Рыбаченко Олег Павлович
Aleksander Iii - wielka nadzieja Rosji

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками Юридические услуги. Круглосуточно
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Aleksander II został zamordowany w kwietniu 1866 roku. Na tron wstąpił Aleksander III. Zapobiegł sprzedaży Alaski i wprowadził szereg środków wzmacniających carską Rosję. Rozpoczął się wówczas okres chwalebnych zwycięstw i podbojów dla naszej wielkiej Ojczyzny.
  Aleksander III - wielka nadzieja Rosji
  ADNOTACJA
  Aleksander II został zamordowany w kwietniu 1866 roku. Na tron wstąpił Aleksander III. Zapobiegł sprzedaży Alaski i wprowadził szereg środków wzmacniających carską Rosję. Rozpoczął się wówczas okres chwalebnych zwycięstw i podbojów dla naszej wielkiej Ojczyzny.
  PROLOG
  Zabójstwo cara Aleksandra II pogrążyło Rosję w żałobie. Jednak już od pierwszych miesięcy panowania jego syna Aleksandra III wyczuwalna była stanowcza ręka. Niepokoje opadły, zaczęto budować linie kolejowe i fabryki. Na Alasce wzniesiono nowe forty. Pomysł sprzedaży tego terytorium został natychmiast odrzucony przez nowego, potężnego cara: Rosjanie nie oddają swoich ziem. I padł rozkaz: zbudować miasto - nową Aleksandrię.
  Wraz z pojawieniem się statków parowych podróż na Alaskę stała się łatwiejsza. Odkryto bogate złoża złota. I stało się jasne, że mądry król postąpił słusznie, nie sprzedając Alaski.
  Jednak inne kraje zaczęły zgłaszać roszczenia do tego obszaru, zwłaszcza Wielka Brytania, która graniczy z Alaską i Kanadą.
  Brytyjska armia i marynarka wojenna oblegały Nową Aleksandrię. Ale chłopcy i dziewczęta z dziecięcych oddziałów specjalnych byli na miejscu.
  Oleg Rybaczenko, wierny sługa rosyjskich bogów i dowódca dziecięcego oddziału specjalnego, został wysłany do tego fortu na terytorium Rosji i miał wziąć udział w walkach o utrzymanie terytorium Rosji.
  Boso i w krótkich spodenkach chłopiec zaatakował brytyjską baterię, rozmieszczoną na wzgórzach nad fortem. Oleg miał już spore doświadczenie w wykonywaniu rozmaitych misji dla wszechmocnych rosyjskich bogów w różnych wszechświatach. Takie było przeznaczenie tego genialnego chłopca. Jako dorosły pisarz pragnął osiągnąć nieśmiertelność.
  A rosyjscy bogowie-demiurgowie obdarzyli go nieśmiertelnością, ale zmienili w chłopca-terminatora, który służy im i ludowi Mateczki Rosji. To idealnie pasuje do wiecznego chłopca.
  Zaciska dłoń na ustach angielskiego strażnika i podcina mu gardło. To nie pierwszy raz, kiedy to robi, ani nie pierwsza misja. Od samego początku, dzięki swojemu dziecięcemu ciału, wieczny chłopiec postrzegał to wszystko jako zabawę i dlatego nie odczuwał wyrzutów sumienia ani dyskomfortu w duszy.
  Stało się to dla niego tak naturalne, że chłopiec cieszył się już tylko ze swojego ostatniego sukcesu.
  Tutaj po prostu urwał głowę kolejnemu strażnikowi. Nasi Anglicy powinni wiedzieć: Alaska była i zawsze będzie rosyjska!
  Oleg Rybaczenko, genialny i najpłodniejszy pisarz WNP, od dawna był oburzony sprzedażą Alaski za marne grosze! Ale car Aleksander III był inny! Ten monarcha nie oddałby ani skrawka rosyjskiej ziemi!
  Chwała Rosji i rosyjskim carom!
  Chłopiec-terminator uderzył innego Anglika w tył głowy bosym obcasem. Złamał mu kark. Potem zaśpiewał:
  - Alaska będzie nasza na zawsze,
  Gdzie jest flaga rosyjska, tam świeci słońce!
  Niech spełni się wielki sen,
  A głosy dziewczynek są bardzo wyraźne!
  Byłoby wspaniale, gdyby legendarne cztery wiedźmy, piękne jak gwiazdy, mogły teraz pomóc. Byłyby bardzo pomocne. Ale dobra, na razie walcz sam.
  Teraz zapalasz proch bezdymny i nitroglicerynę. Teraz cała brytyjska bateria eksploduje.
  Oleg Rybachenko śpiewał:
  - Nie ma piękniejszej Ojczyzny niż Rosja,
  Walcz o nią i nie bój się...
  Nie ma szczęśliwszego kraju we wszechświecie,
  Rus', pochodnia światła dla całego wszechświata!
  Bateria eksplodowała niczym erupcja kolosalnego wulkanu. Kilkuset Anglików zostało wyrzuconych w powietrze i rozerwanych na strzępy.
  Po czym chłopiec, machając dwiema szablami, zaczął ciąć Anglików. Młody Terminator zaczął krzyczeć po angielsku.
  - Szkoci powstali! Chcą rozszarpać królową!
  Wtedy coś zaczęło się dziać... Wybuchła strzelanina między etnicznymi Anglikami a Szkotami. Dzika i brutalna strzelanina.
  I tak rozpoczęła się walka. Szkoci i Anglicy starli się ze sobą.
  Kilka tysięcy żołnierzy oblegających fort walczyło z ogromną zaciekłością.
  Oleg Rybachenko krzyknął:
  - Oni tną i zabijają! Strzelać do nich!
  Bitwa toczyła się na kolosalną skalę. Tymczasem Oleg, dysponując niezwykłą siłą, chwycił kilka beczek nitrogliceryny do łodzi i w zamieszaniu wycelował w największy brytyjski pancernik.
  Chłopiec-terminator krzyknął:
  - Dla Rusi dar zagłady!
  I odepchnął łódź bosymi, dziecięcymi stopami, a ta, przyspieszając, uderzyła w burtę pancernika. Anglicy na pokładzie strzelali chaotycznie i bezskutecznie.
  A oto rezultat: atak taranujący. Kilka beczek z nitrogliceryną eksplodowało. A nieśmiertelny chłopiec wycelował je tak precyzyjnie, że eksplodowały całkowicie.
  I nastąpiła taka destrukcja. I pancernik, bez zbędnych ceregieli, zaczął tonąć.
  A Anglicy na pokładzie tonęli. Tymczasem chłopak był już na krążowniku, siekając marynarzy szablami i biegnąc, pluskając się boso, do sterówki.
  Szybko ścina marynarzy i piszczy:
  - Chwała naszemu pięknemu krajowi!
  Cudowna Rosja pod mądrym carem!
  Nie oddam wam Alaski, wrogowie!
  Ten cham zostanie rozerwany na strzępy ze złości!
  Chłopiec rzucił więc granat bosymi stopami i rozszarpał Brytyjczyków na strzępy.
  Potem przebił się do steru i zaczął obracać krążownikiem. Zderzyły się dwa duże brytyjskie okręty. Ich pancerz pękł. Zatonęły i spłonęły jednocześnie.
  Oleg śpiewał:
  - Chwała Rosji, chwała!
  Krążownik pędzi naprzód...
  Car Aleksander Wielki,
  Otworzy wynik!
  Po czym chłopiec-terminator jednym susem wskoczył na kolejny krążownik. Tam również zaczął atakować marynarzy i przedzierać się do steru.
  A potem po prostu odwróć wszystko i złóż statki w całość.
  Chłopiec Terminator zaczął nawet śpiewać:
  - Czarny pas,
  Jestem bardzo spokojny...
  Czarny pas -
  Jeden wojownik na polu!
  Czarny pas,
  Wyładowanie piorunowe -
  Wszyscy Anglicy leżą martwi!
  A Oleg Rybaczenko znów rozbija statki. Co za gość - to naprawdę najfajniejszy facet na świecie!
  I kolejny skok, i na kolejny krążownik. Ale pani mórz miała zły pomysł - walczyć z Rosją. Zwłaszcza, gdy walczył tak twardy i lekkomyślny chłopak.
  Oleg Rybaczenko rozgromił wówczas masę Brytyjczyków i zawrócił swój okręt - a raczej ten, który zdobył na Brytyjczykach. Następnie nakazał mu zaatakować kolejny krążownik. Z dzikim rykiem staranował wroga.
  To było tak, jakby dwa potwory zderzyły się i zderzyły w dzikich strojach. Rozcięły sobie nosy. Potem nabrały wody morskiej i zaczęły tonąć, nie mając szans na przeżycie.
  Oleg Rybachenko krzyknął:
  - Chwała Aleksandrowi III! Największemu z carów!
  I znowu, bosymi stopami, rzuca bombę z materiałami wybuchowymi. I cała fregata, podziurawiona, tonie.
  Oczywiście, Brytyjczycy się tego nie spodziewali. Czy myśleli, że trafią na tak szaloną przygodę?
  Oleg Rybachenko ryknął:
  - Chwała Wielkiej Rosji carów!
  I znów chłopiec chwyta za stery kolejnego krążownika. Bosymi, dziecięcymi stopami obraca je i taranuje wroga. Oba statki rozbijają się i toną w morskich wymiocinach!
  Chłopiec Terminator krzyczy:
  - Ku chwale świętej Ojczyzny!
  A potem następuje kolejny długi skok. I lot nad falami. Po czym chłopak znów tnie szablami, przebijając się do steru. To bardzo waleczny i agresywny Terminator.
  Rozgromił angielskich marynarzy i śpiewa:
  - Lśni jak promienna gwiazda,
  Przez mgłę nieprzeniknionej ciemności...
  Nasz wielki car Aleksander,
  Nie zna bólu i strachu!
  
  Twoi wrogowie cofają się przed tobą,
  Tłum ludzi raduje się...
  Rosja cię akceptuje -
  Potężna ręka rządzi!
  A Oleg Rybaczenko rozgromił kolejną masę Anglików i znów z całej siły rozbił statki czołowo.
  To prawdziwy Terminator. Wygląda na jakieś dwanaście lat, ma tylko pięć stóp wzrostu, ale jego mięśnie są jak z żeliwa, a sylwetka przypomina tabliczkę czekolady.
  A jeśli taki facet cię uderzy, to wcale nie będzie to miód.
  I oto chłopiec znowu skacze z jednego krążownika na drugi. I znowu, bez zbędnych ceregieli, rzuca je na siebie.
  I krzyczy do siebie:
  - Za Ruś Romanowów!
  Młody pisarz jest naprawdę w formie. Pokaże wszystkim swoją klasę. I będzie rąbał i miażdżył każdego, jak olbrzym maczugą.
  A oto kolejny skok, tym razem na pancernika.
  Szable chłopca znów działają. Próbują do niego strzelać, ale kule chybiają nieśmiertelnego chłopca, a jeśli już, to się odbijają.
  Dobrze być wiecznym dzieckiem: nie dość, że jesteś młody, to jeszcze nie mogą cię zabić. Więc miażdżysz Wielką Brytanię.
  Chwytasz ster. I teraz nim kręcisz, a teraz dwa pancerniki zderzają się i rozbijają. Metal pęka, iskry sypią się wszędzie.
  Oleg Rybachenko krzyczy:
  - Za Rosję wszyscy będą pobici!
  I bosym, chłopięcym obcasem rzuci śmiercionośny dar. Rozszarpie na strzępy rzeszę Anglików, a kolejna fregata zatonie.
  Cóż, zostały jeszcze cztery krążowniki. Brytyjczycy nie wyślą całej floty na brzegi Alaski.
  Oleg Rybaczenko chwyta drugą kierownicę i z całej siły kręci nią w stronę wroga. I wtedy oba krążowniki się zderzają.
  Słychać zgrzyt i trzask metalu. Oba statki z wielką przyjemnością zaczynają tonąć.
  Oleg Rybachenko śpiewał:
  - W pobliżu sklepu z piwem i wodą,
  Leżał tam szczęśliwy człowiek...
  Pochodził z ludu,
  I wyszedł i wpadł w śnieg!
  Teraz musimy zniszczyć ostatnie krążowniki i zająć się mniejszymi statkami.
  Wówczas Anglicy na lądzie, po zniszczeniu floty, poddadzą się łasce zwycięzcy.
  I to będzie dla Brytyjczyków taka lekcja, że nigdy jej nie zapomną. I będą pamiętać Krym, na który weszli za panowania ich pradziadka, Mikołaja I. Jednak Mikołaj Pałycz nie zapisał się w historii jako wielki człowiek, lecz jako nieudacznik. Ale jego wnuk musi teraz pokazać chwałę rosyjskiej oręża.
  A Oleg Rybachenko, bardzo spokojny i zdeterminowany chłopak-terminator, pomaga mu w tym.
  Oleg chwyta drugi ster i uderza w siebie dwoma brytyjskimi krążownikami. Działa z wielką determinacją i stanowczością.
  Po czym chłopiec-pisarz wykrzykuje:
  - Statki toną na dno,
  Z kotwicami, żaglami...
  A potem będzie twoje,
  Złote skrzynie!
  Złote skrzynie!
  I kolejny skok. Gdy cztery pancerniki i tuzin krążowników zostaną zniszczone, czas zniszczyć również fregaty. Wielka Brytania straci sporo okrętów.
  A potem zrozumie, co znaczy zaatakować Rosję.
  Chłopiec-terminator śpiewał:
  - Za cud i nasze zwycięstwo w świecie!
  I objął ster innej fregaty, i nakazał okrętowi taranować, a uderzenie było potężne - jakże!
  I oba statki się rozbiją i roztrzaskają na kawałki. I to jest świetne, naprawdę fajne.
  Oleg Rybaczenko skacze ponownie i przeskakuje na kolejny statek. Stamtąd kieruje procesem. Ponownie obraca statek, a fregaty zderzają się.
  Znów słychać zgrzyt pękającego metalu, potężna eksplozja, a ocalali marynarze wpadają do wody.
  Oleg krzyczy:
  - Za powodzenie naszej broni!
  I dzielny chłopak znów rusza do ataku. Dosiadł nowej fregaty i wycelował nią w niszczyciel.
  Statki parowe zderzają się i eksplodują. Metal pęka, a ogień bucha. Ludzie płoną żywcem.
  To jest najbardziej oczywisty koszmar. A Anglicy płoną jak grille.
  Wśród zabitych był chłopiec okrętowy, chłopiec w wieku około trzynastu lat. To oczywiście wstyd, że zginął ktoś taki jak on. Ale wojna to wojna.
  Chłopiec-terminator śpiewał:
  - Będą trupy, góry będą! Ojciec Czernomor jest z nami!
  A chłopiec znowu rzucił granat bosą stopą, który zatopił kolejny statek.
  Młody geniusz uderzył głową brytyjskiego admirała, którego głowa eksplodowała niczym dynia uderzona o stos. Następnie kopnął ogromnego czarnoskórego mężczyznę w brodę bosym obcasem. Przeleciał obok i powalił kilkunastu marynarzy.
  A potem chłopak znów obrócił fregatę i uderzył nią sąsiada. Zaćwierkał agresywnie:
  - Jestem wielką gwiazdą!
  I znów chłopiec-terminator atakuje. Miażdżący i szybki. W jego wnętrzu kipi wulkan, eksplozja kolosalnej mocy. To niezwyciężony chłopiec-geniusz.
  I miażdży ich wszystkich bezlitośnie. A potem chłopiec-superman dosiada kolejnej fregaty. I niszczy wroga bez zwłoki. Teraz ten chłopiec jest wielką gwiazdą.
  Oleg Rybachenko ponownie uderzył w oba statki i krzyknął na cały głos:
  - Za wielki komunizm!
  I znów dzielny wojownik przechodzi do ofensywy. Walczysz tu w nowy sposób. Nie jak w kolejnej opowieści o podróżach w czasie z czasów II wojny światowej. Wszystko jest tu piękne i świeże. Walczysz z Wielką Brytanią o Alaskę.
  Stany Zjednoczone nie otrząsnęły się jeszcze po wojnie domowej i nie mają granicy z Rosją. Jeśli więc będą musiały zetknąć się z Jankesami, nastąpi to później.
  Wielka Brytania ma kolonię, Kanadę, a Rosja graniczy z nią. Dlatego natarcie potężnej Anglii musi zostać odparte.
  Ale teraz zderzyły się kolejne dwie fregaty. Wkrótce z brytyjskiej floty nie zostanie nic.
  I tak naprawdę nie da się zaatakować Alaski lądem. Linie komunikacyjne są tam bardzo napięte, nawet dla Wielkiej Brytanii.
  Oleg Rybachenko ponownie ustawia fregaty przeciwko sobie i ryczy:
  - Piratowi nie jest potrzebna nauka,
  I jasne jest dlaczego...
  Mamy obie nogi i ręce,
  I ręce...
  I nie potrzebujemy głowy!
  Chłopiec uderzył głową angielskiego marynarza tak mocno, że ten przeleciał obok i zastrzelił kilkunastu żołnierzy.
  Oleg znów atakuje... Znów rzucił fregaty przeciwko sobie. I one się łamią, płoną i toną.
  Oleg krzyknął:
  - Za duszę Rosji!
  I oto bosy, okrągły obcas chłopca znów trafia w cel. Miażdży wroga i ryczy:
  - Za świętą Ojczyznę!
  I uderzył kolanem wroga w brzuch, aż jego wnętrzności wypłynęły przez usta.
  Oleg Rybachenko krzyknął:
  - Za wielkość Ojczyzny!
  I kręcił helikopterem w powietrzu, rozrywając wrogów na małe kawałki bosymi stopami.
  Ten chłopak naprawdę zabija... Mógł z łatwością poradzić sobie z wrogami osobiście.
  Ale pojawiły się cztery dziewczyny z dziecięcego oddziału specjalnego. I one też były pięknościami, boso i w bikini.
  I zaczynają miażdżyć Brytyjczyków. Skaczą, rzucają granatami swoimi bosymi, dziewczęcymi stopami i rozdzierają Wielką Brytanię na strzępy.
  A potem jest Natasza, muskularna kobieta w bikini. Rzuca dyskiem bosymi palcami stóp... Kilku angielskich marynarzy zostaje powalonych, a fregata obraca się i taranuje swojego kolegę.
  Natasza piszczy:
  - Aleksander III jest supergwiazdą!
  Zoya, ta dziewczyna o złotych włosach, potwierdza:
  - Supergwiazda i wcale nie stara!
  Augustyn, wściekle miażdżąc Anglików, ta rudowłosa suka powiedziała, szczerząc zęby:
  - Komunizm będzie z nami!
  A bosy obcas dziewczyny uderzył wroga w lufę armaty. Fregata się rozpadła.
  Swietłana roześmiała się, wystrzeliła z pistoletu, zmiażdżyła wroga, zakręciła kierownicą bosą stopą i warknęła:
  - Królowie są z nami!
  Dziewczyny natychmiast oszalały i zaczęły niszczyć flotę z wielką agresją. Kto mógł się oprzeć? Fregaty szybko się wyczerpały i teraz zamiast nich rozbijały mniejsze jednostki.
  Natasza, miażdżąc Wielką Brytanię, śpiewała:
  - Rosja od wieków jest uważana za świętą!
  A bosymi stopami rzuci bombę, która rozbije bryg.
  Zoya, nadal miażdżąc wroga, krzyknęła:
  - Kocham Cię całym sercem i duszą!
  I znowu, bosymi palcami, rzuciła groszek. Rozbiła kolejny angielski statek.
  Augustyna też poszła i rozbiła wroga. Rozbiła statek, rudowłosa suka zatopiła mnóstwo brytyjskich wrogów. I pisnęła:
  - Za Aleksandra III, który będzie wielkim carem!
  Swietłana chętnie się z tym zgodziła:
  - Oczywiście, że tak!
  Bose stopy blond terminatora uderzyły w bok brytyjskiego statku z taką siłą, że statek rozpadł się na trzy części.
  Oleg Rybaczenko, ten niezwyciężony chłopak, uderzył swego przeciwnika tak mocno, bosym, okrągłym, dziecięcym obcasem, że bryg pękł i zatonął niemal natychmiast.
  Chłopiec-terminator śpiewał:
  - Jednym ciosem zmieciemy wroga,
  Potwierdzimy naszą chwałę stalowym mieczem...
  Nie na darmo rozbiliśmy Wehrmacht,
  Pokonamy Anglików grając!
  Natasza puściła oko i ze śmiechem zauważyła:
  - I oczywiście zrobimy to bosymi, dziewczęcymi stopami!
  A gołym obcasem dziewczyna uderzyła w kolejny angielski statek.
  Zoya, szczerząc zęby, rzekła agresywnie:
  - Za komunizm w jego carskim wcieleniu!
  A dziewczyna, z bosymi stopami, chwyciła i rzuciła czymś, co miało śmiertelny wpływ na wrogów, dosłownie ich odrzucając i rozrywając na strzępy.
  Augustyn, miażdżąc Anglików, wziął i powiedział:
  - Chwała Chrystusowi i Rodowi!
  Po czym jej bose stopy rzuciły bombę, rozrywając na strzępy kolejny okręt podwodny.
  A potem, precyzyjnym ciosem, bosy obcas rozłupał brygantynę. I zrobił to bardzo zwinnie.
  Swietłana również jest w ruchu, niszcząc wrogów. I bosym obcasem zrzuca kolejny bryg na dno.
  A dziewczyna, z bosymi stopami i dziką furią, znów rzuca granat. To niesamowita wojowniczka.
  Oto Natasza, w ataku, szybka i bardzo agresywna. Atakuje desperacko.
  A nowy angielski statek tonie, gdy zostaje trafiony bombą rzuconą przez bose stopy dziewczyny.
  Natasza zaśpiewała, szczerząc zęby:
  - Jestem supermanem!
  Zoya kopnęła bryg w dziób gołym kolanem. Statek pękł i zaczął tonąć.
  Oleg Rybaczenko również rozciął bosym obcasem mniejszy brytyjski statek i pisnął:
  - Za moją siłę! Podlaliśmy wszystko!
  A chłopiec znów jest w ruchu i agresywnie atakuje.
  Augustyn nadal poruszał się niczym kobra, która żądli Brytanię i z lubością powiedział:
  - Komunizm! To dumne słowo!
  A bose palce tej zdesperowanej dziewczyny rzuciły kolejny dar zniszczenia.
  I masa Anglików znalazła się w trumnie albo na dnie morza. Ale w jakiej trumnie, skoro zostali rozerwani na strzępy?
  A reszta zatonęła!
  Oleg Rybaczenko splunął na bryg z dzikim uśmiechem, a ten stanął w płomieniach, jakby został oblany napalmem.
  Chłopiec-terminator krzyknął:
  - Do wody królewskiej!
  I będzie się śmiał i kopnie brytyjski statek bosym obcasem. Rozbije się i wpadnie do morza.
  Swietłana rzuciła bombę bosymi palcami u stóp i pisnęła:
  - A piękne dziewczyny wypływają w morze...
  A wrogów swoich będzie rąbał szablami.
  Oleg Rybachenko, miażdżąc Anglików, potwierdził:
  - Żywioł morza! Żywioł morza!
  I tak wojownicy się rozstali. A chłopiec, który im towarzyszył, był taki zadziorny. I taki figlarny.
  Oleg Rybaczenko, strzelając do wroga z brytyjskiej armaty i zatapiając kolejny statek, oświadczył:
  - Kosmiczny sen! Niech wróg zostanie zmiażdżony!
  Dziewczęta i chłopiec byli w ogromnym szale, atakując wroga, nie dając Wielkiej Brytanii możliwości przeciwstawienia się takiej presji.
  Oleg, zatapiając kolejny statek, przypomniał sobie, że w jednym z równoległych wszechświatów krasnolud postanowił pomóc Niemcom zaprojektować Tygrysa II. I temu technicznemu geniuszowi udało się stworzyć pojazd o grubości pancerza i uzbrojeniu Tygrysa Królewskiego, ważący zaledwie trzydzieści ton i mający zaledwie półtora metra wysokości!
  No cóż, tak go nazywają karzełkami! I ma superprojektanta! Oczywiście, z taką maszyną Niemcy zdołali pokonać aliantów w Normandii latem 1944 roku, a jesienią powstrzymać natarcie Armii Czerwonej, która przedarła się do Warszawy.
  Co gorsza, krasnolud nie projektował tylko czołgów. XE-162 również okazał się bardzo udany: lekki, tani i łatwy w pilotażu. A bombowiec Ju-287 okazał się prawdziwym supermanem.
  A potem ich piątka musiała interweniować. I tak wojna ciągnęła się aż do 1947 roku.
  Gdyby nie ich piątka, Fritzowie mogliby wygrać!
  Oleg Rybachenko wypowiedział się wówczas ostro na temat krasnali:
  - Są gorsi od elfów!
  Naprawdę istniał taki elf podróżujący w czasie. Został pilotem Luftwaffe, zestrzeliwując ponad sześćset samolotów na obu frontach między jesienią 1941 a czerwcem 1944 roku. Otrzymał Krzyż Rycerski Krzyża Żelaznego ze Srebrnymi Liśćmi Dębu, Mieczami i Diamentami, gdy został pierwszym pilotem Luftwaffe, który zestrzelił dwieście samolotów. Następnie, za trzysta zestrzelonych samolotów, otrzymał Order Orła Niemieckiego z Diamentami. Za czterysta zestrzelonych samolotów otrzymał Krzyż Rycerski Krzyża Żelaznego ze Złotymi Liśćmi Dębu, Mieczami i Diamentami. Za jubileuszowe pięćset zestrzelonych samolotów do 20 kwietnia 1944 roku, elf otrzymał Wielki Krzyż Krzyża Żelaznego - drugi w Trzeciej Rzeszy po Hermannie Göringu.
  A za sześćsetny samolot otrzymał specjalne odznaczenie: Krzyż Rycerski Krzyża Żelaznego z platynowymi liśćmi dębu, mieczami i diamentami. Chwalebny as-elf nigdy nie został zestrzelony - zadziałała magia amuletu bogów. I pracował sam, jak cały korpus powietrzny.
  Ale nie miało to żadnego wpływu na przebieg wojny. Alianci wylądowali w Normandii. I to całkiem skutecznie, pomimo wszelkich wysiłków elfa.
  Więc ten przedstawiciel narodu czarowników postanowił wynieść się z Trzeciej Rzeszy. Czego właściwie chciał? Podbić rachunki do tysiąca? Kto miałby być po stronie wroga?
  Oleg zatopił kolejną brygantynę i ryknął:
  - Za naszą Ojczyznę!
  Ich piątka zatopiła już prawie wszystkie statki. Ostatnim akordem było połączenie pięciu jednostek, które ostatecznie doprowadziły do zniszczenia angielskiej floty.
  Oleg Rybachenko śpiewał, szczerząc zęby:
  - Niech Rosja sławna będzie przez wieki,
  Już niedługo nastąpi zmiana pokoleń...
  W radości jest wielki sen,
  To będzie Aleksander, nie Lenin!
  Dziewczyny wydają się zadowolone. Anglia poniosła klęskę na morzu. Teraz pozostaje tylko wykończyć pobitego wroga na lądzie.
  I piątka rzuciła się, aby wyciąć w pień zdezorganizowanego i na wpół pokonanego wroga.
  Dziewczyny i chłopak rozgromili wroga. Cisnęli ich szablami i rzucali granatami bosymi stopami. I okazało się to niesamowicie fajne.
  Natasza siekała i śpiewała, jej szable tną z taką szybkością, że tną dwadzieścia razy na sekundę. Z taką szybkością nikt nie mógł się oprzeć czarownicom. Oto potęga rosyjskich bogów!
  Oleg Rybaczenko kopnął bosym obcasem hełm brytyjskiego generała, łamiąc mu kark i mówiąc:
  - Raz, dwa, trzy, cztery!
  Zoya rzuciła ostry, ostrzony dysk gołymi palcami i powiedziała ze śmiechem:
  - Nogi wyżej, ramiona szerzej!
  Augustina zachowywała się niezwykle agresywnie. Jej bose stopy były szybkie. A jej miedziano-rude włosy powiewały niczym proletariacka flaga bojowa.
  Dziewczyna wzięła ją i zaśpiewała:
  - Jestem czarownicą i nie ma lepszego zawodu!
  Swietłana, miażdżąc swoich oponentów, zgodziła się:
  - Nie! I nie sądzę, żeby było!
  A jej bose stopy ciskały sztyletami. Przelatywały obok i powalały dwudziestu czterech Anglików.
  Eksterminacja przebiegała zgodnie z planem. Zarówno dziewczęta, jak i chłopiec działali z oczywistą zaciekłością i oszałamiającą precyzją. Wojownicy niszczyli z dziką pewnością siebie.
  Oleg Rybachenko przeciął kolejnego generała na pół, gdy tylko ten zagwizdał.
  I nagle kilkanaście wron padło na zawały serca. Spadając, przebiły dziury w głowach pół setki angielskich żołnierzy.
  Cóż za walka! Najfajniejsza ze wszystkich walk!
  Chłopiec-terminator ryknął:
  - Jestem wielkim wojownikiem! Jestem Schwarzeneggerem!
  Natasza warknęła ostro i tupnęła bosą nogą:
  - Jesteś Rybakiem!
  Oleg zgodził się:
  - Jestem Fish-Banatorem, który rozrywa wszystkich na strzępy!
  Resztki angielskich wojsk poddały się. Pojmani żołnierze ucałowali nagie, okrągłe pięty dziewcząt.
  Ale to nie był koniec. Po tej porażce Wielka Brytania podpisała traktat pokojowy. Armia carska ruszyła na Imperium Osmańskie, by pomścić swoje poprzednie porażki.
  
  Oleg Rybaczenko i Margarita Korszunowa wykonali kolejną misję dla rosyjskich bogów-demiurgów. Tym razem walczyli z Dewletem Girejem, który w 1571 roku wyruszył na Moskwę z ogromną armią.
  W prawdziwej historii, 200-tysięczna armia Dewleta Gireja zdołała spalić Moskwę i zabić dziesiątki tysięcy Rosjan. Ale teraz para nieśmiertelnych dzieci i cztery piękne dziewice - córki bogów - stanęły na drodze Tatarów Krymskich. Postanowili więc stoczyć wielką i decydującą bitwę.
  Oleg Rybaczenko miał na sobie jedynie szorty, odsłaniające muskularny tors. Wyglądał na około dwunastu lat, ale jego mięśnie były bardzo dobrze widoczne i głębokie. Był bardzo przystojny, jego skóra była czekoladowobrązowa od opalenizny, przypominała młodego Apollina, mieniła się brązem, a włosy miał jasne, lekko złociste.
  Bosymi palcami swych dziecięcych stóp chłopiec rzucił śmiercionośny bumerang i zaśpiewał:
  - Nie ma piękniejszej ojczyzny niż Rosja,
  Walcz o nich i nie bój się...
  Uczyńmy świat szczęśliwym
  Pochodnia Wszechświata jest światłem Rosji!
  Potem Oleg wyprawił przyjęcie w młynie, używając mieczy, a pokonani Tatarzy polegli.
  Margarita Korszunowa również była dorosłą, wręcz sędziwą pisarką w poprzednim wcieleniu. Teraz jest dwunastoletnią dziewczynką, bosą, ubraną w tunikę. Jej kręcone włosy mają kolor złotego liścia. Poruszając się, niczym Oleg, szybciej niż gepard, przecina hordy mieszkańców krymskiego stepu niczym śmigła helikoptera.
  Dziewczynka rzuca ostrym stalowym krążkiem bosymi palcami u stóp, strąca głowice bomb atomowych i śpiewa:
  - Jeden, dwa, trzy, cztery, pięć,
  Zabijmy wszystkich złoczyńców!
  Potem nieśmiertelne dzieci zabrały go i zagwizdały. Oszołomione wrony zemdlały, rozbijając dzioby o czaszki nadciągających oddziałów Hordy.
  Dewlet Girej zgromadził ogromną armię. W kampanii wzięli udział niemal wszyscy mężczyźni z Chanatu Rat, a także wielu innych Nogajów i Turków. Walka zapowiadała się więc bardzo poważnie.
  Natasza jest bardzo piękną i muskularną dziewczyną. Nosi tylko bikini, a jej włosy są niebieskie.
  Rozgromiła hordę mieczami, a jej bose palce u dziewiczych stóp rzucały dyskami, które odcinały im głowy.
  Ale gołe, opalone kolano uderzyło chana w brodę. I szczęka mu opadła.
  Natasza śpiewała:
  - Będą nowe zwycięstwa,
  Nowe półki już są!
  Zoya walczy jak najbardziej wojowniczy i agresywny Terminator. Jej bose palce u stóp strzelają trującymi igłami z jej dziewczęcych stóp. A jej miecze również potrafią z łatwością odciąć głowę.
  Zoya zaświergotała i obnażyła zęby:
  W naszej armii wszystko jest w porządku,
  Pokonaj złych facetów...
  Król ma sługę imieniem Maluta,
   Um den Verrat aufzudecken!
  Auch Augustinus kämpft mit einem sehr großen Schwertschwung. Und ihre Waffen sind einfach tödlich und sehr zerstörerisch. Und nackte Zehen werfen Nadeln, die viele tatarische Krieger töten.
  Augustyn śpiewał:
  - Maluta, Maluta, Maluta,
  Großer und gloreicher Henker...
  Das Mädchen auf dem Ständer wurde geil aufgehängt -
  Bekomm es mit einer Peitsche, aber weine nicht!
  Und das kupferrote Haar des Mädchens flattert im Wind wie ein proletarisches Banner, mit dem sie den Winterpalast stürmen.
  Svetlana kämpft auch mit Schwertern und schlägt Atombomben die Köpfe ab. Und ihre nackten Zehen schleudern ein materiałów wybuchowych Paket der Zerstörung. Und die Masse der Atomwaffen fällt zerrissen und getötet.
  Svetlana gurrte:
  - Ruhm den russischen Demiurg-Göttern!
  Und wieder wird er diesmal mit seinen nackten Zehen scharfe Sterne nehmen und werfen.
  Die sechs Krieger packten Devlet Girays Armee sehr fest. Und natürlich zerstören die nackten Füße von Kindern und Mädchen die Horde vollständig.
  Und auch die Schwerter in den Händen sind äußerst effektiv.
  Aber Oleg Rybachenko versteht mit seinem Verstand eines ewigen Jungen, dass dies nicht genug ist.
  Und hier pfeift er mit Margarita, und wieder bekommen Tausende von Krähen einen Herzinfarkt. Und sie stürzen betäubt und durchbohren die geschorenen Köpfe der Tataren mit ihren Schnäbeln.
  Und Natasha schlug mit Schwertern zu. Mit ihren nackten Zehen warf sie Erbsen mit Sprengstoff.
  Und riss eine Menge Atombomben.
  Dann warf sie ihren BH ab, und wie aus einer scharlachroten Brustwarze blitzte es auf. Również wird es vorbeifliegen und viele Atomwaffen verbrennen.
  Und so werden nur Skelette zu Pferd übrig bleiben.
  Natascha śpiewała:
  - Ich bin das stärkste Baby
  Ich werde meine Feinde bis zum Ende vernichten!
  Auch Zoya kämpft im großen Stil. Und ihre Schwerter schneiden wie die Klingen eines Kultivators. Und machen Sie sehr scharfe Schwünge.
  Und nackte Zehen werfen Bumerangklingen in Form von Hakenkreuzen oder Sternen.
  Und dann flog ihr BH von ihrer Brust und entblößte purpurrote Brustwarzen.
  Dann quietschte das Mädchen:
  - Meine kolossale Kraft,
  Ich habe das Universum erobert!
  Augustina kämpft mit großem Enthusiasmus. Und ihre kladentsy Pokaż verspielte Wendungen. Und das Mädchen schwenkt sie wie die Flügel einer Mühle während eines Orkans.
  Und kupferrote Haare flattern wie von Lenin. Und wenn der nackte Absatz ein Sprengpaket hochschleudert und alle in Stücke reißt.
  Und das Mädchen wird auch ihren BH abwerfen. Und ihre Rubinnippel schoss wie ein feuriger Pulsar und schwatzt:
  - Zum Kampf gegen Impulse!
  Svetlana kämpft mit viel Druck. Hier führte sie eine Technik mit Schwertern durch, die die Köpfe von einem Dutzend Nummern nahm und zerstörte.
  Dann nahm das Mädchen mit ihren nackten Zehen etwas, das wie ein fliegender Drachen aussah, und startete es. Und sie tötete und trug so viele Nomaden auf einmal.
  Und dann platzte ihr BH auf und entblößte ihre Erdbeerbrustwarzen. Und dann wird der Blitz schlagen und so aushöhlen.
  Und es wurde sehr schmerzhaft.
  Swietłana śpiewała:
  Nur für Gottes Geschenk
  Der Priester erhielt ein Honorar...
  In den Vorstädten ein ganzer Hektar Koks,
  Aber jetzt war sein Schlag genug,
  Und um schreckliche Strafen zu vermeiden,
  Er diktiert eine Abhandlung über die Tataren!
  Oleg Rybachenko, dieser groovige Junge, hieb mit Schwertern, als wären es die Klingen eines Propellerjägers, und Quietschte:
  - Och, ruhige Melancholie,
  Zerreiße nicht meine Seele...
  Wir sind nur Jungs,
  Götter voraus!
  Und das unsterbliche Kind, als würde es mit seinen nackten Zehen eine Bombe werfen.
  Der eine wird explodieren, und die Masse der Krimtataren wird auseinander gesprengt.
  Dann pfeift der Junge. Die Augen der Krähen wurden genommen und ausgerollt.
  A nieprzytomne wrony podniosły ogolone głowy stada i rzuciły się na nich.
  I uderzali czaszki dziobami.
  I to był cios śmiertelny... Chłopiec zaśpiewał:
  - Czarny kruk, w obliczu śmierci,
  Ofiara czeka o północy!
  Dziewczyna Margarita również wydostała się z opresji, posługując się gołym, okrągłym, dziecięcym obcasem, wymiotując niszczycielskim workiem z węglem.
  I on ją zdobędzie i wysadzi stolicę w powietrze.
  Następnie dziewczyna wykonała manewr mieczem w kształcie motyla. Ich głowy również zostały odcięte, a karki złamane.
  I śpiewaj:
  -Czarny wojownik w obliczu śmierci,
  Spotkają się przy grobie!
  Wtedy dziewczyna wzięła go i też zagwizdała. Kruki oszołomiły i dosłownie zemdlały. Roztrzaskały też czaszki Hordy.
  To jest cała trasa. I niezwykle śmiertelna.
  Tak, te dzieciaki są nieśmiertelne i bardzo fajne.
  Ale to oczywiście dopiero początek walki. Oto kilka kolejnych dziewczyn, które dołączają do walki.
  W tym przypadku imponujący czołg IS-17. Pojazd ten ma osiem karabinów maszynowych i do trzech dział.
  Alenka jest tu ze swoją ekipą. Dziewczyny mają na sobie tylko majtki. W zbiorniku jest wyjątkowo gorąco. A umięśnione ciała dziewczyn dosłownie lśnią od potu.
  Alenka strzelała bosymi stopami, powalała mudżahedinów pociskami odłamkowo-burzącymi i śpiewała:
  - Chwała rosyjskim bogom!
  Anyuta również wystrzeliła gołym, okrągłym obcasem i uderzyła wroga śmiercionośnym pociskiem, ćwierkając i zgrzytając zębami:
  - Chwała naszej ojczyźnie!
  Rudowłosa, porywcza Alla również pójdzie boso na wojnę z nuklearzystami i zada śmiertelny cios wrogowi.
  Potem ćwierka:
  - Chwała najwyższej epoce świata!
  I tak Maria uderzyła wroga swoją nagą, zgrabną nogą. I jak karabiny maszynowe strzelały do wroga całymi seriami z karabinów maszynowych.
  Maria wzięła ją i syknęła:
  - Rosyjscy bogowie są bogami wojny!
  Olimpias była bardzo aktywna, uderzając w Hordę. Powaliła ich z wielką siłą i zabiła ich trumny.
  A jej bose, wyrzeźbione stopy, pomimo znacznego wzrostu, naciskały przyciski na panelu sterowania, niszcząc oddziały Devleta. To surowe środowisko, pełne śmiercionośnej i niszczycielskiej siły.
  Olympia śpiewała:
  - Za zwycięstwo Rusi Kijowskiej!
  Elena poprawia:
  - To nie Ruś Kijowska, a Moskiewska!
  A dziewczyna chwyciła i nacisnęła przycisk joysticka swym szkarłatnym sutkiem, a oto znowu wyleciał śmiercionośny pocisk odłamkowy.
  Wdarł się do szeregów Hordy i rozbił Tatarów na dziesiątki.
  Alenka śpiewała:
  - Komunizm i car to siła!
  Anyuta również walczy w bardzo oryginalny sposób. Jej karmazynowy sutek również mocno naciska na przycisk joysticka. I teraz pocisk ponownie trafia przeciwników.
  A Anyuta ćwierkała:
  - Chwała naszej Ojczyźnie!
  A oto nadchodzi Alla, rudowłosa dziewczyna, uderzająca wroga swoim rubinowoczerwonym sutkiem. Rozniesie bomby atomowe i zaryczy:
  - Za wyższym komunizmem!
  A teraz Maria walczy z wielkim entuzjazmem i jest też bita w bardzo zabawny sposób truskawkowym smoczkiem. Karabiny maszynowe strzelają groźnie, a my niszczymy wrogów.
  Maria napisała na Twitterze:
  - Śmierć deszczowemu smokowi!
  W ten sposób Olympia również demonstruje swoją klasę. Konkretnie, sutek wielkości przejrzałego pomidora pociąga za spust.
  I wystrzelił strumienie pasów z karabinami maszynowymi, niczym ogniste punkty.
  Olympia śpiewała:
  - Ku chwale nowej ery komunizmu!
  Oto dziewczyny w superczołgu!
  Oto walki z hordą i świetną drużyną.
   Und hier kämpfen schöne und agresywny Mädchen am Himmel.
  Anastasia Vedmakova kämpft auch in einem Angriffskämpfer. Under trifft die Horde aus der Luft.
  Und schießt tödliche Raketen. Sie lataj i eksploduj.
  Dziewczyna strzela bosymi, wyrzeźbionymi stopami i trafia przeciwnika bardzo precyzyjnie.
  Choć miejsc do jazdy konnej jest mnóstwo, szkody są oczywiście ogromne. I całe stada koni są rozrywane na kawałki.
  Anastasia Vedmakova roześmiała się i odpowiedziała:
  - Za wielkiego rosyjskiego ducha!
  Mirabella Magnetic również dołączyła do walki. Zniszczmy wroga.
  Oto ta dziewczyna, Mirabella, o złotych włosach. I gołymi palcami tnie wroga.
  Potem zagruchała:
  - Po potężny prezent!
  I dziewczyna znów wystawiła język.
  Akulina Orłowa poszła i ponownie zaatakowała wroga. I bardzo mocno uderzyła w broń jądrową z wyrzutni rakiet.
  Dziewczyna sfilmowała także siebie, pokazując swoje nagie, zgrabne nogi i śpiewała:
  - Jeden, dwa, trzy, cztery, pięć,
  Całą hordę - zabić!
  Ten triumwirat planuje gigantyczną eksterminację przeciwników.
  Akulina Orlova śpiewała:
  - Będą nowe zwycięstwa,
  Pojawią się nowe półki...
  Tutaj zmartwychwstali nasi dziadkowie,
  Nie musimy się bać!
  Anastasia Vedmakova również zadaje ciosy i jednocześnie wykorzystuje szkarłatne sutki swoich piersi, naciskając nimi na guziki.
  Dziewczyna-wiedźma śpiewała:
  - Nie jestem aniołem, ale dla kraju,
  Ale dla kraju stałem się świętym!
  A jej szmaragdowozielone oczy błyszczą.
  Potem wybuchła Akulina Orłowa. Dziewczyny również użyły truskawkowych sutków, naciskając przycisk. I uniosła się cała chmura pyłu, rozrywając całe eszelony broni jądrowej.
  Akulina krzyknęła:
  - Za króla grochu!
  Anastazja zapytała zaskoczona:
  - Po co nam groszek królewski?
  Dziewczyna wystrzeliła wtedy śmiercionośny pocisk bosymi stopami, posyłając go w kierunku celu. Wzbił on chmurę pyłu, stali i ognia.
  Mirabella Magnetic również postanowiła pójść w ślady swoich przyjaciółek i przycisnęła swój rubinowo-czerwony sutek do swojego wspaniałego biustu.
  I przyniósł Hordzie kolosalną moc. I tak często trumna rozbija się na kawałki.
  A potem dziewczyna szturcha ją bosym obcasem. I rzuca grad ognia.
  I tak wiele krwi przelano na boisku.
  Mirabella śpiewała z zachwytem:
  - Służę aniołowi, służę aniołowi,
  I z powodzeniem zniszczę wielką armię!
  Anastasia Vedmakova również wypuściła zabójczynię z tak nagimi, opalonymi i uwodzicielskimi nogami. Nie da się ich pozbyć, cokolwiek by się nie działo!
  Anastazja pisnęła:
  - Anioł, anioł, anioł,
  Zwycięstwo będzie dla nas!
  Dziewczyna roześmiała się, ukazując wszystkie swoje perłowe zęby. Nie sposób było oprzeć się tak błyskotliwej kradzieży.
  Ale czarownica Anastazja ma miedziano-rude włosy. I kocha mężczyzn. On ich bardzo kocha i przed każdym lotem oddaje swoje ciało kilku mężczyznom naraz. Dlatego Anastazja, która ma ponad sto lat, wygląda jak dziewczyna. I nikt nie potrafi się z tym pogodzić.
  Anastazja walczyła w I wojnie światowej, wojnie domowej, wojnie domowej w Hiszpanii i Wielkiej Wojnie Ojczyźnianej, a także w wielu innych wojnach.
  To kobieta, która po prostu potrzebuje miłości.
  Anastazja wzięła ją i zaśpiewała:
  - W kosmosie latałem jak anioł,
  I tak to wyszło...
  A potem rudowłosa zatrzymała się - żaden odpowiedni rym nie przyszedł jej do głowy.
  Anastazja ponownie naciśnie pedał swoim gołym, okrągłym, różowym dziewczęcym obcasem, wysyłając tak wielką siłę.
  Akulina Orłowa zauważyła, że bojownicy zostali wypędzeni z Chanatu Krymskiego. Ilu z nich już zginęło?
  Oleg Rybaczenko i Margarita Korszunowa ponownie wyciągnęli z dziecięcych stóp trujące igły i rzucali je bosymi palcami stóp, trafiając w nuklearzystów.
  A potem Margarita gwizdała prawą dziurką od nosa, a Oleg Rybaczenko lewą. I oszołomione wrony wzbijały się w powietrze i opadały jak łupież na ogolone głowy.
  I cios zadany z wielkim kapitałem, po którym nieśmiertelne dzieci zaśpiewały chórem:
  - Kolor płatków jest delikatny,
  kiedy został zburzony na dłuższy okres...
  Choć świat wokół nas jest okrutny
  Chcę czynić dobro!
  
  Myśli dziecka są szczere -
  Pomyśl o świecie...
  Choć nasze dzieci są czyste,
  Szatan poprowadził ich do zła!
  I znów rąbią mieczami, jakby to były śmigła, i eksterminują licznych nuklearzów niczym komary w piekielnym, okrutnym ogniu.
  Natasza warknęła i rzuciła się bosymi stopami w skok, coś absolutnie śmiercionośnego i destrukcyjnego. I cały pułk broni jądrowej eksplodował w powietrzu, unicestwiając go.
  Augustyn to zauważył, wysyłając pioruny ze swojego jasnorubinowoczerwonego sutka i krzyknął przenikliwie:
  - Nie ma nikogo silniejszego ode mnie!
  I wystawiła język. A ich język jest niezwykle ostry.
  Czołg IS-17 strzela z karabinów maszynowych i dział. I robi to bardzo skutecznie. Pociski rozrzucają mnóstwo odłamków i niszczą hordę masowo.
  A teraz tory nadal przypominają końskie, a jeźdźcy są zmiażdżeni.
  Anastazja Wedmakowa pojawia się znikąd. Czarownica rzuca zaklęcie i kłapie bosymi stopami. I tutaj również pociski zostają ulepszone, zyskując dodatkową, kolosalną i niemal nieskończoną moc.
  Anastazja nacisnęła przycisk swoim truskawkowym smoczkiem, a pociski rozrzuciły się w niszczycielskim szambie.
  I tak zaczęło się nieopisane zniszczenie i zagłada.
  Akulina Orłowa również rzuciła zaklęcie wzmacniające jej pociski, a także użyła rubinowoczerwonego sutka.
  I jak te niewiarygodne dary śmierci będą latać.
  Akulina ze śmiechem zauważyła:
  - Rakieta, rakieta, rakieta,
  Ruchaj się bezwstydnie!
  Rakieta, rakieta, rakieta
  Trudno cię zrozumieć!
  Mirabella Magnetic demonstruje również swoje ulepszenie w walce, a następnie naciska przyciski swoim rubinowym sutkiem. I tak wiele pocisków trafia i spada.
  Mirabella wzięła ją i zaśpiewała:
  - Będzie walka kangurów,
  Nie lubię świata!
  Mirabella znów błysnęła swoimi perłowymi zębami.
  Ta dziewczyna jest najwspanialszym sokiem i jasnym wskaźnikiem inteligencji.
  A oto kilku kolejnych wojowników.
  Albina i Alvina wkroczyły do akcji. Dziewczyny, oczywiście, przyleciały latającym spodkiem.
  Duże urządzenie w kształcie dysku. Alvina nacisnęła więc przyciski joysticka gołymi palcami i wystrzeliła wiązkę lasera.
  I zrzuciła mnóstwo bomb atomowych.
  Potem zagruchała:
  - O zwycięstwo nad wrogiem!
  Albina również powaliła napastnika z mistrzowską siłą. Ponownie gołymi palcami.
  I ćwierkała:
  - Piosenka o zającach!
  Alvina nie zgadzała się z tą wielką ideą i jej siłą:
  - Nie zające, a wilki!
  I tym razem, za pomocą swoich szkarłatnych sutków, dziewczyna zesłała dar zniszczenia.
  Wojowniczki są po prostu mistrzyniami, jeśli chodzi o ich wspaniały biust. A jak miło, gdy mężczyźni całują twoje luksusowe piersi? To musi być niesamowite!
  Albina pozwala nam również zmiażdżyć przeciwnika ogromną dawką agresji i niepowstrzymanej siły.
  A jej truskawkowe sutki naciskały na guziki i wydzielały coś ekstremalnego, do tego stopnia, że powodowało to kolkę w boku zabójcy.
  Albina wzięła ją i śmiejąc się powiedziała:
  - Jestem najsilniejszy!
  I bosym obcasem nacisnęła na to, co niesie nadzwyczajne, niepowtarzalne i dystroficzne zniszczenie.
  Dziewczęta pokazują języki i radośnie śpiewają:
  - Wszyscy sikamy do toalety,
  I smok harakiri!
  Tacy wojownicy kradli zręcznie i nie do podrobienia. A jej piersi były tak bujne i opalone. A dziewczyny są rozkoszne. Uwielbiają, gdy całe ich ciało jest pokryte pocałunkami.
  Alvina śpiewała, wysyłała prezenty nuklearzystom i zabijała ich niczym wielka łapka na muchy.
  A wojownik syknął:
  - I całuj mnie wszędzie,
  Wszędzie mam osiemnaście lat!
  Albina zgodziła się z tym, zacisnęła zęby i zaćwierkała:
  - Biedny Louis, Louis! Biedny Ludwik, Ludwik...
  Nie potrzebuję twoich pocałunków!
  A wojownik zrzuci ją z samolotu jak bombę próżniową, a cały pułk zostanie rozerwany bronią jądrową.
  W kątach znaleziono obie nogi i ręce!
  Anastasia Orlova była zachwycona i puszczała oko do swoich partnerów, szczękając zębami i piszcząc:
  - Zniszczenie jest pasją,
  Nie ma znaczenia, jaki jest rząd!
  A dziewczyna pokaże swój długi język.
  A ta czarownica wyobrażała sobie, że można lizać językiem słodycze i cukierki pachnące miodem.
  A wojownik zaśpiewał:
  - Diable, diable, diable - ratuj mnie,
  Dziewczyna z makiem jest gorsza!
  I oto znów nadchodzi nowy zwrot, porażka i śmierć.
  A teraz piękne dziewczyny atakują nuklearników niczym orły gęsi.
  A potem były dziewczyny. Alice i Angelica. Zaatakowały broń nuklearną karabinami snajperskimi.
  Alicja wystrzeliła, przebijając głowy trzech wojowników hordy naraz i zaćwierkała:
  - Za wielką Ojczyznę!
  Angelica również wystrzeliła z karabinu. Następnie rzuciła granat z zabójczą siłą w bose stopy, ćwierkając:
  - Za rosyjskich bogów-demiurgów!
  zauważywszy, że Alicja chichocze, powiedział:
  - Wojna potrafi być bardzo okrutna.
  dar śmierci, którego źródłem są jej bose palce u stóp, chroniące ją przed niszczycielską siłą.
  Te dziewczyny to po prostu superwojowniczki.
  To naprawdę najfajniejsza para.
  Tak, Devlet-girey wywołał tu starcie. Poza tym Alisa zabiła tego chana strzałem z karabinu snajperskiego, celnym jak strzały Robina Hooda.
  Dziewczyna zaśpiewała i puściła oko do swego rudowłosego partnera, przystojnego i umięśnionego, mówiąc:
  - Oto nasze stanowisko! Będzie koalicja!
  Wiele dziewcząt tatarskich wojowników zginęło, co utrudniło kampanię i przyszłe zniszczenie Moskwy.
  Oleg Rybaczenko, siekając mieczami, które albo stawały się dłuższe, albo odwrotnie - krótsze, zauważył bardzo dowcipnie:
  - Nie na próżno zostałem do ciebie posłany,
  Okażcie Rosji miłosierdzie!
  Wykonując technikę "kałamarnicy" z użyciem mieczy, Margarita rzucała grochem zniszczenia bosymi palcami u stóp, piszcząc i mrugając do swojego partnera:
  - Krótko, krótko, krótko -
  Cisza!
  Nieśmiertelne dzieci gwizdały na cały głos. A wrony zareagowały tak głośno, że zapadły w osłupienie. I pikowały w dół, oszołomione, wbijając ostre dzioby w czaszki.
  I tak wielu wrogów padło naraz ze śmiertelną siłą. I przebiło wiele czaszek.
  Dwóch synów chana krymskiego i trzech wnuków również zginęło. Tak gwałtownie, że wrony zginęły od bomb atomowych. Nikt nie może się oprzeć takim dzieciom, tak wściekłym.
  Choć jest w nich patriotyczna furia. Są dziećmi Terminatora.
  Oleg Rybachenko to zauważył i rzucił bosym obcasem groszek z cząsteczką anihilacyjną:
  - Wojna to szkoła życia, w której gdy ziewasz na lekcji, dostajesz do rąk nie tylko zeszyt, ale i drewniane pudełko!
  Margarita Korszunowa zgodziła się i cienki, okrągły krążek spadł na bose stopy dziewczyny. Dziewczyna zaświergotała:
  - Jak bardzo chcieliśmy wygrać!
  A teraz Tamara i Aurora już walczą. Dziewczyny również trafiły do desantu rosyjskich bogów.
  Dziewczyny uniosły miotacz ognia i chwyciły zębami przyciski. Z sześciu luf buchnął ogromny płomień. I podpalił Hordę.
  Tamara rzucała gołymi palcami pudełko zapałek z trucizną. A on wydał na to kilkaset atomówek.
  Tamara śpiewała:
  - Wojna dwutysięczna,
  Wojna bez powodu!
  Aurora również rzuciła, tym razem skrzynką soli, która szarpnęła się z taką siłą, że połowa pułku Hordy się zawaliła.
  Aurora zachichotała i zaćwierkała:
  Wojna młodych dziewcząt
  Zmarszczki się goją!
  A jak wojownicy to odbiorą, to będą się śmiać jak szalone i bardzo obsceniczne świnie.
  Choć piękności nie mają bardzo widocznych mięśni, nie mogą w żaden sposób działać przeciwko tobie.
  Anastasia Vedmakova wystrzeliła również śmiercionośną torpedę z samolotu, powodując kolosalne zniszczenia i szkody.
  Ten, który eksploduje, wzbijając śmiercionośną chmurę pyłu.
  Wiedźma rosyjskich bogów-demiurgów zauważyła:
  - Mamy rakiety, samoloty,
  Najsilniejsza dziewczyna na świecie...
  Są to piloci zasilani energią słoneczną.
  Wróg został pokonany, obrócony w popiół i zniszczenie!
  Akulina Orłowa potwierdziła to, puszczając oko do partnera i błyskając szafirowo-niebieskimi oczami:
  - Zamienili się w popiół i brud!
  Mirabella Magnetic dowcipnie zauważyła, miażdżąc wroga swoją kolosalną, niszczycielską i śmiercionośną mocą:
  - Jeśli się nie ukryłeś, to nie moja wina!
  Oleg Rybaczenko i Margarita Korszunowa zagwiżdżą. A tysiące wron zaczną spadać z nieba niczym grad.
  Ostatnia broń jądrowa została zniszczona i przełamana. A dwustutysięczna armia krymska przestała istnieć.
  Odniesiono miażdżące zwycięstwo, bez strat ze strony armii carskiej.
  Natasza śpiewała:
  Aby móc bronić Świętej Rusi,
  i bez względu na to, jak okrutny i podstępny może być wróg...
  Zadamy wrogowi silny cios,
  A rosyjski miecz wsławi się w bitwie!
  Oleg Rybachenko podskoczył, chłopiec-terminator zakręcił się w powietrzu i powiedział:
  - Rosja śmiała się, płakała i śpiewała,
  We wszystkich grupach wiekowych - dlatego Wy i Rosja!
  
  
  Niedziela Palmowa, 23:55
  Jest w tym zimowy smutek, głęboko zakorzeniona melancholia, która zaprzecza jej siedemnastu latom, śmiech, który nigdy nie przywołuje wewnętrznej radości.
  Być może nie istnieje.
  Widzisz je na ulicy bez przerwy: tę, która idzie samotnie, z książkami mocno przyciśniętymi do piersi, ze spuszczonym wzrokiem, nieustannie pogrążona w myślach. To ona idzie kilka kroków za innymi dziewczynami, zadowolona z rzadkiego okrucha przyjaźni, który jej rzucono. Ta, która rozpieszcza ją na każdym etapie dojrzewania. Ta, która wyrzeka się swojej urody, jakby była opcją.
  Nazywa się Tessa Ann Wells.
  Pachnie jak świeżo ścięte kwiaty.
  "Nie słyszę cię" - mówię.
  "...Lordaswiddy" - cienki głos dobiega z kaplicy. Brzmi, jakbym ją obudził, co jest całkiem możliwe. Odebrałem ją wcześnie rano w piątek, a w niedzielę była prawie północ. Modliła się w kaplicy niemal bez przerwy.
  Oczywiście nie jest to formalna kaplica, ale po prostu przerobiony schowek, wyposażony jednak we wszystko, co niezbędne do refleksji i modlitwy.
  "To nie przejdzie" - mówię. "Wiesz, że kluczowe jest wyciąganie znaczenia z każdego słowa, prawda?"
  Z kaplicy: "Tak".
  Pomyśl, ilu ludzi na całym świecie modli się w tej właśnie chwili. Dlaczego Bóg miałby słuchać tych, którzy nie są szczerzy?
  "Nie ma powodu."
  Przysuwam się bliżej do drzwi. "Czy chciałbyś, żeby Pan okazał ci taką pogardę w Dniu Wniebowstąpienia?"
  "NIE."
  "Okej" - odpowiadam. "Która dekada?"
  Potrzeba jej kilku minut, żeby odpowiedzieć. W ciemnościach kaplicy musi szukać drogi po omacku.
  W końcu mówi: "Trzeci".
  "Zacznij od nowa."
  Zapalam pozostałe świece wotywne. Dopijam wino. Wbrew powszechnemu przekonaniu, obrzędy sakramentalne nie zawsze są uroczystymi wydarzeniami, lecz w wielu przypadkach powodem do radości i świętowania.
  Zamierzam przypomnieć o tym Tessie, gdy zacznie się modlić na nowo z jasnością, elokwencją i powagą:
  "Zdrowaś Maryjo, łaski pełna, Pan z Tobą..."
  Czy istnieje dźwięk piękniejszy niż modlitwa dziewicy?
  "Błogosławiona jesteś między niewiastami..."
  Patrzę na zegarek. Jest tuż po północy.
  "I błogosławiony owoc żywota Twojego, Jezus..."
  Nadszedł czas.
  "Święta Maryjo, Matko Boża...".
  Wyjmuję strzykawkę z futerału. Igła lśni w blasku świecy. Duch Święty jest tutaj.
  "Módl się za nami grzesznymi..."
  Rozpoczęły się namiętności.
  "Teraz i w godzinę śmierci naszej..."
  Otwieram drzwi i wchodzę do kaplicy.
  Amen.
  OceanofPDF.com
  Część pierwsza
  OceanofPDF.com
  1
  PONIEDZIAŁEK, 3:05
  JEST GODZINA, dobrze znana wszystkim, którzy budzą się, by ją powitać, czas, gdy ciemność całkowicie zrzuca zasłonę zmierzchu, a ulice stają się nieruchome i ciche, czas, gdy cienie zbierają się, łączą i rozpływają. Czas, gdy ci, którzy cierpią, nie mogą uwierzyć w świt.
  Każde miasto ma swoją dzielnicę, swoją neonową Golgotę.
  W Filadelfii ulica ta znana jest jako South Street.
  Tej nocy, gdy większość Miasta Braterskiej Miłości spała, a rzeki cicho płynęły do morza, handlarz mięsem pędził ulicą South Street niczym suchy, palący wiatr. Między Trzecią a Czwartą Ulicą przecisnął się przez kutą żelazną bramę, przeszedł wąską uliczką i wszedł do prywatnego klubu o nazwie Paradise. Garstka rozproszonych po sali klientów spotkała jego wzrok i natychmiast odwróciła wzrok. W spojrzeniu handlarza dostrzegli portal do swoich poczerniałych dusz i wiedzieli, że jeśli zatrzymają się nad nim choćby na chwilę, ta świadomość będzie nie do zniesienia.
  Dla osób znających się na swoim fachu, kupiec był zagadką, ale nie taką, której nikt nie chciał rozwiązać.
  Był rosłym mężczyzną, ponad metr osiemdziesiąt, o szerokiej postawie i dużych, szorstkich dłoniach, które obiecywały zemstę tym, którzy stanęli mu na drodze. Miał włosy koloru pszenicy i chłodne zielone oczy - oczy, które w blasku świec błyszczały kobaltem, oczy, które jednym spojrzeniem mogły ogarnąć horyzont, niczego nie przeoczając. Nad prawym okiem widniała błyszcząca blizna keloidowa - grzbiet lepkiej tkanki w kształcie odwróconej litery V. Miał na sobie długi, czarny, skórzany płaszcz, który opinał grube mięśnie jego pleców.
  Przychodził do klubu pięć nocy z rzędu i miał spotkać się ze swoim klientem dziś wieczorem. Umawianie się na spotkania w Paradise nie było łatwe. Przyjaźń była nieznana.
  Handlarz siedział na końcu wilgotnego pokoju w piwnicy, przy stole, który, choć nie był zarezerwowany dla niego, był domyślnie jego. Chociaż w Paradise roiło się od graczy z najróżniejszych środowisk i o różnym pochodzeniu, handlarz był ewidentnie inny.
  Prelegenci za barem oferowali Mingusa, Milesa i Monka; sufit: brudne chińskie lampiony i obracające się wentylatory pokryte papierem samoprzylepnym o strukturze drewna. Kadzidło o zapachu jagód paliło się, mieszając się z dymem papierosowym, wypełniając powietrze surową, owocową słodyczą.
  O 15:10 do klubu weszło dwóch mężczyzn. Jeden był klientem, drugi jego opiekunem. Obaj spojrzeli w oczy sprzedawcy. I on już wiedział.
  Kupujący, Gideon Pratt, był krępym, łysiejącym mężczyzną po pięćdziesiątce, z rumieńcami na policzkach, niespokojnymi szarymi oczami i kośćmi policzkowymi opadającymi niczym roztopiony wosk. Miał na sobie źle dopasowany trzyczęściowy garnitur, a jego palce były krzywe od artretyzmu. Miał cuchnący oddech. Miał zęby w kolorze ochry i zęby zapasowe.
  Za nim szedł większy mężczyzna - jeszcze większy od kupca. Miał na sobie lustrzane okulary przeciwsłoneczne i dżinsową kurtkę. Jego twarz i szyję zdobiła misterna sieć tam moko, maoryskich tatuaży.
  Nie mówiąc ani słowa, trzej mężczyźni zebrali się i przeszli krótkim korytarzem do pomieszczenia magazynowego.
  Tylny pokój Paradise'a był ciasny i gorący, pełen kartonów z kiepskim alkoholem, kilku zniszczonych metalowych stołów i spleśniałej, podartej sofy. Stara szafa grająca migotała grafitowym światłem.
  Znalazłszy się w pokoju z zamkniętymi drzwiami, rosły mężczyzna o pseudonimie Diablo zaczął brutalnie przeszukiwać dilera w poszukiwaniu broni i kabli, próbując udowodnić swoją wyższość. Podczas przeszukiwania zauważył u podstawy szyi Diablo tatuaż z trzema słowami. Napis głosił: KUNDEL NA CAŁE ŻYCIE. Zauważył również chromowaną kolbę rewolweru Smith & Wesson na pasku rosłego mężczyzny.
  Upewniwszy się, że kupiec nie był uzbrojony i nie miał na sobie żadnych urządzeń podsłuchowych, Diablo stanął za Prattem, skrzyżował ramiona na piersi i obserwował.
  "Co dla mnie masz?" zapytał Pratt.
  Kupiec przyjrzał się mężczyźnie, zanim odpowiedział. Nadszedł moment, który pojawia się w każdej transakcji - moment, w którym dostawca musi się przyznać i wyłożyć swój towar na aksamit. Handlarz powoli sięgnął do skórzanego płaszcza (tu nie było miejsca na skrycie ) i wyciągnął parę zdjęć Polaroid. Podał je Gideonowi Prattowi.
  Oba zdjęcia przedstawiały w pełni ubrane, czarnoskóre nastolatki w prowokacyjnych pozach. Tanya, o której mowa, siedziała na ganku swojego domu i posyłała całusy fotografowi. Alicia, jej siostra, uprawiała seks na plaży w Wildwood.
  Kiedy Pratt oglądał zdjęcia, jego policzki na moment pokryły się rumieńcem, a oddech zamarł mu w piersi. "Po prostu... piękne" - powiedział.
  Diablo zerknął na zdjęcia i nie zauważył żadnej reakcji. Znów zwrócił wzrok na kupca.
  "Jak ona się nazywa?" zapytał Pratt, pokazując jedno ze zdjęć.
  "Tanya" - odpowiedział handlarz.
  "Tan-ya" - powtórzył Pratt, rozdzielając sylaby, jakby próbował dociec, co kryje się za dziewczyną. Oddał jedno ze zdjęć, a potem zerknął na to, które trzymał w dłoni. "Jest urocza" - dodał. "Psotna. Widać".
  Pratt dotknął zdjęcia, delikatnie przesuwając palcem po błyszczącej powierzchni. Na chwilę zamyślił się, po czym schował zdjęcie do kieszeni. Wrócił do chwili obecnej, do tematu. "Kiedy?"
  "W tej chwili" - odpowiedział kupiec.
  Pratt zareagował z zaskoczeniem i radością. Nie spodziewał się tego. "Jest tutaj?"
  Kupiec skinął głową.
  "Gdzie?" zapytał Pratt.
  "W pobliżu."
  Gideon Pratt poprawił krawat, poprawił kamizelkę na wypukłym brzuchu i wygładził kilka włosów. Wziął głęboki oddech, żeby zorientować się w sytuacji, po czym wskazał na drzwi. "Czy nie powinniśmy ___?"
  Kupiec ponownie skinął głową, po czym zwrócił się do Diablo z prośbą o pozwolenie. Diablo odczekał chwilę, jeszcze bardziej umacniając swoją pozycję, po czym odsunął się na bok.
  Trzej mężczyźni opuścili klub i przeszli przez South Street do Orianna Street. Szli dalej Orianną i znaleźli się na małym parkingu między budynkami. Stały tam dwa samochody: zardzewiały van z przyciemnianymi szybami i Chrysler z późnego modelu. Diablo uniósł rękę, zrobił krok naprzód i zajrzał w szyby Chryslera. Odwrócił się i skinął głową, a Pratt i sprzedawca podeszli do vana.
  "Czy masz zapłatę?" zapytał sprzedawca.
  Gideon Pratt postukał się w kieszeń.
  Kupiec spojrzał na obu mężczyzn, po czym sięgnął do kieszeni płaszcza i wyciągnął pęk kluczy. Zanim zdążył włożyć klucz do drzwi pasażera furgonetki, upuścił go na ziemię.
  Zarówno Pratt, jak i Diablo instynktownie spojrzeli w dół, na chwilę rozproszeni.
  W następnej, starannie przemyślanej chwili, handlarz schylił się, by podnieść kluczyki. Zamiast je podnieść, ścisnął łom, który umieścił za prawą przednią oponą wcześniej tego wieczoru. Wstając, obrócił się na pięcie i uderzył Diablo stalowym prętem w środek twarzy, rozsadzając mu nos gęstą, szkarłatną mgiełką krwi i strzaskaną chrząstką. Był to cios zadany z chirurgiczną precyzją, idealnie wymierzony, mający okaleczyć i obezwładnić, ale nie zabić. Lewą ręką handlarz wyjął rewolwer Smith & Wesson zza pasa Diablo.
  Oszołomiony, chwilowo zdezorientowany, kierując się nie rozumem, lecz zwierzęcym instynktem, Diablo rzucił się na kupca, z oczami zamglonymi krwią i mimowolnymi łzami. Jego pchnięcie spotkało się z kolbą Smith & Wessona, która zamachnęła się z całą siłą, na jaką potężna była siła kupca. Uderzenie posłało sześć zębów Diablo w chłodne nocne powietrze, a następnie spadło na ziemię niczym rozsypane perły.
  Diablo upadł na dziurawy asfalt, wyjąc z bólu.
  Wojownik upadł na kolana, zawahał się, po czym spojrzał w górę, spodziewając się śmiertelnego ciosu.
  "Uciekaj" - powiedział kupiec.
  Diablo zamilkł na chwilę, oddychając chrapliwie i płytko. Wypluł krew i śluz. Kiedy kupiec odbezpieczył broń i przyłożył lufę do czoła, Diablo dostrzegł mądrość w posłuszeństwie wobec rozkazu mężczyzny.
  Z wielkim wysiłkiem wstał, ruszył drogą w kierunku South Street i zniknął, nie spuszczając ani razu wzroku ze sprzedawcy.
  Następnie kupiec zwrócił się do Gideona Pratta.
  Pratt próbował przybrać groźną pozę, ale nie miał do tego daru. Stanął twarzą w twarz z chwilą, której boją się wszyscy mordercy: brutalnym rozliczeniem się ze swoich zbrodni przeciwko człowiekowi, przeciwko Bogu.
  "K-kim jesteś?" zapytał Pratt.
  Kupiec otworzył tylne drzwi furgonetki. Spokojnie złożył karabin i łom, po czym zdjął gruby skórzany pas. Owinął go wokół kostek.
  "Czy śnisz?" zapytał kupiec.
  "Co?"
  "Czy... śnisz?"
  Gideon Pratt był bez słowa.
  Dla detektywa Kevina Francisa Byrne'a z wydziału zabójstw policji w Filadelfii odpowiedź była dyskusyjna. Od dawna śledził Gideona Pratta i z precyzją i starannością zwabił go do tej chwili, scenariusza, który zawładnął jego snami.
  Gideon Pratt zgwałcił i zamordował piętnastoletnią dziewczynę o imieniu Deirdre Pettigrew w Fairmount Park, a departament praktycznie zrezygnował z rozwiązania sprawy. Pratt po raz pierwszy zabił jedną ze swoich ofiar i Byrne wiedział, że nie będzie łatwo go zmusić do działania. Byrne spędził setki godzin i wiele nocy, czekając na ten moment.
  I teraz, gdy świt w Mieście Braterskiej Miłości był już tylko mglistą plotką, gdy Kevin Byrne wystąpił naprzód i zadał pierwszy cios, otrzymał potwierdzenie odbioru.
  
  Dwadzieścia minut później byli już na odgrodzonym kurtyną oddziale ratunkowym szpitala Jefferson. Gideon Pratt stał jak wryty: Byrne po jednej stronie, stażysta Avram Hirsch po drugiej.
  Pratt miał na czole guz wielkości i kształtu zgniłej śliwki, krwawiącą wargę, ciemnofioletowego siniaka na prawym policzku i coś, co wyglądało na złamany nos. Jego prawe oko było niemal całkowicie spuchnięte. Przód jego niegdyś białej koszuli był ciemnobrązowy i pokryty krwią.
  Patrząc na tego człowieka - upokorzonego, upokorzonego, zhańbionego, złapanego - Byrne pomyślał o swoim partnerze z wydziału zabójstw, przerażającym kawałku żelaza o imieniu Jimmy Purifey. Jimmy'emu by się to spodobało, pomyślał Byrne. Jimmy'emu podobały się postacie, których Filadelfia zdawała się mieć nieskończone zapasy: ulicznych profesorów, narkomanów-proroków, prostytutki o sercach z marmuru.
  Ale detektyw Jimmy Purifey najbardziej lubił łapać złoczyńców. Im gorsza osoba, tym większą przyjemność sprawiało Jimmy'emu polowanie.
  Nie było nikogo gorszego od Gideona Pratta.
  Tropili Pratta przez rozległy labirynt informatorów, podążając za nim przez najciemniejsze kręgi filadelfijskiego półświatka, pełnego klubów seksualnych i kręgów zajmujących się pornografią dziecięcą. Ścigali go z tą samą determinacją, tym samym skupieniem i tym samym szaleńczym zapałem, z jakim wyszli z akademii wiele lat temu.
  To właśnie podobało się Jimmy'emu Purifie.
  Powiedział, że dzięki temu znów poczuł się jak dziecko.
  Jimmy został postrzelony dwa razy, raz powalony i pobity zbyt wiele razy, by je zliczyć, ale ostatecznie został unieruchomiony przez potrójne bypassy. Podczas gdy Kevin Byrne był tak przyjemnie zajęty Gideonem Prattem, James "Clutch" Purifey odpoczywał na sali pooperacyjnej w szpitalu Mercy, a rurki i kroplówki wiły się z jego ciała niczym węże Meduzy.
  Dobra wiadomość była taka, że rokowania Jimmy'ego wyglądały dobrze. Zła wiadomość była taka, że Jimmy myślał, że wróci do pracy. Nie wrócił. Żaden z nich trzech nigdy tego nie zrobił. Ani w wieku pięćdziesięciu lat. Ani w wydziale zabójstw. Ani w Filadelfii.
  "Tęsknię za tobą, Clutch" - pomyślał Byrne, wiedząc, że jeszcze tego samego dnia spotka się ze swoją nową partnerką. "Bez ciebie to już nie to samo, stary".
  To nigdy się nie wydarzy.
  Byrne był tam, kiedy Jimmy upadł, niecałe trzy metry od niego. Stali przy kasie w Malik's, skromnej kanapkarni na rogu Tenth i Washington. Byrne dosypywał im cukru do kawy, podczas gdy Jimmy droczył się z kelnerką, Desiree, młodą pięknością o cynamonowej cerze, co najmniej o trzy style muzyczne młodszą od Jimmy'ego i osiem kilometrów od niego. Desiree była jedynym prawdziwym powodem, dla którego zatrzymywali się w Malik's. Z pewnością nie chodziło o jedzenie.
  W jednej chwili Jimmy opierał się o blat, z którego wydobywał się dziewczęcy rap, a uśmiech promienny. W drugiej leżał na podłodze, z twarzą wykrzywioną bólem, napiętym ciałem i palcami ogromnych dłoni zaciśniętymi w szpony.
  Byrne zamroził tę chwilę w pamięci, tak jak niewielu innych w życiu udało mu się ukoić. Przez dwadzieścia lat służby w policji niemal rutyną stało się dla niego celebrowanie momentów ślepego heroizmu i brawurowej odwagi u ludzi, których kochał i podziwiał. Akceptował nawet bezsensowne, przypadkowe akty okrucieństwa popełniane przez i wobec obcych. To wszystko wiązało się z pracą: wysokie nagrody sprawiedliwości. Jednak były to chwile nagiego człowieczeństwa i słabości ciała, których nie mógł uniknąć: obrazy ciała i ducha zdradzające to, co czaiło się pod powierzchnią jego serca.
  Kiedy zobaczył wielkiego mężczyznę na brudnych płytkach baru, jego ciało walczące o śmierć, z bezgłośnym krzykiem przeszywającym szczękę, wiedział, że nigdy już nie spojrzy na Jimmy'ego Purifeya tak samo. Och, kochałby go takim, jakim stał się przez lata, słuchał jego absurdalnych opowieści, a z boską łaską znów podziwiałby gibkie i zwinne umiejętności Jimmy'ego przy grillu gazowym w te upalne letnie niedziele w Filadelfii, i bez wahania przyjąłby kulę w serce dla tego człowieka, ale od razu wiedział, że to, co zrobili - nieustępliwe staczanie się w otchłań przemocy i szaleństwa, noc po nocy - dobiegło końca.
  Choć przyniosło to Byrne'owi wstyd i żal, była to rzeczywistość tej długiej i strasznej nocy.
  Rzeczywistość tamtej nocy wytworzyła mroczną równowagę w umyśle Byrne'a, subtelną symetrię, która, jak wiedział, przyniesie Jimmy'emu Purify'emu spokój. Deirdre Pettigrew nie żyła, a Gideon Pratt musiał wziąć na siebie pełną odpowiedzialność. Inna rodzina pogrążyła się w żałobie, ale tym razem zabójca pozostawił po sobie swoje DNA w postaci siwych włosów łonowych, które zaprowadziły go do małego, wyłożonego kafelkami pokoju w SCI Greene. Tam Gideon Pratt trafiłby na igłę lodu, gdyby Byrne miał cokolwiek do powiedzenia w tej sprawie.
  Oczywiście, w takim systemie sprawiedliwości istniało pół na pół prawdopodobieństwo, że w razie skazania Pratt otrzyma dożywocie bez możliwości zwolnienia warunkowego. Jeśli tak, Byrne znał wystarczająco dużo osób w więzieniu, aby dokończyć zadanie. Wystosowałby pismo. Tak czy inaczej, piasek spadł na Gideona Pratta. Miał na głowie kapelusz.
  "Podejrzany spadł z betonowych schodów, próbując uniknąć aresztowania" - powiedział Byrne dr. Hirschowi.
  Avram Hirsch to zapisał. Mógł być młody, ale pochodził z Jefferson. Już wcześniej wiedział, że drapieżniki seksualne są często dość niezdarne, podatne na potknięcia i upadki. Czasami nawet doznają złamań kości.
  "Czyż nie, panie Pratt?" zapytał Byrne.
  Gideon Pratt po prostu patrzył prosto przed siebie.
  "Czyż nie, panie Pratt?" powtórzył Byrne.
  "Tak" - powiedział Pratt.
  "Powiedz to."
  "Kiedy uciekałem przed policją, spadłem ze schodów i doznałem obrażeń".
  Hirsch również to zapisał.
  Kevin Byrne wzruszył ramionami i zapytał: "Doktorze, czy uważa pan, że obrażenia pana Pratta odpowiadają upadkowi ze schodów betonowych?"
  "Oczywiście" - odpowiedział Hirsch.
  Więcej listów.
  W drodze do szpitala Byrne rozmawiał z Gideonem Prattem, przekazując mu mądrą radę, że doświadczenia Pratta na parkingu były jedynie przedsmakiem tego, czego mógłby się spodziewać, gdyby wniósł oskarżenie o brutalność policji. Poinformował również Pratta, że w tym czasie z Byrne'em stały trzy osoby, gotowe zeznać, że były świadkami potknięcia się podejrzanego i upadku ze schodów podczas pościgu. Wszyscy to przyzwoici obywatele.
  Byrne stwierdził również, że chociaż droga ze szpitala na komisariat policji zajmowała zaledwie kilka minut, to były to najdłuższe minuty w życiu Pratta. Na dowód tego, Byrne wymienił kilka narzędzi znajdujących się w furgonetce: piłę szablastą, nóż chirurgiczny do cięcia żeber i nożyczki elektryczne.
  Pratt zrozumiał.
  I teraz to zostało ujawnione.
  Kilka minut później, gdy Hirsch ściągnął spodnie Gideona Pratta i zabrudził mu bieliznę, widok Byrne'a sprawił, że pokręcił głową. Gideon Pratt ogolił włosy łonowe. Pratt spojrzał na jego krocze, a potem z powrotem na Byrne'a.
  "To rytuał" - powiedział Pratt. "Rytuał religijny".
  Byrne wybuchnął przez pokój. "Ty też, głupku" - powiedział. "Co powiesz na to, żebyśmy pobiegli do Home Depot po jakieś religijne gadżety?"
  W tym momencie Byrne przykuł wzrok stażysty. Dr Hirsch skinął głową, dając do zrozumienia, że pobiorą próbkę włosów łonowych. Nikt nie potrafił golić się tak blisko. Byrne podchwycił rozmowę i pobiegł dalej.
  "Jeśli myślałeś, że twoja mała ceremonia uniemożliwi nam pobranie próbki, to oficjalnie jesteś dupkiem" - powiedział Byrne. Jakby w to wątpił. Znajdował się o centymetry od twarzy Gideona Pratta. "Poza tym, wystarczyło, że cię trzymaliśmy, aż odrosło".
  Pratt spojrzał w sufit i westchnął.
  Najwyraźniej nie przyszło mu to do głowy.
  
  BYRNE siedział na parkingu komisariatu policji, zwalniając tempo po długim dniu i popijając kawę po irlandzku. Kawa była mocna, jak ta, którą można dostać w sklepie policyjnym. Jameson ją przygotował.
  Niebo nad rozmazanym księżycem było czyste, czarne i bezchmurne.
  Wiosna szepnęła.
  Ukradł kilka godzin snu z wynajętego samochodu dostawczego, którym zwabił Gideona Pratta, a następnie tego samego dnia zwrócił je swojemu przyjacielowi Erniemu Tedesco, właścicielowi małego zakładu mięsnego w Pennsport.
  Byrne dotknął knotem skóry nad prawym okiem. Blizna była ciepła i uginająca się pod jego palcami, co świadczyło o bólu, którego wtedy nie było, o upiornym żalu, który rozgorzał po raz pierwszy wiele lat temu. Otworzył okno, zamknął oczy i poczuł, jak promienie pamięci kruszą się.
  W jego umyśle, w tym mrocznym miejscu, gdzie spotykają się pożądanie i obrzydzenie, w miejscu, gdzie tak dawno temu szalały lodowate wody rzeki Delaware, zobaczył ostatnie chwile życia młodej dziewczyny, zobaczył, jak rozwija się cichy horror...
  . . . widzi słodką twarz Deirdre Pettigrew. Jest mała jak na swój wiek, naiwna jak na swoje czasy. Ma dobre i ufne serce, chronioną duszę. Jest parny dzień, a Deirdre zatrzymała się, aby napić się wody przy fontannie w Fairmount Park. Mężczyzna siedzi na ławce w pobliżu fontanny. Opowiada jej, że kiedyś miał wnuczkę mniej więcej w jej wieku. Mówi jej, że bardzo ją kochał i że jego wnuczka została potrącona przez samochód i zginęła. "To takie smutne" - mówi Deirdre. Mówi mu, że jej kot, Ginger, został potrącony przez samochód. Ona też zginęła. Mężczyzna kiwa głową, a w jego oczach pojawiają się łzy. Mówi, że co roku na urodziny wnuczki przyjeżdża do Fairmount Park, ulubionego miejsca swojej wnuczki na całym świecie.
  Mężczyzna zaczyna płakać.
  Deirdre odkłada nóżkę na rower i podchodzi do ławki.
  Zaraz za ławką rosną gęste krzaki.
  Deirdre podaje mężczyźnie kawałek materiału. . .
  Byrne popijał kawę i zapalił papierosa. Głowa mu pękała, obrazy próbowały się wyrwać. Zaczynał za nie płacić wysoką cenę. Przez lata leczył się na różne sposoby - legalnie i nielegalnie, tradycyjnie i plemiennie. Nic legalnego nie pomagało. Odwiedził kilkunastu lekarzy, wysłuchał wszystkich diagnoz - aż do teraz dominującą teorią była migrena z aurą.
  Ale nie było podręczników opisujących jego aury. Jego aury nie były jasnymi, zakrzywionymi liniami. Z pewnością powitałby coś takiego z zadowoleniem.
  W jego aurze znajdowały się potwory.
  Kiedy po raz pierwszy ujrzał "wizję" morderstwa Deirdre, nie mógł sobie wyobrazić twarzy Gideona Pratta. Twarz zabójcy była rozmazana, niczym wodnisty strumień zła.
  Kiedy Pratt wkroczył do Raju, Byrne już o tym wiedział.
  Włożył płytę CD do odtwarzacza - domowej roboty miks klasycznego bluesa. To Jimmy Purify zaraził go bluesem. I tymi prawdziwymi: Elmore Jamesem, Otisem Rushem, Lightnin' Hopkinsem, Billem Broonzym. Nie chciałeś, żeby Jimmy zaczął opowiadać światu o Kenny Wayne Shepherds.
  Początkowo Byrne nie odróżniał Son House od Maxwell House. Ale długie noce w Warmdaddy's i wypady do Bubba Mac's na plaży to naprawiły. Teraz, pod koniec drugiego taktu, a najpóźniej trzeciego, potrafił odróżnić Deltę od Beale Street, Chicago, St. Louis i każdego innego odcienia błękitu.
  Pierwszą wersją płyty był utwór "My Man Jumped Salty on Me" Rosetty Crawford.
  Jeśli to Jimmy dał mu ukojenie w smutku, to również Jimmy przywrócił go do życia po aferze Morrisa Blancharda.
  Rok wcześniej bogaty młody człowiek o nazwisku Morris Blanchard zamordował swoich rodziców z zimną krwią, rozsadzając ich na kawałki jednym strzałem w głowę z pistoletu Winchester 9410. Przynajmniej w to wierzył Byrne, wierzył tak głęboko i całkowicie, jak w cokolwiek, co uznał za prawdę w ciągu dwóch dekad swojej pracy.
  Przeprowadził wywiad z osiemnastoletnim Morrisem pięć razy i za każdym razem poczucie winy błyskało w oczach młodego człowieka niczym gwałtowny wschód słońca.
  Byrne wielokrotnie nakazywał zespołowi CSU przeszukać samochód Morrisa, jego pokój w akademiku i ubranie. Nigdy nie znaleźli ani jednego włosa, włókna ani kropli płynu, które mogłyby wskazać, że Morris przebywał w tym pokoju, gdy jego rodzice zostali rozerwani na strzępy przez strzelbę.
  Byrne wiedział, że jedyną nadzieją na skazanie jest przyznanie się do winy. Więc naciskał. Mocno. Za każdym razem, gdy Morris się odwracał, Byrne był obecny: na koncertach, w kawiarniach, na zajęciach w bibliotece McCabe. Byrne obejrzał nawet makabryczny film studyjny "Food", siedząc dwa rzędy za Morrisem i jego towarzyszem, żeby podtrzymać presję. Prawdziwym zadaniem policji tej nocy było nie zasnąć podczas seansu.
  Pewnego wieczoru Byrne zaparkował przed pokojem Morrisa w akademiku, tuż pod oknem na kampusie Swarthmore. Co dwadzieścia minut, przez osiem godzin z rzędu, Morris odsuwał zasłony, żeby sprawdzić, czy Byrne wciąż tam jest. Byrne upewniał się, że okno Taurusa jest otwarte, a światło jego papierosów służyło mu za latarnię w ciemności. Morris dbał o to, żeby za każdym razem, gdy zaglądał do środka, wyciągał środkowy palec przez lekko uchylone zasłony.
  Gra trwała do świtu. Potem, około wpół do ósmej rano, zamiast iść na zajęcia, zamiast zbiec po schodach i oddać się na łaskę Byrne'a, mamrocząc wyznanie, Morris Blanchard postanowił się powiesić. Przewiesił kawałek liny przez rurę w piwnicy swojego akademika, zerwał z siebie wszystkie ubrania, a następnie wykopał kozę. Ostatni błąd w systemie. Do piersi miał przyklejoną notatkę, w której identyfikował Kevina Byrne'a jako swojego prześladowcę.
  Tydzień później ogrodnik Blanchardów został znaleziony w motelu w Atlantic City z kartami kredytowymi Roberta Blancharda i zakrwawionymi ubraniami upchniętymi w torbie podróżnej. Natychmiast przyznał się do podwójnego morderstwa.
  Drzwi w umyśle Byrne'a były zamknięte.
  Po raz pierwszy od piętnastu lat się pomylił.
  Nienawistnicy ruszyli pełną parą. Siostra Morrisa, Janice, wniosła pozew o bezprawne spowodowanie śmierci przeciwko Byrne'owi, departamentowi i miastu. Żaden pojedynczy pozew nie okazał się znaczący, ale jego waga rosła wykładniczo, aż w końcu groziła przytłoczeniem.
  Gazety atakowały go, oczerniając tygodniami w artykułach redakcyjnych i reportażach. I choć "Inquirer", "Daily News" i "CityPaper" ciągnęły go za sobą, ostatecznie poszły dalej. To "The Report" - tabloid, który reklamował się jako prasa alternatywna, ale w rzeczywistości był niewiele więcej niż tabloidem supermarketu - i wyjątkowo chwytliwy felietonista Simon Close, który bez wyraźnego powodu potraktował to osobiście. W tygodniach po samobójstwie Morrisa Blancharda, Simon Close pisał polemikę za polemiką na temat Byrne"a, departamentu policji i państwa policyjnego w Ameryce, kończąc na opisie człowieka, którym Morris Blanchard mógł się stać: połączeniem Alberta Einsteina, Roberta Frosta i Jonasa Salka, jeśli wierzyć.
  Przed sprawą Blancharda Byrne poważnie rozważał po dwudziestce wyjazd do Myrtle Beach, być może założenie własnej firmy ochroniarskiej, jak wszyscy inni zblazowani policjanci, których wolę złamała brutalność miejskiego życia. Odsiedział swój wyrok jako felietonista plotkarski w "Cyrku Głupców". Ale kiedy zobaczył pikiety przed Roundhouse, w tym dowcipne żarty w stylu "BYRNE, BYRNE!", wiedział, że nie może. Nie mógł tak wyjść. Zbyt wiele dał miastu, żeby go tak zapamiętano.
  Dlatego został.
  I czekał.
  Będzie jeszcze jeden incydent, który wyniesie go z powrotem na szczyt.
  Byrne opróżnił swój irlandzki i wygodnie się ułożył. Nie było powodu, żeby wracać do domu. Czekała go pełna trasa koncertowa, rozpoczynająca się za kilka godzin. Poza tym, ostatnio był tylko duchem we własnym mieszkaniu, smutną zjawą nawiedzającą dwa puste pokoje. Nikt nie mógł za nim tęsknić.
  Spojrzał w górę na okna siedziby policji, na bursztynowy blask niegasnącego światła sprawiedliwości.
  Gideon Pratt był w tym budynku.
  Byrne uśmiechnął się i zamknął oczy. Miał swojego człowieka, laboratorium to potwierdzi, a kolejna plama zniknie z chodników Filadelfii.
  Kevin Francis Byrne nie był księciem miasta.
  Był królem.
  OceanofPDF.com
  2
  PONIEDZIAŁEK, 5:15
  To inne miasto, takie, jakiego William Penn nigdy sobie nie wyobrażał, gdy patrzył na swoje "zielone miasteczko" między rzekami Schuylkill i Delaware, marząc o greckich kolumnach i marmurowych salach majestatycznie wznoszących się ponad sosny. To nie miasto dumy, historii i wizji, miejsce, gdzie wykuwała się dusza wielkiego narodu, ale raczej fragment północnej Filadelfii, gdzie żywe duchy, o pustych oczach i tchórzliwe, unoszą się w ciemności. To miejsce odrażające, miejsce sadzy, odchodów, popiołu i krwi, miejsce, gdzie ludzie chowają się przed oczami swoich dzieci i tracą godność dla życia w nieustannym smutku. Miejsce, gdzie młode zwierzęta się starzeją.
  Jeśli w piekle istnieją slumsy, to zapewne będą wyglądać tak.
  Ale w tym nikczemnym miejscu wyrośnie coś pięknego. Getsemani pośród popękanego betonu, zgniłego drewna i roztrzaskanych marzeń.
  Wyłączyłem silnik. Cisza.
  Siedzi obok mnie nieruchomo, jakby zawieszona w przedostatniej chwili swojej młodości. Z profilu przypomina dziecko. Oczy ma otwarte, ale się nie rusza.
  Nadchodzi taki czas w okresie dojrzewania, kiedy mała dziewczynka, która kiedyś skakała i śpiewała bez opamiętania, w końcu umiera, obwieszczając swoją kobiecość. To czas, w którym rodzą się sekrety, skrywana wiedza, która nigdy nie zostanie ujawniona. Dzieje się to w różnym czasie u różnych dziewcząt - czasami w wieku dwunastu lub trzynastu lat, a czasami dopiero szesnastu lub starszych - ale zdarza się to w każdej kulturze, w każdej rasie. Ten czas nie jest naznaczony nadejściem krwi, jak wielu uważa, ale raczej uświadomieniem sobie, że reszta świata, a zwłaszcza mężczyźni ich gatunku, nagle postrzegają je inaczej.
  I od tego momentu równowaga sił ulega zmianie i nigdy już nie jest taka sama.
  Nie, nie jest już dziewicą, ale znów nią będzie. Na słupie będzie bicz, a z tej nieczystości nastąpi zmartwychwstanie.
  Wysiadam z samochodu i patrzę na wschód i zachód. Jesteśmy sami. Nocne powietrze jest chłodne, mimo że dni były wyjątkowo ciepłe.
  Otwieram drzwi pasażera i biorę ją za rękę. Nie kobietę, nie dziecko. Na pewno nie anioła. Anioły nie mają wolnej woli.
  Jednakże jest to piękno, które niszczy pokój.
  Nazywa się Tessa Ann Wells.
  Jej imię to Magdalena.
  Ona jest druga.
  Ona nie jest ostatnia.
  OceanofPDF.com
  3
  PONIEDZIAŁEK, 5:20 rano
  CIEMNY.
  Wiatr niósł spaliny i coś jeszcze. Zapach farby. Może nafty. Pod spodem śmieci i ludzki pot. Kot zaskowyczał, a potem...
  Cichy.
  Niósł ją przez pustą ulicę.
  Nie mogła krzyczeć. Nie mogła się ruszyć. Wstrzyknął jej lek, który sprawił, że jej kończyny stały się ołowiane i kruche; jej umysł spowijała przezroczysta, szara mgła.
  Dla Tessy Wells świat pędził wirującym strumieniem przytłumionych barw i migoczących geometrycznych kształtów.
  Czas stanął w miejscu. Zamarł. Otworzyła oczy.
  Byli w środku. Drewniane schody w dół. Zapach moczu i gnijącego mięsa na obiad. Nie jadła od dawna, a zapach ten sprawiał, że żołądek podchodził jej do gardła, a strużka żółci podchodziła jej do gardła.
  Ustawił ją u stóp kolumny, układając jej ciało i kończyny tak, jakby była jakąś lalką.
  Włożył jej coś w ręce.
  Ogród różany.
  Czas mijał. Jej myśli znów odpłynęły. Znów otworzyła oczy, gdy dotknął jej czoła. Poczuła znak w kształcie krzyża, który tam zostawił.
  O mój Boże, czy on mnie namaszcza?
  Nagle w jej umyśle zabłysły srebrne wspomnienia, ulotne odbicie dzieciństwa. Przypomniała sobie...
  -jazda konna w hrabstwie Chester i sposób, w jaki wiatr szczypał mnie w twarz, i poranek Bożego Narodzenia, i sposób, w jaki kryształ mamy odbijał kolorowe światełka na wielkiej choince, którą tata kupował co roku, i Bing Crosby, i ta głupia piosenka o hawajskich świętach Bożego Narodzenia i jej-
  Teraz stał przed nią, nawlekając ogromną igłę. Mówił powoli, monotonnie:
  Łacina?
  - kiedy zawiązał węzeł na grubej, czarnej nici i mocno ją zaciągnął.
  Wiedziała, że nie opuści tego miejsca.
  Kto zaopiekuje się jej ojcem?
  Święta Maryjo, Matko Boża...
  Zmusił ją do długiej modlitwy w tym małym pokoju. Szeptał jej do ucha najstraszniejsze słowa. Modliła się, żeby to się skończyło.
  Módl się za nami grzesznymi.
  Podniósł jej spódnicę do bioder, a potem aż do talii. Uklęknął i rozłożył jej nogi. Dolna połowa jej ciała była całkowicie sparaliżowana.
  Boże spraw, żeby to się skończyło.
  Teraz . . .
  Przestań.
  A w godzinę naszej śmierci...
  Wtedy, w tym wilgotnym i niszczejącym miejscu, w tym ziemskim piekle, zobaczyła błysk stalowego wiertła, usłyszała szum silnika i wiedziała, że jej modlitwy w końcu zostały wysłuchane.
  OceanofPDF.com
  4
  PONIEDZIAŁEK, 6:50 rano.
  "KAKAO PUCHARKI".
  Mężczyzna wpatrywał się w nią, zaciskając usta w żółtym grymasie. Stał kilka stóp od niej, ale Jessica wyczuła emanujące z niego niebezpieczeństwo, nagle czując gorzki posmak własnego przerażenia.
  Gdy na nią patrzył, Jessica poczuła, jak krawędź dachu zbliża się za nią. Sięgnęła po kaburę naramienną, ale oczywiście była pusta. Przeszukała kieszenie. Po lewej: coś, co wyglądało na spinkę do włosów i kilka ćwierćdolarówek. Po prawej: powietrze. Duże. Schodząc w dół, będzie w pełni przygotowana, by unieść włosy i wykonać rozmowę międzymiastową.
  Jessica postanowiła użyć jedynej pałki, której używała przez całe życie, jedynego potężnego narzędzia, które wpędziło ją w większość kłopotów i wyprowadziło z nich. Swoich słów. Ale zamiast czegokolwiek choćby odrobinę sprytnego czy groźnego, zdołała wykrztusić jedynie drżące: "O nie!".
  "Co?"
  A bandyta znowu powiedział: "Koktajle kakaowe".
  Słowa wydawały się równie absurdalne, co otoczenie: oślepiająco jasny dzień, bezchmurne niebo, białe mewy tworzące leniwą elipsę nad głową. Wydawało się, że to niedzielny poranek, ale Jessica jakimś sposobem czuła, że tak nie jest. Żaden niedzielny poranek nie skrywał w sobie tyle niebezpieczeństwa ani nie budził tyle strachu. Żaden niedzielny poranek nie zastałby jej na dachu Centrum Sprawiedliwości Kryminalnej w centrum Filadelfii, gdy zbliżał się do niej ten przerażający gangster.
  Zanim Jessica zdążyła się odezwać, członek gangu powtórzył swoje słowa po raz ostatni: "Zrobiłem ci kakaowe ptysie, mamusiu".
  Cześć.
  Matka ?
  Jessica powoli otworzyła oczy. Poranne słońce przeszywało ją ze wszystkich stron niczym cienkie żółte sztylety, kłując jej mózg. To wcale nie był gangster. Zamiast tego, jej trzyletnia córka, Sophie, siedziała na jej piersi, w pudrowoniebieskiej koszuli nocnej, podkreślającej rubinowy rumieniec na jej policzkach, a jej twarz przypominała obraz delikatnych różowych oczu osadzonych w huraganie kasztanowych loków. Teraz, oczywiście, wszystko nabrało sensu. Jessica zrozumiała ciężar, który ciążył jej na sercu i dlaczego przerażający mężczyzna z jej koszmaru wyglądał trochę jak Elmo.
  - Pączki kakaowe, kochanie?
  Sophie Balzano skinęła głową.
  "A co z chrupkami kakaowymi?"
  "Zrobiłem ci śniadanie, mamusiu."
  "Zrobiłeś to?"
  "Tak."
  "Zupełnie sam?"
  "Tak."
  - Nie jesteś już dużą dziewczynką?
  "I."
  Jessica przybrała najsurowszą minę. "Co mama mówiła o wchodzeniu do szaf?"
  Twarz Sophie wykrzywiła się w serii wymijających ruchów, próbując wymyślić historię, która wyjaśniłaby, jak wyjęła płatki z górnych szafek bez wchodzenia na blat. W końcu pokazała matce po prostu dużą, ciemnobrązową czuprynę i, jak zawsze, dyskusja dobiegła końca.
  Jessica musiała się uśmiechnąć. Wyobraziła sobie Hiroszimę, a to musiała być kuchnia. "Dlaczego zrobiłeś mi śniadanie?"
  Sophie przewróciła oczami. Czy to nie było oczywiste? "Potrzebujesz śniadania pierwszego dnia szkoły!"
  "To prawda."
  "To najważniejszy posiłek dnia!"
  Sophie była oczywiście za mała, żeby zrozumieć ideę pracy. Od momentu, gdy po raz pierwszy poszła do przedszkola - drogiej placówki w centrum miasta o nazwie Educare - za każdym razem, gdy jej matka wychodziła z domu na dłużej, Sophie czuła się, jakby chodziła do szkoły.
  Gdy poranek zbliżał się do progu świadomości, strach zaczął topnieć. Jessica nie była już skrępowana przez sprawcę - senny scenariusz, który stał się jej aż nazbyt dobrze znany w ciągu ostatnich kilku miesięcy. Trzymała na rękach swoje piękne dziecko. Mieszkała w swoim obciążonym hipoteką domu bliźniaczym w północno-wschodniej Filadelfii; jej dobrze finansowany Jeep Cherokee stał zaparkowany w garażu.
  Bezpieczna.
  Jessica sięgnęła i włączyła radio, a Sophie mocno ją przytuliła i pocałowała jeszcze mocniej. "Robi się późno!" - powiedziała Sophie, po czym zsunęła się z łóżka i pobiegła przez sypialnię. "Chodź, mamusiu!"
  Patrząc, jak jej córka znika za rogiem, Jessica pomyślała, że przez dwadzieścia dziewięć lat życia nigdy nie była tak szczęśliwa, że może powitać ten dzień; nigdy tak szczęśliwa, że może zakończyć koszmar, który zaczął się w dniu, w którym dowiedziała się, że zostanie przeniesiona do wydziału zabójstw.
  Dzisiaj był jej pierwszy dzień pracy w wydziale zabójstw.
  Miała nadzieję, że to ostatni dzień, kiedy śni jej się ten sen.
  Z jakiegoś powodu w to wątpiła.
  Detektyw.
  Mimo że pracowała w wydziale pojazdów mechanicznych przez prawie trzy lata i przez cały ten czas nosiła odznakę, wiedziała, że to najbardziej elitarne jednostki wydziału - rozboje, narkotyki i zabójstwa - cieszą się prawdziwym prestiżem.
  Dziś należała do elity. Do nielicznych wybrańców. Spośród wszystkich detektywów ze złotymi odznakami w filadelfijskiej policji, mężczyźni i kobiety z wydziału zabójstw byli uważani za bogów. Nie można było aspirować do wyższego powołania w organach ścigania. Choć prawdą jest, że ciała znajdowano podczas wszelkiego rodzaju śledztw, od rabunków i włamań, po nieudane transakcje narkotykowe i nieudane kłótnie domowe, gdy nie można było wyczuć pulsu, detektywi z wydziału wybierali telefon i dzwonili do wydziału zabójstw.
  Od dziś będzie mówić w imieniu tych, którzy nie mogą już mówić sami za siebie.
  Detektyw.
  
  "Chcesz trochę płatków mamusi?" zapytała Jessica. Zjadła połowę swojej ogromnej miski Cocoa Puffs - Sophie nalała jej prawie całe opakowanie - które szybko zmieniało się w coś przypominającego słodką beżową foremkę.
  "Nie, sanki" - odpowiedziała Sophie z ustami pełnymi ciasteczek.
  Sophie siedziała naprzeciwko niej przy kuchennym stole i energicznie kolorowała coś, co wyglądało na pomarańczową, sześcionożną wersję Shreka, a jednocześnie pośrednio piekła swoje ulubione ciasteczka z orzechami laskowymi.
  "Jesteś pewien?" zapytała Jessica. "Jest naprawdę, naprawdę dobre".
  - Nie, sanki.
  Cholera, pomyślała Jessica. Dzieciak był równie uparty jak ona. Ilekroć Sophie coś postanowiła, była nieugięta. To oczywiście była dobra i zła wiadomość. Dobra wiadomość, bo oznaczała, że córeczka Jessiki i Vincenta Balzano nie podda się łatwo. Zła wiadomość, bo Jessica wyobrażała sobie kłótnie z nastoletnią Sophie Balzano, przy których Pustynna Burza wyglądałaby jak bójka w piaskownicy.
  Ale teraz, gdy ona i Vincent się rozstali, Jessica zastanawiała się, jak to wpłynie na Sophie w dłuższej perspektywie. Było boleśnie oczywiste, że Sophie tęskniła za ojcem.
  Jessica zerknęła na szczyt stołu, gdzie Sophie przygotowała miejsce dla Vincenta. Owszem, wybrała małą chochlę do zupy i widelec do fondue ze sztućców, ale liczył się wysiłek. Przez ostatnie kilka miesięcy, ilekroć Sophie robiła cokolwiek związanego z rodzinną atmosferą, wliczając w to sobotnie popołudniowe herbatki na podwórku, przyjęcia, na które zazwyczaj zapraszała swoją menażerię pluszowych misiów, kaczek i żyraf, zawsze rezerwowała miejsce dla ojca. Sophie była wystarczająco duża, by rozumieć, że wszechświat jej małej rodziny stanął na głowie, ale jednocześnie wystarczająco młoda, by uwierzyć, że magia małej dziewczynki może go ulepszyć. To był jeden z tysiąca powodów, dla których serce Jessiki bolało każdego dnia.
  Jessica właśnie zaczęła obmyślać plan, jak odwrócić uwagę Sophie, żeby mogła sięgnąć do zlewu z miską sałatki pełną kakao, gdy zadzwonił telefon. To była kuzynka Jessiki, Angela. Angela Giovanni była o rok młodsza i Jessica miała dla niej coś na kształt siostry.
  "Dzień dobry, detektywie wydziału zabójstw Balzano" - powiedziała Angela.
  - Cześć, Angie.
  "Czy spałeś?"
  "O tak. Mam całe dwie godziny."
  "Czy jesteś gotowy na wielki dzień?"
  "Nie bardzo."
  "Po prostu załóż swoją specjalną zbroję i wszystko będzie dobrze" - powiedziała Angela.
  "Skoro tak mówisz" - powiedziała Jessica. "Po prostu tak jest".
  "Co?"
  Strach Jessiki był tak niejasny, tak ogólny, że trudno jej było go nazwać. To było naprawdę jak jej pierwszy dzień w szkole. W przedszkolu. "To po prostu pierwsza rzecz, której się bałam".
  "Cześć!" zaczęła Angela, a jej optymizm wzrastał. "Kto skończył studia w trzy lata?"
  To była dla nich obojga stara rutyna, ale Jessice to nie przeszkadzało. Nie dzisiaj. "Ja".
  "Kto zdał egzamin awansowy za pierwszym razem?"
  "Dla mnie."
  "Kto pobił Ronniego Anselmo za radzenie sobie ze swoimi emocjami podczas filmu Sok z żuka?"
  "To ja" - powiedziała Jessica, choć pamiętała, że wcale jej to nie przeszkadzało. Ronnie Anselmo był przemiły. Mimo to, zasady pozostały.
  "Cholera racja. Nasza mała Calista Braveheart" - powiedziała Angela. "I pamiętaj, co mówiła babcia: "Meglio un uovo oggi che una Gallina Domani"".
  Jessica wspominała swoje dzieciństwo, wakacje w domu babci przy Christian Street w południowej Filadelfii, aromaty czosnku, bazylii, sera Asiago i pieczonych papryk. Pamiętała babcię siedzącą wiosną i latem na swoim maleńkim ganku, z drutami w dłoni, zdawało się, że bez końca tka kocyki na nieskazitelnym cemencie, zawsze zielono-białym, w barwach Philadelphia Eagles, i obsypującą dowcipami każdego, kto chciał słuchać. Używała tego nieustannie. Lepiej jajko dzisiaj niż kurczak jutro.
  Rozmowa przerodziła się w mecz tenisowy o sprawach rodzinnych. Wszystko było w porządku, mniej więcej. Potem, jak można się było spodziewać, Angela powiedziała:
  - Wiesz, pytał o ciebie.
  Jessica dokładnie wiedziała, kogo Angela miała na myśli.
  "O, tak?"
  Patrick Farrell pracował jako lekarz na oddziale ratunkowym w szpitalu św. Józefa, gdzie Angela pracowała jako pielęgniarka. Patrick i Jessica mieli krótki, choć raczej niewinny romans, zanim Jessica zaręczyła się z Vincentem. Poznała go pewnej nocy, gdy jako umundurowana policjantka przyprowadziła na izbę przyjęć chłopaka z sąsiedztwa - chłopaka, który stracił dwa palce od broni M-80. Spotykali się z Patrickiem niezobowiązująco przez około miesiąc.
  W tamtym czasie Jessica spotykała się z Vincentem, umundurowanym policjantem z Trzeciego Okręgu. Kiedy Vincent się oświadczył i Patrick był zmuszony się zaangażować, Patrick to odłożył. Teraz, po rozstaniu, Jessica zastanawia się miliard razy, czy pozwoliła odejść dobremu mężczyźnie.
  "On tęskni, Jess" - powiedziała Angela. Angela była jedyną osobą na północ od Mayberry, która używała słów takich jak "tęskni". "Nic nie łamie serca bardziej niż przystojny zakochany mężczyzna".
  Miała oczywiście rację co do piękna. Patrick należał do tej rzadkiej, czarnej irlandzkiej rasy: ciemne włosy, głęboko niebieskie oczy, szerokie ramiona, mnóstwo dołków w policzkach. Nikt nigdy nie wyglądał lepiej w białym fartuchu.
  "Jestem mężatką, Angie."
  - Nie do końca żonaty.
  "Po prostu powiedz mu, że powiedziałam... cześć" - powiedziała Jessica.
  - Po prostu cześć?
  "Tak. Właśnie teraz. Ostatnią rzeczą, jakiej teraz potrzebuję w życiu, jest mężczyzna".
  "To prawdopodobnie najsmutniejsze słowa, jakie kiedykolwiek słyszałam" - powiedziała Angela.
  Jessica się roześmiała. "Masz rację. To brzmi dość żałośnie".
  - Czy wszystko gotowe na wieczór?
  "O tak" - powiedziała Jessica.
  "Jak ona się nazywa?"
  "Jesteś gotowy?"
  "Uderz mnie."
  "Blask Munoza".
  "Wow" - powiedziała Angela. "Błysk?"
  "Blask".
  - Co o niej wiesz?
  "Widziałam nagranie z jej ostatniej walki" - powiedziała Jessica. "Puszek do pudru".
  Jessica była jedną z niewielkiej, ale rosnącej grupy bokserek z Filadelfii. To, co zaczęło się jako hobby na siłowniach Police Athletic League, gdy Jessica próbowała zrzucić wagę nabytą w czasie ciąży, przerodziło się w poważne przedsięwzięcie. Z bilansem 3-0 i trzema zwycięstwami przez nokaut, Jessica zaczęła już zdobywać pozytywne recenzje. Fakt, że miała na sobie satynowe bokserki w kolorze brudnego różu z wyhaftowanym na pasie napisem "JESSIE BALLS", również nie zaszkodził jej wizerunkowi.
  "Będziesz tam, prawda?" zapytała Jessica.
  "Absolutnie."
  "Dzięki, kolego" - powiedziała Jessica, zerkając na zegarek. "Słuchaj, muszę lecieć".
  "Ja też."
  - Mam jeszcze jedno pytanie do ciebie, Angie.
  "Ogień."
  "Dlaczego znowu zostałem policjantem?"
  "To proste" - powiedziała Angela. "Po prostu wytrzymaj i odwróć sytuację".
  "Godzina ósma."
  "Będę tam."
  "Kocham cię."
  "Ja też cię kocham."
  Jessica się rozłączyła i spojrzała na Sophie. Sophie postanowiła, że dobrym pomysłem będzie połączenie kropek na jej sukience w groszki pomarańczowym markerem.
  Jak do cholery ona przeżyje ten dzień?
  
  Kiedy Sophie się przebrała i zamieszkała z Paulą Farinacci - darem niebios w postaci niani, która mieszkała trzy domy dalej i była jedną z najlepszych przyjaciółek Jessiki - Jessica wróciła do domu, a jej kukurydzianozielony garnitur już zaczynał się gnieść. Kiedy pracowała w Auto, mogła wybierać między dżinsami i skórą, T-shirtami i bluzami, a czasem nawet spodnium. Uwielbiała Glocka przewieszonego przez biodro swoich najlepszych, spranych Levisów. Szczerze mówiąc, wszyscy policjanci tak robili. Ale teraz musiała wyglądać trochę bardziej profesjonalnie.
  Lexington Park to stabilna dzielnica w północno-wschodniej Filadelfii, granicząca z Pennypack Park. Mieszkało tam również wielu funkcjonariuszy organów ścigania, dlatego włamania do Lexington Park nie były w tamtych czasach powszechne. Mężczyźni na drugim piętrze zdawali się mieć patologiczną awersję do pustych kropek i śliniących się rottweilerów.
  Witamy w Krainie Policji.
  Wchodzisz na własne ryzyko.
  Zanim Jessica dotarła do podjazdu, usłyszała metaliczny warkot i wiedziała, że to Vincent. Trzy lata w branży motoryzacyjnej dały jej wyostrzony zmysł logiki silnika, więc kiedy gardłowy Harley Shovelhead Vincenta z 1969 roku skręcił za róg i z rykiem zatrzymał się na podjeździe, wiedziała, że jej czujnik tłoków wciąż działa. Vincent również miał starego vana Dodge'a, ale jak większość motocyklistów, gdy tylko termometr wskazywał 40 stopni Celsjusza (a często i wcześniej), wskakiwał na Hoga.
  Jako detektyw narkotykowy po cywilnemu, Vincent Balzano cieszył się nieograniczoną swobodą w kwestii wyglądu. Z czterodniowym zarostem, zdartą skórzaną kurtką i okularami przeciwsłonecznymi w stylu Serengeti wyglądał bardziej jak przestępca niż policjant. Jego ciemnobrązowe włosy były dłuższe niż kiedykolwiek widziała, związane w kucyk. Wszechobecny złoty krucyfiks, który nosił na złotym łańcuszku na szyi, migotał w porannym słońcu.
  Jessica zawsze miała słabość do mrocznych, złych chłopców.
  Odepchnęła od siebie tę myśl i przybrała promienny wyraz twarzy.
  - Czego chcesz, Vincent?
  Zdjął okulary przeciwsłoneczne i spokojnie zapytał: "O której godzinie wyszedł?"
  "Nie mam czasu na takie gówno."
  - To proste pytanie, Jesse.
  - To też nie twoja sprawa.
  Jessica widziała, że to boli, ale w tej chwili nie zwracała na to uwagi.
  "Jesteś moją żoną" - zaczął, jakby udzielając jej wstępu do ich życia. "To mój dom. Moja córka tu śpi. To moja cholerna sprawa".
  Ocal mnie przed Amerykaninem włoskiego pochodzenia, pomyślała Jessica. Czy kiedykolwiek istniało w naturze stworzenie bardziej zaborcze? Przy Amerykanach włoskiego pochodzenia goryle srebrnogrzbiete wydawały się inteligentne. Policjanci włoskiego pochodzenia byli jeszcze gorsi. Podobnie jak ona, Vincent urodził się i wychował na ulicach południowej Filadelfii.
  "Och, czy to teraz twoja sprawa? Czy to była twoja sprawa, kiedy pieprzyłeś tę dziwkę? Hmm? Kiedy pieprzyłeś tę wielką, zmarzniętą dziwkę z południowego New Jersey w moim łóżku?"
  Vincent potarł twarz. Oczy miał zaczerwienione, a postawę lekko zmęczoną. Było jasne, że wracał z długiej trasy. A może z długiej nocy czegoś innego. "Ile razy mam przepraszać, Jess?"
  "Jeszcze kilka milionów, Vincent. Wtedy będziemy za starzy, żeby pamiętać, jak mnie zdradziłeś".
  Każdy wydział ma swoich "króliczków odznak", wielbicieli policjantów, którzy na widok munduru lub odznaki nagle czują niekontrolowaną potrzebę, by rzucić się na ziemię i rozłożyć nogi. Narkotyki i narkotyki były najczęstsze, z oczywistych powodów. Ale Michelle Brown nie była "króliczkiem odznak". Michelle Brown miała romans. Michelle Brown pieprzyła męża w jego własnym domu.
  "Jesse."
  "Potrzebuję tego gówna dzisiaj, prawda? Naprawdę tego potrzebuję."
  Twarz Vincenta złagodniała, jakby właśnie przypomniał sobie, jaki to dzień. Otworzył usta, żeby coś powiedzieć, ale Jessica uniosła rękę, przerywając mu.
  "Nie trzeba" - powiedziała. "Nie dzisiaj".
  "Gdy?"
  Prawda była taka, że nie wiedziała. Czy za nim tęskniła? Rozpaczliwie. Czy dałaby temu wyraz? Nigdy w życiu.
  "Nie wiem."
  Pomimo wszystkich swoich wad - a było ich wiele - Vincent Balzano wiedział, kiedy nadszedł czas, by odejść od żony. "Chodź" - powiedział. "Pozwól, że cię chociaż podwiozę".
  Wiedział, że odmówi, rezygnując z wizerunku Phyllis Diller, jaki dawała jej przejażdżka Harleyem do Roundhouse.
  Ale on uśmiechnął się tym cholernym uśmiechem, tym samym, który zaprowadził ją do łóżka, i ona prawie... prawie... uległa.
  "Muszę iść, Vincent" - powiedziała.
  Obeszła rower dookoła i ruszyła w stronę garażu. Choć bardzo chciała zawrócić, opierała się. Zdradził ją i teraz to ona czuła się fatalnie.
  Co jest nie tak na tym zdjęciu?
  Podczas gdy celowo bawiła się kluczykami, wyciągając je, w końcu usłyszała, jak motocykl odpala, cofa, głośno ryczy i znika w głębi ulicy.
  Kiedy odpalała Cherokee, wybrała numer 1060. KYW poinformował ją, że autostrada I-95 jest zakorkowana. Spojrzała na zegarek. Miała czas. Pojedzie Frankford Avenue do miasta.
  Wyjeżdżając z podjazdu, zobaczyła karetkę przed domem Arrabiaty po drugiej stronie ulicy. Znowu. Złapała spojrzenie Lily Arrabiaty, a Lily pomachała. Najwyraźniej Carmine Arrabiata miał cotygodniowy fałszywy alarm zawału serca, co zdarzało się regularnie, odkąd Jessica pamiętała. Doszło do tego, że miasto przestało wysyłać karetki. Arrabiata musieli wzywać prywatne karetki. Lily machnęła ręką dwojako. Po pierwsze, żeby powiedzieć dzień dobry. Po drugie, żeby powiedzieć Jessice, że Carmine ma się dobrze. Przynajmniej przez najbliższy tydzień.
  Kierując się w stronę Cottman Avenue, Jessica pomyślała o głupiej kłótni, którą właśnie stoczyła z Vincentem i o tym, jak prosta odpowiedź na jego pierwsze pytanie natychmiast zakończyłaby dyskusję. Poprzedniego wieczoru była na spotkaniu organizacyjnym Catholic Cookout ze starym przyjacielem rodziny, mierzącym 165 cm Daveyem Pizzino. To było coroczne wydarzenie, w którym Jessica uczestniczyła od czasów nastoletnich i było to coś zupełnie odległego od randki, ale Vincent nie musiał o tym wiedzieć. Davey Pizzino zarumienił się na widok reklamy Summer's Eve. Davey Pizzino, lat 38, był najstarszą żyjącą dziewicą na wschód od Allegheny. Davey Pizzino wyszedł o 21:30.
  Ale fakt, że Vincent prawdopodobnie ją śledził, rozwścieczył ją niezmiernie.
  Niech myśli, co chce.
  
  W DRODZE DO CENTRUM MIASTA Jessica obserwowała, jak zmieniają się dzielnice. Żadne inne miasto, jakie przychodziło jej na myśl, nie miałoby tak rozdartej tożsamości między upadkiem a świetnością. Żadne inne miasto nie trzymało się przeszłości z taką dumą ani nie domagało się przyszłości z takim zapałem.
  Zobaczyła parę dzielnych biegaczy przedzierających się przez Frankford i śluzy otworzyły się szeroko. Zalała ją fala wspomnień i emocji.
  Zaczęła biegać z bratem, gdy miał siedemnaście lat; miała zaledwie trzynaście, była chuda, miała cienkie łokcie, ostre łopatki i kościste rzepki kolanowe. Przez pierwszy rok, może trochę dłużej, nie miała szans na dorównanie jego tempu ani kroku. Michael Giovanni miał niecałe metr osiemdziesiąt wzrostu i ważył szczupłe, muskularne 80 kilogramów.
  W letnim upale, wiosennym deszczu i zimowym śniegu biegli ulicami południowej Filadelfii. Michael zawsze wyprzedzał ich o kilka kroków; Jessica zawsze z trudem dotrzymywała im kroku, zawsze w milczącym zachwycie nad jego gracją. Pewnego razu, w swoje czternaste urodziny, wyprzedziła go na schodach katedry św. Pawła - w tym wyścigu Michael nigdy nie zachwiał się w swoim oświadczeniu o porażce. Wiedziała, że pozwolił jej wygrać.
  Jessica i Michael stracili swoją matkę z powodu raka piersi, gdy Jessica miała zaledwie pięć lat. Od tego dnia Michael był przy każdym zdartym kolanie, każdym złamanym sercu każdej młodej dziewczyny, za każdym razem, gdy padała ofiarą jakiegoś sąsiedzkiego łobuza.
  Miała piętnaście lat, kiedy Michael wstąpił do Korpusu Piechoty Morskiej, idąc w ślady ojca. Wspominała, jak dumni byli wszyscy, gdy po raz pierwszy wrócił do domu w mundurze galowym. Wszystkie przyjaciółki Jessiki były szaleńczo zakochane w Michaelu Giovannim, w jego karmelowych oczach i swobodnym uśmiechu, a także w pewności siebie, z jaką uspokajał starsze osoby i dzieci. Wszyscy wiedzieli, że po odbyciu służby wstąpi do policji i pójdzie w ślady ojca.
  Miała piętnaście lat, gdy Michael, który służył w Pierwszym Batalionie Jedenastego Pułku Piechoty Morskiej, zginął w Kuwejcie.
  Jej ojciec, trzykrotnie odznaczony weteran policji, który wciąż nosił legitymację swojej zmarłej żony w kieszeni na piersi, tego dnia całkowicie zamknął serce i teraz kroczy tą drogą tylko w towarzystwie wnuczki. Pomimo niskiego wzrostu, Peter Giovanni, w towarzystwie syna, mierzył dziesięć stóp wzrostu.
  Jessica zamierzała iść na studia prawnicze, a potem na studia prawnicze, ale gdy wieczorem dotarła do niej wiadomość o śmierci Michaela, wiedziała, że pójdzie na policję.
  A teraz, gdy zaczynała zupełnie nową karierę w jednym z najbardziej szanowanych wydziałów zabójstw wśród wszystkich departamentów policji w kraju, wydawało się, że studia prawnicze są jedynie marzeniem, które odeszło w zapomnienie.
  Może pewnego dnia.
  Może.
  
  Kiedy Jessica wjechała na parking Roundhouse, zdała sobie sprawę, że nic z tego nie pamięta. Ani jednej rzeczy. Całe to zapamiętywanie procedur, dowodów, lat spędzonych na ulicy - to wszystko wysysało jej mózg.
  Zastanawiała się, czy budynek się powiększył.
  W drzwiach dostrzegła swoje odbicie w szybie. Miała na sobie dość drogi kostium i swoje najlepsze, praktyczne buty policjantki. Daleko jej było do podartych dżinsów i bluz, które lubiła jako studentka Temple, w tych szalonych latach przed Vincentem, przed Sophie, przed akademią, przed wszystkim... tym. "Nic na świecie" - pomyślała. Teraz jej świat był zbudowany na lęku, obramowany lękiem, z przeciekającym dachem, pokryty trwogą.
  Choć wielokrotnie wchodziła do tego budynku i choć prawdopodobnie z zawiązanymi oczami dotarłaby do wind, wszystko wydawało jej się obce, jakby widziała to po raz pierwszy. Widoki, dźwięki, zapachy - wszystko to zlewało się w szalony karnawał, jakim był ten mały zakątek filadelfijskiego systemu sprawiedliwości.
  To właśnie piękną twarz swojego brata Michaela zobaczyła Jessica, gdy sięgnęła po klamkę. Obraz ten powracał do niej jeszcze wiele razy w ciągu następnych kilku tygodni, gdy wszystko, na czym oparła całe swoje życie, zaczęło być określane mianem szaleństwa.
  Jessica otworzyła drzwi, weszła do środka i pomyślała:
  Uważaj na mnie, starszy bracie.
  Uważaj na mnie.
  OceanofPDF.com
  5
  PONIEDZIAŁEK, 7:55
  Wydział Zabójstw Departamentu Policji w Filadelfii mieścił się na parterze Roundhouse, budynku administracji policyjnej - często nazywanego PAB - u zbiegu ulic Eighth i Race, nazwanego tak ze względu na okrągły kształt trzypiętrowego budynku. Nawet windy były okrągłe. Przestępcy lubili zauważać, że z powietrza budynek wyglądał jak kajdanki. Za każdym razem, gdy w Filadelfii dochodziło do podejrzanej śmierci, telefon trafiał właśnie tutaj.
  Spośród sześćdziesięciu pięciu detektywów w wydziale tylko kilka było kobietami i kierownictwo za wszelką cenę chciało to zmienić.
  Wszyscy wiedzieli, że w tak wrażliwym politycznie departamencie jak NDP w tamtych czasach, awansu nie otrzymywała koniecznie konkretna osoba, ale często statystyka, delegat z jakiejś grupy demograficznej.
  Jessica o tym wiedziała. Ale wiedziała też, że jej kariera na ulicy była wyjątkowa i że zasłużyła na miejsce w wydziale zabójstw, nawet jeśli trafiła tam kilka lat wcześniej niż standardowa dekada. Miała dyplom z prawa karnego; była więcej niż kompetentną funkcjonariuszką w mundurze, z dwoma odznaczeniami. Jeśli będzie musiała powalić kilku staromodnych łbów w wydziale, niech tak będzie. Była gotowa. Nigdy nie wycofała się z walki i nie zamierzała zaczynać teraz.
  Jednym z trzech dowódców wydziału zabójstw był sierżant Dwight Buchanan. Jeśli detektywi wydziału zabójstw przemawiali w imieniu zmarłych, to Ike Buchanan przemawiał w imieniu tych, którzy przemawiali w imieniu zmarłych.
  Gdy Jessica weszła do salonu, Ike Buchanan zauważył ją i pomachał. Zmiana dzienna zaczynała się o ósmej, więc o tej porze w pokoju było tłoczno. Większość nocnej zmiany wciąż pracowała, co nie było niczym niezwykłym, zamieniając i tak już ciasne półkole w skupisko ludzi. Jessica skinęła głową detektywom siedzącym przy biurkach - sami mężczyźni, rozmawiający przez telefon - a oni odwzajemnili jej powitanie chłodnymi, swobodnymi skinieniami głowy.
  Jeszcze nie byłem w klubie.
  "Proszę wejść" - powiedział Buchanan, wyciągając rękę.
  Jessica uścisnęła mu dłoń, po czym poszła za nim, zauważając jego lekkie utykanie. Ike Buchanan został postrzelony podczas wojen gangów w Filadelfii pod koniec lat 70. i, według legendy, przeszedł pół tuzina operacji i rok bolesnej rehabilitacji, by znów stać się siny. Jeden z ostatnich żelaznych ludzi. Kilka razy widziała go z laską, ale nie dzisiaj. Duma i wytrwałość były w tym miejscu czymś więcej niż luksusem. Czasami były spoiwem, które spajało hierarchię.
  Ike Buchanan, teraz po pięćdziesiątce, był szczupły jak patyk, silny i silny, z czupryną siwych włosów i gęstymi, białymi brwiami. Jego twarz była zarumieniona i pokryta bliznami po blisko sześciu dekadach filadelfijskich zim i, jeśli to prawda, po większej niż jego porcja dzikich indyków.
  Weszła do małego biura i usiadła.
  "Zostawmy szczegóły". Buchanan przymknął drzwi i wszedł za biurko. Jessica widziała, jak próbuje ukryć utykanie. Może i był odznaczonym policjantem, ale wciąż był mężczyzną.
  "Tak, proszę pana."
  "Twoja przeszłość?"
  "Dorastałem w południowej Filadelfii" - powiedziała Jessica, wiedząc, że Buchanan o tym wszystkim wie, że to formalność. "Szósta i Katherine".
  "Szkoły?"
  "Poszedłem do katedry św. Pawła. Potem N.A. studiowałem na Temple University".
  "Ukończyłeś Temple w trzy lata?"
  Trzy i pół, pomyślała Jessica. Ale kto liczy? "Tak, proszę pana. Wymiar sprawiedliwości".
  "Imponujący."
  "Dziękuję, panie. To było bardzo...
  "Pracowałeś w Trzecim?" zapytał.
  "Tak."
  "Jak się współpracowało z Dannym O"Brienem?"
  Co miała powiedzieć? Że to apodyktyczny, mizoginistyczny, głupi palant? "Sierżant O'Brien to dobry oficer. Wiele się od niego nauczyłem".
  "Danny O"Brien jest neandertalczykiem" - powiedział Buchanan.
  "To jedna ze szkół myślenia, proszę pana" - powiedziała Jessica, starając się powstrzymać uśmiech.
  "Więc powiedz mi" - powiedział Buchanan. "Dlaczego właściwie tu jesteś?"
  "Nie rozumiem, co masz na myśli" - powiedziała, żeby zyskać na czasie.
  "Jestem policjantem od trzydziestu siedmiu lat. Trudno w to uwierzyć, ale to prawda. Widziałem wielu dobrych ludzi, wielu złych. Po obu stronach prawa. Był czas, kiedy byłem taki jak ty. Gotowy stawić czoła światu, ukarać winnych i zemścić się na niewinnych". Buchanan odwrócił się do niej. "Dlaczego tu jesteś?"
  Spokojnie, Jess, pomyślała. Rzuca ci jajkiem. Jestem tu, bo... bo myślę, że mogę coś zmienić.
  Buchanan wpatrywał się w nią przez chwilę. Niezrozumiały. "Myślałem to samo, kiedy byłem w twoim wieku".
  Jessica nie była pewna, czy traktuje się ją protekcjonalnie, czy nie. W jej wnętrzu pojawił się Włoch. South Philadelphia wstała. "Jeśli wolno mi zapytać, czy coś pan zmienił?"
  Buchanan uśmiechnął się. To była dobra wiadomość dla Jessiki. "Jeszcze nie jestem na emeryturze".
  Dobra odpowiedź, pomyślała Jessica.
  "Jak się miewa twój tata?" - zapytał, zmieniając biegi podczas jazdy. "Czy cieszy się emeryturą?"
  Właściwie to wspinał się po ścianach. Ostatnim razem, gdy odwiedziła jego dom, stał przy przesuwanych szklanych drzwiach, patrząc na swoje maleńkie podwórko z torebką nasion pomidorów rzymskich w ręku. "Bardzo dobrze, proszę pana".
  "To dobry człowiek. Był świetnym policjantem".
  - Powiem mu, że tak mówiłeś. Będzie zadowolony.
  Fakt, że Peter Giovanni jest twoim ojcem, nie pomoże ci ani nie zaszkodzi. Jeśli kiedykolwiek stanie ci na drodze, przyjdź do mnie.
  Ani przez milion, kurwa, lat. "Zrobię to. Doceniam to".
  Buchanan wstał, pochylił się do przodu i spojrzał na nią uważnie. "Ta robota złamała wiele serc, detektywie. Mam nadzieję, że nie jest pan jednym z nich.
  "Dziękuję, panie."
  Buchanan spojrzał przez ramię do salonu. "A skoro mowa o łamaczach serc".
  Jessica podążyła za jego wzrokiem, wpatrując się w rosłego mężczyznę stojącego obok biurka z zadaniami i czytającego faks. Wstali i wyszli z biura Buchanana.
  Gdy podeszli bliżej, Jessica przyjrzała się mężczyźnie. Miał około czterdziestu lat, jakieś 180 cm wzrostu, około 750 cm wzrostu i dobrą budowę ciała. Miał jasnobrązowe włosy, zimowozielone oczy, ogromne dłonie i grubą, błyszczącą bliznę nad prawym okiem. Nawet gdyby nie wiedziała, że jest detektywem od zabójstw, domyśliłaby się. Spełniał wszystkie kryteria: elegancki garnitur, tani krawat, buty niepolerowane od wyjścia z fabryki oraz trzy obowiązkowe zapachy: tytoń, certyfikaty i delikatny ślad Aramisa.
  "Jak się czuje dziecko?" Buchanan zapytał mężczyznę.
  "Dziesięć palców u rąk i nóg" - powiedział mężczyzna.
  Jessica wypowiedziała kod. Buchanan zapytał, jak postępują bieżące sprawy. Odpowiedź detektywa brzmiała: "Wszystko w porządku".
  "Riff Raff" - powiedział Buchanan. "Poznaj swojego nowego partnera".
  "Jessica Balzano" - powiedziała Jessica, wyciągając rękę.
  "Kevin Byrne" - odpowiedział. "Miło mi cię poznać".
  To nazwisko natychmiast przeniosło Jessicę w czasie o rok, może dwa. Sprawa Morrisa Blancharda. Każdy policjant w Filadelfii ją śledził. Zdjęcie Byrne'a wisiało w całym mieście, w każdym serwisie informacyjnym, gazecie i lokalnym magazynie. Jessica była zaskoczona, że go nie rozpoznała. Na pierwszy rzut oka wydawał się pięć lat starszy od mężczyzny, którego pamiętała.
  Zadzwonił telefon Buchanana. Przeprosił.
  "U mnie też" - odpowiedziała. Uniosła brwi. "Riff Raff?"
  "To długa historia. Dojdziemy do tego". Uścisnęli sobie dłonie, gdy Byrne zarejestrował nazwisko. "Czy jesteś żoną Vincenta Balzano?"
  Jezu Chryste, pomyślała Jessica. W policji jest prawie siedem tysięcy policjantów, a wszyscy zmieściliby się w budce telefonicznej. Dodała jeszcze kilka stóp-funtów - a w tym przypadku funtów dłoni - do uścisku dłoni. "Tylko z nazwy" - powiedziała.
  Kevin Byrne zrozumiał wiadomość. Skrzywił się i uśmiechnął. "Mam cię".
  Zanim puściła, Byrne spojrzała jej w oczy przez kilka sekund, tak jak potrafią to robić tylko doświadczeni policjanci. Jessica wiedziała o tym wszystko. Znała klub, strukturę terytorialną wydziału, wiedziała, jak policjanci tworzą więzi i chronią. Kiedy po raz pierwszy została przydzielona do Auto, musiała codziennie udowadniać swoją wartość. Ale w ciągu roku dorównywała najlepszym. W ciągu dwóch lat potrafiła zawrócić na szosie na ubitym lodzie o grubości pięciu centymetrów, wyregulować Shelby GT po ciemku i odczytać numer VIN z rozbitej paczki papierosów Kools na desce rozdzielczej zamkniętego samochodu.
  Kiedy złapała wzrok Kevina Byrne'a i spojrzała mu prosto w oczy, coś się stało. Nie była pewna, czy to dobrze, ale dało mu to do zrozumienia, że nie jest nowicjuszką, nie butem, nie mokrą nowicjuszką, która znalazła się tu dzięki swojej hydraulice.
  Zdjęli ręce, gdy zadzwonił telefon na biurku. Byrne odebrał i zrobił kilka notatek.
  "Jedziemy" - powiedział Byrne. Kierownica przedstawiała rutynową listę zadań dla detektywów liniowych. Serce Jessiki zamarło. Jak długo pracowała, czternaście minut? Czy nie powinien być okres karencji? "Martwa dziewczyna w mieście cracku" - dodał.
  Nie sądzę.
  Byrne spojrzał na Jessicę z uśmiechem i wyzwaniem. Powiedział: "Witamy w wydziale zabójstw".
  
  "SKĄD ZNASZ VINCENTA?" zapytała Jessica.
  Po wyjechaniu z parkingu jechali w milczeniu przez kilka przecznic. Byrne jechał standardowym Fordem Taurusem. To była ta sama niepokojąca cisza, której doświadczyli na randce w ciemno, która pod wieloma względami była tym, czym była ta randka.
  Rok temu złapaliśmy handlarza w Fishtown. Od dawna mieliśmy go na oku. Polubił go za zabicie jednego z naszych informatorów. Prawdziwy twardziel. Nosił siekierę u pasa.
  "Uroczy."
  "Och, tak. W każdym razie tak było w naszym przypadku, ale wydział narkotykowy zorganizował przekupstwo, żeby wywabić tego palanta. Kiedy nadszedł czas wejścia, około piątej rano, było nas sześciu: czterech z wydziału zabójstw, dwóch z wydziału. Wysiedliśmy z furgonetki, sprawdziliśmy Glocki, poprawiliśmy kamizelki i ruszyliśmy do drzwi. Wiecie, co robić. Nagle Vincent zniknął. Rozglądaliśmy się dookoła, za furgonetką, pod furgonetką. Nic. Było cholernie cicho, a potem nagle usłyszeliśmy: "Uziemij się"... padnij na ziemię... ręce za plecami, skurwielu!" z wnętrza domu. Okazało się, że Vincent uciekł, przez drzwi i w tyłek gościa, zanim ktokolwiek z nas zdążył się ruszyć.
  "Brzmi jak Vince" - powiedziała Jessica.
  "Ile razy widział Serpico?" - zapytał Byrne.
  "Powiedzmy to tak" - powiedziała Jessica. "Mamy to na DVD i VHS".
  Byrne się roześmiał. "To kawał rzemiosła".
  "On jest częścią czegoś."
  Przez następne kilka minut powtarzali frazy takie jak "kogo znasz", "gdzie chodziłeś do szkoły" i "kto cię ujawnił". Wszystko to sprawiło, że wrócili do swoich rodzin.
  "Czy to prawda, że Vincent kiedyś uczęszczał do seminarium?" - zapytał Byrne.
  "Dziesięć minut" - powiedziała Jessica. "Wiesz, jak to jest w tym mieście. Jeśli jesteś mężczyzną i Włochem, masz trzy możliwości. Seminarium, elektrownia albo cementownia. Ma trzech braci, wszyscy pracują w budownictwie".
  "Jeśli jesteś Irlandczykiem, to jest to hydraulika."
  "To wszystko" - powiedziała Jessica. Chociaż Vincent próbował przedstawiać się jako zadowolony z siebie pan domu z południowej Filadelfii, miał licencjat z Temple University i dodatkowy przedmiot z historii sztuki. Na półce Vincenta, obok "NDR", "Narkotyków w społeczeństwie" i "Gry nałogowca", stał podniszczony egzemplarz "Historii sztuki" H.W. Jansona. Nie był w pełni Rayem Liottą i pozłacanym malocchio.
  "Co więc stało się z Vincem i powołaniem?"
  "Spotkałeś go. Myślisz, że jest stworzony do życia w dyscyplinie i posłuszeństwie?"
  Byrne się roześmiał. "Nie wspominając o celibacie".
  "Żadnych cholernych komentarzy" - pomyślała Jessica.
  "Więc się rozwiedliście?" zapytał Byrne.
  "Zerwaliśmy" - powiedziała Jessica. "Ty?"
  "Rozwiedziony."
  To był standardowy policyjny refren. Jeśli nie byłeś w Splitsville, to byłeś w drodze. Jessica mogła policzyć szczęśliwie żonatych policjantów na palcach jednej ręki, a jej palec serdeczny pozostał pusty.
  "Wow" - powiedział Byrne.
  "Co?"
  "Po prostu myślę... Dwie osoby pracujące pod jednym dachem. Cholera."
  "Opowiedz mi o tym."
  Jessica od samego początku znała problemy małżeństwa opartego na dwóch symbolach - ego, zegar, presję, niebezpieczeństwo - ale miłość ma to do siebie, że potrafi przyćmić prawdę, którą znasz, i kształtować prawdę, której szukasz.
  "Czy Buchanan wygłosił ci przemówienie 'Dlaczego tu jesteś?'?" - zapytał Byrne.
  Jessica poczuła ulgę, że nie tylko ona tak ma. "Tak."
  "I powiedziałeś mu, że przyszedłeś tu, bo chciałeś coś zmienić, prawda?"
  Czy on ją otruł? Jessica się zastanowiła. Do diabła z tym. Odwróciła się, gotowa odsłonić kilka pazurów. Uśmiechał się. Puściła to mimo uszu. "Co to jest, standard?"
  - No cóż, to przekracza granicę prawdy.
  "Co to jest prawda?"
  "Prawdziwy powód, dla którego zostaliśmy policjantami".
  "A co to jest?"
  "Wielka trójka" - powiedział Byrne. "Darmowe jedzenie, brak ograniczeń prędkości i licencja na bezkarne spuszczanie gęby z pyskatych idiotów".
  Jessica się roześmiała. Nigdy nie słyszała, żeby ktoś to tak poetycko ujął. "No to powiedzmy, że nie mówiłam prawdy".
  "Co powiedziałeś?"
  "Zapytałem go, czy uważa, że to coś zmieniło".
  "O rany" - powiedział Byrne. "O rany, rany, rany, rany".
  "Co?"
  - Zaatakowałeś Ike'a już pierwszego dnia?
  Jessica się nad tym zastanowiła. Wyobrażała sobie to. "Chyba tak".
  Byrne roześmiał się i zapalił papierosa. "Świetnie się dogadamy".
  
  Blok 1500 NORTH EIGHTH STREET, niedaleko Jefferson, był opustoszałym ciągiem zarośniętych chwastami pustych działek i zniszczonych przez pogodę szeregowców - skośne werandy, rozpadające się schody, zapadające się dachy. Wzdłuż linii dachów okapy kreśliły faliste kontury zalanej bagnami sosny wejmutki; zdrewniałe zęby zamieniły się w bezzębne, ponure spojrzenia.
  Dwa radiowozy przejechały obok domu, w którym popełniono przestępstwo, pośrodku kwartału. Dwóch umundurowanych policjantów stało na straży przy schodach, obaj ukradkiem trzymając papierosy, gotowi rzucić się i tupnąć, gdy tylko pojawi się przełożony.
  Zaczął padać lekki deszcz. Na zachodzie pojawiły się ciemnofioletowe chmury, które zapowiadały burzę.
  Po drugiej stronie ulicy, naprzeciwko domu, troje czarnoskórych dzieci, z szeroko otwartymi oczami i zdenerwowaniem, przeskakiwało z nogi na nogę, podekscytowane, jakby chciało im się siku. Ich babcie kręciły się dookoła, rozmawiając i paląc, kręcąc głowami na widok tej kolejnej zbrodni. Dla dzieci jednak nie była to tragedia. To była aktorska wersja "Gliniarzy" z domieszką CSI dla efektu dramatycznego.
  Za nimi kręciła się para latynoskich nastolatków - w identycznych bluzach z kapturem Rocawear, z cienkimi wąsami i nieskazitelnymi, niezasznurowanymi Timberlandami. Z niedbałym zainteresowaniem obserwowali rozgrywającą się scenę, wpisując ją w historie, które miały się wydarzyć później tego wieczoru. Stali wystarczająco blisko, by obserwować, ale jednocześnie wystarczająco daleko, by wtopić się w miejskie tło kilkoma szybkimi pociągnięciami pędzla, gdyby mieli zostać zapytani.
  Hm? Co? Nie, stary, spałem.
  Strzały? Nie, stary, miałem telefony, było cholernie głośno.
  Podobnie jak w przypadku wielu innych domów na tej ulicy, fasada tego szeregowca miała przybite sklejką wejście i okna - próba odcięcia go przez miasto od narkomanów i padlinożerców. Jessica wyciągnęła notatnik, spojrzała na zegarek i zanotowała godzinę ich przyjazdu. Wysiedli z Taurusa i podeszli do jednego z funkcjonariuszy z odznakami akurat w momencie, gdy na miejscu pojawił się Ike Buchanan. Zawsze, gdy dochodziło do morderstwa i dwóch przełożonych pełniło służbę, jeden udawał się na miejsce zbrodni, a drugi zostawał w Roundhouse, aby koordynować śledztwo. Chociaż Buchanan był starszym funkcjonariuszem, to był show Kevina Byrne'a.
  "Co ciekawego dzieje się w ten piękny poranek w Filadelfii?" - zapytał Byrne z całkiem niezłym dublińskim akcentem.
  "W piwnicy jest młoda zabójczyni" - powiedziała policjantka, krępa, czarnoskóra kobieta po dwudziestce. OFICER J. DAVIS.
  "Kto ją znalazł?" zapytał Byrne.
  "Pan DeJohn Withers". Wskazała na zaniedbanego, najwyraźniej bezdomnego czarnoskórego mężczyznę stojącego przy krawężniku.
  "Gdy?"
  "Któregoś dnia rano. Pan Withers nie jest pewien, o której godzinie."
  - Nie sprawdził swojego Palm Pilota?
  Oficer Davis tylko się uśmiechnął.
  "Czy czegoś dotykał?" zapytał Byrne.
  "Mówi, że nie" - powiedział Davis. "Ale zbierał tam miedź, więc kto wie?"
  - Czy on dzwonił?
  "Nie" - powiedział Davis. "Prawdopodobnie nie miał reszty". Kolejny znaczący uśmiech. "Dał nam sygnał i zadzwoniliśmy do radia".
  "Trzymaj się go."
  Byrne zerknął na drzwi wejściowe. Były zamknięte. "Co to za dom?"
  Oficer Davis wskazał na szeregowiec po prawej stronie.
  - A jak dostaniemy się do środka?
  Oficer Davis wskazał na szeregowiec po lewej stronie. Drzwi wejściowe były wyrwane z zawiasów. "Będziecie musieli przejść".
  Byrne i Jessica przeszli przez szeregowiec na północ od miejsca zbrodni, dawno opuszczony i splądrowany. Ściany pokryte były graffiti, a płyty gipsowo-kartonowe usiane były dziesiątkami dziur wielkości pięści. Jessica zauważyła, że nie zachował się ani jeden cenny przedmiot. Przełączniki, gniazdka, oprawy oświetleniowe, miedziane przewody, a nawet listwy przypodłogowe zniknęły dawno temu.
  "Mamy tu poważny problem z feng shui" - powiedział Byrne.
  Jessica uśmiechnęła się, choć nieco nerwowo. Jej głównym zmartwieniem w tej chwili było to, żeby nie wpaść przez spróchniałe belki do piwnicy.
  Wyszli z tyłu i przeszli przez siatkę na tył domu, gdzie znajdowało się miejsce zbrodni. Maleńkie podwórko, przylegające do alejki biegnącej za blokiem domów, było zaśmiecone porzuconymi sprzętami i oponami, zarośnięte chwastami i krzakami z kilku sezonów. Mała buda dla psa na tyłach ogrodzonego terenu stała bez opieki, z łańcuchem zardzewiałym do ziemi, a plastikowa miska wypełniona była po brzegi brudną deszczówką.
  Przy tylnych drzwiach przywitał ich funkcjonariusz w mundurze.
  "Sprzątasz dom?" - zapytał Byrne. "Dom" było bardzo niejasnym określeniem. Zniknęła co najmniej jedna trzecia tylnej ściany budynku.
  "Tak jest" - powiedział. Na jego plakietce widniał napis "R. VAN DYKK". Miał około trzydziestu lat, blond wiking, umięśniony i umięśniony. Jego dłonie szarpały materiał płaszcza.
  Przekazali swoje informacje funkcjonariuszowi sporządzającemu protokół z miejsca zbrodni. Weszli tylnymi drzwiami i gdy schodzili wąskimi schodami do piwnicy, pierwszym, co ich powitało, był smród. Lata pleśni i zgnilizny drewna mieszały się pod wonią ludzkich odchodów - moczu, kału, potu. Pod tym wszystkim kryła się monstrualność przypominająca otwarty grób.
  Piwnica była długa i wąska, nawiązując do układu szeregowca powyżej, o wymiarach około 4,5 na 7 metrów, z trzema kolumnami podtrzymującymi. Przesuwając latarką Maglite po pomieszczeniu, Jessica zobaczyła je zaśmiecone gnijącymi płytami gipsowo-kartonowymi, zużytymi prezerwatywami, butelkami cracku i rozpadającym się materacem. Koszmar kryminalistyczny. W mokrym błocie było prawdopodobnie tysiąc błotnistych śladów stóp, a może tylko dwa; na pierwszy rzut oka żaden z nich nie wyglądał na wystarczająco czysty, by sprawiać wrażenie użytecznego.
  Pośród tego wszystkiego znajdowała się piękna, martwa dziewczyna.
  Młoda kobieta siedziała na podłodze pośrodku pomieszczenia, obejmując ramionami jedną z kolumn podtrzymujących i rozkładając nogi. Okazało się, że poprzedni lokator próbował w pewnym momencie przekształcić kolumny podtrzymujące w kolumny w stylu rzymskim doryckim, wykonane z materiału przypominającego styropian. Chociaż kolumny miały szczyt i podstawę, jedynym belkowaniem była zardzewiała belka dwuteowa u góry, a pojedynczy fryz był malowidłem z odznakami gangów i wulgaryzmami namalowanymi na całej długości. Na jednej ze ścian piwnicy wisiał dawno wyblakły fresk przedstawiający prawdopodobnie Siedem Wzgórz Rzymu.
  Dziewczyna była biała, młoda, miała około szesnastu lub siedemnastu lat. Miała luźne, truskawkowoblond włosy, ścięte tuż nad ramionami. Miała na sobie kraciastą spódnicę, bordowe podkolanówki i białą bluzkę z bordowym dekoltem w serek ozdobionym logo szkoły. Na środku czoła widniał krzyż z ciemnej kredy.
  Na pierwszy rzut oka Jessica nie potrafiła określić bezpośredniej przyczyny śmierci: brak widocznych ran postrzałowych ani kłutych. Chociaż głowa dziewczyny przechyliła się na prawo, Jessica widziała większość przedniej części jej szyi i nie wyglądało na to, że została uduszona.
  A potem były jej dłonie.
  Z odległości kilku stóp wyglądało, jakby jej dłonie były złożone do modlitwy, ale rzeczywistość była o wiele bardziej ponura. Jessica musiała spojrzeć dwa razy, żeby upewnić się, że wzrok jej nie myli.
  Spojrzała na Byrne'a. W tym samym momencie zauważył dłonie dziewczyny. Ich spojrzenia spotkały się i połączyły w milczącym zrozumieniu, że to nie było zwykłe morderstwo z wściekłości ani typowa zbrodnia z namiętności. Po cichu zakomunikowali również, że na razie nie będą spekulować. Przerażająca pewność, co stało się z dłońmi tej młodej kobiety, mogła poczekać na eksperta.
  Obecność dziewczyny pośród tego monstrum była tak nie na miejscu, tak drażniąca dla oka, pomyślała Jessica; delikatna róża przebijała się przez stęchły beton. Słabe światło dzienne sączące się przez małe, przypominające bunkier okienka, wydobyło refleksy w jej włosach, skąpane w przyćmionym, grobowym blasku.
  Jedyne, co było jasne, to to, że ta dziewczyna pozowała, co nie wróżyło dobrze. W 99% przypadków morderstw zabójca nie może uciec z miejsca zdarzenia wystarczająco szybko, co zazwyczaj jest dobrą wiadomością dla śledczych. Koncepcja krwi jest prosta: ludzie głupieją na widok krwi, więc zostawiają wszystko, co niezbędne, by ich skazać. Z naukowego punktu widzenia to zazwyczaj działało. Każdy, kto zatrzymuje się, by udawać trupa, składa oświadczenie, przekazuje milczący i arogancki komunikat policji, która będzie badać sprawę.
  Przybyło kilku funkcjonariuszy z Wydziału Kryminalistyki, a Byrne powitał ich u stóp schodów. Chwilę później pojawił się Tom Weirich, wieloletni weteran medycyny sądowej, ze swoim fotografem. Zawsze, gdy dana osoba zmarła w wyniku gwałtownych lub tajemniczych okoliczności, lub gdy ustalono, że patolog będzie musiał zeznawać w sądzie w późniejszym terminie, zdjęcia dokumentujące charakter i rozległość zewnętrznych ran lub obrażeń były rutynowym elementem oględzin.
  Biuro medycyny sądowej zatrudniało fotografa na pełen etat, który fotografował sceny morderstw, samobójstw i wypadków śmiertelnych na każde zlecenie. Był gotowy dojechać w dowolne miejsce w mieście, o każdej porze dnia i nocy.
  Dr Thomas Weyrich był po trzydziestce, skrupulatny w każdym aspekcie swojego życia, aż po ślady po goleniu na opalonych spodniach i idealnie przystrzyżoną siwo-pieprzową brodę. Spakował buty, włożył rękawiczki i ostrożnie podszedł do młodej kobiety.
  Podczas gdy Weirich przeprowadzał wstępne badanie, Jessica wisiała przy wilgotnych ścianach. Zawsze wierzyła, że samo obserwowanie ludzi dobrze wykonujących swoją pracę jest o wiele bardziej pouczające niż jakikolwiek podręcznik. Z drugiej strony, miała nadzieję, że jej zachowanie nie zostanie odebrane jako powściągliwość. Byrne skorzystał z okazji i wrócił na górę, aby skonsultować się z Buchananem, ustalić drogę wejścia ofiary i jej zabójcy (zabójców) oraz pokierować zbieraniem informacji.
  Jessica rozejrzała się po okolicy, próbując rozpocząć trening. Kim była ta dziewczyna? Co się z nią stało? Jak się tu znalazła? Kto to zrobił? I, o ile to cokolwiek znaczy, dlaczego?
  Piętnaście minut później Weirich oczyścił ciało, co oznaczało, że detektywi mogli rozpocząć śledztwo.
  Kevin Byrne wrócił. Jessica i Weirich spotkali go na dole schodów.
  Byrne zapytał: "Czy masz ETD?"
  "Jeszcze bez ścisłości. Powiedziałbym, że około czwartej lub piątej rano". Weirich zdjął gumowe rękawiczki.
  Byrne zerknął na zegarek. Jessica coś zanotowała.
  "A jaki był powód?" - zapytał Byrne.
  Wygląda na złamany kark. Muszę położyć go na stole, żeby mieć pewność.
  - Czy została tu zabita?
  "Na tym etapie nie da się tego powiedzieć. Ale myślę, że tak właśnie było".
  "Co jest nie tak z jej rękami?" zapytał Byrne.
  Weirich wyglądał ponuro. Postukał się w kieszeń koszuli. Jessica dostrzegła tam zarys paczki Marlboro. Z pewnością nie paliłby na miejscu zbrodni, nawet na tym miejscu, ale gest ten podpowiedział jej, że papieros jest uzasadniony. "Wygląda jak stalowa śruba i nakrętka" - powiedział.
  "Czy śruba została wykonana pośmiertnie?" zapytała Jessica, mając nadzieję, że odpowiedź będzie twierdząca.
  "Powiedziałbym, że tak właśnie się stało" - powiedział Weirich. "Bardzo mało rozlewu krwi. Przyjrzę się temu dziś po południu. Wtedy będę wiedział więcej".
  Weirich spojrzał na nich i nie znalazł dalszych palących pytań. Wchodząc po schodach, zgasł mu papieros, który zapalił ponownie, gdy dotarł na szczyt.
  Na chwilę w pomieszczeniu zapadła cisza. Często na miejscach zbrodni, gdy ofiarą był członek gangu zastrzelony przez rywala, albo twardziel pokonany przez równie twardziela, wśród profesjonalistów, których zadaniem było śledztwo, dochodzenie, analiza i sprzątanie po masakrze, panowała atmosfera ożywionej uprzejmości, a czasem nawet lekkiej wymiany zdań. Wisielczy humor, sprośny żart. Nie tym razem. Wszyscy w tym wilgotnym i obrzydliwym miejscu wykonywali swoje zadania z ponurą determinacją, z wspólnym celem, który mówił: "To jest złe".
  Byrne przerwał ciszę. Wyciągnął ręce, dłońmi zwróconymi ku niebu. "Gotowy do sprawdzenia dokumentów, detektywie Balzano?"
  Jessica wzięła głęboki oddech i skupiła się. "Dobrze" - powiedziała, mając nadzieję, że jej głos nie drży tak bardzo, jak się czuła. Czekała na ten moment od miesięcy, ale teraz, kiedy nadszedł, poczuła się nieprzygotowana. Zakładając lateksowe rękawiczki, ostrożnie podeszła do ciała dziewczyny.
  Z pewnością widziała już niejeden trup na ulicy i w sklepach z częściami samochodowymi. Kiedyś, w upalny dzień, na Schuylkill Highway, tuliła ciało na tylnym siedzeniu skradzionego Lexusa, starając się nie patrzeć na ciało, które zdawało się puchnąć z każdą minutą w dusznym samochodzie.
  We wszystkich tych przypadkach wiedziała, że opóźnia śledztwo.
  Teraz nadeszła jej kolej.
  Ktoś zwrócił się do niej o pomoc.
  Przed nią leżała martwa młoda dziewczyna, z dłońmi splecionymi w wiecznej modlitwie. Jessica wiedziała, że ciało ofiary w tym momencie może dostarczyć mnóstwa wskazówek. Nigdy więcej nie będzie tak blisko zabójcy: jego metody, jego patologii, jego sposobu myślenia. Oczy Jessiki rozszerzyły się, a jej zmysły były w stanie najwyższej gotowości.
  Dziewczynka trzymała różaniec. W katolicyzmie rzymskim różaniec to łańcuch koralików ułożonych w okrąg, z zawieszonym na nim krucyfiksem. Zazwyczaj składa się z pięciu zestawów koralików, zwanych dziesiątkami, z których każdy składa się z jednego dużego i dziesięciu mniejszych koralików. Modlitwę Pańską odmawia się na dużych koralikach. Zdrowaś Maryjo odmawia się na mniejszych.
  Podchodząc bliżej, Jessica zobaczyła, że różaniec był wykonany z czarnych, rzeźbionych, drewnianych owalnych koralików z czymś, co wyglądało jak Madonna z Lourdes pośrodku. Koraliki zwisały z kostek dłoni dziewczynki. Wyglądały jak standardowe, niedrogie różańce, ale po bliższym przyjrzeniu się Jessica zauważyła, że brakuje dwóch z pięciu dziesiątków.
  Dokładnie zbadała dłonie dziewczyny. Jej paznokcie były krótkie i czyste, bez śladów walki. Żadnych złamań, ani krwi. Wydawało się, że nic nie ma pod paznokciami, choć i tak pewnie utkwiłyby jej w dłoniach. Śruba, która przechodziła przez jej dłonie, wchodząc i wychodząc ze środka dłoni, była wykonana z ocynkowanej stali. Wyglądała na nową i miała około dziesięciu centymetrów długości.
  Jessica uważnie przyjrzała się śladowi na czole dziewczynki. Plama utworzyła niebieski krzyż, tak jak popioły w Środę Popielcową. Choć Jessica nie była pobożna, znała i przestrzegała najważniejszych świąt katolickich. Minęło prawie sześć tygodni od Środy Popielcowej, ale ślad był świeży. Wyglądał na wykonany z kredowej substancji.
  W końcu Jessica spojrzała na metkę z tyłu swetra dziewczyny. Czasami pracownicy pralni chemicznej zostawiali metkę z całym imieniem lub jego fragmentem. Nic tam nie było.
  Wstała, nieco chwiejnie, ale pewna, że przeprowadziła kompetentne badanie. Przynajmniej wstępne.
  "Masz dowód?" Byrne pozostał przy ścianie, jego inteligentne oczy lustrowały scenę, obserwując i absorbując uwagę.
  "Nie" - odpowiedziała Jessica.
  Byrne skrzywił się. Jeśli ofiara nie została zidentyfikowana na miejscu zdarzenia, śledztwo trwało godziny, a czasem dni. Cenny czas, którego nie dało się odzyskać.
  Jessica odsunęła się od ciała, gdy funkcjonariusze CSU rozpoczęli ceremonię. Założyli kombinezony Tyvek i zmapowali teren, robiąc szczegółowe zdjęcia i nagrywając filmy. To miejsce było szalką Petriego pełną okrucieństwa. Prawdopodobnie nosiło ślad każdego opuszczonego domu w północnej Filadelfii. Ekipa CSU miała tu być cały dzień, prawdopodobnie długo po północy.
  Jessica weszła po schodach, ale Byrne został z tyłu. Czekała na niego na górze, częściowo dlatego, że chciała się upewnić, czy chce, żeby zrobiła coś jeszcze, a częściowo dlatego, że naprawdę nie chciała utrudniać śledztwa.
  Po chwili zeszła kilka kroków w dół, zaglądając do piwnicy. Kevin Byrne stał nad ciałem młodej dziewczyny z pochyloną głową i zamkniętymi oczami. Dotknął blizny nad prawym okiem, po czym położył dłonie na jej talii i splótł palce.
  Po chwili otworzył oczy, przeżegnał się i ruszył w stronę schodów.
  
  Na ulicy zebrało się więcej ludzi, zwabionych migającymi policyjnymi światłami niczym ćmy do światła. Przestępczość była częstym gościem w tej części północnej Filadelfii, ale nigdy nie przestała fascynować i urzekać jej mieszkańców.
  Opuszczając dom na miejscu zbrodni, Byrne i Jessica podeszli do świadka, który znalazł ciało. Choć dzień był pochmurny, Jessica piła w świetle dziennym jak głodna kobieta, wdzięczna, że wydostała się z tego lepkiego grobu.
  DeJohn Withers mógł mieć czterdzieści lub sześćdziesiąt lat; nie sposób było tego stwierdzić. Nie miał dolnych zębów, tylko kilka górnych. Miał na sobie pięć lub sześć flanelowych koszul i brudne bojówki, a każda kieszeń była wypchana jakimś tajemniczym miejskim badziewiem.
  "Jak długo mam tu zostać?" zapytał Withers.
  "Masz pilne sprawy do załatwienia, prawda?" odpowiedział Byrne.
  "Nie muszę z tobą rozmawiać. Postąpiłem słusznie, wypełniając swój obywatelski obowiązek, a teraz jestem traktowany jak przestępca".
  "Czy to pański dom, proszę pana?" zapytał Byrne, wskazując na dom, w którym było miejsce zbrodni.
  "Nie" - powiedział Withers. "Nieprawda".
  "W takim razie jesteś winny włamania."
  - Niczego nie złamałem.
  - Ale ty wszedłeś.
  Withers próbował ogarnąć tę koncepcję, jakby włamanie i wtargnięcie, podobnie jak country i western, były nierozłączne. Milczał.
  "Jestem gotów przymknąć oko na tę poważną zbrodnię, jeśli odpowiecie mi na kilka pytań" - powiedział Byrne.
  Withers ze zdumieniem spojrzał na swoje buty. Jessica zauważyła, że na lewej nodze miał podarte czarne trampki za kostkę, a na prawej Air Nike'i.
  "Kiedy ją znalazłeś?" zapytał Byrne.
  Withers skrzywił się. Podwinął rękawy swoich licznych koszul, odsłaniając chude, stwardniałe ramiona. "Wygląda na to, że mam zegarek?"
  "Było jasno czy ciemno?" zapytał Byrne.
  "Światło."
  - Dotknąłeś jej?
  "Co?" warknął Withers z autentycznym oburzeniem. "Nie jestem pieprzonym zboczeńcem".
  "Proszę po prostu odpowiedzieć na pytanie, panie Withers."
  Withers skrzyżował ramiona i odczekał chwilę. "Nie. Nie zrobiłem tego.
  - Czy ktoś był z tobą, kiedy ją znalazłeś?
  "NIE."
  - Widziałeś tu kogoś jeszcze?
  Withers roześmiał się, a Jessice zaparło dech w piersiach. Gdyby wymieszać zgniły majonez z tygodniową sałatką jajeczną, a potem dodać lżejszy, rzadki winegret, zapach byłby trochę lepszy. "Kto tu idzie?"
  To było dobre pytanie.
  "Gdzie mieszkasz?" zapytał Byrne.
  "Teraz pracuję w hotelu Four Seasons" - odpowiedział Withers.
  Byrne stłumił uśmiech. Trzymał długopis cal nad notatnikiem.
  "Zostaję w domu mojego brata" - dodał Withers. "Kiedy będą mieli miejsce".
  - Być może będziemy musieli z tobą porozmawiać ponownie.
  "Wiem, wiem. Nie opuszczaj miasta."
  "Bylibyśmy wdzięczni."
  "Czy jest nagroda?"
  "Tylko w niebie" - powiedział Byrne.
  "Nie pójdę do nieba" - powiedział Withers.
  "Spójrz na tłumaczenie, kiedy dotrzesz do Czyśćca" - powiedział Byrne.
  Withers zmarszczył brwi.
  "Kiedy go przyprowadzicie na przesłuchanie, chcę, żeby go wyrzucono i żeby cała jego przeszłość została zarejestrowana" - powiedział Byrne Davisowi. Przesłuchania i zeznania świadków odbywały się w Roundhouse. Przesłuchania osób bezdomnych były zazwyczaj krótkie ze względu na obecność wszy i pokoje przesłuchań wielkości pudełka na buty.
  W związku z tym funkcjonariuszka J. Davis zmierzyła Withers wzrokiem od stóp do głów. Zmarszczka na jej twarzy wręcz krzyczała: "Czy mam dotknąć tego worka z chorobami?".
  "I zabierz buty" - dodał Byrne.
  Withers miał właśnie zaprotestować, gdy Byrne uniósł rękę, powstrzymując go. "Kupiemy panu nową parę, panie Withers".
  "Lepiej, żeby były dobre" - powiedział Withers. "Dużo chodzę. Właśnie je zhakowałem.
  Byrne zwrócił się do Jessiki. "Możemy przeprowadzić dalsze badania, ale powiedziałbym, że istnieje spore prawdopodobieństwo, że nie mieszkała obok" - powiedział retorycznie. Trudno było uwierzyć, że ktokolwiek jeszcze mieszkał w tych domach, a co dopiero biała rodzina z dzieckiem w szkole parafialnej.
  "Uczęszczała do Akademii Nazarene" - powiedziała Jessica.
  "Skąd wiesz?"
  "Mundur."
  "A co z tym?"
  "Mój wciąż jest w mojej szafie" - powiedziała Jessica. "Nazarene to moja alma mater".
  OceanofPDF.com
  6
  PONIEDZIAŁEK, 10:55
  NAZARETH ACADEMY była największą katolicką szkołą dla dziewcząt w Filadelfii, do której uczęszczało ponad tysiąc uczennic w klasach od dziewiątej do dwunastej. Położona na trzydziestoakrowym terenie w północno-wschodniej Filadelfii, została otwarta w 1928 roku i od tego czasu wykształciła wiele osobistości miasta, w tym liderów przemysłu, polityków, lekarzy, prawników i artystów. W Nazarecie mieściły się biura administracyjne pięciu innych szkół diecezjalnych.
  Gdy Jessica chodziła do liceum, była najlepsza w mieście pod względem osiągnięć akademickich, wygrywając wszystkie miejskie konkursy, w których brała udział: transmitowane w lokalnej telewizji parodie College Bowl, w których grupa piętnasto- i szesnastolatków z wadami ortodontycznymi siedziała nad owsianką, nakrywała stoły i wymieniała różnice między wazami etruskimi i greckimi lub przedstawiała chronologię wojny krymskiej.
  Z drugiej strony, Nazarejczycy zajmowali ostatnie miejsce we wszystkich miejskich zawodach sportowych, w których kiedykolwiek brali udział. To niepobity rekord, którego raczej nigdy nie uda się pobić. Dlatego wśród młodych Filadelfijczyków do dziś znani są jako Spazareńczycy.
  Gdy Byrne i Jessica weszli przez główne drzwi, ciemne lakierowane ściany i sztukaterie, w połączeniu ze słodkim, ciastowatym aromatem szkolnego jedzenia, przeniosły Jessicę z powrotem do dziewiątej klasy. Choć zawsze była dobrą uczennicą i rzadko wpadała w kłopoty (pomimo licznych prób kradzieży dokonanych przez jej kuzynkę Angelę), rzadka atmosfera akademickiego środowiska i bliskość gabinetu dyrektora wciąż napawały Jessicę mglistym, amorficznym lękiem. Z pistoletem kalibru 9 mm u boku, miała prawie 30 lat i była przerażona. Wyobrażała sobie, że zawsze będzie taka, wchodząc do tego potężnego budynku.
  Przeszli korytarzami w stronę głównego biura tuż przed końcem lekcji, wylewając się z niego setkami dziewcząt ubranych w kratę. Hałas był ogłuszający. Jessica miała już 16 centymetrów wzrostu, a w dziewiątej klasie ważyła 57 kilogramów - wagę, którą z litości utrzymuje do dziś, z domieszką 2,5 kilograma . Wtedy była wyższa niż 90 procent koleżanek z klasy. Teraz wydawało się, że połowa dziewcząt była od niej wyższa lub wyższa.
  Poszły za grupą trzech dziewcząt korytarzem w stronę gabinetu dyrektora. Jessica, obserwując je, skreślała lata. Dwanaście lat temu dziewczyna po lewej, która zbyt głośno wyrażała swoje opinie, byłaby Tiną Mannarino. Tina pierwsza zrobiła sobie francuski manicure, pierwsza przemyciła kufel brzoskwiniowego sznapsa na apel bożonarodzeniowy. Gruba kobieta obok niej, ta, która podwinęła górę spódnicy, lekceważąc zasadę, że rąbek musi być cal od podłogi, gdy klęczy, byłaby Judy Babcock. Według ostatnich obliczeń Judy, która teraz nazywała się Judy Pressman, miała cztery córki. Tyle z krótkich spódniczek. Jessica mogłaby być dziewczyną po prawej: za wysoka, za kanciasta i chuda, zawsze słuchająca, obserwująca, obserwująca, kalkulująca, bojąca się wszystkiego, ale nigdy tego nie okazująca. Pięć części postawy, jedna część stali.
  Dziewczyny nosiły teraz odtwarzacze MP3 zamiast walkmanów Sony. Słuchały Christiny Aguilery i 50 Centa zamiast Bryana Adamsa i Boyz II Men. Podziwiały Ashtona Kutchera zamiast Toma Cruise'a.
  Okej, pewnie nadal śnią o Tomie Cruise'u.
  Wszystko się zmienia.
  Ale nic się nie dzieje.
  W gabinecie dyrektora Jessica zauważyła, że niewiele się zmieniło. Ściany nadal były pokryte matową, skorupkową emalią, a w powietrzu wciąż unosił się zapach lawendy i cytryny.
  Poznali dyrektorkę szkoły, siostrę Weronikę, kobietę o ptasich rysach twarzy, około sześćdziesiątki, o bystrych niebieskich oczach i jeszcze szybszych ruchach. Kiedy Jessica była uczennicą, dyrektorką była siostra Izolda. Siostra Weronika mogłaby być bliźniaczką przełożonej zakonnicy - tęga, blada, z nisko położonym środkiem ciężkości. Poruszała się z pewnością celu, którą można osiągnąć jedynie dzięki latom zdobywania i kształcenia młodych dziewcząt.
  Przedstawili się i usiedli przed jej biurkiem.
  "Czy mogę w czymś pomóc?" zapytała Siostra Weronika.
  "Obawiam się, że możemy mieć niepokojące wieści na temat jednego z waszych uczniów" - powiedział Byrne.
  Siostra Weronika dorastała w czasach Soboru Watykańskiego I. W tamtych czasach kłopoty w katolickim liceum zazwyczaj oznaczały drobne kradzieże, palenie i picie alkoholu, a może nawet nieplanowaną ciążę. Teraz nie było sensu zgadywać.
  Byrne wręczył jej zdjęcie polaroidowe przedstawiające zbliżenie twarzy dziewczyny.
  Siostra Weronika spojrzała na fotografię, po czym szybko odwróciła wzrok i przeżegnała się.
  "Rozpoznajesz ją?" zapytał Byrne.
  Siostra Weronika zmusiła się, by spojrzeć ponownie na zdjęcie. "Nie. Obawiam się, że jej nie znam. Ale mamy ponad tysiąc studentów. Około trzystu nowych w tym semestrze.
  Zatrzymała się, po czym pochyliła się i nacisnęła przycisk interkomu na biurku. "Czy mógłby pan poprosić doktora Parkhursta, żeby przyszedł do mojego gabinetu?"
  Siostra Weronika była wyraźnie zszokowana. Jej głos lekko drżał. "Ona? . . ?"
  "Tak" - powiedział Byrne. "Ona nie żyje".
  Siostra Weronika znów się przeżegnała. "Jak ona... Kto... dlaczego?" - wydusiła z siebie.
  - Śledztwo dopiero się zaczyna, siostro.
  Jessica rozejrzała się po biurze, które wyglądało niemal dokładnie tak, jak je zapamiętała. Dotknęła wytartych podłokietników krzesła, na którym siedziała, i zastanawiała się, ile dziewczyn siedziało na nim nerwowo przez ostatnie kilkanaście lat.
  Chwilę później do biura wszedł mężczyzna.
  "To jest dr Brian Parkhurst" - powiedziała siostra Veronica. "To nasz główny konsultant".
  Brian Parkhurst miał około trzydziestu lat. Był wysokim, szczupłym mężczyzną o delikatnych rysach twarzy, krótko przyciętych rudawozłotych włosach i najdelikatniejszych śladach dziecięcych piegów. Ubrany konserwatywnie w ciemnoszarą tweedową marynarkę sportową, niebieską koszulę Oxford zapinaną na guziki i błyszczące mokasyny typu kiltie z frędzlami, nie miał na sobie obrączki.
  "Ci ludzie są z policji" - powiedziała siostra Weronika.
  "Nazywam się detektyw Byrne" - powiedział Byrne. "To mój partner, detektyw Balzano".
  Uściski dłoni są wszędzie.
  "Czy mogę w czymś pomóc?" zapytał Parkhurst.
  "Czy jesteś tu konsultantem?"
  "Tak" - powiedział Parkhurst. "Jestem też szkolnym psychiatrą".
  Czy jest Pan doktorem nauk medycznych?
  "Tak."
  Byrne pokazał mu zdjęcie Polaroid.
  "O mój Boże" - powiedział, a jego twarz zbladła.
  "Znasz ją?" zapytał Byrne.
  "Tak" - powiedział Parkhurst. "To Tessa Wells".
  "Będziemy musieli skontaktować się z jej rodziną" - powiedział Byrne.
  "Oczywiście". Siostra Veronica odczekała chwilę, aż się uspokoi, po czym odwróciła się do komputera i wcisnęła kilka klawiszy. Chwilę później na ekranie pojawiły się szkolne dokumenty Tessy Wells wraz z jej danymi osobowymi. Siostra Veronica spojrzała na ekran, jakby czytała nekrolog, po czym nacisnęła klawisz i uruchomiła drukarkę laserową w kącie pokoju.
  "Kiedy widziałeś ją ostatni raz?" Byrne zapytał Briana Parkhursta.
  Parkhurst zrobił pauzę. "Chyba był czwartek".
  "W czwartek w zeszłym tygodniu?"
  "Tak" - powiedział Parkhurst. "Przyszła do biura, żeby omówić podania na studia".
  - Co może nam pan o niej powiedzieć, doktorze Parkhurst?
  Brian Parkhurst poświęcił chwilę na zebranie myśli. "Cóż, była bardzo mądra. Trochę cicha.
  "Dobry uczeń?"
  "Bardzo" - powiedział Parkhurst. "Jeśli się nie mylę, średnia ocena to 3,8".
  - Czy była w szkole w piątek?
  Siostra Weronika nacisnęła kilka klawiszy. "Nie".
  O której godzinie zaczynają się zajęcia?
  "Siedem pięćdziesiąt" - powiedział Parkhurst.
  - O której godzinie puszczasz?
  "Zwykle około 14:45" - powiedziała siostra Veronica. "Ale zajęcia stacjonarne i pozalekcyjne mogą czasami zatrzymać uczniów na pięć lub sześć godzin".
  "Czy była członkinią jakiegoś klubu?"
  Siostra Weronika nacisnęła jeszcze kilka klawiszy. "Jest członkinią Zespołu Barokowego. To mały, klasyczny zespół kameralny. Ale spotykają się tylko raz na dwa tygodnie. W zeszłym tygodniu nie było prób".
  "Czy spotykają się tutaj, na kampusie?"
  "Tak" - odpowiedziała siostra Weronika.
  Byrne ponownie zwrócił uwagę na doktora Parkhursta. "Czy może nam pan coś jeszcze powiedzieć?"
  "Cóż, jej ojciec jest bardzo chory" - powiedział Parkhurst. "Chyba rak płuc".
  - Czy on mieszka w domu?
  - Tak, myślę, że tak.
  - A jej matka?
  "Ona nie żyje" - powiedział Parkhurst.
  Siostra Veronica wręczyła Byrne'owi wydruk adresu domowego Tessy Wells.
  "Wiesz, kim byli jej przyjaciele?" zapytał Byrne.
  Brian Parkhurst zdawał się jeszcze raz dokładnie to przemyśleć, zanim odpowiedział. "Nie... od niechcenia" - powiedział Parkhurst. "Pozwól, że popytam".
  Niewielkie opóźnienie w odpowiedzi Briana Parkhursta nie uszło uwadze Jessiki, a jeśli był on tak dobry, jak myślała, to nie uszło to uwadze Kevina Byrne'a.
  "Prawdopodobnie wrócimy dziś później". Byrne wręczył Parkhurstowi wizytówkę. "Ale jeśli w międzyczasie coś panu przyjdzie do głowy, proszę do nas zadzwonić".
  "Z pewnością tak zrobię" - powiedział Parkhurst.
  "Dziękuję za poświęcony czas" - powiedział im Byrne.
  Kiedy dotarli na parking, Jessica zapytała: "Czy to nie za dużo wody kolońskiej na dzień, nie sądzisz?". Brian Parkhurst miał na sobie Polo Blue. Dużo wody.
  "Trochę" - odpowiedział Byrne. "A dlaczego mężczyzna po trzydziestce miałby tak dobrze pachnieć w obecności nastoletnich dziewczyn?"
  "To dobre pytanie" - powiedziała Jessica.
  
