Patrick. "Jag stannar här ett tag, ifall de behöver en varm kropp för att samla information."
  Patrick tittade på klockan. "Det är coolt. Jag ska fortfarande träffa min syster."
  Jessica rörde vid hans arm. "Varför ringer du inte senare? Jag borde inte dröja för länge."
  "Är du säker?"
  "Absolut inte", tänkte Jessica.
  "Absolut."
  
  PATRICK HADDE EN FLASKA MERLOT I ETT AV GLASEN, OCH I DET ANDRA EN FLASKA GODIVAS CHOKLADTRIFFLAR.
  "Inga blommor?" frågade Jessica med en blinkning. Hon öppnade ytterdörren och släppte in Patrick.
  Patrick log. "Jag kunde inte klättra över staketet vid Morris Arboretum", sa han. "Men inte för att jag inte försökte."
  Jessica hjälpte honom att ta av sig hans våta kappa. Hans svarta hår var tovigt av vinden och glittrade av regndroppar. Även vindpinad och våt var Patrick farligt sexig. Jessica försökte skjuta tanken åt sidan, fast hon hade ingen aning om varför.
  "Hur mår din syster?" frågade hon.
  Claudia Farrell Spencer var den hjärtkirurg Patrick var ämnad att bli, en naturkraft som uppfyllde alla Martin Farrells ambitioner. Förutom den delen om att vara pojke.
  "Dräktig och bitchig som en rosa pudel", sa Patrick.
  "Hur långt har hon gått?"
  "Hon sa ungefär tre år", sa Patrick. "Egentligen åtta månader. Hon är ungefär lika stor som en Humvee."
  "Jösses, jag hoppas att du berättade det för henne. Gravida kvinnor älskar att få höra att de är enorma."
  Patrick skrattade. Jessica tog vinet och chokladen och ställde det på bordet i hallen. "Jag tar glasen."
  När hon vände sig om för att gå tog Patrick tag i hennes arm. Jessica vände sig om mot honom. De befann sig ansikte mot ansikte i den lilla korridoren, det förflutna emellan dem, nuet hängande i en skör tråd, ögonblicket sträckte sig framför dem.
  "Se upp, doktor", sa Jessica. "Jag får brännskador."
  Patrik log.
  "Någon borde göra något", tänkte Jessica.
  Patrik gjorde det.
  Han slog armarna om Jessicas midja och drog henne närmare, gesten bestämd men inte påträngande.
  Kyssen var djup, långsam och perfekt. Först hade Jessica svårt att tro att hon kysste någon annan i sitt eget hem än sin man. Men sedan accepterade hon att Vincent inte hade några problem med att övervinna detta hinder med Michelle Brown.
  Det var ingen idé att fundera över om det var rätt eller fel.
  Det kändes rätt.
  När Patrick ledde henne till soffan i vardagsrummet kände hon sig ännu bättre.
  OceanofPDF.com
  41
  ONSDAG, 01:40
  O CHO RIOS, en liten reggae-pott i North Liberties, stängde. DJ:n spelade just nu bakgrundsmusik. Det fanns bara ett fåtal par på dansgolvet.
  Byrne gick över rummet och pratade med en av bartendrarna, som försvann genom en dörr bakom disken. Efter en stund kom en man fram bakom plastpärlorna. När mannen såg Byrne lyste hans ansikte upp.
  Gauntlett Merriman var i början av fyrtioårsåldern. Han hade nått stora framgångar med Champagne Posse på 1980-talet, och ägde vid ett tillfälle ett radhus i Community Hill och ett strandhus på Jersey Shore. Hans långa, vitstrimmiga dreadlocks var, även i början av tjugoårsåldern, en del av klubbarna och Roundhouse.
  Byrne mindes att Gauntlett en gång ägde en persikofärgad Jaguar XJS, en persikofärgad Mercedes 380 SE och en persikofärgad BMW 635 CSi. Han parkerade dem alla framför sitt hus på Delancey, praktfulla i glänsande kromade navkapslar och specialtillverkade guldfärgade marijuanabladsdekorationer på huven, bara för att driva vita människor till vansinne. Tydligen hade han inte tappat sitt öga för färg. Den kvällen bar han en persikofärgad linnekostym och persikofärgade lädersandaler.
  Byrne hörde nyheten, men var inte beredd att möta spöket som var Gauntlett Merriman.
  Gauntlett Merriman var ett spöke.
  Han verkade ha köpt hela väskan. Hans ansikte och armar var täckta av Kaposis handleder, som stack ut som kvistar från ärmarna på hans rock. Hans pråliga Patek Philippe-klocka såg ut som om den kunde ramla av vilken sekund som helst.
  Men trots allt detta var han fortfarande Gauntlett. Den macho, stoiske och tuffa killen Gauntlett. Även vid detta sena datum ville han att världen skulle veta att han hade smittats av viruset. Det andra Byrne lade märke till efter det skelettliknande ansiktet på mannen som gick över rummet mot honom med utsträckta armar var att Gauntlett Merriman bar en svart T-shirt med stora vita bokstäver där det stod:
  JAG ÄR INTE HOMOSEXUELL!
  De två männen omfamnade varandra. Gauntlett kändes skör under Byrnes grepp, som torr tändved, redo att spricka vid minsta tryck. De satte sig vid ett bord i hörnet. Gauntlett ropade fram en servitör, som kom med en bourbon till Byrne och en Pellegrino till Gauntlett.
  "Har du slutat dricka?" frågade Byrne.
  "Två år", sa Gauntlett. "Medicinering, mannen."
  Byrne log. Han kände Gauntlett tillräckligt väl. "Mannen", sa han. "Jag minns när man kunde känna lukten av femtiometerslinjen hos veterinären."
  "Jag brukade också kunna knulla hela natten."
  - Nej, det kunde du inte.
  Gauntlett log. "Kanske en timme."
  De två männen rättade till sina kläder och tog in varandras sällskap. En lång stund förflöt. DJ:n spelade en låt av Ghetto Priest.
  "Vad sägs om allt det här, va?" frågade Gauntlett och viftade med en tunn hand framför ansiktet och den insjunkna bröstkorgen. "Lite skitsnack, kompis."
  Byrne var mållös. "Förlåt."
  Gauntlett skakade på huvudet. "Jag hade tid", sa han. "Ingen ånger."
  De smuttade på sina drinkar. Gauntlett tystnade. Han visste hur det gick till. Poliser var alltid poliser. Rånare var alltid rånare. "Så vad har jag att tacka för nöjet av ditt besök, detektiv?"
  "Jag letar efter någon."
  Gauntlett nickade igen. Han hade förväntat sig det.
  "En punkare som heter Diablo", sa Byrne. "Stor jävel, han har tatueringar över hela ansiktet", sa Byrne. "Känner du honom?"
  "Det gör jag."
  - Några idéer om var jag kan hitta honom?
  Gauntlett Merriman visste tillräckligt för att inte fråga varför.
  "Är det i ljuset eller i skuggan?" frågade Gauntlett.
  "Skugga."
  Gauntlett kastade en blick runt dansgolvet - en lång, långsam blick som gav hans tjänst den tyngd den förtjänade. "Jag tror att jag kan hjälpa dig med det."
  - Jag behöver bara prata med honom.
  Gauntlett höjde en bentunn hand. "Ston a riva battan nuh Know sunhat", sa han och fördjupade sig djupt i sin jamaicanska patois.
  Byrne visste det. En sten på botten av en flod vet inte att solen är varm.
  "Jag uppskattar det", tillade Byrne. Han glömde att nämna att Gauntlett borde hålla det för sig själv. Han skrev sitt mobilnummer på baksidan av visitkortet.
  "Inte alls." Han tog en klunk vatten. "Jag gör alltid curry också."
  Gauntlett reste sig lite ostadigt från bordet. Byrne ville hjälpa honom, men han visste att Gauntlett var en stolt man. Gauntlett återfick sitt grepp. "Jag ringer dig."
  De två männen kramades igen.
  När Byrne nådde dörren vände han sig om och fann Gauntlett i folkmassan, som tänkte: "En döende man känner sin framtid."
  Kevin Byrne var avundsjuk på honom.
  OceanofPDF.com
  42
  ONSDAG, 02:00
  "JAG ÄR MR. MASS?" frågade den ljuva rösten i telefonen.
  "Hej, älskling", sa Simon och öste ut budskapet från norra London. "Hur mår du?"
  "Okej, tack", sa hon. "Vad kan jag göra för dig ikväll?"
  Simon använde tre olika uppsökande tjänster. I det här fallet, StarGals, var han Kingsley Amis. "Jag är fruktansvärt ensam."
  "Det är därför vi är här, herr Amis", sa hon. "Har du varit en busig pojke?"
  "Fruktansvärt stygg", sa Simon. "Och jag förtjänar att bli straffad."
  Medan Simon väntade på att flickan skulle anlända skummade han igenom ett utdrag från första sidan av nästa dags rapport. Han hade en täckmantel, precis som han hade gjort tills Rosenkransmördaren blev gripen.
  Några minuter senare, medan han smuttade på en Stoli, importerade han bilderna från kameran till sin laptop. Gud, vad han älskade den här delen, när all hans utrustning var synkroniserad och fungerade.
  Hans hjärta slog lite snabbare när enskilda fotografier dök upp på skärmen.
  Han hade aldrig använt motordriftsfunktionen på sin digitalkamera förut, vilket gjorde att han kunde ta snabba fotoserier utan att ladda om. Det fungerade perfekt.
  Totalt hade han sex fotografier på Kevin Byrne när han kom ut från en öde tomt i Grays Ferry, samt flera telefotobilder i Rodin-museet.
  Inga möten bakom kulisserna med cracklangare.
  Inte än.
  Simon stängde sin laptop, tog en snabb dusch och hällde upp ytterligare några centimeter Stoli.
  Tjugo minuter senare, när han gjorde sig redo att öppna dörren, undrade han vem som skulle vara på andra sidan. Som alltid skulle hon vara blond, långbent och smal. Hon skulle ha på sig en rutig kjol, en mörkblå jacka, en vit blus, knästrumpor och penny loafers. Hon bar till och med en skolväska.
  Han var verkligen en väldigt busig pojke.
  OceanofPDF.com
  43
  ONSDAG, 9:00.
  "ALLT DU BEHÖVER", sa Ernie Tedesco.
  Ernie Tedesco ägde ett litet köttförpackningsföretag, Tedesco and Sons Quality Meats, i Pennsport. Han och Byrne hade blivit vänner flera år tidigare när Byrne löste en serie lastbilsstölder åt honom. Byrne gick hem med avsikt att duscha, ta en bit mat och få Ernie ur sängen. Istället duschade han, satte sig på sängkanten, och nästa sak han visste var att klockan var sex på morgonen.
  Ibland säger kroppen nej.
  De två männen omfamnade varandra på ett machoaktigt sätt: de knäppte händerna, steg fram och slog varandra hårt på ryggen. Ernies fabrik var stängd för renovering. När han väl hade gått skulle Byrne bli lämnad ensam.
  "Tack, mannen", sa Byrne.
  "Vad som helst, när som helst, var som helst", svarade Ernie. Han klev genom den enorma ståldörren och försvann.
  Byrne hade lyssnat på polisens orkester hela morgonen. Det hade inte kommit in något larm om kroppen som hittats i Gray's Ferry Alley. Inte än. Sirenen han hade hört kvällen innan var bara ytterligare ett larm.
  Byrne gick in i ett av de enorma köttskåpen, ett kylrum där nötköttsstycken hängdes på krokar och fästes i takräcken.
  Han tog på sig handskar och flyttade nötköttskroppen några meter från väggen.
  Några minuter senare öppnade han ytterdörren och gick mot sin bil. Han stannade vid en rivningsplats i Delaware, där han plockade upp ungefär ett dussin tegelstenar.
  När han återvände till bearbetningsrummet staplade han försiktigt tegelstenarna på en aluminiumvagn och placerade vagnen bakom upphängningsramen. Han tog ett steg tillbaka och undersökte banan. Allt var fel. Han arrangerade om tegelstenarna om och om igen tills han fick det rätt.
  Han tog av sig ullhandskarna och satte på sig latexhandskar. Han drog fram sitt vapen ur rockfickan, den silverfärgade Smith & Wesson-pistolen som han hade tagit från Diablo natten han hade tagit in Gideon Pratt. Han tittade sig omkring i bearbetningsrummet igen.
  Han tog ett djupt andetag, backade några meter och intog skjutställning, med kroppen i linje med målet. Han spände hammaren och avfyrade. Explosionen var hög, den ekade mot armeringen av rostfritt stål och kakelväggarna.
  Byrne gick fram till det svajande liket och undersökte det. Ingångssåret var litet, knappt synligt. Utgångssåret var omöjligt att hitta i fettvecken.
  Som planerat träffade kulan en tegelhög. Byrne hittade honom på golvet, alldeles intill avloppet.
  Just då sprakade hans bärbara radio till liv. Byrne satte på volymen. Det var radiosamtalet han hade väntat på. Radiosamtalet han hade fruktat.
  Rapport om att en kropp hittats i Grays Ferry.
  Byrne rullade tillbaka nötköttskroppen till där han hittat den. Han tvättade först bort kulan med blekmedel, sedan med det hetaste vattnet hans händer kunde hantera, och torkade den sedan. Han var försiktig och laddade Smith & Wesson-pistolen med en helmetallkula. En ihålig spets skulle ha fört fibrer när den passerade genom offrets kläder, och Byrne kunde inte återskapa det. Han var inte säker på hur mycket ansträngning CSU-teamet planerade att lägga ner på att döda ytterligare en bandit, men han var tvungen att vara försiktig ändå.
  Han drog fram en plastpåse, den han hade använt för att samla upp blodet kvällen innan. Han släppte den rena kulan inuti, förslöt påsen, samlade ihop tegelstenarna, tittade sig omkring i rummet igen och gick.
  Han hade ett möte i Grays Ferry.
  OceanofPDF.com
  44
  ONSDAG, 9:15
  Träden som gränsade till leden som slingrade sig genom Pennypack Park höll på att tappa sina knoppar. Det var en populär joggingväg, och denna krispiga vårmorgon samlades löpare i massor.
  Medan Jessica joggade, forsade händelserna från föregående natt genom hennes huvud. Patrick hade gått strax efter tre. De hade gått så långt som två ömsesidigt engagerade vuxna kunde utan att älska - ett steg de båda i tysthet var överens om att de inte var redo för.
  Nästa gång, tänkte Jessica, kanske hon inte är så vuxen när det gäller alltihop.
  Hon kunde fortfarande känna lukten av honom på kroppen. Hon kunde fortfarande känna honom på sina fingertoppar, på sina läppar. Men dessa förnimmelser undertrycktes av arbetets fasor.
  Hon ökade takten.
  Hon visste att de flesta seriemördare hade ett mönster - en nedkylningsperiod mellan morden. Den som gjorde det var rasande, i slutskedet av ett frossande, ett frossande som med största sannolikhet skulle sluta med deras egen död.
  Offren kunde inte ha varit mer annorlunda fysiskt. Tessa var smal och blond. Nicole var en gothtjej med kolsvart hår och piercingar. Bethany var kraftig.
  Han borde ha känt till dem.
  Lägg till detta fotografierna av Tessa Wells som hittats i hans lägenhet, och Brian Parkhurst blir huvudmisstänkt. Dejtade han alla tre kvinnorna?
  Även om det hade funnits, kvarstod den största frågan. Varför gjorde han det? Hade dessa tjejer avvisat hans närmanden? Hotat med att gå ut offentligt? Nej, tänkte Jessica. Någonstans i hans förflutna fanns det säkert ett mönster av våld.
  Å andra sidan, om hon kunde förstå monstrets tankesätt, skulle hon veta varför.
  Men alla vars patologi av religiös galenskap var så djupt betingad har sannolikt agerat på detta sätt tidigare. Och ändå har ingen brottsdatabas avslöjat ens ett i närheten liknande beteende i Philadelphia-området, eller någonstans i närheten för den delen.
  Igår körde Jessica längs Frankford Avenue Northeast, nära Primrose Road, och passerade St. Catherine of Siena Church. St. Catherine's Church hade blivit blodfläckad för tre år sedan. Hon antecknade att hon skulle undersöka händelsen. Hon visste att hon bara grep tag i halmstrån, men halmstrån var allt de hade just nu. Många fall hade väckts på grund av en så svag koppling.
  Hur som helst hade deras gärningsman tur. Han raggade upp tre flickor på gatorna i Philadelphia, och ingen märkte det.
  Okej, tänkte Jessica. Börja från början. Hans första offer var Nicole Taylor. Om det var Brian Parkhurst visste de var han träffade Nicole. I skolan. Om det var någon annan måste han ha träffat Nicole någon annanstans. Men var? Och varför var hon målet? De intervjuade två personer från St. Joseph som ägde en Ford Windstar. Båda var kvinnor; en i slutet av femtioårsåldern, den andra ensamstående trebarnsmamma. Ingen av dem passade exakt in i profilen.
  Var det någon på vägen Nicole tog till skolan? Rutten var noggrant planerad. Ingen såg någon hänga runt Nicole.
  Var det en familjevän?
  Och i så fall, hur kände artisten de andra två flickorna?
  Alla tre flickorna hade olika läkare och tandläkare. Ingen av dem idrottade, så de hade inga tränare eller idrottsinstruktörer. De hade olika smaker vad gäller kläder, musik och praktiskt taget allting.
  Varje fråga förde svaret närmare ett namn: Brian Parkhurst.
  När hade Parkhurst bott i Ohio? Hon antecknade att hon skulle kolla med polisen i Ohio om det fanns några olösta mord med ett liknande mönster under den tiden. För om det hade funnits...
  Jessica avslutade aldrig den tanken eftersom hon, när hon svängde in i en krök på stigen, snubblade över en gren som hade fallit från ett av träden under nattens storm.
  Hon försökte, men kunde inte återfå balansen. Hon föll med ansiktet först och rullade över på rygg över det våta gräset.
  Hon hörde folk närma sig.
  Välkommen till Förödmjukelsens by.
  Det var länge sedan hon spillde något. Hon märkte att hennes uppskattning för att vara på våt mark offentligt inte hade vuxit med åren. Hon rörde sig långsamt och försiktigt och försökte avgöra om något var trasigt eller åtminstone ansträngt.
  "Är du okej?"
  Jessica tittade upp från sin plats. Mannen som ställde frågorna kom fram med ett par medelålders kvinnor, båda med iPods fastspända i sina magväskor. De var alla klädda i högkvalitativa träningskläder, identiska dräkter med reflexränder och dragkedjor i fållen. Jessica, i sina luddiga mjukisbyxor och slitna Pumas, kände sig som en slampa.
  "Jag mår bra, tack", sa Jessica. Det var hon. Naturligtvis var ingenting trasigt. Det mjuka gräset hade dämpat hennes fall. Förutom några gräsfläckar och ett blåslaget ego var hon oskadd. "Jag är stadens ekolloninspektör. Jag gör bara mitt jobb."
  Mannen log, klev fram och sträckte fram handen. Han var omkring trettio, ljushårig och stilig på ett kollektivt sätt. Hon accepterade erbjudandet, reste sig upp och borstade av sig. Båda kvinnorna log vetande. De hade sprungit på plats hela tiden. När Jessica ryckte på axlarna fick vi alla en duns i huvudet, eller hur? Till svar fortsatte de sin väg.
  "Jag ramlade själv rejält nyligen", sa mannen. "Nere, nära musikhuset. Jag snubblade över en barnhink av plast. Jag trodde definitivt att jag hade brutit högerarmen."
  "Det är synd, eller hur?"
  "Inte alls", sa han. "Det gav mig möjligheten att vara ett med naturen."
  Jessica log.
  "Jag fick ett leende!" sa mannen. "Jag är oftast mycket klumpigare med vackra kvinnor. Det tar oftast månader att få ett leende."
  Nu kommer vändningen, tänkte Jessica. Ändå såg han harmlös ut.
  "Har du något emot om jag springer med dig?" frågade han.
  "Jag är nästan klar", sa Jessica, även om det inte stämde. Hon hade en känsla av att den här killen var pratsam, och förutom att hon inte gillade att prata medan hon sprang, hade hon mycket att tänka på.
  "Inga problem", sa mannen. Hans ansikte sa något annat. Det såg ut som om hon hade slagit honom.
  Nu kände hon sig illa. Han stannade för att hjälpa till, och hon stoppade honom ganska oförbehållsamt. "Jag har ungefär en och en halv kilometer kvar", sa hon. "Vilket tempo håller du?"
  "Jag gillar att ha en glukometer precis när jag får hjärtinfarkt."
  Jessica log igen. "Jag kan inte HLR", sa hon. "Om du håller dig för bröstet är jag rädd att du kommer att vara ensam."
  "Oroa dig inte. Jag har Blå Korset", sa han.
  Och med dessa ord rörde de sig långsamt längs stigen, skickligt väjande för äpplena på vägen, medan varmt, fläckigt solljus flimrade genom träden. Regnet hade upphört för ett ögonblick, och solen hade torkat ut jorden.
  "Firar ni påsk?" frågade mannen.
  Om han hade kunnat se hennes kök med ett halvdussin äggfärgningskit, påsar med påskgräs, vingummigodisar, gräddägg, chokladharar och små gula marshmallows, skulle han aldrig ha ställt frågan. "Självklart, ja."
  "Personligen är detta min favorithögtid på året."
  "Varför är det så här?"
  "Missförstå mig inte. Jag gillar julen. Det är bara det att påsken är en tid för... återfödelse, antar jag. Tillväxt."
  "Det är ett bra sätt att se på det", sa Jessica.
  "Åh, vem lurar jag?" sa han. "Jag är bara beroende av Cadburys chokladägg."
  Jessica skrattade. "Gå med i klubben."
  De sprang tysta i ungefär en kvarts mil, svängde sedan in i en svag kurva och gick rakt nerför en lång väg.
  "Kan jag ställa en fråga?" frågade han.
  "Säkert."
  - Varför tror du att han väljer katolska kvinnor?
  Orden var som en slägga i Jessicas bröst.
  Med en enda flytande rörelse drog hon fram Glocken ur hölstret. Hon vände sig om, sparkade med högerbenet och slog ut mannens ben under honom. På en bråkdels sekund slängde hon honom i smutsen, träffade honom i ansiktet och tryckte pistolen mot bakhuvudet.
  - Rör dig inte, för helvete.
  "Jag bara-"
  "Håll käften."
  Flera fler löpare hann ikapp dem. Uttrycken i deras ansikten berättade hela historien.
  "Jag är polis", sa Jessica. "Håll dig undan, tack."
  Löparna blev sprinters. De tittade alla på Jessicas pistol och sprang nerför stigen så fort de kunde.
  - Om du bara låter mig...
  "Stammade jag? Jag sa ju åt dig att hålla tyst."
  Jessica försökte hämta andan. När hon gjorde det frågade hon: "Vem är du?"
  Det var ingen idé att vänta på svar. Dessutom förhindrade det faktum att hennes knä satt mot hans bakhuvud och hans ansikte var intryckt i gräset förmodligen allt svar.
  Jessica öppnade bakfickan på mannens mjukisbyxor och drog fram en nylonplånbok. Hon öppnade den. Hon såg presskorten och ville trycka av ännu hårdare.
  Simon Edward Close. Rapport.
  Hon knäböjde mot hans bakhuvud lite längre, lite hårdare. Vid sådana här tillfällen önskade hon att hon vägde 210 pund.
  "Vet du var Roundhouse ligger?" frågade hon.
  "Ja, självklart. Jag-"
  "Okej", sa Jessica. "Så är det. Om du vill prata med mig, gå via presskontoret där. Om det är en för stor sak, håll dig borta från mig."
  Jessica lättade trycket på hans huvud med några uns.
  "Nu ska jag gå upp och till min bil. Sedan lämnar jag parken. Du kommer att stanna kvar vid den här posten tills jag går. Förstår du mig?"
  "Ja", svarade Simon.
  Hon lade all sin vikt på hans huvud. "Jag menar allvar. Om du rör dig, om du bara lyfter huvudet, så tar jag dig in för förhör om rosenkransmorden. Jag kan låsa in dig i sjuttiotvå timmar utan att förklara någonting för någon. Capiche?"
  "Ba-buka", sa Simon, och det faktum att han hade ett halvt kilo våt torv i munnen hindrade hans försök att tala italienska.
  Lite senare, när Jessica startade bilen och körde mot utgången från parken, tittade hon tillbaka på stigen. Simon var fortfarande där, med ansiktet nedåt.
  Gud, vilket rövhål.
  OceanofPDF.com
  45
  ONSDAG, 10:45
  BROTTSPLATSER SER ALLTID ANNORLUNDA UPP I DAGSLJUS. Gränden såg trevlig och fridfull ut. Ett par uniformer stod vid ingången.
  Byrne varnade poliserna och smög sig under tejpen. När båda detektiverna såg honom viftade de båda med mordetecknet: handflatan nedåt, lätt lutad mot marken och sedan rakt upp. Allt var bra.
  Xavier Washington och Reggie Payne hade varit partners så länge, tänkte Byrne, att de hade börjat klä sig likadant och avsluta varandras meningar som ett gammalt gift par.
  "Vi kan alla gå hem", sa Payne med ett leende.
  "Vad har du?" frågade Byrne.
  "Bara en liten uttunning av genpoolen." Payne drog bort plastduken. "Det är den bortgångne Marius Green."
  Kroppen låg i samma position som den hade varit i när Byrne lämnade den natten innan.
  "Den är hela vägen igenom." Payne pekade på Marius bröstkorg.
  "Trettioåtta?" frågade Byrne.
  "Kanske. Även om det ser mer ut som en nia. Jag har inte hittat någon koppar eller en kula än."
  "Är han JBM?" frågade Byrne.
  "Jaså", svarade Payne. "Marius var en väldigt dålig skådespelare."
  Byrne tittade på de uniformerade poliserna som letade efter kulan. Han tittade på sin klocka. "Jag har några minuter."
  "Åh, nu kan vi verkligen gå hem", sa Payne. "Ansiktet i matchen."
  Byrne gick några meter mot containern. En hög med plastpåsar skymde hans sikt. Han plockade upp en liten bit virke och började rota runt. Efter att ha försäkrat sig om att ingen tittade drog han fram en påse ur fickan, öppnade den, vände den upp och ner och släppte den blodiga kulan på marken. Han fortsatte att sniffa på området, men inte alltför försiktigt.
  Ungefär en minut senare återvände han till där Paine och Washington stod.
  "Jag måste fånga min psykopat", sa Byrne.
  "Vi ses hemma", svarade Payne.
  "Förstod", vrålde en av poliserna som stod nära sopcontainern.
  Payne och Washington utbytte high fives och gick över till uniformerna. De hittade snigelen.
  Fakta: Kulan hade Marius Greens blod på sig. Den flisade av en tegelsten. Slut på historien.
  Det skulle inte finnas någon anledning att leta längre eller gräva djupare. Kulan skulle nu förpackas, märkas och skickas till ballistiktjänsten, där ett kvitto skulle utfärdas. Den skulle sedan jämföras med andra kulor som hittats på brottsplatser. Byrne hade en tydlig känsla av att Smith & Wesson-kulan han hade tagit bort från Diablo hade använts i andra tvivelaktiga uppdrag tidigare.
  Byrne andades ut, tittade upp mot himlen och gled in i sin bil. Bara en detalj till som är värd att nämna. Hitta Diablo och ge honom visdomen att lämna Philadelphia för alltid.
  Hans personsökare ringde.
  Monsignor Terry Pacek ringde.
  Hitsen fortsätter att komma.
  
  SPORTSKLUBBEN var centrums största fitnessklubb, belägen på åttonde våningen i den historiska Bellevue, en vackert dekorerad byggnad på Broad Street och Walnut Street.
  Byrne hittade Terry Pacek i en av sina livscykler. Ungefär ett dussin motionscyklar stod uppställda i en kvadrat mittemot varandra. De flesta av dem var upptagna. Bakom Byrne och Pacek uppvägde smällen och skriket från Nike-skor på basketplanen nedanför surret från löpband och väsandet från cyklar, såväl som grymtandet, stönandet och muttrandet från de vältränade, de nästan vältränade och de som aldrig skulle bli vältränade.
  "Monsignor", sade Byrne till en hälsning.
  Pachek bröt inte rytmen och verkade inte känna igen Byrne på något sätt. Han svettades, men andades inte tungt. En snabb titt på cykeln visade att han redan hade arbetat fyrtio minuter och fortfarande höll ett tempo på nittio varv/min. Otroligt. Byrne visste att Pachek var runt fyrtiofem, men han var i utmärkt form, även för att vara tio år yngre. Här, utan sin kavaj och krage, i snygga Perry Ellis-mjukisbyxor och en ärmlös T-shirt, såg han mer ut som en långsamt åldrande tight end än en präst. Faktum är att en långsamt åldrande tight end - det var precis vad Pachek var. Så vitt Byrne visste innehade Terry Pachek fortfarande Boston Colleges rekord i mottagningar under en säsong. Det var inte för inte som de gav honom smeknamnet "Jesuit John Mackey".
  När Byrne tittade sig omkring i klubben fick han syn på en framstående nyhetsankare som puffade på en StairMaster, och ett par kommunfullmäktigeledamöter som planerade på parallella löpband. Han märkte att han medvetet drog in magen. Imorgon skulle han börja med konditionsträning. Definitivt imorgon. Eller kanske nästa dag.
  Först behövde han hitta Diablo.
  "Tack för att ni träffade mig", sa Pachek.
  "Det är inget problem", sa Byrne.
  "Jag vet att du är en upptagen man", tillade Pachek. "Jag tänker inte hålla dig uppe för länge."
  Byrne visste att "Jag kommer inte att hålla dig länge" var kod för "Gör det bekvämt för dig, du kommer att vara här ett tag." Han nickade bara och väntade. Ögonblicket slutade tomt. Sedan: "Vad kan jag göra för dig?"
  Frågan var lika retorisk som mekanisk. Pasek tryckte på "COOL"-knappen på sin cykel och cyklade iväg. Han gled av sadeln och drog en handduk runt halsen. Och även om Terry Pasek var mycket mer vältränad än Byrne, var han minst tio centimeter kortare. Byrne fann detta som en billig tröst.
  "Jag är en person som gillar att skära igenom byråkrati närhelst det är möjligt", sa Pachek.
  "Vad får dig att tro att det är möjligt i det här fallet?" frågade Byrne.
  Pasek stirrade på Byrne i några pinsamma sekunder. Sedan log han. "Gå med mig."
  Pachek ledde dem till hissen, som tog dem till entresolplanet på tredje våningen och löpbandet. Byrne hoppades att det var vad orden "Gå med mig" betydde. Gå. De kom ut på den mattbelagda gången som gick runt gymmet nedanför.
  "Hur går det med utredningen?" frågade Pachek när de började sin promenad i hyfsat tempo.
  "Du ringde mig inte hit för att rapportera om ärendets status."
  "Du har rätt", svarade Pachek. "Jag har förstått att en annan flicka hittades igår kväll."
  "Det är ingen hemlighet", tänkte Byrne. Det var till och med på CNN, vilket innebar att folket på Borneo utan tvekan visste. En utmärkt reklam för Philadelphias turistbyrå. "Ja", sa Byrne.
  "Och jag förstår att ert intresse för Brian Parkhurst fortfarande är stort."
  En underdrift. - Ja, vi skulle vilja prata med honom.
  "Det ligger i allas bästa intresse - särskilt familjerna till dessa sorgdrabbade unga flickor - att den här galningen blir gripen. Och att rättvisa har skipats. Jag känner Dr. Parkhurst, kriminalinspektör. Jag har svårt att tro att han hade något att göra med dessa brott, men det är inte min sak att avgöra."
  "Varför är jag här, Monsignor?" Byrne var inte på humör för palatspolitik.
  Efter två hela varv på löpbandet var de tillbaka vid dörren. Pachek torkade svetten av huvudet och sa: "Vi ses nere om tjugo minuter."
  
  Z ANZIBAR BLUE VAR EN UNDERBAR JAZZKLUBB OCH RESTAURANG I BELLEVUE-FOTTEN, DIREKT UNDER PARK HYATTT-LOBBYN, NIO VÅNINGAR UNDER SPORTKLUBBEN. Byrne beställde kaffe i baren.
  Pasek kom in med klara ögon, rodnande efter träningen.
  "Vodkan är fantastisk", sa han till bartendern.
  Han lutade sig mot disken bredvid Byrne. Utan att säga ett ord stack han ner handen i fickan och räckte Byrne ett papper. På det stod en adress i västra Philadelphia.
  "Brian Parkhurst äger en byggnad på Sixty-first Street, nära Market. Han renoverar den", sa Pachek. "Han är där nu."
  Byrne visste att ingenting i det här livet var gratis. Han funderade över Pacheks poäng. "Varför säger du det här till mig?"
  - Det stämmer, detektiv.
  "Men din byråkrati skiljer sig inte från min."
  "Jag har utövat rättvisa och rättvisa; överlämna mig inte åt mina förtryckare", sade Pachek med en blinkning. "Psalmerna ett hundra tio."
  Byrne tog pappret. "Tack."
  Pachek tog en klunk vodka. "Jag var inte här."
  "Jag förstår."
  "Hur tänker du förklara att du fått den här informationen?"
  "Låt mig ta hand om det", sa Byrne. Han bad en av sina informanter att ringa Roundhouse och registrera det om ungefär tjugo minuter.
  Jag såg honom... killen du letar efter... Jag såg honom i Cobbs Creek-området.
  "Vi kämpar alla den goda kampen", sa Pachek. "Vi väljer våra vapen i tidig ålder. Du valde pistolen och märket. Jag valde korset."
  Byrne visste att Pacek hade det svårt. Om Parkhurst hade varit deras upprätthållare, skulle Pacek ha fått bära den största kritiken för att ärkestiftet anställde honom från första början - en man som hade en affär med en tonårsflicka och som placerades bredvid kanske flera tusen andra.
  Å andra sidan, ju förr Rosenkransmördaren grips - inte bara för katolikernas skull i Philadelphia, utan för kyrkans egen skull - desto bättre.
  Byrne gled ner från pallen och tornade upp sig över prästen. Han släppte en tia i ribban.
  "Gå med Gud", sa Pachek.
  "Tack så mycket."
  Pachek nickade.
  "Och, Monsignor?" tillade Byrne och drog på sig rocken.
  "Ja?"
  "Detta är Psalm ett nitton."
  OceanofPDF.com
  46
  ONSDAG, 11:15
  JESSICA VAR I SIN PAPPAS KÖK OCH DISKADE NÄR "Samtalet" bröt ut. Som i alla italiensk-amerikanska familjer diskuterades, analyserades, omprövades och löstes allt viktigt i endast ett rum i huset. Köket.
  Den här dagen blir inget undantag.
  Peter tog instinktivt upp en kökshandduk och satte sig bredvid sin dotter. "Har du det trevligt?" frågade han, den riktiga konversationen ville han ha dold alldeles under polisens tunga.
  "Alltid", sa Jessica. "Moster Carmellas Cacciatore tar mig tillbaka." Hon sa det, för ett ögonblick försjunken i den pastellfärgade nostalgin från sin barndom i det här huset, i minnen av de där bekymmerslösa åren hon tillbringade på familjesammankomster med sin bror; av julhandeln på May's, av Eagles-matcher på kalla Veterans Stadium, av första gången hon såg Michael i uniform: så stolt, så rädd.
  Gud, hon saknade honom.
  "... sopressat?"
  Hennes pappas fråga förde henne tillbaka till nuet. "Förlåt. Vad sa du, pappa?"
  "Har du provat sopressata?"
  "Inga."
  "Från den här världen. Från Chika. Jag ska göra en tallrik åt dig."
  Jessica lämnade aldrig en fest hemma hos sin pappa utan en tallrik. Och ingen annan heller, för den delen.
  - Vill du berätta vad som hände, Jess?
  "Ingenting."
  Ordet flöt runt i rummet en stund, sedan föll det plötsligt, som det alltid gjorde när hon försökte det med sin pappa. Han visste alltid.
  "Ja, kära du", sa Peter. "Säg mig."
  "Det är ingenting", sa Jessica. "Du vet, det vanliga. Jobbet."
  Peter tog tallriken och torkade den. "Är du nervös över det här?"
  "Nej."
  "Bra."
  "Jag antar att jag är nervös", sa Jessica och räckte sin pappa en annan tallrik. "Mer livrädd."
  Peter skrattade. "Du kommer att fånga honom."
  "Du verkar missa det faktum att jag aldrig har arbetat med mord i hela mitt liv."
  "Du kan göra det."
  Jessica trodde det inte, men på något sätt när hennes pappa sa det, lät det sant. "Jag vet." Jessica tvekade och frågade sedan: "Får jag fråga dig något?"
  "Säkert."
  - Och jag vill att du ska vara helt ärlig mot mig.
  "Självklart, kära du. Jag är polis. Jag säger alltid sanningen."
  Jessica tittade intensivt på honom över sina glasögon.
  "Okej, det är avgjort", sa Peter. "Hur mår du?"
  - Hade du något att göra med att jag hamnade på mordutredningen?
  - Det är okej, Jess.
  "För om du gjorde det...."
  "Vad?"
  "Tja, du kanske tror att du hjälper mig, men det gör du inte. Det finns en god chans att jag kommer att falla pladask här."
  Peter log, sträckte ut en gnistrande, ren hand och kupade Jessicas kind, som han hade gjort sedan hon var barn. "Inte det här ansiktet", sa han. "Det här är en ängels ansikte."
  Jessica rodnade och log. "Pappa. Hej. Jag är nästan trettio här. För gammal för Bell-visumrutinen."
  "Aldrig", sa Peter.
  De var tysta en stund. Sedan, som han hade befarat, frågade Peter: "Får du allt du behöver från labben?"
  "Nå, jag antar att det är allt för nu", sa Jessica.
  "Vill du att jag ska ringa?"
  "Nej!" svarade Jessica lite bestämdare än hon tänkt sig. "Jag menar, inte än. Jag menar, jag skulle vilja, du vet..."
  "Du skulle vilja göra det själv."
  "Ja."
  - Va, träffades vi just här?
  Jessica rodnade igen. Hon hade aldrig lyckats lura sin pappa. "Det kommer att gå bra."
  "Är du säker?"
  "Ja."
  "Då låter jag det vara upp till dig. Om någon drar fötterna efter sig, ring mig."
  "Det ska jag."
  Peter log och kysste Jessica lätt på toppen av huvudet, precis när Sophie och hennes syssling Nanette stormade in i rummet, båda små flickor med vilda ögon av allt socker. Peter strålade. "Alla mina flickor under ett tak", sa han. "Vem gör det bättre än jag?"
  OceanofPDF.com
  47
  ONSDAG, 11:25
  En liten flicka fnissar medan hon jagar en valp genom en liten, trång park på Catherine Street, slingrande sig genom en skog av ben. Vi vuxna tittar på henne, cirklar i närheten, ständigt vaksamma. Vi är sköldar från världens ondska. Att tänka på all tragedi som kunde ha drabbat en så liten förbryllar ens sinnet.
  Hon pausar en stund, sträcker sig ner i marken och drar fram en liten flickas skatt. Hon undersöker den noggrant. Hennes intressen är rena och obefläckade av girighet, ägande eller njutningslystnad.
  Vad sa Laura Elizabeth Richards om renlighet?
  "Ett vackert ljus av helig oskuld lyser som en gloria runt hennes böjda huvud."
  Moln hotar med regn, men för tillfället är södra Philadelphia täckt av ett täcke av gyllene solsken.
  En valp springer förbi en liten flicka, vänder sig om och nafsar henne i klackarna, kanske undrar hon varför leken har slutat. Den lilla flickan varken springer eller gråter. Hon har sin mammas fasthet. Och ändå, inom sig, finns det något sårbart och ljuvt, något som talar om Maria.
  Hon sitter på en bänk, rättar varsamt till klänningsfållen och klappar sig på knäna.
  Valpen hoppar upp i hennes knä och slickar henne i ansiktet.
  Sophie skrattar. Det är ett underbart ljud.
  Men tänk om hennes lilla röst snart tystnar?
  Säkert kommer alla djuren i hennes plyschmenageri att gråta.
  OceanofPDF.com
  48
  ONSDAG, 11:45
  Innan Jessica lämnade sin pappas hus smög hon in i hans lilla källarkontor, satte sig vid datorn, gick online och googlade. Hon hittade snabbt det hon letade efter och skrev sedan ut det.
  Medan hennes pappa och mostrar tittade på Sophie i den lilla parken bredvid Fleischer Art Memorial, gick Jessica nerför gatan till ett mysigt kafé som hette Dessert på Sixth Street. Det var mycket tystare här än i parken, fullt av sockersugna småbarn och Chianti-sugna vuxna. Dessutom hade Vincent anlänt, och hon behövde verkligen inget annat helvete.
  Över Sachertorte och kaffe gick hon igenom sina fynd.
  Hennes första Google-sökning var rader från en dikt hon hittade i Tessas dagbok.
  Jessica fick omedelbart svar.
  Sylvia Plath. Dikten hette "Alm".
  Självklart, tänkte Jessica. Sylvia Plath var skyddshelgon för melankoliska tonårsflickor, en poet som begick självmord 1963 vid trettio års ålder.
  
  Jag är tillbaka. Kalla mig bara Sylvia.
  Vad menade Tessa med detta?
  Den andra sökningen hon genomförde gällde blodet som spillts på dörren till St. Catherine's Church den där vilda julaftonen tre år tidigare. Inquirer och Daily News arkiv innehöll inte mycket om det. Inte helt oväntat skrev Report den längsta artikeln i ämnet. Skriven av ingen mindre än hennes favorit-skräpmatare, Simon Close.
  Det visade sig att blodet inte var stänkt på dörren, utan snarare målat på med en pensel. Och det gjordes medan församlingsmedlemmarna firade midnattsmässa.
  Fotografiet som medföljde artikeln visade dubbeldörrar som ledde in till kyrkan, men det var suddigt. Det var omöjligt att avgöra om blodet på dörrarna symboliserade något eller ingenting. Artikeln sa ingenting.
  Enligt rapporten utredde polisen händelsen, men när Jessica fortsatte leta fann hon inga ytterligare åtgärder.
  Hon ringde och fick veta att detektiven som utredde händelsen var en man vid namn Eddie Casalonis.
  OceanofPDF.com
  49
  ONSDAG, 12:10
  FÖRUTOM SMÄRTAN I MIN HÖGER AXEL OCH GRÄSHJORRNA PÅ MIN NYA JOGGLÄTARE, HADE DET VARIT EN MYCKET PRODUKTIV MORGON.
  Simon Close satt i soffan och funderade på sitt nästa drag.
  Även om han inte hade förväntat sig det varmaste välkomnandet när han avslöjade sig för Jessica Balzano som reporter, var han tvungen att erkänna att han blev lite förvånad över hennes intensiva reaktion.
  Förvånad och, var han tvungen att erkänna, extremt upphetsad. Han talade med sin bästa östpennsylvaniska accent, och hon anade ingenting. Tills han ställde henne den bombskrävande frågan.
  Han fiskade upp en liten digitalinspelare ur fickan.
  "Bra... om du vill prata med mig, gå via presskontoret där. Om det är en för stor sak, håll dig då borta från mig."
  Han öppnade sin laptop och kollade sin mejl - mer spam om Vicodin, penisförstoring, höga bolåneräntor och hårrenovering, såväl som de vanliga läsarbreven ("ruttna i helvetet, jävla hacker").
  Många författare motstår teknologin. Simon kände många som fortfarande skrev med gula anteckningsblock och kulspetspennor. Några andra arbetade på gamla manuella skrivmaskiner från Remington. Pretentiöst, förhistoriskt nonsens. Hur han än försökte kunde Simon Close inte förstå det. Kanske trodde de att det skulle låta dem få kontakt med sin inre Hemingway, sin inre Charles Dickens, i ett försök att komma ut. Simon var helt digital hela tiden.
  Från sin Apple PowerBook till sin DSL-anslutning och Nokia GSM-telefon låg han i teknikens framkant. Varsågod, tänkte han, skriv på era griffeltavlor med en vässad sten, jag bryr mig inte. Jag kommer först.
  Eftersom Simon trodde på två kärnprinciper inom tabloidjournalistik:
  Det är lättare att få förlåtelse än tillåtelse.
  Det är bättre att vara först än att vara precis.
  Det är därför ändringar behövs.
  Han slog på TV:n och skummade igenom kanalerna. Såpoperor, spelprogram, skrik, sport. Gäspningar. Till och med den vördnadsvärda BBC America spelade någon idiotisk tredje generationens klon av Trading Spaces. Kanske fanns det en gammal film på AMC. Han slog upp den. Criss Cross med Burt Lancaster och Yvonne De Carlo. Snygg, men han hade sett den. Dessutom var den redan halvvägs.
  Han vred om ratten igen och skulle just stänga av den när en viktig nyhet kom på den lokala kanalen. Mord i Philadelphia. Vilken chock.
  Men detta var inte ytterligare ett offer för Rosenkransmördaren.
  Kameran på platsen visade något helt annat, vilket fick Simons hjärta att slå lite snabbare. Okej, mycket snabbare.
  Det var Grays färjegata.
  Gränden som Kevin Byrne kom ut ur kvällen innan.
  Simon tryckte på RECORD-knappen på sin videobandspelare. Några minuter senare spolade han tillbaka och frös bilden av grändentrén och jämförde den med bilden på Byrne på sin laptop.
  Identisk.
  Kevin Byrne var i samma gränd igår kväll, natten då den svarte killen sköts. Så det var ingen vedergällning.
  Det var så otroligt gott, så mycket bättre än att fånga Byrne i en lya. Simon gick fram och tillbaka i sitt lilla vardagsrum dussintals gånger och försökte lista ut hur han bäst skulle spela det.
  Begick Byrne kallblodig avrättning?
  Var Byrne mitt uppe i en mörkläggning?
  Gick en knarkaffär fel?
  Simon öppnade sitt e-postprogram, lugnade ner sig lite, organiserade sina tankar och började skriva:
  Kära detektiv Byrne!
  Länge sedan vi ses! Nå, det är inte helt sant. Som du kan se på det bifogade fotot såg jag dig igår. Här är mitt frieri. Jag åker med dig och din fantastiska partner tills ni fångar den här riktigt skurken som har dödat katolska skolflickor. När ni väl fångar honom vill jag ha exklusivt sex.
  För detta kommer jag att förstöra dessa fotografier.
  Om inte, leta efter fotografierna (ja, jag har många av dem) på framsidan av nästa nummer av rapporten.
  Ha en bra dag!
  Medan Simon tittade igenom den (han svalnade alltid lite innan han skickade sina mest upprörande mejl) jamade Enid och hoppade upp i hans knä från sin plats ovanpå arkivskåpet.
  - Vad hände, docka?
  Enid verkade titta igenom texten i Simons brev till Kevin Byrne.
  "För hårt?" frågade han katten.
  Enid spann till svar.
  "Du har rätt, kisse-kisse. Det är omöjligt."
  Ändå bestämde sig Simon för att läsa om den några gånger till innan han skickade iväg den. Han kanske väntade en dag, bara för att se hur stor en berättelse om en död svart pojke i en gränd skulle bli. Han kanske till och med skulle ge sig själv ytterligare tjugofyra timmar om det innebar att han kunde få en gangster som Kevin Byrne under kontroll.
  Eller kanske borde han mejla Jessica.
  Utmärkt, tänkte han.
  Eller kanske han bara borde kopiera bilderna till en CD och sätta igång tidningen. Bara publicera dem och se om Byrne gillar det.
  I vilket fall som helst borde han nog göra en säkerhetskopia av bilderna för säkerhets skull.
  Han tänkte på rubriken som stod tryckt med stor stil över fotografiet av Byrne när han kom ut från Gray's Ferry Alley.
  EN VAKSAMHETSPOLIS? Jag skulle ha läst rubriken.
  KRIMINAL I DÖDSGRÄNDEN MORDNATTEN! Jag skulle ha läst kortleken. Gud, vad bra han var.
  Simon gick bort till garderoben i hallen och tog fram en tom CD-skiva.
  När han stängde dörren och återvände till rummet var något annorlunda. Kanske inte så mycket annorlunda som snarare lite fel. Det var som känslan man får när man har en öroninflammation, att balansen är lite ur balans. Han stod i valvet som ledde till hans lilla vardagsrum och försökte fånga det.
  Allt verkade vara precis som han hade lämnat det. Hans PowerBook på soffbordet, en tom demitassekopp bredvid. Enid spinnande på mattan nära elementet.
  Kanske misstog han sig.
  Han tittade ner i golvet.
  Först såg han en skugga, en skugga som reflekterade hans egen. Han visste tillräckligt om nyckelbelysning för att förstå att det krävs två ljuskällor för att kasta två skuggor.
  Bakom honom fanns bara en liten taklampa.
  Sedan kände han het andedräkt mot halsen och kände en svag doft av pepparmynta.
  Han vände sig om, hans hjärta satte sig plötsligt i halsgropen.
  Och han tittade rakt in i djävulens ögon.
  OceanofPDF.com
  50
  ONSDAG, 13:22
  Byrne gjorde flera stopp innan han återvände till Roundhouse och informerade Ike Buchanan. Han ordnade sedan så att en av hans registrerade konfidentiella informanter skulle ringa honom med information om Brian Parkhursts vistelseort. Buchanan faxade distriktsåklagarens kontor och erhöll en husrannsakningsorder för Parkhursts byggnad.
  Byrne ringde Jessica på hennes mobiltelefon och hittade henne på ett kafé nära hennes pappas hem i södra Philadelphia. Han gick förbi och hämtade henne. Han informerade henne vid fjärde distriktets högkvarter i Eleventh och Wharton.
  
  Byggnaden som Parkhurst ägde var en före detta blomsteraffär på Sixty-first Street, ombyggd från ett rymligt tegelradhus byggt på 1950-talet. Stenfasaden låg några slitna dörrar ner från Wheels of Souls klubbhus. Wheels of Soul var en väletablerad och vördnadsvärd motorcykelklubb. På 1980-talet, när crack-kokainet drabbade Philadelphia hårt, var det Wheels of Soul MC, liksom alla andra brottsbekämpande myndigheter, som hindrade staden från att brinna ner till grunden.
  Om Parkhurst skulle ta de här tjejerna någonstans kortare vägar, tänkte Jessica när hon närmade sig huset, så skulle detta vara det perfekta stället. Bakre entrén var tillräckligt stor för att delvis rymma en skåpbil eller minibuss.
  När de anlände körde de långsamt bakom byggnaden. Bakre ingången - en stor korrugerad ståldörr - var låst med hänglås från utsidan. De körde runt kvarteret och parkerade på gatan nedanför El Street, ungefär fem adresser väster om platsen.
  De möttes av två patrullbilar. Två uniformerade poliser skulle täcka framsidan och två skulle täcka baksidan.
  "Klar?" frågade Byrne.
  Jessica kände sig lite osäker. Hon hoppades att det inte skulle synas. Hon sa: "Vi gör det."
  
  BYRNE OCH JESSICA GÅDE TILL DÖRREN. Framfönstren var vitkalkade, och ingenting syntes genom dem. Byrne slog tre gånger på dörren.
  "Polis! Husrannsakningsorder!"
  De väntade i fem sekunder. Han slog igen. Inget svar.
  Byrne vred om handtaget och tryckte på dörren. Den öppnades lätt.
  De två detektiverna möttes i ögonen och rullade en joint.
  Vardagsrummet var en enda röra. Gipsväggar, färgburkar, trasor, byggnadsställningar. Ingenting till vänster. Till höger, en trappa som ledde uppför trappan.
  "Polis! Husrannsakningsorder!" upprepade Byrne.
  Ingenting.
  Byrne pekade på trappan. Jessica nickade. Han skulle gå upp till andra våningen. Byrne gick uppför trappan.
  Jessica gick till baksidan av byggnaden på första våningen och kontrollerade varenda vrå och skrymsle. Inuti var renoveringen halvfärdig. Korridoren bakom det som en gång varit servicedisken var ett skelett av synliga reglar, synliga elledningar, plaströr och värmekanaler.
  Jessica gick genom dörröppningen in i det som en gång varit köket. Det var uttömt. Inga vitvaror. Det hade nyligen gipsats och tejpats. Bakom den degiga lukten av gipstejp fanns något annat. Lök. Sedan såg Jessica en sågbock i hörnet av rummet. En halväten hämtsallad låg på den. En full kopp kaffe stod bredvid. Hon doppade fingret i kaffet. Iskallt.
  Hon lämnade köket och gick långsamt mot rummet längst bak i radhuset. Dörren stod bara en smula på glänt.
  Svettpärlor rann nerför hennes ansikte, hennes hals och sedan nerför hennes axlar. Hallen var varm, kvav och kvävande. Kevlarvästen kändes stram och tung. Jessica gick mot dörren och tog ett djupt andetag. Med vänster fot öppnade hon långsamt dörren. Hon såg först den högra halvan av rummet. En gammal matstol på sidan, en verktygslåda i trä. Lukter mötte henne. Ungefärlig cigarettrök, nyhuggen kvistig furu. Under låg något fult, något äckligt och vilt.
  Hon slängde upp dörren på vid gavel, klev in i det lilla rummet och fick omedelbart syn på en figur. Instinktivt vände hon sig om och riktade sin pistol mot silhuetten som avtecknade sig mot de vitkalkade fönstren bakom henne.
  Men det fanns inget hot.
  Brian Parkhurst hängde från en I-balk mitt i rummet. Hans ansikte var lilabrunt och svullet, hans lemmar var svullna och hans svarta tunga hang ut ur munnen. En elkabel var virad runt hans hals, skar djupt in i hans hud, och sedan lindad över en stödbalk ovanför hans huvud. Parkhurst var barfota och utan skjorta. Den sura lukten av torkande avföring fyllde Jessicas bihålor. Hon torkade sig en, två gånger. Hon höll andan och röjde resten av rummet.
  "Gå upp på övervåningen!" ropade Byrne.
  Jessica höll nästan på att hoppa till vid ljudet av hans röst. Hon hörde Byrnes tunga stövlar i trappan. "Här", ropade hon.
  Några sekunder senare kom Byrne in i rummet. "Åh, förbaskat."
  Jessica såg blicken i Byrnes ögon och läste rubrikerna. Ännu ett självmord. Precis som i Morris Blanchard-fallet. Ännu en misstänkt som försökte begå självmord. Hon ville säga något, men det här var inte hennes plats eller tid.
  En smärtsam tystnad lade sig över rummet. De var tillbaka på rätt spår, och på sina egna sätt försökte de båda förena detta faktum med allt de hade tänkt längs vägen.
  Nu gör systemet sitt. De ringer rättsläkarens mottagning, brottsplatsen. De hugger Parkhurst till döds, transporterar honom till rättsläkarens mottagning, där de utför en obduktion medan de väntar på att meddela familjen. Det blir en tidningsannons och en ceremoni på en av Philadelphias finaste begravningsbyråer, följt av begravning på en gräsbevuxen sluttning.
  Och exakt vad Brian Parkhurst visste och vad han gjorde kommer för alltid att förbli i mörkret.
  
  De brukade vandra omkring på mordkåren och slappa i en tom cigarrlåda. Det var alltid en blandad kompott när en misstänkt lurade systemet genom att begå självmord. Det fanns ingen markering, inget erkännande av skuld, ingen interpunktion. Bara en oändlig Möbius-remsa av misstankar.
  Byrne och Jessica satt vid skrivbord intill varandra.
  Jessica fångade Byrnes blick.
  "Vadå?" frågade han.
  "Säg det."
  "Vadå, vadå?"
  - Du tror väl inte att det var Parkhurst?
  Byrne svarade inte direkt. "Jag tror att han visste mycket mer än han berättade för oss", sa han. "Jag tror att han dejtade Tessa Wells. Jag tror att han visste att han skulle hamna i fängelse för våldtäkt, så han gömde sig. Men tror jag att han dödade de tre flickorna? Nej. Jag vet inte."
  "Varför inte?"
  "För att det inte fanns ett enda fysiskt bevis någonstans i hans närhet. Inte en enda fiber, inte en enda droppe vätska."
  Kriminalpolisen genomsökte varenda kvadratcentimeter av Brian Parkhursts två fastigheter, men fann tomma. De baserade mycket av sin misstanke på möjligheten (eller snarare, säkerheten) att belastande vetenskapliga bevis skulle hittas i Parkhursts byggnad. Allt de hoppades hitta där existerade helt enkelt inte. Detektiverna förhörde alla i närheten av hans hem och byggnaden han renoverade, men fann tomma. De var fortfarande tvungna att hitta hans Ford Windstar.
  "Om han tog med sig de här flickorna hem till sig, skulle någon ha sett något, hört något, eller hur?" Byrne tillade: "Om han tog med dem till byggnaden på Sixty-first Street, skulle vi ha hittat något."
  Under en genomsökning av byggnaden upptäckte de ett antal föremål, inklusive en järnlåda med en mängd olika skruvar, muttrar och bultar, varav ingen exakt matchade de bultar som användes på de tre offren. Det fanns också en kritlåda - ett snickarverktyg som används för att markera linjer under grovbyggnationsfasen. Kritan inuti var blå. De skickade ett prov till ett laboratorium för att se om den matchade den blå krita som hittats på offrens kroppar. Även om den gjorde det, kunde snickarkrita hittas på varje byggarbetsplats i staden och i hälften av verktygslådorna hos husrenoverare. Vincent hade en del av den i sin garageverktygslåda.
  "Vad sägs om att han ringer mig?" frågade Jessica. "Vad sägs om att säga att det finns "saker vi behöver veta" om de här tjejerna?"
  "Jag har funderat på det", sa Byrne. "Kanske har de alla något gemensamt. Något vi inte ser."
  - Men vad hände mellan det att han ringde mig och i morse?
  "Jag vet inte."
  "Självmord passar väl inte riktigt in i den profilen?"
  "Nej. Det är inte sant."
  "Det betyder att det finns en god chans att..."
  De båda förstod vad det här betydde. De satt tysta en stund, omgivna av kakofonin från det livliga kontoret. Det fanns minst ett halvdussin andra mord under utredning, och dessa detektiver gjorde långsamma framsteg. Byrne och Jessica avundades dem.
  Det finns något du behöver veta om de här tjejerna.
  Om Brian Parkhurst inte var deras mördare, så fanns det en chans att han blev mördad av mannen de letade efter. Kanske för att han var i centrum för uppmärksamheten. Kanske av någon anledning talade det för den underliggande patologin bakom hans sinnessjukdom. Kanske för att bevisa för myndigheterna att han fortfarande var där ute.
  Varken Jessica eller Byrne hade ännu nämnt likheten mellan de två "självmorden", men den genomsyrade luften i rummet som ett giftigt moln.
  "Okej", bröt Jessica tystnaden. "Om Parkhurst blev mördad av vår brottsling, hur visste han vem han var?"
  "Det finns två sätt", sa Byrne. "Antingen kände de varandra, eller så kände han igen sitt namn på tv när han lämnade Roundhouse häromdagen."
  "Skaffa ytterligare en poäng för media", tänkte Jessica. De hade tillbringat en tid med att diskutera om Brian Parkhurst var ytterligare ett offer för Rosary Killer. Men även om han hade varit det, hjälpte det dem inte att lista ut vad som skulle hända härnäst.
  Tidslinjen, eller bristen på densamma, gjorde mördarens rörelser oförutsägbara.
  "Vår agent hämtar Nicole Taylor på torsdag", sa Jessica. "Han lämnar henne vid Bartram Gardens på fredag, precis när han hämtar Tessa Wells, som han behåller till måndag. Varför denna försening?"
  "Bra fråga", sa Byrne.
  "Sedan greps Bethany Price på tisdagseftermiddagen, och vårt enda vittne såg hennes kropp dumpas på museet på tisdagskvällen. Det finns inget mönster. Ingen symmetri."
  "Det är som att han inte vill göra sånt på helgerna."
  "Det kanske inte är så långsökt som du tror", sa Byrne.
  Han reste sig upp och gick fram till tavlan, som nu var täckt med fotografier och anteckningar från brottsplatsen.
  "Jag tror inte att vår pojke motiveras av månen, stjärnorna, röster, hundar som heter Sam och allt det där nonsenset", sa Byrne. "Den här killen har en plan. Jag säger att vi ska lista ut hans plan och hitta honom."
  Jessica tittade på sin bunt med biblioteksböcker. Svaret fanns någonstans där.
  Eric Chavez kom in i rummet och fångade Jessicas uppmärksamhet. "Har du en minut, Jess?"
  "Säkert."
  Han plockade upp arkivmappen. "Det finns något du borde se."
  "Vad är det här?"
  "Vi gjorde en bakgrundskontroll på Bethany Price. Det visade sig att hon hade ett tidigare brott."
  Chavez lämnade en gripanderapport till henne. Bethany Price hade gripits i en knarkramp ungefär ett år tidigare, där hon hittades med nästan hundra doser av Benzedrine, ett illegalt bantningspiller som var populärt bland överviktiga tonåringar. Så var det när Jessica gick på gymnasiet, och så är det fortfarande än idag.
  Bethany erkände och fick tvåhundra timmars samhällstjänst och ett års prövotid.
  Inget av detta var förvånande. Anledningen till att Eric Chavez uppmärksammade Jessica på detta var att den gripande polisen i fallet var detektiv Vincent Balzano.
  Jessica tog hänsyn till det, tog hänsyn till sammanträffandet.
  Vincent kände Bethany Price.
  Enligt domslutet var det Vincent som rekommenderade samhällstjänst istället för fängelse.
  "Tack, Erik", sa Jessica.
  "Du fattar."
  "Det är en liten värld", sa Byrne.
  "Jag skulle ändå inte vilja rita det", svarade Jessica frånvarande och läste rapporten i detalj.
  Byrne tittade på sin klocka. "Hör du, jag måste hämta min dotter. Vi börjar om imorgon bitti. Riv isär hela den här grejen och börja om."
  "Okej", sa Jessica, men hon såg Byrnes ansiktsuttryck, oron för att den eldstorm som hade brutit ut i hans karriär sedan Morris Blanchards självmord skulle blossa upp igen.
  Byrne lade handen på Jessicas axel, tog sedan på sig kappan och gick.
  Jessica satt länge vid bordet och tittade ut genom fönstret.
  Även om hon ogillade att erkänna det, höll hon med Byrne. Brian Parkhurst var inte Rosenkransdödaren.
  Brian Parkhurst var ett offer.
  Hon ringde Vincent på hans mobiltelefon och fick hans röstbrevlåda. Hon ringde Central Detective Services och fick veta att detektiv Balzano var utanför.
  Hon lämnade inget meddelande.
  OceanofPDF.com
  51
  ONSDAG, 16:15
  NÄR BYRNE SA POJKENS NAMN blev Colleen fyra nyanser röd.
  "Han är inte min pojkvän", skrev hans dotter till bilden.
  "Ja, bra. Vad du än säger", svarade Byrne.
  "Det är han inte."
  "Varför rodnar du då?" Byrne undertecknade brevet med ett brett flin. De var på Germantown Avenue, på väg till en påskfest på Delaware Valley School for the Deaf.
  "Jag rodnar inte", teckenförde Colleen och rodnade ännu mer.
  "Jaha, okej", sa Byrne och släppte henne ur knipan. "Någon måste ha lämnat en stoppskylt i min bil."
  Colleen skakade bara på huvudet och tittade ut genom fönstret. Byrne lade märke till luftventilerna på sidan av sin dotters bil som blåste runt hennes silkeslena blonda hår. När hade det blivit så här långt? undrade han. Och var hennes läppar alltid så här röda?
  Byrne fick sin dotters uppmärksamhet med en vinkning och gjorde sedan en gest: "Hej. Jag trodde ni skulle på dejt. Mitt fel."
  "Det där var ingen dejt", skrev Colleen i bildtexten till inlägget. "Jag är för ung för att dejta. Fråga bara min mamma."
  - Vad var det då om inte en dejt?
  Stor ögonhimling. "Två barn skulle just titta på fyrverkerier omgivna av hundratals miljoner vuxna."
  - Du vet, jag är detektiv.
  - Jag vet, pappa.
  "Jag har källor och informatörer över hela staden. Betalda konfidentiella informatörer."
  - Jag vet, pappa.
  "Jag hörde just att ni höll varandra i handen och sånt."
  Colleen svarade med ett tecken som inte finns i Handformslexikonet men som alla döva barn känner till. Två händer formade som rakbladsvassa tigerklor. Byrne skrattade. "Okej, okej", tecknade han. "Kliap inte."
  De red tysta en stund och njöt av varandras närhet trots sina gräl. Det var inte ofta de var ensamma tillsammans. Allt hade förändrats med hans dotter; hon var tonåring, och tanken skrämde Kevin Byrne mer än någon beväpnad bandit i någon mörk gränd.
  Byrnes mobiltelefon ringde. Han svarade. "Byrne."
  "Kan du prata?"
  Det var Gauntlett Merriman.
  "Ja."
  - Han är på det gamla säkra huset.
  Byrne tog hand om honom. Det gamla säkra huset låg fem minuters promenad bort.
  "Vem är med honom?" frågade Byrne.
  "Han är ensam. Åtminstone för tillfället."
  Byrne tittade på sin klocka och såg sin dotter titta på honom i ögonvrån. Han vände huvudet mot fönstret. Hon kunde läsa läppar bättre än något annat barn i skolan, kanske bättre än några av de döva vuxna som undervisade där.
  "Behöver du hjälp?" frågade Gauntlett.
  "Inga."
  "Okej då."
  "Är vi okej?" frågade Byrne.
  "Alla frukterna är mogna, min vän."
  Han stängde telefonen.
  Två minuter senare stannade han vid sidan av vägen framför mataffären Caravan Serai.
  
  Även om det fortfarande var för tidigt för lunch, satt flera stamgäster vid ett tjugotal bord längst fram i delikatessbutiken, smuttade på tjockt svart kaffe och knaprade på Sami Hamiz berömda pistagebaklava. Sami satt bakom disken och skivade lammkött till den till synes enorma beställningen han förberedde. När han fick syn på Byrne torkade han händerna och gick fram till restaurangentrén med ett leende på läpparna.
  "Sabah al-Khairy, detektiv", sa Sami. "Kul att se dig."
  - Hur mår du, Sammy?
  "Jag mår bra." De två männen skakade hand.
  "Du minns min dotter Colleen", sa Byrne.
  Sami sträckte ut handen och rörde vid Colleens kind. "Självklart." Sami önskade sedan Colleen en god eftermiddag, och hon svarade med ett plikttroget hej. Byrne hade känt Sami Hamiz från hans patrulldagar. Samis fru, Nadine, var också döv, och båda talade flytande teckenspråk.
  "Tror du att du skulle kunna hålla ett öga på henne i åtminstone några minuter?" frågade Byrne.
  "Inga problem", sa Sami.
  Colleens ansiktsuttryck sa allt. Hon avslutade med: "Jag behöver ingen som tittar på mig."
  "Jag dröjer inte länge", sa Byrne till dem båda.
  "Ta er god tid", sa Sami när han och Colleen gick mot restaurangens baksida. Byrne såg sin dotter smyga in i den sista båsen nära köket. När han nådde dörren vände han sig om. Colleen vinkade svagt, och Byrnes hjärta fladdrade.
  När Colleen var liten flicka brukade hon springa ut på verandan för att vinka adjö när han gick på morgonutflykter. Han bad alltid tyst om att få se det där strålande, vackra ansiktet igen.
  När han gick ut fann han att ingenting hade förändrats under det kommande decenniet.
  
  Byrne stod mittemot ett gammalt gömställe som egentligen inte var ett hus alls och, tyckte han, inte var särskilt säkert just nu. Byggnaden var ett lågt lagerhus, inklämt mellan två högre byggnader på en förfallen sträcka av Erie Avenue. Byrne visste att P-Town-patrullen en gång hade använt tredje våningen som gömställe.
  Han gick till baksidan av byggnaden och nerför trappan till källardörren. Den var öppen. Han öppnade upp mot en lång, smal korridor som ledde till det som en gång varit de anställdas entré.
  Byrne rörde sig långsamt och tyst nerför korridoren. För att vara en stor man var han alltid lätt på fötterna. Han drog fram sitt vapen, den kromade Smith & Wesson som han hade tagit från Diablo natten de möttes.
  Han gick nerför korridoren till trappan i slutet och lyssnade.
  Tysta.
  En minut senare befann han sig på avsatsen före avfarten till tredje våningen. Längst upp fanns en dörr som ledde till skyddsrummet. Han kunde höra de svaga ljuden av en gungstation. Någon var definitivt där.
  Men vem?
  Och hur mycket?
  Byrne tog ett djupt andetag och började gå uppför trapporna.
  Längst upp lade han handen på dörren och öppnade den lätt.
  
  Diablo stod vid fönstret och tittade ut över gränden mellan byggnaderna, helt omedveten. Byrne kunde bara se halva rummet, men det verkade som om det inte fanns någon annan där.
  Det han såg fick honom att rysa. På spelbordet, mindre än två meter från där Diablo stod, bredvid Byrnes service-Glock, låg en helautomatisk mini-Uzi.
  Byrne kände revolverns tyngd i handen, och plötsligt kändes han som en mössa. Om han gjorde sitt drag och misslyckades med att besegra Diablo, skulle han inte klara sig levande ur den här byggnaden. Uzi avlossade sexhundra skott i minuten, och man behövde inte vara en skytt för att ta livet av sig sitt byte.
  Knulla.
  Några ögonblick senare satte sig Diablo vid bordet med ryggen mot dörren. Byrne visste att han inte hade något val. Han skulle attackera Diablo, konfiskera hans vapen, ha ett litet hjärtligt samtal med mannen, och så skulle denna sorgliga, deprimerande röra ta slut.
  Byrne gjorde snabbt ett kors och gick in.
  
  Evyn Byrne hade bara tagit tre steg in i rummet när han insåg sitt misstag. Han borde ha sett det. Där, längst bort i rummet, stod en gammal byrå med en sprucken spegel ovanför. I den såg han Diablos ansikte, vilket betydde att Diablo kunde se honom. Båda männen frös till för den där lyckliga sekunden, medvetna om att deras omedelbara planer - den ena för säkerhet, den andra för överraskning - hade förändrats. Deras blickar möttes, precis som de hade gjort i den där gränden. Den här gången visste de båda att det skulle sluta annorlunda, på ett eller annat sätt.
  Byrne hade helt enkelt velat förklara för Diablo varför han borde lämna staden. Nu visste han att det inte skulle hända.
  Diablo hoppade upp med Uzi i handen. Utan ett ord snurrade han om och avfyrade vapnet. De första tjugo eller trettio skotten slet igenom en gammal soffa mindre än en meter från Byrnes högra fot. Byrne dök åt vänster och landade tack och lov bakom ett gammalt gjutjärnsbadkar. Ännu en två sekunder lång skottsalva från Uzi höll nästan på att dela soffan på mitten.
  "Herregud, nej", tänkte Byrne och knep ihop ögonen och väntade på att den heta metallen skulle slita sig in i hans kropp. Inte här. Inte så här. Han tänkte på Colleen, som satt i den här båset och stirrade på dörren, väntade på att han skulle fylla det, väntade på att han skulle komma tillbaka så att hon kunde fortsätta med sin dag, sitt liv. Nu var han instängd i ett smutsigt lager, på väg att dö.
  De sista kulorna träffade gjutjärnsbadkaret. Det ringande ljudet hängde i luften en stund.
  Svetten sved i ögonen.
  Sedan blev det tyst.
  "Jag vill bara prata, mannen", sa Byrne. "Det här borde inte hända."
  Byrne uppskattade att Diablo inte var mer än sex meter bort. Den blinda fläcken i rummet låg förmodligen bakom den enorma stödpelaren.
  Sedan, utan förvarning, utbröt ytterligare en explosion av Uzi-eld. Dånet var öronbedövande. Byrne skrek som om han blivit träffad, sedan sparkade han i trägolvet som om han hade fallit. Han stönade.
  Tystnad lade sig återigen över rummet. Byrne kunde känna lukten av bränt tickande av hett bly i klädseln bara några meter bort. Han hörde ett ljud från andra sidan rummet. Diablo rörde sig. Skriket hade verkat. Diablo skulle göra slut på honom. Byrne slöt ögonen och kom ihåg planlösningen. Den enda vägen genom rummet var nere i mitten. Han skulle ha en chans, och nu var det dags att ta den.
  Byrne räknade till tre, hoppade upp, vände sig om och avfyrade tre skott med huvudet högt.
  Det första skottet träffade Diablo rakt i pannan, träffade hans skalle, slog ner honom på hälarna och fick bakhuvudet att explodera i en karmosinröd ström av blod, ben och hjärnsubstans som sprutade halva rummet. Den andra och tredje kulan träffade honom i underkäken och halsen. Diablos högra hand ryckte uppåt och avfyrade reflexmässigt Uzin. En eldexplosion skickade ett dussin kulor flygande mot golvet bara några centimeter till vänster om Kevin Byrne. Diablo kollapsade och flera granater slog ner i taket.
  Och i det ögonblicket var allt över.
  Byrne höll sin position i några ögonblick, med pistolen framför sig, som om han hade frusit i tiden. Han hade just dödat en man. Hans muskler slappnade långsamt av och han lutade huvudet mot ljuden. Inga sirener. Fortfarande. Han sträckte sig ner i bakfickan och drog fram ett par latexhandskar. Ur en annan ficka drog han fram en liten smörgåspåse med en oljig trasa inuti. Han torkade av revolvern och placerade den på golvet precis när den första sirenen ljöd i fjärran.
  Byrne hittade en burk sprayfärg och märkte väggen bredvid fönstret med JBM-gängets graffiti.
  Han tittade tillbaka på rummet. Han hade varit tvungen att flytta. Rättsmedicin? Det skulle inte vara en prioritet för teamet, men de skulle visa vad de kunde. Så vitt han kunde bedöma stod han bakom honom. Han tog sin Glock från bordet och sprang mot dörren, försiktigt undvikande blodet på golvet.
  Han gick ner för baktrappan när sirenerna närmade sig. Några sekunder senare satt han i sin bil och var på väg mot Karavanserai.
  Det här var goda nyheter.
  Den dåliga nyheten var förstås att han förmodligen hade missat något. Han hade missat något viktigt, och hans liv var över.
  
  Huvudbyggnaden för Delaware Valley School for the Deaf byggdes av fältsten, i linje med tidig amerikansk arkitektur. Tomten var alltid välskött.
  När de närmade sig området slogs Byrne återigen av tystnaden. Mer än femtio barn, i åldrarna fem till femton, sprang omkring, alla förbrukade mer energi än Byrne någonsin kunde minnas att ha sett i deras ålder, och ändå var allt helt tyst.
  När Colleen lärde sig teckna var hon nästan sju år och talade redan flytande språk. Många kvällar, när han lade henne i säng, grät hon och lät henne skälla ut sitt öde och önskade att hon var normal, som hörande barn. I sådana ögonblick höll Byrne henne helt enkelt i sina armar, osäker på vad han skulle säga, oförmögen att säga det på sin dotters språk även om han hade gjort det. Men när Colleen fyllde elva hände något konstigt. Hon slutade vilja höra. Bara sådär. Fullständig acceptans och, på något konstigt sätt, arrogans över sin dövhet, som utropade det till en fördel, ett hemligt sällskap bestående av extraordinära människor.
  För Byrne var det mer av en anpassning än för Colleen, men den dagen, när hon kysste honom på kinden och sprang iväg för att leka med sina vänner, höll hans hjärta på att spricka av kärlek och stolthet för henne.
  Hon skulle klara sig, tänkte han, även om något hemskt hände honom.
  Hon kommer att växa upp vacker, artig, anständig och respektabel, trots att en påskaktsdag, medan hon satt på en kryddig libanesisk restaurang i norra Philadelphia, lämnade hennes far henne där och gick iväg för att begå mord.
  OceanofPDF.com
  52
  ONSDAG, 16:15
  Hon är sommar, den här. Hon är vatten.
  Hennes långa, blonda hår är uppsatt i en hästsvans och fäst med en bärnstensfärgad cat eye-bolo. Den faller ner till mitten av ryggen i en skimrande kaskad. Hon har på sig en blekt jeanskjol och en vinröd ylletröja. Hon har en skinnjacka hängande över armen. Hon har precis lämnat Barnes & Noble på Rittenhouse Square, där hon arbetar deltid.
  Hon är fortfarande ganska smal, men hon verkar ha gått upp lite i vikt sedan jag såg henne sist.
  Hon mår bra.
  Gatan är full av folk, så jag har på mig keps och solglasögon. Jag går rakt fram till henne.
  "Kommer du ihåg mig?" frågar jag och lyfter på solglasögonen en stund.
  Först är hon osäker. Jag är äldre, så jag tillhör den där världen av vuxna som kan och oftast gör det, antyder auktoritet. Typ, festen är över. Några sekunder senare blinkar igenkännandet.
  "Självklart!" säger hon, hennes ansikte lyser upp.
  "Du heter Christy, eller hur?"
  Hon rodnar. "Aha. Du har ett bra minne!"
  - Hur känner du dig?
  Hennes rodnad fördjupas och förvandlas från en blygsam ung kvinnas uppträdande till en liten flickas förlägenhet, hennes ögon flammande av skam. "Du vet, jag mår mycket bättre nu", säger hon. "Vad var-"
  "Hallå", säger jag och räcker upp handen för att stoppa henne. "Du har inget att skämmas för. Inte en enda sak. Jag skulle kunna berätta historier för dig, tro mig."
  "Verkligen?"
  "Absolut", säger jag.
  Vi går nerför Walnut Street. Hennes hållning förändras lite. Lite blyg nu.
  "Så, vad läser du?" frågar jag och pekar på väskan hon bär.
  Hon rodnar igen. "Jag skäms."
  Jag stannar. Hon stannar bredvid mig. "Så, vad sa jag just till dig?"
  Christy skrattar. I den åldern är det alltid jul, alltid halloween, alltid den fjärde. Varje dag är en dag. "Okej, okej", medger hon. Hon sträcker sig ner i plastpåsen och drar fram ett par Tiger Beat-tidningar. "Jag får rabatt."
  Justin Timberlake är på omslaget till en av tidningarna. Jag tar tidningen från henne och granskar omslaget.
  "Jag gillar inte hans sololåtar lika mycket som NSYNC", säger jag. "Gör du det?"
  Christy tittar på mig med halvöppen mun. "Jag kan inte fatta att du vet vem han är."
  "Hallå", säger jag med hånad ilska. "Jag är inte så gammal." Jag ger tillbaka tidningen, medveten om att mina fingeravtryck sitter på den glansiga ytan. Jag får inte glömma det.
  Christy skakar på huvudet, fortfarande leende.
  Vi fortsätter att klättra uppför Walnut.
  "Är allt klart för påsk?" frågar jag och byter ämne ganska oansenligt.
  "Ja, det är sant", säger hon. "Jag älskar påsken."
  "Jag med", säger jag.
  "Jag menar, jag vet att det fortfarande är väldigt tidigt på året, men påsken betyder alltid att sommaren kommer till mig. Vissa människor väntar på minnesdagen. Inte jag."
  Jag håller mig några steg bakom henne och låter folk passera. Bakom mina solglasögon ser jag henne gå så diskret jag kan. Om några år skulle hon ha blivit den långbenta skönhet som folk kallar ett föl.
  När jag gör mitt drag måste jag agera snabbt. Hävstångseffekten är av största vikt. Sprutan ligger i fickan med gummispetsen ordentligt fastsatt.
  Jag tittar mig omkring. Till alla människor på gatan, försjunkna i sina egna dramer, vi kan lika gärna vara ensamma. Det slutar aldrig att förvåna mig hur man, i en stad som Philadelphia, kan gå praktiskt taget obemärkt förbi.
  "Vart ska du?" frågar jag.
  "Busshållplats", säger hon. "Hem."
  Jag låtsas att jag söker i mitt minne. "Du bor i Chestnut Hill, eller hur?"
  Hon ler och himlar med ögonen. "Nära. Nicetown."
  "Det var det jag menade."
  Jag skrattar.
  Hon skrattar.
  Jag har det.
  "Är du hungrig?" frågar jag.
  Jag tittar på hennes ansikte när jag frågar detta. Christy har kämpat med anorexi tidigare, och jag vet att frågor som dessa alltid kommer att vara en utmaning för henne i det här livet. Några ögonblick går, och jag är rädd att jag har förlorat henne.
  Jag gör inte det.
  "Jag skulle kunna äta", säger hon.
  "Toppen", säger jag. "Vi tar en sallad eller något, och sedan kör jag dig hem. Det blir kul. Vi kan prata med varandra."
  För en bråkdels sekund avtar hennes rädsla och döljer hennes vackra ansikte i mörkret. Hon ser sig omkring.
  Ridån lyfts. Hon tar på sig en skinnjacka, flätar håret och säger: "Okej."
  OceanofPDF.com
  53
  ONSDAG, 16:20
  ADDY KASALONIS SLÄPPS 2002.
  Nu i början av sextioårsåldern hade han varit inom kåren i nästan fyrtio år, mycket av tiden i zonen, och hade sett allt, från alla vinklar, i alla ljus. Han arbetade tjugo år på gatorna innan han övergick till detektivtjänst i södern.
  Jessica hittade honom via FOP. Hon hade inte kunnat kontakta Kevin, så hon gick ensam för att träffa Eddie. Hon hittade honom där han var varje dag vid den här tiden: en liten italiensk restaurang på Tenth Street.
  Jessica beställde kaffe; Eddie, en dubbel espresso med citronskal.
  "Jag har sett mycket under åren", sa Eddie, tydligen inledande en vandring längs minnesvägen. Han var en stor man med fuktiga grå ögon, en mörkblå tatuering på höger underarm och axlar rundade av ålder. Tiden saktade ner hans berättelser. Jessica ville hoppa direkt till fallet med blodet på dörren till S:ta Katarinakyrkan, men av respekt sköt hon upp. Till slut drack han upp sin espresso, bad om mer och frågade sedan: "Så. Hur kan jag hjälpa er, detektiv?"
  Jessica drog fram sin anteckningsbok. "Jag har förstått att du undersökte händelsen i St. Catherine's för några år sedan."
  Eddie Kasalonis nickade. "Menar du blodet på kyrkdörren?"
  "Ja."
  "Jag vet inte vad jag kan säga om det. Det var egentligen ingen utredning."
  "Får jag fråga hur du hamnade i det här? Jag menar, det är långt ifrån dina favoritplatser."
  Jessica frågade runt. Eddie Kasalonis var en pojke från södra Philadelphia. Third och Wharton.
  "En präst från Sankt Kasimirs katedral blev just förflyttad dit. En duktig kille. Litauisk, som jag. Han ringde, och jag sa att jag skulle undersöka det."
  "Vad hittade du?"
  "Inte mycket, detektiv. Någon smetade blod på dörröverstycket ovanför huvuddörrarna medan församlingsmedlemmarna firade midnattsmässa. När de kom ut droppade vatten på en äldre kvinna. Hon fick panik, kallade det ett mirakel och ringde ambulans."
  "Vad var det för sorts blod?"
  "Tja, det var inte mänskligt, det kan jag säga dig. Någon sorts djurblod. Det är ungefär så långt vi har kommit."
  "Har detta någonsin hänt igen?"
  Eddie Kasalonis skakade på huvudet. "Så vitt jag vet var det så det gick till. De städade dörren, höll ett öga på den ett tag och gick sedan så småningom vidare. Själv hade jag mycket att göra på den tiden." Kyparen kom med kaffe till Eddie och erbjöd Jessica ett nytt. Hon avböjde.
  "Har detta hänt i några andra kyrkor?" frågade Jessica.
  "Jag har ingen aning", sa Eddie. "Som jag sa, jag såg det som en tjänst. Att vanhelga en kyrka var egentligen inte min sak."
  - Finns det några misstänkta?
  "Inte direkt. Den här delen av nordöstra USA är inte direkt en grogrund för gängaktivitet. Jag väckte några lokala punkare och slängde runt lite. Ingen klarade det."
  Jessica lade ner sin anteckningsbok och drack upp sitt kaffe, lite besviken över att det inte hade lett till någonting. Men å andra sidan hade hon inte ens förväntat sig det.
  "Det är min tur att fråga", sa Eddie.
  "Självklart", svarade Jessica.
  "Vad är ditt intresse i det tre år gamla skadegörelsefallet i Torresdale?"
  Jessica berättade det för honom. Det fanns ingen anledning att inte göra det. Precis som alla andra i Philadelphia var Eddie Casalonis välinformerad om Rosary Killer-fallet. Han pressade henne inte att ge några detaljer.
  Jessica tittade på sin klocka. "Jag uppskattar verkligen din tid", sa hon, reste sig och sträckte sig ner i fickan för att betala för sitt kaffe. Eddie Kasalonis höjde handen och menade: "Lägg undan det."
  "Glad att kunna hjälpa till", sa han. Han rörde om i sitt kaffe, ett fundersamt uttryck spred sig över hans ansikte. En annan historia. Jessica väntade. "Du vet hur man på tävlingsbanan ibland ser gamla jockeys hänga över räcket och titta på träningarna? Eller som när man passerar en byggarbetsplats och ser gamla snickare sitta på en bänk och titta på de nya byggnaderna som byggs? Man tittar på de där killarna och inser att de bara längtar efter att komma tillbaka till sporten."
  Jessica visste vart han var på väg. Och hon visste förmodligen om snickarna. Vincents pappa hade gått i pension för några år sedan, och nu för tiden satt han framför TV:n med öl i handen och kritiserade usla renoveringar på HGTV.
  "Ja", sa Jessica. "Jag vet vad du menar."
  Eddie Kasalonis hällde socker i sitt kaffe och sjönk djupare ner i stolen. "Inte jag. Jag är glad att jag inte behöver göra det här längre. När jag först hörde talas om fallet du arbetade med visste jag att världen hade gått mig förbi, detektiv. Killen du letar efter? Helvete, han kommer från någonstans jag aldrig har varit." Eddie tittade upp, hans ledsna, tårfyllda ögon föll på henne precis i tid. "Och jag tackar Gud att jag inte behöver åka dit."
  Jessica önskade att hon inte heller hade behövt gå dit. Men det var lite sent. Hon tog fram sina nycklar och tvekade. "Kan du berätta något mer om blodet på kyrkdörren?"
  Eddie verkade fundera på om han skulle säga något eller inte. "Tja, jag ska säga dig. När jag tittade på blodfläcken morgonen efter att det hände trodde jag att jag såg något. Alla andra sa att jag inbillade mig saker, som att folk såg Jungfru Marias ansikte i oljefläckar på sina uppfarter och sånt. Men jag var säker på att jag såg vad jag trodde att jag såg."
  "Vad var det där?"
  Eddie Kasalonis tvekade igen. "Jag tyckte det såg ut som en ros", sa han till slut. "En upp och nervänd ros."
  
  Jessica hade fyra stopp att göra innan hon åkte hem. Hon var tvungen att gå till banken, hämta kemtvätt, köpa middag på Wawa och skicka ett paket till faster Lorrie i Pompano Beach. Banken, mataffären och UPS låg alla några kvarter bort på Second och South.
  Medan hon parkerade jeepen tänkte hon på vad Eddie Casalonis hade sagt.
  Jag tyckte det såg ut som en ros. En inverterad ros.
  Från sina läsningar visste hon att själva termen "rosenkrans" var baserad på Maria och rosenkransen. 1200-talskonst avbildade Maria hållande en ros, inte en spira. Hade detta någon relevans för hennes sak, eller var hon helt enkelt förtvivlad?
  Desperat.
  Definitivt.
  Hon kommer dock att berätta det för Kevin och lyssna på hans åsikt.
  Hon tog ut lådan hon skulle ta till UPS ur bagageutrymmet på SUV:en, låste den och gick nerför gatan. När hon passerade Cosi, sallads- och smörgåsbutiken på hörnet av Second Street och Lombard Street, tittade hon in i fönstret och såg någon hon kände igen, fast hon egentligen inte ville.
  För den personen var Vincent. Och han satt i en bås med en kvinna.
  Ung kvinna.
  Mer exakt, en flicka.
  Jessica kunde bara se flickan bakifrån, men det räckte. Hon hade långt blont hår uppsatt i en hästsvans och bar en skinnjacka i motorcykelstil. Jessica visste att märkesharar fanns i alla former, storlekar och färger.
  Och, såklart, ålder.
  För en kort stund upplevde Jessica den där konstiga känslan man får när man är i en ny stad och ser någon man tror sig känna igen. Det uppstår en känsla av förtrogenhet, följt av insikten att det man ser inte kan vara exakt, vilket i det här fallet kan översättas till:
  Vad i helvete gör min man på en restaurang med en tjej som ser ut att vara runt arton?
  Utan att tänka två gånger dök svaret upp i hennes huvud.
  Din jävel.
  Vincent såg Jessica, och hans ansikte berättade hela historien: skuld, färgat av förlägenhet, med en antydan till ett flin.
  Jessica tog ett djupt andetag, tittade ner i marken och fortsatte gå nerför gatan. Hon tänkte inte vara den där dumma, galna kvinnan som konfronterade sin man och hans älskarinna på en offentlig plats. Inte en chans.
  Några sekunder senare stormade Vincent in genom dörren.
  "Jess", sa han. "Vänta."
  Jessica tystnade och försökte tygla sin ilska. Hennes ilska hörde den inte. Det var en frenetisk, panikslagen flock av känslor.
  "Prata med mig", sa han.
  "Knulla dig."
  - Det är inte vad du tror, Jess.
  Hon placerade paketet på bänken och vände sig om mot honom. "Herregud. Hur visste jag att du skulle säga det?" Hon tittade ner på sin man. Det förvånade henne alltid hur olika han kunde se ut beroende på hur hon kände sig i varje givet ögonblick. När de var glada var hans bad boy-swagger och tuffa hållning rent ut sagt sexig. När hon var arg såg han ut som en ligist, som någon gatusmart snäll kille-wannabe hon ville sätta handfängsel på.
  Och Gud välsigne dem båda, det gjorde henne lika arg på honom som hon någonsin hade varit.
  "Jag kan förklara", tillade han.
  "Förklara? Hur förklarade du Michelle Brown? Förlåt, vad var det där nu igen? Lite amatörgynekologi i min säng?"
  "Lyssna på mig."
  Vincent grep tag i Jessicas hand, och för första gången sedan de träffades, för första gången i all sin ombytliga, passionerade kärlek, kändes det som om de var främlingar som grälade på ett gathörn, den typen av par man svär att man aldrig kommer att vara när man är kär.
  "Gör inte det", varnade hon.
  Vincent höll fast hårdare. "Jess."
  "Ta... din jävla... hand... bort från mig." Jessica blev inte förvånad när hon knöt båda händerna till nävar. Tanken skrämde henne lite, men inte tillräckligt för att få henne att öppna dem. Skulle hon gå till attack mot honom? Hon visste ärligt talat inte.
  Vincent tog ett steg tillbaka och lyfte händerna i kapitulation. Uttrycket i hans ansikte i det ögonblicket sa till Jessica att de just hade korsat en tröskel till mörkt territorium från vilket de kanske aldrig skulle återvända.
  Men i stunden spelade det ingen roll.
  Allt Jessica kunde se var den blonda svansen och Vincents fåniga flin när hon fångade den.
  Jessica tog sin väska, vände sig om och gick tillbaka till jeepen. Skit i UPS, skit i banken, skit i middagen. Det enda hon kunde tänka på var att komma härifrån.
  Hon hoppade in i jeepen, startade den och tryckte på gaspedalen. Hon hoppades halvt att någon nybörjarpolis skulle vara i närheten, stoppa henne och försöka ge henne en spark.
  Otur. Det finns aldrig en polis i närheten när man behöver en.
  Förutom den hon var gift med.
  Innan hon svängde in på South Street tittade hon i backspegeln och såg Vincent fortfarande stå på hörnet med händerna i fickorna, en undanskymd, ensam silhuett mot Community Hills röda tegelstenar.
  Hennes äktenskap gick också utför, tillsammans med honom.
  OceanofPDF.com
  54
  ONSDAG, 19:15
  NATTEN BAKOM TEJPEN var ett Dalí-landskap: svarta sammetsdyner som rullade mot den avlägsna horisonten. Då och då kröp ljusfingrar genom den nedre delen av hans synplan och retade honom med tanken på trygghet.
  Hans huvud värkte. Hans lemmar kändes döda och värdelösa. Men det var inte det värsta. Om tejpen över ögonen var irriterande, så drev tejpen över munnen honom till vansinne, och det var bortom diskussion. För någon som Simon Close var förödmjukelsen att vara bunden till en stol, förbunden med silvertejp och munkavle med något som kändes och smakade som en gammal trasa en avlägsen sekund till frustrationen över att inte kunna tala. Om han tappade orden, förlorade han striden. Det var det alltid. Som liten pojke i ett katolskt hem i Berwick lyckades han prata sig ur nästan varje skråma, varje hemsk skråma.
  Inte den här.
  Han kunde knappt få fram ett ljud.
  Tejpen var hårt virad runt hans huvud, precis ovanför öronen, så att han kunde höra.
  Hur kommer jag ur det här? Djupt andetag, Simon. Djupt.
  Han tänkte frenetiskt på böckerna och CD-skivorna han hade skaffat under årens lopp, ägnade åt meditation och yoga, koncepten diafragmatisk andning och yogatekniker för att hantera stress och ångest. Han hade aldrig läst en enda eller lyssnat på en CD i mer än några minuter. Han ville ha snabb lindring från sina tillfälliga panikattacker - Xanax gjorde honom för trög för att tänka klart - men yoga erbjöd ingen snabb lösning.
  Nu vill han fortsätta med detta.
  Rädda mig, Deepak Chopra, tänkte han.
  Hjälp mig, dr Weil.
  Sedan hörde han dörren till sin lägenhet öppnas bakom sig. Han var tillbaka. Ljudet fyllde honom med en motbjudande blandning av hopp och rädsla. Han hörde fotsteg närma sig bakifrån, kände tyngden av golvplankorna. Han kände lukten av något sött, blommigt. Svagt, men närvarande. En parfym för en ung flicka.
  Plötsligt lossnade tejpen från hans ögon. Den brännande smärtan kändes som om hans ögonlock slets av med den.
  När hans ögon vant sig vid ljuset såg han en Apple PowerBook stå öppen på soffbordet framför sig, med en bild av The Reports aktuella webbsida.
  ETT MONSTER förföljer tjejer från Philadelphia!
  Meningar och fraser markerades med rött.
  ... en depraverad psykopat...
  ... avvikande oskuldens slaktare ...
  Simons digitalkamera stod uppställd på ett stativ bakom den bärbara datorn. Den var påslagen och riktad direkt mot honom.
  Sedan hörde Simon ett klick bakom sig. Hans plågoande höll en Apple-mus och bläddrade igenom dokument. Snart dök en annan artikel upp. Den hade skrivits tre år tidigare, om blod som spillts på dörren till en kyrka i nordöstra USA. En annan fras markerades:
  ... lyssna, härolderna, idioterna, kastar...
  Bakom honom hörde Simon hur en ryggsäck öppnades. Några ögonblick senare kände han ett lätt nyp på höger sida av halsen. En nål. Simon kämpade mot sina bojor, men det var förgäves. Även om han lyckades komma loss skulle det som fanns i nålen verka nästan omedelbart. Värme spred sig genom hans muskler, en behaglig svaghet som han kanske hade njutit av om han inte hade varit i den här situationen.
  Hans sinne började splittras, att sväva. Han slöt ögonen. Hans tankar drev iväg under det sista decenniet eller så av hans liv. Tiden hoppade fram, fladdrade, stannade.
  När han öppnade ögonen stal den brutala buffén som stod uppdukad på soffbordet framför honom andan. För ett ögonblick försökte han föreställa sig något slags gynnsamt scenario för dem. Det fanns inget.
  Sedan, när hans tarmar tömdes, antecknade han en sista visuell anteckning i reporterns sinne - en sladdlös borrmaskin, en stor nål med tjock svart tråd.
  Och han visste.
  Ännu en injektion förde honom till katastrofens brant. Den här gången gick han villigt med på det.
  Några minuter senare, när han hörde ljudet av en borrmaskin, skrek Simon Close, men ljudet tycktes komma från någon annanstans, ett kroppslöst jämmer som ekade mot de fuktiga stenväggarna i ett katolskt hus i det slitna norra England, en klagande suck över hedarnas uråldriga ansikte.
  OceanofPDF.com
  55
  ONSDAG, 19:35
  Jessica och Sophie satt vid bordet och slukade alla godsaker de hade tagit med sig hem från hennes pappas hus: panettone, sfogliatelle, tiramisu. Det var inte direkt en balanserad måltid, men hon hade rymt från mataffären, och det fanns ingenting i kylskåpet.
  Jessica visste att det inte var den bästa idén att låta Sophie äta så mycket socker så sent på kvällen, men Sophie hade en sötsugare lika stor som Pittsburgh, precis som sin mamma, och, ja, hon hade så svårt att säga nej. Jessica hade för länge sedan bestämt sig för att hon borde börja spara till tandläkarkostnaderna.
  Dessutom, efter att ha sett Vincent umgås med Britney, eller Courtney, eller Ashley, eller vad hon nu hette, var tiramisu nästan botemedlet. Hon försökte få bort bilden av sin man och den blonda tonåringen ur huvudet.
  Tyvärr ersattes den omedelbart av ett fotografi av Brian Parkhursts kropp som hängde i ett varmt rum som luktade död.
  Ju mer hon tänkte på det, desto mer tvivlade hon på Parkhursts skuld. Hade han träffat Tessa Wells? Möjligen. Var han ansvarig för morden på tre unga kvinnor? Hon trodde inte det. Det var praktiskt taget omöjligt att begå någon kidnappning eller mord utan att lämna spår.
  Tre av dem?
  Det verkade bara omöjligt.
  Vad sägs om PAR på Nicole Taylors hand?
  För ett ögonblick insåg Jessica att hon hade tagit på sig mycket mer än hon trodde att hon kunde hantera i det här jobbet.
  Hon dukade av bordet, satte Sophie framför TV:n och satte på DVD:n med Hitta Nemo.
  Hon hällde upp ett glas Chianti, dukade av matbordet och arkiverade alla sina anteckningar. Hon gick mentalt igenom händelserna. Det fanns ett samband mellan dessa flickor, något annat än att de gick i katolska skolor.
  Nicole Taylor, kidnappad från gatan och övergiven i ett blomsterfält.
  Tessa Wells, kidnappad från gatan och övergiven i ett övergivet radhus.
  Bethany Price, kidnappad från gatan och dumpad på Rodin-museet.
  Valet av deponier verkade i sin tur slumpmässigt och precist, noggrant orkestrerat och tanklöst godtyckligt.
  Nej, tänkte Jessica. Dr. Summers hade rätt. Deras handlingar var inte alls ologiska. Offrens plats var lika viktig som metoden för deras mord.
  Hon tittade på fotografierna av flickorna från brottsplatsen och försökte föreställa sig deras sista ögonblick av frihet, försökte dra dessa ögonblick som utspelade sig från svartvittets välde till en mardröms rika färger.
  Jessica tog upp Tessa Wells skolfoto. Det var Tessa Wells som oroade henne mest; kanske för att Tessa var det första offret hon någonsin sett. Eller kanske för att hon visste att Tessa var den utåt sett blyga unga flickan som Jessica en gång hade varit, en docka som alltid längtade efter att bli en imago.
  Hon gick in i vardagsrummet och kysste Sophies glänsande, jordgubbsdoftande hår. Sophie fnissade. Jessica tittade på några minuter av en film om Dorys, Marlins och Gills färgstarka äventyr.
  Sedan fann hennes blick kuvertet på soffbordet. Hon glömde bort det helt.
  Rosenkransen av Virginis Marie.
  Jessica satt vid matbordet och skummade igenom ett långt brev som verkade vara ett meddelande från påven Johannes Paulus II som bekräftade den heliga rosenkransens relevans. Hon hoppade över rubrikerna, men ett avsnitt fångade hennes uppmärksamhet - ett avsnitt med titeln "Kristi mysterier, hans mors mysterier".
  Medan hon läste kände hon en liten flamma av förståelse inom sig, insikten att hon hade korsat en barriär som hade varit okänd för henne fram till det ögonblicket, en barrikad som aldrig kunde korsas igen.
  Hon läste att det finns fem "sorgfyllda mysterier" i rosenkransen. Hon visste naturligtvis detta från sin uppväxt i katolsk skola, men hon hade inte tänkt på det på många år.
  Smärta i trädgården.
  En piska vid stolpen.
  Törnekrona.
  Att bära korset.
  Korsfästelse.
  Denna uppenbarelse var som en kristallklar kula som genomborrade mitten av hennes hjärna. Nicole Taylor hittades i trädgården. Tessa Wells var bunden vid en stolpe. Bethany Price bar en törnekrona.
  Detta var mördarens mästerplan.
  Han ska döda fem flickor.
  Under flera oroliga ögonblick verkade hon oförmögen att röra sig. Hon tog några djupa andetag och lugnade ner sig. Hon visste att om hon hade rätt skulle den här informationen helt förändra utredningens gång, men hon ville inte presentera sin teori för arbetsgruppen förrän hon var säker.
  Det var en sak att känna till planen, men det var lika viktigt att förstå varför. Att förstå varför var avgörande för att förstå var gärningsmannen skulle slå till härnäst. Hon tog fram ett anteckningsblock och ritade ett rutnät.
  En bit fårben som hittades på Nicole Taylor skulle ha lett utredarna till Tessa Wells brottsplats.
  Men hur?
  Hon bläddrade igenom register över några av de böcker hon hade lånat från Free Library. Hon hittade ett avsnitt om romerska seder och fick veta att gissling på Kristi tid involverade en kort piska kallad flagrum, ofta fäst vid läderremmar av varierande längd. Knutar knöts i ändarna på varje rem, och vassa fårben sattes in i knutarna.
  Ett fårben betydde att pelaren skulle ha en piska.
  Jessica skrev anteckningar så snabbt hon kunde.
  En reproduktion av Blakes "Dante och Vergilius vid helvetets portar", funnen i Tessa Wells händer, var uppenbar. Bethany Price hittades vid porten som ledde till Rodin-museet.
  En undersökning av Bethany Price avslöjade två siffror skrivna på insidan av hennes händer. På hennes vänstra hand var siffran 7. På hennes högra hand var siffran 16. Båda siffrorna var skrivna med svart magisk tuschpenna.
  716.
  Adress? Registreringsskylt? Delvis postnummer?
  Fram tills nu hade ingen i arbetsgruppen någon aning om vad dessa siffror betydde. Jessica visste att om hon kunde lösa detta mysterium skulle de ha en chans att förutsäga var mördarens nästa offer skulle vara. Och de kunde vänta på honom.
  Hon stirrade på den stora bokhögen på matbordet. Hon var säker på att svaret fanns någonstans i en av dem.
  Hon gick in i köket, hällde upp ett glas rött vin och satte på kaffekannan.
  Det kommer att bli en lång natt.
  OceanofPDF.com
  56
  ONSDAG, 23:15
  Gravstenen är kall. Namnet och datumet är skymda av tid och vindburet skräp. Jag borstar bort det. Jag drar med pekfingret över de inristade siffrorna. Detta datum tar mig tillbaka till en tid i mitt liv då allt var möjligt. En tid då framtiden glimtade.
  Jag tänker på vem hon skulle kunna vara, vad hon skulle kunna göra med sitt liv, vem hon skulle kunna bli.
  Läkare? Politiker? Musiker? Lärare?
  Jag tittar på unga kvinnor och jag vet att världen tillhör dem.
  Jag vet vad jag förlorade.
  Av alla heliga dagar i den katolska kalendern är långfredagen kanske den heligaste. Jag har hört folk fråga: om det är dagen då Kristus korsfästes, varför kallas den då långfredag? Inte alla kulturer kallar den långfredag. Tyskarna kallar den Charfreitag, eller Sorgfredag. På latin kallades den Paraskeva, vilket betyder "förberedelse".
  Christy gör sig redo.
  Christy ber.
  När jag lämnade henne i kapellet, trygg och bekväm, reciterade hon sin tionde rosenkrans. Hon är mycket samvetsgrann, och av det allvarliga sätt hon talar på i årtionden kan jag se att hon vill behaga inte bara mig - jag kan trots allt bara påverka hennes jordiska liv - utan också Herren.
  Kallt regn glider nerför den svarta graniten, förenar mina tårar och fyller mitt hjärta med en storm.
  Jag tar en spade och börjar gräva i den mjuka jorden.
  Romarna trodde att timmen som markerade arbetsdagens slut, den nionde timmen, tiden för fastans början, var betydelsefull.
  De kallade det "Ingentingstimmen".
  För mig, för mina flickor, är den här timmen äntligen nära.
  OceanofPDF.com
  57
  TORSDAG, 8:05.
  PARADEN AV POLISBILAR, både markerade och omärkta, som slingrade sig nerför den glasväggiga gatan i västra Philadelphia där Jimmy Purifies änka bosatte sig, verkade oändlig.
  Byrne fick ett samtal från Ike Buchanan strax efter klockan sex.
  Jimmy Purify var död. Han hade kodat den klockan tre på morgonen.
  När Byrne närmade sig huset kramade han de andra detektiverna. De flesta tyckte att det var svårt för poliser att visa känslor - vissa sa att det var en förutsättning för jobbet - men varje polis visste bättre. I tider som dessa kunde ingenting vara enklare.
  När Byrne kom in i vardagsrummet såg han en kvinna stå framför honom, frusen i tid och rum i sitt eget hem. Darlene Purifey stod vid fönstret, hennes tusenmeters blick sträckte sig långt bortom den grå horisonten. I bakgrunden dundrade en tv-apparat i en talkshow. Byrne övervägde att stänga av den, men insåg att tystnaden skulle bli mycket värre. TV:n visade att livet, någonstans, fortsatte.
  "Vart vill du ha mig, Darlene? Säg bara till, så åker jag dit."
  Darlene Purifey var i början av fyrtioårsåldern, en före detta R&B-sångerska på 1980-talet som till och med hade spelat in några skivor med tjejgruppen La Rouge. Nu var hennes hår platina, och hennes en gång så smala figur hade dukat under för tiden. "Jag blev slut förälskad i honom för länge sedan, Kevin. Jag minns inte ens när. Det är bara... tanken på honom som saknas. Jimmy. Borta. Jävligt."
  Byrne gick över rummet och kramade henne. Han strök henne över håret och letade efter ord. Han hade hittat något. "Han var den bästa polisen jag någonsin känt. Den bästa."
  Darlene torkade sig om ögonen. Sorg är en sådan hjärtlös skulptör, tänkte Byrne. I det ögonblicket såg Darlene tolv år äldre ut än sin ålder. Han tänkte på deras första möte, de där lyckligare tiderna. Jimmy hade tagit med henne till Police Athletic League-dansen. Byrne såg Darlene interagera med Jimmy och undrade hur en spelare som han hade lyckats få en kvinna som henne.
  "Du vet, han gillade det", sa Darlene.
  "Jobb?"
  "Ja. Jobbet", sa Darlene. "Han älskade det mer än han någonsin älskade mig. Eller ens barnen, tror jag."
  "Det är inte sant. Det är annorlunda, förstår du? Att älska sitt jobb är... ja... annorlunda. Efter skilsmässan tillbringade jag varje dag med honom. Och många nätter efter det. Tro mig, han saknade dig mer än du någonsin kan föreställa dig."
  Darlene tittade på honom som om det var det mest otroliga hon någonsin hört. "Gjorde han det?"
  "Skojar du? Kommer du ihåg den där monogrammerade halsduken? Din lilla med blommorna i hörnet? Den du gav honom på din första dejt?"
  "Vad... vad sägs om det här?"
  "Han åkte aldrig på turné utan den. Faktum är att en kväll var vi halvvägs till Fishtown, på väg ut för en bevakning, och vi var tvungna att åka tillbaka till Roundhouse eftersom han hade glömt bort det. Och tro mig, du berättade inte för honom om det."
  Darlene skrattade, täckte sedan för munnen och började gråta igen. Byrne var inte säker på om han gjorde saker bättre eller sämre. Han lade handen på hennes axel tills hennes snyftningar började avta. Han sökte i sitt minne efter en berättelse, vilken berättelse som helst. Av någon anledning ville han att Darlene skulle fortsätta prata. Han visste inte varför, men han kände att om hon gjorde det skulle hon inte sörja.
  "Har jag någonsin berättat för dig om Jimmy som gick undercover som homosexuell prostituerad?"
  "Många gånger." Nu log Darlene genom saltet. "Berätta igen, Kevin."
  "Vi jobbade baklänges, eller hur? Mitt i sommaren. Fem detektiver arbetade med fallet, och Jimmys nummer var ett lockbete. Vi hade skrattat åt det i en vecka, eller hur? Typ, vem i helvete skulle tro att de sålde honom för en stor bit fläsk? Glöm att sälja, vem i helvete skulle köpa?"
  Byrne berättade resten av historien utantill. Darlene log på alla rätt ställen och skrattade till slut sitt sorgsna skratt. Sedan smälte hon in i Byrnes stora armar, och han höll henne i vad som kändes som minuter, medan han vinkade bort flera poliser som hade kommit för att visa sin respekt. Till slut frågade han: "Vet pojkarna?"
  Darlene torkade sig om ögonen. "Ja. De kommer imorgon."
  Byrne stod framför henne. "Om du behöver något, vad som helst, så svarar du i telefonen. Titta inte ens på klockan."
  "Tack så mycket, Kevin."
  "Och oroa dig inte för arrangemangen. Föreningen är att skylla för allt. Det blir en procession, precis som påvens."
  Byrne tittade på Darlene. Tårarna vällde upp igen. Kevin Byrne höll henne nära och kände hennes hjärta bulta. Darlene var uthållig, efter att ha överlevt båda sina föräldrars långsamma död av utdragna sjukdomar. Han oroade sig för pojkarna. Ingen av dem hade sin mammas mod. De var känsliga barn, väldigt nära varandra, och Byrne visste att ett av hans jobb under de närmaste veckorna skulle vara att försörja familjen Purify.
  
  När Byrne gick ut ur Darlenes hus var han tvungen att titta åt båda hållen. Han kunde inte komma ihåg var han hade parkerat bilen. Huvudvärk trängde igenom hans ögon. Han knackade sig på fickan. Han hade fortfarande ett fullt förråd av Vicodin.
  Kevin, du har en full tallrik, tänkte han. Ta hand om dig.
  Han tände en cigarett, pausade i några minuter och orienterade sig. Han tittade på sin personsökare. Det kom ytterligare tre samtal från Jimmy, som han inte hade svarat på.
  Det kommer att finnas tid.
  Till slut kom han ihåg att han hade parkerat på en sidogata. När han kom fram till hörnet hade regnet börjat igen. Varför inte, tänkte han. Jimmy var borta. Solen vågade inte visa sig. Inte idag.
  Överallt i staden - på restauranger, taxibilar, skönhetssalonger, styrelserum och kyrkkällare - pratade folk om Rosenkransmördaren, om hur galningen hade kalasat på unga flickor från Philadelphia och hur polisen inte hade kunnat stoppa honom. För första gången i sin karriär kände sig Byrne impotent, fullständigt otillräcklig, en bedragare, som om han inte kunde se på sin lönecheck med någon känsla av stolthet eller värdighet.
  Han gick in på Crystal Coffee, det dygnet runt-öppna kaféet som han ofta besökte på morgnarna med Jimmy. Stammisarna var besvikna. De hade hört nyheterna. Han tog en tidning och en stor kopp kaffe och undrade om han någonsin skulle komma tillbaka. När han kom ut såg han någon luta sig mot hans bil.
  Det var Jessica.
  Känslan höll nästan på att ta ifrån honom benen.
  Den här ungen, tänkte han. Den här ungen är något alldeles extra.
  "Hallå", sa hon.
  "Hej."
  "Jag beklagar att höra om din partner."
  "Tack", sa Byrne och försökte hålla allt under kontroll. "Han var... han var unik. Du skulle ha gillat honom."
  "Finns det något jag kan göra?"
  "Hon har ett sätt", tänkte Byrne. Ett sätt som fick sådana frågor att låta genuina, inte den sortens nonsens som folk säger bara för att göra ett uttalande.
  "Nej", sa Byrne. "Allt är under kontroll."
  "Om du vill utnyttja den här dagen..."
  Byrne skakade på huvudet. "Jag mår bra."
  "Är du säker?" frågade Jessica.
  "Hundra procent."
  Jessica tog upp Rosarys brev.
  "Vad är det här?" frågade Byrne.
  "Jag tror att det är nyckeln till vår kille."
  Jessica berättade för honom vad hon hade fått veta, samt detaljerna om sitt möte med Eddie Casalonis. Medan hon talade såg hon flera saker smyga sig över Kevin Byrnes ansikte. Två av dem var särskilt betydelsefulla.
  Respekt för henne som detektiv.
  Och, ännu viktigare, beslutsamhet.
  "Det finns någon vi borde prata med innan vi informerar teamet", sa Jessica. "Någon som kan sätta allt detta i perspektiv."
  Byrne vände sig om och tittade på Jimmy Purifies hus. Han vände sig om och sa: "Nu går vi."
  
  De satt med fader Corrio vid ett litet bord nära fönstret på Anthony's Coffee Shop på Ninth Street i södra Philadelphia.
  "Det finns tjugo mysterier i rosenkransen", sa fader Corrio. "De är grupperade i fyra grupper: Glädjefyllda, Sorgfyllda, Härliga och Lysande."
  Tanken att deras testamentsexekutor planerade tjugo mord undgick inte någon av dem vid bordet. Fader Corrio verkade inte tro det.
  "Strängt taget", fortsatte han, "är mysterierna fördelade efter veckodagarna. De Härliga Mysterierna firas på söndag och onsdag, de Glädjefyllda Mysterierna på måndag och lördag. De Lysande Mysterierna, som är relativt nya, observeras på torsdag."
  "Hur är det med Den Sorgefulle?" frågade Byrne.
  "De sorgliga mysterierna firas på tisdagar och fredagar. På söndagar under fastan."
  Jessica räknade i huvudet dagarna sedan Bethany Prices upptäckt. Det passade inte in i mönstret för efterlevnad.
  "De flesta mysterierna är av högtidlig karaktär", sa fader Corrio. "Dessa inkluderar bebådelsen, Jesu dop, Kristi himmelsfärd och Kristi uppståndelse. Endast de sorgliga mysterierna handlar om lidande och död."
  "Det finns bara fem sorgliga hemligheter, eller hur?" frågade Jessica.
  "Ja", sa fader Corrio. "Men kom ihåg att rosenkransen inte är allmänt accepterad. Det finns motståndare."
  "Hur då?" frågade Jessica.
  "Tja, det finns de som anser att rosenkransen inte är kumenisk."
  "Jag förstår inte vad du menar", sa Byrne.
  "Roskransen förhärligar Maria", sa fader Corrio. "Den ärar Guds moder, och vissa tror att bönens marianska natur inte förhärligar Kristus."
  "Hur är detta tillämpligt på det vi står inför här?"
  Fader Corrio ryckte på axlarna. "Kanske mannen ni söker tror inte på Marias jungfrulighet. Kanske försöker han, på sitt eget sätt, att återföra dessa flickor till Gud i detta tillstånd."
  Tanken fick Jessica att rysa. Om det var hans motiv, när och varför skulle han sluta?
  Jessica sträckte sig ner i sin pärm och drog fram fotografier av insidan av Bethany Prices handflator, siffrorna 7 och 16.
  "Betyder de här siffrorna något för dig?" frågade Jessica.
  Fader Corrio satte på sig sina bifokala glasögon och tittade på fotografierna. Det var tydligt att borrsåren på den unga flickans armar oroade honom.
  "Det kan vara många saker", sa fader Corrio. "Ingenting dyker upp direkt."
  "Jag kollade sidan 716 i Oxford Annotated Bible", sa Jessica. "Den var mitt i Psaltaren. Jag läste texten, men ingenting hände."
  Fader Corrio nickade men förblev tyst. Det var tydligt att Psaltaren i det här sammanhanget inte hade berört honom.
  "Hur är det med året? Har år sju sexton någon betydelse i kyrkan som du känner till?" frågade Jessica.
  Fader Corrio log. "Jag studerade lite engelska, Jessica", sa han. "Jag är rädd att historia inte var mitt bästa ämne. Förutom att den Första Vatikanen sammanträdde 1869 är jag inte särskilt bra på att datera."
  Jessica tittade igenom anteckningarna hon hade gjort kvällen innan. Hon började få slut på idéer.
  "Hittade du en axelvadd på den här flickan?" frågade fader Corrio.
  Byrne granskade sina anteckningar. I grund och botten var ett skulderblad två små fyrkantiga tygstycken av ylle, sammanfogade med två snören eller band. Det bars så att när banden vilade på axlarna var en del fram och den andra bak. Skulderblad gavs vanligtvis till första nattvarden - en presentuppsättning som ofta innehöll ett rosenkrans, en nålformad kalk med hostian och en satinpåse.
  "Ja", sa Byrne. "När hon hittades hade hon ett skulderblad runt halsen."
  "Är det här en brun spatel?"
  Byrne tittade igenom sina anteckningar igen. "Ja."
  "Kanske borde du titta närmare på honom", sa fader Corrio.
  Ganska ofta var skulderbladen inkapslade i genomskinlig plast för skydd, vilket var fallet med Bethany Price. Hennes axelvaddering hade redan rengjorts från fingeravtryck. Inga hittades. "Varför det, far?"
  "Varje år firas Kapulafesten, en dag tillägnad Vår Fru av Karmelberget. Den firar årsdagen av dagen då Jungfru Maria uppenbarade sig för Sankt Simon Stock och gav honom ett klosterskapula. Hon sa till honom att den som bär det inte kommer att lida av evig eld."
  "Jag förstår inte", sa Byrne. "Varför är detta relevant?"
  Fader Corrio sade: "Kapularfesten firas den 16 juli."
  
  Skulderbladet som hittades vid Bethany Price var verkligen ett brunt skulderblad tillägnat Vår Fru av Karmelberget. Byrne ringde labbet och frågade om de hade öppnat det genomskinliga plastfodralet. Det hade de inte.
  Byrne och Jessica återvände till Roundhouse.
  "Du vet, det finns en chans att vi inte fångar den här killen", sa Byrne. "Han kanske kommer fram till sitt femte offer och sedan kryper tillbaka in i slemmet för alltid."
  Tanken slog Jessica. Hon försökte att inte tänka på den. "Tror du att detta kan hända?"
  "Jag hoppas inte det", sa Byrne. "Men jag har gjort det här länge. Jag vill bara att du ska vara beredd på möjligheten."
  Den här möjligheten tilltalade henne inte. Om den här mannen inte blev tagen visste hon att hon under resten av sin karriär inom mordutredningen, under resten av sin tid inom rättsväsendet, skulle bedöma varje fall utifrån vad hon ansåg vara ett misslyckande.
  Innan Jessica hann svara ringde Byrnes mobiltelefon. Han svarade. Några sekunder senare stängde han telefonen och sträckte sig in i baksätet efter ett blixtljus. Han placerade det på instrumentbrädan och tände det.
  "Hur mår du?" frågade Jessica.
  "De öppnade spaden och torkade bort dammet inifrån", sa han. Han tryckte gaspedalen i botten. "Vi har ett fingeravtryck."
  
  De väntade på en bänk nära tryckeriet.
  Det finns alla möjliga typer av väntan inom polisarbetet. Det finns en mängd olika typer av övervakning och olika domar. Det finns den typen av väntan där man dyker upp i en domstol för att vittna i något skitsnack om rattfylleri klockan 9 på morgonen, och klockan 15 på eftermiddagen står man i vittnesmålet i två minuter, precis i tid för den fyra timmar långa rundturen.
  Men att vänta på att ett fingeravtryck skulle dyka upp var både det bästa och det sämsta av två världar. Man hade bevis, men ju längre tid det tog, desto större var sannolikheten att man missade en lämplig matchning.
  Byrne och Jessica försökte lugna ner sig. Det fanns många andra saker de kunde ha gjort under tiden, men de var fast beslutna att inte göra någon av dem. Deras främsta mål just nu var att sänka blodtrycket och pulsen.
  "Kan jag ställa en fråga?" frågade Jessica.
  "Säkert."
  - Om du inte vill prata om det så förstår jag det helt och hållet.
  Byrne tittade på henne med nästan svartgröna ögon. Hon hade aldrig sett en så utmattad man.
  "Du vill veta mer om Luther White", sa han.
  "Okej. Ja," sa Jessica. Var hon så transparent? "Typiskt."
  Jessica frågade runt. Detektiverna skyddade sig själva. Det hon hörde blev en ganska galen historia. Hon bestämde sig för att bara fråga.
  "Vad vill du veta?" frågade Byrne.
  Varje detalj. - Allt du vill berätta för mig.
  Byrne sjönk lätt ner på bänken och fördelade sin vikt. "Jag arbetade i ungefär fem år, i civila kläder i ungefär två. Det förekom en serie våldtäkter i västra Philadelphia. Gärningsmannen riktade in sig på parkeringsplatser vid platser som motell, sjukhus och kontorsbyggnader. Han slog till mitt i natten, vanligtvis mellan klockan tre och fyra på morgonen."
  Jessica mindes det vagt. Hon gick i nionde klass, och historien skrämde henne och hennes vänner fruktansvärt.
  "Personen bar nylonstrumpor över ansiktet, gummihandskar och alltid kondom. Han lämnade aldrig ett hårstrå, inte en fiber. Inte en droppe vätska. Vi hade ingenting. Åtta kvinnor på tre månader, och vi hade noll. Den enda beskrivningen vi hade, förutom att killen var vit och någonstans mellan trettio och femtio, var att han hade en tatuering på framsidan av halsen. En invecklad tatuering av en örn som sträckte sig ner till käkbasen. Vi genomsökte alla tatueringsstudior mellan Pittsburgh och Atlantic City. Ingenting."
  Så, jag är ute en kväll med Jimmy. Vi hade precis gripit en misstänkt i Old Town och var fortfarande igång. Vi hade stannat kort på ett ställe som hette Deuce's, nära Pier 84. Vi skulle precis gå när jag såg en kille vid ett av borden vid dörren i en vit polotröja uppdragen. Jag tänkte inte direkt på det, men när jag gick ut genom dörren vände jag mig av någon anledning om och såg den. Spetsen på en tatuering tittade fram under polotröjan. En örns näbb. Den kunde inte ha varit mer än en halv centimeter, eller hur? Det var han.
  - Såg han dig?
  "Jaha", sa Byrne. "Så Jimmy och jag går bara därifrån. Vi tränger oss utanför, precis vid den här låga stenmuren som står bredvid floden, och funderar på att ringa eftersom vi bara hade några få och inte ville att något skulle hindra oss från att ta ut den här jäveln. Det här är före mobiltelefoner, så Jimmy går till bilen för att ringa efter förbjuden hjälp. Jag bestämmer mig för att stå bredvid dörren och räknar med att om den här killen försöker gå därifrån så ska jag få tag på honom. Men så fort jag vänder mig om är han där. Och hans tjugotvå punkter pekar rakt mot mitt hjärta."
  - Hur skapade han dig?
  "Ingen aning. Men utan ett ord, utan en andra tanke, lossade han. Han avlossade tre skott i snabb följd. Jag stoppade dem alla i min väst, men de slog luften ur mig. Hans fjärde skott stred mot min panna." Byrne rörde vid ärret ovanför sitt högra öga. "Jag gick tillbaka, över muren, ner i floden. Jag kunde inte andas. Sniglar hade brutit två revben, så jag kunde inte ens försöka simma. Jag började bara sjunka till botten, som om jag var förlamad. Vattnet var iskallt."
  - Vad hände med Vit?
  "Jimmy slog honom. Två i bröstet."
  Jessica försökte bearbeta de där bilderna, varje polis mardröm när de ställs inför en tvåfaldig förlorare med en pistol.
  "Medan jag höll på att drunkna såg jag den vita ytan ovanför mig. Jag svär, innan jag förlorade medvetandet hade vi ett ögonblick där vi stod ansikte mot ansikte under vattnet. Bara några centimeter ifrån varandra. Det var mörkt och kallt, men våra blickar möttes. Vi höll båda på att dö, och vi visste det."
  "Vad hände sedan?"
  "De fångade mig, utförde HLR, hela rutinen."
  "Jag hörde att du..." Av någon anledning hade Jessica svårt att säga ordet.
  "Drunknade?"
  "Ja, ja. Vadå? Och du?"
  - Det är vad de säger till mig.
  "Wow. Du har varit här så länge, öh..."
  Byrne skrattade. "Död?"
  "Förlåt", sa Jessica. "Jag kan med säkerhet säga att jag aldrig har ställt den frågan förut."
  "Sextio sekunder", svarade Byrne.
  "Wow."
  Byrne tittade på Jessica. Hennes ansikte var en presskonferens av frågor.
  Byrne log och frågade: "Du vill veta om det fanns starka vita ljus, änglar, gyllene trumpeter och Roma Downey som svävade ovanför, eller hur?"
  Jessica skrattade. "Jag tror det."
  "Tja, det fanns ingen Roma Downey. Men det fanns en lång korridor med en dörr i slutet. Jag visste bara att jag inte borde öppna den dörren. Om jag gjorde det skulle jag aldrig komma tillbaka."
  - Fick du precis reda på det?
  "Jag bara visste. Och länge efter att jag kom tillbaka, varje gång jag var på en brottsplats, särskilt en mordplats, fick jag ... en känsla. Dagen efter att vi hittat Deirdre Pettigrews kropp gick jag tillbaka till Fairmount Park. Jag rörde vid bänken framför buskarna där hon hittades. Jag såg Pratt. Jag visste inte hans namn, jag kunde inte se hans ansikte tydligt, men jag visste att det var han. Jag såg henne se honom."
  - Har du sett honom?
  "Inte visuellt. Jag bara... visste." Det var tydligt att detta inte hade kommit lätt för honom. "Det hände många gånger under en lång tidsperiod", sa han. "Det fanns ingen förklaring till det. Ingen förutsägelse. Faktum är att jag gjorde många saker jag inte borde ha försökt stoppa för att stoppa det."
  "Hur länge har du varit IOD?"
  "Jag var borta i nästan fem månader. Mycket rehabilitering. Det var där jag träffade min fru."
  "Var hon sjukgymnast?"
  "Nej, nej. Hon höll på att återhämta sig från en sönderriven hälsena. Jag träffade henne faktiskt för några år sedan i mitt gamla kvarter, men vi återknytte kontakten på sjukhuset. Vi haltade upp och ner i korridorerna tillsammans. Jag skulle säga att det var kärlek från början, Vicodin, om det inte vore ett så dåligt skämt."
  Jessica skrattade ändå. "Har du någonsin fått någon professionell psykisk hjälp?"
  "Ja, visst. Jag jobbade på psykiatriska avdelningen i två år, till och från. Jag gjorde drömanalys. Jag deltog till och med i några IANDS-möten."
  "YANDS?"
  "Internationella föreningen för nära-döden-forskning. Det var inte för mig."
  Jessica försökte ta in allt. Det blev för mycket. "Så hur är det nu?"
  "Det händer inte så ofta nuförtiden. Det är som en avlägsen tv-signal. Morris Blanchard är beviset på att jag inte längre kan vara säker på det."
  Jessica kunde se att det fanns mer i historien, men hon kände att hon hade pushat honom tillräckligt.
  "Och för att svara på din nästa fråga", fortsatte Byrne, "jag kan inte läsa tankar, jag kan inte spå, jag kan inte se framtiden. Det finns ingen blind fläck. Om jag kunde se framtiden, tro mig, jag skulle vara i Philadelphia Park just nu."
  Jessica skrattade igen. Hon var glad att hon hade frågat, men fortfarande lite rädd för alltihop. Berättelser om klärvoajans och liknande skrämde henne alltid. När hon hade läst The Shining hade hon sovit med lamporna tända i en vecka.
  Hon skulle just försöka sig på en av sina obekväma övergångar när Ike Buchanan stormade in genom tryckeriets dörr. Hans ansikte var rodnat, venerna i halsen bultade. För tillfället hade hans hälta försvunnit.
  "Jag fattar", sa Buchanan och viftade med datorns avläsning.
  Byrne och Jessica hoppade upp och gick bredvid honom.
  "Vem är han?" frågade Byrne.
  "Han heter Wilhelm Kreutz," sa Buchanan.
  OceanofPDF.com
  58
  TORSDAG, 11:25
  Enligt DMV:s register bodde Wilhelm Kreutz på Kensington Avenue. Han arbetade som parkeringsvakt i norra Philadelphia. Insatsstyrkan åkte till platsen i två fordon. Fyra medlemmar av insatsstyrkan åkte i en svart skåpbil. Fyra av de sex detektiverna i insatsstyrkan följde efter i en polisbil: Byrne, Jessica, John Shepherd och Eric Chavez.
  Några kvarter bort ringde en mobiltelefon i Taurus. Alla fyra detektiverna kollade sina telefoner. Det var John Shepard. "Mm-hm... hur mycket... okej... tack." Han vek ner antennen och vek ihop telefonen. "Kreutz har inte varit på jobbet de senaste två dagarna. Ingen på parkeringen har sett honom eller pratat med honom."
  Detektiverna tog in detta och förblev tysta. Det finns en ritual förknippad med att knacka på dörren, vilken dörr som helst; en personlig inre monolog, unik för varje polis. Vissa fyller denna tid med bön. Andra med chockad tystnad. Allt detta var avsett att kyla ner ilskan, lugna nerverna.
  De lärde sig mer om sitt ämne. Wilhelm Creutz passade helt klart in i profilen. Han var fyrtiotvå år gammal, en ensamvarg och utexaminerad från University of Wisconsin.
  Och även om han hade ett långt registerutdrag, innehöll det ingenting som liknade våldsnivån eller djupet av den fördärv som morden på Rosary Girl utspelade sig i. Ändå var han långt ifrån en mönstermedborgare. Kreutz var registrerad som sexförbrytare på nivå II, vilket innebar att han ansågs ha måttlig risk för återfall i brott. Han tillbringade sex år i Chester och registrerade sig hos myndigheterna i Philadelphia efter att han frigavs i september 2002. Han hade kontakt med minderåriga flickor mellan tio och fjorton år. Hans offer var både kända och okända för honom.
  Detektiverna var överens om att även om Rosenträdgårdsmördarens offer var äldre än Kreutz tidigare offer, fanns det ingen logisk förklaring till varför hans fingeravtryck hittades på ett personligt föremål som tillhörde Bethany Price. De kontaktade Bethany Prices mor och frågade om hon kände Wilhelm Kreutz.
  Det är hon inte.
  
  K. Reitz bodde på andra våningen i en trerumslägenhet i ett förfallet hus nära Somerset. Gatuingången låg bredvid en kemtvätt med långa fönsterluckor. Enligt byggnadsverkets ritningar fanns det fyra lägenheter på andra våningen. Enligt bostadsverket var bara två bebodda. Juridiskt sett stämmer detta. Byggnadens bakdörr öppnade sig mot en gränd som löpte längs hela kvarteret.
  Lägenheten som skulle användas låg på framsidan, med två fönster mot Kensington Avenue. En prickskytt från SWAT-polisen positionerade sig tvärs över gatan, på taket av en trevåningsbyggnad. En andra SWAT-polis bevakade byggnadens baksida, placerad på marken.
  De återstående två SWAT-poliserna skulle bryta dörren med hjälp av en Thunderbolt CQB-rambuk, en kraftig cylindrisk rambuk som de använde närhelst en riskabel och dynamisk inbrytning krävdes. När dörren väl var bruten gick Jessica och Byrne in, medan John Shepard skulle skydda den bakre flanken. Eric Chavez placerades i slutet av korridoren, nära trappan.
  
  De kontrollerade låset på ytterdörren och gick snabbt in. När de gick genom den lilla hallen kontrollerade Byrne en rad med fyra brevlådor. Tydligen hade ingen av dem använts. De hade blivit inbrutna för länge sedan och hade aldrig reparerats. Golvet var täckt med otaliga reklamblad, menyer och kataloger.
  En möglig korktavla hängde ovanför brevlådorna. Flera lokala företag visade upp sina produkter med blekt matristryck på lockigt, hett neonpapper. Specialerbjudandena var daterade nästan ett år tidigare. Det verkade som om de som sålde flygblad i området för länge sedan hade övergett lokalen. Väggarna i lobbyn var täckta med gängetiketter och obsceniteter på minst fyra språk.
  Trapphuset till andra våningen var full av sopsäckar, trasiga och utspridda av stadens djurmenageri, både tvåbenta och fyrbenta. Stanken av ruttnande mat och urin fanns överallt.
  Andra våningen var värre. En tjock slöja av sur rök från krukorna skymdes av lukten av avföring. Korridoren på andra våningen var en lång, smal passage med synliga metallgaller och dinglande elkablar. Flagnande puts och flagnande emaljfärg hängde från taket som fuktiga stalaktiter.
  Byrne gick tyst fram till måldörren och tryckte örat mot den. Han lyssnade en stund och skakade sedan på huvudet. Han försökte med handtaget. Det var låst. Han tog ett steg tillbaka.
  En av de två specialstyrkeofficerarna tittade in i ögonen på den som kom in i gruppen. Den andra specialstyrkeofficeren, han med murbräcken, intog position. Han räknade dem tyst.
  Det var inkluderat.
  "Polis! Husrannsakningsorder!" ropade han.
  Han drog tillbaka murbräcken och slog den i dörren, precis under låset. Omedelbart lossnade den gamla dörren från karmen och slets sedan av vid det övre gångjärnet. Polisen med murbräcken backade undan, medan en annan SWAT-polis rullade över karmen och höjde sitt AR-15 .223-gevär högt.
  Byrne var nästa.
  Jessica följde efter henne, med sin Glock 17 pekande lågt mot golvet.
  Ett litet vardagsrum låg till höger. Byrne flyttade sig närmare väggen. Lukterna av desinfektionsmedel, körsbärsrökelse och ruttnande kött omslöt dem först. Ett par skrämda råttor sprang längs närmaste vägg. Jessica lade märke till torkat blod på deras grånande nosar. Deras klor klickade mot det torra trägolvet.
  Lägenheten var kusligt tyst. Någonstans i vardagsrummet tickade en vårklocka. Inte ett ljud, inte en andedräkt.
  Framför låg ett ovårdat vardagsrum. En bröllopsstol, klädd i skrynklig sammet och färgad med guld, kuddar på golvet. Flera Domino's-lådor, nedmonterade och tuggade. En hög med smutsiga kläder.
  Inga människor.
  Till vänster fanns en dörr som troligen ledde till ett sovrum. Den var stängd. När de närmade sig hörde de svaga ljud från en radiosändning inifrån rummet. En gospelkanal.
  Specialstyrkeofficeren intog ställning och höjde sitt gevär högt.
  Byrne gick fram och rörde vid dörren. Den var låst. Han vred långsamt om handtaget, sköt sedan snabbt upp sovrumsdörren och gled in igen. Radion var lite högre nu.
  "Bibeln säger utan tvekan att en dag ska var och en ... avlägga räkenskap för sig själv ... inför Gud!"
  Byrne tittade Jessica i ögonen. Han nickade med hakan och började nedräkningen. De rullade in i rummet.
  Och jag såg insidan av själva helvetet.
  "Herregud", sa polismannen. Han korsade sig. "Herre Jesus."
  Sovrummet var tomt på möbler och inredning. Väggarna var täckta av flagnande, vattenfläckad blommig tapet; golvet var täckt av döda insekter, små ben och snabbmatsrester. Spindelnät hängde i hörnen; golvlisterna var täckta av åratal av silkeslent grått damm. En liten radio stod i hörnet, nära framfönstren, som var täckta med trasiga, mögliga lakan.
  Det fanns två boende i rummet.
  Mot den bortre väggen hängde en man upp och ner på ett provisoriskt kors, tydligen gjort av två bitar av en sängram i metall . Hans handleder, fötter och nacke var bundna till ramen på ett dragspelsliknande sätt och skar djupt in i hans hud. Mannen var naken, och hans kropp hade skurits ner i mitten från ljumsken till halsen - fett, hud och muskler hade dragits isär, vilket skapade en djup fåra. Han hade också blivit skuren i sidled på bröstet, vilket skapade en korsformad formation av blod och strimlad vävnad.
  Nedanför honom, vid foten av korset, satt en ung flicka. Hennes hår, som en gång kunde ha varit blont, var nu djupt ockra. Hon var täckt av blod, en glittrande pöl av det spred sig ner längs knäna på hennes jeanskjol. Rummet var fyllt av en metallisk smak. Flickans händer var knäppta. Hon höll ett radband gjort av endast tio pärlor.
  Byrne var den förste som kom till sans. Det här stället var fortfarande farligt. Han gled längs väggen mittemot fönstret och kikade in i garderoben. Den var tom.
  "Jag förstår", sa Byrne till slut.
  Och även om alla omedelbara hot, åtminstone från en levande människa, hade passerat, och detektiverna kunde sätta sina vapen i hölster, tvekade de, som om de på något sätt kunde övervinna den vardagliga synen framför dem med dödlig kraft.
  Det här var inte meningen att det skulle hända.
  Mördaren kom hit och lämnade efter sig denna hädiska bild, en bild som säkerligen kommer att leva i deras minne så länge de andas.
  En snabb genomsökning av sovrumsgarderoben gav föga resultat. Ett par arbetskläder och en hög med smutsiga underkläder och strumpor. Två av uniformerna var från Acme Parking. En fotoetikett var fäst på framsidan av en av arbetsskjortorna. Etiketten identifierade den hängde mannen som Wilhelm Kreutz. Identifieringskortet matchade hans foto.
  Slutligen stoppade detektiverna sina vapen i hölstret.
  John Shepherd ringde CSU-teamet.
  "Det är hans namn", sa den fortfarande chockade SWAT-polisen till Byrne och Jessica. Polisens mörkblå BDU-jacka hade en etikett där det stod "D. MAURER".
  "Vad menar du?" frågade Byrne.
  "Min familj är tysk", sa Maurer och kämpade för att samla sig. Det var en svår uppgift för alla. "Kreuz" betyder "kors" på tyska. På engelska heter han William Cross.
  Det fjärde sorgliga mysteriet är korsbärandet.
  Byrne lämnade platsen en stund och återvände sedan snabbt. Han bläddrade igenom sin anteckningsbok och letade efter en lista över unga flickor som hade anmälts försvunna. Anmälningarna innehöll också fotografier. Det tog inte lång tid. Han hukade sig ner bredvid flickan och höll upp fotografiet mot hennes ansikte. Offrets namn var Christy Hamilton. Hon var sexton år. Hon bodde i Nicetown.
  Byrne reste sig upp. Han såg den fruktansvärda scenen utspela sig framför sig. I sitt sinne, djupt inne i sin skräcks katakomber, visste han att han snart skulle möta den här mannen, och tillsammans skulle de vandra mot tomrummets rand.
  Byrne ville säga något till laget, laget han hade blivit utvald att leda, men i det ögonblicket kände han sig allt annat än en ledare. För första gången i sin karriär insåg han att ord inte räckte till.
  På golvet, bredvid Christy Hamiltons högra fot, stod en Burger King-mugg med lock och sugrör.
  Det fanns läppavtryck på sugröret.
  Koppen var halvfull med blod.
  
  Byrne och Jessica gick planlöst ett kvarter eller så genom Kensington, ensamma, och föreställde sig den skrikande galenskapen på brottsplatsen. Solen tittade fram kort mellan ett par tjocka grå moln och kastade en regnbåge över gatan men inte deras humör.
  De ville båda prata.
  De ville båda skrika.
  De förblev tysta för tillfället, men en storm rasade inombords.
  Allmänheten verkade under illusionen att poliser kunde observera vilken scen som helst, vilken händelse som helst och behålla en klinisk distans. Naturligtvis odlade många poliser en bild av ett oberörbart hjärta. Denna bild var för tv och film.
  "Han skrattar åt oss", sa Byrne.
  Jessica nickade. Det rådde ingen tvekan om saken. Han hade lett dem till lägenheten i Kreuz med ett planterat fingeravtryck. Hon insåg att det svåraste med jobbet var att tränga undan begäret efter personlig hämnd. Det blev allt svårare.
  Våldet eskalerade. Synen av Wilhelm Kreutz urringade kropp berättade för dem att ett fredligt gripande inte skulle avsluta saken. Rosenkransmördarens härjningar var dömda att kulminera i en blodig belägring.
  De stod framför lägenheten, lutade mot CSU-skåpbilen.
  Några ögonblick senare lutade sig en av de uniformerade officerarna ut genom Kreutz sovrumsfönster.
  - Detektiver?
  "Hur mår du?" frågade Jessica.
  - Du kanske vill komma upp hit.
  
  Kvinnan verkade vara runt åttio. Hennes tjocka glasögon reflekterade en regnbåge i det svaga ljuset från de två bara glödlamporna i halltaket. Hon stod precis vid dörren, lutad över en rullator i aluminium. Hon bodde två dörrar bort från Wilhelm Kreutz lägenhet. Hon luktade kattsand, Bengay och kosher salami.
  Hon hette Agnes Pinsky.
  På uniformen stod det: "Berätta för den här herren vad ni just berättade för mig, frun."
  "Hm?"
  Agnes bar en trasig husrock i sjöskumfrotté, knäppt med en enda knapp. Den vänstra fållen var högre än den högra, vilket avslöjade knälånga stödstrumpor och en blå vadlång ullstrumpa.
  "När såg ni herr Kreutz senast?" frågade Byrne.
  "Willie? Han är alltid snäll mot mig", sa hon.
  "Det är toppen", sa Byrne. "När såg du honom senast?"
  Agnes Pinsky tittade från Jessica till Byrne och tillbaka igen. Det verkade som om hon just insett att hon pratade med främlingar. "Hur hittade du mig?"
  - Vi knackade just på er dörr, fru Pinsky.
  "Är han sjuk?"
  "Sjuk?" frågade Byrne. "Varför sa du det?"
  - Hans läkare var här.
  - När var hans läkare här?
  "Igår", sa hon. "Hans läkare kom och träffade honom igår."
  - Hur vet du att det var en läkare?
  "Hur skulle jag kunna veta det? Vad hände med dig? Jag vet hur läkare ser ut. Jag har inga veteraner."
  - Vet du vilken tid läkaren kom?
  Agnes Pinsky tittade på Byrne med avsmak en stund. Vad hon än hade pratat om hade glidit tillbaka in i hennes medvetandes mörka vrår. Hon hade minen av någon som otåligt väntade på växel på postkontoret.
  De skulle skicka en konstnär för att skissa bilderna, men chanserna att få en fungerande bild var små.
  Men baserat på vad Jessica visste om Alzheimers och demens var vissa av bilderna ofta mycket skarpa.
  En läkare kom för att träffa honom igår.
  "Det finns bara en Sorglig Hemlighet kvar", tänkte Jessica medan hon gick nerför trappan.
  Vart ska de ta vägen härnäst? Vilket distrikt ska de nå med sina vapen och murbräcker? Northern Liberties? Glenwood? Tioga?
  Vems ansikte kommer de att se in i, sura och mållösa?
  Om de blev sena igen, tvivlade ingen av dem.
  Den sista flickan kommer att korsfästas.
  
  Fem av de sex detektiverna samlades på övervåningen i Lincoln Hall på Finnigan's Wake. Rummet var deras och tillfälligt stängt för allmänheten. Nere på nedervåningen spelade jukeboxen The Corrs.
  "Så, har vi att göra med en jävla vampyr nu?" frågade Nick Palladino. Han stod vid de höga fönstren med utsikt över Spring Garden Street. Ben Franklin-bron surrade i fjärran. Palladino var en man som tänkte bäst när han stod upp, gungade bakåt på hälarna, händerna i fickorna, medan växelpengarna klingade.
  "Jag menar, ge mig en gangster", fortsatte Nick. "Ge mig en husägare som sätter eld på någon annan idiot över en gräsmatta, över en kort väska, över heder, en kod, vad som helst. Jag förstår det där skiten. Den här?"
  Alla visste vad han menade. Det var mycket lättare när motiven hängde på ytan av brottet som småsten. Girighet var det enklaste. Följ den gröna leden.
  Palladino var i full gång. "Payne och Washington hörde talas om den där JBM-skytten i Grays Ferry häromkvällen, eller hur?" fortsatte han. "Nu hör jag att skytten har hittats död på Erie. Det är så jag gillar det, snyggt och prydligt."
  Byrne slöt ögonen en sekund och öppnade dem för den nya dagen.
  John Shepard gick uppför trapporna. Byrne pekade på Margaret, servitrisen. Hon kom med en snygg Jim Beam till John.
  "Allt blodet tillhörde Kreutz", sa Shepard. "Flickan dog av en bruten nacke. Precis som de andra."
  "Och finns det blod i koppen?" frågade Tony Park.
  "Det här tillhörde Kreutz. Rättsläkaren tror att han fick blod genom ett sugrör innan han förblödde."
  "Han matades med sitt eget blod", sa Chavez och kände en rysning genom kroppen. Det var inte en fråga; bara ett uttalande om något för komplext för att förstå.
  "Ja", svarade Shepherd.
  "Det är officiellt", sa Chavez. "Jag såg allt."
  De sex detektiverna lärde sig denna läxa. De sammanflätade fasorna i Rosary Killer-fallet växte exponentiellt.
  "Drick av detta, alla ni; ty detta är mitt förbundsblod, som utgjuts för många till syndernas förlåtelse", sade Jessica.
  Fem par ögonbryn höjdes. Alla vände sina huvuden i Jessicas riktning.
  "Jag läser mycket", sa hon. "Skärtorsdagen kallades påsktorsdagen. Det är dagen för den sista måltiden."
  "Så denne Kreuz var vår ledares Peter?" frågade Palladino.
  Jessica kunde bara rycka på axlarna. Hon tänkte på det. Resten av natten skulle troligen gå åt till att förstöra Wilhelm Kreutz liv, letande efter alla kopplingar som kunde leda till en ledtråd.
  "Hade hon något i händerna?" frågade Byrne.
  Shepherd nickade. Han höll upp en fotokopia av det digitala fotografiet. Detektiverna samlades runt bordet. De turades om att undersöka fotografiet.
  "Vad är det här, en lott?" frågade Jessica.
  "Ja", sa Shepherd.
  "Åh, det här är ju jättebra", sa Palladino. Han gick bort till fönstret med händerna i fickorna.
  "Fingrar?" frågade Byrne.
  Herden skakade på huvudet.
  "Kan vi ta reda på var den här biljetten köptes?" frågade Jessica.
  "Jag har redan fått ett samtal från kommissionen", sa Shepherd. "Vi borde höra från dem när som helst."
  Jessica stirrade på fotografiet. Deras mördare hade överlämnat bötern till hans senaste offer. Chansen var stor att det inte bara var en glåpord. Liksom de andra föremålen var det en ledtråd till var nästa offer skulle hittas.
  Själva lotterinumret var täckt av blod.
  Innebar det här att han skulle dumpa kroppen på lotteriagentens kontor? Det måste finnas hundratals av dem. Det fanns inget sätt att de skulle kunna göra anspråk på alla.
  "Den här killens tur är otrolig", sa Byrne. "Fyra tjejer från gatan och inga ögonvittnen. Han är ett svin."
  "Tror du att det är tur eller bor vi bara i en stad där ingen bryr sig längre?" frågade Palladino.
  "Om jag trodde på det skulle jag ta mina tjugo och åka till Miami Beach idag", sa Tony Park.
  De andra fem detektiverna nickade.
  Vid Roundhouse ritade arbetsgruppen ut bortförandeplatserna och begravningsplatserna på en massiv karta. Det fanns inget tydligt mönster, inget sätt att förutsäga eller identifiera mördarens nästa drag. De hade redan återvänt till grunderna: seriemördare börjar sina liv nära hemmet. Deras mördare bodde eller arbetade i norra Philadelphia.
  Fyrkant.
  
  Byrne följde Jessica till hennes bil.
  De stod där en stund och sökte efter ord. I sådana här ögonblick längtade Jessica efter en cigarett. Hennes tränare på Frasers Gym skulle ha tagit livet av henne för att ens ha tänkt på det, men det hindrade henne inte från att avundas Byrne den tröst han tycktes finna i Marlboro Light.
  En pråm låg på tomgång uppför floden. Trafiken rörde sig i rykande fart. Philadelphia överlevde trots denna galenskap, trots den sorg och fasa som drabbade dessa familjer.
  "Vet du, vad det här än blir, så kommer det att bli hemskt", sa Byrne.
  Jessica visste detta. Hon visste också att innan det var över skulle hon troligen lära sig en enorm ny sanning om sig själv. Hon skulle troligen upptäcka en mörk hemlighet av rädsla, ilska och plåga som hon omedelbart skulle ignorera. Hur mycket hon än inte ville tro på det, skulle hon komma ut ur den här passagen som en annan person. Hon hade inte planerat detta när hon tog jobbet, men likt ett skenande tåg rusade hon mot avgrunden, och det fanns inget sätt att stanna.
  OceanofPDF.com
  DEL FYRA
  OceanofPDF.com
  59
  LÅNGFREDAG, 10:00.
  Drogen höll nästan på att ta av henne toppen av huvudet.
  Strömmen träffade hennes bakhuvud, ricocherade ett ögonblick i takt med musiken och sågade sedan hennes hals i ojämna upp-och-ner-gående trianglar, som man skulle skära av locket på en Halloweenpumpa.
  "Rättfärdig", sa Lauren.
  Lauren Semanski misslyckades med två av sina sex lektioner på Nazarene. Om hon hotades med en pistol, inte ens efter två år i algebra, kunde hon säga vad en andragradsekvation var. Hon var inte ens säker på att en andragradsekvation var algebraisk. Det kunde ha varit geometri. Och trots att hennes familj var polacker kunde hon inte peka ut Polen på en karta. Hon försökte en gång och grävde ner sin polerade nagel någonstans söder om Libanon. Hon hade fått fem biljetter under de senaste tre månaderna, och den digitala klockan och videobandspelaren i hennes sovrum hade varit inställda på 12:00 i nästan två år, och hon försökte en gång baka en födelsedagstårta till sin yngre syster, Caitlin. Hon höll nästan på att bränna ner huset.
  Vid sexton års ålder visste Lauren Semansky - och hon kanske är den första att erkänna det - väldigt lite om många saker.
  Men hon kände till bra metamfetamin.
  "Kryptonit." Hon kastade muggen på soffbordet och lutade sig tillbaka i soffan. Hon ville yla. Hon tittade sig omkring i rummet. Piggar överallt. Någon satte på musik. Lät som Billy Corgan. Pumpor var coolt på den gamla skolan. Ringen suger.
  "Låg hyra!" skrek Jeff, knappt hörbart över musiken, och använde sitt dumma smeknamn om henne, ignorerade hennes önskningar för miljonte gången. Han spelade några utvalda licks på sin gitarr, dreglade över hela sin Mars Volta-t-shirt och flinade som en hyena.
  Gud, vad konstigt, tänkte Lauren. Sött, men en idiot. "Vi måste flyga", skrek hon.
  "Nä, kom igen, Lo." Han räckte henne flaskan, som om hon inte redan hade känt lukten av all Ritual Aid.
  "Jag kan inte." Hon var tvungen att vara i mataffären. Hon var tvungen att köpa körsbärsglasyr till den där dumma påskskinkan. Som om hon behövde mat. Vem behövde mat? Ingen hon kände. Och ändå var hon tvungen att fly. "Hon kommer att döda mig om jag glömmer att gå till affären."
  Jeff ryckte till, lutade sig sedan över soffbordet i glas och bröt av repet. Han var borta. Hon hoppades på en avskedskyss, men när han lutade sig tillbaka från bordet såg hon hans ögon.
  Norr.
  Lauren reste sig upp, tog sin handväska och sitt paraply. Hon betraktade hinderbanan med kroppar i olika tillstånd av övermedvetande. Fönstren var tonade med tjockt papper. Röda glödlampor lyste i alla lampor.
  Hon kommer tillbaka senare.
  Jeff hade nog för alla förbättringar.
  Hon gick ut med sina Ray-Bans ordentligt på plats. Det regnade fortfarande - skulle det någonsin sluta? - men även den mulna himlen var för ljus för henne. Dessutom gillade hon hur hon såg ut i solglasögonen. Ibland hade hon dem på sig på natten. Ibland hade hon dem på sig i sängen.
  Hon harklade sig och svalde. Metamfetamin-brännan längst bak i halsen gav henne en andra dos.
  Hon var för rädd för att gå hem. Åtminstone nuförtiden var det Bagdad. Hon behövde inte sorg.
  Hon tog fram sin Nokia och försökte komma på en ursäkt hon kunde använda. Allt hon behövde var ungefär en timme för att komma ner. Bilproblem? Med Volkswagenn på verkstaden skulle det inte fungera. Sjuk vän? Snälla, Lo. Vid det här laget frågade mormor B efter läkarintyg. Vad hade hon inte använt på ett tag? Inte mycket. Hon hade varit hos Jeff ungefär fyra dagar i veckan den senaste månaden. Vi var sena nästan varje dag.
  Jag vet, tänkte hon. Jag förstår.
  Jag är ledsen, mormor. Jag kan inte komma hem till middag. Jag har blivit kidnappad.
  Haha. Som om hon inte brydde sig.
  Sedan Laurens föräldrar iscensatte en verklig krocktestscen med en docka förra året har hon levt bland de levande döda.
  För helvete. Hon ska ta itu med det här.
  Hon tittade sig omkring i montern en stund och lyfte på solglasögonen för att se bättre. Armbanden var coola och allt, men förbannade, de var mörka.
  Hon gick över parkeringsplatsen bakom butikerna på hörnet av sin gata och förberedde sig på sin mormors attack.
  "Hej Lauren!" ropade någon.
  Hon vände sig om. Vem hade ropat på henne? Hon tittade sig omkring på parkeringen. Hon såg ingen, bara några bilar och ett par skåpbilar. Hon försökte känna igen rösten, men kunde inte.
  "Hallå?" sa hon.
  Tysta.
  Hon rörde sig mellan skåpbilen och ölleveransbilen. Hon tog av sig solglasögonen och tittade sig omkring och vände sig 360 grader.
  Nästa sak hon visste var att hon hade en hand över munnen. Först trodde hon att det var Jeff, men inte ens Jeff skulle ha dragit ett skämt så långt. Det var så osmart. Hon kämpade för att komma loss, men den som hade spelat henne det här (inte alls) roliga sprattet var stark. Riktigt stark.
  Hon kände ett stick i sin vänstra arm.
  Hm? "Jaha, det var allt, din jävel", tänkte hon.
  Hon var på väg att attackera Vin Diesel, den här killen, men istället gav hennes ben vika och hon föll mot skåpbilen. Hon försökte hålla sig vaken medan hon rullade till marken. Något hände med henne, och hon ville pussla ihop allt. När polisen arresterade den här jäveln - och de skulle definitivt arrestera den här jäveln - skulle hon bli världens bästa vittne. Först och främst luktade han rent. För rent, om du frågar henne. Dessutom hade han gummihandskar på sig.
  Inte ett gott tecken, ur ett CSI-perspektiv.
  Svagheten spred sig till mage, bröst och hals.
  Kämpa mot det, Lauren.
  Hon tog sin första drink vid nio års ålder, när hennes äldre kusin Gretchen gav henne en vinkyl under fyrverkerierna på Boat House Row den fjärde juli. Det var kärlek vid första ögonkastet. Från och med den dagen intog hon alla ämnen som mänskligheten kände till, och några som kanske bara var kända för utomjordingar. Hon kunde hantera allt som en nål höll. Världen av wah-wah-pedaler och gummikanter var gammalt skräp. En dag körde hon hem från luftkonditioneringen, enögd, berusad av Jack, medan hon matade en tre dagar gammal förstärkare.
  Hon förlorade medvetandet.
  Hon är tillbaka.
  Nu låg hon på rygg i skåpbilen. Eller var det en SUV? Hur som helst, de rörde sig. Snabbt. Hennes huvud snurrade, men det här var ingen bra simtur. Klockan var tre på morgonen, och jag borde inte ha simmat på X och Nardil.
  Hon frös. Hon drog lakanet över sig. Det var egentligen inte ett lakan. Det var en skjorta, eller en kappa, eller något liknande.
  Från hennes innersta vrår hörde hon sin mobiltelefon ringa. Hon hörde Korns dumma melodi ringa, och telefonen låg i hennes ficka, och allt hon behövde göra var att svara, som hon gjort en miljard gånger förut, och säga åt sin mormor att ringa den jävla polisen, och den här killen skulle bli så förstörd.
  Men hon kunde inte röra sig. Hennes armar kändes som om de vägde ett ton.
  Telefonen ringde igen. Han sträckte ut handen och började dra upp den ur hennes jeansficka. Hennes jeans satt trångt, och han hade svårt att nå telefonen. Bra. Hon ville ta tag i hans hand, stoppa honom, men det verkade som om hon rörde sig i slowmotion. Han drog långsamt upp Nokian ur hennes ficka, höll den andra handen på ratten och tittade tillbaka på vägen då och då.
  Någonstans djupt inom henne kände Lauren hur hennes ilska och raseri började stiga, en vulkanisk våg av raseri som sa henne att om hon inte gjorde något, så skulle hon snart inte komma levande ur det här. Hon drog upp jackan till hakan. Plötsligt kände hon sig så kall. Hon kände något i en av fickorna. En penna? Förmodligen. Hon drog fram den och höll om den så hårt hon kunde.
  Som en kniv.
  När han äntligen drog upp telefonen ur hennes jeans visste hon att hon var tvungen att agera. När han drog sig undan svingade hon näven i en stor båge, pennan träffade honom i baksidan av hans högra hand och spetsen bröts av. Han skrek när bilen svängde åt vänster och höger och kastade hennes kropp först in i ena väggen, sedan den andra. De måste ha kört över trottoarkanten, för hon kastades våldsamt upp i luften och sedan kraschade ner igen. Hon hörde en hög smäll och kände sedan en enorm luftström.
  Sidodörren var öppen, men de fortsatte att röra sig.
  Hon kände den svala, fuktiga luften virvla in i bilen och förde med sig lukten av avgaser och nyklippt gräs. Ruset återupplivade henne lite och tämjde det växande illamåendet. Typ. Sedan kände Lauren drogen han hade injicerat henne ta överhanden igen. Även hon använde fortfarande metamfetamin. Men vad han än hade injicerat henne med, hade det grumlat hennes tankar och avtrubbat hennes sinnen.
  Vinden fortsatte att blåsa. Marken skrek rakt mot hennes fötter. Det påminde henne om Twistern från Trollkarlen från Oz. Eller Twistern i Twister.
  De körde ännu snabbare nu. Tiden tycktes gå iväg för ett ögonblick, sedan återvända. Hon tittade upp när mannen sträckte sig efter henne igen. Den här gången höll han något metalliskt och glänsande i handen. En pistol? En kniv? Nej. Det var så svårt att koncentrera sig. Lauren försökte fokusera på föremålet. Vinden blåste damm och skräp runt bilen, vilket suddade hennes syn och sved i ögonen. Sedan såg hon injektionsnålen komma mot henne. Den såg enorm, vass och dödlig ut. Hon kunde inte låta honom röra henne igen.
  Jag kunde inte.
  Lauren Semansky samlade sitt sista mod.
  Hon satte sig upp och kände hur styrkan växte i benen.
  Hon knuffade undan.
  Och hon upptäckte att hon kunde flyga.
  OceanofPDF.com
  60
  FREDAG, 10:15
  Philadelphias polisavdelning verkade under nationella mediers vaksamma öga. Tre tv-nätverk, liksom Fox och CNN, hade filmteam över hela staden och släppte uppdateringar tre eller fyra gånger i veckan.
  De lokala tv-nyheterna hade en stor uppmärksamhet kring Rosary Killer-historien, komplett med egen logotyp och temasång. De tillhandahöll också en lista över katolska kyrkor som höll mässa på långfredagen, samt flera kyrkor som höll bönevakor för offren.
  Katolska familjer, särskilt de med döttrar, oavsett om de gick i församlingsskolor eller inte, var proportionellt rädda. Polisen förväntade sig en betydande ökning av skjutningar mot främlingar. Postbud, FedEx- och UPS-förare var särskilt utsatta, liksom personer med agg mot andra.
  Jag trodde det var Rosenkransdödaren, ers nåd.
  Jag var tvungen att skjuta honom.
  Jag har en dotter.
  Åklagarmyndigheten höll nyheten om Brian Parkhursts död hemlig för media så länge som möjligt, men den läckte så småningom ut, som alltid. Distriktsåklagaren talade till media som samlats framför Arch Street 1421, och när hon tillfrågades om det fanns bevis för att Brian Parkhurst var Rosary-mördaren var hon tvungen att säga "nej". Parkhurst var ett nyckelvittne.
  Och så började karusellen snurra.
  
  Nyheten om ett fjärde offer satte dem alla på språng. När Jessica närmade sig Roundhouse såg hon flera dussin människor med kartongskyltar röra sig omkring på trottoaren på Eighth Street, de flesta av dem förkunnade världens undergång. Jessica tyckte sig se namnen JEZEBEL och MAGDALENE på några av skyltarna.
  Inomhus var det ännu värre. Trots att de alla visste att det inte skulle finnas några trovärdiga ledtrådar, tvingades de dra tillbaka alla sina uttalanden. B-filmen Rasputins, de nödvändiga Jasons och Freddys. Sedan fick de hantera ersättningsfigurerna Hannibal, Gacys, Dahmers och Bundys. Totalt gjordes över hundra bekännelser.
  På mordutredningen, när Jessica började samla anteckningar inför insatsgruppens möte, blev hon fångad av ett ganska gällt kvinnligt skratt som kom från andra sidan rummet.
  "Vad är det här för galning?" undrade hon.
  Hon tittade upp, och det hon såg fick henne att stanna upp. Det var en blondin med hästsvans och skinnjacka. Flickan hon hade sett med Vincent. Här. I Runda Huset. Men nu när Jessica hade fått en ordentlig titt på henne var det tydligt att hon inte var alls så ung som hon först hade trott. Och ändå var det helt overkligt att se henne i en sådan miljö.
  "Vad i helvete?" sa Jessica, tillräckligt högt för att Byrne skulle höra. Hon kastade sina anteckningsböcker på skrivbordet.
  "Vadå?" frågade Byrne.
  "Du skojar säkert", sa hon. Hon försökte utan framgång lugna sig. "Den här... den här slynan har mage nog att komma hit och slå mig i ansiktet?"
  Jessica tog ett steg framåt, och hennes hållning måste ha antagit en något hotfull ton eftersom Byrne klev mellan henne och kvinnan.
  "Oj", sa Byrne. "Vänta. Vad pratar du om?"
  - Släpp mig igenom, Kevin.
  - Inte förrän du berättar vad som händer.
  "Jag såg den där slynan med Vincent häromdagen. Jag kan inte fatta att hon..."
  - Vem, blondinen?
  "Ja. Hon..."
  "Det här är Nikki Malone."
  "WHO?"
  "Nicolette Malone."
  Jessica bearbetade namnet men hittade ingenting. "Ska det betyda något för mig?"
  "Hon är narkotikadetektiv. Hon arbetar i Central."
  Något förändrades plötsligt i Jessicas bröst, en frusen sting av skam och skuld som blev kall. Vincent var på jobbet. Han jobbade med den här blondinen.
  Vincent försökte säga det till henne, men hon ville inte lyssna. Återigen fick hon sig att framstå som ett komplett rövhål.
  Avundsjuka, du heter Jessica.
  
  DEN REDO GRUPPEN ÄR REDO FÖR MÖTE.
  Upptäckten av Christy Hamilton och Wilhelm Kreutz föranledde ett samtal till FBI:s morddivision. En insatsgrupp skulle sammanträda dagen därpå med ett par agenter från Philadelphiakontoret. Jurisdiktionen över dessa brott hade ifrågasatts sedan Tessa Wells upptäcktes, med tanke på den mycket reella möjligheten att alla offer hade kidnappats, vilket gjorde åtminstone några av brotten federala. Som väntat framfördes de vanliga territoriella invändningarna, men inte alltför häftiga. Sanningen var att insatsgruppen behövde all hjälp den kunde få. Morden på Rosary Girls eskalerade snabbt, och nu, efter mordet på Wilhelm Kreutz, lovade FPD att expandera till områden som den helt enkelt inte kunde hantera.
  Bara i Kreutz lägenhet på Kensington Avenue anställde brottsplatsenheten ett halvdussin tekniker.
  
  KLOCKAN ELVA HELTI fick Jessica sitt mejl.
  Det fanns några spam-mejl i hennes inkorg, såväl som några mejl från GTA-idioter som hon hade gömt i bilpatrullen, med samma förolämpningar, samma löften om att träffa henne igen någon dag.
  Bland samma gamla saker fanns ett meddelande från sclose@thereport.com.
  Hon var tvungen att kontrollera avsändarens adress två gånger. Hon hade rätt. Simon Close i The Report.
  Jessica skakade på huvudet och insåg hur enorm den här killens djärvhet var. Varför i hela friden trodde den här skiten att hon ville höra allt han hade att säga?
  Hon skulle precis radera den när hon såg bilagan. Hon körde den genom ett virusprogram, och den kom tillbaka ren. Förmodligen det enda rena med Simon Close.
  Jessica öppnade den bifogade filen. Det var ett färgfotografi. Först hade hon svårt att känna igen mannen på bilden. Hon undrade varför Simon Close hade skickat henne ett foto på en kille hon inte kände. Om hon hade förstått tabloidjournalistens tankar från början hade hon förstås börjat oroa sig för sig själv.
  Mannen på fotografiet satt i en stol med bröstet täckt av tejp. Hans underarmar och handleder var också inlindade i tejp, vilket höll honom fast vid stolens armstöd. Mannens ögon var hårt slutna, som om han väntade sig ett slag eller desperat önskade sig något.
  Jessica fördubblade bildens storlek.
  Och jag såg att mannens ögon inte alls var slutna.
  "Åh, Gud", sa hon.
  "Vadå?" frågade Byrne.
  Jessica vände skärmen mot honom.
  Mannen i stolen var Simon Edward Close, en stjärnreporter för Philadelphias ledande chocktidning, The Report. Någon hade bundit honom vid matsalsstolen och sytt ihop båda hans ögon.
  
  När Byrne och Jessica närmade sig lägenheten på City Line var ett par morddiskutövare, Bobby Lauria och Ted Campos, redan på platsen.
  När de kom in i lägenheten befann sig Simon Close i exakt samma position som på fotografiet.
  Bobby Lauria berättade allt de visste för Byrne och Jessica.
  "Vem hittade honom?" frågade Byrne.
  Lauria tittade igenom sina anteckningar. "Hans vän. En kille som heter Chase. De skulle ha träffats för frukost på Denny's på City Line. Offret dök inte upp. Chase ringde två gånger och stannade sedan för att se om något var fel. Dörren var öppen, han ringde 112."
  - Har du kollat telefonuppgifterna från telefonautomaten på Denny's?
  "Det var inte nödvändigt", sa Lauria. "Båda samtalen gick till offrets telefonsvarare. Nummerpresentationen matchade Dennys telefon. Det är legitimt."
  "Det här är kassaterminalen du hade problem med förra året, eller hur?" frågade Campos.
  Byrne visste varför han frågade, precis som han visste vad som skulle hända. "Mm-hm."
  Digitalkameran som hade tagit fotot stod fortfarande på stativet framför Close. En CSU-polis torkade av kameran och stativet.
  "Titta på det här", sa Campos. Han knäböjde bredvid soffbordet, hans behandskade hand manipulerade musen som var fäst vid Closes laptop. Han öppnade iPhoto. Det fanns sexton fotografier, alla med namnet KEVINBYRNE1.JPG, KEVINBYRNE2.JPG, och så vidare. Fast ingen av dem var logisk. Det såg ut som om vart och ett hade körts i ett ritprogram och blivit skadat av ett ritverktyg. Ritverktyget var rött.
  Både Campos och Lauria tittade på Byrne. "Vi måste fråga, Kevin", sa Campos.
  "Jag vet", sa Byrne. De ville veta var han befunnit sig under de senaste tjugofyra åren. Ingen av dem misstänkte honom för någonting, men de var tvungna att få det ur vägen. Byrne visste naturligtvis vad de skulle göra. "Jag ska skriva det i ett uttalande hemma."
  "Inga problem," sa Lauria.
  "Finns det någon anledning än?" frågade Byrne, glad över att få byta ämne.
  Campos reste sig upp och följde efter offret. Det fanns ett litet hål vid basen av Simon Closes hals. Detta orsakades troligen av ett borrspett.
  Medan CSU-officerarna utförde sitt arbete stod det klart att den som hade sytt igen Closes ögon - och det rådde ingen tvekan om vem det var - inte hade uppmärksammat kvaliteten på deras arbete. En tjock svart tråd trängde omväxlande igenom den mjuka huden på hans ögonlock och rann ungefär en centimeter nerför hans kind. Tunna strömmar av blod rann nerför hans ansikte och gav honom utseendet av Kristus.
  Både hud och kött drogs åt, vilket lyfte den mjuka vävnaden runt Closes mun och blottade hans framtänder.
  Close hade höjt överläppen, men tänderna var sammanbitna. På några meters avstånd lade Byrne märke till något svart och glänsande precis bakom mannens framtänder.
  Byrne tog fram en penna och pekade på Campos.
  "Hjälp dig själv", sa Campos.
  Byrne tog upp en penna och drog försiktigt isär Simon Closes tänder. För ett ögonblick verkade hans mun tom, som om det Byrne trodde sig se var en reflektion i mannens bubblande saliv.
  Sedan föll ett enda föremål ut, rullade ner längs Close bröstkorg, över knäna och ner på golvet.
  Ljudet den gav ifrån sig var ett svagt, tunt klickande av plast mot hårt trä.
  Jessica och Byrne tittade på när han stannade.
  De tittade på varandra, och i det ögonblicket sjönk innebörden av vad de såg in. En sekund senare föll de återstående saknade pärlorna ur den döde mannens mun som en spelautomat.
  Tio minuter senare räknade de rosenkransarna och undvek noggrant kontakt med ytor för att inte skada det som kunde vara ett användbart kriminaltekniskt bevis, även om sannolikheten för att Rosenkransdödaren skulle snubbla vid den tidpunkten var låg.
  De räknade två gånger, bara för att vara på den säkra sidan. Betydelsen av antalet pärlor som stoppades in i Simon Closes mun undgick inte någon av de närvarandes uppmärksamhet.
  Det fanns femtio pärlor. Alla fem decennierna.
  Och detta innebar att rosenkransen för den sista flickan i denne galnings passionerade pjäs redan var förberedd.
  OceanofPDF.com
  61
  FREDAG, 13:25
  Vid middagstid hittades Brian Parkhursts Ford Windstar parkerad i ett låst garage några kvarter från byggnaden där han hittades hängd. Brottsplatspersonalen tillbringade en halv dag med att genomsöka bilen efter bevis. Det fanns inga spår av blod eller några tecken på att något av mordoffren hade transporterats i fordonet. Mattan var bronsfärgad och matchade inte fibrerna som hittats på de fyra första offren.
  Handskfacket innehöll det som förväntades: registreringsskylt, instruktionsbok och ett par kartor.
  Det mest intressanta var brevet de hittade i visiret: ett brev som innehöll maskinskrivna namn på tio flickor. Fyra av namnen var redan bekanta för polisen: Tessa Wells, Nicole Taylor, Bethany Price och Christy Hamilton.
  Kuvertet var adresserat till kriminalinspektör Jessica Balzano.
  Det var liten debatt om huruvida mördarens nästa offer skulle finnas bland de återstående sex namnen.
  Det har funnits mycket utrymme för debatt om varför dessa namn kom i den avlidne Dr. Parkhursts ägo och vad allt detta betydde.
  OceanofPDF.com
  62
  FREDAG, 14:45
  Den vita tavlan var indelad i fem kolumner. Överst på varje kolumn fanns ett Sorgligt Mysterium: PÄNGA, GISL, KRONAN, BÄRING, KORSFÄSTELSE. Under varje rubrik, utom den sista, fanns ett fotografi av motsvarande offer.
  Jessica informerade teamet om vad hon hade lärt sig av sin forskning från Eddie Casalonis, samt vad fader Corrio hade berättat för henne och Byrne.
  "De sorgfulla mysterierna är den sista veckan i Kristi liv", sa Jessica. "Och även om offren upptäcktes i fel ordning, verkar vår gestalt följa mysteriernas strikta ordning."
  "Jag är säker på att ni alla vet att det är långfredag idag, dagen då Kristus korsfästes. Det finns bara ett mysterium kvar. Korsfästelsen."
  Varje katolsk kyrka i staden hade en tilldelad sektorvagn. Klockan 03:25 hade rapporter om incidenter kommit in från alla håll. Klockan tre på eftermiddagen (som tros vara tiden mellan middag och tre då Kristus hängde på korset) förflöt utan incidenter i alla katolska kyrkor.
  Vid fyratiden hade de kontaktat alla familjer till flickorna på listan som hittades i Brian Parkhursts bil. Alla återstående flickor hade identifierats, och utan att orsaka onödig panik uppmanades familjerna att hålla vakt. En bil skickades till var och en av flickornas hem för att bevaka dem.
  Varför dessa flickor hamnade på listan och vad de hade gemensamt som skulle ha gett dem en plats på listan är fortfarande okänt. Arbetsgruppen försökte matcha flickorna baserat på vilka klubbar de tillhörde, vilka kyrkor de gick i, deras ögon- och hårfärg och deras etnicitet; ingenting kom fram.
  Var och en av de sex detektiverna i arbetsgruppen fick i uppdrag att besöka en av de sex flickorna som fanns kvar på listan. De var övertygade om att svaret på mysteriet med dessa fasor skulle hittas hos dem.
  OceanofPDF.com
  63
  FREDAG, 16:15
  Semanskyhuset låg mellan två tomma tomter på en döende gata i norra Philadelphia.
  Jessica pratade kort med två poliser som stod parkerade utanför och klättrade sedan uppför den hängande stegen. Innerdörren var öppen, nätdörren olåst. Jessica knackade. Några sekunder senare kom en kvinna fram. Hon var i början av sextioårsåldern. Hon bar en blå kofta med piller på och svarta bomullsbyxor.
  "Fru Semansky? Jag är detektiv Balzano. Vi pratade i telefon."
  "Ja, det är sant", sa kvinnan. "Jag heter Bonnie. Var snäll och kom in."
  Bonnie Semansky öppnade skärmdörren och släppte in henne.
  Interiören i Semansky-huset kändes som en återgång till en annan era. "Det fanns förmodligen några värdefulla antikviteter här", tänkte Jessica, "men för Semansky-familjen var de förmodligen bara funktionella, fortfarande bra möbler, så varför slänga dem?"
  Till höger fanns ett litet vardagsrum med en sliten sisalmatta i mitten och en grupp gamla vattenfallsmöbler. En smal man på omkring sextio satt i en stol. Bredvid honom, på ett hopfällbart metallbord under tv:n, satt en mängd bärnstensfärgade pillerburkar och en kanna iste. Han tittade på en hockeymatch, men det verkade som om han tittade bredvid tv:n snarare än på den. Han tittade på Jessica. Jessica log, och mannen höjde handen lätt för att vinka.
  Bonnie Semansky ledde Jessica in i köket.
  
  "LAUREN BORDE VARA HEMMA NÅGON MINUT. Självklart är hon inte i skolan idag", sa Bonnie. "Hon besöker vänner."
  De satt vid det rödvita matbordet i krom och formica. Precis som allt annat i radhuset såg köket vintage ut, direkt från 1960-talet. De enda moderna detaljerna var en liten vit mikrovågsugn och en elektrisk konservöppnare. Det var tydligt att familjen Semansky var Laurens morföräldrar, inte hennes föräldrar.
  - Ringde Lauren hem alls idag?
  "Nej", sa Bonnie. "Jag ringde hennes mobil för ett tag sedan, men allt jag fick var hennes röstbrevlåda. Ibland stänger hon av den."
  - Du sa i telefonen att hon lämnade huset runt klockan åtta i morse?
  "Ja. Det är ungefär allt."
  - Vet du vart hon var på väg?
  "Hon åkte för att besöka vänner", upprepade Bonnie, som om det vore hennes mantra av förnekelse.
  - Vet du deras namn?
  Bonnie skakade bara på huvudet. Det var uppenbart att vilka dessa "vänner" än var, så gillade Bonnie Semansky det inte.
  "Var är hennes mamma och pappa?" frågade Jessica.
  "De dog i en bilolycka förra året."
  "Jag är så ledsen", sa Jessica.
  "Tack så mycket."
  Bonnie Semansky tittade ut genom fönstret. Regnet hade gett vika för ett ihållande duggregn. Först trodde Jessica att kvinnan kanske grät, men vid närmare granskning insåg hon att hon förmodligen hade tömt tårarna för länge sedan. Sorgen verkade ha lagt sig i den nedre delen av hennes hjärta, ostört.
  "Kan du berätta vad som hände med hennes föräldrar?" frågade Jessica.
  "Förra året, en vecka före jul, körde Nancy och Carl hem från Nancys deltidsjobb på Home Depot. Du vet, de brukade anställa folk för helgerna. Inte som nu", sa hon. "Det var sent och väldigt mörkt. Carl måste ha kört för fort runt en kurva, och bilen körde av vägen och föll ner i en ravin. De säger att de inte levde länge i döden."
  Jessica blev lite förvånad över att kvinnan inte brast i gråt. Hon föreställde sig att Bonnie Semansky hade berättat den här historien för tillräckligt många människor, tillräckligt många gånger, för att hon hade fått lite distans till den.
  "Var det väldigt svårt för Lauren?" frågade Jessica.
  "Åh, ja."
  Jessica skrev en lapp där hon noterade tidslinjen.
  "Har Lauren en pojkvän?"
  Bonnie viftade avfärdande med handen åt frågan. "Jag kan inte hänga med, det är så många av dem."
  "Vad menar du?"
  "De kommer alltid. Varje timme. De ser ut som hemlösa."
  "Vet du om någon har hotat Lauren på sistone?"
  "Hotade de dig?"
  "Vem som helst hon kan ha problem med. Någon som kan störa henne."
  Bonnie tänkte efter en stund. "Nej. Jag tror inte det."
  Jessica antecknade ytterligare några. "Är det okej om jag tar en snabb titt runt i Laurens rum?"
  "Säkert."
  
  LORENA SEMANSKI stod högst upp i trappan, längst bak i huset. En bleknad skylt på dörren löd "SE UPP: VRINDANDE APZON". Jessica kunde tillräckligt med drogjargong för att veta att Lauren Semansky förmodligen inte "besökte vänner" för att organisera en kyrkpicknick.
  Bonnie öppnade dörren och Jessica kom in i rummet. Möblerna var av hög kvalitet i fransk provinsiell stil, vita med gulddetaljer: en himmelssäng, matchande nattduksbord, en byrå och ett skrivbord. Rummet var målat citrongult, långt och smalt, med ett sluttande tak som nådde knähögt på båda sidor och ett fönster i bortre änden. Inbyggda bokhyllor fanns till höger och till vänster ett par dörrar utskurna i halva väggen, förmodligen ett förvaringsutrymme. Väggarna var täckta med rockbandsaffischer.
  Som tur var lämnade Bonnie Jessica ensam i rummet. Jessica ville verkligen inte att hon skulle titta över axeln medan hon rotade igenom Laurens saker.
  På bordet låg en serie fotografier i billiga ramar. Ett skolfoto på Lauren, ungefär nio eller tio år gammal. Ett visade Lauren och en slarvig tonårspojke som stod framför ett konstmuseum. Ett var ett foto på Russell Crowe från en tidning.
  Jessica rotade igenom sina byrålådor. Tröjor, strumpor, jeans, shorts. Inget anmärkningsvärt. Hennes garderob gav efter för detsamma. Jessica stängde garderobsdörren, lutade sig mot den och tittade sig omkring i rummet. Hon funderade. Varför fanns Lauren Semansky med på den här listan? Förutom att hon hade gått i katolsk skola, vad fanns i det här rummet som kunde passa in i mysteriet med dessa märkliga dödsfall?
  Jessica satte sig vid Laurens dator och kollade sina bokmärken. Det kom ett samtal till hardradio.com, tillägnat heavy metal, ett annat till Snakenet. Men det som fångade hennes blick var webbplatsen Yellowribbon.org. Först trodde Jessica att det kunde handla om krigsfångar och försvunna personer. När hon anslöt sig till nätverket och sedan besökte webbplatsen såg hon att det handlade om ett tonårssjälvmord.
  Var jag så fascinerad av död och förtvivlan när jag var tonåring? undrade Jessica.
  Hon inbillade sig att detta var sant. Det berodde förmodligen på hormoner.
  När Jessica återvände till köket upptäckte hon att Bonnie hade gjort kaffe. Hon hällde upp en kopp till Jessica och satte sig mittemot henne. Det stod också en tallrik med vaniljvåfflor på bordet.
  "Jag måste ställa några fler frågor om olyckan förra året", sa Jessica.
  "Okej", svarade Bonnie, men hennes nedåtvända mun sa till Jessica att det inte alls var okej.
  - Jag lovar att jag inte ska uppehålla dig för länge.
  Bonnie nickade.
  Jessica samlade sina tankar när ett gradvis växande uttryck av skräck dök upp i Bonnie Semanskys ansikte. Det tog en stund för Jessica att inse att Bonnie inte tittade rakt på henne. Istället tittade hon över sin vänstra axel. Jessica vände sig långsamt om och följde kvinnans blick.
  Lauren Semansky stod på verandan. Hennes kläder var trasiga; hennes knogar blödde och var ömma. Hon hade en lång kontusion på höger ben och ett par djupa skärsår på höger hand. En stor bit av hårbotten saknades på vänster sida av huvudet. Hennes vänstra handled verkade vara bruten, benet stack ut från huden. Huden på hennes högra kind var avskalad i en blodig flik.
  "Älskling?" sa Bonnie, reste sig upp och tryckte en darrande hand mot läpparna. All färg hade försvunnit från hennes ansikte. "Herregud, vad... vad har hänt, älskling?"
  Lauren tittade på sin mormor, på Jessica. Hennes ögon var blodsprängda och glittrade. En djup trots lyste igenom traumat.
  "Den jäveln visste inte vem han hade att göra med", sa hon.
  Lauren Semansky förlorade sedan medvetandet.
  
  Innan ambulansen anlände förlorade Lauren Semansky medvetandet. Jessica gjorde allt hon kunde för att förhindra att hon hamnade i chock. Efter att ha bekräftat att det inte fanns någon ryggmärgsskada svepte hon in henne i en filt och lyfte sedan benen något. Jessica visste att det var mycket bättre att förebygga chock än att behandla dess efterverkningar.
  Jessica lade märke till att Laurens högra hand var knuten till en knytnäve. Något fanns i hennes hand - något vasst, något av plast. Jessica försökte försiktigt bända isär flickans fingrar. Ingenting hände. Jessica pressade inte på frågan.
  Medan de väntade talade Lauren osammanhängande. Jessica fick en fragmentarisk redogörelse för vad som hade hänt henne. Meningarna var osammanhängande. Orden gled mellan tänderna på henne.
  Jeffs hus.
  Justerare.
  Skurk.
  Laurens torra läppar och trasiga näsborrar, liksom hennes spröda hår och något genomskinliga hud, berättade för Jessica att hon förmodligen var drogmissbrukare.
  Nål.
  Skurk.
  Innan Lauren lastades upp på en bår öppnade hon ögonen för ett ögonblick och sa ett ord som fick världen att stanna upp för ett ögonblick.
  Rosenträdgård.
  Ambulansen körde iväg och tog Bonnie Semanski till sjukhuset med hennes barnbarn. Jessica ringde stationen och rapporterade vad som hade hänt. Ett par detektiver var på väg till St. Joseph's Hospital. Jessica gav ambulanspersonalen strikta instruktioner att bevara Laurens kläder och, i möjligaste mån, alla fibrer eller vätskor. Mer specifikt bad hon dem att säkerställa den kriminaltekniska integriteten hos det som Lauren höll i sin högra hand.
  Jessica stannade kvar i Semanskys hus. Hon gick in i vardagsrummet och satte sig bredvid George Semansky.
  "Ditt barnbarn kommer att klara sig", sa Jessica och hoppades att hon lät övertygande, hon ville tro att det var sant.
  George Semansky nickade. Han fortsatte att vrida händerna. Han bläddrade igenom kabelkanalerna som om det vore någon sorts sjukgymnastik.
  "Jag måste ställa en fråga till, sir. Om det är okej."
  Efter några minuters tystnad nickade han igen. Det visade sig att överflödet av läkemedel på TV-brickan hade fått honom att börja ta droger.
  "Din fru berättade för mig att Lauren tog det väldigt hårt förra året, när Laurens mamma och pappa dog", sa Jessica. "Kan du berätta vad hon menade?"
  George Semansky sträckte sig efter pillerburken. Han tog den, vände den i händerna, men öppnade den inte. Jessica noterade att det var klonazepam.
  "Tja, efter begravningen och allting, efter begravningen, ungefär en vecka senare, är hon nästan... ja, hon är..."
  - Är hon herr Semansky?
  George Semansky tystnade. Han slutade pilla med pillerburken. "Hon försökte ta sitt liv."
  "Hur?"
  "Hon... ja, en kväll gick hon till bilen. Hon drog en slang från avgasröret till ett av rutorna. Jag tror att hon försökte andas in kolmonoxid."
  "Vad har hänt?"
  "Hon svimmade på grund av biltutan. Den väckte Bonnie, och hon gick dit."
  - Var Lauren tvungen att åka till sjukhuset?
  "Ja, visst", sa George. "Hon var där i nästan en vecka."
  Jessicas puls ökade. Hon kände en pusselbit falla på plats.
  Bethany Price försökte skära sig i handlederna.
  Tessa Wells dagbok innehöll ett omnämnande av Sylvia Plath.
  Lauren Semansky försökte ta sitt liv med kolmonoxidförgiftning.
  "Självmord", tänkte Jessica.
  Alla dessa flickor försökte begå självmord.
  
  "Mr. R. WELLS? Det här är detektiv Balzano." Jessica pratade i mobiltelefon och stod på trottoaren framför Semanskys hus. Det var mer som ett tempo.
  "Fick du tag i någon?" frågade Wells.
  "Vi jobbar på det, sir. Jag har en fråga till er om Tessa. Det var runt Thanksgiving förra året."
  "Förra året?"
  "Ja", sa Jessica. "Det kan vara lite svårt att prata om, men tro mig, det kommer inte att vara svårare för dig att svara än det var för mig att fråga."
  Jessica kom ihåg papperskorgen i Tessas rum. Den innehöll armband från sjukhuset.
  "Hur är det med Thanksgiving?" frågade Wells.
  - Av någon slump var Tessa inlagd på sjukhus vid den tidpunkten?
  Jessica lyssnade och väntade. Hon märkte att hon knöt näven om sin mobiltelefon. Hon kände att hon skulle ha sönder den. Hon lugnade ner sig.
  "Ja," sa han.
  "Kan du berätta varför hon var på sjukhuset?"
  Hon slöt ögonen.
  Frank Wells tog ett djupt, smärtsamt andetag.
  Och han berättade det för henne.
  
  "Tessa Wells tog en handfull piller i november förra året. Lauren Semansky låste in sig i garaget och startade bilen. Nicole Taylor skar upp handlederna", sa Jessica. "Minst tre av flickorna på den här listan försökte begå självmord."
  De återvände till Roundhouse.
  Byrne log. Jessica kände en elektrisk stöt genom kroppen. Lauren Semansky var fortfarande kraftigt sövd. Tills de kunde prata med henne skulle de behöva flyga med det de hade.
  Det fanns ännu inga uppgifter om vad hon höll i handen. Enligt sjukhusets utredare hade Lauren Semansky ännu inte gett upp. Läkarna sa att de skulle få vänta.
  Byrne höll en fotokopia av Brian Parkhursts lista i handen. Han rev den itu, gav den ena biten till Jessica och behöll den andra själv. Han drog fram sin mobiltelefon.
  De fick snart svar. Alla tio flickorna på listan hade försökt begå självmord under det senaste året. Jessica trodde nu att Brian Parkhurst, kanske som straff, försökte berätta för polisen att han visste varför dessa flickor hade blivit måltavlor. Som en del av hans rådgivning hade alla dessa flickor erkänt för honom att de hade försökt begå självmord.
  Det finns något du behöver veta om de här tjejerna.
  Kanske, genom någon förvriden logik, försökte deras testamentsexekutor avsluta jobbet som de här tjejerna påbörjade. De undrar säkert varför allt detta händer när han är fängslad.
  Det som var tydligt var detta: deras gärningsman hade kidnappat Lauren Semansky och drogat henne med midazolam. Vad han inte hade tagit hänsyn till var att hon var full av metamfetamin. Speed motverkade midazolamet. Dessutom var hon full av piss och vinäger, alltså. Han hade definitivt valt fel tjej.
  För första gången i sitt liv var Jessica glad över att en tonåring använde droger.
  Men om mördaren inspirerades av rosenkransens fem sorgliga mysterier, varför fanns det då tio flickor på Parkhursts lista? Förutom självmordsförsöket, vad hade alla fem gemensamt? Hade han verkligen för avsikt att stanna vid fem?
  De jämförde sina anteckningar.
  Fyra flickor överdoserade piller. Tre av dem försökte skära sig i handlederna. Två flickor försökte begå självmord genom kolmonoxidförgiftning. En flicka körde sin bil genom ett staket och över en ravin. Hon räddades av en krockkudde.
  Det var inte en metod som band samman alla fem.
  Hur är det med skolan? Fyra flickor gick till Regina, fyra till Nazaryanka, en till Marie Goretti och en till Neumann.
  När det gäller ålder: fyra var sexton, två var sjutton, tre var femton och en var arton.
  Var detta ett grannskap?
  Inga.
  Klubbar eller fritidsaktiviteter?
  Inga.
  Gängtillhörighet?
  Knappast.
  Vad var det där?
  "Be så skall ni få", tänkte Jessica. Svaret låg rakt framför dem.
  Det var ett sjukhus.
  De förenas av Sankt Josefs kyrka.
  "Titta på det här", sa Jessica.
  Den dagen de försökte begå självmord behandlades fem flickor på St. Joseph's Hospital: Nicole Taylor, Tessa Wells, Bethany Price, Christy Hamilton och Lauren Semansky.
  Resten behandlades på annan plats, på fem olika sjukhus.
  "Herregud", sa Byrne. "Det är allt."
  Det här var den paus de sökte.
  Men det faktum att alla dessa flickor behandlades på samma sjukhus fick inte Jessica att rysa. Det faktum att de alla försökte begå självmord fick henne inte heller att rysa.
  Eftersom rummet tappade all sin luft hände detta:
  De behandlades alla av samma läkare: Dr. Patrick Farrell.
  OceanofPDF.com
  64
  FREDAG, 18:15
  PATRIK satt i intervjurummet. Eric Chavez och John Shepard genomförde intervjun, medan Byrne och Jessica observerade. Intervjun videofilmades.
  Så vitt Patrick visste var han bara ett viktigt vittne i fallet.
  Han fick nyligen en skråma på höger hand.
  Närhelst de kunde, kliade de under Lauren Semanskys naglar och letade efter DNA-bevis. Tyvärr tror CSU att detta sannolikt inte kommer att ge mycket. Lauren hade tur som överhuvudtaget hade naglar.
  De tittade igenom Patricks schema för föregående vecka och fick, till Jessicas bestörtning, veta att det inte fanns en enda dag som skulle ha hindrat Patrick från att kidnappa offer eller dumpa deras kroppar.
  Tanken fick Jessica att må fysiskt illa. Hade hon verkligen övervägt att Patrick skulle ha något med de här morden att göra? För varje minut som gick kom svaret närmare ett "ja". Nästa minut avskräckte henne. Hon visste verkligen inte vad hon skulle tro.
  Nick Palladino och Tony Park begav sig till platsen för Wilhelm Kreutz brott med ett foto på Patrick. Det var osannolikt att gamla Agnes Pinsky kom ihåg honom - även om hon hade valt bort honom från fotograferingen skulle hennes trovärdighet ha krossats, även av en offentlig försvarare. Ändå kampanjade Nick och Tony upp och ner på gatorna.
  
  "Jag är rädd att jag inte har följt nyheterna", sa Patrick.
  "Det kan jag förstå", svarade Shepherd. Han satt på kanten av ett slitet metallskrivbord. Eric Chavez lutade sig mot dörren. "Jag är säker på att du ser tillräckligt av den fula sidan av livet där du arbetar."
  "Vi har våra triumfer", sa Patrick.
  - Så du menar att du inte visste att någon av de här flickorna en gång hade varit dina patienter?
  "En akutläkare, särskilt på ett traumacenter i centrum, är en triageläkare, en detektiv. Den första prioriteten är patienten som behöver akutvård. När de väl behandlats och skickats hem eller lagts in på sjukhus hänvisas de alltid till sin primärvårdsläkare. Begreppet "patient" gäller egentligen inte. Personer som anländer till akuten kan bara vara patienter hos en läkare i en timme. Ibland mindre. Väldigt ofta mindre. Tusentals människor passerar genom St. Josephs akutmottagning varje år."
  Shepard lyssnade, nickade åt varje lämplig anmärkning och rättade tankspritt till de redan perfekta vecken i sina byxor. Att förklara konceptet triage för den erfarne mordduktaren var helt onödigt. Alla i förhörsrum A visste det.
  "Det besvarar dock inte riktigt min fråga, dr Farrell."
  "Jag trodde att jag visste Tessa Wells namn när jag hörde det på nyheterna. Men jag kollade inte om St. Joseph's Hospital hade gett henne akutvård."
  "Nonsens, nonsens", tänkte Jessica, hennes ilska växte. De hade diskuterat Tessa Wells den kvällen medan de drack på Finnigan's Wake.
  "Du pratar om St. Joseph"s Hospital som om det var den institutionen som behandlade henne den dagen", sa Shepherd. "Det är ditt namn på ärendet."
  Shepard visade filen för Patrick.
  "Uppgifterna ljuger inte, kriminalkommissarie", sa Patrick. "Jag måste ha behandlat henne."
  Shepard visade den andra mappen. "Och du behandlade Nicole Taylor."
  - Återigen, jag minns verkligen inte.
  Tredje filen. - Och Bethany Price.
  Patrick stirrade.
  Nu har han ytterligare två filer i sin ägo. "Christy Hamilton tillbringade fyra timmar under din övervakning. Lauren Semansky, fem.
  "Jag litar på protokollet, detektiv", sa Patrick.
  "Alla fem flickorna kidnappades, och fyra av dem mördades brutalt den här veckan, doktor. Den här veckan. Fem kvinnliga offer som råkade passera förbi ert kontor under de senaste tio månaderna."
  Patrick ryckte på axlarna.
  John Shepard frågade: "Du kan väl förstå vårt intresse för dig vid det här laget, eller hur?"
  "Ja, absolut", sa Patrick. "Så länge du är intresserad av mig som ett viktigt vittne. Så länge det är fallet, hjälper jag gärna till på alla sätt jag kan."
  - Förresten, var fick du den där repan på handen?
  Det var tydligt att Patrick hade ett väl förberett svar på detta. Men han tänkte inte slänga ur sig något. "Det är en lång historia."
  Shepard tittade på sin klocka. "Jag har hela natten på mig." Han tittade på Chavez. "Och du, detektiv?"
  - För säkerhets skull, jag har rutat mitt schema.
  De vände båda sin uppmärksamhet mot Patrick igen.
  "Låt oss bara säga att man alltid ska vara försiktig med en våt katt", sa Patrick. Jessica såg charmen lysa igenom. Olyckligtvis för Patrick var de två detektiverna osårbara. För tillfället var Jessica det också.
  Shepherd och Chavez utbytte blickar. "Har man någonsin sagt mer sanna ord?" frågade Chavez.
  "Menar du att det var katten som gjorde det?" frågade Shepard.
  "Ja", svarade Patrick. "Hon var ute i regnet hela dagen. När jag kom hem ikväll såg jag henne huttra i buskarna. Jag försökte lyfta upp henne. Dålig idé."
  "Vad heter hon?"
  Det var ett gammalt förhörsknep. Någon nämner en person med koppling till ett alibi, och du kryddar omedelbart med en namnfråga. Den här gången var det ett husdjur. Patrick var inte förberedd.
  "Hennes namn?" frågade han.
  Det var ett spilta. Shepherd hade det. Sedan kom Shepherd närmare och tittade på skrapan. "Vad är det här, ett lodjur som husdjur?"
  "Förlåt?"
  Shepard reste sig upp och lutade sig mot väggen. Vänligt, nu. "Du förstår, Dr. Farrell, jag har fyra döttrar. De älskar katter. Älskar dem. Vi har faktiskt tre. Coltrane, Dizzy och Snickers. Det är deras namn. Jag har blivit riven, åh, minst ett dussin gånger under de senaste åren. Inte en enda riva som din."
  Patrick tittade ner i golvet en stund. "Hon är inte ett lodjur, detektiv. Bara en stor gammal tabbyhund."
  "Huh", sa Shepherd. Han rullade vidare. "Förresten, vilken sorts bil kör du?" John Shepherd visste förstås redan svaret på den frågan.
  "Jag har flera olika bilar. Jag kör främst en Lexus."
  "LS? GS? ES? SportCross?" frågade Shepard.
  Patrick log. "Jag ser att du kan dina lyxbilar."
  Shepard log tillbaka. Åtminstone hälften av henne gjorde det. "Jag kan också skilja en Rolex från en TAG Heuer", sa han. "Jag har inte råd med någon av dem heller."
  "Jag kör en LX från 2004."
  "Det är en SUV, eller hur?"
  - Jag antar att man kan kalla det så.
  "Vad skulle du kalla det?"
  "Jag skulle kalla det LUV", sa Patrick.
  "Som i 'Lyx-SUV', eller hur?"
  Patrick nickade.
  "Förstod", sa Shepard. "Var är den där bilen nu?"
  Patrick tvekade. "Den är här, på bakre parkeringen. Varför?"
  "Bara nyfiken", sa Shepherd. "Det är en lyxbil. Jag ville bara se till att den var säker."
  "Jag uppskattar det."
  - Och andra bilar?
  "Jag har en Alfa Romeo från 1969 och en Chevy Venture."
  "Är det här en skåpbil?"
  "Ja."
  Shepherd skrev ner det.
  "Nu, på tisdagsmorgonen, enligt uppgifterna på St. Joseph, var du inte i tjänst förrän klockan nio i morse", sa Shepard. "Stämmer det?"
  Patrick tänkte på det. "Jag tror att det är sant."
  "Och ändå började ditt skift klockan åtta. Varför var du sen?"
  "Det hände faktiskt för att jag var tvungen att lämna in Lexusen på service."
  "Var fick du tag i det här?"
  Det knackade lätt på dörren, sedan svängde dörren upp.
  Ike Buchanan stod i dörröppningen bredvid en lång, imponerande man i en elegant, kritstrecksrandig Brioni-kostym. Mannen hade perfekt friserat silverfärgat hår och en Cancun-solbränna. Hans portfölj var värd mer än någon detektiv tjänat på en månad.
  Abraham Gold företrädde Patricks far, Martin, i en uppmärksammad rättegång om felbehandling i slutet av 1990-talet. Abraham Gold var så dyr som det kan bli. Och så bra som det kan bli. Så vitt Jessica visste hade Abraham Gold aldrig förlorat ett enda mål.
  "Mina herrar", började han med sin bästa rättssalsbaryton, "denna konversation är över."
  
  "VAD TYCKER DU?" frågade Buchanan.
  Hela arbetsgruppen tittade på henne. Hon sökte inte bara efter vad hon skulle säga, utan också efter rätt ord för att säga det. Hon var helt rådvill. Ända sedan Patrick hade kommit in i Roundhouse en timme eller så tidigare hade hon vetat att det här ögonblicket skulle komma. Nu när det var här hade hon ingen aning om hur hon skulle hantera det. Tanken att någon hon kände kunde vara ansvarig för en sådan fasansfull händelse var skrämmande nog. Tanken att det var någon hon kände väl (eller trodde att hon kände) verkade förlama hennes hjärna.
  Om det otänkbara vore sant, att Patrick Farrell verkligen var Rosenkransdödaren ur ett rent professionellt perspektiv, vad skulle det säga om henne som karaktärsbedömare?
  "Jag tror det är möjligt." Sådär. Det sades högt.
  De kontrollerade naturligtvis Patrick Farrells bakgrund. Förutom ett marijuanabrott under andra året på college och en förkärlek för fortkörning, var hans register prickfritt.
  Nu när Patrick har anlitat en advokat måste de intensifiera sin utredning. Agnes Pinsky sa att han kunde vara mannen hon såg knacka på Wilhelm Kreutz dörr. Mannen, som arbetade på skoverkstaden mittemot Kreutz hus, trodde att han mindes en krämfärgad Lexus SUV parkerad framför huset två dagar tidigare. Han var inte säker.
  Hur som helst kommer Patrick Farrell nu att ha ett par detektiver i tjänst dygnet runt.
  OceanofPDF.com
  65
  FREDAG, 20:00
  Smärtan var otrolig, en långsam, böljande våg som sakta kröp upp längs bakhuvudet och sedan ner. Han tog en Vicodin och sköljde ner den med härsket kranvatten på herrtoaletten på en bensinstation i norra Philadelphia.
  Det var långfredag. Dagen för korsfästelsen.
  Byrne visste att det förmodligen skulle ta slut snart, på ett eller annat sätt, kanske ikväll; och med det visste han att han skulle konfronteras med något inom sig själv som hade funnits där i femton år, något mörkt och grymt och oroväckande.
  Han ville att allt skulle vara okej.
  Han behövde symmetri.
  Först var han tvungen att göra ett stopp.
  