  Wells House to zaniedbany Trinity przy Twentieth Street, niedaleko Parrish, prostokątny szeregowiec na typowej ulicy północnej Filadelfii, gdzie mieszkańcy klasy robotniczej starają się odróżnić swoje domy od sąsiadów drobnymi detalami - ościeżnicami okien, rzeźbionymi nadprożami, ozdobnymi numerami, pastelowymi markizami. Dom Wellsów wyglądał, jakby był utrzymywany z konieczności, a nie z próżności czy dumy.
  Frank Wells był pod pięćdziesiątkę, szczupłym, wychudzonym mężczyzną z rzadkimi siwymi włosami, które opadały na jego jasnoniebieskie oczy. Miał na sobie flanelową koszulę z łatami, wyblakłe od słońca spodnie khaki i sztruksowe kapcie w kolorze myśliwskim. Jego ramiona były usiane plamami wątrobowymi, a postawa szczupła i upiorna, jak u kogoś, kto niedawno mocno schudł. Jego okulary miały grube, czarne, plastikowe oprawki, takie same jak te noszone przez nauczycieli matematyki w latach 60. Nosił również rurkę nosową prowadzącą do małego zbiornika z tlenem, stojącego na stojaku obok krzesła. Dowiedzieli się, że Frank Wells ma rozedmę płuc w zaawansowanym stadium.
  Kiedy Byrne pokazał mu zdjęcie córki, Wells nie zareagował. A raczej zareagował, nie reagując. Kluczowym momentem w każdym śledztwie w sprawie morderstwa jest moment, w którym o śmierci osoby kluczowe - małżonkowie, przyjaciele, krewni, współpracownicy - zostają powiadomieni. Reakcja na tę wiadomość jest kluczowa. Niewielu ludzi jest na tyle dobrymi aktorami, by skutecznie ukryć swoje prawdziwe uczucia po otrzymaniu tak tragicznej wiadomości.
  Frank Wells przyjął tę wiadomość z kamienną pewnością siebie człowieka, który przez całe życie zmagał się z tragedią. Nie płakał, nie przeklinał ani nie skarżył się na ten horror. Zamknął na chwilę oczy, oddał zdjęcie i powiedział: "Tak, to moja córka".
  Spotkali się w małym, schludnym salonie. Na środku leżał zniszczony, owalny, pleciony dywan. Na ścianach widniały staroamerykańskie meble. Antyczna konsola kolorowego telewizora brzęczała cichym, niewyraźnym teleturniejem.
  "Kiedy ostatni raz widziałeś Tessę?" zapytał Byrne.
  "Piątek rano". Wells wyciągnął rurkę tlenową z nosa i położył ją na podłokietniku fotela, na którym siedział.
  - O której godzinie wyszła?
  - Około siódmej.
  - Czy w ogóle rozmawiałeś z nią w ciągu dnia?
  "NIE."
  O której godzinie zazwyczaj wracała do domu?
  "Około 15:30" - powiedział Wells. "Czasami później, na próbie zespołu. Grała na skrzypcach".
  "I nie wróciła do domu ani nie zadzwoniła?" - zapytał Byrne.
  "NIE."
  "Czy Tessa miała jakieś rodzeństwo?"
  "Tak" - powiedział Wells. "Jeden brat, Jason. Jest znacznie starszy. Mieszka w Waynesburgu.
  "Zadzwoniłeś do któregoś ze znajomych Tessy?" zapytał Byrne.
  Wells wziął powolny, wyraźnie bolesny oddech. "Nie".
  "Czy Pan wzywał policję?"
  "Tak. Zadzwoniłem na policję w piątek wieczorem około jedenastej."
  Jessica zapisała sobie, żeby sprawdzić zgłoszenie zaginięcia osoby.
  "Jak Tessa dotarła do szkoły?" - zapytał Byrne. "Czy pojechała autobusem?"
  "Przeważnie" - powiedział Wells. "Miała własny samochód. Kupiliśmy jej Forda Focusa na urodziny. Pomagał jej załatwiać codzienne sprawy. Ale upierała się, żeby sama płacić za benzynę, więc zazwyczaj jeździła autobusem trzy lub cztery razy w tygodniu".
  "To był autobus diecezjalny, czy pojechała SEPTA?"
  "Autobus szkolny".
  Gdzie jest odbiór?
  - Na rogu 19 i Poplar. Stamtąd autobusem jedzie jeszcze kilka dziewcząt.
  "Wiesz, o której godzinie tam przejeżdża autobus?"
  "Pięć po siódmej" - powiedział Wells ze smutnym uśmiechem. "Dobrze znam tę porę. Każdy poranek był walką".
  "Czy samochód Tessy jest tutaj?" zapytał Byrne.
  "Tak" - powiedział Wells. "Już przed nami".
  Zarówno Byrne, jak i Jessica robili notatki.
  - Czy ona miała różaniec, proszę pana?
  Wells zastanowił się przez kilka sekund. "Tak. Dostała jeden od cioci i wujka na Pierwszą Komunię". Wells sięgnął, podniósł ze stolika kawowego małe zdjęcie w ramce i podał je Jessice. Było to zdjęcie ośmioletniej Tessy, ściskającej w złożonych dłoniach kryształowy różaniec. To nie był różaniec, który trzymała po śmierci.
  Jessica zauważyła to, gdy w teleturnieju pojawił się nowy uczestnik.
  "Moja żona Annie zmarła sześć lat temu" - powiedział nagle Wells.
  Cisza.
  "Bardzo mi przykro" - powiedział Byrne.
  Jessica spojrzała na Franka Wellsa. W latach po śmierci matki widziała, jak jej ojciec słabnie pod każdym względem, z wyjątkiem jego zdolności do żałoby. Spojrzała na jadalnię i wyobraziła sobie bezsłowne obiady, słysząc skrzypienie sztućców o gładkich krawędziach, uderzających o obtłuczoną melaminę. Tessa prawdopodobnie gotowała ojcu te same posiłki co Jessica: klopsiki z sosem ze słoika, spaghetti w piątek, smażonego kurczaka w niedzielę. Tessa prawie na pewno prasowała w soboty, rosnąc z każdym rokiem, aż w końcu zaczęła stawać na książkach telefonicznych zamiast na skrzynkach po mleku, żeby dosięgnąć deski do prasowania. Tessa, podobnie jak Jessica, prawdopodobnie nauczyła się mądrego wywracania spodni roboczych ojca na lewą stronę, żeby wyprasować kieszenie.
  Nagle Frank Wells mieszkał sam. Zamiast resztek z domowego gotowania, lodówka była wypełniona połową puszki zupy, połową pojemnika makaronu chow mein i niedojedzoną kanapką delikatesową. Teraz Frank Wells kupował pojedyncze puszki warzyw. Mleko na pintę.
  Jessica wzięła głęboki oddech i spróbowała się skoncentrować. Powietrze było duszne i wilgotne, wręcz namacalne z powodu samotności.
  "Jak w zegarku". Wells zdawał się unosić kilka centymetrów nad swoim fotelem La-Z-Boy, unosząc się w świeżym smutku, z palcami splątanymi delikatnie na kolanach. Wyglądało to tak, jakby ktoś wyciągał do niego rękę, jakby tak proste zadanie było mu obce w jego mrocznej melancholii. Na ścianie za nim wisiał koślawy kolaż zdjęć: rodzinne kamienie milowe, śluby, ukończenia szkół i urodziny. Jedno przedstawiało Franka Wellsa w kapeluszu wędkarskim, obejmującego młodego mężczyznę w czarnej wiatrówce. Młody mężczyzna był najwyraźniej jego synem, Jasonem. Na wiatrówce widniał herb firmy, którego Jessica nie potrafiła od razu rozpoznać. Na innym zdjęciu Frank Wells w średnim wieku w niebieskim kasku stał przed szybem kopalni węgla.
  Byrne zapytał: "Przepraszam? Zegarek?"
  Wells wstał i z artretyczną godnością przeszedł z krzesła do okna. Przyglądał się ulicy za oknem. "Kiedy masz zegar w tym samym miejscu przez lata, lata, lata. Wchodzisz do tego pokoju i jeśli chcesz wiedzieć, która godzina, patrzysz w to miejsce, bo tam właśnie jest zegar. Patrzysz w to miejsce". Po raz dwudziesty poprawiał mankiety koszuli. Sprawdzał guzik, sprawdzał ponownie. "A potem pewnego dnia przemeblowujesz pokój. Zegar jest teraz w nowym miejscu, w nowej przestrzeni świata. A jednak przez dni, tygodnie, miesiące - może nawet lata - patrzysz w stare miejsce, spodziewając się poznać godzinę. Wiesz, że go tam nie ma, ale i tak patrzysz.
  Byrne pozwolił mu mówić. To wszystko było częścią procesu.
  "Właśnie tu jestem, detektywi. Jestem tam od sześciu lat. Patrzę na miejsce, w którym Annie była w moim życiu, gdzie zawsze była, a jej tam nie ma. Ktoś ją przeniósł. Ktoś przeniósł moją Annie. Ktoś ją przestawił. A teraz... i teraz Tessę". Odwrócił się, żeby na nich spojrzeć. "Teraz zegar się zatrzymał".
  Dorastając w rodzinie policjantów, będąc świadkiem nocnej męki, Jessica wiedziała aż za dobrze, że są takie chwile, kiedy ktoś musi przesłuchać najbliższą rodzinę zamordowanej ukochanej osoby, chwile, kiedy gniew i furia stają się wypaczone, dzikie, czymś w tobie. Ojciec Jessiki kiedyś powiedział jej, że czasami zazdrości lekarzom, ponieważ potrafią wskazać na jakąś nieuleczalną chorobę, kiedy podchodzą do krewnych na szpitalnym korytarzu z ponurymi twarzami i smutnymi sercami. Każdy policjant badający zabójstwo miał do czynienia z poszarpanym ludzkim ciałem i wszystko, na co mogli wskazać, to te same trzy rzeczy w kółko. Przepraszam panią, pani syn umarł z chciwości, pani mąż umarł z namiętności, pani córka umarła z zemsty.
  Kevin Byrne objął prowadzenie.
  Czy Tessa miała najlepszego przyjaciela, proszę pana? Kogoś, z kim spędzała dużo czasu?
  "Była taka dziewczyna, która od czasu do czasu przychodziła do domu. Nazywała się Patrice. Patrice Regan."
  Czy Tessa miała chłopaków? Czy z kimś się spotykała?
  "Nie. Była... Widzisz, była nieśmiałą dziewczyną" - powiedział Wells. "Widziała się z tym chłopakiem, Seanem, przez jakiś czas w zeszłym roku, ale przestała".
  - Czy wiesz dlaczego przestali się spotykać?
  Wells lekko się zarumienił, ale potem odzyskał panowanie nad sobą. "Myślę, że tego chciał... No cóż, wiesz, jacy są młodzi chłopcy.
  Byrne spojrzał na Jessicę, dając jej znak, żeby robiła notatki. Ludzie czują się skrępowani, gdy policjanci zapisują to, co mówią, dokładnie tak, jak mówią. Podczas gdy Jessica robiła notatki, Kevin Byrne utrzymywał kontakt wzrokowy z Frankiem Wellsem. To był policyjny stenogram i Jessica cieszyła się, że ona i Byrne, zaledwie kilka godzin po rozpoczęciu współpracy, już posługiwali się jego językiem.
  "Znasz nazwisko Seana?" - zapytał Byrne.
  "Brennan."
  Wells odwrócił się od okna i wrócił na swoje krzesło. Potem zawahał się, opierając się o parapet. Byrne zerwał się na równe nogi i przeszedł kilka kroków przez pokój. Ujął Franka Wellsa za rękę i pomógł mu usiąść w fotelu. Wells usiadł, wkładając rurkę tlenową do nosa. Podniósł zdjęcie Polaroid i ponownie na nie spojrzał. "Ona nie ma na sobie naszyjnika".
  "Panie?" zapytał Byrne.
  "Dałem jej zegarek z wisiorkiem w kształcie anioła, kiedy była bierzmowana. Nigdy go nie zdjęła. Nigdy."
  Jessica spojrzała na stojącą na kominku fotografię piętnastoletniej licealistki w stylu Olan Mills. Jej wzrok padł na srebrny wisiorek na szyi młodej kobiety. Co dziwne, Jessica przypomniała sobie, jak będąc bardzo małą dziewczynką, podczas tego dziwnego i zagmatwanego lata, kiedy jej matka zamieniła się w szkielet, powiedziała jej, że ma anioła stróża, który będzie się nią opiekował przez całe życie, chroniąc ją przed krzywdą. Jessica chciała wierzyć, że to samo dotyczy Tessy Wells. Zdjęcie z miejsca zbrodni jeszcze bardziej to utrudniało.
  "Czy przychodzi ci do głowy coś jeszcze, co mogłoby nam pomóc?" zapytał Byrne.
  Wells zastanowił się przez chwilę, ale było jasne, że nie był już zaangażowany w rozmowę, a raczej dryfował po wspomnieniach o córce, wspomnieniach, które jeszcze nie zbladły. "Oczywiście, że jej nie znałeś. Przyszedłeś ją poznać w tak okropny sposób".
  "Wiem, proszę pana" - powiedział Byrne. "Nie mogę powiedzieć, jak bardzo nam przykro".
  "Czy wiesz, że kiedy była naprawdę mała, jadła tylko części ciała odpowiadające literom alfabetu?"
  Jessica zastanawiała się, jak systematyczna pod każdym względem była jej córka, Sophie: jak ustawiała lalki według wzrostu, gdy się nimi bawiła, jak porządkowała ubrania według kolorów: czerwony po lewej stronie, niebieski pośrodku, zielony po prawej.
  "A potem opuszczała zajęcia, kiedy była smutna. Czy to nie coś? Zapytałem ją o to kiedyś, kiedy miała jakieś osiem lat. Powiedziała, że będzie opuszczać zajęcia, dopóki nie poczuje się znów szczęśliwa. Kto gromadzi rzeczy, kiedy jest smutny?"
  Pytanie zawisło w powietrzu przez chwilę. Byrne je wychwycił i delikatnie nacisnął pedały.
  "Wyjątkowy człowiek, panie Wells" - powiedział Byrne. "Bardzo wyjątkowy człowiek".
  Frank Wells przez chwilę patrzył na Byrne'a pustym wzrokiem, jakby nieświadomy obecności dwóch policjantów. Po czym skinął głową.
  "Znajdziemy tego, kto zrobił to Tessie" - powiedział Byrne. "Masz moje słowo".
  Jessica zastanawiała się, ile razy Kevin Byrne powiedział coś takiego i ile razy udało mu się to naprawić. Żałowała, że nie może być tak pewna siebie.
  Byrne, doświadczony policjant, ruszył dalej. Jessica była wdzięczna. Nie wiedziała, jak długo wytrzyma w tym pokoju, zanim ściany zaczną się zaciskać. "Muszę panu zadać to pytanie, panie Wells. Mam nadzieję, że pan zrozumie".
  Wells patrzył, jego twarz przypominała niepomalowane płótno, wypełnione bólem.
  "Czy możesz sobie wyobrazić, że ktoś chciałby zrobić coś takiego twojej córce?" - zapytał Byrne.
  Nastąpiła chwila ciszy, czas potrzebny na dojście do głosu rozumowania dedukcyjnego. Prawda była taka, że nikt nie znał nikogo, kto mógłby zrobić to, co stało się z Tessą Wells.
  "Nie" - to było wszystko, co Wells powiedział.
  Oczywiście, wiele się wiązało z tym "nie"; wszystkie dodatki w menu, jak mawiał nieżyjący już dziadek Jessiki. Ale na razie o tym nie wspominamy. A gdy wiosenny dzień szalał za oknami schludnego salonu Franka Wellsa, a ciało Tessy Wells stygło w gabinecie koronera, zaczynając już skrywać swoje liczne sekrety, to dobrze, pomyślała Jessica.
  Naprawdę świetna rzecz.
  
  Stał w drzwiach swojego domu, jego ból był surowy, czerwony i ostry, milion odsłoniętych zakończeń nerwowych czekających na zakażenie ciszą. Później tego samego dnia miał przeprowadzić oficjalną identyfikację ciała. Jessica pomyślała o czasie, jaki Frank Wells spędził od śmierci żony, o około dwóch tysiącach dni, podczas których wszyscy inni żyli swoim życiem, żyjąc, śmiejąc się i kochając. Pomyślała o tym, że pięćdziesiąt tysięcy godzin nieugaszonego żalu, każda składająca się z sześćdziesięciu przerażających minut, odliczanych po sześćdziesiąt bolesnych sekund. Teraz cykl żalu zaczął się od nowa.
  Przeszukali kilka szuflad i szafek w pokoju Tessy, ale nie znaleźli niczego szczególnie interesującego. Metodyczna młoda kobieta, zorganizowana i schludna, nawet jej szuflada na rupiecie była schludna, uporządkowana w przezroczystych plastikowych pudełkach: pudełka zapałek ze ślubów, bilety do kina i na koncerty, mała kolekcja ciekawych guzików, kilka plastikowych bransoletek ze szpitala. Tessa wolała satynowe woreczki.
  Jej ubrania były proste i przeciętnej jakości. Na ścianach wisiało kilka plakatów, ale nie Eminema, Ja Rule'a, DMX-a ani żadnego z obecnych boysbandów, a raczej niezależnych skrzypaczek Nadji Salerno-Sonnenberg i Vanessy-Mae. Niedrogie skrzypce "Lark" stały w kącie jej szafy. Przeszukali jej samochód i nic nie znaleźli. Później sprawdzą jej szkolną szafkę.
  Tessa Wells była dzieckiem z klasy robotniczej, które opiekowało się chorym ojcem, miało dobre oceny i prawdopodobnie pewnego dnia zdobędzie stypendium na Uniwersytecie Pensylwanii. Dziewczyna, która trzymała ubrania w workach do pralni chemicznej, a buty w pudełkach.
  A teraz nie żyła.
  Ktoś spacerował ulicami Filadelfii, wdychając ciepłe wiosenne powietrze, wdychając zapach żonkili wyrastających z gleby, ktoś zabrał niewinną młodą dziewczynę do brudnego, zgniłego miejsca i okrutnie odebrał jej życie.
  Dokonując tego potwornego czynu, ktoś powiedział:
  Filadelfia ma populację półtora miliona ludzi.
  Jestem jednym z nich.
  Znajdź mnie.
  OceanofPDF.com
  CZĘŚĆ DRUGA
  OceanofPDF.com
  7
  PONIEDZIAŁEK, 12:20
  SIMON CLOSE, GWIAZDORSKI REPORTER wiodącego, bulwarowego tygodnika w Filadelfii, The Report, nie postawił stopy w kościele od ponad dwóch dekad. Choć nie spodziewał się, że niebiosa się rozstąpią, a sprawiedliwa błyskawica rozerwie go na pół, pozostawiając go w płomieniach jako tlącą się stertę tłuszczu, kości i chrząstek, to jednak czuł w sobie wystarczająco dużo resztkowego katolickiego poczucia winy, by zatrzymać się na chwilę, gdyby kiedykolwiek wszedł do kościoła, zanurzył palec w wodzie święconej i uklęknął.
  Urodzony trzydzieści dwa lata temu w Berwick-upon-Tweed w Lake District, na surowej północy Anglii, graniczącej ze Szkocją, Simon, łobuz pierwszej klasy, nigdy nie wierzył w nic zbyt mocno, a w szczególności w Kościół. Jako syn agresywnego ojca i matki zbyt pijanej, by się tym przejmować lub cokolwiek zauważać, Simon dawno temu nauczył się wierzyć w siebie.
  W wieku siedmiu lat mieszkał już w kilku katolickich domach dziecka, gdzie nauczył się wielu rzeczy, z których żadna nie odzwierciedlała życia Chrystusa. Po tym fakcie został oddany jedynej krewnej, która zgodziła się go przyjąć - swojej starej pannie, ciotce Iris, która mieszkała w Shamokin w Pensylwanii, małym miasteczku położonym około 200 kilometrów na północny zachód od Filadelfii.
  Ciotka Iris zabierała Simona do Filadelfii wiele razy, gdy był mały. Simon pamiętał, jak widział wysokie budynki, potężne mosty, czuł zapach miasta, słyszał gwar miejskiego życia i wiedział - wiedział równie dobrze, jak to, że za wszelką cenę będzie się trzymał swojego akcentu z Northumbrii - że pewnego dnia tam zamieszka.
  W wieku szesnastu lat Simon odbywał staż w News-Item, lokalnym dzienniku w gminie Cole, a jego oko, jak każdego, kto pracuje w gazecie na wschód od Alleghenies, było skupione na miejskiej radzie redakcyjnej "The Philadelphia Inquirer" lub "The Daily News". Ale po dwóch latach pracy z tekstami z redakcji do zecerni w piwnicy i sporadycznego pisania listy i harmonogramu Shamokin Oktoberfest, dostrzegł światełko, blask, który wciąż nie zgasł.
  W burzliwy sylwester Simon zamiatał biura gazety przy Main Street, gdy dostrzegł blask wydobywający się z redakcji. Zaglądając do środka, zobaczył dwóch mężczyzn. Wiodący dziennikarz gazety, mężczyzna po pięćdziesiątce o nazwisku Norman Watts, studiował ogromny Kodeks Pensylwanii.
  Reporter zajmujący się sztuką i rozrywką, Tristan Chaffee, miał na sobie elegancki smoking, luźny krawat, stopy w górze i kieliszek białego Zinfandela. Pracował nad materiałem o lokalnej gwieździe - przereklamowanym, ckliwym piosenkarzu piosenek miłosnych, Bobbym Vintonie - którego najwyraźniej przyłapano na uprawianiu pornografii dziecięcej.
  Simon pchał miotłę, dyskretnie obserwując pracę dwóch mężczyzn. Poważny dziennikarz zgłębiał mroczne szczegóły dotyczące działek gruntu, wyciągów z ksiąg wieczystych i wywłaszczeń, pocierając oczy, gasząc papierosa za papierosem, zapominając o jego zapaleniu i często odwiedzając toaletę, by opróżnić pęcherz, który musiał być wielkości ziarnka grochu.
  A potem była rozrywka: popijanie słodkiego wina, rozmowy telefoniczne z producentami, właścicielami klubów i fanami.
  Rozwiązanie przyszło samo.
  "Do diabła ze złymi wiadomościami" - pomyślał Simon.
  Daj mi białego Zina.
  W wieku osiemnastu lat Simon zapisał się do Luzerne County Community College. Rok po ukończeniu studiów ciotka Iris zmarła cicho we śnie. Simon spakował swój skromny dobytek i przeprowadził się do Filadelfii, w końcu realizując swoje marzenie (czyli zostać brytyjskim Joe Queenanem). Przez trzy lata żył z niewielkiego spadku, bezskutecznie próbując sprzedać swoje teksty największym ogólnopolskim kolorowym magazynom.
  Następnie, po kolejnych trzech latach pracy jako freelancer recenzujący muzykę i filmy dla "Inquirera" i "Daily News", gdzie jadł swoją porcję makaronu ramen i gorącego ketchupu, Simon dostał pracę w nowym, obiecującym tabloidzie "The Report". Szybko awansował i przez ostatnie siedem lat Simon Close prowadził cotygodniową, autorską kolumnę "Close Up!" - dość drastyczny felieton kryminalny, w którym opisywał najbardziej szokujące zbrodnie Filadelfii, a - gdy tylko miał szczęście - występki jej bardziej inteligentnych obywateli. W tych dziedzinach Filadelfia rzadko zawodziła.
  I chociaż jego bazą w Report (na której widniał napis "ŚWIADOMOŚĆ FILADELFI") nie był "Inquirer", "Daily News", ani nawet "CityPaper", Simonowi udało się umieścić wiele ważnych historii na samym szczycie cyklu informacyjnego, ku wielkiemu zdziwieniu i konsternacji jego o wiele lepiej opłacanych kolegów z tak zwanej legalnej prasy.
  Nazwano tak, ponieważ, według Simona Close'a, nie istniało coś takiego jak legalna prasa. Wszyscy byli pogrążeni w szambie, każdy z nich miał ze sobą spiralny notes i refluks, a ci, którzy uważali się za poważnych kronikarzy swoich czasów, byli w poważnym błędzie. Connie Chung, która przez tydzień towarzyszyła Tonyi Harding i "reporterom" z Entertainment Tonight, relacjonującym sprawy JonBenét Ramsey i Lacey Peterson, była wystarczającym zaciemnieniem, jakiego potrzebowaliśmy.
  Od kiedy martwe dziewczyny stały się rozrywką?
  Ponieważ poważne wieści wylądowały w toalecie razem z O.J. Hunterem, to właśnie wtedy.
  Simon był dumny ze swojej pracy w The Report. Miał bystre oko i niemal fotograficzną pamięć do cytatów i szczegółów. Był w centrum historii bezdomnego znalezionego w północnej Filadelfii z usuniętymi narządami wewnętrznymi i miejscem zbrodni. W tym przypadku Simon przekupił technika nocnego dyżuru w biurze lekarza sądowego kawałkiem tajskiego patyka w zamian za zdjęcie z sekcji zwłok, które niestety nigdy nie zostało opublikowane.
  Pobił gazetę "Inquirer", aby opublikować skandal w wydziale policji o detektywie, który doprowadził mężczyznę do samobójstwa po zabiciu jego rodziców, mimo że młody mężczyzna był niewinny.
  Miał nawet historię przykrywkową do niedawnego oszustwa adopcyjnego, w którym mieszkanka południowej Filadelfii, właścicielka podejrzanej agencji Loving Hearts, zażądała tysięcy dolarów za duchy dzieci, których nigdy nie urodziła. Chociaż wolałby, aby w jego historiach było więcej ofiar i bardziej makabrycznych zdjęć, został nominowany do nagrody AAN za "Nawiedzone serca", jak nazwano to oszustwo adopcyjne.
  Magazyn Philadelphia również opublikował artykuł demaskatorski na temat kobiety, miesiąc po ukazaniu się artykułu Simona w The Report.
  Kiedy jego artykuły stały się znane po cotygodniowym terminie publikacji artykułów w gazecie, Simon zajrzał na stronę internetową gazety, która rejestrowała już prawie dziesięć tysięcy wejść dziennie.
  Kiedy więc około południa zadzwonił telefon, wyrywając go z dość wyrazistego snu, w którym uczestniczyła Cate Blanchett, para kajdanek na rzepy i bicz, ogarnął go strach na myśl, że być może będzie musiał powrócić do swoich katolickich korzeni.
  "Tak" - zdołał wykrztusić Simon, a jego głos zabrzmiał jak kilometrowy, brudny przepust.
  - Wynoś się z łóżka.
  Znał co najmniej kilkanaście osób, które mogłyby go tak powitać. Nie warto było nawet odgryzać się. Nie tak wcześnie. Wiedział, kto to był: Andrew Chase, jego stary przyjaciel i wspólnik w dziennikarskim demaskatorstwie. Chociaż nazywanie Andy'ego Chase'a przyjacielem było ogromną przesadą. Obaj mężczyźni tolerowali się jak pleśń, tworząc niewygodny sojusz, który - dla obopólnych korzyści - czasami przynosił korzyści. Andy był chamem, niechlujem i nieznośnym pedantem. I to były jego atuty. "Jest środek nocy" - odparł Simon.
  - Może w Bangladeszu.
  Simon otarł brud z oczu, ziewnął i przeciągnął się. Był już bliski przebudzenia. Spojrzał w bok. Pusto. Znowu. "Jak się masz?"
  "Znaleziono ciało uczennicy katolickiej".
  Gra, pomyślał Simon.
  Ponownie.
  Po tej stronie nocy Simon Edward Close był reporterem, więc te słowa wywołały u niego przypływ adrenaliny w piersi. Teraz się obudził. Serce waliło mu z tym dreszczykiem emocji, który znał i kochał, dźwiękiem, który oznaczał: historię... Grzebał na stoliku nocnym, znalazł dwie puste paczki po papierosach, grzebał w popielniczce, aż wyłapał pięciocentymetrowy niedopałek. Wyprostował go, zapalił i zakaszlał. Sięgnął i nacisnął przycisk NAGRYWANIA na swoim niezawodnym dyktafonie Panasonic z wbudowanym mikrofonem. Już dawno przestał robić sensowne notatki przed pierwszym ristretto tego dnia. "Mów do mnie".
  - Znaleźli ją na Ósmej Ulicy.
  - Gdzie na Ósmej?
  - Tysiąc pięćset.
  "Bejrut" - pomyślał Simon. To dobrze. "Kto ją znalazł?"
  "Jakiś alkoholik."
  "Na zewnątrz?" zapytał Simon.
  "W jednym z szeregowców. W piwnicy."
  "Ile masz lat?"
  "Dom?"
  "Jezu, Andy. Jest cholernie wcześnie. Nie wygłupiaj się. Dziewczyno. Ile lat miała ta dziewczyna?"
  "Nastolatek" - powiedział Andy. Andy Chase był ratownikiem medycznym w oddziale pogotowia ratunkowego Glenwood przez osiem lat. Glenwood obsługiwał znaczną część miejskiego kontraktu na pogotowie ratunkowe, a przez lata rady Andy'ego zaprowadziły Simona do kilku sensacyjnych wiadomości, a także do mnóstwa poufnych informacji o policji. Andy nigdy nie pozwolił mu o tym zapomnieć. To kosztowałoby Simona lunch w Plow and Stars. Jeśli ta historia zostanie zatuszowana, będzie winien Andy'emu kolejną setkę.
  "Czarny? Biały? Brązowy?" - zapytał Simon.
  "Biały."
  "Nie tak dobra historia jak ta o małej białej dziewczynce" - pomyślał Simon. Martwe białe dziewczynki to gwarantowana przykrywka. Ale wątek szkoły katolickiej był doskonały. Mnóstwo głupich porównań do wyboru. "Zabrali już ciało?"
  "Tak. Właśnie to przenieśli."
  "Co do cholery robiła biała uczennica szkoły katolickiej w tej części Eighth Street?"
  "Kim ja jestem, Oprah? Skąd mam wiedzieć?"
  Simon zrozumiał elementy historii. Narkotyki. I seks. Pewnie. Chleb z dżemem. "Jak umarła?"
  "Nie jestem pewien."
  Morderstwo? Samobójstwo? Przedawkowanie?
  "No cóż, była tam policja od zabójstw, więc to nie było przedawkowanie".
  Czy została postrzelona? Pchnięta nożem?
  "Myślę, że została okaleczona".
  O Boże, tak, pomyślał Simon. "Kto jest głównym detektywem?"
  "Kevin Byrne."
  Żołądek Simona podskoczył, wykonał krótki piruet, a potem się uspokoił. Miał za sobą historię z Kevinem Byrne'em. Myśl o kolejnej walce z nim jednocześnie go podniecała i przerażała na śmierć. "Kto z nim jest, ta Purity?"
  "Jasne. Nie. Jimmy Purify jest w szpitalu" - powiedział Andy.
  "Szpital? Postrzelony?
  "Ostra choroba układu sercowo-naczyniowego".
  Cholera, pomyślał Simon. Bez dramatyzmu. "On pracuje sam?"
  "Nie. Ma nową partnerkę. Jessicę czy coś takiego.
  "Dziewczyna?" zapytał Simon.
  "Nie. Facet o imieniu Jessica. Jesteś pewien, że jesteś reporterem?
  "Jak ona wygląda?"
  "Ona jest naprawdę cholernie gorąca."
  Cholernie gorąco, pomyślał Simon, a emocje wywołane tą historią uleciały mu z głowy. Bez urazy dla kobiet w policji, ale niektóre kobiety w policji wyglądały jak Mickey Rourke w spodnium. "Blondynka? Brunetka?"
  Brunetka. Atletyczna. Duże brązowe oczy i cudowne nogi. Super, kochanie.
  Wszystko zaczynało się układać. Dwie policjantki, Piękna i Bestia, martwe białe dziewczyny w zaułku. A on nawet jeszcze nie uniósł policzka znad łóżka.
  "Daj mi godzinę" - powiedział Simon. "Spotkamy się w Plow".
  Simon rozłączył się i zsunął nogi z łóżka.
  Rozejrzał się po krajobrazie swojego trzypokojowego mieszkania. "Co za szpetota" - pomyślał. Ale, rozmyślał, było jak wynajęty dom Nicka Carrawaya w West Egg - drobna szpetota. Któregoś dnia to do niego dotrze. Był tego pewien. Któregoś dnia obudzi się i nie będzie mógł zobaczyć każdego pokoju w swoim domu z łóżka. Będzie miał parter, ogródek i samochód, który nie będzie brzmiał jak solówka perkusyjna Ginger Baker za każdym razem, gdy go wyłączy.
  Być może ta historia właśnie to umożliwi.
  Zanim zdążył dotrzeć do kuchni, powitał go jego kot, kudłaty, jednouchy, pręgowany, brązowy kot o imieniu Enid.
  "Jak się miewa moja dziewczynka?" Simon połaskotał ją za zdrowym uchem. Enid zwinęła się dwa razy w kłębek i przewróciła mu się na kolanach.
  Tata ma gorącą linię, laleczko. Nie ma czasu na miłość dziś rano.
  Enid mruknęła ze zrozumieniem, zeskoczyła na podłogę i poszła za nim do kuchni.
  Jedynym nienagannym sprzętem w całym mieszkaniu Simona, poza jego Apple PowerBookiem, był jego ukochany ekspres do kawy Rancilio Silvia. Timer był ustawiony na 9:00, mimo że jego właściciel i główny operator zdawali się nie wstawać z łóżka przed południem. Jednak, jak potwierdzi każdy kawosz, kluczem do idealnego espresso jest gorący koszyk.
  Simon napełnił filtr świeżo zmielonym espresso i przygotował swoje pierwsze tego dnia ristretto.
  Wyjrzał przez kuchenne okno na kwadratowy szyb wentylacyjny między budynkami. Gdyby się pochylił, wyciągnął szyję pod kątem czterdziestu pięciu stopni i przycisnął twarz do szyby, zobaczyłby skrawek nieba.
  Szaro i pochmurno. Lekki deszcz.
  Brytyjskie słońce.
  "Równie dobrze mógłby wrócić do Lake District" - pomyślał. Ale gdyby wrócił do Berwick, nie miałby tej soczystej historii, prawda?
  Ekspres do kawy syczał i dudnił, nalewając idealną porcję kawy do podgrzanej filiżanki typu demitasse, precyzyjnie odmierzoną w siedemnaście sekund, z pyszną złotą cremą.
  Simon wyciągnął swoją filiżankę, delektując się aromatem początku wspaniałego, nowego dnia.
  "Martwe białe dziewczyny" - rozmyślał, popijając mocną, brązową kawę.
  Martwe białe katolickie kobiety.
  W mieście cracku.
  Piękny.
  OceanofPDF.com
  8
  PONIEDZIAŁEK, 12:50
  Rozstali się na lunch. Jessica wróciła do Nazarene Academy, aby odwiedzić wydział Taurus. Ruch na autostradzie I-95 był niewielki, ale deszcz nie ustawał.
  W szkole krótko rozmawiała z Dottie Takacs, kierowcą autobusu szkolnego, który odebrał dziewczynki z okolicy Tessy. Kobieta była wciąż bardzo poruszona wiadomością o śmierci Tessy, niemal niepocieszona, ale udało jej się powiedzieć Jessice, że Tessa nie była na przystanku w piątek rano i że nie, nie pamięta nikogo obcego kręcącego się w pobliżu przystanku ani nigdzie wzdłuż trasy. Dodała, że jej zadaniem jest pilnowanie drogi.
  Siostra Veronica poinformowała Jessicę, że dr Parkhurst wziął dzień wolny, ale podała jej adres domowy i numery telefonów. Powiedziała jej również, że ostatnie zajęcia Tessy w czwartek były zajęciami z języka francuskiego dla studentów drugiego roku. Jeśli Jessica dobrze pamiętała, wszyscy uczniowie Nazarejczyków musieli uczyć się języka obcego przez dwa kolejne lata, aby ukończyć szkołę. Jessica wcale nie była zaskoczona, że jej dawna nauczycielka francuskiego, Claire Stendhal, nadal uczyła.
  Znalazła ją w pokoju nauczycielskim.
  
  "TESSA BYŁA WSPANIAŁĄ UCZNIĄ" - powiedziała Claire. "Marzenie. Doskonała gramatyka, nienaganna składnia. Jej prace zawsze były oddawane na czas".
  Rozmowa Jessiki z Madame Stendhal przeniosła ją w czasie o kilkanaście lat wstecz, choć nigdy wcześniej nie była w tajemniczym pokoju nauczycielskim. Wyobrażała sobie ten pokój, podobnie jak wielu innych studentów, jako połączenie klubu nocnego, pokoju motelowego i w pełni zaopatrzonej palarni opium. Z rozczarowaniem odkryła, że przez cały czas był to jedynie nudny, zwyczajny pokój z trzema stolikami otoczonymi sfatygowanymi krzesłami, kilkoma kanapami i kilkoma wgniecionymi dzbankami do kawy.
  Claire Stendhal to zupełnie inna historia. Nie było w niej nic zmęczonego ani zwyczajnego; nigdy taka nie była: wysoka i elegancka, o oszałamiającej sylwetce i gładkiej, pergaminowej skórze. Jessica i jej koleżanki z klasy zawsze zazdrościły jej garderoby: swetrów Pringle, garniturów Nipon, butów Ferragamo, płaszczy Burberry. Jej włosy miały srebrzysty połysk i były nieco krótsze, niż pamiętała, ale Claire Stendhal, teraz po czterdziestce, wciąż była uderzającą kobietą. Jessica zastanawiała się, czy Madame Stendhal ją pamięta.
  "Czy ostatnio wydaje się być choć trochę niespokojna?" zapytała Jessica.
  "Cóż, jak można się było spodziewać, choroba ojca wywarła na nią ogromny wpływ. Rozumiem, że to ona była odpowiedzialna za prowadzenie domu. W zeszłym roku wzięła prawie trzy tygodnie urlopu, żeby się nim opiekować. Nigdy nie opuściła ani jednego zadania".
  - Pamiętasz kiedy to było?
  Claire zastanowiła się przez chwilę. "Jeśli się nie mylę, to było tuż przed Świętem Dziękczynienia".
  "Czy zauważyłeś jakieś zmiany, kiedy wróciła?"
  Claire spojrzała przez okno na deszcz padający na pustynię. "Skoro o tym wspomniałaś, przypuszczam, że była trochę bardziej introspektywna" - powiedziała. "Może trochę mniej chętna do udziału w dyskusjach grupowych".
  "Czy jakość jej pracy uległa pogorszeniu?"
  "Wcale nie. Wręcz przeciwnie, była jeszcze bardziej sumienna".
  "Czy miała jakichś przyjaciół w klasie?"
  Tessa była uprzejmą i grzeczną młodą kobietą, ale nie sądzę, żeby miała wielu bliskich przyjaciół. Mogę popytać, jeśli chcesz.
  "Byłabym wdzięczna" - powiedziała Jessica. Podała Claire wizytówkę. Claire zerknęła na nią, a potem wsunęła ją do torebki - smukłej kopertówki Vuitton Honfleur. Natura.
  "Mówiła, że pewnego dnia pojedzie do Francji" - powiedziała Claire.
  Jessica pamiętała, że mówiła to samo. Wszyscy tak zrobili. Nie znała ani jednej dziewczyny w swojej klasie, która faktycznie odeszła.
  "Ale Tessa nie marzyła o romantycznych spacerach wzdłuż Sekwany ani o zakupach na Polach Elizejskich" - kontynuowała Claire. "Mówiła o pracy z dziećmi z ubogich rodzin".
  Jessica zrobiła kilka notatek na ten temat, choć nie do końca była pewna dlaczego. "Czy kiedykolwiek opowiadała ci o swoim życiu osobistym? O kimś, kto mógłby ją nękać?"
  "Nie" - powiedziała Claire. "Ale niewiele się pod tym względem zmieniło od twoich czasów w liceum. I nie tylko w moim. Jesteśmy dorośli i tak właśnie postrzegają nas uczniowie. Tak naprawdę nie ufają nam bardziej niż swoim rodzicom".
  Jessica chciała zapytać Claire o Briana Parkhursta, ale miała tylko przeczucie. Zrezygnowała. "Masz coś jeszcze, co mogłoby pomóc?"
  Claire odczekała kilka minut. "Nic mi nie przychodzi do głowy" - powiedziała. "Przepraszam".
  "W porządku" - powiedziała Jessica. "Bardzo mi pomogłeś".
  "Trudno w to uwierzyć... oto ona" - powiedziała Claire. "Była taka młoda".
  Jessica myślała o tym samym przez cały dzień. Teraz nie miała odpowiedzi. Nic, co by ją pocieszyło lub usatysfakcjonowało. Zebrała swoje rzeczy i spojrzała na zegarek. Musiała wrócić do północnej Filadelfii.
  "Spóźniona na coś?" - zapytała Claire. Jej głos był chrapliwy i suchy. Jessica doskonale pamiętała ten ton.
  Jessica się uśmiechnęła. Claire Stendhal ją pamiętała. Młoda Jessica zawsze się spóźniała. "Wygląda na to, że ominę lunch".
  "A może zamówisz kanapkę w stołówce?"
  Jessica się nad tym zastanowiła. Może to był dobry pomysł. W liceum była jedną z tych dziwnych dziewczyn, które naprawdę lubiły jedzenie w stołówce. Zebrała się na odwagę i zapytała: "Qu'est-ce que vous... Czy oferujesz?"
  Jeśli się nie myliła - a miała wielką nadzieję, że się nie myli - zapytała: "Co pan sugeruje?"
  Wyraz twarzy jej byłej nauczycielki francuskiego podpowiedział jej, że zrozumiała to dobrze. Albo przynajmniej na tyle dobrze, że znała francuski na poziomie szkoły.
  "Nieźle, pani Giovanni" - powiedziała Claire z hojnym uśmiechem.
  "Dziękuję".
  "Z przyjemnością" - odpowiedziała Claire. "A niechlujni faceci wciąż są całkiem dobrzy".
  
  TESSA BYŁA TYLKO SZEŚĆ JEDNOSTEK OD starej szafki Jessiki. Przez chwilę Jessica chciała sprawdzić, czy jej stara kombinacja nadal działa.
  Kiedy Tessa uczęszczała do Nazarene, jej szafka należała do Janet Stephanie, redaktorki alternatywnej gazety szkolnej i lokalnej narkomanki. Jessica spodziewała się, że po otwarciu szafki zobaczy czerwoną plastikową fajkę wodną i zapas papierosów Ho Ho. Zamiast tego zobaczyła odbicie ostatniego dnia Tessy Wells w szkole, jej życia po ukończeniu szkoły.
  Bluza z kapturem Nazarene i coś, co wyglądało na własnoręcznie robiony szalik, wisiały na wieszaku. Plastikowy płaszcz przeciwdeszczowy wisiał na haczyku. Czyste, starannie złożone ubrania gimnastyczne Tessy leżały na górnej półce. Pod nimi leżał mały stosik nut. Za drzwiami, gdzie większość dziewczyn trzymała kolaże ze zdjęciami, Tessa miała kalendarz z kotami. Poprzednie miesiące zostały wyrwane. Dni zostały przekreślone, aż do poprzedniego czwartku.
  Jessica sprawdziła książki w swojej szafce z listą Tessy, którą dostała z recepcji. Brakowało dwóch książek: biologii i algebry II.
  Gdzie oni byli? - pomyślała Jessica.
  Jessica przekartkowała pozostałe podręczniki Tessy. W podręczniku do komunikacji i mediów znajdował się sylabus wydrukowany na jaskraworóżowym papierze. W podręczniku do teologii, "Zrozumieć katolickie chrześcijaństwo", znajdowało się kilka paragonów z pralni chemicznej. Reszta książek była pusta. Żadnych osobistych notatek, listów ani zdjęć.
  Na dnie szafki leżała para gumowych butów sięgających do łydki. Jessica miała właśnie zamknąć szafkę, gdy postanowiła podnieść buty i odwrócić je. Lewy but był pusty. Kiedy odwróciła prawy, coś wypadło na wypolerowaną drewnianą podłogę.
  Mały pamiętnik wykonany ze skóry cielęcej, wykończony złotymi liśćmi.
  
  NA PARKINGU Jessica jadła swoją kanapkę sloppy joe i czytała pamiętnik Tessy.
  Wpisy były rzadkie, z przerwami trwającymi dni, a czasem nawet tygodnie. Najwyraźniej Tessa nie była typem osoby, która czuła się zobowiązana do zapisywania w dzienniku każdej myśli, każdego uczucia, każdej emocji i każdej interakcji.
  Ogólnie rzecz biorąc, sprawiała wrażenie smutnej dziewczyny, zazwyczaj patrzącej na mroczną stronę życia. Były tam notatki dotyczące filmu dokumentalnego, który widziała, o trzech młodych mężczyznach, którzy jej zdaniem, podobnie jak filmowcy, zostali niesłusznie skazani za morderstwo w West Memphis w stanie Tennessee. Był też długi artykuł o losie głodujących dzieci w Appalachach. Tessa przekazała dwadzieścia dolarów na program Second Harvest. Było też kilka notatek o Seanie Brennanie.
  Co zrobiłem źle? Czemu nie dzwonisz?
  Tessa poznała jedną długą i dość wzruszającą historię o bezdomnej kobiecie. Kobieta o imieniu Carla mieszkała w samochodzie na 13. Ulicy. Tessa nie opowiedziała, jak poznała tę kobietę, tylko o tym, jaka piękna była Carla i jak mogłaby zostać modelką, gdyby życie nie spłatało jej tylu figli. Kobieta powiedziała Tessie, że jedną z najgorszych stron życia w samochodzie był brak prywatności, że żyła w ciągłym strachu, że ktoś ją obserwuje, że ktoś zamierza ją skrzywdzić. Przez kolejne kilka tygodni Tessa długo i intensywnie rozmyślała nad tym problemem, aż w końcu zdała sobie sprawę, że może coś zrobić, żeby jej pomóc.
  Tessa odwiedziła swoją ciotkę Georgię. Pożyczyła od niej maszynę do szycia Singer i na własny koszt uszyła zasłony dla bezdomnej kobiety, które można było sprytnie przymocować do podsufitki samochodu.
  "To wyjątkowa młoda dama" - pomyślała Jessica.
  Ostatni wpis w notatce brzmiał:
  
  Tata jest bardzo chory. Myślę, że jest z nim coraz gorzej. Stara się być silny, ale wiem, że dla mnie to tylko gra. Patrzę na jego wątłe dłonie i myślę o czasach, gdy byłem mały, kiedy huśtał mnie na huśtawce. Czułem się, jakbym mógł dotknąć stopami chmur! Jego dłonie są pocięte i pobliźnione od ostrego łupka i węgla. Jego paznokcie są tępe od żelaznych rynien. Zawsze mówił, że zostawił duszę w hrabstwie Carbon, ale jego serce jest ze mną. I z mamą. Słyszę jego przeraźliwy oddech każdej nocy. Chociaż wiem, jak bardzo boli, każdy oddech mnie pociesza, mówi mi, że on wciąż tu jest. Wciąż jest tatą.
  W środkowej części pamiętnika wyrwano dwie strony, a następnie ostatni wpis, datowany prawie pięć miesięcy wcześniej, brzmiał po prostu:
  
  Wróciłam. Mów mi po prostu Sylvia.
  Kim jest Sylvia? - pomyślała Jessica.
  Jessica przeglądała swoje notatki. Matka Tessy miała na imię Anne. Nie miała sióstr. W Nazarejczyku z pewnością nie było "Siostry Sylwii".
  Ponownie przekartkowała pamiętnik. Kilka stron przed usuniętym fragmentem widniał cytat z wiersza, którego nie rozpoznała.
  Jessica spojrzała na ostatni wpis. Był datowany tuż przed Świętem Dziękczynienia w zeszłym roku.
  
  Wróciłam. Mów mi po prostu Sylvia.
  Skąd jesteś, Tesso? A kim jest Sylvia?
  OceanofPDF.com
  9
  PONIEDZIAŁEK, 13:00
  W siódmej klasie IMMY PURIFI miał prawie metr osiemdziesiąt wzrostu i nikt nigdy nie nazwał go chudym.
  Dawniej Jimmy Purifie mógł wejść do najbardziej obskurnych białych barów w Grays Ferry, nie mówiąc ani słowa, a rozmowy były wyciszone; trudniejsze przypadki leżały nieco prościej.
  Jimmy urodził się i wychował w Black Bottom w zachodniej Filadelfii, gdzie zmagał się z przeciwnościami losu, zarówno wewnętrznymi, jak i zewnętrznymi, i poradził sobie z nimi z opanowaniem i sprytem, które złamałyby nawet mniejszego mężczyznę.
  Ale teraz, gdy Kevin Byrne stał w drzwiach szpitalnego pokoju Jimmy'ego, mężczyzna przed nim wyglądał jak wyblakły od słońca szkic Jimmy'ego Purify'ego, cień człowieka, którym kiedyś był. Jimmy schudł jakieś 15 kilogramów, jego policzki były zapadnięte, a skóra poszarzała.
  Byrne stwierdził, że musi odchrząknąć, zanim zacznie mówić.
  - Cześć, Clutch.
  Jimmy odwrócił głowę. Próbował zmarszczyć brwi, ale kąciki jego ust uniosły się, zdradzając grę. "Jezu Chryste. Nie ma tu strażników?"
  Byrne zaśmiał się zbyt głośno. "Wyglądasz dobrze".
  "Pieprzyć cię" - powiedział Jimmy. "Wyglądam jak Richard Pryor".
  "Nie. Może Richard Roundtree" - odpowiedział Byrne. "Ale biorąc wszystko pod uwagę..."
  "Biorąc wszystko pod uwagę, powinnam być w Wildwood z Halle Berry."
  "Masz większe szanse na pokonanie Marion Barry".
  "Pieprzyć cię jeszcze raz."
  "Ale nie wyglądasz tak dobrze jak on, detektywie" - powiedział Byrne, pokazując zdjęcie Polaroida przedstawiające poturbowanego i posiniaczonego Gideona Pratta.
  Jimmy się uśmiechnął.
  "Kurczę, ci goście są niezdarni" - powiedział Jimmy, słabo uderzając Byrne"a.
  "To sprawa genetyczna".
  Byrne oparł zdjęcie o dzbanek z wodą Jimmy'ego. Było lepsze niż jakakolwiek kartka z życzeniami powrotu do zdrowia. Jimmy i Byrne od dawna szukali Gideona Pratta.
  "Jak się czuje mój anioł?" zapytał Jimmy.
  "Dobrze" - powiedział Byrne. Jimmy Purify miał trzech synów, wszystkich posiniaczonych i wszystkich dorosłych, i obdarzał całą swoją czułością - tą odrobiną, jaką miał - córkę Kevina Byrne'a, Colleen. Co roku w urodziny Colleen, kurierem UPS przysyłano jakiś żenująco drogi, anonimowy prezent. Nikt nie dał się oszukać. "Wkrótce urządza wielkie przyjęcie wielkanocne".
  "W szkole dla głuchoniemych?"
  "Tak."
  "Wiesz, ćwiczyłem" - powiedział Jimmy. "Idzie całkiem nieźle".
  Jimmy wykonał kilka słabych ruchów rękami.
  "Co to miało być?" zapytał Byrne.
  "To były urodziny."
  "Wyglądało to trochę jak Happy Sparkplug".
  "Czy tak to się stało?"
  "Tak."
  "Cholera". Jimmy spojrzał na swoje dłonie, jakby to była ich wina. Ponownie spróbował ułożyć dłonie w kształty, ale efekt nie był lepszy.
  Byrne poprawił poduszki Jimmy'ego, po czym usiadł, przenosząc ciężar ciała na krzesło. Zapadła długa, komfortowa cisza, taka, jaką można zaznać tylko między starymi przyjaciółmi.
  Byrne dał Jimmy'emu szansę na przejście do konkretów.
  "Słyszałem, że musisz złożyć w ofierze dziewicę". Głos Jimmy'ego był ochrypły i słaby. Ta wizyta już bardzo go wyczerpała. Pielęgniarki kardiologiczne powiedziały Byrne'owi, że może tu zostać tylko pięć minut.
  "Tak" - odpowiedział Byrne. Jimmy miał na myśli nowego partnera Byrne"a, który został funkcjonariuszem wydziału zabójstw pierwszego dnia.
  "Jak źle?"
  "Właściwie wcale nieźle" - powiedział Byrne. "Ma dobry instynkt".
  "Ona?"
  "Ojej" - pomyślał Byrne. Jimmy Purifie był staroświecki. Właściwie, według Jimmy'ego, jego pierwsza odznaka była napisana cyframi rzymskimi. Gdyby to zależało od Jimmy'ego Purifiego, jedynymi kobietami w policji byłyby pokojówki. "Tak".
  - Czy ona jest detektywem w młodym wieku?
  "Nie sądzę" - odpowiedział Byrne. Jimmy miał na myśli odważnych mężczyzn, którzy wtargnęli na komisariat, wplątali podejrzanych, zastraszyli świadków i próbowali oczyścić kartotekę. Doświadczeni detektywi, tacy jak Byrne i Jimmy, podejmują decyzje. Znacznie mniej jest niewyjaśnionych spraw. To było coś, czego albo się nauczyłeś, albo nie.
  "Czy ona jest piękna?"
  Byrne w ogóle nie musiał o tym myśleć. "Tak. Ona."
  - Przyprowadź ją kiedyś.
  Jezu. Ty też zamierzasz mieć przeszczep penisa?
  Jimmy uśmiechnął się. "Tak. I to dużą. Pomyślałem sobie: a co mi tam. Jestem tu i mogę równie dobrze postawić na kolosalną sumę.
  "Tak naprawdę jest żoną Vincenta Balzano".
  Nazwisko nie od razu utkwiło mi w pamięci. "Ten cholerny porywczy typ z Centrali?"
  "Tak. Ja też."
  - Zapomnij co powiedziałem.
  Byrne zobaczył cień przy drzwiach. Pielęgniarka zajrzała do pokoju i uśmiechnęła się. Czas iść. Wstał, przeciągnął się i zerknął na zegarek. Miał piętnaście minut do spotkania z Jessicą w północnej Filadelfii. "Muszę iść. Mieliśmy dziś rano opóźnienie".
  Jimmy zmarszczył brwi, przez co Byrne poczuł się fatalnie. Powinien był trzymać język za zębami. Opowiadanie Jimmy'emu Purify'emu o nowej sprawie, nad którą nie będzie pracował, było jak pokazywanie emerytowanemu koniowi pełnej krwi angielskiej zdjęcia Churchill Downs.
  - Szczegóły, Riff.
  Byrne zastanawiał się, ile powinien powiedzieć. Postanowił po prostu wyjawić prawdę. "Siedemnastoletnia dziewczyna" - powiedział. "Znaleziona w opuszczonym szeregowcu przy Eighth i Jefferson".
  Wyraz twarzy Jimmy'ego nie wymagał tłumaczenia. Po części wynikał z tego, jak bardzo pragnął wrócić do akcji. Po części z tego, jak bardzo wiedział, że sprawa dosięgła Kevina Byrne'a. Jeśli zabiłeś młodą dziewczynę na jego oczach, nie było wystarczająco dużego kamienia, by się pod nim schować.
  - Lek?
  "Nie sądzę" - powiedział Byrne.
  - Czy została porzucona?
  Byrne skinął głową.
  "Co mamy?" zapytał Jimmy.
  "My" - pomyślał Byrne. Bolało o wiele bardziej, niż myślał. "Trochę".
  - Informuj mnie na bieżąco, OK?
  "Masz, Clutch" - pomyślał Byrne. Złapał Jimmy'ego za rękę i lekko ją ścisnął. "Potrzebujesz czegoś?"
  "Kawałek żeberek byłby miły. Z drugiej strony.
  "A Diet Sprite, prawda?"
  Jimmy uśmiechnął się, powieki mu opadły. Był zmęczony. Byrne ruszył w stronę drzwi, mając nadzieję, że zdąży dotrzeć do chłodnego, zielonego korytarza, zanim go usłyszy. Żałował, że nie jest już w Mercy, żeby przesłuchać świadka, że nie ma Jimmy'ego tuż za nim, pachnącego Marlboro i Old Spice.
  Nie przeżył.
  "Nie wrócę, prawda?" zapytał Jimmy.
  Byrne zamknął oczy, a potem je otworzył, mając nadzieję, że na jego twarzy pojawi się coś przypominającego wiarę. Odwrócił się. "Oczywiście, Jimmy".
  "Jak na glinę, jesteś okropnym kłamcą, wiesz o tym? Jestem zdumiony, że w ogóle udało nam się rozwiązać sprawę numer jeden".
  "Rośniesz w siłę. Wrócisz na ulicę przed Dniem Pamięci. Zobaczysz. Napełnimy Finnigan'sa i wzniesiemy toast za małą Deirdre.
  Jimmy machnął ręką słabo i lekceważąco, po czym odwrócił głowę w stronę okna. Kilka sekund później zasnął.
  Byrne obserwował go przez całą minutę. Chciał powiedzieć o wiele, wiele więcej, ale później będzie miał czas.
  Czyż nie?
  Będzie miał czas, żeby powiedzieć Jimmy'emu, jak wiele znaczyła dla niego ich przyjaźń przez lata i jak nauczył się od niego, na czym polega prawdziwa praca policjanta. Będzie miał czas, żeby powiedzieć Jimmy'emu, że to miasto nie jest już takie samo bez niego.
  Kevin Byrne zatrzymał się na chwilę, po czym odwrócił się i wyszedł na korytarz, kierując się w stronę wind.
  
  BYRNE STAŁ PRZED SZPITALEM, z drżącymi rękami i gardłem ściśniętym z niepokoju. Zajęło mu pięć obrotów zapalniczki Zippo, żeby zapalić papierosa.
  Nie płakał od lat, ale uczucie w dołku żołądka przypomniało mu pierwszy raz, kiedy widział płaczącego ojca. Jego ojciec był wysoki jak dom, dwulicowy komediant o miejskiej renomie, oryginalny wojownik z kijem, który mógł wnieść cztery dwunastocalowe betonowe bloki po schodach bez zera. Sposób, w jaki płakał, sprawiał, że wydawał się mały dla dziesięcioletniego Kevina, sprawiał, że wyglądał jak ojciec każdego innego dziecka. Padraig Byrne załamał się za ich domem na Reid Street w dniu, w którym dowiedział się, że jego żona potrzebuje operacji raka. Maggie O'Connell Byrne żyła jeszcze dwadzieścia pięć lat, ale wtedy nikt o tym nie wiedział. Jego ojciec stał tego dnia przy ukochanej brzoskwini, trzęsąc się jak źdźbło trawy podczas burzy, a Kevin siedział przy oknie swojej sypialni na drugim piętrze, obserwując go i płacząc razem z nim.
  Nigdy nie zapomniał tego obrazu i nigdy nie zapomni.
  Od tamtej pory nie płakał.
  Ale chciał tego teraz.
  Jimmy.
  OceanofPDF.com
  10
  PONIEDZIAŁEK, 13:10
  Gadanie dziewczyn.
  Czy istnieje inny tajemniczy język dla samców tego gatunku? Nie sądzę. Żaden mężczyzna, który kiedykolwiek miał okazję uczestniczyć w rozmowach młodych kobiet, nie przyznałby, że nie ma zadania trudniejszego niż próba zdemistyfikowania prostej rozmowy w cztery oczy między garstką amerykańskich nastolatek. Dla porównania, kod Enigmy z czasów II wojny światowej był bułką z masłem.
  Siedzę w Starbucksie na rogu Sixteenth i Walnut, a przede mną na stoliku stoi chłodna latte. Przy sąsiednim stoliku siedzą trzy nastolatki. Pomiędzy kęsami ich biscotti i łykami białej czekolady, zalewa mnie lawina plotek, niedomówień i spostrzeżeń, tak kręta i nieustrukturyzowana, że ledwo nadążam.
  Seks, muzyka, szkoła, kino, seks, samochody, pieniądze, seks, ubrania.
  Jestem zmęczony słuchaniem.
  Kiedy byłem młodszy, istniały cztery jasno określone "cechy" związane z seksem. Teraz, jeśli dobrze zrozumiałem, między nimi są przerwy. Pomiędzy drugą a trzecią, o ile dobrze rozumiem, istnieje teraz "niezobowiązująca" druga, która, o ile się nie mylę, polega na dotykaniu piersi dziewczyny językiem. Jest też "niezobowiązująca" trzecia, która obejmuje seks oralny. Żadna z powyższych, dzięki latom 90., nie jest w ogóle uważana za seks, a raczej za "bondage".
  Uroczy.
  Dziewczyna siedząca najbliżej mnie jest ruda, ma około piętnastu lat. Jej czyste, lśniące włosy są związane w kucyk i przewiązane czarną aksamitną opaską. Ma na sobie obcisły różowy T-shirt i obcisłe beżowe dżinsy. Jest do mnie odwrócona tyłem i widzę, że jej dżinsy są głęboko wycięte, a pozycja, w jakiej się znajduje (pochyla się, żeby pokazać przyjaciółkom coś ważnego), odsłania skrawek białej, puszystej skóry pod bluzką, czarnym skórzanym paskiem i dołem koszuli. Jest tak blisko mnie - dosłownie kilka centymetrów - że widzę drobne dołeczki gęsiej skórki, powstałe od przeciągu z klimatyzacji, i bruzdy u podstawy kręgosłupa.
  Wystarczająco blisko, abym mógł go dotknąć.
  Ona papla o czymś związanym z jej pracą, o tym, że ktoś o imieniu Corinne ciągle się spóźnia i zostawia jej sprzątanie, i o tym, że jej szef to palant, ma okropny oddech i myśli, że jest bardzo przystojny, ale tak naprawdę jest jak ten gruby facet z Rodziny Soprano, który opiekuje się wujkiem Tonym, tatą czy kimkolwiek innym.
  Uwielbiam ten wiek. Żaden szczegół nie jest tak mały czy nieistotny, żeby nie umknął ich uwadze. Wiedzą wystarczająco dużo, by wykorzystać swoją seksualność, by osiągnąć to, czego pragną, ale nie zdają sobie sprawy, że to, co posiadają, jest tak potężne i destrukcyjne dla męskiej psychiki, że gdyby tylko wiedzieli, o co prosić, otrzymaliby to na tacy. Ironia polega na tym, że większość z nich, gdy tylko to zrozumie, nie będzie już miała siły, by osiągnąć swoje cele.
  Jak na zawołanie, wszyscy jednocześnie spoglądają na zegarki. Zabierają śmieci i idą do drzwi.
  Nie pójdę za tobą.
  Nie te dziewczyny. Nie dzisiaj.
  Dzisiaj należy do Betanii.
  Korona leży w torbie u moich stóp i choć nie przepadam za ironią (jak mawiał Karl Kraus, ironia to pies, który szczeka na księżyc i sika na groby), to fakt, że torba pochodzi od Baileya, jest nie lada ironią. Banks i Biddle.
  Kasjodor wierzył, że korona cierniowa została włożona na głowę Jezusa po to, by wszystkie ciernie świata mogły zostać zebrane i złamane, ale ja nie wierzę, że to prawda. Korona Betanii wcale nie jest złamana.
  Bethany Price wychodzi ze szkoły o 14:20. Czasami wpada do Dunkin' Donuts na gorącą czekoladę i pączka, siada w boksie i czyta książkę Pat Ballard lub Lynn Murray, autorek specjalizujących się w romansach z kobietami o większych rozmiarach.
  Widzisz, Bethany jest cięższa niż inne dziewczyny i strasznie się tego wstydzi. Kupuje ubrania swoich marek, Zaftique i Junonia, online, ale nadal czuje się niezręcznie, robiąc zakupy w działach plus-size w Macy's i Nordstrom, bojąc się, że zobaczą ją koleżanki z klasy. W przeciwieństwie do niektórych szczuplejszych koleżanek, nie próbuje skracać spódnicy od szkolnego mundurka.
  Mówią, że próżność rozkwita, ale nie przynosi owoców. Być może, ale moje córki uczęszczają do Szkoły Maryi i dlatego, pomimo swoich grzechów, otrzymają obfitą łaskę.
  Bethany nie zdaje sobie z tego sprawy, ale jest idealna taka, jaka jest.
  Ideał.
  Z jednym wyjątkiem.
  I naprawię to.
  OceanofPDF.com
  11
  PONIEDZIAŁEK, 15:00
  Spędzili dzień, studiując trasę, którą Tessa Wells pokonała rano, aby dotrzeć na przystanek autobusowy. Chociaż w niektórych domach pukanie nie było możliwe, rozmawiali z kilkunastoma osobami, które znały uczennice katolickie, które wsiadły do autobusu na rogu. Nikt nie pamiętał niczego nietypowego w piątek ani w żaden inny dzień.
  Potem zrobili sobie krótką przerwę. Jak to często bywa, dotarł do ostatniego przystanku. Tym razem do rozpadającego się szeregowca z oliwkowozielonymi markizami i brudną mosiężną kołatką w kształcie głowy łosia. Dom znajdował się niecałe pół przecznicy od miejsca, w którym Tessa Wells wsiadła do szkolnego autobusu.
  Byrne podszedł do drzwi. Jessica cofnęła się. Po kilku pukaniach mieli już iść dalej, gdy drzwi uchyliły się na cal.
  "Nic nie kupuję" - zasugerował cienki męski głos.
  "Nie sprzedaje" - Byrne pokazał mężczyźnie swoją odznakę.
  - Czego chcesz?
  "Najpierw chcę, żebyś uchylił drzwi szerzej niż na cal" - odpowiedział Byrne tak dyplomatycznie, jak to tylko możliwe, wchodząc na swój pięćdziesiąty wywiad tego dnia.
  Mężczyzna zamknął drzwi, odpiął łańcuch i szeroko je otworzył. Miał około siedemdziesięciu lat, ubrany był w kraciaste spodnie od piżamy i jaskrawofioletowy smoking, który mógł być modny za czasów administracji Eisenhowera. Miał na sobie rozwiązane wózki dziecięce i nie miał skarpetek. Nazywał się Charles Noon.
  Rozmawiamy ze wszystkimi w okolicy, proszę pana. Czy widział pan tę dziewczynę w piątek?
  Byrne pokazał zdjęcie Tessy Wells, kopię jej portretu z liceum. Wyjął z kieszeni kurtki gotowe okulary dwuogniskowe i przez chwilę przyglądał się zdjęciu, poprawiając okulary w górę i w dół, tam i z powrotem. Jessica wciąż widziała naklejkę z ceną na dole prawej soczewki.
  "Tak, widziałem ją" - powiedział Noon.
  "Gdzie?"
  "Poszła do rogu, tak jak każdego dnia".
  - Gdzie ją widziałeś?
  Mężczyzna wskazał na chodnik, po czym przesunął kościstym palcem wskazującym z lewej na prawą. "Wyszła na ulicę, jak zawsze. Pamiętam ją, bo zawsze wygląda, jakby gdzieś zniknęła".
  "Wyłączony?"
  "Tak. Wiesz. Jak gdzieś na jej własnej planecie. Spuszczone oczy, myśli o różnych bzdurach.
  "Co jeszcze pamiętasz?" zapytał Byrne.
  "No cóż, zatrzymała się na chwilę tuż przed oknem. Mniej więcej tam, gdzie stoi ta młoda dama.
  Nikt nie wskazał miejsca, w którym stała Jessica.
  - Jak długo tam była?
  - Nie zauważyłem, która jest godzina.
  Byrne wziął głęboki oddech i wypuścił go, jego cierpliwość balansowała na linie, bez siatki. "Mniej więcej."
  "Nie wiem" - powiedział Noon. Spojrzał w sufit, zamykając oczy. Jessica zauważyła, że jego palce drgnęły. Wyglądało na to, że Charles Noon liczył. Gdyby było ich więcej niż dziesięć, zastanawiała się, czy zdjąłby buty. Spojrzał z powrotem na Byrne'a. "Może dwadzieścia sekund".
  "Co ona zrobiła?"
  "Do?"
  "Kiedy była przed twoim domem. Co zrobiła?"
  - Ona nic nie zrobiła.
  - Ona po prostu tam stała?
  "Cóż, szukała czegoś na ulicy. Nie, nie do końca na ulicy. Raczej na podjeździe obok domu". Charles Noon wskazał w prawo, na podjazd oddzielający jego dom od tawerny na rogu.
  "Tylko oglądasz?"
  "Tak. Jakby zobaczyła coś interesującego. Jakby zobaczyła kogoś znajomego. Trochę się zarumieniła. Wiesz, jak to jest z młodymi dziewczynami.
  "Niezupełnie" - powiedział Byrne. "Dlaczego mi nie powiesz?"
  Jednocześnie cała jego mowa ciała uległa zmianie, wpływając na te subtelne zmiany, które sygnalizują obu stronom, że weszli w nową fazę rozmowy. Nikt nie cofnął się o pół cala, a pasek od smokingu zacisnął się mocniej, a ramiona lekko napięły. Byrne przeniósł ciężar ciała na prawą nogę i spojrzał ponad ramieniem mężczyzny w ciemność salonu.
  "Tylko mówię" - powiedział Noon. "Po prostu na sekundę się zarumieniła, i tyle".
  Byrne patrzył mężczyźnie w oczy, aż ten musiał odwrócić wzrok. Jessica znała Kevina Byrne'a zaledwie od kilku godzin, ale już widziała zimny, zielony ogień w jego oczach. Byrne ruszył dalej. Charles Noon nie był ich facetem. "Czy coś powiedziała?"
  "Nie sądzę" - odpowiedział Noon z nutą szacunku w głosie.
  - Czy widziałeś kogoś na tym podjeździe?
  "Nie, proszę pana" - powiedział mężczyzna. "Nie mam tam okna. Poza tym to nie moja sprawa.
  Tak, racja, pomyślała Jessica. Chcesz przyjść do Roundhouse i wyjaśnić, dlaczego codziennie obserwujesz młode dziewczyny idące do szkoły?
  Byrne dał mężczyźnie wizytówkę. Charles Noon obiecał zadzwonić, jeśli coś sobie przypomni.
  Budynek obok Noon's był opuszczoną tawerną o nazwie Five Aces, kwadratową, jednopiętrową plamą na krajobrazie ulicy, z której można było dojść zarówno do Nineteenth Street, jak i Poplar Avenue.
  Zapukali do drzwi Five Aces, ale nikt nie odpowiedział. Budynek był zabity deskami i pokryty graffiti przedstawiającym pięć zmysłów. Sprawdzili drzwi i okna; wszystkie były solidnie zabite deskami i zamknięte na klucz od zewnątrz. Cokolwiek stało się z Tessą, nie wydarzyło się w tym budynku.
  Stali na podjeździe i patrzyli w górę i w dół ulicy, a potem na drugą stronę. Były tam dwa szeregowce z idealnym widokiem na podjazd. Przeprowadzili wywiady z obojgiem lokatorów. Żadne z nich nie pamiętało, żeby widziało Tessę Wells.
  W drodze powrotnej do Roundhouse Jessica złożyła w całość elementy układanki dotyczące ostatniego poranka Tessy Wells.
  Około 6:50 rano w piątek Tessa Wells wyszła z domu i udała się na przystanek autobusowy. Poszła tą samą trasą co zawsze: w dół Twentieth Street do Poplar, wzdłuż kwartału, a potem przez ulicę. Około 7 rano widziano ją przed szeregowcem na rogu Nineteenth i Poplar, gdzie zawahała się przez chwilę, być może widząc kogoś znajomego na podjeździe zamkniętej tawerny.
  Prawie każdego ranka spotykała się z przyjaciółmi z Nazarene. Około pięć po szóstej autobus ich odbierał i zawoził do szkoły.
  Ale w piątek rano Tessa Wells nie spotkała się ze swoimi przyjaciółmi. W piątek rano Tessa po prostu zniknęła.
  Około siedemdziesięciu dwóch godzin później jej ciało znaleziono w opuszczonym szeregowcu w jednej z najgorszych dzielnic Filadelfii. Miała złamany kark, zmiażdżone ręce, a jej ciało przylegało do parodii rzymskiej kolumny.
  Kto był na tym podjeździe?
  
  W Roundhouse Byrne sprawdził rejestry NCIC i PCIC wszystkich napotkanych osób. To znaczy wszystkich, których interesowali: Franka Wellsa, DeJohna Withersa, Briana Parkhursta, Charlesa Noona i Seana Brennana. Narodowe Centrum Informacji Kryminalnej to skomputeryzowany indeks informacji o wymiarze sprawiedliwości w sprawach karnych, dostępny dla federalnych, stanowych i lokalnych organów ścigania oraz innych podmiotów wymiaru sprawiedliwości. Lokalnym odpowiednikiem było Centrum Informacji Kryminalnej w Filadelfii.
  Tylko dr Brian Parkhurst osiągnął rezultaty.
  Pod koniec trasy spotkali się z Ike'em Buchananem, aby przekazać mu raport o stanie prac.
  "Zgadnij, kto ma tę kartkę?" - zapytał Byrne.
  Z jakiegoś powodu Jessica nie musiała się nad tym zbytnio zastanawiać. "Doktorze. Woda kolońska?" - odpowiedziała.
  "Rozumiesz" - powiedział Byrne. "Brian Allan Parkhurst" - zaczął, czytając z wydruku komputerowego. "35 lat, kawaler, mieszkający przy Larchwood Street w dzielnicy Garden Court. Uzyskał tytuł licencjata na Uniwersytecie Johna Carrolla w Ohio i tytuł doktora medycyny na Uniwersytecie Pensylwanii".
  "Jakie kary?" zapytał Buchanan. "Przejście w niedozwolonym miejscu?"
  "Jesteś na to gotowy? Osiem lat temu został oskarżony o porwanie. Ale nie postawiono mu zarzutów".
  "Porwanie?" - zapytał Buchanan z lekkim niedowierzaniem.
  "Pracował jako doradca zawodowy w liceum i okazało się, że miał romans z uczennicą ostatniej klasy. Wyjechali na weekend, nie mówiąc o tym rodzicom dziewczyny, a oni wezwali policję, a dr Parkhurst został aresztowany".
  "Dlaczego faktura nie została wystawiona?"
  Na szczęście dla dobrego lekarza, dziewczyna skończyła osiemnaście lat dzień przed ich wyjazdem i oświadczyła, że wyraziła dobrowolną zgodę. Prokuratura była zmuszona wycofać wszystkie zarzuty.
  "Gdzie to się wydarzyło?" zapytał Buchanan.
  "W Ohio. Szkoła Beaumont".
  Czym jest szkoła Beaumont?
  "Katolicka Szkoła dla Dziewcząt".
  Buchanan spojrzał na Jessicę, a potem na Byrne'a. Wiedział, co oboje myślą.
  "Podejdźmy do tego ostrożnie" - powiedział Buchanan. "Randkowanie z młodymi dziewczynami to zupełnie co innego niż to, co przydarzyło się Tessie Wells. To byłaby głośna sprawa i nie chcę, żeby Monsignor Copperballs skopał mi tyłek za to, że mnie prześladuje".
  Buchanan miał na myśli księdza prałata Terry'ego Packa, bardzo głośnego, bardzo telegenicznego, a niektórzy powiedzieliby, że wręcz bojowego rzecznika archidiecezji filadelfijskiej. Pacek nadzorował wszelkie relacje medialne kościołów i szkół katolickich w Filadelfii. Wielokrotnie ścierał się z departamentem podczas skandalu seksualnego z udziałem księży katolickich w 2002 roku i zazwyczaj wygrywał w bitwach wizerunkowych. Nie chciałeś walczyć z Terrym Packiem, jeśli nie miałeś pełnego kołczanu.
  Zanim Byrne zdążył poruszyć kwestię inwigilacji Briana Parkhursta, zadzwonił telefon. Dzwonił Tom Weirich.
  "Jak się masz?" zapytał Byrne.
  Weirich powiedział: "Lepiej, żebyś coś zobaczył".
  
  Biuro Lekarza Sądowego było szarym monolitem na University Avenue. Spośród około sześciu tysięcy zgonów zgłaszanych corocznie w Filadelfii, prawie połowa wymagała sekcji zwłok, a wszystkie miały miejsce w tym budynku.
  Byrne i Jessica weszli do głównej sali sekcyjnej tuż po szóstej. Tom Weirich miał na sobie fartuch i wyraz głębokiego zaniepokojenia na twarzy. Tessa Wells leżała na jednym ze stalowych stołów, jej skóra była bladoszara, a prześcieradło w kolorze pudrowego błękitu podciągnięte było aż do ramion.
  "Uważam to za zabójstwo" - powiedział Weirich, stwierdzając oczywistość. "Wstrząs rdzenia kręgowego spowodowany przerwaniem rdzenia kręgowego". Weirich włożył zdjęcie rentgenowskie do tablicy świetlnej. "Przecięcie nastąpiło między kręgami C5 i C6".
  Jego wstępna ocena była prawidłowa. Tessa Wells zmarła z powodu złamania karku.
  "Na scenie?" zapytał Byrne.
  "Na miejscu zdarzenia" - powiedział Weirich.
  "Jakieś siniaki?" zapytał Byrne.
  Weirich wrócił do ciała i wskazał dwa małe siniaki na szyi Tessy Wells.
  "Złapał ją i szarpnął jej głowę w prawo".
  "Coś przydatnego?"
  Weirich pokręcił głową. "Wykonawca miał na sobie lateksowe rękawiczki".
  "A co z krzyżem na jej czole?" Błękitna, kredowa substancja na czole Tessy była ledwo widoczna, ale wciąż tam była.
  "Pobrałem wymaz" - powiedział Weirich. "Jest w laboratorium".
  Czy są jakieś ślady walki? Rany obronne?
  "Żadnego" - odpowiedział Weirich.
  Byrne się nad tym zastanowił. "Skoro żyła, kiedy przynieśli ją do piwnicy, dlaczego nie było śladów walki?" - zapytał. "Dlaczego jej nogi i uda nie były pokryte ranami?"
  "W jej organizmie wykryliśmy niewielką ilość midazolamu".
  "Co to jest?" zapytał Byrne.
  "Midazolam jest podobny do Rohypnolu. Coraz częściej pojawia się na ulicach, ponieważ nadal jest bezbarwny i bezwonny".
  Jessica dowiedziała się od Vincenta, że Rohypnol zaczął tracić na popularności jako środek na gwałt, ponieważ jego formuła po przejściu w stan ciekły przybierała teraz niebieską barwę, ostrzegając w ten sposób niczego niepodejrzewające ofiary. Pozostawmy jednak nauce zastąpienie jednego horroru drugim.
  - Czyli twierdzisz, że nasz aktywista dodał midazolam do napoju?
  Weirich pokręcił głową. Uniósł włosy po prawej stronie szyi Tessy Wells. Była tam mała rana kłuta. "Wstrzyknęli jej ten lek. Igłą o małej średnicy.
  Jessica i Byrne spojrzeli sobie w oczy. To zmieniło sytuację. Co innego zażyć narkotyk do drinka. Co innego szaleniec włóczący się po ulicach z igłą podskórną. Nie zależało mu na zwabianiu ofiar w swoją sieć.
  "Czy naprawdę tak trudno jest tym właściwie zarządzać?" - zapytał Byrne.
  "Potrzeba pewnej wiedzy, żeby uniknąć uszkodzeń mięśni" - powiedział Weirich. "Ale nie da się tego nauczyć przez odrobinę praktyki. Pielęgniarka licencjonowana mogłaby to zrobić bez problemu. Z drugiej strony, można by zbudować broń jądrową, używając rzeczy, które można dziś znaleźć w internecie".
  "A co z samym lekiem?" zapytała Jessica.
  "To samo jest z internetem" - powiedział Weirich. "Co dziesięć minut dostaję spam z kanadyjskim OxyContinem. Ale obecność midazolamu nie tłumaczy braku ran obronnych. Nawet pod wpływem środka uspokajającego, naturalnym odruchem jest stawianie oporu. W jej organizmie nie było wystarczająco dużo leku, aby całkowicie ją unieruchomić".
  "Co więc mówisz?" zapytała Jessica.
  "Mówię, że jest coś jeszcze. Będę musiał przeprowadzić jeszcze kilka testów."
  Jessica zauważyła na stole małą torebkę na dowody. "Co to jest?"
  Weirich podał jej kopertę. W środku znajdował się mały obrazek, reprodukcja starego obrazu. "Trzymała go w dłoniach".
  Wydobył obraz za pomocą szczypiec z gumowymi końcówkami.
  "Był złożony między jej dłońmi" - kontynuował. "Zostały z niego usunięte odciski palców. Nie było ich".
  Jessica przyjrzała się uważnie reprodukcji, która była mniej więcej wielkości karty do brydża. "Wiesz, co to jest?"
  "CSU zrobiło zdjęcie cyfrowe i wysłało je do głównej bibliotekarki działu sztuk pięknych Wolnej Biblioteki" - powiedział Weirich. "Od razu je rozpoznała. To książka Williama Blake"a zatytułowana "Dante i Wergiliusz u bram piekieł".
  "Masz pojęcie, co to znaczy?" zapytał Byrne.
  Przepraszam. Nie mam pojęcia.
  Byrne wpatrywał się przez chwilę w zdjęcie, po czym włożył je z powrotem do torby na dowody. Odwrócił się do Tessy Wells. "Czy została zgwałcona?"
  "Tak i nie" - odpowiedział Weirich.
  Byrne i Jessica wymienili spojrzenia. Tom Weirich nie lubił teatru, więc musiał mieć dobry powód, żeby odwlekać to, co musiał im powiedzieć.
  "Co masz na myśli?" zapytał Byrne.
  "Moje wstępne ustalenia wskazują, że nie została zgwałcona i, o ile mi wiadomo, w ciągu ostatnich kilku dni nie odbyła żadnego stosunku płciowego" - powiedział Weirich.
  "Dobrze. To nie jest częścią tego" - powiedział Byrne. "Co masz na myśli mówiąc "tak"?"
  Weirich zawahał się przez chwilę, po czym podciągnął prześcieradło pod biodra Tessy. Nogi młodej kobiety były lekko rozchylone. To, co zobaczyła Jessica, zaparło jej dech w piersiach. "O mój Boże" - powiedziała, zanim zdążyła się powstrzymać.
  W pomieszczeniu panowała cisza, jego mieszkańcy byli pogrążeni w myślach.
  "Kiedy to zostało zrobione?" - zapytał w końcu Byrne.
  Weirich odchrząknął. Robił to już od jakiegoś czasu i nawet dla niego wydawało się to czymś nowym. "W którymś momencie w ciągu ostatnich dwunastu godzin".
  "Łoże śmierci?"
  "Przed śmiercią" - odpowiedział Weirich.
  Jessica ponownie spojrzała na ciało: obraz ostatecznego upokorzenia tej młodej dziewczyny zagościł w jej umyśle i utkwił w nim na długo.
  Nie wystarczyło, że Tessa Wells została porwana z ulicy w drodze do szkoły. Nie wystarczyło, że została odurzona i zawieziona do miejsca, gdzie ktoś złamał jej kark. Nie wystarczyło, że jej dłonie zostały okaleczone stalowym prętem, zapieczętowanym modlitwą. Ktokolwiek to zrobił, dokończył dzieła z ostatecznym wstydem, który sprawił, że Jessica poczuła mdłości.
  Pochwa Tessy Wells została zaszyta.
  A szorstki ścieg, wykonany grubą, czarną nicią, przedstawiał znak krzyża.
  OceanofPDF.com
  12
  PONIEDZIAŁEK, 18:00
  Jeśli J. ALFRED PREFROCH mierzył swoje życie łyżeczkami do kawy, to Simon Edward Close mierzył je terminami. Miał mniej niż pięć godzin, żeby dotrzymać terminu wydania "The Report" następnego dnia. A jeśli chodzi o czołówkę wieczornych wiadomości lokalnych, nie miał nic do powiedzenia.
  W towarzystwie reporterów z tak zwanej legalnej prasy był wyrzutkiem. Traktowali go jak dziecko o mongoloidalnych rysach twarzy, z wyrazami fałszywego współczucia i pozornej sympatii, ale z miną mówiącą: "Nie możemy pana wyrzucić z partii, ale proszę, zostawcie Hummelów w spokoju".
  Pół tuzina reporterów kręcących się w pobliżu odgrodzonego kordonem miejsca zbrodni na Ósmej Ulicy ledwo na niego spojrzało, gdy podjechał swoją dziesięcioletnią Hondą Accord. Simon chciałby być nieco bardziej dyskretny w swoim przyjeździe, ale jego tłumik, połączony z kolektorem wydechowym po niedawnej pepsi-kanektomii, uparcie domagał się, by zapowiedziano go jako pierwszy. Prawie słyszał te uśmieszki z odległości pół przecznicy.
  Blok został odgrodzony żółtą taśmą policyjną. Simon zawrócił, wjechał na Jefferson Street i zjechał na Ninth Street. Miasto widmo.
  Simon wyszedł i sprawdził baterie w swoim dyktafonie. Wygładził krawat i poprawił zagniecenia w spodniach. Często myślał, że gdyby nie wydawał wszystkich pieniędzy na ubrania, mógłby może kupić lepszy samochód lub mieszkanie. Ale zawsze tłumaczył to tym, że większość czasu spędza na dworze, więc gdyby nikt nie zobaczył jego samochodu ani mieszkania, wszyscy pomyśleliby, że jest wrakiem człowieka.
  Przecież w tym show-biznesie wizerunek jest najważniejszy, prawda?
  Znalazł potrzebną drogę dojazdową i przeciął ją. Kiedy zobaczył umundurowanego funkcjonariusza stojącego za domem na miejscu zbrodni (ale nie samotnego reportera, przynajmniej na razie), wrócił do samochodu i spróbował sztuczki, której nauczył się od starego, pomarszczonego paparazzo, którego znał lata temu.
  Dziesięć minut później podszedł do policjanta za domem. Policjant, potężny, czarnoskóry obrońca z ogromnymi ramionami, uniósł rękę, zatrzymując go.
  "Jak się masz?" zapytał Simon.
  "To miejsce zbrodni, proszę pana."
  Simon skinął głową. Pokazał swoją odznakę prasową. Simon Zamknąć z Raportem ".
   Żadnej reakcji. Równie dobrze mógłby powiedzieć: "Kapitan Nemo z Nautilusa".
  "Będziesz musiał porozmawiać z detektywem prowadzącym tę sprawę" - powiedział policjant.
  "Oczywiście" - powiedział Simon. "Kto to miałby być?"
  - To musi być detektyw Byrne.
  Simon zanotował to, jakby ta informacja była dla niego nowa. "Jak ona się nazywa?"
  Mundur zniekształcał jego twarz. "KTO?"
  "Detektyw Byrne."
  "Jej imię to Kevin."
  Simon starał się wyglądać na odpowiednio zdezorientowanego. Dwa lata zajęć teatralnych w liceum, w tym rola Algernona w filmie "Bądźmy poważni na serio", trochę pomogły. "Och, przepraszam" - powiedział. "Słyszałem, że nad sprawą pracuje detektyw".
  "To pewnie detektyw Jessica Balzano" - powiedział policjant, stawiając znak interpunkcyjny i marszcząc brwi, dając Simonowi do zrozumienia, że rozmowa dobiegła końca.
  "Bardzo dziękuję" - powiedział Simon, wracając zaułkiem. Odwrócił się i szybko pstryknął zdjęcie policjantowi. Policjant natychmiast włączył radio, co oznaczało, że za minutę lub dwie teren za szeregowcami zostanie oficjalnie zamknięty.
  Kiedy Simon wrócił na Ninth Street, dwóch reporterów już stało za żółtą taśmą blokującą drogę - żółtą taśmą, którą Simon osobiście rozwiesił kilka minut wcześniej.
  Kiedy wyszedł, zobaczył wyraz ich twarzy. Simon zanurkował pod taśmą, zerwał ją ze ściany i podał Benny'emu Lozado, reporterowi "Inquirera".
  Na żółtej taśmie widniał napis: "DEL-CO ASPHALT".
  "Pieprz się, Close" - powiedział Lozado.
  - Najpierw kolacja, kochanie.
  
  Wróciwszy do samochodu Simon zaczął grzebać w swojej pamięci.
  Jessica Balzano.
  Skąd znał to nazwisko?
  Wziął do ręki egzemplarz raportu z zeszłego tygodnia i przekartkował go. Kiedy trafił na skromną stronę sportową, zobaczył to. Niewielką, ćwierćszpaltową reklamę walk bokserskich w Blue Horizon. Kartę walk wyłącznie dla kobiet.
  W dół:
  Jessica Balzano kontra Mariella Munoz.
  OceanofPDF.com
  13
  PONIEDZIAŁEK, 19:20
  Znalazł się na nabrzeżu, zanim jego umysł zdążył powiedzieć "nie". Jak długo już tu był?
  Osiem miesięcy, jeden tydzień, dwa dni.
  Dzień, w którym znaleziono ciało Deirdre Pettigrew.
  Znał odpowiedź tak samo dobrze, jak powód swojego powrotu. Był tu, by nabrać sił, by na nowo połączyć się z żyłą szaleństwa pulsującą tuż pod asfaltem jego miasta.
  Deuce to bezpieczny melin, mieszczący się w starym budynku nad brzegiem morza, pod mostem Walta Whitmana, tuż przy Packer Avenue, zaledwie kilka stóp od rzeki Delaware. Stalowe drzwi wejściowe pokryte były graffiti gangu, a zarządzał nimi górski zbir o imieniu Serious. Nikt nie wchodził do Deuce przypadkiem. W rzeczywistości minęła ponad dekada, odkąd ludzie zaczęli nazywać go "Deuce". Deuce to nazwa dawno zamkniętego baru, w którym piętnaście lat wcześniej, w noc, gdy weszli tam Kevin Byrne i Jimmy Purify, siedział sobie popijający łobuz o imieniu Luther White; tej samej nocy, gdy obaj zginęli.
  To właśnie tutaj zaczęły się mroczne czasy Kevina Byrne'a.
  To właśnie w tym miejscu zaczął widzieć.
  Teraz to była melina narkotykowa.
  Ale Kevin Byrne nie był tu po narkotyki. Choć prawdą jest, że przez lata eksperymentował z każdą znaną ludzkości substancją, by powstrzymać wizje nękające go w głowie, żadna z nich nigdy tak naprawdę nad nim nie przejęła kontroli. Minęły lata, odkąd spróbował czegokolwiek innego niż Vicodin i bourbon.
  Był tu po to, by przywrócić sposób myślenia.
  Złamał pieczęć na butelce Old Forester i zaczął liczyć dni.
  W dniu, w którym jego rozwód stał się prawomocny, prawie rok temu, on i Donna obiecali sobie, że będą raz w tygodniu jadać rodzinny obiad. Pomimo licznych przeszkód w pracy, nie opuścili ani jednego tygodnia od roku.
  Tego wieczoru rozmawiali i rozmawiali o kolejnej kolacji, jego żona stanowiła dla niego uporządkowany horyzont, a gwar w jadalni równoległy monolog powierzchownych pytań i standardowych odpowiedzi.
  Przez ostatnie pięć lat Donna Sullivan Byrne była rozchwytywaną agentką nieruchomości w jednej z największych i najbardziej prestiżowych filadelfijskich firm zajmujących się nieruchomościami, a pieniądze płynęły strumieniem. Mieszkali w szeregowcu przy Fitler Square, i to nie dlatego, że Kevin Byrne był świetnym gliną. Z jego pensją mogliby zamieszkać w Fishtown.
  W te letnie miesiące ich małżeństwa spotykali się na lunchu w Center City dwa lub trzy razy w tygodniu, a Donna opowiadała mu o swoich sukcesach, rzadkich porażkach, zręcznym poruszaniu się w dżungli powiernictwa, finalizowaniu transakcji, wydatkach, amortyzacji, zadłużeniu i aktywach. Byrne zawsze nie zwracał uwagi na warunki - nie potrafił odróżnić ani jednego punktu bazowego od płatności gotówkowej - tak samo jak zawsze podziwiał jej energię i zapał. Karierę rozpoczęła po trzydziestce i była szczęśliwa.
  Ale jakieś osiemnaście miesięcy temu Donna po prostu zerwała kontakt z mężem. Pieniądze wciąż napływały, a Donna wciąż była wspaniałą matką dla Colleen, wciąż aktywnie angażowała się w życie społeczności, ale kiedy przyszło do rozmowy, dzielenia się z nim czymkolwiek, co przypominało uczucie, myśl, opinię, już jej nie było. Mury stały, wieżyczki były uzbrojone.
  Żadnych notatek. Żadnych wyjaśnień. Żadnych uzasadnień.
  Ale Byrne wiedział dlaczego. Kiedy się pobrali, obiecał jej, że ma ambicje w departamencie i jest na dobrej drodze do zostania porucznikiem, a może nawet kapitanem. Poza tym, polityka? Wykluczał to wewnętrznie, ale nigdy zewnętrznie. Donna zawsze była sceptyczna. Znała wystarczająco dużo policjantów, by wiedzieć, że detektywi z wydziału zabójstw dostają dożywocie i że w wydziale służy się do samego końca.
  A potem Morris Blanchard został znaleziony zwisający z liny holowniczej. Tego wieczoru Donna spojrzała na Byrne'a i, nie zadając ani jednego pytania, wiedziała, że nigdy nie zrezygnuje z pogoni za powrotem na szczyt. Był z wydziału zabójstw i to było wszystko, czym kiedykolwiek miał być.
  Kilka dni później złożyła wniosek.
  Po długiej i pełnej łez rozmowie z Colleen, Byrne postanowił nie stawiać oporu. Podlewali uschniętą roślinę już od jakiegoś czasu. Dopóki Donna nie narazi jego córki na niego i dopóki będzie mógł się z nią widywać, kiedy tylko zechce, wszystko było w porządku.
  Tego wieczoru, podczas gdy rodzice pozowali, Colleen posłusznie siedziała z nimi na kolacji z pantomimą, pogrążona w lekturze książki Nory Roberts. Czasami Byrne zazdrościł Colleen jej wewnętrznej ciszy, jej miękkiego schronienia przed dzieciństwem, czymkolwiek ono było.
  Donna była w drugim miesiącu ciąży z Colleen, kiedy ona i Byrne wzięli ślub cywilny. Kiedy Donna urodziła kilka dni po Bożym Narodzeniu tego roku, a Byrne zobaczył Colleen po raz pierwszy, tak zaróżowioną, pomarszczoną i bezradną, nagle nie mógł sobie przypomnieć ani sekundy swojego życia sprzed tej chwili. W tamtej chwili wszystko inne było preludium, mglistą zapowiedzią obowiązku, który czuł w tamtej chwili, i wiedział - wiedział, jakby było to wyryte w jego sercu - że nikt nigdy nie stanie między nim a tą małą dziewczynką. Ani jego żona, ani jego współpracownicy, ani Bóg ma w opiece pierwszego bezczelnego dupka w workowatych spodniach i krzywym kapeluszu, który pojawił się na jej pierwszej randce.
  Pamiętał też dzień, w którym dowiedzieli się, że Colleen jest głucha. To było pierwsze Niepodległość Colleen. Mieszkali w ciasnym, trzypokojowym mieszkaniu. Właśnie zaczęły się wiadomości o jedenastej i nastąpiła niewielka eksplozja, najwyraźniej tuż przed maleńką sypialnią, w której spała Colleen. Instynktownie Byrne wyciągnął broń służbową i trzema ogromnymi krokami przeszedł korytarzem do pokoju Colleen, z bijącym sercem. Gdy otworzył drzwi, ulgę poczuł w postaci dwójki dzieciaków rzucających petardami na schodach przeciwpożarowych. Zajmie się nimi później.
  Jednakże horror przyszedł w postaci ciszy.
  Gdy petardy wybuchały nieprzerwanie niecałe półtora metra od miejsca, w którym spała jego sześciomiesięczna córka, nie zareagowała. Nie obudziła się . Kiedy Donna dotarła do drzwi i uświadomiła sobie sytuację, wybuchnęła płaczem. Byrne objął ją, czując w tej chwili, że droga przed nimi została właśnie naprawiona przez próby i że strach, z którym codziennie spotykał się na ulicach, był niczym w porównaniu z tym.
  Ale teraz Byrne często tęsknił za wewnętrznym spokojem córki. Nigdy nie zaznała srebrzystej ciszy małżeństwa rodziców, nie mówiąc już o Kevinie i Donnie Byrne - niegdyś tak namiętnych, że nie mogli oderwać od siebie rąk - mówiących "przepraszam", gdy przechodzili przez wąski korytarz domu, niczym obcy ludzie w autobusie.
  Pomyślał o swojej pięknej, zdystansowanej byłej żonie, o swojej celtyckiej róży. Donnie, z jej enigmatyczną zdolnością do wciskania kłamstw spojrzeniem, z jej nieskazitelnym uchem do świata. Wiedziała, jak wydobyć mądrość z katastrofy. Nauczyła go łaski pokory.
  O tej porze Deuce milczał. Byrne siedział w pustym pokoju na drugim piętrze. Większość drogerii to obskurne miejsca, zaśmiecone pustymi butelkami po cracku, resztkami z fast foodów, tysiącami zużytych zapałek kuchennych, często wymiocinami, a czasem ekskrementami. Fanatycy fajek zazwyczaj nie prenumerowali "Architectural Digest". Klienci, którzy bywali w Deuce"s - tajemnicza grupa policjantów, urzędników państwowych i miejskich urzędników, nigdy niewidziana na rogach ulic - płacili trochę więcej za atmosferę.
  Usiadł na podłodze przy oknie, ze skrzyżowanymi nogami, plecami do rzeki. Popijał bourbon. To uczucie otuliło go ciepłym, bursztynowym uściskiem, łagodząc nadchodzącą migrenę.
  Tessa Wells.
  W piątek rano opuściła dom z umową ze światem, obietnicą, że będzie bezpieczna, pójdzie do szkoły, będzie spotykać się z przyjaciółmi, będzie się śmiać z głupich żartów, będzie płakać przy jakiejś głupiej piosence o miłości. Świat złamał tę umowę. Była jeszcze nastolatką, a już przeżyła swoje życie.
  Colleen właśnie weszła w okres dojrzewania. Byrne wiedział, że pod względem psychologicznym prawdopodobnie był mocno zacofany, że jego "okres nastoletni" rozpoczął się mniej więcej w jedenastym dniu życia. Był również w pełni świadomy, że dawno temu postanowił przeciwstawić się tej konkretnej seksualnej propagandzie na Madison Avenue.
  Rozejrzał się po pokoju.
  Dlaczego tu był?
  Jeszcze jedno pytanie.
  Dwadzieścia lat spędzonych na ulicach jednego z najbardziej niebezpiecznych miast świata zaprowadziło go na śmietnik. Nie znał ani jednego detektywa, który nie piłby, nie był na odwyku, nie uprawiał hazardu, nie odwiedzał prostytutek ani nie podnosił ręki na swoje dzieci czy żonę. Ta praca była pełna ekscesów i jeśli nie zrównoważyłeś nadmiaru horroru nadmiarem pasji do czegokolwiek - nawet przemocy domowej - zawory trzeszczały i jęczały, aż pewnego dnia eksplodowałeś i przykładałeś sobie pistolet do podniebienia.
  Jako detektyw wydziału zabójstw, stał w dziesiątkach salonów, setkach podjazdów, tysiącach pustych działek, a cisi martwi czekali na niego, niczym gwasz w deszczowej akwareli z bliska. Takie ponure piękno. Mógł spać z daleka. To detale zaciemniały jego sny.
  Pamiętał każdy szczegół tego dusznego sierpniowego poranka, kiedy wezwano go do Fairmount Park: gęste brzęczenie much nad głową, chude nogi Deirdre Pettigrew wystające z krzaków, jej zakrwawione białe majtki podwinięte wokół kostki, bandaż na jej prawym kolanie.
  Wiedział wtedy, tak jak wiedział za każdym razem, gdy widział zamordowane dziecko, że musi wystąpić naprzód, bez względu na to, jak bardzo zraniona jest jego dusza, jak bardzo osłabione są jego instynkty. Musiał przetrwać poranek, bez względu na to, jakie demony prześladowały go całą noc.
  W pierwszej połowie jego kariery chodziło o władzę, o bezwład sprawiedliwości, o pęd do zdobycia władzy. Chodziło o niego. Ale gdzieś po drodze stało się to czymś więcej. Chodziło o wszystkie te martwe dziewczyny.
  A teraz Tessa Wells.
  Zamknął oczy i znów poczuł, jak zimne wody rzeki Delaware wirują wokół niego, zapierając mu dech w piersiach.
  Pod nim krążyły okręty wojenne gangów. Dźwięki hiphopowych akordów basowych wstrząsały podłogami, oknami i ścianami, unosząc się znad ulic miasta niczym stalowa para.
  Zbliżała się godzina dewianta. Wkrótce będzie chodził pośród nich.
  Potwory wypełzły ze swoich kryjówek.
  Siedząc w miejscu, gdzie ludzie zamieniają szacunek do siebie na kilka chwil oszołomionej ciszy, w miejscu, gdzie zwierzęta chodzą wyprostowane, Kevin Francis Byrne wiedział, że w Filadelfii budzi się nowy potwór, mroczny serafin śmierci, który zaprowadzi go do nieznanych krain, wzywając go do głębin, których szukali ludzie tacy jak Gideon Pratt.
  OceanofPDF.com
  14
  PONIEDZIAŁEK, 20:00
  Jest noc w Filadelfii.
  Stoję na North Broad Street, patrzę na centrum miasta i dominującą postać Williama Penna, artystycznie podświetloną na dachu ratusza, czuję, jak ciepło wiosennego dnia rozpuszcza się w szumie czerwonego neonu i długich cieniach de Chirico, i ponownie zachwycam się dwoma obliczami miasta.
  To nie tempera jajowa dziennej Filadelfii, żywe kolory z filmu "Miłość" Roberta Indiany ani programy murali. To nocna Filadelfia, miasto malowane grubymi, ostrymi pociągnięciami pędzla i pigmentami impasto.
  Stary budynek przy North Broad przetrwał wiele nocy, a jego żeliwne pilastry stoją w milczeniu na straży od prawie wieku. Pod wieloma względami jest to stoickie oblicze miasta: stare drewniane siedzenia, kasetonowy sufit, rzeźbione medaliony, zniszczone płótna, na których tysiące ludzi pluło, krwawiło i upadało.
  Wchodzimy. Uśmiechamy się do siebie, unosimy brwi i klepiemy się po ramionach.
  Czuję miedź w ich krwi.
  Ci ludzie mogą znać moje czyny, ale nie znają mojej twarzy. Myślą, że jestem szalony, że wyskakuję z ciemności jak czarny charakter z horroru. Czytają o tym, co robiłem przy śniadaniu, w SEPTA, w punktach gastronomicznych, i kręcą głowami, pytając dlaczego.
  Może wiedzą dlaczego?
  Gdyby ktoś miał odrzucić warstwy zła, bólu i okrucieństwa, czy ci ludzie zrobiliby to samo, mając szansę? Czy potrafiliby zwabić swoje córki na ciemny róg ulicy, do pustego budynku lub w głębokie cienie parku? Czy potrafiliby chwycić za noże, pistolety i pałki i w końcu dać upust swojej wściekłości? Czy potrafiliby wydać walutę swojego gniewu i pobiec do Upper Darby, New Hope i Upper Merion, ku bezpieczeństwu swoich kłamstw?
  W duszy toczy się zawsze bolesna walka, walka między wstrętem i potrzebą, między ciemnością i światłem.
  Dzwoni dzwonek. Wstajemy z krzeseł. Spotykamy się na środku.
  Filadelfio, twoje córki są w niebezpieczeństwie.
  Jesteś tu, bo wiesz o tym. Jesteś tu, bo nie masz odwagi być mną. Jesteś tu, bo boisz się stać mną.
  Wiem, dlaczego tu jestem.
  Jessica.
  OceanofPDF.com
  15
  PONIEDZIAŁEK, 20:30
  ZAPOMNIJ O CAESAR'S PALACE. Zapomnij o Madison Square Garden. Zapomnij o MGM Grand. Najlepszym miejscem w Ameryce (a niektórzy twierdzą, że nawet na świecie) do oglądania walk bokserskich był The Legendary Blue Horizon na North Broad Street. W mieście, które wydało na świat takich sław jak Jack O'Brien, Joe Frazier, James Shuler, Tim Witherspoon, Bernard Hopkins, nie wspominając o Rockym Balboa, The Legendary Blue Horizon było prawdziwym skarbem, a podobnie jak Blues, filadelfijscy bokserzy również.
  Jessica i jej przeciwniczka, Mariella "Sparkle" Munoz, ubierały się i rozgrzewały w tym samym pomieszczeniu. Podczas gdy Jessica czekała, aż jej prastryj Vittorio, były zawodnik wagi ciężkiej, zaklei jej ręce taśmą, spojrzała na przeciwniczkę. Sparkle miała około trzydziestki, duże dłonie i szyję o długości siedemnastu cali. Prawdziwy amortyzator. Miała płaski nos, blizny nad obojgiem oczu i coś, co wyglądało na wiecznie błyszczącą twarz: permanentny grymas, który miał onieśmielać przeciwniczki.
  "Cała się trzęsę" - pomyślała Jessica.
  Kiedy tylko chciała, Jessica potrafiła zmienić postawę i zachowanie skulonej fiołka, bezradnej kobiety, która miałaby problem z otwarciem kartonu soku pomarańczowego bez pomocy rosłego, silnego mężczyzny. Jessica miała nadzieję, że to tylko miód dla grizzly.
  Tak naprawdę oznaczało to:
  No chodź, kochanie.
  
  Pierwsza runda rozpoczęła się od tego, co w żargonie bokserskim nazywa się "wybadaniem". Obie kobiety delikatnie szturchały się nawzajem, śledząc się nawzajem. Klincz czy dwa. Trochę napaści i zastraszania. Jessica była o kilka centymetrów wyższa od Sparkle, ale Sparkle nadrabiała to wzrostem. W podkolanówkach wyglądała jak Maytag.
  Mniej więcej w połowie rundy akcja nabrała tempa, a tłum zaczął się angażować. Za każdym razem, gdy Jessica zadała cios, tłum, prowadzony przez grupę policjantów z dawnej dzielnicy Jessiki, szalał.
  Kiedy zabrzmiał gong kończący pierwszą rundę, Jessica odsunęła się czysto, a Sparkle trafiła ciosem w korpus, wyraźnie i celowo, za późno. Jessica ją odepchnęła, a sędzia musiał stanąć między nimi. Sędzią tej walki był niski, czarnoskóry mężczyzna po pięćdziesiątce. Jessica domyśliła się, że Komisja Sportowa Pensylwanii zdecydowała, że nie chce w niej widzieć rosłego zawodnika, ponieważ była to walka w wadze lekkiej, i to w wadze lekkiej kobiet.
  Zło.
  Sparkle trafiła sędziego kopnięciem z przewrotki, odbijając się od ramienia Jessiki; Jessica odpowiedziała potężnym ciosem, który trafił Sparkle w szczękę. Narożnik Sparkle rzucił się do ataku z Wujkiem Vittorio i pomimo dopingu publiczności (niektóre z najlepszych walk w historii Blue Horizon rozegrały się pomiędzy rundami), udało im się rozdzielić kobiety.
  Jessica usiadła na stołku, a wujek Vittorio stanął przed nią.
  "McKin' beege" - mruknęła Jessica przez ustnik.
  "Po prostu się odpręż" - powiedział Vittorio. Wyciągnął ustnik i otarł jej twarz. Angela wyjęła jedną z butelek z wodą z wiaderka z lodem, zdjęła plastikową nakrętkę i przystawiła ją do ust Jessiki.
  "Za każdym razem, gdy rzucasz sierpowym, opuszczasz prawą rękę" - powiedział Vittorio. "Ile razy to robimy? Trzymaj prawą rękę w górze". Vittorio uderzył Jessicę w prawą rękawicę.
  Jessica skinęła głową, przepłukała usta i splunęła do wiadra.
  "Sekundy minęły!" - krzyknął sędzia ze środka ringu.
  "Najszybsze sześćdziesiąt sekund w historii" - pomyślała Jessica.
  Jessica wstała, gdy wujek Vittorio schodził z ringu - kiedy ma się siedemdziesiąt dziewięć lat, odpuszcza się wszystko - i chwyciła stołek z rogu. Zadzwonił gong i obaj zawodnicy podeszli do niego.
  Pierwsza minuta drugiej rundy była bardzo podobna do pierwszej. Jednak w połowie wszystko się zmieniło. Sparkle przypięła Jessicę do lin. Jessica wykorzystała okazję, by zaatakować sierpowym i oczywiście zamknęła prawą ręką. Sparkle odpowiedziała lewym sierpowym, który zaczął się gdzieś na Bronksie, powędrował wzdłuż Broadwayu, przez most i na autostradę I-95.
  Uderzenie trafiło Jessicę prosto w brodę, ogłuszając ją i wbijając głęboko w liny. Publiczność zamilkła. Jessica zawsze wiedziała, że pewnego dnia spotka godnego siebie przeciwnika, ale zanim Sparkle Munoz ruszyła do ataku, zobaczyła coś nie do pomyślenia.
  Sparkle Munoz złapała się za krocze i krzyknęła:
  "Kto teraz jest fajny?"
  Gdy Sparkle wkroczyła, przygotowując się do zadania ciosu, który Jessica z pewnością uznałaby za nokautujący, w jej umyśle pojawił się montaż niewyraźnych obrazów.
  Podobnie jak wtedy, podczas pijackiej i chaotycznej wizyty na Fitzwater Street, w drugim tygodniu pracy, pijany mężczyzna zwymiotował do kabury.
  Albo jak Lisa Chefferati nazywała ją "Gio-vanni Big Fanny" na placu zabaw przy katedrze św. Pawła.
  Albo dzień, w którym wróciła wcześniej do domu i zobaczyła na dole schodów parę tanich, żółtych jak psi mocz butów Michelle Brown, rozmiar 42, wyglądających jak buty Payless, tuż obok butów jej męża.
  W tym momencie wściekłość emanowała z innego miejsca, z miejsca, w którym młoda dziewczyna o imieniu Tessa Wells żyła, śmiała się i kochała. Miejsca, które teraz ucichły mroczne wody żalu po ojcu. To było zdjęcie, którego potrzebowała.
  Jessica zebrała całe 59 kilogramów, wbiła palce stóp w płótno i wyprowadziła prawy sierpowy, który trafił Sparkle w czubek brody, obracając jej głowę na sekundę niczym dobrze naoliwiona klamka. Dźwięk był potężny, rozbrzmiewał echem po całym Blue Horizon, mieszając się z odgłosami każdego innego świetnego uderzenia, jakie kiedykolwiek padło w tym budynku. Jessica zobaczyła błysk w oczach Sparkle. "Przechylenie!" i na sekundę wróciła do głowy, po czym osunęła się na płótno.
  "Do cholery!" krzyknęła Jessica. "Do cholery!"
  Sędzia nakazał Jessice wyjście do neutralnego narożnika, po czym wrócił do pozycji leżącej Sparkle Munoz i wznowił liczenie. Jednak liczenie było kwestionowane. Sparkle przewróciła się na bok niczym wyrzucony na brzeg manat. Walka była skończona.
  Tłum na Blue Horizon zerwał się na równe nogi z rykiem, który zatrząsł sufitami.
  Jessica podniosła obie ręce i wykonała taniec zwycięstwa, a Angela wbiegła na ring i ją przytuliła.
  Jessica rozejrzała się po sali. Dostrzegła Vincenta w pierwszym rzędzie balkonu. Był na każdej jej walce, kiedy byli razem, ale Jessica nie była pewna, czy tym razem też będzie obecny.
  Kilka sekund później ojciec Jessiki wszedł na ring z Sophie na rękach. Sophie, oczywiście, nigdy nie oglądała walki Jessiki, ale zdawała się cieszyć z bycia w centrum uwagi po zwycięstwie tak samo jak jej matka. Tego wieczoru Sophie miała na sobie pasujące do siebie karmazynowe spodnie polarowe i małą opaskę Nike, wyglądając jak prawdziwa pretendentka. Jessica uśmiechnęła się i puściła oko do ojca i córki. Czuła się świetnie. Lepiej niż świetnie. Adrenalina buzowała w niej i czuła, że może podbić świat.
  Mocniej przytuliła kuzynkę, a tłum nadal szalał i skandował: "Balony, balony, balony, balony...".
  Jessica krzyknęła Angeli do ucha przez swój ryk. "Angie?"
  "Tak?"
  "Zrób mi przysługę."
  "Co?"
  "Nigdy więcej nie pozwól mi walczyć z tym cholernym gorylem."
  
  CZTERDZIEŚCI MINUT PÓŹNIEJ, na chodniku przed Blue, Jessica rozdała kilka autografów dwóm dwunastoletnim dziewczynkom, które patrzyły na nią z mieszaniną podziwu i uwielbienia. Dała im standardową zasadę: niech chodzą do szkoły i nie będą prawić kazań o narkotykach, a one obiecały, że to zrobią.
  Jessica właśnie miała iść do samochodu, gdy poczuła czyjąś obecność w pobliżu.
  "Przypomnij mi, żebym nigdy cię na siebie nie denerwowała" - powiedział głęboki głos za nią.
  Włosy Jessiki były wilgotne od potu i rozwiewały się na sześć stron. Po półtoramilowym biegu pachniała Seabiscuitem, a prawa strona jej twarzy spuchła do rozmiarów, kształtu i koloru dojrzałego bakłażana.
  Odwróciła się i zobaczyła jednego z najprzystojniejszych mężczyzn, jakich kiedykolwiek poznała.
  To był Patrick Farrell.
  I trzymał różę.
  
  Podczas gdy Peter wiózł Sophie do swojego domu, Jessica i Patrick siedzieli w ciemnym kącie Quiet Man Pub na parterze Finnigan's Wake, popularnego irlandzkiego pubu i miejsca spotkań policjantów na rogu Third i Spring Garden Street, zwróceni plecami do muru Strawbridge.
  Dla Jessiki jednak nie było tam wystarczająco ciemno, chociaż szybko poprawiła twarz i włosy w damskiej toalecie.
  Wypiła podwójną whisky.
  "To było jedno z najbardziej niesamowitych przeżyć, jakie kiedykolwiek widziałem" - powiedział Patrick.
  Miał na sobie ciemnoszary kaszmirowy golf i czarne spodnie z plisami. Pachniał cudownie i to była jedna z wielu rzeczy, które przywołały jej wspomnienia z czasów, gdy mówiono o nim w mieście. Patrick Farrell zawsze pachniał cudownie. I te oczy. Jessica zastanawiała się, ile kobiet przez te wszystkie lata zakochało się w tych głębokich, błękitnych oczach.
  "Dziękuję" - powiedziała, zamiast powiedzieć cokolwiek dowcipnego czy choćby odrobinę inteligentnego. Uniosła drinka do twarzy. Opuchlizna zeszła. Całe szczęście. Nie podobało jej się, że wygląda jak Kobieta Słoń przed Patrickiem Farrellem.
  - Nie wiem, jak to robisz.
  Jessica wzruszyła ramionami. "O rany". "Cóż, najtrudniej jest nauczyć się robić zdjęcia z otwartymi oczami".
  "Czy to nie boli?"
  "Oczywiście, że boli" - powiedziała. "Wiesz, jakie to uczucie?"
  "Co?"
  "Czuję się, jakbym dostał cios w twarz".
  Patrick się roześmiał. "Toué".
  Z drugiej strony, nie pamiętam żadnego uczucia podobnego do tego, jakie towarzyszyło mi przy rozwalaniu przeciwnika. Boże, pomóż mi, uwielbiam tę część.
  - Dowiesz się po wylądowaniu?
  "Nokautujący cios?"
  "Tak."
  "O tak" - powiedziała Jessica. "To jak łapanie piłki baseballowej grubą częścią kija. Pamiętasz? Żadnych wibracji, żadnego wysiłku. Tylko... kontakt."
  Patrick uśmiechnął się, kręcąc głową, jakby przyznawał, że jest sto razy odważniejsza od niego. Ale Jessica wiedziała, że to nieprawda. Patrick był lekarzem na oddziale ratunkowym i nie mogła sobie wyobrazić trudniejszej pracy.
  Jessica pomyślała, że jeszcze większej odwagi wymagało to, że Patrick dawno temu przeciwstawił się swojemu ojcu, jednemu z najsłynniejszych kardiochirurgów w Filadelfii. Martin Farrell oczekiwał, że Patrick podejmie karierę kardiochirurga. Patrick dorastał w Bryn Mawr, studiował na Harvard Medical School, ukończył rezydenturę na Uniwersytecie Johnsa Hopkinsa, a droga do sławy była już prawie otwarta.
  Ale kiedy jego młodsza siostra, Dana, zginęła w strzelaninie w centrum miasta, jako niewinny świadek w niewłaściwym miejscu o niewłaściwym czasie, Patrick postanowił poświęcić swoje życie pracy jako chirurg urazowy w szpitalu miejskim. Martin Farrell praktycznie wyrzekł się syna.
  To właśnie dzieliło Jessicę i Patricka: to ich kariery wybrały ich z tragedii, a nie odwrotnie. Jessica chciała zapytać, jak Patrick dogaduje się z ojcem teraz, po tylu latach, ale nie chciała rozdrapywać starych ran.
  Zamilkli, słuchając muzyki, patrząc sobie w oczy i marząc jak para nastolatków. Kilku policjantów z Trzeciego Okręgu weszło, żeby pogratulować Jessice i pijani podeszli do stolika.
  Patrick w końcu skierował rozmowę na właściwe tory. Bezpieczny teren dla mężatki i byłego partnera.
  "Jak się mają sprawy w głównych ligach?"
  "Wielkie ligi" - pomyślała Jessica. Wielkie ligi potrafią sprawić, że wydajesz się mały. "Jeszcze wcześnie, ale minęło trochę czasu, odkąd ostatni raz jeździłam samochodem sektorowym" - powiedziała.
  "Więc nie tęsknisz za ściganiem złodziei torebek, przerywaniem bójek w barach i dowożeniem kobiet w ciąży do szpitala?"
  Jessica uśmiechnęła się lekko, zamyślona. "Złodzieje torebek i bójki w barach? Nie ma tu mowy o miłości. A co do kobiet w ciąży, myślę, że przeszłam na emeryturę z doświadczeniem w relacjach jeden na jeden w tej dziedzinie".
  "Co masz na myśli?"
  "Kiedy jechałam samochodem sektorowym" - powiedziała Jessica - "miałam jedno dziecko urodzone na tylnym siedzeniu. Zaginione".
  Patrick wyprostował się nieco. Zaintrygowany. To był jego świat. "Co masz na myśli? Jak to straciłeś?"
  To nie była ulubiona historia Jessiki. Już żałowała, że o tym wspomniała. Czuła, że powinna była to powiedzieć. "To była Wigilia, trzy lata temu. Pamiętasz tę burzę?
  To była jedna z najgorszych śnieżyc od dekady. Dziesięć cali świeżego śniegu, wyjący wiatr, temperatura bliska zera. Miasto praktycznie stanęło w miejscu.
  "O, tak" - powiedział Patrick.
  "W każdym razie, byłem ostatni. Jest tuż po północy, a ja siedzę w Dunkin' Donuts i kupuję kawę dla siebie i mojego partnera."
  Patrick uniósł brew, co miało znaczyć: "Dunkin' Donuts?"
  "Nawet o tym nie mów" - odparła Jessica z uśmiechem.
  Patrick zacisnął usta.
  "Miałem już wychodzić, gdy usłyszałem jęk. Okazało się, że w jednej z kabin siedziała kobieta w ciąży. Była w siódmym lub ósmym miesiącu ciąży i coś było zdecydowanie nie tak. Wezwałem ratowników medycznych, ale wszystkie karetki były na miejscu, wymknęły się spod kontroli, a przewody paliwowe zamarzły. Straszne. Byliśmy zaledwie kilka przecznic od Jefferson, więc wsadziłem ją do radiowozu i odjechaliśmy. Dotarliśmy do rogu Third i Walnut i trafiliśmy na oblodzony fragment, uderzając w rząd zaparkowanych samochodów. Utknęliśmy."
  Jessica upiła łyk napoju. Jeśli opowiedzenie tej historii przyprawiało ją o mdłości, to dokończenie jej sprawiło, że poczuła się jeszcze gorzej. "Zadzwoniłam po pomoc, ale zanim przyjechali, było już za późno. Dziecko urodziło się martwe".
  Spojrzenie Patricka mówiło, że rozumie. Utrata kogoś nigdy nie jest łatwa, niezależnie od okoliczności. "Przykro mi to słyszeć".
  "Tak, cóż, nadrobiłam to kilka tygodni później" - powiedziała Jessica. "Mój partner i ja mieliśmy dużego chłopca na południu. Naprawdę dużego. Ważył cztery i pół kilograma. Jak cielę. Nadal co roku dostaję kartki świąteczne od rodziców. Potem złożyłam podanie do oddziału samochodowego. Byłam zadowolona z bycia ginekologiem-położnikiem".
  Patrick się uśmiechnął. "Bóg ma sposób na wyrównanie rachunków, prawda?"
  "Tak" - odpowiedziała Jessica.
  "Jeśli dobrze pamiętam, w Wigilię panowało spore szaleństwo, prawda?"
  To prawda. Zwykle, gdy jest śnieżyca, szaleńcy zostają w domu. Ale z jakiegoś powodu tej nocy gwiazdy ułożyły się pomyślnie i wszystkie światła zgasły. Strzelaniny, podpalenia, rabunki, wandalizm.
  "Tak. Biegaliśmy całą noc" - powiedziała Jessica.
  "Czy ktoś rozlał krew na drzwiach jakiegoś kościoła, czy coś w tym stylu?"
  Jessica skinęła głową. "Święta Katarzyna. W Torresdale.
  Patrick pokręcił głową. "Tyle z pokoju na ziemi, co?"
  Jessica musiała się zgodzić, nawet jeśli oznaczało to, że gdyby na świecie nagle zapanował pokój, ona zostałaby bez pracy.
  Patrick upił łyk drinka. "A skoro już o szaleństwie mowa, słyszałem, że złapałeś mordercę na Ósmej Ulicy".
  Gdzie to słyszałeś?
  Puszczenie oka: "Mam źródła".
  "Tak" - powiedziała Jessica. "Mój pierwszy. Dziękuję Ci, Panie".
  "Źle, jak słyszałem?"
  "Najgorszy."
  Jessica krótko opisała mu tę scenę.
  "O mój Boże" - powiedział Patrick, reagując na litanię horrorów, które spotkały Tessę Wells. "Każdego dnia mam wrażenie, że słyszę to wszystko. Każdego dnia słyszę coś nowego".
  "Naprawdę współczuję jej ojcu" - powiedziała Jessica. "Jest bardzo chory. Kilka lat temu stracił żonę. Tessa była jego jedyną córką.
  "Nie mogę sobie wyobrazić, przez co on przechodzi. Stracić dziecko".
  Jessica też nie mogła. Gdyby straciła Sophie, jej życie by się skończyło.
  "To naprawdę trudne zadanie już na starcie" - powiedział Patrick.
  "Opowiedz mi o tym."
  "Czy wszystko w porządku?"
  Jessica zastanowiła się, zanim odpowiedziała. Patrick miał sposób na zadawanie takich pytań. Wydawało się, że naprawdę mu na tobie zależy. "Tak. Nic mi nie jest".
  - Jak się czuje twój nowy partner?
  To było proste. "Dobre. Naprawdę dobre".
  "Jak to?"
  "No cóż, on ma taki sposób postępowania z ludźmi" - powiedziała Jessica. "To sposób, żeby skłonić ludzi do rozmowy. Nie wiem, czy to strach, czy szacunek, ale to działa. Zapytałam go też o szybkość podejmowania decyzji. Jest niesamowita".
  Patrick rozejrzał się po pokoju, a potem z powrotem na Jessicę. Posłał jej ten półuśmiech, ten, który zawsze sprawiał, że jej brzuch wyglądał jak gąbka.
  "Co?" zapytała.
  "Cudowny Visu" - powiedział Patrick.
  "Zawsze to mówię" - powiedziała Jessica.
  Patrick się roześmiał. "To łacina".
  "Co znaczy łacina? Kto cię tak zlał?"
  "Łacina wydaje ci się piękna."
  "Lekarze" - pomyślała Jessica. Gładka łacina.
  "Dobra... sono sposato" - odpowiedziała Jessica. "To po włosku znaczy: "Mój mąż by nam obu strzelił w cholerne czoło, gdyby tu teraz wszedł".
  Patrick podniósł obie ręce w geście poddania.
  "Dość o mnie" - powiedziała Jessica, w milczeniu ganiąc się za samą wzmiankę o Vincencie. Nie został zaproszony na to przyjęcie. "Powiedz mi, co się z tobą ostatnio dzieje".
  "Cóż, w St. Joseph"s zawsze jest tłoczno. Nigdy nie ma chwili nudy" - powiedział Patrick. "Poza tym, chyba mam zaplanowaną wystawę w Galerii Boyce".
  Poza tym, że był znakomitym lekarzem, Patrick grał na wiolonczeli i był utalentowanym artystą. Pewnego wieczoru, gdy się spotykali, narysował Jessicę pastelami. Nie trzeba dodawać, że Jessica dobrze ją zakopała w garażu.
  Jessica dopiła drinka, a Patrick pił dalej. Byli całkowicie pochłonięci swoim towarzystwem, flirtując swobodnie, jak za dawnych czasów. Dotyk dłoni, elektryczne muśnięcie nogi pod stołem. Patrick powiedział jej również, że poświęca swój czas na otwarcie nowej, bezpłatnej kliniki w Poplar. Jessica powiedziała mu, że myśli o pomalowaniu salonu. Ilekroć była w towarzystwie Patricka Farrella, czuła się wypompowana z energii społecznej.
  Około jedenastej Patrick odprowadził ją do samochodu zaparkowanego na Third Street. I wtedy nadszedł ten moment, dokładnie tak, jak przewidywała. Taśma pomogła załagodzić sytuację.
  "Więc... może kolacja w przyszłym tygodniu?" zapytał Patrick.
  "Cóż, ja... wiesz..." Jessica zachichotała i zawahała się.
  "Tylko przyjaciele" - dodał Patrick. "Nic niestosownego".
  "No to zapomnij o tym" - powiedziała Jessica. "Skoro nie możemy być razem, to po co?"
  Patrick znów się roześmiał. Jessica zapomniała już, jak magiczny potrafi być ten dźwięk. Minęło sporo czasu, odkąd ona i Vincent znaleźli powód do śmiechu.
  "Dobrze. Jasne" - powiedziała Jessica, bezskutecznie próbując znaleźć jakikolwiek powód, żeby nie pójść na kolację ze starą przyjaciółką. "Dlaczego nie?"
  "Doskonale" - powiedział Patrick. Pochylił się i delikatnie pocałował siniaka na jej prawym policzku. "Irlandzka opieka przedoperacyjna" - dodał. "Rano będzie lepiej. Poczekaj, zobaczymy".
  "Dzięki, doktorze."
  "Zadzwonię do ciebie."
  "Cienki."
  Patrick mrugnął, wypuszczając setki wróbli prosto w pierś Jessiki. Uniósł ręce w obronnej postawie bokserskiej, po czym wyciągnął rękę i pogłaskał ją po włosach. Odwrócił się i ruszył w stronę swojego samochodu.
  Jessica patrzyła jak odjeżdża.
  Dotknęła swojego policzka, poczuła ciepło jego ust i wcale nie była zaskoczona, gdy odkryła, że jej twarz zaczyna czuć się lepiej.
  OceanofPDF.com
  16
  PONIEDZIAŁEK, 23:00
  BYŁAM ZAKOCHANA W Eamonie CLOSE.
  Jessica Balzano była po prostu niesamowita. Wysoka, szczupła i seksowna jak cholera. Sposób, w jaki rozprawiała się z przeciwniczką na ringu, dał mu chyba najdzikszy dreszczyk emocji, jaki kiedykolwiek czuł, patrząc na kobietę. Czuł się jak uczeń obserwujący ją.
  Miała zamiar zrobić świetną kopię.
  Miała stworzyć jeszcze lepsze dzieło sztuki.
  Uśmiechnął się i pokazał legitymację w Blue Horizon, po czym wszedł bez problemu. Z pewnością nie było to jak pójście do Link na mecz Eagles albo do Wachovia Center na mecz Sixers, ale mimo to dawało mu to poczucie dumy i celu, będąc traktowanym jak przedstawiciel głównego nurtu prasy. Dziennikarze tabloidów rzadko dostawali darmowe bilety, nigdy nie uczestniczyli w konferencjach prasowych i musieli żebrać o materiały prasowe. Przez całą karierę popełnił wiele błędów w pisowni nazwisk, ponieważ nigdy nie miał porządnego materiału prasowego.
  Po walce Jessiki Simon zaparkował pół przecznicy od miejsca zbrodni, na North Eighth Street. Jedynymi innymi pojazdami były Ford Taurus zaparkowany w obrębie ogrodzenia i furgonetka do walki z przestępczością.
  Oglądał wiadomości o jedenastej w swoim Guardianie. Głównym tematem była młoda dziewczyna, która została zamordowana. Ofiara nazywała się Tessa Ann Wells, siedemnastolatka z Północnej Filadelfii. W tej samej chwili białe strony "Filadelfii" leżały otwarte na kolanach Simona, a w ustach trzymał latarkę Maglite. Istniało dwanaście możliwych wariantów nazwy Północnej Filadelfii: osiem liter słowa "Wells", cztery słowa "Wells".
  Wyjął telefon komórkowy i wybrał pierwszy numer.
  "Pan Wells?
  "Tak?"
  "Panie, nazywam się Simon Close. Jestem dziennikarzem The Report."
  Cisza.
  Więc tak?
  "Po pierwsze, chciałem powiedzieć, jak bardzo mi przykro z powodu śmierci twojej córki."
  Gwałtowny wdech. "Moja córka? Czy coś się stało Hannah?"
  Ups.
  "Przepraszam, chyba pomyliłem numer."
  Rozłączył się i wybrał kolejny numer.
  Zajęty.
  Następny. Tym razem kobieta.
  "Pani Wells?
  "Kto to jest?"
  "Pani, nazywam się Simon Close. Jestem dziennikarzem The Report."
  Trzask.
  Suka.
  Następny.
  Zajęty.
  Jezu, pomyślał. Czy w Filadelfii nikt już nie śpi?
  Następnie Channel Six przeprowadził analizę. Zidentyfikowali ofiarę jako "Tessę Ann Wells z Twentieth Street w Północnej Filadelfii".
  "Dzięki, Action News" - pomyślał Simon.
  Zaznacz tę akcję.
  Wyszukał numer. Frank Wells na Dwudziestej Ulicy. Wybrał numer, ale linia była zajęta. Znowu. Zajęta. Znowu. Ten sam efekt. Wybierz ponownie. Wybierz ponownie.
  Przekleństwo.
  Rozważał udanie się tam, ale to, co wydarzyło się później, niczym grzmot sprawiedliwości, zmieniło wszystko.
  OceanofPDF.com
  17
  PONIEDZIAŁEK, 23:00
  ŚMIERĆ nadeszła tu nieproszona, a w pokucie okolica pogrążyła się w żałobie w milczeniu. Deszcz zmienił się w rzadką mgłę, szeleszczącą wzdłuż rzek i ślizgającą się po chodniku. Noc skrywała dzień w pergaminowym całunie.
  Byrne siedział w swoim samochodzie po drugiej stronie ulicy od miejsca zbrodni Tessy Wells, a jego zmęczenie było teraz w nim żywe. Przez mgłę widział słabą pomarańczową poświatę wydobywającą się z okna piwnicznego szeregowca. Zespół CSU miał tam być całą noc i prawdopodobnie przez większość następnego dnia.
  Włożył do odtwarzacza płytę z bluesem. Wkrótce Robert Johnson drapał się po głowie i trzeszczał w głośnikach, opowiadając o piekielnym psie depczącym mu po piętach.
  "Słyszę cię" - pomyślał Byrne.
  Rozejrzał się po niewielkim bloku podupadłych szeregowców. Niegdyś eleganckie fasady rozpadły się pod ciężarem pogody, czasu i zaniedbania. Pomimo wszystkich dramatów, które rozegrały się za tymi murami na przestrzeni lat, zarówno małych, jak i wielkich, unosił się w nich odór śmierci. Długo po tym, jak fundamenty zostały wkopane z powrotem w ziemię, szaleństwo miało tu zamieszkać.
  Byrne dostrzegł ruch na polu po prawej stronie miejsca zbrodni. Pies ze slumsów zerkał na niego z ukrycia małej sterty zużytych opon, a jego jedynym zmartwieniem był kolejny kawałek zepsutego mięsa i kolejny łyk deszczówki.
  Szczęśliwy pies.
  Byrne wyłączył płytę CD i zamknął oczy, rozkoszując się ciszą.
  Na zarośniętym chwastami polu za domem śmierci nie było świeżych śladów stóp ani świeżo złamanych gałęzi na niskich krzakach. Ktokolwiek zabił Tessę Wells, prawdopodobnie nie zaparkował na Dziewiątej Ulicy.
  Poczuł, jak oddech ustaje mu w gardle, tak samo jak tamtej nocy, gdy zanurzył się w lodowatej rzece, zamknięty w objęciach śmierci razem z Lutherem White'em...
  Obrazy te były wyryte w tyle jego głowy - okrutne, podłe i nikczemne.
  Widział ostatnie chwile życia Tessy.
  Podejście jest od frontu. . .
  Zabójca wyłącza światła, zwalnia i powoli, ale ostrożnie się zatrzymuje. Wyłącza silnik. Wysiada z samochodu i wącha powietrze. Wierzy, że to miejsce jest gotowe na jego szaleństwo. Ptak drapieżny jest najbardziej bezbronny podczas żerowania, osłaniając swoją ofiarę, narażony na atak z góry. Wie, że za chwilę narazi się na bezpośrednie ryzyko. Starannie wybrał swoją ofiarę. Tessa Wells jest tym, czego mu brakuje; samą ideę piękna, którą musi zniszczyć.
  Niesie ją przez ulicę do pustego szeregowca po lewej. Nic, co ma duszę, tu się nie porusza. W środku jest ciemno, księżyc świeci niemiłosiernie. Zgniła podłoga jest niebezpieczna, ale nie zamierza ryzykować z latarką. Jeszcze nie. Jest lekka w jego ramionach. Jest przepełniony straszliwą mocą.
  Wychodzi z tyłu domu.
  (Ale dlaczego? Dlaczego nie zostawić jej w pierwszym domu?)
  Jest podniecony seksualnie, ale nie podejmuje żadnych działań.
  (Ponownie, dlaczego?)
  Wchodzi do domu śmierci. Sprowadza Tessę Wells po schodach do wilgotnej i cuchnącej piwnicy.
  (Czy był tu wcześniej?)
  Szczury kręcą się tu i ówdzie, płosząc swoją skromną padlinę. Nie spieszy mu się. Czas już tu nie nadchodzi.
  W tym momencie ma pełną kontrolę nad sytuacją.
  On . . .
  On-
  Byrne próbował, ale nie mógł zobaczyć twarzy zabójcy.
  Jeszcze nie.
  Ból pojawił się z jasną, dziką intensywnością.
  Było coraz gorzej.
  
  Byrne zapalił papierosa i wypalił go aż do filtra, nie krytykując ani jednej myśli ani nie błogosławiąc żadnej idei. Deszcz znów zaczął padać z całą mocą.
  "Dlaczego Tessa Wells?" - zastanawiał się, obracając w dłoniach jej zdjęcie.
  Dlaczego nie kolejna nieśmiała młoda kobieta? Czym Tessa sobie na to zasłużyła? Czy odrzuciła zaloty jakiegoś nastoletniego uwodziciela? Nie. Niezależnie od tego, jak szalone wydaje się każde nowe pokolenie młodych ludzi, naznaczając każde kolejne pokolenie jakimś przesadnym poziomem kradzieży i przemocy, to było daleko poza granicami przyzwoitości dla porzuconej nastolatki.
  Czy została wybrana losowo?
  Byrne wiedział, że gdyby tak było, to i tak nic by się nie zmieniło.
  Co było takiego wyjątkowego w tym miejscu?
  Czego nie widział?
  Byrne poczuł narastającą wściekłość. Ból tanga przeszył mu skronie. Przełknął Vicodin i połknął go na sucho.
  Nie spał dłużej niż trzy, cztery godziny w ciągu ostatnich czterdziestu ośmiu godzin, ale kto potrzebował snu? Czekała go praca.
  Wiatr się wzmógł, a jasnożółta taśma zabezpieczająca miejsce zbrodni - chorągiewki, którymi uroczyście otwarto Salę Aukcji Śmierci.
  Zerknął w lusterko wsteczne; zobaczył bliznę nad prawym okiem i sposób, w jaki lśniła w świetle księżyca. Przesunął po niej palcem. Pomyślał o Lutherze White'ie i o tym, jak jego .22 migotała w blasku księżyca w noc, kiedy obaj zginęli, jak lufa eksplodowała i zamalowała świat na czerwono, potem na biało, a potem na czarno; o całej palecie szaleństwa, o tym, jak rzeka objęła ich oboje.
  Gdzie jesteś, Lutherze?
  Mogę pomóc, trochę pomagając.
  Wysiadł z samochodu i zamknął go. Wiedział, że powinien wrócić do domu, ale to miejsce napełniło go poczuciem celu, którego potrzebował właśnie teraz, spokojem, który czuł, siedząc w salonie w pogodny jesienny dzień i oglądając mecz Eagles, z Donną czytającą książkę obok na kanapie, a Collinem uczącym się w swoim pokoju.
  Może powinien wrócić do domu.
  Ale dokąd wrócić do domu? Do jego pustego dwupokojowego mieszkania?
  Wypiłby kolejną pintę bourbona, obejrzałby talk-show, może film. O trzeciej po południu kładł się spać, czekając na sen, który nigdy nie nadchodził. O szóstej pozwalał, by świt przedlęku wstał i wstał.
  Spojrzał na blask światła padający z okna piwnicy, zobaczył cienie poruszające się celowo i poczuł przyciąganie.
  To byli jego bracia, jego siostry, jego rodzina.
  Przeszedł przez ulicę i skierował się w stronę domu śmierci.
  To był jego dom.
  OceanofPDF.com
  18
  PONIEDZIAŁEK, 23:08
  SIMON WIEDZIAŁ o dwóch samochodach. Niebiesko-biały van CSI stał pod ścianą szeregowca, a na zewnątrz zaparkowany był Taurus, w którym, że tak powiem, siedział jego wróg: detektyw Kevin Francis Byrne.
  Po tym, jak Simon opowiedział historię samobójstwa Morrisa Blancharda, Kevin Byrne czekał na niego pewnej nocy przed Downey's, hałaśliwym irlandzkim pubem na rogu Front Street i South Street. Byrne osaczył go i rzucał nim jak szmacianą lalką, aż w końcu złapał go za kołnierz kurtki i przycisnął do ściany. Simon nie był rosłym mężczyzną, ale miał metr osiemdziesiąt i ważył osiemdziesiąt pięć kilogramów, a Byrne uniósł go jedną ręką. Od Byrne'a śmierdziało jak w gorzelni po powodzi, a Simon przygotowywał się na solidne lanie. No dobra, solidne lanie. Kogo on oszukiwał?
  Na szczęście, zamiast go powalić (co, Simon musiał przyznać, mógł mieć na myśli), Byrne po prostu się zatrzymał, spojrzał w niebo i rzucił nim jak zużytą chusteczką, odsyłając go z obolałymi żebrami, stłuczonym ramieniem i koszulką rozciągniętą tak cienko, że nie dało się jej zmniejszyć.
  W ramach pokuty Byrne otrzymał od Simona kolejne pół tuzina miażdżących artykułów. Przez rok Simon podróżował samochodem z Louisville Slugger, mając strażnika za plecami. I tak udało mu się to zrobić.
  Ale to wszystko jest już historią.
  Pojawiła się nowa zmarszczka.
  Simon miał kilku korespondentów, z którymi od czasu do czasu współpracował - studentów Temple University, którzy mieli takie same poglądy na dziennikarstwo jak on sam. Zajmowali się researchem i okazjonalnym śledzeniem, wszystko za grosze, zazwyczaj wystarczające, by utrzymać ich na iTunes i w X-ach.
  Ten z pewnym potencjałem, ten, który naprawdę potrafił pisać, to Benedict Tsu. Zadzwonił dziesięć po jedenastej.
  Simon Close.
  "To jest Tsu."
  Simon nie był pewien, czy to zjawisko azjatyckie, czy studenckie, ale Benedict zawsze zwracał się do siebie po nazwisku. "Jak się masz?"
  "Miejsce, o które pytałeś, to miejsce na nabrzeżu?"
  Tsu opowiedział o zrujnowanym budynku pod mostem Walta Whitmana, gdzie Kevin Byrne tajemniczo zniknął kilka godzin wcześniej tej nocy. Simon poszedł za Byrne'em, ale musiał zachować bezpieczną odległość. Kiedy Simon musiał wyjść, żeby dotrzeć do Blue Horizon, zadzwonił do Tsu i poprosił go o zbadanie sprawy. "Co z tym?"
  "Nazywa się Deuces."
  "Co to są dwójki?"
  "To jest melina."
  Świat Simona zaczął wirować. "Dom cracku?"
  "Tak, proszę pana."
  "Jesteś pewien?"
  "Absolutnie."
  Simon pozwolił, by możliwości go pochłonęły. Ekscytacja była przytłaczająca.
  "Dzięki, Ben" - powiedział Simon. "Będę w kontakcie".
  "Bukeki".
  Simon zemdlał, rozmyślając o swoim szczęściu.
  Na linii był Kevin Byrne.
  A to oznaczało, że to, co zaczęło się jako spontaniczna próba - podążanie za Byrne"em w poszukiwaniu historii - przerodziło się w pełnowymiarową obsesję. Bo Kevin Byrne od czasu do czasu musiał brać narkotyki. To oznaczało, że Kevin Byrne miał zupełnie nową partnerkę. Nie wysoką, seksowną boginię o płomiennych, ciemnych oczach i prawej ręce niczym pociąg towarowy, ale chudego białego chłopaka z Northumberland.
  Chudy, biały chłopiec z aparatem Nikon D100 i obiektywem Sigma 55-200mm DC.
  OceanofPDF.com
  19
  WTOREK, 5:40 rano.
  JESSICA skuliła się w kącie wilgotnej piwnicy, obserwując młodą kobietę klęczącą w modlitwie. Dziewczyna miała około siedemnastu lat, była blondynką, piegowatą, niebieskooką i niewinną.
  Światło księżyca wpadające przez małe okno rzucało ostre cienie na ruiny piwnicy, tworząc w ciemności wzgórza i przepaście.
  Kiedy dziewczyna skończyła się modlić, usiadła na wilgotnej podłodze, wyjęła igłę podskórną i bez żadnej ceremonii czy przygotowania wbiła ją sobie w ramię.
  "Czekaj!" krzyknęła Jessica. Poruszała się po zasypanej gruzem piwnicy ze względną łatwością, biorąc pod uwagę cienie i bałagan. Żadnych siniaków na piszczelach ani palcach u stóp. Czuła się, jakby unosiła się w powietrzu. Ale zanim dotarła do młodej kobiety, dziewczyna już naciskała tłok.
  "Nie musisz tego robić" - powiedziała Jessica.
  "Tak, wiem" - odpowiedziała dziewczyna we śnie. "Nie rozumiesz".
  Rozumiem. Nie potrzebujesz tego.
  Ale tak. Goni mnie potwór.
  Jessica stała kilka stóp od dziewczyny. Zobaczyła, że dziewczyna jest bosa; jej stopy były czerwone, obtarte i pokryte pęcherzami. Kiedy Jessica znów podniosła wzrok...
  Dziewczyną była Sophie. A dokładniej, młoda kobieta, w którą Sophie się stanie. Pulchne ciałko i pulchne policzki córki zniknęły, zastąpione krągłościami młodej kobiety: długimi nogami, smukłą talią, wystającym biustem pod podartym swetrem z dekoltem w serek, ozdobionym herbem Nazarejczyka.
  Ale to twarz dziewczyny przerażała Jessicę. Twarz Sophie była wychudzona i wyniszczona, z ciemnymi, fioletowymi sińcami pod oczami.
  "Nie, kochanie" - błagała Jessica. Boże, nie.
  Spojrzała ponownie i zobaczyła, że dłonie dziewczyny są teraz związane i krwawią. Jessica próbowała zrobić krok do przodu, ale jej stopy zdawały się przymarznięte do ziemi, a nogi jak z ołowiu. Poczuła coś w piersi. Spojrzała w dół i zobaczyła anioła zawieszonego na jej szyi.
  A potem zadzwonił dzwonek. Głośno, natarczywie i uporczywie. Wydawało się, że dochodzi z góry. Jessica spojrzała na Sophie. Narkotyk dopiero zaczynał oddziaływać na jej układ nerwowy, a gdy oczy wywróciły się, głowa odskoczyła gwałtownie do tyłu. Nagle nad nimi nie było już sufitu ani dachu. Tylko czarne niebo. Jessica podążyła za jej wzrokiem, gdy dzwonek ponownie przebił niebo. Miecz złotego światła słonecznego przeciął nocne chmury, odbijając czyste srebro wisiorka i oślepiając Jessicę na chwilę, aż...
  Jessica otworzyła oczy i usiadła prosto, serce waliło jej w piersi. Wyjrzała przez okno. Było ciemno jak w grobie. Był środek nocy i dzwonił telefon. O tej porze docierały do nas tylko złe wieści.
  Vincent?
  Tata?
  Telefon zadzwonił po raz trzeci, nie przynosząc żadnych szczegółów ani pocieszenia. Sięgnęła po niego, zdezorientowana, przestraszona, z drżącymi rękami i wciąż pulsującym bólem głowy. Odebrała.
  - H-halo?
  "To jest Kevin."
  Kevin? - pomyślała Jessica. Kim do cholery był Kevin? Jedynym Kevinem, jakiego znała, był Kevin Bancroft, dziwny dzieciak, który mieszkał na Christian Street, kiedy dorastała. Wtedy ją olśniło.
  Kevinie.
  Stanowisko.
  "Tak. Jasne. Dobrze. Jak się masz?"
  "Myślę, że powinniśmy złapać dziewczyny na przystanku autobusowym."
  Grecki. Może turecki. Na pewno jakiś obcy język. Nie miała pojęcia, co te słowa oznaczają.
  "Czy możesz poczekać chwilę?" zapytała.
  "Z pewnością."
  Jessica pobiegła do łazienki i ochlapała twarz zimną wodą. Jej prawa strona ciała wciąż była lekko spuchnięta, ale znacznie mniej bolesna niż poprzedniej nocy, dzięki godzinnemu okładowi z lodu po powrocie do domu. Oczywiście, i pocałunkowi Patricka. Ta myśl wywołała uśmiech na jej twarzy, a uśmiech sprawił, że poczuła ból. To był przyjemny rodzaj bólu. Pobiegła z powrotem do telefonu, ale zanim zdążyła cokolwiek powiedzieć, Byrne dodał:
  "Myślę, że tam dowiemy się od nich więcej niż w szkole".
  "Oczywiście" - odpowiedziała Jessica i nagle zdała sobie sprawę, że mówił o przyjaciołach Tessy Wells.
  "Przyjadę po ciebie za dwadzieścia minut" - powiedział.
  Przez chwilę myślała, że chodzi mu o dwadzieścia minut. Spojrzała na zegarek. Piąta czterdzieści. Chodziło mu o dwadzieścia minut. Na szczęście mąż Pauli Farinacci wyjechał do pracy w Camden o szóstej, a ona już wstała. Jessica mogła odwieźć Sophie do Pauli i mieć czas na prysznic. "Dobrze" - powiedziała Jessica. "Dobrze. Super. Nie ma problemu. Do zobaczenia".
  Odłożyła słuchawkę i przerzuciła nogi przez krawędź łóżka, gotowa na szybką, przyjemną drzemkę.
  Witamy w wydziale zabójstw.
  OceanofPDF.com
  20
  WTOREK, GODZINA 6:00 RANO.
  BYRNE czekał na nią z dużą kawą i bajglem sezamowym. Kawa była mocna i gorąca, a bajgiel świeży.
  Niech go Bóg błogosławi.
  Jessica pospiesznie przemknęła przez deszcz, wślizgnęła się do samochodu i skinęła głową na powitanie. Mówiąc delikatnie, nie była rannym ptaszkiem, a już na pewno nie osobą wstającą o szóstej. Jej najgorętszą nadzieją było to, że założy te same buty.
  Wjechali do miasta w milczeniu. Kevin Byrne szanował jej przestrzeń i rytuał czuwania, świadomy, że bezceremonialnie zrzucił na nią szok nowego dnia. On natomiast wydawał się czujny. Trochę obolały, ale z szeroko otwartymi oczami i czujny.
  "To takie proste" - pomyślała Jessica. Czysta koszula, ogolenie w samochodzie, kropla Binaki, kropla Visine i gotowe.
  Szybko dotarli do północnej Filadelfii. Zaparkowali na rogu Nineteenth i Poplar. Byrne włączył radio o wpół do północy. Pojawiła się historia Tessy Wells.
  Po półgodzinnym oczekiwaniu przykucnęli. Byrne od czasu do czasu włączał zapłon, żeby włączyć wycieraczki i ogrzewanie.
  Próbowali rozmawiać o wiadomościach, pogodzie, pracy. Podteksty wciąż się rozwijały.
  Córki.
  Tessa Wells była czyjąś córką.
  Ta świadomość utwierdziła ich oboje w okrutnej duszy tej zbrodni. Być może to było ich dziecko.
  
  "W PRZYSZŁYM MIESIĄCU SKOŃCZY TRZY LATA" - powiedziała Jessica.
  Jessica pokazała Byrne'owi zdjęcie Sophie. Uśmiechnął się. Wiedziała, że ma piankę marshmallow na środku. "Wygląda jak garstka".
  "Dwie ręce" - powiedziała Jessica. "Wiesz, jak to jest w tym wieku. Polegają na tobie we wszystkim".
  "Tak."
  - Tęsknisz za tamtymi dniami?
  "Tęskniłem za tamtymi czasami" - powiedział Byrne. "Pracowałem wtedy na podwójnych turach".
  Ile lat ma teraz twoja córka?
  "Ma trzynaście lat" - powiedział Byrne.
  "Och, och" - powiedziała Jessica.
  "Och, och, to jest delikatnie powiedziane."
  "Więc... ma dom pełen płyt Britney?"
  Byrne uśmiechnął się ponownie, tym razem słabo. "Nie".
  "O rany. Nie mów mi, że ona interesuje się rapem".
  Byrne kilka razy zakręcił filiżanką kawy. "Moja córka jest głucha".
  "O Boże" - powiedziała Jessica, nagle zaniepokojona. "Prze... przepraszam".
  "W porządku. Nie martw się."
  "Mam na myśli... po prostu nie...
  "Wszystko w porządku. Naprawdę. Ona nie znosi współczucia. I jest o wiele silniejsza niż ty i ja razem wzięci.
  - Miałam na myśli...
  "Wiem, co masz na myśli. Moja żona i ja przez lata żałowaliśmy. To naturalna reakcja" - powiedział Byrne. "Ale szczerze mówiąc, nigdy nie spotkałem osoby głuchej, która uważałaby się za niepełnosprawną. Zwłaszcza Colleen".
  Widząc, że zaczęła zadawać te pytania, Jessica postanowiła kontynuować. Zrobiła to ostrożnie. "Czy urodziła się głucha?"
  Byrne skinął głową. "Tak. To było coś, co nazywało się dysplazją Mondiniego. Choroba genetyczna".
  Myśli Jessiki powędrowały do Sophie tańczącej w salonie do piosenki z Ulicy Sezamkowej. Albo do Sophie śpiewającej na cały głos wśród bąbelków w wannie. Podobnie jak jej matka, Sophie nie potrafiła holować samochodu traktorem, ale podjęła poważną próbę. Jessica pomyślała o swojej mądrej, zdrowej, ślicznej córeczce i pomyślała, jakie ma szczęście.
  Obie zamilkły. Byrne włączył wycieraczki i ogrzewanie. Szyba zaczęła się przejaśniać. Dziewczyny jeszcze nie dotarły do rogu. Ruch na Poplar zaczął się wzmagać.
  "Raz ją widziałem" - powiedział Byrne z lekką melancholią, jakby dawno nie mówił o swojej córce. Melancholia była wyraźna. "Miałem ją odebrać ze szkoły dla głuchoniemych, ale byłem trochę za wcześnie. Zatrzymałem się więc na poboczu, żeby zapalić i poczytać gazetę.
  W każdym razie widzę grupkę dzieciaków na rogu, może siedmioro, może ośmioro. Mają po dwanaście, trzynaście lat. Nie zwracam na nich uwagi. Wszyscy są ubrani jak bezdomni, prawda? Luźne spodnie, luźne koszule, rozwiązane trampki. Nagle widzę Colleen stojącą tam, opartą o budynek, i czuję się, jakbym jej nie znał. Jakby była jakąś dziewczyną, która wygląda jak Colleen.
  "Nagle zacząłem się szczerze interesować wszystkimi innymi dziećmi. Kto co robił, kto co trzymał, kto co miał na sobie, co robiły ich ręce, co miały w kieszeniach. Miałem wrażenie, jakbym ich wszystkich obserwował z drugiej strony ulicy".
  Byrne upił łyk kawy i zerknął w kąt. Nadal pusty.
  "Więc kręci się z tymi starszymi chłopakami, uśmiecha się, posyła mi migi, odrzuca włosy" - kontynuował. "A ja myślę: Jezu Chryste. Ona flirtuje. Moja mała córeczka flirtuje z tymi chłopakami. Moja mała córeczka, która zaledwie kilka tygodni temu wsiadła na swój rower i pedałowała ulicą w swojej małej żółtej koszulce z napisem "Spędziłam dziki czas w dzikim lesie", flirtuje z chłopakami. Miałem ochotę zabić tych napalonych małych idiotów w tej chwili.
  "A potem zobaczyłem, jak jeden z nich zapala jointa, i moje cholerne serce stanęło. Słyszałem, jak wali mi w piersi, jak tandetny zegarek. Miałem właśnie wysiąść z samochodu z kajdankami w ręku, kiedy zdałem sobie sprawę, co to zrobi Colleen, więc po prostu patrzyłem.
  "Rozdają to wszędzie, bez ładu i składu, na rogu, jakby to było legalne, prawda? Czekam, obserwuję. Potem jeden z dzieciaków proponuje Colleen jointa i wiedziałem, wiedziałem, że go weźmie i zapali. Wiedziałem, że go złapie i wbije w niego długi, powolny cios tym tępym narzędziem, i nagle zobaczyłem następne pięć lat jej życia. Trawę, alkohol, kokainę, odwyk, Sylvan, żeby poprawić oceny, kolejne narkotyki, pigułkę, a potem... wtedy stała się rzecz najbardziej niewiarygodna".
  Jessica przyłapała się na tym, że wpatruje się w Byrne'a, czekając z zapartym tchem, aż skończy. Otrząsnęła się i szturchnęła go. "Dobrze. Co się stało?"
  "Ona po prostu... pokręciła głową" - powiedział Byrne. "Tak po prostu. Nie, dziękuję". W tamtej chwili zwątpiłem w nią, całkowicie straciłem wiarę w moją córeczkę i chciałem wyrwać sobie oczy z głowy. Miałem szansę zaufać jej całkowicie niezauważony, ale tego nie zrobiłem. Zawiodłem. Nie ona.
  Jessica skinęła głową, starając się nie myśleć o tym, że za dziesięć lat będzie musiała przeżyć tę chwilę z Sophie, a ona wcale się na nią nie cieszyła.
  "I nagle dotarło do mnie" - powiedział Byrne - "po tych wszystkich latach zamartwiania się, po tych wszystkich latach traktowania jej, jakby była krucha, po tych wszystkich latach chodzenia po chodniku, po tych wszystkich latach gapienia się na nią: "Pozbądźcie się idiotów, którzy obserwują jej gesty publicznie i myślą, że jest brzydka", to wszystko było niepotrzebne. Jest dziesięć razy silniejsza ode mnie. Mogłaby mi skopać tyłek".
  "Dzieci cię zaskoczą". Jessica zdała sobie sprawę, jak nieadekwatnie to zabrzmiało, gdy to powiedziała, jak kompletnie nie miała pojęcia o tym temacie.
  "Mam na myśli, że ze wszystkich rzeczy, których boisz się o swoje dziecko - cukrzycy, białaczki, reumatoidalnego zapalenia stawów, raka - moja córeczka była głucha. To wszystko. Poza tym jest idealna pod każdym względem. Serce, płuca, oczy, kończyny, umysł. Idealna. Potrafi biec jak wiatr, skakać wysoko. I ma ten uśmiech... ten uśmiech, który mógłby topić lodowce. Przez cały ten czas myślałam, że jest niepełnosprawna, bo nie słyszy. To ja. To ja potrzebowałam cholernego telethonu. Nawet nie zdawałam sobie sprawy, jakie mamy szczęście".
  Jessica nie wiedziała, co powiedzieć. Błędnie scharakteryzowała Kevina Byrne'a jako cwaniaka z ulicy, który odniósł sukces w życiu i pracy, faceta kierującego się instynktem, a nie intelektem. Kryło się w tym o wiele więcej, niż sobie wyobrażała. Nagle poczuła się, jakby wygrała na loterii, będąc jego partnerką.
  Zanim Jessica zdążyła odpowiedzieć, na róg ulicy wybiegły dwie nastolatki z rozłożonymi parasolami, chroniącymi je przed deszczem.
  "Oto one" - powiedział Byrne.
  Jessica dopiła kawę i zapięła płaszcz.
  "To bardziej twoje terytorium". Byrne skinął głową w stronę dziewczyn, zapalił papierosa i rozsiadł się wygodnie - czytaj: sucho. "Powinnaś uporządkować swoje pytania".
  Prawda, pomyślała Jessica. Chyba nie ma to nic wspólnego ze staniem na deszczu o siódmej rano. Poczekała na przerwę w ruchu, wysiadła z samochodu i przeszła przez ulicę.
  Na rogu stały dwie dziewczyny w mundurkach szkolnych Nazarene. Jedna z nich była wysoką, ciemnoskórą Afroamerykanką z najbardziej misternym warkoczykiem, jaki Jessica kiedykolwiek widziała. Miała co najmniej metr osiemdziesiąt wzrostu i była oszałamiająco piękna. Druga dziewczyna była biała, drobna i o delikatnych kościach. Obie trzymały parasole w jednej ręce i zmięte serwetki w drugiej. Obie miały czerwone, opuchnięte oczy. Najwyraźniej słyszały o Tessie.
  Jessica podeszła, pokazała im swoją odznakę i powiedziała, że bada sprawę śmierci Tessy. Zgodzili się z nią porozmawiać. Nazywali się Patrice Regan i Ashia Whitman. Ashia była Somalijką.
  "Widziałaś Tessę w piątek?" zapytała Jessica.
  Wszyscy zgodnie pokręcili głowami.
  "Nie przyszła na przystanek autobusowy?"
  "Nie" - powiedział Patrice.
  - Czy opuściła wiele dni?
  "Nie aż tak bardzo" - powiedziała Ashiya między szlochami. "Czasami".
  "Czy ona była jedną z tych, które chodziły do szkoły?" zapytała Jessica.
  "Tessa?" zapytała Patrice z niedowierzaniem. "Nie ma mowy. Nigdy w życiu".
  - Co pomyślałeś, kiedy się nie pojawiła?
  "Po prostu uznaliśmy, że źle się czuje czy coś w tym stylu" - powiedziała Patrice. "Albo miało to coś wspólnego z jej ojcem. Wiecie, jej ojciec jest bardzo chory. Czasami musi go zabierać do szpitala".
  "Dzwoniłeś do niej lub rozmawiałeś z nią w ciągu dnia?" zapytała Jessica.
  "NIE."
  - Czy znasz kogoś, kto mógłby z nią porozmawiać?
  "Nie" - odpowiedział Patrice. "Nic o tym nie wiem".
  "A co z narkotykami? Czy ona brała narkotyki?"
  "O Boże, nie" - powiedziała Patrice. "Wyglądała jak siostra Mary Nark".
  "Czy dużo z nią rozmawiałeś, kiedy wyjechała na trzy tygodnie w zeszłym roku?"
  Patrice zerknęła na Ashiyę. W tym spojrzeniu kryły się tajemnice. "Nie do końca".
  Jessica postanowiła nie naciskać. Zajrzała do notatek. "Znacie chłopaka o imieniu Sean Brennan?"
  "Tak" - powiedziała Patrice. "Tak. Nie sądzę, żeby Asia kiedykolwiek go poznała".
  Jessica spojrzała na Ashę. Wzruszyła ramionami.
  "Jak długo się spotykali?" zapytała Jessica.
  "Nie jestem pewien" - powiedział Patrice. "Może za kilka miesięcy".
  - Tessa nadal z nim spotykała się?
  "Nie" - powiedział Patrice. "Jego rodzina wyjechała".
  "Gdzie?"
  - Myślę, że Denver.
  "Gdy?"
  "Nie jestem pewien. Chyba około miesiąc temu.
  - Czy wiesz, gdzie Sean chodził do szkoły?
  "Neumann" - powiedział Patrice.
  Jessica robiła notatki. Jej notes był mokry. Schowała go do kieszeni. "Zerwali?"
  "Tak" - powiedziała Patrice. "Tessa była bardzo zdenerwowana".
  A co z Seanem? Miał porywczy temperament?
  Patrice tylko wzruszyła ramionami. Innymi słowy, tak, ale nie chciała, żeby ktoś miał kłopoty.
  -Czy kiedykolwiek widziałeś, żeby zrobił krzywdę Tessie?
  "Nie" - powiedział Patrice. "Nic takiego. On był po prostu... po prostu facetem. Wiesz."
  Jessica czekała na więcej. Nic nie nadeszło. Ruszyła dalej. "Czy znasz kogoś, z kim Tessa nie dogadywała się? Kogoś, kto mógł chcieć ją skrzywdzić?"
  Pytanie ponownie włączyło rury wodociągowe. Obie dziewczyny wybuchnęły płaczem, ocierając oczy. Pokręciły głowami.
  Czy spotykała się z kimś innym po Seanie? Z kimś, kto mógłby jej przeszkadzać?
  Dziewczyny zastanowiły się przez kilka sekund, po czym ponownie pokręciły głowami.
  - Czy Tessa kiedykolwiek widziała doktora Parkhursta w szkole?
  "Oczywiście" - odpowiedział Patrice.
  - Czy on jej się podobał?
  "Może."
  "Czy doktor Parkhurst widział ją kiedykolwiek poza szkołą?" zapytała Jessica.
  "Poza?"
  "Jeśli chodzi o kwestie społeczne."
  "Co, randka czy coś?" zapytała Patrice. Skrzywiła się na myśl o Tessie spotykającej się z mężczyzną po trzydziestce. Jakby... "Yyy, nie".
  "Czy kiedykolwiek byliście u niego na terapii?" zapytała Jessica.
  "Oczywiście" - powiedziała Patrice. "Wszyscy tak robią".
  "O czym mówisz?"
  Patrice zastanowiła się nad tym przez kilka sekund. Jessica wyczuła, że dziewczyna coś ukrywa. "Głównie szkoła. Aplikacje na studia, testy SAT i takie tam".
  - Czy kiedykolwiek rozmawialiście o czymś osobistym?
  Znów oczy wbite w ziemię.
  Bingo, pomyślała Jessica.
  "Czasami" - odpowiedział Patrice.
  "Jakie sprawy osobiste?" zapytała Jessica, wspominając siostrę Mercedes, doradczynię w Nazarene, z czasów, gdy tam była. Siostra Mercedes była równie skomplikowana jak John Goodman i zawsze marszczyła brwi. Jedyną osobistą sprawą, o której rozmawiałaś z siostrą Mercedes, była twoja obietnica, że nie będziesz uprawiać seksu, dopóki nie skończysz czterdziestu lat.
  "Nie wiem" - powiedział Patrice, z powrotem skupiając uwagę na butach. "Rzeczy".
  "Rozmawiałaś o chłopakach, z którymi się spotykałaś? Takie rzeczy?"
  "Czasami" odpowiedziała Asia.
  "Czy kiedykolwiek poprosił cię o rozmowę o rzeczach, które cię zawstydzają? A może to zbyt osobiste?"
  "Nie sądzę" - powiedział Patrice. "Nie żebym, no wiesz, pamiętał".
  Jessica widziała, że traci panowanie nad sobą. Wyciągnęła kilka wizytówek i wręczyła po jednej każdej dziewczynie. "Słuchajcie" - zaczęła. "Wiem, że to trudne. Jeśli przyjdzie wam do głowy cokolwiek, co mogłoby nam pomóc w znalezieniu faceta, który to zrobił, zadzwońcie do nas. Albo po prostu, jeśli chcecie porozmawiać. Jakkolwiek. Dobrze? W dzień i w nocy".
  Asia wzięła kartkę i milczała, a w jej oczach znów pojawiły się łzy. Patrice wzięła kartkę i skinęła głową. Dziewczyny, niczym zsynchronizowane żałobniczki, chwyciły za paczkę chusteczek i otarły oczy.
  "Poszłam do Nazarejczyka" - dodała Jessica.
  Dziewczyny spojrzały na siebie, jakby dziewczyna właśnie powiedziała im, że kiedyś uczęszczała do Hogwartu.
  "Na serio?" zapytała Asia.
  "Jasne" - powiedziała Jessica. "Czy nadal coś rzeźbicie pod sceną w starej sali?"
  "O tak" - powiedziała Patrice.
  "Cóż, jeśli zajrzysz tuż pod filar na schodach prowadzących pod scenę, po prawej stronie, zobaczysz rzeźbę z napisem JG AND BB 4EVER".
  "To byłeś ty?" Patrice spojrzał pytająco na wizytówkę.
  "Wtedy byłam Jessicą Giovanni. Wycięłam to w dziesiątej klasie.
  "Kim był BB?" zapytał Patrice.
  "Bobby Bonfante. Poszedł do ojca Judge"a.
  Dziewczęta skinęły głowami. Synowie ojca sędziego byli w większości całkiem nieodparci.
  Jessica dodała: "Wyglądał jak Al Pacino".
  Dziewczyny wymieniły spojrzenia, jakby chciały zapytać: Al Pacino? Czy to nie stary dziadek? "Czy to ten starzec, który grał w filmie "Rekrut" z Colinem Farrellem?" - zapytała Patrice.
  "Młody Al Pacino" - dodała Jessica.
  Dziewczyny się uśmiechały. Niestety, ale się uśmiechały.
  "Czyli z Bobbym tak było wiecznie?" zapytała Asia.
  Jessica chciała powiedzieć tym młodym dziewczynom, że to się nigdy nie wydarzy. "Nie" - powiedziała. "Bobby mieszka teraz w Newark. Ma piątkę dzieci.
  Dziewczyny ponownie skinęły głowami, głęboko rozumiejąc miłość i stratę. Jessica przywróciła je do życia. Czas było to przerwać. Spróbuje później.
  "A tak przy okazji, kiedy wybieracie się na przerwę wielkanocną?" zapytała Jessica.
  "Jutro" - powiedziała Ashiya, a jej szlochy niemal ustały.
  Jessica naciągnęła kaptur. Deszcz już zdążył potargać jej włosy, ale teraz zaczął padać ulewnie.
  "Czy mogę zadać ci pytanie?" zapytał Patrice.
  "Z pewnością."
  "Dlaczego... dlaczego zostałeś policjantem?"
  Jeszcze przed pytaniem Patrice, Jessica przeczuwała, że dziewczyna zaraz ją o to zapyta. To nie ułatwiało odpowiedzi. Sama nie była do końca pewna. Było w tym dziedzictwo; śmierć Michaela. Były powody, których nawet ona jeszcze nie rozumiała. W końcu powiedziała skromnie: "Lubię pomagać ludziom".
  Patrice ponownie otarła oczy. "Wiesz, czy to cię kiedyś przerażało?" zapytała. "No wiesz, bycie w pobliżu..."
  Martwi ludzie, dokończyła Jessica w milczeniu. "Tak" - powiedziała. "Czasami".
  Patrice skinęła głową, znajdując wspólny język z Jessicą. Wskazała na Kevina Byrne'a, siedzącego w Taurusie po drugiej stronie ulicy. "To twój szef?"
  Jessica obejrzała się, obejrzała i uśmiechnęła. "Nie" - powiedziała. "To mój partner".
  Patrice zrozumiała. Uśmiechnęła się przez łzy, być może zdając sobie sprawę, że Jessica jest odrębną kobietą, i powiedziała po prostu: "Super".
  