  Bilarna stod parkerade i två rader på båda sidor om gatan. I den här delen av staden, om gatan var avstängd, kunde man inte ringa polisen eller knacka på dörrar. Man ville definitivt inte tuta. Istället lade man lugnt i backen och hittade en annan väg.
  Stormdörren till ett förfallet radhus i Point Breeze stod öppen, ett ljus tänt inuti. Byrne stod tvärs över gatan, skyddad från regnet av den trasiga markisen till ett stängt bageri. Genom ett burspråk tvärs över gatan kunde han se tre målningar som prydde väggen ovanför en modern spansk soffa i jordgubbssammet. Martin Luther King, Jesus, Muhammad Ali.
  Rakt framför honom, i en rostig Pontiac, satt ett barn ensamt i baksätet, helt omedvetet om Byrne, rökte en joint och gungade försiktigt till ljudet av vad som kom genom hans hörlurar. Några minuter senare stötte han på trubben, öppnade bildörren och klev ur.
  Han sträckte på sig, lyfte på huvan på sin tröja och rättade till sina väskor.
  "Hej", sa Byrne. Smärtan i mitt huvud hade blivit en dov metronom av ångest, högt och rytmiskt klickande i båda tinningarna. Ändå kändes det som om alla migräners moder bara var en biltuta eller ficklampa bort.
  Pojken vände sig om, förvånad men inte rädd. Han var ungefär femton år, lång och smal, med den typ av kroppsbyggnad som skulle fungera bra på lekplatsen men inte räcka mycket längre. Han var klädd i full Sean John-uniform - vida jeans, en quiltad skinnjacka och en fleecehuvtröja.
  Pojken bedömde Byrne och vägde faran mot möjligheten. Byrne höll händerna synliga.
  "Yo", sa barnet till slut.
  "Kände du Marius?" frågade Byrne.
  Killen gav honom en dubbel smäll. Byrne var för stor att bråka med.
  "MG var min pojke", sa pojken till slut. Han gjorde JBM-tecken.
  Byrne nickade. "Den här ungen kan fortfarande gå hur som helst", tänkte han. Intelligens glittrade i hans blodsprängda ögon. Men Byrne hade känslan av att ungen var för upptagen med att leva upp till världens förväntningar på honom.
  Byrne stack långsamt ner handen i rockfickan - tillräckligt långsamt för att låta killen veta att ingenting skulle hända. Han drog fram ett kuvert. Det var av en sådan storlek, form och vikt att det bara kunde betyda en sak.
  "Hans mamma heter Delilah Watts?" frågade Byrne. Det var mer som ett konstaterande av fakta.
  Pojken tittade på radhuset, på det starkt upplysta burspråket. En smal, mörkhyad afroamerikansk kvinna i överdimensionerade, tonade solglasögon och mörkbrun peruk duttade sig i ögonen när hon tog emot de sörjande. Hon kunde inte ha varit mer än trettiofem.
  Killen vände sig tillbaka mot Byrne. "Ja."
  Byrne drog frånvarande ett gummiband över det tjocka kuvertet. Han räknade aldrig innehållet. När han hämtade det från Gideon Pratt den kvällen hade han ingen anledning att tro att det var ett öre mindre än de överenskomna fem tusen dollarna. Det fanns ingen anledning att räkna det nu.
  "Det här är till Mrs. Watts", sa Byrne. Han höll barnets blick i några sekunder, en blick de båda hade sett förr i tiden, en blick som inte behövde någon försköning eller fotnot.
  Den lille pojken sträckte ut handen och tog försiktigt kuvertet. "Hon kommer att vilja veta vem det är ifrån", sa han.
  Byrne nickade. Barnet insåg snart att det inte fanns något svar.
  Pojken stoppade kuvertet i fickan. Byrne såg honom gå över gatan, närma sig huset, gå in och krama flera unga män som stod vakt vid dörren. Byrne tittade ut genom fönstret medan barnet väntade i den korta kön. Han kunde höra tonerna av Al Greens "You Bring the Sunshine".
  Byrne undrade hur många gånger den här scenen skulle spelas upp över hela landet den natten - alltför unga mödrar sittande i alltför varma vardagsrum och tittade på kölvattnet av ett barn som överlämnats till odjuret.
  Trots allt som Marius Greene hade gjort fel under sitt korta liv, trots allt lidande och smärta han kunde ha orsakat, fanns det bara en anledning till att han var i den där gränden den natten, och den pjäsen hade ingenting med honom att göra.
  Marius Green var död, liksom mannen som kallblodigt mördade honom. Var det rättvisa? Kanske inte. Men det rådde ingen tvekan om att allt började den dagen då Deirdre Pettigrew mötte en fruktansvärd man i Fairmount Park, en dag som slutade med en annan ung mamma som höll i en fuktig trasa och ett vardagsrum fullt av vänner och familj.
  "Det finns ingen lösning, bara en lösning", tänkte Byrne. Han var inte en man som trodde på karma. Han var en man som trodde på handling och reaktion.
  Byrne såg på medan Delilah Watts öppnade kuvertet. Efter att den första chocken hade inträtt lade hon handen över hjärtat. Hon samlade sig och tittade sedan ut genom fönstret, rakt på honom, rakt in i Kevin Byrnes själ. Han visste att hon inte kunde se honom, att allt hon kunde se var nattens svarta spegel och den regnfläckade reflektionen av sin egen smärta.
  Kevin Byrne böjde huvudet, vek sedan upp kragen och gick ut i stormen.
  OceanofPDF.com
  66
  FREDAG, 20:25
  När Jessica körde hem förutspådde radion ett kraftigt åskväder. Varningarna inkluderade kraftiga vindar, blixtar och översvämningar. Delar av Roosevelt Boulevard var redan översvämmade.
  Hon tänkte på natten hon träffade Patrick för alla dessa år sedan. Den natten såg hon honom arbeta på akuten och blev så imponerad av hans värdighet och självförtroende, hans förmåga att trösta de människor som kom genom dessa dörrar och sökte hjälp.
  Människor reagerade på honom och trodde på hans förmåga att lindra deras smärta. Hans utseende var naturligtvis opåverkat. Hon försökte tänka rationellt på honom. Vad visste hon egentligen? Var hon kapabel att tänka på honom på samma sätt som hon tänkte på Brian Parkhurst?
  Nej, det var hon inte.
  Men ju mer hon tänkte på det, desto mer möjligt blev det. Att han var läkare, att han inte kunde förklara sin tidpunkt vid avgörande ögonblick under morden, att han hade förlorat sin yngre syster i våld, att han var katolik, och oundvikligen att han hade behandlat alla fem flickorna. Han kände till deras namn och adresser, deras sjukdomshistoria.
  Hon tittade igen på de digitala bilderna av Nicole Taylors hand. Kunde Nicole ha skrivit FAR istället för PAR?
  Det var möjligt.
  Trots sina instinkter erkände Jessica det slutligen för sig själv. Om hon inte hade känt Patrick skulle hon ha lett anklagan för att gripa honom baserat på ett obestridligt faktum:
  Han kände alla fem flickorna.
  OceanofPDF.com
  67
  FREDAG, 20:55
  BYRNE STOD PÅ IVA-AVDELNINGEN och tittade på Lauren Semansky.
  Akutmottagningens personal berättade för honom att Lauren hade mycket metamfetamin i kroppen, att hon var en kronisk drogmissbrukare och att när hennes kidnappare injicerade henne med midazolam hade det inte den effekt det kunde ha haft om Lauren inte hade varit full av det kraftfulla stimulantia.
  Även om de ännu inte hade kunnat prata med henne, var det tydligt att Lauren Semanskys skador liknade de hon ådragit sig efter att ha hoppat från en bil i rörelse. Otroligt nog, även om hennes skador var många och allvarliga, var ingen av dem livshotande, med undantag för medicinernas toxicitet i hennes kropp.
  Byrne satte sig bredvid sin säng.
  Han visste att Patrick Farrell var Jessicas vän. Han misstänkte att det förmodligen fanns mer i deras förhållande än bara vänskap, men han lät Jessica berätta det för honom.
  Det hade funnits så många falska ledtrådar och återvändsgränder i det här fallet hittills. Han var inte heller säker på att Patrick Farrell passade in i mallen. När han mötte mannen på brottsplatsen i Rodin-museet hade han inte känt någonting.
  Men nuförtiden verkade det inte spela någon större roll. Chansen var stor att han kunde skaka Ted Bundys hand utan att ha någon aning. Allt pekade mot Patrick Farrell. Han hade sett många arresteringsorder utfärdade för betydligt mindre allvarliga fall.
  Han tog Laurens hand i sin. Han slöt ögonen. Smärta sänkte sig ovanför hans ögon, hög, het och dödlig. Snart exploderade bilder i hans sinne, kvävde andningen ur hans lungor, och dörren längst bak i hans huvud öppnades på vid gavel...
  OceanofPDF.com
  68
  FREDAG, 20:55
  Forskare tror att på Kristi dödsdag uppstod en storm över Golgata, och att himlen över dalen mörknade när han hängde på korset.
  Lauren Semansky var otroligt stark. Förra året, när hon försökte begå självmord, tittade jag på henne och undrade varför en så beslutsam ung kvinna skulle göra något sådant. Livet är en gåva. Livet är en välsignelse. Varför skulle hon försöka kasta bort allt?
  Varför försökte någon av dem kasta bort den?
  Nicole levde under sina klasskamraters och sin alkoholiserade fars hån.
  Tessa uthärdade sin mors långvariga död och mötte sin fars långsamma nedgång.
  Bethany var föremål för hån på grund av sin vikt.
  Christy hade problem med anorexi.
  När jag behandlade dem visste jag att jag bedrog Herren. De hade valt en väg, och jag hade förkastat dem.
  Nicole, Tessa, Bethany och Christy.
  Sedan var det Lauren. Lauren överlevde sina föräldrars olycka bara för att en kväll gå till bilen och starta motorn. Hon hade med sig sin Opus, gosedjurspingvinen som hennes mamma hade gett henne i julklapp när hon var fem.
  Hon gjorde motstånd mot midazolam idag. Hon tog förmodligen metamfetamin igen. Vi körde i ungefär femtio kilometer i timmen när hon öppnade dörren. Hon hoppade ut. Bara så där. Det var för mycket trafik för att jag skulle kunna vända om och ta tag i henne. Jag var bara tvungen att släppa henne.
  Det är för sent att ändra planer.
  Detta är Ingenthetens Timme.
  Och även om det sista mysteriet var Lauren, hade en annan tjej varit lämplig, med glänsande lockar och en aura av oskuld runt huvudet.
  Vinden tilltar när jag stannar och stänger av motorn. De förutspår en svår storm. Ikväll blir det ytterligare en storm, en mörk uppgörelse för själen.
  Ljus i Jessicas hus...
  OceanofPDF.com
  69
  FREDAG, 20:55
  ... ljus, varm och inbjudande, en ensam glöd bland skymningens döende glöd.
  Han sitter ute i bilen, skyddad från regnet. Han håller ett rosenkransband i händerna. Han tänker på Lauren Semansky och hur hon lyckades fly. Hon var den femte flickan, det femte mysteriet, den sista delen av hans mästerverk.
  Men Jessica är här. Han har också affärer med henne.
  Jessica och hennes lilla flicka.
  Han kontrollerar de förberedda föremålen: injektionsnålar, snickarkrita, nål och tråd för att tillverka segel.
  Han gör sig redo att träda in i den onda natten...
  Bilderna kom och gick, retsamma i sin klarhet, likt synen av en drunknande man som kikar upp från botten av en klorerad pool.
  Smärtan i Byrnes huvud var olidlig. Han lämnade intensivvårdsavdelningen, gick in på parkeringen och satte sig i bilen. Han kontrollerade sin pistol. Regn stänkte mot vindrutan.
  Han startade bilen och körde mot motorvägen.
  OceanofPDF.com
  70
  FREDAG, 21:00
  SOPHIE VAR RÄDD för åskväder. Jessica visste också var hon hade fått det. Det var genetiskt. När Jessica var liten gömde hon sig under trappan till deras hus på Catherine Street närhelst åskan mullrade. Om det blev riktigt illa kröp hon under sängen. Ibland tog hon med sig ett ljus. Tills den dagen hon satte eld på madrassen.
  De åt middag framför TV:n igen. Jessica var för trött för att protestera. Det spelade ändå ingen roll. Hon petade i maten, ointresserad av en så vardaglig händelse eftersom hennes värld höll på att falla samman. Hennes mage kurrade av dagens händelser. Hur kunde hon ha haft så fel om Patrick?
  Hade jag fel om Patrick?
  Bilderna av vad som hade gjorts mot dessa unga kvinnor hemsökte henne.
  Hon kollade sin telefonsvarare. Det fanns inga meddelanden.
  Vincent stannade kvar hos sin bror. Hon tog upp luren och slog ett nummer. Tja, två tredjedelar. Sedan lade hon på.
  Skit.
  Hon diskade för hand, bara för att hålla händerna sysselsatta. Hon hällde upp ett glas vin och hällde upp det. Hon bryggde en kopp te och lät det svalna.
  På något sätt överlevde hon tills Sophie gick och la sig. Åska och blixtar rasade utanför. Inuti var Sophie livrädd.
  Jessica provade alla vanliga lösningar. Hon erbjöd sig att läsa en berättelse för henne. Ingen lycka. Hon frågade Sophie om hon ville se Hitta Nemo igen. Ingen lycka. Hon ville inte ens se Den lilla sjöjungfrun. Det var ovanligt. Jessica erbjöd sig att färglägga sin Peter Cottontail-målarbok med henne (nej), erbjöd sig att sjunga sånger från Trollkarlen från Oz (nej), erbjöd sig att sätta klistermärken på de målade äggen i köket (nej).
  Till slut stoppade hon helt enkelt ner Sophie i sängen och satte sig bredvid henne. Varje gång åskan mullrade tittade Sophie på henne som om det vore världens undergång.
  Jessica försökte tänka på allt annat än Patrick. Hittills hade hon inte lyckats.
  Det knackade på ytterdörren. Det var förmodligen Paula.
  - Jag är snart tillbaka, älskling.
  - Nej, mamma.
  - Jag kommer inte att vara mer än...
  Strömmen gick och kom sedan tillbaka.
  "Det är allt vi behöver." Jessica stirrade på bordslampan som om hon önskade att den skulle fortsätta lysa. Hon höll Sophies hand. Killen höll henne i ett dödsgrepp. Som tur var fortsatte ljuset att lysa. Tack, Gud. "Mamma behöver bara öppna dörren. Det är Paula. Du vill väl träffa Paula?"
  "Det gör jag."
  "Jag är snart tillbaka", sa hon. "Kommer allt att bli bra?"
  Sophie nickade, trots att hennes läppar darrade.
  Jessica kysste Sophie på pannan och räckte henne Jules, den lilla brunbjörnen. Sophie skakade på huvudet. Sedan tog Jessica tag i Molly, den beige. Nej. Det var svårt att hålla koll. Sophie hade bra björnar och dåliga björnar. Till slut sa hon ja till pandan Timothy.
  "Är strax tillbaka."
  "Bra."
  Hon gick nerför trappan när det ringde på dörren en, två, tre gånger. Det lät inte som Paula.
  "Allt är bra nu", sa hon.
  Hon försökte kika genom det lilla, vinklade fönstret. Det var kraftigt immigt. Allt hon kunde se var baklyktorna på en ambulans tvärs över gatan. Det verkade som om inte ens tyfoner kunde hindra Carmine Arrabbiata från hennes veckovisa hjärtattack.
  Hon öppnade dörren.
  Det var Patrik.
  Hennes första instinkt var att smälla igen dörren. Hon gjorde motstånd. För ett ögonblick. Hon tittade ut och letade efter övervakningsbilen. Hon såg den inte. Hon öppnade inte stormdörren.
  - Vad gör du här, Patrik?
  "Jess", sa han. "Du måste lyssna på mig."
  Ilskan började växa, hon kämpade mot sina rädslor. "Du förstår, det är den delen du inte verkar förstå", sa hon. "Egentligen gör du inte det."
  "Jess. Kom igen. Det är jag." Han flyttade sig från ena foten till den andra. Han var alldeles genomblöt.
  "Jag? Vem i helvete är jag? Du behandlade varenda en av de här tjejerna", sa hon. "Det föll dig inte in att komma fram med den här informationen?"
  "Jag träffar många patienter", sa Patrick. "Du kan inte förvänta dig att jag ska komma ihåg dem alla."
  Vinden var hög. Ylande. De skrek nästan båda för att bli hörda.
  "Det är nonsens. Allt detta hände förra året."
  Patrick tittade ner i marken. "Kanske menade jag bara inte att..."
  "Vadå, stör dig? Skojar du för helvete?"
  "Jess. Om du bara kunde..."
  "Du borde inte vara här, Patrick", sa hon. "Det här försätter mig i en väldigt pinsam situation. Gå hem."
  "Herregud, Jess. Du tror verkligen inte att jag har något med det här att göra, det här..."
  "Det är en bra fråga", tänkte Jessica. Det var faktiskt frågan.
  Jessica skulle precis svara när det hördes ett åskdån och strömmen gick. Lamporna flimrade, slocknade och tändes sedan igen.
  "Jag... jag vet inte vad jag ska tycka, Patrick."
  - Ge mig fem minuter, Jess. Fem minuter så går jag.
  Jessica såg en värld av smärta i hans ögon.
  "Snälla", sa han, genomblöt, patetisk i sina vädjanden.
  Hon tänkte vilt på sin pistol. Den förvarades i garderoben på övervåningen, på den översta hyllan, där den alltid legat. Det hon egentligen tänkte på var sin pistol och om hon skulle hinna få tag på den i tid om hon behövde den.
  På grund av Patrik.
  Inget av detta verkade verkligt.
  "Kan jag åtminstone gå in?" frågade han.
  Det var ingen idé att bråka. Hon öppnade stormdörren just när en kraftig regnpelare blåste igenom. Jessica öppnade dörren helt. Hon visste att Patrick hade ett team, även om hon inte kunde se bilen. Hon var beväpnad och hon hade förstärkning.
  Hur mycket hon än försökte kunde hon helt enkelt inte tro att Patrick var skyldig. De pratade inte om något passionsbrott, utan om ett ögonblick av galenskap där han tappade humöret och gick för långt. Detta var det systematiska, kallblodiga mordet på sex personer. Kanske fler.
  Ge henne kriminaltekniska bevis så har hon inget val.
  Tills dess...
  Strömmen gick ut.
  Sophie ylade uppför trappan.
  "Jesus Kristus", sa Jessica. Hon tittade över gatan. Vissa hus verkade fortfarande ha elektricitet. Eller var det stearinljus?
  "Kanske det är strömbrytaren", sa Patrick och gick in och förbi henne. "Var är panelen?"
  Jessica tittade ner i golvet och lade händerna i höfterna. Det var för mycket.
  "Längst ner i källartrappan", sa hon resignerat. "Det finns en ficklampa på matbordet. Men tro inte att vi..."
  "Mamma!" uppifrån.
  Patrick tog av sig kappan. "Jag kollar panelen och sedan går jag. Jag lovar."
  Patrick tog en ficklampa och gick ner i källaren.
  Jessica hasade sig mot trappan i det plötsliga mörkret. Hon gick uppför trappan och in i Sophies rum.
  "Det är okej, älskling", sa Jessica och satte sig på sängkanten. Sophies ansikte såg litet, runt och rädd ut i mörkret. "Vill du gå ner med mamma?"
  Sophie skakade på huvudet.
  "Är du säker?"
  Sophie nickade. "Är pappa här?"
  "Nej, älskling", sa Jessica och hennes hjärta sjönk i halsen. "Mamma... mamma tar med ljus, okej? Du gillar ljus."
  Sophie nickade igen.
  Jessica lämnade sovrummet. Hon öppnade linneskåpet bredvid badrummet och rotade igenom lådan med hotelltvålar, schampoprover och balsam. Hon mindes hur hon, under stenåldern då hon gifte sig, hade tagit långa, lyxiga bubbelbad med doftljus utspridda runt om i badrummet. Ibland gjorde Vincent sällskap med henne. På något sätt kändes det i det ögonblicket som ett annat liv. Hon hittade ett par sandelträljus. Hon tog ut dem ur lådan och återvände till Sophies rum.
  Naturligtvis blev det inga matcher.
  "Jag kommer snart tillbaka."
  Hon gick ner till köket, hennes ögon vände sig lite vid mörkret. Hon rotade igenom skräplådan efter tändstickor. Hon hittade ett paket. Tändstickor från sitt bröllop. Hon kunde känna guldprägeln "JESSICA AND VINCENT" på det glansiga omslaget. Precis vad hon behövde. Om hon trodde på sådana saker kanske hon trodde att det fanns en konspiration för att dra henne in i en djup depression. Hon vände sig om för att gå uppför trappan när hon hörde blixtnedslag och ljudet av krossat glas.
  Hon hoppade till av kollisionen. Till slut bröts en gren av från ett döende lönnträd bredvid huset och slog mot bakrutan.
  "Åh, det blir bara bättre och bättre", sa Jessica. Regnet öste ner i köket. Det var krossat glas överallt. "Jävlar."
  Hon hämtade en plastpåse från under diskbänken och några kartnålar från kökets anslagstavla. Hon kämpade mot vinden och det byiga regnet och fäste påsen vid dörrkarmen, noga med att inte skära sig på de återstående skärvorna.
  Vad i helvete hände sedan?
  Hon tittade ner för källartrappan och såg Maglights stråle dansa i mörkret.
  Hon tog tändstickorna och gick mot matsalen. Hon rotade igenom burlådorna och hittade en mängd ljus. Hon tände ett halvdussin eller så och placerade dem runtom i matsalen och vardagsrummet. Hon gick tillbaka upp och tände två ljus i Sophies rum.
  "Bättre?" frågade hon.
  "Bättre", sa Sophie.
  Jessica sträckte ut handen och torkade Sophies kinder. "Ljuset tänds om en liten stund. Okej?"
  Sophie nickade, inte alls övertygad.
  Jessica tittade sig omkring i rummet. Ljusen hade gjort ett bra jobb med att förvisa skuggmonstren. Hon rättade på Sophies näsa och hörde ett lätt fniss. Hon hade precis nått toppen av trappan när telefonen ringde.
  Jessica gick in i sitt sovrum och svarade.
  "Hej?"
  Hon möttes av ett ojordiskt ylande och väsande. Med svårighet sa hon: "Det här är John Shepard."
  Hans röst lät som om han var på månen. "Jag kan knappt höra dig. Hur mår du?"
  "Är du där?"
  "Ja."
  Telefonlinjen sprakade. "Vi fick just ett meddelande från sjukhuset", sa han.
  "Berätta igen?" sa Jessica. Kontakten var fruktansvärd.
  - Vill du att jag ska ringa dig på din mobiltelefon?
  "Okej", sa Jessica. Sedan kom hon ihåg. Kameran var i bilen. Bilen var i garaget. "Nej, det är okej. Fortsätt, kör."
  "Vi har precis fått en rapport om vad Lauren Semansky hade i handen."
  Något om Lauren Semansky. "Okej."
  "Den var en del av en kulspetspenna."
  "Vad?"
  "Hon hade en trasig kulspetspenna i handen", ropade Shepard. "Från Sankt Josefs kyrka."
  Jessica hörde det tydligt nog. Hon menade det inte. "Vad menar du?"
  "Den hade Sankt Josefs logotyp och adress på sig. Pennan var från sjukhuset."
  Hennes hjärta sjönk. Det här kunde inte vara sant. "Är du säker?"
  "Det råder ingen tvekan om det", sa Shepherd med en sönderbruten röst. "Lyssna ... observationsteamet har tappat bort Farrell ... Roosevelt är översvämmad hela vägen till ..."
  Tyst.
  "Johan?"
  Ingenting. Telefonlinjen var frånkopplad. Jessica tryckte på en knapp på telefonen. "Hallå?"
  Hon möttes av en tjock, dyster tystnad.
  Jessica lade på och gick mot garderoben i hallen. Hon tittade ner för trappan. Patrick var fortfarande i källaren.
  Hon klättrade in i garderoben, upp på den översta hyllan, hennes tankar virvlade.
  "Han frågade om dig", sa Angela.
  Hon drog fram Glocken ur hölstret.
  "Jag var på väg till min systers hus i Manayunk", sa Patrick, "inte mer än sex meter från Bethany Prices fortfarande varma kropp."
  Hon kontrollerade vapenmagasinet. Det var fullt.
  En läkare kom för att träffa honom igår, sa Agnes Pinsky.
  Hon smällde igen magasinet och stoppade in ett skott. Och började gå ner för trappan.
  
  Vinden fortsatte att blåsa utanför och skakade de spruckna fönsterrutorna.
  "Patrik?"
  Inget svar.
  Hon nådde foten av trappan, gick över vardagsrummet, öppnade lådan i buren och tog en gammal ficklampa. Hon tryckte på strömbrytaren. Död. Självklart. Tack, Vincent.
  Hon stängde lådan.
  Högre: "Patrick?"
  Tysta.
  Situationen började snabbt spåra ur. Hon tänkte inte gå ner i källaren utan ström. Inte en chans.
  Hon klättrade uppför trapporna och sedan så tyst hon kunde. Hon tog Sophie och några filtar, bar henne upp till vinden och låste dörren. Sophie skulle bli olycklig, men hon skulle vara säker. Jessica visste att hon var tvungen att ta kontroll över sig själv och situationen. Hon låste in Sophie, tog fram sin mobiltelefon och ringde efter förbjuden hjälp.
  "Det är okej, älskling", sa hon. "Det är okej."
  Hon lyfte upp Sophie och kramade henne hårt. Sophie rös. Hennes tänder skallrade.
  I det fladdrande ljuset trodde Jessica att hon såg något. Hon måste ha misstagit sig. Hon tog upp ljuset och höll det nära.
  Hon misstog sig inte. Där, på Sophies panna, fanns ett kors ritat med blå krita.
  Mördaren var inte i huset.
  Mördaren var i rummet.
  OceanofPDF.com
  71
  FREDAG, 21:25
  BYRNE KÖRDE AV ROOSEVELT BOULEVARD. Gatan var översvämmad. Hans huvud bultade, bilderna dånade förbi en efter en: ett vansinnigt blodbad i bildspel.
  Mördaren förföljde Jessica och hennes dotter.
  Byrne tittade på lotten som mördaren hade placerat i Christy Hamiltons händer och lade inte märke till den först. Ingen av dem gjorde det. När labbet upptäckte numret blev allt klart. Nyckeln var inte lotteriagenten. Ledtråden var numret.
  Laboratoriet fastställde att det fyra stora numret som mördaren valt var 9-7-0-0.
  Församlingsadressen för St. Catherine's Church var Frankford Avenue 9700.
  Jessica var nära. Rosenkransmördaren hade saboterat dörren till S:ta Katarinas kyrka för tre år sedan och tänkte avsluta sin galenskap ikväll. Han tänkte ta Lauren Semansky till kyrkan och utföra den sista av de fem Sorgliga Mysterierna där på altaret.
  Korsfästelse.
  Laurens motstånd och flykt försenade honom bara. När Byrne rörde vid den trasiga kulspetspennan i Laurens hand insåg han vart mördaren slutligen var på väg och vem som skulle bli hans sista offer. Han ringde omedelbart åttonde distriktet, som skickade ett halvdussin poliser till kyrkan och ett par patrullbilar till Jessicas hus.
  Byrnes enda hopp var att de inte var för sena.
  
  Gatlyktorna var släckta, liksom trafikljusen. Följaktligen, som alltid när sådana saker hände, glömde alla i Philadelphia hur man körde. Byrne tog fram sin mobiltelefon och ringde Jessica igen. Han fick upptagetsignal. Han försökte ringa hennes mobiltelefon. Den ringde fem gånger och gick sedan till hennes röstbrevlåda.
  Kom igen, Jess.
  Han stannade vid vägkanten och slöt ögonen. För alla som aldrig hade upplevt den brutala smärtan av en obeveklig migrän fanns det ingen tillräcklig förklaring. Strålkastarna på mötande bilar brände i hans ögon. Mellan blixtarna såg han kroppar. Inte de kritaktiga konturerna av en brottsplats efter att utredningen hade dekonstruerats, utan människor.
  Tessa Wells slätar armar och ben runt en kolonn.
  Nicole Taylor är begravd i ett fält med färgglada blommor.
  Bethany Price och hennes rakknivskrona.
  Christy Hamilton, indränkt i blod.
  Deras ögon var öppna, frågande, vädjande.
  Tiggar honom.
  Den femte kroppen var helt obegriplig för honom, men han visste tillräckligt för att skaka honom till djupet av hans själ.
  Den femte kroppen var bara en liten flicka.
  OceanofPDF.com
  72
  FREDAG, 21:35
  JESSICA SMÄLLDE igen sovrumsdörren. Låste den. Hon var tvungen att börja från närområdet. Hon letade under sängen, bakom gardinerna, i garderoben, med pistolen framför.
  Tömma.
  På något sätt klättrade Patrick upp och gjorde korstecknet i Sophies panna. Hon försökte ställa en vänlig fråga till Sophie om det, men hennes lilla flicka verkade traumatiserad.
  Tanken fyllde Jessica inte bara med illamående utan också med raseri. Men just nu var raseriet hennes fiende. Hennes liv var i fara.
  Hon satte sig ner på sängen igen.
  - Du måste lyssna på din mamma, okej?
  Sophie såg ut som om hon var i chock.
  "Älskling? Lyssna på din mamma."
  Dotterns tystnad.
  "Mamma ska bädda sängen i garderoben, okej? Typ camping. Okej?"
  Sophie reagerade inte.
  Jessica gick mot garderoben. Hon sköt undan allt, klädde av sängkläderna och skapade en provisorisk säng. Det krossade hennes hjärta, men hon hade inget val. Hon drog ut allt annat ur garderoben och kastade allt som kunde skada Sophie på golvet. Hon lyfte sin dotter ur sängen och kämpade mot tårarna av ilska och skräck.
  Hon kysste Sophie och stängde sedan garderobsdörren. Hon vred om kyrknyckeln och stoppade den i fickan. Hon tog sin pistol och lämnade rummet.
  
  Alla ljus hon hade tänt i huset hade slocknat. Vinden vinade utanför, men huset var dödstyst. Det var ett berusande mörker, ett mörker som tycktes förtära allt det rörde vid. Jessica såg allt hon visste för sig själv, inte med ögonen. När hon gick ner för trappan funderade hon över vardagsrummets planlösning. Bordet, stolarna, garderoben, skåpet med TV:n, ljud- och videoutrustningen, sofforna. Allt var så bekant och ändå så främmande på samma gång. Varje skugga bar ett monster; varje kontur ett hot.
  Hon kvalificerade sig varje år som polis på skjutbanan och genomförde taktisk utbildning med skarp eld. Men detta var aldrig menat att bli hennes hem, hennes tillflyktsort från den galna världen utanför. Det var en plats där hennes lilla flicka lekte. Nu har det blivit ett slagfält.
  När hon nuddade sista trappsteget insåg hon vad hon höll på med. Hon hade lämnat Sophie ensam på övervåningen. Hade hon verkligen rensat hela våningen? Hade hon letat överallt? Hade hon eliminerat alla möjliga hot?
  "Patrick?" sa hon. Hennes röst lät svag och klagande.
  Inget svar.
  Kallsvett täckte hennes rygg och axlar och rann ner till midjan.
  Sedan, högt, men inte så högt att Sophie blev skrämd: "Lyssna. Patrick. Jag har en pistol i handen. Jag ska inte knulla. Jag måste träffa dig här nu. Vi åker ner till stan, vi ska lösa det här. Gör inte så här mot mig."
  Kall tystnad.
  Bara vinden.
  Patrick tog sin Maglight. Det var den enda fungerande ficklampan i huset. Vinden skallrade mot fönsterrutorna och orsakade ett lågt, gällt vinande, likt ett sårat djurs.
  Jessica gick in i köket och kämpade för att fokusera i mörkret. Hon rörde sig långsamt och höll vänster axel tryckt mot väggen, sidan mittemot hennes skjutvapen. Om hon var tvungen kunde hon trycka ryggen mot väggen och rotera sitt vapen 180 grader, vilket skyddade sin bakre flank.
  Köket var rent.
  Innan hon rullade upp dörrkarmen in i vardagsrummet stannade hon upp och lyssnade, lyssnande efter nattens ljud. Stönade någon? Grät någon? Hon visste att det inte var Sophie.
  Hon lyssnade och sökte igenom huset efter ljudet. Det gick över.
  Från bakdörren kände Jessica lukten av regn på den tidiga vårjorden, jordig och fuktig. Hon steg fram i mörkret, hennes fot knastrade mot krossat glas på köksgolvet. En vind blåste och flaxade mot kanterna på den svarta plastpåsen som var fastnålad i öppningen.
  När hon återvände till vardagsrummet kom hon ihåg att hennes laptop stod på det lilla bordet. Om hon hade rätt, och om hon hade tur den kvällen, var batteriet fulladdat. Hon gick fram till bordet och öppnade laptopen. Skärmen vaknade till liv, flimrade två gånger och badade sedan vardagsrummet i ett mjölkblått ljus. Jessica slöt ögonen hårt i några sekunder och öppnade dem sedan. Det var tillräckligt med ljus för att se. Rummet öppnade sig framför henne.
  Hon tittade bakom de dubbla sofforna, i den döda vinkeln bredvid garderoben. Hon öppnade kappskåpet nära ytterdörren. Allt var tomt.
  Hon gick över rummet och närmade sig skåpet där tv:n stod. Om hon inte misstog sig hade Sophie lämnat sin elektroniska vandrande valp i en av lådorna. Hon öppnade den. Ett ljust plastansikte stirrade tillbaka.
  Ja.
  Jessica tog fram några D-batterier ur bagageutrymmet och gick in i matsalen. Hon stoppade dem i ficklampan. Den exploderade till liv.
  "Patrick. Det här är allvarliga saker. Du måste svara mig."
  Hon förväntade sig inget svar. Hon fick inget.
  Hon tog ett djupt andetag, fokuserade och gick gradvis ner för trapporna till källaren. Det var mörkt. Patrick släckte MagLight. Halvvägs ner stannade Jessica och svepte ficklampans strålkastare över hela rummets bredd, med armarna i kors. Det som vanligtvis var så oskyldigt - tvättmaskinen och torktumlaren, diskhon, värmepannan och vattenavhärdaren, golfklubborna, utemöblerna och allt annat kaos i deras liv - lurade nu med fara, tornande i de långa skuggorna.
  Allt var precis som hon förväntade sig.
  Förutom Patrik.
  Hon fortsatte nerför trappan. Till höger om henne fanns en blindalkov - en alkov som innehöll säkringarna och elpanelen. Hon lyste med ljuset så djupt in i alkoven hon kunde och såg något som tog andan ur henne.
  Telefonfördelningsbox.
  Telefonen stängdes inte av på grund av åskväder.
  Kablarna som hängde från kopplingsdosan visade henne att sladden var slut.
  Hon satte foten på betonggolvet i källaren. Hon svepte runt ficklampan i rummet igen. Hon började backa mot ytterväggen när hon nästan snubblade över något. Något tungt. Metalliskt. Hon vände sig om och såg att det var en av hennes fria vikter, en skivstång på 4,5 kilo.
  Och sedan såg hon Patrick. Han låg med ansiktet nedåt på betongen. Bredvid hans fötter låg ytterligare en vikt på 4,5 kilo. Det visade sig att han hade fallit på den när han backade bort från telefonkiosken.
  Han rörde sig inte.
  "Res dig upp", sa hon. Hennes röst var hes och svag. Hon tryckte avtryckaren på Glocken igen. Klicket ekade mot kvartersväggarna. "Res dig... förbannade... upp."
  Han rörde sig inte.
  Jessica gick närmare och knuffade honom med foten. Ingenting. Inget svar. Hon sänkte hammaren bakåt och riktade den mot Patrick. Hon lutade sig ner och slog armen om hans hals. Hon kände hans puls. Den var där, stark.
  Men det fanns också fukt.
  Hennes hand drog ut blod.
  Jessica ryggade tillbaka.
  Det visade sig att Patrick hade klippt av telefonlinjen och sedan snubblat över skivstången och tappat medvetandet.
  Jessica tog sin Maglite från golvet bredvid Patrick, sprang sedan uppför trappan och ut genom ytterdörren. Hon behövde komma åt sin mobiltelefon. Hon gick ut på verandan. Regnet fortsatte att dunka mot markisen ovanför. Hon tittade nerför gatan. Det fanns ingen ström på hela kvarteret. Hon kunde se grenar som kantade gatan som ben. Vinden tilltog och blötlade henne på några sekunder. Gatan var tom.
  Förutom ambulansen. Parkeringsljusen var släckta, men Jessica hörde motorn och såg avgasröret. Hon stoppade sin pistol i hölstret och sprang över gatan, genom bäcken.
  Sjukvårdaren stod bakom skåpbilen och skulle just stänga dörrarna. Han vände sig mot Jessica när hon närmade sig.
  "Vad är det som är fel?" frågade han.
  Jessica såg ID-etiketten på hans jacka. Han hette Drew.
  "Drew, jag vill att du ska lyssna på mig", sa Jessica.
  "Bra."
  "Jag är polis. Det finns en sårad man i mitt hus."
  "Hur illa?"
  - Jag är inte säker, men jag vill att du lyssnar på mig. Prata inte.
  "Bra."
  "Min telefon är borta, strömmen är borta. Jag behöver att du ringer 112. Säg till dem att polisen behöver hjälp. Jag behöver alla poliser här och hans mamma. Ring, och kom sedan hem till mig. Han är i källaren."
  En kraftig vindpust blåste regn över gatan. Löv och bråte virvlade runt hennes fötter. Jessica fann sig tvungen att ropa för att bli hörd.
  "Förstår du?" skrek Jessica.
  Drew tog sin väska, stängde ambulansens bakdörrar och lyfte radion. "Nu kör vi."
  OceanofPDF.com
  73
  FREDAG, 21:45
  Trafiken smög sig ner längs Cottman Avenue. Byrne var mindre än en halv kilometer från Jessicas hus. Han närmade sig flera sidogator och fann dem blockerade av grenar och elledningar eller för översvämmade för att man skulle kunna ta sig fram.
  Bilar närmade sig försiktigt de översvämmade vägsträckorna, nästan på tomgång. När Byrne närmade sig Jessica Street intensifierades hans migrän. Ljudet av en biltuta fick honom att hålla hårt i ratten, då han insåg att han hade kört med slutna ögon.
  Han var tvungen att komma till Jessica.
  Han parkerade bilen, kontrollerade sitt vapen och klev ur.
  Han var bara några kvarter bort.
  Migränen intensifierades när han lyfte kragen mot vinden. Han kämpade med regnbyarna, han visste det...
  Han är i huset.
  Nära.
  Han förväntade sig inte att hon skulle bjuda in någon annan. Han vill att hon ska vara ensam med honom. Han har planer för henne och hennes dotter.
  När en annan man kom in genom ytterdörren ändrades hans planer...
  OceanofPDF.com
  74
  FREDAG, 21:55
  ... förändrats, men inte förändrats.
  Även Kristus hade sina utmaningar den här veckan. Fariséerna försökte fälla honom och tvingade honom att uttala hädelse. Judas förrådde honom naturligtvis till översteprästerna och berättade för dem var de kunde hitta Kristus.
  Detta stoppade inte Kristus.
  Jag kommer inte heller att hålla tillbaka.
  Jag ska ta itu med den objudne gästen, denne Iskariot.
  I den här mörka källaren ska jag låta den här inkräktaren få betala med sitt liv.
  OceanofPDF.com
  75
  FREDAG, 21:55
  NÄR DE KOM IN I HUSET pekade Jessica Drew mot källaren.
  "Han är längst ner i trappan och till höger", sa hon.
  "Kan du berätta något om hans skador?" frågade Drew.
  "Jag vet inte", sa Jessica. "Han är medvetslös."
  När ambulanssjukvårdaren gick nerför källartrappan hörde Jessica honom ringa 112.
  Hon gick uppför trapporna till Sophies rum. Hon öppnade garderobsdörren. Sophie vaknade och satte sig upp, försjunken i en skog av rockar och byxor.
  "Är du okej, älskling?" frågade hon.
  Sophie förblev likgiltig.
  "Mamma är här, älskling. Mamma är här."
  Hon lyfte upp Sophie. Sophie lindade sina små armar runt hennes hals. De var trygga nu. Jessica kunde känna Sophies hjärta slå bredvid sitt.
  Jessica gick genom sovrummet till de främre fönstren. Gatan var bara delvis översvämmad. Hon väntade på förstärkning.
  - Frun?
  Drew ringde henne.
  Jessica gick uppför trappan. "Vad är det som är fel?"
  - Eh, jag vet inte hur jag ska säga det här till dig.
  "Säg mig vad?"
  Drew sa: "Det finns ingen i källaren."
  OceanofPDF.com
  76
  FREDAG, 22:00
  BYRNE svänger OM HÖRNET och kommer ut på den becksvarta gatan. Han kämpade mot vinden och var tvungen att navigera runt de enorma trädgrenarna som låg tvärs över trottoaren och vägen. Han såg fladdrande ljus i några fönster, skuggor som dansade på persiennerna. I fjärran såg han en gnistrande elektrisk ledning löpa genom en bil.
  Det fanns inga patrullbilar från åttonde stationen. Han försökte ringa igen med sin mobiltelefon. Ingenting. Ingen signal alls.
  Han hade bara varit i Jessicas hus en gång. Han var tvungen att titta noga för att se om han kom ihåg vilket hus det var. Det gjorde han inte.
  Det var förstås en av de värsta sakerna med att bo i Philadelphia. Även i nordöstra Philadelphia. Ibland såg allt likadant ut.
  Han stod framför en tvilling som såg bekant ut. Med släckta lampor var det svårt att säga. Han slöt ögonen och försökte minnas. Bilder av Rosenkransdödaren överskuggade allt annat, som hammare som föll på en gammal manuell skrivmaskin, mjukt bly på vitt papper, utsmetat svart bläck. Men han var för nära för att urskilja orden.
  OceanofPDF.com
  77
  FREDAG, 22:00
  D. Ryu väntade längst ner i källartrappan. Jessica tände ljus i köket och satte sedan Sophie ner på en av matsalsstolarna. Hon placerade sin pistol på kylskåpet.
  Hon gick nerför trappan. Blodfläcken på betongen var fortfarande kvar. Men det var inte Patrick.
  "Politiken sa att det var ett par patrullbilar på väg", sa han. "Men jag är rädd att det inte är någon här."
  "Är du säker?"
  Drew lyste upp källaren med sin ficklampa. "Tja, tja, om du inte har en hemlig utgång härifrån måste han ha gått uppför trapporna."
  Drew riktade ficklampan uppför trappan. Det fanns inga blodfläckar på trappstegen. Han tog på sig latexhandskar, knäböjde och rörde vid blodet på golvet. Han knöt ihop fingrarna.
  "Menar du att han just var här?" frågade han.
  "Ja", sa Jessica. "För två minuter sedan. Så fort jag såg honom sprang jag upp och ner på uppfarten."
  "Hur blev han skadad?" frågade han.
  "Jag har ingen aning."
  "Är du okej?"
  "Jag mår bra."
  "Tja, polisen kommer att vara här vilken sekund som helst. De kan ge den här platsen en bra överblick." Han reste sig upp. "Fram tills dess kommer vi förmodligen att vara trygga här."
  Va? tänkte Jessica.
  Är det troligt att vi är säkra här?
  "Mår din dotter bra?" frågade han.
  Jessica stirrade på mannen. En kall hand kramade hennes hjärta. "Jag sa aldrig att jag hade en liten flicka."
  Drew tog av sig handskarna och kastade dem i sin väska.
  I ficklampans ljusstråle såg Jessica blå kritfläckar på hans fingrar och en djup skrapsår på baksidan av hans högra hand, i samma ögonblick som hon lade märke till Patricks fötter som kom ut under trappan.
  Och hon visste. Den här mannen ringde aldrig 112. Ingen kom. Jessica sprang. Till trappan. Till Sophie. För säkerhets skull. Men innan hon hann röra handen ljöd ett skott från mörkret.
  Andrew Chase satt bredvid henne.
  OceanofPDF.com
  78
  FREDAG, 22:05
  DET VAR INTE PATRICK FARRELL. När Byrne granskade sjukhusets filer föll allt på plats.
  Förutom att de behandlades av Patrick Farrell på St. Josephs akutmottagning, hade de fem flickorna bara ambulanssjukvård. De bodde alla i norra Philadelphia och använde alla Glenwood Ambulance Group.
  De behandlades alla initialt av Andrew Chase.
  Chase kände Simon Close, och Simon fick betala för den närheten med sitt liv.
  Den dagen hon dog försökte Nicole Taylor inte skriva "PARKHURST" i handflatan. Hon försökte skriva "PHARMA MEDIC".
  Byrne öppnade sin mobiltelefon och ringde 112 en sista gång. Ingenting. Han kollade statusen. Inga staplar. Han fick ingen signal. Patrullbilarna hade inte hunnit fram i tid.
  Han kommer att behöva agera ensam.
  Byrne stod framför sin tvilling och försökte skydda ögonen från regnet.
  Var detta samma hus?
  Tänk på det, Kevin. Vilka sevärdheter såg han den dagen han hämtade henne? Han kunde inte komma ihåg.
  Han vände sig om och tittade tillbaka.
  Skåpbilen parkerad framför huset. Glenwood ambulansstyrka.
  Det var ett hus.
  Han drog fram sitt gevär, laddade en patron och skyndade nerför uppfarten.
  OceanofPDF.com
  79
  FREDAG, 22:10
  JESSICA KOM UPP ur djupet av en ogenomtränglig dimma. Hon satt på golvet i sin egen källare. Det var nästan mörkt. Hon försökte ta hänsyn till båda fakta i ekvationen, men fick inga acceptabla resultat.
  Och sedan kom verkligheten tillbaka med ett dånande ljud.
  Sofie.
  Hon försökte komma upp, men hennes ben reagerade inte. Hon var inte bunden av någonting. Sedan kom hon ihåg. Hon hade injicerats med något. Hon rörde vid halsen där nålen hade trängt igenom henne och drog upp en droppe blod från fingret. I det svaga ljuset från lyktan bakom henne började pricken suddas ut. Nu förstod hon den fasa de fem flickorna hade utstått.
  Men hon var inte en flicka. Hon var en kvinna. En polis.
  Hennes hand gick instinktivt till höften. Den var tom. Var var hennes vapen?
  Uppför trappan. Ovanpå kylskåpet.
  Skit.
  För ett ögonblick kände hon sig illamående: världen simmade i luften, golvet tycktes gunga under henne.
  "Du vet, det borde inte ha kommit så här långt", sa han. "Men hon kämpade emot det. Hon försökte själv bli av med det en gång, men sedan kämpade hon emot det. Jag såg det om och om igen."
  En röst kom bakom henne. Den var låg, avmätt, fylld av melankolin av djup personlig förlust. Han höll fortfarande ficklampan. Ljusstrålen dansade och flimrade runt i rummet.
  Jessica ville reagera, röra på sig, kasta sig. Hennes ande var redo. Hennes kropp var oförmögen.
  Hon var ensam med Rosary Killer. Hon trodde att förstärkningar var på väg, men det gjorde de inte. Ingen visste att de var där tillsammans. Bilder av hans offer blixtrade genom hennes huvud. Christy Hamilton indränkt i allt det där blodet. Bethany Prices taggtrådskrona.
  Hon var tvungen att få honom att prata. "Vad... vad menar du?"
  "De hade alla möjligheter i livet", sa Andrew Chase. "Alla. Men de ville det inte, eller hur? De var ljusa, friska, hela. Det var inte tillräckligt för dem."
  Jessica lyckades titta upp mot toppen av trappan och bad att hon inte skulle se Sophies lilla gestalt där.
  "De här tjejerna hade allt, men de bestämde sig för att slänga alltihop", sa Chase. "Och för vad?"
  Vinden tjöt utanför källarfönstren. Andrew Chase började gå fram och tillbaka, ljusstrålen från hans ficklampa studsade i mörkret.
  "Vilken chans hade min lilla flicka?" frågade han.
  "Han har ett barn", tänkte Jessica. Det är bra.
  "Har du en liten flicka?" frågade hon.
  Hennes röst lät avlägsen, som om hon talade genom ett metallrör.
  "Jag hade en liten flicka", sa han. "Hon kom aldrig ens ut genom porten."
  "Vad hände?" Det blev allt svårare att hitta orden. Jessica visste inte om hon borde utsätta den här mannen för någon form av tragedi, men hon visste inte vad hon annars skulle göra.
  "Du var där."
  Var jag där? tänkte Jessica. Vad i helvete pratar han om?
  "Jag förstår inte vad du menar", sa Jessica.
  "Det är okej", sa han. "Det var inte ditt fel."
  "Mitt... fel?"
  "Men världen blev galen den natten, eller hur? Ja, visst. Ondskan släppte lös sig på gatorna i den här staden, och en stor storm utbröt. Min lilla flicka offrades. De rättfärdiga belönades." Hans röst steg i tonhöjd och frekvens. "I natt ska jag betala av alla skulder."
  "Herregud", tänkte Jessica, och minnena från den där grymma julaftonen vällde upp i en våg av illamående.
  Han pratade om Catherine Chase. Kvinnan som fick missfall i sin polisbil. Andrew och Catherine Chase.
  "På sjukhuset sa de något i stil med: 'Åh, oroa dig inte, du kan alltid få ett barn till.' De vet inte. För Kitty och mig har det aldrig varit detsamma. Trots alla så kallade mirakel inom modern medicin kunde de inte rädda min lilla flicka, och Gud vägrade oss ett barn till."
  "Det... det var inte någons fel den natten", sa Jessica. "Det var en fruktansvärd storm. Du minns väl."
  Chase nickade. "Jag minns allt väl. Det tog mig nästan två timmar att komma till St. Catherine"s. Jag bad till min frus skyddshelgon. Jag gjorde mitt offer. Men min lilla flicka kom aldrig tillbaka."
  "Sankt Katarina", tänkte Jessica. Hon hade rätt.
  Chase tog tag i nylonväskan han hade tagit med sig. Han släppte den på golvet bredvid Jessica. "Och tror du verkligen att samhället skulle sakna en man som Willy Kreutz? Han var en bögjävel. En barbar. Han var den lägsta formen av mänskligt liv."
  Han sträckte sig ner i sin väska och började ta ut saker. Han placerade dem på golvet bredvid Jessicas högra fot. Hon sänkte långsamt blicken. Där fanns en sladdlös borrmaskin. Inuti fanns en spole segeltråd, en enorm böjd nål och ytterligare en glasspruta.
  "Det är fantastiskt vad vissa män säger som att de är stolta över det", sa Chase. "Några pints bourbon. Några Percocets. Alla deras hemska hemligheter kommer fram."
  Han började trä nålen. Trots ilskan och raseriet i hans röst var hans händer stadiga. "Och den avlidne Dr. Parkhurst?" fortsatte han. "En man som utnyttjade sin position för att utnyttja unga flickor? Snälla. Han var inte annorlunda. Det enda som skilde honom från människor som Mr. Kreutz var hans stamtavla. Tessa berättade allt om Dr. Parkhurst."
  Jessica försökte tala, men kunde inte. All hennes rädsla hade försvunnit. Hon kände hur hon gled in och ut ur medvetandet.
  "Du kommer att förstå snart nog", sa Chase. "Det blir en uppståndelse på påskdagen."
  Han placerade nål och tråd på golvet, stående några centimeter från Jessicas ansikte. I det svaga ljuset var hans ögon vinröda. "Gud bad Abraham om ett barn. Och nu har Gud bett mig om ditt."
  "Snälla nej", tänkte Jessica.
  "Tiden är inne", sa han.
  Jessica försökte röra sig.
  Hon kunde inte.
  Andrew Chase gick uppför trapporna.
  Sofie.
  
  JESSICA ÖPPNADE ÖGONEN. Hur länge hade hon varit borta? Hon försökte röra sig igen. Hon kunde känna armarna, men inte benen. Hon försökte rulla runt, men kunde inte. Hon försökte krypa ner till foten av trappan, men ansträngningen var för stor.
  Var hon ensam?
  Är han borta?
  Nu brann ett enda ljus. Det stod på torkställningen och kastade långa, fladdrande skuggor på det ofärdiga källartaket.
  Hon spetsade öronen.
  Hon nickade igen och vaknade några sekunder senare.
  Steg bakom henne. Det var så svårt att hålla ögonen öppna. Så hårt. Hennes lemmar kändes som sten.
  Hon vände huvudet så långt hon kunde. När hon såg Sophie i monstrets armar sköljde ett iskallt regn över hennes inre.
  Nej, tänkte hon.
  Inga!
  Ta mig.
  Jag är precis här. Ta mig!
  Andrew Chase lade Sophie på golvet bredvid henne. Sophies ögon var slutna och hennes kropp var slapp.
  Adrenalinet i Jessicas ådror krigade mot drogen han hade gett henne. Om hon bara kunde ställa sig upp och skjuta honom bara en gång, visste hon att hon kunde skada honom. Han var tyngre än henne, men ungefär lika lång. Ett slag. Med den raseri och ilska som rasade inom henne, var det allt hon behövde.
  När han vände sig bort från henne för ett ögonblick såg hon att han hade hittat hennes Glock. Han höll den nu i linningen på sina byxor.
  Jessica var borta från hans synhåll och flyttade sig en centimeter närmare Sophie. Ansträngningen verkade ha utmattat henne fullständigt. Hon behövde vila.
  Hon försökte kontrollera om Sophie andades. Hon kunde inte avgöra.
  Andrew Chase vände sig tillbaka mot dem med borren i handen.
  "Det är dags att be", sa han.
  Han stack ner handen i fickan och drog fram en fyrkantig bult.
  "Gör hennes händer redo", sa han till Jessica. Han knäböjde och placerade den sladdlösa borren i Jessicas högra hand. Jessica kände galla stiga upp i halsen. Hon skulle må illa.
  "Vad?"
  "Hon sover bara. Jag gav henne bara en liten mängd midazolam. Borra hennes händer, så låter jag henne leva." Han tog ett gummiband ur fickan och satte det runt Sophies handleder. Han placerade ett radband mellan hennes fingrar. Ett radband utan årtionden. "Om du inte gör det, så gör jag det. Då skickar jag henne till Gud mitt framför dina ögon."
  "Jag... jag kan inte..."
  "Du har trettio sekunder." Han lutade sig framåt och tryckte på borrmaskinens avtryckare med Jessicas högra pekfinger för att testa den. Batteriet var fulladdat. Ljudet av stål som vred sig genom luften var kväljande. "Gör det nu, så överlever hon."
  Sophie tittade på Jessica.
  "Hon är min dotter", lyckades Jessica säga.
  Chases ansikte förblev oförsonligt och oläsligt. Det fladdrande ljuset kastade långa skuggor över hans ansikte. Han drog fram en Glock ur bältet, drog tillbaka hammaren och riktade pistolen mot Sophies huvud. "Du har tjugo sekunder."
  "Vänta!"
  Jessica kände sin styrka avta. Hennes fingrar darrade.
  "Tänk på Abraham", sa Chase. "Tänk på den beslutsamhet som förde honom till altaret. Du kan klara det."
  "Jag... jag kan inte."
  "Vi måste alla offra oss."
  Jessica var tvungen att sluta.
  Borde ha.
  "Okej", sa hon. "Okej." Hon grep tag i borrhandtaget. Det kändes tungt och kallt. Hon testade avtryckaren flera gånger. Borren svarade, kolborret surrade.
  "För henne närmare", sa Jessica svagt. "Jag kan inte nå henne."
  Chase gick fram och lyfte upp Sophie. Han placerade henne bara några centimeter från Jessica. Sophies handleder var sammanbundna, hennes händer knäppta i bön.
  Jessica lyfte långsamt borren och lade den vila i sitt knä en stund.
  Hon mindes sitt första träningspass med medicinboll på gymmet. Efter två eller tre repetitioner ville hon sluta. Hon låg på rygg på mattan och höll i den tunga bollen, helt utmattad. Hon klarade inte av det här. Inte en repetition till. Hon skulle aldrig bli boxare. Men innan hon hann ge efter sa den förtvinade gamle tungviktaren som satt där och tittade på henne - en mångårig medlem i Fraziers gym, mannen som en gång tog Sonny Liston distansen - att de flesta som misslyckas saknar styrka, de saknar vilja.
  Hon glömde honom aldrig.
  När Andrew Chase vände sig om för att gå därifrån samlade Jessica all sin vilja, all sin beslutsamhet, all sin styrka. Hon skulle bara ha en chans att rädda sin dotter, och nu var det dags att ta till. Hon tryckte avtryckaren, låste den i "ON"-läge och tryckte sedan borren uppåt, hårt, snabbt och kraftfullt. Den långa borren sjönk djupt in i Chases vänstra ljumske, genomborrade hud, muskler och kött, slet djupt in i hans kropp och hittade och skar av lårbensartären. En varm ström av arteriellt blod rusade in i Jessicas ansikte, vilket ögonblickligen bländade henne och fick henne att kväljas. Chase skrek av smärta, vacklade bakåt, snurrade, hans ben gav efter, hans vänstra hand höll sig fast vid hålet i byxorna och försökte stoppa flödet. Blod flödade mellan hans fingrar, silkeslent och svart i det svaga ljuset. Reflexmässigt avfyrade han Glocken mot taket, vapnets dån enormt i det trånga utrymmet.
  Jessica kämpade sig upp på knä, hennes öron ringde, nu driven av adrenalin. Hon var tvungen att stå mellan Chase och Sophie. Hon var tvungen att röra på sig. Hon var tvungen att på något sätt komma upp och borra in i hans hjärta.
  Genom det karmosinröda blodskiktet i hennes ögon såg hon Chase falla ihop på golvet och släppa sin pistol. Han var halvvägs ner till källaren. Han skrek, tog av sig bältet och slängde det över sitt vänstra övre lår, blod täckte nu hans ben och spred sig över golvet. Han drog åt tourniqueten med ett genomträngande, vilt ylande.
  Kommer hon att kunna släpa sig fram till vapnet?
  Jessica försökte krypa mot honom, hennes händer gled av blod och kämpade för varje centimeter. Men innan hon hann komma över avståndet höjde Chase den blodiga Glocken och reste sig långsamt upp. Han stapplade framåt, nu panikslagen, som ett dödligt sårat djur. Bara några meter bort. Han viftade med pistolen framför sig, hans ansikte en plågad dödsmask av ångest.
  Jessica försökte resa sig upp. Hon kunde inte. Hon kunde bara hoppas att Chase skulle komma närmare. Hon lyfte borren med båda händerna.
  Chase kom in.
  Stannade.
  Han var inte tillräckligt nära.
  Hon kunde inte nå honom. Han skulle döda dem båda.
  I det ögonblicket tittade Chase upp mot himlen och skrek, ett övernaturligt ljud fyllde rummet, huset, världen, och just som den världen vaknade till liv dök plötsligt en ljus och hes spiral upp.
  Strömmen har återvänt.
  TV:n dundrade på övervåningen. Kaminen klickade bredvid dem. Lamporna brann ovanför dem.
  Tiden stod stilla.
  Jessica torkade bort blodet från ögonen och upptäckte sin angripare i ett karmosinrött miasma. Märkligt nog hade drogens effekt förstört hennes ögon, delat Andrew Chase i två bilder och gjort dem båda suddiga.
  Jessica slöt ögonen, öppnade dem och vände sig vid den plötsliga klarheten.
  Det var inte två bilder. Det var två män. På något sätt stod Kevin Byrne bakom Chase.
  Jessica var tvungen att blinka två gånger för att försäkra sig om att hon inte hallucinerade.
  Det var hon inte.
  OceanofPDF.com
  80
  FREDAG, 22:15
  Under sina år inom rättsväsendet blev Byrne alltid förvånad över att äntligen se storleken, kroppsbyggnaden och uppträdandet hos de människor han sökte efter. Sällan var de så stora och groteska som deras handlingar. Han hade en teori om att storleken på någons monster ofta var omvänt proportionell mot deras fysiska storlek.
  Utan tvekan var Andrew Chase den fulaste, svartaste själ han någonsin hade mött.
  Och nu, när mannen stod framför honom, mindre än en och en halv meter bort, verkade han liten och obetydlig. Men Byrne lät sig inte vaggas eller luras. Andrew Chase hade sannerligen inte spelat en obetydlig roll i livet för de familjer han hade förstört.
  Byrne visste att trots att Chase var allvarligt skadad kunde han inte fånga mördaren. Han hade ingen fördel. Byrnes syn var grumlig; hans sinne var ett träsk av obeslutsamhet och raseri. Raseri över sitt liv. Raseri över Morris Blanchard. Raseri över hur Diablo-fallet hade utvecklats och hur det hade förvandlat honom till allt han hade kämpat emot. Raseri över att han, om han hade gjort det lite bättre på det här jobbet, kunde ha räddat livet på flera oskyldiga flickor.
  Liksom en sårad kobra kände Andrew Chase det.
  Byrne läppsynkade till Sonny Boy Williamson-låten "Collector Man Blues" om hur det var dags att öppna dörren eftersom samlarmannen var här.
  Dörren svängde på vid gavel. Byrne formade en välbekant skepnad med sin vänstra hand, den första han lärt sig när han började lära sig teckenspråk.
  Jag älskar dig.
  Andrew Chase vände sig om, röda ögon flammande, Glock högt höjd.
  Kevin Byrne såg dem alla i monstrets ögon. Varje oskyldigt offer. Han höjde sitt vapen.
  Båda männen avfyrade skott.
  Och, liksom tidigare, blev världen vit och tyst.
  
  För Jessica var de dubbla explosionerna öronbedövande, öronbedövande. Hon föll ner på det kalla källargolvet. Blod var överallt. Hon kunde inte lyfta huvudet. Hon föll genom molnen och försökte hitta Sophie i kryptan av sönderrivet människokött. Hennes hjärta saktade ner, hennes syn försämrades.
  Sophie, tänkte hon, och bleknade, bleknade.
  Mitt hjärta.
  Mitt liv.
  OceanofPDF.com
  81
  PÅSKSÖNDAG, 11:05.
  Hennes mamma satt på en gunga, hennes favoritgula sommarklänning framhävde de djupt lila fläckarna i ögonen. Hennes läppar var vinröda och hennes hår en frodig mahognyfärg i sommarsolens strålar.
  Luften fylldes med doften av nytända kolbriketter, som bar med sig ljudet av Phyllis spelande. Under allt detta, hennes kusiner fniss, doften av Parodi-cigarrer och aromen av vino di tavola.
  Dean Martins raspiga röst nynnade mjukt, medan han sjöng "Return to Sorrento" på vinyl. Alltid på vinyl. CD-tekniken hade ännu inte trängt in i hennes minnen.
  "Mamma?" sa Jessica.
  "Nej, kära du", sa Peter Giovanni. Hennes pappas röst var annorlunda. Äldre, på något sätt.
  "Pappa?"
  "Jag är här, älskling."
  En våg av lättnad sköljde över henne. Hennes pappa var där, och allt var bra. Eller hur? Du vet, han är polis. Hon öppnade ögonen. Hon kände sig svag, helt utmattad. Hon låg på ett sjukhusrum, men så vitt hon kunde bedöma var hon inte ansluten till några maskiner eller droppar. Hennes minne återvände. Hon mindes dånet av skottlossning i källaren. Tydligen hade hon inte blivit skjuten.
  Hennes pappa stod vid fotändan av sängen. Bakom honom stod hennes kusin Angela. Hon vände huvudet åt höger och såg John Shepard och Nick Palladino.
  "Sophie", sa Jessica.
  Den efterföljande tystnaden slet hennes hjärta i en miljon bitar, var och en en brinnande komet av rädsla. Hon tittade från ansikte till ansikte, långsamt, yr. Ögon. Hon behövde se deras ögon. På sjukhus säger folk alltid saker; oftast vad de vill höra.
  Det finns en god chans att...
  Med rätt behandling och medicinering...
  Han är bäst inom sitt område...
  Om hon bara kunde se sin pappas ögon skulle hon veta.
  "Sophie mår bra", sa hennes pappa.
  Hans ögon ljög inte.
  - Vincent är med henne i matsalen.
  Hon slöt ögonen, och nu flödade tårarna fritt. Hon skulle kunna överleva alla nyheter som kom hennes väg. Kom igen.
  Hennes hals kändes torr och öm. "Chase", lyckades hon säga.
  De två detektiverna tittade på henne och på varandra.
  "Vad hände...Chase?" upprepade hon.
  "Han är här. På intensivvårdsavdelningen. I förvar", sa Shepard. "Han var på operationsavdelningen i fyra timmar. Den dåliga nyheten är att han kommer att klara sig. Den goda nyheten är att han kommer att ställas inför rätta, och vi har alla bevis han behöver. Hans hem var en petriskål."
  Jessica slöt ögonen en stund och tog in nyheten. Var Andrew Chases ögon verkligen vinröda? Hon hade en känsla av att de skulle hemsöka hennes mardrömmar.
  "Men din vän Patrick överlevde inte", sa Shepherd. "Jag är ledsen."
  Nattens galenskap sipprade sakta in i hennes medvetande. Hon misstänkte verkligen Patrick för dessa brott. Om hon hade trott honom hade han kanske inte kommit till henne den kvällen. Och det betydde att han fortfarande skulle vara vid liv.
  En överväldigande sorg brann djupt inom henne.
  Angela tog upp en plastmugg med iskallt vatten och höll sugröret mot Jessicas läppar. Angies ögon var röda och svullna. Hon strök Jessicas hår och kysste henne på pannan.
  "Hur hamnade jag här?" frågade Jessica.
  "Din vän Paula", sa Angela. "Hon kom för att se om strömmen var tillbaka. Bakdörren stod vidöppen. Hon kom ner och... hon såg allting." Angela brast i gråt.
  Och så kom Jessica ihåg. Hon kunde knappt förmå sig att säga namnet. Den mycket verkliga möjligheten att han hade bytt sitt liv mot hennes gnagde i hennes inre, ett hungrigt odjur som försökte ta sig ut. Och i denna stora, sterila byggnad skulle det inte finnas några piller eller behandlingar som kunde läka det såret.
  "Hur är det med Kevin?" frågade hon.
  Shepherd tittade ner i golvet, sedan på Nick Palladino.
  När de tittade på Jessica igen var deras ögon dystra.
  OceanofPDF.com
  82
  Chase erkände sig skyldig och fick livstidsdom.
  Eleanor Marcus-DeChant,
  Skribent för The Report
  Andrew Todd Chase, den så kallade "Rosary Killer", erkände sig skyldig till åtta fall av mord av första graden på torsdagen, vilket satte stopp för en av de blodigaste brottsvågorna i Philadelphias historia. Han fördes omedelbart in i State Correctional Institution i Greene County, Pennsylvania.
  I en överenskommelse med Philadelphias distriktsåklagarmyndighet erkände sig Chase, 32, skyldig till mordet på Nicole T. Taylor, 17; Tessa A. Wells, 17; Bethany R. Price, 15; Christy A. Hamilton, 16; Patrick M. Farrell, 36; Brian A. Parkhurst, 35; Wilhelm Kreutz, 42; och Simon E. Close, 33, alla från Philadelphia. Close var reporter för denna tidning.
  I utbyte mot denna vädjan lades ett flertal andra anklagelser ner, inklusive kidnappning, grov misshandel och mordförsök, liksom dödsstraffet. Chase dömdes av tingsrättsdomaren Liam McManus till livstids fängelse utan möjlighet till villkorlig frigivning.
  Chase förblev tyst och oberörd under förhandlingen, där han företräddes av Benjamin W. Priest, en offentlig försvarare.
  Priest sa att med tanke på brottens fruktansvärda natur och de överväldigande bevisen mot hans klient, var överenskommelsen om brott det bästa beslutet för Chase, en ambulanssjukvårdare vid Glenwood Ambulance Squad.
  "Herrn. Nu kommer Chase att kunna få den behandling han så desperat behöver."
  Utredarna upptäckte att Chases 30-åriga fru, Katherine, nyligen hade lagts in på Ranch House psykiatriska sjukhus i Norristown. De tror att denna händelse kan ha utlöst massfirandet.
  Chases så kallade underskrift inkluderade att lämna rosenkranspärlor på platsen för varje brott, samt att stympa kvinnliga offer.
  OceanofPDF.com
  83
  16 maj, 07:55
  Det finns en princip inom försäljning som kallas "250-regeln". Det sägs att en person möter ungefär 250 personer under sin livstid. Gör en kund glad, och det kan leda till 250 försäljningar.
  Detsamma kan sägas om hat.
  Skapa en fiende...
  Det är av denna anledning, och kanske av många andra, som jag är separerad från den allmänna befolkningen här.
  Vid åttatiden hör jag dem närma sig. Ungefär vid den tiden blir jag skjutsad till en liten rastgård i trettio minuter varje dag.
  En polis kommer in i min cell. Han sträcker sig genom gallren och sätter handbojor på mina händer. Han är inte min vanliga vakt. Jag har aldrig sett honom förut.
  Vakten är inte en stor man, men han ser ut att vara i utmärkt fysiskt skick. Han är ungefär lika stor som jag, min längd. Jag kunde ha anat att han skulle vara oansenlig i allt utom sin beslutsamhet. I det avseendet är vi definitivt släkt.
  Han ropar att cellen ska öppnas. Min dörr öppnas och jag kliver ut.
  Gläd dig, Maria, full av nåd...
  Vi går nerför korridoren. Ljudet av mina kedjor ekar mot de döda väggarna, stål som talar till stål.
  Välsignad är du bland kvinnor...
  Varje steg resonerar med ett namn. Nicole. Tessa. Bethany. Christy.
  Och välsignad är din livsfrukt, Jesus...
  Smärtstillande tabletterna jag tar maskerar knappt smärtan. De kommer till min cell en i taget, tre gånger om dagen. Jag skulle ta allihop idag om jag kunde.
  Heliga Maria, Guds moder...
  Den här dagen väcktes till liv för bara några timmar sedan, en dag jag hade varit på kollisionskurs med väldigt länge.
  Be för oss syndare...
  Jag står högst upp på en brant järntrappa, liksom Kristus stod på Golgata. Mitt kalla, gråa, ensamma Golgata.
  Nu ...
  Jag känner en hand mitt på ryggen.
  Och i vår dödsstund...
  Jag sluter ögonen.
  Jag känner en knuff.
  Amen.
  OceanofPDF.com
  84
  18 maj, 13:55
  Jessica reste till West Philly med John Shepherd. De hade varit partners i två veckor och planerade att förhöra ett vittne till ett dubbelmord där ägarna till en lanthandel i södra Philadelphia sköts och avrättades och dumpades i källaren under sin butik.
  Solen sken varmt och högt. Staden hade äntligen kastat av sig den tidiga vårens bojor och hälsat en ny dag: fönster öppna, suffletttak nedfällda, fruktförsäljare öppna för affärer.
  Dr. Summers slutrapport om Andrew Chase innehåller ett antal intressanta fynd, inte minst det faktum att arbetare på St. Dominic's Cemetery rapporterade att en grav hade grävts upp på onsdagen samma vecka, en tomt som tillhörde Andrew Chase. Ingenting återfanns - en liten kista förblev orörd - men Dr. Summers trodde att Andrew Chase verkligen hade förväntat sig att hans dödfödda dotter skulle återuppstå på påskdagen. Hon teoretiserade att motivet för hans galenskap var att offra fem flickors liv för att återuppväcka hans dotter från de döda. I hans förvridna resonemang hade de fem flickor han valde redan försökt begå självmord och hade redan välkomnat döden in i sina liv.
  Ungefär ett år innan han dödade Tessa flyttade Chase, som en del av sitt jobb, en kropp från ett radhus nära Tessa Wells brottsplats på North Eighth Street. Det var troligtvis då han såg stolpen i källaren.
  När Shepherd parkerade på Bainbridge Street ringde Jessicas telefon. Det var Nick Palladino.
  "Vad har hänt, Nick?" frågade hon.
  "Har du hört nyheterna?"
  Gud, hon hatade samtal som började med den frågan. Hon var ganska säker på att hon inte hade hört några nyheter som skulle motivera ett telefonsamtal. "Nej", sa Jessica. "Men ge mig det försiktigt, Nick. Jag har inte ätit lunch än."
  "Andrew Chase är död."
  Först verkade orden virvla runt i hennes huvud, som de ofta gör med oväntade nyheter, bra som dåliga. När domare McManus dömde Chase till livstids fängelse förväntade sig Jessica fyrtio år eller mer, årtionden, att reflektera över den smärta och det lidande han hade orsakat.
  Inte veckor.
  Enligt Nick var detaljerna kring Chases död lite skissartade, men Nick hörde att Chase ramlat nerför en lång stålstege och bröt nacken.
  "Bruten nacke?" frågade Jessica och försökte dölja ironin i rösten.
  Nick läste det. "Jag vet", sa han. "Karma kommer ibland med en bazooka, va?"
  "Det är hon", tänkte Jessica.
  Det här är hon.
  
  FRANK WELLS stod i dörröppningen till sitt hus och väntade. Han såg liten, skör och fruktansvärt blek ut. Han bar samma kläder som han hade burit förra gången hon såg honom, men nu verkade han ännu mer försjunken i henne än tidigare.
  Tessas ängelhänge hittades i Andrew Chases byrå i sovrummet och hade precis navigerat kilometervis av byråkratiskt krångel i allvarliga fall som detta. Innan hon klev ur bilen drog Jessica fram det ur bevispåsen och stoppade det i fickan. Hon kollade sitt ansikte i backspegeln, inte så mycket för att se till att hon mådde bra, utan för att se till att hon inte hade gråtit.
  Hon var tvungen att vara stark här en sista gång.
  
  "Finns det något jag kan göra för dig?" frågade Wells.
  Jessica ville säga: "Vad du kan göra för mig är att bli bättre." Men hon visste att det inte skulle hända. "Nej, sir", sa hon.
  Han bjöd in henne, men hon avböjde. De stod på trappan. Ovanför dem värmde solen den korrugerade aluminiummarkisen. Eftersom hon hade varit här sist lade hon märke till att Wells hade placerat en liten blomlåda under fönstret på andra våningen. Klargula penséer växte mot Tessas rum.
  Frank Wells tog nyheten om Andrew Chases död på samma sätt som han hade tagit nyheten om Tessas död - stoiskt och oberörd. Han nickade bara.
  När hon gav tillbaka änglahänget tyckte hon sig se en kort glimt av känslor. Hon vände sig om för att titta ut genom fönstret, som om hon väntade på skjuts, vilket gav honom avskildhet.
  Wells tittade på sina händer. Han räckte fram änglahänget.
  "Jag vill att du ska ha det här", sa han.
  "Jag... jag kan inte acceptera detta, sir. Jag vet hur mycket detta betyder för er."
  "Snälla", sa han. Han lade hängsmycke i hennes hand och kramade henne. Hans hud kändes som varmt ritpapper. "Tessa skulle ha velat att du hade det här. Hon var så lik dig."
  Jessica öppnade handen. Hon tittade på inskriptionen som var inristad på baksidan.
  Se, jag sänder en ängel framför dig,
  för att skydda dig på vägen.
  Jessica lutade sig framåt. Hon kysste Frank Wells på kinden.
  Hon försökte hålla tillbaka sina känslor medan hon gick mot sin bil. När hon närmade sig trottoarkanten såg hon en man stiga ur en svart Saturn som stod parkerad några bilar bakom henne på Twentieth Street. Han var ungefär tjugofem år gammal, medellång, smal men vältränad. Han hade tunt mörkbrunt hår och en trimmad mustasch. Han bar spegelglasögon och brun uniform. Han gick mot Wells hus.
  Jessica lade ner den. Jason Wells, Tessas bror. Hon kände igen honom från fotot på vardagsrumsväggen.
  "Herr Wells", sa Jessica. "Jag är Jessica Balzano."
  "Ja, självklart", sa Jason.
  De skakade hand.
  "Jag beklagar din förlust", sa Jessica.
  "Tack", sa Jason. "Jag saknar henne varje dag. Tessa var mitt ljus."
  Jessica kunde inte se hans ögon, men det behövde hon inte. Jason Wells var en ung man i smärta.
  "Min far har den största respekt för dig och din partner", fortsatte Jason. "Vi är båda otroligt tacksamma för allt ni har gjort."
  Jessica nickade, osäker på vad hon skulle säga. "Jag hoppas att du och din pappa kan finna lite tröst."
  "Tack", sa Jason. "Hur mår din partner?"
  "Han hänger med", sa Jessica och ville tro det.
  - Jag skulle vilja gå och träffa honom någon gång, om du tror att det skulle vara bra.
  "Självklart", svarade Jessica, fast hon visste att besöket inte alls skulle bli bekräftat. Hon tittade på klockan och hoppades att det inte verkade så obekvämt som det såg ut. "Nåväl, jag har några ärenden att uträtta. Det var trevligt att träffas."
  "Samma här", sa Jason. "Ta hand om dig."
  Jessica gick till sin bil och satte sig in. Hon tänkte på den läkningsprocess som nu skulle börja i Frank och Jason Wells liv, såväl som i familjerna till alla Andrew Chases offer.
  När hon startade bilen drabbades hon av en chock. Hon kom ihåg var hon hade sett vapnet förut, vapnet hon först hade lagt märke till på fotografiet av Frank och Jason Wells på vardagsrumsväggen, vapnet på den svarta vindjackan som den unge mannen bar. Det var samma vapen som hon just hade sett på lappen som var fastsydd på ärmen på Jason Wells uniform.
  Hade Tessa några bröder eller systrar?
  En bror, Jason. Han är mycket äldre. Han bor i Waynesburg.
  SCI Green låg i Waynesburg.
  Jason Wells var kriminalvårdare på SCI Greene.
  Jessica tittade mot Wells ytterdörr. Jason och hans pappa stod i dörröppningen och höll om varandra.
  Jessica drog fram sin mobiltelefon och höll den i handen. Hon visste att Greene County Sheriff's Office skulle vara mycket intresserade av att veta att den äldre brodern till ett av Andrew Chases offer arbetade på anläggningen där Chase hittades död.
  Det är verkligen väldigt intressant.
  Hon tog en sista titt på Wells-huset, med fingret redo att ringa på. Frank Wells tittade på henne med sina fuktiga, uråldriga ögon. Han lyfte en tunn hand för att vinka. Jessica vinkade tillbaka.
  För första gången sedan hon träffat honom avslöjade den äldre mannens ansiktsuttryck ingen sorg, ingen oro, ingen ledsenhet. Istället var det ett uttryck av lugn, tänkte hon, beslutsamhet, en nästan övernaturlig stillhet.
  Jessica förstod.
  När hon drog sig undan och stoppade tillbaka sin mobiltelefon i väskan tittade hon i backspegeln och såg Frank Wells stå i dörröppningen. Det var så hon alltid skulle minnas honom. För det korta ögonblicket kände Jessica som om Frank Wells äntligen hade funnit frid.
  Och om du var någon som trodde på sådana saker, så gjorde Tessa det också.
  Jessica trodde.
  OceanofPDF.com
  EPILOG
  31 maj, 11:05
  Memorial Day förde med sig en skarp sol över Delaware Valley. Himlen var klar och azurblå; bilarna som stod parkerade längs gatorna runt Holy Cross Cemetery var polerade och redo för sommaren. Skarpt gyllene solljus reflekterades från deras vindrutor.
  Männen bar färgglada pikétröjor och kakifärgade byxor; morfäderna bar kostymer. Kvinnorna bar sommarklänningar med tunna axelband och JCPenney-espadriller i regnbågens pastellfärger.
  Jessica knäböjde och lade blommor på sin bror Michaels grav. Hon placerade en liten flagga bredvid gravstenen. Hon tittade sig omkring på kyrkogårdens vidsträckta yta och såg andra familjer plantera sina egna flaggor. Några av de äldre männen hälsade. Rullstolar glänste, deras passagerare försjunkna i djupa minnen. Som alltid denna dag, mitt i den skimrande grönskan, fann familjerna till stupade militärer varandra, deras blickar möttes i förståelse och delad sorg.
  Om några minuter skulle Jessica ansluta sig till sin far vid sin mors sten, och de skulle gå tysta tillbaka till bilen. Det var så hennes familj gjorde. De sörjde var för sig.
  Hon vände sig om och tittade på vägen.
  Vincent lutade sig mot cherokeen. Han var inte särskilt bra på gravar, och det var okej. De hade inte listat ut allt, kanske skulle de aldrig göra det, men de senaste veckorna hade han verkat som en ny man.
  Jessica bad en tyst bön och gick mellan gravstenarna.
  "Hur mår han?" frågade Vincent. De tittade båda på Peter, hans breda axlar fortfarande kraftfulla vid sextiotvå års ålder.
  "Han är en riktig klippa", sa Jessica.
  Vincent sträckte ut handen och tog försiktigt Jessicas hand i sin. "Hur mår vi?"
  Jessica tittade på sin man. Hon såg en man i sorg, en man som led under misslyckandets ok - en oförmåga att hålla sina äktenskapslöften, en oförmåga att skydda sin fru och dotter. En galning hade gått in i Vincent Balzanos hem, hotat hans familj, och han var inte där. Det var en speciell vrå av helvetet för poliser.
  "Jag vet inte", sa hon. "Jag är glad att du är här i alla fall."
  Vincent log och höll hennes hand. Jessica drog sig inte undan.
  De gick med på att gå på parterapi; deras första session ägde rum bara några dagar senare. Jessica var ännu inte redo att dela sin säng och sitt liv med Vincent igen, men det var ett första steg. Om de var tvungna att rida ut dessa stormar skulle de göra det.
  Sophie samlade blommor från huset och delade metodiskt ut dem vid gravarna. Eftersom hon inte hade haft chansen att bära den citrongula påskklänningen som de hade köpt på Lord & Taylor den dagen, verkade hon fast besluten att bära den varje söndag och helgdag tills den blev för liten. Förhoppningsvis var det långt borta.
  När Peter började gå mot bilen dök en ekorre upp bakom en gravsten. Sophie fnissade och satte igång med jakten, hennes gula klänning och kastanjebruna lockar glänste i vårsolen.
  Hon verkade glad igen.
  Kanske var det tillräckligt.
  
  Det har gått fem dagar sedan Kevin Byrne flyttades från intensivvårdsavdelningen på HUP, sjukhuset vid University of Pennsylvania. Kulan som avfyrades av Andrew Chase den natten fastnade i Byrnes nacklob och skrapade i hjärnstammen med drygt en centimeter. Han genomgick över tolv timmars kranialoperation och har legat i koma sedan dess.
  Läkarna sa att hans vitala tecken var starka, men medgav att varje vecka som gick avsevärt minskade chanserna att han återfick medvetandet.
  Jessica träffade Donna och Colleen Byrne några dagar efter händelsen i hennes hem. De utvecklade en relation som Jessica började ana kunde vara bestående. På gott och ont. Det var för tidigt att säga. Hon lärde sig till och med några ord teckenspråk.
  Idag, när Jessica kom för sitt dagliga besök, visste hon att hon hade mycket att göra. Hur mycket hon än hatade att åka därifrån, visste hon att livet skulle och måste gå vidare. Hon skulle bara stanna i ungefär femton minuter. Hon satt i en stol i Byrnes blomsterprydda rum och bläddrade igenom en tidning. För allt hon visste kunde det ha varit Field & Stream eller Cosmo.
  Då och då tittade hon på Byrne. Han var mycket smalare; hans hud var djupt gråaktigt blek. Hans hår hade precis börjat växa ut.
  Runt halsen bar han ett silverkrucifix som han fått av Althea Pettigrew. Jessica bar ett änglahänge som Frank Wells gett henne. Det verkade som om de båda hade sin egen talisman mot världens Andrew Chases.
  Hon hade så mycket hon ville berätta för honom: om Colleen som blivit vald till examensledare på hennes döva skola, om Andrew Chases död. Hon ville berätta för honom att FBI en vecka tidigare hade faxat information till enheten som visade att Miguel Duarte, mannen som erkände morden på Robert och Helen Blanchard, hade ett konto i en bank i New Jersey under ett falskt namn. De hade spårat pengarna till en banköverföring från ett utländskt konto som tillhörde Morris Blanchard. Morris Blanchard hade betalat Duarte tiotusen dollar för att döda hans föräldrar.
  Kevin Byrne hade rätt hela tiden.
  Jessica återvände till sin dagbok och artikeln om hur och var gös leker. Hon gissade att det var Field och Brook trots allt.
  "Hej", sa Byrne.
  Jessica höll nästan på att hoppa ur skinnet vid ljudet av hans röst. Den var låg, raspig och fruktansvärt svag, men den fanns där.
  Hon hoppade upp. Hon lutade sig över sängen. "Jag är här", sa hon. "Jag... jag är här."
  Kevin Byrne öppnade ögonen och slöt dem sedan. För ett skrämmande ögonblick var Jessica säker på att han aldrig skulle öppna dem igen. Men några sekunder senare motbevisade han henne. "Jag har en fråga till dig", sa han.
  "Okej", sa Jessica med bultande hjärta. "Självklart."
  "Har jag någonsin berättat varför de kallar mig Riff Raff?" frågade han.
  "Nej", sa hon mjukt. Hon skulle inte gråta. Hon skulle inte.
  Ett lätt leende rörde vid hans torra läppar.
  "Det är en bra historia, partner", sa han.
  Jessica tog hans hand i sin.
  Hon klämde försiktigt.
  Partner.
  OceanofPDF.com
  TACK
  Att publicera en roman är verkligen en laginsats, och ingen författare har någonsin haft en djupare bänk.
  Tack till den ärade Seamus McCaffery, kriminalinspektör Patrick Boyle, kriminalinspektör Jimmy Williams, kriminalinspektör Bill Fraser, kriminalinspektör Michelle Kelly, kriminalinspektör Eddie Rox, kriminalinspektör Bo Diaz, sergeant Irma Labrys, Katherine McBride, Cass Johnston och männen och kvinnorna vid Philadelphias polisavdelning. Eventuella fel i polisens förfaranden är mitt fel, och om jag någonsin blir arresterad i Philadelphia hoppas jag att detta erkännande kommer att göra skillnad.
  Tack även till Kate Simpson, Jan Klincewicz, Mike Driscoll, Greg Pastore, Joanne Greco, Patrick Nestor, Vita DeBellis, D. John Doyle, MD, Vernoka Michael, John och Jessica Bruening, David Nayfack och Christopher Richards.
  En stor tacksamhetsskuld går till Meg Ruley, Jane Burkey, Peggy Gordain, Don Cleary och alla på Jane Rotrosen Agency.
  Ett särskilt tack till Linda Marrow, Gina Cenrello, Rachel Kind, Libby McGuire, Kim Howie, Dana Isaacson, Ariel Zibrach och det fantastiska teamet på Random House/Ballantine Books.
  Tack till staden Philadelphia för att de lät mig skapa skolor och orsaka kaos.
  Som alltid, tack till min familj för att de levt författarlivet med mig. Mitt namn må stå på omslaget, men deras tålamod, stöd och kärlek finns på varje sida.
  "Det jag VERKLIGEN vill göra är att vara direkt."
  Ingenting. Ingen reaktion alls. Hon tittar på mig med sina stora preussiska blå ögon och väntar. Kanske är hon för ung för att känna igen den här klichén. Kanske är hon smartare än jag trodde. Det kommer antingen att göra det väldigt enkelt eller väldigt svårt att döda henne.
  "Coolt", säger hon.
  Lätt.
  "Du har gjort lite arbete. Det märker jag."
  Hon rodnar. "Inte riktigt."
  Jag sänker huvudet, tittar upp. Min oemotståndliga blick. Monty Clift i En plats i solen. Jag kan se att det fungerar. "Inte riktigt?"
  "Tja, när jag gick på gymnasiet filmade vi West Side Story."
  - Och du spelade Maria.
  "Jag tvivlar på det", säger hon. "Jag var bara en av tjejerna på dansen."
  "Jet eller Shark?"
  "Jet, tror jag. Och sedan gjorde jag ett par saker på universitetet."
  "Jag visste det", säger jag. "Jag kan känna lukten av en teaterstämning på långt håll."
  "Det var inget allvarligt, tro mig. Jag tror inte ens att någon lade märke till mig."
  "Självklart gjorde de det. Hur kunde de sakna dig?" Hon rodnar ännu mer. Sandra Dee i A Summer Place. "Kom ihåg", tillägger jag, "många stora filmstjärnor började i refrängen."
  "Verkligen?"
  "Natur".
  Hon har höga kindben, en gyllene fransk fläta och läppar målade i en skimrande korall. År 1960 bar hon håret i en voluminös bouffant- eller pixie-frisyr. Under bar hon en skjortklänning med ett brett vitt bälte. Kanske en slinga med konstpärlor.
  Å andra sidan kanske hon inte hade tackat ja till min inbjudan år 1960.
  Vi sitter i en nästan tom hörnbar i västra Philadelphia, bara några kvarter från Schuylkillfloden.
  "Okej. Vem är din favoritfilmstjärna?" frågar jag.
  Hon lyser upp. Hon gillar lekar. "Pojke eller flicka?"
  "Flicka."
  Hon tänker efter en stund. "Jag gillar verkligen Sandra Bullock."
  "Det var allt. Sandy började med att spela i filmer som var gjorda för TV."
  "Sandy? Känner du henne?"
  "Säkert."
  "Och hon gjorde faktiskt TV-filmer?"
  "Bionisk strid, 1989. En hjärtskärande berättelse om internationell intrig och ett bioniskt hot vid World Unity Games. Sandy spelade en flicka i rullstol."
  "Känner du många filmstjärnor?"
  "Nästan allt." Jag tar hennes hand i min. Hennes hud är mjuk, felfri. "Vet du vad de har gemensamt?"
  "Vad?"
  - Vet du vad de har gemensamt med dig?
  Hon fnissar och stampar med fötterna. "Säg det!"
  "De har alla perfekt hud."
  Hennes fria hand lyfts tankspritt upp mot hennes ansikte och stryker slät över hennes kind.
  "Ja, visst", fortsätter jag. "För när kameran kommer riktigt, riktigt nära finns det ingen mängd smink i världen som kan ersätta strålande hud."
  Hon tittar förbi mig, på sin spegelbild i barspegeln.
  "Jag tänker på det. Alla de stora filmlegenderna hade vacker hud", säger jag. "Ingrid Bergman, Greta Garbo, Rita Hayworth, Vivien Leigh, Ava Gardner. Filmstjärnor lever för närbilden, och närbilden ljuger aldrig."
  Jag kan se att några av namnen är okända för henne. Det är synd. De flesta i hennes ålder tror att filmer började med Titanic, och att filmstjärnstatus avgörs av hur många gånger man har varit med i Entertainment Tonight. De har aldrig bevittnat Fellinis, Kurosawas, Wilders, Leans, Kubricks eller Hitchcocks genialitet.
  Det handlar inte om talang, det handlar om berömmelse. För människor i hennes ålder är berömmelse en drog. Hon vill ha den. Hon längtar efter den. Alla gör det på ett eller annat sätt. Det är anledningen till att hon är med mig. Jag uppfyller löftet om berömmelse.
  Vid slutet av den här natten kommer jag att ha förverkligat en del av hennes dröm.
  
  Motellrummet är litet, fuktigt och gemensamt. Det har en dubbelsäng, och scener av en gondol gjord av flagnande masonit är fastspikade på väggarna. Täcket är mögligt och malätet, svepningen sliten och ful, och viskar om tusen förbjudna möten. Heltäckningsmattan stinker av den sura lukten av mänsklig svaghet.
  Jag tänker på John Gavin och Janet Leigh.
  Idag betalade jag kontant för ett rum i min Mellanvästern-karaktär. Jeff Daniels när det gäller ömhet.
  Jag hör duschen börja i badrummet. Jag tar ett djupt andetag, hittar mitt hjärta och drar fram en liten resväska under sängen. Jag tar på mig en bomullsklänning, en grå peruk och en kofta med piller. Medan jag knäpper min tröja får jag en glimt av mig själv i spegeln på byrån. Sorgligt. Jag kommer aldrig att bli en attraktiv kvinna, inte ens en gammal kvinna.
  Men illusionen är fullständig. Och det är allt som spelar roll.
  Hon börjar sjunga. Något av en modern sångerska. Faktum är att hennes röst är ganska behaglig.
  Ånga från duschen glider under badrumsdörren: långa, smala fingrar lockar. Jag tar kniven i handen och följer den. In i karaktären. In i bilden.
  In i legenden.
  
  
  2
  CADILLAC E SCALADE saktade in och stannade framför Club Vibe: en elegant, glänsande haj i neonvatten. Den dånande basgången från Isley Brothers "Climbin' Up the Ladder" skallrade genom SUV:ens rutor när den rullade till stopp, dess tonade rutor bröt nattens färger i en skimrande palett av rött, blått och gult.
  Det var mitten av juli, en tryckande sommar, och hettan genomborrade Philadelphias hud som en blodpropp.
  Nära ingången till Vibe-klubben, på hörnet av Kensington Street och Allegheny Street, under El Hotels ståltak, stod en lång, statylik rödhårig kvinna, hennes kastanjebruna hår flödade som en silkeslen kaskad över hennes bara axlar och sedan ner till mitten av ryggen. Hon bar en kort, svart klänning med tunna axelband som framhävde hennes kurvor och långa kristallörhängen. Hennes ljusa olivfärgade hud glänste under ett tunt svettlager.
  På den här platsen, i den här timmen, var hon en chimär, en urban fantasi som gick i uppfyllelse.
  Några meter bort, i dörröppningen till en stängd skoverkstad, lutade sig en hemlös svart man. I obestämd ålder, trots den obevekliga hettan, bar han en trasig yllekappa och bar kärleksfullt en nästan tom flaska Orange Mist, hållen hårt mot bröstet som ett sovande barn. En kundvagn väntade i närheten, likt en pålitlig häst lastad med stadens dyrbara byte.
  Precis klockan två svängde förardörren på Escaladen upp och ett tjockt moln av gräsrök vällde ut i den fuktiga natten. Mannen som kom ut var enorm och tyst hotfull. Hans tjocka biceps sträckte sig i ärmarna på en dubbelknäppt kungligblå linnekostym. D'Shante Jackson var en före detta running back från Edison High School i norra Philadelphia, en stålstark figur som ännu inte fyllt trettio. Han var 190 cm lång och vägde slanka och muskulösa 100 kg.
  D'Chante sneglade åt båda hållen mot Kensington och, bedömande hotet som noll, öppnade Escalades bakdörr. Hans arbetsgivare, mannen som betalade honom tusen dollar i veckan för skydd, var borta.
  Trey Tarver var i fyrtioårsåldern, en ljushyad afroamerikansk man med en smidig och smidig elegans trots sin stadigt växande kroppsbyggnad. Med en längd på 150-200 centimeter hade han överskridit 100 kilosgränsen några år tidigare och med tanke på sin förkärlek för brödpudding och smörgåsar hotade han att nå ännu högre. Han bar en svart Hugo Boss-kostym med tre knappar och Mezlan oxfordskor av kalvskinn. Han bar ett par diamantringar på varje hand.
  Han klev bort från Escalade och slätade ut vecken i byxorna. Han slätade ut sitt hår, som han bar långt, i Snoop Dogg-stil, även om han fortfarande var ungefär en generation ifrån att rättmätigt anpassa sig till hiphop-trender. Om du frågar Trey Tarver bar han håret som Verdine White från Earth, Wind, and Fire.
  Trey tog av sig handbojorna och granskade korsningen, hans Serengeti. K&A, som korsningen kallades, hade många herrar, men ingen lika hänsynslös som Trey "TNT" Tarver.
  Han skulle just gå in i klubben när han fick syn på rödhåringen. Hennes lysande hår var en ledstjärna i natten och hennes långa, smala ben ett sirenrop. Trey lyfte handen och närmade sig kvinnan, till sin löjtnants stora förtret. Stående på ett gathörn, särskilt detta hörn, stod Trey Tarver ute i det fria, sårbar för kanonskeppen som trafikerade Kensington och Allegheny.
  "Hej, älskling", sa Trey.
  Rödhåriga kvinnan vände sig om och tittade på mannen, som om hon lade märke till honom för första gången. Hon hade tydligt sett honom anlända. Kall likgiltighet var en del av tangon. "Hej du", sa hon slutligen leende. "Gillar du det?"
  "Gillar jag det?" Trey tog ett steg tillbaka, hans blick vandrade över henne. "Älskling, om du vore sås skulle jag mata dig."
  Red skrattade. "Det är okej."
  "Du och jag? Vi ska göra något."
  "Nu går vi."
  Trey tittade på klubbdörren, sedan på sin klocka: en gyllene Breitling. "Ge mig tjugo minuter."
  "Ge mig en avgift."
  Trey Tarver log. Han var affärsman, härdad av gatubränder, tränad i Richard Allens mörka och brutala projekt. Han drog fram en bulle, skalade en Benjamin och räckte den till honom. Precis när rödhåringen skulle ta den ryckte han bort den. "Vet du vem jag är?" frågade han.
  Rödhåriga kvinnan tog ett halvt steg tillbaka och lade handen på höften. Hon gav honom en dubbel smäll. Hennes mjuka bruna ögon var prydda med guld, hennes läppar fylliga och sensuella. "Låt mig gissa", sa hon. "Taye Diggs?"
  Trey Tarver skrattade. "Det är sant."
  Rödhåriga blinkade åt honom. "Jag vet vem du är."
  "Vad heter du?"
  Scarlett.
  "Fan. Allvarligt talat?"
  "Allvarligt."
  "Gillar du den här filmen?"
  "Ja, älskling."
  Trey Tarver tänkte efter en stund. "Jag önskar att mina pengar inte hade gått upp i rök, hör du?"
  Rödhåriga kvinnan log. "Jag förstår dig."
  Hon tog C-sedeln och stoppade den i sin handväska. Medan hon gjorde det lade D'Shante handen på Treys axel. Trey nickade. De hade ett ärende på klubben. De skulle just vända och gå in när något reflekterades i strålkastarna på en förbipasserande bil, något som tycktes blinka och skimra nära den hemlösa mannens högra sko. Något metalliskt och glänsande.
  D'Shante följde ljuset. Han såg källan.
  Det var en pistol i ett fotledshölster.
  "Vad i helvete är det här?" sa D'Shante.
  Tiden snurrade vilt, luften elektrifierades plötsligt av löftet om våld. Deras blickar möttes, och förståelsen flödade likt en rasande vattenström.
  Det var inkluderat.
  Rödhåriga kvinnan i den svarta klänningen - kriminalkommissarie Jessica Balzano från Philadelphiapolisens mordutredning - tog ett steg tillbaka och drog i en smidig, inövad rörelse fram sin bricka från snöret under klänningen och drog fram sin Glock 17 ur handväskan.
  Trey Tarver efterlystes för mordet på två män. Polisen bevakade Club Vibe, tillsammans med tre andra klubbar, fyra nätter i rad i hopp om att Tarver skulle dyka upp igen. Det var välkänt att han gjorde affärer på Club Vibe. Det var välkänt att han hade en svaghet för långa rödhåriga. Trey Tarver ansåg sig vara oberörbar.
  I kväll blev han rörd.
  "Polisen!" skrek Jessica. "Låt mig se era händer!"
  För Jessica började allting röra sig i ett avmätt montage av ljud och färg. Hon såg den hemlösa mannen röra sig. Hon kände tyngden av Glocken i hans hand. Hon såg det starkt blåa flimret - D'Shantes hand i rörelse. Pistolen i D'Shantes hand. En Tek-9. Ett långt magasin. Femtio skott.
  Nej, tänkte Jessica. Inte mitt liv. Inte ikväll.
  Inga.
  Världen vände och satte fart igen.
  "Pistol!" skrek Jessica.
  Vid det här laget var kriminalinspektör John Shepherd, den hemlösa mannen på verandan, redan på fötter. Men innan han hann göra sig av med sitt vapen vände sig D'Chante om och slog kolven på sitt gevär i Teks panna, vilket bedövade honom och rev sönder huden ovanför hans högra öga. Shepherd föll ihop till marken. Blod forsade in i hans ögon och gjorde honom blind.
  D'Shante höjde sitt vapen.
  "Släpp den!" skrek Jessica, Glock jämnade ut sig. D'Shante visade inga tecken på att underkasta sig.
  "Släpp den, omedelbart!" upprepade hon.
  D'Shante lutade sig ner. Siktade.
  Jessica fick sparken.
  Kulan gick in i D'Shante Jacksons högra axel och slet igenom muskler, kött och ben i en tjock, rosa spray. Tek flög ur hans händer, snurrade 360 grader och kollapsade till marken, skrikande av förvåning och ångest. Jessica steg fram och knuffade Tek mot Shepard, fortfarande riktad med sin pistol mot Trey Tarver. Tarver stod vid ingången till gränden mellan byggnaderna med händerna upplyfta. Om deras information stämde, bar han en .32 halvautomatisk pistol i ett hölster vid midjan.
  Jessica tittade på John Shepard. Han var chockad, men inte upprörd. Hon tittade bort från Trey Tarver bara i en sekund, men det räckte. Tarver rusade in i gränden.
  "Är du okej?" frågade Jessica Shepherd.
  Shepard torkade blodet från ögonen. "Jag mår bra."
  "Är du säker?"
  "Gå."
  Medan Jessica släpade sig mot gränden och kikade in i skuggorna, satte sig D'Chante upp på gathörnet. Blod rann från hans axel mellan fingrarna. Han tittade på Tek.
  Shepard spände sin Smith & Wesson .38 och riktade den mot D'Chantes panna. Han sa: "Ge mig en förbannad anledning."
  Med sin fria hand sträckte Shepard sig ner i rockfickan efter komradion. Fyra detektiver satt i en skåpbil ett halvt kvarter bort och väntade på ett samtal. När Shepard såg roverns insida visste han att de inte kom. Han föll till marken och krossade radion. Han tryckte på knappen. Den var död.
  John Shepard ryckte till och tittade ner i gränden i mörkret.
  Tills han lyckades genomsöka D'Shante Jackson och sätta handfängsel på honom var Jessica ensam.
  
  Gränden var full av övergivna möbler, däck och rostiga apparater. Halvvägs till slutet fanns en T-korsning som ledde till höger. Jessica, som siktade, fortsatte nerför gränden, trängde sig intill väggen. Hon hade slitit av sig peruken; hennes nyklippta korta hår var taggigt och blött. En mild bris svalkade hennes temperatur några grader och klarnade hennes tankar.
  Hon kikade runt hörnet. Ingen rörelse. Ingen Trey Tarver.
  Halvvägs nerför gränden, till höger, vällde tjock ånga, skarp av ingefära, vitlök och salladslök, ut från fönstret på en kinesisk takeaway-restaurang som var öppen dygnet runt. Utanför bildade kaoset olycksbådande skepnader i mörkret.
  Goda nyheter. Gränden är en återvändsgränd. Trey Tarver är instängd.
  Dåliga nyheter. Han kunde ha varit vilken som helst av de där formerna. Och han var beväpnad.
  Var i helvete är min säkerhetskopia?
  Jessica bestämde sig för att vänta.
  Sedan ryckte och pilade skuggan fram. Jessica såg mynningen blixtra ett ögonblick innan hon hörde skottet. Kulan träffade väggen ungefär 30 centimeter ovanför hennes huvud. Fint tegeldamm föll.
  Åh Gud, nej. Jessica tänkte på sin dotter Sophie, som satt i sjukhusets ljusa väntrum. Hon tänkte på sin far, en pensionerad polis. Men mest av allt tänkte hon på väggen i lobbyn på polisens högkvarter, väggen tillägnad polisens fallna poliser.
  Mer rörelse. Tarver sprang lågt mot slutet av gränden. Jessica hade sin chans. Hon kom ut i det fria.
  "Rör dig inte!"
  Tarver stannade med utsträckta armar.
  "Släpp pistolen!" skrek Jessica.
  Bakdörren till den kinesiska restaurangen svängde plötsligt upp. En servitör stod mellan henne och hennes måltavla. Han bar ut ett par stora plastpåsar som skymde hennes sikt.
  "Polisen! Gå ur vägen!"
  Pojken frös till, förvirrad. Han tittade åt båda hållen nerför gränden. Bakom honom vände sig Trey Tarver om och avlossade igen. Det andra skottet träffade väggen ovanför Jessicas huvud - närmare den här gången. Det kinesiska barnet dök ner på marken. Han var fastklämd. Jessica kunde inte vänta på förstärkning längre.
  Trey Tarver försvann bakom sopcontainern. Jessica tryckte sig mot väggen, hennes hjärta bultade, med Glocken framför sig. Hennes rygg var genomblöt. Väl förberedd för detta ögonblick gick hon igenom en mental checklista. Sedan kastade hon bort checklistan. Det fanns ingen förberedelse för detta ögonblick. Hon gick fram till mannen med pistolen.
  "Det är över, Trey", skrek hon. "SWAT-styrkan är på taket. Släpp den."
  Inget svar. Han sa att hon bluffade. Han skulle ha gett sig av med besked och blivit en gatulegend.
  Glaset krossades. Hade dessa byggnader källarfönster? Hon tittade åt vänster. Ja. Stålfönster; vissa var förbjudna, andra inte.
  Skit.
  Han var på väg att gå. Hon var tvungen att röra på sig. Hon nådde containern, tryckte ryggen mot den och sjönk ner på asfalten. Hon kikade ner. Det var tillräckligt med ljus för att urskilja silhuetten av Tarvers fötter, om han fortfarande var på andra sidan. Det var han inte. Jessica gick runt och såg en hög med plastpåsar och löst bråte: högar av gipsväggar, färgburkar, kasserat virke. Tarver var borta. Hon tittade i slutet av gränden och såg ett trasigt fönster.
  Klarade han?
  Hon skulle just gå ut igen och ringa polisen för att genomsöka byggnaden när hon såg ett par skor komma fram under en hög med plastpåsar.
  Hon tog ett djupt andetag och försökte lugna ner sig. Det fungerade inte. Det kunde ta veckor innan hon verkligen lugnade ner sig.
  - Res dig upp, Trey.
  Ingen rörelse.
  Jessica lugnade ner sig och fortsatte: "Ers nåd, eftersom misstänkte redan hade skjutit mig två gånger kunde jag inte ta några risker. När plasten rörde sig avfyrade jag. Allt hände så snabbt. Innan jag visste ordet av hade jag avfyrat hela mitt magasin mot misstänkte."
  Prasslet av plast. "Vänta."
  "Tänkte det", sa Jessica. "Nu, väldigt långsamt - och jag menar väldigt långsamt - sänk ner pistolen till marken."
  Några sekunder senare gled hans hand ur hans grepp, och en halvautomatisk pistol i kaliber .32 klirrade mot hans finger. Tarver placerade pistolen på marken. Jessica tog den.
  "Res dig nu upp. Lugna och behagligt. Händerna där jag kan se dem."
  Trey Tarver kom långsamt fram ur högen med sopsäckar. Han stod mitt emot henne, med armarna längs sidorna och blicken for från vänster till höger. Han var på väg att utmana henne. Efter åtta år i polisen kände hon igen blicken. Trey Tarver hade sett henne skjuta en man för mindre än två minuter sedan, och han var på väg att utmana henne.
  Jessica skakade på huvudet. "Du vill inte knulla mig ikväll, Trey", sa hon. "Din pojke slog min partner, och jag var tvungen att skjuta honom. Plus, du sköt mig. Värre är att du fick mig att bryta hälen på mina finaste skor. Var en man och ta din medicin. Det är kört."
  Tarver stirrade på henne och försökte smälta hennes kyla med sin fängelsebränna. Efter några sekunder såg han South Philadelphia i hennes ögon och insåg att det inte skulle fungera. Han knäppte händerna bakom huvudet och flätade ihop fingrarna.
  "Vänd dig om nu", sa Jessica.
  Trey Tarver tittade på hennes ben, på hennes korta klänning. Han log. Hans diamanttand glänste i gatlyktorna. "Du först, bitch."
  Tik?
  Tik?
  Jessica tittade tillbaka nerför gränden. Det kinesiska barnet hade återvänt till restaurangen. Dörren var stängd. De var ensamma.
  Hon tittade ner i marken. Trey stod på en kasserad låda på fem gånger sex centimeter. Ena änden av brädan vilade osäkert på en kasserad färgburk. Burken var några centimeter från Jessicas högra fot.
  - Förlåt, vad sa du?
  En kall låga i hans ögon. "Jag sa: "Du först, bitch.""
  Jessica sparkade på burken. I det ögonblicket sa Trey Tarvers ansiktsuttryck allt. Det var inte olikt Wile E. Coyotes när den olycklige seriefiguren insåg att klippan inte längre var under honom. Trey kollapsade till marken som våt origami och slog huvudet i kanten av en container på vägen ner.
  Jessica tittade in i hans ögon. Eller, mer exakt, hans ögonvitor. Trey Tarver hade svimmat.
  Hoppsan.
  Jessica lämnade över den precis när ett par detektiver från flyktpatrullen äntligen anlände till platsen. Ingen hade sett någonting, och även om de hade gjort det hade Trey Tarver inte en stor fanskara på avdelningen. En av detektiverna kastade handbojorna.
  "Jaha", sa Jessica till sin medvetslösa misstänkte. "Vi ska lägga fram ett förslag." Hon handbojade hans handleder. "Hora."
  
  Det är den tiden för poliser efter en lyckad jakt, då de saktar ner i förföljandet, då de utvärderar operationen, gratulerar varandra, utvärderar sitt arbete och saktar ner. Det är den tid då moralen är på topp. De har gått dit det fanns mörker och kommit ut i ljuset.
  De samlades på Melrose Diner, en dygnet runt-öppen diner på Snyder Avenue.
  De dödade två väldigt onda människor. Inga dödsfall inträffade, och den enda allvarliga skadan gick till någon som förtjänade det. Den goda nyheten var att skjutningen, så vitt de kunde bedöma, hade varit ren.
  Jessica arbetade för polisen i åtta år. De första fyra var i uniform, sedan arbetade hon på bilavdelningen, en avdelning inom stadens grova brottsenhet. I april i år gick hon med i mordavdelningen. På den korta tiden har hon sett sin beskärda del av fasor. Där var den unga latinamerikanska kvinnan som mördades på en tom tomt i North Liberties, insvept i en matta, placerades ovanpå en bil och dumpades i Fairmount Park. Det var fallet med tre klasskamrater som lockade en ung man till parken, bara för att bli rånad och misshandlad till döds. Och så var det fallet med Rosary Killer.
  Jessica var inte den första eller enda kvinnan på enheten, men varje gång någon ny ansluter sig till den lilla, sammansvetsade gruppen inom avdelningen finns det en nödvändig misstro, en outtalad prövotid. Hennes far var en legend på avdelningen, men han var en sko som skulle fyllas, inte gås.
  Efter att ha rapporterat händelsen gick Jessica in i restaurangen. Omedelbart reste sig de fyra detektiverna som redan var där - Tony Park, Eric Chavez, Nick Palladino och en lappad John Shepard - från sina stolar, lutade händerna mot väggen och intog en respektfull pose.
  Jessica var tvungen att skratta.
  Hon var inne.
  
  
  3
  DET ÄR SVÅRT ATT SE PÅ HONOM NU. Hennes hud är inte längre perfekt, utan mer som trasigt siden. Blod samlas runt hennes huvud, nästan svart i det svaga ljuset från bagageluckan.
  Jag granskar parkeringen. Vi är ensamma, bara några meter från Schuylkillfloden. Vattnet skvalpar vid kajen, stadens eviga mätare.
  Jag tar pengarna och lägger dem i tidningens veck. Jag kastar tidningen till flickan i bagageutrymmet på bilen och slår igen luckan.
  Stackars Marion.
  Hon var verkligen vacker. Hon hade en fräknig charm som påminde mig om Tuesday Weld i Once Upon a Time.
  Innan vi lämnade motellet städade jag rummet, rev sönder kvittot och spolade ner det i toaletten. Det fanns ingen mopp eller hink. När man hyr med begränsade resurser får man klara sig.
  Nu tittar hon på mig, hennes ögon är inte längre blå. Hon må ha varit vacker, hon må ha varit någons perfektion, men vad hon än var, så var hon ingen ängel.
  Ljusen i huset dämpas, skärmen vaknar till liv. Under de närmaste veckorna kommer Philadelphias invånare att höra mycket om mig. De kommer att säga att jag är en psykopat, en galning, en ond kraft från helvetets själ. När kropparna faller och floderna rinner röda kommer jag att få skrämmande recensioner.
  Tro inte på ett enda ord.
  Jag skulle inte skada en fluga.
  
  
  4
  Sex dagar senare
  Han såg helt normal ut. Vissa skulle till och med säga vänlig, på ett kärleksfullt gammalt sätt. Hon var 165 cm lång och vägde inte mer än 45 kilo, klädd i en svart spandex-kattdräkt och oklanderliga vita Reebok-sneakers. Hon hade kort, tegelrött hår och klarblå ögon. Hennes fingrar var långa och smala, hennes naglar manikyrerade och omålade. Hon bar inga smycken.
  För omvärlden var hon en trevlig, fysiskt frisk medelålders kvinna.
  För detektiv Kevin Francis Byrne var hon en kombination av Lizzie Borden, Lucrezia Borgia och Ma Barker, insvept i ett Mary Lou Retton-liknande paket.
  "Du kan göra bättre", sa hon.
  "Vad menar du?" lyckades Byrne få fram.
  "Det namn du kallade mig i ditt huvud. Du kan göra bättre."
  "Hon är en häxa", tänkte han. "Vad får dig att tro att jag kallade dig vid det namnet?"
  Hon skrattade sitt gälla Cruella De Vil-skratt. Hundar tre län bort hukade sig. "Jag har gjort det här i nästan tjugo år, detektiv", sa hon. "Jag har blivit kallad alla möjliga namn i boken. Jag har blivit kallad namn som inte ens finns med i nästa bok. Jag har blivit spottad på, överfallen, förbannad på ett dussin språk, inklusive Apache. Voodoo-dockor har gjorts i min avbild, novenor har hållits för min smärtsamma död. Jag försäkrar er, ni kan inte tillfoga någon tortyr som jag inte önskar."
  Byrne bara stirrade. Han hade ingen aning om att han var så genomskinlig. Någon sorts detektiv.
  Kevin Byrne tillbringade två veckor i ett 12-veckors sjukgymnastikprogram på HUP, sjukhuset vid University of Pennsylvania. Han sköts på nära håll i källaren i ett hus i nordöstra Philadelphia på påskdagen. Även om han förväntades återhämta sig helt, lärde han sig tidigt att fraser som "fullständig återhämtning" vanligtvis antyder önsketänkande.
  Kulan, just den som bär hans namn, fastnade i hans nacklob, ungefär en centimeter från hjärnstammen. Även om det inte fanns någon nervskada och skadan var helt vaskulär, utstod han nästan tolv timmars kranialoperation, sex veckor i inducerad koma och nästan två månader på sjukhus.
  Snigelinkräktaren var nu inkapslad i en liten lucitkub och placerad på nattduksbordet, en makaber trofé från mordpatrullen.
  Den allvarligaste skadan orsakades inte av traumat mot hans hjärna, utan snarare av hur hans kropp vred sig på väg ner i golvet, en onaturlig vridning av hans ländrygg. Denna rörelse skadade hans ischiasnerv, en lång nerv som löper längs vardera sidan av nedre delen av ryggraden, djupt ner i skinkorna och baksidan av låret, och hela vägen till foten, och förbinder ryggmärgen med ben- och fotmusklerna.
  Och även om hans lista över krämpor var smärtsamma nog, var kulan han fick i huvudet bara en olägenhet jämfört med smärtan som orsakades av hans ischiasnerv. Ibland kändes det som om någon körde en carvingkniv längs hans högra ben och ländrygg, och pausade längs vägen för att vrida olika kotor.
  Han kunde återgå till tjänst så snart stadens läkare hade godkänt honom och han kände sig redo. Innan dess var han officiellt polis: skadad i tjänsten. Full lön, inget arbete och en flaska Early Times varje vecka från enheten.
  Även om hans akuta ischias orsakade honom lika mycket smärta som han någonsin hade utstått, var smärtan, som ett sätt att leva, hans gamla vän. Han hade utstått brutala migränanfall i femton år, ända sedan han först blev skjuten och nästan drunknade i den iskalla Delawarefloden.
  En andra kula behövdes för att bota hans åkomma. Även om han inte skulle rekommendera huvudskott som behandling för migränpatienter, tänkte han inte ifrågasätta behandlingen. Sedan den dagen han blev skjuten för andra (och förhoppningsvis sista) gången har han inte haft en enda huvudvärk.
  Ta två tomma punkter och ring mig imorgon bitti.
  Och ändå var han trött. Två decenniers tjänstgöring i en av landets tuffaste städer hade tärt på hans viljestyrka. Han hade förbrukat sin tid. Och även om han hade mött några av de mest brutala och depraverade människorna öster om Pittsburgh, var hans nuvarande motståndare en liten sjukgymnast vid namn Olivia Leftwich och hennes bottenlösa tortyrsäck.
  Byrne stod längs väggen i sjukgymnastikrummet, lutad mot en midjehög stång, med högerbenet parallellt med golvet. Han behöll denna position stoiskt, trots mordet i sitt hjärta. Minsta rörelse lyste upp honom som ett romerskt ljus.
  "Du gör stora framsteg", sa hon. "Jag är imponerad."
  Byrne blängde på henne. Hennes horn drog sig tillbaka, och hon log. Inga huggtänder syntes.
  "Det är en del av illusionen", tänkte han.
  Hela delen är en bluff.
  
  Även om stadshuset var det officiella epicentrumet för Center City, och Independence Hall var Philadelphias historiska hjärta och själ, förblev stadens stolthet Rittenhouse Square, beläget på Walnut Street mellan Eighteenth och Nineteenth Street. Även om Philadelphia inte är lika känt som Times Square i New York City eller Piccadilly Circus i London, var man med rätta stolt över Rittenhouse Square, som förblev en av stadens mest prestigefyllda adresser. I skuggan av lyxhotell, historiska kyrkor, höga kontorsbyggnader och fashionabla butiker samlades enorma folkmassor på torget en sommareftermiddag.
  Byrne satt på en bänk nära Baris skulptur "Lejon krossar en orm" mitt på torget. I åttonde klass var han nästan 180 cm lång, och när han började gymnasiet hade han vuxit till 190 cm. Under hela skolan och militären, såväl som under hela sin tid inom polisen, använde han sin storlek och vikt till sin fördel och stoppade upprepade gånger potentiella problem innan de började genom att helt enkelt stå upp.
  Men nu, med sin käpp, sin askgrå hy och den tröga, smärtstillande gången, kände han sig liten, obetydlig, lätt uppslukad av mängden människor på torget.
  Precis som varje gång han lämnade en sjukgymnastiksession svor han att aldrig återvända. Vilken typ av terapi förvärrar egentligen smärtan? Vems idé var det? Inte den. Vi ses senare, Matilda Gunna.
  Han fördelade sin vikt på bänken och hittade en bekväm position. Efter en stund tittade han upp och såg en tonårsflicka gå över torget, slingra sig mellan cyklister, affärsmän, köpmän och turister. Smal och atletisk, med kattlika rörelser, var hennes vackra, nästan blonda hår uppsatt i en hästsvans. Hon bar en persikofärgad sommarklänning och sandaler. Hon hade bländande akvamarinblå ögon. Varje ung man under tjugoett var helt fängslad av henne, liksom alltför många män över tjugoett. Hon hade en aristokratisk hållning som bara kan komma från sann inre elegans, en sval och fängslande skönhet som berättade för världen att här fanns någon speciell.
  När hon kom närmare insåg Byrne varför han visste allt detta. Det var Colleen. Den unga kvinnan var hans egen dotter, och för ett ögonblick kände han nästan inte igen henne.
  Hon stod mitt på torget och letade efter honom, handen mot pannan och skyddade ögonen från solen. Hon hittade honom snart i folkmassan. Hon vinkade och log det där lättsamma, rodnande leendet hon hade använt till sin fördel hela sitt liv, det som hade gett henne en Barbiecykel med rosa och vita band på styret när hon var sex; det som hade tagit henne till sommarläger för döva barn i år, ett läger hennes pappa knappt hade råd med.
  "Herregud, hon är vacker", tänkte Byrne.
  Colleen Siobhan Byrne var både välsignad och förbannad av sin mors strålande irländska hud. Förbannad eftersom hon en sådan dag kunde solbränna på några minuter. Välsignad eftersom hon var den vackraste av skönheter, hennes hud nästan genomskinlig. Det som var felfri skönhet vid tretton års ålder skulle säkerligen blomstra ut till hjärtskärande skönhet i tjugo- och trettioårsåldern.
  Colleen kysste honom på kinden och kramade honom hårt, men ömt, fullt medveten om hans otaliga värk och smärtor. Hon borstade bort läppstiftet från hans kind.
  När började hon använda läppstift? undrade Byrne.
  "Är det för trångt för dig här?" tecknade hon.
  "Nej", svarade Byrne.
  "Är du säker?"
  "Ja", skrev Byrne under. "Jag älskar publiken."
  Det var en uppenbar lögn, och Colleen visste det. Hon log.
  Colleen Byrne var döv från födseln på grund av en genetisk sjukdom som skapade betydligt fler hinder i hennes fars liv än hennes eget. Medan Kevin Byrne tillbringade år med att sörja vad han arrogant ansåg vara en brist i sin dotters liv, rusade Colleen helt enkelt huvudstupa in i livet och stannade aldrig upp för att sörja sin upplevda olycka. Hon var en utmärkt student, en fantastisk atlet, talade flytande amerikanskt teckenspråk och kunde läsa av läpparna. Hon studerade till och med norskt teckenspråk.
  Byrne hade för länge sedan upptäckt att många döva var väldigt direkta i sin kommunikation och inte slösade tid på meningslösa, långsamma samtal, som hörande gjorde. Många av dem hänvisade skämtsamt till sommartid - standardtid för döva - som en hänvisning till idén att döva tenderade att vara sena på grund av sin förkärlek för långa samtal. När de väl kom igång var de svåra att tysta.
  Teckenspråk, även om det i sig var mycket subtilt, var i slutändan en form av förkortning. Byrne hade svårt att hänga med. Han hade lärt sig språket när Colleen var väldigt ung och hade vant sig vid det förvånansvärt bra, med tanke på hur usel elev han hade varit i skolan.
  Colleen hittade en plats på bänken och satte sig. Byrne gick in på Kozi's och köpte ett par sallader. Han var ganska säker på att Colleen inte skulle äta - vilken trettonårig flicka äter ens lunch nuförtiden? - och han hade rätt. Hon tog fram en Diet Snapple ur påsen och drog av plastförseglingen.
  Byrne öppnade påsen och började pilla på salladen. Han fångade hennes uppmärksamhet och skrev: "Är du säker på att du inte är hungrig?"
  Hon tittade på honom: Pappa.
  De satt en stund och njöt av varandras sällskap och dagens värme. Byrne lyssnade till dissonansen i sommarljuden omkring sig: den disharmoniska symfonin av fem olika musikgenrer, barnskratt, den upplyftande politiska debatten som kom någonstans bakom dem, det oändliga sorlet från trafiken. Som han hade gjort så många gånger i sitt liv försökte han föreställa sig hur det måste ha varit för Colleen att vara på en sådan plats, i den djupa tystnaden i hennes värld.
  Byrne lade tillbaka resten av salladen i påsen och fångade Colleens uppmärksamhet.
  "När åker du till lägret?" skrev han.
  "Måndag."
  Byrne nickade. "Är du upphetsad?"
  Colleens ansikte lyste upp. "Ja."
  - Vill du att jag ska ge dig skjuts dit?
  Byrne lade märke till minsta tvekan i Colleens ögon. Lägret låg söder om Lancaster, en trevlig tvåtimmars bilresa väster om Philadelphia. Colleens dröjsmål med att svara betydde en sak. Hennes mamma skulle komma och hämta henne, troligen i sällskap med sin nya pojkvän. Colleen var lika dålig på att dölja sina känslor som hennes pappa hade varit. "Nej. Jag har tagit hand om allt", tecknade hon.
  Medan de skrev kontrakt kunde Byrne se folk titta på. Det här var inget nytt. Han hade blivit upprörd över det förut, men han hade sedan länge gett upp. Folk var nyfikna. Året innan hade han och Colleen varit i Fairmount Park när en tonårspojke, som försökte imponera på Colleen på sin skateboard, hoppade över räcket och kraschade till marken precis vid Colleens fötter.
  Han reste sig upp och försökte ignorera det. Mitt framför honom tittade Colleen på Byrne och skrev: "Vilket rövhål."
  Killen log och trodde att han hade förtjänat en poäng.
  Att vara döv hade sina fördelar, och Colleen Byrne kände till dem alla.
  När affärsmännen motvilligt började återvända till sina kontor, glesnade folkmassan något. Byrne och Collin tittade på medan en tigrerad och vit Jack Russell terrier försökte klättra i ett närliggande träd och jagade en ekorre som vibrerade på den första grenen.
  Byrne såg sin dotter titta på hunden. Hans hjärta ville spricka. Hon var så lugn, så samlad. Hon höll på att bli en kvinna mitt framför hans ögon, och han var livrädd att hon skulle känna att han inte var en del av det. Det var länge sedan de hade bott tillsammans som familj, och Byrne kände att hans inflytande - den del av honom som fortfarande var positiv - avtog.
  Colleen tittade på sin klocka och rynkade pannan. "Jag måste gå", tecknade hon.
  Byrne nickade. Åldrandets stora och fruktansvärda ironi var att tiden gick för fort.
  Colleen bar soporna till närmaste container. Byrne lade märke till att varenda man inom synhåll som andades tittade på henne. Han gjorde inte ett särskilt bra jobb med det.
  "Kommer det att gå bra?" skrev hon under.
  "Jag mår bra", ljög Byrne. "Vi ses i helgen?"
  Colleen nickade. "Jag älskar dig."
  "Jag älskar dig också, älskling."
  Hon kramade honom igen och kysste honom på toppen av huvudet. Han såg henne gå in i folkmassan, in i middagsstadens vimmel.
  På ett ögonblick försvann hon.
  
  HAN SER VILFRUSTAD UT.
  Han satt vid en busshållplats och läste American Sign Language Handwriting Dictionary, en viktig referens för alla som lär sig tala amerikanskt teckenspråk. Han balanserade boken i knät samtidigt som han försökte skriva ord med höger hand. Från där Colleen stod såg det ut som om han talade ett språk som antingen var sedan länge dött eller ännu inte hade uppfunnits. Det var definitivt inte ASL.
  Hon hade aldrig sett honom vid busshållplatsen förut. Han var stilig, äldre - hela världen hade blivit äldre - men han hade ett vänligt ansikte. Och han såg ganska söt ut, bläddrande i en bok. Han tittade upp och såg henne titta på honom. Hon tecknade: "Hej."
  Han log lite fåraktigt, men var uppenbarligen glad över att hitta någon som talade det språk han försökte lära sig. "Är jag... är jag... så... dålig?" tecknade han trevande.
  Hon ville vara snäll. Hon ville muntra upp sig. Tyvärr berättade hennes ansikte sanningen innan hennes händer hann formulera lögnen. "Ja, det är sant", tecknade hon.
  Han tittade förvirrat på hennes händer. Hon pekade på sitt ansikte. Han tittade upp. Hon nickade ganska dramatiskt. Han rodnade. Hon skrattade. Han skrattade.
  "Först måste du verkligen förstå de fem parametrarna", tecknade hon långsamt, och hänvisade till de fem huvudsakliga begränsningarna med ASL: handform, orientering, plats, rörelse och icke-manuella ledtrådar. Mer förvirring.
  Hon tog boken från honom och vände den framåt. Hon påpekade några grunder.
  Han tittade på avsnittet och nickade. Han tittade upp och knäppte handen grovt. "Tack." Sedan tillade han: "Om du någonsin vill undervisa, så blir jag din första elev."
  Hon log och sa: "Varsågod."
  En minut senare klev hon ombord på bussen. Det gjorde inte han. Tydligen väntade han på en annan väg.
  "Undervisa", tänkte hon och hittade en plats längst fram. Kanske någon dag. Hon hade alltid haft tålamod med människor och var tvungen att erkänna att det kändes bra att kunna dela visdom med andra. Hennes far ville förstås att hon skulle bli president i USA. Eller åtminstone justitieminister.
  Några ögonblick senare reste sig mannen som skulle vara hennes elev från bänken vid busshållplatsen och sträckte på sig. Han kastade boken i papperskorgen.
  Det var en varm dag. Han smög in i bilen och tittade på LCD-skärmen på sin kameratelefon. Han hade en bra bild. Hon var vacker.
  Han startade bilen, körde försiktigt ut ur trafiken och följde bussen nerför Walnut Street.
  
  
  5
  När Byrne kom tillbaka var lägenheten tyst. Vad annat kunde det vara? Två varma rum ovanför ett tidigare tryckeri på Second Street, nästan spartanskt möblerade: en sliten fåtölj och ett slitet soffbord i mahogny, en TV, en stereo och en bunt blues-CD-skivor. Sovrummet hade en dubbelsäng och ett litet nattduksbord från en secondhandbutik.
  Byrne satte på luftkonditioneringen i fönstret, gick in i badrummet, delade en Vicodin-tablett på mitten och svalde den. Han skvätte kallt vatten i ansiktet och på halsen. Han lämnade medicinskåpet öppet. Han intalade sig själv att det var för att undvika att skvätta vatten på honom och behöva torka av honom, men den verkliga anledningen var för att undvika att titta på sig själv i spegeln. Han undrade hur länge han hade gjort det.
  Han återvände till vardagsrummet och satte in en Robert Johnson-skiva i bandspelaren. Han var sugen på "Stones in My Passage".
  Efter sin skilsmässa återvände han till sitt gamla grannskap: Queen Village i södra Philadelphia. Hans far var en strandarbetare och en släkting, känd i hela staden. Liksom sin far och sina farbröder var Kevin Byrne och kommer alltid att vara en "Two Streeter" i hjärtat. Och även om det tog lite tid att komma tillbaka i vardagen, slösade de äldre invånarna ingen tid på att få honom att känna sig hemma genom att ställa tre standardfrågor om södra Philadelphia:
  Varifrån kommer du?
  Köpte eller hyrde du?
  Har du barn?
  Han övervägde kort att donera en del till ett av de nyrenoverade husen på Jefferson Square, ett nyligen gentrifierat område i närheten, men han var inte säker på att hans hjärta, i motsats till hans förstånd, fortfarande var i Philadelphia. För första gången i sitt liv var han en fri man. Han hade några dollar avsatta - utöver Collins studiefond - och han kunde gå och göra vad han ville.
  Men kunde han lämna armén? Kunde han lämna över sitt tjänstevapen och sin bricka, lämna in sina dokument, ta sitt pensionskort och helt enkelt gå därifrån?
  Han visste ärligt talat inte.
  Han satt i soffan och bläddrade igenom kabelkanalerna. Han funderade på att hälla upp ett glas bourbon och bara dricka det tills det blev mörkt. Nej. Han hade inte varit särskilt full på sistone. Just nu var han en av de där sjukliga, fula fyllon man ser med fyra tomma stolar på varsin sida om sig i en fullsatt krog.
  Hans mobiltelefon pep. Han drog upp den ur fickan och stirrade på den. Det var den nya kameratelefonen som Colleen hade gett honom i födelsedagspresent, och han var inte riktigt bekant med alla inställningar än. Han såg den blinkande ikonen och insåg att det var ett sms. Han hade precis bemästrat teckenspråk; nu hade han en helt ny dialekt att lära sig. Han tittade på LCD-skärmen. Det var ett sms från Colleen. Sms:ande var ett populärt tidsfördriv bland tonåringar nuförtiden, särskilt bland döva.
  Det var enkelt. Detta löd:
  4 MATSERVERINGAR LUNCH :)
  Byrne log. Tack för lunchen. Han var världens lyckligaste man. Han skrev:
  YUV LUL
  Meddelandet löd: Välkommen, älskar dig. Colleen svarade:
  LOL 2
  Sedan, som alltid, avslutade hon med att skriva:
  CBOAO
  Meddelandet betydde "Colleen Byrne är klar och ute."
  Byrne lade på luren med hjärtat fullt.
  Luftkonditioneringen började äntligen kyla ner rummet. Byrne funderade på vad han skulle göra av sig. Kanske skulle han gå till Roundhouse och umgås med polisen. Han skulle precis prata sig ur det när han såg ett meddelande på telefonsvararen.
  Vad var det där fem steg bort? Sju? Vid det här laget kändes det som Boston Marathon. Han grep tag i sin käpp och uthärdade smärtan.
  Meddelandet kom från Paul DiCarlo, en stjärna i ADA:s kontor. Under de senaste fem åren eller så hade DiCarlo och Byrne löst ett antal fall tillsammans. Om man var en brottsling inför rätta ville man inte titta upp och se Paul DiCarlo komma in i rättssalen. Han var pitbullen i Perry Ellis. Om han tog tag i ens käkar var man körd. Ingen skickade fler mördare till dödscellen än Paul DiCarlo.
  Men Paul Byrnes budskap den dagen var inte så bra. Ett av hans offer verkade ha rymt: Julian Matisse var tillbaka på gatorna.
  Nyheten var otrolig, men den var sann.
  Det var ingen hemlighet att Kevin Byrne hade en särskild fascination för morden på unga kvinnor. Han hade känt det från den dag Colleen föddes. I hans sinne och hjärta hade varje ung kvinna alltid varit någons dotter, någons barn. Varje ung kvinna hade en gång varit den där lilla flickan som hade lärt sig att hålla en kopp med båda händerna, som hade lärt sig att stå på ett soffbord med fem små fingrar och smidiga ben.
  Tjejer som Gracie. Två år tidigare våldtog och mördade Julian Matisse en ung kvinna vid namn Marygrace Devlin.
  Gracie Devlin var nitton år gammal den dagen hon mördades. Hon hade lockigt brunt hår som föll i mjuka lockar ner till axlarna, med ett lätt stänk av fräknar. Hon var en spenslig ung kvinna, förstaårsstudent på Villanova. Hon föredrog bondkjolar, indiska smycken och Chopin-nocturner. Hon dog en kall januarinatt i en smutsig, övergiven biograf i södra Philadelphia.
  Och nu, genom någon ohelig rättvisans vändning, har mannen som berövade henne hennes värdighet och hennes liv släppts från fängelset. Julian Matisse dömdes till tjugofem år till livstid och släpptes efter två år.
  Två år.
  Förra våren växte gräset på Gracies grav helt.
  Matisse var en liten hallick och en sadist av högsta klass. Innan Gracie Devlin tillbringade han tre och ett halvt år i fängelse för att ha höggit en kvinna som vägrade hans närmanden. Med hjälp av en boxskärare högg han hennes ansikte så brutalt att hon krävde tio timmars operation för att reparera muskelskadorna och nästan fyrahundra stygn.
  Efter boxcutter-attacken, när Matisse släpptes från Curran-Fromhold-fängelset - efter att bara ha avtjänat fyrtio månader av ett tioårigt straff - tog det inte lång tid för honom att börja utreda mordet. Byrne och hans partner, Jimmy Purifey, hade fattat tycke för Matisse för mordet på en servitris från Centre City vid namn Janine Tillman, men de kunde inte hitta några fysiska bevis som kopplade honom till brottet. Hennes kropp hittades i Harrowgate Park, stympad och knivhuggen till döds. Hon hade blivit kidnappad från ett underjordiskt parkeringsgarage på Broad Street. Hon hade blivit sexuellt utnyttjad både före och efter sin död.
  Ett vittne från parkeringen klev fram och plockade ut Matisse från fototillfället. Vittnet var en äldre kvinna vid namn Marjorie Semmes. Innan de hann hitta Matisse försvann Marjorie Semmes. En vecka senare hittade de henne flytande i Delawarefloden.
  Matisse ska ha bott hos sin mor efter att han släpptes från Curran-Fromhold. Polisen genomsökte Matisses mors lägenhet, men han dök aldrig upp. Fallet hamnade i en återvändsgränd.
  Byrne visste att han en dag skulle få se Matisse igen.
  Sedan, för två år sedan, en iskall januarikväll, kom ett 112-samtal in som rapporterade om en ung kvinna som blivit attackerad i en gränd bakom en övergiven biograf i södra Philadelphia. Byrne och Jimmy åt middag ett kvarter bort och svarade. När de anlände var gränden tom, men ett blodspår ledde dem in.
  När Byrne och Jimmy kom in i teatern fann de Gracie ensam på scenen. Hon hade blivit brutalt misshandlad. Byrne skulle aldrig glömma bilden: Gracies slapp kropp på den kalla scenen, ånga som steg upp från hennes kropp, hennes livskraft som avtog. Medan ambulansen var på väg försökte Byrne desperat ge henne hjärt-lungräddning. Hon andades in en gång, en försiktig utandning av luft som gick in i hans lungor, och varelsen lämnade hennes kropp och gick in i hans. Sedan, med en lätt rysning, dog hon i hans armar. Marygrace Devlin levde i nitton år, två månader och tre dagar.
  På brottsplatsen hittade detektiverna fingeravtryck. De tillhörde Julian Matisse. Ett dussin detektiver utredde fallet, och efter att ha skrämt en grupp fattiga människor som Julian Matisse umgicks med, fann de Matisse inkrupen i en garderob i ett utbränt radhus på Jefferson Street, där de också hittade en handske täckt av Gracie Devlins blod. Byrne var tvungen att hållas fastspänd.
  Matisse ställdes inför rätta, befanns skyldig och dömdes till tjugofem år till livstid i Greene County State Prison.
  I månader efter Gracies mord vandrade Byrne i tron att Gracies andedräkt fortfarande dröjde sig kvar inom honom, att hennes kraft drev honom att göra sitt arbete. Länge verkade det som om detta var den enda rena delen av honom, den enda delen av honom som var obefläckad av staden.
  Nu var Matisse frånvarande och vandrade på gatorna med ansiktet vänt mot solen. Tanken gjorde Kevin Byrne illamående. Han slog Paul DiCarlos nummer.
  "DiCarlo".
  "Säg att jag hörde ditt meddelande fel."
  - Jag önskar att jag kunde, Kevin.
  "Vad har hänt?"
  "Vet du något om Phil Kessler?"
  Phil Kessler hade varit mordduktare i tjugotvå år, och tio år tidigare polispatrull, en oskicklig man som upprepade gånger hade försatt sina kollegor i fara med sin bristande noggrannhet, okunskap om procedurer eller allmänna brist på mod.
  Det fanns alltid några killar i mordutredningsgruppen som inte var särskilt kunniga om lik, och de gjorde vanligtvis allt de kunde för att undvika att gå till brottsplatsen. De var redo att skaffa häktningsorder, gripa och transportera vittnen och genomföra övervakning. Kessler var just en sådan detektiv. Han gillade idén att bli morddutredare, men själva mordet skrämde honom.
  Byrne arbetade bara med ett fall med Kessler som sin huvudsakliga partner: fallet med en kvinna som hittades på en övergiven bensinstation i norra Philadelphia. Det visade sig vara en överdos, inte ett mord, och Byrne kunde inte komma undan mannen tillräckligt snabbt.
  Kessler gick i pension för ett år sedan. Byrne hörde att han hade långt gången cancer i bukspottkörteln.
  "Jag hörde att han var sjuk", sa Byrne. "Jag vet inte mer än så."
  "Tja, de säger att han inte har mer än några månader kvar", sa DiCarlo. "Kanske inte ens så länge."
  Så mycket som Byrne tyckte om Phil Kessler, skulle han inte önska någon ett så smärtsamt slut. "Jag vet fortfarande inte vad detta har att göra med Julian Matisse."
  "Kessler gick till distriktsåklagaren och berättade för henne att han och Jimmy Purifey hade placerat en blodig handske på Matisse. Han vittnade under ed."
  Rummet började snurra. Byrne var tvungen att samla sig. "Vad i helvete pratar du om?"
  - Jag bara berättar vad han sa, Kevin.
  - Och du tror honom?
  "Tja, för det första är det inte mitt fall. För det andra är det mordrullens jobb. Och för det tredje, nej. Jag litar inte på honom. Jimmy var den mest motståndskraftiga polisen jag någonsin känt."
  "Varför har den då dragkraft?"
  DiCarlo tvekade. Byrne tog pausen som ett tecken på att något ännu värre var på väg. Hur var det möjligt? Han kände igen det. "Kessler hade en andra förbannad handske, Kevin." Han vände honom om. Handskarna tillhörde Jimmy.
  "Det här är rent nonsens! Det är en uppställning!"
  "Jag vet det. Du vet det. Alla som någonsin har åkt med Jimmy vet det. Tyvärr representeras Matisse av Conrad Sanchez."
  Herregud, tänkte Byrne. Conrad Sanchez var en legend bland offentliga försvarare, en obstruktionsexpert i världsklass, en av de få som för länge sedan hade bestämt sig för att göra karriär av juridisk hjälp. Han var i femtioårsåldern och hade varit offentlig försvarare i över tjugofem år. "Lever Matisses mamma fortfarande?"
  "Jag vet inte."
  Byrne förstod aldrig helt Matisses relation med sin mor, Edwina. Han hade dock sina misstankar. När de utredde Gracies mord erhöll de en husrannsakningsorder för hennes lägenhet. Matisses rum var inrett som en liten pojkes: cowboygardiner på lamporna, Star Wars-affischer på väggarna, ett överkast med en bild av Spider-Man.
  - Så han kom ut?
  "Ja", sa DiCarlo. "De släppte honom för två veckor sedan i väntan på överklagande."
  "Två veckor? Varför i helvete läste jag inte om det här?"
  "Det är inte direkt ett lysande ögonblick i samväldets historia. Sanchez fann en sympatisk domare."
  "Är han på deras monitor?"
  "Inga."
  "Den här förbannade staden." Byrne slog handen i gipsskivan och fällde den. Det är säkerheten, tänkte han. Han kände inte ens ett lätt smärtstöt. Åtminstone inte i det ögonblicket. "Var håller han till?"
  "Jag vet inte. Vi skickade ett par detektiver till hans senast kända plats bara för att visa honom lite muskler, men han har otur."
  "Det är helt fantastiskt", sa Byrne.
  "Hör du, jag måste till rätten, Kevin. Jag ringer dig senare så planerar vi en strategi. Oroa dig inte. Vi skickar tillbaka honom. Den här anklagelsen mot Jimmy är skitsnack. Det är ett korthus."
  Byrne lade på luren och reste sig långsamt, med svårighet, upp. Han tog sin käpp och gick över vardagsrummet. Han tittade ut genom fönstret och betraktade barnen och deras föräldrar utanför.
  Länge trodde Byrne att ondska var relativt; att allt ont vandrade på jorden, vart och ett på sin plats. Sedan såg han Gracie Devlins kropp och insåg att mannen som hade begått denna monstruösa handling var ondskans förkroppsligande. Allt som helvetet tillåter på denna jord.
  Nu, efter att ha funderat över en dag, en vecka, en månad och ett helt liv av sysslolöshet, ställdes Byrne inför moraliska krav. Plötsligt fanns det människor han var tvungen att se, saker han var tvungen att göra, oavsett hur mycket smärta han hade. Han gick in i sovrummet och drog ut den översta lådan i byrån. Han såg Gracies näsduk, en liten rosa sidenruta.
  "Det finns ett fruktansvärt minne fångat i den här tyget", tänkte han. Det låg i Gracies ficka när hon dödades. Gracies mamma insisterade på att Byrne skulle ta det samma dag som Matisses dom skulle avkunnas. Han tog fram det ur lådan och...
  - hennes rop ekar i hans huvud, hennes varma andedräkt tränger igenom hans kropp, hennes blod sköljer över honom, varmt och glänsande i den kalla nattluften -
  - steg tillbaka, hans puls bultade nu i öronen, hans sinne förnekade djupt att det han just känt var en upprepning av den skrämmande kraft han trodde var en del av hans förflutna.
  Framsyntheten har återvänt.
  
  MELANIE DEVLIN STOD vid en liten grill på den lilla bakgården till sitt radhus på Emily Street. Rök steg sakta upp från det rostiga gallret och blandades med den tjocka, fuktiga luften. En länge tom fågelmatare stod på den sönderfallande bakväggen. Den lilla altanen, liksom de flesta så kallade bakgårdar i Philadelphia, var knappt stor nog att rymma två personer. På något sätt hade hon lyckats få plats med en Webergrill, ett par polerade smidesjärnsstolar och ett litet bord.
  Under de två år som gått sedan Byrne hade träffat Melanie Devlin hade hon gått upp ungefär trettio kilo. Hon bar ett gult shortsset - stretchiga shorts och ett horisontellt randig linne - men det var inte en glad gul färg. Det var inte gult som påskliljor, ringblommor och smörblommor. Istället var det en ilsken gul färg, en gul färg som inte välkomnade solljuset utan snarare försökte dra in det i hennes förstörda liv. Hennes hår var kort, ledigt klippt för sommaren. Hennes ögon hade färgen av svagt kaffe i middagssolen.
  Nu i fyrtioårsåldern accepterade Melanie Devlin sorgens börda som en permanent del av sitt liv. Hon motsatte sig den inte längre. Sorgen var hennes mantel.
  Byrne ringde och sa att han var i närheten. Han berättade inget mer för henne.
  "Är du säker på att du inte kan stanna kvar på middag?" frågade hon.
  "Jag måste tillbaka", sa Byrne. "Men tack för erbjudandet."
  Melanie grillade revbensspjäll. Hon hällde en generös mängd salt i handflatan och strödde det över köttet. Sedan upprepade han. Hon tittade ursäktande på Byrne. "Jag känner ingenting längre."
  Byrne visste vad hon menade. Men han ville inleda en dialog, så han svarade. Om de pratade lite skulle det vara lättare att berätta för henne vad han ville säga. "Vad menar du?"
  "Ända sedan Gracie... dog har jag tappat smaksinnet. Galet, va? En dag bara försvann det." Hon strödde snabbt mer salt på revbenen, som i ånger. "Nu måste jag salta allting. Ketchup, het sås, majonnäs, socker. Utan det kan jag inte smaka mat." Hon viftade med handen mot sin figur och förklarade viktuppgången. Hennes ögon började fyllas med tårar. Hon torkade bort dem med handryggen.
  Byrne förblev tyst. Han hade sett så många människor hantera sorg, var och en på sitt sätt. Hur många gånger hade han sett kvinnor städa sina hem om och om igen efter att ha utsatts för våld? De fluffade oavbrutet kuddar, bäddade och bäddade om sängar. Eller hur många gånger hade han sett människor vaxa sina bilar utan någon uppenbar anledning, eller klippa sina gräsmattor varje dag? Sorg sipprar långsamt in i det mänskliga hjärtat. Människor känner ofta att om de håller sig på rätt spår kan de springa ifrån det.
  Melanie Devlin tände briketterna på grillen och stängde locket. Hon hällde upp ett glas lemonad åt dem båda och satte sig på en liten smidesjärnsstol mittemot honom. Någon några hus bort lyssnade på Phillies pjäs. De blev tysta en stund och kände den tryckande middagsvärmen. Byrne lade märke till att Melanie inte bar någon vigselring. Han undrade om hon och Garrett var skilda. De skulle sannerligen inte vara det första paret som separerades av ett barns våldsamma död.
  "Det var lavendel", sa Melanie till slut.
  "Förlåt?"
  Hon tittade mot solen och kisade. Hon tittade ner och snurrade runt glaset i händerna några gånger. "Gracies klänning. Den vi begravde henne i. Den var lavendelfärgad."
  Byrne nickade. Det hade han inte vetat. Graces ceremoni hade varit stängd i kistan.
  "Ingen skulle ha sett det eftersom hon var... ja, du vet", sa Melanie. "Men det var verkligen vackert. En av hennes favoriter. Hon älskade lavendel."
  Det slog Byrne plötsligt att Melanie visste varför han var där. Inte exakt varför förstås, men den tunna tråden som förband dem - Marygrace Devlins död - måste vara orsaken. Varför skulle han annars komma förbi? Melanie Devlin visste att det här besöket hade något att göra med Gracie, och hon kände förmodligen att om hon pratade om sin dotter på det mildaste möjliga sättet kunde hon förhindra ytterligare smärta.
  Byrne bar denna smärta i fickan. Hur skulle han finna modet att bära den?
  Han tog en klunk lemonad. Tystnaden blev besvärlig. En bil körde förbi, en gammal Kinks-låt spelades på stereon. Tystnad igen. En het, tom sommartystnad. Byrne krossade allt med sina ord. "Julian Matisse är ute ur fängelset."
  Melanie tittade på honom en stund, med ögonen känslolös. "Nej, det är han inte."
  Det var ett platt, jämnt uttalande. För Melanie blev det verklighet. Byrne hade hört det tusen gånger. Det var inte så att mannen hade missförstått. Det var en fördröjning, som om uttalandet kunde leda till att det var sant, eller om pillret kunde täcka sig eller krympa på några sekunder.
  "Jag är rädd att det är så. Han släpptes för två veckor sedan", sa Byrne. "Hans dom överklagas."
  - Jag trodde du sa det...
  "Jag vet. Jag är hemskt ledsen. Ibland..." Byrne tystnade. Det var verkligen oförklarligt. Särskilt för någon så rädd och arg som Melanie Devlin. Julian Matisse hade dödat den här kvinnans enda barn. Polisen hade gripit den här mannen, domstolen hade ställt honom inför rätta, fängelset hade beslagtagit honom och begravt honom i en järnbur. Minnena av allt detta - även om de alltid fanns där - hade börjat blekna. Och nu hade det återvänt. Det var inte meningen att det skulle vara så här.
  "När kommer han tillbaka?" frågade hon.
  Byrne hade förutsett frågan, men han hade helt enkelt inget svar. "Melanie, många kommer att arbeta väldigt hårt med det här. Jag lovar dig."
  "Inklusive dig?"
  Frågan avgjorde hans beslut, ett val han hade kämpat med sedan han hörde nyheten. "Ja", sa han. "Inklusive jag."
  Melanie slöt ögonen. Byrne kunde bara föreställa sig bilderna som utvecklades i hennes sinne. Gracie som barn. Gracie i skolpjäsen. Gracie i sin kista. Efter några ögonblick reste sig Melanie. Hon verkade vara lös från sin egen plats, som om hon kunde flyga iväg vilken sekund som helst. Byrne reste sig också. Detta var hans signal att gå.
  "Jag ville bara se till att du hörde det från mig", sa Byrne. "Och för att låta dig veta att jag kommer att göra allt jag kan för att få honom tillbaka där han hör hemma."
  "Han hör hemma i helvetet", sa hon.
  Byrne hade inga argument för att besvara denna fråga.
  I några obekväma ögonblick stod de mitt emot varandra. Melanie sträckte fram handen för att skaka hand. De kramades aldrig - vissa uttryckte sig helt enkelt inte på det sättet. Efter rättegången, efter begravningen, till och med när de sa adjö den där bittra dagen för två år sedan, skakade de hand. Den här gången bestämde sig Byrne för att ta en risk. Han gjorde det inte bara för sig själv, utan även för Melanie. Han sträckte fram handen och drog henne försiktigt in i sin famn.
  Först verkade det som om hon skulle göra motstånd, men sedan föll hon mot honom, hennes ben nästan gav vika. Han höll henne kvar i några ögonblick...
  - hon sitter i timmar i Gracies garderob med stängd dörr, pratar med Gracies dockor som ett barn, och har inte rört sin man på två år-
  - tills Byrne bröt omfamningen, lite skakad av bilderna i sitt sinne. Han lovade att ringa snart.
  Några minuter senare ledde hon honom genom huset till ytterdörren. Hon kysste honom på kinden. Han gick därifrån utan ett ord till.
  När han körde iväg tittade han i backspegeln en sista gång. Melanie Devlin stod på den lilla verandan till sitt radhus och tittade tillbaka på honom, hennes hjärtesorg återfödd, hennes trista gula klänning ett melankoliskt rop mot det själlösa röda tegelstensgolvet.
  
  Han befann sig parkerad framför den övergivna teatern där de hade hittat Gracie. Staden flödade runt honom. Staden mindes inte. Staden brydde sig inte. Han slöt ögonen, kände den isande vinden svepa genom gatan den natten, såg det bleknande ljuset i den unga kvinnans ögon. Han hade vuxit upp som irländsk katolik, och att säga att han hade fallit ifrån skulle vara en underdrift. De trasiga människor han hade mött i sitt liv som polis hade gett honom en djup förståelse för livets tillfälliga och bräckliga natur. Han hade sett så mycket smärta, lidande och död. I veckor hade han undrat om han skulle gå tillbaka till jobbet eller ta sina tjugoårsåldern och fly. Hans papper låg på byrån i hans sovrum, redo att skrivas under. Men nu visste han att han var tvungen att gå tillbaka. Även om det bara var för några veckor. Om han ville rentvå Jimmys namn skulle han behöva göra det inifrån.
  Den kvällen, när mörkret föll över Broderkärlekens stad, medan månskenet lyste upp horisonten och staden skrev dess namn i neon, duschade kriminalkommissarie Kevin Francis Byrne, klädde sig, stoppade in ett nytt magasin i sin Glock och klev ut i natten.
  OceanofPDF.com
  6
  Redan vid tre års ålder var SOPHIE BALZANO en sann modekännare. Om hon hade fått vara sig själv och friheten att välja sina egna kläder, skulle Sophie förmodligen ha skapat en outfit som spänner över hela spektrumet: från orange till lavendel och limegrönt, från rutigt till tartan och ränder, fullt accessoarerat, och allt inom samma ensemble. Koordinater var inte hennes starka sida. Hon var mer av en fri själ.
  Denna kvaviga julimorgon, morgonen som skulle inleda den odyssé som skulle leda detektiv Jessica Balzano in i galenskapens djup och bortom, var hon sen, som vanligt. Nu för tiden var morgnarna hemma hos familjen Balzano ett virrvarr av kaffe, flingor, gummibjörnar, borttappade sneakers, saknade hårnålar, felplacerade juicekartonger, trasiga skosnören och trafikrapporter från KYW för två.
  För två veckor sedan klippte Jessica sig. Hon hade haft håret minst axellångt - oftast mycket längre - sedan hon var liten flicka. När hon bar uniform satte hon nästan alltid upp det i en hästsvans. Först följde Sophie efter henne runt i huset, bedömde tyst modeuttrycket och stirrade intensivt på Jessica. Efter ungefär en veckas noggrann uppmärksamhet ville även Sophie ha en klippning.
  Jessicas korta hår hjälpte verkligen hennes karriär som professionell boxare. Det som började som en boxare fick ett eget liv. Det verkade som att hela avdelningen stod bakom henne, Jessica hade ett 4-0-facit och började få positiva recensioner i boxningstidningar.
  Vad många kvinnor inom boxning inte insåg var att hår ska vara kort. Om du har långt hår och uppsatt i en hästsvans, så fladdrar håret varje gång du blir träffad i käken, och domarna ger din motståndare äran för att ha gett ett rent, hårt slag. Dessutom kan långt hår falla av under en match och komma i ögonen. Jessicas första knockout kom mot en kvinna vid namn Trudy "Quick" Kwiatkowski, som stannade upp en sekund i andra ronden för att borsta bort håret från ögonen. Nästa sak Quick visste var att hon räknade lamporna i taket.
  Jessicas gammelfarbror Vittorio, som var hennes manager och tränare, förhandlade om ett avtal med ESPN2. Jessica var inte säker på vad hon var mest rädd för: att komma in i ringen eller att vara med på tv. Å andra sidan var det inte för inte som hon hade JESSIE BALLS på sin baddräkt.
  Medan Jessica klädde sig saknades ritualen att hämta sitt vapen från kassaskåpet, precis som den hade varit veckan innan. Hon var tvungen att erkänna att utan sin Glock kände hon sig naken och sårbar. Men det var standardförfarandet för alla skjutningar där poliser var inblandade. Hon stannade kvar bakom sitt skrivbord i nästan en vecka, tjänstledig i avvaktan på skjututredningen.
  Hon rufsade till håret, applicerade en minimal mängd läppstift och tittade på klockan. Sent igen. Så mycket för scheman. Hon gick över hallen och knackade på Sophies dörr. "Redo att gå?" frågade hon.
  Idag var Sophies första dag i förskolan nära deras parhus i Lexington Park, ett litet samhälle på östra sidan av nordöstra Philadelphia. Paula Farinacci, en av Jessicas äldsta vänner och Sophies barnflicka, tog med sig sin egen dotter, Danielle.
  "Mamma?" frågade Sophie bakom dörren.
  "Ja, älskling?"
  "Mor?"
  "Oj då", tänkte Jessica. När Sophie skulle ställa en svår fråga fanns det alltid "mamma/mamma"-inledningen. Det var en barnslig version av "kriminalräknaren" - metoden som idioter på gatan använder när de försöker förbereda ett svar till polisen. "Ja, älskling?"
  - När kommer pappa tillbaka?
  Jessica hade rätt. Fråga. Hon kände hur hjärtat sjönk.
  Jessica och Vincent Balzano hade gått i parterapi i nästan sex veckor, och även om de gjorde framsteg, och även om hon saknade Vincent oerhört, var hon inte riktigt redo att släppa in honom i deras liv igen. Han hade varit otrogen mot henne, och hon hade ännu inte förlåtit honom.
  Vincent, en narkotikadetektiv tilldelad den centrala detektivenheten, träffade Sophie när han ville, och det blev inte samma blodsutgjutelse som veckorna efter att hon bar ut hans kläder genom ett sovrumsfönster på övervåningen och ut på gräsmattan. Ändå fanns ilskan kvar. Hon hade kommit hem och hittat honom i sängen, i deras hus, med en prostituerad från södra Jersey vid namn Michelle Brown, en tandlös sadelväska med matt hår och smycken från QVC. Och det var hennes fördelar.
  Det var nästan tre månader sedan. På något sätt hade tiden lindrat Jessicas ilska. Det gick inte bra, men det blev bättre.
  "Snart, kära du", sa Jessica. "Pappa kommer snart hem."
  "Jag saknar pappa", sa Sophie. "Fruktansvärt."
  "Jag med", tänkte Jessica. "Dags att gå, älskling."
  "Okej mamma."
  Jessica lutade sig mot väggen och log. Hon tänkte på vilken enorm tom duk hennes dotter var. Sophies nya ord: hemskt. Fiskpinnarna hade varit så goda. Hon var fruktansvärt trött. Promenaden till morfars hus hade tagit väldigt lång tid. Var hade hon fått det ifrån? Jessica tittade på klistermärkena på Sophies dörr, på hennes nuvarande vänner: Puh, Tiger, Whoa, Nasse, Musse Pigg, Pluto, Tjockis och Dale.
  Jessicas tankar om Sophie och Vincent övergick snart till tankar om Trey Tarver-incidenten och hur nära hon hade varit att förlora allt. Även om hon aldrig hade erkänt det för någon, särskilt inte för en annan polis, hade hon sett Tek-9:an i sina mardrömmar varje natt efter skjutningen, hört ljudet av en kula från Trey Tarvers pistol träffa tegelstenarna ovanför hennes huvud med varje returskott, varje smällande dörr, varje pistolskott på TV.
  Liksom alla poliser hade Jessica bara en regel, en övergripande princip som övertrumfade alla andra, när hon klädde upp sig inför varje resa: att återvända hem till sin familj välbehållen. Inget annat spelade någon roll. Så länge hon var i tjänst spelade inget annat någon roll. Jessicas motto, liksom de flesta andra polisers, var:
  Du attackerar mig, du förlorar. Punkt slut. Om jag har fel kan du få mitt märke, min pistol, till och med min frihet. Men du förstår inte mitt liv.
  Jessica erbjöds rådgivning, men eftersom det inte var obligatoriskt tackade hon nej. Kanske var det hennes italienska envishet. Kanske var det hennes italienska feminina envishet. Hur som helst var sanningen - och detta skrämde henne lite - att hon inte brydde sig om vad som hade hänt. Gud hjälpe henne, hon hade skjutit en man och hon brydde sig inte.
  Den goda nyheten var att prövningsnämnden frikände henne veckan därpå. Det var en ren straffdom. Idag var hennes första dag på gatorna. D'Shante Jacksons preliminära förhandling skulle äga rum om ungefär en vecka, men hon kände sig redo. Den dagen skulle hon ha sju tusen änglar på sin axel: varenda polis i kåren.
  När Sophie kom ut ur sitt rum insåg Jessica att hon hade ytterligare en syssla. Sophie hade på sig två olikfärgade strumpor, sex plastarmband, sin mormors örhängen i granatglas och en knallrosa luvtröja, trots att temperaturen förväntades nå nittio grader idag.
  Även om detektiv Jessica Balzano må ha arbetat som morddetektiv i den stora onda världen, var hennes uppdrag här annorlunda. Till och med hennes titel var annorlunda. Här var hon fortfarande modekommissionär.
  Hon tog sin lilla misstänkta i förvar och ledde henne tillbaka till rummet.
  
  Philadelphias polisavdelnings morddivision bestod av sextiofem detektiver som arbetade alla tre skift sju dagar i veckan. Philadelphia rankades konsekvent bland de tolv städerna i landet med högst mordfrekvens, och det allmänna kaoset, bullret och aktiviteten i mordutredningsrummet återspeglade detta. Enheten var belägen på första våningen i polisens högkvartersbyggnad på Eighth Street och Race Street, även känd som Roundhouse.
  När hon gick genom glasdörrarna nickade Jessica till flera poliser och detektiver. Innan hon hann svänga runt hörnet mot hissen hörde hon: "God morgon, detektiv."
  Jessica vände sig till en bekant röst. Det var officer Mark Underwood. Jessica hade varit i uniform i ungefär fyra år när Underwood anlände till tredje distriktet, hennes gamla hemmaplan. Nyss utskriven från akademin och uppfriskad, var han en av en handfull nybörjare som tilldelades South Philadelphia-distriktet det året. Hon hjälpte till att utbilda flera officerare i hans klass.
  - Hej, Mark.
  "Hur mår du?"
  "Aldrig bättre", sa Jessica. "Fortfarande på tredje plats?"
  "Ja, visst", sa Underwood. "Men jag fick många detaljer om den här filmen de gör."
  "Oj då", sa Jessica. Alla i stan visste om den nya Will Parrish-filmen som de spelade in. Det var därför alla i stan skulle till South Philly den här veckan. "Ljus, kamera, attityd."
  Underwood skrattade. "Du har rätt."
  Det var en ganska vanlig syn de senaste åren. Enorma lastbilar, stora lyktor, barrikader. Tack vare en mycket aggressiv och välkomnande filmbyrå blev Philadelphia ett nav för filmproduktion. Medan vissa poliser tyckte att det var en liten sak att vara tilldelad säkerhetspersonal under inspelningen, tillbringade de mestadels mycket tid med att stå och ro. Själva staden hade en hatkärleksrelation med filmerna. Det var ofta ett besvär. Men på den tiden var det en källa till stolthet för Philadelphia.
  På något sätt såg Mark Underwood fortfarande ut som en universitetsstudent. På något sätt var hon redan i trettioårsåldern. Jessica mindes dagen han gick med i truppen som om det vore igår.
  "Jag hörde att du är med i programmet", sa Underwood. "Grattis."
  "Kapten fyrtio", svarade Jessica och grimaserade inombords vid ordet "fyrtio". "Se och se."
  "Utan tvekan." Underwood tittade på sin klocka. "Vi borde gå ut. Kul att se dig."
  "Samma."
  "Vi ska till Finnigan"s Wake imorgon kväll", sa Underwood. "Sergeant O"Brien går i pension. Kom in på en öl. Vi hörs igen."
  "Är du säker på att du är gammal nog att dricka?" frågade Jessica.
  Underwood skrattade. "Ha en trevlig resa, detektiv."
  "Tack", sa hon. "Du med."
  Jessica tittade på medan han rättade till sin mössa, satte på sig batongen i skidan och gick nerför rampen, längs den allestädes närvarande kön av rökare.
  Officer Mark Underwood utbildade sig till veterinär i tre år.
  Gud, hon började bli gammal.
  
  När Jessica kom in på mordomsavdelningens jourkontor möttes hon av en handfull detektiver som hade dröjt sig kvar från sitt senaste skift; rundturen började vid midnatt. Det var sällsynt att ett skift bara varade i åtta timmar. De flesta kvällar, om ditt skift började vid midnatt, kunde du lämna byggnaden runt klockan 10:00 och sedan gå direkt till Criminal Justice Center, där du väntade i en fullsatt rättssal till middagstid för att vittna, och sedan fick några timmars sömn innan du återvände till Roundhouse. Av dessa skäl, bland många andra, var människorna i det här rummet, i den här byggnaden, din sanna familj. Detta faktum bekräftades av alkoholismfrekvensen, såväl som skilsmässofrekvensen. Jessica svor att inte vara någondera.
  Sergeant Dwight Buchanan var en av handledarna på dagtid, en 38-årig veteran inom PPD. Han bar den på sin pistol varje minut på dagen. Efter incidenten i gränden anlände Buchanan till platsen och hämtade Jessicas pistol, övervakade den obligatoriska förhöret av polisen som var inblandad i skottlossningen och samarbetade med polisen. Trots att han inte var i tjänst när händelsen inträffade reste han sig ur sängen och skyndade sig till platsen för att hitta en av sina egna. Det var ögonblick som dessa som förenade männen och kvinnorna i blått på ett sätt som de flesta aldrig skulle förstå.
  Jessica hade jobbat vid skrivbordet i nästan en vecka och var glad att vara tillbaka i kön. Hon var inte en innekatt.
  Buchanan gav henne tillbaka Glocken. "Välkommen tillbaka, detektiv."
  "Tack, herrn."
  "Redo att gå ut?"
  Jessica höjde sitt vapen. "Frågan är, är gatan redo för mig?"
  "Det är någon här som vill träffa dig." Han pekade över axeln. Jessica vände sig om. En man lutade sig mot arbetsbordet, en stor man med smaragdgröna ögon och sandfärgat hår. En man med utseendet av någon som hemsöks av mäktiga demoner.
  Det var hennes partner Kevin Byrne.
  Jessicas hjärta fladdrade till ett ögonblick när deras blickar möttes. De hade bara varit partners i några dagar när Kevin Byrne sköts förra våren, men det de hade delat under den där hemska veckan var så intimt, så personligt, det överskred till och med älskande. Det talade till deras själar. Det verkade som om ingen av dem, inte ens under de senaste månaderna, hade lyckats försona dessa känslor. Det var okänt om Kevin Byrne skulle återvända till armén, och i så fall om han och Jessica skulle bli partners igen. Hon hade tänkt ringa honom de senaste veckorna. Det gjorde hon inte.
  Poängen var att Kevin Byrne hade tagit en för sällskapet - han hade tagit en för Jessica - och han förtjänade bättre av henne. Hon kände sig ledsen, men hon var så glad att se honom.
  Jessica gick över rummet med utsträckta armar. De kramades, lite tafatt, och skildes sedan åt.
  "Är du tillbaka?" frågade Jessica.
  "Läkaren säger att jag är fyrtioåtta, snart fyrtioåtta. Men ja. Jag är tillbaka."
  "Jag kan redan höra att brottsligheten sjunker."
  Byrne log. Det fanns en känsla av sorg i det. "Finns det plats för din gamla partner?"
  "Jag tror att vi kan hitta en hink och en låda", sa Jessica.
  "Du vet, det är allt vi gamla killar behöver. Ge mig ett flintlåsgevär så är vi klara."
  "Du fattar."
  Det var ett ögonblick som Jessica både hade längtat efter och fruktat. Hur skulle de vara tillsammans efter den blodiga händelsen på påskdagen? Skulle det vara det, kunde det vara detsamma? Hon hade ingen aning. Det verkade som om hon snart skulle få reda på det.
  Ike Buchanan lät ögonblicket utspela sig. Nöjd höll han upp något. En videokassett. Han sa: "Jag vill att ni två ska se det här."
  
  
  7
  Jessica, Byrne och Ike Buchanan satt hopkrupna i en trång restaurang där en klunga små bildskärmar och videobandspelare stod. Några ögonblick senare kom en tredje man in.
  "Det här är specialagent Terry Cahill", sa Buchanan. "Terry är utlånad från FBI:s Urban Crime Task Force, men bara i några dagar."
  Cahill var i trettioårsåldern. Han bar en vanlig marinblå kostym, en vit skjorta och en vinröd och blårandig slips. Han hade ljust hår, en kammad frisyr, en vänlig, stilig blick, direkt hämtad ur en J.Crew-klänning. Han luktade stark tvål och fint läder.
  Buchanan avslutade sin inledning. "Det här är kriminalinspektör Jessica Balzano."
  "Trevligt att träffas, detektiv", sa Cahill.
  "Samma."
  "Det här är kriminalinspektör Kevin Byrne."
  "Trevligt att träffas".
  "Det var ett nöje, agent Cahill", sa Byrne.
  Cahill och Byrne skakade hand. Lugna, mekaniska, professionella. Rivalitet mellan olika avdelningar kunde skäras med en rostig smörkniv. Sedan vände Cahill sin uppmärksamhet tillbaka till Jessica. "Är du boxare?" frågade han.
  Hon förstod vad han menade, men det lät ändå roligt. Som om hon vore en hund. Är du en schnauzer? "Ja."
  Han nickade, tydligen imponerad.
  "Varför frågar du?" frågade Jessica. "Planerar du att åka dit, agent Cahill?"
  Cahill skrattade. Han hade raka tänder och en enda grop till vänster. "Nej, nej. Jag boxade bara lite själv."
  "Professionell?"
  "Inget sådant. Mestadels gyllene handskar. Några är i tjänst."
  Nu var det Jessicas tur att bli imponerad. Hon visste vad som krävdes för att tävla i ringen.
  "Terry är här för att observera och ge råd till arbetsgruppen", sa Buchanan. "Den dåliga nyheten är att vi behöver hjälp."
  Det var sant. Våldsbrottsligheten hade ökat kraftigt i Philadelphia. Och ändå fanns det inte en enda polis inom polisen som ville att externa myndigheter skulle inblandas. "Lägg märke till det", tänkte Jessica. Sant.
  "Hur länge har du jobbat på byrån?" frågade Jessica.
  "Sju år."
  "Är du från Philadelphia?"
  "Född och uppvuxen", sa Cahill. "Tenth och Washington."
  Hela tiden stod Byrne bara vid sidan av, lyssnade och observerade. Det var hans stil. "Å andra sidan hade han gjort det här jobbet i över tjugo år", tänkte Jessica. Han hade mycket mer erfarenhet av att misstro FBI.
  Buchanan anade en territoriell skärmytsling, godmodig eller inte, så han satte in bandet i en av videobandspelaren och tryckte på play.
  Några sekunder senare väcktes en svartvit bild till liv på en av skärmarna. Det var en spelfilm. Alfred Hitchcocks Psycho, en film från 1960 med Anthony Perkins och Janet Leigh i huvudrollerna. Bilden var något grynig, videosignalen suddig i kanterna. Scenen som visas på filmen är tidigt i filmen och börjar med Janet Leigh, efter att ha checkat in på Bates Motel och delat en smörgås med Norman Bates på hans kontor, på väg att duscha.
  Allt eftersom filmen utvecklades utbytte Byrne och Jessica blickar. Det var tydligt att Ike Buchanan inte skulle bjuda in dem till en klassisk skräckfilm så här tidigt på morgonen, men just nu hade ingen av detektiverna den blekaste aning om vad de pratade om.
  De fortsatte att titta medan filmen fortskred. Norman tar bort en oljemålning från väggen. Norman kikar ut genom ett grovt skuret hål i gipset. Janet Leighs karaktär, Marion Crane, klär av sig och tar på sig en morgonrock. Norman närmar sig Bates hus. Marion kliver in i badrummet och drar för gardinen.
  Allt verkade normalt tills bandet krånglade, en långsam vertikal rullning orsakad av en kraschredigering. I en sekund blev skärmen svart; sedan dök en ny bild upp. Det stod omedelbart klart att filmen hade spelats in på nytt.
  Det nya fotot var statiskt: en högvinkelvy av vad som såg ut som ett motellbadrum. Vidvinkelobjektivet avslöjade handfatet, toaletten, badkaret och kaklat golv. Ljusnivån var svag, men ljuset ovanför spegeln gav tillräckligt med ljusstyrka för att lysa upp rummet. Den svartvita bilden såg grov ut, som en bild tagen med en webbkamera eller billig videokamera.
  Allt eftersom inspelningen fortsatte blev det tydligt att någon stod i duschen med draperiet fördraget. Det omgivande ljudet på bandet övergick i det svaga ljudet av rinnande vatten, och då och då fladdrade duschdraperiet med rörelserna hos den som stod i badkaret. En skugga dansade på den genomskinliga plasten. En ung kvinnas röst hördes ovanför vattnets brus. Hon sjöng en Norah Jones-låt.
  Jessica och Byrne tittade på varandra igen, den här gången insåg de att det var en av de där situationerna där man visste att man tittade på något man inte borde ha gjort, och själva det faktum att man tittade på det var ett tecken på problem. Jessica tittade på Cahill. Han verkade helt tagen. En ven bultade i tinningen.
  Kameran stod stilla på skärmen. Ånga vällde fram under duschdraperiet och gjorde den övre fjärdedelen av bilden något suddig av kondens.
  Plötsligt öppnades badrumsdörren och en figur kom in. Den smala gestalten visade sig vara en äldre kvinna med grått hår uppsatt i en knut. Hon bar en vadlång hemklänning med blommönster och en mörk kofta. Hon höll i en stor slaktkniv. Kvinnans ansikte var dolt. Kvinnan hade maskulina axlar, ett maskulint uppträdande och en maskulin hållning.
  Efter några sekunders tvekan drog gestalten undan gardinen och avslöjade en naken ung kvinna i duschen, men vinkeln var för brant och bildkvaliteten för dålig för att man ens skulle kunna börja urskilja hur hon såg ut. Från denna utsiktspunkt kunde man bara avgöra att den unga kvinnan var vit och troligen i tjugoårsåldern.
  Omedelbart omslöt verkligheten av vad de bevittnade Jessica som en hölje. Innan hon hann reagera högg kniven, som den spöklika gestalten svängde, gång på gång mot kvinnan i duschen, slet igenom hennes hud, skar igenom hennes bröst, armar och mage. Kvinnan skrek. Blod forsade och stänkte mot kaklet. Bitar av trasig vävnad och muskler slog mot väggarna. Gestalten fortsatte att våldsamt hugga den unga kvinnan gång på gång tills hon kollapsade på badkarsgolvet, hennes kropp ett fruktansvärt nät av djupa, gapande sår.
  Sedan, lika snabbt som det började, var allt över.
  Den gamla kvinnan sprang ut ur rummet. Duschmunstycket spolade ner blodet i avloppet. Den unga kvinnan rörde sig inte. Några sekunder senare inträffade ett andra redigeringsfel, och originalfilmen återupptogs. Den nya bilden var en närbild av Janet Leighs högra öga när kameran började panorera och bakåt. Filmens originalmusik återvände snart till Anthony Perkins kyliga skrik från Bates hus:
  Mor! Åh Gud, mor! Blod! Blod!
  När Ike Buchanan stängde av inspelningen var det tyst i det lilla rummet i nästan en hel minut.
  De har precis bevittnat ett mord.
  Någon hade spelat in ett brutalt, grymt mord på video och infogat det i exakt samma scen i Psycho där mordet i duschen ägde rum. De hade alla sett tillräckligt med riktiga blodbad för att veta att det inte var specialeffektmaterial. Jessica sa det högt.
  "Det är verkligt."
  Buchanan nickade. "Självklart gör det det. Det vi just tittade på var en dubbad kopia. AV granskar just nu originalmaterialet. Det är lite bättre kvalitet, men inte mycket."
  "Finns det mer av detta på band?" frågade Cahill.
  "Ingenting", sa Buchanan. "Bara en originalfilm."
  "Varifrån kommer den här filmen?"
  "Den hyrdes från en liten videobutik på Aramingo", sa Buchanan.
  "Vem kom med den här?" frågade Byrne.
  "Han är i A."
  
  Den unge mannen som satt i förhörsrum A hade färgen av surmjölk. Han var i början av tjugoårsåldern, med kortklippt mörkt hår, bleka bärnstensfärgade ögon och fina drag. Han bar en limegrön pikétröja och svarta jeans. Hans 229 - en kort rapport med hans namn, adress och arbetsplats - avslöjade att han var student vid Drexel University och hade två deltidsjobb. Han bodde i Fairmount-området i norra Philadelphia. Hans namn var Adam Kaslov. Endast hans fingeravtryck fanns kvar på videobandet.
  Jessica kom in i rummet och presenterade sig. Kevin Byrne och Terry Cahill tittade genom en spegel.
  "Kan jag hämta något åt dig?" frågade Jessica.
  Adam Kaslov log ett tunt, dystert leende. "Jag mår bra", sa han. Ett par tomma Sprite-burkar stod på det repiga bordet framför honom. Han höll en bit röd kartong i händerna och vred och lossade den.
  Jessica placerade lådan med Psycho-videobandet på bordet. Den låg fortfarande i sin genomskinliga plastpåse med bevismaterial. "När hyrde du den här?"
  "Igår eftermiddag", sa Adam med lite darrande röst. Han hade inget polisregister, och det var förmodligen första gången han någonsin varit på en polisstation. Ett mordförhörsrum, minsann. Jessica hade sett till att lämna dörren öppen. "Kanske runt klockan tre eller så."
  Jessica tittade på etiketten på kassettbandet. "Och du köpte den här på The Reel Deal på Aramingo?"
  "Ja."
  "Hur betalade du för det?"
  "Förlåt?"
  "Sat du in detta på ett kreditkort? Betalade du kontant? Finns det en kupong?"
  "Åh", sa han. "Jag betalade kontant."
  - Sparade du kvittot?
  "Nej. Förlåt."
  "Är du en stamkund där?"
  "Som."
  "Hur ofta hyr du filmer härifrån?"
  "Jag vet inte. Kanske två gånger i veckan."
  Jessica tittade på rapport 229. Ett av Adams deltidsjobb var på en Rite Aid-butik på Market Street. Ett annat var på Cinemagic 3 i Pennsylvania, en biograf nära sjukhuset vid University of Pennsylvania. "Får jag fråga varför du går till den butiken?"
  "Vad menar du?"
  "Du bor bara ett halvt kvarter från Blockbuster."
  Adam ryckte på axlarna. "Jag antar att det beror på att de har fler utländska och oberoende filmer än de stora kedjorna."
  "Gillar du utländska filmer, Adam?" Jessicas ton var vänlig och samtalsliknande. Adam ljusnade upp lite.
  "Ja."
  "Jag älskar verkligen Cinema Paradiso", sa Jessica. "Det är en av mina favoritfilmer genom tiderna. Har du någonsin sett den?"
  "Självklart", sa Adam. Nu ännu mer levande. "Giuseppe Tornatore är magnifik. Kanske till och med Fellinis arvtagare."
  Adam började slappna av lite. Han hade hållit på att vrida kartongbiten till en tät spiral och lade den nu åt sidan. Den såg tillräckligt stel ut för att likna en cocktailpinne. Jessica satt i en sliten metallstol mittemot honom. Bara två personer pratade nu. De pratade om ett brutalt mord som någon hade fångat på video.
  "Tittade du på det här ensam?" frågade Jessica.
  "Ja." Det fanns en ton av melankolisk sorg i hans svar, som om han nyligen gjort slut och vant sig vid att titta på videor med sin partner.
  - När såg du detta?
  Adam plockade upp kartongpinnen igen. "Tja, jag slutar jobbet på mitt andra jobb vid midnatt, kommer hem runt halv tolv. Jag brukar duscha och äta något. Jag tror att jag började runt halv två. Kanske två."
  - Såg du den till slutet?
  "Nej", sa Adam. "Jag tittade tills Janet Leigh kom fram till motellet."
  "Och vadå?"
  "Sedan stängde jag av den och gick och la mig. Jag tittade på... resten i morse. Innan jag gick till skolan. Eller innan jag skulle gå till skolan. När jag såg... du vet, ringde jag polisen. Polisen. Jag ringde polisen."
  "Såg någon annan detta?"
  Adam skakade på huvudet.
  - Har du berättat det här för någon?
  "Inga."
  "Har du haft det här bandet hela tiden?"
  "Jag är inte säker på vad du menar."
  "Hade du bandet från det att du hyrde det tills du ringde polisen?"
  "Ja."
  "Du lämnade den inte i bilen ett tag, lämnade den hos en vän eller lämnade den i en ryggsäck eller bokväska som du hängde på en klädhylla på en offentlig plats?"
  "Nej", sa Adam. "Inget sådant. Jag hyrde den, tog hem den och hängde den på min TV."
  - Och du bor ensam.
  Ännu en grimas. Han har precis gjort slut med någon. "Ja."
  - Var någon i din lägenhet igår kväll medan du var på jobbet?
  "Jag tror inte det", sa Adam. "Nej. Jag tvivlar verkligen på det."
  - Har någon annan en nyckel?
  "Bara ägaren. Och jag har försökt övertala honom att laga min dusch i ungefär ett år. Jag tvivlar på att han skulle ha kommit hit utan att jag hade varit där."
  Jessica antecknade några. "Har du hyrt den här filmen från The Reel Deal förut?"
  Adam tittade ner i golvet en stund och tänkte. "Filmen eller just det här bandet?"
  "Eller."
  "Jag tror att jag hyrde en DVD av Psycho av dem förra året."
  "Varför hyrde ni VHS-versionen den här gången?"
  "Min DVD-spelare är trasig. Jag har en optisk enhet i min bärbara dator, men jag gillar inte att titta på film på datorn. Ljudet är lite dåligt."
  "Var fanns det där bandet i butiken när du hyrde det?"
  "Var var den?"
  "Jag menar, ställer de ut banden där på hyllorna eller ställer de bara de tomma lådorna på hyllorna och förvarar banden bakom disken?"
  "Nej, de har riktiga band utställda."
  "Var var det där bandet?"
  "Det finns en sektion för 'Klassiker'. Den fanns där."
  "Visas de i alfabetisk ordning?"
  "Jag tror det."
  "Minns du om den här filmen låg där den skulle vara på hyllan?"
  "Jag minns inte".
  - Hyrde du något annat utöver detta?
  Adams ansiktsuttryck försvann på den lilla färg som fanns kvar, som om själva idén, själva tanken, att andra skivor kunde innehålla något så fruktansvärt ens var möjlig. "Nej. Det var enda gången."
  "Känner du några av de andra klienterna?"
  "Inte riktigt."
  "Känner du någon annan som kan ha hyrt det här bandet?"
  "Nej," sa han.
  "Det är en svår fråga", sa Jessica. "Är du redo?"
  "Jag antar det."
  "Känner du igen flickan på filmen?"
  Adam svalde hårt och skakade på huvudet. "Förlåt."
  "Det är okej", sa Jessica. "Vi är nästan klara nu. Du gör det jättebra."
  Detta torkade ut det sneda halvleendet från den unge mannens ansikte. Att han snart skulle gå, att han överhuvudtaget skulle gå, tycktes lyfta ett tungt ok från hans axlar. Jessica antecknade ytterligare några saker och tittade på sin klocka.
  Adam frågade: "Kan jag fråga dig något?"
  "Säkert."
  "Är den här delen verklig?"
  "Vi är inte säkra."
  Adam nickade. Jessica höll hans blick och letade efter minsta tecken på att han dolde något. Allt hon hittade var en ung man som hade snubblat över något konstigt och möjligen skrämmande verkligt. Berätta om din skräckfilm.
  "Okej, herr Kaslov", sa hon. "Vi uppskattar att du tog med dig detta. Vi hör av oss."
  "Okej", sa Adam. "Alla vi?"
  "Ja. Och vi skulle vara tacksamma om du inte diskuterade detta med någon för tillfället."
  "Jag ska inte."
  De stod där och skakade hand. Adam Kaslovs hand var iskall.
  "En av poliserna kommer att visa dig ut", tillade Jessica.
  "Tack så mycket", sa han.
  När den unge mannen gick in på mordrapets jourstation tittade Jessica i spegeln. Även om hon inte kunde se det behövde hon inte läsa Kevin Byrnes ansikte för att veta att de var helt överens. Det fanns en god chans att Adam Castle inte hade något att göra med brottet som spelats in på film.
  Om brottet faktiskt hade begåtts.
  
  Byrne berättade för Jessica att han skulle möta henne på parkeringen. Han befann sig relativt ensam och obemärkt i tjänsten, så han satte sig vid en av datorerna och kollade Julian Matisse. Som väntat fanns det inget relevant. Ett år tidigare hade Matisses mors hus blivit rånat, men Julian hade inte varit inblandad. Matisse hade tillbringat de senaste två åren i fängelse. Listan över hans kända medarbetare var också föråldrad. Byrne skrev ut adresserna ändå och rev arket ur skrivaren.
  Sedan, även om han kanske förstörde en annan detektivs arbete, återställde han datorns cache och raderade PCIC-historiken för dagen.
  
  På bottenvåningen i Roundhouse, längst bak, fanns en cafeteria med ett dussin eller så slitna bås och ett dussin bord. Maten var hyfsad, kaffet vägde 40 kg. En rad varuautomater kantade ena väggen. Stora fönster med fri utsikt över luftkonditioneringsapparaterna som stod tryckta mot den andra.
  Medan Jessica hämtade ett par koppar kaffe åt sig själv och Byrne kom Terry Cahill in i rummet och fram till henne. Den handfull uniformerade poliser och detektiver som var utspridda i rummet gav honom en nonchalant, bedömande blick. Han var verkligen täckt av klotter, ända ner till sina polerade men praktiska cordovan-oxfordskor. Jessica slog vad om att han skulle stryka hans strumpor.
  - Har ni en minut, detektiv?
  "Enkelt", sa Jessica. Hon och Byrne var på väg till videobutiken där de hade hyrt ett exemplar av Psycho.
  "Jag ville bara meddela att jag inte kommer att följa med dig i morse. Jag ska gå igenom allt vi har genom VICAP och andra federala databaser. Vi får se om vi får någon träff."
  "Vi ska försöka klara oss utan dig", tänkte Jessica. "Det skulle vara till stor hjälp", sa hon, plötsligt medveten om hur nedlåtande hon lät. Precis som hon själv gjorde den här killen bara sitt jobb. Som tur var verkade Cahill inte märka det.
  "Inga problem", svarade han. "Jag ska försöka kontakta dig ute på fältet så snart jag kan."
  "Bra."
  "Det är ett nöje att arbeta med dig", sa han.
  "Du med", ljög Jessica.
  Hon hällde upp en kaffe och gick mot dörren. När hon närmade sig såg hon sin spegelbild i glaset och fokuserade sedan på rummet bakom sig. Specialagent Terry Cahill lutade sig mot disken och log.
  Testar han mig?
  
  
  8
  R EEL D EAL var en liten, oberoende videobutik på Aramingo Avenue nära Clearfield, inbäddad mellan en vietnamesisk takeaway-restaurang och en nagelsalong som hette Claws and Effect. Det var en av få familjevideobutiker i Philadelphia som ännu inte hade stängts ner av Blockbuster eller West Coast Video.
  Det smutsiga ytterfönstret var täckt med affischer från Vin Diesel- och Jet Li-filmer, en kaskad av romantiska tonårskomedier som släppts under årtiondet. Det fanns också solblekta svartvita foton av actionstjärnor som försvann: Jean-Claude Van Damme, Steven Seagal, Jackie Chan. En skylt i hörnet löd: "VI FÖR KULT- OCH MEXIKANSKA MONSTER!"
  Jessica och Byrne kom in.
  Reel Deal var ett långt, smalt rum med videoband på båda väggarna och ett dubbelsidigt ställ i mitten. Handgjorda skyltar hängde ovanför ställena och betecknade genrer: DRAMA, KOMEDI, ACTION, UTLÄNDSK, FAMILJ. Något som kallades ANIME tog upp en tredjedel av ena väggen. En blick på "KLASSIKER"-stället avslöjade ett komplett urval av Hitchcocks filmer.
  Förutom hyrfilmerna fanns det stånd som sålde mikrovågspopcorn, läsk, chips och filmtidningar. På väggarna ovanför videobanden hängde filmaffischer, mestadels med titlar som action och skräck, tillsammans med några ark från Merchant Ivory utspridda för studs.
  Till höger, bredvid ingången, stod en något upphöjd kassa. En skärm monterad på väggen visade en slasherfilm från 1970-talet som Jessica inte omedelbart kände igen. En maskerad psykopat med en kniv förföljde en halvnaken student genom en mörk källare.
  Mannen bakom disken var ungefär tjugo år gammal. Han hade långt, smutsigt blont hår, jeans med hål upp till knäna, en Wilco-t-shirt och ett armband med nitar. Jessica kunde inte avgöra vilken variant av grunge han härmade: originalet Neil Young, Nirvana/Pearl Jam-kombinationen, eller någon ny generation som hon, vid trettio års ålder, inte var bekant med.
  Det fanns flera småsugare i butiken. Bakom den sega doften av jordgubbsrökelse kunde man urskilja en svag arom av någon ganska god kastrull.
  Byrne visade officeren sin bricka.
  "Wow", sa barnet, hans blodsprängda ögon for mot den pärlprydda dörröppningen bakom honom och vad Jessica var ganska säker på var hans lilla gömma av marijuana.
  "Vad heter du?" frågade Byrne.
  "Mitt namn?"
  "Ja", sa Byrne. "Det är så andra kallar dig när de vill få din uppmärksamhet."
  "Eh, Leonard", sa han. "Leonard Puskas. Lenny, faktiskt."
  "Är du chefen, Lenny?" frågade Byrne.
  - Tja, inte officiellt.
  - Vad betyder det?
  "Det betyder att jag öppnar och stänger, gör alla beställningar och gör allt annat arbete här. Och allt för minimilön."
  Byrne lyfte ytterfodralet som innehöll Adam Kaslovs hyrexemplar av Psycho. Originalkassetten fanns fortfarande kvar i ljud- och bildenheten.
  "Hitch", sa Lenny och nickade. "Klassisk."
  "Är du ett fan?"
  "Ja, visst. Jättebra", sa Lenny. "Fast jag brydde mig aldrig riktigt om hans politik på sextiotalet. Topaz, Torn Curtain."
  "Jag förstår."
  "Men Fåglar? Norr mot nordväst? Bakruta? Häftigt."
  "Hur är det med Psycho, Lenny?" frågade Byrne. "Är du ett Psycho-fan?"
  Lenny satt rakryggad, armarna lindade runt bröstet som om han hade tvångströja på sig. Han drog in kinderna, tydligen förberedd på att göra någon sorts intryck. Han sa: "Jag skulle inte göra en fluga illa."
  Jessica utbytte en blick med Byrne och ryckte på axlarna. "Och vem skulle det vara?" frågade Byrne.
  Lenny såg förkrossad ut. "Det där var Anthony Perkins. Det är hans replik från slutet av filmen. Självklart säger han det inte på riktigt. Det är en berättarröst. Tekniskt sett säger berättarrösten: "Hon skulle inte göra en fluga ont, men..."" Lennys sårade blick förvandlades genast till fasa. "Du såg det, eller hur? Jag menar... jag är inte... jag är ett riktigt spoilerfan."
  "Jag har sett den filmen", sa Byrne. "Jag har helt enkelt aldrig sett någon spela Anthony Perkins förut."
  "Jag kan också spela Martin Balsam. Vill du se det?"
  "Kanske senare."
  "Bra."
  "Är det här bandet från den här butiken?"
  Lenny tittade på etiketten på sidan av lådan. "Ja", sa han. "Den är vår."
  "Vi behöver veta uthyrningshistoriken för just det här bandet."
  "Inga problem", sa han med sin bästa Junior G-Man-röst. Det skulle bli en bra historia om den där bongen senare. Han sträckte sig under disken, drog fram ett tjockt spiralbundet anteckningsblock och började bläddra igenom sidorna.
  När Jessica bläddrade igenom boken lade hon märke till att sidorna var fläckade av nästan alla kryddor man känner till, såväl som några fläckar av okänt ursprung som hon inte ens ville tänka på.
  "Era register är inte datoriserade?" frågade Byrne.
  "Eh, det kommer att kräva programvara", sa Lenny. "Och det kommer att kräva riktiga pengar."
  Det var tydligt att det inte fanns någon kärlek mellan Lenny och hans chef.
  "Han har bara varit ute tre gånger i år", sa Lenny till slut. "Inklusive gårdagens lån."
  "Tre olika personer?" frågade Jessica.
  "Ja."
  "Går dina register längre tillbaka?"
  "Ja," sa Lenny. "Men vi var tvungna att ersätta Psycho förra året. Jag tror att det gamla bandet gick sönder. Det exemplar ni har har bara släppts tre gånger."
  "Det verkar som att klassikerna inte går så bra", sa Byrne.
  "De flesta skaffar DVD-skivor."
  "Och det här är ditt enda exemplar av VHS-versionen?" frågade Jessica.
  "Ja, frun."
  Frun, tänkte Jessica. Jag är frun. "Vi behöver namnen och adresserna på de personer som hyrde den här filmen."
  Lenny tittade sig omkring som om det stod ett par ACLU-jurister bredvid honom som han kunde diskutera saken med. Istället var han omgiven av naturliga kartongfigurer av Nicolas Cage och Adam Sandler. "Jag tror inte att jag får göra det här."
  "Lenny", sa Byrne och lutade sig framåt. Han böjde ett finger och gestikulerade åt honom att luta sig närmare. Lenny gjorde det. "Märkte du brickan jag visade dig när vi kom in?"
  "Ja. Jag såg det."
  "Okej. Här är grejen. Om du ger mig informationen jag bad om, ska jag försöka ignorera det faktum att det här stället luktar lite som Bob Marleys gillestuga. Okej?"
  Lenny lutade sig tillbaka, till synes omedveten om att jordgubbsrökelsen inte helt maskerade lukten från kylskåpet. "Okej. Inga problem."
  Medan Lenny letade efter en penna tittade Jessica på skärmen på väggen. En ny film spelades. En gammal svartvit noirfilm med Veronica Lake och Alan Ladd.
  "Vill du att jag ska skriva ner de här namnen åt dig?" frågade Lenny.
  "Jag tror att vi klarar det", svarade Jessica.
  Förutom Adam Kaslov var de andra två personerna som hyrde filmen en man vid namn Isaiah Crandall och en kvinna vid namn Emily Traeger. De bodde båda tre eller fyra kvarter från butiken.
  "Känner du Adam Kaslov väl?" frågade Byrne.
  "Adam? Jaha. Bra kompis."
  "Hur då?"
  "Tja, han har god filmsmak. Han betalar sina förfallna räkningar utan problem. Ibland pratar vi om oberoende filmer. Vi är båda fans av Jim Jarmusch."
  "Kommer Adam hit ofta?"
  "Förmodligen. Kanske två gånger i veckan."
  - Kommer han ensam?
  "För det mesta. Även om jag såg honom här en gång med en äldre kvinna."
  - Vet du vem hon var?
  "Inga."
  "Äldre, jag menar, hur gammal?" frågade Byrne.
  - Tjugofem, kanske.
  Jessica och Byrne tittade på varandra och suckade. "Hur såg hon ut?"
  "Blond, vacker. Fin kropp. Du vet. För att vara en äldre tjej."
  "Känner du någon av de här personerna väl?" frågade Jessica och knackade på boken.
  Lenny vände på boken och läste namnen. "Självklart. Jag känner Emily."
  "Är hon en stamkund?"
  "Som."
  - Vad kan du berätta om henne?
  "Inte så mycket", sa Lenny. "Jag menar, det är ju inte så att vi hänger eller så."
  "Allt du kan berätta för oss skulle vara till stor hjälp."
  "Tja, hon köper alltid en påse körsbärsliknande Twizzlers när hon hyr en film. Hon använder alldeles för mycket parfym, men, du vet, jämfört med hur en del av människorna som kommer hit luktar, är det faktiskt ganska gott."
  "Hur gammal är hon?" frågade Byrne.
  Lenny ryckte på axlarna. "Jag vet inte. Sjuttio?"
  Jessica och Byrne utbytte ytterligare en blick. Även om de var ganska säkra på att den "gamla kvinnan" på bandet var en man, hade galnare saker hänt.
  "Hur är det med herr Crandall?" frågade Byrne.
  "Jag känner honom inte. Vänta." Lenny tog fram den andra anteckningsboken. Han bläddrade igenom sidorna. "Mm-hm. Han har bara varit här i ungefär tre veckor."
  Jessica skrev ner det. "Jag behöver även namnen och adresserna på alla andra anställda."
  Lenny rynkade pannan igen, men protesterade inte ens. "Vi är bara två. Jag och Juliet."
  Vid dessa ord stack en ung kvinna ut huvudet mellan de pärlbesatta gardinerna. Hon lyssnade tydligt. Om Lenny Puskas var själva sinnebilden av grunge, så var hans kollega affischtjejen för goth. Kort och tjock, ungefär arton år gammal, hade hon lilasvart hår, rödbruna naglar och svart läppstift. Hon bar en lång, citronfärgad vintageklänning i taft från Doc Martens och tjocka glasögon med vita bågar.
  "Det är okej", sa Jessica. "Jag behöver bara er bådas kontaktuppgifter hemifrån."
  Lenny skrev ner informationen och gav den vidare till Jessica.
  "Hyr ni många Hitchcock-filmer här?" frågade Jessica.
  "Självklart", sa Lenny. "Vi har de flesta av dem, inklusive några av de tidiga, som The Tenant och Young and Innocent. Men som sagt, de flesta hyr DVD-skivor. Äldre filmer ser mycket bättre ut på skiva. Särskilt Criterion Collection-utgåvorna."
  "Vad är Criterion Collection-utgåvor?" frågade Byrne.
  "De släpper klassiska och utländska filmer i remastrade versioner. Massor av extramaterial på skivan. Det är ett riktigt kvalitetsstycke."
  Jessica antecknade några. "Finns det någon du kan tänka dig som hyr många Hitchcock-filmer? Eller någon som har frågat efter dem?"
  Lenny funderade över detta. "Inte direkt. Jag menar, inte vad jag kan komma på." Han vände sig om och tittade på sin kollega. "Jules?"
  Flickan i den gula taftklänningen svalde hårt och skakade på huvudet. Hon hade inte tagit polisbesöket särskilt bra.
  "Förlåt", tillade Lenny.
  Jessica tittade sig omkring i butiken. Det fanns två säkerhetskameror på baksidan. "Har du några bilder från de där kamerorna?"
  Lenny fnös igen. "Nej, nej. Det är bara för syns skull. De är inte kopplade till någonting. Mellan dig och mig har vi tur att det finns ett lås på ytterdörren."
  Jessica räckte Lenny ett par kort. "Om någon av er minns något annat, något som kan vara relaterat till det här inlägget, vänligen ring mig."
  Lenny höll korten som om de skulle explodera i hans händer. "Visst. Inga problem."
  De två detektiverna gick ett halvt kvarter till byggnaden som kantades av Taurus, med ett dussin frågor som flöt i deras huvuden. Högst upp på listan stod om de faktiskt utredde ett mord. Mordditrikare i Philadelphia var roliga på det sättet. Man hade alltid en full tallrik framför sig, och om det fanns den minsta chans att man var på jakt efter vad som faktiskt var ett självmord, eller en olycka, eller något annat, brukade man muttra och stöna tills de släppte igenom en. Det är från.
  Ändå gav chefen dem jobbet, och de var tvungna att gå. De flesta mordutredningar börjar med brottsplatsen och offret. Sällan börjar man tidigare.
  De satte sig i bilen och åkte för att intervjua Mr. Isaiah Crandall, en klassisk filmfantast och potentiell psykopatisk mördare.
  Tvärs över gatan från videobutiken, i skuggorna av en dörröppning, såg en man dramat utspela sig på The Reel Deal. Han var oansenlig på alla sätt, förutom sin kameleontliknande förmåga att anpassa sig till omgivningen. I det ögonblicket kunde han ha misstagits för Harry Lime från The Third Man.
  Senare samma dag kunde han bli Wall Streets Gordon Gekko.
  Eller Tom Hagen i Gudfadern.
  Eller Babe Levy i Marathonman.
  Eller Archie Rice i The Entertainer.
  För när han uppträdde offentligt kunde han vara många människor, många karaktärer. Han kunde vara läkare, hamnarbetare, trummis i ett loungeband. Han kunde vara präst, dörrvakt, bibliotekarie, resebyrå och till och med polis.
  Han var en man med tusen ansikten, skicklig i dialektkonsten och scenrörelserna. Han kunde vara vad som helst som dagen krävde.
  Det är ju trots allt vad skådespelare gör.
  
  
  9
  Någonstans mellan 9 000 och 900 meter ovanför Altoona, Pennsylvania, började Seth Goldman äntligen slappna av. För att vara en man som hade varit på ett flygplan i genomsnitt tre dagar i veckan de senaste fyra åren (de hade just lämnat Philadelphia, på väg till Pittsburgh, och skulle vara tillbaka om bara några timmar), var han fortfarande en nervös flygare. Varje turbulens, varje höjd skevroder, varje luftficka fyllde honom med skräck.
  Men nu, i den välutrustade Learjet 60, började han slappna av. Om man var tvungen att flyga, sitta i en rik krämfärgad lädersäte, omgiven av accenter i juvelträ och mässing, och ha ett välutrustat pentry till sitt förfogande, var detta definitivt det bästa alternativet.
  Ian Whitestone satt längst bak i planet, barfota, med slutna ögon och hörlurar i. Det var i stunder som dessa - när Seth visste var hans chef var, hade planerat dagens aktiviteter och säkerställt hans säkerhet - som han tillät sig själv att slappna av.
  Seth Goldman föddes för trettiosju år sedan som Jerzy Andres Kidrau i en fattig familj i Mews, Florida. Som ende son till en fräck, självsäker kvinna och en grym man var han ett oplanerat och oönskat barn i sen barndom, och från hans tidigaste liv påminde hans far honom om detta.
  När Christoph Kidrau inte slog sin fru, slog och misshandlade han sin ende son. Ibland på natten blev grälen så högljudda, blodsutgjutelsen så brutal, att den unge Jerzy var tvungen att fly från husvagnen, springa djupt in i de låga buskfälten som gränsade till husvagnsparken och återvända hem i gryningen, täckt av sandbaggebett, sandbaggeärr och hundratals myggbett.
  Under de åren hade Jerzy bara en tröst: bio. Han försörjde sig med ströjobb: tvättade husvagnar, gjorde ärenden, städade simbassänger, och så fort han hade tillräckligt med pengar för en matinéföreställning liftade han till Palmdale och Lyceum Theatre.
  Han mindes många dagar i teaterns svala mörker, en plats där han kunde förlora sig i en fantasivärld. Han förstod tidigt mediets kraft att förmedla, upphöja, mystifiera och skrämma. Det var en kärleksaffär som aldrig tog slut.
  När han kom hem, om hans mamma var nykter, brukade han diskutera filmen han sett med henne. Hans mamma visste allt om film. Hon hade en gång varit skådespelerska, medverkat i över ett dussin filmer och debuterat som tonåring i slutet av 1940-talet under artistnamnet Lili Trieste.
  Hon arbetade med alla de stora film noir-regissörerna - Dmytryk, Siodmak, Dassin, Lang. Ett lysande ögonblick i hennes karriär - en karriär där hon mestadels gömde sig i mörka gränder, rökande ofiltrerade cigaretter i sällskap med nästan stiliga män med smala mustascher och dubbelknäppta kostymer med skårade slag - var en scen med Franchot Tonet, en scen där hon framförde en av Jerzys favoritrepliker i noir-stil. Stående i dörröppningen till en kallvattenkiosk slutade hon kamma håret, vände sig mot skådespelaren som leddes bort av myndigheterna och sa:
  - Jag har tvättat dig ur håret hela morgonen, älskling. Tvinga mig inte att ge dig borsten.
  I början av trettioårsåldern hade branschen kastat henne åt sidan. Ovillig att nöja sig med roller som den galna mostern flyttade hon till Florida för att bo med sin syster, där hon träffade sin blivande make. När hon födde Jerzy vid fyrtiosju års ålder var hennes karriär sedan länge över.
  Vid femtiosex års ålder fick Christophe Kidrau diagnosen progressiv levercirros, ett resultat av att ha druckit en femtedel av den billigaste whiskysorten varje dag i trettiofem år. Han fick veta att om han drack en droppe alkohol till kunde han hamna i alkoholkoma, vilket i slutändan kunde visa sig vara dödligt. Denna varning tvingade Christophe Kidrau att avstå från rökning i flera månader. Sedan, efter att ha förlorat sitt deltidsjobb, satte Christophe på sig det och kom hem full.
  Den natten misshandlade han sin fru skoningslöst. Det sista slaget träffade hennes huvud och träffade ett vasst skåpshandtag, genomborrade hennes tinning och lämnade ett djupt sår. När Jerzy kom hem från jobbet med att sopa bilverkstaden i Moore Haven hade hans mor förblödit ihjäl i kökshörnet, och hans far satt i en stol med en halv flaska whisky i handen, tre fulla flaskor bredvid sig och ett fettfläckat bröllopsalbum i knät.
  Som tur var för unge Jerzy var Kristof Kidrau för långt gången för att kunna ställa sig upp, än mindre slå honom.
  Fram till sent på natten hällde Jerzy upp glas efter glas whisky åt sin far och hjälpte honom då och då att lyfta det smutsiga glaset till läpparna. Vid midnatt, när Christophe hade två flaskor kvar, började han kollapsa och kunde inte längre hålla i glaset. Sedan började Jerzy hälla whisky direkt ner i sin fars hals. Vid halv fem hade hans far druckit totalt fyra femtedelar av alkoholen, och exakt klockan fem elva på morgonen föll han i alkoholkoma. Några minuter senare andades han ut sitt sista illaluktande andetag.
  Några timmar senare, med båda hans föräldrar döda och flugor redan letande efter deras ruttnande kött i husvagnens täppta väggar, ringde Jerzy polisen.
  Efter en kort utredning, under vilken Jerzy förblev tyst, placerades han i ett gruppboende i Lee County, där han lärde sig övertalningskonsten och social manipulation. Vid arton års ålder skrev han in sig på Edison Community College. Han var en snabbstudent, en lysande student, och närmade sig sina studier med en iver för kunskap han aldrig visste existerade. Två år senare, med en associate degree i handen, flyttade Jerzy till North Miami, där han sålde bilar på dagen och tog en kandidatexamen vid Florida International University på kvällen. Han steg så småningom till försäljningschefs rang.
  Så en dag kom en man in i bilaffären. En man med ett ovanligt utseende: smal, mörkögd, skäggig och eftertänksam. Hans utseende och uppträdande påminde Seth om en ung Stanley Kubrick. Den här mannen var Ian Whitestone.
  Seth hade sett Whitestones enda lågbudgetfilm, och även om den blev ett kommersiellt misslyckande visste Seth att Whitestone skulle gå vidare till större och bättre saker.
  Det visade sig att Ian Whitestone var ett stort fan av film noir. Han kände till Lily Triestes verk. Över några flaskor vin diskuterade de genren. Samma morgon anställde Whitestone honom som assisterande producent.
  Seth visste att ett namn som Jerzy Andres Kidrau inte skulle föra honom särskilt långt inom showbusiness, så han bestämde sig för att ändra det. Efternamnet var enkelt. Han hade länge ansett William Goldman vara en av manusförfattarnas gudar och hade beundrat hans arbete i åratal. Och om någon hade gjort kopplingen, och antytt att Seth på något sätt var släkt med författaren till Marathon Man, Magic och Butch Cassidy and the Sundance Kid, skulle han inte ha gjort någon ansträngning för att avfärda dem från idén.
  Till slut vände Hollywood på illusionerna.
  Goldman var enkel. Förnamnet var lite mer komplicerat. Han bestämde sig för att ta ett bibliskt namn för att komplettera den judiska illusionen. Även om han var ungefär lika judisk som Pat Robertson, skadade inte bedrägeriet. En dag tog han fram en bibel, slöt ögonen, öppnade den slumpmässigt och stoppade in en sida. Han valde det förnamn som dök upp i hans huvud. Tyvärr liknade det inte Ruth Goldman. Han gillade inte heller Methusalem Goldman. Hans tredje slag var vinnaren. Seth. Seth Goldman.
  Seth Goldman får ett bord på L'Orangerie.
  Under de senaste fem åren har han snabbt klättrat i graderna på White Light Pictures. Han började som produktionsassistent och gjorde allt från att organisera hantverkstjänster till att transportera statister och leverera Ians kemtvätt. Sedan hjälpte han Ian att utveckla manuset som skulle förändra allt: en övernaturlig thriller med titeln Dimensions.
  Ian Whitestones manus ignorerades, men dess mindre fantastiska kassaresultat ledde till att det övergavs. Sedan läste Will Parrish det. Superstjärnskådespelaren, som hade gjort sig ett namn inom actiongenren, sökte en förändring. Den känsliga rollen som den blinde professorn resonerade med honom, och inom en vecka fick filmen grönt ljus.
  Dimensions blev en världssensation och drog in över sexhundra miljoner dollar. Det placerade omedelbart Ian Whitestone på A-listan. Det lyfte Seth Goldman från en enkel chefsassistent till Ians chefsassistent.
  Inte illa för en husvagnsråtta från Glades County.
  Seth bläddrade igenom sin DVD-mapp. Vad skulle han titta på? Han skulle inte kunna se hela filmen innan de landade, oavsett vad han valde, men när han hade bara några minuters vilotid, tyckte han om att fylla den med en film.
  Han bestämde sig för The Devils, en film från 1955 med Simone Signoret i huvudrollen, en film om svek, mord och framför allt hemligheter - saker som Seth visste allt om.
  För Seth Goldman var staden Philadelphia full av hemligheter. Han visste var blod fläckade jorden, var ben var begravda. Han visste var ondskan lurade.
  Ibland följde han med honom.
  