  JESSICA znosiła deszcz tak bardzo, jak tylko mogła, i wślizgnęła się do samochodu.
  "Coś?" zapytał Byrne.
  "Niezupełnie" - powiedziała Jessica, sprawdzając swój notatnik. Był mokry. Wrzuciła go na tylne siedzenie. "Rodzina Seana Brennana przeprowadziła się do Denver około miesiąc temu. Powiedzieli, że Tessa już z nikim się nie spotyka. Patrice powiedziała, że był porywczym człowiekiem.
  Czy warto zobaczyć?
  "Nie sądzę. Zadzwonię do Rady Miasta Denver, Ed. Sprawdzę, czy młody pan Brennan ostatnio nie opuścił żadnego dnia.
  - A co z doktorem Parkhurstem?
  "Coś tam jest. Czuję to."
  "O czym myślisz?"
  "Myślę, że rozmawiają z nim o sprawach osobistych. Chyba uważają, że jest zbyt osobisty".
  - Myślisz, że Tessa go widziała?
  "Jeśli tak, to nie powiedziała o tym swoim przyjaciołom" - powiedziała Jessica. "Zapytałam ich o trzytygodniową przerwę Tessy od szkoły w zeszłym roku. Wpadli w panikę. Coś się Tessie przydarzyło dzień przed Świętem Dziękczynienia w zeszłym roku".
  Na chwilę śledztwo stanęło w miejscu, ich oddzielne myśli spotykały się jedynie w staccato deszczu uderzającego o dach samochodu.
  Telefon Byrne'a zapiszczał, gdy uruchamiał Taurusa. Otworzył aparat.
  "Byrne... tak... tak... wstaję" - powiedział. "Dziękuję". Zamknął telefon.
  Jessica spojrzała na Byrne'a z oczekiwaniem. Kiedy stało się jasne, że nie zamierza się zwierzyć, zapytała. Skoro skrytość była jego naturą, to ciekawość była jej. Aby ten związek miał przetrwać, musieli znaleźć sposób, by ich połączyć.
  "Dobre wieści?"
  Byrne spojrzał na nią, jakby zapomniał, że jest w samochodzie. "Tak. Laboratorium właśnie przedstawiło mi sprawę. Dopasowali włosy do dowodów znalezionych przy ofierze" - powiedział. "Ten drań jest mój".
  Byrne krótko przedstawił jej sprawę Gideona Pratta. Jessica usłyszała pasję w jego głosie, głębokie poczucie stłumionej wściekłości, gdy mówił o brutalnej, bezsensownej śmierci Deirdre Pettigrew.
  "Musimy się szybko zatrzymać" - powiedział.
  Kilka minut później zajechali przed dumny, lecz zaniedbany szeregowiec przy ulicy Ingersoll. Padał szeroki, zimny deszcz. Gdy wysiedli z samochodu i zbliżali się do domu, Jessica zobaczyła w drzwiach szczupłą, jasnoskórą czarnoskórą kobietę około czterdziestki. Miała na sobie pikowany fioletowy szlafrok i duże przyciemniane okulary. Jej włosy były splecione w wielokolorową afrykańską pelerynę; na nogach miała białe plastikowe sandały, co najmniej o dwa rozmiary za duże.
  Kobieta przycisnęła dłoń do piersi, gdy zobaczyła Byrne'a, jakby jego widok odebrał jej dech w piersiach. Wydawało się, że całe życie złych wiadomości wspina się po tych schodach, i prawdopodobnie wszystkie pochodzą z ust ludzi takich jak Kevin Byrne. Rosłych białych mężczyzn, którzy byli policjantami, poborcami podatkowymi, pracownikami opieki społecznej, właścicielami nieruchomości.
  Wchodząc po rozpadających się schodach, Jessica zauważyła w oknie salonu wyblakłe zdjęcie o wymiarach 20 na 25 cm - wyblakłą odbitkę zrobioną na kolorowej kserokopiarce. Było to powiększone zdjęcie szkolne uśmiechniętej czarnoskórej dziewczynki, około piętnastu lat. Jej włosy były upięte w pętlę z grubej różowej włóczki, a w warkocze wplecione były koraliki. Nosiła aparat ortodontyczny i zdawała się uśmiechać pomimo poważnego metalu w ustach.
  Kobieta nie zaprosiła ich do środka, ale na szczęście nad jej gankiem znajdował się niewielki daszek, który chronił ich przed ulewą.
  Pani Pettigrew, to mój partner, detektyw Balzano.
  Kobieta skinęła głową w stronę Jessiki, ale nadal trzymała szlafrok przy szyi.
  "A ty..." zaczęła i zapadła cisza.
  "Tak" - powiedział Byrne. "Mamy go, proszę pani. Jest w areszcie".
  Althea Pettigrew zakryła usta dłonią. W jej oczach pojawiły się łzy. Jessica zauważyła, że kobieta ma na palcu obrączkę, ale brakowało jej kamienia.
  "Co... co się teraz dzieje?" - zapytała, a jej ciało drżało z niecierpliwości. Było jasne, że modliła się od dawna i obawiała się tego dnia.
  "To zależy od prokuratora i adwokata mężczyzny" - odpowiedział Byrne. "Zostanie oskarżony, a następnie odbędzie się przesłuchanie wstępne".
  "Myślisz, że on potrafi... . . ?"
  Byrne wziął ją za rękę i pokręcił głową. "On się nie wydostanie. Zrobię wszystko, co w mojej mocy, żeby nigdy więcej stamtąd nie wyszedł".
  Jessica wiedziała, jak wiele może pójść nie tak, zwłaszcza w sprawie o morderstwo zagrożone karą śmierci. Doceniała optymizm Byrne'a i w tamtym momencie uważała to za słuszne posunięcie. Kiedy pracowała w salonie samochodowym, trudno jej było mówić ludziom, że jest pewna, że odzyskają swoje samochody.
  "Błogosławię ci, panie" - powiedziała kobieta, po czym niemal rzuciła się w ramiona Byrne"a, a jej jęki przerodziły się w szloch dorosłego człowieka. Byrne trzymał ją delikatnie, jakby była z porcelany. Jego oczy spotkały się z oczami Jessiki i powiedział: "Właśnie dlatego". Jessica zerknęła na zdjęcie Deirdre Pettigrew w oknie. Zastanawiała się, czy zdjęcie pojawi się dzisiaj.
  Althea trochę się otrząsnęła i powiedziała: "Poczekaj tutaj, dobrze?"
  "Oczywiście" - powiedział Byrne.
  Althea Pettigrew zniknęła na chwilę w środku, pojawiła się ponownie i włożyła coś w dłoń Kevina Byrne'a. Objęła jego dłoń swoją i zamknęła ją. Kiedy Byrne puścił jego dłoń, Jessica zobaczyła, co kobieta mu zaoferowała.
  Był to zniszczony banknot dwudziestodolarowy.
  Byrne spojrzał na nią przez chwilę, lekko zdezorientowany, jakby nigdy wcześniej nie widział amerykańskiej waluty. "Pani Pettigrew, ja... nie mogę tego znieść".
  "Wiem, że to niewiele", powiedziała, "ale dla mnie znaczyłoby to bardzo wiele".
  Byrne poprawił banknot, zbierając myśli. Odczekał chwilę, a potem oddał dwudziestkę. "Nie mogę" - powiedział. "Świadomość, że człowiek, który dopuścił się tego strasznego czynu przeciwko Deirdre, jest w areszcie, wystarczy mi, uwierz mi".
  Althea Pettigrew przyglądała się stojącemu przed nią rosłemu policjantowi z wyrazem rozczarowania i szacunku na twarzy. Powoli i niechętnie wzięła pieniądze. Schowała je do kieszeni szlafroka.
  "W takim razie dostaniesz to" - powiedziała. Sięgnęła za szyję i zdjęła cienki srebrny łańcuszek. Na łańcuszku wisiał mały srebrny krucyfiks.
  Kiedy Byrne próbował odrzucić ofertę, spojrzenie Althei Pettigrew podpowiadało mu, że nie da się odrzucić. Nie tym razem. Trzymała go, dopóki Byrne jej nie przyjął.
  "Ja... dziękuję pani" - to było wszystko, co Byrne zdołał powiedzieć.
  Jessica pomyślała: Frank Wells wczoraj, Althea Pettigrew dzisiaj. Dwoje rodziców, dwa światy od siebie i zaledwie kilka przecznic od siebie, zjednoczonych w niewyobrażalnym żalu i smutku. Miała nadzieję, że z Frankiem Wellsem osiągną te same rezultaty.
  Choć prawdopodobnie starał się to ukryć, idąc z powrotem do samochodu, Jessica dostrzegła lekką sprężystość w kroku Byrne'a, pomimo ulewy, pomimo ponurej natury ich obecnej sprawy. Rozumiała to. Wszyscy policjanci rozumieli. Kevin Byrne płynął na fali, małej fali satysfakcji, znanej profesjonalistom w organach ścigania, gdy po długiej, ciężkiej pracy kostki domina przewracają się i tworzą piękny wzór, czysty, bezgraniczny obraz zwany sprawiedliwością.
  Ale jest i druga strona medalu.
  Zanim zdążyli wsiąść na pokład Taurusa, telefon Byrne'a zadzwonił ponownie. Odebrał, słuchał przez kilka sekund z twarzą pozbawioną wyrazu. "Dajcie nam piętnaście minut" - powiedział.
  Zatrzasnął telefon.
  "Co to jest?" zapytała Jessica.
  Byrne zacisnął pięść, gotowy uderzyć w przednią szybę, ale powstrzymał się. Ledwo. Wszystko, co przed chwilą czuł, zniknęło w jednej chwili.
  "Co?" powtórzyła Jessica.
  Byrne wziął głęboki oddech, powoli wypuścił powietrze i powiedział: "Znaleźli inną dziewczynę".
  OceanofPDF.com
  21
  WTOREK, 8:25
  OGRODY BARTRAMA były najstarszym ogrodem botanicznym w Stanach Zjednoczonych, często odwiedzanym przez Benjamina Franklina, od którego imienia John Bartram, założyciel ogrodu, nadał nazwę rodzajowi roślin. Położona przy 54. ulicy i Lindbergh, posiadłość o powierzchni czterdziestu pięciu akrów szczyciła się łąkami pełnymi dzikich kwiatów, szlakami nadrzecznymi, mokradłami, kamiennymi domami i budynkami gospodarczymi. Dziś panowała tu śmierć.
  Kiedy Byrne i Jessica przybyli na miejsce zdarzenia, radiowóz i nieoznakowany pojazd zaparkowane były w pobliżu River Trail. Wokół obszaru, który wyglądał na pół akra żonkili, utworzono już ogrodzenie. Gdy Byrne i Jessica zbliżyli się do miejsca zdarzenia, łatwo było dostrzec, że ciało mogło zostać przeoczone.
  Młoda kobieta leżała na plecach wśród jaskrawych kwiatów, z dłońmi złożonymi modlitewnie na talii i trzymała czarny różaniec. Jessica natychmiast zauważyła, że brakuje jednego z kilkudziesięcioletnich koralików.
  Jessica rozejrzała się. Ciało zostało złożone jakieś pięć metrów w głąb pola i poza wąską ścieżką z rozdeptanych kwiatów, prawdopodobnie stworzoną przez lekarza sądowego, nie było wyraźnego wejścia na pole. Deszcz z pewnością zmył wszystkie ślady. Gdyby w szeregowcu przy Ósmej Ulicy istniała możliwość przeprowadzenia analizy kryminalistycznej, nie byłoby jej tutaj, po wielu godzinach ulewnego deszczu.
  Dwóch detektywów stało na skraju miejsca zbrodni: szczupły Latynos w drogim włoskim garniturze i niski, krępy mężczyzna, którego Jessica rozpoznała. Policjant we włoskim garniturze wydawał się zaabsorbowany nie tylko śledztwem, ale także deszczem, który zniszczył jego Valentino. Przynajmniej na razie.
  Jessica i Byrne podeszli i zbadali ofiarę.
  Dziewczyna miała na sobie granatowo-zieloną spódnicę w kratę, niebieskie podkolanówki i mokasyny. Jessica rozpoznała w mundurku uczennicę Regina High School, katolickiej szkoły dla dziewcząt przy Broad Street w północnej Filadelfii. Miała kruczoczarne włosy obcięte na pazia i, o ile Jessica mogła dostrzec, miała około pół tuzina kolczyków w uszach i jeden w nosie, bez żadnej biżuterii. Było jasne, że dziewczyna w weekendy odgrywała rolę gotki, ale ze względu na surowy szkolny dress code, nie nosiła żadnych dodatków na zajęcia.
  Jessica spojrzała na dłonie młodej kobiety i choć nie chciała zaakceptować prawdy, to ona ją tam była. Jej dłonie były złożone do modlitwy.
  Jessica, będąc poza zasięgiem słuchu innych, zwróciła się do Byrne"a i cicho zapytała: "Czy miałeś kiedyś podobny przypadek?"
  Byrne nie musiał się długo zastanawiać. "Nie".
  Pozostali dwaj detektywi podeszli bliżej, mając na szczęście przy sobie duże parasole golfowe.
  "Jessica, to jest Eric Chavez, Nick Palladino."
  Obaj mężczyźni skinęli głowami. Jessica odwzajemniła powitanie. Chavez był przystojnym Latynosem, z długimi rzęsami i gładką cerą, miał około trzydziestu pięciu lat. Widziała go poprzedniego dnia w Roundhouse. Było jasne, że był wizytówką jednostki. Każdy posterunek go miał: typ policjanta, który podczas obserwacji nosił na tylnym siedzeniu gruby drewniany wieszak na ubrania i ręcznik plażowy, który wsuwał za kołnierzyk koszuli, zajadając się gównianym jedzeniem, do którego zmuszano go podczas obserwacji.
  Nick Palladino również był dobrze ubrany, ale w stylu południowej Filadelfii: skórzany płaszcz, dopasowane spodnie, wypolerowane buty i złota bransoletka identyfikacyjna. Miał czterdzieści kilka lat, głęboko osadzone, ciemne, czekoladowe oczy i kamienną twarz; jego czarne włosy były zaczesane do tyłu. Jessica spotkała Nicka Palladino już kilka razy; pracował z jej mężem w wydziale narkotykowym, zanim przeniesiono go do wydziału zabójstw.
  Jessica uścisnęła dłonie obu mężczyzn. "Miło mi cię poznać" - powiedziała do Chaveza.
  "Podobnie" - odpowiedział.
  - Miło cię znowu widzieć, Nick.
  Palladino uśmiechnął się. W tym uśmiechu było wiele niebezpieczeństwa. "Jak się masz, Jess?"
  "Nic mi nie jest."
  "Rodzina?"
  "Wszystko jest w porządku."
  "Witamy w programie" - dodał. Nick Palladino był w zespole od niecałego roku, ale był kompletnie przybity. Prawdopodobnie słyszał o jej rozwodzie od Vincenta, ale był dżentelmenem. To nie był ani czas, ani miejsce.
  "Eric i Nick pracują dla ekipy ratunkowej" - dodał Byrne.
  Oddział Zbiegów stanowił jedną trzecią Wydziału Zabójstw. Pozostałe dwa to Oddział Specjalnych Śledczych i Oddział Liniowy - jednostka zajmująca się nowymi sprawami. Gdy pojawiała się poważna sprawa lub sytuacja zaczynała wymykać się spod kontroli, wszyscy funkcjonariusze wydziału zabójstw byli łapani.
  "Czy masz dowód?" zapytał Byrne.
  "Na razie nic" - powiedział Palladino. "Nic w jej kieszeniach. Ani torebki, ani portfela".
  "Poszła do Reginy" - powiedziała Jessica.
  Palladino to zapisał. "Czy to szkoła na Broad?"
  "Tak. Broad i CC Moore."
  "Czy to ten sam sposób postępowania, co w twoim przypadku?" zapytał Chavez.
  Kevin Byrne tylko skinął głową.
  Sama myśl, że mogliby spotkać seryjnego mordercę, powodowała, że zaciskali szczęki, rzucając na nich jeszcze cięższy cień przez resztę dnia.
  Minęło mniej niż dwadzieścia cztery godziny od tamtej sceny, która rozegrała się w wilgotnej i cuchnącej piwnicy szeregowca przy Eighth Street, a teraz znów znaleźli się w bujnym ogrodzie pełnym radosnych kwiatów.
  Dwie dziewczyny.
  Dwie martwe dziewczyny.
  Wszyscy czterej detektywi obserwowali, jak Tom Weirich uklęknął obok ciała. Podniósł spódnicę dziewczyny i ją zbadał.
  Kiedy wstał i odwrócił się, żeby na nich spojrzeć, jego twarz była ponura. Jessica wiedziała, co to oznacza. Ta dziewczyna po swojej śmierci doświadczyła tego samego upokorzenia, co Tessa Wells.
  Jessica spojrzała na Byrne'a. Wzbierał w nim głęboki gniew, coś pierwotnego i nieuleczalnego, coś, co wykraczało daleko poza pracę i obowiązek.
  Chwilę później dołączył do nich Weirich.
  "Jak długo ona tu jest?" zapytał Byrne.
  "Co najmniej cztery dni" - powiedział Weirich.
  Jessica liczyła, a zimny dreszcz przebiegł jej przez serce. Ta dziewczyna została tu porzucona mniej więcej w czasie, gdy Tessa Wells została porwana. Ta dziewczyna została zabita pierwsza.
  W różańcu tej dziewczynki brakowało koralików przez dziesięć lat. Tessy brakowało dwóch.
  Oznaczało to, że pośród setek pytań wiszących nad nimi niczym gęste, szare chmury, istniała jedna prawda, jedna rzeczywistość, jeden przerażający fakt, widoczny w tym bagnie niepewności.
  Ktoś zabijał uczennice szkół katolickich w Filadelfii.
  Wygląda na to, że zamieszanie dopiero się zaczęło.
  OceanofPDF.com
  CZĘŚĆ TRZECIA
  OceanofPDF.com
  22
  WTOREK, 12:15
  Do południa utworzono grupę operacyjną zajmującą się Rosary Killers.
  Zazwyczaj grupy zadaniowe były organizowane i zatwierdzane przez wysokich rangą urzędników agencji, zawsze po ocenie politycznych wpływów ofiar. Pomimo całej retoryki o tym, że wszystkie morderstwa są równe, siła robocza i zasoby są zawsze łatwiej dostępne, gdy ofiary są ważne. Okradanie handlarzy narkotyków, gangsterów czy ulicznych prostytutek to jedno. Zabijanie katolickich uczennic to zupełnie co innego. Katolicy głosują.
  Do południa większość wstępnych prac i wstępnych badań laboratoryjnych została ukończona. Różańce, które obie dziewczynki trzymały po śmierci, były identyczne i dostępne w kilkunastu sklepach z artykułami religijnymi w Filadelfii. Śledczy obecnie sporządzają listę klientów. Brakujących koralików nie odnaleziono nigdzie.
  Wstępny raport kryminalistyczny wykazał, że zabójca użył wiertła grafitowego do wywiercenia otworów w dłoniach ofiar, a śruba, której użyto do przymocowania ich dłoni, również była powszechnie stosowana - była to czterocalowa ocynkowana śruba. Śrubę z łbem stożkowym można kupić w każdym sklepie Home Depot, Lowe's lub sklepie z narzędziami na rogu.
  Na żadnej z ofiar nie znaleziono odcisków palców.
  Na czole Tessy Wells narysowano krzyż niebieską kredą. Laboratorium nie ustaliło jeszcze jego rodzaju. Ślady tego samego materiału znaleziono na czole drugiej ofiary. Oprócz małego odcisku Williama Blake'a znalezionego na Tessie Wells, inna ofiara miała w dłoniach jakiś przedmiot. Był to niewielki kawałek kości, o długości około trzech cali. Był niezwykle ostry, a jego rodzaj ani gatunek nie zostały jeszcze zidentyfikowane. Te dwa fakty nie zostały podane do wiadomości mediów.
  Nie miało znaczenia, że obie ofiary były pod wpływem narkotyków. Ale teraz pojawiły się nowe dowody. Oprócz midazolamu, laboratorium potwierdziło obecność jeszcze bardziej podstępnego środka. Obie ofiary przyjmowały pavulon, silny środek paraliżujący, który paraliżował ofiarę, ale nie uśmierzał bólu.
  Reporterzy "Inquirera" i "The Daily News", a także lokalnych stacji telewizyjnych i radiowych, do tej pory ostrożnie podchodzili do nazywania morderstw dziełem seryjnego mordercy, ale "The Report", publikowany na wyściółce w kształcie klatki dla ptaków, nie był już tak ostrożny. Raport, publikowany w dwóch ciasnych pokojach przy ulicy Sansom, nie był.
  KTO ZABIJA DZIEWCZYNY Z RÓŻAŃCA? krzyczał nagłówek na ich stronie internetowej.
  Grupa zadaniowa spotykała się w pokoju wspólnym na pierwszym piętrze Roundhouse.
  W sumie było sześciu detektywów. Oprócz Jessiki i Byrne'a byli to Eric Chavez, Nick Palladino, Tony Park i John Shepherd - dwaj ostatni detektywi z Wydziału Śledczego.
  Tony Park był Amerykaninem koreańskiego pochodzenia, długoletnim weteranem Wydziału Zabójstw. Jednostka Automobilowa była częścią Wydziału Zabójstw, a Jessica współpracowała już wcześniej z Tonym. Miał około czterdziestu pięciu lat, był bystry i intuicyjny, rodzinny. Zawsze wiedziała, że skończy w Wydziale Zabójstw.
  John Shepard był gwiazdą rozgrywającego w Villanova na początku lat 80. Przystojny i ledwo siwiejący na skroniach, Denzel zamawiał swoje konserwatywne garnitury na miarę w Boyd's na Chestnut Street za zaporową cenę 18 cm. Jessica nigdy nie widziała go bez krawata.
  Za każdym razem, gdy grupa operacyjna była powoływana, starano się obsadzić ją detektywami o wyjątkowych zdolnościach. John Shepard był dobry "w biurze", doświadczonym śledczym. Tony Park był mistrzem w obsłudze baz danych - NCIC, AFIS, ACCURINT, PCBA. Nick Palladino i Eric Chavez byli dobrzy poza nim. Jessica zastanawiała się, co wnosi do zespołu, mając nadzieję, że będzie to coś innego niż jej płeć. Wiedziała, że jest urodzoną organizatorką, utalentowaną w koordynacji, organizacji i planowaniu. Miała nadzieję, że to będzie okazja, by to udowodnić.
  Grupą operacyjną dowodził Kevin Byrne. Choć bez wątpienia posiadał odpowiednie kwalifikacje, powiedział Jessice, że musiał użyć całej swojej siły perswazji, aby przekonać Ike'a Buchanana do powierzenia mu tego zadania. Byrne wiedział, że nie chodzi o brak pewności siebie, ale o to, że Ike Buchanan musi wziąć pod uwagę szerszy kontekst - możliwość kolejnej burzy negatywnych komentarzy w prasie, jeśli, nie daj Boże, sprawy potoczą się źle, jak w przypadku Morrisa Blancharda.
  Ike Buchanan, jako menadżer, odpowiadał za kontakty z najważniejszymi szefami, natomiast Byrne prowadził briefingi i przedstawiał raporty o stanie prac.
  Podczas gdy zespół się zbierał, Byrne stał przy stole, zajmując każdą wolną przestrzeń w ciasnej przestrzeni. Jessica odniosła wrażenie, że Byrne wygląda na nieco roztrzęsionego, a jego kajdanki są lekko przypalone. Znała go krótko, ale nie wydawał się jej policjantem, który w takiej sytuacji byłby zdenerwowany. To musiało być coś innego. Wyglądał jak ścigany.
  "Mamy ponad trzydzieści zestawów częściowych odcisków palców z miejsca zbrodni Tessy Wells, ale żadnego z miejsca zbrodni w Bartram" - zaczął Byrne. "Nie ma jeszcze żadnych trafień. Żadna z ofiar nie dostarczyła DNA w postaci nasienia, krwi ani śliny".
  Mówiąc, umieszczał obrazy na tablicy za sobą. "Główny podpis przedstawia uczennicę katolicką zabieraną z ulicy. Zabójca wkłada ocynkowaną stalową śrubę i nakrętkę w wywiercony otwór w środku jej ramienia. Używa grubej nylonowej nici - prawdopodobnie takiej, z której robi się żagle - do zaszycia ich pochwy. Pozostawia na ich czołach znak w kształcie krzyża, wykonany niebieską kredą. Obie ofiary zmarły z powodu złamań karku.
  Pierwszą znalezioną ofiarą była Tessa Wells. Jej ciało odkryto w piwnicy opuszczonego domu przy Eighth i Jefferson. Druga ofiara, znaleziona na polu w Bartram Gardens, nie żyła od co najmniej czterech dni. W obu przypadkach sprawca miał na sobie nieporowate rękawiczki.
  "Oboje ofiarom podano krótko działającą benzodiazepinę o nazwie midazolam, która działa podobnie do Rohypnolu. Dodatkowo, znaleziono znaczną ilość leku Pavulon. Obecnie ktoś sprawdza dostępność Pavulonu na ulicy.
  "Co ten Pavulon robi?" zapytał Pak.
  Byrne zapoznał się z raportem lekarza sądowego. "Pavulon działa paraliżująco. Powoduje paraliż mięśni szkieletowych. Niestety, według raportu, nie ma on wpływu na próg bólu ofiary".
  "Więc nasz chłopak zaaplikował midazolam, a następnie podał pawulon po tym, jak ofiary zostały uspokojone" - powiedział John Shepard.
  "Prawdopodobnie tak się stało".
  "Jaka jest cena tych leków?" zapytała Jessica.
  "Wygląda na to, że ten Pavulon był używany od dawna" - powiedział Byrne. "W raporcie stwierdzono, że był używany w serii eksperymentów na zwierzętach. Podczas eksperymentów naukowcy zakładali, że skoro zwierzęta nie mogły się ruszać, nie odczuwały bólu. Nie podawano im żadnych środków znieczulających ani uspokajających. Okazało się, że zwierzęta cierpiały. Wygląda na to, że rola leków takich jak Pavulon w torturach jest dobrze znana NSA/CIA. Skala psychicznego horroru, jaką można sobie wyobrazić, jest ekstremalna".
  Znaczenie słów Byrne'a zaczęło do mnie docierać i było przerażające. Tessa Wells czuła wszystko, co robił jej zabójca, ale nie mogła się ruszyć.
  "Pavulon jest w pewnym stopniu dostępny na ulicach, ale myślę, że musimy zwrócić się do środowiska medycznego, aby znaleźć powiązanie" - powiedział Byrne. "Pracownicy szpitali, lekarze, pielęgniarki, farmaceuci".
  Byrne nakleił na tablicę kilka fotografii.
  "Nasz sprawca zostawił też przedmiot przy każdej ofierze" - kontynuował. "U pierwszej ofiary znaleźliśmy mały kawałek kości. W przypadku Tessy Wells była to mała reprodukcja obrazu Williama Blake"a".
  Byrne wskazał na dwa zdjęcia na tablicy - wizerunki paciorków różańca.
  "W różańcu znalezionym przy pierwszej ofierze brakowało jednego zestawu dziesięciu koralików, zwanego dziesiątką. Typowy różaniec ma pięć dziesiątek. Różaniec Tessy Wells zaginął dwie dekady temu. Nie chcemy tu wdawać się w obliczenia, ale myślę, że to, co się dzieje, jest oczywiste. Musimy uciszyć tego złoczyńcę, chłopaki".
  Byrne oparł się o ścianę i zwrócił się do Erica Chaveza. Chavez był głównym śledczym w śledztwie w sprawie morderstwa w Bartram Gardens.
  Chavez wstał, otworzył notatnik i zaczął: "Ofiarą Bartrama była siedemnastoletnia Nicole Taylor, mieszkanka Callowhill Street w Fairmount. Uczęszczała do liceum Regina High School na rogu Broad i C.B. Moore Avenues".
  "Według wstępnego raportu DOE, przyczyna śmierci była identyczna jak w przypadku Tessy Wells: złamanie karku. Jeśli chodzi o pozostałe ślady, które również były identyczne, obecnie sprawdzamy je w ramach VICAP. Dzisiaj dowiedzieliśmy się o niebieskiej kredzie na czole Tessy Wells. Z powodu uderzenia na czole Nicole pozostały jedynie ślady.
  "Jedyny świeży siniak na jej ciele znajdował się na lewej dłoni Nicole". Chavez wskazał na zdjęcie przypięte do tablicy - zbliżenie lewej dłoni Nicole. "Te skaleczenia powstały w wyniku nacisku paznokci. W bruzdach znaleziono ślady lakieru do paznokci". Jessica spojrzała na zdjęcie, podświadomie wbijając krótkie paznokcie w mięsistą część dłoni. Dłoń Nicole miała pół tuzina półksiężycowatych wgłębień, bez wyraźnego wzoru.
  Jessica wyobraziła sobie dziewczynę zaciskającą pięść ze strachu. Odepchnęła od siebie ten obraz. Nie czas na wściekłość.
  Eric Chavez zaczął rekonstruować przeszłość Nicole Taylor.
  Nicole wyszła z domu na Callowhill około 7:20 rano w czwartek. Szła samotnie ulicą Broad Street do liceum Regina High School. Uczęszczała na wszystkie zajęcia, a następnie zjadła lunch z przyjaciółką, Dominie Dawson, w stołówce. O 2:20 nad ranem wyszła ze szkoły i skierowała się na południe ulicą Broad. Zatrzymała się w salonie piercingu Hole World. Tam obejrzała biżuterię. Według właścicielki, Iriny Kaminsky, Nicole wydawała się szczęśliwsza i jeszcze bardziej rozmowna niż zwykle. Pani Kaminsky zrobiła wszystkie kolczyki Nicole i powiedziała, że Nicole miała ochotę na rubinowy kolczyk w nosie i odkładała na niego pieniądze.
  Z salonu Nicole poszła dalej ulicą Broad Street do Girard Avenue, a następnie do Eighteenth Street i weszła do szpitala św. Józefa, gdzie jej matka pracowała jako sprzątaczka. Sharon Taylor powiedziała detektywom, że jej córka była w wyjątkowo dobrym humorze, ponieważ jeden z jej ulubionych zespołów, Sisters of Charity, występował w piątek wieczorem w teatrze Trocadero, a ona miała bilety na ich występ.
  Matka i córka dzieliły się miską owoców w jadalni. Rozmawiały o ślubie jednej z kuzynek Nicole, zaplanowanym na czerwiec, i o potrzebie Nicole, by "wyglądać jak dama". Ciągle kłóciły się o zamiłowanie Nicole do gotyckich stylizacji.
  Nicole pocałowała matkę i wyszła ze szpitala wyjściem od strony Girard Avenue około godziny czwartej.
  W tym momencie Nicole Teresa Taylor po prostu zniknęła.
  Z ustaleń śledztwa wynika, że ponownie widziano ją, gdy ochroniarz Bartram Gardens znalazł ją na polu żonkili prawie cztery dni później. Przeszukiwanie okolic szpitala było kontynuowane.
  "Czy jej matka zgłosiła jej zaginięcie?" zapytała Jessica.
  Chavez przejrzał swoje notatki. "Połączenie przyszło o pierwszej dwadzieścia w piątek rano".
  "Czy ktoś ją widział odkąd opuściła szpital?"
  "Nikt" - powiedział Chavez. "Ale kamery monitorujące są przy wejściach i na parkingu. Nagranie jest już w drodze".
  "Chłopaki?" zapytał Shepard.
  "Według Sharon Taylor jej córka nie miała obecnie chłopaka" - powiedział Chavez.
  - A co z jej ojcem?
  "Pan Donald P. Taylor jest kierowcą ciężarówki, obecnie mieszkającym gdzieś pomiędzy Taos i Santa Fe.
  "Gdy już skończymy, odwiedzimy szkołę i zobaczymy, czy uda nam się zdobyć listę jej przyjaciół" - dodał Chavez.
  Nie było już więcej pilnych pytań. Byrne ruszył naprzód.
  "Większość z was zna Charlotte Summers" - powiedział Byrne. "Dla tych, którzy nie znają, dr Summers jest profesorem psychologii kryminalnej na Uniwersytecie Pensylwanii. Czasami konsultuje się z wydziałem w sprawach profilowania".
  Jessica znała Charlotte Summers tylko ze słyszenia. Jej najsłynniejszym przypadkiem był szczegółowy opis Floyda Lee Castle'a, psychopaty, który latem 2001 roku napadał na prostytutki w Camden i okolicach.
  Fakt, że Charlotte Summers była już w centrum uwagi, uświadomił Jessice, że śledztwo znacznie się rozszerzyło w ciągu ostatnich kilku godzin i że to tylko kwestia czasu, zanim FBI zostanie wezwane do pomocy w postaci wsparcia kadrowego lub w dochodzeniu kryminalistycznym. Wszyscy w pokoju chcieli zdobyć solidny trop, zanim pojawią się garnitury i zgarną całą chwałę.
  Charlotte Summers wstała i podeszła do tablicy. Miała około trzydziestki, była pełna wdzięku i szczupła, miała jasnoniebieskie oczy i krótko ostrzyżone włosy. Miała na sobie elegancki kostium w kredowe prążki i lawendową jedwabną bluzkę. "Wiem, że kuszące jest założenie, że osoba, której szukamy, jest jakimś religijnym fanatykiem" - powiedziała Summers. "Nie ma powodu, by sądzić inaczej. Z jednym zastrzeżeniem. Tendencja do postrzegania fanatyków jako impulsywnych lub lekkomyślnych jest błędna. To świetnie zorganizowany zabójca".
  "Oto, co wiemy: zabiera swoje ofiary prosto z ulicy, trzyma je przez chwilę, a następnie zabiera w miejsce, gdzie je zabija. To porwania wysokiego ryzyka. Jasne światło dzienne, miejsca publiczne. Nie ma siniaków od podwiązek na nadgarstkach i kostkach.
  "Gdziekolwiek je początkowo zabrał, nie unieruchamiał ich ani nie krępował. Obie ofiary otrzymały dawkę midazolamu oraz środek paraliżujący, który ułatwił zszycie pochwy. Szycie odbywa się przed śmiercią, więc wyraźnie chce, żeby wiedziały, co się z nimi dzieje. I żeby to czuły".
  "Jakie jest znaczenie rąk?" zapytał Nick Palladino.
  "Być może umieszcza je tak, aby korespondowały z jakąś religijną ikonografią. Z jakimś obrazem lub rzeźbą, na której się skupia. Śruba może wskazywać na obsesję na punkcie stygmatów lub samego ukrzyżowania. Niezależnie od znaczenia, te konkretne działania są znaczące. Zazwyczaj, jeśli chcesz kogoś zabić, podchodzisz do niego i dusisz lub strzelasz. Fakt, że nasz bohater poświęca czas tym sprawom, jest sam w sobie niezwykły".
  Byrne zerknął na Jessicę, a ona przeczytała to głośno i wyraźnie. Chciał, żeby spojrzała na symbole religijne. Zrobiła notatkę.
  "Jeśli nie molestuje seksualnie ofiar, to jaki w tym sens?" - zapytał Chavez. "Chodzi mi o to, że skoro jest tyle wściekłości, to dlaczego nie dochodzi do gwałtów? Chodzi o zemstę?"
  "Możemy być świadkami pewnych przejawów żalu lub straty" - powiedział Summers. "Ale ewidentnie chodzi o kontrolę. Chce sprawować nad nimi kontrolę fizyczną, seksualną i emocjonalną - trzy obszary, które są najbardziej kłopotliwe dla dziewcząt w tym wieku. Być może stracił dziewczynę w wyniku przestępstwa seksualnego w tym wieku. Być może córkę lub siostrę. Fakt, że zaszywa im pochwy, może oznaczać, że wierzy, iż przywraca te młode kobiety do jakiegoś wypaczonego stanu dziewictwa, stanu niewinności".
  "Co mogło go powstrzymać?" - zapytał Tony Park. "W tym mieście jest wiele katolickich dziewcząt".
  "Nie widzę żadnej eskalacji przemocy" - powiedział Summers. "W rzeczywistości jego metoda zabijania jest całkiem humanitarna, biorąc wszystko pod uwagę. Nie marnują życia. Nie próbuje odebrać tym dziewczynom kobiecości. Wręcz przeciwnie. Próbuje ją chronić, zachować na wieczność, że tak powiem.
  "Wygląda na to, że jego tereny łowieckie znajdują się w tej części północnej Filadelfii" - powiedziała, wskazując na wyznaczony obszar dwudziestu przecznic. "Nasz niezidentyfikowany obiekt jest prawdopodobnie biały, ma od dwudziestu do czterdziestu lat, jest silny fizycznie, ale prawdopodobnie nie jest fanatykiem. Nie jest typem kulturysty. Prawdopodobnie został wychowany w wierze katolickiej, o ponadprzeciętnej inteligencji, prawdopodobnie z co najmniej licencjatem, a może i wyższym. Jeździ vanem lub kombi, być może jakimś SUV-em. To ułatwi dziewczynom wsiadanie i wysiadanie z jego samochodu".
  "Co możemy uzyskać dzięki miejscom zbrodni?" zapytała Jessica.
  "Obawiam się, że na tym etapie nie mam pojęcia" - powiedział Summers. "Dom przy Eighth Street i Bartram Gardens to tak różne miejsca, jak tylko można sobie wyobrazić".
  "Więc uważasz, że są one losowe?" zapytała Jessica.
  "Nie sądzę, żeby tak było. W obu przypadkach ofiara wydaje się być starannie ustawiona. Nie sądzę, żeby nasz nieznany obiekt robił cokolwiek chaotycznie. Tessa Wells nie została przykuta do tej kolumny przez przypadek. Nicole Taylor nie została wrzucona w tę sferę przez przypadek. Te miejsca są zdecydowanie znaczące.
  Na początku można było pomyśleć, że Tessa Wells została umieszczona w tym szeregowcu na Ósmej Ulicy, żeby ukryć ciało, ale nie sądzę, żeby tak było. Ciało Nicole Taylor zostało dyskretnie wystawione na widok publiczny kilka dni wcześniej. Nie próbowano go ukryć. Ten facet pracuje w świetle dziennym. Chce, żebyśmy znaleźli jego ofiary. Jest arogancki i chce, żebyśmy myśleli, że jest od nas mądrzejszy. Fakt, że umieścił przedmioty między ich rękami, potwierdza tę teorię. Wyraźnie próbuje nas zmusić do zrozumienia, co robi.
  "Na ile możemy stwierdzić na tym etapie, te dziewczyny się nie znały. Obracały się w różnych kręgach towarzyskich. Tessa Wells uwielbiała muzykę klasyczną; Nicole Taylor interesowała się rockiem gotyckim. Uczęszczały do różnych szkół i miały różne zainteresowania".
  Jessica spojrzała na zdjęcia dwóch dziewczyn stojących obok siebie na tablicy. Pamiętała, jak odosobnione było to środowisko, kiedy chodziła do Nazarene. Typ cheerleaderki nie miał nic wspólnego z typem rockandrollowca i na odwrót. Byli tam nerdy, które spędzały wolny czas przed komputerami w bibliotece, królowe mody, zawsze zatopione w najnowszym numerze "Vogue'a", "Marie Clare" czy "Elle". A potem była jej grupa, zespół z południowej Filadelfii.
  Na pierwszy rzut oka wydawało się, że Tessa Wells i Nicole Taylor mają ze sobą coś wspólnego: były katoliczkami i uczęszczały do szkół katolickich.
  "Chcę, żeby każdy zakątek życia tych dziewczyn został wywrócony do góry nogami" - powiedziała Byrne. "Z kim się zadawały, gdzie spędzały weekendy, jacy byli ich chłopaki, krewni, znajomi, do jakich klubów należały, na jakie filmy chodziły, do jakich kościołów należały. Ktoś coś wie. Ktoś coś widział.
  "Czy możemy nie ujawniać prasie obrażeń i znalezionych przedmiotów?" zapytał Tony Park.
  "Może przez dwadzieścia cztery godziny" - powiedział Byrne. "Po tym czasie wątpię".
  Chavez zabrał głos. "Rozmawiałem z psychiatrą szkolnym, który konsultuje w Reginie. Pracuje w biurze Akademii Nazarene na północnym wschodzie. Nazarene to biuro administracyjne pięciu szkół diecezjalnych, w tym Reginy. Diecezja ma jednego psychiatrę dla wszystkich pięciu szkół, który zmienia się co tydzień. Może on będzie mógł pomóc".
  Jessica poczuła ucisk w żołądku na samą myśl. Między Reginą a Nazarejczykiem istniał jakiś związek i teraz wiedziała, jaki.
  "Mają tylko jednego psychiatrę na tyle dzieci?" zapytał Tony Park.
  "Mają pół tuzina doradców" - powiedział Chavez. "Ale tylko jednego psychiatrę na pięć szkół".
  "Kto to jest?"
  Podczas gdy Eric Chavez przeglądał swoje notatki, Byrne odnalazł spojrzenie Jessiki. Zanim Chavez odnalazł nazwisko, Byrne już wyszedł z pokoju i rozmawiał przez telefon.
  OceanofPDF.com
  23
  WTOREK, 14:00
  "NAPRAWDĘ doceniam, że przyszedłeś" - powiedział Byrne do Briana Parkhursta. Stali na środku szerokiego, półkolistego pomieszczenia, w którym mieścił się oddział zabójstw.
  "Wszystko, co mogę, żeby pomóc". Parkhurst miał na sobie czarno-szary nylonowy dres i buty, które wyglądały na zupełnie nowe Reeboki. Jeśli denerwował się wezwaniem na policję, nie dawał tego po sobie poznać. Z drugiej strony, pomyślała Jessica, był przecież psychiatrą. Skoro potrafił odczytać lęk, potrafiłby też napisać o opanowaniu. "Nie trzeba dodawać, że wszyscy w Nazarene jesteśmy zdruzgotani".
  "Czy uczniowie mają z tym trudności?"
  "Obawiam się, że tak."
  Wokół dwóch mężczyzn panował wzmożony ruch. To była stara sztuczka - zmusić świadka do szukania miejsca do siedzenia. Drzwi do pokoju przesłuchań A były szeroko otwarte; wszystkie krzesła w pokoju wspólnym były zajęte. Celowo.
  "Och, przepraszam". Głos Byrne'a był pełen troski i szczerości. On też był w porządku. "Może usiądziemy tutaj?"
  
  Brian Parkhurst siedział na tapicerowanym krześle naprzeciwko Byrne'a w pokoju przesłuchań A, małym, obskurnym pomieszczeniu, w którym przesłuchiwano podejrzanych i świadków, składano zeznania i udzielano informacji. Jessica obserwowała ich przez lustro weneckie. Drzwi do pokoju przesłuchań pozostały otwarte.
  "Jeszcze raz" - zaczął Byrne - "dziękujemy, że poświęciłeś nam swój czas".
  W pokoju stały dwa krzesła. Jedno było tapicerowanym fotelem, drugie zużytym, metalowym, składanym krzesłem. Podejrzani nigdy nie mieli dobrego krzesła. Świadkowie je mieli. Aż do momentu, gdy sami stali się podejrzanymi.
  "To nie jest problem" - powiedział Parkhurst.
  Morderstwo Nicole Taylor zdominowało południowe wiadomości, a włamania były transmitowane na żywo we wszystkich lokalnych stacjach telewizyjnych. Ekipa filmowa stacjonowała w Bartram Gardens. Kevin Byrne nie zapytał dr. Parkhursta, czy słyszał tę wiadomość.
  "Czy jesteś bliżej znalezienia osoby, która zabiła Tessę?" - zapytał Parkhurst swoim zwykłym, konwersacyjnym tonem, takim, jakiego używałby rozpoczynając sesję terapeutyczną z nowym pacjentem.
  "Mamy kilka tropów" - powiedział Byrne. "Śledztwo jest wciąż na wczesnym etapie".
  "Doskonale" - powiedział Parkhurst. Słowo to zabrzmiało chłodno i nieco ostro, biorąc pod uwagę charakter przestępstwa.
  Byrne pozwolił, by słowo kilka razy rozbrzmiało po sali, zanim upadło na podłogę. Usiadł naprzeciwko Parkhursta i rzucił teczkę na zniszczony metalowy stół. "Obiecuję, że nie będę pana zatrzymywał zbyt długo" - powiedział.
  - Mam tyle czasu, ile potrzebujesz.
  Byrne wziął teczkę i skrzyżował nogi. Otworzył ją, starannie ukrywając jej zawartość przed Parkhurstem. Jessica zobaczyła, że to numer 229, podstawowy raport biograficzny. Brian Parkhurst nie był w niebezpieczeństwie, ale nie musiał o tym wiedzieć. "Opowiedz mi trochę więcej o swojej pracy w Nazarene".
  "Cóż, to głównie doradztwo edukacyjne i behawioralne" - powiedział Parkhurst.
  "Czy doradzasz uczniom w kwestii ich zachowania?"
  "Tak."
  "Jak to?"
  "Wszystkie dzieci i nastolatki od czasu do czasu napotykają trudności, detektywie. Boją się rozpocząć nową szkołę, cierpią na depresję, często brakuje im samodyscypliny i poczucia własnej wartości, brakuje im umiejętności społecznych. W rezultacie często eksperymentują z narkotykami lub alkoholem albo myślą o samobójstwie. Daję moim córkom znać, że moje drzwi są dla nich zawsze otwarte".
  "Moje dziewczyny" - pomyślała Jessica.
  "Czy uczniom, którym doradzasz, łatwo jest się przed tobą otworzyć?"
  "Chętnie tak myślę" - powiedział Parkhurst.
  Byrne skinął głową. "Co jeszcze możesz mi powiedzieć?"
  Parkhurst kontynuował: "Częścią naszych działań jest identyfikacja potencjalnych trudności w nauce u uczniów, a także opracowywanie programów dla tych, którzy mogą być narażeni na ryzyko porażki. Takie rzeczy".
  "Czy w Nazarene jest wielu studentów, którzy pasują do tej kategorii?" - zapytał Byrne.
  "Jaka kategoria?"
  "Uczniowie zagrożeni porażką".
  "Nie sądzę, żeby to było więcej niż w jakiejkolwiek innej parafialnej szkole średniej" - powiedział Parkhurst. "Prawdopodobnie mniej".
  "Dlaczego tak jest?"
  "Nazarene szczyci się dziedzictwem doskonałości akademickiej" - powiedział.
  Byrne zanotował kilka rzeczy. Jessica zauważyła, jak wzrok Parkhursta błądzi po notesie.
  Parkhurst dodał: "Staramy się również wyposażyć rodziców i nauczycieli w umiejętności radzenia sobie z zachowaniami destrukcyjnymi oraz promować tolerancję, zrozumienie i docenianie różnorodności".
  "To tylko kopia broszury" - pomyślała Jessica. Byrne wiedział. Parkhurst wiedział. Byrne zmienił temat, nawet nie próbując tego ukryć. "Czy jest pan katolikiem, doktorze Parkhurst?"
  "Z pewnością."
  "Jeśli mogę zapytać, dlaczego pracujesz dla archidiecezji?"
  "Przepraszam?"
  "Myślę, że można zarobić o wiele więcej pieniędzy, prowadząc prywatną praktykę".
  Jessica wiedziała, że to prawda. Zadzwoniła do dawnej koleżanki z klasy, która pracowała w dziale kadr archidiecezji. Dokładnie wiedziała, co robił Brian Parkhurst. Zarabiał 71 400 dolarów rocznie.
  "Kościół jest bardzo ważną częścią mojego życia, detektywie. Wiele mu zawdzięczam".
  "A tak przy okazji, który obraz Williama Blake"a jest twoim ulubionym?"
  Parkhurst odchylił się do tyłu, jakby chciał lepiej skupić się na Byrne'ie. "Mój ulubiony obraz Williama Blake'a?"
  "Tak" - powiedział Byrne. "Lubię Dantego i Wergiliusza u bram piekieł".
  "Ja... cóż, nie mogę powiedzieć, że wiem dużo o Blake'u."
  "Opowiedz mi o Tessie Wells."
  To był strzał w brzuch. Jessica uważnie obserwowała Parkhursta. Był gładki. Ani śladu tiku.
  "Co chciałbyś wiedzieć?"
  Czy kiedykolwiek wspominała o kimś, kto mógłby jej przeszkadzać? O kimś, kogo mogłaby się bać?
  Parkhurst zdawał się rozważać to przez chwilę. Jessica nie dawała temu wiary. Byrne też nie.
  "Nie, o ile pamiętam" - powiedział Parkhurst.
  - Czy ostatnio wydawała się szczególnie zmartwiona?
  "Nie" - powiedział Parkhurst. "W zeszłym roku był okres, kiedy widywałem ją trochę częściej niż niektórych innych uczniów".
  - Czy widziałeś ją kiedyś poza szkołą?
  Zaraz przed Świętem Dziękczynienia? - pomyślała Jessica.
  "NIE."
  "Czy byłeś trochę bliżej Tessy niż inni uczniowie?" - zapytał Byrne.
  "Nie bardzo."
  "Ale istniało pewne powiązanie".
  "Tak."
  "Więc wszystko zaczęło się od Karen Hillkirk?"
  Twarz Parkhursta zarumieniła się, a potem natychmiast ochłonęła. Najwyraźniej się tego spodziewał. Karen Hillkirk była studentką, z którą Parkhurst romansował w Ohio.
  - To nie było tak, jak pan myśli, detektywie.
  "Oświec nas" - powiedział Byrne.
  Na słowo "my" Parkhurst zerknął w lustro. Jessice zdawało się, że dostrzegła na jego twarzy nikły uśmiech. Miała ochotę zetrzeć go z jego twarzy.
  Wtedy Parkhurst na chwilę opuścił głowę, teraz pełen skruchy, jakby opowiadał tę historię wiele razy, choćby tylko sobie.
  "To był błąd" - zaczął. "Ja... ja sam byłem młody. Karen była dojrzała jak na swój wiek. To po prostu... się stało".
  - Czy byłeś jej doradcą?
  "Tak" - powiedział Parkhurst.
  "W takim razie widzisz, że są tacy, którzy powiedzą, że nadużyłeś swojej pozycji władzy, prawda?"
  "Oczywiście" - powiedział Parkhurst. "Rozumiem".
  "Czy miałaś podobną relację z Tessą Wells?"
  "Absolutnie nie" - powiedział Parkhurst.
  "Czy znasz studentkę z Regina o imieniu Nicole Taylor?"
  Parkhurst zawahał się na sekundę. Tempo wywiadu zaczęło przyspieszać. Wyglądało na to, że Parkhurst próbował je spowolnić. "Tak, znam Nicole".
  Wiesz, pomyślała Jessica. Czas teraźniejszy.
  "Czy udzieliłeś jej rady?" zapytał Byrne.
  "Tak" - powiedział Parkhurst. "Pracuję z uczniami z pięciu szkół diecezjalnych".
  "Jak dobrze znasz Nicole?" zapytał Byrne.
  - Widziałem ją kilka razy.
  - Co możesz mi o niej powiedzieć?
  "Nicole ma pewne problemy z poczuciem własnej wartości. Pewne... problemy w domu" - powiedziała Parkhurst.
  Jakie są problemy z poczuciem własnej wartości?
  "Nicole jest samotniczką. Naprawdę interesuje się sceną gotycką, przez co czuje się trochę wyobcowana w Reginie".
  "Got?"
  "Scena gotycka składa się głównie z dzieciaków, które z jakiegoś powodu są odrzucane przez "normalne" dzieci. Zazwyczaj ubierają się inaczej i słuchają własnej muzyki".
  "Jak się inaczej ubrać?"
  "Cóż, istnieją różne style gotyckie. Typowi lub stereotypowi goci ubierają się na czarno. Czarne paznokcie, czarna szminka, mnóstwo kolczyków. Ale niektóre dzieciaki ubierają się w stylu wiktoriańskim albo, jak kto woli, industrialnym. Słuchają wszystkiego, od Bauhausu po oldschoolowe zespoły, takie jak The Cure i Siouxsie and the Banshees".
  Byrne przez chwilę po prostu patrzył na Parkhursta, trzymając go w fotelu. W odpowiedzi Parkhurst przeniósł ciężar ciała i poprawił ubranie. Czekał, aż Byrne odejdzie. "Wygląda na to, że sporo wiesz o tych sprawach" - powiedział w końcu Byrne.
  "To moja praca, detektywie" - powiedział Parkhurst. "Nie mogę pomóc moim dziewczynom, jeśli nie wiem, skąd pochodzą".
  "Moje dziewczyny" - zauważyła Jessica.
  "Prawdę mówiąc" - kontynuował Parkhurst - "przyznaję się, że mam kilka płyt zespołu The Cure".
  Założę się, że tak, rozmyślała Jessica.
  "Wspomniałeś, że Nicole miała problemy w domu" - powiedział Byrne. "Jakie problemy?"
  "Po pierwsze, w jej rodzinie występowały przypadki nadużywania alkoholu" - powiedziała Parkhurst.
  "Jakaś przemoc?" zapytał Byrne.
  Parkhurst zamilkł. "Nie przypominam sobie. Ale nawet gdybym pamiętał, wchodzimy tu w kwestie poufne.
  "Czy jest to coś, czym studenci na pewno będą się z tobą dzielić?"
  "Tak" - powiedział Parkhurst. "Ci, którzy mają do tego predyspozycje".
  "Ile dziewcząt jest skłonnych rozmawiać z tobą o intymnych szczegółach swojego życia rodzinnego?"
  Byrne nadał temu słowu fałszywe znaczenie. Parkhurst to wychwycił. "Tak. Lubię myśleć, że potrafię uspokajać młodych ludzi".
  "Teraz się bronię" - pomyślała Jessica.
  "Nie rozumiem tych wszystkich pytań o Nicole. Czy coś jej się stało?
  "Znaleziono ją zamordowaną dziś rano" - powiedział Byrne.
  "O mój Boże". Twarz Parkhursta zbladła. "Widziałem wiadomości... Nie mam..."
  W wiadomościach nie ujawniono nazwiska ofiary.
  - Kiedy ostatni raz widziałeś Nicole?
  Parkhurst rozważał kilka kluczowych punktów. "Minęło kilka tygodni".
  -Gdzie pan był w czwartek i piątek rano, doktorze Parkhurst?
  Jessica była pewna, że Parkhurst wiedział, że przesłuchanie właśnie przekroczyło barierę oddzielającą świadka od podejrzanego. Pozostał w milczeniu.
  "To tylko rutynowe pytanie" - powiedział Byrne. "Musimy objąć wszystkie sprawy".
  Zanim Parkhurst zdążył odpowiedzieć, ktoś cicho zapukał do otwartych drzwi.
  To był Ike Buchanan.
  - Detektywie?
  
  Zbliżając się do biura Buchanana, Jessica zobaczyła mężczyznę stojącego tyłem do drzwi. Miał około pięciu lub jedenastu lat, ubrany w czarny płaszcz i trzymający w prawej ręce ciemny kapelusz. Był atletycznie zbudowany, o szerokich ramionach. Jego ogolona głowa lśniła w świetle jarzeniówek. Weszli do biura.
  "Jessico, to jest ksiądz Terry Pasek" - powiedział Buchanan.
  Terry Pacek, jak głosiła jego reputacja, był zagorzałym obrońcą archidiecezji filadelfijskiej, człowiekiem sukcesu, pochodzącym z surowych wzgórz hrabstwa Lackawanna. Regionu górniczego. W archidiecezji liczącej prawie 1,5 miliona katolików i około 300 parafii, nikt nie był bardziej otwarty i stanowczy niż Terry Pacek.
  Ujawnił się w 2002 roku podczas krótkiego skandalu seksualnego, który doprowadził do zwolnienia sześciu księży z Filadelfii, a także kilku z Allentown. Choć skandal ten bledł w porównaniu z tym, co wydarzyło się w Bostonie, to jednak wstrząsnął Filadelfią, z jej liczną populacją katolików.
  Przez te kilka miesięcy Terry Pacek był w centrum uwagi mediów, pojawiając się w każdym lokalnym talk-show, każdej stacji radiowej i w każdej gazecie. W tamtym czasie Jessica wyobrażała go sobie jako elokwentnego, wykształconego pitbulla. Nie była jednak przygotowana na jego uśmiech, gdy poznała go osobiście. W jednej chwili wyglądał jak kompaktowa wersja zapaśnika WWF, gotowa do ataku. W następnej cała jego twarz się zmieniała, rozświetlając pomieszczenie. Widziała, jak urzeka nie tylko media, ale i wikarych. Miała przeczucie, że Terry Pacek może wykuć swoją przyszłość w hierarchii politycznej Kościoła.
  "Monsignore Pachek" - Jessica wyciągnęła rękę.
  - Jak postępuje śledztwo?
  Pytanie było skierowane do Jessiki, ale Byrne wystąpił naprzód. "Za wcześnie" - powiedział Byrne.
  - Jeśli dobrze rozumiem, powołano grupę zadaniową?
  Byrne wiedział, że Pacek już zna odpowiedź na to pytanie. Wyraz twarzy Byrne'a mówił Jessice - i być może samemu Packowi - że nie doceniał tego.
  "Tak" - powiedział Byrne. Beznamiętnie, lakonicznie, chłodno.
  - Sierżant Buchanan poinformował mnie, że przyprowadziłeś doktora Briana Parkhursta?
  "To jest to" - pomyślała Jessica.
  "Doktorze. Parkhurst zgłosił się na ochotnika, żeby pomóc nam w śledztwie. Okazuje się, że znał obie ofiary".
  Terry Pacek skinął głową. "Więc dr Parkhurst nie jest podejrzany?"
  "Absolutnie nie" - powiedział Byrne. "Jest tu tylko jako istotny świadek".
  Żegnaj, pomyślała Jessica.
  Jessica wiedziała, że Terry Pasek balansuje na granicy ryzyka. Z jednej strony, jeśli ktoś mordował uczennice katolickie w Filadelfii, miał obowiązek być na bieżąco i dopilnować, aby śledztwo miało wysoki priorytet.
  Z drugiej strony nie mógł stać z boku i zapraszać pracowników archidiecezji na przesłuchanie bez konsultacji z nimi lub przynajmniej bez okazania wsparcia ze strony Kościoła.
  "Jako przedstawiciel archidiecezji, z pewnością rozumiecie moje zaniepokojenie tymi tragicznymi wydarzeniami" - powiedział Pachek. "Sam arcybiskup skontaktował się ze mną bezpośrednio i upoważnił mnie do oddania do waszej dyspozycji wszystkich zasobów diecezji".
  "To bardzo hojne" - powiedział Byrne.
  Pachek wręczył Byrne'owi wizytówkę. "Jeśli moje biuro może w czymś pomóc, proszę bez wahania do nas zadzwonić".
  "Oczywiście", powiedział Byrne. "Z czystej ciekawości, Monsignor, skąd wiedziałeś, że doktor Parkhurst tu jest?"
  - Zadzwonił do mnie do biura po tym, jak ty do niego zadzwoniłeś.
  Byrne skinął głową. Skoro Parkhurst ostrzegł archidiecezję o przesłuchaniu świadka, było jasne, że wiedział, że rozmowa może przerodzić się w przesłuchanie.
  Jessica zerknęła na Ike'a Buchanana. Zobaczyła, jak zerknął przez jej ramię i wykonał subtelny ruch głową - taki sam, jaki można by wykonać, żeby dać komuś znać, że to, czego szuka, znajduje się w pokoju po prawej stronie.
  Jessica podążyła wzrokiem za Buchananem do salonu, tuż za drzwiami Ike'a, i zobaczyła tam Nicka Palladino i Erica Chaveza. Skierowali się do pokoju przesłuchań A, a Jessica wiedziała, co oznaczało skinienie głową.
  Uwolnić Briana Parkhursta.
  OceanofPDF.com
  24
  WTOREK, 15:20
  Główną filią Biblioteki Publicznej była największa biblioteka w mieście, położona przy Vine Street i Benjamin Franklin Parkway.
  Jessica siedziała w dziale sztuk pięknych, studiując ogromną kolekcję chrześcijańskich tomików sztuki, szukając czegokolwiek, co przypominałoby obrazy znalezione na dwóch miejscach zbrodni, gdzie nie było żadnych świadków, żadnych odcisków palców, a także gdzie ofiary, o ile wiedziały, nie były ze sobą powiązane: Tessa Wells siedziała oparta o filar w obskurnej piwnicy na North Eighth Street; Nicole Taylor wylegiwała się na łące wiosennych kwiatów.
  Z pomocą jednej z bibliotekarek Jessica przeszukała katalog, używając różnych słów kluczowych. Rezultaty były oszałamiające.
  Były tam książki o ikonografii Matki Boskiej, książki o mistycyzmie i Kościele katolickim, książki o relikwiach, Całunie Turyńskim, The Oxford Handbook of Christian Art. Były tam niezliczone przewodniki po Luwrze, Uffizi i Tate. Przeglądała książki o stygmatach, o historii Rzymu w kontekście ukrzyżowania. Były tam ilustrowane Biblie, książki o sztuce franciszkańskiej, jezuickiej i cysterskiej, heraldyce sakralnej, bizantyjskich ikonach. Były tam kolorowe plansze z obrazami olejnymi, akwarelami, akrylami, drzeworytami, rysunkami piórkiem i tuszem, freskami, freskami, rzeźbami z brązu, marmuru, drewna i kamienia.
  Od czego zacząć?
  Kiedy kartkowała książkę o hafcie kościelnym leżącą na stoliku kawowym, zdała sobie sprawę, że trochę zboczyła z kursu. Wypróbowała słowa kluczowe, takie jak modlitwa i różaniec, i otrzymała setki wyników. Nauczyła się kilku podstawowych rzeczy, między innymi tego, że różaniec ma charakter maryjny, koncentruje się na Maryi Dziewicy i należy go odmawiać, kontemplując oblicze Chrystusa. Robiła tyle notatek, ile tylko mogła.
  Wypożyczyła kilka wypożyczonych książek (wiele z nich to były podręczniki) i wróciła do Roundhouse, a w jej głowie kłębiły się obrazy religijne. Coś w tych książkach wskazywało na źródło szaleństwa stojącego za tymi zbrodniami. Po prostu nie miała pojęcia, jak to ustalić.
  Po raz pierwszy w życiu chciała poświęcić więcej uwagi lekcjom religii.
  OceanofPDF.com
  25
  WTOREK, 15:30
  Ciemność była całkowita, nieprzerwana, wieczna noc, która przeczyła czasowi. Pod ciemnością, bardzo słabo, słychać było odgłosy świata.
  Dla Bethany Price zasłona świadomości pojawiała się i znikała niczym fale na plaży.
  Cape May, pomyślała przez głęboką mgłę w głowie, obrazy unosiły się z głębi pamięci. Nie myślała o Cape May od lat. Kiedy była mała, rodzice zabierali rodzinę do Cape May, kilka mil na południe od Atlantic City, na wybrzeże Jersey. Siadała na plaży, ze stopami zanurzonymi w mokrym piasku. Tata w szalonych hawajskich kąpielówkach, mama w skromnym pajacyku.
  Pamiętała, jak przebierała się w domku na plaży, już wtedy czując się okropnie skrępowana swoim ciałem i wagą. Ta myśl sprawiła, że dotknęła siebie. Nadal była w pełni ubrana.
  Wiedziała, że jechała jakieś piętnaście minut. Może dłużej. Wbił jej igłę w serce, co sprowadziło ją w objęcia snu, ale nie do końca w jego ramiona. Słyszała wokół siebie odgłosy miasta. Autobusy, klaksony, ludzi chodzących i rozmawiających. Chciała ich zawołać, ale nie mogła.
  Było cicho.
  Ona się bała.
  Pokój był mały, jakieś pięć na trzy stopy. Właściwie to wcale nie był pokój. Raczej schowek. Na ścianie naprzeciwko drzwi wyczuła duży krucyfiks. Na podłodze leżał miękki konfesjonał. Dywan był nowy; poczuła zapach nafty ze świeżego włókna. Pod drzwiami zobaczyła nikły promyk żółtego światła. Była głodna i spragniona, ale nie odważyła się zapytać.
  Chciał, żeby się pomodliła. Wszedł w ciemność, dał jej różaniec i kazał zacząć od Wyznania Apostolskiego. Nie dotknął jej seksualnie. A przynajmniej o tym nie wiedziała.
  Wyszedł na chwilę, ale wrócił. Wychodził z toalety, najwyraźniej czymś zdenerwowany.
  "Nie słyszę cię" - powiedział zza drzwi. "Co powiedział na ten temat papież Pius VI?"
  "Ja... nie wiem" - powiedziała Bethany.
  "Powiedział, że bez kontemplacji różaniec jest ciałem bez duszy, a jego czytanie grozi przekształceniem się w mechaniczne powtarzanie formułek, co jest pogwałceniem nauki Chrystusa".
  "Przepraszam."
  Dlaczego to zrobił? Był dla niej miły już wcześniej. Miała kłopoty, a on traktował ją z szacunkiem.
  Dźwięk samochodu stał się głośniejszy.
  Brzmiało to jak ćwiczenia.
  "Teraz!" - zagrzmiał głos.
  "Zdrowaś Maryjo, łaski pełna, Pan z Tobą" - zaczęła, prawdopodobnie po raz setny.
  "Niech Bóg będzie z tobą" - pomyślała i jej umysł znów zaczął się zasłaniać.
  Czy Pan jest ze mną?
  OceanofPDF.com
  26
  WTOREK, 16:00
  Czarno-biały materiał wideo był niewyraźny, ale wystarczająco wyraźny, by dostrzec, co dzieje się na parkingu szpitala św. Józefa. Ruch - zarówno pojazdów, jak i pieszych - był zgodny z oczekiwaniami: karetki pogotowia, radiowozy, samochody medyczne i serwisowe. Większość personelu stanowili pracownicy szpitala: lekarze, pielęgniarki, salowi i sprzątaczki. Kilku gości i kilku policjantów weszło przez to wejście.
  Jessica, Byrne, Tony Park i Nick Palladino tłoczyli się w małym pokoju, który służył jednocześnie jako barek z przekąskami i sala wideo. O 4:06:03 zauważyli Nicole Taylor.
  Nicole wyłania się z drzwi z napisem "SPECJALNE USŁUGI SZPITALNE", waha się przez chwilę, po czym powoli rusza w stronę ulicy. Przez prawe ramię przewieszona ma małą torebkę, a w lewej ręce trzyma coś, co wygląda na butelkę soku lub być może Snapple'a. Ani torebki, ani butelki nie znaleziono na miejscu zbrodni w Bartram Gardens.
  Na zewnątrz Nicole zdaje się dostrzegać coś w górnej części kadru. Zakrywa usta, być może ze zdziwienia, po czym podchodzi do samochodu zaparkowanego po lewej stronie ekranu. Wygląda na to, że to Ford Windstar. Nie widać w nim żadnych pasażerów.
  Gdy Nicole dociera do miejsca pasażera w samochodzie, ciężarówka Allied Medical zatrzymuje się między kamerą a minivanem.
  "Kurwa" - powiedział Byrne. "No dalej, dalej..."
  Czas nagrania: 4:06:55.
  Kierowca ciężarówki Allied Medical wstaje z fotela kierowcy i jedzie do szpitala. Kilka minut później wraca i wsiada do taksówki.
  Gdy ciężarówka rusza, Windstara i Nicole już nie ma.
  Trzymali taśmę włączoną przez kolejne pięć minut, a potem ją przewinęli. Ani Nicole, ani Windstar nie wrócili.
  "Czy możesz cofnąć scenę do momentu, w którym podchodzi do furgonetki?" zapytała Jessica.
  "Nie ma problemu" - powiedział Tony Park.
  Oglądali nagranie raz po raz. Nicole wychodzi z budynku, przechodzi pod markizą, podchodzi do Windstara, za każdym razem zatrzymując go w miejscu, gdy ciężarówka nadjeżdża i zasłania im widok.
  "Czy możesz podejść do nas bliżej?" zapytała Jessica.
  "Nie na tej maszynie" - odpowiedział Pak. "Ale w laboratorium można robić mnóstwo sztuczek".
  Urządzenie AV znajdujące się w piwnicy Roundhouse umożliwiało wszelkiego rodzaju udoskonalenia obrazu. Oglądana przez nich taśma była zdubbingowana z oryginału, ponieważ nagrania z monitoringu są nagrywane z bardzo niską prędkością, co uniemożliwia ich odtworzenie na zwykłym magnetowidzie.
  Jessica pochyliła się nad małym, czarno-białym monitorem. Okazało się, że tablica rejestracyjna Windstara to numer z Pensylwanii kończący się na 6. Nie sposób było stwierdzić, jakie cyfry, litery lub ich kombinacje poprzedzały ten numer. Gdyby tablica miała numery początkowe, znacznie łatwiej byłoby dopasować ją do marki i modelu samochodu.
  "Może spróbujemy dopasować Windstars do tej liczby?" - zapytał Byrne. Tony Park odwrócił się i wyszedł z pokoju. Byrne zatrzymał go, napisał coś na notatniku, oderwał go i podał Parkowi. Po tych słowach Park wyszedł za drzwi.
  Pozostali detektywi nadal oglądali nagranie, gdy tylko ruch się pojawiał i znikał, a pracownicy powoli podchodzili do biurek lub szybko wychodzili. Jessicę dręczyła świadomość, że za ciężarówką, zasłaniając jej widok na Windstara, Nicole Taylor prawdopodobnie rozmawiała z kimś, kto wkrótce popełni samobójstwo.
  Obejrzeli nagranie jeszcze sześć razy, ale nie udało im się wyciągnąć żadnych nowych informacji.
  
  TONY PARK WRACAŁ z grubym plikiem wydruków komputerowych w ręku. Ike Buchanan podążał za nim.
  "W Pensylwanii zarejestrowanych jest 2500 Windstarów" - powiedział Pak. "Około dwustu kończy się na szóstkę".
  "Kurwa" - powiedziała Jessica.
  Potem uniósł wydruk, promieniejąc. Jedna linijka była podświetlona na jaskrawożółto. "Jeden z nich jest zarejestrowany na dr. Briana Allana Parkhursta z Larchwood Street".
  Byrne natychmiast zerwał się na równe nogi. Spojrzał na Jessicę. Przesunął palcem po bliźnie na czole.
  "To nie wystarczy" - powiedział Buchanan.
  "Dlaczego nie?" zapytał Byrne.
  "Od czego mam zacząć?"
  "Znał obie ofiary i możemy wskazać mu miejsce, gdzie ostatnio widziano Nicole Taylor..."
  "Nie wiemy, czy to był on. Nie wiemy nawet, czy w ogóle wsiadła do tego samochodu".
  "Miał okazję" - kontynuował Byrne. "Może nawet motyw".
  "Motyw?" zapytał Buchanan.
  "Karen Hillkirk" - powiedział Byrne.
  "On nie zabił Karen Hillkirk".
  Nie powinien był tego robić. Tessa Wells była nieletnia. Mogła planować upublicznienie ich romansu.
  "Jaki biznes?"
  Buchanan miał oczywiście rację.
  "Słuchajcie, on jest lekarzem" - powiedział Byrne, nachalnie namawiając. Jessica odniosła wrażenie, że nawet Byrne nie był przekonany, że Parkhurst stoi za całą sprawą. Ale Parkhurst wiedział co nieco. "Z raportu lekarza sądowego wynika, że obie dziewczyny zostały znieczulone midazolamem, a następnie wstrzyknięto im środki paraliżujące. Jeździ minivanem, który też nadaje się do jazdy. Pasuje do profilu. Pozwólcie, że posadzę go z powrotem na fotelu. Dwadzieścia minut. Jeśli nie da napiwku, puścimy go wolno".
  Ike Buchanan krótko rozważył ten pomysł. "Jeśli Brian Parkhurst kiedykolwiek postawi stopę w tym budynku, przyprowadzi ze sobą prawnika z archidiecezji. Wiecie o tym i ja też to wiem" - powiedział Buchanan. "Popracujmy jeszcze trochę, zanim połączymy fakty. Sprawdźmy, czy ten Windstar należy do pracownika szpitala, zanim zaczniemy sprowadzać ludzi. Zobaczmy, czy uda nam się rozliczyć każdą minutę dnia Parkhursta".
  
  POLICJA jest NIESAMOWICIE nudna. Większość czasu spędzamy przy rozklekotanym, szarym biurku z lepkimi pudłami wypchanymi papierami, z telefonem w jednej ręce i zimną kawą w drugiej. Dzwonimy do ludzi. Oddzwaniamy. Czekamy, aż ktoś do nas oddzwoni. Trafiamy w ślepe zaułki, przemykamy się przez nie i z przygnębieniem wychodzimy. Przesłuchiwani nie widzieli, nie słyszeli, nie mówili nic złego - tylko po to, by dwa tygodnie później odkryć, że pamiętają kluczowy fakt. Detektywi kontaktują się z domami pogrzebowymi, aby dowiedzieć się, czy tego dnia na ulicy odbywała się procesja. Rozmawiają z roznosicielami gazet, strażnikami przejść dla pieszych, ogrodnikami, artystami, pracownikami miejskimi, sprzątaczami ulic. Rozmawiają z narkomanami, prostytutkami, alkoholikami, dilerami, żebrakami, sprzedawcami - z każdym, kto ma nałóg lub powołanie, by po prostu kręcić się po rogu, czymkolwiek się interesuje.
  A potem, gdy wszystkie rozmowy telefoniczne okazują się bezowocne, detektywi zaczynają jeździć po mieście i osobiście zadawać te same pytania tym samym osobom.
  Do południa śledztwo przerodziło się w ospały szum, niczym w boksie w siódmej rundzie przegranego 5:0 meczu. Ołówki stukały, telefony milczały, a kontakt wzrokowy był unikany. Grupa operacyjna, z pomocą kilku umundurowanych funkcjonariuszy, zdołała skontaktować się ze wszystkimi właścicielami Windstarów, z wyjątkiem garstki. Dwóch z nich pracowało w kościele św. Józefa, a jeden był gospodynią domową.
  O godzinie piątej za Roundhouse odbyła się konferencja prasowa. Komisarz policji i prokurator okręgowy byli w centrum uwagi. Zadano wszystkie oczekiwane pytania. Udzielono wszystkich oczekiwanych odpowiedzi. Kevin Byrne i Jessica Balzano byli przed kamerami i poinformowali media, że przewodzą grupie zadaniowej. Jessica miała nadzieję, że nie będzie musiała mówić przed kamerami. Nie musiała.
  O 17:20 wrócili do biurek. Przewijali lokalne kanały, aż znaleźli nagranie konferencji prasowej. Zbliżenie Kevina Byrne'a spotkało się z krótkimi brawami, buczeniem i okrzykami. Głos lokalnego prezentera towarzyszył nagraniu Briana Parkhursta opuszczającego Roundhouse wcześniej tego dnia. Nazwisko Parkhursta widniało na ekranie pod zwolnionym obrazem wsiadającego do samochodu.
  Akademia Nazarene oddzwoniła i poinformowała, że Brian Parkhurst wyszedł wcześniej w poprzedni czwartek i piątek i że pojawił się w szkole dopiero o 8:15 w poniedziałek. Dałoby mu to mnóstwo czasu na porwanie obu dziewcząt, porzucenie obu ciał i dotrzymanie planu zajęć.
  O 5:30 rano, tuż po tym, jak Jessica odebrała telefon z Rady Edukacji w Denver, skutecznie skreślając byłego chłopaka Tessy, Seana Brennana, z listy podejrzanych, Jessica i John Shepherd pojechali do laboratorium kryminalistycznego, nowego, nowoczesnego obiektu, zaledwie kilka przecznic od Roundhouse na rogu Eighth i Poplar. Pojawiły się nowe informacje. Kość znaleziona w dłoniach Nicole Taylor była kawałkiem jagnięcej nogi. Wyglądało na to, że została przecięta ząbkowanym ostrzem i naostrzona na kamieniu olejowym.
  Jak dotąd ich ofiary zostały znalezione z owczą kością i reprodukcją obrazu Williama Blake'a. Informacje te, choć przydatne, nie rzucają światła na żaden aspekt śledztwa.
  "Mamy również identyczne włókna dywanów pochodzące od obu ofiar" - powiedział Tracy McGovern, zastępca dyrektora laboratorium.
  Zaciśnięte pięści rozdmuchały powietrze po całym pomieszczeniu. Mieli dowód. Syntetyczne włókna były widoczne.
  "Obie dziewczyny miały te same nylonowe włókna wzdłuż brzegu spódnic" - powiedziała Tracy. "Tessa Wells miała ich ponad tuzin. Spódnica Nicole Taylor miała tylko kilka strzępków od deszczu, ale i tak były".
  "To jest budynek mieszkalny? Komercyjny? Samochodowy?" - zapytała Jessica.
  "Prawdopodobnie nie motoryzacyjne. Powiedziałbym, że to wykładzina dywanowa z klasy średniej. Ciemnoniebieska. Ale słoje sięgają aż do rąbka. Nigdzie indziej na ich ubraniach tego nie było."
  "Więc nie leżeli na dywanie?" - zapytał Byrne. "Ani na nim nie siedzieli?"
  "Nie" - powiedziała Tracy. "W przypadku tego typu modelu powiedziałabym, że były..."
  "Na kolanach" - powiedziała Jessica.
  "Na kolanach" - powtórzyła Tracy.
  O szóstej Jessica siedziała przy stole, popijając zimną kawę i przeglądając książki o sztuce chrześcijańskiej. Pojawiło się kilka obiecujących tropów, ale nic, co pasowałoby do pozowania ofiar na miejscu zbrodni.
  Eric Chavez jadł kolację. Stał przed małym lustrem weneckim w pokoju przesłuchań A, wiążąc i poprawiając krawat w poszukiwaniu idealnego podwójnego Windsora. Nick Palladino kończył rozmowy telefoniczne z pozostałymi właścicielami Windstarów.
  Kevin Byrne wpatrywał się w ścianę zdjęć niczym posągi z Wyspy Wielkanocnej. Wydawał się zafascynowany, pochłonięty drobiazgami, raz po raz przebiegając w myślach oś czasu. Obrazy Tessy Wells, obrazy Nicole Taylor, zdjęcia Domu Śmierci przy Eighth Street, zdjęcia ogrodu żonkili w Bartram. Ramiona, nogi, oczy, dłonie, nogi. Obrazy z linijkami dla skali. Obrazy z siatkami dla kontekstu.
  Odpowiedzi na wszystkie pytania Byrne'a były tuż przed nim, a Jessice wydawał się pogrążony w katatonii. Dałaby miesięczną pensję, żeby móc wtajemniczyć Kevina Byrne'a w tej chwili.
  Wieczór mijał. A jednak Kevin Byrne stał nieruchomo, wodząc wzrokiem po planszy od lewej do prawej, od góry do dołu.
  Nagle odłożył zdjęcie lewej dłoni Nicole Taylor w zbliżeniu. Podniósł je do okna i uniósł ku szaremu światłu. Spojrzał na Jessicę, ale miał wrażenie, że patrzy przez nią. Była tylko obiektem na drodze jego tysiącmetrowego spojrzenia. Zdjął lupę ze stołu i odwrócił się z powrotem do zdjęcia.
  "O mój Boże" - powiedział w końcu, zwracając uwagę garstki detektywów w pokoju. "Nie mogę uwierzyć, że tego nie zauważyliśmy".
  "Co widzisz?" - zapytała Jessica. Cieszyła się, że Byrne w końcu się odezwał. Zaczynała się o niego martwić.
  Byrne zwrócił uwagę na wgłębienia na mięsistej części swojej dłoni, ślady, które według Toma Weiricha powstały w wyniku nacisku paznokci Nicole.
  "Te ślady". Podniósł raport lekarza sądowego dotyczący Nicole Taylor. "Proszę spojrzeć" - kontynuował. "W zagłębieniach na jej lewej dłoni były ślady bordowego lakieru do paznokci".
  "Co z tym?" zapytał Buchanan.
  "Na jej lewej ręce lakier był zielony" - powiedział Byrne.
  Byrne wskazał na zbliżenie paznokci lewej ręki Nicole Taylor. Były zielone jak las. Pokazał zdjęcie jej prawej dłoni.
  "Lakier na jej prawej ręce był bordowy".
  Pozostali trzej detektywi spojrzeli na siebie i wzruszyli ramionami.
  "Nie widzisz? Nie zrobiła tych rowków zaciskając lewą pięść. Zrobiła je drugą ręką".
  Jessica próbowała dostrzec coś na zdjęciu, jakby badała pozytywne i negatywne elementy grafiki Eschera. Nic nie dostrzegła. "Nie rozumiem" - powiedziała.
  Byrne złapał płaszcz i ruszył do drzwi. "Zrobisz to".
  
  BYRNE I JESSICA STALI w małym pomieszczeniu z obrazowaniem cyfrowym laboratorium kryminalistycznego.
  Specjalista od obrazowania pracował nad udoskonaleniem zdjęć lewej dłoni Nicole Taylor. Większość zdjęć z miejsca zbrodni nadal była wykonywana na kliszy 35 mm, a następnie konwertowana do formatu cyfrowego, gdzie można je było udoskonalić, powiększyć i, w razie potrzeby, przygotować do rozprawy. Obszar zainteresowania na tym zdjęciu to niewielkie, półksiężycowate wgłębienie w dolnej lewej części dłoni Nicole. Technik powiększył i wyostrzył ten obszar, a kiedy obraz stał się wyraźny, w małym pomieszczeniu rozległ się zbiorowy okrzyk zdziwienia.
  Nicole Taylor wysłała im wiadomość.
  Te drobne nacięcia nie były wcale przypadkowe.
  "O mój Boże" - powiedziała Jessica, czując w uszach pierwszy przypływ adrenaliny, jaki poczuła jako detektyw wydziału zabójstw.
  Przed śmiercią Nicole Taylor zaczęła pisać słowo na lewej dłoni paznokciami prawej dłoni - błaganie umierającej kobiety w ostatnich, rozpaczliwych chwilach jej życia. Nie dało się tego podważyć. Skróty oznaczały PAR.
  Byrne otworzył telefon komórkowy i zadzwonił do Ike'a Buchanana. W ciągu dwudziestu minut oświadczenie o prawdopodobnej przyczynie przestępstwa miało zostać sporządzone na komputerze i przekazane szefowi wydziału zabójstw prokuratora okręgowego. Przy odrobinie szczęścia, w ciągu godziny mieliby nakaz przeszukania domu Briana Allana Parkhursta.
  OceanofPDF.com
  27
  WTOREK, 18:30
  SIMON CLOSE patrzył na pierwszą stronę raportu na ekranie swojego Apple PowerBooka.
  KTO ZABIJA DZIEWCZYNY Z RÓŻAŃCA?
  Co może być lepszego niż zobaczenie swojego podpisu pod krzykliwym, prowokacyjnym nagłówkiem?
  "Może jedna, góra dwie rzeczy" - pomyślał Simon. A obie te rzeczy kosztowały go pieniądze, a nie napełniły kieszeni.
  Dziewczęta z Różańca.
  Jego pomysł.
  Kopnął jeszcze kilka osób. Ta oddała.
  Simon uwielbiał tę część nocy. Pielęgnację przed meczem. Chociaż do pracy ubierał się elegancko - zawsze w koszulę i krawat, zazwyczaj w marynarkę i spodnie - wieczorami jego gust skłaniał się ku europejskiemu krawiectwu, włoskiemu rzemiosłu i wykwintnym tkaninom. Jeśli w dzień był chapsem, to w nocy był prawdziwym Ralphem Laurenem.
  Przymierzał Dolce & Gabbana i Pradę, ale kupił Armaniego i Pal Zileri. Dzięki Bogu za wyprzedaż w połowie roku w Boyd's.
  Dostrzegł swoje odbicie w lustrze. Która kobieta mogłaby się oprzeć? Choć Filadelfia była pełna dobrze ubranych mężczyzn, niewielu prezentowało prawdziwie europejski styl z jakimkolwiek polotem.
  Były też kobiety.
  Kiedy Simon po śmierci ciotki Iris postanowił działać na własną rękę, mieszkał w Los Angeles, Miami, Chicago i Nowym Jorku. Przez chwilę rozważał nawet przeprowadzkę do Nowego Jorku, ale po kilku miesiącach wrócił do Filadelfii. Nowy Jork był zbyt dynamiczny, zbyt szalony. I choć uważał, że dziewczyny z Filadelfii są równie seksowne jak dziewczyny z Manhattanu, to w dziewczynach z Filadelfii było coś, czego dziewczyny z Nowego Jorku nigdy nie miały.
  Miałeś szansę zdobyć względy dziewcząt z Filadelfii.
  Właśnie zrobił sobie idealny dołek w krawacie, gdy ktoś zapukał do drzwi. Przeszedł przez małe mieszkanie i otworzył drzwi.
  To był Andy Chase. Idealnie szczęśliwy, ale strasznie rozczochrany Andy.
  Andy miał na sobie brudną czapkę Phillies założoną tyłem do przodu i królewsko niebieską kurtkę Members Only - wciąż produkują Members Only?, zastanawiał się Simon - z pagonami i kieszeniami zapinanymi na zamek.
  Simon wskazał na swój bordowy żakardowy krawat. "Czy to sprawia, że wyglądam zbyt gejowsko?" - zapytał.
  "Nie". Andy opadł na kanapę, wziął do ręki magazyn Macworld i zajadał się jabłkiem Fuji. "Po prostu gej".
  "Cofnąć się."
  Andy wzruszył ramionami. "Nie rozumiem, jak ktokolwiek może wydawać tyle pieniędzy na ubrania. Przecież można nosić tylko jeden garnitur na raz. Jaki w tym sens?"
  Simon odwrócił się i przeszedł przez salon, jakby był na wybiegu. Wirował, pozował i kreował. "Czy potrafisz spojrzeć na mnie i mimo to zadać to pytanie? Styl sam w sobie jest nagrodą, bracie".
  Andy głośno ziewnął i ugryzł jabłko.
  Simon nalał sobie kilka uncji Courvoisiera. Otworzył puszkę Miller Lite dla Andy'ego. "Przepraszam. Nie ma orzeszków piwnych".
  Andy pokręcił głową. "Naśmiewaj się ze mnie, ile chcesz. Piwne orzeszki są o wiele lepsze niż to świństwo, które jesz".
  Simon wykonał wielki gest, zakrywając uszy. Andy Chase poczuł się urażony na poziomie komórkowym.
  Byli świadomi wydarzeń tego dnia. Dla Simona te rozmowy były częścią dodatkowych czynności związanych z prowadzeniem interesów z Andym. Wyrażono skruchę i powiedziano: czas iść.
  "Jak się miewa Kitty?" - zapytał Simon nonszalancko, z całym entuzjazmem, jaki potrafił udawać. "Krowa" - pomyślał. Kitty Bramlett była drobną, niemal uroczą kasjerką w Walmarcie, kiedy Andy się w niej zakochał. Ważyła trzydzieści kilogramów i miała trzy podbródki za nisko. Kitty i Andy pogrążyli się w bezdzietnym koszmarze małżeństwa we wczesnym wieku średnim, opartego na przyzwyczajeniach. Kolacje z mikrofalówki, przyjęcia urodzinowe w Olive Garden i seks dwa razy w miesiącu na oczach Jaya Leno.
  "Zabij mnie najpierw, Panie" - pomyślał Szymon.
  "Ona jest dokładnie taka sama". Andy upuścił magazyn i przeciągnął się. Simon dostrzegł górną część spodni Andy. Były spięte. "Z jakiegoś powodu nadal uważa, że powinieneś spróbować poznać jej siostrę. Jakby miała z tobą cokolwiek wspólnego".
  Siostra Kitty, Rhonda, wyglądała jak kopia Willarda Scotta, lecz nie tak kobieca.
  "Na pewno wkrótce do niej zadzwonię" - odpowiedział Simon.
  "Cokolwiek."
  Nadal padało. Simon musiałby zepsuć cały look swoim stylowym, ale żałośnie funkcjonalnym płaszczem przeciwdeszczowym "London Fog". To był jedyny szczegół, który rozpaczliwie wymagał odświeżenia. Mimo to i tak było lepiej niż deszcz, który przykuł uwagę Zileriego.
  "Nie mam ochoty na twoje bzdury" - powiedział Simon, wskazując gestem wyjście. Andy zrozumiał aluzję, wstał i ruszył do drzwi. Zostawił ogryzek jabłka na kanapie.
  "Nie zepsujesz mi dziś nastroju" - dodał Simon. "Wyglądam dobrze, pachnę świetnie, mam historię na okładkę, a życie jest piękne".
  Andy skrzywił się: Dolce?
  "O mój Boże" - powiedział Simon. Sięgnął do kieszeni, wyciągnął banknot stu dolarowy i podał go Andy'emu. "Dzięki za cynk" - powiedział. "Niech przyjdą".
  "Czasu na wszystko, stary" - powiedział Andy. Schował banknot do kieszeni, wyszedł i zszedł po schodach.
  Bracie, pomyślał Simon. Jeśli to czyściec, to naprawdę boję się piekła.
  Spojrzał po raz ostatni na swoje odbicie w dużym lustrze wewnątrz szafy.
  Ideał.
  Miasto należało do niego.
  OceanofPDF.com
  28
  WTOREK, 19:00
  BRIANA PARKHURSTA NIE BYŁO W DOMU. Jego Forda Windstara też nie było.
  Sześciu detektywów ustawiło się w szeregu w trzypiętrowym domu przy Garden Court. Na parterze znajdował się mały salon i jadalnia, a z tyłu kuchnia. Pomiędzy jadalnią a kuchnią strome schody prowadziły na piętro, gdzie łazienka i sypialnia zostały przekształcone w biura. Trzecie piętro, niegdyś mieszczące dwie małe sypialnie, zostało przekształcone w sypialnię główną. W żadnym z pokoi nie położono ciemnoniebieskiej wykładziny nylonowej.
  Meble były w większości nowoczesne: skórzana sofa i fotel, stół w kratkę z drewna tekowego oraz stół jadalny. Biurko było starsze, prawdopodobnie z bejcowanego dębu. Jego regały na książki sugerowały eklektyczny gust. Philip Roth, Jackie Collins, Dave Barry, Dan Simmons. Detektywi zauważyli obecność egzemplarza książki "William Blake: The Complete Illuminated Books".
  "Nie mogę powiedzieć, że wiem o Blake"u wiele" - powiedział Parkhurst w wywiadzie.
  Pobieżne spojrzenie na książkę Blake'a wystarczyło, by stwierdzić, że nic nie zostało wycięte.
  Przeszukanie lodówki, zamrażarki i kuchennych śmieci nie ujawniło śladu jagnięcej nogi. "Radość gotowania w kuchni" dodała karmelowy flan do moich zakładek.
  W jego szafie nie było niczego niezwykłego. Trzy garnitury, kilka tweedowych marynarek, pół tuzina par eleganckich butów, tuzin eleganckich koszul. Wszystko było konserwatywne i wysokiej jakości.
  Ściany jego gabinetu zdobiły trzy dyplomy ukończenia studiów: jeden z Uniwersytetu Johna Carrolla i dwa z Uniwersytetu Pensylwanii. Wisiał tam również starannie zaprojektowany plakat promujący broadwayowską produkcję "Czarownic z Salem".
  Jessica zajęła drugie piętro. Przeszła przez szafę w biurze, która zdawała się być poświęcona osiągnięciom sportowym Parkhursta. Okazało się, że grał w tenisa i rakietball, a także trochę żeglował. Miał też drogi kombinezon.
  Przeszukała szuflady jego biurka i znalazła wszystkie oczekiwane rzeczy: gumki recepturki, długopisy, spinacze i pieczątki z krzyżykami. W kolejnej szufladzie znajdowały się wkłady z tonerem LaserJet i zapasowa klawiatura. Wszystkie szuflady otwierały się bez problemu, z wyjątkiem szuflady na dokumenty.
  Skrzynka na dokumenty była zamknięta.
  "Dziwne dla kogoś, kto mieszka sam" - pomyślała Jessica.
  Szybkie, ale dokładne sprawdzenie górnej szuflady nie dało klucza.
  Jessica wyjrzała przez drzwi biura i wsłuchała się w gwar rozmów. Wszyscy inni detektywi byli zajęci. Wróciła do biurka i szybko wyciągnęła zestaw kostek do gitary. Nie da się pracować w dziale samochodowym przez trzy lata bez opanowania umiejętności obróbki metali. Kilka sekund później była już w środku.
  Większość akt dotyczyła spraw domowych i osobistych: zeznań podatkowych, rachunków firmowych, rachunków osobistych, polis ubezpieczeniowych. Był też stos opłaconych rachunków Visa. Jessica zapisała numer karty. Szybkie przejrzenie zakupów nie wykazało niczego podejrzanego. W domu nie pobierano opłat za przedmioty religijne.
  Miała właśnie zamknąć szufladę, gdy zobaczyła czubek małej koperty wystający zza szuflady. Sięgnęła najdalej, jak mogła, i wyciągnęła kopertę. Była zaklejona taśmą, niewidoczna, ale nieszczelnie zaklejona.
  Koperta zawierała pięć zdjęć. Zostały zrobione jesienią w Fairmount Park. Trzy z nich przedstawiały w pełni ubraną młodą kobietę, pozującą nieśmiało w pseudo-glamourowej pozie. Dwa z nich przedstawiały tę samą młodą kobietę, pozującą z uśmiechniętym Brianem Parkhurstem. Młoda kobieta siedziała mu na kolanach. Zdjęcia pochodziły z października ubiegłego roku.
  Młodą kobietą była Tessa Wells.
  "Kevin!" krzyknęła Jessica zstępując ze schodów.
  Byrne wstał natychmiast, robiąc po cztery kroki naraz. Jessica pokazała mu zdjęcia.
  "Skurwysyn" - powiedział Byrne. "Złapaliśmy go i puściliśmy".
  "Nie martw się. Złapiemy go jeszcze raz. Znaleźli cały komplet bagażu pod schodami. Nie był na wycieczce.
  Jessica podsumowała dowody. Parkhurst był lekarzem. Znał obie ofiary. Twierdził, że znał Tessę Wells zawodowo, jedynie jako jej konsultantkę, a mimo to posiadał jej prywatne zdjęcia. Utrzymywał stosunki seksualne ze studentkami. Jedna z ofiar zaczęła pisać swoje nazwisko na dłoni na krótko przed śmiercią.
  Byrne połączył się z telefonem stacjonarnym Parkhursta i zadzwonił do Ike'a Buchanana. Ten włączył głośnik i poinformował Buchanana o swoich odkryciach.
  Buchanan słuchał, a następnie wypowiedział trzy słowa, na które Byrne i Jessica czekali i mieli nadzieję: "Podnieście go".
  OceanofPDF.com
  29
  WTOREK, 20:15
  Jeśli SOPHIE BALZANO była najpiękniejszą dziewczynką na świecie, gdy nie spała, to w chwili, gdy dzień zamieniał się w noc, w słodkim zmierzchu półsnu, była po prostu anielska.
  Jessica zgłosiła się na swoją pierwszą zmianę w domu Briana Parkhursta w Garden Court. Kazano jej wrócić do domu i odpocząć. Podobnie jak Kevin Byrne. W domu dyżurowało dwóch detektywów.
  Jessica siedziała na brzegu łóżka Sophie i obserwowała ją.
  Razem wzięli kąpiel z pianą. Sophie umyła i nałożyła odżywkę na włosy. Nie potrzebowała pomocy, dziękuję bardzo. Wysuszyli się i zjedli razem pizzę w salonie. To było niezgodne z zasadami - mieli jeść przy stole - ale teraz, gdy Vincenta nie było, wiele z tych zasad zdawało się być ignorowanych.
  Dość już tego, pomyślała Jessica.
  Kiedy Jessica przygotowywała Sophie do snu, zauważyła, że przytula córkę nieco mocniej i nieco częściej. Nawet Sophie spojrzała na nią spod byka, jakby pytając: "Jak się masz, mamo?". Ale Jessica wiedziała, co się dzieje. To, co Sophie czuła w takich chwilach, było dla niej ratunkiem.
  A teraz, kiedy Sophie poszła spać, Jessica pozwoliła sobie na relaks i otrząśnięcie się z koszmarów minionego dnia.
  Trochę.
  "Historia?" zapytała Sophie, a jej cichy głos unosił się w powietrzu niczym ziewnięcie.
  - Chcesz, żebym przeczytał tę historię?
  Sophie skinęła głową.
  "Okej" powiedziała Jessica.
  "Nie Hawk" - powiedziała Sophie.
  Jessica musiała się roześmiać. Hawk był największą, przerażającą obecnością Sophie przez cały dzień. Wszystko zaczęło się od wizyty w centrum handlowym King of Prussia około rok wcześniej i obecności pięciometrowego, nadmuchiwanego, zielonego Hulka, którego ustawili, aby promować premierę DVD. Jedno spojrzenie na gigantyczną figurę i Sophie natychmiast schowała się, drżąc, za nogami Jessiki.
  "Co to jest?" zapytała Sophie, jej usta drżały, a palce zaciskały się na spódnicy Jessiki.
  "To tylko Hulk" - powiedziała Jessica. "To nie jest prawdziwe".
  "Nie lubię Hawka."
  Doszło do tego, że wszystko zielone i wysokie na ponad metr stało się powodem paniki.
  "Nie mamy żadnych historii o Hawku, kochanie" - powiedziała Jessica. Założyła, że Sophie zapomniała o Hawku. Wyglądało na to, że niektóre potwory umierają z trudem.
  Sophie uśmiechnęła się i zakopała pod kołdrą, gotowa spać bez Hawka.
  Jessica podeszła do szafy i wyciągnęła pudełko z książkami. Przejrzała aktualną listę prezentowanych dzieci: Uciekający Króliczek; Ty tu rządzisz, Kaczorku!; Ciekawski George.
  Jessica usiadła na łóżku i spojrzała na grzbiety książek. Wszystkie były przeznaczone dla dzieci poniżej drugiego roku życia. Sophie miała prawie trzy lata. Właściwie była już za duża na "Uciekającego Króliczka". Boże, pomyślała Jessica, ona za szybko dorasta.
  Książka na dole nosiła tytuł "Jak to założyć?" - poradnik ubierania się. Sophie z łatwością potrafiła się sama ubrać i robiła to od miesięcy. Minęło dużo czasu, odkąd założyła buty na niewłaściwe stopy lub kombinezon Oshkosh na odwrót.
  Jessica wybrała "Yertle the Turtle", opowieść Dr. Seussa. Była to jedna z ulubionych książek Sophie. Jessica również.
  Jessica zaczęła czytać, opisując przygody i życiowe lekcje Yertle'a i jego ekipy na wyspie Salama Sond. Po przeczytaniu kilku stron, spojrzała na Sophie, spodziewając się szerokiego uśmiechu. Yertle zazwyczaj śmiał się do rozpuku. Zwłaszcza w tym fragmencie, w którym zostaje Królem Błota.
  Ale Sophie już spała.
  "Łatwe" - pomyślała Jessica z uśmiechem.
  Przestawiła żarówkę na najniższą temperaturę i przykryła Sophie kocem. Włożyła książkę z powrotem do pudełka.
  Pomyślała o Tessie Wells i Nicole Taylor. Jak mogłaby nie pomyśleć? Czuła, że te dziewczyny jeszcze długo nie znikną z jej świadomości.
  Czy ich matki siedziały tak na krawędziach łóżek, podziwiając doskonałość swoich córek? Czy patrzyły, jak śpią, dziękując Bogu za każdy wdech i wydech?
  Oczywiście, że tak.
  Jessica spojrzała na ramkę ze zdjęciem na stoliku nocnym Sophie, ramkę z napisem "Precious Moments" ozdobioną serduszkami i kokardkami. Było tam sześć zdjęć. Vincent i Sophie na plaży, gdy Sophie miała nieco ponad rok. Sophie miała na sobie miękki pomarańczowy kapelusz i okulary przeciwsłoneczne. Jej pulchne stopy były pokryte mokrym piaskiem. Na podwórku wisiało zdjęcie Jessiki i Sophie. Sophie trzymała w dłoniach pojedynczą rzodkiewkę, którą wyrwali z doniczkowego ogródka tego roku. Sophie zasadziła nasionko, podlała roślinę i zebrała je. Uparła się, żeby zjeść rzodkiewkę, mimo że Vincent ostrzegał ją, że jej nie polubi. Będąc upartą jak osioł, Sophie spróbowała rzodkiewki, starając się nie skrzywić. W końcu jej twarz pociemniała z goryczy i wypluła ją na papierowy ręcznik. To położyło kres jej rolniczej ciekawości.
  W prawym dolnym rogu znajdowało się zdjęcie matki Jessiki, zrobione, gdy Jessica była jeszcze niemowlęciem. Maria Giovanni wyglądała olśniewająco w żółtej sukience letniej, z maleńką córeczką na kolanach. Jej matka była tak bardzo podobna do Sophie. Jessica chciała, żeby Sophie rozpoznała swoją babcię, choć Maria była dla niej ledwo uchwytnym wspomnieniem, raczej obrazem widzianym przez szklaną taflę.
  Zgasiła światło w pokoju Sophie i usiadła w ciemności.
  Jessica była na służbie od dwóch pełnych dni, ale miała wrażenie, jakby minęły miesiące. Przez całą swoją służbę postrzegała detektywów wydziału zabójstw tak samo, jak wielu policjantów: mieli tylko jedno zadanie. Detektywi w tym departamencie badali znacznie szerszy zakres przestępstw. Jak mawia przysłowie, morderstwo to po prostu nieudana napaść z użyciem przemocy.
  O mój Boże, myliła się.
  Gdyby to była tylko jedna praca, to by wystarczyło.
  Jessica zastanawiała się, jak każdego dnia przez ostatnie trzy lata, czy to sprawiedliwe wobec Sophie, że jest policjantką i że codziennie ryzykuje życie, opuszczając dom. Nie znała odpowiedzi.
  Jessica zeszła na dół i po raz trzeci sprawdziła frontowe i tylne drzwi domu. A może po raz czwarty?
  Środa była jej dniem wolnym, ale nie miała pojęcia, co ze sobą zrobić. Jak miała się zrelaksować? Jak miała żyć po tym, jak dwie młode dziewczyny zostały brutalnie zamordowane? W tej chwili kierownica ani lista obowiązków nie miały dla niej najmniejszego znaczenia. Nie znała policjanta, który by to potrafił. W tym momencie połowa oddziału poświęciłaby nadgodziny, żeby dorwać tego sukinsyna.
  Jej ojciec zawsze organizował swoje doroczne spotkanie wielkanocne w środę Wielkiego Tygodnia. Może to pozwalało jej oderwać się od codziennych spraw. Starała się zapomnieć o pracy. Jej ojciec zawsze potrafił zachować dystans do wszystkiego.
  Jessica usiadła na kanapie i przerzuciła kanały telewizji kablowej pięć lub sześć razy. Wyłączyła telewizor. Właśnie miała iść spać z książką, gdy zadzwonił telefon. Naprawdę miała nadzieję, że to nie Vincent. A może on miał taką nadzieję.
  To jest nieprawda.
  - Czy to detektyw Balzano?
  To był męski głos. Głośna muzyka w tle. Rytm disco.
  "Kto dzwoni?" zapytała Jessica.
  Mężczyzna nie odpowiedział. Śmiech i kostki lodu w szklankach. Był przy barze.
  "Ostatnia szansa" - powiedziała Jessica.
  "To jest Brian Parkhurst."
  Jessica zerknęła na zegarek i zapisała godzinę w notatniku, który trzymała obok telefonu. Spojrzała na ekran dzwoniącego. Numer osobisty.
  "Gdzie jesteś?" Jej głos był wysoki i nerwowy. Piskliwy.
  Spokojnie, Jess.
  "To nie ma znaczenia" - powiedział Parkhurst.
  "Mniej więcej" - powiedziała Jessica. Lepiej. Konwersacyjnie.
  "Mówię".
  "To dobrze, doktorze Parkhurst. Naprawdę. Bo bardzo chcielibyśmy z panem porozmawiać".
  "Ja wiem."
  "Dlaczego nie wpadniesz do Roundhouse? Spotkamy się tam. Możemy porozmawiać."
  "Nie wolałbym tego."
  "Dlaczego?"
  "Nie jestem głupi, detektywie. Wiem, że byłeś u mnie w domu.
  Bełkotał.
  "Gdzie jesteś?" Jessica zapytała po raz drugi.
  Brak odpowiedzi. Jessica usłyszała, jak muzyka zmienia się w rytm latynoskiego disco. Zanuciła kolejną nutę. Klub salsy.
  "Do zobaczenia" - powiedział Parkhurst. "Musisz coś wiedzieć o tych dziewczynach".
  Gdzie i kiedy?
  "Spotkajmy się w Clothespin. Za piętnaście minut."
  W pobliżu klubu salsy napisała: 15 minut od ratusza.
  "Clothespin" to ogromna rzeźba Claesa Oldenburga na Placu Centralnym, obok Ratusza. Dawniej mieszkańcy Filadelfii mawiali: "Spotkajmy się przy orle w Wanamaker's", dużym domu towarowym z mozaikowym orłem na podłodze. Wszyscy znali orła w Wanamaker's. Teraz nazywał się "Clothespin".
  Parkhurst dodał: "I przyjdź sam".
  - To się nie zdarzy, doktorze Parkhurst.
  "Jeśli zobaczę tam kogoś jeszcze, wyjdę" - powiedział. "Nie będę rozmawiał z twoim partnerem".
  Jessica nie winiła Parkhursta za to, że nie chciał przebywać w tym samym pomieszczeniu z Kevinem Byrne'em w tym momencie. "Daj mi dwadzieścia minut" - powiedziała.
  Linia się urwała.
  Jessica zadzwoniła do Pauli Farinacci, która ponownie jej pomogła. Paula z pewnością zajmowała szczególne miejsce w raju niań. Jessica owinęła śpiącą Sophie w swój ulubiony kocyk i zaniosła ją do trzech drzwi. Wracając do domu, zadzwoniła do Kevina Byrne'a na komórkę i usłyszała jego pocztę głosową. Zadzwoniła do niego do domu. To samo.
  "No dalej, partnerze" - pomyślała.
  Potrzebuję cię.
  Włożyła dżinsy, trampki i płaszcz przeciwdeszczowy. Chwyciła telefon komórkowy, włożyła nowy magazynek do glocka, schowała go do kabury i ruszyła do centrum.
  
  JESSICA CZEKAŁA na rogu Piętnastej i Market Street w ulewnym deszczu. Z oczywistych powodów postanowiła nie stać bezpośrednio pod rzeźbą Clothespin. Nie chciała być celem ataku.
  Rozejrzała się po placu. Z powodu burzy niewielu pieszych wyszło na ulicę. Światła na Market Street tworzyły na chodniku mieniącą się czerwono-żółtą akwarelą.
  Kiedy była mała, jej ojciec zabierał ją i Michaela do Center City i Reading Terminal Market na cannoli z Termini. Owszem, oryginalna Termini w południowej Filadelfii znajdowała się zaledwie kilka przecznic od ich domu, ale jazda kolejką SEPTA po centrum i spacer na targ sprawiały, że cannoli smakowały lepiej. I tak się stało.
  W tamtych dniach po Święcie Dziękczynienia przechadzali się po Walnut Street, oglądając wystawy ekskluzywnych sklepów. Nigdy nie było ich stać na nic, co widzieli w witrynach, ale piękne wystawy rozpalały jej dziecięce fantazje.
  "Tak dawno temu" - pomyślała Jessica.
  Deszcz był bezlitosny.
  Mężczyzna podszedł do rzeźby, wyrywając Jessicę z zamyślenia. Miał na sobie zielony płaszcz przeciwdeszczowy, kaptur na głowie, ręce w kieszeniach. Zdawał się zatrzymywać u podstawy gigantycznego dzieła sztuki, lustrując otoczenie. Z pozycji Jessiki wyglądał na mniej więcej tak wysokiego jak Brian Parkhurst. Nie sposób było ocenić jego wagi ani koloru włosów.
  Jessica wyciągnęła pistolet i schowała go za plecami. Już miała wychodzić, gdy mężczyzna nagle wszedł na stację metra.
  Jessica wzięła głęboki oddech i schowała broń.
  Przyglądała się samochodom okrążającym plac, których światła przecinały deszcz niczym kocie oczy.
  Zadzwoniła na numer telefonu komórkowego Briana Parkhursta.
  Poczta głosowa.
  Spróbowała zadzwonić do telefonu komórkowego Kevina Byrne'a.
  Ten sam.
  Mocniej naciągnęła kaptur płaszcza przeciwdeszczowego.
  I czekał.
  OceanofPDF.com
  30
  WTOREK, 20:55
  On jest pijany.
  Ułatwiłoby mi to pracę. Spowolnione odruchy, gorsza wydajność, słabsza percepcja głębi. Mogłabym poczekać na niego przy barze, podejść, oznajmić swoje zamiary, a potem przeciąć go na pół.
  Nie będzie wiedział, co go uderzyło.
  Ale gdzie tu zabawa?
  Gdzie jest lekcja?
  Nie, myślę, że ludzie powinni wiedzieć lepiej. Rozumiem, że istnieje duże prawdopodobieństwo, że zostanę zatrzymany, zanim zdążę dokończyć tę pasjonującą grę. A jeśli pewnego dnia znajdę się w sytuacji, w której idę tym długim korytarzem do pomieszczenia z antyseptyką i przywiązany do noszy, to pogodzę się ze swoim losem.
  Wiem, że gdy nadejdzie mój czas, będę sądzony przez siłę o wiele potężniejszą niż stan Pensylwania.
  Do tego czasu będę tym, kto usiądzie obok ciebie w kościele, tym, kto ustąpi ci miejsca w autobusie, tym, kto przytrzyma ci drzwi w wietrzny dzień, tym, kto opatrzy otarte kolano twojej córki.
  Oto łaska życia w długim cieniu Boga.
  Czasem okazuje się, że cień to nic więcej niż drzewo.
  Czasami jedynym powodem twojego strachu jest cień.
  OceanofPDF.com
  31
  WTOREK, 21:00
  BYRNE siedział przy barze, nie zwracając uwagi na muzykę i hałas stołu bilardowego. W tej chwili słyszał tylko szum w swojej głowie.
  Był w obskurnej tawernie Shotz's na rogu Gray's Ferry, najdalszej rzeczy od policyjnego baru, jaką mógł sobie wyobrazić. Mógł pójść do hotelowych barów w centrum, ale nie lubił płacić dziesięciu dolarów za drinka.
  Tak naprawdę chciał spędzić jeszcze kilka minut z Brianem Parkhurstem. Gdyby udało mu się go jeszcze raz dorwać, na pewno by się o tym przekonał. Dopił bourbona i zamówił kolejnego.
  Byrne wyłączył wcześniej telefon komórkowy, ale zostawił włączony pager. Sprawdził go, widząc numer szpitala Mercy. Jimmy dzwonił już drugi raz tego dnia. Byrne spojrzał na zegarek. Był w Mercy i namówił pielęgniarki kardiologiczne na krótką wizytę. Kiedy w szpitalu jest policjant, nigdy nie ma godzin odwiedzin.
  Reszta telefonów była od Jessiki. Zadzwoni do niej za chwilę. Potrzebował tylko kilku minut dla siebie.
  W tej chwili chciał po prostu zaznać spokoju i ciszy w najgłośniejszym barze w Grays Ferry.
  Tessa Wells.
  Nicole Taylor.
  Ludzie myślą, że gdy ktoś zostaje zamordowany, policja pojawia się na miejscu zbrodni, sporządza kilka notatek, a potem idzie do domu. Nic nie może być dalsze od prawdy. Ponieważ niepomszczeni martwi nigdy nie pozostają martwi. Niepomszczeni martwi cię obserwują. Obserwują cię, gdy idziesz do kina, jesz kolację z rodziną lub wypijasz kilka kufli z kumplami w knajpie na rogu. Obserwują cię, gdy uprawiasz seks. Obserwują, czekają i zadają pytania. Co dla mnie robisz? szepczą ci cicho do ucha, gdy twoje życie się rozwija, gdy twoje dzieci rosną i rozkwitają, gdy się śmiejesz, płaczesz, czujesz i wierzysz. Dlaczego dobrze się bawisz? pytają. Dlaczego żyjesz, podczas gdy ja leżę tu na zimnym marmurze?
  Co dla mnie robisz?
  Byrne odznaczał się jedną z największych szybkości w swoim oddziale, częściowo, jak sam wiedział, dzięki synergii, jaką miał z Jimmym Purify, a częściowo z powodu marzeń, które zaczęły go dręczyć cztery kule z pistoletu Luthera White'a i podróż pod powierzchnię Delaware.
  Zorganizowany zabójca z natury uważał się za lepszego od większości ludzi, a zwłaszcza od tych, których zadaniem było go odnaleźć. To właśnie ten egoizm napędzał Kevina Byrne'a, a w tym przypadku "Dziewczynę Różańcową", i stał się obsesją. Wiedział o tym. Prawdopodobnie wiedział o tym w chwili, gdy zszedł po tych zgniłych schodach na North Eighth Street i był świadkiem brutalnego upokorzenia, jakiego doświadczyła Tessa Wells.
  Wiedział jednak, że to nie tylko poczucie obowiązku, ale także horror Morrisa Blancharda. Popełnił wiele błędów w swojej karierze, ale nigdy nie zakończyło się to śmiercią niewinnej osoby. Byrne nie był pewien, czy aresztowanie i skazanie zabójcy "Dziewczyny z Różańca" zadośćuczyni jego winie, czy też przywróci mu poczucie wspólnoty z Filadelfią, ale miał nadzieję, że wypełni pustkę w jego wnętrzu.
  A potem będzie mógł odejść na emeryturę z podniesioną głową.
  Niektórzy detektywi kierują się pieniędzmi. Inni nauką. Inni motywem. Kevin Byrne, w głębi duszy, ufał tym drzwiom. Nie, nie mógł przewidzieć przyszłości ani ustalić tożsamości zabójcy, po prostu dotykając ich. Ale czasami czuł, że potrafi, i może właśnie to się liczyło. Odkryto niuans, wykryto zamiar, wybrano ścieżkę, podążono za nicią. W ciągu piętnastu lat od utonięcia pomylił się tylko raz.
  Potrzebował snu. Zapłacił rachunek, pożegnał się z kilkoma stałymi klientami i wyszedł na niekończący się deszcz. W Grays Ferry pachniało czystością.
  Byrne zapiął marynarkę i ocenił swoje umiejętności jazdy, badając pięć butelek bourbona. Orzekł, że jest w dobrej formie. Mniej więcej. Podchodząc do samochodu, zdał sobie sprawę, że coś jest nie tak, ale obraz ten nie od razu do niego dotarł.
  I wtedy to się stało.
  Szyba kierowcy była rozbita, a na przednim siedzeniu lśniło potłuczone szkło. Zajrzał do środka. Jego odtwarzacz CD i portfel na płyty CD zniknęły.
  "Skurwysynu" - powiedział. "To cholerne miasto".
  Kilka razy okrążył samochód, niczym wściekły pies goniący za nim w deszczu. Usiadł na masce, głęboko rozmyślając nad głupotą swojego oskarżenia. Wiedział lepiej. Miałbyś mniej więcej tyle samo szans na odzyskanie skradzionego radia w Grays Ferry, co Michael Jackson na znalezienie pracy w żłobku.
  Skradziony odtwarzacz CD nie przeszkadzał mu tak bardzo, jak skradzione płyty CD. Miał tam bogatą kolekcję klasycznego bluesa. Trzy lata pracy nad nią.
  Już miał wychodzić, gdy zauważył, że ktoś obserwuje go z pustego parkingu po drugiej stronie ulicy. Byrne nie widział, kto to, ale coś w jego postawie powiedziało mu wszystko, co musiał wiedzieć.
  "Witaj!" krzyknął Byrne.
  Mężczyzna zaczął biec za budynki po drugiej stronie ulicy.
  Byrne pobiegł za nim.
  
  Było mi ciężko w rękach, niczym martwy ciężar.
  Zanim Byrne przeszedł przez ulicę, mężczyzna zniknął w oparach ulewnego deszczu. Byrne ruszył dalej przez zaśmiecony parking, a potem do alejki biegnącej za rzędami domów ciągnącymi się przez całą długość kwartału.
  Nie widział złodzieja.
  Gdzie on do cholery poszedł?
  Byrne schował Glocka, wszedł w alejkę i spojrzał w lewo.
  Ślepy zaułek. Śmietnik, sterta worków na śmieci, połamane drewniane skrzynki. Zniknął w zaułku. Czy ktoś stał za śmietnikiem? Grzmot sprawił, że Byrne przewrócił się na bok, a serce waliło mu w piersi.
  Jeden.
  Kontynuował, zwracając uwagę na każdy cień w nocy. Huk kropel deszczu uderzających o plastikowe worki na śmieci na chwilę zagłuszył wszystkie inne dźwięki.
  Wtedy, w deszczu, usłyszał szloch i szelest plastiku.
  Byrne spojrzał za śmietnik. Stał tam czarnoskóry mężczyzna, około osiemnastu lat. W świetle księżyca Byrne dostrzegł nylonową czapkę, koszulkę Flyersów i tatuaż gangu na prawym ramieniu, identyfikujący go jako członka JBM: Junior Black Mafia. Na lewym ramieniu miał tatuaże przedstawiające więzienne wróble. Klęczał, związany i zakneblowany. Na twarzy miał siniaki po niedawnym pobiciu. W oczach płonął strach.
  Co tu się do cholery dzieje?
  Byrne poczuł ruch po lewej stronie. Zanim zdążył się odwrócić, potężne ramię chwyciło go od tyłu. Byrne poczuł chłód ostrego jak brzytwa noża na gardle.
  A potem do ucha: "Nie ruszaj się, do cholery".
  OceanofPDF.com
  32
  WTOREK, 21:10
  JESSICA CZEKAŁA. Ludzie przychodzili i odchodzili, spieszyli się w deszczu, łapali taksówki, biegli na stację metra.
  Żaden z nich nie był Brianem Parkhurstem.
  Jessica sięgnęła pod płaszcz przeciwdeszczowy i dwa razy nacisnęła kluczyk w swoim quadzie.
  Przy wejściu na Plac Centralny, niecałe pięćdziesiąt stóp dalej, z cienia wyłonił się zaniedbany mężczyzna.
  Jessica spojrzała na niego, wyciągając ręce wnętrzem do góry.
  Nick Palladino wzruszył ramionami. Zanim opuściła Northeast, Jessica zadzwoniła do Byrne'a jeszcze dwa razy, a potem do Nicka w drodze do miasta; Nick natychmiast zgodził się ją wesprzeć. Bogate doświadczenie Nicka w pracy pod przykrywką w wydziale narkotykowym czyniło go idealnym kandydatem do tajnej obserwacji. Miał na sobie znoszoną bluzę z kapturem i brudne chinosy. Dla Nicka Palladino było to prawdziwe poświęcenie dla pracy.
  John Shepherd stał pod rusztowaniem na ścianie ratusza, po drugiej stronie ulicy, z lornetką w ręku. Na stacji metra Market Street dwóch umundurowanych funkcjonariuszy pełniło wartę, obaj trzymając zdjęcie Briana Parkhursta z albumu szkolnego, na wypadek gdyby akurat jechał tamtędy.
  Nie pojawił się. I wyglądało na to, że nie miał takiego zamiaru.
  Jessica zadzwoniła na stację. Zespół w domu Parkhursta nie zgłosił żadnej aktywności.
  Jessica powoli podeszła do miejsca, w którym stał Palladino.
  "Nadal nie możesz się skontaktować z Kevinem?" zapytał.
  "Nie" - odpowiedziała Jessica.
  "Prawdopodobnie się rozbił. Będzie potrzebował odpoczynku.
  Jessica zawahała się, niepewna, jak zapytać. Była nowa w tym klubie i nie chciała nikomu nadepnąć na odcisk. "Wydaje ci się, że wszystko z nim w porządku?"
  - Kevina trudno rozgryźć, Jess.
  "Wydaje się kompletnie wyczerpany".
  Palladino skinął głową i zapalił papierosa. Wszyscy byli zmęczeni. "Czy opowie ci o swoich... przeżyciach?"
  - Masz na myśli Luthera White'a?
  O ile Jessica zdołała ustalić, Kevin Byrne brał udział w nieudanym aresztowaniu piętnaście lat wcześniej, krwawej konfrontacji z podejrzanym o gwałt Lutherem White'em. White został zabity; Byrne omal nie zginął.
  To była najbardziej myląca część Jessiki.
  "Tak" - powiedział Palladino.
  "Nie, nie powiedział" - powiedziała Jessica. "Nie miałam odwagi, żeby go o to zapytać".
  "Był o włos od śmierci" - powiedział Palladino. "O włos od śmierci. Z tego, co rozumiem, nie żyje już od jakiegoś czasu".
  "Więc dobrze usłyszałam" - powiedziała Jessica z niedowierzaniem. "Więc on jest jakimś jasnowidzem, czy coś?"
  "O Boże, nie". Palladino uśmiechnął się i pokręcił głową. "Nic z tych rzeczy. Nigdy nawet nie wypowiadaj tego słowa w jego obecności. Właściwie, byłoby lepiej, gdybyś w ogóle o tym nie wspominał".
  "Dlaczego tak jest?"
  "Powiedzmy tak. W centrum jest pewien gadatliwy detektyw, który pewnej nocy w Finnigan's Wake potraktował go chłodno. Wydaje mi się, że ten facet nadal je obiad przez słomkę".
  "Zrozumiałam" - powiedziała Jessica.
  "Po prostu Kevin ma... przeczucie co do tych naprawdę złych. A przynajmniej miał. Cała ta sprawa z Morrisem Blanchardem była dla niego naprawdę kiepska. Mylił się co do Blancharda i to go prawie zniszczyło. Wiem, że chce odejść, Jess. Ma dwadzieścia dolarów. Po prostu nie może znaleźć drzwi.
  Dwaj detektywi rozglądali się po zalanym deszczem placu.
  "Słuchaj" - zaczął Palladino - "chyba nie wypada mi tego mówić, ale Ike Buchanan zaryzykował z tobą. Wiesz, że to właściwa decyzja?"
  "Co masz na myśli?" zapytała Jessica, choć miała całkiem dobre pojęcie.
  "Kiedy utworzył tę grupę zadaniową i przekazał ją Kevinowi, mógł cię przesunąć na koniec stawki. Cholera, może nawet powinien. Bez urazy".
  - Nic nie zostało zabrane.
  "Ike to twardziel. Możesz myśleć, że pozwala ci być na czele z powodów politycznych - nie sądzę, żeby cię to zdziwiło, że w departamencie jest kilku idiotów, którzy tak myślą - ale on w ciebie wierzy. Gdyby nie wierzył, nie byłbyś tu.
  "Wow" - pomyślała Jessica. Skąd, do cholery, to wszystko się wzięło?
  "Mam nadzieję, że uda mi się sprostać temu przekonaniu" - powiedziała.
  "Możesz to zrobić."
  "Dzięki, Nick. To wiele dla mnie znaczy". Ona też tak myślała.
  - No cóż, nawet nie wiem, dlaczego ci powiedziałem.
  Z jakiegoś nieznanego powodu Jessica go przytuliła. Kilka sekund później oderwali się od siebie, wygładzili włosy, zakaszlali w pięści i opanowali emocje.
  "Więc" - powiedziała Jessica nieco niezręcznie - "co teraz zrobimy?"
  Nick Palladino przeszukał cały kwartał: ratusz, South Broad, centralny plac i targ. Znalazł Johna Sheparda pod markizą przy wejściu do metra. John przykuł jego uwagę. Obaj mężczyźni wzruszyli ramionami. Padał deszcz.
  "Do diabła z tym" - powiedział. "Zamknijmy to".
  OceanofPDF.com
  33
  WTOREK, 21:15
  BYRNE nie musiał patrzeć, żeby wiedzieć, kto to. Wilgotne dźwięki wydobywające się z ust mężczyzny - brak syku, urywany odgłos wybuchu i głęboki, nosowy głos - wskazywały, że mężczyzna niedawno stracił kilka górnych zębów i stracił nos.
  To był Diablo, ochroniarz Gideona Pratta.
  "Zachowaj spokój" - powiedział Byrne.
  "Och, jestem spokojny, kowboju" - powiedział Diablo. "Jestem, kurwa, suchym lodem".
  Wtedy Byrne poczuł coś o wiele gorszego niż zimny miecz na gardle. Poczuł, jak Diablo go pieści i odbiera mu służbowego Glocka: najgorszy koszmar w snach policjanta.
  Diablo przystawił lufę Glocka do tyłu głowy Byrne'a.
  "Jestem policjantem" - powiedział Byrne.
  "Nie ma mowy", powiedział Diablo. "Następnym razem, gdy dopuścisz się napaści z użyciem przemocy, trzymaj się z daleka od telewizora".
  Konferencja prasowa, pomyślał Byrne. Diablo widział konferencję prasową, po czym obstawił Round House i poszedł za nim.
  "Nie chcesz tego robić" - powiedział Byrne.
  - Zamknij się, do cholery.
  Skrępowany dzieciak zerkał to na nich, to na nich, jego oczy błądziły, szukając wyjścia. Tatuaż na przedramieniu Diablo podpowiadał Byrne'owi, że należy do P-Town Posse, dziwnego konglomeratu Wietnamczyków, Indonezyjczyków i niezadowolonych bandytów, którzy z jakiegoś powodu nie pasowali do żadnego innego miejsca.
  P-Town Posse i JBM byli naturalnymi wrogami, od dziesięciu lat toczyła się między nimi waśń. Teraz Byrne wiedział, co się dzieje.
  Diablo go wrobił.
  "Puść go" - powiedział Byrne. "Rozwiążemy to między sobą".
  "Ten problem długo nie będzie rozwiązany, draniu."
  Byrne wiedział, że musi działać. Przełknął ślinę, poczuł smak Vicodinu w gardle, iskrę w palcach.
  Diablo wykonał ten ruch za niego.
  Bez ostrzeżenia, bez cienia wyrzutów sumienia, Diablo okrążył go, wycelował glocka Byrne'a i strzelił z bliska w chłopca. Jeden strzał trafił w serce. Natychmiast strumień krwi, tkanek i odłamków kości uderzył w brudną ceglaną ścianę, tworząc ciemnoczerwoną pianę, która następnie spłukała się na ziemię w ulewnym deszczu. Dziecko upadło.
  Byrne zamknął oczy. W wyobraźni widział Luthera White'a wycelowanego w niego z pistoletu wiele lat temu. Czuł, jak lodowata woda wiruje wokół niego, zatapiając się coraz głębiej.
  Rozległ się grzmot i błysnęło światło.
  Czas się wlókł.
  Zatrzymano.
  Kiedy ból nie nadszedł, Byrne otworzył oczy i zobaczył, jak Diablo wychodzi za róg i znika. Byrne wiedział, co się stanie. Diablo rzucał swoją broń w pobliżu - śmietnik, kosz na śmieci, rynnę. Policja go znajdzie. Zawsze tak robiła. I życie Kevina Francisa Byrne'a się skończy.
  Ciekawe, kto po niego przyjdzie?
  Johnny Shepherd?
  Czy Ike zgłosi się na ochotnika, żeby go przyprowadzić?
  Byrne patrzył, jak deszcz padał na ciało martwego dziecka, zmywając jego krew na rozbity beton, uniemożliwiając mu ruch.
  Jego myśli zataczały się w ślepy zaułek. Wiedział, że jeśli zadzwoni, jeśli to zapisze, wszystko dopiero się zacznie. Pytania i odpowiedzi, zespół kryminalistyczny, detektywi, prokuratorzy okręgowi, przesłuchanie wstępne, prasa, zarzuty, polowanie na czarownice w policji, urlop administracyjny.
  Strach przeszył go na wskroś - lśniący i metaliczny. Uśmiechnięta, kpiąca twarz Morrisa Blancharda tańczyła mu przed oczami.
  Miasto nigdy mu tego nie wybaczy.
  Miasto nigdy nie zapomni.
  Stał nad martwym czarnoskórym dzieckiem, bez świadków ani partnera. Był pijany. Martwy czarnoskóry gangster, zastrzelony kulą ze służbowego Glocka, broni, której działania w tej chwili nie potrafił wyjaśnić. Dla białego policjanta z Filadelfii koszmar nie mógł być poważniejszy.
  Nie było czasu, żeby się nad tym zastanawiać.
  Przykucnął i poszukał pulsu. Nic nie wyczuł. Wyciągnął latarkę Maglite i trzymał ją w dłoni, najlepiej jak mógł, ukrywając światło. Dokładnie zbadał ciało. Sądząc po kącie i wyglądzie rany wlotowej, wyglądała na przeszytą. Szybko znalazł łuskę i schował ją do kieszeni. Przeszukał ziemię między dzieckiem a ścianą, szukając kuli. Resztki po fast foodzie, mokre niedopałki papierosów, kilka pastelowych prezerwatyw. Brak kuli.
  Nad jego głową, w jednym z pokoi wychodzących na alejkę, zapaliło się światło. Wkrótce miała zawyć syrena.
  Byrne przyspieszył poszukiwania, rzucając workami na śmieci. Obrzydliwy zapach gnijącego jedzenia niemal go przyprawiał o zadławienie. Rozmokłe gazety, wilgotne czasopisma, skórki pomarańczy, filtry do kawy, skorupki jajek.
  Wtedy aniołowie uśmiechnęli się do niego.
  Ślimak leżał obok odłamków rozbitej butelki po piwie. Podniósł go i schował do kieszeni. Był jeszcze ciepły. Potem wyciągnął plastikowy woreczek na dowody. Zawsze trzymał kilka w płaszczu. Wywrócił go na lewą stronę i przyłożył do rany wlotowej na klatce piersiowej dziecka, upewniając się, że zbierze grubą warstwę krwi. Odsunął się od ciała i wywrócił woreczek na prawą stronę, szczelnie go zamykając.
  Usłyszał syrenę.
  Kiedy Kevin Byrne odwrócił się, by uciec, jego myśli zaprzątało coś innego niż racjonalne myślenie, coś o wiele mroczniejszego, coś, co nie miało nic wspólnego z akademią, podręcznikiem ani pracą.
  Coś zwanego przetrwaniem.
  Szedł alejką, absolutnie pewien, że coś przeoczył. Był tego pewien.
  Na końcu alejki rozejrzał się w obie strony. Pusto. Przebiegł przez pusty parking, wślizgnął się do samochodu, sięgnął do kieszeni i włączył komórkę. Zadzwonił natychmiast. Dźwięk niemal go podskoczył. Odebrał.
  "Byrne".
  To był Eric Chavez.
  "Gdzie jesteś?" zapytał Chavez.
  Nie było go tutaj. Nie mógł tu być. Zastanawiał się nad śledzeniem telefonu komórkowego. Gdyby do tego doszło, czy byliby w stanie namierzyć, gdzie był, kiedy odebrał telefon? Syrena była coraz bliżej. Czy Chavez mógł ją usłyszeć?
  "Stare Miasto" - powiedział Byrne. "Jak się masz?"
  "Właśnie dostaliśmy telefon. Dziewięć jeden jeden. Ktoś widział faceta niosącego ciało do Muzeum Rodina".
  Jezus.
  Musiał iść. Teraz. Nie miał czasu na myślenie. Właśnie tak i dlatego ludzie wpadali w ręce policji. Ale nie miał wyboru.
  "Już idę."
  Zanim wyszedł, spojrzał w dół alejki, na mroczny spektakl, który się tam rozgrywał. W jego centrum leżało martwe dziecko, wrzucone w samo serce koszmaru Kevina Byrne'a, dziecko, którego własny koszmar właśnie się ziścił o świcie.
  OceanofPDF.com
  34
  WTOREK, 21:20
  ZASYPIAŁ. Odkąd Simon był dzieckiem w Lake District, gdzie odgłos deszczu uderzającego o dach był kołysanką, grzmot burzy go uspokajał. Obudził go huk samochodu.
  Albo może to był strzał.
  To był Grays Ferry.
  Spojrzał na zegarek. Pierwsza. Spał już godzinę. Jakiś ekspert od nadzoru. Raczej inspektor Clouseau.
  Ostatnią rzeczą, jaką pamiętał przed przebudzeniem, był Kevin Byrne znikający w obskurnym barze Shotz w Grey's Ferry, takim, do którego trzeba zejść po dwóch schodach. Fizycznie i towarzysko. Podupadły irlandzki bar pełen ludzi z House of Pain.
  Simon zaparkował w zaułku, częściowo po to, by uniknąć widoczności Byrne'a, a częściowo dlatego, że nie było miejsca przed barem. Zamierzał poczekać, aż Byrne wyjdzie z baru, pójść za nim i sprawdzić, czy zatrzyma się na ciemnej ulicy, żeby zapalić fajkę do cracku. Jeśli wszystko pójdzie dobrze, Simon miał się zakraść do samochodu i zrobić zdjęcie legendarnemu detektywowi Kevinowi Francisowi Byrne'owi z pięciocalowym szklanym shotgunem w ustach.
  Wtedy będzie jego właścicielem.
  Simon wyjął swój mały składany parasol, otworzył drzwi samochodu, rozłożył go i podkradł się do rogu budynku. Rozejrzał się. Samochód Byrne'a wciąż tam stał. Wyglądało na to, że ktoś wybił szybę od strony kierowcy. "O mój Boże" - pomyślał Simon. "Żal mi tego głupca, który wybrał zły samochód w złą noc".
  W barze wciąż było tłoczno. Zza okien dobiegały przyjemne dźwięki starej melodii Thin Lizzy.
  Już miał wracać do samochodu, gdy jego wzrok przykuł cień - cień przemykający przez pusty parking dokładnie naprzeciwko Shotza. Nawet w słabym świetle neonów baru Simon rozpoznał ogromną sylwetkę Byrne'a.
  Co on tam do cholery robił?
  Simon uniósł aparat, ustawił ostrość i zrobił kilka zdjęć. Nie był pewien dlaczego, ale kiedy następnego dnia śledziło się kogoś z aparatem i próbowało złożyć kolaż zdjęć, każde zdjęcie pomagało ustalić oś czasu.
  Poza tym zdjęcia cyfrowe można było usunąć. To nie były dawne czasy, kiedy każde zdjęcie z aparatu 35 mm kosztowało.
  Wróciwszy do samochodu, sprawdził zdjęcia na małym ekranie LCD aparatu. Nieźle. Trochę ciemno, owszem, ale to był wyraźnie Kevin Byrne, wyłaniający się z alejki po drugiej stronie parkingu. Dwa zdjęcia wisiały na boku jasnego vana, a potężny profil mężczyzny był nie do pomylenia. Simon upewnił się, że na zdjęciu widnieje data i godzina.
  Zrobiony.
  Wtedy jego policyjny skaner - Uniden BC250D, przenośny model, który wielokrotnie dowoził go na miejsca zbrodni przed detektywami - ożył. Nie mógł dostrzec żadnych szczegółów, ale kilka sekund później, gdy Kevin Byrne odszedł, Simon zdał sobie sprawę, że cokolwiek to było, należało do tego miejsca.
  Simon przekręcił kluczyk w stacyjce, mając nadzieję, że praca, którą wykonał, zabezpieczając tłumik, wytrzyma. I wytrzymała. Nie będzie jak Cessna próbująca wytropić jednego z najbardziej doświadczonych detektywów w mieście.
  Życie było dobre.
  Wrzucił bieg i ruszył.
  OceanofPDF.com
  35
  WTOREK, 21:45
  JESSICA SIEDZIAŁA NA PODJEŹDZIE, zmęczenie zaczynało dawać się we znaki. Deszcz bębnił o dach Cherokee. Myślała o tym, co powiedział Nick. Uświadomiła sobie, że nie przeczytała "Rozmowy" po utworzeniu grupy zadaniowej i rozmowie na siedząco, która miała się rozpocząć: "Słuchaj, Jessico, to nie ma nic wspólnego z twoimi zdolnościami detektywistycznymi".
  Ta rozmowa nigdy nie miała miejsca.
  Wyłączyła silnik.
  Co Brian Parkhurst chciał jej powiedzieć? Nie powiedział, że chce jej powiedzieć, co zrobił, ale że jest coś, co powinna wiedzieć o tych dziewczynach.
  Co masz na myśli?
  A gdzie on był?
  Jeśli zobaczę tam kogoś jeszcze, wyjdę.
  Czy Parkhurst mianował Nicka Palladino i Johna Shepherda oficerami policji?
  Najprawdopodobniej nie.
  Jessica wysiadła, zamknęła jeepa i pobiegła do tylnych drzwi, brodząc po drodze w kałużach. Była przemoczona do suchej nitki. Wydawało się, że mokra jest od zawsze. Lampa na ganku zgasła kilka tygodni temu, a kiedy szukała klucza do domu, po raz setny zbeształa się w myślach za to, że go nie wymieniła. Gałęzie umierającego klonu skrzypiały nad nią. Naprawdę trzeba go było przyciąć, zanim zwali się na dom. Za te rzeczy zazwyczaj odpowiadał Vincent, ale Vincenta nie było w pobliżu, prawda?
  Weź się w garść, Jess. Teraz jesteś mamą i tatą, a także kucharzem, mechanikiem, ogrodnikiem, kierowcą i korepetytorem.
  Wzięła klucz do domu i właśnie miała otworzyć tylne drzwi, gdy usłyszała nad sobą jakiś dźwięk: skrzypienie aluminium, skręcającego się, pękającego i jęczącego pod ogromnym ciężarem. Usłyszała też skrzypienie skórzanych butów na podłodze i zobaczyła wyciągniętą rękę.
  Wyjmij broń, Jess...
  Glock był w jej torebce. Zasada numer jeden: nigdy nie trzymaj broni w torebce.
  Cień uformował ciało. Ciało mężczyzny.
  Kapłan.
  Złapał ją za rękę.
  I pociągnął ją w ciemność.
  OceanofPDF.com
  36
  WTOREK, 21:50
  Scena wokół Muzeum RODINA przypominała dom wariatów. Simon wisiał za zgromadzonym tłumem, kurczowo trzymając się nieumytych. Zastanawiał się, co przyciąga zwykłych obywateli do scen ubóstwa i chaosu, niczym muchy do sterty gnoju.
  "Musimy porozmawiać" - pomyślał z uśmiechem.
  A jednak, na swoją obronę, uważał, że pomimo zamiłowania do makabry i upodobania do tego, co makabryczne, zachował szczyptę godności, wciąż starannie strzegł tej szczypty wielkości, jeśli chodzi o pracę, którą wykonał, i prawo opinii publicznej do wiedzy. Czy mu się to podobało, czy nie, był dziennikarzem.
  Przeszedł na przód tłumu. Podniósł kołnierzyk, założył okulary w kolorze skorupy żółwia i zaczesał włosy na czoło.
  Śmierć była tutaj.
  To samo przydarzyło się Simonowi Close'owi.
  Chleb z dżemem.
  OceanofPDF.com
  37
  WTOREK, 21:50
  TO BYŁ OJCIEC CORRIO.
  Ojciec Mark Corrio był proboszczem kościoła św. Pawła, gdy Jessica dorastała. Został mianowany proboszczem, gdy Jessica miała około dziewięciu lat i pamiętała, jak wszystkie kobiety w tamtym czasie zachwycały się jego ponurym wyglądem, jak wszystkie komentowały, jaką stratą było to, że został księdzem. Jego ciemne włosy posiwiały, ale wciąż był przystojnym mężczyzną.
  Ale na jej ganku, w ciemności, w deszczu, był Freddym Kruegerem.
  Oto, co się wydarzyło: jedna z rynien nad gankiem była niepewnie zawieszona nad głową i omal nie pękła pod ciężarem zanurzonej gałęzi, która spadła z pobliskiego drzewa. Ojciec Corrio chwycił Jessicę, aby uchronić ją przed niebezpieczeństwem. Kilka sekund później rynna oderwała się od rynny i runęła na ziemię.
  Boska interwencja? Być może. Ale to nie powstrzymało Jessiki przed przerażeniem na kilka sekund.
  "Przepraszam, jeśli cię wystraszyłem" - powiedział.
  Jessica prawie powiedziała: "Przepraszam, prawie zgasiłam ci światło, Padre".
  "Wejdź do środka" - zasugerowała.
  
  Zjedli posiłek, zaparzyli kawę, usiedli w salonie i dokończyli wymianę uprzejmości. Jessica zadzwoniła do Pauli i powiedziała, że wkrótce będzie.
  "Jak się czuje twój ojciec?" zapytał ksiądz.
  "Jest świetny, dziękuję."
  - Nie widziałem go ostatnio w kościele św. Pawła.
  "Jest dość niski" - powiedziała Jessica. "Mógłby siedzieć z tyłu".
  Ojciec Corrio uśmiechnął się. "Jak ci się podoba życie na północnym wschodzie?"
  Kiedy ojciec Corrio to powiedział, zabrzmiało to tak, jakby ta część Filadelfii była obcym krajem. Z drugiej strony, pomyślała Jessica, w odizolowanym świecie południowej Filadelfii prawdopodobnie tak było. "Nie mogę kupić dobrego chleba" - powiedziała.
  Ojciec Corrio roześmiał się. "Chciałbym wiedzieć. Zostałbym z Sarcone.
  Jessica wspominała, jak w dzieciństwie jadła ciepły chleb Sarcone, ser DiBruno i wypieki z Isgro. Te myśli, w połączeniu z bliskością ojca Corrio, napełniły ją głębokim smutkiem.
  Co ona do cholery robiła na przedmieściach?
  I co ważniejsze, co tu robił jej były proboszcz?
  "Widziałem cię wczoraj w telewizji" - powiedział.
  Przez chwilę Jessica prawie powiedziała mu, że się myli. Była policjantką. Potem, oczywiście, sobie przypomniała. Konferencja prasowa.
  Jessica nie wiedziała, co powiedzieć. W jakiś sposób wiedziała, że ojciec Corrio przybył z powodu morderstw. Po prostu nie była pewna, czy jest gotowa głosić kazanie.
  "Czy ten młody człowiek jest podejrzanym?" - zapytał.
  Miał na myśli cyrk wokół odejścia Briana Parkhursta z Roundhouse. Wyszedł z księdzem Pachkiem, a - być może jako pierwszy cios w nadchodzącej wojnie PR - Pachek celowo i gwałtownie odmówił komentarza. Jessica widziała scenę na skrzyżowaniu Eighth Street i Race Street odtwarzaną w kółko. Media zdołały zdobyć nazwisko Parkhursta i rozdmuchać je na cały ekran.
  "Niezupełnie" - skłamała Jessica. Wciąż zwracając się do swojego księdza. "Chcielibyśmy jednak z nim ponownie porozmawiać".
  - Jeśli dobrze rozumiem, pracuje dla archidiecezji?
  To było pytanie i stwierdzenie. Coś, w czym księża i psychiatrzy byli naprawdę dobrzy.
  "Tak" - powiedziała Jessica. "Doradza studentom z Nazarene, Reginy i kilku innym".
  "Myślisz, że on jest za to odpowiedzialny? .. ?"
  Ojciec Corrio zamilkł. Wyraźnie miał trudności z mówieniem.
  "Naprawdę nie wiem na pewno" - powiedziała Jessica.
  Ojciec Corrio to przyjął do wiadomości. "To straszna rzecz".
  Jessica tylko skinęła głową.
  "Kiedy słyszę o takich zbrodniach" - kontynuował ojciec Corrio - "muszę się zastanowić, jak bardzo jesteśmy cywilizowani. Lubimy myśleć, że staliśmy się oświeceni na przestrzeni wieków. Ale to? To barbarzyństwo".
  "Staram się o tym nie myśleć w ten sposób" - powiedziała Jessica. "Jeśli będę myśleć o tym horrorze, nie będę w stanie wykonywać swojej pracy". Kiedy to powiedziała, brzmiało to łatwo. Ale wcale takie nie było.
  "Słyszałeś kiedyś o Rosarium Virginis Mariae?"
  "Chyba tak" - powiedziała Jessica. Brzmiało to tak, jakby natknęła się na to podczas poszukiwań w bibliotece, ale jak większość informacji, zaginęło w bezdennej otchłani danych. "A co z tym?"
  Ojciec Corrio uśmiechnął się. "Nie martw się. Nie będzie sprawdzianu". Sięgnął do teczki i wyciągnął kopertę. "Myślę, że powinnaś to przeczytać". Podał jej ją.
  "Co to jest?"
  "Rosarium Virginis Mariae jest listem apostolskim w sprawie różańca Najświętszej Maryi Panny".
  - Czy to ma jakiś związek z tymi morderstwami?
  "Nie wiem" - powiedział.
  Jessica zerknęła na złożone w środku papiery. "Dziękuję" - powiedziała. "Przeczytam to dziś wieczorem".
  Ojciec Corrio opróżnił kubek i spojrzał na zegarek.
  "Chcesz jeszcze kawy?" zapytała Jessica.
  "Nie, dziękuję" - powiedział ojciec Corrio. "Naprawdę powinienem wracać".
  Zanim zdążył wstać, zadzwonił telefon. "Przepraszam" - powiedziała.
  Odebrała Jessica. To był Eric Chavez.
  Słuchając, spojrzała na swoje odbicie w oknie, ciemnym jak noc. Noc groziła, że otworzy się i pochłonie ją całą.
  Znaleźli inną dziewczynę.
  OceanofPDF.com
  38
  WTOREK, 22:20
  Muzeum RODINA było niewielkim muzeum poświęconym francuskiemu rzeźbiarzowi, znajdującym się przy ulicy Twenty-second Street i Benjamin Franklin Boulevard.
  Kiedy Jessica przyjechała, na miejscu było już kilka radiowozów. Dwa pasy drogi były zablokowane. Gromadził się tłum.
  Kevin Byrne uściskał Johna Shepherda.
  Dziewczyna siedziała na ziemi, opierając plecy o brązową bramę prowadzącą na dziedziniec muzeum. Wyglądała na jakieś szesnaście lat. Jej ręce były związane, tak jak u pozostałych. Była pulchna, rudowłosa i ładna. Miała na sobie mundurek Reginy.
  W jej rękach trzymała czarne różańce, w których brakowało trzydziestu czterech koralików.
  Na głowie miała koronę cierniową zrobioną z akordeonu.
  Krew spływała jej po twarzy cienką, szkarłatną pajęczyną.
  "Do cholery!" - krzyknął Byrne, uderzając pięścią w maskę samochodu.
  "Postawiłem wszystkie swoje punkty na Parkhursta" - powiedział Buchanan. "W furgonetce BOLO".
  Jessica usłyszała dźwięk dzwonka, gdy wjeżdżała do miasta, był to jej trzeci wyjazd tego dnia.
  "Wrona?" zapytał Byrne. "Cholera, korona?"
  "Czuje się coraz lepiej" - powiedział John Shepherd.
  "Co masz na myśli?"
  "Widzisz bramę?" Shepard skierował latarkę na wewnętrzną bramę, prowadzącą do muzeum.
  "A co z nimi?" zapytał Byrne.
  "Te bramy nazywają się Bramami Piekieł" - powiedział. "Ten drań to prawdziwe dzieło sztuki".
  "Obraz" - powiedział Byrne. "Obraz Blake"a".
  "Tak."
  "Informuje nas, gdzie znajdzie się następna ofiara".
  Dla detektywa wydziału zabójstw jedyną rzeczą gorszą niż brak tropów jest gra. Zbiorowa wściekłość na miejscu zbrodni była wręcz namacalna.
  "Dziewczynka nazywa się Bethany Price" - powiedział Tony Park, zaglądając do notatek. "Jej matka zgłosiła jej zaginięcie dziś po południu. Była na komisariacie Szóstego Komisariatu, kiedy zadzwoniono. To ona tam jest".
  Wskazał na kobietę po trzydziestce, ubraną w brązowy płaszcz przeciwdeszczowy. Przypominała Jessice tych ludzi w szoku, których widuje się w zagranicznych wiadomościach tuż po wybuchu bomby w samochodzie. Zagubionych, bez słowa, zdruzgotanych.
  "Jak długo jej nie ma?" zapytała Jessica.
  "Nie wróciła dziś ze szkoły. Każdy, kto ma córki w liceum lub szkole podstawowej, jest bardzo zdenerwowany".
  "Dzięki mediom" - powiedział Shepard.
  Byrne zaczął chodzić tam i z powrotem.
  "A co z facetem, który zadzwonił pod numer 911?" - zapytał Shepard.
  Pak wskazał na mężczyznę stojącego za jednym z radiowozów. Miał około czterdziestu lat i był dobrze ubrany: w granatowy garnitur z trzema guzikami i krawat klubowy.
  "Nazywa się Jeremy Darnton" - powiedział Pack. "Powiedział, że jechał 64 kilometry na godzinę, kiedy go mijał. Widział tylko ofiarę niosącą na ramieniu mężczyzny. Zanim zdążył się zatrzymać i zawrócić, mężczyzny już nie było".
  "Nie ma opisu tego mężczyzny?" zapytała Jessica.
  Pak pokręcił głową. "Biała koszula albo marynarka. Ciemne spodnie.
  "To wszystko?"
  "To wszystko."
  "To wszyscy kelnerzy w Filadelfii" - powiedział Byrne. Wrócił do swojego tempa. "Chcę tego gościa. Chcę wykończyć tego drania".
  "Wszyscy to robimy, Kevin" - powiedział Shepard. "Dopadniemy go".
  "Parkhurst mnie oszukał" - powiedziała Jessica. "Wiedział, że nie przyjdę sama. Wiedział, że przyprowadzę kawalerię. Próbował odwrócić naszą uwagę.
  "I tak zrobił" - powiedział Shepherd.
  Kilka minut później wszyscy podeszli do ofiary, a Tom Weirich wszedł, aby przeprowadzić wstępne oględziny.
  Weirich sprawdził jej puls i stwierdził zgon. Następnie obejrzał jej nadgarstki. Każdy miał długo gojącą się bliznę - serpentynowy, szary grzbiet, szorstko ścięty wzdłuż boku, około cala poniżej pięty dłoni.
  W pewnym momencie w ciągu ostatnich kilku lat Bethany Price podjęła próbę samobójstwa.
  Gdy światła sześciu radiowozów migotały przed posągiem Myśliciela, gdy tłum wciąż się gromadził, a deszcz stawał się coraz intensywniejszy, zmywając cenną wiedzę, jeden mężczyzna z tłumu przyglądał się temu wszystkiemu - człowiek, który posiadał głęboką i tajemną wiedzę na temat okropności, jakie dotknęły córki Filadelfii.
  OceanofPDF.com
  39
  WTOREK, 22:25
  Światła na twarzy posągu są piękne.
  Ale nie tak piękna jak Bethany. Jej delikatne, białe rysy nadają jej wygląd smutnego anioła, lśniącego jak zimowy księżyc.
  Czemu tego nie zatuszują?
  Oczywiście, gdyby tylko zdali sobie sprawę, jak bardzo cierpiała dusza Bethany, nie byliby tak zdenerwowani.
  Muszę przyznać, że czuję wielkie podekscytowanie, stojąc wśród porządnych obywateli mojego miasta i obserwując to wszystko.
  Nigdy w życiu nie widziałem tylu radiowozów. Migające światła oświetlają bulwar jak karnawał w toku. Atmosfera jest niemal świąteczna. Zebrało się około sześćdziesięciu osób. Śmierć zawsze przyciąga. Jak kolejka górska. Podejdźmy bliżej, ale nie za blisko.
  Niestety, pewnego dnia wszyscy stajemy się sobie bliżsi, czy tego chcemy, czy nie.
  Co by pomyśleli, gdybym rozpiął płaszcz i pokazał im, co mam przy sobie? Patrzę w prawo. Obok mnie stoi małżeństwo. Wyglądają na jakieś czterdzieści pięć lat, są biali, zamożni i dobrze ubrani.
  "Czy masz pojęcie, co tu się stało?" - pytam męża.
  Szybko mierzy mnie wzrokiem od góry do dołu. Nie obrażam. Nie grożę. "Nie jestem pewien" - mówi. "Ale chyba znaleźli sobie inną dziewczynę".
  "Inna dziewczyna?"
  "Kolejna ofiara tego... psycho koraliki.
  Zakrywam usta z przerażenia. "Serio? Tuż tutaj?"
  Poważnie kiwają głowami, głównie z samozadowolenia i dumy, że to oni przekazali tę nowinę. To typ ludzi, którzy oglądając program Entertainment Tonight, od razu pędzą do telefonu, żeby jako pierwsi powiadomić znajomych o śmierci celebryty.
  "Mam nadzieję, że wkrótce go złapią" - mówię.
  "Nie zrobią tego" - mówi żona. Ma na sobie drogi, biały, wełniany kardigan. Trzyma drogi parasol. Ma najmniejsze zęby, jakie w życiu widziałem.
  "Dlaczego tak powiedziałeś?" - pytam.
  "Między nami", mówi, "policja nie zawsze jest najostrzejszym nożem w szufladzie".
  Patrzę na jej brodę, na lekko obwisłą skórę na szyi. Czy ona wie, że mógłbym w tej chwili wyciągnąć rękę, wziąć jej twarz w dłonie i w jednej sekundzie przeciąć jej rdzeń kręgowy?
  Chcę. Naprawdę.
  Arogancka, zadufana w sobie suka.
  Powinienem. Ale tego nie zrobię.
  Mam pracę.
  Może zabiorę je do domu i ją odwiedzę, jak to wszystko się skończy.
  OceanofPDF.com
  40
  WTOREK, 22:30
  Miejsce zbrodni rozciągało się na pięćdziesiąt jardów we wszystkich kierunkach. Ruch na bulwarze został ograniczony do jednego pasa. Ruchem kierowało dwóch umundurowanych funkcjonariuszy.
  Byrne i Jessica obserwowali, jak Tony Park i John Shepherd wydawali instrukcje
  Wydział Kryminalistyki. Byli głównymi detektywami w tej sprawie, choć było jasne, że wkrótce przejmie ją grupa specjalna. Jessica oparła się o jeden z radiowozów, próbując zrozumieć ten koszmar. Zerknęła na Byrne'a. Był w stanie olśnienia, pogrążony w jednej ze swoich mentalnych wypraw.
  W tym momencie z tłumu wyszedł mężczyzna. Jessica kątem oka dostrzegła, że się zbliża. Zanim zdążyła zareagować, zaatakował ją. Odwróciła się w geście obronnym.
  To był Patrick Farrell.
  "Cześć" powiedział Patrick.
  Początkowo jego obecność na scenie była tak nie na miejscu, że Jessica pomyślała, że to mężczyzna wyglądający jak Patrick. To był jeden z tych momentów, kiedy ktoś reprezentujący jedną część twojego życia wkracza w inną i nagle wszystko wydaje się trochę dziwne, trochę surrealistyczne.
  "Cześć" - powiedziała Jessica, zaskoczona brzmieniem własnego głosu. "Co tu robisz?"
  Byrne, stojąc zaledwie kilka stóp dalej, spojrzał na Jessicę z troską, jakby pytał: "Czy wszystko w porządku?". W takich chwilach, biorąc pod uwagę cel, dla którego się tu znaleźli, wszyscy byli nieco zdenerwowani, mniej ufni wobec obcej twarzy.
  "Patrick Farrell, mój partner Kevin Byrne" - powiedziała Jessica nieco sucho.
  Dwaj mężczyźni uścisnęli sobie dłonie. Przez chwilę Jessica poczuła dziwny niepokój podczas tego spotkania, choć nie miała pojęcia dlaczego. Pogłębił go błysk w oczach Kevina Byrne'a, gdy obaj mężczyźni uścisnęli sobie dłonie - ulotne przeczucie, które zniknęło równie szybko, jak się pojawiło.
  "Jechałem do domu mojej siostry w Manayunk. Zobaczyłem migające światła i zatrzymałem się" - powiedział Patrick. "Obawiam się, że to był Pawłowski".
  "Patrick jest lekarzem na oddziale ratunkowym w szpitalu St. Joseph" - powiedziała Jessica Byrne"owi.
  Byrne skinął głową, być może przyznając, że lekarz traumatolog miał trudności, a może że dzielili wspólną wizję, gdy dwaj mężczyźni codziennie leczyli krwawiące rany miasta.
  "Kilka lat temu widziałem karetkę pogotowia na Schuylkill Expressway. Zatrzymałem się i wykonałem awaryjną intubację. Od tamtej pory nigdy nie minąłem światła stroboskopowego".
  Byrne podszedł bliżej i zniżył głos. "Kiedy złapiemy tego gościa, jeśli zostanie poważnie ranny i trafi do waszej karetki, nie spieszcie się z jego opatrzeniem, dobrze?"
  Patrick uśmiechnął się. "Nie ma problemu".
  Buchanan podszedł. Wyglądał jak człowiek z ciężarem dziesięciotonowego burmistrza na plecach. "Idźcie do domu. Oboje" - powiedział do Jessiki i Byrne"a. "Nie chcę widzieć żadnego z was do czwartku.
  Nie usłyszał żadnych argumentów od żadnego z detektywów.
  Byrne sięgnął po telefon komórkowy i powiedział do Jessiki: "Przepraszam. Wyłączyłem go. To się więcej nie powtórzy".
  "Nie martw się tym" - powiedziała Jessica.
  "Jeśli chcesz porozmawiać, o każdej porze dnia i nocy, zadzwoń."
  "Dziękuję."
  Byrne zwrócił się do Patricka. "Miło mi pana poznać, doktorze".
  "To przyjemność" - powiedział Patrick.
  Byrne odwrócił się, przeszedł pod żółtą taśmą i wrócił do swojego samochodu.
  "Słuchaj" - powiedziała Jessica do Patricka. "Zostanę tu jeszcze chwilę, na wypadek gdyby potrzebowali ciepłego ciała do zebrania informacji".
  Patrick zerknął na zegarek. "To super. I tak zobaczę się z siostrą".
  Jessica dotknęła jego ramienia. "Dlaczego nie zadzwonisz później? Nie powinnam być za długo".
  "Jesteś pewien?"
  "Absolutnie nie" - pomyślała Jessica.
  "Absolutnie."
  