  
  10
  Även om Vincent Balzano inte var det, var han en riktigt bra polis. Under sina tio år som undercover-narkotikapolis samlade han på sig några av de största gripandena i Philadelphias moderna historia. Vincent var redan en legend i undercover-världen tack vare sin kameleontliknande förmåga att infiltrera drogkretsar från alla sidor av bordet - polis, missbrukare, langare, tjallare.
  Hans lista över informanter och diverse bedragare var lika tjock som alla andras. Just nu var Jessica och Byrne upptagna med ett särskilt problem. Hon ville inte ringa Vincent - deras förhållande höll på att bukta mot ett felaktigt ord, ett vardagligt omnämnande, en olämplig accent - och parterapeutens mottagning var förmodligen det bästa stället för dem att interagera på just nu.
  Jag körde ju trots allt, och ibland var jag tvungen att förbise personliga angelägenheter för jobbets skull.
  Medan Jessica väntade på att hennes man skulle ringa tillbaka undrade hon var de befann sig i detta märkliga fall - ingen kropp, ingen misstänkt, inget motiv. Terry Cahill hade gjort en VICAP-sökning, som inte hade gett något som liknade MO-inspelningarna från Psycho. FBI:s program för gripande av våldsbrott var ett landsomfattande datacenter utformat för att samla in, sammanställa och analysera våldsbrott, särskilt mord. Det närmaste Cahill kom att hitta dem var videor gjorda av gatugäng, som visade initieringsriter som involverade bentillverkning för rekryter.
  Jessica och Byrne intervjuade Emily Traeger och Isaiah Crandall, de två personerna förutom Adam Kaslov som hyrde "Psycho" från The Reel Deal. Ingen av intervjuerna gav mycket. Emily Traeger var långt uppe i sjuttioårsåldern och använde en rullator i aluminium - en liten detalj som Lenny Puskas hade glömt att nämna. Isaiah Crandall var i femtioårsåldern, kort och nervös som en chihuahua. Han arbetade som pommes frites-kock på en restaurang på Frankford Avenue. Han höll nästan på att svimma när de visade honom hans brickor. Ingen av detektiverna trodde att han hade magen som krävdes för att klara av det som spelades in på film. Han var definitivt inte rätt kroppstyp.
  Båda sa att de sett filmen från början till slut och inte hittat något ovanligt med den. Ett samtal tillbaka till videobutiken avslöjade att båda lämnade tillbaka filmen inom hyresperioden.
  Kriminalpolisen körde båda namnen genom NCIC och PCIC, men fann inga resultat. Båda var rena. Detsamma gäller Adam Kaslov, Lenny Puskas och Juliette Rausch.
  Någonstans mellan den tidpunkt då Isaiah Crandall lämnade tillbaka filmen och den tidpunkt då Adam Kaslov tog hem den, fick någon tag i bandet och ersatte den berömda duschscenen med sin egen.
  Detektiverna hade ingen ledtråd - utan en kropp var det osannolikt att en ledtråd skulle hamna i deras knän - men de hade en riktning. Lite efterforskning avslöjade att The Reel Deal tillhörde en man vid namn Eugene Kilbane.
  Eugene Hollis Kilbane, 44, var två gånger förlorare, småtjuv och pornograf. Han importerade seriösa böcker, tidskrifter, filmer och videoband, samt diverse sexleksaker och apparater för vuxna. Förutom The Reel Deal ägde Mr. Kilbane en andra oberoende videobutik, samt en bokhandel för vuxna och peepshow på 13th Street.
  De besökte hans "företags"högkvarter - baksidan av ett lager på Erie Avenue. Galler för fönstren, gardiner fördragna, dörren låst, inget svar. Något slags imperium.
  Kilbanes kända medarbetare var en av Philadelphias största namn, många av dem var knarklangare. Och i Philadelphia, om man sålde droger, kände kriminalkommissarie Vincent Balzano igen en.
  Vincent återvände snart till telefonen och berättade om ett ställe som Kilbane var känt för att besöka ofta: en pub i Port Richmond som hette The White Bull Tavern.
  Innan Vincent lade på erbjöd han Jessica stöd. Hur mycket hon än hatade att erkänna det, och hur konstigt det än må låta för någon utanför polisen, var erbjudandet om stöd något välkommet.
  Hon avböjde erbjudandet, men det gick till avstämningsbanken.
  
  White Bull Tavern var en hydda med stenfasad nära Richmond Street och Tioga Street. Byrne och Jessica parkerade Taurus-bilen och gick fram till krogen, och Jessica tänkte: "Du vet, du kommer in i en tuff situation när dörren hålls ihop med silvertejp." En skylt på väggen bredvid dörren löd: KRABBA ÅRET RUNT!
  Jag slår vad, tänkte Jessica.
  Inuti fann de en trång, mörk bar med neonskyltar för öl och plastlampor. Luften var tjock av unken rök och den söta doften av billig whisky. Under allt detta fanns något som påminde om Philadelphia Zoos primatreservat.
  När hon kom in och hennes ögon vant sig vid ljuset, skrev Jessica mentalt ut planlösningen. Ett litet rum med ett biljardbord till vänster, en bar med femton pallar till höger och en handfull rangliga bord i mitten. Två män satt på pallar mitt i baren. Längst bort pratade en man och en kvinna. Fyra män spelade nioboll. Under sin första vecka på jobbet hade hon lärt sig att det första steget när man går in i en ormgrop var att identifiera ormarna och planera en utgång.
  Jessica tog omedelbart en bild av Eugene Kilbane. Han stod i andra änden av baren, smuttade på kaffe och pratade med en flaskblond kvinna som några år tidigare och i ett annat ljus kanske hade försökt vara vacker. Här var hon blek som cocktailservetter. Kilbane var mager och mager. Han hade färgat håret svart, bar en skrynklig grå dubbelknäppt kostym, en mässingsslips och ringar på lillfingret. Jessica baserade honom på Vincents beskrivning av hans ansikte. Hon noterade att ungefär en fjärdedel av mannens överläpp på höger sida saknades, ersatt av ärrvävnad. Detta gav honom intrycket av ett konstant morrande, något han naturligtvis inte var villig att ge upp.
  När Byrne och Jessica gick till bakre delen av baren gled blondinen av sin pall och in i bakrummet.
  "Mitt namn är detektiv Byrne, det här är min partner, detektiv Balzano", sa Byrne och visade sin legitimation.
  "Och jag är Brad Pitt", sa Kilbane.
  På grund av sin ofullständiga läpp kom Brad ut som Mrad.
  Byrne ignorerade attityden. För ett ögonblick. "Anledningen till att vi är här är att vi under en utredning vi arbetar med upptäckte något på en av era ställen som vi skulle vilja prata med er om", sa han. "Äger du The Reel Deal på Aramingo?"
  Kilbane sa ingenting. Han smuttade på sitt kaffe och stirrade rakt fram.
  "Herr Kilbane?" frågade Jessica.
  Kilbane tittade på henne. "Ursäkta mig, vad sa du att du hette, kära du?"
  "Detektiv Balzano", sa hon.
  Kilbane lutade sig lite närmare, hans blick glidande upp och ner längs hennes kropp. Jessica var glad att hon hade jeans på sig idag istället för kjol. Ändå kände hon att hon behövde duscha.
  "Jag menar ditt namn", sa Kilbane.
  "Detektiv".
  Kilbane flinade brett. "Sött."
  "Äger du The Reel Deal?" frågade Byrne.
  "Det har jag aldrig hört talas om", sa Kilbane.
  Byrne behöll lugnet. Nätt och jämnt. "Jag frågar dig igen. Men du borde veta, tre är min gräns. Efter tre flyttar vi bandet till Roundhouse. Och min partner och jag gillar att festa sent på kvällen. Några av våra favoritgäster har varit kända för att övernatta i det här mysiga lilla rummet. Vi brukar kalla det 'Mordhotellet'."
  Kilbane tog ett djupt andetag. Tuffa killar hade alltid det där ögonblicket när de var tvungna att väga sin position mot sina resultat. "Ja", sa han. "Det är en av mina grejer."
  "Vi tror att ett av banden i den här butiken kan innehålla bevis på ett ganska allvarligt brott. Vi tror att någon kan ha tagit bandet från hyllan någon gång förra veckan och spelat in det på nytt."
  Kilbane reagerade inte alls på detta. "Ja? Och?"
  "Kan du tänka dig någon som skulle kunna göra något liknande?" frågade Byrne.
  "Vem, jag? Jag vet ingenting om det."
  - Vi skulle vara tacksamma om du ville fundera över den här frågan.
  "Stämmer det?" frågade Kilbane. "Vad betyder det här för mig?"
  Byrne tog ett djupt andetag och släppte ut det långsamt. Jessica kunde se musklerna i hans käke arbeta. "Du kommer att tacka Philadelphiapolisen", sa han.
  "Inte tillräckligt bra. Ha en bra dag." Kilbane lutade sig tillbaka och sträckte på sig. Medan han gjorde det avslöjade han tvåfingerhandtaget på vad som troligen var en viltdragkedja i en slida på sitt bälte. En viltdragkedja var en rakbladsvass kniv som användes för att slakta vilt. Eftersom de var långt från viltreservatet bar Kilbane den troligen av andra skäl.
  Byrne tittade ner, mycket avsiktligt, på vapnet. Kilbane, en tvåfaldig förlorare, förstod detta. Bara innehav av vapnet kunde leda till att han greps för brott mot sin villkorliga frigivning.
  "Sa du "Trumavtalet"?" frågade Kilbane. Ångerfull nu. Respektfull.
  "Det skulle stämma", svarade Byrne.
  Kilbane nickade och tittade upp i taket, låtsades fundera djupt. Som om det vore möjligt. "Låt mig fråga runt. Se om någon sett något misstänkt", sa han. "Jag har en varierad kundkrets här."
  Byrne höjde båda händerna, handflatorna uppåt. "Och de säger att närpolisarbete inte fungerar." Han släppte kortet på disken. "Hur som helst väntar jag på samtalet."
  Kilbane rörde inte kortet eller tittade ens på det.
  De två detektiverna granskade baren. Ingen blockerade deras utgång, men de befann sig definitivt i allas periferi.
  "Idag", tillade Byrne. Han klev åt sidan och gestikulerade åt Jessica att gå före honom.
  När Jessica vände sig om för att gå lade Kilbane armen om hennes midja och drog henne hårt mot sig. "Har du någonsin varit på bio, älskling?"
  Jessica höll sin Glock i hölster på höger höft. Kilbanes hand var nu bara några centimeter från hennes vapen.
  "Med en kropp som din skulle jag kunna göra dig till en jävla stjärna", fortsatte han och kramade henne ännu hårdare, hans hand rörde sig närmare hennes vapen.
  Jessica bröt sig loss från hans grepp, satte fötterna i marken och levererade en perfekt riktad, perfekt tajmad vänsterkrok till Kilbanes mage. Slaget träffade honom rakt i höger njure och landade med en hög örfil som tycktes eka över ribban. Jessica tog ett steg tillbaka, med höjda nävar, mer av instinkt än av någon kampplan. Men den lilla skärmytslingen var över. När man tränar på Frazier's Gym vet man hur man tränar kroppen. Ett slag tog bort Kilbanes ben.
  Och det visar sig att det är hans frukost.
  När han böjde sig dubbel vällde en stråle av skummande gul galla fram under hans sönderslagna överläpp och missade Jessica nätt och jämnt. Tack och lov.
  Efter slaget var de två ligisterna som satt vid baren i högsta beredskap, alla pustande och skröt, fingrarna ryckte. Byrne höjde handen, som skrek två saker. För det första, rör dig inte, för helvete. För det andra, rör dig inte en tum.
  Rummet hade djungelkänsla när Eugene Kilbane försökte hitta sin väg. Istället knäböjde han på jordgolvet. En 50 kilo tung tjej tappade honom. För en kille som Kilbane var det förmodligen det värsta som kunde hända. Ett skott i kroppen, minsann.
  Jessica och Byrne närmade sig dörren långsamt, med fingrarna på knapparna på sina hölster. Byrne pekade varnande mot skurkarna vid biljardbordet.
  "Jag varnade honom, eller hur?" frågade Jessica Birn, fortfarande backande och talande ur mungipan.
  - Ja, det gjorde du, detektiv.
  "Det kändes som att han skulle ta min pistol."
  "Det här är uppenbarligen en mycket dålig idé."
  "Jag var tvungen att slå honom, eller hur?"
  - Inga frågor.
  - Han kommer nog inte att ringa oss nu, eller hur?
  "Nej", sa Byrne. "Jag tror inte det."
  
  Utanför stod de nära bilen i ungefär en minut, bara för att se till att ingen av Kilbanes besättning planerade att köra den längre. Som väntat gjorde de inte det. Jessica och Byrne hade stött på tusentals människor som Eugene Kilbane under sin tid på jobbet - småföretagare med små jordbruksföretag, bemannade med folk som kalasade på kadavret som lämnats kvar av de riktiga spelarna.
  Jessicas arm dunkade. Hon hoppades att hon inte hade skadat honom. Farbror Vittorio skulle döda henne om han fick reda på att hon slog folk gratis.
  När de satte sig i bilen och åkte tillbaka till Center City ringde Byrnes mobiltelefon. Han svarade, lyssnade, stängde och sa: "Audio Visual har något för oss."
  OceanofPDF.com
  11
  Philadelphias polisavdelnings audiovisuella enhet var inrymd i källaren på Roundhouse. När kriminallaboratoriet flyttade till sina skinande nya lokaler på Eighth och Poplar var AV-enheten en av få kvarvarande. Enhetens primära funktion var att ge audiovisuellt stöd till alla andra myndigheter i staden - genom att leverera kameror, tv-apparater, videobandspelare och fotoutrustning. De tillhandahöll också nyhetsflöden, vilket innebar att de övervakade och spelade in nyheter dygnet runt; om kommissionären, polischefen eller någon annan högre tjänsteman behövde något hade de omedelbar tillgång.
  Mycket av detektivstödsenhetens arbete innebar att analysera övervakningsvideor, även om en ljudinspelning av ett hotfullt telefonsamtal ibland dök upp för att krydda tillvaron. Övervakningsfilmer spelades vanligtvis in med bildruta-för-bildruta-teknik, vilket gjorde att tjugofyra timmar eller mer fick plats på ett enda T-120-band. När dessa inspelningar spelades upp på en vanlig videobandspelare var rörelsen så snabb att det var omöjligt att analysera dem. Följaktligen krävdes en slowmotion-videobandspelare för att visa banden i realtid.
  Enheten var så upptagen att den hade sex officerare och en sergeant i tjänst varje dag. Och kungen av videoövervakningsanalys var officer Mateo Fuentes. Mateo var i mitten av trettioårsåldern - smal, moderiktig, oklanderligt välvårdad - en nioårig militärveteran som levde, åt och andades video. Fråga honom om hans privatliv på egen risk.
  De samlades i en liten redigeringsplats bredvid kontrollrummet. En gulnad utskrift syntes ovanför bildskärmarna.
  DU FILMER IN EN VIDEO, DU REDIGERAR.
  "Välkomna till Cinema Macabre, detektiver", sa Mateo.
  "Vad spelas?" frågade Byrne.
  Mateo visade ett digitalt fotografi av huset med Psycho-videobandet. Mer exakt, sidan med den korta silvertejpremsan fäst.
  "Tja, för det första är det gamla säkerhetsbilder", sa Mateo.
  "Okej. Vad säger oss detta banbrytande resonemang?" frågade Byrne med en blinkning och ett leende. Mateo Fuentes var välkänd för sitt stela, affärsmässiga uppträdande, såväl som sin Jack Webb-liknande framträdande. Han maskerade en mer lekfull sida, men han var en man att skåda.
  "Jag är glad att du tog upp det", sa Mateo och spelade med. Han pekade på silverbandet på sidan av tejpen. "Det är en gammaldags metod för att förebygga förluster. Förmodligen från början av 90-talet. Nyare versioner är mycket känsligare och mycket mer effektiva."
  "Jag är rädd att jag inte vet någonting om det", sa Byrne.
  "Tja, jag är ingen expert heller, men jag ska berätta vad jag vet", sa Mateo. "Systemet kallas vanligtvis EAS, eller Electronic Article Surveillance. Det finns två huvudtyper: hårda etiketter och mjuka etiketter. Hårda etiketter är de där skrymmande plastetiketterna som man fäster på skinnjackor, Armani-tröjor, klassiska Zegna-skjortor och så vidare. Alla är bra grejer. Dessa etiketter måste tas bort tillsammans med enheten efter betalning. Mjuka etiketter, å andra sidan, måste desensibiliseras genom att dra dem på en surfplatta eller använda en handhållen skanner, vilket i princip talar om för etiketten att det är säkert att lämna butiken."
  "Vad sägs om videoband?" frågade Byrne.
  - Och även videokassetter och DVD-skivor.
  - Det är därför de ger dem till dig på andra sidan av de där...
  "Piederstalarna", sa Mateo. "Just det. Precis. Båda typerna av taggar fungerar på radiofrekvens. Om taggen inte har tagits bort eller desensibiliserats, och du går förbi piedestalerna, kommer det att ljuda pipsignaler. Sedan kommer de att gripa tag i dig."
  "Och det finns ingen väg runt detta?" frågade Jessica.
  Det finns alltid en väg runt allting.
  "Som vadå?" frågade Jessica.
  Mateo höjde ett ögonbryn. "Planerar du att snatta lite, detektiv?"
  "Jag har spanat in ett par underbara svarta linneklänningar i blekt linne."
  Mateo skrattade. "Lycka till. Sådana saker är bättre skyddade än Fort Knox."
  Jessica knäppte med fingrarna.
  "Men med dessa dinosauriesystem, om du slår in hela föremålet i aluminiumfolie, kan det lura de gamla säkerhetssensorerna. Du kan till och med hålla föremålet mot en magnet."
  "Kommer och går?"
  "Ja."
  "Så någon som lindade in ett videoband i aluminiumfolie eller höll det mot en magnet kunde ta ut det ur butiken, hålla det ett tag, sedan slå in det igen och lägga tillbaka det?" frågade Jessica.
  "Kanske."
  - Och allt detta för att du inte ska bli sedd?
  "Jag tror det", sa Mateo.
  "Toppen", sa Jessica. De fokuserade på folk som hyrde band. Nu var möjligheten öppen för praktiskt taget alla i Philadelphia med tillgång till Reynolds Wrap. "Vad sägs om ett band från en butik som sätts in i en annan butik? Säg, ett band från en storfilm som sätts in i en video på västkusten?"
  "Branschen har inte standardiserat än. De marknadsför vad de kallar tornbaserade system snarare än taggbaserade installationer, så att detektorer kan läsa av flera taggtekniker. Å andra sidan, om folk visste att dessa detektorer bara upptäcker cirka sextio procent av stölderna, skulle de kanske vara lite mer säkra."
  "Vad sägs om att spela in ett förinspelat band igen?" frågade Jessica. "Är det svårt?"
  "Inte alls", sa Mateo. Han pekade på en liten fördjupning på baksidan av videobandet. "Allt du behöver göra är att lägga något ovanpå det."
  "Så om någon hämtade ett band från butiken inslaget i folie, kunde de ta med det hem och spela in över det - och om ingen försökte hyra det på några dagar, skulle ingen veta att det var försvunnet", sa Byrne. "Då skulle allt de behövde göra vara att slå in det i folie och lägga tillbaka det."
  "Det är nog sant."
  Jessica och Byrne utbytte blickar. De var inte bara tillbaka på ruta ett. De var inte ens på tavlan än.
  "Tack för att ni gjorde vår dag", sa Byrne.
  Mateo log. "Hörru, tror du att jag skulle ha kallat hit dig om jag inte hade något bra att visa dig, kapten, min kapten?"
  "Vi får se", sa Byrne.
  "Kolla in det här."
  Mateo snurrade i stolen och tryckte på några knappar på den digitala dTective-konsolen bakom sig. Detektivsystemet konverterade vanlig video till digital och lät teknikerna manipulera bilden direkt från hårddisken. Omedelbart började Psycho rulla över skärmen. På skärmen öppnades badrumsdörren och en gammal kvinna kom in. Mateo spolade tillbaka tills rummet var tomt igen, tryckte sedan på PAUS och fryste bilden. Han pekade på det övre vänstra hörnet av bilden. Där, ovanpå duschstången, fanns en grå fläck.
  "Coolt", sa Byrne. "Spot. Låt oss publicera APB."
  Mateo skakade på huvudet. "Usted de poka fe." Han började zooma in på bilden, som var suddig till den grad att den inte gick att förstå. "Låt mig förtydliga detta lite."
  Han tryckte på en rad tangenter, hans fingrar gled över tangentbordet. Bilden blev lite tydligare. Den lilla fläcken på duschstången blev mer igenkännbar. Den såg ut som en rektangulär vit etikett med svart bläck. Mateo tryckte på några fler tangenter. Bilden blev större med ungefär 25 procent. Den började se ut som något.
  "Vad är det där, en båt?" frågade Byrne och kisade mot bilden.
  "En flodbåt", sa Mateo. Han fick bilden att bli skarpare. Den var fortfarande väldigt suddig, men det var tydligt att det fanns ett ord under teckningen. En logotyp av något slag.
  Jessica drog fram sina glasögon och satte på sig dem. Hon lutade sig närmare skärmen. "Det står... Natchez?"
  "Ja", sa Mateo.
  "Vad är Natchez?"
  Mateo vände sig mot datorn, som var ansluten till internet. Han skrev några ord och tryckte på ENTER. Omedelbart dök en webbplats upp på skärmen och visade en mycket tydligare version av bilden på den andra skärmen: en stiliserad flodbåt.
  "Natchez, Inc. tillverkar badrumsinredning och VVS", sa Mateo. "Jag tror att det här är ett av deras duschrör."
  Jessica och Byrne utbytte blickar. Efter morgonens skuggjakt var detta ett försprång. Ett litet sådant, men ändå en ledare.
  "Så har alla duschstänger de tillverkar den logotypen på sig?" frågade Jessica.
  Mateo skakade på huvudet. "Nej", sa han. "Titta."
  Han klickade på en sida för en katalog över duschstänger. Det fanns inga logotyper eller markeringar på själva stängerna. "Jag antar att vi letar efter någon sorts etikett som identifierar varan för installatören. Något de borde ta bort när installationen är klar."
  "Så du säger att den här duschstången nyligen installerades", sa Jessica.
  "Det är min slutsats", sa Mateo på sitt märkliga, precisa sätt. "Om han hade varit där tillräckligt länge skulle man kunna tro att ångan från duschen hade fått honom att slinka ut. Låt mig skriva ut en bild åt dig." Mateo tryckte på några fler tangenter och startade laserskrivaren.
  Medan de väntade hällde Mateo upp en kopp soppa ur en termos. Han öppnade en Tupperware-behållare och avslöjade två prydligt staplade högar med koksaltlösningar. Jessica undrade om han någonsin hade varit hemma.
  "Jag hörde att du jobbar på det med kostymerna", sa Mateo.
  Jessica och Byrne utbytte ytterligare en blick, den här gången med en grimas. "Var hörde du det?" frågade Jessica.
  "Från själva dräkten", sa Mateo. "Den var här för ungefär en timme sedan."
  "Specialagent Cahill?" frågade Jessica.
  "Det skulle vara en kostym."
  - Vad ville han?
  "Det var allt. Han ställde många frågor. Han ville ha djupgående information om den här frågan."
  - Gav du den till honom?
  Mateo såg besviken ut. "Jag är inte så oprofessionell, detektiv. Jag sa ju att jag jobbade på det."
  Jessica var tvungen att le. PPD var mycket. Ibland gillade hon det här stället och allt med det. Ändå bestämde hon sig för att få Agent Opies nya rövhål av sig vid första tillfället.
  Mateo sträckte sig över och tog fram en utskrift av ett fotografi på en duschstång. Han räckte den till Jessica. "Jag vet att det inte är mycket, men det är en början, eller hur?"
  Jessica kysste Mateos topp på huvudet. "Du gör det jättebra, Mateo."
  "Berätta för världen, Hermana."
  
  Det största VVS-företaget i Philadelphia var Standard Plumbing and Heating på Germantown Avenue, ett lager på 4700 kvadratmeter utrustat med toaletter, handfat, badkar, duschar och praktiskt taget alla tänkbara armaturer. De hade exklusiva sortiment som Porcher, Bertocci och Cesana. De sålde även billigare armaturer, som de som tillverkades av Natchez, Inc., ett företag baserat, föga förvånande, i Mississippi. Standard Plumbing and Heating var den enda distributören i Philadelphia som sålde dessa produkter.
  Försäljningschefens namn var Hal Hudak.
  "Det här är en NF-5506-L. Det är ett L-format hölje i aluminium, en tum i diameter", sa Hudak. Han tittade på en utskrift av ett fotografi taget från ett videoband. Det hade nu beskurits så att bara toppen av duschstången var synlig.
  "Och Natchez gjorde det här?" frågade Jessica.
  "Just det. Men det är en ganska budgetvänlig apparat. Inget speciellt." Hudak var i slutet av femtioårsåldern, flintskallig, busig, som om vad som helst kunde vara underhållande. Han luktade av Cinnamon Altoids. De stod i hans pappersströdda kontor med utsikt över ett kaotiskt lager. "Vi säljer mycket Natchez-utrustning till den federala regeringen för FHA-bostäder."
  "Hur är det med hotell, motell?" frågade Byrne.
  "Visst", sa han. "Men det hittar du inte på något av de dyrare eller mellanklasshotellen. Inte ens ett Motel 6."
  "Varför är det så här?"
  "Främst för att utrustningen på dessa populära budgetmotell används flitigt. Att använda budgetbelysningsarmaturer är inte meningsfullt ur ett kommersiellt perspektiv. De byttes ut två gånger om året."
  Jessica antecknade några gånger och frågade: "Varför skulle motellet då köpa dem?"
  "Mellan dig, mig och telefonisten, de enda motell som kan installera den här typen av lampor är de där folk inte brukar övernatta, om du förstår vad jag menar."
  De förstod precis vad han menade. "Har ni sålt något av det här nyligen?" frågade Jessica.
  "Det beror på vad du menar med 'nyligen'."
  "Under de senaste månaderna."
  "Låt mig tänka." Han tryckte några tangenter på sitt tangentbord. "Mm-hm. För tre veckor sedan fick jag en liten beställning från... Arcel Management."
  "Hur liten är beställningen?"
  "De beställde tjugo duschstänger. L-formade i aluminium. Precis som de på din bild."
  "Är företaget lokalt?"
  "Ja."
  "Har beställningen levererats?"
  Khudak log. "Självklart."
  "Vad gör Arcel Management egentligen?"
  Några fler tangenttryckningar. "De sköter lägenheter. Några motell, tror jag."
  "Motell per timme?" frågade Jessica.
  "Jag är en gift man, detektiv. Jag måste fråga runt."
  Jessica log. "Det är okej", sa hon. "Jag tror att vi kan hantera det här."
  "Min fru tackar dig."
  "Vi behöver deras adress och telefonnummer", sa Byrne.
  "Du fattar."
  
  Tillbaka i Centrala staden stannade de vid Ninth och Passyunk och kastade ett mynt. Kronor representerade Pat. Klöver, Geno. Det var krona. Lunchen var enkel vid Ninth och Passyunk.
  När Jessica återvände till bilen med cheesesteaksen lade Byrne på telefonen och sa: "Arcel Management förvaltar fyra lägenhetskomplex i norra Philadelphia, samt ett motell på Dauphin Street."
  "Västra Philadelphia?"
  Byrne nickade. "Jordgubbshuset."
  "Och jag föreställer mig att det är ett femstjärnigt hotell med ett europeiskt spa och en mästerskapsgolfbana", sa Jessica när hon satte sig i bilen.
  "Det är faktiskt det obskyra Rivercrest Motel", sa Byrne.
  "Beställde de de här duschstängerna?"
  "Enligt den mycket vänliga fröken Rochelle Davis med den honungsröstade rösten gjorde de faktiskt det."
  "Har den mycket vänliga fröken Rochelle Davis med den honungsröstade verkligen berättat för detektiv Kevin Byrne, som förmodligen är gammal nog att vara hennes far, hur många rum det finns på Rivercrest Motel?"
  "Det gjorde hon."
  "Hur många?"
  Byrne startade Taurus och pekade den västerut. "Tjugo."
  
  
  12
  Seth Goldman satt i den eleganta lobbyn på Park Hyatt, ett elegant hotell som upptog de översta våningarna i den historiska Bellevue-byggnaden på Broad Street och Walnut Street. Han granskade dagens samtalslista. Inget särskilt heroiskt. De hade träffat en reporter från Pittsburgh Magazine, gjort en kort intervju och fotografering, och omedelbart återvänt till Philadelphia. De skulle anlända till inspelningsplatsen om en timme. Seth visste att Ian var någonstans på hotellet, vilket var bra. Även om Seth aldrig hade sett Ian missa ett samtal, hade han för vana att försvinna i timmar i sträck.
  Strax efter fyra kom Ian ut ur hissen, åtföljd av sin barnflicka, Eileen, som höll Ians sex månader gamla son, Declan. Ians fru, Julianna, var i Barcelona. Eller Florens. Eller Rio. Det var svårt att hålla koll.
  Eileen övervakades av Erin, Ians produktionschef.
  Erin Halliwell hade varit med Ian i mindre än tre år, men Seth hade för länge sedan bestämt sig för att hålla ett öga på henne. Ren, koncis och mycket effektiv, det var ingen hemlighet att Erin ville ha Seths jobb, och om det inte vore för att hon låg med Ian - och därmed omedvetet skapade ett glastak för sig själv - hade hon förmodligen fått det.
  De flesta tror att ett produktionsbolag som White Light anställde dussintals, kanske till och med dussintals, heltidsanställda. I verkligheten fanns det bara tre: Ian, Erin och Seth. Det var all personal som behövdes tills filmen började produceras; sedan började den riktiga rekryteringen.
  Ian pratade kort med Erin, som satte på sig sina polerade, förnuftiga klackar, gav Seth ett lika förfinat leende och återvände till hissen. Sedan rufsade Ian lille Declans fluffiga röda hår, gick över lobbyn och tittade på en av sina två klockor - den som visade lokal tid. Den andra var inställd på Los Angeles-tid. Matte var inte Ian Whitestones starka sida. Han hade några minuter på sig. Han hällde upp en kopp kaffe och satte sig mittemot Seth.
  "Vem är där?" frågade Seth.
  "Du."
  "Okej", sa Seth. "Nämn två filmer med två skådespelare i varje, båda regisserade av Oscarsvinnare."
  Ian log. Han korsade benen och strök handen över hakan. "Han såg mer och mer ut som en fyrtioårig Stanley Kubrick", tänkte Seth. Djupt liggande ögon med en busig glimt. En dyr, avslappnad garderob.
  "Okej", sa Ian. De hade lekt det här frågesporten till och från i nästan tre år nu. Seth hade ännu inte lyckats övertyga mannen. "Fyra Oscarsbelönade skådespelare och regissörer. Två filmer."
  "Sant. Men kom ihåg att de vann sina Oscars för regi, inte för skådespeleri."
  "Efter 1960?"
  Seth bara tittade på honom. Som om han ville ge honom en ledtråd. Som om Ian behövde en ledtråd.
  "Fyra olika personer?" frågade Jan.
  Ännu en glans.
  "Okej, okej." Händerna upp i kapitulation.
  Reglerna var följande: personen som ställde frågan gav den andra personen fem minuter på sig att svara. Ingen konsultation med tredje part skulle ske, och ingen internetåtkomst skulle tillåtas. Om du inte kunde svara på frågan inom fem minuter var du tvungen att äta middag med den andra personen på en restaurang som hen valde.
  "Ge?" frågade Seth.
  Jan tittade på en av sina klockor. "Tre minuter kvar?"
  "Två minuter och fyrtio sekunder", rättade Seth.
  Ian tittade upp i det utsmyckade välvda taket och sökte i sina minnen. Det verkade som om Seth äntligen hade besegrat honom.
  Med tio sekunder kvar sa Ian: "Woody Allen och Sydney Pollack i Husbands and Wives. Kevin Costner och Clint Eastwood i A Perfect World."
  "Förbannelse."
  Ian skrattade. Han höll fortfarande på att få tusen. Han reste sig upp och tog sin väska över axeln. "Vad är Norma Desmonds telefonnummer?"
  Ian sa alltid att det handlade om filmen. De flesta använde preteritum. För Ian var filmen alltid ögonblicket. "Crestview 5-1733", svarade Seth. "Vilket namn använde Janet Leigh när hon kom in på Bates Motel?"
  "Marie Samuels", sa Ian. "Vad heter Gelsominas syster?"
  "Det var lätt", tänkte Seth. Han kände till varenda bildruta i Fellinis "La Strada". Han hade sett den första gången i Monarch Art när han var tio år gammal. Han grät fortfarande när han tänkte på den. Han behövde bara höra det sorgsna jämmerandet från den trumpeten under eftertexterna för att börja vråla. "Rosa."
  "Molto bene", sa Ian med en blinkning. "Vi ses på inspelningsplatsen."
  "Ja, mästare."
  
  SETH vinkade en taxi och körde mot Ninth Street. Medan de körde söderut såg han hur stadsdelarna förändrades: från livliga Center City till den vidsträckta urbana enklaven South Philadelphia. Seth var tvungen att erkänna att han tyckte om att arbeta i Philadelphia, Ians hemstad. Trots alla krav på att officiellt flytta White Light Pictures kontor till Hollywood, gjorde Ian motstånd.
  Några minuter senare mötte de de första polisbilarna och gatubarrikaderna. Produktionen hade stängt av på Ninth Street i två kvarter i varje riktning. När Seth anlände till inspelningsplatsen var allt på plats - ljus, ljudutrustning, den säkerhetsnärvaro som krävs för all filmning i en storstad. Seth visade sin legitimation, kringgick barrikaderna och smög fram till Anthony. Han beställde en cappuccino och gick ut på trottoaren.
  Allt fungerade klockrent. Allt de behövde var huvudpersonen, Will Parrish.
  Parrish, stjärnan i den oerhört framgångsrika ABC-actionkomedin "Daybreak" från 1980-talet, var på höjden av ett slags comeback, hans andra. Under 1980-talet var han på omslaget till varje tidning, varje tv-pratshow och i praktiskt taget varje reklamfilm för kollektivtrafik i varje större stad. Hans flinande, kvicka karaktär från "Daybreak" var inte olik hans egen, och i slutet av 1980-talet hade han blivit den bäst betalda skådespelaren på tv.
  Sedan kom actionfilmen Kill the Game, som lyfte honom till A-listan och drog in nästan 270 miljoner dollar världen över. Tre lika framgångsrika uppföljare följde. Samtidigt regisserade Parrish en serie romantiska komedier och små dramer. Sedan kom en nedgång i antalet actionfilmer med stor budget, och Parrish fann sig utan manus. Nästan ett decennium gick innan Ian Whitestone satte honom tillbaka på kartan.
  I The Palace, hans andra film med Whitestone, spelade han en änka/änkling som behandlade en ung pojke som blivit allvarligt bränd i en brand som anlagts av pojkens mor. Parrishs karaktär, Ben Archer, utför hudtransplantationer på pojken och upptäcker gradvis att hans patient är klärvoaj och att ondskefulla myndigheter är ute efter honom.
  Skjutningen den dagen var relativt enkel rent logistiskt. Dr. Benjamin Archer lämnar en restaurang i södra Philadelphia och ser en mystisk man i mörk kostym. Han följer efter.
  Seth tog sin cappuccino och ställde sig på hörnet. De var ungefär en halvtimme från skjutningen.
  För Seth Goldman var det bästa med platsinspelning (alla slag, men särskilt urbana) kvinnorna. Unga kvinnor, medelålders kvinnor, rika kvinnor, fattiga kvinnor, hemmafruar, studenter, arbetande kvinnor - de stod på andra sidan staketet, fängslade av alltings glamour, fascinerade av kändisarna, uppradade som sexiga, väldoftande ankor. Galleri. I storstäderna hade till och med borgmästare sex.
  Och Seth Goldman var långt ifrån en mästare.
  Seth smuttade på sitt kaffe och låtsades beundra lagets effektivitet. Det som verkligen slog honom var blondinen som stod på andra sidan barrikaden, precis bakom en av polisbilarna som blockerade gatan.
  Seth närmade sig henne. Han pratade tyst i en komradio, med ingen annan. Han ville få hennes uppmärksamhet. Han rörde sig närmare och närmare barrikaden, nu bara några meter från kvinnan. Han bar en marinblå Joseph Abboud-jacka över en vit pikétröja med öppen krage. Han utstrålade självbetydelse. Han såg bra ut.
  "Hallå", sa den unga kvinnan.
  Seth vände sig om som om han inte hade lagt märke till henne. På nära håll var hon ännu vackrare. Hon bar en puderblå klänning och låga vita skor. Hon bar ett pärlband och matchande örhängen. Hon var ungefär tjugofem. Hennes hår skimrade gyllene i sommarsolen.
  "Hej", svarade Seth.
  "Du med..." Hon viftade med handen mot filmteamet, ljuset, ljudbilen, inspelningsplatsen i allmänhet.
  "Produktion? Ja", sa Seth. "Jag är Mr. Whitestones assistent."
  Hon nickade imponerad. "Det är verkligen intressant."
  Seth tittade upp och ner längs gatan. "Ja, det."
  "Jag var här för en annan film också."
  "Gillade du filmen?" Fiske, och det visste han.
  "Väldigt." Hennes röst höjdes något när hon sa detta. "Jag tyckte att Dimensions var en av de läskigaste filmerna jag någonsin sett."
  "Låt mig fråga dig en sak."
  "Bra."
  - Och jag vill att du ska vara helt ärlig mot mig.
  Hon höjde handen i ett trefingerslöfte. "Scoutlöftet."
  "Såg du slutet komma?"
  "Inte alls", sa hon. "Jag blev fullständigt förvånad."
  Seth log. "Du sa rätt sak. Är du säker på att du inte är från Hollywood?"
  "Ja, det är sant. Min pojkvän sa att han visste det hela tiden, men jag trodde honom inte."
  Seth rynkade pannan dramatiskt. "Kompis?"
  Den unga kvinnan skrattade. "Ex-pojkvän."
  Seth log åt nyheten. Allt gick så bra. Han öppnade munnen som för att säga något, men tänkte sedan om. Åtminstone var det den scenen han spelade upp. Det fungerade.
  "Vad är det här?" frågade hon och följde kroken.
  Seth skakade på huvudet. "Jag skulle säga något, men det är bäst att jag låter det vara."
  Hon lutade huvudet lätt och började sminka sig. Precis på signal. "Vad skulle du säga?"
  "Du kommer att tycka att jag är för ihärdig."
  Hon log. "Jag är från södra Philadelphia. Jag tror att jag klarar det."
  Seth tog hennes hand i hans. Hon varken spände sig eller drog sig undan. Det var också ett gott tecken. Han tittade in i hennes ögon och sa:
  "Du har väldigt vacker hud."
  
  
  13
  Rivercrest Motel var en förfallen byggnad med tjugo lägenheter på Thirty-third och Dauphin Streets i västra Philadelphia, bara några kvarter från Schuylkillfloden. Motellet var en enplansbyggnad i L-form med en ogräsöversköljd parkeringsplats och ett par trasiga läskautomater flankerade av kontorsdörren. Det fanns fem bilar på parkeringen, varav två stod på kvarter.
  Chefen för Rivercrest Motel var en man vid namn Carl Stott. Stott var i femtioårsåldern, en sen ankomst från Alabama, med en alkoholists fuktiga läppar, gropar i kinderna och ett par mörkblå tatueringar på underarmarna. Han bodde på platsen, i ett av rummen.
  Jessica höll intervjun. Byrne stod kvar och stirrade. De hade utarbetat den här dynamiken i förväg.
  Terry Cahill anlände runt halv fem. Han stannade kvar på parkeringen, observerade, antecknade och promenerade runt i området.
  "Jag tror att de här duschstängerna installerades för två veckor sedan", sa Stott och tände en cigarett, händerna darrade lätt. De stod i motellets lilla, slitna kontor. Det luktade varm salami. Affischer med några av Philadelphias främsta landmärken hängde på väggarna - Independence Hall, Penn's Landing, Logan Square, konstmuseet - som om kunderna som besökte Rivercrest Motel var turister. Jessica noterade att någon hade målat en miniatyrbild av Rocky Balboa på trappan till konstmuseet.
  Jessica lade också märke till att Carl Stott redan hade en brinnen cigarett i askfatet på disken.
  "Du har redan en", sa Jessica.
  "Ledsen?"
  "Du har redan tänd en", upprepade Jessica och pekade på askfatet.
  "Herregud", sa han. Han kastade ut den gamla.
  "Lite nervös?" frågade Byrne.
  "Ja, ja", sa Stott.
  "Varför är det så här?"
  "Skojar du? Du är från mordutredningen. Mord gör mig nervös."
  - Har du dödat någon nyligen?
  Stotts ansiktsuttryck förvrids. "Vadå? Nej."
  "Då har du inget att oroa dig för", sa Byrne.
  De skulle kolla upp Stott ändå, men Jessica antecknade det i sin anteckningsbok. Stott hade avtjänat fängelse, det var hon säker på. Hon visade mannen ett foto av badrummet.
  "Kan du säga mig om det är här det här fotot är taget?" frågade hon.
  Stott tittade på fotografiet. "Det ser verkligen ut som vårt."
  "Kan du säga mig vilket rum det här är?"
  Stott fnös. "Menar du att det här är presidentsviten?"
  "Förlåt?"
  Han pekade på ett förfallet kontor. "Ser det här ut som Crowne Plaza för dig?"
  "Mr. Stott, jag har en sak till er", sa Byrne och lutade sig över disken. Han var bara några centimeter från Stotts ansikte, hans granitblick höll mannen på plats.
  "Vad är det här?"
  "Du tappar modet, annars stänger vi ner det här stället de kommande två veckorna medan vi kontrollerar varenda platta, varenda låda, varenda brytarpanel. Vi registrerar också registreringsnumret på varje bil som kör in på den här parkeringen."
  "Håller du med?"
  "Tro det. Och en bra sådan också. För just nu vill min partner ta dig till Roundhouse och sätta dig i en cell", sa Byrne.
  Ännu ett skratt, men den här gången mindre hånfullt. "Vad är det, duktig polis, dålig polis?"
  "Nej, det där är dålig polis, sämre polis. Det är det enda valet du får."
  Stott stirrade ner i golvet en stund, lutade sig långsamt bakåt och befriade sig från Byrnes omloppsbana. "Förlåt, jag är bara lite..."
  "Nervös."
  "Ja."
  "Det sa du. Nu återgår vi till detektiv Balzanos fråga."
  Stott tog ett djupt andetag och ersatte sedan den friska luften med ett lungskakande bloss från sin cigarett. Han tittade på fotografiet igen. "Tja, jag kan inte säga exakt vilket rum det är, men utifrån hur rummen är disponerade skulle jag säga att det är ett jämnt rum."
  "Varför är det så här?"
  "Eftersom toaletterna här ligger en efter en. Om det här vore ett udda rum skulle badrummet ligga på andra sidan."
  "Kan du begränsa det alls?" frågade Byrne.
  "När folk checkar in, du vet, i några timmar, försöker vi ge dem nummer fem till tio."
  "Varför är det så här?"
  "Eftersom de ligger på andra sidan byggnaden från gatan. Folk gillar ofta att hålla det diskret."
  "Så om rummet på den här bilden är ett av dem, så kommer det att finnas sex, åtta eller tio av dem."
  Stott tittade upp i det vattendränkta taket. Han höll på med en hel del programmering i huvudet. Det var tydligt att Carl Stott hade problem med matte. Han tittade tillbaka på Byrne. "Mm-hm."
  "Minns du några problem med dina gäster i de här rummen under de senaste veckorna?"
  "Problem?"
  "Allt utöver det vanliga. Gräl, meningsskiljaktigheter, högljutt beteende."
  "Tro det eller ej, det är en relativt lugn plats", sa Stott.
  "Är några av dessa rum upptagna nu?"
  Stott tittade på anslagstavlan med nycklarna. "Nej."
  - Vi behöver nycklar till sex, åtta och tio.
  "Självklart", sa Stott och tog nycklarna från brädet. Han räckte dem till Byrne. "Får jag fråga vad det är som är fel?"
  "Vi har anledning att tro att ett allvarligt brott har begåtts i ett av era motellrum under de senaste två veckorna", sa Jessica.
  När detektiverna kom fram till dörren hade Carl Stott tänt ytterligare en cigarett.
  
  RUM NUMMER SEX var ett trångt, mögligt utrymme: en hängig dubbelsäng med en trasig stomme, splittrade laminatsängbord, fläckiga lampskärmar och spruckna gipsväggar. Jessica lade märke till en ring av smulor på golvet runt det lilla bordet vid fönstret. Den slitna, smutsiga havregrynsfärgade mattan var möglad och fuktig.
  Jessica och Byrne tog på sig ett par latexhandskar. De kontrollerade dörrkarmar, dörrhandtag och ljusströmbrytare för synliga spår av blod. Med tanke på mängden blod som spilldes under mordet på video var sannolikheten för stänk och fläckar i hela motellrummet hög. De hittade ingenting. Det vill säga ingenting synligt för blotta ögat.
  De gick in i badrummet och tände lampan. Några sekunder senare väcktes lysröret ovanför spegeln till liv och gav ifrån sig ett högt surrande. För ett ögonblick kurrade Jessicas mage. Rummet var identiskt med badrummet från filmen "Psycho".
  Byrne, som var sex eller tre år gammal, kikade relativt lätt upp på duschstången. "Det finns ingenting här", sa han.
  De inspekterade det lilla badrummet: lyfte toalettsitsen, drog ett behandskat finger längs avloppet i badkaret och handfatet, kontrollerade fogarna runt badkaret och till och med vecken på duschdraperiet. Inget blod.
  De upprepade proceduren i det åttonde rummet med liknande resultat.
  När de kom in i rum 10 visste de. Det fanns inget uppenbart med det, eller ens något som de flesta skulle lägga märke till. Det här var erfarna poliser. Ondska hade kommit in här, och illviljan praktiskt taget viskade till dem.
  Jessica tände badrumslampan. Det här badrummet hade nyligen städats. Allt hade en tunn hinna, ett tunt lager av grus, kvarlämnat av för mycket diskmedel och för lite sköljvatten. Denna beläggning hittades inte i de andra två badrummen.
  Byrne kontrollerade toppen av duschstången.
  "Bingo", sa han. "Vi har ett märke."
  Han visade ett fotografi taget från en stillbild från videon. Det var identiskt.
  Jessica följde siktlinjen från toppen av duschstången. På väggen där kameran skulle ha varit monterad fanns en frånluftsfläkt, placerad bara några centimeter från taket.
  Hon tog en stol från ett annat rum, släpade in den i badrummet och ställde sig på den. Fläkten var uppenbarligen skadad. En del av emaljfärgen hade lossnat från de två skruvarna som höll den på plats. Det visade sig att gallret nyligen hade tagits bort och satts tillbaka.
  Jessicas hjärta började slå med en speciell rytm. Det fanns ingen annan känsla som den här inom polisen.
  
  TERRY CAHILL STOD VID SIN BIL PÅ RIVERCREST MOTELLS FEST OCH PRATADE I TELEFON. Kriminalinspektör Nick Palladino, som nu var tilldelad fallet, började genomsöka flera närliggande företag i väntan på teamets ankomst till brottsplatsen. Palladino var i fyrtioårsåldern, stilig, en gammaldags italienare från södra Philadelphia. Julbelysningen strax före alla hjärtans dag. Han var också en av de bästa detektiverna i enheten.
  "Vi behöver prata", sa Jessica och gick fram till Cahill. Hon lade märke till att trots att han stod direkt i solen och temperaturen borde ha varit runt åttio grader, så hade han en hårt knuten jacka på sig och det fanns inte en droppe svett i ansiktet. Jessica var redo att dyka ner i närmaste pool. Hennes kläder var klibbiga av svett.
  "Jag måste ringa tillbaka", sa Cahill i telefonen. Han stängde den och vände sig mot Jessica. "Visst. Hur mår du?"
  - Vill du berätta för mig vad som händer här?
  "Jag är inte säker på vad du menar."
  "Som jag förstår det var du här för att observera och ge rekommendationer till byrån."
  "Det är sant", sa Cahill.
  "Varför var du då på AV-avdelningen innan vi informerades om inspelningen?"
  Cahill tittade ner i marken en stund, fåraktigt och tillrättavisad. "Jag har alltid varit lite av en videonörd", sa han. "Jag hörde att du hade en riktigt bra AV-modul, och jag ville se själv."
  "Jag skulle uppskatta om du kunde reda ut de här sakerna med mig eller detektiv Byrne i framtiden", sa Jessica, som redan kände hur ilskan började avta.
  "Du har helt rätt. Det här kommer inte att hända igen."
  Hon hatade verkligen när folk gjorde så. Hon var redo att hoppa på hans huvud, men han tog omedelbart vinden ur hennes seglen. "Jag skulle uppskatta det", upprepade hon.
  Cahill granskade omgivningen och lät sina förbannelser blekna. Solen stod högt, het och skoningslös. Innan ögonblicket hann bli pinsamt vinkade han med handen mot motellet. "Det här är ett riktigt bra fall, detektiv Balzano."
  Gud, vad FBI är arroganta, tänkte Jessica. Hon behövde inte att han skulle berätta det för henne. Genombrottet hade kommit tack vare Mateos goda arbete med bandet, och de hade bara gått vidare. Men å andra sidan kanske Cahill bara försökte vara snäll. Hon tittade på hans allvarliga ansikte och tänkte: "Lugna ner dig, Jess."
  "Tack", sa hon. Och lämnade allt som det var.
  "Har du någonsin tänkt på byrån som en karriär?" frågade han.
  Hon ville säga till honom att det skulle bli hennes andrahandsval, direkt efter att ha blivit monstertruckförare. Dessutom skulle hennes pappa döda henne. "Jag är väldigt lycklig där jag är", sa hon.
  Cahill nickade. Hans mobiltelefon ringde. Han lyfte ett finger och svarade. "Cahill. Ja, hej." Han tittade på klockan. "Tio minuter." Han stängde telefonen. "Måste springa."
  "Det pågår en utredning", tänkte Jessica. "Så vi har en överenskommelse?"
  "Absolut", sa Cahill.
  "Bra."
  Cahill klev in i sin bakhjulsdrivna bil, satte på sig sina pilotsolglasögon, gav henne ett nöjt leende och, i enlighet med alla trafikregler - statliga och lokala - körde han ut på Dauphine Street.
  
  Medan Jessica och Byrne tittade på när brottsplatspersonalen lastade av sin utrustning tänkte Jessica på den populära tv-serien "Spårlöst". Brottsplatsutredarna älskade den termen. Det fanns alltid ett spår. Brottsplatspoliserna levde efter tanken att ingenting någonsin var riktigt förlorat. Bränn det, torka det, blek det, begrav det, torka det, hacka det sönder. De skulle hitta något.
  Idag, tillsammans med andra standardprocedurer på brottsplatsen, planerade de att genomföra ett luminoltest i badrum nummer tio. Luminol var en kemikalie som avslöjade spår av blod genom att orsaka en ljusreaktion med hemoglobin, det syrebärande elementet i blod. Om spår av blod fanns närvarande skulle luminolen, när den betraktades under ett svart ljus, orsaka kemiluminescens - samma fenomen som får eldflugor att glöda.
  Strax efter att badrummet hade rensats från fingeravtryck och fotografier började CSU-polisen spraya vätskan på kaklet runt badkaret. Om inte rummet upprepade gånger sköljdes med skållhett vatten och blekmedel skulle blodfläckarna finnas kvar. När polisen var klar tände han en UV-båglampa.
  "Ljus", sa han.
  Jessica släckte badrumslampan och stängde dörren. Polisen på SBU tände mörkläggningslampan.
  På ett ögonblick fick de sitt svar. Det fanns inga spår av blod på golvet, väggarna, duschdraperiet eller kaklet, inte den minsta synliga fläcken.
  det fanns blod.
  De hittade mordplatsen.
  
  "Vi behöver stockarna från det här rummet från de sista två veckorna", sa Byrne. De återvände till motellkontoret, och av en mängd olika anledningar (inte minst att hans tidigare tysta olagliga verksamhet nu var hemvist för ett dussin PPD-medlemmar) svettades Carl Stott ymnigt. Det lilla, trånga rummet var genomsyrat av den frätande lukten av ett aphus.
  Stott tittade ner i golvet och sedan upp igen. Han såg ut som om han skulle göra de här väldigt läskiga poliserna besvikna, och tanken verkade göra honom illamående. Mer svett. "Tja, vi för egentligen inte detaljerade register, om du förstår vad jag menar. Nittio procent av de personer som skriver under i registret heter Smith, Jones eller Johnson."
  "Registreras alla hyresbetalningar?" frågade Byrne.
  "Vadå? Vad menar du?"
  "Jag menar, låter du ibland vänner eller bekanta använda de här rummen utan att bokföra?"
  Stott såg chockad ut. Brottsplatsutredare undersökte låset på dörren till rum 10 och konstaterade att det inte nyligen hade brutits upp eller manipulerats. Alla som nyligen hade gått in i rummet hade använt en nyckel.
  "Naturligtvis inte", sa Stott, upprörd över antydningen att han kunde vara skyldig till ringa stöld.
  "Vi behöver se dina kreditkortskvitton", sa Byrne.
  Han nickade. "Visst. Inga problem. Men som man kan förvänta sig är det mest en kontantverksamhet."
  "Minns du att du hyrde de här rummen?" frågade Byrne.
  Stott strök en hand över ansiktet. Det var uppenbarligen Miller-dags för honom. "De ser alla likadana ut tycker jag. Och jag har lite alkoholproblem, okej? Jag är inte stolt över det, men det är jag. Vid tiotiden sitter jag redan i mina muggar."
  "Vi skulle vilja att du kommer till Roundhouse imorgon", sa Jessica. Hon räckte Stott ett kort. Stott tog det, hans axlar sjönk.
  Poliser.
  Jessica hade ritat en tidslinje i sin anteckningsbok längst fram. "Jag tror att vi har begränsat det till tio dagar. De här duschstängerna installerades för två veckor sedan, vilket betyder att mellan Isaiah Crandalls återvändande av Psycho till The Reel Deal och Adam Kaslovs hyrde ut den, tog vår artist bandet från hyllan, hyrde det här motellrummet, begick brottet och lade tillbaka det på hyllan."
  Byrne nickade instämmande.
  Under de närmaste dagarna kommer de att kunna precisera sitt ärende ytterligare baserat på blodprovsresultaten. Under tiden kommer de att börja med databasen över försvunna personer och kontrollera om någon på videon matchar den allmänna beskrivningen av offret, någon som inte har setts på en vecka.
  Innan hon återvände till Roundhouse vände sig Jessica om och tittade på dörren till rum tio.
  En ung kvinna hade mördats på den här platsen, och ett brott som kanske hade gått obemärkt förbi i veckor, eller kanske månader, om deras beräkningar hade varit korrekta, hade inträffat på bara en vecka eller så.
  Den galna killen som gjorde det här trodde nog att han hade ett bra spår om några dumma gamla poliser.
  Han hade fel.
  Jakten började.
  
  
  14
  I Billy Wilders fantastiska film noir "Double Indemnity", baserad på romanen av James M. Cain, finns det ett ögonblick då Phyllis, spelad av Barbara Stanwyck, tittar på Walter, spelad av Fred MacMurray. Det är då som Phyllis make omedvetet skriver under ett försäkringsformulär och beseglar hans öde. Hans alltför tidiga död kommer på sätt och vis nu att medföra en försäkringsutbetalning som är dubbelt så stor som vanligt. Dubbel ersättning.
  Det finns ingen bra musikalisk ledtråd, ingen dialog. Bara en blick. Phyllis tittar på Walter med hemlig kunskap - och en inte så liten mängd sexuell spänning - och de inser att de just har korsat en gräns. De har nått punkten utan återvändo, punkten där de kommer att bli mördare.
  Jag är en mördare.
  Det går varken att förneka eller undvika det nu. Oavsett hur länge jag lever eller vad jag gör med resten av mitt liv, kommer detta att bli min gravsten.
  Jag är Francis Dolarhyde. Jag är Cody Jarrett. Jag är Michael Corleone.
  Och jag har mycket att göra.
  Kommer någon av dem att se mig komma?
  Kanske.
  De som erkänner sin skuld men vägrar att ångra sig kan känna min närmande, som en iskall andedräkt i nacken. Och det är av denna anledning som jag måste vara försiktig. Det är av denna anledning som jag måste röra mig genom staden som ett spöke. Staden kanske tror att det jag gör är slumpmässigt. Det är det inte alls.
  "Det är precis här", säger hon.
  Jag saktar ner bilen.
  "Det är lite röra inuti", tillägger hon.
  "Åh, det skulle jag inte oroa mig för", säger jag, väl medveten om att det snart kommer att bli ännu värre. "Du borde kolla in mitt ställe."
  Hon ler när vi kör fram till hennes hus. Jag tittar mig omkring. Ingen tittar.
  "Ja, här är vi", säger hon. "Är vi klara?"
  Jag ler tillbaka, stänger av motorn och rör vid väskan på sätet. Kameran är inuti, batterierna är laddade.
  Redo.
  
  
  15
  "HEJ, SNYGGA."
  Byrne tog ett snabbt andetag, stålsatte sig och vände sig om. Det var länge sedan han hade sett henne, och han ville att hans ansikte skulle återspegla den värme och tillgivenhet han verkligen kände för henne, inte den chock och förvåning som de flesta uttryckte.
  När Victoria Lindstrom anlände till Philadelphia från Meadville, en liten stad i nordvästra Pennsylvania, var hon en slående sjuttonårig skönhet. Liksom många andra vackra flickor som gjorde den resan var hennes dröm vid den tiden att bli modell och leva den amerikanska drömmen. Liksom många av dessa flickor surnade den drömmen snabbt och förvandlades istället till den mörka mardrömmen i det urbana gatulivet. Gatorna introducerade Victoria för en grym man som nästan förstörde hennes liv - en man vid namn Julian Matisse.
  För att vara en ung kvinna som Victoria hade Matisse en viss emaljaktig charm. När hon vägrade hans upprepade närmanden följde han henne en kväll hem till tvårumslägenheten på Market Street som hon delade med sin kusin Irina. Matisse förföljde henne då och då i flera veckor.
  Och så en natt attackerade han.
  Julian Matisse skar upp Victorias ansikte med en kartongskärare och förvandlade hennes perfekta hud till en grov topografi av gapande sår. Byrne såg fotografier från brottsplatsen. Mängden blod var häpnadsväckande.
  Efter att ha tillbringat nästan en månad på sjukhuset, med ansiktet fortfarande bandagerat, vittnade hon modigt mot Julian Matisse. Han fick ett straff på tio till femton år.
  Systemet var vad det var och är. Matisse släpptes efter fyrtio månader. Hans dystra verk varade mycket längre.
  Byrne träffade henne första gången när hon var tonåring, strax innan hon träffade Matisse; han såg henne en gång bokstavligen stanna trafiken på Broad Street. Med sina silverfärgade ögon, korpsvarta hår och glänsande hud hade Victoria Lindstrom en gång varit en fantastiskt vacker ung kvinna. Hon fanns fortfarande kvar, om man bara kunde se bortom skräcken. Kevin Byrne upptäckte att han kunde. De flesta män kunde inte.
  Byrne kämpade sig upp, höll halvt i sin käpp, smärtan genomborrade hans kropp. Victoria lade en försiktig hand på hans axel, lutade sig fram och kysste honom på kinden. Hon satte honom tillbaka i stolen. Han lät henne. För ett kort ögonblick fyllde Victorias parfym honom med en kraftfull blandning av längtan och nostalgi. Den tog honom tillbaka till deras första möte. De hade båda varit så unga då, och livet hade ännu inte hunnit skjuta sina pilar.
  De befann sig nu i mathallen på andra våningen i Liberty Place, ett kontors- och butikskomplex på Fifteenth Street och Chestnut Street. Byrnes rundtur avslutades officiellt klockan sex. Han ville tillbringa några timmar till med att följa blodproven på Rivercrest Motel, men Ike Buchanan beordrade honom att lämna tjänsten.
  Victoria satte sig upp. Hon bar smala, blekta jeans och en fuchsiafärgad sidenblus. Även om tid och ström hade skapat några fina linjer runt ögonen, hade de inte förminskat hennes figur. Hon såg lika vältränad och sexig ut som första gången de träffades.
  "Jag läste om dig i tidningarna", sa hon och öppnade sitt kaffe. "Jag blev väldigt ledsen att höra om dina problem."
  "Tack", svarade Byrne. Han hade hört det så många gånger under de senaste månaderna. Han hade slutat reagera på det. Alla han kände - ja, alla - använde olika termer för det. Problem, incidenter, händelser, konfrontationer. Han hade blivit skjuten i huvudet. Det var verkligheten. Han antog att de flesta skulle ha svårt att säga: "Hörru, jag hörde att du blev skjuten i huvudet." Är du okej?
  "Jag ville... komma i kontakt", tillade hon.
  Byrne hade också hört det, många gånger. Han förstod. Livet gick vidare. "Hur mår du, Tori?"
  Hon viftade med armarna. Inte dåligt, inte bra.
  Byrne hörde fniss och hånfulla skratt i närheten. Han vände sig om och såg ett par tonårspojkar sitta några bord bort, fyrverkeriimitatörer, vita förortsbarn i den vanliga baggy hiphop-dräkten. De fortsatte att titta sig omkring, med ansiktena maskerade av skräck. Kanske betydde Byrnes käpp att de trodde att han inte utgjorde något hot. De hade fel.
  "Jag är strax tillbaka", sa Byrne. Han började resa sig, men Victoria lade handen på hans axel.
  "Det är okej", sa hon.
  "Nej, det är inte sant."
  "Snälla", sa hon. "Om jag var upprörd varje gång..."
  Byrne vände sig helt om i stolen och stirrade på punkarna. De höll hans blick i några sekunder, men de kunde inte mäta sig med den kalla gröna elden i hans ögon. Inget annat än de allra värsta av värsta fall. Några sekunder senare verkade de förstå visdomen i att gå därifrån. Byrne tittade på medan de gick längs matstället och sedan uppför rulltrappan. De hade inte ens modet att ta den sista chansen. Byrne vände sig tillbaka mot Victoria. Han såg henne le mot honom. "Va?"
  "Du har inte förändrats", sa hon. "Inte ett dugg."
  "Åh, jag har förändrats." Byrne pekade på sin käpp. Redan den enkla rörelsen orsakade en smärtsam svärd.
  "Nej. Du är fortfarande galant."
  Byrne skrattade. "Jag har blivit kallad för många olika saker i mitt liv. Aldrig galant. Inte ens en enda gång."
  "Det är sant. Kommer du ihåg hur vi träffades?"
  "Det känns som igår", tänkte Byrne. Han arbetade på huvudkontoret när de fick ett samtal med en begäran om husrannsakningsorder för en massagesalong i Centrala City.
  Den kvällen, när de samlade flickorna, kom Victoria nerför trappan till radhusets vardagsrum i en blå sidenkimono. Han hämtade andan, liksom alla andra män i rummet.
  Detektiven - en liten snorunge med ett gulligt ansikte, dåliga tänder och dålig andedräkt - fällde en nedsättande kommentar om Victoria. Även om han skulle ha haft svårt att förklara varför Byrne, varken då eller ens nu, hade tryckt en man så hårt mot en vägg att gipsväggen hade rasat. Byrne kunde inte komma ihåg detektivens namn, men han kunde lätt komma ihåg färgen på Victorias ögonskugga den dagen.
  Nu rådfrågade hon flyktingar. Nu pratade hon med flickor som hade stått i hennes ställe för femton år sedan.
  Victoria tittade ut genom fönstret. Solljuset lyste upp det basreliefliknande nätverket av ärr i hennes ansikte. Herregud, tänkte Byrne. Vilken smärta hon måste ha utstått. En djup ilska började växa inom honom över grymheten i vad Julian Matisse hade gjort mot den här kvinnan. Igen. Han bekämpade det.
  "Jag önskar att de kunde se det", sa Victoria, hennes ton nu avlägsen, fylld av en välbekant melankoli, en sorg hon hade levt med i åratal.
  "Vad menar du?"
  Victoria ryckte på axlarna och smuttade på sitt kaffe. "Jag önskar att de kunde se det inifrån."
  Byrne hade en känsla av att han visste vad hon pratade om. Det verkade som om hon ville berätta det för honom. Han frågade: "Vadå, titta?"
  "Allt." Hon drog fram en cigarett, pausade och rullade den mellan sina långa, smala fingrar. Rökning förbjuden här. Hon behövde en rekvisita. "Varje dag vaknar jag upp i ett hål, du vet? Ett djupt svart hål. Om jag har en riktigt bra dag är jag nästan pank. Nå ytan. Om jag har en fantastisk dag? Kanske får jag till och med se lite solljus. Dofta en blomma. Höra ett barns skratt."
  "Men om jag har en dålig dag - och det har de flesta dagar - ja, då är det vad jag vill att folk ska se."
  Byrne visste inte vad han skulle säga. Han hade flirtat med perioder av depression i sitt liv, men inte alls som det Victoria just hade beskrivit. Han sträckte ut handen och rörde vid hennes hand. Hon tittade ut genom fönstret en stund och fortsatte sedan.
  "Min mamma var vacker, du vet", sa hon. "Det är hon fortfarande än idag."
  "Det är du också", sa Byrne.
  Hon tittade tillbaka och rynkade pannan. Men under grimasen dolde sig en lätt rodnad. Den lyckades ändå ge färg åt hennes ansikte. Det var bra.
  "Du är full av skit. Men jag älskar dig för det."
  "Jag menar allvar."
  Hon viftade med handen framför ansiktet. "Du vet inte hur det är, Kevin."
  "Ja."
  Victoria tittade på honom och gav honom ordet. Hon levde i en värld av gruppterapi, där alla berättade sin egen historia.
  Byrne försökte organisera sina tankar. Han var verkligen inte redo för detta. "Efter att jag blev skjuten kunde jag bara tänka på en sak. Inte om jag skulle gå tillbaka till jobbet. Inte om jag skulle kunna gå ut igen. Eller ens om jag ville gå ut igen. Allt jag kunde tänka på var Colleen."
  "Din dotter?"
  "Ja."
  "Hur är det med henne?"
  "Jag undrade bara hela tiden om hon någonsin skulle titta på mig på samma sätt igen. Jag menar, hela hennes liv har jag varit killen som tagit hand om henne, eller hur? Den store, starke killen. Pappa. Polispappa. Det skrämde mig ihjäl att hon skulle se mig så liten. Att hon skulle se mig krympt."
  "Efter att jag vaknade ur koma kom hon ensam till sjukhuset. Min fru var inte med henne. Jag ligger i sängen, det mesta av håret är avrakat, jag väger nio kilo och jag försvagas sakta av smärtstillande medel. Jag tittar upp och ser henne stå vid fotändan av min säng. Jag tittar på hennes ansikte och ser det."
  "Titta vadå?"
  Byrne ryckte på axlarna och letade efter rätt ord. Han hittade det snart. "Synd om", sa han. "För första gången i mitt liv såg jag medlidande i min lilla flickas ögon. Jag menar, det fanns kärlek och respekt där också. Men det fanns medlidande i den blicken, och det krossade mitt hjärta. Det slog mig att i det ögonblicket, om hon var i trubbel, om hon behövde mig, fanns det ingenting jag kunde göra." Byrne tittade på sin käpp. "Jag är inte på topp idag."
  "Du kommer tillbaka. Bättre än någonsin."
  "Nej", sa Byrne. "Jag tror inte det."
  "Män som du kommer alltid tillbaka."
  Nu var det Byrnes tur att bli färgad. Han hade svårt med det. "Gillar män mig?"
  "Ja, du är en stor person, men det är inte det som gör dig stark. Det som gör dig stark finns inom dig."
  "Ja, ja..." Byrne lät känslorna lugna ner sig. Han drack upp sitt kaffe, medveten om att det var dags. Det fanns inget sätt att försköna det han ville säga till henne. Han öppnade munnen och sa helt enkelt: "Han är borta."
  Victoria höll hans blick fast en stund. Byrne behövde inte utveckla eller säga något mer. Det fanns ingen anledning att identifiera honom.
  "Kom ut", sa hon.
  "Ja."
  Victoria nickade och tog detta i beaktande. "Hur?"
  "Hans dom överklagas. Åklagaren tror att de kan ha bevis för att han dömdes för mordet på Marygrace Devlin." fortsatte Byrne och berättade allt han visste om de påstådda planterade bevisen. Victoria mindes Jimmy Purify väl.
  Hon drog en hand genom håret, händerna darrade lätt. Efter en sekund eller två återfick hon fattningen. "Det är roligt. Jag är inte rädd för honom längre. Jag menar, när han attackerade mig trodde jag att jag hade så mycket att förlora. Mitt utseende, mitt... liv, som det var. Jag hade mardrömmar om honom länge. Men nu..."
  Victoria ryckte på axlarna och började pilla med sin kaffekopp. Hon såg naken och sårbar ut. Men i verkligheten var hon tuffare än han. Kunde han gå nerför gatan med ett segmenterat ansikte som hennes, med huvudet högt? Nej. Förmodligen inte.
  "Han kommer att göra det igen", sa Byrne.
  "Hur vet du det?"
  "Jag bara gör det."
  Victoria nickade.
  Byrne sa: "Jag vill stoppa honom."
  På något sätt slutade inte världen snurra när han uttalade de orden, himlen blev inte olycksbådande grå, molnen splittrades inte.
  Victoria visste vad han pratade om. Hon lutade sig fram och sänkte rösten. "Hur?"
  "Tja, först måste jag hitta honom. Han kommer förmodligen att återuppta kontakten med sitt gamla gäng, porrfreaksen och S&M-typerna." Byrne insåg att det kanske lät hårt. Victoria kom från den bakgrunden. Kanske kände hon att han dömde henne. Som tur var gjorde hon inte det.
  "Jag ska hjälpa dig."
  "Jag kan inte be dig att göra det här, Tori. Det är inte därför..."
  Victoria höjde handen och stoppade honom. "Tillbaka i Meadville hade min svenska mormor ett talesätt: "Ägg kan inte lära en kyckling." Okej? Det här är min värld. Jag ska hjälpa dig."
  Byrnes irländska mormödrar hade också sin visdom. Ingen bestred det. Fortfarande sittande sträckte han ut handen och lyfte upp Victoria. De omfamnade varandra.
  "Vi börjar ikväll", sa Victoria. "Jag ringer dig om en timme."
  Hon satte på sig sina enorma solglasögon. Glasen täckte en tredjedel av hennes ansikte. Hon reste sig från bordet, rörde vid hans kind och gick.
  Han såg henne gå därifrån - en mjuk, sexig metronom av hennes steg. Hon vände sig om, vinkade, gav henne en kyss och försvann nerför rulltrappan. "Hon är fortfarande helt utslagen", tänkte Byrne. Han önskade henne den lycka han visste att hon aldrig skulle finna.
  Han reste sig upp. Smärtan i benen och ryggen kom från de brinnande granatsplitterna. Han hade parkerat mer än ett kvarter bort, och nu verkade avståndet enormt. Han gick långsamt längs matplatsen, lutad mot sin käpp, nerför rulltrappan och genom lobbyn.
  Melanie Devlin. Victoria Lindstrom. Två kvinnor, fulla av sorg, ilska och rädsla, vars en gång så lyckliga liv skeppsbrutna på de mörka sandbankarna av en monstruös man.
  Julian Matisse.
  Byrne visste nu att det som hade börjat som ett uppdrag att rentvå Jimmy Purifys namn hade förvandlats till något annat.
  Stående på hörnet av Seventeenth och Chestnut, med virveln av en varm sommarkväll i Philadelphia omkring sig, visste Byrne i sitt hjärta att om han inte gjorde någonting med det som var kvar av sitt liv, om han inte fann ett högre syfte, ville han vara säker på en sak: Julian Matisse skulle inte leva för att tillfoga en annan människa mer smärta.
  OceanofPDF.com
  16
  Den italienska marknaden sträckte sig över ungefär tre kvarter längs Ninth Street i södra Philadelphia, ungefär mellan Wharton Street och Fitzwater Street, och var hemvist för några av de bästa italienska maträtterna i staden, och kanske till och med i hela landet. Ost, grönsaker, skaldjur, kött, kaffe, bakverk och bröd - i över hundra år var marknaden hjärtat för Philadelphias stora italiensk-amerikanska befolkning.
  Medan Jessica och Sophie gick nerför Ninth Street tänkte Jessica på scenen från Psycho. Hon tänkte på mördaren som gick in i badrummet, drog undan gardinen och höjde kniven. Hon tänkte på den unga kvinnans skrik. Hon tänkte på den enorma blodstänken i badrummet.
  Hon kramade Sophies hand lite hårdare.
  De var på väg till Ralph's, en berömd italiensk restaurang. En gång i veckan åt de middag med Jessicas pappa, Peter.
  "Hur är det i skolan då?" frågade Jessica.
  De gick på det där lata, opassande, sorglösa sättet som Jessica mindes från barndomen. Åh, att få vara tre igen.
  "Förskola", rättade Sophie.
  "Förskola", sa Jessica.
  "Jag hade det väldigt trevligt", sa Sophie.
  När Jessica gick med i patrullen tillbringade hon sitt första år med att patrullera detta område. Hon kände till varje spricka i trottoaren, varje trasig tegelsten, varje dörröppning, varje avloppsgaller...
  "Bella Ragazza!"
  - och varje röst. Den här rösten kan bara tillhöra Rocco Lancione, ägare till Lancione & Sons, en leverantör av premiumkött och -fjäderfä.
  Jessica och Sophie vände sig om och såg Rocco stå i dörröppningen till sin butik. Han måste ha varit i sjuttioårsåldern vid det här laget. Han var en kort, knubbig man med färgat svart hår och ett bländande vitt, fläckfritt förkläde, en hyllning till det faktum att hans söner och barnbarn gjorde allt arbete på slaktaren nuförtiden. Rocco saknade två fingertoppar på sin vänstra hand. En fara i slaktaryrket. Fram tills nu hade han hållit sin vänstra hand i fickan när han lämnade butiken.
  "Hej, herr Lancione", sa Jessica. Oavsett hur gammal hon blev skulle han alltid vara herr Lancione.
  Rocco sträckte sig bakom Sophies öra med sin högra hand och drog magiskt fram en bit Ferrara torrone, den individuellt förpackade nougatgodisen som Jessica hade vuxit upp med. Jessica mindes många jular då hon hade bråkat med sin kusin Angela om den sista biten Ferrara torrone. Rocco Lancione hade letat efter den söta, sega godsaken bakom små flickors öron i nästan femtio år. Han höll fram den framför Sophies vidöppna ögon. Sophie tittade på Jessica innan hon tog den. "Det där är min flicka", tänkte Jessica.
  "Det är okej, kära du", sa Jessica.
  Godiset beslagtogs och gömdes i dimman.
  "Säg tack till herr Lancione."
  "Tack så mycket."
  Rocco viftade varnande med fingret. "Vänta tills du har ätit middag med att äta det här, okej, älskling?"
  Sophie nickade, tydligt övervägande sin strategi före middagen.
  "Hur mår din pappa?" frågade Rocco.
  "Han är bra", sa Jessica.
  "Är han lycklig i pensionen?"
  Om man hade kallat det fruktansvärda lidandet, den förståndslösande tristessen och att man spenderar sexton timmar om dagen med att klaga på brott för lyckligt, hade han blivit överlycklig. "Han är fantastisk. Lätt att ta till sig. Vi ska träffa honom på middag."
  "Villa di Roma?"
  "Hos Ralph."
  Rocco nickade instämmande. "Ge honom dina bästa tankar."
  "Det kommer jag definitivt att göra."
  Rocco kramade Jessica. Sophie erbjöd henne en kyss på kinden. Som italienare missade Rocco aldrig ett tillfälle att kyssa en vacker flicka, lutade han sig fram och gick glatt med på det.
  Vilken liten diva, tänkte Jessica.
  Var får hon detta ifrån?
  
  Peter Giovannini stod på lekplatsen i Palumbo, oklanderligt klädd i krämfärgade linnebyxor, en svart bomullsskjorta och sandaler. Med sitt isvita hår och sin djupa solbränna kunde han ha gått för att vara en eskort som arbetade på den italienska rivieran och väntade på att charma någon förmögen amerikansk änka.
  De gick mot Ralph, med Sophie bara några meter framför.
  "Hon börjar bli stor", sa Peter.
  Jessica tittade på sin dotter. Hon växte. Var det inte bara igår som hon tog sina första trevande steg över vardagsrummet? Var det inte bara igår som hennes fötter inte nådde pedalerna på trehjulingen?
  Jessica skulle just svara när hon tittade på sin pappa. Han hade den där fundersamma blicken han började få med viss regelbundenhet. Var de alla pensionerade, eller bara pensionerade poliser? Jessica tystnade. Hon frågade: "Vad är det som är fel, pappa?"
  Peter viftade med handen. "Ah. Ingenting."
  "Pappa."
  Peter Giovanni visste när han var tvungen att svara. Det var samma sak med hans avlidna fru, Maria. Det var samma sak med hans dotter. En dag skulle det vara samma sak med Sophie. "Jag bara... jag vill bara inte att du ska göra samma misstag som jag gjorde, Jess."
  "Vad pratar du om?"
  "Om du förstår vad jag menar."
  Jessica gjorde det, men om hon inte tog upp frågan skulle det ge trovärdighet åt hennes fars ord. Och det kunde hon inte göra. Hon trodde inte på det. "Inte riktigt."
  Peter tittade upp och ner på gatan och samlade sina tankar. Han vinkade till en man som lutade sig ut genom ett fönster på tredje våningen i ett hyreshus. "Man kan inte arbeta hela livet."
  "Det här är fel".
  Peter Giovanni led av skuldkänslor över att ha försummat sina barn medan de växte upp. Ingenting kunde vara längre ifrån sanningen. När Jessicas mor, Maria, dog i bröstcancer vid trettioett års ålder, när Jessica bara var fem, ägnade Peter Giovanni sitt liv åt att uppfostra sin dotter och son, Michael. Han kanske inte var på varje Little League-match eller varje danskonsert, men varje födelsedag, varje jul, varje påsk var speciell. Allt Jessica kunde minnas var de lyckliga tiderna då hon växte upp i huset på Catherine Street.
  "Okej", började Peter. "Hur många av dina vänner är inte på jobbet?"
  "En", tänkte Jessica. Kanske två. "Många."
  - Vill du att jag ska be dig att nämna deras namn?
  "Okej, löjtnant", sa hon och gav efter för sanningen. "Men jag gillar människorna jag arbetar med. Jag gillar polisen."
  "Jag med", sa Peter.
  Så länge hon kunde minnas hade poliser varit en del av Jessicas utökade familj. Ända sedan hennes mamma dog var hon omgiven av en homosexuell familj. Hennes tidigaste minnen var av ett hus fullt av poliser. Hon mindes tydligt en kvinnlig polis som brukade komma och hämta henne för att hämta hennes skoluniform. Det stod alltid patrullbilar parkerade på gatan framför deras hus.
  "Titta", började Peter igen. "Efter att din mamma dog hade jag ingen aning om vad jag skulle göra. Jag hade en liten son och en liten dotter. Jag levde, andades, åt och sov på jobbet. Jag saknade så mycket av ditt liv."
  - Det är inte sant, pappa.
  Peter höjde handen och stoppade henne. "Jess. Vi behöver inte låtsas."
  Jessica lät sin pappa ta vara på ögonblicket, hur fel det än var.
  "Sedan, efter Michael..." Under de senaste femton åren eller så har Peter Giovanni lyckats komma fram till den meningen.
  Jessicas äldre bror, Michael, dödades i Kuwait 1991. Den dagen tystnade hennes far och slöt sitt hjärta för alla känslor. Det var först när Sophie dök upp som han vågade öppna sig igen.
  Kort efter Michaels död gick Peter Giovanni in i en period av vårdslöshet i sitt arbete. Om du är bagare eller skoförsäljare är vårdslöshet inte det värsta i världen. För en polis är det det värsta i världen. När Jessica fick sin guldsköld var det allt incitament Peter behövde. Han lämnade in sina papper samma dag.
  Peter höll tillbaka sina känslor. "Du har jobbat i, vadå, åtta år nu?"
  Jessica visste att hennes pappa visste exakt hur länge hon hade burit blått. Förmodligen ner till veckan, dagen och timmen. "Ja. Ungefär så."
  Peter nickade. "Stanna inte för länge. Det är allt jag säger."
  "Vad är för långt?"
  Peter log. "Åtta och ett halvt år." Han tog hennes hand i sin och kramade den. De stannade. Han tittade in i hennes ögon. "Du vet att jag är stolt över dig, eller hur?"
  - Jag vet, pappa.
  "Jag menar, du är trettio år gammal och du arbetar med mord. Du arbetar med riktiga fall. Du gör skillnad i människors liv."
  "Jag hoppas det", sa Jessica.
  "Det kommer bara en punkt när... saker och ting börjar fungera till din fördel."
  Jessica visste precis vad han menade.
  "Jag är bara orolig för dig, kära du." Peter tystnade, känslor grumlade återigen hans ord för ett ögonblick.
  De fick sina känslor under kontroll, gick in på Ralphs och tog ett bord. De beställde sin vanliga cavatelli med köttfärssås. De pratade inte längre om arbete, brott eller läget i Broderkärlekens Stad. Istället njöt Peter av sina två flickors sällskap.
  När de skildes åt kramades de lite längre än vanligt.
  
  
  17
  "VARFÖR VILL DU att jag ska ha på mig det här?"
  Hon håller en vit klänning framför sig. Det är en vit t-shirtklänning med rund halsringning, långa ärmar, utsvängda höfter och en längd strax nedanför knät. Det tog ett tag att hitta den, men jag hittade den till slut på Frälsningsarméns secondhandbutik i Upper Darby. Den är billig, men den skulle se fantastisk ut på hennes figur. Det är den typen av klänning som var populär på 1980-talet.
  Idag är det 1987.
  "För att jag tror att det skulle se bra ut på dig."
  Hon vänder på huvudet och ler lätt. Blyg och blygsam. Jag hoppas att det inte blir ett problem. "Du är en konstig pojke, eller hur?"
  "Skyldig enligt åtal."
  "Finns det något annat?"
  "Jag vill kalla dig Alex."
  Hon skrattar. "Alex?"
  "Ja."
  "Varför?"
  "Låt oss bara säga att det är ett slags skärmtest."
  Hon tänker på det en stund. Hon lyfter på klänningen igen och tittar på sig själv i helkroppsspegeln. Hon verkar gilla idén. Helt och hållet.
  "Nå, varför inte?" säger hon. "Jag är lite berusad."
  "Jag kommer att vara här, Alex", säger jag.
  Hon kommer in i badrummet och ser att jag har fyllt badkaret. Hon rycker på axlarna och stänger dörren.
  Hennes lägenhet är inredd i en nyckfull, eklektisk stil, med en blandning av omaka soffor, bord, bokhyllor, tryck och mattor som troligen var gåvor från familjemedlemmar, med en och annan färgklick och personlighet från Pier 1, Crate & Barrel eller Pottery Barn.
  Jag bläddrar igenom hennes CD-skivor och letar efter allt från 1980-talet. Jag hittar Celine Dion, Matchbox 20, Enrique Iglesias, Martina McBride. Inget som egentligen talar om eran. Då har jag tur. Längst bak i lådan ligger en dammig box med Madama Butterfly.
  Jag sätter CD-skivan i spelaren, spolar fram till "Un bel di, vedremo." Snart fylls lägenheten av melankoli.
  Jag går över vardagsrummet och öppnar lätt badrumsdörren. Hon vänder sig snabbt om, lite förvånad över att se mig stå där. Hon ser kameran i min hand, tvekar en stund och ler sedan. "Jag ser ut som en sådan slampa." Hon vänder sig åt höger, sedan åt vänster, slätar ut klänningen över höfterna och poserar för Cosmo-omslaget.
  - Du säger det som om det vore något dåligt.
  Hon fnissar. Hon är verkligen bedårande.
  "Stå här", säger jag och pekar på en plats vid foten av badkaret.
  Hon lyder. Hon vampyriserar för mig. "Vad tycker du?"
  Jag tittar ner på henne. "Du ser perfekt ut. Du ser precis ut som en filmstjärna."
  "Söt pratmakare."
  Jag kliver fram, plockar upp kameran och trycker försiktigt tillbaka den. Hon faller ner i badkaret med ett högt plask. Jag behöver henne blöt inför bilden. Hon viftar vilt med armar och ben och försöker ta sig ur badkaret.
  Hon lyckas resa sig upp, genomblöt och passande indignerad. Jag kan inte klandra henne. Till mitt försvar ville jag se till att badet inte var för varmt. Hon vänder sig om mot mig, hennes blick är ilsken.
  Jag skjuter henne i bröstet.
  Ett snabbt skott, och pistolen steg från min höft. Såret blommade upp på min vita klänning och spred sig utåt som små röda händer som välsignade.
  För ett ögonblick står hon helt stilla, verkligheten av alltihop går sakta upp för hennes vackra ansikte. Det är det inledande våldet, snabbt följt av fasan av vad som just hände henne, detta abrupta och brutala ögonblick i hennes unga liv. Jag tittar tillbaka och ser ett tjockt lager tyg och blod på persiennerna.
  Hon glider längs den kaklade väggen, glider över den i ett karmosinrött sken. Hon sänker sig ner i badkaret.
  Med en kamera i ena handen och en pistol i den andra går jag framåt så smidigt jag kan. Det är förstås inte lika smidigt som på motorvägen, men jag tycker att det ger ögonblicket en viss omedelbarhet, en viss autenticitet.
  Genom linsen blir vattnet rött - scharlakansröda fiskar försöker komma upp till ytan. Kameran älskar blod. Ljuset är perfekt.
  Jag zoomar in på hennes ögon - döda vita bollar i badvattnet. Jag väntar på bilden en stund, sedan...
  SKÄRA:
  Några minuter senare. Jag är redo att gå ut på inspelningsplatsen, så att säga. Jag har allt packat och klart. Jag börjar med "Madama Butterfly" från början till Secondo. Den berör verkligen.
  Jag torkar av de få saker jag rört vid. Jag stannar vid dörren och betraktar inspelningsplatsen. Perfekt.
  Detta är slutet.
  
  
  18
  B IRN övervägde att bära skjorta och slips, men bestämde sig för att inte göra det. Ju mindre uppmärksamhet han drog till sig på de platser han var tvungen att gå till, desto bättre. Å andra sidan var han inte längre den imponerande figur han en gång hade varit. Och kanske var det bra. Ikväll behövde han vara liten. Ikväll behövde han vara en av dem.
  När man är polis finns det bara två typer av människor i världen. Knallhår och poliser. De och vi.
  Den här tanken fick honom att tänka på frågan. Återigen.
  Kunde han verkligen gå i pension? Kunde han verkligen bli en av dem? Om några år, när de högre poliserna han kände gick i pension och han blev stoppad, skulle de verkligen inte känna igen honom. Han skulle bara vara en annan idiot. Han skulle berätta för polisen vem han var och var han jobbade, och någon fånig historia om jobbet; han skulle visa sitt pensionskort, och killen skulle släppa honom.
  Men han skulle inte vara inne. Att vara inne betydde allt. Inte bara respekt eller auktoritet, utan också förmåga. Han trodde att han hade fattat sitt beslut. Tydligen var han inte redo.
  Han bestämde sig för en svart skjorta och svarta jeans. Han blev förvånad över att hans svarta korta Levi's-skor passade honom igen. Kanske fanns det en fördel med porträttbilden. Du går ner i vikt. Kanske skriver han en bok: "Mordförsöksdieten".
  Han hade tillbringat större delen av dagen utan sin käpp - förhärdad av stolthet och Vicodin - och övervägde att inte ta med den nu, men avfärdade snabbt tanken. Hur skulle han kunna klara sig utan den? Inse det, Kevin. Du kommer att behöva en käpp för att gå. Dessutom kanske han verkar svag, och det är förmodligen en bra sak.
  Å andra sidan kunde en käpp göra honom mer minnesvärd, och det ville han inte. Han hade ingen aning om vad de kunde hitta på den natten.
  Ja, jag minns honom. En stor kille. Han haltade. Det är killen, ers nåd.
  Han tog käppen.
  Han tog också sitt vapen.
  
  
  19
  Medan Sophie tvättade, torkade och pudrade ytterligare ett av sina nya plagg började Jessica slappna av. Och med lugnet kom även tvivlet. Hon betraktade sitt liv som det var. Hon hade just fyllt trettio. Hennes pappa blev äldre, fortfarande energisk och aktiv, men mållös och ensam i pensionen. Hon oroade sig för honom. Hennes lilla flicka växte upp vid det laget, och på något sätt tornade sig möjligheten att hon skulle växa upp i ett hus där hennes pappa inte bodde.
  Var inte Jessica själv en liten flicka, som sprang upp och ner för Catherine Street med en ispåse i handen, inte ett bekymmer i världen?
  När hände allt detta?
  
  Medan Sophie målade en målarbok vid middagsbordet och allt var rätt i världen för stunden, satte Jessica i VHS-kassetten i videobandspelaren.
  Hon lånade ett exemplar av Psycho från gratisbiblioteket. Det var ett tag sedan hon hade sett filmen från början till slut. Hon tvivlade på att hon någonsin skulle kunna se den igen utan att tänka på den händelsen.
  Som tonåring var hon ett fan av skräckfilmer, den sorten som lockade henne och hennes vänner till bio på fredagskvällarna. Hon mindes att hon hyrde filmer medan hon barnvaktade Dr. Iacone och hans två små söner: hon och hennes kusin Angela brukade titta på "Fredagen den 13:e", "A Nightmare on Elm Street" och "Halloween"-serien.
  Naturligtvis avtog hennes intresse i samma ögonblick som hon blev polis. Hon såg tillräckligt med verklighet varje dag. Hon behövde inte kalla det en kvällsunderhållning.
  En film som Psycho gick dock definitivt bortom slashergenren.
  Vad var det med den här filmen som fick mördaren att återskapa scenen? Och vad fick honom att dela den så perverst med en intet ont anande allmänhet?
  Hur var stämningen?
  Hon såg scenerna inför duschen med en antydan av förväntan, även om hon inte visste varför. Trodde hon verkligen att varenda exemplar av Psycho i stan hade ändrats? Duschscenen hade förflutit utan incidenter, men scenerna omedelbart efteråt drog till sig extra mycket uppmärksamhet.
  Hon såg på medan Norman städade upp efter mordet: bredde ut ett duschdraperi på golvet, släpade offrets kropp över det, rengjorde kaklet och badkaret och backade Janet Leighs bil fram till motellrumsdörren.
  Norman flyttar sedan kroppen till bilens öppna bagageutrymme och placerar den inuti. Därefter återvänder han till motellrummet och samlar metodiskt ihop alla Marions tillhörigheter, inklusive tidningen som innehåller pengarna hon stal från sin chef. Han stoppar allt i bilens bagageutrymme och kör henne till stranden av en närliggande sjö. Väl där knuffar han ner den i vattnet.
  Bilen börjar sjunka och sväljs långsamt av det svarta vattnet. Sedan stannar den. Hitchcock klipper till en bild av Normans reaktion, där han nervöst tittar sig omkring. Efter flera plågsamma sekunder fortsätter bilen att sjunka och försvinner så småningom ur sikte.
  Snabbspola fram till nästa dag.
  Jessica tryckte på PAUS, hennes tankar rusade.
  Rivercrest Motel låg bara några kvarter från Schuylkillfloden. Om deras gärningsman var så besatt av att återskapa mordet från Psycho som han verkade, kanske han gick hela vägen. Kanske stoppade han kroppen i bagageutrymmet på en bil och sänkte ner den, som Anthony Perkins gjorde med Janet Leigh.
  Jessica lyfte luren och ringde marinkårsenheten.
  
  
  20
  Thirteenth Street var den sista återstående sjaskiga sträckan av centrum, åtminstone vad gäller vuxenunderhållning. Från Arch Street, där det var begränsat till två bokhandlar för vuxna och en strippklubb, till Locust Street, där det fanns ytterligare ett kort bälte av vuxenklubbar och en större, mer exklusiv "gentlemen's club", var det den enda gatan där Philadelphia Convention hölls. Även om den gick in i kongresscentret rådde besöksbyrån besökare att undvika den.
  Vid tiotiden började barerna fyllas med ett bisarrt smörgåsbord av råare och affärsmän från utkanten av staden. Det Philadelphia saknade i kvantitet kompenserades verkligen med en bredd av utsvävningar och innovation: från lapdances i underkläder till dans med maraschinokörsbär. På ställen där man kunde ta med sig alkohol var det lagligt tillåtet för kunderna att ta med egen sprit, vilket tillät dem att vara helt nakna. På vissa ställen som sålde alkohol bar flickorna tunna latexöverdrag som fick dem att se nakna ut. Om nödvändigheten var uppfinningarnas moder inom de flesta handelsområden, så var det livsnerven i vuxenunderhållningsindustrin. På en klubb där man kunde ta med sig alkohol, "Show and Tell", sträckte sig köerna runt kvarteret på helgerna.
  Vid midnatt hade Byrne och Victoria besökt ett halvdussin klubbar. Ingen hade sett Julian Matisse, eller om de hade gjort det, var de rädda för att erkänna det. Möjligheten att Matisse hade lämnat staden blev alltmer sannolik.
  Runt klockan 13:00 anlände de till Tik Tok-klubben. Det var ytterligare en klubb med licens, som riktade sig till en affärsman av andra rang, en kille från Dubuque som hade avslutat sin verksamhet i Center City och sedan befunnit sig full och kåt, och hade roligt på vägen tillbaka till Hyatt Penns Landing eller Sheraton Community Hill.
  När de närmade sig ytterdörren till en fristående byggnad hörde de en högljudd diskussion mellan en storväxt man och en ung kvinna. De stod i skuggorna längst bort på parkeringen. Vid någon tidpunkt kanske Byrne hade ingripit, även när han inte var i tjänst. De dagarna var över.
  Tik-Tok var en typisk urban strippklubb - en liten bar med en stolpe, en handfull ledsna, hängande dansare och minst två urvattnade drinkar. Luften var tjock av rök, billig cologne och den ursprungliga doften av sexuell desperation.
  När de kom in stod en lång, smal svart kvinna i platinaperuk på en stång och dansade till en gammal Prince-låt. Då och då föll hon ner på knä och kröp över golvet framför männen i baren. Några av männen viftade med pengar; de flesta gjorde det inte . Ibland tog hon en sedel och satte fast den i sin stringtrosa. Om hon höll sig under de röda och gula ljusen såg hon hyfsad ut, åtminstone för att vara en klubb i centrum. Om hon gick in i de vita ljusen kunde man se springan. Hon undvek de vita spotlightsen.
  Byrne och Victoria stannade kvar längst bak i baren. Victoria satt några stolar ifrån Byrne och gav honom en liten lek. Alla männen var mycket intresserade av henne tills de fick en ordentlig titt på henne. De tittade en extra gång, utan att utesluta henne helt. Det var fortfarande tidigt. Det var tydligt att de alla kände att de kunde göra bättre. För pengarna. Då och då stannade en affärsman, lutade sig över och viskade något till henne. Byrne var inte orolig. Victoria kunde klara det på egen hand.
  Byrne satt på sin andra Coca-Cola när en ung kvinna närmade sig och satte sig snett bredvid honom. Hon var ingen dansare; hon var professionell och arbetade längst bak i rummet. Hon var lång, brunett och bar en mörkgrå, kritstrecksrandig kostym med svarta stilettklackar. Hennes kjol var mycket kort, och hon hade ingenting under. Byrne antog att hennes rutin var att uppfylla den sekreterarfantasi som många besökande affärsmän hade om sina kontorskollegor hemma. Byrne kände igen henne som flickan han hade knuffat bort tidigare på parkeringen. Hon hade den rosenröda, friska hyen hos en lantisflicka, en nyinflyttad till USA, kanske från Lancaster eller Shamokin, som inte hade bott där länge. "Den där glöden kommer säkert att blekna", tänkte Byrne.
  "Hej."
  "Hallå", svarade Byrne.
  Hon tittade honom uppifrån och ner och log. Hon var väldigt vacker. "Du är en stor kille, mannen."
  "Alla mina kläder är stora. Det funkar bra."
  Hon log. "Vad heter du?" frågade hon och ropade över musiken. En ny dansare hade anlänt, en tjock latinamerikansk kvinna i jordgubbsröd plyschkostym och rödbruna skor. Hon dansade till en gammaldags Gap Band-låt.
  "Danny."
  Hon nickade som om han just hade gett henne skatteråd. "Jag heter Lucky. Trevligt att träffas, Denny."
  Hon sa "Denny" med en accent som gjorde det tydligt för Byrne att hon visste att det inte var hans riktiga namn, men samtidigt brydde hon sig inte. Ingen på TikTok hade ett riktigt namn.
  "Trevligt att träffas", svarade Byrne.
  - Vad gör du ikväll?
  "Egentligen letar jag efter en gammal vän till mig", sa Byrne. "Han brukade komma hit hela tiden."
  "Jaha, vad heter han?"
  "Han heter Julian Matisse. Känner jag honom?"
  "Julian? Ja, jag känner honom."
  - Vet du var jag kan hitta honom?
  "Ja, självklart", sa hon. "Jag kan ta dig direkt till honom."
  "Just nu?"
  Flickan tittade sig omkring i rummet. "Ge mig en minut."
  "Säkert."
  Lucky gick över rummet till där Byrne antog att kontoren låg. Han fångade Victorias blick och nickade. Några minuter senare kom Lucky tillbaka med sin handväska hängande över axeln.
  "Redo att gå?" frågade hon.
  "Säkert."
  "Jag brukar inte erbjuda sådana här tjänster gratis, du vet", sa hon med en blinkning. "Tjejen måste ju försörja sig."
  Byrne stack ner handen i fickan. Han drog fram en hundradollarssedel och rev den itu. Han räckte den ena halvan till Lucky. Han behövde inte förklara. Hon tog den, log, tog hans hand och sa: "Jag sa ju att jag hade tur."
  När de gick mot dörren fångade Byrne Victorias blick igen. Han höll upp fem fingrar.
  
  De gick ett kvarter till ett förfallet hörnhus, den typ som i Philadelphia kallas "Fader, Son och Helig Ande" - ett trevånings radhus. Vissa kallade det en treenighet. Ljus brann i några av fönstren. De gick nerför en sidogata och vände tillbaka. De gick in i radhuset och klättrade uppför de rangliga trapporna. Smärtan i Byrnes rygg och ben var olidlig.
  Vid toppen av trappan sköt Lucky upp dörren och gick in. Byrne följde efter.
  Lägenheten var smutsig som bara den jäkla massa. Högar av tidningar och gamla tidskrifter stod i hörnen. Det luktade ruttnande hundmat. Ett trasigt rör i badrummet eller köket lämnade en fuktig, salt lukt i hela utrymmet, vilket skevde det gamla linoleumet och ruttnade golvlisterna. Ett halvdussin doftljus brann överallt, men de gjorde inte mycket för att maskera stanken. Rapmusik spelades någonstans i närheten.
  De gick in i det främre rummet.
  "Han är i sovrummet", sa Lucky.
  Byrne vände sig mot dörren hon pekade på. Han tittade tillbaka, såg den minsta ryckning i flickans ansikte, hörde knarrandet från en golvplanka och fick en glimt av hennes spegelbild i fönstret mot gatan.
  Så vitt han kunde bedöma var det bara en som närmade sig.
  Byrne tajmade slaget och räknade tyst ner till de annalkande tunga stegen. Han drog sig tillbaka i sista sekunden. Mannen var stor, bredaxlad, ung. Han kraschade in i gipset. När han återhämtat sig vände han sig om, omtöcknad, och närmade sig Byrne igen. Byrne korsade benen och lyfte sin käpp med all sin kraft. Den träffade mannen i halsen. En blod- och slemklump flög ut ur hans mun. Mannen försökte återfå balansen. Byrne slog honom igen, den här gången lågt, strax under knät. Han skrek till en gång och föll sedan ihop på golvet och försökte dra upp något ur bältet. Det var en Buck-kniv i ett canvasfodral. Byrne trampade på mannens hand med ena foten och sparkade kniven tvärs över rummet med den andra.
  Den här mannen var inte Julian Matisse. Det var en uppställning, ett klassiskt bakhåll. Byrne visste nästan att det skulle hända, men om det spriddes att en kille vid namn Denny letade efter någon, och att du knullade honom på egen risk, kanske det skulle göra att resten av kvällen och de närmaste dagarna flyter lite smidigare.
  Byrne tittade på mannen på golvet. Han höll sig för halsen och kippade efter luft. Byrne vände sig mot flickan. Hon darrade och backade långsamt mot dörren.
  "Han... han fick mig att göra det här", sa hon. "Han gör mig illa." Hon kavlade upp ärmarna och avslöjade de svarta och blå blåmärkena på armarna.
  Byrne hade varit i branschen länge och visste vem som talade sanning och vem som inte gjorde det. Lucky var bara ett barn, inte ens tjugo än. Sådana killar var alltid ute efter tjejer som henne. Byrne vände på killen, stack ner handen i bakfickan, drog fram plånboken och tog fram sitt körkort. Han hette Gregory Wahl. Byrne rotade igenom sina andra fickor och hittade en tjock bunt sedlar bundna med ett gummiband - kanske tusenlappen. Han tog ut hundra, stoppade dem i fickan och kastade pengarna till flickan.
  "Du är... förbannat... död", pressade Val fram.
  Byrne lyfte sin skjorta och avslöjade kolven på sin Glock. "Om du vill, Greg, kan vi avsluta det här nu."
  Val fortsatte att titta på honom, men hotet hade försvunnit från hans ansikte.
  "Nej? Vill du inte spela mer? Jag trodde inte det. Titta på golvet", sa Byrne. Mannen gick med på det. Byrne vände sin uppmärksamhet mot flickan. "Lämna stan. Ikväll."
  Lucky tittade sig omkring, oförmögen att röra sig. Även hon lade märke till pistolen. Byrne såg att bunten med kontanter redan hade tagits bort. "Va?"
  "Sikt."
  Rädsla blixtrade i hennes ögon. "Men om jag gör det här, hur vet jag att du inte kommer att..."
  "Det här är ett engångserbjudande, Lucky. Okej, bara i fem sekunder till."
  Hon sprang. "Det är fantastiskt vad kvinnor kan göra i höga klackar när de måste", tänkte Byrne. Några sekunder senare hörde han hennes fotsteg i trappan. Sedan hörde han bakdörren smälla igen.
  Byrne sjönk ner på knä. För tillfället hade adrenalinet suddat ut all smärta han kunde ha känt i ryggen och benen. Han tog tag i Vals hår och lyfte huvudet. "Om jag någonsin ser dig igen kommer det att vara som en trevlig stund. Faktum är att om jag hör något om att en affärsman ska komma hit under de närmaste åren antar jag att det var du." Byrne höll sitt körkort upp mot ansiktet. "Jag ska ta med mig det här som ett minne från vår speciella tid tillsammans."
  Han reste sig upp, tog sin käpp och drog fram sitt vapen. "Jag ska ta mig en titt omkring. Du rör dig inte en centimeter. Hör du mig?"
  Val förblev demonstrativt tyst. Byrne tog Glocken och tryckte pipan mot mannens högra knä. "Tycker du om sjukhusmat, Greg?"
  "Okej, okej."
  Byrne gick genom vardagsrummet och öppnade dörrarna till badrummet och sovrummet. Sovrumsfönstren stod vidöppna. Någon hade varit där. En cigarett hade brunnit i askfatet. Men nu var rummet tomt.
  
  BYRN ÅTERVÄNDE TILL TIK-TOK. Victoria stod utanför damtoaletten och bet sig på nageln. Han smög in. Musiken dånade.
  "Vad hände?" frågade Victoria.
  "Det är okej", sa Byrne. "Kom igen."
  - Hittade du honom?
  "Nej," sa han.
  Victoria tittade på honom. "Något har hänt. Berätta, Kevin."
  Byrne tog hennes hand och ledde henne till dörren.
  "Låt oss bara säga att jag hamnade i Val."
  
  XB AR-bilen var placerad i källaren till ett gammalt möbellager på Erie Avenue. En lång svart man i en gulnad vit linnekostym stod vid dörren. Han bar en panamahatt och röda lackskor, och ett dussin guldarmband på sin högra handled. I två dörröppningar i väster, delvis dold, stod en kortare men mycket mer muskulös man - ett rakat huvud, sparvtatueringar på sina massiva armar.
  Entréavgiften var tjugofem dollar styck. De betalade den attraktiva unga kvinnan i en rosa läderfetischklänning precis utanför dörren. Hon stack in pengarna genom en metallspringa i väggen bakom sig.
  De gick in och nerför en lång, smal trappa till en ännu längre korridor. Väggarna var målade i blank karmosinröd emalj. Den dunkande rytmen från en discolåt blev högre allt eftersom de närmade sig slutet av korridoren.
  X Bar var en av få kvarvarande hardcore S&M-klubbar i Philadelphia. Det var en återgång till det hedonistiska 1970-talet, en värld före AIDS där allt var möjligt.
  Innan de svängde in i huvudrummet stötte de på en alkov inbyggd i väggen, en djup fördjupning där en kvinna satt på en stol. Hon var medelålders, vit och bar en lädermask. Först var Byrne inte säker på om den var äkta eller inte. Huden på hennes armar och lår såg vaxartad ut, och hon satt helt stilla. När ett par män närmade sig dem reste sig kvinnan upp. En av männen bar en helkroppströja och ett hundhalsband fäst i ett koppel. Den andra mannen ryckte honom grovt mot kvinnans fötter. Kvinnan drog fram en piska och slog lätt till den som hade tvångströjan på. Snart började han gråta.
  När Byrne och Victoria gick genom huvudrummet såg Byrne att hälften av personerna var klädda i S&M-kläder: läder och kedjor, spikar, catsuits. Den andra hälften var nyfikna, hängare, parasiter på livsstilen. Längst bort fanns en liten scen med en enda spotlight placerad på en trästol. Just då var ingen på scenen.
  Byrne gick bakom Victoria och tittade på reaktionen hon framkallade. Männen lade omedelbart märke till henne: hennes sexiga figur, hennes släta, självsäkra gång, hennes glänsande svarta hår. När de såg hennes ansikte tittade de två gånger.
  Men på den här platsen, i det här ljuset, var det exotiskt. Alla stilar serverades här.
  De gick mot den bakre baren, där bartendern putsade mahognygolvet. Han bar en läderväst, skjorta och nitkrage. Hans feta bruna hår var bakåtkammat från pannan, uppklippt i en djup ändlock. På varje underarm fanns en invecklad spindeltatuering. I sista sekunden tittade mannen upp. Han såg Victoria och log, vilket avslöjade en munfull gula tänder och gråaktiga tandkött.
  "Hej, älskling", sa han.
  "Hur mår du?" svarade Victoria. Hon halkade på den sista pallen.
  Mannen lutade sig fram och kysste hennes hand. "Aldrig bättre", svarade han.
  Bartendern tittade över hennes axel, såg Byrne, och hans leende försvann snabbt. Byrne höll hans blick tills mannen vände sig bort. Sedan kikade Byrne bakom baren. Bredvid sprithyllorna fanns hyllor fyllda med böcker om BDSM-kultur - lädersex, fisting, kittling, slavträning, smisk.
  "Det är trångt här", sa Victoria.
  "Du borde titta på det här på lördag kväll", svarade mannen.
  "Jag är ute", tänkte Byrne.
  "Det här är en god vän till mig", sa Victoria till bartendern. "Danny Riley."
  Mannen tvingades formellt bekräfta Byrnes närvaro. Byrne skakade hans hand. De hade träffats förut, men mannen i baren kom inte ihåg. Hans namn var Darryl Porter. Byrne hade varit där natten då Porter arresterades för koppleri och för medverkan till en minderårigs brottslighet. Gripandet hade ägt rum på en fest i North Liberties, där en grupp minderåriga flickor hade ertappats festandes med ett par nigerianska affärsmän. Några av flickorna var så unga som tolv. Porter, om Byrne mindes rätt, hade bara avtjänat ett år eller så på en överenskommelse. Darryl Porter var en hök. Av denna och många andra anledningar ville Byrne tvätta händerna från det.
  "Så vad för dig till vår lilla bit av paradiset?" frågade Porter. Han hällde upp ett glas vitt vin och ställde det framför Victoria. Han frågade inte ens Byrne.
  "Jag letar efter en gammal vän", sa Victoria.
  "Vem skulle det vara?"
  "Julian Matisse".
  Darryl Porter rynkade pannan. Antingen var han en bra skådespelare eller så visste han inte, tänkte Byrne. Han tittade på mannens ögon. Sedan - en glimt? Definitivt.
  "Julian sitter i fängelse. Green, sist jag hörde."
  Victoria tog en klunk vin och skakade på huvudet. "Han gick."
  Darryl Porter rånade och torkade av disken. "Har aldrig hört talas om det. Jag trodde att han drog hela tåget."
  - Jag tror att han blev distraherad av någon formalitet.
  "Julians goda folk", sa Porter. "Vi kommer tillbaka."
  Byrne ville hoppa över disken. Istället tittade han åt höger. En kort, flintskallig man satt på en pall bredvid Victoria. Mannen tittade ödmjukt på Byrne. Han var klädd i en eldstadskostym.
  Byrne vände återigen sin uppmärksamhet mot Darryl Porter. Porter beställde några drinkar, återvände, lutade sig över bardisken och viskade något i Victorias öra, medan han hela tiden tittade in i Byrnes ögon. "Män och deras förbannade maktkamper", tänkte Byrne.
  Victoria skrattade och slängde håret över axeln. Byrnes mage vred sig vid tanken på att hon skulle bli smickrad av uppmärksamheten från en man som Darryl Porter. Hon var så mycket mer än så. Kanske spelade hon bara en roll. Kanske var det svartsjuka från hans sida.
  "Vi måste springa", sa Victoria.
  "Okej, älskling. Jag ska fråga runt. Om jag hör något ringer jag dig", sa Porter.
  Victoria nickade. "Coolt."
  "Var kan jag kontakta dig?" frågade han.
  "Jag ringer dig imorgon."
  Victoria lade en tiodollarssedel på disken. Porter vek ihop den och gav tillbaka den till henne. Hon log och gled ner från stolen. Porter log tillbaka och återgick till att torka av disken. Han tittade inte längre på Byrne.
  På scenen knäböjde ett par kvinnor med förbundna ögon, iklädda gymnastikskor med ballgag, framför en stor svart man i lädermask.
  Mannen höll en piska.
  
  BYRNE OCH VICTORIA klev ut i den fuktiga nattluften, inte närmare Julian Matisse än de hade varit tidigare på natten. Efter galenskapen i Bar X hade staden blivit förvånansvärt tyst och lugn. Den luktade till och med rent.
  Klockan var nästan fyra.
  På väg till bilen svängde de runt ett hörn och såg två barn: svarta pojkar, åtta och tio år gamla, iklädda lappade jeans och smutsiga sneakers. De satt på verandan till ett radhus bakom en låda full med blandrasvalpar. Victoria tittade på Byrne, stack ut underläppen och höjde på ögonbrynen.
  "Nej, nej, nej", sa Byrne. "Mm-hm. Aldrig i livet."
  "Du borde skaffa en valp, Kevin."
  "Inte jag."
  "Varför inte?"
  "Tory", sa Byrne. "Jag har tillräckligt med problem med att ta hand om mig själv."
  Hon gav honom en hundvalpsblick, knäböjde sedan bredvid lådan och betraktade det lilla havet av lurviga ansikten. Hon tog tag i en av hundarna, reste sig upp och höll upp den mot gatlyktan som en skål.
  Byrne lutade sig mot tegelväggen och stödde sig med sin käpp. Han lyfte upp hunden. Valpens bakben snurrade fritt i luften när den började slicka honom i ansiktet.
  "Han gillar dig, mannen", sa det yngsta barnet. Han var helt klart organisationens Donald Trump.
  Så vitt Byrne kunde bedöma var valpen en blandning av shepherd och collie, ytterligare ett nattfågel. "Om jag vore intresserad av att köpa den här hunden - och jag säger inte att jag är det - hur mycket skulle du vilja ha för den?" frågade han.
  "Långsamt omsättande dollar", sa barnet.
  Byrne tittade på den hemmagjorda skylten på framsidan av kartongen. "Det står "tjugo dollar"."
  "Det här är en femma."
  "Det här är en tvåa."
  Pojken skakade på huvudet. Han stod framför lådan och skymde Byrnes sikt. "Ja, ja. Det här är hundar i torob."
  - Torobeds?
  "Ja."
  "Är du säker?"
  "Den största säkerheten."
  "Vad är de egentligen?"
  "Det här är pitbulls från Philadelphia."
  Byrne var tvungen att le. "Stämmer det?"
  "Utan tvekan", sa barnet.
  "Jag har aldrig hört talas om den här rasen."
  "De är bäst, mannen. De går ut, vaktar huset och äter lite." Pojken log. Otrolig charm. Hela vägen gick han fram och tillbaka.
  Byrne tittade på Victoria. Han började bli mjukare. Lite. Han försökte sitt bästa att dölja det.
  Byrne lade tillbaka valpen i lådan. Han tittade på pojkarna. "Är det inte lite sent för er att komma ut?"
  "Sent? Nej, mannen. Det är fortfarande tidigt. Vi går upp tidigt. Vi är affärsmän."
  "Okej", sa Byrne. "Grabbar, håll er borta från trubbel." Victoria tog hans hand när de vände sig om och gick därifrån.
  "Behöver du inte en hund?" frågade barnet.
  "Inte idag", sa Byrne.
  "Du är fyrtio", sa killen.
  - Jag hör av mig imorgon.
  - De kan försvinna imorgon.
  "Jag med", sa Byrne.
  Killen ryckte på axlarna. Och varför inte?
  Han hade tusen år kvar.
  
  När de nådde Victorias bil på Thirteenth Street såg de att skåpbilen tvärs över gatan hade blivit vandaliserad. Tre tonåringar hade krossat förarfönstret med en tegelsten, vilket utlöste larmet. En av dem sträckte sig in och tog vad som verkade vara ett par 35mm-kameror som låg på framsätet. När barnen fick syn på Byrne och Victoria sprang de nerför gatan. En sekund senare var de borta.
  Byrne och Victoria utbytte blickar och skakade på huvudet. "Vänta", sa Byrne. "Jag är strax tillbaka."
  Han gick över gatan, vände sig 360 grader för att försäkra sig om att han inte blev iakttagen, och torkade av den med skjortan medan han kastade Gregory Wahls körkort in i den rånade bilen.
  
  VICTORIA L. INDSTROM BODDE i en liten lägenhet i Fishtown-kvarteret. Den var inredd i en mycket feminin stil: franska provinsiella möbler, tunna sjalar på lamporna, blommiga tapeter. Överallt såg han en pläd eller ett stickat överkast. Byrne föreställde sig ofta kvällar då Victoria satt här ensam, med nålar i handen och ett glas Chardonnay bredvid sig. Byrne noterade också att oavsett hur mycket ljus hon tände var det fortfarande svagt. Alla lampor hade lågeffektslampor. Han förstod.
  "Vill du ha något att dricka?" frågade hon.
  "Säkert."
  Hon hällde upp sju centimeter bourbon åt honom och räckte honom glaset. Han satte sig ner på armstödet i hennes soffa.
  "Vi försöker igen imorgon kväll", sa Victoria.
  - Jag uppskattar det verkligen, Tori.
  Victoria vinkade bort honom. Byrne läste mycket i vinkningen. Victoria var intresserad av att Julian Matisse skulle komma bort från gatorna igen. Eller kanske bort från världen.
  Byrne svalde halva bourbonen i en klunk. Nästan omedelbart mötte den Vicodin i hans kropp och skapade en varm glöd inombords. Det var just därför han hade avstått från alkohol hela natten. Han tittade på klockan. Det var dags att gå. Han hade tagit upp mer än tillräckligt av Victorias tid.
  Victoria följde honom till dörren.
  Vid dörren lade hon armen om hans midja och vilade huvudet mot hans bröst. Hon hade sparkat av sig skorna och såg liten ut utan dem. Byrne hade aldrig riktigt insett hur liten hon var. Hennes själ fick henne alltid att verka större än livet.
  Efter några ögonblick tittade hon upp på honom, hennes silverfärgade ögon nästan svarta i det svaga ljuset. Det som hade börjat som en öm kram och en kyss på kinden, avskedet mellan två gamla vänner, eskalerade plötsligt till något annat. Victoria drog honom nära sig och kysste honom djupt. Efteråt drog de sig tillbaka och tittade på varandra, inte så mycket av lust som kanske av förvåning. Hade den här känslan alltid funnits där? Hade den här känslan pyrt under ytan i femton år? Victorias ansiktsuttryck sa Byrne att han inte skulle någonstans.
  Hon log och började knäppa upp hans skjorta.
  "Vad är exakt era avsikter, fröken Lindstrom?" frågade Byrne.
  "Jag kommer aldrig att berätta."
  "Ja, det ska du."
  Fler knappar. "Vad får dig att tro det?"
  "Jag är en mycket erfaren advokat", sa Byrne.
  "Stämmer det här?"
  "Åh, ja."
  "Vill du ta mig till det lilla rummet?" Hon knäppte upp några fler knappar.
  "Ja."
  - Vill du få mig att svettas?
  "Jag ska definitivt göra mitt bästa."
  - Ska du få mig att prata?
  "Åh, det råder ingen tvekan om det. Jag är en erfaren utredare. KGB."
  "Jag förstår", sa Victoria. "Och vad är KGB?"
  Byrne höjde sin käpp. "Kevin Gimp Byrne."
  Victoria skrattade, drog av honom skjortan och ledde honom till sovrummet.
  
  Medan de låg i efterglöden tog Victoria en av Byrnes händer i sin. Solen började just bryta horisonten.
  Victoria kysste försiktigt hans fingertoppar en efter en. Sedan tog hon hans högra pekfinger och drog det långsamt över ärren i sitt ansikte.
  Byrne visste att efter alla dessa år, efter att de äntligen hade älskat, var det Victoria gjorde nu mycket mer intimt än sex. Aldrig i sitt liv hade han känt sig närmare någon.
  Han tänkte på alla skeden i hennes liv som han hade varit med om: den bråkiga tonåringen, offret för en fruktansvärd attack, den starka, självständiga kvinnan hon hade blivit. Han insåg att han länge hade burit på en stor och mystisk källa av känslor för henne, en mängd känslor han aldrig hade kunnat identifiera.
  När han kände tårarna i hennes ansikte förstod han.
  Hela tiden var känslorna kärlek.
  OceanofPDF.com
  21
  Philadelphias polisavdelnings marinenhet verkade i över 150 år, och dess uppdrag utvecklades över tid från att underlätta marin navigering upp och nerför floderna Delaware och Schuylkill till patrullering, bärgning och räddning. På 1950-talet lade enheten till dykning i sina ansvarsområden och har sedan dess blivit en av landets elitvattenenheter.
  I huvudsak var marinenheten en förlängning och ett komplement till PPD:s patrullstyrka, med uppgift att reagera på alla vattenrelaterade nödsituationer, samt att bärga människor, egendom och bevis ur vattnet.
  De började dra upp floden i gryningen, med början från en sektion söder om Strawberry Mansion Bridge. Schuylkillfloden var grumlig och osynlig från ytan. Processen skulle vara långsam och metodisk: dykare skulle arbeta i ett rutnät längs stränderna i segment om femton meter.
  När Jessica anlände till platsen strax efter åtta hade de redan passerat en sträcka på 60 meter. Hon hittade Byrne stående på stranden, avbildad mot det mörka vattnet. Han bar en käpp. Jessicas hjärta höll på att krossas. Hon visste att han var en stolt man, och att det var svårt att ge efter för svaghet - vilken svaghet som helst. Hon gick ner till floden med ett par koppar kaffe i handen.
  "God morgon", sa Jessica och räckte Byrne en kopp.
  "Hej", sa han. Han lyfte sin kopp. "Tack."
  "Något?"
  Byrne skakade på huvudet. Han ställde ner sitt kaffe på bänken, tände en cigarett och tittade på den knallröda tändsticksasken. Den var från Rivercrest Motel. Han tog upp den. "Om vi inte hittar något tycker jag att vi ska prata med chefen för den här soptippen igen."
  Jessica tänkte på Carl Stott. Hon tyckte inte om att döda honom, men hon tyckte inte att han berättade hela sanningen. "Tror du att han kommer att överleva?"
  "Jag tror att han har svårt att komma ihåg saker", sa Byrne. "Med flit."
  Jessica blickade ut över vattnet. Här, vid denna mjuka krök av Schuylkillfloden, var det svårt att acceptera vad som hade hänt bara några kvarter från Rivercrest Motel. Om hon hade rätt i sin magkänsla - och det fanns en stor chans att hon inte hade det - undrade hon hur en så vacker plats kunde rymma sådan fasa. Träden stod i full blom; vattnet gungade försiktigt båtarna vid bryggan. Hon skulle just svara när hennes komradio sprakade till liv.
  "Ja."
  - Kriminalinspektör Balzano?
  "Jag är här."
  "Vi hittade något."
  
  Bilen var en Saturn från 1996, nedsänkt i floden en kvarts mil från marinkårens ministation på Kelly Drive. Stationen var bara öppen under dagen, så i skydd av mörkret skulle ingen ha sett någon köra bilen eller knuffa in den i Schuylkill. Bilen hade inga registreringsskyltar. De kommer att kontrollera den mot VIN, fordonets identifieringsnummer, förutsatt att den fortfarande sitter i bilen och är oskadad.
  När bilen kom över ytan vändes alla ögon på flodstranden mot Jessica. Tummen upp överallt. Hon fann Byrnes ögon. I dem såg hon respekt och en inte så liten mängd beundran. Det betydde allt.
  
  Nyckeln satt fortfarande i tändningslåset. Efter att ha tagit en serie fotografier tog SBU-polisen ut den och öppnade bagageutrymmet. Terry Cahill och ett halvdussin detektiver trängdes runt bilen.
  Det de såg inuti kommer att leva med dem mycket länge.
  Kvinnan i bagageutrymmet var decimerad. Hon hade blivit knivhuggen flera gånger, och eftersom hon var under vattnet hade de flesta av de små såren skrumpnat och slutit sig. En saltbrun vätska sipprade ut från de större såren - särskilt flera på kvinnans mage och lår.
  Eftersom hon befann sig i bagageutrymmet på en bil och inte var helt exponerad för väder och vind, var hennes kropp inte täckt av bråte. Detta kan ha gjort rättsläkarens jobb lite enklare. Philadelphia gränsade till två stora floder; akutmedicinska avdelningen hade omfattande erfarenhet av flytande insekter.
  Kvinnan var naken, liggande på rygg, med armarna längs sidorna och huvudet vänt åt vänster. Det fanns för många knivhugg för att kunna räknas på platsen. Skären var rena, vilket tyder på att det inte hade funnits några djur eller floddjur på henne.
  Jessica tvingade sig att titta på offrets ansikte. Hennes ögon var öppna, chockade av det röda. Öppna, men fullständigt uttryckslösa. Inte rädsla, inte ilska, inte sorg. Det var de levandes känslor.
  Jessica tänkte på originalscenen från Psycho, närbilden av Janet Leighs ansikte, hur vackert och orört skådespelerskan såg ut i den scenen. Hon tittade på den unga kvinnan i bagageutrymmet på bilen och tänkte på skillnaden verkligheten gör. Det finns ingen makeupartist här. Det är så här döden verkligen såg ut.
  Båda detektiverna bar handskar.
  "Titta", sa Byrne.
  "Vad?"
  Byrne pekade på en vattenindränkt tidning på höger sida av bagageluckan. Det var ett exemplar av Los Angeles Times. Han vek försiktigt upp pappret med en penna. Inuti låg skrynkliga pappersrektanglar.
  "Vad är det här, förfalskade pengar?" frågade Byrne. Inuti pappret fanns flera högar med vad som såg ut som fotokopior av hundradollarsedlar.
  "Ja", sa Jessica.
  "Åh, det är fantastiskt", sa Byrne.
  Jessica lutade sig fram och tittade närmare. "Hur mycket skulle du satsa på att det finns fyrtiotusen dollar där inne?" frågade hon.
  "Jag följer det inte", sa Byrne.
  "I Psycho stjäl Janet Leighs karaktär fyrtio tusen dollar från sin chef. Hon köper en Los Angeles-tidning och gömmer pengarna inuti. I filmen är det Los Angeles Tribune, men den tidningen finns inte längre."
  Byrne tittade på henne i några sekunder. "Hur i helvete vet du det?"
  - Jag sökte upp det på internet.
  "Internet", sa han. Han lutade sig fram, pekade på de förfalskade pengarna igen och skakade på huvudet. "Den här killen är en riktig hårdarbetare."
  I det ögonblicket anlände Tom Weirich, biträdande rättsläkaren, med sin fotograf. Detektiverna tog ett steg tillbaka och släppte in dr Weirich.
  När Jessica tog av sig handskarna och andades in den friska luften från en ny dag kände hon sig ganska nöjd: hennes föraning hade bekräftats. Det handlade inte längre om ett fantomspöke av ett mord begånget i två dimensioner på tv, om ett ojordiskt koncept av brott.
  De hade en kropp. De hade ett mord.
  De hade en incident.
  
  Lille Jakes tidningskiosk var en fast del av Filbert Street. Lille Jake sålde alla lokala tidningar och tidskrifter, såväl som tidningar från Pittsburgh, Harrisburg, Erie och Allentown. Han hade också ett urval av dagstidningar från andra delstater och ett urval av vuxentidningar, diskret uppställda bakom honom och täckta med kartonger. Det var ett av få ställen i Philadelphia där Los Angeles Times såldes över disk.
  Nick Palladino följde med den återfunna Saturn och CSU-teamet. Jessica och Byrne intervjuade Little Jake, medan Terry Cahill undersökte området längs Filbertfloden.
  Lille Jake Polivka fick sitt smeknamn eftersom han vägde någonstans mellan två hundra och trettio kilo. Inne i kiosken verkade han alltid lite hopkurad. Med sitt tjocka skägg, långa hår och sin hopkurade hållning påminde han Jessica om karaktären Hagrid från Harry Potter-filmerna. Hon undrade alltid varför Lille Jake inte bara köpte och byggde en större kiosk, men hon frågade aldrig.
  "Har du några stamkunder som köper Los Angeles Times?" frågade Jessica.
  Lille Jake tänkte efter en stund. "Inte för att jag skulle tänka på det. Jag får bara söndagsutgåvan, och bara fyra stycken. Inte en storsäljare."
  "Får du dem på publiceringsdagen?"
  "Nej. Jag får dem två eller tre dagar för sent."
  "Datumet vi är intresserade av inträffade för två veckor sedan. Kan du komma ihåg vem du kan ha sålt tidningen till?"
  Lille Jake strök sig över skägget. Jessica lade märke till att det fanns smulor, rester av hans frukost. Åtminstone antog hon att det var i morse. "Nu när du nämner det, kom en kille förbi för några veckor sedan och frågade efter den här. Jag hade ingen tidning då, men jag är ganska säker på att jag berättade för honom när de skulle komma. Om han kom tillbaka och köpte en tidning, var jag inte här. Min bror driver butiken två dagar i veckan nu."
  "Minns du hur han såg ut?" frågade Byrne.
  Lille Jake ryckte på axlarna. "Det är svårt att komma ihåg. Jag ser många människor här. Och oftast är det så många det är." Lille Jake formade en rektangulär form med händerna, likt en filmregissör, och ramade in öppningen till sin bås.
  "Allt du kan komma ihåg kommer att vara till stor hjälp."
  "Tja, såvitt jag minns var han så vanlig som det kan bli. Keps, solglasögon, kanske en mörkblå jacka."
  "Vad är det här för en mössa?"
  - Jag tror flygblad.
  "Finns det några märken på jackan? Logotyper?"
  - Inte vad jag kan minnas.
  "Minns du hans röst? Har han en accent?"
  Lille Jake skakade på huvudet. "Förlåt."
  Jessica antecknade. "Minns du tillräckligt om honom för att prata med skissartisten?"
  "Visst!" sa Lille Jake, tydligt exalterad över möjligheten att få vara en del av en riktig utredning.
  "Vi ordnar det." Hon räckte ett kort till lille Jake. "Under tiden, om du kommer på något eller ser den här killen igen, ring oss."
  Lille Jake hanterade kortet med vördnad, som om hon hade räckt honom Larry Bowies rookie-kort. "Wow. Precis som Law & Order."
  "Precis", tänkte Jessica. Med undantag för Law & Order brukade de få allt gjort på ungefär en timme. Kortare tid om man tar bort reklamen.
  
  Jessica, Byrne och Terry Cahill satt i intervju A. Fotokopior av pengarna och ett exemplar av Los Angeles Times fanns i labbet. En skiss av mannen som Little Jake beskrev arbetades med. Bilen var på väg till laboratoriegaraget. Det var stilleståndstiden mellan upptäckten av den första betongtråden och den första kriminaltekniska rapporten.
  Jessica tittade ner i golvet och hittade kartongbiten som Adam Kaslov nervöst lekte med. Hon plockade upp den och började vrida och vända på den, och upptäckte att den faktiskt hade en terapeutisk effekt.
  Byrne tog fram en tändsticksask och vände den i händerna. Detta var hans terapi. Rökning var förbjuden i Roundhouse. De tre utredarna begrundade tyst dagens händelser.
  "Okej, vem i helvete letar vi efter här?" frågade Jessica till slut, mer av en retorisk fråga på grund av ilskan som började rasa inom henne, underblåst av bilden av kvinnan i bilens bagageutrymme.
  "Du menar varför han gjorde det, eller hur?" frågade Byrne.
  Jessica funderade över detta. I deras arbete var frågorna "vem" och "varför" så tätt sammanflätade. "Okej. Jag håller med om varför", sa hon. "Jag menar, är det här bara ett fall av någon som försöker bli känd? Är det här ett fall av en kille som bara försöker hamna i nyheterna?"
  Cahill ryckte på axlarna. "Det är svårt att säga. Men om du tillbringar tid med beteendevetarna kommer du att inse att nittionio procent av de här fallen har mycket djupare rötter."
  "Vad menar du?" frågade Jessica.
  "Jag menar, det krävs en jäkla massa psykos för att göra något sådant. Så djupt att man kan vara precis bredvid en mördare och inte ens veta om det. Sådana saker kan begravas länge."
  "När vi väl identifierat offret vet vi mycket mer", sa Byrne. "Förhoppningsvis är det personligt."
  "Vad menar du?" frågade Jessica igen.
  "Om det är personligt, så slutar det där."
  Jessica visste att Kevin Byrne tillhörde den där ständiga utredarskolan. Man går ut, ställer frågor, mobbar avskummet och får svar. Han nedvärderade inte akademiker. Det var helt enkelt inte hans stil.
  "Du nämnde beteendevetenskap", sa Jessica till Cahill. "Berätta inte för min chef, men jag är inte helt säker på vad de gör." Hon hade en examen i kriminalrätt, men den omfattade inte mycket inom området kriminalpsykologi.
  "Tja, de studerar främst beteende och motivation, mestadels inom undervisning och forskning", sa Cahill. "Det är dock långt ifrån den spännande boken i 'The Silence of the Lambs'. För det mesta är det ganska torrt, kliniskt material. De studerar gängvåld, stresshantering, samhällspolisarbete och brottsanalys."
  "De behöver se det värsta av det värsta", sa Jessica.
  Cahill nickade. "När rubrikerna om ett fruktansvärt fall lagt sig, sätter de här killarna igång. Det kanske inte verkar vara mycket för den genomsnittliga polisen , men de utreder många fall. Utan dem skulle VICAP inte vara vad det är."
  Cahills mobiltelefon ringde. Han ursäktade sig och lämnade rummet.
  Jessica tänkte på vad han hade sagt. Hon spelade upp scenen i den psykopatiska duschen för sig. Hon försökte föreställa sig skräcken i det ögonblicket ur offrets perspektiv: skuggan på duschdraperiet, ljudet av vattnet, praslandet av plasten när den drogs tillbaka, glimten av kniven. Hon rös. Hon vred kartongbiten hårdare.
  "Vad tycker du om det?" frågade Jessica. Oavsett hur sofistikerad och högteknologisk beteendevetenskapen och alla de federalt finansierade insatsstyrkorna var, skulle hon byta ut dem alla mot instinkterna hos en detektiv som Kevin Byrne.
  "Min magkänsla säger mig att det här inte är en spänningssökande attack", sa Byrne. "Det här handlar om något. Och vem det än är, så vill det ha vår odelade uppmärksamhet."
  "Ja, han har det." Jessica rullade ut den tvinnade kartongbiten i sina händer och tänkte rulla ihop den igen. Hon hade aldrig gått så långt förut. "Kevin."
  "Vad?"
  "Titta." Jessica bredde försiktigt ut den klarröda rektangeln på det slitna bordet, noga med att inte lämna fingeravtryck. Byrnes ansiktsuttryck sa allt. Han placerade tändsticksasken bredvid kartongbiten. De var identiska.
  Rivercrest Motel.
  Adam Kaslov var på Rivercrest Motel.
  
  
  22
  Han återvände frivilligt till Roundhouse, och det var bra. De hade uppenbarligen inte styrkan att lyfta eller hålla fast honom. De sa att de helt enkelt behövde reda ut några oavslutade ärenden. Ett klassiskt knep. Om han gav efter under intervjun blev han ertappad.
  Terry Cahill och ADA Paul DiCarlo observerade intervjun genom en spegel. Nick Palladino satt fast i bilen. VIN-numret var dolt, så det tog lite tid att identifiera ägaren.
  "Så hur länge har du bott i norra Philadelphia, Adam?" frågade Byrne. Han satt mitt emot Kaslov. Jessica stod med ryggen mot den stängda dörren.
  "Ungefär tre år. Sedan jag flyttade ut från mina föräldrars hus."
  "Var bor de?"
  "Bala Sinvid".
  - Är det här platsen där du växte upp?
  "Ja."
  - Vad gör din pappa, om jag får fråga?
  "Han är i fastighetsbranschen."
  - Och din mamma?
  "Hon är hemmafru, du vet. Får jag fråga-"
  "Tror du om att bo i norra Philadelphia?"
  Adam ryckte på axlarna. "Det är okej."
  "Tillbringar du mycket tid i västra Philadelphia?"
  "Några."
  - Hur mycket kommer det att kosta exakt?
  - Ja, jag jobbar där.
  - På teatern, eller hur?
  "Ja."
  "Coolt jobbat?" frågade Byrne.
  "Jag tror det", sa Adam. "De betalar inte tillräckligt."
  "Men filmerna är ju i alla fall gratis, eller hur?"
  "Tja, femtonde gången man måste se en Rob Schneider-film, det känns inte som en bra affär."
  Byrne skrattade, men det var tydligt för Jessica att han inte kunde skilja Rob Schneider från Rob Petrie. "Den där biografen ligger på Walnut Street, eller hur?"
  "Ja."
  Byrne antecknade, trots att alla visste om det. Det såg officiellt ut. "Något annat?"
  "Vad menar du?"
  "Finns det någon annan anledning till att du åker till West Philadelphia?"
  "Inte riktigt."
  "Hur är det med skolan, Adam? Sist jag kollade var Drexel i den här delen av stan."
  "Ja, ja. Jag går i skolan där."
  "Är du heltidsstudent?"
  "Bara ett deltidsjobb under sommaren."
  "Vad studerar du?"
  "Engelska", sa Adam. "Jag studerar engelska."
  - Finns det några filmlektioner?
  Adam ryckte på axlarna. "Ett par."
  "Vad studerar du i de här kurserna?"
  "Mestadels teori och kritik. Jag förstår bara inte vad..."
  "Är du ett sportfan?"
  "Sport? Vad menar du?"
  "Åh, jag vet inte. Hockey, kanske. Gillar du Flyers?"
  "De mår bra."
  "Har du av en händelse en Flyers-keps?" frågade Byrne.
  Det verkade skrämma honom, som om han trodde att polisen kanske följde efter honom. Om han skulle stänga ner, skulle det börja nu. Jessica märkte att en av hans skor började knacka i golvet. "Varför?"
  "Vi behöver bara täcka alla grunder."
  Det var förstås inte logiskt, men rummets fulhet och närheten till alla dessa poliser tystade Adam Kaslovs invändningar. För ett ögonblick.
  "Har du någonsin varit på ett motell i västra Philadelphia?" frågade Byrne.
  De iakttog honom noga, letande efter en tic. Han tittade på golvet, väggarna, taket, var som helst utom in i Kevin Byrnes jadefärgade ögon. Till slut sa han: "Varför skulle jag åka till det där motellet?"
  Bingo, tänkte Jessica.
  - Det verkar som att du svarar på en fråga med en fråga, Adam.
  "Okej då", sa han. "Nej."
  -Har du någonsin varit på Rivercrest Motel på Dauphin Street?
  Adam Kaslov svalde hårt. Hans blick vandrade runt i rummet igen. Jessica gav honom något att fokusera på. Hon släppte en utvikt tändsticksask på bordet. Den låg i en liten bevispåse. När Adam såg den blev hans ansikte tomt. Han frågade: "Menar du att... händelsen på Psycho-bandet hände på... det här Rivercrest Motellet?"
  "Ja."
  - Och du tror att jag...
  "Just nu försöker vi bara lista ut vad som hände. Det är vad vi gör", sa Byrne.
  - Men jag har aldrig varit där.
  "Aldrig?"
  "Nej. Jag... jag hittade de här träffarna."
  "Vi har ett vittne som placerade dig där."
  När Adam Kaslov anlände till Roundhouse tog John Shepherd ett digitalt foto av honom och skapade en besöksbricka åt honom. Shepherd åkte sedan till Rivercrest, där han visade fotot för Carl Stott. Shepherd ringde och sa att Stott kände igen Adam som någon som hade varit på motellet minst två gånger den senaste månaden.
  "Vem sa att jag var där?" frågade Adam.
  "Det spelar ingen roll, Adam", sa Byrne. "Det som spelar roll är att du just ljög för polisen. Det är något vi aldrig kommer att återhämta oss från." Han tittade på Jessica. "Stämmer det inte, kriminalinspektör?"
  "Det stämmer", sa Jessica. "Det sårar våra känslor, och sedan gör det det väldigt svårt för oss att lita på dig."
  "Hon har rätt. Vi litar inte på dig just nu", tillade Byrne.
  - Men varför... varför skulle jag ta med filmen till dig om jag har något med den att göra?
  "Kan du berätta för oss varför någon skulle döda någon, filma mordet och sedan lägga in materialet på ett förinspelat band?"
  "Nej", sa Adam. "Jag kan inte."
  "Inte vi heller. Men om man kan erkänna att någon faktiskt gjorde det, är det inte svårt att föreställa sig att samma person tog med sig inspelningen bara för att håna oss. Galenskap är galenskap, eller hur?"
  Adam tittade ner i golvet och förblev tyst.
  - Berätta om Rivercrest, Adam.
  Adam gnuggade sig i ansiktet och vred händerna. När han tittade upp var detektiverna fortfarande där. Han utbrast. "Okej. Jag var här."
  "Hur många gånger?"
  "Dubbelt."
  "Varför går du dit?" frågade Byrne.
  "Jag gjorde det just."
  "Vadå, en semester eller något? Bokade du den via din resebyrå?"
  "Inga."
  Byrne lutade sig framåt och sänkte rösten. "Vi ska komma till botten med det här, Adam. Med eller utan din hjälp. Såg du alla de där människorna på vägen hit?"
  Efter några sekunder insåg Adam att han väntade sig ett svar. "Ja."
  "Du förstår, de här människorna kommer aldrig hem. De har inget socialt liv eller familjeliv. De är på jobbet dygnet runt, och ingenting kommer förbi dem. Ingenting. Ta en stund och tänk på vad du gör. Nästa sak du säger kan vara det viktigaste du någonsin säger i ditt liv."
  Adam tittade upp, hans ögon glänste. "Du får inte berätta det här för någon."
  "Det beror på vad du vill berätta för oss", sa Byrne. "Men om han inte är inblandad i det här brottet, så lämnar han inte det här rummet."
  Adam tittade på Jessica och vände sig sedan snabbt bort. "Jag gick dit med någon", sa han. "En tjej. Hon är en kvinna."
  Han sa det bestämt, som för att säga att det var en sak att misstänka honom för mord. Att misstänka honom för att vara homosexuell var mycket värre.
  "Minns du vilket rum du bodde i?" frågade Byrne.
  "Jag vet inte", sa Adam.
  "Gör ditt bästa."
  - Jag... jag tror det var rum nummer tio.
  "Båda gångerna?"
  "Jag tror det."
  "Vilken sorts bil kör den här kvinnan?"
  "Jag vet verkligen inte. Vi har aldrig kört hennes bil."
  Byrne lutade sig tillbaka. Det fanns ingen anledning att attackera honom hårt vid det här laget. "Varför berättade du inte om det här för oss tidigare?"
  "För att", började Adam, "för att hon är gift."
  "Vi behöver hennes namn."
  "Det... kan jag inte säga", sa Adam. Han tittade från Byrne till Jessica, sedan ner på golvet.
  "Titta på mig", sa Byrne.
  Långsamt och motvilligt lydde Adam.
  "Ser du att jag är den typen av person som skulle ta det för ett svar?" frågade Byrne. "Jag menar, jag vet att vi inte känner varandra, men ta en snabb titt runt här. Tycker du att det ser så här illa ut av en slump?"
  - Jag... jag vet inte.
  "Okej. Det är okej. Det här är vad vi ska göra", sa Byrne. "Om du inte ger oss kvinnans namn kommer du att tvinga oss att gräva i ditt liv. Vi kommer att få namnen på alla i dina klasser, alla dina professorer. Vi kommer att gå till dekanens kontor och fråga om dig. Vi kommer att prata med dina vänner, din familj, dina kollegor. Är det verkligen vad du vill?"
  Otroligt nog, istället för att ge upp, tittade Adam Kaslov bara på Jessica. För första gången sedan hon träffat honom tyckte hon sig se något i hans ögon, något olycksbådande, något som antydde att han inte bara var någon rädd unge utan något fel. Det kunde till och med ha funnits en antydan till ett leende på hans läppar. Adam frågade: "Jag behöver en advokat, eller hur?"
  "Jag är rädd att vi inte kan ge dig några råd om något sådant, Adam", sa Jessica. "Men jag kan säga att om du inte har något att dölja, så har du inget att oroa dig för."
  Om Adam Kaslov var ett så stort fan av film och tv som de misstänkte, hade han förmodligen sett tillräckligt många scener som denna för att veta att han hade all rätt att resa sig upp och gå ut ur byggnaden utan att säga ett ord.
  "Kan jag gå?" frågade Adam.
  "Tack igen, Law & Order", tänkte Jessica.
  
  JESSICA TRODDE ATT DEN VAR LITEN. Jakes beskrivning: Flyers-keps, solglasögon, kanske en mörkblå jacka. Under förhöret tittade en uniformerad polis in i fönstren på Adam Kaslovs bil. Inget av dessa föremål var synliga, ingen grå peruk, ingen husklänning, ingen mörk kofta.
  Adam Kaslov var direkt inblandad i mordvideon, var på platsen och ljög för polisen. Räcker det för en husrannsakningsorder?
  "Jag tror inte det", sa Paul DiCarlo. När Adam sa att hans far arbetade inom fastighetsbranschen glömde han att nämna att hans far var Lawrence Castle. Lawrence Castle var en av de största byggherrarna i östra Pennsylvania. Om de hade hoppat på den här killen för tidigt hade det blivit en hel vägg av randiga kostymer på en sekund.
  "Kanske det här löser problemet", sa Cahill när han kom in i rummet med en faxmaskin i handen.
  "Vad är det här?" frågade Byrne.
  "Unge herr Kaslov har en meritlista", svarade Cahill.
  Byrne och Jessica utbytte blickar. "Jag hade kontroll", sa Byrne. "Han var ren."
  "Inte pipig."
  Alla tittade på faxet. Fjortonårige Adam Kaslov arresterades för att ha videofilmat sin grannes tonårsdotter genom hennes sovrumsfönster. Han fick rådgivning och samhällstjänst. Han avtjänade ingen tid i ungdomsfängelse.
  "Vi kan inte använda det här", sa Jessica.
  Cahill ryckte på axlarna. Han visste, liksom alla andra i rummet, att ungdomsregister skulle vara hemligstämplade. "Bara så ni vet."
  "Vi borde inte ens veta", tillade Jessica.
  "Vet du vad?" frågade Cahill med en blinkning.
  "Tonårsvoyeurism är långt ifrån vad som gjordes mot den här kvinnan", sa Buchanan.
  Alla visste att det var sant. Ändå var all information, oavsett hur den erhölls, till hjälp. De var bara tvungna att vara försiktiga med den officiella vägen som ledde dem till nästa steg. Vilken juridikstudent som helst på första året kunde förlora ett fall baserat på olagligt erhållna handlingar.
  Paul DiCarlo, som hade gjort sitt bästa för att inte lyssna, fortsatte: "Okej. Okej. När ni väl identifierat offret och placerat Adam inom en radie av drygt en kilometer från henne, kan jag sälja husrannsakningsordern till en domare. Men inte innan."
  "Kanske borde vi sätta honom under övervakning?" frågade Jessica.
  Adam satt fortfarande i A:s förhörsrum. Men inte länge. Han hade redan bett om att få gå, och varje minut som dörren förblev låst drev avdelningen närmare ett problem.
  "Jag kan ägna flera timmar åt detta", sa Cahill.
  Buchanan såg uppmuntrad ut av detta. Det innebar att byrån skulle betala övertid för en detalj som sannolikt inte skulle ge några resultat.
  "Är du säker?" frågade Buchanan.
  "Inga problem."
  Några minuter senare hann Cahill ikapp Jessica vid hissarna. "Hörni, jag tror verkligen inte att den här ungen kommer att vara till så stor nytta. Men jag har några idéer i den här frågan. Vad sägs om att jag bjuder dig på en kopp kaffe efter din rundtur? Vi löser det."
  Jessica tittade in i Terry Cahills ögon. Det kom alltid ett ögonblick med en främling - en attraktiv främling, det hatade hon att erkänna - när hon var tvungen att överväga en oskyldigt klingande kommentar, ett förenklat förslag. Bjöd han ut henne? Företog han ett drag? Eller bad han henne faktiskt om en kopp kaffe för att diskutera mordutredningen? Hon hade svept hans vänstra hand i samma ögonblick som hon träffade honom. Han var inte gift. Det var hon förstås. Men bara lite grann.
  Herregud, Jess, tänkte hon. Du har en förbannad pistol på höften. Du är förmodligen säker.
  "Gör lite whisky så är du klar", sa hon.
  
  Femton minuter efter att Terry Cahill hade gått möttes Byrne och Jessica på kaféet. Byrne avläste hennes humör.
  "Vad är det som är fel?" frågade han.
  Jessica hämtade bevispåsen som innehöll tändsticksasken från Rivercrest Motel. "Jag läste Adam Kaslov fel första gången", sa Jessica. "Och det gör mig galen."
  "Oroa dig inte. Om han är vår pojke (och jag är inte säker på att han är det), finns det en himla massa lager mellan ansiktet han visar världen och psykopaten på det där bandet."
  Jessica nickade. Byrne hade rätt. Ändå var hon stolt över sin förmåga att översätta människor. Varje detektiv hade speciella färdigheter. Hon hade organisationsförmåga och en förmåga att läsa människor. Eller så trodde hon. Hon skulle precis säga något när Byrnes telefon ringde.
  "Byrne".
  Han lyssnade, hans intensiva gröna ögon for fram och tillbaka en stund. "Tack." Han slängde igen telefonen, en antydan till ett leende drog i mungiporna, något Jessica inte hade sett på länge. Hon kände igen den där blicken. Något höll på att gå sönder.
  "Hur mår du?" frågade hon.
  "Det var CSU", sa han och gick mot dörren. "Vi har legitimation."
  
  
  23
  Offrets namn var Stephanie Chandler. Hon var tjugotvå år gammal, singel och enligt alla uppgifter en vänlig och utåtriktad ung kvinna. Hon bodde med sin mor på Fulton Street. Hon arbetade för en PR-firma i centrala staden som hette Braceland Westcott McCall. De identifierade henne med hjälp av registreringsskylten på hennes bil.
  Den preliminära rättsläkarens rapport hade redan mottagits. Dödsfallet hade, som väntat, bedömts som mord. Stephanie Chandler hade varit under vattnet i ungefär en vecka. Mordvapnet var en stor, oskärad kniv. Hon hade blivit knivhuggen elva gånger, och även om han inte ville vittna om det, åtminstone inte för tillfället, eftersom det inte låg inom hans expertis, trodde Dr. Tom Weirich att Stephanie Chandler verkligen hade dödats på video.
  Ett toxikologiskt test visade inga tecken på illegala droger eller spårmängder av alkohol i hennes kropp. Rättsläkaren hade också ett våldtäktskit tillgängligt. Detta var ofullständigt.
  Vad rapporterna inte kunde säga var varför Stephanie Chandler befann sig på det förfallna motellet i västra Philadelphia från första början. Eller, ännu viktigare, med vem.
  Den fjärde detektiven, Eric Chavez, var nu partner till Nick Palladino i fallet. Eric var mordutredningens moderiktiga ansikte utåt, alltid klädd i italiensk kostym. Singel och lättillgänglig, om Eric inte pratade om sin nya Zegna-slips, så diskuterade han den senaste Bordeauxen på sitt vinställ.
  Så vitt detektiverna kunde sammanfatta såg Stephanies sista dag i livet ut så här:
  Stephanie, en slående, liten och petite ung kvinna med en förkärlek för skräddarsydda kostymer, thaimat och Johnny Depp-filmer, åkte som vanligt till jobbet strax efter klockan 7:00 i sin champagnefärgade Saturn från sin adress på Fulton Street till sitt kontor på South Broad Street, där hon parkerade i det underjordiska garaget. Den dagen hade hon och flera kollegor åkt till Penn's Landing på sin lunchrast för att titta på filmteamet som förberedde sig för en inspelning vid vattnet, i hopp om att få en glimt av en eller två kändisar. Klockan 5:30 tog hon hissen ner till garaget och körde ut till Broad Street.
  Jessica och Byrne kommer att besöka Braceland Westcott McCalls kontor, medan Nick Palladino, Eric Chavez och Terry Cahill kommer att bege sig till Penn's Landing för att göra en valkampanj.
  
  Receptionen på Braceland Westcott McCall var inredd i modern skandinavisk stil: raka linjer, ljusa körsbärsfärgade bord och bokhyllor, speglar med metallkanter, frostade glaspaneler och väldesignade affischer som förebådade företagets exklusiva kundkrets: inspelningsstudior, reklambyråer, modedesigners.
  Stephanies chef var en kvinna vid namn Andrea Cerrone. Jessica och Byrne träffade Andrea på Stephanie Chandlers kontor på översta våningen i en kontorsbyggnad på Broad Street.
  Byrne ledde förhöret.
  "Stephanie var väldigt tillitsfull", sa Andrea lite tveksamt. "Lite tillitsfull, tror jag." Andrea Cerrone var synbart skakad av nyheten om Stephanies död.
  - Dejtade hon någon?
  "Inte vad jag vet. Hon blir ganska lättskadad, så jag tror att hon var i avstängningsläge ett tag."
  Andrea Cerrone, ännu inte trettiofem, var en kort kvinna med breda höfter, silverstrimmigt hår och pastellblå ögon. Även om hon var något fyllig var hennes kläder skräddarsydda med arkitektonisk precision. Hon bar en mörk olivfärgad linnekostym och en honungsfärgad pashmina.
  Byrne gick vidare. "Hur länge har Stephanie arbetat här?"
  "Ungefär ett år. Hon kom hit direkt efter universitetet."
  - Var gick hon i skolan?
  "Tempel."
  "Hade hon några problem med någon på jobbet?"
  "Stephanie? Knappast. Alla gillade henne, och alla gillade henne. Jag minns inte ett enda oförskämt ord som någonsin kommit ur hennes mun."
  "Vad tänkte du när hon inte dök upp på jobbet förra veckan?"
  "Tja, Stephanie hade många sjukdagar framför sig. Jag tänkte att hon tog ledigt, även om det var ovanligare för henne att inte ringa. Nästa dag ringde jag henne på hennes mobiltelefon och lämnade några meddelanden. Hon svarade aldrig."
  Andrea sträckte sig efter en näsduk och torkade sig om ögonen, kanske förstod hon nu varför hennes telefon aldrig ringde.
  Jessica antecknade några. Inga mobiltelefoner hittades i Saturn eller nära brottsplatsen. "Ringde du henne hemma?"
  Andrea skakade på huvudet, hennes underläpp darrade. Jessica visste att dammen var på väg att brista.
  "Vad kan du berätta om hennes familj?" frågade Byrne.
  "Jag tror att det bara finns hennes mamma. Jag minns inte att hon någonsin pratade om sin pappa eller några bröder eller systrar."
  Jessica tittade på Stephanies skrivbord. Tillsammans med en penna och prydligt staplade mappar fanns där ett 13 x 15 centimeter stort fotografi av Stephanie och en äldre kvinna i en silverram. På bilden - en leende ung kvinna som stod framför Wilma Theatre på Broad Street - tyckte Jessica att den unga kvinnan såg glad ut. Hon hade svårt att få fotografiet att förena med det stympade liket hon hade sett i bagageutrymmet på Saturnus.
  "Är det Stephanie och hennes mamma?" frågade Byrne och pekade på ett fotografi på bordet.
  "Ja."
  - Har du någonsin träffat hennes mamma?
  "Nej", sa Andrea. Hon sträckte sig efter en servett från Stephanies skrivbord. Hon torkade sig om ögonen.
  "Hade Stephanie någon bar eller restaurang som hon gillade att gå till efter jobbet?" frågade Byrne. "Vart gick hon?"
  "Ibland gick vi till Friday's bredvid Embassy Suites på strippen. Om vi ville dansa gick vi till Shampoo."
  "Jag måste fråga", sa Byrne. "Var Stephanie gay eller bisexuell?"
  Andrea fnös nästan. "Äh, nej."
  - Gick du till Penn's Landing med Stephanie?
  "Ja."
  - Har något ovanligt hänt?
  "Jag är inte säker på vad du menar."
  "Var det någon som störde henne? Följer du efter henne?"
  "Jag tror inte det."
  "Såg du henne göra något ovanligt?" frågade Byrne.
  Andrea tänkte efter en stund. "Nej. Vi bara umgicks. Jag hoppas få träffa Will Parrish eller Hayden Cole."
  "Har du sett Stephanie prata med någon?"
  "Jag var inte riktigt uppmärksam. Men jag tror att hon pratade med en kille ett tag. Män fortsatte att närma sig henne."
  "Kan du beskriva den här killen?"
  "Vit kille. Hatt med flygblad. Solglasögon."
  Jessica och Byrne utbytte blickar. Det stämde överens med Little Jakes minnen. "Hur gammal?"
  "Ingen aning. Jag kom inte riktigt så nära."
  Jessica visade henne ett foto på Adam Kaslov. "Kanske är det här killen?"
  "Jag vet inte. Kanske. Jag minns bara att jag tänkte att den här killen inte var hennes typ."
  "Vad var hennes typ?" frågade Jessica och mindes Vincents dagliga rutin. Hon föreställde sig att alla hade en typ.
  "Tja, hon var ganska kräsen när det gällde männen hon dejtade. Hon valde alltid en välklädd kille. Som Chestnut Hill."
  "Var den här killen hon pratade med en del av publiken, eller var han en del av produktionsbolaget?" frågade Byrne.
  Andrea ryckte på axlarna. "Jag vet verkligen inte."
  "Sa hon att hon kände den här killen? Eller kanske hon gav honom sitt nummer?"
  "Jag tror inte att hon kände honom. Och jag skulle bli väldigt förvånad om hon gav honom sitt telefonnummer. Som sagt. Inte hennes typ. Men å andra sidan, kanske han bara var klädd. Jag hade helt enkelt inte tid att titta närmare."
  Jessica antecknade ytterligare några anteckningar. "Vi behöver namn och kontaktuppgifter till alla som arbetar här", sa hon.
  "Säkert."
  - Har du något emot om vi tittar runt Stephanies skrivbord?
  "Nej", sa Andrea. "Det är okej."
  När Andrea Cerrone återvände till väntrummet, ridende på en våg av chock och sorg, tog Jessica på sig ett par latexhandskar. Hon började sin invasion av Stephanie Chandlers liv.
  Lådorna till vänster innehöll mappar, mestadels pressmeddelanden och pressklipp. Flera mappar var fyllda med testark med svartvita pressfoton. Fotona var mestadels av typen "hit and grab", en typ av fototillfälle där två personer poserar med en check, en plakett eller någon form av citat.
  Den mittersta lådan innehöll alla nödvändiga prylar för kontorslivet: gem, häftnålar, adressetiketter, gummiband, mässingsmärken, visitkort och limstift.
  Den övre högra lådan innehöll ett överlevnadskit för en ung, ensamstående arbetare i stan: en liten tub handlotion, läppbalsam, några parfymprover och munskölj. Det fanns också ett extra par strumpbyxor och tre böcker: John Grishams "Brothers", Windows XP for Dummies och en bok med titeln "White Heat", en obehörig biografi om Ian Whitestone, född i Philadelphia och regissören av Dimensions. Whitestone var regissören av Will Parrishs nya film, "The Palace".
  Det fanns inga meddelanden eller hotfulla brev på videon, ingenting som kunde koppla Stephanie till fasansfulla händelser.
  Det var fotografiet på Stephanies skrivbord, där hon och hennes mamma redan hade börjat hemsöka Jessica. Det var inte bara att Stephanie såg så livfull och livfull ut på fotografiet, utan vad fotografiet representerade. En vecka tidigare hade det varit ett artefakt av livet, ett bevis på en levande, andande ung kvinna, en person med vänner, ambitioner, sorger, tankar och ånger. En person med en framtid.
  Nu var det ett dokument över den avlidne.
  
  
  24
  FAITH CHANDLER bodde i ett enkelt men välskött tegelhus på Fulton Street. Jessica och Byrne träffade kvinnan i hennes lilla vardagsrum med utsikt över gatan. Utanför lekte ett par femåringar hage under sina mormödrars vakande öga. Jessica undrade hur ljudet av skrattande barn måste ha låtit för Faith Chandler på denna mörkaste dag i hennes liv.
  "Jag beklagar verkligen din förlust, fru Chandler", sa Jessica. Även om hon hade varit tvungen att säga de orden många gånger sedan hon började på mordroteln i april, verkade det inte som att det blev lättare.
  Faith Chandler var i början av fyrtioårsåldern, en kvinna med den rynkiga blicken som kännetecknar sena kvällar och tidiga morgondagar, en arbetarklasskvinna som plötsligt upptäckte att hon var offer för ett våldsbrott. Gamla ögon i ett medelålders ansikte. Hon arbetade som nattservitris på Melrose Diner. I händerna höll hon ett repigt plastglas innehållande två och en halv centimeter whisky. Bredvid henne, på TV-brickan, stod en halvtom flaska Seagram's. Jessica undrade hur långt kvinnan hade kommit i den här processen.
  Faith svarade inte på Jessicas kondoleanser. Kanske tänkte kvinnan att om hon inte svarade, om hon inte accepterade Jessicas erbjudande om kondoleanser, så kanske det inte var sant.
  "När såg du Stephanie senast?" frågade Jessica.
  "Måndag morgon", sa Faith. "Innan hon gick till jobbet."
  - Var det något ovanligt med henne den morgonen? Några förändringar i hennes humör eller dagliga rutin?
  "Nej. Ingenting."
  - Hon sa att hon hade planer efter jobbet?
  "Inga."
  "Vad tänkte du när hon inte kom hem på måndagskvällen?"
  Faith ryckte bara på axlarna och torkade sig om ögonen. Hon tog en klunk whisky.
  "Ringde du polisen?"
  - Inte direkt.
  "Varför inte?" frågade Jessica.
  Faith ställde ner sitt glas och knäppte händerna i knät. "Ibland stannade Stephanie hos sina vänner. Hon var en vuxen kvinna, självständig. Du förstår, jag jobbar natt. Hon jobbar hela dagarna. Ibland sågs vi verkligen inte på flera dagar."
  - Hade hon några bröder eller systrar?
  "Inga."
  - Hur är det med hennes pappa?
  Faith viftade med handen och återvände till detta ögonblick genom hennes förflutna. De hade träffat en nerv. "Han hade inte varit en del av hennes liv på flera år."
  "Bor han i Philadelphia?"
  "Inga."
  "Vi fick veta av hennes kollegor att Stephanie dejtade någon fram tills nyligen. Vad kan du berätta om honom?"
  Faith studerade sina händer i ytterligare några ögonblick innan hon svarade. "Du måste förstå, Stephanie och jag stod varandra aldrig så nära. Jag visste att hon träffade någon, men hon tog honom aldrig i beaktande. Hon var en privat person på många sätt. Även när hon var liten."
  "Kan du tänka dig något annat som kan hjälpa?"
  Faith Chandler tittade på Jessica. Faiths ögon höll den där strålande blicken som Jessica hade sett så många gånger, en chockad blick av ilska, smärta och sorg. "Hon var ett vilt barn när hon var tonåring", sa Faith. "Genom hela universitetstiden."
  "Hur vilt?"
  Faith ryckte på axlarna igen. "Stark viljestyrka. Sprang med en ganska snabb grupp. Hon etablerade sig nyligen och fick ett bra jobb." Stolthet möttes av sorg i hennes röst. Hon tog en klunk whisky.
  Byrne fångade Jessicas blick. Sedan, helt avsiktligt, riktade han blicken mot hemmabiosystemet, och Jessica följde det. Rummet, som låg i hörnet av vardagsrummet, var ett av de där skåpliknande hemmabiosystemen. Det såg ut som dyrt trä - kanske rosenträ. Dörrarna stod lite på glänt, vilket avslöjade en platt-TV från andra sidan rummet, och ovanför den ett ställ med dyr ljud- och videoutrustning. Jessica tittade sig omkring i vardagsrummet medan Byrne fortsatte att ställa frågor. Det som hade verkat prydligt och smakfullt för Jessica när hon kom såg nu avgjort prydligt och dyrt ut: matsals- och vardagsrumsmöblerna från Thomasville, Stiffel-lamporna.
  "Kan jag använda er toalett?" frågade Jessica. Hon hade vuxit upp i ett hus nästan exakt som det här och visste att badrummet låg på andra våningen. Det var kärnan i hennes fråga.
  Faith tittade på henne, hennes ansikte som en tom skärm, som om hon inte förstod någonting. Sedan nickade hon och pekade mot trappan.
  Jessica gick uppför den smala trätrappan till andra våningen. Till höger om henne fanns ett litet sovrum; rakt fram ett badrum. Jessica tittade ner för trappan. Faith Chandler, trollbunden av sin sorg, satt fortfarande i soffan. Jessica smög in i sovrummet. Inramade affischer på väggen visade att detta var Stephanies rum. Jessica öppnade garderoben. Inuti fanns ett halvdussin dyra kostymer och lika många par fina skor. Hon kontrollerade etiketterna. Ralph Lauren, Dana Buchman, Fendi. Alla med kompletta etiketter. Det visade sig att Stephanie inte var en outletshoppare, där etiketterna hade klippts itu många gånger. På den översta hyllan låg flera av Toomeys bagage. Det visade sig att Stephanie Chandler hade god smak och budgeten för det. Men varifrån kom pengarna?
  Jessica tittade snabbt runt i rummet. På en vägg hängde en affisch från Dimensions, en övernaturlig thriller av Will Parrish. Detta, tillsammans med Ian Whitestone-boken i hennes skrivbord, bevisade att hon var ett fan av antingen Ian Whitestone, Will Parrish, eller båda.
  På byrån låg ett par inramade fotografier. Ett föreställde en tonårs-Stephanie som kramade en söt brunett i ungefär samma ålder. Vänner för alltid, den posen. En annan bild visade en ung Faith Chandler sittande på en bänk i Fairmount Park med en bebis i famnen.
  Jessica genomsökte snabbt Stephanies lådor. I en av dem hittade hon en dragspelsmapp med betalda fakturor. Hon hittade Stephanies fyra senaste Visa-fakturor. Hon lade ut dem på byrån, tog fram sin digitalkamera och fotograferade var och en. Hon skannade snabbt igenom listan med fakturor och letade efter exklusiva butiker. Ingenting. Det fanns inga anklagelser mot saksfifthavenue.com, nordstrom.com eller ens någon av de online-lågprisbutiker som sålde exklusiva varor: bluefly.com, overstock.com, smartdeals.com. Det var en god gissning att hon inte hade köpt de där designerkläderna själv. Jessica lade undan kameran och lade tillbaka Visa-fakturorna i mappen. Om något hon hittade i fakturorna skulle bli ett ledtråd skulle hon ha svårt att säga hur hon hade fått tag på informationen. Hon skulle oroa sig för det senare.
  På en annan plats i filen hittade hon de dokument som Stephanie hade undertecknat när hon registrerade sig för sin mobiltelefon. Det fanns inga månadsfakturor med detaljer om antalet minuter och uppringda nummer. Jessica skrev ner mobilnumret. Sedan tog hon fram sin egen telefon och slog Stephanies nummer. Den ringde tre gånger och gick sedan till röstbrevlådan:
  Hej ... det här är Steph ... vänligen lämna ditt meddelande efter pipsignalen så ringer jag tillbaka.
  Jessica lade på. Samtalet bekräftade två saker. Stephanie Chandlers mobiltelefon fungerade fortfarande, och den var inte i hennes sovrum. Jessica ringde numret igen och fick samma resultat.
  Jag återkommer till dig.
  Jessica trodde att när Stephanie sa den glada hälsningen hade hon ingen aning om vad som väntade henne.
  Jessica lade tillbaka allting där hon hittade det, gick nerför korridoren, in i badrummet, spolade toaletten och lät handfatet rinna en stund. Hon gick nerför trappan.
  "...alla hennes vänner", sa Faith.
  "Kan du tänka dig någon som skulle vilja skada Stephanie?" frågade Byrne. "Någon som skulle kunna hysa agg mot henne?"
  Faith skakade bara på huvudet. "Hon hade inga fiender. Hon var en god människa."
  Jessica mötte Byrnes blick igen. Faith dolde något, men det var inte rätt tid att pressa henne nu. Jessica nickade lätt. De skulle kasta sig över henne senare.
  "Återigen, vi beklagar er förlust djupt", sa Byrne.
  Faith Chandler stirrade tomt på dem. "Varför... varför skulle någon göra något sådant?"
  Det fanns inga svar. Ingenting som kunde hjälpa eller ens lindra kvinnans sorg. "Jag är rädd att vi inte kan svara på det", sa Jessica. "Men jag kan lova dig att vi kommer att göra allt vi kan för att hitta den som gjorde detta mot din dotter."
  Precis som hennes kondoleanserbjudande, tycktes det klinga tomt i Jessicas sinne. Hon hoppades att det lät uppriktigt för den sorgsna kvinnan som satt i stolen vid fönstret.
  
  De stod på hörnet och tittade åt två håll men var överens. "Jag måste gå tillbaka och informera chefen", sa Jessica till slut.
  Byrne nickade. "Du vet, jag går officiellt i pension för de kommande fyrtioåtta."
  Jessica hörde sorg i uttalandet. "Jag vet."
  - Ike kommer att råda dig att hålla mig borta.
  "Jag vet."
  - Ring mig om du hör något.
  Jessica visste att hon inte kunde göra det. "Okej."
  
  
  25
  FIGHT CHANDLER satt på sin döda dotters säng. Var var hon när Stephanie slätade ut överkastet en sista gång och vek in det under kudden på sitt noggranna och samvetsgranna sätt? Vad höll hon på med när Stephanie ställde upp sin samling av gosedjur i en perfekt rad vid huvudändan av sängen?
  Hon var på jobbet, som alltid, och väntade på slutet av sitt arbetspass, och hennes dotter var en konstant, en självklarhet, en absoluthet.
  Kan du tänka dig någon som skulle vilja skada Stephanie?
  Hon visste det i samma ögonblick som hon öppnade dörren. En vacker ung kvinna och en lång, självsäker man i mörk kostym. De hade blicken av någon de gjorde så här ofta. Det väckte en känsla av hjärtesorg vid dörren, som en utgångssignal.
  En ung kvinna berättade detta för henne. Hon visste att det skulle hända. Kvinna mot kvinna. Ansikte mot ansikte. Det var den unga kvinnan som högg henne itu.
  Faith Chandler tittade på anslagstavlan på sin dotters sovrumsvägg. Genomskinliga plastnålar reflekterade en regnbåge i solljuset. Visitkort, resebroschyrer, tidningsurklipp. Kalendern hade lidit mest. Födelsedagar i blått. Årsdagar i rött. Framtiden i det förflutna.
  Hon funderade på att smälla igen dörren i ansiktet på dem. Kanske skulle det hindra smärtan från att tränga igenom. Kanske skulle det skydda hjärtesorgen hos personerna i tidningarna, personerna i nyheterna, personerna i filmerna.
  Polisen fick idag veta att...
  Det är bara i...
  Ett gripande har gjorts...
  Alltid i bakgrunden medan hon lagar middag. Alltid någon annan. Blinkande ljus, britsar med vita lakan, bistra representanter. Mottagning klockan halv sju.
  Åh, Stephie, min älskling.
  Hon tömde sitt glas, drack whisky i sökandet efter sorgen inom sig. Hon lyfte telefonen och väntade.
  De ville att hon skulle komma till bårhuset och identifiera kroppen. Skulle hon känna igen sin egen dotter efter döden? Hade inte livet skapat henne som Stephanie?
  Utanför bländade sommarsolen himlen. Blommor hade aldrig varit ljusare eller mer väldoftande; barn, aldrig lyckligare. Alltid klassiker, druvjuice och gummipölar.
  Hon drog ut fotografiet ur ramen och satte det på byrån, vände det i händerna, och de två flickorna i det stod för evigt frusna på tröskeln till livet. Det som hade varit en hemlighet i alla dessa år krävde nu frihet.
  Hon lade på telefonen. Hon hällde upp en ny drink.
  "Det kommer att finnas tid", tänkte hon. Med Guds hjälp.
  Om det bara fanns tid.
  OceanofPDF.com
  26
  FILC ESSLER såg ut som ett skelett. Så länge Byrne hade känt honom hade Kessler varit en stordrinkare, en frossare med två nävar och minst tjugoen kilo överviktig. Nu var hans händer och ansikte magra och bleka, och hans kropp hade blivit ett skört skal.
  Trots blommorna och de färgglada korten med tillfrisknandehälsningar som låg utspridda runt mannens sjukhusrum, trots den livliga aktiviteten hos den elegant klädda personalen, teamet som ägnar sig åt att bevara och förlänga livet, luktade rummet av sorg.
  Medan sjuksköterskan tog Kesslers blodtryck tänkte Byrne på Victoria. Han visste inte om detta var början på något verkligt, eller om han och Victoria någonsin skulle komma varandra nära igen, men att vakna upp i hennes lägenhet kändes som om något hade återfötts inom honom, som om något länge slumrande hade brutit igenom till själva djupet av hans hjärta.
  Det var trevligt.
  Den morgonen lagade Victoria frukost åt honom. Hon rörde ihop två ägg, gjorde rågbröd åt honom och serverade det till honom i sängen. Hon lade en nejlika på hans bricka och smetade läppstift på hans vikta servett. Blotta närvaron av den blomman och den kyssen berättade Byrne hur mycket han hade saknat i sitt liv. Victoria kysste honom vid dörren och berättade för honom att hon hade ett gruppmöte med flyktingarna hon var rådgivare till senare samma kväll. Hon sa att gruppen skulle sluta klockan åtta och att hon skulle träffa honom på Silk City Diner i Spring Garden klockan nio i kvart. Hon sa att hon hade en bra känsla. Byrne delade detta. Hon trodde att de skulle hitta Julian Matisse den kvällen.
  Nu, när jag satt i sjukhusrummet bredvid Phil Kessler, försvann den goda känslan. Byrne och Kessler övergav alla artighetsfraser de kunde uppbåda och sjönk ner i en besvärlig tystnad. Båda männen visste varför Byrne var där.
  Byrne bestämde sig för att avsluta det. Av olika anledningar ville han inte vara i samma rum med den här mannen.
  - Varför, Phil?
  Kessler funderade över sitt svar. Byrne var inte säker på om den långa pausen mellan fråga och svar berodde på smärtstillande medel eller hans samvete.
  - För det är rätt, Kevin.
  "Rätt för vem?"
  "Rätt sak för mig."
  "Hur är det med Jimmy? Han kan inte ens försvara sig."
  Det verkade nå fram till Kessler. Han kanske inte var en bra polis på sin tid, men han förstod rättssäkerheten . Varje man hade rätt att möta sin anklagare.
  "Dagen då vi störtade Matisse. Kommer du ihåg den?" frågade Kessler.
  "Som igår", tänkte Byrne. Det var så många poliser på Jefferson Street den dagen att det såg ut som ett FOP-möte.
  "Jag gick in i den där byggnaden med vetskapen om att det jag gjorde var fel", sa Kessler. "Jag har levt med det sedan dess. Nu kan jag inte leva med det längre. Jag är förbannat säker på att jag inte kommer att dö med det."
  - Menar du att Jimmy planterade bevisen?
  Kessler nickade. "Det var hans idé."
  - Jag tror det fan inte.
  "Varför? Tror du att Jimmy Purify var någon sorts helgon?"
  "Jimmy var en fantastisk polis, Phil. Jimmy stod på sig. Han skulle inte ha gjort det."
  Kessler stirrade på honom en stund, hans blick till synes fokuserad på avstånd. Han sträckte sig efter sitt vattenglas och kämpade för att lyfta plastmuggen från brickan till munnen. I det ögonblicket gick Byrnes hjärta ut för mannen. Men han kunde inte låta bli. Efter en stund ställde Kessler tillbaka muggen på brickan.
  - Var fick du tag i handskarna, Phil?
  Ingenting. Kessler tittade bara på honom med sina kalla, matta ögon. "Hur många år har du kvar, Kevin?"
  "Vad?"
  "Tid", sa han. "Hur mycket tid har du?"
  "Jag har ingen aning." Byrne visste vart det här var på väg. Han lät det utspela sig.
  "Nej, det gör du inte. Men jag vet, okej? Jag har en månad på mig. Mindre, förmodligen. Jag kommer inte att se det första lövet falla i år. Ingen snö. Jag kommer inte att låta Phillies falla i slutspelet. Vid Labor Day kommer jag att ha löst det här."
  - Klarar du av det här?
  "Mitt liv", sa Kessler. "Att försvara mitt liv."
  Byrne reste sig upp. Det ledde ingenstans, och även om det hade gjort det, kunde han inte förmå sig att tjata mer på mannen. Poängen var att Byrne inte kunde tro det om Jimmy. Jimmy var som en bror för honom. Han hade aldrig träffat någon mer medveten om rätt och fel i en situation än Jimmy Purifey. Jimmy var polisen som kom tillbaka nästa dag och betalade för smörgåsarna de hade fått medan de var handfängslade. Jimmy Purifey betalade sina förbannade parkeringsböter.
  "Jag var där, Kevin. Förlåt. Jag vet att Jimmy var din partner. Men det var så det gick till. Jag säger inte att Matisse inte gjorde det, men sättet vi fångade honom på var fel."
  "Du vet att Matisse är utomhus, eller hur?"
  Kessler svarade inte. Han slöt ögonen en stund. Byrne var inte säker på om han hade somnat eller inte. Snart öppnade han dem. De var våta av tårar. "Vi gjorde fel mot den där flickan, Kevin."
  "Vem är den här tjejen? Gracie?"
  Kessler skakade på huvudet. "Nej." Han lyfte en tunn, benig hand och erbjöd den som bevis. "Min botgöring", sa han. "Hur tänker du betala?"
  Kessler vände på huvudet och tittade ut genom fönstret igen. Solljuset avslöjade en skalle under huden. Under den låg själen av en döende man.
  Stående i dörröppningen visste Byrne, precis som han hade vetat så mycket under åren, att det låg något annat bakom detta, något annat än att kompensera en man i hans sista stunder. Phil Kessler dolde något.
  Vi gjorde fel mot den här flickan.
  
  B. I. R. N. tog sin magkänsla till nästa nivå. Han lovade att vara försiktig och ringde en gammal vän från åklagarmyndighetens mordutredning. Han hade utbildat Linda Kelly, och sedan dess hade hon stadigt klättrat i graderna. Diskretion var definitivt inom hennes ansvarsområde.
  Linda hanterade Phil Kesslers ekonomiska register, och en varningssignal flög högt. För två veckor sedan - dagen då Julian Matisse släpptes från fängelset - satte Kessler in tiotusen dollar på ett nytt bankkonto i en annan delstat.
  
  
  27
  Baren är hämtad direkt från Fat City, en pub i norra Philadelphia, med trasig luftkonditionering, ett smutsigt plåttak och en kyrkogård av döda växter i fönstret. Det luktar desinfektionsmedel och gammalt fläskfett. Vi är två i baren, fyra till utspridda bland borden. Jukeboxen spelar Waylon Jennings.
  Jag tittar på killen till höger om mig. Han är en av de där fyllonen som Blake Edwards spelade, en statist i Days of Wine and Roses. Han ser ut som att han skulle behöva en till. Jag fångar hans uppmärksamhet.
  "Hur mår du?" frågar jag.
  Det kommer inte ta honom lång tid att sammanfatta det. "Det var bättre."
  "Vem gör inte det?" svarar jag. Jag pekar på hans nästan tomma glas. "Ett till?"
  Han tittar närmare på mig, kanske letande efter ett motiv. Han kommer aldrig att hitta något. Hans ögon är glasartade, strimmiga av alkohol och trötthet. Ändå finns det något under tröttheten. Något som talar om rädsla. "Varför inte?"
  Jag går fram till bartendern och drar fingret över våra tomma glas. Bartendern häller upp, tar mitt kvitto och går mot kassan.
  "En tuff dag?" frågar jag.
  Han nickar. "En tuff dag."
  "Som den store George Bernard Shaw en gång sa: 'Alkohol är den bedövning med vilken vi bär livets effekter.'"
  "Jag dricker till det", säger han med ett sorgset leende.
  "Det fanns en film en gång", säger jag. "Jag tror att den var med Ray Milland." Självklart vet jag att den var med Ray Milland. "Han spelade en alkoholist."
  Killen nickar. "Förlorad helg."
  "Det är den. Det finns en scen där han pratar om vilken effekt alkohol har på honom. Den är klassisk. En hyllning till flaskan." Jag ställer mig rakare upp, rätar på axlarna. Jag gör mitt bästa, Don Birnam, och citerar från filmen: "Han kastar sandsäckar överbord så att ballongen kan flyga. Plötsligt är jag större än vanligt. Jag är kompetent. Jag går på balansgång över Niagarafallen. Jag är en av de stora." Jag sätter tillbaka glaset. "Eller något liknande."
  Killen tittar på mig en stund och försöker fokusera. "Det är ju jäkligt bra", säger han till slut. "Du har ett fantastiskt minne."
  Han sluddrar sina ord.
  Jag höjer mitt glas. "Bättre dagar."
  "Det kunde inte bli värre."
  Självklart skulle det kunna det.
  Han dricker upp sin shot, sedan sin öl. Jag följer hans exempel. Han börjar rota i fickan efter sina nycklar.
  - En till för vägen? frågar jag.
  "Nej tack", säger han. "Jag mår bra."
  "Är du säker?"
  "Ja", säger han. "Jag måste gå upp tidigt imorgon." Han glider ner från barstolen och går till bakre delen av baren. "Tack i alla fall."
  Jag kastar en tjugosiffra på bardisken och tittar mig omkring. Fyra döda fyllon vid rangliga bord. En närsynt bartender. Vi existerar inte. Vi är i bakgrunden. Jag har en Flyers-keps och tonade glasögon på mig. Tjugo extra kilon frigolit runt midjan.
  Jag följer honom till bakdörren. Vi går in i den fuktiga, sena kvällsvärmen och befinner oss på en liten parkeringsplats bakom baren. Där står tre bilar.
  "Hej, tack för drinken", säger han.
  "Varsågod", svarar jag. "Kan du köra bil?"
  Han håller i en enda nyckel, fäst vid en lädernyckelring. Dörrnyckeln. "På väg hem."
  "Smart man." Vi står bakom min bil. Jag öppnar bagageluckan. Den är täckt med genomskinlig plast. Han kikar in.
  "Wow, din bil är så ren", säger han.
  "Jag måste hålla det rent inför jobbet."
  Han nickar. "Vad gör du?"
  "Jag är skådespelare."
  Det tar en stund för absurditeten att sjunka in. Han skannar mitt ansikte igen. Snart kommer igenkännandet. "Vi har träffats förut, eller hur?" frågar han.
  "Ja."
  Han väntar på att jag ska säga mer. Jag erbjuder inget mer. Ögonblicket drar ut på tiden. Han rycker på axlarna. "Okej, det är trevligt att träffa dig igen. Jag går."
  Jag lade handen på hans underarm. I den andra handen en rakkniv. Michael Caine i Dressed to Kill. Jag öppnar rakkniven. Det vässade stålbladet glimmar i det marmeladfärgade solljuset.
  Han tittar på rakhyveln och sedan in i mina ögon igen. Det är tydligt att han kommer ihåg var vi träffades. Jag visste att han skulle göra det så småningom. Han minns mig från videobutiken, där jag stod vid den klassiska biobutiken. Rädslan blommar ut i hans ansikte.
  "Jag... jag måste gå", säger han, plötsligt nykter.
  Jag kramar hans hand hårdare och säger: "Jag är rädd att jag inte kan tillåta det, Adam."
  
  
  28
  LAUREL HILL-kyrkogården var nästan tom vid denna tidpunkt. Belägen på sjuttiofyra tunnland med utsikt över Kelly Drive och Schuylkillfloden, hade den varit hemvist för generaler från inbördeskriget såväl som offer för Titanic. Det en gång så magnifika arboretet hade snabbt förvandlats till ett ärr av omkullvälta gravstenar, ogräsöversvämmade fält och sönderfallande mausoleer.
  Byrne stod en stund i den svala skuggan av ett enormt lönnträd och vilade. Lavendel, tänkte han. Gracie Devlins favoritfärg var lavendel.
  När han återfått sina styrkor närmade han sig Gracies grav. Han blev förvånad över att han hade hittat tomten så snabbt. Det var en liten, billig markör, den sorten man nöjer sig med när hårdföra försäljningstaktik misslyckas och säljaren måste gå vidare. Han tittade på stenen.
  Marygrace Devlin.
  EVIG TACKSAMHET läs inskriptionen ovanför ristningen.
  Byrne gjorde stenen lite grön, drog bort det igenvuxna gräset och ogräset och borstade bort smutsen från ansiktet.
  Hade det verkligen gått två år sedan han stod här med Melanie och Garrett Devlin? Hade det verkligen gått två år sedan de hade samlats i det kalla vinterregnet, med svartklädda silhuetter mot den djupt purpurfärgade horisonten? Han hade bott med sin familj då, och den kommande sorgen kring skilsmässan hade inte ens funnits på hans radar. Den dagen hade han kört Devlins hem och hjälpt till med en mottagning i deras lilla radhus. Den dagen hade han stått i Gracies rum. Han mindes doften av syrener, blommig parfym och malkakor. Han mindes samlingen av keramiska figurer av Snövit och de sju dvärgarna i Gracies bokhylla. Melanie hade berättat för honom att den enda figurin hennes dotter behövde var Snövit för att komplettera setet. Hon hade berättat för honom att Gracie tänkte köpa den sista pjäsen den dagen hon dödades. Tre gånger hade Byrne återvänt till teatern där Gracie dödades och letat efter figurinen. Han hade aldrig hittat den.
  Snövit.
  Från och med den natten, varje gång Byrne hörde Snövits namn, värkte hans hjärta ännu mer.
  Han sjönk ner på marken. Den obevekliga hettan värmde hans rygg. Efter några ögonblick sträckte han ut handen, rörde vid gravstenen och...
  - bilderna kraschar in i hans sinne med en grym och ohämmad ilska... Gracie på scenens ruttna golvplankor... Gracies klara blå ögon täckta av skräck... hotfulla ögon i mörkret ovanför henne... Julian Matisses ögon... Gracies skrik skymdes av alla ljud, alla tankar, all bön-
  Byrne kastades bakåt, sårad i magen, handen sliten ur den kalla graniten. Hans hjärta kändes som om det skulle explodera. Tårarna i hans ögon fylldes till brädden.
  Så trovärdigt. Herregud, så verkligt.
  Han tittade sig omkring på kyrkogården, skakad i grunden, pulsen bultade i öronen. Det fanns ingen i närheten av honom, ingen som tittade på. Han fann ett litet mått av lugn inom sig själv, grep tag i det och höll hårt.
  För några övernaturliga ögonblick hade han svårt att förena den rasande synen med kyrkogårdens frid. Han var genomdränkt av svett. Han tittade på gravstenen. Den såg helt normal ut. Den var helt normal. En grym kraft fanns inom honom.
  Det rådde ingen tvekan om saken. Synerna hade återvänt.
  
  BYRNE tillbringade tidigt på kvällen med sjukgymnastik. Hur mycket han än hatade att erkänna det, så hjälpte terapin. Lite. Han verkade ha lite mer rörlighet i benen och lite mer flexibilitet i ländryggen. Ändå skulle han aldrig erkänna det för den elaka häxan i västra Philadelphia.
  En vän till honom drev ett gym i Northern Liberties. Istället för att köra tillbaka till hans lägenhet duschade Byrne på gymmet och åt sedan en lättare middag på en lokal restaurang.
  Vid åttatiden körde han in på parkeringen bredvid Silk City-restaurangen för att vänta på Victoria. Han stängde av motorn och väntade. Han var tidig. Han tänkte på fallet. Adam Kaslov var inte Stones mördare. Men enligt hans erfarenhet fanns det inga tillfälligheter. Han tänkte på den unga kvinnan i bilens bagageutrymme. Han hade aldrig vant sig vid den nivå av vildhet som var tillgänglig för ett mänskligt hjärta.
  Han ersatte bilden av den unga kvinnan i bilens bagageutrymme med bilder av att älska med Victoria. Det var så länge sedan han hade känt den romantiska kärlekens ström i bröstet.
  Han mindes första gången, den enda gången i sitt liv, som han hade känt så här. Gången han hade träffat sin fru. Han mindes med dyrbar klarhet den där sommardagen, när han rökte marijuana utanför en 7-Eleven medan några ungdomar från Two Street - Des Murtaugh, Tug Parnell, Timmy Hogan - lyssnade på Thin Lizzy på Timmys usla högtalare. Inte för att någon gillade Thin Lizzy särskilt mycket, men de var irländare, för tusan, och det betydde något. "The Boys Are Back in Town", "Prison Break", "Fighting My Way Back". Det var dagarna. Tjejer med stort hår och glittrig smink. Killar med smala slipsar, tonade glasögon och uppdragna ärmar bak.
  Men aldrig förr har en flicka från två gator haft en personlighet som Donna Sullivan. Den dagen bar Donna en vit prickig sommarklänning med tunna axelband som svajade för varje steg. Hon var lång, värdig och självsäker; hennes jordgubbsblonda hår var uppsatt i en hästsvans och glänste som sommarsolen på Jerseysandstranden. Hon rastade sin hund, en liten Yorkshire terrier som hon döpte till Brando.
  När Donna närmade sig butiken stod Tag redan på alla fyra, flåsande som en hund och bad om att få gå i en kedja. Det var Tag. Donna himlade med ögonen, men log. Det var ett flickaktigt leende, ett lekfullt flin som sa att hon kunde komma överens med clowner var som helst i världen. Tag rullade över på rygg och försökte sitt bästa att hålla tyst.
  När Donna tittade på Byrne gav hon honom ett nytt leende, ett feminint leende som erbjöd allt och inte avslöjade någonting, ett som sjönk djupt ner i tuffingen Kevin Byrnes bröst. Ett leende som sa: Om du är en man i det här gänget killar, så är du med mig.
  "Ge mig en gåta, Gud", tänkte Byrne i samma ögonblick och tittade på det vackra ansiktet, på de akvamarinblå ögonen som tycktes genomborra honom. "Ge mig en gåta för den här flickan, Gud, så ska jag lösa den."
  Tug lade märke till att Donna lade märke till den store killen. Som alltid. Han reste sig upp, och om det hade varit någon annan än Tug Parnell, skulle han ha känt sig dum. "Den här sidan av nötköttet är Kevin Byrne. Kevin Byrne, Donna Sullivan."
  "Du heter Riff Raff, eller hur?" frågade hon.
  Byrne rodnade genast, för första gången generad över pennan. Smeknamnet hade alltid framkallat en viss känsla av etnisk "bad boy"-stolthet hos Byrne, men när det kom från Donna Sullivan den dagen lät det, ja, dumt. "Jaha", sa han och kände sig ännu dumare.
  "Vill du ta en liten promenad med mig?" frågade hon.
  Det var som att fråga honom om han var intresserad av att andas. "Självklart", sa han.
  Och nu har hon det.
  De gick ner till floden, deras händer rörde vid varandra men sträckte sig aldrig ut, fullt medvetna om varandras närhet. När de återvände till området strax efter skymningen kysste Donna Sullivan honom på kinden.
  "Du vet, du är inte så cool", sa Donna.
  "Inte jag?"
  "Nej. Jag tror till och med att du kan vara snäll."
  Byrne höll hårt för hjärtat och låtsades ha hjärtstillestånd. "Älskling?"
  Donna skrattade. "Oroa dig inte", sa hon. Hon sänkte rösten till en söt viskning. "Din hemlighet är säker hos mig."
  Han såg henne närma sig huset. Hon vände sig om, hennes siluett syntes i dörröppningen och gav honom ännu en kyss.
  Den dagen blev han förälskad och trodde att det aldrig skulle ta slut.
  Cancer drabbade Tug 1999. Timmy var chef för ett rörmokarteam i Camden. Sex barn, sist han hörde. Des dödades av en rattfyllerist 2002. Han själv.
  Och nu kände Kevin Francis Byrne den där vågen av romantisk kärlek igen, bara för andra gången i sitt liv. Han hade varit förvirrad så länge. Victoria hade makten att förändra allt det.
  Han bestämde sig för att avbryta sökandet efter Julian Matisse. Låta systemet spela sitt spel. Han var för gammal och för trött. När Victoria dök upp skulle han säga att de skulle ta några cocktails och att det skulle vara allt.
  Det enda bra som kom ut av allt detta var att han hittade henne igen.
  Han tittade på klockan. Nio tio.
  Han klev ur bilen och gick in på restaurangen. Han tänkte att han hade missat Victoria, och undrade om hon hade missat hans bil, så han gick in. Hon var inte där. Han tog fram sin mobiltelefon, slog hennes nummer och hörde hennes röstbrevlåda. Han ringde till härbärget för flyktingar där hon gav rådgivning, och de berättade för honom att hon hade åkt för ett tag sedan.
  När Byrne återvände till bilen var han tvungen att dubbelkolla att det var hans. Av någon anledning hade hans bil nu en motorhuvsdekoration. Han tittade sig omkring på parkeringen, lite förvirrad. Han tittade tillbaka. Det var hans bil.
  När han kom närmare kände han hur håret på baksidan av hans nacke reste sig och gropar dök upp på huden på hans händer.
  Det var inte en motorhuvsdekoration. Medan han var på restaurangen hade någon placerat något på motorhuven på hans bil: en liten keramikfigur som satt på en ekfat. En figurin från en Disneyfilm.
  Det var Snövit.
  
  
  29
  "NÄMNA FEM HISTORISKA roller som Gary Oldman spelade", sa Seth.
  Ians ansikte lyste upp. Han läste det första manuset i en liten bunt. Ingen läste och absorberade ett manus snabbare än Ian Whitestone.
  Men även ett så snabbt och encyklopediskt sinne som Ians skulle ta mer än några sekunder. Inte en chans. Seth hann knappt ställa frågan innan Ian spottade ut svaret.
  "Sid Vicious, Pontius Pilatus, Joe Orton, Lee Harvey Oswald och Albert Milo."
  "Jaså", tänkte Seth. "Le Bec-Fen, nu är vi där." "Albert Milo var en fiktiv karaktär."
  "Ja, men alla vet att han egentligen skulle vara Julian Schnabel i Basquiat."
  Seth stirrade på Ian en stund. Ian kände till reglerna. Inga fiktiva karaktärer. De satt på Little Pete's på Seventeenth Street, mittemot Radisson Hotel. Hur rik Ian Whitestone än var, bodde han på dinern. "Okej då", sa Ian. "Ludwig van Beethoven."
  Fan, tänkte Seth. Han trodde verkligen att han hade honom den här gången.
  Seth drack upp sitt kaffe och undrade om han någonsin skulle lyckas få den här mannen på plats. Han tittade ut genom fönstret, såg den första ljusblixten tvärs över gatan, såg publiken närma sig hotellentrén, beundrande fans samlade runt Will Parrish. Sedan tittade han tillbaka på Ian Whitestone, med näsan återigen fast i manuset, maten fortfarande orörd på tallriken.
  "Vilken paradox", tänkte Seth. Även om det var en paradox fylld med en del märklig logik.
  Visst, Will Parrish var en duglig filmstjärna. Han hade tjänat över en miljard dollar i biljettförsäljning världen över under de senaste två decennierna, och han var en av bara ett halvdussin amerikanska skådespelare över trettiofem som kunde "öppna" en film. Å andra sidan kunde Ian Whitestone lyfta telefonen och nå vilken som helst av fem stora studiochefer på några minuter. Dessa var de enda människorna i världen som kunde ge grönt ljus till en film med en niosiffrig budget. Och de var alla på Ians snabbval. Inte ens Will Parrish kunde säga det.
  Inom filmbranschen, åtminstone på den kreativa nivån, tillhörde den verkliga makten personer som Ian Whitestone, inte Will Parrish. Om han hade haft viljan (och det hade han ofta), kunde Ian Whitestone ha plockat denna fantastiskt vackra men fullständigt talanglösa nittonåring från mängden och kastat henne rakt in i hennes vildaste drömmars djup. Med en kort stund i sängen, förstås. Och allt utan att lyfta ett finger. Och allt utan att orsaka uppståndelse.
  Men i nästan vilken stad som helst utom Hollywood var det Ian Whitestone, inte Will Parrish, som kunde sitta tyst och obemärkt på en diner och äta i fred. Ingen visste att den kreativa kraften bakom Dimensions gillade att tillsätta tartarsås till sina hamburgare. Ingen visste att mannen som en gång kallades Luis Buñuels andra ankomst gillade att tillsätta en matsked socker till sin Diet Coke.
  Men Seth Goldman visste.
  Han visste allt detta och mer därtill. Ian Whitestone var en man med aptit. Om ingen kände till hans kulinariska egenheter, så var det bara en person som visste att när solen sjönk under takfoten, när folk tog på sig sina nattmasker, avslöjade Ian Whitestone sin perversa och farliga buffé för staden.
  Seth tittade över gatan och fick syn på en ung, ståtlig, rödhårig kvinna mitt i folkmassan. Innan hon hann närma sig filmstjärnan hade han förts iväg i sin stretchlimousine. Hon såg nedslagen ut. Seth tittade sig omkring. Ingen tittade.
  Han reste sig från båset, gick ut ur restaurangen, andades ut och gick över gatan. När han nådde den andra trottoaren tänkte han på vad han och Ian Whitestone skulle göra. Han tänkte på hur hans koppling till den Oscarsnominerade regissören var mycket djupare än en typisk chefsassistents, hur det vävda bandet mellan dem slingrade sig genom en mörkare plats, en plats som aldrig upplystes av solljus, en plats där de oskyldigas rop aldrig hördes.
  
  
  30
  Folkmassan på Finnigan's Wake började tätna. Den livliga irländska puben i flera våningar på Spring Garden Street var ett vördat polisställe som lockade gäster från alla polisdistrikt i Philadelphia. Alla, från högt uppsatta poliser till nyblivna patrullmän, stannade till då och då. Maten var hyfsad, ölen var kall och atmosfären var ren Philadelphia.
  Men på Finnigan's var man tvungen att räkna sina drinkar. Där kunde man bokstavligen stöta på kommissarien.
  En banderoll hängde ovanför baren: Bästa hälsningar, Sergeant O'Brien! Jessica stannade upp på övervåningen för att avsluta sina artighetsfrågor. Hon återvände till bottenvåningen. Det var bullrigare där, men just nu längtade hon efter den tysta anonymiteten i en myllrande polisbar. Hon hade precis svängt runt hörnet in till huvudrummet när hennes mobiltelefon ringde. Det var Terry Cahill. Även om det var svårt att höra, kunde hon se att han kollade deras meddelande. Han sa att han hade spårat Adam Kaslov till en bar i norra Philadelphia, och sedan fått ett samtal från sin ASAC. Det hade varit ett bankrån i Lower Merion, och de behövde honom där. Han hade varit tvungen att avaktivera övervakningen.
  "Hon stod bredvid FBI", tänkte Jessica.
  Hon behövde en ny parfym.
  Jessica gick mot baren. Allt var blått från vägg till vägg. Polisman Mark Underwood satt vid disken med två unga män i tjugoårsåldern, båda med kort hår och en bad boy-ställning som skrek nybörjarpolis. De satt till och med tätt. Man kunde känna lukten av testosteron.
  Underwood vinkade åt henne. "Du klarade det." Han pekade på de två killarna bredvid sig. "Två av mina skyddslingar. Poliserna Dave Nieheiser och Jacob Martinez."
  Jessica klargjorde det. Polisen hon hade hjälpt till att utbilda höll redan på att utbilda nya poliser. Vart hade all tid tagit vägen? Hon skakade hand med de två unga männen. När de fick veta att hon var med i mordutredningen tittade de på henne med stor respekt.
  "Berätta för dem vem din partner är", sa Underwood till Jessica.
  "Kevin Byrne", svarade hon.
  Nu tittade de unga männen på henne med vördnad. Byrnes gaturepresentant var så stor.
  "Jag säkrade en brottsplats åt honom och hans partner i södra Philadelphia för ett par år sedan", sa Underwood med stor stolthet.
  Båda rookies tittade sig omkring och nickade, som om Underwood hade sagt att han en gång hade fångat Steve Carlton.
  Bartendern kom med en drink till Underwood. Han och Jessica klinkade med sina glas, smuttade och slog sig ner på sina platser. Det var en annan miljö för de två, långt ifrån den tid då hon hade varit hans mentor på gatorna i södra Philadelphia. En storbilds-TV framför baren visade en Phillies-match. Någon blev påkörd. Baren dånade. Finnigan's var högljudd.
  "Du vet, jag växte upp inte långt härifrån", sa han. "Mina morföräldrar hade en godisaffär."
  "Konfektyr?"
  Underwood log. "Ja. Du vet uttrycket "som ett barn i en godisaffär"? Jag var det barnet."
  "Det måste ha varit roligt."
  Underwood tog en klunk av sin drink och skakade på huvudet. "Det var tills jag överdoserade cirkusjordnötter. Kommer ni ihåg cirkusjordnötter?"
  "Åh, ja", sa Jessica och mindes väl de svampiga, sjukt söta jordnötsformade godisarna.
  "Jag blev skickad till mitt rum en dag, eller hur?"
  - Var du en stygg pojke?
  "Tro det eller ej. Så för att hämnas på mormor stal jag en enorm påse banansmakande cirkusjordnötter - och med enorma menar jag enorma i lösvikt. Kanske tjugo kilo. Vi brukade lägga dem i glasbehållare och sälja dem styckvis."
  - Säg inte att du åt upp allt det här.
  Underwood nickade. "Nästan. De pumpade min mage. Jag har inte kunnat titta på en cirkusjordnöt sedan dess. Eller en banan, för den delen."
  Jessica tittade över disken. Ett par snygga studentkvinna i halterneck tittade på Mark, viskade och fnissade. Han var en stilig ung man. "Så varför är du inte gift, Mark?" Jessica mindes vagt en månansiktad tjej som hängt här en gång.
  "Vi var nära en gång", sa han.
  "Vad har hänt?"
  Han ryckte på axlarna, tog en klunk av sin drink och pausade. Kanske borde hon inte ha frågat. "Livet hände", sa han till slut. "Arbetet hände."
  Jessica förstod vad han menade. Innan hon blev polis hade hon haft flera halvseriösa förhållanden. Alla försvann i bakgrunden när hon började på akademin. Senare upptäckte hon att de enda som förstod vad hon gjorde varje dag var andra poliser.
  Konstapel Niheiser knackade på sin klocka, tappade upp sin drink och reste sig upp.
  "Vi måste springa", sa Mark. "Vi är de sista som är ute, och vi måste bunkra upp med mat."
  "Och saker och ting blev bara bättre och bättre", sa Jessica.
  Underwood reste sig upp, tog fram sin plånbok, drog fram några sedlar och räckte dem till bartendern. Han placerade plånboken på disken. Den svängde upp. Jessica tittade på hans ID-kort.
  VANDEMARK E. UNDERWOOD.
  Han fångade hennes blick och tog sin plånbok. Men det var för sent.
  "Vandemark?" frågade Jessica.
  Underwood tittade sig snabbt omkring. Han stoppade plånboken i fickan på ett ögonblick. "Säg vad du vill ha", sa han.
  Jessica skrattade. Hon såg Mark Underwood gå. Han höll upp dörren för det äldre paret.
  Medan hon lekte med isbitar i sitt glas såg hon puben ebba och floda. Hon såg poliserna komma och gå. Hon vinkade till Angelo Turco från tredje salongen. Angelo hade en vacker tenor; han sjöng på alla polisevenemang, på många polisbröllop. Med lite övning hade han kunnat vara Andrea Bocellis svar på "Philadelphia". Han öppnade till och med en gång en Phillies-match.
  Hon träffade Cass James, sekreteraren och mångsysslan Syster Confessor från Central. Jessica kunde bara föreställa sig hur många hemligheter Cass James bar på och vilka julklappar hon skulle få. Jessica hade aldrig sett Cass betala för en drink.
  Poliser.
  Hennes pappa hade rätt. Alla hennes vänner var poliser. Så vad skulle hon göra åt det? Gå med i Y? Ta en makramékurs? Lära sig åka skidor?
  Hon drack upp sin drink och skulle precis samla ihop sina saker för att gå när hon kände någon sätta sig bredvid henne, på pallen bredvid henne till höger. Eftersom det stod tre öppna pallar på vardera sidan om henne kunde detta bara betyda en sak. Hon kände sig spänd. Men varför? Hon visste varför. Hon hade inte dejtat på så länge att blotta tanken på att göra ett närmande, driven av några whiskysorter, skrämde henne, både för vad hon inte kunde göra och för vad hon kunde. Hon hade gift sig av många anledningar, och detta var en av dem. Barscenen och alla lekar som följde med den hade aldrig riktigt tilltalat henne. Och nu när hon var trettio - och möjligheten till skilsmässa hotade - skrämde det henne mer än någonsin tidigare.
  Gestalten bredvid henne kom närmare och närmare. Hon kände varm andedräkt mot sitt ansikte. Närheten krävde hennes uppmärksamhet.
  "Kan jag bjuda dig på en drink?" frågade skuggan.
  Hon tittade sig omkring. Karamellbruna ögon, mörkt vågigt hår, en tvådagars-skav. Han hade breda axlar, en lätt klyfta i hakan och långa ögonfransar. Han bar en åtsittande svart t-shirt och blekta Levi's. För att göra saken värre bar han Armani Acqua di Gio.
  Skit.
  Det är bara hennes typ.
  "Jag skulle precis gå", sa hon. "Tack i alla fall."
  "En drink. Jag lovar."
  Hon höll nästan på att skratta. "Jag tror inte det."
  "Varför inte?"
  "För med killar som du är det aldrig bara en drink."
  Han låtsades vara hjärtesorg. Det gjorde honom ännu sötare. "Killar som jag?"
  Nu skrattade hon. "Åh, och nu ska du väl säga att jag aldrig har träffat någon som du?"
  Han svarade henne inte direkt. Istället flyttade han blicken från hennes ögon till hennes läppar och tillbaka till hennes ögon.
  Sluta med det här.
  "Åh, jag slår vad om att du har träffat många killar som jag", sa han med ett listigt flin. Det var den typen av leende som antydde att han hade fullständig kontroll över situationen.
  "Varför sa du det?"
  Han tog en klunk av sin drink, pausade och lekte med stunden. "Tja, först och främst är du en mycket vacker kvinna."
  "Det var allt", tänkte Jessica. "Bartender, ge mig en spade med långt skaft." "Och två?"
  "Tja, två borde vara självklara."
  "Inte för mig."
  "För det andra, du är helt klart över min liga."
  Ah, tänkte Jessica. En ödmjuk gest. Självironiskt, vackert, artigt. Sovrumsögon. Hon var helt säker på att den här kombinationen hade fått många kvinnor att gå i säcken. "Och ändå kom du och satte dig bredvid mig."
  "Livet är kort", sa han med en axelryckning. Han korsade armarna och spände sina muskulösa underarmar. Inte för att Jessica tittade eller så. "När den där killen gick tänkte jag: nu eller aldrig. Jag tänkte att om jag inte åtminstone försöker kommer jag aldrig att kunna leva med mig själv."
  - Hur vet du att han inte är min pojkvän?
  Han skakade på huvudet. "Inte din typ."
  Din fräcka jävel. - Och jag slår vad om att du vet precis vad jag är för typ, eller hur?
  "Absolut", sa han. "Ta en drink med mig. Jag ska förklara det för dig."
  Jessica strök handen över hans axlar, hans breda bröstkorg. Det gyllene krucifixet på en kedja runt hans hals flimrade i barljuset.
  Gå hem, Jess.
  "Kanske en annan gång."
  "Det finns ingen tid som nu", sa han. Uppriktigheten i hans röst sjönk. "Livet är så oförutsägbart. Allt kan hända."
  "Till exempel", sa hon och undrade varför hon fortsatte med detta, djupt i förnekelse över att hon redan visste varför.
  "Tja, till exempel skulle du kunna gå härifrån och en främling med betydligt mer ondskefulla avsikter skulle kunna orsaka dig fruktansvärd kroppsskada."
  "Jag förstår."
  "Eller så kan du hamna mitt i ett väpnat rån och bli tagen som gisslan."
  Jessica ville ta fram sin Glock, ställa den på diskbänken och säga att hon förmodligen skulle klara av det scenariot. Istället sa hon bara: "Mm-hm."
  "Eller så kanske en buss kör av vägen, eller så kanske ett piano faller från himlen, eller så kanske du..."
  - ...att bli begravd under en lavin av nonsens?
  Han log. "Precis."
  Han var gullig. Hon var tvungen att ge honom det. "Hör du, jag är väldigt smickrad, men jag är en gift kvinna."
  Han drack upp sin drink och slog upp händerna i kapitulation. "Han är en väldigt lyckligt lottad man."
  Jessica log och lade ner en tjugoseddel på disken. "Jag ska ge den vidare till honom."
  Hon gled ner från stolen och gick mot dörren, och använde all sin beslutsamhet för att inte vända sig om eller titta. Hennes hemliga träning lönade sig ibland. Men det betydde inte att hon inte gjorde sitt bästa.
  Hon sköt upp den tunga ytterdörren. Staden var en masugn. Hon gick ut från Finnigan's och runt hörnet till Third Street med nycklarna i handen. Temperaturen hade inte sjunkit mer än en grad eller två de senaste timmarna. Hennes blus klamrade sig fast vid ryggen som en fuktig trasa.
  När hon kom fram till sin bil hörde hon fotsteg bakom sig och visste vem det var. Hon vände sig om. Hon hade rätt. Hans skryt var lika fräck som hans vana.
  En verkligt vidrig främling.
  Hon stod med ryggen mot bilen och väntade på nästa fiffiga svar, nästa machoframträdande utformat för att bryta ner hennes murar.
  Istället sa han inte ett ord. Innan hon hann bearbeta det tryckte han henne mot bilen med tungan i hennes mun. Hans kropp var hård; hans armar starka. Hon tappade sin handväska, sina nycklar, sin sköld. Hon kysste honom tillbaka när han lyfte henne upp i luften. Hon lindade sina ben runt hans smala höfter. Han hade gjort henne svag. Han hade tagit hennes vilja.
  Hon lät honom.
  Det var en av anledningarna till att hon gifte sig med honom från första början.
  OceanofPDF.com
  31
  SUPER släppte in honom strax före midnatt. Lägenheten var kvav, tryckande och tyst. Väggarna ekade fortfarande av deras passion.
  Byrne körde runt i stadskärnan och letade efter Victoria, besökte alla platser han trodde att hon kunde vara, och alla platser hon kanske inte skulle vara, men han kom fram tomhänt. Å andra sidan hade han inte riktigt förväntat sig att hitta henne sittande på någon bar, helt omedveten om tiden, med en hög med tomma glas framför sig. Till skillnad från Victoria kunde han inte ringa honom om hon inte kunde boka ett möte.
  Lägenheten var precis som han hade lämnat den den morgonen: frukosttallrikarna stod fortfarande i diskhon, sängkläderna behöll fortfarande kroppsformen.
  Även om Byrne kände sig som en vagabond gick han in i sovrummet och öppnade den översta lådan i Victorias byrå. En broschyr om hela hennes liv stirrade tillbaka: en liten ask med örhängen, ett genomskinligt plastkuvert med biljettkuponger till en Broadway-turné, ett urval av läsglasögon från apoteket i olika bågar. Det fanns också ett sortiment av gratulationskort. Han drog ut ett. Det var ett sentimentalt gratulationskort med en glansig scen av höstskörd i skymningen på omslaget. Var Victorias födelsedag på hösten? undrade Byrne. Det var så mycket han inte visste om henne. Han öppnade kortet och hittade ett långt meddelande klottrat på vänster sida, ett långt meddelande skrivet på svenska. Lite glitter föll ner på golvet.
  Han stoppade tillbaka kortet i kuvertet och tittade på poststämpeln. BROOKLYN, NY. Hade Victoria familj i New York? Han kände sig som en främling. Han delade hennes säng och kände sig som en åskådare till hennes liv.
  Han öppnade hennes underklädeslåda. Doften av lavendelpåsar steg upp och fyllde honom med både fruktan och begär. Lådan var fylld med vad som såg ut som mycket dyra blusar, jumpsuits och strumpor. Han visste att Victoria var väldigt noga med sitt utseende, trots sitt tuffa uppträdande. Men under kläderna verkade hon inte spara några pengar för att känna sig vacker.
  Han stängde lådan och kände sig lite skamsen. Han visste verkligen inte vad han letade efter. Kanske ville han se ytterligare ett fragment av hennes liv, en bit av mysteriet som omedelbart skulle förklara varför hon inte hade kommit för att träffa honom. Kanske väntade han på en glimt av förutseende, en vision som kunde peka honom i rätt riktning. Men det fanns ingen. Det fanns inget grymt minne i vecken i dessa tyger.
  Dessutom, även om han hade lyckats hitta platsen med minor, skulle det inte ha förklarat Snövit-figurens utseende. Han visste var den kom ifrån. Innerst inne visste han vad som hade hänt henne.
  Ännu en låda, fylld med strumpor, tröjor och t-shirts. Där fanns inga ledtrådar. Han stängde alla lådor och tittade snabbt på hennes nattduksbord.
  Ingenting.
  Han lämnade en lapp på Victorias matbord och körde sedan hem, undrande hur han skulle ringa och anmäla henne försvunnen. Men vad skulle han säga? En kvinna i trettioårsåldern hade inte dykt upp på en dejt? Ingen hade sett henne på fyra eller fem timmar?
  När han anlände till södra Philadelphia hittade han en parkeringsplats ungefär ett kvarter från sin lägenhet. Promenaden kändes oändlig. Han stannade och försökte ringa Victoria igen. Han fick hennes röstbrevlåda. Han hade inte lämnat något meddelande. Han kämpade sig uppför trapporna och kände varje ögonblick av sin ålder, varje aspekt av sin rädsla. Han sov i några timmar och började sedan leta efter Victoria igen.
  Han föll i säng strax efter klockan två. Några minuter senare somnade han, och mardrömmarna började.
  
  
  32
  Kvinnan var bunden med ansiktet nedåt mot sängen. Hon var naken, hennes hud täckt av grunda, scharlakansröda märken från smiskan. Kameraljuset framhävde de släta linjerna på hennes rygg, kurvorna på hennes lår, som var genomsvettade.
  Mannen gick ut ur badrummet. Han var inte fysiskt imponerande, utan snarare utstrålande av en filmisk skurk. Han bar en lädermask. Hans ögon var mörka och hotfulla bakom springorna; hans händer höll en elektrisk stift.
  Medan kameran rullade steg han långsamt framåt och stod rakryggad. Vid fotändan av sängen svajade han mellan hjärtats hamrande slag.
  Sedan tog han henne igen.
  
  
  33
  PASSAGE HOUSE var en trygg och tillflyktsort på Lombard Street. Det gav råd och skydd till tonåringar som rymt; sedan starten för nästan tio år sedan har fler än två tusen flickor passerat dess dörrar.
  Butiksbyggnaden var vitkalkad och ren, nyligen målad. Fönstren var täckta av murgröna, blommande klematis och andra klätterväxter, invävda i det vita trägitteret. Byrne trodde att grönskan tjänade ett dubbelt syfte: att dölja gatan, där alla frestelser och faror lurade, och att visa flickor som bara gick förbi att det fanns liv inombords.
  När Byrne närmade sig ytterdörren insåg han att det kanske vore ett misstag att kalla sig polis - det här var allt annat än ett officiellt besök - men om han gick in som civilperson och ställde frågor kunde han vara någons pappa, pojkvän eller någon annan snuskig farbror. På ett ställe som Passage House kunde han vara ett problem.
  En kvinna tvättade fönster utanför. Hennes namn var Shakti Reynolds. Victoria hade nämnt henne många gånger, alltid med glödande tankar. Shakti Reynolds var en av centrets grundare. Hon ägnade sitt liv åt denna sak efter att ha förlorat sin dotter i gatuvåld flera år tidigare. Byrne ringde henne i hopp om att detta drag inte skulle komma tillbaka och hemsöka honom.
  - Vad kan jag göra för dig, detektiv?
  "Jag letar efter Victoria Lindström."
  - Jag är rädd att hon inte är här.
  - Skulle hon vara här idag?
  Shakti nickade. Hon var en lång, bredaxlad kvinna på omkring fyrtiofem år med kortklippt grått hår. Hennes irisfärgade hud var slät och blek. Byrne lade märke till fläckar av hårbotten som stack fram genom kvinnans hår och undrade om hon nyligen hade genomgått cellgiftsbehandling. Han blev återigen påmind om att staden bestod av människor som stred mot sina egna drakar varje dag, och att det inte alltid handlade om honom.
  "Ja, hon brukar redan vara här", sa Shakti.
  - Ringde hon inte?
  "Inga."
  - Stör det här dig alls?
  Vid detta såg Byrne kvinnans käklinje spännas något, som om hon trodde att han ifrågasatte hennes personliga engagemang för personalen. Efter en stund slappnade hon av. "Nej, detektiv. Victoria är mycket hängiven centret, men hon är också en kvinna. Och en singelkvinna dessutom. Vi är ganska fria här."
  Byrne fortsatte, lättad över att han inte hade förolämpat eller stött bort henne. "Har någon frågat om henne på sistone?"
  "Tja, hon är ganska populär bland tjejerna. De ser henne mer som en äldre syster än en vuxen."
  "Jag menar någon utanför gruppen."
  Hon kastade moppen i hinken och tänkte efter en stund. "Nå, nu när du nämner det, kom en kille in häromdagen och frågade om det."
  - Vad ville han?
  "Han ville träffa henne, men hon var ute och joggade med smörgåsar."
  - Vad sa du till honom?
  "Jag berättade ingenting för honom. Hon var helt enkelt inte hemma. Han ställde några fler frågor. Nyfikna frågor. Jag ringde Mitch, killen tittade på honom och gick."
  Shakti pekade på en man som satt vid ett bord där inne och spelade patiens. Man var ett relativt begrepp. Berg var mer exakt. Mitch hade gått ungefär 350.
  "Hur såg den här killen ut?"
  "Vit, medellängd. Ormliknande till utseendet, tänkte jag. Jag gillade honom inte från början."
  "Om någons antenner var inställda på ormmänniskor så är det Shakti Reynolds", tänkte Byrne. "Om Victoria tittar förbi eller den här killen kommer tillbaka, ring mig gärna." Han räckte henne kortet. "Mitt mobilnummer står på baksidan. Det är det bästa sättet att nå mig under de närmaste dagarna."
  "Självklart", sa hon. Hon stoppade kortet i fickan på sin slitna flanellskjorta. "Får jag ställa en fråga?"
  "Behaga."
  "Borde jag vara orolig för Tori?"
  "Precis", tänkte Byrne. Ungefär så orolig som någon kunde eller borde vara för någon annan. Han tittade in i kvinnans genomträngande ögon och ville säga nej, men hon var förmodligen lika van vid gatusnack som han. Förmodligen ännu mer. Istället för att hitta på en historia åt henne sa han helt enkelt: "Jag vet inte."
  Hon räckte fram kortet. "Jag ringer om jag hör något."
  "Jag skulle vara tacksam."
  "Och om det finns något jag kan göra åt detta, snälla låt mig veta."
  "Jag ska göra det", sa Byrne. "Tack igen."
  Byrne vände sig om och gick tillbaka till sin bil. Tvärs över gatan från härbärget stod ett par tonårsflickor och tittade på, väntade, gick fram och tillbaka och rökte, kanske samlade de mod för att gå över gatan. Byrne satte sig i bilen och tänkte att, liksom många andra resor i livet, var de sista metrarna de svåraste.
  
  
  34
  SETH GOLDMAN VAKNADE svettig. Han tittade på sina händer. Rena. Han sprang upp, naken och desorienterad, med hjärtat bultande i bröstet. Han tittade sig omkring. Han upplevde den där utmattande känslan när man inte har någon aning om var man är - ingen stad, inget land, ingen planet.
  En sak var säker.
  Det här var inte ett Park Hyatt. Tapeten flagnade i långa, spröda remsor. Det fanns mörkbruna vattenfläckar i taket.
  Han hittade sin klocka. Den var redan över tio.
  Knulla.
  Samtalslistan. Han hittade den och upptäckte att han hade mindre än en timme kvar på inspelningsplatsen. Han upptäckte också att han hade en tjock pärm som innehöll regissörens exemplar av manuset. Av alla uppgifter som tilldelats en biträdande regissör (och de varierade från sekreterare till psykolog, cateringfirma, chaufför och knarklangare) var det viktigaste att arbeta med inspelningsmanuset. Det fanns inga dubbletter av denna version av manuset, och bortom huvudkaraktärernas egon var det det mest bräckliga och ömtåliga objektet i hela den ömtåliga produktionsvärlden.
  Om manuset fanns här och Ian inte var där, skulle Seth Goldman vara körd.
  Han tog mobilen...
  Hon hade gröna ögon.
  Hon grät.
  Hon ville sluta.
  - och ringde produktionskontoret och bad om ursäkt. Ian var rasande. Erin Halliwell var sjuk. Dessutom hade PR-personen på 30th Street Station ännu inte informerat dem om de sista förberedelserna inför inspelningen. Inspelningen av "The Palace" skulle äga rum på den enorma tågstationen vid 30th Street och Market Street om mindre än sjuttiotvå timmar. Sekvensen hade planerats i tre månader, och det var lätt den dyraste inspelningen i hela filmen. Trehundra statister, ett noggrant planerat spår, många specialeffekter i kameran. Erin var i förhandlingar, och nu var Seth tvungen att slutföra detaljerna, utöver allt annat han behövde göra.
  Han tittade sig omkring. Rummet var i en enda röra.
  När åkte de?
  Medan han samlade ihop sina kläder städade han upp sitt rum och lade allt som behövde slängas i en plastpåse från soporna i det lilla motellbadrummet, medveten om att han skulle missa något. Han skulle ta med sig soporna, som alltid.
  Innan han lämnade rummet undersökte han lakanen. Bra. Något gick i alla fall rätt.
  Inget blod.
  
  
  35
  Jessica informerade Adam Paul DiCarlo om vad de hade fått veta föregående eftermiddag. Eric Chavez, Terry Cahill och Ike Buchanan var där. Chavez hade tillbringat den tidiga morgonen utanför Adam Kaslovs lägenhet. Adam hade inte gått till jobbet, och ett par telefonsamtal hade förblivit obesvarade. Chavez hade tillbringat de senaste två timmarna med att gräva i Chandler-familjens bakgrundshistoria.
  "Det är mycket möbler för en kvinna som arbetar för minimilön och dricks", sa Jessica. "Särskilt en som dricker."
  "Dricker hon?" frågade Buchanan.
  "Hon dricker", svarade Jessica. "Stephanies garderob var också full av märkeskläder." De hade utskrifter av Visa-fakturor, som hon fotograferade. De gick förbi dem. Inget ovanligt.
  "Varifrån kommer pengarna? Arv? Underhållsbidrag? Underhåll?" frågade Buchanan.
  "Hennes man tog pulvret för nästan tio år sedan. Han gav dem aldrig ett öre han kunde hitta", sa Chavez.
  "En rik släkting?"
  "Kanske", sa Chavez. "Men de har bott på den här adressen i tjugo år. Och gräv upp det här. För tre år sedan betalade Faith av bolånet på en enda summa."
  "Hur stor är klumpen?" frågade Cahill.
  "Femtiotvå tusen."
  "Kontanter?"
  "Kontanter."
  De lät det alla sjunka in.
  "Vi får tag på den här skissen från tidningsförsäljaren och Stephanies chef", sa Buchanan. "Och vi får tag på hennes mobiluppgifter."
  
  Klockan 10:30 faxade Jessica en begäran om husrannsakningsorder till distriktsåklagarens kontor. De fick den inom en timme. Eric Chavez skötte sedan Stephanie Chandlers ekonomi. Hennes bankkonto innehöll drygt tre tusen dollar. Enligt Andrea Cerrone tjänade Stephanie trettioett tusen dollar om året. Det var inte Pradas budget.
  Hur obetydligt det än kunde ha låtit för någon utanför avdelningen, var den goda nyheten att de nu hade bevis. En kropp. Vetenskapliga data att arbeta med. Nu kunde de börja pussla ihop vad som hade hänt med den här kvinnan, och kanske varför.
  
  Vid 23:30 hade de telefonregister. Stephanie hade bara ringt nio samtal på sin mobiltelefon den senaste månaden. Inget stack ut. Men inspelningen från Chandler-husets fasta telefon var lite mer intressant.
  "Igår, efter att du och Kevin gick, ringde Chandlers hemtelefon tjugo samtal till ett nummer", sa Chavez.
  "Tjugo mot samma tal?" frågade Jessica.
  "Ja."
  - Vet vi vems nummer det är?
  Chavez skakade på huvudet. "Nej. Det är registrerat på en burn-phone. Det längsta samtalet var femton sekunder. De andra var bara några sekunder."
  "Lokalt nummer?" frågade Jessica.
  "Ja. Växla två-ett-fem. Det var en av tio mobiltelefoner som köptes förra månaden i en mobiltelefonbutik på Passyunk Street. Alla kontantkort."
  "Köptes de tio telefonerna tillsammans?" frågade Cahill.
  "Ja."
  "Varför skulle någon köpa tio telefoner?"
  Enligt butikschefen köper små företag den här typen av telefonblock om de har ett projekt där flera anställda kommer att vara ute på fältet samtidigt. Hon sa att detta begränsar tiden som spenderas i telefonen. Om ett företag från en annan stad skickar flera anställda till en annan stad köper de dessutom tio nummer i rad bara för att hålla ordning på saker och ting.
  "Vet vi vem som köpte telefonerna?"
  Chavez kollade sina anteckningar. "Telefonerna köptes av Alhambra LLC."
  "Philadelphia-kompaniet?" frågade Jessica.
  "Jag vet inte än", sa Chavez. "Adressen de gav mig är en postbox i södern. Nick och jag ska till mobilbutiken och se om vi kan bli av med något annat. Om inte, stoppar vi postutdelningen i några timmar och ser om någon hämtar den."
  "Vilket nummer?" frågade Jessica. Chavez gav det till henne.
  Jessica satte sin bordstelefon på högtalartelefon och ringde numret. Den ringde fyra gånger, sedan bytte den till en vanlig användare, inte tillgänglig för inspelning. Hon ringde numret. Samma resultat. Hon lade på.
  "Jag gjorde en Google-sökning efter Alhambra", tillade Chavez. "Jag har många träffar, inget lokalt."
  "Behåll telefonnumret", sa Buchanan.
  "Vi jobbar på det", sa Chávez.
  Chavez lämnade rummet när en uniformerad officer stack in hans huvud. "Sergeant Buchanan?"
  Buchanan talade kort med den uniformerade polisen och följde sedan efter honom ut från mordutredningen.
  Jessica bearbetade den nya informationen. "Faith Chandler ringde tjugo samtal till en riktig mobiltelefon. Vad tror du att de handlade om?" frågade hon.
  "Jag har ingen aning", sa Cahill. "Du ringer en vän, du ringer företaget, du lämnar ett meddelande, eller hur?"
  "Rätt."
  "Jag kontaktar Stephanies chef", sa Cahill. "Försöker se om Alhambra LLC ringer dig."
  De samlades i tjänsten och drog en direkt linje på stadskartan från Rivercrest Motel till Braceland Westcott McCalls kontor. De skulle börja be om hjälp med att hitta personer, butiker och företag längs denna linje.
  Någon måste ha sett Stephanie den dagen hon försvann.
  När de började dela upp kampanjen återvände Ike Buchanan. Han närmade sig dem med ett dystert uttryck och ett välbekant föremål i handen. När chefen hade det uttrycket betydde det vanligtvis två saker. Mer arbete, och mycket mer arbete.
  "Hur mår du?" frågade Jessica.
  Buchanan höll upp föremålet, en tidigare oskyldig, nu olycksbådande bit svart plast, och sa: "Vi har en till filmrulle."
  OceanofPDF.com
  36
  När Seth kom fram till hotellet hade han redan ringt alla samtal. På något sätt hade han skapat en skör symmetri i sin tid. Om katastrofen inte hade inträffat skulle han ha överlevt den. Om Seth Goldman var någon, så överlevde han.
  Sedan drabbade katastrofen en billig rayonklänning.
  När hon stod vid hotellets huvudentré såg hon tusen år äldre ut. Redan på tre meters avstånd kunde han känna lukten av alkohol.
  I lågbudget-skräckfilmer fanns det ett säkert sätt att avgöra om ett monster lurade i närheten. Det fanns alltid en musikalisk ledtråd. Hotfulla cellon före attackens ljusa mässingsljud.
  Seth Goldman behövde ingen musik. Slutet - hans slut - var en tyst anklagelse i kvinnans svullna, röda ögon.
  Han kunde inte tillåta detta. Han kunde inte. Han arbetade för hårt och för länge. Allt gick som vanligt på palatset, och han lät ingenting störa det.
  Hur långt är han villig att gå för att stoppa flödet? Det kommer han snart att få reda på.
  Innan någon såg dem tog han hennes hand och ledde henne till en väntande taxi.
  
  
  37
  "JAG TROR att jag klarar det", sa den gamla kvinnan.
  "Jag skulle inte vilja höra talas om det", svarade Byrne.
  De stod på Aldis parkeringsplats på Market Street. Aldi var en enkel stormarknadskedja som sålde ett begränsat antal märken till rabatterade priser. Kvinnan var i sjuttio- eller tidiga åttioårsåldern, tunn och smal. Hon hade fina ansiktsdrag och genomskinlig, pudrad hud. Trots värmen och inget regn under de kommande tre dagarna bar hon en dubbelknäppt yllekappa och knallblå galoscher. Hon försökte lasta in ett halvdussin matkassar i sin bil, en tjugo år gammal Chevrolet.
  "Men titta på dig", sa hon. Hon pekade på hans käpp. "Jag borde hjälpa dig."
  Byrne skrattade. "Jag mår bra, frun", sa han. "Jag vred just vristen."
  "Naturligtvis är du fortfarande en ung man", sa hon. "I min ålder, om jag vred fotleden, skulle jag kunna bli slagna omkull."
  "Du ser ganska smidig ut tycker jag", sa Byrne.
  Kvinnan log under en slöja av skolflicksrodnad. "Åh, just nu."
  Byrne tog väskorna och började lasta dem i baksätet på Chevroleten. Inuti lade han märke till flera rullar pappershanddukar och flera lådor Kleenex. Det fanns också ett par vantar, en afghansk tyg, en stickad mössa och en smutsig, quiltad skidväst. Eftersom den här kvinnan förmodligen inte brukade gå i Camelback Mountains sluttningar, tänkte Byrne att hon bar den här garderoben ifall temperaturen skulle sjunka till sjuttiofem grader.
  Innan Byrne hann lasta in den sista väskan i bilen pep hans mobiltelefon. Han drog fram den och öppnade den. Det var ett sms från Colleen. I det berättade hon att hon inte skulle åka till lägret förrän på tisdag och frågade om de kunde äta middag på måndag kväll. Byrne svarade att han gärna ville. Hennes telefon vibrerade och meddelandet avslöjades. Hon svarade omedelbart:
  KYUL! LUL CBOAO :)
  "Vad är det här?" frågade kvinnan och pekade på sin telefon.
  "Det här är en mobiltelefon."
  Kvinnan tittade på honom en stund, som om han just hade berättat för henne att det var ett rymdskepp byggt för väldigt, väldigt små utomjordingar. "Är det en telefon?" frågade hon.
  "Ja, frun", sa Byrne. Han höll upp den så att hon kunde se den. "Den har en inbyggd kamera, en kalender och en adressbok."
  "Åh, åh, åh", sa hon och skakade på huvudet från sida till sida. "Det känns som om världen har gått mig förbi, unge man."
  "Allt händer för fort, eller hur?"
  "Prisa hans namn."
  "Amen", sa Byrne.
  Hon började långsamt närma sig förardörren. Väl inne sträckte hon sig i sin handväska och drog fram ett par 15-centsmynt. "För besväret", sa hon. Hon försökte räcka dem till Byrne. Byrne höjde båda händerna i protest, mer än berörd av gesten.
  "Det är okej", sa Byrne. "Ta den här och köp dig en kopp kaffe." Utan protest stoppade kvinnan tillbaka de två mynten i sin handväska.
  "Det fanns en tid då man kunde få en kopp kaffe för en femöring", sa hon.
  Byrne sträckte sig för att stänga dörren bakom sig. Med en rörelse han tyckte var för snabb för en kvinna i hennes ålder tog hon hans hand. Hennes pappersliknande hud kändes sval och torr vid beröring. Bilder blixtrade genom hans sinne omedelbart...
  - ett fuktigt, mörkt rum... ljudet från tv:n i bakgrunden... Välkommen tillbaka, Cotter... fladdrandet av offerljus... en kvinnas plågade snyftningar... ljudet av ben mot kött... skrik i mörkret... Få mig inte att gå upp på vinden...
  - medan han drog tillbaka handen. Han ville röra sig långsamt, för att inte störa eller förolämpa kvinnan, men bilderna var skrämmande tydliga och hjärtskärande verkliga.
  "Tack så mycket, unge man", sa kvinnan.
  Byrne tog ett steg tillbaka och försökte samla sig.
  Kvinnan startade bilen. Några ögonblick senare viftade hon med sin tunna, blåådrade hand och gick över parkeringsplatsen.
  Två saker stannade kvar hos Kevin Byrne när den gamla kvinnan gick: bilden av en ung kvinna, fortfarande levande i hennes klara, uråldriga ögon.
  Och ljudet av den där skrämda rösten i hans huvud.
  Få mig inte att gå upp på vinden...
  
  Han stod mittemot byggnaden. I dagsljuset såg den annorlunda ut: en sliten kvarleva från hans stad, ett ärr på ett förfallet kvarter. Då och då stannade en förbipasserande och försökte kika genom de smutsiga fyrkanterna av glasblock som dekorerade den schackrutiga fasaden.
  Byrne drog fram något ur rockfickan. Det var servetten som Victoria hade gett honom när hon kom med frukost på sängen, en vit linneduk med hennes läppavtryck applicerat i djupt rött läppstift. Han vände och vände den i händerna och kartlade mentalt gatan. Till höger om byggnaden tvärs över gatan fanns en liten parkeringsplats. Bredvid den låg en begagnad möbelaffär. Framför möbelaffären stod en rad färgglada tulpanformade barstolar i plast. Till vänster om byggnaden fanns en gränd. Han såg på när en man gick ut genom byggnadens framsida, runt det vänstra hörnet, nerför gränden, sedan nerför en järntrappa till en ytterdörr under byggnaden. Några minuter senare kom mannen ut med ett par kartonger.
  Det var en källare för förråd.
  "Det är där han ska göra det", tänkte Byrne. I källaren. Senare samma kväll ska han möta den här mannen i källaren.
  Ingen kommer att höra dem där.
  
  
  38
  EN KVINNA I VIT KLÄNNING frågade: Vad gör du här? Varför är du här?
  Kniven i hennes hand var otroligt vass, och när hon tankspritt började peta på utsidan av sitt högra lår, skar den igenom tyget på hennes klänning och stänkte Rorschachs blod. Tjock ånga fyllde det vita badrummet, gled nerför de kaklade väggarna och immade spegeln. Scarlett droppade och droppade från det rakbladsvassa bladet.
  "Vet du hur det är när man träffar någon för första gången?" frågade kvinnan i vitt. Hennes ton var avslappnad, nästan konversationsmässig, som om hon tog en kopp kaffe eller en cocktail med en gammal vän.
  En annan kvinna, en misshandlad och blåslagen kvinna i en frottémorgonrock, bara tittade på, med fasa växande i hennes ögon. Badkaret började svämma över, rann över kanten. Blod stänkte ner på golvet och bildade en glittrande, ständigt växande cirkel. Nedanför började vatten läcka genom taket. En stor hund klappade den på trägolvet.
  Ovanför skrek en kvinna med kniv: Din dumma, själviska horan!
  Sedan attackerade hon.
  Glenn Close utkämpade en kamp på liv och död med Anne Archer när badkaret svämmade över och översvämmade badrumsgolvet. Nere i våningen tog Michael Douglas karaktär, Dan Gallagher, vattenkokaren från kokpunkten. Omedelbart hörde han skrik. Han rusade uppför trappan, sprang in i badrummet och kastade Glenn Close in i spegeln så att den krossades. De kämpade kraftigt. Hon högg honom i bröstet med en kniv. De dök ner i badkaret. Snart övermannade Dan henne och kvävde henne. Till slut slutade hon slå. Hon var död.
  Eller var hon det?
  Och här blev det en redigering.
  Individuellt och samtidigt spände utredarna som tittade på videon sina muskler i väntan på vad de kunde få se härnäst.
  Videon ryckte och rullade. Den nya bilden visade ett annat badrum, mycket svagare, med ljuset som kom från vänster sida av bilden. Framför var en beige vägg och ett vitt spröjsat fönster. Det hördes inget ljud.
  Plötsligt kliver en ung kvinna in i mitten av bilden. Hon bär en vit t-shirtklänning med rund halsringning och långa ärmar. Det är inte en exakt kopia av vad Glenn Closes karaktär, Alex Forrest, bar i filmen, men det är likt.
  Medan filmen rullar fram förblir kvinnan centrerad i bilden. Hon är genomblöt. Hon är rasande. Hon ser indignerad ut, redo att slå ut.
  Hon stannar.
  Hennes uttryck skiftar plötsligt från raseri till rädsla, hennes ögon vidgas av fasa. Någon, förmodligen den som håller i kameran, lyfter en finkalibrig pistol till höger om bilden och trycker av. Kulan träffar kvinnan i bröstet. Kvinnan vacklar, men faller inte omedelbart. Hon tittar ner på det expanderande röda sigillet.
  Sedan glider hon nerför väggen, hennes blod fläckar kaklet i ljusa karmosinröda strimmor. Hon glider långsamt ner i badkaret. Kameran zoomar in på den unga kvinnans ansikte under det rodnande vattnet.
  Videon rycker till, rullar och återgår sedan till originalfilmen, till scenen där Michael Douglas skakar hand med detektiven framför hans en gång så idylliska hem. I filmen är mardrömmen över.
  Buchanan stängde av inspelningen. Precis som med det första bandet blev de boende i det lilla rummet chockade tysta. Varje spänning de hade upplevt under de senaste tjugofyra timmarna eller så - att fånga en paus i Psycho, hitta ett hus med VVS, hitta motellrummet där Stephanie Chandler mördades, hitta Saturn sjunken på Delawareflodens strand - hade försvunnit ut genom fönstret.
  "Han är en väldigt dålig skådespelare", sa Cahill slutligen.
  Ordet flöt omkring en stund innan det lades till i bildbanken.
  Skådespelare.
  Det fanns aldrig någon formell ritual för brottslingar att skaffa sig smeknamn. Det bara hände på det sättet. När någon begick en serie brott var det ibland lättare att ge dem ett smeknamn istället för att kalla dem förövaren eller subjektet (förkortning för okänt subjekt). Den här gången fastnade det.
  De letade efter skådespelaren.
  Och det verkade som om han var långt ifrån att buga sig sista gången.
  
  När två mordoffer verkade ha blivit dödade av samma person - och det rådde ingen tvekan om att det de bevittnade på "Fatal Attraction"-bandet verkligen var mord, och nästan ingen tvekan om att det var samma mördare som på "Psycho"-bandet - letade de första detektiverna efter ett samband mellan offren. Så uppenbart som det lät var det fortfarande sant, även om sambandet inte nödvändigtvis var lätt att fastställa.
  Var de bekanta, släktingar, kollegor, älskare, ex-älskare? Gick de i samma kyrka, gym eller mötesplats? Handlade de i samma butiker, samma bank? Delade de tandläkare, läkare eller advokat?
  Innan de kunde identifiera det andra offret var det osannolikt att de skulle hitta en koppling. Det första de skulle göra var att skriva ut bilden på det andra offret från filmen och skanna alla platser de hade besökt, i jakt på Stephanie Chandler. Om de kunde fastställa att Stephanie Chandler kände det andra offret, kunde det vara ett litet steg mot att identifiera den andra kvinnan och hitta en koppling. Den rådande teorin var att dessa två mord begicks med en våldsam passion, vilket tydde på någon form av intimitet mellan offren och mördaren, en nivå av förtrogenhet som inte kunde uppnås genom tillfällig bekantskap eller den typ av ilska som kunde uppstå.
  Någon mördade två unga kvinnor och fann det lämpligt - genom linsen av den demens som färgade deras dagliga liv - att dokumentera morden på film. Inte nödvändigtvis för att håna polisen, utan snarare för att initialt skrämma den intet ont anande allmänheten. Detta var helt klart ett beteende som ingen i mordutredningen någonsin hade stött på tidigare.
  Något förband dessa människor. Hitta kopplingen, hitta den gemensamma grunden, hitta parallellerna mellan dessa två liv, och de kommer att hitta sin mördare.
  Mateo Fuentes gav dem ett ganska tydligt fotografi av den unga kvinnan från filmen "Fatal Attraction". Eric Chavez gick för att undersöka de försvunna personerna. Om offret hade dödats mer än sjuttiotvå timmar tidigare fanns det en chans att hon hade anmälts försvunnen. De återstående utredarna samlades på Ike Buchanans kontor.
  "Hur fick vi tag på det här?" frågade Jessica.
  "Kuriren", sa Buchanan.
  "Kurir?" frågade Jessica. "Ändrar vår agent sitt modus operandi gentemot oss?"
  "Jag är inte säker. Men det hade en deluthyrningsetikett på sig."
  - Vet vi varifrån detta kommer?
  "Inte än", sa Buchanan. "Det mesta av etiketten var bortskrapad. Men en del av streckkoden förblev intakt. Digital Imaging Lab studerar den."
  "Vilket budföretag levererade det?"
  "Ett litet företag på marknaden som heter Blazing Wheels. Cykelbud."
  - Vet vi vem som skickade den?
  Buchanan skakade på huvudet. "Killen som levererade detta sa att han träffade killen på Starbucks på Fourth och South. Killen betalade kontant."
  "Behöver du inte fylla i ett formulär?"
  "Det är bara en lögn. Namn, adress, telefonnummer. Återvändsgränder."
  "Kan budbäraren beskriva killen?"
  - Han är nu hos konstnären-ritaren.
  Buchanan plockade upp bandet.
  "Det här är en efterlyst man, grabbar", sa han. Alla förstod vad han menade. Tills den här psykopaten blev utslagen åt man stående och tänkte inte ens på att sova. "Hitta den här jäveln."
  
  
  39
  Den lilla flickan i vardagsrummet var knappt lång nog att se över soffbordet. På tv:n studsade, lekte och närmade sig seriefigurer, deras maniska rörelser ett högljutt och färgstarkt spektakel. Den lilla flickan fnissade.
  Faith Chandler försökte koncentrera sig. Hon var så trött.
  I den där klyftan mellan minnen, på årens expresståg, fyllde den lilla flickan tolv år och skulle precis börja gymnasiet. Hon stod rak och rak, i sista stund innan tonårens tristess och extrema lidande överväldigade hennes sinne; rasande hormoner, hennes kropp. Fortfarande hennes lilla flicka. Band och leenden.
  Faith visste att hon var tvungen att göra något, men hon kunde inte tänka. Innan hon åkte till Center City hade hon ringt ett samtal. Nu var hon tillbaka. Hon var tvungen att ringa igen. Men vem? Vad ville hon säga?
  Det stod tre fulla flaskor på bordet och ett fullt glas framför henne. För mycket. Inte tillräckligt. Aldrig tillräckligt.
  Gud, ge mig frid...
  Det finns ingen fred.
  Hon tittade åt vänster igen, in i vardagsrummet. Den lilla flickan var borta. Den lilla flickan var nu en död kvinna, frusen i något grått marmorrum mitt i staden.
  Faith lyfte glaset till läpparna. Hon spillde lite whisky i knät. Hon försökte igen. Hon svalde. En eld av sorg, skuld och ånger flammade inom henne.
  "Steffi", sa hon.
  Hon lyfte glaset igen. Den här gången hjälpte han henne att lyfta det till läpparna. Efter en stund skulle han hjälpa henne att dricka direkt ur flaskan.
  
  
  40
  Medan Essica gick nerför Broad Street funderade hon över brottens natur. Hon visste att seriemördare generellt sett gör stora ansträngningar - eller åtminstone en del - för att dölja sina handlingar. De hittar avskilda soptippar, avlägsna begravningsplatser. Men skådespelaren visade upp sina offer på de mest offentliga och privata arenorna: människors vardagsrum.
  De visste alla att detta just hade tagit en mycket större skala. Passionen som krävdes för att göra det som skildrades på Psycho-bandet hade förvandlats till något annat. Något kallt. Något oändligt mer beräknande.
  Hur gärna Jessica än ville ringa Kevin för att ge honom en uppdatering och få hans åsikt, beordrades hon - i klara ordalag - att hålla honom utanför slingan för tillfället. Han hade begränsad tjänstgöring, och staden utkämpade för närvarande två civilrättsliga stämningar på flera miljoner dollar mot poliser som, trots att de fått godkänt av läkare att återvända till arbetet, hade återvänt för tidigt. En hade svalt ett fat. En annan hade blivit skjuten under en knarkräd när han inte kunde fly. Detektiverna hade blivit överbelastade, och Jessica beordrades att arbeta med beredskapsteamet.
  Hon tänkte på den unga kvinnans ansiktsuttryck i videon till "Fatal Attraction", övergången från ilska till rädsla till förlamande terror. Hon tänkte på pistolen som steg upp i bilden.
  Av någon anledning tänkte hon mest på t-shirtklänningen. Hon hade inte sett en på flera år. Visst, hon hade haft några som tonåring, liksom alla hennes vänner. De hade varit väldigt populära när hon gick på gymnasiet. Hon tänkte på hur den hade slankat henne under de där gängliga, skrämmande åren, hur den hade gett henne höfter, något hon var redo att återta nu.
  Men mest av allt tänkte hon på blodet som blommade på kvinnans klänning. Det var något oheligt med de där klarröda stigmata, sättet de spred sig över det våta vita tyget.
  När Jessica närmade sig stadshuset lade hon märke till något som gjorde henne ännu mer nervös, något som krossade hennes hopp om en snabb lösning på denna fasansfulla situation.
  Det var en varm sommardag i Philadelphia.
  Nästan alla kvinnor bar vitt.
  
  JESSICA bläddrade igenom hyllorna med deckarromaner och bläddrade igenom några av de nya utgivna. Hon hade inte läst en bra kriminalroman på ett tag, även om hon inte hade haft någon större tolerans för kriminalitet som underhållning sedan hon gick med i mordrullen.
  Hon befann sig i den massiva Borders-byggnaden i flera våningar på South Broad Street, alldeles intill stadshuset. Idag hade hon bestämt sig för att ta en promenad istället för lunch. Vilken dag som helst skulle farbror Vittorio göra en deal för att få henne på ESPN2, vilket skulle innebära att hon skulle få bråk, vilket skulle innebära att hon skulle behöva träna - inga fler cheesesteaks, inga fler bagels, ingen mer tiramisu. Hon hade inte sprungit på nästan fem dagar, och hon var rasande på sig själv över det. Om inte av någon annan anledning, så var löpning ett bra sätt att lindra stress på jobbet.
  För alla poliser var hotet om viktuppgång allvarligt, på grund av de långa arbetsdagarna, stressen och den avslappnade snabbmatslivsstilen. För att inte tala om alkoholen. Det var värre för kvinnliga poliser. Hon kände många kvinnliga poliskollegor som hade gått med i storlek 4 och slutat i storlek 12 eller 14. Det var en av anledningarna till att hon började boxas från första början. Det stålhårda disciplinnätet.
  Naturligtvis, just när dessa tankar slog henne, kände hon doften av varma bakverk som steg uppför rulltrappan från kaféet på andra våningen. Dags att gå.
  Hon skulle ha träffat Terry Cahill om några minuter. De planerade att genomsöka kaféerna och restaurangerna nära Stephanie Chandlers kontorsbyggnad. Tills skådespelarens andra offer identifierades var det allt de hade.
  Bredvid kassorna på bokhandelns första våning fick hon syn på en hög, fristående monter med böcker märkta "LOKALT INTRESSE". Utställningen innehöll flera volymer om Philadelphia, mestadels korta publikationer som täckte stadens historia, landmärken och färgstarka invånare. En titel fångade hennes uppmärksamhet:
  Kaosgudar: En historia om mord på bio.
  Boken fokuserade på kriminalfilm och dess olika motiv och teman, från svarta komedier som Fargo till klassiska film noir-filmer som Double Indemnity och knasiga filmer som Man Bites Dog.
  Förutom titeln var det den korta texten om författaren som fångade Jessicas uppmärksamhet. En man vid namn Nigel Butler, fil.dr., är professor i filmvetenskap vid Drexel University.
  När hon kom fram till dörren pratade hon i sin mobiltelefon.
  
  Drexel University grundades 1891 och låg på Chestnut Street i västra Philadelphia. Bland dess åtta högskolor och tre skolor fanns det högt respekterade College of Media Arts and Design, som också inkluderade ett manusförfattarprogram.
  Enligt den korta biografin på bokens baksida var Nigel Butler fyrtiotvå år gammal, men i verkligheten såg han mycket yngre ut. Mannen på författarens fotografi hade ett salt-och-peppar-skägg. Mannen i den svarta mockajackan framför henne var slätrakad, vilket verkade förringa hans utseende med tio år.
  De möttes i hans lilla kontor fyllt med böcker. Väggarna var täckta med välinramade filmaffischer från 1930- och 40-talen, mestadels noir: Criss Cross, Phantom Lady, This Gun for Hire. Det fanns också några 20x25 cm stora stillbilder av Nigel Butler som Tevye, Willy Loman, Kung Lear och Ricky Roma.
  Jessica presenterade sig som Terry Cahill och tog ledningen i förhöret.
  "Det här handlar om videomördarfallet, eller hur?" frågade Butler.
  De flesta detaljerna kring psykopatmordet hölls undan för pressen, men Inquirer publicerade en artikel om polisen som utredde ett bisarrt mord som någon hade filmat.
  "Ja, sir", sa Jessica. "Jag skulle vilja ställa några frågor till dig, men jag behöver din försäkran om att jag kan lita på din diskretion."
  "Absolut", sa Butler.
  - Jag skulle vara tacksam, herr Butler.
  "Det här är faktiskt Dr. Butler, men var snäll och kalla mig Nigel."
  Jessica gav honom grundläggande information om fallet, inklusive upptäckten av den andra inspelningen, och utelämnade de mer makabra detaljerna och allt som kunde äventyra utredningen. Butler lyssnade hela tiden med ett oberörd ansikte. När hon var klar frågade han: "Hur kan jag hjälpa till?"
  "Tja, vi försöker ta reda på varför han gör det här och vad det kan leda till."
  "Säkert."
  Jessica hade kämpat med den här idén sedan hon först såg Psycho-bandet. Hon bestämde sig för att bara fråga. "Gör någon snusfilmer här?"
  Butler log, suckade och skakade på huvudet.
  "Sa jag något roligt?" frågade Jessica.
  "Jag är så ledsen", sa Butler. "Det är bara det att av alla vandringslegender är snusfilmslegenden förmodligen den mest envisa."
  "Vad menar du?"
  "Jag menar, de existerar inte. Eller åtminstone har jag aldrig sett någon. Och ingen av mina kollegor har heller."
  "Menar du att du skulle titta på den om du fick chansen?" frågade Jessica och hoppades att hennes ton inte var så dömande som hon kände sig.
  Butler verkade tänka efter en stund innan han svarade. Han satte sig på bordskanten. "Jag har skrivit fyra böcker om film, detektiv. Jag har varit en filmälskare hela mitt liv, ända sedan min mamma tog mig på bio för att träffa Benji 1974."
  Jessica blev förvånad. "Menar du att Benji utvecklade ett livslångt vetenskapligt intresse för film?"
  Butler skrattade. "Tja, jag såg Chinatown istället. Jag har aldrig varit densamma." Han drog sin pipa från stället på bordet och började piprökningsritualen: rengöra, fylla, stampa. Han fyllde den, tände kolet. Doften var söt. "Jag arbetade i åratal som filmkritiker för alternativpressen och recenserade fem till tio filmer i veckan, från Jacques Taties sublima konstnärskap till Pauly Shores obeskrivliga banalitet. Jag äger sextonmillimeterkopior av tretton av de femtio bästa filmerna någonsin, och jag närmar mig en fjortonde - Jean-Luc Godards Weekend, om du är intresserad. Jag är ett stort fan av den franska Nouvelle Vague och en hopplös frankofil." fortsatte Butler och puffade på sin pipa. "Jag satt en gång igenom alla femton timmar av Berlin Alexanderplatz och JFK-regissörsklippningen, vilket bara kändes som femton timmar för mig." Min dotter går på skådespelarkurser. Om du frågade mig om det fanns en kortfilm jag inte skulle se på grund av ämnet, bara för upplevelsens skull, skulle jag säga nej."
  "Oavsett ämne", sa Jessica och tittade på ett fotografi på Butlers skrivbord. Det visade Butler stående vid foten av scenen med en leende tonårsflicka.
  "Oavsett ämne", upprepade Butler. "För mig, och om jag får tala för mina kollegor, handlar det inte nödvändigtvis om filmens ämne, stil, motiv eller tema, utan främst om överföringen av ljus till celluloid. Det som har gjorts är det som återstår. Jag tror inte att många filmforskare skulle kalla John Waters Pink Flamingos för konst, men det är fortfarande ett viktigt konstnärligt faktum."
  Jessica försökte förstå detta. Hon var inte säker på att hon var redo att acceptera möjligheterna med en sådan filosofi. "Så du säger att snusfilmer inte existerar."
  "Nej", sa han. "Men då och då dyker det upp en Hollywood-film som återuppväcker elden, och legenden återföds."
  "Vilka Hollywoodfilmer pratar du om?"
  "Tja, 8 mm till exempel", sa Nigel. "Och så fanns det den där fåniga exploateringsfilmen som hette Snuff från mitten av sjuttiotalet. Jag tror att den största skillnaden mellan konceptet snusfilm och det du beskriver för mig är att det du beskriver för mig knappast är erotiskt."
  Jessica var skeptisk. "Är det en snusfilm?"
  "Tja, enligt legenden - eller åtminstone i den simulerade snusfilmversionen som faktiskt producerades och släpptes - finns det vissa konventioner för vuxenfilmer."
  "Till exempel."
  "Till exempel finns det oftast en tonårsflicka eller -pojke och en karaktär som dominerar dem. Det finns oftast ett grovt sexuellt inslag, mycket hård sex. Det du pratar om verkar vara en helt annan patologi."
  "Menande?"
  Butler log igen. "Jag undervisar i filmvetenskap, inte psykos."
  "Kan du lära dig något av filmvalet?" frågade Jessica.
  "Tja, Psycho verkar vara ett självklart val. För självklart, enligt min mening. Varje gång en lista över de 100 bästa skräckfilmerna sammanställs, hamnar den alltid högst upp, om inte allra högst upp. Jag tycker att det visar på bristande fantasi från den här... galningens sida."
  - Vad sägs om Dödlig attraktion?
  "Det är ett intressant språng. Det är tjugosju år mellan dessa filmer. Den ena anses vara en skräckfilm, den andra en ganska mainstream thriller."
  "Vad skulle du välja?"
  - Menar du om jag gav honom råd?
  "Ja."
  Butler satt på bordskanten. Akademiker älskade akademiska övningar. "Utmärkt fråga", sa han. "Jag skulle säga direkt att om man verkligen vill närma sig detta kreativt - samtidigt som man håller sig inom skräckgenren, även om Psycho alltid framställs felaktigt som en skräckfilm, vilket den inte är - välj något av Dario Argento eller Lucio Fulci. Kanske Herschell Gordon Lewis eller till och med tidige George Romero."
  "Vilka är dessa människor?"
  "De två första var pionjärer inom italiensk film på 1970-talet", sa Terry Cahill. "De två sista var deras amerikanska motsvarigheter. George Romero är mest känd för sina zombieserier: Night of the Living Dead, Dawn of the Dead, och så vidare."
  Det verkar som att alla vet om det här utom jag, tänkte Jessica. Nu vore det ett bra tillfälle att fräscha upp sig i ämnet.
  "Om man vill prata om kriminalfilm före Tarantino skulle jag säga Peckinpah", tillade Butler. "Men det är allt diskutabelt."
  "Varför sa du det?"
  "Det verkar inte finnas någon uppenbar utveckling här vad gäller stil eller motiv. Jag skulle säga att personen du letar efter inte är särskilt kunnig om skräck- eller kriminalfilmer."
  - Några idéer om vad hans nästa val kan vara?
  "Vill du att jag ska extrapolera mördarens tänkande?"
  "Låt oss kalla det en akademisk övning."
  Nigel Butler log. Touché. "Jag tror att han kanske väljer något nytt. Något som släppts under de senaste femton åren. Något som någon faktiskt kanske hyr."
  Jessica fällde några sista kommentarer. "Återigen, jag skulle uppskatta om du kunde hålla allt detta för dig själv nu." Hon räckte honom ett kort. "Om du tänker på något annat som kan vara till hjälp, tveka inte att ringa."
  "Håller med", svarade Nigel Butler. När de närmade sig dörren tillade han: "Jag vill inte gå för långt, men har någon någonsin sagt till dig att du ser ut som en filmstjärna?"
  "Är det allt", tänkte Jessica. Han kom fram till henne? Mitt i allt detta? Hon tittade på Cahill. Han kämpade tydligt för att hålla tillbaka leendet. "Ursäkta?"
  "Ava Gardner", sa Butler. "Unga Ava Gardner. Kanske på East Side, West Side-dagarna."
  "Nej då", sa Jessica och drog tillbaka luggen från pannan. Putsat sig hon? Sluta. "Men tack för komplimangen. Vi hör av oss."
  Ava Gardner, tänkte hon och gick mot hissarna. Snälla.
  
  På väg tillbaka till Roundhouse stannade de till vid Adam Kaslovs lägenhet. Jessica ringde på dörren och knackade. Inget svar. Hon ringde hans två arbetsplatser. Ingen hade sett honom de senaste trettiosex timmarna. Dessa fakta, tillsammans med de andra, var förmodligen tillräckligt för att få en arresteringsorder. De kunde inte använda hans ungdomsregister, men de kanske inte behövde det. Hon släppte av Cahill vid Barnes & Noble på Rittenhouse Square. Han sa att han ville fortsätta läsa kriminalböcker och köpa allt han tyckte kunde vara relevant. "Vad trevligt att ha Uncle Sams kreditkort", tänkte Jessica.
  När Jessica återvände till Roundhouse skrev hon ut en begäran om husrannsakningsorder och faxade den till distriktsåklagarens kontor. Hon förväntade sig inte mycket, men det skadade aldrig att fråga. När det gällde telefonmeddelanden fanns det bara ett. Det var från Faith Chandler. Det var märkt BRÅDSKANDE.
  Jessica ringde numret och svarade på kvinnans telefonsvarare. Hon försökte igen, den här gången lämnade hon ett meddelande, inklusive sitt mobilnummer.
  Hon lade på luren, undrande.
  Brådskande.
  OceanofPDF.com
  41
  Jag går nerför en trafikerad gata och blockerar nästa scen, kropp mot kropp i detta hav av kalla främlingar. Joe Buck i Midnight Cowboy. Statisterna hälsar mig. Vissa ler, vissa tittar bort. De flesta kommer aldrig att minnas mig. När det slutgiltiga utkastet är skrivet kommer det att finnas reaktionsbilder och enfaldig dialog:
  Var han här?
  Jag var där den dagen!
  Jag tror jag såg honom!
  SKÄRA:
  Ett kafé, ett av kedjekonditorierna på Walnut Street, precis runt hörnet från Rittenhouse Square. Kaffekultfigurer svävar över alternativa veckotidningar.
  - Vad kan jag hämta åt dig?
  Hon är inte mer än nitton år gammal, har ljus hy, ett delikat, spännande ansikte och lockigt hår som är uppsatt i en hästsvans.
  "En stor latte", säger jag. Ben Johnson i The Last Picture Show. "Och jag ska ta en sån där med biscotti." Finns de där? Jag längtar nästan till att skratta. Det har jag inte, förstås. Jag har aldrig brutit min karaktär förut, och jag tänker inte börja nu. "Jag är ny i den här stan", tillägger jag. "Jag har inte sett ett vänligt ansikte på flera veckor."
  Hon gör kaffe åt mig, packar biscotti, sätter ett lock på min kopp och trycker på pekskärmen. "Varifrån kommer du?"
  "Västtexas", säger jag med ett brett leende. "El Paso. Big Bend-landet."
  "Wow", svarar hon, som om jag hade sagt att jag var från Neptunus. "Du är långt hemifrån."
  "Är vi alla?" Jag ger henne en high five.
  Hon pausar, stelfrusen för ett ögonblick, som om jag sagt något djupsinnigt. Jag kliver ut på Walnut Street och känner mig lång och vältränad. Gary Cooper i The Fountainhead. Lång är en metod, liksom svaghet.
  Jag dricker upp min latte och springer in i en herrklädesaffär. Jag tänker, står vid dörren en stund och samlar beundrare. En av dem kliver fram.
  "Hej", säger försäljaren. Han är trettio. Hans hår är kortklippt. Han har kostym och skor på sig, en skrynklig grå t-shirt under en mörkblå treknappskjorta som är minst en storlek för liten. Tydligen är det här någon sorts modetrend.
  "Hej", säger jag. Jag blinkar åt honom, och han rodnar lätt.
  "Vad kan jag visa dig idag?"
  Ditt blod på min Bukhara? Jag tror det kanaliserar Patrick Bateman. Jag ger honom min tandiga Christian Bale. "Bara tittar."
  "Tja, jag är här för att erbjuda hjälp, och jag hoppas att du tillåter mig att göra det. Mitt namn är Trinian."
  Självklart är det det.
  Jag tänker på de stora brittiska komedierna med St. Trinian's från 1950- och 60-talen och funderar på att referera till dem. Jag lägger märke till att han har en knallorange Skechers-klocka på sig och inser att jag skulle slösa andan.
  Istället rynkar jag pannan - uttråkad och överväldigad av min överdrivna rikedom och status. Nu är han ännu mer intresserad. I den här miljön är gräl och intriger älskare.
  Efter tjugo minuter gick det upp för mig. Kanske hade jag vetat det hela tiden. Det handlar egentligen om huden. Huden är där du slutar och världen börjar. Allt du är - ditt sinne, din personlighet, din själ - är inneslutet och begränsat av din hud. Här, i min hud, är jag Gud.
  Jag smyger in i bilen. Jag har bara några timmar på mig att komma in i rollen.
  Jag tänker på Gene Hackman från Extreme Measures.
  Eller kanske till och med Gregory Peck i Pojkarna från Brasilien.
  
  
  42
  MATEO FUENTES FREEZE - Bild från ögonblicket i filmen "Fatal Attraction" när skottet avlossades. Han växlade bakåt, framåt, bakåt, framåt. Han sprang filmen i slowmotion, varje fält rullade över bilden uppifrån och ner. På skärmen reste sig en hand från höger sida av bilden och stannade. Skytten bar en kirurgisk handske, men de var inte intresserade av hans hand, trots att de redan hade begränsat märke och modell på vapnet. Vapenavdelningen arbetade fortfarande med det.
  Filmens stjärna på den tiden var jackan. Den såg ut som den sortens satinjacka som basebollag eller roadies bar på rockkonserter - mörk, glänsande, med ribbat armband.
  Mateo skrev ut en papperskopia av bilden. Det var omöjligt att avgöra om jackan var svart eller mörkblå. Detta stämde överens med Little Jakes minne av en man i mörkblå jacka som frågade om Los Angeles Times. Det var inte mycket. Det fanns förmodligen tusentals sådana jackor i Philadelphia. Ändå skulle de ha en sammansatt skiss av den misstänkte i eftermiddag.
  Eric Chavez kom in i rummet, extremt livlig och med en datorutskrift i handen. "Vi har platsen där Fatal Attraction-inspelningen spelades in."
  "Där?"
  "Det är en soptipp som heter Flicks i Frankford", sa Chavez. "En oberoende butik. Gissa vem som äger den."
  Jessica och Palladino sa namnet samtidigt.
  "Eugene Kilbane."
  "En och samma."
  "Jävlar." Jessica märkte att hon omedvetet knöt nävarna.
  Jessica berättade för Buchanan om deras intervju med Kilbane och utelämnade misshandelsdelen. Om de hade tagit in Kilbane hade han tagit upp det ändå.
  "Tycker du om honom för det?" frågade Buchanan.
  "Nej", sa Jessica. "Men hur stor är chansen att det är en slump? Han vet något."
  Alla tittade på Buchanan med förväntan om pitbulls som cirklade runt ringen.
  Buchanan sade: "Ta med honom."
  
  "JAG ville INTE bli inblandad", sa Kilbane.
  Eugene Kilbane satt just nu vid ett av skrivborden i mordrullens jourrum. Om de inte gillade något av hans svar skulle han snart flyttas till ett av förhörsrummen.
  Chavez och Palladino hittade honom på krogen White Bull.
  "Trodde du att vi inte kunde spåra inspelningen tillbaka till dig?" frågade Jessica.
  Kilbane tittade på bandet som låg i en genomskinlig bevispåse på bordet framför honom. Han verkade tro att det skulle räcka med att skrapa bort etiketten på sidan för att lura sju tusen poliser. För att inte tala om FBI.
  "Kom igen. Du vet vad jag har för meritlista", sa han. "Skit har en tendens att fastna i mig."
  Jessica och Palladino tittade på varandra som för att säga: "Ge oss inte den där öppningen, Eugene." De förbannade skämten kommer att börja skrivas av sig själva, och vi kommer att vara här hela dagen. De höll tillbaka. För ett ögonblick.
  "Två kassetter, båda innehåller bevis i en mordutredning, båda hyrda från butiker du äger", sa Jessica.
  "Jag vet", sa Kilbane. "Det ser illa ut."
  "Nå, vad tycker du?"
  - Jag... jag vet inte vad jag ska säga.
  "Hur hamnade filmen här?" frågade Jessica.
  "Jag har ingen aning", sa Kilbane.
  Palladino räckte konstnären en skiss av en man som anlitat ett cykelbud för att leverera en kassett. Det var en extremt fin avbildning av en viss Eugene Kilbane.
  Kilbane sänkte huvudet en stund, sedan tittade han sig omkring i rummet och mötte allas blickar. "Behöver jag en advokat här?"
  "Berätta för oss", sa Palladino. "Har du något att dölja, Eugene?"
  "Mannen", sa han, "försök att göra det rätta, se vad som händer."
  "Varför skickade ni bandet till oss?"
  "Hallå", sa han, "Du vet, jag har samvete."
  Den här gången tog Palladino upp Kilbanes lista över brott och vände den mot Kilbane. "Sedan när?" frågade han.
  "Det är alltid så här. Jag är uppfostrad katolik."
  "Det är från pornografen", sa Jessica. Alla visste varför Kilbane hade trätt fram, och det hade ingenting med hans samvete att göra. Han hade brutit mot sin villkorliga frigivning genom att inneha ett illegalt vapen dagen innan och försökte köpa sig fri. Ikväll kunde han vara tillbaka i fängelse med ett enda telefonsamtal. "Bespara oss predikan."
  "Ja, okej. Jag jobbar med vuxenunderhållning. Så vadå? Det är lagligt. Vad är det för fel?"
  Jessica visste inte var hon skulle börja. Hon började ändå. "Vi får se. AIDS? Klamydia? Gonorré? Syfilis? Herpes? HIV? Förstörda liv? Splittrade familjer? Droger? Våld? Säg till när du vill att jag ska sluta."
  Kilbane stirrade bara, lite förstummad. Jessica stirrade på honom. Hon ville fortsätta, men vad var poängen? Hon var inte på humör, och det här var varken rätt tid eller rätt plats att diskutera pornografins sociologiska implikationer med någon som Eugene Kilbane. Hon hade två döda män att tänka på.
  Besegrad innan han ens hade börjat, sträckte Kilbane sig ner i sin portfölj, som var nedsliten med en falsk alligator-attaché. Han drog fram en annan kassett. "Du kommer att ändra melodi när du ser det här."
  
  De satt i ett litet rum i AV-enheten. Kilbanes andra inspelning var övervakningsfilm från Flickz, butiken där Fatal Attraction hyrdes ut. Tydligen var säkerhetskamerorna på den platsen riktiga.
  "Varför är kamerorna aktiva i den här butiken och inte på The Reel Deal?" frågade Jessica.
  Kilbane såg förvirrad ut. "Vem sa det till dig?"
  Jessica ville inte orsaka problem för Lenny Puskas och Juliet Rausch, två anställda på The Reel Deal. "Ingen, Eugene. Vi kollade det själva. Tror du verkligen att det här är en stor hemlighet? De där kamerahuvudena på The Reel Deal från slutet av 1970-talet? De ser ut som skokartonger."
  Kilbane suckade. "Jag har ett annat problem med att stjäla från Flickz, okej? Förbannade ungar som rånar dig i blindo."
  "Vad exakt finns det på det här bandet?" frågade Jessica.
  - Jag kanske har ett ledtråd till dig.
  "Ett tips?"
  Kilbane tittade sig omkring i rummet. "Ja, du vet. Ledarskap."
  - Tittar du mycket på CSI, Eugene?
  "Några. Varför?"
  "Ingen anledning. Så vad är ledtråden?"
  Kilbane bredde ut armarna åt sidorna, med handflatorna uppåt. Han log, suddade ut alla spår av sympati från ansiktet och sa: "Det är underhållning."
  
  Några minuter senare hopade sig Jessica, Terry Cahill och Eric Chavez nära AV-enhetens redigeringsbås. Cahill hade återvänt från sitt bokhandelsprojekt tomhänt. Kilbane satte sig ner på en stol bredvid Mateo Fuentes. Mateo såg äcklad ut. Han lutade kroppen ungefär fyrtiofem grader bort från Kilbane, som om mannen luktade som en komposthög. Faktum är att han luktade Vidalia-lök och Aqua Velva. Jessica hade känslan av att Mateo var redo att spraya Kilbane med Lysol om han rörde vid något.
  Jessica studerade Kilbanes kroppsspråk. Kilbane såg både nervös och upphetsad ut. Detektiverna kunde se att han var nervös. Upphetsad, inte så mycket. Det var något där.
  Mateo tryckte på "Play"-knappen på övervakningsvideon. Bilden väcktes omedelbart till liv på skärmen. Det var en bild från hög vinkel av en lång, smal videobutik, liknande The Reel Deal i layout. Fem eller sex personer rörde sig runt den.
  "Det här är gårdagens meddelande", sa Kilbane. Det fanns ingen datum- eller tidskod på bandet.
  "Vad är klockan?" frågade Cahill.
  "Jag vet inte", sa Kilbane. "Någonstans efter åtta. Vi byter band runt åtta och jobbar på den här platsen till midnatt."
  Ett litet hörn av skyltfönstret indikerade att det var mörkt ute. Om det blev viktigt skulle de kontrollera gårdagens solnedgångsstatistik för att fastställa en mer exakt tid.
  Filmen visade ett par svarta tonårsflickor som cirklade runt hyllorna med nya filmer, noga iakttagna av ett par svarta tonårspojkar som lekte nördar för att försöka få deras uppmärksamhet. Pojkarna misslyckades kapitalt och smet iväg efter en minut eller två.
  Längst ner i bilden läste en allvarlig äldre man med vitt skägg och svart Kangol-keps varenda ord på baksidan av ett par kassetter i dokumentärsektionen. Hans läppar rörde sig medan han läste. Mannen gick snart därifrån, och i några minuter syntes inga kunder till.
  Sedan kom en ny figur in i bilden från vänster, i butikens mittsektion. Han närmade sig mittstället där gamla VHS-utgåvor förvarades.
  "Där är han", sa Kilbane.
  "Vem är det?" frågade Cahill.
  "Du ska se. Den här hyllan går från f till h", sa Kilbane.
  Det var omöjligt att mäta mannens längd på film från en så hög vinkel. Han var längre än den översta disken, vilket förmodligen placerade honom på 15-23 centimeter eller så, men bortom det såg han anmärkningsvärt genomsnittlig ut på alla sätt. Han stod orörlig med ryggen mot kameran och svepte över disken. Fram tills nu hade det inte funnits några profilbilder, inte ens den minsta glimt av hans ansikte, bara en bakifrånbild när han kom in i bilden. Han bar en mörk bomberjacka, en mörk keps och mörka byxor. En tunn läderväska hängde över hans högra axel.
  Mannen tog upp några kassetter, vände dem, läste eftertexterna och lade tillbaka dem på diskbänken. Han tog ett steg tillbaka med händerna i sidan och skummade igenom titlarna.
  Sedan, från höger sida av bilden, närmade sig en ganska fyllig, medelålders vit kvinna. Hon bar en blommig skjorta och hennes tunna hår var uppsatt i papiljotter. Hon verkade säga något till mannen. Mannen tittade rakt fram, fortfarande omedveten om kamerans profil - som om han visste övervakningskamerans position - och svarade genom att peka åt vänster. Kvinnan nickade, log och strök sin klänning över sina fylliga höfter, som om hon förväntade sig att mannen skulle fortsätta samtalet. Det gjorde han inte. Sedan flög hon ut ur bilden. Mannen såg henne inte försvinna.
  Ytterligare några ögonblick förflöt. Mannen tittade på några fler kassetter, drog sedan nonchalant fram ett videoband ur sin väska och placerade det på hyllan. Mateo spolade tillbaka bandet, spelade upp segmentet igen, stoppade sedan filmen och zoomade långsamt in, vilket gjorde bilden så skarp som möjligt. Bilden på framsidan av videobandsfodralet blev tydligare. Det var ett svartvitt fotografi av en man till vänster och en kvinna med lockigt blont hår till höger. En ojämn röd triangel var centrerad och delade fotografiet i två halvor.
  Filmen hette "Dödlig attraktion".
  Det fanns en känsla av spänning i rummet.
  "Du förstår, personalen borde få kunderna att lämna sådana väskor i receptionen", sa Kilbane. "Jävla idioter."
  Mateo spolade tillbaka filmen till den punkt där figuren kom in i bilden, spelade upp den i slowmotion, frös bilden och zoomade in. Den var väldigt kornig, men det invecklade broderiet på baksidan av mannens satinjacka syntes.
  "Kan du komma närmare?" frågade Jessica.
  "Ja, visst", sa Mateo, bestämt mitt på scenen. Det här var hans styrhytt.
  Han började använda sin magi, tryckte på tangenterna, justerade spakar och rattar och lyfte bilden uppåt och inåt. Den broderade bilden på baksidan av jackan föreställde en grön drake, vars smala huvud andades en subtil karmosinröd låga. Jessica antecknade att hon skulle leta efter skräddare som specialiserade sig på broderi.
  Mateo flyttade bilden åt höger och nedåt, med fokus på mannens högra hand. Han bar tydligt en kirurgisk handske.
  "Herregud", sa Kilbane och skakade på huvudet medan han drog handen över hakan. "Den här killen kommer in i butiken med latexhandskar på sig, och mina anställda märker det inte ens. De är så jävla äckliga som gårdagen."
  Mateo slog på den andra skärmen. Den visade en stillbild av mördarens hand som höll en pistol, som i filmen Fatal Attraction. Gärningsmannens högra ärm hade ett ribbat resårband liknande det på jackan i övervakningsvideon . Även om detta inte var avgörande bevis, var jackorna definitivt lika.
  Mateo tryckte på några tangenter och började skriva ut papperskopior av båda bilderna.
  "När hyrdes Fatal Attraction-kassetten ut?" frågade Jessica.
  "I går kväll", sa Kilbane. "Sent."
  "När?"
  "Jag vet inte. Efter elva. Jag kanske tittar på den."
  - Och du menar att personen som hyrde den såg filmen och tog med den till dig?
  "Ja."
  "När?"
  "I morse."
  "När?"
  "Jag vet inte. Tio, kanske?"
  "Kastade de den i soporna eller tog de den in?"
  "De kom direkt till mig med den."
  "Vad sa de när de kom tillbaka med bandet?"
  "Det var bara något fel med det. De ville ha tillbaka sina pengar."
  "Är det allt?"
  "Ja, ja."
  - Nämnde de att någon var inblandad i det riktiga mordet?
  "Man måste förstå vilka som kommer in i den där butiken. Jag menar, folk i den butiken lämnade tillbaka filmen 'Memento' och sa att det var något fel med bandet. De sa att det var inspelat baklänges. Tror du på det?"
  Jessica tittade på Kilbane i några ögonblick till och vände sig sedan mot Terry Cahill.
  "Memento är en historia berättad i omvänd ordning", sa Cahill.
  "Okej då", svarade Jessica. "Vad som helst." Hon vände sin uppmärksamhet tillbaka till Kilbane. "Vem hyrde Fatal Attraction?"
  "Bara en stammis", sa Kilbane.
  - Vi behöver ett namn.
  Kilbane skakade på huvudet. "Han är bara en idiot. Han hade ingenting med det här att göra."
  "Vi behöver ett namn", upprepade Jessica.
  Kilbane stirrade på henne. Man skulle kunna tro att en tvåfaldig förlorare som Kilbane skulle veta bättre än att försöka lura poliserna. Men å andra sidan, om han hade varit smartare hade han inte misslyckats två gånger. Kilbane skulle just protestera när han tittade på Jessica. Kanske för ett ögonblick blossade en fantomsmärta upp i hans sida, som påminde om Jessicas brutala skott. Han gick med på det och berättade klientens namn.
  "Känner du igen kvinnan på övervakningsfilmen?" frågade Palladino. "Kvinnan som pratade med mannen?"
  "Vadå, den här tjejen?" Kilbane rynkade på ansiktet, som om GQ-gigolos som han aldrig skulle interagera med en fyllig, medelålders kvinna som medverkade offentligt i heta videor. "Nej, nej."
  "Har du sett henne i butiken förut?"
  - Inte såvitt jag minns.
  "Tittade du på hela bandet innan du skickade det till oss?" frågade Jessica, som visste svaret, eftersom hon visste att någon som Eugene Kilbane inte skulle kunna motstå det.
  Kilbane tittade ner i golvet en stund. Tydligen. "Aha."
  - Varför tog du inte med den själv?
  - Jag trodde att vi redan hade tagit upp det här.
  "Berätta igen."
  - Hörru, du kanske borde vara lite mer artig mot mig.
  "Och varför är det så?"
  "För att jag kan lösa det här fallet åt dig."
  Alla bara stirrade på honom. Kilbane harklade sig. Det lät som en lantbrukstraktor som backade ut ur en lerig kulvert. "Jag vill ha garantier för att du förbiser min lilla, ja, indiskretion häromdagen." Han lyfte på skjortan. Dragkedjan han hade burit i bältet - ett vapenbrott som kunde ha skickat honom tillbaka till fängelset - var borta.
  "Först vill vi höra vad du har att säga."
  Kilbane verkade överväga erbjudandet. Det var inte vad han ville ha, men det verkade vara allt han skulle få. Han harklade sig igen och tittade sig omkring i rummet, kanske i väntan på att alla skulle hålla andan i väntan på hans häpnadsväckande avslöjande. Det hände inte. Han fortsatte framåt ändå.
  "Killen på bandet?" sa Kilbane. "Killen som lade tillbaka Fatal Attraction-bandet på hyllan?"
  "Hur är det med honom?" frågade Jessica.
  Kilbane lutade sig framåt, utnyttjade ögonblicket maximalt och sa: "Jag vet vem han är."
  
  
  43
  "Det luktar som ett slakteri."
  Han var smal som en kratta och såg ut som en man utan tidsfördriv, utan historiens tyngd. Det fanns en god anledning till detta. Sammy Dupuis var fångad 1962. Idag bar Sammy en svart alpackakofta, en marinblå skjorta med spetskrage, skimrande grå hajskinnsbyxor och spetsiga oxfordskor. Hans hår var bakåtslickat och indränkt i tillräckligt med hårvatten för att smörja en Chrysler. Han rökte ofiltrerade Camels.
  De möttes på Germantown Avenue, precis vid Broad Street. Doften av sjudande grillmat och hickoryrök från Dwights Southern fyllde luften med sin fylliga, söta syrlighet. Den fick Kevin Byrne att dregla. Den fick Sammy Dupuis att må illa.
  "Inte ett stort fan av soul food?" frågade Byrne.
  Sammy skakade på huvudet och gav sin kamel en hård smäll. "Hur kan folk äta den här skiten? Den är så förbannat fet och grynig. Du kan lika gärna sticka den på en nål och stoppa den i hjärtat."
  Byrne tittade ner. Pistolen låg mellan dem på den svarta sammetsduken. Det var något speciellt med lukten av olja på stål, tänkte Byrne. Det var en skrämmande stark doft.
  Byrne plockade upp den, testade den och siktade, medveten om att de var på en offentlig plats. Sammy brukade arbeta hemifrån i East Camden, men Byrne hade inte haft tid att korsa floden idag.
  "Jag kan göra det för sex och femtio", sa Sammy. "Och det är en bra affär för ett så vackert gevär."
  "Sammy", sa Byrne.
  Sammy var tyst i några ögonblick och simulerade fattigdom, förtryck och misär. Det fungerade inte. "Okej, sex", sa han. "Och jag förlorar pengar."
  Sammy Dupuis var en vapenlangare som aldrig hade att göra med knarklangare eller några gängmedlemmar. Om det någonsin funnits en vapenlangare bakom kulisserna med någon som helst noggrannhet, så var det Sammy Dupuis.
  Föremålet som var till salu var en SIG-Sauer P-226. Det kanske inte var den vackraste pistolen som någonsin tillverkats - långt ifrån - men den var exakt, pålitlig och hållbar. Och Sammy Dupuis var en man med djup diskretion. Det var Kevin Byrnes främsta bekymmer den dagen.
  "Det är bäst att det är kallt, Sammy." Byrne stoppade pistolen i rockfickan.
  Sammy lindade in resten av vapnen i tyg och sa: "Som min första frus rumpa."
  Byrne drog fram en rulle och tog fram sexhundradollarsedlar. Han räckte dem till Sammy. "Har du tagit med dig väskan?" frågade Byrne.
  Sammy tittade genast upp, med rynkad panna i tankar. Normalt sett hade det inte varit någon lätt bedrift att få Sammy Dupuis att sluta räkna sina pengar, men Byrnes fråga fick honom att stanna upp. Om det de gjorde var olagligt (och det bröt mot minst ett halvdussin lagar som Byrne kunde komma på, både statliga och federala), så bröt det Byrne föreslog mot nästan alla.
  Men Sammy Dupuis dömde inte. Om han hade gjort det, skulle han inte ha arbetat i den bransch han var i. Och han skulle inte ha burit runt på silverväskan han förvarade i bagageutrymmet på sin bil, en resväska som innehöll verktyg med ett sådant obskyrt syfte att Sammy bara talade om deras existens med dämpad röst.
  "Är du säker?"
  Byrne tittade just på.
  "Okej, okej", sa Sammy. "Förlåt att jag frågar."
  De klev ur bilen och gick mot bagageutrymmet. Sammy tittade sig omkring på gatan. Han tvekade och fipplade med sina nycklar.
  "Letar du efter poliserna?" frågade Byrne.
  Sammy skrattade nervöst. Han öppnade bagageutrymmet. Inuti fanns ett kluster av tygväskor, portföljer och duffelväskor. Sammy sköt åt sidan flera läderväskor. Han öppnade ett. Inuti fanns ett flertal mobiltelefoner. "Är du säker på att du inte vill ha en ren kamera istället? Kanske en handdator?" frågade han. "Jag kan köpa en BlackBerry 7290 åt dig för sjuttiofem dollar."
  "Sammy."
  Sammy tvekade igen och stängde sedan dragkedjan i sin läderväska. Han hade spräckt ett annat fodral. Det här var omgivet av dussintals bärnstensfärgade ampuller. "Hur är det med pillren?"
  Byrne tänkte på det. Han visste att Sammy hade amfetamin. Han var utmattad, men att bli hög skulle bara göra saken värre.
  "Inga piller."
  "Fyrverkerier? Porr? Jag kan köpa dig en Lexus för tio tusen."
  "Du kommer väl ihåg att jag har en laddad pistol i fickan, eller hur?" frågade Byrne.
  "Du är chefen", sa Sammy. Han drog fram en elegant portfölj från Zero Halliburton och knappade in tre siffror, och dolde omedvetet transaktionen för Byrne. Han öppnade portföljen, tog sedan ett steg tillbaka och tände en ny Camel. Till och med Sammy Dupuis hade svårt att se innehållet.
  
  
  44
  NORMALT sett fanns det inte mer än ett par AV-poliser i Roundhouse källare åt gången. I eftermiddags höll ett halvdussin detektiver sig samlade runt en skärm i en liten redigeringsbås bredvid kontrollrummet. Jessica var säker på att det faktum att en hardcore pornografisk film visades inte hade något med saken att göra.
  Jessica och Cahill körde Kilbane tillbaka till Flicks, där han började på vuxenavdelningen och fick en X-rated titel kallad Philadelphia Skin. Han kom ut från bakrummet som en hemlig regeringsagent som hämtade fiendens hemligstämplade filer.
  Filmen inleddes med bilder av Philadelphias stadssilhuett. Produktionsvärdena verkade ganska höga för att vara ett vuxenspel. Filmen klipptes sedan till interiören i en lägenhet. Filmmaterialet såg standard ut - ljusstarkt, något överexponerat digitalt material. Några sekunder senare knackade det på dörren.
  En kvinna kom in genom dörrkarmen och öppnade dörren. Hon var ung och skör, med en djurliknande kropp, klädd i en ljusgul plyschmantel. Att döma av hennes utseende var det knappast lagligt. När hon öppnade dörren helt stod en man där. Han var av medellängd och kroppsbyggnad. Han bar en blå satinbomberjacka och en lädermask.
  "Ringar du en rörmokare?" frågade mannen.
  Några detektiver skrattade och dolde det snabbt. Det fanns en chans att mannen som ställde frågan var deras mördare. När han vände sig bort från kameran såg de att han bar samma jacka som mannen på övervakningsvideon: mörkblå med en grön drake broderad på.
  "Jag är ny i den här staden", sa flickan. "Jag har inte sett ett vänligt ansikte på flera veckor."
  När kameran rörde sig närmare henne såg Jessica att den unga kvinnan bar en fin mask med rosa fjädrar, men Jessica såg också hennes ögon - hemsökta, skrämda ögon, portaler till en djupt skadad själ.
  Kameran panorerade sedan åt höger och följde mannen längs en kort korridor. Vid det här laget tog Mateo en stillbild och gjorde en Sony-utskrift av bilden. Även om en stillbild från övervakningsfilm av denna storlek och upplösning var ganska suddig, blev resultaten nästan övertygande när de två bilderna placerades sida vid sida.
  Mannen i den x-klassade filmen och mannen som lade tillbaka bandet på hyllan i Flickz verkade ha samma jacka på sig.
  "Känner någon igen den här designen?" frågade Buchanan.
  Ingen gjorde det.
  "Låt oss jämföra detta med gängsymboler och tatueringar", tillade han. "Låt oss hitta skräddare som broderar."
  De tittade på resten av videon. Filmen visade också en annan maskerad man och en andra kvinna som bar en fjädermask. Det var en film med en tuff känsla. Jessica hade svårt att tro att filmens sadomasochistiska aspekter inte orsakade de unga kvinnorna svår smärta eller skador. Det såg ut som om de hade blivit svårt misshandlade.
  När allt var över tittade vi på de magra eftertexterna. Filmen var regisserad av Edmundo Nobile. Skådespelaren i den blå jackan var Bruno Steele.
  "Vad är skådespelarens riktiga namn?" frågade Jessica.
  "Jag vet inte", sa Kilbane. "Men jag känner de som distribuerade filmen. Om någon kan hitta den, så kan de det."
  
  PHILADELPHIA WITH KIN Distribueras av Inferno Films i Camden, New Jersey. Inferno Films har varit verksamt sedan 1981 och har släppt över fyrahundra filmer, främst hardcore vuxenfilmer. De sålde sina produkter i grossistledet till vuxenbokhandlar och detaljhandel via sina webbplatser.
  Detektiverna bestämde sig för att en fullskalig insats mot sällskapet - en husrannsakningsorder, en razzia, förhör - kanske inte skulle ge önskat resultat. Om de gick in med blinkande brickor var risken stor att sällskapet skulle cirkla runt tågvagnarna eller plötsligt utveckla minnesförlust om en av deras "skådespelare", liksom risken att de skulle ge dricks till skådespelaren och därmed överge honom.
  De bestämde sig för att det bästa sättet att hantera detta var att genomföra en stickoperation. När alla blickar riktades mot Jessica insåg hon vad detta innebar.
  Hon kommer att operera undercover.
  Och hennes guide till Philadelphias porrvärld kommer att vara ingen mindre än Eugene Kilbane.
  
  När Jessica gick ut från Roundhouse korsade hon parkeringsplatsen och höll nästan på att kollidera med någon. Hon tittade upp. Det var Nigel Butler.
  "Hallå, detektiv", sa Butler. "Jag skulle just träffa dig."
  "Hallå", sa hon.
  Han höll upp en plastpåse. "Jag har samlat ihop några böcker åt dig. De kanske kan hjälpa."
  "Du behövde inte skjuta ner dem", sa Jessica.
  "Det var inget problem."
  Butler öppnade sin väska och drog ut tre böcker, alla stora pocketböcker. *Scots in the Mirror: Crime Films and Society*, *Gods of Death* och *Masters of the Scene*.
  "Det är väldigt generöst. Tack så mycket."
  Butler tittade på Roundhouse, sedan tillbaka på Jessica. Ögonblicket sträckte sig ut.
  "Finns det något annat?" frågade Jessica.
  Butler flinade. "Jag hoppades på en turné."
  Jessica tittade på sin klocka. "Vilken annan dag som helst skulle detta inte vara ett problem."
  "Åh, förlåt."
  "Titta. Du har mitt visitkort. Ring mig imorgon så löser vi något."
  "Jag kommer att vara bortrest i några dagar, men jag ringer när jag kommer tillbaka."
  "Det skulle bli jättebra", sa Jessica och plockade upp sin bokväska. "Och tack igen för det här."
  "God chans, detektiv."
  Jessica gick till sin bil och tänkte på Nigel Butler i sitt elfenbenstorn, omgiven av väldesignade filmaffischer där alla vapen var lösskott, stuntmän föll ner på luftmadrasser och blodet var fejk.
  Den värld hon var på väg in i var så långt ifrån den akademiska världen som hon kunnat föreställa sig.
  
  JESSICA lagade ett par sparsamma middagar åt sig själv och Sophie. De satt i soffan och åt från en TV-bricka - en av Sophies favoritmåltider. Jessica slog på TV:n, bläddrade mellan kanalerna och bestämde sig för en film. En film från mitten av 1990-talet med smart dialog och gripande action. Bakgrundsljud. Medan de åt berättade Sophie om sin dag på förskolan. Sophie berättade för Jessica att för att hedra Beatrix Potters kommande födelsedag hade hennes klass gjort kanindockor av sina matkasser. Dagen var tillägnad att lära sig om klimatförändringar genom en ny låt som heter "Drippy the Raindrop". Jessica hade en känsla av att hon snart skulle lära sig alla orden till "Drippy the Raindrop", oavsett om hon ville eller inte.
  När Jessica skulle ta bort disken hörde hon en röst. En bekant röst. Igenkännandet förde hennes uppmärksamhet tillbaka till filmen. Det var "The Killing Game 2", den andra i Will Parrishs populära actionserie. Den handlade om en sydafrikansk knarkkung.
  Men det var inte Will Parrishs röst som fångade Jessicas uppmärksamhet - i själva verket var Parrishs raspiga, släpande röst lika igenkännbar som vilken yrkesverksam skådespelares som helst. Istället var det rösten från den lokala polisen som bevakade byggnadens baksida.
  "Vi har poliser utplacerade vid alla utgångar", sa patrullvakten. "De här skräpmännen är våra."
  "Ingen kommer in eller ut", svarade Parrish, med sin gamla vita skjorta fläckad av Hollywoodblod och bara fötter.
  "Ja, sir", sa officeren. Han var något längre än Parrish, med en kraftig käke, isblå ögon och en smal kroppsbyggnad.
  Jessica var tvungen att titta två gånger, sedan två gånger till, för att försäkra sig om att hon inte hallucinerade. Det gjorde hon inte. Det fanns ingen chans att hon gjorde det. Hur svårt det än var att tro, så var det sant.
  Mannen som spelade polisen i Killing Game 2 var specialagent Terry Cahill.
  
  JESSICA BEHÅLLDE SIN DATOR OCH GICK ONLINE.
  Vad var det här för databas med all information om filmen? Hon provade några förkortningar och hittade snabbt IMDb. Hon gick till Kill Game 2 och klickade på "Full Cast and Crew". Hon scrollade ner och såg längst ner, där han spelade "Young Policeman", hans namn. Terrence Cahill.
  Innan hon stängde sidan bläddrade hon igenom resten av eftertexterna. Hans namn stod tillbaka bredvid "Teknisk rådgivare".
  Otrolig.
  Terry Cahill har medverkat i filmer.
  
  Klockan sju lämnade Jessica av Sophie hos Paula och gick sedan för att dusha. Hon torkade håret, applicerade läppstift och parfym och tog på sig svarta läderbyxor och en röd sidenblus. Ett par örhängen i sterlingsilver fulländade looken. Hon var tvungen att erkänna att hon inte såg så dålig ut. Kanske lite slampig. Men det är ju poängen, eller hur?
  Hon låste huset och gick mot jeepen. Hon parkerade den på uppfarten. Innan hon hann sätta sig bakom ratten körde en bil full av tonårspojkar förbi huset. De tutade och visslade.
  "Jag har den fortfarande", tänkte hon med ett leende. Åtminstone i nordöstra Philadelphia. Dessutom, medan hon var på IMDb, sökte hon på East Side, West Side. Ava Gardner var bara tjugosju år i den filmen.
  Tjugo sju.
  Hon satte sig i jeepen och körde in till staden.
  
  Kriminalinspektör Nicolette Malone var liten, solbränd och vältränad. Hennes hår var nästan silverblont och hon bar det i en hästsvans. Hon bar smala, blekta Levi's-jeans, en vit t-shirt och en svart skinnjacka. Lånad från narkotikapolisen, ungefär i samma ålder som Jessica, hade hon arbetat sig upp till ett guldmärke som var slående likt Jessicas: hon kom från en polisfamilj, tillbringade fyra år i uniform och tre år som detektiv på avdelningen.
  Även om de aldrig hade träffats kände de varandra genom rykte. Särskilt ur Jessicas perspektiv. Under en kort period i början av året var Jessica övertygad om att Nikki Malone hade en affär med Vincent. Det hade hon inte. Jessica hoppades att Nikki inte hade hört något om sin gymnasieelevs misstankar.
  De möttes på Ike Buchanans kontor. ADA Paul DiCarlo var närvarande.
  "Jessica Balzano, Nikki Malone," sa Buchanan.
  "Hur mår du?" sa Nikki och sträckte fram handen. Jessica tog den.
  "Trevligt att träffas", sa Jessica. "Jag har hört mycket gott om dig."
  "Jag rörde den aldrig. Jag svär vid Gud." Nikki blinkade och log. "Skojar bara."
  Fan, tänkte Jessica. Nikki visste allt om det här.
  Ike Buchanan såg lämpligt förvirrad ut. Han fortsatte. "Inferno Films är i huvudsak ett enmansföretag. Ägaren är en kille som heter Dante Diamond."
  "Vilken pjäs är det?" frågade Nikki.
  "Du gör en ny, hårt slående film och du vill att Bruno Steele ska vara med i den."
  "Hur kommer vi in?" frågade Nikki.
  "Lätta kroppsburna mikrofoner, trådlös anslutning, fjärrinspelningsfunktion."
  - Beväpnad?
  "Det är ditt val", sa DiCarlo. "Men det finns en god chans att du kommer att bli genomsökt eller gå igenom metalldetektorer någon gång."
  När Nikki mötte Jessicas blick gick de tyst med på det. De skulle gå in obeväpnade.
  
  Efter att Jessica och Nikki hade fått en genomgång av ett par erfarna mordduktare, inklusive namn att ringa upp, termer att använda och diverse ledtrådar, väntade Jessica vid morddiskupen. Terry Cahill kom snart in. Efter att ha bekräftat att han hade lagt märke till henne intog hon en tuff mansposition med händerna i höfterna.
  "Det finns poliser vid alla utgångar", sa Jessica och härmade en replik från Kill the Game 2.
  Cahill tittade frågande på henne; sedan registrerades det. "Oj då", sa han. Han var klädd i vardagskläder. Han tänkte inte uppehålla sig vid den detaljen.
  "Varför berättade du inte att du var med i en film?" frågade Jessica.
  "Tja, det fanns bara två av dem, och jag gillar att ha två separata liv. För det första är FBI inte förtjusta i det."
  "Hur började du?"
  "Allt började när producenterna av Kill Game 2 ringde byrån och bad om teknisk hjälp. På något sätt fick ASAC veta att jag var besatt av film och rekommenderade mig för jobbet. Även om byrån är hemlighetsfull om sina agenter försöker de också desperat att presentera sig i rätt ljus."
  PPD var inte så annorlunda, tänkte Jessica. Det hade gjorts ett antal tv-program om avdelningen. Det var sällsynt att de lyckades. "Hur var det att arbeta med Will Parrish?"
  "Han är en fantastisk kille", sa Cahill. "Väldigt generös och jordnära."
  "Spelar du huvudrollen i filmen han gör nu?"
  Cahill tittade tillbaka och sänkte rösten. "Jag tar bara en promenad. Men säg det inte till någon här. Alla vill ju jobba i showbusiness, eller hur?"
  Jessica pressade läpparna mot varandra.
  "Vi filmar faktiskt min lilla roll ikväll", sa Cahill.
  - Och för detta ger du upp observationens charm?
  Cahill log. "Det är smutsigt arbete." Han reste sig upp och tittade på klockan. "Har du någonsin spelat?"
  Jessica höll nästan på att skratta. Hennes enda kontakt med den juridiska scenen hade varit när hon gick i andra klass på St. Paul's School. Hon hade varit en av huvudrollerna i ett påkostat julspel. Hon hade spelat ett får. "Äh, inte för att du skulle ha märkt det."
  "Det är mycket svårare än det ser ut."
  "Vad menar du?"
  "Du vet de där replikerna jag hade i Kill Game 2?" frågade Cahill.
  "Hur är det med dem?"
  "Jag tror att vi gjorde trettio tagningar."
  "Varför?"
  "Har du någon aning om hur svårt det är att säga med ett rakt ansikte: 'Det här avskummet är vårt'?"
  Jessica försökte. Han hade rätt.
  
  Klockan nio kom Nikki in på mordutredningsavdelningen och fick alla manliga detektiver i tjänst att vända huvudet på sig. Hon hade bytt om till en söt liten svart cocktailklänning.
  En efter en gick han och Jessica in i ett av intervjurummen, där de var utrustade med trådlösa kroppsmikrofoner.
  
  Eugene Kilbane gick nervöst fram och tillbaka på Roundhouses parkeringsplats. Han bar en mörkblå kostym och vita lackskor med en silverkedja upptill. Han tände varje cigarett samtidigt som han tände den sista.
  "Jag är inte säker på att jag kan göra det", sa Kilbane.
  "Du kan göra det", sa Jessica.
  "Du förstår inte. De här människorna kan vara farliga."
  Jessica tittade skarpt på Kilbane. "Hm, det är poängen, Eugene."
  Kilbane tittade från Jessica till Nikki till Nick Palladino till Eric Chavez. Svett samlades på hans överläpp. Han skulle inte komma ur det här.
  "Skit", sa han. "Vi går bara."
  
  
  45
  Evyn Byrne förstod brottsvågen. Han var väl bekant med adrenalinkicken som orsakas av stöld, våld eller antisocialt beteende. Han hade gripit många misstänkta i stundens hetta och visste att brottslingar, i klorna på denna utsökta känsla, sällan tänker på vad de har gjort, konsekvenserna för offret eller konsekvenserna för sig själva. Istället fanns det en bitterljuv glöd av prestation, en känsla av att samhället hade förbjudit sådant beteende, och ändå gjorde de det ändå.
  Medan han förberedde sig för att lämna lägenheten - den där glöden av känslan tändes inom honom, trots hans bättre instinkter - hade han ingen aning om hur kvällen skulle sluta, om han skulle hamna tryggt i sina armar eller med Julian Matisse i slutet av sitt pistolsikte.
  Eller, varken det ena eller det andra, var han rädd för att erkänna.
  Byrne drog fram ett par arbetsoveraller ur garderoben - ett par smutsiga som tillhörde Philadelphias vattenverk. Hans farbror Frank hade nyligen gått i pension från polisen, och Byrne hade en gång fått ett par av honom när han behövde gå undercover för några år sedan. Ingen tittar på en kille som arbetar på gatorna. Stadsanställda som gatuförsäljare, tiggare och äldre är en del av stadsstrukturen. Mänskliga landskap. Ikväll behövde Byrne vara osynlig.
  Han tittade på Snövit-figuren på byrån. Han hade hanterat den försiktigt när han lyfte den från motorhuven på bilen och placerade den i sin bevispåse så fort han satte sig bakom ratten igen. Han visste inte om den någonsin skulle behövas som bevis, eller om Julian Matisses fingeravtryck skulle finnas på den.
  Han visste inte heller vilken sida av rättegången han skulle bli tilldelad i slutet av denna långa natt. Han tog på sig overaller, tog sin verktygslåda och gick.
  
  HANS BIL VAR DÖPPEN I MÖRKRET.
  En grupp tonåringar - alla runt sjutton eller arton, fyra pojkar och två flickor - stod ett halvt kvarter bort och tittade på världen som gick förbi och väntade på sin chans. De rökte, delade en joint, smuttade från ett par bruna pappersflaskor av 40-pack och kastade dussintals på varandra, eller vad de nu kallar det. Pojkar tävlade om flickornas gunst; flickor putsade och putsade, utan att missa någonting. Detta var varje sommarhörna i staden. Det har alltid varit så.
  "Varför gjorde Phil Kessler detta mot Jimmy?" undrade Byrne. Den dagen bodde han i Darlene Purifeys hus. Jimmys änka var en kvinna som fortfarande greps av sorg. Hon och Jimmy hade skilt sig mer än ett år före Jimmys död, men det hemsökte henne fortfarande. De hade delat ett liv tillsammans. De delade livet med sina tre barn.
  Byrne försökte komma ihåg hur Jimmy såg ut när han berättade ett av sina dumma skämt, eller när han blev riktigt allvarlig klockan fyra på morgonen medan han drack, eller när han förhörde någon idiot, eller den gången han torkade tårarna på en liten kinesisk unge på lekplatsen som hade sprungit ur sina skor, jagad av en större unge. Den dagen hade Jimmy kört ungen till Payless och gett honom ett nytt par sneakers ur sin egen ficka.
  Byrne kunde inte komma ihåg.
  Men hur skulle detta kunna vara möjligt?
  Han mindes varenda punkare han någonsin hade arresterat. Varenda en.
  Han mindes dagen då hans pappa köpte honom en skiva vattenmelon av en försäljare på Ninth Street. Han var ungefär sju år gammal; det var en varm och fuktig dag; vattenmelonen var iskall. Hans gamle man hade på sig en rödrandig skjorta och vita shorts. Hans gamle man berättade ett skämt för försäljaren - ett snuskigt skämt, eftersom han viskade det så att Kevin inte kunde höra. Försäljaren skrattade högt. Han hade guldtänder.
  Han mindes varenda rynka på sin dotters små fötter den dagen hon föddes.
  Han mindes Donnas ansikte när han hade friat, hur hon hade lutat huvudet lätt, som om världens lutning kunde ge henne någon ledtråd till hans verkliga avsikter.
  Men Kevin Byrne kunde inte minnas Jimmy Purifys ansikte, ansiktet på mannen han älskade, mannen som hade lärt honom praktiskt taget allt han visste om staden och jobbet.
  Gud hjälpe honom, han kunde inte komma ihåg det.
  Han svepte över allén och granskade de tre backspeglarna på sin bil. Tonåringarna gick vidare. Det var dags. Han klev ur, tog sin verktygslåda och surfplatta. Hans viktnedgång fick honom att känna sig som om han svävade i sin overall. Han drog ner sin basebollkeps så djupt han kunde.
  Om Jimmy vore med honom, skulle det här vara ögonblicket då han skulle vika upp kragen, ta av sig manschetterna och förklara att det var dags för show.
  Byrne korsade allén och steg in i grändens mörker.
  OceanofPDF.com
  46
  MORFIN VAR en vit snöfågel under honom. Tillsammans stack de iväg. De besökte hans mormors radhus på Parrish Street. Hans fars Buick LeSabre mullrade, dess gråblå avgasrör, på trottoarkanten.
  Tiden fladdrade till och från. Smärtan nådde honom igen. För ett ögonblick var han en ung man. Han kunde svaja, väja, kontra. Men cancern var en stor medelviktare. Snabb. Kroken i hans mage flammade upp - röd och bländande het. Han tryckte på knappen. Snart strök en sval vit hand försiktigt över hans panna...
  Han kände en närvaro i rummet. Han tittade upp. En gestalt stod vid fotändan av sängen. Utan sina glasögon - och inte ens de var till mycket hjälp längre - kunde han inte känna igen personen. Han hade länge föreställt sig att han kanske skulle bli den förste att gå, men han hade inte räknat med att det var minnet. I sitt arbete, i sitt liv, var minnet allt. Minne var det som hemsökte en. Minne var det som räddade en. Hans långtidsminne verkade intakt. Hans mors röst. Hur hans far luktade av tobak och smör i kombination. Det var hans känslor, och nu hade hans känslor svikit honom.
  Vad gjorde han?
  Vad hette hon?
  Han kunde inte minnas. Nu kunde han nästan inte minnas någonting.
  Gestalten närmade sig. Den vita labbrocken glödde med ett himmelskt ljus. Hade han gått bort? Nej. Hans lemmar kändes tunga och tjocka. Smärta sköt genom nedre delen av buken. Smärtan betydde att han fortfarande levde. Han tryckte på smärtknappen och slöt ögonen. Flickans ögon stirrade på honom från mörkret.
  "Hur mår du, doktor?" lyckades han slutligen få fram.
  "Jag mår bra", svarade mannen. "Har du mycket ont?"
  Har du mycket ont?
  Rösten var bekant. En röst från hans förflutna.
  Den här mannen var inte läkare.
  Han hörde ett klick, sedan ett väsande. Väsandet förvandlades till ett vrål i hans öron, ett skrämmande ljud. Och det fanns en god anledning. Det var ljudet av hans egen död.
  Men snart tycktes ljudet komma från en plats i norra Philadelphia, en vidrig och ful plats som hade hemsökt hans drömmar i över tre år, en fruktansvärd plats där en ung flicka hade dött, en ung flicka som han visste att han snart skulle träffa igen.
  Och denna tanke, mer än tanken på sin egen död, skrämde detektiv Philip Kessler i djupet av hans själ.
  
  
  47
  TRESONNE SUPPER var en mörk, rökig restaurang på Sansom Street i centrum. Det hade tidigare varit Carriage House, och på sin tid - någon gång i början av 1970-talet - ansågs den vara ett besöksmål, en av stadens finaste steakhouses, frekventerad av medlemmar i Sixers och Eagles, såväl som politiker av alla slag. Jessica mindes hur hon, hennes bror och deras pappa kom hit för middag när hon var sju eller åtta år gammal. Det verkade vara det elegantaste stället i världen.
  Nu en restaurang av tredje rang, med en kundkrets som en blandning av skumma personer från vuxenunderhållningsvärlden och den yttersta delen av förlagsbranschen. De djupt vinröda gardinerna, en gång sinnebilden av en New York-restaurang, var nu mögliga och fläckade av årtionden av nikotin och fett.
  Dante Diamond var en stammis på Tresonne's och samlades vanligtvis i den stora, halvcirkelformade båsen längst bak i restaurangen. De granskade hans kriminella förflutna och fick veta att han, av hans tre besök på Roundhouse under de senaste tjugo åren, hade åtalats för högst två fall av inställsamhet och narkotikainnehav.
  Hans senaste fotografi var tio år gammalt, men Eugene Kilbane var säker på att han skulle känna igen honom vid första anblicken. Dessutom var Dante Diamond kunglighet på en klubb som Tresonne.
  Restaurangen var halvfull. Till höger fanns en lång bar, till vänster fanns bås och i mitten fanns ungefär ett dussin bord. Baren var avskild från matsalen med en skiljevägg gjord av färgade plastpaneler och plastmurgröna. Jessica lade märke till att murgröna hade ett tunt lager damm på sig.
  När de närmade sig slutet av baren vändes allas huvuden mot Nikki och Jessica. Männen granskade Kilbane noga och bedömde omedelbart hans position i makt- och mansrörelsen. Det stod omedelbart klart att han på den här platsen inte uppfattades som en rival eller ett hot. Hans svaga haka, kluvna överläpp och billiga kostym markerade honom som ett misslyckande. Det var de två attraktiva unga kvinnorna som var med honom som, åtminstone tillfälligt, gav honom den prestige han behövde för att arbeta i rummet.
  Det fanns två öppna barstolar i slutet av baren. Nikki och Jessica satte sig. Kilbane reste sig upp. Några minuter senare anlände bartendern.
  "God kväll", sa bartendern.
  "Ja. Hur mår du?" svarade Kilbane.
  - Ganska bra, herrn.
  Kilbane lutade sig framåt. "Är Dante här?"
  Bartendern tittade oroligt på honom. "VEM?"
  "Herr Diamant."
  Bartendern log halvt, som för att säga: "Bättre." Han var omkring femtio, prydlig och polerad, med välklippta naglar. Han bar en kungligblå satinlinne och en krispig vit skjorta. Mot mahognygolvet såg han ut som om han var årtionden gammal. Han placerade tre servetter på bardisken. "Herr Diamond är inte här idag."
  - Väntar du på honom?
  "Omöjligt att säga", sa bartendern. "Jag är inte hans socialsekreterare." Mannen mötte Kilbanes blick och signalerade slutet på förhöret. "Vad kan jag hämta åt dig och damerna?"
  De beställde. Kaffe till Jessica, Coca-Cola Light till Nikki och en dubbel bourbon till Kilbane. Om Kilbane trodde att han skulle dricka hela natten på stadens räkning, hade han fel. Drinkarna anlände. Kilbane vände sig mot matsalen. "Det här stället har verkligen gått fel", sa han.
  Jessica undrade efter vilka kriterier en skurk som Eugene Kilbane skulle bedöma något sådant här.
  "Jag ska träffa några jag känner. Jag ska fråga runt", tillade Kilbane. Han drack upp sin bourbon, rättade till slipsen och gick mot matsalen.
  Jessica tittade sig omkring i rummet. Det fanns några medelålders par i matsalen, som hon hade svårt att tro hade något med verksamheten att göra. The Tresonne annonserade ju trots allt i City Paper, Metro, The Report och på andra ställen. Men för det mesta var klientelet respektabla män i femtio- och sextioårsåldern - lillfingrar, halsband och monogramförsedda manschetter. Det såg ut som en avfallshanteringskonvent.
  Jessica tittade åt vänster. En av männen i baren hade spanat in henne och Nikki ända sedan de satte sig ner. I ögonvrån såg hon honom släta ut sig i håret och andas. Han närmade sig.
  "Hej", sa han leende till Jessica.
  Jessica vände sig om för att titta på mannen och gav honom den obligatoriska dubbelblicken. Han var ungefär sextio. Han bar en skjorta i sjöskumviskos, en beige polyesterträningsjacka och pilotglasögon med tonade stålbågar. "Hej", sa hon.
  "Jag förstår att du och din vän är skådespelerskor."
  "Var hörde du det?" frågade Jessica.
  "Du har ett sådant utseende."
  "Vad är det där för blick?" frågade Nikki leende.
  "Teatralisk", sa han. "Och väldigt vacker."
  "Det är bara så vi är." Nikki skrattade och skakade på håret. "Varför frågar du?"
  "Jag är filmproducent." Han drog fram ett par visitkort, till synes från ingenstans. Werner Schmidt. Lux Productions. New Haven, Connecticut. "Jag jobbar med casting till en ny långfilm. HD-digital. Kvinna mot kvinna."
  "Låter intressant", sa Nikki.
  "Fruktansvärt manus. Författaren tillbringade en termin på USC:s filmskola."
  Nikki nickade och låtsades vara djupt uppmärksam.
  "Men innan jag säger något mer måste jag fråga dig en sak", tillade Werner.
  "Vadå?" frågade Jessica.
  "Är ni poliser?"
  Jessica tittade på Nikki. Hon tittade tillbaka. "Ja", sa hon. "Vi båda två. Vi är detektiver som driver en hemlig operation."
  Werner såg ut för en sekund som om han blivit träffad, som om han hade fått luften ur sig. Sedan brast han ut i skratt. Jessica och Nikki skrattade med honom. "Det var bra", sa han. "Det var förbannat bra. Jag gillar det."
  Nikki kunde inte släppa taget. Hon var en pistol. En riktig magiker. "Vi har träffats förut, eller hur?" frågade hon.
  Nu såg Werner ännu mer inspirerad ut. Han drog in magen och rätade på sig. "Jag tänkte samma sak."
  "Har du någonsin arbetat med Dante?"
  "Dante Diamond?" frågade han med dämpad vördnad, som om han uttalade namnet Hitchcock eller Fellini. "Inte än, men Dante är en fantastisk skådespelare. Fantastisk organisation." Han vände sig om och pekade på en kvinna som satt i slutet av baren. "Paulette spelade i några filmer med honom. Känner du Paulette?"
  Det lät som ett test. Nikki spelade lugn. "Har aldrig haft nöjet", sa hon. "Snälla, bjud in henne på en drink."
  Werner var i full gång. Tanken på att stå på en bar med tre kvinnor var en dröm som gick i uppfyllelse. En stund senare var han tillbaka med Paulette, en brunett i fyrtioårsåldern. Kattungeskor, leopardmönstrad klänning. 38 DD.
  "Paulette St. John, det här är..."
  "Gina och Daniela", sa Jessica.
  "Det är jag säker på", sa Paulette. "Jersey City. Kanske Hoboken."
  "Vad dricker du?" frågade Jessica.
  "Kosmo".
  Jessica beställde den åt henne.
  "Vi försöker hitta en kille som heter Bruno Steele", sa Nikki.
  Paulette log. "Jag känner Bruno. Stor snopp, jag kan inte skriva okunnig."
  "Det här är han."
  "Jag har inte sett honom på flera år", sa hon. Hennes drink kom. Hon smuttade försiktigt på den, som en dam. "Varför letar du efter Bruno?"
  "En vän är med i en film", sa Jessica.
  "Det finns många killar här. Yngre killar. Varför just han?"
  Jessica märkte att Paulette sluddrade lite. Ändå var hon tvungen att vara försiktig i sitt svar. Ett fel ord, och de kunde stängas av. "Tja, för det första har han rätt perspektiv. Dessutom är filmen en tuff S&M, och Bruno vet när han ska backa."
  Paulette nickade. Har varit där, känt det.
  "Jag uppskattade verkligen hans arbete på Philadelphia Skin", sa Nikki.
  När filmen nämndes utbytte Werner och Paulette blickar. Werner öppnade munnen, som för att hindra Paulette från att säga något mer, men Paulette fortsatte. "Jag minns det teamet", sa hon. "Naturligtvis, efter händelsen, ville ingen egentligen arbeta tillsammans igen."
  "Vad menar du?" frågade Jessica.
  Paulette tittade på henne som om hon vore galen. "Du vet inte vad som hände på den där fotograferingen?"
  Jessica glänste på scenen på Philadelphia Skin, där tjejen öppnade dörren. De där sorgsna, spöklika ögonen. Hon chansade och frågade: "Åh, du menar den där lilla blondinen?"
  Paulette nickade och tog en klunk av sin drink. "Ja. Det där var ju kört."
  Jessica skulle precis pressa henne när Kilbane kom tillbaka från herrtoaletten, målmedveten och röd i ansiktet. Han klev emellan dem och lutade sig mot disken. Han vände sig mot Werner och Paulette. "Kan ni ursäkta oss en sekund?"
  Paulette nickade. Werner höjde båda händerna. Han tänkte inte acceptera någons spel. De drog sig båda tillbaka till slutet av baren. Kilbane vände sig tillbaka mot Nikki och Jessica.
  "Jag har något", sa han.
  När någon som Eugene Kilbane stormar ut från herrtoaletten med ett sådant uttalande är möjligheterna oändliga, och alla obehagliga. Istället för att fundera över det frågade Jessica: "Va?"
  Han lutade sig närmare. Det var tydligt att han just hade skvätskat mer cologne på henne. Mycket mer cologne. Jessica höll nästan på att sätta i halsen. Kilbane viskade: "Teamet som gjorde Philadelphia Skin är fortfarande i stan."
  "OCH?"
  Kilbane höjde sitt glas och skakade på tärningarna. Bartendern hällde upp en dubbel. Om staden betalade skulle han dricka. Eller det trodde han. Jessica skulle ha avbrutit honom efter det.
  "De spelar in en ny film ikväll", sa han till slut. "Dante Diamond regisserar den." Han tog en klunk och ställde ner glaset. "Och vi är inbjudna."
  
  
  48
  Strax efter klockan tio kom mannen som Byrne hade väntat på runt hörnet med en tjock nyckelknippa i handen.
  "Hallå, hur mår du?" frågade Byrne och drog ner kepsbrättet och gömde ögonen.
  Mannen tyckte att han var lite förvånad i det svaga ljuset. Han såg PDW-dräkten och slappnade av. Lite. "Vad är det som är fel, chefen?"
  "Samma skit, annan blöja."
  Mannen fnös. "Berätta om det."
  "Har ni problem med vattentrycket där nere?" frågade Byrne.
  Mannen tittade på disken och sedan tillbaka. "Inte vad jag vet."
  "Vi fick ett samtal och de skickade mig", sa Byrne. Han tittade på tavlan. "Ja, det här verkar vara en bra plats. Har du något emot om jag tittar på rören?"
  Mannen ryckte på axlarna och tittade nerför trappan mot ytterdörren som ledde till källaren under byggnaden. "Det är inte mina rör, inte mitt problem. Ta hand om dig själv, brorsan."
  Mannen gick ner för den rostiga järntrappan och låste upp dörren. Byrne tittade sig omkring i gränden och följde honom.
  Mannen tände lampan - en bar 150-wattslampa i en metallgallerbur. Förutom dussintals staplade stoppade barstolar, demonterade bord och scenrekvisita fanns det förmodligen hundra lådor med sprit.
  "Förbannat", sa Byrne. "Jag skulle kunna stanna här ett tag."
  "Mellan dig och mig, det är bara skit. De bra grejerna är inlåsta på min chefs kontor på övervåningen."
  Mannen drog fram ett par lådor från högen och placerade dem vid dörren. Han tittade på datorn i handen. Han började räkna de återstående lådorna. Han gjorde några anteckningar.
  Byrne ställde ner verktygslådan och stängde tyst dörren bakom sig. Han bedömde mannen framför sig. Mannen var något yngre och utan tvekan snabbare. Men Byrne hade något han inte hade: överraskningsmomentet.
  Byrne drog sin batong och klev ut ur skuggorna. Ljudet av batongen som sträcktes ut fångade mannens uppmärksamhet. Han vände sig mot Byrne med ett frågande uttryck. Det var för sent. Byrne svingade den taktiska stålstången med en diameter på 21 tum med all sin kraft. Den träffade mannen perfekt, precis under höger knät. Byrne hörde brosk slitas sönder. Mannen skällde en gång och kollapsade sedan till golvet.
  "Vad i... Herregud!"
  "Håll käften."
  - Jävlar... dig. Mannen började gunga fram och tillbaka och höll sig fast vid knät. "Din jävel."
  Byrne drog fram sin ZIG. Han föll ner på Darryl Porter med all sin vikt. Båda knäna mot mannens bröstkorg, som vägde över två hundra kilo. Smällen slog Porter ur luften. Byrne tog av sig sin basebollkeps. Igenkännande lyste upp Porters ansikte.
  "Du", sa Porter mellan andetagen. "Jag visste ju för fan att jag kände igen dig någonstans ifrån."
  Byrne höjde sin SIG. "Jag har åtta skott här. Ett fint jämnt antal, eller hur?"
  Darryl Porter bara tittade på honom.
  "Nu vill jag att du ska tänka på hur många par du har i kroppen, Darryl. Jag börjar med dina vrister, och varje gång du inte svarar på min fråga tar jag ett nytt par. Och du vet vart jag vill komma med detta."
  Porter svalde. Byrnes tyngd mot bröstet hjälpte inte.
  "Kom igen, Darryl. Det här är de viktigaste ögonblicken i ditt ruttna, meningslösa liv. Inga andra chanser. Inga återprov. Är du redo?"
  Tysta.
  "Fråga ett: berättade du för Julian Matisse att jag letade efter honom?"
  Kall trots. Den här killen var för tuff för sitt eget bästa. Byrne pressade pistolen mot Porters högra fotled. Musik dånade ovanför.
  Porter vred sig, men tyngden mot hans bröst var för tung. Han kunde inte röra sig. "Du tänker inte skjuta mig", skrek Porter. "Vet du varför? Vet du hur jag vet? Jag ska säga dig hur jag vet, din jävel." Hans röst var hög och panikslagen. "Du tänker inte skjuta mig för att..."
  Byrne sköt mot honom. I det lilla, begränsade utrymmet var explosionen öronbedövande. Byrne hoppades att musiken skulle dränka den. Hur som helst visste han att han behövde få det här överstökat. Kulan träffade bara Porters fotled, men Porter var för upprörd för att bearbeta det. Han var säker på att Byrne hade skjutit av sig sitt eget ben. Han skrek igen. Byrne pressade pistolen mot Porters tinning.
  "Vet du vad? Jag har ändrat mig, din idiot. Jag ska döda dig trots allt."
  "Vänta!"
  "Jag lyssnar."
  - Jag berättade det för honom.
  "Var är han?"
  Porter gav honom adressen.
  "Är han där nu?" frågade Byrne.
  "Ja."
  - Ge mig en anledning att inte döda dig.
  - Jag... gjorde ingenting.
  "Vadå, menar du idag? Tror du att det spelar roll för någon som mig? Du är en pedofil, Darryl. En vit slavhandlare. En hallick och en pornograf. Jag tror att den här staden kan överleva utan dig."
  "Inte!"
  -Vem kommer att sakna dig, Darryl?
  Byrne tryckte av. Porter skrek och förlorade sedan medvetandet. Rummet var tomt. Innan han gick ner till källaren tömde Byrne resten av magasinet. Han litade inte på sig själv.
  När Byrne klättrade uppför trapporna blev han nästan yr av blandningen av dofter. Stanken av nybränt krut blandades med lukten av mögel, röta och sockret från billig sprit. Under allt detta doften av färsk urin. Darryl Porter hade kissat i byxorna.
  
  Det var fem minuter efter att Kevin Byrne hade gått som Darryl Porter lyckades komma på fötter. Dels för att smärtan var otrolig. Dels för att han var säker på att Byrne väntade på honom precis utanför dörren, redo att avsluta jobbet. Porter trodde faktiskt att mannen hade slitit av sig benet. Han höll ut en stund eller två, haltade till utgången och stack lydigt ut huvudet. Han tittade åt båda hållen. Gränden var tom.
  "Hallå!" ropade han.
  Ingenting.
  "Ja," sa han. "Du borde springa, bitch."
  Han släpade sig uppför trapporna, steg för steg. Smärtan gjorde honom galen. Till slut nådde han översta trappsteget och trodde att han kände folk. Åh, han kände massor av människor. Människor som fick honom att se ut som en jävla scout. För polis eller inte polis, den här jäveln höll på att falla. Man kunde inte göra så här åt Darryl Lee Porter och komma undan med det. Självklart inte. Vem sa att man inte kunde döda en detektiv?
  Så fort han kom upp på övervåningen brukade han lägga en slant. Han tittade ut. Det stod en polisbil parkerad på hörnet, förmodligen på grund av någon störning i baren. Han såg ingen polis. Aldrig i närheten när man behövde dem.
  För ett ögonblick funderade Darryl på att åka till sjukhuset, men hur skulle han betala för det? Det fanns inget socialt paket på Bar X. Nej, han skulle bli bättre så gott han kunde och kolla på morgonen.
  Han släpade sig runt baksidan av byggnaden, sedan uppför den rangliga smidesjärnstrappan och stannade två gånger för att hämta andan. För det mesta hade det varit ett jobb att bo i de två trånga, skräpiga rummen ovanför Bar X. Lukten, oljudet, klientelet. Nu var det en välsignelse, för det krävdes all hans kraft för att nå ytterdörren. Han låste upp dörren, klev in, gick in i badrummet och tände lysröret. Han rotade igenom sitt medicinskåp. Flexeril. Klonopin. Ibuprofen. Han tog två av varje och började fylla badkaret. Rören mullrade och klirrade och dumpade ungefär fyra liter rostigt, saltluktande vatten i badkaret, omgivet av avloppsvatten. När vattnet flödade så klart det bara gick, täppte han till proppen och satte på varmvattnet på full gas. Han satte sig på badkarskanten och kollade sitt ben. Blödningen hade slutat. Knappt. Hans ben började bli blått. Jäklar, det var mörkt. Han rörde vid fläcken med pekfingret. Smärta sköt genom hans hjärna som en eldig komet.
  "Du är jävligt död. Han ringer så fort han får ordning på det."
  Några minuter senare, efter att ha doppat foten i det varma vattnet, efter att de olika medicinerna hade börjat verka, tyckte han sig höra någon utanför dörren. Eller gjorde han det? Han stängde av vattnet för ett ögonblick, lyssnade och lutade huvudet mot lägenhetens baksida. Följde den där jäveln honom? Han svepte över området efter ett vapen. En skarp engångsrakhyvel från Bic och en bunt porrtidningar.
  Stor. Närmaste kniv låg i köket, och den var tio plågsamma steg bort.
  Musiken från baren nere dånade och dånade igen. Hade han låst dörren? Han trodde det. Fast han hade tidigare lämnat den öppen några fyllekvällar bara för att några av ligisterna som frekventerade Bar X valsade in och letade efter ett ställe att hänga på. Jävla jävlar. Han var tvungen att hitta ett nytt jobb. Åtminstone hade strippklubbarna hyfsade kranar. Det enda han kunde hoppas på att få medan X stängde var ett fall av herpes eller ett par Ben Wa-kulor i röven.
  Han stängde av vattnet, som redan hade svalnat. Han reste sig upp, drog långsamt upp foten ur badkaret, vände sig om och blev mer än chockad över att se en annan man stå i sitt badrum. En man som verkade sakna trappsteg.
  Den här mannen hade också en fråga till honom.
  När han svarade sa mannen något som Darryl inte förstod. Det lät som ett främmande språk. Det lät som franska.
  Sedan, med en rörelse som var för snabb för att synas, grep mannen tag i hans hals. Hans armar var skrämmande starka. I dimman stack mannen ner huvudet under det smutsiga vattenytan. En av Darryl Porters sista syner var en korona av litet rött ljus, som glödde i det svaga skenet av hans döende.
  Det lilla röda ljuset från en videokamera.
  
  
  49
  Lagerlokalen var enorm, robust och rymlig. Den verkade ta upp större delen av stadskvarteret. Den hade en gång varit ett kullagerföretag och fungerade senare som förråd för några av de kostymklädda vagnarna.
  Ett stängsel av metalltråd omgav den stora parkeringsplatsen. Parkeringen var sprucken och igenvuxen med ogräs, full av skräp och kasserade däck. En mindre, privat parkering upptog norra sidan av byggnaden, bredvid huvudentrén. På denna parkering stod ett par skåpbilar och några nyare bilar.
  Jessica, Nikki och Eugene Kilbane åkte i en hyrd Lincoln Town Car. Nick Palladino och Eric Chavez följde efter dem i en övervakningsbil som hyrts från DEA. Skåpbilen var toppmodern och utrustad med antenner förklädda som ett takräcke och en periskopkamera. Både Nikki och Jessica var utrustade med trådlösa kroppsburna enheter som kunde sända signaler upp till 90 meter. Palladino och Chavez parkerade skåpbilen i en gränd, med fönstren på norra sidan av byggnaden synliga.
  
  Kilbane, Jessica och Nikki stod nära ytterdörren. De höga fönstren på första våningen var täckta inifrån med svart ogenomskinligt tyg. Till höger om dörren fanns en högtalare och en knapp. Kilbane ringde på porttelefonen. Efter tre ringsignaler svarade en röst.
  "Ja."
  Rösten var djup, nikotindränkt och hotfull. En galen, ond kvinna. Som en vänlig hälsning betydde den: "Dra åt helvete."
  "Jag har ett möte med herr Diamond", sa Kilbane. Trots att han gjorde sitt bästa för att se ut som om han fortfarande hade energin att hantera den här nivån, lät han skräckslagen. Jessica tyckte nästan... nästan... synd om honom.
  Från talaren: "Det finns ingen här med det namnet."
  Jessica tittade upp. Säkerhetskameran ovanför dem skannade åt vänster, sedan åt höger. Jessica blinkade mot linsen. Hon var inte säker på att det var tillräckligt med ljus för att kameran skulle kunna se det, men det var värt ett försök.
  "Jackie Boris skickade mig", sa Kilbane. Det lät som en fråga. Kilbane tittade på Jessica och ryckte på axlarna. Nästan en hel minut senare ringde summern. Kilbane öppnade dörren. De gick alla in.
  Innanför huvudentrén, till höger, fanns en väderbiten reception med paneler, troligen senast renoverad på 1970-talet. Ett par tranbärsfärgade manchestersoffor kantade fönsterväggen. Mittemot dem stod ett par överstoppade fåtöljer. Mellan dem stod ett fyrkantigt soffbord i Parsons-stil i krom och rökfärgat glas, högt uppstapat med tio år gamla Hustler-tidningar.
  Det enda som såg ut att ha byggts för ungefär tjugo år sedan var dörren till huvudlagret. Den var av stål och hade både säkerhetsregel och elektroniskt lås.
  Framför honom satt en mycket stor man.
  Han var bredaxlad och byggd som en dörrvakt vid helvetets portar. Han hade rakat huvud, rynkig hårbotten och ett enormt örhänge med strass. Han bar en svart mesh-T-shirt och mörkgrå finbyxor. Han satt i en obekväm plaststol och läste en Motocross Action-tidning. Han tittade upp, uttråkad och frustrerad av dessa nya besökare i hans lilla förläning. När de närmade sig reste han sig och sträckte ut handen med handflatan utåt, för att stoppa dem.
  "Jag heter Cedric. Jag vet det. Om du har fel om något får du ta itu med mig."
  Han lät känslan slå rot, plockade sedan upp den elektroniska staven och körde den över dem. När han var nöjd knappade han in koden på dörren, vred om nyckeln och öppnade den.
  Cedric ledde dem nerför en lång, kvävande het korridor. På båda sidor fanns två och en halv meter höga sektioner av billig panel, uppenbarligen uppsatta för att avskärma resten av lagret. Jessica kunde inte låta bli att undra vad som låg på andra sidan.
  Vid slutet av labyrinten befann de sig på första våningen. Det enorma rummet var så vidsträckt att ljuset från en filminspelning i hörnet tycktes nå ungefär femton meter in i mörkret innan det uppslukades av mörkret. Jessica fick syn på flera femtiolitersfat i mörkret; en gaffeltruck tornade upp sig som ett förhistoriskt odjur.
  "Vänta här", sa Cedric.
  Jessica tittade på medan Cedric och Kilbane gick mot inspelningsplatsen. Cedrics armar var längs sidorna, hans stora axlar hindrade honom från att komma närmare kroppen. Han hade en konstig gång, likt en kroppsbyggares.
  Scenen var starkt upplyst, och från där de stod såg det ut som ett ungt flickas sovrum. Pojkbandsaffischer hängde på väggarna; en samling rosa gosedjur och satinkuddar låg på sängen. Det fanns inga skådespelare på inspelningsplatsen vid den tidpunkten.
  Några minuter senare återvände Kilbane och en annan man.
  "Mina damer, det här är Dante Diamond", sa Kilbane.
  Dante Diamond såg förvånansvärt normal ut med tanke på sitt yrke. Han var sextio, och hans hår hade tidigare varit blont, nu tonat silver, med ett elegant getskägg och ett litet örhänge. Han hade UV-solbränna och fasader på tänderna.
  "Herr Diamond, det här är Gina Marino och Daniela Rose."
  Eugene Kilbane hade spelat sin roll väl, tyckte Jessica. Mannen hade gjort ett visst intryck på henne. Men hon var ändå glad att hon hade slagit honom.
  "Förtrollad." Diamond skakade deras hand. Mycket professionellt, varmt, tyst samtal. Som en bankchef. "Ni är båda utomordentligt vackra unga damer."
  "Tack", sa Nikki.
  "Var kan jag se ditt arbete?"
  "Vi gjorde några filmer för Jerry Stein förra året", sa Nikki. De två poliskonstaplarna som Jessica och Nikki hade pratat med innan utredningen hade gett dem alla nödvändiga namn. Åtminstone var det vad Jessica hoppades på.
  "Jerry är en gammal vän till mig", sa Diamond. "Kör han fortfarande sin guldfärgade 911?"
  Ännu ett test, tänkte Jessica. Nikki tittade på henne och ryckte på axlarna. Jessica ryckte tillbaka. "Har aldrig varit på picknick med den mannen", svarade Nikki och log. När Nikki Malone log mot en man var det en match, en match och en uppsättning.
  Diamond leendet besvarade han, med en glimt i ögonen, besegrad. "Självklart", sa han. Han pekade på tv:n. "Vi gör oss redo att filma. Var snäll och följ med oss på inspelningsplatsen. Det finns en komplett bar och buffé. Känn dig som hemma."
  Diamond återvände till inspelningsplatsen och pratade tyst med en ung kvinna, elegant klädd i en vit linnekostym. Hon antecknade i ett anteckningsblock.
  Om Jessica inte hade vetat vad de här människorna gjorde, skulle hon ha haft svårt att se skillnad på en pornografisk filminspelning och bröllopsplanerare som förbereder sig för en mottagning.
  Sedan, i ett äckligt ögonblick, kom hon ihåg var hon hade varit när mannen hade kommit ut ur mörkret och in på inspelningsplatsen. Han var stor, klädd i en ärmlös gummiväst och en lädermask.
  Han hade en springkniv i handen.
  
  
  50
  Byrne parkerade ett kvarter från adressen som Darryl Porter hade gett honom. Det var en livlig gata i norra Philadelphia. Nästan varje hus på gatan var bebott och hade lamporna tända. Huset som Porter hänvisade honom till var mörkt, men det var i anslutning till en smörgåsbutik som drev en livlig verksamhet. Ett halvdussin tonåringar satt i bilar utanför och åt sina smörgåsar. Byrne var säker på att han skulle bli upptäckt. Han väntade så länge han kunde, klev ur bilen, smet bakom huset och bryte upp låset. Han gick in och drog fram ZIG:n.
  Inne var luften tjock och varm, mättad av lukten av ruttnande frukt. Flugor surrade. Han gick in i det lilla köket. Spisen och kylskåpet stod till höger, diskhon till vänster. En vattenkokare stod på en av brännarna. Byrne kände det. Kallt. Han sträckte sig bakom kylskåpet och stängde av det. Han ville inte att något ljus skulle läcka in i vardagsrummet. Han öppnade dörren lätt. Tom, förutom ett par ruttnande brödbitar och en ask bikarbonat.
  Han lutade huvudet och lyssnade. En jukebox spelade i smörgåsbutiken bredvid. Huset var tyst.
  Han tänkte på sina år i polisen, hur många gånger han hade gått in i ett radhus utan att veta vad han kunde förvänta sig. Störningar i hemmet, inbrott, inbrott. De flesta radhus hade liknande planlösningar, och om man visste var man skulle leta skulle man knappast bli förvånad. Byrne visste var man skulle leta. Medan han gick genom huset kontrollerade han eventuella alkover. Ingen Matisse. Inga tecken på liv. Han gick uppför trapporna med pistolen i handen. Han genomsökte de två små sovrummen och garderoberna på andra våningen. Han gick ner två våningar till källaren. En övergiven tvättmaskin, en sedan länge rostig mässingssängram. Möss sprang i ljuskäglan från hans MagLight.
  Tömma.
  Låt oss gå tillbaka till första våningen.
  Darryl Porter hade ljugit för honom. Det fanns inget matavfall, ingen madrass, inga mänskliga ljud eller lukter. Om Matisse någonsin hade varit här, var han borta nu. Huset var tomt. Byrne hade gömt SIG:n.
  Hade han verkligen rensat källaren? Han skulle ta en ny titt. Han vände sig om för att gå ner för trappan. Och just då kände han en förändring i atmosfären, den omisskännliga närvaron av en annan person. Han kände spetsen på ett blad mot svanken, kände ett svagt blodflöde och hörde en bekant röst:
  - Vi ses igen, kriminalinspektör Byrne.
  
  MATISS drog fram sin SIG ur hölstret på Byrnes höft. Han höll upp den mot gatlyktan som strömmade in genom fönstret. "Trevligt", sa han. Byrne hade laddat om vapnet efter att ha lämnat Darryl Porter. Magasinet var fullt. "Det ser inte ut som ett avdelningsproblem, detektiv. Frustrerad, frustrerad." Matisse placerade kniven på golvet och höll sin SIG mot Byrnes svank. Han fortsatte att genomsöka honom.
  "Jag förväntade mig dig lite tidigare", sa Matisse. "Jag tror inte att Darryl är den typen som klarar av för mycket straff." Matisse undersökte Byrnes vänstra sida. Han drog fram en liten bunt sedlar ur byxfickan. "Var du tvungen att skada honom, detektiv?"
  Byrne var tyst. Matisse kollade sin vänstra jackficka.
  - Och vad har vi här?
  Julian Matisse drog fram en liten metallask ur Byrnes vänstra rockficka och tryckte vapnet mot Byrnes ryggrad. I mörkret kunde Matisse inte se den tunna ståltråden som löpte uppför Byrnes ärm, runt baksidan av hans jacka och sedan nerför hans högra ärm till knappen i hans hand.
  När Matisse klev åt sidan för att bättre titta på föremålet i handen tryckte Byrne på en knapp och skickade sextiotusen volt elektricitet in i Julian Matisses kropp. Elpistolen, en av två han hade köpt från Sammy Dupuis, var en toppmodern apparat, fulladdad. Medan elpistolen blossade och ryckte till skrek Matisse och avfyrade reflexmässigt sin pistol. Kulan missade Byrnes rygg med några centimeter och träffade det torra trägolvet. Byrne snurrade runt och kastade en krok i Matisses mage. Men Matisse låg redan på golvet, och stöten från elpistolen fick hans kropp att kramas och rycka till. Hans ansikte frös till i ett tyst skrik. Lukten av bränt kött steg upp.
  När Matisse hade lugnat ner sig, foglig och trött, med ögonen blinkande snabbt, lukten av rädsla och nederlag strömmande från honom i vågor, knäböjde Byrne bredvid honom, tog pistolen från hans slappa hand, kom mycket nära hans öra och sa:
  "Ja, Julian. Vi ses igen."
  
  MATISSÉ satte sig ner på en stol mitt i källaren. Det fanns ingen reaktion på skottet, ingen knackade på dörren. Det här var trots allt norra Philadelphia. Matisses händer var tejpade bakom ryggen; hans fötter, till benen på en trästol. När han vaknade till, kämpade han inte med tejpen eller slog omkring. Kanske saknade han styrkan. Han bedömde lugnt Byrne med ett rovdjurs ögon.
  Byrne tittade på mannen. Under de två åren sedan han senast såg honom hade Julian Matisse fått lite av sin fängelsevolym, men det var något med honom som verkade minskat. Hans hår var något längre. Hans hud var korroderad och fet, hans kinder var insjunkna. Byrne undrade om han var i ett tidigt skede av ett virus.
  Byrne stoppade in en andra elpistol i Matisses jeans.
  När Matisse hade återfått lite av sin styrka sa han: "Det verkar som om din partner - eller borde jag säga din döda ex-partner - var smutsig, detektiv. Tänk dig det. En smutsig polis från Philadelphia."
  "Var är hon?" frågade Byrne.
  Matisse förvridde ansiktet till en parodi av oskuld. "Var är vem?"
  "Var är hon?"
  Matisse tittade bara på honom. Byrne placerade nylonväskan på golvet. Väskan, dess storlek, form och vikt undgick inte Matisses kännedom. Sedan tog Byrne bort remmen och virade den långsamt runt sina knogar.
  "Var är hon?" upprepade han.
  Ingenting.
  Byrne klev fram och slog Matisse i ansiktet. Hårt. En stund senare skrattade Matisse, sedan spottade han blod ur munnen tillsammans med ett par tänder.
  "Var är hon?" frågade Byrne.
  - Jag vet inte vad i helvete du pratar om.
  Byrne låtsades få ett nytt slag. Matisse grimaserade.
  Cool kille.
  Byrne gick över rummet, knöt upp handleden, öppnade dragkedjan på sin duffelväska och började breda ut innehållet på golvet, under den målade gatlyktorna vid fönstret. Matisses ögon vidgades en sekund, sedan smalnade de. Han skulle spela hårt. Byrne var inte förvånad.
  "Tror du att du kan skada mig?" frågade Matisse. Han spottade ut mer blod. "Jag har gått igenom saker som skulle få dig att gråta som ett förbannat barn."
  "Jag är inte här för att skada dig, Julian. Jag vill bara ha lite information. Makten ligger i dina händer."
  Matisse fnös åt detta. Men innerst inne visste han vad Byrne menade. Det är sadistens natur. Flytta smärtans börda över på det här ämnet.
  "Just nu", sa Byrne. "Var är hon?"
  Tysta.
  Byrne korsade benen igen och landade en kraftig krok. Den här gången mot kroppen. Smällen träffade Matisse precis bakom vänster njure. Byrne drog sig tillbaka. Matisse kräktes.
  När Matisse hämtade andan lyckades han säga: "En fin linje mellan rättvisa och hat, eller hur?" Han spottade återigen i golvet. En unken stank fyllde rummet.
  "Jag vill att du ska tänka på ditt liv, Julian", sa Byrne och ignorerade honom. Han gick runt vattenpölen och närmade sig. "Jag vill att du ska tänka på allt du har gjort, de beslut du har fattat, de steg du har tagit för att komma hit. Din advokat är inte här för att skydda dig. Det finns ingen domare som kan få mig att sluta." Byrne var bara några centimeter från Matisses ansikte. Lukten pirrade i magen. Han tog upp knappen till elpistolen. "Jag ska fråga dig en gång till. Om du inte svarar mig tar vi hela grejen ett snäpp högre och går aldrig tillbaka till de gamla goda dagarna vi hade nu. Förstått?"
  Matisse sa inte ett ord.
  "Var är hon?"
  Ingenting.
  Byrne tryckte på knappen och skickade sextiotusen volt in i Julian Matisses testiklar. Matisse skrek högt och länge. Han välte stolen, föll bakåt och slog huvudet i golvet. Men smärtan bleknade i jämförelse med elden som rasade i hans underkropp. Byrne knäböjde bredvid honom, täckte munnen, och i det ögonblicket smälte bilderna framför hans ögon samman...
  - Victoria gråter... ber om sitt liv... kämpar med nylonrepen... kniven som skär hennes hud... blodet glittrar i månskenet... hennes genomträngande sirenrop i mörkret... skrik som ansluter sig till den mörka kören av smärta...
  - medan han grep tag i Matisses hår. Han rättade till stolen och förde ansiktet närmare igen. Matisses ansikte var nu täckt av ett nät av blod, galla och spya. "Lyssna på mig. Du ska berätta för mig var hon är. Om hon är död, om hon lider alls, kommer jag tillbaka. Du tror att du förstår smärta, men det gör du inte. Jag ska lära dig."
  "Förbannade... dig", viskade Matisse. Hans huvud lutade åt sidan. Han drev in och ut i medvetandet. Byrne drog fram en ammoniakkapsyl ur fickan och knäckte den mitt framför mannens näsa. Han vaknade till. Byrne gav honom tid att omorientera sig.
  "Var är hon?" frågade Byrne.
  Matisse tittade upp och försökte fokusera. Han log genom blodet i munnen. Han saknade sina två övre framtänder. Resten var rosa. "Jag skapade henne. Precis som Snövit. Du kommer aldrig att hitta henne."
  Byrne knäckte ytterligare en kapsyl med ammoniak. Han behövde en klar Matisse. Han höll den mot mannens näsa. Matisse lutade huvudet bakåt. Från koppen han hade tagit med sig tog Byrne en näve is och höll den mot Matisses ögon.
  Sedan tog Byrne fram sin mobiltelefon och öppnade den. Han navigerade genom menyn tills han kom till bildmappen. Han öppnade det senaste fotot, taget den morgonen. Han vände LCD-skärmen mot Matisse.
  Matisses ögon vidgades av fasa. Han började skaka.
  "Nej ..."
  Av allt Matisse förväntade sig att se var ett fotografi av Edwina Matisse stående framför Aldi-butiken på Market Street, där hon alltid handlade, inte ett av dem. Att se sin mors fotografi i detta sammanhang satte en rysning i hans hjärta.
  "Du kan inte...", sa Matisse.
  "Om Victoria är död, så stannar jag till och hämtar din mamma på vägen tillbaka, Julian."
  "Nej ..."
  "Ja, visst. Och jag ska ge dig det i en förbannad burk. Så hjälpe mig Gud."
  Byrne stängde telefonen. Matisses ögon började fyllas av tårar. Snart var hans kropp översvämmad av snyftningar. Byrne hade sett allt förut. Han tänkte på Gracie Devlins ljuva leende. Han kände ingen sympati för mannen.
  "Tror du fortfarande att du känner mig?" frågade Byrne.
  Byrne kastade ett papper i Matisses knä. Det var en inköpslista han hade plockat upp från golvbrädorna i Edwina Matisses bils baksäte. När Matisse såg sin mors fina handstil bröts hans beslutsamhet.
  "Var är Victoria?"
  Matisse kämpade med tejpen. När han blev trött blev han slapp och utmattad. "Inget mer."
  "Svara mig", sa Byrne.
  - Hon... hon är i Fairmount Park.
  "Var?" frågade Byrne. Fairmount Park var den största stadsparken i landet. Den täckte fyra tusen tunnland. "Var?"
  "Belmontplatån. Bredvid softbollplanen."
  "Är hon död?"
  Matisse svarade inte. Byrne öppnade ett nytt ammoniaklock och tog sedan upp en liten butanbrännare. Han placerade den en centimeter från Matisses högra öga. Han tog upp tändaren.
  "Är hon död?"
  "Jag vet inte!"
  Byrne tog ett steg tillbaka och tejpade hårt för Matisses mun. Han kontrollerade mannens armar och ben. Säker.
  Byrne samlade ihop sina verktyg och lade dem i sin väska. Han gick ut ur huset. Värmen skimrade på trottoaren och lyste upp natriumgatlyktorna med en kolblå aura. Norra Philadelphia rasade av manisk energi den natten, och Kevin Byrne var dess själ.
  Han satte sig i bilen och körde mot Fairmount Park.
  OceanofPDF.com
  51
  INGEN AV DEM VAR EN JÄTTEBRA SKÅDESPELERSKA. De få gånger Jessica hade arbetat undercover hade hon alltid varit lite orolig för att bli anklagad som polis. Nu när Jessica såg Nikki arbeta i rummet blev hon nästan avundsjuk. Kvinnan hade en viss självsäkerhet, en min som sa att hon visste vem hon var och vad hon gjorde. Hon trängde igenom essensen av rollen hon spelade på ett sätt som Jessica aldrig kunde.
  Jessica tittade på medan inspelningsteamet justerade ljussättningen mellan tagningarna. Hon visste föga om filmskapande, men hela operationen såg ut som ett högbudgetprojekt.
  Det var just detta ämne som oroade henne. Tydligen handlade det om ett par tonårsflickor som dominerades av en sadistisk farfar. Först trodde Jessica att de två unga skådespelerskorna var ungefär femton år gamla, men när hon vandrade runt på inspelningsplatsen och kom närmare såg hon att de förmodligen var i tjugoårsåldern.
  Jessica presenterade tjejen från videon till "Philadelphia Skin". Den utspelade sig i ett rum inte olikt det här.
  Vad hände med den där tjejen?
  Varför verkade hon bekant för mig?
  Jessicas hjärta snurrade när hon såg den tre minuter långa scenen filmas. I scenen förödmjukade en man iförd en mästaremask två kvinnor verbalt. De bar tunna, smutsiga peignoirs. Han band dem med ryggarna mot sängen och cirkulerade över dem som en gigantisk gam.
  Under förhöret slog han dem upprepade gånger, alltid med öppen hand. Det krävdes all Jessicas styrka för att inte ingripa. Det var tydligt att mannen hade träffat dem. Flickorna reagerade med genuina skrik och genuina tårar, men när Jessica såg dem skratta mellan tagen insåg hon att slagen inte var tillräckligt hårda för att orsaka skada. Kanske njöt de till och med av det. Hur som helst hade kriminalkommissarie Jessica Balzano svårt att tro att det inte begicks brott här.
  Det svåraste att titta på kom i slutet av scenen. Den maskerade mannen lämnade en av flickorna bunden och utsträckt på sängen, medan den andra knäböjde framför honom. Han tittade på henne, drog fram en springkniv och slet upp den. Han slet sönder hennes nattlinne. Han spottade på henne. Han tvingade henne att slicka hans skor. Sedan höll han kniven mot flickans hals. Jessica och Nikki utbytte blickar, båda redo att rusa in. Det var då, som tur var, som Dante Diamond skrek: "Skär!"
  Lyckligtvis tog den maskerade mannen inte denna direktiv bokstavligt.
  Tio minuter senare stod Nikki och Jessica vid ett litet, provisoriskt buffébord. Dante Diamond må ha varit allt annat än det, men han var inte billig. Bordet var dukat med dyra delikatesser: cheesecakes, räktoast, baconlindade pilgrimsmusslor och mini-quiche Lorraine.
  Nikki tog lite mat och gick in på inspelningsplatsen precis när en av de äldre skådespelerskorna närmade sig buffébordet. Hon var i fyrtioårsåldern och i utmärkt form. Hon hade hennafärgat hår, utsökt ögonmakeup och smärtsamt höga klackar. Hon var klädd som en sträng lärare. Kvinnan hade inte varit med i den föregående scenen.
  "Hej", sa hon till Jessica. "Jag heter Bebe."
  "Gina".
  "Är du involverad i produktionen?"
  "Nej", sa Jessica. "Jag är här som gäst hos herr Diamond."
  Hon nickade och stoppade ett par räkor i munnen.
  "Har du någonsin arbetat med Bruno Steele?" frågade Jessica.
  Bebe plockade upp några tallrikar från bordet och ställde dem på en frigolitfat. "Bruno? Jaha, just det. Bruno är en docka."
  "Min regissör skulle verkligen vilja anlita honom för filmen vi gör. Svårt med S och M. Vi kan bara inte hitta honom."
  "Jag vet var Bruno är. Vi bara umgicks."
  "I kväll?"
  "Ja", sa hon. Hon tog tag i flaskan med Aquafina. "För ungefär ett par timmar sedan."
  "Inte en jävla chans."
  "Han sa åt oss att stanna runt midnatt. Jag är säker på att han inte skulle ha något emot om ni följde med oss."
  "Coolt", sa Jessica.
  "Jag har en scen till, och sedan sticker vi härifrån." Hon rättade till sin klänning och grimaserade. "Den här korsetten tar livet av mig."
  "Finns det en damtoalett?" frågade Jessica.
  "Jag ska visa dig."
  Jessica följde Bebe genom en del av lagret. De gick nerför en servicekorridor till två dörrar. Damtoaletten var enorm, utformad för att rymma ett helt skift kvinnor när byggnaden var en tillverkningsanläggning. Ett dussin bås och handfat.
  Jessica stod framför spegeln med Bebe.
  "Hur länge har du jobbat i den här branschen?" frågade Bebe.
  "Ungefär fem år", sa Jessica.
  "Bara ett barn", sa hon. "Tänk inte för länge", tillade hon och upprepade Jessicas pappas ord om avdelningen. Bebe stoppade tillbaka läppstiftet i sin kuvertväska. "Ge mig en halvtimme."
  "Säkert".
  Bebe kom ut ur badrummet. Jessica väntade en hel minut, stack ut huvudet i hallen och återvände till badrummet. Hon kontrollerade alla bänkar och gick in i den sista båset. Hon pratade direkt in i mikrofonen på sin kropp och hoppades att hon inte var så djupt inne i tegelbyggnaden att övervakningsteamet inte kunde fånga upp signalen. Hon hade inga hörlurar eller någon form av mottagare. Hennes kommunikation, om den existerade, var ensidig.
  "Jag vet inte om du hörde allt detta, men vi har ett ledtråd. Kvinnan sa att hon gick med vår misstänkte och ska ta oss dit om ungefär trettio minuter. Det är tre och en halv minut. Vi kanske inte kan komma ut genom ytterdörren. Se upp."
  Hon funderade på att upprepa vad hon sagt, men om övervakningsteamet inte hade hört henne första gången, skulle de inte höra henne en andra gång. Hon ville inte ta några onödiga risker. Hon rättade till sina kläder, klev ut ur båset och skulle just vända sig om och gå när hon hörde ett hammarklick. Sedan kände hon stålet från en pistolpipa mot bakhuvudet. Skuggan på väggen var enorm. Det var gorillan från ytterdörren. Cedric.
  Han hörde vartenda ord.
  "Du ska ingenstans", sa han.
  
  
  52
  Det finns ett ögonblick då huvudpersonen inte kan återvända till sitt tidigare liv, till den del av sitt kontinuum som existerade innan berättelsen började. Denna punkt utan återvändo inträffar vanligtvis mitt i berättelsen, men inte alltid.
  Jag har passerat den punkten.
  Det är 1980. Miami Beach. Jag sluter ögonen, hittar mitt hjärta, hör salsamusik, känner lukten av den salta luften.
  Min kollega är handfängslad vid en stålstång.
  "Vad gör du?" frågar han.
  Jag skulle kunna berätta det för honom, men som alla manusböcker säger är det mycket mer effektivt att visa än att berätta. Jag kollar kameran. Den sitter på ett ministativ monterat på en mjölklåda.
  Idealisk.
  Jag tog på mig min gula regnrock och fäste den med en krok.
  "Vet du vem jag är?" frågar han, hans röst höjs av rädsla.
  "Låt mig gissa", säger jag. "Du är den killen som vanligtvis spelar andra tungviktare, eller hur?"
  Hans ansikte ser passande nog förbryllat ut. Jag förväntar mig inte att han ska förstå. "Va?"
  "Du är killen som står bakom skurken och försöker se hotfull ut. Killen som aldrig kommer att få tjejen. Tja, ibland, men aldrig den snygga tjejen, eller hur? Om någonsin, så får du den där stränga blondinen som försiktigt smuttar i sig whisky från den nedersta hyllan, den som blir lite tjock i mitten. Något som Dorothy Malone. Och först efter att skurken fått sin."
  "Du är galen."
  "Du har ingen aning."
  Jag står framför honom och granskar hans ansikte. Han försöker bryta sig loss, men jag tar hans ansikte i mina händer.
  "Du borde verkligen ta bättre hand om din hud."
  Han tittar på mig, mållös. Det här kommer inte att vara länge.
  Jag går över rummet och drar ut motorsågen ur sin väska. Den känns tung i mina händer. Jag har all den bästa utrustningen. Jag kan känna lukten av olja. Det är en välskött utrustningsdel. Det vore synd att förlora den.
  Jag drar i snöret. Det börjar omedelbart. Vrålet är högt, imponerande. Motorsågsbladet mullrar, rapar och ryker.
  - Herregud, nej! skriker han.
  Jag tittar på honom och känner ögonblickets fruktansvärda kraft.
  "Frid!" ropar jag.
  När jag rör vid bladet på vänster sida av hans huvud, tycks hans ögon förstå sanningen i scenen. Det finns inget sådant uttryck i någons ansikte i det ögonblicket.
  Bladet faller. Stora bitar av ben och hjärnvävnad flyger av. Bladet är otroligt vasst, och jag skär omedelbart igenom hans hals. Min mantel och mask är täckta av blod, skallfragment och hår.
  - Benet nu, va? skriker jag.
  Men han kan inte höra mig längre.
  Motorsågen dånar i mina händer. Jag skakar bort kött och brosk från bladet.
  Och tillbaka till jobbet.
  
  
  53
  Byrne parkerade på Montgomery Drive och påbörjade sin resa över platån. Stadens silhuett blinkade och glittrade i fjärran. Normalt sett skulle han ha stannat och beundrat utsikten från Belmont. Även som livslång Philadelphiabo tröttnade han aldrig på den. Men ikväll fylldes hans hjärta av sorg och rädsla.
  Byrne riktade sin Maglight mot marken och letade efter blodspår eller fotspår. Han hittade ingetdera.
  Han närmade sig softbollplanen och letade efter tecken på en bråk. Han sökte igenom området bakom ytterplanen. Inget blod, ingen Victoria.
  Han gick runt fältet. Två gånger. Victoria var borta.
  Har de hittat henne?
  Nej. Om det här vore en brottsplats skulle polisen fortfarande vara där. De skulle spärra av området, och en sektorbil skulle bevaka området. CSU:n skulle inte undersöka platsen i mörkret. De skulle vänta till morgonen.
  Han gick tillbaka, men fann ingenting. Han korsade platån igen, passerade en träddunge. Han tittade under bänkarna. Ingenting. Han skulle just ringa en sökstyrka - medveten om att det han hade gjort mot Matisse skulle innebära slutet på hans karriär, hans frihet, hans liv - när han såg henne. Victoria låg på marken, bakom en liten buske, täckt av smutsiga trasor och tidningar. Och det var mycket blod. Byrnes hjärta krossades i tusen bitar.
  "Herregud. Tori. Nej."
  Han knäböjde bredvid henne. Han drog av sig trasorna. Tårar suddade ut hans syn. Han torkade bort dem med handryggen. "Åh, Herregud. Vad har jag någonsin gjort mot dig?"
  Hon hade ett skärsår tvärs över buken. Såret var djupt och gapande. Hon hade förlorat mycket blod. Byrne var i fullständig förtvivlan. Han hade sett oceaner av blod i sitt arbete. Men det här. Det här...
  Han kände efter en puls. Den var svag, men den fanns där.
  Hon levde.
  - Vänta, Tori. Snälla. Gud. Vänta.
  Med darrande händer tog han fram sin mobiltelefon och ringde 112.
  
  BYRNE stannade hos henne in i sista sekunden. När ambulansen anlände gömde han sig bland träden. Det fanns inget mer han kunde göra för henne.
  Förutom bön.
  
  BJÖRN GAV SIG LÖSNINGAR om att förbli lugn. Det var svårt. Ilskan inom honom i det ögonblicket var ljus, kopparfärgad och vild.
  Han var tvungen att lugna ner sig. Han var tvungen att tänka.
  Nu var det ögonblick då alla brott gick fel, då vetenskapen blev officiell, det ögonblick då den smartaste brottslingen gjorde fel, det ögonblick som utredare lever för.
  Utredarna älskar honom.
  Han tänkte på sakerna i väskan i bagageutrymmet på sin bil, de mörka artefakterna han hade köpt av Sammy Dupuis. Han skulle tillbringa hela natten med Julian Matisse. Byrne visste att det fanns många saker värre än döden. Han tänkte utforska varenda en av dem innan det blev mörkt. För Victoria. För Gracie Devlin. För alla som Julian Matisse någonsin hade sårat.
  Det fanns ingen återvändo från detta. Resten av sitt liv, var han än bodde, vad han än gjorde, väntade han på att det skulle knacka på dörren; han misstänkte mannen i den mörka kostymen som närmade sig honom med bister beslutsamhet, bilen som långsamt stannade vid trottoarkanten medan han gick nerför Broad Street.
  Överraskande nog var hans händer stadiga och hans puls stabil. För tillfället. Men han visste att det var en enorm skillnad mellan att trycka avtryckaren och att hålla fingret nere.
  Kommer han att kunna trycka av?
  Kommer han?
  Medan han såg ambulansens baklyktor försvinna nerför Montgomery Drive, kände han tyngden av SIG Sauer i handen och fick sitt svar.
  
  
  54
  "DETTA HAR INGENTING ATT GÖRA MED Mister Diamond eller hans affärer. Jag är mordduktare."
  Cedric tvekade när han fick syn på vajern. Han slog henne hårt i marken så att den slets av. Det var tydligt vad som skulle hända härnäst. Han tryckte pistolen mot hennes panna och tvingade ner henne på knä.
  "Du är jättesnygg för att vara polis, vet du det?"
  Jessica bara tittade. Tittade på hans ögon. Hans händer. "Ska du döda en detektiv med guldmärken där du jobbar?" frågade hon och hoppades att hennes röst inte avslöjade hennes rädsla.
  Cedric log. Otroligt nog bar han en retainer. "Vem sa att vi skulle lämna din kropp här, bitch?"
  Jessica övervägde sina alternativ. Om hon kunde komma på fötter kunde hon få igång ett enda skott. Det måste vara väl placerat - i halsen eller näsan - och även då kanske hon bara hade några sekunder på sig att ta sig ut ur rummet. Hon höll blicken fäst vid pistolen.
  Cedric klev fram. Han drog upp dragkedjan på byxorna. "Du vet, jag har aldrig haft sex med en polis förut."
  Medan han gjorde det svängde pistolens pipa bort från henne för ett ögonblick. Om han tog av sig byxorna skulle det vara hans sista chans att få henne att göra något. "Kanske borde du överväga det, Cedric."
  "Åh, jag har tänkt på det, älskling." Han började öppna dragkedjan på jackan. "Jag har tänkt på det ända sedan du kom in."
  Innan han hann öppna dragkedjan helt sprang en skugga över golvet.
  - Släpp pistolen, Sasquatch.
  Det var Nikki Malone.
  Att döma av Cedrics ansiktsuttryck höll Nikki pistolen riktad mot bakhuvudet. Hans ansikte var färglöst och hans hållning ohotsam. Han placerade långsamt pistolen på golvet. Jessica plockade upp den. Hon hade övat på honom. Det var en Smith & Wesson .38 revolver.
  "Mycket bra", sa Nikki. "Placera nu händerna på huvudet och fläta ihop fingrarna."
  Mannen skakade långsamt på huvudet från sida till sida. Men han lydde inte. "Du kan inte komma härifrån."
  "Nej? Och varför det?" frågade Nikki.
  "De kan missa mig när som helst."
  "Varför, för att du är så söt? Håll käften. Och lägg händerna på toppen av huvudet. Det här är sista gången jag säger det till dig."
  Långsamt och motvilligt lade han händerna på huvudet.
  Jessica reste sig upp, riktade sin .38-pistol mot mannen och undrade var Nikki hade fått tag på sitt vapen. De genomsöktes med metalldetektor längs vägen.
  "Nu ner på knä", sa Nikki. "Låtsas att ni är på dejt."
  Med avsevärd ansträngning sjönk den store mannen ner på knä.
  Jessica kom fram bakom honom och såg att Nikki inte höll i en pistol. Det var en handdukshängare i stål. Den här tjejen var duktig.
  "Hur många fler vakter finns det?" frågade Nikki.
  Cedric förblev tyst. Kanske var det för att han ansåg sig vara mer än bara en säkerhetsvakt. Nikki slog honom i huvudet med ett rör.
  "Åh. Herregud."
  "Jag tror inte att du koncentrerar dig på det, Moose."
  "Fan, bitch. Det är bara jag som finns."
  "Ursäkta, vad kallade du mig?" frågade Nikki.
  Cedric började svettas. "Jag... jag menade inte..."
  Nikki knuffade honom med sin stav. "Håll tyst." Hon vände sig mot Jessica. "Är du okej?"
  "Ja", sa Jessica.
  Nikki nickade mot dörren. Jessica gick över rummet och tittade ut i hallen. Tom. Hon återvände till Nikki och Cedric. "Vi gör det här."
  "Okej", sa Nikki. "Du kan lägga ner händerna nu."
  Cedric trodde att hon lät honom gå. Han flinade.
  Men Nikki ville inte släppa honom. Vad hon egentligen ville ha var ett rent skott. När han sänkte händerna reste sig Nikki upp och sänkte spöet mot hans bakhuvud. Hårt. Smällen ekade mot de smutsiga kakelväggarna. Jessica var inte säker på att det var tillräckligt hårt, men en sekund senare såg hon mannens ögon rulla bakåt. Han vek sina kort. En minut senare hölls han med framsidan nedåt i båset, med en handfull pappershanddukar i munnen och händerna bundna bakom ryggen. Det var som att dra en älg.
  "Jag kan inte fatta att jag lämnar mitt Jil Sander-bälte i det här jävla hålet", sa Nikki.
  Jessica höll nästan på att skratta. Nicolette Malone var hennes nya förebild.
  "Klar?" frågade Jessica.
  Nikki gav gorillan en till smäll med klubban för säkerhets skull och sa: "Vi hoppar."
  
  SOM ALLA STACKS, avtog adrenalinet efter de första minuterna.
  De lämnade lagret och körde tvärs över staden i en Lincoln Town Car, med Bebe och Nikki i baksätet. Bebe gav dem vägbeskrivningar. När de kom fram till adressen identifierade de sig för Bebe som poliser. Hon blev förvånad, men inte chockad. Bebe och Kilbane var nu tillfälligt frihetsberövade på Roundhouse, där de skulle stanna tills operationen var slutförd.
  Målhuset låg på en mörk gata. De hade ingen husrannsakningsorder, så de kunde inte gå in. Inte än. Om Bruno Steele hade bjudit in en grupp porrskådespelerskor att träffa honom där vid midnatt, var chansen stor att han skulle ha återvänt.
  Nick Palladino och Eric Chavez befann sig i en skåpbil ett halvt kvarter bort. Två sektorbilar, vardera med två uniformerade poliser, fanns också i närheten.
  Medan de väntade på Bruno Steele bytte Nikki och Jessica om till vanliga kläder igen: jeans, t-shirts, sneakers och kevlarvästar. Jessica kände en enorm lättnad när Glocken var tillbaka på höften.
  "Har du någonsin arbetat med en kvinna förut?" frågade Nikki. De var ensamma i den främre bilen, några hundra meter från målets hus.
  "Nej", sa Jessica. Under all sin tid på gatorna, från utbildningspolis till veteranpolis som visade henne allt på gatorna i södra Philadelphia, hade hon alltid parats ihop med en man. När hon arbetade på fordonsavdelningen var hon en av två kvinnor, den andra arbetade bakom skrivbordet. Det var en ny erfarenhet, och, var hon tvungen att erkänna, en bra sådan.
  "Det är samma sak", sa Nikki. "Man skulle kunna tro att droger skulle locka fler kvinnor, men efter ett tag avtar glamouren."
  Jessica kunde inte avgöra om Nikki skämtade eller inte. Glamour? Hon kunde förstå en man som ville se ut som en cowboy i så stor detalj. Hon var ju gift med en. Hon skulle just svara när strålkastarna lyste upp backljuset.
  På radion: "Jess."
  "Jag ser det", sa Jessica.
  De tittade på den långsamt närmande bilen genom sina backspeglar. Jessica kunde inte omedelbart identifiera bilens märke eller modell från det avståndet och i det ljuset. Den såg ut att vara av genomsnittlig storlek.
  En bil körde förbi dem. Det satt en boende i den. Han rullade långsamt mot hörnet, svängde om och försvann.
  Blev de tillverkade? Nej. Det verkade osannolikt. De väntade. Bilen gick inte tillbaka.
  De reste sig upp. Och väntade.
  
  
  55
  DET ÄR SENT, jag är trött. Jag hade aldrig kunnat föreställa mig att den här typen av arbete kunde vara så fysiskt och mentalt utmattande. Tänk på alla filmmonster genom åren, hur hårt de måste ha arbetat. Tänk på Freddy, på Michael Myers. Tänk på Norman Bates, Tom Ripley, Patrick Bateman, Christian Szell.
  Jag har mycket att göra de närmaste dagarna. Och sedan är jag klar.
  Jag samlar ihop mina saker från baksätet: en plastpåse full med blodiga kläder. Jag ska bränna dem direkt på morgonen. Under tiden ska jag ta ett varmt bad, göra lite kamomillte och förmodligen somna innan huvudet nuddar kudden.
  "En hård dag ger en mjuk säng", brukade min farfar säga.
  Jag kliver ur bilen och låser den. Jag tar ett djupt andetag av sommarnattsluften. Staden doftar rent och fräscht, fylld av löften.
  Med ett vapen i händerna börjar jag gå mot huset.
  OceanofPDF.com
  56
  Strax efter midnatt fick de syn på sin man. Bruno Steele gick över den öde tomten bakom huset som var målets hus.
  "Jag har en bild", kom radion.
  "Jag ser honom", sa Jessica.
  Steele tvekade nära dörren och tittade upp och ner längs gatan. Jessica och Nikki sjönk långsamt ner i sätet, ifall en annan bil skulle köra förbi och kasta sina silhuetter i strålkastarna.
  Jessica tog upp komradion, satte på den och viskade: "Är vi okej?"
  "Ja", sa Palladino. "Det går bra."
  - Är uniformen klar?
  "Redo."
  "Vi har honom", tänkte Jessica.
  Vi fick tag på honom, för helvete.
  Jessica och Nikki drog sina vapen och smög tyst ut ur bilen. När de närmade sig sitt mål mötte Jessica Nikki. Det var ögonblicket alla poliser lever för. Spänningen vid ett gripande mildrades av rädslan för det okända. Om Bruno Steele var skådespelaren, hade han kallblodigt mördat två kvinnor de kände till. Om han var deras mål, var han kapabel till vad som helst.
  De överbryggade avståndet i skuggorna. Femton fot. Trettio fot. Tjugo. Jessica skulle just fortsätta med ämnet när hon stannade.
  Något gick fel.
  I det ögonblicket rasade verkligheten samman omkring henne. Det var ett av de där ögonblicken - tillräckligt oroande i livet i allmänhet och potentiellt ödesdigra på jobbet - när man inser att det man trodde låg framför en, det man ansåg vara en sak, inte bara var något annat, utan något helt annat.
  Mannen vid dörren var inte Bruno Steele.
  Den mannen var Kevin Byrne.
  
  
  57
  De korsade gatan, in i skuggorna. Jessica frågade inte Byrne vad han gjorde där. Det skulle komma senare. Hon skulle just återvända till övervakningsbilen när Eric Chavez körde upp henne vid kanalen.
  "Jess."
  "Ja."
  "Det kommer musik från huset."
  Bruno Steele var redan inne.
  
  BYRNE såg på medan teamet förberedde sig för att ta över huset. Jessica informerade honom snabbt om dagens händelser. Med varje ord såg Byrne sitt liv och sin karriär snurra i en spiral. Allt föll på plats. Julian Matisse var skådespelare. Byrne hade varit så nära att han inte hade märkt det. Nu skulle systemet göra det det var bäst på. Och Kevin Byrne var rakt bakom dess hjul.
  "Några minuter", tänkte Byrne. Om han hade kommit dit bara några minuter före anfallsgruppen skulle allt vara över. Nu, när de hittade Matisse bunden i stolen, blodig och misshandlad, skulle de lägga allt på honom. Oavsett vad Matisse hade gjort mot Victoria hade Byrne kidnappat och torterat mannen.
  Conrad Sanchez skulle ha funnit grund för åtminstone en åtal för polisbrutalitet, och kanske till och med federala åtal. Det fanns en mycket reell möjlighet att Byrne kunde sitta i en cell bredvid Julian Matisse just den natten.
  
  NICK PALLADINO och Eric Chavez tog ledningen i radhuset, med Jessica och Nikki bakom. De fyra detektiverna genomsökte första och andra våningen. De var fria.
  De började gå nerför den smala trappan.
  Huset var genomsyrat av en fuktig, vidrig hetta, som luktade avloppsvatten och mänskligt salt. Något uråldrigt låg under. Palladino nådde det nedersta trappsteget först. Jessica följde efter. De körde sina Maglite-kikare över det trånga rummet.
  Och jag såg ondskans innersta kärna.
  Det var en massaker. Blod och inälvor var överallt. Kött klamrade sig fast vid väggarna. Till en början var blodets källa inte uppenbar. Men snart insåg de vad de tittade på: varelsen som hängde över metallstången hade en gång varit människa.
  Även om det skulle dröja mer än tre timmar innan fingeravtryckstester bekräftade det, visste detektiverna i det ögonblicket med säkerhet att mannen, känd för vuxenfilmsfans som Bruno Steele, men mer känd för polisen, domstolarna och rättsväsendet, och hans mor, Edwina, som Julian Matisse, hade blivit huggen itu.
  Den blodiga motorsågen vid hans fötter var fortfarande varm.
  
  
  58
  De satt i en bås längst bak i en liten bar på Vine Street. Bilden av vad som hade hittats i källaren till ett radhus i norra Philadelphia pulserade mellan dem, orubblig i sina svordomar. De hade båda sett mycket under sin tid inom polisen. De hade sällan sett brutaliteten i det som hände i det rummet.
  CSU bearbetade händelsen. Det skulle ta hela natten och större delen av nästa dag. På något sätt var media redan medvetna om hela historien. Tre tv-stationer var belägna tvärs över gatan.
  Medan de väntade berättade Byrne sin historia för Jessica, från det ögonblick Paul DiCarlo ringde honom till det ögonblick hon överraskade honom utanför hans hem i norra Philadelphia. Jessica hade en känsla av att han inte hade berättat allt för henne.
  När han hade avslutat sin berättelse blev det några ögonblick av tystnad. Tystnaden sade mycket om dem - om vilka de var som poliser, som människor, men särskilt som partners.
  "Är du okej?" frågade Byrne till slut.
  "Ja", sa Jessica. "Jag är orolig för dig. Jag menar, för två dagar sedan och allt."
  Byrne viftade bort sin oro. Hans ögon berättade en annan historia. Han drack sin drink och bad om en till. När bartendern kom med hans drink och gick, satte han sig tillbaka i en bekvämare ställning. Drinken hade mjukat upp hans hållning och lättat på spänningen i axlarna. Jessica trodde att han ville berätta något för henne. Hon hade rätt.
  "Vad är det här?" frågade hon.
  "Jag tänkte just på en sak. Om påskdagen."
  "Vad sägs om det?" Hon hade aldrig pratat med honom i detalj om hans upplevelse av att bli skjuten. Hon ville fråga, men bestämde sig för att han skulle berätta för henne när han var redo. Kanske var det dags nu.
  "När allt hände", började han, "var det den där bråkdelen av en sekund, precis i det ögonblick då kulan träffade mig, då jag såg allt hända. Som om det hände någon annan."
  "Såg du det här?"
  "Inte direkt. Jag menar inte någon New Age-utomkroppslig upplevelse. Jag menar, jag såg det för mig själv. Jag såg mig själv falla till golvet. Blod överallt. Mitt blod. Och det enda som fortsatte att forsa genom mitt huvud var den här... den här bilden."
  "Vilken bild?"
  Byrne stirrade in i glaset på bordet. Jessica kunde se att han hade det svårt. Hon hade all tid i världen. "Ett foto på min mamma och pappa. Ett gammalt svartvitt foto. Det där med de grova kanterna. Kommer du ihåg dem?"
  "Självklart", sa Jessica. "Det finns en skokartong full av dem hemma."
  "Bilden är på dem på sin smekmånad i Miami Beach, stående framför Eden Roc Hotel, och uppleva kanske det lyckligaste ögonblicket i sina liv. Alla visste att de inte hade råd med Eden Roc, eller hur? Men det var vad man gjorde förr i tiden. Man bodde på något ställe som hette Aqua Breeze eller Sea Dunes, tog en bild med Eden Roc eller Fontainebleau i bakgrunden och låtsades vara rik. Min gamle man i den här fula lila och gröna hawaiiskjortan, med stora solbrända händer, beniga vita knän, och flinade som en Cheshirekatta. Det var som om han sa till världen: "Kan ni fatta min otur?" Vad i helvete gjorde jag rätt för att förtjäna den här kvinnan?"
  Jessica lyssnade uppmärksamt. Byrne hade aldrig pratat mycket om sin familj förut.
  "Och min mamma. Åh, vad vacker. En riktig irländsk ros. Hon bara stod där i den här vita sommarklänningen med små gula blommor, med det här halvleendet på läpparna, som om hon hade listat ut allt, som om hon sa: 'Se upp för dina steg, Padraig Francis Byrne, för du kommer att vara på tunn is resten av ditt liv.'"
  Jessica nickade och smuttade på sin drink. Hon hade ett liknande foto någonstans. Hennes föräldrar var på smekmånad på Cape Cod.
  "De tänkte inte ens på mig när den där bilden togs", sa Byrne. "Men jag var med i deras planer, eller hur? Och när jag slog ner på golvet på påskdagen, med allt mitt blod överallt, kunde jag bara tänka på vad någon sa till dem den där ljusa, soliga dagen i Miami Beach: Ni vet den där bebisen? Den där knubbiga lilla bylten ni kommer att få? En dag kommer någon att skjuta honom i huvudet, och han kommer att dö den mest ovärdiga död man kan tänka sig. Sedan, på bilden, såg jag deras ansiktsuttryck förändras. Jag såg min mamma börja gråta. Jag såg min gamle man knyta och öppna sina nävar, och det är så han hanterar alla sina känslor än idag. Jag såg min gamle man stå på rättsläkarens mottagning, stå vid min grav. Jag visste att jag inte kunde släppa taget. Jag visste att jag fortfarande hade arbete att göra. Jag visste att jag var tvungen att överleva för att göra det."
  Jessica försökte bearbeta detta, att tyda undertonen i vad han sa till henne. "Känner du fortfarande så?" frågade hon.
  Byrnes ögon borrade sig djupare in i hennes än någon annans. För en sekund kändes det som om han hade förvandlat hennes lemmar till cement. Det verkade som om han kanske inte skulle svara. Sedan sa han bara: "Ja."
  En timme senare stannade de till vid S:t Josephs sjukhus. Victoria Lindström hade återhämtat sig från operationen och låg på intensivvårdsavdelningen. Hennes tillstånd var kritiskt men stabilt.
  Några minuter senare stod de på parkeringen, i den tysta staden före gryningen. Snart gick solen upp, men Philly sov fortfarande. Någonstans där ute, under William Penns vakande öga, mellan flodernas fridfulla flöde, bland nattens drivande själar, planerade skådespelaren sin nästa skräckupplevelse.
  Jessica gick hem för att sova några timmar och tänkte på vad Byrne hade gått igenom under de senaste fyrtioåtta timmarna. Hon försökte att inte döma honom. I hennes tankar, fram till det ögonblick då Kevin Byrne lämnade källaren i norra Philadelphia och gick mot Fairmount Park, hade det som hänt där varit mellan honom och Julian Matisse. Det fanns inga vittnen, och det skulle inte bli någon utredning av Byrnes beteende. Jessica var nästan säker på att Byrne inte hade berättat alla detaljer för henne, men det var okej. Skådespelaren vandrade fortfarande omkring i sin stad.
  De hade arbete att göra.
  
  
  59
  Videobandet hyrdes från en oberoende videobutik i University City. Den här gången ägdes inte butiken av Eugene Kilbane. Mannen som hyrde bandet var Elian Quintana, en nattvakt på Wachovia Center. Han tittade på den manipulerade videon med sin dotter, en andraårsstudent i Villanova, som svimmade när hon bevittnade det verkliga mordet. Hon sövs för närvarande ner på läkares order.
  I den redigerade versionen av filmen ses en misshandlad, blåslagen och skrikande Julian Matisse handfängslad vid en metallstång i en provisorisk duschkabin i hörnet av källaren. En figur i gul regnrock kommer in i bilden, plockar upp en motorsåg och skär mannen nästan itu. Detta infogas i filmen i det ögonblick då Al Pacino besöker en colombiansk knarklangare i ett motellrum på andra våningen i Miami. Den unge mannen som hade med sig bandet, en videobutiksanställd, förhördes och släpptes, liksom Elian Quintana.
  Det fanns inga andra fingeravtryck på bandet. Det fanns inga fingeravtryck på motorsågen. Det fanns ingen videoinspelning av när bandet placerades på videobutikens hylla. Det fanns inga misstänkta.
  
  Inom några timmar efter att Julian Matisses kropp upptäcktes i ett radhus i norra Philadelphia tilldelades totalt tio detektiver fallet.
  Försäljningen av videokameror i staden hade skjutit i höjden, vilket gjorde möjligheten till kopieringsbrott verklig. Insatsstyrkan skickade ut civilklädda detektiver till varje oberoende videobutik i staden. Man trodde att skådespelaren hade valt dem på grund av hur lätt han kunde kringgå de gamla säkerhetssystemen.
  För PPD och FBI:s kontor i Philadelphia var skådespelaren nu prioritet nummer ett. Berättelsen väckte internationell uppmärksamhet och lockade fans av brottslighet, film och andra fans till staden.
  Sedan historien kom fram har videobutiker, både oberoende och kedjebutiker, varit i närmast hysteriska situationer och kryllar av människor som hyr filmer med grafiskt våld. Channel 6 Action News organiserade team för att intervjua personer som anlände med fångster av videoband.
  "Jag hoppas att av alla bidrag i Nightmare on Elm Street så dödar skådespelaren någon som Freddy gjorde i den tredje delen..."
  "Jag hyrde Se7en, men när jag kom till den delen där advokaten får ett halvt kilo kött borttaget, var det samma scen som i originalet... synd..."
  "Jag har De omutbara... Kanske en skådespelare slår en Louisville Slugger-slag mot någon killes huvud i den, som De Niro gjorde."
  "Jag hoppas att jag får se några mord, som i..."
  Carlitos väg
  "Taxichaufför-"
  "Samhällets fiende..."
  "Fly..."
  "M..."
  Reservoarhundar
  För avdelningen var möjligheten att någon inte skulle ta med sig bandet utan skulle bestämma sig för att behålla det själv eller sälja det på eBay så alarmerande som den kunde vara.
  Jessica hade tre timmar på sig innan insatsgruppens möte. Rykten sa att hon skulle kunna leda insatsgruppen, och tanken var mer än lite skrämmande. I genomsnitt hade varje detektiv som tilldelades insatsgruppen tio års erfarenhet inom enheten, och hon skulle leda dem.
  Hon började samla ihop sina filer och anteckningar när hon såg en rosa lapp med orden "MEDAN DU VAR BORTA". Faith Chandler. Hon hade ännu inte svarat på kvinnans telefonsamtal. Hon hade helt glömt bort henne. Kvinnans liv hade ödelagts av sorg, smärta och förlust, och Jessica hade inte gjort något. Hon tog upp luren och ringde. Efter flera ringsignaler svarade en kvinna.
  "Hej?"
  "Fru Chandler, det här är detektiv Balzano. Jag beklagar att jag inte kunde återkomma till er."
  Tystnad. Sedan: "Det är... jag är syster Faith."
  "Åh, förlåt mig så mycket", sa Jessica. "Är Faith hemma?"
  Mer tystnad. Något gick fel. "Vera är inte... Vera är på sjukhuset."
  Jessica kände hur golvet föll. "Vad hände?"
  Hon hörde kvinnan gråta. En stund senare: "De vet inte. De säger att det kan ha varit akut alkoholförgiftning. Det var många av dem... ja, det var vad de sa. Hon ligger i koma. De säger att hon förmodligen inte kommer att överleva."
  Jessica kom ihåg flaskan på bordet framför TV:n när de besökte Faith Chandler. "När hände det?"
  "Efter Stephanie... ja, Faith har lite alkoholproblem. Jag antar att hon bara inte kunde sluta. Jag hittade henne tidigt i morse."
  - Var hon hemma vid den tiden?
  "Ja."
  - Var hon ensam?
  "Jag tror det... jag menar, jag vet inte. Hon var sån när jag hittade henne. Innan dess vet jag bara inte."
  - Ringde du eller någon annan polisen?
  "Nej. Jag ringde 111."
  Jessica tittade på sin klocka. "Stanna här. Vi är där om tio minuter."
  
  FAITHS SYSTER S. ONYA var en äldre, tyngre version av Faith. Men där Veras ögon var själsutmattade, genomborrade av sorg och trötthet, var Sonyas klara och alerta. Jessica och Byrne pratade med henne i det lilla köket längst bak i radhuset. Ett enda glas, sköljt och redan torrt, stod i en sil vid diskhon.
  
  En man satt på verandan två dörrar ner från Faith Chandlers radhus. Han var i sjuttioårsåldern. Han hade ovårdat, axellångt grått hår, fem dagars skäggstubb och satt i vad som såg ut som en motoriserad rullstol från 1970-talet - klumpig, utrustad med mugghållare, stötfångardekaler, radioantenner och reflexer, men mycket välstött. Hans namn var Atkins Pace. Han talade med en djup Louisianasläta röst.
  "Sitter ni här mycket, herr Pace?" frågade Jessica.
  "Nästan varje dag när vädret är bra, älskling. Jag har radio, jag dricker iste. Vad mer kan en man önska sig?" "Kanske ett par ben att jaga snygga tjejer med."
  Glimten i hans ögon antydde att han helt enkelt inte tog sin situation på allvar, något han förmodligen hade gjort i åratal.
  "Satt du här igår?" frågade Byrne.
  "Ja, herrn."
  "Hur mycket tid?"
  Pace tittade på de två detektiverna och inventerade situationen. "Det här handlar om Faith, eller hur?"
  "Varför frågar du detta?"
  - För i morse såg jag henne föras bort av ambulansläkare.
  "Ja, Faith Chandler är på sjukhuset", svarade Byrne.
  Pace nickade och korsade sig sedan. Han närmade sig den ålder då människor delas in i en av tre kategorier. Redan, nästan och inte riktigt än. "Kan du berätta vad som hände med henne?" frågade han.
  "Vi är inte säkra", svarade Jessica. "Såg du henne ens igår?"
  "Jaså", sa han. "Jag såg henne."
  "När?"
  Han tittade upp mot himlen, som om han mätte tiden efter solens position. "Tja, jag slår vad om att det var på eftermiddagen. Ja, jag skulle säga att det var mest korrekt. Efter middag."
  - Kom hon eller gick hon?
  "Kommer hem."
  "Var hon ensam?" frågade Jessica.
  Han skakade på huvudet. "Nej, frun. Hon var med en kille. Snygg. Såg förmodligen ut som en lärare."
  - Har du någonsin sett honom förut?
  Återvänd till himlen. Jessica började tro att den här mannen använde himlen som sin personliga handdator. "Nej. Nytt för mig."
  - Har du märkt något ovanligt?
  "Vanlig?"
  - Bråkade de eller något liknande?
  "Nej", sa Pace. "Det var business as usual, om du förstår vad jag menar."
  "Det är jag inte. Säg det."
  Pace tittade åt vänster, sedan höger. Rykteskvarnen surrade. Han lutade sig framåt. "Tja, hon såg ut som om hon satt i sina muggar. Plus att de hade några fler flaskor. Jag gillar inte att berätta skrönor, men du frågade, och här är det."
  - Kan du beskriva mannen som var med henne?
  "Ja, ja", sa Pace. "Ner till skosnörena, om du vill."
  "Varför är det så?" frågade Jessica.
  Mannen tittade på henne med ett vetande leende. Det suddade ut årtal från hans rynkiga ansikte. "Unga dam, jag har suttit i den här stolen i över trettio år. Jag tittar på människor."
  Sedan slöt han ögonen och räknade upp allt Jessica hade på sig, ända ner till örhängena och färgen på pennan i hennes hand. Han öppnade ögonen och blinkade.
  "Mycket imponerande", sa hon.
  "Det är en gåva", svarade Pace. "Det är inte vad jag bett om, men jag har verkligen en, och jag försöker använda den för mänsklighetens bästa."
  "Vi är strax tillbaka", sa Jessica.
  - Jag kommer att vara här, kära du.
  Tillbaka i radhuset stod Jessica och Byrne mitt i Stephanies sovrum. Först trodde de att svaret på vad som hade hänt Stephanie låg inom dessa fyra väggar - hennes liv som det hade varit den dagen hon lämnade dem. De undersökte varje klädesplagg, varje brev, varje bok, varje prydnadsföremål.
  När Jessica tittade sig omkring i rummet lade hon märke till att allt var exakt detsamma som det hade varit för några dagar sedan. Förutom en sak. Tavelramen på byrån - den som innehöll fotot på Stephanie och hennes vän - var nu tom.
  
  
  60
  Ian Whitestone var en man med välutvecklade vanor, en man så detaljerad, precis och ekonomisk i sitt tänkande att människorna omkring honom ofta behandlades som punkter på agendan. Under hela den tid han känt Ian hade Seth Goldman aldrig sett mannen visa en enda känsla som verkade komma honom naturligt. Seth hade aldrig känt någon med en mer isig och klinisk inställning till personliga relationer. Seth undrade hur han skulle ta emot dessa nyheter.
  Klimaxscenen i "Palatset" skulle vara en mästerlig tre minuter lång tagning som utspelar sig på tågstationen på 30th Street. Det skulle bli filmens sista tagning. Det var denna tagning som skulle ha säkrat en nominering för bästa regi, om inte en nominering för bästa film.
  Den sista festen skulle hållas på en trendig nattklubb på Second Street som heter 32 Degrees, en europeisk bar uppkallad efter sin tradition att servera shots i glas gjorda av fast is.
  Seth stod i hotellbadrummet. Han upptäckte att han inte kunde se på sig själv. Han tog upp fotografiet i kanten och tände sin tändare. Inom några sekunder fattade bilden eld. Han kastade den i handfatet på hotellbadrummet. På ett ögonblick var den borta.
  "Två dagar till", tänkte han. Det var allt han behövde. Två dagar till, och de kunde lägga sjukdomen bakom sig.
  Innan allt börjar om igen.
  OceanofPDF.com
  61
  JESSICA LEDDE arbetsgruppen, hennes första prioritet. Hennes högsta prioritet var att samordna resurser och personal med FBI. För det andra skulle hon samarbeta med sina överordnade, tillhandahålla lägesrapporter och utarbeta en profil.
  En skiss av mannen som setts gå nerför gatan med Faith Chandler var under arbete. Två detektiver följde motorsågen som användes för att döda Julian Matisse. Två detektiver följde den broderade jackan som Matisse bar i filmen "Philadelphia Skin".
  Arbetsgruppens första möte var planerat till klockan 16.00.
  
  Foton på offret tejpades upp på tavlan: Stephanie Chandler, Julian Matisse och ett foto taget från videon "Fatal Attraction" på det ännu oidentifierade kvinnliga offret. Ingen anmälan om försvunnen person som matchade kvinnans beskrivning hade ännu lämnats in. Rättsläkarens preliminära rapport om Julian Matisses död väntades när som helst.
  Husrannsakningsordern för Adam Kaslovs lägenhet avslogs. Jessica och Byrne var säkra på att detta hade mer att göra med Lawrence Kaslovs högnivåinblandning i fallet än med brist på indicier. Å andra sidan verkade det faktum att ingen hade sett Adam Kaslov på flera dagar tyda på att hans familj hade tagit honom ut ur staden, eller till och med ut ur landet.
  Frågan var: Varför?
  
  JESSICA upprepade historien från det ögonblick Adam Kaslov tog med sig "Psycho"-kassetten till polisen. Förutom själva kassetterna hade de inte mycket att berätta. Tre blodiga, fräcka, nästan offentliga avrättningar, och de hade inte kommit någonvart.
  "Det är tydligt att skådespelaren är fixerad vid badrummet som brottsplats", sa Jessica. "Psycho, Fatal Attraction och Scarface - alla mord begicks i badrummet. Just nu tittar vi på mord som inträffat i badrummet under de senaste fem åren." Jessica pekade på ett kollage av fotografier från brottsplatsen. "Offren är Stephanie Chandler, 22; Julian Matisse, 40; och en ännu oidentifierad kvinna som verkar vara i slutet av tjugoårsåldern eller början av trettioårsåldern."
  "För två dagar sedan trodde vi att vi hade honom. Vi trodde att vår man var Julian Matisse, även känd som Bruno Steele. Istället var Matisse ansvarig för kidnappningen och mordförsöket på en kvinna vid namn Victoria Lindstrom. Fru Lindstrom är i kritiskt tillstånd på St. Joseph's Hospital."
  "Vad hade Matisse med Skådespelaren att göra?" frågade Palladino.
  "Vi vet inte", sa Jessica. "Men oavsett motivet för morden på dessa två kvinnor, måste vi anta att det gäller Julian Matisse också. Koppla ihop Matisse med dessa två kvinnor, så har vi ett motiv. Om vi inte kan koppla ihop dessa personer, har vi inget sätt att veta var han planerar att slå till härnäst."
  Det rådde ingen oenighet om att skådespelaren skulle slå till igen.
  "Vanligtvis har en mördare som denna en depressiv fas", sa Jessica. "Vi ser inte det här. Det är ett frossande, och all forskning tyder på att han inte kommer att sluta förrän han har fullföljt sin plan."
  "Vilken koppling förde Matisse till detta?" frågade Chavez.
  "Matisse spelade in en vuxenfilm som hette 'Philadelphia Skin'", sa Jessica. "Och det är uppenbart att något hände på inspelningsplatsen för den filmen."
  "Vad menar du?" frågade Chávez.
   " Det verkar som att Philadelphia Skin är centrum" " Totalt . Matisse var skådespelaren i den blå jackan. Mannen som returnerade Flickz-kassetten hade samma eller en liknande jacka på sig."
  - Har vi något på jackan?
  Jessica skakade på huvudet. "Den hittades inte där vi hittade Matisses kropp. Vi genomsöker fortfarande studion."
  "Hur passar Stephanie Chandler in i detta?" frågade Chavez.
  "Okänd."
  "Kan hon ha varit skådespelerska i filmen?"
  "Det är möjligt", sa Jessica. "Hennes mamma sa att hon var lite vild på college. Hon specificerade inte. Tidpunkten kommer att stämma överens. Tyvärr bär alla i den här filmen masker."
  "Vad var skådespelerskornas artistnamn?" frågade Chavez.
  Jessica kollade sina anteckningar. "Ett namn är listat som Angel Blue. Ett annat är Tracy Love. Återigen, vi kollade namnen, inga träffar. Men kanske kan vi lära oss mer om vad som hände på inspelningsplatsen från en kvinna vi träffade i Trezonne."
  "Vad hette hon?"
  Paulette St. John.
  "Vem är det här?" frågade Chavez, tydligen orolig över att arbetsgruppen intervjuade porrskådespelerskor medan han själv lämnades utanför.
  "En vuxenfilmsskådespelerska. Det är osannolikt, men det är värt ett försök", sa Jessica.
  Buchanan sade: "Ta hit henne."
  
  HENNES RIKTIGA NAMN ÄR Roberta Stoneking. På dagarna såg hon ut som en hemmafru, en enkel, om än bystig, trettioåttaåring, tre gånger skild från New Jersey, trebarnsmamma och mer än välbekant med Botox. Och det var precis vad hon var. Idag, istället för en urringad leopardmönstrad klänning, bar hon en knallrosa velourträningsoverall och nya körsbärsröda sneakers. De träffades vid intervju A. Av någon anledning tittade många manliga detektiver på den här intervjun.
  "Det må vara en storstad, men vuxenfilmsbranschen är ett litet samhälle", sa hon. "Alla känner alla, och alla vet vad alla andra har att göra."
  "Som vi sagt har det här ingenting med någons försörjning att göra, okej? Vi är inte intresserade av filmbranschen i sig", sa Jessica.
  Roberta vände sin släckta cigarett om och om igen. Hon verkade fundera över vad och hur hon skulle säga, förmodligen för att undvika skuldkänslor så mycket som möjligt. "Jag förstår."
  På bordet låg en utskrift av en närbild på den unga blondinen från Philadelphia Skin. "De där ögonen", tänkte Jessica. "Du nämnde att något hände under inspelningen av den filmen."
  Roberta tog ett djupt andetag. "Jag vet inte mycket, okej?"
  "Allt du berättar för oss kommer att vara till hjälp."
  "Allt jag hörde var att en flicka dog på inspelningsplatsen", sa hon. "Till och med det kunde ha varit halva historien. Vem vet?"
  "Var det Angel Blue?"
  "Jag tror det."
  - Hur dog han?
  "Jag vet inte."
  "Vad var hennes riktiga namn?"
  "Jag har ingen aning. Det finns personer som jag har gjort tio filmer med, jag vet inte vad de heter. Det är bara en affärsidé."
  - Och du hörde aldrig några detaljer om flickans död?
  - Inte vad jag kan minnas.
  "Hon spelar dem", tänkte Jessica. Hon satte sig på bordskanten. Kvinna mot kvinna nu. "Kom igen, Paulette", sa hon och använde kvinnans artistnamn. Kanske skulle det här hjälpa dem att knyta an till varandra. "Folk pratar. Vi borde prata om vad som hände."
  Roberta tittade upp. I det skarpa lysrörsljuset tittade hon varje år, kanske flera år. "Tja, jag hörde att hon brukade."
  "Med hjälp av vad?"
  Roberta ryckte på axlarna. "Jag är inte säker. Smaken, antar jag."
  "Hur vet du det?"
  Roberta rynkade pannan åt Jessica. "Trots mitt ungdomliga utseende har jag varit över hela kvarteret, detektiv."
  "Var det mycket droganvändning på inspelningsplatsen?"
  "Det finns många läkemedel i hela branschen. Det beror på personen. Alla har sin egen sjukdom, och alla har sitt eget botemedel."
  "Förutom Bruno Steele, känner du någon annan kille som var med i Philadelphia Skin?"
  "Jag måste se det här igen."
  "Tyvärr bär han mask hela tiden."
  Roberta skrattade.
  "Sa jag något roligt?" frågade Jessica.
  "Älskling, i min bransch finns det andra sätt att lära känna killar."
  Chavez kikade in. "Jess?"
  Jessica gav Nick Palladino i uppdrag att köra Roberta till AV-stationen och visa henne filmen. Nick rättade till sin slips och lät håret räta ut sig. Ingen risklön skulle krävas för denna tjänst.
  Jessica och Byrne lämnade rummet. "Hur mår ni?"
  "Lauria och Campos utredde Overbrook-fallet. Det verkar som att detta kan stämma överens med skådespelarens åsikt."
  "Varför?" frågade Jessica.
  "För det första är offret en vit kvinna, i mitten av tjugoårsåldern eller början av trettioårsåldern. Skjuten en gång i bröstet. Hittad på botten av hennes badkar. Precis som vid morden i Fatal Attraction."
  "Vem hittade henne?" frågade Byrne.
  "Hyresvärden", sa Chavez. "Hon bor i en tvåbäddslägenhet. Hennes granne kom hem efter en vecka borta och hörde samma musik om och om igen. Någon sorts opera. Hon knackade på dörren, fick inget svar, så hon ringde hyresvärden."
  - Hur länge har hon varit död?
  "Ingen aning. Justitiedepartementet är på väg dit nu", sa Buchanan. "Men här är det intressanta: Ted Campos började gå igenom hennes skrivbord. Han hittade hennes lönespecifikationer. Hon jobbar för ett företag som heter Alhambra LLC."
  Jessica kände hur pulsen ökade. "Vad heter hon?"
  Chavez tittade igenom sina anteckningar. "Hon heter Erin Halliwell."
  
  ERIN HALLIWELLS LÄGENHET var en udda samling av omaka möbler, lampor i Tiffany-stil, filmböcker och affischer och ett imponerande utbud av hälsosamma krukväxter.
  Det luktade död.
  Så fort Jessica tittade in i badrummet kände hon igen inredningen. Det var samma vägg, samma fönsterdekorationer, som i filmen "Fatal Attraction".
  Kvinnans kropp togs upp ur badkaret och låg på badrumsgolvet, täckt med ett gummiduk. Hennes hud var skrynklig och grå, och såret på hennes bröst hade läkt till ett litet hål.
  De kom närmare, och denna känsla gav styrka åt detektiverna, som var och en sov i genomsnitt fyra till fem timmar per natt.
  CSU-teamet dammade av lägenheten efter fingeravtryck. Ett par detektiver från insatsstyrkan kontrollerade lönespecifikationer och besökte banken där pengarna togs ut. Hela NPD-styrkan sattes in på fallet, och det började bära frukt.
  
  BYRNE STOD I DÖRREN. Ondskan hade korsat den tröskeln.
  Han tittade på den livliga aktiviteten i vardagsrummet, lyssnade på ljudet från kamerans motor och andades in den kritaktiga lukten av tryckpulver. De senaste månaderna hade han tappat bort jakten. SBU-agenterna letade efter minsta spår av mördaren, efter de tysta ryktena om kvinnans våldsamma död. Byrne placerade händerna på dörrkarmarna. Han sökte efter något mycket djupare, mycket mer eteriskt.
  Han gick in i rummet, tog på sig ett par latexhandskar och gick över scenen, kände...
  - Hon tror att de ska ha sex. Han vet att de inte ska. Han är här för att uppfylla sitt mörka syfte. De sitter i soffan en stund. Han leker med henne tillräckligt länge för att väcka hennes intresse. Var den klänningen hennes? Nej. Han köpte klänningen till henne. Varför bar hon den? Hon ville behaga honom. En skådespelare fixerad vid dödlig attraktion. Varför? Vad är så speciellt med filmen han behöver återskapa? De stod under gigantiska gatlyktor förut. Mannen rör vid hennes hud. Han bär många skepnader, många förklädnader. En läkare. En präst. En man med ett märke...
  Byrne närmade sig det lilla bordet och började ritualen att sortera igenom den döda kvinnans tillhörigheter. Ledande detektiver inspekterade hennes skrivbord, men inte för att se efter skådespelaren.
  I en stor låda hittade han en portfolio med fotografier. De flesta var mjuka ögonblicksbilder: Erin Halliwell vid sexton, arton, tjugo års ålder, sittande på stranden, stående på strandpromenaden i Atlantic City, sittande vid ett picknickbord på en familjesammankomst. Den sista mappen han tittade på talade till honom med en röst som de andra inte kunde höra. Han ropade på Jessica.
  "Titta", sa han. Han höll fram ett åtta gånger tio fotografi.
  Fotot togs framför ett konstmuseum. Det var en svartvit gruppbild på ungefär fyrtio eller femtio personer. En leende Erin Halliwell satt på andra raden. Bredvid henne syntes Will Parrishs omisskännliga ansikte.
  Längst ner, skrivet med blått bläck, stod följande:
  EN BORT, MÅNGA LÄNGRE.
  DIN, Jan.
  
  
  62
  Reading Terminal Market var en enorm och livlig marknad belägen vid Twelfth Street och Market Street i centrum, bara ett kvarter från stadshuset. Den öppnade 1892 och var hemvist för över åttio köpmän och täckte nästan två tunnland.
  Arbetsgruppen fick veta att Alhambra LLC var ett företag som skapats exklusivt för produktionen av "Palatset". Alhambra var ett berömt palats i Spanien. Produktionsbolag skapar ofta ett separat företag för att hantera löner, tillstånd och ansvarsförsäkring under inspelningen. De tar ofta ett namn eller en fras från filmen och döper företagets kontor efter det. Detta gör att produktionskontoret kan öppnas utan större krångel från potentiella skådespelare och paparazzis.
  När Byrne och Jessica nådde hörnet av Twelfth och Market stod flera stora lastbilar redan parkerade där. Filmteamet förberedde sig för att filma den andra enheten inuti. Detektiverna hade bara varit där i några sekunder när en man närmade sig dem. De var väntade.
  - Är du detektiv Balzano?
  "Ja", sa Jessica. Hon höll upp sin bricka. "Det här är min partner, kriminalkommissarie Byrne."
  Mannen var omkring trettio. Han bar en snygg mörkblå jacka, en vit skjorta och khakibyxor. Han utstrålade kompetens, om inte reserverad. Han hade smala ögon, ljusbrunt hår och östeuropeiska drag. Han bar en svart läderportfölj och en komradio.
  "Trevligt att träffas", sa mannen. "Välkommen till inspelningsplatsen för The Palace." Han sträckte fram handen. "Mitt namn är Seth Goldman."
  