  PATRICK MIAŁ W JEDNEJ SZKLANCE BUTELKĘ MERLOTA, A W DRUGIEJ BUTELKĘ TRUFLI CZEKOLADOWYCH GODIVAS.
  "Bez kwiatów?" - zapytała Jessica z mrugnięciem oka. Otworzyła drzwi wejściowe i wpuściła Patricka.
  Patrick uśmiechnął się. "Nie mogłem wspiąć się na płot w Morris Arboretum" - powiedział. "Ale nie dlatego, że nie próbowałem".
  Jessica pomogła mu zdjąć mokry płaszcz. Jego czarne włosy splątane były przez wiatr, połyskując od kropel deszczu. Nawet smagany wiatrem i mokry, Patrick był niebezpiecznie seksowny. Jessica próbowała odepchnąć tę myśl, choć nie miała pojęcia dlaczego.
  "Jak się czuje twoja siostra?" zapytała.
  Claudia Farrell Spencer była kardiochirurgiem, którym Patrick miał zostać - siłą natury, która spełniła wszystkie ambicje Martina Farrella. Z wyjątkiem fragmentu o byciu chłopcem.
  "W ciąży i wredna jak różowy pudel" - powiedział Patrick.
  "Jak daleko zaszła?"
  "Mówiła, że około trzech lat" - powiedział Patrick. "Właściwie osiem miesięcy. Jest mniej więcej wielkości Humvee".
  "No cóż, mam nadzieję, że jej to powiedziałeś. Kobiety w ciąży uwielbiają, jak im się mówi, że są ogromne".
  Patrick się roześmiał. Jessica wzięła wino i czekoladki i postawiła je na stole w holu. "Wezmę kieliszki".
  Gdy się odwracała, by odejść, Patrick chwycił ją za ramię. Jessica odwróciła się do niego twarzą. Stali twarzą w twarz w małym korytarzu, przeszłość między nimi, teraźniejszość wisząca na włosku, chwila rozciągająca się przed nimi.
  "Lepiej uważaj, doktorze" - powiedziała Jessica. "Zbieram na sobie gniew".
  Patrick się uśmiechnął.
  "Ktoś powinien coś zrobić" - pomyślała Jessica.
  Patrick tak zrobił.
  Objął Jessicę w talii i przyciągnął ją bliżej, gestem zdecydowanym, ale nie natarczywym.
  Pocałunek był głęboki, powolny i idealny. Początkowo Jessice trudno było uwierzyć, że całuje się z kimkolwiek w swoim domu, poza mężem. Ale potem pogodziła się z faktem, że Vincent bez problemu pokonał tę przeszkodę z Michelle Brown.
  Nie było sensu zastanawiać się, czy to słuszne, czy nie.
  Wydawało się, że to słuszne.
  Kiedy Patrick zaprowadził ją na sofę w salonie, poczuła się jeszcze lepiej.
  OceanofPDF.com
  41
  ŚRODA, 1:40 rano
  O CHO RIOS, mały lokal reggae w North Liberties, dobiegał końca. DJ puszczał muzykę w tle. Na parkiecie było tylko kilka par.
  Byrne przeszedł przez salę i zagadnął jednego z barmanów, który zniknął za ladą. Po chwili zza plastikowych koralików wyłonił się mężczyzna. Na widok Byrne'a jego twarz się rozjaśniła.
  Gauntlett Merriman miał nieco ponad czterdzieści lat. Odniósł wielki sukces z Champagne Posse w latach 80., będąc właścicielem szeregowca w Community Hill i domku na plaży na wybrzeżu Jersey. Jego długie, siwe dredy, nawet po dwudziestce, były nieodłącznym elementem klubów i Roundhouse.
  Byrne wspominał, że Gauntlett miał kiedyś brzoskwiniowego Jaguara XJS, brzoskwiniowego Mercedesa 380 SE i brzoskwiniowe BMW 635 CSi. Zaparkował je wszystkie przed swoim domem na Delancey, olśniewając błyszczącymi chromowanymi kołpakami i wykonanymi na zamówienie złotymi ozdobami maski w kształcie liści marihuany, tylko po to, by doprowadzić białych do szaleństwa. Najwyraźniej nie stracił zamiłowania do kolorów. Tego wieczoru miał na sobie brzoskwiniowy lniany garnitur i brzoskwiniowe skórzane sandały.
  Byrne usłyszał nowinę, lecz nie był przygotowany na spotkanie z duchem, którym był Gauntlett Merriman.
  Gauntlett Merriman był duchem.
  Wyglądało na to, że kupił całą torbę. Jego twarz i ramiona były zakryte nadgarstkami Kaposiego, które wystawały niczym gałązki z rękawów płaszcza. Jego błyszczący zegarek Patek Philippe wyglądał, jakby miał spaść w każdej chwili.
  Ale mimo wszystko wciąż był Gauntlettem. Macho, stoickim i twardym Gauntlettem. Nawet w tak późnej fazie chciał, żeby świat wiedział, że zaraził się wirusem. Drugą rzeczą, jaką Byrne zauważył po wychudzonej twarzy mężczyzny idącego w jego stronę z wyciągniętymi ramionami, była czarna koszulka Gauntletta Merrimana z dużymi białymi literami:
  NIE JESTEM GEJEM!
  Obaj mężczyźni objęli się. Gauntlett był kruchy pod uściskiem Byrne'a, jak sucha podpałka, gotowa pęknąć pod najmniejszym naciskiem. Usiedli przy stoliku w rogu. Gauntlett zawołał kelnera, który przyniósł Byrne'owi bourbon, a Gauntlettowi pellegrino.
  "Czy przestałeś pić?" zapytał Byrne.
  "Dwa lata" - powiedział Gauntlett. "Leki, człowieku".
  Byrne się uśmiechnął. Znał Gauntletta aż za dobrze. "Stary" - powiedział. "Pamiętam, jak czułeś zapach pięćdziesięciometrowej linii u weterynarza".
  "Kiedyś też potrafiłem pieprzyć całą noc."
  - Nie, nie mógłbyś.
  Gauntlett uśmiechnął się. "Może godzinę".
  Dwaj mężczyźni poprawili ubrania, ciesząc się swoim towarzystwem. Minęła długa chwila. DJ puścił utwór Ghetto Priest.
  "A co z tym wszystkim, co?" zapytał Gauntlett, machając chudą dłonią przed twarzą i zapadniętą klatką piersiową. "Coś pieprzysz, dis."
  Byrne był bez słowa. "Przepraszam".
  Gauntlett pokręcił głową. "Miałem czas" - powiedział. "Nie żałuję".
  Sączyli swoje drinki. Gauntlett zamilkł. Znał procedurę. Policjanci zawsze są policjantami. Złodzieje zawsze są złodziejami. "Czemu więc zawdzięczam przyjemność pańskiej wizyty, detektywie?"
  "Szukam kogoś."
  Gauntlett ponownie skinął głową. Spodziewał się tego.
  "Punk o imieniu Diablo" - powiedział Byrne. "Wielki drań, ma tatuaże na całej twarzy" - powiedział Byrne. "Znasz go?"
  "Ja robię."
  - Macie jakiś pomysł, gdzie mogę go znaleźć?
  Gauntlett Merriman wiedział, że nie należy pytać dlaczego.
  "Czy to jest w świetle, czy w cieniu?" - zapytał Gauntlett.
  "Cień."
  Gauntlett rozejrzał się po parkiecie - długim, powolnym spojrzeniem, które nadało jego przychylności należną wagę. "Myślę, że mogę ci w tym pomóc".
  - Muszę z nim po prostu porozmawiać.
  Gauntlett uniósł chudą jak kość dłoń. "Ston a riva battan nuh Know sunhat" - powiedział, zanurzając się głęboko w jamajskim dialekcie.
  Byrne wiedział. Kamień na dnie rzeki nie wie, że słońce grzeje.
  "Doceniam to" - dodał Byrne. Zapomniał wspomnieć, że Gauntlett powinien zachować to dla siebie. Napisał swój numer telefonu komórkowego na odwrocie wizytówki.
  "Wcale nie". Wziął łyk wody. "Zawsze robię też curry".
  Gauntlett podniósł się od stołu nieco niepewnie. Byrne chciał mu pomóc, ale wiedział, że Gauntlett jest dumnym człowiekiem. Gauntlett odzyskał panowanie nad sobą. "Zadzwonię do ciebie".
  Dwaj mężczyźni ponownie się uściskali.
  Gdy Byrne dotarł do drzwi, odwrócił się i zobaczył w tłumie Gauntletta, który pomyślał: "Umierający zna swoją przyszłość".
  Kevin Byrne był o niego zazdrosny.
  OceanofPDF.com
  42
  ŚRODA, 2:00 rano
  "JESTEM PAN MASS?" zapytał słodki głos w telefonie.
  "Cześć, kochanie" - powiedział Simon, nalewając słowa z północnego Londynu. "Jak się masz?"
  "Dobrze, dziękuję" - powiedziała. "Co mogę dla ciebie zrobić dziś wieczorem?"
  Simon korzystał z trzech różnych usług pomocowych. W tym przypadku, ze StarGals, był to Kingsley Amis. "Jestem strasznie samotny".
  "Właśnie dlatego tu jesteśmy, panie Amis" - powiedziała. "Czy był pan niegrzecznym chłopcem?"
  "Strasznie niegrzeczny" - powiedział Simon. "I zasługuję na karę".
  Czekając na przybycie dziewczyny, Simon pobieżnie przejrzał fragment z pierwszej strony raportu z następnego dnia. Miał już swoją historię-przykrywkę, tak jak miał ją, dopóki nie złapano Zabójcy Różańca.
  Kilka minut później, popijając Stoli, zaimportował zdjęcia z aparatu do laptopa. Boże, jak on kochał ten moment, kiedy cały jego sprzęt był zsynchronizowany i działał.
  Jego serce zaczęło bić odrobinę szybciej, gdy na ekranie pojawiały się poszczególne zdjęcia.
  Nigdy wcześniej nie korzystał z funkcji napędu silnikowego w swoim aparacie cyfrowym, co pozwalało mu robić szybkie serie zdjęć bez przeładowywania. Działało idealnie.
  W sumie miał sześć fotografii Kevina Byrne'a wyłaniającego się z pustego placu w Grays Ferry, a także kilka zdjęć zrobionych teleobiektywem w Muzeum Rodina.
  Żadnych zakulisowych spotkań z handlarzami cracku.
  Jeszcze nie.
  Simon zamknął laptopa, wziął szybki prysznic i nalał sobie jeszcze kilka cali Stoli.
  Dwadzieścia minut później, szykując się do otwarcia drzwi, zastanawiał się, kto będzie po drugiej stronie. Jak zawsze, będzie blondynką o długich nogach i szczupłą sylwetce. Będzie miała na sobie kraciastą spódnicę, granatową marynarkę, białą bluzkę, podkolanówki i mokasyny. Będzie miała nawet torbę na książki.
  To był naprawdę bardzo niegrzeczny chłopiec.
  OceanofPDF.com
  43
  ŚRODA, GODZINA 9:00.
  "WSZYSTKO, CZEGO POTRZEBUJESZ" - powiedział Ernie Tedesco.
  Ernie Tedesco był właścicielem małej firmy mięsnej Tedesco and Sons Quality Meats w Pennsport. On i Byrne zaprzyjaźnili się kilka lat wcześniej, kiedy Byrne rozwiązał dla niego serię spraw kradzieży ciężarówek. Byrne wrócił do domu z zamiarem wzięcia prysznica, zjedzenia czegoś i wyciągnięcia Erniego z łóżka. Zamiast tego, wziął prysznic, usiadł na brzegu łóżka i zanim się zorientował, była szósta rano.
  Czasami ciało mówi nie.
  Obaj mężczyźni objęli się w męskim stylu: chwycili się za ręce, zrobili krok naprzód i mocno poklepali się po plecach. Fabryka Erniego była zamknięta z powodu remontu. Po jego odejściu Byrne miał zostać tam sam.
  "Dzięki, stary" - powiedział Byrne.
  "Cokolwiek, kiedykolwiek, gdziekolwiek" - odpowiedział Ernie. Przeszedł przez ogromne stalowe drzwi i zniknął.
  Byrne słuchał policyjnej opaski cały ranek. Nie było żadnego zgłoszenia o zwłokach znalezionych w Gray's Ferry Alley. Jeszcze nie. Syrena, którą słyszał poprzedniej nocy, była po prostu kolejnym zgłoszeniem.
  Byrne wszedł do jednej z ogromnych chłodni na mięso, czyli do zimnego pomieszczenia, w którym kawałki wołowiny wisiały na hakach i były przymocowane do szyn sufitowych.
  Założył rękawice i odsunął tuszę wołową na kilka stóp od ściany.
  Kilka minut później otworzył drzwi wejściowe i poszedł do samochodu. Zatrzymał się na placu rozbiórkowym w Delaware, gdzie zebrał około tuzina cegieł.
  Wracając do sali produkcyjnej, ostrożnie ułożył cegły na aluminiowym wózku i umieścił go za ramą do zawieszania. Cofnął się i przyjrzał trajektorii. Wszystko było nie tak. Przestawiał cegły raz po raz, aż w końcu trafił w dziesiątkę.
  Zdjął wełniane rękawiczki i włożył lateksowe. Wyciągnął broń z kieszeni płaszcza, srebrnego Smitha & Wessona, którego zabrał Diablo w noc, gdy przyprowadził Gideona Pratta. Ponownie rozejrzał się po sali przetwórczej.
  Wziął głęboki oddech, cofnął się o kilka stóp i przyjął pozycję strzelecką, ustawiając ciało w linii z celem. Odciągnął kurek i strzelił. Eksplozja była głośna, odbiła się echem od stalowych wzmocnień i ceramicznych ścian.
  Byrne podszedł do chwiejącego się ciała i zbadał je. Rana wlotowa była mała, ledwo widoczna. Rany wylotowej nie dało się znaleźć w fałdach tłuszczu.
  Zgodnie z planem kula trafiła w stertę cegieł. Byrne znalazł go na podłodze, tuż obok kanału.
  Właśnie wtedy jego przenośne radio z trzaskiem ożyło. Byrne włączył dźwięk. To był sygnał radiowy, na który czekał. Sygnał radiowy, którego się obawiał.
  Zgłoszenie o znalezieniu ciała w Grays Ferry.
  Byrne odwiózł tusze wołowe z powrotem tam, gdzie je znalazł. Najpierw umył kulę wybielaczem, potem najgorętszą wodą, jaką zdołał utrzymać w dłoniach, a potem ją osuszył. Ostrożnie ładował pistolet Smith & Wesson pociskiem pełnopłaszczowym. Pocisk z wydrążonym czubkiem przeniknąłby włókna, przechodząc przez ubranie ofiary, a Byrne nie mógł tego powtórzyć. Nie był pewien, ile wysiłku zespół CSU zamierzał włożyć w zabicie kolejnego bandyty, ale mimo to musiał zachować ostrożność.
  Wyciągnął plastikowy worek, ten sam, którego użył do pobrania krwi poprzedniej nocy. Wrzucił do niego czystą kulę, zamknął worek, zebrał cegły, rozejrzał się jeszcze raz po pokoju i wyszedł.
  Miał umówione spotkanie w Grays Ferry.
  OceanofPDF.com
  44
  ŚRODA, 9:15
  Drzewa rosnące wzdłuż ścieżki wijącej się przez Pennypack Park wypuszczały pąki. Była to popularna trasa do joggingu i w ten rześki wiosenny poranek biegacze gromadzili się tłumnie.
  Podczas joggingu Jessica przypominała sobie wydarzenia z poprzedniej nocy. Patrick wyszedł chwilę po trzeciej. Zaszli tak daleko, jak tylko dwoje dorosłych, zaangażowanych w związek, mogło się posunąć bez seksu - krok, na który oboje w milczeniu zgodzili się, że nie byli gotowi.
  Następnym razem, pomyślała Jessica, może nie podchodzić do tego wszystkiego tak dojrzale.
  Wciąż czuła jego zapach na swoim ciele. Wciąż czuła go na opuszkach palców, na ustach. Ale te doznania były tłumione przez koszmar pracy.
  Przyspieszyła kroku.
  Wiedziała, że większość seryjnych morderców ma swój schemat działania - okres wyciszenia między morderstwami. Ktokolwiek to zrobił, był wściekły, w końcowej fazie napadu, który najprawdopodobniej zakończy się jego śmiercią.
  Ofiary nie mogły się bardziej różnić fizycznie. Tessa była szczupła i miała blond włosy. Nicole była gotką z kruczoczarnymi włosami i kolczykami. Bethany była gruba.
  Powinien ich znać.
  Dodajmy do tego zdjęcia Tessy Wells znalezione w jego mieszkaniu, a Brian Parkhurst staje się głównym podejrzanym. Czy spotykał się ze wszystkimi trzema kobietami?
  Nawet gdyby tak było, najważniejsze pytanie pozostało. Dlaczego to zrobił? Czy te dziewczyny odrzuciły jego zaloty? Groziły, że ujawnią to publicznie? Nie, pomyślała Jessica. Gdzieś w jego przeszłości z pewnością istniał schemat przemocy.
  Z drugiej strony, gdyby zrozumiała sposób myślenia potwora, wiedziałaby, dlaczego tak się dzieje.
  Jednak każdy, u kogo patologia religijnego szaleństwa sięgała tak głęboko, prawdopodobnie już wcześniej tak postępował. A jednak żadna baza danych kryminalnych nie ujawniła nawet w przybliżeniu podobnego modus operandi w Filadelfii, ani nigdzie w pobliżu.
  Wczoraj Jessica jechała wzdłuż Frankford Avenue Northeast, niedaleko Primrose Road, i minęła kościół św. Katarzyny ze Sieny. Kościół św. Katarzyny trzy lata temu został splamiony krwią. Zanotowała sobie, żeby zbadać sprawę. Wiedziała, że chwyta się brzytwy, ale w tej chwili to jedyne, co miała. Wiele spraw zostało wszczętych w związku z tak wątłym powiązaniem.
  W każdym razie sprawca miał szczęście. Poderwał trzy dziewczyny na ulicach Filadelfii i nikt tego nie zauważył.
  Dobra, pomyślała Jessica. Zacznijmy od początku. Jego pierwszą ofiarą była Nicole Taylor. Jeśli to był Brian Parkhurst, wiedzieli, gdzie poznał Nicole. W szkole. Jeśli to był ktoś inny, musiał spotkać Nicole gdzie indziej. Ale gdzie? I dlaczego stała się celem? Przesłuchali dwie osoby z St. Joseph, które miały Forda Windstara. Obie były kobietami; jedna po pięćdziesiątce, druga samotną matką trójki dzieci. Żadna z nich nie pasowała idealnie do profilu.
  Czy to był ktoś na drodze, którą Nicole jechała do szkoły? Trasa była starannie zaplanowana. Nikt nie widział nikogo kręcącego się w pobliżu Nicole.
  Czy to był przyjaciel rodziny?
  A jeśli tak, to skąd wykonawca znał pozostałe dwie dziewczyny?
  Wszystkie trzy dziewczyny miały różnych lekarzy i dentystów. Żadna z nich nie uprawiała sportu, więc nie miały trenerów ani instruktorów wychowania fizycznego. Miały różne gusta w kwestii ubioru, muzyki i praktycznie wszystkiego.
  Każde pytanie przybliżało odpowiedź do jednego nazwiska: Brian Parkhurst.
  Kiedy Parkhurst mieszkał w Ohio? Zanotowała sobie w pamięci, żeby sprawdzić w policji w Ohio, czy w tym czasie nie doszło do żadnych niewyjaśnionych morderstw o podobnym charakterze. Bo gdyby tak było...
  Jessica nigdy nie dokończyła tej myśli, ponieważ gdy pokonywała zakręt ścieżki, potknęła się o gałąź, która spadła z jednego z drzew podczas nocnej burzy.
  Próbowała, ale nie mogła odzyskać równowagi. Upadła twarzą w dół i stoczyła się na plecy po mokrej trawie.
  Słyszała, że zbliżają się ludzie.
  Witamy w Wiosce Poniżenia.
  Minęło sporo czasu, odkąd cokolwiek wylała. Zauważyła, że jej uznanie dla przebywania na mokrej ziemi w miejscu publicznym nie wzrosło z biegiem lat. Poruszała się powoli i ostrożnie, próbując sprawdzić, czy coś jest złamane lub przynajmniej naciągnięte.
  "Czy wszystko w porządku?"
  Jessica podniosła wzrok ze swojego miejsca. Mężczyzna zadający pytania podszedł z dwiema kobietami w średnim wieku, obie z iPodami przypiętymi do saszetek. Wszystkie były ubrane w wysokiej jakości stroje do biegania, identyczne kombinezony z odblaskowymi paskami i zamkami u dołu. Jessica, w swoich puszystych dresach i znoszonych pumach, czuła się jak niechlujna.
  "Nic mi nie jest, dziękuję" - powiedziała Jessica. I rzeczywiście. Oczywiście, nic mi się nie stało. Miękka trawa zamortyzowała jej upadek. Poza kilkoma plamami trawy i zranionym ego, nic jej się nie stało. "Jestem miejskim inspektorem ds. żołędzi. Po prostu wykonuję swoją pracę".
  Mężczyzna uśmiechnął się, zrobił krok naprzód i wyciągnął rękę. Miał około trzydziestu lat, był jasnowłosy i ogólnie przystojny. Przyjęła propozycję, wstała i otrzepała się. Obie kobiety uśmiechnęły się znacząco. Cały czas biegły w miejscu. Kiedy Jessica wzruszyła ramionami, wszyscy dostaliśmy klepnięcie w głowę, prawda? W odpowiedzi poszły dalej.
  "Sam ostatnio miałem poważny upadek" - powiedział mężczyzna. "Na dole, niedaleko budynku orkiestry. Potknąłem się o plastikowe wiaderko dziecka. Myślałem, że na pewno złamałem prawą rękę".
  "To wstyd, prawda?"
  "Wcale nie" - powiedział. "Dało mi to możliwość obcowania z naturą".
  Jessica się uśmiechnęła.
  "Uśmiechnąłem się!" - powiedział mężczyzna. "Zwykle jestem o wiele bardziej niezdarny w towarzystwie pięknych kobiet. Zazwyczaj potrzeba miesięcy, żeby się uśmiechnąć".
  Nadchodzi kolej, pomyślała Jessica. Nadal wyglądał niegroźnie.
  "Czy będzie ci przeszkadzać, jeśli pobiegnę z tobą?" zapytał.
  "Już prawie skończyłam" - powiedziała Jessica, choć to nie była prawda. Miała przeczucie, że ten facet jest rozmowny, a poza tym, że nie lubiła rozmawiać podczas biegu, miała sporo do przemyślenia.
  "Nie ma problemu" - powiedział mężczyzna. Jego twarz mówiła co innego. Wyglądał, jakby go uderzyła.
  Teraz czuła się źle. Zatrzymał się, żeby pomóc, a ona zatrzymała go dość bezceremonialnie. "Została mi jeszcze jakaś mila" - powiedziała. "Jakie tempo utrzymujesz?"
  "Lubię mieć przy sobie glukometr na wypadek zawału mięśnia sercowego".
  Jessica znów się uśmiechnęła. "Nie znam się na resuscytacji krążeniowo-oddechowej" - powiedziała. "Jeśli będziesz się trzymał za klatkę piersiową, obawiam się, że zostaniesz sam".
  "Nie martw się. Mam Blue Cross" - powiedział.
  I z tymi słowami powoli szli ścieżką, zręcznie omijając jabłka na drodze. Ciepłe, skąpane w cętkach promienie słońca prześwitywały przez drzewa. Deszcz na chwilę ustał, a słońce osuszyło ziemię.
  "Czy obchodzisz Wielkanoc?" - zapytał mężczyzna.
  Gdyby mógł zobaczyć jej kuchnię z pół tuzinem zestawów do barwienia jajek, torebkami wielkanocnej trawy, żelkami, kremowymi jajkami, czekoladowymi zajączkami i małymi żółtymi piankami, nigdy by nie zadał tego pytania. "Oczywiście, że tak".
  "Osobiście, to moje ulubione święto w roku."
  "Dlaczego tak jest?"
  Nie zrozumcie mnie źle. Lubię Boże Narodzenie. Po prostu Wielkanoc to czas... odrodzenia, jak sądzę. Wzrostu.
  "To dobry sposób patrzenia na to" - powiedziała Jessica.
  "Och, kogo ja oszukuję?" - powiedział. "Jestem po prostu uzależniony od czekoladowych jajek Cadbury".
  Jessica się zaśmiała. "Dołącz do klubu".
  Przebiegli w milczeniu około ćwierć mili, po czym skręcili łagodnie i ruszyli prosto długą drogą.
  "Czy mogę zadać ci pytanie?" zapytał.
  "Z pewnością."
  - Dlaczego myślisz, że wybiera katoliczki?
  Słowa te były dla Jessiki niczym młot kowalski wbijający się w pierś.
  Jednym płynnym ruchem wyciągnęła glocka z kabury. Odwróciła się, kopnęła prawą nogą i podcięła mężczyźnie nogi. W ułamku sekundy rzuciła go na ziemię, uderzając go w twarz i przyciskając pistolet do tyłu głowy.
  - Nie ruszaj się, do cholery.
  "Ja po prostu-"
  "Zamknąć się."
  Dogoniło ich kilku kolejnych biegaczy. Wyrazy ich twarzy mówiły wszystko.
  "Jestem policjantką" - powiedziała Jessica. "Proszę się odsunąć".
  Biegacze stali się sprinterami. Wszyscy spojrzeli na pistolet Jessiki i pobiegli ścieżką tak szybko, jak tylko potrafili.
  - Jeśli mi tylko pozwolisz...
  "Czy się jąkałem? Mówiłem ci, żebyś się zamknął."
  Jessica próbowała złapać oddech. Kiedy jej się to udało, zapytała: "Kim jesteś?"
  Nie było sensu czekać na odpowiedź. Poza tym fakt, że jej kolano leżało na jego tyle głowy, a twarz wbita w trawę, prawdopodobnie uniemożliwił jakąkolwiek reakcję.
  Jessica rozpięła tylną kieszeń spodni dresowych mężczyzny i wyciągnęła nylonowy portfel. Otworzyła go. Zobaczyła legitymację prasową i chciała pociągnąć za spust jeszcze mocniej.
  Simon Edward Close. Raport.
  Uklękła na jego głowie jeszcze trochę dłużej, trochę mocniej. W takich chwilach żałowała, że nie waży 95 kilogramów.
  "Wiesz gdzie jest Roundhouse?" zapytała.
  "Tak, oczywiście. Ja-"
  "Dobrze" - powiedziała Jessica. "Umowa jest taka. Jeśli chcesz ze mną rozmawiać, idź do tamtejszego biura prasowego. Jeśli to za poważna sprawa, trzymaj się ode mnie z daleka".
  Jessica zmniejszyła nacisk na jego głowę o kilka uncji.
  "Teraz wstanę i pójdę do samochodu. Potem opuszczę park. Zostaniesz na tym posterunku, dopóki nie odejdę. Rozumiesz?"
  "Tak" - odpowiedział Simon.
  Oparła się całym ciężarem na jego głowie. "Mówię poważnie. Jeśli się ruszysz, jeśli tylko podniesiesz głowę, zabiorę cię na przesłuchanie w sprawie morderstw różańcowych. Mogę cię zamknąć na siedemdziesiąt dwie godziny, nikomu niczego nie tłumacząc. Capiche?"
  "Ba-buka" - powiedział Simon, ale fakt, że miał w ustach funt mokrej trawy, utrudniał mu próbę mówienia po włosku.
  Chwilę później, gdy Jessica odpaliła samochód i ruszyła w stronę wyjścia z parku, spojrzała na szlak. Simon wciąż tam był, twarzą w dół.
  Boże, co za dupek.
  OceanofPDF.com
  45
  ŚRODA, 10:45
  MIEJSCA ZBRODNI ZAWSZE WYGLĄDAŁY INACZEJ W ŚWIETLE DZIENNYM. Alejka wyglądała życzliwie i spokojnie. Przy wejściu stało kilku mundurowych.
  Byrne zaalarmował funkcjonariuszy i prześlizgnął się pod taśmą. Kiedy obaj detektywi go zobaczyli, pomachali znakiem morderstwa: dłonią w dół, lekko pochyloną w stronę ziemi, a potem prosto w górę. Wszystko w porządku.
  Byrne uważał, że Xavier Washington i Reggie Payne byli partnerami przez tak długi czas, że zaczęli się podobnie ubierać i kończyć za siebie zdania jak stare małżeństwo.
  "Możemy wszyscy iść do domu" - powiedział Payne z uśmiechem.
  "Co masz?" zapytał Byrne.
  "Tylko lekkie przerzedzenie puli genów". Payne odsunął folię. "To nieżyjący Marius Green".
  Ciało znajdowało się w tej samej pozycji, w jakiej było, gdy Byrne zostawił je poprzedniej nocy.
  "Przechodzi na wylot". Payne wskazał na klatkę piersiową Mariusa.
  "Trzydzieści osiem?" zapytał Byrne.
  "Może. Chociaż wygląda bardziej na dziewiątkę. Nie znalazłem jeszcze miedzi ani kuli.
  "Czy on jest JBM?" zapytał Byrne.
  "O tak" - odpowiedział Payne. "Marius był bardzo złym aktorem".
  Byrne spojrzał na umundurowanych funkcjonariuszy szukających kuli. Spojrzał na zegarek. "Mam kilka minut".
  "Och, teraz naprawdę możemy wracać do domu" - powiedział Payne. "Twarz w grze".
  Byrne przeszedł kilka kroków w stronę śmietnika. Widok zasłaniała mu sterta plastikowych worków na śmieci. Podniósł mały kawałek drewna i zaczął grzebać w środku. Upewniwszy się, że nikt nie patrzy, wyciągnął z kieszeni woreczek, otworzył go, odwrócił do góry dnem i upuścił zakrwawioną kulę na ziemię. Kontynuował wąchanie, ale niezbyt ostrożnie.
  Około minuty później wrócił do miejsca, w którym stali Paine i Washington.
  "Muszę złapać mojego psychopatę" - powiedział Byrne.
  "Zobaczymy się w domu" - odpowiedział Payne.
  "Mam to!" - ryknął jeden z policjantów stojących przy śmietniku.
  Payne i Washington przybili sobie piątki i podeszli do mundurów. Znaleźli kulę.
  Fakty: Kula miała ślady krwi Mariusa Greena. Oderwała się od cegły. Koniec historii.
  Nie byłoby powodu, by szukać dalej ani dogłębniej. Kula zostałaby teraz zapakowana, oznaczona i wysłana do służby balistycznej, gdzie wystawiono by pokwitowanie. Następnie porównano by ją z innymi kulami znalezionymi na miejscu zbrodni. Byrne miał wyraźne przeczucie, że Smith & Wesson, który wyjął z Diablo, był w przeszłości używany w innych wątpliwych przedsięwzięciach.
  Byrne odetchnął, spojrzał w niebo i wsiadł do samochodu. Jeszcze jeden szczegół warty uwagi. Znajdź Diablo i przekaż mu mądrość, by opuścił Filadelfię na zawsze.
  Zadzwonił jego pager.
  Zadzwonił ksiądz Terry Pacek.
  Hity wciąż napływają.
  
  THE SPORTS CLUB był największym klubem fitness w centrum miasta, zlokalizowanym na ósmym piętrze zabytkowego Bellevue, pięknie zdobionego budynku na rogu ulic Broad i Walnut.
  Byrne odnalazł Terry'ego Packa w jednym ze swoich cykli życiowych. Około tuzina rowerów treningowych ustawionych było w kwadracie naprzeciwko siebie. Większość z nich była zajęta. Za Byrne'em i Packiem, odgłosy stukotu i pisku Nike'ów na boisku do koszykówki poniżej, wyciszały szum bieżni i syczenie rowerów, a także stękania, jęki i narzekania tych, którzy byli w formie, tych, którzy prawie byli w formie, i tych, którzy nigdy nie będą w formie.
  "Monsignore" - powitał Byrne.
  Pachek nie wybijał się z rytmu i zdawał się w ogóle nie zauważać Byrne'a. Pocił się, ale nie oddychał ciężko. Szybki rzut oka na zegarek pokazał, że trenował już czterdzieści minut i nadal utrzymuje tempo dziewięćdziesięciu obrotów na minutę. Niesamowite. Byrne wiedział, że Pachek ma około czterdziestu pięciu lat, ale był w doskonałej formie, nawet jak na mężczyznę dziesięć lat młodszego. Tutaj, bez sutanny i kołnierzyka, w stylowych spodniach dresowych Perry'ego Ellisa i bezrękawniku, wyglądał bardziej jak powoli starzejący się tight end niż ksiądz. Właściwie, powoli starzejący się tight end - właśnie tym był Pachek. O ile Byrne wiedział, Terry Pachek wciąż był rekordzistą Boston College w liczbie przyjęć piłki w jednym sezonie. Nie bez powodu nadano mu przydomek "jezuita John Mackey".
  Rozglądając się po klubie, Byrne dostrzegł prominentnego prezentera wiadomości, zaciągającego się StairMasterem, oraz kilku radnych miejskich planujących ćwiczenia na bieżniach równoległych. Złapał się na tym, że świadomie wciąga brzuch. Jutro zacznie cardio. Zdecydowanie jutro. A może pojutrze.
  Najpierw musiał znaleźć Diablo.
  "Dziękuję za spotkanie" - powiedział Pachek.
  "To nie jest problem" - powiedział Byrne.
  "Wiem, że jesteś zajęty" - dodał Pachek. "Nie będę cię zatrzymywał zbyt długo".
  Byrne wiedział, że "Nie będę cię długo zatrzymywał" to kod oznaczający: "Rozgość się, zostaniesz tu na chwilę". Po prostu skinął głową i czekał. Chwila minęła bezpowrotnie. Potem: "Co mogę dla ciebie zrobić?"
  Pytanie było równie retoryczne, co mechaniczne. Pasek nacisnął przycisk "COOL" na swoim motocyklu i odjechał. Zsunął się z siodełka i zarzucił ręcznik na szyję. I chociaż Terry Pasek był znacznie bardziej umięśniony niż Byrne, był co najmniej dziesięć centymetrów niższy. Byrne uznał to za marne pocieszenie.
  "Jestem osobą, która lubi omijać biurokrację, kiedy tylko jest to możliwe" - powiedział Pachek.
  "Co sprawia, że uważasz, że w tym przypadku jest to możliwe?" zapytał Byrne.
  Pasek wpatrywał się w Byrne'a przez kilka niezręcznych sekund. Potem uśmiechnął się. "Chodź ze mną".
  Pachek zaprowadził ich do windy, która zawiozła ich na antresolę na trzecim piętrze, do bieżni. Byrne miał nadzieję, że właśnie to oznaczają słowa "Chodź ze mną". Chodź. Wyszli na wyłożoną wykładziną ścieżkę, która okrążała siłownię poniżej.
  "Jak idzie śledztwo?" zapytał Pachek, gdy ruszyli w rozsądnym tempie.
  "Nie wezwałeś mnie tutaj, żebym informował o stanie sprawy".
  "Masz rację" - odpowiedział Pachek. "Rozumiem, że wczoraj w nocy znaleziono kolejną dziewczynę".
  "To nie tajemnica" - pomyślał Byrne. Było nawet na antenie CNN, co oznaczało, że mieszkańcy Borneo niewątpliwie wiedzieli. Świetna reklama dla Zarządu Turystyki Filadelfii. "Tak" - powiedział Byrne.
  "Rozumiem, że nadal cieszysz się dużym zainteresowaniem Brianem Parkhurstem".
  Mało powiedziane. - Tak, chcielibyśmy z nim porozmawiać.
  "W interesie wszystkich - a zwłaszcza rodzin tych pogrążonych w żałobie młodych dziewcząt - leży złapanie tego szaleńca. Sprawiedliwości stało się zadość. Znam doktora Parkhursta, detektywie. Trudno mi uwierzyć, że miał cokolwiek wspólnego z tymi zbrodniami, ale nie mnie o tym decydować".
  "Dlaczego tu jestem, Monsignor?" Byrne nie miał nastroju na pałacową politykę.
  Po dwóch pełnych okrążeniach bieżni wrócili do drzwi. Pachek otarł pot z głowy i powiedział: "Spotkajmy się na dole za dwadzieścia minut".
  
  Z ANZIBAR BLUE BYŁ WSPANIAŁYM KLUBEM JAZZOWYM I RESTAURACJĄ U PODNOŚNIKA BELLEVEUE, BEZPOŚREDNIO POD HOLEM PARK HYATTT, DZIEWIĘĆ PIĘTER POD KLUBEM SPORTOWYM. Byrne zamówił kawę w barze.
  Pasek wszedł z czystymi oczami, zaczerwienionymi po treningu.
  "Wódka jest niesamowita" - powiedział barmanowi.
  Oparł się o ladę obok Byrne'a. Bez słowa sięgnął do kieszeni. Podał Byrne'owi kartkę papieru. Na niej widniał adres w zachodniej Filadelfii.
  "Brian Parkhurst jest właścicielem budynku przy Sixty-first Street, niedaleko Market. Remontuje go" - powiedział Pachek. "Teraz tam jest".
  Byrne wiedział, że nic w tym życiu nie jest za darmo. Rozważył argument Pachek. "Dlaczego mi to mówisz?"
  - Zgadza się, detektywie.
  "Ale wasza biurokracja niczym się nie różni od mojej".
  "Dokonałem sprawiedliwości i osądu: nie zostawiaj mnie w rękach moich ciemiężców" - powiedział Pachek z mrugnięciem oka. "Psalm sto dziesięć".
  Byrne wziął kartkę papieru. "Dziękuję".
  Pachek wziął łyk wódki. "Nie było mnie tu".
  "Rozumiem."
  "Jak zamierzasz wyjaśnić otrzymanie tej informacji?"
  "Zostaw to mnie" - powiedział Byrne. Poprosił jednego ze swoich informatorów, żeby zadzwonił do Roundhouse i zarejestrował to w ciągu około dwudziestu minut.
  Widziałem go... tego gościa, którego szukasz... Widziałem go w okolicy Cobbs Creek.
  "Wszyscy walczymy w słusznej sprawie" - powiedział Pachek. "Wybieramy broń już w młodym wieku. Ty wybrałeś broń i odznakę. Ja wybrałem krzyż".
  Byrne wiedział, że Pacek ma trudne chwile. Gdyby Parkhurst był ich egzekutorem, to Pacek poniósłby ciężar krytyki za to, że archidiecezja w ogóle go zatrudniła - człowieka, który miał romans z nastolatką i został umieszczony razem z być może kilkoma tysiącami innych.
  Z drugiej strony, im szybciej Zabójca Różańcowy zostanie złapany - nie tylko dla dobra katolików z Filadelfii, ale dla dobra samego Kościoła - tym lepiej.
  Byrne zsunął się ze stołka i górował nad księdzem. Rzucił dziesiątkę na poprzeczkę.
  "Idź z Bogiem" - powiedział Pachek.
  "Dziękuję."
  Pachek skinął głową.
  "A co, Monsignor?" dodał Byrne, nakładając płaszcz.
  "Tak?"
  "To jest Psalm Dziewiętnasty."
  OceanofPDF.com
  46
  ŚRODA, 11:15
  JESSICA BYŁA W KUCHNI OJCA, zmywając naczynia, gdy wybuchła "rozmowa". Jak we wszystkich włosko-amerykańskich rodzinach, wszystko, co ważne, było omawiane, analizowane, rozpatrywane i rozwiązywane w jednym pomieszczeniu domu. W kuchni.
  Ten dzień nie będzie wyjątkiem.
  Peter instynktownie sięgnął po ściereczkę kuchenną i usiadł obok córki. "Dobrze się bawisz?" - zapytał, a prawdziwa rozmowa, którą chciał odbyć, ukryta była tuż pod językiem policjanta.
  "Zawsze" - powiedziała Jessica. "Cacciatore ciotki Carmelli przywołuje wspomnienia". Powiedziała to, na chwilę zatracając się w pastelowej nostalgii dzieciństwa w tym domu, we wspomnieniach beztroskich lat spędzonych na rodzinnych spotkaniach z bratem; świątecznych zakupów u May's, meczów Eagles na zimnym Stadionie Weteranów, pierwszego razu, kiedy zobaczyła Michaela w mundurze: taka dumna, taka przestraszona.
  Boże, jak ona za nim tęskniła.
  ". . . sopressata?
  Pytanie ojca przywróciło ją do rzeczywistości. "Przepraszam. Co powiedziałeś, tato?"
  "Próbowałeś sopressaty?"
  "NIE."
  "Z tego świata. Od Chiki. Przygotuję ci talerz.
  Jessica nigdy nie wyszła z imprezy w domu swojego ojca bez talerza. I nikogo innego, zresztą.
  - Chcesz mi powiedzieć, co się stało, Jess?
  "Nic."
  Słowo unosiło się przez chwilę w pokoju, a potem nagle zniknęło, jak zawsze, gdy próbowała je wypowiedzieć przy ojcu. On zawsze wiedział.
  "Tak, kochanie" - powiedział Piotr. "Powiedz mi".
  "Nic takiego" - powiedziała Jessica. "Wiesz, zwykła praca".
  Peter wziął talerz i wytarł go. "Denerwujesz się tą sprawą?"
  "Nie."
  "Dobry."
  "Chyba jestem zdenerwowana" - powiedziała Jessica, podając ojcu kolejny talerz. "Bardziej śmiertelnie przerażona".
  Peter się roześmiał. "Złapiesz go".
  "Wydaje się, że nie bierzesz pod uwagę faktu, że nigdy w życiu nie pracowałem w wydziale zabójstw".
  "Możesz to zrobić."
  Jessica nie wierzyła, ale kiedy ojciec to powiedział, zabrzmiało to prawdziwie. "Wiem". Jessica zawahała się, po czym zapytała: "Czy mogę cię o coś zapytać?"
  "Z pewnością."
  - I chcę, żebyś był wobec mnie całkowicie szczery.
  "Oczywiście, kochanie. Jestem policjantem. Zawsze mówię prawdę."
  Jessica spojrzała na niego uważnie znad okularów.
  "Dobra, załatwione" - powiedział Peter. "Jak się masz?"
  - Czy miałeś coś wspólnego z tym, że trafiłem do wydziału zabójstw?
  - Wszystko w porządku, Jess.
  "Bo gdybyś to zrobił..."
  "Co?"
  "Cóż, możesz myśleć, że mi pomagasz, ale tak nie jest. Jest spora szansa, że padnę tu twarzą w twarz".
  Peter uśmiechnął się, wyciągnął czystą jak łza dłoń i objął policzek Jessiki, tak jak robił to od dzieciństwa. "Nie ta twarz" - powiedział. "To twarz anioła".
  Jessica zarumieniła się i uśmiechnęła. "Tato. Hej. Mam prawie trzydzieści lat. Za stara na wizę Bell".
  "Nigdy" - powiedział Piotr.
  Przez chwilę milczeli. Potem, jak się obawiał, Peter zapytał: "Czy z laboratoriów dowieziecie wszystko, czego potrzebujecie?"
  "No cóż, myślę, że to na razie tyle" - powiedziała Jessica.
  "Chcesz, żebym zadzwonił?"
  "Nie!" odpowiedziała Jessica nieco bardziej stanowczo, niż zamierzała. "To znaczy, jeszcze nie. To znaczy, chciałabym, wiesz..."
  "Chciałbyś to zrobić sam."
  "Tak."
  - Czy my się tu dopiero poznaliśmy?
  Jessica znów się zarumieniła. Nigdy nie udało jej się oszukać ojca. "Dam sobie radę".
  "Jesteś pewien?"
  "Tak."
  "W takim razie zostawiam to tobie. Jeśli ktoś się ociąga, proszę do mnie zadzwonić."
  "Będę."
  Peter uśmiechnął się i pocałował Jessicę lekko w czubek głowy, akurat gdy Sophie i jej kuzynka Nanette wpadły do pokoju, obie dziewczynki z dzikim wzrokiem od nadmiaru cukru. Peter promieniał. "Wszystkie moje dziewczynki pod jednym dachem" - powiedział. "Kto zrobi to lepiej niż ja?"
  OceanofPDF.com
  47
  ŚRODA, 11:25
  Mała dziewczynka chichocze, goniąc szczeniaka przez mały, zatłoczony park na ulicy Catherine, lawirując między gąszczem nóg. My, dorośli, obserwujemy ją, krążącą w pobliżu, zawsze czujni. Jesteśmy tarczami przed złem tego świata. Myśl o całej tragedii, jaka mogła spotkać taką małą istotę, przyprawia o zawrót głowy.
  Zatrzymuje się na chwilę, sięga do ziemi i wyciąga skarb jakiejś małej dziewczynki. Przygląda mu się uważnie. Jej zainteresowania są czyste i nieskażone chciwością, posiadaniem ani samouwielbieniem.
  Co Laura Elizabeth Richards powiedziała na temat czystości?
  "Piękne światło świętej niewinności lśni niczym aureola wokół jej pochylonej głowy".
  Chmury zapowiadają deszcz, ale na razie południowa Filadelfia jest otulona kocem złotego słońca.
  Szczeniak przebiega obok małej dziewczynki, odwraca się i skubie ją w pięty, być może zastanawiając się, dlaczego zabawa się skończyła. Dziewczynka nie biegnie ani nie płacze. Ma stanowczość matki. A jednak w jej wnętrzu jest coś delikatnego i słodkiego, coś, co mówi o Mary.
  Siada na ławce, starannie poprawia dół sukienki i poklepuje się po kolanach.
  Szczeniak wskakuje jej na kolana i liże ją po twarzy.
  Sophie się śmieje. To cudowny dźwięk.
  A co jeśli pewnego dnia jej cichy głosik ucichnie?
  Z pewnością wszystkie zwierzęta w jej pluszowym zwierzyńcu będą płakać.
  OceanofPDF.com
  48
  ŚRODA, 11:45
  Zanim opuściła dom ojca, Jessica wślizgnęła się do jego małego biura w piwnicy, usiadła przed komputerem, weszła do internetu i wyszukała to w Google. Szybko znalazła to, czego szukała, i wydrukowała.
  Podczas gdy jej ojciec i ciotki obserwowali Sophie w małym parku obok Muzeum Sztuki Fleischera, Jessica szła ulicą do przytulnej kawiarni Dessert na Sixth Street. Było tu o wiele ciszej niż w parku, pełnym maluchów naładowanych cukrem i dorosłych naładowanych chianti. Poza tym, Vincent już się pojawił, a ona naprawdę nie potrzebowała kolejnego piekła.
  Przy torcie Sachera i kawie omówiła swoje spostrzeżenia.
  Pierwszą frazą, którą wyszukała w Google, były fragmenty wiersza, które znalazła w pamiętniku Tessy.
  Jessica otrzymała natychmiastową odpowiedź.
  Sylvia Plath. Wiersz nosił tytuł "Wiąz".
  Oczywiście, pomyślała Jessica. Sylvia Plath była patronką melancholijnych nastolatek, poetką, która popełniła samobójstwo w 1963 roku w wieku trzydziestu lat.
  
  Wróciłam. Mów mi po prostu Sylvia.
  Co Tessa miała na myśli?
  Drugie przeszukanie, które przeprowadziła, dotyczyło krwi rozlanej na drzwiach kościoła św. Katarzyny w tę szaloną Wigilię trzy lata wcześniej. Archiwa "Inquirera" i "Daily News" niewiele o tym wspominały. Nic dziwnego, że "Report" opublikował najdłuższy artykuł na ten temat. Napisał go nie kto inny, jak jej ulubiony komentator skandali, Simon Close.
  Okazało się, że krew nie została faktycznie rozchlapana na drzwiach, ale namalowana pędzlem. I to podczas pasterki.
  Zdjęcie towarzyszące artykułowi przedstawiało podwójne drzwi prowadzące do kościoła, ale było niewyraźne. Nie sposób było stwierdzić, czy krew na drzwiach symbolizowała coś, czy nic. Artykuł o tym nie wspominał.
  Według raportu policja zbadała incydent, ale gdy Jessica kontynuowała poszukiwania, nie znalazła żadnych dalszych działań.
  Zadzwoniła i dowiedziała się, że detektywem badającym incydent był mężczyzna o nazwisku Eddie Casalonis.
  OceanofPDF.com
  49
  ŚRODA, 12:10
  POZA BÓLEM W PRAWYM RAMIENIU I DRĄŻKAMI TRAWY NA MOIM NOWYM JOGGLE, BYŁ TO BARDZO PRODUKTYWNY RANEK.
  Simon Close siedział na sofie, zastanawiając się nad swoim następnym ruchem.
  Choć nie spodziewał się najcieplejszego przyjęcia, gdy ujawnił się Jessice Balzano jako reporterka, musiał przyznać, że był nieco zaskoczony jej intensywną reakcją.
  Zaskoczony i, musiał przyznać, niezwykle podniecony. Mówił z najlepszym akcentem wschodniej Pensylwanii, a ona niczego nie podejrzewała. Aż do momentu, gdy zadał jej sensacyjne pytanie.
  Wyjął z kieszeni maleńki dyktafon cyfrowy.
  "Dobrze... jeśli chcesz ze mną rozmawiać, idź do tamtejszego biura prasowego. Jeśli to za poważna sprawa, to trzymaj się ode mnie z daleka.
  Otworzył laptopa i sprawdził pocztę - więcej spamu o Vicodinie, powiększaniu penisa, wysokich ratach kredytów hipotecznych i przywracaniu włosów, a także zwykłe listy od czytelników ("gnij w piekle, pieprzony hakerze").
  Wielu pisarzy opiera się technologii. Simon znał wielu, którzy wciąż pisali w żółtych notesach długopisami. Kilku innych pracowało na starodawnych maszynach do pisania Remington. Pretensjonalne, prehistoryczne bzdury. Simon Close, choć bardzo się starał, nie mógł tego zrozumieć. Być może myśleli, że pozwoli im to nawiązać kontakt z ich wewnętrznym Hemingwayem, ich wewnętrznym Charlesem Dickensem, próbującym się wydostać. Simon był cały czas całkowicie cyfrowy.
  Od swojego Apple PowerBooka, przez łącze DSL, po telefon Nokia GSM, był w awangardzie technologii. No dalej, pomyślał, piszcie na tabliczkach zaostrzonym kamieniem, nieważne. Będę pierwszy.
  Ponieważ Simon wierzył w dwie podstawowe zasady dziennikarstwa tabloidowego:
  Łatwiej uzyskać przebaczenie, niż pozwolenie.
  Lepiej być pierwszym, niż precyzyjnym.
  Dlatego potrzebne są zmiany.
  Włączył telewizor i przeszukał kanały. Mydła, teleturnieje, krzyki, sport. Ziew. Nawet szacowne BBC America puszczało jakiś idiotyczny klon trzeciej generacji "Trading Spaces". Może był jakiś stary film na AMC. Sprawdził. "Criss Cross" z Burtem Lancasterem i Yvonne De Carlo. Przystojny, ale widział go już wcześniej. Poza tym, był już w połowie.
  Ponownie przekręcił pokrętło i już miał je wyłączyć, gdy na lokalnym kanale pojawiła się wiadomość z ostatniej chwili. Morderstwo w Filadelfii. Co za szok.
  Ale to nie była kolejna ofiara Różańcowego Zabójcy.
  Kamera na miejscu zdarzenia pokazała coś zupełnie innego, co sprawiło, że serce Simona zabiło mocniej. No dobrze, znacznie szybciej.
  To była Gray's Ferry Lane.
  Alejka, z której poprzedniego wieczoru wyszedł Kevin Byrne.
  Simon nacisnął przycisk NAGRYWANIA na swoim magnetowidzie. Kilka minut później przewinął i zamroził ujęcie wejścia do alejki, po czym porównał je ze zdjęciem Byrne'a na swoim laptopie.
  Identyczny.
  Kevin Byrne był wczoraj w tej samej alejce, tej samej nocy, kiedy postrzelono czarnoskórego chłopaka. Więc to nie był odwet.
  To było tak niesamowicie pyszne, o wiele lepsze niż złapanie Byrne'a w jaskini. Simon dziesiątki razy krążył po swoim małym salonie, próbując wymyślić, jak najlepiej to rozegrać.
  Czy Byrne dokonał egzekucji z zimną krwią?
  Czy Byrne był w trakcie tuszowania sprawy?
  Czy transakcja narkotykowa poszła nie tak?
  Simon otworzył swój program pocztowy, uspokoił się trochę, uporządkował myśli i zaczął pisać:
  Szanowny detektywie Byrne!
  Dawno się nie widzieliśmy! Cóż, to nie do końca prawda. Jak widać na załączonym zdjęciu, widziałem cię wczoraj. Oto moja propozycja. Będę jechał z tobą i twoją niesamowitą partnerką, aż złapiecie tego naprawdę złego faceta, który zabija katolickie uczennice. Jak go złapiecie, chcę seksu na wyłączność.
  Za to zniszczę te zdjęcia.
  Jeśli nie, poszukaj zdjęć (tak, mam ich sporo) na pierwszej stronie następnego numeru Raportu.
  Miłego dnia!
  Gdy Simon przeglądał dokumenty (zawsze starał się trochę ochłonąć, zanim wysłał swoje najbardziej prowokacyjne maile), Enid zamiauczała i wskoczyła mu na kolana ze swojej pozycji na szczycie szafy na dokumenty.
  - Co się stało, laleczko?
  Enid zdawała się przeglądać treść listu Simona do Kevina Byrne'a.
  "Zbyt ostro?" - zapytał kota.
  Enid zamruczała w odpowiedzi.
  "Masz rację, kici-kici. To niemożliwe."
  Mimo to Simon postanowił przeczytać ją jeszcze kilka razy, zanim ją wyśle. Mógł poczekać dzień, żeby zobaczyć, jak wielka stanie się historia o martwym czarnoskórym chłopcu w zaułku. Mógł nawet dać sobie kolejne dwadzieścia cztery godziny, jeśli to pozwoliłoby mu opanować gangstera pokroju Kevina Byrne'a.
  A może powinien napisać maila do Jessiki.
  Doskonale, pomyślał.
  A może po prostu powinien skopiować zdjęcia na płytę CD i założyć gazetę. Po prostu je opublikuje i zobaczy, czy Byrne'owi się spodobają.
  W każdym razie powinien na wszelki wypadek zrobić kopię zapasową zdjęć.
  Pomyślał o nagłówku wydrukowanym dużą czcionką nad fotografią Byrne'a wyłaniającego się z Gray's Ferry Alley.
  CZUJNY POLICJANT? Przeczytałbym nagłówek.
  DETEKTYW W ALEI ŚMIERCI W NOC MORDERSTWA! Przeczytałbym talię. Boże, jaki on był dobry.
  Simon podszedł do szafy w korytarzu i wyciągnął czystą płytę CD.
  Kiedy zamknął drzwi i wrócił do pokoju, coś było nie tak. Może nie tyle inne, co nie na swoim miejscu. To było jak uczucie, które towarzyszy zapaleniu ucha wewnętrznego - lekkie zaburzanie równowagi. Stanął w łuku prowadzącym do jego małego salonu, próbując to uchwycić.
  Wszystko wydawało się być takie, jak zostawił. Jego PowerBook na stoliku kawowym, obok pusta filiżanka do kawy. Enid mrucząca na dywanie przy grzejniku.
  Być może się mylił.
  Spojrzał na podłogę.
  Najpierw zobaczył cień, cień odbijający jego własny. Wiedział wystarczająco dużo o oświetleniu kluczowym, by zrozumieć, że potrzeba dwóch źródeł światła, aby rzucić dwa cienie.
  Za nim paliła się tylko mała lampa sufitowa.
  Wtedy poczuł gorący oddech na karku i delikatny zapach mięty pieprzowej.
  Odwrócił się, a serce nagle podeszło mu do gardła.
  I spojrzał prosto w oczy diabłu.
  OceanofPDF.com
  50
  ŚRODA, 13:22
  Byrne zatrzymał się kilka razy, zanim wrócił do Roundhouse i poinformował Ike'a Buchanana. Następnie poprosił jednego ze swoich zarejestrowanych informatorów o kontakt telefoniczny z informacją o miejscu pobytu Briana Parkhursta. Buchanan wysłał faks do biura prokuratora okręgowego i uzyskał nakaz przeszukania budynku Parkhursta.
  Byrne zadzwonił do Jessiki na komórkę i znalazł ją w kawiarni niedaleko domu jej ojca w południowej Filadelfii. Przeszedł obok i ją odebrał. Poinformował ją w siedzibie Czwartego Okręgu na rogu Eleventh i Wharton.
  
  Budynek należący do Parkhursta był dawną kwiaciarnią przy Sixty First Street, przebudowaną z przestronnego, ceglanego domu szeregowego z lat 50. XX wieku. Kamienna fasada budynku znajdowała się kilka zniszczonych drzwi dalej od budynku klubowego Wheels of Soul. Wheels of Soul był długoletnim i szanowanym klubem motocyklowym. W latach 80. XX wieku, gdy crack uderzył w Filadelfię, to właśnie klub motocyklowy Wheels of Soul, podobnie jak każda inna agencja ścigania, uchronił miasto przed całkowitym spaleniem.
  Gdyby Parkhurst zabierał te dziewczyny gdzieś na krótki dystans, pomyślała Jessica, zbliżając się do domu, to byłoby idealne miejsce. Tylne wejście było na tyle duże, że częściowo zmieściłby się w nim van lub minivan.
  Po dotarciu na miejsce, powoli podjechali za budynek. Tylne wejście - duże, faliste drzwi stalowe - było zamknięte na kłódkę od zewnątrz. Okrążyli blok i zaparkowali na ulicy poniżej El Street, około pięciu adresów na zachód od miejsca zdarzenia.
  Naprzeciwko nich pojawiły się dwa radiowozy. Dwóch umundurowanych funkcjonariuszy miało osłaniać przód, dwóch tył.
  "Gotowy?" zapytał Byrne.
  Jessica poczuła się trochę niepewnie. Miała nadzieję, że tego nie będzie widać. Powiedziała: "Zróbmy to".
  
  BYRNE I JESSICA PODEJDLI DO DRZWI. Przednie okna były pobielone i nic nie było przez nie widać. Byrne uderzył w drzwi trzy razy.
  "Policja! Nakaz przeszukania!"
  Odczekali pięć sekund. Uderzył ponownie. Brak reakcji.
  Byrne przekręcił klamkę i pchnął drzwi. Otworzyły się bez problemu.
  Dwaj detektywi spojrzeli sobie w oczy i skręcili jointa.
  W salonie panował bałagan. Płyty gipsowo-kartonowe, puszki po farbie, szmaty, rusztowania. Po lewej nic. Po prawej schody prowadzące na górę.
  "Policja! Nakaz przeszukania!" - powtórzył Byrne.
  Nic.
  Byrne wskazał na schody. Jessica skinęła głową. Wejdzie na drugie piętro. Byrne wszedł po schodach.
  Jessica poszła na tył budynku na pierwsze piętro, sprawdzając każdy zakamarek. Wewnątrz remont był w połowie. Korytarz za dawnym kontuarem obsługi był szkieletem odsłoniętych belek, odsłoniętych przewodów, plastikowych rur instalacyjnych i kanałów grzewczych.
  Jessica weszła przez drzwi do dawnej kuchni. Była wypatroszona. Żadnych sprzętów AGD. Niedawno otynkowano ją i zaklejono taśmą. Za zapachem taśmy gipsowo-kartonowej kryło się coś jeszcze. Cebula. Potem Jessica zobaczyła kozioł w kącie pokoju. Leżała na nim niedojedzona sałatka z jedzenia na wynos. Obok stała pełna filiżanka kawy. Zanurzyła palec w kawie. Lodowato zimna.
  Wyszła z kuchni i powoli ruszyła w stronę pokoju na tyłach domu szeregowego. Drzwi były tylko lekko uchylone.
  Krople potu spływały jej po twarzy, szyi, a potem po ramionach. W korytarzu było ciepło, duszno i duszno. Kevlarowa kamizelka była ciasna i ciężka. Jessica podeszła do drzwi i wzięła głęboki oddech. Lewą nogą powoli otworzyła drzwi. Najpierw zobaczyła prawą połowę pokoju. Stare krzesło do jadalni przewrócone na bok, drewniana skrzynka na narzędzia. Powitały ją zapachy. Stęchły dym papierosowy, świeżo ścięta sosna. Pod spodem było coś brzydkiego, coś obrzydliwego i dzikiego.
  Otworzyła drzwi na oścież, weszła do małego pokoju i natychmiast dostrzegła jakąś postać. Instynktownie odwróciła się i wycelowała pistolet w sylwetkę rysującą się na tle bielonych okien za nią.
  Ale nie było żadnego zagrożenia.
  Brian Parkhurst wisiał na belce dwuteowej pośrodku pokoju. Jego twarz była purpurowobrązowa i opuchnięta, kończyny opuchnięte, a czarny język zwisał z ust. Wokół szyi owinięty był kabel elektryczny, wcinający się głęboko w skórę, a następnie przewieszony przez belkę nośną nad głową. Parkhurst był boso i bez koszuli. Kwaśny zapach schnących odchodów wypełnił zatoki Jessiki. Wytarła się raz, drugi. Wstrzymała oddech i oczyściła resztę pokoju.
  "Na górę, proszę!" krzyknął Byrne.
  Jessica omal nie podskoczyła na dźwięk jego głosu. Usłyszała ciężkie buty Byrne'a na schodach. "Tutaj!" - krzyknęła.
  Kilka sekund później do pokoju wszedł Byrne. "O cholera".
  Jessica zobaczyła spojrzenie Byrne'a i przeczytała nagłówki. Kolejne samobójstwo. Zupełnie jak w sprawie Morrisa Blancharda. Kolejna podejrzana próbująca popełnić samobójstwo. Chciała coś powiedzieć, ale to nie było jej miejsce ani pora.
  W pokoju zapadła bolesna cisza. Wrócili do tematu i na swój sposób oboje próbowali pogodzić ten fakt ze wszystkim, o czym myśleli po drodze.
  Teraz system zrobi swoje. Wezwą lekarza sądowego, miejsce zbrodni. Zakatują Parkhursta na śmierć, przetransportują go do lekarza sądowego, gdzie przeprowadzą sekcję zwłok, czekając na powiadomienie rodziny. Będzie ogłoszenie w gazecie i nabożeństwo w jednym z najlepszych domów pogrzebowych w Filadelfii, a następnie pochówek na trawiastym zboczu wzgórza.
  A to, co dokładnie wiedział Brian Parkhurst i co zrobił, na zawsze pozostanie tajemnicą.
  
  Włóczyli się po wydziale zabójstw, wylegując się w pustym pudełku po cygarach. Zawsze było różnie, gdy podejrzany oszukał system, popełniając samobójstwo. Nie było żadnego podkreślenia, przyznania się do winy, interpunkcji. Tylko niekończąca się wstęga Möbiusa podejrzeń.
  Byrne i Jessica siedzieli przy sąsiednich biurkach.
  Jessica wpadła Byrne'owi w oko.
  "Co?" zapytał.
  "Powiedz to."
  "Co, co?"
  - Nie sądzisz, że to był Parkhurst, prawda?
  Byrne nie odpowiedział od razu. "Myślę, że wiedział o wiele więcej, niż nam powiedział" - powiedział. "Myślę, że spotykał się z Tessą Wells. Chyba wiedział, że trafi do więzienia za gwałt na nieletniej, więc się ukrywał. Ale czy sądzę, że zabił te trzy dziewczyny? Nie. Nie wiem".
  "Dlaczego nie?"
  "Bo nigdzie w pobliżu nie było ani jednego fizycznego dowodu. Ani jednego włókna, ani jednej kropli płynu".
  Wydział Kryminalny przeszukał każdy centymetr kwadratowy dwóch nieruchomości Briana Parkhursta, ale nic nie znalazł. Swoje podejrzenia opierali głównie na możliwości (a raczej pewności), że w budynku Parkhursta znajdą się obciążające dowody naukowe. Wszystko, czego mieli nadzieję tam znaleźć, po prostu nie istniało. Detektywi przesłuchali wszystkich w pobliżu jego domu i budynku, który remontował, ale nic nie znaleźli. Musieli jeszcze znaleźć jego Forda Windstara.
  "Gdyby przyprowadzał te dziewczyny do swojego domu, ktoś musiałby coś zobaczyć, coś usłyszeć, prawda?" - dodał Byrne. "Gdyby przyprowadzał je do budynku na Sześćdziesiątej Pierwszej Ulicy, na pewno byśmy coś znaleźli".
  Podczas przeszukania budynku odkryto szereg przedmiotów, w tym pudełko z narzędziami zawierające różnorodne śruby, nakrętki i wkręty, z których żaden nie pasował dokładnie do śrub użytych przy trzech ofiarach. Znaleziono również pudełko z kredą - narzędzie ciesielskie używane do oznaczania linii na wstępnym etapie budowy. Kreda w środku była niebieska. Wysłano próbkę do laboratorium, aby sprawdzić, czy pasuje do niebieskiej kredy znalezionej na ciałach ofiar. Nawet jeśli tak, kredę ciesielską można było znaleźć na każdym placu budowy w mieście i w połowie skrzynek narzędziowych osób remontujących domy. Vincent miał jej trochę w skrzynce narzędziowej w swoim garażu.
  "A co z tym, że do mnie zadzwonił?" - zapytała Jessica. "A co z tym, że powiedział mi, że są rzeczy, które musimy wiedzieć o tych dziewczynach?"
  "Myślałem o tym" - powiedział Byrne. "Może oni wszyscy mają coś wspólnego. Coś, czego nie dostrzegamy".
  - Ale co się wydarzyło między momentem, kiedy do mnie zadzwonił, a dzisiejszym rankiem?
  "Nie wiem."
  "Samobójstwo nie do końca pasuje do tego profilu, prawda?"
  Nie. To nieprawda.
  "Oznacza to, że istnieje duże prawdopodobieństwo, że..."
  Oboje wiedzieli, co to oznacza. Siedzieli chwilę w milczeniu, otoczeni kakofonią dźwięków tętniącego życiem biura. Śledztwo toczyło się co najmniej w sprawie pół tuzina innych morderstw, a ci detektywi robili powolne postępy. Byrne i Jessica im zazdrościli.
  Jest coś, co musisz wiedzieć o tych dziewczynach.
  Jeśli Brian Parkhurst nie był ich zabójcą, to istniało prawdopodobieństwo, że zabił go człowiek, którego szukali. Być może dlatego, że był w centrum uwagi. Być może z jakiegoś powodu wskazywało to na głębszą patologię jego szaleństwa. Być może po to, by udowodnić władzom, że wciąż jest na wolności.
  Ani Jessica, ani Byrne nie wspomnieli jeszcze o podobieństwie między tymi dwoma "samobójstwami", ale podobieństwo to unosiło się w powietrzu w pomieszczeniu niczym toksyczna chmura.
  "Dobrze" - Jessica przerwała ciszę. "Jeśli Parkhurst został zabity przez naszego przestępcę, skąd wiedział, kim on jest?"
  "Są dwa sposoby" - powiedział Byrne. "Albo się znali, albo rozpoznał swoje nazwisko w telewizji, kiedy ostatnio wychodził z Roundhouse".
  "Zdobyć kolejny punkt dla mediów" - pomyślała Jessica. Spędzili trochę czasu kłócąc się o to, że Brian Parkhurst jest kolejną ofiarą Zabójcy Różańcowego. Ale nawet gdyby nim był, nie pomogło im to w ustaleniu, co będzie dalej.
  Brak chronologii powodował, że ruchy zabójcy były nieprzewidywalne.
  "Nasz agent odbiera Nicole Taylor w czwartek" - powiedziała Jessica. "Odwozi ją do Bartram Gardens w piątek, akurat gdy odbiera Tessę Wells, którą zatrzymuje do poniedziałku. Skąd to opóźnienie?"
  "Dobre pytanie" - powiedział Byrne.
  "We wtorek po południu zatrzymano Bethany Price, a nasz jedyny świadek widział jej ciało porzucone w muzeum we wtorek wieczorem. Nie ma żadnego schematu. Żadnej symetrii".
  "Wygląda na to, że nie chce tego robić w weekendy".
  "To może nie być tak nieprawdopodobne, jak ci się wydaje" - powiedział Byrne.
  Wstał i podszedł do tablicy, która była teraz pokryta zdjęciami i notatkami z miejsca zbrodni.
  "Nie sądzę, żeby naszym chłopakiem kierował księżyc, gwiazdy, głosy, psy o imieniu Sam i te wszystkie bzdury" - powiedział Byrne. "Ten facet ma plan. Mówię, że odkryjemy jego plan i go znajdziemy".
  Jessica zerknęła na stos książek z biblioteki. Gdzieś tam była odpowiedź.
  Eric Chavez wszedł do pokoju i zwrócił uwagę Jessiki. "Masz chwilę, Jess?"
  "Z pewnością."
  Podniósł teczkę. "Jest coś, co powinieneś zobaczyć".
  "Co to jest?"
  "Przeprowadziliśmy weryfikację przeszłości Bethany Price. Okazało się, że miała przeszłość kryminalną.
  Chavez wręczył jej raport z aresztowania. Bethany Price została aresztowana około rok wcześniej podczas obławy narkotykowej, gdzie znaleziono przy niej prawie sto dawek benzedryny, nielegalnego środka odchudzającego, popularnego wśród nastolatków z nadwagą. Tak było, gdy Jessica chodziła do liceum i tak jest do dziś.
  Bethany przyznała się do winy i została ukarana dwustoma godzinami prac społecznych oraz rocznym wyrokiem w zawieszeniu.
  Nic z tego nie było zaskakujące. Eric Chavez zwrócił na to uwagę Jessiki, ponieważ funkcjonariuszem, który aresztował ją w tej sprawie, był detektyw Vincent Balzano.
  Jessica wzięła to pod uwagę, wzięła pod uwagę ten zbieg okoliczności.
  Vincent znał Bethany Price.
  Z raportu o wyroku wynika, że to Vincent zalecił prace społeczne zamiast więzienia.
  "Dziękuję, Ericu" - powiedziała Jessica.
  "Zgadza się."
  "Świat jest mały" - powiedział Byrne.
  "I tak nie chciałabym tego rysować" - odpowiedziała Jessica roztargnionym tonem, szczegółowo czytając raport.
  Byrne zerknął na zegarek. "Słuchaj, muszę odebrać córkę. Zaczniemy od nowa rano. Rozwalmy to wszystko i zacznijmy od nowa".
  "Okej" - powiedziała Jessica, ale dostrzegła wyraz twarzy Byrne"a, niepokój, że burza, która rozgorzała w jego karierze po samobójstwie Morrisa Blancharda, może rozgorzeć na nowo.
  Byrne położył rękę na ramieniu Jessiki, włożył płaszcz i wyszedł.
  Jessica siedziała przy stole przez długi czas, patrząc przez okno.
  Choć niechętnie się do tego przyznawała, zgadzała się z Byrne'em. Brian Parkhurst nie był Różańcowym Zabójcą.
  Brian Parkhurst był ofiarą.
  Zadzwoniła do Vincenta na komórkę i włączyła się poczta głosowa. Zadzwoniła do Centralnej Służby Detektywistycznej i dowiedziała się, że detektyw Balzano jest na zewnątrz.
  Nie zostawiła wiadomości.
  OceanofPDF.com
  51
  ŚRODA, 16:15
  GDY BYRNE WYPOWIEDZIAŁ IMIĘ CHŁOPCA, Colleen poczerwieniała na cztery odcienie.
  "On nie jest moim chłopakiem" - napisała jego córka pod zdjęciem.
  "No dobrze. Jak chcesz" - odpowiedział Byrne.
  "Nie ma go."
  "To dlaczego się rumienisz?" Byrne podpisał list z szerokim uśmiechem. Byli na Germantown Avenue, zmierzając na wielkanocne przyjęcie w Szkole dla Głuchych w Dolinie Delaware.
  "Nie rumienię się" - dała znak Colleen, rumieniąc się jeszcze bardziej.
  "Och, dobrze" - powiedział Byrne, puszczając ją wolno. "Ktoś musiał zostawić znak STOP w moim samochodzie".
  Colleen tylko pokręciła głową i wyjrzała przez okno. Byrne zauważył, jak nawiewy z boku samochodu jego córki owiewają jej jedwabiste blond włosy. Kiedy one urosły tak długie? - zastanawiał się. - I czy jej usta zawsze były takie czerwone?
  Byrne zwrócił uwagę córki gestem ręki, po czym powiedział: "Hej. Myślałem, że idziecie na randkę. Mój błąd".
  "To nie była randka" - napisała Colleen pod postem. "Jestem za młoda na randki. Zapytaj moją mamę".
  - A co to było, jeśli nie randka?
  Wielkie przewrócenie oczami. "Dwoje dzieciaków miało właśnie oglądać fajerwerki w otoczeniu setek milionów dorosłych".
  - Wiesz, jestem detektywem.
  - Wiem, tato.
  "Mam źródła i informatorów w całym mieście. Płatnych, tajnych informatorów.
  - Wiem, tato.
  "Właśnie słyszałem, że trzymaliście się za ręce i tak dalej."
  Colleen odpowiedziała gestem, którego nie ma w słowniku kształtów dłoni, ale który znają wszystkie głuche dzieci. Dwie dłonie w kształcie ostrych jak brzytwa tygrysich pazurów. Byrne się roześmiał. "Dobra, dobra" - pokazał. "Nie drap się".
  Jechali w milczeniu przez chwilę, ciesząc się swoją bliskością pomimo kłótni. Nieczęsto byli sami. Wszystko zmieniło się wraz z jego córką; była nastolatką, a ta myśl przerażała Kevina Byrne'a bardziej niż uzbrojony bandyta w ciemnej uliczce.
  Zadzwonił telefon komórkowy Byrne'a. Odebrał. "Byrne".
  "Czy możesz rozmawiać?"
  To był Gauntlett Merriman.
  "Tak."
  - Jest w starym bezpiecznym domu.
  Byrne go przyjął. Stary, bezpieczny dom był oddalony o pięć minut spacerem.
  "Kto z nim jest?" zapytał Byrne.
  "Jest sam. Przynajmniej na razie."
  Byrne zerknął na zegarek i kątem oka zobaczył, że jego córka patrzy na niego. Odwrócił głowę w stronę okna. Potrafiła czytać z ruchu warg lepiej niż jakiekolwiek dziecko w szkole, a może nawet lepiej niż niektórzy głusi dorośli, którzy tam uczyli.
  "Potrzebujesz pomocy?" zapytał Gauntlett.
  "NIE."
  "No dobrze."
  "Czy wszystko w porządku?" zapytał Byrne.
  "Wszystkie owoce są dojrzałe, mój przyjacielu."
  Zamknął telefon.
  Dwie minuty później zatrzymał się na poboczu drogi przed sklepem spożywczym Caravan Serai.
  
  Choć było jeszcze za wcześnie na lunch, kilku stałych bywalców siedziało przy około dwudziestu stolikach przed delikatesami, popijając gęstą czarną kawę i zajadając się słynną pistacjową baklawą Samiego Hamiza. Sami siedział za ladą, krojąc jagnięcinę na pozornie ogromne zamówienie, które przygotowywał. Widząc Byrne'a, otarł ręce i podszedł do wejścia restauracji z uśmiechem na twarzy.
  "Sabah al-Khairy, detektywie" - powiedział Sami. "Dobrze cię widzieć".
  - Jak się masz, Sammy?
  "Wszystko w porządku." Obaj mężczyźni uścisnęli sobie dłonie.
  "Pamiętasz moją córkę Colleen?" powiedział Byrne.
  Sami wyciągnął rękę i dotknął policzka Colleen. "Oczywiście". Następnie Sami życzył Colleen miłego popołudnia, a ona odpowiedziała grzecznym "cześć". Byrne znał Samiego Hamiza z czasów patrolu. Żona Samiego, Nadine, również była głucha i oboje płynnie posługiwali się językiem migowym.
  "Myślisz, że mógłbyś mieć na nią oko chociaż przez kilka minut?" zapytał Byrne.
  "Nie ma problemu" - powiedział Sami.
  Twarz Colleen mówiła wszystko. Podpisała się: "Nie potrzebuję, żeby ktoś mnie obserwował".
  "Niedługo wrócę" - powiedział im Byrne.
  "Nie spiesz się" - powiedział Sami, idąc z Colleen w stronę tylnej części restauracji. Byrne patrzył, jak jego córka wślizguje się do ostatniego stolika przy kuchni. Docierając do drzwi, odwrócił się. Colleen słabo pomachała, a Byrne"owi serce zabiło mocniej.
  Kiedy Colleen była małą dziewczynką, wybiegała na werandę, żeby pomachać mu na pożegnanie, gdy wychodził na poranne wycieczki. Zawsze w duchu modlił się, żeby znów zobaczyć tę promienną, piękną twarz.
  Kiedy wyszedł na zewnątrz, stwierdził, że przez ostatnią dekadę nic się nie zmieniło.
  
  Byrne stał po drugiej stronie ulicy, naprzeciwko starej kryjówki, która tak naprawdę wcale nie była domem i, jak mu się wydawało, nie była teraz szczególnie bezpieczna. Budynek był niskim magazynem, wciśniętym między dwa wyższe budynki na rozpadającym się odcinku Erie Avenue. Byrne wiedział, że oddział P-Town kiedyś wykorzystywał trzecie piętro jako kryjówkę.
  Poszedł na tył budynku i zszedł po schodach do drzwi piwnicy. Były otwarte. Otworzył je na długi, wąski korytarz, który prowadził do dawnego wejścia dla pracowników.
  Byrne powoli i bezszelestnie szedł korytarzem. Jak na rosłego mężczyznę, zawsze poruszał się lekko. Wyciągnął broń, chromowanego Smitha & Wessona, którego zabrał Diablo w noc ich spotkania.
  Poszedł korytarzem aż do schodów na końcu i nasłuchiwał.
  Cisza.
  Minutę później znalazł się na półpiętrze przed zjazdem na trzecie piętro. Na górze były drzwi prowadzące do schronu. Słyszał ciche dźwięki stacji rockowej. Ktoś tam na pewno był.
  Ale kto?
  A ile?
  Byrne wziął głęboki oddech i zaczął wchodzić po schodach.
  Na górze położył rękę na drzwiach i bez trudu je otworzył.
  
  Diablo stał przy oknie, patrząc na alejkę między budynkami, zupełnie nieświadomy. Byrne widział tylko połowę pomieszczenia, ale zdawało się, że nikogo tam nie było.
  To, co zobaczył, przeszyło go dreszczem. Na stole do gry w karty, niecałe pół metra od miejsca, w którym stał Diablo, obok służbowego Glocka Byrne'a, leżał w pełni automatyczny mini-Uzi.
  Byrne poczuł ciężar rewolweru w dłoni i nagle poczuł się jak kapiszon. Jeśli ruszy do ataku i nie pokona Diablo, nie wyjdzie z tego budynku żywy. Uzi strzelał sześćset pocisków na minutę i nie trzeba było być strzelcem wyborowym, żeby upolować ofiarę.
  Pierdolić.
  Chwilę później Diablo usiadł przy stole, tyłem do drzwi. Byrne wiedział, że nie ma wyboru. Zaatakuje Diablo, skonfiskuje mu broń, porozmawia z nim szczerze i ten smutny, przygnębiający bałagan się skończy.
  Byrne szybko się przeżegnał i wszedł do środka.
  
  Evyn Byrne zrobił zaledwie trzy kroki w głąb pokoju, gdy zdał sobie sprawę ze swojego błędu. Powinien był go zauważyć. Tam, na drugim końcu pokoju, stała stara komoda z pękniętym lustrem nad nią. Zobaczył w nim twarz Diablo, co oznaczało, że Diablo mógł go widzieć. Obaj mężczyźni zamarli na tę radosną chwilę, wiedząc, że ich wstępne plany - jeden na bezpieczeństwo, drugi na niespodziankę - uległy zmianie. Ich oczy spotkały się, tak jak w tamtej alejce. Tym razem obaj wiedzieli, że skończy się inaczej, w taki czy inny sposób.
  Byrne chciał po prostu wytłumaczyć Diablo, dlaczego powinien opuścić miasto. Teraz wiedział, że to się nie stanie.
  Diablo zerwał się na równe nogi z Uzi w dłoni. Bez słowa obrócił się i oddał strzał. Pierwsze dwadzieścia lub trzydzieści strzałów przebiło starą sofę niecałe trzy stopy od prawej stopy Byrne'a. Byrne skręcił w lewo i wylądował litościwie za starą żeliwną wanną. Kolejna, dwusekundowa seria z Uzi niemal przecięła sofę na pół.
  "Boże, nie" - pomyślał Byrne, zaciskając powieki i czekając, aż gorący metal wgryzie się w jego ciało. Nie tutaj. Nie w ten sposób. Pomyślał o Colleen, siedzącej w tej kabinie, wpatrującej się w drzwi, czekającej, aż je wypełni, czekającej na jego powrót, żeby mogła wrócić do swoich zajęć, do swojego życia. Teraz był uwięziony w brudnym magazynie, bliski śmierci.
  Ostatnie kilka kul musnęło żeliwną wannę. Dźwięk dzwonka zawisł w powietrzu przez chwilę.
  Pot szczypał mnie w oczy.
  Potem zapadła cisza.
  "Chcę tylko porozmawiać, człowieku" - powiedział Byrne. "To nie powinno się wydarzyć".
  Byrne oszacował, że Diablo znajdował się nie dalej niż sześć metrów od niego. Martwy punkt w pomieszczeniu znajdował się prawdopodobnie za ogromną kolumną podporową.
  Nagle, bez ostrzeżenia, nastąpiła kolejna seria z Uzi. Huk był ogłuszający. Byrne krzyknął, jakby został trafiony, a potem kopnął drewnianą podłogę, jakby upadł. Jęknął.
  W pokoju znów zapadła cisza. Byrne czuł zapach palonego ołowiu w tapicerce zaledwie kilka stóp dalej. Usłyszał hałas z drugiego końca pokoju. Diablo się poruszał. Krzyk zadziałał. Diablo zamierzał go wykończyć. Byrne zamknął oczy, przypominając sobie układ pomieszczeń. Jedyna droga przez pokój prowadziła środkiem. Miał jedną szansę i teraz nadszedł czas, by ją wykorzystać.
  Byrne policzył do trzech, zerwał się na równe nogi, odwrócił się i strzelił trzy razy, trzymając głowę wysoko.
  Pierwszy strzał trafił Diablo prosto w czoło, uderzając go w czaszkę, powalając go na pięty i rozsadzając tył głowy krwią, kośćmi i mózgiem, która rozprysła się na pół pokoju. Drugi i trzeci pocisk trafiły go w dolną szczękę i gardło. Prawa ręka Diablo uniosła się gwałtownie, odruchowo strzelając z Uzi. Seria pocisków posłała kilkanaście pocisków w dół, zaledwie kilka centymetrów na lewo od Kevina Byrne'a. Diablo upadł, a kilka kolejnych uderzyło w sufit.
  I w tym momencie wszystko się skończyło.
  Byrne przez chwilę stał w miejscu, z pistoletem przed sobą, jakby zamarł w czasie. Właśnie zabił człowieka. Jego mięśnie powoli się rozluźniły i przechylił głowę w stronę, z której dochodziły dźwięki. Żadnych syren. Bez ruchu. Sięgnął do tylnej kieszeni i wyciągnął lateksowe rękawiczki. Z drugiej kieszeni wyjął mały woreczek śniadaniowy z zatłuszczoną szmatką w środku. Wytarł rewolwer i położył go na podłodze, gdy w oddali rozległ się dźwięk pierwszej syreny.
  Byrne znalazł puszkę farby w sprayu i oznaczył ścianę obok okna graffiti gangu JBM.
  Spojrzał z powrotem na pokój. Musiał się ruszyć. Kryminalistyka? To nie będzie priorytetem dla zespołu, ale pokażą, na co ich stać. O ile mógł stwierdzić, miał go w swojej opiece. Chwycił glocka ze stołu i pobiegł do drzwi, ostrożnie omijając krew na podłodze.
  Zszedł po tylnych schodach, gdy syreny się zbliżały. Kilka sekund później siedział już w samochodzie i jechał w kierunku karawanseraju.
  To była dobra wiadomość.
  Zła wiadomość była oczywiście taka, że prawdopodobnie coś przeoczył. Przeoczył coś ważnego i jego życie się skończyło.
  
  Główny budynek Szkoły dla Głuchych w Dolinie Delaware został wzniesiony z kamienia polnego, zgodnie z projektem wczesnej architektury amerykańskiej. Teren wokół szkoły był zawsze zadbany.
  Zbliżając się do kompleksu, Byrne'a ponownie uderzyła cisza. Ponad pięćdziesięcioro dzieci w wieku od pięciu do piętnastu lat biegało dookoła, zużywając więcej energii, niż Byrne kiedykolwiek widział w ich wieku, a mimo to panowała całkowita cisza.
  Kiedy nauczył się języka migowego, Colleen miała prawie siedem lat i już biegle posługiwała się językiem. Wiele nocy, gdy kładł ją do łóżka, płakała i narzekała na swój los, pragnąc być normalna, jak słyszące dzieci. W takich chwilach Byrne po prostu trzymał ją w ramionach, niepewny, co powiedzieć, niezdolny do powiedzenia tego w języku córki, nawet gdyby to zrobił. Ale kiedy Colleen skończyła jedenaście lat, wydarzyło się coś zabawnego. Przestała chcieć słuchać. Tak po prostu. Całkowita akceptacja i, w jakiś dziwny sposób, arogancja wobec swojej głuchoty, uznająca ją za zaletę, tajne stowarzyszenie złożone z niezwykłych ludzi.
  Dla Byrne'a była to większa zmiana niż dla Colleen, ale tego dnia, gdy pocałowała go w policzek i pobiegła bawić się z przyjaciółmi, jego serce niemal pękło z miłości i dumy.
  Wszystko będzie z nią w porządku, pomyślał, nawet jeśli coś strasznego mu się stanie.
  Wyrośnie na piękną, uprzejmą, porządną i szanowaną osobę, pomimo faktu, że pewnej Wielkiej Środy, gdy siedziała w pikantnej libańskiej restauracji w północnej Filadelfii, jej ojciec zostawił ją tam i poszedł popełnić morderstwo.
  OceanofPDF.com
  52
  ŚRODA, 16:15
  Ona jest latem. Ona jest wodą.
  Jej długie, blond włosy są związane w kucyk i upięte bursztynową, kocie oko-bolo. Spływają jej do połowy pleców lśniącą kaskadą. Ma na sobie spraną dżinsową spódnicę i bordowy wełniany sweter. Na ramieniu ma skórzaną kurtkę. Właśnie wyszła z księgarni Barnes & Noble na Rittenhouse Square, gdzie pracuje na pół etatu.
  Nadal jest dość szczupła, ale mam wrażenie, że przybrała na wadze odkąd ją ostatnio widziałem.
  Radzi sobie dobrze.
  Ulica jest zatłoczona, więc mam na sobie czapkę baseballową i okulary przeciwsłoneczne. Idę prosto do niej.
  "Pamiętasz mnie?" - pytam, na chwilę unosząc okulary przeciwsłoneczne.
  Na początku jest niepewna. Jestem starsza, więc należę do świata dorosłych, którzy potrafią i zazwyczaj sugerują autorytet. Koniec imprezy. Kilka sekund później błyska w niej olśnienie.
  "Oczywiście!" mówi, a jej twarz się rozjaśnia.
  "Masz na imię Christy, prawda?"
  Rumieni się. "Aha. Masz dobrą pamięć!"
  - Jak się czujesz?
  Jej rumieniec pogłębia się, zmieniając się z powściągliwej miny pewnej siebie młodej kobiety w zażenowanie małej dziewczynki, a jej oczy płoną wstydem. "Wiesz, czuję się teraz o wiele lepiej" - mówi. "Co było..."
  "Hej" - mówię, unosząc rękę, żeby ją powstrzymać. "Nie masz się czego wstydzić. Ani jednej rzeczy. Mógłbym ci opowiedzieć historie, uwierz mi.
  "Naprawdę?"
  "Oczywiście" - mówię.
  Idziemy ulicą Walnut. Jej postawa trochę się zmienia. Jest teraz trochę nieśmiała.
  "Co czytasz?" - pytam, wskazując na torbę, którą niesie.
  Znów się rumieni. "Jestem zawstydzona".
  Zatrzymuję się. Ona zatrzymuje się obok mnie. "Więc, co ci właśnie powiedziałem?"
  Christy się śmieje. W tym wieku zawsze jest Boże Narodzenie, zawsze Halloween, zawsze Czwarty Lipiec. Każdy dzień to dzień. "Dobra, dobra" - przyznaje. Sięga do plastikowej torby i wyciąga kilka magazynów Tiger Beat. "Dostaję zniżkę".
  Justin Timberlake jest na okładce jednego z magazynów. Biorę od niej magazyn i przyglądam się okładce.
  "Nie lubię jego solowych kawałków tak bardzo jak NSYNC" - mówię. "A tobie?"
  Christy patrzy na mnie z otwartymi ustami. "Nie mogę uwierzyć, że wiesz, kim on jest".
  "Hej" - mówię z udawaną furią. "Nie jestem taka stara". Oddaję magazyn, pamiętając, że moje odciski palców są na błyszczącej powierzchni. Nie mogę o tym zapomnieć.
  Christy kręci głową, wciąż się uśmiechając.
  Kontynuujemy wspinaczkę na Walnut.
  "Czy wszystko gotowe na Wielkanoc?" - pytam, zmieniając temat dość nieelegancko.
  "O tak" - mówi. "Uwielbiam Wielkanoc".
  "Ja też" - mówię.
  "Wiem, że to dopiero początek roku, ale dla mnie Wielkanoc zawsze oznacza nadejście lata. Niektórzy czekają na Dzień Pamięci. Ja nie."
  Trzymam się kilka kroków za nią, przepuszczając ludzi. Zza okularów przeciwsłonecznych obserwuję, jak idzie tak dyskretnie, jak tylko potrafię. Za kilka lat stanie się długonogą pięknością, którą ludzie nazywają źrebakiem.
  Kiedy ruszę, będę musiał działać szybko. Przewaga będzie kluczowa. Strzykawkę mam w kieszeni, a jej gumowa końcówka jest solidnie zamocowana.
  Rozglądam się. Wobec wszystkich ludzi na ulicy, pogrążonych we własnych dramatach, równie dobrze moglibyśmy być sami. Nie przestaje mnie zadziwiać, jak w mieście takim jak Filadelfia można pozostać praktycznie niezauważonym.
  "Dokąd idziesz?" pytam.
  "Przystanek autobusowy" - mówi. "Dom".
  Udaję, że szukam w pamięci. "Mieszkasz w Chestnut Hill, prawda?"
  Uśmiecha się i przewraca oczami. "Blisko. Nicetown."
  "Właśnie o to mi chodziło."
  Śmieję się.
  Ona się śmieje.
  Już wiem.
  "Jesteś głodny?" - pytam.
  Patrzę jej w twarz, kiedy o to pytam. Christy zmagała się już wcześniej z anoreksją i wiem, że takie pytania zawsze będą dla niej wyzwaniem w tym życiu. Mija chwila i boję się, że ją straciłam.
  Ja nie.
  "Mogłabym jeść" - mówi.
  "Świetnie" - mówię. "Kupmy sałatkę albo coś, a potem odwiozę cię do domu. Będzie fajnie. Pogadamy".
  Na ułamek sekundy jej lęki ustępują, a jej piękna twarz skrywa się w ciemności. Rozgląda się wokół.
  Kurtyna się unosi. Zakłada skórzaną kurtkę, zaplata włosy i mówi: "Dobrze".
  OceanofPDF.com
  53
  ŚRODA, 16:20
  ADDY KASALONIS POWSTAŁ W 2002 ROKU.
  Mając teraz nieco ponad sześćdziesiąt lat, służył w policji od blisko czterdziestu lat, z czego większość w strefie wpływów, i widział wszystko z każdej strony, w każdym świetle. Przez dwadzieścia lat pracował na ulicach, zanim przeniósł się do pracy detektywistycznej na Południu.
  Jessica znalazła go przez FOP. Nie mogła skontaktować się z Kevinem, więc poszła spotkać się z Eddiem sama. Znalazła go tam, gdzie przebywał codziennie o tej porze: w małej włoskiej knajpce na Tenth Street.
  Jessica zamówiła kawę; Eddie podwójne espresso ze skórką cytrynową.
  "Wiele widziałem przez te lata" - powiedział Eddie, najwyraźniej zapowiadając spacer po alei wspomnień. Był rosłym mężczyzną o wilgotnych, szarych oczach, ciemnoniebieskim tatuażu na prawym przedramieniu i ramionach zapadniętych ze starości. Czas spowolnił jego opowieści. Jessica chciała od razu przejść do sprawy krwi na drzwiach kościoła św. Katarzyny, ale z szacunku odpuściła. W końcu dopił espresso, poprosił o więcej, a potem zapytał: "Więc. W czym mogę pomóc, detektywie?"
  Jessica wyciągnęła swój notatnik. "Rozumiem, że badałeś incydent w St. Catherine's kilka lat temu".
  Eddie Kasalonis skinął głową. "Masz na myśli krew na drzwiach kościoła?"
  "Tak."
  "Nie wiem, co mogę ci o tym powiedzieć. To nie było tak naprawdę śledztwo.
  "Czy mogę zapytać, jak to się stało, że się w to zaangażowałeś? Przecież to daleko od twoich ulubionych miejsc.
  Jessica rozpytywała dookoła. Eddie Kasalonis był chłopakiem z południowej Filadelfii. Trzecia i Wharton.
  "Właśnie przeniesiono tam księdza z katedry św. Kazimierza. Dobry chłopak. Litwin, jak ja. Zadzwonił, a ja powiedziałem, że się tym zajmę".
  "Co znalazłeś?"
  "Niewiele, detektywie. Ktoś rozmazał krew na nadprożu nad głównymi drzwiami, gdy parafianie odprawiali pasterkę. Kiedy wyszli, woda kapała na starszą kobietę. Wpadła w panikę, nazwała to cudem i wezwała karetkę".
  "Jaka to była krew?"
  "Cóż, to nie był człowiek, tyle mogę powiedzieć. To była jakaś zwierzęca krew. To mniej więcej tyle, ile udało nam się osiągnąć".
  "Czy to się kiedyś powtórzyło?"
  Eddie Kasalonis pokręcił głową. "O ile wiem, tak to właśnie wyglądało. Wyczyścili drzwi, pilnowali ich przez jakiś czas, a potem w końcu poszli dalej. Co do mnie, miałem wtedy mnóstwo zajęć". Kelner przyniósł Eddiemu kawę i zaproponował Jessice kolejną. Odmówiła.
  "Czy coś takiego zdarzyło się w innych kościołach?" zapytała Jessica.
  "Nie mam pojęcia" - powiedział Eddie. "Jak mówiłem, traktowałem to jako przysługę. Profanowanie kościoła nie było moją sprawą".
  - Czy są jacyś podejrzani?
  "Niezupełnie. Ta część północnego wschodu nie jest siedliskiem gangów. Obudziłem kilku lokalnych punków, trochę porozrzucałem. Nikt nie mógł sobie z tym poradzić".
  Jessica odłożyła notes i dopiła kawę, trochę rozczarowana, że nic z tego nie wyszło. Z drugiej strony, nawet się tego nie spodziewała.
  "Teraz moja kolej, żeby zapytać" - powiedział Eddie.
  "Oczywiście" - odpowiedziała Jessica.
  "Dlaczego interesuje cię sprawa wandalizmu sprzed trzech lat w Torresdale?"
  Jessica mu powiedziała. Nie było powodu, żeby tego nie robić. Jak wszyscy w Filadelfii, Eddie Casalonis był dobrze poinformowany o sprawie Zabójcy Różańcowego. Nie naciskał na nią o szczegóły.
  Jessica zerknęła na zegarek. "Naprawdę doceniam twój czas" - powiedziała, wstając i sięgając do kieszeni, żeby zapłacić za kawę. Eddie Kasalonis uniósł rękę, co oznaczało: "Schowaj to".
  "Cieszę się, że mogłem pomóc" - powiedział. Zamieszał kawę, a na jego twarzy pojawił się zamyślony wyraz. Kolejna historia. Jessica czekała. "Wiesz, jak to jest na torze wyścigowym, kiedy czasem widuje się starych dżokejów wiszących na barierce i obserwujących treningi? Albo jak wtedy, gdy mija się plac budowy i widzi starych cieśli siedzących na ławce i obserwujących, jak powstają nowe budynki? Patrzysz na tych facetów i uświadamiasz sobie, że oni po prostu marzą o powrocie do gry".
  Jessica wiedziała, dokąd zmierza. I prawdopodobnie wiedziała o stolarzach. Ojciec Vincenta przeszedł na emeryturę kilka lat temu, a teraz siedział przed telewizorem z piwem w ręku, krytykując kiepskie remonty na HGTV.
  "Tak" - powiedziała Jessica. "Wiem, co masz na myśli".
  Eddie Kasalonis posłodził kawę i głębiej zapadł się w fotel. "Nie ja. Cieszę się, że już nie muszę tego robić. Kiedy pierwszy raz usłyszałem o sprawie, nad którą pan pracuje, wiedziałem, że świat mnie ominął, detektywie. Facet, którego pan szuka? Cholera, on pochodzi z miejsca, w którym nigdy nie byłem". Eddie podniósł wzrok, a jego smutne, pełne łez oczy spoczęły na niej w samą porę. "I dziękuję Bogu, że nie muszę tam jechać".
  Jessica też żałowała, że musiała tam iść. Ale było już trochę późno. Wyjęła kluczyki i zawahała się. "Czy możesz mi powiedzieć coś jeszcze o krwi na drzwiach kościoła?"
  Eddie zdawał się zastanawiać, czy coś powiedzieć, czy nie. "No cóż, powiem ci. Kiedy rano po tym zdarzeniu spojrzałem na plamę krwi, zdawało mi się, że coś zobaczyłem. Wszyscy inni mówili mi, że mi się przywidziało, na przykład, że ludzie widzą twarz Matki Boskiej w plamach oleju na swoich podjazdach i tak dalej. Ale ja byłem pewien, że widziałem to, co mi się wydawało".
  "Co to było?"
  Eddie Kasalonis znów się zawahał. "Wydawało mi się, że to róża" - powiedział w końcu. "Róża do góry nogami".
  
  Jessica miała do zrobienia cztery przystanki przed powrotem do domu. Musiała pójść do banku, odebrać pranie chemiczne, odebrać obiad w Wawie i wysłać paczkę do cioci Lorrie w Pompano Beach. Bank, sklep spożywczy i UPS znajdowały się kilka przecznic dalej, na rogu Second i South.
  Parkując Jeepa, pomyślała o słowach Eddiego Casalonisa.
  Pomyślałem, że to wygląda jak róża. Odwrócona róża.
  Z lektur wiedziała, że samo określenie "różaniec" wywodzi się od Maryi i różańca. Sztuka XIII wieku przedstawiała Maryję trzymającą różę, a nie berło. Czy miało to jakiś związek z jej sprawą, czy też po prostu pogrążyła się w rozpaczy?
  Zdesperowany.
  Zdecydowanie.
  Powie jednak o tym Kevinowi i wysłucha jego opinii.
  Wyjęła z bagażnika SUV-a pudełko, które miała zawieźć do UPS-u, zamknęła je i poszła ulicą. Mijając Cosi, sklep z sałatkami i kanapkami na rogu Second i Lombard Street, zerknęła w okno i zobaczyła kogoś, kogo znała, choć tak naprawdę nie chciała.
  Bo tym kimś był Vincent. Siedział w kabinie z kobietą.
  Młoda kobieta.
  A dokładniej, dziewczyna.
  Jessica widziała dziewczynę tylko od tyłu, ale to jej wystarczało. Miała długie blond włosy związane w kucyk i ubrana była w skórzaną kurtkę w stylu motocyklowym. Jessica wiedziała, że króliczki z naszywkami występują w najróżniejszych kształtach, rozmiarach i kolorach.
  No i oczywiście wiek.
  Przez krótką chwilę Jessica doświadczyła dziwnego uczucia, które towarzyszy ci, gdy jesteś w nowym mieście i widzisz kogoś, kogo wydaje ci się, że znasz. To poczucie znajomości, a potem świadomość, że to, co widzisz, nie może być dokładne, co w tym przypadku oznacza:
  Co do cholery mój mąż robi w restauracji z dziewczyną, która wygląda na osiemnaście lat?
  Odpowiedź przebiegła jej przez myśl bez zastanowienia.
  Ty sukinsynu.
  Vincent zobaczył Jessicę i jego twarz opowiedziała wszystko: poczucie winy zabarwione zażenowaniem i cień uśmieszku.
  Jessica wzięła głęboki oddech, spojrzała na ziemię i ruszyła dalej ulicą. Nie zamierzała być tą głupią, szaloną kobietą, która naraziła się mężowi i jego kochance w miejscu publicznym. Nie ma mowy.
  Kilka sekund później przez drzwi wpadł Vincent.
  "Jess" - powiedział. "Czekaj".
  Jessica zamilkła, próbując opanować gniew. Jej gniew nie chciał go słyszeć. To było szaleńcze, spanikowane stado emocji.
  "Porozmawiaj ze mną" - powiedział.
  "Pieprzyć cię."
  - To nie tak jak myślisz, Jess.
  Położyła paczkę na ławce i odwróciła się do niego twarzą. "Kurczę. Skąd wiedziałam, że to powiesz?" Spojrzała na męża. Zawsze ją zadziwiało, jak różnie mógł wyglądać, w zależności od jej nastroju. Kiedy byli szczęśliwi, jego nonszalancka postawa i postawa twardziela były wręcz seksowne. Kiedy się wściekała, wyglądał jak bandyta, jak jakiś cwaniak z ulicy, którego chciałaby zakuć w kajdanki.
  I niech Bóg ich błogosławi, rozgniewało ją to bardziej niż kiedykolwiek wcześniej.
  "Mogę to wyjaśnić" - dodał.
  "Wyjaśnij? Jak wyjaśniłeś Michelle Brown? Przepraszam, co to było? Mała amatorska ginekologia w moim łóżku?"
  "Posłuchaj mnie."
  Vincent chwycił Jessicę za rękę i po raz pierwszy odkąd się poznali, po raz pierwszy w całej ich kapryśnej, namiętnej miłości, miała wrażenie, że są obcymi ludźmi kłócącymi się na rogu ulicy, parą, którą można sobie przysiąc, że nigdy nie będzie, gdy się jest zakochanym.
  "Nie rób tego" - ostrzegła.
  Vincent chwycił mocniej. "Jess."
  "Zabierz... swoją... pieprzoną... rękę... ode mnie". Jessica nie była zaskoczona, gdy zacisnęła obie dłonie w pięści. Ta myśl trochę ją przeraziła, ale nie na tyle, by je rozluźnić. Czy miałaby się na niego rzucić? Naprawdę nie wiedziała.
  Vincent cofnął się i uniósł ręce w geście poddania. Wyraz jego twarzy w tym momencie powiedział Jessice, że właśnie przekroczyli próg mrocznego terytorium, z którego mogą już nigdy nie powrócić.
  Ale w tej chwili nie miało to znaczenia.
  Wszystko, co Jessica mogła zobaczyć, to blond ogon i głupkowaty uśmiech Vincenta, gdy go złapała.
  Jessica wzięła torbę, odwróciła się na pięcie i wróciła do jeepa. Pieprzyć UPS-a, pieprzyć bank, pieprzyć kolację. Jedyne, o czym mogła myśleć, to uciec stąd.
  Wskoczyła do jeepa, odpaliła silnik i nacisnęła pedał gazu. Miała cichą nadzieję, że w pobliżu pojawi się jakiś początkujący glina, zatrzyma ją i spróbuje skopać komuś tyłek.
  Pech. Nigdy nie ma policjanta, kiedy go potrzebujesz.
  Oprócz tego, za którego była żoną.
  Zanim skręciła w South Street, zerknęła w lusterko wsteczne i zobaczyła Vincenta, który wciąż stał na rogu z rękami w kieszeniach - jego sylwetka oddalała się, była samotna na tle czerwonej cegły Community Hill.
  Jej małżeństwo również chyliło się ku upadkowi, a wraz z nim jego losy.
  OceanofPDF.com
  54
  ŚRODA, 19:15
  NOC ZA TAŚMĄ KLEJOWĄ była krajobrazem Dalí: czarne, aksamitne wydmy ciągnęły się ku odległemu horyzontowi. Co jakiś czas smugi światła przemykały przez dolną część jego pola widzenia, kusząc go myślą o bezpieczeństwie.
  Bolała go głowa. Kończyny wydawały się martwe i bezużyteczne. Ale to nie było najgorsze. Jeśli taśma na oczach była irytująca, to taśma na ustach doprowadzała go do szaleństwa, a to nie podlegało dyskusji. Dla kogoś takiego jak Simon Close upokorzenie związane z byciem przywiązanym do krzesła, skrępowanym taśmą klejącą i zakneblowanym czymś, co w dotyku i smaku przypominało starą szmatę, było mniej dotkliwe niż frustracja związana z niemożnością mówienia. Jeśli tracił mowę, przegrywał walkę. Zawsze tak było. Jako mały chłopiec w katolickim domu w Berwick, udawało mu się wybrnąć z niemal każdej opresji, z każdego strasznego zadrapania.
  Nie ten.
  Ledwo mógł wydać z siebie jakikolwiek dźwięk.
  Taśma była ciasno owinięta wokół jego głowy, tuż nad uszami, aby mógł słyszeć.
  Jak się z tego wydostać? Głęboki oddech, Simon. Głęboki.
  Gorączkowo myślał o książkach i płytach CD, które zgromadził przez lata, poświęconych medytacji i jodze, koncepcji oddychania przeponowego oraz jogicznym technikom radzenia sobie ze stresem i lękiem. Nigdy nie przeczytał ani jednej, ani nie słuchał płyty dłużej niż kilka minut. Chciał szybko złagodzić sporadyczne ataki paniki - Xanax sprawiał, że był zbyt ospały, by jasno myśleć - ale joga nie dawała mu szybkiego rozwiązania.
  Teraz chciałby to kontynuować.
  "Uratuj mnie, Deepak Chopra" - pomyślał.
  Pomóż mi, doktorze Weil.
  Wtedy usłyszał, jak za nim otwierają się drzwi do mieszkania. Wrócił. Dźwięk napełnił go mdłą mieszanką nadziei i strachu. Usłyszał kroki zbliżające się z tyłu, poczuł ciężar desek podłogowych. Poczuł coś słodkiego, kwiatowego. Słabego, ale obecnego. Perfumy dla młodej dziewczyny.
  Nagle taśma zsunęła mu się z oczu. Piekący ból przypominał odrywanie powiek.
  Gdy jego oczy przyzwyczaiły się do światła, zobaczył otwartego Apple PowerBooka stojącego na stoliku kawowym przed nim, wyświetlającego obraz aktualnej strony internetowej The Report.
  POTWÓR prześladuje dziewczyny z Filadelfii!
  Zdania i frazy zostały wyróżnione na czerwono.
  ...zdeprawowany psychopata.
  ... zboczony rzeźnik niewinności.
  Aparat cyfrowy Simona stał na statywie za laptopem. Był włączony i skierowany prosto na niego.
  Wtedy Simon usłyszał za sobą kliknięcie. Jego prześladowca trzymał myszkę Apple i przewijał dokumenty. Wkrótce pojawił się kolejny artykuł. Napisano go trzy lata wcześniej, o krwi rozlanej na drzwiach kościoła na północnym wschodzie. Podświetlono kolejne zdanie:
  ... słuchajcie, heroldowie, idioci, rzucają...
  Za sobą Simon usłyszał, jak rozpina się plecak. Chwilę później poczuł lekkie ukłucie po prawej stronie szyi. Igła. Simon szarpał się z więzów, ale bezskutecznie. Nawet gdyby udało mu się uwolnić, to, co tkwiło w igle, zadziałałoby niemal natychmiast. Ciepło rozlało się po jego mięśniach - przyjemne osłabienie, którym, gdyby nie był w tej sytuacji, mógłby się delektować.
  Jego umysł zaczął się rozpadać, unosić. Zamknął oczy. Myśli odpłynęły w czasie, obejmując ostatnią dekadę jego życia. Czas przeskakiwał, pędził, zatrzymywał się.
  Kiedy otworzył oczy, widok brutalnego bufetu rozłożonego przed nim na stoliku kawowym zaparł mu dech w piersiach. Przez chwilę próbował wyobrazić sobie jakiś korzystny scenariusz dla nich. Ale żadnego nie było.
  Następnie, gdy jego jelita się opróżniły, w umyśle reportera zapisał jeszcze jeden obraz - wiertarkę bezprzewodową i dużą igłę z grubą czarną nicią.
  I on wiedział.
  Kolejny zastrzyk doprowadził go na skraj katastrofy. Tym razem zgodził się chętnie.
  Kilka minut później, gdy usłyszał dźwięk wiertarki, Simon Close krzyknął, ale dźwięk zdawał się dochodzić skądinąd - bezcielesny jęk odbijający się od wilgotnych, kamiennych ścian katolickiego domu w nadgryzionej zębem czasu północnej Anglii, żałosne westchnienie rozchodzące się po starej powierzchni wrzosowisk.
  OceanofPDF.com
  55
  ŚRODA, 19:35
  JESSICA I SOPHIE siedziały przy stole, zajadając się wszystkimi pysznościami, które przyniosły z domu jej ojca: panettone, sfogliatelle, tiramisu. Nie był to szczególnie zbilansowany posiłek, ale uciekła ze sklepu spożywczego i w lodówce nic nie było.
  Jessica wiedziała, że pozwolenie Sophie na jedzenie tak dużej ilości cukru o tak późnej porze to nie najlepszy pomysł, ale Sophie, podobnie jak jej matka, miała słabość do słodyczy wielkości Pittsburgha i, cóż, trudno jej było odmówić. Jessica już dawno doszła do wniosku, że lepiej zacząć oszczędzać na dentystę.
  Poza tym, po tym, jak zobaczyła Vincenta kręcącego się z Britney, Courtney, Ashley, czy jakkolwiek ona się tam nazywała, tiramisu było niemal lekarstwem. Próbowała wyrzucić z głowy obraz męża i blondynki.
  Niestety, natychmiast zastąpiono je fotografią ciała Briana Parkhursta wiszącego w gorącym pomieszczeniu, w którym unosił się zapach śmierci.
  Im dłużej o tym myślała, tym bardziej wątpiła w winę Parkhursta. Czy spotkał Tessę Wells? Możliwe. Czy był odpowiedzialny za morderstwa trzech młodych kobiet? Nie sądziła. Porwanie czy morderstwo bez pozostawienia śladu było praktycznie niemożliwe.
  Trzech z nich?
  Wydawało się to po prostu niemożliwe.
  A co z PAR na dłoni Nicole Taylor?
  Przez chwilę Jessica zdała sobie sprawę, że wzięła na siebie o wiele więcej obowiązków, niż myślała, że jest w stanie udźwignąć w tej pracy.
  Posprzątała ze stołu, posadziła Sophie przed telewizorem i włączyła DVD "Gdzie jest Nemo".
  Nalała sobie kieliszek chianti, sprzątnęła stół w jadalni i schowała wszystkie notatki. Przebiegła w myślach chronologię wydarzeń. Między tymi dziewczynami istniał jakiś związek, coś więcej niż tylko uczęszczanie do szkół katolickich.
  Nicole Taylor, porwana z ulicy i porzucona na polu kwiatowym.
  Tessa Wells, porwana z ulicy i porzucona w opuszczonym domu szeregowym.
  Bethany Price, porwana z ulicy i porzucona w Muzeum Rodina.
  Wybór składowisk wydawał się z kolei przypadkowy i precyzyjny, starannie zaplanowany i bezmyślnie arbitralny.
  Nie, pomyślała Jessica. Doktor Summers miał rację. Ich działania wcale nie były nielogiczne. Miejsce pobytu ofiar miało równie duże znaczenie, jak metoda ich zabójstwa.
  Oglądała zdjęcia z miejsca zbrodni, na których zginęły dziewczęta, i próbowała wyobrazić sobie ich ostatnie chwile wolności, próbowała przenieść te rozgrywające się chwile z królestwa czerni i bieli w nasycone kolory koszmaru.
  Jessica podniosła szkolne zdjęcie Tessy Wells. To właśnie Tessa Wells martwiła ją najbardziej; być może dlatego, że Tessa była pierwszą ofiarą, jaką kiedykolwiek widziała. A może dlatego, że wiedziała, że Tessa to z pozoru nieśmiała młoda dziewczyna, którą kiedyś była Jessica, lalka, która zawsze pragnęła stać się imago.
  Weszła do salonu i pocałowała lśniące, pachnące truskawkami włosy Sophie. Sophie zachichotała. Jessica obejrzała kilka minut filmu o barwnych przygodach Dory, Marlina i Gilla.
  Potem jej wzrok padł na kopertę leżącą na stoliku kawowym. Zupełnie o niej zapomniała.
  Różaniec Virginis Marie.
  Jessica usiadła przy stole w jadalni i przejrzała długi list, który wyglądał na wiadomość od papieża Jana Pawła II, potwierdzającą wagę różańca świętego. Pominęła nagłówki, ale jeden fragment przykuł jej uwagę - fragment zatytułowany "Tajemnice Chrystusa, tajemnice Jego Matki".
  Czytając, poczuła w sobie płomyk zrozumienia, uświadomiła sobie, że przekroczyła barierę, której do tej pory nie znała, barykadę, której nigdy więcej nie będzie mogła przekroczyć.
  Przeczytała, że Różaniec składa się z pięciu "Tajemnic Bolesnych". Oczywiście wiedziała o tym z katolickiego wychowania, ale przez wiele lat o tym nie myślała.
  Agonia w ogrodzie.
  Bicz na słupie.
  Korona cierniowa.
  Niesienie krzyża.
  Ukrzyżowanie.
  To objawienie było niczym krystaliczna kula, przebijająca środek jej mózgu. Nicole Taylor została znaleziona w ogrodzie. Tessa Wells była przywiązana do słupa. Bethany Price nosiła koronę cierniową.
  To był mistrzowski plan zabójcy.
  Zamierza zabić pięć dziewcząt.
  Przez kilka chwil pełnych niepokoju zdawała się nie móc się ruszyć. Wzięła kilka głębokich oddechów i uspokoiła się. Wiedziała, że jeśli ma rację, ta informacja całkowicie zmieni bieg śledztwa, ale nie chciała przedstawiać swojej teorii zespołowi, dopóki nie będzie pewna.
  Znajomość planu to jedno, ale równie ważne było zrozumienie jego celu. Zrozumienie celu było kluczowe dla zrozumienia, gdzie sprawca zaatakuje następnym razem. Wyciągnęła notatnik i narysowała siatkę.
  Fragment kości owcy znaleziony przy Nicole Taylor miał doprowadzić śledczych na miejsce zbrodni Tessy Wells.
  Ale jak?
  Przekartkowała indeksy niektórych książek wypożyczonych z Biblioteki Wolnej. Znalazła rozdział poświęcony zwyczajom rzymskim i dowiedziała się, że w czasach Chrystusa praktykowano biczowanie krótkim biczem zwanym flagrum, często przymocowanym do skórzanych rzemieni o różnej długości. Na końcach każdego rzemienia wiązano węzły, a w węzły wtykano ostre owcze kości.
  Kość owcy oznaczała, że słup będzie miał bicz.
  Jessica robiła notatki tak szybko, jak tylko mogła.
  Reprodukcja obrazu Blake'a "Dante i Wergiliusz u bram piekieł", znaleziona w rękach Tessy Wells, była oczywista. Bethany Price została znaleziona przy bramie prowadzącej do Muzeum Rodina.
  Badanie Bethany Price ujawniło dwie liczby wypisane na wewnętrznej stronie jej dłoni. Na lewej dłoni widniała liczba 7, a na prawej - liczba 16. Obie liczby zostały napisane czarnym markerem.
  716.
  Adres? Numer rejestracyjny? Częściowy kod pocztowy?
  Do tej pory nikt w zespole nie miał pojęcia, co oznaczają te liczby. Jessica wiedziała, że jeśli uda jej się rozwiązać tę zagadkę, będą mieli szansę przewidzieć, gdzie będzie kolejna ofiara zabójcy. I będą mogli na niego poczekać.
  Wpatrywała się w ogromny stos książek na stole w jadalni. Była pewna, że odpowiedź kryje się gdzieś w jednej z nich.
  Poszła do kuchni, nalała sobie kieliszek czerwonego wina i nastawiła kawę.
  To będzie długa noc.
  OceanofPDF.com
  56
  ŚRODA, 23:15
  Nagrobek jest zimny. Imię i data zatarte przez upływ czasu i niesione wiatrem szczątki. Odgarniam je. Przesuwam palcem wskazującym po wyrytych cyfrach. Ta data przenosi mnie do czasów, kiedy wszystko było możliwe. Do czasów, kiedy przyszłość błyszczała.
  Myślę o tym, kim mogłaby być, co mogłaby robić w życiu, kim mogłaby się stać.
  Lekarz? Polityk? Muzyk? Nauczyciel?
  Przyglądam się młodym kobietom i wiem, że świat należy do nich.
  Wiem co straciłem.
  Ze wszystkich świąt w kalendarzu katolickim Wielki Piątek jest chyba najświętszy. Słyszałem, jak ludzie pytali: skoro to dzień ukrzyżowania Chrystusa, dlaczego nazywa się go Wielkim Piątkiem? Nie we wszystkich kulturach jest on nazywany Wielkim Piątkiem. Niemcy nazywają go Charfreitag, czyli Piątkiem Bolesnym. Po łacinie nazywano go Paraskeva, co oznacza "przygotowanie".
  Christy się szykuje.
  Christy się modli.
  Kiedy zostawiłem ją w kaplicy, bezpieczną i wygodną, odmawiała właśnie dziesiąty różaniec. Jest bardzo sumienna, a po jej poważnym sposobie mówienia od dziesięcioleci widzę, że chce zadowolić nie tylko mnie - w końcu mam wpływ tylko na jej ziemskie życie - ale także Pana.
  Zimny deszcz spływa po czarnym granicie, dołącza do moich łez i napełnia moje serce burzą.
  Biorę łopatę i zaczynam kopać miękką ziemię.
  Rzymianie uważali, że godzina dziewiąta, oznaczająca koniec dnia pracy i początek postu, miała szczególne znaczenie.
  Nazwali ją "Godziną Nicości".
  Dla mnie i dla moich dziewczynek ta godzina wreszcie jest bliska.
  OceanofPDF.com
  57
  CZWARTEK, 8:05.
  PARADA SAMOCHODÓW POLICYJNYCH, oznakowanych i nieoznakowanych, wijąca się wzdłuż przeszklonej ulicy West Philadelphia, przy której mieszkała wdowa po Jimmym Purifie, zdawała się nie mieć końca.
  Byrne odebrał telefon od Ike'a Buchanana tuż po szóstej.
  Jimmy Purify nie żył. Zakodował go o trzeciej nad ranem.
  Gdy Byrne zbliżył się do domu, uściskał pozostałych detektywów. Większość ludzi uważała, że policjantom trudno jest okazywać emocje - niektórzy twierdzili, że to warunek konieczny do wykonywania zawodu - ale każdy policjant wiedział lepiej. W takich chwilach nic nie może być prostsze.
  Kiedy Byrne wszedł do salonu, zobaczył przed sobą kobietę zamrożoną w czasie i przestrzeni we własnym domu. Darlene Purifey stała przy oknie, a jej wzrok sięgał tysiąca jardów daleko poza szary horyzont. W tle telewizor grzmiał talk-show. Byrne rozważał jego wyłączenie, ale zdał sobie sprawę, że cisza byłaby o wiele gorsza. Telewizor pokazywał, że gdzieś tam życie toczy się dalej.
  "Gdzie mnie chcesz, Darlene? Powiedz mi, a tam pójdę".
  Darlene Purifey miała nieco ponad czterdzieści lat, była piosenkarką R&B w latach 80., która nagrała nawet kilka płyt z girlsbandem La Rouge. Teraz jej włosy były platynowe, a jej niegdyś szczupła sylwetka uległa upływowi czasu. "Zakochałam się w nim dawno temu, Kevinie. Nawet nie pamiętam kiedy. Po prostu... brakuje mi o nim wyobrażenia. Jimmy. Odszedł. Cholera."
  Byrne przeszedł przez pokój i przytulił ją. Głaskał ją po włosach, szukając słów. Coś znalazł. "Był najlepszym gliną, jakiego znałem. Najlepszym".
  Darlene otarła oczy. Smutek jest takim bezdusznym rzeźbiarzem, pomyślał Byrne. W tym momencie Darlene wyglądała na o kilkanaście lat starszą, niż była w rzeczywistości. Przypomniał sobie ich pierwsze spotkanie, te szczęśliwsze czasy. Jimmy zabrał ją na potańcówkę Policyjnej Ligi Sportowej. Byrne obserwował, jak Darlene wchodzi w interakcję z Jimmym i zastanawiał się, jak takiemu zawodnikowi jak on udało się zdobyć taką kobietę.
  "Wiesz, jemu się to podobało" - powiedziała Darlene.
  "Stanowisko?"
  "Tak. Praca" - powiedziała Darlene. "Kochał ją bardziej niż kiedykolwiek kochał mnie. Albo nawet dzieci, jak sądzę.
  "To nieprawda. To co innego, wiesz? Kochanie swojej pracy to... cóż... co innego. Po rozwodzie spędzałam z nim każdy dzień. I wiele nocy później. Uwierz mi, tęsknił za tobą bardziej, niż mogłabyś sobie wyobrazić.
  Darlene spojrzała na niego, jakby to była najbardziej niewiarygodna rzecz, jaką kiedykolwiek słyszała. "Naprawdę?"
  "Żartujesz sobie? Pamiętasz ten szalik z monogramem? Ten z kwiatkami w rogu? Ten, który mu dałaś na pierwszej randce?"
  "Co...co z tym?"
  Nigdy nie ruszał w trasę bez niego. Pewnej nocy byliśmy w połowie drogi do Fishtown, wyruszając na obserwację, i musieliśmy wrócić do Roundhouse, bo o nim zapomniał. I uwierz mi, nie powiedziałeś mu o tym.
  Darlene roześmiała się, po czym zakryła usta i znowu zaczęła płakać. Byrne nie był pewien, czy pogarsza sytuację, czy ją poprawia. Położył dłoń na jej ramieniu, aż jej szlochy zaczęły cichnąć. Przeszukał pamięć w poszukiwaniu historii, jakiejkolwiek historii. Z jakiegoś powodu chciał, żeby Darlene mówiła dalej. Nie wiedział dlaczego, ale czuł, że gdyby tak zrobiła, nie cierpiałaby.
  "Czy opowiadałem ci kiedyś o tym, że Jimmy pracował pod przykrywką jako gejowski prostytutek?"
  "Wiele razy". Darlene uśmiechnęła się przez łzy. "Powiedz mi jeszcze raz, Kevin".
  No cóż, pracowaliśmy od końca, prawda? Środek lata. Pięciu detektywów zajmowało się sprawą, a numer Jimmy'ego był przynętą. Śmialiśmy się z tego przez tydzień, prawda? Kto, do cholery, uwierzyłby, że sprzedają go za wielki kawałek wieprzowiny? Zapomnijmy o sprzedaży, kto, do cholery, by kupił?
  Byrne opowiedział jej resztę historii z pamięci. Darlene uśmiechnęła się we wszystkich właściwych miejscach, a w końcu zaśmiała się swoim smutnym śmiechem. Potem rozpłynęła się w szerokich ramionach Byrne'a, a on trzymał ją przez kilka minut, machając ręką na pożegnanie kilku policjantów, którzy przyszli złożyć jej hołd. W końcu zapytał: "Czy chłopcy wiedzą?"
  Darlene otarła oczy. "Tak. Będą tu jutro".
  Byrne stanął przed nią. "Jeśli będziesz czegoś potrzebować, czegokolwiek, odbierz telefon. Nawet nie patrz na zegarek".
  "Dziękuję, Kevin."
  "I nie martw się o przygotowania. Stowarzyszenie jest winne wszystkiemu. To będzie procesja, jak u Papieża".
  Byrne spojrzał na Darlene. Łzy znów napłynęły jej do oczu. Kevin Byrne przytulił ją mocno, czując bicie jej serca. Darlene była odporna, przetrwała powolną śmierć obojga rodziców z powodu przewlekłych chorób. Martwił się o chłopców. Żadne z nich nie miało odwagi matki. Byli wrażliwymi dziećmi, bardzo ze sobą zżytymi, a Byrne wiedział, że jednym z jego zadań w ciągu najbliższych kilku tygodni będzie wspieranie rodziny Purify.
  
  Wychodząc z domu Darlene, Byrne musiał się rozejrzeć. Nie mógł sobie przypomnieć, gdzie zaparkował samochód. Ból głowy przeszył mu oczy. Poklepał się po kieszeni. Wciąż miał pełny zapas Vicodinu.
  Kevin, masz pełne ręce roboty, pomyślał. Ogarnij się.
  Zapalił papierosa, odczekał chwilę i zorientował się w sytuacji. Spojrzał na pager. Były jeszcze trzy telefony od Jimmy'ego, ale żadnego nie odebrał.
  Będzie czas.
  W końcu przypomniał sobie, że zaparkował w bocznej uliczce. Zanim dotarł do rogu, znowu zaczął padać deszcz. Czemu nie, pomyślał. Jimmy'ego już nie było. Słońce nie śmiało się pokazać. Nie dzisiaj.
  W całym mieście - w restauracjach, taksówkach, salonach kosmetycznych, salach konferencyjnych i piwnicach kościelnych - ludzie rozmawiali o Zabójcy Różańcowym, o tym, jak szaleniec żerował na młodych filadelfijskich dziewczynach i jak policja nie była w stanie go powstrzymać. Po raz pierwszy w swojej karierze Byrne poczuł się bezsilny, całkowicie niekompetentny, jak oszust, jakby nie potrafił spojrzeć na swoją wypłatę z dumą ani godnością.
  Wszedł do Crystal Coffee, całodobowej kawiarni, którą często odwiedzał rano z Jimmym. Stali klienci byli przygnębieni. Słyszeli już nowiny. Chwycił gazetę i duży kubek kawy, zastanawiając się, czy jeszcze kiedyś wróci. Wychodząc, zobaczył kogoś opartego o jego samochód.
  To była Jessica.
  Emocje niemal pozbawiły go nóg.
  Ten dzieciak, pomyślał. Ten dzieciak jest kimś.
  "Witaj" - powiedziała.
  "Cześć."
  "Przykro mi słyszeć o twoim partnerze".
  "Dziękuję" - powiedział Byrne, próbując zachować nad wszystkim kontrolę. "Był... był jedyny w swoim rodzaju. Spodobałby ci się.
  Czy mogę coś zrobić?
  "Ona ma swój sposób", pomyślał Byrne. Sposób, który sprawia, że takie pytania brzmią szczerze, a nie jak bzdury, które ludzie wygadują tylko po to, żeby coś powiedzieć.
  "Nie" - powiedział Byrne. "Wszystko jest pod kontrolą".
  "Jeśli chcesz wykorzystać ten dzień..."
  Byrne pokręcił głową. "Nic mi nie jest".
  "Jesteś pewien?" zapytała Jessica.
  "W stu procentach."
  Jessica wzięła list Rosary.
  "Co to jest?" zapytał Byrne.
  "Myślę, że to jest klucz do umysłu naszego gościa".
  Jessica opowiedziała mu, czego się dowiedziała, a także o szczegółach spotkania z Eddiem Casalonisem. Podczas rozmowy dostrzegła kilka zmian na twarzy Kevina Byrne'a. Dwie z nich były szczególnie znaczące.
  Szacunek dla niej jako detektywa.
  I co najważniejsze, determinacja.
  "Powinniśmy porozmawiać z kimś, zanim poinformujemy zespół" - powiedziała Jessica. "Z kimś, kto spojrzy na to wszystko z szerszej perspektywy".
  Byrne odwrócił się i spojrzał na dom Jimmy'ego Purifiego. Odwrócił się i powiedział: "Chodźmy".
  
  Siedzieli z ojcem Corrio przy małym stoliku przy oknie kawiarni Anthony's Coffee Shop na Ninth Street w południowej Filadelfii.
  "Różaniec składa się z dwudziestu tajemnic" - powiedział ojciec Corrio. "Są one podzielone na cztery grupy: Radosne, Bolesne, Chwalebne i Światła".
  Pomysł, że ich wykonawca testamentu planował dwadzieścia morderstw, nie umknął uwadze nikogo przy stole. Ojciec Corrio najwyraźniej nie podzielał tego zdania.
  "Ściśle rzecz biorąc" - kontynuował - "tajemnice są rozdzielone według dni tygodnia. Tajemnice Chwalebne obchodzi się w niedzielę i środę, Tajemnice Radosne w poniedziałek i sobotę. Tajemnice Światła, które są stosunkowo nowe, obchodzi się w czwartek".
  "A co z Tym Smutnym?" - zapytał Byrne.
  Tajemnice bolesne odprawiane są we wtorki i piątki. W niedziele Wielkiego Postu również.
  Jessica w myślach liczyła dni od odkrycia Bethany Price. Nie pasowało to do schematu obrzędów.
  "Większość tajemnic ma charakter uroczysty" - powiedział ojciec Corrio. "Należą do nich Zwiastowanie, Chrzest Jezusa, Wniebowzięcie i Zmartwychwstanie Chrystusa. Tylko tajemnice bolesne dotyczą cierpienia i śmierci".
  "Jest tylko pięć Smutnych Sekretów, prawda?" zapytała Jessica.
  "Tak" - powiedział ojciec Corrio. "Ale pamiętajcie, że różaniec nie jest powszechnie akceptowany. Są przeciwnicy".
  "Jak to?" zapytała Jessica.
  "Cóż, są tacy, którzy uważają różaniec za niekumeniczny".
  "Nie rozumiem, co masz na myśli" - powiedział Byrne.
  "Różaniec wychwala Maryję" - powiedział ojciec Corrio. "Oddaje cześć Matce Bożej, a niektórzy uważają, że maryjny charakter tej modlitwy nie wychwala Chrystusa".
  "Jak to się ma do tego, z czym mamy tu do czynienia?"
  Ojciec Corrio wzruszył ramionami. "Być może mężczyzna, którego szukasz, nie wierzy w dziewictwo Maryi. Może próbuje, na swój sposób, zwrócić te dziewczęta Bogu w tym stanie".
  Ta myśl przyprawiła Jessicę o dreszcz. Jeśli to był jego motyw, to kiedy i dlaczego miałby przestać?
  Jessica sięgnęła do teczki i wyjęła zdjęcia wewnętrznej strony dłoni Bethany Price - cyfry 7 i 16.
  "Czy te liczby coś dla ciebie znaczą?" zapytała Jessica.
  Ojciec Corrio założył okulary dwuogniskowe i spojrzał na zdjęcia. Było jasne, że rany po wiertarce na ramionach młodej dziewczyny nie dawały mu spokoju.
  "Mogło być wiele rzeczy" - powiedział ojciec Corrio. "Nic nie przychodzi mi na myśl od razu".
  "Sprawdziłam stronę 716 w Oxford Annotated Bible" - powiedziała Jessica. "Było to w środku Księgi Psalmów. Przeczytałam tekst, ale nic nie rzuciło mi się w oczy".
  Ojciec Corrio skinął głową, ale milczał. Było jasne, że Księga Psalmów w tym kontekście go nie poruszyła.
  "A co z rokiem? Czy rok siedem szesnasty ma jakieś znaczenie w kościele, o którym wiesz?" - zapytała Jessica.
  Ojciec Corrio uśmiechnął się. "Uczyłem się trochę angielskiego, Jessico" - powiedział. "Obawiam się, że historia nie była moim ulubionym przedmiotem. Poza faktem, że Sobór Watykański I zwołał się w 1869 roku, nie jestem zbyt dobry w randkowaniu".
  Jessica przeglądała notatki, które zrobiła poprzedniego wieczoru. Kończyły jej się pomysły.
  "Czy znalazłeś poduszkę na ramię tej dziewczyny?" zapytał ojciec Corrio.
  Byrne przejrzał swoje notatki. Zasadniczo szkaplerz składał się z dwóch małych, kwadratowych kawałków wełnianego materiału, połączonych dwoma sznurkami lub wstążkami. Noszono go tak, że gdy wstążki spoczywały na ramionach, jeden segment znajdował się z przodu, a drugi z tyłu. Szkaplerze zazwyczaj dawano do Pierwszej Komunii Świętej - był to zestaw upominkowy, który często zawierał różaniec, kielich w kształcie szpilki z hostią i satynowe woreczek.
  "Tak" - powiedział Byrne. "Kiedy ją znaleziono, miała łopatkę wokół szyi".
  "Czy to jest brązowa szpatułka?"
  Byrne ponownie przejrzał swoje notatki. "Tak."
  "Może powinieneś przyjrzeć mu się bliżej" - powiedział ojciec Corrio.
  Dość często łopatki były zakrywane przezroczystą folią dla ochrony, jak w przypadku Bethany Price. Jej naramiennik został już oczyszczony z odcisków palców. Nie znaleziono żadnych. "Dlaczego, ojcze?"
  "Co roku obchodzone jest Święto Kapłana, dzień poświęcony Matce Bożej z Góry Karmel. Upamiętnia ono rocznicę objawienia się Najświętszej Maryi Panny świętemu Szymonowi Stockowi i wręczenia mu szkaplerza zakonnego. Powiedziała mu, że ten, kto go założy, nie będzie cierpiał ognia piekielnego".
  "Nie rozumiem" - powiedział Byrne. "Dlaczego to jest istotne?"
  Ojciec Corrio powiedział: "Święto Kapucynów obchodzimy 16 lipca".
  
  Szkaplerz znaleziony w Bethany Price rzeczywiście był brązowym szkaplerzem poświęconym Matce Boskiej z Góry Karmel. Byrne zadzwonił do laboratorium i zapytał, czy otworzyli przezroczyste plastikowe opakowanie. Nie.
  Byrne i Jessica wrócili do Roundhouse.
  "Wiesz, jest szansa, że nie złapiemy tego gościa" - powiedział Byrne. "Może dopaść swoją piątą ofiarę, a potem wczołgać się z powrotem w ten szlam na zawsze".
  Ta myśl przemknęła Jessice przez głowę. Starała się o tym nie myśleć. "Myślisz, że to mogłoby się zdarzyć?"
  "Mam nadzieję, że nie" - powiedział Byrne. "Ale robię to od dawna. Chcę tylko, żebyś był przygotowany na taką ewentualność".
  Ta możliwość jej nie pociągała. Wiedziała, że jeśli ten mężczyzna nie zostanie złapany, do końca kariery w wydziale zabójstw, do końca swojej pracy w organach ścigania, będzie oceniać każdą sprawę na podstawie tego, co uzna za porażkę.
  Zanim Jessica zdążyła odpowiedzieć, zadzwonił telefon Byrne'a. Odebrał. Kilka sekund później zamknął telefon i sięgnął na tylne siedzenie po lampę stroboskopową. Położył ją na desce rozdzielczej i zapalił.
  "Jak się masz?" zapytała Jessica.
  "Otworzyli łopatę i wytarli kurz z wnętrza" - powiedział. Wcisnął pedał gazu do dechy. "Mamy odcisk palca".
  
  Czekali na ławce niedaleko drukarni.
  W pracy policjanta jest mnóstwo czekania. Jest różnorodność inwigilacji i werdyktów. Jest też czekanie, kiedy pojawiasz się w sądzie miejskim o 9 rano, żeby zeznawać w jakiejś bzdurnej sprawie o jazdę pod wpływem alkoholu, a o 15:00 jesteś na miejscu dla świadków przez dwie minuty, akurat na czterogodzinną obchód.
  Ale czekanie na odcisk palca było jednocześnie najlepszym i najgorszym rozwiązaniem. Miałeś dowody, ale im dłużej to trwało, tym większe było prawdopodobieństwo, że przegapisz pasujący odcisk.
  Byrne i Jessica próbowali się zrelaksować. W międzyczasie mogli zrobić wiele innych rzeczy, ale byli zdeterminowani i nie chcieli niczego robić. Ich głównym celem w tej chwili było obniżenie ciśnienia krwi i tętna.
  "Czy mogę zadać ci pytanie?" zapytała Jessica.
  "Z pewnością."
  - Jeśli nie chcesz o tym rozmawiać, całkowicie to zrozumiem.
  Byrne spojrzała na nią niemal czarnymi, zielonymi oczami. Nigdy nie widziała tak wyczerpanego mężczyzny.
  "Chcesz dowiedzieć się czegoś o Lutherze White'cie" - powiedział.
  "Dobrze. Tak" - powiedziała Jessica. Czy była aż tak przezroczysta? "Mniej więcej".
  Jessica rozpytywała dookoła. Detektywi się zabezpieczali. To, co usłyszała, składało się na dość szaloną historię. Postanowiła po prostu zapytać.
  "Co chcesz wiedzieć?" zapytał Byrne.
  Każdy szczegół. - Wszystko, co chcesz mi powiedzieć.
  Byrne opadł lekko na ławkę, rozkładając ciężar ciała. "Pracowałem około pięciu lat, w cywilu przez jakieś dwa. W zachodniej Filadelfii doszło do serii gwałtów. Sprawca atakował parkingi przy motelach, szpitalach i biurowcach. Atakowal w środku nocy, zazwyczaj między trzecią a czwartą nad ranem".
  Jessica pamiętała to mgliście. Była w dziewiątej klasie, a ta historia strasznie przeraziła ją i jej przyjaciół.
  "Osoba badana miała na twarzy nylonową pończochę, gumowe rękawiczki i zawsze używała prezerwatywy. Nie zostawiła ani jednego włosa, ani włókna. Ani kropli płynu. Nic nie znaleźliśmy. Osiem kobiet w ciągu trzech miesięcy i ani jednej. Jedyny opis, jaki mieliśmy, poza tym, że facet był biały i miał między trzydziestkę a pięćdziesiątkę, mówił, że ma tatuaż na karku. Misterny tatuaż orła, sięgający aż do nasady szczęki. Przepytaliśmy wszystkie salony tatuażu między Pittsburghiem a Atlantic City. Nic.
  No więc, pewnego wieczoru wychodzę z Jimmym. Właśnie zgarnęliśmy podejrzanego na Starym Mieście i wciąż byliśmy w akcji. Zatrzymaliśmy się na chwilę w lokalu o nazwie Deuce's, niedaleko Pier 84. Mieliśmy już wychodzić, gdy zobaczyłem faceta przy jednym ze stolików przy drzwiach w białym golfie podciągniętym wysoko. Nie zwróciłem na to uwagi od razu, ale wychodząc, z jakiegoś powodu odwróciłem się i to zobaczyłem. Spod golfa wystawał czubek tatuażu. Dziób orła. Nie mógł mieć więcej niż pół cala, prawda? To był on.
  - Czy on cię widział?
  "O tak" - powiedział Byrne. "Więc Jimmy i ja po prostu wychodzimy. Gromadzimy się na zewnątrz, tuż przy tym niskim kamiennym murku nad rzeką, myśląc, że zadzwonimy, bo mieliśmy tylko kilka i nie chcieliśmy, żeby cokolwiek powstrzymało nas przed załatwieniem tego drania. To jeszcze przed pojawieniem się telefonów komórkowych, więc Jimmy idzie do samochodu, żeby wezwać posiłki. Postanawiam, że stanę przy drzwiach, licząc, że jeśli ten facet spróbuje wyjść, to go dorwę. Ale gdy tylko się odwracam, on tam jest. A jego dwadzieścia dwa punkty celują prosto w moje serce.
  - Jak on cię stworzył?
  "Nie mam pojęcia. Ale bez słowa, bez namysłu, strzelił. Oddał trzy strzały jeden po drugim. Schowałem je wszystkie do kamizelki, ale pozbawiły mnie tchu. Czwarty strzał musnął mnie w czoło". Byrne dotknął blizny nad prawym okiem. "Wróciłem, przez mur, do rzeki. Nie mogłem oddychać. Kule złamały mi dwa żebra, więc nie mogłem nawet spróbować pływać. Po prostu zacząłem tonąć, jakbym był sparaliżowany. Woda była lodowata".
  - Co się stało z White'em?
  "Jimmy go uderzył. Dwa w klatkę piersiową.
  Jessica próbowała przetworzyć te obrazy, będące koszmarem każdego policjanta stającego twarzą w twarz z dwukrotnym przegranym z bronią.
  "Kiedy tonąłem, zobaczyłem White'a wynurzającego się nade mną. Przysięgam, że zanim straciłem przytomność, przez chwilę staliśmy twarzą w twarz pod wodą. Dzieliły nas zaledwie centymetry. Było ciemno i zimno, ale nasze oczy się spotkały. Oboje umieraliśmy i wiedzieliśmy o tym".
  "Co wydarzyło się później?"
  "Złapali mnie, zrobili mi resuscytację krążeniowo-oddechową, wszystko od początku do końca".
  "Słyszałem, że..." Z jakiegoś powodu Jessica miała problem z wymówieniem tego słowa.
  "Utonął?"
  "No cóż, tak. Co? A ty?
  - Tak mi mówią.
  "Wow. Jesteś tu tak długo, eee..."
  Byrne się roześmiał. "Martwy?"
  "Przepraszam" - powiedziała Jessica. "Mogę śmiało powiedzieć, że nigdy wcześniej nie zadałam takiego pytania".
  "Sześćdziesiąt sekund" - odpowiedział Byrne.
  "Wow."
  Byrne spojrzał na Jessicę. Jej twarz wyrażała konferencję prasową pełną pytań.
  Byrne uśmiechnął się i zapytał: "Chcesz wiedzieć, czy nad głowami unosiły się jasne, białe światła, anioły, złote trąbki i Roma Downey, prawda?"
  Jessica się zaśmiała. "Chyba tak".
  "No cóż, nie było Romy Downey. Ale był długi korytarz z drzwiami na końcu. Wiedziałem, że nie powinienem ich otwierać. Gdybym to zrobił, nigdy bym nie wrócił".
  - Dowiedziałeś się o tym dopiero teraz?
  "Po prostu wiedziałem. I przez długi czas po powrocie, ilekroć byłem na miejscu zbrodni, zwłaszcza morderstwa, miałem... przeczucie. Dzień po tym, jak znaleźliśmy ciało Deirdre Pettigrew, wróciłem do Fairmount Park. Dotknąłem ławki przed krzakami, gdzie ją znaleziono. Zobaczyłem Pratta. Nie znałem jego imienia, nie widziałem wyraźnie jego twarzy, ale wiedziałem, że to on. Widziałem, że ona go widziała.
  - Widziałeś go?
  "Nie w sensie wizualnym. Po prostu... wiedziałem". Było jasne, że nie przyszło mu to łatwo. "Zdarzało się to wiele razy przez długi czas" - powiedział. "Nie było na to żadnego wyjaśnienia. Żadnej prognozy. Właściwie zrobiłem wiele rzeczy, których nie powinienem był powstrzymywać, żeby temu zapobiec".
  "Od jak dawna jest Pan członkiem IOD?"
  "Nie było mnie prawie pięć miesięcy. Dużo rehabilitacji. Tam poznałem moją żonę".
  "Czy była fizjoterapeutką?"
  "Nie, nie. Dochodziła do siebie po zerwaniu ścięgna Achillesa. Poznałem ją kilka lat temu w mojej dawnej okolicy, ale odnowiliśmy kontakt w szpitalu. Razem kuśtykaliśmy po korytarzach. Powiedziałbym, że to była miłość od samego początku, Vicodin, gdyby to nie był taki kiepski żart".
  Jessica i tak się roześmiała. "Czy kiedykolwiek korzystałaś z profesjonalnej pomocy w zakresie zdrowia psychicznego?"
  "O tak. Pracowałam na oddziale psychiatrycznym przez dwa lata, z przerwami. Zajmowałam się analizą snów. Uczestniczyłam nawet w kilku spotkaniach IANDS."
  "YANDY?"
  "Międzynarodowe Stowarzyszenie Badań nad Przeżyciami Bliskimi Śmierci. To nie było dla mnie".
  Jessica próbowała to wszystko ogarnąć. To było za dużo. "No i jak teraz?"
  "W dzisiejszych czasach nie zdarza się to zbyt często. To jak odległy sygnał telewizyjny. Morris Blanchard jest dowodem na to, że nie mogę już być tego pewien".
  Jessica widziała, że w tej historii kryje się coś więcej, ale czuła, że już wystarczająco go przycisnęła.
  "A odpowiadając na twoje następne pytanie" - kontynuował Byrne - "nie potrafię czytać w myślach, nie umiem przepowiadać przyszłości, nie potrafię przewidywać przyszłości. Nie ma martwego punktu. Gdybym potrafił przewidywać przyszłość, uwierz mi, byłbym teraz w Philadelphia Park".
  Jessica znów się roześmiała. Cieszyła się, że zapytała, ale wciąż trochę się bała. Historie o jasnowidzeniu i tym podobnych zawsze ją przerażały. Po przeczytaniu "Lśnienia" spała przy zapalonym świetle przez tydzień.
  Właśnie miała spróbować jednej ze swoich niezręcznych transformacji, gdy Ike Buchanan wpadł przez drzwi drukarni. Twarz miał zaczerwienioną, żyły na szyi pulsowały. Na chwilę przestał utykać.
  "Mam to" - powiedział Buchanan, wskazując wyświetlacz komputera.
  Byrne i Jessica zerwali się na równe nogi i poszli obok niego.
  "Kim on jest?" zapytał Byrne.
  "Nazywa się Wilhelm Kreutz" - powiedział Buchanan.
  OceanofPDF.com
  58
  CZWARTEK, 11:25
  Według danych DMV, Wilhelm Kreutz mieszkał przy Kensington Avenue. Pracował jako parkingowy w północnej Filadelfii. Grupa operacyjna udała się na miejsce zdarzenia dwoma pojazdami. Czterech członków oddziału SWAT jechało czarnym vanem. Czterech z sześciu detektywów z grupy operacyjnej jechało za nimi radiowozem: Byrne, Jessica, John Shepherd i Eric Chavez.
  Kilka przecznic dalej w Taurusie zadzwonił telefon komórkowy. Wszyscy czterej detektywi sprawdzili swoje telefony. To był John Shepard. "Aha... ile... dobrze... dzięki". Złożył antenę i złożył telefon. "Kreutz nie był w pracy od dwóch dni. Nikt na parkingu go nie widział ani z nim nie rozmawiał".
  Detektywi przyjęli to do wiadomości i milczeli. Z pukaniem do drzwi, jakichkolwiek drzwi, wiąże się pewien rytuał; osobisty, wewnętrzny monolog, unikalny dla każdego funkcjonariusza organów ścigania. Niektórzy wypełniają ten czas modlitwą. Inni oszołomionym milczeniem. Wszystko to miało na celu ostudzenie gniewu, uspokojenie nerwów.
  Dowiedzieli się więcej o swoim obiekcie. Wilhelm Creutz idealnie pasował do tego profilu. Miał czterdzieści dwa lata, był samotnikiem i absolwentem Uniwersytetu Wisconsin.
  Choć miał długą kartotekę, nie zawierała ona niczego, co przypominałoby poziom przemocy i głębię deprawacji, jakie miały miejsce w przypadku morderstw Rosary Girl. A jednak daleki był od wzorowego obywatela. Kreutz był zarejestrowanym przestępcą seksualnym II stopnia, co oznaczało, że ryzyko recydywy było umiarkowane. Spędził sześć lat w Chester i zarejestrował się w Filadelfii po zwolnieniu we wrześniu 2002 roku. Miał kontakt z nieletnimi kobietami w wieku od dziesięciu do czternastu lat. Jego ofiary były mu zarówno znane, jak i nieznane.
  Detektywi zgodzili się, że chociaż ofiary Zabójcy z Różanego Ogrodu były starsze niż poprzednie ofiary Kreutza, nie było logicznego wyjaśnienia, dlaczego jego odcisk palca został znaleziony na przedmiocie osobistym należącym do Bethany Price. Skontaktowali się z matką Bethany Price i zapytali, czy zna Wilhelma Kreutza.
  Ona nie jest.
  
  K. Reitz mieszkał na drugim piętrze trzypokojowego mieszkania w podupadłym budynku niedaleko Somerset. Wejście od ulicy znajdowało się obok pralni chemicznej z długimi okiennicami. Według planów wydziału budownictwa na drugim piętrze znajdowały się cztery mieszkania. Według wydziału budownictwa mieszkaniowego, zamieszkane były tylko dwa. Z prawnego punktu widzenia jest to prawdą. Tylne drzwi budynku wychodziły na alejkę biegnącą przez całą długość kwartału.
  Mieszkanie-cel znajdowało się od frontu, z dwoma oknami wychodzącymi na Kensington Avenue. Snajper SWAT zajął pozycję po drugiej stronie ulicy, na dachu trzypiętrowego budynku. Drugi funkcjonariusz SWAT, rozstawiony na parterze, osłaniał tył budynku.
  Pozostali dwaj funkcjonariusze SWAT mieli wyważyć drzwi za pomocą taranu Thunderbolt CQB - ciężkiego, cylindrycznego taranu, którego używali zawsze, gdy zachodziła potrzeba ryzykownego i dynamicznego wejścia. Po wyważeniu drzwi Jessica i Byrne mieli wejść, a John Shepard miał osłaniać tyły. Eric Chavez stał na końcu korytarza, przy schodach.
  
  Sprawdzili zamek w drzwiach wejściowych i szybko weszli. Przechodząc przez mały przedsionek, Byrne sprawdził rząd czterech skrzynek pocztowych. Najwyraźniej żadna z nich nie była używana. Włamano się do nich dawno temu i nigdy nie naprawiono. Podłoga była zasłana licznymi ulotkami reklamowymi, menu i katalogami.
  Nad skrzynkami pocztowymi wisiała spleśniała tablica korkowa. Kilka lokalnych firm prezentowało swoje produkty w wyblakłym druku igłowym na podwijającym się, gorącym papierze neonowym. Oferty specjalne były nieaktualne prawie rok wcześniej. Wyglądało na to, że osoby sprzedające ulotki w okolicy dawno już opuściły to miejsce. Ściany holu były pokryte tagami gangów i wulgaryzmami w co najmniej czterech językach.
  Klatka schodowa na drugie piętro była zaśmiecona workami na śmieci, podartymi i porozrzucanymi przez miejskie zwierzęta, zarówno dwunożne, jak i czworonożne. Wszędzie unosił się odór gnijącego jedzenia i moczu.
  Na drugim piętrze było jeszcze gorzej. Gęsta zasłona kwaśnego dymu z garnków przesłonięta była zapachem ekskrementów. Korytarz na drugim piętrze był długim, wąskim przejściem z odsłoniętymi metalowymi kratami i zwisającymi przewodami elektrycznymi. Łuszczący się tynk i łuszcząca się emalia zwisały z sufitu niczym wilgotne stalaktyty.
  Byrne cicho podszedł do drzwi i przycisnął do nich ucho. Nasłuchiwał przez chwilę, po czym pokręcił głową. Nacisnął klamkę. Były zamknięte. Cofnął się.
  Jeden z dwóch oficerów sił specjalnych spojrzał w oczy grupy wejściowej. Drugi oficer sił specjalnych, ten z taranem, zajął pozycję. W milczeniu liczył ich.
  Zostało uwzględnione.
  "Policja! Nakaz przeszukania!" krzyknął.
  Odciągnął taran i uderzył nim w drzwi, tuż pod zamkiem. Stare drzwi natychmiast oderwały się od futryny, a następnie urwały się przy górnym zawiasie. Funkcjonariusz z taranem cofnął się, podczas gdy inny funkcjonariusz SWAT-u przetoczył futrynę, unosząc wysoko karabin AR-15 kalibru .223.
  Następny był Byrne.
  Jessica podążyła za nią, trzymając Glocka 17 skierowanego nisko w podłogę.
  Po prawej stronie znajdował się mały salonik. Byrne podszedł bliżej ściany. Najpierw ogarnął ich zapach środków dezynfekujących, wiśniowego kadzidła i gnijącego mięsa. Para przestraszonych szczurów przebiegła wzdłuż najbliższej ściany. Jessica zauważyła zaschniętą krew na ich siwiejących pyskach. Ich pazury stukały o suchą, drewnianą podłogę.
  W mieszkaniu panowała niesamowita cisza. Gdzieś w salonie tykał wiosenny zegar. Żadnego dźwięku, żadnego oddechu.
  Przed nami znajdował się zaniedbany salon. Krzesło ślubne, obite pogniecionym aksamitem i poplamione złotem, poduszki na podłodze. Kilka pudełek po Domino's, rozmontowanych i pogryzionych. Sterta brudnych ubrań.
  Brak ludzi.
  Po lewej stronie znajdowały się drzwi, prawdopodobnie prowadzące do sypialni. Były zamknięte. Zbliżając się, usłyszeli stłumiony dźwięk radia dochodzącego z wnętrza pokoju. Kanał gospel.
  Oficer sił specjalnych przyjął pozycję i wysoko uniósł karabin.
  Byrne podszedł i dotknął drzwi. Były zamknięte. Powoli przekręcił klamkę, po czym szybko otworzył drzwi sypialni i wślizgnął się z powrotem. Radio grało teraz trochę głośniej.
  "Biblia bezdyskusyjnie głosi, że pewnego dnia każdy... zda sprawę... Bogu!"
  Byrne spojrzał Jessice w oczy. Skinął głową i rozpoczął odliczanie. Wtoczyli się do pokoju.
  I zobaczyłem wnętrze piekła.
  "O mój Boże" - powiedział funkcjonariusz SWAT-u. Przeżegnał się. "O, Panie Jezu".
  W sypialni nie było mebli ani wyposażenia. Ściany pokrywała łuszcząca się, poplamiona wodą tapeta w kwiaty; podłoga usłana była martwymi owadami, małymi kośćmi i resztkami jedzenia z fast foodów. Pajęczyny przylegały do narożników; listwy przypodłogowe pokrywał wieloletni jedwabisty, szary kurz. W kącie, przy frontowych oknach, zasłoniętych podartymi, spleśniałymi prześcieradłami, stało małe radio.
  W pokoju znajdowały się dwie osoby.
  Pod przeciwległą ścianą mężczyzna wisiał głową w dół na prowizorycznym krzyżu, najwyraźniej wykonanym z dwóch kawałków metalowej ramy łóżka . Jego nadgarstki, stopy i szyja były przywiązane do ramy niczym harmonijka, głęboko wcinając się w ciało. Mężczyzna był nagi, a jego ciało zostało przecięte wzdłuż środka, od pachwiny do gardła - tłuszcz, skóra i mięśnie zostały rozerwane, tworząc głęboką bruzdę. Miał również rozcięte boki klatki piersiowej, tworząc krzyżową strukturę z krwi i poszarpanej tkanki.
  Poniżej, u stóp krzyża, siedziała młoda dziewczyna. Jej włosy, które kiedyś mogły być blond, teraz miały kolor głębokiej ochry. Była cała we krwi, której lśniąca kałuża spływała po kolanach dżinsowej spódnicy. Pokój wypełnił metaliczny posmak. Dłonie dziewczyny były splecione. Trzymała różaniec złożony zaledwie z dziesięciu koralików.
  Byrne pierwszy oprzytomniał. To miejsce wciąż było niebezpieczne. Przesunął się wzdłuż ściany naprzeciwko okna i zajrzał do szafy. Była pusta.
  "Rozumiem" - powiedział w końcu Byrne.
  I chociaż wszelkie bezpośrednie zagrożenie, przynajmniej ze strony żywej osoby, minęło i detektywi mogli schować broń, wahali się, jakby mogli w jakiś sposób pokonać tę przyziemną wizję za pomocą śmiercionośnej siły.
  To nie miało prawa się wydarzyć.
  Zabójca przybył tutaj i pozostawił po sobie bluźnierczy obraz, obraz, który z pewnością pozostanie w ich umysłach tak długo, jak długo będą oddychać.
  Szybkie przeszukanie szafy w sypialni niewiele dało. Parę uniformów roboczych i stertę brudnej bielizny i skarpetek. Dwa uniformy pochodziły z Acme Parking. Do jednej z roboczych koszul przypięto metkę ze zdjęciem. Identyfikator wskazywał, że wisielcem był Wilhelm Kreutz. Dowód tożsamości pasował do jego zdjęcia.
  Na koniec detektywi schowali broń.
  John Shepherd zadzwonił do drużyny CSU.
  "Tak się nazywa" - powiedział Byrne"owi i Jessice wciąż zszokowany funkcjonariusz SWAT-u. Na granatowej kurtce BDU funkcjonariusza widniał napis "D. MAURER".
  "Co masz na myśli?" zapytał Byrne.
  "Moja rodzina jest niemiecka" - powiedział Maurer, z trudem próbując się uspokoić. To było trudne zadanie dla wszystkich. "Kreuz" oznacza po niemiecku "krzyż". Po angielsku jego imię brzmi William Cross.
  Czwarta tajemnica bolesna: niesienie krzyża.
  Byrne na chwilę opuścił miejsce zdarzenia, po czym szybko wrócił. Przejrzał swój notatnik, szukając listy młodych dziewcząt, które zgłoszono jako zaginione. W zgłoszeniach znajdowały się również zdjęcia. Nie zajęło mu to dużo czasu. Kucnął obok dziewczyny i przysunął jej zdjęcie do twarzy. Ofiara nazywała się Christy Hamilton. Miała szesnaście lat. Mieszkała w Nicetown.
  Byrne wstał. Ujrzał przed sobą przerażającą scenę. W myślach, głęboko w katakumbach grozy, wiedział, że wkrótce spotka tego człowieka i razem dotrą do krawędzi pustki.
  Byrne chciał coś powiedzieć zespołowi, zespołowi, któremu został wybrany na przywódcę, ale w tamtej chwili czuł się wszystkim, tylko nie liderem. Po raz pierwszy w swojej karierze przekonał się, że słowa to za mało.
  Na podłodze, obok prawej stopy Christy Hamilton, stał kubek Burger Kinga z pokrywką i słomką.
  Na słomce były odciski ust.
  Kubek był w połowie pełen krwi.
  
  Byrne i Jessica przeszli bez celu przez jakąś przecznicę przez Kensington, sami, wyobrażając sobie wrzeszczące szaleństwo na miejscu zbrodni. Słońce na chwilę wyjrzało spomiędzy paru grubych, szarych chmur, rzucając tęczę na ulicę, ale nie w ich nastrój.
  Oboje chcieli porozmawiać.
  Oboje chcieli krzyczeć.
  Na razie milczeli, ale w środku szalała burza.
  Opinia publiczna żyła w złudzeniu, że policjanci potrafią obserwować każdą scenę, każde zdarzenie i zachować kliniczny dystans. Oczywiście wielu policjantów pielęgnowało wizerunek nietykalnych serc. Ten wizerunek był przeznaczony na potrzeby telewizji i filmu.
  "On się z nas śmieje" - powiedział Byrne.
  Jessica skinęła głową. Nie było wątpliwości. Doprowadził ich do mieszkania w Kreuz z podłożonym odciskiem palca. Uświadomiła sobie, że najtrudniejszą częścią tej pracy jest odsunięcie na dalszy plan pragnienia osobistej zemsty. Stawało się to coraz trudniejsze.
  Poziom przemocy eskalował. Widok wypatroszonego ciała Wilhelma Kreutza uświadomił im, że pokojowe aresztowanie nie zakończy sprawy. Szał Różańcowego Zabójcy miał zakończyć się krwawym oblężeniem.
  Stali przed mieszkaniem, opierając się o furgonetkę CSU.
  Chwilę później jeden z umundurowanych funkcjonariuszy wychylił się z okna sypialni Kreutza.
  - Detektywi?
  "Jak się masz?" zapytała Jessica.
  - Może zechcesz tu przyjść.
  
  Kobieta wyglądała na około osiemdziesiąt lat. Jej grube okulary odbijały tęczę w słabym świetle dwóch gołych żarówek na suficie korytarza. Stała tuż przy drzwiach, pochylona nad aluminiowym chodzikiem. Mieszkała dwa domy dalej od mieszkania Wilhelma Kreutza. Pachniała żwirkiem dla kotów, Bengayem i koszerną salami.
  Nazywała się Agnes Pinsky.
  Na mundurze widniał napis: "Proszę powiedzieć temu panu to, co przed chwilą powiedziała pani mnie".
  "Hm?"
  Agnes miała na sobie podarty szlafrok z frotte w kolorze morskiej piany, zapinany na jeden guzik. Lewy brzeg był wyższy niż prawy, odsłaniając pończochy podtrzymujące do kolan i niebieską wełnianą skarpetę do łydki.
  "Kiedy ostatni raz widziałeś pana Kreutza?" - zapytał Byrne.
  "Willie? On zawsze jest dla mnie miły" - powiedziała.
  "Wspaniale" - powiedział Byrne. "Kiedy widziałeś go ostatni raz?"
  Agnes Pinsky spojrzała z Jessiki na Byrne'a i z powrotem. Wyglądało na to, że właśnie zdała sobie sprawę, że rozmawia z obcymi. "Jak mnie znalazłaś?"
  - Właśnie zapukaliśmy do pani drzwi, pani Pinsky.
  "Czy on jest chory?"
  "Chory?" zapytał Byrne. "Dlaczego tak powiedziałeś?"
  - Jego lekarz był tutaj.
  - Kiedy był tu jego lekarz?
  "Wczoraj" - powiedziała. "Jego lekarz był u niego wczoraj".
  - Skąd wiesz, że to był lekarz?
  "Skąd mam wiedzieć? Co ci się stało? Wiem, jak wyglądają lekarze. Nie mam żadnych staruszków.
  - Czy wiesz, o której godzinie przyjechał lekarz?
  Agnes Pinsky spojrzała na Byrne'a z niesmakiem przez chwilę. Cokolwiek mówiła, wróciło w mroczne zakamarki jej umysłu. Wyglądała jak ktoś niecierpliwie czekający na resztę na poczcie.
  Wysyłano artystę, aby naszkicował obrazy, ale szanse na otrzymanie działającego obrazu były nikłe.
  Jednakże biorąc pod uwagę to, co Jessica wiedziała na temat choroby Alzheimera i demencji, niektóre obrazy były często bardzo ostre.
  Wczoraj odwiedził go lekarz.
  "Pozostała tylko jedna Smutna Tajemnica" - pomyślała Jessica, schodząc po schodach.
  Dokąd pójdą dalej? Jaki obszar dotrą z bronią i taranami? Do Northern Liberties? Glenwood? Tiogi?
  W czyją twarz spojrzą, ponurą i oniemiałą?
  Jeśli spóźnili się po raz kolejny, nikt nie miał wątpliwości.
  Ostatnia dziewczyna zostanie ukrzyżowana.
  
  Pięciu z sześciu detektywów zebrało się na piętrze w Lincoln Hall w Finnigan's Wake. Pomieszczenie było ich własnością i tymczasowo zamknięte dla publiczności. Na dole z szafy grającej wydobywał się utwór The Corrs.
  "Więc mamy teraz do czynienia z pieprzonym wampirem?" - zapytał Nick Palladino. Stał przy wysokich oknach wychodzących na Spring Garden Street. W oddali szumiał most Bena Franklina. Palladino był człowiekiem, który najlepiej myślał, stojąc, kołysząc się na piętach, z rękami w kieszeniach i brzęcząc monetami.
  "Dajcie mi gangstera" - kontynuował Nick. "Dajcie mi właściciela domu i jego Mac-Ten podpalającego jakiegoś idiotę z powodu trawnika, małej torby, honoru, kodeksu, czegokolwiek. Rozumiem to gówno. Ten?"
  Wszyscy wiedzieli, co miał na myśli. Było o wiele łatwiej, gdy motywy wisiały na powierzchni zbrodni niczym kamyki. Chciwość była najłatwiejsza. Podążaj zielonym szlakiem.
  Palladino był w formie. "Payne i Washington słyszeli o tym strzelcu z JBM w Grays Ferry zeszłej nocy, prawda?" - kontynuował. "Teraz słyszę, że strzelec został znaleziony martwy w Erie. Tak mi się podoba, ładnie i schludnie".
  Byrne zamknął oczy na sekundę, a potem otworzył je, widząc nowy dzień.
  John Shepard wszedł po schodach. Byrne wskazał na Margaret, kelnerkę. Przyniosła Johnowi schludnego Jim Beama.
  "Cała krew należała do Kreutza" - powiedział Shepard. "Dziewczyna zmarła z powodu złamania karku. Tak jak inni".
  "A czy w kielichu jest krew?" zapytał Tony Park.
  "To należało do Kreutza. Lekarz sądowy uważa, że podano mu krew przez słomkę, zanim wykrwawił się na śmierć.
  "Nakarmiono go własną krwią" - powiedział Chavez, czując dreszcz przebiegający przez jego ciało. Nie było to pytanie; po prostu stwierdzenie czegoś zbyt skomplikowanego, by to pojąć.
  "Tak" - odpowiedział Shepherd.
  "To oficjalne" - powiedział Chavez. "Widziałem to wszystko".
  Sześcioro detektywów wyciągnęło z tego wnioski. Splątane koszmary sprawy Zabójcy Różańcowego narastały wykładniczo.
  Pijcie z tego wszyscy, bo to jest moja Krew Przymierza, która za wielu będzie wylana na odpuszczenie grzechów" - powiedziała Jessika.
  Pięć par brwi uniosło się. Wszyscy zwrócili głowy w stronę Jessiki.
  "Dużo czytałam" - powiedziała. "Wielki Czwartek nazywano Wielkim Czwartkiem. To dzień Ostatniej Wieczerzy".
  "Czyli ten Kreuz był Piotrem naszego przywódcy?" zapytał Palladino.
  Jessica mogła tylko wzruszyć ramionami. Myślała o tym. Resztę nocy prawdopodobnie spędzi na rujnowaniu życia Wilhelma Kreutza, szukając jakiegokolwiek powiązania, które mogłoby przerodzić się w trop.
  "Czy miała coś w rękach?" - zapytał Byrne.
  Shepherd skinął głową. Uniósł kserokopię fotografii cyfrowej. Detektywi zebrali się wokół stołu. Po kolei badali fotografię.
  "Co to jest, los na loterię?" zapytała Jessica.
  "Tak" - odpowiedział Shepherd.
  "Och, to jest zajebiste" - powiedział Palladino. Podszedł do okna z rękami w kieszeniach.
  "Palce?" zapytał Byrne.
  Pasterz pokręcił głową.
  "Czy możemy się dowiedzieć, gdzie został zakupiony ten bilet?" zapytała Jessica.
  "Już do mnie zadzwonili z komisji" - powiedział Shepherd. "Powinni się z nami skontaktować w każdej chwili".
  Jessica wpatrywała się w zdjęcie. Ich zabójca wręczył bilet Wielkiej Czwórki swojej kolejnej ofierze. Istniały duże szanse, że to nie była tylko drwina. Podobnie jak inne przedmioty, był to znak, gdzie znajdzie się kolejna ofiara.
  Sam numer loterii był pokryty krwią.
  Czy to oznaczało, że miał zamiar porzucić ciało w biurze agenta loterii? Musiały ich być setki. Nie było sposobu, żeby odebrać je wszystkie.
  "Ten facet ma niesamowite szczęście" - powiedział Byrne. "Cztery dziewczyny z ulicy i żadnych świadków. To tylko dym".
  "Myślisz, że to szczęście, czy po prostu żyjemy w mieście, w którym nikt się już o nas nie troszczy?" - zapytał Palladino.
  "Gdybym w to wierzył, wziąłbym dwadzieścia dolarów i pojechał dziś do Miami Beach" - powiedział Tony Park.
  Pozostałych pięciu detektywów skinęło głowami.
  W Roundhouse grupa operacyjna naniosła na ogromną mapę miejsca porwań i pochówków. Nie było wyraźnego schematu, nie było sposobu na przewidzenie ani zidentyfikowanie kolejnego ruchu zabójcy. Wrócili już do podstaw: seryjni mordercy rozpoczynają swoje życie blisko domu. Ich zabójca mieszkał lub pracował w północnej Filadelfii.
  Kwadrat.
  
  BYRNE OPROWADZIŁ JESSICĘ DO SAMOCHODU.
  Stali przez chwilę, szukając słów. W takich chwilach Jessica tęskniła za papierosem. Jej trener w Frasers Gym zabiłby ją za samą myśl o tym, ale to nie powstrzymało jej przed zazdrością wobec Byrne'a o pocieszenie, jakie zdawał się znajdować w Marlboro Light.
  Barka płynęła bezczynnie w górę rzeki. Ruch odbywał się skokowo. Filadelfia przetrwała pomimo tego szaleństwa, pomimo żalu i przerażenia, które dotknęły te rodziny.
  "Wiesz, cokolwiek się z tego skończy, będzie strasznie" - powiedział Byrne.
  Jessica o tym wiedziała. Wiedziała też, że zanim to się skończy, prawdopodobnie pozna nową, ogromną prawdę o sobie. Prawdopodobnie odkryje mroczny sekret strachu, wściekłości i udręki, który natychmiast zignoruje. Choć nie chciała w to uwierzyć, wyjdzie z tego przejścia jako inna osoba. Nie planowała tego, podejmując tę pracę, ale niczym rozpędzony pociąg pędziła ku otchłani i nie było sposobu, by się zatrzymać.
  OceanofPDF.com
  CZĘŚĆ CZWARTA
  OceanofPDF.com
  59
  WIELKI PIĄTEK, GODZINA 10:00.
  Lek niemal odciął jej czubek głowy.
  Strumień uderzył ją w tył głowy, na moment odbił się rykoszetem w rytm muzyki, a następnie rozciął jej szyję na poszarpane trójkąty, tak jak można odciąć wieczko dyni na Halloween.
  "Sprawiedliwe" - powiedziała Lauren.
  Lauren Semanski oblała dwa z sześciu przedmiotów w Nazarene. Gdyby groziła jej broń, nawet po dwóch latach algebry, nie potrafiłaby powiedzieć, czym jest równanie kwadratowe. Nie była nawet pewna, czy równanie kwadratowe jest równaniem algebraicznym. Mogło to być równanie geometryczne. I chociaż jej rodzina była polska, nie potrafiła wskazać Polski na mapie. Kiedyś próbowała, wbijając swój wypolerowany paznokieć gdzieś na południe od Libanu. W ciągu ostatnich trzech miesięcy dostała pięć mandatów, a cyfrowy zegar i magnetowid w jej sypialni były ustawione na godzinę 12:00 od prawie dwóch lat. Kiedyś próbowała upiec tort urodzinowy dla swojej młodszej siostry Caitlin. O mało nie spaliła domu.
  W wieku szesnastu lat Lauren Semansky - i być może była pierwszą osobą, która to przyznała - wiedziała niewiele o wielu rzeczach.
  Ale znała się na dobrej metamfetaminie.
  "Kryptonit". Rzuciła kubek na stolik kawowy i odchyliła się na kanapie. Chciała wyć. Rozejrzała się po pokoju. Wszędzie kręcili się kibole. Ktoś włączył muzykę. Brzmiała jak Billy Corgan. Dynie były fajne w starej szkole. Pierścionek jest do bani.
  "Niski czynsz!" - krzyknął Jeff, ledwo słyszalnie przekrzykując muzykę, używając do niej swojego głupiego przezwiska, ignorując jej prośby po raz milionowy. Zagrał kilka wyszukanych zagrywek na gitarze, obśliniając koszulkę Mars Volta i szczerząc się jak hiena.
  Boże, jakie to dziwne, pomyślała Lauren. Słodko, ale idiotka. "Musimy lecieć" - krzyknęła.
  "Nie, daj spokój, Lo." Podał jej butelkę, jakby jeszcze nie poczuła zapachu Ritual Aid.
  "Nie mogę". Musiała być w sklepie spożywczym. Musiała kupić lukier wiśniowy do tej głupiej wielkanocnej szynki. Jakby potrzebowała jedzenia. Kto potrzebował jedzenia? Nikt, kogo znała. A jednak musiała lecieć. "Zabije mnie, jeśli zapomnę pójść do sklepu".
  Jeff skrzywił się, po czym pochylił się nad szklanym stolikiem kawowym i szarpnął linę. Zniknął. Miała nadzieję na pożegnalny pocałunek, ale kiedy odchylił się od stolika, zobaczyła jego oczy.
  Północ.
  Lauren wstała, chwyciła torebkę i parasol. Przyglądała się torowi przeszkód, złożonemu z ciał w różnych stanach nadświadomości. Szyby były przyciemniane grubym papierem. We wszystkich lampach świeciły czerwone żarówki.
  Wróci później.
  Jeff miał już dość wszystkich ulepszeń.
  Wyszła na zewnątrz, z Ray-Banami mocno osadzonymi na nosie. Wciąż padało - czy kiedykolwiek przestanie? - ale nawet zachmurzone niebo było dla niej zbyt jasne. Poza tym, podobało jej się, jak wyglądała w okularach przeciwsłonecznych. Czasami nosiła je w nocy. Czasami zakładała je do łóżka.
  Odchrząknęła i przełknęła ślinę. Pieczenie metamfetaminy w gardle dało jej drugą dawkę.
  Bała się wracać do domu. Przynajmniej w tych czasach był to Bagdad. Nie potrzebowała smutku.
  Wyciągnęła Nokię, próbując wymyślić jakąś wymówkę. Potrzebowała tylko godziny, żeby się tam dostać. Problemy z samochodem? Z Volkswagenem w warsztacie, to nie miało sensu. Chora przyjaciółka? Proszę, Lo. W tym momencie babcia B pytała o zwolnienia lekarskie. Czego nie używała od jakiegoś czasu? Niewiele. W ciągu ostatniego miesiąca chodziła do Jeffa jakieś cztery razy w tygodniu. Spóźniałyśmy się prawie codziennie.
  Wiem, pomyślała. Rozumiem.
  Przykro mi, babciu. Nie mogę przyjść na kolację. Zostałem porwany.
  Haha. Jakby jej to nie obchodziło.
  Odkąd w zeszłym roku rodzice Lauren zainscenizowali prawdziwą scenę testu zderzeniowego z użyciem manekina, dziewczyna żyje wśród żywych trupów.
  Do cholery. Ona się tym zajmie.
  Rozejrzała się przez chwilę po gablocie, unosząc okulary przeciwsłoneczne, żeby lepiej się przyjrzeć. Opaski były fajne i w ogóle, ale cholera, były ciemne.
  Przeszła przez parking za sklepami na rogu swojej ulicy, przygotowując się na atak babci.
  "Cześć, Lauren!" krzyknął ktoś.
  Odwróciła się. Kto ją wołał? Rozejrzała się po parkingu. Nikogo nie zobaczyła, tylko kilka samochodów i parę furgonetek. Próbowała rozpoznać głos, ale nie mogła.
  "Halo?" powiedziała.
  Cisza.
  Przeszła między furgonetką a furgonetką z piwem. Zdjęła okulary przeciwsłoneczne i rozejrzała się, obracając się o 360 stopni.
  Następną rzeczą, jaką poczuła, była dłoń zasłaniająca jej usta. Początkowo myślała, że to Jeff, ale nawet Jeff nie posunąłby się tak daleko w żartach. To było takie nieśmieszne. Próbowała się uwolnić, ale ktokolwiek zrobił jej ten (wcale nie) zabawny numer, był silny. Naprawdę silny.
  Poczuła ukłucie w lewym ramieniu.
  Hm? "O, to jest to, ty draniu" - pomyślała.
  Miała zamiar zaatakować Vina Diesela, tego gościa, ale zamiast tego nogi odmówiły jej posłuszeństwa i upadła na furgonetkę. Starała się zachować czujność, turlając się po ziemi. Coś się z nią działo i chciała to wszystko poskładać w całość. Kiedy gliny aresztują tego drania - a na pewno aresztują tego drania - będzie najlepszym świadkiem na świecie. Po pierwsze, pachniał czystością. Zbyt czystością, jej zdaniem. Poza tym miał na sobie gumowe rękawiczki.
  Z punktu widzenia CSI to nie jest dobry znak.
  Osłabienie rozprzestrzeniło się na żołądek, klatkę piersiową i gardło.
  Walcz, Lauren.
  Pierwszy drink wypiła w wieku dziewięciu lat, kiedy jej starsza kuzynka Gretchen poczęstowała ją winem podczas pokazu fajerwerków z okazji Czwartego Lipca na Boat House Row. To była miłość od pierwszego wejrzenia. Od tego dnia pochłaniała każdą substancję znaną ludzkości, a nawet takie, które mogły być znane tylko kosmitom. Potrafiła poradzić sobie ze wszystkim, co trzymała igła. Świat pedałów wah-wah i gumowych krawędzi był już przeżytkiem. Pewnego dnia, wracając z klimatyzacji, jednooka, pijana Jackiem, karmiła trzydniowy wzmacniacz.
  Straciła przytomność.
  Ona wróciła.
  Teraz leżała na plecach w furgonetce. A może to był SUV? Tak czy inaczej, jechali. Szybko. Kręciło jej się w głowie, ale to nie była dobra kąpiel. Była trzecia w nocy i nie powinnam była pływać na X i Nardilu.
  Było jej zimno. Naciągnęła na siebie prześcieradło. To nie było prawdziwe prześcieradło. To była koszula, płaszcz, czy coś w tym stylu.
  Z najdalszych zakątków umysłu dobiegł ją dźwięk dzwonka komórki. Usłyszała, jak dzwoni głupia piosenka Korna, a telefon był w jej kieszeni i wystarczyło odebrać, jak robiła to już miliard razy, i powiedzieć babci, żeby zadzwoniła na cholerną policję, a ten facet byłby kompletnie zrujnowany.
  Ale nie mogła się ruszyć. Miała wrażenie, że jej ramiona ważą tonę.
  Telefon zadzwonił ponownie. Wyciągnął rękę i zaczął wyciągać go z kieszeni jej dżinsów. Jej dżinsy były ciasne i miał problem z dosięgnięciem telefonu. Dobrze. Chciała złapać go za rękę, zatrzymać, ale zdawała się poruszać w zwolnionym tempie. Powoli wyciągnął Nokię z jej kieszeni, drugą ręką trzymając kierownicę i co jakiś czas zerkając na drogę.
  Gdzieś głęboko w Lauren narastał gniew i furia, niczym wulkan wściekłości, który podpowiadał jej, że jeśli czegoś nie zrobi, i to wkrótce, nie wyjdzie z tego żywa. Podciągnęła kurtkę pod samą brodę. Nagle poczuła chłód. Poczuła coś w jednej z kieszeni. Długopis? Pewnie. Wyciągnęła go i ścisnęła najmocniej, jak potrafiła.
  Jak nóż.
  Kiedy w końcu wyciągnął telefon z jej dżinsów, wiedziała, że musi działać. Gdy się odsunął, zamachnęła się pięścią, tworząc potężny łuk. Długopis trafił go w grzbiet prawej dłoni, a czubek się złamał. Krzyknął, gdy samochód gwałtownie skręcił w lewo i prawo, rzucając jej ciałem najpierw na jedną ścianę, potem na drugą. Musieli przelecieć nad krawężnikiem, bo została gwałtownie wyrzucona w powietrze, a potem runęła z powrotem na ziemię. Usłyszała głośny huk, a potem poczuła potężny podmuch powietrza.
  Drzwi boczne były otwarte, ale oni posuwali się dalej.
  Poczuła chłodne, wilgotne powietrze wirujące w samochodzie, niosące ze sobą zapach spalin i świeżo skoszonej trawy. To uczucie nieco ją ożywiło, łagodząc narastające mdłości. W pewnym sensie. Potem Lauren poczuła, jak narkotyk, który jej wstrzyknął, znów zaczyna działać. Ona również wciąż brała metamfetaminę. Ale cokolwiek jej wstrzyknął, zamgliło jej myśli, przytępiając zmysły.
  Wiatr nie przestawał wiać. Ziemia wrzeszczała tuż pod jej stopami. Przypominało jej to tornado z Czarnoksiężnika z Krainy Oz. Albo tornado z filmu "Twister".
  Jechali teraz jeszcze szybciej. Czas zdawał się na chwilę cofać, a potem wracać. Spojrzała w górę, gdy mężczyzna znów się do niej wyciągnął. Tym razem trzymał w dłoni coś metalicznego i błyszczącego. Pistolet? Nóż? Nie. Tak trudno było się skoncentrować. Lauren próbowała skupić się na przedmiocie. Wiatr rozwiewał kurz i gruz wokół samochodu, zamazując jej obraz i kłując w oczy. Wtedy zobaczyła zbliżającą się do niej igłę. Wyglądała na ogromną, ostrą i śmiercionośną. Nie mogła pozwolić, by znów ją dotknął.
  Nie mogłem.
  Lauren Semansky zebrała resztki odwagi.
  Usiadła i poczuła, że w nogach odzyskuje siły.
  Odepchnęła mnie.
  I odkryła, że potrafi latać.
  OceanofPDF.com
  60
  PIĄTEK, 10:15
  Departament Policji w Filadelfii działał pod czujnym okiem mediów krajowych. Trzy stacje telewizyjne, a także Fox i CNN, miały ekipy filmowe w całym mieście, publikując aktualności trzy lub cztery razy w tygodniu.
  Lokalne wiadomości telewizyjne szeroko nagłośniły historię Zabójcy Różańcowego, dodając własne logo i piosenkę przewodnią. Podano również listę kościołów katolickich, w których w Wielki Piątek odprawiane są msze, a także listę kilku kościołów, w których odbywały się czuwania modlitewne za ofiary.
  Rodziny katolickie, zwłaszcza te z córkami, niezależnie od tego, czy uczęszczały do szkół parafialnych, czy nie, były proporcjonalnie przestraszone. Policja spodziewała się znacznego wzrostu liczby strzelanin do nieznajomych. Szczególnie zagrożeni byli listonosze, kierowcy firm FedEx i UPS, a także osoby żywiące urazę do innych.
  Myślałem, że to Różańcowy Zabójca, Wasza Wysokość.
  Musiałem go zastrzelić.
  Mam córkę.
  Departament ukrywał przed mediami informację o śmierci Briana Parkhursta tak długo, jak to możliwe, ale ostatecznie, jak to zawsze bywa, wyciekła. Prokurator okręgowa zwróciła się do mediów zgromadzonych przed budynkiem przy Arch Street 1421 i zapytana, czy istnieją dowody na to, że Brian Parkhurst był Zabójcą Różańcowym, musiała odpowiedzieć "nie". Parkhurst był kluczowym świadkiem.
  I tak karuzela zaczęła się kręcić.
  
  Wiadomość o czwartej ofierze wytrąciła ich z równowagi. Zbliżając się do Roundhouse, Jessica zobaczyła kilkadziesiąt osób z tekturowymi tabliczkami kręcącymi się po chodniku na Eighth Street, z których większość głosiła koniec świata. Jessica miała wrażenie, że na niektórych tabliczkach widnieją imiona JEZEBEL i MAGDALENA.
  Wewnątrz było jeszcze gorzej. Chociaż wszyscy wiedzieli, że nie będzie żadnych wiarygodnych tropów, zostali zmuszeni do wycofania wszystkich zeznań. Rasputiny z filmów klasy B, niezbędni Jasonowie i Freddy'owie. Potem musieli zmierzyć się z namiastkami Hannibala, Gacy'ego, Dahmera i Bundy'ego. W sumie przyznano się do winy ponad sto razy.
  Gdy Jessica siedziała na wydziale zabójstw i zaczynała zbierać notatki na spotkanie grupy zadaniowej, usłyszała dość piskliwy kobiecy śmiech dochodzący z drugiego końca pomieszczenia.
  "Co to za szaleniec?" - zastanawiała się.
  Spojrzała w górę, a to, co zobaczyła, zamarło. To była blondynka z kucykiem i w skórzanej kurtce. Dziewczyna, którą widziała z Vincentem. Tutaj. W Okrągłym Domu. Chociaż teraz, gdy Jessica przyjrzała się jej bliżej, było jasne, że nie jest wcale tak młoda, jak początkowo myślała. A jednak widok jej w takim miejscu był zupełnie nierealny.
  "Co do cholery?" - powiedziała Jessica wystarczająco głośno, by Byrne ją usłyszał. Rzuciła zeszyty na biurko.
  "Co?" zapytał Byrne.
  "Chyba sobie ze mnie żartujesz" - powiedziała. Bezskutecznie próbowała się uspokoić. "Ta... ta suka ma czelność przyjść tu i uderzyć mnie w twarz?
  Jessica zrobiła krok do przodu, a jej postawa musiała przybrać nieco groźny ton, ponieważ Byrne stanął między nią a kobietą.
  "Wow" - powiedział Byrne. "Czekaj. O czym ty mówisz?"
  - Przepuść mnie, Kevin.
  - Dopiero kiedy powiesz mi, co się dzieje.
  "Widziałem tę sukę z Vincentem ostatnio. Nie mogę uwierzyć, że ona..."
  - Kto, ta blondynka?
  "Tak. Ona...
  "To jest Nikki Malone."
  "KTO?"
  "Nicolette Malone."
  Jessica przetworzyła imię, ale nic nie znalazła. "Czy to ma mi coś znaczyć?"
  "Ona jest detektywem narkotykowym. Pracuje w Centrali.
  Coś nagle poruszyło się w piersi Jessiki, lodowaty ból wstydu i winy, który zmienił się w zimny. Vincent był w pracy. Pracował z tą blondynką.
  Vincent próbował jej to powiedzieć, ale ona nie chciała słuchać. Po raz kolejny zrobiła z siebie kompletną idiotkę.
  Zazdrościsz, masz na imię Jessica.
  
  GRUPA GOTOWA JEST GOTOWA NA SPOTKANIE.
  Odkrycie Christy Hamilton i Wilhelma Kreutza skłoniło do wezwania Wydziału Zabójstw FBI. Następnego dnia zaplanowano zebranie grupy zadaniowej z udziałem dwóch agentów z biura terenowego w Filadelfii. Jurysdykcja w tych sprawach była kwestionowana od czasu odkrycia Tessy Wells, biorąc pod uwagę bardzo realne prawdopodobieństwo, że wszystkie ofiary zostały porwane, co oznaczało, że przynajmniej część przestępstw podlegała jurysdykcji federalnej. Zgodnie z oczekiwaniami, pojawiły się standardowe sprzeciwy terytorialne, ale nie przesadnie gwałtowne. Prawda była taka, że grupa zadaniowa potrzebowała wszelkiej możliwej pomocy. Morderstwa w Rosary Girls szybko eskalowały, a teraz, po zabójstwie Wilhelma Kreutza, FPD obiecało rozszerzyć działalność na obszary, z którymi po prostu nie było w stanie sobie poradzić.
  Tylko w mieszkaniu Kreutza przy Kensington Avenue w jednostce kryminalistycznej pracowało pół tuzina techników.
  
  O godzinie jedenastej trzydzieści Jessica otrzymała swój e-mail.
  W jej skrzynce odbiorczej znajdowało się kilka spamu, a także kilka maili od idiotów z GTA, których ukrywała w wydziale samochodowym, z tymi samymi obelgami i tymi samymi obietnicami, że kiedyś ją znowu spotkają.
  Wśród tych samych starych wiadomości znalazła się jedna od sclose@thereport.com.
  Musiała dwa razy sprawdzić adres nadawcy. Miała rację. Simon Close w Raporcie.
  Jessica pokręciła głową, uświadamiając sobie ogrom bezczelności tego faceta. Czemu, do cholery, ten gnojek myślał, że chce usłyszeć wszystko, co ma do powiedzenia?
  Miała zamiar usunąć, gdy zobaczyła załącznik. Przepuściła go przez skaner antywirusowy i nie było żadnych wirusów. To chyba jedyna czysta rzecz u Simona Close'a.
  Jessica otworzyła załącznik. Było to kolorowe zdjęcie. Początkowo miała problem z rozpoznaniem mężczyzny na zdjęciu. Zastanawiała się, dlaczego Simon Close wysłał jej zdjęcie jakiegoś faceta, którego nie znała. Oczywiście, gdyby od początku rozumiała, co myśli dziennikarka tabloidu, zaczęłaby się martwić o siebie.
  Mężczyzna na zdjęciu siedział na krześle, z klatką piersiową owiniętą taśmą klejącą. Jego przedramiona i nadgarstki również były owinięte taśmą klejącą, mocując go do podłokietników krzesła. Oczy mężczyzny były mocno zamknięte, jakby spodziewał się ciosu lub rozpaczliwie czegoś pragnął.
  Jessica podwoiła rozmiar zdjęcia.
  I zobaczyłem, że oczy tego człowieka wcale nie były zamknięte.
  "O, Boże" - powiedziała.
  "Co?" zapytał Byrne.
  Jessica obróciła monitor w jego stronę.
  Mężczyzną na krześle był Simon Edward Close, gwiazdor reportera czołowego bulwarowca w Filadelfii, The Report. Ktoś przywiązał go do krzesła w jadalni i zaszył mu oczy.
  
  Kiedy Byrne i Jessica zbliżyli się do apartamentu City Line, na miejscu zdarzenia byli już dwaj detektywi wydziału zabójstw, Bobby Lauria i Ted Campos.
  Kiedy weszli do mieszkania, Simon Close znajdował się dokładnie w tej samej pozycji, co na zdjęciu.
  Bobby Lauria opowiedział Byrne'owi i Jessice wszystko, co wiedzieli.
  "Kto go znalazł?" zapytał Byrne.
  Lauria przeglądała jego notatki. "Jego przyjaciel. Facet o imieniu Chase. Mieli się spotkać na śniadaniu w Denny's przy City Line. Ofiara się nie pojawiła. Chase dzwonił dwa razy, a potem zatrzymał się, żeby sprawdzić, czy coś się dzieje. Drzwi były otwarte, zadzwonił pod numer 911.
  - Czy sprawdziłeś rejestr połączeń z telefonu publicznego w Denny's?
  "To nie było konieczne" - powiedziała Lauria. "Oba połączenia zostały przekierowane na automatyczną sekretarkę ofiary. Identyfikator dzwoniącego pasował do telefonu Denny'ego. To wiarygodne".
  "To ten terminal POS, z którym miałeś problem w zeszłym roku, prawda?" zapytał Campos.
  Byrne wiedział, dlaczego pyta, tak jak wiedział, co się stanie. "Aha".
  Aparat cyfrowy, którym zrobiono zdjęcie, wciąż stał na statywie przed Close. Funkcjonariusz CSU wycierał aparat i statyw.
  "Spójrz na to" - powiedział Campos. Uklęknął obok stolika kawowego, dłonią w rękawiczce manipulował myszką podłączoną do laptopa Close'a. Otworzył iPhoto. Było tam szesnaście zdjęć, każde o nazwie kolejno KEVINBYRNE1.JPG, KEVINBYRNE2.JPG i tak dalej. Tyle że żadne z nich nie miało sensu. Wyglądało na to, że każde z nich zostało przepuszczone przez program do malowania i uszkodzone przez narzędzie do malowania. Narzędzie do malowania było czerwone.
  Campos i Lauria spojrzeli na Byrne'a. "Musimy zapytać, Kevin" - powiedział Campos.
  "Wiem" - powiedział Byrne. Chcieli wiedzieć, gdzie przebywał przez ostatnie dwadzieścia cztery lata. Nikt go o nic nie podejrzewał, ale musieli to wyjaśnić. Byrne oczywiście wiedział, co zrobić. "Złożę to w oświadczeniu w domu".
  "Nie ma problemu" - powiedziała Lauria.
  "Czy jest już jakiś powód?" - zapytał Byrne, zadowolony ze zmiany tematu.
  Campos wstał i poszedł za ofiarą. U podstawy szyi Simona Close'a znajdował się niewielki otwór. Prawdopodobnie powstał od wiertła.
  W miarę jak funkcjonariusze CSU wykonywali swoją pracę, stało się jasne, że ktokolwiek zaszył oczy Close'a - a nie było wątpliwości, kto to był - nie zwrócił uwagi na jakość swojej pracy. Gruba czarna nić na przemian przebijała delikatną skórę jego powieki i ciągnęła się około cala po policzku. Cienkie strużki krwi spływały mu po twarzy, nadając mu wygląd Chrystusa.
  Zarówno skóra, jak i ciało zostały naciągnięte, co spowodowało uniesienie miękkich tkanek wokół ust Close'a i odsłonięcie jego siekaczy.
  Górna warga Close'a była uniesiona, ale zęby miał zaciśnięte. Z odległości kilku stóp Byrne zauważył coś czarnego i błyszczącego tuż za przednimi zębami mężczyzny.
  Byrne wyjął ołówek i wskazał na Camposa.
  "Poczęstuj się" - powiedział Campos.
  Byrne wziął ołówek i ostrożnie rozsunął zęby Simona Close'a. Przez chwilę jego usta wydawały się puste, jakby to, co Byrne'owi wydawało się odbiciem w bulgoczącej ślinie mężczyzny.
  Wtedy pojedynczy przedmiot wypadł, stoczył się po klatce piersiowej Close'a, po kolanach i na podłogę.
  Wydawany przez niego dźwięk był cichym, cienkim kliknięciem plastiku o twarde drewno.
  Jessica i Byrne obserwowali, jak się zatrzymuje.
  Spojrzeli na siebie i w tym momencie pojęli wagę tego, co widzieli. Sekundę później pozostałe brakujące koraliki wypadły z ust zmarłego mężczyzny niczym z automatu do gry.
  Dziesięć minut później policzyli różańce, uważając, aby nie dotknąć nimi żadnych powierzchni, by nie uszkodzić czegoś, co mogłoby być przydatnym dowodem kryminalistycznym, choć prawdopodobieństwo, że Różańcowy Zabójca się w tym momencie potknie, było niewielkie.
  Policzyli dwa razy, dla pewności. Znaczenie liczby koralików wepchniętych do ust Simona Close'a nie umknęło uwadze wszystkich obecnych.
  Było pięćdziesiąt koralików. Wszystkie pięć dekad.
  Oznaczało to, że różaniec dla ostatniej dziewczyny w pełnej pasji sztuce tego szaleńca był już przygotowany.
  OceanofPDF.com
  61
  PIĄTEK, 13:25
  W południe Ford Windstar Briana Parkhursta został znaleziony zaparkowany w zamkniętym garażu kilka przecznic od budynku, w którym został powieszony. Zespół kryminalistyczny spędził pół dnia na przeszukiwaniu samochodu w poszukiwaniu dowodów. Nie znaleziono żadnych śladów krwi ani żadnych oznak, że któraś z ofiar morderstwa była przewożona w pojeździe. Dywan był w kolorze brązowym i nie pasował do włókien znalezionych u pierwszych czterech ofiar.
  W schowku znajdowało się to, czego można było się spodziewać: dowód rejestracyjny, instrukcja obsługi i kilka map.
  Najciekawszą rzeczą był list, który znaleźli w wizjerze: list zawierający napisane na maszynie imiona dziesięciu dziewcząt. Cztery z nich były już znane policji: Tessa Wells, Nicole Taylor, Bethany Price i Christy Hamilton.
  Koperta była zaadresowana do detektyw Jessiki Balzano.
  Nie było większych dyskusji na temat tego, czy nazwisko kolejnej ofiary zabójcy znajdzie się wśród pozostałych sześciu osób.
  Toczyło się wiele dyskusji na temat tego, dlaczego nazwiska te weszły w posiadanie nieżyjącego już dr Parkhursta i co to wszystko oznaczało.
  OceanofPDF.com
  62
  PIĄTEK, 14:45
  Biała tablica była podzielona na pięć kolumn. Na górze każdej z nich znajdowała się Bolesna Tajemnica: AGONIA, BICZ, KORONA, NIESIENIE, UKRZYŻOWANIE. Pod każdym nagłówkiem, z wyjątkiem ostatniego, znajdowało się zdjęcie odpowiedniej ofiary.
  Jessica poinformowała zespół o tym, czego dowiedziała się z badań prowadzonych przez Eddiego Casalonisa, a także o tym, co powiedział jej i Byrne'owi ojciec Corrio.
  "Tajemnice Bolesne to ostatni tydzień życia Chrystusa" - powiedziała Jessica. "I chociaż ofiary zostały odkryte w niewłaściwej kolejności, nasza postać wydaje się podążać za ścisłym porządkiem tajemnic".
  Jestem pewien, że wszyscy wiecie, że dziś jest Wielki Piątek, dzień ukrzyżowania Chrystusa. Pozostała tylko jedna tajemnica. Ukrzyżowanie.
  Każdy kościół katolicki w mieście miał przydzielony samochód sektorowy. Do godziny 3:25 nad ranem z całego świata napływały zgłoszenia o incydentach. Godzina 15:00 (przypuszcza się, że między południem a godziną 15:00, kiedy Chrystus wisiał na krzyżu) minęła bez incydentów we wszystkich kościołach katolickich.
  Do godziny czwartej skontaktowali się ze wszystkimi rodzinami dziewcząt z listy znalezionej w samochodzie Briana Parkhursta. Wszystkie pozostałe dziewczęta zostały odnalezione i, nie wywołując niepotrzebnej paniki, rodzinom polecono czuwać. Do domów każdej z dziewcząt wysłano samochód, aby je ochronić.
  Dlaczego te dziewczyny znalazły się na liście i co je łączyło, co zapewniłoby im miejsce na liście, pozostaje nieznane. Zespół badawczy próbował dopasować dziewczyny na podstawie klubów, do których należały, kościołów, do których uczęszczały, koloru oczu i włosów oraz pochodzenia etnicznego; nic nie znalazł.
  Każdy z sześciu detektywów z grupy zadaniowej miał za zadanie odwiedzić jedną z sześciu dziewcząt pozostałych na liście. Byli przekonani, że rozwiązanie zagadki tych okropności znajdzie się właśnie u nich.
  OceanofPDF.com
  63
  PIĄTEK, 16:15
  DOM SEMANSKY'EGO stał pomiędzy dwiema pustymi działkami na umierającej ulicy w północnej Filadelfii.
  Jessica krótko porozmawiała z dwoma policjantami zaparkowanymi przed budynkiem, po czym wspięła się po zapadającej się drabinie. Wewnętrzne drzwi były otwarte, a drzwi z moskitierą odblokowane. Jessica zapukała. Kilka sekund później podeszła kobieta. Miała około sześćdziesięciu lat. Miała na sobie niebieski kardigan z tabletkami i czarne bawełniane spodnie.
  "Pani Semansky? Jestem detektyw Balzano. Rozmawialiśmy przez telefon."
  "Och, tak" - powiedziała kobieta. "Jestem Bonnie. Proszę wejść".
  Bonnie Semansky otworzyła drzwi i pozwoliła jej wejść.
  Wnętrze domu Semanskych wyglądało jak powrót do innej epoki. "Prawdopodobnie było tu kilka cennych antyków" - pomyślała Jessica - "ale dla rodziny Semanskych były to prawdopodobnie po prostu funkcjonalne, wciąż dobre meble, więc po co je wyrzucać?"
  Po prawej stronie znajdował się mały salonik ze zniszczonym sizalowym dywanem pośrodku i grupą starych mebli w stylu wodospadu. Na krześle siedział szczupły mężczyzna około sześćdziesiątki. Obok niego, na składanym metalowym stoliku pod telewizorem, stało mnóstwo bursztynowych buteleczek po tabletkach i dzbanek mrożonej herbaty. Oglądał mecz hokeja, ale miał wrażenie, że patrzy obok telewizora, a nie na niego. Zerknął na Jessicę. Jessica uśmiechnęła się, a mężczyzna lekko uniósł rękę, machając.
  Bonnie Semansky zaprowadziła Jessicę do kuchni.
  
  "LAUREN POWINNA WRÓCIĆ DO DOMU W KAŻDEJ CHWILI. Oczywiście, że dzisiaj nie ma jej w szkole" - powiedziała Bonnie. "Odwiedza przyjaciół".
  Usiedli przy czerwono-białym stole jadalnym z chromu i formiki. Jak wszystko w szeregowcu, kuchnia wyglądała na starodawną, żywcem wyjętą z lat 60. Jedynymi nowoczesnymi akcentami były mała biała mikrofalówka i elektryczny otwieracz do puszek. Było jasne, że Semanscy to dziadkowie Lauren, a nie jej rodzice.
  - Czy Lauren w ogóle dzwoniła dziś do domu?
  "Nie" - powiedziała Bonnie. "Dzwoniłam do niej na komórkę jakiś czas temu, ale usłyszałam tylko pocztę głosową. Czasami ją wyłącza.
  - Powiedziałeś przez telefon, że wyszła z domu około ósmej rano?
  "Tak. To tyle.
  - Czy wiesz dokąd ona jechała?
  "Poszła odwiedzić przyjaciół" - powtórzyła Bonnie, jakby to była jej mantra zaprzeczania.
  - Czy znasz ich imiona?
  Bonnie tylko pokręciła głową. Było oczywiste, że kimkolwiek byli ci "przyjaciele", Bonnie Semansky tego nie pochwalała.
  "Gdzie są jej rodzice?" zapytała Jessica.
  "Zginęli w wypadku samochodowym w zeszłym roku".
  "Bardzo mi przykro" - powiedziała Jessica.
  "Dziękuję."
  Bonnie Semansky wyjrzała przez okno. Deszcz ustąpił miejsca ulewnej mżawce. Początkowo Jessica pomyślała, że kobieta płacze, ale po bliższym przyjrzeniu się zdała sobie sprawę, że prawdopodobnie dawno temu wyczerpała swoje łzy. Smutek zdawał się osiąść w dolnej połowie jej serca, niewzruszony.
  "Czy możesz mi powiedzieć, co stało się z jej rodzicami?" zapytała Jessica.
  "W zeszłym roku, tydzień przed świętami Bożego Narodzenia, Nancy i Carl wracali do domu z pracy Nancy na pół etatu w Home Depot. Wiecie, kiedyś zatrudniali ludzi na święta. Nie tak jak teraz" - powiedziała. "Było późno i bardzo ciemno. Carl musiał jechać za szybko na zakręcie, samochód zjechał z drogi i wpadł do wąwozu. Mówią, że nie dożyli śmierci".
  Jessica była nieco zaskoczona, że kobieta nie wybuchnęła płaczem. Wyobrażała sobie, że Bonnie Semansky opowiedziała tę historię wystarczająco wielu osobom, wystarczająco wiele razy, żeby nabrała do niej dystansu.
  "Czy dla Lauren było to bardzo trudne?" zapytała Jessica.
  "O, tak."
  Jessica napisała notatkę z zaznaczeniem osi czasu.
  "Czy Lauren ma chłopaka?"
  Bonnie machnęła lekceważąco ręką na pytanie. "Nie nadążam, jest ich tak dużo".
  "Co masz na myśli?"
  "Zawsze przychodzą. Co godzinę. Wyglądają jak bezdomni."
  "Czy wiesz, czy ostatnio ktoś groził Lauren?"
  "Czy ci grozili?"
  "Każdy, z kim mogłaby mieć problemy. Ktoś, kto mógłby jej przeszkadzać.
  Bonnie zastanowiła się przez chwilę. "Nie. Nie sądzę".
  Jessica zrobiła jeszcze kilka notatek. "Czy mogę szybko rozejrzeć się po pokoju Lauren?"
  "Z pewnością."
  
  LORENA SEMANSKI stała na szczycie schodów, z tyłu domu. Wyblakły napis na drzwiach głosił: "UWAGA: STREFA MAŁP WIRUJĄCYCH". Jessica znała żargon narkotykowy na tyle, by wiedzieć, że Lauren Semansky prawdopodobnie nie "odwiedzała znajomych", żeby zorganizować piknik kościelny.
  Bonnie otworzyła drzwi i Jessica weszła do pokoju. Meble były wysokiej jakości, w stylu francuskiej prowincji, białe ze złotymi akcentami: łóżko z baldachimem, pasujące do niego szafki nocne, komoda i biurko. Pokój był pomalowany na cytrynowożółty kolor, długi i wąski, ze spadzistym sufitem sięgającym do kolan z obu stron i oknem na samym końcu. Po prawej stronie znajdowały się wbudowane regały na książki, a po lewej para drzwi wyciętych w połowie ściany, prawdopodobnie miejsce na schowek. Ściany były pokryte plakatami zespołów rockowych.
  Na szczęście Bonnie zostawiła Jessicę samą w pokoju. Jessica naprawdę nie chciała, żeby oglądała się przez ramię, grzebiąc w rzeczach Lauren.
  Na stole stała seria zdjęć w niedrogich ramkach. Zdjęcie szkolne Lauren, w wieku około dziewięciu lub dziesięciu lat. Jedno przedstawiało Lauren i niechlujnego nastolatka stojącego przed muzeum sztuki. Inne było zdjęciem Russella Crowe'a z magazynu.
  Jessica przeszukała szuflady komody. Swetry, skarpetki, dżinsy, szorty. Nic godnego uwagi. Jej szafa zastała to samo. Jessica zamknęła drzwi szafy, oparła się o nie i rozejrzała po pokoju. Zamyśliła się. Dlaczego Lauren Semansky znalazła się na tej liście? Poza tym, że chodziła do szkoły katolickiej, co w tym pokoju pasowało do tajemnicy tych dziwnych śmierci?
  Jessica usiadła przy komputerze Lauren i sprawdziła zakładki. Było jedno połączenie z hardradio.com, poświęcone heavy metalowi, i drugie z Snakenet. Jej uwagę przykuła jednak strona Yellowribbon.org. Początkowo Jessica pomyślała, że może chodzić o jeńców wojennych i osoby zaginione. Kiedy połączyła się z siecią i odwiedziła stronę, zobaczyła, że chodzi o samobójstwo nastolatka.
  Czy śmierć i rozpacz fascynowały mnie tak bardzo, gdy byłam nastolatką? - zastanawiała się Jessica.
  Wyobrażała sobie, że to prawda. To pewnie przez hormony.
  Wracając do kuchni, Jessica zastała Bonnie zaparzoną kawę. Nalała Jessice filiżankę i usiadła naprzeciwko niej. Na stole stał też talerz z wafelkami waniliowymi.
  "Muszę ci zadać jeszcze kilka pytań na temat wypadku, który miał miejsce w zeszłym roku" - powiedziała Jessica.
  "Okej" - odpowiedziała Bonnie, ale jej wygięte w dół usta mówiły Jessice, że wcale nie jest w porządku.
  - Obiecuję, że nie będę cię za długo zatrzymywał.
  Bonnie skinęła głową.
  Jessica zbierała myśli, gdy na twarzy Bonnie Semansky pojawił się stopniowo narastający wyraz przerażenia. Jessica potrzebowała chwili, by uświadomić sobie, że Bonnie nie patrzyła prosto na nią. Zamiast tego, patrzyła przez lewe ramię. Jessica powoli odwróciła się, podążając za wzrokiem kobiety.
  Lauren Semansky stała na tylnym ganku. Jej ubranie było podarte; kostki krwawiły i bolały. Miała długi stłuczenie na prawej nodze i dwie głębokie rany szarpane na prawej dłoni. Po lewej stronie głowy brakowało dużego fragmentu skóry głowy. Jej lewy nadgarstek wyglądał na złamany, a kość wystawała z ciała. Skóra na jej prawym policzku była złuszczona niczym krwawy płat.
  "Kochanie?" powiedziała Bonnie, wstając i przyciskając drżącą dłoń do ust. Z jej twarzy odpłynęła cała krew. "O mój Boże, co... co się stało, kochanie?"
  Lauren spojrzała na babcię, na Jessicę. Jej oczy były przekrwione i błyszczące. Głęboki bunt przebijał przez traumę.
  "Ten drań nie wiedział, z kim ma do czynienia" - powiedziała.
  Następnie Lauren Semansky straciła przytomność.
  
  Zanim przyjechała karetka, Lauren Semansky straciła przytomność. Jessica zrobiła wszystko, co w jej mocy, aby zapobiec wstrząsowi. Po potwierdzeniu braku urazu kręgosłupa, owinęła ją kocem, a następnie lekko uniosła jej nogi. Jessica wiedziała, że zapobieganie wstrząsowi jest o wiele lepsze niż leczenie jego następstw.
  Jessica zauważyła, że prawa dłoń Lauren była zaciśnięta w pięść. Coś w niej było - coś ostrego, coś plastikowego. Jessica ostrożnie próbowała rozchylić palce dziewczyny. Nic się nie stało. Jessica nie naciskała.
  Podczas gdy czekali, Lauren mówiła nieskładnie. Jessica otrzymała fragmentaryczną relację o tym, co ją spotkało. Zdania były chaotyczne. Słowa same jej się prześlizgiwały.
  Dom Jeffa.
  Tweakersi.
  Łajdak.
  Suche usta Lauren, połamane nozdrza, a także jej łamliwe włosy i nieco przezroczysta skóra świadczyły o tym, że Jessica prawdopodobnie jest narkomanką.
  Igła.
  Łajdak.
  Zanim Lauren została umieszczona na noszach, otworzyła na chwilę oczy i wypowiedziała jedno słowo, które na chwilę zatrzymało cały świat.
  Ogród różany.
  Karetka odjechała, zabierając Bonnie Semanski i jej wnuczkę do szpitala. Jessica zadzwoniła na komisariat i poinformowała o zdarzeniu. Para detektywów jechała do szpitala St. Joseph's. Jessica wydała załodze karetki surowe instrukcje, aby zachowała ubranie Lauren i, w miarę możliwości, wszelkie włókna i płyny. W szczególności poleciła im, aby zadbali o integralność materiału, który Lauren ściskała w prawej dłoni.
  Jessica pozostała w domu Semansky'ego. Weszła do salonu i usiadła obok George'a Semansky'ego.
  "Twoja wnuczka będzie szczęśliwa" - powiedziała Jessica, mając nadzieję, że brzmi przekonująco i chcąc wierzyć, że to prawda.
  George Semansky skinął głową. Nadal załamywał ręce. Przewijał kanały telewizji kablowej, jakby to była jakaś fizjoterapia.
  "Muszę panu zadać jeszcze jedno pytanie, proszę pana. Jeśli można.
  Po kilku minutach milczenia ponownie skinął głową. Okazało się, że nadmiar leków na stoliku pod telewizorem wpędził go w nałóg narkotykowy.
  "Twoja żona powiedziała mi, że w zeszłym roku, kiedy rodzice Lauren zginęli, Lauren bardzo to przeżyła" - powiedziała Jessica. "Czy możesz mi powiedzieć, co miała na myśli?"
  George Semansky sięgnął po fiolkę z tabletkami. Wziął ją, obrócił w dłoniach, ale nie otworzył. Jessica zauważyła, że to klonazepam.
  "No cóż, po pogrzebie i wszystkim, po pogrzebie, około tydzień później, ona prawie... no, ona... ."
  - Czy ona jest panem Semanskim?
  George Semansky zamilkł. Przestał bawić się buteleczką z tabletkami. "Próbowała popełnić samobójstwo".
  "Jak?"
  "Ona... cóż, pewnej nocy poszła do samochodu. Podłączyła wąż od rury wydechowej do jednego z okien. Myślę, że próbowała wdychać tlenek węgla.
  "Co się stało?"
  "Zemdlała z powodu klaksonu samochodu. Obudziło to Bonnie i poszła tam."
  - Czy Lauren musiała iść do szpitala?
  "O tak" - powiedział George. "Była tam prawie tydzień".
  Puls Jessiki przyspieszył. Poczuła, jak element układanki wskakuje na swoje miejsce.
  Bethany Price próbowała podciąć sobie nadgarstki.
  W dzienniku Tessy Wells znalazła się wzmianka o Sylvii Plath.
  Lauren Semansky próbowała popełnić samobójstwo zatruciem tlenkiem węgla.
  "Samobójstwo" - pomyślała Jessica.
  Wszystkie te dziewczyny próbowały popełnić samobójstwo.
  
  "Panie R. WELLS? Tu detektyw Balzano". Jessica rozmawiała przez telefon komórkowy, stojąc na chodniku przed domem Semansky'ego. To było raczej tempo.
  "Złapałeś kogoś?" - zapytał Wells.
  "No cóż, pracujemy nad tym, proszę pana. Mam do pana pytanie dotyczące Tessy. To było mniej więcej w Święto Dziękczynienia w zeszłym roku".
  "W ubiegłym roku?"
  "Tak" - powiedziała Jessica. "Może być trochę trudno o tym mówić, ale uwierz mi, nie będzie ci trudniej odpowiedzieć, niż mi było zadać pytanie".
  Jessica przypomniała sobie kosz na śmieci w pokoju Tessy. Były w nim szpitalne bransoletki.
  "A co ze Świętem Dziękczynienia?" - zapytał Wells.
  - Czy Tessa przypadkiem nie była wtedy w szpitalu?
  Jessica słuchała i czekała. Zacisnęła pięść na telefonie komórkowym. Czuła, że zaraz go rozbije. Uspokoiła się.
  "Tak" - powiedział.
  "Czy możesz mi powiedzieć, dlaczego znalazła się w szpitalu?"
  Zamknęła oczy.
  Frank Wells wziął głęboki, bolesny oddech.
  I jej powiedział.
  
  "Tessa Wells wzięła garść tabletek w listopadzie zeszłego roku. Lauren Semansky zamknęła się w garażu i odpaliła samochód. Nicole Taylor podcięła sobie żyły" - powiedziała Jessica. "Co najmniej trzy dziewczyny z tej listy próbowały popełnić samobójstwo".
  Wrócili do Roundhouse.
  Byrne się uśmiechnął. Jessica poczuła, jak jej ciało przechodzi prąd. Lauren Semansky wciąż była pod silnym wpływem środków uspokajających. Dopóki nie będą mogli z nią porozmawiać, będą musieli latać z tym, co mają.
  Nie wiadomo jeszcze, co ściskała w dłoni. Według detektywów szpitalnych, Lauren Semansky nie poddała się jeszcze. Lekarze powiedzieli im, że muszą poczekać.
  Byrne trzymał w ręku kserokopię listy Briana Parkhursta. Przedarł ją na pół, dając jedną część Jessice, a drugą zatrzymując dla siebie. Wyciągnął telefon komórkowy.
  Wkrótce otrzymali odpowiedź. Wszystkie dziesięć dziewcząt z listy próbowało popełnić samobójstwo w ciągu ostatniego roku. Jessica była teraz przekonana, że Brian Parkhurst, być może w ramach kary, próbował powiedzieć policji, że wie, dlaczego te dziewczęta stały się celem ataku. W ramach terapii wszystkie te dziewczęta przyznały mu się do prób samobójczych.
  Jest coś, co musisz wiedzieć o tych dziewczynach.
  Być może, kierując się jakąś pokrętną logiką, ich wykonawca testamentu próbował dokończyć dzieło, które zaczęły te dziewczyny. Będą się zastanawiać, dlaczego to wszystko się dzieje, kiedy będzie w kajdanach.
  Jedno było jasne: ich sprawca porwał Lauren Semansky i odurzył ją midazolamem. Nie wziął pod uwagę, że była naćpana metamfetaminą. Speed neutralizował działanie midazolamu. Poza tym, była cała w sikach i octach, człowieku. Zdecydowanie wybrał niewłaściwą dziewczynę.
  Po raz pierwszy w życiu Jessica była zadowolona, że nastolatek bierze narkotyki.
  Ale jeśli zabójca inspirował się pięcioma bolesnymi tajemnicami różańca, to dlaczego na liście Parkhursta znalazło się dziesięć dziewcząt? Poza próbą samobójczą, co łączyło całą piątkę? Czy naprawdę zamierzał poprzestać na pięciu?
  Porównali swoje notatki.
  Cztery dziewczyny przedawkowały tabletki. Trzy z nich próbowały podciąć sobie nadgarstki. Dwie dziewczyny próbowały popełnić samobójstwo, zatruwając się tlenkiem węgla. Jedna z nich przejechała samochodem przez płot i wąwóz. Uratowała ją poduszka powietrzna.
  Nie była to metoda łącząca wszystkie pięć elementów.
  A co ze szkołą? Cztery dziewczyny chodziły do Reginy, cztery do Nazaryanki, jedna do Marie Goretti i jedna do Neumanna.
  Jeśli chodzi o wiek: cztery miały szesnaście lat, dwie siedemnaście, trzy piętnaście, a jedna osiemnaście.
  Czy to była dzielnica?
  NIE.
  Kluby czy zajęcia pozalekcyjne?
  NIE.
  Przynależność do gangu?
  Ledwie.
  Co to było?
  "Proście, a otrzymacie" - pomyślała Jessica. Odpowiedź była tuż przed nimi.
  To był szpital.
  Łączy ich Kościół św. Józefa.
  "Spójrz na to" - powiedziała Jessica.
  W dniu, w którym próbowały popełnić samobójstwo, pięć dziewcząt przebywało w szpitalu St. Joseph's: Nicole Taylor, Tessa Wells, Bethany Price, Christy Hamilton i Lauren Semansky.
  Pozostali byli leczeni gdzie indziej, w pięciu różnych szpitalach.
  "O mój Boże" - powiedział Byrne. "To już wszystko".
  To był przełom, którego szukali.
  Ale fakt, że wszystkie te dziewczyny leczono w tym samym szpitalu, nie przyprawiał Jessiki o dreszcze. To, że wszystkie próbowały popełnić samobójstwo, również jej nie przyprawiało o dreszcze.
  Ponieważ w pomieszczeniu zabrakło powietrza, wydarzyło się to:
  Wszystkich ich leczył ten sam lekarz: dr Patrick Farrell.
  OceanofPDF.com
  64
  PIĄTEK, 18:15
  PATRIK siedział w pokoju przesłuchań. Eric Chavez i John Shepard prowadzili przesłuchanie, a Byrne i Jessica obserwowali. Przesłuchanie zostało nagrane na wideo.
  Według wiedzy Patricka, był on jedynie istotnym świadkiem w sprawie.
  Niedawno miał zadrapanie na prawej ręce.
  Kiedy tylko mogli, drapali Lauren Semansky pod paznokciami, szukając śladów DNA. Niestety, CSU uważa, że prawdopodobnie niewiele to da. Lauren miała szczęście, że w ogóle miała paznokcie.
  Przejrzeli harmonogram Patricka z poprzedniego tygodnia i ku rozpaczy Jessiki dowiedzieli się, że nie ma ani jednego dnia, w którym Patrick mógłby powstrzymać się od porwania ofiar lub podrzucenia ich ciał.
  Ta myśl przyprawiała Jessicę o mdłości. Czy naprawdę brała pod uwagę, że Patrick miał coś wspólnego z tymi morderstwami? Z każdą minutą odpowiedź była coraz bliższa "tak". Kolejna minuta ją zniechęciła. Naprawdę nie wiedziała, co myśleć.
  Nick Palladino i Tony Park udali się na miejsce zbrodni Wilhelma Kreutza ze zdjęciem Patricka. Mało prawdopodobne, żeby stara Agnes Pinsky go pamiętała - nawet gdyby wypatrzyła go na zdjęciu, jej wiarygodność zostałaby zrujnowana, nawet przez obrońcę z urzędu. Mimo to Nick i Tony prowadzili kampanię w całym mieście.
  
  "Obawiam się, że nie śledziłem wiadomości" - powiedział Patrick.
  "Rozumiem" - odpowiedział Shepherd. Usiadł na krawędzi sfatygowanego metalowego biurka. Eric Chavez oparł się o drzwi. "Jestem pewien, że wystarczająco dużo widzisz brzydkich stron życia w miejscu, w którym pracujesz".
  "Mamy swoje triumfy" - powiedział Patrick.
  - Czyli chcesz powiedzieć, że nie wiedziałeś, że któraś z tych dziewcząt była kiedyś twoją pacjentką?
  Lekarz na oddziale ratunkowym, zwłaszcza w centrum urazowym, to lekarz triażowy, detektyw. Priorytetem jest pacjent wymagający natychmiastowej opieki. Po otrzymaniu leczenia i odesłaniu do domu lub hospitalizacji, zawsze jest kierowany do lekarza pierwszego kontaktu. Pojęcie "pacjent" nie ma tu zastosowania. Osoby trafiające na oddział ratunkowy mogą być pacjentami jednego lekarza tylko przez godzinę. Czasami krócej. Bardzo często krócej. Tysiące osób przewija się przez Oddział Ratunkowy Szpitala św. Józefa każdego roku.
  Shepard słuchał, kiwając głową na każdą stosowną uwagę, bezmyślnie poprawiając i tak już idealnie dopasowane fałdy spodni. Wyjaśnianie koncepcji triażu doświadczonemu detektywowi z wydziału zabójstw było zupełnie niepotrzebne. Wszyscy w pokoju przesłuchań A o tym wiedzieli.
  "To jednak nie do końca odpowiada na moje pytanie, doktorze Farrell."
  Myślałem, że znam nazwisko Tessy Wells, kiedy usłyszałem je w wiadomościach. Nie sprawdziłem jednak, czy szpital św. Józefa udzielił jej pomocy doraźnej.
  "Bzdura, bzdura" - pomyślała Jessica, a jej gniew narastał. Rozmawiali o Tessie Wells tego wieczoru, pijąc w Finnigan's Wake.
  "Mówisz o Szpitalu św. Józefa, jakby to właśnie tam leczono ją tamtego dnia" - powiedział Shepherd. "To twoje nazwisko w tej sprawie".
  Shepard pokazał plik Patrickowi.
  "Dokumenty nie kłamią, detektywie" - powiedział Patrick. "Musiałem ją leczyć".
  Shepard pokazał drugi folder. "I leczyłeś Nicole Taylor".
  - Znowu, naprawdę nie pamiętam.
  Trzeci plik. - I Bethany Price.
  Patrick patrzył.
  Teraz ma w posiadaniu dwa kolejne dokumenty. "Christy Hamilton spędziła cztery godziny pod twoim nadzorem. Lauren Semansky pięć.
  "Polegam na protokole, detektywie" - powiedział Patrick.
  "Wszystkie pięć dziewcząt zostało porwanych, a cztery z nich zostały brutalnie zamordowane w tym tygodniu, Doktorze. W tym tygodniu. Pięć ofiar płci żeńskiej, które przypadkiem przewinęły się przez pańskie biuro w ciągu ostatnich dziesięciu miesięcy.
  Patrick wzruszył ramionami.
  John Shepard zapytał: "Z pewnością rozumiesz, dlaczego jesteśmy tobą zainteresowani, prawda?"
  "Oczywiście" - powiedział Patrick. "Dopóki interesuje cię moja osoba jako istotny świadek. Jeśli tak jest, chętnie pomogę ci w każdy możliwy sposób".
  - A tak przy okazji, skąd masz to zadrapanie na ręce?
  Było jasne, że Patrick miał na to dobrze przygotowaną odpowiedź. Nie miał jednak zamiaru niczego wygadywać. "To długa historia".
  Shepard spojrzał na zegarek. "Mam całą noc". Spojrzał na Chaveza. "A pan, detektywie?"
  - Na wszelki wypadek wyczyściłem swój harmonogram.
  Oboje znów zwrócili uwagę na Patricka.
  "Powiedzmy tylko, że zawsze należy uważać na mokrego kota" - powiedział Patrick. Jessica dostrzegła, że urok osobisty przebija się na pierwszy plan. Niestety dla Patricka, dwójka detektywów była nietykalna. Na razie Jessica również.
  Shepherd i Chavez wymienili spojrzenia. "Czy kiedykolwiek padły prawdziwsze słowa?" - zapytał Chavez.
  "Mówisz, że to zrobił kot?" zapytał Shepard.
  "Tak" - odpowiedział Patrick. "Cały dzień była na dworze, w deszczu. Kiedy wróciłem dziś wieczorem do domu, zobaczyłem ją drżącą w krzakach. Próbowałem ją podnieść. Zły pomysł".
  "Jak ona się nazywa?"
  To była stara sztuczka przesłuchań. Ktoś wspomina o osobie powiązanej z alibi, a ty od razu zasypujesz go pytaniami o imię. Tym razem chodziło o zwierzaka. Patrick nie był przygotowany.
  "Jak ma na imię?" zapytał.
  To było stoisko. Shepherd je miał. Potem Shepherd podszedł bliżej i spojrzał na zadrapanie. "Co to jest, ryś domowy?"
  "Przepraszam?"
  Shepard wstał i oparł się o ścianę. Teraz był już przyjacielski. "Widzi pan, doktorze Farrell, mam cztery córki. Uwielbiają koty. Uwielbiają je. Właściwie mamy trzy. Coltrane, Dizzy i Snickers. Tak się nazywają. Zostałem zadrapany, no, co najmniej kilkanaście razy w ciągu ostatnich kilku lat. Ani jednego takiego zadrapania jak pańskie".
  Patrick przez chwilę patrzył na podłogę. "Ona nie jest rysiem, detektywie. Tylko wielkim, starym pręgowanym kotem".
  "Hm" - powiedział Shepherd. Potoczył się dalej. "A tak przy okazji, jakim samochodem jeździsz?" John Shepherd oczywiście znał już odpowiedź na to pytanie.
  "Mam kilka różnych samochodów. Jeżdżę głównie Lexusem."
  "LS? GS? ES? SportCross?" - zapytał Shepard.
  Patrick się uśmiechnął. "Widzę, że znasz się na luksusowych samochodach".
  Shepard odwzajemnił uśmiech. Przynajmniej połowa z niej. "Ja też potrafię odróżnić Rolexa od TAG Heuera" - powiedział. "Też mnie na żaden z nich nie stać".
  "Jeżdżę LX-em z 2004 roku."
  "To SUV, prawda?"
  - Chyba można to tak nazwać.
  "Jak byś to nazwał?"
  "Nazwałbym to LUV" - powiedział Patrick.
  "Jak w filmie "Luksusowy SUV", prawda?"
  Patrick skinął głową.
  "Mam cię" - powiedział Shepard. "Gdzie teraz jest ten samochód?"
  Patrick zawahał się. "Jest tutaj, na tylnym parkingu. Dlaczego?"
  "Z czystej ciekawości" - powiedział Shepherd. "To samochód z najwyższej półki. Chciałem się tylko upewnić, że jest bezpieczny".
  "Doceniam to."
  - A inne samochody?
  "Mam Alfę Romeo z 1969 roku i Chevroleta Venture."
  "Czy to jest furgonetka?"
  "Tak."
  Shepherd to zapisał.
  "Według zapisów w St. Joseph we wtorek rano, dyżur miał pan dopiero o dziewiątej rano" - powiedział Shepard. "Czy to prawda?"
  Patrick się nad tym zastanowił. "Myślę, że to prawda".
  "A jednak twoja zmiana zaczęła się o ósmej. Dlaczego się spóźniłeś?"
  "Stało się tak, ponieważ musiałem oddać Lexusa do serwisu".
  "Skąd to masz?"
  Ktoś cicho zapukał do drzwi, po czym drzwi się otworzyły.
  Ike Buchanan stał w drzwiach obok wysokiego, imponującego mężczyzny w eleganckim garniturze Brioni w prążki. Mężczyzna miał idealnie ułożone srebrne włosy i kancuńską opaleniznę. Jego teczka była warta więcej niż jakikolwiek detektyw zarobił w miesiąc.
  Abraham Gold reprezentował ojca Patricka, Martina, w głośnym procesie o błąd w sztuce lekarskiej pod koniec lat 90. Abraham Gold był niezwykle drogi. I niezwykle dobry. Z tego, co wiedziała Jessica, Abraham Gold nigdy nie przegrał sprawy.
  "Panowie" - zaczął swoim najlepszym barytonem, jakiego używał na sali sądowej - "nasza rozmowa jest skończona".
  
  "CO MYŚLISZ?" zapytał Buchanan.
  Cała grupa operacyjna spojrzała na nią. Szukała w myślach nie tylko tego, co powiedzieć, ale także odpowiednich słów. Naprawdę była zagubiona. Od momentu, gdy Patrick wszedł do Roundhouse jakąś godzinę wcześniej, wiedziała, że ten moment nadejdzie. Teraz, kiedy nadszedł, nie miała pojęcia, jak sobie z nim poradzić. Myśl, że ktoś, kogo znała, mógł być odpowiedzialny za taki horror, była wystarczająco przerażająca. Myśl, że to ktoś, kogo dobrze znała (a przynajmniej myślała, że zna), zdawała się paraliżować jej umysł.
  Gdyby to, co nie do pomyślenia, okazało się prawdą, czyli że Patrick Farrell rzeczywiście był Różańcowym Zabójcą, biorąc pod uwagę wyłącznie jego zawodowe aspekty, jak świadczyłoby to o niej jako o znawczyni charakteru?
  "Myślę, że to możliwe". I to zostało powiedziane na głos.
  Oczywiście sprawdzili przeszłość Patricka Farrella. Poza przestępstwem związanym z marihuaną na drugim roku studiów i skłonnością do przekraczania prędkości, jego kartoteka była czysta.
  Teraz, gdy Patrick wynajął prawnika, będą musieli zintensyfikować śledztwo. Agnes Pinsky powiedziała, że to może być mężczyzna, którego widziała pukającego do drzwi Wilhelma Kreutza. Mężczyzna, który pracował w warsztacie szewskim naprzeciwko domu Kreutza, kojarzył kremowego SUV-a Lexusa zaparkowanego przed domem dwa dni wcześniej. Nie był pewien.
  Tak czy inaczej, Patrick Farrell będzie teraz miał dwójkę detektywów na służbie 24 godziny na dobę, 7 dni w tygodniu.
  OceanofPDF.com
  65
  PIĄTEK, 20:00
  Ból był przenikliwy, powolna, przetaczająca się fala, która powoli przesuwała się w górę po potylicy, a potem w dół. Wziął Vicodin i popił go zjełczałą wodą z kranu w męskiej toalecie na stacji benzynowej w północnej Filadelfii.
  Był Wielki Piątek. Dzień ukrzyżowania.
  Byrne wiedział, że tak czy inaczej, to wszystko prawdopodobnie wkrótce się skończy, być może jeszcze dziś wieczorem. Wiedział też, że będzie musiał zmierzyć się z czymś w sobie, co tkwiło w nim przez piętnaście lat - czymś mrocznym, okrutnym i niepokojącym.
  Chciał, żeby wszystko było dobrze.
  Potrzebował symetrii.
  Najpierw musiał się zatrzymać w jednym miejscu.
  
  Samochody stały zaparkowane w dwóch rzędach po obu stronach ulicy. W tej części miasta, jeśli ulica była zamknięta, nie można było wezwać policji ani pukać do drzwi. Zdecydowanie nie chciało się trąbić. Zamiast tego, spokojnie wrzucało się wsteczny i szukało innej drogi.
  Drzwi sztormowe podupadłego szeregowca w Point Breeze były otwarte, a w środku paliło się światło. Byrne stał po drugiej stronie ulicy, osłonięty przed deszczem przez podartą markizę zamkniętej piekarni. Przez okno wykuszowe po drugiej stronie ulicy widział trzy obrazy zdobiące ścianę nad nowoczesną hiszpańską sofą z aksamitu w kolorze truskawkowym. Martin Luther King, Jezus, Muhammad Ali.
  Tuż przed nim, w zardzewiałym pontiacu, na tylnym siedzeniu siedziało samotne dziecko, zupełnie nieświadome Byrne'a, palące jointa i kołyszące się delikatnie w rytm dźwięku dochodzącego ze słuchawek. Kilka minut później zapalił blanta, otworzył drzwi samochodu i wysiadł.
  Rozciągnął się, podniósł kaptur bluzy i poprawił torby.
  "Cześć" - powiedział Byrne. Ból w mojej głowie stał się tępym metronomem agonii, głośno i rytmicznie tykającym w obu skroniach. Mimo to czułem się, jakby matka wszystkich migren była o krok od klaksonu samochodu albo latarki.
  Chłopiec odwrócił się, zaskoczony, ale nie przestraszony. Miał około piętnastu lat, był wysoki i szczupły, o budowie, która dobrze sprawdziłaby się na placu zabaw, ale nie pozwoliłaby mu zajść daleko. Miał na sobie pełny uniform Seana Johna - dżinsy z szerokimi nogawkami, pikowaną skórzaną kurtkę i polarową bluzę z kapturem.
  Chłopiec ocenił Byrne'a, rozważając niebezpieczeństwo i szansę. Byrne trzymał ręce w widocznym miejscu.
  "Hej" - powiedziało w końcu dziecko.
  "Znałeś Mariusa?" zapytał Byrne.
  Facet dał mu podwójnego kopa. Byrne był za duży, żeby z nim zadzierać.
  "MG był moim chłopcem" - powiedział w końcu chłopiec. Zrobił znak JBM.
  Byrne skinął głową. "Ten dzieciak wciąż może pójść w jedną lub drugą stronę" - pomyślał. W jego przekrwionych oczach błysnęła inteligencja. Ale Byrne miał wrażenie, że dzieciak jest zbyt zajęty spełnianiem oczekiwań świata.
  Byrne powoli sięgnął do kieszeni płaszcza - na tyle powoli, by dać temu facetowi do zrozumienia, że nic się nie wydarzy. Wyciągnął kopertę. Była tak duża, tak ciężka i tak gęsta, że mogła oznaczać tylko jedno.
  "Jego matka nazywa się Delilah Watts?" - zapytał Byrne. To było raczej stwierdzenie faktu.
  Chłopiec zerknął na szeregowiec, na jasno oświetlone okno wykuszowe. Szczupła, ciemnoskóra Afroamerykanka w za dużych, przyciemnianych okularach przeciwsłonecznych i ciemnobrązowej peruce ocierała oczy, witając żałobników. Nie mogła mieć więcej niż trzydzieści pięć lat.
  Facet odwrócił się do Byrne'a. "Tak."
  Byrne bezmyślnie przesunął gumką recepturką po grubej kopercie. Nigdy nie przeliczył jej zawartości. Kiedy odbierał ją od Gideona Pratta tego wieczoru, nie miał powodu sądzić, że brakuje mu choć centa do umówionych pięciu tysięcy dolarów. Nie było powodu, żeby ją teraz liczyć.
  "To dla pani Watts" - powiedział Byrne. Przez kilka sekund patrzył dziecku w oczy - w oczy, które oboje widzieli w swoim życiu, w oczy, które nie potrzebowało żadnych ozdobników ani przypisów.
  Chłopiec wyciągnął rękę i ostrożnie wziął kopertę. "Będzie chciała wiedzieć, od kogo jest" - powiedział.
  Byrne skinął głową. Dziecko szybko zdało sobie sprawę, że nie ma odpowiedzi.
  Chłopiec wsunął kopertę do kieszeni. Byrne obserwował, jak dumnie przechodzi przez ulicę, podchodzi do domu, wchodzi do środka i obejmuje kilku młodych mężczyzn stojących na straży przy drzwiach. Byrne wyjrzał przez okno, gdy dziecko czekało w krótkiej kolejce. Słyszał dźwięki utworu Ala Greena "You Bring the Sunshine".
  Byrne zastanawiał się, ile razy tej nocy w całym kraju będzie miała miejsce ta scena - zbyt młode matki siedzące w zbyt gorących salonach, obserwujące śmierć dziecka oddanego bestii.
  Pomimo wszystkich złych czynów Mariusa Greene'a w jego krótkim życiu, pomimo cierpienia i bólu, jakie mógł spowodować, istniał tylko jeden powód, dla którego znalazł się tamtej nocy w tej alejce, i ta sztuka nie miała z nim nic wspólnego.
  Marius Green nie żył, podobnie jak mężczyzna, który zamordował go z zimną krwią. Czy to była sprawiedliwość? Może nie. Ale nie było wątpliwości, że wszystko zaczęło się tego dnia, kiedy Deirdre Pettigrew spotkała okropnego mężczyznę w Fairmount Park, dzień, który zakończył się kolejną młodą matką ściskającą wilgotną szmatkę i salonem pełnym przyjaciół i rodziny.
  "Nie ma rozwiązania, jest tylko rozwiązanie" - pomyślał Byrne. Nie był człowiekiem, który wierzył w karmę. Był człowiekiem, który wierzył w działanie i reakcję.
  Byrne patrzył, jak Delilah Watts otwiera kopertę. Gdy ogarnął ją początkowy szok, położyła dłoń na sercu. Opanowała się, a potem spojrzała przez okno, prosto na niego, prosto w duszę Kevina Byrne'a. Wiedział, że go nie widzi, że widzi tylko czarne lustro nocy i zasnute deszczem odbicie własnego bólu.
  Kevin Byrne pochylił głowę, po czym podniósł kołnierz i wszedł w burzę.
  OceanofPDF.com
  66
  PIĄTEK, 20:25
  Gdy Jessica wracała do domu, radio zapowiadało gwałtowną burzę. Ostrzeżenia obejmowały silny wiatr, wyładowania atmosferyczne i powodzie. Część bulwaru Roosevelta była już zalana.
  Myślała o nocy, kiedy poznała Patricka wiele lat temu. Tego wieczoru obserwowała go przy pracy na oddziale ratunkowym i była pod ogromnym wrażeniem jego wdzięku i pewności siebie, jego umiejętności pocieszania ludzi, którzy przychodzili do niego po pomoc.
  Ludzie reagowali na niego, wierząc w jego zdolność do ukojenia ich bólu. Jego wygląd, oczywiście, nie uległ zmianie. Próbowała myśleć o nim racjonalnie. Co ona tak naprawdę wiedziała? Czy potrafiła myśleć o nim tak samo, jak o Brianie Parkhurście?
  Nie, nie była.
  Ale im dłużej o tym myślała, tym bardziej to się wydawało prawdopodobne. Fakt, że był lekarzem, fakt, że nie potrafił wyjaśnić, w którym momencie morderstwa się wydarzyły, fakt, że stracił młodszą siostrę w wyniku przemocy, fakt, że był katolikiem i, co nieuniknione, fakt, że leczył wszystkie pięć dziewcząt. Znał ich imiona, adresy i historię ich chorób.
  Spojrzała ponownie na cyfrowe zdjęcia dłoni Nicole Taylor. Czy Nicole mogła napisać FAR zamiast PAR?
  To było możliwe.
  Wbrew instynktowi Jessica w końcu przyznała się sama przed sobą. Gdyby nie znała Patricka, poprowadziłaby do jego aresztowania, opierając się na jednym niepodważalnym fakcie:
  Znał wszystkie pięć dziewcząt.
  OceanofPDF.com
  67
  PIĄTEK, 20:55
  BYRNE STAŁ NA OIOM-ie i obserwował Lauren Semansky.
  Pracownicy izby przyjęć powiedzieli mu, że Lauren ma w organizmie dużą ilość metamfetaminy, że jest przewlekle uzależniona od narkotyków i że kiedy porywacz wstrzyknął jej midazolam, nie przyniosło to takiego efektu, jaki mógłby mieć, gdyby Lauren nie była nafaszerowana silnym środkiem pobudzającym.
  Chociaż nie udało im się jeszcze z nią porozmawiać, było jasne, że obrażenia Lauren Semansky były zgodne z obrażeniami odniesionymi w wyniku skoku z jadącego samochodu. Co niewiarygodne, choć jej obrażenia były liczne i poważne, z wyjątkiem toksyczności leków w jej organizmie, żaden z nich nie zagrażał jej życiu.
  Byrne usiadł obok jej łóżka.
  Wiedział, że Patrick Farrell był przyjacielem Jessiki. Podejrzewał, że ich relacja prawdopodobnie łączy coś więcej niż tylko przyjaźń, ale pozwolił Jessice mu o tym powiedzieć.
  Do tej pory w tej sprawie było tak wiele fałszywych tropów i ślepych zaułków. Nie był też pewien, czy Patrick Farrell pasuje do schematu. Kiedy spotkał tego mężczyznę na miejscu zbrodni w Muzeum Rodina, nie poczuł niczego.
  Ale w dzisiejszych czasach nie miało to większego znaczenia. Istniała duża szansa, że mógłby uścisnąć dłoń Teda Bundy'ego i nie mieć o niczym pojęcia. Wszystko wskazywało na Patricka Farrella. Widział mnóstwo nakazów aresztowania wydanych w znacznie mniej poważnych sprawach.
  Ujął dłoń Lauren w swoją. Zamknął oczy. Ból ogarnął go od środka, wysoki, palący i śmiertelny. Wkrótce w jego umyśle eksplodowały obrazy, dusząc oddech w płucach, a drzwi w głębi umysłu otworzyły się szeroko...
  OceanofPDF.com
  68
  PIĄTEK, 20:55
  Naukowcy sądzą, że w dniu śmierci Chrystusa nad Golgotą rozpętała się burza, a niebo nad doliną pociemniało, gdy wisiał On na krzyżu.
  Lauren Semansky była niesamowicie silna. W zeszłym roku, kiedy próbowała popełnić samobójstwo, patrzyłam na nią i zastanawiałam się, dlaczego tak zdeterminowana młoda kobieta zrobiła coś takiego. Życie to dar. Życie to błogosławieństwo. Dlaczego próbowała to wszystko zmarnować?
  Dlaczego ktokolwiek próbował je wyrzucić?
  Nicole żyła w ciągłym strachu przed drwinami ze strony kolegów z klasy i ojca alkoholika.
  Tessa znosiła powoli śmierć matki i stawiła czoła powolnemu upadkowi ojca.
  Bethany była obiektem drwin z powodu swojej wagi.
  Christy miała problemy z anoreksją.
  Kiedy ich leczyłem, wiedziałem, że oszukuję Pana. Wybrali drogę, a ja ich odrzuciłem.
  Nicole, Tessa, Bethany i Christy.
  Potem była Lauren. Lauren przeżyła wypadek rodziców, ale pewnej nocy poszła do samochodu i odpaliła silnik. Przywiozła ze sobą Opusa, pluszowego pingwina, którego mama dała jej na Boże Narodzenie, gdy miała pięć lat.
  Dzisiaj opierała się midazolamowi. Pewnie znowu była na metamfetaminie. Jechaliśmy jakieś 50 kilometrów na godzinę, kiedy otworzyła drzwi. Wyskoczyła. Tak po prostu. Był za duży ruch, żebym mógł się odwrócić i ją złapać. Musiałem ją po prostu puścić.
  Już za późno na zmianę planów.
  To jest Godzina Nicości.
  I choć ostatnią zagadką była Lauren, równie dobrze mogłaby to być inna dziewczyna, z błyszczącymi lokami i aurą niewinności wokół głowy.
  Wiatr się wzmaga, gdy zatrzymuję się i wyłączam silnik. Prognozują gwałtowną burzę. Dziś w nocy będzie kolejna burza, mroczny rachunek dla duszy.
  Światło w domu Jessiki...
  OceanofPDF.com
  69
  PIĄTEK, 20:55
  ... jasne, ciepłe i zachęcające, samotny płomień wśród dogasających płomieni zmierzchu.
  Siedzi na zewnątrz w samochodzie, osłonięty przed deszczem. Trzyma różaniec w dłoniach. Myśli o Lauren Semansky i o tym, jak udało jej się uciec. Była piątą dziewczyną, piątą tajemnicą, ostatnim elementem jego arcydzieła.
  Ale Jessica jest tutaj. On też ma do niej sprawę.
  Jessica i jej córeczka.
  Sprawdza przygotowane przedmioty: igły podskórne, kredę ciesielską, igłę i nić do robienia żagli.
  Przygotowuje się do wejścia w złą noc...
  Obrazy pojawiały się i znikały, drażniąc swoją wyrazistością, niczym wizja tonącego mężczyzny wyłaniającego się z dna chlorowanej wody basenu.
  Byrne czuł potworny ból głowy. Wyszedł z oddziału intensywnej terapii, poszedł na parking i wsiadł do samochodu. Sprawdził broń. Deszcz rozpryskiwał się na przedniej szybie.
  Uruchomił samochód i ruszył w stronę autostrady.
  OceanofPDF.com
  70
  PIĄTEK, 21:00
  SOPHIE BAŁA SIĘ BURZY. Jessica też wiedziała, skąd się to wzięło. To było genetyczne. Kiedy Jessica była mała, chowała się pod schodami ich domu przy Catherine Street, gdy tylko grzmiało. Gdy było naprawdę źle, chowała się pod łóżkiem. Czasami brała ze sobą świeczkę. Aż do dnia, w którym podpaliła materac.
  Znów jedli kolację przed telewizorem. Jessica była zbyt zmęczona, żeby protestować. Zresztą i tak nie miało to znaczenia. Skubała jedzenie, nie interesując się tak prozaicznym wydarzeniem, bo jej świat się rozpadał. Żołądek podchodził jej do gardła od wydarzeń dnia. Jak mogła się tak mylić co do Patricka?
  Czy myliłem się co do Patricka?
  Nie dawały jej spokoju obrazy tego, co robiono tym młodym kobietom.
  Sprawdziła automatyczną sekretarkę. Nie było żadnych wiadomości.
  Vincent został z bratem. Podniosła słuchawkę i wybrała numer. No, dwie trzecie. Potem się rozłączyła.
  Gówno.
  Zmywała naczynia ręcznie, żeby mieć zajęcie dla rąk. Nalała sobie kieliszek wina i wylała. Zaparzyła herbatę i odstawiła ją do ostygnięcia.
  Jakoś przetrwała do momentu, aż Sophie poszła spać. Na zewnątrz szalały grzmoty i błyskawice. W środku Sophie była przerażona.
  Jessica wypróbowała wszystkie standardowe metody. Zaproponowała, że przeczyta jej bajkę. Bezskutecznie. Zapytała Sophie, czy chce jeszcze raz obejrzeć "Gdzie jest Nemo". Bezskutecznie. Nie chciała nawet oglądać "Małej Syrenki". To się rzadko zdarzało. Jessica zaproponowała, że pokoloruje z nią kolorowankę z Piotrusiem Króliczkiem (nie), zaśpiewa piosenki z "Czarnoksiężnika z Krainy Oz" (nie), naklei naklejki na jajka w kuchni (nie).
  W końcu po prostu ułożyła Sophie do łóżka i usiadła obok niej. Za każdym razem, gdy rozlegał się grzmot, Sophie patrzyła na nią, jakby to był koniec świata.
  Jessica próbowała myśleć o czymkolwiek innym niż Patrick. Jak dotąd jej się to nie udało.
  Ktoś zapukał do drzwi wejściowych. To prawdopodobnie była Paula.
  - Zaraz wrócę, kochanie.
  - Nie, mamo.
  - Nie będę więcej niż...
  Prąd wyłączył się, a potem wrócił.
  "Tylko tyle nam potrzeba". Jessica wpatrywała się w lampkę stołową, jakby chciała, żeby się nie zapaliła. Trzymała Sophie za rękę. Mężczyzna trzymał ją w śmiertelnym uścisku. Na szczęście światło się nie zapaliło. Dzięki Ci, Boże. "Mama musi tylko otworzyć drzwi. To Paula. Chcesz zobaczyć Paulę, prawda?"
  "Ja robię."
  "Wkrótce wrócę" - powiedziała. "Czy wszystko będzie dobrze?"
  Sophie skinęła głową, chociaż jej usta drżały.
  Jessica pocałowała Sophie w czoło i podała jej Julesa, małego brązowego misia. Sophie pokręciła głową. Potem Jessica złapała Molly, tego beżowego. Nie. Trudno było ją zliczyć. Sophie miała dobre i złe misie. W końcu powiedziała "tak" pandzie Timothy'emu.
  "Zaraz wracam."
  "Cienki."
  Schodziła po schodach, gdy dzwonek do drzwi zadzwonił raz, drugi, trzeci. Nie brzmiał jak Paula.
  "Teraz wszystko jest w porządku" - powiedziała.
  Próbowała wyjrzeć przez małe, skośne okienko. Było mocno zaparowane. Widziała tylko tylne światła karetki po drugiej stronie ulicy. Wydawało się, że nawet tajfuny nie uchronią Carmine Arrabbiaty przed cotygodniowym zawałem serca.
  Otworzyła drzwi.
  To był Patrick.
  Jej pierwszym odruchem było trzaśnięcie drzwiami. Opierała się. Przez chwilę. Wyjrzała na zewnątrz, szukając samochodu obserwacyjnego. Nie widziała go. Nie otworzyła drzwi przeciwsztormowych.
  - Co tu robisz, Patrick?
  "Jess" - powiedział. "Musisz mnie posłuchać".
  Gniew zaczął narastać, walcząc z lękami. "Widzisz, to jest ta część, której najwyraźniej nie rozumiesz" - powiedziała. "Właściwie nie rozumiesz".
  "Jess. Chodź. To ja". Przestąpił z nogi na nogę. Był cały mokry.
  "Ja? Kim ja, do cholery, jestem? Leczyłeś każdą z tych dziewczyn" - powiedziała. "Nie przyszło ci do głowy, żeby ujawnić te informacje?"
  "Przyjmuję wielu pacjentów" - powiedział Patrick. "Nie możesz oczekiwać, że zapamiętam ich wszystkich".
  Wiatr był głośny. Wyjący. Oboje niemal krzyczeli, żeby ich usłyszano.
  "To bzdura. To wszystko wydarzyło się w zeszłym roku."
  Patrick spojrzał w ziemię. "Może po prostu nie chciałem..."
  "Co, wtrącać się? Żartujesz sobie ze mnie, kurwa?"
  "Jess. Gdybyś mogła...
  "Nie powinieneś tu być, Patricku" - powiedziała. "To stawia mnie w bardzo niezręcznej sytuacji. Idź do domu".
  "O mój Boże, Jess. Naprawdę myślisz, że nie mam z tym nic wspólnego..."
  "To dobre pytanie" - pomyślała Jessica. I rzeczywiście, to było pytanie.
  Jessica miała właśnie odpowiedzieć, gdy rozległ się grzmot i nastąpiła awaria prądu. Światła zamigotały, zgasły, a potem znów się zapaliły.
  "Ja... nie wiem, co myśleć, Patrick.
  - Daj mi pięć minut, Jess. Pięć minut i pójdę.
  Jessica dostrzegła w jego oczach ogromny ból.
  "Proszę" - powiedział przemoczony do suchej nitki, błagając żałośnie.
  Myślała dziko o swojej broni. Trzymała ją w szafie na górze, na najwyższej półce, gdzie zawsze była. Tak naprawdę myślała o swojej broni i o tym, czy zdąży po nią sięgnąć, jeśli będzie potrzebna.
  Z powodu Patricka.
  Nic z tego nie wydawało się prawdziwe.
  "Czy mogę chociaż wejść do środka?" zapytał.
  Nie było sensu się kłócić. Otworzyła drzwi przeciwsztormowe akurat w momencie, gdy wdarł się przez nie ulewny deszcz. Jessica otworzyła drzwi do końca. Wiedziała, że Patrick ma drużynę, nawet jeśli nie widziała samochodu. Była uzbrojona i miała wsparcie.
  Nieważne, jak bardzo się starała, po prostu nie mogła uwierzyć, że Patrick jest winny. Nie mówili o jakiejś zbrodni z namiętności, ale o chwili szaleństwa, kiedy stracił panowanie nad sobą i posunął się za daleko. To było systematyczne, dokonane z zimną krwią morderstwo sześciu osób. A może i więcej.
  Daj jej dowody kryminalistyczne, a nie będzie miała wyboru.
  Do tego czasu...
  Wysiadł prąd.
  Sophie wrzasnęła na górze.
  "Jezu Chryste" - powiedziała Jessica. Spojrzała na drugą stronę ulicy. W niektórych domach zdawało się, że wciąż jest prąd. A może to był blask świec?
  "Może to przełącznik" - powiedział Patrick, wchodząc do środka i mijając ją. "Gdzie jest panel?"
  Jessica spojrzała na podłogę, opierając ręce na biodrach. To było za dużo.
  "Na dole schodów do piwnicy" - powiedziała zrezygnowana. "Na stole w jadalni leży latarka. Ale nie myśl, że my..."
  "Mamo!" z góry.
  Patrick zdjął płaszcz. "Sprawdzę panel i wyjdę. Obiecuję".
  Patrick chwycił latarkę i poszedł do piwnicy.
  Jessica poczłapała w stronę schodów w nagłej ciemności. Weszła po schodach i weszła do pokoju Sophie.
  "W porządku, kochanie" - powiedziała Jessica, siadając na brzegu łóżka. Twarz Sophie wydawała się malutka, okrągła i przestraszona w ciemności. "Chcesz zejść na dół z mamą?"
  Sophie pokręciła głową.
  "Jesteś pewien?"
  Sophie skinęła głową. "Czy tata jest tutaj?"
  "Nie, kochanie" - powiedziała Jessica, a serce jej zamarło. "Mamo... Mamo przyniesie świece, dobrze? Lubisz świece.
  Sophie ponownie skinęła głową.
  Jessica wyszła z sypialni. Otworzyła szafkę na pościel obok łazienki i przeszukała pudełko z hotelowymi mydłami, próbkami szamponów i odżywkami. Przypomniała sobie, jak w epoce kamienia łupanego, kiedy była w związku małżeńskim, brała długie, luksusowe kąpiele z pianą, a po łazience stały zapachowe świece. Czasami dołączał do niej Vincent. W jakiś sposób, w tamtej chwili, poczuła się, jakby to było inne życie. Znalazła parę świec sandałowych. Wyjęła je z pudełka i wróciła do pokoju Sophie.
  Oczywiście, nie było żadnych dopasowań.
  "Wkrótce wrócę."
  Zeszła do kuchni, jej oczy lekko przyzwyczaiły się do ciemności. Przeszukała szufladę z rupieciami w poszukiwaniu zapałek. Znalazła paczkę. Zapałki ze ślubu. Wyczuła złoty napis "JESSICA I VINCENT" na błyszczącej okładce. Właśnie tego potrzebowała. Gdyby wierzyła w takie rzeczy, mogłaby pomyśleć, że to spisek mający na celu wciągnięcie jej w głęboką depresję. Odwróciła się, żeby iść na górę, gdy usłyszała uderzenie pioruna i odgłos tłuczonego szkła.
  Odskoczyła od uderzenia. W końcu gałąź obumierającego klonu obok domu odłamała się i uderzyła w tylną szybę.
  "Och, robi się coraz lepiej" - powiedziała Jessica. Deszcz lał się do kuchni. Wszędzie było potłuczone szkło. "Sukinsyn".
  Wyciągnęła plastikowy worek na śmieci spod zlewu i kilka pinezek z korkowej tablicy w kuchni. Walcząc z wiatrem i ulewnym deszczem, przymocowała worek do framugi drzwi, uważając, żeby się nie skaleczyć o resztki.
  Co do cholery wydarzyło się później?
  Spojrzała w dół schodów do piwnicy i zobaczyła snop światła Maglighta tańczący w ciemności.
  Chwyciła zapałki i poszła do jadalni. Przeszukała szuflady klatki i znalazła mnóstwo świec. Zapaliła około pół tuzina, rozstawiając je po jadalni i salonie. Wróciła na górę i zapaliła dwie świece w pokoju Sophie.
  "Lepiej?" zapytała.
  "Lepiej" - powiedziała Sophie.
  Jessica wyciągnęła rękę i otarła policzki Sophie. "Za chwilę zapalimy światło. Dobrze?"
  Sophie skinęła głową, wcale nieprzekonana.
  Jessica rozejrzała się po pokoju. Świece skutecznie odpędziły potwory cieni. Poprawiła nos Sophie i usłyszała cichy chichot. Właśnie dotarła na szczyt schodów, gdy zadzwonił telefon.
  Jessica weszła do swojej sypialni i otworzyła.
  "Cześć?"
  Powitał ją nieziemski wycie i syczenie. Z trudem powiedziała: "To John Shepard".
  Jego głos brzmiał, jakby był na księżycu. "Ledwo cię słyszę. Jak się masz?"
  "Czy jesteś tam?"
  "Tak."
  W słuchawce zatrzeszczał telefon. "Właśnie dostaliśmy wiadomość ze szpitala" - powiedział.
  "Powiedz mi jeszcze raz?" zapytała Jessica. Połączenie było fatalne.
  - Czy chcesz, żebym zadzwonił na twoją komórkę?
  "Dobrze" - powiedziała Jessica. Wtedy sobie przypomniała. Kamera była w samochodzie. Samochód stał w garażu. "Nie, wszystko w porządku. Jedź dalej".
  "Właśnie otrzymaliśmy raport o tym, co Lauren Semansky miała w ręku".
  Coś o Lauren Semansky. "Okej."
  "To była część długopisu."
  "Co?"
  "Miała w ręku złamany długopis" - krzyknął Shepard. "Z kościoła św. Józefa".
  Jessica słyszała to wyraźnie. Nie mówiła tego poważnie. "Co masz na myśli?"
  Było na nim logo i adres szpitala św. Józefa. Długopis pochodził ze szpitala.
  Serce jej zamarło. To nie mogła być prawda. "Jesteś pewien?"
  "Nie ma wątpliwości" - powiedział Shepherd łamiącym się głosem. "Słuchaj... zespół obserwacyjny zgubił Farrella... Roosevelt jest zalany aż do..."
  Cichy.
  "John?"
  Nic. Linia telefoniczna była odłączona. Jessica nacisnęła przycisk na telefonie. "Halo?"
  Przywitała ją gęsta, ponura cisza.
  Jessica się rozłączyła i podeszła do szafy w korytarzu. Zerknęła w dół schodów. Patrick wciąż był w piwnicy.
  Weszła do szafy, na najwyższą półkę, a jej myśli wirowały.
  "Pytał o ciebie" - powiedziała Angela.
  Wyciągnęła Glocka z kabury.
  "Szedłem do domu mojej siostry w Manayunk" - powiedział Patrick - "nie dalej niż sześć metrów od jeszcze ciepłego ciała Bethany Price".
  Sprawdziła magazynek. Był pełny.
  Jak powiedziała Agnes Pinsky, wczoraj odwiedził go lekarz.
  Zatrzasnęła magazynek i włożyła nabój. I zaczęła schodzić po schodach.
  
  Na zewnątrz nadal wiał wiatr, który trząsł popękanymi szybami okiennymi.
  "Patryk?"
  Brak odpowiedzi.
  Dotarła do podnóża schodów, przeszła przez salon, otworzyła szufladę w klatce i wyjęła starą latarkę. Pstryknęła włącznikiem. Martwa. Oczywiście. Dziękuję, Vincent.
  Zamknęła szufladę.
  Głośniej: "Patrick?"
  Cisza.
  Sytuacja szybko wymykała się spod kontroli. Nie miała zamiaru wchodzić do piwnicy bez prądu. Nie ma mowy.
  Wspięła się po schodach, a potem poszła na górę tak cicho, jak tylko potrafiła. Wzięła Sophie i kilka koców, zaniosła ją na strych i zamknęła drzwi na klucz. Sophie będzie nieszczęśliwa, ale będzie bezpieczna. Jessica wiedziała, że musi przejąć kontrolę nad sobą i sytuacją. Zamknęła Sophie w domu, wyciągnęła telefon komórkowy i zadzwoniła po posiłki.
  "Wszystko w porządku, kochanie" - powiedziała. "Wszystko w porządku".
  Podniosła Sophie i mocno ją przytuliła. Sophie zadrżała. Jej zęby szczękały.
  W migoczącym blasku świecy Jessica zdała sobie sprawę, że coś widzi. Musiała się mylić. Podniosła świecę i przysunęła ją bliżej.
  Nie myliła się. Na czole Sophie widniał krzyż narysowany niebieską kredą.
  Zabójcy nie było w domu.
  Zabójca był w pokoju.
  OceanofPDF.com
  71
  PIĄTEK, 21:25
  BYRNE ZJEŻDŻAŁ Z ROOSEVELT BOULEVARD. Ulica była zalana. W głowie mu pulsowało, obrazy przelatywały jeden po drugim: irytująca masakra niczym pokaz slajdów.
  Zabójca prześladował Jessicę i jej córkę.
  Byrne spojrzał na los, który zabójca włożył w ręce Christy Hamilton, i początkowo go nie zauważył. Żadne z nich nie zauważyło. Kiedy laboratorium odkryło numer, wszystko stało się jasne. Kluczem nie był agent loterii. Wskazówką był numer.
  Laboratorium ustaliło, że liczba "Wielkiej Czwórki" wybrana przez zabójcę to 9-7-0-0.
  Adres parafii kościoła św. Katarzyny to 9700 Frankford Avenue.
  Jessica była blisko. Zabójca Różańcowy sabotował drzwi do kościoła św. Katarzyny trzy lata temu i zamierzał zakończyć swoje szaleństwo dziś wieczorem. Zamierzał zabrać Lauren Semansky do kościoła i odprawić tam ostatnią z pięciu tajemnic bolesnych na ołtarzu.
  Ukrzyżowanie.
  Opór i ucieczka Lauren tylko go opóźniły. Kiedy Byrne dotknął złamanego długopisu w dłoni Lauren, zdał sobie sprawę, dokąd ostatecznie zmierza zabójca i kto będzie jego ostatnią ofiarą. Natychmiast zadzwonił na Ósmy Komisariat, który wysłał pół tuzina funkcjonariuszy do kościoła i kilka radiowozów do domu Jessiki.
  Jedyną nadzieją Byrne'a było to, że nie jest za późno.
  
  Latarnie uliczne i sygnalizacja świetlna były wyłączone. W rezultacie, jak zawsze w takich sytuacjach, wszyscy w Filadelfii zapomnieli, jak się jeździ. Byrne wyciągnął komórkę i ponownie zadzwonił do Jessiki. Usłyszał sygnał zajętości. Spróbował jej telefonu. Dzwonił pięć razy, a potem włączyła się poczta głosowa.
  No dalej, Jess.
  Zatrzymał się na poboczu i zamknął oczy. Dla każdego, kto nigdy nie doświadczył brutalnego bólu nieustającej migreny, nie istniało wystarczające wytłumaczenie. Reflektory nadjeżdżających samochodów raziły go w oczy. Pomiędzy błyskami widział ciała. Nie kredowe kontury miejsca zbrodni po dekonstrukcji śledztwa, ale ludzi.
  Tessa Wells obejmuje kolumnę rękami i nogami.
  Nicole Taylor została pochowana na polu pełnym bujnych kwiatów.
  Bethany Price i jej korona z brzytwy.
  Christy Hamilton, cała we krwi.
  Ich oczy były otwarte, pytające i błagalne.
  Błagając go.
  Piąte ciało było dla niego zupełnie niezrozumiałe, ale wiedział wystarczająco dużo, aby wstrząsnąć nim do głębi jego duszy.
  Piąte ciało było po prostu małą dziewczynką.
  OceanofPDF.com
  72
  PIĄTEK, 21:35
  JESSICA ZATRZASNĄŁA drzwiami sypialni. Zamknęła je na klucz. Musiała zacząć od najbliższego otoczenia. Przeszukała pod łóżkiem, za zasłonami, w szafie, z pistoletem przed sobą.
  Pusty.
  W jakiś sposób Patrick wspiął się na górę i zrobił znak krzyża na czole Sophie. Próbowała zadać Sophie jakieś delikatne pytanie na ten temat, ale jej córeczka wydawała się być w szoku.
  Ta myśl napełniła Jessicę nie tylko mdłościami, ale i wściekłością. Ale w tej chwili wściekłość była jej wrogiem. Jej życie było w niebezpieczeństwie.
  Usiadła ponownie na łóżku.
  - Musisz słuchać mamy, okej?
  Sophie wyglądała, jakby była w szoku.
  "Kochanie? Słuchaj mamy."
  Milczenie córki.
  "Mama przygotuje łóżko w szafie, dobrze? Jak na kempingu. Dobrze?"
  Sophie nie zareagowała.
  Jessica podeszła do szafy. Odsunęła wszystko, zdjęła pościel i stworzyła prowizoryczne łóżko. To złamało jej serce, ale nie miała wyboru. Wyciągnęła resztę rzeczy z szafy i rzuciła na podłogę wszystko, co mogło skrzywdzić Sophie. Podniosła córkę z łóżka, tłumiąc łzy wściekłości i przerażenia.
  Pocałowała Sophie, po czym zamknęła drzwi szafy. Przekręciła klucz do kościoła i schowała go do kieszeni. Chwyciła pistolet i wyszła z pokoju.
  
  Wszystkie świece, które zapaliła w domu, zgasły. Na zewnątrz wył wiatr, ale w domu panowała grobowa cisza. Panowała upajająca ciemność, ciemność, która zdawała się pochłaniać wszystko, czego dotknęła. Jessica widziała wszystko, co znała, oczami, nie oczami. Schodząc po schodach, zastanawiała się nad układem salonu. Stół, krzesła, szafa, szafka z telewizorem, sprzęt audio i wideo, sofy. Wszystko było tak znajome, a jednocześnie tak obce. Każdy cień skrywał potwora; każdy zarys - zagrożenie.
  Co roku kwalifikowała się na strzelnicy jako policjantka, kończąc szkolenie taktyczne z użyciem ostrej amunicji. Ale to nigdy nie miał być jej dom, schronienie przed szalonym światem zewnętrznym. To było miejsce, w którym bawiła się jej córeczka. Teraz stało się polem bitwy.
  Dotykając ostatniego stopnia, zdała sobie sprawę, co robi. Zostawiła Sophie samą na górze. Czy naprawdę oczyściła całe piętro? Czy zajrzała wszędzie? Czy wyeliminowała wszystkie potencjalne zagrożenia?
  "Patrick?" - zapytała. Jej głos brzmiał słabo, żałośnie.
  Brak odpowiedzi.
  Zimny pot spływał jej po plecach i ramionach aż do talii.
  Potem, głośno, ale nie tak głośno, żeby przestraszyć Sophie: "Słuchaj, Patrick. Mam w ręku pistolet. Nie pieprzę się. Muszę cię tu natychmiast widzieć. Pójdziemy do centrum, wyjaśnimy to. Nie rób mi tego".
  Zimna cisza.
  Tylko wiatr.
  Patrick wziął jej latarkę Maglight. To była jedyna działająca latarka w domu. Wiatr szarpał szybami, wydając niski, przenikliwy jęk, niczym ranne zwierzę.
  Jessica weszła do kuchni, z trudem skupiając się w ciemności. Poruszała się powoli, trzymając lewe ramię przy ścianie, po stronie przeciwnej do ręki strzelającej. Gdyby musiała, mogłaby przycisnąć plecy do ściany i obrócić broń o 180 stopni, chroniąc swój tył.
  Kuchnia była czysta.
  Zanim wsunęła framugę drzwi do salonu, zatrzymała się i nasłuchiwała, wsłuchując się w odgłosy nocy. Czy ktoś jęczał? Płakał? Wiedziała, że to nie Sophie.
  Słuchała, przeszukując dom w poszukiwaniu dźwięku. Dźwięk ucichł.
  Z tylnego wejścia Jessica poczuła zapach deszczu na wczesnowiosennej ziemi, ziemistej i wilgotnej. Zrobiła krok naprzód w ciemności, a jej stopa zgrzytnęła tłuczonym szkłem na kuchennej podłodze. Wiał wiatr, łopocząc brzegami czarnej plastikowej torby przypiętej do otworu.
  Wracając do salonu, przypomniała sobie, że jej laptop stoi na małym stoliku. Jeśli miała rację i jeśli tej nocy dopisze jej szczęście, bateria była w pełni naładowana. Podeszła do stolika i otworzyła laptopa. Ekran ożył, zamigotał dwa razy, a potem zalał salon mlecznoniebieskim światłem. Jessica zamknęła oczy na kilka sekund, a potem je otworzyła. Było wystarczająco jasno, żeby widzieć. Pokój otworzył się przed nią.
  Zajrzała za podwójne ławki, w martwy punkt obok szafy. Otworzyła szafę na ubrania przy drzwiach wejściowych. Wszystko było puste.
  Przeszła przez pokój i podeszła do szafki, w której stał telewizor. Jeśli się nie myliła, Sophie zostawiła w jednej z szuflad swojego elektronicznego chodzącego pieska. Otworzyła ją. Wpatrywała się w nią jasna, plastikowa twarz.
  Tak.
  Jessica wyjęła z bagażnika kilka baterii typu D i poszła do jadalni. Wcisnęła je do latarki. Latarka zaświeciła się.
  "Patrick. To poważna sprawa. Musisz mi odpowiedzieć.
  Nie spodziewała się odpowiedzi. Nie otrzymała żadnej.
  Wzięła głęboki oddech, skupiła się i powoli zeszła po schodach do piwnicy. Było ciemno. Patrick zgasił latarkę MagLight. W połowie drogi Jessica zatrzymała się i omiótła snopem światła całą szerokość pokoju, krzyżując ramiona. To, co zazwyczaj wydawało się tak niegroźne - pralka i suszarka, zlew, piec i zmiękczacz wody, kije golfowe, meble ogrodowe i cały ten bałagan w ich życiu - teraz czaiło się niebezpieczeństwem, czając się w długich cieniach.
  Wszystko było dokładnie takie, jak oczekiwała.
  Oprócz Patricka.
  Zeszła po schodach. Po jej prawej stronie znajdowała się ślepa wnęka - wnęka, w której znajdowały się wyłączniki i panel elektryczny. Skierowała światło latarki najdalej, jak mogła, do wnęki i zobaczyła coś, co zaparło jej dech w piersiach.
  Skrzynka rozdzielcza telefoniczna.
  Telefon nie wyłączył się z powodu burzy.
  Przewody zwisające ze skrzynki przyłączeniowej były dla niej sygnałem, że linia jest zerwana.
  Postawiła stopę na betonowej podłodze piwnicy. Ponownie omiatała latarką pokój. Zaczęła się cofać w stronę frontowej ściany, gdy omal się o coś nie potknęła. O coś ciężkiego. Metalowego. Odwróciła się i zobaczyła, że to jeden z jej wolnych ciężarów, pięciokilogramowa sztanga.
  A potem zobaczyła Patricka. Leżał twarzą do dołu na betonie. Obok jego stóp leżał kolejny ciężarek ważący dziesięć funtów. Okazało się, że upadł na niego, cofając się od budki telefonicznej.
  Nie poruszył się.
  "Wstawaj" - powiedziała. Jej głos był ochrypły i słaby. Nacisnęła spust glocka. Klik odbił się echem od ścian bloków. "Wstawaj... do cholery...".
  Nie poruszył się.
  Jessica podeszła bliżej i szturchnęła go stopą. Nic. Żadnej reakcji. Opuściła młot, celując w Patricka. Pochyliła się, objęła go ramieniem za szyję. Wyczuła jego puls. Był tam, silny.
  Ale była też wilgoć.
  Jej ręka wyciskała krew.
  Jessica się cofnęła.
  Okazało się, że Patrick przeciął linię telefoniczną, potknął się o sztangę i stracił przytomność.
  Jessica chwyciła latarkę Maglite, która leżała na podłodze obok Patricka, po czym pobiegła na górę i wyszła przez drzwi wejściowe. Musiała sięgnąć po komórkę. Wyszła na werandę. Deszcz wciąż bębnił o markizę nad jej głową. Spojrzała w dół ulicy. W całym bloku nie było prądu. Widziała gałęzie ułożone wzdłuż ulicy niczym kości. Zerwał się wiatr, przemoczył ją w ciągu kilku sekund. Ulica była pusta.
  Z wyjątkiem karetki. Światła postojowe były zgaszone, ale Jessica usłyszała silnik i zobaczyła wydech. Schowała broń i pobiegła przez ulicę, przez strumień.
  Lekarz stał za furgonetką, gotowy zamknąć drzwi. Odwrócił się do Jessiki, gdy ta się zbliżyła.
  "Co się stało?" zapytał.
  Jessica zobaczyła identyfikator na jego kurtce. Nazywał się Drew.
  "Drew, chcę, żebyś mnie posłuchał" - powiedziała Jessica.
  "Cienki."
  "Jestem policjantem. W moim domu jest ranny mężczyzna".
  "Jak źle?"
  - Nie jestem pewien, ale chcę, żebyś mnie posłuchał. Nie gadaj.
  "Cienki."
  "Nie mam telefonu, nie ma prądu. Zadzwoń pod 911. Powiedz im, że policjant potrzebuje pomocy. Potrzebuję wszystkich policjantów tutaj i jego matki. Zadzwoń, a potem przyjdź do mnie. Jest w piwnicy.
  Silny podmuch wiatru cisnął deszczem w ulicę. Liście i gruz wirowały wokół jej stóp. Jessica poczuła, że musi krzyczeć, żeby ją usłyszeć.
  "Rozumiesz?" krzyknęła Jessica.
  Drew złapał torbę, zamknął tylne drzwi karetki i podniósł radio. "Chodźmy".
  OceanofPDF.com
  73
  PIĄTEK, 21:45
  Ruch uliczny powoli narastał na Cottman Avenue. Byrne był niecałe pół mili od domu Jessiki. Zbliżył się do kilku bocznych uliczek i stwierdził, że są zablokowane gałęziami i przewodami elektrycznymi lub zbyt zalane, by się poruszać.
  Samochody ostrożnie zbliżały się do zalanych odcinków drogi, niemal na biegu jałowym. Gdy Byrne zbliżał się do Jessica Street, jego migrena się nasiliła. Dźwięk klaksonu sprawił, że mocno zacisnął dłoń na kierownicy, uświadamiając sobie, że jechał z zamkniętymi oczami.
  Musiał dotrzeć do Jessiki.
  Zaparkował samochód, sprawdził broń i wysiadł.
  Był zaledwie kilka przecznic dalej.
  Migrena nasiliła się, gdy podniósł kołnierz, chroniąc się przed wiatrem. Walcząc z podmuchami deszczu, wiedział...
  On jest w domu.
  Zamknąć.
  Nie spodziewał się, że zaprosi kogoś do środka. Chce, żeby była tylko jego. Ma plany wobec niej i jej córki.
  Kiedy przez drzwi wejściowe wszedł inny mężczyzna, jego plany się zmieniły.
  OceanofPDF.com
  74
  PIĄTEK, 21:55
  ...zmieniło się, lecz nie zmieniło.
  Nawet Chrystus miał w tym tygodniu swoje wyzwania. Faryzeusze próbowali Go złapać w pułapkę, zmuszając do bluźnierstwa. Judasz, oczywiście, zdradził Go arcykapłanom, wskazując im, gdzie znaleźć Chrystusa.
  To jednak nie powstrzymało Chrystusa.
  Ja też nie będę się powstrzymywać.
  Zajmę się nieproszonym gościem, tym Iskariotą.
  W tej ciemnej piwnicy sprawię, że intruz zapłaci za to swoim życiem.
  OceanofPDF.com
  75
  PIĄTEK, 21:55
  Gdy weszli do domu, Jessica wskazała Drewowi piwnicę.
  "Jest na dole schodów, po prawej stronie" - powiedziała.
  "Czy możesz mi coś powiedzieć o jego obrażeniach?" zapytał Drew.
  "Nie wiem" - powiedziała Jessica. "Jest nieprzytomny".
  Kiedy ratownik medyczny schodził po schodach do piwnicy, Jessica usłyszała, jak dzwoni pod numer 911.
  Weszła po schodach do pokoju Sophie. Otworzyła drzwi szafy. Sophie obudziła się i usiadła, zagubiona w gąszczu płaszczy i spodni.
  "Wszystko w porządku, kochanie?" zapytała.
  Sophie pozostała obojętna.
  "Mamo, kochanie, mamo, mamo.
  Podniosła Sophie. Sophie objęła ją za szyję swoimi małymi rączkami. Teraz byli bezpieczni. Jessica czuła, jak serce Sophie bije tuż obok jej.
  Jessica przeszła przez sypialnię do frontowych okien. Ulica była tylko częściowo zalana. Czekała na posiłki.
  - Proszę pani?
  Drew do niej zadzwonił.
  Jessica weszła po schodach. "Co się stało?"
  - No cóż, nie wiem jak ci to powiedzieć.
  "Powiedz mi co?"
  Drew powiedział: "W piwnicy nie ma nikogo".
  OceanofPDF.com
  76
  PIĄTEK, 22:00
  BYRNE SKRĘCA ZA ROK, wyłaniając się na ciemną jak smoła ulicę. Walcząc z wiatrem, musiał omijać ogromne gałęzie drzew leżące na chodniku i drodze. Zobaczył migoczące światła w niektórych oknach, migoczące cienie tańczące na żaluzjach. W oddali dostrzegł iskrzący przewód elektryczny biegnący przez samochód.
  Nie było żadnych radiowozów z Ósmej. Spróbował ponownie zadzwonić na komórkę. Nic. Zero zasięgu.
  Był w domu Jessiki tylko raz. Musiał się dobrze przyjrzeć, żeby sprawdzić, czy pamięta, który to dom. Nie pamiętał.
  Oczywiście, to był jeden z najgorszych aspektów życia w Filadelfii. Nawet w północno-wschodniej Filadelfii. Czasami wszystko wyglądało tak samo.
  Stał przed bliźniakiem, który wyglądał znajomo. W zgaszonym świetle trudno było to rozpoznać. Zamknął oczy i próbował sobie przypomnieć. Obrazy Różańcowego Zabójcy przyćmiewały wszystko inne, niczym młotki uderzające w starą ręczną maszynę do pisania, miękki grafit na jasnobiałym papierze, rozmazany czarny atrament. Ale był zbyt blisko, by rozróżnić słowa.
  OceanofPDF.com
  77
  PIĄTEK, 22:00
  D. Ryu czekał u podnóża schodów do piwnicy. Jessica zapaliła świece w kuchni, a potem posadziła Sophie na jednym z krzeseł w jadalni. Położyła pistolet na lodówce.
  Zeszła po schodach. Plama krwi na betonie wciąż tam była. Ale to nie był Patrick.
  "Dyspozytor powiedział, że w drodze jest kilka radiowozów" - powiedział. "Ale obawiam się, że nikogo tu nie ma".
  "Jesteś pewien?"
  Drew oświetlił piwnicę latarką. "No, no, chyba że masz stąd jakieś tajne wyjście, to musiał wejść po schodach".
  Drew skierował latarkę na schody. Na stopniach nie było śladów krwi. Założył lateksowe rękawiczki, uklęknął i dotknął krwi na podłodze. Splótł palce.
  "Masz na myśli, że on dopiero co tu był?" - zapytał.
  "Tak" - powiedziała Jessica. "Dwie minuty temu. Jak tylko go zobaczyłam, pobiegłam tam i z powrotem po podjeździe".
  "Jak doszło do jego zranienia?" zapytał.
  "Nie mam pojęcia."
  "Czy wszystko w porządku?"
  "Nic mi nie jest."
  "No cóż, policja będzie tu lada chwila. Mogą dać temu miejscu dobry ogląd". Wstał. "Do tego czasu prawdopodobnie będziemy tu bezpieczni".
  Co? pomyślała Jessica.
  Czy możemy być tu bezpieczni?
  "Czy z twoją córką wszystko w porządku?" zapytał.
  Jessica wpatrywała się w mężczyznę. Zimna dłoń ścisnęła jej serce. "Nigdy ci nie mówiłam, że mam córeczkę".
  Drew zdjął rękawiczki i wrzucił je do torby.
  W świetle latarki Jessica dostrzegła niebieskie plamy kredy na jego palcach i głębokie zadrapanie na grzbiecie prawej dłoni. W tej samej chwili zauważyła stopy Patricka wyłaniające się spod schodów.
  I wiedziała. Ten mężczyzna nigdy nie zadzwonił pod 911. Nikt nie przyszedł. Jessica pobiegła. Do schodów. Do Sophie. Dla bezpieczeństwa. Ale zanim zdążyła ruszyć ręką, z ciemności dobiegł strzał.
  Andrew Chase był obok niej.
  OceanofPDF.com
  78
  PIĄTEK, 22:05
  TO NIE BYŁ PATRICK FARRELL. Kiedy Byrne przejrzał akta szpitalne, wszystko zaczęło się układać.
  Poza opieką Patricka Farrella na Oddziale Ratunkowym szpitala St. Joseph, jedyną wspólną cechą tych pięciu dziewcząt była karetka pogotowia. Wszystkie mieszkały w północnej Filadelfii i wszystkie korzystały z usług Glenwood Ambulance Group.
  Wszyscy oni byli początkowo leczeni przez Andrew Chase'a.
  Chase znał Simona Close'a i Simon zapłacił za tę bliskość swoim życiem.
  W dniu swojej śmierci Nicole Taylor nie próbowała napisać "PARKHURST" na dłoni. Próbowała napisać "PHARMA MEDIC".
  Byrne otworzył komórkę i zadzwonił pod numer 911 po raz ostatni. Nic. Sprawdził status. Brak pasów. Nie miał zasięgu. Radiowozy nie zdążyły.
  Będzie musiał działać sam.
  Byrne stanął przed swoim bliźniakiem, próbując osłonić oczy przed deszczem.
  Czy to był ten sam dom?
  Pomyśl o tym, Kevin. Co takiego zobaczył w dniu, w którym ją odebrał? Nie mógł sobie przypomnieć.
  Odwrócił się i spojrzał wstecz.
  Furgonetka zaparkowana przed domem. Oddział pogotowia ratunkowego Glenwood.
  To był dom.
  Wyciągnął pistolet, załadował nabój i pobiegł podjazdem.
  OceanofPDF.com
  79
  PIĄTEK, 22:10
  JESSICA WYŁONIŁA SIĘ z głębi nieprzeniknionej mgły. Siedziała na podłodze swojej piwnicy. Było prawie ciemno. Próbowała uwzględnić oba fakty w równaniu, ale nie uzyskała zadowalających rezultatów.
  A potem rzeczywistość powróciła ze zdwojoną siłą.
  Zofia.
  Próbowała wstać, ale nogi odmówiły jej posłuszeństwa. Nie była niczym związana. Wtedy sobie przypomniała. Dostała jakiś zastrzyk. Dotknęła szyi w miejscu, gdzie wbiła się igła, i cofnęła kroplę krwi z palca. W słabym świetle latarni za nią punkt zaczął się rozmywać. Teraz zrozumiała horror, jaki przeżyło pięć dziewcząt.
  Ale ona nie była dziewczyną. Była kobietą. Policjantką.
  Jej ręka instynktownie powędrowała do biodra. Było puste. Gdzie była jej broń?
  Na górę po schodach. Na lodówce.
  Gówno.
  Przez chwilę poczuła się źle: świat pływał, podłoga zdawała się kołysać pod nią.
  "Wiesz, nie powinno do tego dojść" - powiedział. "Ale ona walczyła. Raz próbowała sama się wyzbyć, ale potem walczyła. Widziałem to w kółko".
  Zza jej pleców dobiegł głos. Niski, miarowy, przepełniony melancholią głębokiej, osobistej straty. Wciąż trzymał latarkę. Promień światła tańczył i migotał po pokoju.
  Jessica chciała zareagować, ruszyć się, rzucić. Jej duch był gotowy. Jej ciało było niezdolne.
  Była sama z Zabójcą Różańcowym. Myślała, że nadchodzą posiłki, ale ich nie było. Nikt nie wiedział, że są tam razem. W jej głowie przewijały się obrazy jego ofiar. Christy Hamilton przesiąknięta krwią. Korona Bethany Price z drutu kolczastego.
  Musiała zmusić go do mówienia. "Co... co masz na myśli?"
  "Mieli w życiu mnóstwo możliwości" - powiedział Andrew Chase. "Wszystkie. Ale nie chcieli ich, prawda? Byli bystrzy, zdrowi, pełni energii. To im nie wystarczało".
  Jessice udało się zerknąć na szczyt schodów, modląc się w duchu, aby nie zobaczyła tam małej postaci Sophie.
  "Te dziewczyny miały wszystko, ale postanowiły to wszystko zmarnować" - powiedział Chase. "I po co?"
  Wiatr wył za oknami piwnicy. Andrew Chase zaczął chodzić tam i z powrotem, a promień jego latarki odbijał się w ciemności.
  "Jakie szanse miała moja mała dziewczynka?" zapytał.
  "Ma dziecko" - pomyślała Jessica. To dobrze.
  "Masz córeczkę?" zapytała.
  Jej głos brzmiał jakby dochodził z oddali, jakby mówiła przez metalową rurę.
  "Miałem małą córeczkę" - powiedział. "Nawet nie zdążyła wyjść z domu".
  "Co się stało?" Coraz trudniej było jej znaleźć słowa. Jessica nie wiedziała, czy powinna narażać tego mężczyznę na jakąś tragedię, ale nie wiedziała, co innego zrobić.
  "Byłeś tam."
  Czy ja tam byłam? - pomyślała Jessica. O czym on, do cholery, mówi?
  "Nie rozumiem, co masz na myśli" - powiedziała Jessica.
  "W porządku" - powiedział. "To nie była twoja wina".
  "Moja... wina?"
  "Ale świat oszalał tamtej nocy, prawda? O tak. Zło rozpętało się na ulicach tego miasta i rozpętała się wielka burza. Moja córeczka została poświęcona. Sprawiedliwi zostali nagrodzeni". Jego głos stał się głośniejszy i bardziej dźwięczny. "Dziś w nocy spłacę wszystkie długi".
  "O mój Boże" - pomyślała Jessica i wspomnienia tamtej okrutnej Wigilii powróciły do niej wraz z falą mdłości.
  Mówił o Catherine Chase. O kobiecie, która poroniła w radiowozie. Andrew i Catherine Chase.
  "W szpitalu powiedzieli coś w stylu: "Och, nie martw się, zawsze możesz mieć kolejne dziecko". Oni nie wiedzą. Dla Kitty i mnie już nigdy nie było tak samo. Pomimo wszystkich tak zwanych cudów współczesnej medycyny, nie udało im się uratować mojej córeczki, a Bóg odmówił nam kolejnego dziecka".
  "To... to nie była niczyja wina tamtej nocy" - powiedziała Jessica. "To była straszna burza. Pamiętasz?"
  Chase skinął głową. "Dobrze to wszystko pamiętam. Dotarcie do kościoła św. Katarzyny zajęło mi prawie dwie godziny. Modliłem się do patronki mojej żony. Złożyłem ofiarę. Ale moja córeczka już nie wróciła".
  "Święta Katarzyna" - pomyślała Jessica. Miała rację.
  Chase chwycił nylonową torbę, którą przyniósł ze sobą. Rzucił ją na podłogę obok Jessiki. "I naprawdę myślisz, że społeczeństwo tęskniłoby za kimś takim jak Willy Kreutz? Był pedałem. Barbarzyńcą. Najniższą formą ludzkiego życia".
  Sięgnął do torby i zaczął wyjmować rzeczy. Położył je na podłodze obok prawej stopy Jessiki. Powoli spuściła wzrok. Była tam wiertarka bezprzewodowa. W środku była szpula nici żaglowej, ogromna zakrzywiona igła i kolejna szklana strzykawka.
  "To niesamowite, jak niektórzy mężczyźni mówią, że są z tego dumni" - powiedział Chase. "Kilka kufli bourbona. Kilka tabletek Percocetu. Wszystkie ich straszne sekrety wychodzą na jaw".
  Zaczął nawlekać igłę. Pomimo gniewu i furii w głosie, jego ręce były pewne. "A nieżyjący już doktor Parkhurst?" - kontynuował. "Człowiek, który wykorzystywał swoją pozycję, by żerować na młodych dziewczynach? Proszę bardzo. Niczym się nie różnił. Jedyne, co odróżniało go od ludzi takich jak pan Kreutz, to jego pochodzenie. Tessa opowiedziała mi wszystko o doktorze Parkhurście.
  Jessica próbowała przemówić, ale nie mogła. Cały jej strach zniknął. Czuła, jak traci i odzyskuje przytomność.
  "Wkrótce zrozumiesz" - powiedział Chase. "W Niedzielę Wielkanocną nastąpi zmartwychwstanie".
  Położył igłę i nić na podłodze, stojąc kilka centymetrów od twarzy Jessiki. W słabym świetle jego oczy miały bordowy kolor. "Bóg poprosił Abrahama o dziecko. A teraz Bóg poprosił mnie o twoje".
  "Proszę, nie" - pomyślała Jessica.
  "Nadszedł czas" - powiedział.
  Jessica próbowała się ruszyć.
  Nie mogła.
  Andrew Chase wszedł po schodach.
  Zofia.
  
  JESSICA OTWORZYŁA OCZY. Jak długo jej nie było? Spróbowała się ruszyć. Czuła ręce, ale nie nogi. Próbowała się przewrócić, ale nie mogła. Próbowała doczołgać się do podnóża schodów, ale wysiłek był zbyt wielki.
  Czy była sama?
  Czy on już poszedł?
  Teraz paliła się pojedyncza świeca. Stała na suszarce, rzucając długie, migoczące cienie na niedokończony sufit piwnicy.
  Nadstawiła ucha.
  Skinęła głową ponownie i obudziła się po kilku sekundach.
  Kroki za nią. Tak trudno było jej utrzymać oczy otwarte. Tak trudno. Jej kończyny były jak z kamienia.
  Odwróciła głowę najdalej, jak mogła. Kiedy zobaczyła Sophie w ramionach tego potwora, lodowaty deszcz zalał jej wnętrzności.
  Nie, pomyślała.
  NIE!
  Zabierz mnie.
  Jestem tutaj. Zabierz mnie!
  Andrew Chase położył Sophie na podłodze obok niej. Oczy Sophie były zamknięte, a jej ciało bezwładne.
  Adrenalina w żyłach Jessiki walczyła z narkotykiem, który jej podał. Gdyby tylko zdołała wstać i strzelić do niego choć raz, wiedziała, że mogłaby go zranić. Był od niej cięższy, ale mniej więcej tego samego wzrostu. Jeden cios. Z furią i gniewem szalejącymi w jej wnętrzu, to było wszystko, czego potrzebowała.
  Kiedy na chwilę się od niej odwrócił, zobaczyła, że znalazł jej glocka. Trzymał go teraz za paskiem spodni.
  Zniknęła mu z oczu, a Jessica przysunęła się o cal bliżej do Sophie. Wysiłek najwyraźniej ją całkowicie wyczerpał. Musiała odpocząć.
  Próbowała sprawdzić, czy Sophie oddycha. Nie mogła tego stwierdzić.
  Andrew Chase odwrócił się do nich, trzymając wiertło w dłoni.
  "Czas się modlić" - powiedział.
  Sięgnął do kieszeni i wyciągnął śrubę z kwadratową główką.
  "Przygotuj jej ręce" - powiedział do Jessiki. Uklęknął i włożył wiertarkę akumulatorową w prawą dłoń Jessiki. Jessica poczuła, jak żółć podchodzi jej do gardła. Za chwilę zrobi jej się niedobrze.
  "Co?"
  "Ona po prostu śpi. Dałem jej tylko odrobinę midazolamu. Wyćwicz jej ręce, a pozwolę jej żyć". Wyjął z kieszeni gumkę recepturkę i owinął nią nadgarstki Sophie. Włożył jej różaniec między palce. Różaniec bez dziesiątek. "Jeśli ty tego nie zrobisz, ja to zrobię. Wtedy oddam ją Bogu na twoich oczach".
  "Ja... ja nie mogę..."
  "Masz trzydzieści sekund". Pochylił się i nacisnął spust wiertarki palcem wskazującym prawej ręki Jessiki, sprawdzając jej działanie. Akumulator był w pełni naładowany. Dźwięk stali przecinającej powietrze przyprawiał o mdłości. "Zrób to teraz, a przeżyje".
  Sophie spojrzała na Jessicę.
  "Ona jest moją córką" - zdołała powiedzieć Jessica.
  Twarz Chase'a pozostała nieprzejednana i nieodgadniona. Migoczące światło świecy rzucało długie cienie na jego rysy. Wyciągnął glocka zza paska, odciągnął kurek i wycelował pistolet w głowę Sophie. "Masz dwadzieścia sekund".
  "Czekać!"
  Jessica czuła, jak jej siły przypływają i odpływają. Jej palce drżały.
  "Pomyśl o Abrahamie" - powiedział Chase. "Pomyśl o determinacji, która doprowadziła go do ołtarza. Dasz radę".
  "Ja... nie mogę.
  "Wszyscy musimy coś poświęcić".
  Jessica musiała przestać.
  Powinienem był.
  "Dobrze" - powiedziała. "Dobrze". Ścisnęła rękojeść wiertarki. Była ciężka i zimna. Kilka razy nacisnęła spust. Wiertło zareagowało, a wiertło węglowe zamruczało.
  "Przysuń ją bliżej" - powiedziała słabo Jessica. "Nie mogę jej dosięgnąć".
  Chase podszedł i podniósł Sophie. Postawił ją zaledwie kilka centymetrów od Jessiki. Nadgarstki Sophie były związane, a dłonie złożone w modlitwie.
  Jessica powoli podniosła wiertło i na chwilę położyła je sobie na kolanach.
  Przypomniała sobie swój pierwszy trening z piłką lekarską na siłowni. Po dwóch, trzech powtórzeniach chciała zrezygnować. Leżała na plecach na macie, trzymając ciężką piłkę, kompletnie wyczerpana. Nie dała rady. Ani jednego powtórzenia. Nigdy nie zostanie bokserką. Ale zanim zdążyła się poddać, siedzący tam i obserwujący ją pomarszczony, stary zawodnik wagi ciężkiej - wieloletni bywalc siłowni Fraziera, człowiek, który kiedyś doprowadził Sonny'ego Listona do końca - powiedział jej, że większości ludzi, którzy przegrywają, brakuje siły, woli.
  Nigdy o nim nie zapomniała.
  Gdy Andrew Chase odwrócił się, by odejść, Jessica zebrała całą swoją wolę, całą swoją determinację, całą swoją siłę. Miała jedną szansę, by uratować córkę, i teraz nadszedł czas, by ją wykorzystać. Nacisnęła spust, blokując go w pozycji "ON", a następnie pchnęła wiertło w górę, mocno, szybko i z siłą. Długie wiertło wbiło się głęboko w lewą pachwinę Chase'a, przebijając skórę, mięśnie i ciało, rozdzierając jego ciało, odnajdując i przecinając tętnicę udową. Ciepły strumień krwi tętniczej uderzył Jessicę w twarz, na chwilę ją oślepiając i powodując odruch wymiotny. Chase krzyknął z bólu, zatoczył się do tyłu, obracając się, nogi się pod nim ugięły, lewą ręką ściskając dziurę w spodniach, próbując zatamować krwotok. Krew płynęła mu między palcami, jedwabista i czarna w słabym świetle. Odruchowo wystrzelił z Glocka w sufit, a huk broni był ogromny w ciasnej przestrzeni.
  Jessica z trudem podniosła się na kolana, w uszach dzwoniło jej, teraz napędzane adrenaliną. Musiała stanąć między Chase'em a Sophie. Musiała się ruszyć. Musiała jakoś stanąć na nogi i wbić mu wiertło w serce.
  Przez szkarłatną warstwę krwi w oczach zobaczyła, jak Chase upada na podłogę i upuszcza pistolet. Był w połowie drogi do piwnicy. Krzyknął, zdjął pasek i zarzucił go na lewe udo. Krew pokrywała mu nogi i rozlewała się po podłodze. Zacisnął opaskę uciskową z przeszywającym, dzikim wyciem.
  Czy uda jej się doczołgać do broni?
  Jessica próbowała się do niego doczołgać, jej dłonie ślizgały się we krwi, walczyła o każdy centymetr. Ale zanim zdążyła się zbliżyć, Chase uniósł zakrwawiony glocka i powoli wstał. Zatoczył się do przodu, teraz spanikowany, jak śmiertelnie ranne zwierzę. Zaledwie kilka stóp od niego. Machnął pistoletem przed sobą, a jego twarz przypominała pośmiertną maskę cierpienia.
  Jessica próbowała wstać. Nie mogła. Mogła tylko mieć nadzieję, że Chase podejdzie bliżej. Uniosła wiertło obiema rękami.
  Wszedł Chase.
  Zatrzymano.
  Nie był wystarczająco blisko.
  Nie mogła do niego dotrzeć. Zabiłby ich oboje.
  W tym momencie Chase spojrzał w niebo i krzyknął, a nieziemski dźwięk wypełnił pokój, dom, świat. Właśnie gdy ten świat ożył, nagle pojawiła się jasna, chrapliwa spirala.
  Zasilanie powróciło.
  Telewizor na górze ryczał. Piekarnik obok nich trzaskał. Lampy nad nimi płonęły.
  Czas stanął w miejscu.
  Jessica otarła krew z oczu i zobaczyła napastnika w szkarłatnej mazi. Co dziwne, działanie narkotyku zniszczyło jej oczy, dzieląc Andrew Chase'a na dwa obrazy, rozmazując je.
  Jessica zamknęła oczy, a potem je otworzyła, przyzwyczajając się do nagłej jasności.
  To nie były dwa obrazy. To byli dwaj mężczyźni. Jakimś cudem Kevin Byrne stał za Chase'em.
  Jessica musiała mrugnąć dwa razy, żeby upewnić się, że nie ma halucynacji.
  Nie była.
  OceanofPDF.com
  80
  PIĄTEK, 22:15
  Przez lata pracy w organach ścigania Byrne zawsze był zdumiony, widząc w końcu rozmiary, posturę i zachowanie poszukiwanych osób. Rzadko były tak ogromne i groteskowe, jak ich czyny. Miał teorię, że rozmiar czyjegoś potwora często jest odwrotnie proporcjonalny do jego rozmiarów fizycznych.
  Bez wątpienia Andrew Chase był najbrzydszą i najczarniejszą osobą, jaką kiedykolwiek spotkał.
  A teraz, gdy mężczyzna stał przed nim, niecałe półtora metra od niego, wydawał się mały i nic nieznaczący. Ale Byrne nie dał się uśpić ani oszukać. Andrew Chase z pewnością nie odegrał nieistotnej roli w życiu rodzin, które zniszczył.
  Byrne wiedział, że mimo ciężkiego rany Chase'a, nie uda mu się złapać zabójcy. Nie miał żadnej przewagi. Wzrok Byrne'a był zamglony; w jego umyśle panowała atmosfera niezdecydowania i wściekłości. Wściekłości z powodu swojego życia. Wściekłości z powodu Morrisa Blancharda. Wściekłości z powodu rozwoju sprawy Diablo i tego, jak zmieniła go we wszystko, z czym walczył. Wściekłości, że gdyby wykonał tę pracę trochę lepiej, mógłby uratować życie kilku niewinnym dziewczynom.
  Andrew Chase wyczuł to niczym zraniona kobra.
  Byrne zaśpiewał piosenkę "Collector Man Blues" starego utworu Sonny'ego Boya Williamsona i powiedział, że nadszedł czas, aby otworzyć drzwi, bo przyszedł kolekcjoner.
  Drzwi otworzyły się szeroko. Byrne ułożył lewą dłoń w znajomy kształt, pierwszy, jaki poznał, gdy zaczynał uczyć się języka migowego.
  Kocham cię.
  Andrew Chase odwrócił się, jego czerwone oczy płonęły, a on uniósł wysoko Glocka.
  Kevin Byrne dostrzegł ich wszystkich w oczach potwora. Każdą niewinną ofiarę. Uniósł broń.
  Obaj mężczyźni strzelili.
  I jak poprzednio, świat stał się biały i cichy.
  
  Dla Jessiki podwójne eksplozje były ogłuszające, wręcz ogłuszające. Upadła na zimną podłogę piwnicy. Krew była wszędzie. Nie mogła unieść głowy. Spadając przez chmury, próbowała odnaleźć Sophie w krypcie pełnej rozdartych ludzkich ciał. Jej serce zwolniło, a wzrok się pogorszył.
  Sophie, pomyślała, blednąc, blednąc.
  Moje serce.
  Moje życie.
  OceanofPDF.com
  81
  NIEDZIELA WIELKANOCNA, 11:05.
  Jej matka siedziała na huśtawce, a jej ulubiona żółta sukienka podkreślała głębokie fioletowe plamki w jej oczach. Jej usta były bordowe, a włosy soczyście mahoniowe w promieniach letniego słońca.
  Powietrze wypełnił aromat świeżo rozpalonych brykietów węglowych, niosący ze sobą dźwięki gry Phyllis. W tle chichoty jej kuzynów, zapach cygar Parodi i aromat vino di tavola.
  Chrapliwy głos Deana Martina nucił cicho, śpiewając "Return to Sorrento" z winylu. Zawsze z winylu. Technologia płyt kompaktowych jeszcze nie dotarła do rezydencji jej wspomnień.
  "Mamo?" zapytała Jessica.
  "Nie, kochanie" - powiedział Peter Giovanni. Głos jej ojca był inny. Starszy, jakoś tak.
  "Tata?"
  "Jestem tutaj, kochanie."
  Ogarnęła ją fala ulgi. Jej ojciec był tam i wszystko było w porządku. Prawda? Wiecie, on jest policjantem. Otworzyła oczy. Czuła się słaba, kompletnie wyczerpana. Była w sali szpitalnej, ale o ile mogła stwierdzić, nie była podłączona do żadnych urządzeń ani kroplówek. Pamięć jej wróciła. Pamiętała huk strzelaniny w piwnicy. Najwyraźniej nie została postrzelona.
  Jej ojciec stał u stóp łóżka. Za nim stała jej kuzynka Angela. Odwróciła głowę w prawo i zobaczyła Johna Sheparda i Nicka Palladino.
  "Sophie" - powiedziała Jessica.
  Następująca cisza rozdarła jej serce na milion kawałków, każdy niczym płonąca kometa strachu. Powoli, z zawrotami głowy, patrzyła z twarzy na twarz. Oczy. Musiała zobaczyć ich oczy. W szpitalach ludzie zawsze mówią coś; zazwyczaj to, co chcą usłyszeć.
  Istnieje duże prawdopodobieństwo, że...
  Przy odpowiedniej terapii i lekach...
  On jest najlepszy w swojej dziedzinie.
  Gdyby tylko mogła spojrzeć w oczy swojego ojca, wiedziałaby.
  "Sophie ma się dobrze" - powiedział jej ojciec.
  Jego oczy nie kłamały.
  - Vincent jest z nią w jadalni.
  Zamknęła oczy i łzy popłynęły swobodnie. Mogła przetrwać każdą wiadomość, jaka do niej dotarła. No dalej.
  Gardło miała podrażnione i suche. "Chase" - zdołała powiedzieć.
  Obaj detektywi spojrzeli na nią, a potem na siebie.
  "Co się stało...Chase?" powtórzyła.
  "Jest tutaj. Na oddziale intensywnej terapii. W areszcie" - powiedział Shepard. "Przeszedł operację przez cztery godziny. Zła wiadomość jest taka, że przeżyje. Dobra wiadomość jest taka, że stanie przed sądem, a my mamy wszystkie potrzebne dowody. Jego dom był jak szalka Petriego".
  Jessica na chwilę zamknęła oczy, chłonąc nowinę. Czy oczy Andrew Chase'a naprawdę były bordowe? Miała przeczucie, że będą ją prześladować w koszmarach.
  "Ale twój przyjaciel Patrick nie przeżył" - powiedział Shepherd. "Przykro mi".
  Szaleństwo tamtej nocy powoli wnikało w jej świadomość. Naprawdę podejrzewała Patricka o te zbrodnie. Być może, gdyby mu uwierzyła, nie przyszedłby do niej tego wieczoru. A to oznaczało, że nadal by żył.
  Głęboko w jej wnętrzu zagościł ogromny smutek.
  Angela wzięła plastikowy kubek z lodowatą wodą i przytknęła słomkę do ust Jessiki. Oczy Angie były czerwone i opuchnięte. Wygładziła włosy Jessiki i pocałowała ją w czoło.
  "Jak się tu znalazłam?" zapytała Jessica.
  "Twoja przyjaciółka Paula" - powiedziała Angela. "Przyszła sprawdzić, czy masz prąd. Tylne drzwi były otwarte na oścież. Zeszła na dół i... wszystko zobaczyła". Angela wybuchnęła płaczem.
  A potem Jessica sobie przypomniała. Ledwo zdołała wymówić to imię. Bardzo realna możliwość, że oddał za nią swoje życie, dręczyła ją niczym głodna bestia próbująca się wydostać. A w tym dużym, sterylnym budynku nie było żadnych tabletek ani zabiegów, które mogłyby uleczyć tę ranę.
  "A co z Kevinem?" zapytała.
  Shepherd spojrzał na podłogę, potem na Nicka Palladino.
  Gdy znów spojrzeli na Jessicę, ich oczy były ponure.
  OceanofPDF.com
  82
  Chase przyznał się do winy i został skazany na dożywocie.
  Eleanor Marcus-DeChant,
  Redaktor The Report
  Andrew Todd Chase, tak zwany "Zabójca Różańcowy", przyznał się w czwartek do ośmiu zarzutów morderstwa pierwszego stopnia, kończąc jedną z najkrwawszych serii przestępstw w historii Filadelfii. Został natychmiast osadzony w stanowym zakładzie karnym w hrabstwie Greene w Pensylwanii.
  W ramach ugody z Prokuraturą Okręgową Filadelfii, 32-letni Chase przyznał się do zabójstwa Nicole T. Taylor (17 lat); Tessy A. Wells (17 lat); Bethany R. Price (15 lat); Christy A. Hamilton (16 lat); Patricka M. Farrella (36 lat); Briana A. Parkhursta (35 lat); Wilhelma Kreutza (42 lata); i Simona E. Close'a (33 lata), wszystkich z Filadelfii. Pan Close był reporterem tej gazety.
  W zamian za tę prośbę, liczne inne zarzuty, w tym porwanie, napaść z użyciem przemocy i usiłowanie zabójstwa, zostały wycofane, podobnie jak kara śmierci. Chase został skazany przez sędziego sądu miejskiego Liama McManusa na dożywocie bez możliwości ubiegania się o zwolnienie warunkowe.
  Chase pozostał milczący i niewzruszony podczas rozprawy, na której reprezentował go Benjamin W. Priest, obrońca z urzędu.
  Priest powiedział, że biorąc pod uwagę makabryczną naturę przestępstw i przytłaczającą ilość dowodów przeciwko jego klientowi, ugoda była najlepszą decyzją dla Chase'a, ratownika medycznego z Glenwood Ambulance Squad.
  "Proszę pana. Teraz Chase będzie mógł otrzymać leczenie, którego tak rozpaczliwie potrzebuje".
  Śledczy odkryli, że 30-letnia żona Chase'a, Katherine, została niedawno przyjęta do szpitala psychiatrycznego Ranch House w Norristown. Uważają, że to wydarzenie mogło być przyczyną mszy.
  Tak zwany "podpis" Chase"a obejmował pozostawianie różańców na miejscu każdej zbrodni, a także okaleczanie ofiar płci żeńskiej.
  OceanofPDF.com
  83
  16 maja, 7:55
  W sprzedaży obowiązuje zasada zwana "Zasadą 250". Mówi się, że w ciągu całego życia spotykamy około 250 osób. Uszczęśliwienie jednego klienta może przełożyć się na 250 sprzedaży.
  To samo można powiedzieć o nienawiści.
  Stwórz jednego wroga...
  Z tego powodu, a może i z wielu innych, jestem odizolowany od reszty społeczeństwa.
  Około ósmej słyszę, że się zbliżają. O tej porze codziennie zabiera się mnie na mały wybieg na trzydzieści minut.
  Do mojej celi wchodzi policjant. Sięga przez kraty i zakłada mi kajdanki. To nie jest mój zwykły strażnik. Nigdy wcześniej go nie widziałem.
  Strażnik nie jest wysoki, ale wygląda na w doskonałej kondycji fizycznej. Jest mniej więcej mojego wzrostu, mojego wzrostu. Wiedziałem, że niczym się nie wyróżnia, poza determinacją. Pod tym względem jesteśmy z pewnością spokrewnieni.
  Wzywa do otwarcia celi. Drzwi mojej celi się otwierają i wychodzę.
  Raduj się, Maryjo, łaski pełna...
  Idziemy korytarzem. Dźwięk moich łańcuchów odbija się echem od martwych ścian, jak stal rozmawiająca ze stalą.
  Błogosławiona jesteś między niewiastami.
  Każdy krok rezonuje z imieniem. Nicole. Tessa. Bethany. Christy.
  I błogosławiony owoc żywota Twojego, Jezus.
  Tabletki przeciwbólowe, które biorę, ledwo maskują ból. Przynoszą mi je do celi po jednej, trzy razy dziennie. Gdybym mógł, wziąłbym je wszystkie dzisiaj.
  Święta Maryjo, Matko Boża...
  Ten dzień narodził się zaledwie kilka godzin temu, dzień, z którym byłam na kursie kolizyjnym od bardzo dawna.
  Módl się za nami grzesznymi.
  Stoję na szczycie stromych, żelaznych schodów, tak jak Chrystus stał na Golgocie. Mojej zimnej, szarej, samotnej Golgocie.
  Teraz . . .
  Czuję dłoń w środkowej części pleców.
  A w godzinę naszej śmierci...
  Zamykam oczy.
  Czuję pchnięcie.
  Amen.
  OceanofPDF.com
  84
  18 maja, 13:55
  Jessica pojechała do West Philly z Johnem Shepherdem. Byli partnerami od dwóch tygodni i planowali przesłuchać świadka podwójnego morderstwa, w którym właściciele sklepu wielobranżowego w południowej Filadelfii zostali zastrzeleni i wrzuceni do piwnicy pod sklepem.
  Słońce było ciepłe i wysoko. Miasto w końcu zrzuciło kajdany wczesnej wiosny i powitało nowy dzień: okna otwarte, dachy kabrioletów opuszczone, sprzedawcy owoców otwarci na klientów.
  Raport końcowy dr Summers dotyczący Andrew Chase'a zawiera szereg interesujących ustaleń, z których jednym z najważniejszych jest fakt, że pracownicy cmentarza św. Dominika poinformowali o odkopaniu w środę tego tygodnia grobu należącego do Andrew Chase'a. Nic nie znaleziono - mała trumna pozostała nietknięta - ale dr Summers uważała, że Andrew Chase naprawdę oczekiwał, że jego martwa córka zmartwychwstanie w Niedzielę Wielkanocną. Teoretyzowała, że motywem jego szaleństwa było poświęcenie życia pięciu dziewcząt, aby przywrócić córkę do życia. W jego pokrętnym rozumowaniu, pięć dziewcząt, które wybrał, już podjęło próbę samobójczą i zaakceptowało śmierć w swoim życiu.
  Około roku przed zabójstwem Tessy, Chase, w ramach swojej pracy, przeniósł ciało z szeregowca w pobliżu miejsca zbrodni Tessy Wells przy North Eighth Street. Prawdopodobnie wtedy zobaczył słup w piwnicy.
  Gdy Shepherd zaparkował na Bainbridge Street, zadzwonił telefon Jessiki. To był Nick Palladino.
  "Co się stało, Nick?" zapytała.
  "Słyszałeś nowiny?"
  Boże, nienawidziła rozmów, które zaczynały się od tego pytania. Była prawie pewna, że nie usłyszała żadnych wieści, które uzasadniałyby telefon. "Nie" - powiedziała Jessica. "Ale powiedz mi to ostrożnie, Nick. Jeszcze nie jadłam lunchu".
  "Andrew Chase nie żyje".
  Początkowo słowa zdawały się wirować w jej głowie, jak to często bywa w przypadku nieoczekiwanych wiadomości, dobrych czy złych. Kiedy sędzia McManus skazał Chase'a na dożywocie, Jessica spodziewała się czterdziestu lat, a może nawet dekad, by zastanowić się nad bólem i cierpieniem, które spowodował.
  Nie tygodnie.
  Nick twierdzi, że szczegóły śmierci Chase'a są niejasne, ale Nick słyszał, że Chase spadł z długiej stalowej drabiny i złamał kark.
  "Złamany kark?" zapytała Jessica, próbując ukryć ironię w swoim głosie.
  Nick to przeczytał. "Wiem" - powiedział. "Karma czasem przychodzi z bazooką, co?"
  "To ona" - pomyślała Jessica.
  To ona.
  
  FRANK WELLS stał w drzwiach swojego domu, czekając. Wyglądał na drobnego, kruchego i przeraźliwie bladego. Miał na sobie te same ubrania, które nosił, kiedy widziała go po raz ostatni, ale teraz wydawał się jeszcze bardziej w niej zatracony niż wcześniej.
  Wisiorek z aniołkiem Tessy znaleziono w komodzie w sypialni Andrew Chase'a i właśnie pokonał kilometry biurokratycznych procedur w tak poważnych sprawach jak ta. Zanim wysiadła z samochodu, Jessica wyciągnęła go z torby na dowody i schowała do kieszeni. Spojrzała na swoją twarz w lusterku wstecznym, nie tyle po to, by upewnić się, że nic jej nie jest, co by upewnić się, że nie płakała.
  Musiała być silna po raz ostatni.
  
  "Czy mogę coś dla ciebie zrobić?" zapytał Wells.
  Jessica chciała powiedzieć: "Możesz mi pomóc, wyzdrowieć". Ale wiedziała, że to się nie stanie. "Nie, proszę pana" - odpowiedziała.
  Zaprosił ją do środka, ale odmówiła. Stali na schodach. Słońce nad nimi nagrzewało falistą aluminiową markizę. Ponieważ była tu ostatnio, zauważyła, że Wells postawił małą skrzynkę z kwiatami pod oknem na piętrze. Jasnożółte bratki rosły w kierunku pokoju Tessy.
  Frank Wells przyjął wiadomość o śmierci Andrew Chase'a tak samo, jak przyjął wiadomość o śmierci Tessy - stoicko i beznamiętnie. Po prostu skinął głową.
  Kiedy oddała mu wisiorek z aniołem, zdawało jej się, że dostrzegła ulotny błysk emocji. Odwróciła się, by spojrzeć przez okno, jakby czekała na podwózkę, dając mu prywatność.
  Wells spojrzał na swoje dłonie. Wyciągnął wisiorek z aniołem.
  "Chcę, żebyś to miał" - powiedział.
  "Ja... nie mogę tego zaakceptować, proszę pana. Wiem, jak wiele to dla pana znaczy."
  "Proszę" - powiedział. Włożył jej wisiorek w dłoń i przytulił ją. Jego skóra była ciepła jak kalka techniczna. "Tessa na pewno by chciała, żebyś to miała. Była taka podobna do ciebie".
  Jessica otworzyła dłoń. Spojrzała na napis wygrawerowany na odwrocie.
  Oto Ja posyłam anioła przed tobą,
  aby chronić Cię w drodze.
  Jessica pochyliła się do przodu i pocałowała Franka Wellsa w policzek.
  Próbowała opanować emocje, idąc do samochodu. Zbliżając się do krawężnika, zobaczyła mężczyznę wysiadającego z czarnego Saturna zaparkowanego kilka samochodów za nią na Dwudziestej Ulicy. Miał około dwudziestu pięciu lat, średniego wzrostu, szczupły, ale szczupły. Miał przerzedzone ciemnobrązowe włosy i przystrzyżone wąsy. Miał na sobie okulary lotnicze z lustrzanymi szkłami i brązowy mundur. Skierował się w stronę domu Wellsów.
  Jessica odłożyła to. Jason Wells, brat Tessy. Rozpoznała go ze zdjęcia na ścianie w salonie.
  "Panie Wells" - powiedziała Jessica. "Jestem Jessica Balzano".
  "Tak, oczywiście" - powiedział Jason.
  Uścisnęli sobie dłonie.
  "Bardzo mi przykro z powodu twojej straty" - powiedziała Jessica.
  "Dziękuję" - powiedział Jason. "Tęsknię za nią każdego dnia. Tessa była moim światłem".
  Jessica nie widziała jego oczu, ale nie musiała. Jason Wells był młodym mężczyzną cierpiącym.
  "Mój ojciec darzy ciebie i twojego partnera ogromnym szacunkiem" - kontynuował Jason. "Oboje jesteśmy niezmiernie wdzięczni za wszystko, co zrobiliście".
  Jessica skinęła głową, niepewna, co powiedzieć. "Mam nadzieję, że ty i twój ojciec znajdziecie ukojenie".
  "Dziękuję" - powiedział Jason. "Jak się miewa twój partner?"
  "On się trzyma", powiedziała Jessica, chcąc w to wierzyć.
  - Chciałbym go kiedyś odwiedzić, jeśli uważasz, że byłoby to dobre.
  "Oczywiście" - odpowiedziała Jessica, choć wiedziała, że wizyta w żaden sposób nie zostanie zauważona. Zerknęła na zegarek, mając nadzieję, że nie wygląda to tak niezręcznie, jak się wydawało. "No cóż, mam kilka spraw do załatwienia. Miło było cię poznać".
  "U mnie też" - powiedział Jason. "Uważaj na siebie".
  Jessica podeszła do samochodu i wsiadła. Myślała o procesie uzdrawiania, który teraz miał się rozpocząć w życiu Franka i Jasona Wellsów, a także rodzin wszystkich ofiar Andrew Chase'a.
  Gdy odpaliła samochód, doznała szoku. Przypomniała sobie, gdzie wcześniej widziała ten herb - ten, który po raz pierwszy zauważyła na zdjęciu Franka i Jasona Wellsów na ścianie w salonie, herb na czarnej wiatrówce, którą miał na sobie młody mężczyzna. To był ten sam herb, który właśnie zobaczyła na naszywce przyszytej do rękawa munduru Jasona Wellsa.
  Czy Tessa miała jakieś rodzeństwo?
  Jeden brat, Jason. Jest znacznie starszy. Mieszka w Waynesburgu.
  SCI Green mieściło się w Waynesburgu.
  Jason Wells był funkcjonariuszem służby więziennej w SCI Greene.
  Jessica zerknęła na drzwi wejściowe Wellsów. Jason i jego ojciec stali w drzwiach, obejmując się.
  Jessica wyciągnęła telefon komórkowy i trzymała go w dłoni. Wiedziała, że biuro szeryfa hrabstwa Greene będzie bardzo zainteresowane informacją, że starszy brat jednej z ofiar Andrew Chase'a pracował w ośrodku, w którym znaleziono ciało Chase'a.
  To naprawdę bardzo interesujące.
  Rzuciła ostatnie spojrzenie na dom Wellsów, z palcem uniesionym do dzwonka. Frank Wells spojrzał na nią wilgotnymi, starczymi oczami. Uniósł chudą dłoń, żeby pomachać. Jessica odmachała.
  Po raz pierwszy odkąd go poznała, wyraz twarzy starszego mężczyzny nie zdradzał żalu, niepokoju, smutku. Zamiast tego, pomyślała, emanował spokojem, determinacją, niemal nadprzyrodzoną pogodą ducha.
  Jessica zrozumiała.
  Odjeżdżając i chowając telefon komórkowy z powrotem do torebki, spojrzała w lusterko wsteczne i zobaczyła Franka Wellsa stojącego w drzwiach. Tak właśnie będzie go pamiętać na zawsze. Przez tę krótką chwilę Jessica poczuła, że Frank Wells w końcu odnalazł spokój.
  A jeśli Ty wierzyłeś w takie rzeczy, to Tessa również.
  Jessica uwierzyła.
  OceanofPDF.com
  EPILOG
  31 maja, 11:05
  Dzień Pamięci przyniósł ostre słońce do Doliny Delaware. Niebo było czyste i lazurowe; samochody zaparkowane wzdłuż ulic wokół cmentarza Holy Cross były wypolerowane i gotowe na lato. Ostre, złociste światło słoneczne odbijało się od ich przednich szyb.
  Mężczyźni nosili jaskrawe koszulki polo i spodnie khaki; dziadkowie nosili garnitury. Kobiety miały na sobie sukienki letnie na cienkich ramiączkach i espadryle JCPenney w tęczowych pastelowych kolorach.
  Jessica uklękła i położyła kwiaty na grobie swojego brata Michaela. Położyła małą flagę obok nagrobka. Rozejrzała się po rozległym cmentarzu, widząc, jak inne rodziny sadzą własne flagi. Niektórzy starsi mężczyźni zasalutowali. Wózki inwalidzkie lśniły, a ich pasażerowie pogrążeni byli w głębokich wspomnieniach. Jak zawsze tego dnia, pośród migoczącej zieleni, rodziny poległych żołnierzy i żołnierek odnalazły się, ich spojrzenia spotkały się w zrozumieniu i wspólnym żalu.
  Za kilka minut Jessica dołączy do ojca przy nagrobku matki i w milczeniu wrócą do samochodu. Tak właśnie postępowała jej rodzina. Opłakiwali stratę osobno.
  Odwróciła się i spojrzała na drogę.
  Vincent oparł się o cherokee. Nie był zbyt dobry w grobach i to było w porządku. Nie rozgryźli wszystkiego, może nigdy nie rozgryzą, ale przez ostatnie kilka tygodni wydawał się jak nowy człowiek.
  Jessica odmówiła cichą modlitwę i przeszła między nagrobkami.
  "Jak się miewa?" - zapytał Vincent. Obaj spojrzeli na Petera, którego szerokie ramiona, mimo sześćdziesięciu dwóch lat, wciąż były potężne.
  "To prawdziwa skała" - powiedziała Jessica.
  Vincent wyciągnął rękę i delikatnie ujął dłoń Jessiki. "Jak nam idzie?"
  Jessica spojrzała na męża. Zobaczyła mężczyznę pogrążonego w żałobie, mężczyznę cierpiącego pod jarzmem porażki - niemożności dotrzymania przysięgi małżeńskiej, niemożności ochrony żony i córki. Do domu Vincenta Balzano wszedł szaleniec, groził jego rodzinie, a on sam go tam nie było. To był dla policjantów swoisty zakątek piekła.
  "Nie wiem" - powiedziała. "Cieszę się jednak, że tu jesteś".
  Vincent uśmiechnął się, trzymając ją za rękę. Jessica nie odsunęła się.
  Zgodzili się na terapię małżeńską; ich pierwsza sesja odbyła się zaledwie kilka dni później. Jessica nie była jeszcze gotowa, by ponownie dzielić łóżko i życie z Vincentem, ale to był pierwszy krok. Jeśli będą musieli przetrwać te burze, dadzą radę.
  Sophie zebrała kwiaty z domu i metodycznie rozłożyła je na grobach. Ponieważ nie miała okazji założyć cytrynowożółtej sukienki wielkanocnej, którą kupili tego dnia w Lord & Taylor, wydawała się zdeterminowana, by nosić ją w każdą niedzielę i święta, aż stanie się za mała. Miejmy nadzieję, że to jeszcze daleka droga.
  Gdy Peter ruszył w stronę samochodu, zza nagrobka wyskoczyła wiewiórka. Sophie zachichotała i rzuciła się w pogoń. Jej żółta sukienka i kasztanowe loki lśniły w wiosennym słońcu.
  Wyglądała na znowu szczęśliwą.
  Być może to wystarczyło.
  
  Minęło pięć dni, odkąd Kevin Byrne został przeniesiony z oddziału intensywnej terapii w HUP, szpitalu Uniwersytetu Pensylwanii. Kula wystrzelona tej nocy przez Andrew Chase'a utkwiła w płacie potylicznym Byrne'a, muskając pień mózgu o nieco ponad centymetr. Przeszedł ponad dwanaście godzin operacji czaszki i od tamtej pory pozostaje w śpiączce.
  Lekarze stwierdzili, że jego funkcje życiowe są dobre, ale przyznali, że z każdym kolejnym tygodniem szanse na odzyskanie przytomności znacznie maleją.
  Jessica poznała Donnę i Colleen Byrne kilka dni po incydencie w swoim domu. Rozwijały relację, która - jak Jessica czuła - mogła przetrwać. Na dobre i na złe. Było za wcześnie, żeby to stwierdzić. Nauczyła się nawet kilku słów języka migowego.
  Dziś, kiedy Jessica przyjechała na swoją codzienną wizytę, wiedziała, że ma mnóstwo do zrobienia. Choć nie chciała wyjeżdżać, wiedziała, że życie będzie toczyć się dalej. Zostanie tylko jakieś piętnaście minut. Siedziała na krześle w pokoju Byrne'a wypełnionym kwiatami, przeglądając jakiś magazyn. O ile jej wiadomo, mógł to być "Field & Stream" albo "Cosmo".
  Co jakiś czas zerkała na Byrne'a. Był znacznie szczuplejszy; jego skóra miała głęboki, szaro-blady odcień. Włosy dopiero zaczynały mu odrastać.
  Na szyi nosił srebrny krucyfiks podarowany mu przez Altheę Pettigrew. Jessica nosiła wisiorek z aniołem, który podarował jej Frank Wells. Wyglądało na to, że oboje mieli swój własny talizman przeciwko Andrew Chase'om tego świata.
  Miała mu tyle do powiedzenia: o tym, że Colleen została wybrana na prymuską w jej szkole dla głuchoniemych, o śmierci Andrew Chase'a. Chciała mu powiedzieć, że tydzień wcześniej FBI przesłało faksem do jednostki informację, że Miguel Duarte, mężczyzna, który przyznał się do zabójstwa Roberta i Helen Blanchard, miał konto w banku w New Jersey pod przybranym nazwiskiem. Udało im się namierzyć pieniądze przelewem z zagranicznego konta należącego do Morrisa Blancharda. Morris Blanchard zapłacił Duarte'owi dziesięć tysięcy dolarów za zabicie jego rodziców.
  Kevin Byrne miał rację od samego początku.
  Jessica wróciła do swojego dziennika i przeczytała artykuł o tym, jak i gdzie sandacze się tarły. Domyśliła się jednak, że to Field i Brook.
  "Witaj" - powiedział Byrne.
  Jessica o mało nie podskoczyła na dźwięk jego głosu. Był niski, chrapliwy i strasznie słaby, ale był.
  Zerwała się na równe nogi. Pochyliła się nad łóżkiem. "Jestem tutaj" - powiedziała. "Ja... jestem tutaj".
  Kevin Byrne otworzył oczy, a potem je zamknął. Przez przerażającą chwilę Jessica była pewna, że już nigdy ich nie otworzy. Ale kilka sekund później udowodnił jej, że się myliła. "Mam do ciebie pytanie" - powiedział.
  "Okej" - powiedziała Jessica, a serce waliło jej jak młotem. "Oczywiście".
  "Czy kiedyś ci mówiłem, dlaczego nazywają mnie Riff Raff?" - zapytał.
  "Nie" - powiedziała cicho. Nie będzie płakać. Nie będzie.
  Lekki uśmiech pojawił się na jego suchych ustach.
  "To dobra historia, partnerze" - powiedział.
  Jessica wzięła go za rękę.
  Ścisnęła delikatnie.
  Partner.
  OceanofPDF.com
  PODZIĘKOWANIE
  Publikacja powieści to w istocie praca zespołowa, a żaden pisarz nigdy nie miał tak mocnego charakteru.
  Dziękuję Szanownemu Seamusowi McCaffery'emu, detektywowi Patrickowi Boyle'owi, detektywowi Jimmy'emu Williamsowi, detektywowi Billowi Fraserowi, detektywowi Michelle Kelly, detektywowi Eddie'emu Roxowi, detektywowi Bo Diazowi, sierżant Irmie Labrys, Katherine McBride, Cass Johnston oraz wszystkim funkcjonariuszom Departamentu Policji w Filadelfii. Wszelkie błędy w procedurach policyjnych są moją winą i mam nadzieję, że jeśli kiedykolwiek zostanę aresztowany w Filadelfii, to moje przyznanie się coś zmieni.
  Podziękowania należą się również Kate Simpson, Janowi Klincewiczowi, Mike'owi Driscollowi, Gregowi Pastore, Joanne Greco, Patrickowi Nestorowi, Vicie DeBellis, D. Johnowi Doyle'owi, lekarzowi, Vernoce Michael, Johnowi i Jessice Bruening, Davidowi Nayfackowi oraz Christopherowi Richardsowi.
  Ogromne podziękowania należą się Meg Ruley, Jane Burkey, Peggy Gordain, Donowi Cleary'emu i wszystkim pracownikom agencji Jane Rotrosen.
  Szczególne podziękowania dla Lindy Marrow, Giny Cenrello, Rachel Kind, Libby McGuire, Kim Howie, Dany Isaacson, Ariel Zibrach i wspaniałego zespołu Random House/Ballantine Books.
  Dziękuję miastu Filadelfia za umożliwienie mi tworzenia szkół i siania chaosu.
  Jak zawsze, dziękuję mojej rodzinie za to, że razem ze mną przeżyli życie pisarza. Moje nazwisko widnieje na okładce, ale ich cierpliwość, wsparcie i miłość są na każdej stronie.
  "Naprawdę chcę reżyserować".
  Nic. Żadnej reakcji. Patrzy na mnie swoimi wielkimi, prusko-niebieskimi oczami i czeka. Może jest za młoda, żeby rozpoznać ten banał. Może jest mądrzejsza, niż myślałem. To sprawi, że zabicie jej będzie albo bardzo łatwe, albo bardzo trudne.
  "Super" - mówi.
  Łatwy.
  "Trochę popracowałeś. Widać."
  Ona się rumieni. "Nie do końca".
  Zniżam głowę, patrzę w górę. Mój nieodparty wzrok. Monty Clift w "Miejscu w słońcu". Widzę, że działa. "Nie do końca?"
  "Cóż, kiedy byłem w liceum, kręciliśmy West Side Story".
  - A ty grałaś Marię.
  "Wątpię" - mówi. "Byłam tylko jedną z dziewczyn na balu".
  "Odrzutowiec czy rekin?"
  "Chyba Jet. A potem na studiach robiłem parę rzeczy."
  "Wiedziałem" - mówię. "Czuję teatralną atmosferę na kilometr".
  "To nic poważnego, uwierz mi. Nie sądzę, żeby ktokolwiek mnie zauważył."
  "Oczywiście, że tak. Jak mogli cię nie zauważyć?" Rumieni się jeszcze bardziej. Sandra Dee w "Letnim miejscu". "Pamiętaj", dodaję, "wiele wielkich gwiazd filmowych zaczynało w chórkach".
  "Naprawdę?"
  "Natura".
  Ma wysokie kości policzkowe, złoty francuski warkocz i usta pomalowane lśniącym koralem. W 1960 roku nosiła bujne, bufiaste włosy lub fryzurę pixie. Pod spodem miała na sobie koszulową sukienkę z szerokim białym paskiem. Być może sznur sztucznych pereł.
  Z drugiej strony, w 1960 roku mogłaby nie przyjąć mojego zaproszenia.
  Siedzimy w prawie pustym barze na rogu ulicy w zachodniej Filadelfii, zaledwie kilka przecznic od rzeki Schuylkill.
  "Dobrze. Kto jest twoją ulubioną gwiazdą filmową?" - pytam.
  Rozjaśniła się. Lubi gry. "Chłopak czy dziewczynka?"
  "Dziewczyna."
  Zastanawia się przez chwilę. "Naprawdę lubię Sandrę Bullock".
  "To tyle. Sandy zaczynała od grania w filmach telewizyjnych".
  "Sandy? Znasz ją?"
  "Z pewnością."
  "I ona naprawdę kręciła filmy telewizyjne?"
  "Bionic Battle, 1989". Przejmująca historia międzynarodowych intryg i zagrożenia bionicznego podczas Światowych Igrzysk Jedności. Sandy zagrała dziewczynę na wózku inwalidzkim.
  "Czy znasz wiele gwiazd filmowych?"
  "Prawie wszystko". Biorę ją za rękę. Jej skóra jest miękka, nieskazitelna. "Wiesz, co ich łączy?"
  "Co?"
  - Wiesz, co oni mają z tobą wspólnego?
  Chichocze i tupie nogami. "Powiedz mi!"
  "Wszyscy mają idealną cerę".
  Jej wolna ręka bezwiednie unosi się do twarzy i gładzi policzek.
  "O tak" - kontynuuję. "Bo kiedy kamera jest naprawdę, naprawdę blisko, nie ma na świecie takiej ilości makijażu, która mogłaby zastąpić promienną cerę".
  Spojrzała na swoje odbicie w lustrze w barze.
  "Myślę o tym. Wszystkie wielkie legendy ekranu miały piękną cerę" - mówię. "Ingrid Bergman, Greta Garbo, Rita Hayworth, Vivien Leigh, Ava Gardner. Gwiazdy filmowe żyją dla zbliżeń, a zbliżenia nigdy nie kłamią".
  Widzę, że niektóre z tych nazwisk są jej obce. Szkoda. Większość ludzi w jej wieku uważa, że kino zaczęło się od Titanica, a sława filmowa zależy od tego, ile razy byłeś w programie Entertainment Tonight. Nigdy nie doświadczyli geniuszu Felliniego, Kurosawy, Wildera, Leana, Kubricka ani Hitchcocka.
  Nie chodzi o talent, chodzi o sławę. Dla ludzi w jej wieku sława to narkotyk. Ona jej pragnie. Ona jej pragnie. Wszyscy to robią w ten czy inny sposób. Dlatego jest ze mną. Spełniam obietnicę sławy.
  Do końca tej nocy spełnię część jej marzenia.
  
  Pokój motelu jest mały, wilgotny i wspólny. Ma podwójne łóżko, a do ścian przybite są sceny z gondoli z łuszczącego się masonitu. Kołdra jest spleśniała i nadgryziona przez mole, a całun zniszczony i brzydki, szepczący o tysiącu zakazanych spotkaniach. Dywan cuchnie kwaśnym zapachem ludzkiej słabości.
  Myślę o Johnie Gavinie i Janet Leigh.
  Dziś zapłaciłem gotówką za pokój w moim ulubionym miejscu ze Środkowego Zachodu. Jeff Daniels, jeśli mam być szczery.
  Słyszę, jak w łazience zaczyna lecieć prysznic. Biorę głęboki oddech, odzyskuję równowagę i wyciągam spod łóżka małą walizkę. Zakładam bawełnianą sukienkę, szarą perukę i kardigan z tabletkami. Zapinając sweter, dostrzegam swoje odbicie w lustrze na komodzie. Smutne. Nigdy nie będę atrakcyjną kobietą, nawet staruszką.
  Ale iluzja jest kompletna. I to jest wszystko, co się liczy.
  Zaczyna śpiewać. Trochę jak współczesna piosenkarka. Właściwie, jej głos jest całkiem przyjemny.
  Para z prysznica wślizguje się pod drzwi łazienki: długie, smukłe palce kuszą. Biorę nóż w dłoń i podążam za nim. W głąb postaci. W głąb kadru.
  Do legendy.
  
  
  2
  CADILLAC E SCALADE zatrzymał się przed Club Vibe: lśniącym, lśniącym rekinem w neonowej wodzie. Dudniąca linia basowa utworu "Climbin' Up the Ladder" Isley Brothers wdarła się przez szyby SUV-a, gdy ten się zatrzymał, a jego przyciemniane szyby załamywały barwy nocy w mieniącej się palecie czerwieni, błękitu i żółci.
  Była połowa lipca, upalne lato, a upał przebijał skórę mieszkańców Filadelfii niczym zator.
  Przy wejściu do klubu Vibe, na rogu ulic Kensington i Allegheny, pod stalowym sufitem hotelu El, stała wysoka, posągowa rudowłosa kobieta. Jej kasztanowe włosy spływały jedwabistą kaskadą po nagich ramionach, a potem opadały do połowy pleców. Miała na sobie krótką, czarną sukienkę na cienkich ramiączkach, które podkreślały jej kształty, i długie, kryształowe kolczyki. Jej jasna, oliwkowa skóra lśniła pod cienką warstwą potu.
  W tym miejscu, o tej godzinie, była chimerą, spełnieniem miejskiej fantazji.
  Kilka stóp dalej, w drzwiach zamkniętego sklepu obuwniczego, leniuchował bezdomny czarnoskóry mężczyzna. Nieokreślonego wieku, pomimo nieustającego upału, miał na sobie podarty wełniany płaszcz i z miłością niósł prawie pustą butelkę Orange Mist, tuląc ją mocno do piersi jak śpiące dziecko. Wózek sklepowy czekał w pobliżu, niczym wierny rumak obładowany cennymi łupami miasta.
  Dokładnie o drugiej po południu drzwi kierowcy Escalade'a otworzyły się, wypuszczając w duszną noc gęsty kłąb dymu z trawy. Mężczyzna, który się wyłonił, był potężny i groźnie wyglądał. Jego grube bicepsy napinały rękawy dwurzędowego, lnianego garnituru w kolorze królewskiego błękitu. D'Shante Jackson był byłym running backiem z Edison High School w północnej Filadelfii, o stalowej sylwetce, niespełna trzydziestoletniej. Miał 190 cm wzrostu i ważył 98 kg.
  D'Chante spojrzał w obie strony na Kensington i, oceniając zagrożenie jako zerowe, otworzył tylne drzwi Escalade'a. Jego pracodawca, człowiek, który płacił mu tysiąc dolarów tygodniowo za ochronę, zniknął.
  Trey Tarver miał czterdzieści kilka lat, był jasnoskórym Afroamerykaninem o gibkiej, smukłej sylwetce, pomimo stale rosnącej masy ciała. Mierząc 165 cm wzrostu, kilka lat wcześniej przekroczył granicę 90 kg, a biorąc pod uwagę jego upodobanie do puddingu chlebowego i kanapek, groziło mu, że sięgnie jeszcze wyżej. Miał na sobie czarny garnitur Hugo Bossa z trzema guzikami i oksfordy Mezlan ze skóry cielęcej. Na obu dłoniach miał po parze pierścionków z diamentami.
  Odsunął się od Escalade i wygładził zagniecenia w spodniach. Wygładził włosy, które nosił długie, w stylu Snoop Dogga, choć wciąż dzieliło go jakieś pokolenie od prawdziwego podporządkowania się trendom hiphopowym. Jeśli zapytasz Treya Tarvera, to powiedziałby, że nosił włosy jak Verdine White z filmu "Ziemia, wiatr i ogień".
  Trey zdjął kajdanki i rozejrzał się po skrzyżowaniu, swoim Serengeti. K&A, jak nazywano to skrzyżowanie, miało wielu panów, ale żaden nie był tak bezwzględny jak Trey "TNT" Tarver.
  Już miał wejść do klubu, gdy dostrzegł rudowłosą. Jej lśniące włosy były niczym latarnia morska w nocy, a długie, smukłe nogi niczym syreni śpiew. Trey uniósł rękę i podszedł do kobiety, ku wielkiemu przerażeniu swojego porucznika. Stojąc na rogu ulicy, a zwłaszcza na tym rogu, Trey Tarver był na otwartej przestrzeni, narażony na ostrzał ze śmigłowców patrolujących Kensington i Allegheny.
  "Hej, kochanie" powiedział Trey.
  Rudowłosa odwróciła się i spojrzała na mężczyznę, jakby zauważyła go po raz pierwszy. Wyraźnie widziała, jak się zbliża. Chłodna obojętność była częścią tanga. "Hej, ty" - powiedziała w końcu z uśmiechem. "Podoba ci się?"
  "Czy mi się podoba?" Trey cofnął się, jego wzrok błądził po niej. "Kochanie, gdybyś była sosem, nakarmiłbym cię".
  Red się roześmiał. "W porządku".
  "Ty i ja? Zrobimy coś.
  "Chodźmy."
  Trey spojrzał na drzwi klubu, a potem na zegarek: złoty Breitling. "Daj mi dwadzieścia minut".
  "Daj mi opłatę."
  Trey Tarver uśmiechnął się. Był biznesmenem, zahartowanym w ulicznych pożarach, wyszkolonym w mrocznych i brutalnych przedsięwzięciach Richarda Allena. Wyciągnął bułkę, obrał banknot Benjamina i podał mu go. Gdy rudowłosa miała go wziąć, odsunął go gwałtownie. "Wiesz, kim jestem?" zapytał.
  Rudowłosa cofnęła się o pół kroku, kładąc dłoń na biodrze. Zadała mu podwójny cios. Jej łagodne brązowe oczy były usiane złotymi drobinkami, a usta pełne i zmysłowe. "Niech zgadnę" - powiedziała. "Taye Diggs?"
  Trey Tarver roześmiał się. "To prawda".
  Rudowłosa puściła do niego oko. "Wiem, kim jesteś".
  "Jak masz na imię?"
  Szkarłatna.
  "Cholera. Serio?"
  "Poważnie."
  "Czy podoba ci się ten film?"
  "Tak kochanie."
  Trey Tarver zamyślił się na chwilę. "Żałuję, że moje pieniądze poszły z dymem, słyszysz?"
  Rudowłosa uśmiechnęła się. "Słyszę cię".
  Wzięła banknot "C" i schowała go do torebki. W tym samym momencie D'Shante położył dłoń na ramieniu Treya. Trey skinął głową. Mieli do załatwienia sprawę w klubie. Mieli właśnie skręcić i wejść do środka, gdy coś odbiło się w reflektorach przejeżdżającego samochodu, coś, co zdawało się mrugać i migotać w pobliżu prawego buta bezdomnego. Coś metalicznego i błyszczącego.
  D'Shante podążył za światłem. Zobaczył jego źródło.
  To był pistolet w kaburze przy kostce.
  "Co to, do cholery, jest?" zapytał D'Shante.
  Czas wirował dziko, powietrze nagle naelektryzowała obietnica przemocy. Ich oczy się spotkały, a zrozumienie popłynęło niczym rwący potok wody.
  Zostało uwzględnione.
  Rudowłosa kobieta w czarnej sukience - detektyw Jessica Balzano z wydziału zabójstw policji w Filadelfii - odsunęła się i płynnym, wyćwiczonym ruchem odpięła odznakę z zawieszki pod sukienką, a także wyciągnęła z torebki pistolet Glocka 17.
  Trey Tarver był poszukiwany za zabójstwo dwóch mężczyzn. Detektywi obserwowali Club Vibe, wraz z trzema innymi klubami, przez cztery kolejne noce, licząc na to, że Tarver się pojawi. Powszechnie wiadomo było, że prowadził interesy w Club Vibe. Powszechnie wiadomo było, że miał słabość do wysokich rudzielców. Trey Tarver uważał się za nietykalnego.
  Dziś wieczorem był wzruszony.
  "Policja!" krzyknęła Jessica. "Pokaż mi swoje ręce!"
  Dla Jessiki wszystko zaczęło się poruszać w miarowym montażu dźwięku i koloru. Zobaczyła, jak bezdomny się porusza. Poczuła ciężar glocka w jego dłoni. Zobaczyła migotanie jasnoniebieskiego światła - dłoń D'Shantego w ruchu. Pistolet w dłoni D'Shantego. Tek-9. Długi magazynek. Pięćdziesiąt naboi.
  Nie, pomyślała Jessica. Nie moje życie. Nie dziś.
  NIE.
  Świat obrócił się i znów nabrał prędkości.
  "Broń!" krzyknęła Jessica.
  W tym momencie detektyw John Shepherd, bezdomny na ganku, już wstał. Zanim jednak zdążył wyjąć broń, D'Chante odwrócił się i uderzył Teka kolbą karabinu w czoło, ogłuszając go i rozrywając skórę nad prawym okiem. Shepherd upadł na ziemię. Krew trysnęła mu do oczu, oślepiając go.
  D'Shante podniósł broń.
  "Rzuć to!" krzyknęła Jessica, celując w Glocka. D"Shante nie okazywał żadnych oznak poddania się.
  "Odłóż to natychmiast!" powtórzyła.
  D'Shante pochylił się. Celując.
  Jessica zwolniła.
  Kula trafiła w prawe ramię D'Shante Jacksona, rozrywając mięśnie, ciało i kości gęstą, różową bryzgą. Tek wyleciał mu z rąk, obrócił się o 360 stopni i padł na ziemię, krzycząc z zaskoczenia i bólu. Jessica zrobiła krok naprzód i popchnęła Teka w stronę Sheparda, wciąż celując z broni w Treya Tarvera. Tarver stał przy wejściu do alejki między budynkami z uniesionymi rękami. Jeśli ich informacje były prawidłowe, nosił pistolet samopowtarzalny kalibru .32 w kaburze przy pasie.
  Jessica spojrzała na Johna Sheparda. Był oszołomiony, ale nie oburzony. Oderwała wzrok od Treya Tarvera tylko na sekundę, ale to wystarczyło. Tarver wpadł w zaułek.
  "Wszystko w porządku?" zapytała Jessica Shepherda.
  Shepard otarł krew z oczu. "Nic mi nie jest".
  "Jesteś pewien?"
  "Iść."
  Gdy Jessica chyłkiem zbliżała się do wejścia do alejki, wpatrując się w cienie, D'Chante usiadł na rogu ulicy. Krew sączyła mu się z ramienia między palcami. Spojrzał na Teka.
  Shepard odbezpieczył swojego Smitha & Wessona .38 i wycelował w czoło D'Chante'a. Powiedział: "Daj mi cholerny powód".
  Wolną ręką Shepard sięgnął do kieszeni płaszcza po radiotelefon. Czterech detektywów siedziało w furgonetce pół przecznicy dalej, czekając na telefon. Kiedy Shepard zobaczył podwozie łazika, wiedział, że nie nadjadą. Upadając na ziemię, roztrzaskał radio. Nacisnął przycisk. Radiotelefon padł.
  John Shepard skrzywił się i spojrzał w ciemność zaułka.
  Jessica była sama, dopóki nie udało mu się przeszukać D'Shante Jacksona i założyć mu kajdanek.
  
  Zaułek był zaśmiecony porzuconymi meblami, oponami i zardzewiałymi sprzętami. W połowie drogi znajdowało się skrzyżowanie w kształcie litery T prowadzące w prawo. Jessica, celując, szła dalej zaułkiem, trzymając się ściany. Zerwała perukę z głowy; jej niedawno obcięte, krótkie włosy były sterczące i mokre. Delikatny wietrzyk obniżył jej temperaturę o kilka stopni, rozjaśniając myśli.
  Wyjrzała zza rogu. Żadnego ruchu. Żadnego Treya Tarvera.
  W połowie alejki, po prawej stronie, z okna całodobowej chińskiej restauracji buchała gęsta para, przesycona ostrym aromatem imbiru, czosnku i dymki. Na zewnątrz chaos tworzył złowieszcze kształty w ciemności.
  Dobre wieści. Zaułek jest ślepy. Trey Tarver jest w pułapce.
  Złe wieści. Mógł być dowolną z tych postaci. I był uzbrojony.
  Gdzie do cholery jest mój zapasowy?
  Jessica postanowiła poczekać.
  Wtedy cień szarpnął się i rzucił. Jessica zobaczyła błysk lufy na chwilę przed tym, jak usłyszała strzał. Kula uderzyła w ścianę jakieś 30 cm nad jej głową. Posypał się drobny ceglany pył.
  O Boże, nie. Jessica pomyślała o swojej córce, Sophie, siedzącej w jasnej szpitalnej poczekalni. Pomyślała o swoim ojcu, emerytowanym oficerze. Ale przede wszystkim pomyślała o ścianie w holu komendy policji, ścianie poświęconej poległym funkcjonariuszom.
  Więcej ruchu. Tarver biegł nisko pod koniec alejki. Jessica miała swoją szansę. Wyszła na otwartą przestrzeń.
  "Nie ruszaj się!"
  Tarver zatrzymał się, wyciągając ramiona.
  "Rzuć broń!" krzyknęła Jessica.
  Tylne drzwi chińskiej restauracji nagle się otworzyły. Między nią a jej celem stanął kelner. Wyniósł kilka ogromnych plastikowych worków na śmieci, zasłaniając jej widok.
  "Policja! Zejdźcie z drogi!"
  Chłopak zamarł, zdezorientowany. Rozejrzał się w obie strony zaułka. Za nim Trey Tarver odwrócił się i strzelił ponownie. Drugi strzał trafił w ścianę nad głową Jessiki - tym razem bliżej. Chiński dzieciak rzucił się na ziemię. Został przygwożdżony. Jessica nie mogła już dłużej czekać na wsparcie.
  Trey Tarver zniknął za śmietnikiem. Jessica przywarła do ściany, serce waliło jej jak młotem, a przed nią stał Glock. Plecy miała przemoczone. Przygotowując się na tę chwilę, przebiegła w myślach listę kontrolną. Potem ją wyrzuciła. Nie było żadnego przygotowania na tę chwilę. Podeszła do mężczyzny z bronią.
  "Koniec, Trey" - krzyknęła. "SWAT jest na dachu. Zrzuć to".
  Brak odpowiedzi. Sprawdził, czy blefuje. Wyszedłby z zemstą, stając się uliczną legendą.
  Szkło się rozbiło. Czy te budynki miały okna piwniczne? Spojrzała w lewo. Tak. Stalowe okna skrzynkowe; niektóre były zabronione, inne nie.
  Gówno.
  Wychodził. Musiała się ruszyć. Dotarła do śmietnika, przycisnęła się do niego plecami i opadła na asfalt. Spojrzała w dół. Było wystarczająco jasno, żeby dostrzec sylwetkę stóp Tarvera, o ile nadal był po drugiej stronie. Nie był. Jessica obeszła ulicę i zobaczyła stertę plastikowych worków na śmieci i luźnych śmieci: sterty płyt gipsowo-kartonowych, puszki po farbie, porzucone drewno. Tarver zniknął. Spojrzała na koniec alejki i zobaczyła wybite okno.
  Czy zdał?
  Miała właśnie wyjść na zewnątrz i wezwać żołnierzy, aby przeszukali budynek, gdy zobaczyła parę butów wyłaniającą się spod sterty plastikowych worków na śmieci.
  Wzięła głęboki oddech, próbując się uspokoić. Nie pomogło. Mogły minąć tygodnie, zanim naprawdę się uspokoi.
  - Wstań, Trey.
  Brak ruchu.
  Jessica uspokoiła się i kontynuowała: "Wysoki Sądzie, skoro podejrzany strzelił do mnie już dwa razy, nie mogłam ryzykować. Kiedy plastik się poruszył, strzeliłam. Wszystko wydarzyło się tak szybko. Zanim się zorientowałam, wystrzeliłam cały magazynek do podejrzanego.
  Szelest plastiku. "Czekaj".
  "Tak myślałam" - powiedziała Jessica. "A teraz bardzo powoli - i to naprawdę bardzo powoli - opuść broń na ziemię".
  Kilka sekund później jego dłoń wyślizgnęła się z uścisku, a na palcu zabrzęczał półautomatyczny pistolet kalibru .32. Tarver położył pistolet na ziemi. Jessica go wzięła.
  "A teraz wstań. Spokojnie i przyjemnie. Ręce tam, gdzie mogę je widzieć.
  Trey Tarver powoli wyłonił się ze sterty worków na śmieci. Stał naprzeciwko niej, z rękami ułożonymi wzdłuż ciała, wzrokiem błądzącym z lewa na prawo. Zamierzał rzucić jej wyzwanie. Po ośmiu latach służby rozpoznała to spojrzenie. Trey Tarver widział, jak strzela do mężczyzny niecałe dwie minuty temu i właśnie miał zamiar rzucić jej wyzwanie.
  Jessica pokręciła głową. "Nie chcesz mnie dziś pieprzyć, Trey" - powiedziała. "Twój chłopak uderzył mojego partnera i musiałam go zastrzelić. Poza tym, postrzeliłeś mnie. Co gorsza, złamałeś mi obcas w najlepszych butach. Bądź mężczyzną i weź lekarstwo. To koniec".
  Tarver wpatrywał się w nią, próbując roztopić jej chłód więziennym żarem. Po kilku sekundach dostrzegł w jej oczach Południową Filadelfię i zdał sobie sprawę, że to nie zadziała. Założył ręce za głowę i splótł palce.
  "A teraz się odwróć" - powiedziała Jessica.
  Trey Tarver spojrzał na jej nogi, na jej krótką sukienkę. Uśmiechnął się. Jego diamentowy ząb zalśnił w świetle latarni. "Ty pierwsza, suko".
  Suka?
  Suka?
  Jessica spojrzała w dół alejki. Chińskie dziecko wróciło do restauracji. Drzwi były zamknięte. Byli sami.
  Spojrzała na ziemię. Trey stał na porzuconej skrzynce o wymiarach pięć na osiem centymetrów. Jeden koniec deski niepewnie opierał się o porzuconą puszkę po farbie. Puszka znajdowała się kilka centymetrów od prawej stopy Jessiki.
  - Przepraszam, co powiedziałeś?
  Zimny płomień w jego oczach. "Powiedziałem: Ty pierwsza, suko".
  Jessica kopnęła puszkę. W tym momencie wyraz twarzy Treya Tarvera mówił wszystko. Przypominał on nieco Wilusia E. Kojota, gdy nieszczęsny bohater kreskówki zdał sobie sprawę, że klif zniknął mu z oczu. Trey osunął się na ziemię niczym mokre origami, uderzając głową o krawędź śmietnika.
  Jessica spojrzała mu w oczy. A dokładniej, w białka oczu. Trey Tarver zemdlał.
  Ups.
  Jessica oddała piłkę akurat w chwili, gdy na miejscu zdarzenia pojawiło się kilku detektywów z wydziału poszukiwawczego. Nikt nic nie widział, a nawet gdyby, Trey Tarver nie miał w departamencie dużej rzeszy fanów. Jedna z detektywów rzuciła jej kajdanki.
  "O tak" - powiedziała Jessica do nieprzytomnego podejrzanego. "Złożymy mu propozycję". Skuła mu nadgarstki. "Suka".
  
  To ten czas dla policjantów po udanym polowaniu, kiedy zwalniają tempo, oceniają operację, gratulują sobie nawzajem, oceniają swoją pracę i zwalniają tempo. To czas, kiedy morale sięga zenitu. Dotarli tam, gdzie panowała ciemność, i wyszli na światło dzienne.
  Zebrali się w Melrose Diner, całodobowej restauracji przy Snyder Avenue.
  Zabili dwie bardzo złe osoby. Nie było ofiar śmiertelnych, a jedyny poważny uraz odniósł ktoś, kto na to zasłużył. Dobra wiadomość była taka, że strzelanina, o ile mogli stwierdzić, była czysta.
  Jessica pracowała w policji przez osiem lat. Pierwsze cztery lata spędziła w mundurach, potem pracowała w Wydziale Samochodowym, wydziale miejskiej jednostki ds. poważnych przestępstw. W kwietniu tego roku dołączyła do Wydziału Zabójstw. W tym krótkim czasie widziała wiele horrorów. Młodą Latynoską zamordowano na pustym parkingu w North Liberties, owinięto w dywan, położono na dachu samochodu i porzucono w Fairmount Park. Była sprawa trzech kolegów z klasy, którzy zwabili młodego mężczyznę do parku, tylko po to, by go obrabować i pobić na śmierć. A potem była sprawa Zabójcy Różańcowego.
  Jessica nie była pierwszą ani jedyną kobietą w oddziale, ale za każdym razem, gdy ktoś nowy dołącza do małego, zżytego zespołu w departamencie, pojawia się nieunikniona nieufność, niewypowiedziany okres próbny. Jej ojciec był legendą w departamencie, ale był butem, który należało wypełnić, a nie chodzić.
  Po zgłoszeniu incydentu Jessica weszła do baru. Natychmiast czwórka detektywów, którzy już tam byli - Tony Park, Eric Chavez, Nick Palladino i John Shepard w łatkach - wstała ze swoich stołków, oparła ręce o ścianę i przybrała pełną szacunku pozę.
  Jessica musiała się śmiać.
  Była w środku.
  
  
  3
  TRUDNO NA NIEGO TERAZ PATRZEĆ. Jej skóra nie jest już idealna, lecz bardziej przypomina postrzępiony jedwab. Wokół jej głowy zbiera się krew, niemal czarna w słabym świetle wydobywającym się z klapy bagażnika.
  Rozglądam się po parkingu. Jesteśmy sami, zaledwie kilka stóp od rzeki Schuylkill. Woda uderza o nabrzeże, odwieczny licznik miasta.
  Biorę pieniądze i wkładam je do kieszeni gazety. Rzucam gazetę dziewczynie w bagażniku samochodu i trzaskam klapą.
  Biedna Marion.
  Naprawdę była śliczna. Miała w sobie ten piegowaty urok, który przypominał mi Tuesday Weld z "Dawno, dawno temu".
  Zanim wyszliśmy z motelu, posprzątałem pokój, podarłem paragon i spuściłem go w toalecie. Nie było mopa ani wiadra. Kiedy wynajmujesz mieszkanie z ograniczonymi środkami, musisz sobie radzić.
  Teraz patrzy na mnie, jej oczy nie są już niebieskie. Może i była ładna, może była czyimś ideałem, ale kimkolwiek była, nie była aniołem.
  Światła w domu gasną, ekran ożywa. W ciągu najbliższych kilku tygodni mieszkańcy Filadelfii będą o mnie słyszeć. Będą mówić, że jestem psychopatą, szaleńcem, złą siłą z piekielnej duszy. Kiedy ciała padną, a rzeki spłyną krwią, dostanę przerażające recenzje.
  Nie wierz w ani jedno słowo.
  Nie skrzywdziłbym muchy.
  
  
  4
  Sześć dni później
  Wyglądał zupełnie normalnie. Niektórzy mogliby nawet powiedzieć, że przyjaźnie, w sposób, który przypominał kochającą starą pannę. Miała metr sześćdziesiąt pięć wzrostu i ważyła nie więcej niż 40 kilogramów, ubrana w czarny obcisły kombinezon i nieskazitelne białe trampki Reeboka. Miała krótkie, ceglastoczerwone włosy i jasnoniebieskie oczy. Jej palce były długie i smukłe, a paznokcie zadbane i niepomalowane. Nie nosiła żadnej biżuterii.
  Dla świata zewnętrznego była miłą, zdrową kobietą w średnim wieku.
  Dla detektywa Kevina Francisa Byrne'a była połączeniem Lizzie Borden, Lukrecji Borgii i Ma Barker, zamkniętym w opakowaniu przypominającym Mary Lou Retton.
  "Możesz zrobić to lepiej" - powiedziała.
  "Co masz na myśli?" wydusił Byrne.
  "Imię, którym mnie nazywałeś w swojej głowie. Stać cię na więcej".
  "Ona jest czarownicą" - pomyślał. "Dlaczego myślisz, że nazwałem cię tym imieniem?"
  Zaśmiała się swoim przenikliwym, niczym Cruella De Mon, śmiechem. Psy oddalone o trzy hrabstwa skuliły się ze strachu. "Robię to od prawie dwudziestu lat, detektywie" - powiedziała. "Wyzywano mnie wszelkimi możliwymi sposobami. Wyzywano mnie w sposób, którego nie ma nawet w kolejnej książce. Pluto na mnie, rzucano się na mnie, przeklinano w tuzinie języków, w tym w języku apaczów. Stworzono na moje podobieństwo lalki voodoo, odprawiano nowenny w intencji mojej bolesnej śmierci. Zapewniam pana, że nie może pan zadać mi żadnych tortur, których bym nie pragnęła.
  Byrne tylko się gapił. Nie miał pojęcia, że jest taki przezroczysty. Jakiś detektyw.
  Kevin Byrne spędził dwa tygodnie na 12-tygodniowym programie fizjoterapii w HUP, szpitalu Uniwersytetu Pensylwanii. Został postrzelony z bliskiej odległości w piwnicy domu w północno-wschodniej Filadelfii w Niedzielę Wielkanocną. Chociaż spodziewano się, że całkowicie wyzdrowieje, szybko zrozumiał, że sformułowania takie jak "pełne wyzdrowienie" zazwyczaj oznaczają myślenie życzeniowe.
  Kula, ta, na której widniało jego nazwisko, utkwiła w płacie potylicznym, około centymetra od pnia mózgu. Chociaż nie doszło do uszkodzenia nerwu, a uraz miał charakter wyłącznie naczyniowy, przeszedł prawie dwanaście godzin operacji czaszki, sześć tygodni śpiączki farmakologicznej i prawie dwa miesiące w szpitalu.
  Intruz w postaci ślimaka był teraz zamknięty w małej kostce z pleksiglasu i siedział na stoliku nocnym, niczym makabryczne trofeum zdobyte przez wydział zabójstw.
  Najpoważniejsze uszkodzenie nie było spowodowane urazem mózgu, ale raczej sposobem, w jaki jego ciało skręciło się w drodze na podłogę - nienaturalnym skręceniem dolnej części pleców. Ten ruch uszkodził nerw kulszowy, długi nerw biegnący wzdłuż obu stron dolnego odcinka kręgosłupa, głęboko w pośladkach i tylnej części uda, aż do stopy, łącząc rdzeń kręgowy z mięśniami nóg i stóp.
  Choć lista jego dolegliwości była wystarczająco bolesna, kula w głowę, którą otrzymał, była jedynie niedogodnością w porównaniu z bólem spowodowanym przez nerw kulszowy. Chwilami czuł się, jakby ktoś przesuwał nożem po jego prawej nodze i dolnej części pleców, zatrzymując się po drodze, by skręcić różne kręgi.
  Mógł wrócić do służby, gdy tylko lekarze miejscy go dopuszczą i poczuje się gotowy. Wcześniej był oficjalnie policjantem: ranny na służbie. Pełne wynagrodzenie, brak pracy i butelka Early Times co tydzień od jednostki.
  Chociaż ostry rwa kulszowa sprawiała mu tyle bólu, ile kiedykolwiek znosił, ból, jako sposób na życie, był jego starym przyjacielem. Znosił dotkliwe migreny przez piętnaście lat, odkąd został postrzelony i omal nie utonął w lodowatej rzece Delaware.
  Do wyleczenia jego dolegliwości potrzebna była druga kula. Chociaż nie zalecał strzałów w głowę jako metody leczenia migreny, nie zamierzał kwestionować tej metody. Od dnia, w którym został postrzelony po raz drugi (i miejmy nadzieję, ostatni), nie miał ani jednego bólu głowy.
  Weź dwie puste kropki i zadzwoń do mnie rano.
  A jednak był zmęczony. Dwie dekady służby w jednym z najcięższych miast kraju nadwątliły jego silną wolę. Marnował swój czas. I choć stawił czoła najokrutniejszym i najbardziej zepsutym ludziom na wschód od Pittsburgha, jego obecnym przeciwnikiem była drobna fizjoterapeutka Olivia Leftwich i jej bezdenny worek tortur.
  Byrne stał pod ścianą gabinetu fizjoterapeutycznego, opierając się o poręcz sięgającą do pasa, z prawą nogą ułożoną równolegle do podłogi. Utrzymywał tę pozycję stoicko, pomimo morderczego pragnienia w sercu. Najmniejszy ruch rozświetlał go niczym rzymska świeca.
  "Robisz ogromne postępy" - powiedziała. "Jestem pod wrażeniem".
  Byrne spiorunował ją wzrokiem. Jej rogi cofnęły się, a ona się uśmiechnęła. Kłów nie było widać.
  "To wszystko część iluzji" - pomyślał.
  Cała ta część jest oszustwem.
  