  De satt på ett marknadskafé. De otaliga dofterna urholkade Jessicas viljestyrka. Kinesisk mat, indisk mat, italiensk mat, skaldjur, Termini-bageriet. Till lunch åt hon persikoyoghurt och en banan. Mums. Det borde räcka till middagen.
  "Vad kan jag säga?" sa Seth. "Vi är alla fruktansvärt chockade över de här nyheterna."
  "Vad var Miss Halliwells ståndpunkt?"
  "Hon var produktionschef."
  "Stod du henne väldigt nära?" frågade Jessica.
  "Inte i social bemärkelse", sa Seth. "Men vi arbetade tillsammans på vår andra film, och under inspelningen arbetar ni väldigt nära varandra, ibland tillbringar ni sexton, arton timmar om dagen tillsammans. Ni äter tillsammans, reser i bil och flygplan tillsammans."
  "Har du någonsin haft en romantisk relation med henne?" frågade Byrne.
  Seth log sorgset. På tal om tragiskt, tänkte Jessica. "Nej", sa han. "Inget sådant."
  "Är Ian Whitestone din arbetsgivare?"
  "Rätt."
  "Fanns det någonsin ett romantiskt förhållande mellan fröken Halliwell och herr Whitestone?"
  Jessica märkte den minsta tickning. Den doldes snabbt, men det var en signal. Vad Seth Goldman än tänkte säga, så var det inte helt sant.
  "Mr. Whitestone är en lyckligt gift man."
  "Det besvarar knappast frågan", tänkte Jessica. "Vi må vara nästan fem tusen mil från Hollywood, herr Goldman, men vi har hört talas om folk från den här staden som har legat med någon annan än sin make/maka. Det har nog till och med hänt här i Amish-landet en eller två gånger."
  Seth log. "Om Erin och Ian någonsin haft ett annat förhållande än ett professionellt, så visste jag inte om det."
  "Jag tolkar det som ett ja", tänkte Jessica. "När såg du Erin senast?"
  "Vi får se. Jag tror att det var tre eller fyra dagar sedan."
  "På inspelningsplatsen?"
  "På hotellet."
  "Vilket hotell?"
  Park Hyatt.
  - Bodde hon på hotell?
  "Nej", sa Seth. "Ian hyr ett rum där när han är i stan."
  Jessica gjorde några anteckningar. En av dem var att påminna sig själv om att prata med lite hotellpersonal om huruvida de hade sett Erin Halliwell och Ian Whitestone i en kompromisslös situation.
  - Kommer du ihåg vad klockan var?
  Seth tänkte på detta en stund. "Vi hade chansen att filma i södra Philadelphia den dagen. Jag lämnade hotellet runt klockan fyra. Så det var nog ungefär vid den tiden."
  "Har du sett henne med någon?" frågade Jessica.
  "Inga."
  - Och du har inte sett henne sedan dess?
  "Inga."
  - Tog hon några dagar ledigt?
  "Såvitt jag förstår så sjukanmälde hon sig."
  - Pratade du med henne?
  "Nej", sa Seth. "Jag tror att hon skickade ett sms till herr Whitestone."
  Jessica undrade vem som hade skickat sms:et: Erin Halliwell eller hennes mördare. Hon antecknade att hon skulle radera Ms. Halliwells mobiltelefon.
  "Vilken är din specifika position inom det här företaget?" frågade Byrne.
  "Jag är herr Whitestones personliga assistent."
  "Vad gör en personlig assistent?"
  "Tja, mitt jobb handlar om allt från att hålla Ian i ordning till att hjälpa honom med kreativa beslut, planera hans dag och köra honom till och från inspelningsplatsen. Det kan betyda vad som helst."
  "Hur får man ett sådant jobb?" frågade Byrne.
  "Jag är inte säker på vad du menar."
  "Jag menar, har du en agent? Söker du via branschannonser?"
  "Mr. Whitestone och jag träffades för några år sedan. Vi delar en passion för film. Han bad mig att gå med i hans team, och jag gjorde det gärna. Jag älskar mitt jobb, detektiv."
  "Känner du en kvinna som heter Faith Chandler?" frågade Byrne.
  Det var ett planerat skifte, en plötslig förändring. Det överraskade helt klart mannen. Han återhämtade sig snabbt. "Nej", sa Seth. "Namnet betyder ingenting."
  "Vad sägs om Stephanie Chandler?"
  "Nej. Jag kan inte heller säga att jag känner henne."
  Jessica drog fram ett kuvert på 23 x 30 centimeter, tog fram ett fotografi och sköt det längs disken. Det var ett förstorat foto av Stephanie Chandlers skrivbord på jobbet, ett foto av Stephanie och Faith framför Wilma Theater. Om det behövdes skulle nästa foto vara Stephanies foto från brottsplatsen. "Det är Stephanie till vänster; hennes mamma, Faith, till höger", sa Jessica. "Hjälper det?"
  Seth tog fotot och undersökte det. "Nej", upprepade han. "Förlåt."
  "Stephanie Chandler dödades också", sa Jessica. "Faith Chandler klamrar sig fast vid livet på sjukhuset."
  "Herregud." Seth lade handen över hjärtat en stund. Jessica trodde inte på det. Att döma av Byrnes ansiktsuttryck gjorde inte han det heller. Hollywoodchock.
  "Och du är helt säker på att du aldrig har träffat någon av dem?" frågade Byrne.
  Seth tittade på fotot igen och låtsades vara mer uppmärksam. "Nej. Vi har aldrig träffats."
  "Kan du ursäkta mig en sekund?" frågade Jessica.
  "Självklart", sa Seth.
  Jessica gled ner från stolen och tog fram sin mobiltelefon. Hon tog några steg bort från disken. Hon slog ett nummer. En stund senare ringde Seth Goldmans telefon.
  "Jag måste acceptera det här", sa han. Han tog fram sin telefon och tittade på nummerpresentatören. Och han visste. Han tittade långsamt upp och mötte Jessicas blick. Jessica lade på.
  "Mr. Goldman", började Byrne, "kan ni förklara varför Faith Chandler - en kvinna ni aldrig har träffat, en kvinna som råkar vara mor till ett mordoffer, ett mordoffer som just råkade vara på inspelningsplatsen för en film ert företag producerar - har ringt er mobiltelefon tjugo gånger de senaste dagarna?"
  Det tog en stund för Seth att fundera över sitt svar. "Man måste förstå att det finns många människor i filmbranschen som gör vad som helst för att komma in på film."
  "Ni är inte direkt någon sekreterare, mr Goldman", sa Byrne. "Jag antar att det kommer att finnas några lager mellan er och ytterdörren."
  "Ja", sa Seth. "Men det finns några väldigt beslutsamma och väldigt smarta människor. Tänk på det. Det kom en kallelse efter statister till en inspelningsplats vi ska filma snart. En enorm, väldigt komplex inspelning på stationen på 30th Street. Det var en kallelse efter 150 statister. Vi hade över 2 000 personer som dök upp. Dessutom har vi ungefär ett dussin telefoner tilldelade den här inspelningen. Jag har inte alltid det specifika numret."
  "Och du menar att du inte minns att du någonsin pratat med den här kvinnan?" frågade Byrne.
  "Inga."
  "Vi behöver en lista med namn på personer som kan ha just den här telefonen."
  "Ja, självklart", sa Seth. "Men jag hoppas att du inte tror att någon med koppling till produktionsbolaget hade något att göra med det här... det här..."
  "När kan vi förvänta oss en lista?" frågade Byrne.
  Seths käkmuskler började arbeta. Det var tydligt att den här mannen var van vid att ge order, inte att följa dem. "Jag ska försöka ge det vidare till dig senare idag."
  "Det vore underbart", sa Byrne. "Och vi måste också prata med herr Whitestone."
  "När?"
  "I dag."
  Seth reagerade som om han vore en kardinal, och de begärde en improviserad audiens hos påven. "Jag är rädd att det är omöjligt."
  Byrne lutade sig framåt. Han var ungefär 30 centimeter från Seth Goldmans ansikte. Seth Goldman började nervösas.
  "Be Mr. Whitestone ringa oss", sa Byrne. "Idag."
  
  
  63
  Målningen utanför radhuset där Julian Matisse mördades gav ingenting. Man förväntade sig inte mycket. I detta område i norra Philadelphia var minnesförlust, blindhet och dövhet normen, särskilt när det gällde att prata med polisen. Smörgåsbutiken som låg i anslutning till huset stängde klockan elva, och ingen såg Matisse den kvällen, och ingen såg mannen med motorsågsskyddet. Fastigheten var utmätt, och om Matisse hade bott där (och det fanns inga bevis för det), skulle han ha suttit på huk.
  Två SIU-detektiver spårade upp en motorsåg som hittades på platsen. Den hade köpts i Camden, New Jersey, av ett trädvårdsföretag i Philadelphia och hade anmälts stulen en vecka tidigare. Det var en återvändsgränd. Den broderade jackan gav fortfarande inga ledtrådar.
  
  Klockan fem hade Ian Whitestone inte ringt. Det gick inte att förneka att Whitestone var en kändis, och att ha att göra med kändisar i polisärenden var en känslig fråga. Ändå fanns det starka skäl att prata med honom. Varje utredare i fallet ville helt enkelt ta in honom för förhör, men det var inte så enkelt. Jessica skulle just ringa tillbaka Paul DiCarlo för att kräva hans rapport när Eric Chavez fångade hennes uppmärksamhet och viftade med sin telefon i luften.
  - Jag ringer dig, Jess.
  Jessica tog upp telefonen och tryckte på knappen. "Mord. Balzano."
  "Detektiv, det här är Jake Martinez."
  Namnet försvann i hennes senaste minne. Hon kunde inte genast placera det. "Förlåt?"
  "Konstapel Jacob Martinez. Jag är Mark Underwoods partner. Vi träffades vid Finnigan's Wake."
  "Åh, ja", sa hon. "Vad kan jag göra för er, konstapel?"
  "Tja, jag vet inte vad jag ska tycka om det här, men vi är i Point Breeze. Vi jobbade med trafiken medan de rev ner inspelningsplatsen för en film de spelar in, och en butiksägare på Twenty-third Street fick syn på oss. Hon sa att det hängde en kille i hennes butik som matchade signalementet av er misstänkte."
  Jessica vinkade till Byrne. "Hur länge sedan var det?"
  "Bara några minuter", sa Martinez. "Hon är lite svår att lista ut. Jag tror att hon kan vara haitisk, eller jamaicansk, eller något. Men hon hade en skiss av den misstänkte i handen som fanns i Inquirer, och hon fortsatte att peka på den och sa att killen just hade varit i hennes butik. Jag tror att hon sa att hennes barnbarn kanske hade förväxlat den med den här killen."
  En kompositskiss av skådespelaren publicerades i morgontidningen. - Har ni rensat platsen?
  "Ja. Men det är ingen i butiken just nu."
  - Har du säkrat den?
  "Fram och bak."
  "Ge mig adressen", sa Jessica.
  Martinez gjorde det.
  "Vad är det här för en butik?" frågade Jessica.
  "Bodega", sa han. "Smörgåsar, chips, läsk. Lite slitet."
  "Varför tror hon att den här killen var vår misstänkte? Varför skulle han hänga i vinkällaren?"
  "Jag frågade henne samma sak", sa Martinez. "Sedan pekade hon mot baksidan av butiken."
  "Vad sägs om det här?"
  "De har en videosektion."
  Jessica lade på och informerade de andra detektiverna. De hade redan fått över femtio samtal den dagen från folk som påstod sig ha sett Skådespelaren i sina grannskap, på sina gårdar, i parker. Varför skulle det vara annorlunda?
  "För att butiken har en videoavdelning", sa Buchanan. "Du och Kevin kollar in den."
  Jessica drog fram sin pistol ur lådan och gav en kopia av adressen till Eric Chavez. "Hitta agent Cahill", sa hon. "Be honom möta oss på den här adressen."
  
  KRIMINALER STOD framför en förfallande livsmedelsbutik som hette Cap-Haïtien. Poliserna Underwood och Martinez, som hade säkrat platsen, återgick till sina uppgifter. Marknadsfasaden var ett lapptäcke av plywoodskivor målade i klarrött, blått och gult, toppade med klarorangea metallstänger. Vridna, handgjorda skyltar i fönstren sålde friterade kokbananer, griot, friterad kyckling i kreolsk stil och en haitisk öl som hette Prestige. En skylt löd också "VIDEO AU LOYER".
  Ungefär tjugo minuter hade gått sedan butiksägaren, en äldre haitisk kvinna vid namn Idelle Barbero, hade anmält mannen på sin marknad. Det var osannolikt att den misstänkte, om han nu var deras misstänkte, fortfarande var i området. Kvinnan beskrev mannen som han såg ut på skissen: vit, medelbyggd, med stora tonade glasögon, en Flyers-keps och en mörkblå jacka. Hon sa att han kom in i butiken, vandrade runt bland hyllorna i mitten och sedan gick till den lilla videoavdelningen längst bak. Han stod där en minut och gick sedan mot dörren. Hon sa att han kom med något i händerna men gick därifrån utan det. Han köpte ingenting. Hon öppnade Inquirer på sidan med skissen.
  Medan mannen var längst bak i butiken ringde hon sitt barnbarn, en kraftig nittonåring vid namn Fabrice, från källaren. Fabrice blockerade dörren och inledde ett bråk med misstänkte. När Jessica och Byrne pratade med Fabrice såg han lätt skakad ut.
  "Sa mannen något?" frågade Byrne.
  "Nej", svarade Fabrice. "Ingenting."
  - Berätta vad som hände.
  Fabrice sa att han blockerade dörröppningen i hopp om att hans mormor skulle ha tid att ringa polisen. När mannen försökte komma runt honom grep Fabrice tag i hans arm, och en sekund senare snurrade mannen runt honom och höll fast hans högra arm bakom ryggen. En sekund senare, sa Fabrice, var han redan på väg ner på golvet. Han tillade att på väg ner slog han mannen med vänster hand och träffade benet.
  "Var slog du honom?" frågade Byrne och tittade på den unge mannens vänstra hand. Fabrices knogar var lätt svullna.
  "Här", sa Fabrice och pekade mot dörren.
  "Nej. Jag menar på hans kropp."
  "Jag vet inte", sa han. "Mina ögon var slutna."
  "Vad hände sedan?"
  "Nästa sak jag visste var att jag låg med ansiktet ner på golvet. Det slog andfåddheten ur mig." Fabrice tog ett djupt andetag, antingen för att bevisa för polisen att han var okej eller för att bevisa för sig själv. "Han var stark."
  Fabrice fortsatte med att berätta att mannen sedan sprang ut ur butiken. När hans mormor lyckades krypa ut bakom disken och ut på gatan var mannen borta. Idel såg då konstapel Martinez dirigera trafiken och berättade för honom om händelsen.
  Jessica tittade sig omkring i butiken, taken, hörnen.
  Det fanns inga övervakningskameror.
  
  JESSICA OCH BYRNE genomsökte marknaden. Luften var tjock av starka dofter av chilipeppar och kokosmjölk, och hyllorna var fyllda med vanliga bodega-varor - soppor, köttkonserver, snacks - samt rengöringsartiklar och en mängd olika skönhetsprodukter. Det fanns också en stor utställning med ljus, drömböcker och andra varor relaterade till Santeria, den afro-karibiska religionen.
  Längst bak i butiken fanns en liten alkov med flera trådställ med videokassetter. Ovanför ställena hängde ett par blekta filmaffischer - "Mannen vid vattnet" och "Den gyllene älskarinnan". Små bilder av franska och karibiska filmstjärnor, mestadels tidningsurklipp, var också tejpade på väggen med gulnad tejp.
  Jessica och Byrne gick in i alkoven. Det fanns ungefär hundra videoband totalt. Jessica skummade igenom ryggarna. Utländska utgåvor, barnböcker, några större utgåvor sex månader gamla. Mestadels franskspråkiga filmer.
  Ingenting talade till henne. Fanns det ett mord begånget i ett badkar i någon av de där filmerna? undrade hon. Var var Terry Cahill? Han kanske visste. När Jessica såg det började hon redan tro att den gamla kvinnan hittade på saker och att hennes barnbarn hade blivit misshandlad i onödan. Där, på den nedre hyllan till vänster, låg ett VHS-band med ett dubbelt gummiband längst ner i mitten.
  "Kevin", sa hon. Byrne kom närmare.
  Jessica drog på sig en latexhandske och, utan att tänka, plockade upp tejpen. Även om det inte fanns någon anledning att tro att den var försedd med en explosiv anordning, fanns det ingen som kunde säga vart denna blodiga brottsrunda var på väg. Hon skällde ut sig själv omedelbart efter att hon plockat upp tejpen. Den här gången hade hon undvikit en kula. Men något satt fast.
  Rosa Nokia mobiltelefon.
  Jessica vände försiktigt på lådan. Mobiltelefonen var påslagen, men den lilla LCD-skärmen visade ingenting. Byrne öppnade den stora bevispåsen. Jessica stoppade in lådan med videobandet. Deras blickar möttes.
  De visste båda mycket väl vems telefon det var.
  
  Några minuter senare stod de framför en bevakad butik och väntade på CSU:n. De svepte över gatan. Filmteamet samlade fortfarande ihop verktyg och skräp från sitt yrke: lindade kablar, förvarade lyktor, demonterade fartygsunderhållsbord. Jessica tittade på arbetarna. Tittade hon på skådespelaren? Kunde en av dessa män som gick upp och ner på gatan vara ansvarig för dessa fruktansvärda brott? Hon tittade igen på Byrne. Han var inlåst i marknadsfasaden. Hon fångade hans uppmärksamhet.
  "Varför just här?" frågade Jessica.
  Byrne ryckte på axlarna. "Antagligen för att han vet att vi håller ett öga på kedjebutiker och oberoende butiker", sa Byrne. "Om han vill lägga tillbaka bandet på hyllan måste han komma någonstans som detta."
  Jessica funderade över detta. Kanske var det sant. "Borde vi hålla ett öga på biblioteken?"
  Byrne nickade. "Antagligen."
  Innan Jessica hann svara fick hon ett meddelande över komradion. Det var förvrängt och obegripligt. Hon drog upp det ur bältet och justerade volymen. "Säg det igen."
  Några sekunders oväsen, och sedan: "Det förbannade FBI respekterar ingenting."
  Det lät som Terry Cahill. Nej, det kunde inte vara det. Kunde det vara det? Om så var fallet måste hon ha missförstått. Hon utbytte en blick med Byrne. "Säg det igen?"
  Mer statisk. Sedan: "Det förbannade FBI respekterar ingenting."
  Jessicas mage sjönk ihop. Frasen kändes bekant. Det var frasen Sonny Corleone hade sagt i Gudfadern. Hon hade sett den filmen tusen gånger. Terry Cahill skojade inte. Inte vid en tidpunkt som denna.
  Terry Cahill har problem.
  "Var är du?" frågade Jessica.
  Tysta.
  "Agent Cahill", sa Jessica. "Vad är tjugo?"
  Ingenting. Död, iskall tystnad.
  Sedan hörde de ett skott.
  "Skott avlossades!" skrek Jessica i sin komradio. Genast drog hon och Byrne sina vapen. De svepte över gatan. Inget tecken på Cahill. Roverna hade begränsad räckvidd. Han kunde inte vara långt borta.
  Några sekunder senare kom ett rop via radion om en polis som behövde hjälp, och när Jessica och Byrne nådde hörnet av Twenty-third och Moore stod det redan fyra sektorbilar parkerade i olika vinklar. Uniformerade poliser hoppade ut ur sina bilar på ett ögonblick. De tittade alla på Jessica. Hon dirigerade området medan hon och Byrne gick nerför gränden bakom butikerna med dragna vapen. Cahills komradio var inte längre tillgänglig.
  När kom han hit? undrade Jessica. Varför registrerade han sig inte hos oss?
  De rörde sig långsamt nerför gränden. På båda sidor om passagen fanns fönster, dörröppningar, alkover och nischer. Skådespelaren kunde ha varit i vilken som helst av dem. Plötsligt svängde ett fönster upp. Ett par spansktalande pojkar, sex eller sju år gamla, förmodligen lockade av sirenernas ljud, stack ut huvudet. De såg pistolen, och deras ansiktsuttryck förändrades från förvåning till rädsla och upphetsning.
  "Var snäll och kom in igen", sa Byrne. De stängde omedelbart fönstret och drog för gardinerna.
  Jessica och Byrne fortsatte nerför gränden, varje ljud fångade deras uppmärksamhet. Jessica rörde vid roverns volym med sin fria hand. Upp. Ner. Bakåt. Ingenting.
  De svängde runt hörnet och befann sig i en kort gränd som ledde till Point Breeze Avenue. Och de såg det. Terry Cahill satt på marken med ryggen mot en tegelvägg. Han höll sin högra axel. Han hade blivit skjuten. Det var blod under hans fingrar, karmosinrött blod rann nerför ärmen på hans vita skjorta. Jessica rusade fram. Byrne hade lokaliserat dem, höll ett öga på platsen och skannade fönstren och hustaken ovanför. Faran var inte nödvändigtvis över. Sekunder senare anlände fyra uniformerade poliser, inklusive Underwood och Martinez. Byrne dirigerade dem.
  "Prata med mig, Terry", sa Jessica.
  "Jag mår bra", sa han genom sammanbitna tänder. "Det är ett köttsår." En liten mängd färskt blod stänkte ner på hans fingrar. Cahills högra sida av ansiktet började svullna.
  "Såg du hans ansikte?" frågade Byrne.
  Cahill skakade på huvudet. Han kände tydligen en värld av smärta.
  Jessica vidarebefordrade informationen till sin polis att den misstänkte fortfarande var på fri fot. Hon hörde minst fyra eller fem sirener till närma sig. Du skickade polisen som behövde hjälp för att ringa den här avdelningen, och alla, inklusive hans mamma, dök upp.
  Men även efter att tjugo poliser hade finkammat området stod det klart efter ungefär fem minuter att deras misstänkte hade smugit sig undan. Återigen.
  Skådespelaren var i vinden.
  
  När Jessica och Byrne återvände till gränden bakom marknaden var Ike Buchanan och ett halvdussin detektiver redan på platsen. Ambulanssjukvårdare behandlade Terry Cahill. En av ambulanssjukvårdarna fångade Jessicas blick och nickade. Cahill skulle bli okej.
  "Det är dags för mig att spela på PGA-touren", sa Cahill när han lyftes upp på en bår. "Vill ni ha mitt uttalande nu?"
  "Vi hämtar det på sjukhuset", sa Jessica. "Oroa dig inte för det."
  Cahill nickade och grimaserade av smärta när de lyfte båren. Han tittade på Jessica och Byrne. "Gör mig en tjänst, grabbar?"
  "Säg vad du vill, Terry", sa Jessica.
  "Bli av med den där jäveln", sa han. "Tufft."
  
  Detektiver trängdes runt omkretsen av brottsplatsen där Cahill hade blivit skjuten. Även om ingen sa det, kändes de alla som nya rekryter, en grupp nybörjare som precis kommit ut från akademin. CSU hade satt upp gul tejp runt omkretsen, och som alltid samlades en folkmassa. Fyra SBU-poliser började finkamma området. Jessica och Byrne stod mot väggen, försjunkna i tankar.
  Visst, Terry Cahill var en federal agent, och det förekom ofta bitter rivalitet mellan myndigheterna, men han var ändå en polis som hanterade ett fall i Philadelphia. De bistra ansiktena och stålhårda blickarna hos alla inblandade talade om upprördhet. Man skjuter inte en polis i Philadelphia.
  Några minuter senare plockade Jocelyn Post, en CSU-veteran, upp tången och log brett. En förstörd kula hade fastnat mellan spetsarna.
  "Jaså", sa hon. "Kom och hälsa på mamma Jay."
  Även om de hittade kulan som träffade Terry Cahill i axeln, var det inte alltid lätt att fastställa kulans kaliber och typ när den avfyrades, särskilt om blyet träffade en tegelvägg, vilket var vad som hände i det här fallet.
  Ändå var det mycket goda nyheter. Varje gång fysiska bevis upptäcktes - något som kunde testas, analyseras, fotograferas, dammas av, spåras - var det ett steg framåt.
  "Vi fångade kulan", sa Jessica, som visste att det bara var första steget i utredningen, men ändå glad över att ha tagit ledningen. "Det är en början."
  "Jag tror att vi kan göra bättre", sa Byrne.
  "Vad menar du?"
  "Titt."
  Byrne hukade sig ner och plockade upp ett metallspjut från ett trasigt paraply som låg i en hög med sopor. Han lyfte kanten på en plastpåse. Där, bredvid containern, låg en finkalibrig pistol, delvis gömd. En sliten, billig, svart .25-pistol. Den såg ut som samma pistol som de hade sett i videon till Fatal Attraction.
  Detta var inget barnsteg.
  De hade skådespelarens pistol.
  
  
  64
  EN VIDEOBAND FUNNEN I CAP-HAITIEN är en fransk film från 1955. Titeln var "Djävlarna". I den mördar Simone Signoret och Véra Clouzot, som porträtterar hustrun och före detta älskarinnan till en fullständigt rutten man spelad av Paul Meurisse, Meurisse genom att dränka honom i ett badkar. Liksom i andra mästerverk av skådespelaren återskapade denna film det ursprungliga mordet.
  I den här versionen av "Djävlarna" knuffar en knappt synlig man i en mörk satinjacka med en drake broderad på ryggen ner en man under vattnet i ett smutsigt badrum. Och återigen, i ett badrum.
  Offer nummer fyra.
  
  Det fanns ett tydligt avtryck: en Phoenix Arms Raven .25 ACP, ett populärt gammalt gathagelgevär. Man kan köpa en Raven i kaliber .25 var som helst i stan för under hundra dollar. Om skytten hade funnits i systemet skulle de snart ha en match.
  Inga kulor hittades på platsen för Erin Halliwells skjutning, så de kunde inte veta säkert om det var pistolen som användes för att döda henne, även om rättsläkarens kontor påstås ha dragit slutsatsen att hennes enda sår överensstämde med ett vapen av finkalibrig kaliber.
  Vapenavdelningen har redan fastställt att en Raven-pistol i kaliber .25 användes för att skjuta Terry Cahill.
  Som de misstänkte tillhörde mobiltelefonen som var kopplad till videobandet Stephanie Chandler. Även om SIM-kortet fortfarande var aktivt hade allt annat raderats. Det fanns inga kalenderposter, inga adressbokslistor, inga sms eller e-postmeddelanden, inga samtalsloggar. Det fanns inga fingeravtryck.
  
  Cahill vittnade medan han behandlades på Jefferson. Såret var ett karpaltunnelskada och han förväntades bli utskriven inom några timmar. Ett halvdussin FBI-agenter samlades på akutmottagningen för att stödja Jessica Balzano och Kevin Byrne, som hade anlänt. Ingen kunde ha förhindrat det som hände Cahill, men de sammansvetsade teamen såg aldrig på det på det sättet. Enligt stämningsansökan misslyckades FBI med händelsen, och en av dem är nu på sjukhus.
  I sitt uttalande sa Cahill att han var i södra Philadelphia när Eric Chavez ringde honom. Han lyssnade sedan på radion och hörde att den misstänkte möjligen befann sig i området kring 23rd och McClellan. Han började söka i gränderna bakom butiksfasader när angriparen närmade sig honom bakifrån, höll en pistol mot bakhuvudet och tvingade honom att recitera rader från "Gudfadern" via en komradio. När den misstänkte sträckte sig efter Cahills pistol visste Cahill att det var dags att agera. De kämpade, och angriparen slog honom två gånger - en gång i ländryggen och en gång i höger sida av ansiktet - varefter den misstänkte avfyrade skott. Den misstänkte flydde sedan in i en gränd och lämnade sin pistol kvar.
  En kort genomsökning av området nära skjutplatsen gav föga resultat. Ingen såg eller hörde något. Men nu hade polisen skjutvapen, vilket öppnade upp en mängd utredningsmöjligheter. Vapen, liksom människor, hade sin egen historia.
  
  När filmen "Djävlarna" var klar för visning samlades tio detektiver i AV-studion. Den franska filmen spelades i 122 minuter. Just när Simone Signoret och Véra Clouzot drunknar Paul Meurisse inträffar en kraschklippning. När filmen klipper till nya bilder skildrar den nya scenen ett smutsigt badrum: ett smutsigt tak, flagnande puts, smutsiga trasor på golvet, en bunt tidskrifter bredvid en smutsig toalett. En lampa med en bar glödlampa bredvid handfatet avger ett svagt, sjukligt ljus. En stor figur på höger sida av skärmen håller ett kämpande offer under vattnet med tydligt kraftfulla händer.
  Kamerabilden är orörlig, vilket betyder att den troligen satt på ett stativ eller placerades på något annat ställe. Hittills har det inte funnits några bevis för en andra misstänkt.
  När offret slutar kämpa flyter hans kropp upp till ytan av det leriga vattnet. Kameran höjs sedan och zoomas in för en närbild. Det var där som Mateo Fuentes frös bilden.
  "Jesus Kristus", sa Byrne.
  Alla blickar vändes mot honom. "Vadå, känner du honom?" frågade Jessica.
  "Ja", sa Byrne. "Jag känner honom."
  
  Darryl Porters lägenhet ovanför X-baren var lika smutsig och ful som mannen själv. Alla fönster var övermålade, och den heta solen som reflekterades i glaset gav det trånga utrymmet den där kladdiga lukten av ett hundhus.
  Där stod en gammal avokadofärgad soffa täckt med ett smutsigt överkast, och ett par smutsiga fåtöljer. Golvet, borden och hyllorna var täckta med vattenindränkta tidskrifter och tidningar. Vasken rymde en månads smutsig disk och minst fem arter av insekter som äter asätande djur.
  På en av bokhyllorna ovanför tv:n låg tre förseglade DVD-kopior av Philadelphia Skins.
  Darryl Porter låg i badkaret, fullt påklädd och död. Det smutsiga vattnet i badkaret hade rynkat Porters hud och fått den att bli cementgrå. Hans tarmar hade läckt ut i vattnet, och stanken i det lilla badrummet var outhärdlig. Ett par råttor hade redan börjat leta efter det gasfyllda liket.
  Skådespelaren hade nu tagit fyra liv, eller åtminstone fyra som de visste om. Han blev allt djärvare. Det var en klassisk upptrappning, och ingen kunde förutsäga vad som skulle hända härnäst.
  Medan CSU förberedde sig för att undersöka ytterligare en brottsplats stod Jessica och Byrne framför X Bar. De såg båda chockade ut. Det var ett ögonblick då fasorna flög förbi snabbt och frenetiskt, och orden var svåra att hitta. "Psykopat", "Dödlig attraktion", "Scarface", "Djävulshonor" - vad i helvete skulle hända härnäst?
  Jessicas mobiltelefon ringde och med den kom ett svar.
  "Det här är detektiv Balzano."
  Samtalet kom från sergeant Nate Rice, chef för vapenavdelningen. Han hade två nyheter till insatsgruppen. För det första var pistolen som hittades på platsen bakom den haitiska marknaden troligen av samma märke och modell som pistolen i videon från Fatal Attraction. Den andra nyheten var mycket svårare att smälta. Sergeant Rice hade just pratat med fingeravtryckslaboratoriet. De hade en matchning. Han hade gett Jessica ett namn.
  "Vadå?" frågade Jessica. Hon visste att hon hade hört Rice rätt, men hennes hjärna var inte redo att bearbeta informationen.
  "Jag sa samma sak", svarade Rice. "Men det här är en tiopoängsmatch."
  En tiopoängsmatch, som polisen brukade säga, bestod av ett namn, adress, personnummer och ett skolfoto. Om du fick en tiopoängsmatch hade du fått mannen.
  "Och?" frågade Jessica.
  "Och det råder ingen tvekan om det. Fingeravtrycket på pistolen tillhör Julian Matisse."
  
  
  65
  NÄR FIGHT CHANDLER dök upp på hotellet visste han att det var början på slutet.
  Det var Faith som ringde honom. Han ringde för att berätta nyheten. Han ringde och bad om mer pengar. Nu var det bara en tidsfråga innan polisen skulle lista ut allt och lösa mysteriet.
  Han stod naken och granskade sig själv i spegeln. Hans mor tittade tillbaka, hennes sorgsna, våta ögon dömde den man han hade blivit. Han kammade försiktigt håret med den vackra borsten Ian hade köpt åt honom på Fortnum & Mason, det exklusiva brittiska varuhuset.
  Tvinga mig inte att ge dig borsten.
  Han hörde ett ljud utanför dörren till sitt hotellrum. Det lät som mannen som kom in varje dag vid den här tiden för att fylla på minibaren. Seth tittade på de tolv tomflaskorna som stod utspridda över det lilla bordet vid fönstret. Han var knappt berusad. Han hade två flaskor kvar. Han kunde behöva fler.
  Han drog ut kassetten ur kassettfodralet och den föll ner på golvet framför hans fötter. Ett dussin tomma kassetter stod redan bredvid sängen, med plasthöljen staplade ovanpå varandra som kristallklara tärningar.
  Han tittade bredvid tv:n. Bara några få människor återstod att passera. Han skulle förgöra dem alla, och sedan kanske sig själv.
  Det knackade på hans dörr. Seth slöt ögonen. "Ja?"
  "Minibar, sir?"
  "Ja", sa Seth. Han kände sig lättad. Men han visste att det bara var tillfälligt. Han harklade sig. Hade han gråtit? "Vänta."
  Han tog på sig morgonrocken och låste upp dörren. Han gick in i badrummet. Han ville verkligen inte se någon. Han hörde den unge mannen komma in och ställa flaskor och snacks i minibaren.
  "Trev ni er vistelse i Philadelphia, sir?" ropade en ung man från det andra rummet.
  Seth höll nästan på att skratta. Han tänkte på den gångna veckan, hur allt hade fallit samman. "Väldigt", ljög Seth.
  "Vi hoppas att du kommer tillbaka."
  Seth tog ett djupt andetag och stålsatte sig. "Ta två dollar ur lådan", ropade han. För tillfället maskerade hans röst hans känslor.
  "Tack, herrn", sa den unge mannen.
  Några ögonblick senare hörde Seth dörren stängas.
  Seth satt på badkarskanten i en hel minut med huvudet i händerna. Vad hade han blivit? Han visste svaret, men han kunde bara inte erkänna det, inte ens för sig själv. Han tänkte på ögonblicket då Ian Whitestone kom in på bilhandlaren för så länge sedan, och hur de hade pratat så bra till sent in på natten. Om filmen. Om konst. Om kvinnor. Om saker så personliga att Seth aldrig delade sina tankar med någon.
  Han hade ansvaret för badkaret. Efter ungefär fem minuter gick han mot vattnet. Han bröt upp en av de två återstående bourbonflaskorna, hällde den i ett glas vatten och drack ner det i en klunk. Han klev av sig morgonrocken och gled ner i det varma vattnet. Han tänkte på romarens död, men avfärdade snabbt möjligheten. Frankie Pentangeli i Gudfadern: Del II. Han hade inte modet att göra det, om det nu var mod som krävdes.
  Han slöt ögonen, bara i en minut. Bara i en minut, och sedan skulle han ringa polisen och börja prata.
  När började det? Han ville granska sitt liv utifrån de stora teman, men han visste det enkla svaret. Det började med en flicka. Hon hade aldrig tagit heroin förut. Hon var rädd, men hon ville ha det. Så villigt. Liksom alla andra. Han mindes hennes ögon, hennes kalla, döda ögon. Han mindes hur han lastade in henne i bilen. Den skrämmande bilresan till norra Philadelphia. Den smutsiga bensinstationen. Skuldkänslorna. Hade han någonsin sovit en hel natt sedan den där hemska kvällen?
  Snart, visste Seth, skulle det knacka på dörren igen. Polisen ville prata med honom på allvar. Men inte nu. Bara några minuter.
  Lite.
  Sedan hörde han svagt... ett stön? Ja. Det lät som ett av de där porrbanden. Var det i hotellrummet bredvid? Nej. Det tog ett tag, men snart insåg Seth att ljudet kom från hans hotellrum. Från hans tv.
  Han satte sig upp i badkaret, hans hjärta bultade. Vattnet var varmt, inte hett. Han hade varit borta ett tag.
  Någon var på hotellrummet.
  Seth sträckte på halsen och försökte kika runt badrumsdörren. Den var en aning öppen, men vinkeln var sådan att han inte kunde se mer än några meter in i rummet. Han tittade upp. Det fanns ett lås på badrumsdörren. Kunde han tyst kliva ur badkaret, smälla igen dörren och låsa den? Kanske. Men vad skulle han göra då? Vad skulle han göra då? Han hade ingen mobiltelefon i badrummet.
  Sedan, precis utanför badrumsdörren, bara några centimeter från honom, hörde han en röst.
  Seth tänkte på T.S. Eliots rad från "J. Alfred Prufrocks kärlekssång".
  Tills mänskliga röster väcker oss...
  "Jag är ny i den här staden", sa en röst bakom dörren. "Jag har inte sett ett vänligt ansikte på flera veckor."
  Och vi drunknar.
  OceanofPDF.com
  66
  Jessica och Byrne körde till Alhambra LLC:s kontor. De ringde huvudnumret och Seth Goldmans mobiltelefon. Båda erbjöd röstbrevlåda. De ringde till Ian Whitestones rum på Park Hyatt. De fick veta att Mr. Whitestone inte var hemma och inte kunde nås.
  De parkerade mittemot en liten, oansenlig byggnad på Race Street. De satt tysta en stund.
  "Hur i helvete hamnade Matisses fingeravtryck på en pistol?" frågade Jessica. Pistolen anmäldes stulen för sex år sedan. Den kan ha gått igenom hundratals händer under den tiden.
  "Skådespelaren måste ha tagit den när han dödade Matisse", sa Byrne.
  Jessica hade många frågor om den natten, om Byrnes handlingar i källaren. Hon visste inte hur hon skulle fråga. Som med så många andra saker i sitt liv gick hon bara vidare. "Så, när du var i källaren med Matisse, genomsökte du honom? Genomsökte du huset?"
  "Ja, jag genomsökte den", sa Byrne. "Men jag rensade inte hela huset. Matisse kunde ha gömt den där .25 var som helst."
  Jessica funderade över detta. "Jag tror att han gjorde det annorlunda. Jag har ingen aning om varför, men jag har en magkänsla."
  Han nickade bara. Han var en man som följde sin magkänsla. De tystnade båda igen. Detta var inte ovanligt i övervakningssituationer.
  Till slut frågade Jessica: "Hur mår Victoria?"
  Byrne ryckte på axlarna. "Fortfarande kritisk."
  Jessica visste inte vad hon skulle säga. Hon misstänkte att det kunde finnas mer än bara vänskap mellan Byrne och Victoria, men även om hon bara var en vän, var det som hade hänt henne fruktansvärt. Och det var tydligt att Kevin Byrne anklagade sig själv för allt. "Jag är så ledsen, Kevin."
  Byrne tittade ut genom sidofönstret, hans känslor överväldigade.
  Jessica studerade honom. Hon mindes hur han hade sett ut på sjukhuset för några månader sedan. Fysiskt sett såg han mycket bättre ut nu, nästan lika pigg och stark som den dagen hon träffade honom. Men hon visste att det som gjorde en man som Kevin Byrne stark var på insidan, och hon kunde inte tränga igenom det skalet. Inte än.
  "Hur är det med Colleen?" frågade Jessica och hoppades att samtalet inte skulle låta så trivialt som det verkade. "Hur mår hon?"
  "Lång. Oberoende. Bli hennes mamma. Annars nästan ogenomskinlig."
  Han vände sig om, tittade på henne och log. Jessica var glad över det. Hon hade precis träffat honom när han blev skjuten, men på den korta tiden hade hon lärt sig att han älskade sin dotter mer än något annat i världen. Hon hoppades att han inte distanserade sig från Colleen.
  Jessica inledde ett förhållande med Colleen och Donna Byrne efter att Byrne blivit attackerad. De träffades på sjukhuset varje dag i över en månad och kom närmare varandra under tragedin. Hon hade för avsikt att kontakta dem båda, men livet, som alltid, kom iväg. Under den här tiden lärde sig Jessica till och med lite teckenspråk. Hon lovade att återuppliva förhållandet.
  "Var Porter en annan medlem i Philadelphia Skins?" frågade Jessica. De kollade listan över Julian Matisses kända medarbetare. Matisse och Darryl Porter hade känt varandra i minst tio år. Det fanns en koppling.
  "Det är klart att det är möjligt", sa Byrne. "Varför skulle Porter annars ha tre exemplar av filmen?"
  Porter satt vid rättsläkarens bord vid den tidpunkten. De jämförde eventuella utmärkande drag på kroppen med den maskerade skådespelaren i filmen. Roberta Stonekings recension av filmen visade sig vara ofullständig, trots hennes vittnesmål.
  "Hur är Stephanie Chandler och Erin Halliwell kompatibla?" frågade Jessica. De har ännu inte lyckats skapa ett starkt band mellan kvinnorna.
  "Miljondollarfrågan."
  Plötsligt mörknade en skugga Jessicas fönster. Det var en officer i uniform. En kvinna, tjugo år gammal, energisk. Kanske lite för otålig. Jessica höll nästan på att hoppa ur skinnet. Hon vevade ner fönstret.
  "Detektiv Balzano?" frågade polisen och såg lite skamsen ut för att han skrämt livet av detektiven.
  "Ja."
  "Det här är till dig." Det var ett manilakuffert på 23 x 30 centimeter.
  "Tack så mycket."
  Den unge polismannen höll nästan på att springa iväg. Jessica vevade upp fönstret igen. Efter några sekunders stående hade all sval luft läckt ut ur luftkonditioneringen. Det fanns en bastu i stan.
  "Blir du nervös på ålderns höst?" frågade Byrne och försökte smutta på sitt kaffe och le samtidigt.
  - Fortfarande yngre än du, farsan.
  Jessica rev upp kuvertet. Det var en teckning av mannen som sågs med Faith Chandler, med tillstånd av Atkins Pace. Pace hade rätt. Hans observationsförmåga och minne var häpnadsväckande. Hon visade skissen för Byrne.
  "Jävlar", sa Byrne. Han tände den blå lampan på Taurus instrumentbräda.
  Mannen i skissen var Seth Goldman.
  
  Hotellets säkerhetschef släppte in dem i sitt rum. De ringde på dörrklockan från korridoren och knackade tre gånger. De omisskännliga ljuden av en vuxenfilm hördes från korridoren, utgående från rummet.
  När dörren öppnades drog Byrne och Jessica sina vapen. Säkerhetsvakten, en sextioårig före detta polis, såg otålig, ivrig och redo att engagera sig, men han visste att hans jobb var gjort. Han drog sig tillbaka.
  Byrne kom in först. Ljudet från porrbandet var högre. Det kom från hotell-TV:n. Närmaste rum var tomt. Byrne kollade sängarna och under dem, Jessica, garderoben. Båda var fria. De öppnade badrumsdörren. De gömde vapnen.
  "Åh, skit", sa Byrne.
  Seth Goldman flöt omkring i ett rött badkar. Det visade sig att han hade blivit skjuten två gånger i bröstet. Fjädrar som var utspridda i rummet likt fallna snöfall tydde på att skytten hade använt en av hotellets kuddar för att dämpa explosionen. Vattnet var svalt, men inte kallt.
  Byrne mötte Jessicas blick. De var överens. Detta eskalerade så snabbt och våldsamt att det hotade att överväldiga deras förmåga att genomföra sina utredningar. Detta innebar att FBI sannolikt skulle ta över och sätta in sin stora arbetsstyrka och forensiska kapacitet.
  Jessica började sortera igenom Seth Goldmans toalettartiklar och andra personliga tillhörigheter i badrummet. Byrne arbetade i skåpen och lådorna. Längst bak i en låda låg en låda med 8mm- videoband. Byrne kallade Jessica fram till tv:n, satte i ett av banden i den anslutna videokameran och tryckte på "Play".
  Det var en hemmagjord sadomasochistisk porrfilm.
  Bilden visade ett dystert rum med en dubbelmadrass på golvet. Ett skarpt ljus föll ovanifrån. Några sekunder senare kom en ung kvinna in i bilden och satte sig på sängen. Hon var ungefär tjugofem år gammal, mörkhårig, smal och enkel. Hon bar en herr-T-shirt med V-ringning, inget annat.
  Kvinnan tände en cigarett. Några sekunder senare kom en man in i bilden. Mannen var naken förutom en lädermask. Han bar en liten piska. Han var vit, ganska vältränad och såg ut att vara i trettio- eller fyrtioårsåldern. Han började piska kvinnan i sängen. Det var inte svårt till en början.
  Byrne tittade på Jessica. De hade båda sett mycket under sin tid inom polisen. Det var aldrig en överraskning när de mötte hur ful en person kunde göra mot en annan, men den vetskapen gjorde det aldrig lättare.
  Jessica lämnade rummet, hennes trötthet synbart inrotad inom henne, hennes avsky en klarröd glöd i bröstet, hennes ilska en tilltagande storm.
  
  
  67
  Han saknade henne. Man får inte alltid välja sina partners i den här branschen, men från det ögonblick han träffade henne visste han att hon var den äkta varan. Himlen var gränsen för en kvinna som Jessica Balzano, och trots att han bara var tio eller tolv år äldre än henne kände han sig gammal i hennes sällskap. Hon var framtiden för laget, han var det förflutna.
  Byrne satt vid en av plastbåsen i Roundhouse-cafeterian, smuttade på iskaffe och funderade på att åka tillbaka. Hur det var. Vad det betydde. Han såg de unga detektiverna pila runt i rummet, deras ögon så ljusa och klara, deras skor putsade, deras kostymer pressade. Han avundades deras energi. Hade han någonsin sett ut så här? Hade han gått genom det här rummet för tjugo år sedan, en kista full av självförtroende, övervakad av någon korrupt polis?
  Han ringde just sjukhuset för tionde gången den dagen. Victorias tillstånd är allvarligt men stabilt. Ingen förändring. Han ringer igen om en timme.
  Han hade sett Julian Matisses fotografier från brottsplatsen. Även om ingenting mänskligt fanns kvar där, stirrade Byrne på den fuktiga duken som om han tittade på en krossad talisman av ondska. Världen var renare utan den. Han kände ingenting.
  Den besvarade aldrig frågan om huruvida Jimmy Purifey placerade bevis i Gracie Devlin-fallet.
  Nick Palladino kom in i rummet och såg lika trött ut som Byrne. "Gick Jess hem?"
  "Ja", sa Byrne. "Hon brände båda ändarna."
  Palladino nickade. "Har du hört talas om Phil Kessler?" frågade han.
  "Hur är det med honom?"
  "Han dog."
  Byrne var varken chockad eller förvånad. Kessler såg sjuk ut sista gången han såg honom, en man som hade beseglat hans öde, en man till synes saknade viljan och ihärdighet att kämpa.
  Vi gjorde fel mot den här flickan.
  Om Kessler inte hade syftat på Gracie Devlin, kunde det bara ha varit en person. Byrne kämpade sig upp, drack upp sitt kaffe och gick till Records. Svaret, om det fanns, skulle finnas där.
  
  Hur han än försökte kunde han inte komma ihåg flickans namn. Självklart kunde han inte fråga Kessler. Eller Jimmy. Han försökte fastställa det exakta datumet. Ingenting kom tillbaka. Det fanns så många fall, så många namn. Varje gång han verkade närma sig ett mål, under loppet av flera månader, slog det honom något som fick honom att ändra sig. Han sammanställde en kort lista med anteckningar om fallet, allt eftersom han mindes dem, och lämnade sedan över den till arkivarien. Sergeant Bobby Powell, en man som han själv och mycket mer datorkunnig, sa till Byrne att han skulle gå till botten med det och ge honom filen så snart som möjligt.
  
  Byrne staplade fotokopiorna av skådespelarens akter mitt på vardagsrumsgolvet. Bredvid den placerade han ett sexpack Yuengling. Han tog av sig slipsen och skorna. I kylskåpet hittade han kall kinesisk hämtmat. Den gamla luftkonditioneringen kylde knappt rummet, trots sitt dånande ljud. Han satte på tv:n.
  Han öppnade en öl och tog upp kontrollpanelen. Det var nästan midnatt. Han hade inte hört från Records än.
  Medan han cyklade genom kabelkanalerna suddades bilderna ut. Jay Leno, Edward G. Robinson, Don Knotts, Bart Simpson, alla med ett ansikte...
  
  
  68
  - oskärpa, länk till nästa. Drama, komedi, musikal, fars. Jag valde en gammal film noir, kanske från 1940-talet. Det är inte en av de mest populära noir-filmerna, men den ser ganska välgjord ut. I den här scenen försöker en femme fatale dra upp något ur en tungviktares trenchcoat medan han pratar i en telefonautomat.
  Ögon, händer, läppar, fingrar.
  Varför tittar folk på film? Vad ser de? Ser de vilka de vill vara? Eller ser de vilka de är rädda för att bli? De sitter i mörkret bredvid främlingar och är i två timmar skurkar, offer, hjältar och övergivna. Sedan reser de sig upp, kliver ut i ljuset och lever sina liv i förtvivlan.
  Jag behöver vila, men jag kan inte sova. Imorgon är en mycket viktig dag. Jag tittar på skärmen igen och byter kanal. Nu en kärlekshistoria. Svartvita känslor stormar mitt hjärta när...
  
  
  69
  - J. ESSICA bläddrade igenom kanalerna. Hon hade svårt att hålla sig vaken. Innan hon gick och la sig ville hon gå igenom fallkronologin en gång till, men allt var suddigt.
  Hon tittade på klockan. Midnatt.
  Hon stängde av tv:n och satte sig vid matbordet. Hon lade fram bevisen framför sig. Till höger låg en bunt med tre böcker om kriminalfilmer som hon hade fått av Nigel Butler. Hon tog upp en. Den nämnde kortfattat Ian Whitestone. Hon fick veta att hans idol var den spanske regissören Luis Buñuel.
  Som vid alla mord avlyssnades det. En ledning, kopplad till alla aspekter av brottet, gick genom varje person. Precis som med gammaldags julbelysning tändes inte ledningen förrän alla glödlampor var på plats.
  Hon skrev ner namnen i en anteckningsbok.
  Faith Chandler. Stephanie Chandler. Erin Halliwell. Julian Matisse. Ian Whitestone. Seth Goldman. Darryl Porter.
  Vad var det för ledning som gick genom alla dessa människor?
  Hon tittade på Julian Matisses register. Hur hamnade hans fingeravtryck på pistolen? Ett år tidigare hade Edwina Matisses hus blivit utsatt för inbrott. Kanske var det allt. Kanske var det då deras polis hade fått tag på Matisses pistol och blå jacka. Matisse satt i fängelse och förvarade troligen dessa föremål hemma hos sin mor. Jessica ringde och faxade polisrapporten. När hon läste den kom hon inte att tänka på något utöver det vanliga. Hon kände de uniformerade poliserna som hade svarat på det första samtalet. Hon kände detektiverna som hade utrett fallet. Edwina Matisse rapporterade att det enda som stulits var ett par ljusstakar.
  Jessica tittade på klockan. Det var fortfarande en rimlig tid. Hon ringde en av detektiverna i fallet, en erfaren veteran vid namn Dennis Lassar. De avslutade sina artighetsfrågor snabbt, av respekt för tiden. Jessica hade träffat mitt i prick.
  "Kommer du ihåg inbrottet i radhuset på Nineteenth Street? En kvinna som hette Edwina Matisse?"
  "När var detta?"
  Jessica berättade datumet för honom.
  "Ja, ja. En äldre kvinna. Något galet. Han hade en vuxen son som avtjänade fängelse."
  "Det är hennes."
  Lassar beskrev saken i detalj, så som han mindes den.
  "Så kvinnan anmälde att det enda som stulits var ett par ljusstakar? Det är så det låter, eller hur?" frågade Jessica.
  "Om du säger så. Det har funnits många idioter under bron sedan dess."
  "Jag förstår dig", sa Jessica. "Minns du om det här stället faktiskt blev plundrat? Jag menar, mycket mer problem än man kan förvänta sig av ett par ljusstakar?"
  "Nu när du nämner det, så var det sant. Min sons rum var förstört", sa Lassar. "Men hallå, om offret säger att ingenting saknas, då saknas ingenting. Jag minns att jag skyndade mig därifrån. Det luktade kycklingsoppa och katturin."
  "Okej", sa Jessica. "Minns du något annat från det här fallet?"
  "Jag tycks minnas att det var något annat med min son."
  "Hur är det med honom?"
  "Jag tror att FBI hade honom under övervakning innan han kom upp."
  Höll FBI koll på skurkar som Matisse? - Kommer du ihåg vad det handlade om?
  "Jag tror att det var någon form av brott mot Mann Act. Transport av minderåriga flickor mellan delstater. Men citera mig inte för det."
  - Dök en agent upp på brottsplatsen?
  "Ja", sa Lassar. "Lustigt hur den där skiten kommer tillbaka till dig, unge man."
  - Kommer du ihåg agentens namn?
  "Nu är den delen för alltid förlorad för Wild Turkey. Tyvärr."
  "Inga problem. Tack."
  Hon lade på och funderade på att ringa Terry Cahill. Han hade skrivits ut från sjukhuset och var tillbaka vid sitt skrivbord. Ändå var det förmodligen för sent för en körpojke som Terry att vara uppe. Hon skulle prata med honom imorgon.
  Hon satte in "Philadelphia Skin" i sin bärbara dators DVD-enhet och skickade den. Hon frös scenen redan från början. Den unga kvinnan i fjädermasken tittade på henne med tomma, bedjande ögon. Hon kontrollerade namnet Angel Blue, trots att hon visste att det var en lögn. Inte ens Eugene Kilbane hade någon aning om vem flickan var. Han sa att han aldrig hade sett henne före eller efter "Philadelphia Skin".
  Men varför känner jag igen dessa ögon?
  Plötsligt hörde Jessica ett ljud genom matsalsfönstret. Det lät som en ung kvinnas skratt. Båda Jessicas grannar hade barn, men de var pojkar. Hon hörde det igen. Flickaktigt skratt.
  Nära.
  Väldigt nära.
  Hon vände sig om och tittade mot fönstret. Ett ansikte stirrade tillbaka på henne. Det var flickan från videon, flickan i den turkosa fjädermasken. Men nu var flickan ett skelett, hennes bleka hud tätt utspänd över skallen, hennes mun förvriden till ett flin och en strimma av rött tvärs över hennes bleka drag.
  Och på ett ögonblick var flickan borta. Jessica kände snart en närvaro precis bakom sig. Flickan var precis bakom henne. Någon tände lampan.
  Det är någon i mitt hus. Hur-
  Nej, ljuset kom från fönstren.
  Hm?
  Jessica tittade upp från bordet.
  Herregud, tänkte hon. Hon somnade vid middagsbordet. Det var ljust. Starkt ljus. Morgon. Hon tittade på klockan. Ingen klocka.
  Sofie.
  Hon sprang upp och tittade sig omkring, desperat i ögonblicket, med bultande hjärta. Sophie satt framför tv:n, fortfarande i pyjamas, med en flinglåda i knät och tecknade serier på gång.
  "God morgon, mamma", sa Sophie med munnen full av Cheerios.
  "Vad är klockan?" frågade Jessica, fast hon visste att det var retorik.
  "Jag kan inte säga vad tiden är", svarade hennes dotter.
  Jessica rusade in i köket och tittade på klockan. Halvtio. Hon hade aldrig sovit längre än nio i hela sitt liv. Alltid. "Vilken dag att sätta rekord på", tänkte hon. Någon slags arbetsgruppsledare.
  Dusch, frukost, kaffe, påklädning, mer kaffe. Och allt på tjugo minuter. Ett världsrekord. Åtminstone ett personligt rekord. Hon samlade ihop fotona och filerna. Fotot ovan föreställde en tjej från Philadelphia Skins.
  Och sedan såg hon det. Ibland kan extrem trötthet i kombination med intensiv press öppna dammluckorna.
  När Jessica såg filmen första gången kändes det som om hon hade sett de ögonen förut.
  Nu visste hon var.
  
  
  70
  BYRNE VAKNADE i soffan. Han drömde om Jimmy Purify. Jimmy och hans kringlalogik. Han drömde om deras samtal, sent en kväll på avdelningen, kanske ett år före Jimmys operation. En mycket ond man, efterlyst för en trepoängsmord, hade just blivit överkörd. Stämningen var jämn och lätt. Jimmy rotade igenom en enorm påse pommes frites, med fötterna uppe och slips och bälte uppknäppta. Någon nämnde att Jimmys läkare hade sagt åt honom att minska på fet, oljig och söt mat. Det var tre av Jimmys fyra huvudsakliga livsmedelsgrupper, den andra var single malt.
  Jimmy satte sig upp. Han intog Buddha-positionen. Alla visste att pärlan snart skulle dyka upp.
  "Det är hälsosam mat", sa han. "Och jag kan bevisa det."
  Alla bara tittade, typ: "Nu kör vi på det här."
  "Okej", började han, "En potatis är en grönsak, eller hur?" Jimmys läppar och tunga var knallorange.
  "Det stämmer", sa någon. "Potatis är grönsaker."
  "Och barbecue är bara ett annat ord för grillning, har jag rätt också?"
  "Det kan man inte argumentera emot", sa någon.
  "Det är därför jag äter grillade grönsaker. Det är hälsosamt, älskling." Rakt på sak, helt seriöst. Ingen har uppnått större lugn.
  Förbannade Jimmy, tänkte Byrne.
  Gud, han saknade honom.
  Byrne reste sig upp, skvätte vatten i ansiktet i köket och satte på vattenkokaren. När han återvände till vardagsrummet låg resväskan fortfarande där, fortfarande öppen.
  Han ringade in bevisen. Fallets epicentrum var precis framför honom, och dörren var irriterande stängd.
  Vi gjorde fel mot den här tjejen, Kevin.
  Varför kunde han inte sluta tänka på det? Han mindes den natten som om det vore igår. Jimmy genomgick en operation för att ta bort en hallux valgus. Byrne var Phil Kesslers partner. Samtalet kom in runt 22:00. En kropp hade hittats på toaletten på en Sunoco-station i norra Philadelphia. När de anlände till platsen hittade Kessler, som vanligt, något att göra som inte hade något att göra med att vara i samma rum som offret. Han började oroa sig.
  Byrne sköt upp dörren till damtoaletten. Lukten av desinfektionsmedel och mänskligt avföring träffade honom omedelbart. På golvet, inklämd mellan toaletten och den smutsiga kaklade väggen, låg en ung kvinna. Hon var smal och ljus, inte äldre än tjugo. Det fanns flera märken på hennes arm. Hon var tydligt en vaneanvändare, men inte en vanemässig sådan. Byrne kände efter puls men fann ingen. Hon dödförklarades på platsen.
  Han mindes att han tittade på henne, där hon låg så onaturligt på golvet. Han mindes att han tänkte att det här inte var den hon skulle vara. Hon skulle vara sjuksköterska, advokat, vetenskapsman, ballerina. Hon skulle vara någon annan än knarklangare.
  Det fanns vissa tecken på en kamp - blåmärken på handlederna, blåmärken på ryggen - men mängden heroin i hennes system, i kombination med färska nålmärken på armarna, tydde på att hon nyligen hade injicerat och att drogen var för ren för hennes system. Den officiella dödsorsaken angavs som en överdos.
  Men misstänkte han inte mer?
  Det knackade på dörren och Byrne fick honom att tänka på allt. Han öppnade. Det var en polis med ett kuvert.
  "Sergeant Powell sa att det var felaktigt inlämnat", sa polismannen. "Han ber om ursäkt."
  "Tack", sa Byrne.
  Han stängde dörren och öppnade kuvertet. Ett fotografi på flickan var nålat på framsidan av mappen. Han hade glömt hur ung hon såg ut. Byrne undvek medvetet att titta på namnet på mappen för tillfället.
  Han tittade på hennes fotografi och försökte komma ihåg hennes namn. Hur kunde han ha glömt det? Han visste hur. Hon var narkoman. En medelklasspojke som hade blivit dålig. I sin arrogans, i sin ambition, var hon ingenting för honom. Om hon hade varit advokat på någon advokatbyrå, eller läkare på HUP, eller arkitekt i stadsplaneringsnämnden, skulle han ha hanterat saken annorlunda. Hur mycket han än hatade att erkänna det, var det sant på den tiden.
  Han öppnade mappen, såg hennes namn, och allting verkade logiskt.
  Angelica. Hon hette Angelica.
  Hon var en Blå Ängel.
  Han bläddrade igenom mappen. Snart hittade han vad han sökte. Hon var inte bara ännu en prydlig och ordentlig person. Hon var förstås någons dotter.
  När han sträckte sig efter telefonen ringde den, ljudet ekade genom hans hjärtas väggar:
  Hur kommer du att betala?
  OceanofPDF.com
  71
  Nigel Butler House var ett prydligt radhus på Forty-Second Street, inte långt från Locust. Utifrån såg det lika ordinärt ut som vilket välskött tegelhus som helst i Philadelphia: ett par blomlådor under de två fönstren framtill, en glad röd dörr, en mässingsbrevlåda. Om detektiverna hade rätt i sina misstankar planerades en mängd fasansfulla händelser inuti.
  Angel Blues riktiga namn var Angelica Butler. Angelica var tjugo år gammal när hon hittades död i ett badkar på en bensinmack i norra Philadelphia efter en heroinöverdos. Det är åtminstone rättsläkarens officiella dom.
  "Jag har en dotter som studerar skådespeleri", sa Nigel Butler.
  Sant påstående, felaktig verbtempus.
  Byrne berättade för Jessica om natten då han och Phil Kessler fick ett samtal där de ombads att utreda fallet med en död flicka på en bensinstation i norra Philadelphia. Jessica berättade för Byrne om två möten med Butler: ett, när hon träffade honom på hans kontor i Drexel. Det andra, när Butler stannade till vid Roundhouse med böcker. Hon berättade för Byrne om en serie åtta gånger tio porträttbilder av Butler i hans många scengestalter. Nigel Butler var en skicklig skådespelare.
  Men Nigel Butlers verkliga liv var ett betydligt mörkare drama. Innan han lämnade Roundhouse genomförde Byrne en PDCH på honom. Polisavdelningens brottsregister var en grundläggande brottsregisterrapport. Nigel Butler hade utretts två gånger för sexuella övergrepp mot sin dotter: en gång när hon var tio och en gång när hon var tolv. Båda gångerna stannade utredningarna av när Angelique tog tillbaka sin historia.
  När Angelique gav sig in i vuxenfilmernas värld och mötte ett katastrofalt slut, drev det sannolikt Butler till desperationens rand - svartsjuka, ilska, faderlig överbeskyddande, sexuell besatthet. Vem kunde ana? Faktum är att Nigel Butler nu befinner sig i centrum för en utredning.
  Men trots alla dessa indicier var det fortfarande inte tillräckligt för att motivera en husrannsakan i Nigel Butlers hem. Vid den tidpunkten var Paul DiCarlo bland domarna som försökte ändra på det.
  Nick Palladino och Eric Chavez bevakade Butlers kontor i Drexel. Universitetet informerade dem om att professor Butler hade varit bortrest i tre dagar och inte kunde nås. Eric Chavez använde sin charm för att få veta att Butler förmodligen hade vandrat i Poconos. Ike Buchanan hade redan ringt Monroe County Sheriff's Office.
  När de närmade sig dörren utbytte Byrne och Jessica blickar. Om deras misstankar stämde stod de framför skådespelarens dörr. Hur skulle detta utspela sig? Svårt? Lätt? Ingen dörr gav någonsin en ledtråd. De drog sina vapen, höll dem bredvid sig och svepte över kvarteret.
  Nu var det dags.
  Byrne knackade på dörren. Väntade. Inget svar. Han ringde på dörren och knackade igen. Fortfarande ingenting.
  De tog några steg tillbaka och tittade på huset. Två fönster på övervåningen. Båda hade vita gardiner fördragna. Fönstret, som utan tvekan var vardagsrummet, var täckt med liknande gardiner, något öppet. Inte tillräckligt för att se in. Radhuset låg mitt i kvarteret. Om de ville gå runt bakåt skulle de behöva gå hela vägen runt. Byrne bestämde sig för att knacka igen. Högre. Han drog sig tillbaka till dörren.
  Det var då de hörde skottlossning. De kom inifrån huset. Grovkalibriga vapen. Tre snabba explosioner som fick fönstren att skallra.
  De behöver trots allt ingen husrannsakningsorder.
  Kevin Byrne slog axeln i dörren. En, två, tre gånger. Den knäcktes på fjärde försöket. "Polisen!" skrek han. Han rullade in i huset med pistolen höjd. Jessica ropade på förstärkning över porttelefonen och följde efter, med Glock redo.
  Till vänster fanns ett litet vardagsrum och en matsal. Middag, mörker. Tomt. Framför låg en hall, förmodligen till köket. Trappor upp och ner till vänster. Byrne mötte Jessicas blick. Hon skulle gå upp. Jessica lät blicken vänja sig. Hon svepte över golvet i vardagsrummet och hallen. Inget blod. Utanför stannade två sektormaskiner med ett skrikande tecken.
  Just då var huset dödstyst.
  Sedan hördes musik. Piano. Tunga fotsteg. Byrne och Jessica riktade sina vapen mot trappan. Ljuden kom från källaren. Två uniformerade poliser närmade sig dörren. Jessica beordrade dem att titta upp på övervåningen. De drog sina vapen och klättrade uppför trapporna. Jessica och Byrne började gå nerför källartrappan.
  Musiken blev högre. Strängar. Ljudet av vågor på stranden.
  Sedan hördes en röst.
  "Är det här huset?" frågade pojken.
  "Det är allt", svarade mannen.
  Några minuters tystnad. En hund skällde.
  "Hej. Jag visste att det fanns en hund", sa pojken.
  Innan Jessica och Byrne hann svänga runt hörnet in i källaren tittade de på varandra. Och de insåg. Det hade inte avlossats några skott. Det var en film. När de kom in i den mörka källaren såg de att det var "Road to Perdition". Filmen spelades på en stor plasmaskärm genom ett Dolby 5.1-system, volymen var väldigt hög. Skottena kom från filmen. Fönstren skallrade på grund av den mycket stora subwoofern. På skärmen stod Tom Hanks och Tyler Hoechlin på en strand.
  Butler visste att de skulle komma. Butler hade orkestrerat alltihop för deras skull. Skådespelaren var inte redo för den sista ridån.
  "Genomskinligt!" ropade en av poliserna ovanför dem.
  Men båda detektiverna visste det redan. Nigel Butler var försvunnen.
  Huset var tomt.
  
  Byrne spolade tillbaka bandet till scenen där Tom Hanks karaktär, Michael Sullivan, dödar mannen han håller ansvarig för mordet på sin fru och en av sina söner. I filmen skjuter Sullivan mannen i ett hotellbadkar.
  Scenen ersattes med mordet på Seth Goldman.
  
  SEX DETEKTIVARNA finkammade varenda centimeter av Nigel Butlers radhus. På källarväggarna hängde fler fotografier av Butlers olika scenroller: Shylock, Harold Hill, Jean Valjean.
  De utfärdade en nationell larmrapport (APB) mot Nigel Butler. Statliga, regionala, lokala och federala brottsbekämpande myndigheter hade fotografier på mannen, samt en beskrivning och registreringsskylt på hans fordon. Sex ytterligare detektiver placerades ut över Drexel-campuset.
  Källaren innehöll en vägg med förinspelade videoband, DVD-skivor och 16mm-filmsrullar. Vad de inte hittade var några videoredigeringsband. Ingen videokamera, inga hemmagjorda videoband, inga bevis för att Butler hade redigerat mordfilmerna till förinspelade band. Med lite tur skulle de inom en timme ha en husrannsakningsorder för filmavdelningen och alla dess kontor i Drexel. Jessica genomsökte källaren när Byrne ropade på henne från första våningen. Hon gick upp och in i vardagsrummet, där hon hittade Byrne stående nära en bokhylla.
  "Du kommer inte att tro det här", sa Byrne. Han höll ett stort läderinbundet fotoalbum i handen. Ungefär halvvägs vände han blad.
  Jessica tog fotoalbumet ifrån honom. Det hon såg tog nästan andan ur henne. Det fanns ett dussin sidor med fotografier på en ung Angelica Butler. Några av henne var ensam: på en födelsedagsfest, i parken. Några var med en ung man. Kanske en pojkvän.
  På nästan varje fotografi hade Angeliques huvud ersatts med ett beskuret fotografi av en filmstjärna - Bette Davis, Emily Watson, Jean Arthur, Ingrid Bergman, Grace Kelly. Den unge mannens ansikte hade stympats med vad som kunde ha varit en kniv eller en ispicka. Sida efter sida stod Angelique Butler - som Elizabeth Taylor, Jean Crain, Rhonda Fleming - bredvid en man vars ansikte hade utplånats av ett fruktansvärt raseri. I vissa fall var sidan sönderriven där den unge mannens ansikte borde ha varit.
  "Kevin." Jessica pekade på ett fotografi: ett fotografi av Angelique Butler med en mask föreställande en mycket ung Joan Crawford, ett fotografi av hennes vanställda följeslagare som satt på en bänk bredvid henne.
  På det här fotot bar mannen ett axelhölster.
  
  
  72
  Hur länge sedan var det? Jag vet det på timmen. Tre år, två veckor, en dag, tjugoen timmar. Landskapet har förändrats. Mitt hjärtas topografi finns inte kvar. Jag tänker på de tusentals och åter tusentals människor som har passerat den här platsen under de senaste tre åren, på de tusentals dramer som utspelar sig. Trots alla våra påståenden om motsatsen bryr vi oss verkligen inte om varandra. Jag ser det varje dag. Vi är alla bara statister i en film, inte ens värda beröm. Om vi har en replik kanske vi blir ihågkomna. Om inte, tar vi våra magra löner och strävar efter att vara ledarna i någon annans liv.
  Oftast misslyckas vi. Kommer du ihåg din femte kyss? Var det tredje gången ni älskade? Självklart inte. Bara den första. Bara den sista.
  Jag tittar på min klocka. Jag tankar bensin.
  Akt III.
  Jag tänder en tändsticka.
  Jag funderar på bakdrag. Tändstift. Frekvens. Stege 49.
  Jag tänker på Angelica.
  
  
  73
  Klockan ett på natten hade de tillsatt en arbetsgrupp vid Roundhouse. Varje papperslapp som hittats i Nigel Butlers hus hade packats i påsar och märkts, och höll på att genomsökas för att hitta en adress, telefonnummer eller något annat som kunde tyda på vart han kunde ha tagit vägen. Om det verkligen fanns en stuga i Poconos, hittades inget hyrekvitto, inget dokument, inga fotografier.
  Labbet hade fotoalbum och rapporterade att limmet som användes för att fästa filmstjärnebilderna på Angelique Butlers ansikte var vanligt vitt hobbylim, men det förvånande var att det var färskt. I vissa fall, rapporterade labbet, var limmet fortfarande vått. Den som limmade in dessa foton i albumet hade gjort det inom de senaste fyrtioåtta timmarna.
  
  Exakt klockan tio ringde samtalet de både hoppats på och fruktat. Det var Nick Palladino. Jessica svarade och satte telefonen på högtalare.
  - Vad hände, Nick?
  "Jag tror att vi har hittat Nigel Butler."
  "Var är han?"
  "Han parkerade i sin bil. Norra Philadelphia."
  "Där?"
  "På parkeringen vid den gamla bensinstationen på Girard."
  Jessica tittade på Byrne. Det var tydligt att han inte behövde berätta vilken bensinstation det var. Han hade varit där en gång. Han visste.
  "Är han häktad?" frågade Byrne.
  "Inte riktigt."
  "Vad menar du?"
  Palladino tog ett djupt andetag och släppte ut det långsamt. Det kändes som om en hel minut hade gått innan han svarade. "Han sitter bakom ratten i sin bil", sa Palladino.
  Ytterligare några plågsamma sekunder förflöt. "Ja? Och?" frågade Byrne.
  "Och bilen brinner."
  
  
  74
  När de anlände hade brandkåren i Volga federala distrikt redan släckt branden. Den frätande lukten av brinnande vinyl och förkolnat kött hängde i den redan fuktiga sommarluften och fyllde hela kvarteret med den tjocka aromen av onaturlig död. Bilen var ett svartnött skal, med framdäcken ingravade i asfalten.
  När Jessica och Byrne närmade sig såg de att gestalten vid ratten hade förkolnats till oigenkännlighet, dess kött fortfarande pyrde. Likets händer var sammanväxta vid ratten. Den svarta skallen avslöjade två tomma grottor där ögonen en gång hade suttit. Rök och fet ånga steg upp från det förkolnade benet.
  Brottsplatsen var omringad av fyra fordon från sektorn. En handfull uniformerade poliser dirigerade trafiken och höll tillbaka den växande folkmassan.
  Så småningom kommer mordbrandsenheten att berätta exakt vad som hände här, åtminstone i fysisk bemärkelse. När branden startade. Hur den startade. Om ett accelerationsmedel användes. Den psykologiska duk som allt detta målades på skulle kräva mycket mer tid att beskriva och analysera.
  Byrne granskade den igenbommade byggnaden framför sig. Han mindes sista gången han var här, natten de hittade Angelique Butlers kropp på damtoaletten. Han hade varit en annan man då. Han mindes hur han och Phil Kessler hade kört in på parkeringen och parkerat ungefär där Nigel Butlers förstörda bil nu stod. Mannen som hade hittat kroppen - en hemlös man som tvekade mellan att springa ifall han skulle bli inblandad eller att stanna kvar ifall det fanns en belöning - hade nervöst pekat mot damtoaletten. Inom några minuter hade de dragit slutsatsen att det förmodligen bara var ytterligare en överdos, ännu ett ungt liv som var bortkastat.
  Även om han inte kunde svära på det, var Byrne villig att slå vad om att han sov gott den natten. Tanken gjorde honom illamående.
  Angelica Butler förtjänade hans fulla uppmärksamhet, precis som Gracie Devlin. Han svek Angelica.
  
  
  75
  Stämningen på Roundhouse var blandad. Media var angelägna om att framställa historien som en fars hämnd. Mordpolisen visste dock att de inte hade lyckats avsluta fallet. Det var inte ett lysande ögonblick i polisens 255-åriga historia.
  Men livet och döden fortsatte.
  Sedan bilen upptäcktes har det skett två nya, orelaterade mord.
  
  Klockan sex kom Jocelyn Post in i jourrummet med sex bevispåsar i handen. "Vi hittade lite saker i soporna på den där bensinstationen som ni ska se. De låg i en plastportfölj nerstoppad i en container."
  Jocelyn lade sex påsar på bordet. Påsarna var elva gånger fjorton. Det var visitkort - miniatyrfilmaffischer som ursprungligen var avsedda att visas i biolobbyn - för Psycho, Fatal Attraction, Scarface, Diaboliki och Road to Perdition. Dessutom var hörnet på vad som kunde ha varit det sjätte kortet sönderrivet.
  "Vet du vilken film det här är ifrån?" frågade Jessica och höll upp det sjätte paketet. Den glansiga kartongbiten hade en delvis streckkod på sig.
  "Jag har ingen aning", sa Jocelyn. "Men jag tog en digital bild och skickade den till labbet."
  "Kanske var det här filmen Nigel Butler aldrig fick se", tänkte Jessica. Låt oss hoppas att det var filmen Nigel Butler aldrig fick se.
  "Nå, låt oss fortsätta ändå", sa Jessica.
  - Du förstår, detektiv.
  
  Vid sjutiden hade de preliminära rapporterna skrivits och detektiverna skickade ut dem. Det fanns inte längre någon av den glädje eller upprymdhet över att ställa en ond man inför rätta som vanligtvis råder vid en sådan tidpunkt. Alla var lättade över att veta att detta märkliga och fula kapitel var avslutat. Alla ville bara ha en lång, varm dusch och en lång, kall drink. Nyheterna klockan sex visade en video av det brända, pyrande kadavret vid en bensinstation i norra Philadelphia. "SLUTUTGÅENDE UTTALANDE?" frågade krypskytten.
  Jessica reste sig upp och sträckte på sig. Hon kände att hon inte hade sovit på flera dagar. Förmodligen inte. Hon var så trött att hon inte kunde komma ihåg. Hon gick bort till Byrnes skrivbord.
  - Ska jag bjuda dig på middag?
  "Självklart", sa Byrne. "Vad gillar du?"
  "Jag vill ha något stort, fettigt och ohälsosamt", sa Jessica. "Något med mycket panering och ett semikolon med kolhydrater."
  "Låter bra."
  Innan de hann samla ihop sina saker och lämna rummet hörde de ett ljud. Ett snabbt pipande ljud. Först var det ingen som brydde sig särskilt mycket. Det här var trots allt Roundhouse, en byggnad full av personsökare, summerare, mobiltelefoner och handdatorer. Det var konstanta pipande, ringande ljud, klickande ljud, faxanden och ringande ljud.
  Vad det än var, så pipte det igen.
  "Var i helvete kom det här ifrån?" frågade Jessica.
  Alla detektiver i rummet kontrollerade sina mobiltelefoner och personsökare igen. Ingen hade mottagit meddelandet.
  Sedan tre gånger till i rad. Pip-pip. Pip-pip. Pip-pip.
  Ljudet kom från en låda med pärmar på skrivbordet. Jessica kikade ner i lådan. Där, i bevispåsen, låg Stephanie Chandlers mobiltelefon. LCD-skärmens nedre del blinkade. Någon gång under dagen hade Stephanie fått ett samtal.
  Jessica öppnade sin väska och tog fram sin telefon. Den hade redan behandlats av CSU, så det var ingen idé att ha handskar på sig.
  "1 MISSAT SAMTAL", meddelade indikatorn.
  Jessica tryckte på knappen VISA MEDDELANDE. En ny skärm dök upp på LCD-skärmen. Hon visade telefonen för Byrne. "Titta."
  Det fanns ett nytt meddelande. Avläsningarna visade att filen skickades från ett privat nummer.
  Till den döda kvinnan.
  De skickade det vidare till AV-enheten.
  
  "DETTA ÄR ETT MULTIMEDIA-MEDDELANDE", sa Mateo. "En videofil."
  "När skickades den?" frågade Byrne.
  Mateo kollade avläsningarna och sedan sin klocka. "För drygt fyra timmar sedan."
  - Och det kom först nu?
  "Ibland händer detta med mycket stora filer."
  - Finns det något sätt att ta reda på varifrån den skickades?
  Mateo skakade på huvudet. "Inte från telefonen."
  "Om vi spelar upp videon så raderar den väl inte bara sig själv eller så?" frågade Jessica.
  "Vänta", sa Mateo.
  Han sträckte sig ner i en låda och drog ut en tunn kabel. Han försökte ansluta den till undersidan av telefonen. Den passade inte. Han försökte med en annan kabel, men utan framgång. En tredje gled in i en liten port. Han kopplade in en annan i en port på framsidan av den bärbara datorn. Några ögonblick senare startade programmet på den bärbara datorn. Mateo tryckte på några tangenter och en förloppsindikator dök upp, tydligen överförande en fil från telefonen till datorn. Byrne och Jessica utbytte blickar och beundrade återigen Mateo Fuentes förmågor.
  En minut senare satte jag in en ny CD-skiva i enheten och drog ikonen.
  "Det är klart", sa han. "Vi har filen på telefonen, på hårddisken och på disken. Vad som än händer kommer vi att ha support."
  "Okej", sa Jessica. Hon blev lite förvånad över att hennes puls ökade. Hon hade ingen aning om varför. Kanske fanns det ingenting alls i filen. Hon ville tro på det av hela sitt hjärta.
  "Vill du titta på den nu?" frågade Mateo.
  "Ja och nej", sa Jessica. Det var en videofil som skickats till telefonen tillhörande en kvinna som hade dött för mer än en vecka sedan - en telefon de nyligen hade fått tag på tack vare en sadistisk seriemördare som just hade bränt sig levande.
  Eller kanske var allt en illusion.
  "Jag hör dig", sa Mateo. "Där har du det." Han tryckte på "Spela upp"-pilen i den lilla knapplisten längst ner på videoprogrammets skärm. Efter några sekunder började videon snurra. De första sekunderna av filmen var suddiga, som om personen som höll kameran piskade den från höger till vänster och sedan nedåt, i ett försök att rikta den mot marken. När bilden stabiliserades och fokuserades såg de motivet i videon.
  Det var ett barn.
  Ett spädbarn i en liten furukista.
  "Madre de Dios", sa Mateo. Han korsade sig.
  Medan Byrne och Jessica stirrade på bilden i fasa blev två saker tydliga. För det första var barnet i högsta grad levande. För det andra hade videon en tidskod i det nedre högra hörnet.
  "Den här filmen är väl inte tagen med en kameratelefon?" frågade Byrne.
  "Nej", sa Mateo. "Det ser ut som att det är taget med en vanlig videokamera. Förmodligen en 8 mm-videokamera, inte en digital videomodell."
  "Hur kan du veta det?" frågade Byrne.
  "Först, bildkvaliteten."
  På skärmen kom en hand in i bilden och stängde locket på en träkista.
  "Herregud, nej", sa Byrne.
  Och sedan föll den första jordspade på lådan. På bara några sekunder var lådan helt täckt.
  "Herregud." Jessica mådde illa. Hon vände sig bort när skärmen blev svart.
  "Det är hela poängen", sa Mateo.
  Byrne var tyst. Han lämnade rummet och kom genast tillbaka. "Börja om det", sa han.
  Mateo tryckte på PLAY-knappen igen. Bilden ändrades från en suddig rörlig bild till en tydlig när den fokuserade på barnet. Jessica tvingade sig att titta. Hon lade märke till att tidskoden på filmen var från 10:00. Klockan var redan över 8:00. Hon tog fram sin mobiltelefon. Några sekunder senare ringde Dr. Tom Weirich. Hon förklarade orsaken till samtalet. Hon visste inte om hennes fråga låg inom rättsläkarens jurisdiktion, men hon visste inte heller vem hon skulle ringa.
  "Hur stor är lådan?" frågade Weirich.
  Jessica tittade på skärmen. Videon spelades upp för tredje gången. "Jag är inte säker", sa hon. "Kanske tjugofyra gånger trettio."
  "Hur djupt?"
  "Jag vet inte. Han ser ut att vara ungefär 15 centimeter lång."
  "Finns det hål på toppen eller sidorna?"
  "Inte högst upp. Jag ser inga sidor."
  "Hur gammal är bebisen?"
  Den här delen var enkel. Barnet såg ut att vara ungefär sex månader gammalt. "Sex månader."
  Weirich var tyst en stund. "Tja, jag är ingen expert på det här. Men jag hittar någon som gör det."
  "Hur mycket luft har han, Tom?"
  "Det är svårt att säga", svarade Weirich. "Lådan rymmer drygt fem kubikfot. Även med den lilla lungkapaciteten skulle jag säga att det inte räcker till mer än tio till tolv timmar."
  Jessica tittade på sin klocka igen, trots att hon visste exakt vad klockan var. "Tack, Tom. Ring mig om du kan prata med någon som kan spendera mer tid med den här bebisen."
  Tom Weirich visste vad hon menade. "Jag är med."
  Jessica lade på. Hon tittade på skärmen igen. Videon var tillbaka från början. Barnet log och rörde på armarna. Sammantaget hade de mindre än två timmar på sig att rädda hans liv. Och han kunde vara var som helst i staden.
  
  MATEO GJORDE EN ANDRA DIGITAL KOPIA AV BANDET. Inspelningen varade i totalt tjugofem sekunder. När den var klar tonades den ner till svart. De tittade på den om och om igen och försökte hitta något som kunde ge dem en ledtråd till var barnet kunde vara. Det fanns inga andra bilder på bandet. Mateo började om. Kameran svängde nedåt. Mateo stoppade den.
  "Kameran sitter på ett stativ, och ett ganska bra sådant dessutom. Åtminstone för en hemmaentusiast. Det är den lätta lutningen som säger mig att stativets hals är ett kulhuvud."
  "Men titta här", fortsatte Mateo. Han började spela in igen. Så fort han tryckte på PLAY stoppade han inspelningen. Bilden på skärmen var oigenkännlig. En tjock, vertikal vit fläck mot en rödbrun bakgrund.
  "Vad är det här?" frågade Byrne.
  "Jag är inte säker än", sa Mateo. "Låt mig gå igenom detektivavdelningen. Jag får en mycket tydligare bild. Det kommer att ta lite tid dock."
  "Hur många?"
  "Ge mig tio minuter."
  I en typisk utredning flyger tio minuter förbi. För ett barn i en kista kan det vara en livstid.
  Byrne och Jessica stod nära AV-enheten. Ike Buchanan kom in i rummet. "Vad är det som är fel, sergeant?" frågade Byrne.
  "Ian Whitestone är här."
  Till slut, tänkte Jessica. "Är han här för att göra ett officiellt tillkännagivande?"
  "Nej", sa Buchanan. "Någon kidnappade hans son i morse."
  
  WHEATSTONE TITTADE på filmen om barnet. De överförde klippet till VHS. De tittade på den i den lilla matsalen på avdelningen.
  Whitestone var mindre än Jessica hade förväntat sig. Han hade ömtåliga händer. Han bar två klockor. Han anlände med en personlig läkare och någon, förmodligen en livvakt. Whitestone identifierade barnet i videon som sin son, Declan. Han såg utmattad ut.
  "Varför... varför skulle någon göra något sådant?" frågade Whitestone.
  "Vi hoppades att du kunde kasta lite ljus över detta", sa Byrne.
  Enligt Whitestones barnflicka, Eileen Scott, tog hon Declan med på en promenad i barnvagnen runt klockan 9:30. Hon blev påkörd bakifrån. När hon vaknade några timmar senare satt hon i baksätet på en ambulans på väg till Jefferson Hospital, och barnet var borta. Tidslinjen visade utredarna att om tidskoden på bandet inte hade ändrats skulle Declan Whitestone ha begravts trettio minuter från centrum. Förmodligen närmare.
  "FBI har kontaktats", sa Jessica. Terry Cahill, som var återställd och återställd i fallet, samlade nu sitt team. "Vi gör allt vi kan för att hitta din son."
  De återvände till vardagsrummet och gick fram till bordet. De lade fotografierna från brottsplatsen av Erin Halliwell, Seth Goldman och Stephanie Chandler på bordet. När Whitestone tittade ner vek sig hans knän. Han höll sig fast i bordskanten.
  "Vad... vad är det här?" frågade han.
  "Båda dessa kvinnor mördades. Liksom Mr. Goldman. Vi tror att personen som kidnappade er son är ansvarig." Det fanns ingen anledning att informera Whitestone om Nigel Butlers uppenbara självmord vid den tidpunkten.
  "Vad säger du? Säger du att de alla är döda?"
  "Jag är rädd att det är så, sir. Ja."
  Stenvitt tyg. Hans ansikte fick färgen av torkade ben. Jessica hade sett det många gånger. Han satte sig tungt ner.
  "Hur var din relation med Stephanie Chandler?" frågade Byrne.
  Whitestone tvekade. Hans händer darrade. Han öppnade munnen, men inget ljud kom ut, bara ett torrt klickande ljud. Han såg ut som en man i riskzonen för kranskärlssjukdom.
  "Herr White Stone?" frågade Byrne.
  Ian Whitestone tog ett djupt andetag. Hans läppar darrade när han sa: "Jag tror jag borde prata med min advokat."
  OceanofPDF.com
  76
  De fick veta hela historien från Ian Whitestone. Eller åtminstone den del hans advokat lät honom berätta. Plötsligt fick de senaste tio dagarna eller så mening.
  Tre år tidigare, innan hans meteorframgång, gjorde Ian Whitestone en film som hette Philadelphia Skin, regisserad under pseudonymen Edmundo Nobile, en karaktär från en film av den spanske regissören Luis Buñuel. Whitestone anlitade två unga kvinnor från Temple University för att filma pornografin och betalade vardera fem tusen dollar för två nätters arbete. De två unga kvinnorna var Stephanie Chandler och Angelique Butler. De två männen var Darryl Porter och Julian Matisse.
  Enligt Whitestones minnen var det mer än oklart vad som hände Stephanie Chandler under inspelningens andra kväll. Whitestone sa att Stephanie använde droger. Han sa att han inte tillät det på inspelningsplatsen. Han sa att Stephanie lämnade mitt under inspelningen och aldrig återvände.
  Ingen i rummet trodde ett ord av det. Men det som var kristallklart var att alla inblandade i filmens skapande hade fått betala dyrt för den. Det återstår att se om Ian Whitestones son kommer att få betala för sin fars brott.
  
  MATEO KALLADE DEM till AV-avdelningen. Han digitaliserade de första tio sekunderna av videon, fält för fält. Han separerade också ljudspåret och rensade det. Först satte han på ljudet. Det fanns bara fem sekunder ljud.
  Först hördes ett högt väsande ljud, sedan avtog dess intensitet plötsligt och sedan blev tystnaden hög. Det var tydligt att den som skötte kameran hade stängt av mikrofonen när de började spola tillbaka filmen.
  "Lägg tillbaka den", sa Byrne.
  Mateo gjorde det. Ljudet var en snabb luftpust som omedelbart började avta. Sedan det vita bruset av elektronisk tystnad.
  "Igen."
  Byrne verkade chockad av ljudet. Mateo tittade på honom innan han fortsatte videon. "Okej", sa Byrne till slut.
  "Jag tror att vi har något här", sa Mateo. Han skannade flera stillbilder. Han stannade vid en och zoomade in. "Den är drygt två sekunder gammal. Det här är bilden precis innan kameran lutas ner." Mateo fokuserade lätt. Bilden var nästan otydlig. En vit stänk mot en rödbrun bakgrund. Böjda geometriska former. Låg kontrast.
  "Jag kan inte se någonting", sa Jessica.
  "Vänta." Mateo körde bilden genom den digitala förstärkaren. Bilden på skärmen zoomades in. Efter några sekunder blev den lite tydligare, men inte tillräckligt tydlig för att läsa. Han zoomade in och kontrollerade igen. Nu var bilden omisskännlig.
  Sex blockbokstäver. Helt vita. Tre överst, tre underst. Bilden såg ut så här:
  ADI
  JON
  "Vad betyder det?" frågade Jessica.
  "Jag vet inte", svarade Mateo.
  "Kevin?"
  Byrne skakade på huvudet och stirrade på skärmen.
  "Grabbar?" frågade Jessica de andra detektiverna i rummet. Alla ryckte på axlarna.
  Nick Palladino och Eric Chavez satte sig vid sina terminaler och började leta efter möjligheter. Snart fick de båda träffar. De hittade något som kallades "ADI 2018 Process Ion Analyzer". Det fanns inga anrop.
  "Fortsätt leta", sa Jessica.
  
  BYRNE stirrade på bokstäverna. De betydde något för honom, men han hade ingen aning om vad. Inte än. Sedan, plötsligt, rörde bilder vid kanten av hans minne. ADI. ION. Synen återvände i ett långt band av minnen, vaga hågkomster från hans ungdom. Han slöt ögonen och...
  - hörde ljudet av stål mot stål... han var redan åtta år gammal... sprang med Joey Principe från Reed Street... Joey var snabb... svår att hänga med... kände en vindpust genomborrad av dieselavgaser... ADI... andades in dammet från en julidag... ION... hörde kompressorerna fylla huvudtankarna med högtrycksluft...
  Han öppnade ögonen.
  "Sätt på ljudet igen", sa Byrne.
  Mateo öppnade filen och tryckte på "Spela upp". Ljudet av väsande luft fyllde det lilla rummet. Alla blickar vändes mot Kevin Byrne.
  "Jag vet var han är", sa Byrne.
  
  Järnvägsstationerna i södra Philadelphia var en vidsträckt, olycksbådande landsträcka i stadens sydöstra hörn, avgränsad av Delawarefloden och I-95, marinvarven i väster och League Island i söder. Stationerna hanterade en stor del av stadens godstransporter, medan Amtrak och SEPTA drev pendeltågslinjer från 30th Street Station tvärs över staden.
  Byrne kände till South Philadelphias järnvägsbangårdar väl. När han växte upp brukade han och hans kompisar träffas på Greenwich Playground och cykla genom bangårdarna, vanligtvis till League Island via Kitty Hawk Avenue och sedan till bangårdarna. De tillbringade dagen där, tittade på tåg som kom och gick, räknade godsvagnar och kastade saker i floden. I hans ungdom var South Philadelphias järnvägsbangårdar Kevin Byrnes Omaha Beach, hans landskap på Mars, hans Dodge City, en plats han ansåg vara magisk, en plats han föreställde sig att Wyatt Earp, Sergeant Rock, Tom Sawyer och Eliot Ness hade bott.
  Idag bestämde han sig för att detta var en begravningsplats.
  
  Philadelphias polisavdelnings K-9-enhet opererade från träningsakademin på State Road och hade befäl över tre dussin hundar. Hundarna - alla hanar, alla schäfrar - tränades i tre discipliner: likspårning, drogspårning och sprängämnesspårning. Vid ett tillfälle bestod enheten av över hundra hundar, men en förändring i jurisdiktionen har förvandlat den till en sammansvetsad, vältränad styrka med färre än fyrtio personer och hundar.
  Polismannen Bryant Paulson var en tjugoårig veteran i enheten. Hans hund, en sjuårig schäfer vid namn Clarence, var tränad att hantera kadaversporer men arbetade även i patruller. Kadaverhundar var inställda på alla mänskliga dofter, inte bara doften av en avliden. Liksom alla polishundar var Clarence specialist. Om man tappade ett halvt kilo marijuana mitt på ett fält gick Clarence rakt förbi det. Om bytet var en människa - död eller levande - arbetade han hela dagen och hela natten för att hitta den.
  Klockan nio samlades ett dussin detektiver och mer än tjugo uniformerade poliser vid västra änden av tågstationen, nära hörnet av Broad Street och League Island Boulevard.
  Jessica nickade till konstapel Paulson. Clarence började bevaka området. Paulson höll honom på ett avstånd av femton meter. Detektiverna drog sig tillbaka för att undvika att störa djuret. Att dofta i luften var annorlunda än att spåra - en metod där en hund följer en doft med huvudet tryckt mot marken och letar efter mänskliga dofter. Det var också svårare. Varje förändring i vinden kunde omdirigera hundens ansträngningar, och all mark som var täckt kunde behöva täckas om. PPD K-9-enheten tränade sina hundar i det som kallades "störd jordteori". Förutom mänskliga dofter tränades hundarna att reagera på all nyligen grävd jord.
  Om ett barn hade begravts här, skulle jorden ha rörts om. Det fanns ingen hund bättre på det än Clarence.
  Vid det här laget kunde detektiverna bara titta på.
  Och vänta.
  
  Byrne sökte igenom det vidsträckta landområdet. Han hade fel. Barnet var inte där. En andra hund och en polis anslöt sig till sökandet, och tillsammans täckte de nästan hela fastigheten, men utan resultat. Byrne tittade på sin klocka. Om Tom Weyrichs bedömning var korrekt var barnet redan dött. Byrne gick ensam till gårdens östra ände, mot floden. Hans hjärta var tungt av bilden av barnet i furulådan, och hans minne återupplivades nu av de tusentals äventyr han hade upplevt i detta område. Han gick ner i en grund kulvert och klättrade upp på andra sidan, uppför en sluttning som var...
  - Pork Chop Hill... de sista metrarna till toppen av Everest... kullen vid Veterans Stadium... den kanadensiska gränsen, skyddad-
  Monty.
  Han visste. ADI. ION.
  "Här!" ropade Byrne i sin komradio.
  Han sprang mot spåren nära Pattison Avenue. Inom några ögonblick stod hans lungor i brand, hans rygg och ben ett nät av ömtåliga nervändar och brännande smärta. Medan han sprang svepte han över marken och riktade Maglight-strålen några meter framåt. Ingenting såg fräscht ut. Ingenting hade vält.
  Han stannade, lungorna redan uttömda, händerna vilande på knäna. Han kunde inte springa längre. Han skulle svika barnet, precis som han hade svikit Angelica Butler.
  Han öppnade ögonen.
  Och jag såg det.
  En ruta med nyuppvridet grus låg vid hans fötter. Även i den tilltagande skymningen kunde han se att den var mörkare än den omgivande marken. Han tittade upp och såg ett dussin poliser rusa mot honom, ledda av Bryant Paulson och Clarence. När hunden var inom sex meter hade den börjat skälla och krafsa i marken, vilket tydde på att den hade upptäckt sitt byte.
  Byrne föll ner på knä och skrapade bort jord och grus med händerna. Några sekunder senare stötte han på lös, fuktig jord. Jord som nyligen hade vänts om.
  "Kevin." Jessica kom fram och hjälpte honom upp på fötter. Byrne tog ett steg tillbaka, andades tungt, hans fingrar skrapade redan från de vassa stenarna.
  Tre uniformerade poliser med spadar ingrep. De började gräva. Några sekunder senare anslöt sig ett par detektiver till dem. Plötsligt träffade de något hårt.
  Jessica tittade upp. Där, mindre än nio meter bort, i det svaga ljuset från I-95:ans natriumlampor, såg hon en rostig godsvagn. Två ord låg staplade ovanpå varandra, uppdelade i tre segment, separerade av godsvagnens stålräls.
  KANADENSISKT
  NATIONELL
  I mitten av de tre sektionerna fanns bokstäverna ADI ovanför bokstäverna ION.
  
  Läkarna var vid depån. De drog fram en liten låda och började öppna den. Allas ögon var riktade mot dem. Förutom Kevin Byrne. Han kunde inte förmå sig att titta. Han slöt ögonen och väntade. Det kändes som minuter. Allt han kunde höra var ljudet av ett godståg som passerade i närheten, dess surrande som ett sövande surrande i kvällsluften.
  I det ögonblicket mellan liv och död kom Byrne ihåg Colleens födelsedag. Hon hade kommit ungefär en vecka för tidigt, en naturkraft redan då. Han mindes hennes små rosa fingrar som höll fast Donnas vita sjukhusrock. Så liten...
  Just när Kevin Byrne var helt säker på att de var för sena och hade svikit Declan Whitestone, öppnade han ögonen och hörde det vackraste ljudet. En svag hosta, sedan ett tunt skrik som snart övergick i ett högt, gutturalt jämmer.
  Barnet levde.
  Ambulanssjukvårdare körde iväg Declan Whitestone till akutmottagningen. Byrne tittade på Jessica. De hade vunnit. Den här gången hade de besegrat ondskan. Men de visste båda att den här ledtråden hade kommit från någonstans bortom databaser och kalkylblad, eller psykologiska profiler, eller ens hundars mycket känsliga sinnen. Den hade kommit från en plats de aldrig hade pratat om.
  
  De tillbringade resten av natten med att undersöka brottsplatsen, skriva rapporter och sova några minuter närhelst de kunde. Klockan 10:00 hade detektiverna arbetat i tjugosex timmar i sträck.
  Jessica satt vid sitt skrivbord och avslutade sin rapport. Det var hennes ansvar som chefsdetektiv i det här fallet. Aldrig i sitt liv hade hon varit så utmattad. Hon såg fram emot ett långt bad och en hel dag och natts sömn. Hon hoppades att sömnen inte skulle avbrytas av drömmar om ett litet barn begravt i en furulåda. Hon ringde Paula Farinacci, sin barnflicka, två gånger. Sophie mådde bra. Båda gångerna.
  Stephanie Chandler, Erin Halliwell, Julian Matisse, Darryl Porter, Seth Goldman, Nigel Butler.
  Och så var det Angelica.
  Skulle de någonsin komma till botten med vad som hände på inspelningsplatsen för "Philadelphia Skin"? Det fanns en person som kunde berätta det för dem, och det fanns en mycket god chans att Ian Whitestone skulle ta med sig den kunskapen till graven.
  Klockan halv tio, medan Byrne var i badrummet, placerade någon en liten ask Milk Bones på hans skrivbord. När han kom tillbaka såg han den och började skratta.
  Ingen i det här rummet hade hört Kevin Byrne skratta på länge.
  
  
  77
  LOGAN CIRCLE är ett av William Penns ursprungliga fem torg. Det ligger på Benjamin Franklin Parkway och är omgivet av några av stadens mest imponerande institutioner: Franklin Institute, Academy of Natural Sciences, Free Library och Museum of Art.
  De tre figurerna av Swann Fountain i mitten av cirkeln representerar Philadelphias största vattenvägar: floderna Delaware, Schuylkill och Wissahickon. Området under torget var en gång en kyrkogård.
  Berätta om din undertext.
  Idag är området runt fontänen fyllt av sommarfestare, cyklister och turister. Vattnet glittrar, som diamanter mot den azurblå himlen. Barn jagar varandra och ritar lata åttor. Försäljare säljer sina varor. Elever läser läroböcker och lyssnar på MP3-spelare.
  Jag stöter på en ung kvinna. Hon sitter på en bänk och läser en bok av Nora Roberts. Hon tittar upp. Igenkännande lyser upp hennes vackra ansikte.
  "Åh, hej", säger hon.
  "Hej."
  "Det är trevligt att se dig igen."
  "Har du något emot om jag sätter mig ner?" frågar jag och undrar om jag uttryckte mig rätt.
  Hon lyser upp. Hon förstod mig trots allt. "Inte alls", svarar hon. Hon bokmärker boken, stänger den och lägger den i väskan. Hon slätar till fållen på sin klänning. Hon är en mycket prydlig och ordentlig ung dam. Väluppfostrad och väluppfostrad.
  "Jag lovar att jag inte ska prata om värmen", säger jag.
  Hon ler och tittar frågande på mig. "Va?"
  "Värme?"
  Hon ler. Att vi båda talar olika språk drar till sig uppmärksamheten från människor i närheten.
  Jag studerar henne en stund, tar in hennes ansiktsdrag, hennes mjuka hår, hennes uppträdande. Hon lägger märke till det.
  "Vadå?" frågar hon.
  "Har någon någonsin sagt till dig att du ser ut som en filmstjärna?"
  Ett ögonblick av oro sköljer över hennes ansikte, men när jag ler mot henne skingras rädslan.
  "Filmstjärna? Jag tror inte det."
  "Åh, jag menar inte en nuvarande filmstjärna. Jag tänker på en äldre stjärna."
  Hon rynkar ansiktet.
  "Åh, det menade jag inte!" säger jag och skrattar. Hon skrattar med mig. "Jag menade inte gammal. Jag menade att det finns en viss... diskret glamour över dig som påminner mig om en filmstjärna från 1940-talet. Jennifer Jones. Känner du Jennifer Jones?" frågar jag.
  Hon skakar på huvudet.
  "Det är okej", säger jag. "Förlåt. Jag försatte dig i en obekväm sits."
  "Inte alls", säger hon. Men jag märker att hon bara är artig. Hon tittar på sin klocka. "Jag är rädd att jag måste gå."
  Hon står och tittar på allt hon var tvungen att bära. Hon tittar mot tunnelbanestationen Market Street.
  "Jag ska dit", säger jag. "Jag hjälper dig gärna."
  Hon studerar mig igen. Först verkar hon vara på väg att vägra, men när jag ler igen frågar hon: "Är du säker på att det inte kommer att störa dig?"
  "Inte alls."
  Jag plockar upp hennes två stora shoppingkassar och slänger hennes tygväska över axeln. "Jag är själv skådespelare", säger jag.
  Hon nickar. "Jag är inte förvånad."
  Vi stannar när vi når övergångsstället. Jag lägger min hand på hennes underarm, bara för ett ögonblick. Hennes hud är blek, len och mjuk.
  "Du vet, du har blivit mycket bättre. När hon tecknar rör hon händerna långsamt, medvetet, bara för min skull."
  Jag svarar: "Jag blev inspirerad."
  Flickan rodnar. Hon är en ängel.
  Från vissa vinklar och i viss belysning ser hon ut som sin pappa.
  
  
  78
  Strax efter middagstid kom en uniformerad polis in på morddeskåpet med ett FedEx-kuvert i handen. Kevin Byrne satt vid sitt skrivbord, med fötterna uppe och ögonen slutna. I sitt inre var han tillbaka på sin ungdoms tågstationer, klädd i en märklig hybriddräkt bestående av sexkanoner med pärlemorhandtag, en militär balaklava och en silverfärgad rymddräkt. Han kände lukten av flodens djupa havsvatten, den rika aromen av axelfett. Doften av trygghet. I den här världen fanns det inga seriemördare eller psykopater som skulle skära en man itu med en motorsåg eller begrava ett barn levande. Den enda faran som lurade var din farbrors bälte om du var sen till middagen.
  "Detektiv Byrne?" frågade den uniformerade polisen och avbröt slummern.
  Byrne öppnade ögonen. "Ja?"
  "Det här kom bara för dig."
  Byrne tog kuvertet och tittade på returadressen. Det var från en advokatbyrå i Center City. Han öppnade det. Inuti fanns ett annat kuvert. Bifogat brevet fanns ett brev från advokatbyrån, där det förklarades att det förseglade kuvertet var från Philip Kesslers dödsbo och skulle skickas med anledning av hans död. Byrne öppnade det inre kuvertet. När han läste brevet ställdes han inför en helt ny uppsättning frågor, vars svar fanns i bårhuset.
  "Jag tror inte på det här för en sekund", sa han och drog uppmärksamheten till sig från den handfull detektiver som var i rummet. Jessica kom närmare.
  "Vad är det här?" frågade hon.
  Byrne läste högt innehållet i Kesslers advokats brev. Ingen visste vad de skulle tycka om det.
  "Menar du att Phil Kessler fick betalt för att få ut Julian Matisse ur fängelset?" frågade Jessica.
  "Det här är vad som står i brevet. Phil ville att jag skulle veta detta, men inte förrän efter hans död."
  "Vad pratar du om? Vem betalade honom?" frågade Palladino.
  "Det står inte i brevet. Men det står att Phil fick tiotusen för att ha väckt åtal mot Jimmy Purifey för att få Julian Matisse ut ur fängelset i väntan på hans överklagande."
  Alla i rummet blev lämpligt chockade.
  "Tror du att det var Butler?" frågade Jessica.
  "Bra fråga."
  Den goda nyheten var att Jimmy Purify kunde vila i frid. Hans namn skulle renas. Men nu när Kessler, Matisse och Butler var döda var det osannolikt att de någonsin skulle komma till botten med det.
  Eric Chavez, som hade varit i telefonen hela tiden, lade till slut på. "För vad det är värt, labbet listade ut vilken film det där sjätte kortet i lobbyn är ifrån."
  "Vilken film är det?" frågade Byrne.
  "Vittne. En film av Harrison Ford."
  Byrne tittade på tv:n. Kanal 6 sände nu live från hörnet av 30th Street och Market Street. De intervjuade folk om hur fantastiskt det var att Will Parrish filmade på tågstationen.
  "Herregud", sa Byrne.
  "Vadå?" frågade Jessica.
  "Det här är inte slutet än."
  "Vad menar du?"
  Byrne ögnade snabbt igenom brevet från advokat Phil Kessler. "Jag funderar på det. Varför skulle Butler begå självmord före den stora finalen?"
  "Med all respekt för de döda", började Palladino, "vem bryr sig? Psykopat är död, och det är allt."
  "Vi vet inte om Nigel Butler var i bilen."
  Det var sant. Varken DNA- eller tandvårdsrapporterna hade kommit tillbaka ännu. Det fanns helt enkelt ingen övertygande anledning att tro att någon annan än Butler befann sig i bilen.
  Byrne var på fötter. "Kanske var den där elden bara en avledningsmanöver. Kanske gjorde han det för att han behövde mer tid."
  "Så vem var i bilen?" frågade Jessica.
  "Jag har ingen aning", sa Byrne. "Men varför skulle han skicka oss en film på ett barn som begravs om han inte ville att vi skulle hitta honom i tid? Om han verkligen ville straffa Ian Whitestone på det här sättet, varför inte bara låta barnet dö? Varför inte bara lämna sin döda son vid sin tröskel?"
  Ingen hade ett bra svar på den här frågan.
  "Alla mord i filmerna ägde rum på badrum, eller hur?" fortsatte Byrne.
  "Okej. Vad sägs om det här?" frågade Jessica.
  "I "Witness" bevittnar ett ungt Amish-barn ett mord", svarade Byrne.
  "Jag följer inte med", sa Jessica.
  TV-skärmen visade Ian Whitestone komma in på stationen. Byrne drog fram sitt vapen och testade det. På väg ut genom dörren sa han: "Offret i den här filmen fick halsen avskuren i badrummet på 30th Street Station."
  
  
  79
  "THIRTIOTHE STREET" finns med på National Register of Historic Places. Den åtta våningar höga betongbyggnaden byggdes 1934 och upptog två hela stadskvarter.
  Den dagen var det ännu mer livligt än vanligt. Över trehundra statister i full smink och kostymer trängdes runt i huvudsalen och väntade på att deras scen skulle filmas i det norra väntrummet. Dessutom fanns det sjuttiofem besättningsmedlemmar, inklusive ljudtekniker, ljustekniker, kameramän, besättningschefer och diverse produktionsassistenter.
  Även om tågtiderna inte stördes, förblev den huvudsakliga produktionsterminalen i drift i två timmar. Passagerare leddes längs en smal repkorridor längs den södra väggen.
  När polisen anlände stod kameran på en stor kran och blockerade en komplex bild. Den följde en grupp statister i huvudhallen, sedan genom en enorm valvgång in i det norra väntrummet, där den skulle hitta Will Parrish stående under en stor basrelief av Karl Bitters "Transportationens ande". Till detektivernas förfäran var alla statister klädda identiskt. Det var en slags drömsekvens, där de var klädda i långa röda klosterkläder och svarta masker. När Jessica gick in i det norra väntrummet såg hon Will Parrishs stuntman, iklädd en gul regnrock.
  Detektiverna genomsökte herr- och damtoaletten i ett försök att inte orsaka onödig oro. De hittade inte Ian Whitestone. De hittade inte Nigel Butler.
  Jessica ringde Terry Cahill på hans mobiltelefon i hopp om att han kunde störa produktionsbolaget. Hon fick hans röstmeddelande.
  
  BYRNE OCH JESSICA stod mitt i stationens stora huvudhall, nära informationskiosken, i skuggan av en bronsskulptur av en ängel.
  "Vad i helvete ska vi göra?" frågade Jessica, medveten om att frågan var retorisk. Byrne stödde hennes beslut. Ända från det ögonblick de först träffades hade han behandlat henne som en jämlik, och nu när hon ledde den här arbetsgruppen höll han inte tillbaka hennes erfarenhet. Det var hennes val, och blicken i hans ögon sa att han stod bakom hennes beslut, vad det än var.
  Det fanns bara ett val. Hon kunde få ett helvete från borgmästaren, transportdepartementet, Amtrak, SEPTA och alla andra, men hon var tvungen att göra det. Hon pratade i komradion. "Stäng av den", sa hon. "Ingen varken inne eller ute."
  Innan de hann röra sig ringde Byrnes mobiltelefon. Det var Nick Palladino.
  - Vad hände, Nick?
  Vi har fått besked från ekonomiministeriet. Det finns en tand på karossen i den brinnande bilen.
  "Vad har vi?" frågade Byrne.
  "Tja, tandjournalerna stämde inte överens med Nigel Butlers", sa Palladino. "Så Eric och jag chansade och åkte till Bala Cynwyd."
  Byrne insåg det: en dominobricka hade krockat med en annan. "Säger du det jag tror att du säger?"
  "Ja", sa Palladino. "Kroppen i bilen var Adam Kaslov."
  
  Filmens assisterande regissör var en kvinna vid namn Joanna Young. Jessica hittade henne nära matstället, med en mobiltelefon i handen, en annan mobiltelefon vid örat, en sprakande komradio fastklämd i bältet och en lång kö av oroliga människor som väntade på att få prata med henne. Hon var ingen glad turist.
  "Vad handlar det här om?" frågade Yang.
  "Jag har inte rätt att diskutera det just nu", sa Jessica. "Men vi behöver verkligen prata med herr Whitestone."
  "Jag är rädd att han har lämnat inspelningsplatsen."
  "När?"
  - Han gick för ungefär tio minuter sedan.
  "En?"
  - Han gick därifrån med en av statisterna, och jag skulle verkligen vilja...
  "Vilken dörr?" frågade Jessica.
  - Ingång på tjugonionde gatan.
  - Och du har inte sett honom sedan dess?
  "Nej", sa hon. "Men jag hoppas att han kommer tillbaka snart. Vi förlorar ungefär tusen dollar i minuten här."
  Byrne närmade sig längs motorvägen. "Jess?"
  "Ja?"
  - Jag tycker att du borde se det här.
  
  Den större av de två herrtoaletten på stationen var en labyrint av stora, vitkaklade rum intill det norra väntrummet. Handfaten fanns i ett rum, toalettbåsen i ett annat - en lång rad rostfria dörrar med bås på vardera sidan. Det Byrne ville visa Jessica fanns i det sista båset till vänster, bakom dörren. Längst ner på dörren stod en rad siffror, separerade med decimaltecken. Och det såg ut som om det var skrivet med blod.
  "Tog vi en bild på det här?" frågade Jessica.
  "Ja", sa Byrne.
  Jessica tog på sig en handske. Blodet var fortfarande klibbigt. "Det är nyligen."
  "CSU har redan ett prov på väg till labbet."
  "Vad är det här för siffror?" frågade Byrne.
  "Det ser ut som en IP-adress", svarade Jessica.
  "IP-adress?" frågade Byrne. "Hur i hela friden-"
  "Webbplatsen", sa Jessica. "Han vill att vi ska gå till webbplatsen."
  
  
  80
  I ALLA filmer värda sitt salt, i alla filmer gjorda med stolthet, finns det alltid ett ögonblick i tredje akten då hjälten måste agera. I detta ögonblick, precis innan filmens klimax, tar berättelsen en vändning.
  Jag öppnar dörren och sätter på TV:n. Alla skådespelare, utom en, är på plats. Jag placerar kameran. Ljuset flödar över Angelicas ansikte. Hon ser likadan ut som förut. Ung. Orörd av tiden.
  Vacker.
  OceanofPDF.com
  81
  SKÄRMEN var svart, tom och kusligt saknar innehåll.
  "Är du säker på att vi är på rätt plats?" frågade Byrne.
  Mateo skrev in IP-adressen igen i webbläsarens adressfält. Skärmen uppdaterades. Fortfarande svart. "Ingenting än."
  Byrne och Jessica flyttade från klipprummet till AV-studion. På 1980-talet filmades ett lokalt program som hette "Police Perspectives" i ett stort rum med högt i tak i källaren på Roundhouse. Flera stora spotlights hängde fortfarande från taket.
  Laboratoriet skyndade sig att göra preliminära tester på blodet som hittades på tågstationen. De gav ett negativt resultat. Ett samtal till Ian Whitestones läkare bekräftade att Whitestones resultat var negativa. Även om det är osannolikt att Whitestone led samma öde som offret i "Witness" - om hans hals hade avskurits skulle det ha funnits blodpölar - rådde det nästan ingen tvekan om att han hade blivit skadad.
  "Detektiver", sa Mateo.
  Byrne och Jessica sprang tillbaka till redigeringsfacket. Skärmen visade nu tre ord. En titel. Vita bokstäver centrerade på svart. På något sätt var den här bilden ännu mer obehaglig än den tomma skärmen. Orden på skärmen löd:
  HUDGUDAR
  "Vad betyder det?" frågade Jessica.
  "Jag vet inte", sa Mateo. Han vände sig mot sin laptop. Han skrev in ord i Googles textfält. Bara några träffar. Inget lovande eller avslöjande. Återigen, på imdb.com. Ingenting.
  "Vet vi varifrån det kommer?" frågade Byrne.
  "Jobbar på det."
  Mateo ringde i ett försök att hitta internetleverantören, den internetleverantör som webbplatsen var registrerad hos.
  Plötsligt förändrades bilden. De tittade nu på en tom vägg. Vit puts. Starkt upplyst. Golvet var dammigt, gjort av hårda träplankor. Det fanns ingen ledtråd i bilden om var den kunde vara. Det hördes inget ljud.
  Kameran panorerade sedan något åt höger och avslöjade en ung kvinna i en gul nallebjörn. Hon bar en huva. Hon var skör, blek och ömtålig. Hon stod orörlig mot väggen. Hennes hållning antydde rädsla. Det var omöjligt att avgöra hennes ålder, men hon såg ut som en tonåring.
  "Vad är det här?" frågade Byrne.
  "Det ser ut som en live-webbkamera-ström", sa Mateo. "Men det är inte en HD-kamera."
  En man kom in på inspelningsplatsen och närmade sig flickan. Han var klädd som en av statisterna från "Palatset" - en röd munkrock och en helmask. Han räckte henne något. Det såg glänsande, metalliskt ut. Flickan höll det i några ögonblick. Ljuset var skarpt och mättade figurerna och badade dem i ett kusligt silversken, vilket gjorde det svårt att urskilja vad hon gjorde. Hon räckte tillbaka det till mannen.
  Några sekunder senare pep Kevin Byrnes mobiltelefon. Alla tittade på honom. Det var ljudet hans telefon gav ifrån sig när han fick ett sms, inte ett telefonsamtal. Hans hjärta började bulta i bröstet. Med darrande händer drog han fram telefonen och skrollade till sms-skärmen. Innan han läste tittade han på sin laptop. Mannen på skärmen drog ner flickans huva.
  "Herregud", sa Jessica.
  Byrne tittade på sin telefon. Allt han någonsin fruktat i livet sammanfattades i de där fem bokstäverna:
  TSBOAO.
  
  
  82
  HON HADE KÄNT TYSTNAD HELA SITT LIV. Begreppet, själva ljudbegreppet, var abstrakt för henne, men hon kunde föreställa sig det fullt ut. Ljud var färgstarkt.
  För många döva var tystnaden svart.
  För henne var tystnaden vit. En oändlig strimma av vita moln, som strömmade mot oändligheten. Ljud, som hon föreställde sig det, var en vacker regnbåge mot en ren vit bakgrund.
  När hon först såg honom vid busshållplatsen nära Rittenhouse Square tyckte hon att han såg trevlig ut, kanske lite fånig. Han läste Handshape Dictionary och försökte lista ut alfabetet. Hon undrade varför han försökte lära sig ASL - antingen hade han en döv släkting eller så försökte han få kontakt med en döv tjej - men hon frågade inte.
  När hon såg honom igen i Logan Circle hjälpte han henne genom att leverera hennes paket till SEPTA-stationen.
  Och sedan knuffade han in henne i bagageutrymmet på sin bil.
  Vad den här mannen inte hade räknat med var hennes disciplin. Utan disciplin blir de som använder färre än fem sinnen galna. Hon visste det. Alla hennes döva vänner visste det. Det var disciplin som hjälpte henne att övervinna sin rädsla för att bli avvisad av den hörande världen. Det var disciplin som hjälpte henne att leva upp till de höga förväntningar hennes föräldrar hade på henne. Det var disciplin som fick henne igenom detta. Om den här mannen trodde att hon aldrig hade upplevt något mer skrämmande än hans konstiga och fula lek, så kände han uppenbarligen inte en enda döv flicka.
  Hennes pappa kommer att komma och hämta henne. Han har aldrig svikit henne. Alltid.
  Så väntade hon. I disciplin. I hopp.
  Tyst.
  
  
  83
  Överföringen skedde via en mobiltelefon. Mateo tog med sig en bärbar dator ansluten till internet till jourrummet. Han trodde att det var en webbkamera ansluten till den bärbara datorn och sedan ansluten till en mobiltelefon. Detta komplicerade spårningen avsevärt eftersom - till skillnad från en fast telefon, som var knuten till en permanent adress - en mobiltelefons signal måste trianguleras mellan mobilmaster.
  Inom några minuter faxades begäran om ett domstolsbeslut för att spåra mobiltelefonen till distriktsåklagarens kontor. Vanligtvis tar något sådant flera timmar. Inte idag. Paul DiCarlo bar personligen den från sitt kontor på Arch Street 1421 till översta våningen i Criminal Justice Center, där domare Liam McManus undertecknade den. Tio minuter senare var mordutredningsgruppen i telefon med mobiltelefonbolagets säkerhetsavdelning.
  Kriminalinspektör Tony Park var enhetens kontaktperson när det gällde digital teknik och mobiltelefonkommunikation. Tony Park, en av få koreansk-amerikanska detektiver i polisen, en familjefar i slutet av trettioårsåldern, hade ett lugnande inflytande på alla omkring sig. Idag var denna aspekt av hans personlighet, tillsammans med hans kunskaper om elektronik, avgörande. Apparaten var på väg att explodera.
  Pak pratade i en fast telefon och rapporterade spårets framsteg till en grupp oroliga detektiver. "De kör det genom spårningsmatrisen nu", sa Pak.
  "Har de redan ett slott?" frågade Jessica.
  "Inte än."
  Byrne gick fram och tillbaka i rummet som ett burdjur. Ett dussin detektiver dröjde sig kvar i eller nära tjänsterummet och väntade på besked eller anvisningar. Byrne kunde varken tröstas eller lugnas. Alla dessa män och kvinnor hade familjer. Det kunde lika gärna ha varit de.
  "Vi har rörelse", sa Mateo och pekade på datorskärmen. Detektiverna trängdes runt honom.
  På skärmen drog en man i munkrock in en annan man i bilden. Det var Ian Whitestone. Han bar en blå jacka. Han såg yr ut. Hans huvud var sjunket över axlarna. Det fanns inget synligt blod i hans ansikte eller händer.
  Whitestone föll ner på väggen bredvid Colleen. Bilden såg hemsk ut i det skarpa vita ljuset. Jessica undrade vem annars kunde ha tittat på detta om den här galningen hade spridit webbadressen i media och på internet i stort.
  Sedan närmade sig en figur i munkrock kameran och vred på linsen. Bilden var hackig och grynig på grund av bristande upplösning och snabba rörelser. När bilden stannade dök den upp på en dubbelsäng, omgiven av två billiga nattduksbord och bordslampor.
  "Det är en film", sa Byrne med en sönderbruten röst. "Han återskapar en film."
  Jessica insåg situationen med en äcklig klarhet. Det var en återskapning av motellrummet i Philadelphia Skin. Skådespelaren planerade att göra en nyinspelning av Philadelphia Skin med Colleen Byrne som Angelica Butler.
  De var tvungna att hitta honom.
  "De har ett torn", sa Park. "Det täcker en del av norra Philadelphia."
  "Var i norra Philadelphia?" frågade Byrne. Han stod i dörröppningen, nästan skakande av förväntan. Han slog näven i dörrkarmen tre gånger. "Var?"
  "De jobbar på det", sa Pak. Han pekade på en karta på en av bildskärmarna. "Det handlar bara om de här två fyrkantiga kvarteren. Gå ut. Jag ska guida dig."
  Byrne gick innan han hann avsluta sin mening.
  
  
  84
  Under alla sina år ville hon bara höra den en gång. Bara en gång. Och det var inte så länge sedan. Två av hennes hörande vänner köpte biljetter till en John Mayer-konsert. John Mayer skulle vara död. Hennes hörande vän Lula spelade John Mayers album Heavier Things för henne, och hon rörde vid högtalarna, kände basen och sången. Hon kände hans musik. Hon kände den i sitt hjärta.
  Hon önskade att hon kunde höra det nu. Det fanns två andra personer i rummet med henne, och om hon kunde höra dem kanske hon kunde hitta en väg ut ur den här situationen.
  Om hon bara kunde höra...
  Hennes pappa förklarade för henne många gånger vad han gjorde. Hon visste att det han gjorde var farligt, och att de människor han arresterade var de värsta människorna i världen.
  Hon stod med ryggen mot väggen. Mannen hade tagit av henne huvan, och det var bra. Hon led av fruktansvärd klaustrofobi. Men nu var ljuset i hennes ögon bländande. Om hon inte kunde se, kunde hon inte slåss.
  Och hon var redo att kämpa.
  
  
  85
  KVARTERET Germantown Avenue nära Indiana var ett stolt men länge kämpande samhälle med radhus och tegelbutiker, djupt inne i Badlands, en åtta kvadratkilometer stor sträcka av norra Philadelphia som sträckte sig från Erie Avenue söderut till Spring Garden; från Ridge Avenue till Front Street.
  Minst en fjärdedel av byggnaderna på kvarteret var butikslokaler, några bebodda, de flesta tomma - en knuten näve av trevåningshus, som klamrade sig fast vid varandra med tomma utrymmen emellan. Att genomsöka dem alla skulle vara svårt, nästan omöjligt. Vanligtvis, när polisen följde mobiltelefonspår, hade de tidigare underrättelser att arbeta med: en misstänkt med koppling till området, en känd medbrottsling, en möjlig adress. Den här gången hade de ingenting. De hade redan kontrollerat Nigel Butler på alla möjliga sätt: tidigare adresser, hyresfastigheter han eventuellt ägde, adresser till familjemedlemmar. Ingenting kopplade honom till området. De skulle behöva genomsöka varje kvadratcentimeter av kvarteret, och genomsöka det i blindo.
  Hur avgörande timingfaktorn än var, så var de konstitutionellt sett på en fin linje. Även om de hade gott om utrymme att storma ett hus om det fanns sannolika skäl att någon hade skadats i lokalen, var det bättre att datorn var öppen och uppenbar.
  Vid etttiden hade ett tjugotal detektiver och uniformerade poliser anlänt till enklaven. De rörde sig genom grannskapet som en blå vägg, med Colleen Byrnes fotografi i händerna och ställde samma frågor om och om igen. Men den här gången var saker och ting annorlunda för detektiverna. Den här gången var de tvungna att omedelbart läsa av personen på andra sidan tröskeln - kidnappare, mördare, seriemördare, oskyldig.
  Den här gången var det en av dem.
  Byrne stannade kvar bakom Jessica medan hon ringde på dörrklockor och knackade på dörrar. Varje gång skannade han medborgarens ansikte, aktiverade radarn och alla sinnen var i högsta beredskap. Han hade en hörlur i örat, direktkopplad till Tony Parks och Mateo Fuentes öppna telefonlinje. Jessica försökte avråda honom från att sända live, men utan resultat.
  OceanofPDF.com
  86
  Byrnes hjärta brann. Om något hände Colleen skulle han göra slut på den där jäveln med ett skott på nära håll, och sedan sig själv. Efter det skulle det inte finnas någon anledning att ta ett nytt andetag. Hon var hans liv.
  "Vad händer nu?" frågade Byrne i sitt headset, i sin trevägskommunikation.
  "Statisk skott", svarade Mateo. "Bara... bara Collin mot väggen. Ingen förändring."
  Byrne gick fram och tillbaka. Ännu ett radhus. Ännu en möjlig scen. Jessica ringde på dörren.
  "Var det här stället?" undrade Byrne. Han strök med handen över det smutsiga fönstret, kände ingenting. Han tog ett steg tillbaka.
  En kvinna öppnade dörren. Hon var en fyllig, svart kvinna i början av fyrtioårsåldern, som höll ett barn i handen, förmodligen hennes barnbarn. Hon hade grått hår uppsatt i en stram knut. "Vad handlar det här om?"
  Väggarna var uppe, attityden var utåtriktad. För henne var det bara ytterligare ett polisintrång. Hon tittade över Jessicas axel, försökte möta Byrnes blick och drog sig tillbaka.
  "Har ni sett den här flickan, frun?" frågade Jessica och höll ett fotografi i ena handen och en bricka i den andra.
  Kvinnan tittade inte omedelbart på fotografiet och bestämde sig för att utöva sin rätt att inte samarbeta.
  Byrne väntade inte på svar. Han strök förbi henne, tittade sig omkring i vardagsrummet och sprang nerför den smala trappan till källaren. Han hittade en dammig Nautilus och ett par trasiga apparater. Han hittade inte sin dotter. Han rusade tillbaka uppför trappan och ut genom ytterdörren. Innan Jessica hann yttra ett ord av ursäkt (inklusive hoppet om att det inte skulle bli någon rättegång) knackade han redan på dörren till huset bredvid.
  
  Hörru, de skildes åt. Jessica skulle ta de närmaste husen. Byrne hoppade fram, runt hörnet.
  Nästa bostad var ett klumpigt radhus i tre våningar med en blå dörr. Skylten bredvid dörren löd: V. TALMAN. Jessica knackade. Inget svar. Fortfarande inget svar. Hon skulle just gå vidare när dörren långsamt svängde upp. En äldre vit kvinna öppnade dörren. Hon bar en fluffig grå morgonrock och kardborreband. "Kan jag hjälpa dig?" frågade kvinnan.
  Jessica visade henne fotot. "Förlåt att jag stör er, frun. Har ni sett den här flickan?"
  Kvinnan höjde sina glasögon och koncentrerade sig. "Söt."
  - Har ni sett henne nyligen, frun?
  Hon orienterade sig om. "Nej."
  "Du lever-"
  "Van!" ropade hon. Hon lyfte huvudet och lyssnade. Igen. "Van!" Ingenting. "Musta har gått ut. Förlåt."
  "Tack för din tid."
  Kvinnan stängde dörren och Jessica klev över räcket ut på verandan till grannhuset. Bakom det huset låg en igenbommad butik. Hon knackade, ringde på dörren. Ingenting. Hon lade örat mot dörren. Tystnad.
  Jessica gick ner för trapporna, återvände till trottoaren och höll nästan på att kollidera med någon. Instinkten sa henne att dra fram pistolen. Som tur var gjorde hon inte det.
  Det var Mark Underwood. Han var klädd i civila kläder: en mörk polypropen-t-shirt, blå jeans och sneakers. "Jag hörde telefonen ringa", sa han. "Oroa dig inte. Vi hittar henne."
  "Tack så mycket", sa hon.
  - Vad städade du?
  "Rakt igenom det här huset", sa Jessica, även om "röjt" inte var helt korrekt. De hade inte varit inne eller kontrollerat varje rum.
  Underwood tittade upp och ner på gatan. "Låt mig få in några varma kroppar."
  Han sträckte fram handen. Jessica gav honom sitt terrängfordon. Medan Underwood talade till basen gick Jessica fram till dörren och tryckte örat mot den. Ingenting. Hon försökte föreställa sig den fasa Colleen Byrne upplevde i sin tysta värld.
  Underwood lämnade tillbaka rovern och sa: "De kommer snart. Vi tar nästa kvarter."
  - Jag ska höra av mig till Kevin.
  "Säg bara åt honom att vara lugn", sa Underwood. "Vi hittar henne."
  
  
  87
  Evyn Byrne stod framför en igenbommad butikslokal. Han var ensam. Butiksfasaden såg ut som om den hade inrymt många företag genom åren. Fönstren var målade svarta. Det fanns ingen skylt ovanför ytterdörren, men årtal av namn och känslor var inristade i träentrén.
  En smal gränd korsade en butik och ett radhus till höger. Byrne drog sin pistol och gick nerför gränden. Halvvägs ner fanns ett gallerförsett fönster. Han lyssnade vid fönstret. Tystnad. Han fortsatte framåt och befann sig på en liten innergård längst bak, en innergård som kantades på tre sidor av ett högt trästaket.
  Bakdörren var inte klädd med plywood eller låst utifrån. Det fanns en rostig regel. Byrne tryckte upp dörren. Den var ordentligt låst.
  Byrne visste att han var tvungen att fokusera. Många gånger under hans karriär hade någons liv hängt på en tråd, deras existens beroende av hans omdöme. Varje gång kände han det enorma ansvaret, tyngden av sin plikt.
  Men det hände aldrig. Det var inte meningen att det skulle hända. Han blev faktiskt förvånad över att Ike Buchanan inte hade ringt honom. Men om han hade gjort det skulle Byrne ha kastat sin bricka på bordet och omedelbart gått därifrån.
  Byrne tog av sig slipsen och knäppte upp den översta knappen på skjortan. Hettan på gården var kvävande. Svett spred sig på hans nacke och axlar.
  Han öppnade dörren med armarna uppe och klev in med vapnet högt riktat. Colleen var nära. Han visste det. Han kände det. Han lutade huvudet mot ljuden från den gamla byggnaden. Vatten som klingade i rostiga rör. Knarret från sedan länge torkade takbjälkar.
  Han gick in i en liten hall. Framför honom fanns en stängd dörr. Till höger fanns en vägg med dammiga hyllor.
  Han rörde vid dörren och bilder inpräntades i hans sinne...
  ...Colleen mot väggen ... en man i en röd munkrock ... hjälp, pappa, åh, hjälp, skynda dig, pappa, hjälp ...
  Hon var här. I den här byggnaden. Han hittade henne.
  Byrne visste att han borde kalla på förstärkning, men han visste inte vad han skulle göra när han väl hittat Skådespelaren. Om Skådespelaren var i ett av de där rummen och han var tvungen att sätta press på honom, skulle han trycka av. Utan att tveka. Om det var ett fulspel ville han inte utsätta sina kollegor för fara. Han skulle inte dra in Jessica i det här. Han kunde hantera det här ensam.
  Han drog ut hörluren ur örat, stängde av telefonen och klev genom dörren.
  
  
  88
  J. ESSICA STOD UTANFÖR butiken. Hon tittade upp och ner längs gatan. Hon hade aldrig sett så många poliser på en och samma plats. Det måste ha varit tjugo polisbilar. Sedan fanns det omärkta bilar, servicebilar och en ständigt växande folkmassa. Män och kvinnor i uniformer, män och kvinnor i kostymer, deras märken glänste i det gyllene solljuset. För många i folkmassan var detta bara ytterligare en polisbelägring av deras värld. Om de bara visste. Tänk om det var deras son eller dotter?
  Byrne syntes inte till någonstans. Hade de lämnat den här adressen? Det fanns en smal gränd mellan butiken och radhuset. Hon gick nerför gränden och stannade upp en stund för att lyssna vid det gallerförsedda fönstret. Hon hörde ingenting. Hon fortsatte att gå tills hon befann sig på en liten innergård bakom butiken. Bakdörren stod på glänt.
  Hade han verkligen gått in utan att berätta för henne? Det var absolut möjligt. För ett ögonblick övervägde hon att be om förband för att få följa med henne in i byggnaden, men ändrade sig sedan.
  Kevin Byrne var hennes partner. Det må ha varit en avdelningsoperation, men det var hans show. Det här var hans dotter.
  Hon återvände till gatan och tittade åt båda hållen. Detektiver, uniformerade poliser och FBI-agenter stod på båda sidor. Hon återvände till gränden, drog sin pistol och klev genom dörren.
  
  
  89
  Han gick genom otaliga små rum. Det som en gång var ett inomhusutrymme avsett för detaljhandel hade för år sedan förvandlats till en labyrint av vrår, nischer och fack.
  Skapad specifikt för detta ändamål? undrade Byrne.
  Med en pistol i midjehöjd längs en smal korridor kände han ett större utrymme öppna sig framför sig, temperaturen sjönk en grad eller två.
  Det huvudsakliga butiksutrymmet var mörkt, fyllt med trasiga möbler, kommersiell utrustning och ett par dammiga luftkompressorer. Inget ljus strömmade från fönstren, som var målade i en tjock svart emalj. När Byrne gick runt i det stora utrymmet i sin Maglite såg han att de en gång så ljusa lådorna som stått staplade i hörnen hade burit på årtionden av mögel. Luften - den luft som fanns - var tjock av unken, bitter hetta som klamrade sig fast vid väggarna, hans kläder, hans hud. Lukten av mögel, möss och socker var tjock.
  Byrne släckte ficklampan och försökte vänja sig vid det svaga ljuset. Till höger om honom fanns en rad glasdiskar. Inuti såg han färgglada papper.
  Glänsande rött papper. Han hade sett det förut.
  Han slöt ögonen och rörde vid väggen.
  Här fanns lycka. Barnens skratt. Allt detta upphörde för många år sedan när fulheten kom in, en sjuk själ som svalde glädjen.
  Han öppnade ögonen.
  Framför låg en annan korridor, en annan dörr, vars karm sprucken för flera år sedan. Byrne tittade närmare. Träet var färskt. Någon hade nyligen burit något stort genom dörröppningen och skadat karmen. Belysningsutrustning? tänkte han.
  Han lade örat mot dörren och lyssnade. Tystnad. Det var ett rum. Han kände det. Han kände det på en plats som varken kände hans hjärta eller hans sinne. Han sköt långsamt upp dörren.
  Och han såg sin dotter. Hon var bunden vid sängen.
  Hans hjärta krossades i en miljon bitar.
  Min söta lilla flicka, vad har jag någonsin gjort mot dig?
  Sedan: Rörelse. Snabb. En blixt av rött framför honom. Ljudet av fladdrande tyg i stilla, het luft. Sedan var ljudet borta.
  Innan han hann reagera, innan han hann höja sitt vapen, kände han en närvaro till vänster om sig.
  Sedan exploderade bakhuvudet.
  
  
  90
  Med mörkt anpassade ögon rörde sig Jessica nerför den långa korridoren och grävde djupare in i byggnadens mitt. Snart stötte hon på ett provisoriskt kontrollrum. Där fanns två VHS-klippningsfack, deras gröna och röda lampor lyste som grå starr i mörkret. Det var här skådespelaren dubbade sina inspelningar. Det fanns också en TV. Den visade en bild av webbplatsen hon hade sett på Roundhouse. Ljusen var svaga. Det fanns inget ljud.
  Plötsligt blev det rörelse på skärmen. Hon såg en munk i röd dräkt gå över bilden. Skuggor på väggen. Kameran svängde åt höger. Colleen var bunden vid en säng i bakgrunden. Fler skuggor for och for över väggarna.
  Sedan närmade sig en figur kameran. För snabbt. Jessica kunde inte se vem det var. Efter en sekund blev skärmen statisk och sedan blå.
  Jessica ryckte rovern ur bältet. Radiotystnad spelade ingen roll längre. Hon höjde volymen, satte på den och lyssnade. Tystnad. Hon slog rovern mot handflatan. Lyssnade. Ingenting.
  Rovern var död.
  Jävel.
  Hon ville kasta honom mot väggen, men hon ändrade sig. Han skulle snart ha gott om tid för ilska.
  Hon tryckte ryggen mot väggen. Hon kände mulleret av en lastbil som körde förbi. Hon stod på ytterväggen. Hon var 15-20 centimeter från dagsljus. Hon var flera kilometer från säkerhet.
  Hon följde kablarna som kom ut från baksidan av skärmen. De slingrade sig upp till taket, nerför korridoren till vänster om henne.
  Av all osäkerhet under de närmaste minuterna, av alla okända faktorer som lurade i mörkret runt omkring henne, var en sak klar: Under överskådlig framtid var hon ensam.
  OceanofPDF.com
  91
  HAN VAR KLÄDD som en av statisterna de hade sett på stationen: en röd munkrock och en svart mask.
  Munken slog till honom bakifrån och tog hans tjänste-Glock. Byrne föll på knä, yr, men inte medvetslös. Han slöt ögonen och väntade på kanonens dån, sin döds vita evighet. Men den kom inte. Inte än.
  Byrne knäböjde nu mitt i rummet, med händerna bakom huvudet och fingrarna sammanflätade. Han tittade på kameran på ett stativ framför sig. Colleen var bakom honom. Han ville vända sig om, se hennes ansikte, säga till henne att allt skulle bli bra. Han kunde inte ta några risker.
  När mannen i munkrock rörde vid honom började Byrnes huvud snurra. Synerna pulserade. Han kände sig illamående och yr.
  Colleen.
  Angelika.
  Stephanie.
  Erin.
  Ett fält av sönderrivet kött. Ett hav av blod.
  "Du tog inte hand om henne", sa mannen.
  Pratade han om Angelique? Colleen?
  "Hon var en fantastisk skådespelerska", fortsatte han. Nu hade han lagt sig bakom honom. Byrne försökte lista ut sin position. "Hon kunde ha blivit en stjärna. Och jag menar inte vilken stjärna som helst. Jag menar en av de där sällsynta supernovorna som fångar inte bara allmänhetens utan även kritikernas uppmärksamhet. Ingrid Bergman. Jeanne Moreau. Greta Garbo."
  Byrne försökte gå tillbaka genom byggnadens djup. Hur många trappsteg hade han tagit? Hur nära gatan hade han varit?
  "När hon dog gick de bara vidare", fortsatte han. "Du bara gick vidare."
  Byrne försökte organisera sina tankar. Det är aldrig lätt när en pistol riktas mot en. "Man... måste förstå", började han. "När rättsläkaren konstaterar att ett dödsfall är en olycka kan mordrullen inte göra någonting åt det. Ingen kan göra någonting åt det. Rättsläkaren bestämmer, staden dokumenterar det. Det är så det görs."
  "Vet du varför hon stavade sitt namn så? Med ett k? Hennes namn stavades med ett k. Hon ändrade det."
  Han lyssnade inte på ett ord av vad Byrne sa. "Nej."
  "Angelica" är namnet på en berömd arthouse-teater i New York.
  "Släpp taget om min dotter", sa Byrne. "Du har mig."
  - Jag tror inte att du förstår pjäsen.
  En man i munkrock gick framför Byrne. Han höll i en lädermask. Det var samma mask som Julian Matisse bar i filmen "Philadelphia Skin". "Känner du Stanislavskij, detektiv Byrne?"
  Byrne visste att han var tvungen att få mannen att prata. "Nej."
  "Han var en rysk skådespelare och lärare. Han grundade Moskvas teater 1898. Han uppfann mer eller mindre skådespelarmetoden."
  "Du behöver inte göra det här", sa Byrne. "Släpp min dotter. Vi kan få ett slut på det här utan ytterligare blodsutgjutelse."
  Munken stoppade för ett ögonblick Byrnes Glock under armen. Han började knyta upp snören på sin lädermask. "Stanislavskij sa en gång: "Kom aldrig till teatern med smuts på fötterna." Lämna dammet och smutsen utanför. Lämna dina små bekymmer, dina gräl, dina små rockproblem - allt som förstör ditt liv och distraherar din uppmärksamhet från konsten - vid dörren."
  "Snälla, lägg händerna bakom ryggen för mig", tillade han.
  Byrne lydde. Han höll benen i kors bakom ryggen. Han kände en tyngd mot sin högra fotled. Han började dra upp manschetterna på sina byxor.
  "Har du lämnat dina småproblem vid dörren, detektiv? Är du redo för min pjäs?"
  Byrne lyfte fållen ytterligare en centimeter, hans fingrar nuddade stål medan munken släppte masken ner på golvet framför honom.
  "Nu ska jag be dig att ta på dig den här masken", sa munken. "Och sedan börjar vi."
  Byrne visste att han inte kunde riskera en skottlossning här med Colleen i rummet. Hon var bakom honom, bunden vid sängen. Korseld skulle vara dödlig.
  "Ridån är uppe." Munken gick fram till väggen och tryckte på strömbrytaren.
  En enda stark strålkastare fyllde universum.
  Det fanns en tid. Han hade inget val.
  I en flytande rörelse drog Byrne fram SIG Sauer-pistolen ur sitt fotledshölster, hoppade upp, vände sig mot ljuset och avlossade skottet.
  
  
  92
  Skotten var nära, men Jessica kunde inte avgöra varifrån de kom. Var det från byggnaden? Grannhuset? Uppför trappan? Hade detektiverna hört det utanför?
  Hon vände sig om i mörkret, Glocken planade ut. Hon kunde inte längre se dörren hon hade gått in genom. Det var för mörkt. Hon tappade orienteringen. Hon gick genom en rad små rum och glömde hur hon skulle ta sig tillbaka.
  Jessica smög sig fram till den smala valvet. En möglig gardin hängde över öppningen. Hon kikade igenom. Ännu ett mörkt rum låg framför henne. Hon steg in, med pistolen riktad framåt och Maglite-maskinen ovanför. Till höger fanns ett litet Pullman-kök. Det luktade gammalt fett. Hon lät sin Maglite-maskin rinna över golvet, väggarna och diskhon. Köket hade inte använts på flera år.
  Inte för matlagning, förstås.
  Det fanns blod på kylskåpsväggen, en bred, färsk, scharlakansröd strimma. Det rann ner på golvet i tunna strömmar. Blodstänk från ett skott.
  Det fanns ett annat rum bortom köket. Från där Jessica stod såg det ut som ett gammalt skafferi, fyllt med trasiga hyllor. Hon fortsatte framåt och snubblade nästan över en kropp. Hon föll ner på knä. Det var en man. Höger sida av hans huvud var nästan avsliten.
  Hon lyste med sin Maglite på gestalten. Mannens ansikte var förstört - en våt massa av vävnad och krossat ben. Hjärnsubstans gled ner på det dammiga golvet. Mannen var klädd i jeans och sneakers. Hon förde sin Maglite uppför hans kropp.
  Och jag såg PPD-logotypen på en mörkblå t-shirt.
  Galla steg upp i hennes hals, tjock och sur. Hennes hjärta bultade i bröstet, hennes armar skakade. Hon försökte lugna sig själv medan fasorna hopade sig. Hon var tvungen att ta sig ut ur den här byggnaden. Hon behövde andas. Men först behövde hon hitta Kevin.
  Hon höjde sitt vapen framåt och vände sig åt vänster, hennes hjärta bultade i bröstet. Luften var så tjock att det kändes som om vätska trängde in i hennes lungor. Svett rann nerför hennes ansikte och ner i ögonen. Hon torkade dem med handryggen.
  Hon stålsatte sig och kikade långsamt runt hörnet in i den breda korridoren. För många skuggor, för många ställen att gömma sig på. Handtaget på hennes pistol kändes nu halt i handen. Hon bytte hand och torkade handflatan i jeansen.
  Hon tittade över axeln. Den bortre dörren ledde till hallen, trappan, gatan, säkerheten. Det okända väntade henne. Hon steg fram och smög in i alkoven. Hennes blick svepte över horisonten. Fler hyllor, fler skåp, fler montrar. Ingen rörelse, inget ljud. Bara surret från en klocka i tystnaden.
  Med lågt fotfäste gick hon nerför korridoren. Längst bort fanns en dörr, som kanske ledde till vad som en gång varit ett förråd eller ett pausrum för anställda. Hon gick framåt. Dörrkarmen var sliten och flaggad. Hon vred långsamt på handtaget. Det var olåst. Hon slog upp dörren och betraktade rummet. Scenen var surrealistisk, kväljande:
  Ett stort rum, tjugo gånger tjugo... omöjligt att ta sig ut från ingången... en säng till höger... en enda glödlampa högst upp... Colleen Byrne, bunden vid fyra stolpar... Kevin Byrne står mitt i rummet... en munk i röd mantel knäböjer framför Byrne... Byrne håller en pistol mot mannens huvud...
  Jessica tittade in i hörnet. Kameran var splittrad. Ingen i Roundhouse eller någon annanstans tittade.
  Hon tittade djupt in i sig själv, in i en okänd plats för henne, och gick in i rummet helt och hållet. Hon visste att detta ögonblick, denna grymma aria, skulle förfölja henne resten av livet.
  "Hej, partner", sa Jessica tyst. Det fanns två dörrar till vänster. Till höger ett stort fönster, målat svart. Hon var så förvirrad att hon inte hade någon aning om vilken gata fönstret vette mot. Hon var tvungen att vända ryggen mot dörrarna. Det var farligt, men hon hade inget val.
  "Hej", svarade Byrne. Hans röst var lugn. Hans ögon var kalla smaragdstenar i ansiktet. Den rödklädde munken knäböjde orörlig framför honom. Byrne placerade gevärspipan vid basen av mannens skalle. Byrnes hand var stadig och stadig. Jessica såg att det var en SIG-Sauer halvautomatisk. Detta var inte Byrnes tjänstevapen.
  Inget behov, Kevin.
  Inte.
  "Är du okej?" frågade Jessica.
  "Ja."
  Hans svar var för snabbt och abrupt. Han agerade på någon sorts rå energi, inte förnuft. Jessica var ungefär tre meter bort. Hon behövde minska avståndet. Han behövde se hennes ansikte. Han behövde se hennes ögon. "Så vad ska vi göra?" Jessica försökte låta så konversationsmässig som möjligt. Fördomsfri. För ett ögonblick undrade hon om han hade hört henne. Det hade han.
  "Jag ska sätta stopp för allt detta", sa Byrne. "Allt detta måste få ett slut."
  Jessica nickade. Hon riktade pistolen mot golvet. Men hon lade den inte i hölstret. Hon visste att den här rörelsen inte hade gått Kevin Byrne obemärkt förbi. "Jag håller med. Det är över, Kevin. Vi har honom." Hon tog ett steg närmare. Nu var hon två meter bort. "Bra jobbat."
  "Jag menar allt det här. Allt det här måste få ett slut."
  "Okej. Låt mig hjälpa dig."
  Byrne skakade på huvudet. Han visste att hon försökte tjata på honom. "Gå din väg, Jess. Vänd dig bara om, kom tillbaka genom den där dörren och säg att du inte kunde hitta mig."
  "Det ska jag inte göra."
  "Lämna."
  "Nej. Du är min partner. Skulle du göra så mot mig?"
  Hon var nära, men hon kom inte riktigt dit. Byrne tittade inte upp, tog inte blicken från munkens huvud. "Du förstår inte."
  "Åh, ja. Jag svär vid Gud, det är det." Två meter. "Du kan inte..." började hon. Fel ord. Fel ord. "Du... vill inte gå ut så här."
  Byrne tittade äntligen på henne. Hon hade aldrig sett en så hängiven man. Hans käke var stel, hans panna rynkad. "Det spelar ingen roll."
  "Ja, det är sant. Självklart, det är sant."
  "Jag har sett mer än du, Jess. Mycket mer."
  Hon tog ytterligare ett steg närmare. "Jag har sett min del."
  "Jag vet. Du har fortfarande en chans. Du kan ta dig härifrån innan han dödar dig. Gå din väg."
  Ett steg till. Nu var hon en och en halv meter från mig. "Hör bara på mig. Hör på mig, och om du fortfarande vill att jag ska gå, så gör jag det. Okej?"
  Byrnes blick vändes tillbaka till henne. "Okej."
  "Om du lägger undan pistolen behöver ingen veta", sa hon. "Jag? Herregud, jag såg ingenting. Faktum är att när jag kom in här hade du handfängslad på honom." Hon sträckte sig bakom sig och satte ett par handfängsel på sitt pekfinger. Byrne svarade inte. Hon släppte handfängseln på golvet vid hans fötter. "Vi får in honom."
  "Nej." Gestalten i munkmanteln började skaka.
  Här är den. Du tappade det.
  Hon sträckte ut handen. "Din dotter älskar dig, Kevin."
  Ett skimmer. Hon nådde honom. Hon flyttade sig närmare. En meter nu. "Jag var där med henne varje dag du var på sjukhuset", sa hon. "Varje dag. Du är älskad. Släng det inte."
  Byrne tvekade och torkade svetten från ögonen. "Jag..."
  "Din dotter tittar på." Utanför hörde Jessica sirener, dånet från stora motorer, skrikande däck. Det var SWAT-teamet. De hade trots allt hört skottlossning. "SWAT är här, partner. Du vet vad det betyder. Det är Ponderosa-dags."
  Ett steg till framåt. Armlängds avstånd. Hon hörde fotsteg närma sig byggnaden. Hon höll på att tappa bort honom. Det skulle vara för sent.
  "Kevin. Du har saker att göra."
  Byrnes ansikte var täckt av svett. Det såg ut som tårar. "Vad? Vad behöver jag göra?"
  "Du har ett foto som behöver tas. Vid Eden Rock."
  Byrne halvleende, och det fanns stor smärta i hans ögon.
  Jessica tittade på sitt vapen. Något var fel. Magasinet var borta. Det var inte laddat.
  Sedan såg hon rörelse i hörnet av rummet. Hon tittade på Colleen. Hennes ögon. Skrämda. Angeliques ögon. Ögon som försökte säga henne något.
  Men vad?
  Sedan tittade hon på flickans händer.
  Och han visste hur...
  - tiden sprang, saktade ner, kröp fram, liksom...
  Jessica snurrade runt och lyfte sitt vapen med båda händerna. En annan munk i en blodröd mantel stod nästan bredvid henne, med stålvapnet högt riktat mot hennes ansikte. Hon hörde klickandet av en hammare. Hon såg cylindern rotera.
  Ingen tid att pruta. Ingen tid att reda ut saker. Bara en glänsande svart mask i denna tornado av rött siden.
  Jag har inte sett ett vänligt ansikte på flera veckor...
  Kriminalkommissarie Jessica Balzano har fått sparken.
  Och avskedad.
  
  
  93
  DET FINNS ETT ÖGONBLICK efter förlusten av liv, en tid då den mänskliga själen gråter, då hjärtat gör en hård inventering.
  Luften var tjock av lukten av kordit.
  Koppardoften av färskt blod fyllde världen.
  Jessica tittade på Byrne. De skulle för alltid vara bundna av detta ögonblick, av händelserna som hade ägt rum på denna fuktiga och fula plats.
  Jessica fann sig fortfarande hållande sitt vapen - ett tvåhandsgrepp. Rök vällde upp från pipan. Hon kände tårarna stelna i ögonen. Hon hade kämpat mot dem och förlorat. Tiden hade gått. Minuter? Sekunder?
  Kevin Byrne tog försiktigt hennes händer i hans och drog fram en pistol.
  
  
  94
  BYRNE VISSTE att Jessica hade räddat honom. Han skulle aldrig glömma. Han skulle aldrig kunna betala tillbaka henne fullt ut.
  Ingen borde veta...
  Byrne höll pistolen mot Ian Whitestones bakhuvud och trodde felaktigt att han var Skådespelaren. När han släckte ljuset hördes ett ljud i mörkret. Misslyckanden. Snubblande. Byrne var desorienterad. Han kunde inte riskera att skjuta igen. När han smällde ner kolven träffade den kött och ben. När han tände taklampan dök munken upp på golvet mitt i rummet.
  Bilderna han fick var från Whitestones eget mörka liv - vad han hade gjort mot Angelique Butler, vad han hade gjort mot alla kvinnorna på banden de hittat i Seth Goldmans hotellrum. Whitestone var bunden och munkavle under en mask och mantel. Han försökte berätta för Byrne vem han var. Byrnes pistol var tom, men han hade ett fullt magasin i fickan. Om inte Jessica hade gått genom den där dörren...
  Han kommer aldrig att få veta.
  I det ögonblicket slog en murbräcka in genom det målade fönstret. Ett bländande starkt dagsljus fyllde rummet. Sekunder senare stormade ett dussin mycket nervösa detektiver in, med dragna vapen och adrenalinet pumpande.
  "Fri!" ropade Jessica och höll märket högt. "Vi är fria!"
  Eric Chavez och Nick Palladino bröt ut genom öppningen och ställde sig mellan Jessica och massan av detektiver och FBI-agenter som verkade alltför ivriga att cowboy-stylea denna detalj. Två män höjde händerna och stod beskyddande, en på varsin sida om Byrne, Jessica och den nu framstupa, snyftande Ian Whitestone.
  Blå drottning. De har blivit adopterade. Inget ont kan hända dem nu.
  Det var verkligen färdigt.
  
  TIO MINUTER SENARE, när brottsplatsfordonet började varva runt omkring dem, när den gula tejpen lossnade och CSU-poliserna började sin högtidliga ritual, fångade Byrne Jessicas blick, och den enda frågan han behövde ställa var på hans läppar. De kurade ihop sig i hörnet, vid fotändan av sängen. "Hur visste du att Butler var bakom dig?"
  Jessica tittade sig omkring i rummet. Nu, i det starka solljuset, var det uppenbart. Interiören var täckt av ett silkeslent damm, väggarna pryddes med billiga, inramade fotografier från ett sedan länge bleknat förflutet. Ett halvdussin överstoppade pallar låg på sidan. Och sedan dök skyltarna upp. ISVATTEN. LÄSK. GLASS. GODIS.
  "Det är inte Butler", sa Jessica.
  Fröet såddes i hennes sinne när hon läste rapporten om inbrottet i Edwina Matisses hus och såg namnen på de poliser som hade kommit för att hjälpa till. Hon ville inte tro det. Hon hade nästan vetat det i samma ögonblick som hon pratade med den gamla kvinnan utanför det tidigare bageriet. Fru V. Talman.
  "Van!" ropade den gamla kvinnan. Hon skrek inte åt sin man. Det var hennes barnbarn.
  Skåpbil. Förkortning för Vandemark.
  Jag var nära det här en gång.
  Han tog batteriet ur hennes radio. Den döda kroppen i det andra rummet tillhörde Nigel Butler.
  Jessica gick fram och tog av masken från liket i nunnklädnad. Även om de skulle vänta på rättsläkarens beslut, tvivlade varken Jessica eller någon annan på detta.
  Officer Mark Underwood var död.
  
  
  95
  BYRNE höll sin dotter i sina armar. Någon hade barmhärtigt klippt av repet från hennes armar och ben och draperat en kappa över hennes axlar. Hon darrade i hans armar. Byrne mindes den gången hon trotsade honom under deras resa till Atlantic City en ovanligt varm april. Hon var ungefär sex eller sju år gammal. Han hade sagt till henne att bara för att lufttemperaturen var sjuttiofem grader betydde det inte att vattnet var varmt. Hon hade sprungit ut i havet ändå.
  När hon kom ut bara några minuter senare var hennes hy pastellblå. Hon darrade och skakade i hans armar i nästan en timme, hennes tänder skallrade och hon tecknade "Förlåt, pappa" om och om igen. Han höll henne då. Han svor att aldrig sluta.
  Jessica knäböjde bredvid dem.
  Colleen och Jessica kom varandra nära efter att Byrne blev skjuten den våren. De tillbringade många dagar med att vänta på att han skulle hamna i koma. Colleen lärde Jessica flera handformer, inklusive det grundläggande alfabetet.
  Byrne tittade mellan dem och anade deras hemlighet.
  Jessica höjde händerna och skrev orden i tre klumpiga rörelser:
  Han är bakom dig.
  Med tårar i ögonen tänkte Byrne på Gracie Devlin. Han tänkte på hennes livskraft. Han tänkte på hennes andedräkt, fortfarande inom sig. Han tittade på kroppen av mannen som hade fört denna yttersta ondska till hans stad. Han blickade in i sin framtid.
  Kevin Byrne visste att han var redo.
  Han andades ut.
  Han drog sin dotter ännu närmare varandra. Och så tröstade de varandra, och så skulle de fortsätta att göra under lång tid.
  Tyst.
  Liksom filmens språk.
  OceanofPDF.com
  96
  Berättelsen om Ian Whitestones liv och fall hade blivit föremål för flera filmer, och minst två var redan i förproduktion innan historien hamnade i tidningarna. Samtidigt var avslöjandet att han hade varit inblandad i porrindustrin - och möjligen inblandad i en ung porrstjärnas död, oavsiktlig eller annan - föda för tabloidvargarna. Berättelsen förbereddes säkerligen för publicering och sändning över hela världen. Hur detta skulle påverka biografintäkterna för hans nästa film, såväl som hans personliga och professionella liv, återstod att se.
  Men det kanske inte är det värsta för mannen. Distriktsåklagarmyndigheten planerade att inleda en brottsutredning om orsaken till Angelique Butlers död tre år tidigare och Ian Whitestones möjliga roll.
  
  MARK UNDERWOOD hade dejtat Angelique Butler i nästan ett år när hon kom in i hans liv. Fotoalbum som hittades i Nigel Butlers hem innehöll flera foton på de två från familjesammankomster. När Underwood kidnappade Nigel Butler förstörde han fotona i albumen och klistrade in alla foton på filmstjärnor på Angeliques kropp.
  De kommer aldrig att få veta exakt vad som drev Underwood att göra vad han gjorde, men det var tydligt att han visste från början vem som var inblandad i skapandet av Philadelphia Skin och vem han höll ansvarig för Angeliques död.
  Det var också tydligt att han skyllde på Nigel Butler för vad han gjorde mot Angelique.
  Det finns en god chans att Underwood förföljde Julian Matisse natten då Matisse mördade Gracie Devlin. "För ett par år sedan förberedde jag en brottsplats för honom och hans partner i södra Philadelphia", sa Underwood om Kevin Byrne i Finnigan's Wake. Den natten tog Underwood Jimmy Purifeys handske, dränkte den i blod och höll fast vid den, kanske utan att veta då vad han skulle göra med den. Sedan dog Matisse vid tjugofem års ålder, Ian Whitestone blev en internationell kändis, och allt förändrades.
  För ett år sedan bröt sig Underwood in i Matisses mors hus, stal en pistol och en blå jacka och satte därmed sin märkliga och fruktansvärda plan i verket.
  När han fick veta att Phil Kessler var döende visste han att det var dags att agera. Han kontaktade Phil Kessler, medveten om att mannen saknade pengar till sina sjukvårdskostnader. Underwoods enda chans att få Julian Matisse ut ur fängelset var att ogilla anklagelserna mot Jimmy Purifey. Kessler tog tillfället i akt.
  Jessica fick veta att Mark Underwood hade anmält sig frivilligt att spela huvudrollen i filmen, i vetskap om att det skulle föra honom närmare Seth Goldman, Erin Halliwell och Ian Whitestone.
  Erin Halliwell var Ian Whitestones älskarinna, Seth Goldman hans förtrogne och medbrottsling, Declan hans son, White Light Pictures ett mångmiljonföretag. Mark Underwood försökte ta allt som Ian Whitestone höll kärt.
  Han kom väldigt nära.
  
  
  97
  Tre dagar efter händelsen stod Byrne vid sjukhussängen och tittade på Victoria medan hon sov. Hon såg så liten ut under täcket. Läkarna hade tagit bort alla slangar. Bara en dropp återstod.
  Han tänkte på den där natten när de älskade, på hur bra hon kände sig i hans armar. Det kändes så länge sedan.
  Hon öppnade ögonen.
  "Hallå", sa Byrne. Han hade inte berättat något för henne om händelserna i norra Philadelphia. Det skulle finnas gott om tid.
  "Hej."
  "Hur mår du?" frågade Byrne.
  Victoria viftade svagt med händerna. Inte bra, inte dåligt. Hennes färg hade återvänt. "Kan jag få lite vatten, tack?" frågade hon.
  - Har du tillåtelse?
  Victoria tittade intensivt på honom.
  "Okej, okej", sa han. Han gick runt sängen och höll glaset med sugröret mot hennes mun. Hon tog en klunk och kastade huvudet bakåt på kudden. Varje rörelse gjorde ont.
  "Tack." Hon tittade på honom, frågan redan på läpparna. Hennes silverfärgade ögon fick en brun nyans i kvällsljuset som strömmade in genom fönstret. Han hade aldrig lagt märke till det förut. Hon frågade. "Är Matisse död?"
  Byrne undrade hur mycket han skulle berätta för henne. Han visste att hon skulle få veta hela sanningen förr eller senare. För tillfället sa han bara: "Ja."
  Victoria nickade lätt och slöt ögonen. Hon böjde huvudet en stund. Byrne undrade vad gesten betydde. Han kunde inte föreställa sig Victoria som skulle erbjuda en välsignelse för den här mannens själ - han kunde inte föreställa sig någon som skulle göra det - men å andra sidan visste han att Victoria Lindstrom var en bättre människa än han någonsin kunde hoppas bli.
  Efter en stund tittade hon på honom igen. "De säger att jag kan åka hem imorgon. Kommer du att vara här?"
  "Jag kommer att vara här", sa Byrne. Han kikade ut i hallen en stund, sedan steg han fram och öppnade nätpåsen som hängde över axeln. En våt nosparti stack ut genom öppningen; ett par livliga bruna ögon kikade ut. "Han kommer att vara där också."
  Victoria log. Hon sträckte ut handen. Valpen slickade hennes hand, dess svans slog inuti påsen. Byrne hade redan valt ett namn åt valpen. De skulle kalla honom Putin. Inte för den ryske presidenten, utan mer som Rasputin, eftersom hunden redan hade etablerat sig som en helig skräck i Byrnes lägenhet. Byrne avstod från att han från och med nu skulle behöva köpa tofflor då och då.
  Han satt på sängkanten och såg Victoria somna. Han såg henne andas, tacksam för varje höjning och sänkning av hennes bröstkorg. Han tänkte på Colleen, hur motståndskraftig hon var, hur stark hon var. Han hade lärt sig så mycket om livet av Colleen under de senaste dagarna. Hon hade motvilligt gått med på att delta i ett offerrådgivningsprogram. Byrne hade anlitat en terapeut som talade flytande teckenspråk. Victoria och Colleen. Hans soluppgång och solnedgång. De var så lika.
  Senare tittade Byrne ut genom fönstret och blev förvånad över att det hade blivit mörkt. Han såg deras spegelbild i glaset.
  Två människor som hade lidit. Två människor som hade funnit varandra genom beröring. Tillsammans, tänkte han, kunde de skapa en hel människa.
  Kanske var det tillräckligt.
  
  
  98
  Regnet föll sakta och stadigt, vilket påminde om ett lätt sommaråskväder som kunde vara hela dagen. Staden verkade ren.
  De satt vid fönstret med utsikt över Fulton Street. En bricka stod mellan dem. En bricka med en kanna örtte. När Jessica kom fram var det första hon lade märke till att barvagnen hon sett för första gången nu var tom. Faith Chandler hade tillbringat tre dagar i koma. Läkarna hade långsamt tagit henne ur den och förutspådde inga långsiktiga konsekvenser.
  "Hon brukade leka precis där", sa Faith och pekade på trottoaren under det regnfläckiga fönstret. "Hoppa hop, kurragömma. Hon var en glad liten flicka."
  Jessica tänkte på Sophie. Var hennes dotter en glad liten flicka? Hon trodde det. Hon hoppades det.
  Faith vände sig om och tittade på henne. Hon må ha varit smal, men hennes ögon var klara. Hennes hår var rent och glänsande, uppsatt i en hästsvans. Hennes hy var bättre än första gången de träffades. "Har du barn?" frågade hon.
  "Ja", sa Jessica. "En."
  "Dotter?"
  Jessica nickade. "Hon heter Sophie."
  "Hur gammal är hon?"
  - Hon är tre år.
  Faith Chandlers läppar rörde sig lätt. Jessica var säker på att kvinnan tyst sa "tre", kanske mindes hon Stephanie som haltade genom dessa rum; Stephanie som sjöng sina Sesame Street-låtar om och om igen, aldrig träffade samma ton två gånger; Stephanie som sov i just den här soffan, hennes lilla rosa ansikte en ängel i sömnen.
  Faith lyfte tekannan. Hennes händer skakade, och Jessica funderade på att hjälpa kvinnan, men ändrade sig sedan. När teet var upphällt och sockret rört om fortsatte Faith.
  "Du vet, min man lämnade oss när Stephie var elva. Han lämnade också efter sig ett hus fullt av skulder. Över hundra tusen dollar."
  Faith Chandler lät Ian Whitestone köpa sin dotters tystnad de senaste tre åren, tystnad om vad som hände på inspelningsplatsen för "Philadelphia Skin". Så vitt Jessica visste hade inga lagar brutits. Det skulle inte bli något åtal. Var det fel att ta pengarna? Kanske. Men det var inte Jessicas sak att döma. Det här var skorna Jessica hoppades aldrig få gå i.
  Ett fotografi av Stephanies examen låg på soffbordet. Faith plockade upp det och drog försiktigt fingrarna över dotterns ansikte.
  "Låt en trasig gammal servitris ge dig några råd." Faith Chandler tittade på Jessica med en öm sorg i ögonen. "Du kanske tror att du kommer att tillbringa mycket tid med din dotter, långt innan hon växer upp och hör världen ropa på henne. Tro mig, det kommer att hända innan du vet ordet av. Ena dagen är huset fullt av skratt. Nästa är det bara ljudet av ditt hjärta."
  En enda tår föll på fotografiets glasram.
  "Och om du har ett val: prata med din dotter eller lyssna", tillade Faith. "Lyssna. Bara lyssna."
  Jessica visste inte vad hon skulle säga. Hon kunde inte komma på något svar på det. Inget verbalt svar. Istället tog hon kvinnans hand i sin. Och de satt tysta och lyssnade på sommarregnet.
  
  J. ESSICA STOD BREDVID sin bil med nycklarna i handen. Solen sken igen. Gatorna i södra Philadelphia var ångande heta. Hon slöt ögonen för ett ögonblick, och trots den tryckande sommarvärmen tog det ögonblicket henne till mycket mörka platser. Stephanie Chandlers dödsmask. Angelica Butlers ansikte. Declan Whitestones små, hjälplösa händer. Hon ville stå i solen länge i hopp om att solljuset skulle desinficera hennes själ.
  - Är du okej, detektiv?
  Jessica öppnade ögonen och vände sig mot rösten. Det var Terry Cahill.
  "Agent Cahill", sa hon. "Vad gör du här?"
  Cahill bar sin vanliga blå kostym. Han bar inte längre något bandage, men Jessica kunde se på hans axlar att han fortfarande hade ont. "Jag ringde stationen. De sa att du kanske var här."
  "Jag mår bra, tack", sa hon. "Hur mår du?"
  Cahill mimade en serve ovanför servarna. "Som Brett Myers."
  Jessica antog att det var en basebollspelare. Om det inte hade varit boxning hade hon inte vetat någonting. "Har du återvänt till agenturen?"
  Cahill nickade. "Jag är klar med mitt arbete på institutionen. Jag ska skriva min rapport idag."
  Jessica kunde bara gissa vad som skulle hända. Hon bestämde sig för att inte fråga. "Det var ett nöje att arbeta med dig."
  "Samma här", sa han. Han harklade sig. Han verkade inte ha någon ordentlig förståelse för den här typen av saker. "Och jag vill att du ska veta att jag menade vad jag sa. Du är en riktig polis. Om du någonsin funderar på en karriär inom byrån, ring mig gärna."
  Jessica log. "Sitter du i en kommitté eller något?"
  Cahill log tillbaka. "Ja", sa han. "Om jag tar in tre rekryter skaffar jag ett genomskinligt plastskydd."
  Jessica skrattade. Ljudet kändes främmande för henne. En tid gick. Den bekymmerslösa stunden försvann snabbt. Hon tittade på gatan och vände sig sedan om. Hon fann Terry Cahill titta på henne. Han hade något att säga. Hon väntade.
  "Jag hade honom", sa han till slut. "Jag träffade honom inte i den där gränden, och barnet och den unga flickan höll nästan på att dö."
  Jessica misstänkte att han kände likadant. Hon lade handen på hans axel. Han drog sig inte undan. "Ingen klandrar dig, Terry."
  Cahill stirrade på henne en stund, sedan vände han blicken mot floden, mot Delawarefloden som skimrade av hetta. Ögonblicket sträckte sig ut. Det var tydligt att Terry Cahill samlade sina tankar och sökte efter de rätta orden. "Är det lätt för dig att gå tillbaka till ditt gamla liv efter något sådant här?"
  Jessica blev lite förvånad över frågans intimitet. Men hon skulle inte vara någonting om hon inte var modig. Om saker och ting hade varit annorlunda hade hon inte blivit morddutredare. "Lätt?" frågade hon. "Nej, det är inte lätt."
  Cahill tittade tillbaka på henne. För ett ögonblick såg hon sårbarhet i hans ögon. I nästa ögonblick ersattes hennes blick av den stålhårda blick hon länge förknippat med dem som valde polis som sin livsstil.
  "Var snäll och hälsa detektiv Byrne från mig", sa Cahill. "Säg till honom... säg till honom att jag är glad att hans dotter är tillbaka i säkerhet."
  "Det ska jag."
  Cahill tvekade en stund, som om han skulle säga något mer. Istället rörde han vid hennes hand, vände sig sedan om och gick nerför gatan mot sin bil och staden bortom.
  
  FRAZIER'S SPORTS var en institution på Broad Street i norra Philadelphia. Den ägdes och drevs av den tidigare tungviktsmästaren Smokin' Joe Frazier och producerade flera mästare genom åren. Jessica var en av få kvinnor som tränades där.
  Med ESPN2-matchen planerad till början av september började Jessica träna på allvar. Varje muskelvärk i kroppen påminde henne om hur länge hon hade varit ur spel.
  Idag ska hon entréera sparringringen för första gången på flera månader.
  Medan hon gick mellan repen tänkte hon på sitt liv som det var. Vincent var tillbaka. Sophie hade gjort en "Välkommen hem"-skylt av papper, värdig en veteranparad. Vincent var skyddstillsynsdomare på Casa Balzano, och Jessica såg till att han visste det. Han hade varit en föredömlig make hittills.
  Jessica visste att reportrarna väntade utanför. De ville följa henne in i gymmet, men det var helt enkelt inte tillgängligt. Ett par unga män som tränade där - tungviktare tvillingbröder, som var och en vägde runt 100 kilo - övertalade dem försiktigt att vänta utanför.
  Jessicas sparringspartner var en tjugoårig dynamo från Logan vid namn Tracy "Big Time" Biggs. Big Time hade ett 2-0-facit, båda knockoutade, båda inom de första trettio sekunderna av matchen.
  Hennes tränare var Jessicas gammelfarbror Vittorio - själv en före detta tungviktsutmanare, mannen som en gång slog ut Benny Briscoe, på McGillins Old Ale House, minsann.
  "Var snäll mot henne, Jess", sa Vittorio. Han satte huvudbonaden på hennes huvud och fäste hakremmen.
  Ljus? tänkte Jessica. Killen var byggd som Sonny Liston.
  Medan hon väntade på samtalet tänkte Jessica på vad som hade hänt i det där mörka rummet, på hur ett beslut hade fattats på bråkdelen av en sekund som tog en mans liv. På den där låga, fruktansvärda platsen hade det funnits ett ögonblick då hon tvivlade på sig själv, då en tyst rädsla hade övervunnit henne. Hon föreställde sig att det alltid skulle vara så här.
  Klockan ringde.
  Jessica rörde sig framåt och fintade med höger hand. Inget uppenbart, inget pråligt, bara en subtil rörelse av höger axel, en rörelse som kanske inte hade upptäckts av ett otränat öga.
  Hennes motståndare ryckte till. Rädslan växte i flickans ögon.
  Biggs var hennes för den stora tiden.
  Jessica log och landade en vänsterkrok.
  Ava Gardner, verkligen.
  
  
  EPILOG
  Han skrev ut sista delen av sin slutrapport. Han satte sig ner och tittade på blanketten. Hur många av dessa hade han sett? Hundratals. Kanske tusentals.
  Han mindes sitt första fall på avdelningen. Ett mord som började som en familjefråga. Ett par från Tioga blev inblandade i disk. Tydligen hade kvinnan lämnat en bit torkad äggula på en tallrik och lagt tillbaka den i skåpet. Mannen hade slagit ihjäl henne med en stekpanna i järn - poetiskt sett samma som hon hade använt för att koka ägg.
  Så länge sedan.
  Byrne drog fram pappret ur skrivmaskinen och lade det i en pärm. Hans slutrapport. Berättade det hela historien? Nej. Men å andra sidan, inbindning gjorde det aldrig.
  Han reste sig från stolen och märkte att smärtan i ryggen och benen nästan helt hade avtagit. Han hade inte tagit sin Vicodin på två dagar. Han var inte redo att spela tight end för Eagles, men han haltade inte heller runt som en gammal man.
  Han ställde mappen på hyllan och undrade vad han skulle göra med resten av dagen. Resten av sitt liv, för helvete.
  Han tog på sig rocken. Det fanns inget brassband, ingen tårta, inga band, inget billigt mousserande vin i pappersmuggar. Åh, det skulle bli en explosion vid Finnigan's Wake inom de närmaste månaderna, men idag hände ingenting.
  Kunde han lämna allt detta bakom sig? Krigarens kod, stridens glädje. Skulle han verkligen lämna den här byggnaden för sista gången?
  - Är du detektiv Byrne?
  Byrne vände sig om. Frågan kom från en ung officer, högst tjugotvå eller tjugotre år gammal. Han var lång och bredaxlad, muskulös på det sätt som bara unga män kan vara. Han hade mörkt hår och ögon. En snygg kille. "Ja."
  Den unge mannen sträckte fram handen. "Jag är officer Gennaro Malfi. Jag ville skaka er hand, sir."
  De skakade hand. Killen höll varandra fast och säkert i handen. "Trevligt att träffas", sa Byrne. "Hur länge har du varit verksam?"
  "Elva veckor."
  "Veckor", tänkte Byrne. "Var jobbar du?"
  - Jag tog studenten från sjätte klass.
  "Det här är mitt gamla beat."
  "Jag vet", sa Malfi. "Du är något av en legend där."
  "Mer som ett spöke", tänkte Byrne. "Hälften tro det."
  Barnet skrattade. "Vilken hälft?"
  "Det lämnar jag upp till dig."
  "Bra."
  "Varifrån kommer du?"
  "Södra Philadelphia, sir. Född och uppvuxen. Åttonde och kristen."
  Byrne nickade. Han kände till det här hörnet. Han kände till alla hörn. "Jag kände Salvatore Malfi från det här området. En snickare."
  "Han är min farfar."
  - Hur mår han nu?
  "Han mår bra. Tack för att du frågar."
  "Jobbar han fortfarande?" frågade Byrne.
  "Bara om mitt bocciaspel."
  Byrne log. Konstapel Malfi tittade på sin klocka.
  "Jag är där om tjugo", sa Malfi. Han sträckte fram handen igen. De skakade varandra igen. "Det är en ära att träffa er, sir."
  Den unge officeren började gå mot dörren. Byrne vände sig om och kikade in i tjänsterummet.
  Jessica skickade ett fax med ena handen och åt en smörgås med den andra. Nick Palladino och Eric Chavez studsade igenom ett par DD5:or. Tony Park körde PDCH på en av datorerna. Ike Buchanan satt på sitt kontor och sammanställde tjänstgöringslistan.
  Telefonen ringde.
  Han undrade om han hade gjort någon skillnad under all den tid han hade tillbringat i det rummet. Han undrade om de problem som plågar den mänskliga själen kunde botas, eller om de helt enkelt var avsedda att reparera och gottgöra den skada som människor tillfogar varandra varje dag.
  Byrne såg den unge officeren gå ut genom dörren, hans uniform så prydlig, pressad och blå, axlarna raka och skorna putsade tills de var glänsande. Han såg så mycket när han skakade den unge mannens hand. Så mycket.
  Det är en stor ära för mig att träffa er, herrn.
  "Nej, grabben", tänkte Kevin Byrne när han tog av sig rocken och återvände till tjänsterummet. "Den äran tillhör mig."
  All denna ära tillhör mig.
  OceanofPDF.com
  ÖVERSÄTTNING AV DEDIKATION:
  Spelets kärna finns i slutet.
  OceanofPDF.com
  TACK
  Det finns inga biroller i den här boken. Bara dåliga nyheter.
  Tack till sergeant Joan Beres, sergeant Irma Labrys, sergeant William T. Britt, polisman Paul Bryant, detektiv Michelle Kelly, Sharon Pinkenson, Greater Philadelphia Film Office, Amro Hamzawi, Jan "GPS" Klintsevich, phillyjazz.org, Mike Driscoll och den fantastiska personalen på Finnigan's Wake.
  Ett särskilt tack till Linda Marrow, Gina Centello, Kim Howie, Dana Isaacson, Dan Mallory, Rachel Kind, Cindy Murray, Libby McGuire och det fantastiska teamet på Ballantine. Tack till mina samarbetspartners: Meg Ruley, Jane Berkey, Peggy Gordain, Don Cleary och alla på Jane Rotrosen Agency. Ett transatlantiskt samtal med Nicola Scott, Kate Elton, Louise Gibbs, Cassie Chadderton och AbFab-teamet på Arrow och William Heinemann.
  Tack igen till staden Philadelphia, dess invånare, dess bartenders och särskilt männen och kvinnorna i PPD.
  Och, som alltid, ett hjärtligt tack till Yellowstone-gänget.
  Utan dig hade det här varit en B-film.
  I hans dröm levde de fortfarande. I hans dröm hade de förvandlats till vackra unga kvinnor med karriärer, egna hem och familjer. I hans dröm skimrade de i den gyllene solen.
  Kriminalinspektör Walter Brigham öppnade ögonen, hans hjärta fruset i bröstet som en kall, bitter sten. Han tittade på klockan, men det fanns ingen anledning. Han visste vad klockan var: 03:50. Det var exakt samma ögonblick som han hade fått samtalet för sex år sedan, den skiljelinje som han mätte efter varje dag innan och varje dag sedan dess.
  Sekunder tidigare, i sin dröm, hade han stått vid kanten av en skog, ett vårregn täckte hans värld med en iskall svepning. Nu låg han vaken i sitt sovrum i västra Philadelphia, hans kropp täckt av ett lager svett, det enda ljudet var hans frus rytmiska andning.
  Walt Brigham hade sett mycket under sin tid. Han bevittnade en gång en narkotikabrottsling som försökte äta sitt eget kött i en rättssal. En annan gång hittade han kroppen av en monstruös man vid namn Joseph Barber - en pedofil, våldtäktsman, mördare - bunden till ett ångrör i ett hyreshus i norra Philadelphia, ett förruttnande lik med tretton knivar fastnade i bröstet. Han såg en gång en erfaren mordduktare sitta på trottoarkanten i Brewerytown, med tysta tårar strömmande nerför hans ansikte, en blodig barnsko i handen. Den mannen var John Longo, Walt Brighams partner. Det här fallet var Johnny.
  Varje polis hade ett olöst fall, ett brott som hemsökte dem varje vaken stund, hemsökte dem i deras drömmar. Om du undvek en kula, en flaska eller cancer, gav Gud dig ett fall.
  För Walt Brigham började hans fall i april 1995, dagen då två unga flickor gick in i skogen i Fairmount Park och aldrig kom ut. Det var en mörk fabel, inbäddad i roten av varje förälders mardröm.
  Brigham slöt ögonen och andades in doften av en fuktig blandning av lerjord, kompost och våta löv. Annemarie och Charlotte bar identiska vita klänningar. De var nio år gamla.
  Mordpatrullen intervjuade hundra personer som hade besökt parken den dagen och samlade in och sållade tjugo fulla säckar med sopor från området. Brigham själv hittade en sönderriven sida från en barnbok i närheten. Från det ögonblicket ekade denna vers fruktansvärt i hans sinne:
  
  
  Här är jungfrurna, unga och vackra,
  Dansande i sommarluften,
  Som två snurrande hjul som leker,
  Vackra flickor dansar.
  
  
  Brigham stirrade upp i taket. Han kysste sin frus axel, satte sig upp och tittade ut genom det öppna fönstret. I månskenet, bortom nattstaden, bortom järnet, glaset och stenen, syntes ett tätt trädtak. En skugga rörde sig genom tallarna. Bakom skuggan, en mördare.
  Kriminalkommissarie Walter Brigham kommer en dag att möta den här mördaren.
  En dag.
  Kanske även idag.
  OceanofPDF.com
  DEL ETT
  I SKOGEN
  
  OceanofPDF.com
  1
  DECEMBER 2006
  Han är Månen, och han tror på magi.
  Inte magin med falluckor, falska bottnar eller fingerfärdighet. Inte den sortens magi som kommer i form av ett piller eller en trolldryck. Utan snarare den sortens magi som kan få en bönstjälk att växa till himlen, eller väva halm till guld, eller förvandla en pumpa till en vagn.
  Moon tror på vackra tjejer som älskar att dansa.
  Han betraktade henne länge. Hon var ungefär tjugo år gammal, smal, över genomsnittet lång och besatt av stor förfining. Moon visste att hon levde i nuet, men trots vem hon var, vad hon än tänkte vara, såg hon fortfarande ganska ledsen ut. Han var dock säker på att hon, liksom han själv, förstod att det finns magi i allting, en elegans som är osynlig och ouppskattad av det förbipasserande skådespelet - kurvan på ett orkidéblad, symmetrin på en fjärils vingar, himlens hisnande geometri.
  Dagen innan hade han stått i skuggan mittemot tvätteriet, tittat på när hon lade in kläder i torktumlaren och beundrat den elegans med vilken de nuddade marken. Natten var klar, bitande kall, himlen en solid svart väggmålning över Broderkärlekens Stad.
  Han såg henne gå ut genom de frostade glasdörrarna på trottoaren med en tvättpåse över axeln. Hon korsade gatan, stannade vid Septa-hållplatsen och stampade med fötterna i kylan. Hon hade aldrig sett vackrare ut. När hon vände sig om för att se honom visste hon det, och han var full av magi.
  Nu, när Moon står vid Schuylkillflodens strand, fylls han av magi igen.
  Han tittar på det svarta vattnet. Philadelphia är en stad med två floder, två bifloder till ett och samma hjärta. Delaware är muskulös, bred och orubblig. Schuylkill är förrädisk, förrädisk och slingrande. Det är en dold flod. Det är hans flod.
  Till skillnad från staden själv har Moon många ansikten. Under de kommande två veckorna kommer han att hålla det ansiktet osynligt, som det borde vara, bara ytterligare ett matt penseldrag på en grå vinterduk.
  Han lägger försiktigt den döda flickan på Shuilkils strand och kysser hennes kalla läppar en sista gång. Hur vacker hon än är, är hon inte hans prinsessa. Snart kommer han att möta sin prinsessa.
  Så här utvecklade sig historien.
  Hon är Karen. Han är Luna.
  Och det här är vad månen såg...
  OceanofPDF.com
  2
  Staden hade inte förändrats. Han hade bara varit borta en vecka och förväntade sig inga mirakel, men efter mer än två decennier som polis i en av landets tuffaste städer fanns det alltid hopp. På väg tillbaka till stan bevittnade han två olyckor och fem bråk, samt tre slagsmål utanför tre olika krogar.
  "Åh, julhelgen i Philadelphia", tänkte han. Värmer hjärtat.
  Kriminalinspektör Kevin Francis Byrne satt bakom disken på Crystal Diner, ett litet, prydligt kafé på Eighteenth Street. Sedan Silk City Diner stängde hade det blivit hans favoritställe sent på kvällen. Högtalare erbjöd "Silver Bells". En skylt ovanför förkunnade dagens julbudskap. De färgglada lamporna på gatan talade om jul, glädje, nöje och kärlek. Allt är väl och fa-la-la-la-la. Just nu behövde Kevin Byrne mat, en dusch och sömn. Hans rundtur började klockan 8.
  Och så var det Gretchen. Efter en vecka av att titta på hjortspillning och huttrande ekorrar ville han titta på något vackert.
  Gretchen vände Byrnes kopp och hällde upp kaffe. Hon kanske inte hällde upp den bästa koppen i stan, men ingen har någonsin sett bättre ut när han gjort det. "Har inte sett dig på ett tag", sa hon.
  "Jag kom precis tillbaka", svarade Byrne. "Jag har tillbringat en vecka i Poconos."
  "Det måste vara trevligt."
  "Det stämmer", sa Byrne. "Det är roligt, men de första tre dagarna kunde jag inte sova. Det var så himla tyst."
  Gretchen skakade på huvudet. "Ni stadspojkar."
  "Stadskillen? Jag?" Han fick en glimt av sig själv i det mörka nattfönstret - ett sju dagar långt skägg, en LLBean-jacka, en flanellskjorta, Timberland-stövlar. "Vad pratar du om? Jag trodde att jag såg ut som Jeremy Johnson."
  "Du ser ut som en stadskille med semesterskägg", sa hon.
  Det var sant. Byrne föddes och växte upp i en familj med två gator. Och han skulle dö ensam.
  "Jag minns när mamma flyttade oss hit från Somerset", tillade Gretchen, hennes parfym vansinnigt sexig, hennes läppar en djup vinröd färg. Nu när Gretchen Wilde var i trettioårsåldern hade hennes tonårsskönhet mjuknat och förvandlats till något mycket mer slående. "Jag kunde inte sova heller. För mycket oväsen."
  "Hur är det med Brittany?" frågade Byrne.
  Gretchens dotter, Brittany, var femton, snart tjugofem. Ett år tidigare hade hon arresterats vid en rave i västra Philadelphia, ertappad med tillräckligt mycket ecstasy för att åtalas för innehav. Gretchen ringde Byrne samma kväll, desperat, omedveten om murarna som fanns mellan avdelningarna. Byrne vände sig till en detektiv som var skyldig honom pengar. När fallet nådde tingsrätten hade anklagelsen reducerats till enkelt innehav, och Brittany fick samhällstjänst.
  "Jag tror att hon kommer att klara sig bra", sa Gretchen. "Hennes betyg har förbättrats, och hon kommer hem vid en hyfsad tid. Åtminstone på vardagar."
  Gretchen hade varit gift och skild två gånger. Båda hennes ex var drogmissbrukare och bittra förlorare. Men på något sätt, genom allt detta, lyckades Gretchen behålla huvudet. Det fanns ingen på jorden som Kevin Byrne beundrade mer än att vara ensamstående mamma. Det var utan tvekan det svåraste jobbet i världen.
  "Hur är det med Colleen?" frågade Gretchen.
  Byrnes dotter, Colleen, var en ledstjärna i hans själs gräns. "Hon är fantastisk", sa han. "Helt fantastisk. En helt ny värld varje dag."
  Gretchen log. Det här var två föräldrar som inte hade något att oroa sig för just nu. Ge honom en minut till. Saker och ting kan förändras.
  "Jag har ätit kalla smörgåsar i en vecka nu", sa Byrne. "Och usla kalla smörgåsar dessutom. Vad har du som är varmt och sött?"
  "Är detta företag undantaget?"
  "Aldrig."
  Hon skrattade. "Jag ska se vad vi har."
  Hon gick in i bakrummet. Byrne tittade på. I sin åtsittande rosa stickade uniform var det omöjligt att inte göra det.
  Det var skönt att vara tillbaka. Landsbygden var för andra människor: lantbor. Ju närmare pensionen han kom, desto mer funderade han på att lämna staden. Men vart skulle han ta vägen? Den senaste veckan hade praktiskt taget uteslutit bergen. Florida? Han visste inte mycket om orkaner heller. Sydvästra USA? Hade de inte Gila-monster där? Han skulle behöva tänka på det igen.
  Byrne tittade på sin klocka - en enorm kronograf med tusen urtavlor. Den verkade kunna göra allt utom att visa tiden. Den var en gåva från Victoria.
  Han hade känt Victoria Lindstrom i över femton år, ända sedan de träffades under en razzia mot massagesalongen där hon arbetade. Vid den tiden var hon en förvirrad och otroligt vacker sjuttonåring som bodde nära sitt hem i Meadville, Pennsylvania. Hon hade fortsatt med sitt liv tills en dag en man attackerade henne och brutalt högg henne i ansiktet med en sax. Hon hade genomgått en serie smärtsamma operationer för att reparera sina muskler och vävnader. Ingen operation kunde reparera skadorna inuti.
  De har nyligen återfunnit varandra, den här gången utan några förväntningar.
  Victoria umgicks med sin sjuka mamma i Meadville. Byrne skulle ringa. Han saknade henne.
  Byrne tittade sig omkring i restaurangen. Det fanns bara några andra kunder. Ett medelålders par i en bås. Ett par universitetsstudenter satt tillsammans och pratade i sina mobiltelefoner. En man vid stativet närmast dörren läste en tidning.
  Byrne rörde om i sitt kaffe. Han var redo att återgå till jobbet. Han hade aldrig varit den typen som trivdes mellan uppdrag eller de sällsynta tillfällen han tog ledigt. Han undrade vilka nya fall som hade kommit in på enheten, vilka framsteg som hade gjorts i pågående utredningar, vilka gripanden, om några, som hade gjorts. I själva verket hade han tänkt på dessa saker hela tiden han hade varit borta. Det var en av anledningarna till att han inte hade tagit med sig sin mobiltelefon. Han skulle vara i tjänst på enheten två gånger om dagen.
  Ju äldre han blev, desto mer accepterade han att vi alla var här bara en väldigt kort tid. Om han hade gjort skillnad som polis, så var det värt det. Han smuttade på sitt kaffe, nöjd med sin filosofi om att vara en slanthandlare. För ett ögonblick.
  Sedan slog det honom. Hans hjärta började bulta. Hans högra hand spändes instinktivt runt pistolgreppet. Detta var aldrig goda nyheter.
  Han kände igen mannen som satt vid dörren, en man vid namn Anton Krotz. Han var några år äldre än förra gången Byrne såg honom, några kilon tyngre, lite mer muskulös, men det rådde ingen tvekan om att det var Krotz. Byrne kände igen den utarbetade skarabétatueringen på mannens högra arm. Han kände igen ögonen på en rabiessjuk hund.
  Anton Krotz var en kallblodig mördare. Hans första dokumenterade mord inträffade under ett misslyckat rån i en nöjesbutik i södra Philadelphia. Han sköt kassören rakt på sak för trettiosju dollar. Han förhördes men släpptes. Två dagar senare rånade han en juvelerarbutik i Center City och sköt mannen och kvinnan som ägde den som en avrättning. Händelsen fångades på video. En massiv människojakt höll nästan på att stänga ner staden den dagen, men Krotz lyckades på något sätt fly.
  När Gretchen kom tillbaka med en fullspäckad holländsk äppelpaj sträckte sig Byrne långsamt efter sin duffelväska på den närliggande pallen och öppnade den nonchalant, medan han iakttog Krotz med ögonvrån. Byrne drog fram sitt vapen och lade det i knät. Han hade varken radio eller mobiltelefon. Han var ensam just nu. Och man ville inte ta ner en man som Anton Krotz ensam.
  "Har du en telefon där bak?" frågade Byrne tyst Gretchen.
  Gretchen slutade skära pajen. "Självklart finns det en på kontoret."
  Byrne tog en penna och skrev en anteckning i sitt anteckningsblock:
  
  Ring 112. Säg att jag behöver hjälp på den här adressen. Misstänkt är Anton Krots. Skicka insatsstyrka. Bakre entré. Skratta efter att ha läst detta.
  
  
  Gretchen läste lappen och skrattade. "Okej", sa hon.
  - Jag visste att du skulle gilla det.
  Hon tittade Byrne i ögonen. "Jag glömde vispad grädde", sa hon, tillräckligt högt, men inte högre. "Vänta."
  Gretchen gick därifrån utan att visa några tecken på brådska. Byrne smuttade på sitt kaffe. Krotz rörde sig inte. Byrne var inte säker på om mannen hade gjort det eller inte. Byrne hade förhört Krotz i över fyra timmar den dagen han hade förts in och utbytt stora mängder gift med mannen. Det hade till och med blivit fysiskt. Efter något sådant glömde ingen av sidorna den andra.
  Hur som helst kunde Byrne inte släppa ut Krotz genom den dörren. Om Krotz lämnade restaurangen skulle han försvinna igen, och de kanske aldrig skulle skjuta honom igen.
  Trettio sekunder senare tittade Byrne åt höger och såg Gretchen i hallen till köket. Hennes blick tydde på att hon hade ringt. Byrne grep sin pistol och sänkte den åt höger, bort från Krotz.
  I det ögonblicket skrek en av universitetsstudenterna. Först trodde Byrne att det var ett förtvivlat rop. Han vände sig om på sin pall och tittade sig omkring. Flickan pratade fortfarande i sin mobiltelefon och reagerade på de otroliga nyheterna för studenterna. När Byrne tittade tillbaka hade Krotz redan kommit ut ur sin bås.
  Han hade en gisslan.
  Kvinnan i båset bakom Krotz bås hölls som gisslan. Krotz stod bakom henne med en arm om hennes midja. Han höll en 15 cm lång kniv mot hennes hals. Kvinnan var liten, vacker, ungefär fyrtio år gammal. Hon bar en mörkblå tröja, jeans och mockastövlar. Hon bar en vigselring. Hennes ansikte var en mask av skräck.
  Mannen hon satt med satt fortfarande i båset, förlamad av skräck. Någonstans i restaurangen föll ett glas eller en kopp ner på golvet.
  Tiden gick långsammare medan Byrne gled av stolen, drog och höjde sitt vapen.
  "Kul att se dig igen, detektiv", sa Krotz till Byrne. "Du ser annorlunda ut. Attackerar du oss?"
  Krotz ögon var glasartade. Metamfetamin, tänkte Byrne. Han påminde sig själv om att Krotz var en missbrukare.
  "Lugna dig bara, Anton", sa Byrne.
  "Matt!" skrek kvinnan.
  Krotz riktade kniven närmare kvinnans halsven. "Håll käften för helvete."
  Krotz och kvinnan började närma sig dörren. Byrne lade märke till svettpärlor på Krotz panna.
  "Det finns ingen anledning för någon att bli skadad idag", sa Byrne. "Var bara lugn."
  - Kommer ingen att bli skadad?
  "Inga."
  - Varför riktar du då en pistol mot mig, mästare?
  - Du känner till reglerna, Anton.
  Krotz tittade över axeln, sedan tillbaka på Byrne. Ögonblicket sträckte sig ut. "Ska du skjuta en söt liten medborgare framför hela staden?" Han smekte kvinnans bröst. "Jag tror inte det."
  Byrne vände på huvudet. En handfull skrämda människor kikade nu genom restaurangens fönster. De var livrädda, men tydligen inte alltför rädda för att gå. På något sätt hade de snubblat över en realityshow. Två av dem pratade i sina mobiltelefoner. Det blev snart en mediehändelse.
  Byrne stod framför den misstänkte och gisslan. Han sänkte inte sitt vapen. "Prata med mig, Anton. Vad vill du göra?"
  "Tänk, när jag blir stor?" skrattade Krotz högt och högt. Hans grå tänder glänste, svarta vid rötterna. Kvinnan började gråta.
  "Jag menar, vad skulle du vilja se hända just nu?" frågade Byrne.
  "Jag vill härifrån."
  - Men du vet att det inte kan vara så.
  Krotz grepp hårdnade. Byrne såg knivens vassa blad lämna ett tunt rött streck på kvinnans hud.
  "Jag ser inte ditt trumfkort, detektiv", sa Krotz. "Jag tror att jag har situationen under kontroll."
  - Det råder ingen tvekan om det, Anton.
  "Säg det."
  "Vad? Vad?"
  "Säg: 'Ni har kontrollen, sir.'"
  Orden gav Byrnes hals galla, men han hade inget val. "Ni har kontrollen, sir."
  "Det suger att bli förödmjukad, eller hur?" sa Krotz. Han tog ytterligare några centimeter mot dörren. "Jag har gjort det här hela mitt förbannade liv."
  "Vi kan prata om det senare", sa Byrne. "Det är där vi står nu, eller hur?"
  "Åh, vi har definitivt ett tillstånd."
  "Så, låt oss se om vi kan hitta ett sätt att få ett slut på det här utan att någon blir skadad. Samarbeta med mig, Anton."
  Krotz stod ungefär två meter från dörren. Även om han inte var en stor man, var han ett huvud längre än kvinnan. Byrne hade ett precist kast. Hans finger smekte avtryckaren. Han kunde förgöra Krotz. En skott, mitt i pannan, hjärnan i väggen. Det skulle bryta mot varje stridsregler, varje avdelningsföreskrift, men kvinnan med kniven mot strupen skulle förmodligen inte invända. Och det var allt som egentligen betydde något.
  Var i helvete är min säkerhetskopia?
  Krotz sa: "Du vet lika väl som jag att om jag ger upp det här, så måste jag ägna mig åt andra saker."
  "Det är inte nödvändigtvis sant."
  "Ja, det är det!" ropade Krotz. Han drog kvinnan närmare. "Ljug inte för mig, för helvete."
  "Det är inte lögn, Anton. Allt kan hända."
  "Ja? Vad menar du? Typ, kanske domaren kommer att se mitt inre barn?"
  "Kom igen, mannen. Du vet hur det går till. Vittnen har minnesluckor. Saker kastas ut i rätten. Händer hela tiden. Ett bra skott är aldrig en säker sak."
  I det ögonblicket fångade en skugga Byrnes perifera synfält. Till vänster om honom rörde sig en SWAT-polis nerför den bakre korridoren med AR-15-geväret höjd. Han var utom synhåll för Krotz. Polisen tittade Byrne i ögonen.
  Om en polis var på platsen innebar det att man upprättade en perimeter. Om Krotz tog sig ut ur restaurangen skulle han inte komma långt. Byrne var tvungen att brotta kvinnan ur Krotz armar och kniven ur hans.
  "Jag ska säga dig vad, Anton", sa Byrne. "Jag lägger ner pistolen, okej?"
  "Det är det jag pratar om. Lägg den på golvet och kasta den till mig."
  "Det kan jag inte göra", sa Byrne. "Men jag ska lägga ner det här och sedan höja händerna över huvudet."
  Byrne såg SWAT-officeren ta position. Kepsen upp och ner. Titta på siktet. Fattade.
  Krotz rörde sig ytterligare några centimeter mot dörren. "Jag lyssnar."
  "När jag väl har gjort det här, kommer du att släppa kvinnan."
  "Och vadå?"
  "Då går du och jag härifrån." Byrne sänkte vapnet. Han placerade det på golvet och satte foten på det. "Vi pratar. Okej?"
  För ett ögonblick verkade det som om Krotz funderade på detta. Sedan gick allt åt helvete lika snabbt som det hade börjat.
  "Nej", sa Krotz. "Vad är det som är så intressant med det?"
  Krotz grep tag i kvinnans hår, ryckte hennes huvud bakåt och drog bladet över hennes hals. Hennes blod stänkte ut över halva rummet.
  "Nej!" skrek Byrne.
  Kvinnan föll till golvet, ett groteskt rött leende spred sig på hennes hals. För ett ögonblick kände sig Byrne viktlös, orörlig, som om allt han någonsin lärt sig och gjort var meningslöst, som om hela hans karriär på gatan hade varit en lögn.
  Krotz blinkade. "Älskar du inte den här förbannade staden?"
  Anton Krotz kastade sig mot Byrne, men innan han hann ta ett steg avlossade en SWAT-polis i bakre delen av restaurangen. Två kulor träffade Krotz i bröstet och skickade honom flygande bakåt genom fönstret och fick hans överkropp att explodera i en tät karmosinröd blixt. Explosionerna var öronbedövande i det trånga utrymmet i den lilla restaurangen. Krotz föll genom det krossade glaset ner på trottoaren framför restaurangen. Åskådare spreds ut. Ett par SWAT-poliser stationerade framför restaurangen rusade mot den liggande Krotz, pressade tunga stövlar mot hans kropp och riktade sina gevär mot hans huvud.
  Krotz bröstkorg ryckte till en gång, två gånger, och sedan stillades den, ångande i den kalla nattluften. En tredje polis anlände, tog hans puls och gav signalen. Den misstänkte var död.
  Kriminalinspektör Kevin Byrnes sinnen skärptes. Han kände lukten av kordit i luften, blandad med dofterna av kaffe och lök. Han såg ljust blod sprida sig över kakelgolvet. Han hörde den sista glasskärvan krossas på golvet, följt av ett mjukt skrik. Han kände svetten på ryggen förvandlas till slask när en vindpust av is rusade in från gatan.
  Älskar du inte den här förbannade staden?
  Ögonblick senare stannade ambulansen med ett skrikande ljud och världen återställdes. Två ambulanssjukvårdare rusade in i restaurangen och började behandla kvinnan som låg på golvet. De försökte stoppa blödningen, men det var för sent. Kvinnan och hennes mördare var döda.
  Nick Palladino och Eric Chavez, två morddiskutövare, sprang in på restaurangen med dragna vapen. De hade sett Byrne och blodbadet. Deras vapen var i hölster. Chavez pratade i andra änden av linjen. Nick Palladino började förbereda brottsplatsen.
  Byrne tittade på mannen som satt i båset med offret. Mannen tittade på kvinnan på golvet som om hon sov, som om hon skulle gå upp, som om de kunde äta upp sin måltid, betala notan och vandra iväg ut i natten och titta på juldekorationerna utanför. Bredvid kvinnans kaffe såg Byrne en halvöppen gräddkanna. Hon skulle just tillsätta grädde i sitt kaffe, men fem minuter senare dog hon.
  Byrne hade bevittnat sorgen orsakad av mord många gånger, men sällan så snart efter brottet. Den här mannen hade just bevittnat hur hans fru brutalt mördades. Han stod bara några meter bort. Mannen tittade på Byrne. Det fanns smärta i hans ögon, mycket djupare och mörkare än Byrne någonsin hade känt.
  "Jag är så ledsen", sa Byrne. I samma ögonblick som orden lämnade hans läppar undrade han varför han sa dem. Han undrade vad han menade.
  "Du dödade henne", sa mannen.
  Byrne var skeptisk. Han kände sig blåslagen. Han kunde inte ens förstå vad han hörde. "Herrn, jag..."
  "Du... du kunde ha skjutit honom, men du tvekade. Jag såg det. Du kunde ha skjutit honom, men du gjorde det inte."
  Mannen smet ut ur båset. Han passade på att lugna ner sig och långsamt närma sig Byrne. Nick Palladino klev emellan dem. Byrne vinkade av honom. Mannen klev närmare. Nu bara några meter bort.
  "Är inte det ditt jobb?" frågade mannen.
  "Förlåt?"
  "Att skydda oss? Är inte det ditt jobb?"
  Byrne ville säga till den här mannen att det fanns en blå gräns, men när ondskan kom fram i ljuset kunde ingen av dem göra någonting. Han ville säga till mannen att han tryckte av på grund av sin fru. För sitt liv kunde han inte komma på ett enda ord som skulle beskriva allt.
  "Laura", sa mannen.
  "Ledsen?"
  "Hon hette Laura."
  Innan Byrne hann säga ett ord till svingade mannen näven. Det var ett vilt skott, dåligt kastat och klumpigt utfört. Byrne såg det i sista stund och lyckades lätt väja undan. Men mannens blick var så full av raseri, smärta och sorg att Byrne nästan ville ta slaget själv. Kanske, för tillfället, tillfredsställde det bådas behov.
  Innan mannen hann slå till igen grep Nick Palladino och Eric Chavez tag i honom och höll honom fast. Mannen gjorde inget motstånd utan började gråta. Han blev slapp i deras grepp.
  "Släpp honom", sa Byrne. "Bara... släpp honom."
  