  Chociaż ratusz był oficjalnym epicentrum centrum miasta, a Independence Hall historycznym sercem i duszą Filadelfii, dumą i radością miasta pozostał Rittenhouse Square, położony przy Walnut Street, pomiędzy Osiemnastą a Dziewiętnastą Ulicą. Choć Filadelfia nie jest tak sławna jak nowojorski Times Square czy londyński Piccadilly Circus, słusznie szczyciła się Rittenhouse Square, który do dziś pozostaje jednym z najbardziej prestiżowych adresów w mieście. W cieniu luksusowych hoteli, zabytkowych kościołów, wysokich biurowców i modnych butików, w letnie popołudnia na placu gromadziły się tłumy.
  Byrne siedział na ławce obok rzeźby w Bari "Lew miażdżący węża", stojącej na środku placu. W ósmej klasie miał prawie metr osiemdziesiąt, a na początku liceum urósł do metr dziewięćdziesiąt. W szkole, w wojsku, a także w policji, wykorzystywał swój wzrost i wagę na swoją korzyść, wielokrotnie zapobiegając potencjalnym problemom, po prostu wstając.
  Ale teraz, z laską, z poszarzałą cerą i powolnym, wywołanym środkami przeciwbólowymi chodem, czuł się mały, nieistotny, łatwo wchłonięty przez masę ludzi na placu.
  Jak za każdym razem, gdy wychodził z fizjoterapii, przysiągł sobie, że już nigdy nie wróci. Jaka terapia tak naprawdę nasila ból? Czyj to był pomysł? Nie ten. Do zobaczenia później, Matildo Gunna.
  Rozłożył ciężar ciała na ławce, znajdując wygodną pozycję. Po chwili podniósł wzrok i zobaczył nastolatkę przemierzającą plac, lawirującą między motocyklistami, biznesmenami, kupcami i turystami. Szczupła i wysportowana, o kocich ruchach, jej piękne, niemal blond włosy były związane w kucyk. Miała na sobie brzoskwiniową sukienkę letnią i sandały. Miała olśniewające, akwamarynowe oczy. Każdy młody mężczyzna poniżej dwudziestego pierwszego roku życia był nią całkowicie oczarowany, podobnie jak wielu mężczyzn po dwudziestym pierwszym roku życia. Miała arystokratyczną postawę, która może wynikać jedynie z prawdziwego wewnętrznego wdzięku, chłodne i urzekające piękno, które mówiło światu, że oto jest ktoś wyjątkowy.
  Gdy podeszła bliżej, Byrne zrozumiał, skąd to wszystko wiedział. To była Colleen. Młoda kobieta była jego córką i przez chwilę prawie jej nie poznał.
  Stała na środku placu, szukając go, z dłonią na czole, osłaniając oczy przed słońcem. Wkrótce odnalazła go w tłumie. Pomachała i uśmiechnęła się tym prostym, rumieniącym uśmiechem, który wykorzystywała na swoją korzyść przez całe życie, tym samym, dzięki któremu dostała rower Barbie z różowo-białymi wstążkami na kierownicy, gdy miała sześć lat; tym samym, dzięki któremu w tym roku pojechała na letni obóz dla głuchych dzieci, na który jej ojciec ledwo mógł sobie pozwolić.
  "Boże, jaka ona piękna" - pomyślał Byrne.
  Colleen Siobhan Byrne była jednocześnie błogosławiona i przeklęta przez promienną irlandzką cerę swojej matki. Przeklęta, bo w taki dzień opalała się w kilka minut. Błogosławiona, bo była najpiękniejszą z piękności, jej skóra była niemal przezroczysta. To, co było nieskazitelną urodą w wieku trzynastu lat, z pewnością rozkwitnie w łamiącą serce urodę w wieku dwudziestu i trzydziestu lat.
  Colleen pocałowała go w policzek i przytuliła mocno, ale czule, w pełni świadoma jego niezliczonych bólów i dolegliwości. Starła mu szminkę z policzka.
  Byrne zastanawiał się, kiedy zaczęła używać szminki.
  "Czy jest tu dla ciebie za tłoczno?" - dała znak.
  "Nie" - odpowiedział Byrne.
  "Jesteś pewien?"
  "Tak" - zasygnalizował Byrne. "Uwielbiam tłum".
  To było bezczelne kłamstwo i Colleen o tym wiedziała. Uśmiechnęła się.
  Colleen Byrne była głucha od urodzenia z powodu choroby genetycznej, która stwarzała o wiele więcej przeszkód w życiu jej ojca niż jej własnej. Podczas gdy Kevin Byrne spędził lata opłakując to, co arogancko uważał za wadę w życiu swojej córki, Colleen po prostu rzuciła się w wir życia, nigdy nie zatrzymując się, by opłakiwać swoje domniemane nieszczęście. Była świetną uczennicą, świetną sportsmenką, biegle władała amerykańskim językiem migowym i potrafiła czytać z ruchu warg. Uczyła się nawet norweskiego języka migowego.
  Byrne już dawno odkrył, że wiele osób głuchych komunikuje się bardzo bezpośrednio i nie marnuje czasu na bezsensowne, powolne rozmowy, jak to robią osoby słyszące. Wielu z nich żartobliwie nawiązywało do czasu letniego - standardowego czasu dla osób głuchych - nawiązując do przekonania, że osoby głuche mają tendencję do spóźniania się z powodu zamiłowania do długich rozmów. Kiedy już się rozkręcili, trudno było ich uciszyć.
  Język migowy, choć sam w sobie bardzo subtelny, ostatecznie był formą stenografii. Byrne z trudem nadążał. Nauczył się tego języka, gdy Colleen była bardzo mała i radził sobie z nim zaskakująco dobrze, biorąc pod uwagę, jak kiepskim uczniem był w szkole.
  Colleen znalazła miejsce na ławce i usiadła. Byrne poszedł do Kozi's i kupił kilka sałatek. Był prawie pewien, że Colleen nie będzie jadła - która trzynastolatka w ogóle jada lunch w dzisiejszych czasach? - i miał rację. Wyjęła z torebki dietetycznego Snapple'a i odkleiła plastikowe zabezpieczenie.
  Byrne otworzył torbę i zaczął dziobać sałatkę. Przykuł jej uwagę i napisał: "Jesteś pewna, że nie jesteś głodna?"
  Spojrzała na niego: Tato.
  Siedzieli chwilę, ciesząc się swoim towarzystwem i rozkoszując się ciepłem dnia. Byrne wsłuchiwał się w dysonans letnich dźwięków wokół siebie: dysonansową symfonię pięciu różnych gatunków muzycznych, dziecięcy śmiech, ożywioną debatę polityczną dochodzącą gdzieś za nimi, niekończący się szum ruchu ulicznego. Jak wiele razy w życiu, próbował sobie wyobrazić, jak to musiało być dla Colleen być w takim miejscu, w głębokiej ciszy jej świata.
  Byrne włożył resztę sałatki z powrotem do torby i zwrócił uwagę Colleen.
  "Kiedy wyjeżdżasz na obóz?" - pokazał na migi.
  "Poniedziałek."
  Byrne skinął głową. "Jesteś podekscytowany?"
  Twarz Colleen rozjaśniła się. "Tak."
  - Chcesz, żebym cię tam podwiózł?
  Byrne zauważył lekkie wahanie w oczach Colleen. Obóz znajdował się na południe od Lancaster, przyjemne dwie godziny jazdy na zachód od Filadelfii. Opóźnienie Colleen w odpowiedzi oznaczało jedno. Jej matka miała ją odebrać, prawdopodobnie w towarzystwie nowego chłopaka. Colleen równie źle ukrywała emocje, jak jej ojciec. "Nie. Zajęłam się wszystkim" - zdała sobie sprawę.
  Kiedy podpisywali, Byrne widział, że ludzie się im przyglądają. To nie było nic nowego. Denerwowało go to już wcześniej, ale dawno temu dał sobie spokój. Ludzie byli ciekawi. Rok wcześniej on i Colleen byli w Fairmount Park, kiedy nastolatek, próbując zaimponować Colleen na deskorolce, przeskoczył barierkę i upadł tuż u jej stóp.
  Wstał i próbował to zignorować. Tuż przed nim Colleen spojrzała na Byrne'a i napisała: "Co za dupek".
  Facet się uśmiechnął, myśląc, że zdobył punkt.
  Bycie głuchym miało swoje zalety i Colleen Byrne wiedziała o nich wszystkich.
  Gdy biznesmeni niechętnie zaczęli wracać do swoich biur, tłum nieco się przerzedził. Byrne i Collin obserwowali, jak pręgowany i biały Jack Russell Terrier próbował wspiąć się na pobliskie drzewo, goniąc wiewiórkę wibrującą na pierwszej gałęzi.
  Byrne patrzył, jak jego córka obserwuje psa. Serce pękało mu z bólu. Była taka spokojna, tak opanowana. Na jego oczach stawała się kobietą, a on bał się, że poczuje się, jakby go w tym nie było. Minęło sporo czasu, odkąd mieszkali razem jako rodzina, i Byrne czuł, że jego wpływ - ta jego wciąż pozytywna część - słabnie.
  Colleen spojrzała na zegarek i zmarszczyła brwi. "Muszę iść" - dała znak.
  Byrne skinął głową. Wielką i straszną ironią starzenia się było to, że czas płynął zbyt szybko.
  Colleen zaniosła śmieci do najbliższego śmietnika. Byrne zauważył, że każdy oddychający mężczyzna w zasięgu wzroku ją obserwuje. Nie radził sobie z tym najlepiej.
  "Czy wszystko będzie dobrze?" - dała znak.
  "Nic mi nie jest" - skłamał Byrne. "Do zobaczenia w ten weekend?"
  Colleen skinęła głową. "Kocham cię".
  "Ja też cię kocham, kochanie."
  Przytuliła go ponownie i pocałowała w czubek głowy. Patrzył, jak wtapia się w tłum, w gwar południowego miasta.
  W mgnieniu oka zniknęła.
  
  WYGLĄDA NA ZGUBIONEGO.
  Siedział na przystanku autobusowym i czytał Amerykański Słownik Języka Migowego, kluczowy podręcznik dla każdego, kto uczy się mówić amerykańskim językiem migowym. Trzymał książkę na kolanach, jednocześnie próbując pisać słowa prawą ręką. Z miejsca, w którym stała Colleen, wyglądało na to, że mówił językiem, który albo dawno wymarł, albo jeszcze nie został wynaleziony. Zdecydowanie nie był to ASL.
  Nigdy wcześniej nie widziała go na przystanku autobusowym. Był przystojny, starszy - cały świat się postarzał - ale miał przyjazną twarz. I wyglądał całkiem uroczo, kartkując książkę. Podniósł wzrok i zobaczył, że ona mu się przygląda. Pomachała, mówiąc "Cześć".
  Uśmiechnął się lekko nieśmiało, ale wyraźnie ucieszył się, że znalazł kogoś, kto mówił językiem, którego próbował się nauczyć. "Czy jestem... czy jestem... aż... taki... zły?" - zasygnalizował niepewnie.
  Chciała być miła. Chciała się rozweselić. Niestety, jej twarz powiedziała prawdę, zanim dłonie zdążyły sformułować kłamstwo. "Tak, to prawda" - zamigała.
  Spojrzał na jej dłonie ze zmieszaniem. Wskazała na swoją twarz. Podniósł wzrok. Kiwnęła głową dość teatralnie. Zarumienił się. Ona się roześmiała. On się przyłączył.
  "Najpierw naprawdę musisz zrozumieć pięć parametrów" - powiedziała powoli, odnosząc się do pięciu głównych ograniczeń języka migowego: ułożenia dłoni, orientacji, położenia, ruchu i sygnałów niemanualnych. Kolejne zamieszanie.
  Wzięła od niego książkę i odwróciła ją na pierwszą stronę. Wskazała kilka podstawowych informacji.
  Spojrzał na tę sekcję i skinął głową. Podniósł wzrok i bezceremonialnie złożył dłoń. "Dziękuję". Potem dodał: "Jeśli kiedykolwiek zechcesz uczyć, będę twoim pierwszym uczniem".
  Uśmiechnęła się i powiedziała: "Proszę bardzo".
  Minutę później ona wsiadła do autobusu. On nie. Najwyraźniej czekał na inną trasę.
  "Nauczanie" - pomyślała, zajmując miejsce z przodu. Może kiedyś. Zawsze była cierpliwa wobec ludzi i musiała przyznać, że dobrze się czuła, mogąc przekazywać innym swoją mądrość. Jej ojciec, oczywiście, chciał, żeby została prezydentem Stanów Zjednoczonych. Albo przynajmniej prokuratorem generalnym.
  Chwilę później mężczyzna, który miał być jej uczniem, wstał z ławki na przystanku autobusowym i przeciągnął się. Wrzucił książkę do kosza na śmieci.
  Był upalny dzień. Wsiadł do samochodu i zerknął na ekran LCD swojego telefonu z aparatem. Miał dobre zdjęcie. Była piękna.
  Uruchomił samochód, ostrożnie wycofał się z ruchu i podążył za autobusem ulicą Walnut.
  
  
  5
  Kiedy Byrne wrócił, w mieszkaniu panowała cisza. Co innego mogłoby to być? Dwa gorące pokoje nad dawną drukarnią przy Second Street, urządzone niemal po spartańsku: wysłużony fotel i sfatygowany mahoniowy stolik kawowy, telewizor, wieża stereo i stos płyt CD z bluesem. W sypialni stało podwójne łóżko i mała szafka nocna z second-handu.
  Byrne włączył klimatyzator okienny, poszedł do łazienki, przełamał tabletkę Vicodinu na pół i połknął ją. Ochlapał twarz i szyję chłodną wodą. Zostawił otwartą apteczkę. Powtarzał sobie, że to po to, żeby uniknąć ochlapania i konieczności wycierania, ale tak naprawdę chodziło o to, żeby nie patrzeć na siebie w lustrze. Zastanawiał się, jak długo to robił.
  Wracając do salonu, włożył płytę Roberta Johnsona do magnetofonu. Miał ochotę na "Stones in My Passage".
  Po rozwodzie wrócił do swojej dawnej dzielnicy: Queen Village w południowej Filadelfii. Jego ojciec był dokerem i komediantem, znanym w całym mieście. Podobnie jak jego ojciec i wujkowie, Kevin Byrne był i zawsze będzie w głębi duszy mieszkańcem dwóch ulic. I choć powrót do normalnego trybu życia zajął trochę czasu, starsi mieszkańcy szybko sprawili, że poczuł się jak w domu, zadając mu trzy standardowe pytania dotyczące południowej Filadelfii:
  Skąd jesteś?
  Kupiłeś czy wynająłeś?
  Czy ma Pan dzieci?
  Przez chwilę rozważał przekazanie części darowizny na rzecz jednego z nowo wyremontowanych domów w Jefferson Square, niedawno zgentryfikowanej dzielnicy, ale nie był pewien, czy jego serce, a nie umysł, wciąż jest w Filadelfii. Po raz pierwszy w życiu był wolnym człowiekiem. Miał odłożone kilka dolarów - oprócz funduszu na studia Collina - i mógł robić, co mu się żywnie podobało.
  Ale czy mógł opuścić armię? Czy mógł oddać broń służbową i odznakę, oddać dokumenty, zabrać legitymację emerytalną i po prostu odejść?
  Szczerze mówiąc, nie wiedział.
  Siedział na kanapie, przewijając kanały telewizji kablowej. Zastanawiał się, czy nie nalać sobie kieliszka bourbona i nie upijać się nim do zmroku. Nie. Ostatnio nie był zbyt pijany. Teraz był jednym z tych nędznych, brzydkich pijaków, których widuje się z czterema pustymi stołkami po obu stronach zatłoczonej tawerny.
  Jego telefon komórkowy zapiszczał. Wyciągnął go z kieszeni i wpatrywał się w niego. To był nowy telefon z aparatem, który Colleen dała mu na urodziny, i nie do końca znał jeszcze wszystkie ustawienia. Zobaczył migającą ikonę i zdał sobie sprawę, że to SMS. Właśnie opanował język migowy; teraz miał do nauczenia się zupełnie nowy dialekt. Spojrzał na ekran LCD. To była wiadomość od Colleen. Wysyłanie SMS-ów było popularną rozrywką wśród nastolatków, zwłaszcza głuchych.
  To było łatwe. To brzmiało:
  4 T. OBIAD :)
  Byrne uśmiechnął się. Dzięki za lunch. Był najszczęśliwszym człowiekiem na świecie. Wpisał:
  YUV LUL
  Wiadomość brzmiała: Witaj, kocham Cię. Colleen odpowiedziała:
  LOL 2
  Następnie, jak zwykle, zakończyła pisząc:
  CBOAO
  Wiadomość oznaczała: "Colleen Byrne jest skończona i odchodzi".
  Byrne zakończył rozmowę telefoniczną z głębokim sercem.
  Klimatyzator w końcu zaczął chłodzić pomieszczenie. Byrne zastanawiał się, co ze sobą zrobić. Może pójdzie do Roundhouse i posiedzi z drużyną. Już miał się od tego odwieść, gdy zobaczył wiadomość na automatycznej sekretarce.
  Ile to było tych pięć kroków? Siedem? W tym momencie czuł się jak na maratonie w Bostonie. Chwycił laskę i zniósł ból.
  Wiadomość pochodziła od Paula DiCarlo, gwiazdora prokuratury okręgowej. W ciągu ostatnich pięciu lat DiCarlo i Byrne wspólnie rozwiązali wiele spraw. Jeśli byłeś przestępcą na sali sądowej, nie chciałeś podnieść wzroku i zobaczyć Paula DiCarlo wchodzącego na salę sądową. Był jak pitbul w filmie "Perry Ellis". Jeśli złapał cię za szczęki, byłeś skończony. Nikt nie posłał do celi śmierci więcej morderców niż Paul DiCarlo.
  Ale przesłanie Paula Byrne'a tego dnia nie było tak dobre. Jedna z jego ofiar najwyraźniej uciekła: Julian Matisse wrócił na ulicę.
  Wiadomość była niewiarygodna, ale prawdziwa.
  Nie było tajemnicą, że Kevin Byrne fascynował się morderstwami młodych kobiet. Czuł to od dnia narodzin Colleen. W jego umyśle i sercu każda młoda kobieta zawsze była czyjąś córką, czyimś dzieckiem. Każda młoda kobieta była kiedyś tą małą dziewczynką, która nauczyła się trzymać filiżankę obiema rękami, która nauczyła się stać na stoliku kawowym z pięcioma małymi paluszkami i zwinnymi nóżkami.
  Dziewczyny takie jak Gracie. Dwa lata wcześniej Julian Matisse zgwałcił i zamordował młodą kobietę o imieniu Marygrace Devlin.
  Gracie Devlin miała dziewiętnaście lat w dniu, w którym została zamordowana. Miała kręcone brązowe włosy, które opadały miękkimi lokami na ramiona, z lekkimi piegami. Była szczupłą młodą kobietą, studentką pierwszego roku na Villanova. Uwielbiała wiejskie spódnice, indiańską biżuterię i nokturny Chopina. Zmarła w zimną styczniową noc w obskurnym, opuszczonym kinie w południowej Filadelfii.
  A teraz, jakimś niecnym zrządzeniem losu, mężczyzna, który pozbawił ją godności i życia, wyszedł z więzienia. Julian Matisse został skazany na karę od dwudziestu pięciu lat do dożywocia i wyszedł na wolność po dwóch latach.
  Dwa lata.
  Wiosną ubiegłego roku trawa na grobie Gracie urosła całkowicie.
  Matisse był drobnym alfonsem i sadystą najwyższej próby. Zanim trafił do więzienia za Gracie Devlin, spędził trzy i pół roku za pocięcie nożem kobiety, która odrzuciła jego zaloty. Nożem do tapet pociął jej twarz tak brutalnie, że konieczna była dziesięciogodzinna operacja, aby naprawić uszkodzenia mięśni i założyć prawie czterysta szwów.
  Po ataku nożem do tapet, kiedy Matisse został zwolniony z więzienia Curran-Fromhold - po odsiedzeniu zaledwie czterdziestu miesięcy z dziesięcioletniego wyroku - szybko zajął się śledztwami w sprawie zabójstwa. Byrne i jego partner, Jimmy Purifey, polubili Matisse'a za zabójstwo kelnerki Janine Tillman z Centre City, ale nie udało im się znaleźć żadnych dowodów fizycznych łączących go ze zbrodnią. Jej ciało znaleziono w Harrowgate Park, okaleczone i zadźgane na śmierć. Została porwana z podziemnego parkingu przy Broad Street. Zarówno przed, jak i po śmierci była ofiarą napaści seksualnej.
  Świadek z parkingu podszedł i wskazał Matisse'a na zdjęciu. Świadkiem była starsza kobieta o imieniu Marjorie Semmes. Zanim zdołali odnaleźć Matisse'a, Marjorie Semmes zniknęła. Tydzień później znaleziono ją dryfującą w rzece Delaware.
  Matisse rzekomo mieszkał z matką po wyjściu z więzienia Curran-Fromhold. Detektywi przeszukali mieszkanie matki Matisse'a, ale ten się nie pojawił. Sprawa utknęła w martwym punkcie.
  Byrne wiedział, że pewnego dnia znów zobaczy Matisse'a.
  Dwa lata temu, w mroźną styczniową noc, pod numer alarmowy 911 zgłoszono napad na młodą kobietę w alejce za opuszczonym kinem w południowej Filadelfii. Byrne i Jimmy jedli kolację przecznicę dalej i odebrali telefon. Kiedy dotarli na miejsce, alejka była pusta, ale ślad krwi zaprowadził ich do środka.
  Kiedy Byrne i Jimmy weszli do teatru, zastali Gracie samą na scenie. Została brutalnie pobita. Byrne nigdy nie zapomni tego obrazu: bezwładne ciało Gracie na zimnej scenie, para unosząca się z jej ciała, jej siły witalne słabnące. Podczas gdy karetka była w drodze, Byrne desperacko próbował ją reanimować. Wzięła jeden wdech, delikatny wydech, który wszedł do jego płuc, a stworzenie opuściło jej ciało i wniknęło w jego. Potem, z lekkim dreszczem, zmarła w jego ramionach. Marygrace Devlin żyła dziewiętnaście lat, dwa miesiące i trzy dni.
  Na miejscu zbrodni detektywi znaleźli odciski palców. Należały one do Juliana Matisse'a. Sprawę zbadało kilkunastu detektywów, którzy po zastraszeniu grupy biednych ludzi, z którymi Julian Matisse utrzymywał kontakty towarzyskie, znaleźli Matisse'a skulonego w schowku w spalonym domu szeregowym przy Jefferson Street. Znaleziono tam również rękawiczkę pokrytą krwią Gracie Devlin. Byrne'a trzeba było obezwładnić.
  Matisse'a osądzono, uznano za winnego i skazano na karę od dwudziestu pięciu lat do dożywocia w więzieniu stanowym hrabstwa Greene.
  Przez miesiące po morderstwie Gracie Byrne chodził z przekonaniem, że oddech Gracie wciąż w nim tkwi, że jej moc popycha go do pracy. Przez długi czas wydawało mu się, że to jedyna czysta część jego osobowości, jedyna nieskażona przez miasto.
  Teraz Matisse'a nie było, przechadzał się ulicami z twarzą zwróconą ku słońcu. Ta myśl przyprawiała Kevina Byrne'a o mdłości. Wybrał numer Paula DiCarlo.
  "DiCarlo".
  "Powiedz, że źle zrozumiałem twoją wiadomość."
  - Chciałbym móc, Kevin.
  "Co się stało?"
  "Czy wiesz o Philu Kesslerze?"
  Phil Kessler był detektywem wydziału zabójstw przez dwadzieścia dwa lata, a dziesięć lat wcześniej detektywem wydziału kryminalnego. Był nieudolnym człowiekiem, który wielokrotnie narażał kolegów na niebezpieczeństwo swoim brakiem dbałości o szczegóły, nieznajomością procedur i ogólnym brakiem odwagi.
  W wydziale zabójstw zawsze było kilku facetów, którzy nie mieli szczególnej wiedzy o zwłokach i zazwyczaj robili wszystko, co możliwe, aby uniknąć wizyty na miejscu zbrodni. Byli gotowi uzyskać nakazy, schwytać i przetransportować świadków oraz prowadzić obserwację. Kessler był właśnie takim detektywem. Podobał mu się pomysł zostania detektywem od zabójstw, ale samo morderstwo go przerażało.
  Byrne pracował tylko nad jedną sprawą z Kesslerem jako głównym partnerem: sprawą kobiety znalezionej na opuszczonej stacji benzynowej w północnej Filadelfii. Okazało się, że to przedawkowanie, a nie morderstwo, i Byrne nie mógł się od niego uwolnić wystarczająco szybko.
  Kessler przeszedł na emeryturę rok temu. Byrne dowiedział się, że ma zaawansowanego raka trzustki.
  "Słyszałem, że jest chory" - powiedział Byrne. "Nic więcej nie wiem".
  "Cóż, mówią, że zostało mu nie więcej niż kilka miesięcy" - powiedział DiCarlo. "Może nawet nie tak długo".
  Choć Byrne lubił Phila Kesslera, nie życzyłby nikomu tak bolesnego końca. "Wciąż nie wiem, co to ma wspólnego z Julianem Matisse"em".
  Kessler udał się do prokurator okręgowej i powiedział jej, że on i Jimmy Purifey podrzucili Matisse'owi zakrwawioną rękawiczkę. Zeznawał pod przysięgą.
  Pokój zaczął wirować. Byrne musiał się ogarnąć. "O czym ty, do cholery, mówisz?"
  - Powtarzam ci tylko, co powiedział, Kevin.
  - I ty mu wierzysz?
  "Cóż, po pierwsze, to nie moja sprawa. Po drugie, to zadanie wydziału zabójstw. A po trzecie, nie. Nie ufam mu. Jimmy był najbardziej odpornym policjantem, jakiego znałem".
  "Dlaczego więc ma to znaczenie?"
  DiCarlo zawahał się. Byrne odebrał tę pauzę jako znak, że nadchodzi coś jeszcze gorszego. Jak to możliwe? Rozpoznał to. "Kessler miał drugą cholerną rękawicę, Kevin". Odwrócił go. Rękawice należały do Jimmy'ego.
  "To kompletna bzdura! To pułapka!"
  "Wiem. Ty wiesz. Każdy, kto kiedykolwiek jeździł z Jimmym, wie. Niestety, Matisse'a reprezentuje Conrad Sanchez".
  Mój Boże, pomyślał Byrne. Conrad Sanchez był legendą wśród obrońców z urzędu, światowej klasy obstrukcjonistą, jednym z nielicznych, którzy dawno temu postanowili zrobić karierę w pomocy prawnej. Miał ponad pięćdziesiąt lat i był obrońcą z urzędu od ponad dwudziestu pięciu lat. "Matka Matisse'a jeszcze żyje?"
  "Nie wiem."
  Byrne nigdy w pełni nie zrozumiał relacji Matisse'a z jego matką, Edwiną. Miał jednak pewne podejrzenia. Podczas śledztwa w sprawie morderstwa Gracie uzyskali nakaz przeszukania jej mieszkania. Pokój Matisse'a był urządzony jak pokój małego chłopca: kowbojskie zasłony na lampach, plakaty z Gwiezdnych Wojen na ścianach, narzuta na łóżko z wizerunkiem Spider-Mana.
  - Więc wyszedł?
  "Tak" - powiedział DiCarlo. "Zwolnili go dwa tygodnie temu, czekając na apelację".
  "Dwa tygodnie? Czemu, do cholery, o tym nie przeczytałem?"
  "To nie jest szczególnie świetlany moment w historii Wspólnoty Narodów. Sanchez znalazł życzliwego sędziego".
  "Czy on jest na ich monitorze?"
  "NIE."
  "To cholerne miasto". Byrne uderzył dłonią w płytę gipsowo-kartonową, zrywając ją. To zabezpieczenie, pomyślał. Nie poczuł nawet lekkiego ukłucia bólu. Przynajmniej nie w tej chwili. "Gdzie on się zatrzymał?"
  "Nie wiem. Wysłaliśmy kilku detektywów do jego ostatniego znanego miejsca pobytu, żeby pokazać mu trochę siły, ale nie ma szczęścia.
  "To po prostu fantastyczne" - powiedział Byrne.
  Słuchaj, Kevin, muszę iść do sądu. Zadzwonię później i opracujemy strategię. Nie martw się. Wsadzimy go z powrotem. Ten zarzut przeciwko Jimmy'emu to bzdura. To domek z kart.
  Byrne rozłączył się i powoli, z trudem, wstał. Chwycił laskę i przeszedł przez salon. Wyjrzał przez okno, obserwując dzieci i ich rodziców na zewnątrz.
  Przez długi czas Byrne wierzył, że zło jest względne; że całe zło stąpa po ziemi, każde na swoim miejscu. Potem zobaczył ciało Gracie Devlin i zrozumiał, że człowiek, który dopuścił się tego potwornego czynu, był ucieleśnieniem zła. Wszystkiego, na co piekło pozwala na tej ziemi.
  Teraz, po rozmyślaniach nad dniem, tygodniem, miesiącem i całym życiem bezczynności, Byrne stanął przed moralnymi nakazami. Nagle pojawiły się osoby, które musiał zobaczyć, rzeczy, które musiał zrobić, bez względu na to, jak bardzo cierpiał. Wszedł do sypialni i wyciągnął górną szufladę komody. Zobaczył chusteczkę Gracie, mały różowy, jedwabny kwadrat.
  "W tym materiale tkwi straszliwe wspomnienie" - pomyślał. Był w kieszeni Gracie, kiedy została zamordowana. Matka Gracie nalegała, żeby Byrne zabrał go w dniu ogłoszenia wyroku na Matisse"a. Wyjął go z szuflady i...
  - jej krzyki rozbrzmiewają w jego głowie, jej ciepły oddech przenika jego ciało, jej krew obmywa go, gorąca i lśniąca w zimnym nocnym powietrzu -
  - cofnął się, jego puls teraz walił mu w uszach, a umysł całkowicie zaprzeczał, że to, co przed chwilą poczuł, było powtórką przerażającej mocy, która uważał za część jego przeszłości.
  Powróciła przewidywalność.
  
  MELANIE DEVLIN STAŁA przy małym grillu na maleńkim podwórku swojego szeregowca przy Emily Street. Dym leniwie unosił się z zardzewiałego rusztu, mieszając się z gęstym, wilgotnym powietrzem. Na rozpadającej się tylnej ścianie stał dawno pusty karmnik dla ptaków. Malutki taras, jak większość tak zwanych podwórek w Filadelfii, ledwo wystarczał na dwie osoby. Jakimś cudem udało jej się zmieścić grilla Webera, parę wypolerowanych krzeseł z kutego żelaza i mały stolik.
  W ciągu dwóch lat, odkąd Byrne widział Melanie Devlin, przytyła jakieś piętnaście kilogramów. Miała na sobie żółty, krótki komplet - elastyczne szorty i top w poziome paski - ale nie był to radosny odcień żółci. Nie był to odcień żonkili, nagietków i jaskrów. Był to raczej gniewny odcień żółci, który nie witał słońca, lecz próbował wciągnąć je w jej zrujnowane życie. Miała krótkie, niedbale przycięte włosy na lato. Jej oczy miały kolor słabej kawy w południowym słońcu.
  Melanie Devlin, mając czterdzieści kilka lat, zaakceptowała ciężar żałoby jako stały element swojego życia. Już się mu nie opierała. Żal był jej płaszczem.
  Byrne zadzwonił i powiedział, że jest w pobliżu. Nie powiedział jej nic więcej.
  "Jesteś pewien, że nie możesz zostać na kolacji?" zapytała.
  "Muszę wracać" - powiedział Byrne. "Ale dzięki za ofertę".
  Melanie grillowała żeberka. Nasypała na dłoń sporą ilość soli i posypała nią mięso. Potem powtórzył. Spojrzała na Byrne'a przepraszająco. "Już nic nie czuję".
  Byrne wiedział, co miała na myśli. Ale chciał rozpocząć dialog, więc odpowiedział. Gdyby trochę porozmawiali, łatwiej byłoby jej powiedzieć, co chciał powiedzieć. "Co masz na myśli?"
  "Odkąd Gracie... umarła, straciłam zmysł smaku. Szalone, co? Pewnego dnia po prostu zniknął". Szybko posypała żeberka solą, jakby w geście skruchy. "Teraz muszę wszystko solić. Keczup, ostry sos, majonez, cukier. Bez niego nie czuję smaku". Wskazała dłonią na swoją sylwetkę, tłumacząc przybieranie na wadze. Jej oczy zaczęły napełniać się łzami. Otarła je grzbietem dłoni.
  Byrne milczał. Widział tak wiele osób radzących sobie z żałobą, każda na swój sposób. Ile razy widział kobiety sprzątające domy po doświadczeniu przemocy? Bez końca strzepywały poduszki, ścieliły i prześcierały łóżka. Albo ile razy widział ludzi woskujących samochody bez wyraźnego powodu albo codziennie koszących trawniki? Żal powoli wsiąka w ludzkie serce. Ludzie często czują, że jeśli będą trzymać się planu, to go wyprzedzą.
  Melanie Devlin rozpaliła brykiety na grillu i zamknęła pokrywę. Nalała im obojgu po szklance lemoniady i usiadła na maleńkim, kutym żelaznym krześle naprzeciwko niego. Ktoś kilka domów dalej słuchał meczu Phillies. Na chwilę zamilkli, czując przytłaczający południowy upał. Byrne zauważył, że Melanie nie ma na palcu obrączki. Zastanawiał się, czy ona i Garrett się rozwiedli. Z pewnością nie byliby pierwszą parą rozdzieloną przez gwałtowną śmierć dziecka.
  "To była lawenda" - powiedziała w końcu Melanie.
  "Przepraszam?"
  Spojrzała na słońce, mrużąc oczy. Spuściła wzrok i kilka razy zakręciła szklanką w dłoniach. "Sukienka Gracie. Ta, w której ją pochowaliśmy. Była lawendowa.
  Byrne skinął głową. Nie wiedział o tym. Ceremonia pogrzebowa Grace odbyła się w zamkniętej trumnie.
  "Nikt nie miał tego zobaczyć, bo ona była... no wiesz" - powiedziała Melanie. "Ale to było naprawdę piękne. Jeden z jej ulubionych. Uwielbiała lawendę.
  Byrne nagle uświadomił sobie, że Melanie wie, dlaczego tam jest. Nie do końca, oczywiście, dlaczego, ale cienka nić, która ich łączyła - śmierć Marygrace Devlin - musiała być tego powodem. Z jakiego innego powodu miałby się tu pojawić? Melanie Devlin wiedziała, że ta wizyta ma coś wspólnego z Gracie i prawdopodobnie czuła, że rozmowa o córce w jak najdelikatniejszy sposób może zapobiec dalszemu bólowi.
  Byrne nosił ten ból w kieszeni. Jak znajdzie odwagę, by go znieść?
  Wziął łyk lemoniady. Cisza stała się niezręczna. Przejechał samochód, z radia leciała stara piosenka The Kinks. Znów cisza. Gorąca, pusta, letnia cisza. Byrne rozbił to wszystko słowami: "Julian Matisse wyszedł z więzienia".
  Melanie patrzyła na niego przez chwilę, jej oczy były beznamiętne. "Nie, nie jest".
  To było proste, stanowcze stwierdzenie. Dla Melanie stało się rzeczywistością. Byrne słyszał to tysiące razy. Nie chodziło o to, że mężczyzna źle zrozumiał. Nastąpiło opóźnienie, jakby stwierdzenie mogło okazać się prawdą, albo jakby tabletka mogła się pokryć lub skurczyć w ciągu kilku sekund.
  "Obawiam się, że tak. Został zwolniony dwa tygodnie temu" - powiedział Byrne. "Jego wyrok jest w trakcie apelacji".
  - Myślałem, że to powiedziałeś...
  "Wiem. Strasznie mi przykro. Czasami system..." - Byrne urwał. To naprawdę było niewytłumaczalne. Zwłaszcza dla kogoś tak przestraszonego i wściekłego jak Melanie Devlin. Julian Matisse zabił jedyne dziecko tej kobiety. Policja aresztowała tego mężczyznę, sąd go osądził, więzienie go pojmało i pochowało w żelaznej klatce. Wspomnienia tego wszystkiego - choć zawsze obecne - zaczęły blaknąć. A teraz powróciły. Nie tak miało być.
  "Kiedy wróci?" zapytała.
  Byrne przewidział to pytanie, ale po prostu nie miał odpowiedzi. "Melanie, wiele osób będzie nad tym bardzo ciężko pracować. Obiecuję ci".
  "Włącznie z tobą?"
  To pytanie podjęło za niego decyzję, z którą zmagał się od momentu usłyszenia wiadomości. "Tak" - powiedział. "Włącznie ze mną".
  Melanie zamknęła oczy. Byrne mógł sobie tylko wyobrażać obrazy, które rozwijały się w jej umyśle. Gracie jako dziecko. Gracie w szkolnym przedstawieniu. Gracie w trumnie. Po chwili Melanie wstała. Wydawała się oderwana od swojej przestrzeni, jakby mogła odlecieć w każdej chwili. Byrne też wstał. To był sygnał, żeby odejść.
  "Chciałem tylko, żebyś to ode mnie usłyszał" - powiedział Byrne. "I żebyś wiedział, że zrobię wszystko, co w mojej mocy, żeby wrócił tam, gdzie jego miejsce".
  "Jego miejsce jest w piekle" - powiedziała.
  Byrne nie miał żadnych argumentów, aby odpowiedzieć na to pytanie.
  Przez kilka niezręcznych chwil stali naprzeciw siebie. Melanie wyciągnęła rękę do uścisku. Nigdy się nie obejmowali - niektórzy ludzie po prostu nie wyrażali się w ten sposób. Po procesie, po pogrzebie, nawet gdy żegnali się w ten gorzki dzień dwa lata temu, uścisnęli sobie dłonie. Tym razem Byrne postanowił zaryzykować. Zrobił to nie tylko dla siebie, ale także dla Melanie. Wyciągnął rękę i delikatnie przyciągnął ją do siebie.
  Początkowo wydawało się, że będzie się opierać, ale potem upadła na niego, nogi prawie się pod nią ugięły. Przytrzymał ją przez chwilę...
  - siedzi godzinami w szafie Gracie z zamkniętymi drzwiami, rozmawiając z lalkami Gracie jak dziecko i nie dotykając swojego męża od dwóch lat-
  - aż Byrne przerwał uścisk, lekko wstrząśnięty obrazami w swojej głowie. Obiecał, że wkrótce zadzwoni.
  Kilka minut później poprowadziła go przez dom do drzwi wejściowych. Pocałowała go w policzek. Wyszedł bez słowa.
  Odjeżdżając, zerknął po raz ostatni w lusterko wsteczne. Melanie Devlin stała na małym ganku swojego szeregowca, patrząc na niego, jej ból serca odżył, a jej ponura żółta sukienka brzmiała niczym krzyk melancholii na tle bezdusznej czerwonej cegły.
  
  Znalazł się zaparkowany przed opuszczonym teatrem, gdzie znaleźli Gracie. Miasto płynęło wokół niego. Miasto nie pamiętało. Miasto nie dbało. Zamknął oczy, poczuł lodowaty wiatr przetaczający się przez ulicę tej nocy, zobaczył gasnące światło w oczach tej młodej kobiety. Dorastał jako irlandzki katolik i powiedzieć, że się od niej odsunął, byłoby niedopowiedzeniem. Złamani ludzie, których spotkał w swoim życiu jako policjant, dali mu głębokie zrozumienie przemijania i kruchości życia. Widział tyle bólu, cierpienia i śmierci. Przez tygodnie zastanawiał się, czy wrócić do pracy, czy wziąć dwudziestkę i uciec. Jego dokumenty leżały na komodzie w sypialni, gotowe do podpisania. Ale teraz wiedział, że musi wrócić. Nawet jeśli to tylko na kilka tygodni. Jeśli chciał oczyścić imię Jimmy'ego, musiał to zrobić od środka.
  Tego wieczoru, gdy nad Miastem Braterskiej Miłości zapadł zmrok, a światło księżyca oświetliło horyzont, a miasto wypisało swą nazwę neonami, detektyw Kevin Francis Byrne wziął prysznic, ubrał się, włożył nowy magazynek do swojego Glocka i ruszył w noc.
  OceanofPDF.com
  6
  Już w wieku trzech lat SOPHIE BALZANO była prawdziwą koneserką mody. Oczywiście, gdyby pozostawić ją samej sobie i dać jej swobodę wyboru ubrań, Sophie prawdopodobnie stworzyłaby strój obejmujący całe spektrum kolorów: od pomarańczowego po lawendowy i limonkowy, od kratki po tartan i paski, z pełnymi dodatkami, a wszystko w ramach jednego zestawu. Współrzędne nie były jej mocną stroną. Była raczej wolnym duchem.
  Tego parnego lipcowego poranka, poranka, który miał rozpocząć odyseję, która miała zaprowadzić detektyw Jessicę Balzano w otchłań szaleństwa i jeszcze dalej, spóźniła się, jak zwykle. W tamtych czasach poranki w domu Balzano to istne szaleństwo kawy, płatków śniadaniowych, żelek, zgubionych trampek, zgubionych spinek do włosów, zgubionych kartoników soku, zerwanych sznurówek i komunikatów drogowych KYW dla dwojga.
  Dwa tygodnie temu Jessica poszła do fryzjera. Od dziecka nosiła włosy co najmniej do ramion - zazwyczaj znacznie dłuższe. Kiedy nosiła mundurek, prawie zawsze wiązała je w kucyk. Początkowo Sophie chodziła za nią po domu, w milczeniu oceniając jej styl i wpatrując się uważnie w Jessicę. Po około tygodniu uważnej obserwacji Sophie również zapragnęła ostrzyc włosy.
  Krótkie włosy Jessiki z pewnością pomogły jej w karierze bokserki zawodowej. To, co zaczęło się jako żart, nabrało rozpędu. Wydawało się, że cały dział ją wspierał. Jessica miała bilans 4-0 i zaczęła otrzymywać pozytywne recenzje w magazynach bokserskich.
  Wiele kobiet w boksie nie zdawało sobie sprawy, że włosy powinny być krótkie. Jeśli nosisz długie włosy związane w kucyk, za każdym razem, gdy dostaniesz cios w szczękę, twoje włosy powiewają na wietrze, a sędziowie przyznają przeciwniczce punkty za czysty, mocny cios. Poza tym długie włosy mogą wypaść podczas walki i wpaść w oczy. Pierwszy nokaut Jessiki nastąpił w walce z Trudy "Quick" Kwiatkowski, która w drugiej rundzie przerwała na sekundę, aby odgarnąć włosy z oczu. Nagle Quick zaczęła liczyć światła na suficie.
  Prastryj Jessiki, Vittorio, który był jej menedżerem i trenerem, negocjował kontrakt z ESPN2. Jessica nie była pewna, czego bardziej się boi: wejścia na ring czy występu w telewizji. Z drugiej strony, nie bez powodu miała na kostiumie kąpielowym napis JESSIE BALLS.
  Kiedy Jessica się ubierała, rytuał wyjmowania broni z sejfu w szafie zniknął, tak jak w poprzednim tygodniu. Musiała przyznać, że bez Glocka czuła się naga i bezbronna. Ale to była standardowa procedura w przypadku wszystkich strzelanin z udziałem funkcjonariuszy. Pozostała za biurkiem przez prawie tydzień, na urlopie administracyjnym w oczekiwaniu na zakończenie śledztwa w sprawie strzelaniny.
  Potargała włosy, nałożyła odrobinę szminki i zerknęła na zegarek. Znów spóźniona. Tyle z rozkładów jazdy. Przeszła przez korytarz i zapukała do drzwi Sophie. "Gotowa?" zapytała.
  Dzisiaj był pierwszy dzień Sophie w przedszkolu niedaleko ich domu bliźniaczego w Lexington Park, małej miejscowości we wschodniej części północno-wschodniej Filadelfii. Paula Farinacci, jedna z najstarszych przyjaciółek Jessiki i niania Sophie, przyprowadziła ze sobą swoją córkę, Danielle.
  "Mamo?" zapytała Sophie zza drzwi.
  "Tak kochanie?"
  "Matka?"
  "Ojej" - pomyślała Jessica. Ilekroć Sophie miała zadać trudne pytanie, zawsze pojawiał się wstęp: "Mamo/Mamo". To była dziecinna wersja "kontrataku kryminalnego" - metody, której używają idioci na ulicy, próbując przygotować odpowiedź dla policji. "Tak, kochanie?"
  - Kiedy tata wróci?
  Jessica miała rację. Pytanie. Poczuła, jak serce jej zamiera.
  Jessica i Vincent Balzano uczęszczali na terapię małżeńską od prawie sześciu tygodni i chociaż robili postępy, a ona bardzo tęskniła za Vincentem, nie była jeszcze gotowa, by pozwolić mu wrócić do swojego życia. Zdradził ją, a ona jeszcze mu nie wybaczyła.
  Vincent, detektyw ds. narkotyków przydzielony do Centralnej Jednostki Detektywistycznej, widywał Sophie, kiedy tylko chciał, i nie było rozlewu krwi, jak przez tygodnie po tym, jak wyniosła jego ubrania przez okno sypialni na piętrze na trawnik przed domem. Mimo to gniew pozostał. Wróciła do domu i zastała go w łóżku, w ich domu, z prostytutką z południowego Jersey, Michelle Brown, bezzębną sakiewką, matowymi włosami i biżuterią QVC. I to były jej atuty.
  To było prawie trzy miesiące temu. W jakiś sposób czas złagodził gniew Jessiki. Sytuacja nie układała się dobrze, ale powoli się poprawiała.
  "Już niedługo, kochanie" - powiedziała Jessica. "Tata niedługo wróci do domu".
  "Tęsknię za tatą" - powiedziała Sophie. "Strasznie".
  "Ja też" - pomyślała Jessica. "Czas iść, kochanie".
  "Dobrze mamo."
  Jessica oparła się o ścianę z uśmiechem. Pomyślała o tym, jaką wielką, pustą kartką papieru jest jej córka. Nowe słowo Sophie: okropne. Paluszki rybne były takie pyszne. Była strasznie zmęczona. Droga do domu dziadka zajęła jej strasznie dużo czasu. Skąd ona to wzięła? Jessica spojrzała na naklejki na drzwiach Sophie, na jej obecną menażerię przyjaciół: Kubusia Puchatka, Tygryska, Prosiaczka, Mikiego, Plutona, Chipa i Dale'a.
  Myśli Jessiki o Sophie i Vincencie wkrótce skierowały się ku incydentowi z Treyem Tarverem i temu, jak blisko była utraty wszystkiego. Choć nigdy nikomu się do tego nie przyznała, a już na pewno nie innemu policjantowi, widziała tego Tek-9 w koszmarach każdej nocy po strzelaninie, słysząc trzask kuli z pistoletu Treya Tarvera, uderzającej w cegły nad jej głową przy każdym strzale, każdym trzaśnięciu drzwiami, każdym strzale w telewizji.
  Jak wszyscy policjanci, Jessica, kiedy ubierała się elegancko przed każdą służbą, miała tylko jedną zasadę, jedną nadrzędną zasadę, która górowała nad wszystkimi innymi: powrót do domu, do rodziny, cały i zdrowy. Nic innego się nie liczyło. Dopóki była w policji, nic innego się nie liczyło. Motto Jessiki, jak większości innych policjantów, brzmiało:
  Atakujesz mnie, przegrywasz. Kropka. Jeśli się mylę, możesz zabrać mi odznakę, broń, a nawet wolność. Ale nie rozumiesz mojego życia.
  Jessice zaproponowano terapię, ale ponieważ nie była ona obowiązkowa, odmówiła. Może to była jej włoska upartość. Może to była jej włoska, kobieca upartość. Tak czy inaczej, prawda - i to ją trochę przerażało - była taka, że nie obchodziło jej, co się stało. Boże, postrzeliła mężczyznę i nic ją to nie obchodziło.
  Dobra wiadomość była taka, że komisja rewizyjna uniewinniła ją w następnym tygodniu. To był czysty strzał. Dziś był jej pierwszy dzień na ulicy. Wstępne przesłuchanie D'Shante'a Jacksona miało się odbyć za tydzień, ale czuła się gotowa. Tego dnia będzie miała na ramionach siedem tysięcy aniołów: wszystkich policjantów w policji.
  Kiedy Sophie wyszła ze swojego pokoju, Jessica uświadomiła sobie, że czeka ją kolejny obowiązek. Sophie miała na sobie dwie skarpetki w różnych kolorach, sześć plastikowych bransoletek, klipsy z granatu od babci i jaskraworóżową bluzę z kapturem, mimo że temperatura miała dziś sięgnąć trzydziestu stopni Celsjusza.
  Choć detektyw Jessica Balzano mogła pracować jako detektyw w wydziale zabójstw w wielkim, złym świecie, jej zadanie tutaj było inne. Nawet jej tytuł był inny. Tutaj nadal była komisarzem mody.
  Aresztowała swoją małą podejrzaną i zaprowadziła ją z powrotem do pokoju.
  
  Wydział Zabójstw Departamentu Policji w Filadelfii składał się z sześćdziesięciu pięciu detektywów, którzy pracowali na wszystkie trzy zmiany siedem dni w tygodniu. Filadelfia stale plasowała się w czołówce dwunastu miast w kraju pod względem liczby zabójstw, a ogólny chaos, hałas i zamieszanie w wydziale zabójstw to odzwierciedlały. Wydział mieścił się na pierwszym piętrze budynku komendy policji przy skrzyżowaniu ulic Eighth i Race, znanego również jako Roundhouse.
  Przechodząc przez szklane drzwi, Jessica skinęła głową kilku policjantom i detektywom. Zanim zdążyła skręcić za róg w stronę windy, usłyszała: "Dzień dobry, detektywie".
  Jessica odwróciła się, słysząc znajomy głos. To był oficer Mark Underwood. Jessica nosiła mundur od około czterech lat, kiedy Underwood przybył do Trzeciego Okręgu, swojego dawnego miejsca pracy. Świeżo po akademii i odświeżony, był jednym z nielicznych nowicjuszy przydzielonych w tym roku do okręgu Południowej Filadelfii. Pomagała w szkoleniu kilku funkcjonariuszy z jego klasy.
  - Cześć, Marku.
  "Jak się masz?"
  "Nigdy lepiej" - powiedziała Jessica. "Nadal w trzeciej klasie?"
  "O tak" - powiedział Underwood. "Ale podano mi mnóstwo szczegółów na temat filmu, który kręcą".
  "Ojej" - powiedziała Jessica. Wszyscy w mieście wiedzieli o nowym filmie z Willem Parrischem, który kręcili. Dlatego wszyscy w mieście jechali w tym tygodniu do South Philly. "Światła, kamera, nastrój".
  Underwood się roześmiał. "Masz rację".
  To był dość powszechny widok w ostatnich latach. Ogromne ciężarówki, duże reflektory, barykady. Dzięki niezwykle agresywnemu i przyjaznemu biuru filmowemu Filadelfia stała się centrum produkcji filmowej. Chociaż niektórzy funkcjonariusze uważali, że przydzielenie ochrony podczas kręcenia filmu to drobiazg, większość czasu spędzali stojąc bezczynnie. Samo miasto miało ambiwalentny stosunek do kina. Często było to uciążliwe. Ale wtedy Filadelfia była powodem do dumy.
  Mark Underwood wciąż wyglądał jak student. Jakby miała już trzydzieści kilka lat. Jessica pamiętała dzień, w którym dołączył do drużyny, jakby to było wczoraj.
  "Słyszałem, że będziesz w programie" - powiedział Underwood. "Gratulacje".
  "Kapitanie czterdzieści" - odpowiedziała Jessica, wzdrygając się w duchu na dźwięk słowa "czterdzieści". "Patrz i patrz".
  "Bez wątpienia". Underwood spojrzał na zegarek. "Powinniśmy wyjść na zewnątrz. Miło cię widzieć.
  "Ten sam."
  "Jutro wieczorem idziemy na Finnigan's Wake" - powiedział Underwood. "Sierżant O'Brien odchodzi na emeryturę. Wpadnijcie na piwo. Pogadamy".
  "Jesteś pewien, że masz wystarczająco dużo lat, żeby pić?" zapytała Jessica.
  Underwood zaśmiał się. "Miłej podróży, detektywie".
  "Dziękuję" - powiedziała. "Tobie również".
  Jessica patrzyła, jak poprawiał czapkę, chował pałkę i szedł rampą, omijając wszechobecną kolejkę palaczy.
  Policjant Mark Underwood przez trzy lata szkolił się na lekarza weterynarii.
  Boże, ona się starzeje.
  
  Kiedy Jessica weszła do dyżurnego wydziału zabójstw, powitała ją garstka detektywów, którzy zostali na ostatniej zmianie; obchód rozpoczynał się o północy. Rzadko się zdarzało, żeby zmiana trwała tylko osiem godzin. Większość nocy, jeśli zmiana zaczynała się o północy, można było opuścić budynek około 10:00 i udać się prosto do Centrum Sprawiedliwości Karnej, gdzie czekało się w zatłoczonej sali sądowej do południa, aby złożyć zeznania, a potem przespać kilka godzin przed powrotem do Roundhouse. Z tych i wielu innych powodów ludzie w tym pokoju, w tym budynku, byli prawdziwą rodziną. Fakt ten potwierdzał wskaźnik alkoholizmu, a także wskaźnik rozwodów. Jessica przysięgła, że nie będzie ani jednym, ani drugim.
  Sierżant Dwight Buchanan był jednym z dziennych nadzorców, trzydziestoośmioletnim weteranem PPD. Nosił go na swojej odznace przez całą dobę. Po incydencie w zaułku, Buchanan przybył na miejsce zdarzenia i odebrał broń Jessiki, nadzorując obowiązkowe przesłuchanie funkcjonariusza biorącego udział w strzelaninie i kontaktując się z organami ścigania. Chociaż w chwili zdarzenia był poza służbą, wstał z łóżka i pobiegł na miejsce zdarzenia, aby znaleźć kogoś dla siebie. To właśnie takie chwile jednoczyły mężczyzn i kobiety w mundurach w sposób, którego większość ludzi nigdy by nie zrozumiała.
  Jessica pracowała za biurkiem prawie tydzień i cieszyła się, że wróciła do pracy. Nie była kotką domową.
  Buchanan oddał jej Glocka. "Witamy ponownie, detektywie".
  "Dziękuję, panie."
  "Gotowy, żeby wyjść na zewnątrz?"
  Jessica uniosła broń. "Pytanie brzmi: czy ulica jest na mnie gotowa?"
  "Ktoś tu jest i chce się z tobą widzieć". Wskazał przez ramię. Jessica się odwróciła. O stół roboczy opierał się mężczyzna, rosły mężczyzna o szmaragdowozielonych oczach i piaskowych włosach. Mężczyzna o wyglądzie kogoś nawiedzanego przez potężne demony.
  To był jej partner Kevin Byrne.
  Serce Jessiki na chwilę zatrzepotało, gdy ich oczy się spotkały. Byli partnerami zaledwie przez kilka dni, kiedy Kevin Byrne został postrzelony zeszłej wiosny, ale to, co dzielili w tym strasznym tygodniu, było tak intymne, tak osobiste, że wykraczało nawet poza granice związku kochanków. Przemawiało do ich dusz. Wydawało się, że żadnemu z nich, nawet w ciągu ostatnich kilku miesięcy, nie udało się pogodzić tych uczuć. Nie było wiadomo, czy Kevin Byrne wróci do wojska, a jeśli tak, to czy on i Jessica znów będą partnerami. Zamierzała do niego zadzwonić od kilku tygodni. Nie zadzwoniła.
  Chodziło o to, że Kevin Byrne poświęcił się dla firmy - poświęcił się dla Jessiki - i zasługiwał na coś lepszego z jej strony. Czuła się źle, ale jednocześnie była tak szczęśliwa, że go widzi.
  Jessica przeszła przez pokój z wyciągniętymi ramionami. Przytulili się, trochę niezręcznie, a potem się rozstali.
  "Wróciłeś?" zapytała Jessica.
  "Lekarz mówi, że mam czterdzieści osiem lat, niedługo skończę czterdzieści osiem. Ale tak. Wróciłem."
  "Już słyszę, że wskaźnik przestępczości spada".
  Byrne uśmiechnął się. Był w tym smutek. "Czy jest miejsce dla twojego byłego partnera?"
  "Myślę, że znajdziemy wiadro i pudełko" - powiedziała Jessica.
  "Wiesz, to wszystko, czego nam, starym wyjadaczom, potrzeba. Daj mi karabin skałkowy i będzie gotowe.
  "Zgadza się."
  To był moment, którego Jessica jednocześnie pragnęła i którego się obawiała. Jak będą razem po krwawym incydencie w Niedzielę Wielkanocną? Czy to będzie, czy może będzie to samo? Nie miała pojęcia. Wyglądało na to, że zaraz się dowie.
  Ike Buchanan pozwolił chwili się rozegrać. Zadowolony, uniósł coś. Taśmę wideo. Powiedział: "Chcę, żebyście to zobaczyli".
  
  
  7
  Jessica, Byrne i Ike Buchanan tłoczyli się w ciasnej restauracji, gdzie stała gromada małych monitorów wideo i magnetowidów. Chwilę później wszedł trzeci mężczyzna.
  "To agent specjalny Terry Cahill" - powiedział Buchanan. "Terry jest wypożyczony z Miejskiej Grupy Zadaniowej FBI ds. Przestępczości, ale tylko na kilka dni".
  Cahill miał około trzydziestki. Miał na sobie standardowy granatowy garnitur, białą koszulę i krawat w bordowo-niebieskie paski. Miał jasne włosy, starannie uczesaną fryzurę, przyjazny, przystojny wygląd, niczym z koszuli J.Crew. Pachniał mocnym mydłem i dobrą skórą.
  Buchanan zakończył swój wstęp. "To detektyw Jessica Balzano".
  "Miło mi pana poznać, detektywie" - powiedział Cahill.
  "Ten sam."
  "To jest detektyw Kevin Byrne."
  "Miło mi cię poznać".
  "Z przyjemnością, agencie Cahill" - odparł Byrne.
  Cahill i Byrne uścisnęli sobie dłonie. Spokojnie, mechanicznie, profesjonalnie. Rywalizację międzywydziałową można było przeciąć zardzewiałym nożem do masła. Potem Cahill znów zwrócił uwagę na Jessicę. "Jesteś bokserką?" - zapytał.
  Wiedziała, co miał na myśli, ale i tak brzmiało to dziwnie. Jakby była psem. Jesteś sznaucerem? "Tak".
  Skinął głową, najwyraźniej będąc pod wrażeniem.
  "Dlaczego pytasz?" - zapytała Jessica. "Planujesz tam zejść, agencie Cahill?"
  Cahill się roześmiał. Miał proste zęby i pojedynczy dołek po lewej stronie. "Nie, nie. Właśnie trochę boksowałem".
  "Profesjonalny?"
  "Nic takiego. Przeważnie Złote Rękawice. Niektórzy są na służbie.
  Teraz kolej na Jessicę, która była pod wrażeniem. Wiedziała, co znaczy rywalizować na ringu.
  "Terry jest tu po to, by obserwować i doradzać grupie zadaniowej" - powiedział Buchanan. "Zła wiadomość jest taka, że potrzebujemy pomocy".
  To prawda. W Filadelfii gwałtownie wzrosła liczba przestępstw z użyciem przemocy. A jednak w departamencie nie było ani jednego funkcjonariusza, który chciałby, żeby w sprawę zaangażowano zewnętrzne agencje. "Zauważcie to" - pomyślała Jessica. Prawda.
  "Jak długo pracujesz w biurze?" zapytała Jessica.
  "Siedem lat".
  "Czy jesteś z Filadelfii?"
  "Urodzony i wychowany" - powiedział Cahill. "Na dziesiątej i Waszyngtonie".
  Przez cały ten czas Byrne po prostu stał z boku, słuchając i obserwując. Taki był jego styl. "Z drugiej strony, robił to od ponad dwudziestu lat" - pomyślała Jessica. Miał o wiele większe doświadczenie w nieufności wobec federalnych.
  Czując, że zanosi się na konflikt terytorialny, niezależnie od tego, czy miał on charakter życzliwy, czy nie, Buchanan włożył taśmę do jednego z magnetowidów i nacisnął przycisk odtwarzania.
  Kilka sekund później na jednym z monitorów pojawił się czarno-biały obraz. To był film fabularny. "Psychoza" Alfreda Hitchcocka z 1960 roku z Anthonym Perkinsem i Janet Leigh w rolach głównych. Obraz był lekko ziarnisty, a sygnał wideo rozmyty na krawędziach. Scena pokazana na filmie rozgrywała się na początku filmu, zaczynając od sceny, w której Janet Leigh melduje się w motelu Bates i dzieli kanapkę z Normanem Batesem w jego biurze, tuż przed wzięciem prysznica.
  W miarę rozwoju akcji filmu Byrne i Jessica wymienili spojrzenia. Było jasne, że Ike Buchanan nie zaprosi ich na klasyczny horror o tak wczesnej porze, ale w tej chwili żaden z detektywów nie miał pojęcia, o czym mówią.
  Kontynuowali oglądanie filmu. Norman zdejmuje obraz olejny ze ściany. Norman wygląda z prymitywnie wyciętego otworu w tynku. Marion Crane, postać grana przez Janet Leigh, rozbiera się i zakłada szlafrok. Norman podchodzi do domu Batesów. Marion wchodzi do łazienki i zasłania zasłonę.
  Wszystko wydawało się normalne, dopóki taśma nie uległa awarii - powolne przewijanie w pionie spowodowane było awarią montażową. Na sekundę ekran zrobił się czarny, a potem pojawił się nowy obraz. Od razu było jasne, że film został nagrany ponownie.
  Nowe zdjęcie było statyczne: widok z góry na coś, co wyglądało jak łazienka w motelu. Szerokokątny obiektyw ukazywał umywalkę, toaletę, wannę i kafelkową podłogę. Poziom oświetlenia był niski, ale lampa nad lustrem zapewniała wystarczającą jasność, by oświetlić pomieszczenie. Czarno-biały obraz wyglądał prymitywnie, jak obraz zarejestrowany kamerą internetową lub tanią kamerą.
  W miarę jak nagranie trwało, stało się jasne, że ktoś jest pod prysznicem z zasłoniętą zasłoną. Dźwięki otoczenia na taśmie ustąpiły miejsca cichemu szumowi płynącej wody, a zasłona prysznicowa co jakiś czas łopotała w rytm ruchów osoby stojącej w wannie. Na półprzezroczystym plastiku tańczył cień. Ponad szumem wody słychać było głos młodej kobiety. Śpiewała piosenkę Norah Jones.
  Jessica i Byrne znów na siebie spojrzeli, tym razem zdając sobie sprawę, że to jedna z tych sytuacji, w których człowiek wie, że ogląda coś, czego nie powinien , a sam fakt oglądania jest oznaką kłopotów. Jessica zerknęła na Cahilla. Wyglądał na sparaliżowanego. Na skroni pulsowała mu żyła.
  Kamera pozostała nieruchoma na ekranie. Spod zasłony prysznicowej wydobywała się para, lekko rozmazując górną ćwiartkę obrazu skroploną wodą.
  Nagle drzwi łazienki się otworzyły i weszła jakaś postać. Szczupła sylwetka okazała się starszą kobietą z siwymi włosami spiętymi w kok. Miała na sobie długą do łydek sukienkę domową w kwiatowy wzór i ciemny kardigan. Trzymała w ręku duży nóż rzeźnicki. Twarz kobiety była ukryta. Miała męskie ramiona, męską postawę i męską postawę.
  Po kilku sekundach wahania postać odsunęła zasłonę, odsłaniając nagą młodą kobietę pod prysznicem, ale kąt widzenia był zbyt ostry, a jakość obrazu zbyt słaba, by w ogóle rozpoznać jej wygląd. Z tej perspektywy można było jedynie stwierdzić, że młoda kobieta jest biała i prawdopodobnie ma około dwudziestu lat.
  Natychmiast rzeczywistość tego, czego byli świadkami, spowiła Jessicę niczym całun. Zanim zdążyła zareagować, nóż w ręku upiornej postaci raz po raz ciął kobietę pod prysznicem, rozdzierając jej ciało, przecinając klatkę piersiową, ramiona i brzuch. Kobieta krzyknęła. Krew trysnęła, rozpryskując się na kafelkach. Kawałki rozerwanych tkanek i mięśni uderzały o ściany. Postać kontynuowała brutalne dźganie młodej kobiety, aż upadła na podłogę wanny, a jej ciało pokryła przerażająca sieć głębokich, ziejących ran.
  Potem, tak szybko jak się zaczęło, wszystko się skończyło.
  Starsza kobieta wybiegła z pokoju. Głowica prysznica spłukała krew do odpływu. Młoda kobieta się nie poruszyła. Kilka sekund później wystąpił kolejny błąd montażowy i film został wznowiony. Nowy obraz przedstawiał zbliżenie prawego oka Janet Leigh, gdy kamera zaczęła się obracać i cofać. Oryginalna ścieżka dźwiękowa filmu wkrótce powróciła do mrożącego krew w żyłach krzyku Anthony'ego Perkinsa z domu Batesów:
  Matko! O Boże, Matko! Krew! Krew!
  Gdy Ike Buchanan wyłączył nagrywanie, w małym pomieszczeniu zapadła cisza trwająca prawie minutę.
  Właśnie byli świadkami morderstwa.
  Ktoś nagrał brutalne, bestialskie morderstwo na wideo i wstawił je dokładnie w tę samą scenę w Psychozie, w której doszło do morderstwa pod prysznicem. Wszyscy widzieli wystarczająco dużo prawdziwej rzezi, żeby wiedzieć, że to nie efekt specjalny. Jessica powiedziała to na głos.
  "To prawda."
  Buchanan skinął głową. "Oczywiście, że tak. To, co właśnie oglądaliśmy, to była dubbingowana kopia. AV obecnie sprawdza oryginalny materiał. Jest trochę lepszy, ale nieznacznie".
  "Czy jest coś więcej na taśmie?" zapytał Cahill.
  "Nic" - powiedział Buchanan. "Po prostu oryginalny film".
  "Skąd pochodzi ten film?"
  "Film został wypożyczony z małej wypożyczalni filmów wideo na Aramingo" - powiedział Buchanan.
  "Kto to przyniósł?" zapytał Byrne.
  "On jest w klasie A."
  
  Młody mężczyzna siedzący w pokoju przesłuchań A miał kolor kwaśnego mleka. Miał około dwudziestu lat, krótko przycięte ciemne włosy, jasne bursztynowe oczy i delikatne rysy twarzy. Miał na sobie limonkowo-zieloną koszulkę polo i czarne dżinsy. Jego 229 - krótki raport z podaniem imienia, nazwiska, adresu i miejsca pracy - ujawnił, że studiował na Uniwersytecie Drexel i pracował na dwóch etatach. Mieszkał w dzielnicy Fairmount w północnej Filadelfii. Nazywał się Adam Kaslov. Na nagraniu wideo pozostały jedynie jego odciski palców.
  Jessica weszła do pokoju i przedstawiła się. Kevin Byrne i Terry Cahill obserwowali ją przez lustro weneckie.
  "Czy mogę ci coś podać?" zapytała Jessica.
  Adam Kaslov uśmiechnął się blado, ponuro. "Nic mi nie jest" - powiedział. Na porysowanym stole przed nim stało kilka pustych puszek po Sprite'ie. Trzymał w dłoniach kawałek czerwonej tektury, skręcając ją i rozkręcając.
  Jessica położyła na stole pudełko z kasetą wideo Psycho. Nadal znajdowało się w przezroczystej plastikowej torebce na dowody. "Kiedy to wypożyczyłeś?"
  "Wczoraj po południu" - powiedział Adam lekko drżącym głosem. Nie miał kartoteki policyjnej i prawdopodobnie pierwszy raz w życiu był na komisariacie. W pokoju przesłuchań w sprawie zabójstwa, a jakże. Jessica upewniła się, że drzwi zostały otwarte. "Może koło trzeciej".
  Jessica zerknęła na etykietę kasety. "I kupiłeś to w The Reel Deal na Aramingo?"
  "Tak."
  "Jak za to zapłaciłeś?"
  "Przepraszam?"
  "Czy zapłaciłeś kartą kredytową? Zapłaciłeś gotówką? Jest kupon?
  "Och" - powiedział. "Zapłaciłem gotówką".
  - Czy zachowałeś paragon?
  "Nie. Przepraszam."
  "Czy jest Pan tam stałym klientem?"
  "Tak jak."
  "Jak często wypożyczasz filmy z tego miejsca?"
  "Nie wiem. Może dwa razy w tygodniu."
  Jessica zerknęła na Raport 229. Jedną z prac Adama na pół etatu była praca w sklepie Rite Aid na Market Street. Inną w Cinemagic 3 w Pensylwanii, kinie niedaleko Szpitala Uniwersytetu Pensylwanii. "Czy mogę zapytać, dlaczego chodzisz do tego sklepu?"
  "Co masz na myśli?"
  "Mieszkasz zaledwie pół przecznicy od Blockbustera."
  Adam wzruszył ramionami. "Chyba dlatego, że mają więcej filmów zagranicznych i niezależnych niż duże sieci".
  "Lubisz filmy zagraniczne, Adamie?" Ton Jessiki był przyjazny i swobodny. Adam lekko się rozjaśnił.
  "Tak."
  "Uwielbiam Cinema Paradiso" - powiedziała Jessica. "To jeden z moich ulubionych filmów wszech czasów. Widziałeś go kiedyś?
  "Oczywiście" - powiedział Adam. Teraz jeszcze bardziej dosadnie. "Giuseppe Tornatore jest wspaniały. Być może nawet następca Felliniego".
  Adam zaczął się trochę rozluźniać. Skręcał kawałek tektury w ciasną spiralę i teraz odłożył go na bok. Wyglądał na tak sztywny, że przypominał wykałaczkę do koktajli. Jessica siedziała na zniszczonym metalowym krześle naprzeciwko niego. Rozmawiały teraz tylko dwie osoby. Rozmawiały o brutalnym morderstwie, które ktoś nagrał.
  "Oglądałeś to sam?" zapytała Jessica.
  "Tak". W jego odpowiedzi słychać było nutę melancholii, jakby niedawno się z nią rozstał i przyzwyczaił się do oglądania filmów z udziałem swojej partnerki.
  - Kiedy to oglądałeś?
  Adam znowu podniósł tekturowy patyczek. "No cóż, kończę pracę w drugiej pracy o północy, wracam do domu około wpół do pierwszej. Zazwyczaj biorę prysznic i coś jem. Chyba zacząłem około wpół do drugiej. Może o drugiej."
  - Obejrzałeś do końca?
  "Nie" - powiedział Adam. "Czuwałem, aż Janet Leigh dotarła do motelu".
  "A co?"
  "Potem wyłączyłem i poszedłem spać. Obejrzałem... resztę dziś rano. Zanim wyszedłem do szkoły. A raczej zanim miałem iść do szkoły. Kiedy zobaczyłem... no wiesz, zadzwoniłem na policję. Na policję. Zadzwoniłem na policję."
  "Czy ktoś jeszcze to widział?"
  Adam pokręcił głową.
  - Czy mówiłeś o tym komuś?
  "NIE."
  "Czy miałeś tę taśmę przez cały ten czas?"
  "Nie jestem pewien, co masz na myśli."
  "Czy miałeś taśmę od momentu wypożyczenia do momentu, w którym zadzwoniłeś na policję?"
  "Tak."
  "Nie zostawiłeś go na jakiś czas w samochodzie, u znajomego lub w plecaku lub torbie, którą powiesiłeś na wieszaku w miejscu publicznym?"
  "Nie" - powiedział Adam. "Nic takiego. Wypożyczyłem, zabrałem do domu i powiesiłem na telewizorze".
  - A ty mieszkasz sam.
  Kolejny grymas. Właśnie z kimś zerwał. "Tak".
  - Czy ktoś był wczoraj w twoim mieszkaniu, kiedy byłeś w pracy?
  "Nie sądzę" - powiedział Adam. "Nie. Naprawdę w to wątpię".
  - Czy ktoś jeszcze ma klucz?
  Tylko właściciel. I od roku próbuję go namówić, żeby naprawił mi prysznic. Wątpię, żeby tu przyjechał, gdyby mnie tam nie było.
  Jessica zanotowała kilka notatek. "Czy wypożyczałaś kiedyś ten film z The Reel Deal?"
  Adam przez chwilę patrzył na podłogę, zastanawiając się. "Film czy ta konkretna taśma?"
  "Lub."
  "Chyba wypożyczyłem od nich w zeszłym roku płytę DVD z Psychozą."
  "Dlaczego tym razem wypożyczyłeś wersję VHS?"
  "Mój odtwarzacz DVD jest zepsuty. Mam napęd optyczny w laptopie, ale nie lubię oglądać filmów na komputerze. Dźwięk jest kiepski".
  "Gdzie była ta taśma w sklepie, kiedy ją wypożyczałeś?"
  "Gdzie to było?"
  "Mam na myśli, czy oni eksponują taśmy na półkach, czy po prostu stawiają puste pudełka na półkach i przechowują taśmy za ladą?"
  "Nie, na wystawie są prawdziwe nagrania."
  "Gdzie była ta taśma?"
  "Jest tam sekcja "Klasyka". Była tam.
  "Czy są one wyświetlane w kolejności alfabetycznej?"
  "Myślę, że tak."
  "Pamiętasz, czy ten film był tam, gdzie powinien być, na półce?"
  "Nie pamiętam".
  - Czy wypożyczyłeś coś jeszcze?
  Z twarzy Adama zniknęło resztki koloru, jakby sama myśl, sama myśl, że inne nagrania mogą zawierać coś tak strasznego, była w ogóle możliwa. "Nie. To był jedyny raz".
  "Czy znasz któregoś z pozostałych klientów?"
  "Nie bardzo."
  "Czy znasz kogoś, kto mógł wypożyczyć tę taśmę?"
  "Nie" - powiedział.
  "To trudne pytanie" - powiedziała Jessica. "Jesteś gotowy?"
  "Chyba tak."
  "Czy rozpoznajesz dziewczynę na filmie?"
  Adam przełknął ślinę i pokręcił głową. "Przepraszam".
  "W porządku" - powiedziała Jessica. "Już prawie skończyliśmy. Świetnie ci idzie".
  To starło krzywy półuśmiech z twarzy młodego mężczyzny. Fakt, że miał wkrótce wyjść, że w ogóle miał zamiar wyjść, zdawał się zdejmować ciężkie jarzmo z jego ramion. Jessica zrobiła jeszcze kilka notatek i zerknęła na zegarek.
  Adam zapytał: "Czy mogę cię o coś zapytać?"
  "Z pewnością."
  "Czy ta część jest prawdziwa?"
  "Nie jesteśmy pewni."
  Adam skinął głową. Jessica wytrzymał jego spojrzenie, szukając najmniejszego śladu, że coś ukrywa. Znalazła tylko młodego mężczyznę, który natknął się na coś dziwnego i prawdopodobnie przerażająco realnego. Opowiedz mi o swoim horrorze.
  "Dobrze, panie Kaslov" - powiedziała. "Doceniamy, że pan to przyniósł. Będziemy w kontakcie".
  "Dobrze" - powiedział Adam. "My wszyscy?"
  "Tak. I bylibyśmy wdzięczni, gdybyś na razie z nikim o tym nie rozmawiał."
  "Nie zrobię tego."
  Stali tam i uścisnęli sobie dłonie. Ręka Adama Kaslova była lodowata.
  "Jeden z oficerów odprowadzi cię do wyjścia" - dodała Jessica.
  "Dziękuję" - powiedział.
  Gdy młody mężczyzna wszedł na stanowisko dyżurne wydziału zabójstw, Jessica zerknęła w lustro weneckie. Chociaż go nie widziała, nie musiała czytać w twarzy Kevina Byrne'a, by wiedzieć, że byli w pełni zgodni. Istniało duże prawdopodobieństwo, że Adam Castle nie miał nic wspólnego ze zbrodnią zarejestrowaną na nagraniu.
  Gdyby przestępstwo faktycznie zostało popełnione.
  
  Byrne powiedział Jessice, że spotka się z nią na parkingu. Znajdując się względnie sam i niezauważony w pokoju dyżurnym, usiadł przy jednym z komputerów i sprawdził Juliana Matisse'a. Zgodnie z oczekiwaniami, nie znalazł niczego istotnego. Rok wcześniej dom matki Matisse'a został okradziony, ale Julian nie brał w tym udziału. Matisse spędził ostatnie dwa lata w więzieniu. Lista jego znanych współpracowników również była nieaktualna. Byrne i tak wydrukował adresy i wyrwał kartkę z drukarki.
  Następnie, mimo że mógł zrujnować pracę innego detektywa, zresetował pamięć podręczną komputera i wymazał historię PCIC z tego dnia.
  
  Na parterze Roundhouse, z tyłu, znajdowała się kawiarnia z kilkunastoma obskurnymi boksami i kilkunastoma stolikami. Jedzenie było znośne, kawa kosztowała czterdzieści funtów. Rząd automatów z napojami ciągnął się wzdłuż jednej ściany. Duże okna z niezakłóconym widokiem na klimatyzatory przylegały do drugiej.
  Gdy Jessica wzięła kilka filiżanek kawy dla siebie i Byrne'a, do pokoju wszedł Terry Cahill i podszedł do niej. Garstka umundurowanych policjantów i detektywów rozstawionych po pokoju rzuciła mu przypadkowe, oceniające spojrzenie. Rzeczywiście był pokryty bazgrołami, aż po wypolerowane, ale praktyczne oksfordy z kordowanu. Jessica założyła się, że wyprasowałby skarpetki.
  - Czy ma pan chwilę, detektywie?
  "Proste" - powiedziała Jessica. Razem z Byrne"em szli do wypożyczalni wideo, gdzie wypożyczyli egzemplarz "Psychozy".
  "Chciałem tylko dać ci znać, że nie pójdę z tobą dziś rano. Sprawdzę wszystko, co mamy, w VICAP i innych federalnych bazach danych. Zobaczymy, czy coś się znajdzie".
  "Postaramy się obejść bez ciebie" - pomyślała Jessica. "To by bardzo pomogło" - powiedziała, nagle zdając sobie sprawę z protekcjonalnego tonu. Podobnie jak ona, ten facet po prostu wykonywał swoją pracę. Na szczęście Cahill zdawał się tego nie zauważać.
  "Nie ma problemu" - odpowiedział. "Postaram się skontaktować z tobą w terenie tak szybko, jak to możliwe".
  "Cienki."
  "Współpraca z Tobą to przyjemność" - powiedział.
  "Ty też" - skłamała Jessica.
  Nalała sobie kawy i ruszyła do drzwi. Zbliżając się, dostrzegła swoje odbicie w szybie, po czym skupiła uwagę na pomieszczeniu za sobą. Agent specjalny Terry Cahill opierał się o ladę, uśmiechając się.
  Czy on mnie testuje?
  
  
  8
  R EEL D EAL był małym, niezależnym wypożyczalnią filmów wideo przy Aramingo Avenue niedaleko Clearfield, położonym między wietnamską restauracją na wynos a salonem kosmetycznym Claws and Effect. Był to jeden z niewielu rodzinnych wypożyczalni filmów wideo w Filadelfii, którego nie zamknęły jeszcze Blockbuster ani West Coast Video.
  Brudna witryna była pokryta plakatami z filmów Vina Diesela i Jeta Li, kaskadą młodzieżowych komedii romantycznych, które ukazały się na przestrzeni dekady. Były tam również wyblakłe od słońca czarno-białe zdjęcia gasnących gwiazd kina akcji: Jean-Claude'a Van Damme'a, Stevena Seagala i Jackie Chana. W rogu widniał napis: "NOSIMY KULTOWE I MEKSYKAŃSKIE POTWORY!".
  Weszli Jessica i Byrne.
  Reel Deal to długie, wąskie pomieszczenie z kasetami wideo na obu ścianach i dwustronnym regałem pośrodku. Nad regałami wisiały ręcznie robione szyldy oznaczające gatunki: DRAMAT, KOMEDIA, AKCJA, FILM ZAGRANICZNY, FILM RODZINNY. Coś o nazwie ANIME zajmowało jedną trzecią jednej ściany. Rzut oka na regał "KLASYKI" ujawnił pełen wybór filmów Hitchcocka.
  Oprócz wypożyczalni filmów, na stoiskach sprzedawano popcorn do mikrofalówki, napoje bezalkoholowe, chipsy i magazyny filmowe. Na ścianach nad kasetami wideo wisiały plakaty filmowe, głównie z tytułami akcji i horroru, a także kilka arkuszy Merchant Ivory rozrzuconych do wglądu.
  Po prawej stronie, obok wejścia, znajdowała się lekko podwyższona kasa. Na monitorze zamontowanym na ścianie wyświetlał się slasher z lat 70., którego Jessica nie rozpoznała od razu. Zamaskowany psychopata z nożem śledził półnagiego studenta w ciemnej piwnicy.
  Mężczyzna za ladą miał około dwudziestu lat. Miał długie, brudnoblond włosy, dżinsy z dziurami sięgającymi kolan, koszulkę Wilco i bransoletkę nabijaną ćwiekami. Jessica nie potrafiła stwierdzić, którą wersję grunge'u naśladował: oryginalnego Neila Younga, duet Nirvana/Pearl Jam, czy jakąś nową generację, z którą, mając trzydzieści lat, nie była zaznajomiona.
  W sklepie było kilku przechodniów. Za mdłym zapachem kadzidła truskawkowego wyczuwalny był delikatny aromat jakiegoś całkiem dobrego rondla.
  Byrne pokazał policjantowi swoją odznakę.
  "Wow" - powiedział chłopiec, a jego przekrwione oczy powędrowały w stronę zdobionych koralikami drzwi za nim i tego, co Jessica była niemal pewna, było jego małym zapasem trawki.
  "Jak masz na imię?" zapytał Byrne.
  "Jak mam na imię?"
  "Tak" - powiedział Byrne. "Tak inni do ciebie mówią, kiedy chcą zwrócić twoją uwagę".
  "Eee, Leonard" - powiedział. "Leonard Puskas. Właściwie Lenny.
  "Czy jesteś menadżerem, Lenny?" zapytał Byrne.
  - Cóż, nie oficjalnie.
  - Co to znaczy?
  "To znaczy, że otwieram i zamykam, przyjmuję wszystkie zamówienia i wykonuję całą inną pracę. I to wszystko za najniższą krajową".
  Byrne otworzył zewnętrzne pudełko z wypożyczoną kopią Psycho Adama Kaslova. Oryginalna taśma wciąż znajdowała się w dziale audiowizualnym.
  "Hitch" - powiedział Lenny, kiwając głową. "Klasyka".
  "Jesteś fanem?"
  "O tak. Zdecydowanie" - powiedział Lenny. "Chociaż w latach sześćdziesiątych nigdy specjalnie nie interesowały mnie jego poglądy polityczne. Topaz, Rozdarta Kurtyna".
  "Rozumiem."
  "Ale Ptaki? Północ, północny zachód? Okno na podwórze? Super."
  "A co z Psycho, Lenny?" zapytał Byrne. "Jesteś fanem Psycho?"
  Lenny usiadł prosto, z rękami owiniętymi wokół klatki piersiowej, jakby był w kaftanie bezpieczeństwa. Wciągnął policzki, najwyraźniej przygotowując się do zrobienia jakiegoś wrażenia. Powiedział: "Muchy bym nie skrzywdził".
  Jessica wymieniła spojrzenia z Byrne'em i wzruszyła ramionami. "A kto to miał być?" - zapytał Byrne.
  Lenny wyglądał na zdruzgotanego. "To był Anthony Perkins. To jego kwestia z końca filmu. Oczywiście, on tego nie mówi. To głos z offu. Właściwie, technicznie rzecz biorąc, głos z offu mówi: "Cóż, muchy by nie skrzywdziła, ale..."". Zraniony wyraz twarzy Lenny'ego natychmiast zmienił się w przerażenie. "Widziałeś to, prawda? To znaczy... Ja nie... Jestem prawdziwym fanem spoilerów".
  "Widziałem ten film" - powiedział Byrne. "Po prostu nigdy wcześniej nie widziałem nikogo grającego Anthony'ego Perkinsa".
  "Mogę też zagrać Martina Balsama. Chcesz to zobaczyć?"
  "Może później".
  "Cienki."
  "Czy ta taśma pochodzi z tego sklepu?"
  Lenny zerknął na etykietę z boku pudełka. "Tak" - powiedział. "To nasze".
  "Musimy poznać historię wypożyczeń tej konkretnej kasety".
  "Nie ma problemu" - powiedział swoim najlepszym głosem Junior G-Man. Później będzie świetna historia o tym bongu. Sięgnął pod ladę, wyciągnął gruby notes w spirali i zaczął go przewracać.
  Przeglądając książkę, Jessica zauważyła, że strony pokryte są plamami niemalże wszystkich znanych ludzkości przypraw, a także kilkoma plamami niewiadomego pochodzenia, o których nawet nie chciała myśleć.
  "Twoje dane nie są skomputeryzowane?" zapytał Byrne.
  "No cóż, to będzie wymagało oprogramowania" - powiedział Lenny. "A to będzie wymagało prawdziwych pieniędzy".
  Było jasne, że między Lennym a jego szefem nie było żadnej miłości.
  "W tym roku wyszedł tylko trzy razy" - powiedział w końcu Lenny. "Wliczając wczorajsze wypożyczenie".
  "Trzy różne osoby?" zapytała Jessica.
  "Tak."
  "Czy twoje zapisy sięgają dalej wstecz?"
  "Tak" - powiedział Lenny. "Ale w zeszłym roku musieliśmy wymienić Psycho. Chyba stara taśma się zepsuła. Kopia, którą masz, została wydana tylko trzy razy".
  "Wygląda na to, że klasyka nie radzi sobie najlepiej" - powiedział Byrne.
  "Większość ludzi kupuje płyty DVD".
  "I to jest twoja jedyna kopia wersji VHS?" zapytała Jessica.
  "Tak, proszę pani."
  Proszę pani, pomyślała Jessica. Jestem panią. "Będziemy potrzebować nazwisk i adresów osób, które wypożyczyły ten film".
  Lenny rozejrzał się dookoła, jakby obok niego stali prawnicy ACLU, z którymi mógłby omówić tę sprawę. Zamiast tego otaczały go tekturowe, naturalnej wielkości sylwetki Nicolasa Cage'a i Adama Sandlera. "Chyba nie wolno mi tego robić".
  "Lenny" - powiedział Byrne, pochylając się do przodu. Zgiął palec, gestem dając mu znak, żeby się przysunął. Lenny to zrobił. "Zauważyłeś odznakę, którą ci pokazałem, kiedy weszliśmy?"
  "Tak. Widziałem to."
  "Dobrze. Tak to wygląda. Jeśli dasz mi informacje, o które prosiłem, postaram się zignorować fakt, że to miejsce pachnie trochę jak pokój rekreacyjny Boba Marleya. Dobrze?"
  Lenny odchylił się do tyłu, najwyraźniej nieświadomy, że truskawkowy zapach kadzidła nie maskuje całkowicie zapachu lodówki. "Dobrze. Nie ma problemu".
  Podczas gdy Lenny szukał długopisu, Jessica zerknęła na monitor na ścianie. Leciał nowy film. Stary, czarno-biały film noir z Veronicą Lake i Alanem Laddem.
  "Chcesz, żebym zapisał ci te imiona?" - zapytał Lenny.
  "Myślę, że sobie poradzimy" - odpowiedziała Jessica.
  Oprócz Adama Kaslova, dwie pozostałe osoby, które wypożyczyły film, to mężczyzna o imieniu Isaiah Crandall i kobieta o imieniu Emily Traeger. Oboje mieszkali trzy lub cztery przecznice od sklepu.
  "Czy dobrze znasz Adama Kaslova?" zapytał Byrne.
  "Adam? O tak. Dobry gość."
  "Jak to?"
  "Cóż, ma dobry gust filmowy. Bez problemu płaci zaległe rachunki. Czasami rozmawiamy o filmach niezależnych. Obaj jesteśmy fanami Jima Jarmuscha."
  "Czy Adam często tu przychodzi?"
  "Prawdopodobnie. Może dwa razy w tygodniu."
  - Czy przychodzi sam?
  "Przez większość czasu. Chociaż widziałem go tu raz ze starszą kobietą.
  - Czy wiesz kim ona była?
  "NIE."
  "Starszy, mam na myśli, o ile starszy?" zapytał Byrne.
  - Może dwadzieścia pięć.
  Jessica i Byrne spojrzeli na siebie i westchnęli. "Jak wyglądała?"
  Blondynka, piękna. Ładne ciało. Wiesz. Jak na starszą dziewczynę.
  "Czy znasz dobrze kogoś z tych ludzi?" zapytała Jessica, stukając w książkę.
  Lenny odwrócił książkę i przeczytał imiona. "Oczywiście. Znam Emily.
  "Czy ona jest stałą klientką?"
  "Tak jak."
  - Co możesz nam o niej powiedzieć?
  "Nie aż tak bardzo" - powiedział Lenny. "To znaczy, nie wisimy ani nic takiego".
  "Wszystko, co możesz nam powiedzieć, będzie bardzo pomocne."
  "No cóż, zawsze kupuje paczkę wiśniowych Twizzlerów, kiedy wypożycza film. Używa zdecydowanie za dużo perfum, ale wiesz, w porównaniu z tym, jak pachną niektórzy ludzie, którzy tu przychodzą, to i tak całkiem przyjemnie.
  "Ile ona ma lat?" zapytał Byrne.
  Lenny wzruszył ramionami. "Nie wiem. Siedemdziesiąt?"
  Jessica i Byrne wymienili kolejne spojrzenia. Choć byli niemal pewni, że "staruszka" na nagraniu to mężczyzna, działy się już dziwniejsze rzeczy.
  "A co z panem Crandallem?" zapytał Byrne.
  "Nie znam go. Czekaj". Lenny wyjął drugi notes. Przekartkował strony. "Aha. Jest tu dopiero jakieś trzy tygodnie".
  Jessica to zapisała. "Będę też potrzebować nazwisk i adresów wszystkich pozostałych pracowników".
  Lenny znów zmarszczył brwi, ale nawet nie zaprotestował. "Jesteśmy tylko we dwoje. Ja i Juliet".
  Na te słowa młoda kobieta wychyliła głowę zza koralikowych zasłon. Najwyraźniej słuchała. Jeśli Lenny Puskas był uosobieniem grunge'u, to jego koleżanka była twarzą gotyku. Niska i krępa, około osiemnastu lat, miała fioletowo-czarne włosy, bordowe paznokcie i czarną szminkę. Miała na sobie długą, cytrynową sukienkę z tafty marki Doc Martens i okulary w grubych białych oprawkach.
  "W porządku" - powiedziała Jessica. "Potrzebuję tylko waszych danych kontaktowych do domu".
  Lenny zapisał informację i przekazał ją Jessice.
  "Czy wypożyczacie tu dużo filmów Hitchcocka?" zapytała Jessica.
  "Oczywiście" - powiedział Lenny. "Mamy większość z nich, w tym niektóre z wcześniejszych, jak "Lokator" i "Młody i niewinny". Ale jak już wspomniałem, większość ludzi wypożycza DVD. Starsze filmy wyglądają o wiele lepiej na płytach. Zwłaszcza edycje Criterion Collection".
  "Czym są edycje Criterion Collection?" - zapytał Byrne.
  "Wydają klasyczne i zagraniczne filmy w zremasterowanych wersjach. Na płycie jest mnóstwo materiałów dodatkowych. To naprawdę wysokiej jakości dzieło".
  Jessica zrobiła kilka notatek. "Czy znasz kogoś, kto wypożycza dużo filmów Hitchcocka? Albo kogoś, kto o nie prosił?"
  Lenny się nad tym zastanowił. "Nie do końca. To znaczy, nic takiego mi nie przychodzi do głowy". Odwrócił się i spojrzał na kolegę. "Jules?"
  Dziewczyna w żółtej sukience z tafty przełknęła ślinę i pokręciła głową. Nie zniosła wizyty policji zbyt dobrze.
  "Przepraszam" - dodał Lenny.
  Jessica rozejrzała się po sklepie. Z tyłu były dwie kamery bezpieczeństwa. "Masz jakieś nagranie z tych kamer?"
  Lenny znowu prychnął. "Eee, nie. To tylko na pokaz. Nie są z niczym powiązane. Między nami mówiąc, mamy szczęście, że drzwi wejściowe są zamknięte na klucz.
  Jessica wręczyła Lenny'emu kilka wizytówek. "Jeśli ktoś z was pamięta coś jeszcze, cokolwiek, co mogłoby mieć związek z tym wpisem, proszę o kontakt".
  Lenny trzymał karty tak, jakby miały eksplodować w jego dłoniach. "Jasne. Nie ma problemu".
  Dwóch detektywów przeszło pół przecznicy do budynku otoczonego Taurusami, a w ich głowach kłębiło się kilkanaście pytań. Na szczycie listy było to, czy rzeczywiście badają morderstwo. Filadelfijscy detektywi od zabójstw byli pod tym względem zabawni. Zawsze miałeś przed sobą pełen talerz zadań, a jeśli istniała choćby najmniejsza szansa, że polowałeś na coś, co faktycznie było samobójstwem, wypadkiem lub czymś innym, zazwyczaj narzekałeś i jęczałeś, dopóki cię nie przepuszczą. To od...
  Mimo to szef dał im zadanie i musieli odejść. Większość śledztw w sprawie morderstwa zaczyna się od miejsca zbrodni i ofiary. Rzadko zdarza się, żeby zaczynało się wcześniej.
  Wsiedli do samochodu i pojechali na wywiad z panem Isaiahem Crandallem, miłośnikiem klasycznych filmów i potencjalnym psychopatycznym zabójcą.
  Po drugiej stronie ulicy, naprzeciwko wypożyczalni wideo, w cieniu bramy, mężczyzna obserwował dramat rozgrywający się w The Reel Deal. Był niczym szczególnym, poza swoją kameleonową zdolnością adaptacji do otoczenia. W tamtej chwili można by go było pomylić z Harrym Lime'em z filmu "Trzeci człowiek".
  Jeszcze tego samego dnia może stać się Gordonem Gekko Wall Street.
  Albo Tom Hagen w Ojcu Chrzestnym.
  Albo Babe Levy w Maratończyku.
  Albo Archie Rice w The Entertainer.
  Bo kiedy występował publicznie, mógł być wieloma ludźmi, wieloma postaciami. Mógł być lekarzem, robotnikiem portowym, perkusistą w zespole lounge. Mógł być księdzem, portierem, bibliotekarzem, agentem podróży, a nawet funkcjonariuszem organów ścigania.
  Był człowiekiem o tysiącu twarzy, biegłym w sztuce dialektu i ruchu scenicznego. Potrafił być wszystkim, czego wymagał dzień.
  W końcu to właśnie robią aktorzy.
  
  
  9
  Gdzieś między 9000 a 900 metrów nad Altooną w Pensylwanii Seth Goldman w końcu zaczął się odprężać. Jak na człowieka, który przez ostatnie cztery lata latał samolotem średnio trzy dni w tygodniu (właśnie wylecieli z Filadelfii, zmierzając do Pittsburgha i mieli wrócić za kilka godzin), wciąż był lotnikiem z białymi kostkami. Każdy atak turbulencji, każda uniesiona lotka, każda dziura powietrzna napawały go przerażeniem.
  Ale teraz, w dobrze wyposażonym Learjecie 60, zaczął się relaksować. Jeśli miałeś lecieć, usiąść w fotelu z kremowej skóry, otoczonym drewnem sękatym i mosiężnymi akcentami, i mieć do dyspozycji w pełni wyposażony kambuz, to zdecydowanie była najlepsza opcja.
  Ian Whitestone siedział z tyłu samolotu, boso, z zamkniętymi oczami i słuchawkami na uszach. W takich chwilach - gdy Seth wiedział, gdzie jest jego szef, zaplanował zadania na dany dzień i zadbał o jego bezpieczeństwo - pozwalał sobie na relaks.
  Seth Goldman urodził się trzydzieści siedem lat temu jako Jerzy Andres Kidrau w biednej rodzinie w Mews na Florydzie. Jedyny syn zuchwałej, pewnej siebie kobiety i okrutnego mężczyzny, był nieplanowanym, niechcianym dzieckiem późnego dzieciństwa, o czym ojciec przypominał mu od najmłodszych lat.
  Kiedy Christoph Kidrau nie bił żony, bił i znęcał się nad swoim jedynym synem. Czasami nocą kłótnie stawały się tak głośne, a rozlew krwi tak brutalny, że młody Jerzy musiał uciekać z przyczepy, uciekać w głąb niskich zarośli graniczących z parkiem przyczep i wracać do domu o świcie, pokryty śladami po ukąszeniach chrząszczy piaskowych, bliznami po nich i setkami ukąszeń komarów.
  W tamtych latach Jerzy miał tylko jedno ukojenie: kino. Dorabiał dorywczo: mył przyczepy, załatwiał sprawy, czyścił baseny, a gdy tylko uzbierał wystarczająco dużo pieniędzy na seans popołudniowy, łapał stopa do Palmdale i teatru Lyceum.
  Wspominał wiele dni spędzonych w chłodnym mroku teatru, miejsca, gdzie mógł zatracić się w świecie fantazji. Wcześnie zrozumiał moc tego medium, by przekazywać, uwznioślać, zdumiewać i przerażać. To był romans, który nigdy się nie skończył.
  Po powrocie do domu, jeśli matka była trzeźwa, rozmawiał z nią o filmie, który obejrzał. Matka wiedziała wszystko o kinie. Kiedyś była aktorką, zagrała w ponad tuzinie filmów i zadebiutowała jako nastolatka pod koniec lat 40. pod pseudonimem scenicznym Lili Trieste.
  Współpracowała ze wszystkimi wielkimi reżyserami filmów noir - Dmytrykiem, Siodmakiem, Dassinem, Langiem. Błyszczącym momentem w jej karierze - karierze, w której głównie chowała się w ciemnych zaułkach, paląc papierosy bez filtra w towarzystwie niemal przystojnych mężczyzn z cienkimi wąsami i dwurzędowymi garniturami z karbowanymi klapami - była scena z Franchotem Tonetem, scena, w której wygłosiła jedną z ulubionych kwestii Jerzego w dialogach noir. Stojąc w drzwiach kabiny z zimną wodą, przestała czesać włosy, odwróciła się do aktora wyprowadzanego przez funkcjonariuszy i powiedziała:
  - Cały ranek zmywałem cię z włosów, kochanie. Nie zmuszaj mnie, żebym ci dał szczotkę.
  Gdy miała niewiele ponad trzydzieści lat, branża filmowa ją odrzuciła. Nie chcąc zadowolić się rolą szalonej ciotki, przeprowadziła się na Florydę, by zamieszkać z siostrą, gdzie poznała swojego przyszłego męża. Zanim urodziła Jerzego w wieku czterdziestu siedmiu lat, jej kariera dawno dobiegła końca.
  W wieku pięćdziesięciu sześciu lat u Christophe'a Kidrau zdiagnozowano postępującą marskość wątroby, będącą wynikiem codziennego picia jednej piątej whisky z najniższej półki przez trzydzieści pięć lat. Powiedziano mu, że jeśli wypije jeszcze jedną kroplę alkoholu, może zapaść w śpiączkę alkoholową, która ostatecznie może okazać się śmiertelna. To ostrzeżenie zmusiło Christophe'a Kidrau do kilkumiesięcznej abstynencji od palenia. Po tym, jak stracił pracę na pół etatu, Christophe zaczął palić i wrócił do domu kompletnie pijany.
  Tej nocy bezlitośnie pobił żonę, uderzając ją głową o ostry uchwyt szafki i przebijając skroń, pozostawiając głęboką ranę. Zanim Jerzy wrócił do domu z pracy, zamiatając warsztat blacharski w Moore Haven, jego matka wykrwawiła się na śmierć w kącie kuchni, a ojciec siedział na krześle z połową butelki whisky w dłoni, trzema pełnymi butelkami obok i zatłuszczonym albumem ślubnym na kolanach.
  Na szczęście dla młodego Jerzego, Kristof Kidrau był w tak złym stanie, że nie był w stanie ustać, a co dopiero go uderzyć.
  Do późnej nocy Jerzy nalewał ojcu whisky szklankę za szklanką, od czasu do czasu pomagając mu unieść brudną szklankę do ust. O północy, gdy Christophe'owi zostały dwie butelki, zaczął tracić przytomność i nie mógł już utrzymać szklanki. Wtedy Jerzy zaczął wlewać whisky prosto do gardła ojca. Do wpół do czwartej ojciec wypił w sumie cztery piąte alkoholu, a dokładnie o piątej dziesięć rano zapadł w śpiączkę alkoholową. Kilka minut później wydał ostatnie tchnienie, cuchnące.
  Kilka godzin później, gdy oboje rodzice nie żyli, a muchy już szukały ich gnijących ciał w dusznych ścianach przyczepy, Jerzy zadzwonił na policję.
  Po krótkim śledztwie, podczas którego Jerzy milczał, został umieszczony w domu dziecka w hrabstwie Lee, gdzie uczył się sztuki perswazji i manipulacji społecznej. W wieku osiemnastu lat zapisał się do Edison Community College. Był pilnym uczniem, błyskotliwym studentem i podchodził do nauki z zapałem do wiedzy, o której istnieniu nie miał pojęcia. Dwa lata później, z dyplomem ukończenia studiów, Jerzy przeprowadził się do North Miami, gdzie w ciągu dnia sprzedawał samochody, a wieczorami uzyskał licencjat na Florida International University. Ostatecznie awansował na stanowisko kierownika sprzedaży.
  Pewnego dnia do salonu wszedł mężczyzna. Mężczyzna o niezwykłej urodzie: szczupły, o ciemnych oczach, z brodą i zamyślony. Jego wygląd i zachowanie przypominały Setha młodego Stanleya Kubricka. Tym mężczyzną był Ian Whitestone.
  Seth obejrzał jedyny niskobudżetowy film Whitestone'a i chociaż okazał się on komercyjną porażką, Seth wiedział, że Whitestone zajmie się czymś większym i lepszym.
  Jak się okazało, Ian Whitestone był wielkim fanem filmu noir. Znał twórczość Lily Trieste. Przy kilku butelkach wina rozmawiali o tym gatunku. Tego ranka Whitestone zatrudnił go jako asystenta producenta.
  Seth wiedział, że nazwisko takie jak Jerzy Andres Kidrau nie zaprowadzi go daleko w show-biznesie, więc postanowił je zmienić. Nazwisko było proste. Od dawna uważał Williama Goldmana za jednego z bogów scenopisarstwa i od lat podziwiał jego twórczość. A gdyby ktoś dostrzegł związek, sugerując, że Seth jest w jakiś sposób spokrewniony z autorem "Maratończyka", "Magic" oraz "Butcha Cassidy'ego i Sundance Kida", nie starałby się wyprowadzić go z błędu.
  Ostatecznie Hollywood odwrócił się od iluzji.
  Z Goldmanem było łatwo. Pierwsze imię było nieco bardziej skomplikowane. Postanowił użyć biblijnego imienia, aby uzupełnić żydowską iluzję. Chociaż był mniej więcej tak samo Żydem jak Pat Robertson, oszustwo nie zaszkodziło. Pewnego dnia wyjął Biblię, zamknął oczy, otworzył ją na chybił trafił i włożył stronę. Wybierał pierwsze imię, jakie przychodziło mu do głowy. Niestety, w rzeczywistości nie przypominało Ruth Goldman. Nie podobał mu się też Matuzalem Goldman. Jego trzeci cios okazał się zwycięski. Seth. Seth Goldman.
  Seth Goldman otrzyma stolik w L'Orangerie.
  W ciągu ostatnich pięciu lat szybko awansował w White Light Pictures. Zaczynał jako asystent produkcji, zajmując się wszystkim, od organizacji usług rękodzielniczych, przez transport statystów, po dostarczanie prania chemicznego Iana. Następnie pomógł Ianowi opracować scenariusz, który zmienił wszystko: thriller o zjawiskach nadprzyrodzonych zatytułowany "Dimensions".
  Scenariusz Iana Whitestone'a został pominięty, ale jego mierne wyniki kasowe doprowadziły do jego porzucenia. Wtedy przeczytał go Will Parrish. Ten gwiazdor, który zasłynął w gatunku akcji, szukał odmiany. Wrażliwa rola niewidomego profesora przemówiła do niego i w ciągu tygodnia film dostał zielone światło.
  "Dimensions" stał się światową sensacją, przynosząc ponad sześćset milionów dolarów dochodu. Ian Whitestone od razu znalazł się na liście A. Awansował Setha Goldmana z asystenta dyrektora na asystenta dyrektora Iana.
  Nieźle jak na szczura z hrabstwa Glades.
  Seth przeglądał swój folder z DVD. Co powinien obejrzeć? Nie zdążyłby obejrzeć całego filmu przed lądowaniem, niezależnie od tego, co by wybrał, ale ilekroć miał choć kilka wolnych chwil, lubił je wypełnić jakimś filmem.
  Wybrał "Diabły", film z 1955 roku z Simone Signoret w roli głównej, opowiadający o zdradzie, morderstwie i, przede wszystkim, sekretach - sprawach, o których Seth wiedział wszystko.
  Dla Setha Goldmana Filadelfia była pełna tajemnic. Wiedział, gdzie krew plami ziemię, gdzie zakopane są kości. Wiedział, gdzie czai się zło.
  Czasami chodził z nim.
  
  
  10
  Choć Vincent Balzano nie był, był cholernie dobrym gliną. Podczas dziesięciu lat pracy jako tajny agent ds. narkotyków, dokonał jednych z największych aresztowań w najnowszej historii Filadelfii. Vincent był już legendą w świecie tajnych agentów dzięki swojej niczym kameleon zdolności infiltracji kręgów narkotykowych z każdej strony - policjanta, ćpuna, dilera, kapusia.
  Jego lista informatorów i rozmaitych oszustów była równie długa, jak każda inna. W tej chwili Jessica i Byrne byli zajęci jednym konkretnym problemem. Nie chciała dzwonić do Vincenta - ich związek balansował na krawędzi niefortunnego słowa, przypadkowej wzmianki, niestosownego akcentu - a gabinet doradcy małżeńskiego był prawdopodobnie najlepszym miejscem do rozmowy w tym momencie.
  W końcu to ja prowadziłam samochód, a czasami musiałam odłożyć sprawy osobiste na rzecz pracy.
  Czekając na powrót męża do telefonu, Jessica zastanawiała się, gdzie oni są w tej dziwnej sprawie - brak ciała, podejrzanego, motywu. Terry Cahill przeprowadził przeszukanie VICAP, które nie przyniosło niczego, co przypominałoby nagrania MO z filmu "Psychoza". Program Ścigania Przestępców Gwałtownych FBI był ogólnokrajowym centrum danych, którego celem było gromadzenie, zestawianie i analizowanie danych o przestępstwach z użyciem przemocy, a w szczególności o zabójstwach. Najbliżej ich odnalezienia Cahill znalazł filmy nagrane przez gangi uliczne, na których pokazywano rytuały inicjacyjne związane z wytwarzaniem kości dla rekrutów.
  Jessica i Byrne przesłuchały Emily Traeger i Isaiaha Crandalla, dwie osoby, oprócz Adama Kaslova, które wypożyczyły "Psychozę" z The Reel Deal. Żadna z tych rozmów nie przyniosła żadnych rezultatów. Emily Traeger była grubo po siedemdziesiątce i korzystała z aluminiowego chodzika - drobny szczegół, o którym Lenny Puskas zapomniał wspomnieć. Isaiah Crandall był po pięćdziesiątce, niski i nerwowy jak chihuahua. Pracował jako kucharz w barze przy Frankford Avenue. O mało nie zemdlał, gdy pokazano mu jego odznaki. Żaden z detektywów nie uważał, że ma dość odwagi, by zrobić to, co zostało nagrane. Zdecydowanie nie miał odpowiedniej budowy ciała.
  Obaj stwierdzili, że obejrzeli film od początku do końca i nie znaleźli w nim niczego nietypowego. Telefon zwrotny do wypożyczalni wideo ujawnił, że obaj zwrócili film w okresie wypożyczenia.
  Detektywi sprawdzili oba nazwiska w NCIC i PCIC, ale bez rezultatu. Oba były czyste. To samo dotyczy Adama Kaslova, Lenny'ego Puskasa i Juliette Rausch.
  Gdzieś pomiędzy momentem, w którym Isaiah Crandall zwrócił film, a momentem, w którym Adam Kaslov zabrał go do domu, ktoś włamał się do taśmy i zastąpił słynną scenę pod prysznicem swoją własną.
  Detektywi nie mieli żadnego tropu - bez ciała, trop raczej nie wpadłby im w ręce - ale mieli pewien kierunek. Krótkie śledztwo ujawniło, że The Reel Deal należał do mężczyzny o nazwisku Eugene Kilbane.
  Eugene Hollis Kilbane, lat 44, był dwukrotnym nieudacznikiem, drobnym złodziejaszkiem i pornografem, importującym poważne książki, czasopisma, filmy i kasety wideo, a także różnego rodzaju zabawki erotyczne i urządzenia dla dorosłych. Oprócz The Reel Deal, pan Kilbane był właścicielem drugiej niezależnej wypożyczalni filmów wideo, a także księgarni dla dorosłych i peep-show na 13th Street.
  Odwiedzili jego "korporacyjną" siedzibę - tyły magazynu przy Erie Avenue. Kraty w oknach, zaciągnięte zasłony, zamknięte drzwi, zero odpowiedzi. Jakieś imperium.
  Znani współpracownicy Kilbane'a to sławy Filadelfii, z których wielu handlowało narkotykami. A w Filadelfii, jeśli ktoś handlował narkotykami, detektyw Vincent Balzano go znał.
  Vincent wkrótce wrócił do telefonu i opisał miejsce, które Kilbane często odwiedzał: bar w Port Richmond o nazwie The White Bull Tavern.
  Zanim się rozłączył, Vincent zaoferował Jessice wsparcie. Choć niechętnie się do tego przyznawała i choć mogło to brzmieć dziwnie dla kogokolwiek poza stróżami prawa, ta oferta wsparcia była w pewnym sensie mile widziana.
  Odrzuciła ofertę, ale sprawę przekazała do banku rozliczeniowego.
  
  Karczma White Bull Tavern była chatą z kamienną fasadą w pobliżu ulic Richmond i Tioga. Byrne i Jessica zaparkowali taurusa i podeszli do karczmy, a Jessica pomyślała: "Wiesz, wchodzisz w trudne miejsce, kiedy drzwi są przyklejone taśmą klejącą". Na ścianie obok drzwi widniał napis: KRAB PRZEZ CAŁY ROK!
  Pewnie, pomyślała Jessica.
  W środku znaleźli ciasny, ciemny bar z neonowymi reklamami piwa i plastikowymi lampami. Powietrze było gęste od stęchłego dymu i słodkiego aromatu taniej whisky. Pod tym wszystkim czuć było coś przypominającego sanktuarium naczelnych w zoo w Filadelfii.
  Gdy weszła i jej oczy przyzwyczaiły się do światła, Jessica w myślach wydrukowała sobie rozkład. Niewielki pokój ze stołem bilardowym po lewej stronie, barem na piętnaście krzeseł po prawej i garścią rozchwianych stołów pośrodku. Dwóch mężczyzn siedziało na stołkach pośrodku baru. Na samym końcu rozmawiali mężczyzna i kobieta. Czterech mężczyzn grało w dziewiątkę. Podczas pierwszego tygodnia pracy nauczyła się, że pierwszym krokiem po wejściu do jaskini z wężami jest identyfikacja węży i zaplanowanie wyjścia.
  Jessica natychmiast wyobraziła sobie Eugene'a Kilbane'a. Stał na drugim końcu baru, popijając kawę i rozmawiając z blondynką o blond włosach, która kilka lat wcześniej i w innym świetle mogłaby próbować być piękna. Tutaj była blada jak serwetki koktajlowe. Kilbane był chudy i wychudzony. Zafarbował włosy na czarno, nosił pognieciony szary dwurzędowy garnitur, mosiężny krawat i pierścionki na małym palcu. Jessica oparła jego opis na opisie jego twarzy podanym przez Vincenta. Zauważyła, że mężczyźnie brakowało około jednej czwartej górnej wargi po prawej stronie, zastąpionej blizną. To nadawało mu wygląd ciągłego warczenia, czego oczywiście nie chciał porzucić.
  Gdy Byrne i Jessica szli w stronę tylnej części baru, blondynka ześlizgnęła się ze stołka i weszła do tylnego pomieszczenia.
  "Nazywam się detektyw Byrne, a to mój partner, detektyw Balzano" - powiedział Byrne, pokazując swój identyfikator.
  "A ja jestem Brad Pitt" - powiedział Kilbane.
  Z powodu niepełnej wargi Brad stał się Mradem.
  Byrne zignorował to nastawienie. Przez chwilę. "Jesteśmy tu, ponieważ podczas śledztwa, nad którym pracujemy, odkryliśmy coś w jednym z twoich lokali, o czym chcielibyśmy z tobą porozmawiać" - powiedział. "Czy jesteś właścicielem The Reel Deal na Aramingo?"
  Kilbane nic nie powiedział. Upił łyk kawy i patrzył prosto przed siebie.
  "Pan Kilbane? - zapytała Jessica.
  Kilbane spojrzał na nią. "Przepraszam, jak miałaś na imię, kochanie?"
  "Detektyw Balzano" - powiedziała.
  Kilbane nachylił się nieco bliżej, a jego wzrok powędrował od góry do dołu po jej ciele. Jessica cieszyła się, że dziś ma na sobie dżinsy, a nie spódnicę. Mimo to czuła, że potrzebuje prysznica.
  "Mam na myśli twoje imię" - powiedział Kilbane.
  "Detektyw".
  Kilbane uśmiechnął się szeroko. "Słodko".
  "Czy jesteś właścicielem The Reel Deal?" zapytał Byrne.
  "Nigdy o tym nie słyszałem" - powiedział Kilbane.
  Byrne zachował zimną krew. Ledwo. "Zapytam cię jeszcze raz. Ale powinieneś wiedzieć, że trzy to mój limit. Po trzech przenosimy zespół do Roundhouse. A mój partner i ja lubimy imprezować do późna w nocy. Niektórzy z naszych ulubionych gości nocowali w tym przytulnym pokoiku. Lubimy nazywać go "Hotelem Morderstw".
  Kilbane wziął głęboki oddech. Twardziele zawsze mają taki moment, kiedy muszą rozważyć swoją pozycję w kontekście wyników. "Tak" - powiedział. "To jeden z moich fachów".
  "Uważamy, że jedna z taśm w tym sklepie może zawierać dowody dość poważnego przestępstwa. Podejrzewamy, że ktoś mógł zdjąć taśmę z półki w zeszłym tygodniu i nagrać ją ponownie".
  Kilbane w ogóle na to nie zareagował. "Tak? I co z tego?"
  "Czy znasz kogoś, kto mógłby coś takiego zrobić?" - zapytał Byrne.
  "Kto, ja? Nic o tym nie wiem."
  - Cóż, bylibyśmy wdzięczni, gdybyś zastanowił się nad tym pytaniem.
  "Naprawdę?" zapytał Kilbane. "Co to dla mnie oznacza?"
  Byrne wziął głęboki oddech i powoli wypuścił powietrze. Jessica widziała, jak pracują mięśnie jego szczęki. "Podziękujesz policji w Filadelfii" - powiedział.
  "Za mało. Miłego dnia". Kilbane odchylił się do tyłu i przeciągnął. Odsłonił przy tym dwupalcową rękojeść czegoś, co prawdopodobnie było zamkiem błyskawicznym do polowań w pochwie przy pasie. Zamek błyskawiczny to ostry jak brzytwa nóż używany do rozbioru zwierzyny. Ponieważ byli daleko od rezerwatu, Kilbane prawdopodobnie nosił go z innych powodów.
  Byrne spojrzał z namysłem na broń. Kilbane, który dwukrotnie przegrał, rozumiał to. Samo posiadanie broni mogło doprowadzić do jego aresztowania za naruszenie warunków zwolnienia warunkowego.
  "Powiedziałeś "The Drum Deal"?" - zapytał Kilbane. Teraz skruszony. Z szacunkiem.
  "To prawda" - odpowiedział Byrne.
  Kilbane skinął głową, patrząc w sufit, udając głębokie zamyślenie. Jakby to było możliwe. "Porozglądam się. Sprawdzę, czy ktoś nie zauważył czegoś podejrzanego" - powiedział. "Mam tu zróżnicowaną klientelę".
  Byrne uniósł obie ręce, dłońmi do góry. "A mówią, że policja społeczna nie działa". Rzucił wizytówkę na ladę. "Tak czy inaczej, będę czekał na telefon".
  Kilbane nie dotknął karty, ani nawet na nią nie spojrzał.
  Dwóch detektywów rozejrzało się po barze. Nikt nie blokował im wyjścia, ale z pewnością byli na obrzeżach baru.
  "Dzisiaj" - dodał Byrne. Odsunął się na bok i gestem wskazał Jessice, żeby szła przed nim.
  Gdy Jessica odwróciła się, żeby odejść, Kilbane objął ją w talii i szorstko przyciągnął do siebie. "Byłaś kiedyś w kinie, kochanie?"
  Jessica trzymała Glocka w kaburze na prawym biodrze. Dłoń Kilbane'a znajdowała się teraz zaledwie kilka centymetrów od jej broni.
  "Z takim ciałem jak twoje mógłbym zrobić z ciebie pieprzoną gwiazdę" - kontynuował, ściskając ją jeszcze mocniej, a jego ręka przesuwała się bliżej jej broni.
  Jessica wyrwała się z jego uścisku, postawiła stopy na ziemi i wyprowadziła idealnie wymierzony, idealnie wymierzony lewy sierpowy w brzuch Kilbane'a. Cios trafił go prosto w prawą nerkę i wylądował z głośnym klepnięciem, które zdawało się odbijać echem po barze. Jessica cofnęła się, unosząc pięści, bardziej z instynktu niż z planu walki. Ale ta mała potyczka dobiegła końca. Kiedy trenujesz w siłowni Frazier's Gym, wiesz, jak pracować nad ciałem. Jeden cios pozbawił Kilbane'a nogi.
  I okazuje się, że to jego śniadanie.
  Gdy się zgiął wpół, spod jego rozbitej górnej wargi wytrysnął strumień pienistej, żółtej żółci, o włos mijając Jessicę. Dzięki Bogu.
  Po ciosie dwaj bandyci siedzący przy barze byli w pełnej gotowości, sapiąc i przechwalając się, z drżącymi palcami. Byrne uniósł rękę, która krzyczała dwie rzeczy. Po pierwsze, nie ruszaj się, do cholery. Po drugie, nie ruszaj się ani na cal.
  W pomieszczeniu panowała atmosfera dżungli, gdy Eugene Kilbane próbował znaleźć drogę. Zamiast tego uklęknął na klepisku. Dziewczyna ważąca 60 kilogramów go upuściła. Dla faceta takiego jak Kilbane to była prawdopodobnie najgorsza rzecz, jaka mogła się zdarzyć. Postrzał w korpus, nic więcej.
  Jessica i Byrne powoli podeszli do drzwi, trzymając palce na guzikach kabur. Byrne ostrzegawczo wskazał palcem na złoczyńców przy stole bilardowym.
  "Ostrzegałam go, prawda?" zapytała Jessica Birn, wciąż się cofając i mówiąc kątem ust.
  - Tak, tak pan zrobił, detektywie.
  "Miałem wrażenie, że wyrwie mi pistolet".
  "Oczywiście, to bardzo zły pomysł".
  Musiałem go uderzyć, prawda?
  - Nie mam pytań.
  - Pewnie już do nas nie zadzwoni, prawda?
  "Cóż, nie" - powiedział Byrne. "Nie sądzę".
  
  Na zewnątrz stali przy samochodzie przez około minutę, tylko po to, by upewnić się, że nikt z ekipy Kilbane'a nie zamierza nim dalej jechać. Jak można się było spodziewać, nie zamierzali. Jessica i Byrne spotkali w swojej pracy tysiące ludzi takich jak Eugene Kilbane - drobnych rzemieślników z niewielkimi gospodarstwami, w których pracowali ludzie żywiący się padliną pozostawioną przez prawdziwych graczy.
  Ramię Jessiki pulsowało. Miała nadzieję, że go nie zraniła. Wujek Vittorio by ją zabił, gdyby się dowiedział, że bije ludzi za darmo.
  Gdy wsiedli do samochodu i wracali do Center City, zadzwonił telefon komórkowy Byrne'a. Odebrał, posłuchał, zamknął i powiedział: "Audio Visual ma coś dla nas".
  OceanofPDF.com
  11
  Dział audiowizualny Departamentu Policji w Filadelfii mieścił się w piwnicy budynku Roundhouse. Kiedy laboratorium kryminalistyczne przeniosło się do lśniącej, nowej siedziby przy skrzyżowaniu Eighth i Poplar, dział audiowizualny był jednym z niewielu, które pozostały. Głównym zadaniem tego działu było zapewnianie wsparcia audiowizualnego wszystkim innym agencjom miejskim - dostarczanie kamer, telewizorów, magnetowidów i sprzętu fotograficznego. Dział ten zapewniał również dostęp do kanałów informacyjnych, co oznaczało całodobowe monitorowanie i nagrywanie wiadomości; jeśli komisarz, komendant lub inny wyższy rangą funkcjonariusz czegoś potrzebował, miał do nich natychmiastowy dostęp.
  Duża część pracy zespołu wsparcia detektywistycznego polegała na analizie nagrań z monitoringu, choć od czasu do czasu pojawiał się zapis dźwiękowy groźnej rozmowy telefonicznej, który urozmaicał obraz. Nagrania z monitoringu były zazwyczaj nagrywane klatka po klatce, co pozwalało na zmieszczenie dwudziestu czterech godzin lub więcej materiału na jednej taśmie T-120. Odtwarzanie tych nagrań na standardowym magnetowidzie powodowało tak szybki ruch, że analiza była niemożliwa. W związku z tym, do przeglądania taśm w czasie rzeczywistym potrzebny był magnetowid z funkcją slow motion.
  Jednostka była tak zajęta, że każdego dnia na miejscu było sześciu oficerów i jeden sierżant. A królem analizy monitoringu wideo był oficer Mateo Fuentes. Mateo miał około trzydziestu pięciu lat - szczupły, modny, nienagannie ubrany - był weteranem wojska z dziewięcioletnim stażem, który żył, jadł i oddychał wideo. Zapytaj go o jego życie osobiste na własne ryzyko.
  Zebrali się w małej kabinie montażowej obok reżyserki. Nad monitorami widniał pożółkły wydruk.
  NAGRYWASZ FILM, TY MONTUJESZ.
  "Witamy w Cinema Macabre, detektywi" - powiedział Mateo.
  "Co grają?" zapytał Byrne.
  Mateo pokazał cyfrowe zdjęcie domu z taśmą wideo Psycho. A dokładniej, stronę z przyczepionym krótkim paskiem srebrnej taśmy.
  "Po pierwsze, to stare nagranie z monitoringu" - powiedział Mateo.
  "Dobrze. Co nam mówi ta przełomowa argumentacja?" - zapytał Byrne z mrugnięciem oka i uśmiechem. Mateo Fuentes był znany ze swojej sztywnej, rzeczowej postawy, a także sposobu mówienia przypominającego Jacka Webba. Ukrywał raczej figlarną naturę, ale był człowiekiem godnym podziwu.
  "Cieszę się, że poruszyłeś ten temat" - powiedział Mateo, udając, że się zgadza. Wskazał na srebrną wstążkę z boku taśmy. "To dobra, staromodna metoda zapobiegania stratom. Prawdopodobnie z początku lat 90. Nowsze wersje są znacznie bardziej czułe i skuteczniejsze".
  "Obawiam się, że nic na ten temat nie wiem" - powiedział Byrne.
  "Cóż, ja też nie jestem ekspertem, ale powiem ci, co wiem" - powiedział Mateo. "System ten nazywa się zazwyczaj EAS, czyli Electronic Article Surveillance. Istnieją dwa główne rodzaje: etykiety twarde i miękkie. Etykiety twarde to te nieporęczne plastikowe metki, które przyczepia się do skórzanych kurtek, swetrów Armaniego, klasycznych koszul Zegny i tak dalej. Same dobre rzeczy. Te metki należy usunąć wraz z urządzeniem po dokonaniu płatności. Z kolei etykiety miękkie należy znieczulić, przesuwając je na tablecie lub używając skanera ręcznego, co w zasadzie informuje etykietę, że można bezpiecznie opuścić sklep".
  "A co z taśmami wideo?" - zapytał Byrne.
  - A także kasety wideo i płyty DVD.
  - Dlatego wręczają je tobie po drugiej stronie tych...
  "Pedestały" - powiedział Mateo. "Zgadza się. Dokładnie. Oba rodzaje tagów działają na częstotliwości radiowej. Jeśli tag nie został usunięty ani nie został odczulony, a przejdziesz obok postumentów, usłyszysz sygnał dźwiękowy. Wtedy cię złapią".
  "I nie ma innego wyjścia?" zapytała Jessica.
  Na wszystko można znaleźć sposób.
  "Na przykład?" zapytała Jessica.
  Mateo uniósł jedną brew. "Planujesz małą kradzież w sklepie, detektywie?"
  "Mam oko na cudowną parę czarnych lnianych koszul."
  Mateo się roześmiał. "Powodzenia. Takie rzeczy są lepiej chronione niż Fort Knox".
  Jessica pstryknęła palcami.
  "Ale w przypadku tych systemów dinozaurów, jeśli owiniesz cały przedmiot folią aluminiową, możesz oszukać stare czujniki bezpieczeństwa. Możesz nawet przytrzymać przedmiot magnesem".
  "Przychodzi i odchodzi?"
  "Tak."
  "Czyli ktoś, kto owinął taśmę wideo folią aluminiową lub przytrzymał ją magnesem, mógł wynieść ją ze sklepu, potrzymać przez chwilę, a następnie ponownie owinąć i odłożyć?" - zapytała Jessica.
  "Może."
  - A wszystko po to, żeby nikt cię nie zauważył?
  "Myślę, że tak" - powiedział Mateo.
  "Świetnie" - powiedziała Jessica. Skupiali się na osobach wypożyczających kasety. Teraz możliwość była otwarta praktycznie dla każdego w Filadelfii, kto miał dostęp do Reynolds Wrap. "A co z taśmą z jednego sklepu włożoną do innego? Powiedzmy, taśmę z filmu Blockbuster włożoną do filmu z Zachodniego Wybrzeża?"
  "Branża jeszcze się nie ujednoliciła. Promują systemy oparte na wieżach zamiast instalacji opartych na tagach, dzięki czemu detektory mogą odczytywać wiele technologii tagów. Z drugiej strony, gdyby ludzie wiedzieli, że te detektory wykrywają tylko około sześćdziesięciu procent kradzieży, mogliby być nieco bardziej pewni siebie".
  "A co z ponownym nagraniem wcześniej nagranej taśmy?" - zapytała Jessica. "Czy to trudne?"
  "Ani trochę" - powiedział Mateo. Wskazał na małe wgłębienie na odwrocie kasety wideo. "Wystarczy, że coś na to położysz".
  "Więc gdyby ktoś odebrał ze sklepu taśmę owiniętą w folię, mógłby ją zabrać do domu i nagrać na nią - i gdyby nikt nie próbował jej wypożyczyć przez kilka dni, nikt by się nie zorientował, że zniknęła" - powiedział Byrne. "Wtedy wystarczyłoby ją owinąć folią i odłożyć z powrotem".
  "To chyba prawda."
  Jessica i Byrne wymienili spojrzenia. Nie wrócili do punktu wyjścia. Nie byli nawet jeszcze na pokładzie.
  "Dziękujemy za umilenie nam dnia" - powiedział Byrne.
  Mateo uśmiechnął się. "Hej, myślisz, że wezwałbym cię tutaj, gdybym nie miał ci czegoś dobrego do pokazania, Kapitanie, mój Kapitanie?"
  "Zobaczmy" - powiedział Byrne.
  "Sprawdź to."
  Mateo obrócił się na krześle i nacisnął kilka przycisków na cyfrowej konsoli dTective za sobą. System detekcji konwertował standardowe wideo na cyfrowe i pozwalał technikom manipulować obrazem bezpośrednio z dysku twardego. Na ekranie natychmiast zaczął się przewijać obraz "Psycho". Na ekranie otworzyły się drzwi łazienki i weszła starsza kobieta. Mateo przewinął obraz, aż pomieszczenie znów było puste, a następnie wcisnął pauzę, zatrzymując obraz. Wskazał na lewy górny róg ramki. Tam, na drążku prysznica, widniała szara plama.
  "Super" - powiedział Byrne. "Spot. Opublikujmy APB".
  Mateo pokręcił głową. "Usted de poka fe". Zaczął przybliżać obraz, który był rozmazany do tego stopnia, że stawał się niezrozumiały. "Pozwól, że to trochę wyjaśnię".
  Nacisnął sekwencję klawiszy, przesuwając palcami po klawiaturze. Obraz stał się nieco wyraźniejszy. Mała plama na drążku prysznica stała się bardziej rozpoznawalna. Wyglądała jak prostokątna biała etykieta z czarnym tuszem. Mateo nacisnął jeszcze kilka klawiszy. Obraz powiększył się o jakieś 25 procent. Zaczął przypominać coś.
  "Co to jest, łódź?" - zapytał Byrne, mrużąc oczy i wpatrując się w obraz.
  "Statek rzeczny" - powiedział Mateo. Wyostrzył obraz. Nadal był bardzo rozmazany, ale wyraźnie było widać, że pod rysunkiem kryje się jakieś słowo. Jakieś logo.
  Jessica wyciągnęła okulary i założyła je. Przysunęła się bliżej do monitora. "Pisze... Natchez?"
  "Tak" - powiedział Mateo.
  "Co to jest Natchez?"
  Mateo odwrócił się do komputera podłączonego do internetu. Wpisał kilka słów i nacisnął ENTER. Natychmiast na monitorze pojawiła się strona internetowa, wyświetlając znacznie wyraźniejszą wersję obrazu z drugiego ekranu: stylizowany statek rzeczny.
  "Natchez, Inc. produkuje armaturę łazienkową i hydraulikę" - powiedział Mateo. "Chyba to jedna z ich rur prysznicowych".
  Jessica i Byrne wymienili spojrzenia. Po porannym pościgu za cieniem, to był trop. Niewielki, ale jednak wiodący.
  "Czy wszystkie drążki prysznicowe, jakie produkują, mają to logo?" - zapytała Jessica.
  Mateo pokręcił głową. "Nie" - powiedział. "Patrz".
  Kliknął na stronę z katalogiem drążków prysznicowych. Na samych drążkach nie było żadnych logo ani oznaczeń. "Zakładam, że szukamy jakiejś etykiety, która pozwoli instalatorowi zidentyfikować produkt. Czegoś, co powinien usunąć po zakończeniu instalacji".
  "Więc mówisz, że ten drążek prysznicowy został zainstalowany niedawno" - powiedziała Jessica.
  "Doszedłem do takiego wniosku" - powiedział Mateo w swoim dziwnym, precyzyjnym tonie. "Gdyby był tam wystarczająco długo, można by pomyśleć, że para z prysznica by go wyciągnęła. Wydrukuję ci". Mateo nacisnął jeszcze kilka klawiszy, uruchamiając drukarkę laserową.
  Podczas gdy czekali, Mateo nalał kubek zupy z termosu. Otworzył pojemnik Tupperware, ukazując dwa starannie ułożone stosy roztworów soli fizjologicznej. Jessica zastanawiała się, czy kiedykolwiek był w domu.
  "Słyszałem, że pracujesz nad kostiumami" - powiedział Mateo.
  Jessica i Byrne wymienili kolejne spojrzenia, tym razem z grymasem. "Gdzieś to słyszał?" zapytała Jessica.
  "Z samego skafandra" - powiedział Mateo. "Był tu jakąś godzinę temu".
  "Agent specjalny Cahill?" zapytała Jessica.
  "To byłby garnitur."
  - Czego on chciał?
  "To wszystko. Zadawał mnóstwo pytań. Chciał uzyskać szczegółowe informacje na ten temat".
  - Dałeś mu to?
  Mateo wyglądał na rozczarowanego. "Nie jestem aż tak nieprofesjonalny, detektywie. Powiedziałem mu, że nad tym pracuję".
  Jessica musiała się uśmiechnąć. PPD było bardzo częste. Czasami lubiła to miejsce i wszystko, co się z nim wiązało. Mimo to, postanowiła w myślach pozbyć się nowego dupka agenta Opie przy pierwszej okazji.
  Mateo sięgnął i wyciągnął wydruk zdjęcia drążka prysznicowego. Podał go Jessice. "Wiem, że to niewiele, ale to początek, prawda?"
  Jessica pocałowała Mateo w czubek głowy. "Świetnie ci idzie, Mateo".
  "Powiedz światu, Hermana."
  
  Największą firmą hydrauliczną w Filadelfii była Standard Plumbing and Heating przy Germantown Avenue, magazyn o powierzchni 4600 metrów kwadratowych, w którym znajdowały się toalety, umywalki, wanny, prysznice i praktycznie każda możliwa armatura. Oferowali oni produkty z najwyższej półki, takie jak Porcher, Bertocci i Cesana. Sprzedawali również tańszą armaturę, na przykład produkowaną przez Natchez, Inc., firmę z siedzibą - co nie dziwi - w Missisipi. Standard Plumbing and Heating był jedynym dystrybutorem tych produktów w Filadelfii.
  Kierownikiem sprzedaży był Hal Hudak.
  "To jest NF-5506-L. To aluminiowa obudowa w kształcie litery L o średnicy jednego cala" - powiedział Hudak. Patrzył na wydruk zdjęcia z taśmy wideo. Zostało ono przycięte tak, że widoczna była tylko górna część drążka prysznicowego.
  "I Natchez to zrobił?" zapytała Jessica.
  "No tak. Ale to dość budżetowe urządzenie. Nic specjalnego". Hudak był po pięćdziesiątce, łysiejący, psotny, jakby cokolwiek mogło być zabawne. Pachniał cynamonowymi altoloidami. Znajdowali się w jego zawalonym papierami biurze z widokiem na chaotyczny magazyn. "Sprzedajemy dużo sprzętu Natchez rządowi federalnemu na mieszkania FHA".
  "A co z hotelami i motelami?" zapytał Byrne.
  "Jasne" - powiedział. "Ale nie znajdziesz tego w żadnym z hoteli z wyższej czy średniej półki. Nawet w Motelu 6".
  "Dlaczego tak jest?"
  "Głównie dlatego, że sprzęt w tych popularnych, niedrogich motelach jest powszechnie używany. Stosowanie tanich opraw oświetleniowych nie ma sensu z komercyjnego punktu widzenia. Wymieniano je dwa razy w roku".
  Jessica zrobiła kilka notatek i zapytała: "To dlaczego motel miałby je kupić?"
  "Pomiędzy nami i operatorem centrali, jedyne motele, w których można zainstalować takie światła, to te, w których ludzie raczej nie nocują, jeśli rozumiesz, o co mi chodzi."
  Wiedzieli dokładnie, co miał na myśli. "Sprzedałeś coś z tego ostatnio?" zapytała Jessica.
  "To zależy, co masz na myśli mówiąc "niedawno".
  "W ciągu ostatnich kilku miesięcy."
  "Daj mi pomyśleć". Wcisnął kilka klawiszy na klawiaturze komputera. "Aha. Trzy tygodnie temu dostałem małe zamówienie od... Arcel Management.
  "Jak małe jest zamówienie?"
  "Zamówili dwadzieścia drążków prysznicowych. Aluminiowych w kształcie litery L. Dokładnie takich jak na zdjęciu.
  "Czy firma jest lokalna?"
  "Tak."
  "Czy zamówienie zostało dostarczone?"
  Khudak uśmiechnął się. "Oczywiście".
  "Czym dokładnie zajmuje się Arcel Management?"
  Jeszcze kilka naciśnięć klawiszy. "Zarządzają apartamentami. Chyba kilkoma motelami.
  "Motele na godziny?" zapytała Jessica.
  Jestem żonaty, detektywie. Będę musiał popytać.
  Jessica się uśmiechnęła. "W porządku" - powiedziała. "Myślę, że damy sobie radę".
  "Moja żona ci dziękuje."
  "Będziemy potrzebować ich adresu i numeru telefonu" - powiedział Byrne.
  "Zgadza się."
  
  Wróciwszy do Center City, zatrzymali się na rogu Ninth i Passyunk i rzucili monetą. Orzeł oznaczał Pata. Reszka - Geno. To była orła. Obiad na rogu Ninth i Passyunk był łatwy.
  Kiedy Jessica wróciła do samochodu z cheesesteakami, Byrne zamknął słuchawkę i powiedział: "Arcel Management zarządza czterema kompleksami apartamentowymi w północnej Filadelfii, a także motelem przy Dauphin Street".
  "Zachodnia Filadelfia?"
  Byrne skinął głową. "Dwór Truskawkowy".
  "Wyobrażam sobie, że to pięciogwiazdkowy hotel z europejskim spa i mistrzowskim polem golfowym" - powiedziała Jessica, wsiadając do samochodu.
  "Tak naprawdę to mało znany motel Rivercrest" - powiedział Byrne.
  "Czy zamówili te drążki prysznicowe?"
  "Według bardzo miłej, mówiącej z miodowym głosem panny Rochelle Davis, tak właśnie było."
  "Czy bardzo miła, o słodkim głosie panna Rochelle Davis naprawdę powiedziała detektywowi Kevinowi Byrne"owi, który prawdopodobnie jest w takim wieku, że mógłby być jej ojcem, ile pokoi jest w motelu Rivercrest?"
  "Tak."
  "Ile?"
  Byrne uruchomił Taurusa i skierował go na zachód. "Dwadzieścia".
  
  
  12
  Seth Goldman siedział w eleganckim holu Park Hyatt, eleganckiego hotelu zajmującego najwyższe piętra zabytkowego budynku Bellevue przy skrzyżowaniu ulic Broad i Walnut. Przejrzał listę telefonów na ten dzień. Nic nadzwyczajnego. Spotkali się z reporterem z Pittsburgh Magazine, udzielili krótkiego wywiadu i sesji zdjęciowej, po czym natychmiast wrócili do Filadelfii. Mieli być na planie za godzinę. Seth wiedział, że Ian jest gdzieś w hotelu, co było dobrą wiadomością. Chociaż Seth nigdy nie widział, żeby Ian nie odebrał telefonu, miał zwyczaj znikać na wiele godzin.
  Tuż po czwartej Ian wyszedł z windy w towarzystwie niani Eileen, która trzymała na rękach sześciomiesięcznego syna Iana, Declana. Żona Iana, Julianna, była w Barcelonie. Albo we Florencji. Albo w Rio. Trudno było nadążyć.
  Eileen podlegała nadzorowi Erin, kierownika produkcji Iana.
  Erin Halliwell była z Ianem niecałe trzy lata, ale Seth już dawno postanowił mieć na nią oko. Czysta, zwięzła i niezwykle skuteczna, Erin nie była tajemnicą, że chciała posady Setha, i gdyby nie fakt, że sypiała z Ianem - nieświadomie budując sobie w ten sposób szklany sufit - prawdopodobnie by ją dostała.
  Większość ludzi myśli, że firma produkcyjna taka jak White Light zatrudniała dziesiątki, a może nawet dziesiątki, pracowników na pełen etat. W rzeczywistości było ich tylko troje: Ian, Erin i Seth. To była cała kadra potrzebna do momentu rozpoczęcia produkcji filmu; wtedy rozpoczęło się prawdziwe zatrudnianie.
  Ian porozmawiał krótko z Erin, która odwróciła się na swoich wypolerowanych, praktycznych obcasach, obdarzyła Setha równie wyrafinowanym uśmiechem i wróciła do windy. Potem Ian potargał puszyste rude włosy małego Declana, przeszedł przez hol i zerknął na jeden ze swoich dwóch zegarków - ten, który wskazywał czas lokalny. Drugi był nastawiony na czas Los Angeles. Matematyka nie była mocną stroną Iana Whitestone'a. Miał kilka minut. Nalał sobie kawy i usiadł naprzeciwko Setha.
  "Kto tam?" zapytał Seth.
  "Ty."
  "Dobrze" - powiedział Seth. "Wymień dwa filmy, w każdym z dwoma aktorami, oba wyreżyserowane przez laureatów Oscara".
  Ian się uśmiechnął. Założył nogę na nogę i przesunął dłonią po brodzie. "Coraz bardziej przypominał czterdziestoletniego Stanleya Kubricka" - pomyślał Seth. Głęboko osadzone oczy z figlarnym błyskiem. Drogi, swobodny strój.
  "Dobrze" - powiedział Ian. Rozwiązywali ten quiz z przerwami od prawie trzech lat. Seth jeszcze nie zaskoczył gościa. "Czterech aktorów-reżyserów nagrodzonych Oscarem. Dwa filmy".
  "Prawda. Ale pamiętajmy, że zdobyli Oscary za reżyserię, a nie za aktorstwo".
  "Po 1960 roku?"
  Seth tylko na niego spojrzał. Jakby chciał mu dać wskazówkę. Jakby Ian potrzebował wskazówki.
  "Cztery różne osoby?" zapytał Jan.
  Kolejny blask.
  "Dobrze, dobrze." Ręce uniesione w geście poddania się.
  Zasady były następujące: osoba zadająca pytanie dawała drugiej osobie pięć minut na odpowiedź. Nie było konsultacji z osobami trzecimi, a dostęp do internetu był zabroniony. Jeśli nie udało się odpowiedzieć na pytanie w ciągu pięciu minut, należało zjeść z drugą osobą kolację w wybranej przez nią restauracji.
  "Dajesz?" zapytał Seth.
  Jan spojrzał na jeden ze swoich zegarków. "Zostały trzy minuty?"
  "Dwie minuty i czterdzieści sekund" - sprostował Seth.
  Ian spojrzał na ozdobny, sklepiony sufit, szukając w pamięci. Wydawało się, że Seth w końcu go pokonał.
  Na dziesięć sekund przed końcem Ian powiedział: "Woody Allen i Sydney Pollack w Mężach i żonach. Kevin Costner i Clint Eastwood w Idealnym świecie".
  "Przekleństwo."
  Ian się roześmiał. Nadal bił tysiąc. Wstał i zarzucił torbę na ramię. "Jaki jest numer telefonu Normy Desmond?"
  Ian zawsze mówił, że chodzi o film. Większość ludzi używała czasu przeszłego. Dla Iana film zawsze był tym momentem. "Crestview 5-1733" - odpowiedział Seth. "Jakiego imienia użyła Janet Leigh, wchodząc do motelu Bates?"
  "Marie Samuels" - powiedział Ian. "Jak ma na imię siostra Gelsominy?"
  "To było proste" - pomyślał Seth. Znał każdą klatkę z filmu Felliniego "La Strada". Po raz pierwszy zobaczył go w "Monarch Art", gdy miał dziesięć lat. Nadal płakał, gdy o tym myślał. Wystarczyło, że usłyszał żałosne zawodzenie tej trąbki w napisach początkowych, by zacząć ryczeć. "Rosa".
  "Molto bene" - powiedział Ian z mrugnięciem. "Do zobaczenia na planie".
  "Tak, mistrzu."
  
  SETH zatrzymał taksówkę i pojechał na Dziewiątą Ulicę. Jadąc na południe, obserwował, jak zmieniają się dzielnice: od gwarnego Center City po rozległą miejską enklawę Południowej Filadelfii. Seth musiał przyznać, że praca w Filadelfii, rodzinnym mieście Iana, sprawiała mu przyjemność. Pomimo wszystkich żądań, by oficjalnie przenieść biuro White Light Pictures do Hollywood, Ian się temu sprzeciwiał.
  Kilka minut później natknęli się na pierwsze radiowozy i barykady uliczne. Produkcja na Dziewiątej Ulicy zakończyła się na dwie przecznice w każdą stronę. Zanim Seth dotarł na plan, wszystko było już gotowe - oświetlenie, nagłośnienie, ochrona niezbędna do filmowania w dużej metropolii. Seth pokazał legitymację, ominął barykady i podszedł do Anthony'ego. Zamówił cappuccino i wyszedł na chodnik.
  Wszystko działało jak w zegarku. Potrzebowali tylko głównego bohatera, Willa Parrisha.
  Parrish, gwiazda niezwykle popularnej komedii akcji ABC z lat 80. "Daybreak", był u progu swojego drugiego powrotu. W latach 80. gościł na okładkach wszystkich magazynów, w każdym programie telewizyjnym i praktycznie w każdej reklamie transportu publicznego w każdym większym mieście. Jego uśmiechnięta, dowcipna postać z "Daybreak" była podobna do jego własnej, a pod koniec lat 80. stał się najlepiej opłacanym aktorem telewizyjnym.
  Potem pojawił się film akcji "Kill the Game", który wyniósł go na szczyt listy przebojów, przynosząc prawie 270 milionów dolarów dochodu na całym świecie. Po nim powstały trzy równie udane sequele. W międzyczasie Parrish wyreżyserował serię komedii romantycznych i mniejszych dramatów. Potem nastąpił kryzys w segmencie wysokobudżetowych filmów akcji i Parrish został bez scenariuszy. Minęła prawie dekada, zanim Ian Whitestone przywrócił mu popularność.
  W "The Palace", swoim drugim filmie z Whitestone, zagrał owdowiałego chirurga leczącego chłopca, który doznał poważnych oparzeń w pożarze podpalonym przez jego matkę. Postać grana przez Parrisha, Ben Archer, wykonuje przeszczepy skóry u chłopca, stopniowo odkrywając, że jego pacjent jest jasnowidzem i że nieuczciwe agencje rządowe działają na jego szkodę.
  Strzelanina tego dnia była stosunkowo prosta logistycznie. Dr Benjamin Archer wychodzi z restauracji w południowej Filadelfii i widzi tajemniczego mężczyznę w ciemnym garniturze. Podąża za nim.
  Seth wziął cappuccino i stanął na rogu. Byli jakieś pół godziny od strzelaniny.
  Dla Setha Goldmana najlepszą częścią zdjęć plenerowych (jakichkolwiek, ale szczególnie miejskich) były kobiety. Młode kobiety, kobiety w średnim wieku, bogate kobiety, biedne kobiety, gospodynie domowe, studentki, kobiety pracujące - stały po drugiej stronie barykady, urzeczone całym tym blaskiem, zahipnotyzowane przez celebrytów, ustawione w kolejce niczym seksowne, pachnące kaczki. Galeria. W dużych miastach nawet burmistrzowie uprawiali seks.
  A Seth Goldman był daleki od bycia mistrzem.
  Seth popijał kawę, udając, że podziwia skuteczność drużyny. To, co naprawdę go uderzyło, to blondynka stojąca po drugiej stronie barykady, tuż za jednym z radiowozów blokujących ulicę.
  Seth podszedł do niej. Mówił cicho przez krótkofalówkę, do nikogo innego. Chciał zwrócić jej uwagę. Podchodził coraz bliżej barykady, teraz zaledwie kilka kroków od kobiety. Miał na sobie granatową marynarkę Josepha Abbouda i białą koszulkę polo z rozpiętym kołnierzykiem. Emanował z niego poczucie własnej wartości. Wyglądał dobrze.
  "Dzień dobry" - powiedziała młoda kobieta.
  Seth odwrócił się, jakby jej nie zauważył. Z bliska była jeszcze piękniejsza. Miała na sobie pudrowoniebieską sukienkę i niskie białe pantofelki. Na sznurze pereł i pasujących kolczykach. Miała około dwudziestu pięciu lat. Jej włosy lśniły złotem w letnim słońcu.
  "Cześć" odpowiedział Seth.
  "Ty z..." Machnęła ręką w stronę ekipy filmowej, świateł, wozu nagłośnieniowego i całego planu zdjęciowego.
  "Produkcja? Tak" - powiedział Seth. "Jestem asystentem wykonawczym pana Whitestone"a".
  Skinęła głową, pod wrażeniem. "To naprawdę interesujące".
  Seth rozejrzał się po ulicy. "Tak, to właśnie to."
  "Byłem tu też na planie innego filmu".
  "Podobał ci się film?" Łowił ryby, i wiedział o tym.
  "Bardzo". Jej głos lekko się podniósł, mówiąc to. "Uważam, że "Dimensions" to jeden z najstraszniejszych filmów, jakie kiedykolwiek widziałam".
  "Pozwól, że cię o coś zapytam."
  "Cienki."
  - I chcę, żebyś był wobec mnie całkowicie szczery.
  Uniosła rękę w geście trzech palców. "Przyrzeczenie Harcerki".
  "Czy przewidywałeś, że tak się skończy?"
  "Ani trochę" - powiedziała. "Byłam kompletnie zaskoczona".
  Seth się uśmiechnął. "Powiedziałeś dobrze. Jesteś pewien, że nie jesteś z Hollywood?"
  "Cóż, to prawda. Mój chłopak powiedział, że wiedział o tym od początku, ale mu nie wierzyłam".
  Seth dramatycznie zmarszczył brwi. "Koleś?"
  Młoda kobieta się roześmiała. "Były chłopak".
  Seth uśmiechnął się na tę nowinę. Wszystko szło tak dobrze. Otworzył usta, jakby chciał coś powiedzieć, ale potem się rozmyślił. Przynajmniej taką scenę odgrywał. Udało się.
  "Co to jest?" zapytała, wodząc wzrokiem po haku.
  Seth pokręcił głową. "Miałem coś powiedzieć, ale lepiej nie".
  Lekko przechyliła głowę i zaczęła nakładać makijaż. Dokładnie na zawołanie. "Co chciałeś powiedzieć?"
  "Pomyślisz, że jestem zbyt wytrwały."
  Uśmiechnęła się. "Jestem z południowej Filadelfii. Myślę, że dam sobie radę".
  Seth wziął ją za rękę. Nie spięła się ani nie odsunęła. To też był dobry znak. Spojrzał jej w oczy i powiedział:
  "Masz bardzo piękną skórę."
  
  
  13
  Motel Rivercrest to podupadły, dwudziestojednostkowy budynek przy skrzyżowaniu ulic Trzydziestej Trzeciej i Dauphin w zachodniej Filadelfii, zaledwie kilka przecznic od rzeki Schuylkill. Motel był parterowym budynkiem w kształcie litery L z parkingiem zarośniętym chwastami i dwoma niesprawnymi automatami z napojami gazowanymi po bokach drzwi do biura. Na parkingu stało pięć samochodów, z których dwa stały na blokach.
  Kierownikiem motelu Rivercrest był mężczyzna o imieniu Carl Stott. Stott miał około pięćdziesięciu lat, późno przyjechał z Alabamy, miał wilgotne usta alkoholika, pomarszczone policzki i parę ciemnoniebieskich tatuaży na przedramionach. Mieszkał na terenie motelu, w jednym z pokoi.
  Jessica prowadziła wywiad. Byrne krążył i gapił się. Wcześniej już ustalili tę dynamikę.
  Terry Cahill przybył około 16:30. Pozostał na parkingu, obserwując, robiąc notatki i spacerując po okolicy.
  "Chyba te drążki prysznicowe zostały zamontowane dwa tygodnie temu" - powiedział Stott, zapalając papierosa, a jego ręce lekko drżały. Znajdowali się w małym, obskurnym biurze motelu. Pachniało ciepłym salami. Na ścianach wisiały plakaty przedstawiające niektóre z najważniejszych zabytków Filadelfii - Independence Hall, Penn's Landing, Logan Square, Muzeum Sztuki - jakby klienci odwiedzający motel Rivercrest byli turystami. Jessica zauważyła, że ktoś namalował miniaturę Rocky'ego Balboa na schodach Muzeum Sztuki.
  Jessica zauważyła również, że Carl Stott trzymał już niedopałek papierosa w popielniczce na blacie.
  "Już masz jedno" - powiedziała Jessica.
  "Przepraszam?"
  "Już jeden się zapalił" - powtórzyła Jessica, wskazując na popielniczkę.
  "Jezu" - powiedział i wyrzucił starą.
  "Trochę zdenerwowany?" zapytał Byrne.
  "No cóż" - powiedział Stott.
  "Dlaczego tak jest?"
  "Żartujesz sobie? Jesteś z wydziału zabójstw. Morderstwa mnie denerwują".
  - Czy ostatnio zabiłeś kogoś?
  Twarz Stotta się skrzywiła. "Co? Nie."
  "W takim razie nie masz się o co martwić" - powiedział Byrne.
  I tak by sprawdzili Stotta, ale Jessica zanotowała to w swoim notatniku. Stott odsiedział wyrok, była tego pewna. Pokazała mężczyźnie zdjęcie łazienki.
  "Czy możesz mi powiedzieć, czy to tutaj zostało zrobione to zdjęcie?" zapytała.
  Stott zerknął na zdjęcie. "Wygląda jak nasze".
  "Czy możesz mi powiedzieć, który to pokój?"
  Stott prychnął. "Masz na myśli, że to apartament prezydencki?"
  "Przepraszam?"
  Wskazał na zrujnowane biuro. "Czy to wygląda dla ciebie jak Crowne Plaza?"
  "Panie Stott, mam do pana sprawę" - powiedział Byrne, pochylając się nad ladą. Znajdował się zaledwie kilka centymetrów od twarzy Stotta, a jego granitowe spojrzenie przytrzymywało mężczyznę w miejscu.
  "Co to jest?"
  "Stracisz odwagę, albo zamkniemy to miejsce na następne dwa tygodnie, a my sprawdzimy każdą płytkę, każdą szufladę, każdy panel przełączników. Zanotujemy też numer rejestracyjny każdego samochodu, który wjedzie na ten parking".
  "Zgoda?"
  "Uwierz w to. I to dobrze. Bo teraz mój partner chce cię zabrać do Roundhouse i umieścić w areszcie" - powiedział Byrne.
  Kolejny śmiech, tym razem mniej szyderczy. "O co chodzi, dobry glina, zły glina?"
  "Nie, to zły glina, jeszcze gorszy glina. To jedyny wybór, jaki masz."
  Stott wpatrywał się przez chwilę w podłogę, powoli odchylając się do tyłu, uwalniając się z orbity Byrne'a. "Przepraszam, jestem tylko trochę..."
  "Nerwowy."
  "Tak."
  "Tak powiedziałeś. Wróćmy teraz do pytania detektywa Balzano.
  Stott wziął głęboki oddech, a następnie zastąpił świeże powietrze zaciągając się papierosem, aż drżały mu płuca. Ponownie spojrzał na zdjęcie. "Cóż, nie potrafię powiedzieć dokładnie, który to pokój, ale sądząc po układzie pokoi, powiedziałbym, że to pokój o numerze parzystym".
  "Dlaczego tak jest?"
  Ponieważ toalety tutaj znajdują się jedna za drugą. Gdyby to był pokój o nieparzystym numerze, łazienka byłaby po drugiej stronie.
  "Czy możesz to jakoś zawęzić?" - zapytał Byrne.
  "Kiedy ludzie się meldują, wiesz, na kilka godzin, staramy się nadawać im numery od pięć do dziesięć".
  "Dlaczego tak jest?"
  "Ponieważ znajdują się po drugiej stronie budynku, od strony ulicy. Ludzie często wolą zachować kameralność".
  "Jeśli więc pokój na tym zdjęciu jest jednym z nich, to będzie ich sześć, osiem lub dziesięć".
  Stott spojrzał na zalany wodą sufit. W głowie pisał jakieś poważne kodowanie. Było jasne, że Carl Stott miał problemy z matematyką. Spojrzał z powrotem na Byrne'a. "Aha".
  "Czy przypomina sobie Pan jakieś problemy z gośćmi w tych pokojach w ciągu ostatnich kilku tygodni?"
  "Problemy?"
  "Coś nietypowego. Kłótnie, nieporozumienia, jakiekolwiek głośne zachowanie."
  "Wierzcie lub nie, ale jest to stosunkowo spokojne miejsce" - powiedział Stott.
  Czy któryś z tych pokoi jest teraz zajęty?
  Stott spojrzał na tablicę korkową z kluczami. "Nie".
  - Będziemy potrzebować kluczy do szóstego, ósmego i dziesiątego.
  "Oczywiście" - powiedział Stott, zdejmując klucze z tablicy. Podał je Byrne"owi. "Czy mogę zapytać, o co chodzi?"
  "Mamy podstawy sądzić, że w ciągu ostatnich dwóch tygodni w jednym z pokoi motelu doszło do poważnego przestępstwa" - powiedziała Jessica.
  Kiedy detektywi dotarli do drzwi, Carl Stott zapalił kolejnego papierosa.
  
  POKÓJ NUMER SZEŚĆ był ciasny i zagrzybiony: zapadnięte łóżko podwójne z połamaną ramą, połamane laminowane szafki nocne, poplamione abażury i popękane tynki na ścianach. Jessica zauważyła krąg okruchów na podłodze wokół małego stolika przy oknie. Zniszczony, brudny, owsiany dywan był spleśniały i wilgotny.
  Jessica i Byrne założyli lateksowe rękawiczki. Sprawdzili framugi drzwi, klamki i włączniki światła pod kątem widocznych śladów krwi. Biorąc pod uwagę ilość krwi rozlanej podczas morderstwa na nagraniu, prawdopodobieństwo rozprysków i plam w całym pokoju motelowym było wysokie. Nic nie znaleźli. To znaczy, nic widocznego gołym okiem.
  Weszli do łazienki i zapalili światło. Kilka sekund później świetlówka nad lustrem ożyła, wydając głośny szum. Przez chwilę Jessice ścisnęło się w żołądku. Pomieszczenie było identyczne jak łazienka z filmu "Psychoza".
  Byrne, który miał sześć lub trzy lata, zerknął na górę drążka prysznica z względną łatwością. "Nic tu nie ma" - powiedział.
  Zbadali małą łazienkę: podnieśli deskę sedesową, przesunęli palcem w rękawiczce odpływ w wannie i umywalce, sprawdzili fugi wokół wanny, a nawet fałdy zasłony prysznicowej. Żadnej krwi.
  Powtórzyli procedurę w ósmym pokoju, uzyskując podobne wyniki.
  Kiedy weszli do pokoju nr 10, wiedzieli. Nie było w nim nic oczywistego, ani nawet niczego, co większość ludzi by zauważyła. To byli doświadczeni policjanci. Zło wkroczyło tutaj, a złośliwość ta niemal do nich szeptała.
  Jessica zapaliła światło w łazience. Łazienka była niedawno sprzątana. Wszystko było pokryte cienką warstwą brudu, pozostałością po zbyt dużej ilości detergentu i zbyt małej ilości wody do spłukiwania. W pozostałych dwóch łazienkach nie było tego osadu.
  Byrne sprawdził górną część drążka prysznicowego.
  "Bingo" - powiedział. "Mamy punkt".
  Pokazał zdjęcie zrobione ze stopklatki z nagrania. Było identyczne.
  Jessica podążyła wzrokiem za linią wzroku z górnej części drążka prysznica. Na ścianie, gdzie miała być zamontowana kamera, znajdował się wentylator wyciągowy, umieszczony zaledwie kilka cali od sufitu.
  Chwyciła krzesło z innego pokoju, zaciągnęła je do łazienki i stanęła na nim. Wentylator wyciągowy był ewidentnie uszkodzony. Część farby emaliowanej odprysła z dwóch śrub, które go trzymały. Okazało się, że kratka została niedawno zdjęta i ponownie zamontowana.
  Serce Jessiki zaczęło bić w dziwnym rytmie. Nie było drugiego takiego uczucia w pracy stróża prawa.
  
  TERRY CAHILL STAŁ PRZY SWOIM SAMOCHODZIE NA IMPREZIE W MOTELACH RIVERCREST, ROZMAWIAJĄC PRZEZ TELEFON. Detektyw Nick Palladino, przydzielony do sprawy, rozpoczął przeszukiwanie kilku pobliskich firm, oczekując na przybycie zespołu na miejsce zbrodni. Palladino miał około czterdziestu lat, był przystojnym Włochem z południowej Filadelfii. Iluminacje świąteczne pojawiły się tuż przed Walentynkami. Był też jednym z najlepszych detektywów w wydziale.
  "Musimy porozmawiać" - powiedziała Jessica, podchodząc do Cahilla. Zauważyła, że chociaż stał prosto w słońcu, a temperatura powinna wynosić około 27 stopni Celsjusza, miał na sobie ciasno zawiązaną kurtkę i nie miał ani kropli potu na twarzy. Jessica była gotowa wskoczyć do najbliższego basenu. Jej ubranie lepiło się od potu.
  "Będę musiał do ciebie oddzwonić" - powiedział Cahill do telefonu. Zamknął go i zwrócił się do Jessiki. "Jasne. Jak się czujesz?"
  - Chcesz mi powiedzieć, co się tu dzieje?
  "Nie jestem pewien, co masz na myśli."
  "Jeśli dobrze rozumiem, miał pan tu być obserwatorem i składać zalecenia biuru".
  "To prawda" - powiedział Cahill.
  "To dlaczego byłeś w dziale audiowizualnym, zanim poinformowano nas o nagraniu?"
  Cahill spojrzał na ziemię na chwilę, zawstydzony i zaskoczony. "Zawsze byłem trochę maniakiem wideo" - powiedział. "Słyszałem, że macie naprawdę dobry moduł AV i chciałem zobaczyć to na własne oczy".
  "Byłabym wdzięczna, gdybyś w przyszłości wyjaśnił te sprawy ze mną lub detektywem Byrne'em" - powiedziała Jessica, czując już, jak jej gniew zaczyna ustępować.
  "Masz absolutną rację. To się już nie powtórzy."
  Naprawdę nienawidziła, kiedy ludzie tak robili. Była gotowa skoczyć mu na głowę, ale on natychmiast wytrącił ją z równowagi. "Byłabym wdzięczna" - powtórzyła.
  Cahill rozejrzał się po okolicy, pozwalając, by jego przekleństwa zbladły. Słońce było wysoko, gorące i bezlitosne. Zanim sytuacja stała się niezręczna, machnął ręką w stronę motelu. "To naprawdę dobra sprawa, detektywie Balzano".
  Boże, ci federalni są tacy aroganccy, pomyślała Jessica. Nie potrzebowała, żeby jej to mówił. Przełom nastąpił dzięki dobrej pracy Mateo z taśmą i po prostu poszli dalej. Z drugiej strony, może Cahill po prostu próbował być miły. Spojrzała na jego poważną minę i pomyślała: "Uspokój się, Jess".
  "Dziękuję" - powiedziała. I zostawiła wszystko tak, jak było.
  "Czy kiedykolwiek myślałaś o pracy w biurze?" - zapytał.
  Chciała mu powiedzieć, że to byłby jej drugi wybór, zaraz po karierze kierowcy monster trucka. Poza tym ojciec by ją zabił. "Jestem bardzo szczęśliwa tu, gdzie jestem" - powiedziała.
  Cahill skinął głową. Zadzwonił jego telefon komórkowy. Uniósł palec i odebrał. "Cahill. Tak, cześć". Spojrzał na zegarek. "Dziesięć minut". Zamknął telefon. "Muszę lecieć".
  "Trwa śledztwo" - pomyślała Jessica. "Czyli rozumiemy się?"
  "Oczywiście" - powiedział Cahill.
  "Cienki."
  Cahill wsiadł do swojego samochodu z napędem na tylne koła, założył okulary lotnicze, uśmiechnął się do niej z zadowoleniem i przestrzegając wszystkich przepisów ruchu drogowego - stanowych i lokalnych - wjechał na Dauphine Street.
  
  Kiedy Jessica i Byrne obserwowali ekipę kryminalistyczną rozładowującą sprzęt, Jessica pomyślała o popularnym programie telewizyjnym "Bez śladu". Kryminaliści uwielbiali to określenie. Zawsze był jakiś ślad. Funkcjonariusze CSU żyli w przekonaniu, że nic tak naprawdę nie ginie. Spalić, wytrzeć, wybielić, zakopać, wytrzeć, posiekać. Zawsze coś znajdą.
  Dzisiaj, oprócz innych standardowych procedur na miejscu zbrodni, planowano przeprowadzić test z luminolem w łazience numer dziesięć. Luminol był substancją chemiczną, która wykrywała ślady krwi, wywołując reakcję świetlną z hemoglobiną, pierwiastkiem przenoszącym tlen we krwi. Gdyby ślady krwi były obecne, luminol, oglądany w świetle ultrafioletowym, powodowałby chemiluminescencję - to samo zjawisko, które powoduje świecenie świetlików.
  Wkrótce po tym, jak łazienka została oczyszczona z odcisków palców i zdjęć, funkcjonariusz CSU zaczął spryskiwać płynem płytki wokół wanny. Jeśli pomieszczenie nie zostanie wielokrotnie spłukane wrzątkiem i wybielaczem, pozostaną plamy krwi. Kiedy funkcjonariusz skończył, włączył lampę łukową UV.
  "Światło" - powiedział.
  Jessica zgasiła światło w łazience i zamknęła drzwi. Funkcjonariusz SBU włączył światło zaciemniające.
  W mgnieniu oka otrzymali odpowiedź. Na podłodze, ścianach, zasłonie prysznicowej ani kafelkach nie było śladu krwi, ani najmniejszej widocznej plamy.
  była krew.
  Znaleźli miejsce zbrodni.
  
  "Będziemy potrzebować kłód z tego pokoju z ostatnich dwóch tygodni" - powiedział Byrne. Wrócili do biura motelu i z różnych powodów (nie bez znaczenia był fakt, że jego dawniej cichy nielegalny interes był teraz domem dla kilkunastu członków PPD) Carl Stott obficie się pocił. Mały, ciasny pokój przesiąknięty był ostrym zapachem małpiarni.
  Stott spojrzał na podłogę, a potem z powrotem w górę. Wyglądał, jakby miał zamiar rozczarować tych strasznie groźnych gliniarzy, a ta myśl zdawała się przyprawiać go o mdłości. Więcej potu. "Cóż, tak naprawdę nie prowadzimy szczegółowych rejestrów, jeśli rozumiesz, o co mi chodzi. Dziewięćdziesiąt procent osób podpisujących rejestr to Smith, Jones lub Johnson".
  "Czy wszystkie płatności czynszu są rejestrowane?" - zapytał Byrne.
  "Co? Co masz na myśli?"
  "Czy zdarza ci się czasem pozwalać znajomym lub przyjaciołom korzystać z tych pokoi bez rozliczenia się?"
  Stott wyglądał na zszokowanego. Kryminalistycy zbadali zamek w drzwiach pokoju nr 10 i stwierdzili, że nie został on niedawno sforsowany ani naruszony. Każdy, kto niedawno wszedł do tego pokoju, użył klucza.
  "Oczywiście, że nie" - odparł Stott, oburzony sugestią, że może być winny drobnej kradzieży.
  "Będziemy potrzebować paragonów z twojej karty kredytowej" - powiedział Byrne.
  Skinął głową. "Jasne. Nie ma problemu. Ale jak można się spodziewać, to głównie biznes gotówkowy".
  "Czy pamiętasz, jak wynajmowałeś te pokoje?" zapytał Byrne.
  Stott przesunął dłonią po twarzy. Najwyraźniej nadszedł czas na Millera. "Wszyscy wyglądają dla mnie tak samo. A ja mam mały problem z piciem, rozumiesz? Nie jestem z tego dumny, ale jestem. O dziesiątej jestem już pijany".
  "Chcielibyśmy, żebyś przyszedł jutro do Roundhouse" - powiedziała Jessica. Podała Stottowi wizytówkę. Stott wziął ją, zgarbiony.
  Policjanci.
  Jessica narysowała oś czasu w swoim notatniku na froncie. "Myślę, że zawęziliśmy to do dziesięciu dni. Te drążki prysznicowe zostały zamontowane dwa tygodnie temu, co oznacza, że między Isaiahem Crandallem, który przywrócił Psychozę do The Reel Deal, a Adamem Kaslovem, który ją wypożyczył, nasz wykonawca zdjął taśmę z półki, wynajął ten pokój w motelu, popełnił przestępstwo i odłożył ją z powrotem na półkę".
  Byrne skinął głową na znak zgody.
  W ciągu najbliższych kilku dni będą mogli zawęzić zakres śledztwa na podstawie wyników badań krwi. W międzyczasie rozpoczną od sprawdzenia bazy danych osób zaginionych i sprawdzą, czy ktokolwiek na nagraniu pasuje do ogólnego opisu ofiary, której nie widziano od tygodnia.
  Zanim wróciła do Roundhouse, Jessica odwróciła się i spojrzała na drzwi pokoju numer dziesięć.
  W tym miejscu zamordowano młodą kobietę, a zbrodnia, która mogłaby pozostać niezauważona przez tygodnie, a może nawet miesiące, gdyby ich obliczenia były prawidłowe, została popełniona w ciągu zaledwie tygodnia lub dwóch.
  Ten szaleniec, który to zrobił, pewnie myślał, że ma dobry trop w stosunku do jakichś starych, głupich policjantów.
  Mylił się.
  Rozpoczął się pościg.
  
  
  14
  W znakomitym filmie noir Billy'ego Wildera "Podwójne ubezpieczenie", opartym na powieści Jamesa M. Caina, jest moment, w którym Phyllis, grana przez Barbarę Stanwyck, patrzy na Waltera, granego przez Freda MacMurraya. Wtedy mąż Phyllis nieświadomie podpisuje formularz ubezpieczeniowy, przypieczętowując swój los. Jego przedwczesna śmierć, w pewien sposób, przyniesie teraz wypłatę odszkodowania dwukrotnie wyższą niż zwykle. Podwójne ubezpieczenie.
  Nie ma tu żadnej wspaniałej ścieżki muzycznej, żadnego dialogu. Tylko spojrzenie. Phyllis patrzy na Waltera z tajną wiedzą - i niemałym napięciem seksualnym - i oboje zdają sobie sprawę, że właśnie przekroczyli pewną granicę. Dotarli do punktu, z którego nie ma powrotu, punktu, w którym staną się zabójcami.
  Jestem zabójcą.
  Nie da się tego teraz zaprzeczyć ani uniknąć. Niezależnie od tego, jak długo będę żył i co zrobię z resztą życia, to będzie mój epitafium.
  Jestem Francis Dolarhyde. Jestem Cody Jarrett. Jestem Michael Corleone.
  A mam mnóstwo do zrobienia.
  Czy ktoś z nich mnie zauważy?
  Może.
  Ci, którzy przyznają się do winy, ale odmawiają pokuty, mogą poczuć moje nadejście niczym lodowaty oddech na karku. I właśnie dlatego muszę być ostrożny. Właśnie dlatego muszę poruszać się po mieście jak duch. Miasto może pomyśleć, że to, co robię, jest przypadkowe. Wcale tak nie jest.
  "To tutaj" - mówi.
  Zwalniam samochód.
  "W środku panuje niezły bałagan" - dodaje.
  "Och, nie martwiłabym się tym" - mówię, doskonale wiedząc, że sytuacja będzie jeszcze gorsza. "Powinieneś sprawdzić moje mieszkanie".
  Uśmiecha się, gdy podjeżdżamy pod jej dom. Rozglądam się. Nikt nie patrzy.
  "No to jesteśmy" - mówi. "Gotowa?"
  Uśmiecham się w odpowiedzi, wyłączam silnik i dotykam torby na siedzeniu. Aparat jest w środku, baterie są naładowane.
  Gotowy.
  
  
  15
  "HEJ, PRZYSTOJNY."
  Byrne wziął głęboki oddech, zebrał się w sobie i odwrócił. Minęło sporo czasu, odkąd ją widział, i chciał, żeby jego twarz odzwierciedlała ciepło i uczucie, jakie naprawdę do niej czuł, a nie szok i zaskoczenie, jakie wyrażała większość ludzi.
  Kiedy Victoria Lindstrom przybyła do Filadelfii z Meadville, małego miasteczka w północno-zachodniej Pensylwanii, była uderzająco piękną siedemnastolatką. Jak wiele pięknych dziewczyn, które odbyły tę podróż, marzyła wówczas o zostaniu modelką i spełnieniu amerykańskiego snu. Jak u wielu z tych dziewcząt, to marzenie szybko się rozwiało, przemieniając się w mroczny koszmar miejskiego życia ulicznego. Ulice zapoznały Victorię z okrutnym mężczyzną, który omal nie zniszczył jej życia - Julianem Matisse"em.
  Jak na młodą kobietę taką jak Victoria, Matisse emanowała swoistym urokiem emalii. Kiedy odrzuciła jego wielokrotne zaloty, pewnego wieczoru poszedł za nią do dwupokojowego mieszkania na Market Street, które dzieliła z kuzynką Iriną. Matisse zabiegał o nią przez kilka tygodni.
  A potem pewnej nocy zaatakował.
  Julian Matisse przeciął twarz Victorii nożem do tapet, zmieniając jej idealne ciało w prymitywną topografię ziejących ran. Byrne zobaczył zdjęcia z miejsca zbrodni. Ilość krwi była oszałamiająca.
  Po prawie miesiącu spędzonym w szpitalu, z twarzą wciąż zabandażowaną, odważnie zeznawała przeciwko Julianowi Matisse'owi. Otrzymał wyrok od dziesięciu do piętnastu lat więzienia.
  System był, jaki był i jest. Matisse'a wypuszczono po czterdziestu miesiącach. Jego ponure dzieło trwało znacznie dłużej.
  Byrne poznał ją po raz pierwszy, gdy była nastolatką, krótko przed tym, jak poznała Matisse'a; kiedyś widział, jak dosłownie zatrzymuje ruch na Broad Street. Z jej srebrnymi oczami, kruczoczarnymi włosami i lśniącą cerą, Victoria Lindstrom była kiedyś oszałamiająco piękną młodą kobietą. Nadal tam była, gdyby tylko dało się patrzeć ponad horror. Kevin Byrne odkrył, że on potrafi. Większość mężczyzn nie potrafi.
  Byrne z trudem podniósł się na nogi, ściskając laskę, a ból przeszył jego ciało. Victoria delikatnie położyła mu dłoń na ramieniu, pochyliła się i pocałowała go w policzek. Posadziła go z powrotem na krześle. Pozwolił jej. Przez krótką chwilę zapach perfum Victorii wypełnił go potężną mieszanką pożądania i nostalgii. Przypomniał sobie ich pierwsze spotkanie. Oboje byli wtedy tacy młodzi, a życie nie zdążyło jeszcze wystrzelić swoich strzał.
  Byli teraz w strefie gastronomicznej na drugim piętrze Liberty Place, kompleksu biurowo-handlowego przy ulicy Piętnastej i Chestnut. Wycieczka Byrne'a oficjalnie zakończyła się o godzinie szóstej. Chciał spędzić jeszcze kilka godzin na badaniu śladów krwi w motelu Rivercrest, ale Ike Buchanan kazał mu opuścić służbę.
  Victoria usiadła. Miała na sobie obcisłe, sprane dżinsy i jedwabną bluzkę w kolorze fuksji. Choć czas i przypływy stworzyły kilka drobnych zmarszczek wokół jej oczu, nie wpłynęły one negatywnie na jej figurę. Wyglądała tak samo wysportowana i seksowna jak za pierwszym razem.
  "Czytałam o tobie w gazetach" - powiedziała, otwierając kawę. "Bardzo mi przykro z powodu twoich problemów".
  "Dzięki" - odpowiedział Byrne. Słyszał to tyle razy w ciągu ostatnich kilku miesięcy. Przestał na to reagować. Wszyscy, których znał - no cóż, wszyscy - używali na to różnych określeń. Kłopoty, incydenty, wydarzenia, konfrontacje. Został postrzelony w głowę. Taka była rzeczywistość. Podejrzewał, że większość ludzi miałaby problem z powiedzeniem: "Hej, słyszałem, że dostałeś postrzał w głowę". Wszystko w porządku?
  "Chciałam... nawiązać kontakt" - dodała.
  Byrne też to słyszał, wiele razy. Rozumiał. Życie toczyło się dalej. "Jak się masz, Tori?"
  Machnęła rękami. Ani źle, ani dobrze.
  Byrne usłyszał chichoty i szyderczy śmiech w pobliżu. Odwrócił się i zobaczył kilku nastoletnich chłopców siedzących kilka stolików dalej, imitatorów fajerwerków, białych dzieciaków z przedmieść w standardowych, luźnych strojach hiphopowych. Rozglądali się dookoła, z twarzami zakrytymi przerażeniem. Być może laska Byrne'a oznaczała, że myśleli, że nie stanowi zagrożenia. Mylili się.
  "Zaraz wracam" - powiedział Byrne. Zaczął się podnosić, ale Victoria położyła mu dłoń na ramieniu.
  "Wszystko w porządku" - powiedziała.
  "Nie, to nieprawda."
  "Proszę" - powiedziała. "Gdybym za każdym razem była zdenerwowana..."
  Byrne obrócił się na krześle i wpatrywał się w punków. Wytrzymali jego spojrzenie przez kilka sekund, ale nie mogli dorównać zimnemu, zielonemu ogniowi w jego oczach. Nic poza najtragiczniejszymi przypadkami. Kilka sekund później zdawali się rozumieć, że rozsądnie jest odejść. Byrne obserwował, jak idą wzdłuż food courtu, a potem wjeżdżają schodami ruchomymi. Nie mieli nawet odwagi, żeby oddać ostatni strzał. Byrne odwrócił się z powrotem do Victorii. Zobaczył, że się do niego uśmiecha. "Co?"
  "Nie zmieniłeś się" - powiedziała. "Ani trochę".
  "Och, zmieniłem się". Byrne wskazał na swoją laskę. Nawet ten prosty ruch sprawiał, że czułem ból niczym miecz.
  "Nie. Nadal jesteś dzielny.
  Byrne się roześmiał. "W życiu nazywano mnie różnie. Nigdy szarmanckim. Ani razu".
  To prawda. Pamiętasz, jak się poznaliśmy?
  "Mam wrażenie, jakby to było wczoraj" - pomyślał Byrne. Pracował w centrali, gdy otrzymali telefon z prośbą o nakaz przeszukania salonu masażu w Center City.
  Tej nocy, kiedy zebrali dziewczyny, Victoria zeszła po schodach do salonu domu szeregowego w niebieskim jedwabnym kimonie. Złapał oddech, tak jak wszyscy inni mężczyźni w pokoju.
  Detektyw - mały bachor o słodkiej twarzyczce, zepsutych zębach i cuchnącym oddechu - wygłosił obraźliwą uwagę o Victorii. Choć trudno byłoby mu wytłumaczyć, dlaczego wtedy, a nawet teraz, Byrne przyparł mężczyznę do ściany tak mocno, że płyta gipsowo-kartonowa się zawaliła. Byrne nie pamiętał imienia detektywa, ale bez trudu przypominał sobie kolor cienia do powiek Victorii tamtego dnia.
  Teraz konsultowała się ze zbiegami. Teraz rozmawiała z dziewczynami, które piętnaście lat temu stały na jej miejscu.
  Victoria wyjrzała przez okno. Słońce oświetliło płaskorzeźbioną sieć blizn na jej twarzy. Boże, pomyślał Byrne. Jak wielki ból musiała znosić. Zaczął narastać w nim głęboki gniew z powodu okrucieństwa, jakie Julian Matisse wyrządził tej kobiecie. Znów. Zwalczył go.
  "Chciałabym, żeby mogli to zobaczyć" - powiedziała Victoria, a jej głos stał się obojętny, przepełniony znaną jej melancholią, smutkiem, z którym żyła przez lata.
  "Co masz na myśli?"
  Victoria wzruszyła ramionami i upiła łyk kawy. "Chciałabym, żeby mogli zobaczyć to od środka".
  Byrne miał przeczucie, że wie, o czym mówi. Wyglądało na to, że chciała mu to powiedzieć. Zapytał: "Słuchaj, co?"
  "Wszystko". Wyciągnęła papierosa, zawahała się i obracała go między długimi, smukłymi palcami. Palenie zabronione. Potrzebowała podpórki. "Każdego dnia budzę się w jakiejś dziurze, wiesz? Głębokiej, czarnej dziurze. Jeśli mam naprawdę dobry dzień, jestem prawie na zero. Wypłynę na powierzchnię. Jeśli będę miała wspaniały dzień? Może nawet zobaczę promyk słońca. Poczuję zapach kwiatu. Usłyszę śmiech dziecka.
  "Ale jeśli mam zły dzień - a większość dni mi się zdarza - to właśnie chciałbym, żeby ludzie to widzieli".
  Byrne nie wiedział, co powiedzieć. W swoim życiu przechodził okresy depresji, ale nic nie przypominało tego, co właśnie opisała Victoria. Wyciągnął rękę i dotknął jej dłoni. Przez chwilę patrzyła przez okno, po czym kontynuowała.
  "Moja matka była piękna, wiesz" - powiedziała. "Do dziś jest piękna".
  "Ty też" - powiedział Byrne.
  Odwróciła się i zmarszczyła brwi. Jednak pod grymasem krył się lekki rumieniec. Mimo to zdołał dodać jej twarzy koloru. To było dobre.
  "Jesteś kłamcą. Ale kocham cię za to."
  "Mówię poważnie."
  Pomachała ręką przed twarzą. "Nie wiesz, jak to jest, Kevin".
  "Tak."
  Wiktoria spojrzała na niego, udzielając mu głosu. Żyła w świecie terapii grupowej, gdzie każdy opowiadał swoją historię.
  Byrne próbował uporządkować myśli. Naprawdę nie był na to gotowy. "Po postrzeleniu myślałem tylko o jednym. Nie o tym, czy wrócę do pracy. Nie o tym, czy będę mógł znowu wyjść na zewnątrz. Ani nawet o tym, czy będę chciał znowu wyjść. Myślałem tylko o Colleen".
  "Twoja córka?"
  "Tak."
  "A co z nią?"
  "Ciągle się zastanawiałem, czy kiedykolwiek spojrzy na mnie tak samo. Przecież przez całe jej życie byłem tym facetem, który się o nią troszczył, prawda? Wielkim, silnym facetem. Tatusiem. Tatusiem gliną. Śmiertelnie mnie przerażało, że widzi mnie takiego małego. Że widzi mnie skurczonego.
  "Kiedy wybudziłem się ze śpiączki, przyszła do szpitala sama. Mojej żony przy niej nie było. Leżę w łóżku, zgolony na prawie całą długość włosów, ważę dwadzieścia funtów i powoli słabnę od środków przeciwbólowych. Podnoszę wzrok i widzę ją stojącą u stóp mojego łóżka. Patrzę na jej twarz i to widzę".
  "Co widzisz?"
  Byrne wzruszył ramionami, szukając odpowiedniego słowa. Szybko je znalazł. "Współczucie" - powiedział. "Po raz pierwszy w życiu zobaczyłem współczucie w oczach mojej córeczki. To znaczy, była tam też miłość i szacunek. Ale w tym spojrzeniu było współczucie i to złamało mi serce. Uświadomiłem sobie, że w tamtej chwili, gdyby miała kłopoty, gdyby mnie potrzebowała, nic nie mógłbym zrobić". Byrne zerknął na swoją laskę. "Nie jestem dziś w najlepszej formie".
  Wrócisz. Lepszy niż kiedykolwiek.
  "Nie" - powiedział Byrne. "Nie sądzę".
  "Tacy mężczyźni jak ty zawsze wracają."
  Teraz przyszła kolej Byrne'a na kolor. Zmagał się z nim. "Czy mężczyźni mnie lubią?"
  "Tak, jesteś dużą osobą, ale to nie to czyni cię silną. To, co czyni cię silną, jest w tobie."
  "No cóż..." Byrne pozwolił emocjom opaść. Dopił kawę, wiedząc, że nadszedł czas. Nie dało się ukryć tego, co chciał jej powiedzieć. Otworzył usta i powiedział po prostu: "Odszedł".
  Victoria przez chwilę patrzyła mu w oczy. Byrne nie musiał nic więcej mówić ani rozwijać tematu. Nie było potrzeby, żeby go przedstawiać.
  "Wyjdź" - powiedziała.
  "Tak."
  Wiktoria skinęła głową, biorąc to pod uwagę. "Jak?"
  "Jego wyrok jest w trakcie apelacji. Prokuratura uważa, że może mieć dowody na to, że został skazany za morderstwo Marygrace Devlin" - kontynuował Byrne, opowiadając jej wszystko, co wiedział o rzekomym podrzuceniu dowodów. Victoria dobrze pamiętała Jimmy'ego Purify'ego.
  Przeczesała włosy dłonią, a jej dłonie lekko drżały. Po sekundzie czy dwóch odzyskała panowanie nad sobą. "To zabawne. Już się go nie boję. To znaczy, kiedy mnie zaatakował, myślałam, że mam tak wiele do stracenia. Mój wygląd, moje... życie, takie, jakie było. Długo śniły mi się o nim koszmary. Ale teraz..."
  Victoria wzruszyła ramionami i zaczęła bawić się filiżanką kawy. Wyglądała na nagą, bezbronną. Ale w rzeczywistości była silniejsza od niego. Czy mógłby iść ulicą z twarzą podzieloną na segmenty jak ona, z wysoko uniesioną głową? Nie. Raczej nie.
  "Zrobi to jeszcze raz" - powiedział Byrne.
  "Skąd wiesz?"
  "Po prostu to robię."
  Wiktoria skinęła głową.
  Byrne powiedział: "Chcę go powstrzymać".
  Świat w jakiś sposób nie przestał wirować, gdy wypowiedział te słowa, niebo nie przybrało złowrogiej szarości, chmury nie rozstąpiły się.
  Victoria wiedziała, o czym mówi. Pochyliła się i zniżyła głos. "Jak?"
  "Cóż, najpierw muszę go znaleźć. Prawdopodobnie odświeży kontakt ze swoją dawną paczką, dziwakami porno i sadomasochistami". Byrne zdał sobie sprawę, że mogło to zabrzmieć ostro. Victoria pochodziła z takiego środowiska. Być może czuła, że ją ocenia. Na szczęście tak nie było.
  "Pomogę ci."
  "Nie mogę cię o to prosić, Tori. Nie dlatego..."
  Victoria uniosła rękę, powstrzymując go. "W Meadville moja szwedzka babcia miała takie powiedzenie: "Jajka nie nauczą kurczaka". Dobrze? To mój świat. Pomogę ci".
  Irlandzkie babcie Byrne'a też miały swoją mądrość. Nikt tego nie kwestionował. Wciąż siedząc, wyciągnął rękę i podniósł Victorię. Uścisnęli się.
  "Zaczniemy dziś wieczorem" - powiedziała Wiktoria. "Zadzwonię za godzinę".
  Założyła ogromne okulary przeciwsłoneczne. Szkła zakrywały jedną trzecią jej twarzy. Wstała od stołu, dotknęła jego policzka i odeszła.
  Patrzył, jak odchodzi - płynny, seksowny metronom kroków. Odwróciła się, pomachała, posłała całusa i zniknęła na schodach ruchomych. "Wciąż jest nieprzytomna" - pomyślał Byrne. Życzył jej szczęścia, którego, jak wiedział, nigdy nie zazna.
  Wstał. Ból w nogach i plecach pochodził od ognistego odłamka. Zaparkował ponad przecznicę dalej, a teraz odległość wydawała się ogromna. Szedł powoli wzdłuż food courtu, opierając się na lasce, schodami ruchomymi w dół i przez hol.
  Melanie Devlin. Victoria Lindstrom. Dwie kobiety, pełne smutku, gniewu i strachu, których niegdyś szczęśliwe życie rozbiło się na mrocznych mieliznach jednego potwornego mężczyzny.
  Julian Matisse.
  Byrne wiedział już, że misja oczyszczenia imienia Jimmy'ego Purify'ego przerodziła się w coś innego.
  Stojąc na rogu Seventeenth i Chestnut, otoczony upalnym, letnim wieczorem w Filadelfii, Byrne czuł w głębi serca, że jeśli nic nie zrobi z resztką swojego życia, jeśli nie znajdzie wyższego celu, to chce mieć pewność co do jednej rzeczy: Julian Matisse nie będzie żył po to, by zadać więcej bólu innej istocie ludzkiej.
  OceanofPDF.com
  16
  Targ Włoski rozciągał się na około trzy przecznice wzdłuż Ninth Street w południowej Filadelfii, mniej więcej między ulicami Wharton i Fitzwater, i oferował jedne z najlepszych włoskich potraw w mieście, a może nawet w całym kraju. Ser, owoce i warzywa, owoce morza, mięso, kawa, wypieki i chleb - przez ponad sto lat targ był sercem licznej włosko-amerykańskiej społeczności Filadelfii.
  Gdy Jessica i Sophie szły Dziewiątą Ulicą, Jessica myślała o scenie z "Psychozy". Myślała o zabójcy wchodzącym do łazienki, odsłaniającym zasłonę i unoszącym nóż. Myślała o krzykach młodej kobiety. Myślała o ogromnej plamie krwi w łazience.
  Ścisnęła dłoń Sophie odrobinę mocniej.
  Wybierali się do Ralph's, słynnej włoskiej restauracji. Raz w tygodniu jadali obiad z ojcem Jessiki, Peterem.
  "Jak tam w szkole?" zapytała Jessica.
  Szli w ten leniwy, niestosowny, beztroski sposób, który Jessica pamiętała z dzieciństwa. Och, mieć znowu trzy lata.
  "Przedszkole" - poprawiła Sophie.
  "Przedszkole" - powiedziała Jessica.
  "Świetnie się bawiłam" - powiedziała Sophie.
  Kiedy Jessica dołączyła do drużyny, spędziła pierwszy rok patrolując ten teren. Znała każdą szczelinę w chodniku, każdą potłuczoną cegłę, każde drzwi, każdą kratkę ściekową...
  "Piękna dziewczyna!"
  - i każdy głos. Ten mógł należeć tylko do Rocco Lancione, właściciela Lancione & Sons, dostawcy wysokiej jakości mięsa i drobiu.
  Jessica i Sophie odwróciły się i zobaczyły Rocco stojącego w drzwiach swojego sklepu. Musiał mieć już ponad siedemdziesiąt lat. Był niskim, pulchnym mężczyzną z farbowanymi na czarno włosami i olśniewająco białym, nieskazitelnym fartuchem, co świadczyło o tym, że w dzisiejszych czasach to jego synowie i wnukowie wykonywali całą pracę w rzeźni. Rocco brakowało końcówek dwóch palców u lewej ręki. Ryzyko związane z rzeźnią. Do tej pory, wychodząc ze sklepu, trzymał lewą rękę w kieszeni.
  "Dzień dobry, panie Lancione" - powiedziała Jessica. Nieważne, ile miała lat, on zawsze będzie panem Lancione.
  Rocco sięgnął prawą ręką za ucho Sophie i magicznie wyciągnął kawałek Ferrara torrone, pojedynczo pakowanego nugatu, z którym Jessica dorastała. Jessica pamiętała wiele świąt Bożego Narodzenia, kiedy kłóciła się z kuzynką Angelą o ostatni kawałek Ferrara torrone. Rocco Lancione od prawie pięćdziesięciu lat znajdował ten słodki, ciągnący się smakołyk za uszami małych dziewczynek. Wyciągnął go przed szeroko otwarte oczy Sophie. Sophie spojrzała na Jessicę, zanim go wzięła. "Oto moja dziewczyna" - pomyślała Jessica.
  "Wszystko w porządku, kochanie" - powiedziała Jessica.
  Cukierki zostały zarekwirowane i ukryte we mgle.
  "Podziękuj panu Lancione."
  "Dziękuję."
  Rocco pogroził ostrzegawczo palcem. "Poczekaj, aż zjesz kolację, dobrze, kochanie?"
  Sophie skinęła głową, wyraźnie zastanawiając się nad strategią przed kolacją.
  "Jak się czuje twój ojciec?" zapytał Rocco.
  "On jest dobry" - powiedziała Jessica.
  "Czy jest szczęśliwy na emeryturze?"
  Gdybyś nazwał to okropne cierpienie, otępiającą nudę i szesnaście godzin dziennie narzekania na przestępczość szczęściem, byłby zachwycony. "Jest świetny. Łatwo się go przyjmuje. Spotkamy się z nim na kolacji".
  "Willa Rzym?"
  "U Ralpha".
  Rocco skinął głową z aprobatą. "Przekaż mu najserdeczniejsze pozdrowienia".
  "Zdecydowanie tak zrobię."
  Rocco przytulił Jessicę. Sophie nadstawiła policzek do pocałunku. Jako Włoch, który nigdy nie przepuścił okazji, by pocałować ładną dziewczynę, Rocco pochylił się i z radością spełnił jej prośbę.
  "Co za mała diwa" - pomyślała Jessica.
  Skąd ona to bierze?
  
  Peter Giovannini stał na placu zabaw w Palumbo, nienagannie ubrany w kremowe lniane spodnie, czarną bawełnianą koszulę i sandały. Z lodowato białymi włosami i głęboką opalenizną mógłby uchodzić za eskortę pracującą na włoskiej Riwierze, czekającą na oczarowanie jakiejś bogatej amerykańskiej wdowy.
  Skierowali się w stronę Ralpha, Sophie była zaledwie kilka stóp przed nimi.
  "Ona rośnie" - powiedział Peter.
  Jessica spojrzała na córkę. Rosła. Czy to nie wczoraj, kiedy stawiała pierwsze niepewne kroki przez salon? Czy to nie wczoraj, kiedy jej stopy nie sięgały pedałów trójkołowego rowerka?
  Jessica miała już odpowiedzieć, gdy spojrzała na ojca. Miał ten zamyślony wyraz twarzy, który zaczynał pojawiać się u niego z pewną regularnością. Czy wszyscy byli na emeryturze, czy tylko emerytowanymi policjantami? Jessica zawahała się. Zapytała: "Co się stało, tato?"
  Piotr machnął ręką. "Ach. Nic."
  "Rocznie."
  Peter Giovanni wiedział, kiedy musi odpowiedzieć. Tak samo było z jego zmarłą żoną Marią. Tak samo było z jego córką. Pewnego dnia tak samo będzie z Sophie. "Po prostu... po prostu nie chcę, żebyś popełniła te same błędy, co ja, Jess".
  "O czym mówisz?"
  "Jeśli wiesz, co mam na myśli."
  Jessica tak zrobiła, ale gdyby nie naciskała, uwiarygodniłoby to słowa ojca. A tego nie mogła zrobić. Nie wierzyła w to. "Nie do końca".
  Peter rozejrzał się po ulicy, zbierając myśli. Machnął ręką do mężczyzny wychylającego się z okna na trzecim piętrze budynku mieszkalnego. "Nie możesz spędzić całego życia pracując".
  "To jest złe".
  Peter Giovanni cierpiał z powodu poczucia winy, że zaniedbywał swoje dzieci w okresie dorastania. Nic bardziej mylnego. Kiedy matka Jessiki, Maria, zmarła na raka piersi w wieku trzydziestu jeden lat, a Jessica miała zaledwie pięć lat, Peter Giovanni poświęcił życie wychowaniu córki i syna, Michaela. Może nie był na każdym meczu Little League ani na każdym recitalu tanecznym, ale każde urodziny, każde Boże Narodzenie, każda Wielkanoc były wyjątkowe. Jessica pamiętała tylko szczęśliwe chwile dorastania w domu przy Catherine Street.
  "Dobrze" - zaczął Peter. "Ilu twoich znajomych nie jest w pracy?"
  "Jeden" - pomyślała Jessica. Może dwa. "Dużo".
  - Czy mam cię poprosić o podanie ich nazwisk?
  "Dobrze, poruczniku" - powiedziała, poddając się prawdzie. "Ale lubię ludzi, z którymi pracuję. Lubię policję.
  "Ja też" - powiedział Piotr.
  Odkąd pamiętała, policjanci byli dla Jessiki jak rodzina. Od momentu śmierci matki otaczała ją rodzina homoseksualna. Jej najwcześniejsze wspomnienia dotyczyły domu pełnego funkcjonariuszy. Wyraźnie pamiętała policjantkę, która przyjeżdżała i zabierała ją po mundurek szkolny. Na ulicy przed ich domem zawsze stały zaparkowane radiowozy.
  "Słuchaj" - zaczął znowu Piotr. "Po śmierci twojej matki nie miałem pojęcia, co robić. Miałem małego syna i małą córkę. Żyłem, oddychałem, jadłem i spałem w pracy. Przegapiłem tak wiele z twojego życia.
  - To nieprawda, tato.
  Peter uniósł rękę, powstrzymując ją. "Jess. Nie musimy udawać".
  Jessica pozwoliła ojcu wykorzystać sytuację, jakkolwiek nie była ona słuszna.
  "Następnie, po Michaelu..." W ciągu ostatnich piętnastu lat Peter Giovanni zdołał dojść do tego zdania.
  Starszy brat Jessiki, Michael, zginął w Kuwejcie w 1991 roku. Tego dnia jej ojciec zamilkł, zamykając serce na wszelkie uczucia. Dopiero gdy pojawiła się Sophie, odważył się otworzyć na nowo.
  Krótko po śmierci Michaela Peter Giovanni wszedł w okres brawury w pracy. Jeśli jesteś piekarzem lub sprzedawcą butów, brawura nie jest najgorszą rzeczą na świecie. Dla policjanta to najgorsza rzecz na świecie. Kiedy Jessica otrzymała złotą odznakę, była to wystarczająca zachęta, jakiej Peter potrzebował. Oddał dokumenty tego samego dnia.
  Peter stłumił emocje. "Pracujesz już, ile, osiem lat?"
  Jessica wiedziała, że jej ojciec dokładnie wiedział, jak długo nosiła niebieski. Pewnie z dokładnością do tygodnia, dnia i godziny. "Tak. Mniej więcej o tym".
  Peter skinął głową. "Nie siedź za długo. Tylko tyle chcę powiedzieć".
  "Co jest za długie?"
  Peter uśmiechnął się. "Osiem i pół roku". Ujął jej dłoń w swoją i ścisnął. Przestali. Spojrzał jej w oczy. "Wiesz, że jestem z ciebie dumny, prawda?"
  - Wiem, tato.
  "Masz przecież trzydzieści lat i pracujesz w wydziale zabójstw. Zajmujesz się prawdziwymi sprawami. Zmieniasz życie ludzi".
  "Mam taką nadzieję" - powiedziała Jessica.
  "Po prostu nadchodzi taki moment, kiedy... wszystko zaczyna działać na twoją korzyść."
  Jessica dokładnie wiedziała, co miał na myśli.
  "Po prostu martwię się o ciebie, kochanie". Peter zamilkł, a emocje na chwilę przyćmiły jego słowa.
  Opanowali emocje, weszli do Ralpha i zajęli stolik. Zamówili swoje tradycyjne cavatelli z sosem mięsnym. Nie rozmawiali już o pracy, przestępczości ani o sytuacji w Mieście Braterskiej Miłości. Zamiast tego Peter cieszył się towarzystwem swoich dwóch córek.
  Na pożegnanie uściskali się trochę dłużej niż zwykle.
  
  
  17
  "DLACZEGO chcesz, żebym to założył?"
  Trzyma przed sobą białą sukienkę. To biała sukienka typu T-shirt z okrągłym dekoltem, długimi rękawami, rozkloszowanymi biodrami i długością tuż za kolano. Znalezienie jej zajęło mi trochę czasu, ale w końcu znalazłam ją w sklepie charytatywnym Armii Zbawienia w Upper Darby. Jest niedroga, ale będzie wyglądać oszałamiająco na jej sylwetce. To typ sukienki, który był popularny w latach 80.
  Dzisiaj jest rok 1987.
  "Ponieważ myślę, że będzie ci w nim dobrze."
  Odwraca głowę i lekko się uśmiecha. Nieśmiała i skromna. Mam nadzieję, że to nie będzie problemem. "Jesteś dziwnym chłopcem, prawda?"
  "Winny zarzucanego mu czynu."
  "Czy jest coś jeszcze?"
  "Chcę nazywać cię Alex."
  Śmieje się. "Alex?"
  "Tak."
  "Dlaczego?"
  "Powiedzmy, że to rodzaj testu ekranowego".
  Zastanawia się nad tym przez chwilę. Ponownie unosi sukienkę i przegląda się w lustrze. Wydaje się, że pomysł jej się podoba. Całkowicie.
  "Cóż, czemu nie?" - mówi. "Jestem trochę pijana".
  "Będę tutaj, Alex" - mówię.
  Wchodzi do łazienki i widzi, że napełniłem wannę. Wzrusza ramionami i zamyka drzwi.
  Jej mieszkanie jest urządzone w fantazyjnym, eklektycznym stylu, a jego wystrój obejmuje mieszankę niedopasowanych sof, stołów, regałów na książki, grafik i dywanów, które prawdopodobnie były prezentami od członków rodziny, z okazjonalnym akcentem kolorystycznym i osobowościowym zaczerpniętym ze sklepów Pier 1, Crate & Barrel lub Pottery Barn.
  Przeglądam jej płyty, szukając czegokolwiek z lat 80. Znajduję Celine Dion, Matchbox 20, Enrique Iglesiasa, Martinę McBride. Nic, co by naprawdę pasowało do tamtej epoki. W takim razie będę miał szczęście. Na dnie szuflady leży zakurzony, pudełkowy zestaw Madame Butterfly.
  Wkładam płytę CD do odtwarzacza, przewijam do "Un bel di, vedremo". Wkrótce mieszkanie wypełnia się melancholią.
  Przechodzę przez salon i bez trudu otwieram drzwi łazienki. Odwraca się szybko, nieco zaskoczona, widząc mnie stojącą. Widzi aparat w mojej dłoni, waha się przez chwilę, a potem uśmiecha. "Wyglądam jak s**a". Skręca w prawo, potem w lewo, wygładza sukienkę na biodrach i pozuje do okładki "Cosmo".
  - Mówisz tak, jakby to było coś złego.
  Ona chichocze. Jest naprawdę urocza.
  "Stań tutaj" - mówię, wskazując miejsce u stóp wanny.
  Ona słucha. Wampiruje mnie. "Co o tym myślisz?"
  Patrzę na nią z góry. "Wyglądasz idealnie. Wyglądasz jak gwiazda filmowa".
  "Słodka gaduła."
  Robię krok naprzód, podnoszę aparat i ostrożnie go odsuwam. Wpada do wanny z głośnym pluskiem. Muszę ją zmoczyć do zdjęcia. Wymachuje dziko rękami i nogami, próbując wydostać się z wanny.
  Udaje jej się wstać, przemoczona i odpowiednio oburzona. Nie mogę jej winić. Na swoją obronę powiem, że chciałem się upewnić, że woda w wannie nie jest za gorąca. Odwraca się do mnie twarzą, a jej oczy płoną furią.
  Strzelam jej w klatkę piersiową.
  Jeden szybki strzał i pistolet uniósł się z mojego biodra. Rana rozkwitła na mojej białej sukience, rozprzestrzeniając się jak błogosławiące małe czerwone rączki.
  Przez chwilę stoi zupełnie nieruchomo, a rzeczywistość powoli dociera do jej pięknej twarzy. To początkowa przemoc, a zaraz potem horror tego, co ją właśnie spotkało, ta nagła i brutalna chwila w jej młodym życiu. Odwracam się i widzę grubą warstwę materiału i krew na roletach.
  Przesuwa się po kafelkowej ścianie, sunąc po niej z karmazynowym światłem. Wchodzi do wanny.
  Z aparatem w jednej ręce i pistoletem w drugiej idę naprzód tak płynnie, jak tylko potrafię. Oczywiście, nie jest to tak płynne, jak na autostradzie, ale myślę, że nadaje to tej chwili pewnej bezpośredniości, pewnej autentyczności.
  Przez obiektyw woda robi się czerwona - szkarłatne ryby próbują wypłynąć na powierzchnię. Aparat uwielbia krew. Światło jest idealne.
  Przyglądam się jej oczom - martwym, białym kulkom zanurzonym w wodzie. Zatrzymuję ujęcie na chwilę, a potem...
  CIĘCIE:
  Kilka minut później. Jestem gotowy do wyjścia na scenę, że tak powiem. Wszystko mam spakowane i gotowe. Zaczynam "Madame Butterfly" od początku do końca. Naprawdę porusza.
  Wycieram kilka rzeczy, których dotknęłam. Zatrzymuję się przy drzwiach, lustrując scenografię. Idealnie.
  To już koniec.
  
  
  18
  B IRN rozważał założenie koszuli i krawata, ale zrezygnował. Im mniej uwagi będzie zwracał na siebie w miejscach, do których musiał się udać, tym lepiej. Z drugiej strony, nie był już tak imponujący jak kiedyś. I może to i dobrze. Dziś wieczorem musiał być skromny. Dziś wieczorem musiał być jednym z nich.
  Kiedy jesteś gliną, na świecie są tylko dwa rodzaje ludzi. Idioci i gliniarze. Oni i my.
  Ta myśl sprawiła, że ponownie zastanowił się nad tym pytaniem.
  Czy naprawdę mógłby przejść na emeryturę? Czy naprawdę mógłby zostać jednym z nich? Za kilka lat, kiedy starsi policjanci, których znał, przejdą na emeryturę, a on zostanie zatrzymany, naprawdę by go nie poznali. Byłby po prostu kolejnym idiotą. Powiedziałby szpiclowi, kim jest i gdzie pracuje, i jakąś głupią historyjkę o robocie; pokazałby swoją legitymację emerytalną, a dzieciak by go puścił wolno.
  Ale nie chciał być w środku. Bycie w środku znaczyło wszystko. Nie tylko szacunek czy autorytet, ale też energię. Myślał, że podjął decyzję. Najwyraźniej nie był gotowy.
  Zdecydował się na czarną koszulę i czarne dżinsy. Zdziwił się, że jego czarne levisy z krótkimi nogawkami znów na niego pasują. Może zdjęcie profilowe miało jakiś plus. Tracisz na wadze. Może napisze książkę: "Dieta po próbie zabójstwa".
  Większość dnia spędził bez laski - zahartowanej dumą i Vicodinem - i rozważał, czy jej teraz nie zabrać, ale szybko odrzucił tę myśl. Jak sobie bez niej poradzi? Przyznaj się, Kevin. Będziesz potrzebował laski, żeby chodzić. Poza tym może sprawiać wrażenie słabego, a to chyba dobrze.
  Z drugiej strony, laska mogłaby sprawić, że będzie bardziej zapamiętany, a tego nie chciał. Nie miał pojęcia, co mogą znaleźć tej nocy.
  O tak. Pamiętam go. Wielki facet. Chodził kulejąc. To ten facet, Wysoki Sądzie.
  Wziął laskę.
  Zabrał także broń.
  
  
  19
  Podczas gdy Sophie prała, suszyła i pudrowała kolejną ze swoich nowych rzeczy, Jessica zaczęła się odprężać. A wraz z tym spokojem nadeszła wątpliwość. Przyglądała się swojemu życiu takiemu, jakie było. Właśnie skończyła trzydzieści lat. Jej ojciec się starzał, wciąż energiczny i aktywny, ale bez celu i samotny na emeryturze. Martwiła się o niego. Jej córeczka dorastała i w jakiś sposób pojawiła się możliwość, że dorasta w domu, w którym nie mieszka jej ojciec.
  Czy Jessica nie była małą dziewczynką, biegającą tam i z powrotem po Catherine Street z woreczkiem lodu w ręku, nie przejmując się niczym?
  Kiedy to wszystko się wydarzyło?
  
  GDY SOPHIE KOLOROWAŁA KSIĄŻKĘ DO KOLOROWANKI PRZY STOLE OBIADOWYM I WSZYSTKO PRZEZ CHWILĘ BYŁO W PORZĄDKU, JESSICA WŁOŻYŁA KASETĘ VHS DO MAGNETOWIDU.
  Wypożyczyła egzemplarz "Psychozy" z darmowej biblioteki. Minęło trochę czasu, odkąd obejrzała ten film od początku do końca. Wątpiła, czy kiedykolwiek będzie w stanie obejrzeć go ponownie, nie myśląc o tamtym incydencie.
  Jako nastolatka uwielbiała horrory, takie, które w piątkowe wieczory zabierały ją i jej przyjaciół do kina. Wspominała, jak wypożyczała filmy, opiekując się doktorem Iacone i jego dwoma synami: razem z kuzynką Angelą oglądała "Piątek trzynastego", "Koszmar z ulicy Wiązów" i serial "Halloween".
  Oczywiście, jej zainteresowanie osłabło, gdy została policjantką. Codziennie widziała wystarczająco dużo rzeczywistości. Nie musiała nazywać tego wieczorną rozrywką.
  Jednak film taki jak Psychoza zdecydowanie wykracza poza gatunek slasherów.
  Co takiego było w tym filmie, że zabójca postanowił odtworzyć tę scenę? Co więcej, co skłoniło go do tak perwersyjnego podzielenia się nią z niczego niepodejrzewającą publicznością?
  Jaki był nastrój?
  Z nutą ekscytacji obserwowała sceny poprzedzające prysznic, choć nie wiedziała dlaczego. Czy naprawdę myślała, że każdy egzemplarz "Psychozy" w mieście został przerobiony? Scena pod prysznicem przebiegła bez zakłóceń, ale sceny tuż po niej przykuły jej szczególną uwagę.
  Przyglądała się, jak Norman sprzątał po morderstwie: rozkładał zasłonę prysznicową na podłodze, przeciągał po niej ciało ofiary, mył płytki i wannę, a następnie cofał samochód Janet Leigh pod drzwi pokoju motelu.
  Norman następnie przenosi ciało do otwartego bagażnika samochodu i umieszcza je w środku. Następnie wraca do pokoju motelowego i metodycznie zbiera wszystkie rzeczy Marion, w tym gazetę z pieniędzmi, które ukradła szefowi. Wrzuca wszystko do bagażnika i wiezie ją nad brzeg pobliskiego jeziora. Tam wrzuca je do wody.
  Samochód zaczyna tonąć, powoli pochłaniany przez czarną wodę. W końcu się zatrzymuje. Hitchcock pokazuje reakcję Normana, rozglądającego się nerwowo. Po kilku sekundach pełnych udręki samochód nadal tonie, aż w końcu znika z pola widzenia.
  Przejdźmy do następnego dnia.
  Jessica wcisnęła PAUSE, jej myśli krążyły.
  Motel Rivercrest znajdował się zaledwie kilka przecznic od rzeki Schuylkill. Jeśli sprawca był tak zafascynowany odtworzeniem morderstwa z "Psychozy", jak mu się zdawało, być może posunął się aż do końca. Być może wepchnął ciało do bagażnika samochodu i zanurzył je, tak jak Anthony Perkins zrobił to z Janet Leigh.
  Jessica chwyciła za telefon i zadzwoniła do jednostki Korpusu Piechoty Morskiej.
  
  
  20
  Thirteenth Street była ostatnim, obskurnym odcinkiem śródmieścia, przynajmniej jeśli chodzi o rozrywkę dla dorosłych. Od Arch Street, gdzie ograniczały się do dwóch księgarni dla dorosłych i jednego klubu ze striptizem, do Locust Street, gdzie znajdował się kolejny krótki pas klubów dla dorosłych i większy, bardziej ekskluzywny "klub dżentelmenów", była to jedyna ulica, na której odbywała się Konwencja Filadelfijska. Chociaż przylegała do Centrum Kongresowego, Biuro Informacji Turystycznej odradzało odwiedzającym jej odwiedzanie.
  O dziesiątej bary zaczęły się zapełniać dziwaczną, szwedzką grupą brutalnych handlarzy i biznesmenów spoza miasta. Filadelfia, której brakowało pod względem ilości, z pewnością rekompensowała to różnorodnością rozwiązłości i innowacyjnością: od tańca na kolanach w bieliźnie po taniec z wiśniami maraschino. W lokalach oferujących alkohol BYOB (przynieś własny alkohol) klienci mogli legalnie przynieść własny alkohol, co pozwalało im pozostać całkowicie nago. W niektórych lokalach, w których sprzedawano alkohol, dziewczyny nosiły cienkie lateksowe narzutki, które sprawiały, że wyglądały nago. Jeśli konieczność była matką wynalazczości w większości dziedzin handlu, to była ona siłą napędową branży rozrywki dla dorosłych. W jednym z klubów oferujących alkohol BYOB, "Show and Tell", w weekendy kolejki ciągnęły się wzdłuż całego kwartału.
  Do północy Byrne i Victoria odwiedzili już pół tuzina klubów. Nikt nie widział Juliana Matisse'a, a jeśli nawet, to bali się do tego przyznać. Możliwość, że Matisse opuścił miasto, stawała się coraz bardziej prawdopodobna.
  Około 13:00 dotarli do klubu TikTok. Był to kolejny klub z licencją, obsługujący biznesmena z niższej półki, faceta z Dubuque, który zakończył interesy w Center City, a potem znalazł się pijany i napalony, świetnie się bawiąc w drodze powrotnej do Hyatt Penns Landing lub Sheraton Community Hill.
  Zbliżając się do drzwi wejściowych wolnostojącego budynku, usłyszeli głośną rozmowę rosłego mężczyzny z młodą kobietą. Stali w cieniu na drugim końcu parkingu. W pewnym momencie Byrne mógł interweniować, nawet poza służbą. Te czasy już minęły.
  Tik-Tok był typowym miejskim klubem ze striptizem - mały bar z rurą, garstką smutnych, opadniętych tancerek i co najmniej dwoma rozwodnionymi drinkami. Powietrze było gęste od dymu, taniej wody kolońskiej i pierwotnego zapachu seksualnej desperacji.
  Kiedy weszli, wysoka, szczupła, czarnoskóra kobieta w platynowej peruce stała na rurze, tańcząc do starej piosenki Prince'a. Co jakiś czas padała na kolana i czołgała się po parkiecie przed mężczyznami przy barze. Niektórzy z nich machali pieniędzmi, większość nie . Od czasu do czasu brała banknot i przypinała go do stringów. Jeśli pozostawała w czerwonym i żółtym świetle, wyglądała znośnie, przynajmniej jak na klub w centrum miasta. Jeśli weszła w białe światło, było widać bieg. Unikała białych reflektorów.
  Byrne i Victoria pozostali z tyłu baru. Victoria siedziała kilka stołków od Byrne'a, dając mu popis. Wszyscy mężczyźni byli nią bardzo zainteresowani, dopóki jej dobrze nie przyjrzeli. Zrobili podwójne spojrzenie, nie wykluczając jej całkowicie. Było jeszcze wcześnie. Było jasne, że wszyscy czuli, że stać ich na więcej. Za pieniądze. Co jakiś czas jakiś biznesmen zatrzymywał się, pochylał i szeptał jej coś do ucha. Byrne się tym nie martwił. Victoria sama sobie z tym poradzi.
  Byrne pił właśnie drugą colę, gdy podeszła do niego młoda kobieta i usiadła bokiem. Nie była tancerką; była profesjonalistką, pracującą z tyłu sali. Była wysoka, brunetką i miała na sobie ciemnoszary garnitur w prążki oraz czarne szpilki. Jej spódnica była bardzo krótka, a pod spodem nic nie miała. Byrne założył, że jej obowiązki miały na celu spełnienie fantazji o sekretarce, jaką wielu biznesmenów odwiedzający to miejsce żywiło do swoich koleżanek z biura w domu. Byrne rozpoznał w niej dziewczynę, którą wcześniej potrącił na parkingu. Miała różową, zdrową cerę dziewczyny ze wsi, niedawnej imigrantki do Stanów Zjednoczonych, być może z Lancaster lub Shamokin, która nie mieszkała tam długo. "Ten blask na pewno zgaśnie" - pomyślał Byrne.
  "Cześć."
  "Witaj" - odpowiedział Byrne.
  Spojrzała na niego od góry do dołu i uśmiechnęła się. Była przepiękna. "Jesteś dużym facetem, stary".
  "Wszystkie moje ubrania są duże. To się sprawdza."
  Uśmiechnęła się. "Jak masz na imię?" - zapytała, przekrzykując muzykę. Pojawiła się nowa tancerka, krępa Latynoska w truskawkowoczerwonym pluszowym kostiumie i bordowych butach. Tańczyła do staromodnej piosenki Gap Band.
  "Danny."
  Skinęła głową, jakby właśnie udzielił jej porady podatkowej. "Mam na imię Lucky. Miło cię poznać, Denny."
  Powiedziała "Denny" z akcentem, który dał Byrne'owi jasno do zrozumienia, że wiedziała, że to nie jego prawdziwe imię, ale jednocześnie nie miało to dla niej znaczenia. Nikt na TikToku nie miał prawdziwego imienia.
  "Miło mi cię poznać" - odpowiedział Byrne.
  - Co robisz dziś wieczorem?
  "Właściwie szukam starego przyjaciela" - powiedział Byrne. "Kiedyś często tu przychodził".
  "O, tak? Jak on się nazywa?"
  "Nazywa się Julian Matisse. Czy ja go znam?"
  "Julian? Tak, znam go.
  - Czy wiesz, gdzie mogę go znaleźć?
  "Tak, oczywiście" - powiedziała. "Mogę cię do niego zaprowadzić".
  "Już teraz?"
  Dziewczyna rozejrzała się po pokoju. "Daj mi chwilę".
  "Z pewnością."
  Lucky przeszedł przez pokój, gdzie, jak przypuszczał Byrne, znajdowały się biura. Złapał wzrok Victorii i skinął głową. Kilka minut później Lucky wróciła z torebką przewieszoną przez ramię.
  "Gotowy do drogi?" zapytała.
  "Z pewnością."
  "Wiesz, zazwyczaj nie świadczę takich usług za darmo" - powiedziała z mrugnięciem oka. "Gal musi zarabiać na życie".
  Byrne sięgnął do kieszeni. Wyciągnął banknot stu dolarowy i przedarł go na pół. Jedną połówkę podał Lucky. Nie musiał nic tłumaczyć. Złapała ją, uśmiechnęła się, wzięła go za rękę i powiedziała: "Mówiłam ci, że mam szczęście".
  Gdy zmierzali do drzwi, Byrne znów złapał wzrok Victorii. Uniósł pięć palców.
  
  Przeszli przecznicę do podupadłego narożnego budynku, znanego w Filadelfii jako "Ojciec, Syn i Duch Święty" - trzypiętrowego szeregowca. Niektórzy nazywali go "trójką". W niektórych oknach paliły się światła. Poszli boczną uliczką i zawrócili. Weszli do szeregowca i wspięli się po chwiejnych schodach. Ból w plecach i nogach Byrne'a był potworny.
  Na szczycie schodów Lucky otworzył drzwi i wszedł do środka. Byrne podążył za nim.
  Mieszkanie było brudne jak cholera. W kątach piętrzyły się stosy gazet i starych magazynów. Śmierdziało gnijącą karmą dla psów. Pęknięta rura w łazience lub kuchni pozostawiała wilgotny, słony zapach w całym pomieszczeniu, odkształcając stare linoleum i gnijąc listwy przypodłogowe. W całym mieszkaniu paliło się pół tuzina świec zapachowych, ale niewiele to pomogło w zamaskowaniu smrodu. Gdzieś w pobliżu dobiegał rap.
  Weszli do pokoju frontowego.
  "Jest w sypialni" - powiedział Lucky.
  Byrne odwrócił się w stronę drzwi, na które wskazywała. Zerknął za siebie, dostrzegł lekkie drgnięcie na twarzy dziewczyny, usłyszał skrzypienie deski podłogowej, dostrzegł jej odbicie w oknie wychodzącym na ulicę.
  O ile mógł stwierdzić, zbliżał się tylko jeden.
  Byrne wymierzył czas ciosu, w milczeniu odliczając czas do zbliżających się ciężkich kroków. Wycofał się w ostatniej chwili. Mężczyzna był rosły, barczysty i młody. Uderzył w tynk. Kiedy doszedł do siebie, odwrócił się, oszołomiony, i ponownie podszedł do Byrne'a. Byrne skrzyżował nogi i z całej siły uniósł laskę. Trafiła mężczyznę w gardło. Z jego ust wyleciał skrzep krwi i śluzu. Mężczyzna próbował odzyskać równowagę. Byrne uderzył go ponownie, tym razem nisko, tuż poniżej kolana. Krzyknął raz, a następnie upadł na podłogę, próbując wyciągnąć coś zza pasa. Był to nóż Buck w płóciennej pochwie. Byrne nadepnął na rękę mężczyzny jedną nogą i kopnął nóż przez pokój drugą.
  Ten mężczyzna nie był Julianem Matisse'em. To była pułapka, klasyczna zasadzka. Byrne prawie wiedział, że tak się stanie, ale gdyby rozeszła się wieść, że facet o imieniu Denny kogoś szuka i że robisz to na własne ryzyko, reszta nocy i kilka kolejnych dni mogłyby płynąć nieco płynniej.
  Byrne spojrzał na mężczyznę leżącego na podłodze. Trzymał się za gardło, łapiąc powietrze. Byrne odwrócił się do dziewczyny. Drżała, powoli cofając się w stronę drzwi.
  "On... on mnie do tego zmusił" - powiedziała. "On mnie rani". Podwinęła rękawy, odsłaniając czarne i niebieskie siniaki na ramionach.
  Byrne działał w tym biznesie od dawna i wiedział, kto mówi prawdę, a kto nie. Lucky był jeszcze dzieciakiem, nie miał nawet dwudziestu lat. Tacy faceci zawsze uganiali się za dziewczynami takimi jak ona. Byrne odwrócił mężczyznę, sięgnął do tylnej kieszeni, wyciągnął portfel i wyjął prawo jazdy. Nazywał się Gregory Wahl. Byrne przeszukał pozostałe kieszenie i znalazł gruby plik banknotów przewiązanych gumką recepturką - może tysiąc dolarów. Wyciągnął sto dolarów, schował je do kieszeni i rzucił dziewczynie.
  "Jesteś... cholera... martwy" - wydusiła Val.
  Byrne uniósł koszulę, odsłaniając kolbę glocka. "Jeśli chcesz, Greg, możemy to zakończyć natychmiast".
  Val nadal patrzył na niego, ale groźba zniknęła z jego twarzy.
  "Nie? Nie chcesz już grać? Nie sądziłem. Spójrz na podłogę" - powiedział Byrne. Mężczyzna posłuchał. Byrne zwrócił uwagę na dziewczynę. "Wyjedź z miasta. Dziś wieczorem".
  Lucky rozejrzała się, nie mogąc się ruszyć. Ona również zauważyła broń. Byrne zobaczył, że plik banknotów został już zabrany. "Co?"
  "Uruchomić."
  W jej oczach błysnął strach. "Ale jeśli to zrobię, skąd mam wiedzieć, że ty tego nie zrobisz..."
  "To jednorazowa oferta, Lucky. Okej, jeszcze tylko pięć sekund.
  Pobiegła. "Niesamowite, co kobiety potrafią zrobić w wysokich obcasach, kiedy muszą" - pomyślał Byrne. Kilka sekund później usłyszał jej kroki na schodach. Potem trzask tylnych drzwi.
  Byrne osunął się na kolana. Na razie adrenalina usunęła wszelki ból, jaki mógł odczuwać w plecach i nogach. Złapał Val za włosy i uniósł głowę. "Jeśli kiedykolwiek cię jeszcze zobaczę, to będzie jak dobra zabawa. Właściwie, jeśli w ciągu najbliższych kilku lat usłyszę o jakimś biznesmenie, który tu trafi, założę, że to byłeś ty". Byrne uniósł prawo jazdy do twarzy. "Zabiorę to ze sobą na pamiątkę naszego wyjątkowego czasu razem".
  Wstał, chwycił laskę i wyciągnął broń. "Rozejrzę się. Nie ruszasz się ani na cal. Słyszysz?"
  Val demonstracyjnie milczał. Byrne wziął Glocka i przycisnął lufę do prawego kolana mężczyzny. "Lubisz szpitalne jedzenie, Greg?"
  "Dobrze, dobrze."
  Byrne przeszedł przez salon i otworzył drzwi do łazienki i sypialni. Okna sypialni były szeroko otwarte. Ktoś tam był. W popielniczce tlił się papieros. Ale teraz pokój był pusty.
  
  BYRN WRÓCIŁ DO TIK-TOKA. Victoria stała przed damską toaletą, obgryzając paznokieć. Wślizgnął się do środka. Muzyka grzmiała.
  "Co się stało?" zapytała Wiktoria.
  "W porządku" - powiedział Byrne. "Chodźmy".
  - Znalazłeś go?
  "Nie" - powiedział.
  Victoria spojrzała na niego. "Coś się stało. Powiedz mi, Kevin.
  Byrne wziął ją za rękę i poprowadził do drzwi.
  "Powiedzmy, że wylądowałem w Val."
  
  XB AR znajdował się w piwnicy starego magazynu meblowego przy Erie Avenue. Przy drzwiach stał wysoki, czarnoskóry mężczyzna w pożółkłym, białym, lnianym garniturze. Miał na sobie kapelusz panama i czerwone lakierowane buty, a na prawym nadgarstku około tuzina złotych bransolet. W dwóch wejściach na zachodzie, częściowo zasłonięty, stał niższy, ale znacznie bardziej muskularny mężczyzna - z ogoloną głową i tatuażami wróbli na masywnych ramionach.
  Opłata za wstęp wynosiła dwadzieścia pięć dolarów od osoby. Zapłacili atrakcyjnej młodej kobiecie w różowej skórzanej sukience fetyszowej, stojącej tuż za drzwiami. Wsunęła pieniądze przez metalowy otwór w ścianie za sobą.
  Weszli do środka i zeszli długimi, wąskimi schodami do jeszcze dłuższego korytarza. Ściany pomalowano błyszczącą, karmazynową emalią. Dudniący rytm disco narastał w miarę jak zbliżali się do końca korytarza.
  X Bar był jednym z niewielu klubów hardcore S&M w Filadelfii. Był powrotem do hedonistycznych lat 70., świata sprzed AIDS, gdzie wszystko było możliwe.
  Zanim weszli do głównego pomieszczenia, natknęli się na wnękę w ścianie, głęboką wnękę, w której na krześle siedziała kobieta. Była w średnim wieku, biała i miała na sobie skórzaną maskę mistrza. W pierwszej chwili Byrne nie był pewien, czy to prawda. Skóra na jej ramionach i udach wyglądała jak woskowa, a ona siedziała zupełnie nieruchomo. Gdy podeszło do nich dwóch mężczyzn, kobieta wstała. Jeden z nich miał na sobie kaftan bezpieczeństwa na całe ciało i psią obrożę przymocowaną do smyczy. Drugi mężczyzna szarpnął go gwałtownie w stronę stóp kobiety. Kobieta wyciągnęła bicz i lekko uderzyła mężczyznę w kaftanie bezpieczeństwa. Wkrótce zaczął płakać.
  Gdy Byrne i Victoria przechadzali się po głównej sali, Byrne zauważył, że połowa ludzi była ubrana w stroje S&M: skóra i łańcuchy, kolce, kombinezony. Druga połowa to ciekawscy, pasożyty, pasożyty na stylu życia. Na samym końcu znajdowała się mała scena z pojedynczym reflektorem umieszczonym na drewnianym krześle. W tym momencie na scenie nikogo nie było.
  Byrne szedł za Victorią, obserwując reakcję, jaką wywoływała. Mężczyźni natychmiast ją zauważyli: jej seksowną figurę, płynny, pewny chód, grzywę lśniących, czarnych włosów. Kiedy zobaczyli jej twarz, zdumieli się dwa razy.
  Ale w tym miejscu, w tym świetle, było egzotycznie. Serwowano tu wszystkie style.
  Udali się do baru, gdzie barman polerował mahoń. Miał na sobie skórzaną kamizelkę, koszulę i kołnierzyk nabijany ćwiekami. Jego przetłuszczone brązowe włosy były zaczesane do tyłu, z czoła, przycięte w głęboki, wdowi czubek. Na każdym przedramieniu widniał misterny tatuaż pająka. W ostatniej chwili mężczyzna podniósł wzrok. Zobaczył Victorię i uśmiechnął się, odsłaniając usta pełne żółtych zębów i szarawych dziąseł.
  "Hej, kochanie" - powiedział.
  "Jak się masz?" odpowiedziała Wiktoria. Poślizgnęła się na ostatnim stołku.
  Mężczyzna pochylił się i pocałował ją w dłoń. "Nigdy lepiej" - odpowiedział.
  Barman zerknął przez ramię, zobaczył Byrne'a i jego uśmiech szybko zgasł. Byrne patrzył mu w oczy, dopóki mężczyzna się nie odwrócił. Wtedy Byrne zajrzał za bar. Obok półek z alkoholem stały półki pełne książek o kulturze BDSM - seksie w skórze, fistingu, łaskotaniu, tresurze niewolników, klapsach.
  "Tłumo tu", powiedziała Victoria.
  "Powinieneś to obejrzeć w sobotni wieczór" - odpowiedział mężczyzna.
  "Wychodzę" - pomyślał Byrne.
  "To mój dobry przyjaciel" - powiedziała Victoria do barmana. "Danny Riley".
  Mężczyzna został zmuszony do formalnego potwierdzenia obecności Byrne'a. Byrne uścisnął mu dłoń. Spotkali się już wcześniej, ale mężczyzna w barze nie pamiętał. Nazywał się Darryl Porter. Byrne był tam w noc, kiedy Porter został aresztowany za stręczycielstwo i przyczynianie się do przestępczości nieletniej. Aresztowanie miało miejsce na imprezie w North Liberties, gdzie grupa nieletnich dziewcząt bawiła się z dwoma nigeryjskimi biznesmenami. Niektóre z dziewcząt miały zaledwie dwanaście lat. Porter, o ile Byrne dobrze pamiętał, odsiedział zaledwie rok lub coś koło tego na mocy ugody. Darryl Porter był jastrzębiem. Z tego i wielu innych powodów Byrne chciał odpuścić.
  "Więc co cię sprowadza do naszego małego kawałka raju?" - zapytał Porter. Nalał kieliszek białego wina i postawił go przed Victorią. Nawet nie zapytał Byrne"a.
  "Szukam starego przyjaciela" - powiedziała Wiktoria.
  "Kto to może być?"
  "Julian Matisse".
  Darryl Porter zmarszczył brwi. Albo był dobrym aktorem, albo nie wiedział, pomyślał Byrne. Obserwował mężczyznę w oczach. A potem - błysk? Zdecydowanie.
  Julian jest w więzieniu. Green, ostatnio słyszałem.
  Wiktoria upiła łyk wina i pokręciła głową. "Wyszedł".
  Darryl Porter okradł i wyczyścił ladę. "Nigdy o tym nie słyszałem. Myślałem, że to on ciągnie całą sprawę".
  - Myślę, że rozproszyła go jakaś formalność.
  "Dobrzy ludzie z Juliana" - powiedział Porter. "Wracamy".
  Byrne chciał przeskoczyć ladę. Zamiast tego spojrzał w prawo. Niski, łysy mężczyzna siedział na stołku obok Victorii. Mężczyzna spojrzał na Byrne'a potulnie. Był ubrany w strój do kominka.
  Byrne ponownie zwrócił uwagę na Darryla Portera. Porter zamówił kilka drinków, wrócił, pochylił się nad barem i szepnął coś Victorii do ucha, cały czas patrząc Byrne'owi w oczy. "Mężczyźni i ich cholerna władza" - pomyślał Byrne.
  Victoria roześmiała się, odrzucając włosy na ramię. Byrne poczuł skurcz żołądka na myśl, że będzie zaszczycona uwagą mężczyzny takiego jak Darryl Porter. Była kimś o wiele więcej. Może po prostu odgrywała rolę. A może to była zazdrość z jego strony.
  "Musimy uciekać" - powiedziała Wiktoria.
  "Dobrze, kochanie. Popytam. Jeśli coś usłyszę, zadzwonię" - powiedział Porter.
  Wiktoria skinęła głową. "Super."
  "Gdzie mogę się z tobą skontaktować?" zapytał.
  "Zadzwonię jutro."
  Victoria rzuciła dziesięciodolarowy banknot na bar. Porter złożył go i oddał jej. Uśmiechnęła się i zsunęła z krzesła. Porter odwzajemnił uśmiech i wrócił do wycierania blatu. Nie patrzył już na Byrne'a.
  Na scenie dwie kobiety z zawiązanymi oczami, w trampkach z kneblami, klęczały przed dużym, czarnym mężczyzną w skórzanej masce.
  Mężczyzna trzymał bicz.
  
  BYRNE I VICTORIA wyszli na wilgotne nocne powietrze, nie bliżsi Julianowi Matisse'owi niż wcześniej tej nocy. Po szaleństwie w Barze X miasto stało się zaskakująco ciche i spokojne. Pachniało nawet czystością.
  Była prawie czwarta.
  W drodze do samochodu skręcili za róg i zobaczyli dwójkę dzieci: czarnoskórych chłopców w wieku ośmiu i dziesięciu lat, ubranych w połatane dżinsy i brudne trampki. Siedzieli na ganku szeregowca za pudłem pełnym szczeniąt rasy mieszanej. Victoria spojrzała na Byrne'a, wydymając dolną wargę i unosząc brwi.
  "Nie, nie, nie" - powiedział Byrne. "Aha. Nie ma mowy".
  "Powinieneś kupić sobie szczeniaka, Kevin."
  "Nie ja."
  "Dlaczego nie?"
  "Torys" - powiedział Byrne. "Mam już dość problemów z dbaniem o siebie".
  Spojrzała na niego wzrokiem szczeniaka, po czym uklękła obok pudła i rozejrzała się po małym morzu kudłatych pyszczków. Złapała jednego z psów, wstała i uniosła go do latarni jak miskę.
  Byrne oparł się o ceglaną ścianę, podpierając się laską. Podniósł psa. Tylne łapy szczeniaka swobodnie kręciły się w powietrzu, gdy zaczął lizać go po twarzy.
  "On cię lubi, stary" - powiedział najmłodszy. Był ewidentnie Donaldem Trumpem tej organizacji.
  O ile Byrne mógł się zorientować, szczeniak był krzyżówką owczarka i collie, kolejnym dzieckiem nocy. "Gdybym był zainteresowany kupnem tego psa - a nie twierdzę, że jestem - ile byś za niego chciał?" - zapytał.
  "Wolno obracające się dolary" - powiedziało dziecko.
  Byrne spojrzał na własnoręcznie wykonany napis na froncie tekturowego pudełka. "Pisze tam "dwadzieścia dolarów"".
  "To jest piątka."
  "To jest dwójka."
  Chłopak pokręcił głową. Stanął przed pudłem, zasłaniając Byrne'owi widok. "No, no. To psy w torebce.
  - Torobedy?
  "Tak."
  "Jesteś pewien?"
  "Największa pewność."
  "Co to właściwie jest?"
  "To są pitbulle z Filadelfii."
  Byrne musiał się uśmiechnąć. "Naprawdę?"
  "Bez wątpienia" - odpowiedziało dziecko.
  Nigdy nie słyszałem o tej rasie.
  "Są najlepsi, stary. Wychodzą, pilnują domu i mało jedzą". Chłopak uśmiechnął się. Zabójczy urok. Całą drogę chodził tam i z powrotem.
  Byrne zerknął na Victorię. Zaczął łagodnieć. Trochę. Starał się to ukryć.
  Byrne włożył szczeniaka z powrotem do pudełka. Spojrzał na chłopców. "Czy nie jest trochę za późno, żebyście wychodzili?"
  "Późno? Nie, stary. Jeszcze wcześnie. Wstajemy wcześnie. Jesteśmy biznesmenami."
  "Dobra" - powiedział Byrne. "Chłopaki, nie pakujcie się w kłopoty". Victoria wzięła go za rękę, odwrócili się i odeszli.
  "Nie potrzebujesz psa?" zapytało dziecko.
  "Nie dzisiaj" - powiedział Byrne.
  "Masz czterdzieści lat" - powiedział facet.
  - Dam ci znać jutro.
  - Mogą zniknąć jutro.
  "Ja też" - powiedział Byrne.
  Facet wzruszył ramionami. I dlaczego nie?
  Zostało mu tysiąc lat do końca.
  
  Kiedy dotarli do samochodu Victorii na Trzynastej Ulicy, zobaczyli, że furgonetka po drugiej stronie ulicy została zdewastowana. Trzech nastolatków rozbiło szybę kierowcy cegłą, uruchamiając alarm. Jeden z nich sięgnął do środka i chwycił leżący na przednim siedzeniu przedmiot, który wyglądał na dwa aparaty 35 mm. Kiedy dzieci zauważyły Byrne'a i Victorię, pobiegły ulicą. Sekundę później już ich nie było.
  Byrne i Victoria wymienili spojrzenia i pokręcili głowami. "Czekaj" - powiedział Byrne. "Zaraz wracam".
  Przeszedł przez ulicę, obrócił się o 360 stopni, aby upewnić się, że nikt go nie obserwuje, po czym wycierając prawo jazdy Gregory'ego Wahla koszulą wrzucił je do okradzionego samochodu.
  
  VICTORIA L. INDSTROM MIESZKAŁA w małym mieszkaniu w dzielnicy Fishtown. Było urządzone w bardzo kobiecym stylu: francuskie meble prowincjonalne, cienkie szale na lampach, kwiatowa tapeta. Gdziekolwiek spojrzał, widział narzutę lub robiony na drutach koc. Byrne często wyobrażał sobie noce, kiedy Victoria siedziała tu sama z igłami w dłoni, z kieliszkiem Chardonnay u boku. Byrne zauważył również, że bez względu na to, jak mocno włączyła światło, i tak było przyćmione. Wszystkie lampy miały żarówki o małej mocy. Rozumiał.
  "Chcesz coś do picia?" zapytała.
  "Z pewnością."
  Nalała mu trzy cale bourbona i podała szklankę. Usiadł na podłokietniku jej sofy.
  "Spróbujemy ponownie jutro wieczorem" - powiedziała Wiktoria.
  - Naprawdę to doceniam, Tori.
  Victoria machnęła mu ręką. Byrne dużo czytał w tym machaniu. Victoria była zainteresowana tym, żeby Julian Matisse znowu zszedł z ulicy. A może ze świata.
  Byrne wypił połowę bourbona jednym haustem. Niemal natychmiast połączył się z Vicodinem w jego organizmie i rozpalił w nim ciepłe uczucie. Właśnie dlatego powstrzymywał się od alkoholu przez całą noc. Spojrzał na zegarek. Czas iść. Zajął Victorii aż nadto czasu.
  Wiktoria odprowadziła go do drzwi.
  W drzwiach objęła go w talii i oparła głowę na jego piersi. Zdjęła buty i bez nich wyglądała na małą. Byrne nigdy do końca nie zdawał sobie sprawy, jaka jest drobna. Jej duch zawsze sprawiał, że wydawała się większa niż w rzeczywistości.
  Po chwili spojrzała na niego, jej srebrne oczy były niemal czarne w słabym świetle. To, co zaczęło się jako czuły uścisk i pocałunek w policzek, rozstanie dwojga starych przyjaciół, nagle przerodziło się w coś innego. Victoria przyciągnęła go do siebie i mocno pocałowała. Potem odsunęli się od siebie i spojrzeli na siebie, nie tyle z pożądania, co być może ze zdziwienia. Czy to uczucie zawsze w nim było? Czy to uczucie tliło się pod powierzchnią przez piętnaście lat? Wyraz twarzy Victorii mówił Byrne'owi, że nigdzie się nie wybiera.
  Uśmiechnęła się i zaczęła rozpinać mu koszulę.
  "Jakie dokładnie są pani zamiary, panno Lindstrom?" zapytał Byrne.
  "Nigdy nie powiem."
  "Tak, zrobisz to."
  Więcej przycisków. "Co cię tak skłania do myślenia?"
  "Jestem bardzo doświadczonym prawnikiem" - powiedział Byrne.
  "To prawda?"
  "O, tak."
  "Zaprowadzisz mnie do małego pokoju?" Rozpięła jeszcze kilka guzików.
  "Tak."
  - Sprawisz, że się spocę?
  "Z pewnością zrobię, co w mojej mocy".
  - Czy zmusisz mnie do mówienia?
  "Och, nie ma co do tego wątpliwości. Jestem doświadczonym śledczym. KGB."
  "Rozumiem" - powiedziała Wiktoria. "A co to jest KGB?"
  Byrne uniósł laskę. "Kevin Gimp Byrne".
  Wiktoria się roześmiała, zdjęła mu koszulkę i zaprowadziła do sypialni.
  
  Leżąc w blasku zachodzącego słońca, Victoria wzięła Byrne'a za rękę. Słońce dopiero zaczynało wyłaniać się zza horyzontu.
  Victoria delikatnie pocałowała opuszki jego palców, jeden po drugim. Następnie wzięła jego prawy palec wskazujący i powoli przesunęła nim po bliznach na swojej twarzy.
  Byrne wiedział, że po tych wszystkich latach, po tym, jak w końcu się kochali, to, co teraz robiła Victoria, było o wiele bardziej intymne niż seks. Nigdy w życiu nie czuł się z nikim tak blisko.
  Myślał o wszystkich etapach jej życia, w których brał udział: jako nastolatka sprawiająca kłopoty, ofiara straszliwego ataku, silna, niezależna kobieta, którą się stała. Uświadomił sobie, że od dawna żywił do niej ogromne i tajemnicze pokłady uczuć, pokłady emocji, których nigdy nie potrafił zidentyfikować.
  Kiedy poczuł łzy na jej twarzy, zrozumiał.
  Przez cały ten czas towarzyszyła mi miłość.
  OceanofPDF.com
  21
  Jednostka Morska Departamentu Policji w Filadelfii działała przez ponad 150 lat, a jej statut ewoluował z czasem, od ułatwiania żeglugi morskiej w górę i w dół rzek Delaware i Schuylkill, po patrolowanie, ratownictwo i ewakuację. W latach 50. XX wieku jednostka dodała do swoich obowiązków nurkowanie i od tego czasu stała się jedną z elitarnych jednostek wodnych w kraju.
  Zasadniczo jednostka piechoty morskiej stanowiła rozszerzenie i uzupełnienie patroli PPD, a jej zadaniem było reagowanie na wszelkie sytuacje awaryjne związane z wodą, a także wydobywanie ludzi, mienia i dowodów z wody.
  Rozpoczęli wydobycie wody z rzeki o świcie, zaczynając od odcinka na południe od mostu Strawberry Mansion. Rzeka Schuylkill była mętna, niewidoczna z powierzchni. Proces miał być powolny i metodyczny: nurkowie mieli pracować w siatce wzdłuż brzegów, w segmentach co pięćdziesiąt stóp.
  Zanim Jessica dotarła na miejsce tuż po ósmej, pokonali już dwustumetrowy odcinek. Zobaczyła Byrne'a stojącego na brzegu, wyraźnie odcinającego się na tle ciemnej wody. Niósł laskę. Jessice serce o mało nie pękło. Wiedziała, że jest dumnym człowiekiem, a poddanie się słabości - jakiejkolwiek słabości - było trudne. Zeszła nad rzekę z kilkoma filiżankami kawy w dłoni.
  "Dzień dobry" - powiedziała Jessica, podając Byrne"owi kubek.
  "Hej" - powiedział. Uniósł kubek. "Dzięki".
  "Wszystko?"
  Byrne pokręcił głową. Odstawił kawę na ławkę, zapalił papierosa i zerknął na jaskrawoczerwone pudełko zapałek. Pochodziło z motelu Rivercrest. Podniósł je. "Jeśli nic nie znajdziemy, myślę, że powinniśmy ponownie porozmawiać z zarządcą tego wysypiska".
  Jessica pomyślała o Carlu Stotcie. Nie podobało jej się zabijanie go, ale nie sądziła, żeby mówił całą prawdę. "Myślisz, że przeżyje?"
  "Myślę, że ma problemy z zapamiętywaniem rzeczy" - powiedział Byrne. "Celowo".
  Jessica spojrzała na wodę. Tu, na tym łagodnym zakolu rzeki Schuylkill, trudno było pogodzić się z tym, co wydarzyło się zaledwie kilka przecznic od motelu Rivercrest. Jeśli jej przeczucie się nie myliło - a istniało duże prawdopodobieństwo, że nie - zastanawiała się, jak tak piękne miejsce mogło pomieścić tyle grozy. Drzewa były w pełnym rozkwicie; woda delikatnie kołysała łodziami na nabrzeżu. Miała właśnie odpowiedzieć, gdy jej radiotelefon zatrzeszczał.
  "Tak."
  - Detektywie Balzano?
  "Jestem tutaj."
  "Znaleźliśmy coś."
  
  Samochód to Saturn z 1996 roku, zanurzony w rzece ćwierć mili od mini-bazy Korpusu Piechoty Morskiej przy Kelly Drive. Baza była czynna tylko w ciągu dnia, więc pod osłoną ciemności nikt nie zobaczyłby, żeby ktoś prowadził samochód lub wjeżdżał nim do rzeki Schuylkill. Samochód nie miał tablic rejestracyjnych. Sprawdzą go pod kątem numeru VIN, czyli numeru identyfikacyjnego pojazdu, zakładając, że nadal jest w samochodzie i nie jest uszkodzony.
  Gdy samochód wypłynął na powierzchnię, wszystkie oczy na brzegu rzeki zwróciły się ku Jessice. Kciuki w górę wszędzie. Znalazła oczy Byrne'a. Dostrzegła w nich szacunek i niemałą dozę podziwu. To znaczyło wszystko.
  
  Kluczyk wciąż znajdował się w stacyjce. Po zrobieniu serii zdjęć, funkcjonariusz SBU wyjął go i otworzył bagażnik. Terry Cahill i pół tuzina detektywów tłoczyli się wokół samochodu.
  To, co zobaczyli w środku, pozostanie w ich pamięci na bardzo długo.
  Kobieta w bagażniku została zdziesiątkowana. Została wielokrotnie dźgnięta nożem, a ponieważ znajdowała się pod wodą, większość małych ran skurczyła się i zamknęła. Z większych ran - zwłaszcza kilku na brzuchu i udach kobiety - sączył się słonobrązowy płyn.
  Ponieważ znajdowała się w bagażniku samochodu i nie była całkowicie wystawiona na działanie żywiołów, jej ciało nie było pokryte gruzem. To mogłoby nieco ułatwić pracę lekarza sądowego. Filadelfia graniczyła z dwiema dużymi rzekami; Departament Medycyny Ratunkowej miał duże doświadczenie w zakresie toni wodnych.
  Kobieta była naga, leżała na plecach, z rękami ułożonymi wzdłuż ciała, a głową zwróconą w lewo. Na miejscu zdarzenia było zbyt wiele ran kłutych, by je zliczyć. Rany były czyste, co wskazywało, że nie miała na sobie żadnych zwierząt ani stworzeń rzecznych.
  Jessica zmusiła się, by spojrzeć w twarz ofiary. Jej oczy były otwarte, przerażone czerwienią. Otwarte, ale zupełnie bez wyrazu. Ani strachu, ani gniewu, ani smutku. To były emocje żywych.
  Jessica pomyślała o oryginalnej scenie z "Psychozy", o zbliżeniu twarzy Janet Leigh, o tym, jak piękna i nieskazitelna była twarz aktorki w tym ujęciu. Spojrzała na młodą kobietę w bagażniku tego samochodu i pomyślała o tym, jaką różnicę robi rzeczywistość. Nie ma tu wizażysty. Tak naprawdę wyglądała śmierć.
  Obaj detektywi mieli na sobie rękawiczki.
  "Spójrz" - powiedział Byrne.
  "Co?"
  Byrne wskazał na nasiąkniętą wodą gazetę po prawej stronie kufra. Był to egzemplarz "Los Angeles Times". Ostrożnie rozłożył gazetę ołówkiem. Wewnątrz znajdowały się pogniecione prostokąty papieru.
  "Co to jest, fałszywe pieniądze?" - zapytał Byrne. Wewnątrz papieru znajdowało się kilka plików czegoś, co wyglądało na kserokopie banknotów stu dolarowych.
  "Tak" - odpowiedziała Jessica.
  "O, to wspaniale" - powiedział Byrne.
  Jessica pochyliła się i przyjrzała bliżej. "O ile byś się założył, że jest tam czterdzieści tysięcy dolarów?" - zapytała.
  "Nie rozumiem tego" - powiedział Byrne.
  W "Psychozie" bohaterka grana przez Janet Leigh kradnie swojemu szefowi czterdzieści tysięcy dolarów. Kupuje gazetę w Los Angeles i ukrywa w niej pieniądze. W filmie jest to "Los Angeles Tribune", ale gazeta ta już nie istnieje.
  Byrne spojrzał na nią przez kilka sekund. "Skąd, do cholery, to wiesz?"
  - Sprawdziłem to w Internecie.
  "Internet" - powiedział. Pochylił się, ponownie wskazał na fałszywe pieniądze i pokręcił głową. "Ten facet to piekielnie pracowity człowiek".
  W tym momencie pojawił się Tom Weirich, zastępca lekarza sądowego, ze swoim fotografem. Detektywi cofnęli się i wpuścili dr. Weiricha.
  Kiedy Jessica zdjęła rękawiczki i odetchnęła świeżym powietrzem nowego dnia, poczuła się bardzo zadowolona: jej przeczucie się potwierdziło. Nie chodziło już o widmowe widmo morderstwa popełnionego w telewizji w dwóch wymiarach, o nieziemską koncepcję zbrodni.
  Mieli ciało. Mieli morderstwo.
  Mieli incydent.
  
  Kiosk Little Jake'a był stałym punktem na Filbert Street. Little Jake sprzedawał wszystkie lokalne gazety i czasopisma, a także gazety z Pittsburgha, Harrisburga, Erie i Allentown. Miał również wybór dzienników spoza stanu oraz wybór czasopism dla dorosłych, dyskretnie wystawionych za nim i przykrytych kwadratowymi arkuszami tektury. Był to jeden z niewielu punktów w Filadelfii, gdzie "Los Angeles Times" sprzedawano bez recepty.
  Nick Palladino pojechał z odzyskanym Saturnem i drużyną CSU. Jessica i Byrne przeprowadzili wywiad z Little Jake'iem, a Terry Cahill zbadał teren wzdłuż Filbert.
  Mały Jake Polivka dostał swój przydomek, ponieważ ważył około 300-400 kilogramów. W kiosku zawsze wydawał się lekko zgarbiony. Z gęstą brodą, długimi włosami i zgarbioną postawą przypominał Jessice Hagrida z filmów o Harrym Potterze. Zawsze zastanawiała się, dlaczego mały Jake po prostu nie kupił i nie zbudował większego kiosku, ale nigdy nie zapytała.
  "Czy masz jakichś stałych klientów, którzy kupują Los Angeles Times?" zapytała Jessica.
  Mały Jake zastanowił się przez chwilę. "Nie żebym się nad tym zastanawiał. Dostaję tylko niedzielne wydanie, i to tylko cztery. Nie sprzedaje się najlepiej."
  "Czy otrzymujesz je w dniu publikacji?"
  Nie. Otrzymuję je z dwu- lub trzydniowym opóźnieniem.
  Data, która nas interesuje, miała miejsce dwa tygodnie temu. Czy pamiętasz, komu mogłeś sprzedać gazetę?
  Mały Jake pogłaskał brodę. Jessica zauważyła okruszki, resztki porannego śniadania. Przynajmniej założyła, że to było dziś rano. "Skoro już o tym wspomniałaś, to kilka tygodni temu przyszedł jakiś facet i o to prosił. Nie miałam wtedy gazety, ale jestem prawie pewna, że powiedziałam mu, kiedy będą. Jeśli wrócił i kupił gazetę, to mnie nie było. Mój brat prowadzi teraz sklep dwa razy w tygodniu.
  "Pamiętasz, jak wyglądał?" zapytał Byrne.
  Mały Jake wzruszył ramionami. "Trudno to zapamiętać. Widzę tu mnóstwo ludzi. I zazwyczaj jest ich tyle." Mały Jake uformował dłońmi prostokątny kształt, niczym reżyser filmowy, obramowując otwór swojego stoiska.
  "Wszystko, co zapamiętasz, będzie bardzo pomocne."
  "Cóż, z tego co pamiętam, był najzwyklejszy. Czapka baseballowa, okulary przeciwsłoneczne, może ciemnoniebieska kurtka.
  "Co to za czapka?"
  - Myślę, że ulotki.
  "Czy na kurtce są jakieś znaki? Loga?"
  - Nie, o ile pamiętam.
  "Pamiętasz jego głos? Czy ma jakiś akcent?
  Mały Jake pokręcił głową. "Przepraszam".
  Jessica robiła notatki. "Czy pamiętasz o nim wystarczająco dużo, żeby porozmawiać z rysownikiem?"
  "Jasne!" powiedział Mały Jake, wyraźnie podekscytowany perspektywą uczestnictwa w prawdziwym śledztwie.
  "Załatwimy to". Podała Małemu Jake'owi wizytówkę. "W międzyczasie, jeśli coś przyjdzie ci do głowy albo znowu zobaczysz tego faceta, zadzwoń do nas".
  Mały Jake obchodził się z kartą z szacunkiem, jakby wręczyła mu kartę debiutanta Larry'ego Bowiego. "Wow. Zupełnie jak w "Prawie i porządku".
  "Dokładnie" - pomyślała Jessica. Z wyjątkiem "Prawa i porządku", zazwyczaj wszystko załatwiali w około godzinę. Jeszcze krócej, jeśli pominąć reklamy.
  
  Jessica, Byrne i Terry Cahill uczestniczyli w przesłuchaniu A. W laboratorium znajdowały się kserokopie pieniędzy i egzemplarz "Los Angeles Times". Szkic mężczyzny, którego opisał Mały Jake, był w trakcie opracowywania. Samochód zmierzał do garażu laboratorium. Był to czas przestoju między odkryciem pierwszego betonowego tropu a sporządzeniem pierwszego raportu kryminalistycznego.
  Jessica spojrzała na podłogę i zobaczyła kawałek tektury, którym nerwowo bawił się Adam Kaslov. Podniosła go i zaczęła nim obracać, odkrywając, że ma wręcz działanie terapeutyczne.
  Byrne wyjął pudełko zapałek i obracał je w dłoniach. To była jego terapia. Palenie w Roundhouse było zabronione. Trzej śledczy w milczeniu analizowali wydarzenia tego dnia.
  "Dobra, kogo my tu, do cholery, szukamy?" - zapytała w końcu Jessica, bardziej retorycznie, z powodu gniewu, który zaczął w niej narastać, podsycanego dodatkowo wizją kobiety w bagażniku samochodu.
  "Masz na myśli, dlaczego to zrobił, prawda?" zapytał Byrne.
  Jessica się nad tym zastanowiła. W ich pracy pytania "kto" i "dlaczego" były ze sobą ściśle powiązane. "Dobrze. Zgadzam się z pytaniem "dlaczego"" - powiedziała. "Czy to po prostu przypadek kogoś, kto próbuje zdobyć sławę? Czy to przypadek faceta, który po prostu próbuje trafić do mediów?"
  Cahill wzruszył ramionami. "Trudno powiedzieć. Ale jeśli spędzisz trochę czasu z behawiorystami, zrozumiesz, że dziewięćdziesiąt dziewięć procent tych przypadków ma znacznie głębsze korzenie".
  "Co masz na myśli?" zapytała Jessica.
  "No wiesz, trzeba mieć cholernie dużo psychozy, żeby zrobić coś takiego. Tak głęboko, że można być tuż obok zabójcy i nawet o tym nie wiedzieć. Takie rzeczy mogą być zakopane na długo".
  "Kiedy zidentyfikujemy ofiarę, będziemy wiedzieć o wiele więcej" - powiedział Byrne. "Mam nadzieję, że to sprawa osobista".
  "Co masz na myśli?" zapytała ponownie Jessica.
  "Jeśli to sprawa osobista, to na tym się kończy".
  Jessica wiedziała, że Kevin Byrne należał do szkoły śledczych, w której liczy się tylko but. Wychodzisz, zadajesz pytania, zastraszasz szumowiny i dostajesz odpowiedzi. Nie lekceważył akademików. Po prostu to nie było w jego stylu.
  "Wspomniałeś o naukach behawioralnych" - powiedziała Jessica Cahillowi. "Nie mów mojemu szefowi, ale nie jestem do końca pewna, czym się zajmują". Miała dyplom z kryminologii, ale nie obejmował on zbyt wielu zagadnień z zakresu psychologii kryminalnej.
  "Cóż, badają głównie zachowania i motywację, głównie w obszarze nauczania i badań" - powiedział Cahill. "Jednak to dalekie od ekscytacji, jaką wywołało "Milczenie owiec". Zazwyczaj to dość suche, kliniczne tematy. Badają przemoc gangów, zarządzanie stresem, działania policji w społecznościach lokalnych i analizę przestępczości".
  "Muszą zobaczyć to, co najgorsze" - powiedziała Jessica.
  Cahill skinął głową. "Kiedy nagłówki o straszliwej sprawie cichną, ci faceci biorą się do pracy. Przeciętnemu funkcjonariuszowi organów ścigania może się to wydawać niczym szczególnym , ale badają wiele spraw. Bez nich VICAP nie byłby tym, czym jest".
  Zadzwonił telefon komórkowy Cahilla. Przeprosił i wyszedł z pokoju.
  Jessica zastanawiała się nad tym, co powiedział. Odtworzyła w myślach scenę psycho-prysznicową. Próbowała wyobrazić sobie horror tej chwili z perspektywy ofiary: cień na zasłonie prysznicowej, szum wody, szelest odsuwanego plastiku, błysk noża. Zadrżała. Mocniej skręciła kawałek tektury.
  "Co o tym myślisz?" - zapytała Jessica. Niezależnie od tego, jak zaawansowana i zaawansowana technicznie była nauka o zachowaniu i wszystkie finansowane z funduszy federalnych grupy zadaniowe, zamieniłaby je wszystkie na instynkt detektywa takiego jak Kevin Byrne.
  "Moje przeczucie podpowiada mi, że to nie jest atak w poszukiwaniu dreszczyku emocji" - powiedział Byrne. "Chodzi o coś. I ktokolwiek to jest, pragnie naszej niepodzielnej uwagi".
  "No cóż, ma to". Jessica rozwinęła poskręcany kawałek tektury, który trzymała w dłoniach, zamierzając go zwinąć z powrotem. Nigdy wcześniej nie posunęła się tak daleko. "Kevin".
  "Co?"
  "Patrz". Jessica ostrożnie rozłożyła jaskrawoczerwony prostokąt na zniszczonym stole, uważając, żeby nie zostawić odcisków palców. Wyraz twarzy Byrne'a mówił wszystko. Położył pudełko zapałek obok kawałka tektury. Były identyczne.
  Motel Rivercrest.
  Adam Kaslov był w motelu Rivercrest.
  
  
  22
  Wrócił do Roundhouse dobrowolnie i to dobrze. Najwyraźniej nie mieli siły, żeby go podnieść ani unieruchomić. Powiedzieli mu, że po prostu muszą wyjaśnić jakieś niedokończone sprawy. Klasyczny podstęp. Jeśli ustąpi podczas przesłuchania, zostanie złapany.
  Terry Cahill i prokurator Paul DiCarlo obserwowali przesłuchanie przez lusterko weneckie. Nick Palladino został uwięziony w samochodzie. Numer VIN był zasłonięty, więc identyfikacja właściciela zajęła trochę czasu.
  "Jak długo mieszkasz w północnej Filadelfii, Adamie?" - zapytał Byrne. Usiadł naprzeciwko Kaslova. Jessica stała tyłem do zamkniętych drzwi.
  Około trzech lat. Od kiedy wyprowadziłem się od rodziców.
  Gdzie oni mieszkają?
  "Bala Sinvid".
  - Czy to jest miejsce, w którym dorastałeś?
  "Tak."
  - A co robi twój ojciec, jeśli mogę zapytać?
  "Zajmuje się nieruchomościami".
  - A twoja matka?
  "Wiesz, ona jest gospodynią domową. Czy mogę zapytać..."
  "Czy podoba ci się życie w północnej Filadelfii?"
  Adam wzruszył ramionami. "W porządku".
  "Spędzasz dużo czasu w zachodniej Filadelfii?"
  "Niektóre."
  - Ile dokładnie to będzie kosztować?
  - Cóż, ja tam pracuję.
  - W teatrze, tak?
  "Tak."
  "Fajna robota?" zapytał Byrne.
  "Myślę" - powiedział Adam. "Za mało płacą".
  "Ale przynajmniej filmy są za darmo, prawda?"
  "Cóż, piętnasty raz, kiedy musisz obejrzeć film Roba Schneidera, nie wydaje się dobrą okazją".
  Byrne się roześmiał, ale Jessica wyraźnie widziała, że nie odróżnia Roba Schneidera od Roba Petriego. "Ten teatr jest na Walnut Street, prawda?"
  "Tak."
  Byrne zrobił notatkę, mimo że wszyscy o tym wiedzieli. Wyglądała oficjalnie. "Coś jeszcze?"
  "Co masz na myśli?"
  "Czy jest jakiś inny powód, dla którego jedziesz do zachodniej Filadelfii?"
  "Nie bardzo."
  "A co ze szkołą, Adamie? Ostatnim razem, kiedy sprawdzałem, Drexel był w tej części miasta.
  "No cóż, tak. Chodzę tam do szkoły."
  Czy jesteś studentem studiów stacjonarnych?
  "Po prostu praca na pół etatu w okresie letnim".
  "Co studiujesz?"
  "Angielski" - powiedział Adam. "Uczę się angielskiego".
  - Czy są jakieś lekcje filmowe?
  Adam wzruszył ramionami. "Kilka".
  "Czego uczysz się na tych zajęciach?"
  "Głównie teoria i krytyka. Po prostu nie rozumiem, co..."
  Czy jesteś fanem sportu?
  "Sport? Co masz na myśli?"
  "Och, nie wiem. Może hokej. Lubisz Flyersów?"
  "Wszystko w porządku."
  "Czy masz przypadkiem czapkę Flyersów?" zapytał Byrne.
  Wydawało się, że go to przeraża, jakby myślał, że policja go śledzi. Jeśli miał zamiar zamknąć, to teraz. Jessica zauważyła, że jeden z jego butów zaczyna stukać o podłogę. "Dlaczego?"
  "Musimy po prostu zadbać o wszystko".
  Oczywiście, to nie miało sensu, ale brzydota pomieszczenia i bliskość wszystkich policjantów uciszyły obiekcje Adama Kaslova. Na chwilę.
  "Czy byłeś kiedyś w motelu w zachodniej Filadelfii?" zapytał Byrne.
  Obserwowali go uważnie, szukając tiku. Patrzył na podłogę, ściany, sufit, wszędzie, byle nie w jadeitowe oczy Kevina Byrne'a. W końcu powiedział: "Po co miałbym jechać do tego motelu?"
  Bingo, pomyślała Jessica.
  - Wygląda na to, że odpowiadasz pytaniem na pytanie, Adamie.
  "No dobrze" - powiedział. "Nie".
  -Czy byłeś kiedyś w motelu Rivercrest na Dauphin Street?
  Adam Kaslov przełknął ślinę. Jego wzrok znów powędrował po pokoju. Jessica dała mu coś, na czym mógł się skupić. Położyła na stole rozłożoną książeczkę zapałek. Włożyła ją do małej torebki na dowody. Kiedy Adam ją zobaczył, jego twarz zbladła. Zapytał: "Czy chcesz mi powiedzieć, że... incydent z taśmą Psycho miał miejsce w... tym motelu Rivercrest?"
  "Tak."
  - A ty myślisz, że ja...
  "W tej chwili po prostu próbujemy ustalić, co się stało. Właśnie to robimy" - powiedział Byrne.
  - Ale ja tam nigdy nie byłem.
  "Nigdy?"
  "Nie. Ja... ja znalazłem te zapałki.
  "Mamy świadka, który cię tam umieścił."
  Kiedy Adam Kaslov przybył do Roundhouse, John Shepherd zrobił mu zdjęcie cyfrowe i stworzył dla niego identyfikator dla gości. Następnie Shepherd udał się do Rivercrest, gdzie pokazał zdjęcie Carlowi Stottowi. Shepherd zadzwonił i powiedział, że Stott rozpoznał Adama jako osobę, która była w motelu co najmniej dwa razy w ciągu ostatniego miesiąca.
  "Kto powiedział, że tam byłem?" - zapytał Adam.
  "Nieważne, Adamie" - powiedział Byrne. "Ważne jest to, że właśnie okłamałeś policję. To coś, po czym nigdy się nie otrząsniemy". Spojrzał na Jessicę. "Czyż nie, detektywie?"
  "Zgadza się" - powiedziała Jessica. "To rani nasze uczucia i sprawia, że bardzo trudno nam ci zaufać".
  "Ma rację. Nie ufamy ci teraz" - dodał Byrne.
  - Ale dlaczego... dlaczego miałbym ci przynieść ten film, skoro mam z nim coś wspólnego?
  "Czy możesz nam powiedzieć, dlaczego ktoś miałby kogoś zabić, sfilmować morderstwo, a następnie wgrać nagranie na wcześniej nagraną taśmę?"
  "Nie" - powiedział Adam. "Nie mogę".
  "My też nie. Ale skoro potrafisz przyznać, że ktoś to zrobił, nietrudno sobie wyobrazić, że ta sama osoba przyniosła nagranie tylko po to, żeby nas wyśmiać. Szaleństwo to szaleństwo, prawda?"
  Adam spojrzał na podłogę i milczał.
  - Opowiedz nam o Rivercrest, Adamie.
  Adam potarł twarz i załamał ręce. Kiedy podniósł wzrok, detektywi wciąż tam byli. Wyrzucił z siebie: "Dobra. Byłem tutaj".
  "Ile razy?"
  "Dwa razy."
  "Dlaczego tam idziesz?" zapytał Byrne.
  "Właśnie to zrobiłem."
  "Co, wakacje czy coś? Zarezerwowałeś to przez swojego agenta podróży?"
  "NIE."
  Byrne pochylił się do przodu i zniżył głos. "Dotrzemy do sedna sprawy, Adamie. Z twoją pomocą lub bez. Widziałeś tych wszystkich ludzi, którzy tu jechali?"
  Po kilku sekundach Adam zdał sobie sprawę, że oczekuje odpowiedzi. "Tak".
  "Widzisz, ci ludzie nigdy nie wracają do domu. Nie mają życia towarzyskiego ani rodzinnego. Pracują dwadzieścia cztery godziny na dobę i nic ich nie obchodzi. Nic. Zastanów się przez chwilę nad tym, co robisz. To, co powiesz, może być najważniejszą rzeczą w twoim życiu".
  Adam podniósł wzrok, jego oczy błyszczały. "Nie możesz nikomu o tym powiedzieć".
  "To zależy od tego, co chcesz nam powiedzieć" - powiedział Byrne. "Ale jeśli nie jest zamieszany w tę zbrodnię, nie opuści tego pokoju".
  Adam zerknął na Jessicę, po czym szybko się odwrócił. "Byłem tam z kimś" - powiedział. "Z dziewczyną. To kobieta".
  Powiedział to stanowczo, jakby chciał powiedzieć, że podejrzenie o morderstwo to jedno. Podejrzenie o homoseksualizm to o wiele gorsze.
  "Czy pamiętasz, w którym pokoju mieszkałeś?" - zapytał Byrne.
  "Nie wiem" - odpowiedział Adam.
  "Postaraj się jak możesz."
  - Ja... Chyba to był pokój numer dziesięć.
  "Za każdym razem?"
  "Myślę, że tak."
  "Jakim samochodem jeździ ta kobieta?"
  "Naprawdę nie wiem. Nigdy nie jeździliśmy jej samochodem."
  Byrne odchylił się do tyłu. W tym momencie nie było potrzeby, żeby go ostro atakować. "Dlaczego nie powiedziałeś nam o tym wcześniej?"
  "Ponieważ" - zaczął Adam - "ponieważ jest mężatką".
  "Będziemy potrzebować jej imienia."
  "Nie... mogę ci tego powiedzieć" - powiedział Adam. Spojrzał z Byrne"a na Jessicę, a potem na podłogę.
  "Spójrz na mnie" - powiedział Byrne.
  Adam powoli i niechętnie posłuchał.
  "Czy wyglądam na osobę, która przyjęłaby to za odpowiedź?" - zapytał Byrne. "Wiem, że się nie znamy, ale rozejrzyj się po tym miejscu. Nie wydaje ci się przypadkiem, że wygląda aż tak kiepsko?"
  - Ja... nie wiem.
  "Dobrze. W porządku. Oto, co zrobimy" - powiedział Byrne. "Jeśli nie podasz nam nazwiska tej kobiety, zmusisz nas do zagłębienia się w twoje życie. Zdobędziemy nazwiska wszystkich twoich studentów, wszystkich twoich profesorów. Pójdziemy do dziekanatu i zapytamy o ciebie. Porozmawiamy z twoimi przyjaciółmi, rodziną, kolegami z pracy. Naprawdę tego chcesz?"
  Niesamowite, że zamiast się poddać, Adam Kaslov po prostu spojrzał na Jessicę. Po raz pierwszy odkąd go poznała, zdało jej się, że dostrzegła coś w jego oczach, coś złowrogiego, coś, co sugerowało, że nie jest po prostu przestraszonym dzieciakiem, któremu nic nie dolega. Na jego twarzy pojawił się nawet cień uśmiechu. Adam zapytał: "Potrzebuję prawnika, prawda?".
  "Obawiam się, że nie możemy ci doradzić w takiej sprawie, Adamie" - powiedziała Jessica. "Ale powiem ci, że jeśli nie masz nic do ukrycia, to nie masz się o co martwić".
  Jeśli Adam Kaslov był tak wielkim fanem filmów i telewizji, jak podejrzewali, to zapewne widział wystarczająco dużo scen takich jak ta, aby wiedzieć, że miał pełne prawo wstać i wyjść z budynku bez wypowiedzenia ani słowa.
  "Czy mogę iść?" zapytał Adam.
  "Dzięki jeszcze raz, Prawo i porządek" - pomyślała Jessica.
  
  JESSICA MYŚLAŁA, ŻE JEST MAŁY. Opis Jake'a: Czapka Flyersów, okulary przeciwsłoneczne, może granatowa kurtka. Podczas przesłuchania umundurowany funkcjonariusz zajrzał w szyby samochodu Adama Kaslova. Żadnego z tych przedmiotów nie było widać: ani szarej peruki, ani sukienki, ani ciemnego kardiganu.
  Adam Kaslov był bezpośrednio zaangażowany w nagranie morderstwa, był na miejscu zdarzenia i okłamał policję. Czy to wystarczy, żeby uzyskać nakaz przeszukania?
  "Nie sądzę" - powiedział Paul DiCarlo. Kiedy Adam powiedział, że jego ojciec zajmował się nieruchomościami, zapomniał wspomnieć, że jego ojcem był Lawrence Castle. Lawrence Castle był jednym z największych deweloperów we wschodniej Pensylwanii. Gdyby rzucili się na tego gościa zbyt wcześnie, w sekundę wyrosłaby ściana garniturów w prążki.
  "Być może to rozwiąże problem" - powiedział Cahill, wchodząc do pokoju, trzymając w ręku faks.
  "Co to jest?" zapytał Byrne.
  "Młody pan Kaslov ma udokumentowane osiągnięcia" - odpowiedział Cahill.
  Byrne i Jessica wymienili spojrzenia. "Miałem kontrolę" - powiedział Byrne. "On był czysty".
  "Nie skrzypi."
  Wszyscy spojrzeli na faks. Czternastoletni Adam Kaslov został aresztowany za nagrywanie nastoletniej córki sąsiada przez okno jej sypialni. Otrzymał pomoc psychologiczną i prace społeczne. Nie trafił do poprawczaka.
  "Nie możemy tego użyć" - powiedziała Jessica.
  Cahill wzruszył ramionami. Wiedział, tak jak wszyscy inni w pokoju, że akta nieletnich powinny być tajne. "Tak na marginesie".
  "Nawet nie powinniśmy o tym wiedzieć" - dodała Jessica.
  "Wiesz co?" - zapytał Cahill, puszczając oko.
  "Nastoletni podglądactwo to zupełnie co innego niż to, co zrobiono tej kobiecie" - powiedział Buchanan.
  Wszyscy wiedzieli, że to prawda. Mimo to każda informacja, niezależnie od sposobu jej uzyskania, była pomocna. Musieli tylko uważać na oficjalną ścieżkę, która prowadziła ich do następnego kroku. Każdy student pierwszego roku prawa mógł przegrać sprawę w oparciu o nielegalnie zdobyte dokumenty.
  Paul DiCarlo, który starał się nie słuchać, kontynuował: "Dobrze. Dobrze. Jak tylko zidentyfikujesz ofiarę i umieścisz Adama w odległości mili od niej, mogę sprzedać nakaz przeszukania sędziemu. Ale nie wcześniej".
  "Może powinniśmy go obserwować?" zapytała Jessica.
  Adam wciąż siedział w pokoju przesłuchań A. Ale nie na długo. Już poprosił o wyjście, a każda minuta, w której drzwi pozostawały zamknięte, przybliżała wydział do problemu.
  "Mogę poświęcić temu kilka godzin" - powiedział Cahill.
  Buchanan wydawał się tym zachęcony. Oznaczało to, że biuro będzie płacić za nadgodziny za szczegół, który prawdopodobnie nie przyniesie żadnych rezultatów.
  "Jesteś pewien?" zapytał Buchanan.
  "Bez problemu."
  Kilka minut później Cahill dogonił Jessicę przy windach. "Słuchaj, naprawdę nie sądzę, żeby ten dzieciak na wiele się przydał. Ale mam kilka pomysłów. Może postawię ci kawę po zwiedzaniu? Coś wymyślimy".
  Jessica spojrzała Terry'emu Cahillowi w oczy. Zawsze nadchodził moment z nieznajomym - atrakcyjnym nieznajomym, niechętnie się do tego przyznawała - gdy musiała rozważyć niewinnie brzmiącą uwagę, naiwną propozycję. Czy on ją zapraszał na randkę? Czy robił jakiś krok? A może po prostu zapraszał ją na kawę, żeby omówić śledztwo w sprawie morderstwa? Przyjrzała się jego lewej dłoni od chwili, gdy go poznała. Nie był żonaty. Ona oczywiście była. Ale tylko trochę.
  Jezu, Jess, pomyślała. Masz cholerny pistolet u boku. Pewnie nic ci nie grozi.
  "Zrób trochę whisky i gotowe" - powiedziała.
  
  Piętnaście minut po wyjściu Terry'ego Cahilla, Byrne i Jessica spotkali się w kawiarni. Byrne odczytał jej nastrój.
  "Co się stało?" zapytał.
  Jessica podniosła torbę z dowodami, w której znajdowała się zapałka z motelu Rivercrest. "Za pierwszym razem źle zrozumiałam Adama Kaslova" - powiedziała Jessica. "I doprowadza mnie to do szału".
  "Nie martw się. Jeśli to nasz chłopak (a nie jestem pewien, czy tak jest), jest cholernie dużo warstw między twarzą, którą pokazuje światu, a psychopatą na tej taśmie".
  Jessica skinęła głową. Byrne miał rację. Mimo to szczyciła się swoją zdolnością do tłumaczenia ludzi. Każdy detektyw miał wyjątkowe zdolności. Ona miała zdolności organizacyjne i umiejętność czytania ludzi. A przynajmniej tak jej się wydawało. Już miała coś powiedzieć, gdy zadzwonił telefon Byrne'a.
  "Byrne".
  Słuchał, jego intensywnie zielone oczy przez chwilę błądziły tam i z powrotem. "Dziękuję". Zatrzasnął telefon z lekkim uśmiechem w kącikach ust, którego Jessica nie widziała od dawna. Znała to spojrzenie. Coś pękało.
  "Jak się masz?" zapytała.
  "To był CSU" - powiedział, kierując się do drzwi. "Mamy dowód osobisty".
  
  
  23
  Ofiara nazywała się Stephanie Chandler. Miała dwadzieścia dwa lata, była samotna i, jak wynika z relacji, była przyjazną i otwartą młodą kobietą. Mieszkała z matką przy ulicy Fulton. Pracowała w firmie PR Braceland Westcott McCall w centrum miasta. Zidentyfikowano ją po numerze rejestracyjnym samochodu.
  Wstępny raport lekarza sądowego został już otrzymany. Śmierć, zgodnie z oczekiwaniami, została uznana za zabójstwo. Stephanie Chandler przebywała pod wodą przez około tydzień. Narzędziem zbrodni był duży nóż bez ząbków. Została dźgnięta jedenaście razy i chociaż dr Tom Weirich nie chciał zeznawać w tej sprawie, przynajmniej na razie, ponieważ nie leżało to w jego kompetencjach, uważał, że Stephanie Chandler rzeczywiście została zabita na nagraniu wideo.
  Badanie toksykologiczne nie wykazało obecności narkotyków ani śladowych ilości alkoholu w jej organizmie. Lekarz sądowy miał również do dyspozycji zestaw do badania gwałtu. Wynik był niejednoznaczny.
  Raporty nie potrafiły wyjaśnić, dlaczego Stephanie Chandler w ogóle znalazła się w podupadłym motelu w zachodniej Filadelfii. Ani, co ważniejsze, z kim.
  Czwarty detektyw, Eric Chavez, współpracował teraz z Nickiem Palladino przy tej sprawie. Eric był modną twarzą wydziału zabójstw, zawsze ubrany we włoski garnitur. Singiel i przystępny, jeśli Eric nie mówił o swoim nowym krawacie Zegna, to o najnowszym winie Bordeaux na swoim stojaku.
  Na ile detektywom udało się to poskładać w całość, ostatni dzień życia Stephanie wyglądał następująco:
  Stephanie, atrakcyjna, drobna młoda kobieta z zamiłowaniem do szytych na miarę garniturów, tajskiego jedzenia i filmów z Johnnym Deppem, jak zwykle wyruszyła do pracy tuż po 7:00 rano swoim Saturnem w kolorze szampana z adresu przy Fulton Street do swojego biurowca przy South Broad Street, gdzie zaparkowała w podziemnym garażu. Tego dnia, w przerwie lunchowej, wraz z kilkoma współpracownikami, wybrała się do Penn's Landing, aby obserwować ekipę filmową przygotowującą się do zdjęć nad nabrzeżem, mając nadzieję na dostrzeżenie choćby jednej lub dwóch gwiazd. O 5:30 rano zjechała windą do garażu i pojechała na Broad Street.
  Jessica i Byrne odwiedzą biuro Braceland Westcott McCall, podczas gdy Nick Palladino, Eric Chavez i Terry Cahill udadzą się do Penn's Landing, aby przeprowadzić sondaż.
  
  Recepcja firmy Braceland Westcott McCall została urządzona w nowoczesnym stylu skandynawskim: proste linie, stoły i regały w kolorze wiśniowym, lustra z metalowymi krawędziami, panele z matowego szkła oraz starannie zaprojektowane plakaty, które zapowiadały zamożną klientelę firmy: studia nagrań, agencje reklamowe i projektantów mody.
  Szefową Stephanie była kobieta o imieniu Andrea Cerrone. Jessica i Byrne spotkali się z Andreą w biurze Stephanie Chandler na najwyższym piętrze biurowca przy Broad Street.
  Byrne prowadził przesłuchanie.
  "Stephanie była bardzo ufna" - powiedziała Andrea z lekkim wahaniem. "Chyba trochę ufna". Andrea Cerrone była wyraźnie wstrząśnięta wiadomością o śmierci Stephanie.
  - Czy ona z kimś się spotykała?
  "Nie, o ile wiem. Jest dość podatna na kontuzje, więc myślę, że przez jakiś czas była w trybie wyłączenia".
  Andrea Cerrone, niespełna trzydziestopięcioletnia, była niską kobietą o szerokich biodrach, srebrnych pasemkach we włosach i pastelowoniebieskich oczach. Choć nieco pulchna, jej ubrania były skrojone z architektoniczną precyzją. Miała na sobie ciemnooliwkowy lniany kostium i miodową paszminę.
  Byrne poszedł dalej. "Jak długo Stephanie tu pracuje?"
  Około roku. Przyjechała tu zaraz po studiach.
  - Gdzie chodziła do szkoły?
  "Świątynia."
  "Czy miała jakieś problemy z kimś w pracy?"
  "Stephanie? Raczej nie. Wszyscy ją lubili, i wszyscy ją lubili. Nie pamiętam, żeby kiedykolwiek wypowiedziała choć jedno niegrzeczne słowo."
  "Co pomyślałeś, gdy nie pojawiła się w pracy w zeszłym tygodniu?"
  "Cóż, Stephanie miała mnóstwo dni chorobowego. Domyśliłem się, że bierze wolne, chociaż to było dla niej nietypowe, żeby nie dzwonić. Następnego dnia zadzwoniłem do niej na komórkę i zostawiłem kilka wiadomości. Nie odebrała.
  Andrea sięgnęła po chusteczkę i otarła oczy. Być może teraz zrozumiała, dlaczego jej telefon nigdy nie zadzwonił.
  Jessica zrobiła kilka notatek. W Saturnie ani w pobliżu miejsca zbrodni nie znaleziono żadnych telefonów komórkowych. "Dzwoniłeś do niej do domu?"
  Andrea pokręciła głową, jej dolna warga drżała. Jessica wiedziała, że tama zaraz pęknie.
  "Co możesz mi powiedzieć o jej rodzinie?" zapytał Byrne.
  "Myślę, że jest tylko jej matka. Nie pamiętam, żeby kiedykolwiek mówiła o swoim ojcu albo o bracie czy siostrze".
  Jessica zerknęła na biurko Stephanie. Obok długopisu i starannie ułożonych teczek znajdowało się zdjęcie Stephanie i starszej kobiety w srebrnej ramce, o wymiarach pięć na sześć cali. Na zdjęciu - uśmiechnięta młoda kobieta stojąca przed teatrem Wilma na Broad Street - Jessica pomyślała, że wygląda na szczęśliwą. Trudno jej było pogodzić fotografię z okaleczonymi zwłokami, które widziała w bagażniku Saturna.
  "Czy to Stephanie i jej matka?" - zapytał Byrne, wskazując na zdjęcie leżące na stole.
  "Tak."
  - Czy kiedykolwiek poznałeś jej matkę?
  "Nie" - powiedziała Andrea. Sięgnęła po serwetkę z biurka Stephanie. Otarła oczy.
  "Czy Stephanie miała bar lub restaurację, do której lubiła chodzić po pracy?" - zapytał Byrne. "Gdzie chodziła?"
  "Czasami chodziliśmy do Friday's obok Embassy Suites na Stripie. Jeśli chcieliśmy potańczyć, szliśmy do Shampoo".
  "Muszę zapytać" - powiedział Byrne. "Czy Stephanie była lesbijką czy bi?"
  Andrea prawie prychnęła. "Eee, nie".
  - Czy byłeś w Penn's Landing ze Stephanie?
  "Tak."
  - Czy wydarzyło się coś niezwykłego?
  "Nie jestem pewien, co masz na myśli."
  Czy ktoś ją zaczepiał? Śledzisz ją?
  "Nie sądzę".
  "Czy widziałeś, żeby robiła coś niezwykłego?" zapytał Byrne.
  Andrea zastanowiła się przez chwilę. "Nie. Po prostu spędzaliśmy razem czas. Mam nadzieję zobaczyć Willa Parrisha albo Hayden Cole".
  "Czy widziałeś, żeby Stephanie z kimś rozmawiała?"
  "Nie zwracałem na to uwagi. Ale wydaje mi się, że przez jakiś czas rozmawiała z jakimś facetem. Mężczyźni ciągle do niej podchodzili.
  "Czy możesz opisać tego gościa?"
  "Biały facet. Kapelusz z ulotkami. Okulary przeciwsłoneczne."
  Jessica i Byrne wymienili spojrzenia. To pasowało do wspomnień Małego Jake'a. "Ile lat?"
  "Nie mam pojęcia. Nie byłem aż tak blisko."
  Jessica pokazała jej zdjęcie Adama Kaslova. "Może to ten facet?"
  "Nie wiem. Może. Pamiętam tylko, że pomyślałam, że ten facet nie jest w jej typie".
  "Jaki był jej typ?" - zapytała Jessica, przypominając sobie codzienną rutynę Vincenta. Wyobrażała sobie, że każdy ma swój typ.
  Cóż, była dość wybredna, jeśli chodzi o mężczyzn, z którymi się spotykała. Zawsze wybierała dobrze ubranych facetów. Takich jak Chestnut Hill.
  "Czy ten facet, do którego mówiła, był częścią tłumu, czy też członkiem ekipy produkcyjnej?" - zapytał Byrne.
  Andrea wzruszyła ramionami. "Naprawdę nie wiem".
  "Czy powiedziała, że zna tego faceta? A może dała mu swój numer?
  "Nie sądzę, żeby go znała. I byłbym bardzo zaskoczony, gdyby dała mu swój numer telefonu. Jak już mówiłem. Nie w jej typie. Ale z drugiej strony, może po prostu był ubrany. Po prostu nie miałem czasu, żeby mu się bliżej przyjrzeć.
  Jessica zanotowała jeszcze kilka notatek. "Będziemy potrzebować nazwisk i danych kontaktowych wszystkich osób, które tu pracują" - powiedziała.
  "Z pewnością."
  - Czy masz coś przeciwko temu, żebyśmy rozejrzeli się wokół biurka Stephanie?
  "Nie" - powiedziała Andrea. "W porządku".
  Gdy Andrea Cerrone wróciła do poczekalni, przepełniona szokiem i żalem, Jessica założyła lateksowe rękawiczki i rozpoczęła inwazję na życie Stephanie Chandler.
  W lewych szufladach znajdowały się teczki, głównie komunikaty prasowe i wycinki prasowe. Kilka teczek było wypełnionych arkuszami próbnymi czarno-białych zdjęć prasowych. Zdjęcia były głównie typu "hit and grab", czyli typu "fotoszoping", gdzie dwie osoby pozują z czekiem, tabliczką pamiątkową lub jakimś cytatem.
  W środkowej szufladzie znajdowały się wszystkie niezbędne przybory biurowe: spinacze, pinezki, etykiety adresowe, gumki recepturki, mosiężne odznaki, wizytówki i kleje w sztyfcie.
  W prawej górnej szufladzie znajdował się miejski zestaw przetrwania dla młodego, samotnego robotnika: mała tubka balsamu do rąk, balsamu do ust, kilka próbek perfum i płynu do płukania ust. Była tam również dodatkowa para rajstop i trzy książki: "Bracia" Johna Grishama, "Windows XP dla bystrzaków" oraz książka zatytułowana "Biały żar", nieautoryzowana biografia Iana Whitestone"a, rodowitego Filadelfianina i reżysera filmu "Wymiary". Whitestone był reżyserem nowego filmu Willa Parrisha "Pałac".
  Na nagraniu nie było żadnych notatek ani listów z pogróżkami, niczego, co mogłoby połączyć Stephanie z koszmarem, jaki ją spotkał.
  To zdjęcie leżało na biurku Stephanie, gdzie ona i jej matka już zaczęły prześladować Jessicę. Nie chodziło tylko o to, że Stephanie wyglądała na zdjęciu tak żywo i energicznie, ale o to, co ono przedstawiało. Tydzień wcześniej było artefaktem życia, dowodem na to, że jest żywą, pełną życia młodą kobietą, osobą z przyjaciółmi, ambicjami, smutkami, myślami i żalami. Osobą z przyszłością.
  Teraz był to dokument zmarłego.
  
  
  24
  FAITH CHANDLER mieszkała w prostym, ale zadbanym, ceglanym domu przy ulicy Fulton. Jessica i Byrne spotkali kobietę w jej małym salonie z widokiem na ulicę. Na zewnątrz para pięciolatków grała w klasy pod czujnym okiem swoich babć. Jessica zastanawiała się, jak musiał brzmieć śmiech dzieci w głosie Faith Chandler w tym, najciemniejszym dniu jej życia.
  "Bardzo mi przykro z powodu pani straty, pani Chandler" - powiedziała Jessica. Chociaż musiała powtarzać te słowa wiele razy odkąd dołączyła do wydziału zabójstw w kwietniu, nie wydawało się, żeby stawały się łatwiejsze.
  Faith Chandler miała około czterdziestki, była kobietą o pomarszczonej cerze, typowej dla późnej nocy i wczesnego poranka, kobietą z klasy robotniczej, która nagle odkryła, że padła ofiarą brutalnej zbrodni. Stare oczy w twarzy w średnim wieku. Pracowała jako kelnerka w Melrose Diner. W dłoniach trzymała porysowaną plastikową szklankę z 2,5 cm whisky. Obok niej, na stoliku przed telewizorem, stała na wpół pusta butelka Seagram'sa. Jessica zastanawiała się, jak daleko zaszła ta kobieta w tym procesie.
  Faith nie odpowiedziała na kondolencje Jessiki. Być może kobieta pomyślała, że jeśli nie odpowie, jeśli nie przyjmie wyrazów współczucia od Jessiki, to mogą one okazać się nieprawdziwe.
  "Kiedy ostatni raz widziałeś Stephanie?" zapytała Jessica.
  "W poniedziałek rano" - powiedziała Faith. "Zanim poszła do pracy".
  - Czy tego ranka coś się u niej zmieniło? Jakieś zmiany w jej nastroju lub codziennej rutynie?
  "Nie. Nic."
  - Mówiła, że ma plany po pracy?
  "NIE."
  "Co pomyślałeś, gdy nie wróciła do domu w poniedziałek wieczorem?"
  Faith tylko wzruszyła ramionami i otarła oczy. Upiła łyk whisky.
  "Czy Pan wzywał policję?"
  - Nie od razu.
  "Dlaczego nie?" zapytała Jessica.
  Faith odstawiła kieliszek i złożyła ręce na kolanach. "Czasami Stephanie zostawała z przyjaciółkami. Była dorosłą, niezależną kobietą. Widzisz, ja pracuję na nocki. Ona pracuje cały dzień. Czasami naprawdę nie widziałyśmy się całymi dniami".
  - Czy miała jakieś rodzeństwo?
  "NIE."
  - A co z jej ojcem?
  Faith machnęła ręką, wracając do tej chwili przez przeszłość. Dotknęli czułego punktu. "Od lat nie był częścią jej życia".
  "Czy on mieszka w Filadelfii?"
  "NIE."
  "Dowiedzieliśmy się od jej kolegów, że Stephanie do niedawna z kimś się spotykała. Co możesz nam o nim powiedzieć?"
  Faith jeszcze przez chwilę przyglądała się swoim dłoniom, zanim odpowiedziała. "Musisz zrozumieć, że Stephanie i ja nigdy nie byłyśmy sobie aż tak bliskie. Wiedziałam, że się z kimś spotyka, ale nigdy go do siebie nie zapraszała. Była osobą skrytą pod wieloma względami. Nawet gdy była mała".
  "Czy przychodzi ci na myśl coś jeszcze, co mogłoby pomóc?"
  Faith Chandler spojrzała na Jessicę. W oczach Faith pojawił się ten błysk, który Jessica widziała tak wiele razy - przerażenie, gniew, ból i żal. "Była dziką dziewczynką, kiedy była nastolatką" - powiedziała Faith. "Aż do czasów studiów".
  "Jak dzikie?"
  Faith ponownie wzruszyła ramionami. "Silna wola. Kręciła się w dość zażyłej grupie. Niedawno się ustatkowała i dostała dobrą pracę". Duma walczyła ze smutkiem w jej głosie. Upiła łyk whisky.
  Byrne przykuł wzrok Jessiki. Potem, zupełnie świadomie, skierował wzrok na konsolę, a Jessica podążyła za nim. Pokój, usytuowany w rogu salonu, był jednym z tych szafkowych konsol. Wyglądał na drogi, drewniany - może palisander. Drzwi były lekko uchylone, odsłaniając z drugiej strony pokoju płaski telewizor, a nad nim regał z drogim sprzętem audio i wideo. Jessica rozejrzała się po salonie, podczas gdy Byrne wciąż zadawał pytania. To, co wydawało się Jessice schludne i gustowne, gdy tam dotarła, teraz wyglądało zdecydowanie schludnie i drogo: meble do jadalni i salonu Thomasville, lampy Stiffel.
  "Mogę skorzystać z twojej toalety?" - zapytała Jessica. Dorastała w domu niemal identycznym jak ten i wiedziała, że łazienka jest na piętrze. W tym właśnie zawierało się jej pytanie.
  Faith spojrzała na nią, jej twarz była niczym pusty ekran, jakby nic nie rozumiała. Potem skinęła głową i wskazała na schody.
  Jessica weszła wąskimi, drewnianymi schodami na drugie piętro. Po jej prawej stronie znajdowała się mała sypialnia; na wprost łazienka. Jessica zerknęła w dół schodów. Faith Chandler, oczarowana swoim smutkiem, wciąż siedziała na kanapie. Jessica wślizgnęła się do sypialni. Oprawione plakaty na ścianie wskazywały, że to pokój Stephanie. Jessica otworzyła szafę. W środku było pół tuzina drogich garniturów i tyle samo par eleganckich butów. Sprawdziła metki. Ralph Lauren, Dana Buchman, Fendi. Wszystkie pełne metki. Okazało się, że Stephanie nie była klientką outletów, gdzie metki były wielokrotnie przecięte na pół. Na najwyższej półce leżało kilka sztuk walizek Toomeya. Okazało się, że Stephanie Chandler miała dobry gust i budżet, żeby to utrzymać. Ale skąd wzięły się na to pieniądze?
  Jessica szybko rozejrzała się po pokoju. Na jednej ze ścian wisiał plakat z "Dimensions", nadprzyrodzonego thrillera Willa Parrisha. Ten plakat, wraz z książką Iana Whitestone'a w jej biurku, dowodził, że była fanką Iana Whitestone'a, Willa Parrisha, a może obu.
  Na komodzie leżało kilka oprawionych zdjęć. Jedno przedstawiało nastoletnią Stephanie obejmującą śliczną brunetkę w podobnym wieku. Przyjaciółki na zawsze, ta poza. Na innym zdjęciu młoda Faith Chandler siedziała na ławce w Fairmount Park, trzymając niemowlę.
  Jessica szybko przeszukała szuflady Stephanie. W jednej z nich znalazła harmonijkę z opłaconymi fakturami. Znalazła cztery ostatnie faktury Stephanie z kart Visa. Położyła je na komodzie, wyciągnęła aparat cyfrowy i sfotografowała każdą z nich. Szybko przejrzała listę faktur, szukając sklepów z luksusowymi towarami. Nic. Nie było żadnych zarzutów wobec saksfifthavenue.com, nordstrom.com, ani nawet żadnego z internetowych dyskontów oferujących luksusowe towary: bluefly.com, overstock.com, smartdeals.com. Można było się założyć, że sama nie kupiła tych markowych ubrań. Jessica schowała aparat i schowała faktury z kart Visa do teczki. Jeśli cokolwiek z tych faktur okaże się tropem, będzie jej trudno powiedzieć, skąd wzięła te informacje. Będzie się tym martwić później.
  W innym miejscu w aktach znalazła dokumenty, które Stephanie podpisała, podpisując umowę na telefon komórkowy. Nie było żadnych miesięcznych rachunków ze szczegółowym zestawieniem wykorzystanych minut i wybieranych numerów. Jessica zapisała numer telefonu komórkowego. Następnie wyciągnęła swój telefon i wybrała numer Stephanie. Urządzenie zadzwoniło trzy razy, po czym włączyła się poczta głosowa:
  Cześć, tu Steph. Proszę zostawić wiadomość po sygnale, a oddzwonię.
  Jessica się rozłączyła. Ta rozmowa potwierdziła dwie rzeczy. Telefon komórkowy Stephanie Chandler nadal działał i nie znajdował się w jej sypialni. Jessica zadzwoniła pod ten numer ponownie i uzyskała ten sam rezultat.
  Wrócę do ciebie.
  Jessica pomyślała, że kiedy Stephanie wypowiedziała to radosne powitanie, nie miała pojęcia, co ją czeka.
  Jessica odłożyła wszystko na miejsce, przeszła korytarzem, weszła do łazienki, spuściła wodę w toalecie i pozwoliła umywalce lecieć przez chwilę. Zeszła po schodach.
  "...wszyscy jej przyjaciele" - powiedziała Faith.
  "Czy przychodzi ci na myśl ktoś, kto mógłby chcieć skrzywdzić Stephanie?" - zapytał Byrne. "Ktoś, kto mógłby żywić do niej urazę?"
  Faith tylko pokręciła głową. "Nie miała wrogów. Była dobrą osobą".
  Jessica ponownie spojrzała Byrne'owi w oczy. Faith coś ukrywała, ale teraz nie był czas, żeby ją naciskać. Jessica lekko skinęła głową. Później się na nią rzucą.
  "Jeszcze raz bardzo nam przykro z powodu waszej straty" - powiedział Byrne.
  Faith Chandler patrzyła na nich bez wyrazu. "Dlaczego... dlaczego ktoś miałby coś takiego zrobić?"
  Nie było odpowiedzi. Nic, co mogłoby pomóc lub choćby złagodzić ból tej kobiety. "Obawiam się, że nie możemy na to odpowiedzieć" - powiedziała Jessica. "Ale mogę obiecać, że zrobimy wszystko, co w naszej mocy, aby znaleźć tego, kto zrobił to twojej córce".
  Podobnie jak jej kondolencje, zdawało się to brzmieć pustką w umyśle Jessiki. Miała nadzieję, że zabrzmiało szczerze dla pogrążonej w żałobie kobiety siedzącej na krześle przy oknie.
  
  Stali na rogu, patrząc w dwie strony, ale jednomyślni. "Muszę wrócić i powiadomić szefa" - powiedziała w końcu Jessica.
  Byrne skinął głową. "Wiesz, oficjalnie przechodzę na emeryturę na następne czterdzieści osiem lat".
  Jessica dosłyszała smutek w tym stwierdzeniu. "Wiem".
  - Ike poradzi ci, żebyś trzymał mnie z daleka.
  "Ja wiem."
  - Zadzwoń, jeśli coś usłyszysz.
  Jessica wiedziała, że nie da rady. "Dobrze".
  
  
  25
  CHANDLER siedziała na łóżku swojej zmarłej córki. Gdzie była, kiedy Stephanie po raz ostatni wygładzała narzutę, wkładając ją pod poduszkę w swój skrupulatny, sumienny sposób? Co robiła, kiedy Stephanie ustawiała swój miszmasz pluszaków w idealnym rzędzie u wezgłowia łóżka?
  Jak zwykle była w pracy, czekając na koniec zmiany, a jej córka była dla niej czymś stałym, oczywistym, absolutnym.
  Czy przychodzi Ci na myśl ktoś, kto mógłby chcieć skrzywdzić Stephanie?
  Wiedziała to od chwili, gdy otworzyła drzwi. Ładna młoda kobieta i wysoki, pewny siebie mężczyzna w ciemnym garniturze. Wyglądali na kogoś, z kim często to robili. To przyniosło ze sobą smutek, jak sygnał do wyjścia.
  Powiedziała jej to młoda kobieta. Wiedziała, że tak się stanie. Kobieta kobiecie. Twarzą w twarz. To ta młoda kobieta przecięła ją na pół.
  Faith Chandler zerknęła na tablicę korkową na ścianie w pokoju córki. Przezroczyste plastikowe szpilki odbijały tęczę w słońcu. Wizytówki, broszury turystyczne, wycinki z gazet. Kalendarz ucierpiał najbardziej. Urodziny na niebiesko. Rocznice na czerwono. Przyszłość w przeszłości.
  Zastanawiała się, czy nie zatrzasnąć im drzwi przed nosem. Może to powstrzymałoby ból przed przeniknięciem. Może to utrwaliłoby ból serca ludzi z gazet, ludzi z wiadomości, ludzi z filmów.
  Policja dowiedziała się dziś, że...
  To tylko w...
  Dokonano aresztowania...
  Zawsze w tle, gdy gotuje obiad. Zawsze ktoś inny. Błyskające światła, nosze z białymi prześcieradłami, ponurzy reprezentanci. Przyjęcie o szóstej trzydzieści.
  Och, Stephie, moja miłości.
  Opróżniła szklankę, popijając whisky w poszukiwaniu wewnętrznego smutku. Sięgnęła po telefon i czekała.
  Chcieli, żeby przyszła do kostnicy i zidentyfikowała ciało. Czy rozpozna własną córkę po śmierci? Czy życie nie stworzyło jej jako Stephanie?
  Na zewnątrz letnie słońce oślepiało niebo. Kwiaty nigdy nie były jaśniejsze ani bardziej pachnące; dzieci nigdy nie były szczęśliwsze. Zawsze klasyka, sok winogronowy i gumowe baseny.
  Wyciągnęła zdjęcie z ramki na komodę, obróciła je w dłoniach, a dwie dziewczyny na nim zamarły na zawsze na progu życia. To, co przez te wszystkie lata było tajemnicą, teraz domagało się wolności.
  Odłożyła telefon i nalała sobie kolejnego drinka.
  "Będzie czas" - pomyślała. Z Bożą pomocą.
  Gdyby tylko był czas.
  OceanofPDF.com
  26
  FILC ESSLER wyglądał jak szkielet. Odkąd Byrne go znał, Kessler był pijakiem, żarłokiem o dwóch pięściach i miał co najmniej dwadzieścia pięć funtów nadwagi. Teraz jego dłonie i twarz były wychudłe i blade, a ciało stało się kruchą skorupą.
  Pomimo kwiatów i kolorowych kartek z życzeniami powrotu do zdrowia porozrzucanych po pokoju szpitalnym mężczyzny, pomimo ożywionej aktywności elegancko ubranego personelu, zespołu poświęconego zachowaniu i przedłużaniu życia, w pokoju unosił się smutek.
  Podczas gdy pielęgniarka mierzyła Kesslerowi ciśnienie, Byrne myślał o Victorii. Nie wiedział, czy to początek czegoś prawdziwego, czy on i Victoria kiedykolwiek znów będą sobie bliscy, ale budząc się w jej mieszkaniu, czuł, jakby coś w nim się odrodziło, jakby coś długo uśpionego przebiło się do głębi jego serca.
  Było miło.
  Tego ranka Victoria zrobiła mu śniadanie. Usmażyła jajecznicę z dwóch jajek, upiekła mu tosty żytnie i podała je do łóżka. Położyła goździk na jego tacy i rozmazała szminkę na złożonej serwetce. Sama obecność tego kwiatu i tego pocałunku uświadomiła Byrne'owi, jak wiele mu brakowało w życiu. Victoria pocałowała go w drzwiach i powiedziała, że ma spotkanie grupowe ze zbiegami, którym udzielała porad później tego wieczoru. Powiedziała, że spotkanie zakończy się o ósmej i że spotka się z nim w Silk City Diner w Spring Garden o ósmej piętnaście. Powiedziała, że ma dobre przeczucie. Byrne podzielił się tym. Wierzyła, że znajdą Juliana Matisse'a tej nocy.
  Teraz, gdy siedziałem w szpitalnym pokoju obok Phila Kesslera, dobre samopoczucie prysło. Byrne i Kessler porzucili wszelkie uprzejmości, na jakie ich było stać, i pogrążyli się w niezręcznej ciszy. Obaj mężczyźni wiedzieli, dlaczego Byrne tu jest.
  Byrne postanowił to zakończyć. Z różnych powodów nie chciał przebywać w tym samym pomieszczeniu z tym mężczyzną.
  - Dlaczego, Phil?
  Kessler rozważał odpowiedź. Byrne nie był pewien, czy długa pauza między pytaniem a odpowiedzią była spowodowana środkami przeciwbólowymi, czy wyrzutami sumienia.
  - Bo tak jest słusznie, Kevin.
  "Dla kogo?"
  "To właściwa rzecz dla mnie."
  "A co z Jimmym? On nawet nie potrafi się bronić".
  Wydawało się, że dotarło to do Kesslera. Może nie był wybitnym policjantem w swoich czasach, ale rozumiał, na czym polega należyty proces . Każdy miał prawo stanąć twarzą w twarz ze swoim oskarżycielem.
  "Dzień, w którym obaliliśmy Matisse"a. Pamiętasz to?" - zapytał Kessler.
  "Jak wczoraj" - pomyślał Byrne. Tego dnia na Jefferson Street było tak wielu policjantów, że wyglądało to jak zjazd FOP.
  "Wszedłem do tego budynku wiedząc, że robię źle" - powiedział Kessler. "Od tamtej pory żyję z tym. Teraz nie mogę już z tym żyć. Jestem cholernie pewien, że nie umrę z tym".
  - Czy twierdzisz, że Jimmy podłożył dowody?
  Kessler skinął głową. "To był jego pomysł".
  - Kurwa, nie wierzę.
  "Dlaczego? Myślisz, że Jimmy Purify był jakimś świętym?
  "Jimmy był świetnym gliną, Phil. Jimmy postawił na swoim. Nie zrobiłby tego".
  Kessler wpatrywał się w niego przez chwilę, jego wzrok zdawał się być skupiony gdzieś w oddali. Sięgnął po szklankę z wodą, z trudem podnosząc plastikowy kubek z tacy do ust. W tym momencie Byrne poczuł współczucie dla mężczyzny. Ale nie mógł się powstrzymać. Po chwili Kessler odstawił kubek z powrotem na tacę.
  - Skąd masz te rękawiczki, Phil?
  Nic. Kessler po prostu spojrzał na niego zimnym, matowym wzrokiem. "Ile lat ci zostało, Kevin?"
  "Co?"
  "Czas" - powiedział. "Ile masz czasu?"
  "Nie mam pojęcia". Byrne wiedział, do czego to zmierza. Pozwolił, żeby to się potoczyło.
  "Nie, nie zrobisz tego. Ale wiem, okej? Mam miesiąc. Pewnie mniej. W tym roku nie zobaczę pierwszego opadu liści. Żadnego śniegu. Nie pozwolę Phillies przegrać w play-offach. Do Święta Pracy będę miał to rozwiązane".
  - Czy możesz sobie z tym poradzić?
  "Moje życie" - powiedział Kessler. "Bronię swojego życia".
  Byrne wstał. To nie przynosiło żadnych efektów, a nawet gdyby, nie mógł się zmusić, żeby dalej nękać tego człowieka. Rzecz w tym, że Byrne nie mógł uwierzyć w to, co się stało z Jimmym. Jimmy był dla niego jak brat. Nigdy nie spotkał nikogo bardziej świadomego tego, co dobre, a co złe w danej sytuacji niż Jimmy Purifey. Jimmy to ten policjant, który wrócił następnego dnia i zapłacił za kanapki, które dostali w kajdankach. Jimmy Purifey zapłacił swoje cholerne mandaty parkingowe.
  "Byłem tam, Kevin. Przepraszam. Wiem, że Jimmy był twoim partnerem. Ale tak właśnie się stało. Nie twierdzę, że Matisse tego nie zrobił, ale sposób, w jaki go złapaliśmy, był niewłaściwy".
  "Wiesz, że Matisse jest na zewnątrz, prawda?"
  Kessler nie odpowiedział. Zamknął oczy na chwilę. Byrne nie był pewien, czy zasnął, czy nie. Wkrótce je otworzył. Były mokre od łez. "Zrobiliśmy krzywdę tej dziewczynie, Kevin".
  Kim jest ta dziewczyna? Gracie?
  Kessler pokręcił głową. "Nie". Uniósł chudą, kościstą dłoń, podając ją jako dowód. "Moja pokuta" - powiedział. "Jak zamierzasz zapłacić?"
  Kessler odwrócił głowę i znów wyjrzał przez okno. Słońce odsłoniło pod skórą czaszkę. Pod nią leżała dusza umierającego człowieka.
  Stojąc w drzwiach, Byrne wiedział, tak jak wiedział przez lata, że kryje się za tym coś więcej, coś więcej niż tylko rekompensata dla mężczyzny w jego ostatnich chwilach. Phil Kessler coś ukrywał.
  Zrobiliśmy tej dziewczynie krzywdę.
  
  B.I.R.N. wyniósł swoje przeczucie na wyższy poziom. Przyrzekając zachować ostrożność, zadzwonił do starego przyjaciela z wydziału zabójstw prokuratora okręgowego. Wyszkolił Lindę Kelly i od tamtej pory systematycznie awansowała. Dyskrecja z pewnością leżała w jej kompetencjach.
  Linda zajmowała się dokumentacją finansową Phila Kesslera i jedna czerwona lampka była w powietrzu. Dwa tygodnie temu - w dniu, w którym Julian Matisse wyszedł z więzienia - Kessler wpłacił dziesięć tysięcy dolarów na nowe konto bankowe poza stanem.
  
  
  27
  Bar jest żywcem wyjęty z Fat City, speluny w północnej Filadelfii, z zepsutą klimatyzacją, brudnym blaszanym sufitem i cmentarzyskiem martwych roślin w oknie. Pachnie środkiem dezynfekującym i starym tłuszczem wieprzowym. Przy barze jest nas dwoje, a kolejne cztery osoby stoją przy stolikach. Z szafy grającej leci Waylon Jennings.
  Zerkam na faceta po mojej prawej. To jeden z tych pijaków, których grał Blake Edwards, statysta w "Dniu wina i róż". Wygląda, jakby przydał mu się kolejny. Przykuwam jego uwagę.
  "Jak się masz?" - pytam.
  Nie zajmie mu dużo czasu podsumowanie. "Było lepiej".
  "Kto by nie pił?" - odpowiadam. Wskazuję na jego prawie pustą szklankę. "Jeszcze jedną?"
  Przygląda mi się uważniej, być może szukając motywu. Nigdy go nie znajdzie. Jego oczy są szkliste, przesiąknięte alkoholem i zmęczeniem. Jednak pod tym zmęczeniem kryje się coś. Coś, co mówi o strachu. "Dlaczego nie?"
  Podchodzę do barmana i przesuwam palcem po naszych pustych szklankach. Barman nalewa, bierze mój paragon i idzie do kasy.
  "Ciężki dzień?" pytam.
  Kiwa głową. "Ciężki dzień".
  "Jak powiedział kiedyś wielki George Bernard Shaw: "Alkohol jest znieczuleniem, dzięki któremu znosimy skutki życia"".
  "Wypiję za to" - powiedział ze smutnym uśmiechem.
  "Był kiedyś taki film" - mówię. "Chyba był z Rayem Millandem". Oczywiście, wiem, że to był Ray Milland. "Grał alkoholika".
  Facet kiwa głową. "Stracony weekend".
  "To właśnie to. Jest jedna scena, w której mówi o wpływie alkoholu na niego. To klasyka. Oda do butelki". Prostuję się, prostuję ramiona. Staram się jak mogę, Don Birnam, cytując z filmu: "Wyrzuca worki z piaskiem za burtę, żeby balon mógł latać. Nagle jestem większy niż zwykle. Jestem kompetentny. Idę po linie nad wodospadem Niagara. Jestem jednym z największych". Odkładam szklankę. "Albo coś w tym stylu".
  Facet patrzy na mnie przez chwilę, próbując się skupić. "Cholera, to jest świetne, stary" - mówi w końcu. "Masz świetną pamięć".
  Bełkocze.
  Podnoszę kieliszek. "Lepsze dni".
  "Gorzej być nie mogło".
  Oczywiście, że może.
  Dopija kieliszek, potem piwo. Idę za jego przykładem. Zaczyna grzebać w kieszeni w poszukiwaniu kluczy.
  - Jeszcze jeden na drogę? - pytam.
  "Nie, dziękuję" - mówi. "Nic mi nie jest".
  "Jesteś pewien?"
  "Tak" - mówi. "Jutro muszę wcześnie wstać". Zsuwa się ze stołka i kieruje się na tył baru. "W każdym razie dzięki".
  Rzucam dwudziestkę na bar i rozglądam się. Czterech pijaków przy rozchwianych stolikach. Krótkowzroczny barman. Nie istniejemy. Jesteśmy tłem. Mam na sobie czapkę Flyersów i przyciemniane okulary. Ponad dwadzieścia funtów styropianu wokół talii.
  Idę za nim do tylnych drzwi. Wchodzimy w wilgotny, późnowieczorny upał i znajdujemy się na małym parkingu za barem. Stoją tam trzy samochody.
  "Hej, dzięki za drinka" - mówi.
  "Proszę bardzo" - odpowiadam. "Umiesz prowadzić?"
  Trzyma jeden klucz, przyczepiony do skórzanego breloczka. Klucz do drzwi. "Idę do domu".
  "Mądry człowiek". Stoimy za moim samochodem. Otwieram bagażnik. Jest przykryty przezroczystą folią. Zagląda do środka.
  "Wow, twój samochód jest taki czysty" - mówi.
  "Muszę dbać o czystość w pracy".
  Kiwa głową. "Co robisz?"
  "Jestem aktorem".
  Potrzeba chwili, żeby do niego dotarł ten absurd. Ponownie przygląda mi się z uwagą. Wkrótce rozpoznaje mnie. "Spotkaliśmy się już wcześniej, prawda?" - pyta.
  "Tak."
  Czeka, aż powiem coś więcej. Nie mówię nic więcej. Chwila się dłuży. Wzrusza ramionami. "No dobra, miło cię znowu widzieć. Idę już."
  Położyłem dłoń na jego przedramieniu. W drugiej ręce brzytwa. Michael Caine w filmie "Ubrany na śmierć". Otwieram brzytwę. Zaostrzone stalowe ostrze lśni w marmoladowym świetle słońca.
  Patrzy na maszynkę, a potem z powrotem w moje oczy. Wyraźnie pamięta, gdzie się poznaliśmy. Wiedziałam, że w końcu to zrobi. Pamięta mnie z wypożyczalni wideo, stojącą przy kasie z klasycznym filmem. Na jego twarzy rozkwita strach.
  "Muszę... muszę iść" - mówi, nagle trzeźwiejąc.
  Ściskam jego dłoń mocniej i mówię: "Obawiam się, że nie mogę na to pozwolić, Adamie".
  
  
  28
  Cmentarz LAUREL HILL był o tej porze prawie pusty. Położony na obszarze siedemdziesięciu czterech akrów z widokiem na Kelly Drive i rzekę Schuylkill, był domem dla generałów wojny secesyjnej, a także ofiar Titanica. Niegdyś wspaniałe arboretum szybko stało się blizną po przewróconych nagrobkach, zarośniętych chwastami polach i rozpadających się mauzoleach.
  Byrne przystanął na chwilę w chłodnym cieniu ogromnego klonu, odpoczywając. Lawenda, pomyślał. Ulubionym kolorem Gracie Devlin był lawenda.
  Kiedy odzyskał siły, podszedł do grobu Gracie. Zdziwił się, że tak szybko znalazł miejsce nagrobne. Był to mały, niedrogi nagrobek, taki, na jaki się decyduje, gdy agresywna sprzedaż zawodzi i sprzedawca musi się wycofać. Spojrzał na kamień.
  Marygrace Devlin.
  WIECZNA WDZIĘCZNOŚĆ głosił napis nad rzeźbą.
  Byrne nieco oczyścił kamień, wyrywając przerośniętą trawę i chwasty, a także strzepując brud z twarzy.
  Czy naprawdę minęły dwa lata, odkąd stał tu z Melanie i Garrettem Devlinami? Czy naprawdę minęły dwa lata, odkąd zebrali się w zimnym, zimowym deszczu, sylwetki w czarnych ubraniach na tle ciemnofioletowego horyzontu? Mieszkał wtedy z rodziną, a nadchodzący smutek związany z rozwodem nawet nie był w jego zasięgu. Tego dnia odwiózł Devlinów do domu i pomógł w organizacji przyjęcia w ich małym szeregowcu. Tego dnia stał w pokoju Gracie. Pamiętał zapach bzu, kwiatowych perfum i ciast na mole. Pamiętał kolekcję ceramicznych figurek Królewny Śnieżki i Siedmiu Krasnoludków na półce Gracie. Melanie powiedziała mu, że jedyną figurką, jakiej potrzebuje jej córka, jest Królewna Śnieżka, aby skompletować zestaw. Powiedziała mu, że Gracie zamierza kupić ostatnią figurkę w dniu, w którym została zamordowana. Byrne trzykrotnie wracał do teatru, w którym zamordowano Gracie, szukając figurki. Nigdy jej nie znalazł.
  Królewna Śnieżka.
  Od tamtej nocy, ilekroć Byrne słyszał imię Śnieżki, jego serce bolało jeszcze bardziej.
  Opadł na ziemię. Nieustanny upał grzał go w plecy. Po chwili wyciągnął rękę, dotknął nagrobka i...
  - obrazy te uderzają w jego umysł z okrutną i nieokiełznaną furią... Gracie na zgniłych deskach sceny... Czyste, niebieskie oczy Gracie zamglone przerażeniem... oczy pełne groźby w ciemności nad nią... oczy Juliana Matisse'a... Krzyki Gracie przyćmione przez wszelkie dźwięki, wszelkie myśli, wszelkie modlitwy-
  Byrne odrzucił się do tyłu, ranny w brzuch, z dłonią oderwaną od chłodnego granitu. Czuł, że serce mu pęknie. Łzy w oczach napełniły się po brzegi.
  Tak wiarygodne. Boże, tak prawdziwe.
  Rozejrzał się po cmentarzu, wstrząśnięty do głębi, z pulsującym w uszach. Nikogo nie było w pobliżu, nikt go nie obserwował. Odnalazł w sobie odrobinę spokoju, uchwycił się jej i mocno się jej trzymał.
  Przez kilka nieziemskich chwil z trudem pogodził furię swojej wizji ze spokojem cmentarza. Był zlany potem. Spojrzał na nagrobek. Wyglądał zupełnie normalnie. Był zupełnie normalnie. Dziwiła go okrutna moc.
  Nie było co do tego wątpliwości. Wizje powróciły.
  
  BYRNE spędził wczesny wieczór na fizjoterapii. Choć niechętnie się do tego przyznawał, terapia pomagała. Trochę. Wydawało się, że ma trochę większą ruchomość nóg i trochę większą elastyczność w dolnej części pleców. Mimo to nigdy by się do tego nie przyznał przed Złą Czarownicą z Zachodniej Filadelfii.
  Jego przyjaciel prowadził siłownię w Northern Liberties. Zamiast wracać samochodem do mieszkania, Byrne wziął prysznic na siłowni, a następnie zjadł lekką kolację w lokalnej knajpce.
  Około ósmej wjechał na parking obok restauracji Silk City, żeby poczekać na Victorię. Wyłączył silnik i czekał. Był wcześniej. Myślał o sprawie. Adam Kaslov nie był zabójcą Stonesów. Jednak z jego doświadczenia wynikało, że nie ma zbiegów okoliczności. Myślał o młodej kobiecie w bagażniku samochodu. Nigdy nie przyzwyczaił się do poziomu okrucieństwa, jaki dociera do ludzkiego serca.
  Zastąpił obraz młodej kobiety w bagażniku samochodu obrazami kochania się z Victorią. Minęło tyle czasu, odkąd poczuł w piersi przypływ romantycznej miłości.
  Pamiętał pierwszy raz, jedyny raz w życiu, kiedy tak się czuł. Kiedy poznał swoją żonę. Pamiętał z niezwykłą wyrazistością ten letni dzień, jak palił trawkę przed sklepem 7-Eleven, podczas gdy dzieciaki z Two Street - Des Murtaugh, Tug Parnell, Timmy Hogan - słuchały Thin Lizzy z jego gównianego boomboxa. Nie żeby ktokolwiek przepadał za Thin Lizzy, ale byli Irlandczykami, cholera, a to coś znaczyło. "The Boys Are Back in Town", "Prison Break", "Fighting My Way Back". To były czasy. Dziewczyny z bujnymi włosami i błyszczącym makijażem. Faceci w cienkich krawatach, okularach z gradientem i rękawami podwiniętymi z tyłu.
  Ale nigdy wcześniej dziewczyna z dwóch ulic nie miała takiej osobowości jak Donna Sullivan. Tego dnia Donna miała na sobie białą sukienkę w groszki na cienkich ramiączkach, która kołysała się przy każdym kroku. Była wysoka, dostojna i pewna siebie; jej truskawkowoblond włosy związane w kucyk lśniły niczym letnie słońce na piasku Jersey. Wyprowadzała na spacer swojego psa, małego yorka, którego nazwała Brando.
  Kiedy Donna podeszła do sklepu, Tag był już na czworakach, dysząc jak pies i błagając o spacer na łańcuchu. To był Tag. Donna przewróciła oczami, ale się uśmiechnęła. To był dziewczęcy uśmiech, figlarny uśmieszek, który mówił, że dogadałaby się z klaunami gdziekolwiek na świecie. Tag przewrócił się na plecy, starając się ze wszystkich sił zamknąć usta.
  Kiedy Donna spojrzała na Byrne'a, obdarzyła go kolejnym uśmiechem - kobiecym uśmiechem, który oferował wszystko i nie ujawniał niczego, uśmiechem, który wnikał głęboko w pierś twardziela Kevina Byrne'a. Uśmiechem, który mówił: Jeśli jesteś mężczyzną w tej grupie chłopaków, będziesz ze mną.
  "Daj mi zagadkę, Boże" - pomyślał Byrne w tej chwili, patrząc na tę piękną twarz, na te akwamarynowe oczy, które zdawały się go przeszywająco przeszywać. "Daj mi zagadkę dla tej dziewczyny, Boże, a ja ją rozwiążę".
  Tug zauważył, że Donna zauważyła tego wielkiego faceta. Jak zawsze. Wstał i gdyby to był ktokolwiek inny niż Tug Parnell, poczułby się głupio. "Ten bok wołowiny to Kevin Byrne. Kevin Byrne, Donna Sullivan".
  "Masz na imię Riff Raff, prawda?" zapytała.
  Byrne natychmiast się zarumienił, po raz pierwszy zawstydzony długopisem. Przezwisko to zawsze budziło w Byrne'ie poczucie dumy z przynależności do grupy "bad boy", ale w ustach Donny Sullivan tamtego dnia brzmiało ono, cóż, głupio. "O tak" - powiedział, czując się jeszcze bardziej głupio.
  "Czy chciałbyś wybrać się ze mną na mały spacer?" zapytała.
  To było tak, jakby zapytać go, czy interesuje go oddychanie. "Oczywiście" - odpowiedział.
  I teraz to ma.
  Szli w stronę rzeki, ich dłonie się stykały, ale nie wyciągały, w pełni świadomi swojej bliskości. Kiedy wrócili na miejsce tuż po zmierzchu, Donna Sullivan pocałowała go w policzek.
  "Wiesz, nie jesteś taka fajna" - powiedziała Donna.
  "Ja nie?"
  "Nie. Myślę, że możesz być nawet miły.
  Byrne złapał się za serce, udając zawał. "Kochanie?"
  Donna się roześmiała. "Nie martw się" - powiedziała. Zniżyła głos do słodkiego szeptu. "Twój sekret jest u mnie bezpieczny".
  Obserwował, jak zbliża się do domu. Odwróciła się, jej sylwetka pojawiła się w drzwiach i posłała mu kolejnego całusa.
  Tego dnia się zakochał i pomyślał, że to się nigdy nie skończy.
  Rak dotknął Tuga w 1999 roku. Timmy zarządzał ekipą hydrauliczną w Camden. Sześcioro dzieci, jak ostatnio słyszał. Des zginął w 2002 roku potrącony przez pijanego kierowcę. On sam.
  A teraz Kevin Francis Byrne znów poczuł przypływ romantycznej miłości, po raz drugi w życiu. Tak długo był zdezorientowany. Victoria miała moc, by to wszystko zmienić.
  Postanowił porzucić poszukiwania Juliana Matisse'a. Pozwolić systemowi działać. Był za stary i zmęczony. Kiedy Victoria się pojawi, powie jej, że wypiją kilka drinków i to wszystko.
  Jedynym dobrym skutkiem tego wszystkiego było to, że ją odnalazł.
  Spojrzał na zegarek. Dziewiąta dziesięć.
  Wysiadł z samochodu i wszedł do baru, myśląc, że minął Victorię, zastanawiając się, czy nie przegapiła jego samochodu i nie weszła do środka. Nie było jej tam. Wyciągnął komórkę, wybrał jej numer i usłyszał pocztę głosową. Zadzwonił do schroniska dla osób uciekających, gdzie udzielała porad, i powiedziano mu, że odeszła jakiś czas temu.
  Kiedy Byrne wrócił do samochodu, musiał się upewnić, że to jego. Z jakiegoś powodu jego samochód miał teraz ozdobę na masce. Rozejrzał się po parkingu, lekko zdezorientowany. Obejrzał się za siebie. To był jego samochód.
  Gdy się zbliżył, poczuł, jak włosy na karku stają mu dęba, a na skórze dłoni pojawiły się dołeczki.
  To nie była ozdoba maski. Kiedy był w barze, ktoś położył coś na masce jego samochodu: małą ceramiczną figurkę stojącą na dębowej beczce. Figurkę z filmu Disneya.
  To była Królewna Śnieżka.
  
  
  29
  "WYMIEN PIĘĆ HISTORYCZNYCH ról zagranych przez Gary'ego Oldmana" - powiedział Seth.
  Twarz Iana rozjaśniła się. Czytał pierwszy z małego stosu scenariuszy. Nikt nie czytał i nie przyswajał tekstu szybciej niż Ian Whitestone.
  Ale nawet umysł tak szybki i encyklopedyczny jak Ian potrzebowałby na to więcej niż kilka sekund. Nie ma mowy. Seth ledwo zdążył zadać pytanie, zanim Ian wyrzucił z siebie odpowiedź.
  "Sid Vicious, Poncjusz Piłat, Joe Orton, Lee Harvey Oswald i Albert Milo".
  Mam cię, pomyślał Seth. Le Bec-Fen, jesteśmy tutaj. "Albert Milo był postacią fikcyjną".
  "Tak, ale wszyscy wiedzą, że tak naprawdę miał zagrać Juliana Schnabela w filmie Basquiat".
  Seth przez chwilę wpatrywał się w Iana. Ian znał zasady. Żadnych fikcyjnych postaci. Siedzieli w Little Pete's na Siedemnastej Ulicy, naprzeciwko hotelu Radisson. Choć Ian Whitestone był bogaty, mieszkał w barze. "No dobrze" - powiedział Ian. "Ludwig van Beethoven".
  Cholera, pomyślał Seth. Naprawdę myślał, że tym razem go ma.
  Seth dopił kawę, zastanawiając się, czy kiedykolwiek uda mu się zaskoczyć tego człowieka. Wyjrzał przez okno, zobaczył pierwszy błysk światła po drugiej stronie ulicy, zobaczył tłum zbliżający się do wejścia do hotelu, wielbiących go fanów zebranych wokół Willa Parrisha. Potem spojrzał z powrotem na Iana Whitestone'a, z nosem znów wbitym w scenariusz, z jedzeniem wciąż nietkniętym na talerzu.
  "Co za paradoks" - pomyślał Seth. Choć był to paradoks pełen dziwnej logiki.
  Jasne, Will Parrish był gwiazdą filmową, która przynosiła dochody. W ciągu ostatnich dwóch dekad zarobił ponad miliard dolarów na całym świecie ze sprzedaży biletów i był jednym z zaledwie sześciu amerykańskich aktorów powyżej trzydziestu pięciu lat, którzy potrafili "rozkręcić" film. Z drugiej strony, Ian Whitestone potrafił w kilka minut zadzwonić do każdego z pięciu dyrektorów dużych studiów. To byli jedyni ludzie na świecie, którzy mogli dać zielone światło filmowi z dziewięciocyfrowym budżetem. I wszyscy oni byli na szybkim wybieraniu Iana. Nawet Will Parrish nie mógł tego powiedzieć.
  W branży filmowej, przynajmniej na poziomie kreatywnym, prawdziwa władza należała do ludzi takich jak Ian Whitestone, a nie do Willa Parrisha. Gdyby miał na to ochotę (a często miał), Ian Whitestone mógłby wyrwać z tłumu tę oszałamiająco piękną, ale kompletnie pozbawioną talentu dziewiętnastolatkę i rzucić ją prosto w wir jej najskrytszych marzeń. Oczywiście, z krótkim epizodem w łóżku. I to wszystko bez kiwnięcia palcem. I to wszystko bez wywołania poruszenia.
  Ale w niemal każdym mieście poza Hollywood to Ian Whitestone, a nie Will Parrish, potrafił siedzieć cicho i niezauważony w barze, jedząc w spokoju. Nikt nie wiedział, że twórca Dimensions lubił dodawać sos tatarski do swoich hamburgerów. Nikt nie wiedział, że człowiek zwany kiedyś drugim wcieleniem Luisa Buñuela lubił dodawać łyżkę cukru do swojej dietetycznej coli.
  Ale Seth Goldman wiedział.
  Wiedział o tym wszystkim i jeszcze więcej. Ian Whitestone był człowiekiem z apetytem. Jeśli nikt nie znał jego kulinarnych dziwactw, to tylko jedna osoba wiedziała, że gdy słońce chowało się za okapem, a ludzie zakładali maski nocne, Ian Whitestone ujawniał miastu swój przewrotny i niebezpieczny bufet.
  Seth spojrzał na drugą stronę ulicy i dostrzegł młodą, dostojną, rudowłosą kobietę w samym środku tłumu. Zanim zdążyła podejść do gwiazdy filmowej, odjechała ona jego długą limuzyną. Wyglądała na przygnębioną. Seth rozejrzał się dookoła. Nikt nie patrzył.
  Wstał z boksu, wyszedł z restauracji, odetchnął i przeszedł przez ulicę. Docierając do drugiego chodnika, pomyślał o tym, co on i Ian Whitestone zamierzają zrobić. Myślał o tym, jak jego więź z nominowanym do Oscara reżyserem sięgała o wiele głębiej niż typowa więź asystenta dyrektora, jak nić łącząca ich wiła się przez mroczniejsze miejsce, miejsce nigdy nieoświetlone światłem słonecznym, miejsce, gdzie nigdy nie słychać krzyków niewinnych.
  
  
  30
  Tłum w Finnigan's Wake zaczął gęstnieć. Tętniący życiem, wielopoziomowy irlandzki pub przy Spring Garden Street był szanowanym miejscem spotkań policji, przyciągającym klientów ze wszystkich okręgów policyjnych Filadelfii. Od czasu do czasu zaglądali tam wszyscy, od wysokich rangą oficerów po nowicjuszy w patrolu. Jedzenie było przyzwoite, piwo zimne, a atmosfera typowo filadelfijska.
  Ale w Finnigan's trzeba było liczyć drinki. Można było tam dosłownie wpaść na komisarza.
  Nad barem wisiał baner: Serdeczne pozdrowienia, sierżancie O'Brien! Jessica zatrzymała się na górze, żeby dokończyć uprzejmości. Wróciła na parter. Tam było głośniej, ale teraz tęskniła za cichą anonimowością gwarnego policyjnego baru. Właśnie skręciła za róg do głównej sali, gdy zadzwonił telefon komórkowy. To był Terry Cahill. Choć słabo go słyszała, wiedziała, że sprawdza ich rezerwację na później. Powiedział, że śledził Adama Kaslova w barze w północnej Filadelfii, a potem odebrał telefon od swojego ASAC. W Lower Merion doszło do napadu na bank i był tam potrzebny. Musiał wyłączyć monitoring.
  "Stała obok agenta federalnego" - pomyślała Jessica.
  Potrzebowała nowych perfum.
  Jessica skierowała się w stronę baru. Wszystko było niebieskie od ściany do ściany. Funkcjonariusz Mark Underwood siedział przy ladzie z dwoma młodymi mężczyznami po dwudziestce, obaj z krótkimi włosami i postawą bad boya, która krzyczała "świeżak". Nawet siedzieli ciasno. Czuło się testosteron.
  Underwood pomachał do niej. "Hej, udało ci się". Wskazał na dwóch facetów obok siebie. "Dwóch moich protegowanych. Oficerowie Dave Nieheiser i Jacob Martinez".
  Jessica dała temu wyraz. Funkcjonariusz, którego pomagała szkolić, już szkolił nowych funkcjonariuszy. Gdzie ten cały czas uciekł? Uścisnęła dłonie dwóm młodym mężczyznom. Kiedy dowiedzieli się, że jest w wydziale zabójstw, spojrzeli na nią z wielkim szacunkiem.
  "Powiedz im, kim jest twój partner" - zwrócił się Underwood do Jessiki.
  "Kevin Byrne" - odpowiedziała.
  Młodzi mężczyźni patrzyli na nią z podziwem. Uliczny wysłannik Byrne'a był taki wielki.
  "Kilka lat temu zabezpieczyłem dla niego i jego partnera miejsce zbrodni w południowej Filadelfii" - powiedział Underwood z ogromną dumą.
  Obaj nowicjusze rozejrzeli się i pokiwali głowami, jakby Underwood powiedział, że kiedyś złapał Steve'a Carltona.
  Barman przyniósł Underwoodowi drinka. Stuknęli się kieliszkami, upili łyk i zajęli miejsca. To było dla nich zupełnie inne otoczenie, dalekie od czasów, gdy Jessica była jego mentorką na ulicach południowej Filadelfii. Na dużym ekranie telewizora przed barem wyświetlano mecz Phillies. Ktoś oberwał. W barze zawrzało. W Finnigan's było co najmniej głośno.
  "Wiesz, dorastałem niedaleko stąd" - powiedział. "Moi dziadkowie mieli sklep ze słodyczami".
  "Wyroby cukiernicze?"
  Underwood uśmiechnął się. "Tak. Znasz to powiedzenie 'jak dziecko w sklepie ze słodyczami'? Ja byłem tym dzieckiem".
  "To musiała być świetna zabawa".
  Underwood upił łyk drinka i pokręcił głową. "Tak było, dopóki nie przedawkowałem cyrkowych orzeszków. Pamiętasz cyrkowe orzeszki?"
  "Och, tak" - powiedziała Jessica, dobrze pamiętając gąbczaste, mdłe i słodkie cukierki w kształcie orzeszków ziemnych.
  "Pewnego dnia wysłano mnie do mojego pokoju, prawda?"
  - Czy byłeś złym chłopcem?
  "Wierzcie lub nie. Więc żeby się odegrać na babci, ukradłem ogromną paczkę orzeszków cyrkowych o smaku bananowym - a mówiąc "ogromna", mam na myśli ogromną w hurtowych ilościach. Może jakieś dwadzieścia funtów. Pakowaliśmy je w szklane pojemniki i sprzedawaliśmy pojedynczo".
  - Nie mów mi, że zjadłeś to wszystko.
  Underwood skinął głową. "Prawie. Skończyło się na płukaniu żołądka. Od tamtej pory nie mogę patrzeć na orzeszki ziemne. Ani na banana, skoro już o tym mowa".
  Jessica zerknęła przez ladę. Dwie ładne studentki w bluzkach na ramiączkach patrzyły na Marka, szepcząc i chichocząc. Był przystojnym młodym mężczyzną. "To dlaczego nie jesteś żonaty, Mark?" Jessica mgliście pamiętała dziewczynę o okrągłej twarzy, która kiedyś tu przesiadywała.
  "Kiedyś byliśmy blisko" - powiedział.
  "Co się stało?"
  Wzruszył ramionami, upił łyk drinka i zamilkł. Może nie powinna była pytać. "Życie się wydarzyło" - powiedział w końcu. "Praca się wydarzyła".
  Jessica wiedziała, o co mu chodzi. Zanim została policjantką, miała kilka półpoważnych związków. Wszystkie zeszły na dalszy plan, gdy poszła do akademii. Później odkryła, że jedynymi ludźmi, którzy rozumieli, co robi na co dzień, byli inni policjanci.
  Oficer Niheiser postukał w zegarek, dopił drinka i wstał.
  "Musimy uciekać" - powiedział Mark. "Jesteśmy ostatnimi, którzy wyszli i musimy zaopatrzyć się w jedzenie".
  "I było coraz lepiej" - powiedziała Jessica.
  Underwood wstał, wyjął portfel, wyciągnął kilka banknotów i podał je barmance. Położył portfel na ladzie. Otworzył się. Jessica zerknęła na jego dowód osobisty.
  VANDEMARK E. UNDERWOOD.
  Złapał jej wzrok i chwycił portfel. Ale było już za późno.
  "Vandemark?" zapytała Jessica.
  Underwood rozejrzał się szybko. W mgnieniu oka schował portfel do kieszeni. "Podaj swoją cenę" - powiedział.
  Jessica się roześmiała. Patrzyła, jak Mark Underwood wychodzi. Przytrzymał drzwi starszej parze.
  Bawiąc się kostkami lodu w szklance, obserwowała, jak pub tętni życiem. Patrzyła, jak policjanci wchodzą i wychodzą. Pomachała Angelo Turco z Trzeciej Sali. Angelo miał piękny tenor; śpiewał na wszystkich policyjnych imprezach, na wielu ślubach oficerskich. Przy odrobinie praktyki mógłby być odpowiedzią Andrei Bocellego na "Filadelfię". Raz nawet otworzył mecz Phillies.
  Spotkała się z Cass James, sekretarką i wszechstronną siostrą spowiedniczką z Centrali. Jessica mogła sobie tylko wyobrażać, ile sekretów skrywa Cass James i jakie prezenty świąteczne dostanie. Jessica nigdy nie widziała, żeby Cass płaciła za drinka.
  Policjanci.
  Jej ojciec miał rację. Wszyscy jej przyjaciele byli w policji. Co więc miała z tym zrobić? Zapisać się do YMCA? Zapisać się na kurs makramy? Uczyć się jeździć na nartach?
  Dopiła drinka i właśnie zbierała swoje rzeczy, żeby wyjść, gdy poczuła, że ktoś siada obok niej, na sąsiednim stołku po jej prawej stronie. Ponieważ po obu jej stronach były trzy wolne stołki, mogło to oznaczać tylko jedno. Poczuła się spięta. Ale dlaczego? Wiedziała dlaczego. Nie spotykała się z nikim od tak dawna, że sama myśl o zrobieniu kroku w jego stronę, napędzana kilkoma whisky, przerażała ją, zarówno tym, czego nie mogła zrobić, jak i tym, co mogła. Wyszła za mąż z wielu powodów, a to był jeden z nich. Sceny barowe i wszystkie związane z nimi gry nigdy jej tak naprawdę nie pociągały. A teraz, gdy miała trzydzieści lat - i wisiała w powietrzu perspektywa rozwodu - przerażało ją to bardziej niż kiedykolwiek wcześniej.
  Postać obok niej zbliżała się coraz bardziej. Poczuła ciepły oddech na twarzy. Bliskość wymagała jej uwagi.
  "Czy mogę postawić ci drinka?" zapytał cień.
  Rozejrzała się. Karmelowe oczy, ciemne, falowane włosy, dwudniowy zarost. Miał szerokie ramiona, lekki dołek w brodzie i długie rzęsy. Miał na sobie obcisły czarny T-shirt i sprane Levisy. Co gorsza, miał na sobie Armani Acqua di Gio.
  Gówno.
  To po prostu jej typ.
  "Właśnie miałam wychodzić" - powiedziała. "W każdym razie dziękuję".
  "Jeden drink. Obiecuję."
  Prawie się roześmiała. "Nie sądzę".
  "Dlaczego nie?"
  "Bo z takimi facetami jak ty, nigdy nie chodzi tylko o jeden drink."
  Udawał złamane serce. To sprawiło, że stał się jeszcze słodszy. "Faceci tacy jak ja?"
  Teraz się roześmiała. "Och, a teraz chcesz mi powiedzieć, że nigdy nie spotkałam nikogo takiego jak ty, prawda?"
  Nie odpowiedział jej od razu. Zamiast tego, jego wzrok przesunął się z jej oczu na usta i z powrotem.
  Przestań.
  "Och, założę się, że spotkałaś mnóstwo facetów takich jak ja" - powiedział z przebiegłym uśmieszkiem. To był ten rodzaj uśmiechu, który sugerował, że ma pełną kontrolę nad sytuacją.
  "Dlaczego to powiedziałeś?"
  Upił łyk drinka, zamilkł i bawił się chwilą. "Cóż, po pierwsze, jesteś bardzo piękną kobietą".
  "To wszystko" - pomyślała Jessica. "Barmanie, przynieś mi łopatę z długim trzonkiem". "A dwie?"
  "Cóż, dwie powinny być oczywiste."
  "Nie dla mnie."
  "Po drugie, zdecydowanie jesteś poza moim zasięgiem."
  Ach, pomyślała Jessica. Skromny gest. Autoironia, piękność, uprzejmość. Spojrzenie w stronę sypialni. Była absolutnie pewna, że ta kombinacja wpakowała już niejedną kobietę do łóżka. "A jednak przyszedłeś i usiadłeś obok mnie".
  "Życie jest krótkie" - powiedział, wzruszając ramionami. Skrzyżował ramiona, napinając muskularne przedramiona. Nie żeby Jessica patrzyła, czy coś. "Kiedy ten facet odszedł, pomyślałem: teraz albo nigdy. Pomyślałem, że jeśli chociaż nie spróbuję, nigdy nie będę w stanie żyć w zgodzie ze sobą".
  - Skąd wiesz, że to nie mój chłopak?
  Pokręcił głową. "Nie w twoim typie".
  Ty bezczelny draniu. - I zakładam się, że wiesz dokładnie, jaki jest mój typ, prawda?
  "Oczywiście" - powiedział. "Napij się ze mną. Wyjaśnię ci to.
  Jessica przesunęła dłonią po jego ramionach i szerokiej piersi. Złoty krucyfiks na łańcuszku na szyi migotał w świetle baru.
  Idź do domu, Jess.
  "Może innym razem".
  "Nie ma lepszego momentu niż teraz" - powiedział. Szczerość w jego głosie osłabła. "Życie jest takie nieprzewidywalne. Wszystko może się zdarzyć".
  "Na przykład" - powiedziała, zastanawiając się, dlaczego to kontynuuje, głęboko zaprzeczając faktowi, że już wiedziała dlaczego.
  "Cóż, na przykład, możesz wyjść stąd, a obcy człowiek o o wiele gorszych zamiarach może wyrządzić ci straszną krzywdę fizyczną".
  "Rozumiem."
  "Albo możesz znaleźć się w samym środku zbrojnego napadu i zostać wziętym jako zakładnik".
  Jessica miała ochotę wyciągnąć Glocka, położyć go na ladzie i powiedzieć mu, że pewnie da sobie radę w takiej sytuacji. Zamiast tego powiedziała po prostu: "Aha".
  "Albo autobus może zjechać z drogi, albo fortepian może spaść z nieba, albo ty możesz..."
  - ...zostać pogrzebanym pod lawiną nonsensów?
  Uśmiechnął się. "Dokładnie."
  Był słodki. Musiała mu to przyznać. "Słuchaj, jestem bardzo zaszczycona, ale jestem mężatką".
  Dopił drinka i podniósł ręce w geście poddania. "To wielki szczęściarz".
  Jessica uśmiechnęła się i położyła dwudziestkę na ladzie. "Przekażę mu".
  Zsunęła się z krzesła i podeszła do drzwi, wkładając w to całą swoją determinację, by nie odwrócić się ani nie spojrzeć. Jej sekretne szkolenie czasami się opłacało. Ale to nie znaczyło, że nie starała się ze wszystkich sił.
  Pchnęła ciężkie frontowe drzwi. Miasto było jak wielki piec. Wyszła z Finnigana i z kluczami w dłoni skręciła za róg w Third Street. Temperatura nie spadła o więcej niż stopień czy dwa w ciągu ostatnich kilku godzin. Bluzka oblepiała jej plecy jak wilgotna szmata.
  Gdy dotarła do samochodu, usłyszała za sobą kroki i wiedziała, kto to. Odwróciła się. Miała rację. Jego nonszalancja była równie bezczelna, co jego rutyna.
  Naprawdę podły nieznajomy.
  Stała tyłem do samochodu, czekając na kolejną błyskotliwą ripostę, kolejny męski popis, mający na celu zburzenie jej murów.
  Zamiast tego nie powiedział ani słowa. Zanim zdążyła to przetworzyć, przycisnął ją do samochodu, wsuwając język w jej usta. Jego ciało było twarde, a ramiona silne. Upuściła torebkę, kluczyki, tarczę. Odwzajemniła pocałunek, gdy uniósł ją w powietrze. Owinęła nogi wokół jego smukłych bioder. Osłabił ją. Odebrał jej wolę.
  Ona mu pozwoliła.
  To był jeden z powodów, dla których w ogóle za niego wyszła.
  OceanofPDF.com
  31
  SUPER wpuścił go krótko przed północą. W mieszkaniu było duszno, przytłaczająco i cicho. Ściany wciąż echem odbijały ich namiętność.
  Byrne jeździł po centrum miasta w poszukiwaniu Victorii, odwiedzając każde miejsce, w którym jego zdaniem mogła być, i każde, w którym mogła się nie znajdować, ale nic nie znalazł. Z drugiej strony, nie spodziewał się, że zastanie ją siedzącą w jakimś barze, kompletnie nieświadomą czasu, ze stertą pustych kieliszków przed sobą. W przeciwieństwie do Victorii, nie mógł do niego zadzwonić, jeśli nie umówiła się na spotkanie.
  Mieszkanie wyglądało dokładnie tak samo, jak zostawił je rano: naczynia po śniadaniu wciąż stały w zlewie, pościel wciąż zachowała swój kształt.
  Choć Byrne czuł się jak włóczęga, wszedł do sypialni i otworzył górną szufladę komody Victorii. Spoglądała na niego broszura z całym jej życiem: małe pudełeczko kolczyków, przezroczysta plastikowa koperta z biletami na tournee po Broadwayu, wybór okularów do czytania z drogerii w różnych oprawkach. Był tam również zestaw kartek okolicznościowych. Wyciągnął jedną. Była to sentymentalna kartka z błyszczącą sceną jesiennych żniw o zmierzchu na okładce. Urodziny Victorii były jesienią? - zastanawiał się Byrne. Było tak wiele rzeczy, których o niej nie wiedział. Otworzył kartkę i zobaczył długą wiadomość nabazgraną po lewej stronie, długą wiadomość napisaną po szwedzku. Kilka brokatów spadło na podłogę.
  Włożył kartkę z powrotem do koperty i spojrzał na stempel pocztowy. BROOKLYN, NY. Czy Victoria miała rodzinę w Nowym Jorku? Czuł się jak obcy. Dzielił z nią łóżko i czuł się jak obserwator jej życia.
  Otworzył szufladę z bielizną. Uniósł się zapach lawendowych saszetek, napełniając go jednocześnie lękiem i pożądaniem. Szuflada była pełna czegoś, co wyglądało na bardzo drogie bluzki, kombinezony i pończochy. Wiedział, że Victoria, pomimo swojej twardzielki, przywiązuje dużą wagę do wyglądu. Jednak pod ubraniem zdawała się nie szczędzić wydatków, by czuć się piękna.
  Zamknął szufladę, czując lekki wstyd. Naprawdę nie wiedział, czego szuka. Może chciał zobaczyć kolejny fragment jej życia, fragment tajemnicy, który natychmiast wyjaśniłby, dlaczego się z nim nie spotkała. Może czekał na przebłysk jasnowidzenia, wizję, która mogłaby wskazać mu właściwy kierunek. Ale nic takiego nie nastąpiło. W fałdach tych tkanin nie było okrutnego wspomnienia.
  Poza tym, nawet gdyby udało mu się zaminować to miejsce, nie wyjaśniłoby to pojawienia się figurki Śnieżki. Wiedział, skąd się wzięła. W głębi duszy wiedział, co się z nią stało.
  Kolejna szuflada, pełna skarpetek, bluz i T-shirtów. Nie było tam żadnych wskazówek. Zamknął wszystkie szuflady i szybko zerknął na jej szafki nocne.
  Nic.
  Zostawił notatkę na stole w jadalni Victorii, a potem pojechał do domu, zastanawiając się, jak zadzwonić i zgłosić jej zaginięcie. Ale co powie? Kobieta po trzydziestce nie pojawiła się na randce? Nikt jej nie widział od czterech czy pięciu godzin?
  Kiedy dotarł do południowej Filadelfii, znalazł miejsce parkingowe jakieś przecznicę od swojego mieszkania. Droga wydawała się nie mieć końca. Zatrzymał się i spróbował ponownie zadzwonić do Victorii. Odezwała się poczta głosowa. Nie zostawił wiadomości. Wspinał się po schodach, czując każdą chwilę swojego wieku, każdy aspekt swojego strachu. Spał kilka godzin, a potem znów zaczął szukać Victorii.
  Położył się do łóżka tuż po drugiej. Kilka minut później zasnął i zaczęły się koszmary.
  