  
  
  Skjutteamet avslutade polisens polisuppdrag runt klockan tre på morgonen. Ett halvdussin morddistrictare anlände som förstärkning. De bildade en lös cirkel runt Byrne och skyddade honom från media, till och med hans överordnade.
  Byrne avgav sin utsaga och förhördes. Han var fri. Ett tag visste han inte vart han skulle ta vägen eller vart han ville vara. Tanken på att bli full var inte ens tilltalande, även om den kanske hade överskuggat kvällens fruktansvärda händelser.
  För bara tjugofyra timmar sedan hade han suttit på den svala, bekväma verandan till en stuga i Poconos, med fötterna uppe och en Old Forester i en plastmugg bara några centimeter bort. Nu var två personer döda. Det verkade som om han hade fört döden med sig.
  Mannens namn var Matthew Clark. Han var fyrtioett. Han hade tre döttrar - Felicity, Tammy och Michelle. Han arbetade som försäkringsmäklare för ett stort nationellt företag. Han och hans fru var i stan för att besöka sin äldsta dotter, som gick första året på Temple University. De stannade till på en restaurang för kaffe och citronpudding, hans frus favorit.
  Hon hette Laura.
  Hon hade bruna ögon.
  Kevin Byrne kände att han skulle få se de ögonen länge.
  OceanofPDF.com
  3
  TVÅ DAGAR SENARE
  Boken låg på bordet. Den var tillverkad av ofarlig kartong, högkvalitativt papper och giftfritt bläck. Den hade ett skyddsomslag, ett ISBN-nummer, anteckningar på baksidan och en titel på ryggen. På alla sätt och vis var den som nästan vilken annan bok som helst i världen.
  Men allt var annorlunda.
  Kriminalinspektör Jessica Balzano, en tioårig veteran vid Philadelphias polisavdelning, smuttade på kaffe och stirrade på ett skrämmande föremål. Hon hade kämpat mot mördare, rånare, våldtäktsmän, kikare, rånare och andra mönstermedborgare i sin tid; hon hade en gång stirrat ner i pipan på en 9 mm-pistol riktad mot hennes panna. Hon hade blivit misshandlad och misshandlad av en utvald grupp ligister, idioter, psykopater, punkare och gangsters; jagat psykopater genom mörka gränder; och en gång blivit hotad av en man med en sladdlös borrmaskin.
  Ändå skrämde boken på matbordet henne mer än allting tillsammans.
  Jessica hade ingenting emot böcker. Inget alls. Som regel älskade hon böcker. Faktum är att det hände sällan att en dag gick utan att hon hade en pocketbok i handväskan för ledigheten på jobbet. Böcker var underbara. Förutom den här - den ljusa, glada gulröda boken på hennes matbord, boken med ett menageri av flinande tecknade djur på omslaget - tillhörde hennes dotter, Sophie.
  Det innebar att hennes dotter gjorde sig redo för skolan.
  Inte en förskola, vilket Jessica hade trott var en glorifierad förskola. En vanlig skola. En förskola. Naturligtvis var det bara en dag med introduktion till den verkliga händelsen som började följande höst, men alla dess attribut fanns där. På bordet. Framför henne. En bok, lunch, kappa, vantar, pennfodral.
  Skola.
  Sophie kom ut ur sitt sovrum, klädd och redo för sin första formella skoldag. Hon bar en marinblå plisserad kjol, en rundhalsad tröja, snörskor och ett set med basker och halsduk i ull. Hon såg ut som en miniatyr av Audrey Hepburn.
  Jessica kände sig sjuk.
  "Är du okej, mamma?" frågade Sophie och gled ner i en stol.
  "Självklart, älskling", ljög Jessica. "Varför skulle jag inte klara mig?"
  Sophie ryckte på axlarna. "Du har varit ledsen hela veckan."
  "Ledsen? Vad är jag ledsen över?"
  "Du var ledsen för att jag skulle gå till skolan."
  Herregud, tänkte Jessica. Jag har en femårig Dr. Phil boende hemma. "Jag är inte ledsen, älskling."
  "Barnen går i skolan, mamma. Vi pratade om det."
  Ja, det gjorde vi, min kära dotter. Men jag hörde inte ett ord. Jag hörde inte ett ord, för du är fortfarande ett barn. Mitt barn. En liten, hjälplös själ med röda fingrar som behöver sin mamma för allt.
  Sophie hällde upp lite flingor och tillsatte mjölk. Hon tog till.
  "God morgon, mina kära damer", sa Vincent och gick in i köket och knöt sin slips. Han kysste Jessica på kinden och en annan ovanpå Sophies basker.
  Jessicas man var alltid glad på morgnarna. Han tillbringade större delen av resten av dagen med att grubbla, men på morgnarna var han en solstråle. Hans frus fullständiga motsats.
  Vincent Balzano var detektiv vid Northern Field Narcotics Unit. Han var vältränad och muskulös, men ändå den otroligt sexigaste mannen Jessica någonsin känt: mörkt hår, karamellfärgade ögon, långa ögonfransar. I morse var hans hår fortfarande fuktigt och bakåtkammat från pannan. Han bar en mörkblå kostym.
  Under sina sex år som gifta upplevde de några svåra stunder - de var separerade i nästan sex månader - men de återförenades och övervann det. Äktenskap med dubbla äktenskapsnamn var extremt sällsynta. Lyckade, så att säga.
  Vincent hällde upp en kopp kaffe och satte sig vid bordet. "Låt mig titta på dig", sa han till Sophie.
  Sophie hoppade upp från stolen och ställde sig givakt framför sin pappa.
  "Vänd dig om", sa han.
  Sophie vände sig om på fläcken, fnissade och lade handen på höften.
  "Va-va-voom," sa Vincent.
  "Va-va-voom", upprepade Sophie.
  - Så, säg mig något, unga dam.
  "Vad?"
  - Hur blev du så vacker?
  "Min mamma är vacker." De tittade båda på Jessica. Detta var deras dagliga rutin när hon kände sig lite deprimerad.
  Åh Gud, tänkte Jessica. Hennes bröst kändes som om de skulle sprängas ut ur hennes kropp. Hennes underläpp darrade.
  "Ja, det är hon", sa Vincent. "En av de två vackraste flickorna i världen."
  "Vem är den andra flickan?" frågade Sophie.
  Vincent blinkade.
  "Pappa", sa Sophie.
  - Nu ska vi äta klart frukosten.
  Sophie satte sig ner igen.
  Vincent smuttade på sitt kaffe. "Ser du fram emot att besöka skolan?"
  "Jaha." Sophie stoppade en droppe mjölkindränkta Cheerios i munnen.
  "Var är din ryggsäck?"
  Sophie slutade tugga. Hur skulle hon kunna överleva en dag utan ryggsäck? Det definierade henne som person. Två veckor tidigare hade hon provat över ett dussin och slutligen bestämt sig för Jordgubbstårtan. För Jessica var det som att titta på Paris Hilton på en Jean Paul Gaultier-koffertvisning. En minut senare hade Sophie ätit klart, bar sin skål till diskhon och skyndade sig tillbaka till sitt rum.
  Sedan vände Vincent sin uppmärksamhet mot sin plötsligt sköra fru, samma kvinna som en gång slog en beväpnad man på en bar i Port Richmond för att han lade hans arm om hennes midja, kvinnan som en gång gick fyra kompletta vinnande rundor på ESPN2 med en monstertjej från Cleveland, Ohio, en muskulös nittonåring med smeknamnet "Cinderblock" Jackson.
  "Kom hit, stora bebis", sa han.
  Jessica gick över rummet. Vincent klappade honom på knäna. Jessica satte sig upp. "Va?" frågade hon.
  - Du hanterar det här inte särskilt bra, eller hur?
  "Nej." Jessica kände känslorna välla upp igen, som glödande kol som brann i maggropen. Hon var en riktig skurk, en mordduktare från Philadelphia.
  "Jag trodde att det bara var en orientering", sa Vincent.
  "Det här. Men det kommer att hjälpa henne att klara skolan."
  "Jag trodde att det var hela poängen."
  "Hon är inte redo för skolan."
  - Senaste nytt, Jess.
  "Vad?"
  "Hon är redo för skolan."
  - Ja, men... men det betyder att hon kommer att vara redo att sminka sig, ta körkort, börja dejta och...
  - Vadå, i första klass?
  "Om du förstår vad jag menar."
  Det var uppenbart. Gud hjälpe henne och rädda republiken, hon ville ha ett barn till. Ända sedan hon fyllt trettio hade hon tänkt på det. De flesta av hennes vänner tillhörde flock nummer tre. Varje gång hon såg en inlindad bebis i en barnvagn, eller i en pappa, eller i en bilbarnstol, eller till och med i en dum Pampers-reklam på tv, kände hon en stick i magen.
  "Håll mig hårt", sa hon.
  Vincent gjorde det. Hur tuff Jessica än verkade (förutom sitt liv inom polisen var hon också professionell boxare, för att inte tala om en tjej från South Philly född och uppvuxen på Sixth och Catharine), kände hon sig aldrig tryggare än i stunder som dessa.
  Hon drog sig undan, tittade in i sin mans ögon. Hon kysste honom. Djupt och allvarligt, och låt oss göra barnet stort.
  "Wow", sa Vincent med läpparna nedsuddade av läppstift. "Vi borde skicka henne till skolan oftare."
  "Det är mycket mer än så, detektiv", sa hon, kanske lite för förföriskt för att vara klockan sju på morgonen. Vincent var ju italienare. Hon gled ur hans knä. Han drog henne tillbaka. Han kysste henne igen, och sedan tittade de båda på väggklockan.
  Bussen skulle hämta Sophie om fem minuter. Efter det såg Jessica inte sin partner på nästan en timme.
  Tillräckligt med tid.
  
  
  
  KEVIN BYRNE hade varit försvunnen i en vecka, och även om Jessica hade mycket att göra hade veckan utan honom varit svår. Byrne skulle ha återvänt för tre dagar sedan, men en fruktansvärd incident hade inträffat på restaurangen. Hon hade läst artiklar i Inquirer och Daily News, läst officiella rapporter. Ett mardrömsscenario för en polis.
  Byrne har fått en kort administrativ tjänstledighet. Recensionen kommer att finnas tillgänglig om en dag eller två. De har inte diskuterat händelsen i detalj ännu.
  De skulle.
  
  
  
  När hon svängde runt hörnet såg hon honom stå framför ett kafé med två koppar i handen. Deras första stopp för dagen var att besöka den tio år gamla brottsplatsen i Juniata Park, platsen för ett drogrelaterat dubbelmord 1997, följt av en intervju med en äldre herre som var ett potentiellt vittne. Det var den första dagen av det ouppklarade fallet de hade blivit tilldelade.
  Morddivisionen hade tre avdelningar: linjepatrullen, som hanterade nya fall; flyktpatrullen, som spårade efterlysta misstänkta; och specialutredningsenheten, SIU, som bland annat hanterade ouppklarade fall. Kriminalpolisens lista var vanligtvis huggen i sten, men ibland, när allt brakade lös, vilket alltför ofta hände i Philadelphia, kunde detektiverna arbeta linjevalet vilket skift som helst.
  "Ursäkta mig, jag skulle ha träffat min partner här", sa Jessica. "Lång, slätrakad kille. Ser ut som en polis. Såg du honom?"
  "Vadå, gillar du inte skägget?" Byrne räckte henne en kopp. "Jag har ägnat en timme åt att forma det."
  "Bildning?"
  "Tja, du vet, att trimma kanterna så att det inte ser trasigt ut."
  "Åh".
  "Vad tycker du?"
  Jessica lutade sig tillbaka och tittade noga på hans ansikte. "Tja, ärligt talat, jag tror att det får dig att se ut..."
  "Utestående?"
  Hon skulle säga "hemlös". "Ja. Va."
  Byrne strök sig över skägget. Han var inte riktigt där än, men Jessica kunde se att när han väl var där skulle det mestadels vara grått. Tills han attackerade henne med "Endast män" hade hon förmodligen klarat det.
  När de gick mot Taurus ringde Byrnes mobiltelefon. Han öppnade den, lyssnade, tog fram ett anteckningsblock och gjorde några anteckningar. Han tittade på klockan. "Tjugo minuter." Han vek ihop telefonen och stoppade den i fickan.
  "Jobbe?" frågade Jessica.
  "Jobb."
  Den kalla resväskan skulle förbli kall ett tag. De fortsatte att gå nerför gatan. Efter ett helt kvarter bröt Jessica tystnaden.
  "Är du okej?" frågade hon.
  "Jag? Ja, ja", sa Byrne. "Precis lagom. Ischiasen är lite ryckig, men det är allt."
  "Kevin."
  "Jag säger dig, jag är hundra procent", sa Byrne. "Händerna till Gud."
  Han ljög, men det var vad vänner gjorde mot varandra när de ville att man skulle veta sanningen.
  "Ska vi prata senare?" frågade Jessica.
  "Vi pratar", sa Byrne. "Förresten, varför är du så glad?"
  "Ser jag glad ut?"
  "Låt mig uttrycka det så här. Ditt ansikte skulle kunna öppna upp en leende plats i Jersey."
  "Bara glad att se min partner."
  "Okej", sa Byrne och slängde sig in i bilen.
  Jessica var tvungen att skratta när hon mindes morgonens ohämmade äktenskapliga passion. Hennes partner kände henne väl.
  OceanofPDF.com
  4
  Brottsplatsen var en igenbommad kommersiell fastighet i Manayunk, ett område i nordvästra Philadelphia, precis på östra stranden av Schuylkillfloden. Under en tid verkade området vara i ett tillstånd av ständig ombyggnad och gentrifiering, och förvandlades från det som en gång varit ett område för dem som arbetade i kvarnar och fabriker till en del av staden där den övre medelklassen bodde. Namnet "Manayunk" var en Lenape-indiansk term som betyder "vårt utskänkningsställe", och under det senaste decenniet eller så har den livliga raden av pubar, restauranger och nattklubbar på områdets huvudgata (i huvudsak Philadelphias svar på Bourbon Street) kämpat för att leva upp till det länge hållna namnet.
  När Jessica och Byrne körde in på Flat Rock Road bevakade två sektorbilar området. Poliserna körde in på parkeringen och klev ur bilen. Patrullofficer Michael Calabro var på platsen.
  "God morgon, detektiver", sa Calabro och räckte dem brottsplatsrapporten. De loggade båda in.
  "Vad har vi, Mike?" frågade Byrne.
  Calabro var lika blek som decemberhimlen. Han var ungefär trettio, kraftig och kraftig, en patrullveteran som Jessica hade känt i nästan tio år. Han ryckte inte direkt till. Faktum är att han brukade log mot alla, till och med idioterna han mötte på gatan. Om han var så här skakad var det inte bra.
  Han harklade sig. "Kvinnlig DOA."
  Jessica återvände till vägen och granskade utsidan av den stora tvåvåningsbyggnaden och dess omedelbara omgivningar: en öde tomt tvärs över gatan, en krog bredvid, ett lagerhus bredvid. Byggnaden vid brottsplatsen var fyrkantig, blockig, klädd i smutsigt brunt tegel och täckt med vattenindränkt plywood. Klotter täckte varje tillgänglig centimeter av trä. Ytterdörren var låst med rostiga kedjor och hänglås. En enorm "Till salu eller uthyrning"-skylt hängde från taket. Delaware Investment Properties, Inc. Jessica skrev ner telefonnumret och återvände till baksidan av byggnaden. Vinden skar genom området som vassa knivar.
  "Någon aning om vad det fanns för verksamhet här förut?" frågade hon Calabro.
  "Lite olika saker", sa Calabro. "När jag var tonåring var det en grossist för bildelar. Min systers pojkvän jobbade där. Han sålde reservdelar till oss under disk."
  "Vad körde du på den tiden?" frågade Byrne.
  Jessica såg ett leende på Calabros läppar. Det gjorde det alltid när män pratade om sin ungdoms bilar. "En TransAm från 76."
  "Nej", svarade Byrne.
  "Ja. Min kusins kompis slog sönder den 1985. Skaffade den för att jag sjungit när jag var arton. Det tog mig fyra år att laga den."
  "455:e?"
  "Jaha", sa Calabro. "Svart Starlite-t-shirt."
  "Vad fint", sa Byrne. "Så hur snart efter att ni gifte er tvingade hon er att sälja den?"
  Calabro skrattade. "Precis vid 'Du får kyssa bruden'-delen."
  Jessica såg hur Mike Calabro synbart ljusnade upp. Hon hade aldrig träffat någon bättre än Kevin Byrne när det gällde att lugna ner människor och få dem att tänka på de fasor som kunde hemsöka dem i deras yrke. Mike Calabro hade sett mycket under sin tid, men det betydde inte att nästa inte skulle ta honom. Eller den efter det. Det var livet för en uniformerad polis. Varje gång man svänger runt en hörna kunde ens liv förändras för alltid. Jessica var inte säker på vad de skulle möta på den här brottsplatsen, men hon visste att Kevin Byrne just hade gjort den här mannens liv lite enklare.
  Byggnaden hade en L-formad parkeringsplats som löpte bakom byggnaden och sedan sluttade lätt nerför floden. Parkeringsplatsen hade en gång varit helt inhägnad med gaffelnätsstängsel. Staketet hade sedan länge kapats, böjts och slitits. Stora delar saknades. Sopsäckar, däck och gatuskräp låg utspridda överallt.
  Innan Jessica ens hann få veta om DOA, körde en svart Ford Taurus, identisk med den avdelningsbil som Jessica och Byrne körde, in på parkeringen. Jessica kände inte igen mannen bakom ratten. Några ögonblick senare kom mannen ut och närmade sig dem.
  "Är du detektiv Byrne?" frågade han.
  "Jag", sa Byrne. "Och du?"
  Mannen sträckte sig ner i bakfickan och drog fram en guldfärgad sköld. "Detektiv Joshua Bontrager", sa han. "Mord." Han log brett och rodnade i kinderna.
  Bontrager var förmodligen i trettioårsåldern, men han såg mycket yngre ut. Han var 165 cm lång, hans hår var sommarblont och hade bleknat i december, och var relativt kortklippt; taggigt, men inte GQ-aktigt. Det såg ut som om det hade klippts hemma. Hans ögon var mintgröna. Det fanns en känsla av rengjord landsbygd omkring honom, lantligt Pennsylvania, vilket antydde ett statligt universitet med ett akademiskt stipendium. Han klappade Byrnes hand, sedan Jessicas. "Du måste vara detektiv Balzano", sa han.
  "Trevligt att träffas", sa Jessica.
  Bontrager tittade fram och tillbaka mellan dem. "Det här är bara, bara, bara... fantastiskt."
  Hur som helst var kriminalkommissarie Joshua Bontrager full av energi och entusiasm. Trots alla uppsägningar, permitteringar och skador bland kriminalinspektörer - för att inte tala om den kraftiga ökningen av mord - var det bra att ha ytterligare en varm kropp på avdelningen. Även om den kroppen såg ut som om den just hade kommit ut ur en gymnasieuppsättning av Vår stad.
  "Sergeant Buchanan skickade mig", sa Bontrager. "Ringde han på dig?"
  Ike Buchanan var deras chef, dagskiftschefen för mordrullen. "Nej", sa Byrne. "Du var tilldelad mordutredningen?"
  "Tillfälligt", sa Bontrager. "Jag kommer att arbeta med dig och de andra två teamen, varva turer. Åtminstone tills saker och ting lugnat ner sig lite."
  Jessica granskade Bontragers klädsel noggrant. Hans kostym var mörkblå, hans byxor svarta, som om han hade satt ihop en ensemble från två olika bröllop eller klätt på sig medan det fortfarande var mörkt. Hans randiga rayonslips hade en gång tillhört Carter-administrationen. Hans skor var slitna men stadiga, nyligen omsydda och tätt snörda.
  "Var vill du ha mig?" frågade Bontrager.
  Byrnes ansiktsuttryck ropade svaret. Låt oss återvända till Roundhouse.
  "Om jag frågar, var var du innan du blev tilldelad mordavdelningen?" frågade Byrne.
  "Jag arbetade på transportavdelningen", sa Bontrager.
  "Hur länge var du där?"
  Bröstet ut, hakan upp. "Åtta år gammal."
  Jessica funderade på att titta på Byrne, men hon kunde inte. Hon kunde bara inte.
  "Så", sa Bontrager och gnuggade händerna för att värma upp dem, "vad kan jag göra?"
  "Just nu vill vi se till att platsen är säker", sa Byrne. Han pekade mot den bortre sidan av byggnaden, mot en kort uppfart på norra sidan av fastigheten. "Om ni kunde säkra den där ingången skulle det vara till stor hjälp. Vi vill inte att folk ska komma in på fastigheten och skada bevis."
  För en sekund trodde Jessica att Bontrager skulle göra en honnör.
  "Jag är så passionerad över det", sa han.
  Kriminalkommissarie Joshua Bontrager höll nästan på att sprang över området.
  Byrne vände sig till Jessica. "Hur gammal är han, ungefär sjutton?"
  - Han kommer att fylla sjutton.
  "Märkte du att han inte har någon jacka på sig?"
  "Det gjorde jag."
  Byrne tittade på konstapel Calabro. Båda männen ryckte på axlarna. Byrne pekade mot byggnaden. "Är DOA på bottenvåningen?"
  "Nej, sir", sa Calabro. Han vände sig om och pekade mot floden.
  "Är offret i floden?" frågade Byrne.
  "På banken."
  Jessica tittade mot floden. Vinkeln lutade bort från dem, så hon kunde ännu inte se stranden. Genom några kala träd på den här sidan kunde hon se över floden och bilarna på Schuylkill Expressway. Hon vände sig mot Calabro. "Har ni röjt runt i omgivningarna?"
  "Ja", sa Calabro.
  "Vem hittade henne?" frågade Jessica.
  "Anonymt samtal till 112."
  "När?"
  Calabro tittade i journalen. "För ungefär en timme och femton minuter sedan."
  "Blev ministeriet underrättat?" frågade Byrne.
  "På väg."
  - Bra jobbat, Mike.
  Innan hon gick ner till floden tog Jessica några bilder på byggnadens exteriör. Hon tog också bilder på två övergivna bilar på parkeringen. Den ena var en tjugo år gammal Chevrolet i mellanklassen; den andra en rostig Ford-skåpbil. Ingen av dem hade registreringsskyltar. Hon gick fram och kände på motorhuven på båda bilarna. Iskalla. Vilken dag som helst fanns det hundratals övergivna bilar i Philadelphia. Ibland kändes det som tusentals. Varje gång någon kandiderade till borgmästare eller kommunfullmäktige var en av plankorna i deras plattform alltid ett löfte om att bli av med övergivna bilar och riva övergivna byggnader. Det verkade aldrig hända.
  Hon tog några fler foton. När hon var klar satte hon och Byrne på sig latexhandskar.
  "Klar?" frågade han.
  "Låt oss göra det här."
  De nådde slutet av parkeringen. Därifrån sluttade marken svagt ner mot den mjuka flodbanken. Eftersom Schuylkill inte var en fungerande flod - nästan all kommersiell sjöfart färdades nerför Delawarefloden - fanns det få bryggor i sig, men det fanns enstaka små stenbryggor och en och annan smal flytpir. När de nådde slutet av asfalten såg de offrets huvud, sedan hennes axlar och sedan hennes kropp.
  "Herregud", sa Byrne.
  Det var en ung blondin, ungefär tjugofem år gammal. Hon satt på en låg stenpir med ögonen vidöppna. Det verkade som om hon helt enkelt satt på flodstranden och tittade på hur vattnet flödade.
  Det rådde ingen tvekan i livet om att hon hade varit mycket vacker. Nu var hennes ansikte en hemsk blekgrå färg, och hennes blodlösa hud hade redan börjat spricka och brytas av vindens härjningar. Hennes nästan svarta tunga hängde vid munkanten. Hon bar ingen rock, handskar eller hatt, bara en lång, dammig rosafärgad klänning. Den såg mycket gammal ut, vilket tydde på att tiden länge hade gått. Den hängde vid hennes fötter, nästan vidrörde vattnet. Det verkade som om hon hade varit där ett tag. Det fanns en viss förruttnelse, men inte lika stark som om vädret hade varit varmt. Ändå hängde lukten av ruttnande kött tungt i luften även från tre meters avstånd.
  Den unga kvinnan hade ett nylonbälte runt halsen, knutet baktill.
  Jessica kunde se att vissa exponerade delar av offrets kropp var täckta av ett tunt lager is, vilket gav kroppen en surrealistisk, artificiell lyster. Det hade regnat dagen innan, och sedan hade temperaturen sjunkit kraftigt.
  Jessica tog några fler foton och gick närmare. Hon skulle inte röra kroppen förrän rättsläkaren hade avklarat platsen, men ju förr de undersökte den bättre, desto förr kunde de börja utredningen. Medan Byrne gick längs parkeringsplatsens ytterkant knäböjde Jessica bredvid kroppen.
  Offrets klänning var uppenbarligen flera storlekar för stor för hennes smala kroppsbyggnad. Den hade långa ärmar, en avtagbar spetskrage och saxveckade manschetter. Om inte Jessica hade missat en ny modetrend - och det var möjligt - kunde hon inte förstå varför den här kvinnan skulle promenera genom Philadelphia på vintern i en sådan outfit.
  Hon tittade på kvinnans händer. Inga ringar. Inga synliga förhårdnader, ärr eller läkande sår. Den här kvinnan arbetade inte med händerna, inte i den meningen att det var manuellt arbete. Hon hade inga synliga tatueringar.
  Jessica tog några steg tillbaka och fotograferade offret mot floden som bakgrund. Det var då hon lade märke till vad som såg ut som en droppe blod nära fållen på hennes klänning. En enda droppe. Hon hukade sig ner, drog fram en penna och lyfte upp framsidan av sin klänning. Det hon såg överraskade henne.
  "Åh Gud."
  Jessica föll bakåt på hälarna och höll nästan på att falla i vattnet. Hon grep tag i marken, fick fäste och satte sig tungt ner.
  När Byrne och Calabro hörde hennes skrik sprang de fram till henne.
  "Vad är det här?" frågade Byrne.
  Jessica ville berätta det för dem, men orden fastnade i hennes hals. Hon hade sett mycket under sin tid inom polisen (faktum är att hon verkligen trodde att hon kunde se vad som helst), och hon var vanligtvis förberedd på de speciella fasor som följde med mord. Synen av denna döda unga kvinna, vars kropp redan hade dukat under för elementen, var illa nog. Det Jessica såg när hon lyfte offrets klänning var en geometrisk utveckling av den avsky hon kände.
  Jessica utnyttjade tillfället, lutade sig framåt och tog tag i klänningens fåll igen. Byrne hukade sig ner och böjde huvudet. Han tittade genast bort. "Skit", sa han och reste sig upp. "Skit."
  Inte nog med att offret stryptes och lämnades kvar på den frusna flodstranden, utan hennes ben hade också amputerats. Och att döma av allt hade detta gjorts alldeles nyligen. Det var en exakt kirurgisk amputation, strax ovanför vristerna. Såren hade bränts upp grovt, men de svartblå skärmärkena sträckte sig halvvägs ner på offrets bleka, frusna ben.
  Jessica tittade på det iskalla vattnet nedanför, och sedan några meter nedströms. Inga kroppsdelar syntes. Hon tittade på Mike Calabro. Han stack händerna i fickorna och gick långsamt tillbaka mot ingången till brottsplatsen. Han var ingen detektiv. Han behövde inte stanna. Jessica tyckte sig se tårar i hans ögon.
  "Jag ska se om jag kan göra ändringar på ME- och CSU-kontoren", sa Byrne. Han tog fram sin mobiltelefon och tog några steg bort. Jessica visste att varje sekund som gick innan brottsplatsteamet hade kontroll över platsen innebar att värdefulla bevis kunde smita undan.
  Jessica tittade närmare på vad som troligen var mordvapnet. Remmen runt offrets hals var ungefär fem centimeter bred och verkade vara gjord av tätt vävd nylon, inte olikt det material som används för att tillverka säkerhetsbälten. Hon tog ett närbildsfoto av knuten.
  Vinden tilltog och medförde en skarp kyla. Jessica stålsatte sig och väntade. Innan hon rörde sig därifrån tvingade hon sig att titta noga på kvinnans ben igen. Snittsåren såg rena ut, som om de hade gjorts med en mycket vass såg. För den unga kvinnans skull hoppades Jessica att de hade gjorts postumt. Hon tittade återigen på offrets ansikte. De var nu sammankopplade, hon och den döda kvinnan. Jessica hade arbetat med flera mordfall under sin tid och var för alltid kopplad till vart och ett av dem. Det skulle aldrig komma en tid i hennes liv då hon skulle glömma hur döden hade skapat dem, hur de tyst ropade efter rättvisa.
  Strax efter klockan nio anlände Dr. Thomas Weyrich med sin fotograf, som omedelbart började ta bilder. Några minuter senare dödförklarade Weyrich den unga kvinnan. Detektiverna fick tillstånd att inleda sin utredning. De möttes på toppen av sluttningen.
  "Herregud", sa Weirich. "God jul, va?"
  "Ja", sa Byrne.
  Weirich tände en Marlboro och slog hårt. Han var en erfaren veteran vid rättsläkarmottagningen i Philadelphia. Inte ens för honom var detta en vardagsföreteelse.
  "Blev hon strypt?" frågade Jessica.
  "Åtminstone", svarade Weirich. Han skulle inte ta bort nylonremmen förrän han hade transporterat kroppen tillbaka till stan. "Det finns tecken på petechialblödning i ögonen. Jag vet inte mer förrän jag har fått henne på bordet."
  "Hur länge har hon varit här?" frågade Byrne.
  - Jag skulle säga minst fyrtioåtta timmar eller så.
  "Och hennes ben? Före eller efter?"
  "Jag vet inte förrän jag kan undersöka såren, men med tanke på hur lite blod det finns på platsen antar jag att hon var död när hon kom hit och att amputationen skedde någon annanstans. Om hon levde skulle hon ha varit tvungen att hållas fastspänd, och jag ser inga ligaturmärken på hennes ben."
  Jessica återvände till flodstranden. Det fanns inga fotspår, inga blodstänk, inga spår på den frusna marken vid flodstranden. En tunn rännil av blod från offrets fötter skar ett par tunna, mörkröda rankor över den mossiga stenmuren. Jessica tittade rakt över floden. Bryggan var delvis dold från vägen, vilket kan förklara varför ingen hade ringt och anmält kvinnan som suttit orörlig på den kalla flodstranden i två hela dagar. Offret hade gått obemärkt förbi - åtminstone var det vad Jessica ville tro. Hon ville inte tro att invånarna i hennes stad hade sett en kvinna sitta i kylan och inte gjort någonting åt det.
  De behövde identifiera den unga kvinnan så snabbt som möjligt. De skulle inleda en grundlig genomsökning av parkeringsplatsen, flodstranden och området runt byggnaden, samt närliggande företag och bostäder på båda sidor om floden. Men med en så noggrant planerad brottsplats var det osannolikt att de skulle hitta en kasserad plånbok med någon identifiering i närheten.
  Jessica hukade sig bakom offret. Kroppens position påminde henne om en docka vars snören hade klippts av, vilket fick den att helt enkelt kollapsa till golvet - armar och ben väntade på att fästas igen, återupplivas, väckas till liv igen.
  Jessica undersökte kvinnans naglar. De var korta men rena och täckta med genomskinligt lack. De undersökte naglarna för att se om det fanns något material under, men för blotta ögat fanns det inget. Det visade detektiverna att kvinnan inte var hemlös eller fattig. Hennes hud och hår såg rent och välvårdat ut.
  Det här innebar att den här unga kvinnan måste vara någonstans. Det här innebar att hon hade saknats. Det innebar att någonstans i Philadelphia eller längre bort fanns ett mysterium, i vilket den här kvinnan var den saknade delen.
  Mor. Dotter. Syster. Vän.
  Offra.
  OceanofPDF.com
  5
  Vinden virvlar från floden, slingrar sig längs de frusna stränderna och bär med sig skogens djupa hemligheter. I sitt sinne frammanar Moon ett minne av detta ögonblick. Han vet att i slutändan är minnen allt man har kvar.
  Moon står i närheten och betraktar en man och en kvinna. De forskar, beräknar och skriver i sina dagböcker. Mannen är lång och stark. Kvinnan är smal, vacker och intelligent.
  Månen är också smart.
  En man och en kvinna kan bevittna mycket, men de kan inte se vad månen ser. Varje natt återvänder månen och berättar om sina resor. Varje natt målar månen en mental bild. Varje natt berättas en ny historia.
  Månen tittar upp mot himlen. Den kalla solen gömmer sig bakom molnen. Även han är osynlig.
  En man och en kvinna sköter sina sysslor - snabbt, som ett urverk, precist. De har hittat Karen. Snart hittar de de röda skorna, och denna saga kommer att utspela sig.
  Det finns många fler sagor.
  OceanofPDF.com
  6
  Jessica och Byrne stod vid vägen och väntade på CSU:s skåpbil. Trots att de bara var några meter ifrån varandra var de försjunkna i sina egna tankar om vad de just hade bevittnat. Kriminalinspektör Bontrager vaktade fortfarande lydigt den norra ingången till fastigheten. Mike Calabro stod nära floden med ryggen mot offret.
  För det mesta bestod livet som mordduktare i en storstadsområde av att utreda de mest vardagliga morden - gängmord, våld i hemmet, för långtgående slagsmål på barer, rån och mord. Naturligtvis var dessa brott djupt personliga och unika för offren och deras familjer, och detektiven var tvungen att ständigt påminna sig själv om detta faktum. Om man blev självbelåten på jobbet, om man inte beaktade känslorna av sorg eller förlust, var det dags att sluta. Philadelphia hade inga separata mordrutor. Alla misstänkta dödsfall utreddes på ett enda kontor - Roundhouse Homicide Squad. Åttio detektiver, tre skift, sju dagar i veckan. Philadelphia hade över hundra stadsdelar, och i många fall, beroende på var offret hittades, kunde en erfaren detektiv nästan förutsäga omständigheterna, motivet och ibland till och med vapnet. Det fanns alltid upptäckter, men väldigt få överraskningar.
  Den här dagen var annorlunda. Den talade om en särskild ondska, ett djup av grymhet som Jessica och Byrne sällan hade stött på.
  En cateringbil stod parkerad på en tom parkering tvärs över gatan från brottsplatsen. Det fanns bara en kund. Två detektiver korsade Flat Rock Road och hämtade sina anteckningsböcker. Medan Byrne pratade med chauffören pratade Jessica med kunden. Han var ungefär tjugo år gammal, klädd i jeans, luvtröja och svart stickad mössa.
  Jessica presenterade sig och visade sin bricka. "Jag skulle vilja ställa några frågor, om du inte har något emot det."
  "Självklart." När han tog av sig mössan föll hans mörka hår ner i ögonen. Han viftade bort det.
  "Vad heter du?"
  "Will", sa han. "Will Pedersen."
  "Var bor du?"
  Plymouthdalen.
  "Wow", sa Jessica. "Det är långt hemifrån."
  Han ryckte på axlarna. "Gå dit jobbet är."
  "Vad gör du?"
  "Jag är murare." Han gestikulerade över Jessicas axel mot de nya lägenhetshusen som byggdes längs floden ungefär ett kvarter bort. Några ögonblick senare var Byrne klar med chauffören. Jessica presenterade Pedersen för honom och fortsatte.
  "Jobbar du mycket här?" frågade Jessica.
  "Nästan varje dag."
  - Var du här igår?
  "Nej", sa han. "Det är för kallt för att blanda. Chefen ringde tidigt och sa: "Ta fram det.""
  "Hur var det med i förrgår?" frågade Byrne.
  "Ja. Vi var här."
  - Drack du kaffe någonstans vid den här tiden?
  "Nej", sa Pedersen. "Det var tidigare. Kanske runt klockan sju eller så."
  Byrne pekade mot brottsplatsen. "Såg du någon på den här parkeringen?"
  Pedersen tittade över gatan och tänkte efter en stund. "Ja. Jag såg någon."
  "Där?"
  "Återvände till slutet av parkeringen."
  "En man? En kvinna?"
  "Dude, tror jag. Det var fortfarande mörkt."
  "Det var bara en person där?"
  "Ja."
  - Såg du fordonet?
  "Nej. Inga bilar", sa han. "Åtminstone märkte jag ingenting."
  Två övergivna bilar stod bakom byggnaden. De var inte synliga från vägen. Det kan ha funnits en tredje bil där.
  "Var stod han?" frågade Byrne.
  Pedersen pekade på en plats i slutet av tomten, precis ovanför där offret hittades. "Till höger om de där träden."
  "Närmare floden eller närmare byggnaden?"
  "Närmare floden."
  "Kan du beskriva mannen du såg?"
  "Inte direkt. Som sagt, det var fortfarande mörkt och jag kunde inte se särskilt bra. Jag hade inte glasögonen på mig."
  "Var var du egentligen när du såg honom första gången?" frågade Jessica.
  Pedersen pekade på en plats några meter från där de stod.
  "Är ni närmare?" frågade Jessica.
  "Inga."
  Jessica tittade mot floden. Från denna utsiktspunkt var offret omöjligt att se. "Hur länge har du varit här?" frågade hon.
  Pedersen ryckte på axlarna. "Jag vet inte. En minut eller två. Efter att ha druckit en wienerbröd och kaffe gick jag tillbaka till domstolen för att göra mig i ordning."
  "Vad höll den här mannen på med?" frågade Byrne.
  "Det spelar ingen roll."
  - Han lämnade inte platsen där du såg honom? Han gick inte ner till floden?
  "Nej", sa Pedersen. "Men nu när jag tänker på det var det lite konstigt."
  "Konstigt?" frågade Jessica. "Konstigt, hur?"
  "Han bara stod där", sa Pedersen. "Jag tror att han tittade på månen."
  OceanofPDF.com
  7
  Medan de gick tillbaka till stadens centrum bläddrade Jessica igenom fotona på sin digitalkamera och tittade på vart och ett av dem på den lilla LCD-skärmen. I den här storleken såg den unga kvinnan på flodstranden ut som en docka som poserade i en miniatyrbild.
  En docka, tänkte Jessica. Det var den första bilden hon fick när hon såg offret. Den unga kvinnan såg ut som en porslinsdocka på en hylla.
  Jessica gav Will Pedersen ett visitkort. Den unge mannen lovade att ringa om han kom ihåg något annat.
  "Vad fick du av chauffören?" frågade Jessica.
  Byrne tittade på sitt anteckningsblock. "Föraren är en Reese Harris. Herr Harris är trettiotre år gammal och bor i Queen Village. Han sa att han åker till Flat Rock Road tre eller fyra morgnar i veckan, nu när dessa lägenheter ska byggas. Han sa att han alltid parkerar med den öppna sidan av lastbilen mot floden. Skyddar godset från vinden. Han sa att han inte såg någonting."
  Kriminalkommissarie Joshua Bontrager, en tidigare trafikpolis, beväpnad med fordonsidentifieringsnummer , gick för att kontrollera två övergivna bilar som stod parkerade på parkeringen.
  Jessica bläddrade igenom några fler foton och tittade på Byrne. "Vad tycker du?"
  Byrne drog en hand genom skägget. "Jag tror att vi har en sjuk jävel som springer runt i Philadelphia. Jag tror att vi måste få tyst på den här jäveln nu."
  "Låt Kevin Byrne komma till botten med det här", tänkte Jessica. "Riktigt galet jobb?" frågade hon.
  "Ja, visst. Med glasyr."
  "Varför tror du att de fotograferade henne på stranden? Varför inte bara kasta henne i floden?"
  "Bra fråga. Kanske borde hon titta på något. Kanske är det en 'speciell plats'."
  Jessica hörde syran i Byrnes röst. Hon förstod. Det fanns tillfällen i deras arbete då de ville ta unika fall - sociopater som vissa inom läkarkåren ville bevara, studera och kvantifiera - och kasta dem från närmaste bro. Dra åt helvete med din psykos. Dra åt helvete med din ruttna barndom och din kemiska obalans. Dra åt helvete med din galna mamma som stoppade döda spindlar och härsken majonnäs i dina underkläder. Om du är morddutredare på PPD och någon dödar en medborgare i ditt område, så faller du - horisontellt eller vertikalt, det spelar egentligen ingen roll.
  "Har du upplevt den här amputations-MO förut?" frågade Jessica.
  "Jag har sett det", sa Byrne, "men inte som officer. Vi kör det och ser om något märks."
  Hon tittade på kameraskärmen igen, på offrets kläder. "Vad tycker du om klänningen? Jag antar att gärningsmannen klädde henne exakt så."
  "Jag vill inte tänka på det än", sa Byrne. "Inte riktigt. Inte förrän vid lunchtid."
  Jessica visste vad han menade. Hon ville inte heller tänka på det, men naturligtvis visste de båda att de var tvungna att göra det.
  
  
  
  DELAWARE INVESTMENT PROPERTIES, Inc. låg i en fristående byggnad på Arch Street, en trevåningsbyggnad i stål och glas med fönster i planglas och något som liknade en modern skulptur framför. Företaget hade cirka trettiofem anställda. Deras huvudsakliga fokus var att köpa och sälja fastigheter, men på senare år hade de skiftat fokus till utveckling av strandpromenader. Kasinoutveckling var för närvarande det viktigaste i Philadelphia, och det verkade som om alla med fastighetsmäklarlicens hade tärningarna att kasta.
  Den person som var ansvarig för Manayunks egendom var David Hornstrom. De träffades i hans kontor på andra våningen. Väggarna var täckta med fotografier av Hornstrom på olika bergstoppar runt om i världen, iklädd solglasögon och med klätterutrustning i handen. Ett inramat fotografi föreställde en MBA från University of Pennsylvania.
  Hornstrom var i början av tjugoårsåldern, med mörkt hår och mörka ögon, välklädd och överdrivet självsäker, sinnebilden av energiska juniorchefer. Han bar en mörkgrå kostym med två knappar, skickligt skräddarsydd, en vit skjorta och en blå sidenslips. Hans kontor var litet men välutrustat och möblerat med moderna möbler. Ett ganska dyrt teleskop stod i ett hörn. Hornstrom satt på kanten av sitt släta metallskrivbord.
  "Tack för att du tog dig tid att träffa oss", sa Byrne.
  "Alltid glad att kunna hjälpa de bästa specialisterna i Philadelphia."
  "Bäst i Philadelphia?" tänkte Jessica. Hon kände ingen under femtio som använde det uttrycket.
  "När var du senast hemma hos Manayunk?" frågade Byrne.
  Hornstrom sträckte sig efter sin skrivbordskalender. Med tanke på sin widescreen-skärm och stationära dator trodde Jessica att han inte skulle använda en papperskalender. Den såg ut som en BlackBerry.
  "För ungefär en vecka sedan", sa han.
  - Och du kom inte tillbaka?
  "Inga."
  - Inte ens bara för att komma förbi och kolla hur det står till?
  "Inga."
  Hornstroms svar kom för snabbt och för formelmässigt, för att inte tala om kortfattade. De flesta var åtminstone något oroade över mordutredningens besök. Jessica undrade varför mannen inte var där.
  "Var det något ovanligt förra gången du var där?" frågade Byrne.
  - Inte för att jag märkte det.
  "Låg de här tre övergivna bilarna på parkeringen?"
  "Tre?" frågade Hornstrom. "Jag minns två. Finns det en till?"
  För effekt skull vände Byrne sina anteckningar. Ett gammalt knep. Det fungerade inte den här gången. "Du har rätt. Skyldig. Var de där två bilarna där förra veckan?"
  "Ja", sa han. "Jag tänkte ringa för att få dem bogserade. Kan ni ta hand om det åt mig? Det vore fantastiskt."
  Super.
  Byrne tittade tillbaka på Jessica. "Vi är från polisavdelningen", sa Byrne. "Jag kanske har nämnt det här förut."
  "Åh, bra." Hornstrom lutade sig fram och gjorde en anteckning i sin kalender. "Inga problem alls."
  "Frösig liten jävel", tänkte Jessica.
  "Hur länge har bilarna stått parkerade där?" frågade Byrne.
  "Jag vet verkligen inte", sa Hornstrom. "Personen som skötte fastigheten lämnade nyligen företaget. Jag hade bara listan i ungefär en månad."
  - Är han fortfarande i stan?
  "Nej", sa Hornstrom. "Han är i Boston."
  "Vi behöver hans namn och kontaktuppgifter."
  Hornstrom tvekade ett ögonblick. Jessica visste att om någon började göra motstånd så tidigt i intervjun, och över något till synes obetydligt, kunde de få en strid. Å andra sidan såg Hornstrom inte dum ut. MBA-examen på hans vägg bekräftade hans utbildning. Sunt förnuft? En annan historia.
  "Det är genomförbart", sa Hornström slutligen.
  "Besökte någon annan från ert företag den här platsen förra veckan?" frågade Byrne.
  "Jag tvivlar på det", sa Hornstrom. "Vi har tio mäklare och över hundra kommersiella fastigheter bara i staden. Om en annan mäklare hade visat fastigheten hade jag vetat om den."
  "Har du visat den här fastigheten nyligen?"
  "Ja."
  Pinsamt ögonblick nummer två. Byrne satt med pennan redo och väntade på mer information. Han var en irländsk Buddha. Ingen som Jessica någonsin hade träffat kunde överleva honom. Hornstrom försökte fånga hans blick, men misslyckades.
  "Jag visade det här förra veckan", sa Hornstrom slutligen. "Ett kommersiellt VVS-företag från Chicago."
  "Tror du att någon från det företaget kom tillbaka?"
  "Förmodligen inte. De var inte så intresserade. Dessutom skulle de ha ringt mig."
  "Inte om de kastar bort en stympad kropp", tänkte Jessica.
  "Vi behöver också deras kontaktuppgifter", sa Byrne.
  Hornstrom suckade och nickade. Hur cool han än var på happy hour i City Center, hur macho han än var på Athletic Club när han underhöll Brasserie Perrier-publiken, kunde han inte jämföras med Kevin Byrne.
  "Vem har nycklarna till byggnaden?" frågade Byrne.
  "Det finns två uppsättningar. Jag har en, den andra förvaras i kassaskåpet här."
  - Och alla här har tillgång?
  - Ja, men som jag redan sa...
  "När användes den här byggnaden senast?" frågade Byrne och avbröt.
  "Inte på flera år."
  - Och alla lås har bytts sedan dess?
  "Ja."
  - Vi måste titta inåt.
  "Det borde inte vara ett problem."
  Byrne pekade på ett av fotografierna på väggen. "Är du en klättrare?"
  "Ja."
  På fotografiet stod Hornström ensam på en bergstopp med en klarblå himmel bakom sig.
  "Jag undrade alltid hur tung all den där utrustningen var", frågade Byrne.
  "Det beror på vad du tar med dig", sa Hornström. "Om det är en endagsklättring kan du klara dig med absolut minimum. Om du campar i baslägret kan det vara lite otympligt. Tält, matlagningsutrustning och så vidare. Men för det mesta är det utformat för att vara så lätt som möjligt."
  "Vad kallar du det här?" Byrne pekade på fotografiet, på bältesöglan som hängde från Hornstroms jacka.
  - Det kallas en hundbensrem.
  "Är den gjord av nylon?"
  "Jag tror att den heter Dynex."
  "Stark?"
  "Jättebra", sa Hornström.
  Jessica visste vart Byrne ledde med denna till synes oskyldiga samtalsfråga, trots att bältet runt offrets hals var ljusgrått och sjalen på fotografiet var knallgul.
  "Tänker du på att klättra, detektiv?" frågade Hornstrom.
  "Herregud, nej", sa Byrne med sitt charmigaste leende. "Jag har tillräckligt med problem med trapporna."
  "Du borde prova det någon gång", sa Hornstrom. "Det är bra för själen."
  "Kanske någon dag", sa Byrne. "Om du kan hitta ett berg åt mig halvvägs upp, vilket Appleby ligger."
  Hornström skrattade sitt gemensamma skratt.
  "Nu", sa Byrne, reste sig och knäppte sin rock, "angående att bryta sig in i byggnaden."
  "Visst." Hornstrom tog av sig handbojen och tittade på klockan. "Jag kan möta dig där, säg, runt klockan två. Skulle det vara okej?"
  - Egentligen skulle det vara mycket bättre nu.
  "Nu?"
  "Ja", sa Byrne. "Kan du ta hand om det åt oss? Det vore toppen."
  Jessica kvävde ett skratt. Den aningslösa Hornstrom hade vänt sig till henne för att få hjälp. Han hade inte hittat någonting.
  "Får jag fråga vad som är fel?" frågade han.
  "Ge mig skjuts, Dave", sa Byrne. "Vi hörs på vägen."
  
  
  
  När de anlände till brottsplatsen hade offret redan transporterats till rättsläkarens mottagning på University Avenue. Tejpen omgav parkeringsplatsen hela vägen till flodstranden. Bilar saktade ner, förarna tittade på ögonen, Mike Calabro vinkade. Matvagnen tvärs över gatan hade försvunnit.
  Jessica iakttog Hornstrom noga medan de dök under brottsplatsens tejp. Om han hade varit inblandad i brottet på något sätt, eller ens vetat om det, skulle det nästan säkert ha funnits en signal, en beteendemässig tic, som skulle avslöja honom. Hon såg ingenting. Han var antingen snäll eller oskyldig.
  David Hornstrom öppnade bakdörren till byggnaden. De gick in.
  "Vi kan ta det härifrån", sa Byrne.
  David Hornstrom höjde handen som för att säga: "Vad som helst." Han tog fram sin mobiltelefon och slog ett nummer.
  
  
  
  Det stora, kalla utrymmet var praktiskt taget tomt. Flera femtio-litersfat och flera högar med träpallar låg utspridda. Kallt dagsljus silades genom sprickor i plywoodskivan ovanför fönstren. Byrne och Jessica vandrade omkring på golvet med sina Maglite-glasögon, de tunna ljusstrålarna slukades av mörkret. Eftersom utrymmet var säkert fanns det inga tecken på inbrott eller hukning, inga uppenbara tecken på drogmissbruk - nålar, folie, crackflaskor. Dessutom fanns det ingenting som tydde på att en kvinna hade mördats i byggnaden. Faktum är att det fanns få bevis för att någon mänsklig aktivitet någonsin hade ägt rum i byggnaden.
  Nöjda, åtminstone för stunden, möttes de vid bakingången. Hornstrom stod utanför och pratade fortfarande i mobiltelefon. De väntade på att han skulle lägga på.
  "Vi kanske måste gå in igen", sa Byrne. "Och vi måste försegla byggnaden under de närmaste dagarna."
  Hornstrom ryckte på axlarna. "Det ser inte ut som att det är någon kö med hyresgäster", sa han. Han tittade på klockan. "Om det är något annat jag kan göra, tveka inte att ringa."
  "En vanlig kastare", tänkte Jessica. Hon undrade hur djärv han skulle vara om han släpades in i Roundhouse för en mer djupgående intervju.
  Byrne gav David Hornstrom ett visitkort och upprepade sin begäran om den tidigare agentens kontaktuppgifter. Hornstrom tog kortet, hoppade in i sin bil och körde iväg.
  Den sista bilden Jessica hade av David Hornstrom var registreringsskylten på hans BMW när han svängde in på Flat Rock Road.
  KÅT 1.
  Byrne och Jessica såg det samtidigt, tittade på varandra, skakade sedan på huvudet och gick tillbaka till kontoret.
  
  
  
  Tillbaka på Roundhouse - polisens högkvartersbyggnad på Eighth Street och Race Street, där morddistriktet upptog en del av första våningen - gjorde Jessica en bakgrundskontroll av David Hornstrom, NCIC och PDCH. Rent som en operationssal. Inte en enda allvarlig överträdelse på de senaste tio åren. Svårt att tro, med tanke på hans smak för snabba bilar.
  Sedan matade hon in offrets information i databasen över försvunna personer. Hon förväntade sig inte mycket.
  Till skillnad från polisprogram på tv fanns det ingen väntetid på tjugofyra till fyrtioåtta timmar när det gällde försvunna personer. Vanligtvis ringer en person i Philadelphia 112, och en polis kommer till hemmet för att ta emot anmälan. Om den försvunna personen är tio år eller yngre inleder polisen omedelbart det som kallas en "ålderssökning". Polisen genomsöker direkt hemmet och alla andra bostäder där barnet bodde, om det råder delad vårdnad. Därefter får varje patrullbil i sektorn en beskrivning av barnet, och en rutnätssökning påbörjas.
  Om det försvunna barnet var mellan elva och sjutton år gammalt, skapade den första polismannen en rapport med en beskrivning och ett fotografi, som skickades tillbaka till länet för att matas in i datorn och skickas in till det nationella registret. Om den försvunna vuxen var psykiskt funktionshindrad, matades rapporten också snabbt in i datorn och söktes igenom sektorvis.
  Om personen var en vanlig Joe eller Jane och helt enkelt inte kom hem - vilket förmodligen var fallet med den unga kvinnan som hittades vid flodstranden - skulle en anmälan upprättas, skickas vidare till detektivavdelningen, och fallet skulle granskas igen om fem dagar, sedan igen om sju dagar.
  Och ibland har man tur. Innan Jessica hann hälla upp en kopp kaffe var det dags för ett träff.
  "Kevin."
  Byrne hade inte ens tagit av sig kappan än. Jessica höll upp LCD-skärmen på sin digitalkamera mot datorskärmen. En anmälan om försvunnen person dök upp på datorskärmen, tillsammans med ett foto på en attraktiv blondin. Bilden var något suddig: ett körkort eller en legitimation. Jessicas kamera visade en närbild av offrets ansikte. "Är det hon?"
  Byrnes blick flyttades från datorskärmen till kameran och tillbaka igen. "Ja", sa han. Han pekade på en liten födelsemärke ovanför den unga kvinnans högra sida av överläppen. "Det är hennes."
  Jessica tittade igenom rapporten. Kvinnans namn var Christina Yakos.
  OceanofPDF.com
  8
  Natalia Yakos var en lång, atletisk kvinna i början av trettioårsåldern. Hon hade blågrå ögon, slät hud och långa, graciösa fingrar. Hennes mörka hår, med silvertoppar, var klippt i pageboy-stil. Hon bar ljusa mandarinfärgade mjukisbyxor och nya Nike-sneakers. Hon hade just kommit tillbaka från en löprunda.
  Natalia bodde i ett gammalt, välskött tegelradhus på Bustleton Avenue Northeast.
  Kristina och Natalia var systrar födda med åtta års mellanrum i Odessa, en kuststad i Ukraina.
  Natalia anmälde en försvunnen person.
  
  
  
  De möttes i vardagsrummet. På spiselkransen ovanför den igenmurade eldstaden hängde flera små inramade fotografier, mestadels något oskarpa svartvita bilder på familjer som poserade i snön, på en trist strand eller runt matbordet. Ett av dem visade en söt blondin i en svartvit rutig soldräkt och vita sandaler. Flickan var helt klart Christina Yakos.
  Byrne visade Natalia ett närbildsfotografi av offrets ansikte. Ligaturen syntes inte. Natalia identifierade henne lugnt som sin syster.
  "Återigen, vi beklagar er förlust djupt", sa Byrne.
  "Hon blev dödad."
  "Ja", sa Byrne.
  Natalya nickade, som om hon hade väntat sig dessa nyheter. Bristen på passion i hennes reaktion gick inte obemärkt förbi någon av detektiverna. De hade gett henne minimal information via telefon. De hade inte berättat för henne om stympningarna.
  "När såg du din syster senast?" frågade Byrne.
  Natalya tänkte efter en stund. "Det var fyra dagar sedan."
  - Var såg du henne?
  "Precis där du står. Vi bråkade. Som vi ofta gjorde."
  "Får jag fråga vad?" frågade Byrne.
  Natalya ryckte på axlarna. "Pengar. Jag lånade henne femhundra dollar som deposition hos energibolagen för hennes nya lägenhet. Jag tänkte att hon kunde ha spenderat dem på kläder. Hon köpte alltid kläder. Jag blev arg. Vi bråkade."
  - Gick hon?
  Natalia nickade. "Vi kom inte överens. Hon gick för några veckor sedan." Hon sträckte sig efter en servett från lådan på soffbordet. Hon var inte så tuff som hon ville att de skulle tro. Det kom inga tårar, men det var tydligt att dammen var på väg att brista.
  Jessica började justera sitt schema. "Såg du henne för fyra dagar sedan?"
  "Ja."
  "När?"
  "Det var sent. Hon kom för att hämta lite saker och sa sedan att hon skulle tvätta."
  "Hur sent?"
  "Tio eller halv tio. Kanske senare."
  - Var tvättade hon?
  "Jag vet inte. Nära hennes nya lägenhet."
  "Har du varit i hennes nya ställe?" frågade Byrne.
  "Nej", sa Natalia. "Hon frågade mig aldrig."
  - Hade Christina en bil?
  "Nej. Vanligtvis var det en vän som körde henne. Annars hade hon tagit SEPTA."
  "Vad heter hennes vän?"
  "Sonja".
  - Vet du vad Sonja heter i efternamn?
  Natalia skakade på huvudet.
  - Och du såg inte Christina igen den natten?
  "Nej. Jag gick och la mig. Det var sent."
  "Kan du minnas något annat från den dagen? Var annars kunde hon ha varit? Vem träffade hon?"
  "Förlåt. Hon delade inte de här sakerna med mig."
  "Ringde hon dig dagen efter? Kanske borde jag lämna ett meddelande på din telefonsvarare eller röstbrevlåda?"
  "Nej", sa Natalya, "men vi skulle ha träffats nästa eftermiddag. När hon inte dök upp ringde jag polisen. De sa att det inte fanns mycket de kunde göra, men att de skulle anmäla det. Min syster och jag kanske inte kom överens, men hon var alltid punktlig. Och hon var inte typen som bara..."
  Tårarna vällde fram. Jessica och Byrne gav kvinnan en stund. När hon började samla sig fortsatte de.
  "Var jobbade Christina?" frågade Byrne.
  "Jag är inte säker på exakt var. Det var ett nytt jobb. Ett jobb som registrator."
  "Sättet Natalia sa ordet "sekreterare" på var märkligt", tänkte Jessica. Det gick inte heller Byrne obemärkt förbi.
  "Hade Christina en pojkvän? Någon hon dejtade?"
  Natalya skakade på huvudet. "Så vitt jag vet finns det ingen permanent person. Men det fanns alltid män runt henne. Även när vi var små. I skolan, i kyrkan. Alltid."
  "Finns det ett ex? Någon som kan bära facklan?"
  - Det finns en, men han bor inte här längre.
  "Var bor han?"
  "Han återvände till Ukraina."
  "Hade Christina några intressen utanför? Hobbyer?"
  "Hon ville bli dansare. Det var hennes dröm. Christina hade många drömmar."
  Dansare, tänkte Jessica. Hon fick en glimt av kvinnan och hennes amputerade ben. Hon gick vidare. "Hur är det med dina föräldrar?"
  "De har legat i sina gravar länge."
  "Finns det några andra bröder eller systrar?"
  "En bror. Kostja."
  "Var är han?"
  Natalya ryckte till och viftade med handen, som om hon skulle sudda bort ett dåligt minne. "Han är ett odjur."
  Jessica väntade på översättningen. Ingenting. - Frun?
  "Djur. Kostja är ett vilt djur. Han är där han hör hemma. I fängelse."
  Byrne och Jessica utbytte blickar. Nyheten öppnade helt nya möjligheter. Kanske försökte någon nå Kostja Yakos genom hans syster.
  "Får jag fråga var han hålls fängslad?" frågade Jessica.
  Gratterford.
  Jessica skulle just fråga varför den här mannen satt i fängelse, men all den informationen skulle dokumenteras. Det fanns ingen anledning att öppna såret igen nu, så kort efter ytterligare en tragedi. Hon antecknade att hon skulle slå upp det.
  "Känner du någon som kanske vill skada din bror?" frågade Jessica.
  Natalia skrattade, men utan humor. "Jag känner ingen som inte vet det."
  "Har du ett färskt foto på Christina?"
  Natalia sträckte sig mot den översta hyllan i bokhyllan. Hon drog fram en trälåda. Hon blandade i innehållet och drog fram ett fotografi, en bild på Christina som såg ut som en porträttbild från en modellagentur - något mjukt fokus, en provokativ pose, isärsatta läppar. Jessica tänkte återigen att den unga kvinnan var väldigt vacker. Kanske inte modellchic, men slående.
  "Kan vi låna det här fotot?" frågade Jessica. "Vi ger tillbaka det."
  "Det finns ingen anledning att åka tillbaka", sa Natalia.
  Jessica bestämde sig för att lämna tillbaka fotografiet ändå. Hon visste av egen erfarenhet att sorgens tektoniska plattor, oavsett hur subtila de är, tenderar att förskjutas med tiden.
  Natalya reste sig upp och sträckte handen i sin skrivbordslåda. "Som jag sa, Christina flyttade. Här är en extra nyckel till hennes nya lägenhet. Kanske det hjälper."
  Nyckeln hade en vit etikett fäst vid sig. Jessica tittade på den. Den hade en adress i North Lawrence.
  Byrne drog fram en portfölj med visitkort. "Om du kommer på något annat som kan hjälpa oss, ring mig gärna." Han räckte Natalia ett visitkort.
  Natalia tog kortet och räckte sedan sitt till Byrne. Det verkade dyka upp från ingenstans, som om hon redan hade plockat upp det och förberett det för användning. Det visade sig att "fast" kanske var rätt ord. Jessica tittade på kortet. Det stod: "Madame Natalia - Kartomans, Spådom, Tarot."
  "Jag tror att du känner mycket sorg", sa hon till Byrne. "Många olösta problem."
  Jessica tittade på Byrne. Han såg lite orolig ut, ett ovanligt tecken för honom. Hon anade att hennes partner ville fortsätta intervjun ensam.
  "Jag tar bilen", sa Jessica.
  
  
  
  De stod tysta i det alltför varma vardagsrummet en stund. Byrne kikade in i det lilla utrymmet bredvid vardagsrummet: ett runt mahognybord, två stolar, en byrå, gobelänger på väggarna. Ljus brann i alla fyra hörnen. Han tittade på Natalia igen. Hon studerade honom.
  "Har du någonsin läst?" frågade Natalia.
  "Läsning?"
  Handflateläsning.
  "Jag är inte helt säker på vad det här är."
  "Den här konsten kallas handläsning", sa hon. "Det är en uråldrig praxis som innebär att man studerar linjerna och markeringarna på sin hand."
  "Nej", sa Byrne. "Aldrig."
  Natalia sträckte ut handen och tog hans hand. Byrne kände genast en lätt elektrisk laddning. Inte nödvändigtvis en sexuell anklagelse, även om han inte kunde förneka att den fanns där.
  Hon slöt ögonen kort, sedan öppnade hon dem. "Du har rätt", sa hon.
  "Förlåt?"
  "Ibland vet man saker man inte borde veta. Saker som andra inte ser. Saker som visar sig vara sanna."
  Byrne ville dra bort handen och springa därifrån så fort som möjligt, men av någon anledning kunde han inte röra sig. "Ibland."
  "Föddes du med en chador?"
  "Veil? Jag är rädd att jag inte vet någonting om det."
  - Var du väldigt nära döden?
  Byrne blev lite förvånad över detta, men han visade det inte. "Ja."
  "Dubbelt."
  "Ja."
  Natalya släppte hans hand och tittade djupt in i hans ögon. På något sätt, under de senaste minuterna, verkade hennes ögon ha förändrats från en mjuk grå till en glansig svart färg.
  "En vit blomma", sa hon.
  "Förlåt?"
  "En vit blomma, kriminalkommissarie Byrne", upprepade hon. "Ta en bild."
  Nu var han riktigt rädd.
  Byrne lade ner sin anteckningsbok och knäppte kappan. Han övervägde att skaka Natalia Yakos hand, men bestämde sig för att inte göra det. "Återigen, vi beklagar din förlust", sa han. "Vi hör av oss."
  Natalia öppnade dörren. En iskall vindpust mötte Byrne. När han gick nerför trappan kände han sig fysiskt utmattad.
  "Ta en bild", tänkte han. Vad i helvete handlade det där om?
  När Byrne närmade sig bilen tittade han tillbaka mot huset. Ytterdörren var stängd, men ett ljus brann nu i varje fönster.
  Fanns det ljus när de kom?
  OceanofPDF.com
  9
  Christina Yakos nya lägenhet var egentligen inte en lägenhet alls, utan snarare ett radhus i tegel med två sovrum på North Lawrence. När Jessica och Byrne närmade sig blev en sak tydlig. Ingen ung kvinna som arbetade som sekreterare hade råd med hyran, eller ens halva hyran om hon delade på den. Det här var ett dyrt boende.
  De knackade, ringde på dörren. Två gånger. De väntade med händerna knäppta över fönstren. Tunna gardiner. Ingenting synligt. Byrne ringde igen, satte sedan in nyckeln i låset och öppnade dörren. "Philadelphiapolisen!" sa han. Inget svar. De gick in.
  Medan utsidan var attraktiv, var insidan oklanderlig: golv i kärnfuru, skåp i lönnträ i köket, lampor i mässing. Det fanns inga möbler.
  "Jag tror att jag ska se om det finns några lediga tjänster för en administratör", sa Jessica.
  "Jag med", svarade Byrne.
  - Vet du hur man arbetar på en växel?
  "Jag ska lära mig."
  Jessica drog handen längs den upphöjda kanten. "Så vad tycker du? Rik rumskompis eller sugar daddy?"
  "Två olika möjligheter."
  "Kanske en vansinnigt svartsjuk psykopatisk sugar daddy?"
  "En klar möjlighet."
  De ringde igen. Huset verkade tomt. De kollade källaren och hittade tvättmaskinen och torktumlaren fortfarande i sina lådor, i väntan på installation. De kollade andra våningen. I ett sovrum fanns en hopfällbar futon; i ett annat stod en utfällbar säng i hörnet, och bredvid den en ångkoffert.
  Jessica återvände till hallen och plockade upp en bunt med post som låg på golvet vid dörren. Hon sorterade igenom den. En av sedlarna var adresserad till Sonya Kedrova. Det fanns också ett par tidskrifter adresserade till Christina Yakos - " Dance" och "Architectural Digest". Det fanns inga personliga brev eller vykort.
  De gick in i köket och öppnade flera lådor. De flesta var tomma. Detsamma gällde de nedre skåpen. Skåpet under diskbänken innehöll en samling nya hushållsartiklar: svampar, Windex, pappershanddukar, rengöringsmedel och insektsspray. Unga kvinnor hade alltid ett förråd av insektsspray.
  Hon skulle just stänga den sista skåpsdörren när de hörde golvplankornas knarran. Innan de hann vända sig om hörde de något mycket mer olycksbådande, mycket mer dödligt. Bakom sig hörde de klickandet från en spänd revolver.
  "Gör inte... skit... rör dig inte", kom en röst från andra sidan rummet. Det var en kvinnoröst. En östeuropeisk accent och kadens. Det var rumskompisen.
  Jessica och Byrne stelnade till, med armarna längs sidorna. "Vi är poliser", sa Byrne.
  "Och jag är Angelina Jolie. Räck upp händerna nu."
  Jessica och Byrne räckte upp handen.
  "Du måste vara Sonya Kedrova," sa Byrne.
  Tystnad. Sedan: "Hur vet du mitt namn?"
  "Som jag sa. Vi är poliser. Jag ska väldigt långsamt ta min hand i rocken och dra fram mitt ID-kort. Okej?"
  Lång paus. För lång.
  "Sonya?" frågade Byrne. "Är du med mig?"
  "Okej", sa hon. "Långsamt."
  Byrne gick med på det. "Kom igen", sa han. Utan att vända sig om drog han fram sitt ID-kort ur fickan och räckte det.
  Några sekunder till gick. "Okej. Så, du är polis. Vad handlar det här om?"
  "Kan vi ge upp?" frågade Byrne.
  "Ja."
  Jessica och Byrne släppte ner händerna och vände sig om.
  Sonya Kedrova var ungefär tjugofem år gammal. Hon hade rinnande ögon, fylliga läppar och mörkbrunt hår. Om Kristina var vacker, var Sonya charmig. Hon bar en lång brun kappa, svarta läderstövlar och en plommonfärgad sidenhalsduk.
  "Vad håller du i?" frågade Byrne och pekade på pistolen.
  "Det är en pistol."
  "Det här är en startpistol. Den avfyrar lösskott."
  "Min pappa gav den till mig för att skydda mig själv."
  "Det här vapnet är ungefär lika dödligt som en vattenpistol."
  - Och ändå räckte du upp händerna.
  Touché, tänkte Jessica. Det gillade Byrne inte.
  "Vi behöver ställa några frågor till dig", sa Jessica.
  "Och det här kunde inte vänta tills jag kom hem? Du var tvungen att bryta dig in i mitt hus?"
  "Jag är rädd att det inte kan vänta", svarade Jessica. Hon höll upp nyckeln. "Och vi bröt oss inte in."
  Sonya såg förvirrad ut ett ögonblick, sedan ryckte hon på axlarna. Hon lade startpistolen i lådan och stängde den. "Okej", sa hon. "Ställ dina "frågor"."
  "Känner du en kvinna som heter Christina Yakos?"
  "Ja", sa hon. "Var försiktiga nu." Hennes ögon dansade mellan dem. "Jag känner Christina. Vi är rumskamrater."
  "Hur länge har du känt henne?"
  "Kanske tre månader."
  "Jag är rädd att vi har dåliga nyheter", sa Jessica.
  Sonyas ögonbryn smalnade. "Vad hände?"
  "Christina dog."
  "Herregud." Hennes ansikte blev färglöst. Hon tog tag i disken. "Hur... vad hände?"
  "Vi är inte säkra", sa Jessica. "Hennes kropp hittades i morse i Manayunk."
  Sonya kunde välta vilken sekund som helst. Det fanns inga stolar i matsalen. Byrne tog en trälåda från hörnet av köket och placerade den. Han satte kvinnan på den.
  "Känner du Manayunk?" frågade Jessica.
  Sonya tog flera djupa andetag och puffade ut kinderna. Hon förblev tyst.
  "Sonya? Är du bekant med det här området?"
  "Jag är så ledsen", sa hon. "Nej."
  "Pratade Christina någonsin om att åka dit? Eller kände hon någon som bodde i Manayunk?"
  Sonja skakade på huvudet.
  Jessica antecknade några. "När såg du Christina senast?"
  För ett ögonblick verkade Sonya redo att kyssa honom på golvet. Hon vävde sig på ett märkligt sätt som antydde att hon höll på att svimma på vägen upp. En stund senare verkade det gå över. "Inte på om en vecka", sa hon. "Jag var bortrest."
  "Var har du varit?"
  "I New York."
  "Stad?"
  Sonja nickade.
  "Vet du var Christina jobbade?"
  "Allt jag vet är att det var i stadens centrum. Jag jobbade som administratör på ett viktigt företag."
  - Och hon berättade aldrig företagets namn?
  Sonya duttade ögonen med en servett och skakade på huvudet. "Hon berättade inte allt för mig", sa hon. "Ibland var hon väldigt hemlighetsfull."
  "Hur då?"
  Sonya rynkade pannan. "Ibland kom hon hem sent. Jag frågade henne var hon var, och hon blev tyst. Som om hon hade gjort något hon kanske skulle skämmas över."
  Jessica tänkte på vintageklänningen. "Var Christina skådespelerska?"
  "Skådespelerska?"
  "Ja. Antingen professionellt eller kanske i en folkteater?"
  "Tja, hon älskade att dansa. Jag tror att hon ville dansa professionellt. Jag vet inte om hon var så bra, men kanske."
  Jessica kollade sina anteckningar. "Finns det något annat du vet om henne som du tror kan vara till hjälp?"
  "Hon arbetade ibland med barn i Seraphimovsky-trädgården."
  "Rysk-ortodoxa kyrkan?" frågade Jessica.
  "Ja."
  Sonya reste sig upp, tog ett glas från disken, öppnade sedan frysen, drog fram en fryst flaska Stoli och hällde upp några uns. Det fanns nästan ingen mat i huset, men det fanns vodka i kylskåpet. "När man är i tjugoårsåldern", tänkte Jessica (den där gruppen människor hon motvilligt hade lämnat bakom sig alldeles nyligen), "har man prioriteringar."
  "Om du kunde vänta ett ögonblick skulle jag uppskatta det", sa Byrne, och hans sätt fick hans befallningar att läta som artiga förfrågningar.
  Sonya nickade, ställde ner glaset och flaskan, tog en servett ur fickan och duttade sig med ögonen.
  "Vet du var Christina tvättade sin kläder?" frågade Byrne.
  "Nej", sa Sonya. "Men hon gjorde det ofta sent på kvällen."
  "Hur sent?"
  "Klockan elva. Kanske midnatt."
  "Hur är det med killar? Hade hon någon hon dejtade?"
  "Nej, inte vad jag vet", sa hon.
  Jessica pekade mot trappan. "Är sovrummen på övervåningen?" Hon sa det så vänligt hon kunde. Hon visste att Sonya hade all rätt att be dem gå.
  "Ja."
  - Har du något emot om jag tar en snabb titt?
  Sonya tänkte efter en stund. "Nej", sa hon. "Det är okej."
  Jessica gick uppför trappan och stannade. "Vilken sorts sovrum hade Christina?"
  "Den där bak."
  Sonya vände sig mot Byrne och höjde sitt glas. Byrne nickade. Sonya sjönk ner på golvet och tog en stor klunk iskall vodka. Hon hällde genast upp en till.
  Jessica gick uppför trappan, nerför den korta korridoren och in i sovrummet på baksidan.
  En liten låda med en väckarklocka stod bredvid en ihoprullad futon i hörnet. En vit frottémorgonrock hängde på en krok bakom dörren. Detta var en ung kvinnas lägenhet i dess tidiga dagar. Det fanns inga målningar eller affischer på väggarna. Det fanns ingen av de utsmyckade dekorationer man kan förvänta sig i en ung kvinnas sovrum.
  Jessica tänkte på Christina, som stod precis där hon stod. Christina, som funderade över sitt nya liv i sitt nya hus, alla möjligheter man kommer att ha när man är tjugofyra. Christina föreställer sig ett rum fullt av möbler från Thomasville eller Henredon. Nya mattor, nya lampor, nya sängkläder. Ett nytt liv.
  Jessica gick över rummet och öppnade garderobsdörren. Klädpåsarna innehöll bara några klänningar och tröjor, alla ganska nya, alla av god kvalitet. Absolut inte alls som den klänning Christina hade burit när hon hittades vid flodstranden. Det fanns inte heller några korgar eller påsar med nytvättade kläder.
  Jessica tog ett steg tillbaka och försökte ta in atmosfären. Likt en detektiv, hur många garderober hade hon tittat i? Hur många lådor? Hur många handskfack, resväskor, hoppkistor och handväskor? Hur många liv hade Jessica levt som gränsöverträdare?
  Det fanns en kartong på golvet i garderoben. Hon öppnade den. Inuti fanns tyglindade djurfigurer av glas - mestadels sköldpaddor, ekorrar och några fåglar. Det fanns också Hummels: miniatyrer av rosenkindade barn som spelade fiol, flöjt och piano. Nedanför stod en vacker speldosa i trä. Den såg ut som valnöt, med en rosa och vit ballerina inlagd ovanpå. Jessica tog ut den och öppnade den. Asken innehöll inga smycken, men den spelade "Törnrosa-valsen". Tonerna ekade i det nästan tomma rummet, en sorglig melodi som markerade slutet på ett ungt liv.
  
  
  
  Detektiverna träffades på Roundhouse och jämförde anteckningar.
  "Skåpbilen tillhörde en man vid namn Harold Sima", sa Josh Bontrager. Han tillbringade dagen med att undersöka fordon på brottsplatsen i Manayunk. "Mr. Sima bodde i Glenwood, men dog tyvärr i förtid efter att ha fallit nerför en trappa i september i år. Han var 86 år. Hans son erkände att han lämnade skåpbilen på parkeringen för en månad sedan. Han sa att han inte hade råd att bogsera och dumpa den. Chevroleten tillhörde en kvinna vid namn Estelle Jesperson, en tidigare bosatt i Powelton."
  "Sent, som död?" frågade Jessica.
  "Sen, som avliden", sa Bontrager. "Hon dog av ett kraftigt kranskärl för tre veckor sedan. Hennes svärson lämnade bilen på den här parkeringen. Han jobbar i East Falls."
  "Har du kollat alla?" frågade Byrne.
  "Det gjorde jag", sa Bontrager. "Ingenting."
  Byrne informerade Ike Buchanan om deras aktuella resultat och potentiella vägar för vidare utredning. När de förberedde sig för att ge sig av ställde Byrne Bontrager en fråga som han förmodligen hade funderat på hela dagen.
  "Så varifrån kommer du, Josh?" frågade Byrne. "Ursprungligen."
  "Jag kommer från en liten stad nära Bechtelsville", sa han.
  Byrne nickade. "Du växte upp på en gård?"
  "Åh, ja. Min familj är amish."
  Ordet ekade genom tjänsterummet som en rikoschetterande kula av kaliber .22. Minst tio detektiver hörde det och blev omedelbart fascinerade av papperslappen framför dem. Det krävdes allt Jessica kunde göra för att inte titta på Byrne. En amish-mordpolis. Hon hade varit på stranden och tillbaka, som ordspråket säger, men det här var något nytt.
  "Är din familj amish?" frågade Byrne.
  "Ja", sa Bontrager. "Men jag bestämde mig för länge sedan för att inte gå med i kyrkan."
  Byrne nickade bara.
  "Har du någonsin provat Bontragers speciella konserverade mat?" frågade Bontrager.
  "Har aldrig haft nöjet."
  "Det är riktigt gott. Svart plommon, jordgubbsrabarber. Vi gör till och med en fantastisk jordnötssmörssmörgås."
  Mer tystnad. Rummet förvandlades till ett bårhus, fullt av lik i kostymer med tysta läppar.
  "Inget slår ett bra skämt", sa Byrne. "Det är mitt motto."
  Bontrager skrattade. "Mm-hm. Oroa dig inte, jag har hört alla skämten. Jag klarar det."
  "Några Amish-skämt?" frågade Byrne.
  "Vi ska festa som om det vore 1699 ikväll", sa Bontrager. "Du måste vara Amish om du frågar: 'Får den här svarta nyansen mig att se fet ut?'"
  Byrne log. "Inte illa."
  "Och så finns det Amish-pickup-linjerna", sa Bontrager. "Bygger ni ofta lador? Kan jag bjuda er på en kärnmjölkscolada? Ska ni plöja?"
  Jessica skrattade. Byrne skrattade.
  "Javisst", sa Bontrager och rodnade åt sin egen äckliga humor. "Som jag sa. Jag har hört dem alla."
  Jessica tittade sig omkring i rummet. Hon kände igen folk från mordutredningen. Hon hade en känsla av att kriminalinspektör Joshua Bontrager snart skulle höra av sig till några nya.
  OceanofPDF.com
  10
  Midnatt. Floden var svart och tyst.
  Byrne stod på flodstranden i Manayunk. Han tittade tillbaka mot vägen. Det fanns inga gatlyktor. Parkeringsplatsen var mörk, skuggad av månskenet. Om någon hade stannat i det ögonblicket, ens för att titta tillbaka, skulle Byrne ha varit osynlig. Det enda ljuset kom från strålkastarna på bilarna som körde på motorvägen, flimrande på andra sidan floden.
  En galning kunde placera sitt offer på flodstranden och ta god tid på sig, och underkasta sig den galenskap som styrde hans värld.
  Philadelphia hade två floder. Medan Delaware var stadens arbetande själ, hade Schuylkill och dess slingrande lopp alltid en mörk fascination för Byrne.
  Byrnes far, Padraig, arbetade som sjöman hela sitt yrkesliv. Byrne hade vattnet att tacka för sin barndom, utbildning och sitt liv. I grundskolan lärde han sig att Schuylkill betyder "dold flod". Under sina år i Philadelphia - och det var Kevin Byrnes hela liv, exklusive hans tid i militären - betraktade han floden som ett mysterium. Den var över 160 kilometer lång, och han hade ärligt talat ingen aning om vart den ledde. Från oljeraffinaderierna i sydvästra Philadelphia till Chaumont och vidare arbetade han i banker som polis, men vågade sig aldrig riktigt utanför sin jurisdiktion, en auktoritet som slutade där Philadelphia County blev Montgomery County.
  Han tittade på det mörka vattnet. I det såg han Anton Krots ansikte. Han såg Krots ögon.
  Kul att se dig igen, detektiv.
  För kanske tusende gången under de senaste dagarna tvivlade Byrne på sig själv. Tvekade han av rädsla? Var han ansvarig för Laura Clarkes död? Han insåg att han under det senaste året eller så hade börjat ifrågasätta sig själv mer än någonsin, att se strukturen i sin obeslutsamhet. När han var en ung, fräck gatupolis hade han vetat - vetat - att varje beslut han hade fattat var det rätta.
  Han slöt ögonen.
  Den goda nyheten var att synerna var borta. För det mesta. I åratal hade han plågats och välsignats av en vag andra syn, förmågan att ibland se saker på brottsplatser som ingen annan kunde, en förmåga som hade uppstått år tidigare när han hade dödförklarats efter att ha sjunkit ner i den iskalla Delawarefloden. Synerna var kopplade till migrän - eller så hade han övertygat sig själv - och när han hade fått en kula i hjärnan från en psykopats pistol hade huvudvärken upphört. Även han trodde att synerna var borta. Men då och då återvände de med besked, ibland bara för en bråkdels sekund. Han hade lärt sig att acceptera det. Ibland var det bara en glimt av ett ansikte, ett ljudklipp, en flimrande syn, inte olikt något man kan se i en spegel i ett skämthus.
  Föraningar hade varit mindre frekventa på sistone, och det var bra. Men Byrne visste att han när som helst kunde lägga handen på offrets arm eller röra vid något på brottsplatsen, och han skulle känna den där fruktansvärda kicket, den där skrämmande vetskapen som skulle leda honom in i mördarens mörka vrår.
  Hur fick Natalia Yakos reda på honom?
  När Byrne öppnade ögonen hade bilden av Anton Krotz försvunnit. Nu dök ett annat par ögon upp. Byrne tänkte på mannen som hade burit Christina Jakos hit, på den rasande galenskapsstorm som hade drivit någon att göra vad han hade gjort mot henne. Byrne steg upp på kajkanten, just den plats där de hade upptäckt Christinas kropp. Han kände en mörk rysning, eftersom han visste att han stod på samma plats där mördaren hade stått bara några dagar tidigare. Han kände bilder sippra in i hans medvetande, såg mannen...
  - skär igenom hud, muskler, kött och ben... rör vid såren med en blåslampa... klä på Christina Yakos den där konstiga klänningen... sticka ena armen genom ärmen, sedan den andra, som om hon klädde på ett sovande barn, hennes kalla kött inte reagerade på hans beröring... bära Christina Yakos till flodstranden i nattens skydd... han fick sitt skruvade scenario precis när...
  - Jag hörde något.
  Steg?
  Byrnes perifera synfält fångade en silhuett bara några meter bort: en enorm svart skepnad som kom fram ur de djupa skuggorna...
  Han vände sig om för att möta gestalten, med pulsen bultande i öronen och handen vilande på sitt vapen.
  Det fanns ingen där.
  Han behövde sömn.
  Byrne körde hem till sin tvårumslägenhet i södra Philadelphia.
  Hon ville bli dansare.
  Byrne tänkte på sin dotter, Colleen. Hon hade varit döv sedan födseln, men det hade aldrig stoppat henne eller ens saktat ner henne. Hon var en utmärkt elev, en fantastisk atlet. Byrne undrade vad hennes drömmar var. När hon var liten ville hon bli polis precis som han. Han hade omedelbart övertalat henne att inte göra det. Sedan var det den obligatoriska ballerinascenen, som utlöstes när han tog henne till en uppsättning av Nötknäpparen för hörselskadade. Under de senaste åren hade hon pratat en hel del om att bli lärare. Hade det förändrats? Hade han frågat henne om det på sistone? Han gjorde en mental anteckning om att göra det. Hon hade himlat med ögonen, förstås, och gjort tecken åt honom och sagt att han var så konstig. Han skulle fortfarande göra det.
  Han undrade om Christinas pappa någonsin frågade sin lilla flicka om hennes drömmar.
  
  
  
  Byrne hittade en plats på gatan och parkerade. Han låste bilen, gick in i sitt hus och klättrade uppför trapporna. Antingen blev han äldre, eller så blev trapporna brantare.
  Det måste vara den sista, tänkte han.
  Han var fortfarande i sin bästa ålder.
  
  
  
  Från mörkret på den öde tomten tvärs över gatan iakttog en man Byrne. Han såg ljuset tändas i detektivens fönster på andra våningen, hans stora skugga gled över persiennerna. Ur hans perspektiv bevittnade han en man som återvände hem till ett liv som på alla sätt var detsamma som dagen innan, och dagen innan. En man som hade funnit förnuft, mening och syfte i sitt liv.
  Han avundades Byrne lika mycket som han hatade honom.
  Mannen var spinkig till kroppsbyggnad, med små händer och fötter och tunt brunt hår. Han bar en mörk rock och var alldaglig på alla sätt förutom sin förkärlek för sorg - en oväntad och ovälkommen tendens han aldrig skulle ha trott var möjlig i detta skede av sitt liv.
  För Matthew Clark lade sig sorgens essens som en död tyngd i maggropen. Hans mardröm började i det ögonblick då Anton Krotz ledde sin fru ut ur båset. Han skulle aldrig glömma sin frus hand på baksidan av båset, hennes bleka hud och målade naglar. Den skrämmande glimten av en kniv mot hennes strupe. Det helvetiska dånet från ett specialstyrkegevär. Blod.
  Matthew Clarks värld var i en nedåtgående vändning. Han visste inte vad nästa dag skulle innebära eller hur han skulle kunna fortsätta leva. Han visste inte hur han skulle förmå sig att göra de enklaste sakerna: beställa frukost, ringa ett telefonsamtal, betala en räkning eller hämta kemtvätt.
  Laura tog klänningen till kemtvätten.
  Trevligt att se dig, sa de. Hur mår Laura?
  Död.
  Dödad.
  Han visste inte hur han skulle reagera på dessa oundvikliga situationer. Vem kunde ha vetat? Vilka förberedelser hade han haft för detta? Skulle han hitta ett ansikte som var modigt nog att svara? Det var inte som om hon hade dött av bröstcancer, leukemi eller en hjärntumör. Inte för att han hade tid att förbereda sig. Hennes hals hade skurits upp på en restaurang, den mest förödmjukande och offentliga död man kan tänka sig. Och allt under Philadelphias polismyndighets vakande öga. Och nu skulle hennes barn leva sina liv utan henne. Deras mamma var borta. Hans bästa vän var borta. Hur kunde han acceptera allt detta?
  Trots all denna osäkerhet var Matthew Clarke säker på en sak. Ett faktum var lika uppenbart för honom som att veta att floder rinner ut i havet, och lika klart som sorgens kristalldolk i hans hjärta.
  Kriminalkommissarie Kevin Francis Byrnes mardröm hade bara börjat.
  OceanofPDF.com
  DEL TVÅ
  Näktergal
  
  OceanofPDF.com
  11
  "Råttor och katter".
  "Hm?"
  Roland Hanna slöt ögonen en stund. Varje gång Charles sa "uh-huh" var det som naglar på en griffeltavla. Det hade varit så länge, ända sedan de var barn. Charles var hans halvbror, långsam i tal, glad i sitt sätt att se på och uppträda. Roland älskade den här mannen mer än han någonsin älskat någon annan i sitt liv.
  Charles var yngre än Roland, övernaturligt stark och otroligt lojal. Han hade bevisat gång på gång att han skulle ge sitt liv för Roland. Istället för att skälla ut sin halvbror för tusende gången fortsatte Roland. En skälla var meningslös, och Charles blev lätt sårad. "Det är allt som finns", sa Roland. "Du är antingen en råtta eller en katt. Det finns inget annat."
  "Nej", sa Charles helt instämmande. Det här var hans sätt att göra det. "Inget mer."
  - Påminn mig om att skriva ner det här.
  Charles nickade, fängslad av konceptet, som om Roland just hade dechiffrerat Rosettastenen.
  De körde söderut på Highway 299 och närmade sig Millington Wildlife Refuge i Maryland. Vädret i Philadelphia hade varit bitande kallt, men här hade vintern varit lite mildare. Det var bra. Det betydde att marken inte hade frusit djupt än.
  Och även om detta var goda nyheter för de två männen som satt längst fram i skåpbilen, var det förmodligen värre nyheter för mannen som låg med ansiktet nedåt längst bak, en man vars dag inte hade gått så bra från början.
  
  
  
  ROLAND HANNAH var lång och smidig, muskulös och vältalig, även om han inte hade fått någon formell utbildning. Han bar inga smycken, höll håret kort, var ren och bar blygsamma, välpressade kläder. Han var en produkt av Appalacherna, ett barn från Letcher County, Kentucky, vars mors och fars härkomst och brottsregister kunde spåras till Mount Helvetias sänkor, och inget mer. När Roland var fyra år övergav hans mor Jubal Hannah - en grym, misshandlande man som vid många tillfällen hade berövat honom bördan av hans fru och barn - och flyttade sin son till norra Philadelphia. Närmare bestämt till ett område som hånfullt, men ganska korrekt, var känt som Badlands.
  Inom ett år gifte sig Artemisia Hannah med en man som var mycket värre än hennes första make, en man som kontrollerade varje aspekt av hennes liv, en man som gav henne två bortskämda barn. När Walton Lee Waite dödades i ett misslyckat rån i North Liberties, drogs Artemisia - en kvinna med bräcklig psykisk hälsa, en kvinna som såg världen genom linsen av växande galenskap - in i flaskan, in i självskadebeteende, in i djävulens smekningar. Vid tolv års ålder tog Roland redan hand om sin familj, hade olika jobb, många av dem kriminella, och undvek polisen, socialtjänsten och gäng. På något sätt överlevde han dem alla.
  Vid femton års ålder fann Roland Hanna, utan eget val, en ny väg.
  
  
  
  Mannen som Roland och Charles transporterade från Philadelphia hette Basil Spencer. Han förgrep sig på en ung kvinna.
  Spencer var fyrtiofyra år gammal, extremt överviktig och lika överutbildad. Han arbetade som fastighetsadvokat i Bala Cynwyd, och hans klientlista bestod främst av äldre, rika änkor från Main Line. Hans smak för unga kvinnor hade utvecklats många år tidigare. Roland hade ingen aning om hur många gånger Spencer hade begått liknande oanständiga och vanhelgande handlingar, men det spelade egentligen ingen roll. Den här dagen, vid den här tiden, möttes de i en enda oskyldig persons namn.
  Vid niotiden på morgonen bröt solen fram genom trädtopparna. Spencer knäböjde bredvid en nygrävd grav, ett hål ungefär en meter djupt, en meter brett och en och en halv meter långt. Hans händer var bundna bakom ryggen med starkt snöre. Trots kylan var hans kläder genomdränkta av svett.
  "Vet ni vem jag är, mr Spencer?" frågade Roland.
  Spencer tittade sig omkring, tydligt orolig inför sitt eget svar. I själva verket var han inte helt säker på vem Roland var - han hade aldrig sett honom förrän ögonbindeln hade tagits bort en halvtimme tidigare. Till slut sa Spencer: "Nej."
  "Jag är en skugga till", svarade Roland. Det fanns minsta spår av hans mors Kentucky-accent i hans röst, trots att han för länge sedan hade förlorat hennes accent till gatorna i norra Philadelphia.
  "Vad... vad?" frågade Spencer.
  "Jag är en prick på en annan persons röntgenbild, mr Spencer. Jag är bilen som kör mot rött precis efter att du passerat korsningen. Jag är rodret som fallerar tidigare under flygningen. Du har aldrig sett mitt ansikte eftersom jag, fram till idag, var vad som händer alla andra."
  "Du förstår inte", sa Spencer.
  "Upplys mig", svarade Roland och undrade vilken sorts komplicerad situation som väntade honom den här gången. Han tittade på klockan. "Du har en minut."
  "Hon var arton", sa Spencer.
  "Hon är inte tretton år gammal än."
  "Det här är galet! Har du sett henne?"
  "Det har jag."
  "Hon var redo. Jag tvingade henne inte till någonting."
  "Det är inte vad jag hört. Jag hörde att du tog henne till källaren i ditt hus. Jag hörde att du höll henne i mörkret och gav henne droger. Var det amylnitrit? Poppers, vad kallar du dem?"
  "Det kan du inte göra", sa Spencer. "Du vet inte vem jag är."
  "Jag vet precis vem du är. Det viktigaste är var du är. Se dig omkring. Du är mitt ute på ett fält, med händerna bundna bakom ryggen och ber om ditt liv. Känner du att de val du har gjort i det här livet har tjänat dig väl?"
  Inget svar. Ingenting var väntat.
  "Berätta om Fairmount Park", frågade Roland. "April 1995. Två flickor."
  "Vad?"
  "Bekänn vad ni gjorde, mr Spencer. Bekänn vad ni gjorde då, och kanske får ni leva till denna dag."
  Spencer tittade från Roland till Charles. "Jag vet inte vad du pratar om."
  Roland nickade till Charles. Charles tog spaden. Basil Spencer började gråta.
  "Vad ska du göra med mig?" frågade Spencer.
  Utan ett ord sparkade Roland Basil Spencer i bröstet, vilket fick mannen att flyga tillbaka ner i graven. När Roland klev fram kände han lukten av avföring. Basil Spencer var smutsig. De gjorde alla detta.
  "Det här är vad jag ska göra för dig", sa Roland. "Jag ska prata med flickan. Om hon verkligen var en villig deltagare kommer jag tillbaka och hämtar dig, och du tar med dig den här upplevelsen som den största lärdomen i ditt liv. Om inte, kanske du kan hitta en väg ut. Kanske inte."
  Roland sträckte sig ner i sin gymnastikväska och drog fram en lång PVC-slang. Plastslangen var korrugerad, av svanhalstyp, 2,5 cm i diameter och 1,2 meter lång. I ena änden fanns ett munstycke liknande de som används vid lungundersökningar. Roland höll slangen mot Basil Spencers ansikte. "Grip den med tänderna."
  Spencer vände på huvudet, ögonblickets verklighet för tung att uthärda.
  "Som du önskar", sa Roland. Han lade undan slangen.
  "Nej!" skrek Spencer. "Jag vill ha den!"
  Roland tvekade och placerade sedan slangen tillbaka över Spencers ansikte. Den här gången klämde Spencer tänderna hårt runt munstycket.
  Roland nickade till Charles, som placerade lavendelfärgade handskar på mannens bröstkorg och sedan började skyffla ner jord i hålet. När han var klar stack rörledningen ut ungefär fem eller sex centimeter från marken. Roland kunde höra de frenetiska, våta inandningarna och utandningarna av luft genom det smala röret, ett ljud inte olikt ljudet av ett sugrör på en tandläkarmottagning. Charles tryckte ner jorden. Han och Roland närmade sig skåpbilen.
  Några minuter senare körde Roland bilen till graven och lät motorn gå. Han klättrade ur och drog fram en lång gummislang bakifrån, den här gången större i diameter än plaströret med den flexibla halsen. Han gick till baksidan av skåpbilen och fäste ena änden på avgasröret. Han placerade den andra änden på ett rör som stack upp ur marken.
  Roland lyssnade och väntade tills sugljuden började avta, hans tankar drev för ett ögonblick till en plats där två unga flickor hade hoppat längs Wissahickons stränder för många år sedan, med Guds öga som lyste som en gyllene sol ovanför dem.
  
  
  
  Församlingen var klädd i sitt finaste: åttioen personer samlades i en liten kyrka på Allegheny Avenue. Luften var tjock av doften av blommig parfym, tobak och en inte så liten mängd whisky från pensionatet.
  Pastorn kom ut från bakrummet till tonerna av en femmannakör som sjöng "This Is the Day the Lord Has Made". Hans diakon följde snart efter. Wilma Goodloe tog sången; hennes resonanta röst var en sann välsignelse.
  Församlingsmedlemmarna reste sig upp vid åsynen av pastorn. Den gode Herren regerade.
  Några ögonblick senare närmade sig pastorn podiet och höjde handen. Han väntade på att musiken skulle tystna, att församlingen skulle skingras, att anden skulle röra vid honom. Som alltid gjorde den det. Han började långsamt. Han konstruerade sitt budskap som en byggare bygger ett hus: syndens utgrävningar, en grund av Skriften, solida murar av lovsång, krönta med ett tak av härlig hyllning. Tjugo minuter senare tog han det hem.
  "Men missta er inte: det finns mycket mörker i världen", sa pastorn.
  "Mörker", svarade någon.
  "Åh ja", fortsatte pastorn. "Åh Gud, ja. Det här är en mörk och fruktansvärd tid."
  "Ja, herrn."
  "Men mörker är inte mörker för Herren."
  "Nej, herrn."
  - Inte alls mörker.
  "Inga."
  Pastorn gick runt predikstolen. Han knäppte händerna i bön. Några i församlingen reste sig. "Efesierbrevet 5:11 säger: 'Håll er inte delaktiga i mörkrets ofruktbara gärningar, utan avslöja dem snarare.'"
  "Ja, herrn."
  "Paulus säger: 'Allt som är upplyst av ljus blir synligt, och där allt är synligt, där är ljus.'"
  "Ljus."
  Några ögonblick senare, när predikan var slut, utbröt ett tumult i församlingen. Tamburinerna började sjunga.
  Pastor Roland Hanna och diakon Charles Waite var i brand. Den dagen kom nyheter från himlen, och nyheten var New Page Church of the Divine Flame.
  Pastorn granskade sin församling. Han tänkte på Basil Spencer, på hur han hade fått veta om Spencers fruktansvärda gärningar. Folk skulle berätta många saker för sin pastor. Barn inklusive. Han hade hört många sanningar från barns läppar. Och han skulle nå ut till dem alla. Med tiden. Men det fanns något som hade legat stilla i hans själ i över ett decennium, något som hade svalt varje droppe glädje i hans liv, något som vaknade med honom, vandrade med honom, sovit med honom och bett med honom. Det fanns en man som hade stulit hans ande. Roland närmade sig. Han kunde känna det. Snart skulle han hitta den rätte. Fram till dess, liksom tidigare, skulle han göra Guds verk.
  Körens röster steg i kör. Takbjälkarna skakade av vördnad. "På denna dag kommer svavlet att gnistra och glittra", tänkte Roland Hanna.
  Herregud, ja.
  Dagen som Gud verkligen skapade.
  OceanofPDF.com
  12
  St. Seraphim Church var en hög, smal byggnad på Sixth Street i norra Philadelphia. Kyrkan grundades 1897 och var, med sin krämfärgade stuckaturfasad, höga torn och gyllene lökkupoler, en imponerande byggnad, en av de äldsta rysk-ortodoxa kyrkorna i Philadelphia. Jessica, uppvuxen katolik, visste föga om ortodox kristen tro. Hon visste att det fanns likheter i bikt och nattvard, men inget mer.
  Byrne deltog i granskningsnämndens möte och presskonferensen angående restaurangincidenten. Granskningsnämnden var obligatorisk; det fanns ingen presskonferens. Men Jessica hade aldrig sett Byrne dra sig undan för sina handlingar. Han skulle vara där, längst fram och i mitten, med putsade namnskyltar och skor. Det verkade som om familjerna till Laura Clark och Anton Krotz ansåg att polisen borde ha hanterat denna svåra situation annorlunda. Pressen hade bevakat allt. Jessica ville vara där som ett tecken på stöd, men hon beordrades att fortsätta utredningen. Christina Jakos förtjänade en snabb utredning. För att inte tala om den mycket verkliga rädslan att hennes mördare fortfarande var på fri fot.
  Jessica och Byrne skulle träffas senare samma dag, och hon skulle hålla honom informerad om eventuella händelser. Om det var sent skulle de träffas på Finnigan's Wake. En avskedsfest var planerad för detektiven samma kväll. Poliser missar aldrig en avskedsfest.
  Jessica ringde kyrkan och ordnade ett möte med fader Grigory Panov. Medan Jessica genomförde intervjun, granskade Josh Bontrager omgivningarna.
  
  
  
  Jessica lade märke till en ung präst, ungefär tjugofem år gammal. Han var glad, nyrakad och klädd i svarta byxor och svart skjorta. Hon räckte honom sitt visitkort och presenterade sig. De skakade hand. En glimt av bus blixtrade i hans ögon.
  "Vad ska jag kalla dig?" frågade Jessica.
  - Fader Greg kommer att klara sig.
  Så länge Jessica kunde minnas hade hon behandlat män från societeten med en fjäskande respekt. Präster, rabbiner, pastorer. Inom hennes yrke var detta farligt - präster kunde naturligtvis vara lika skyldiga till brott som vem som helst - men hon verkade inte kunna rå för det. Den katolska skolans mentalitet var djupt rotad. Snarare som förtryckta.
  Jessica tog fram sin anteckningsbok.
  "Jag har förstått att Christina Yakos var volontär här", sa Jessica.
  "Ja. Jag tror att hon fortfarande är här." Fader Greg hade mörka, intelligenta ögon och svaga skrattlinjer. Hans ansiktsuttryck berättade för Jessica att hennes verbtempus inte hade undgått honom. Han gick till dörren och öppnade den. Han ropade på någon. Några sekunder senare kom en vacker, ljushårig flicka på ungefär fjorton år fram och talade tyst med honom på ukrainska. Jessica hörde Kristinas namn nämnas. Flickan gick. Fader Greg återvände.
  "Christina är inte här idag."
  Jessica samlade mod och sa vad hon ville säga. Det hade varit svårare att säga i kyrkan. "Jag är rädd att jag har dåliga nyheter, far. Christina har blivit mördad."
  Fader Greg bleknade. Han var präst från en fattig del av norra Philadelphia, så han hade förmodligen varit beredd på dessa nyheter, men det betydde inte att allt alltid var lätt. Han tittade på Jessicas visitkort. "Du är från mordavdelningen."
  "Ja."
  - Menar du att hon blev dödad?
  "Ja."
  Fader Greg tittade ner i golvet en stund och slöt ögonen. Han lade handen över hjärtat. Han tog ett djupt andetag, tittade upp och frågade: "Hur kan jag hjälpa till?"
  Jessica tog upp sitt anteckningsblock. "Jag har bara några frågor."
  "Vad du än behöver." Han pekade på ett par stolar. "Snälla." De satte sig ner.
  "Vad kan du berätta om Christina?" frågade Jessica.
  Fader Greg pausade i några minuter. "Jag kände henne inte särskilt väl, men jag kan säga att hon var väldigt utåtriktad", sa han. "Väldigt generös. Barnen tyckte verkligen om henne."
  - Vad gjorde hon egentligen här?
  "Hon hjälpte till i söndagsskoleklasser. Mest som medhjälpare. Men hon var villig att göra vad som helst."
  "Till exempel."
  "Tja, som förberedelse inför vår julkonsert målade hon, liksom många volontärer, kulisser, sydde kostymer och hjälpte till att montera kulisserna."
  "Julkonsert?"
  "Ja."
  "Och den här konserten är den här veckan?"
  Fader Greg skakade på huvudet. "Nej. Våra heliga liturgier firas enligt den julianska kalendern."
  Den julianska kalendern verkade få Jessica att tänka på, men hon kunde inte komma ihåg vad det var. "Jag är rädd att jag inte känner till den."
  "Den julianska kalendern etablerades av Julius Caesar år 46 f.Kr. Den kallas ibland för OS, vilket betyder gammal stil. Tyvärr betyder OS för många av våra yngre församlingsmedlemmar operativsystem. Jag är rädd att den julianska kalendern är fruktansvärt föråldrad i en värld av datorer, mobiltelefoner och DirecTV."
  - Så ni firar inte jul den tjugofemte december?
  "Nej", sa han. "Jag är ingen forskare i dessa frågor, men som jag förstår det, till skillnad från den gregorianska kalendern, på grund av solstånden och dagjämningarna, lägger den julianska kalendern till en hel dag ungefär vart 134:e år. Därför firar vi jul den 7 januari."
  "Åh", sa Jessica. "Bra sätt att utnyttja reorna efter jul." Hon försökte lätta upp stämningen. Hon hoppades att hon inte hade låtit respektlös.
  Fader Gregs leende lyste upp hans ansikte. Han var verkligen en stilig ung man. "Och påskgodis också."
  "Kan du ta reda på när Christina var här senast?" frågade Jessica.
  "Självklart." Han reste sig upp och gick bort till den enorma kalendern som var fäst på väggen bakom sitt skrivbord. Han skummade igenom datumen. "Det skulle ha varit en vecka sedan idag."
  - Och du har inte sett henne sedan dess?
  "Det gör jag inte."
  Jessica var tvungen att komma till det svåra. Hon visste inte hur hon skulle göra det, så hon hoppade in. "Känner du någon som kanske vill skada henne? En avvisad friare, ett ex, något liknande? Kanske någon här i kyrkan?"
  Fader Gregs panna smalnade. Det var tydligt att han inte ville tänka på någon i sin flock som potentiella mördare. Men det verkade finnas en air av uråldrig visdom över honom, mildrad av en stark känsla för gatan. Jessica var säker på att han förstod stadens seder och hjärtats mörkare impulser. Han gick runt den bortre änden av bordet och satte sig ner igen. "Jag kände henne inte så väl, men folk säger, eller hur?"
  "Säkert."
  "Jag förstår att oavsett hur glad hon var, så fanns det sorg inom henne."
  "Hur då?"
  "Hon verkade ångerfull. Kanske fanns det något i hennes liv som fyllde henne med skuld."
  "Det var som om hon gjorde något hon skämdes över", sa Sonya.
  "Någon aning om vad det kan vara?" frågade Jessica.
  "Nej", sa han. "Jag är ledsen. Men jag måste säga att sorg är vanligt bland ukrainare. Vi är ett socialt folk, men vi har en svår historia."
  "Menar du att hon kanske har skadat sig själv?"
  Fader Greg skakade på huvudet. "Jag kan inte säga det säkert, men jag tror inte det."
  "Tror du att hon var någon som medvetet skulle utsätta sig själv för fara? Ta en risk?"
  "Återigen, jag vet inte. Hon bara..."
  Han stannade tvärt och drog handen över hakan. Jessica gav honom en chans att fortsätta. Det gjorde han inte.
  "Vad skulle du säga?" frågade hon.
  - Har du några minuter?
  "Absolut."
  "Det finns något du behöver se."
  Fader Greg reste sig från sin stol och gick över det lilla rummet. I ett hörn stod en metallvagn med en nittontums-TV. Under den stod en VHS-spelare. Fader Greg satte på TV:n och gick sedan bort till ett glasskåp fyllt med böcker och kassetter. Han pausade en stund och tog sedan fram ett VHS-kassettband. Han satte in bandet i videobandspelaren och tryckte på play.
  Några ögonblick senare dök en bild upp. Den var handhållen, tagen i svagt ljus. Bilden på skärmen förvandlades snabbt till Gregs pappa. Han hade kortare hår och bar en enkel vit skjorta. Han satt på en stol omgiven av små barn. Han läste en fabel för dem, en berättelse om ett äldre par och deras barnbarn, en liten flicka som kunde flyga. Bakom honom stod Christina Yakos.
  På skärmen bar Christina blekta jeans och en svart tröja från Temple University. När fader Greg var klar med sin berättelse reste han sig upp och drog undan stolen. Barnen samlades runt Christina. Det visade sig att hon lärde dem en folkdans. Hennes elever bestod av ett dussin fem- och sexåriga flickor, charmiga i sina röda och gröna julkläder. Några var klädda i traditionella ukrainska dräkter. Alla flickorna tittade på Christina som om hon vore en sagoprinsessa. Kameran panorerade åt vänster och avslöjade fader Greg vid sin slitna spinett. Han började spela. Kameran panorerade tillbaka till Christina och barnen.
  Jessica tittade på prästen. Fader Greg tittade på videon med hänförd uppmärksamhet. Jessica kunde se hans ögon lysa.
  I videon tittade alla barnen på Christinas långsamma, avmätta rörelser och härmade hennes handlingar. Jessica var inte särskilt skicklig på att dansa, men Christina Yakos verkade röra sig med en delikat elegans. Jessica kunde inte låta bli att lägga märke till Sophie i den här lilla gruppen. Hon tänkte på hur Sophie ofta följde efter Jessica runt i huset och härmade hennes rörelser.
  När musiken äntligen tystnade på skärmen sprang små flickor runt i cirklar, och så småningom krockade de med varandra och föll i en fnissande, färgglad hög. Christina Yakos skrattade när hon hjälpte dem upp på fötter.
  Fader Greg tryckte på PAUS och fryste Christinas leende, något suddiga bild på skärmen. Han vände sig tillbaka mot Jessica, hans ansikte ett kollage av glädje, förvirring och sorg. "Som ni ser kommer hon att saknas."
  Jessica nickade, mållös. Nyligen hade hon sett Christina Yakos posera död, fruktansvärt stympad. Nu log den unga kvinnan mot henne. Fader Greg bröt den besvärliga tystnaden.
  "Du uppfostrades katolik", sa han.
  Det verkade vara ett påstående snarare än en fråga. "Vad får dig att tro det?"
  Han räckte henne ett visitkort. "Detektiv Balzano."
  "Det är mitt gifta namn."
  "Ah," sa han.
  "Men ja, det var jag. Det är jag." Hon skrattade. "Jag menar, jag är fortfarande katolik."
  "Övar du?"
  Jessica hade rätt i sina antaganden. Ortodoxa och katolska präster har verkligen mycket gemensamt. De hade båda en förmåga att få en att känna sig som en hedning. "Jag ska försöka."
  "Som vi alla."
  Jessica tittade igenom sina anteckningar. "Kan du komma på något annat som kan hjälpa oss?"
  "Ingenting kommer upp i tankarna direkt. Men jag ska fråga några av de människor här som kände Christina bäst", sa fader Greg. "Kanske någon vet något."
  "Jag skulle uppskatta det", sa Jessica. "Tack för din tid."
  "Snälla. Jag är ledsen att det hände på en så tragisk dag."
  Jessica tog på sig kappan vid dörren och tittade tillbaka på det lilla kontoret. Ett dystert grått ljus silades genom blyinfattade fönstren. Hennes sista bild från Sankt Seraphim var av fader Greg, med armarna i kors och ansiktet fundersamt, medan han tittade på en stillbild av Christina Yakos.
  OceanofPDF.com
  13
  Presskonferensen var ett veritabelt zoo. Den ägde rum framför Roundhouse, nära statyn av en polis som håller ett barn. Denna ingång var stängd för allmänheten.
  Det var ungefär tjugo reportrar där idag - tryckta tidningar, radio och tv. På tabloidmenyn: stekt polis. Media var en slavisk hord.
  Närhelst en polis var inblandad i en kontroversiell skjutning (eller en skjutning som var kontroversiell, oavsett om den orsakades av en särintressegrupp, en reporter med en trubbig yxa eller av andra skäl som fick rubrikerna att hamna i rubrikerna), fick polisavdelningen i uppdrag att ingripa. Beroende på omständigheterna tilldelades uppgiften olika räddningstjänstemän. Ibland var det poliser, ibland en specifik distriktschef, ibland till och med polischefen själv, om situationen och stadspolitiken krävde det. Presskonferenser var lika nödvändiga som de var irriterande. Det var dags för avdelningen att gå samman och skapa en egen.
  Konferensen modererades av Andrea Churchill, informationsansvarig. Andrea Churchill, en före detta patrullpolis i tjugosjätte distriktet, var i fyrtioårsåldern, och hon hade setts mer än en gång stoppa olämpliga förhör med en ilsken stirrande blick från sina isblå ögon. Under sin tid på gatorna hade hon fått sexton förtjänstpriser, femton utmärkelser, sex utmärkelser från Fraternal Order of Police och Danny Boyle-priset. För Andrea Churchill var en grupp högljudda, blodtörstiga reportrar en god frukost.
  Bakom henne stod Byrne. Till höger om honom stod Ike Buchanan. Bakom honom, i en lös halvcirkel, gick ytterligare sju detektiver, med ansiktena på plats, käkarna fasta och brickorna framme. Temperaturen var ungefär femton grader. De kunde ha hållit konferensen i Roundhouse-lobbyn. Beslutet att låta en grupp reportrar vänta i kylan hade inte gått obemärkt förbi. Konferensen var tack och lov avslutad.
  "Vi är övertygade om att detektiv Byrne följde lagens bestämmelser till punkt och pricka den där hemska natten", sa Churchill.
  "Vad är tillvägagångssättet i den här situationen?" Detta är från Daily News.
  "Det finns vissa regler för engagemang. En officer måste prioritera gisslans liv."
  - Var detektiv Byrne i tjänst?
  - Han var inte i tjänst vid tillfället.
  Kommer detektiv Byrne att åtalas?
  "Som ni vet är det upp till distriktsåklagarmyndigheten. Men i nuläget har vi fått veta att det inte kommer att väckas några åtal."
  Byrne visste exakt hur det skulle gå. Media hade redan påbörjat en offentlig rehabilitering av Anton Krotz - hans hemska barndom, hans grymma behandling av systemet. Det fanns också en artikel om Laura Clark. Byrne var säker på att hon var en underbar kvinna, men artikeln förvandlade henne till ett helgon. Hon arbetade på ett lokalt hospice, hjälpte till att rädda greyhounds och tillbringade ett år i fredskåren.
  "Är det sant att herr Krotz en gång satt i polisens förvar och sedan släpptes?" frågade en reporter från City Paper.
  "Herr Krotz förhördes av polisen för två år sedan i samband med mordet, men släpptes på grund av otillräckliga bevis." Andrea Churchill tittade på sin klocka. "Om det inte finns några ytterligare frågor just nu..."
  "Hon borde inte ha dött." Orden kom från djupet av folkmassan. Det var en klagande röst, hes av utmattning.
  Allas huvuden vändes. Kameror följde honom. Matthew Clark stod längst bak i folkmassan. Hans hår var rufsigt, han hade ett skägg som var flera dagar gammalt, och han bar ingen rock eller handskar, bara en kostym som han tydligen hade sovit i. Han såg eländig ut. Eller, mer exakt, patetisk.
  "Han kan leva sitt liv som om ingenting har hänt", pekade Clarke anklagande mot Kevin Byrne. "Vad får jag? Vad får mina barn?"
  För pressen var det färsk chum-lax i vatten.
  En reporter från The Report, en veckotidning som Byrne hade en mindre vänlig historia med, ropade: "Detektiv Byrne, vad tycker du om att en kvinna mördades precis framför dina ögon?"
  Byrne kände irländaren resa sig, hans nävar knöts. Blixtar utbröt. "Vad känner jag?" frågade Byrne. Ike Buchanan lade en hand på hans axel. Byrne ville säga mycket mer, mycket mer, men Ikes grepp hårdnade, och han förstod vad det betydde.
  Var cool.
  När Clark närmade sig Byrne grep ett par uniformerade poliser tag i honom och släpade ut honom ur byggnaden. Fler blixtar.
  "Berätta för oss, detektiv! Hur mår du?" skrek Clarke.
  Clark var berusad. Alla visste det, men vem kunde klandra honom? Han hade just förlorat sin fru i våld. Poliserna körde honom till hörnet av Eighth och Race och släppte honom. Clark försökte släta ut hans hår och kläder, för att finna lite värdighet i stunden. Poliserna - ett par stora män i tjugoårsåldern - blockerade hans väg tillbaka.
  Några sekunder senare försvann Clarke runt hörnet. Det sista någon av dem hörde var Matthew Clarkes skrik, "Det är... inte... över!"
  En chockad tystnad lade sig över folkmassan för ett ögonblick, sedan vände sig alla reportrar och kameror mot Byrne. Frågor ekade under en blixtattack av blinkande ljus.
  - ...kunde detta ha förhindrats?
  - ...vad ska man säga till offrets döttrar?
  - ...skulle du göra det om du var tvungen att göra om allting?
  Skyddad av den blå väggen gick detektiv Kevin Byrne tillbaka in i byggnaden.
  OceanofPDF.com
  14
  De träffades i kyrkans källare varje vecka. Ibland var det bara tre personer närvarande, ibland fler än ett dussin. Vissa återvände gång på gång. Andra kom en gång, utgöt sin sorg och återvände aldrig. New Page Ministry begärde varken avgifter eller donationer. Dörren stod alltid öppen - ibland knackade det mitt i natten, ofta på helgdagar - och det fanns alltid bakverk och kaffe till alla. Rökning var definitivt tillåten.
  De hade inte planerat att träffas i kyrkans källare särskilt länge. Donationer strömmade ständigt in till den ljusa, rymliga lokalen på Second Street. De renoverade just nu byggnaden - just nu gipsade de och målade sedan. Med lite tur skulle de kunna träffas där någon gång i början av året.
  Nu var kyrkans källare en tillflyktsort, precis som den hade varit i många år, en välbekant plats där tårar fälldes, perspektiv förnyades och liv läktes. För pastor Roland Hanna var det en portal till hans hjords själar, källan till en flod som flödade djupt in i deras hjärtan.
  De var alla offer för våldsbrott. Eller släktingar till någon som var det. Rån, misshandel, rån, våldtäkter, mord. Kensington var en tuff del av staden, och det var osannolikt att någon som gick på gatorna inte hade påverkats av brott. Det här var människorna som ville prata om det, människorna som hade förändrats av upplevelsen, de vars själar ropade efter svar, efter mening, efter frälsning.
  Idag satt sex personer i en halvcirkel på utfällda stolar.
  "Jag hörde honom inte", sa Sadie. "Han var tyst. Han kom fram bakom mig, slog mig i huvudet, stal min plånbok och sprang iväg."
  Sadie Pierce var omkring sjuttio. Hon var en smal, senig kvinna med långa, artritskadade händer och hennafärgat hår. Hon bar alltid klarrött från topp till tå. Hon hade en gång varit sångerska och arbetade på 1950-talet i Catskill County, känt som den scharlakansröda svartfågeln.
  "Tog de dina saker?" frågade Roland.
  Sadie tittade på honom, och det var svaret alla behövde. Alla visste att polisen inte var benägen eller intresserad av att spåra någon gammal dams tejpade, lappade och sargade plånbok, oavsett vad den innehöll.
  "Hur mår du?" frågade Roland.
  "Precis", sa hon. "Det var inte mycket pengar, men det var personliga tillhörigheter, du vet? Foton på min Henry. Och så alla mina dokument. Det går knappast att köpa en kopp kaffe nuförtiden utan legitimation."
  "Berätta för Charles vad du behöver så ser vi till att du betalar bussresan till berörda myndigheter."
  "Tack, pastor", sa Sadie. "Jag välsignar dig."
  Mötena för New Page Ministry var informella, men de gick alltid medsols. Om man ville tala men behövde tid att organisera sina tankar, satte man sig till höger om pastor Roland. Och så fortsatte det. Bredvid Sadie Pierce satt en man som alla bara kände till vid hans förnamn, Sean.
  Shawn, en tystlåten, respektfull och blygsam tjugoåring, gick med i gruppen för ungefär ett år sedan och deltog mer än ett dussin gånger. Till en början, inte olikt någon som går in i ett tolvstegsprogram som Anonyma Alkoholister eller Anonyma Spelare - osäkra på deras behov av gruppen eller dess nytta - hängde Shawn runt i utkanten, klamrade sig till väggarna, stannade bara några dagar i taget, några minuter i taget. Så småningom flyttade han sig närmare och närmare. De dagarna satt han med gruppen. Han lämnade alltid en liten donation i burken. Han hade ännu inte berättat sin historia.
  "Välkommen tillbaka, broder Sean", sa Roland.
  Sean rodnade lätt och log. "Hej."
  "Hur mår du?" frågade Roland.
  Sean harklade sig. "Okej, antar jag."
  För månader sedan hade Roland gett Sean en broschyr från CBH, en samhällsbaserad organisation för beteendehälsa. Han hade inte insett att Sean hade bokat tid. Att fråga om det skulle ha gjort saken värre, så Roland höll tyst.
  "Finns det något du vill dela med dig av idag?" frågade Roland.
  Sean tvekade. Han vred händerna. "Nej, jag mår bra, tack. Jag tror jag bara lyssnar."
  "Gud är en god man", sa Roland. "Må du välsignas, broder Sean."
  Roland vände sig till kvinnan bredvid Sean. Hon hette Evelyn Reyes. Hon var en storväxt kvinna i fyrtioårsåldern, diabetiker och gick för det mesta med käpp. Hon hade aldrig talat förut. Roland kunde se att det var dags. "Välkommen tillbaka till syster Evelyn."
  "Välkommen", sa de alla.
  Evelyn tittade från ansikte till ansikte. "Jag vet inte om jag kan."
  "Du är i Herrens hus, syster Evelyn. Du är bland vänner. Ingenting kan skada dig här", sa Roland. "Tror du att det här är sant?"
  Hon nickade.
  "Snälla, bespara dig sorgen. När du är redo."
  Hon började sin berättelse försiktigt. "Det började för länge sedan." Hennes ögon fylldes med tårar. Charles hämtade en ask med näsdukar, tog ett steg tillbaka och satte sig på en stol vid dörren. Evelyn tog en servett, duttade ögonen och läppade ett tack. Hon tog ytterligare en lång stund och fortsatte. "Vi var en stor familj på den tiden", sa hon. "Tio bröder och systrar. Ungefär tjugo kusiner. Under årens lopp gifte vi oss alla och fick barn. Varje år hade vi picknickar, stora familjesammankomster."
  "Var träffades ni?" frågade Roland.
  "Ibland på våren och sommaren brukade vi träffas på Belmontplatån. Men oftast träffades vi hemma hos mig. Du vet, på Jasper Street?"
  Roland nickade. "Var god fortsätt."
  "Tja, min dotter Dina var bara en liten flicka på den tiden. Hon hade de största bruna ögonen. Ett blygt leende. Lite pojkflicka, du vet? Älskade att leka pojkaktiga lekar."
  Evelyn rynkade pannan och tog ett djupt andetag.
  "Vi visste det inte då", fortsatte hon, "men vid några familjesammankomster hade hon... problem med någon."
  "Vem hade hon problem med?" frågade Roland.
  "Det var hennes farbror Edgar. Edgar Luna. Min systers man. Ex-man nu. De brukade leka tillsammans. Åtminstone trodde vi det då. Han var vuxen, men vi tänkte inte så mycket på det. Han var en del av vår familj, eller hur?"
  "Ja", sa Roland.
  "Med åren blev Dina tystare och tystare. Som tonåring lekte hon sällan med vänner, gick inte på bio eller till köpcentret. Vi trodde alla att hon gick igenom en blyg period. Ni vet hur barn kan vara."
  "Åh Gud, ja", sa Roland.
  "Tja, tiden gick. Dina växte upp. Sedan, för bara några år sedan, fick hon ett sammanbrott. Som ett nervöst sammanbrott. Hon kunde inte arbeta. Hon kunde inte göra någonting. Vi hade inte råd med någon professionell hjälp till henne, så vi gjorde vårt bästa."
  "Självklart gjorde du det."
  "Och så en dag, för inte så länge sedan, hittade jag det. Det låg gömt på den översta hyllan i Dinas garderob. Evelyn stack ner handen i sin handväska. Hon drog fram ett brev skrivet på knallrosa papper, barnbrevpapper med präglade kanter. Ovanpå låg festliga, färgglada ballonger. Hon vek upp brevet och räckte det till Roland. Det var adresserat till Gud."
  "Hon skrev detta när hon bara var åtta år gammal", sa Evelyn.
  Roland läste brevet från början till slut. Det var skrivet med en oskyldig, barnslig handstil. Det berättade en fruktansvärd historia om upprepade sexuella övergrepp. Stycke efter stycke beskrev det vad farbror Edgar hade gjort mot Dina i källaren i hennes eget hus. Roland kände en raseri växa inom sig. Han bad Gud om frid.
  "Det här pågick i åratal", sa Evelyn.
  "Vilka årtal var det?" frågade Roland. Han vek brevet och stoppade det i skjortfickan.
  Evelyn tänkte efter en stund. "I mitten av nittiotalet. Tills min dotter var tretton. Vi fick aldrig veta något av detta. Hon var alltid en tyst tjej, även innan problemen, förstår du? Hon höll sina känslor för sig själv."
  - Vad hände med Edgar?
  "Min syster skilde sig från honom. Han flyttade tillbaka till Winterton, New Jersey, där han kommer ifrån. Hans föräldrar dog för några år sedan, men han bor fortfarande där."
  - Har du inte sett honom sedan dess?
  "Inga."
  - Pratade Dina någonsin med dig om de här sakerna?
  "Nej, pastor. Aldrig."
  - Hur har din dotter mått på sistone?
  Evelyns händer började skaka. För ett ögonblick verkade orden fastna i hennes hals. Sedan: "Mitt barn är dött, pastor Roland. Hon tog piller förra veckan. Hon tog sitt liv som om hon tillhörde henne. Vi begravde henne i marken i York, där jag kommer ifrån."
  Chocken som sköljde genom rummet var påtaglig. Ingen sa något.
  Roland sträckte ut handen och kramade kvinnan, slog armarna om hennes breda axlar och höll henne medan hon grät skamlöst. Charles reste sig och lämnade rummet. Bortsett från möjligheten att hans känslor skulle övermanna honom, fanns det mycket att göra nu, mycket att förbereda.
  Roland lutade sig tillbaka i stolen och samlade sina tankar. Han sträckte ut händerna, och de bildade en cirkel. "Låt oss be till Herren för Dina Reyes själ och allas själar som älskade henne", sa Roland.
  Alla slöt ögonen och började be tyst.
  När de var klara reste sig Roland upp. "Han sände mig för att förbinda de förkrossade."
  "Amen", sa någon.
  Charles återvände och stannade till i dörröppningen. Roland mötte hans blick. Av de många saker Charles kämpade med i livet (en del enkla uppgifter, många för givna), var datoranvändning inte en av dem. Gud hade välsignat Charles med förmågan att navigera i internets djupa mysterier, en förmåga Roland inte hade fått. Roland kunde se att Charles redan hade hittat Winterton, New Jersey, och skrivit ut en karta.
  De kommer att åka snart.
  OceanofPDF.com
  15
  Jessica och Byrne tillbringade dagen med att leta bland tvättomater som antingen låg inom gångavstånd eller en rimlig SEPTA-resa från Christina Yakos hem i North Lawrence. De listade fem myntdrivna tvättomater, varav endast två var öppna efter 23:00. När de närmade sig ett dygnet runt-öppet tvättomat som hette All-City Launderette, kunde Jessica inte längre motstå frågan.
  "Var presskonferensen så dålig som de visade den på TV?" Efter att ha lämnat Seraphim Church stannade hon till för en kaffe att ta med sig på ett familjeägt ställe på Fourth Street. Hon såg en repris av presskonferensen på TV:n bakom disken.
  "Nej", sa Byrne. "Det var mycket, mycket värre."
  Jessica borde ha vetat. "Kommer vi någonsin att prata om det här?"
  "Vi ska prata."
  Hur obehagligt det än var, lät Jessica det vara. Ibland reste Kevin Byrne murar som var omöjliga att klättra på.
  "Förresten, var är vår pojkedetektiv?" frågade Byrne.
  Josh levererar vittnen för Ted Campos. Han planerar att kontakta oss senare.
  "Vad fick vi från kyrkan?"
  "Bara att Christina var en underbar person. Att alla barn älskade henne. Att hon var hängiven sitt arbete. Att hon arbetade med julpjäsen."
  "Självklart", sa Byrne. "I natt går tiotusen gangsters och lägger sig helt friska, och på marmorn ligger en älskad ung kvinna som arbetade med barn i sin kyrka."
  Jessica visste vad han menade. Livet var långt ifrån rättvist. De var tvungna att söka den rättvisa som fanns tillgänglig. Och det var allt de någonsin kunde göra.
  "Jag tror att hon hade ett hemligt liv", sa Jessica.
  Detta fångade Byrnes uppmärksamhet. "Ett hemligt liv? Vad menar du?"
  Jessica sänkte rösten. Det fanns ingen anledning till det. Det verkade som om hon gjorde det av gammal vana. "Jag är inte säker, men hennes syster antydde det, hennes rumskompis höll nästan på att komma ut och säga det, och prästen i Sankt Seraphim-klostret nämnde att hon var ledsen över henne."
  "Sorg?"
  "Hans ord."
  "Fan, alla är ledsna, Jess. Det betyder inte att de håller på med något olagligt. Eller ens obehagligt."
  "Nej, men jag planerar att attackera min rumskompis igen. Kanske borde vi titta närmare på Christinas saker."
  "Låter som en plan."
  
  
  
  Stadstäckande tvätteri var den tredje anläggningen de besökte. Cheferna för de två första tvätterierna kunde inte minnas att de någonsin sett den vackra, smala blondinen på sin arbetsplats.
  Det fanns fyrtio tvättmaskiner och tjugo torktumlare i All-City. Plastväxter hängde från det rostiga akustiska takplattorna. Längst fram stod ett par tvättmedelsautomater - DAMM OCH ALLT! Mellan dem stod en skylt med en intressant uppmaning: VÄNLIGEN VANDALISERA INTE BILAR. Jessica undrade hur många vandaler som skulle se den skylten, följa reglerna och helt enkelt gå vidare. Förmodligen ungefär samma andel människor som följde hastighetsbegränsningen. Längs bakväggen stod ett par läskmaskiner och en växelautomat. På vardera sidan om den mittersta raden med tvättmaskiner, rygg mot rygg, stod rader av laxfärgade plaststolar och bord.
  Jessica hade inte varit på en tvättomat på ett tag. Upplevelsen tog henne tillbaka till collegetiden. Tristessen, de fem år gamla tidningarna, lukten av tvål, blekmedel och sköljmedel, klirret av växelpengar i torktumlarna. Hon saknade det inte så mycket.
  Bakom disken stod en vietnamesisk kvinna i sextioårsåldern. Hon var liten och smal, klädd i en blommig skötlinne och vad som såg ut som fem eller sex olika färgglada magväskor i nylon. Ett par småbarn satt på golvet i hennes lilla alkov och målade i målarböcker. En TV på en hylla visade en vietnamesisk actionfilm. Bakom henne satt en man av asiatisk härkomst, som kunde ha varit allt från åttio till hundra år gammal. Det var omöjligt att avgöra.
  Skylten bredvid kassan löd: FRU V. TRAN, PROP. Jessica visade kvinnan sin legitimation. Hon presenterade sig och Byrne. Sedan visade Jessica fotot de hade fått av Natalia Yakos, en glamourbild på Christina. "Känner ni igen den här kvinnan?" frågade Jessica.
  Den vietnamesiska kvinnan satte på sig sina glasögon och tittade på fotografiet. Hon höll det på armlängds avstånd och förde det sedan närmare. "Ja", sa hon. "Hon har varit här flera gånger."
  Jessica tittade på Byrne. De delade den där adrenalinkicken som alltid kommer med att ligga efter ledaren.
  "Minns du när du såg henne senast?" frågade Jessica.
  Kvinnan tittade på baksidan av fotografiet, som om det kunde finnas ett datum där som skulle hjälpa henne att besvara frågan. Sedan visade hon det för den gamle mannen. Han svarade henne på vietnamesiska.
  "Min pappa säger att det var fem dagar sedan."
  - Kommer han ihåg vilken tid?
  Kvinnan vände sig tillbaka till den gamle mannen. Han svarade utförligt, tydligen irriterad över avbrottet i hans film.
  "Klockan var efter elva på kvällen", sa kvinnan. Hon pekade med tummen mot den gamle mannen. "Min far. Han hör inte bra, men han kommer ihåg allting. Han säger att han stannade här efter elva för att tömma växelautomaterna. Medan han gjorde det kom hon in."
  "Minns han om någon annan var här då?"
  Hon pratade med sin pappa igen. Han svarade, hans svar mer som ett skall. "Han säger nej. Det fanns inga andra klienter just då."
  - Kommer han ihåg om hon kom med någon?
  Hon ställde en annan fråga till sin pappa. Mannen skakade på huvudet. Han var uppenbarligen redo att explodera.
  "Nej", sa kvinnan.
  Jessica var nästan rädd för att fråga. Hon tittade på Byrne. Han log och tittade ut genom fönstret. Hon tänkte inte få någon hjälp av honom. Tack, partner. "Förlåt." Betyder det att han inte kommer ihåg, eller att hon inte kom med någon?
  Hon pratade med den gamle mannen igen. Han svarade med en utbrott av vietnamesiska i hög decibel och hög oktav. Jessica talade inte vietnamesiska, men hon var villig att slå vad om att det fanns några svordomar där. Hon antog att den gamle mannen menade att Christina hade kommit ensam och att alla borde lämna honom ifred.
  Jessica räckte kvinnan ett visitkort tillsammans med den vanliga uppmaningen att ringa om hon kom ihåg något. Hon vände sig mot rummet. Det fanns ungefär tjugo personer i tvättstugan nu som tvättade, lastade, fluffade och vek. De fällbara borden var täckta med kläder, tidskrifter, läsk och bärselar. Att försöka lyfta fingeravtryck från någon av de många ytorna skulle ha varit slöseri med tid.
  Men de hade sitt offer, vid liv, på en specifik plats och vid en specifik tidpunkt. Därifrån skulle de börja söka i omgivningarna och även lokalisera SEPTA-rutten som stannade tvärs över gatan. Tvättomaten låg drygt tio kvarter från Christina Yakos nya hem, så det fanns ingen chans att hon skulle ha kunnat gå den sträckan i den iskalla kylan med sin tvätt. Om hon inte hade fått skjuts eller tagit en taxi skulle hon ha tagit bussen. Eller planerat att göra det. Kanske skulle SEPTA-chauffören komma ihåg henne.
  Det var inte mycket, men det var en början.
  
  
  
  JOSH BONTRAGER HITTADE IFATT dem framför tvätteriet.
  Tre detektiver arbetade på båda sidor av gatan och visade Christinas foto för gatuförsäljare, butiksägare, lokala cyklister och gaturåttor. Reaktionen från både män och kvinnor var densamma. En vacker flicka. Tyvärr mindes ingen att de sett henne lämna tvätteriet för några dagar sedan, eller någon annan dag för den delen. Vid middagstid hade de pratat med alla i närheten: boende, butiksägare, taxichaufförer.
  Mitt emot tvätteriet stod ett par radhus. De pratade med en kvinna som bodde i radhuset till vänster. Hon hade varit bortrest i två veckor och hade inte sett någonting. De knackade på dörren till ett annat hus men fick inget svar. På vägen tillbaka till bilen lade Jessica märke till att gardinerna öppnades något och sedan omedelbart drogs igen. De återvände.
  Byrne knackade på fönstret. Hårt. Till slut öppnade en tonårsflicka dörren. Byrne visade henne sitt ID.
  Flickan var tunn och blek, ungefär sjutton år gammal; hon verkade väldigt nervös inför att prata med polisen. Hennes sandfärgade hår var livlöst. Hon bar en sliten brun manchesteroverall, slitna beige sandaler och vita strumpor med piller på. Hennes naglar var avbitna.
  "Vi skulle vilja ställa några frågor till er", sa Byrne. "Vi lovar att inte ta upp för mycket av er tid."
  Ingenting. Inget svar.
  "Miss?"
  Flickan tittade på sina fötter. Hennes läppar darrade lätt, men hon sa ingenting. Ögonblicket övergick i obehag.
  Josh Bontrager fångade Byrnes blick och höjde ett ögonbryn, som om han frågade om han fick försöka. Byrne nickade. Bontrager klev fram.
  "Hej", sa Bontrager till flickan.
  Flickan lyfte huvudet något, men förblev avståndstagande och tyst.
  Bontrager tittade förbi flickan, in i radhusets vardagsrum och sedan tillbaka. "Kan du berätta om tyskar från Pennsylvania?"
  Flickan såg för ett ögonblick chockad ut. Hon granskade Josh Bontrager från början till slut, log sedan svagt och nickade.
  "Engelska, okej?" frågade Bontrager.
  Flickan stoppade håret bakom öronen, plötsligt medveten om sitt utseende. Hon lutade sig mot dörrkarmen. "Okej."
  "Vad heter du?"
  "Emily", sa hon tyst. "Emily Miller."
  Bontrager höll fram ett fotografi på Christina Yakos. "Har du någonsin sett den här damen, Emily?"
  Flickan tittade noga på fotografiet en stund. "Ja. Jag såg det."
  - Var såg du henne?
  Emily påpekade. "Hon tvättar sina kläder tvärs över gatan. Ibland tar hon bussen hit."
  "När såg du henne senast?"
  Emily ryckte på axlarna och bet sig på nageln.
  Bontrager väntade tills flickan mötte hans blick igen. "Det här är verkligen viktigt, Emily", sa han. "Riktigt viktigt. Och det är ingen brådska. Du har ingen brådska."
  Några sekunder senare: "Jag tror att det var fyra eller fem dagar sedan."
  "På natten?"
  "Ja", sa hon. "Det var sent." Hon pekade mot taket. "Mitt rum ligger precis där, med utsikt över gatan."
  - Var hon med någon?
  "Jag tror inte det."
  "Såg du någon annan som hängde runt, såg du någon som tittade på henne?"
  Emily tänkte efter en stund till. "Jag såg någon. En man."
  "Var var han?"
  Emily pekade på trottoaren framför sitt hus. "Han gick förbi fönstret några gånger. Fram och tillbaka."
  "Väntade han här vid busshållplatsen?" frågade Bontrager.
  "Nej", sa hon och pekade åt vänster. "Jag tror att han stod i gränden. Jag antog att han försökte hålla sig borta från vinden. Ett par bussar kom och gick. Jag tror inte att han väntade på en buss."
  - Kan du beskriva honom?
  "En vit man", sa hon. "Åtminstone tror jag det."
  Bontrager väntade. "Är du osäker?"
  Emily Miller sträckte ut händerna med handflatorna uppåt. "Det var mörkt. Jag kunde inte se mycket."
  "Märkte du några bilar parkerade nära busshållplatsen?" frågade Bontrager.
  "Det finns alltid bilar på gatan. Jag märkte det inte."
  "Det är okej", sa Bontrager med sitt breda bondpojkleende. Det hade en magisk effekt på flickan. "Det är allt vi behöver för nu. Du gjorde ett fantastiskt jobb."
  Emily Miller rodnade lätt och sa ingenting. Hon viftade med tårna i sandalerna.
  "Jag kanske måste prata med dig igen", tillade Bontrager. "Kommer det att gå bra?"
  Flickan nickade.
  "På uppdrag av mina kollegor och hela Philadelphias polisavdelning vill jag tacka er för er tid", sa Bontrager.
  Emily tittade från Jessica till Byrne och tillbaka till Bontrager. "Snälla."
  "Ich winsch dir en Hallich, Frehlich, Glicklich Nei Yaahr," sa Bontrager.
  Emily log och strök till håret. Jessica tyckte att hon verkade ganska betagen av detektiv Joshua Bontrager. "Got segen eich", svarade Emily.
  Flickan stängde dörren. Bontrager lade ner sin anteckningsbok och rättade till slipsen. "Nå", sa han. "Vart går vi nu?"
  "Vad var det för slags språk?" frågade Jessica.
  "Det var Pennsylvania Dutch. Mestadels tyskt."
  "Varför pratade du pennsylvaniska holländska med henne?" frågade Byrne.
  "Tja, för det första var den här flickan Amish."
  Jessica tittade mot ytterfönstret. Emily Miller tittade på dem genom de öppna gardinerna. På något sätt lyckades hon snabbt dra en borste genom håret. Så hon blev överraskad trots allt.
  "Hur kunde du säga det?" frågade Byrne.
  Bontrager funderade en stund över sitt svar. "Du vet hur man kan titta på någon på gatan och bara veta att de har fel?"
  Både Jessica och Byrne förstod vad han menade. Det var ett sjätte sinne som var vanligt bland poliser överallt. "Mm-hm."
  "Det är samma sak med amishfolket. Du bara vet. Dessutom såg jag ett ananas-täcke i soffan i vardagsrummet. Jag kan amish-täckemakeri."
  "Vad gör hon i Philadelphia?" frågade Jessica.
  "Det är svårt att säga. Hon var klädd i engelska kläder. Antingen lämnade hon kyrkan eller så sitter hon på Rumspringa."
  "Vad är Rumspringa?" frågade Byrne.
  "Det är en lång historia", sa Bontrager. "Vi återkommer till det senare. Kanske över en colada i kärnmjölk."
  Han blinkade och log. Jessica tittade på Byrne.
  Poäng för Amish-folket.
  
  
  
  När de gick tillbaka till bilen ställde Jessica frågor. Utöver det uppenbara - vem som dödade Christina Yakos och varför - fanns det ytterligare tre.
  Först: Var befann hon sig från det att hon lämnade stadens tvätteri tills hon placerades på flodstranden?
  För det andra: Vem ringde 112?
  För det tredje: Vem stod tvärs över gatan från tvätteriet?
  OceanofPDF.com
  16
  Rättsläkarens mottagning låg på University Avenue. När Jessica och Byrne återvände till Roundhouse fick de ett meddelande från Dr. Tom Weirich. Det var markerat som brådskande.
  De möttes i det stora obduktionsrummet. Det var Josh Bontragers första gång. Hans ansikte var färgat som cigaraska.
  
  
  
  TOM WEIRICH pratade i telefonen när Jessica, Byrne och Bontrager anlände. Han räckte Jessica en mapp och höjde ett finger. Mappen innehöll de preliminära obduktionsresultaten. Jessica granskade rapporten:
  
  Kroppen är densamma som en normalt utvecklad vit kvinna, 185 centimeter lång och väger 50 kg. Hennes allmänna utseende överensstämmer med hennes uppgivna ålder på tjugofyra år. Livor mortis förekommer. Ögonen är öppna.
  
  
  Irisen är blå, hornhinnan är grumlig. Petekialblödningar observeras i konjunktiva på båda sidor. Det finns ett ligaturmärke på halsen nedanför underkäken.
  
  Weirich lade på. Jessica gav tillbaka rapporten till honom. "Så hon blev strypt", sa hon.
  "Ja."
  - Och detta var dödsorsaken?
  "Ja", sa Weirich. "Men hon blev inte strypt med nylonbältet som hittades runt hennes hals."
  - Så vad var det?
  "Hon stryptes med en mycket smalare ligatur. Polypropylenrep. Definitivt bakifrån." Weirich pekade på ett foto av en V-formad ligatur knuten runt offrets nacke. "Det är inte tillräckligt högt för att indikera hängning. Jag tror att det gjordes för hand. Mördaren stod bakom henne medan hon satt, lindade ligaturen en gång och drog sig upp."
  - Hur är det med själva repet?
  "Först trodde jag att det var vanlig tretrådig polypropen. Men labbet drog ut ett par fibrer. En blå, en vit. Antagligen var det den typen som behandlats för att motstå kemikalier, förmodligen flytkraft. Det finns en god chans att det är ett simbansliknande rep."
  Jessica hade aldrig hört uttrycket. "Menar du repet som de använder vid simbassänger för att separera banor?" frågade hon.
  "Ja", sa Weirich. "Den är slitstark, tillverkad av fiber med låg töjbarhet."
  "Så varför hade hon ett annat bälte runt halsen?" frågade Jessica.
  "Jag kan inte hjälpa dig där. Kanske för att dölja ligaturmärket av estetiska skäl. Kanske betyder det något. Nu är bältet på labbet."
  - Finns det något om detta?
  "Det här är gammalt."
  "Hur gammal?"
  "Kanske fyrtio eller femtio år eller så. Fibersammansättningen har börjat brytas ner på grund av användning, ålder och väderförhållanden. De får i sig många olika ämnen från fibern."
  "Vad menar du med vad?
  "Svett, blod, socker, salt."
  Byrne tittade på Jessica.
  "Hennes naglar är i ganska bra skick", fortsatte Weirich. "Vi tog prover från dem ändå. Inga repor eller blåmärken."
  "Hur är det med hennes ben?" frågade Byrne. Den morgonen hade de saknade kroppsdelarna fortfarande inte hittats. Senare samma dag skulle en marinstyrka dyka ner i floden nära brottsplatsen, men även med deras sofistikerade utrustning skulle det gå långsamt. Vattnet i Schuylkill var kallt.
  "Hennes ben amputerades efter döden med ett vasst, tandat instrument. Benet är lätt frakturerat, så jag tror inte att det var en kirurgisk såg." Han pekade på en närbild av såret. "Det var troligtvis en snickarsåg. Vi hittade några spår i området. Labbet tror att det var träfragment. Möjligen mahogny."
  "Så du menar att sågen användes i någon sorts träbearbetningsprojekt innan den användes på offret?"
  "Det är preliminärt allt, men det låter ungefär så här."
  - Och inget av detta gjordes på plats?
  "Förmodligen inte", sa Weirich. "Men hon var definitivt död när det hände. Tack och lov."
  Jessica antecknade, lite förbryllad. Snickarsåg.
  "Det är inte allt", sa Weirich.
  Det finns alltid mer, tänkte Jessica. När man äntligen träder in i en psykopats värld finns det alltid något mer som väntar på en.
  Tom Weirich drog undan lakanet. Christina Yakos kropp var färglös. Hennes muskler höll redan på att brytas samman. Jessica mindes hur graciös och stark hon hade sett ut i kyrkvideon. Så levande.
  "Titta på det här." Weirich pekade på en fläck på offrets buk - ett glänsande, vitaktigt område ungefär lika stort som ett femöringmynt.
  Han släckte den starka taklampan, tog upp en bärbar UV-lampa och tände den. Jessica och Byrne förstod omedelbart vad han pratade om. I offrets nedre del av magen fanns en cirkel med en diameter på ungefär fem centimeter. Från hennes utsiktspunkt, flera meter bort, verkade det för Jessica vara en nästan perfekt skiva.
  "Vad är det här?" frågade Jessica.
  "Det är en blandning av spermier och blod."
  Det förändrade allt. Byrne tittade på Jessica; Jessica var med Josh Bontrager. Bontragers ansikte förblev blodlöst.
  "Blev hon sexuellt utnyttjad?" frågade Jessica.
  "Nej", sa Weirich. "Det har inte förekommit någon nyligen genomförd vaginal eller anal penetration."
  "Använde du ett våldtäktspaket?"
  Weirich nickade. - Det var negativt.
  - Mördaren ejakulerade på henne?
  "Nej igen." Han tog upp ett förstoringsglas med en lampa och räckte det till Jessica. Hon lutade sig fram och tittade på cirkeln. Och kände hur magen sjunkit ihop.
  "Herregud."
  Även om bilden var en nästan perfekt cirkel, var den mycket större. Och mycket mer. Bilden var en mycket detaljerad teckning av månen.
  "Är det här en teckning?" frågade Jessica.
  "Ja."
  - Färgad med sperma och blod?
  "Ja", sa Weirich. "Och blodet tillhör inte offret."
  "Åh, det blir bättre och bättre", sa Byrne.
  "Att döma av detaljerna ser det ut som att det tog några timmar", sa Weirich. "Vi kommer att få en DNA-rapport snart. Det går snabbare. Hitta den här killen, så matchar vi honom med det här och avslutar fallet."
  "Så, var detta målat? Typ med pensel?" frågade Jessica.
  "Ja. Vi utvann lite fibrer från det här området. Konstnären använde en dyr sobelpensel. Vår pojke är en erfaren konstnär."
  "En träarbetande, simmande, psykopatisk, onanerande konstnär", gissade Byrne mer eller mindre för sig själv.
  - Finns det fibrer i labbet?
  "Ja."
  Det var bra. De kommer att få en rapport om borsthåren och kanske spåra upp vilken borste som använts.
  "Vet vi om den här "målningen" är målad före eller efter?" frågade Jessica.
  "Jag skulle säga via post", sa Weirich, "men det finns inget sätt att veta säkert. Det faktum att det är så detaljerat, och att det inte fanns några barbiturater i offrets kropp, får mig att tro att det gjordes efter döden. Hon var inte påverkad av droger. Ingen kan eller skulle sitta så stilla om de var medvetna."
  Jessica tittade noga på teckningen. Det var en klassisk skildring av Mannen på månen, likt ett gammalt träsnitt, som föreställde ett välvilligt ansikte som tittade ner mot jorden. Hon funderade över processen att rita detta lik. Konstnären hade avbildat sitt offer mer eller mindre i synhåll. Han var djärv. Och uppenbart galen.
  
  
  
  JESSICA OCH BYRNE satt på parkeringen, mer än smått förstummade.
  "Snälla, säg att det här är något nytt för dig", sa Jessica.
  "Detta är första gången."
  "Vi letar efter en kille som tar en kvinna från gatan, stryper henne, skär av hennes ben och sedan tillbringar timmar med att rita månen på hennes mage."
  "Ja."
  "I min egen sperma och mitt eget blod."
  "Vi vet inte ännu vems blod och sperma det här är", sa Byrne.
  "Tack", sa Jessica. "Jag började precis tro att jag skulle klara det här. Jag hoppades liksom att han hade runkat, skurit sig i handlederna och förblödit."
  "Ingen sådan tur."
  När de körde ut på gatan for fyra ord genom Jessicas huvud:
  Svett, blod, socker, salt.
  
  
  
  Tillbaka vid Roundhouse ringde Jessica SEPTA. Efter att ha navigerat en rad byråkratiska hinder fick hon äntligen prata med en man som körde nattvägen som passerade framför stadens tvätteri. Han bekräftade att han hade kört den vägen natten Christina Yakos tvättade sin tvätt, den sista natten alla de pratade med mindes att ha sett henne vid liv. Föraren mindes specifikt att han inte hade träffat någon vid den hållplatsen under hela veckan.
  Christina Yakos hann aldrig till bussen den kvällen.
  Medan Byrne sammanställde en lista över secondhandbutiker och secondhandbutiker, granskade Jessica de preliminära laboratorierapporterna. Det fanns inga fingeravtryck på Christina Yakos hals. Det fanns inget blod på platsen, förutom spår av blod som hittades på flodstranden och på hennes kläder.
  "Bevis på blod", tänkte Jessica. Hennes tankar återvände till mån"designen" på Christinas mage. Det gav henne en idé. Det var en chanslös chans, men bättre än ingen. Hon lyfte luren och ringde församlingskyrkan i Sankt Seraphim-katedralen. Hon kontaktade snart fader Greg.
  "Hur kan jag hjälpa er, detektiv?" frågade han.
  "Jag har en snabb fråga", sa hon. "Har du en minut?"
  "Säkert."
  - Jag är rädd att det här kan låta lite konstigt.
  "Jag är präst i staden", sa fader Greg. "Det märkliga är i stort sett min grej."
  "Jag har en fråga om månen."
  Tystnad. Jessica hade väntat sig det. Sedan: "Luna?"
  "Ja. När vi pratade nämnde du den julianska kalendern", sa Jessica. "Jag undrade om den julianska kalendern tar upp några frågor som rör månen, måncykeln och sådana saker."
  "Jag förstår", sa fader Greg. "Som jag sa vet jag inte mycket om de här frågorna, men jag kan säga att, liksom den gregorianska kalendern, som också är indelad i månader av ojämn längd, är den julianska kalendern inte längre synkroniserad med månens faser. Faktum är att den julianska kalendern är en renodlad solkalender."
  "Så, ingen särskild betydelse ges åt månen varken inom ortodoxin eller bland det ryska folket?"
  "Det sa jag inte. Det finns många ryska folksagor och många ryska legender som handlar om både solen och månen, men jag kan inte komma på något om månens faser."
  "Vilka folksagor?"
  "Tja, en berättelse som är särskilt allmänt känd är en berättelse som heter 'Soljungfrun och halvmånen'."
  "Vad är det här?"
  "Jag tror att det är en sibirisk folksaga. Kanske är det en Ket-fabel. Vissa tycker att den är ganska grotesk."
  "Jag är stadspolis, far. Grotesk är i grund och botten min grej."
  Fader Greg skrattade. "Tja, "Soljungfrun och månskäran" är en berättelse om en man som blir månskäran, Soljungfruns älskarinna. Tyvärr - och detta är den mest groteska delen - slits han itu av Soljungfrun och en ond trollkvinna medan de slåss om honom."
  - Är den sönderriven på mitten?
  "Ja", sa fader Greg. "Och det visar sig att Soljungfrun fick halva hjältens hjärta och bara kan återuppliva honom i en vecka."
  "Det låter roligt", sa Jessica. "Är det en barnberättelse?"
  "Inte alla folksagor är för barn", sa prästen. "Jag är säker på att det finns andra berättelser. Jag frågar gärna. Vi har många äldre församlingsmedlemmar. De vet utan tvekan mycket mer om de här frågorna än jag."
  "Jag skulle vara väldigt tacksam", sa Jessica, mest av artighet. Hon kunde inte föreställa sig vilken betydelse det kunde ha.
  De sa adjö. Jessica lade på. Hon antecknade att hon skulle besöka gratisbiblioteket och slå upp berättelsen, och även försöka hitta en bok med träsnitt eller böcker om månbilder.
  Hennes skrivbord var fullt av fotografier som hon hade skrivit ut från sin digitalkamera, foton tagna på brottsplatsen i Manayunk. Tre dussin medium- och närbilder - ligaturen, själva brottsplatsen, byggnaden, floden, offret.
  Jessica tog bilderna och stoppade ner dem i sin väska. Hon skulle titta på dem senare. Hon hade sett tillräckligt för idag. Hon behövde en drink. Eller sex.
  Hon tittade ut genom fönstret. Det började redan bli mörkt. Jessica undrade om det skulle bli en halvmåne i natt.
  OceanofPDF.com
  17
  Det var en gång en modig tennsoldat, och han och alla hans bröder var formade av samma sked. De var klädda i blått. De marscherade i formation. De var fruktade och respekterade.
  Månen står mittemot puben och väntar på sin tennsoldat, tålmodig som is. Stadens ljus, årstidens ljus, glittrar i fjärran. Månen sitter sysslolös i mörkret och ser tennsoldaterna komma och gå från puben och tänker på elden som ska förvandla dem till glitter.
  Men vi pratar inte om en låda full med soldater - hopfällda, orörliga och i givakt, med plåtbajonetter på - utan bara en. Han är en åldrande krigare, men fortfarande stark. Det kommer inte att bli lätt.
  Vid midnatt öppnar den här tennsoldaten sin snusdosa och möter sin troll. I detta sista ögonblick är det bara han och Månen. Inga andra soldater kommer att vara i närheten för att hjälpa till.
  En pappersdam för sorg. Elden kommer att vara fruktansvärd, och den kommer att fälla sina tenntårar.
  Kommer det att vara kärlekens eld?
  Månen håller tändstickor i handen.
  Och väntar.
  OceanofPDF.com
  18
  Folkmassan på andra våningen i Finnigan's Wake var skrämmande. Samlade man ett femtiotal poliser i ett rum riskerade man allvarligt kaos. Finnigan's Wake var en vördnadsvärd institution på Third Garden Street och Spring Garden Street, en berömd irländsk pub som lockade poliser från hela staden. När man lämnade NPD var det stor chans att festen skulle hållas där. Och bröllopsfesten också. Maten på Finnigan's Wake var lika god som någon annanstans i stan.
  Kriminalinspektör Walter Brigham hade en avskedsfest ikväll. Efter nästan fyra decennier inom polisen lämnade han in sina papper.
  
  
  
  JESSICA smuttade på sin öl och tittade sig omkring i rummet. Hon hade varit anställd i tio år, dotter till en av de mest berömda detektiverna under de senaste tre decennierna, och ljudet av dussintals poliser som utbytte krigshistorier i baren hade blivit ett slags vaggvisa. Hon började alltmer acceptera det faktum att, vad hon än tyckte, så var och skulle hennes vänner förmodligen alltid vara hennes kollegor.
  Visst, hon pratade fortfarande med sina tidigare klasskamrater från Nazarene Academy, och ibland med några tjejer från hennes gamla grannskap i södra Philadelphia - åtminstone de som hade flyttat till nordöstra USA, precis som hon. Men för det mesta bar alla hon litade på pistol och bricka. Inklusive hennes man.
  Trots att det var en fest för en av deras egna, fanns det inte nödvändigtvis en känsla av enighet i rummet. Utrymmet var beströdd med grupper av poliser som pratade med varandra, varav den största var fraktionen av guldmedaljerade detektiver. Och även om Jessica verkligen hade gjort sitt för den här gruppen, var hon inte riktigt där än. Som i alla stora organisationer fanns det alltid interna klickar, undergrupper som slöt sig samman av olika anledningar: ras, kön, erfarenhet, disciplin, grannskap.
  Detektiverna samlades längst bort i baren.
  Byrne dök upp strax efter nio. Och trots att han kände nästan varenda detektiv i rummet och hade klättrat i graderna med hälften av dem, bestämde han sig för att avgränsa sig längst fram i baren med Jessica när han kom in. Hon uppskattade det, men kände ändå att han hellre ville vara med den här flocken vargar - både gamla och unga.
  
  
  
  Vid midnatt hade Walt Brighams grupp inträtt i ett stadium av seriöst drickande. Det innebar att han hade inträtt i ett stadium av seriöst berättande. Tolv poliser trängdes vid slutet av baren.
  "Okej", började Richie DiCillo. "Jag sitter i sektorvagnen med Rocco Testa." Richie var livstidsfånge i Northern Detectives. Nu i femtioårsåldern hade han varit en av Byrnes rabbiner från början.
  "Det är 1979, precis vid tiden för introduktionen av små, batteridrivna bärbara tv-apparater. Vi är i Kensington, måndagskvällsfotboll pågår, Eagles och Falcons. Matchen är slut, fram och tillbaka. Vid elvatiden knackar det på fönstret. Jag tittar upp. En fyllig transvestit, i full mundering - peruk, naglar, lösögonfransar, paljettklänning, höga klackar. Namnet var Charlize, Chartreuse, Charmuz, något liknande. På gatan kallade folk honom Charlie Rainbow."
  "Jag minns honom", sa Ray Torrance. "Han gick ut någonstans runt fem-åtta, halv fyra? En ny peruk för varje kväll i veckan?"
  "Det är han", sa Richie. "Man kunde se vilken dag det var på hårfärgen. Hur som helst, han har en trasig läpp och ett blått öga. Han säger att hans hallick har spöat honom och vill att vi personligen ska spänna fast jäveln i elektriska stolen. Efter att vi har spöat honom." Rocco och jag tittar på varandra, på tv:n. Matchen började direkt efter tvåminutersvarningen. Med reklam och allt det där skiten har vi typ tre minuter, eller hur? Rocco hoppar ut ur bilen som ett skott. Han leder Charlie till baksätet i bilen och berättar att vi har ett helt nytt system. Riktigt högteknologiskt. Han säger att du kan berätta din historia för domaren direkt från gatan, så skickar domaren en specialstyrka för att ta bort skurken.
  Jessica tittade på Byrne, som ryckte på axlarna, trots att de båda visste exakt vart detta var på väg.
  "Självklart älskar Charlie idén", sa Richie. "Så Rocco tar ut TV:n ur bilen, hittar en död kanal med snö och snirkliga linjer och ställer den i bagageutrymmet. Han säger åt Charlie att titta rakt in i skärmen och prata. Charlie fixar håret och sminket, som om han skulle gå på kvällsprogrammet, eller hur? Han står väldigt nära skärmen och återger alla obehagliga detaljer. När han är klar lutar han sig tillbaka, som om hundra sektorbilar plötsligt skulle skrika nerför gatan. Förutom att i just den sekunden sprakar TV:ns högtalare, som om den tar upp en annan station. Och det gör den. Förutom att den spelar reklam."
  "Oj då", sa någon.
  "StarKist Tuna Annons."
  "Nej", sa någon annan.
  "Jaha", sa Richie. "Från ingenstans skriker TV:n riktigt högt: 'Förlåt, Charlie.'"
  Ryter runt i rummet.
  "Han trodde att han var en förbannad domare. Som en nedslagen Frankford. Peruker, höga klackar och flygande glitter. Såg honom aldrig igen."
  "Jag kan toppa den här historien!" sa någon och skrek över skrattet. "Vi driver en operation i Glenwood..."
  Och så började berättelserna.
  Byrne tittade på Jessica. Jessica skakade på huvudet. Hon hade några egna historier, men det var för sent. Byrne pekade på sitt nästan tomma glas. "En till?"
  Jessica tittade på sin klocka. "Nej. Jag går", sa hon.
  "Ljus", svarade Byrne. Han tömde sitt glas och vinkade åt bartendern.
  "Vad kan jag säga? En flicka behöver en god natts sömn."
  Byrne var tyst, gungade fram och tillbaka på hälarna och studsade lite till musiken.
  "Hej!" ropade Jessica. Hon slog honom i axeln.
  Byrne hoppade till. Trots att han försökte dölja smärtan avslöjade hans ansikte honom. Jessica visste precis hur man skulle slå till. "Va?"
  "Är det här den delen där du säger 'Sov gott'? Du behöver inte sova gott, Jess."
  "Tidig tupplur? Du behöver ingen skönhetssömn, Jess."
  "Herregud." Jessica tog på sig en läderjacka.
  "Jag tyckte det var, du vet, uppenbart", tillade Byrne och stampade med fötterna, hans ansiktsuttryck en karikatyr av dygd. Han gned sig på axeln.
  "Bra försök, detektiv. Kan du köra bil?" Det var en retorisk fråga.
  "Ja, ja", svarade Byrne och reciterade. "Jag mår bra."
  Poliser, tänkte Jessica. Polisen kan alltid komma.
  Jessica gick över rummet, sa adjö och önskade honom lycka till. När hon närmade sig dörren såg hon Josh Bontrager stå ensam och le. Hans slips var snett; en av byxfickorna var ut och in. Han såg lite ostadig ut. När han såg Jessica sträckte han fram handen. De skakade. Igen.
  "Är du okej?" frågade hon.
  Bontrager nickade lite för ihärdigt, kanske i ett försök att övertyga sig själv. "Ja, visst. Utmärkt. Utmärkt."
  Av någon anledning var Jessica redan mamma åt Josh. "Okej då."
  "Kommer du ihåg när jag sa att jag har hört alla skämten?"
  "Ja."
  Bontrager viftade berusat med handen. "Inte ens i närheten."
  "Vad menar du?"
  Bontrager stod i givakt. Han gjorde en salut. Mer eller mindre. "Jag vill att du ska veta att jag har den stora äran att vara den allra första Amish-detektiven i PPD:s historia."
  Jessica skrattade. "Vi ses imorgon, Josh."
  När hon gick såg hon en detektiv hon kände från södern visa en annan polis ett foto på sitt unge barnbarn. "Barn", tänkte Jessica.
  Det fanns bebisar överallt.
  OceanofPDF.com
  19
  Byrne serverade sig en tallrik från den lilla buffén och ställde ut maten på disken. Innan han hann ta en tugga kände han en hand på axeln. Han vände sig om och såg berusade ögon och våta läppar. Innan Byrne insåg ordet av hade Walt Brigham dragit honom in i en björnkram. Byrne tyckte att gesten var lite konstig, eftersom de aldrig hade varit så nära. Å andra sidan var det en speciell kväll för mannen.
  Till slut bröt de ihop och utförde modiga, efterkänslomässiga handlingar: harklade sig, fixade håret, rättade till sina slipsar. Båda männen tog ett steg tillbaka och tittade sig omkring i rummet.
  - Tack för att du kom, Kevin.
  - Jag skulle inte ha missat det.
  Walt Brigham var lika lång som Byrne, men något böjd. Han hade tjockt, tenngrått hår, en prydligt trimmad mustasch och stora, skärsårsmärtor på händerna. Hans blå ögon såg allting, och allt svävade där.
  "Kan ni tro det här gänget med mördare?" frågade Brigham.
  Byrne tittade sig omkring. Richie DiCillo, Ray Torrance, Tommy Capretta, Joey Trese, Naldo Lopez, Mickey Nunziata. Alla de gamla gänget.
  "Hur många par knogjärn tror du att det finns i det här rummet?" frågade Byrne.
  "Räknar du dina?"
  Båda männen skrattade. Byrne beställde en runda åt dem båda. Bartendern, Margaret, kom med ett par drinkar som Byrne inte kände igen.
  "Vad är det här?" frågade Byrne.
  "Det här är från två unga damer i slutet av baren."
  Byrne och Walt Brigham utbytte blickar. Två poliskvinnor - spända, attraktiva, fortfarande i uniform, ungefär tjugofem år gamla - stod vid slutet av baren. Var och en höjde ett glas.
  Byrne tittade på Margaret igen. "Är du säker på att de menade oss?"
  "Positiv."
  Båda männen tittade på blandningen framför sig. "Jag ger upp", sa Brigham. "Vilka är de?"
  "Jägerbomber", sa Margaret med leendet som alltid signalerade en utmaning på en irländsk pub. "Delvis Red Bull, delvis Jägermeister."
  "Vem i helvete dricker det här?"
  "Alla barnen", sa Margaret. "Det ger dem motivation att fortsätta ha kul."
  Byrne och Brigham utbytte en förbluffad blick. De var detektiver från Philadelphia, vilket innebar att de var helt vilda. De två männen höjde sina glas i tacksamhet. De drack båda flera centimeter av drycken.
  "Förbannat", sa Byrne.
  "Slaine", sa Margaret. Hon skrattade och vände sig tillbaka till kranarna.
  Byrne tittade på Walt Brigham. Han hanterade den märkliga blandningen lite lättare. Naturligtvis var han redan full till knäna. Kanske Jägerbomben skulle hjälpa.
  "Jag kan inte fatta att du lägger ner dina papper", sa Byrne.
  "Tiden är inne", sa Brigham. "Gatorna är ingen plats för gamla människor."
  "Gubbe? Vad pratar du om? Två tjugoåringar bjöd dig precis på en drink. Snygga tjugoåringar, dessutom. Tjejer med vapen."
  Brigham log, men det försvann snabbt. Han hade den där avlägsna blicken som alla pensionerade poliser har. En blick som praktiskt taget skrek: "Jag ska aldrig sadla upp mig igen." Han snurrade runt sin drink några gånger. Han började säga något, men hejdade sig. Till slut sa han: "Du kommer aldrig att få alla, förstår du?"
  Byrne visste precis vad han menade.
  "Det finns alltid den där", fortsatte Brigham. "Den som inte låter dig vara dig själv." Han nickade tvärs över rummet. "Richie DiCillo."
  "Pratar du om Richies dotter?" frågade Byrne.
  "Ja", sa Brigham. "Jag var primärvalet. Jag arbetade med fallet i två år i sträck."
  "Åh, herregud", sa Byrne. "Det visste jag inte."
  Richie DiCillos nioåriga dotter, Annemarie, hittades mördad i Fairmount Park 1995. Hon hade varit på en födelsedagsfest med en vän, som också mördades. Det brutala fallet skapade rubriker i veckor. Fallet avslutades aldrig.
  "Det är svårt att tro att alla dessa år har gått", sa Brigham. "Jag kommer aldrig att glömma den dagen."
  Byrne tittade på Richie DiCillo. Han berättade en annan historia. När Byrne träffade Richie, tillbaka på stenåldern, hade Richie varit ett monster, en gatulegend, en narkotikapolis att frukta. Du nämnde DiCillos namn på gatorna i norra Philadelphia med stillsam vördnad. Efter att hans dotter mördades hade han på något sätt förminskats, blivit en mindre version av sig själv. Nu för tiden gjorde han helt enkelt sitt bästa.
  "Har du någonsin fått ett ledtråd?" frågade Byrne.
  Brigham skakade på huvudet. "Han var nära flera gånger. Jag tror att vi intervjuade alla i parken den dagen. Han måste ha haft hundra uttalanden. Ingen kom någonsin fram."
  "Vad hände med den andra flickans familj?"
  Brigham ryckte på axlarna. "Flyttade. Försökte spåra dem några gånger. Utan framgång."
  - Hur är det med rättsmedicinsk undersökning?
  "Ingenting. Men det var den dagen. Plus att det var den där stormen. Det regnade som galet. Vad som än fanns där, det spolades bort."
  Byrne såg djup smärta och ånger i Walt Brighams ögon. Han insåg att han hade en fil med skurkar gömd i sitt hjärtas blinda sida. Han väntade en minut eller så och försökte byta ämne. "Så, vad är det som händer med dig, Walt?"
  Brigham tittade upp och gav Byrne en blick som verkade lite oroväckande. "Jag ska hämta mitt körkort, Kevin."
  "Din licens?" frågade Byrne. "Din privatdetektivlicens?"
  Brigham nickade. "Jag ska börja arbeta med det här fallet själv", sa han. Han sänkte rösten. "Egentligen, mellan dig, mig och bartendern, har jag arbetat ut det här ur böckerna ett tag nu."
  "Annemarie-fallet?" Det hade Byrne inte förväntat sig. Han hade förväntat sig att höra talas om någon fiskebåt, några planer på en skåpbil, eller kanske den där vanliga polisstyrda planen där de köper en bar någonstans tropiskt - där nittonåriga tjejer i bikini går på fest under vårlovet - en plan som ingen någonsin verkade lyckas genomföra.
  "Ja", sa Brigham. "Jag är skyldig Richie pengar. Helvete, staden är skyldig honom pengar. Tänk på det. Hans lilla flicka blir mördad på vår egendom, och vi avslutar inte fallet?" Han slängde ner sitt glas i disken, höjde ett anklagande finger mot världen, mot sig själv. "Jag menar, varje år tar vi fram mappen, gör några anteckningar och lägger tillbaka den. Det är inte rättvist, mannen. Det är inte jävligt rättvist. Hon var bara ett barn."
  "Vet Richie om dina planer?" frågade Byrne.
  "Nej. Jag ska berätta det för honom när det är dags."
  De var tysta i ungefär en minut och lyssnade på prat och musik. När Byrne tittade tillbaka på Brigham såg han den avlägsna blicken igen, glimten i hans ögon.
  "Herregud", sa Brigham. "De var de vackraste små flickorna du någonsin sett."
  Allt Kevin Byrne kunde göra var att lägga handen på hans axel.
  De stod så länge.
  
  
  
  BYRNE gick ut ur baren och svängde in på Third Street. Han tänkte på Richie DiCillo. Han undrade hur många gånger Richie hade hållit sitt tjänstevapen i handen, uppslukad av ilska, raseri och sorg. Byrne undrade hur nära den här mannen hade kommit, medveten om att om någon tog hans egen dotter, skulle han behöva leta överallt efter en anledning att fortsätta.
  När han nådde sin bil undrade han hur länge han skulle låtsas som att ingenting hade hänt. Han hade ljugit för sig själv om det här mycket på sistone. Känslorna hade varit intensiva ikväll.
  Han kände något när Walt Brigham kramade honom. Han såg mörka ting, kände till och med något. Han hade aldrig erkänt det för någon, inte ens för Jessica, som han hade delat praktiskt taget allt med under de senaste åren. Han hade aldrig känt lukten av något förut, åtminstone inte inom ramen för sina vaga föraningar.
  När han kramade Walt Brigham kände han lukten av tall. Och rök.
  Byrne satte sig bakom ratten, spände fast säkerhetsbältet, satte en Robert Johnson-CD i CD-spelaren och körde ut i natten.
  Herregud, tänkte han.
  Tallbarr och rök.
  OceanofPDF.com
  20
  Edgar Luna stapplade ut från Old House Tavern på Station Road, magen full av Yuengling och huvudet fullt av nonsens. Samma mättade nonsens som hans mamma hade tvångsmatat honom under de första arton åren av hans liv: Han var en förlorare. Han skulle aldrig bli någonting. Han var dum. Precis som sin far.
  Varje gång han nådde sin gräns på en lager, kom allt tillbaka.
  Vinden virvlade över den nästan tomma gatan, fladdrade med hans byxor, fick hans ögon att tåras och fick honom att stanna. Han virade halsduken runt ansiktet och styrde norrut, in i stormen.
  Edgar Luna var en kort, flintskallig man, täckt av akneärr och länge lidande av alla medelålders krämpor: kolit, eksem, tånagelsvamp och tandköttsinflammation. Han hade just fyllt femtiofem.
  Han var inte full, men han var inte så långt ifrån det. Den nya bartendern, Alyssa eller Alicia, eller vad hon nu hette, hade tackat nej till honom för tionde gången. Vem brydde sig? Hon var för gammal för honom ändå. Edgar gillade dem yngre. Mycket yngre. De hade alltid gjort det.
  Yngst - och bäst - var hans systerdotter Dina. Hon borde väl vara tjugofyra vid det här laget? För gammal. I överflöd.
  Edgar svängde runt hörnet in på Sycamore Street. Hans sjaskiga bungalow mötte honom. Innan han ens hann få upp nycklarna ur fickan hörde han ett ljud. Han vände sig lite ostadigt om och gungade lätt på hälarna. Bakom honom tornade två gestalter upp sig mot skenet från julbelysningen på andra sidan gatan. En lång man och en kort man, båda klädda i svart. Den långe såg ut som ett konstigt fenomen: kort blont hår, slätrakad, lite feminin, om man frågar Edgar Luna. Den korte var byggd som en stridsvagn. Edgar var säker på en sak: de var inte från Winterton. Han hade aldrig sett dem förut.
  "Är du i helvete?" frågade Edgar.
  "Jag är Malaki", sa den långe mannen.
  
  
  
  De hade tillryggalagt åtta kilometer på mindre än en timme. De befann sig nu i källaren till ett tomt radhus i norra Philadelphia, mitt i ett område med övergivna radhus. På nästan trettio meters avstånd fanns inget ljus i någon riktning. De parkerade skåpbilen i en gränd bakom hyreshuset.
  Roland valde noggrant ut platsen. Dessa byggnader var snart redo för restaurering, och han visste att så snart vädret tillät skulle betong gjutas i källarna. En av hans sällskap arbetade för byggföretaget som ansvarade för betongarbetet.
  Edgar Luna stod naken mitt i ett kallt källarrum, hans kläder redan brända, fastbundna med silvertejp till en gammal trästol. Golvet var packat med jord, kallt men inte fruset. Ett par långskaftade spadar väntade i hörnet. Rummet var upplyst av tre fotogenlyktor.
  "Berätta om Fairmount Park", frågade Roland.
  Luna tittade intensivt på honom.
  "Berätta om Fairmount Park", upprepade Roland. "April 1995."
  Det var som om Edgar Luna desperat försökte rota igenom sina minnen. Det rådde ingen tvekan om att han hade begått många dåliga handlingar i sitt liv - förkastliga handlingar för vilka han visste att en mörk vedergällning en dag kunde följa. Den tiden var inne.
  "Vad i helvete du än pratade om, vad som helst... vad det än var, så fick du fel man. Jag är oskyldig."
  "Du är många saker, herr Luna", sa Roland. "Oskyldig är inte en av dem. Bekänn dina synder, så skall Gud visa dig barmhärtighet."
  - Jag lovar, jag vet inte...
  - Men jag kan inte.
  "Du är galen."
  "Erkänn vad du gjorde mot de där tjejerna i Fairmount Park i april 1995. Den dagen när det regnade."
  "Flickor?" frågade Edgar Luna. "1995? Regn?"
  "Du minns säkert Dina Reyes."
  Namnet chockerade honom. Han kom ihåg. "Vad sa hon till dig?"
  Roland tog fram Dinas brev. Edgar ryste vid synen.
  "Hon gillade färgen rosa, herr Luna. Men jag tror att du visste det."
  "Det var hennes mamma, eller hur? Den där förbannade slynan. Vad sa hon?"
  "Dina Reyes tog en handfull piller och avslutade sin sorgliga, miserabla tillvaro, en tillvaro du förstörde."
  Edgar Luna verkade plötsligt inse att han aldrig skulle lämna det här rummet. Han kämpade mot sina bojor. Stolen vinglade, knarrade, föll sedan och krockade in i lampan. Lampan välte och fotogen spilldes över Lunas huvud, som plötsligt fattade eld. Lågor slog ut och slickade högra sidan av hans ansikte. Luna skrek och slog huvudet i den kalla, hårdpackade marken. Charles närmade sig lugnt och släckte lågorna. Den frätande lukten av fotogen, bränt kött och smält hår fyllde det trånga utrymmet.
  Roland övervann stanken och närmade sig Edgar Lunas öra.
  "Hur är det att vara fånge, herr Luna?" viskade han. "Vara utlämnad till någons nåd? Är det inte vad du gjorde mot Dina Reyes? Släpade henne ner i källaren? Bara sådär?"
  Det var viktigt för Roland att dessa människor förstod exakt vad de hade gjort, att de upplevde ögonblicket precis som deras offer hade gjort. Roland gjorde allt för att återskapa rädslan.
  Charles justerade stolen. Edgar Lunas panna, liksom högra sidan av hans skalle, var täckt av blåsor och blåsor. En tjock hårstrå hade försvunnit och gett vika för ett svartnat, öppet sår.
  "Han skall tvätta sina fötter i de ogudaktigas blod", började Roland.
  "Det finns inget sätt du kan göra det här, mannen", skrek Edgar hysteriskt.
  Roland hade aldrig hört orden från en enda dödlig. "Han kommer att segra över dem. De kommer att bli så besegrade att deras fall blir slutgiltigt och ödesdigert, och hans befrielse fullständig och krönande."
  "Vänta!" Luna kämpade med bandet. Charles drog fram en lavendelfärgad halsduk och knöt den runt mannens hals. Han höll den bakifrån.
  Roland Hannah attackerade mannen. Skriken ekade in i natten.
  Philadelphia sov.
  OceanofPDF.com
  21
  Jessica låg i sängen med ögonen vidöppna. Vincent njöt som vanligt av de dödas sömn. Hon hade aldrig känt någon som sovit djupare än sin man. För att vara en man som hade bevittnat praktiskt taget alla utsvävningar staden hade att erbjuda, slöt han fred med världen varje natt runt midnatt och somnade omedelbart.
  Jessica lyckades aldrig med det.
  Hon kunde inte sova, och hon visste varför. Det fanns faktiskt två anledningar. För det första fortsatte bilden från berättelsen som fader Greg hade berättat för henne att spela upp i hennes huvud: en man som slits itu av Soljungfrun och trollkvinnan. Tack för det, fader Greg.
  Den konkurrerande bilden var av Christina Jakos som satt på flodstranden som en trasig docka på en liten flickhylla.
  Tjugo minuter senare satt Jessica vid matbordet med en mugg kakao framför sig. Hon visste att choklad innehöll koffein, vilket troligen skulle hålla henne vaken i några timmar till. Hon visste också att choklad innehöll choklad.
  Hon lade ut fotografierna av Christina Yakos från brottsplatsen på bordet och ordnade dem uppifrån och ner: foton av vägen, uppfarten, byggnadens fasad, de övergivna bilarna, byggnadens baksida, sluttningen ner mot flodstranden och sedan av stackars Christina själv. Jessica tittade ner på dem och föreställde sig ungefär platsen som mördaren hade sett den. Hon gick tillbaka i hans fotspår.
  Var det mörkt när han lade ner kroppen? Det måste det vara. Eftersom mannen som dödade Christina varken begick självmord på platsen eller anmälde sig själv, ville han undvika straff för sitt depraverade brott.
  En SUV? En lastbil? En skåpbil? En skåpbil skulle säkerligen göra hans jobb enklare.
  Men varför Christina? Varför de konstiga kläderna och vanställdheten? Varför "månen" på hennes mage?
  Jessica tittade ut genom fönstret på den bläcksvarta natten.
  "Vad är det här för slags liv?" undrade hon. Hon satt mindre än femton meter från där hennes söta lilla flicka sov, där hennes älskade make sov, och mitt i natten stirrade hon på fotografier av en död kvinna.
  Ändå, trots alla faror och all fulhet som Jessica hade mött, kunde hon inte tänka sig att göra något annat. Från det ögonblick hon började på akademin hade hon bara velat döda. Och nu ville hon det. Men jobbet började äta upp en levande i samma ögonblick som man satte sin fot på första våningen i Roundhouse.
  I Philadelphia fick man sitt jobb på en måndag. Man arbetade sig igenom det, spårade upp vittnen, förhörde misstänkta och samlade in kriminaltekniska bevis. Precis när man började göra framsteg var det torsdag, och man satt bakom ratten igen, och ytterligare en kropp landade. Man var tvungen att agera, för om man inte grep någon inom fyrtioåtta timmar var det stor chans att man aldrig skulle göra det. Eller så löd teorin. Så man slutade med allt man gjorde, fortsatte att lyssna på alla samtal som kom in och tog sig an ett nytt fall. Nästa sak man visste var att det var följande tisdag, och ytterligare ett blodigt lik landade vid ens fötter.
  Om man försörjde sig som utredare - vilken utredare som helst - levde man för fångsten. För Jessica, liksom alla detektiver hon kände, gick solen upp och ner. Ibland var det din varma måltid, din goda natts sömn, din långa, passionerade kyss. Ingen förstod behovet förutom en utredarkollega. Om narkomaner kunde vara detektiver ens i en sekund, skulle de kasta bort nålen för alltid. Det fanns inget sådant rus som att "bli ertappad".
  Jessica kupade sin kopp. Kakaon var kall. Hon tittade på fotografierna igen.
  Fanns det något fel på någon av dessa bilder?
  OceanofPDF.com
  22
  Walt Brigham körde till sidan av Lincoln Drive, stängde av motorn och tände strålkastarna, fortfarande vacklande efter avskedsfesten vid Finnigan's Wake, fortfarande lite överväldigad av den stora uppslutningen.
  Vid den här tiden var den här delen av Fairmount Park mörk. Trafiken var gles. Han vevade ner rutan, den svala luften gav honom lite energi. Han kunde höra vattnet i Wissahickon Creek rinna i närheten.
  Brigham postade kuvertet innan han ens gav sig av. Han kände sig lömsk, nästan kriminell, som skickade det anonymt. Han hade inget val. Det hade tagit honom veckor att fatta beslutet, och nu hade han gjort det. Allt det där - trettioåtta år som polis - var nu bakom honom. Han var någon annan.
  Han tänkte på Annemarie DiCillos fall. Det kändes som om det bara var igår han hade fått samtalet. Han mindes att han körde fram till stormen - just där - drog fram sitt paraply och gick in i skogen...
  Inom några timmar hade de gripit de vanliga misstänkta: kikare, pedofiler och män som nyligen släppts från fängelset efter att ha avtjänat straff för barnmisshandel, särskilt mot unga flickor. Ingen stack ut från mängden. Ingen bröt ihop eller vände sig emot någon annan misstänkt. Med tanke på deras personligheter och ökade rädsla för fängelselivet var pedofilerna mycket lätta att lura. Ingen gjorde det.
  En särskilt vidrig skurk vid namn Joseph Barber verkade okej ett tag, men han hade ett alibi - om än ett osäkert sådant - för dagen då morden i Fairmount Park begicks. När Barber själv mördades - knivhuggs till döds med tretton stekknivar - bestämde sig Brigham för att det var berättelsen om en man som hemsöktes av sina synder.
  Men något oroade Walt Brigham med omständigheterna kring Barbers död. Under de kommande fem åren spårade Brigham upp en rad misstänkta pedofiler i både Pennsylvania och New Jersey. Sex av dessa män mördades, alla med extrema fördomar, och inget av deras fall löstes någonsin. Naturligtvis hade ingen på någon mordkår någonsin verkligen brutit ryggen till när de försökte avsluta ett mordfall där offret var en skitstövel som hade skadat barn, men kriminaltekniska bevis samlades in och analyserades, vittnesmål togs, fingeravtryck togs, anmälningar lämnades in. Inte en enda misstänkt trädde fram.
  Lavendel, tänkte han. Vad var det som var så speciellt med lavendel?
  Sammanlagt hittade Walt Brigham sexton mördade män, alla förövare av sexuella övergrepp mot barn, alla förhörda och frigivna - eller åtminstone misstänkta - i ett fall som involverade en ung flicka.
  Det var galet, men möjligt.
  Någon dödade de misstänkta.
  Hans teori fick aldrig någon bred acceptans inom enheten, så Walt Brigham övergav den. Officiellt sett. Hur som helst förde han noggranna anteckningar om den. Hur lite han än brydde sig om dessa människor, fanns det något med jobbet, något med att vara mordduktare, som fick honom att göra det. Mord var mord. Det var upp till Gud att döma offren, inte Walter J. Brigham.
  Hans tankar vändes till Annemarie och Charlotte. De hade nyligen slutat fladdra genom hans drömmar, men det betydde inte att deras bilder inte hemsökte honom. De här dagarna, när kalendern växlade från mars till april, när han såg unga flickor i vårklänningar, kom allt tillbaka till honom i en brutal, sensuell överbelastning - skogens doft, regnets ljud, hur det såg ut som om de två små flickorna sov. Slutna ögon, böjda huvuden. Och sedan boet.
  Den sjuka jäveln som gjorde detta byggde ett bo runt dem.
  Walt Brigham kände ilskan sätta sig inom honom, som taggtråd som stack honom i bröstet. Det kom närmare. Han kunde känna det. Utanför protokollet hade han redan varit i Odense, en liten stad i Berks County. Han hade varit där flera gånger. Han hade gjort förfrågningar, tagit fotografier, pratat med folk. Spåren efter Annemarie och Charlottes mördare ledde till Odense, Pennsylvania. Brigham smakade illa i samma ögonblick som han kom in i byn, som en bitter dryck på tungan.
  Brigham klev ur bilen, korsade Lincoln Drive och gick genom de kala träden tills han nådde Wissahickon. Den kalla vinden tjöt. Han vek upp kragen och stickade en ullhalsduk.
  Det är här de hittades.
  "Jag är tillbaka, tjejer", sa han.
  Brigham tittade upp mot himlen, mot den grå månen i mörkret. Han kände de råa känslorna från den natten, så länge sedan. Han såg deras vita klänningar i ljuset från polisens ljus. Han såg de sorgsna, tomma uttrycken i deras ansikten.
  "Jag ville bara att du skulle veta: du har mig nu", sa han. "Permanent. Tjugofyra sju. Vi ska fånga honom."
  Han såg vattnet rinna en stund, sedan gick han tillbaka till bilen, hans steg plötsliga och fjädrande, som om en enorm tyngd hade lyfts från hans axlar, som om resten av hans liv plötsligt hade kartlagts. Han smög in i bilen, startade motorn, satte på värmaren. Han skulle just köra ut på Lincoln Drive när han hörde... sjunga?
  Inga.
  Det var inte sång. Det var mer som en barnramsa. En barnramsa han kunde mycket väl. Den fick hans blod att rinna kallt.
  
  
  "Här är jungfrurna, unga och vackra,
  Dans i sommarluften..."
  
  
  Brigham tittade i backspegeln. När han såg mannens ögon i baksätet visste han. Det här var mannen han hade letat efter.
  
  
  "Som två snurrande hjul som leker..."
  
  
  Rädslan rann längs Brighams ryggrad. Hans pistol låg under sätet. Han hade druckit för mycket. Han skulle aldrig göra det här.
  
  
  "Vackra flickor dansar."
  
  
  I dessa sista ögonblick stod många saker klart för detektiv Walter James Brigham. De slog ner på honom med ökad klarhet, likt ögonblicken före ett åskväder. Han visste att Marjorie Morrison verkligen var hans livs kärlek. Han visste att hans far var en god man och uppfostrade värdiga barn. Han visste att Annemarie DiCillo och Charlotte Waite hade hemsökts av sann ondska, att de hade följts in i skogen och förrådts till djävulen.
  Och Walt Brigham visste också att han hade rätt hela tiden.
  Det handlade alltid om vatten.
  OceanofPDF.com
  23
  Health Harbor var ett litet gym och träningsspa i North Liberties. Det drevs av en före detta polissergeant från tjugofyra distriktet och hade ett begränsat medlemsantal, mestadels poliser, vilket innebar att man i allmänhet inte behövde utstå de vanliga gymlekar. Dessutom fanns det en boxningsring.
  Jessica kom dit runt klockan sex, stretchade lite, sprang åtta kilometer på löpbandet och lyssnade på julmusik på sin iPod.
  Klockan sju på morgonen anlände hennes gammelfarbror Vittorio. Vittorio Giovanni var åttioett år gammal, men han hade fortfarande de klara bruna ögonen som Jessica mindes från sin ungdom - vänliga och kunniga ögon som hade svept Vittorios avlidna fru, Carmella, av fötterna en het augustinatt på Marias himmelsfärd. Än idag talade de glittrande ögonen om en mycket yngre man inom sig. Vittorio hade en gång varit professionell boxare. Än idag kunde han inte sitta ner för att titta på en tv-sänd boxningsmatch.
  Under de senaste åren hade Vittorio varit Jessicas manager och tränare. Som professionell hade Jessica ett 5-0-facit med fyra knockouts; hennes senaste match sändes på ESPN2. Vittorio sa alltid att närhelst Jessica var redo att gå i pension skulle han stödja hennes beslut, och de skulle båda gå i pension. Jessica var ännu inte säker. Det som hade fört henne till sporten från första början - önskan att gå ner i vikt efter Sophies födelse, liksom önskan att stå upp för sig själv när det behövdes, mot enstaka misstänkta för övergrepp - hade utvecklats till något annat: behovet av att bekämpa åldrandeprocessen med vad som utan tvekan var den mest brutala disciplinen.
  Vittorio tog tag i skydden och gled långsamt mellan repen. "Gör du vägarbete?" frågade han. Han vägrade kalla det "konditionsträning".
  "Ja", sa Jessica. Hon skulle ha sprungit en mil, men hennes trettioåriga muskler var trötta. Morbror Vittorio såg rakt igenom henne.
  "I morgon ska du göra sju", sa han.
  Jessica varken förnekade det eller argumenterade emot det.
  "Klara?" Vittorio vek ihop bindorna och höll upp dem.
  Jessica började långsamt, petade på dynorna och korsade högerhanden. Som alltid hittade hon en rytm, hittade sin plats. Hennes tankar drev från gymmets svettiga väggar tvärs över staden till Schuylkillflodens strand, till bilden av en död ung kvinna, ceremoniellt placerad på flodstranden.
  Allt eftersom hon ökade takten växte hennes ilska. Hon tänkte på Christina Jakos leende, på den tillit den unga kvinnan kunde ha haft för sin mördare, på tron att hon aldrig skulle bli skadad, att nästa dag skulle gry, och att hon skulle vara mycket närmare sin dröm. Jessicas ilska blossade upp och blomstrade när hon tänkte på arrogansen och grymheten hos mannen de sökte efter, på att ha strypt en ung kvinna och stympat hennes kropp...
  "Jess!"
  Hennes farbror skrek. Jessica stannade upp, svetten rann av henne. Hon torkade bort det från ögonen med baksidan av handsken och tog några steg tillbaka. Flera personer i gymmet stirrade på dem.
  "Tid", sa hennes farbror tyst. Han hade varit här med henne förut.
  Hur länge var hon borta?
  "Förlåt", sa Jessica. Hon gick till ett hörn, sedan till det andra, sedan till det andra, och gick runt ringen medan hon hämtade andan. När hon stannade kom Vittorio fram till henne. Han släppte ner handskarna och hjälpte Jessica att ta sig loss från dem.
  "Är det ett allvarligt fall?" frågade han.
  Hennes familj kände henne väl. "Ja", sa hon. "Ett svårt fall."
  
  
  
  JESSICA TILLÄNGADE MORGONEN med att arbeta på sina datorer. Hon skrev in flera sökord i olika sökmotorer. Resultaten för amputation var få, men otroligt makabra. Under medeltiden var det inte ovanligt att en tjuv förlorade en arm, eller en kikare att förlora ett öga. Vissa religiösa sekter utövar fortfarande detta. Den italienska maffian hade styckat upp människor i åratal, men de lämnade vanligtvis inte kropparna offentligt eller mitt på ljusa dagen. De hackade vanligtvis folk för att lägga dem i en väska, låda eller resväska och dumpa dem på en soptipp. Vanligtvis på Jersey.
  Hon hade aldrig stött på något liknande det som hände Christina Yakos vid flodstranden.
  Simbanans rep fanns att köpa hos ett antal online-återförsäljare. Såvitt hon kunde bedöma liknade det vanligt flertrådigt polypropenrep, men behandlat för att motstå kemikalier som klor. Det användes främst för att säkra flötens rep. Labbet fann inga spår av klor.
  Lokalt, bland återförsäljare av marin- och pooltillbehör i Philadelphia, New Jersey och Delaware, fanns det dussintals återförsäljare som sålde den här typen av rep. När Jessica väl fått den slutliga laboratorierapporten med detaljerad information om typ och modell ringde hon ett samtal.
  Strax efter elva kom Byrne in i jourrummet. Han hade en inspelning av nödsamtalet med Christinas kropp.
  
  
  
  PPD:s audiovisuella enhet var belägen i källaren på Roundhouse. Dess primära funktion var att förse avdelningen med audio-/videoutrustning efter behov - kameror, videoutrustning, inspelningsenheter och övervakningsenheter - samt att övervaka lokala tv- och radiostationer för att hitta viktig information som avdelningen kunde använda.
  Enheten bistod även med utredningen av övervakningsfilmer och ljud- och bildbevis.
  Officer Mateo Fuentes var en veteran i enheten. Han hade spelat en nyckelroll i att lösa ett nyligen inträffat fall där en psykopat med filmfetisch hade terroriserat staden. Han var i trettioårsåldern, precis och noggrann i sitt arbete, och förvånansvärt noggrann med grammatik. Ingen i AV-enheten var bättre på att hitta den dolda sanningen i elektroniska register.
  Jessica och Byrne gick in i kontrollrummet.
  "Vad har vi, detektiver?" frågade Mateo.
  "Anonymt 112-samtal", sa Byrne. Han räckte Mateo ett ljudband.
  "Inget sådant", svarade Mateo. Han satte in bandet i maskinen. "Så jag antar att det inte fanns någon nummerpresentation?"
  "Nej", sa Byrne. "Det ser ut som om det var en förstörd cell."
  I de flesta stater ger en medborgare upp sin rätt till integritet när de ringer 112. Även om din telefon är låst (vilket hindrar de flesta som tar emot dina samtal från att se ditt nummer på sin nummerpresentatör) kommer polisradioapparater och larmcentraler fortfarande att kunna se ditt nummer. Det finns några få undantag. Ett av dessa är att ringa 112 från en uppsagd mobiltelefon. När mobiltelefoner är frånkopplade - på grund av utebliven betalning eller kanske för att uppringaren har bytt till ett nytt nummer - förblir 112-tjänsterna tillgängliga. Tyvärr för utredarna finns det inget sätt att spåra numret.
  Mateo tryckte på uppspelningsknappen på bandspelaren.
  "Philadelphiapolisen, operatör 204, hur kan jag hjälpa er?" svarade operatören.
  "Det finns... det finns en kropp. Den ligger bakom det gamla bildelslageret på Flat Rock Road."
  Klicka. Det är hela inlägget.
  "Hmm", sa Mateo. "Inte direkt ett ordrikt sådant." Han tryckte på STOPP. Sedan spolade han tillbaka. Han spelade upp det igen. När han var klar spolade han tillbaka bandet och spelade upp det en tredje gång, lutande huvudet mot högtalarna. Han tryckte på STOPP.
  "Man eller kvinna?" frågade Byrne.
  "Grabben", svarade Mateo.
  "Är du säker?"
  Mateo vände sig om och stirrade.
  "Okej", sa Byrne.
  "Han är i en bil eller ett litet rum. Inget eko, bra akustik, inget bakgrundsljud."
  Mateo spelade upp bandet igen. Han justerade några rattar. "Hör du vad?"
  Det fanns musik i bakgrunden. Väldigt svag, men den fanns där. "Jag hör något", sa Byrne.
  Spola tillbaka. Några fler justeringar. Mindre väsande. En melodi dyker upp.
  "Radio?" frågade Jessica.
  "Kanske", sa Mateo. "Eller en CD."
  "Spela om det", sa Byrne.
  Mateo spolade tillbaka bandet och satte in det i en annan spelare. "Låt mig digitalisera det här."
  AV Unit hade en ständigt växande arsenal av ljudforensisk programvara som gjorde det möjligt för dem att inte bara rensa upp ljudet från en befintlig ljudfil, utan också separera spåren i inspelningen och därmed isolera dem för närmare undersökning.
  Några minuter senare satt Mateo vid sin laptop. 9/11-ljudfilerna var nu en serie gröna och svarta piggar på skärmen. Mateo tryckte på "Play"-knappen och justerade volymen. Den här gången var bakgrundsmusiken tydligare och tydligare.
  "Jag kan den där låten", sa Mateo. Han spelade den igen, justerade reglagen och sänkte rösten till en knappt hörbar nivå. Sedan kopplade Mateo in sina hörlurar och satte på dem. Han slöt ögonen och lyssnade. Han spelade filen igen. "Förstod." Han öppnade ögonen och tog av sig hörlurarna. "Låten heter 'I Want You'. By the Wild Garden."
  Jessica och Byrne utbytte blickar. "VEM?" frågade Byrne.
  "Wild Garden. Australisk popduo. De var populära i slutet av nittiotalet. Tja, mellanstora. Den här låten är från 1997 eller 1998. Den var en riktig hit på den tiden."
  "Hur vet du allt detta?" frågade Byrne.
  Mateo tittade på honom igen. "Mitt liv består inte bara av Channel 6 News och McGruff-videor, detektiv. Jag är en väldigt social person."
  "Vad tycker du om den som ringer?" frågade Jessica.
  "Jag måste lyssna på den igen, men jag kan säga att Savage Garden-låten inte spelas på radion längre, så det var nog inte radion", sa Mateo. "Om det inte var en oldies-station."
  "Nittiosju är för gamla människor?" frågade Byrne.
  - Ordna det, pappa.
  "Man."
  "Om personen som ringde har en CD och fortfarande spelar den, är de förmodligen under fyrtio", sa Mateo. "Jag skulle säga trettio, kanske till och med tjugofem, plus/minus."
  "Något annat?"
  "Tja, på sättet han säger ordet 'ja' två gånger kan man se att han var nervös innan samtalet. Han repeterade det förmodligen flera gånger."
  "Du är ett geni, Mateo", sa Jessica. "Vi är skyldiga dig ett."
  "Och nu är det nästan jul, och det är bara en dag eller så kvar att handla."
  
  
  
  JESSICA, BYRNE OCH Josh Bontrager stod nära kontrollrummet.
  "Den som ringde vet att det här brukade vara ett reservdelslager för bildelsbruk", sa Jessica.
  "Det betyder att han förmodligen är från området", sa Bontrager.
  - Vilket begränsar cirkeln till trettiotusen personer.
  "Ja, men hur många av dem lyssnar på Savage Garbage?" frågade Byrne.
  "Trädgården", sa Bontrager.
  "Vad som helst."
  "Varför stannar jag inte till vid några stora butiker - Best Buy, Borders?" frågade Bontrager. "Kanske frågade den här killen efter en CD nyligen. Kanske någon kommer ihåg."
  "Bra idé", sa Byrne.
  Bontrager strålade. Han tog sin kappa. "Jag jobbar med kriminalinspektörerna Shepherd och Palladino idag. Om något går sönder ringer jag dig senare."
  En minut efter att Bontrager hade gått stack en polis in huvudet i rummet. "Detektiv Byrne?"
  "Ja."
  - Någon där uppe vill träffa dig.
  
  
  
  När Jessica och Byrne kom in i Roundhouse lobby såg de en liten asiatisk kvinna, tydligt malplacerad. Hon bar en besöksbricka. När de närmade sig kände Jessica igen kvinnan som Mrs. Tran, kvinnan från tvätteriet.
  "Fru Tran", sa Byrne. "Hur kan vi hjälpa er?"
  "Min pappa hittade det här", sa hon.
  Hon sträckte sig ner i sin väska och drog fram en tidning. Det var förra månadens nummer av Dance Magazine. "Han säger att hon glömde den. Hon läste den samma kväll."
  - Med "hon" menar du Christina Yakos? Kvinnan vi frågade dig om?
  "Ja", sa hon. "Den blondinen. Kanske den kan hjälpa dig."
  Jessica tog tag i kanterna på tidningen. De rengjorde den och letade efter fingeravtryck. "Var hittade han den här?" frågade Jessica.
  "Det var på torktumlarna."
  Jessica bläddrade försiktigt igenom sidorna och nådde slutet av tidningen. En sida - en helsidesannons för Volkswagen, mestadels tomma - var täckt av ett komplext nät av teckningar: fraser, ord, bilder, namn, symboler. Det visade sig att Christina, eller vem det nu var som ritade, hade ritat i timmar.
  "Är din pappa säker på att Christina Yakos läser den här tidningen?" frågade Jessica.
  "Ja", sa fru Tran. "Vill du att jag hämtar honom? Han är i bilen. Du kan fråga igen."
  "Nej", sa Jessica. "Det är okej."
  
  
  
  På övervåningen, i mordkioskdisken, studerade Byrne noggrant en sida i sin dagbok med teckningar. Många av orden var skrivna på kyrilliska, vilket han antog var ukrainska. Han hade redan ringt en detektiv han kände från nordöstra USA, en ung man vid namn Nathan Bykovsky, vars föräldrar var från Ryssland. Förutom ord och fraser fanns det teckningar av hus, 3D-hjärtan och pyramider. Det fanns också flera skisser av klänningar, men ingenting som liknade den vintageklänning som Christina Yakos bar efter sin död.
  Byrne fick ett samtal från Nate Bykowski, som sedan faxade honom ett meddelande. Nate ringde tillbaka omedelbart.
  "Vad handlar det här om?" frågade Nate.
  Detektiverna hade aldrig problem med att bli kontaktade av andra poliser. Men av naturen gillade de att känna till spelreglerna, berättade Byrne för honom.
  "Jag tror att det är ukrainskt", sa Nate.
  "Kan du läsa det här?"
  "För det mesta. Min familj kommer från Vitryssland. Kyrilliska används på många språk - ryska, ukrainska, bulgariska. De är lika, men vissa symboler används inte av andra."
  "Någon aning om vad detta betyder?"
  "Tja, två ord - de två som står ovanför bilens motorhuv på bilden - är oläsliga", sa Nate. "Under dem skrev hon ordet "kärlek" två gånger. Längst ner, det tydligaste ordet på sidan, skrev hon en fras."
  "Vad är det här?"
  "'Jag är ledsen.'"
  "Förlåt?"
  "Ja."
  "Förlåt", tänkte Byrne. "Förlåt för vad?"
  - Resten är separata brev.
  "Skriver de ingenting?" frågade Byrne.
  "Inte vad jag kan se", sa Nate. "Jag listar dem i ordning, från topp till botten, och faxar dem till dig. Kanske lägger de till något."
  "Tack, Nate."
  "När som helst."
  Byrne tittade på sidan igen.
  Kärlek.
  Jag är ledsen.
  Förutom orden, bokstäverna och teckningarna fanns det en annan upprepande bild - en siffersekvens ritad i en ständigt krympande spiral. Det såg ut som en serie med tio siffror. Mönstret dök upp tre gånger på sidan. Byrne tog sidan till kopiatorn. Han placerade den på glaset och justerade inställningarna för att förstora den till tre gånger originalstorleken. När sidan dök upp såg han att han hade rätt. De tre första siffrorna var 215. Det var ett lokalt telefonnummer. Han tog upp luren och ringde. När någon svarade bad Byrne om ursäkt för att han hade ringt fel nummer. Han lade på, hans puls steg snabbare. De hade en destination.
  "Jess", sa han. Han tog sin kappa.
  "Hur mår du?"
  "Låt oss ta en tur."
  "Där?"
  Byrne var nästan ute genom dörren. "En klubb som heter Stiletto."
  "Vill du att jag ska få adressen?" frågade Jessica, tog radion och skyndade sig att hänga med.
  "Nej. Jag vet var det är."
  "Okej. Varför ska vi dit?"
  De närmade sig hissarna. Byrne tryckte på en knapp och började gå. "Den tillhör en kille som heter Callum Blackburn."
  - Jag har aldrig hört talas om honom.
  "Christina Yakos ritade hans telefonnummer tre gånger i den här tidningen."
  - Och du känner den här killen?
  "Ja."
  "Hur då?" frågade Jessica.
  Byrne klev in i hissen och höll dörren öppen. "Jag hjälpte till att sätta honom i fängelse för nästan tjugo år sedan."
  OceanofPDF.com
  24
  Det var en gång en kejsare i Kina, och han bodde i världens mest magnifika palats. I närheten, i en vidsträckt skog som sträckte sig till havet, bodde en näktergal, och folk kom från hela världen för att höra den sjunga. Alla beundrade fågelns vackra sång. Fågeln blev så berömd att när folk passerade varandra på gatan sa den ena "natt" och den andra "orkan".
  Luna hörde näktergalens sång. Han betraktade henne i många dagar. För inte så länge sedan satt han i mörkret, omgiven av andra, försjunken i musikens under. Hennes röst var ren, magisk och rytmisk, som ljudet av små glasklockor.
  Nu är näktergalen tyst.
  Idag väntar Moon på henne under jorden, och den ljuva doften från den kejserliga trädgården berusar honom. Han känner sig som en nervös beundrare. Hans handflator svettas, hans hjärta bultar. Han har aldrig känt sig så här förut.
  Om hon inte hade varit hans näktergal, kunde hon ha varit hans prinsessa.
  Idag är det dags för henne att sjunga igen.
  OceanofPDF.com
  25
  Stiletto's var en exklusiv - exklusiv för att vara en strippklubb i Philadelphia - "gentlemen's club" på Thirteenth Street. Två våningar med svajande hud, korta kjolar och glansigt läppstift för den lustfyllda affärsmannen. Ena våningen inrymde en live-strippklubb, den andra en bullrig bar och restaurang med lättklädda bartenders och servitriser. Stiletto's hade spritlicens, så dansen var inte helt naken, men det var allt annat än det.
  På väg till klubben berättade Byrne för Jessica. På pappret tillhörde Stiletto en berömd före detta Philadelphia Eagles-spelare, en framstående och framstående sportstjärna med tre Pro Bowl-val. I verkligheten fanns det fyra partners, inklusive Callum Blackburn. De dolda partnerna var troligtvis medlemmar av maffian.
  Mobb. Död flicka. Stympling.
  "Jag är så ledsen", skrev Christina.
  Jessica tänkte: "Lovande."
  
  
  
  JESSICA OCH BYRNE kom in i baren.
  "Jag måste gå på toaletten", sa Byrne. "Kommer du att klara dig?"
  Jessica stirrade på honom en stund utan att blinka. Hon var en veteranpolis, en professionell boxare och beväpnad. Ändå var det lite gulligt. "Det kommer att ordna sig."
  Byrne gick till herrtoaletten. Jessica tog den sista barstolen, den bredvid gången, den framför citronklyftorna, pimientooliverna och maraschinokörsbären. Rummet var inrett som en marockansk bordell: helt i guldfärg, röda flockade detaljer, sammetsmöbler med snurrkuddar.
  Det var ett myllrande ställe. Inte konstigt. Klubben låg nära kongresscentret. Ljudsystemet dundrade med George Thorogoods "Bad to the Bone".
  Pallen bredvid henne var tom, men den bakom var upptagen. Jessica tittade sig omkring. Killen som satt där såg ut att komma direkt från en strippklubbs centrala castingkontor - ungefär fyrtio, i en glänsande blommig skjorta, mörkblå smala dubbelstickade byxor, slitna skor och guldpläterade ID-armband på båda handlederna. Hans två framtänder var sammanbitna, vilket gav honom en jordekorres okunniga blick. Han rökte Salem Light 100 med trasiga filter. Han tittade på henne.
  Jessica mötte hans blick och höll den kvar.
  "Finns det något jag kan göra för dig?" frågade hon.
  "Jag är biträdande barchef här." Han gled ner på pallen bredvid henne. Han luktade Old Spice-deodorant och fläsksvål. "Ja, jag är där om tre månader."
  "Grattis".
  "Du ser bekant ut", sa han.
  "Jag?"
  "Har vi träffats förut?"
  "Jag tror inte det."
  - Jag är säker på det.
  "Tja, det är absolut möjligt", sa Jessica. "Jag minns det bara inte."
  "Inga?"
  Han sa det som om det var svårt att tro. "Nej", sa hon. "Men vet du vad? Det är okej för mig."
  Tjock som en tegelsten doppad i deg, fortsatte han. "Har du någonsin dansat? Jag menar, du vet, professionellt."
  "Det är allt", tänkte Jessica. "Ja, självklart."
  Killen knäppte med fingrarna. "Jag visste det", sa han. "Jag glömmer aldrig ett vackert ansikte. Eller en snygg kropp. Var dansade du?"
  "Tja, jag jobbade på Bolsjojteatern i ett par år. Men pendlingen höll på att ta livet av mig."
  Killen lutade huvudet tio grader och tänkte - eller vad han nu gjorde istället för att tänka - att Bolsjojteatern kanske var en strippklubb i Newark. "Jag känner inte till det stället."
  "Jag är chockad."
  "Var den helt naken?"
  "Nej. De får dig att klä dig som en svan."
  "Wow", sa han. "Det låter snyggt."
  "Åh, det är sant."
  "Vad heter du?"
  Isadora.
  "Jag heter Chester. Mina vänner kallar mig Chet."
  - Ja, Chester, det var trevligt att prata med dig.
  "Går du?" Han gjorde en liten rörelse mot henne. Spindelliknande. Som om han funderade på att lämna henne på pallen.
  "Ja, tyvärr. Plikten kallar." Hon lade sin bricka på disken. Chets ansikte blev blekt. Det var som att visa ett kors för en vampyr. Han tog ett steg tillbaka.
  Byrne kom tillbaka från herrtoaletten och stirrade på Chet.
  "Hej, hur mår du?" frågade Chet.
  "Aldrig bättre", sa Byrne. Till Jessica: "Redo?"
  "Låt oss göra det här."
  "Vi ses", sa Chet till henne. Det känns skönt just nu, av någon anledning.
  - Jag räknar minuterna.
  
  
  
  På andra våningen navigerade två detektiver, ledda av ett par kraftiga livvakter, genom en labyrint av korridorer som slutade vid en förstärkt ståldörr. Ovanför den, inklädd i tjock skyddande plast, fanns en säkerhetskamera. Ett par elektroniska lås hängde på väggen bredvid dörren, som inte hade någon beslag. Gangster Ett pratade in i en bärbar radio. En stund senare svängde dörren långsamt upp. Gangster Två öppnade den på vid gavel. Byrne och Jessica steg in.
  Det stora rummet var svagt upplyst av indirekta lampor, mörkorangea vägglampetter och infällda behållare med spotlights. En äkta Tiffany-lampa prydde det enorma ekbordet, bakom vilket satt en man som Byrne beskrev som Callum Blackburn.
  Mannens ansikte lyste upp när han såg Byrne. "Jag tror inte det här", sa han. Han reste sig upp och höll ut båda händerna framför sig som handbojor. Byrne skrattade. Männen kramade varandra och klappade varandra på ryggen. Callum tog ett halvt steg tillbaka och tittade på Byrne igen, med händerna i höfterna. "Du ser bra ut."
  "Du också."
  "Jag kan inte klaga", sa han. "Jag beklagar att höra om dina problem." Hans accent var bred skotsk, mildrad av åren han tillbringat i östra Pennsylvania.
  "Tack", sa Byrne.
  Callum Blackburn var sextio år gammal. Han hade välvda drag, mörka, livliga ögon, ett silverskägg och salt-och-peppar-hår som var bakåtkammat. Han bar en välskräddad mörkgrå kostym, en vit skjorta, en öppen krage och ett litet örhänge.
  "Det här är min partner, detektiv Balzano", sa Byrne.
  Callum rätade på sig, vände sig helt mot Jessica och sänkte hakan i en hälsning. Jessica hade ingen aning om vad hon skulle göra. Skulle hon niga? Hon sträckte fram handen. "Trevligt att träffas."
  Callum tog hennes hand och log. För att vara ekonomisk brottsling var han ganska charmig. Byrne berättade för henne om Callum Blackburn. Han anklagades för kreditkortsbedrägeri.
  "Det skulle jag gärna vilja", sa Callum. "Om jag hade vetat att detektiver är så snygga nuförtiden, skulle jag aldrig ha gett upp mitt liv som brottsling."
  "Och du?" frågade Byrne.
  "Jag är bara en ödmjuk affärsman från Glasgow", sa han med ett glimt av ett leende. "Och jag är på väg att bli en gammal far."
  En av de första lärdomarna Jessica lärde sig på gatan var att samtal med kriminella alltid innehåller undertexter, nästan säkert en förvrängning av sanningen. Jag träffade honom aldrig, vilket i grunden betydde: vi växte upp tillsammans. Jag var vanligtvis inte där. Det hände hemma hos mig. "Jag är oskyldig" betydde nästan alltid att jag gjorde det. När Jessica först började arbeta hos polisen kände hon att hon behövde en kriminalengelsk ordbok. Nu, nästan tio år senare, skulle hon förmodligen kunna lära ut kriminalengelska.
  Byrne och Callum verkade ha gått långt tillbaka i tiden, vilket innebär att samtalet förmodligen skulle vara lite närmare sanningen. När någon sätter handbojor på dig och ser dig gå in i en fängelsecell blir det svårare att spela tuffingen.
  Ändå var de här för att få information från Callum Blackburn. För tillfället var de tvungna att spela hans spel. Ett småprat innan det stora snacket.
  "Hur mår din älskade fru?" frågade Callum.
  "Fortfarande söt", sa Byrne, "men inte min fru längre."
  "Det var så sorgliga nyheter", sa Callum och såg genuint förvånad och besviken ut. "Vad gjorde du?"
  Byrne lutade sig tillbaka i stolen och korsade armarna. Defensivt. "Vad får dig att tro att jag klantade till det?"
  Callum höjde ena ögonbrynet.
  "Okej", sa Byrne. "Du har rätt. Det var jobb."
  Callum nickade, kanske medgivande att han - och de av hans kriminella släkt - var en del av "arbetet" och därför delvis ansvariga. "Vi har ett talesätt i Skottland. 'Det klippta fåret växer igen.'"
  Byrne tittade på Jessica och sedan tillbaka på Callum. Hade mannen just kallat honom ett får? "Sannare ord, va?" sa Byrne i hopp om att gå vidare.
  Callum log, blinkade åt Jessica och knöt ihop fingrarna. "Så", sa han. "Vad har jag att tacka för detta besök?"
  "En kvinna vid namn Christina Yakos hittades mördad igår", sa Byrne. "Kände du henne?"
  Callum Blackburns ansiktsuttryck var oläsligt. "Ursäkta mig, vad heter hon nu igen?"
  "Christina Yakos".
  Byrne placerade Christinas foto på bordet. Båda detektiverna tittade på Callum medan han tittade på honom. Han visste att han blev iakttagen och avslöjade ingenting.
  "Känner du igen henne?" frågade Byrne.
  "Ja".
  "Hur då?" frågade Byrne.
  "Hon kom och hälsade på mig på jobbet nyligen", sa Callum.
  - Anställde du henne?
  "Min son Alex ansvarar för rekryteringen."
  "Jobbade hon som sekreterare?" frågade Jessica.
  "Jag låter Alex förklara." Callum gick därifrån, tog fram sin mobiltelefon, ringde och lade på. Han vände sig tillbaka till detektiverna. "Han kommer snart."
  Jessica tittade sig omkring i kontoret. Det var välmöblerat, om än lite smaklöst: tapeter i konstmocka, landskap och jaktscener i guldfärgade filigranramar, en fontän i hörnet formad som en trio gyllene svanar. "Snacka om din ironi", tänkte hon.
  Väggen till vänster om Callums skrivbord var den mest imponerande. Den hade tio plattskärmar anslutna till CCTV-kameror som visade barerna, scenen, entrén, parkeringen och kassan från olika vinklar. Sex av skärmarna visade dansande tjejer i varierande avklädnad.
  Medan de väntade stod Byrne fastrotad framför displayen. Jessica undrade om han insåg att han hade öppen mun.
  Jessica gick fram till bildskärmarna. Sex par bröst skakade, några större än andra. Jessica räknade dem. "Fejk, fejk, äkta, fejk, äkta, fejk."
  Byrne blev förskräckt. Han såg ut som en femåring som just fått veta den bistra sanningen om påskharen. Han pekade på den sista skärmen, som visade en dansare, en otroligt långbent brunett. "Är det här fejk?"
  "Det är en falsk kopia".
  Medan Byrne stirrade, bläddrade Jessica bland böckerna på hyllorna, mestadels av skotska författare - Robert Burns, Walter Scott, J.M. Barrie. Sedan lade hon märke till en enda widescreen-skärm inbyggd i väggen bakom Callums skrivbord. Den hade ett slags skärmsläckare: en liten gyllene låda som hela tiden öppnades och avslöjade en regnbåge.
  "Vad är det här?" frågade Jessica Callum.
  "Det är en sluten förbindelse till en väldigt speciell klubb", sa Callum. "Den ligger på tredje våningen. Den heter Pandora-rummet."
  "Hur ovanligt?"
  - Alex kommer att förklara.
  "Vad händer där?" frågade Byrne.
  Callum log. "Pandora Lounge är en speciell plats för speciella tjejer."
  OceanofPDF.com
  26
  Den här gången hann Tara Lynn Green precis i tid. Hon riskerade en fortkörningsbot - ytterligare en, och hennes körkort skulle troligen återkallas - och hon parkerade på en dyr parkering nära Walnut Street Theater. Det var två saker hon inte hade råd med.
  Å andra sidan var det en audition för "Carousel", regisserad av Mark Balfour. Den eftertraktade rollen gick till Julie Jordan. Shirley Jones spelade rollen i filmen från 1956 och gjorde den till en livslång karriär.
  Tara hade precis avslutat en lyckad uppsättning av "Nine" på Central Theatre i Norristown. En lokal recensent hade kallat henne "attraktiv". För Tara var "bring it" nästan så bra som det kunde bli. Hon såg sin spegelbild i teaterns lobbyfönster. Vid tjugosju års ålder var hon ingen nykomling och knappast en ungkarl. Okej, tjugoåtta, tänkte hon. Men vem räknar?
  Hon gick de två kvarteren tillbaka till parkeringshuset. En iskall vind visslade över Walnut. Tara svängde runt hörnet, tittade på skylten på den lilla kiosken och räknade ut parkeringsavgiften. Hon var skyldig sexton dollar. Sexton förbannade dollar. Hon hade en tjugodollar i plånboken.
  Åh, vad bra. Det var som ramen nudlar igen ikväll. Tara gick ner för källartrappan, satte sig i bilen och väntade på att den skulle bli varm. Medan hon väntade satte hon på en CD - Kay Starr sjöng "C'est Magnifique".
  När bilen äntligen blivit varm lade hon i backen, hennes tankar ett virrvarr av förhoppningar, spänning inför premiären, fantastiska recensioner och dånande applåder.
  Sedan kände hon ett slag.
  Herregud, tänkte hon. Hade hon kört på något? Hon parkerade bilen, drog i handbromsen och klev ur. Hon gick fram till bilen och tittade under den. Ingenting. Hon hade inte kört på någonting eller någon. Tack och lov.
  Sedan såg Tara det: hon hade en lägenhet. Utöver allt annat hade hon en lägenhet. Och hon hade mindre än tjugo minuter på sig att ta sig till jobbet. Precis som alla andra skådespelerskor i Philadelphia, och kanske i hela världen, arbetade Tara som servitris.
  Hon tittade sig omkring på parkeringen. Ingen. Ungefär trettio bilar, några skåpbilar. Inga människor. Skit.
  Hon försökte hålla tillbaka sin ilska och sina tårar. Hon visste inte ens om det fanns ett reservdäck i bagageutrymmet. Det var en två år gammal kompaktbil, och hon hade aldrig behövt byta ett enda däck förut.
  "Har du problem?"
  Tara vände sig om, lite förvånad. Några steg från hennes bil steg en man ur en vit skåpbil. Han bar en blombukett.
  "Hallå", sa hon.
  "Hej." Han pekade på hennes däck. "Ser inte så bra ut."
  "Den är bara platt på botten", sa hon. "Ha ha."
  "Jag är riktigt bra på det här", sa han. "Jag hjälper gärna till."
  Hon tittade på sin spegelbild i bilfönstret. Hon hade en vit yllekappa på sig. Sitt finaste. Hon kunde precis föreställa sig fettet på framsidan. Och kemtvättsräkningen. Fler utgifter. Självklart hade hennes AAA-medlemskap gått ut för länge sedan. Hon hade aldrig använt det när hon betalade för det. Och nu behövde hon det förstås.
  "Jag kunde inte be dig att göra det här", sa hon.
  "Det spelar egentligen ingen roll", sa han. "Du är inte direkt klädd för bilreparationer."
  Tara såg honom titta i smyg på sin klocka. Om hon tänkte blanda in honom i den här uppgiften, borde hon göra det snart. "Är du säker på att det inte blir för mycket besvär?" frågade hon.
  "Det är egentligen ingen stor grej." Han höll upp buketten. "Jag behöver den här levererad senast klockan fyra, och då är jag klar för idag. Jag har gott om tid."
  Hon tittade sig omkring på parkeringen. Den var nästan tom. Hur mycket hon än hatade att låtsas vara hjälplös (hon visste ju trots allt hur man byter däck), så kunde hon behöva lite hjälp.
  "Du måste låta mig betala dig för det här", sa hon.
  Han räckte upp handen. "Jag skulle inte vilja höra talas om det. Dessutom är det jul."
  Och det är bra, tänkte hon. Efter att ha betalat för parkeringen skulle hon ha totalt fyra dollar och sjutton cent kvar. "Det var väldigt snällt av dig."
  "Öppna bagageluckan", sa han. "Jag är klar om en minut."
  Tara sträckte sig mot fönstret och tryckte på bagageluckan. Hon gick till baksidan av bilen. Mannen tog tag i domkraften och drog ut den. Han tittade sig omkring och letade efter en plats att ställa blommorna på. Det var en enorm bukett gladioler, insvept i vitt papper.
  "Tror du att du kan lägga tillbaka de här i min skåpbil?" frågade han. "Min chef kommer att döda mig om jag smutsar ner dem."
  "Självklart", sa hon. Hon tog emot blommorna från honom och vände sig mot skåpbilen.
  "...en orkan", sa han.
  Hon vände sig om. "Är jag ledsen?"
  "Du kan bara lägga dem där bak."
  "Åh," sa hon. "Okej."
  Tara närmade sig skåpbilen och tänkte att det var sådana här saker - små vänliga handlingar från helt främlingar - som praktiskt taget återställde hennes tro på mänskligheten. Philadelphia kunde vara en tuff stad, men ibland visste man det bara inte. Hon öppnade skåpbilens bakdörr. Hon förväntade sig att se lådor, papper, grönt, blommigt skum, band, kanske en massa små kort och kuvert. Istället såg hon... ingenting. Insidan av skåpbilen var fläckfri. Förutom en träningsmatta på golvet. Och ett nystan blått och vitt rep.
  Innan hon ens hann placera blommorna kände hon en närvaro. En nära närvaro. För nära. Hon luktade kanelmunskölj; såg en skugga bara några centimeter bort.
  När Tara vände sig mot skuggan svingade mannen domkraftens handtag på baksidan av hennes huvud. Det kom med en dov duns. Hennes huvud skakade. Svarta ringar dök upp bakom hennes ögon, omgivna av en supernova av starkt orange eld. Han sänkte stålstången igen, inte tillräckligt hårt för att slå henne omkull, precis tillräckligt för att bedöva henne. Hennes ben vek sig, och Tara föll ihop i starka armar.
  Nästa sak hon visste var att hon låg på rygg på en träningsmatta. Hon var varm. Det luktade färgförtunning. Hon hörde dörrarna smälla igen, hörde motorn starta.
  När hon öppnade ögonen igen strömmade grått dagsljus genom vindrutan. De rörde sig.
  När hon försökte sätta sig upp sträckte han ut en vit duk. Han tryckte den mot hennes ansikte. Doften av medicin var stark. Snart svävade hon iväg i en stråle av bländande ljus. Men precis innan världen försvann insåg Tara Lynn Greene - den förtrollande Tara Lynn Greene - plötsligt vad mannen i garaget hade sagt:
  Du är min näktergal.
  OceanofPDF.com
  27
  Alasdair Blackburn var en längre version av sin far, omkring trettio, bredaxlad och atletisk. Han klädde sig avslappnat, håret var lite långt och han talade med en svag accent. De träffades på Callums kontor.
  "Förlåt att jag låter er vänta", sa han. "Jag hade ett ärende att uträtta." Han skakade hand med Jessica och Byrne. "Snälla, kalla mig Alex."
  Byrne förklarade varför de var där. Han visade mannen ett foto på Christina. Alex bekräftade att Christina Yakos arbetade på Stiletto.
  "Vad är din position här?" frågade Byrne.
  "Jag är VD", sa Alex.
  "Och ni anställer merparten av personalen?"
  "Jag gör allt - artisterna, servitörerna, kökspersonalen, säkerhetspersonalen, städarna, parkeringsvakterna."
  Jessica undrade vad som hade fått honom att anlita hennes vän Chet där nere.
  "Hur länge arbetade Christina Yakos här?" frågade Byrne.
  Alex tänkte efter en stund. "Kanske tre veckor eller så."
  "I vilken volym?"
  Alex tittade på sin pappa. I ögonvrån såg Jessica en minsta nickning från Callum. Alex kunde ha skött rekryteringen, men Callum var den som bestämde.
  "Hon var en konstnär", sa Alex. Hans ögon lyste upp för ett ögonblick. Jessica undrade om hans förhållande med Christina Yakos hade gått bortom det professionella.
  "En dansare?" frågade Byrne.
  "Både ja och nej."
  Byrne tittade på Alex en stund och väntade på förtydligande. Inget erbjöds. Han pressade hårdare. "Vad exakt är 'nej'?"
  Alex satt vid kanten av sin fars massiva skrivbord. "Hon var dansare, men inte som andra flickor." Han viftade avfärdande med handen mot bildskärmarna.
  "Vad menar du?"
  "Jag ska visa dig", sa Alex. "Vi går upp till tredje våningen. Till Pandoras vardagsrum."
  "Vad finns på tredje våningen?" frågade Byrne. "Lapdances?"
  Alex log. "Nej", sa han. "Det är annorlunda."
  "En annan?"
  "Ja", sa han, gick över rummet och öppnade dörren åt dem. "De unga kvinnorna som arbetar på Pandora Lounge är performancekonstnärer."
  
  
  
  PANDORA-RUMMET på Stiletto-hotellets tredje våning bestod av en serie av åtta rum, åtskilda av en lång, svagt upplyst korridor. Kristalllampetter och sammetstapeter med fleur-de-lis prydde väggarna. Mattan var djupblå. Längst bort stod ett bord och en guldådrad spegel. Varje dörr bar ett anlöpt mässingsnummer.
  "Det är en privat våning", sa Alex. "Privata dansare. Väldigt exklusiva. Det är mörkt nu eftersom det inte öppnar förrän midnatt."
  "Jobbade Christina Yakos här?" frågade Byrne.
  "Ja."
  "Hennes syster sa att hon arbetade som sekreterare."
  "Vissa unga flickor är ovilliga att erkänna att de är exotiska dansare", sa Alex. "Vi lägger in vad de vill i formulären."
  Medan de gick nerför korridoren öppnade Alex dörrarna. Varje rum hade ett unikt tema. Ett hade Vilda Västern-tema, med sågspån på trägolven och en spottkopp i koppar. Ett var en replika av en restaurang från 1950-talet. Ett annat hade Star Wars-tema. Det var som att kliva in i den där gamla Westworld-filmen, tänkte Jessica, den exotiska resorten där Yul Brynner spelade en robotrevolverman som krånglade. En närmare titt i starkare ljus avslöjade att rummen var lite slitna, och att illusionen av olika historiska platser just var det - en illusion.
  Varje rum innehöll en bekväm stol och en något upphöjd scen. Det fanns inga fönster. Taken var prydda med ett invecklat nätverk av skenor och belysning.
  "Så män betalar en premie för att få en privat föreställning i de här salarna?" frågade Byrne.
  "Ibland kvinnor, men inte ofta", svarade Alex.
  - Får jag fråga hur mycket?
  "Det varierar från tjej till tjej", sa han. "Men i genomsnitt är det ungefär tvåhundra dollar. Plus dricks."
  "Hur länge?"
  Alex log, kanske i väntan på nästa fråga. "Fyrtiofem minuter."
  - Och dans är allt som händer i de här rummen?
  "Ja, detektiv. Det här är inte ett bordell."
  "Har Christina Yakos någonsin arbetat på scenen nere?" frågade Byrne.
  "Nej", sa Alex. "Hon arbetade uteslutande här. Hon började för bara några veckor sedan, men hon var väldigt duktig och väldigt populär."
  Det blev tydligt för Jessica hur Christina skulle betala hälften av hyran för ett dyrt radhus i North Lawrence.
  "Hur väljs flickorna ut?" frågade Byrne.
  Alex gick nerför korridoren. Längst ner stod ett bord med en kristallvas fylld med färska gladioler. Alex sträckte sig i skrivbordslådan och drog ut en portfölj i konstläder. Han öppnade boken på en sida med fyra fotografier av Christina. Ett föreställde Christina i en Vilda Västern-dancehall-kostym; i ett bar hon en toga.
  Jessica visade ett foto på klänningen som Christina bar efter sin död. "Har hon någonsin burit en sådan klänning?"
  Alex tittade på fotot. "Nej", sa han. "Det är inte ett av våra ämnen."
  "Hur kommer era klienter hit?" frågade Jessica.
  "Det finns en omärkt ingång på baksidan av byggnaden. Kunderna går in, betalar och eskorteras sedan ut av värdinnan."
  "Har du en lista över Christinas klienter?" frågade Byrne.
  "Jag är rädd att inte. Det är inte något som män vanligtvis skriver på sina Visa-kort. Som ni kan föreställa er är det här en verksamhet som endast tar emot kontanter."
  "Finns det någon som skulle kunna betala mer än en gång för att se henne dansa? Någon som skulle kunna bli besatt av henne?"
  "Det vet jag inte. Men jag ska fråga de andra tjejerna."
  Innan Jessica gick ner för trappan öppnade hon dörren till det sista rummet till vänster. Inuti fanns en kopia av ett tropiskt paradis, komplett med sand, solstolar och plastpalmer.
  Under det Philadelphia hon trodde sig känna, fanns ett helt Philadelphia.
  
  
  
  De gick mot sin bil på Saranchovaya-gatan. Det snöade lätt.
  "Du hade rätt", sa Byrne.
  Jessica stannade. Byrne stannade bredvid henne. Jessica satte handen för örat. "Förlåt, jag hörde inte riktigt det där", sa hon. "Kan du säga det igen, tack?"
  Byrne log. "Du hade rätt. Christina Jakos hade ett hemligt liv."
  De fortsatte att gå nerför gatan. "Tror ni att hon kunde ha plockat upp en brudgum, avvisat hans närmanden, och han attackerat henne?" frågade Jessica.
  "Det är absolut möjligt. Men det verkar onekligen vara en ganska extrem reaktion."
  "Det finns en del ganska extrema människor." Jessica tänkte på Christina, eller vilken dansare som helst som stod på scenen, medan någon satt i mörkret och tittade på och planerade hennes död.
  "Det stämmer", sa Byrne. "Och den som skulle betala tvåhundra dollar för en privat dans i en vilda västern-salong lever förmodligen i en sagovärld till att börja med."
  "Plus dricks."
  "Plus dricks."
  "Har det någonsin slagit dig in att Alex kanske är kär i Christina?"
  "Ja, visst", sa Byrne. "Han blev lite obegriplig när han pratade om henne."
  "Kanske borde du intervjua några av de andra tjejerna på Stiletto", sa Jessica och tryckte tungan bestämt mot kinden. "Se om de har något att tillägga."
  "Det är ett smutsigt jobb", sa Byrne. "Det jag gör för avdelningen."
  De satte sig i bilen och spände fast säkerhetsbältet. Byrnes mobiltelefon ringde. Han svarade, lyssnade. Utan ett ord lade han på. Han vände på huvudet och stirrade ut genom förarsidans fönster en stund.
  "Vad är det här?" frågade Jessica.
  Byrne var tyst i ytterligare några ögonblick, som om han inte hade hört henne. Sedan: "Det var John."
  Byrne syftade på John Shepherd, en annan morddiskutredare. Byrne startade bilen, tände blåljuset på instrumentbrädan, gasade och körde ut i trafiken med ett dån. Han var tyst.
  "Kevin."
  Byrne slog näven i instrumentbrädan. Två gånger. Sedan tog han ett djupt andetag, andades ut, vände sig mot henne och sa det sista hon väntade sig att höra: "Walt Brigham är död."
  OceanofPDF.com
  28
  När Jessica och Byrne anlände till platsen på Lincoln Drive, en del av Fairmount Park nära Wissahickon Creek, fanns två skåpbilar från CSU, tre sektorbilar och fem detektiver redan där. Brottsplatsvideo spelades in under hela vägen. Trafiken leddes om till två långsamtgående filer.
  För polisen representerade den här webbplatsen ilska, beslutsamhet och en särskild sorts raseri. Det var en av deras egna.
  Kroppens utseende var mer än motbjudande.
  Walt Brigham låg på marken framför sin bil, vid vägkanten. Han låg på rygg med armarna utsträckta och handflatorna uppåt i bön. Han hade bränts levande. Lukten av förkolnat kött, krispig hud och rostade ben fyllde luften. Hans lik var ett svartnött skal. Hans guldfärgade detektivbricka var varsamt placerad på hans panna.
  Jessica höll nästan på att kvävas. Hon var tvungen att vända sig bort från den fruktansvärda synen. Hon mindes föregående natt, hur Walt hade sett ut. Hon hade bara träffat honom en gång tidigare, men han hade ett fantastiskt rykte på avdelningen och många vänner.
  Nu var han död.
  Kriminalinspektörerna Nikki Malone och Eric Chavez kommer att arbeta med fallet.
  Nikki Malone, trettioett, var en av de nya detektiverna i mordroteln, den enda kvinnan förutom Jessica. Nikki hade tillbringat fyra år inom knarkhandeln. Med sina knappt 175 cm och 50 kg - blond, blåögd och ljushårig - hade hon mycket att bevisa, utöver sina könsproblem. Nikki och Jessica hade arbetat med ett specifikt förfarande året innan och fick omedelbart kontakt. De tränade till och med tillsammans några gånger. Nikki tränade taekwondo.
  Eric Chavez var en erfaren detektiv och enhetens kännetecken. Chavez gick aldrig förbi en spegel utan att kontrollera sig själv. Hans arkivlådor var fyllda med tidskrifter som GQ, Esquire och Vitals. Modetrender uppstod inte utan hans vetskap, men det var just denna noggrannhet i detaljer som gjorde honom till en skicklig utredare.
  Byrnes roll skulle vara som vittne - han var en av de sista som talade med Walt Brigham på Finnigan's Wake - även om ingen förväntade sig att han skulle sitta vid sidan av under utredningen. Varje gång en polis dödades var cirka 6 500 män och kvinnor inblandade.
  Varje polis i Philadelphia.
  
  
  
  MARJORIE BRIGHAM var en smal kvinna i slutet av femtioårsåldern. Hon hade små, tydliga drag, kortklippt silverfärgat hår och rena händer hos en medelklasskvinna som aldrig delegerade något hushållsarbete. Hon bar bruna byxor och en chokladfärgad stickad tröja och ett enkelt guldarmband på vänster handled.
  Hennes vardagsrum var inrett i tidig amerikansk stil med glada beige tapeter. Framför fönstret mot gatan stod ett bord i lönn, på vilket en rad användbara krukväxter stod. I hörnet av matsalen stod en julgran i aluminium med vita lampor och röda ornament.
  När Byrne och Jessica anlände satt Marjorie i en vilfåtölj framför tv:n. Hon höll en svart teflonspade i handen, som en vissnad blomma. Den dagen, för första gången på årtionden, fanns det ingen att laga mat åt. Hon verkade inte kunna ställa ner disken. Att ställa ner den betydde att Walt inte skulle komma tillbaka. Om man var gift med en polis var man rädd varje dag. Man var rädd för telefonen, knackningen på dörren, ljudet av en bil som stannade utanför huset. Man var rädd varje gång en "specialrapport" kom på tv. Så en dag hände det otänkbara, och det fanns ingenting att frukta längre. Plötsligt insåg man att hela denna tid, alla dessa år, hade rädsla varit ens vän. Rädsla betydde att det fanns liv. Rädsla var hopp.
  Kevin Byrne var inte där i officiell egenskap. Han var där som en vän, en polisbroder. Ändå var det omöjligt att inte ställa frågor. Han satte sig på soffans armstöd och tog en av Marjories händer i sin.
  "Är du redo att ställa några frågor?" frågade Byrne så vänligt och försiktigt han kunde.
  Marjorie nickade.
  "Walt hade skulder? Fanns det någon han kunde ha haft problem med?"
  Marjorie tänkte efter i några sekunder. "Nej", sa hon. "Inget sådant."
  "Nämnde han någonsin några specifika hot? Någon som kunde tänkas ha en vendetta mot honom?"
  Marjorie skakade på huvudet. Byrne var tvungen att försöka undersöka den frågan, även om det var osannolikt att Walt Brigham skulle ha delat något sådant med sin fru. För ett ögonblick ekade Matthew Clarks röst i Byrnes sinne.
  Detta är inte slutet än.
  "Är det här ditt ärende?" frågade Marjorie.
  "Nej", sa Byrne. "Detektiverna Malone och Chavez utreder. De kommer hit senare idag."
  "Är de bra?"
  "Jaså", svarade Byrne. "Nu vet du att de kommer att vilja titta på en del av Walts grejer. Är du okej med det?"
  Marjorie Brigham nickade bara, mållös.
  "Kom ihåg, om några problem eller frågor uppstår, eller om du bara vill prata, ring mig först, okej? När som helst. Dag eller natt. Jag kommer att vara där."
  "Tack så mycket, Kevin."
  Byrne reste sig upp och knäppte sin kappa. Marjorie reste sig upp. Till slut lade hon ner spaden och kramade sedan den store mannen som stod framför henne, begravde sitt ansikte mot hans breda bröstkorg.
  
  
  
  Historien spreds redan över hela staden, över hela regionen. Nyhetskanaler etablerade sig på Lincoln Drive. De hade en potentiellt sensationell story. Femtio eller sextio poliser samlas på en krog, en av dem lämnar platsen och dödas på en avlägsen sträcka av Lincoln Drive. Vad gjorde han där? Droger? Sex? Hämnd? För en polisavdelning som ständigt granskas av varje medborgarrättsorganisation, varje övervakningsnämnd, varje medborgaraktionskommitté, för att inte tala om lokala och ofta nationella medier, såg det inte bra ut. Pressen från de stora makthavarna att åtgärda problemet, och åtgärda det snabbt, var redan enorm och växte för varje timme.
  OceanofPDF.com
  29
  "När lämnade Walt baren?" frågade Nikki. De var samlade runt mordutredningsdisken: Nikki Malone, Eric Chavez, Kevin Byrne, Jessica Balzano och Ike Buchanan.
  "Jag är inte säker", sa Byrne. "Kanske två."
  "Jag har redan pratat med ett dussin detektiver. Jag tror inte att någon såg honom gå därifrån. Det var hans sällskap. Verkar det verkligen rätt tycker du?" frågade Nikki.
  Det är inte sant. Men Byrne ryckte på axlarna. "Det är som det är. Vi har alla haft fullt upp. Särskilt Walt."
  "Okej", sa Nikki. Hon bläddrade igenom några sidor i sin anteckningsbok. "Walt Brigham dyker upp på Finnigan's Wake igår kväll runt klockan åtta och dricker halva översta hyllan. Visste du att han var en storkonsument?"
  "Han var mordduktare. Och det här var hans avskedsfest."
  "Poängen är klar", sa Nikki. "Har du sett honom bråka med någon?"
  "Nej", sa Byrne.
  "Såg du honom gå bort ett tag och komma tillbaka?"
  "Det gjorde jag inte", svarade Byrne.
  - Såg du honom ringa?
  "Inga."
  "Kände du igen de flesta på festen?" frågade Nikki.
  "Nästan alla", sa Byrne. "Jag har hittat på många av de där killarna."
  - Finns det några gamla fejder, något som går tillbaka till det förflutna?
  - Inget vad jag vet.
  - Så, du pratade med offret i baren runt halv tre och såg honom inte efter det?
  Byrne skakade på huvudet. Han tänkte på hur många gånger han hade gjort exakt vad Nikki Malone hade gjort, hur många gånger han hade använt ordet "offer" istället för en persons namn. Han hade aldrig riktigt förstått hur det lät. Förrän nu. "Nej", sa Byrne och kände sig plötsligt helt värdelös. Det här var en ny upplevelse för honom - att vara vittne - och han gillade det inte särskilt mycket. Han gillade det inte alls.
  "Har du något mer att tillägga, Jess?" frågade Nikki.
  "Inte direkt", sa Jessica. "Jag åkte därifrån runt midnatt."
  - Var parkerade du?
  "På den tredje."
  - Nära parkeringen?
  Jessica skakade på huvudet. "Närmare Green Street."
  - Såg du någon som hängde på parkeringen bakom Finnigan's?
  "Inga."
  "Var det någon som gick nerför gatan när du gick?"
  "Ingen."
  Undersökningen genomfördes inom en radie av två kvarter. Ingen såg Walt Brigham lämna baren, gå nerför Third Street, köra in på parkeringen eller köra därifrån.
  
  
  
  Jessica och Byrne åt en tidig middag på restaurangen Standard Tap på Second och Poplar. De åt i chockad tystnad efter att ha hört nyheten om Walt Brighams mord. Den första rapporten kom in. Brigham hade drabbats av trubbigt våld i bakhuvudet, sedan blivit överhälld med bensin och satt i brand. En bensinbehållare, en vanlig två-gallons plastbehållare, hittades i skogen nära brottsplatsen, den sort som finns överallt, utan fingeravtryck. Rättsläkaren kommer att konsultera en rättsmedicinsk tandläkare och genomföra en tandidentifiering, men det kommer inte att råda någon tvekan om att den förkolnade kroppen tillhörde Walter Brigham.
  "Så, vad ska hända på julafton?" frågade Byrne slutligen i ett försök att lätta upp stämningen.
  "Min pappa kommer", sa Jessica. "Det blir bara han, jag, Vincent och Sophie. Vi ska till min mosters hus över jul. Det har alltid varit så. Hur är det med dig?"
  - Jag ska stanna hos pappa och hjälpa honom att börja packa.
  "Hur mår din pappa?" ville Jessica fråga. När Byrne blev skjuten och hamnade i koma besökte hon sjukhuset varje dag i veckor. Ibland lyckades hon komma dit långt efter midnatt, men vanligtvis, när en polis skadades i tjänsten, fanns det inga officiella besökstider. Oavsett tidpunkten var Padraig Byrne där. Han var känslomässigt oförmögen att sitta på intensivvårdsavdelningen med sin son, så en stol hade ställts fram åt honom i korridoren där han höll vaksamhet - en termosfilt bredvid sig, en tidning i handen - dygnet runt. Jessica pratade aldrig med mannen i detalj, men ritualen att gå runt hörnet och se honom sitta där med sina rosenkranspärlor och nicka god morgon, god eftermiddag eller god kväll var en konstant, något hon såg fram emot under de där skakiga veckorna; det blev grunden på vilken hon byggde grunden för sina förhoppningar.
  "Han är bra", sa Byrne. "Jag sa ju att han skulle flytta till nordöstra USA, eller hur?"
  "Ja", sa Jessica. "Jag kan inte fatta att han lämnar South Philadelphia."
  "Det kan inte han heller. Senare på kvällen äter jag middag med Colleen. Victoria skulle ha varit med oss, men hon är fortfarande i Meadville. Hennes mamma är sjuk."
  "Du vet, du och Colleen kan komma över efter middagen", sa Jessica. "Jag gör en riktigt grym tiramisu. Färsk mascarpone från DiBruno. Lita på mig, vuxna män har varit kända för att gråta okontrollerat. Dessutom skickar min farbror Vittorio alltid med sig en låda med sin hemlagade vino di tavola. Vi lyssnar på Bing Crosbys julalbum. Det är en vild tid."
  "Tack", sa Byrne. "Låt mig se vad som hände."
  Kevin Byrne var lika vänlig i att acceptera inbjudningar som han var i att avböja dem. Jessica bestämde sig för att inte trycka på frågan. De tystnade igen, deras tankar, liksom alla andras på PPD den dagen, vändes till Walt Brigham.
  "Trettioåtta år på jobbet", sa Byrne. "Walt avskedade många människor."
  "Tror du att det var den han skickade?" frågade Jessica.
  - Det är där jag skulle börja.
  "När du pratade med honom innan du gick, gav han dig någon indikation på att något var fel?"
  "Inte alls. Jag menar, jag fick känslan av att han var lite upprörd över att gå i pension. Men han verkade optimistisk om att han skulle få sin licens."
  "Licens?"
  "Policelicens", sa Byrne. "Han sa att han skulle ta sig an Richie DiCillos dotter."
  "Richie DiCillos dotter? Jag förstår inte vad du menar."
  Byrne berättade kort för Jessica om mordet på Annemarie DiCillo 1995. Historien skickade rysningar längs Jessicas ryggrad. Hon hade ingen aning.
  
  
  
  Medan de körde genom stan tänkte Jessica på hur liten Marjorie Brigham såg ut i Byrnes armar. Hon undrade hur många gånger Kevin Byrne hade hamnat i den här situationen. Han var förbannat läskig om man var på fel sida. Men när han drog in en i sin omloppsbana, när han tittade på en med de där djupa smaragdgröna ögonen, fick han en att känna att man var den enda personen i världen, och att ens problem bara hade blivit hans.
  Den bistra verkligheten var att arbetet fortsatte.
  Jag var tvungen att tänka på en död kvinna som hette Christina Yakos.
  OceanofPDF.com
  30
  Månen står naken i månskenet. Det är sent. Det här är hans favorittid.
  När han var sju år gammal och hans farfar blev sjuk för första gången, trodde Moon att han aldrig skulle få se honom igen. Han grät i dagar tills hans mormor gav med sig och tog honom till sjukhuset för att besöka honom. Under den långa, förvirrande natten stal Moon en glasflaska med sin farfars blod. Han förseglade den ordentligt och gömde den i källaren i sitt hus.
  På hans åttonde födelsedag dog hans farfar. Det var det värsta som någonsin hänt honom. Hans farfar lärde honom mycket, läste för honom på kvällarna och berättade historier om troll, älvor och kungar. Moon minns långa sommardagar när hela familjen brukade komma hit. Riktiga familjer. Musik spelades och barnen skrattade.
  Sedan slutade barnen komma.
  Efter det levde hans mormor i tystnad tills hon tog med sig Månen in i skogen, där han tittade på flickor som lekte. Med sina långa halsar och släta vita hud liknade de svanar från en saga. Den dagen blev det en fruktansvärd storm; åska och blixtar dånade över skogen och fyllde världen. Månen försökte skydda svanarna. Han byggde ett bo åt dem.
  När hans mormor fick reda på vad han hade gjort i skogen tog hon honom till en mörk och skrämmande plats, en plats där barn som han själv bodde.
  Månen stirrade ut genom fönstret i många år. Månen kom till honom varje kväll och berättade om sina resor. Månen lärde sig om Paris, München och Uppsala. Han lärde sig om Syndafloden och Gravarnas gata.
  När hans mormor blev sjuk skickades han hem. Han återvände till en tyst, tom plats. En plats med spöken.
  Hans mormor är borta nu. Kungen kommer snart att riva ner allt.
  Luna producerar sitt frö i det mjuka blå månskenet. Han tänker på sin näktergal. Hon sitter i båthuset och väntar, hennes röst tyst för stunden. Han blandar sitt frö med en enda droppe blod. Han arrangerar sina penslar.
  Senare tar han på sig sin kläder, klipper av repet och beger sig till båthuset.
  Han ska visa näktergalen sin värld.
  OceanofPDF.com
  31
  Byrne satt i sin bil på Eleventh Street, nära Walnut. Han hade planerat att anlända tidigt, men hans bil hade kört honom dit.
  Han var rastlös och han visste varför.
  Allt han kunde tänka på var Walt Brigham. Han tänkte på Brighams ansikte när han pratade om Annemarie DiCillos fall. Det fanns en genuin passion där.
  Tallbarr. Rök.
  Byrne klev ur bilen. Han hade planerat att gå in på Moriarty's ett tag. Halvvägs till dörren ändrade han sig. Han återvände till bilen i ett slags fugatillstånd. Han hade alltid varit en man av snabba beslut och blixtsnabba reaktioner, men nu verkade han gå i cirklar. Kanske hade mordet på Walt Brigham påverkat honom mer än han hade insett.
  När han öppnade bilen hörde han någon närma sig. Han vände sig om. Det var Matthew Clarke. Clarke såg nervös ut, rödögd och på helspänn. Byrne tittade på mannens händer.
  "Vad gör ni här, herr Clark?"
  Clark ryckte på axlarna. "Det är ett fritt land. Jag kan gå vart jag vill."
  "Ja, det kan du", sa Byrne. "Men jag skulle föredra att de platserna inte var i min närhet."
  Clark stack långsamt ner handen i fickan och drog fram sin kameratelefon. Han vände skärmen mot Byrne. "Om jag vill kan jag till och med gå till kvarteret 1200 på Spruce Street."
  Först trodde Byrne att han hade hört fel. Sedan tittade han noga på bilden på den lilla skärmen på sin mobiltelefon. Hans hjärta sjönk. Bilden var på hans frus hus. Huset där hans dotter sov.
  Byrne slog telefonen ur Clarks hand, grep tag i mannens slag och slängde honom i tegelväggen bakom sig. "Lyssna på mig", sa han. "Kan du höra mig?"
  Clark bara tittade på, hans läppar darrade. Han hade planerat för detta ögonblick, men nu när det hade kommit var han helt oförberedd på dess omedelbarhet och brutalitet.
  "Jag ska säga det här en gång", sa Byrne. "Om du någonsin kommer nära det här huset igen, ska jag jaga dig och skjuta dig i huvudet. Förstår du?"
  - Jag tror inte att du...
  "Prata inte. Lyssna. Om du har problem med mig, så är det med mig, inte min familj. Du ska inte lägga dig i min familjs frågor. Vill du lösa det här nu? Ikväll? Vi löser det här."
  Byrne släppte mannens rock. Han backade undan. Han försökte behärska sig. Det skulle vara allt han behövde: en civilrättslig stämningsansökan mot honom.
  Sanningen var att Matthew Clarke inte var en brottsling. Inte än. Vid det här laget var Clarke bara en vanlig man, ridende på en fruktansvärd, själsskärande våg av sorg. Han gick till attack mot Byrne, mot systemet, mot orättvisan i alltihop. Hur olämpligt det än var, förstod Byrne.
  "Gå din väg," sa Byrne. "Nu."
  Clark rättade till sina kläder och försökte återfå sin värdighet. "Du kan inte säga åt mig vad jag ska göra."
  "Gå din väg, herr Clark. Skaffa hjälp."
  "Det är inte så enkelt."
  "Vad vill du?"
  "Jag vill att du erkänner vad du gjorde", sa Clark.
  "Vad har jag gjort?" Byrne tog ett djupt andetag och försökte lugna sig. "Du vet ingenting om mig. När du har sett vad jag har sett och varit där jag har varit, så pratar vi."
  Clark tittade intensivt på honom. Han tänkte inte släppa taget om det här.
  "Hör på, jag beklagar din förlust, herr Clark. Det är jag verkligen. Men nej..."
  - Du kände henne inte.
  "Ja, det gjorde jag."
  Clarke såg chockad ut. "Vad pratar du om?"
  - Tror du att jag inte visste vem hon var? Tror du att jag inte ser det här varje dag i mitt liv? Mannen som gick in i en bank under ett rån? Den gamla kvinnan som gick hem från kyrkan? Barnet på lekplatsen i norra Philadelphia? Flickan vars enda brott var att vara katolik? Tror du att jag inte förstår oskuld?
  Clark fortsatte att stirra mållös på Byrne.
  "Det gör mig illamående", sa Byrne. "Men det finns ingenting du, jag eller någon annan kan göra åt det. Oskyldiga människor lider. Mina kondoleanser, men hur hårt det än låter, är det allt jag kan säga. Det är allt jag kan ge dig."
  Istället för att acceptera det och gå verkade Matthew Clarke ivrig att trappa upp saker och ting. Byrne föll inför det oundvikliga.
  "Du överraskade mig på den där restaurangen", sa Byrne. "Det där var ett dåligt skott. Du missade. Vill du ha en gratis shot nu? Ta den här. Sista chansen."
  "Du har en pistol", sa Clark. "Jag är inte en dum man."
  Byrne stack in handen i sitt hölster, drog fram en pistol och kastade den in i bilen. Hans bricka och ID-kort följde efter honom. "Obeväpnad", sa han. "Jag är civil nu."
  Matthew Clark tittade ner i marken en stund. I Byrnes huvud kunde det gå åt båda hållen. Sedan tog Clark ett steg tillbaka och slog Byrne i ansiktet med all sin kraft. Byrne vacklade och såg för ett ögonblick stjärnor. Han smakade blod i munnen, varmt och metalliskt. Clark var fem centimeter kortare och minst femtio kilo lättare. Byrne höjde inte händerna, varken i försvar eller i ilska.
  "Är det allt?" frågade Byrne. Han spottade. "Tjugo års äktenskap, och det här är det bästa du kan göra?" Byrne jagade Clark, förolämpade honom. Han verkade oförmögen att sluta. Kanske ville han inte. "Slå mig."
  Den här gången var det ett snabbt slag mot Byrnes panna. Knogen mot benet. Det sved.
  "Igen."
  Clarke stormade mot honom igen, den här gången träffade han Byrne med höger tinning. Han återvände med en krok i Byrnes bröst. Och sedan ytterligare en. Clarke höll nästan på att lyftas från marken av ansträngningen.
  Byrne stapplade tillbaka en fot eller så och stod fast. "Jag tror inte att du är intresserad av det här, Matt. Det är jag verkligen inte."
  Clarke skrek av raseri - ett galet, djuriskt ljud. Han svingade näven igen och träffade Byrne i vänster käke. Men det var tydligt att hans passion och styrka höll på att avta. Han svingade igen, den här gången ett skarpt slag som missade Byrnes ansikte och träffade väggen. Clarke skrek av smärta.
  Byrne spottade ut blod och väntade. Clark lutade sig mot väggen, fysiskt och känslomässigt dränerad för stunden, hans knogar blödde. De två männen tittade på varandra. De visste båda att striden var över, precis som människor genom århundradena hade vetat att striden var över. För ett ögonblick.
  "Klar?" frågade Byrne.
  - Jävlar... du.
  Byrne torkade bort blodet från ansiktet. "Ni kommer aldrig att få den chansen igen, mr Clark. Om det händer igen, om ni någonsin närmar er mig i ilska igen, kommer jag att slå tillbaka. Och hur svårt det än kan vara för er att förstå, är jag lika arg över er frus död som ni är. Ni vill inte att jag ska slå tillbaka."
  Clarke började gråta.
  "Tro det eller ej", sa Byrne. Han visste att han var på väg dit. Han hade varit här förut, men av någon anledning hade det aldrig varit så här svårt. "Jag ångrar vad som hände. Du kommer aldrig att veta hur mycket. Anton Krotz var ett jävla djur, och nu är han död. Om jag kunde göra vad som helst skulle jag göra det."
  Clark tittade skarpt på honom, hans ilska avtog, hans andning återgick till det normala, hans raseri gav återigen vika för sorg och smärta. Han torkade tårarna från ansiktet. "Åh, ja, detektiv", sa han. "Ja."
  De stirrade på varandra, en och en halv meter ifrån varandra, världar från varandra. Byrne kunde se att mannen inte skulle säga något mer. Inte ikväll.
  Clark tog sin mobiltelefon, backade mot bilen, smet in den och körde iväg i hög fart, halkade på isen en stund.
  Byrne tittade ner. Det fanns långa blodstrimmor på hans vita skjorta. Det var inte första gången. Även om det var första på länge. Han gnuggade sig i käken. Han hade blivit slagna i ansiktet tillräckligt många gånger i sitt liv, med början med Sal Pecchio när han var ungefär åtta år gammal. Den här gången hade det hänt över vattenis.
  Om jag kunde göra något, skulle jag göra det.
  Byrne undrade vad han menade.
  Äta.
  Byrne undrade vad Clarke menade.
  Han ringde sin mobiltelefon. Hans första samtal gick till hans exfru, Donna, under förevändning att säga "God Jul". Allt var väl där. Clark dök inte upp. Byrnes nästa samtal gick till en sergeant i området där Donna och Colleen bodde. Han gav en beskrivning av Clark och registreringsskylten. De skulle skicka en sektorbil. Byrne visste att han kunde få en arresteringsorder, gripa Clark och eventuellt ställas inför rätta för misshandel och våldshandlingar. Men han kunde inte förmå sig att göra det.
  Byrne öppnade bildörren, tog sin pistol och sitt ID-kort och gick mot puben. När han kom in i den välkomnande värmen i den välbekanta baren hade han en känsla av att nästa gång han mötte Matthew Clarke skulle det bli illa.
  Väldigt dåligt.
  OceanofPDF.com
  32
  Ur hennes nya värld av fullständigt mörker framträdde långsamt lager av ljud och beröring - ekot av rinnande vatten, känslan av kallt trä mot hennes hud - men det första som lockade var hennes luktsinne.
  För Tara Lynn Green handlade det alltid om lukt. Doften av söt basilika, lukten av dieselbränsle, aromen av fruktpaj som bakades i hennes mormors kök. Alla dessa saker hade kraften att förflytta henne till en annan plats och tid i hennes liv. Coppertone var stranden.
  Den här lukten var också bekant. Ruttnande kött. Ruttnande trä.
  Var var hon?
  Tara visste att de hade gett sig av, men hon hade ingen aning om hur långt. Eller hur länge det hade gått. Hon slumrade till, vaknade flera gånger. Hon kände sig fuktig och kall. Hon hörde vinden viska genom stenen. Hon var hemma, men det var allt hon visste.
  Allt eftersom hennes tankar blev klarare växte hennes skräck. Ett punkterat däck. En man med blommor. En brännande smärta i bakhuvudet.
  Plötsligt tändes ett ljus ovanför. En lågeffektslampa glödde genom smutslagret. Nu kunde hon se att hon var i ett litet rum. Till höger en smidesjärnssoffa. En byrå. En fåtölj. Allt var vintage, allt var väldigt prydligt, rummet var nästan klosterlikt, strikt ordnat. Framför fanns någon sorts passage, en välvd stenkanal som ledde in i mörkret. Hennes blick föll tillbaka på sängen. Han bar något vitt. En klänning? Nej. Den såg ut som en vinterjacka.
  Det var hennes kappa.
  Tara tittade ner. Hon bar en lång klänning nu. Och hon satt i en båt, en liten röd båt på kanalen som gick genom detta märkliga rum. Båten var målad i blank emalj. Ett nylonbälte var fastspänt runt hennes midja och höll henne stadigt fast i det slitna vinylsätet. Hennes händer var bundna till bältet.
  Hon kände något surt stiga i halsen. Hon hade läst en tidningsartikel om en kvinna som hittats mördad i Manayunk. Kvinnan bar en gammal kostym. Hon visste vad det var. Vetskapen krossade luften ur hennes lungor.
  Ljud: metall mot metall. Sedan ett nytt ljud. Det lät som... en fågel? Ja, en fågel sjöng. Fågelns sång var vacker, fyllig och melodisk. Tara hade aldrig hört något liknande. Några ögonblick senare hörde hon fotsteg. Någon hade närmat sig bakifrån, men Tara vågade inte försöka vända sig om.
  Efter en lång tystnad talade han.
  "Sjung för mig", sa han.
  Hörde hon rätt? "Jag... förlåt?"
  "Sjung, näktergal."
  Taras hals var nästan torr. Hon försökte svälja. Hennes enda chans att komma ur detta var att använda sitt förstånd. "Vad vill du att jag ska sjunga?" lyckades hon.
  "Månens sång".
  Måne, måne, måne, måne. Vad menar han? Vad pratar han om? "Jag tror inte att jag kan några sånger om månen", sa hon.
  "Självklart, ja. Alla känner till en sång om månen. 'Fly Away to the Moon with Me', 'Paper Moon', 'How High the Moon', 'Blue Moon', 'Moon River'. Jag gillar särskilt 'Moon River'. Vet du det?"
  Tara kände till den där låten. Alla kände till den, eller hur? Men då hade den inte kommit till henne. "Ja", sa hon och köpte sig tid. "Jag kan den."
  Han stod framför henne.
  Herregud, tänkte hon. Hon tittade bort.
  "Sjung, näktergal", sa han.
  Den här gången var det laget. Hon sjöng "Moon River". Texten, om än inte den exakta melodin, kom till henne. Hennes teaterutbildning tog över. Hon visste att om hon stannade upp eller till och med tvekade, skulle något hemskt hända.
  Han sjöng med henne medan han lossade båten, gick till aktern och knuffade den. Han släckte ljuset.
  Tara rörde sig nu genom mörkret. Den lilla båten klapprade och skramlade mot den smala kanalens sidor. Hon ansträngde sig för att se, men hennes värld var fortfarande nästan svart. Då och då fångade hon glimten av isande fukt på de glänsande stenmurarna. Murarna var närmare nu. Båten gungade. Det var så kallt.
  Hon kunde inte höra honom längre, men Tara fortsatte sjunga, hennes röst studsade mot väggarna och det låga taket. Det lät tunt och darrande, men hon kunde inte sluta.
  Det är ljus framför oss, tunt, consommé-liknande dagsljus, som sipprar genom springor i vad som ser ut som gamla trädörrar.
  Båten träffade dörrarna, och de svängde upp. Hon var ute i det fria. Det verkade vara strax efter gryningen. Mjuk snö föll. Ovanför henne rörde de döda trädgrenarna vid den pärlemorskimrande himlen med svarta fingrar. Hon försökte lyfta armarna, men kunde inte.
  Båten kom ut i en glänta. Tara flöt nerför en av de smala kanalerna som slingrade sig genom träden. Vattnet var täckt av löv, grenar och bråte. Höga, ruttnande byggnader stod på vardera sidan om kanalerna, deras stödjande spikar liknade sjuka revben i en förfallande kista. En av dem var ett snett, förfallet pepparkakshus. En annan utställningsföremål liknade ett slott. Ännu en annan liknade en gigantisk snäcka.
  Båten störtade runt en krök i floden, och nu skymdes sikten mot träden av en stor utställning, ungefär sex meter hög och femton meter bred. Tara försökte fokusera på vad det kunde vara. Den såg ut som en sagobok för barn, öppen i mitten, med ett sedan länge blekt, flagnande färgband till höger. Bredvid den låg en stor sten, liknande en man kan se i en klippa. Något låg ovanpå den.
  I det ögonblicket tilltog en vind, som gungade båten, sved i Taras ansikte och fick hennes ögon att rinna. En skarp, kall vindpust förde med sig en illaluktande, djurliknande lukt som fick hennes mage att kurra. Några ögonblick senare, när rörelserna avtog och hennes syn klarnade, fann Tara sig själv stående rakt framför en enorm sagobok. Hon läste några ord i det övre vänstra hörnet.
  Långt ute i havet, där vattnet är blått som den vackraste blåklint...
  Tara tittade bortom boken. Hennes plågoande stod vid slutet av kanalen, nära en liten byggnad som såg ut som en gammal skola. Han höll en bit rep i händerna. Han väntade på henne.
  Hennes sång förvandlades till ett skrik.
  OceanofPDF.com
  33
  Klockan sex på morgonen hade Byrne i stort sett förlorat sömnen. Han svävade in och ut ur medvetandet, mardrömmar smög sig på, ansikten anklagade honom.
  Christina Yakos. Walt Brigham. Laura Clark.
  Klockan halv åtta ringde telefonen. På något sätt hade han blivit avstängd. Ljudet fick honom att sätta sig upp. "Inte en till kropp", tänkte han. Snälla. Inte en till kropp.
  Han svarade: "Byrne."
  "Väckte jag dig?"
  Victorias röst utlöste en blixt av solljus i hans hjärta. "Nej", sa han. Det var delvis sant. Han låg på en sten och sov.
  "God jul", sa hon.
  "God jul, Tori. Hur mår din mamma?"
  Hennes lilla tvekan sade honom en hel del. Marta Lindström var bara sextiosex år gammal, men hon led av tidig demens.
  "Bra dagar och dåliga dagar", sa Victoria. En lång paus. Byrne läste den. "Jag tror det är dags för mig att gå hem", tillade hon.
  Där var det. Även om de båda ville förneka det, visste de att det skulle komma. Victoria hade redan tagit längre tjänstledighet från sitt jobb på Passage House, ett härbärge för rymlingar på Lombard Street.
  "Hej. Meadville är inte så långt bort", sa hon. "Det är ganska fint här. Ganska pittoreskt. Man kan ju se det, det är semester. Vi skulle kunna boka ett B&B."
  "Jag har faktiskt aldrig varit på ett bed and breakfast", sa Byrne.
  "Vi hade förmodligen inte hunnit till frukost. Vi kanske hade haft ett otillåtet möte."
  Victoria kunde förändra sitt humör på ett ögonblick. Det var en av de många saker Byrne älskade med henne. Oavsett hur deprimerad hon var, kunde hon få honom att må bättre.
  Byrne tittade sig omkring i sin lägenhet. Även om de aldrig officiellt hade flyttat ihop - ingen av dem var redo för det steget, av sina egna skäl - hade Byrne, medan hon dejtade Victoria, förvandlat hans lägenhet från prototypen av en ungkarlspizzakartong till något som liknade ett hem. Han var inte redo för spetsgardiner, men hon hade övertalat honom att välja bikakeformade persienner; deras pastellguldfärg förstärkte morgonsolen.
  Det låg en matta på golvet, och borden stod där de hörde hemma: vid soffans ände. Victoria lyckades till och med smuggla in två krukväxter, som mirakulöst nog inte bara överlevde utan också växte.
  "Meadville", tänkte Byrne. Meadville låg bara 455 kilometer från Philadelphia.
  Det kändes som andra änden av världen.
  
  
  
  EFTERSOM DET VAR julafton hade Jessica och Byrne bara tjänst en halv dag. De kunde nog ha fejkat det på gatan, men det fanns alltid något att dölja, någon rapport som behövde läsas eller sparas.
  När Byrne kom in i jourrummet var Josh Bontrager redan där. Han hade köpt dem tre bakverk och tre koppar kaffe. Två gräddebitar, två sockerarter, en servett och en omrörare - allt upplagt på bordet med geometrisk precision.
  "God morgon, detektiv", sa Bontrager leende. Hans panna smalnade när han betraktade Byrnes svullna ansikte. "Är ni okej, sir?"
  "Jag mår bra." Byrne tog av sig kappan. Han var helt utmattad. "Och det här är Kevin", sa han. "Snälla." Byrne tog av sig kaffet. Han plockade upp det. "Tack."
  "Självklart", sa Bontrager. Nu är det bara business. Han öppnade sin anteckningsbok. "Jag är rädd att jag har ont om Savage Garden-CD-skivor. De säljs i större butiker, men ingen verkar minnas att någon specifikt frågat efter dem de senaste månaderna."
  "Det var värt ett försök", sa Byrne. Han tog en tugga av kakan som Josh Bontrager hade köpt åt honom. Det var en nötbulle. Väldigt färsk.
  Bontrager nickade. "Det har jag inte gjort än. Det finns fortfarande oberoende butiker."
  I det ögonblicket stormade Jessica in i tjänsterummet, ett spår av gnistor. Hennes ögon glittrade, hennes kinder strålade. Det var inte på grund av vädret. Hon var ingen glad detektiv.
  "Hur mår du?" frågade Byrne.
  Jessica gick fram och tillbaka och mumlade italienska förolämpningar tyst för sig själv. Till slut släppte hon sin handväska. Huvuden dök upp bakom skiljeväggarna i arbetsrummet. "Kanal sex fångade mig på den förbannade parkeringen."
  - Vad frågade de?
  - Det vanliga förbannade nonsenset.
  - Vad sa du till dem?
  - Det vanliga förbannade nonsenset.
  Jessica beskrev hur de trängde in henne innan hon ens hade gått ur bilen. Kamerorna var påslagna, lamporna var tända, frågorna flög fram. Polisen gillade verkligen inte när detektiver fångades på bild utanför sitt schema, men det såg alltid mycket värre ut när filmen visade en detektiv som täckte ögonen och ropade "Ingen kommentar". Det inger inte förtroende. Så hon stannade och gjorde sin del.
  "Hur ser mitt hår ut?" frågade Jessica.
  Byrne tog ett steg tillbaka. "Öh, okej."
  Jessica slog upp båda händerna. "Herregud, du är en sån snäll djävul! Jag lovar att jag kommer att svimma."
  "Vad skulle jag säga?" Byrne tittade på Bontrager. Båda männen ryckte på axlarna.
  "Hur mitt hår än ser ut, så är jag säker på att det ser bättre ut än ditt ansikte", sa Jessica. "Berätta lite om det?"
  Byrne gnuggade is i ansiktet och rengjorde det. Ingenting var trasigt. Det var lätt svullet, men svullnaden hade redan börjat avta. Han berättade historien om Matthew Clark och deras konfrontation.
  "Hur långt tror du att han kommer att gå?" frågade Jessica.
  "Jag har ingen aning. Donna och Colleen ska lämna stan i en vecka. Jag tänker i alla fall inte tänka på det."
  "Finns det något jag kan göra?" sa Jessica och Bontrager samtidigt.
  "Jag tror inte det", sa Byrne och tittade på dem båda, "men tack."
  Jessica läste meddelandena och gick mot dörren.
  "Vart ska du?" frågade Byrne.
  "Jag ska gå till biblioteket", sa Jessica. "För att se om jag kan hitta den där teckningen av månen."
  "Jag ska avsluta listan över begagnade klädbutiker", sa Byrne. "Kanske kan vi ta reda på var han köpte den här klänningen."
  Jessica tog upp sin mobiltelefon. "Jag har mobil."
  "Detektiv Balzano?" frågade Bontrager.
  Jessica vände sig om, hennes ansikte förvridet av otålighet. "Va?"
  "Ditt hår ser väldigt vackert ut."
  Jessicas ilska lade sig. Hon log. "Tack, Josh."
  OceanofPDF.com
  34
  Det fria biblioteket hade ett stort antal böcker om månen. För många för att omedelbart kunna identifiera några som skulle kunna hjälpa till i utredningen.
  Innan hon lämnade Roundhouse sökte Jessica igenom NCIC, VICAP och andra nationella databaser för brottsbekämpande myndigheter. Den dåliga nyheten var att brottslingar som använde månen som grund för sina handlingar tenderade att vara maniska mördare. Hon kombinerade ordet med andra ord - närmare bestämt "blod" och "spermia" - och kom inte fram till något användbart.
  Med hjälp av bibliotekarien valde Jessica ut flera böcker från varje avsnitt som handlade om månen.
  Jessica satt bakom två hyllor i ett privat rum på bottenvåningen. Först tittade hon igenom böckerna om månens vetenskapliga aspekter. Det fanns böcker om hur man observerar månen, böcker om månutforskning, böcker om månens fysiska egenskaper, amatörastronomi, Apollo-uppdragen samt månkartor och atlaser. Jessica hade aldrig varit så bra på vetenskap. Hon kände hur hennes uppmärksamhet avtog och hennes ögon blev matta.
  Hon vände sig till en annan bunt. Den här var mer lovande. Den innehöll böcker om månen och folklore, såväl som ikonografi om himmelska skrifter.
  Efter att ha granskat några inledningar och antecknat upptäckte Jessica att månen verkar representeras i folklore i fem distinkta faser: nymåne, fullmåne, halvmåne, halvmåne och gibbösmåne, tillståndet mellan halv- och fullmåne. Månen har haft en framträdande roll i folksagor från alla länder och kulturer så länge litteraturen har dokumenterats - kinesisk, egyptisk, arabisk, hinduisk, nordisk, afrikansk, amerikansk och europeisk. Överallt där det fanns myter och övertygelser fanns det berättelser om månen.
  I religiös folklore avbildar vissa skildringar av Jungfru Marias himmelsfärd månen som en halvmåne under hennes fötter. I berättelser om korsfästelsen avbildas den som en förmörkelse, placerad på ena sidan av korset och solen på den andra.
  Det fanns också många bibliska referenser. I Uppenbarelseboken finns det "en kvinna klädd i solen, stående på månen, och på sitt huvud tolv stjärnor till en krona." I Första Moseboken: "Gud skapade de två stora ljusen: det större ljuset till att härska över dagen, det mindre ljuset till att härska över natten och stjärnorna."
  Det fanns sagor där månen var kvinna, och det fanns sagor där månen var hane. I litauisk folklore var månen mannen, solen hustrun och jorden deras barn. En berättelse från brittisk folklore säger att om du blir rånad tre dagar efter fullmåne, kommer tjuven snabbt att bli gripen.
  Jessicas huvud snurrade av bilder och koncept. På två timmar hade hon fem sidor anteckningar.
  Den sista boken hon öppnade ägnades åt illustrationer av månen. Träsnitt, etsningar, akvareller, oljor, kol. Hon hittade illustrationer av Galileo från Sidereus Nuncius. Det fanns också flera illustrationer av Tarotkorten.
  Ingenting liknade teckningen som hittades på Christina Yakos.
  Ändå sa något Jessica att det fanns en tydlig möjlighet att patologin hos mannen de letade efter var förankrad i någon slags folklore, kanske den typ som fader Greg hade beskrivit för henne.
  Jessica läste ett halvdussin böcker.
  När hon lämnade biblioteket tittade hon på vinterhimlen. Hon undrade om Christina Yakos mördare hade väntat på månen.
  
  
  
  När Jessica gick över parkeringen fylldes hennes sinne av bilder av häxor, troll, älvprinsessor och troll, och hon hade svårt att tro att dessa saker inte hade skrämt henne som liten flicka. Hon mindes att hon läst några korta sagor för Sophie när hennes dotter var tre och fyra år, men ingen av dem verkade lika konstig och våldsam som några av berättelserna hon stötte på i dessa böcker. Hon hade aldrig riktigt tänkt på det, men några av berättelserna var rentav mörka.
  Halvvägs över parkeringen, innan hon nådde sin bil, kände hon någon närma sig från hennes högra sida. Snabbt. Hennes instinkt sa att det var problem. Hon vände sig snabbt om, hennes högra hand tryckte instinktivt tillbaka fållen på sin rock.
  Det var fader Greg.
  Lugn ner dig, Jess. Det här är inte den stora stygga vargen. Bara en ortodox präst.
  "Nå, hej", sa han. "Det skulle vara intressant att träffa dig här och allt det där."
  "Hej."
  - Jag hoppas att jag inte skrämde dig.
  "Du gjorde det inte", ljög hon.
  Jessica tittade ner. Fader Greg höll i en bok. Otroligt nog såg den ut som en sagosamling.
  "Egentligen skulle jag ringa dig senare idag", sa han.
  "Jaså? Varför är det så?"
  "Nå, nu när vi har pratat förstår jag det lite grann", sa han. Han höll upp boken. "Som du kan föreställa dig är folksagor och fabler inte särskilt populära i kyrkan. Vi har redan en hel del saker som är svåra att tro på."
  Jessica log. "Katolikerna har sin beskärda del."
  "Jag tänkte titta igenom de här berättelserna och se om jag kunde hitta en referens till 'månen' åt dig."
  - Det är väldigt snällt av dig, men det är inte nödvändigt.
  "Det är egentligen inga problem alls", sa fader Greg. "Jag gillar att läsa." Han nickade mot bilen, en skåpbil av senare modell, parkerad i närheten. "Kan jag ge dig skjuts någonstans?"
  "Nej tack", sa hon. "Jag har en bil."
  Han tittade på klockan. "Nåväl, jag ska ge mig av till en värld av snögubbar och fula ankungar", sa han. "Jag hör av mig om jag hittar något."
  "Det vore trevligt", sa Jessica. "Tack."
  Han gick fram till skåpbilen, öppnade dörren och vände sig tillbaka mot Jessica. "Perfekt kväll för detta."
  "Vad menar du?"
  Fader Greg log. "Det blir julmånen."
  OceanofPDF.com
  35
  När Jessica återvände till Roundhouse, innan hon hann ta av sig kappan och sätta sig ner, ringde hennes telefon. Polisen i Roundhouse lobby berättade att någon var på väg. Några minuter senare kom en uniformerad polis in tillsammans med Will Pedersen, muraren från brottsplatsen i Manayunk. Den här gången bar Pedersen en treknappsjacka och jeans. Hans hår var prydligt kammat och han bar sköldpaddsmönstrade glasögon.
  Han skakade hand med Jessica och Byrne.
  "Hur kan vi hjälpa dig?" frågade Jessica.
  "Tja, du sa ju att om jag kommer ihåg något annat så borde jag höra av mig."
  "Det stämmer", sa Jessica.
  "Jag tänkte på den där morgonen. Den där morgonen när vi möttes i Manayunk?"
  "Vad sägs om det här?"
  "Som jag sa har jag varit där mycket på sistone. Jag är bekant med alla byggnader. Ju mer jag tänkte på det, desto mer insåg jag att något hade förändrats."
  "Annorlunda?" frågade Jessica. "Hur annars?"
  "Tja, med klotter."
  "Kladderi? I ett lager?"
  "Ja."
  "Hur då?"
  "Okej", sa Pedersen. "Jag brukade vara lite av en taggare, eller hur? Jag brukade umgås med skateboardåkarna som tonåring." Han verkade motvillig att prata om det och stack händerna djupt ner i jeansfickorna.
  "Jag tror att preskriptionstiden för detta har löpt ut", sa Jessica.
  Pedersen log. "Okej. Jag är fortfarande ett fan, förstår du? Trots alla väggmålningar och sånt i staden tittar jag alltid och tar bilder."
  Philadelphia Mural Program startade 1984 som en plan för att utrota destruktiv graffiti i fattiga områden. Som en del av sina ansträngningar kontaktade staden graffitikonstnärer och försökte kanalisera deras kreativitet till väggmålningar. Philadelphia kunde skryta med hundratals, om inte tusentals, väggmålningar.
  "Okej", sa Jessica. "Vad har det här med byggnaden på Flat Rock att göra?"
  "Tja, du vet hur man ser något varje dag? Jag menar, man ser det men man tittar inte riktigt noga på det?"
  "Säkert."
  "Jag undrade", sa Pedersen. "Har du råkat fotografera byggnadens södra sida?"
  Jessica sorterade igenom fotografierna på sitt skrivbord. Hon hittade ett foto av södra sidan av lagret. "Vad sägs om det här?"
  Pedersen pekade på en fläck på höger sida av väggen, bredvid en stor röd och blå gänglapp. För blotta ögat såg det ut som en liten vit fläck.
  "Ser du det här? Han var borta två dagar innan jag träffade er."
  "Så du menar att den kan ha målats den morgonen kroppen spolades upp på flodstranden?" frågade Byrne.
  "Kanske. Den enda anledningen till att jag lade märke till det var för att det var vitt. Det sticker ut på sätt och vis."
  Jessica tittade på fotografiet. Det var taget med en digitalkamera och upplösningen var ganska hög. Upplagan var dock liten. Hon skickade sin kamera till AV-avdelningen och bad dem förstora originalfilen.
  "Tror du att det här kan vara viktigt?" frågade Pedersen.
  "Kanske", sa Jessica. "Tack för att du berättade det."
  "Säkert."
  "Vi ringer dig om vi behöver prata med dig igen."
  Efter att Pedersen hade gått ringde Jessica CSU. De skulle skicka en tekniker för att hämta ett färgprov från byggnaden.
  Tjugo minuter senare stod en större version av JPEG-filen utskriven och låg på Jessicas skrivbord. Hon och Byrne tittade på den. Bilden som ritats på väggen var en större, grövre version av vad som hade hittats på Christina Yakos mage.
  Mördaren placerade inte bara sitt offer på flodstranden, utan tog sig också tid att markera muren bakom sig med en symbol, en symbol som var tänkt att vara synlig.
  Jessica undrade om det fanns ett avslöjande misstag på ett av fotografierna från brottsplatsen.
  Kanske var det så det var.
  
  
  
  Medan Jessica väntade på laboratoriets rapport om färgen ringde hennes telefon igen. Så mycket för jullovet. Hon skulle inte ens ha varit där. Dödsfallet fortsätter.
  Hon tryckte på knappen och svarade. "Mord, detektiv Balzano."
  "Detektiv, det här är poliskonstapel Valentine, jag arbetar för nittioandra divisionen."
  En del av det nittioandra distriktet gränsade till Schuylkillfloden. "Hur mår du, konstapel Valentine?"
  "Vi är just nu vid Strawberry Mansion-bron. Vi har hittat något du borde se."
  - Hittade du något?
  "Ja, frun."
  När man har att göra med ett mord handlar samtalet oftast om en kropp, inte något. - Vad är det som är fel, konstapel Valentine?
  Valentin tvekade en stund. Det var talande. "Tja, sergeant Majett bad mig ringa dig. Han säger att du borde komma ner hit omedelbart."
  OceanofPDF.com
  36
  Strawberry Mansion Bridge byggdes 1897. Det var en av de första stålbroarna i landet, som korsade Schuylkillfloden mellan Strawberry Mansion och Fairmount Park.
  Den dagen stoppades trafiken i båda ändar. Jessica, Byrne och Bontrager tvingades gå till mitten av bron, där de möttes av ett par patrullerande poliser.
  Två pojkar, elva eller tolv år gamla, stod bredvid poliserna. Pojkarna verkade vara en vibrerande blandning av rädsla och upphetsning.
  På norra sidan av bron var något täckt med ett vitt plastark. Polis Lindsay Valentine närmade sig Jessica. Hon var ungefär tjugofyra år gammal, hade ljusa ögon och var vältränad.
  "Vad har vi?" frågade Jessica.
  Konstapel Valentine tvekade en stund. Hon må ha arbetat på NinetyTwo, men det som låg under plasten gjorde henne lite nervös. "En medborgare ringde hit för ungefär en halvtimme sedan. De här två unga männen sprang på honom när han gick över bron."
  Konstapel Valentine plockade upp plasten. Ett par skor stod på trottoaren. Det var damskor, mörkröd, ungefär storlek 7. Vanliga på alla sätt, förutom att inuti de röda skorna fanns ett par avhuggna ben.
  Jessica tittade upp och mötte Byrnes blick.
  "Hittade pojkarna det här?" frågade Jessica.
  "Ja, frun." Konstapel Valentine vinkade till pojkarna. De var vita ungdomar, precis på höjden av hiphop-stil. Butiksråttor med attityd, men inte just nu. Just nu såg de lite traumatiserade ut.
  "Vi bara tittade på dem", sa den längre.
  "Såg du vem som lade dem här?" frågade Byrne.
  "Inga."
  - Rörde du dem?
  "Ja".
  "Såg du någon runt omkring dem när du gick upp?" frågade Byrne.
  "Nej, sir", sa de tillsammans och skakade på huvudet för att betona. "Vi var där i ungefär en minut, och sedan stannade en bil och sa åt oss att gå. Sedan ringde de polisen."
  Byrne tittade på konstapel Valentine. "Vem ringde?"
  Polis Valentine pekade på en ny Chevrolet parkerad ungefär sex meter från brottsplatsens film. En man i fyrtioårsåldern, klädd i kostym och överrock, stod i närheten. Byrne pekade på honom. Mannen nickade.
  "Varför stannade ni kvar här efter att ni ringt polisen?" frågade Byrne pojkarna.
  Båda pojkarna ryckte på axlarna i kör.
  Byrne vände sig till konstapel Valentine. "Har vi deras information?"
  "Ja, herrn."
  "Okej", sa Byrne. "Ni kan gå. Men vi kanske vill prata med er igen."
  "Vad ska hända med dem?" frågade den yngre pojken och pekade på kroppsdelarna.
  "Vad kommer att hända med dem?" frågade Byrne.
  "Ja", sa den större. "Ska du ta dem med dig?"
  "Ja", sa Byrne. "Vi ska ta dem med oss."
  "Varför?"
  "Varför? För att detta är bevis på ett allvarligt brott."
  Båda pojkarna såg nedslagna ut. "Okej", sa den yngre pojken.
  "Varför?" frågade Byrne. "Ville du lägga ut dem på eBay?"
  Han tittade upp. "Kan du göra det?"
  Byrne pekade mot den andra sidan bron. "Gå hem", sa han. "Genast. Gå hem, annars svär jag vid Gud att jag arresterar hela din familj."
  Pojkarna sprang.
  "Herregud", sa Byrne. "Jävla eBay."
  Jessica förstod vad han menade. Hon kunde inte föreställa sig själv vid elva års ålder, konfronterad med ett par avhuggna ben på en bro, och inte vara livrädd. För de där barnen var det som ett avsnitt av CSI. Eller ett tv-spel.
  Byrne pratade med larmringaren medan Schuylkillflodens kalla vatten flödade under honom. Jessica tittade på konstapel Valentine. Det var ett märkligt ögonblick: de två stod över vad som säkerligen var Christina Yakos avhuggna kvarlevor. Jessica mindes sina dagar i uniform, de gånger då detektiven dök upp på platsen för ett mord hon hade orkestrerat. Hon mindes hur hon tittade på detektiven då med en antydan till avund och vördnad. Hon undrade om konstapel Lindsay Valentine tittade på henne på det sättet.
  Jessica knäböjde för att titta närmare. Skorna hade låg klack, rund tå, ett tunt band upptill och en bred tåbox. Jessica tog några bilder.
  Förhöret gav de förväntade resultaten. Ingen såg eller hörde någonting. Men en sak var tydlig för detektiverna. Något de inte behövde vittnesmål för. Dessa kroppsdelar kastades inte dit slumpmässigt. De placerades noggrant.
  
  
  
  Inom en timme fick de en preliminär rapport. Till ingens förvåning indikerade blodprover förmodligen att de hittade kroppsdelarna tillhörde Christina Yakos.
  
  
  
  Det finns ett ögonblick då allt fryser. Samtal kommer inte in, vittnen dyker inte upp, rättsmedicinska resultat dröjer. Den här dagen, vid den här tiden, var det just ett sådant ögonblick. Kanske var det det faktum att det var julafton. Ingen ville tänka på döden. Kriminalpoliserna stirrade på datorskärmar, tryckte med sina pennor i en tyst rytm, tittade på bilder från brottsplatsen från sina skrivbord: anklagare, förhörsledare, väntande, väntande.
  Det skulle dröja fyrtioåtta timmar innan de effektivt kunde förhöra ett urval av de människor som befann sig på Strawberry Mansion Bridge ungefär samtidigt som kvarlevorna lämnades där. Nästa dag var juldagen, och de vanliga trafikmönstren var annorlunda.
  Vid Roundhouse samlade Jessica ihop sina saker. Hon lade märke till att Josh Bontrager fortfarande var där, hårt arbetande. Han satt vid en av datorerna och granskade gripandehistoriken.
  "Vad har du för julplaner, Josh?" frågade Byrne.
  Bontrager tittade upp från sin datorskärm. "Jag åker hem ikväll", sa han. "Jag har tjänst imorgon. Ny kille och allt det där."
  - Om jag frågar, vad gör amishfolket till jul?
  "Det beror på gruppen."
  "En grupp?" frågade Byrne. "Finns det olika sorters amish?"
  "Ja, självklart. Det finns Old Order Amish, New Order Amish, mennoniter, Beachy Amish, schweiziska mennoniter och Swartzentruber Amish."
  "Finns det några fester?"
  "Tja, de sätter ju inte upp lyktor förstås. Men de firar. Det är jättekul", sa Bontrager. "Dessutom är det deras andra jul."
  "Andra julen?" frågade Byrne.
  "Tja, det är faktiskt bara dagen efter jul. De brukar tillbringa den med att besöka sina grannar och äta mycket. Ibland dricker de till och med glögg."
  Jessica log. "Glögg. Jag hade ingen aning."
  Bontrager rodnade. "Hur ska du hålla dem ute på gården?"
  Efter att ha gjort sina rundor till de olyckliga under nästa skift och framfört sina julhälsningar vände sig Jessica mot dörren.
  Josh Bontrager satt vid bordet och tittade på fotografier från den fruktansvärda scenen de hade upptäckt på Strawberry Mansion Bridge tidigare samma dag. Jessica tyckte sig märka en lätt skakning i den unge mannens händer.
  Välkommen till mordutredningen.
  OceanofPDF.com
  37
  Moons bok är det mest värdefulla i hans liv. Den är stor, läderinbunden, tung och har förgyllda kanter. Den tillhörde hans farfar, och innan dess hans far. Inuti framsidan, på titelsidan, finns författarens signatur.
  Detta är mer värdefullt än något annat.
  Ibland, sent på natten, öppnar Moon försiktigt boken, granskar orden och teckningarna i stearinljusets sken och njuter av doften av gammalt papper. Det luktar som hans barndom. Nu, liksom då, är han noga med att inte hålla ljuset för nära. Han älskar hur de gyllene kanterna skimrar i det mjuka gula ljuset.
  Den första illustrationen föreställer en soldat som klättrar i ett stort träd med en ryggsäck hängande över axeln. Hur många gånger har Moon varit den soldaten, en stark ung man som letar efter en eldlåda?
  Nästa illustration är Lille Klaus och Store Klaus. Månen har båda varit män många gånger.
  Nästa teckning föreställer lilla Idas blommor. Mellan Memorial Day och Labor Day for månen genom blommorna. Vår och sommar var magiska tider.
  Nu, när han går in i den stora byggnaden, fylls han av magi igen.
  Byggnaden står över floden, en förlorad storhet, en bortglömd ruin inte långt från staden. Vinden stönar över den vidsträckta vidden. Månen bär den döda flickan till fönstret. Hon är tung i hans armar. Han placerar henne på stenfönsterbrädan och kysser hennes iskalla läppar.
  Medan Månen är upptagen med sina angelägenheter, sjunger näktergalen och klagar över kylan.
  "Jag vet, lilla fågel", tänker Månen.
  Jag vet.
  Luna har en plan för detta också. Snart kommer han att ta med sig Yetin, och vintern kommer att förvisas för alltid.
  OceanofPDF.com
  38
  "Jag kommer till stan senare", sa Padraig. "Jag måste stanna till vid Macy's."
  "Vad vill ni ha därifrån?" frågade Byrne. Han pratade i mobilen, bara fem kvarter från butiken. Han var i tjänst, men hans rundtur slutade klockan tolv. De hade fått ett samtal från CSU om färgen som användes på brottsplatsen i Flat Rock. Vanlig marin färg, lättillgänglig. Månklottret, även om det var en stor sak, hade inte lett till någonting. Inte än. "Jag kan hämta vad du än behöver, pappa."
  - Jag har slut på lotion.
  Herregud, tänkte Byrne. Exfolierande lotion. Hans pappa var i sextioårsåldern, tuff som en bräda, och först nu på väg in i en fas av ohämmad narcissism.
  Sedan förra julen, när Byrnes dotter Colleen köpte ett ansiktsset från Clinique till sin farfar, hade Padraig Byrne varit besatt av sin hud. Så en dag skrev Colleen en lapp till Padraig där hon berättade att hans hud såg fantastisk ut. Padraig strålade, och från det ögonblicket förvandlades Clinique-ritualen till en mani, en orgie av sextio år gammal fåfänga.
  "Jag kan hämta det åt dig", sa Byrne. "Du behöver inte komma."
  "Jag har inget emot det. Jag vill se vad de har mer. Jag tror att de har en ny M-lotion."
  Det var svårt att tro att han pratade med Padraig Byrne. Samme Padraig Byrne som hade tillbringat nästan fyrtio år vid hamnen, mannen som en gång hade kämpat mot ett halvdussin berusade italienska idioter med bara sina nävar och en näve Harp-lager.
  "Bara för att du inte tar hand om din hud betyder det inte att jag måste se ut som en ödla på hösten", tillade Padraig.
  Höst? funderade Byrne. Han kollade sitt ansikte i backspegeln. Kanske kunde han ta bättre hand om sin hud. Å andra sidan var han tvungen att erkänna att den verkliga anledningen till att han hade föreslagit att stanna till vid affären var att han verkligen inte ville att hans pappa skulle köra tvärs över stan i snön. Han började bli överbeskyddande, men det verkade som att det inte fanns något han kunde göra åt det. Hans tystnad hade vunnit diskussionen. För en gångs skull.
  "Okej, du vinner", sa Padraig. "Hämta den åt mig. Men jag vill komma förbi Killian senare. För att säga adjö till killarna."
  "Du flyttar inte till Kalifornien", sa Byrne. "Du kan komma tillbaka när som helst."
  För Padraig Byrne var det att flytta till nordost som att lämna landet. Det tog honom fem år att fatta beslutet, och ytterligare fem år att ta det första steget.
  "Det säger du."
  "Okej, jag hämtar dig om en timme", sa Byrne.
  "Glöm inte min klöslotion."
  Herregud, tänkte Byrne medan han stängde av sin mobiltelefon.
  Skrubbande lotion.
  
  
  
  KILLIAN'S VAR en rå bar nära Pier 84, i skuggan av Walt Whitman Bridge, en nittio år gammal institution som hade överlevt tusen hamnbränder, två bränder och ett förödande slag. För att inte tala om fyra generationer hamnarbetare.
  Några hundra meter från Delawarefloden låg Killian's Restaurant, en bastion för ILA, International Longshoremen's Association. Dessa män levde, åt och andades floden.
  Kevin och Padraig Byrne kom in och vände alla huvuden i baren mot dörren och den isande vindpusten den förde med sig.
  "Paddy!" tycktes de ropa i kör. Byrne satt vid disken medan hans pappa gick fram och tillbaka i baren. Baren var halvfull. Padraig var i sitt esse.
  Byrne granskade gänget. Han kände de flesta av dem. Bröderna Murphy - Ciaran och Luke - hade arbetat tillsammans med Padraig Byrne i nästan fyrtio år. Luke var lång och kraftig; Ciaran var kort och tjock. Bredvid dem fanns Teddy O'Hara, Dave Doyle, Danny McManus och Little Tim Reilly. Om detta inte hade varit det inofficiella högkvarteret för ILA Local 1291, hade det kanske varit möteshuset för Sons of Hibernia.
  Byrne tog en öl och gick till det långa bordet.
  "Så, behöver du ett pass för att åka upp dit?" frågade Luke Padraig.
  "Ja", sa Padraig. "Jag hörde att Roosevelt har beväpnade kontrollposter. Hur ska vi annars kunna hålla pöbeln från södra Philly borta från nordöstra USA?"
  "Det är roligt, vi ser det tvärtom. Jag tror att du också gör det. Förr i tiden."
  Padraig nickade. De hade rätt. Han hade inga argument för det. Nordöstra USA var ett främmande land. Byrne såg det där uttrycket i sin fars ansikte, ett uttryck han sett flera gånger under de senaste månaderna, ett uttryck som praktiskt taget skrek: "Gör jag rätt?"
  Några fler killar dök upp. Några hade med sig krukväxter med knallröda rosetter på krukorna, som var täckta med knallgrön folie. Det var en cool version av en inflyttningspresent: växterna hade utan tvekan köpts av den snurrande halvan av ILA. Det höll på att förvandlas till en julfest/avskedsfest för Padraig Byrne. Jukeboxen spelade "Stilla natt: Jul i Rom" av Chieftains. Lagern flödade.
  En timme senare tittade Byrne på sin klocka och tog på sig kappan. Medan han sa adjö kom Danny McManus fram till honom med en ung man som Byrne inte kände.
  "Kevin", sa Danny. "Har du någonsin träffat min yngste son, Paulie?"
  Paul McManus var smal, fågellik i sitt uppträdande och bar båglösa glasögon. Han såg inte alls ut som det berg som var hans far. Ändå såg han ganska stark ut.
  "Har aldrig haft nöjet", sa Byrne och sträckte fram handen. "Trevligt att träffas."
  "Du också, herre", sade Paul.
  "Så, du arbetar vid hamnen precis som din far?" frågade Byrne.
  "Ja, herrn", sade Paul.
  Alla vid bordet bredvid tittade på varandra och kollade snabbt taket, sina naglar, allt utom Danny McManus ansikte.
  "Pauly jobbar på Boathouse Row", sa Danny till slut.
  "Jaha, okej", sa Byrne. "Vad gör du där?"
  "Det finns alltid något att göra på Boathouse Row", sa Pauley. "Städa, måla, stärka bryggorna."
  Boathouse Row var en grupp privata båthus på Schuylkillflodens östra strand, i Fairmount Park, alldeles intill konstmuseet. De var hemvist för roddklubbar och drevs av Schuylkill Navy, en av de äldsta amatöridrottsorganisationerna i landet. De var också längst bort från Packer Avenue-terminalen man kan tänka sig.
  Var det ett jobb vid floden? Tekniskt sett. Var det arbete vid floden? Inte på den här puben.
  "Tja, du vet vad da Vinci sa", föreslog Paulie och stod fast vid sitt.
  Fler sidoblickar. Mer hostning och hasande. Han skulle faktiskt just citera Leonardo da Vinci. Hos Killian. Byrne var tvungen att ge killen äran.
  "Vad sa han?" frågade Byrne.
  "I floder är vattnet du rör vid det sista som är borta och det första som kommer", sa Pauley. "Eller något liknande."
  Alla tog långa, långsamma klunkar från sina flaskor, ingen ville tala först. Till slut kramade Danny sin son. "Han är en poet. Vad kan man säga?"
  De tre männen vid bordet sköt sina glas, fyllda med Jameson, mot Paulie McManus. "Drick upp, da Vinci", sa de i kör.
  De skrattade alla. Poli drack.
  Några ögonblick senare stod Byrne i dörröppningen och tittade på sin far när han kastade dart. Padraig Byrne låg två partier före Luke Murphy. Han hade också vunnit tre lageröl. Byrne undrade om hans far ens borde dricka nuförtiden. Å andra sidan hade Byrne aldrig sett sin far berusad, än mindre full.
  Männen ställde upp sig på varsin sida om målet. Byrne föreställde sig dem alla som unga män i början av tjugoårsåldern, precis som de hade bildat familj, med idéer om hårt arbete, facklig lojalitet och stadsstolthet som pulserade klarrött genom deras ådror. De hade kommit hit i över fyrtio år. Vissa ännu längre. Genom varje säsong av Phillies, Eagles, Flyers och Sixers, genom varje borgmästare, genom varje kommunal och privat skandal, genom alla deras äktenskap, födslar, skilsmässor och dödsfall. Livet i Killian var konstant, liksom dess invånares liv, drömmar och förhoppningar.
  Hans pappa träffade mitt i prick. Baren utbröt i jubel och misstro. Ännu en omgång. Det var vad som hände Paddy Byrne.
  Byrne tänkte på sin pappas kommande flytt. Lastbilen var planerad till den 4 februari. Den här flytten var det bästa hans pappa kunde ha gjort. Det var tystare, lugnare i nordost. Han visste att det var början på ett nytt liv, men han kunde inte skaka av sig den där andra känslan, en tydlig och oroande känsla av att det också var slutet på något.
  OceanofPDF.com
  39
  Devonshire Acres psykiatriska sjukhus låg på en svag sluttning i en liten stad i sydöstra Pennsylvania. Under sina glansdagar fungerade det massiva komplexet av sten och murbruk som ett semesterhem och konvalescenthem för rika familjer från Main Line. Nu fungerade det som en statligt subventionerad långtidsförvaringsanläggning för låginkomsttagare i behov av ständig tillsyn.
  Roland Hanna skrev under med sitt namn och vägrade att ge sällskap. Han visste vägen. Han gick uppför trapporna till andra våningen, en i taget. Han hade ingen brådska. De gröna korridorerna i byggnaden var dekorerade med trista, bleknade juldekorationer. En del såg ut att höra hemma i 1940- eller 1950-talen: glada, vattenfläckade jultomtar, renar med böjda horn, tejpade igen och sedan lagade med lång gul tejp. På en vägg hängde ett meddelande, felstavat med enskilda bokstäver gjorda av bomull, kartong och silverglitter:
  
  Trevlig helg!
  
  Charles kom aldrig in på institutionen igen.
  
  
  
  Roland hittade henne i vardagsrummet, vid fönstret med utsikt över bakgården och skogen bortom. Det hade snöat i två dagar i sträck, ett vitt lager smekte kullarna. Roland undrade hur det måste ha sett ut för henne genom hennes gamla, unga ögon. Han undrade vilka minnen, om några, de mjuka täcken av jungfrulig snö väckte. Minns hon sin första vinter i norr? Minns hon snöflingor på tungan? Snögubbar?
  Hennes hud var pappersliknande, väldoftande och genomskinlig. Hennes hår hade för länge sedan förlorat sitt gyllene.
  Det fanns fyra personer till i rummet. Roland kände igen dem alla. De kände inte igen honom. Han gick över rummet, tog av sig rocken och handskarna och placerade presenten på bordet. Det var en morgonrock och tofflor, ljuslila. Charles slog försiktigt in och återinförde presenten i festlig folie med alver, arbetsbänkar och färgglada verktyg.
  Roland kysste henne på toppen av huvudet. Hon svarade inte.
  Utanför fortsatte snön att falla - enorma, sammetslena flingor som tyst rullade ner. Hon tittade på, som om hon plockade ut en enda flinga ur snöslungan, följde den till avsatsen, till marken nedanför, bortom henne.
  De satt tysta. Hon hade bara sagt några få ord på flera år. Perry Comos "I'll Be Home for Christmas" spelades i bakgrunden.
  Klockan sex fick hon en bricka. Majsgrädde, panerade fiskpinnar, Tater Tots och smörkakor med grönt och rött strössel på en vit julgran. Roland tittade på medan hon arrangerade och ordnade om sina röda plastbestick utifrån och in - gaffel, sked, kniv och sedan tillbaka igen. Tre gånger. Alltid tre gånger, tills hon fick rätt. Aldrig två, aldrig fyra, aldrig mer. Roland undrade alltid vilken inre abakus som avgjorde det talet.
  "God jul", sa Roland.
  Hon tittade på honom med blekblå ögon. Bakom dem levde ett mystiskt universum.
  Roland tittade på klockan. Det var dags att gå.
  Innan han hann resa sig tog hon hans hand. Hennes fingrar var snidade av elfenben. Roland såg hennes läppar darra och visste vad som skulle hända.
  "Här är flickorna, unga och vackra", sa hon. "De dansar i sommarluften."
  Roland kände hur glaciärerna i hans hjärta skiftade. Han visste att det här var allt Artemisia Hannah Waite mindes om sin dotter Charlotte och de där hemska dagarna 1995.
  "Som två spinnhjul", svarade Roland.
  Hans mamma log och avslutade versen: "Vackra flickor dansar."
  
  
  
  ROLAND HITTADE CHARLES stående bredvid vagnen. Ett tunnt snö lade sig på hans axlar. Tidigare år skulle Charles ha tittat Roland in i ögonen i detta ögonblick, letande efter något tecken på att saker och ting höll på att förbättras. Även för Charles, med sin medfödda optimism, hade den vanan sedan länge övergetts. Utan ett ord smög de sig in i vagnen.
  Efter en kort bön red de tillbaka till staden.
  
  
  
  De åt i tystnad. När de var klara diskade Charles. Roland kunde lyssna på tv-nyheterna på kontoret. Några ögonblick senare stack Charles huvudet runt hörnet.
  "Kom hit och titta på det här", sa Charles.
  Roland gick in i ett litet kontor. TV-skärmen visade bilder från parkeringen vid Roundhouse, polisens högkvarter på Race Street. Channel Six gjorde ett stand-up-special. En reporter jagade en kvinna genom parkeringen.
  Kvinnan var ung, mörkögd och attraktiv. Hon uppträdde med stor hållning och självförtroende. Hon bar en svart läderjacka och handskar. Namnet under hennes ansikte på skärmen identifierade henne som en detektiv. Reportern ställde frågor till henne. Charles höjde volymen på tv:n.
  "...en enda persons verk?" frågade reportern.
  "Vi kan varken utesluta eller utesluta det", sa detektiven.
  "Är det sant att kvinnan var vanställd?"
  "Jag kan inte kommentera detaljerna i utredningen."
  "Finns det något du vill säga till våra tittare?"
  "Vi ber om hjälp med att hitta Christina Yakos mördare. Om du vet något, även något till synes obetydligt, vänligen ring polisens mordutredningsenhet."
  Med dessa ord vände sig kvinnan om och gick in i byggnaden.
  Christina Jakos, tänkte Roland. Det här var kvinnan de hittade mördad vid Schuylkillflodens strand i Manayunk. Roland förvarade nyhetsklippet på anslagstavlan bredvid sitt skrivbord. Nu skulle han läsa mer om fallet. Han tog en penna och skrev ner detektivens namn.
  Jessica Balzano.
  OceanofPDF.com
  40
  Sophie Balzano var uppenbarligen en synsk person när det gällde julklappar. Hon behövde inte ens skaka paketet. Likt en miniatyr av Karnak den magnifika kunde hon trycka en present mot pannan och, inom några sekunder, genom någon barnslig magi, tyckas gissa dess innehåll. Hon hade uppenbarligen en framtid inom polisen. Eller kanske tullen.
  "Det här är skor", sa hon.
  Hon satt på vardagsrumsgolvet, vid foten av en enorm julgran. Hennes farfar satt bredvid henne.
  "Det säger jag inte", sa Peter Giovanni.
  Sophie hämtade sedan en av sagoböckerna som Jessica hade fått tag i från biblioteket och började bläddra igenom den.
  Jessica tittade på sin dotter och tänkte: "Ge mig en ledtråd där, älskling."
  
  
  
  PETER GIOVANNI tjänstgjorde vid Philadelphias polisavdelning i nästan trettio år. Han fick ett flertal utmärkelser och gick i pension som löjtnant.
  Peter förlorade sin fru i bröstcancer för mer än två decennier sedan och begravde sin ende son, Michael, som dödades i Kuwait 1991. Han höll en fana högt - polisens. Och även om han fruktade för sin dotter varje dag, liksom alla fäder, var hans djupaste stolthet i livet att hans dotter arbetade som morddutredare.
  Peter Giovanni, i början av sextioårsåldern, var fortfarande aktiv i samhällstjänst och inom ett antal polisorganisationer. Han var ingen stor man, men han hade en styrka som kom inifrån. Han tränade fortfarande flera gånger i veckan. Även han var fortfarande en klädstång. Idag bar han en dyr svart polotröja i kashmir och grå ullbyxor. Hans skor var Santoni-loafers. Med sitt isgrå hår såg han ut som om han hade klivit ut ur sidorna i GQ.
  Han strök sin barnbarns hår, reste sig upp och satte sig bredvid Jessica i soffan. Jessica höll på att hänga popcorn på en girlang.
  "Vad tycker du om trädet?" frågade han.
  Varje år tog Peter och Vincent med sig Sophie till en julgransodling i Tabernacle, New Jersey, där de högg ner sin egen gran. Vanligtvis en av Sophies ritningar. Varje år verkade granen högre.
  "Om du gör mer måste vi flytta", sa Jessica.
  Peter log. "Hej. Sophie blir större. Trädet måste hålla jämna steg med tiden."
  "Påminn mig inte", tänkte Jessica.
  Peter tog upp nål och tråd och började göra sin egen popcorngirlang. "Några ledtrådar om detta?" frågade han.
  Även om Jessica inte hade utrett mordet på Walt Brigham och hade tre öppna filer på sitt skrivbord, visste hon exakt vad hennes far menade med "fallet". Varje gång en polis dödades tog alla poliser, aktiva som pensionerade, över hela landet det personligt.
  "Ingenting än", sa Jessica.
  Peter skakade på huvudet. "Det är verkligen synd. Det finns en speciell plats i helvetet för polismördare."
  Polismördare. Jessicas blick vändes omedelbart mot Sophie, som fortfarande stod tältad vid trädet och funderade över den lilla asken inslagen i röd folie. Varje gång Jessica tänkte på orden "polismördare" insåg hon att båda den här lilla flickans föräldrar var måltavlor varje dag i veckan. Var det rättvist mot Sophie? I stunder som dessa, i värmen och tryggheten i sitt hem, var hon inte så säker.
  Jessica reste sig upp och gick till köket. Allt var under kontroll. Såsen sjudade; lasagnenudlarna var al dente, salladen var förberedd, vinet var dekanterat. Hon tog fram ricottan ur kylskåpet.
  Telefonen ringde. Hon stelnade till och hoppades att den bara skulle ringa en gång, att personen i andra änden skulle inse att de hade slagit fel nummer och lägga på. En sekund gick. Sedan en till.
  Ja.
  Sedan ringde det igen.
  Jessica tittade på sin pappa. Han tittade tillbaka. De var båda poliser. Det var julafton. De visste.
  OceanofPDF.com
  41
  Byrne rättade till sin slips för vad som måste ha varit tjugonde gången. Han tog en klunk vatten, tittade på klockan och slätade ut duken. Han hade en ny kostym på sig, och han hade fortfarande inte vant sig vid den. Han fumlade, knäppte, knäppte upp, knäppte och rättade till sina slag.
  Han satt vid ett bord på Striped Bass på Walnut Street, en av Philadelphias finaste restauranger, och väntade på sin dejt. Men det här var inte vilken dejt som helst. För Kevin Byrne var det en dejt. Han åt julaftonsmiddag med sin dotter Colleen. Han hade ringt minst fyra gånger för att bestrida sista minuten-bokningen.
  Han och Colleen hade kommit överens om den här ordningen - middag ute - snarare än att försöka hitta några timmar hemma hos sin exfru att fira, ett tidsfönster fritt från Donna Sullivan Byrnes nya pojkvän eller obekvämligheter. Kevin Byrne försöker vara den vuxna i allt detta.
  De var överens om att de inte behövde spänningen. Det var bättre så.
  Förutom att hans dotter var sen.
  Byrne tittade sig omkring i restaurangen och insåg att han var den enda statsanställda i rummet. Läkare, advokater, investmentbankirer, några framgångsrika artister. Han visste att det var lite väl mycket att ta hit Colleen - hon visste det också - men han ville göra kvällen speciell.
  Han tog fram sin mobiltelefon och kollade den. Ingenting. Han skulle just skicka ett sms till Colleen när någon närmade sig hans skrivbord. Byrne tittade upp. Det var inte Colleen.
  "Vill du se vinlistan?" frågade den uppmärksamme servitören igen.
  "Självklart", sa Byrne. Som om han visste vad han tittade på. Han hade två gånger tackat nej till att beställa bourbon on rocks. Han ville inte vara slarvig ikväll. En minut senare kom servitören tillbaka med en lista. Byrne läste den plikttroget; det enda som fångade hans öga - bland ett hav av ord som "Pinot", "Cabernet", "Vouverray" och "Fumé" - var priserna, som alla var långt över hans tillgångar.
  Han tog upp vinlistan i förväntan att om han lade ner den skulle de kasta sig över honom och tvinga honom att beställa en flaska. Då såg han henne. Hon bar en kunglig blå klänning som fick hennes akvamarinblå ögon att verka oändliga. Hennes hår var löst runt axlarna, längre än han någonsin sett det, och mörkare än det hade varit på sommaren.
  Herregud, tänkte Byrne. Hon är en kvinna. Hon har blivit en kvinna, och jag saknade det.
  "Förlåt, jag är sen", avslutade hon, inte ens halvvägs genom rummet. Folk tittade på henne av olika anledningar: hennes eleganta kroppsspråk, hennes hållning och elegans, hennes fantastiska utseende.
  Colleen Siobhan Byrne hade varit döv sedan födseln. Det var först under de senaste åren som både hon och hennes pappa hade förlikat sig med hennes dövhet. Även om Colleen aldrig hade ansett det som en nackdel, verkade hon nu förstå att hennes pappa en gång hade ansett det, och troligen fortfarande gjorde det i viss mån. En grad som minskade för varje år som gick.
  Byrne reste sig upp och kramade sin dotter hårt.
  "God jul, pappa", skrev hon i bildtexten.
  "God jul, älskling", skrev han tillbaka.
  "Jag kunde inte ta en taxi."
  Byrne viftade med handen som för att säga: Va? Tror du att jag var orolig?
  Hon satte sig upp. Några sekunder senare vibrerade hennes mobiltelefon. Hon gav sin pappa ett blygt leende, drog fram telefonen och öppnade den. Det var ett sms. Byrne såg henne läsa det, leende och rodnande. Meddelandet var uppenbarligen från en pojke. Colleen svarade snabbt och lade undan telefonen.
  "Förlåt", skrev hon under.
  Byrne ville ställa två eller tre miljoner frågor till sin dotter. Han hejdade sig. Han såg henne varsamt lägga en servett i knät, ta en klunk vatten och titta på menyn. Hon hade en feminin hållning, en feminin hållning. Det kunde bara finnas en anledning till detta, tänkte Byrne, hans hjärta bultade och knakade i bröstet. Hennes barndom var över.
  Och livet kommer aldrig att bli detsamma.
  
  
  
  När de hade ätit färdigt var det dags. Det visste de båda. Colleen var full av tonårsenergi, förmodligen på grund av att hon skulle gå på en väns julfest. Dessutom var hon tvungen att packa. Hon och hennes mamma skulle lämna stan i en vecka för att besöka Donnas släktingar över nyår.
  - Fick du mitt kort? Colleen skrev under.
  "Det gjorde jag. Tack."
  Byrne skällde tyst på sig själv för att han inte skickade julkort, särskilt inte till den enda person som betydde något för honom. Han hade till och med fått ett kort från Jessica, i hemlighet nerstoppat i sin portfölj. Han såg Colleen kasta en smygtitt på hennes klocka. Innan ögonblicket hann bli obehagligt avslutade Byrne: "Kan jag fråga dig något?"
  "Säkert."
  Det var allt, tänkte Byrne. "Vad drömmer du om?"
  En rodnad, sedan en förvirrad blick, sedan accepterande. Åtminstone himlade hon inte med ögonen. "Ska det här bli ett av våra samtal?" tecknade hon.
  Hon log, och Byrnes mage vred sig. Hon hade inte tid att prata. Hon skulle förmodligen inte ha tid på flera år. "Nej", sa han och det brände i öronen. "Jag är bara nyfiken."
  Några minuter senare kysste hon honom adjö. Hon lovade att de snart skulle ha ett hjärtligt samtal. Han satte henne i en taxi, gick tillbaka till bordet och beställde en bourbon. En dubbel. Innan den kom ringde hans mobiltelefon.
  Det var Jessica.
  "Hur mår du?" frågade han. Men han kände igen tonen.
  Som svar på hans fråga yttrade hans partner de fyra värsta orden en mordduktare kunde höra på julafton.
  "Vi har en kropp."
  OceanofPDF.com
  42
  Brottsplatsen var återigen belägen vid Schuylkillflodens strand, den här gången nära Shawmont järnvägsstation, nära Upper Roxborough. Shawmont Station var en av de äldsta stationerna i USA. Tåg stannade inte längre där, och den hade förfallit, men den förblev ett frekvent stopp för järnvägsentusiaster och purister, och den fotograferades och dokumenterades flitigt.
  Strax nedanför stationen, nerför den branta sluttningen som ledde ner till floden, låg det enorma, övergivna Chaumont vattenverk, beläget på en av de sista offentligt ägda tomterna vid floden i staden.
  Utifrån hade den gigantiska pumpstationen i årtionden varit igenvuxen av buskar, vinrankor och knotiga grenar som hängde från döda träd. I dagsljus såg den ut som en imponerande kvarleva från den tid då anläggningen hämtade vatten från bassängen bakom Flat Rock-dammen och pumpade det ner i Roxborough-reservoaren. På natten var det inte mycket mer än ett urbant mausoleum, en mörk och avskräckande fristad för knarkaffärer och alla möjliga hemliga allianser. Inuti hade den blivit utrensad, berövad allt som ens var av värde. Väggarna var täckta av klotter som var två och en halv meter höga. Några ambitiösa taggare hade klottrat sina tankar på en vägg, ungefär femton meter hög. Golvet var en ojämn textur av betongstenar, rostigt järn och diverse stadsbråte.
  När Jessica och Byrne närmade sig byggnaden såg de starka, tillfälliga lampor lysa upp fasaden mot floden. Ett dussin poliser, CSU-tekniker och detektiver väntade på dem.
  Den döda kvinnan satt vid fönstret med benen i kors vid vristarna och händerna knäppta i knät. Till skillnad från Christina Yakos verkade inte offret vara stympat på något sätt. Till en början verkade hon be, men vid närmare granskning visade det sig att hennes händer höll i ett föremål.
  Jessica gick in i byggnaden. Den var nästan av medeltida skala. Efter stängningen hade anläggningen förfallit. Flera idéer hade väckts för dess framtid, inte minst möjligheten att göra om den till en träningsanläggning för Philadelphia Eagles. Kostnaden för renoveringarna skulle dock bli enorm, och hittills hade ingenting gjorts.
  Jessica närmade sig offret, noga med att inte störa några spår, trots att det inte fanns någon snö inuti byggnaden, vilket gjorde det osannolikt att hon kunde rädda något användbart. Hon lyste med en ficklampa på offret. Kvinnan verkade vara i slutet av tjugoårsåldern eller början av trettioårsåldern. Hon bar en lång klänning. Även den verkade vara från en annan tid, med en sammetsresår och en helt rynkad kjol. Runt halsen bar hon ett nylonbälte, knutet baktill. Det verkade vara en exakt kopia av det som hittades runt Christina Yakos hals.
  Jessica kramade väggen och granskade interiören. CSU-tekniker skulle snart installera nätverket. Innan hon gick tog hon upp sin Maglite och svepte långsamt och försiktigt väggarna. Och sedan såg hon den. Ungefär sex meter till höger om fönstret, bland en hög med gängmärken, syntes graffiti som föreställde en vit måne.
  "Kevin."
  Byrne steg in och följde ljusstrålen. Han vände sig om och såg Jessicas ögon i mörkret. De hade stått som partners på tröskeln till växande ondska, det ögonblick då det de trodde sig förstå blev något större, något långt mer ondskefullt, något som omdefinierade allt de trodde om fallet.
  När de stod utanför skapade deras andedräkt ångmoln i nattluften. "DOE-kontoret kommer inte att vara här om ungefär en timme", sa Byrne.
  "Timme?"
  "Det är jul i Philadelphia", sa Byrne. "Det har redan skett ytterligare två mord. De är utspridda."
  Byrne pekade på offrets händer. "Hon håller i något."
  Jessica tittade närmare. Det fanns något i kvinnans händer. Jessica tog några närbilder.
  Om de hade följt proceduren till punkt och pricka hade de varit tvungna att vänta på att rättsläkaren skulle dödförklara kvinnan, samt en fullständig uppsättning fotografier och eventuellt videofilmer av offret och brottsplatsen. Men Philadelphia följde inte precis proceduren den kvällen - en fras om att älska sin nästa kom i åtanke, omedelbart följt av en berättelse om fred på jorden - och detektiverna visste att ju längre de väntade, desto större var risken att värdefull information skulle gå förlorad i väder och vind.
  Byrne steg närmare och försökte försiktigt bända loss kvinnans fingrar. Hennes fingertoppar reagerade på hans beröring. Full stränghet hade ännu inte inträtt.
  Vid första anblicken verkade offret hålla i en klump löv eller kvistar i sina kupade händer. I det skarpa ljuset såg det ut som ett mörkbrunt material, definitivt organiskt. Byrne gick närmare och satte sig. Han placerade den stora bevispåsen i kvinnans knä. Jessica kämpade för att hålla sin Maglite stadigt. Byrne fortsatte att långsamt, ett finger i taget, bända loss offrets grepp. Om kvinnan hade grävt upp en klump jord eller kompost under bråket var det fullt möjligt att hon hade fått fram viktiga bevis från mördaren, som satt fast under hennes naglar. Hon kunde till och med ha hållit i något direkt bevis - en knapp, ett spänne, en tygbit. Om något omedelbart kunde peka på en person av intresse, såsom hår, fibrer eller DNA, desto snabbare började de leta efter dem, desto bättre.
  Lite i taget drog Byrne tillbaka kvinnans döda fingrar. När han äntligen lade fyra fingrar tillbaka på hennes högra hand såg de något de inte hade förväntat sig. I döden hade den här kvinnan inte hållit en handfull jord, löv eller kvistar. I döden hade hon hållit en liten brun fågel. I ljuset från nödljusen såg den ut som en sparv eller kanske en gärdsmyg.
  Byrne klämde försiktigt offrets fingrar. De bar en genomskinlig plastpåse för att bevara alla spår av bevis. Detta var långt bortom deras förmåga att bedöma eller analysera på plats.
  Sedan hände något helt oväntat. Fågeln bröt sig loss från den döda kvinnans grepp och flög iväg. Den for runt i den vidsträckta, skuggade vidsträckta hydrauliska strukturen, ljudet av dess fladdrande vingar studsade mot de isiga stenmurarna, kvittrande, kanske i protest eller lättnad. Sedan var den borta.
  "Jävlar!" skrek Byrne. "Fan ihjäl dig."
  Detta var inte goda nyheter för teamet. De borde omedelbart ha lagt likets händer och väntat. Fågeln må ha bidragit med en mängd forensiska detaljer, men även under sin flygning hade den gett viss information. Detta innebar att kroppen inte kunde ha legat där så länge. Det faktum att fågeln fortfarande levde (möjligen bevarad av kroppens värme) innebar att mördaren hade lurat offret inom de senaste timmarna.
  Jessica riktade sin Maglite mot marken under fönstret. Några fågelfjädrar fanns kvar. Byrne pekade ut dem för CSU-officeren, som plockade upp dem med en pincett och placerade dem i en bevispåse.
  Nu väntar de på rättsläkarens mottagning.
  
  
  
  JESSICA gick till flodstranden, tittade ut och sedan tillbaka på kroppen. Gestalten satt i fönstret, högt ovanför den svaga sluttningen som ledde till vägen, och sedan vidare upp mot den svaga flodstranden.
  "Ännu en docka på hyllan", tänkte Jessica.
  Liksom Christina Yakos stod detta offer med ansiktet mot floden. Liksom Christina Yakos hade hon en målning av månen i närheten. Det rådde ingen tvekan om att det skulle finnas ytterligare en målning på hennes kropp - en månmålning gjord med sperma och blod.
  
  
  
  Media dök upp strax före midnatt. De samlades högst upp i urtaget, nära tågstationen, bakom brottsplatsens tejp. Jessica var alltid förvånad över hur snabbt de kunde nå brottsplatsen.
  Den här artikeln kommer att publiceras i tidningens morgonnummer.
  OceanofPDF.com
  43
  Brottsplatsen spärrades av och isolerades från staden. Medierna drog sig tillbaka för att publicera sina berättelser. CSU bearbetade bevisen hela natten och in på nästa dag.
  Jessica och Byrne stod vid flodstranden. Ingen av dem kunde förmå sig att gå därifrån.
  "Kommer det att gå bra?" frågade Jessica.
  "Mm-hm." Byrne drog fram en halvliter bourbon ur rockfickan. Han lekte med kepsen. Jessica såg det men sa ingenting. De hade ledigt.
  Efter en hel minuts tystnad tittade Byrne tillbaka. "Va?"
  "Du", sa hon. "Du har ett sådant uttryck i ögonen."
  "Vilket utseende?"
  "Andy Griffith-blicken. Blicken som säger att du funderar på att lämna in dina papper och ta ett jobb som sheriff i Mayberry."
  Meadville.
  "Se?"
  "Fryser du?"
  "Jag fryser av mig röv", tänkte Jessica. "Nej."
  Byrne drack upp sin bourbon och räckte henne den. Jessica skakade på huvudet. Han satte på locket och höll den åt henne.
  "För några år sedan besökte vi min farbror i Jersey", sa han. "Jag visste alltid när vi var nära eftersom vi stötte på den här gamla kyrkogården. Med gammal menar jag gammal inbördeskrigstid. Kanske äldre. Det fanns ett litet stenhus vid grinden, förmodligen vaktmästarens hus, och en skylt i ytterfönstret där det stod 'GRATIS LAST MED JORD'. Har du någonsin sett sådana skyltar?"
  Jessica gjorde det. Hon sa det till honom. Byrne fortsatte.
  "När man är barn tänker man aldrig på sådana saker, eller hur? År efter år såg jag den där skylten. Den rörde sig aldrig, den bara försvann in i solen. Varje år blev de där tredimensionella röda bokstäverna ljusare och ljusare. Sedan dog min farbror, min moster flyttade tillbaka till stan och vi slutade gå ut."
  "Många år senare, efter att min mamma dog, gick jag till hennes grav en dag. Det var en perfekt sommardag. Himlen var blå, molnfri. Jag satt där och berättade för henne hur det stod till. Några gravplatser längre ner låg det en ny begravning, eller hur? Och plötsligt slog det mig. Jag förstod plötsligt varför den här kyrkogården hade gratis återfyllning. Varför alla kyrkogårdar har gratis återfyllning. Jag tänkte på alla människor som hade utnyttjat det erbjudandet genom åren, fyllt sina trädgårdar, sina krukväxter, sina fönsterlådor. Kyrkogårdar gör plats i jorden för de döda, och människor tar den jorden och odlar saker i den."
  Jessica tittade bara på Byrne. Ju längre hon kände mannen, desto fler lager såg hon. "Det är, ja, vackert", sa hon och blev lite känslosam när hon kämpade med det. "Jag skulle aldrig ha tänkt på det på det sättet."
  "Ja, visst", sa Byrne. "Du vet, vi irländare är alla poeter." Han öppnade korken på sin öl, tog en klunk och korkade den igen. "Och drinkare."
  Jessica drog flaskan ur hans händer. Han gjorde inget motstånd.
  - Sov lite, Kevin.
  "Det ska jag. Jag hatar bara när folk leker med oss, och jag kan inte förstå det."
  "Jag med", sa Jessica. Hon drog fram nycklarna ur fickan, tittade på klockan igen och skällde genast ut sig själv för det. "Du vet, du borde gå ut och springa med mig någon gång."
  "Spring."
  "Ja", sa hon. "Det är som att gå, fast snabbare."
  "Åh, bra. Det är liksom en väckarklocka. Jag tror att jag gjorde det en gång när jag var liten."
  "Jag kanske har en boxningsmatch i slutet av mars, så jag borde få lite utomhusarbete gjort. Vi skulle kunna springa tillsammans. Det gör underverk, tro mig. Det rensar sinnet helt."
  Byrne försökte undertrycka ett skratt. "Jess. Den enda gången jag planerar att springa är när någon jagar mig. Jag menar en stor kille. Med en kniv."
  Vinden tilltog. Jessica rös till och drog upp kragen. "Jag går." Hon ville säga mer, men det skulle bli tid senare. "Är du säker på att du är okej?"
  "Så perfekt som det kan bli."
  "Okej, partner", tänkte hon. Hon återvände till bilen, slank in och startade den. Hon backade, tittade i backspegeln och såg Byrnes silhuett mot ljuset på andra sidan floden, nu bara ytterligare en skugga i natten.
  Hon tittade på sin klocka. Klockan var 01:15.
  Det var jul.
  OceanofPDF.com
  44
  Julmorgonen grydde klar och kall, ljus och lovande.
  Pastor Roland Hanna och diakon Charles Waite ledde gudstjänsten klockan 7:00. Rolands predikan handlade om hopp och förnyelse. Han talade om korset och vaggan. Han citerade Matteus 2:1-12.
  Korgarna var överfulla.
  
  
  
  SENARE satte ROLAND OCH CHARLES sig vid ett bord i kyrkans källare med en kanna svalkande kaffe mellan sig. Om en timme skulle de börja förbereda en julmiddag med skink till mer än hundra hemlösa. Den skulle serveras på deras nya restaurang på Second Street.
  "Titta på det här", sa Charles. Han räckte Roland morgonens Inquirer. Det hade skett ytterligare ett mord. Inget speciellt i Philadelphia, men det här gav genklang. Djupt. Det gav ekon som genljöd i åratal.
  En kvinna hittades i Chaumont. Hon hittades vid ett gammalt vattenverk nära tågstationen, på Schuylkills östra strand.
  Rolands puls ökade. Två kroppar hade hittats vid Schuylkillflodens strand samma vecka. Och gårdagens tidning hade rapporterat om mordet på detektiv Walter Brigham. Roland och Charles visste allt om Walter Brigham.
  Det gick inte att förneka sanningen i detta.
  Charlotte och hennes vän hittades vid Wissahickons strand. De poserade, precis som dessa två kvinnor. Kanske, efter alla dessa år, var det inte flickorna. Kanske var det vattnet.
  Kanske var det ett tecken.
  Charles föll på knä och bad. Hans breda axlar skakade. Efter några ögonblick började han viska i tungor. Charles var en glossolalist, en sann troende som, när han var besatt av anden, talade vad han trodde var Guds språk och uppbyggde sig själv. För en utomstående betraktare kunde det ha verkat som nonsens. För en troende, för en man som hade vänt sig till tungomål, var det himlens språk.
  Roland tittade på tidningen igen och slöt ögonen. Snart sänkte sig ett gudomligt lugn över honom, och en inre röst ifrågasatte hans tankar.
  Är det här han?
  Roland rörde vid krucifixet runt sin hals.
  Och han visste svaret.
  OceanofPDF.com
  DEL TRE
  MÖRKRETS FLOD
  
  OceanofPDF.com
  45
  "Varför är vi här med stängd dörr, sergeant?" frågade Pak.
  Tony Park var en av få koreansk-amerikanska detektiver vid polisen. En familjefar i slutet av trettioårsåldern, en datorexpert och en erfaren utredare i rummet, det fanns ingen mer praktisk eller erfaren detektiv vid polisen än Anthony Kim Park. Den här gången var hans fråga i allas tankar.
  Arbetsgruppen bestod av fyra detektiver: Kevin Byrne, Jessica Balzano, Joshua Bontrager och Tony Park. Med tanke på den enorma arbetsbördan att samordna kriminaltekniska enheter, samla in vittnesuppgifter, genomföra förhör och alla andra detaljer som ingår i en mordutredning (ett par relaterade mordutredningar) var arbetsgruppen underbemannad. Det fanns helt enkelt inte tillräckligt med arbetskraft.
  "Dörren är stängd av två anledningar", sa Ike Buchanan, "och jag tror att du vet den första."
  Alla gjorde det. Nu för tiden spelade insatsstyrkor hårt, särskilt de som jagade en manisk mördare. Främst för att den lilla gruppen män och kvinnor som hade i uppdrag att spåra någon hade makten att uppmärksamma personen och sätta deras fruar, barn, vänner och familj i fara. Detta hände både Jessica och Byrne. Det hände mer än allmänheten visste.
  "Den andra anledningen, och jag är väldigt ledsen att behöva säga det, är att en del saker från det här kontoret har läckt ut till media på sistone. Jag vill inte så några rykten eller panik", sa Buchanan. "När det gäller staden är vi inte heller säkra på att vi har en tvångssyndrom där. Just nu tror media att vi har två olösta mord, som kanske är relaterade eller inte. Vi får se om vi kan fortsätta med det ett tag."
  Det var alltid en känslig balansgång med media. Det fanns många skäl att inte ge dem för mycket information. Information hade en tendens att snabbt förvandlas till desinformation. Om media hade publicerat en artikel om en seriemördare som strövade omkring på Philadelphias gator kunde det ha fått många konsekvenser, de flesta av dem dåliga. Inte minst var möjligheten att en kopiasmördare skulle ta tillfället i akt att bli av med en svärmor, make, fru, pojkvän eller chef. Å andra sidan fanns det flera fall där tidningar och tv-stationer sände misstänkta sketcher för NPD, och inom några dagar, ibland timmar, hittade de sitt mål.
  I morse, dagen efter jul, hade avdelningen ännu inte släppt några specifika detaljer om det andra offret.
  "Var står vi när det gäller identifieringen av Chaumonts offer?" frågade Buchanan.
  "Hon hette Tara Grendel", sa Bontrager. "Hon identifierades genom DMV-register. Hennes bil hittades halvparkerad på en inhägnad parkering på Walnut Street. Vi är inte säkra på om det här var kidnappningsplatsen eller inte, men det ser bra ut."
  "Vad gjorde hon i det där garaget? Jobbade hon i närheten?"
  "Hon var skådespelerska och arbetade under namnet Tara Lynn Greene. Hon provspelade samma dag som hon försvann."
  "Var var auditionen?"
  "På Walnut Street Theatre", sa Bontrager. Han bläddrade igenom sina anteckningar igen. "Hon lämnade teatern ensam runt klockan 13.00. Parkeringsvakten sa att hon kom in runt 10.00 och gick ner till källaren."
  "Har de övervakningskameror?"
  "Det gör de. Men ingenting är nedskrivet."
  Den häpnadsväckande nyheten var att Tara Grendel hade ytterligare en "måne"-tatuering på magen. Ett DNA-test väntade för att avgöra om blodet och sperman som hittades på Christina Jakos matchade de som hittades på henne.
  "Vi visade ett foto på Tara runt Stiletto och Natalia Yakos", sa Byrne. "Tara var inte dansare på klubben. Natalia kände inte igen henne. Om hon är släkt med Christina Yakos är det inte genom hennes jobb."
  "Hur är det med Taras familj?"
  "Det finns ingen familj i stan. Fadern är avliden, modern bor i Indiana", sa Bontrager. "Hon har blivit underrättad. Hon flyger in imorgon."
  "Vad har vi på brottsplatserna?" frågade Buchanan.
  "Inte mycket", sa Byrne. "Inga spår, inga däckmärken."
  "Hur är det med kläderna?" frågade Buchanan.
  Nu har alla kommit fram till att mördaren klädde sina offer. "Båda vintageklänningarna", sa Jessica.
  "Pratar vi om secondhandbutiksgrejer?"
  "Kanske", sa Jessica. De hade en lista med över hundra begagnade klädbutiker och återförsäljningsbutiker. Tyvärr var både lager- och personalomsättningen i dessa butiker hög, och ingen av butikerna förde detaljerade register över vad som kom och gick. Att samla in information skulle kräva mycket skoskinn och intervjuer.
  "Varför just de här klänningarna?" frågade Buchanan. "Är de från en pjäs? En film? En berömd målning?"
  - Jobbar på det, sergeant.
  "Berätta om det", sa Buchanan.
  Jessica gick först. "Två offer, båda vita kvinnor i tjugoårsåldern, båda strypta och båda övergivna vid Schuylkills strand. Båda offren hade månmålningar på sina kroppar, gjorda med sperma och blod. En liknande målning var målad på väggen nära båda brottsplatserna. Det första offret fick sina ben amputerade. Dessa kroppsdelar hittades på Strawberry Mansion Bridge."
  Jessica bläddrade igenom sina anteckningar. "Det första offret var Kristina Yakos. Hon föddes i Odessa i Ukraina och flyttade till USA med sin syster Natalia och bror Kostya. Hennes föräldrar är avlidna och hon har inga andra släktingar i USA. Fram till för några veckor sedan bodde Kristina med sin syster i nordöstra USA. Kristina flyttade nyligen till North Lawrence med sin rumskamrat, en viss Sonya Kedrova, också från Ukraina. Kostya Yakos fick ett tioårigt straff i Graterford för grov misshandel. Kristina fick nyligen ett jobb på herrklubben Stiletto i centrum, där hon arbetade som exotisk dansare. Natten hon försvann sågs hon senast på en tvättstuga i stan ungefär klockan 23:00."
  "Tror du att det finns någon koppling till din bror?" frågade Buchanan.
  "Det är svårt att säga", sa Pak. "Kostya Yakos offer var en äldre änka från Merion Station. Hennes son är i sextioårsåldern, och hon har inga barnbarn i närheten. Om så vore fallet skulle det vara en ganska grym vedergällning."
  - Vad sägs om något han rörde om inombords?
  "Han var ingen mönsterfånge, men ingenting skulle motivera honom att göra detta mot sin syster."
  "Har vi DNA från blodmånemålningen på Yakos?" frågade Buchanan.
  "Det finns redan DNA på Christina Yakos teckning", sa Tony Park. "Det är inte hennes blod. Utredningen av det andra offret pågår fortfarande."
  "Körde vi detta via CODIS?"
  "Ja", sa Pak. FBI:s kombinerade DNA-indexeringssystem gjorde det möjligt för federala, statliga och lokala kriminallaboratorier att utbyta och jämföra DNA-profiler elektroniskt och därigenom koppla brott till varandra och till dömda brottslingar. "Inget på den fronten ännu."
  "Vad sägs om någon galen jävel från en strippklubb?" frågade Buchanan.
  "Jag ska prata med några av tjejerna på klubben idag eller imorgon som kände Christina", sa Byrne.
  "Hur är det med den här fågeln som hittades i Chaumont-området?" frågade Buchanan.
  Jessica tittade på Byrne. Ordet "hittad" hade fastnat. Ingen nämnde att fågeln hade flugit iväg eftersom Byrne hade knuffat offret för att släppa taget.
  "Fjädrar i labbet", sa Tony Park. "En av teknikerna är en ivrig fågelskådare och säger att han inte är bekant med det. Han jobbar på det nu."
  "Okej", sa Buchanan. "Vad mer?"
  "Det ser ut som att mördaren sågade isär det första offret med en snickarsåg", sa Jessica. "Det fanns spår av sågspån i såret. Så, kanske en skeppsbyggare? En dockbyggare? En hamnarbetare?"
  "Christina arbetade med scenografin till julpjäsen", sa Byrne.
  "Intervjuade vi de personer hon arbetade med i kyrkan?"
  "Ja", sa Byrne. "Ingen är av intresse."
  "Finns det några skador på det andra offret?" frågade Buchanan.
  Jessica skakade på huvudet. "Kroppen var intakt."
  Först övervägde de möjligheten att deras mördare hade tagit kroppsdelar som souvenirer. Nu verkade det mindre troligt.
  "Någon sexuell aspekt?" frågade Buchanan.
  Jessica var inte säker. "Tja, trots att spermierna fanns fanns det inga tecken på sexuella övergrepp."
  "Samma mordvapen i båda fallen?" frågade Buchanan.
  "Det är identiskt", sa Byrne. "Laboratoriet tror att det är den typ av rep som används för att separera körfält i simbassänger. De hittade dock inga spår av klor. De kör för närvarande fler tester på fibrerna."
  Philadelphia, en stad med två floder att mata och exploatera, hade ett flertal industrier knutna till vattenhandeln. Segling och motorbåtsåkning på Delawarefloden. Rodd på Schuylkill. Ett flertal evenemang hölls årligen på båda floderna. Det var Schuylkill River Stay, en sju dagar lång seglats längs hela floden. Sedan, under den andra veckan i maj, ägde Dud Vail Regatta rum, den största universitetsregattan i USA, med över tusen deltagare.
  "Soptipparna vid Schuylkill tyder på att vi förmodligen letar efter någon med ganska goda kunskaper om floden", sa Jessica.
  Byrne tänkte på Paulie McManus och hans citat av Leonardo da Vinci: "I floder är vattnet du rör vid det sista som har passerat och det första som kommer."
  "Vad i helvete kommer att hända?" undrade Byrne.
  "Hur är det med själva platserna?" frågade Buchanan. "Har de någon betydelse?"
  "Manayunk har en lång historia. Samma sak med Chaumont. Hittills har ingenting fungerat."
  Buchanan satte sig upp och gnuggade sig i ögonen. "En sångare, en dansare, båda vita, i tjugoårsåldern. Båda offentliga kidnappningar. Det finns en koppling mellan de två offren, detektiver. Hitta den."
  Det knackade på dörren. Byrne öppnade. Det var Nikki Malone.
  "Har du en minut, chefen?" frågade Nikki.
  "Ja", sa Buchanan. Jessica trodde att hon aldrig hade hört någon låta så trött. Ike Buchanan var kontaktpersonen mellan enheten och ledningen. Om det hände i hans närvaro, hände det genom honom. Han nickade till de fyra detektiverna. Det var dags att återgå till arbetet. De lämnade kontoret. När de gick stack Nikki tillbaka huvudet i dörröppningen.
  - Det är någon där nere som vill hälsa på dig, Jess.
  OceanofPDF.com
  46
  "Jag är detektiv Balzano."
  Mannen som väntade på Jessica i lobbyn var ungefär femtio år gammal - klädd i en rostig flanellskjorta, solbrända Levi's och stövlar av duckull. Han hade tjocka fingrar, yviga ögonbryn och en hy som beklagade sig över alltför många Philadelphia-decemberdagar.
  "Mitt namn är Frank Pustelnik", sa han och sträckte fram en förhärdad hand. Jessica skakade den. "Jag äger en restaurang på Flat Rock Road."
  "Vad kan jag göra för er, herr Pustelnik?"
  "Jag läste om vad som hände vid det gamla lagret. Och sedan såg jag förstås all aktivitet där." Han höll upp videobandet. "Jag har en övervakningskamera på min tomt. Tomten som vetter mot byggnaden där... ja, du vet.
  - Är detta en övervakningsinspelning?
  "Ja."
  "Vad exakt föreställer den?" frågade Jessica.
  "Jag är inte helt säker, men jag tror att det finns något du kanske vill se."
  - När spelades bandet in?
  Frank Pustelnik räckte Jessica bandet. "Det här är från den dagen kroppen upptäcktes."
  
  
  
  De stod bakom Mateo Fuentes i AV-redigeringsbåset. Jessica, Byrne och Frank Pustelnik.
  Mateo satte in bandet i slowmotion-videobandspelaren. Han skickade bandet. Bilderna blixtrade förbi. De flesta CCTV-enheter spelade in med en mycket långsammare hastighet än en vanlig videobandspelare, så när de spelades upp på en vanlig dator var de för snabba att titta på.
  Statiska nattbilder rullade förbi. Till slut blev scenen lite ljusare.
  "Där borta", sa Pustelnik.
  Mateo stoppade inspelningen och tryckte på PLAY. Det var en bild tagen från hög vinkel. Tidskoden visade 07:00.
  I bakgrunden syntes lagerparkeringen vid brottsplatsen. Bilden var suddig och svagt upplyst. Längst upp på vänster sida av skärmen fanns en liten ljuspunkt nära där parkeringen sluttade ner mot floden. Bilden skickade en rysning genom Jessica. Det suddiga ljuset var Christina Yakos.
  Klockan 07:07 körde en bil in på parkeringen högst upp på skärmen. Den rörde sig från höger till vänster. Det var omöjligt att avgöra färgen, än mindre märke eller modell. Bilen svängde runt byggnadens baksida. De tappade den ur sikte. Några ögonblick senare gled en skugga över skärmens överkant. Det verkade som om någon korsade parkeringen, på väg mot floden, mot Christina Yakos kropp. Strax därefter smälte den mörka gestalten samman med trädens mörker.
  Sedan rörde sig skuggan, lösgjord från bakgrunden, igen. Den här gången snabbt. Jessica drog slutsatsen att den som hade kört in hade korsat parkeringsplatsen, upptäckt Christina Yakos kropp och sedan sprungit tillbaka till deras bil. Sekunder senare dök bilen upp bakom byggnaden och körde i hög fart mot avfarten till Flat Rock Road. Sedan återgick övervakningsvideon till ett statiskt tillstånd. Bara en liten, ljus fläck vid floden, en fläck som en gång hade varit ett mänskligt liv.
  Mateo spolade tillbaka filmen till det ögonblick då bilen körde iväg. Han tryckte på play och lät den spelas tills de fick en bra vinkel på bakdelen av bilen när den svängde in på Flat Rock Road. Han frös bilden.
  "Kan du berätta vad det här är för bil?" frågade Byrne Jessica. Under åren som hon arbetade på bilavdelningen hade hon blivit en ansedd bilexpert. Även om hon inte kände igen vissa modeller från 2006 och 2007, hade hon utvecklat en djupgående förståelse för lyxbilar under det senaste decenniet. Bilavdelningen hanterade ett stort antal stulna lyxbilar.
  "Det ser ut som en BMW", sa Jessica.
  "Kan vi göra det här?" frågade Byrne.
  "Gör Ursus americanus sina behov i det vilda?" frågade Mateo.
  Byrne tittade på Jessica och ryckte på axlarna. Ingen av dem hade någon aning om vad Mateo pratade om. "Jag antar det", sa Byrne. Ibland var det nödvändigt att skämta med konstapel Fuentes.
  Mateo vred på vreden. Bilden ökade i storlek, men blev inte nämnvärt tydligare. Det var definitivt BMW-logotypen på bilens bagageutrymme.
  "Kan du säga mig vilken modell det här är?" frågade Byrne.
  "Den ser ut som en 525i", sa Jessica.
  - Hur är det med tallriken?
  Mateo flyttade bilden, flyttade den lite bakåt. Bilden var helt enkelt en vitgrå rektangel av penseldrag, och bara hälften av den.
  "Är det allt?" frågade Byrne.
  Mateo blängde på honom. "Vad tror du att vi gör här, detektiv?"
  "Jag var aldrig helt säker", sa Byrne.
  "Man måste ta ett steg tillbaka för att se det."
  "Hur långt tillbaka?" frågade Byrne. "Camden?"
  Mateo centrerade bilden på skärmen och zoomade in. Jessica och Byrne tog några steg tillbaka och kisade mot den resulterande bilden. Ingenting. Några steg till. Nu var de i korridoren.
  "Vad tycker du?" frågade Jessica.
  "Jag ser ingenting", sa Byrne.
  De rörde sig så långt bort de kunde. Bilden på skärmen var kraftigt pixlad, men den började ta form. De två första bokstäverna verkade vara HO.
  XO.
  KÅT1, tänkte Jessica. Hon tittade på Byrne, som sa högt vad han tänkte:
  "Jävel."
  OceanofPDF.com
  47
  David Hornstrom satt i ett av de fyra förhörsrummen på mordutredningen. Han hade gått in på egen hand, vilket var okej. Om de hade hämtat honom för förhör hade dynamiken varit helt annorlunda.
  Jessica och Byrne jämförde anteckningar och strategier. De gick in i ett litet, slitet rum, inte mycket större än en klädkammare. Jessica satte sig ner, och Byrne stod bakom Hornstrom. Tony Park och Josh Bontrager tittade genom en spegel.
  "Vi behöver bara klargöra en sak", sa Jessica. Det var vanligt polisspråk: "Vi vill inte jaga er över hela stan om vi får reda på att ni är vår agent."
  "Kan vi inte göra det här på mitt kontor?" frågade Hornstrom.
  "Tycker ni om att arbeta utanför kontoret, herr Hornstrom?" frågade Byrne.
  "Säkert."
  "Och vi också."
  Hornstrom bara tittade på, besegrad. Efter några ögonblick korsade han benen och knäppte händerna i knät. "Är du närmare att ta reda på vad som hände med den där kvinnan?" Nu var det bara ett samtal. Det var vanligt prat, för jag har något att dölja, men jag är övertygad om att jag är smartare än du.
  "Jag tror det", sa Jessica. "Tack för att du frågar."
  Hornström nickade, som om han just hade gjort en poäng hos polisen. "Vi är alla lite rädda på kontoret."
  "Vad menar du?"
  "Tja, det är inte varje dag något sådant här händer. Jag menar, ni har att göra med det här hela tiden. Vi är bara ett gäng säljare."
  "Har du hört något från dina kollegor som kan hjälpa vår utredning?"
  "Inte riktigt."
  Jessica tittade vaksamt på och väntade. "Skulle inte det vara helt rätt eller inte?"
  "Tja, nej. Det var bara ett bildligt uttryck."
  "Jaha, okej", sa Jessica och tänkte: "Du är gripen för hindrande av rättvisa." Ännu ett bildligt uttryck. Hon bläddrade igenom sina anteckningar igen. "Du uppgav att du inte var på Manayunks mark en vecka före vår första intervju."
  "Rätt."
  - Var du i stan förra veckan?
  Hornström tänkte efter en stund. "Ja."
  Jessica lade ett stort manilakuffert på bordet. Hon lät det vara stängt för tillfället. "Känner du till restaurangföretaget Pustelnik?"
  "Självklart", sa Hornstrom. Hans ansikte började rodna. Han lutade sig lite bakåt och placerade några extra centimeter mellan sig och Jessica. Det första tecknet på försvar.
  "Tja, det visar sig att det har varit stöldproblem där ett bra tag", sa Jessica. Hon öppnade kuvertet. Hornstrom verkade inte kunna slita blicken från det. "För några månader sedan installerade ägarna övervakningskameror på alla fyra sidor av byggnaden. Visste du om det?"
  Hornstrom skakade på huvudet. Jessica stack in handen i det 23 x 30 centimeter stora kuvertet, drog ut ett fotografi och lade det på det repiga metallbordet.
  "Det här är ett foto taget från övervakningsfilmer", sa hon. "Kameran var på sidan av lagret där Christina Yakos hittades. Ert lager. Det togs samma morgon som Christinas kropp upptäcktes."
  Hornström tittade nonchalant på fotografiet. "Bra."
  - Kan du titta närmare på detta, tack?
  Hornstrom tog upp fotografiet och granskade det noggrant. Han svalde hårt. "Jag är inte säker på exakt vad jag letar efter." Han lade tillbaka fotografiet.
  "Kan du läsa tidsstämpeln i det nedre högra hörnet?" frågade Jessica.
  "Ja", sa Hornstrom. "Jag förstår. Men jag..."
  "Ser du bilen i det övre högra hörnet?"
  Hornstrom kisade. "Inte direkt", sa han. Jessica såg mannens kroppsspråk bli ännu mer defensivt. Hans armar korsade. Hans käkmuskler spändes. Han började knacka med höger fot. "Jag menar, jag ser något. Jag tror att det kan vara en bil."
  "Kanske det här hjälper", sa Jessica. Hon tog fram ett annat foto, den här gången förstorat. Det visade vänster sida av bagageutrymmet och en del av registreringsskylten. BMW-logotypen var ganska tydlig. David Hornstrom bleknade omedelbart.
  "Det här är inte min bil."
  "Du kör den här modellen", sa Jessica. "En svart 525i."
  - Det kan man inte vara säker på.
  "Herr Hornstrom, jag arbetade på bilavdelningen i tre år. Jag kan skilja en 525i från en 530i i mörkret."
  "Ja, men det finns många av dem på vägen."
  "Det är sant", sa Jessica. "Men hur många har den registreringsskylten?"
  "Det ser ut som HG för mig. Det är inte nödvändigtvis XO."
  "Tror du inte att vi gick igenom varenda svart BMW 525i i Pennsylvania och letade efter registreringsskyltar som kunde vara likadana?" Sanningen var att de inte gjorde det. Men David Hornstrom behövde inte veta det.
  "Det... det betyder ingenting", sa Hornstrom. "Vem som helst med Photoshop kunde ha gjort det."
  Det var sant. Det skulle aldrig hålla rättegång. Anledningen till att Jessica hade lagt fram det var för att skrämma David Hornstrom. Det började fungera. Å andra sidan såg det ut som om han skulle be om en advokat. De behövde backa lite.
  Byrne drog fram en stol och satte sig. "Vad sägs om astronomi?" frågade han. "Är du intresserad av astronomi?"
  Skiftet kom abrupt. Hornstrom tog tillfället i akt. "Förlåt?"
  "Astronomi", sa Byrne. "Jag lade märke till att du har ett teleskop på ditt kontor."
  Hornstrom såg ännu mer förvirrad ut. Vad händer nu? "Mitt teleskop? Vad händer med det här?"
  "Jag har alltid velat skaffa en. Vilken har du?"
  David Hornstrom skulle förmodligen kunna svara på den frågan i koma. Men här, i mordutredningsrummet, verkade det inte falla honom in. Till slut: "Det är Jumell."
  "Bra?"
  "Ganska bra. Men långt ifrån toppklass."
  "Vad tittar du på med honom? Stjärnor?"
  "Ibland."
  - David, har du någonsin tittat på månen?
  De första tunna svettpärlorna syntes på Hornstroms panna. Han var antingen på väg att erkänna något eller så hade han helt svimmat. Byrne växlade ner. Han sträckte sig ner i sin portfölj och drog fram en ljudkassett.
  "Vi har ett 112-samtal, herr Hornstrom", sa Byrne. "Och med det menar jag specifikt ett 112-samtal som informerade myndigheterna om att det fanns en kropp bakom ett lager på Flat Rock Road."
  "Okej. Men vad betyder det..."
  "Om vi kör några röstigenkänningstester på den har jag en tydlig känsla av att den kommer att matcha din röst." Det var också osannolikt, men den lät alltid bra.
  "Det är galet", sa Hornström.
  "Så du menar att du inte ringde 112?"
  "Nej. Jag gick inte tillbaka in i huset och ringde 112."
  Byrne höll den unge mannens blick i ett pinsamt ögonblick. Till slut tittade Hornstrom bort. Byrne placerade bandet på bordet. "911-inspelningen har också musik. Uppringaren glömde att stänga av musiken innan han ringde. Musiken är tyst, men den finns där."
  - Jag vet inte vad du pratar om.
  Byrne sträckte sig efter den lilla stereon på skrivbordet, valde en CD-skiva och tryckte på play. En sekund senare började en låt spelas. Det var Savage Gardens "I Want You". Hornstrom kände igen den direkt. Han hoppade upp.
  "Du hade ingen rätt att åka in i min bil! Detta är ett klart brott mot mina medborgerliga rättigheter!"
  "Vad menar du?" frågade Byrne.
  "Du hade ingen husrannsakningsorder! Det här är min egendom!"
  Byrne stirrade på Hornstrom tills han bestämde sig för att det var klokt att sätta sig ner. Sedan stack Byrne ner handen i rockfickan. Han drog fram ett CD-fodral i kristall och en liten plastpåse från Coconuts Music. Han drog också fram ett kvitto med en tidskod daterad en timme tidigare. Kvittot var för Savage Gardens självbetitlade album från 1997.
  "Ingen gick in i er bil, herr Hornstrom", sa Jessica.
  Hornstrom tittade på påsen, CD-fodralet och kvittot. Och han visste. Han hade blivit lurad.
  "Så, här är ett förslag", började Jessica. "Ta det eller låt det vara. Du är för närvarande ett viktigt vittne i en mordutredning. Gränsen mellan vittne och misstänkt - även i bästa fall - är tunn. När du väl korsar den gränsen kommer ditt liv att förändras för alltid. Även om du inte är den vi letar efter, är ditt namn för alltid kopplat i vissa kretsar till orden "mordutredning", "misstänkt", "person av intresse". Hör du vad jag säger?"
  Djupt andetag. När du andas ut: "Ja."
  "Okej", sa Jessica. "Så, här är du på polisstationen, inför ett stort val. Du kan svara ärligt på våra frågor, så ska vi komma till botten med det. Eller så kan du spela ett farligt spel. När du väl anlitar en advokat är det över, åklagarmyndigheten tar över, och låt oss inse det, de är inte de mest flexibla människorna i stan. De får oss att se helt vänliga ut."
  Korten delades ut. Hornstrom verkade väga sina alternativ. "Jag ska berätta allt du vill veta."
  Jessica visade ett foto på bilen när den lämnade Manayunk-parkeringen. "Det är du, eller hur?"
  "Ja."
  "Körde du in på parkeringen den morgonen ungefär klockan 7:07?"
  "Ja."
  "Du såg Christina Yakos kropp och gick därifrån?"
  "Ja."
  - Varför ringde du inte polisen?
  - Jag... kunde inte riskera det.
  "Vilken chans? Vad pratar du om?"
  Det tog Hornstrom en stund. "Vi har många viktiga kunder, okej? Marknaden är väldigt volatil just nu, och minsta lilla antydan till en skandal kan förstöra allt. Jag fick panik. Jag... jag är så ledsen."
  "Ringde du 112?"
  "Ja", sa Hornström.
  "Från en gammal mobiltelefon?"
  "Ja. Jag bytte precis operatör", sa han. "Men jag ringde. Säger det dig ingenting? Gjorde jag inte rätt?"
  "Så du menar att du vill ha någon form av beröm för att du gjort det mest anständiga man kan tänka sig? Du hittade en död kvinna på flodstranden och du tycker att det är någon sorts ädel handling att ringa polisen?"
  Hornström täckte ansiktet med händerna.
  "Du ljög för polisen, herr Hornstrom", sa Jessica. "Det här är något som du kommer att minnas resten av livet."
  Hornström förblev tyst.
  "Har du någonsin varit i Chaumont?" frågade Byrne.
  Hornstrom tittade upp. "Shaumont? Jag tror jag har. Jag menar, jag passerade genom Shaumont. Vad menar du-"
  "Har du någonsin varit på en klubb som heter Stiletto?"
  Nu blek som ett lakan. Bingo.
  Hornstrom lutade sig tillbaka i stolen. Det var tydligt att de skulle avfärda honom.
  "Är jag arresterad?" frågade Hornström.
  Jessica hade rätt. Dags att sakta ner.
  "Vi är tillbaka om en minut", sa Jessica.
  De lämnade rummet och stängde dörren. De gick in i en liten alkov där en spegel vette ut över förhörsrummet. Tony Park och Josh Bontrager tittade på.
  "Vad tycker du?" frågade Jessica Puck.
  "Jag är inte säker", sa Park. "Jag tror att han bara är en spelare, en kille som hittade en kropp och såg sin karriär gå i vasken. Jag säger, låt honom gå. Om vi behöver honom senare kanske han gillar oss tillräckligt för att komma på egen hand."
  Pak hade rätt. Hornstrom trodde inte att någon av dem var stendödare.
  "Jag ska köra upp till distriktsåklagarens kontor", sa Byrne. "För att se om vi kan komma lite närmare herr HORNEY."
  De hade förmodligen inte råd att få en husrannsakningsorder för David Hornstroms hem eller bil, men det var värt ett försök. Kevin Byrne kunde vara mycket övertygande. Och David Hornstrom förtjänade att få sina tumskruvar beslagtagna.
  "Sen ska jag träffa några av Stiletto-tjejerna", tillade Byrne.
  "Låt mig veta om du behöver hjälp med den där Stilett-delen", sa Tony Park leende.
  "Jag tror att jag klarar det", sa Byrne.
  "Jag ska tillbringa några timmar med de här biblioteksböckerna", sa Bontrager.
  "Jag ska gå ut och se om jag kan hitta något om de här klänningarna", sa Jessica. "Vem vår pojke än är, så måste han ha fått tag på dem någonstans."
  OceanofPDF.com
  48
  Det var en gång en ung kvinna som hette Anne Lisbeth. Hon var en vacker flicka med gnistrande tänder, glänsande hår och vacker hud. En dag födde hon ett eget barn, men hennes son var inte särskilt stilig, så han skickades iväg för att bo hos andra.
  Månen vet allt om det.
  Medan arbetarens hustru uppfostrade barnet flyttade Anna Lisbeth till grevens slott, omgiven av siden och sammet. Hon fick inte andas. Ingen fick tala med henne.
  Moon betraktar Anne Lisbeth från rummets djup. Hon är vacker, som i en fabel. Hon är omgiven av det förflutna, av allt som hände före. Detta rum är hemvist för ekon av många berättelser. Det är en plats för kasserade saker.
  Månen vet också om det.
  Enligt handlingen levde Anna Lisbeth i många år och blev en respekterad och inflytelserik kvinna. Invånarna i hennes by kallade henne Madame.
  Anne Lisbeth från Moon kommer inte att leva så länge.
  Hon kommer att ha på sig sin klänning idag.
  OceanofPDF.com
  49
  I Philadelphia, Montgomery, Bucks och Chester län fanns det ungefär hundra begagnade kläder och kommissionsbutiker, inklusive de små butikerna som hade avdelningar ägnade åt kommissionskläder.
  Innan hon hann planera sin rutt fick Jessica ett samtal från Byrne. Han hade avbrutit husrannsakningsordern för David Hornstrom. Dessutom fanns det ingen polis tillgänglig för att spåra honom. För närvarande har åklagarmyndigheten beslutat att inte väcka åtal för hinder. Byrne kommer att fortsätta driva ärendet.
  
  
  
  JESSICA BÖRJADE SIN resa på Market Street. Butikerna närmast stadskärnan tenderade att vara dyrare och specialiserade sig på designerkläder eller erbjöd versioner av den vintagestil som var populär just den dagen. På något sätt hade Jessica, när hon kom fram till den tredje butiken, köpt en bedårande Pringle-kofta. Hon hade inte tänkt göra det. Det bara hände.
  Efteråt lämnade hon sitt kreditkort och sina kontanter inlåsta i bilen. Hon borde ha utrett mordet, inte packat sin garderob. Hon hade hittat fotografier på båda klänningarna på offren. Än idag har ingen känt igen dem.
  Den femte butiken hon besökte låg på South Street, mellan en skivaffär och en smörgåsbutik.
  Den hette TrueSew.
  
  
  
  Flickan bakom disken var ungefär nitton, blond, delikat vacker och skör. Musiken var något i stil med eurotrance, spelad på låg volym. Jessica visade flickan sitt ID.
  "Vad heter du?" frågade Jessica.
  "Samantha", sa flickan. "Med en apostrof."
  "Och var ska jag placera den här apostrofen?"
  "Efter det första a."
  Jessica skrev till Samantha. "Jag förstår. Hur länge har du jobbat här?"
  "Ungefär två månader. Nästan tre."
  "Bra jobbat?"
  Samantha ryckte på axlarna. "Det är okej. Förutom när vi måste hantera vad folk kommer med."
  "Vad menar du?"
  "Tja, en del av det här kan vara ganska äckligt, eller hur?"
  - Skanky, hur mår du?
  "Tja, jag hittade en möglig salamismörgås i bakfickan en gång. Alltså, vem stoppar en jäkla smörgås i fickan? Ingen påse, bara en smörgås. Och en salamismörgås dessutom."
  "Ja".
  "Usch, rakt på sak. Och typ, vem bryr sig ens om att titta i fickorna på något innan han säljer det eller ger bort det? Vem skulle göra det? Det får en att undra vad mer den här killen donerade, om du förstår vad jag menar. Kan du föreställa dig det?"
  Jessica kunde ha gjort det. Hon såg sin del.
  "Och en annan gång hittade vi ungefär ett dussin döda möss längst ner i den här stora klädlådan. Några av dem var möss. Jag var rädd. Jag tror att jag inte har sovit på en vecka." Samantha rös. "Jag kanske inte sover i natt. Jag är så glad att jag kom ihåg det."
  Jessica tittade sig omkring i butiken. Den såg helt oorganiserad ut. Kläder låg staplade på runda hyllor. Några mindre föremål - skor, mössor, handskar, halsdukar - låg fortfarande i kartonger utspridda över golvet, med priser skrivna på sidorna med svart blyertspenna. Jessica föreställde sig att allt var en del av den bohemiska, tjugoårs-charm hon sedan länge hade tappat smaken för. Ett par män tittade längst bak.
  "Vad för saker säljer ni här?" frågade Jessica.
  "Alla möjliga", sa Samantha. "Vintage, gotiskt, sportigt, militärt. Lite Riley."
  "Vad är Riley?"
  "Riley är en linje. Jag tror att de har gått vidare från Hollywood. Eller kanske är det bara hypen. De tar vintage och återvunna plagg och dekorerar dem. Kjolar, jackor, jeans. Inte precis min scen, men coolt. Mest för kvinnor, men jag har sett barnkläder också."
  "Hur man dekorerar?"
  "Volanger, broderier och liknande. Praktiskt taget unika."
  "Jag skulle vilja visa dig några bilder", sa Jessica. "Går det bra?"
  "Säkert."
  Jessica öppnade kuvertet och drog fram fotokopior av klänningarna som hittats på Christina Jakos och Tara Grendel, samt ett fotografi på David Hornstrom taget för hans besöks-ID på Roundhouse.
  - Känner du igen den här mannen?
  Samantha tittade på fotot. "Jag tror inte det", sa hon. "Förlåt."
  Jessica lade sedan bilderna på klänningarna på disken. "Har du sålt något liknande till någon på sistone?"
  Samantha tittade igenom bilderna. Hon tog god tid på sig att föreställa sig dem i deras bästa ljus. "Inte vad jag minns", sa hon. "Det är ganska söta klänningar dock. Förutom Riley-kollektionen är det mesta vi hittar här ganska basic. Levi's, Columbia Sportswear, gamla Nike- och Adidas-grejer. De här klänningarna ser ut som något ur Jane Eyre eller något."
  "Vem äger den här butiken?"
  "Min bror. Men han är inte här nu."
  "Vad heter han?"
  "Danny."
  "Finns det några apostrofer?"
  Samantha log. "Nej", sa hon. "Bara vanlig Danny."
  - Hur länge har han ägt det här stället?
  "Kanske två år. Men innan dess, som alltid, ägde min mormor det här stället. Tekniskt sett tror jag att hon fortfarande gör det. När det gäller lån. Det är hon man vill prata med. Faktum är att hon kommer hit senare. Hon vet allt som finns att veta om vintage."
  Ett recept för åldrande, tänkte Jessica. Hon tittade ner på golvet bakom disken och fick syn på en gungstol för barn. Framför den stod en leksaksmonter med färgglada cirkusdjur. Samantha såg henne titta på stolen.
  "Det här är till min lille pojke", sa hon. "Han sover på bakkontoret just nu."
  Samanthas röst antog plötsligt en sorgsen ton. Det verkade som att hennes situation var en juridisk angelägenhet, inte nödvändigtvis en hjärtefråga. Och det angick inte Jessica heller.
  Telefonen bakom disken ringde. Samantha svarade. Jessica vände sig om och lade märke till ett par röda och gröna ränder i sitt blonda hår. På något sätt passade det den här unga kvinnan. Några ögonblick senare lade Samantha på luren.
  "Jag gillar ditt hår", sa Jessica.
  "Tack", sa Samantha. "Det är liksom min julrytm. Jag antar att det är dags att ändra på det."
  Jessica gav Samantha ett par visitkort. "Kan du be din mormor ringa mig?"
  "Självklart", sa hon. "Hon älskar intriger."
  "Jag lämnar även dessa foton här. Om du har några andra idéer, tveka inte att kontakta oss."
  "Bra."
  När Jessica vände sig om för att gå, märkte hon att de två personerna som hade varit längst bak i butiken hade gått. Ingen passerade henne på väg till ytterdörren.
  "Har du en bakdörr här?" frågade Jessica.
  "Ja", sa Samantha.
  "Har du några problem med snatteri?"
  Samantha pekade på en liten videomonitor och videobandspelare under disken. Jessica hade inte lagt märke till dem förut. Det visade ett hörn av korridoren som ledde till bakingången. "Det här brukade vara en juvelerarbutik, tro det eller ej", sa Samantha. "De lämnade kameror och allting. Jag har tittat på de här killarna hela tiden vi pratade. Oroa dig inte."
  Jessica var tvungen att le. En nittonårig pojke passerade honom. Man visste aldrig hur det var med människor.
  
  
  
  Vid DAG hade Jessica sett sin beskärda del av gothkids, grungekids, hiphopkids, rock'n'rollers och hemlösa, såväl som en grupp sekreterare och administratörer från centrala staden som letade efter en Versace-pärla i ett ostron. Hon stannade till vid en liten restaurang på Third Street, tog en snabb smörgås och gick in. Bland meddelandena hon fick fanns ett från en secondhandbutik på Second Street. På något sätt hade det läckt ut rykte till pressen att det andra offret bar vintagekläder, och det verkade som om alla som någonsin sett en secondhandbutik var ur funktion.
  Tyvärr var det möjligt att deras mördare hade köpt dessa föremål online eller hämtat dem på en secondhandbutik i Chicago, Denver eller San Diego. Eller kanske hade han helt enkelt förvarat dem i bagageutrymmet på ett ångfartyg under de senaste fyrtio eller femtio åren.
  Hon stannade till vid den tionde secondhandbutiken på sin lista, på Second Street, där någon ringde och lämnade ett meddelande. Jessica ringde den unge mannen i kassan - en särskilt energisk kille i början av tjugoårsåldern. Han hade en storögd, livlig blick, som om han hade tagit en eller två shots Von Dutch energidrycker. Eller kanske var det något mer farmaceutiskt. Till och med hans taggiga hår såg kammat ut. Hon frågade honom om han hade ringt polisen eller visste vem som gjort det. Den unge mannen tittade var som helst utom i Jessicas ögon och sa att han inte visste någonting om det. Jessica avfärdade samtalet som bara ytterligare en udda grej. Konstiga samtal relaterade till det här fallet hade börjat hopa sig. Efter att Christina Yakos berättelse hamnade i tidningar och på internet började de få samtal från pirater, alver, älvor - till och med spöket av en man som dog i Valley Forge.
  Jessica tittade sig omkring i den långa, smala butiken. Den var ren, väl upplyst och luktade av ny latexfärg. I fönstret stod små apparater - brödrostar, mixers, kaffebryggare, värmeelement. Längs bakväggen fanns brädspel, vinylskivor och några inramade konsttryck. Till höger stod möbler.
  Jessica gick nerför gången till damklädesavdelningen. Det fanns bara fem eller sex ställ med kläder, men de såg alla rena och i gott skick ut, definitivt organiserade, särskilt jämfört med lagret på TrueSew.
  När Jessica gick på Temple University och trenden med slitna designerjeans började ta fart, besökte hon Frälsningsarmén och secondhandbutiker i jakt på det perfekta paret. Hon måste ha provat hundratals. På ett ställ mitt i butiken fick hon syn på ett par svarta Gap-jeans för 3,99 dollar. Och de var i rätt storlek också. Hon var tvungen att hejda sig.
  - Kan jag hjälpa dig att hitta något?
  Jessica vände sig om för att se mannen som hade ställt frågan. Det var mer än lite konstigt. Hans röst lät som om han jobbade på Nordstrom eller Saks. Hon var inte van vid att bli serverad i en secondhandbutik.
  "Mitt namn är kriminalinspektör Jessica Balzano." Hon visade mannen sitt ID.
  "Ja, visst." Mannen var lång, välvårdad, tystlåten och välmanikyrerad. Han verkade malplacerad i en secondhandbutik. "Det är jag som ringde." Han sträckte fram handen. "Välkommen till New Page Mall. Jag heter Roland Hanna."
  OceanofPDF.com
  50
  Byrne intervjuade tre stilettodansare. Hur trevliga detaljerna än var, lärde han sig ingenting annat än att exotiska dansare kan nå höjder på över 180 centimeter. Ingen av kvinnorna mindes att någon ägnat Christina Yakos någon särskild uppmärksamhet.
  Byrne bestämde sig för att ta en ny titt på pumpstationen i Chaumont.
  
  
  
  Innan han nådde Kelly Drive ringde hans mobiltelefon. Det var Tracy McGovern från kriminaltekniska labbet.
  "Vi har en matchning på de här fågelfjädrarna", sa Tracy.
  Byrne rös vid tanken på fågeln. Gud, han hatade att knulla. "Vad är det där?"
  "Är du redo för det här?"
  "Det låter som en svår fråga, Tracy", sa Byrne. "Jag vet inte vad jag ska svara."
  "Fågeln var en näktergal."
  "En näktergal?" Byrne kom ihåg fågeln som offret hade hållit i. Det var en liten, vanlig fågel, inget speciellt. Av någon anledning trodde han att en näktergal skulle se exotisk ut.
  "Japp. Luscinia megarhynchos, även känd som röd näktergal", sa Tracy. "Och här kommer den intressanta delen."
  "Dude, behöver jag en bra roll?"
  "Näktergalar lever inte i Nordamerika."
  "Och det är den bra delen?"
  "Det är allt. Det är därför. Näktergalen brukar anses vara en engelsk fågel, men den kan också hittas i Spanien, Portugal, Österrike och Afrika. Och här är ännu bättre nyheter. Inte så mycket för fågeln, förstås, utan för oss. Näktergalar trivs inte i fångenskap. Nittio procent av de som fångas dör inom ungefär en månad."
  "Okej", sa Byrne. "Så hur hamnade en sådan här i händerna på ett mordoffer i Philadelphia?"
  "Du kan lika gärna fråga. Om du inte själv tar med dig den från Europa (och i denna fågelinfluensa-ålder är det osannolikt) finns det bara ett sätt att bli smittad."
  "Och hur är det?"
  "Från en exotisk fågeluppfödare. Näktergalar är kända för att överleva i fångenskap om de odlas. Handuppfödda, om man så vill."
  "Snälla, säg att det finns en uppfödare i Philadelphia."
  "Nej, men det finns en i Delaware. Jag ringde dem, men de sa att de inte har sålt eller fött upp näktergalar på flera år. Ägaren sa att han skulle sammanställa en lista över uppfödare och importörer och ringa tillbaka. Jag gav honom ditt nummer."
  "Bra jobbat, Tracy." Byrne lade på, ringde sedan Jessicas röstbrevlåda och lämnade informationen.
  När han svängde in på Kelly Drive började det iskallt regn falla: en molnig grå dimma målade vägen med en patina av is. I det ögonblicket kände Kevin Byrne att vintern aldrig skulle ta slut, och att det fortfarande var tre månader kvar.
  Näktergalar.
  
  
  
  När Byrne nådde Chaumont vattenverk hade det iskalla regnet förvandlats till en fullskalig isstorm. Inom några meter från hans bil var han genomblöt och nådde de hala stentrapporna till den övergivna pumpstationen.
  Byrne stod i den enorma, öppna dörröppningen och blickade ut över vattenverkets huvudbyggnad. Han var fortfarande förbluffad över byggnadens stora storlek och fullständiga ödslighet. Han hade bott i Philadelphia hela sitt liv, men hade aldrig varit där förut. Platsen var så avskild, men ändå så nära centrum, att han var villig att slå vad om att många Philadelphiabor inte ens visste att den låg där.
  Vinden drev en virvel av regn in i byggnaden. Byrne klev djupare in i mörkret. Han tänkte på vad som en gång hade hänt där, på kaoset. Generationer av människor hade arbetat här och hållit vattnet flödande.
  Byrne rörde vid stenfönsterbrädan där Tara Grendel hade hittats...
  - och ser mördarens skugga, badande i svart, placera kvinnan vänd mot floden... hör ljudet av en näktergal när han lägger henne i sina händer, hans händer spänns snabbt... ser mördaren stiga ut, tittande i månskenet... hör melodin från en barnramsa-
  - sedan retirerade.
  Byrne tillbringade några ögonblick med att försöka skaka ut bilderna ur sitt sinne, försöka förstå dem. Han föreställde sig de första raderna i en barndikt - det verkade till och med som en barnröst - men han kunde inte förstå orden. Något om flickor.
  Han gick längs med den vidsträckta ytan och riktade sin Maglite mot det gropiga och spillrorfyllda golvet. Detektiverna tog detaljerade fotografier, gjorde skalenliga ritningar och finkammade området efter ledtrådar. De hittade inget betydande. Byrne släckte sin ficklampa. Han bestämde sig för att återvända till rundhuset.
  Innan han klev ut sköljde en annan känsla över honom, en mörk och hotfull medvetenhet, känslan av att någon iakttog honom. Han vände sig om och kikade in i hörnen av det stora rummet.
  Ingen.
  Byrne böjde huvudet och lyssnade. Bara regn, vind.
  Han klev genom dörröppningen och kikade ut. Genom den tjocka grå dimman på andra sidan floden såg han en man stå på flodstranden med händerna längs sidorna. Mannen verkade iaktta honom. Gestalten var flera hundra meter bort, och det var omöjligt att urskilja något specifikt, annat än att där, mitt i en vinterisstorm, stod en man i mörk rock och iakttog Byrne.
  Byrne återvände till byggnaden, försvann ur sikte och väntade en stund. Han stack huvudet runt hörnet. Mannen stod fortfarande där, orörlig, och studerade den monstruösa byggnaden på Schuylkills östra strand. För en sekund försvann den lilla gestalten in och ut ur landskapet, vilse i vattnets djup.
  Byrne försvann in i pumpstationens mörker. Han tog upp sin mobiltelefon och ringde sin enhet. Några sekunder senare beordrade han Nick Palladino att gå ner till en plats på Schuylkills västra strand, mittemot Chaumonts pumpstation, och hämta kavalleriet. Om de hade fel, hade de fel. De bad mannen om ursäkt och fortsatte med sina ärenden.
  Men Byrne visste på något sätt att han inte hade fel. Känslan var så stark.
  - Vänta lite, Nick.
  Byrne behöll telefonen påslagen, väntade några minuter och försökte lista ut vilken bro som låg närmast hans position, vilken som skulle ta honom snabbast över Schuylkill. Han korsade rummet, väntade en stund under ett enormt valv och sprang till sin bil precis när någon kom ut från en hög portik på norra sidan av byggnaden, bara några meter bort, rakt i hans väg. Byrne tittade inte mannen rakt i ansiktet. För tillfället kunde han inte slita blicken från det finkalibriga vapnet i mannens hand. Vapnet var riktat mot Byrnes mage.
  Mannen som höll pistolen var Matthew Clark.
  "Vad håller du på med?" ropade Byrne. "Ur vägen!"
  Clark rörde sig inte. Byrne kände lukten av alkohol i mannens andedräkt. Han kunde också se pistolen skaka i hans hand. Aldrig en bra kombination.
  "Du följer med mig", sa Clarke.
  Över Clarks axel, genom det tjocka regndimman, kunde Byrne se gestalten av en man som fortfarande stod på flodens andra strand. Byrne försökte mentalt skriva in bilden. Det var omöjligt. Mannen kunde ha varit en och en halv, åtta eller två meter lång. Tjugo eller femtio.
  "Ge mig pistolen, mr Clark", sa Byrne. "Ni hindrar utredningen. Det här är mycket allvarligt."
  En vind tilltog, blåste bort floden och förde med sig massor av blöt snö. "Jag vill att ni mycket långsamt drar fram era vapen och placerar dem på marken", sa Clark.
  "Jag kan inte göra det här."
  Clark spände pistolen. Hans hand började skaka. "Gör vad jag säger."
  Byrne såg raseriet i mannens ögon, galenskapens hetta. Detektiven knäppte långsamt upp sin rock, sträckte sig in i pistolen och drog fram en pistol med två fingrar. Sedan kastade han ut magasinet och kastade det över axeln i floden. Han placerade pistolen på marken. Han hade ingen avsikt att lämna ett laddat vapen kvar.
  "Kom igen." Clark pekade på sin bil, parkerad nära tågstationen. "Vi ska ut och köra."
  "Mr. Clark", sa Byrne och hittade rätt tonläge. Han beräknade sina chanser att göra ett drag och avväpna Clark. Oddsen var aldrig goda, inte ens under de bästa omständigheter. "Det här vill man inte göra."
  "Jag sa, kom nu går vi."
  Clark riktade pistolen mot Byrnes högra tinning. Byrne slöt ögonen. Collin, tänkte han. Collin.
  "Vi ska ut och åka", sa Clark. "Du och jag. Om ni inte sätter er i min bil så dödar jag er här och nu."
  Byrne öppnade ögonen och vände på huvudet. Mannen hade försvunnit bortom floden.
  "Mr. Clarke, detta är slutet på ditt liv", sa Byrne. "Du har ingen aning om vilken sorts skitvärld du just har kommit in i."
  "Säg inte ett ord till. Inte ensam. Hör du mig?"
  Byrne nickade.
  Clark kom fram bakom Byrne och tryckte pistolens pipa mot hans ländrygg. "Kom igen", sa han igen. De närmade sig bilen. "Vet ni vart vi ska?"
  Byrne gjorde det. Men han behövde att Clarke sa det högt. "Nej", sa han.
  "Vi ska till Crystal Diner", svarade Clarke. "Vi ska dit du dödade min fru."
  De närmade sig bilen. De smet in samtidigt - Byrne i förarsätet, Clark tätt bakom honom.
  "Trevligt och långsamt", sa Clarke. "Kör."
  Byrne startade bilen, satte på vindrutetorkarna och värmaren. Hans hår, ansikte och kläder var våta, pulsen bultade i öronen.
  Han torkade regnet från ögonen och gick mot staden.
  OceanofPDF.com
  51
  Jessica Balzano och Roland Hanna satt i det lilla bakrummet i en secondhandbutik. Väggarna var täckta med kristna affischer, en kristen kalender, inspirerande citat inramade i broderi och barnteckningar. I ett hörn stod en prydlig hög med målarmaterial - burkar, rollers, krukor och trasor. Väggarna i bakrummet var pastellgula.
  Roland Hannah var gänglig, blond och vältränad. Han bar blekta jeans, slitna Reebok-sneakers och en vit tröja med orden "HERRE, OM DU INTE KAN GÖRA MIG SMALIG, GÖR ALLA MINA VÄNNER FETA" tryckta på framsidan med svarta bokstäver.
  Det fanns färgfläckar på hans händer.
  "Kan jag bjuda dig på kaffe eller te? Kanske en läsk?" frågade han.
  "Jag mår bra, tack", sa Jessica.
  Roland satte sig vid bordet mittemot Jessica. Han knäppte händerna och höll fingrarna ihop. "Kan jag hjälpa dig med något?"
  Jessica öppnade sin anteckningsbok och klickade med pennan. "Du sa att du ringde polisen."
  "Rätt."
  "Får jag fråga varför?"
  "Tja, jag läste en rapport om de här fruktansvärda morden", sa Roland. "Detaljerna på vintagekläderna fångade min uppmärksamhet. Jag tänkte bara att jag kunde hjälpa till."
  "Hur då?"
  "Jag har gjort det här ett bra tag, detektiv Balzano", sa han. "Även om den här butiken är ny har jag tjänat samhället och Herren på något sätt i många år. Och vad gäller secondhandbutikerna i Philadelphia känner jag nästan alla. Jag känner också ett antal kristna präster i New Jersey och Delaware. Jag tänkte att jag kunde ordna presentationer och sådant."
  "Hur länge har du varit här?"
  "Vi öppnade våra dörrar här för ungefär tio dagar sedan", sa Roland.
  "Har du många kunder?"
  "Ja", sa Roland. "Det goda ryktet sprider sig."
  "Känner du många som kommer hit för att handla?"
  "Ganska många", sa han. "Den här platsen har varit med i vår kyrkotidning ett tag nu. Några alternativa tidningar hade till och med med oss på sina listor. På öppningsdagen hade vi ballonger till barnen och tårta och punsch till alla."
  "Vilka saker köper folk oftast?"
  "Det beror förstås på ålder. Makar tittar oftast på möbler och barnkläder. Unga människor som du tenderar att välja jeans och jeansjackor. De tror alltid att begravt bland Sears och JCPenney's kommer att finnas ett plagg från Juicy Couture, Diesel eller Vera Wang. Jag kan säga att det sällan händer. Jag är rädd att de flesta designerplaggen blir uppsnappade innan de ens når våra hyllor."
  Jessica tittade noga på mannen. Om hon var tvungen att gissa skulle hon säga att han var några år yngre än henne. "Unga män som jag?"
  "Ja, visst."
  "Hur gammal tror du att jag är?"
  Roland tittade noga på henne med handen på hakan. "Jag skulle säga tjugofem eller tjugosex."
  Roland Hanna var hennes nya bästa vän. "Kan jag visa dig några bilder?"
  "Självklart", sa han.
  Jessica tog fram fotografier på två klänningar. Hon lade dem på bordet. "Har du sett de här klänningarna förut?"
  Roland Hannah granskade fotografierna noggrant. Snart tycktes igenkännandet gå upp i hans ansikte. "Ja", sa han. "Jag tror att jag har sett de där klänningarna."
  Efter en tröttsam dag i en återvändsgränd var ord knappt uppfattade. "Sålde du de här klänningarna?"
  "Jag är inte säker. Det kan jag ha gjort. Jag tycks minnas att jag packade upp dem och lade ut dem."
  Jessicas puls ökade. Det var den känslan alla utredare får när det första solida beviset faller från himlen. Hon ville ringa Byrne. Hon motstod impulsen. "Hur länge sedan var det?"
  Roland tänkte efter en stund. "Vi får se. Som sagt, vi har bara haft öppet i ungefär tio dagar. Så jag tror att jag för två veckor sedan hade lagt dem på disken. Jag tror att vi hade dem när vi öppnade. Så, ungefär två veckor."
  "Känner du till namnet David Hornström?"
  "David Hornström?" frågade Roland. "Jag är rädd att det inte stämmer."
  "Minns du vem som kunde köpa klänningarna?"
  "Jag är inte säker på att jag minns det. Men om jag såg några foton kanske jag kan berätta det för dig. Bilder kan väcka mitt minne. Gör polisen fortfarande så här?"
  "Vad ska man göra?"
  "Tittar folk på foton? Eller är det något som bara händer på TV?"
  "Nej, det gör vi ofta", sa Jessica. "Vill du gå ner till Roundhouse just nu?"
  "Självklart", sa Roland. "Allt jag kan göra för att hjälpa till."
  OceanofPDF.com
  52
  Trafiken på Eighteenth Street var stopp. Bilarna sladdade och sladdade. Temperaturen sjönk snabbt och slasket fortsatte.
  En miljon tankar for genom Kevin Byrnes huvud. Han tänkte på andra tillfällen i sin karriär när han hade varit tvungen att hantera vapen. Han hade inte gjort det bättre. Hans mage var knuten till stålknutar.
  "Ni vill inte göra det här, mr Clark", sa Byrne igen. "Det finns fortfarande tid att avbryta det."
  Clark förblev tyst. Byrne tittade i backspegeln. Clark stirrade på tusenmeterslinjen.
  "Du förstår inte", sa Clarke till slut.
  "Jag förstår".
  "Nej, det gör du inte. Hur skulle du kunna? Har du någonsin förlorat någon du älskade på grund av våld?"
  Byrne gjorde det inte. Men en gång var han nära. Han förlorade nästan allt när hans dotter föll i händerna på en mördare. Den där mörka dagen var han själv nära att överstiga förståndets tröskel.
  "Stopp", sa Clark.
  Byrne stannade till vägkanten. Han ställde in bilen i parkeringsläge och fortsatte arbeta. Det enda ljudet var klickandet från vindrutetorkarna, som matchade rytmen av Byrnes bultande hjärta.
  "Vad nu?" frågade Byrne.
  "Vi ska gå till restaurangen och sätta stopp för det här. För dig och mig."
  Byrne tittade på restaurangen. Lamporna gnistrade och flimrade genom det iskalla regnet. Vindrutan var redan bytt. Golvet var vitkalkat. Det såg ut som att ingenting hände där. Men det gjorde det. Och det var anledningen till att de kom tillbaka.
  "Det behöver inte sluta så här", sa Byrne. "Om du lägger ner pistolen finns det fortfarande en chans att få tillbaka ditt liv."
  - Menar du att jag bara kan gå därifrån som om det aldrig hände?
  "Nej", sa Byrne. "Jag menar inte att förolämpa dig genom att säga det. Men du kan få hjälp."
  Byrne tittade i backspegeln igen. Och såg det.
  Det fanns nu två små röda ljusprickar på Clarkes bröst.
  Byrne slöt ögonen en stund. Detta var både de bästa och de sämsta nyheterna. Han hade hållit telefonen öppen ända sedan Clarke stötte på honom vid pumpstationen. Tydligen hade Nick Palladino ringt in SWAT, och de var stationerade vid restaurangen. För andra gången på ungefär en vecka. Byrne tittade ut. Han fick syn på SWAT-poliser stationerade i slutet av gränden bredvid restaurangen.
  Allt detta kunde sluta plötsligt och brutalt. Byrne ville ha det förra, inte det senare. Han var rättvis i sin förhandlingstaktik, men långt ifrån en expert. Regel nummer ett: Behåll lugnet. Ingen dör. "Jag ska berätta något för dig", sa Byrne. "Och jag vill att du lyssnar noga. Förstår du?"
  Tystnad. Mannen höll på att explodera.
  "Herr Clark?"
  "Vad?"
  "Jag måste berätta något för dig. Men först måste du göra exakt vad jag säger. Du måste sitta helt stilla."
  "Vad pratar du om?"
  "Har du märkt att det inte finns någon rörelse?"
  Clarke tittade ut genom fönstret. Ett kvarter bort blockerade ett par sektorbilar Eighteenth Street.
  "Varför gör de det här?" frågade Clark.
  "Jag ska berätta allt om en sekund. Men först vill jag att ni tittar ner väldigt långsamt. Luta bara huvudet. Inga plötsliga rörelser. Titta på bröstet, herr Clark."
  Clark gjorde som Byrne föreslog. "Vad är det?" frågade han.
  "Det här är slutet på saken, mr Clark. Det här är lasersikten. De avfyras från två polisers gevär."
  "Varför är de på mig?"
  Åh Gud, tänkte Byrne. Det här var mycket värre än han hade föreställt sig. Matthew Clarke var omöjlig att minnas.
  "Återigen: rör dig inte", sa Byrne. "Bara dina ögon. Jag vill att du tittar på mina händer nu, mr Clark." Byrne höll båda händerna på ratten, i tio- och tvålägena. "Kan du se mina händer?"
  "Dina händer? Hur är det med dem?"
  "Ser du hur de håller i ratten?" frågade Byrne.
  "Ja."
  "Om jag så mycket som höjer mitt högra pekfinger, så trycker de av. De tar smällen", sa Byrne och hoppades att det lät rimligt. "Kommer du ihåg vad som hände Anton Krotz på restaurangen?"
  Byrne hörde Matthew Clarke börja gråta. "Ja."
  "Det var en skytt. Det här är två."
  "Jag... jag bryr mig inte. Jag skjuter dig först."
  "Du kommer aldrig att få sprutan. Om jag rör mig är det över. En enda millimeter. Det är över."
  Byrne tittade på Clark i backspegeln, redo att svimma när som helst.
  "Ni har barn, mr Clark", sa Byrne. "Tänk på dem. Ni vill inte lämna detta arv efter er."
  Clark skakade snabbt på huvudet från sida till sida. "De tänker väl inte släppa mig idag?"
  "Nej", sa Byrne. "Men från det ögonblick du lägger ner pistolen kommer ditt liv att börja bli bättre. Du är inte som Anton Krotz, Matt. Du är inte som honom."
  Clarkes axlar började skaka. "Laura."
  Byrne lät honom spela en stund. "Matt?"
  Clark tittade upp, hans ansikte var strömmat av tårar. Byrne hade aldrig sett någon så nära kanten.
  "De kommer inte att vänta länge", sa Byrne. "Hjälp mig att hjälpa dig."
  Sedan, i Clarks röda ögon, såg Byrne det. En spricka i mannens beslutsamhet. Clark sänkte sitt vapen. Genast korsade en skugga bilens vänstra sida, skymd av det isande regnet som öste ner på fönstren. Byrne tittade tillbaka. Det var Nick Palladino. Han riktade hagelgeväret mot Matthew Clarks huvud.
  "Lägg din pistol på golvet och håll händerna ovanför huvudet!" ropade Nick. "Gör det nu!"
  Clarke rörde sig inte. Nick höjde hagelgeväret.
  "Nu!"
  Efter en plågsamt lång sekund lydde Matthew Clark. I nästa sekund svängde dörren upp och Clark drogs ur bilen, kastades grovt ut på gatan och omringades omedelbart av polis.
  Några ögonblick senare, när Matthew Clark låg med ansiktet nedåt mitt på Eighteenth Street i vinterregnet, med armarna utsträckta längs sidorna, riktade en SWAT-polis sitt gevär mot mannens huvud. En uniformerad polis närmade sig, placerade sitt knä på Clarks rygg, pressade ihop hans handleder och satte handfängsel på honom.
  Byrne tänkte på sorgens överväldigande kraft, galenskapens oemotståndliga grepp som måste ha drivit Matthew Clarke till detta ögonblick.
  Poliserna drog Clark upp på fötter. Han tittade på Byrne innan han knuffade in honom i en närliggande bil.
  Vem Clarke än hade varit för några veckor sedan, mannen som presenterade sig för världen som Matthew Clarke - make, far, medborgare - existerade inte längre. När Byrne tittade in i mannens ögon såg han ingen livsglimt. Istället såg han en man i sönderfall, och där hans själ borde ha varit, brann nu galenskapens kalla blå låga.
  OceanofPDF.com
  53
  Jessica hittade Byrne i restaurangens bakre rum med en handduk runt halsen och en rykande het kopp kaffe i handen. Regnet hade förvandlat allt till is, och hela staden rörde sig i ett rasande tempo. Hon var tillbaka på Roundhouse och bläddrade i böcker med Roland Hanna när samtalet kom: en polis behövde hjälp. Varje detektiv, utom en handfull, rusade ut genom dörren. Närhelst en polis var i knipa skickades alla tillgängliga styrkor till. När Jessica körde fram till restaurangen måste det ha stått tio bilar på Eighteenth Street.
  Jessica gick över restaurangen, och Byrne reste sig upp. De kramades. Det var inte något man borde göra, men hon brydde sig inte. När klockan ringde var hon övertygad om att hon aldrig skulle få se honom igen. Om det någonsin hände skulle en del av henne säkert dö med honom.
  De bröt omfamningen och tittade sig lite tafatt omkring i restaurangen. De satte sig ner.
  "Är du okej?" frågade Jessica.
  Byrne nickade. Jessica var inte så säker.
  "Hur började det här?" frågade hon.
  "I Chaumont. Vid vattenverket."
  - Följde han dig dit?
  Byrne nickade. "Han måste ha gjort det."
  Jessica tänkte på det. När som helst kunde vilken polis som helst bli måltavla för en jakt - pågående utredningar, gamla utredningar, galna människor man spärrade in för flera år sedan efter att man kommit ut ur fängelset. Hon tänkte på Walt Brighams kropp vid vägkanten. Vad som helst kunde hända när som helst.
  "Han skulle göra det precis där hans fru dödades", sa Byrne. "Först jag, sedan han."
  "Jesus."
  "Ja, okej. Det finns mer."
  Jessica förstod inte vad han menade. "Vad menar du med "mer"?"
  Byrne tog en klunk kaffe. "Jag såg honom."
  "Såg du honom? Vem såg du?"
  "Vår aktivist."
  "Vadå? Vad pratar du om?"
  "På Chaumonts plats. Han var på andra sidan floden och bara tittade på mig."
  - Hur vet du att det var han?
  Byrne stirrade ner i sitt kaffe en stund. "Hur vet du någonting om det här jobbet? Det var han."
  - Fick du en ordentlig titt på honom?
  Byrne skakade på huvudet. "Nej. Han var på andra sidan floden. I regnet."
  "Vad höll han på med?"
  "Han gjorde ingenting. Jag tror att han ville tillbaka till platsen och trodde att andra sidan floden skulle vara säker."
  Jessica funderade över detta. Att återvända den här vägen var vanligt.
  "Det är därför jag ringde Nick", sa Byrne. "Om jag inte hade..."
  Jessica visste vad han menade. Om han inte hade ringt hade han kanske legat på golvet i Crystal Diner, omgiven av en blodpöl.
  "Har vi hört från fjäderfäuppfödarna i Delaware än?" frågade Byrne, tydligt i ett försök att flytta fokus.
  "Ingenting än", sa Jessica. "Jag tänkte att vi skulle kolla prenumerationslistorna för fågelskötseltidningar. I..."
  "Tony gör redan det", sa Byrne.
  Jessica var tvungen att veta. Mitt i allt detta tänkte Byrne. Han smuttade på sitt kaffe, vände sig mot henne och gav henne ett halvt leende. "Så hur har din dag varit?" frågade han.
  Jessica log tillbaka. Hon hoppades att det såg äkta ut. "Mycket mindre äventyrligt, tack och lov." Hon berättade om sin morgon- och eftermiddagstur till secondhandbutiker och sitt möte med Roland Hanna. "Jag har fått honom att titta på muggar just nu. Han driver kyrkans secondhandbutik. Han skulle kunna sälja några klänningar till vår pojke."
  Byrne drack upp sitt kaffe och reste sig upp. "Jag måste härifrån", sa han. "Jag menar, jag gillar det här stället, men inte så mycket."
  "Chefen vill att du ska gå hem."
  "Jag mår bra", sa Byrne.
  "Är du säker?"
  Byrne svarade inte. Några ögonblick senare gick en uniformerad polis över restaurangen och räckte Byrne en pistol. Byrne kunde se på vikten att magasinet hade bytts ut. Medan Nick Palladino lyssnade på Byrne och Matthew Clark på den öppna linjen i Byrnes mobiltelefon, skickade han en sektorbil till Chaumont-området för att hämta vapnet. Philadelphia behövde inte ett annat vapen på gatan.
  "Var är vår Amish-detektiv?" frågade Byrne Jessica.
  "Josh jobbar i bokhandlar och kollar om någon minns att han sålt böcker om fågelskötsel, exotiska fåglar och liknande."
  "Han mår bra", sa Byrne.
  Jessica visste inte vad hon skulle säga. Från Kevin Byrne var det ett stort beröm.
  "Vad ska du göra nu?" frågade Jessica.
  "Tja, jag ska gå hem, men bara ta en varm dusch och byta om. Sedan går jag ut. Kanske någon annan såg den här killen stå på andra sidan floden. Eller såg hans bil stanna."
  "Vill du ha hjälp?" frågade hon.
  "Nej, jag mår bra. Håll dig till repet och fågelskådarna. Jag ringer dig om en timme."
  OceanofPDF.com
  54
  Byrne körde nerför Hollow Road mot floden. Han körde under motorvägen, parkerade och klev ur. Den varma duschen hade gjort honom gott, men om mannen de letade efter inte fortfarande stod där på flodstranden med händerna bakom ryggen och väntade på att bli handfängslad, skulle det bli en skitdag. Men varje dag med en pistol riktad mot dig var en skitdag.
  Regnet hade avtagit, men isen låg kvar. Den hade nästan täckt hela staden. Byrne gick försiktigt nerför sluttningen till flodstranden. Han stod mellan två kala träd, mittemot pumpstationen, med trafikens mullrande på motorvägen bakom sig. Han tittade på pumpstationen. Även från detta avstånd var byggnaden imponerande.
  Han stod precis där mannen som tittade på honom hade stått. Han tackade Gud för att mannen inte var en prickskytt. Byrne föreställde sig någon som stod där med ett kikarsikte, lutad mot ett träd för balans. Han skulle lätt kunna döda Byrne.
  Han tittade ner på marken i närheten. Inga cigarettfimpar, inga praktiska, glansiga godispapper att torka bort fingeravtrycken från ansiktet med.
  Byrne hukade sig på flodstranden. Det strömmande vattnet var bara några centimeter bort. Han lutade sig framåt, rörde vid den iskalla bäcken med fingret och...
  - såg en man som bar Tara Grendel till pumpstationen... en ansiktslös man som tittade på månen... en bit blått och vitt rep i händerna... hörde ljudet av en liten båt som plaskade på stenen... såg två blommor, en vit, en röd och...
  - Han drog tillbaka handen som om vattnet hade fattat eld. Bilderna blev starkare, tydligare och oroande.
  I floder är vattnet du rör vid det sista som har passerat och det första som kommer.
  Något närmade sig.
  Två blommor.
  Några sekunder senare ringde hans mobiltelefon. Byrne reste sig upp, öppnade den och svarade. Det var Jessica.
  "Det finns ett annat offer", sa hon.
  Byrne tittade ner på Schuylkills mörka, avskräckande vatten. Han visste, men frågade ändå. "Vid floden?"
  "Ja, partner", sa hon. "Vid floden."
  OceanofPDF.com
  55
  De möttes vid Schuylkillflodens strand, nära oljeraffinaderierna i sydvästra USA. Brottsplatsen var delvis skymd från både floden och en närliggande bro. Den frätande lukten av raffinaderiets avloppsvatten fyllde luften och deras lungor.
  De huvudsakliga detektiverna i det här fallet var Ted Campos och Bobby Lauria. De två hade varit partners för alltid. Den gamla klichén om att avsluta varandras meningar var sann, men i Ted och Bobbys fall gick det längre än så. En dag gick de till och med och handlade var för sig och köpte samma slips. När de fick reda på det bar de förstås aldrig slips igen. Faktum är att de inte var särskilt förtjusta i historien. Det hela var lite för Brokeback Mountain för ett par gammaldags tuffingar som Bobby Lauria och Ted Campos.
  Byrne, Jessica och Josh Bontrager anlände och fann ett par sektorfordon parkerade ungefär femtio meter ifrån varandra och blockerade vägen. Olycksplatsen inträffade långt söder om de två första offren, nära sammanflödet av floderna Schuylkill och Delaware, i skuggan av Platte Bridge.
  Ted Campos mötte tre detektiver vid vägkanten. Byrne presenterade honom för Josh Bontrager. En minibuss från CSU var också på platsen, tillsammans med Tom Weirich från rättsläkarmottagningen.
  "Vad har vi, Ted?" frågade Byrne.
  "Vi har en kvinnlig DOA", sa Campos.
  "Strypt?" frågade Jessica.
  "Det ser ut som det." Han pekade mot floden.
  Kroppen låg på flodstranden, vid foten av ett döende lönnträd. När Jessica såg kroppen sjönk hennes hjärta. Hon hade varit rädd att detta skulle hända, och nu hade det gjort det. "Åh nej."
  Kroppen tillhörde ett barn, inte äldre än tretton år eller så. Hennes smala axlar var vridna i en onaturlig vinkel, hennes överkropp täckt av löv och bråte. Även hon bar en lång vintageklänning. Runt halsen bar hon vad som verkade vara ett liknande nylonbälte.
  Tom Weirich stod bredvid kroppen och dikterade anteckningar.
  "Vem hittade henne?" frågade Byrne.
  "En säkerhetsvakt", sa Campos. "Kom in för att röka. Killen är ett totalt vrak."
  "När?"
  "För ungefär en timme sedan. Men Tom tror att den här kvinnan har varit här länge."
  Ordet chockerade alla. "Kvinna?" frågade Jessica.
  Campos nickade. "Jag tänkte samma sak", sa han. "Och den har varit död länge. Det finns mycket förfall där."
  Tom Weirich gick fram till dem. Han tog av sig latexhandskarna och satte på sig läderhandskar.
  "Det är inte ett barn?" frågade Jessica, chockad. Offret kunde inte ha varit mer än 1,2 meter lång.
  "Nej", sa Weirich. "Hon är liten, men hon är mogen. Hon var nog runt fyrtio."
  "Så, hur länge tror du att hon har varit här?" frågade Byrne.
  "Jag tror en vecka eller så. Det är omöjligt att säga här."
  - Hände detta före mordet på Chaumont?
  "Javisst", sa Weirich.
  Två specialoperationspoliser steg ur skåpbilen och körde mot flodstranden. Josh Bontrager följde efter.
  Jessica och Byrne tittade på medan teamet satte upp brottsplatsen och avspärrningen. Tills vidare var detta inte deras sak och inte ens officiellt kopplad till de två morden de utredde.
  "Detektiver", ropade Josh Bontrager.
  Campos, Lauria, Jessica och Byrne gick ner till flodstranden. Bontrager stod ungefär femton meter från kroppen, strax uppströms.
  "Titta." Bontrager pekade på ett område bortom en klunga låga buskar. Ett föremål låg i marken, så malplacerat i omgivningen att Jessica var tvungen att gå rakt fram till det för att försäkra sig om att det hon trodde att hon tittade på faktiskt var vad hon tittade på. Det var en näckrosblad. Den röda plastnäckan satt fast i snön. På ett träd bredvid, ungefär en meter från marken, satt en målad vit måne.
  Jessica tog ett par bilder. Sedan tog hon ett steg tillbaka och lät CSU-fotografen fånga hela platsen. Ibland var ett föremåls sammanhang på en brottsplats lika viktigt som själva föremålet. Ibland ersatte platsen för något det.
  Lilja.
  Jessica tittade på Byrne. Han verkade fascinerad av den röda blomman. Sedan tittade hon på kroppen. Kvinnan var så liten att det var lätt att se hur hon kunde misstas för ett barn. Jessica såg att offrets klänning var för stor och ojämnt fållad. Kvinnans armar och ben var intakta. Det fanns inga synliga amputationer. Hennes händer var blottade. Hon höll inga fåglar.
  "Stämmer det överens med din pojke?" frågade Campos.
  "Ja", sa Byrne.
  "Samma sak med bältet?"
  Byrne nickade.
  "Vill du ha lite affärer?" Campos log halvt, men var också halvt allvarlig.
  Byrne svarade inte. Det var inte hans sak. Det fanns en god chans att dessa fall snart skulle grupperas i en mycket större insatsstyrka, med FBI och andra federala myndigheter. Det fanns en seriemördare där ute, och den här kvinnan kunde ha varit hans första offer. Av någon anledning var den här missfostern besatt av vintagekostymer och Schuylkill, och de hade ingen aning om vem han var eller var han planerade att slå till härnäst. Eller om han redan hade en. Det kunde finnas tio kroppar mellan där de stod och brottsplatsen i Manayunk.
  "Den här killen tänker väl inte sluta förrän han har fått fram sin poäng?" frågade Byrne.
  "Det ser inte ut så", sa Campos.
  "Floden är hundra förbannade mil lång."
  "Hundratjugoåtta jävla mil lång", svarade Campos. "Pluss."
  "Hundratjugoåtta mil", tänkte Jessica. Mycket av den är skyddad från vägar och motorvägar, omgiven av träd och buskar, floden slingrar sig genom ett halvdussin län in i hjärtat av sydöstra Pennsylvania.
  Etthundratjugoåtta mil dödande territorium.
  OceanofPDF.com
  56
  Det var hennes tredje cigarett för dagen. Hennes tredje. Tre var inte dåligt. Tre var som att inte röka alls, eller hur? När hon använde rökningen hade hon upp till två paket. Tre var som att hon redan var slut. Eller något.
  Vem lurade hon? Hon visste att hon inte skulle ge sig av på riktigt förrän hennes liv var i ordning. Någonstans runt hennes sjuttioårsdag.
  Samantha Fanning öppnade bakdörren och kikade in i butiken. Den var tom. Hon lyssnade. Lilla Jamie var tyst. Hon stängde dörren och drog kappan hårt om sig. Jäklar, vad kallt det var. Hon hatade att gå ut och röka, men åtminstone var hon inte en av de där gargoylerna man såg på Broad Street, stående framför deras byggnader, hopkurade mot väggen och sugande på en cigarettfimp. Det var just av den anledningen som hon aldrig rökte framför butiken, trots att det var mycket lättare att hålla koll på vad som hände därifrån. Hon vägrade att se ut som en brottsling. Och ändå var det kallare här inne än en ficka full med pingvinskit.
  Hon tänkte på sina nyårsplaner, eller snarare, sina icke-planer. Det skulle bara vara hon och Jamie, kanske en flaska vin. Sådant var livet för en ensamstående mamma. En ensamstående, fattig mamma. En ensamstående, knappt arbetande, konkursad mamma vars ex-pojkvän och far till hennes barn var en lat idiot som aldrig gav henne ett öre i underhåll. Hon var nitton, och hennes livshistoria var redan skriven.
  Hon öppnade dörren igen, bara för att lyssna, och höll nästan på att hoppa ur skinnet. En man stod precis där i dörröppningen. Han var ensam i butiken, helt ensam. Han kunde stjäla vad som helst. Hon skulle definitivt få sparken, med eller utan familj.
  "Mannen", sa hon, "du skrämde vettet ur mig."
  "Jag är väldigt ledsen", sa han.
  Han var välklädd och hade ett stiligt ansikte. Han var inte hennes typiska klient.
  "Mitt namn är kriminalinspektör Byrne", sa han. "Jag arbetar vid Philadelphias polisavdelning, mordavdelningen."
  "Åh, okej", sa hon.
  "Jag undrade om du kanske har några minuter att prata."
  "Självklart. Inga problem", sa hon. "Men jag har redan pratat med..."
  - Kriminalinspektör Balzano?
  "Det stämmer. Kriminalinspektör Balzano. Hon bar den här fantastiska läderkappan."
  "Den är hennes." Han pekade mot butikens insida. "Vill du gå in där det är lite varmare?"
  Hon tog upp sin cigarett. "Jag får inte röka där. Ironiskt, va?"
  "Jag är inte säker på vad du menar."
  "Jag menar, hälften av allt där inne luktar redan ganska konstigt", sa hon. "Är det okej om vi pratar här?"
  "Självklart", svarade mannen. Han steg in i dörröppningen och stängde den. "Jag har några fler frågor. Jag lovar att inte uppehålla dig för länge."
  Hon höll nästan på att skratta. Hålla mig borta från vad? "Jag har ingenstans att vara", sa hon. "Skjut."
  - Egentligen har jag bara en fråga.
  "Bra."
  - Jag tänkte på din son.
  Ordet överraskade henne. Vad hade Jamie med allt detta att göra? "Min son?"
  "Ja. Jag undrade varför du tänkte sparka ut honom. Är det för att han är ful?"
  Först trodde hon att mannen skämtade, men hon förstod inte. Men han log inte. "Jag förstår inte vad du pratar om", sa hon.
  - Grevens son är inte alls så rättvis som du tror.
  Hon tittade in i hans ögon. Det var som om han tittade rakt igenom henne. Något var fel här. Något var fel. Och hon var helt ensam. "Tror du att jag kanske får se några papper eller något?" frågade hon.
  "Nej." Mannen gick fram mot henne. Han knäppte upp sin rock. "Det kommer att vara omöjligt."
  Samantha Fanning tog några steg tillbaka. Allt hon hade kvar var några steg. Hennes rygg var redan tryckt mot tegelstenarna. "Har vi... har vi träffats förut?" frågade hon.
  "Ja, det finns det, Anne Lisbeth", sa mannen. "Länge sedan."
  OceanofPDF.com
  57
  Jessica satt vid sitt skrivbord, utmattad. Dagens händelser - upptäckten av det tredje offret, i kombination med Kevins nära-miss - hade nästan tärt på henne.
  Dessutom är det enda som är värre än att kämpa mot trafiken i Philadelphia att kämpa mot trafiken på is. Det var fysiskt utmattande. Hennes armar kändes som om hon hade skjutit tio skott; hennes nacke var stel. På vägen tillbaka till Roundhouse undvek hon nätt och jämnt tre olyckor.
  Roland Hanna tillbringade nästan två timmar med fotoboken. Jessica gav honom också ett papper med de fem senaste fotografierna, varav ett var David Hornstroms identitetsfoto. Han kände inte igen någon.
  Mordutredningen kring offret som hittades i sydvästra USA kommer snart att överlämnas till insatsgruppen, och snart kommer nya akter att hopa sig på dess skrivbord.
  Tre offer. Tre kvinnor stryptes och lämnades kvar på flodstranden, alla klädda i vintageklänningar. En var fruktansvärt stympad. En av dem höll i en sällsynt fågel. En av dem hittades bredvid en röd plastlilja.
  Jessica vände sig till näktergalens vittnesmål. Det fanns tre företag i New York, New Jersey och Delaware som födde upp exotiska fåglar. Hon bestämde sig för att inte vänta på ett återuppringning. Hon lyfte luren. Hon fick i stort sett identisk information från alla tre företagen. De berättade för henne att med tillräcklig kunskap och rätt förhållanden kunde man odla näktergalar. De gav henne en lista med böcker och publikationer. Hon lade på, och varje gång kände hon sig som om hon stod vid foten av ett enormt kunskapsberg, och hon saknade styrkan att bestiga det.
  Hon reste sig för att hämta en kopp kaffe. Hennes telefon ringde. Hon svarade och tryckte på knappen.
  - Mord, Balzano.
  "Detektiv, jag heter Ingrid Fanning."
  Det var en äldre kvinnas röst. Jessica kände inte igen namnet. "Vad kan jag göra för er, frun?"
  "Jag är delägare i TrueSew. Mitt barnbarn pratade med dig tidigare."
  "Ja, ja", sa Jessica. Kvinnan pratade om Samantha.
  "Jag tittade på bilderna du lämnade", sa Ingrid. "Bilder på klänningar?"
  "Hur är det med dem?"
  "Tja, för det första är det här inga vintageklänningar."
  "Gör de inte det?"
  "Nej", sa hon. "Det här är reproduktioner av vintageklänningar. Jag skulle placera originalen från senare hälften av 1800-talet. Mot slutet. Kanske 1875 eller så. Definitivt en senviktoriansk silhuett."
  Jessica skrev ner informationen. "Hur vet du att det här är reproduktioner?"
  "Det finns flera anledningar. För det första saknas de flesta delarna. De verkar inte ha tillverkats särskilt väl. Och för det andra, om de vore original och i det här skicket skulle de kunna säljas för tre till fyra tusen dollar styck. Tro mig, de skulle inte finnas på hyllan i en secondhandbutik."
  "Finns det några reproduktioner möjliga?" frågade Jessica.
  "Ja, självklart. Det finns många anledningar att reproducera sådana kläder."
  "Till exempel?"
  "Till exempel kan någon producera en pjäs eller en film. Kanske återskapar någon en specifik händelse på museet. Vi får samtal från lokala teatergrupper hela tiden. Inte för något som de här klänningarna, förstås, utan snarare för kläder från en senare period. Vi får många samtal just nu om föremål från 1950- och 1960-talen."
  "Har du någonsin sett sådana här kläder i din butik?"
  "Några gånger. Men de här klänningarna är kostymklänningar, inte vintage."
  Jessica insåg att hon hade letat på fel ställe. Hon borde ha fokuserat på teateruppsättningen. Hon skulle börja nu.
  "Jag uppskattar samtalet", sa Jessica.
  "Allt är bra", svarade kvinnan.
  - Säg tack till Samantha från mig.
  "Tja, mitt barnbarn är inte här. När jag kom fram var butiken låst, och mitt barnbarnsbarn låg i sin spjälsäng på kontoret."
  "Allt är bra?"
  "Jag är säker på att hon gjorde det", sa hon. "Hon stack nog iväg till banken eller något."
  Jessica tyckte inte att Samantha var typen som bara lämnade sin son ifred. Men å andra sidan kände hon inte ens den unga kvinnan. "Tack igen för att du ringde", sa hon. "Om du funderar på något annat, ring oss gärna."
  "Det ska jag."
  Jessica tänkte på datumet. Sent 1800-tal. Vad var anledningen? Var mördaren besatt av den tidsperioden? Hon antecknade. Hon slog upp viktiga datum och händelser i Philadelphia vid den tiden. Kanske var deras psykopat fixerad vid någon incident som inträffade vid floden under den tiden.
  
  
  
  BYRNE tillbringade resten av dagen med att göra bakgrundskontroller av alla som ens hade någon avlägsen koppling till Stiletto - bartendrar, parkeringsvakter, nattstädare, leveransbud. Även om de inte var direkt de mest glamorösa personerna, hade ingen av dem några register som skulle tyda på den typ av våld som flodmorden utlöste.
  Han gick fram till Jessicas skrivbord och satte sig ner.
  "Gissa vem som var tom?" frågade Byrne.
  "WHO?"
  "Alasdair Blackburn", sa Byrne. "Till skillnad från sin far har han inget register över dödsfall. Och det konstiga är att han föddes här. Chester County."
  Detta förvånade Jessica lite. "Han ger definitivt intrycket av att vara från den gamla landsbygden. 'Ja' och allt det där."
  "Det är precis min synvinkel."
  "Vad vill du göra?" frågade hon.
  "Jag tycker vi borde ge honom skjuts hem. Se om vi kan få honom ur sitt esse."
  "Nu går vi." Innan Jessica hann ta sin kappa ringde hennes telefon. Hon svarade. Det var Ingrid Fanning igen.
  "Ja, frun", sa Jessica. "Kom du ihåg något annat?"
  Ingrid Fanning mindes inget liknande. Det här var något helt annat. Jessica lyssnade en stund, lite skeptiskt, och sa sedan: "Vi är där om tio minuter." Hon lade på.
  "Hur mår du?" frågade Byrne.
  Jessica tog en stund. Hon behövde det för att bearbeta vad hon just hade hört. "Det var Ingrid Fanning", sa hon. Hon återberättade för Byrne sitt tidigare samtal med kvinnan.
  - Har hon något till oss?
  "Jag är inte säker", sa Jessica. "Hon verkar tro att någon har hennes barnbarn."
  "Vad menar du?" frågade Byrne, nu på fötter. "Vem har ett barnbarn?"
  Jessica dröjde en stund längre på sig att svara. Det fanns knappt någon tid. "Någon som heter detektiv Byrne."
  OceanofPDF.com
  58
  Ingrid Fanning var en robust sjuttioårig man - smal, senig, energisk och farlig i sin ungdom. Hennes gråa hår var uppsatt i en hästsvans. Hon bar en lång blå yllekjol och en krämfärgad polotröja i kashmir. Butiken var tom. Jessica märkte att musiken hade ändrats till keltisk. Hon märkte också att Ingrid Fannings händer skakade.
  Jessica, Byrne och Ingrid stod bakom disken. Under den låg en gammal Panasonic VHS-bandspelare och en liten svartvit monitor.
  "Efter att jag ringde dig första gången började jag sätta mig upp lite och märkte att videobandet hade stannat", sa Ingrid. "Det är en gammal maskin. Den gör alltid det. Jag spolade tillbaka den lite och råkade trycka på PLAY istället för RECORD. Jag såg det."
  Ingrid slog på bandet. När den högvinkelbilden dök upp på skärmen visade den en tom korridor som ledde till butikens baksida. Till skillnad från de flesta övervakningssystem var detta inget sofistikerat, bara en vanlig VHS-bandspelare inställd på SLP. Detta gav förmodligen sex timmars realtidsbevakning. Det fanns också ljud. Utsikten över den tomma korridoren accentuerades av de svaga ljuden från bilar som körde nerför South Street, enstaka biltutande ljud - samma musik som Jessica mindes lyssna på under sitt besök.
  Ungefär en minut senare kom en gestalt gående nerför korridoren och tittade kort in i dörröppningen till höger. Jessica kände genast igen kvinnan som Samantha Fanning.
  "Det är mitt barnbarn", sa Ingrid med darrande röst. "Jamie var i rummet till höger."
  Byrne tittade på Jessica och ryckte på axlarna. Jamie?
  Jessica pekade på babyn i spjälsängen bakom disken. Babyn mådde bra och sov djupt. Byrne nickade.
  "Hon kom ut igen för att röka en cigarett", fortsatte Ingrid. Hon torkade ögonen med en näsduk. "Vad som än hände är det inte bra", tänkte Jessica. "Hon sa att hon hade gått, men jag visste."
  I inspelningen fortsatte Samantha nerför korridoren till dörren i slutet. Hon öppnade den, och en flod av grått dagsljus strömmade in i korridoren. Hon stängde den bakom sig. Korridoren förblev tom och tyst. Dörren förblev stängd i ungefär fyrtiofem sekunder. Sedan öppnades den ungefär 30 centimeter. Samantha kikade in och lyssnade. Hon stängde dörren igen.
  Bilden förblev stilla i ytterligare trettio sekunder. Sedan skakade kameran något och flyttade sin position, som om någon hade lutat linsen nedåt. Nu kunde de bara se den nedre halvan av dörren och de sista metrarna av korridoren. Några sekunder senare hörde de fotsteg och såg en figur. Det verkade vara en man, men det var omöjligt att avgöra. Vyn visade baksidan av en mörk rock nedanför midjan. De såg honom sträcka sig ner i fickan och dra ut ett ljust rep.
  En iskall hand grep tag i Jessicas hjärta.
  Var detta deras mördare?
  Mannen stoppade tillbaka repet i rockfickan. Några ögonblick senare svängde dörren på vid gavel. Samantha besökte sin son igen. Hon var ett steg nedanför butiken, bara synlig från halsen och neråt. Hon verkade förvånad över att se någon stå där. Hon sa något som var förvrängt på bandet. Mannen svarade.
  "Kan du spela det igen?" frågade Jessica.
  Ingrid Fanning Hon tryckte på REWIND, STOP, PLAY. Byrne höjde volymen på skärmen. Dörren öppnades igen under inspelningen. Några ögonblick senare sa mannen: "Mitt namn är kriminalinspektör Byrne."
  Jessica såg Kevin Byrnes nävar knytas och hans käkar skärpa sig.
  Strax därefter steg mannen genom dörröppningen och stängde den bakom sig. Tjugo eller trettio sekunder av olidlig tystnad. Bara ljudet av förbipasserande trafik och den dundrande musiken.
  Sedan hörde de ett skrik.
  Jessica och Byrne tittade på Ingrid Fanning. "Finns det något annat på bandet?" frågade Jessica.
  Ingrid skakade på huvudet och torkade sig om ögonen. "De kom aldrig tillbaka."
  Jessica och Byrne gick nerför korridoren. Jessica tittade på kameran. Den var fortfarande riktad nedåt. De öppnade dörren och gick igenom. Bakom butiken fanns ett litet område, ungefär två och en halv meter stort, inhägnat av ett trästaket. Staketet hade en grind som öppnade sig mot en gränd som gick igenom byggnaderna. Byrne bad poliserna att börja genomsöka området. De dammade av kameran och dörren, men ingen av poliserna trodde att de skulle hitta fingeravtryck som tillhörde någon annan än en TrueSew-anställd.
  Jessica försökte mentalt konstruera ett scenario där Samantha inte drogs in i denna galenskap. Hon lyckades inte.
  Mördaren gick in i butiken, möjligen letande efter en viktoriansk klänning.
  Mördaren visste namnet på den detektiv som förföljde honom.
  Och nu hade han Samantha Fanning.
  OceanofPDF.com
  59
  Anne Lisbeth sitter i båten i sin mörkblå klänning. Hon har slutat kämpa med repen.
  Tiden har kommit.
  Moon knuffar båten genom tunneln som leder till huvudkanalen - Ø STTUNNELEN, som hans mormor kallade den. Han springer ut ur båthuset, förbi Elfin Hill, förbi den gamla kyrkklockan och hela vägen till skolbyggnaden. Han älskar att titta på båtarna.
  Snart ser han Anna Lisbeths båt segla förbi Eldboxen och sedan under Stora Bält-bron. Han minns den tid då båtar passerade hela dagarna - gula, röda, gröna och blå.
  Yetis hus är tomt nu.
  Den kommer snart att vara ockuperad.
  Moon står med ett rep i händerna. Han väntar vid slutet av den sista kanalen, nära det lilla skolhuset, och blickar ut över byn. Det finns så mycket att göra, så mycket reparationsarbete. Han önskar att hans farfar vore där. Han minns de kalla morgnarna, lukten av en gammal träverktygslåda, det fuktiga sågspånet, hur hans farfar nynnade "I Danmark er jeg fodt", den underbara doften av hans pipa.
  Anne Lisbeth kommer nu att ta sin plats vid floden, och de kommer alla. Snart. Men inte före de två sista våningarna.
  Först kommer Månen att ta med sig Yetin.
  Då ska han träffa sin prinsessa.
  OceanofPDF.com
  60
  Brottsplatsens team tog fingeravtryck från det tredje offret på platsen och började bearbeta dem snarast. Den lilla kvinnan som hittades i sydvästra USA hade ännu inte identifierats. Josh Bontrager arbetade med ett fall av försvunnen person. Tony Park gick runt i labbet med en plastlilja.
  Kvinnan hade också samma "månemönster" på magen. DNA-tester på sperma och blod som hittades hos de två första offren visade att proverna var identiska. Den här gången förväntade sig ingen ett annat resultat. Ändå fortskred fallet i en snabbare takt.
  Ett par tekniker från det kriminaltekniska laboratoriets dokumentationsavdelning arbetade nu med fallet enbart för att fastställa ursprunget till månteckningen.
  FBI:s kontor i Philadelphia kontaktades angående Samantha Fannings kidnappning. De analyserade filmen och bearbetade platsen. Vid det här laget var fallet utanför NPD:s kontroll. Alla förväntade sig att det skulle leda till ett mord. Som alltid hoppades alla att de hade fel.
  "Var är vi, i sagolika termer?" frågade Buchanan. Klockan var strax efter sex. Alla var utmattade, hungriga, arga. Livet hade satts på paus, planer inställda. Någon sorts semestersäsong. De väntade på den preliminära rättsläkarens rapport. Jessica och Byrne var bland en handfull detektiver i jourrummet. "Jobbar på det", sa Jessica.
  "Det kanske du borde undersöka", sa Buchanan.
  Han räckte Jessica ett utdrag ur morgonens Inquirer. Det var en kort artikel om en man vid namn Trevor Bridgewood. Artikeln sa att Bridgewood var en resande historieberättare och trubadur. Vad det nu var.
  Det verkade som att Buchanan hade gett dem mer än bara ett förslag. Han hade hittat ett ledtråd, och de skulle följa det.
  "Vi jobbar på det, sergeant", sa Byrne.
  
  
  
  De träffades i ett rum på Sofitel Hotel på Seventeenth Street. Den kvällen läste och signerade Trevor Bridgewood böcker på Joseph Fox's Bookshop, en oberoende bokhandel på Sansom Street.
  "Det måste finnas pengar i en sagobransch", tänkte Jessica. Sofitel var långt ifrån billigt.
  Trevor Bridgewood var i början av trettioårsåldern, smal, graciös och distingerad. Han hade en skarp näsa, ett vikande hårfäste och ett teatraliskt sätt.
  "Det här är ganska nytt för mig", sa han. "Jag kan tillägga att det är mer än lite oroande."
  "Vi letar bara efter lite information", sa Jessica. "Vi uppskattar att du träffade oss med så kort varsel."
  "Jag hoppas att jag kan hjälpa till."
  "Får jag fråga vad du gör exakt?" frågade Jessica.
  "Jag är en berättare", svarade Bridgewood. "Jag tillbringar nio eller tio månader om året på resande fot. Jag uppträder över hela världen, i USA, Storbritannien, Australien, Kanada. Engelska talas överallt."
  "Inför en publik?"
  "För det mesta. Men jag medverkar även i radio och tv."
  - Och ditt största intresse är sagor?
  "Sagor, folksagor, fabler."
  "Vad kan du berätta om dem?" frågade Byrne.
  Bridgewood reste sig upp och gick mot fönstret, rörde sig som en dansare. "Det finns mycket att lära sig", sa han. "Det är en uråldrig form av berättande som omfattar många olika stilar och traditioner."
  "Då antar jag att det bara är en introduktion", sa Byrne.
  - Om du vill kan vi börja med Cupido och Psyke, skrivna omkring år 150 e.Kr.
  "Kanske något nyare", sa Byrne.
  "Självklart." Bridgewood log. "Det finns många gränser mellan Apuleius och Edward Scissorhands."
  "Som vadå?" frågade Byrne.
  "Var ska man börja? Charles Perraults 'Berättelser eller sagor från det förflutna' var viktiga. Den samlingen innehöll 'Askungen', 'Törnrosa', 'Rödluvan' och andra."
  "När var detta?" frågade Jessica.
  "Det var ungefär 1697", sa Bridgewood. "Sedan, naturligtvis, i början av 1800-talet, publicerade bröderna Grimm två volymer av en samling berättelser som hette Kinder und Hausmärchen. Naturligtvis är det några av de mest berömda sagorna: 'Råttfångaren i Hameln', 'Tummen', 'Rapunzel', 'Rumpelstiltskin'."
  Jessica gjorde sitt bästa för att skriva ner saker. Hon hade stora brister i tyska och franska.
  Efter detta publicerade Hans Christian Andersen sina sagor berättade för barn år 1835. Tio år senare publicerade två män vid namn Asbjørnsen och Moe en samling med titeln Norska folksagor, från vilken vi läser "De tre råa getterna" och andra.
  "När vi närmar oss 1900-talet finns det förmodligen inga större nya verk eller nya samlingar. Det är mestadels återberättelser av klassikerna, vidare till Humperdincks Hans och Greta. Sedan, 1937, släppte Disney Snövit och de sju dvärgarna, och formen återupplivades och har blomstrat sedan dess."
  "Blomstra?" frågade Byrne. "Hur blomstrar man?"
  "Balett, teater, tv, film. Till och med filmen Shrek har form. Och, till viss del, Sagan om ringen. Tolkien själv publicerade "On Fairy Stories", en essä i ämnet som han utvecklade på en föreläsning han höll 1939. Den är fortfarande flitigt läst och diskuterad inom sagostudier på universitetsnivå."
  Byrne tittade på Jessica och sedan tillbaka på Bridgewood. "Finns det några högskolekurser i detta?" frågade hon.
  "Ja, visst." Bridgewood log lite sorgset. Han gick över rummet och satte sig vid bordet. "Du tror nog att sagor bara är trevliga små moraliserande berättelser för barn."
  "Jag tror det", sa Byrne.
  "Vissa. Många är mycket mörkare. Faktum är att Bruno Bettelheims bok, Magins användningsområden, utforskade sagors och barns psykologi. Boken vann National Book Award."
  "Det finns naturligtvis många andra viktiga siffror. Du bad om en översikt, och jag ger den till dig."
  "Om du kunde sammanfatta vad de alla har gemensamt, skulle det kanske göra vårt jobb enklare", sa Byrne. "Vad har de gemensamt?"
  "I grund och botten är en saga en berättelse som uppstår ur myter och legender. Skrivna sagor har sannolikt uppstått ur den muntliga folkliga traditionen. De involverar vanligtvis det mystiska eller övernaturliga; de är inte knutna till något specifikt ögonblick i historien. Därav frasen 'det var en gång'."
  "Är de anslutna till någon religion?" frågade Byrne.
  "Inte vanligtvis", sa Bridgewood. "Men de kan vara ganska andliga. De involverar vanligtvis en ödmjuk hjälte, ett farligt äventyr eller en skändlig skurk. I sagor är alla vanligtvis goda eller alla är onda. I många fall löses konflikten, till viss del, med magi. Men det är fruktansvärt brett. Fruktansvärt brett."
  Bridgewoods röst lät nu ursäktande, som hos en man som hade lurat ett helt akademiskt forskningsområde.
  "Jag vill inte att du ska få intrycket att alla sagor är likadana", tillade han. "Inget kunde vara längre ifrån sanningen."
  "Kan du komma på några specifika berättelser eller samlingar som handlar om månen?" frågade Jessica.
  Bridgewood tänkte efter en stund. "En ganska lång berättelse kommer till mig, som egentligen är en serie väldigt korta skisser. Den handlar om en ung konstnär och månen."
  Jessica blickade blickandes åt "målningarna" som hittats på deras offer. "Vad händer i berättelserna?" frågade hon.
  "Du förstår, den här konstnären är väldigt ensam." Bridgewood piggnade plötsligt till. Han verkade ha gått in i teaterläge: hans hållning förbättrades, hans handgester, hans tonläge livades. "Han bor i en liten stad och har inga vänner. En natt sitter han vid fönstret och månen kommer till honom. De pratar en stund. Snart lovar månen att återvända varje natt och berätta för konstnären vad han har sett över hela världen. Således kunde konstnären, utan att lämna hemmet, föreställa sig dessa scener, förmedla dem på duk och kanske bli berömd. Eller kanske bara skaffa sig några vänner. Det är en underbar berättelse."
  "Du säger att månen kommer till honom varje natt?" frågade Jessica.
  "Ja."
  "Hur länge?"
  "Månen kommer trettiotvå gånger."
  "Trettiotvå gånger", tänkte Jessica. "Och det var en saga av Bröderna Grimm?" frågade hon.
  "Nej, den skrevs av Hans Christian Andersen. Berättelsen heter 'Vad månen såg'."
  "När levde Hans Christian Andersen?" frågade hon.
  "Från 1805 till 1875", sa Bridgewood.
  "Jag skulle datera originalen till andra hälften av 1800-talet", sa Ingrid Fanning om klänningarna. "Mot slutet. Kanske 1875 eller så."
  Bridgewood stack ner handen i resväskan på bordet. Han drog fram en läderinbunden bok. "Detta är inte på något sätt en komplett samling av Andersens verk, och trots sitt väderbitna utseende är den inte av särskilt värde. Du kan låna den." Han stoppade in ett kort i boken. "Lämna tillbaka den till den här adressen när du är klar. Ta så mycket du vill."
  "Det skulle vara bra", sa Jessica. "Vi återkommer till dig så snart som möjligt."
  - Om ni ursäktar mig nu.
  Jessica och Byrne reste sig upp och tog på sig sina rockar.
  "Förlåt att jag var tvungen att skynda mig", sa Bridgewood. "Jag har en föreställning om tjugo minuter. Jag kan inte låta de små trollkarlarna och prinsessorna vänta."
  "Självklart", sa Byrne. "Vi tackar dig för din tid."
  Vid detta gick Bridgewood över rummet, sträckte sig in i garderoben och drog ut en mycket gammalmodig svart smoking. Han hängde den på baksidan av dörren.
  Byrne frågade: "Kan du komma på något annat som kan hjälpa oss?"
  "Bara detta: för att förstå magi måste man tro." Bridgewood tog på sig en gammal smoking. Plötsligt såg han ut som en man från slutet av 1800-talet - smal, aristokratisk och lite udda. Trevor Bridgewood vände sig om och blinkade. "Åtminstone lite."
  OceanofPDF.com
  61
  Allt stod i Trevor Bridgewoods bok. Och vetskapen var skrämmande.
  "De röda skorna" är en fabel om en flicka som heter Karen, en dansare vars ben amputerades.
  "Näktergalen" berättade historien om en fågel som fängslade kejsaren med sin sång.
  Tummelisa handlade om en liten kvinna som bodde på en näckros.
  Kriminalinspektörerna Kevin Byrne och Jessica Balzano, tillsammans med fyra andra detektiver, stod mållösa i det plötsligt tysta tjänsterummet och stirrade på de tecknade illustrationerna från en barnbok, medan insikten om vad de just hade stött på forsade genom deras huvuden. Ilskan i luften var påtaglig. Känslan av besvikelse var ännu starkare.
  Någon höll på att döda invånare i Philadelphia i en serie mord baserade på berättelser av Hans Christian Andersen. Så vitt de visste hade mördaren slagit till tre gånger, och nu fanns det en god chans att han hade fångat Samantha Fanning. Vilken fabel kunde det vara? Var på floden planerade han att placera henne? Skulle de kunna hitta henne i tid?
  Alla dessa frågor bleknade i ljuset av ett annat fruktansvärt faktum, som fanns inom pärmarna på boken de hade lånat av Trevor Bridgewood.
  Hans Christian Andersen skrev omkring tvåhundra berättelser.
  OceanofPDF.com
  62
  Detaljer om strypningen av tre offer som hittades vid Schuylkillflodens strand läckte ut på nätet, och tidningar över hela staden, regionen och delstaten publicerade historien om den maniska mördaren i Philadelphia. Rubrikerna var, som väntat, olycksbådande.
  En sagomördare i Philadelphia?
  Den legendariske mördaren?
  Vem är Shaykiller?
  "Hans och den värdige?" trumpeterade Record, en tabloidtidning av lägsta rang.
  Philadelphias vanligtvis utmattade media sprang till handling. Filmteam var stationerade längs Schuylkillfloden och tog bilder från broar och stränder. En nyhetshelikopter cirkulerade längs floden och filmade. Bokhandlar och bibliotek kunde inte ha böcker om Hans Christian Andersen, Bröderna Grimm eller Moder Gås. För de som sökte sensationella nyheter var det nära nog.
  Med några minuters mellanrum fick polisen samtal om troll, monster och troll som förföljde barn över hela staden. En kvinna ringde och rapporterade att hon sett en man i vargkostym i Fairmount Park. En sektorbil följde efter honom och bekräftade observationen. Mannen hölls för närvarande kvar i Roundhouse fylletank.
  På morgonen den 30 december var totalt fem detektiver och sex agenter inblandade i utredningen av brotten.
  Samantha Fanning har ännu inte hittats.
  Det fanns inga misstänkta.
  OceanofPDF.com
  63
  Den 30 december, strax efter klockan 03:00, lämnade Ike Buchanan sitt kontor och fångade Jessicas uppmärksamhet. Hon kontaktade repleverantörer och försökte hitta återförsäljare som sålde ett visst märke av simbansrep. Spår av repet hittades på det tredje offret. Den dåliga nyheten var att i online-shoppingens tidsålder kunde man köpa nästan vad som helst utan någon personlig kontakt. Den goda nyheten var att onlineköp vanligtvis krävde ett kreditkort eller PayPal. Detta var Jessicas nästa undersökning.
  Nick Palladino och Tony Park åkte till Norristown för att intervjua folk på Central Theatre, i jakt på personer som kunde ha kopplingar till Tara Grendel. Kevin Byrne och Josh Bontrager undersökte området nära där det tredje offret hittades.
  "Kan jag få prata med dig en stund?" frågade Buchanan.
  Jessica välkomnade öppningen. Hon gick in på hans kontor. Buchanan gestikulerade åt henne att stänga dörren. Hon gjorde det.
  - Vad hände, chefen?
  "Jag tar dig från nätet. Bara i några dagar."
  Detta uttalande överraskade henne, minst sagt. Nej, det var mer som ett slag i magen. Det var nästan som om han hade sagt att hon hade blivit avskedad. Naturligtvis hade han inte det, men hon hade aldrig blivit urkopplad från en utredning förut. Hon gillade det inte. Hon kände inte en polis som visste.
  "Varför?"
  "För att jag tilldelar Eric den här gangsteroperationen. Han har kontakterna, det är hans gamla bandage, och han talar språket."
  Dagen innan hade ett trippelmord inträffat: ett latinopar och deras tioårige son avrättades medan de sov i sina sängar. Teorin var att det var en hämnd för gänget, och Eric Chavez hade, innan han gick med i mordroteln, arbetat inom gängbekämpning.
  - Så, du vill att jag ska...
  "Ta Walt Brigham-fallet", sa Buchanan. "Du kommer att bli Nikkis partner."
  Jessica kände en märklig blandning av känslor. Hon hade arbetat med en detalj med Nikki och såg fram emot att arbeta med henne igen, men Kevin Byrne var hennes partner, och de hade en koppling som överskred kön, ålder och tid de spenderade tillsammans.
  Buchanan räckte fram anteckningsboken. Jessica tog den från honom. "Det här är Erics anteckningar om fallet. De borde hjälpa dig att komma till botten med det. Han sa att du skulle ringa honom om du har några frågor."
  "Tack, sergeant", sa Jessica. "Vet Kevin?"
  - Jag pratade just med honom.
  Jessica undrade varför hennes mobiltelefon inte hade ringt än. "Samarbetar han?" Så fort hon sa det identifierade hon känslan som överväldigade henne: svartsjuka. Om Byrne hittade en annan partner, om än tillfälligt, skulle hon känna att hon blev bedragen.
  "Va, går du på gymnasiet, Jess?" tänkte hon. "Han är inte din pojkvän, han är din partner. Ta dig samman."
  "Kevin, Josh, Tony och Nick kommer att arbeta med fallen. Vi är pressade till gränsen här."
  Det var sant. Från en topp på 7 000 poliser tre år tidigare hade PPD:s styrka sjunkit till 6 400, den lägsta nivån sedan mitten av 1990-talet. Och saker och ting har blivit värre. Omkring 600 poliser är för närvarande listade som skadade och frånvarande från arbetet eller i begränsad tjänst. Civilklädda team i varje distrikt har återaktiverats till uniformerad patrullering, vilket stärker polisens befogenheter i vissa områden. Nyligen tillkännagav kommissionären bildandet av Mobile Tactical Intervention Strategic Intervention Unit - en elitbrottsbekämpande enhet bestående av fyrtiosex poliser som kommer att patrullera stadens farligaste områden. Under de senaste tre månaderna har alla Roundhouses sekundära poliser skickats tillbaka ut på gatorna. Det var dåliga tider för Philadelphia-polisen, och ibland ändrades detektivuppdrag och deras fokus på ett ögonblick.
  "Hur mycket?" frågade Jessica.
  "Bara i några dagar."
  "Jag pratar i telefon, chefen."
  "Jag förstår. Om du har några minuter över eller om något är trasigt, varsågod. Men just nu är vår tallrik full. Och vi har helt enkelt inga varma kroppar. Jobba med Nikki."
  Jessica förstod behovet av att lösa polisens mord. Om brottslingar blev djärvare och djärvare nuförtiden (och det diskuterades inte mycket), skulle de spåra ur om de trodde att de kunde avrätta en polis på gatan utan att känna av hetsan.
  "Hej, partner." Jessica vände sig om. Det var Nikki Malone. Hon gillade verkligen Nikki, men det lät... konstigt. Nej. Det lät fel. Men som i alla andra jobb går man som chefen säger åt en, och just nu var hon partner med den enda kvinnliga mordduktaren i Philadelphia.
  "Hej." Det var allt Jessica kunde få fram. Hon var säker på att Nikki hade läst det.
  "Redo att köra?" frågade Nikki.
  "Låt oss göra det här."
  OceanofPDF.com
  64
  Jessica och Nikki körde nerför Eighth Street. Det hade börjat regna igen. Byrne hade fortfarande inte ringt.
  "Hjälp mig att komma igång", sa Jessica, lite skakad. Hon var van vid att jonglera flera fall samtidigt - sanningen var att de flesta morddistrictare jonglerade med tre eller fyra samtidigt - men hon tyckte fortfarande att det var lite svårt att växla, att anamma en nyanställds tankesätt. En brottsling. Och en ny partner. Tidigare samma dag hade hon tänkt på psykopaten som dumpade kroppar på flodstranden. Hennes tankar var fyllda av titlarna på Hans Christian Andersen-berättelser: "Den lilla sjöjungfrun", "Prinsessan på ärten", "Den fula ankungen", och hon undrade vilken, om någon, som kunde bli nästa. Nu jagade hon en polismördare.
  "Tja, jag tror att en sak är klar", sa Nikki. "Walt Brigham blev inte offer för något misslyckat rån. Man häller inte bensin på någon och sätter eld på dem för att stjäla deras plånbok."
  - Så du tror att det var den som Walt Brigham stoppade undan?
  "Jag tror att det är en bra satsning. Vi har följt hans gripanden och fällande domar de senaste femton åren. Tyvärr finns det inga mordbrännare i gruppen."
  "Har någon nyligen blivit frigiven från fängelset?"
  "Inte under de senaste sex månaderna. Och jag ser inte att den som gjorde det här väntade så länge på att få tag på killen, i och med att han gömde dem, eller hur?"
  Nej, tänkte Jessica. Det fanns en stark passion i det de gjorde mot Walt Brigham - oavsett hur vansinnigt det var. "Hur är det med alla inblandade i hans senaste fall?" frågade hon.
  "Jag tvivlar. Hans senaste officiella fall var ett familjeärende. Hans fru slog sin man med en kofot. Han är död, hon sitter i fängelse."
  Jessica visste vad detta innebar. Utan ögonvittnen till Walt Brighams mord och med brist på kriminaltekniska experter var de tvungna att börja om från början - alla som Walt Brigham hade gripit, dömt och till och med upprört, med början i hans sista fall och baklänges. Detta minskade antalet misstänkta till flera tusen.
  - Så, ska vi till Records?
  "Jag har några fler idéer innan vi begraver pappersarbetet", sa Nikki.
  "Slå mig."
  "Jag pratade med Walt Brighams änka. Hon sa att Walt hade ett förvaringsskåp. Om det var något personligt - typ något som inte var direkt relaterat till jobbet - så hade det kanske funnits något där."
  "Vad som helst för att hålla mitt ansikte borta från arkivskåpet", sa Jessica. "Hur kommer vi in?"
  Nikki tog upp den enda nyckeln på ringen och log. "Jag stannade till vid Marjorie Brighams hus i morse."
  
  
  
  EASY MAX på Mifflin Street var en stor, tvåvånings, U-formad byggnad som inhyste över hundra förrådsenheter i varierande storlek. Vissa var uppvärmda, de flesta inte. Tyvärr hoppade inte Walt Brigham in i någon av de uppvärmda enheterna. Det var som att gå in i ett köttlager.
  Rummet var ungefär två och en halv meter långt, staplat nästan upp till taket med kartonger. Den goda nyheten var att Walt Brigham var en organiserad man. Alla lådor var av samma typ och storlek - den sorten man hittar i kontorsmaterialaffärer - och de flesta var märkta och daterade.
  De började längst bak. Det fanns tre lådor som enbart var tillägnade julkort och gratulationskort. Många av korten var från Walts barn, och när Jessica tittade igenom dem såg hon hur deras levnadsår gick, deras grammatik och handstil förbättrades allt eftersom de blev äldre. Deras tonår var lätta att identifiera genom de enkla namnsignaturerna, snarare än barndomens livfulla känslor, när de glänsande handgjorda korten fick ge vika för Hallmark-kort. En annan låda innehöll bara kartor och resebroschyrer. Tydligen tillbringade Walt och Marjorie Brigham sina somrar med camping i Wisconsin, Florida, Ohio och Kentucky.
  Längst ner i lådan låg ett gammalt gulnat anteckningspapper. Det innehöll en lista med ett dussin kvinnonamn - bland dem Melissa, Arlene, Rita, Elizabeth och Cynthia. Alla hade strukits över utom det sista. Det sista namnet på listan var Roberta. Walt Brighams äldsta dotter hette Roberta. Jessica insåg vad hon höll i handen. Det var en lista med möjliga namn för det unga parets första barn. Hon lade försiktigt tillbaka den i lådan.
  Medan Nikki sållade igenom flera lådor med brev och hushållspapper, rotade Jessica igenom en låda med fotografier. Bröllop, födelsedagar, examensceremonier, polisevenemang. Som alltid, när man var tvungen att komma åt ett offers personliga tillhörigheter, ville man få så mycket information som möjligt samtidigt som man bibehöll en viss grad av integritet.
  Fler fotografier och souvenirer dök upp ur de nya lådorna, noggrant daterade och katalogiserade. En påfallande ungdomlig Walt Brigham på polisakademin; en stilig Walt Brigham på sin bröllopsdag, klädd i en ganska iögonfallande marinblå smoking. Foton på Walt i uniform, Walt med sina barn i Fairmount Park; Walt och Marjorie Brigham som kisar in i kameran någonstans på stranden, kanske i Wildwood, deras ansikten mörkrosa, en förebådare för den smärtsamma solbränna de skulle drabbas av den natten.
  Vad lärde hon sig av allt detta? Vad hon redan misstänkte. Walt Brigham var inte en avhoppad polis. Han var en familjeman som samlade och vårdade sina livs grundpelare. Varken Jessica eller Nikki hade ännu hittat något som tydde på varför någon så brutalt hade tagit hans liv.
  De fortsatte att leta igenom minneslådorna som hade stört dödsskogen.
  OceanofPDF.com
  65
  Det tredje offret som hittades vid Schuylkillflodens strand var Lizette Simon. Hon var fyrtioett år gammal, bodde med sin man i Upper Darby och hade inga barn. Hon arbetade på Philadelphia County Mental Hospital i norra Philadelphia.
  Lisette Simon var strax under 120 centimeter lång. Hennes man, Ruben, var advokat på en advokatbyrå i nordöstra USA. De kommer att förhöra honom i eftermiddag.
  Nick Palladino och Tony Park återvände från Norristown. Ingen på Central Theatre lade märke till att någon ägnade Tara Grendel särskild uppmärksamhet.
  Trots att hennes fotografi spridits och publicerats i alla lokala och nationella medier, både eternit och tryck, fanns det fortfarande inga spår av Samantha Fanning.
  
  
  
  TAVLAN var täckt av fotografier, anteckningar, anteckningar - en mosaik av olikartade ledtrådar och återvändsgränder.
  Byrne stod framför honom, lika frustrerad som han var otålig.
  Han behövde en partner.
  De visste alla att Brigham-fallet skulle bli politiskt laddat. Polisen behövde agera i det här fallet, och det behövdes nu. Staden Philadelphia kunde inte riskera att utsätta sina högsta poliser för fara.
  Det gick inte att förneka att Jessica var en av de bästa detektiverna i enheten. Byrne kände inte Nikki Malone särskilt väl, men hon hade ett gott rykte och ett enormt gott rykte, vilket kom från Norths detektiver.
  Två kvinnor. På en så politiskt känslig avdelning som PPD var det klokt att ha två kvinnliga detektiver som arbetade med ett fall på en så framstående plats.
  Dessutom, tänkte Byrne, kunde det distrahera media från det faktum att det fanns en manisk mördare på gatorna.
  
  
  
  Det rådde nu fullständig enighet om att flodmordens patologi var rotad i Hans Christian Andersens berättelser. Men hur valdes offren ut?
  Kronologiskt sett var det första offret Lisette Simon. Hon övergavs vid Schuylkillflodens strand i sydväst.
  Det andra offret var Christina Yakos, som placerades vid Schuylkillflodens strand i Manayunk. Hennes amputerade ben hittades på Strawberry Mansion Bridge, som korsar floden.
  Offer nummer tre var Tara Grendel, kidnappad från ett garage i Center City, mördad och sedan övergiven vid Schuylkillflodens strand i Shawmont.
  Mördaren ledde dem uppför floden?
  Byrne markerade tre brottsplatser på kartan. Mellan brottsplatsen i sydväst och brottsplatsen i Manayunk gick en lång flodsträcka - två platser som de trodde representerade, kronologiskt sett, de två första morden.
  "Varför är det en så lång flodsträcka mellan soptipparna?" frågade Bontrager och läste Byrnes tankar.
  Byrne drog handen längs den slingrande flodbädden. "Tja, vi kan inte vara säkra på att det inte finns en kropp här någonstans. Men jag antar att det inte finns många ställen att stanna till på och göra det han var tvungen att göra utan att bli upptäckt. Ingen tittar egentligen under Platte-bron. Platsen längs Flat Rock Road är isolerad från motorvägen och vägen. Chaumonts pumpstation är helt isolerad."
  Det var sant. När floden rann genom staden var dess stränder synliga från många utsiktspunkter, särskilt på Kelly Drive. Löpare, roddare och cyklister besökte denna sträcka nästan året runt. Det fanns platser att stanna på, men vägen var sällan öde. Det var alltid trafik.
  "Så han sökte ensamhet", sa Bontrager.
  "Precis", sa Byrne. "Och det finns gott om tid."
  Bontrager satte sig vid sin dator och öppnade Google Maps. Ju längre bort floden rörde sig från staden, desto mer avskilda blev dess stränder.
  Byrne studerade satellitkartan. Om mördaren ledde dem uppför floden, kvarstod frågan: vart? Avståndet mellan Chaumonts pumpstation och Schuylkillflodens källflöden måste ha varit nästan 160 kilometer. Det fanns gott om ställen att gömma en kropp och förbli oupptäckt.
  Och hur valde han sina offer? Tara var skådespelerska. Christina var dansare. Det fanns en koppling. De var båda konstnärer. Animatörer. Men kopplingen tog slut med Lisette. Lisette var psykiatrisk vårdgivare.
  Åldras?
  Tara var tjugoåtta. Christina var tjugofyra. Lisette var fyrtioett. Ett alldeles för stort intervall.
  Tummelisa. Röda skor. Näktergal.
  Ingenting förband kvinnorna. Åtminstone ingenting vid första anblicken. Förutom fabler.
  Den knappa informationen om Samantha Fanning ledde dem inte i någon uppenbar riktning. Hon var nitton år gammal, ogift och hade en sex månader gammal son som hette Jamie. Pojkens far var en förlorare som hette Joel Radnor. Hans åtalsregister var kort - några narkotikabrott, en enkel misshandel och inget mer. Han hade varit i Los Angeles den senaste månaden.
  "Tänk om vår kille är någon sorts scen-Johnny?" frågade Bontrager.
  Det slog Byrne, trots att han visste att den teatrala vinkeln var osannolik. Dessa offer valdes inte ut för att de kände varandra. De valdes inte ut för att de besökte samma klinik, kyrka eller sällskapsklubb. De valdes ut för att de passade in i mördarens fruktansvärt förvridna historia. De matchade kroppstypen, ansiktet, idealet.
  "Vet vi om Lisette Simon var inblandad i någon teater?" frågade Byrne.
  Bontrager reste sig upp. "Det ska jag ta reda på." Han lämnade arbetsrummet när Tony Park kom in med en bunt datorutskrifter i handen.
  "Det här är alla personer som Lisette Simon har arbetat med på den psykiatriska kliniken de senaste sex månaderna", sa Park.
  "Hur många namn finns det?" frågade Byrne.
  "Fyrahundrasextiosex."
  "Jesus Kristus."
  - Han är den enda som inte är där.
  "Låt oss se om vi kan börja med att begränsa antalet till män mellan arton och femtio."
  "Du fattar."
  En timme senare hade listan reducerats till nittiosju namn. De började den mödosamma uppgiften att utföra diverse kontroller - PDCH, PCIC, NCIC - på vart och ett.
  Josh Bontrager pratade med Reuben Simon. Reubens avlidna fru, Lisette, hade aldrig någon koppling till teatern.
  OceanofPDF.com
  66
  Temperaturen sjönk ytterligare några grader, vilket gjorde att skåpet kändes ännu mer som ett kylskåp. Jessicas fingrar blev blåa. Så tafatt som hon hanterade papper tog hon på sig läderhandskar.
  Den sista lådan hon tittat på var vattenskadad. Den innehöll en enda dragspelsliknande mapp. Inuti fanns fuktiga fotokopior av filer hämtade från mordfallsböcker som täckte de senaste tolv åren eller så. Jessica öppnade mappen till sista delen.
  Inuti fanns två 20 x 25 centimeter stora svartvita fotografier, båda av samma stenbyggnad, ett taget från flera hundra meters avstånd, det andra mycket närmare. Fotografierna var böjda på grund av vattenskador, och orden "DUPLICATES" var stämplade i det övre högra hörnet. Dessa var inte officiella PPD-fotografier. Byggnaden på fotografiet verkade vara ett bondgårdshus; i bakgrunden syntes att det låg uppe på en sluttning, med en rad snötäckta träd synliga i bakgrunden.
  "Har du sett några andra bilder på det här huset?" frågade Jessica.
  Nikki tittade noga på bilderna. "Nej. Det såg jag inte."
  Jessica vände på ett av fotografierna. På baksidan fanns en serie med fem siffror, varav de två sista var skymda av vatten. De tre första siffrorna visade sig vara 195. Kanske ett postnummer? "Vet du var postnummer 195 ligger?" frågade hon.
  "195", sa Nikki. "Kanske i Berks County?"
  "Det var det jag tänkte."
  - Var i Berks?
  "Ingen aning."
  Nikkis personsökare ringde. Hon tog loss den och läste meddelandet. "Det är chefen", sa hon. "Har du telefonen med dig?"
  - Har du ingen telefon?
  "Fråga inte", sa Nikki. "Jag har gått ner tre kilon de senaste sex månaderna. De kommer att börja docka mig."
  "Jag har personsökare", sa Jessica.
  "Vi kommer att bli ett bra lag."
  Jessica gav Nikki sin mobiltelefon. Nikki kom ut ur sitt skåp för att ringa.
  Jessica tittade på ett av fotografierna, en närbild av bondgården. Hon vände på det. På baksidan fanns tre bokstäver och inget annat.
  ADC.
  Vad betyder det? tänkte Jessica. Underhållsbidrag? Amerikanska tandvårdsnämnden? Art Directors Club?
  Ibland gillade Jessica inte hur poliser tänkte. Hon hade själv gjort sig skyldig till det tidigare, med de förkortade anteckningarna man skrev till sig själv i akterna, med avsikten att utveckla dem senare. Kriminalares anteckningsböcker användes alltid som bevis, och tanken att ett fall kunde fastna på något man hade skrivit ner i all hast för att köra mot rött, medan man balanserade en cheeseburgare och en kopp kaffe i den andra handen, var alltid ett problem.
  Men när Walt Brigham gjorde de där anteckningarna hade han ingen aning om att en annan detektiv en dag skulle läsa dem och försöka förstå dem - detektiven som utredde hans mord.
  Jessica vände på det första fotot igen. Bara de där fem siffrorna. Efter 195 fanns det något i stil med 72 eller 78. Kanske 18.
  Var bondgården kopplad till Walts mord? Den daterades bara några dagar före hans död.
  "Tack så mycket, Walt", tänkte Jessica. "Gå och ta livet av dig, så måste detektiverna lösa ett Sudoku-pussel."
  195.
  ADC.
  Nikki tog ett steg tillbaka och räckte Jessica telefonen.
  "Det var ett laboratorium", sa hon. "Vi gjorde en razzia i Walts bil."
  "Allt är bra, ur ett rättsmedicinskt perspektiv", tänkte Jessica.
  "Men jag blev tillsagd att berätta för dig att laboratoriet gjorde ytterligare tester på blodet som hittades i ditt blod", tillade Nikki.
  "Vad sägs om det här?"
  "De sa att blodet var gammalt."
  "Gammal?" frågade Jessica. "Vad menar du med gammal?"
  - Den gamla, liksom den som den tillhörde, är förmodligen död sedan länge.
  OceanofPDF.com
  67
  Roland brottades med djävulen. Och även om detta var en normal företeelse för en troende som honom själv, hade djävulen honom i huvudet idag.
  Han tittade igenom alla foton på polisstationen i hopp om att hitta ett tecken. Han såg så mycket ondska i de ögonen, så många svarta själar. De berättade alla för honom om sina gärningar. Ingen talade om Charlotte.
  Men det kunde inte vara en slump. Charlotte hittades vid Wissahickons strand och såg ut som en docka ur en saga.
  Och nu flodmorden.
  Roland visste att polisen så småningom skulle hinna ikapp Charles och honom. Under alla dessa år hade han välsignats med sitt sluga, rättfärdiga hjärta och sin uthållighet.
  Han skulle få ett tecken. Han var säker på det.
  Den gode Guden visste att tiden var av yttersta vikt.
  
  
  
  "Jag skulle ALDRIG kunna åka tillbaka dit."
  Elijah Paulson berättade den hjärtskärande historien om hur han blev attackerad när han var på väg hem från Reading Terminal Market.
  "Kanske en dag, med Guds välsignelse, kommer jag att kunna göra det. Men inte nu", sa Elijah Paulson. "Inte länge till."
  Den här dagen bestod offrets grupp av endast fyra medlemmar. Sadie Pierce, som alltid. Gamle Elijah Paulson. En ung kvinna vid namn Bess Schrantz, en servitris från norra Philadelphia vars syster hade blivit brutalt attackerad. Och Sean. Han satt, som han ofta gjorde, utanför gruppen och lyssnade. Men den här dagen verkade något bubbla under ytan.
  När Elijah Paulson satte sig ner vände sig Roland till Sean. Kanske hade dagen äntligen kommit då Sean var redo att berätta sin historia. Tystnad lade sig över rummet. Roland nickade. Efter ungefär en minuts nervkittlande reste sig Sean och började.
  "Min pappa lämnade oss när jag var liten. När jag växte upp var det bara jag, min mamma och min syster. Min mamma arbetade i kvarnen. Vi hade inte mycket, men vi klarade oss. Vi hade varandra."
  Gruppmedlemmarna nickade. Ingen levde bra här.
  "En sommardag åkte vi till en liten nöjespark. Min syster älskade att mata duvorna och ekorrarna. Hon älskade vattnet, träden. Hon var en riktig älskling på det sättet."
  Medan han lyssnade kunde Roland inte förmå sig att titta på Charles.
  "Hon försvann den dagen, och vi kunde inte hitta henne", fortsatte Sean. "Vi letade överallt. Sedan blev det mörkt. Senare samma natt hittade de henne i skogen. Hon... hon blev dödad."
  Ett sorl svepte genom rummet. Ord av medkänsla, av sorg. Roland märkte att hans händer darrade. Seans historia var nästan hans egen.
  "När hände detta, broder Sean?" frågade Roland.
  Efter att ha tagit en stund för att samla sig sa Sean: "Det var 1995."
  
  
  
  TJUGO MINUTER SENARE avslutades mötet med bön och välsignelse. De troende gick därifrån.
  "Gud välsigne er", sa Roland till alla som stod vid dörren. "Vi ses på söndag." Sean var den siste som gick förbi. "Har du några minuter, broder Sean?"
  - Självklart, pastor.
  Roland stängde dörren och stod framför den unge mannen. Efter några långa ögonblick frågade han: "Vet du hur viktigt det här var för dig?"
  Sean nickade. Det var tydligt att hans känslor låg precis under ytan. Roland drog Sean in i en kram. Sean snyftade mjukt. När tårarna hade torkat bröt de omfamningen. Charles gick över rummet, räckte Sean en ask med näsdukar och gick.
  "Kan du berätta mer om vad som hände?" frågade Roland.
  Sean böjde huvudet en stund. Han lyfte huvudet, tittade sig omkring i rummet och lutade sig framåt, som om han delade med sig av en hemlighet. "Vi har alltid vetat vem som gjort det, men de har aldrig kunnat hitta några bevis. Polisen, menar jag."
  "Jag förstår."
  "Tja, sheriffkontoret utredde. De sa att de aldrig hittade tillräckligt med bevis för att gripa någon."
  - Varifrån kommer du egentligen?
  "Det låg nära en liten by som hette Odense."
  "Odense?" frågade Roland. "Vilken stad i Danmark?"
  Sean ryckte på axlarna.
  "Bor den mannen fortfarande där?" frågade Roland. "Mannen du misstänkte?"
  "Jaha", sa Sean. "Jag kan ge dig adressen. Eller så kan jag till och med visa dig om du vill."
  "Det vore bra", sa Roland.
  Sean tittade på sin klocka. "Jag måste jobba idag", sa han. "Men jag kan gå imorgon."
  Roland tittade på Charles. Charles lämnade rummet. "Det kommer att bli underbart."
  Roland följde Sean till dörren och lade armen om den unge mannens axlar.
  "Var det rätt av mig att berätta det för dig, pastor?" frågade Sean.
  "Åh, Gud, ja", sa Roland och öppnade dörren. "Det var rätt." Han drog den unge mannen in i ännu en djup omfamning. Han fann Sean skakande. "Jag tar hand om allt."
  "Okej", sa Sean. "Imorgon då?"
  "Ja", svarade Roland. "Imorgon."
  OceanofPDF.com
  68
  I hans dröm har de inga ansikten. I hans dröm står de framför honom, statyer, statyer, orörliga. I hans dröm kan han inte se deras ögon, men han vet att de tittar på honom, anklagar honom, kräver rättvisa. Deras silhuetter, en efter en, faller ner i dimman, en dyster, orubblig armé av döda.
  Han känner till deras namn. Han minns deras kroppsställning. Han minns deras dofter, hur deras kött kändes under hans beröring, hur deras vaxartade hud förblev okänslig efter döden.
  Men han kan inte se deras ansikten.
  Och ändå ekar deras namn i hans drömmonument: Lisette Simon, Christina Jakos, Tara Grendel.
  Han hör en kvinna gråta tyst. Det är Samantha Fanning, och han kan inte hjälpa henne. Han ser henne gå nerför korridoren. Han följer efter, men för varje steg blir korridoren längre, längre, mörkare. Han öppnar dörren i slutet, men hon är borta. I hennes ställe står en man gjord av skuggor. Han drar sin pistol, riktar den, siktar och avfyrar.
  Rök.
  
  
  
  KEVIN BYRNE VAKNADE, hans hjärta bultade i bröstet. Han tittade på klockan. Klockan var 3:50. Han tittade sig omkring i sitt sovrum. Tomt. Inga spöken, inga uppenbarelser, ingen rörlig procession av lik.
  Bara ljudet av vatten i drömmen, bara insikten att alla dessa, alla ansiktslösa döda i världen, står i floden.
  OceanofPDF.com
  69
  På morgonen årets sista dag sken solen som benvit. Meteorologer förutspådde snöstorm.
  Jessica var inte i tjänst, men hennes tankar var någon annanstans. Hennes tankar for från Walt Brigham till de tre kvinnorna som hittats vid flodstranden till Samantha Fanning. Samantha var fortfarande försvunnen. Polisen hade inte mycket hopp om att hon fortfarande levde.
  Vincent var i tjänst; Sophie skickades till sin farfars hus för nyår. Jessica hade huset för sig själv. Hon kunde göra vad hon ville.
  Så varför satt hon i köket, druckit upp sin fjärde kopp kaffe och tänkte på de döda?
  Precis klockan åtta knackade det på hennes dörr. Det var Nikki Malone.
  "Hej", sa Jessica, mer än lite förvånad. "Kom in."
  Nikki gick in. "Grabben, det är kallt."
  "Kaffe?"
  "Ja, visst."
  
  
  
  De satt vid matbordet. Nikki kom in med flera filer.
  "Det finns något här som du borde se", sa Nikki. Hon var upprymd.
  Hon öppnade det stora kuvertet och drog ut flera fotokopierade sidor. Det var sidor från Walt Brighams anteckningsbok. Inte hans officiella detektivbok, utan en andra, personlig anteckningsbok. Den sista anteckningen gällde Annemarie DiCillo-fallet, daterat två dagar före Walts mord. Anteckningarna var skrivna med Walts numera välbekanta, gåtfulla handstil.
  Nikki skrev också under PPD-filen om mordet på DiCillo. Jessica granskade den.
  Byrne berättade om fallet för Jessica, men när hon såg detaljerna mådde hon illa. Två små flickor på en födelsedagsfest i Fairmount Park 1995. Annemarie DiCillo och Charlotte Waite. De gick in i skogen och kom aldrig ut. Hur många gånger hade Jessica tagit sin dotter till parken? Hur många gånger hade hon slitit blicken från Sophie, ens för en sekund?
  Jessica tittade på bilderna från brottsplatsen. Flickorna hittades vid foten av en tall. Närbilderna visade ett provisoriskt bo som byggts runt dem.
  Det fanns dussintals vittnesmål från familjer som var i parken den dagen. Ingen verkade ha sett någonting. Flickorna var där ena minuten, och nästa var de borta. Samma kväll, runt klockan 19:00, tillkallades polisen, och en sökinsats genomfördes med två poliser och Politihundar. Nästa morgon, klockan 03:00, hittades flickorna nära Wissahickon Creeks strand.
  Under de följande åren lades regelbundet till poster i filen, mestadels från Walt Brigham, några från hans partner, John Longo. Alla poster var likartade. Inget nytt.
  "Titta." Nikki drog fram fotografierna av bondgården och vände på dem. På baksidan av ett foto fanns en del av postnumret. På ett annat fanns de tre bokstäverna ADC. Nikki pekade på tidslinjen i Walt Brighams anteckningar. Bland de många förkortningarna fanns samma bokstäver: ADC.
  Adjutanten var Annemarie DiCillo.
  Jessica träffades av en elektrisk stöt. Bondgården hade något att göra med Annemaries mord. Och Annemaries mord hade något att göra med Walt Brighams död.
  "Walt var redan nära", sa Jessica. "Han dödades för att han kom närmare mördaren."
  "Bingo".
  Jessica övervägde bevisen och teorin. Nikki hade förmodligen rätt. "Vad vill du göra?" frågade hon.
  Nikki tryckte på bilden av bondgården. "Jag vill åka till Berks County. Kanske kan vi hitta det där huset."
  Jessica var genast uppe. "Jag följer med dig."
  - Är du inte i tjänst?
  Jessica skrattade. "Vadå, inte i tjänst?"
  "Det är nyårsafton."
  "Så länge jag är hemma vid midnatt och i min mans armar, så är det bra."
  Strax efter klockan 9:00 körde kriminalpoliserna Jessica Balzano och Nicolette Malone från Philadelphia-polisens mordutredning in på Schuylkill Expressway. De var på väg mot Berks County, Pennsylvania.
  De gick uppför floden.
  OceanofPDF.com
  DEL FYRA
  VAD MÅNEN SÅG
  
  OceanofPDF.com
  70
  Du står där vattnet möts, vid sammanflödet av två stora floder. Vintersolen hänger lågt på en salt himmel. Du väljer en stig, följer den mindre floden norrut, slingrar dig bland lyriska namn och historiska platser - Bartram's Garden, Point Breeze, Gray's Ferry. Du flyter förbi dystra radhus, förbi stadens storslagenhet, förbi Boathouse Row och Museum of Art, förbi tågstationer, East Park Reservoir och Strawberry Mansion Bridge. Du glider nordväst och viskar forntida besvärjelser bakom dig - Micon, Conshohocken, Wissahickon. Nu lämnar du staden och svävar bland spökena i Valley Forge, Phoenixville, Spring City. Schuylkill har skrivit in sig i historien, in i nationens minne. Och ändå är det en dold flod.
  Snart säger du adjö till huvudfloden och når en fridfull oas, en smal, slingrande biflod som går sydväst. Vattenvägen smalnar av, vidgas, smalnar av igen och förvandlas till ett virrvarr av stenar, skiffer och vattenpil.
  Plötsligt dyker en handfull byggnader upp ur den slammade vinterdimman. Ett enormt galler omsluter kanalen, en gång majestätisk men nu övergiven och förfallen, dess ljusa färger skarpa, flagnande och uttorkade.
  Du ser en gammal byggnad, en gång ett stolt båthus. Luften doftar fortfarande av marin färg och ferniss. Du kommer in i rummet. Det är en prydlig plats, en plats med djupa skuggor och skarpa vinklar.
  I det här rummet hittar du en arbetsbänk. En gammal men vass såg ligger på bänken. I närheten finns en spole blått och vitt rep.
  Du ser en klänning som ligger utlagd i soffan och väntar. Det är en vacker, ljus jordgubbsfärgad klänning, rynkad i midjan. En prinsessvärdig klänning.
  Du fortsätter att vandra genom labyrinten av smala kanaler. Du hör ekot av skratt, vågornas skvalp mot små, färgstarkt målade båtar. Du känner doften av karnevalsmat - elefantöron, sockervadd, den läckra syrligheten av fermenterade bullar med färska frön. Du hör drillen från en kalliope.
  Och vidare, vidare, tills allt återigen är tyst. Nu är detta en plats av mörker. En plats där gravar kyler jorden.
  Det är här månen kommer att möta dig.
  Han vet att du kommer.
  OceanofPDF.com
  71
  Spridda bland gårdarna i sydöstra Pennsylvania fanns små städer och byar, av vilka de flesta bara hade ett fåtal företag, ett par kyrkor och en liten skola. Förutom växande städer som Lancaster och Reading fanns det också lantliga byar som Oley och Exeter, småorter praktiskt taget orörda av tiden.
  När de passerade genom Valley Forge insåg Jessica hur mycket av sitt tillstånd hon ännu inte hade upplevt. Hur mycket hon än hatade att erkänna det, var hon tjugosex år gammal när hon faktiskt såg Frihetsklockan på nära håll. Hon föreställde sig att samma sak skulle hända många människor som levde nära historien.
  
  
  
  Det fanns fler än trettio postnummer. Området med postnummerprefixet 195 upptog ett stort område i den sydöstra delen av länet.
  Jessica och Nikki körde längs flera småvägar och började fråga om bondgården. De diskuterade att involvera lokala poliser i sökandet, men sådana saker innebar ibland byråkratiskt krångel och jurisdiktionsproblem. De lämnade det öppet, tillgängligt som ett alternativ, men bestämde sig för att driva det själva för tillfället.
  De frågade runt i små butiker, bensinstationer och slumpmässiga kiosker längs vägen. De stannade till vid en kyrka på White Bear Road. Folk var tillräckligt vänliga, men ingen verkade känna igen bondgården eller ha någon aning om var den låg.
  Vid middagstid körde detektiverna söderut genom staden Robson. Flera felsvängar ledde dem in på en ojämn tvåfilig väg som slingrade sig genom skogen. Femton minuter senare stötte de på en bilverkstad.
  Fälten som omgav fabriken var en nekropol av rostiga bilkarosser - skärmar och dörrar, sedan länge rostiga stötfångare, motorblock, aluminiumhuvar på lastbilar. Till höger låg en uthusbyggnad, en dyster korrugerad lada som lutade i en vinkel på ungefär fyrtiofem grader mot marken. Allt var igenvuxet, försummat, täckt av grå snö och smuts. Om det inte vore för lamporna i fönstren, inklusive en neonskylt som reklamerade för Mopar, skulle byggnaden ha sett övergiven ut.
  Jessica och Nikki körde in på en parkeringsplats full av trasiga bilar, skåpbilar och lastbilar. En skåpbil stod parkerad på block. Jessica undrade om ägaren bodde där. En skylt ovanför garageinfarten löd:
  
  DUBBEL K AUTO / DUBBELT VÄRDE
  
  Den urgamla, osjälviska mastiffen, kedjad vid pålen, skrattade snabbt när de närmade sig huvudbyggnaden.
  
  
  
  JESSICA OCH NICCI kom in. Garaget med tre fack var fyllt med bilskräp. En fet radio på diskbänken spelade Tim McGraw. Det luktade WD40, druvgodis och gammalt kött.
  Det ringde på dörren, och några sekunder senare kom två män fram. De var tvillingar, båda i början av trettioårsåldern. De bar identiska smutsblå overaller, hade rufsigt blont hår och svarta händer. På deras namnskyltar stod det KYLE och KEITH.
  Det är därifrån det dubbla K:et kom, misstänkte Jessica.
  "Hej", sa Nikki.
  Ingen av männen svarade. Istället svepte deras blick långsamt över Nikki och sedan över Jessica. Nikki klev fram. Hon visade sin legitimation och presenterade sig. "Vi är från Philadelphia-polisen."
  Båda männen grimaserade, rånade och hånade. De förblev tysta.
  "Vi behöver några minuter av din tid", tillade Nikki.
  Kyle log ett brett gult flin. "Jag har hela dagen för dig, kära du."
  "Det är allt", tänkte Jessica.
  "Vi letar efter ett hus som kan ligga här omkring", sa Nikki lugnt. "Jag skulle vilja visa dig några foton."
  "Åh", sa Keith. "Vi gillar pitchers. Vi lantisar behöver pitchers eftersom vi inte kan läsa."
  Kyle fnös av skratt.
  "Är det här smutsiga kannor?" tillade han.
  Två bröder slog varandra med smutsiga nävar.
  Nikki stirrade en stund utan att blinka. Hon tog ett djupt andetag, samlade sig och började igen. "Om du bara kunde ta en titt på det här, skulle vi vara så tacksamma. Då går vi vidare." Hon höll upp fotografiet. De två männen tittade på det och började stirra igen.
  "Ja", sa Kyle. "Det är mitt hus. Vi kan gå dit nu om du vill."
  Nikki tittade på Jessica och sedan tillbaka på sina bröder. Philadelphia kom fram. "Du har en tunga, vet du det?"
  Kyle skrattade. "Åh, det har du rätt i", sa han. "Fråga vilken tjej som helst i stan." Han strök med tungan över läpparna. "Varför kommer du inte hit och tar reda på det själv?"
  "Kanske jag gör det", sa Nikki. "Kanske skickar jag den till nästa jävla kommun." Nikki tog ett steg mot dem. Jessica lade handen på Nikkis axel och kramade den hårt.
  "Grabbar? Grabbar?" sa Jessica. "Vi tackar för er tid. Vi uppskattar det verkligen." Hon räckte fram ett av sina visitkort. "Du såg bilden. Om du kommer på något, ring oss gärna." Hon lade sitt visitkort på disken.
  Kyle tittade på Keith och sedan tillbaka på Jessica. "Åh, jag kan komma på en sak. Helvete, jag kan komma på massor."
  Jessica tittade på Nikki. Hon kunde nästan se ångan komma ut ur öronen. En stund senare kände hon spänningen i Nikkis hand lätta. De vände sig om för att gå.
  "Står ditt hemnummer på kortet?" ropade en av dem.
  Ännu ett hyenaskratt.
  Jessica och Nikki gick fram till bilen och smög in. "Kommer du ihåg killen från Deliverance?" frågade Nikki. "Han som spelade banjo?"
  Jessica spände fast säkerhetsbältet. "Hur är det med honom?"
  "Det ser ut som att han fick tvillingar."
  Jessica skrattade. "Var?"
  De tittade båda ner på vägen. Snön föll mjukt. Kullarna var täckta av ett silkeslent vitt täcke.
  Nikki tittade på kartan på sin plats och pekade söderut. "Jag tycker vi ska åka den här vägen", sa hon. "Och jag tror det är dags att byta taktik."
  
  
  
  Vid etttiden anlände de till en familjerestaurang som hette Doug's Lair. Dess fasad var klädd i grov, mörkbrun fasad och hade ett sadeltak. Fyra bilar stod parkerade på parkeringen.
  Det började snöa när Jessica och Nikki närmade sig dörren.
  
  
  
  De var på väg in i restaurangen. Två äldre män, ett par lokala män som omedelbart kändes igen på sina John Deere-kepsar och slitna dunvästar, bemannade den bortre änden av baren.
  Mannen som torkade av köksbänken var ungefär femtio år gammal, med breda axlar och armar som precis började bli tjockare runt magen. Han bar en limegrön tröjväst över en krispig vit svart hamnskjorta.
  "Dag", sa han och piggnade till lite vid tanken på två unga kvinnor som kom in i etablissemanget.
  "Hur mår du?" frågade Nikki.
  "Okej", sa han. "Vad kan jag ge er, damer?" Han var tyst och vänlig.
  Nikki tittade snett på mannen, så som hon alltid gjorde när hon trodde att hon kände igen honom. Eller ville att de skulle tro att hon gjorde det. "Du brukade vara på jobbet, eller hur?" frågade hon.
  Mannen log. "Kan du se det?"
  Nikki blinkade. "Det är i ögonen."
  Mannen kastade trasan under diskbänken och sög in en centimeter av sina inälvor. "Jag var regeringssoldat. Nitton år."
  Nikki gick in i kokett tillstånd, som om han just hade avslöjat att han var Ashley Wilkes. "Du var en regeringstjänsteman? Vilken kasern?"
  "Erie", sa han. "E. Lawrence Parks trupp."
  "Åh, jag älskar Erie", sa Nikki. "Var det där du föddes?"
  "Inte långt ifrån. I Titusville."
  - När lämnade du in dina dokument?
  Mannen tittade upp i taket och räknade. "Vi får se." Han bleknade en aning. "Wow."
  "Vad?"
  "Jag insåg precis att det var nästan tio år sedan."
  Jessica slog vad om att mannen visste exakt hur mycket tid som hade gått, kanske ända ner till timme och minut. Nikki sträckte ut handen och rörde lätt vid baksidan av hans högra hand. Jessica blev förvånad. Det var som Maria Callas som värmde upp inför en föreställning av Madama Butterfly.
  "Jag slår vad om att du fortfarande kan passa in i den mallen", sa Nikki.
  Magen gick in ytterligare en centimeter. Han var ganska gullig på det där lilla storstads-sättet. "Åh, jag vet inte hur det är."
  Jessica kunde inte skaka av sig tanken att vad den här killen än hade gjort för staten, så var han definitivt inte en detektiv. Om han inte hade kunnat genomskåda det här nonsenset hade han inte kunnat hitta Shaquille O'Neal på dagis. Eller kanske ville han bara höra det. Jessica hade sett den här reaktionen från sin pappa mycket på sistone.
  "Doug Prentiss", sa han och sträckte fram handen. Handskakningar och presentationer hördes överallt. Nikki berättade för honom att det var Philadelphiapolisen, men inte mord.
  Naturligtvis visste de det mesta om Doug innan de ens satte sin fot i hans etablissemang. Precis som advokater föredrog polisen att få en fråga besvarad innan den ställdes. Den glänsande Ford-pickupen som stod parkerad närmast dörren hade en registreringsskylt med texten "DOUG1" och en klistermärke på bakrutan med texten "STATNINGSTJÄNSTEMÄN GÖR DET PÅ BAKSIDAN AV VÄGEN".
  "Jag antar att du är i tjänst", sa Doug, ivrig att servera. Om Nikki hade frågat hade han förmodligen målat hennes hus. "Kan jag bjuda dig på en kopp kaffe? Nybryggt."
  "Det vore toppen, Doug", sa Nikki. Jessica nickade.
  - Det blir två kaffer snart.
  Doug hade koll på läget. Han återvände snart med två rykande heta muggar kaffe och en skål individuellt inslagen glass.
  "Är du här i affärer?" frågade Doug.
  "Ja, det är vi", sa Nikki.
  "Om det är något jag kan hjälpa dig med, fråga bara."
  "Jag kan inte beskriva hur glad jag är att höra det, Doug", sa Nikki. Hon smuttade ur sin kopp. "Gott kaffe."
  Doug puffade upp bröstet lätt. "Vad är det här för slags jobb?"
  Nikki drog fram ett kuvert på 23 x 30 centimeter och öppnade det. Hon tog fram ett fotografi av ett bondgårdshus och lade det på diskbänken. "Vi har försökt hitta det här stället, men vi har inte haft så mycket tur. Vi är ganska säkra på att det ligger i det här postnumret. Ser det här bekant ut?"
  Doug satte på sig sina bifokala glasögon och plockade upp fotografiet. Efter att ha granskat det noggrant sa han: "Jag känner inte igen den här platsen, men om det är någonstans i det här området känner jag någon som gör det."
  "Vem är det här?"
  "En kvinna som heter Nadine Palmer. Hon och hennes brorson äger en liten konst- och hantverksbutik längre ner på gatan", sa Doug, tydligt nöjd över att vara tillbaka i sadeln, om än bara för några minuter. "Hon är en riktig konstnär. Det är hennes brorson också."
  OceanofPDF.com
  72
  Art Arc var en liten, nedgången butik i slutet av ett kvarter, på den lilla stadens enda huvudgata. I skyltfönstret fanns ett konstfullt arrangerat kollage av penslar, färger, dukar, akvarelldynor och de förväntade landskapen av lokala gårdar, skapade av lokala konstnärer och målade av personer som troligen hade fått utbildning i eller koppling till dem - ägaren.
  Dörrklockan ringde och signalerade Jessicas och Nikkis ankomst. De möttes av doften av potpurri, linolja och en svag antydan till kattdoft.
  Kvinnan bakom disken var ungefär sextio år gammal. Hennes hår var uppsatt i en knut och hölls på plats av en intrikat snidad träpinne. Om de inte bodde i Pennsylvania skulle Jessica ha placerat kvinnan på en konstmässa i Nantucket. Kanske var det tanken.
  "Dag", sa kvinnan.
  Jessica och Nikki presenterade sig som poliser. "Doug Prentiss hänvisade oss till dig", sa hon.
  "Snygg man, den där Doug Prentiss."
  "Ja, det är han", sa Jessica. "Han sa att du kunde hjälpa oss."
  "Jag gör vad jag kan", svarade hon. "Förresten, jag heter Nadine Palmer."
  Nadines ord lovade samarbete, även om hennes kroppsspråk spändes något när hon hörde ordet "polis". Det var att vänta. Jessica drog fram ett fotografi av bondgården. "Doug sa att du kanske vet var det här huset ligger."
  Innan Nadine ens tittade på fotot frågade hon: "Kan jag få se någon legitimation?"
  "Absolut", sa Jessica. Hon drog fram sin bricka och öppnade den. Nadine tog den från henne och undersökte den noga.
  "Det här måste vara ett intressant jobb", sa hon och räckte tillbaka legitimationen.
  "Ibland", svarade Jessica.
  Nadine tog fotografiet. "Jaha, självklart", sa hon. "Jag känner till det här stället."
  "Är det långt härifrån?" frågade Nikki.
  "Inte för långt."
  "Vet du vem som bor där?" frågade Jessica.
  "Jag tror inte att någon bor där nu." Hon gick mot baksidan av butiken och ropade: "Ben?"
  "Ja?" kom en röst från källaren.
  "Kan du ge mig akvarellerna som finns i frysen?"
  "Små?"
  "Ja."
  "Självklart", svarade han.
  Några sekunder senare kom en ung man med en inramad akvarell uppför trappan. Han var ungefär tjugofem år gammal och hade just kommit in på en central castingbyrå i en liten stad i Pennsylvania. Han hade en tusch av vetefärgat hår som föll ner i ögonen. Han var klädd i en mörkblå kofta, en vit t-shirt och jeans. Hans drag var nästan feminina.
  "Det här är min brorson, Ben Sharp", sa Nadine. Sedan presenterade hon Jessica och Nikki och förklarade vilka de var.
  Ben räckte sin moster en matt akvarell i en elegant ram. Nadine placerade den på staffliet bredvid disken. Målningen, realistiskt utförd, var nästan en exakt kopia av fotografiet.
  "Vem ritade detta?" frågade Jessica.
  "Med vänliga hälsningar", sa Nadine. "Jag smög in där en lördag i juni. För länge, länge sedan."
  "Det är vackert", sa Jessica.
  "Den är till salu." Nadine blinkade. En vattenkokare visslade från bakrummet. "Om ni ursäktar mig en sekund." Hon lämnade rummet.
  Ben Sharp tittade mellan de två kunderna, stack händerna djupt ner i fickorna och lutade sig bakåt på hälarna en stund. "Så, ni är från Philadelphia?" frågade han.
  "Det stämmer", sa Jessica.
  - Och ni är detektiver?
  "Rätt igen."
  "Wow."
  Jessica tittade på sin klocka. Klockan var redan två. Om de skulle hitta det här huset var det bäst att de satte igång. Då lade hon märke till utställningen med borstar på disken bakom Ben. Hon pekade på den.
  "Vad kan du berätta om de här borstarna?" frågade hon.
  "Nästan allt du vill veta", sa Ben.
  "Är de alla ungefär likadana?" frågade hon.
  "Nej, frun. Först och främst finns de i olika nivåer: master, studio, akademisk. Även budgetnivåerna, även om jag egentligen inte vill måla på budgetnivå. De är mer för amatörer. Jag använder studion, men det är för att jag får rabatt. Jag är inte lika bra som faster Nadine, men jag är tillräckligt bra."
  Vid det här laget återvände Nadine till butiken med en bricka på vilken det stod en rykande kanna te. "Har du tid för en kopp te?" frågade hon.
  "Jag är rädd att det inte stämmer", sa Jessica. "Men tack." Hon vände sig till Ben och visade honom ett fotografi av bondgården. "Känner du till det här huset?"
  "Självklart", sa Ben.
  "Hur långt är det?"
  "Kanske tio minuter eller så. Det är ganska svårt att hitta. Om du vill kan jag visa dig var det är."
  "Det skulle vara riktigt hjälpsamt", sa Jessica.
  Ben Sharpe strålade. Sedan mörknade hans uttryck. "Allt bra, faster Nadine?"
  "Visst", sa hon. "Det är inte så att jag avvisar kunder, det är ju nyårsafton och allt det där. Jag antar att jag borde stänga butiken och ta fram den kalla ankan."
  Ben sprang in i bakrummet och återvände till parken. "Jag kommer i min skåpbil, möt mig vid ingången."
  Medan de väntade tittade Jessica runt i butiken. Den hade den där småstadsatmosfären hon älskat på sistone. Kanske var det det hon letade efter nu när Sophie var äldre. Hon undrade hur skolorna var här. Hon undrade om det fanns några skolor i närheten.
  Nikki knuffade till henne och hennes drömmar slogs. Det var dags att gå.
  "Tack för din tid", sa Jessica till Nadine.
  "När som helst", sa Nadine. Hon gick runt disken och följde dem till dörren. Det var då Jessica lade märke till en trälåda nära elementet; inuti låg en katt och fyra eller fem nyfödda kattungar.
  "Kan jag vara intresserad av en kattunge eller två, tack?" frågade Nadine med ett uppmuntrande leende.
  "Nej tack", sa Jessica.
  Jessica öppnade dörren och klev in i Currier och Ives snöiga dag och tittade tillbaka på den diande katten.
  Alla hade barn.
  OceanofPDF.com
  73
  Huset låg mycket längre än tio minuters promenad bort. De körde längs småvägar och djupt in i skogen medan snön fortsatte att falla. Flera gånger mötte de fullständigt mörker och tvingades stanna. Ungefär tjugo minuter senare kom de till en krök på vägen och en privat körfält som nästan försvann in i träden.
  Ben stannade och vinkade åt dem att stå bredvid hans skåpbil. Han vevade ner rutan. "Det finns några olika sätt, men det här är nog det enklaste. Följ bara efter mig."
  Han svängde in på en snötäckt väg. Jessica och Nikki följde efter. Snart kom de ut i en glänta och övergick till vad som förmodligen var en lång väg som ledde till huset.
  När de närmade sig byggnaden, uppför en svag sluttning, höll Jessica upp fotografiet. Det hade tagits från andra sidan kullen, men även från det avståndet var det ingen tvekan om det. De hade hittat huset fotograferat av Walt Brigham.
  Uppfarten slutade i en kurva femton meter från byggnaden. Det fanns inga andra fordon i sikte.
  När de klev ur bilen var det första Jessica lade märke till inte husets avlägsenhet, eller ens den ganska pittoreska vintermiljön. Det var tystnaden. Hon kunde nästan höra snön falla till marken.
  Jessica växte upp i södra Philadelphia, gick på Temple University och tillbringade hela sitt liv bara några kilometer utanför staden. Nu för tiden, när hon svarade på ett mordlarm i Philadelphia, möttes hon av dånande bilar, bussar och hög musik, ibland åtföljda av rop från arga medborgare. Det var idylliskt i jämförelse.
  Ben Sharp klev ur skåpbilen och lät den stå på tomgång. Han tog på sig ett par ullhandskar. "Jag tror inte att någon bor här längre."
  "Visste du vem som bodde här förut?" frågade Nikki.
  "Nej", sa han. "Förlåt."
  Jessica tittade på huset. Det fanns två fönster på framsidan som bländade olycksbådande. Det fanns inget ljus. "Hur visste du om den här platsen?" frågade hon.
  "Vi brukade komma hit när vi var barn. Det var ganska läskigt på den tiden."
  "Nu är det lite läskigt", sa Nikki.
  "Det brukade finnas ett par stora hundar som bodde på tomten."
  "Har de rymt?" frågade Jessica.
  "Jaha", sa Ben leende. "Det var en utmaning."
  Jessica tittade sig omkring i området, området nära verandan. Det fanns inga kedjor, inga vattenskålar, inga tassavtryck i snön. "Hur länge sedan var det?"
  "Åh, länge sedan", sa Ben. "Femton år."
  "Bra", tänkte Jessica. När hon var i uniform umgicks hon med stora hundar. Det gjorde alla poliser.
  "Nå, då låter vi dig gå tillbaka till affären", sa Nikki.
  "Vill du att jag väntar på dig?" frågade Ben. "Visa dig vägen tillbaka?"
  "Jag tror att vi kan börja härifrån", sa Jessica. "Vi uppskattar din hjälp."
  Ben såg lite besviken ut, kanske för att han kände att han nu kunde vara en del av polisens utredningsgrupp. "Inga problem."
  "Och än en gång, tacka Nadine för oss."
  "Det ska jag."
  Några ögonblick senare smög Ben in i sin skåpbil, vände om och körde ut på vägen. Sekunder senare försvann hans bil bland tallarna.
  Jessica tittade på Nikki. De båda tittade mot huset.
  Den var fortfarande där.
  
  
  
  Verandan var av sten; ytterdörren var massiv, ek, hotfull. Den hade en rostig järndörrknacker. Den såg äldre ut än huset.
  Nikki knackade med knytnäven. Ingenting. Jessica tryckte örat mot dörren. Tystnad. Nikki knackade igen, den här gången med dörrknackaren, och ljudet ekade ett ögonblick över den gamla stenverandan. Inget svar.
  Fönstret till höger om ytterdörren var täckt av åratal av smutsen. Jessica torkade bort lite av smutsen och pressade händerna mot glaset. Allt hon kunde se var ett lager av smuts inuti. Det var helt ogenomskinligt. Hon kunde inte ens avgöra om det fanns gardiner eller persienner bakom glaset. Detsamma gällde fönstret till vänster om dörren.
  "Så vad vill du göra?" frågade Jessica.
  Nikki tittade mot vägen och tillbaka mot huset. Hon tittade på sin klocka. "Vad jag vill ha är ett varmt bubbelbad och ett glas Pinot Noir. Men vi är här i Buttercup, Pennsylvania."
  - Kanske borde vi ringa sheriffkontoret?
  Nikki log. Jessica kände inte kvinnan särskilt väl, men hon kände igen hennes leende. Varje detektiv hade ett i sin arsenal. "Inte än."
  Nikki sträckte ut handen och försökte öppna dörrhandtaget. Det var ordentligt låst. "Låt mig se om det finns en annan väg in", sa Nikki. Hon hoppade ner från verandan och gick runt huset.
  För första gången den dagen undrade Jessica om de slösade bort sin tid. Faktum är att det inte fanns några direkta bevis som kopplade mordet på Walt Brigham till det här huset.
  Jessica tog fram sin mobiltelefon. Hon bestämde sig för att ringa Vincent. Hon tittade på LCD-skärmen. Inga staplar. Ingen signal. Hon lade undan telefonen.
  Några sekunder senare kom Nikki tillbaka. "Jag hittade en öppen dörr."
  "Var?" frågade Jessica.
  "Runt baksidan. Jag tror att det leder till källaren. Kanske källaren."
  "Var det öppet?"
  "Slags."
  Jessica följde Nikki runt byggnaden. Marken bortom ledde ner i en dal, som i sin tur ledde till skogen bortom. När de rundade byggnadens baksida växte Jessicas känsla av isolering. För ett ögonblick funderade hon på om hon skulle vilja bo någonstans som detta, borta från buller, föroreningar och brottslighet. Nu var hon inte så säker.
  De nådde källaren - ett par tunga trädörrar som var infällda i marken. Dess tvärstång mätte fyra gånger fyra. De lyfte tvärstången, ställde den åt sidan och svängde upp dörrarna.
  Lukten av mögel och träröta nådde omedelbart min näsa. Det fanns en antydan till något annat, något animaliskt.
  "Och de säger att polisarbete inte är glamoröst", sa Jessica.
  Nikki tittade på Jessica. "Okej?"
  - Efter dig, faster Em.
  Nikki tryckte på sin Maglite. "Philadelphia PD!" ropade hon ner i det svarta hålet. Inget svar. Hon tittade på Jessica, fullständigt hänförd. "Jag älskar det här jobbet."
  Nikki tog ledningen. Jessica följde honom.
  Medan fler snömoln samlades över sydöstra Pennsylvania, steg två detektiver ner i källarens kalla mörker.
  OceanofPDF.com
  74
  Roland kände den varma solen i ansiktet. Han hörde bollens slag mot huden och kände den djupa doften av fotolja. Det fanns inte ett moln på himlen.
  Han var femton.
  Det var tio, elva stycken den dagen, inklusive Charles. Det var sent i april. Var och en av dem hade en favoritbasebollspelare - bland dem Lenny Dykstra, Bobby Munoz, Kevin Jordan och den pensionerade Mike Schmidt. Hälften av dem bar hemmagjorda versioner av Mike Schmidts tröja.
  De lekte pickup på ett fält utanför Lincoln Drive och smög sig in på en diamantformad bil bara några hundra meter från en bäck.
  Roland tittade upp mot träden. Där såg han sin halvsyster Charlotte och hennes vän Annemarie. För det mesta drev dessa två flickor honom och hans vänner till vansinne. De pratade och gnällde mest om ingenting av betydelse. Men inte alltid, inte Charlotte. Charlotte var en speciell flicka, lika speciell som sin tvillingbror, Charles. Liksom Charles hade hennes ögon färgen på ett rödhakeägg och färgade vårhimlen.
  Charlotte och Annemarie. Dessa två var oskiljaktiga. Den dagen stod de i sina sommarklänningar och skimrade i det bländande ljuset. Charlotte bar lavendelfärgade band. För dem var det en födelsedagsfest - de föddes samma dag, med exakt två timmars mellanrum, och Annemarie var den äldre av de två. De träffades i parken när de var sex år gamla, och nu skulle de ha en fest där.
  Klockan sex hörde de alla åska, och strax därefter ropade deras mödrar på dem.
  Roland gick. Han tog handsken och gick helt enkelt därifrån, lämnande Charlotte kvar. Den dagen övergav han henne för djävulen, och från och med den dagen ägde djävulen hans själ.
  För Roland, liksom för många andra inom kyrkan, var djävulen inte en abstraktion. Det var en verklig varelse, kapabel att manifestera sig i många former.
  Han tänkte på åren som hade gått. Han tänkte på hur ung han hade varit när han öppnade missionsstationen. Han tänkte på Julianna Weber, på hur hon hade blivit grymt behandlad av en man vid namn Joseph Barber, hur Juliannas mamma hade kommit till honom. Han pratade med lilla Julianna. Han tänkte på att han stötte på Joseph Barber i den där hyddan i norra Philadelphia, på blicken i Barbers ögon när han insåg att han stod inför jordisk dom, på hur oundviklig Guds vrede var.
  "Tretton knivar", tänkte Roland. Djävulens nummer.
  Joseph Barber. Basil Spencer. Edgar Luna.
  Så många andra.
  Var de oskyldiga? Nej. De kanske inte var direkt ansvariga för vad som hände Charlotte, men de var djävulens hantlangare.
  "Här är den." Sean ställde bilen vid sidan av vägen. En skylt hängde bland träden, bredvid en smal, snötäckt stig. Sean klev ur skåpbilen och röjde bort nysnön från skylten.
  
  VÄLKOMMEN TILL ODENSA
  
  Roland vevade ner fönstret.
  "Det finns en träbro med en körfält några hundra meter bort", sa Sean. "Jag minns att den var i ganska dåligt skick förr i tiden. Den kanske inte ens finns där längre. Jag tror jag borde kolla in den innan vi åker."
  "Tack, broder Sean", sa Roland.
  Sean drog åt sin ullmössa och knöt halsduken. "Jag är strax tillbaka."
  Han gick långsamt nerför gränden, genom snön upp till vaderna, och försvann några ögonblick senare in i stormen.
  Roland tittade på Charles.
  Charles vred händerna och gungade fram och tillbaka i stolen. Roland lade handen på Charles breda axel. Det skulle inte dröja länge nu.
  Snart kommer de att stå ansikte mot ansikte med Charlottes mördare.
  OceanofPDF.com
  75
  Byrne tittade på kuvertets innehåll - flera fotografier, vart och ett med en lapp skriven med kulspetspenna i botten - men hade ingen aning om vad allt betydde. Han tittade på kuvertet igen. Det var adresserat till honom från polisavdelningen. Handskrivet, med blockbokstäver, svart bläck, ej returnerbart, poststämplat Philadelphia.
  Byrne satt vid skrivbordet i Roundhouses reception. Rummet var nästan tomt. Alla som hade något att göra på nyårsafton gjorde sig redo att göra det.
  Det fanns sex fotografier: små Polaroidbilder. Längst ner på varje bild fanns en sifferserie. Numren såg bekanta ut - de liknade PPD-ärendenummer. Han kunde inte känna igen bilderna själva. De var inte officiella fotografier från myndigheter.
  Ett var ett foto på ett litet lavendelfärgat gosedjur. Det såg ut som en nallebjörn. Ett annat var ett foto på en flickas hårspänne, också lavendelfärgat. Ett annat var ett foto på ett litet par strumpor. Det är svårt att säga den exakta färgen på grund av det något överexponerade trycket, men de såg också lavendelfärgade ut. Det fanns tre foton till, alla på okända föremål, alla i en lavendelfärgad nyans.
  Byrne granskade varje fotografi noggrant igen. De var mestadels närbilder, så det fanns lite sammanhang. Tre av föremålen låg på en matta, två låg på ett trägolv och ett låg på ett betonggolv. Byrne höll på att anteckna siffrorna när Josh Bontrager kom in med sin jacka i handen.
  "Ville bara säga Gott Nytt År, Kevin." Bontrager gick över rummet och skakade Byrnes hand. Josh Bontrager var en man som gärna skakade hand. Byrne hade förmodligen skakat den unge mannens hand ungefär trettio gånger den senaste veckan eller så.
  - Detsamma gäller dig, Josh.
  "Vi får tag på den här killen nästa år. Du får se."
  Byrne antog att det var lite lantligt skämt, men det kom från rätt ställe. "Utan tvekan." Byrne plockade upp pappersarket med ärendenumren. "Kan du göra mig en tjänst innan du går?"
  "Säkert."
  "Kan du ge mig de här filerna?"
  Bontrager lade ner sin kappa. "Jag är med på det här."
  Byrne vände sig tillbaka till fotografierna. Varje fotografi höll upp ett lavendelfärgat föremål, som han såg igen. Något för en flicka. Ett hårspänne, en nallebjörn, ett par strumpor med ett litet band upptill.
  Vad betyder detta? Finns det sex offer på fotografierna? Mördades de på grund av lavendelfärgen? Var detta seriemördarens signatur?
  Byrne tittade ut genom fönstret. Stormen intensifierades. Snart stannade staden av. För det mesta välkomnade polisen snöoväderna. De tenderade att sakta ner saker och ting och jämna ut gräl som ofta ledde till misshandel och mord.
  Han tittade igen på fotografierna i sina händer. Vad de än föreställde hade redan hänt. Att ett barn - troligen en ung flicka - var inblandat bådade inte gott.
  Byrne reste sig från sitt skrivbord, gick nerför korridoren till hissarna och väntade på Josh.
  OceanofPDF.com
  76
  Källaren var fuktig och unken. Den bestod av ett stort rum och tre mindre. I huvuddelen stod flera trälådor i ett hörn - en stor ånglåda. De andra rummen var nästan tomma. Ett hade en igenbommad kolränna och bunker. Ett annat hade en sedan länge förmultnad hylla. På den stod flera gamla gröna gallonburkar och ett par trasiga kannor. Fäst på toppen fanns spruckna läderbetsel och en gammal fotfälla.
  Ångbåtens bagageutrymme var inte låst med hänglås, men den breda spärren verkade vara rostig. Jessica hittade en järntacka i närheten. Hon svingade skivstången. Tre slag senare sprack spärren upp. Hon och Nikki öppnade bagageutrymmet.
  Det låg ett gammalt ark ovanpå. De drog det åt sidan. Under det låg flera lager av tidskrifter: Life, Look, The Ladies' Home Companion, Colliers. Lukten av mögligt papper och mal svävade igenom. Nikki flyttade några tidskrifter.
  Under dem låg ett 23 x 30 centimeter stort läderband, ådrat och täckt med ett tunt lager grön mögel. Jessica öppnade det. Det fanns bara några få sidor.
  Jessica bläddrade igenom de två första sidorna. Till vänster fanns ett gulnat tidningsurklipp från Inquirer, en nyhetsartikel från april 1995 om mordet på två unga flickor i Fairmount Park. Annemarie DiCillo och Charlotte Waite. Illustrationen till höger var en grov bläckteckning av ett par vita svanar i ett bo.
  Jessicas puls ökade. Walt Brigham hade rätt. Det här huset - eller snarare, dess invånare - hade något att göra med morden på Annemarie och Charlotte. Walt närmade sig mördaren. Han var redan nära, och den natten följde mördaren efter honom in i parken, ända till platsen där de små flickorna dödades, och brände honom levande.
  Jessica insåg den starka ironin i alltihop.
  Efter Walts död ledde Brigham dem till sin mördares hus.
  Walt Brigham kan hämnas med döden.
  OceanofPDF.com
  77
  Sex fall gällde mord. Alla offer var män mellan tjugofem och femtio år. Tre män knivhöggs till döds - en med en trädgårdssax. Två män misshandlades med klubbor och en blev påkörd av ett stort fordon, möjligen en skåpbil. Alla var från Philadelphia. Fyra var vita, en var svart och en var asiat. Tre var gifta, två var skilda och en var singel.
  Det de alla hade gemensamt var att de alla misstänktes, i varierande grad, för våld mot unga flickor. Alla sex var döda. Och det visade sig att något lavendelfärgat föremål hittades på platsen för deras mord. Strumpor, ett hårspänne, gosedjur.
  Det fanns inte en enda misstänkt i något av fallen.
  "Är de här filerna relaterade till vår mördare?" frågade Bontrager.
  Byrne hade nästan glömt att Josh Bontrager fortfarande var i rummet. Barnet var så tyst. Kanske var det av respekt. "Jag är inte säker", sa Byrne.
  "Vill du att jag ska stanna här och kanske hålla ett öga på några av dem?"
  "Nej", sa Byrne. "Det är nyårsafton. Gå och ha det trevligt."
  Några ögonblick senare tog Bontrager sin kappa och gick mot dörren.
  "Josh", sa Byrne.
  Bontrager vände sig förväntansfullt om. "Ja?"
  Byrne pekade på filerna. "Tack."
  "Självklart." Bontrager höll upp två Hans Christian Andersen-böcker. "Jag ska läsa den här ikväll. Jag tänker att om han ska göra det igen så kanske det finns en ledtråd här."
  "Det är nyårsafton", tänkte Byrne. Han läste sagor. "Bra jobbat."
  "Jag tänkte ringa dig om jag kom på något. Är allt okej?"
  "Absolut", sa Byrne. Killen började påminna Byrne om sig själv när han först gick med i enheten. En Amish-version, men ändå likartad. Byrne reste sig upp och tog på sig sin kappa. "Vänta. Jag tar dig ner."
  "Coolt", sa Bontrager. "Vart ska du?"
  Byrne granskade utredarnas rapporter om varje mord. I samtliga fall identifierade de Walter J. Brigham och John Longo. Byrne sökte upp Longo. Han hade gått i pension 2001 och bodde nu i nordöstra USA.
  Byrne tryckte på hissknappen. "Jag tror jag åker nordost."
  
  
  
  JOHN LONGO BODDE i ett välskött radhus i Torresdale. Byrne möttes av Longos fru, Denise, en smal, attraktiv kvinna i början av fyrtioårsåldern. Hon ledde Byrne in i källarverkstaden, hennes varma leende glänste av skepticism och en antydan till misstänksamhet.
  Väggarna var täckta med plaketter och fotografier, varav hälften avbildade Longo på olika platser, iklädd diverse polisutrustning. Den andra hälften var familjefoton - bröllop i en park i Atlantic City, någonstans i tropikerna.
  Longo såg flera år äldre ut än på sitt officiella PPD-foto, hans mörka hår nu grått, men han såg fortfarande vältränad och atletisk ut. Några centimeter kortare än Byrne och flera år yngre, såg Longo ut som om han fortfarande kunde gripa misstänkten om det skulle behövas.
  Efter den klassiska dansen "vem du känner, vem du jobbade med" kom de äntligen fram till anledningen till Byrnes besök. Något i Longos svar sa Byrne att Longo på något sätt hade väntat sig den här dagen.
  Sex fotografier lades ut på en arbetsbänk som tidigare hade använts för att tillverka fågelholkar i trä.
  "Var fick du tag i den här?" frågade Longo.
  "Ett ärligt svar?" frågade Byrne.
  Longo nickade.
  - Jag trodde att du skickade dem.
  "Nej." Longo granskade kuvertet utan och innan och vände på det. "Det var inte jag. Faktum är att jag hoppades få leva resten av mitt liv och aldrig se något liknande igen."
  Byrne förstod. Det fanns mycket han själv aldrig ville se igen. "Hur länge arbetade du?"
  "Arton år", sa Longo. "En halv karriär för vissa killar. För lång för andra." Han studerade ett av fotona noga. "Jag minns det. Det fanns många kvällar jag önskade att jag inte hade gjort det."
  Fotografiet föreställde en liten nallebjörn.
  "Gjordes detta på brottsplatsen?" frågade Byrne.
  "Ja." Longo gick över rummet, öppnade skåpet och drog fram en flaska Glenfiddich. Han plockade upp den och höjde frågande på ett ögonbryn. Byrne nickade. Longo hällde upp drinkar åt dem båda och räckte glaset till Byrne.
  "Det var det sista fallet jag arbetade med", sa Longo.
  "Det var norra Philadelphia, eller hur?" Byrne visste allt det där. Han behövde bara få det att fungera.
  "Badlands. Vi var på den här jakten. Hårt. I månader. Namnet var Joseph Barber. Jag tog in honom till förhör två gånger för en serie våldtäkter av unga flickor, men kunde inte fånga honom. Sedan gjorde han det igen. Jag fick höra att han gömde sig i ett gammalt apotek nära Fifth och Cambria." Longo drack upp sin drink. "Han var död när vi kom dit. Tretton knivar i hans kropp."
  "Tretton?"
  "Mm-hm." Longo harklade sig. Det hade inte varit lätt. Han hällde upp en drink till. "Biffknivar. Billiga. Sådana man får på loppmarknad. Ospårbara."
  "Blev fallet någonsin avslutat?" Byrne visste svaret på den frågan också. Han ville att Longo skulle fortsätta prata.
  - Så vitt jag vet, nej.
  - Följde du detta?
  "Jag ville inte. Walt höll fast vid det ett tag. Han försökte bevisa att Joseph Barbera dödades av någon självrättfärdig. Det fick aldrig riktigt något genomslag." Longo pekade på fotot på arbetsbänken. "Jag tittade på lavendelbjörnen på golvet och visste att jag var klar. Jag ångrade mig aldrig."
  "Har du någon aning om vem björnen tillhörde?" frågade Byrne.
  Longo skakade på huvudet. "När bevisen var klarlagda och egendomen hade släppts visade jag den för den lilla flickans föräldrar."
  - Var dessa föräldrar till Barbers sista offer?
  "Ja. De sa att de aldrig hade sett det förut. Som jag sa, Barber var en serievåldtäktsman mot barn. Jag ville inte tänka på hur eller var han kunde ha fått tag på det."
  "Vad hette Barbers sista offer?"
  "Julianne." Longos röst vacklade. Byrne lade ut flera verktyg på arbetsbänken och väntade. "Julianne Weber."
  "Har du någonsin följt detta?"
  Han nickade. "För några år sedan körde jag förbi deras hus, parkerat tvärs över gatan. Jag såg Julianna när hon gick till skolan. Hon såg normal ut - åtminstone för världen såg hon normal ut - men jag kunde se denna sorg i varje steg hon tog."
  Byrne såg att samtalet närmade sig sitt slut. Han samlade ihop fotografierna, sin kappa och sina handskar. "Jag tycker synd om Walt. Han var en bra man."
  "Han var det jobbet", sa Longo. "Jag kunde inte komma till festen. Jag gjorde inte ens..." Känslorna tog över i några ögonblick. "Jag var i San Diego. Min dotter fick en liten flicka. Mitt första barnbarn."
  "Grattis", sa Byrne. Så fort ordet lämnade hans läppar - fast uppriktigt - lät det tomt. Longo tömde sitt glas. Byrne gjorde som han, reste sig upp och tog på sig rocken.
  "Det är då folk brukar säga: 'Om det finns något annat jag kan göra, ring gärna, tveka inte'", sa Longo. "Vad är det?"
  "Jag tror det", svarade Byrne.
  "Gör mig en tjänst."
  "Säkert."
  "Tvivel."
  Byrne log. "Bra."
  När Byrne vände sig om för att gå lade Longo en hand på hans axel. "Det finns något annat."
  "Bra."
  "Walt sa att jag förmodligen såg något just då, men jag var övertygad."
  Byrne korsade armarna och väntade.
  "Knivmönstret", sa Longo. "Såren på Joseph Barbers bröst."
  "Hur är det med dem?"
  "Jag var inte säker förrän jag såg bilderna efter obduktionen. Men jag är säker på att såren var formade som ett C."
  "Bokstaven C?"
  Longo nickade och hällde upp ytterligare ett glas. Han satte sig vid sin arbetsbänk. Samtalet var officiellt över.
  Byrne tackade honom igen. När han gick uppför trappan såg han Denise Longo stå högst upp i trappan. Hon följde honom till dörren. Hon var mycket kallare mot honom än när han hade kommit fram.
  Medan hans bil värmdes upp tittade Byrne på fotot. Kanske i framtiden, kanske inom en snar framtid, skulle något liknande Lavendelbjörnen hända honom. Han undrade om han, liksom John Longo, hade modet att gå därifrån.
  OceanofPDF.com
  78
  Jessica genomsökte varenda centimeter av bagageluckan, bläddrade igenom varenda tidning. Det fanns inget annat. Hon hittade några gulnade recept, några McCall's-mönster. Hon hittade en låda med små pappersinslagna koppar. Tidningsomslaget var daterat 22 mars 1950. Hon återvände till portföljen.
  Längst bak i boken fanns en sida med en mängd fruktansvärda teckningar - hängningar, stympningar, avlivningar, styckningar - barnsliga klotter och ytterst oroande till sitt innehåll.
  Jessica vände tillbaka till förstasidan. En nyhetsartikel om morden på Annemarie DiCillo och Charlotte Waite. Nikki hade också läst den.
  "Okej", sa Nikki. "Jag ringer. Vi behöver några poliser här. Walt Brigham gillade vem som helst som bodde här i Annemarie DiCillo-fallet, och det verkar som att han hade rätt. Gud vet vad mer vi hittar här."
  Jessica gav Nikki sin telefon. Några ögonblick senare, efter att ha försökt utan täckning i källaren, gick Nikki uppför trapporna och ut.
  Jessica återvände till lådorna.
  Vem bodde här? undrade hon. Var var den personen nu? I en liten stad som denna, om personen fortfarande fanns kvar, skulle folk säkert veta. Jessica rotade igenom lådorna i hörnet. Det fanns fortfarande många gamla tidningar, några på ett språk hon inte kunde identifiera, kanske nederländska eller danska. Det fanns mögliga brädspel som ruttnade i sina mögliga lådor. Det fanns inget ytterligare omnämnande av Annemarie DiCillos fall.
  Hon öppnade en annan låda, den här mindre sliten än de andra. Inuti låg tidningar och tidskrifter från nyare nummer. Ovanpå låg ett årsnummer av Amusement Today, en facktidning som bevakar nöjesparksbranschen. Jessica vände på lådan. Hon hittade en adressplakett. M. Damgaard.
  Är det här Walt Brighams mördare? Jessica slet av etiketten och stoppade den i fickan.
  Hon släpade lådorna mot dörren när ett ljud stoppade henne. Först lät det som prassel av torra stockar som knarrade i vinden. Hon hörde ljudet av gammal, törstig ved igen.
  - Nikki?
  Ingenting.
  Jessica skulle precis gå uppför trappan när hon hörde ljudet av snabbt annalkande fotsteg. Springande fotsteg, dämpade av snön. Sedan hörde hon vad som kunde ha varit en kamp, eller kanske Nikki som försökte bära något. Sedan ett annat ljud. Hennes namn?
  Ringde Nikki henne just?
  "Nikki?" frågade Jessica.
  Tysta.
  - Du har upprättat kontakt med...
  Jessica avslutade aldrig sin fråga. I det ögonblicket smällde de tunga källardörrarna igen, ljudet av trä som smattrade högt mot de kalla stenväggarna.
  Sedan hörde Jessica något mycket mer olycksbådande.
  De enorma dörrarna var säkrade med en tvärstång.
  Utanför.
  OceanofPDF.com
  79
  Byrne gick fram och tillbaka på Roundhouse parkeringsplats. Han kände inte kylan. Han tänkte på John Longo och hans historia.
  Han försökte bevisa att Barber dödades av en självrättfärdig man, men han fick aldrig något genomslag.
  Den som skickade fotografierna till Byrne - det var troligtvis Walt Brigham - argumenterade på samma sätt. Varför skulle annars alla föremål på fotografierna vara lavendelfärgade? Det måste vara någon sorts visitkort som lämnats av en självrättfärdig vakt, en personlig touch från en man som tog sig an uppgiften att förgöra män som begick våld mot flickor och unga kvinnor.
  Någon dödade dessa misstänkta innan polisen hann väcka åtal mot dem.
  Innan Byrne lämnade Northeast ringde han till Records. Han krävde att de skulle lösa alla olösta mord från de senaste tio åren. Han bad också om en korsreferens med söktermen "lavender".
  Byrne tänkte på Longo, som gömde sig i sin källare och byggde fågelholkar, bland annat. För omvärlden såg Longo nöjd ut. Men Byrne kunde se ett spöke. Om han tittade noga på sitt ansikte i spegeln - och han gjorde det allt mindre på sistone - skulle han förmodligen se det i sig själv.
  Staden Meadville började se bra ut.
  Byrne växlade om och tänkte på fallet. Sitt fall. Morden vid floden. Han visste att han skulle behöva riva ner alltihop och bygga upp det från grunden. Han hade stött på psykopater som denna förut, mördare som modellerade sig efter det vi alla såg och tog för givet varje dag.
  Lisette Simon var den första. Eller åtminstone var det vad de trodde. En fyrtioettårig kvinna som arbetade på ett mentalsjukhus. Kanske började mördaren där. Kanske träffade han Lisette, arbetade med henne, gjorde någon upptäckt som utlöste denna ilska.
  Tvångsmässiga mördare börjar sina liv nära hemmet.
  Mördarens namn finns i datoravläsningarna.
  Innan Byrne hann återvända till Roundhouse anade han en närvaro i närheten.
  "Kevin."
  Byrne vände sig om. Det var Vincent Balzano. Han och Byrne hade arbetat med en detalj för några år sedan. Han hade förstås sett Vincent på många polisevenemang med Jessica. Byrne tyckte om honom. Det han visste om Vincent från hans arbete var att han var lite oortodox, hade utsatt sig själv för fara mer än en gång för att rädda en kollega, och var ganska hetlevrad. Inte så olik Byrne själv.
  "Hej, Vince", sa Byrne.
  "Prata du med Jess idag?"
  "Nej", sa Byrne. "Hur mår du?"
  "Hon lämnade ett meddelande till mig i morse. Jag har varit ute hela dagen. Jag fick meddelandena för bara en timme sedan."
  - Är du orolig?
  Vincent tittade på Roundhouse, sedan tillbaka på Byrne. "Ja. Jag."
  "Vad stod i hennes meddelande?"
  "Hon sa att hon och Nikki Malone skulle till Berks County", sa Vincent. "Jess var ledig. Och nu kan jag inte få tag på henne. Vet du ens var i Berks?"
  "Nej", sa Byrne. "Har du provat hennes mobiltelefon?"
  "Ja", sa han. "Jag får hennes röstbrevlåda." Vincent tittade bort en stund, sedan tillbaka. "Vad gör hon i Berks? Jobbar hon i er byggnad?"
  Byrne skakade på huvudet. "Hon jobbar på Walt Brigham-fallet."
  "Walt Brigham-fallet? Vad händer?"
  "Jag är inte säker."
  "Vad skrev hon ner förra gången?"
  "Låt oss gå och se."
  
  
  
  Tillbaka i morddiskupet drog Byrne fram mappen som innehöll Walt Brigham-mordmappen. Han bläddrade till den senaste posten. "Det här är från igår kväll", sa han.
  Mappen innehöll fotokopior av två fotografier, båda sidor - svartvita foton av ett gammalt stenhus. Det var dubbletter. På baksidan av ett av dem fanns fem nummer, varav två var skymda av vad som verkade vara vattenskador. Under, med röd penna och kursiv skrift, stod följande med en skrift som båda männen kände som Jessicas:
  195-/Berks County/norr om French Creek?
  "Tror du att hon åkte hit?" frågade Vincent.
  "Jag vet inte", sa Byrne. "Men om det stod i hennes röstbrevlåda att hon skulle till Berks med Nikki, så finns det en god chans."
  Vincent drog fram sin mobiltelefon och ringde Jessica igen. Ingenting. För ett ögonblick verkade det som om Vincent skulle kasta ut telefonen genom fönstret. Ett stängt fönster. Byrne kände igen den känslan.
  Vincent stoppade sin mobiltelefon i fickan och gick mot dörren.
  "Vart ska du?" frågade Byrne.
  - Jag ska dit.
  Byrne tog en bild av bondgården och lade undan mappen. "Jag följer med dig."
  "Du behöver inte."
  Byrne stirrade på honom. "Hur vet du det?"
  Vincent tvekade en stund, sedan nickade han. "Kom igen."
  De sprang praktiskt taget till Vincents bil - en helt restaurerad Cutlass S från 1970. När Byrne satte sig i passagerarsätet var han redan andfådd. Vincent Balzano var i mycket bättre form.
  Vincent tände den blå lampan på instrumentbrädan. När de nådde Schuylkill Expressway körde de 130 kilometer i timmen.
  OceanofPDF.com
  80
  Mörkret var nästan fullständigt. Endast en tunn strimma av kallt dagsljus trängde igenom en springa i källardörren.
  Jessica ropade flera gånger och lyssnade. Tystnad. Tom, bytystnad.
  Hon tryckte axeln mot den nästan vågräta dörren och sköt upp den.
  Ingenting.
  Hon lutade kroppen för att maximera hävstångseffekten och försökte igen. Dörrarna rörde sig fortfarande inte. Jessica tittade mellan de två dörrarna. Hon såg en mörk strimma längs mitten, vilket indikerade att den fyrkantiga tvärbalken var på plats. Dörren hade uppenbarligen inte stängts av sig själv.
  Någon var där. Någon flyttade tvärslån över dörren.
  Var var Nikki?
  Jessica tittade sig omkring i källaren. En gammal kratta och en spade med kort skaft stod mot ena väggen. Hon tog tag i kratta och försökte trycka in handtaget mellan dörrarna. Det fungerade inte.
  Hon gick in i ett annat rum och slogs av den täta lukten av mögel och möss. Hon hittade ingenting. Inga verktyg, inga spakar, inga hammare eller sågar. Och Maglight började dämpas. Ett par rubinröd gardiner hängde mot den bortre väggen, den inre. Hon undrade om de ledde till ett annat rum.
  Hon slet upp gardinerna. En stege stod i hörnet, fäst vid stenmuren med bultar och ett par fästen. Hon knackade ficklampan mot handflatan och fick ytterligare några lumen gult ljus. Hon lät strålen löpa över det spindelnätstäckta taket. Där, i taket, fanns ytterdörren. Det såg ut som om den inte hade använts på flera år. Jessica uppskattade att hon nu var nära mitten av huset. Hon torkade bort lite av sotet från stegen och testade sedan det första trappsteget. Det knarrade under hennes tyngd, men höll. Hon bet ihop Maglite-lampan med tänderna och började klättra uppför stegen. Hon sköt upp trädörren och belönades med damm i ansiktet.
  "Knulla!"
  Jessica klev tillbaka ner på golvet, torkade sotet från ögonen och spottade några gånger. Hon tog av sig kappan och kastade den över huvud och axlar. Hon började gå uppför trappan igen. För en sekund trodde jag att ett av trappstegen skulle gå sönder. Det sprack lite. Hon flyttade fötterna och sin kroppsvikt till sidorna av trappstegen och stöttade upp sig. Den här gången, när hon tryckte på takdörren, vände hon på huvudet. Träet rörde sig. Det var inte fastspikat, och det låg inget tungt på det.
  Hon försökte igen, den här gången med all sin kraft. Ytterdörren gav vika. När Jessica långsamt lyfte den möttes hon av en tunn stråle dagsljus. Hon sköt upp dörren helt, och den föll ner på golvet i rummet ovanför. Även om luften i huset var tjock och unken, välkomnade hon den. Hon tog flera djupa andetag.
  Hon drog av sig kappan och satte på sig den igen. Hon tittade upp mot det gamla bondgårdens takbjälkar. Hon tänkte att hon hade kommit ut i ett litet skafferi intill köket. Hon stannade och lyssnade. Bara vindens ljud. Hon stoppade Maglite-pistolen i fickan, drog fram sin pistol och fortsatte uppför trappan.
  Några sekunder senare klev Jessica genom dörröppningen och in i huset, tacksam över att vara fri från den fuktiga källarens tryckande instängda rum. Hon vände sig långsamt 360 grader. Det hon såg tog nästan andan ur henne. Hon hade inte bara gått in i ett gammalt bondgårdshus.
  Hon gick in i ytterligare ett århundrade.
  OceanofPDF.com
  81
  Byrne och Vincent nådde Berks County rekordsnabbt, tack vare Vincents kraftfulla fordon och dess förmåga att manövrera motorvägen i en fullskalig snöstorm. Efter att ha bekantat sig med de allmänna gränserna för postnummer 195, befann de sig i staden Robeson.
  De körde söderut på en tvåfilig väg. Husen låg utspridda här, inget av dem liknade den isolerade gamla bondgård de letade efter. Efter några minuters letande stötte de på en man som skottade snö nära gatan.
  En man i slutet av sextioårsåldern höll på att röja sluttningen på en uppfart som såg ut att vara mer än femton meter lång.
  Vincent stannade till på andra sidan gatan och vevade ner rutan. Några sekunder senare började snöa inuti bilen.
  "Hej", sa Vincent.
  Mannen tittade upp från sitt arbete. Han såg ut som han hade haft på sig varenda klädesplagg han någonsin ägt: tre kappor, två mössor, tre par handskar. Hans halsdukar var stickade, hemmagjorda, regnbågsfärgade. Han var skäggig; hans gråa hår var flätat. Ett före detta blomsterbarn. "God eftermiddag, unge man."
  - Du flyttade väl inte allt det här?
  Mannen skrattade. "Nej, mina två barnbarn gjorde det. Men de avslutar aldrig någonting."
  Vincent visade honom ett fotografi av en bondgård. "Känner du igen den här platsen?"
  Mannen gick långsamt över vägen. Han stirrade på bilden och uppskattade uppgiften han hade utfört. "Nej. Förlåt."
  "Råkade du ha sett två poliser till komma in idag? Två kvinnor i en Ford Taurus?"
  "Nej, herrn", sa mannen. "Jag kan inte säga att jag gjorde det. Jag skulle komma ihåg det."
  Vincent tänkte efter en stund. Han pekade på korsningen framför. "Finns det något här?"
  "Det enda som finns där är en Double K Auto", sa han. "Om någon har gått vilse eller letat efter vägbeskrivningar, tror jag att det är där de kan stanna."
  "Tack, herrn", sa Vincent.
  "Snälla, unge man. Frid."
  "Arbeta inte för hårt", ropade Vincent till honom och slog på växellådan. "Det är bara snö. Det kommer att vara borta till våren."
  Mannen skrattade igen. "Det är ett otacksamt jobb", sa han och gick tillbaka över gatan. "Men jag har extra karma."
  
  
  
  DOUBLE K AUTO var en förfallen byggnad av korrugerad stålplåt, en bit från vägen. Övergivna bilar och bildelar låg utspridda över landskapet i en kvarts mile i alla riktningar. Det såg ut som en snötäckt formklippta trädgård av utomjordiska varelser.
  Vincent och Byrne kom in i lokalen strax efter klockan fem.
  Inne, längst bak i en stor, smutsig lobby, stod en man vid disken och läste Hustler. Han gjorde inga försök att dölja den eller dölja den för potentiella kunder. Han var ungefär trettio, med fett blont hår och smutsiga garageoveraller. På hans namnskylt stod det KYLE.
  "Hur mår du?" frågade Vincent.
  Bra mottagande. Närmare kylan. Mannen sa inte ett ord.
  "Jag mår också bra", sa Vincent. "Tack för att du frågar." Han höll upp sin bricka. "Jag undrade om-"
  "Jag kan inte hjälpa dig."
  Vincent stelnade till och höll sin bricka högt. Han tittade på Byrne och sedan tillbaka på Kyle. Han höll den positionen i några ögonblick och fortsatte sedan.
  "Jag undrade om två andra poliser kanske hade stannat till här tidigare idag. Två kvinnliga detektiver från Philadelphia."
  "Jag kan inte hjälpa dig", upprepade mannen och återgick till sin tidning.
  Vincent tog en serie korta, snabba andetag, som någon som förbereder sig för att lyfta en tung vikt. Han klev fram, tog av sig sin bricka och drog tillbaka fållen på sin rock. "Du säger att de två poliserna från Philadelphia inte stannade här tidigare samma dag. Stämmer det?"
  Kyle rynkade på ansiktet som om han vore lätt utvecklingsstörd. "Jag är bruden. Har du en helande pubvem?"
  Vincent tittade på Byrne. Han visste att Byrne inte var så förtjust i att skämta om hörselskadade. Byrne behöll lugnet.
  "En sista gång, medan vi fortfarande är vänner", sa Vincent. "Stannade två kvinnliga detektiver från Philadelphia till här idag och letade efter en bondgård? Ja eller nej?"
  "Jag vet ingenting om det där", sa Kyle. "God natt."
  Vincent skrattade, vilket just då var ännu mer skrämmande än hans morrande. Han drog en hand genom håret, över hakan. Han tittade sig omkring i lobbyn. Hans blick föll på något som fångade hans uppmärksamhet.
  "Kevin", sa han.
  "Vad?"
  Vincent pekade på närmaste soptunna. Byrne tittade.
  Där, på ett par flottiga Mopar-lådor, låg ett visitkort med en välbekant logotyp - präglad svart typsnitt och vit kartong. Det tillhörde kriminalkommissarie Jessica Balzano från Philadelphia-polisens mordutredningsavdelning.
  Vincent snurrade runt på klacken. Kyle stod fortfarande vid disken och tittade. Men hans tidskrift låg nu på golvet. När Kyle insåg att de inte skulle gå kröp han under disken.
  I det ögonblicket såg Kevin Byrne något otroligt.
  Vincent Balzano sprang tvärs över rummet, hoppade över disken och tog tag i den blonde mannens hals och kastade honom tillbaka på disken. Oljefilter, luftfilter och tändstift spilldes ut.
  Allt verkade hända på mindre än en sekund. Vincent var som en suddig blick.
  I en enda flytande rörelse grep Vincent hårt tag i Kyles hals med vänster hand, drog sitt vapen och riktade det mot den smutsfläckade gardinen som hängde i dörröppningen, förmodligen ledde till bakrummet. Tyget såg ut som om det en gång hade varit ett duschdraperi, även om Byrne tvivlade på att Kyle var alltför bekant med det konceptet. Grejen var att det stod någon bakom draperiet. Byrne såg dem också.
  "Kom ut hit", ropade Vincent.
  Ingenting. Ingen rörelse. Vincent riktade sin pistol mot taket. Han avfyrade skott. Explosionen dövade hans öron. Han riktade pistolen tillbaka mot ridån.
  "Nu!"
  Några sekunder senare kom en man ut ur bakrummet med armarna längs sidorna. Han var Kyles identiska tvilling. Hans namnbricka löd "KIT".
  "Detektiv?" frågade Vincent.
  "Jag är på honom", svarade Byrne. Han tittade på Keith, och det var nog. Mannen stelnade till. Byrne behövde inte dra sitt vapen. Än.
  Vincent fokuserade sin fulla uppmärksamhet på Kyle. "Så, du har två förbannade sekunder på dig att börja prata, Jethro." Han pressade sin pistol mot Kyles panna. "Nej. Gör det i en sekund."
  - Jag vet inte vad du...
  "Se mig i ögonen och säg att jag inte är galen." Vincent skärpte sitt grepp om Kyles hals. Mannen blev olivgrön. "Fortsätt, fortsätt."
  Med allt taget i beaktning var det förmodligen inte den bästa förhörsmetoden att strypa en man och förvänta sig att han skulle prata. Men just nu tänkte Vincent Balzano inte på allt. Bara ett.
  Vincent flyttade sin vikt och knuffade Kyle ner på betongen, vilket slog ut luften ur hans lungor. Han gav mannen ett knä i ljumsken.
  "Jag ser dina läppar röra sig, men jag hör ingenting." Vincent knep mannens hals. Försiktigt. "Prata. Nu."
  "De... de var här", sa Kyle.
  "När?"
  "Runt middagstid."
  "Vart tog de vägen?"
  - Jag... jag vet inte.
  Vincent tryckte mynningen på sin pistol mot Kyles vänstra öga.
  "Vänta! Jag vet verkligen inte, jag vet inte, jag vet inte!"
  Vincent tog ett djupt andetag och lugnade sig själv. Det verkade inte hjälpa. "Vart tog de vägen när de gick?"
  "Söderut", pressade Kyle fram.
  "Vad finns där nere?"
  "Doug. Kanske de gick åt det hållet."
  - Vad i helvete håller Doug på med?
  "Sprit- och snackbar".
  Vincent drog fram sitt vapen. "T-tack, Kyle."
  Fem minuter senare körde de två detektiverna söderut. Men inte innan de hade genomsökt varenda kvadratcentimeter av Double K-Auto. Det fanns inga andra tecken på att Jessica och Nikki hade tillbringat tid där.
  OceanofPDF.com
  82
  Roland kunde inte vänta längre. Han drog på sig handskarna och en stickad mössa. Han ville inte vandra i blindo genom skogen i snöstormen, men han hade inget val. Han tittade på bränslemätaren. Skåpbilen hade körts med värmaren påslagen sedan de stannade. De hade mindre än en åttondels tank kvar.
  "Vänta här", sa Roland. "Jag ska leta reda på Sean. Jag dröjer inte länge."
  Charles studerade honom med djup rädsla i ögonen. Roland hade sett det många gånger förut. Han tog hans hand.
  "Jag kommer tillbaka", sa han. "Jag lovar."
  Roland klev ur skåpbilen och stängde dörren. Snö gled av biltaket och dammade hans axlar. Han skakade av sig, tittade ut genom fönstret och vinkade till Charles. Charles vinkade tillbaka.
  Roland gick nerför gränden.
  
  
  
  Träden verkade ha slutit leden. Roland hade gått i nästan fem minuter. Han hade inte hittat bron som Sean hade nämnt, eller något annat. Han vände sig om flera gånger och drev i snötäcket. Han var desorienterad.
  - Sean? sa han.
  Tystnad. Bara en tom vit skog.
  "Sean!"
  Inget svar kom. Ljudet dämpades av den fallande snön, dämpades av träden, slukades av mörkret. Roland bestämde sig för att gå tillbaka. Han var inte klädd ordentligt för detta, och det här var inte hans värld. Han skulle återvända till skåpbilen och vänta på Sean där. Han tittade ner. Meteorregnet hade nästan skymt hans egna spår. Han vände sig om och gick så fort han kunde tillbaka samma väg som han hade kommit. Eller så trodde han.
  När han släpade sig tillbaka tilltog vinden plötsligt. Roland vände sig bort från vindbyen, täckte ansiktet med halsduken och väntade på att den skulle ge sig av. När vattnet sjönk tittade han upp och såg en smal glänta bland träden. En stenbondgård stod där, och i fjärran, ungefär en kvarts mil bort, kunde han se ett stort staket och något som såg ut som något hämtat från en nöjespark.
  "Mina ögon måste bedra mig", tänkte han.
  Roland vände sig mot huset och blev plötsligt medveten om ett ljud och en rörelse till vänster om honom - ett knäppande ljud, mjukt, till skillnad från grenarna under hans fötter, mer som tyg som fladdrade i vinden. Roland vände sig om. Han såg ingenting. Sedan hörde han ett annat ljud, närmare den här gången. Han lyste med ficklampan genom träden och fångade en mörk skepnad som skiftade i ljuset, något delvis dolt av tallarna tjugo meter framför. Under den fallande snön var det omöjligt att avgöra vad det var.
  Var det ett djur? Något slags tecken?
  Person?
  När Roland långsamt närmade sig, kom föremålet i fokus. Det var inte en person eller ett tecken. Det var Seans kappa. Seans kappa hängde från ett träd, dammad av nysnö. Hans halsduk och handskar låg vid foten.
  Sean syntes inte till någonstans.
  "Åh Gud", sa Roland. "Åh Gud, nej."
  Roland tvekade en stund, sedan plockade han upp Seans kappa och borstade bort snön från den. Först trodde han att kappan hängde från en bruten gren. Det gjorde den inte. Roland tittade närmare. Kappan hängde från en liten pennkniv som var instucken i trädbarken. Under kappan fanns något snidat - något runt, ungefär 15 centimeter i diameter. Roland lyste med sin ficklampa på snidningen.
  Det var månens ansikte. Det var nyklippt.
  Roland började huttra. Och det hade ingenting att göra med det kalla vädret.
  "Det är så ljuvligt kallt här", viskade en röst i vinden.
  En skugga rörde sig i det nästan mörkret, försvann sedan, upplöstes i det ihärdiga byvädret. "Vem är där?" frågade Roland.
  "Jag är Månen", kom en viskning bakom honom.
  "VEM?" Rolands röst lät tunn och rädd. Han skämdes.
  - Och du är Yetin.
  Roland hörde hastiga fotsteg. Det var för sent. Han började be.
  I en vit snöstorm blev Roland Hannas värld svart.
  OceanofPDF.com
  83
  Jessica tryckte sig mot väggen med pistolen riktad framför sig. Hon befann sig i den korta korridoren mellan köket och vardagsrummet i bondgården. Adrenalin rusade genom hennes kropp.
  Hon städade snabbt köket. Rummet innehöll ett enda träbord och två stolar. Blommig tapet täckte de vita stolsstängerna. Skåpen var kala. En gammal gjutjärnskamin stod där, troligen oanvänd i åratal. Ett tjockt lager damm täckte allt. Det var som att besöka ett museum som tiden glömt.
  Medan Jessica gick nerför hallen mot vardagsrummet lyssnade hon efter tecken på någon annan persons närvaro. Allt hon kunde höra var sin egen puls dunkande i öronen. Hon önskade att hon hade en kevlarväst, önskade att hon hade lite stöd. Hon hade ingetdera. Någon hade medvetet låst in henne i källaren. Hon var tvungen att anta att Nikki var skadad eller hölls kvar mot sin vilja.
  Jessica gick till hörnet, räknade tyst till tre och tittade sedan in i vardagsrummet.
  Taket var över tre meter högt, och en stor stenspis stod mot den bortre väggen. Golven var av gamla plankor. Väggarna, sedan länge mögliga, hade en gång målats med kalkfärg. Mitt i rummet stod en enkel soffa med medaljongrygg, klädd i solblekt grön sammet i viktoriansk stil. Bredvid den stod en rund pall. På den stod en läderinbunden bok. Detta rum var dammfritt. Detta rum var fortfarande i bruk.
  När hon närmade sig såg hon en liten fördjupning på höger sida av soffan, längst bort nära bordet. Den som kom hit satt i den här änden och läste kanske en bok. Jessica tittade upp. Det fanns inga taklampor, inga elektriska, inga ljus.
  Jessica svepte över rummets hörn; svetten täckte hennes rygg trots kylan. Hon gick fram till eldstaden och lade handen på stenen. Det var kallt. Men i gallret låg resterna av en delvis bränd tidning. Hon drog fram ett hörn och tittade på det. Det var daterat tre dagar tidigare. Någon hade varit här nyligen.
  Bredvid vardagsrummet fanns ett litet sovrum. Hon kikade in. Där fanns en dubbelsäng med en hårt utspänd madrass, lakan och en filt. Ett litet nattduksbord fungerade som nattduksbord; på det stod en antik herrkam och en elegant damborste. Hon kikade under sängen, gick sedan till garderoben, tog ett djupt andetag och slog upp dörren.
  Inuti fanns två föremål: en mörk herrkostym och en lång krämfärgad klänning - båda till synes från en annan tid. De hängde på röda sammetsgalgar.
  Jessica stoppade sin pistol i hölstret, gick tillbaka till vardagsrummet och försökte öppna ytterdörren. Den var låst. Hon kunde se repor längs nyckelhålet, blank metall mitt i det rostiga järnet. Hon behövde en nyckel. Hon förstod också varför hon inte kunde se genom fönstren utifrån. De var täckta av gammalt slaktarpapper. När hon tittade närmare upptäckte hon att fönstren hölls på plats av dussintals rostiga skruvar. De hade inte öppnats på flera år.
  Jessica gick över trägolvet och fram till soffan, hennes steg knarrade i den vidöppna ytan. Hon plockade upp en bok från soffbordet. Hennes andedräkt fastnade i halsen.
  Berättelser av Hans Christian Andersen.
  Tiden saktade ner, stannade.
  Allt var sammankopplat. Allt.
  Annemarie och Charlotte. Walt Brigham. Morden vid floden - Lizette Simon, Christina Jakos, Tara Grendel. En man var ansvarig för alltihop, och hon var i hans hus.
  Jessica öppnade boken. Varje berättelse hade en illustration, och varje illustration var gjord i samma stil som teckningarna som hittats på offrens kroppar - månbilder gjorda av sperma och blod.
  Genom hela boken fanns nyhetsartiklar, bokmärkta med olika berättelser. En artikel, daterad ett år tidigare, berättade om två män som hittats döda i en lada i Mooresville, Pennsylvania. Polisen rapporterade att de hade drunknat och sedan bundna i säckar av säckväv. En illustration föreställde en man som höll en stor och en liten pojke på armlängds avstånd.
  Nästa artikel, skriven för åtta månader sedan, berättade historien om en äldre kvinna som hade blivit strypt och hittats instoppad i en ekfat på sin egendom i Shoemakersville. Illustrationen föreställde en vänlig kvinna som höll i kakor, pajer och småkakor. Orden "Moster Millie" var klottrade över illustrationen med en oskyldig handstil.
  På följande sidor fanns artiklar om försvunna personer - män, kvinnor, barn - var och en åtföljd av en elegant teckning, var och en föreställande en berättelse av Hans Christian Andersen. "Lille Klaus och Store Klaus." "Moster Tandvärk." "Den flygande kistan." "Snödrottningen."
  I slutet av boken fanns en artikel i Daily News om mordet på detektiv Walter Brigham. Bredvid den fanns en illustration av en tennsoldat.
  Jessica kände illamåendet stiga. Hon hade en bok om döden, en antologi om mord.
  Bland bokens sidor fanns en bleknad färgbroschyr som föreställde ett lyckligt barnpar i en liten, färgglad båt. Broschyren verkade vara från 1940-talet. Framför barnen fanns en stor utställning, placerad i sluttningen. Det var en bok, sex meter hög. I mitten av utställningen stod en ung kvinna utklädd till den lilla sjöjungfrun. Överst på sidan, med glada röda bokstäver, stod det skrivet:
  
  Välkommen till StoryBook River: En värld av förtrollning!
  
  Alldeles i slutet av boken hittade Jessica en kort nyhetsartikel. Den var daterad fjorton år tidigare.
  
  O DENSE, Pa. (AP) - Efter nästan sex decennier kommer en liten temapark i sydöstra Pennsylvania att stänga för gott när sommarsäsongen är slut. Familjen som äger StoryBook River säger att de inte har några planer på att bygga om fastigheten. Ägaren Elisa Damgaard säger att hennes make, Frederik, som immigrerade till USA från Danmark som ung man, öppnade StoryBook River som en barnpark. Själva parken var modellerad efter den danska staden Odense, födelseplatsen för Hans Christian Andersen, vars berättelser och fabler inspirerade många av attraktionerna.
  
  Under artikeln fanns en rubrik urklippt från en dödsannons:
  
  
  
  ELIZA M. DAMGAARD, Nöjespark i RAS.
  
  
  
  Jessica tittade sig omkring efter något att krossa fönstren med. Hon plockade upp sidobordet. Det hade en marmorskiva, ganska tung. Innan hon hann gå över rummet hörde hon prassel av papper. Nej. Något mjukare. Hon kände en bris, som för en sekund gjorde den kalla luften ännu kallare. Sedan såg hon den: en liten brun fågel landade i soffan bredvid henne. Hon tvivlade inte på det. Det var en näktergal.
  "Du är min Isjungfru."
  Det var en mansröst, en röst hon kände igen men inte omedelbart kunde placera. Innan Jessica hann vända sig om och dra sitt vapen ryckte mannen bordet ur hennes händer. Han slog det i hennes huvud och träffade hennes tinning med en kraft som förde med sig ett universum av stjärnor.
  Nästa sak Jessica lade märke till var det våta, kalla vardagsrumsgolvet. Hon kände iskallt vatten mot sitt ansikte. Smältande snö föll. Männens vandringskängor var bara några centimeter från hennes ansikte. Hon rullade över på sidan, ljuset dämpades. Hennes angripare grep tag i hennes ben och drog henne över golvet.
  Några sekunder senare, innan hon förlorade medvetandet, började mannen sjunga.
  "Här är flickorna, unga och vackra..."
  OceanofPDF.com
  84
  Snön fortsatte att falla. Ibland var Byrne och Vincent tvungna att stanna för att låta en snöfluk passera. Ljusen de såg - ibland ett hus, ibland ett företag - tycktes dyka upp och försvinna i den vita dimman.
  Vincents Cutlass byggdes för öppen väg, inte snötäckta småvägar. Ibland körde de i åtta kilometer i timmen, vindrutetorkarna på full gas och strålkastarna inte mer än tre meter bort.
  De körde genom stad efter stad. Klockan sex insåg de att det kunde vara hopplöst. Vincent stannade vid sidan av vägen och tog fram sin mobiltelefon. Han försökte ringa Jessica igen. Han fick hennes röstbrevlåda.
  Han tittade på Byrne, och Byrne tittade på honom.
  "Vad gör vi?" frågade Vincent.
  Byrne pekade mot förarsidans fönster. Vincent vände sig om och tittade.
  Skylten dök upp till synes från ingenstans.
  LEGO ARC.
  
  
  
  Det fanns bara två par och ett par medelålders servitriser. Inredningen var standardmässig, hemtrevlig småstadsstil: rödvitrutiga dukar, vinylklädda stolar, ett spindelnät i taket, beströdd med vita minijulbelysningar. En eld brann i stenspisen. Vincent visade sin legitimation för en av servitriserna.
  "Vi letar efter två kvinnor", sa Vincent. "Poliser. De kan ha stannat till här idag."
  Servitrisen tittade på de två detektiverna med utsliten lantlig skepsis.
  "Kan jag se detta ID igen?"
  Vincent tog ett djupt andetag och räckte henne sin plånbok. Hon undersökte den noggrant i ungefär trettio sekunder och gav sedan tillbaka den.
  "Ja. De var här", sa hon.
  Byrne lade märke till att Vincent hade samma blick. En otålig blick. Blicken hos en Double K Auto. Byrne hoppades att Vincent inte skulle börja slå sönder sextioåriga servitriser.
  "Ungefär vilken tid?" frågade Byrne.
  "Kanske en timme eller så. De pratade med ägaren. Herr Prentiss."
  - Är herr Prentiss här nu?
  "Nej", sa servitrisen. "Jag är rädd att han precis har gått därifrån."
  Vincent tittade på sin klocka. "Vet du vart de där två kvinnorna tog vägen?" frågade han.
  "Tja, jag vet vart de sa att de skulle", sa hon. "Det finns en liten konstaffär i slutet av den här gatan. Den är dock stängd nu."
  Byrne tittade på Vincent. Vincents ögon sa: Nej, det är inte sant.
  Och sedan var han ute genom dörren, en suddig fasad igen.
  OceanofPDF.com
  85
  Jessica kände sig kall och fuktig. Hennes huvud kändes som om det var fyllt med krossat glas. Hennes tinning dunkade.
  Först kändes det som att hon var i en boxningsring. Under sparringträningen hade hon blivit nedslagen flera gånger, och den första känslan var alltid att falla. Inte ner på duken, utan genom rymden. Sedan kom smärtan.
  Hon var inte i ringen. Det var för kallt.
  Hon öppnade ögonen och kände jorden omkring sig. Våt jord, tallbarr, löv. Hon satte sig upp, för snabbt. Världen rubbades. Hon föll ner på armbågen. Efter ungefär en minut tittade hon sig omkring.
  Hon var i skogen. Det hade till och med ungefär 2,5 cm snö samlats på henne.
  Hur länge har jag varit här? Hur hamnade jag här?
  Hon tittade sig omkring. Det fanns inga spår. Tungt snöfall hade täckt allt. Jessica tittade snabbt ner på sig själv. Ingenting var trasigt, ingenting verkade trasigt.
  Temperaturen sjönk; snön föll hårdare.
  Jessica reste sig upp, lutade sig mot ett träd och räknade snabbt.
  Ingen mobiltelefon. Inga vapen. Ingen partner.
  Nikki.
  
  
  
  Klockan halv sju slutade snön. Men det var redan helt mörkt, och Jessica kunde inte hitta vägen. Hon var långt ifrån någon friluftsexpert till att börja med, men det lilla hon visste kunde hon inte använda.
  Skogen var tät. Då och då tryckte hon på sin döende Maglight i hopp om att på något sätt hitta riktningen. Hon ville inte slösa bort den lilla batteritid hon hade. Hon visste inte hur länge hon skulle vara här.
  Hon tappade balansen flera gånger på isiga stenar gömda under snön och föll upprepade gånger till marken. Hon bestämde sig för att gå från ett kargt träd till ett annat, och höll sig fast i låga grenar. Detta saktade ner hennes framfart, men hon behövde inte vrida fotleden eller något värre.
  Ungefär trettio minuter senare stannade Jessica. Hon trodde att hon hörde... en bäck? Ja, det var ljudet av rinnande vatten. Men varifrån kom det? Hon konstaterade att ljudet kom från en liten höjd till höger om henne. Hon klättrade långsamt uppför sluttningen och såg det. En smal bäck flöt genom skogen. Hon var ingen expert på vattenvägar, men det faktum att den rörde sig betydde något. Eller hur?
  Hon skulle följa detta. Hon visste inte om det ledde henne längre in i skogen eller närmare civilisationen. Hur som helst var hon säker på en sak. Hon var tvungen att flytta. Om hon stannade kvar på ett ställe, klädd som hon var, skulle hon inte överleva natten. Bilden av Christina Yakos frusna hud blixtrade framför henne.
  Hon drog åt kappan hårdare och följde strömmen.
  OceanofPDF.com
  86
  Galleriet hette "Art Ark". Ljusen var släckta i butiken, men det fanns ett ljus i ett fönster på andra våningen. Vincent knackade hårt på dörren. Efter en stund sa en kvinnlig röst bakom den fördragna gardinen: "Vi har stängt."
  "Vi är polisen", sa Vincent. "Vi behöver prata med dig."
  Ridån drogs undan några centimeter. "Du jobbar inte för sheriff Toomey", sa kvinnan. "Jag ringer honom."
  "Vi är Philadelphiapolisen, frun", sa Byrne och klev mellan Vincent och dörren. De var en sekund eller två bort när Vincent sparkade upp dörren, tillsammans med vad som såg ut som en äldre kvinna bakom den. Byrne höll upp sin bricka. Hans ficklampa lyste genom glaset. Några sekunder senare tändes lamporna i butiken.
  
  
  
  "De var här i eftermiddags", sa Nadine Palmer. Vid sextio års ålder bar hon en röd frottémorgonrock och Birkenstocks. Hon erbjöd dem båda kaffe, men de avböjde. En tv stod på i hörnet av butiken och visade ytterligare ett avsnitt av Det är ett underbart liv.
  "De hade en bild på ett bondgårdshus", sa Nadine. "De sa att de letade efter det. Min brorson Ben tog dem dit."
  "Är det här huset?" frågade Byrne och visade henne fotografiet.
  "Det här är den rätta."
  - Är din brorson här nu?
  "Nej. Det är nyårsafton, unge man. Han är med sina vänner."
  "Kan du berätta hur vi tar oss dit?" frågade Vincent. Han gick fram och tillbaka och knackade med fingrarna mot diskbänken, nästan vibrerande.
  Kvinnan tittade lite skeptiskt på dem båda. "Det har varit mycket intresse för den här gamla bondgården på sistone. Är det något som pågår jag borde veta om?"
  "Fruen, det är oerhört viktigt att vi kommer till det huset just nu", sa Byrne.
  Kvinnan pausade i några sekunder till, bara för lantlighetens skull. Sedan drog hon fram ett anteckningsblock och öppnade en penna.
  Medan hon ritade kartan tittade Byrne på tv:n i hörnet. Filmen hade avbrutits av ett nyhetssändning på WFMZ, kanal 69. När Byrne såg vad reportaget handlade om sjönk hans hjärta. Det handlade om en mördad kvinna. En mördad kvinna som just hade hittats vid Schuylkillflodens strand.
  "Kan du vara snäll och höja volymen?" frågade Byrne.
  Nadine höjde volymen.
  "...den unga kvinnan har identifierats som Samantha Fanning från Philadelphia. Hon var föremål för en intensiv sökning av lokala och federala myndigheter. Hennes kropp hittades på östra stranden av Schuylkillfloden, nära Leesport. Mer information kommer att finnas tillgänglig så snart den blir tillgänglig."
  Byrne visste att de var nära brottsplatsen, men det fanns inget de kunde göra härifrån. De var utanför deras jurisdiktion. Han ringde Ike Buchanan hem. Ike skulle kontakta distriktsåklagaren i Berks County.
  Byrne tog emot kortet från Nadine Palmer. "Vi uppskattar det. Tack så mycket."
  "Jag hoppas att det här hjälper", sa Nadine.
  Vincent var redan ute genom dörren. När Byrne vände sig om för att gå drogs hans uppmärksamhet till ett ställ med vykort, vykort med sagofigurer - utställningar i naturlig storlek med vad som såg ut som riktiga människor i kostymer.
  Tummelisa. Den lilla sjöjungfrun. Prinsessan och ärten.
  "Vad är det här?" frågade Byrne.
  "Det här är gamla vykort", sa Nadine.
  "Var det här en riktig plats?"
  "Ja, självklart. Det brukade vara ett slags temapark. En ganska stor sådan på 1940- och 1950-talen. Det fanns många av dem i Pennsylvania på den tiden."
  "Är det fortfarande öppet?"
  "Nej, förlåt. Faktum är att de kommer att riva den om några veckor. Den har inte varit öppen på flera år. Jag trodde du visste det."
  "Vad menar du?"
  - Gården du letar efter?
  "Vad sägs om det här?"
  "StoryBook-floden ligger ungefär en kvarts mil härifrån. Den har varit i Damgaard-familjens ägo i åratal."
  Namnet brändes in i hans hjärna. Byrne sprang ut ur butiken och hoppade in i bilen.
  Medan Vincent rusade iväg drog Byrne fram en datorutskrift som Tony Park hade sammanställt - en lista över patienter på länets psykiatriska sjukhus. Inom några sekunder hittade han det han letade efter.
  En av Lisette Simons patienter var en man vid namn Marius Damgaard.
  Kriminalinspektör Kevin Byrne förstod. Allt var en del av samma ondska, en ondska som började en ljus vårdag i april 1995. Dagen då två små flickor vandrade in i skogen.
  Och nu har Jessica Balzano och Nikki Malone hamnat i den här fabeln.
  OceanofPDF.com
  87
  I skogarna i sydöstra Pennsylvania rådde ett mörker, ett beckmörker som tycktes uppsluka varje spår av ljus runt omkring det.
  Jessica gick längs stranden av en rinnande bäck, det enda ljudet var det svarta vattnets brus. Framstegen var olidligt långsamma. Hon använde sin Maglite sparsamt. Den tunna ljuskäglan lyste upp de fluffiga snöflingorna som föll runt omkring henne.
  Tidigare hade hon plockat upp en gren och använt den för att utforska framför sig i mörkret, inte olikt en blind person på en trottoar i staden.
  Hon fortsatte att gå framåt, knackade på grenen och rörde vid den frusna marken med varje steg. Längs vägen stötte hon på ett enormt hinder.
  En enorm död sten tornade upp sig rakt framför. Om hon ville fortsätta längs bäcken var hon tvungen att klättra över. Hon hade skor med lädersulor på sig. Inte precis gjorda för vandring eller bergsklättring.
  Hon hittade den kortaste vägen och började ta sig fram genom virvaret av rötter och grenar. Det var täckt av snö, och under det is. Jessica halkade flera gånger, föll baklänges och skrapade sina knän och armbågar. Hennes händer kändes stelfrusna.
  Efter ytterligare tre försök lyckades hon hålla sig på fötter. Hon nådde toppen, föll sedan över på andra sidan och träffade en hög med trasiga grenar och tallbarr.
  Hon satt där en stund, utmattad, och kämpade mot tårarna. Hon tryckte på Maglite-knappen. Den var nästan död. Hennes muskler värkte, hennes huvud bultade. Hon sökte sig själv igen, letade efter något - tuggummi, mint, andedräktsmint. Hon hittade något i innerfickan. Hon var säker på att det var en Tic Tac. Någon slags middag. När hon fick ner den upptäckte hon att den var mycket bättre än en Tic Tac. Det var en Tylenol-tablett. Ibland tog hon några smärtstillande medel för att verka, och det här måste ha varit resterna av en tidigare huvudvärk eller baksmälla. Oavsett stoppade hon den i munnen och drog ner den i halsen. Det skulle förmodligen inte ha hjälpt godståget som dånade i hennes huvud, men det var en liten guldklimp av förnuft, en prövosten i ett liv som verkade miljontals kilometer bort.
  Hon var mitt i skogen, beckmörkt, utan mat eller tak över huvudet. Jessica tänkte på Vincent och Sophie. Just nu klättrade Vincent förmodligen uppför väggarna. De hade ingått en pakt för länge sedan - baserad på faran i deras arbete - att de inte skulle missa middagen utan att ringa. Oavsett vad. Aldrig. Om någon av dem inte ringde var något fel.
  Något var helt klart fel här.
  Jessica reste sig upp och grimaserade av mängden värk, smärta och skrapsår. Hon försökte kontrollera sina känslor. Sedan såg hon det. Ett ljus i fjärran. Det var svagt, flimrande, men tydligt människoskapat - en liten ljuspunkt i nattens stora mörker. Det kunde ha varit ljus eller oljelampor, kanske en fotogenvärmare. Hur som helst representerade det liv. Det representerade värme. Jessica ville skrika, men hon bestämde sig emot det. Ljuset var för långt borta, och hon hade ingen aning om det fanns några djur i närheten. Hon behövde inte den typen av uppmärksamhet just nu.
  Hon kunde inte avgöra om ljuset kom från ett hus eller ens från en byggnad. Hon kunde inte höra ljudet av en närliggande väg, så det var förmodligen inte ett företag eller en bil. Kanske var det en liten lägereld. Folk campade i Pennsylvania året runt.
  Jessica uppskattade avståndet mellan henne och ljuset, förmodligen inte mer än en halv kilometer. Men hon kunde inte se en halv kilometer. Vad som helst kunde finnas där på det avståndet. Stenar, kulvertar, diken.
  Björnar.
  Men nu hade hon åtminstone en riktning.
  Jessica tog några tveksamma steg framåt och gick mot ljuset.
  OceanofPDF.com
  88
  Roland simmade. Hans händer och fötter var bundna med ett starkt rep. Månen stod högt, snön hade slutat falla, molnen hade skingrats. I ljuset som reflekterades från den glödande vita marken såg han många saker. Han flöt längs en smal kanal. Stora skelettstrukturer kantade båda sidor. Han såg en enorm sagobok, öppen i mitten. Han såg en utställning av paddesvampar i sten. En utställning såg ut som den förfallna fasaden på ett skandinaviskt slott.
  Båten var mindre än en jolle. Roland insåg snart att han inte var den enda passageraren. Någon satt precis bakom honom. Roland kämpade för att vända sig om, men han kunde inte röra sig.
  "Vad vill du mig?" frågade Roland.
  Rösten kom som en mjuk viskning, bara några centimeter från hans öra. "Jag vill att du ska stoppa vintern."
  Vad pratar han om?
  "Hur... hur kan jag göra det här? Hur kan jag stoppa vintern?"
  Det var en lång tystnad, bara ljudet av träbåten som plaskade mot kanalens isiga stenmurar medan den rörde sig genom labyrinten.
  "Jag vet vem du är", sa en röst. "Jag vet vad du gör. Jag har vetat det hela tiden."
  En svart skräck grep tag i Roland. Några ögonblick senare stannade båten framför en övergiven utställning till höger om Roland. Utställningen innehöll stora snöflingor gjorda av ruttnande tall, en rostig järnspis med lång hals och missfärgade mässingshandtag. Ett kvastskaft och en ugnsskrapa lutade sig mot spisen. I mitten av utställningen stod en tron gjord av kvistar och grenar. Roland såg det gröna i de nyligen brutna grenarna. Tronen var ny.
  Roland kämpade med repen, med nylonremmen runt halsen. Gud hade övergivit honom. Han hade letat efter djävulen så länge, men allt slutade så här.
  Mannen gick runt honom och mot båtens för. Roland tittade in i hans ögon. Han såg Charlottes ansikte speglas i det.
  Ibland är det djävulen, du vet.
  Under den kvicksilverfärgade månen lutade sig djävulen framåt med en glänsande kniv i handen och skar ut Roland Hannas ögon.
  OceanofPDF.com
  89
  Det verkade ta en evighet. Jessica föll bara en gång - hon halkade på en isig fläck som liknade en asfalterad stig.
  Ljusen hon fick syn på från bäcken kom från ett enplanshus. Det var fortfarande ganska långt borta, men Jessica såg att hon nu befann sig i ett komplex av förfallna byggnader byggda runt en labyrint av smala kanaler.
  Vissa byggnader liknade butiker i en liten skandinavisk by. Andra liknade hamnbyggnader. När hon gick längs kanalernas stränder och rörde sig djupare in i komplexet, dök nya byggnader och nya dioramor upp. Alla var förfallna, slitna och trasiga.
  Jessica visste var hon var. Hon hade kommit in i en nöjespark. Hon hade kommit ut i Storytellerfloden.
  Hon befann sig trettio meter från en byggnad som kunde ha varit en återskapad dansk skola.
  Stearinljus brann därinne. Starkt stearinljus. Skuggor fladdrade och dansade.
  Hon sträckte sig instinktivt efter sin pistol, men hölstret var tomt. Hon kröp närmare byggnaden. Framför henne låg den bredaste kanalen hon någonsin sett. Den ledde till båthuset. Till vänster om henne, tre eller fyrtio meter bort, låg en liten gångbro över kanalen. I ena änden av bron stod en staty med en tänd fotogenlampa. Den kastade ett kusligt kopparsken i natten.
  När hon närmade sig bron insåg hon att gestalten på den inte alls var en staty. Det var en man. Han stod på överfarten och tittade upp mot himlen.
  När Jessica klev några meter från bron sjönk hennes hjärta.
  Den mannen var Joshua Bontrager.
  Och hans händer var täckta av blod.
  OceanofPDF.com
  90
  Byrne och Vincent följde en slingrande väg djupare in i skogen. Ibland var den bara en enda körfält bred och täckt av is. Två gånger var de tvungna att korsa rangliga broar. Ungefär en och en halv kilometer in i skogen upptäckte de en avspärrad stig som ledde längre österut. Det fanns ingen grind på kartan som Nadine Palmer hade ritat.
  "Jag försöker igen." Vincents mobiltelefon hängde på instrumentbrädan. Han sträckte ut handen och slog ett nummer. En sekund senare pep det från högtalaren. En gång. Två gånger.
  Och sedan svarade telefonen. Det var Jessicas röstbrevlåda, men den lät annorlunda. Ett långt väsande, sedan brus. Sedan andning.
  "Jess", sa Vincent.
  Tystnad. Bara ett svagt sorl av elektroniskt brus. Byrne tittade på LCD-skärmen. Anslutningen var fortfarande öppen.
  "Jess."
  Ingenting. Sedan ett prasslande ljud. Sedan en svag röst. En mansröst.
  "Här är flickorna, unga och vackra."
  "Vadå?" frågade Vincent.
  "Dans i sommarluften."
  "Vem i helvete är det här?"
  "Som två snurrande hjul som leker."
  "Svara mig!"
  "Vackra flickor dansar."
  Medan Byrne lyssnade började huden på hans armar få gropar. Han tittade på Vincent. Mannens uttryck var tomt och oläsligt.
  Sedan tappades kontakten.
  Vincent tryckte på kortnummerknappen. Telefonen ringde igen. Samma röstmeddelande. Han lade på.
  - Vad i helvete händer?
  "Jag vet inte", sa Byrne. "Men det är ditt drag, Vince."
  Vincent täckte ansiktet med händerna en sekund och tittade sedan upp. "Vi ska hitta henne."
  Byrne klev ur bilen vid grinden. Den var låst med en enorm spiral av rostig järnkedja, säkrad med ett gammalt hänglås. Det såg ut som om den inte hade blivit rubbad på länge. Båda sidor av vägen, som ledde djupt in i skogen, slutade i djupa, frusna kulvertar. De skulle aldrig kunna köra. Bilens strålkastare skar bara femton meter genom mörkret, sedan överröstade mörkret ljuset.
  Vincent klev ur bilen, sträckte sig in i bagageutrymmet och drog fram ett hagelgevär. Han plockade upp det och stängde bagageutrymmet. Han klättrade in igen, släckte lamporna och motorn och tog nycklarna. Mörkret var nu fullständigt; natt, tystnad.
  Där stod de, två poliser från Philadelphia, mitt i lantliga Pennsylvania.
  Utan att säga ett ord gick de längs stigen.
  OceanofPDF.com
  91
  "Det kunde bara vara ett ställe", sa Bontrager. "Jag läste berättelserna, jag pusslade ihop dem. Det kunde bara vara här. Sagoboken "Floden". Jag borde ha tänkt på det tidigare. Så fort det gick upp för mig gav jag mig iväg. Jag tänkte ringa chefen, men jag tänkte att det var för osannolikt med tanke på att det var nyårsafton."
  Josh Bontrager stod nu mitt på gångbron. Jessica försökte ta in allt. I det ögonblicket visste hon inte vad hon skulle tro eller vem hon skulle lita på.
  "Visste du om det här stället?" frågade Jessica.
  "Jag växte upp inte långt härifrån. Så vi fick inte komma hit, men vi visste alla om det. Min mormor sålde en del av våra konserver till ägarna."
  "Josh." Jessica pekade på hans händer. "Vems blod är det här?"
  "Mannen jag hittade."
  "Man?"
  "Nere på Kanal Ett", sa Josh. "Det här... det här är riktigt illa."
  "Hittade du någon?" frågade Jessica. "Vad pratar du om?"
  "Han är på en av utställningarna." Bontrager tittade ner i marken en stund. Jessica visste inte vad hon skulle tycka om det. Han tittade upp. "Jag ska visa dig."
  De gick tillbaka över gångbron. Kanaler slingrade sig mellan träden, slingrade sig mot skogen och tillbaka. De gick längs smala stenkanter. Bontrager lyste med sin ficklampa på marken. Efter några minuter närmade de sig en av skärmarna. Den innehöll en spis, ett par stora snöflingor av trä och en stenkopia av en sovande hund. Bontrager lyste med sin ficklampa på en figur i mitten av skärmen, sittande på en tron av pinnar. Figurens huvud var insvept i en röd duk.
  Bildtexten ovanför displayen löd: "NU MÄNNISKA".
  "Jag känner till historien", sa Bontrager. "Den handlar om en snögubbe som drömmer om att vara nära en spis."
  Jessica närmade sig gestalten. Hon tog försiktigt bort omslaget. Mörkt blod, nästan svart i lyktljuset, droppade ner på snön.
  Mannen var bunden och munkavle. Blod strömmade från hans ögon. Eller, mer exakt, från hans tomma ögonhålor. I deras ställe fanns svarta trianglar.
  "Herregud", sa Jessica.
  "Vadå?" frågade Bontrager. "Känner du honom?"
  Jessica samlade sig. Den mannen var Roland Hanna.
  "Har du kollat hans vitala tecken?" frågade hon.
  Bontrager tittade ner i marken. "Nej, jag..." började Bontrager. "Nej, frun."
  "Det är okej, Josh." Hon klev fram och kände efter hans puls. Några sekunder senare hittade hon den. Han levde fortfarande.
  "Ring sheriffens kontor", sa Jessica.
  "Redan klara", sa Bontrager. "De är på väg."
  - Har du ett vapen?
  Bontrager nickade och drog fram sin Glock ur hölstret. Han räckte den till Jessica. "Jag vet inte vad som händer i den där byggnaden." Jessica pekade på skolbyggnaden. "Men vad det än är, måste vi stoppa det."
  "Okej." Bontragers röst lät mycket mindre självsäker än hans svar.
  "Är du okej?" Jessica drog fram pistolens magasin. Fullt. Hon avfyrade det mot målet och stoppade in en patron.
  "Okej", sa Bontrager.
  "Håll ljuset dämpat."
  Bontrager tog ledningen, böjde sig ner och höll sin Maglite nära marken. De var inte mer än trettio meter från skolbyggnaden. När de gick tillbaka genom träden försökte Jessica förstå planlösningen. Den lilla byggnaden hade ingen veranda eller balkong. Det fanns en dörr och två fönster framtill. Dess sidor var dolda av träd. En liten hög med tegelstenar syntes under ett av fönstren.
  När Jessica såg tegelstenarna förstod hon. Det hade stört henne i flera dagar, och nu förstod hon äntligen.
  Hans händer.
  Hans händer var för mjuka.
  Jessica kikade genom fönstret. Genom spetsgardinerna såg hon ett enda rum. Bakom henne fanns en liten scen. Några trästolar var utspridda, men det fanns inga andra möbler.
  Det fanns ljus överallt, inklusive en utsmyckad ljuskrona hängde från taket.
  Det stod en kista på scenen, och Jessica såg bilden av en kvinna i den. Kvinnan var klädd i en jordgubbsrosa klänning. Jessica kunde inte se om hon andades eller inte.
  En man klädd i mörk frack och vit skjorta med vingspetsar kom upp på scenen. Hans väst var röd med paisleymönster och hans slips var av svart sidenpuff. En klockarmband hängde i västfickorna. På ett bord i närheten stod en viktoriansk hög hatt.
  Han stod över kvinnan i den utsmyckade kistan och studerade henne. Han höll ett rep i händerna som slingrade sig mot taket. Jessica följde repet med blicken. Det var svårt att se genom det smutsiga fönstret, men när hon klättrade ut rann en rysning genom henne. Ett stort armborst hängde ovanför kvinnan, riktat mot hennes hjärta. En lång stålpil laddades i spiken. Bågen spändes och fästes vid ett rep som gick genom ett öga i balken och sedan ner igen.
  Jessica stannade nere och gick till ett tydligare fönster till vänster. När hon tittade in var scenen inte mörklagd. Hon önskade nästan att den inte var det.
  Kvinnan i kistan var Nikki Malone.
  OceanofPDF.com
  92
  Byrne och Vincent klättrade upp på toppen av en kulle med utsikt över temaparken. Månsken badade dalen i ett klart blått ljus, vilket gav dem en bra överblick över parkens utformning. Kanaler slingrade sig genom de övergivna träden. Runt varje krök, ibland i rad, fanns utställningar och bakgrunder som nådde mellan femton och sex meter höga. Vissa liknade gigantiska böcker, andra utsmyckade butiksfasader.
  Luften luktade av jord, kompost och ruttnande kött.
  Bara en byggnad hade ljus. En liten struktur, inte mer än sex gånger sex meter, nära slutet av huvudkanalen. Från där de stod såg de skuggor i ljuset. De lade också märke till två personer som kikade in genom fönstren.
  Byrne fick syn på en stig som ledde ner. Större delen av vägen var täckt av snö, men det fanns skyltar på båda sidor. Han pekade ut den för Vincent.
  Några ögonblick senare styrde de in i dalen, mot Sagoboksfloden.
  OceanofPDF.com
  93
  Jessica öppnade dörren och gick in i byggnaden. Hon höll sin pistol vid sidan och riktade den bort från mannen på scenen. Hon slogs omedelbart av den överväldigande lukten av döda blommor. Kistan var fylld med dem. Prästkragar, liljekonvaljer, rosor, gladioler. Doften var djup och söt och söt. Hon höll nästan på att kvävas.
  Den märkligt klädde mannen på scenen vände sig genast om för att hälsa henne.
  "Välkommen till StoryBook River", sa han.
  Trots att hans hår var bakåtslickat med en skarp skiljevägg på höger sida, kände Jessica igen honom direkt. Det var Will Pedersen. Eller den unge mannen som kallade sig Will Pedersen. Muraren de hade förhört morgonen då Christina Jacos kropp upptäcktes. Mannen som hade kommit in i Roundhouse - Jessicas egen verkstad - och berättat om månmålningarna.
  De fångade honom, och han gick därifrån. Jessicas mage kurrade av ilska. Hon behövde lugna ner sig. "Tack", svarade hon.
  - Är det kallt där?
  Jessica nickade. "Väldigt mycket."
  "Nå, du kan stanna här så länge du vill." Han vände sig mot den stora Victrola till höger. "Gillar du musik?"
  Jessica hade varit här förut, på gränsen till sådan galenskap. För tillfället skulle hon spela hans spel. "Jag älskar musik."
  Med repet spänt i ena handen vred han veven med den andra, lyfte handen och placerade den på en gammal 78-varvs skiva. En knarrande vals, spelad på en calliope, började.
  "Det här är "Snövalsen"", sa han. "Det är min absoluta favorit."
  Jessica stängde dörren. Hon tittade sig omkring i rummet.
  - Så du heter inte Will Pedersen, eller hur?
  "Nej. Jag ber om ursäkt för det. Jag gillar verkligen inte att ljuga."
  Tanken hade gnagande i flera dagar, men det fanns ingen anledning att fortsätta med den. Will Pedersens händer var för mjuka för att vara murare.
  "Will Pedersen är ett namn jag lånat från en mycket berömd person", sa han. "Löjtnant Wilhelm Pedersen illustrerade några av Hans Christian Andersens böcker. Han var en verkligt stor konstnär."
  Jessica tittade på Nikki. Hon kunde fortfarande inte avgöra om hon andades. "Det var klokt av dig att använda det namnet", sa hon.
  Han log brett. "Jag var tvungen att tänka snabbt! Jag visste inte att du skulle prata med mig den dagen."
  "Vad heter du?"
  Han tänkte på det. Jessica lade märke till att han var längre än förra gången de träffades, och bredare över axlarna. Hon tittade in i hans mörka, genomträngande ögon.
  "Jag har varit känd under många namn", svarade han slutligen. "Sean, till exempel. Sean är en version av John. Precis som Hans."
  "Men vad heter du egentligen?" frågade Jessica. "Jag menar, om du inte har något emot att jag frågar."
  "Jag har inget emot det. Jag heter Marius Damgaard."
  - Får jag kalla dig Marius?
  Han viftade med handen. "Snälla, kalla mig Månen."
  "Luna", upprepade Jessica. Hon rös till.
  "Och var snäll och lägg ner pistolen." Moon drog i repet. "Lägg den på golvet och kasta den ifrån dig." Jessica tittade på armborstet. Stålpilen var riktad mot Nikkis hjärta.
  "Snälla nu", tillade Moon.
  Jessica tappade vapnet på golvet. Hon kastade bort det.
  "Jag ångrar vad som hände tidigare, hemma hos min mormor", sa han.
  Jessica nickade. Hennes huvud bultade. Hon behövde tänka. Ljudet av kalliopen gjorde det svårt. "Jag förstår."
  Jessica tittade på Nikki igen. Ingen rörelse.
  "När ni kom till polisstationen, var det bara för att håna oss?" frågade Jessica.
  Moon såg förolämpad ut. "Nej, frun. Jag var bara rädd att ni skulle missa det."
  "Ritar månen på väggen?"
  "Ja, frun."
  Moon gick runt bordet och slätade ut Nikkis klänning. Jessica tittade på hans händer. Nikki reagerade inte på hans beröring.
  "Får jag ställa en fråga?" frågade Jessica.
  "Säkert."
  Jessica sökte efter rätt tonläge. "Varför? Varför gjorde du allt detta?"
  Moon tystnade, hans huvud böjt. Jessica trodde att han inte hade hört. Sedan tittade han upp, och hans ansiktsuttryck var soligt igen.
  "Självklart, för att få tillbaka folk. Låt oss gå tillbaka till StoryBook-floden. De ska riva ner alltihop. Visste du det?"
  Jessica fann ingen anledning att ljuga. "Ja."
  "Du kom aldrig hit som barn, eller hur?" frågade han.
  "Nej", sa Jessica.
  "Tänk dig. Det var en magisk plats dit barn kom. Familjer kom. Från Memorial Day till Labor Day. Varje år, år efter år."
  Medan han talade släppte Moon greppet om repet något. Jessica tittade på Nikki Malone och såg hur hennes bröst höjdes och sänktes.
  Om du vill förstå magi måste du tro.
  "Vem är det där?" Jessica pekade på Nikki. Hon hoppades att mannen var för långt gången för att inse att hon bara spelade hans spel. Det gjorde han.
  "Det här är Ida", sa han. "Hon ska hjälpa mig att gräva ner blommorna."
  Även om Jessica hade läst "Lilla Idas blommor" som barn, kunde hon inte minnas detaljerna i berättelsen. "Varför ska du begrava blommorna?"
  Moon såg irriterad ut en stund. Jessica höll på att tappa honom. Hans fingrar smekte repet. Sedan sa han långsamt: "Så att de nästa sommar ska blomma vackrare än någonsin."
  Jessica tog ett litet steg åt vänster. Luna märkte det inte. "Varför behöver du ett armborst? Om du vill kan jag hjälpa dig att begrava blommorna."
  "Det var väldigt snällt av dig. Men i berättelsen hade James och Adolph armborst. De hade inte råd med vapen."
  "Jag skulle vilja höra om din farfar." Jessica rörde sig åt vänster. Återigen gick det obemärkt förbi. "Om du vill, berätta för mig."
  Tårar vällde omedelbart upp i Moons ögon. Han vände sig bort från Jessica, kanske generad. Han torkade tårarna och tittade tillbaka. "Han var en underbar man. Han designade och byggde StoryBook River med sina egna händer. All underhållning, alla föreställningar. Du förstår, han var från Danmark, precis som Hans Christian Andersen. Han kom från en liten by som heter Sønder-Åske. Nära Aalborg. Det här är faktiskt hans pappas kostym." Han pekade på sin kostym. Han stod rak upp, som om han var i givakt. "Gillar du den?"
  "Det gör jag. Det ser väldigt bra ut."
  Mannen som kallade sig Måne log. "Han hette Fredrik. Vet du vad det namnet betyder?"
  "Nej", sa Jessica.
  "Det betyder en fredlig härskare. Det var så min farfar var. Han styrde detta fredliga lilla kungarike."
  Jessica tittade förbi honom. Det fanns två fönster längst bak i auditoriet, ett på varje sida av scenen. Josh Bontrager gick runt byggnaden till höger. Hon hoppades att hon kunde distrahera mannen tillräckligt länge för att få honom att släppa repet ett ögonblick. Hon tittade på fönstret till höger. Hon såg inte Josh.
  "Vet du vad Damgaard betyder?" frågade han.
  "Nej." Jessica tog ytterligare ett litet steg åt vänster. Den här gången följde Moon henne med blicken och vände sig lite bort från fönstret.
  På danska betyder Damgaard "bondgård vid dammen".
  Jessica var tvungen att få honom att prata. "Det är vackert", sa hon. "Har du någonsin varit i Danmark?"
  Lunas ansikte lyste upp. Han rodnade. "Åh, Gud, nej. Jag har bara varit utanför Pennsylvania en gång."
  För att få tag på näktergalarna, tänkte Jessica.
  "Du förstår, när jag växte upp gick StoryBook River redan igenom svåra tider", sa han. "Det fanns andra platser, stora, högljudda, fula platser, dit familjer brukade gå istället. Det var dåligt för min mormor." Han drog hårt i repet. "Hon var en tuff kvinna, men hon älskade mig." Han pekade på Nikki Malone. "Det där var hennes mammas klänning."
  "Det här är underbart."
  Skugga vid fönstret.
  "När jag åkte till en dålig plats för att leta efter svanar, kom min mormor för att hälsa på mig varje helg. Hon tog tåget."
  "Menar du svanarna i Fairmount Park? År 1995?"
  "Ja."
  Jessica såg konturerna av en axel i fönstret. Josh var där.
  Moon lade några fler torkade blommor i kistan och arrangerade dem noggrant. "Du vet, min mormor dog."
  "Jag läste det i tidningen. Förlåt."
  "Tack så mycket."
  "Tennsoldaten var nära", sa han. "Han var väldigt nära."
  Förutom flodmorden brände mannen som stod framför henne Walt Brigham levande. Jessica skymtade på det brända liket i parken.
  "Han var smart", tillade Moon. "Han skulle ha stoppat den här historien innan den tog slut."
  "Hur är det med Roland Hanna?" frågade Jessica.
  Moon lyfte långsamt blicken för att möta hennes. Hans blick tycktes genomborra henne. "Bigfoot? Du vet inte mycket om honom."
  Jessica rörde sig längre åt vänster och distraherade Moons blick från Josh. Josh var nu mindre än en och en halv meter från Nikki. Om Jessica kunde få mannen att släppa repet för en sekund...
  "Jag tror att folk kommer att komma tillbaka hit", sa Jessica.
  "Tror du det?" Han sträckte ut handen och satte på skivan igen. Ljudet av ångvisslor fyllde rummet igen.
  "Absolut", sa hon. "Folk är nyfikna."
  Månen rörde sig bort igen. "Jag kände inte min gammelfarfar. Men han var sjöman. Min farfar berättade en gång en historia om honom, om hur han i sin ungdom var till sjöss och såg en sjöjungfru. Jag visste att det inte var sant. Jag skulle ha läst den i en bok. Han berättade också att han hjälpte danskarna att bygga en plats som heter Solvang i Kalifornien. Känner du till den platsen?"
  Jessica hade aldrig hört talas om det. "Nej."
  "Det är en riktig dansk by. Jag skulle vilja åka dit någon dag."
  "Kanske borde du." Ännu ett steg åt vänster. Moon tittade snabbt upp.
  - Vart ska du, tennsoldat?
  Jessica tittade ut genom fönstret. Josh höll i en stor sten.
  "Ingenstans", svarade hon.
  Jessica såg hur Moons ansiktsuttryck förändrades från en välkomnande värd till ett uttryck av ren galenskap och ilska. Han drog repet spänt. Armborstets mekanism stönade över Nikki Malones utsträckta kropp.
  OceanofPDF.com
  94
  Byrne siktade med sin pistol. I det ljusskensljusrum stod en man på scenen bakom en kista. Kistan höll Nikki Malone. Ett stort armborst riktade en stålpil mot hennes hjärta.
  Mannen hette Will Pedersen. Han hade en vit blomma på slaget.
  Vit blomma, sa Natalia Yakos.
  Ta ett foto.
  Några sekunder tidigare hade Byrne och Vincent närmat sig skolans framsida. Jessica var därinne och försökte förhandla med galningen på scenen. Hon rörde sig åt vänster.
  Visste hon att Byrne och Vincent var där? Rörde hon sig undan för att ge dem en chans att skjuta?
  Byrne höjde pipan på sin pistol något, vilket gjorde att kulans bana förvrängdes när den passerade genom glaset. Han var inte säker på hur detta skulle påverka kulan. Han siktade neråt i pipan.
  Han såg Anton Krots.
  Vit blomma.
  Han såg en kniv vid Laura Clarks hals.
  Ta ett foto.
  Byrne såg mannen lyfta händerna och repet. Han var på väg att aktivera armborstmekanismen.
  Byrne kunde inte vänta. Inte den här gången.
  Han avfyrade.
  OceanofPDF.com
  95
  Marius Damgaard drog i repet när ett skott ljöd i rummet. I samma ögonblick slog Josh Bontrager en sten in i fönstret, vilket krossade glaset och förvandlade det till ett kristallregn. Damgaard stapplade bakåt, blod blommade på hans snövita skjorta. Bontrager tog isskärvorna och rusade sedan över rummet till scenen, mot kistan. Damgaard stapplade och föll bakåt, med hela sin vikt vilande på repet. Armborstets mekanism utlöstes när Damgaard försvann genom det trasiga fönstret och lämnade ett glatt scharlakansrött spår över golvet, väggen och fönsterbrädan.
  Medan stålpilen flög fram nådde Josh Bontrager Nikki Malone. Projektilen träffade hans högra lår, gick igenom det och gick in i Nikkis hud. Bontrager skrek av smärta när en enorm ström av hans blod sprutade över rummet.
  En stund senare smällde ytterdörren igen.
  Jessica dök efter sitt vapen, rullade över golvet och siktade. På något sätt stod Kevin Byrne och Vincent framför henne. Hon hoppade upp.
  Tre detektiver skyndade sig till platsen. Nikki levde fortfarande. Pilspetsen hade genomborrat hennes högra axel, men såret såg inte allvarligt ut. Joshs skada såg mycket värre ut. Den rakbladsvassa pilen hade genomborrat hans ben djupt. Han kan ha träffat en artär.
  Byrne slet av sig kappan och skjortan. Han och Vincent lyfte upp Bontrager och knöt en hårt åtdragen bandrem runt hans lår. Bontrager skrek av smärta.
  Vincent vände sig mot sin fru och kramade henne. "Är du okej?"
  "Ja", sa Jessica. "Josh ringde efter förstärkning. Sheriffkontoret är på väg."
  Byrne tittade ut genom det trasiga fönstret. En uttorkad kanal rann bakom byggnaden. Damgaard var försvunnen.
  "Jag har den här." Jessica tryckte på Josh Bontragers sår. "Gå och hämta honom", sa hon.
  "Är du säker?" frågade Vincent.
  "Jag är säker. Gå."
  Byrne tog på sig kappan igen. Vincent tog hagelgeväret.
  De sprang ut genom dörren in i den svarta natten.
  OceanofPDF.com
  96
  Månen blöder. Han går mot mynningen till Sagoböckernas flod och letar sig fram genom mörkret. Han ser inte så bra, men han känner till varje krök i kanalerna, varje sten, varje syn. Hans andedräkt är våt och ansträngd, hans tempo långsamt.
  Han pausar en stund, sträcker sig i fickan och drar fram en tändsticka. Han minns historien om den lille tändsticksförsäljaren. Barfota och utan kappa befann hon sig ensam på nyårsafton. Det var väldigt kallt. Kvällen blev sen, och den lilla flickan tände tändsticka efter tändsticka för att hålla sig varm.
  I varje blixt såg hon en syn.
  Månen tänder en tändsticka. I lågan ser han vackra svanar som skiner i vårsolen. Han tänder en annan. Den här gången ser han Tummelisa, hennes lilla figur på en näckros. Den tredje tändstickan är en näktergal. Han minns hennes sång. Nästa är Karen, graciös i sina röda skor. Sedan Anne Lisbeth. Tändsticka efter tändsticka lyser starkt i natten. Månen ser varje ansikte, minns varje berättelse.
  Han har bara några få matcher kvar.
  Kanske, liksom den lille tändsticksförsäljaren, tänder han dem alla på en gång. När flickan i berättelsen gjorde detta, steg hennes mormor ner och lyfte henne upp till himlen.
  Luna hör ett ljud och vänder sig om. På stranden av huvudkanalen, bara några meter bort, står en man. Han är inte en stor man, men bredaxlad och ser kraftig ut. Han kastar en bit rep över ribban på ett enormt galler som sträcker sig över Osttunneln.
  Moon vet att historien är slut.
  Han tänder tändstickor och börjar recitera.
  "Här är flickorna, unga och vackra."
  Ett efter ett tänds tändstickshuvudena.
  "Dans i sommarluften."
  En varm glöd fyller världen.
  "Som två snurrande hjul som leker."
  Moon släpper tändstickorna på marken. Mannen kliver fram och knyter Moons händer bakom ryggen. Några ögonblick senare känner Moon det mjuka repet linda sig runt hans hals och ser en glänsande kniv i mannens hand.
  "Vackra flickor dansar."
  Månen stiger under hans fötter, högt upp i luften, rör sig uppåt, uppåt. Nedanför sig ser han svanarnas lysande ansikten, Anna Lisbeth, Tummelisa, Karen och alla andra. Han ser kanalerna, utställningarna, Sagoälvens under.
  Mannen försvinner in i skogen.
  På marken blossar en tändstickslåga starkt, brinner ett ögonblick och slocknar sedan.
  För månen råder nu bara mörker.
  OceanofPDF.com
  97
  Byrne och Vincent sökte igenom området intill skolbyggnaden med ficklampor över vapnen, men hittade ingenting. Gångvägarna som ledde runt byggnadens norra sida tillhörde Josh Bontrager. De kom fram till en återvändsgränd vid ett fönster.
  De gick längs stränderna av smala kanaler som slingrade sig mellan träden, deras Maglite-kikare skar tunna strålar genom nattens absoluta mörker.
  Efter den andra kröken i kanalen såg de spår. Och blod. Byrne fångade Vincents blick. De skulle leta på motsatta sidor av den två meter breda kanalen.
  Vincent korsade den välvda gångbron, medan Byrne stannade kvar på den närmaste sidan. De jagade genom kanalernas svängande bifloder. De stötte på förfallna butiksfasader prydda med bleknade skyltar: "DEN LILLA SJÖJUNGFRUN". EN FLYGANDE KATTE. EN BERÄTTELSE OM VINDEN. EN GAMMAL GATULYKTA. Skelett låg uppe i butiksfasaderna. Ruttnande kläder svepte figurerna.
  Några minuter senare nådde de slutet av kanalerna. Damgaard syntes inte till någonstans. Gallret som blockerade huvudkanalen nära ingången var femton meter bort. Bortom det, världen. Damgaard hade försvunnit.
  "Rör er inte", kom en röst rakt bakom dem.
  Byrne hörde en hagelgevärsexplosion.
  "Sänk ner vapnet försiktigt och långsamt."
  "Vi är Philadelphiapolisen", sa Vincent.
  "Jag har inte för vana att upprepa mig, unge man. Lägg ner vapnet nu."
  Byrne förstod. Det var Berks County Sheriff's Department. Han tittade åt höger. Poliser rörde sig genom träden, deras ficklampor skar genom mörkret. Byrne ville protestera - varje sekunds försening innebar ytterligare en sekund för Marius Damgaard att fly - men de hade inget val. Byrne och Vincent gick med på det. De placerade sina vapen på marken, sedan händerna bakom huvudet och flätade ihop fingrarna.
  "En i taget", sa en röst. "Långsamt. Låt oss se era legitimationer."
  Byrne sträckte sig ner i sin rock och drog fram ett märke. Vincent gjorde detsamma.
  "Okej", sa mannen.
  Byrne och Vincent vände sig om och plockade upp sina vapen. Bakom dem stod sheriff Jacob Toomey och ett par unga poliser. Jake Toomey var en gråhårig man i femtioårsåldern med tjock hals och lantlig frisyr. Hans två poliser vägde 75 kilo friterad adrenalin. Seriemördare kom inte till den här delen av världen särskilt ofta.
  Några ögonblick senare sprang en ambulanspersonal förbi, på väg mot skolbyggnaden.
  "Har allt detta med pojken Damgaard att göra?" frågade Tumi.
  Byrne lade fram sina bevis snabbt och koncist.
  Tumi tittade på nöjesparken, sedan på marken. "Skit."
  "Sheriff Toomey." Ropet kom från andra sidan kanalerna, nära parkingången. En grupp män följde rösten och nådde kanalmynningen. Då såg de den.
  Kroppen hängde från den centrala tvärstången på gallret som blockerade ingången. Ovanför den hängde en en gång så festlig inskription:
  
  
  
  FÖRLÅT OK RIVE R
  
  
  
  Ett halvdussin ficklampor lyste upp Marius Damgaards kropp. Hans händer var bundna bakom ryggen. Hans fötter var bara några meter ovanför vattnet, hängande i ett blått och vitt rep. Byrne såg också ett par fotspår som ledde in i skogen. Sheriff Toomey skickade iväg ett par poliser efter honom. De försvann in i skogen med hagelgevär i handen.
  Marius Damgaard var död. När Byrne och de andra lyste med sina ficklampor på kroppen såg de att han inte bara hade hängts, utan också blivit urtagen. Ett långt, gapande sår sträckte sig från halsen till magen. Hans inälvor hängde ut och ångade i den kyliga nattluften.
  Några minuter senare återvände båda poliserna tomhänta. De mötte sin chefs blick och skakade på huvudet. Den som hade varit här, på platsen för Marius Damgaards avrättning, var inte längre där.
  Byrne tittade på Vincent Balzano. Vincent vände sig om och sprang tillbaka in i skolbyggnaden.
  Det var över. Förutom de ständiga droppande från Marius Damgaards stympade lik.
  Ljudet av blod som förvandlas till en flod.
  OceanofPDF.com
  98
  Två dagar efter att fasorna i Odense, Pennsylvania, avslöjades, hade media nästan etablerat sig permanent i detta lilla landsbygdssamhälle. Det var internationella nyheter. Berks County var oförberedda på den oönskade uppmärksamheten.
  Josh Bontrager genomgick en sex timmar lång operation och var i stabilt tillstånd på Reading Hospital and Medical Center. Nikki Malone behandlades och skrevs ut.
  Initiala FBI-rapporter indikerade att Marius Damgaard hade dödat minst nio personer. Inga kriminaltekniska bevis har ännu hittats som direkt kopplar honom till morden på Annemarie DiCillo och Charlotte Waite.
  Damgaard var intagen på ett psykiatriskt sjukhus i norra New York i nästan åtta år, från elva års ålder till nitton. Han släpptes ut efter att hans mormor blivit sjuk. Några veckor efter Eliza Damgaards död återupptogs hans mordrusch.
  En grundlig genomsökning av huset och tomten avslöjade ett antal ohyggliga upptäckter. Inte minst av dessa var att Marius Damgaard förvarade en ampull med sin farfars blod under sin säng. DNA-tester matchade detta med "månen"-märkena på offren. Sperma tillhörde Marius Damgaard själv.
  Damgaard förklädde sig till Will Pedersen och även till en ung man vid namn Sean, anställd av Roland Hanna. Han fick rådgivning på det psykiatriska sjukhuset där Lisette Simon arbetade. Han besökte TrueSew flera gånger och valde Samantha Fanning som sin ideala Anne Lisbeth.
  När Marius Damgaard fick veta att StoryBook River-fastigheten - en tusen tunnland stor tomt som Frederik Damgaard införlivade i en stad som hette Odense på 1930-talet - hade dömts ut och beslagtagits för skatteflykt och var planerad för rivning, kände han hur hans universum smulas sönder. Han bestämde sig för att återföra världen till sin älskade Storybook River, med en väg av död och skräck som sin guide.
  
  
  
  3 JANUARI Jessica och Byrne stod nära mynningen av kanalerna som slingrade sig genom temaparken. Solen sken; dagen lovade en falsk vår. I dagsljuset såg allt helt annorlunda ut. Trots det ruttnande träet och den sönderfallande stenen kunde Jessica se att den här platsen en gång hade varit en plats dit familjer kom för att njuta av dess unika atmosfär. Hon hade sett gamla broschyrer. Det här var en plats hon kunde ta med sin dotter.
  Nu var det en freakshow, en dödens plats som lockade människor från hela världen. Kanske skulle Marius Damgaard få sin önskan uppfylld. Hela komplexet hade blivit en brottsplats och skulle förbli det länge.
  Har andra kroppar hittats? Andra fasansfulla händelser som ännu inte har avslöjats?
  Tiden får utvisa.
  De granskade hundratals papper och filer - från staden, delstaten, länet och nu även från federala myndigheter. Ett vittnesmål stack ut för både Jessica och Byrne, och det är osannolikt att det någonsin kommer att bli helt förstådd. En invånare på Pine Tree Lane, en av tillfartsvägarna som leder till Storybook River-mynningen, såg en bil stå på tomgång vid sidan av vägen den natten. Jessica och Byrne besökte platsen. Det var mindre än hundra meter från gallret där Marius Damgaard hittades hängd och urtagen. FBI samlade in skoavtryck från entrén och baksidan. Avtrycken var från ett mycket populärt märke av gummisneakers för män, tillgängliga överallt.
  Vittnet rapporterade att det tomgångsgående fordonet var en dyr grön SUV med gula dimljus och omfattande detaljer.
  Vittnet fick ingen registreringsskylt.
  
  
  
  UTANFÖR FILMEN Vittne: Jessica hade aldrig sett så många amishfolk i sitt liv. Det verkade som om varenda amishperson i Berks County hade kommit till Reading. De trängdes runt i sjukhuslobbyn. De äldste mediterade, bad, tittade på och jagade bort barn från godis- och läskautomaterna.
  När Jessica presenterade sig skakade alla hennes hand. Det verkade som att Josh Bontrager hade agerat rättvist.
  
  
  
  "DU RÄDDADE MITT liv", sa Nikki.
  Jessica och Nikki Malone stod bredvid Josh Bontragers sjukhussäng. Hans rum var fyllt med blommor.
  En knivskarp pil genomborrade Nikkis högra axel. Hennes arm var i en mide. Läkarna sa att hon skulle vara skadad i tjänsten (OWD, injured in the line of duty) i ungefär en månad.
  Bontrager log. "Allt på en dag", sa han.
  Hans färg återvände; hans leende lämnade honom aldrig. Han satte sig upp i sängen, omgiven av hundratals olika ostar, bröd, konserver och korvar, allt inslaget i vaxat papper. Det fanns otaliga hemgjorda krya-på-kort.
  "När du blir bättre ska jag bjuda dig på den bästa middagen i Philadelphia", sa Nikki.
  Bontrager strök sig över hakan, tydligen övervägande sina alternativ. "Le Bec Fin?"
  "Ja. Okej. Le Bec Fin. Du är i sändningen", sa Nikki.
  Jessica visste att Le Bec skulle kosta Nikki några hundra dollar. Ett litet pris att betala.
  "Men du bör vara försiktig", tillade Bontrager.
  "Vad menar du?"
  - Ja, du vet vad de säger.
  "Nej, jag vet inte", sa Nikki. "Vad säger de, Josh?"
  Bontrager blinkade åt henne och Jessica. "När man väl blivit Amish-medlem går man aldrig tillbaka."
  OceanofPDF.com
  99
  Byrne satt på en bänk utanför rättssalen. Han hade vittnat otaliga gånger under sin karriär - inför åtalsjuryer, vid förberedande förhandlingar, i mordrättegångar. För det mesta visste han exakt vad han skulle säga, men inte den här gången.
  Han gick in i rättssalen och satte sig på första raden.
  Matthew Clarke såg hälften så stor ut förra gången Byrne såg honom. Detta var inte ovanligt. Clarke höll i en pistol, och vapen fick människor att se större ut. Men den här mannen var feg och liten.
  Byrne tog ställning. ADA återberättade händelserna under veckan som ledde fram till incidenten där Clark tog honom som gisslan.
  "Finns det något du vill tillägga?" frågade ADA slutligen.
  Byrne tittade in i Matthew Clarkes ögon. Han hade sett så många brottslingar under sin tid, så många människor som inte brydde sig om vare sig egendom eller människoliv.
  Matthew Clark hörde inte hemma i fängelse. Han behövde hjälp.
  "Ja", sa Byrne, "det finns det."
  
  
  
  Luften utanför tingshuset hade blivit varmare sedan morgonen. Vädret i Philadelphia hade varit otroligt ombytligt, men på något sätt närmade sig temperaturen 38 grader.
  När Byrne lämnade byggnaden tittade han upp och såg Jessica närma sig.
  "Tyvärr kunde jag inte komma", sa hon.
  "Inga problem."
  - Hur gick det?
  "Jag vet inte." Byrne stack ner händerna i rockfickorna. "Inte direkt." De tystnade.
  Jessica betraktade honom en stund och undrade vad som försiggick i hans huvud. Hon kände honom väl och visste att Matthew Clark-fallet skulle tynga hans hjärta.
  "Nå, jag går hem." Jessica visste när väggarna, tillsammans med hennes partner, hade rasat samman. Hon visste också att Byrne skulle ta upp det förr eller senare. De hade all tid i världen. "Behöver du skjuts?"
  Byrne tittade upp mot himlen. "Jag tror jag måste ta en liten promenad."
  "Åh-åh."
  "Vad?"
  "Du börjar gå, och nästa sak du vet är att du springer."
  Byrne log. "Man vet aldrig."
  Byrne vek upp kragen och gick nerför trappan.
  "Vi ses imorgon", sa Jessica.
  Kevin Byrne svarade inte.
  
  
  
  PÁDRAIGH BYRNE stod i vardagsrummet i sitt nya hem. Kartonger var staplade överallt. Hans favoritstol stod framför hans nya 42-tums plasma-TV - en inflyttningspresent från hans son.
  Byrne kom in i rummet med ett par glasögon, vart och ett innehållande fem centimeter Jameson. Han räckte ett av dem till sin far.
  De stod, främlingar, på en främmande plats. De hade aldrig upplevt ett sådant ögonblick förut. Padraig Byrne hade just lämnat det enda hem han någonsin bott i. Hemmet dit han hade fört sin brud och uppfostrat sin son.
  De höjde sina glas.
  "Då säger du", sa Byrne.
  "Då är Muire duit."
  De klirrade med glas och drack whisky.
  "Kommer det att gå bra?" frågade Byrne.
  "Jag mår bra", sa Padraig. "Oroa dig inte för mig."
  - Det stämmer, pappa.
  Tio minuter senare, när Byrne körde ut från uppfarten, tittade han upp och såg sin pappa stå i dörröppningen. Padraig såg lite mindre ut, lite längre bort.
  Byrne ville frysa in detta ögonblick i sitt minne. Han visste inte vad morgondagen skulle föra med sig, hur mycket tid de skulle tillbringa tillsammans. Men han visste att för tillfället, för överskådlig framtid, var allt bra.
  Han hoppades att hans pappa kände likadant.
  
  
  
  Byrne återlämnade skåpbilen och hämtade sin bil. Han körde av motorvägen och mot Schuylkill. Han klev ur och parkerade vid flodstranden.
  Han slöt ögonen och återupplevde ögonblicket då han tryckt av i det där galenskapshuset. Hade han tvekat? Han kunde ärligt talat inte minnas det. Oavsett hade han avfyrat skott, och det var allt som betydde något.
  Byrne öppnade ögonen. Han tittade på floden och begrundade tusen års mysterier medan den tyst flödade förbi honom: vanhelgade helgons tårar, blodet från krossade änglar.
  Floden säger aldrig något.
  Han satte sig i bilen igen och körde till motorvägspåfarten. Han tittade på de grönvita skyltarna. En ledde tillbaka till staden. En väg västerut, mot Harrisburg, Pittsburgh, och en annan pekade nordväst.
  Inklusive Meadville.
  Kriminalkommissarie Kevin Francis Byrne tog ett djupt andetag.
  Och han gjorde sitt val.
  OceanofPDF.com
  100
  Det fanns en renhet, en klarhet i dess mörker, understruket av den fridfulla tyngden av beständighet. Det fanns stunder av lättnad, som om allt hade hänt - allt, från det ögonblick han först satte sin fot på det fuktiga fältet, till den dagen han först vred om nyckeln i dörren till det fallfärdiga radhuset i Kensington, till Joseph Barbers dåliga andedräkt när han tog farväl av denna dödliga spiral - som förde honom in i denna svarta, sömlösa värld.
  Men mörkret var inte mörker för Herren.
  Varje morgon kom de till hans cell och ledde Roland Hanna till ett litet kapell där han skulle leda gudstjänsten. Till en början var han ovillig att lämna sin cell. Men han insåg snart att det bara var en distraktion, ett stopp på vägen till frälsning och härlighet.
  Han skulle tillbringa resten av sitt liv på den här platsen. Det fanns ingen rättegång. De frågade Roland vad han hade gjort, och han berättade det för dem. Han skulle inte ljuga.
  Men Herren kom också hit. Ja, Herren var här just den dagen. Och på den här platsen fanns många syndare, många människor i behov av tillrättavisning.
  Pastor Roland Hanna tog hand om dem alla.
  OceanofPDF.com
  101
  Jessica anlände till Devonshire Acres-området strax efter klockan 04:00 den 5 februari. Det imponerande stenkomplexet låg på en sluttande kulle. Flera uthus fanns utspridda i landskapet.
  Jessica kom till anläggningen för att prata med Roland Hannahs mamma, Artemisia Waite. Eller försöka. Hennes handledare gav henne rätten att genomföra intervjun, för att sätta stopp för historien som började en ljus vårdag i april 1995, dagen då två små flickor gick till parken för en födelsedagspicknick, dagen då en lång kedja av fasor började.
  Roland Hanna erkände och avtjänade arton livstidsstraff utan villkorlig frigivning. Kevin Byrne, tillsammans med den pensionerade detektiven John Longo, hjälpte till att bygga upp statens fall mot honom, varav mycket baserades på Walt Brighams anteckningar och filer.
  Det är okänt om Roland Hannahs halvbror, Charles, var inblandad i lynchningarna eller om han var med Roland den natten i Odense. Om han var det, återstår ett mysterium: hur återvände Charles Waite till Philadelphia? Han kunde inte köra bil. Enligt en domstolsutsedd psykolog uppförde han sig på nivån av en duglig nioåring.
  Jessica stod på parkeringen bredvid sin bil, hennes tankar rusade av frågor. Hon kände någon närma sig. Hon blev förvånad över att se att det var Richie DiCillo.
  "Detektiv", sa Richie, som om han hade väntat på henne.
  "Richie. Kul att se dig."
  "Gott nytt år."
  "Detsamma gäller dig", sa Jessica. "Vad har fört dig hit?"
  "Jag kollar bara upp en sak." Han sa det med den kategoriskhet som Jessica sett hos alla veteranpoliser. Det skulle inte bli några fler frågor om det.
  "Hur är det med din pappa?" frågade Richie.
  "Han är bra", sa Jessica. "Tack för att du frågar."
  Richie tittade tillbaka på byggnadskomplexet. Ögonblicket sträckte sig ut. "Så, hur länge har du arbetat här? Om jag frågar."
  "Det har jag inget emot alls", sa Jessica leende. "Du frågar inte om min ålder. Det har gått över tio år."
  "Tio år." Richie rynkade pannan och nickade. "Jag har gjort det här i nästan trettio. Flyger förbi, eller hur?"
  "Det gör det. Du tror inte det, men det känns som igår jag tog på mig mina blå tröjor och gick ut för första gången."
  Det var bara underförstått, och de båda visste det. Ingen såg eller skapade skitsnack bättre än poliserna. Richie lutade sig bakåt på hälarna och tittade på klockan. "Tja, jag har några skurkar som väntar på att bli gripna", sa han. "Kul att se dig."
  "Samma sak." Jessica ville tillägga så mycket till detta. Hon ville säga något om Annemarie, om hur ledsen hon var. Hon ville säga hur hon insåg att det fanns ett hål i hans hjärta som aldrig skulle fyllas, oavsett hur mycket tid som gick, oavsett hur historien slutade.
  Richie tog fram sina bilnycklar och vände sig om för att gå. Han tvekade en stund, som om han hade något att säga men ingen aning om hur. Han tittade på anläggningens huvudbyggnad. När han tittade tillbaka på Jessica tyckte hon att hon såg något i mannens ögon som hon aldrig sett förut, inte hos en man som hade sett så mycket som Richie DiCillo.
  Hon såg världen.
  "Ibland", började Richie, "seger rättvisan."
  Jessica förstod. Och förståelsen var som en kall dolk i hennes bröst. Kanske borde hon ha låtit det vara, men hon var sin fars dotter. "Sa inte någon en gång att i nästa värld får vi rättvisa, och i den här världen har vi lagen?"
  Richie log. Innan han vände sig om och gick över parkeringen tittade Jessica på sina skor. De såg nya ut.
  Ibland segrar rättvisan.
  En minut senare såg Jessica Richie köra ut från parkeringen. Han vinkade en sista gång. Hon vinkade tillbaka.
  När han körde iväg blev Jessica inte lika förvånad över att hitta detektiv Richard DiCillo körande en stor grön SUV med gula dimljus och omfattande detaljering.
  Jessica tittade upp mot huvudbyggnaden. Det fanns flera små fönster på andra våningen. Hon fick syn på två personer som tittade på henne genom fönstret. Det var för långt borta för att urskilja deras ansiktsdrag, men något med deras huvudlutningar och deras axlars position sa att hon blev iakttagen.
  Jessica tänkte på Sagobokfloden, det där galenskapens hjärta.
  Var det Richie DiCillo som band Marius Damgaards händer bakom ryggen och hängde honom? Var det Richie som körde Charles Waite tillbaka till Philadelphia?
  Jessica bestämde sig för att göra en ny resa till Berks County. Kanske hade rättvisa inte skipats än.
  
  
  
  FYRA TIMMAR SENARE befann hon sig i köket. Vincent var i källaren med sina två bröder och tittade på Flyers-matchen. Diskarna stod i diskmaskinen. Resten hade stuvats undan. Hon hade ett glas Montepulciano på jobbet. Sophie satt i vardagsrummet och tittade på DVD:n Den lilla sjöjungfrun.
  Jessica gick in i vardagsrummet och satte sig bredvid sin dotter. "Trött, älskling?"
  Sophie skakade på huvudet och gäspade. "Nej."
  Jessica kramade Sophie tätt. Hennes dotter luktade som badskum från en liten flicka. Hennes hår var som en blombukett. "Hur som helst, det är dags att gå och lägga sig."
  "Bra."
  Senare, med dottern inbäddad under täcket, kysste Jessica Sophie på pannan och sträckte sig över för att släcka ljuset.
  "Mor?"
  - Vad är det, älskling?
  Sophie rotade under täcket. Hon drog fram en bok av Hans Christian Andersen, en av de volymer Jessica hade lånat från biblioteket.
  "Vill du läsa berättelsen för mig?" frågade Sophie.
  Jessica tog boken från sin dotter, öppnade den och tittade på illustrationen på titelsidan. Det var ett träsnitt föreställande månen.
  Jessica stängde boken och släckte lampan.
  - Inte idag, kära du.
  
  
  
  TVÅ nätter.
  Jessica satt på sängkanten. Hon hade känt en pirrande oro i flera dagar. Inte säkerhet, utan möjligheten till möjlighet, en känsla en gång berövad hopp, två gånger besviken.
  Hon vände sig om och tittade på Vincent. Död för världen. Gud vet vilka galaxer han hade erövrat i sina drömmar.
  Jessica tittade ut genom fönstret på fullmånen högt på natthimlen.
  Bara några ögonblick senare hörde hon äggklockan ringa i badrummet. Poetiskt, tänkte hon. En äggklocka. Hon reste sig upp och hasade sig över sovrummet.
  Hon tände lampan och tittade på de fem unsarna med vit plast som låg på kommoden. Hon var rädd för "ja". Rädd för "nej".
  Spädbarn.
  Kriminalkommissarie Jessica Balzano, en kvinna som bar vapen och utsattes för fara varje dag i sitt liv, darrade lätt när hon gick in i badrummet och stängde dörren.
  OceanofPDF.com
  EPILOG
  
  Det var musik. En sång på pianot. Klargula påskliljor log från fönsterlådorna. Vardagsrummet var nästan tomt. Snart skulle det fyllas.
  Väggarna var dekorerade med kaniner, ankor och påskägg.
  Middagen kom klockan halv sex. Ikväll blev det Salisburybiff och potatismos. Det fanns också en kopp äppelmos.
  Charles tittade ut genom fönstret på de långa skuggorna som växte i skogen. Det var vår, luften var frisk. Världen luktade av gröna äpplen. April skulle snart vara här. April innebar fara.
  Charles visste att det fortfarande fanns fara som lurade i skogen, ett mörker som slukade ljuset. Han visste att flickor inte borde gå dit. Hans tvillingsyster, Charlotte, gick dit.
  Han tog sin mor i handen.
  Nu när Roland var borta var det upp till honom. Det fanns så mycket ondska där. Ända sedan han bosatte sig i Devonshire Acres hade han sett skuggorna anta mänsklig form. Och på natten hade han hört dem viska. Han hade hört lövens prasslande, vindens virvlande.
  Han kramade sin mamma. Hon log. De skulle vara trygga nu. Så länge de höll ihop skulle de vara trygga från de onda sakerna i skogen. Trygga från alla som kunde skada dem.
  "Tryggt", tänkte Charles Waite.
  Sedan dess.
  OceanofPDF.com
  TACK
  
  Det finns inga fabler utan magi. Mitt djupaste tack till Meg Ruley, Jane Burkey, Peggy Gordane, Don Cleary och alla på Jane Rotrosen; tack som alltid till min fantastiska redaktör, Linda Marrow, såväl som Dana Isaacson, Gina Centello, Libby McGuire, Kim Howie, Rachel Kind, Dan Mallory och det fantastiska teamet på Ballantine Books; tack igen till Nicola Scott, Kate Elton, Cassie Chadderton, Louise Gibbs, Emma Rose och det fantastiska teamet på Random House UK.
  Ett stort tack till Philadelphia-gänget: Mike Driscoll och gänget från Finnigan's Wake (och Ashburner Inn), plus Patrick Gegan, Jan Klincewicz, Karen Mauch, Joe Drabjak, Joe Brennan, Hallie Spencer (Mr. Wonderful) och Vita DeBellis.
  För deras expertis tackar vi den ärade Seamus McCaffery, kriminalinspektör Michelle Kelly, sergeant Gregory Masi, sergeant Joan Beres, kriminalinspektör Edward Rox, kriminalinspektör Timothy Bass och männen och kvinnorna vid Philadelphias polisavdelning; tack till J. Harry Isaacson, M.D.; tack till Crystal Seitz, Linda Wrobel och de vänliga människorna på Reading and Berks County Visitors Bureau för kaffe och kartor; och tack till DJC och DRM för vin och tålamod.
  Återigen vill jag tacka staden och invånarna i Philadelphia för att de låtit min fantasi flöda.
  OceanofPDF.com
  "Ruthless" är ett skönlitterärt verk. Namn, karaktärer, platser och händelser är antingen ett resultat av författarens fantasi eller används fiktivt. Varje likhet med faktiska händelser, platser eller personer, levande eller döda, är helt och hållet en slump.
  
  
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"