  
  32
  Kobieta leżała twarzą do dołu przywiązana do łóżka. Była naga, a jej skóra pokryta była płytkimi, szkarłatnymi pręgami od lania. Światło kamery podkreślało gładkie linie jej pleców i krągłości ud śliskich od potu.
  Mężczyzna wyszedł z łazienki. Nie imponował wyglądem, ale miał raczej aurę filmowego złoczyńcy. Na twarzy miał skórzaną maskę. Jego oczy były ciemne i groźne, ukryte za szparami; w dłoniach trzymał elektryczny bolec.
  Gdy kamera kręciła, powoli zrobił krok do przodu i wyprostował się. U stóp łóżka kołysał się w rytmie bicia serca.
  A potem wziął ją znowu.
  
  
  33
  PASSAGE HOUSE był bezpieczną przystanią i schronieniem na Lombard Street. Zapewniał porady i ochronę uciekinierom z domu; od momentu jego założenia prawie dziesięć lat temu, przez jego progi przewinęło się ponad dwa tysiące dziewcząt.
  Budynek sklepu był pobielony i czysty, niedawno pomalowany. Wnętrza okien porośnięte były bluszczem, kwitnącymi powojnikami i innymi pnączami, wplecionymi w białą drewnianą kratownicę. Byrne uważał, że zieleń pełni dwojaką funkcję: maskuje ulicę, gdzie czyhają wszelkie pokusy i niebezpieczeństwa, oraz pokazuje przechodzącym dziewczynom, że w środku tli się życie.
  Zbliżając się do drzwi wejściowych, Byrne zdał sobie sprawę, że nazywanie siebie policjantem może być błędem - to była wizyta daleka od oficjalnej - ale gdyby wszedł jako cywil i zadawał pytania, mógłby okazać się czyimś ojcem, chłopakiem albo jakimś innym sprośnym wujkiem. W miejscu takim jak Passage House mógł stanowić problem.
  Kobieta myła okna na zewnątrz. Nazywała się Shakti Reynolds. Victoria wspominała o niej wiele razy, zawsze z entuzjazmem. Shakti Reynolds była jedną z założycielek ośrodka. Poświęciła swoje życie tej sprawie po tym, jak kilka lat wcześniej straciła córkę w wyniku przemocy ulicznej. Byrne zadzwonił do niej, mając nadzieję, że ta sytuacja nie będzie go prześladować.
  - Co mogę dla pana zrobić, detektywie?
  "Szukam Victorii Lindstrom."
  - Obawiam się, że jej tu nie ma.
  - Czy ona miała tu dzisiaj być?
  Shakti skinęła głową. Była wysoką, barczystą kobietą w wieku około czterdziestu pięciu lat, z krótko przyciętymi siwymi włosami. Jej skóra w kolorze tęczówki była gładka i blada. Byrne zauważył prześwitujące spod włosów kobiety fragmenty skóry głowy i zastanawiał się, czy niedawno przeszła chemioterapię. Po raz kolejny przypomniało mu się, że miasto składa się z ludzi, którzy codziennie walczą ze swoimi smokami, i że nie zawsze chodzi o niego.
  "Tak, zazwyczaj już tu jest" - powiedziała Shakti.
  - Nie zadzwoniła?
  "NIE."
  - Czy to w ogóle Cię niepokoi?
  W tym momencie Byrne zobaczył, jak linia szczęki kobiety lekko się napina, jakby myślała, że podważa jej osobiste zaangażowanie w pracę personelu. Po chwili się rozluźniła. "Nie, detektywie. Victoria jest bardzo oddana ośrodkowi, ale jest też kobietą. I to samotną kobietą. Mamy tu pełną swobodę".
  Byrne kontynuował, czując ulgę, że jej nie obraził ani nie odepchnął. "Czy ktoś ostatnio o nią pytał?"
  "Cóż, jest całkiem popularna wśród dziewcząt. Traktują ją raczej jak starszą siostrę niż dorosłą."
  "Mam na myśli kogoś spoza grupy."
  Wrzuciła mop do wiadra i zastanowiła się przez chwilę. "No cóż, skoro już o tym wspomniałaś, to jakiś facet przyszedł ostatnio i pytał o to".
  - Czego on chciał?
  "Chciał ją zobaczyć, ale ona była na joggingu i jadła kanapki".
  - Co mu powiedziałeś?
  "Nic mu nie powiedziałem. Po prostu jej nie było w domu. Zadał jeszcze kilka pytań. Dociekliwych. Zadzwoniłem do Mitcha, facet spojrzał na niego i wyszedł."
  Shakti wskazała na mężczyznę siedzącego przy stoliku w środku i grającego pasjansa. Człowiek to pojęcie względne. Góra to bardziej precyzyjne określenie. Mitch przeszedł około 350 mil.
  "Jak wyglądał ten facet?"
  "Biały, średniego wzrostu. Wyglądał jak wąż, pomyślałem. Nie podobał mi się od początku."
  "Jeśli czyjeś anteny są nastawione na wężoludzi, to jest to Shakti Reynolds" - pomyślał Byrne. "Jeśli Victoria wpadnie albo ten facet wróci, proszę, zadzwoń do mnie". Podał jej wizytówkę. "Mój numer telefonu komórkowego jest na odwrocie. To najlepszy sposób, żeby się ze mną skontaktować w ciągu najbliższych kilku dni".
  "Oczywiście" - powiedziała. Wsunęła wizytówkę do kieszeni znoszonej flanelowej koszuli. "Czy mogę zadać ci pytanie?"
  "Proszę."
  "Czy powinnam się martwić o Tori?"
  "Dokładnie" - pomyślał Byrne. Martwił się o kogoś tak bardzo, jak tylko można i należy. Spojrzał w przenikliwe oczy kobiety, chcąc jej odmówić, ale ona prawdopodobnie była równie wyczulona na uliczne pogawędki jak on. A może nawet bardziej. Zamiast zmyślać dla niej jakąś historię, powiedział po prostu: "Nie wiem".
  Wyciągnęła kartkę. "Zadzwonię, jeśli coś usłyszę".
  "Byłbym wdzięczny."
  "Jeśli mogę coś z tym zrobić, proszę daj mi znać".
  "Zrobię to" - powiedział Byrne. "Jeszcze raz dziękuję".
  Byrne odwrócił się i poszedł z powrotem do samochodu. Po drugiej stronie ulicy, naprzeciwko schroniska, dwie nastolatki obserwowały, czekały, chodziły tam i z powrotem i paliły, być może zbierając się na odwagę, by przejść przez ulicę. Byrne wsiadł do samochodu, myśląc, że jak w wielu podróżach w życiu, ostatnie kilka kroków jest najtrudniejsze.
  
  
  34
  SETH GOLDMAN OBUDZIŁ SIĘ spocony. Spojrzał na swoje dłonie. Czyste. Zerwał się na równe nogi, nagi i zdezorientowany, z sercem łomoczącym w piersi. Rozejrzał się. Doświadczył tego wyczerpującego uczucia, gdy nie masz pojęcia, gdzie jesteś - bez miasta, bez kraju, bez planety.
  Jedno było pewne.
  To nie był Park Hyatt. Tapeta odchodziła długimi, kruchymi pasami. Na suficie były ciemnobrązowe zacieki.
  Znalazł zegarek. Było już po dziesiątej.
  Pierdolić.
  Arkusz dyżuru. Znalazł go i odkrył, że zostało mu mniej niż godzina na planie. Odkrył również, że ma grubą teczkę z egzemplarzem scenariusza dla reżysera. Ze wszystkich zadań przypisanych asystentowi reżysera (a byli to między innymi: sekretarka, psycholog, dostawca cateringu, kierowca i handlarz narkotyków), najważniejsza była praca nad scenariuszem. Nie było żadnych duplikatów tej wersji scenariusza i, pomijając ego głównych bohaterów, był to najbardziej kruchy i delikatny obiekt w całym delikatnym świecie produkcji.
  Gdyby scenariusz był tutaj, a Iana nie byłoby, Seth Goldman byłby w kropce.
  Wziął telefon komórkowy...
  Miała zielone oczy.
  Ona płakała.
  Chciała przestać.
  - i zadzwonił do biura produkcji, przepraszając. Ian był wściekły. Erin Halliwell była chora. Co więcej, osoba odpowiedzialna za PR na stacji 30th Street nie poinformowała ich jeszcze o ostatnich przygotowaniach do zdjęć. Zdjęcia do filmu "The Palace" miały się odbyć na ogromnym dworcu kolejowym przy 30th Street i Market Street za niecałe siedemdziesiąt dwie godziny. Sekwencja była planowana od trzech miesięcy i była to zdecydowanie najdroższa scena w całym filmie. Trzystu statystów, skrupulatnie zaplanowana ścieżka dźwiękowa, liczne efekty specjalne w kamerze. Erin była w trakcie negocjacji, a teraz Seth musiał dopracować szczegóły, oprócz wszystkiego innego, co musiał zrobić.
  Rozejrzał się. W pokoju panował bałagan.
  Kiedy wyjechali?
  Zbierając ubrania, posprzątał pokój, wrzucając wszystko, co należało wyrzucić, do plastikowej torby z kosza na śmieci w małej łazience motelu, wiedząc, że coś przeoczy. Zabierze śmieci ze sobą, jak zawsze.
  Zanim wyszedł z pokoju, obejrzał prześcieradła. Dobrze. Przynajmniej coś szło dobrze.
  Żadnej krwi.
  
  
  35
  Jessica poinformowała Adama Paula DiCarlo o tym, czego dowiedzieli się poprzedniego popołudnia. Byli tam Eric Chavez, Terry Cahill i Ike Buchanan. Chavez spędził wczesny poranek przed mieszkaniem Adama Kaslova. Adam nie poszedł do pracy, a kilka telefonów pozostało bez odpowiedzi. Chavez spędził ostatnie dwie godziny, zgłębiając historię rodziny Chandlerów.
  "To sporo mebli jak na kobietę pracującą za najniższą krajową i napiwki" - powiedziała Jessica. "Zwłaszcza taką, która pije".
  "Czy ona pije?" zapytał Buchanan.
  "Pije" - odpowiedziała Jessica. "Szafa Stephanie też była pełna markowych ubrań". Mieli wydruki rachunków Visa, które sfotografowała. Przekazali je sobie. Nic niezwykłego.
  "Skąd pochodzą te pieniądze? Z spadku? Alimentów? Alimentów?" - zapytał Buchanan.
  "Jej mąż wziął proszek prawie dziesięć lat temu. Nigdy nie dał im ani grosza, jaki udało mu się znaleźć" - powiedział Chavez.
  "Bogaty krewny?"
  "Może" - powiedział Chavez. "Ale mieszkają pod tym adresem od dwudziestu lat. I odkop to. Trzy lata temu Faith spłaciła kredyt hipoteczny w jednej racie".
  "Jak duży jest ten guz?" zapytał Cahill.
  "Pięćdziesiąt dwa tysiące".
  "Gotówka?"
  "Gotówka."
  Wszyscy pozwolili, aby to do nich dotarło.
  "Zdobądźmy ten szkic od sprzedawcy gazet i szefa Stephanie" - powiedział Buchanan. "I zdobądźmy jej bilingi telefoniczne".
  
  O 10:30 Jessica wysłała faksem wniosek o nakaz przeszukania do prokuratury okręgowej. Otrzymali go w ciągu godziny. Eric Chavez zarządzał wówczas finansami Stephanie Chandler. Na jej koncie bankowym znajdowało się nieco ponad trzy tysiące dolarów. Według Andrei Cerrone, Stephanie zarabiała trzydzieści jeden tysięcy dolarów rocznie. To nie był budżet Prady.
  Choć mogło się to wydawać nieistotne dla kogokolwiek spoza departamentu, dobrą wiadomością było to, że mieli teraz dowody. Ciało. Dane naukowe, na których mogli pracować. Teraz mogli zacząć składać w całość to, co stało się z tą kobietą i być może dlaczego.
  
  O 11:30 mieli już rejestr połączeń. Stephanie wykonała w ciągu ostatniego miesiąca tylko dziewięć połączeń z komórki. Nic nie było szczególnie interesujące. Jednak nagranie z telefonu stacjonarnego w domu Chandlerów było nieco ciekawsze.
  "Wczoraj, po tym jak ty i Kevin wyszliście, telefon domowy Chandlera wykonał dwadzieścia połączeń na jeden numer" - powiedział Chavez.
  "Dwadzieścia do tej samej liczby?" zapytała Jessica.
  "Tak."
  - Czy wiemy, czyj to numer?
  Chavez pokręcił głową. "Nie. Jest zarejestrowany na telefon jednorazowy. Najdłuższa rozmowa trwała piętnaście sekund. Pozostałe trwały tylko kilka sekund".
  "Numer lokalny?" zapytała Jessica.
  "Tak. Reszta dwa-jeden-pięć. To był jeden z dziesięciu telefonów komórkowych kupionych w zeszłym miesiącu w sklepie z telefonami komórkowymi na Passyunk Street. Wszystkie na kartę."
  "Czy te dziesięć telefonów zostało zakupionych razem?" - zapytał Cahill.
  "Tak."
  "Dlaczego ktoś miałby kupić dziesięć telefonów?"
  Według kierownika sklepu, małe firmy kupują tego typu bloki telefoniczne, jeśli realizują projekt, w którym kilku pracowników będzie jednocześnie w terenie. Dodała, że ogranicza to czas spędzany na rozmowach telefonicznych. Ponadto, jeśli firma z innego miasta wysyła kilku pracowników do innego miasta, kupuje dziesięć kolejnych numerów, aby zachować porządek.
  "Czy wiemy, kto kupił telefony?"
  Chavez sprawdził swoje notatki. "Telefony zostały zakupione przez Alhambra LLC".
  "Filadelfijska Kompania?" zapytała Jessica.
  "Jeszcze nie wiem" - powiedział Chavez. "Podali mi adres skrytki pocztowej na południu. Idziemy z Nickiem do sklepu z telefonami komórkowymi i zobaczymy, czy uda nam się czegoś jeszcze pozbyć. Jeśli nie, wstrzymamy doręczanie poczty na kilka godzin i zobaczymy, czy ktoś ją odbierze".
  "Jaki numer?" zapytała Jessica. Chavez jej go podał.
  Jessica przełączyła telefon stacjonarny na tryb głośnomówiący i wybrała numer. Sygnał zadzwonił cztery razy, po czym przełączył się na standardowy numer, niedostępny do nagrywania. Wybrała numer. Ten sam rezultat. Rozłączyła się.
  "Wyszukałem w Google hasło Alhambra" - dodał Chavez. "Mam mnóstwo wyników, ale nic lokalnego".
  "Zostań przy numerze telefonu" - powiedział Buchanan.
  "Pracujemy nad tym" - powiedział Chavez.
  Chavez opuścił pokój, gdy umundurowany policjant zajrzał do środka. "Sierżancie Buchanan?"
  Buchanan porozmawiał krótko z umundurowanym funkcjonariuszem, po czym wyszedł za nim z wydziału zabójstw.
  Jessica przetworzyła nowe informacje. "Faith Chandler wykonała dwadzieścia telefonów na jednorazowy telefon komórkowy. Jak myślisz, o co w nich chodziło?" - zapytała.
  "Nie mam pojęcia" - powiedział Cahill. "Dzwonisz do znajomego, dzwonisz do firmy, zostawiasz wiadomość, prawda?"
  "Prawidłowy."
  "Skontaktuję się z szefem Stephanie" - powiedział Cahill. "Sprawdź, czy ta Alhambra LLC do ciebie zadzwoni".
  Zebrali się w pokoju dyżurnym i narysowali na mapie miasta prostą linię od motelu Rivercrest do biura Braceland Westcott McCall. Zaczęli agitować ludzi, sklepy i firmy wzdłuż tej linii.
  Ktoś musiał widzieć Stephanie w dniu jej zaginięcia.
  Gdy zaczęli dzielić kampanię, powrócił Ike Buchanan. Podszedł do nich z ponurą miną i znajomym przedmiotem w dłoni. Kiedy szef miał taki wyraz twarzy, zazwyczaj oznaczało to dwie rzeczy. Więcej pracy, i to dużo więcej pracy.
  "Jak się masz?" zapytała Jessica.
  Buchanan uniósł przedmiot - wcześniej niegroźny, teraz groźny kawałek czarnego plastiku - i powiedział: "Mamy kolejną rolkę filmu".
  OceanofPDF.com
  36
  Zanim Seth dotarł do hotelu, wykonał już wszystkie telefony. W jakiś sposób stworzył kruchą symetrię w swoim czasie. Gdyby katastrofa się nie wydarzyła, przeżyłby ją. Jeśli Seth Goldman był kimś, to przeżył.
  Nagle katastrofa dotknęła tanią sukienkę z wiskozy.
  Stojąc przy głównym wejściu do hotelu, wyglądała na tysiąc lat starszą. Nawet z odległości trzech metrów czuł zapach alkoholu.
  W niskobudżetowych horrorach istniał niezawodny sposób na rozpoznanie, czy w pobliżu czai się potwór. Zawsze był jakiś muzyczny sygnał. Groźne dźwięki wiolonczeli poprzedzały jaskrawe dźwięki instrumentów dętych sygnalizujące atak.
  Seth Goldman nie potrzebował muzyki. Zakończenie - jego zakończenie - było cichym oskarżeniem w opuchniętych, czerwonych oczach kobiety.
  Nie mógł na to pozwolić. Nie mógł. Pracował za ciężko i za długo. W Pałacu wszystko szło jak zwykle i nie pozwolił, żeby cokolwiek mu w tym przeszkodziło.
  Jak daleko jest gotów się posunąć, żeby powstrzymać ten przepływ? Wkrótce się dowie.
  Zanim ktokolwiek ich zobaczył, wziął ją za rękę i zaprowadził do czekającej taksówki.
  
  
  37
  "Myślę, że dam sobie radę" - powiedziała staruszka.
  "Nie chciałbym o tym słyszeć" - odpowiedział Byrne.
  Byli na parkingu sklepu Aldi na Market Street. Aldi to sieć supermarketów bez zbędnych dodatków, oferująca ograniczoną liczbę marek w obniżonych cenach. Kobieta miała siedemdziesiąt lub osiemdziesiąt kilka lat, była szczupła i szczupła. Miała delikatne rysy twarzy i przezroczystą, przypudrowaną skórę. Pomimo upału i braku deszczu przez kolejne trzy dni, miała na sobie dwurzędowy wełniany płaszcz i jaskrawoniebieskie kalosze. Próbowała załadować pół tuzina toreb z zakupami do swojego samochodu, dwudziestoletniego Chevroleta.
  "Ale spójrz na siebie" - powiedziała. Wskazała na jego laskę. "Powinienem ci pomóc".
  Byrne się roześmiał. "Nic mi nie jest, proszę pani" - powiedział. "Tylko skręciłem kostkę".
  "Oczywiście, jesteś jeszcze młodym człowiekiem" - powiedziała. "W moim wieku, gdybym skręcił kostkę, mógłbym się przewrócić".
  "Wydajesz mi się bardzo zwinny" - powiedział Byrne.
  Kobieta uśmiechnęła się pod rumieńcem uczennicy. "Och, natychmiast".
  Byrne chwycił torby i zaczął je pakować na tylne siedzenie Chevroleta. Wewnątrz zauważył kilka rolek ręczników papierowych i kilka pudełek chusteczek higienicznych. Była tam również para rękawiczek, afgański koc, wełniana czapka i brudna pikowana kamizelka narciarska. Ponieważ ta kobieta prawdopodobnie nie odwiedzała stoków Camelback Mountain, Byrne uznał, że niesie tę garderobę na wypadek, gdyby temperatura spadła do dwudziestu pięciu stopni.
  Zanim Byrne zdążył załadować ostatnią torbę do samochodu, jego telefon zapiszczał. Wyciągnął go i otworzył. Był to SMS od Colleen. W SMS-ie napisała mu, że wyjeżdża na obóz dopiero we wtorek i zapytała, czy mogliby zjeść kolację w poniedziałek wieczorem. Byrne odpowiedział, że chętnie. Jej telefon zawibrował, wyświetlając wiadomość. Odpisała natychmiast:
  KYUL! LUL CBOAO :)
  "Co to jest?" zapytała kobieta, wskazując na jego telefon.
  "To jest telefon komórkowy."
  Kobieta spojrzała na niego przez chwilę, jakby właśnie powiedział jej, że to statek kosmiczny zbudowany dla bardzo, bardzo małych kosmitów. "Czy to telefon?" - zapytała.
  "Tak, proszę pani" - powiedział Byrne. Uniósł go, żeby mogła zobaczyć. "Ma wbudowany aparat, kalendarz i książkę adresową".
  "Och, och, och" - powiedziała, kręcąc głową z boku na bok. "Czuję się, jakby cały świat mnie ominął, młodzieńcze".
  "To wszystko dzieje się za szybko, prawda?"
  "Chwała Jego imieniu."
  "Amen" - powiedział Byrne.
  Zaczęła powoli zbliżać się do drzwi kierowcy. Gdy już była w środku, sięgnęła do torebki i wyciągnęła kilka ćwierćdolarówek. "Za twoje kłopoty" - powiedziała. Próbowała podać je Byrne'owi. Byrne uniósł obie ręce w geście protestu, bardziej niż poruszony gestem.
  "W porządku" - powiedział Byrne. "Weź to i kup sobie kawę". Kobieta bez protestu schowała dwie monety z powrotem do torebki.
  "Był czas, kiedy można było kupić filiżankę kawy za pięć centów" - powiedziała.
  Byrne sięgnął, żeby zamknąć za sobą drzwi. Ruchem, który uznał za zbyt szybki jak na kobietę w jej wieku, chwyciła go za rękę. Jej perłowata skóra była chłodna i sucha w dotyku. W jego umyśle natychmiast pojawiły się obrazy...
  - wilgotny, ciemny pokój... dźwięki telewizora w tle... Witaj ponownie, Cotter... migotanie świec wotywnych... przeraźliwe szlochy kobiety... dźwięk kości uderzających o ciało... krzyki w ciemności... Nie zmuszaj mnie, żebym poszła na strych...
  - cofając rękę. Chciał poruszać się powoli, nie chcąc przeszkadzać ani obrażać kobiety, ale obrazy były przerażająco wyraźne i rozdzierająco prawdziwe.
  "Dziękuję, młodzieńcze" - powiedziała kobieta.
  Byrne cofnął się o krok, próbując się uspokoić.
  Kobieta uruchomiła samochód. Chwilę później machnęła chudą, pokrytą sinymi żyłami dłonią i ruszyła przez parking.
  Kiedy starsza kobieta odeszła, Kevinowi Byrne'owi pozostały dwie rzeczy: obraz młodej kobiety, wciąż żywej w jej czystych, starożytnych oczach.
  I dźwięk tego przestraszonego głosu w jego głowie.
  Nie zmuszaj mnie, żebym szedł na strych...
  
  Stał po drugiej stronie ulicy od budynku. W świetle dziennym wyglądał inaczej: nędzny relikt jego miasta, blizna na rozpadającej się dzielnicy. Co jakiś czas jakiś przechodzień zatrzymywał się, próbując zajrzeć przez brudne kwadraty szklanych pustaków zdobiących szachownicę fasady.
  Byrne wyciągnął coś z kieszeni płaszcza. To była serwetka, którą dała mu Victoria, kiedy przyniosła mu śniadanie do łóżka - biały, lniany kwadrat z odciskiem jej ust namalowanym głęboką czerwoną szminką. Obracał ją w dłoniach, w myślach mapując ulicę. Na prawo od budynku po drugiej stronie ulicy znajdował się mały parking. Obok znajdował się sklep z używanymi meblami. Przed sklepem stał rząd jaskrawo kolorowych plastikowych krzeseł barowych w kształcie tulipanów. Po lewej stronie budynku była alejka. Obserwował mężczyznę wychodzącego z budynku, skręcającego za lewy róg, w dół alejki, a następnie zbiegającego po żelaznych schodach do drzwi wejściowych pod budynkiem. Kilka minut później mężczyzna wyszedł, niosąc kilka kartonowych pudeł.
  To była piwnica służąca jako magazyn.
  "Tam to zrobi" - pomyślał Byrne. W piwnicy. Później tej nocy spotka tego mężczyznę w piwnicy.
  Nikt ich tam nie usłyszy.
  
  
  38
  KOBIETA W BIAŁEJ SUKIENCE zapytała: Co tu robisz? Dlaczego tu jesteś?
  Nóż w jej dłoni był niewiarygodnie ostry, a kiedy zaczęła bezmyślnie skubać zewnętrzną część prawego uda, przeciął tkaninę sukienki, ochlapując ją krwią Rorschacha. Gęsta para wypełniła białą łazienkę, spływając po kafelkach i zaparowując lustro. Scarlett kapała i kapała z ostrego jak brzytwa ostrza.
  "Wiesz, jak to jest, kiedy spotykasz kogoś po raz pierwszy?" - zapytała kobieta w bieli. Jej ton był swobodny, niemal konwersacyjny, jakby piła kawę albo drinka ze starą przyjaciółką.
  Inna kobieta, poobijana i posiniaczona w frotowym szlafroku, po prostu patrzyła, a w jej oczach narastał przerażenie. Wanna zaczęła się przelewać, wylewając się poza krawędź. Krew rozbryzgiwała się na podłodze, tworząc lśniący, stale powiększający się krąg. W dole woda zaczęła przeciekać przez sufit. Duży pies oblizał ją po drewnianej podłodze.
  Na górze kobieta z nożem krzyczała: Ty głupia, samolubna suko!
  Potem zaatakowała.
  Glenn Close stoczyła z Anne Archer walkę na śmierć i życie, gdy wanna przelała się, zalewając podłogę łazienki. Na dole Dan Gallagher, postać grana przez Michaela Douglasa, zdjął wodę z czajnika. Natychmiast usłyszał krzyki. Pobiegł na górę, wbiegł do łazienki i rzucił Glenn Close o lustro, rozbijając je. Walczyli energicznie. Kobieta rozcięła mu klatkę piersiową nożem. Wskoczyli do wanny. Wkrótce Dan ją obezwładnił, dusząc. W końcu przestała się miotać. Była martwa.
  A może jednak?
  I tu nastąpiła edycja.
  Śledczy, oglądając nagranie, jednocześnie napinali mięśnie w oczekiwaniu na to, co zobaczą.
  Obraz zadrżał i przeskoczył. Nowy obraz pokazywał inną łazienkę, znacznie ciemniejszą, ze światłem padającym z lewej strony kadru. Przed nami była beżowa ściana i białe, zakratowane okno. Nie było dźwięku.
  Nagle w centrum kadru pojawia się młoda kobieta. Ma na sobie białą sukienkę typu T-shirt z okrągłym dekoltem i długimi rękawami. Nie jest to dokładna replika stroju Alex Forrest, postaci granej przez Glenn Close w filmie, ale jest podobna.
  Podczas gdy film się kręci, kobieta pozostaje w centrum kadru. Jest przemoczona. Jest wściekła. Wygląda na oburzoną, gotową do ataku.
  Ona się zatrzymuje.
  Jej wyraz twarzy nagle zmienia się z wściekłości w strach, a oczy rozszerzają się z przerażenia. Ktoś, prawdopodobnie ten, który trzyma kamerę, unosi pistolet małego kalibru po prawej stronie kadru i naciska spust. Kula trafia kobietę w klatkę piersiową. Kobieta zatacza się, ale nie upada od razu. Spogląda w dół na rozszerzającą się czerwoną fokę.
  Potem zsuwa się po ścianie, a jej krew plami płytki jaskrawymi, szkarłatnymi smugami. Powoli wślizguje się do wanny. Kamera przybliża twarz młodej kobiety pod czerwieniejącą wodą.
  Film szarpie, przeskakuje, a następnie wraca do oryginału, do sceny, w której Michael Douglas wita się z detektywem przed jego niegdyś idyllicznym domem. W filmie koszmar się kończy.
  Buchanan wyłączył nagrywanie. Podobnie jak w przypadku pierwszej taśmy, mieszkańcy małego pokoju zamilkli z wrażenia. Wszystkie emocje, których doświadczyli w ciągu ostatnich dwudziestu czterech godzin - złapanie przerwy w Psychozie, znalezienie domu z instalacją wodno-kanalizacyjną, znalezienie pokoju w motelu, w którym zamordowano Stephanie Chandler, odnalezienie Saturna zatopionego na brzegu Delaware - zniknęły przez okno.
  "To bardzo kiepski aktor" - powiedział w końcu Cahill.
  Słowo unosiło się przez chwilę, zanim zagościło w banku obrazów.
  Aktor.
  Nigdy nie istniał formalny rytuał, który nakładałby na przestępców obowiązek nadawania przezwisk. Po prostu tak się działo. Kiedy ktoś popełnił serię przestępstw, zamiast nazywać go sprawcą lub podmiotem (skrót od "nieznany podmiot"), czasami łatwiej było nadać mu przezwisko. Tym razem się przyjęło.
  Szukali aktora.
  Wydawało się, że to jeszcze nie był jego ostatni ukłon.
  
  Kiedy dwie ofiary morderstwa wydawały się być zabite przez tę samą osobę - a nie było wątpliwości, że to, co widzieli na taśmie "Fatal Attraction", rzeczywiście było morderstwem, i prawie na pewno nie było wątpliwości, że to ten sam zabójca, co na taśmie "Psychoza" - pierwsi detektywi zaczęli szukać powiązania między ofiarami. Choć brzmiało to oczywisto, wciąż było prawdą, choć ustalenie tego powiązania nie było łatwe.
  Czy byli znajomymi, krewnymi, kolegami, kochankami, byłymi kochankami? Czy uczęszczali do tego samego kościoła, klubu fitness lub grupy dyskusyjnej? Czy robili zakupy w tych samych sklepach, w tym samym banku? Czy korzystali z usług tego samego dentysty, lekarza lub prawnika?
  Dopóki nie uda im się zidentyfikować drugiej ofiary, znalezienie związku było mało prawdopodobne. Pierwszą rzeczą, jaką zrobili, było wydrukowanie zdjęcia drugiej ofiary z filmu i przeskanowanie wszystkich odwiedzonych miejsc w poszukiwaniu Stephanie Chandler. Gdyby udało im się ustalić, że Stephanie Chandler znała drugą ofiarę, mógłby to być mały krok w kierunku zidentyfikowania drugiej kobiety i znalezienia związku. Przeważająca teoria głosiła, że te dwa morderstwa zostały popełnione z gwałtowną namiętnością, co wskazywało na pewien rodzaj intymności między ofiarami a zabójcą, poziom zażyłości, którego nie dałoby się osiągnąć poprzez zwykłą znajomość ani rodzaj gniewu, który mógłby rozpalić.
  Ktoś zamordował dwie młode kobiety i uznał za stosowne - przez pryzmat demencji, która wpływała na ich codzienne życie - uwiecznić morderstwa na filmie. Niekoniecznie po to, by drwić z policji, ale by początkowo przerazić niczego niepodejrzewającą opinię publiczną. Najwyraźniej był to sposób działania, z którym nikt z wydziału zabójstw nigdy wcześniej się nie zetknął.
  Coś łączyło tych ludzi. Znajdźcie powiązanie, wspólny mianownik, paralele między tymi dwoma życiami, a znajdą swojego zabójcę.
  Mateo Fuentes dostarczył im dość wyraźne zdjęcie młodej kobiety z filmu "Fatal Attraction". Eric Chavez udał się na miejsce, aby sprawdzić, co się dzieje z zaginionymi. Jeśli ofiara zginęła ponad siedemdziesiąt dwie godziny wcześniej, istniało prawdopodobieństwo, że zgłoszono jej zaginięcie. Pozostali śledczy zebrali się w biurze Ike'a Buchanana.
  "Skąd to mamy?" zapytała Jessica.
  "Kurier" - powiedział Buchanan.
  "Kurier?" zapytała Jessica. "Czy nasz agent zmienia sposób postępowania wobec nas?"
  "Nie jestem pewien. Ale była na nim częściowa naklejka z umową najmu.
  - Czy wiemy, skąd się to bierze?
  "Jeszcze nie" - powiedział Buchanan. "Większość etykiety została zdrapana. Ale część kodu kreskowego pozostała nienaruszona. Laboratorium Obrazowania Cyfrowego go bada".
  "Która firma kurierska dostarczyła przesyłkę?"
  Mała firma na rynku o nazwie Blazing Wheels. Kurierzy rowerowi.
  - Czy wiemy, kto to wysłał?
  Buchanan pokręcił głową. "Facet, który to dostarczył, powiedział, że spotkał go w Starbucksie na rogu Czwartej i Południowej. Facet zapłacił gotówką".
  "Czy nie musisz wypełnić formularza?"
  "To wszystko kłamstwo. Imię, adres, numer telefonu. Ślepe uliczki."
  "Czy posłaniec może opisać tego człowieka?"
  - Teraz jest z artystą-rysownikiem.
  Buchanan wziął taśmę.
  "To poszukiwany człowiek, chłopaki" - powiedział. Wszyscy wiedzieli, co miał na myśli. Dopóki ten psychopata nie został znokautowany, jadło się na stojąco i nawet nie myślało o śnie. "Znajdźcie tego sukinsyna".
  
  
  39
  Dziewczynka w salonie była ledwo na tyle wysoka, żeby widzieć przez stolik kawowy. W telewizji postacie z kreskówek podskakiwały, brykały i zbliżały się, a ich szaleńcze ruchy tworzyły głośny i barwny spektakl. Dziewczynka zachichotała.
  Faith Chandler próbowała się skoncentrować. Była strasznie zmęczona.
  W tej przerwie między wspomnieniami, w ekspresowym pociągu lat, dziewczynka skończyła dwanaście lat i miała rozpocząć naukę w liceum. Stała wyprostowana i wyprostowana, w ostatniej chwili, zanim nuda i skrajne cierpienie wieku dojrzewania ogarnęły jej umysł; szalejące hormony, jej ciało. Wciąż jej mała dziewczynka. Wstążki i uśmiechy.
  Faith wiedziała, że musi coś zrobić, ale nie mogła zebrać myśli. Zanim wyjechała do Center City, wykonała telefon. Teraz wróciła. Musiała zadzwonić ponownie. Ale do kogo? Co chciała powiedzieć?
  Na stole stały trzy pełne butelki, a przed nią pełna szklanka. Za dużo. Za mało. Nigdy dość.
  Boże, daj mi spokój...
  Nie ma pokoju.
  Znów spojrzała w lewo, do salonu. Dziewczynka zniknęła. Dziewczynka była teraz martwą kobietą, zamrożoną w jakimś szarym, marmurowym pokoju w centrum miasta.
  Faith uniosła szklankę do ust. Wylała trochę whisky na kolana. Spróbowała ponownie. Przełknęła ślinę. W jej wnętrzu zapłonął ogień smutku, winy i żalu.
  "Steffi" - powiedziała.
  Ponownie uniosła szklankę. Tym razem pomógł jej unieść ją do ust. Po chwili pomoże jej pić prosto z butelki.
  
  
  40
  Idąc Broad Street, Essica zastanawiała się nad naturą tych przestępstw. Wiedziała, że generalnie rzecz biorąc, seryjni mordercy robią wszystko - a przynajmniej trochę - by ukryć swoje czyny. Znajdują odosobnione wysypiska śmieci, odległe cmentarzyska. Ale Aktor wystawiał swoje ofiary na widok publiczny w najbardziej publicznych i prywatnych miejscach: w salonach ludzi.
  Wszyscy wiedzieli, że to wszystko właśnie nabrało o wiele większej skali. Pasja potrzebna do zrobienia tego, co zostało przedstawione na taśmie Psycho, przekształciła się w coś innego. W coś zimnego. W coś nieskończenie bardziej wyrachowanego.
  Choć Jessica bardzo chciała zadzwonić do Kevina, żeby przekazać mu najnowsze informacje i poznać jego opinię, otrzymała - bez ogródek - nakaz, by na razie nie informować go o sytuacji. Miał ograniczony zakres obowiązków, a miasto toczyło obecnie dwa wielomilionowe procesy cywilne przeciwko funkcjonariuszom, którzy, mimo że lekarze zezwolili im na powrót do pracy, wrócili za wcześnie. Jeden z nich połknął beczkę. Inny został postrzelony podczas nalotu narkotykowego, gdy nie udało mu się uciec. Detektywi byli przeciążeni pracą, a Jessica otrzymała rozkaz współpracy z zespołem dyżurnym.
  Pomyślała o wyrazie twarzy młodej kobiety w teledysku "Fatal Attraction", o przejściu od gniewu do strachu, a potem paraliżującego przerażenia. Pomyślała o pistolecie unoszącym się w kadrze.
  Z jakiegoś powodu myślała głównie o sukience-t-shircie. Nie widziała jej od lat. Jasne, miała kilka jako nastolatka, podobnie jak wszystkie jej przyjaciółki. Były hitem, gdy chodziła do liceum. Myślała o tym, jak ją wyszczupliła w tych chudych, onieśmielających latach, jak dodała jej bioder, które teraz była gotowa odzyskać.
  Ale przede wszystkim myślała o krwi rozkwitającej na sukni kobiety. Było coś nieczystego w tych jaskrawoczerwonych stygmatach, w sposobie, w jaki rozlewały się po mokrej białej tkaninie.
  Zbliżając się do ratusza, Jessica zauważyła coś, co sprawiło, że stała się jeszcze bardziej zdenerwowana, coś, co przekreśliło jej nadzieje na szybkie rozwiązanie tego horroru.
  Był gorący letni dzień w Filadelfii.
  Prawie wszystkie kobiety były ubrane na biało.
  
  JESSICA przeglądała półki z powieściami kryminalnymi, przeglądając nowości. Od dawna nie czytała dobrego kryminału, choć odkąd dołączyła do wydziału zabójstw, nie miała zbytniej tolerancji dla przestępstw jako rozrywki.
  Znajdowała się w ogromnym, wielopiętrowym budynku Borders przy South Broad Street, tuż obok ratusza. Dziś zamiast lunchu postanowiła wybrać się na spacer. Lada dzień wujek Vittorio miał się z nią umówić na występ w ESPN2, co oznaczało, że będzie musiała walczyć, a to oznaczało, że będzie musiała ćwiczyć - koniec z cheesesteakami, koniec z bajglami, koniec z tiramisu. Nie biegała od prawie pięciu dni i była na siebie wściekła. Choćby z tego powodu, bieganie było świetnym sposobem na rozładowanie stresu w pracy.
  Dla wszystkich policjantów zagrożenie przybieraniem na wadze było poważnym problemem, ze względu na długie godziny pracy, stres i łatwy, oparty na fast foodach styl życia. Nie wspominając o alkoholu. Jeszcze gorzej było z policjantkami. Znała wiele koleżanek, które dołączyły do policji w rozmiarze 4, a odeszły w rozmiarze 12 lub 14. To był jeden z powodów, dla których w ogóle zajęła się boksem. Stalowa siatka dyscypliny.
  Oczywiście, gdy tylko te myśli przemknęły jej przez głowę, poczuła zapach ciepłych wypieków unoszący się po schodach ruchomych z kawiarni na drugim piętrze. Czas iść.
  Miała spotkać się z Terrym Cahillem za kilka minut. Planowali przeszukać kawiarnie i bary w pobliżu budynku biurowego Stephanie Chandler. Dopóki nie zidentyfikowano drugiej ofiary aktora, to było wszystko, co mieli.
  Obok kas na pierwszym piętrze księgarni zauważyła wysoką, wolnostojącą wystawę książek z etykietą "LOKALNE CIEKAWOŚCI". Na wystawie znalazło się kilka tomów o Filadelfii, głównie krótkie publikacje o historii miasta, jego zabytkach i barwnych mieszkańcach. Jeden tytuł przykuł jej uwagę:
  Bogowie chaosu: historia morderstwa w kinie.
  Książka skupia się na kinie kryminalnym i jego różnorodnych motywach i wątkach, od czarnych komedii, takich jak Fargo, po klasyczne filmy noir, takie jak Podwójne ubezpieczenie, i dziwaczne filmy, takie jak Człowiek pogryzł psa.
  Oprócz tytułu, uwagę Jessiki przykuł krótki opis autora. Nigel Butler, doktor, jest profesorem filmoznawstwa na Uniwersytecie Drexel.
  Kiedy dotarła do drzwi, rozmawiała już przez telefon komórkowy.
  
  Założony w 1891 roku Uniwersytet Drexel mieścił się przy Chestnut Street w zachodniej Filadelfii. Wśród jego ośmiu kolegiów i trzech szkół znajdował się cieszący się dużym uznaniem College of Media Arts and Design, który oferował również program scenopisarstwa.
  Według krótkiej biografii na odwrocie książki, Nigel Butler miał czterdzieści dwa lata, ale na żywo wyglądał znacznie młodziej. Mężczyzna na zdjęciu autorki miał siwo-pieprzową brodę. Mężczyzna w czarnej zamszowej kurtce przed nią był gładko ogolony, co zdawało się pomniejszać jego wygląd o dziesięć lat.
  Spotkali się w jego małym, wypełnionym książkami biurze. Ściany były pokryte starannie oprawionymi plakatami filmowymi z lat 30. i 40., głównie noir: "Criss Cross", "Phantom Lady", "This Gun for Hire". Było też kilka zdjęć w formacie 20 na 25 centymetrów przedstawiających Nigela Butlera w rolach Tewjego, Willy"ego Lomana, Króla Leara i Ricky"ego Romy.
  Jessica przedstawiła się jako Terry Cahill i przejęła inicjatywę podczas przesłuchania.
  "Chodzi o sprawę zabójstwa nagranego na wideo, prawda?" - zapytał Butler.
  Większość szczegółów morderstwa psychopaty nie przedostała się do prasy, ale gazeta "Inquirer" opublikowała artykuł o policji badającej dziwne morderstwo, które ktoś sfilmował.
  "Tak, proszę pana" - powiedziała Jessica. "Chciałabym zadać panu kilka pytań, ale potrzebuję zapewnienia, że mogę liczyć na pańską dyskrecję".
  "Oczywiście" - powiedział Butler.
  - Byłbym wdzięczny, panie Butler.
  "Właściwie to jestem doktor Butler, ale proszę mówić mi Nigel."
  Jessica przekazała mu podstawowe informacje o sprawie, w tym o odkryciu drugiego nagrania, pomijając bardziej makabryczne szczegóły i wszystko, co mogłoby zagrozić śledztwu. Butler słuchał przez cały czas z obojętną miną. Kiedy skończyła, zapytał: "W czym mogę pomóc?"
  "Cóż, próbujemy ustalić, dlaczego to robi i do czego to może doprowadzić".
  "Z pewnością."
  Jessica zmagała się z tą myślą odkąd po raz pierwszy zobaczyła taśmę Psycho. Postanowiła po prostu zapytać: "Czy ktoś tu kręci filmy snuff?"
  Butler uśmiechnął się, westchnął i pokręcił głową.
  "Czy powiedziałam coś zabawnego?" zapytała Jessica.
  "Bardzo mi przykro" - powiedział Butler. "Po prostu ze wszystkich legend miejskich, legenda filmów snuff jest chyba najbardziej uparta".
  "Co masz na myśli?"
  "Mam na myśli, że one nie istnieją. A przynajmniej nigdy żadnego nie widziałem. I żaden z moich kolegów też nie."
  "Mówisz, że obejrzałbyś to, gdybyś miał okazję?" - zapytała Jessica, mając nadzieję, że jej ton nie był tak osądzający, jak czuła.
  Butler zdawał się zastanawiać przez chwilę, zanim odpowiedział. Usiadł na skraju stołu. "Napisałem cztery książki o filmie, detektywie. Jestem kinomaniakiem od urodzenia, odkąd mama zabrała mnie do kina na spotkanie z Benjim w 1974 roku".
  Jessica była zaskoczona. "Masz na myśli, że Benji rozwinął w sobie naukowe zainteresowanie filmem na całe życie?"
  Butler roześmiał się. "No cóż, zamiast tego zobaczyłem Chinatown. Nigdy już nie byłem taki sam". Wyjął fajkę z podstawki na stole i rozpoczął rytuał palenia: czyszczenie, nabijanie, ubijanie. Nabił ją, rozpalił węgiel. Aromat był słodki. "Przez lata pracowałem jako krytyk filmowy dla prasy alternatywnej, recenzując pięć do dziesięciu filmów tygodniowo, od wzniosłego kunsztu Jacques"a Tatiego po nieopisalny banał Pauly"ego Shore"a. Posiadam szesnastomilimetrowe kopie trzynastu z pięćdziesięciu najlepszych filmów wszech czasów i zbliżam się do czternastego - "Weekend" Jeana-Luca Godarda, jeśli cię to interesuje. Jestem wielkim fanem francuskiej nowej fali i beznadziejnym frankofilem". Kontynuował Butler, zaciągając się fajką. "Kiedyś przesiedziałem całe piętnaście godzin Berlin Alexanderplatz i reżyserską wersję filmu o JFK, która wydawała mi się tylko piętnastoma godzinami". Moja córka chodzi na zajęcia aktorskie. Gdybyś mnie zapytał, czy jest jakiś krótki film, którego nie obejrzałbym ze względu na tematykę, a tylko dla samego doświadczenia, powiedziałbym, że nie.
  "Niezależnie od tematu" - powiedziała Jessica, zerkając na zdjęcie na biurku Butlera. Przedstawiało ono Butlera stojącego u stóp sceny z uśmiechniętą nastolatką.
  "Niezależnie od tematu" - powtórzył Butler. "Dla mnie, i jeśli mogę mówić w imieniu moich kolegów, nie chodzi koniecznie o temat, styl, motyw czy temat filmu, ale przede wszystkim o przeniesienie światła na taśmę filmową. To, co zostało zrobione, pozostaje. Nie sądzę, żeby wielu filmoznawców nazwało "Różowe flamingi" Johna Watersa sztuką, ale film ten pozostaje ważnym faktem artystycznym".
  Jessica próbowała to ogarnąć. Nie była pewna, czy jest gotowa zaakceptować możliwości takiej filozofii. "Więc mówisz, że filmy snuff nie istnieją".
  "Nie" - powiedział. "Ale od czasu do czasu pojawia się hollywoodzki film głównego nurtu, który rozpala płomień, a legenda odradza się".
  "O jakich hollywoodzkich filmach mówisz?"
  "No cóż, 8 mm na jeden" - powiedział Nigel. "A potem był ten głupi film eksploatacyjny o nazwie Snuff z połowy lat siedemdziesiątych. Myślę, że główna różnica między koncepcją filmu snuff a tym, co mi opisujesz, polega na tym, że to, co mi opisujesz, wcale nie jest erotyczne".
  Jessica była niedowierzająca. "Czy to film snuff?"
  "Cóż, według legendy - a przynajmniej według symulowanej wersji filmu snuff, która faktycznie została wyprodukowana i wydana - w filmach dla dorosłych obowiązują pewne konwencje".
  "Na przykład."
  "Na przykład, zazwyczaj jest nastoletnia dziewczyna lub chłopak i postać, która nad nimi dominuje. Zazwyczaj jest tam ostry element seksualny, dużo ostrego S-M. To, o czym mówisz, wydaje się być zupełnie inną patologią".
  "Oznaczający?"
  Butler znów się uśmiechnął. "Uczę filmoznawstwa, a nie psychozy".
  "Czy możesz się czegoś dowiedzieć z wyboru filmów?" zapytała Jessica.
  "Cóż, Psychoza wydaje się oczywistym wyborem. Zbyt oczywistym, moim zdaniem. Za każdym razem, gdy powstaje lista 100 najlepszych horrorów, film zawsze ląduje na samym szczycie, jeśli nie na samym szczycie. Myślę, że to dowód braku wyobraźni ze strony tego... szaleńca".
  - A co z Fatalnym zauroczeniem?
  "To interesujący przeskok. Między tymi filmami jest dwadzieścia siedem lat. Jeden jest uważany za horror, drugi za dość popularny thriller".
  "Co byś wybrał?"
  - Masz na myśli, czy dawałem mu rady?
  "Tak."
  Butler usiadł na skraju stołu. Akademicy uwielbiali ćwiczenia akademickie. "Doskonałe pytanie" - powiedział. "Powiedziałbym od razu, że jeśli naprawdę chcesz podejść do tego kreatywnie - pozostając jednocześnie w gatunku horroru, chociaż "Psychoza" jest zawsze błędnie przedstawiana jako film grozy, którym nie jest - wybierz coś Dario Argento lub Lucio Fulciego. Może Herschella Gordona Lewisa, a nawet wczesnego George"a Romero".
  "Kim są ci ludzie?"
  "Pierwsi dwaj byli pionierami włoskiego kina lat 70." - powiedział Terry Cahill. "Dwaj ostatni byli ich amerykańskimi odpowiednikami. George Romero jest najbardziej znany ze swoich serii o zombie: "Noc żywych trupów", "Świt żywych trupów" i tak dalej".
  Wygląda na to, że wszyscy o tym wiedzą, oprócz mnie, pomyślała Jessica. To dobry moment, żeby odświeżyć temat.
  "Jeśli chcesz mówić o kinie kryminalnym przed Tarantino, powiedziałbym, że Peckinpah" - dodał Butler. "Ale to wszystko jest dyskusyjne".
  "Dlaczego to powiedziałeś?"
  "Nie widać tu żadnego wyraźnego postępu pod względem stylu czy motywu. Powiedziałbym, że osoba, której szukasz, nie ma szczególnej wiedzy na temat horrorów ani filmów kryminalnych".
  - Masz jakieś pomysły, jaki może być jego następny wybór?
  "Chcesz, żebym wywnioskował, co myśli zabójca?"
  "Nazwijmy to ćwiczeniem akademickim".
  Nigel Butler uśmiechnął się. Wzruszony. "Myślę, że wybierze coś nowego. Coś, co ukazało się w ciągu ostatnich piętnastu lat. Coś, co ktoś mógłby wypożyczyć".
  Jessica wygłosiła kilka końcowych uwag. "Jeszcze raz, byłabym wdzięczna, gdyby na razie zachował pan to wszystko dla siebie". Podała mu wizytówkę. "Jeśli przyjdzie panu do głowy coś jeszcze, co mogłoby być pomocne, proszę bez wahania zadzwonić".
  "Zgadzam się" - odpowiedział Nigel Butler. Zbliżając się do drzwi, dodał: "Nie chcę wybiegać myślami w przyszłość, ale czy ktoś ci kiedyś powiedział, że wyglądasz jak gwiazda filmowa?"
  "To już koniec" - pomyślała Jessica. Przyszedł do niej? W samym środku tego wszystkiego? Zerknęła na Cahilla. Wyraźnie powstrzymywał się od uśmiechu. "Słucham?"
  "Ava Gardner" - powiedział Butler. "Młoda Ava Gardner. Może w czasach East Side, West Side".
  "Eee, nie" - powiedziała Jessica, odgarniając grzywkę z czoła. Czyżby się stroiła? Przestań. "Ale dzięki za komplement. Będziemy w kontakcie".
  Ava Gardner, pomyślała, kierując się do wind. Proszę.
  
  W drodze powrotnej do Roundhouse zatrzymali się przy mieszkaniu Adama Kaslova. Jessica zadzwoniła dzwonkiem i zapukała. Nikt nie odpowiedział. Zadzwoniła do dwóch jego miejsc pracy. Nikt go nie widział od trzydziestu sześciu godzin. Te fakty, w połączeniu z innymi, prawdopodobnie wystarczyły, by uzyskać nakaz aresztowania. Nie mogli skorzystać z jego kartoteki nieletniego, ale mogło im się to nie przydać. Wysadziła Cahilla w księgarni Barnes & Noble na Rittenhouse Square. Powiedział, że chce dalej czytać kryminały, kupować wszystko, co uzna za interesujące. "Jak miło mieć kartę kredytową wujka Sama" - pomyślała Jessica.
  Kiedy Jessica wróciła do Roundhouse, napisała wniosek o nakaz przeszukania i przesłała go faksem do prokuratury okręgowej. Nie spodziewała się wiele, ale zawsze warto było zapytać. Jeśli chodzi o wiadomości telefoniczne, była tylko jedna. Była od Faith Chandler. Oznaczona jako PILNA.
  Jessica wybrała numer i odebrała automatyczną sekretarkę kobiety. Spróbowała ponownie, tym razem zostawiając wiadomość, zawierającą numer jej telefonu komórkowego.
  Odłożyła słuchawkę i zastanowiła się.
  Pilny.
  OceanofPDF.com
  41
  Idę ruchliwą ulicą, blokując kolejną scenę, ciało w ciało w tym morzu zimnych nieznajomych. Joe Buck w "Nocnym kowboju". Statyści mnie witają. Niektórzy się uśmiechają, inni odwracają wzrok. Większość nigdy mnie nie zapamięta. Kiedy ostateczna wersja będzie gotowa, pojawią się ujęcia reakcji i spontaniczne dialogi:
  Czy on tu był?
  Byłem tam tego dnia!
  Chyba go widziałem!
  CIĘCIE:
  Kawiarnia, jedna z sieciowych cukierni na Walnut Street, tuż za rogiem od Rittenhouse Square. Postacie kultu kawy krążą nad alternatywnymi tygodnikami.
  - Co mogę dla ciebie podać?
  Ma nie więcej niż dziewiętnaście lat, jasną cerę, delikatną, intrygującą twarz i kręcone włosy spięte w kucyk.
  "Duże latte" - mówię. Ben Johnson z "Ostatniego seansu filmowego". "I poproszę takie z biscotti". Są? Prawie się śmieję. Oczywiście, że nie. Nigdy wcześniej nie wychodziłam z roli i nie zamierzam tego robić teraz. "Jestem nowa w tym mieście" - dodaję. "Od tygodni nie widziałam żadnej przyjaznej twarzy".
  Robi mi kawę, pakuje biszkopty, zamyka kubek, stuka w ekran dotykowy. "Skąd jesteś?"
  "Zachodni Teksas" - mówię z szerokim uśmiechem. "El Paso. Region Big Bend.
  "Wow" - odpowiada, jakbym jej powiedział, że jestem z Neptuna. "Jesteś daleko od domu".
  "Czy wszyscy?" Przybijam jej piątkę.
  Zatrzymuje się na chwilę, zastygając w bezruchu, jakbym powiedział coś głębokiego. Wychodzę na Walnut Street, czując się wysoki i umięśniony. Gary Cooper w filmie "Źródło". Bycie wysokim to metoda, podobnie jak słabość.
  Dopijam latte i wpadam do sklepu z odzieżą męską. Stoję chwilę w drzwiach i myślę, gromadząc wielbicieli. Jeden z nich wychodzi naprzód.
  "Cześć" - mówi sprzedawca. Ma trzydzieści lat. Jego włosy są krótko ostrzyżone. Ma na sobie garnitur i buty, pognieciony szary T-shirt pod granatową koszulą z trzema guzikami, która jest co najmniej o rozmiar za mała. Najwyraźniej to jakiś trend w modzie.
  "Cześć" - mówię. Puszczam do niego oko, a on lekko się rumieni.
  "Co mogę ci dzisiaj pokazać?"
  Twoja krew na mojej Bucharze? Chyba wcielasz się w Patricka Batemana. Pokazuję mu mojego zębatego Christiana Bale'a. "Tylko patrzę".
  Cóż, jestem tu, żeby zaoferować pomoc i mam nadzieję, że mi na to pozwolicie. Nazywam się Trinian.
  Oczywiście, że tak.
  Myślę o wielkich brytyjskich komediach St. Trinian's z lat 50. i 60. i zastanawiam się, czy do nich nie nawiązać. Zauważam, że ma na sobie jaskrawopomarańczowy zegarek Skechers i uświadamiam sobie, że marnowałbym na to czas.
  Zamiast tego, marszczę brwi - znudzona i przytłoczona moim nadmiernym bogactwem i statusem. Teraz on jest jeszcze bardziej zainteresowany. W tym otoczeniu kłótnie i intrygi są kochankami.
  Po dwudziestu minutach do mnie dotarło. Może wiedziałam to od zawsze. Tak naprawdę chodzi o skórę. Skóra to miejsce, gdzie kończysz się, a zaczyna się świat. Wszystko, czym jesteś - twój umysł, twoja osobowość, twoja dusza - jest zawarte i ograniczone przez twoją skórę. Tu, w mojej skórze, jestem Bogiem.
  Wsiadam do samochodu. Mam tylko kilka godzin, żeby wczuć się w rolę.
  Mam na myśli Gene'a Hackmana z Extreme Measures.
  Albo nawet Gregory Peck w filmie Chłopcy z Brazylii.
  
  
  42
  MATEO FUENTES ZAMROŻONY - KLATKA momentu w filmie "Fatal Attraction", kiedy padł strzał. Przeskakiwał w przód, w tył, w przód, w tył. Film był wyświetlany w zwolnionym tempie, a każde pole przesuwało się po kadrze od góry do dołu. Na ekranie uniosła się ręka z prawej strony kadru i zatrzymała. Strzelec miał na sobie rękawiczkę chirurgiczną, ale nie interesowała ich jego ręka, chociaż już zawęzili markę i model broni. Dział broni palnej wciąż nad nią pracował.
  Gwiazdą filmu w tamtym czasie była kurtka. Wyglądała jak satynowa kurtka noszona przez drużyny baseballowe lub roadies na koncertach rockowych - ciemna, błyszcząca, z prążkowanym mankietem.
  Mateo wydrukował zdjęcie. Nie dało się stwierdzić, czy kurtka była czarna, czy granatowa. To pokrywało się ze wspomnieniem Małego Jake'a o mężczyźnie w granatowej kurtce pytającym o "Los Angeles Times". Niewiele tego było. W Filadelfii były prawdopodobnie tysiące takich kurtek. Niemniej jednak, dziś po południu mieli mieć portret pamięciowy podejrzanego.
  Eric Chavez wszedł do pokoju, wyglądając na niezwykle ożywionego, z wydrukiem komputerowym w ręku. "Mamy lokalizację, z której pochodziła taśma Fatal Attraction".
  "Gdzie?"
  "To wysypisko śmieci o nazwie Flicks w Frankford" - powiedział Chavez. "Niezależny sklep. Zgadnij, kto jest jego właścicielem".
  Jessica i Palladino wypowiedzieli imię jednocześnie.
  "Eugene Kilbane."
  "Jeden i ten sam."
  "Sukinsynek." Jessica podświadomie zacisnęła pięści.
  Jessica opowiedziała Buchananowi o ich rozmowie z Kilbane'em, pomijając kwestię napaści i pobicia. Gdyby wezwali Kilbane'a, i tak by o tym wspomniał.
  "Lubisz go za to?" zapytał Buchanan.
  "Nie" - powiedziała Jessica. "Ale jakie jest prawdopodobieństwo, że to zbieg okoliczności? On coś wie.
  Wszyscy patrzyli na Buchanana, myśląc o psach rasy pit bull krążących po ringu.
  Buchanan powiedział: "Przyprowadźcie go".
  
  "NIE chciałem się w to mieszać" - powiedział Kilbane.
  Eugene Kilbane siedział właśnie przy jednym z biurek w pokoju dyżurnym wydziału zabójstw. Jeśli żadna z jego odpowiedzi im się nie spodoba, wkrótce zostanie przeniesiony do jednego z pokoi przesłuchań.
  Chavez i Palladino znaleźli go w tawernie Biały Byk.
  "Myślałeś, że nie uda nam się powiązać nagrania z tobą?" - zapytała Jessica.
  Kilbane spojrzał na taśmę, leżącą w przezroczystej torbie na dowody rzeczowe na stole przed nim. Najwyraźniej myślał, że zdrapanie etykiety z boku wystarczy, by oszukać siedem tysięcy policjantów. Nie wspominając o FBI.
  "Daj spokój. Znasz moją historię" - powiedział. "Gówno ma to do mnie tendencję".
  Jessica i Palladino spojrzeli na siebie, jakby chcieli powiedzieć: "Nie dawaj nam tej szansy, Eugene". Te cholerne żarty same się napiszą, a my będziemy tu siedzieć cały dzień. Powstrzymali się. Na chwilę.
  "Dwie taśmy, obie zawierające dowody w śledztwie w sprawie morderstwa, obie wypożyczone ze sklepów, których jesteś właścicielem" - powiedziała Jessica.
  "Wiem" - powiedział Kilbane. "Wygląda źle".
  "No i co o tym myślisz?"
  - Ja... nie wiem co powiedzieć.
  "Jak ten film się tu znalazł?" zapytała Jessica.
  "Nie mam pojęcia" - powiedział Kilbane.
  Palladino wręczył artyście szkic mężczyzny, który zatrudnił kuriera rowerowego do dostarczenia kasety. Był to niezwykle trafny portret niejakiego Eugene'a Kilbane'a.
  Kilbane na chwilę opuścił głowę, po czym rozejrzał się po sali, patrząc wszystkim w oczy. "Czy potrzebuję tu prawnika?"
  "Powiedz nam" - powiedział Palladino. "Masz coś do ukrycia, Eugene?"
  "Człowieku" - powiedział - "staraj się postępować właściwie, a zobaczysz, co się stanie".
  "Dlaczego wysłałeś nam tę taśmę?"
  "Hej" - powiedział - "wiesz, mam sumienie".
  Tym razem Palladino wziął listę przestępstw Kilbane'a i skierował ją w jego stronę. "Od kiedy?" - zapytał.
  "Zawsze tak jest. Wychowywano mnie w wierze katolickiej".
  "To od pornografa" - powiedziała Jessica. Wszyscy wiedzieli, dlaczego Kilbane się ujawnił, i nie miało to nic wspólnego z jego sumieniem. Dzień wcześniej złamał warunki zwolnienia warunkowego, posiadając nielegalną broń i próbował się wykupić. Dziś wieczorem może wrócić do więzienia po jednym telefonie. "Oszczędź nam kazania".
  "Tak, jasne. Działam w branży rozrywki dla dorosłych. I co z tego? To legalne. Co w tym złego?"
  Jessica nie wiedziała, od czego zacząć. Zaczęła jednak. "Zobaczmy. AIDS? Chlamydia? Rzeżączka? Kiła? Opryszczka? HIV? Zrujnowane życie? Rozbite rodziny? Narkotyki? Przemoc? Daj mi znać, kiedy chcesz, żebym przestała.
  Kilbane po prostu patrzył, lekko oszołomiony. Jessica patrzyła na niego. Chciała kontynuować, ale po co? Nie miała nastroju, a to nie był ani czas, ani miejsce na dyskusję o socjologicznych implikacjach pornografii z kimś takim jak Eugene Kilbane. Miała na głowie dwóch martwych mężczyzn.
  Pokonany, zanim jeszcze zaczął, Kilbane sięgnął do swojej teczki, poszarpanej imitacją aligatora. Wyciągnął kolejną kasetę. "Zmienisz zdanie, kiedy to zobaczysz".
  
  Siedzieli w małym pokoju w studiu audiowizualnym. Drugim nagraniem Kilbane'a było nagranie z monitoringu Flickz, sklepu, w którym wypożyczano Fatal Attraction. Najwyraźniej kamery w tym miejscu były prawdziwe.
  "Dlaczego kamery działają w tym sklepie, a w The Reel Deal nie?" - zapytała Jessica.
  Kilbane wyglądał na zdezorientowanego. "Kto ci to powiedział?"
  Jessica nie chciała sprawiać kłopotów Lenny'emu Puskasowi i Juliet Rausch, dwóm pracownikom The Reel Deal. "Nikt, Eugene. Sprawdziliśmy to sami. Naprawdę myślisz, że to wielka tajemnica? Te głowice kamer w The Reel Deal z końca lat 70.? Wyglądają jak pudełka na buty".
  Kilbane westchnął. "Mam jeszcze jeden problem z kradzieżą z Flickza, jasne? Cholerne dzieciaki okradają cię na ślepo.
  "Co dokładnie jest na tej taśmie?" zapytała Jessica.
  - Chyba mam dla ciebie trop.
  "Jakiś tip?"
  Kilbane rozejrzał się po pokoju. "Tak, wiesz. Przywództwo".
  - Często oglądasz CSI, Eugene?
  "Niektóre. Dlaczego?"
  "Bez powodu. Więc gdzie tu jest trop?"
  Kilbane rozłożył ramiona na boki, dłońmi do góry. Uśmiechnął się, wymazując z twarzy wszelkie ślady współczucia, i powiedział: "To rozrywka".
  
  Kilka minut później Jessica, Terry Cahill i Eric Chavez tłoczyli się przy stanowisku montażowym jednostki AV. Cahill wrócił z pustymi rękami ze swojego projektu w księgarni. Kilbane usiadł na krześle obok Mateo Fuentesa. Mateo wyglądał na zniesmaczonego. Odchylił się o jakieś czterdzieści pięć stopni od Kilbane'a, jakby ten pachniał jak kompost. W rzeczywistości pachniał cebulą Vidalia i Aqua Velva. Jessica miała przeczucie, że Mateo byłby gotów spryskać Kilbane'a Lysolem, gdyby ten czegokolwiek dotknął.
  Jessica przyjrzała się mowie ciała Kilbane'a. Kilbane wyglądał na zdenerwowanego i podekscytowanego. Detektywi widzieli, że jest zdenerwowany. Podekscytowany, ale nie aż tak bardzo. Coś w tym było.
  Mateo nacisnął przycisk "Play" na kamerze monitoringu. Obraz natychmiast ożył na monitorze. Było to ujęcie z góry długiego, wąskiego wypożyczalni filmów, o układzie podobnym do The Reel Deal. Wokół niej kręciło się pięć lub sześć osób.
  "To wczorajsza wiadomość" - powiedział Kilbane. Na taśmie nie było daty ani kodu czasowego.
  "Która godzina?" zapytał Cahill.
  "Nie wiem" - powiedział Kilbane. "Gdzieś po ósmej. Zmieniamy kasety około ósmej i pracujemy w tym miejscu do północy.
  Mały róg witryny sklepowej wskazywał, że na zewnątrz jest ciemno. Gdyby to miało znaczenie, sprawdziliby statystyki zachodu słońca z poprzedniego dnia, aby określić dokładniejszą godzinę.
  Film przedstawiał parę czarnoskórych nastolatek krążących wokół regałów z nowościami, obserwowanych przez dwóch czarnoskórych nastolatków, którzy grali w kukiełki, próbując zwrócić ich uwagę. Chłopcy ponieśli sromotną porażkę i po minucie lub dwóch zniknęli.
  Na dole kadru, poważnie wyglądający starszy mężczyzna z siwą brodą i czarną czapką Kangol, czytał każde słowo z tyłu dwóch kaset w dziale dokumentalnym. Jego usta poruszały się podczas czytania. Mężczyzna wkrótce wyszedł i przez kilka minut nie było widać żadnych klientów.
  Wtedy nowa postać weszła do kadru z lewej strony, w środkowej części sklepu. Podeszła do centralnego regału, gdzie przechowywano stare kasety VHS.
  "Oto on" - powiedział Kilbane.
  "Kto tam?" zapytał Cahill.
  "Zobaczysz. Ta półka ma średnicę od f do h" - powiedział Kilbane.
  Zmierzenie wzrostu mężczyzny na filmie z tak dużej wysokości było niemożliwe. Był wyższy niż górna lada, co prawdopodobnie oznaczało, że miał około 155 cm, ale poza tym wyglądał pod każdym względem zaskakująco przeciętnie. Stał nieruchomo, tyłem do kamery, obserwując ladę. Do tej pory nie było żadnych ujęć z profilu, nawet najmniejszego fragmentu jego twarzy, tylko widok z tyłu, gdy wchodził w kadr. Miał na sobie ciemną kurtkę typu bomber, ciemną czapkę baseballową i ciemne spodnie. Na prawym ramieniu miał przewieszoną cienką skórzaną torbę.
  Mężczyzna podniósł kilka kaset, przewrócił je, przeczytał napisy końcowe i odłożył na ladę. Cofnął się, oparł ręce na biodrach i przejrzał tytuły.
  Potem, z prawej strony kadru, podeszła dość pulchna, biała kobieta w średnim wieku. Miała na sobie koszulę w kwiaty, a jej przerzedzone włosy były nawinięte na papiloty. Wydawało się, że mówi coś do mężczyzny. Patrząc prosto przed siebie, wciąż nieświadomy profilu kamery - jakby znał jej położenie - mężczyzna odpowiedział, wskazując w lewo. Kobieta skinęła głową, uśmiechnęła się i wygładziła sukienkę na szerokich biodrach, jakby oczekiwała, że mężczyzna będzie kontynuował rozmowę. Nie zrobił tego. Potem zniknęła z kadru. Mężczyzna nie patrzył, jak odchodzi.
  Minęło jeszcze kilka chwil. Mężczyzna obejrzał jeszcze kilka kaset, po czym niedbale wyciągnął z torby kasetę wideo i położył ją na półce. Mateo przewinął taśmę, odtworzył fragment jeszcze raz, a następnie zatrzymał film i powoli przybliżył, wyostrzając obraz tak bardzo, jak to możliwe. Obraz na przedniej stronie kasety stał się wyraźniejszy. Było to czarno-białe zdjęcie mężczyzny po lewej stronie i kobiety o kręconych blond włosach po prawej. Pośrodku znajdował się postrzępiony czerwony trójkąt, dzielący fotografię na dwie połowy.
  Film nosił tytuł "Fatal Attraction".
  W pokoju panowała atmosfera podniecenia.
  "Widzisz, obsługa powinna kazać klientom zostawiać takie torby w recepcji" - powiedział Kilbane. "Pieprzeni idioci".
  Mateo przewinął film do momentu, w którym postać weszła w kadr, odtworzył go w zwolnionym tempie, zamroził obraz i powiększył. Obraz był bardzo ziarnisty, ale widoczny był misterny haft na plecach satynowej kurtki mężczyzny.
  "Czy możesz podejść bliżej?" zapytała Jessica.
  "O tak" - powiedział Mateo, stojąc stanowczo na środku sceny. To była jego sterówka.
  Zaczął czarować, stukając w klawisze, regulując dźwignie i pokrętła, unosząc obraz do góry i do wewnątrz. Haftowany obraz na plecach kurtki przedstawiał zielonego smoka, którego wąska głowa ziewała subtelnym, szkarłatnym płomieniem. Jessica zanotowała sobie, żeby poszukać krawców specjalizujących się w hafcie.
  Mateo przesunął obraz w prawo i w dół, skupiając się na prawej dłoni mężczyzny. Miał on wyraźnie na sobie rękawiczkę chirurgiczną.
  "Jezu" - powiedział Kilbane, kręcąc głową i przeciągając dłonią po brodzie. "Ten facet wchodzi do sklepu w lateksowych rękawiczkach, a moi pracownicy nawet tego nie zauważają. Są tacy cholernie wczorajsi, człowieku".
  Mateo włączył drugi monitor. Pokazał on nieruchomy obraz ręki zabójcy trzymającej pistolet, jak w filmie "Fatalne zauroczenie". Prawy rękaw strzelca miał ściągacz w postaci gumki, podobnej do tej na kurtce z nagrania z monitoringu. Chociaż nie był to dowód rozstrzygający, kurtki były z pewnością podobne.
  Mateo nacisnął kilka klawiszy i zaczął drukować papierowe kopie obu zdjęć.
  "Kiedy wypożyczono taśmę Fatal Attraction?" - zapytała Jessica.
  "Wczoraj w nocy" - powiedział Kilbane. "Późno".
  "Gdy?"
  "Nie wiem. Po jedenastej. Może obejrzę.
  - Czy chcesz powiedzieć, że osoba, która wypożyczyła film, obejrzała go i przyniosła ci?
  "Tak."
  "Gdy?"
  "Dziś rano."
  "Gdy?"
  "Nie wiem. Może dziesięć?"
  "Wyrzucili to do śmieci czy przynieśli do domu?"
  "Przynieśli to prosto do mnie".
  "Co powiedzieli, kiedy przynieśli taśmę?"
  "Coś było z tym po prostu nie tak. Chcieli zwrotu pieniędzy".
  "To wszystko?"
  "Cóż, tak."
  - Czy przypadkiem nie wspomnieli, że ktoś był zamieszany w prawdziwe morderstwo?
  "Musisz zrozumieć, kto wchodzi do tego sklepu. Mam na myśli ludzi w tym sklepie, którzy zwrócili film "Memento" i powiedzieli, że coś jest nie tak z taśmą. Powiedzieli, że jest nagrana od tyłu. Wierzysz w to?"
  Jessica patrzyła na Kilbane'a jeszcze przez chwilę, po czym zwróciła się do Terry'ego Cahilla.
  "Memento to historia opowiedziana na odwrót" - powiedział Cahill.
  "No dobrze" - odpowiedziała Jessica. "Nieważne". Znów zwróciła uwagę na Kilbane"a. "Kto wypożyczył Fatal Attraction?"
  "Zwykły gość" - powiedział Kilbane.
  - Będziemy potrzebować imienia.
  Kilbane pokręcił głową. "To po prostu palant. Nie miał z tym nic wspólnego".
  "Będziemy potrzebować imienia" - powtórzyła Jessica.
  Kilbane wpatrywał się w nią. Można by pomyśleć, że dwukrotny przegrany, taki jak Kilbane, powinien wiedzieć, że nie warto oszukiwać gliniarzy. Z drugiej strony, gdyby był mądrzejszy, nie poniósłby dwukrotnej porażki. Kilbane miał właśnie zaprotestować, gdy spojrzał na Jessicę. Może na chwilę poczuł w boku ból fantomowy, przypominający brutalny strzał Jessiki. Zgodził się i podał im nazwisko klientki.
  "Czy znasz kobietę z nagrania z monitoringu?" - zapytał Palladino. "Kobietę, która rozmawiała z tym mężczyzną?"
  "Co, ta laska?" Kilbane zmarszczył brwi, jakby tacy gigolo z GQ jak on nigdy nie mieli okazji poznać pulchnej kobiety w średnim wieku, która publicznie pojawiała się w seksownych filmikach. "Yyy, nie".
  "Widziałeś ją kiedyś w sklepie?"
  - Nie, żebym pamiętał.
  "Czy obejrzałeś całą taśmę, zanim ją nam wysłałeś?" - zapytała Jessica, znając odpowiedź i wiedząc, że ktoś taki jak Eugene Kilbane nie byłby w stanie się oprzeć.
  Kilbane spojrzał na podłogę przez chwilę. Najwyraźniej tak. "Aha."
  - Czemu sam tego nie przyniosłeś?
  - Myślałem, że już o tym mówiliśmy.
  "Powiedz nam jeszcze raz."
  - Słuchaj, może powinieneś być wobec mnie trochę bardziej uprzejmy.
  "A dlaczego?"
  "Ponieważ mogę rozwiązać tę sprawę za ciebie."
  Wszyscy tylko się na niego gapili. Kilbane odchrząknął. Brzmiało to jak wycofujący się z błotnistego przepustu ciągnik rolniczy. "Chcę zapewnienia, że przymykasz oko na moją małą, no cóż, niedyskrecję z wczoraj". Podniósł koszulę. Zamek błyskawiczny, który nosił przy pasku - naruszenie przepisów dotyczących broni, za które mógł trafić z powrotem do więzienia - zniknął.
  "Najpierw chcemy usłyszeć, co masz do powiedzenia."
  Kilbane zdawał się rozważać ofertę. Nie tego chciał, ale wydawało się, że to wszystko, co mógł dostać. Ponownie odchrząknął i rozejrzał się po sali, prawdopodobnie spodziewając się, że wszyscy wstrzymają oddech w oczekiwaniu na jego oszałamiające odkrycie. Tak się nie stało. Mimo to ruszył dalej.
  "Ten facet z taśmy?" - zapytał Kilbane. "Ten facet, który odłożył taśmę Fatal Attraction na półkę?"
  "A co z nim?" zapytała Jessica.
  Kilbane pochylił się do przodu, wykorzystując moment, i powiedział: "Wiem, kim on jest".
  
  
  43
  "Śmierdzi jak w rzeźni."
  Był chudy jak patyk i wyglądał jak człowiek, który wyrwał się z pułapki czasu, nieobciążony historią. Był ku temu dobry powód. Sammy Dupuis został uwięziony w 1962 roku. Dziś Sammy miał na sobie czarny kardigan z alpaki, granatową koszulę z kołnierzykiem w szpic, opalizujące szare spodnie ze skóry rekina i szpiczaste oksfordy. Jego włosy były zaczesane do tyłu i nasączone tonikiem do włosów w ilości wystarczającej do naoliwienia Chryslera. Palił Camele bez filtra.
  Spotkali się na Germantown Avenue, tuż przy Broad Street. Aromat smażącego się grilla i dymu z drewna hikorowego z Dwight's Southern wypełniał powietrze bogatym, słodkim aromatem. Kevinowi Byrne'owi ślinka ciekła. Sammy'emu Dupuisowi robiło się niedobrze.
  "Nie jesteś wielkim fanem soul foodu?" zapytał Byrne.
  Sammy pokręcił głową i mocno klepnął Camela. "Jak ludzie to jedzą? To takie cholernie tłuste i chrząstkowate. Równie dobrze można by to nabić na igłę i wbić sobie w serce".
  Byrne zerknął w dół. Pistolet leżał między nimi na czarnym aksamitnym obrusie. Byrne pomyślał, że w zapachu oleju na stali było coś dziwnego. To był przerażająco silny zapach.
  Byrne podniósł go, sprawdził i wycelował, pamiętając, że są w miejscu publicznym. Sammy zazwyczaj pracował w domu w East Camden, ale Byrne nie miał dziś czasu, żeby przeprawić się przez rzekę.
  "Mogę to zrobić za sześć pięćdziesiąt" - powiedział Sammy. "To dobra cena za tak piękną broń".
  "Sammy" - powiedział Byrne.
  Sammy milczał przez chwilę, symulując biedę, ucisk, nędzę. To nie zadziałało. "Dobra, sześć" - powiedział. "I tracę pieniądze".
  Sammy Dupuis był handlarzem broni, który nigdy nie miał do czynienia z handlarzami narkotyków ani członkami gangów. Jeśli kiedykolwiek istniał handlarz bronią działający za kulisami i wykazujący się jakąkolwiek skrupulatnością, to był to właśnie Sammy Dupuis.
  Przedmiotem sprzedaży był pistolet SIG-Sauer P-226. Może nie był to najpiękniejszy pistolet, jaki kiedykolwiek powstał - wręcz przeciwnie - ale był celny, niezawodny i trwały. A Sammy Dupuis był człowiekiem o głębokiej dyskrecji. To właśnie było głównym zmartwieniem Kevina Byrne'a tego dnia.
  "Lepiej, żeby było zimno, Sammy." Byrne schował pistolet do kieszeni płaszcza.
  Sammy owinął resztę broni materiałem i powiedział: "Jak tyłek mojej pierwszej żony".
  Byrne wyciągnął rulon i sześćsetdolarowe banknoty. Podał je Sammy'emu. "Przyniosłeś torbę?" - zapytał Byrne.
  Sammy natychmiast podniósł wzrok, marszcząc brwi w zamyśleniu. Normalnie nakłonienie Sammy'ego Dupuisa do zaprzestania liczenia pieniędzy byłoby nie lada wyczynem, ale pytanie Byrne'a go zatrzymało. Jeśli to, co robili, było nielegalne (i naruszało co najmniej pół tuzina przepisów, które Byrne był w stanie wymyślić, zarówno stanowych, jak i federalnych), to to, co proponował Byrne, naruszało niemal wszystkie z nich.
  Ale Sammy Dupuis nie osądzał. Gdyby to zrobił, nie pracowałby w branży, w której pracował. I nie nosiłby ze sobą srebrnej walizki, którą trzymał w bagażniku samochodu - walizki zawierającej narzędzia o tak niejasnym przeznaczeniu, że Sammy mówił o ich istnieniu tylko szeptem.
  "Jesteś pewien?"
  Byrne po prostu patrzył.
  "Dobrze, dobrze" - powiedział Sammy. "Przepraszam, że pytam".
  Wysiedli z samochodu i podeszli do bagażnika. Sammy rozejrzał się po ulicy. Zawahał się, bawiąc się kluczykami.
  "Szukasz policji?" zapytał Byrne.
  Sammy zaśmiał się nerwowo. Otworzył bagażnik. Wewnątrz znajdowało się mnóstwo płóciennych toreb, teczek i worków podróżnych. Sammy odsunął kilka skórzanych futerałów. Otworzył jeden. Wewnątrz znajdowało się mnóstwo telefonów komórkowych. "Jesteś pewien, że nie chcesz zamiast tego czystego aparatu? Może PDA?" - zapytał. "Mogę ci załatwić BlackBerry 7290 za siedemdziesiąt pięć dolców".
  "Sammy."
  Sammy znów się zawahał, po czym zapiął skórzaną torbę. Rozwiązał kolejną sprawę. Ta była otoczona dziesiątkami bursztynowych fiolek. "A co z tabletkami?"
  Byrne się nad tym zastanowił. Wiedział, że Sammy ma amfetaminę. Był wyczerpany, ale odurzenie tylko pogorszyłoby sprawę.
  "Żadnych tabletek."
  "Fajerwerki? Porno? Mogę ci kupić Lexusa za dziesięć tysięcy.
  "Pamiętasz, że mam w kieszeni załadowany pistolet, prawda?" zapytał Byrne.
  "Ty tu rządzisz" - powiedział Sammy. Wyciągnął elegancką teczkę Zero Halliburton i wpisał trzy cyfry, podświadomie ukrywając transakcję przed Byrne'em. Otworzył teczkę, po czym cofnął się i zapalił kolejnego camela. Nawet Sammy Dupuis miał problem z dostrzeżeniem zawartości.
  
  
  44
  ZWYKLE w piwnicy Roundhouse nie było więcej niż kilku funkcjonariuszy AV. Tego popołudnia pół tuzina detektywów tłoczyło się wokół monitora w małej kabinie montażowej obok pokoju kontrolnego. Jessica była pewna, że fakt, iż wyświetlany był film pornograficzny, nie miał z tym nic wspólnego.
  Jessica i Cahill odwieźli Kilbane'a z powrotem do Flicks, gdzie wszedł do sekcji dla dorosłych i zdobył tytuł dla dorosłych o nazwie "Filadelfijska Skóra". Wyszedł z tylnego pokoju niczym tajny agent rządowy odzyskujący tajne pliki wroga.
  Film rozpoczyna się ujęciem panoramy Filadelfii. Jakość produkcji wydawała się dość wysoka jak na grę dla dorosłych. Następnie film przenosi się do wnętrza mieszkania. Ujęcia wyglądają standardowo - jasne, lekko prześwietlone nagranie cyfrowe. Kilka sekund później ktoś puka do drzwi.
  Kobieta weszła przez framugę i otworzyła drzwi. Była młoda i krucha, o zwierzęcej sylwetce, ubrana w bladożółty pluszowy szlafrok. Sądząc po jej wyglądzie, nie było to legalne. Kiedy otworzyła drzwi, zobaczyła mężczyznę. Był przeciętnego wzrostu i budowy ciała. Miał na sobie niebieską satynową kurtkę typu bomber i skórzaną maskę.
  "Wzywasz hydraulika?" zapytał mężczyzna.
  Niektórzy detektywi roześmiali się i szybko ukryli. Istniała szansa, że mężczyzna, który zadał pytanie, był ich zabójcą. Kiedy odwrócił się od kamery, zobaczyli, że ma na sobie tę samą kurtkę, co mężczyzna z nagrania z monitoringu: granatową z wyhaftowanym zielonym smokiem.
  "Jestem nowa w tym mieście" - powiedziała dziewczyna. "Od tygodni nie widziałam nikogo znajomego".
  Gdy kamera zbliżyła się do niej, Jessica dostrzegła, że młoda kobieta ma na sobie delikatną maskę z różowymi piórami, ale zobaczyła też jej oczy - przepełnione strachem, pełne udręki oczy, będące portalami do głęboko zranionej duszy.
  Następnie kamera przesunęła się w prawo, podążając za mężczyzną krótkim korytarzem. W tym momencie Mateo zrobił zdjęcie i wydrukował je na Sony. Chociaż zdjęcie z monitoringu o takiej wielkości i rozdzielczości było dość rozmazane, po umieszczeniu obu obrazów obok siebie, efekt był niemal przekonujący.
  Mężczyzna w filmie z kategorią wiekową X i mężczyzna odkładający taśmę na półkę w serwisie Flickz najwyraźniej mieli na sobie tę samą kurtkę.
  "Czy ktoś rozpoznaje ten wzór?" zapytał Buchanan.
  Nikt tego nie zrobił.
  "Sprawdźmy to pod kątem symboli gangów i tatuaży" - dodał. "Znajdźmy krawców, którzy zajmują się haftem".
  Obejrzeli resztę filmu. W filmie pojawił się również kolejny zamaskowany mężczyzna i druga kobieta w masce z piór. Film miał brutalny klimat. Jessice trudno było uwierzyć, że sadomasochistyczne aspekty filmu nie sprawiły młodym kobietom silnego bólu ani obrażeń. Wyglądały, jakby zostały dotkliwie pobite.
  Kiedy wszystko się skończyło, obejrzeliśmy skromne napisy końcowe. Film wyreżyserował Edmundo Nobile. Aktorem w niebieskiej marynarce był Bruno Steele.
  "Jak naprawdę nazywa się ten aktor?" zapytała Jessica.
  "Nie wiem" - powiedział Kilbane. "Ale znam ludzi, którzy dystrybuowali ten film. Jeśli ktokolwiek może go znaleźć, to właśnie oni".
  
  FILADELFIA Z RODZINĄ Dystrybutor: Inferno Films z Camden w stanie New Jersey. Działając od 1981 roku, Inferno Films wydało ponad czterysta filmów, głównie hardcore'owych. Sprzedawali swoje produkty hurtowo do księgarni dla dorosłych oraz detalicznie za pośrednictwem swoich stron internetowych.
  Detektywi uznali, że kompleksowe podejście do firmy - nakaz przeszukania, nalot, przesłuchania - może nie przynieść oczekiwanych rezultatów. Jeśli weszli z błyszczącymi identyfikatorami, ryzyko, że firma będzie krążyć wokół wagonów lub nagle zapadnie na amnezję co do któregoś z ich "aktorów", było wysokie, podobnie jak ryzyko, że doniosą o aktorze i w ten sposób go porzucą.
  Uznali, że najlepszym sposobem na poradzenie sobie z tym będzie przeprowadzenie operacji prowokacyjnej. Kiedy wszystkie oczy zwróciły się na Jessicę, zrozumiała, co to oznacza.
  Będzie działać pod przykrywką.
  A jej przewodnikiem po podziemnym świecie filadelfijskiego porno nie będzie nikt inny jak Eugene Kilbane.
  
  Wychodząc z Roundhouse, Jessica przeszła przez parking i omal nie zderzyła się z kimś. Spojrzała w górę. To był Nigel Butler.
  "Dzień dobry, detektywie" - powiedział Butler. "Właśnie miałem się z panem spotkać".
  "Witaj" - powiedziała.
  Uniósł plastikową torbę. "Zebrałem dla ciebie kilka książek. Mogą ci pomóc.
  "Nie trzeba było ich zestrzeliwać" - powiedziała Jessica.
  "To nie był problem."
  Butler otworzył torbę i wyciągnął trzy książki, wszystkie duże, w miękkiej oprawie. "Strzały w lustrze: Kryminały i społeczeństwo", "Bogowie śmierci" i "Władcy sceny".
  "To bardzo hojne. Dziękuję bardzo."
  Butler zerknął na Roundhouse, a potem z powrotem na Jessicę. Chwila się przeciągnęła.
  "Czy jest coś jeszcze?" zapytała Jessica.
  Butler uśmiechnął się szeroko. "Miałem nadzieję na wycieczkę".
  Jessica zerknęła na zegarek. "W każdy inny dzień nie byłoby to problemem".
  "Och, przepraszam."
  "Słuchaj. Masz moją wizytówkę. Zadzwoń jutro, to coś wymyślimy."
  "Będę poza miastem przez kilka dni, ale zadzwonię, jak wrócę".
  "Będzie wspaniale" - powiedziała Jessica, podnosząc torbę z książkami. "I jeszcze raz dziękuję za to".
  "Dobra szansa, detektywie."
  Jessica szła do samochodu, wyobrażając sobie Nigela Butlera w jego wieży z kości słoniowej, otoczonego świetnie zaprojektowanymi plakatami filmowymi, na których wszystkie pistolety były ślepe, kaskaderzy padali na materace powietrzne, a krew była sztuczna.
  Świat, w który miała się wkroczyć, był tak odległy od świata akademickiego, jak tylko mogła sobie wyobrazić.
  
  JESSICA PRZYGOTOWAŁA kilka oszczędnych obiadów dla siebie i Sophie. Siedziały na kanapie, jedząc z tacy od telewizora - jeden z ulubionych posiłków Sophie. Jessica włączyła telewizor, przerzuciła kanały i wybrała film. Film z połowy lat 90. z błyskotliwymi dialogami i wciągającą akcją. Dźwięki w tle. Podczas posiłku Sophie opowiadała o swoim dniu w przedszkolu. Sophie powiedziała Jessice, że z okazji zbliżających się urodzin Beatrix Potter jej klasa zrobiła pacynki-króliczki z torebek śniadaniowych. Dzień poświęcony był nauce o zmianach klimatu poprzez nową piosenkę zatytułowaną "Drippy the Raindrop". Jessica czuła, że wkrótce nauczy się wszystkich słów "Drippy the Raindrop", niezależnie od tego, czy będzie tego chciała, czy nie.
  Gdy Jessica miała właśnie sprzątać naczynia, usłyszała głos. Znajomy głos. To rozpoznanie ponownie przywróciło jej uwagę do filmu. To był "Zabójcza gra 2", drugi film z popularnej serii akcji Willa Parrisha. Opowiadał o południowoafrykańskim baronie narkotykowym.
  Ale to nie głos Willa Parrisha przykuł uwagę Jessiki - wręcz przeciwnie, chrapliwy akcent Parrisha był równie rozpoznawalny, jak głos każdego aktora. Zamiast tego, był to głos miejscowego policjanta, który pilnował tylnej części budynku.
  "Mamy funkcjonariuszy na wszystkich wyjściach" - powiedział patrol. "Te łajdaki są nasze".
  "Nikt nie wchodzi ani nie wychodzi" - odpowiedział Parrish, jego biała koszula była poplamiona krwią Hollywood, a stopy miał bose.
  "Tak, proszę pana" - powiedział oficer. Był nieco wyższy od Parrisha, miał mocną szczękę, lodowato niebieskie oczy i szczupłą sylwetkę.
  Jessica musiała spojrzeć dwa razy, a potem jeszcze dwa, żeby upewnić się, że nie ma halucynacji. Nie miała. Niemożliwe. Choć trudno było w to uwierzyć, to była prawda.
  Mężczyzną, który grał policjanta w Killing Game 2, był agent specjalny Terry Cahill.
  
  JESSICA ZACHOWAŁA SWÓJ KOMPUTER I POŁĄCZYŁA SIĘ Z INTERNETEM.
  Czym była ta baza danych ze wszystkimi informacjami o filmie? Wypróbowała kilka skrótów i szybko znalazła IMDb. Przeszła do Kill Game 2 i kliknęła "Full Cast and Crew". Przewinęła w dół i zobaczyła na dole, grającego "Młodego Policjanta", jego imię i nazwisko: Terrence Cahill.
  Zanim zamknęła stronę, przewinęła resztę napisów końcowych. Jego nazwisko pojawiło się ponownie obok napisu "Doradca Techniczny".
  Niesamowity.
  Terry Cahill grał w filmach.
  
  O siódmej Jessica odwiozła Sophie do Pauli, a potem poszła pod prysznic. Wysuszyła włosy, pomalowała się szminką i perfumami, po czym włożyła czarne skórzane spodnie i czerwoną jedwabną bluzkę. Całość dopełniały srebrne kolczyki. Musiała przyznać, że nie wyglądała tak źle. Może trochę wyzywająco. Ale o to właśnie chodzi, prawda?
  Zamknęła dom i podeszła do jeepa. Zaparkowała go na podjeździe. Zanim zdążyła usiąść za kierownicą, obok domu przejechał samochód pełen nastoletnich chłopców. Trąbili i gwizdali.
  "Wciąż to mam" - pomyślała z uśmiechem. Przynajmniej w północno-wschodniej Filadelfii. Poza tym, przeglądając bazę danych IMDb, przeszukała East Side, West Side. Ava Gardner miała w tym filmie zaledwie dwadzieścia siedem lat.
  Dwadzieścia siedem.
  Wsiadła do jeepa i pojechała do miasta.
  
  DETEKTYWKA NICOLETTE MALONE była drobna, opalona i zadbana. Jej włosy były niemal srebrzystoblond i nosiła je związane w kucyk. Miała na sobie obcisłe, sprane dżinsy Levi's, biały T-shirt i czarną skórzaną kurtkę. Pożyczona z wydziału narkotykowego, mniej więcej w tym samym wieku co Jessica, wypracowała sobie złotą odznakę uderzająco podobną do tej, którą miała Jessica: pochodziła z rodziny policyjnej, spędziła cztery lata w mundurze i trzy lata jako detektyw w departamencie.
  Chociaż nigdy się nie spotkali, znali się ze słyszenia. Zwłaszcza z perspektywy Jessiki. Przez krótki czas na początku roku Jessica była przekonana, że Nikki Malone ma romans z Vincentem. Nie była. Jessica miała nadzieję, że Nikki nic nie słyszała o podejrzeniach swojej uczennicy.
  Spotkali się w biurze Ike'a Buchanana. Obecny był prokurator okręgowy Paul DiCarlo.
  "Jessica Balzano, Nikki Malone" - powiedział Buchanan.
  "Jak się masz?" zapytała Nikki, wyciągając rękę. Jessica ją ujęła.
  "Miło mi cię poznać" - powiedziała Jessica. "Dużo o tobie słyszałam".
  "Nigdy tego nie dotykałam. Przysięgam na Boga". Nikki puściła oko i uśmiechnęła się. "Żartuję".
  Cholera, pomyślała Jessica. Nikki wiedziała o tym wszystkim.
  Ike Buchanan wyglądał na odpowiednio zdezorientowanego. Kontynuował: "Inferno Films to w zasadzie jednoosobowa działalność. Właścicielem jest facet o nazwisku Dante Diamond.
  "Co to za sztuka?" zapytała Nikki.
  "Tworzysz nowy, mocny film i chcesz, żeby zagrał w nim Bruno Steele".
  "Jak się tu dostaniemy?" zapytała Nikki.
  "Lekkie mikrofony noszone na ciele, łączność bezprzewodowa, możliwość zdalnego nagrywania".
  - Uzbrojony?
  "To twój wybór" - powiedział DiCarlo. "Ale jest duże prawdopodobieństwo, że w pewnym momencie zostaniesz przeszukany lub przejdziesz przez bramki wykrywające metal".
  Kiedy Nikki spojrzała Jessice w oczy, bez słowa się zgodziły. Wejdą nieuzbrojone.
  
  Po tym, jak Jessica i Nikki otrzymały instruktaż od dwójki doświadczonych detektywów z wydziału zabójstw, w tym nazwiska, których należy używać, terminy, których należy używać, oraz różne wskazówki, Jessica czekała w biurze wydziału zabójstw. Wkrótce wszedł Terry Cahill. Po upewnieniu się, że ją zauważył, przybrała pozę twardziela z rękami na biodrach.
  "Przy wszystkich wyjściach są policjanci" - powiedziała Jessica, naśladując fragment z Kill the Game 2.
  Cahill spojrzał na nią pytająco; potem to do niego dotarło. "Ojej" - powiedział. Był ubrany swobodnie. Nie zamierzał się nad tym rozwodzić.
  "Dlaczego mi nie powiedziałeś, że grasz w filmie?" zapytała Jessica.
  "No cóż, było ich tylko dwoje, a ja lubię mieć dwa oddzielne życia. Po pierwsze, FBI nie jest tym zachwycone".
  "Jak zacząłeś?"
  Wszystko zaczęło się, gdy producenci Kill Game 2 zadzwonili do agencji z prośbą o pomoc techniczną. W jakiś sposób ASAC dowiedziało się, że jestem zafascynowany filmem i poleciło mnie do tej pracy. Chociaż agencja skrywa w tajemnicy swoich agentów, jednocześnie desperacko stara się zaprezentować w dobrym świetle.
  PPD niczym się nie różniło, pomyślała Jessica. Było wiele programów telewizyjnych o tym wydziale. To był rzadki przypadek, kiedy dobrze to interpretowali. "Jak się pracowało z Willem Parrishem?"
  "To świetny facet" - powiedział Cahill. "Bardzo hojny i bezpośredni".
  "Czy grasz w filmie, który on teraz kręci?"
  Cahill obejrzał się i zniżył głos. "Po prostu spaceruję. Ale nikomu o tym nie mów. Każdy chce być w show-biznesie, prawda?"
  Jessica zacisnęła usta.
  "Tak naprawdę dziś wieczorem będziemy kręcić moją małą rolę" - powiedział Cahill.
  - I dla tego rezygnujesz z uroku obserwacji?
  Cahill uśmiechnął się. "To brudna robota". Wstał i spojrzał na zegarek. "Grałeś kiedyś?"
  Jessica o mało się nie roześmiała. Jej jedyny kontakt ze sceną prawniczą miał miejsce w drugiej klasie szkoły St. Paul's. Grała jedną z głównych ról w wystawnym jasełku. Zagrała owcę. "Yyy, nie żebyś to zauważył".
  "To o wiele trudniejsze, niż wygląda."
  "Co masz na myśli?"
  "Pamiętasz te kwestie, które miałem w Kill Game 2?" - zapytał Cahill.
  "A co z nimi?"
  "Myślę, że zrobiliśmy trzydzieści ujęć."
  "Dlaczego?"
  "Czy masz pojęcie, jak trudno jest powiedzieć z powagą: "Te szumowiny są nasze"?"
  Jessica spróbowała. Miał rację.
  
  O dziewiątej Nikki weszła do wydziału zabójstw, przyciągając wzrok wszystkich dyżurnych detektywów. Przebrała się w śliczną, czarną sukienkę koktajlową.
  Po kolei on i Jessica wchodzili do jednego z pokoi przesłuchań, gdzie zostali wyposażeni w bezprzewodowe mikrofony przymocowane do ciała.
  
  Eugene Kilbane nerwowo krążył po parkingu Roundhouse. Miał na sobie granatowy garnitur i białe lakierowane buty ze srebrnym łańcuszkiem u góry. Zapalał każdego papierosa tak samo, jak poprzedniego.
  "Nie jestem pewien, czy mi się to uda" - powiedział Kilbane.
  "Dasz radę" - powiedziała Jessica.
  "Nie rozumiesz. Ci ludzie mogą być niebezpieczni".
  Jessica spojrzała ostro na Kilbane'a. "Hm, o to właśnie chodzi, Eugene".
  Kilbane przeniósł wzrok z Jessiki na Nikki, Nicka Palladino i Erica Chaveza. Pot zebrał mu się na górnej wardze. Nie miał zamiaru się z tego wymigać.
  "Cholera" - powiedział. "Chodźmy już".
  
  
  45
  Evyn Byrne rozumiał falę przestępczości. Dobrze znał przypływ adrenaliny wywołany kradzieżą, przemocą czy zachowaniami antyspołecznymi. Aresztował wielu podejrzanych w ferworze chwili i wiedział, że w szponach tego niezwykłego uczucia przestępcy rzadko zastanawiają się nad tym, co zrobili, nad konsekwencjami dla ofiary czy dla siebie. Zamiast tego czuł słodko-gorzkie poczucie spełnienia, poczucie, że społeczeństwo zakazało takich zachowań, a jednak i tak je popełniali.
  Gdy przygotowywał się do opuszczenia mieszkania - mimo że instynkt podpowiadał mu, że to uczucie wciąż się w nim tli - nie miał pojęcia, jak skończy się ten wieczór, czy znajdzie się z Victorią bezpiecznie w ramionach, czy z Julianem Matissem na końcu muszki.
  Albo raczej bał się przyznać, że ani jedno, ani drugie.
  Byrne wyciągnął z szafy parę kombinezonów roboczych - brudną parę, która należała do filadelfijskiego Departamentu Wodociągów. Jego wujek Frank niedawno przeszedł na emeryturę z policji, a Byrne dostał od niego parę, kiedy kilka lat temu musiał działać pod przykrywką. Nikt nie zwraca uwagi na faceta pracującego na ulicy. Pracownicy miasta, tacy jak uliczni sprzedawcy, żebracy i osoby starsze, są częścią miejskiej tkanki. Ludzkich krajobrazów. Dziś wieczorem Byrne musiał być niewidzialny.
  Spojrzał na figurkę Królewny Śnieżki stojącą na komodzie. Ostrożnie się z nią obchodził, kiedy podniósł ją z maski samochodu i włożył do torby na dowody, gdy tylko wrócił za kierownicę. Nie wiedział, czy kiedykolwiek będzie potrzebna jako dowód w sprawie, ani czy znajdą się na niej odciski palców Juliana Matisse'a.
  Nie wiedział też, do której strony procesu zostanie przydzielony po tej długiej nocy. Włożył kombinezon, chwycił skrzynkę z narzędziami i wyszedł.
  
  JEGO SAMOCHÓD ZOSTAŁ POGROMIONY W CIEMNOŚCI.
  Grupa nastolatków - wszyscy w wieku około siedemnastu lub osiemnastu lat, czterech chłopców i dwie dziewczyny - stała pół przecznicy dalej, obserwując świat i czekając na swoją szansę. Palili, dzielili się jointem, popijali z kilku papierowych czterdziestek i rzucali w siebie dziesiątkami, czy jak to się teraz nazywa. Chłopcy rywalizowali o względy dziewczyn; dziewczyny stroiły się i stroiły, niczego nie przeoczając. Tak wyglądał każdy letni zakątek miasta. Zawsze taki był.
  "Dlaczego Phil Kessler zrobił to Jimmy'emu?" - zastanawiał się Byrne. Tego dnia przebywał w domu Darlene Purifey. Wdowa po Jimmym była kobietą wciąż pogrążoną w żałobie. Rozwiodła się z Jimmym ponad rok przed jego śmiercią, ale ta myśl wciąż ją prześladowała. Dzielili wspólne życie. Dzielili życie trójki swoich dzieci.
  Byrne próbował sobie przypomnieć wyraz twarzy Jimmy'ego, gdy opowiedział jeden ze swoich głupich dowcipów, albo gdy o czwartej nad ranem, po pijanemu, robił się naprawdę poważny, albo gdy przesłuchiwał jakiegoś idiotę, albo gdy ocierał łzy małemu Chińczykowi na placu zabaw, któremu skończyły się buty, gonionemu przez starszego. Tego dnia Jimmy zawiózł chłopca do Payless i dał mu nową parę trampek z własnej kieszeni.
  Byrne nie mógł sobie przypomnieć.
  Ale jak to możliwe?
  Pamiętał każdego punka, którego kiedykolwiek aresztował. Każdego.
  Pamiętał dzień, w którym ojciec kupił mu kawałek arbuza od sprzedawcy na Dziewiątej Ulicy. Miał około siedmiu lat; był upalny, wilgotny dzień; arbuz był lodowaty. Jego staruszek miał na sobie koszulkę w czerwone paski i białe szorty. Opowiedział sprzedawcy dowcip - sprośny, bo szepnął go, żeby Kevin nie usłyszał. Sprzedawca zaśmiał się głośno. Miał złote zęby.
  Pamiętał każdą zmarszczkę na maleńkich stópkach swojej córeczki w dniu jej narodzin.
  Pamiętał twarz Donny, gdy ją poprosił o rękę, sposób, w jaki lekko przechyliła głowę, jakby pochylenie świata mogło jej dać jakąś wskazówkę co do jego prawdziwych intencji.
  Ale Kevin Byrne nie mógł sobie przypomnieć twarzy Jimmy'ego Purify'ego, twarzy mężczyzny, którego kochał, mężczyzny, który nauczył go praktycznie wszystkiego, co wiedział o mieście i tej pracy.
  Boże pomóż mu, nie mógł sobie przypomnieć.
  Rozejrzał się po alei, badając trzy lusterka swojego samochodu. Nastolatki ruszyły dalej. Czas było czekać. Wysiadł, chwycił skrzynkę z narzędziami i tablet. Utrata wagi sprawiła, że czuł się, jakby unosił się w kombinezonie. Naciągnął czapkę baseballową najniżej, jak mógł.
  Gdyby Jimmy był z nim, to właśnie w tym momencie podniósłby kołnierzyk, zdjąłby kajdanki i oznajmił, że czas na pokaz.
  Byrne przekroczył aleję i wszedł w ciemność zaułka.
  OceanofPDF.com
  46
  MORFINA BYŁA białym ptakiem śnieżnym pod nim. Razem odlecieli. Odwiedzili szeregowiec jego babci na Parrish Street. Buick LeSabre jego ojca z warkotem, z szaroniebieską rurą wydechową, stał na krawężniku.
  Czas migotał. Ból znów go dosięgnął. Przez chwilę był młodym mężczyzną. Mógł się chwiać, robić uniki, kontratakować. Ale rak był potężny, wagi średniej. Szybki. Hak w jego żołądku rozpalił się - czerwony i oślepiająco gorący. Nacisnął przycisk. Wkrótce chłodna, biała dłoń delikatnie pogłaskała go po czole...
  Poczuł czyjąś obecność w pokoju. Spojrzał w górę. U stóp łóżka stała jakaś postać. Bez okularów - i nawet one niewiele mu już pomagały - nie mógł jej rozpoznać. Od dawna wyobrażał sobie, że może umrzeć pierwszy, ale nie spodziewał się, że to będzie wspomnienie. W jego pracy, w jego życiu, wspomnienie było wszystkim. To ono cię prześladowało. To ono cię ratowało. Jego pamięć długotrwała wydawała się nienaruszona. Głos jego matki. To, jak jego ojciec pachniał połączeniem tytoniu i masła. To były jego uczucia, a teraz te uczucia go zdradziły.
  Co on zrobił?
  Jak ona miała na imię?
  Nie mógł sobie przypomnieć. Teraz nie pamiętał prawie niczego.
  Postać się zbliżyła. Biały fartuch laboratoryjny jarzył się niebiańskim blaskiem. Czy odszedł? Nie. Jego kończyny były ciężkie i zgrubiałe. Ból przeszył podbrzusze. Ból oznaczał, że wciąż żyje. Nacisnął przycisk bólu i zamknął oczy. Oczy dziewczyny wpatrywały się w niego z ciemności.
  "Jak się pan ma, Doktorze?" - zdołał w końcu powiedzieć.
  "Nic mi nie jest" - odpowiedział mężczyzna. "Cierpisz bardzo?"
  Czy odczuwasz silny ból?
  Głos był znajomy. Głos z jego przeszłości.
  Ten człowiek nie był lekarzem.
  Usłyszał kliknięcie, a potem syk. Syk zmienił się w ryk w jego uszach, przerażający dźwięk. I był ku temu dobry powód. To był odgłos jego własnej śmierci.
  Ale wkrótce dźwięk zdawał się dochodzić z jakiegoś miejsca w północnej Filadelfii, odrażającego i brzydkiego miejsca, które nawiedzało go w snach przez ponad trzy lata, strasznego miejsca, gdzie umarła młoda dziewczyna, młoda dziewczyna, którą wiedział, że wkrótce znowu spotka.
  I ta właśnie myśl, bardziej niż myśl o własnej śmierci, przerażała detektywa Philipa Kesslera do głębi duszy.
  
  
  47
  TRESONNE SUPPER była ciemną, zadymioną restauracją przy Sansom Street w centrum miasta. Wcześniej nazywała się Carriage House i w swoich czasach - gdzieś na początku lat 70. - była uważana za atrakcję turystyczną, jedną z najlepszych stekowni w mieście, często odwiedzaną przez członków Sixers i Eagles, a także polityków wszelkiej maści. Jessica pamiętała, jak ona, jej brat i ojciec przychodzili tu na kolację, gdy miała siedem lub osiem lat. Wydawało się to najelegantszym miejscem na świecie.
  Obecnie jest to restauracja trzeciej kategorii, a jej klientela to mieszanka tajemniczych postaci ze świata rozrywki dla dorosłych i niszowego przemysłu wydawniczego. Głębokie bordowe zasłony, niegdyś kwintesencja nowojorskiej restauracji, były teraz spleśniałe i poplamione przez dekady nikotyny i tłuszczu.
  Dante Diamond był stałym bywalcem Tresonne's, zazwyczaj zasiadając w dużym, półokrągłym boksie z tyłu restauracji. Przejrzeli jego kartotekę i dowiedzieli się, że z trzech pobytów w Roundhouse w ciągu ostatnich dwudziestu lat, został oskarżony o nie więcej niż dwa zarzuty stręczycielstwa i posiadania narkotyków.
  Jego ostatnie zdjęcie pochodziło sprzed dziesięciu lat, ale Eugene Kilbane był pewien, że rozpozna go od pierwszego wejrzenia. Poza tym, w klubie takim jak Tresonne, Dante Diamond był członkiem rodziny królewskiej.
  Restauracja była w połowie pełna. Po prawej stronie znajdował się długi bar, po lewej loże, a pośrodku kilkanaście stolików. Bar był oddzielony od jadalni przegrodą z kolorowych plastikowych paneli i plastikowego bluszczu. Jessica zauważyła, że bluszcz pokryty jest cienką warstwą kurzu.
  Gdy zbliżali się do końca baru, wszystkie głowy zwróciły się w stronę Nikki i Jessiki. Mężczyźni uważnie przyglądali się Kilbane'owi, natychmiast oceniając jego pozycję w hierarchii władzy i męskich wpływów. Od razu było jasne, że w tym miejscu nie był postrzegany jako rywal ani zagrożenie. Jego wątły podbródek, rozcięta górna warga i tani garnitur świadczyły o jego porażce. To dwie atrakcyjne młode kobiety, które mu towarzyszyły, przynajmniej na chwilę, dawały mu prestiż, którego potrzebował, by zaistnieć na sali.
  Na końcu baru stały dwa wolne stołki. Nikki i Jessica usiadły. Kilbane wstał. Kilka minut później pojawił się barman.
  "Dobry wieczór" powiedział barman.
  "Tak. Jak się masz?" odpowiedział Kilbane.
  - Dobrze, proszę pana.
  Kilbane pochylił się do przodu. "Czy Dante jest tutaj?"
  Barman spojrzał na niego kamiennym wzrokiem. "KTO?"
  "Pan Diamond."
  Barman uśmiechnął się półgębkiem, jakby chciał powiedzieć: "Lepiej". Miał około pięćdziesiątki, był schludny i zadbany, z zadbanymi paznokciami. Miał na sobie królewsko-niebieską satynową kamizelkę i elegancką białą koszulę. Na tle mahoniu wyglądał na kilkadziesiąt lat starości. Położył na barze trzy serwetki. "Proszę pana. Diamonda dzisiaj nie ma".
  - Czekasz na niego?
  "Nie da się powiedzieć" - odparł barman. "Nie jestem jego sekretarką". Mężczyzna spojrzał Kilbane"owi w oczy, sygnalizując koniec przesłuchania. "Co podać panu i paniom?"
  Zamówili. Kawę dla Jessiki, dietetyczną colę dla Nikki i podwójnego bourbona dla Kilbane'a. Jeśli Kilbane myślał, że będzie pił całą noc za pieniądze miasta, to się mylił. Drinki zostały dostarczone. Kilbane odwrócił się do jadalni. "To miejsce naprawdę się zepsuło" - powiedział.
  Jessica zastanawiała się, według jakich kryteriów taki łajdak jak Eugene Kilbane mógłby oceniać coś takiego.
  "Spotykam się z kilkoma znajomymi. Zamierzam popytać" - dodał Kilbane. Dopił bourbona, poprawił krawat i skierował się do jadalni.
  Jessica rozejrzała się po sali. W jadalni było kilka par w średnim wieku, w których trudno jej było uwierzyć, że mają cokolwiek wspólnego z lokalem. W końcu Tresonne reklamował się w "City Paper", "Metro", "The Report" i innych miejscach. Jednak w większości klientami byli szanowani mężczyźni po pięćdziesiątce i sześćdziesiątce - z pierścionkami na małym palcu, obrożami i mankietami z monogramem. Wyglądało to jak zjazd miłośników gospodarki odpadami.
  Jessica zerknęła w lewo. Jeden z mężczyzn przy barze obserwował ją i Nikki odkąd usiadły. Kątem oka zobaczyła, jak wygładza włosy i oddycha. Podszedł.
  "Witaj" - powiedział do Jessiki, uśmiechając się.
  Jessica odwróciła się, żeby spojrzeć na mężczyznę, rzucając mu obowiązkowe spojrzenie. Miał około sześćdziesięciu lat. Miał na sobie koszulę z wiskozy w kolorze morskiej pianki, beżową poliestrową kurtkę dresową i okulary lotnicze w przyciemnianych stalowych oprawkach. "Cześć" - powiedziała.
  "Rozumiem, że ty i twoja przyjaciółka jesteście aktorkami."
  "Gdzie to słyszałeś?" zapytała Jessica.
  "Masz taki wygląd."
  "Co to za spojrzenie?" zapytała Nikki z uśmiechem.
  "Teatralne" - powiedział. "I bardzo piękne".
  "Tak po prostu jest". Nikki roześmiała się i potrząsnęła włosami. "Dlaczego pytasz?"
  "Jestem producentem filmowym". Wyciągnął kilka wizytówek, jakby znikąd. Werner Schmidt. Lux Productions. New Haven, Connecticut. "Szukam obsady do nowego filmu fabularnego. Cyfrowo w wysokiej rozdzielczości. Kobieta z kobietą".
  "Brzmi interesująco" - powiedziała Nikki.
  "Okropny scenariusz. Pisarz spędził semestr w szkole filmowej USC."
  Nikki skinęła głową, udając głębokie skupienie.
  "Ale zanim powiem cokolwiek więcej, muszę cię o coś zapytać" - dodał Werner.
  "Co?" zapytała Jessica.
  "Czy jesteście policjantami?"
  Jessica zerknęła na Nikki. Odwzajemniła spojrzenie. "Tak" - powiedziała. "Obie. Jesteśmy detektywami prowadzącymi tajną operację".
  Werner przez chwilę wyglądał, jakby go uderzono, jakby stracił dech w piersiach. Potem wybuchnął śmiechem. Jessica i Nikki śmiały się razem z nim. "To było dobre" - powiedział. "To było cholernie dobre. Podoba mi się".
  Nikki nie mogła odpuścić. Była pistoletem. Totalną magią. "Spotkałyśmy się już wcześniej, prawda?" - zapytała.
  Teraz Werner wyglądał na jeszcze bardziej zainspirowanego. Wciągnął brzuch i wyprostował się. "Pomyślałem to samo".
  Czy kiedykolwiek współpracowałeś z Dantem?
  "Dante Diamond?" - zapytał z cichym szacunkiem, jakby wymawiając nazwisko Hitchcocka lub Felliniego. "Jeszcze nie, ale Dante to świetny aktor. Świetna organizacja". Odwrócił się i wskazał na kobietę siedzącą na końcu baru. "Paulette zagrała z nim w kilku filmach. Znasz Paulette?"
  Brzmiało to jak test. Nikki zachowała spokój. "Nigdy nie miałam takiej przyjemności" - powiedziała. "Proszę, zaproś ją na drinka".
  Werner był w formie. Wizja stania przy barze z trzema kobietami była spełnieniem marzeń. Chwilę później wrócił z Paulette, brunetką po czterdziestce. Buty typu "kaczuszka", sukienka w panterkę. Rozmiar 38 DD.
  "Paulette St. John, to jest..."
  "Gina i Daniela" - powiedziała Jessica.
  "Jestem pewna", powiedziała Paulette. "Jersey City. Może Hoboken".
  "Co pijesz?" zapytała Jessica.
  "Kosmo".
  Jessica to dla niej zamówiła.
  "Próbujemy znaleźć faceta o nazwisku Bruno Steele" - powiedziała Nikki.
  Paulette się uśmiechnęła. "Znam Bruno. Wielki kutas, nie umiem pisać ignorant".
  "To on."
  "Nie widziałam go od lat" - powiedziała. Przyniesiono jej drinka. Sączyła go delikatnie, jak dama. "Dlaczego szukasz Brunona?"
  "Moja przyjaciółka gra w filmie" - powiedziała Jessica.
  "Wokół jest wielu facetów. Młodszych. Dlaczego on?"
  Jessica zauważyła, że Paulette trochę bełkocze. Mimo to musiała uważać z odpowiedzią. Jedno niewłaściwe słowo i mogliby ją uciszyć. "Cóż, po pierwsze, ma właściwą perspektywę. Poza tym film to twardy S&M, a Bruno wie, kiedy się wycofać".
  Paulette skinęła głową. Byłam tam, czułam to.
  "Naprawdę podobała mi się jego praca w Philadelphia Skin" - powiedziała Nikki.
  Na wzmiankę o filmie Werner i Paulette wymienili spojrzenia. Werner otworzył usta, jakby chciał powstrzymać Paulette przed dalszym mówieniem, ale Paulette kontynuowała. "Pamiętam tamtą ekipę" - powiedziała. "Oczywiście po tym incydencie nikt tak naprawdę nie chciał już ze sobą pracować".
  "Co masz na myśli?" zapytała Jessica.
  Paulette spojrzała na nią jak na wariatkę. "Nie wiesz, co się stało na tym planie?"
  Jessica zabłysnęła na scenie w Philadelphia Skin, gdzie dziewczyna otworzyła drzwi. Te smutne, upiorne oczy. Zaryzykowała i zapytała: "Och, masz na myśli tę małą blondynkę?"
  Paulette skinęła głową i upiła łyk drinka. "Tak. To było zajebiste".
  Jessica miała właśnie ją naciskać, gdy Kilbane wrócił z męskiej toalety, zdecydowany i zaróżowiony. Wszedł między nich i pochylił się nad blatem. Odwrócił się do Wernera i Paulette. "Czy moglibyście nam wybaczyć na chwilę?"
  Paulette skinęła głową. Werner uniósł obie ręce. Nie zamierzał przyjąć niczyjej gry. Oboje wycofali się na koniec baru. Kilbane odwrócił się do Nikki i Jessiki.
  "Mam coś" - powiedział.
  Kiedy ktoś taki jak Eugene Kilbane wybiega z męskiej toalety z takim stwierdzeniem, możliwości są nieograniczone i wszystkie nieprzyjemne. Zamiast się nad tym zastanowić, Jessica zapytała: "Co?".
  Przysunął się bliżej. Było jasne, że właśnie ochlapał ją wodą kolońską. Znacznie więcej. Jessica o mało się nie udławiła. Kilbane wyszeptał: "Zespół, który stworzył Philadelphia Skin, wciąż jest w mieście".
  "I?"
  Kilbane uniósł szklankę i potrząsnął kostkami. Barman nalał mu podwójną porcję. Gdyby miasto zapłaciło, napiłby się. A przynajmniej tak mu się zdawało. Jessica by mu wtedy przerwała.
  "Dziś wieczorem kręcą nowy film" - powiedział w końcu. "Reżyseruje go Dante Diamond". Upił łyk i odstawił kieliszek. "I jesteśmy zaproszeni".
  
  
  48
  Tuż po dziesiątej mężczyzna, na którego czekał Byrne, wyszedł zza rogu, trzymając w ręku gruby pęk kluczy.
  "Cześć, jak się masz?" zapytał Byrne, naciągając nisko rondo czapki i zakrywając oczy.
  Mężczyzna zastał go lekko zaskoczonego w słabym świetle. Zobaczył kombinezon PDW i odprężył się. Trochę. "Co się stało, szefie?"
  "To samo gówno, inna pielucha."
  Mężczyzna prychnął. "Opowiedz mi o tym".
  "Czy macie tam jakieś problemy z ciśnieniem wody?" zapytał Byrne.
  Mężczyzna zerknął na ladę, a potem z powrotem. "Nic o tym nie wiem".
  "No cóż, dostaliśmy telefon i mnie wysłali" - powiedział Byrne. Zerknął na tablet. "Tak, to wydaje się dobre miejsce. Mogę zerknąć na rury?"
  Mężczyzna wzruszył ramionami i spojrzał w dół schodów, w stronę drzwi wejściowych prowadzących do piwnicy pod budynkiem. "To nie moje rury, nie mój problem. Częstuj się, bracie".
  Mężczyzna zszedł po zardzewiałych żelaznych schodach i otworzył drzwi. Byrne rozejrzał się po zaułku i poszedł za nim.
  Mężczyzna zapalił światło - gołą, 150-watową żarówkę w metalowej klatce z siatki. Oprócz dziesiątek ustawionych jeden na drugim tapicerowanych stołków barowych, rozmontowanych stołów i rekwizytów, znajdowało się tam prawdopodobnie sto skrzynek z alkoholem.
  "Cholera" - powiedział Byrne. "Mógłbym tu zostać na chwilę".
  Między nami mówiąc, to wszystko jest do kitu. Dobre rzeczy są zamknięte na górze w biurze mojego szefa.
  Mężczyzna wyciągnął kilka pudeł ze stosu i postawił je przy drzwiach. Sprawdził komputer w ręku. Zaczął liczyć pozostałe pudełka. Zrobił kilka notatek.
  Byrne odstawił skrzynkę z narzędziami i cicho zamknął za sobą drzwi. Przyjrzał się mężczyźnie przed sobą. Był nieco młodszy i niewątpliwie szybszy. Ale Byrne miał coś, czego on nie miał: element zaskoczenia.
  Byrne wyciągnął pałkę i wyłonił się z cienia. Dźwięk wysuwanej pałki przykuł uwagę mężczyzny. Odwrócił się do Byrne'a z pytającym wyrazem twarzy. Było za późno. Byrne zamachnął się z całej siły stalowym prętem o średnicy dwudziestu jeden cali. Trafił mężczyznę idealnie, tuż pod prawym kolanem. Byrne usłyszał pęknięcie chrząstki. Mężczyzna warknął raz, po czym padł na podłogę.
  "Co do... O mój Boże!"
  "Zamknąć się."
  - Cholera... ty. Facet zaczął się kiwać w przód i w tył, trzymając się za kolano. "Ty skurwysynu".
  Byrne wyciągnął swojego ZIG-a. Upadł na Darryla Portera całym swoim ciężarem. Oba kolana oparły się o klatkę piersiową mężczyzny, ważącego ponad dwieście funtów. Cios powalił Portera w powietrze. Byrne zdjął czapkę baseballową. Twarz Portera rozjaśniła się w geście rozpoznania.
  "Ty" - powiedział Porter między oddechami. "Kurwa, wiedziałem, że skądś cię znam".
  Byrne uniósł swój SIG. "Mam tu osiem naboi. Ładna, parzysta liczba, prawda?"
  Darryl Porter tylko na niego spojrzał.
  "Teraz chcę, żebyś pomyślał o tym, ile par masz w ciele, Darryl. Zacznę od twoich kostek i za każdym razem, gdy nie odpowiesz na moje pytanie, dostanę kolejną parę. I wiesz, do czego zmierzam".
  Porter przełknął ślinę. Ciężar Byrne'a na jego piersi nie pomagał.
  "Chodźmy, Darryl. To najważniejsze chwile twojego parszywego, bezsensownego życia. Żadnych drugich szans. Żadnych egzaminów poprawkowych. Gotowy?"
  Cisza.
  "Pytanie pierwsze: czy powiedziałeś Julianowi Matisse'owi, że go szukałem?"
  Zimny bunt. Ten facet był zbyt twardy, by mogło mu to wyjść na dobre. Byrne przycisnął pistolet do prawej kostki Portera. Muzyka dudniła nad głową.
  Porter wił się, ale ciężar na jego piersi był zbyt wielki. Nie mógł się ruszyć. "Nie strzelisz do mnie!" - krzyknął Porter. "Wiesz dlaczego? Wiesz, skąd wiem? Powiem ci, skąd wiem, ty draniu". Jego głos był wysoki i przerażony. "Nie strzelisz do mnie, bo..."
  Byrne strzelił do niego. W tej małej, ciasnej przestrzeni eksplozja była ogłuszająca. Byrne miał nadzieję, że muzyka ją zagłuszy. Tak czy inaczej, wiedział, że musi to mieć już za sobą. Kula tylko musnęła kostkę Portera, ale Porter był zbyt zdenerwowany, żeby to przetworzyć. Był pewien, że Byrne sam sobie odstrzelił nogę. Znów krzyknął. Byrne przycisnął pistolet do skroni Portera.
  "Wiesz co? Zmieniłem zdanie, dupku. I tak cię zabiję."
  "Czekać!"
  "Słucham.
  - Powiedziałem mu.
  "Gdzie on jest?"
  Porter podał mu adres.
  "Czy on tam jest teraz?" zapytał Byrne.
  "Tak."
  - Daj mi powód, dla którego miałbym cię nie zabić.
  - Ja... nic nie zrobiłem.
  "Co, masz na myśli dzisiaj? Myślisz, że to ma znaczenie dla kogoś takiego jak ja? Jesteś pedofilem, Darryl. Białym handlarzem niewolników. Alfonsem i pornografem. Myślę, że to miasto przetrwa bez ciebie".
  "Nie!"
  -Kto będzie za tobą tęsknił, Darryl?
  Byrne nacisnął spust. Porter krzyknął, a potem stracił przytomność. Pomieszczenie było puste. Zanim zszedł do piwnicy, Byrne opróżnił magazynek. Nie ufał sobie.
  Gdy Byrne wchodził po schodach, mieszanina zapachów niemal przyprawiła go o zawroty głowy. Smród świeżo spalonego prochu mieszał się z wonią pleśni, zgnilizny drewna i cukrową wonią taniego alkoholu. Pod tym wszystkim unosił się zapach świeżego moczu. Darryl Porter zsikał się w spodnie.
  
  Pięć minut po wyjściu Kevina Byrne'a Darryl Porter zdołał wstać. Po części dlatego, że ból był nie do opisania. Po części dlatego, że był pewien, że Byrne czeka na niego tuż za drzwiami, gotowy dokończyć dzieła. Porter naprawdę myślał, że mężczyzna urwał mu nogę. Przytrzymał się jeszcze chwilę, doczłapał do wyjścia i posłusznie wystawił głowę. Rozejrzał się w obie strony. Zaułek był pusty.
  "Witaj!" krzyknął.
  Nic.
  "Tak" - powiedział. "Lepiej uciekaj, suko".
  Pędził po schodach, krok po kroku. Ból doprowadzał go do szału. W końcu dotarł na najwyższy stopień, myśląc, że zna ludzi. Och, znał mnóstwo ludzi. Ludzi, którzy sprawiali, że wyglądał jak cholerny harcerz. Bo glina czy nie glina, ten drań leciał na dno. Nie można było zrobić Darrylowi Lee Porterowi takiego świństwa i ujść z tym na sucho. Oczywiście, że nie. Kto powiedział, że nie można zabić detektywa?
  Jak tylko wszedł na górę, od razu wrzucił dziesięciocentówkę. Zerknął na zewnątrz. Na rogu stał zaparkowany radiowóz, prawdopodobnie interweniował w sprawie jakiegoś zamieszania w barze. Nie widział policjanta. Nigdy nie byli w pobliżu, kiedy ich potrzebował.
  Przez chwilę Darryl rozważał pójście do szpitala, ale jak miał za to zapłacić? W Barze X nie było pakietu socjalnego. Nie, miał wyzdrowieć na tyle, na ile było go stać, i zgłosić się rano.
  Przewlókł się na tyły budynku, a potem w górę po chwiejnych, kutych, żelaznych schodach, zatrzymując się dwa razy, żeby złapać oddech. Przez większość czasu mieszkanie w dwóch ciasnych, obskurnych pokojach nad Barem X było udręką. Zapach, hałas, klienci. Teraz to było błogosławieństwo, bo musiał z całych sił dotrzeć do drzwi wejściowych. Otworzył drzwi, wszedł do środka, poszedł do łazienki i zapalił świetlówkę. Przeszukał swoją szafkę z lekami. Flexeril. Klonopin. Ibuprofen. Wziął po dwie sztuki każdego i zaczął napełniać wannę. Rury dudniły i brzęczały, wylewając do wanny około galona rdzawej, śmierdzącej solą wody, otoczonej ściekami. Kiedy woda stała się tak czysta, jak tylko mogła być, zatkał korek i odkręcił gorącą wodę na cały regulator. Usiadł na brzegu wanny i sprawdził nogę. Krwawienie ustało. Ledwo. Noga zaczynała sinieć. Cholera, było ciemno. Dotknął tego miejsca palcem wskazującym. Ból przeszył mu mózg niczym ognista kometa.
  "Jesteś cholernie martwy. Zadzwoni, jak tylko zamoczy stopę."
  Kilka minut później, po zanurzeniu stopy w gorącej wodzie, gdy różne leki zaczęły działać, zdawało mu się, że słyszy kogoś za drzwiami. A może jednak? Zakręcił na chwilę wodę, nasłuchując i przechylając głowę w stronę tylnej części mieszkania. Czy ten drań go śledził? Rozejrzał się w poszukiwaniu broni. Wygładzonej jednorazowej maszynki do golenia Bic i stosu magazynów porno.
  Duży. Najbliższy nóż znajdował się w kuchni, dziesięć bolesnych kroków stąd.
  Muzyka z baru na dole znów dudniła i huczała. Czy zamknął drzwi? Tak mu się wydawało. Chociaż w przeszłości zostawiał je otwarte przez kilka pijackich nocy, tylko po to, by kilku zbirów, którzy bywali w Barze X, wpadło do środka, szukając miejsca na pogawędkę. Cholerni dranie. Musiał znaleźć nową pracę. Przynajmniej kluby ze striptizem miały porządne krany. Jedyne, na co mógł liczyć, gdy X zamykał, to opryszczka albo kilka jaj Ben Wa w dupie.
  Zakręcił wodę, która już ostygła. Wstał, powoli wyciągnął stopę z wanny, odwrócił się i ku swojemu zaskoczeniu zobaczył w łazience innego mężczyznę. Mężczyznę, który zdawał się nie mieć kroków.
  Ten człowiek także miał do niego pytanie.
  Kiedy odebrał, mężczyzna powiedział coś, czego Darryl nie zrozumiał. Brzmiało to jak w obcym języku. Brzmiało jak francuski.
  Potem, ruchem zbyt szybkim, by go dostrzec, mężczyzna chwycił go za szyję. Jego ramiona były przerażająco silne. We mgle mężczyzna zanurzył głowę pod powierzchnię brudnej wody. Jednym z ostatnich widoków Darryla Portera była aureola maleńkiego czerwonego światła, świecąca w słabym blasku jego umierania.
  Malutkie czerwone światełko kamery wideo.
  
  
  49
  Magazyn był ogromny, solidny i przestronny. Zdawał się zajmować większość kwartału miasta. Kiedyś mieściła się w nim firma produkująca łożyska kulkowe, a później służył jako magazyn dla niektórych platform kostiumowych.
  Ogromny parking otoczony był siatką. Był popękany i zarośnięty chwastami, zaśmiecony śmieciami i zużytymi oponami. Mniejszy, prywatny parking znajdował się po północnej stronie budynku, obok głównego wejścia. Na parkingu zaparkowano kilka furgonetek i kilka samochodów osobowych z ostatnich modeli.
  Jessica, Nikki i Eugene Kilbane jechali wynajętym Lincolnem Town Car. Nick Palladino i Eric Chavez podążali za nimi w furgonetce z monitoringiem wynajętej od DEA. Furgonetka była najnowocześniejsza, wyposażona w anteny zamaskowane jako bagażnik dachowy i kamerę peryskopową. Zarówno Nikki, jak i Jessica były wyposażone w bezprzewodowe urządzenia noszone na ciele, zdolne do transmisji sygnału na odległość do 90 metrów. Palladino i Chavez zaparkowali furgonetkę w alejce, tak aby okna po północnej stronie budynku były widoczne.
  
  Kilbane, Jessica i Nikki stali przy drzwiach wejściowych. Wysokie okna na pierwszym piętrze były od wewnątrz zasłonięte czarną, nieprzezroczystą tkaniną. Po prawej stronie drzwi znajdował się głośnik i przycisk. Kilbane zadzwonił domofonem. Po trzech sygnałach odezwał się głos.
  "Tak."
  Głos był głęboki, przesiąknięty nikotyną i groźny. Szalona, niegodziwa kobieta. Jako przyjacielskie powitanie oznaczało: "Idź do diabła".
  "Mam spotkanie z panem Diamondem" - powiedział Kilbane. Pomimo wszelkich starań, by sprawiać wrażenie, że wciąż ma siłę, by poradzić sobie z tym poziomem, brzmiał na przerażonego. Jessica prawie... prawie... poczuła do niego współczucie.
  Z głośnika: "Nie ma tu nikogo o takim nazwisku".
  Jessica spojrzała w górę. Kamera bezpieczeństwa nad nimi skanowała w lewo, potem w prawo. Jessica mrugnęła do obiektywu. Nie była pewna, czy jest wystarczająco dużo światła, żeby kamera to zarejestrowała, ale warto było spróbować.
  "Jackie Boris mnie przysłał" - powiedział Kilbane. Brzmiało to jak pytanie. Kilbane spojrzał na Jessicę i wzruszył ramionami. Prawie minutę później zadzwonił dzwonek. Kilbane otworzył drzwi. Wszyscy weszli do środka.
  Za głównym wejściem, po prawej stronie, znajdowała się zniszczona, wyłożona panelami recepcja, prawdopodobnie ostatnio odnowiona w latach 70. XX wieku. Wzdłuż ściany okien stały dwie sofy z kordu w kolorze żurawiny. Naprzeciwko nich stały dwa wyściełane fotele. Pomiędzy nimi stał kwadratowy stolik kawowy w stylu Parsonsa z chromowanego szkła i przydymionego szkła, zawalony po brzegi magazynami Hustler sprzed dekady.
  Jedynym elementem, który wyglądał na zbudowany jakieś dwadzieścia lat temu, były drzwi do głównego magazynu. Były stalowe i miały zarówno zasuwę, jak i zamek elektroniczny.
  Przed nim siedział bardzo duży mężczyzna.
  Był barczysty i zbudowany jak bramkarz u bram piekieł. Miał ogoloną głowę, pomarszczoną skórę głowy i ogromny kolczyk z cyrkonii. Miał na sobie czarny, siateczkowy T-shirt i ciemnoszare eleganckie spodnie. Siedział na niewygodnym plastikowym krześle, czytając magazyn "Motocross Action". Spojrzał w górę, znudzony i sfrustrowany tymi nowymi gośćmi w jego małym lenniku. Gdy się zbliżyli, wstał i wyciągnął rękę, wnętrzem dłoni na zewnątrz, powstrzymując ich.
  "Mam na imię Cedric. Wiem o tym. Jeśli się w czymś mylisz, będziesz miał ze mną do czynienia."
  Pozwolił, by uczucie się zakorzeniło, po czym wziął do ręki elektroniczną różdżkę i przesunął nią po nich. Gdy był już zadowolony, wprowadził kod na drzwiach, przekręcił klucz i otworzył je.
  Cedric poprowadził ich długim, dusznym i gorącym korytarzem. Po obu stronach znajdowały się dwuipółmetrowe, tandetne panele, najwyraźniej postawione po to, by odgrodzić resztę magazynu. Jessica nie mogła powstrzymać się od zastanawiania, co kryje się po drugiej stronie.
  Na końcu labiryntu znaleźli się na pierwszym piętrze. Ogromne pomieszczenie było tak wielkie, że światło z ustawionego w kącie zestawu filmowego zdawało się sięgać jakieś pięćdziesiąt stóp w ciemność, zanim zostało przez nią pochłonięte. Jessica dostrzegła w ciemności kilka pięćdziesięciogalonowych beczek; wózek widłowy majaczył niczym prehistoryczne zwierzę.
  "Poczekaj tutaj" - powiedział Cedric.
  Jessica patrzyła, jak Cedric i Kilbane szli w stronę planu. Cedric trzymał ręce wzdłuż ciała, a jego potężne barki uniemożliwiały mu zbliżenie się do ciała. Miał dziwny chód, jak kulturysta.
  Plan zdjęciowy był jasno oświetlony i z miejsca, w którym stali, wyglądał jak pokój młodej dziewczyny. Na ścianach wisiały plakaty boysbandów; na łóżku leżała kolekcja różowych pluszaków i satynowych poduszek. W tym czasie na planie nie było aktorów.
  Kilka minut później Kilbane i inny mężczyzna wrócili.
  "Panie, to jest Dante Diamond" - powiedział Kilbane.
  Dante Diamond wyglądał zaskakująco normalnie, biorąc pod uwagę jego zawód. Miał sześćdziesiąt lat, a jego włosy, dawniej blond, teraz przyciemnione srebrem, nosił gładką bródkę i mały kolczyk-kółko. Miał opaleniznę UV i licówki na zębach.
  Panie Diamond, to są Gina Marino i Daniela Rose.
  Eugene Kilbane dobrze odegrał swoją rolę, pomyślała Jessica. Mężczyzna zrobił na niej wrażenie. Mimo to cieszyła się, że go uderzyła.
  "Oczarowana". Diamond uścisnęła im dłonie. Bardzo profesjonalna, ciepła, cicha rozmowa. Jak u dyrektora banku. "Obie jesteście niezwykle pięknymi młodymi damami".
  "Dziękuję" powiedziała Nikki.
  Gdzie mogę zobaczyć Twoją pracę?
  "W zeszłym roku nakręciliśmy kilka filmów dla Jerry'ego Steina" - powiedziała Nikki. Dwoje detektywów, z którymi Jessica i Nikki rozmawiały przed rozpoczęciem śledztwa, podało im wszystkie niezbędne nazwiska. Przynajmniej Jessica miała taką nadzieję.
  "Jerry to mój stary przyjaciel" - powiedział Diamond. "Czy on nadal jeździ swoim złotym 911?"
  Kolejny test, pomyślała Jessica. Nikki spojrzała na nią i wzruszyła ramionami. Jessica wzruszyła ramionami w odpowiedzi. "Nigdy nie byłam na pikniku z tym mężczyzną" - odpowiedziała Nikki z uśmiechem. Kiedy Nikki Malone uśmiechała się do mężczyzny, oznaczało to gem, set i mecz.
  Diamond odwzajemnił uśmiech, błysk w jego oczach świadczył o porażce. "Oczywiście" - powiedział. Wskazał na telewizor. "Przygotowujemy się do zdjęć. Proszę dołączyć do nas na planie. Jest tam pełny bar i bufet. Czujcie się jak u siebie w domu".
  Diamond wrócił na plan, cicho rozmawiając z młodą kobietą ubraną w elegancki biały lniany kostium. Robiła notatki w notesie.
  Gdyby Jessica nie wiedziała, co robią ci ludzie, miałaby problem z odróżnieniem planu zdjęciowego filmu pornograficznego od konsultantów ślubnych przygotowujących się do przyjęcia.
  Potem, w chwili mdłości, przypomniała sobie, gdzie była, kiedy mężczyzna wyłonił się z ciemności na plan. Był potężny, miał na sobie bezrękawnik w gumowej kamizelce i skórzaną maskę mistrza.
  Miał w ręku nóż sprężynowy.
  
  
  50
  Byrne zaparkował przecznicę od adresu, który podał mu Darryl Porter. Była to ruchliwa ulica w północnej Filadelfii. Prawie każdy dom przy ulicy był zamieszkany i miał włączone światła. Dom, do którego wskazał mu Porter, był ciemny, ale przylegał do sklepu z kanapkami, który kwitł. Przed domem siedziało pół tuzina nastolatków, jedząc kanapki. Byrne był pewien, że ktoś go zauważy. Czekał tak długo, jak mógł, wysiadł z samochodu, wślizgnął się za dom i otworzył zamek wytrychem. Wszedł do środka i wyciągnął ZIG.
  W środku powietrze było gęste i gorące, przesiąknięte zapachem gnijących owoców. Muchy brzęczały. Wszedł do małej kuchni. Kuchenka i lodówka były po prawej stronie, zlew po lewej. Na jednym z palników stał czajnik. Byrne poczuł chłód. Sięgnął za lodówkę i ją wyłączył. Nie chciał, żeby światło wpadało do salonu. Z łatwością otworzył drzwi. Pusto, poza kilkoma gnijącymi kromkami chleba i pudełkiem sody oczyszczonej.
  Przechylił głowę i nasłuchiwał. W sąsiedniej kanapkarni grał automat grający. W domu panowała cisza.
  Myślał o latach spędzonych w policji, o tym, ile razy wchodził do szeregowca, nigdy nie wiedząc, czego się spodziewać. Awantury, włamania, napady. Większość szeregowców miała podobny układ i gdybyś wiedział, gdzie szukać, nie byłbyś zaskoczony. Byrne wiedział, gdzie szukać. Przemierzając dom, sprawdzał ewentualne wnęki. Ani śladu Matisse'a. Ani śladu życia. Wszedł po schodach z bronią w ręku. Przeszukał dwie małe sypialnie i szafy na piętrze. Zszedł dwa piętra w dół do piwnicy. Porzucona pralka, dawno zardzewiała mosiężna rama łóżka. Myszy biegały w snopie światła jego latarki magnetycznej.
  Pusty.
  Wróćmy na pierwsze piętro.
  Darryl Porter go okłamał. Nie było marnowania jedzenia, materaca, ludzkich dźwięków ani zapachów. Jeśli Matisse kiedykolwiek tu był, to teraz go nie było. Dom był pusty. Byrne ukrył SIG.
  Czy naprawdę oczyścił piwnicę? Zajrzy tam jeszcze raz. Odwrócił się, żeby zejść po schodach. I właśnie wtedy wyczuł zmianę w atmosferze, nieomylną obecność innej osoby. Poczuł czubek ostrza na krzyżu, poczuł cichą strużkę krwi i usłyszał znajomy głos:
  - Spotykamy się ponownie, detektywie Byrne.
  
  MATISS wyciągnął SIG-a z kabury na biodrze Byrne'a. Uniósł go do światła latarni wpadającego przez okno. "Dobrze" - powiedział. Byrne przeładował broń po odejściu od Darryla Portera. Magazynek był pełny. "Nie wygląda na problem z wydziałem, detektywie. Sfrustrowany, sfrustrowany". Matisse położył nóż na podłodze, trzymając SIG-a na plecach Byrne'a. Kontynuował przeszukiwanie.
  "Spodziewałem się pana trochę wcześniej" - powiedział Matisse. "Nie sądzę, żeby Darryl był typem, który znosi zbyt surowe kary". Matisse przeszukał lewy bok Byrne'a. Wyciągnął z kieszeni spodni mały plik banknotów. "Czy musiał pan go skrzywdzić, detektywie?"
  Byrne milczał. Matisse sprawdził lewą kieszeń marynarki.
  - A co my tu mamy?
  Julian Matisse wyciągnął małe metalowe pudełko z lewej kieszeni płaszcza Byrne'a, przyciskając broń do jego kręgosłupa. W ciemności Matisse nie widział cienkiego drutu biegnącego wzdłuż rękawa Byrne'a, wokół tyłu jego kurtki, a następnie wzdłuż prawego rękawa do guzika w jego dłoni.
  Gdy Matisse odsunął się, by lepiej przyjrzeć się przedmiotowi w jego dłoni, Byrne nacisnął przycisk, posyłając w ciało Juliana Matisse'a prąd o napięciu sześćdziesięciu tysięcy woltów. Paralizator, jeden z dwóch, które kupił od Sammy'ego Dupuisa, był urządzeniem najnowszej generacji, w pełni naładowanym. Gdy paralizator błysnął i zadrżał, Matisse krzyknął, odruchowo oddając strzał. Kula minęła plecy Byrne'a o kilka centymetrów i uderzyła w suchą drewnianą podłogę. Byrne obrócił się i rzucił sierpowym w brzuch Matisse'a. Ale Matisse już leżał na podłodze, a wstrząs wywołany paralizatorem sprawił, że jego ciało zadrżało i zadrżało. Jego twarz zamarła w bezgłośnym krzyku. Rozszedł się zapach spalonego ciała.
  Kiedy Matisse się uspokoił, potulny i zmęczony, z oczami szybko mrugającymi, a od niego falami unosił się zapach strachu i porażki, Byrne uklęknął obok niego, wyjął pistolet z jego bezwładnej dłoni, podszedł bardzo blisko jego ucha i powiedział:
  "Tak, Julian. Spotykamy się ponownie."
  
  MATISSÉ usiadł na krześle pośrodku piwnicy. Nie było żadnej reakcji na strzał, nikt nie zapukał do drzwi. W końcu to była północna Filadelfia. Dłonie Matisse'a były przyklejone taśmą za plecami, a stopy do nóg drewnianego krzesła. Kiedy odzyskał przytomność, nie szarpał się z taśmą ani nie miotał. Może zabrakło mu sił. Spokojnie obserwował Byrne'a wzrokiem drapieżnika.
  Byrne spojrzał na mężczyznę. W ciągu dwóch lat, odkąd widział go po raz ostatni, Julian Matisse nabrał nieco więziennej masy, ale było w nim coś, co zdawało się słabsze. Miał nieco dłuższe włosy. Jego skóra była skorodowana i tłusta, a policzki zapadnięte. Byrne zastanawiał się, czy to wczesne stadium wirusa.
  Byrne wsunął Matisse'owi drugi paralizator w dżinsy.
  Kiedy Matisse odzyskał nieco sił, powiedział: "Wygląda na to, że twój partner - a raczej zmarły były partner - był skorumpowany, detektywie. Wyobraź to sobie. Skorumpowany glina z Filadelfii.
  "Gdzie ona jest?" zapytał Byrne.
  Matisse wykrzywił twarz w parodię niewinności. "Gdzie jest kto?"
  "Gdzie ona jest?"
  Matisse po prostu na niego spojrzał. Byrne postawił nylonową torbę na podłodze. Rozmiar, kształt i waga torby nie umknęły uwadze Matisse'a. Potem Byrne zdjął pasek i powoli owinął go wokół kostek dłoni.
  "Gdzie ona jest?" powtórzył.
  Nic.
  Byrne zrobił krok naprzód i uderzył Matisse'a w twarz. Mocno. Chwilę później Matisse roześmiał się, po czym wypluł krew z ust i kilka zębów.
  "Gdzie ona jest?" zapytał Byrne.
  - Nie mam pojęcia, o czym do cholery mówisz.
  Byrne zasymulował kolejny cios. Matisse skrzywił się.
  Fajny gość.
  Byrne przeszedł przez pokój, rozwiązał nadgarstek, rozpiął torbę podróżną i zaczął rozkładać jej zawartość na podłodze, pod pasem latarni ulicznej namalowanym przy oknie. Oczy Matisse'a rozszerzyły się na sekundę, a potem zwęziły. Zamierzał grać ostro. Byrne nie był zaskoczony.
  "Myślisz, że możesz mnie skrzywdzić?" - zapytał Matisse. Wypluł jeszcze więcej krwi. "Przeżyłem rzeczy, które doprowadziłyby cię do płaczu jak cholerne dziecko".
  "Nie jestem tu po to, żeby cię skrzywdzić, Julian. Chcę tylko informacji. Władza jest w twoich rękach".
  Matisse prychnął na to. Ale w głębi duszy wiedział, co Byrne miał na myśli. Taka już natura sadysty. Przerzuć ciężar bólu na ten temat.
  "W tej chwili" - powiedział Byrne. "Gdzie ona jest?"
  Cisza.
  Byrne ponownie skrzyżował nogi i wyprowadził potężny sierpowy. Tym razem w korpus. Cios trafił Matisse'a tuż za lewą nerką. Byrne się wycofał. Matisse zwymiotował.
  Kiedy Matisse złapał oddech, zdołał wykrztusić: "Cienka granica między sprawiedliwością a nienawiścią, prawda?". Ponownie splunął na podłogę. W pomieszczeniu unosił się stęchły smród.
  "Chcę, żebyś pomyślał o swoim życiu, Julianie" - powiedział Byrne, ignorując go. Obszedł kałużę i podszedł bliżej. "Chcę, żebyś pomyślał o wszystkim, co zrobiłeś, o decyzjach, które podjąłeś, o krokach, które zrobiłeś, żeby dojść do tego punktu. Twój prawnik nie jest tu, żeby cię chronić. Nie ma sędziego, który mógłby mnie powstrzymać". Byrne był o centymetry od twarzy Matisse"a. Zapach przyprawił go o mdłości. Sięgnął po paralizator. "Zapytam cię jeszcze raz. Jeśli mi nie odpowiesz, to wszystko pójdzie o krok dalej i nigdy nie wrócimy do dobrych, starych czasów. Zrozumiano?"
  Matisse nie powiedział ani słowa.
  "Gdzie ona jest?"
  Nic.
  Byrne nacisnął przycisk, posyłając sześćdziesiąt tysięcy woltów w jądra Juliana Matisse'a. Matisse krzyknął głośno i przeciągle. Przewrócił krzesło, upadł do tyłu i uderzył głową o podłogę. Ale ból zbladł w porównaniu z ogniem szalejącym w dolnej części jego ciała. Byrne uklęknął obok niego, zakrył mu usta i w tym momencie obrazy przed jego oczami połączyły się...
  - Wiktoria płacze... błaga o życie... walczy z nylonowymi linami... nóż przecina jej skórę... krew błyszczy w świetle księżyca... jej przenikliwy syreni krzyk w ciemności... krzyki, które dołączają do mrocznego chóru bólu...
  - chwytając Matisse'a za włosy. Wyprostował krzesło i znów przysunął twarz bliżej. Twarz Matisse'a była teraz pokryta krwią, żółcią i wymiocinami. "Posłuchaj mnie. Powiesz mi, gdzie ona jest. Jeśli nie żyje, jeśli w ogóle cierpi, wrócę. Myślisz, że rozumiesz ból, ale nie rozumiesz. Nauczę cię".
  "Cholera... ty" - wyszeptał Matisse. Jego głowa opadła na bok. Na przemian odzyskiwał i tracił przytomność. Byrne wyciągnął z kieszeni kapsel amoniaku i strzelił mu prosto przed nos. Mężczyzna się ocknął. Byrne dał mu czas na odzyskanie przytomności.
  "Gdzie ona jest?" zapytał Byrne.
  Matisse podniósł wzrok i spróbował się skupić. Uśmiechnął się przez krew w ustach. Brakowało mu dwóch górnych przednich zębów. Reszta była różowa. "Stworzyłem ją. Tak jak Królewnę Śnieżkę. Nigdy jej nie znajdziesz".
  Byrne otworzył kolejną nakrętkę amoniaku. Potrzebował czystego Matisse'a. Przytknął ją do nosa mężczyzny. Matisse odchylił głowę do tyłu. Z kubka, który przyniósł ze sobą, Byrne wziął garść lodu i przystawił ją Matisse'owi do oczu.
  Potem Byrne wyjął telefon komórkowy i go otworzył. Przejrzał menu, aż dotarł do folderu ze zdjęciami. Otworzył ostatnie zdjęcie, zrobione tego ranka. Obrócił ekran LCD w stronę Matisse'a.
  Oczy Matisse'a rozszerzyły się z przerażenia. Zaczął się trząść.
  "NIE ..."
  Ze wszystkich rzeczy, których Matisse się spodziewał, fotografia Edwiny Matisse stojącej przed supermarketem Aldi na Market Street, gdzie zawsze robiła zakupy, nie była jedną z nich. Widok zdjęcia matki w tym kontekście wyraźnie go zmroził.
  "Nie możesz..." - powiedział Matisse.
  Jeśli Wiktoria nie żyje, to wpadnę i zabiorę twoją matkę w drodze powrotnej, Julianie.
  "NIE ..."
  "O tak. I przyniosę ci to w cholernym słoiku. Tak mi dopomóż Bóg".
  Byrne zamknął telefon. Oczy Matisse'a zaczęły napełniać się łzami. Wkrótce jego ciałem wstrząsnął szloch. Byrne widział to już wcześniej. Pomyślał o słodkim uśmiechu Gracie Devlin. Nie czuł do tego mężczyzny współczucia.
  "Nadal myślisz, że mnie znasz?" zapytał Byrne.
  Byrne rzucił Matisse'owi na kolana kartkę papieru. Była to lista zakupów, którą podniósł z podłogi tylnego siedzenia samochodu Edwiny Matisse. Widząc delikatne pismo matki, Matisse stracił zapał.
  Gdzie jest Wiktoria?
  Matisse zmagał się z taśmą. Kiedy się zmęczył, osłabł i opadł z sił. "Już nie".
  "Odpowiedz mi" - powiedział Byrne.
  - Ona... ona jest w Fairmount Park.
  "Gdzie?" zapytał Byrne. Fairmount Park był największym parkiem miejskim w kraju. Zajmował powierzchnię czterech tysięcy akrów. "Gdzie?"
  "Płaskowyż Belmont. Obok boiska do softballu.
  "Czy ona nie żyje?"
  Matisse nie odpowiedział. Byrne otworzył kolejną nakrętkę amoniaku, a następnie wziął do ręki małą palnik butanowy. Ustawił ją cal od prawego oka Matisse'a. Sięgnął po zapalniczkę.
  "Czy ona nie żyje?"
  "Nie wiem!"
  Byrne cofnął się i mocno zakleił usta Matisse'a taśmą. Sprawdził ręce i nogi mężczyzny. Bezpieczny.
  Byrne zebrał narzędzia i włożył je do torby. Wyszedł z domu. Upał migotał na chodniku, rozświetlając sodowe latarnie uliczne niebieską poświatą. Tej nocy północna Filadelfia kipiała szaloną energią, a Kevin Byrne był jej duszą.
  Wsiadł do samochodu i pojechał do Fairmount Park.
  OceanofPDF.com
  51
  Żadna z nich nie była cholernie dobrą aktorką. Podczas tych kilku okazji, kiedy Jessica pracowała pod przykrywką, zawsze trochę się martwiła, że zostanie wrobiona w rolę policjantki. Teraz, widząc Nikki kręcącą się po pokoju, Jessica niemal zazdrościła. Kobieta emanowała pewnością siebie, aura, która mówiła, że wie, kim jest i co robi. Wnikała w istotę swojej roli w sposób, w jaki Jessica nigdy nie potrafiła.
  Jessica obserwowała, jak ekipa reguluje oświetlenie między ujęciami. Nie miała pojęcia o kręceniu filmów, ale cała operacja wyglądała na przedsięwzięcie wysokobudżetowe.
  To właśnie ten temat ją dręczył. Najwyraźniej dotyczył pary nastolatek zdominowanych przez sadystycznego dziadka. Początkowo Jessica myślała, że dwie młode aktorki mają około piętnastu lat, ale gdy przechadzała się po planie i podeszła bliżej, zauważyła, że prawdopodobnie mają po dwadzieścia kilka lat.
  Jessica przedstawiła dziewczynę z teledysku "Philadelphia Skin". Akcja rozgrywała się w pomieszczeniu, które nie różniło się niczym od tego.
  Co się stało z tą dziewczyną?
  Dlaczego wydała mi się znajoma?
  Serce Jessiki zabiło mocniej, gdy zobaczyła trzyminutową scenę, w której kręcono film. Mężczyzna w masce pana słownie upokorzył dwie kobiety. Miały na sobie cienkie, brudne peniuary. Przywiązał je plecami do łóżka i krążył nad nimi jak gigantyczny sęp.
  Podczas przesłuchania wielokrotnie je uderzał, zawsze otwartą dłonią. Jessica z trudem powstrzymywała się od interwencji. Było jasne, że mężczyzna nawiązał kontakt. Dziewczyny zareagowały autentycznym krzykiem i autentycznymi łzami, ale kiedy Jessica zobaczyła, jak śmieją się między ujęciami, zdała sobie sprawę, że ciosy nie były na tyle silne, by spowodować obrażenia. Być może nawet sprawiało im to przyjemność. W każdym razie detektyw Jessica Balzano nie mogła uwierzyć, że nie dochodzi tu do przestępstw.
  Najtrudniejszy moment do oglądania nastąpił pod koniec sceny. Zamaskowany mężczyzna zostawił jedną z dziewczyn związaną i rozciągniętą na łóżku, podczas gdy druga uklękła przed nim. Patrząc na nią, wyciągnął nóż sprężynowy i szarpnięciem go otworzył. Rozdarł jej koszulę nocną na strzępy. Splunął na nią. Zmusił ją do wylizania butów. Potem przystawił nóż do gardła dziewczyny. Jessica i Nikki wymieniły spojrzenia, obie gotowe do ataku. Wtedy, na szczęście, Dante Diamond krzyknął: "Cięcie!".
  Na szczęście zamaskowany mężczyzna nie potraktował tej dyrektywy dosłownie.
  Dziesięć minut później Nikki i Jessica stanęły przy małym, prowizorycznym stole bufetowym. Dante Diamond może i nie był byle kim, ale nie był skąpy. Stół był zastawiony drogimi przysmakami: sernikami, tostami z krewetkami, przegrzebkami w boczku i mini quiche Lorraine.
  Nikki wzięła trochę jedzenia i weszła na plan akurat w chwili, gdy jedna ze starszych aktorek podeszła do stołu z bufetem. Miała czterdzieści kilka lat i była w doskonałej formie. Miała włosy pofarbowane henną, perfekcyjny makijaż oczu i boleśnie wysokie obcasy. Była ubrana jak surowa nauczycielka. Tej kobiety nie było w poprzedniej scenie.
  "Cześć" - powiedziała do Jessiki. "Mam na imię Bebe".
  "Gina".
  "Czy zajmujesz się produkcją?"
  "Nie" - powiedziała Jessica. "Jestem tu jako gość pana Diamonda".
  Skinęła głową i włożyła do ust kilka krewetek.
  "Czy kiedykolwiek współpracowałeś z Bruno Steele"em?" zapytała Jessica.
  Bebe wzięła kilka naczyń ze stołu i położyła je na styropianowym talerzu. "Bruno? A, racja. Bruno to lalka.
  Mój reżyser bardzo chciałby go zatrudnić do filmu, który kręcimy. Twarde S i M. Po prostu nie możemy go znaleźć.
  "Wiem, gdzie jest Bruno. Po prostu spędzaliśmy razem czas."
  "Dziś wieczorem?"
  "Tak" - powiedziała. Chwyciła butelkę Aquafiny. "Jakieś dwie godziny temu".
  "Nie ma mowy."
  Kazał nam zatrzymać się około północy. Jestem pewien, że nie miałby nic przeciwko, gdybyś poszedł z nami.
  "Super" powiedziała Jessica.
  "Mam jeszcze jedną scenę i stąd wychodzimy". Poprawiła sukienkę i skrzywiła się. "Ten gorset mnie wykańcza".
  "Czy jest tu toaleta damska?" zapytała Jessica.
  "Pokażę ci."
  Jessica poszła za Bebe przez część magazynu. Przeszły korytarzem służbowym do dwojga drzwi. Toaleta dla kobiet była ogromna, zaprojektowana tak, aby pomieścić pełną zmianę kobiet, gdy budynek był fabryką. Kilkanaście kabin i umywalek.
  Jessica stanęła przed lustrem z Bebe.
  "Od jak dawna zajmujesz się tą branżą?" zapytała Bebe.
  "Około pięciu lat" - powiedziała Jessica.
  "To tylko dziecko" - powiedziała. "Nie trać czasu" - dodała, powtarzając słowa ojca Jessiki o wydziale. Bebe schowała szminkę z powrotem do kopertówki. "Daj mi pół godziny".
  "Z pewnością".
  Bebe wyszła z łazienki. Jessica odczekała pełną minutę, wychyliła głowę na korytarz i wróciła do łazienki. Sprawdziła wszystkie blaty i weszła do ostatniej kabiny. Mówiła bezpośrednio do mikrofonu przy swoim ciele, mając nadzieję, że nie jest tak głęboko w ceglanym budynku, że ekipa obserwacyjna nie będzie mogła jej złapać. Nie miała słuchawek ani żadnego odbiornika. Jej komunikacja, o ile w ogóle istniała, była jednostronna.
  "Nie wiem, czy słyszeliście to wszystko, ale mamy trop. Kobieta powiedziała, że idzie z naszym podejrzanym i zaprowadzi nas tam za jakieś trzydzieści minut. To trzy i pół minuty. Możemy nie być w stanie wyjść głównymi drzwiami. Uważajcie."
  Zastanawiała się, czy powtórzyć to, co powiedziała, ale skoro ekipa obserwacyjna nie usłyszała jej za pierwszym razem, to nie usłyszy jej i drugi raz. Nie chciała podejmować niepotrzebnego ryzyka. Poprawiła ubranie, wyszła z kabiny i właśnie miała się odwrócić i odejść, gdy usłyszała szczęk młotka. Wtedy poczuła stalową lufę pistoletu na tyłku głowy. Cień na ścianie był ogromny. To był goryl z frontowych drzwi. Cedric.
  Słyszał każde słowo.
  "Nigdzie nie pójdziesz" - powiedział.
  
  
  52
  Nadchodzi moment, w którym protagonista nie jest w stanie powrócić do swojego poprzedniego życia, do tej części kontinuum, która istniała przed rozpoczęciem narracji. Ten punkt bez powrotu pojawia się zazwyczaj w połowie historii, ale nie zawsze.
  Już ten punkt przekroczyłem.
  Rok 1980. Miami Beach. Zamykam oczy, odnajduję równowagę, słyszę salsę, czuję słony zapach powietrza.
  Mój kolega jest przykuty kajdankami do stalowego pręta.
  "Co robisz?" - pyta.
  Mógłbym mu powiedzieć, ale jak głoszą wszystkie podręczniki do scenopisarstwa, o wiele skuteczniej jest pokazać niż opowiedzieć. Sprawdzam kamerę. Jest na ministatywie zamontowanym na skrzynce po mleku.
  Ideał.
  Założyłem żółty płaszcz przeciwdeszczowy i zapiąłem go na haftkę.
  "Wiesz kim jestem?" - pyta, a w jego głosie słychać strach.
  "Niech zgadnę" - mówię. "Jesteś tym gościem, który zazwyczaj gra na drugiej pozycji, prawda?"
  Jego twarz wygląda na odpowiednio zdziwioną. Nie spodziewam się, że zrozumie. "Co?"
  "Jesteś tym facetem, który stoi za złoczyńcą i próbuje wyglądać groźnie. Facetem, który nigdy nie zdobędzie dziewczyny. No, czasami, ale nigdy tej ładnej, prawda? Jeśli w ogóle, to zdobędziesz tę surową blondynkę, która ostrożnie popija whisky z dolnej półki, tę, która robi się trochę gęsta w środku. Coś jak Dorothy Malone. I to dopiero, gdy złoczyńca zdobędzie swoją."
  "Jesteś szalony."
  "Nie masz pojęcia."
  Staję przed nim i badam jego twarz. Próbuje się wyrwać, ale biorę jego twarz w dłonie.
  "Naprawdę powinnaś lepiej dbać o swoją skórę."
  Patrzy na mnie bez słowa. To długo nie potrwa.
  Przechodzę przez pokój i wyciągam piłę łańcuchową z futerału. Jest ciężka w dłoniach. Mam najlepszy sprzęt. Czuję zapach oleju. To dobrze utrzymany sprzęt. Szkoda byłoby go stracić.
  Pociągam za linkę. Odpala natychmiast. Ryk jest głośny, imponujący. Ostrze piły łańcuchowej dudni, beka i dymi.
  - Jezu Chryste, nie! - krzyczy.
  Patrzę na niego, czując straszliwą moc tej chwili.
  "Pokój!" krzyczę.
  Kiedy dotykam ostrzem lewej strony jego głowy, jego oczy zdają się uchwycić prawdę tej sceny. W tamtej chwili nikt nie ma takiego wyrazu twarzy.
  Ostrze opada. Odrywają się od niego ogromne kawałki kości i tkanki mózgowej. Ostrze jest niewiarygodnie ostre, a ja natychmiast przecinam mu szyję. Mój płaszcz i maska są pokryte krwią, fragmentami czaszki i włosami.
  - A teraz noga, co? - krzyczę.
  Ale on już mnie nie słyszy.
  Piła łańcuchowa ryczy mi w dłoniach. Strząsam ciało i chrząstki z ostrza.
  I wróć do pracy.
  
  
  53
  Byrne zaparkował na Montgomery Drive i rozpoczął podróż przez płaskowyż. Panorama miasta migotała i mieniła się w oddali. Normalnie zatrzymałby się i podziwiał widok z Belmont. Nawet jako filadelfijczyk z krwi i kości, nigdy mu się to nie znudziło. Ale dziś wieczorem jego serce przepełniał smutek i strach.
  Byrne skierował latarkę Maglight na ziemię, szukając śladów krwi lub odcisków stóp. Nie znalazł niczego.
  Podszedł do boiska do softballu, sprawdzając, czy nie ma śladów walki. Przeszukał teren za boiskiem zewnętrznym. Ani śladu krwi, ani śladu Victorii.
  Okrążył boisko. Dwa razy. Wiktoria zniknęła.
  Znaleźli ją?
  Nie. Gdyby to było miejsce zbrodni, policja nadal by tam była. Ograniczyliby teren taśmą, a radiowóz patrolowy pilnowałby tego miejsca. CSU nie badałoby miejsca zbrodni w ciemności. Czekaliby do rana.
  Wrócił się po swoich śladach, ale niczego nie znalazł. Ponownie przekroczył płaskowyż, mijając zagajnik. Zajrzał pod ławki. Nic. Miał właśnie wezwać ekipę poszukiwawczą - wiedząc, że to, co zrobił Matisse'owi, oznaczało koniec jego kariery, wolności, życia - gdy ją zobaczył. Victoria leżała na ziemi, za małym krzakiem, przykryta brudnymi szmatami i gazetami. I było mnóstwo krwi. Serce Byrne'a roztrzaskało się na tysiąc kawałków.
  "O mój Boże. Tori. Nie."
  Uklęknął obok niej. Zdjął szmaty. Łzy zamgliły mu wzrok. Otarł je grzbietem dłoni. "O Chryste. Co ja ci takiego zrobiłem?"
  Miała rozcięcie na brzuchu. Rana była głęboka i rozwarta. Straciła dużo krwi. Byrne był w rozpaczy. Widział w swojej pracy morze krwi. Ale to. To...
  Sprawdził puls. Był słaby, ale był.
  Ona żyła.
  - Poczekaj, Tori. Proszę. Boże. Poczekaj.
  Trzęsącymi się rękami wyjął telefon komórkowy i zadzwonił pod numer 911.
  
  BYRNE został z nią do ostatniej chwili. Kiedy przyjechała karetka, schował się między drzewami. Nie mógł już nic dla niej zrobić.
  Oprócz modlitwy.
  
  BJORN POSTAWIŁ WARUNKI zachowania spokoju. To było trudne. Gniew, który w nim w tej chwili tlił się w nim, był jasny, miedziany i dziki.
  Musiał się uspokoić. Musiał pomyśleć.
  Nadszedł moment, w którym wszystkie zbrodnie poszły na marne, w którym nauka stała się oficjalna, w którym najsprytniejsi przestępcy popełnili błąd, w którym nadszedł moment, dla którego żyją śledczy.
  Śledczy go uwielbiają.
  Myślał o rzeczach w torbie w bagażniku samochodu, o mrocznych artefaktach, które kupił od Sammy'ego Dupuisa. Spędzi całą noc z Julianem Matissem. Byrne wiedział, że istnieje wiele rzeczy gorszych niż śmierć. Zamierzał zbadać każdą z nich, zanim zapadnie zmrok. Dla Victorii. Dla Gracie Devlin. Dla wszystkich, których Julian Matisse kiedykolwiek skrzywdził.
  Nie było od tego odwrotu. Do końca życia, gdziekolwiek by mieszkał, cokolwiek by robił, czekałby na pukanie do drzwi; podejrzewał mężczyznę w ciemnym garniturze, który podszedł do niego z ponurą determinacją, samochód, który powoli podjechał do krawężnika, gdy szedł Broad Street.
  Ku jego zaskoczeniu, jego dłonie były stabilne, a puls stabilny. Na razie. Wiedział jednak, że jest ogromna różnica między naciśnięciem spustu a przytrzymaniem palca.
  Czy będzie w stanie nacisnąć spust?
  Czy on to zrobi?
  Patrząc na światła tylne karetki znikające na Montgomery Drive, poczuł ciężar pistoletu SIG Sauer w dłoni i otrzymał odpowiedź.
  
  
  54
  "TO NIE MA NIC WSPÓLNEGO Z PANEM DIAMENTEM I JEGO BIZNESEM. Jestem detektywem od zabójstw.
  Cedric zawahał się, gdy zauważył drut. Brutalnie uderzył ją o ziemię, zrywając go. Było jasne, co się stanie. Przycisnął pistolet do jej czoła i zmusił ją do uklęknięcia.
  "Jesteś strasznie chętna na policjanta, wiesz o tym?"
  Jessica tylko patrzyła. Obserwowała jego oczy. Jego dłonie. "Zamierzasz zabić detektywa ze złotą odznaką w miejscu, w którym pracujesz?" - zapytała, mając nadzieję, że jej głos nie zdradził strachu.
  Cedric się uśmiechnął. Niesamowite, że miał na sobie aparat ortodontyczny. "Kto powiedział, że zostawimy tu twoje ciało, suko?"
  Jessica rozważała swoje możliwości. Gdyby udało jej się wstać, mogłaby oddać jeden strzał. Musiał być dobrze wymierzony - w gardło lub nos - a nawet wtedy mogłaby mieć tylko kilka sekund na wydostanie się z pokoju. Nie spuszczała wzroku z pistoletu.
  Cedric zrobił krok naprzód. Rozpiął spodnie. "Wiesz, nigdy wcześniej nie uprawiałem seksu z policjantem".
  Kiedy to zrobił, lufa pistoletu na chwilę odsunęła się od niej. Gdyby zdjął spodnie, byłaby to jego ostatnia szansa, żeby ją zmusić do działania. "Może powinieneś to rozważyć, Cedric."
  "Och, myślałem o tym, kochanie". Zaczął rozpinać kurtkę. "Myślałem o tym, odkąd weszłaś".
  Zanim zdążył całkowicie rozpiąć zamek, po podłodze przebiegł cień.
  - Rzuć broń, Wielka Stopo.
  To była Nikki Malone.
  Sądząc po minie Cedrica, Nikki trzymał pistolet wycelowany w tył głowy. Jego twarz była pozbawiona koloru, a postawa niegroźna. Powoli położył pistolet na podłodze. Jessica go podniosła. Ćwiczyła na nim. To był rewolwer Smith & Wesson kalibru .38.
  "Bardzo dobrze" - powiedziała Nikki. "Teraz połóż dłonie na głowie i spleć palce".
  Mężczyzna powoli pokręcił głową na boki. Ale nie posłuchał. "Nie możesz się stąd wydostać".
  "Nie? A dlaczego?" zapytała Nikki.
  "Mogą mnie nie zauważyć w każdej chwili".
  "Dlaczego, bo jesteś taki słodki? Zamknij się. I połóż ręce na czubku głowy. To ostatni raz, kiedy ci to powiem."
  Powoli i niechętnie położył ręce na głowie.
  Jessica wstała, celując pistoletem kalibru .38 w mężczyznę i zastanawiając się, skąd Nikki wzięła broń. Po drodze przeszukano ich wykrywaczem metalu.
  "A teraz na kolana" - powiedziała Nikki. "Udawaj, że jesteś na randce".
  Z niemałym wysiłkiem wielki mężczyzna opadł na kolana.
  Jessica podeszła do niego od tyłu i zobaczyła, że Nikki nie trzymała broni. To był stalowy wieszak na ręczniki. Ta dziewczyna była dobra.
  "Ilu jeszcze strażników?" zapytała Nikki.
  Cedric milczał. Być może dlatego, że uważał się za kogoś więcej niż tylko ochroniarza. Nikki uderzyła go w głowę rurą.
  "O Jezu."
  "Nie sądzę, żebyś się na tym skupiał, Moose."
  "Cholera, suko. Jestem tylko ja."
  "Przepraszam, jak mnie nazwałeś?" zapytała Nikki.
  Cedric zaczął się pocić. "Ja... nie miałem na myśli..."
  Nikki szturchnęła go laską. "Zamknij się". Odwróciła się do Jessiki. "Wszystko w porządku?"
  "Tak" - odpowiedziała Jessica.
  Nikki skinęła głową w stronę drzwi. Jessica przeszła przez pokój i wyjrzała na korytarz. Pusty. Wróciła do Nikki i Cedrica. "Zróbmy to".
  "Dobrze" - powiedziała Nikki. "Możesz już opuścić ręce".
  Cedric myślał, że go puści. Uśmiechnął się ironicznie.
  Ale Nikki nie chciała mu odpuścić. Tak naprawdę zależało jej na czystym strzale. Kiedy opuścił ręce, Nikki stanęła dęba i uderzyła go pałką w tył głowy. Mocno. Cios odbił się echem od brudnych płytek na ścianach. Jessica nie była pewna, czy był wystarczająco mocny, ale sekundę później zobaczyła, jak mężczyzna wywraca oczy. Złożył karty. Minutę później leżał twarzą do dołu w boksie, z garścią ręczników papierowych w ustach i rękami związanymi za plecami. To było jak ciągnięcie łosia.
  "Nie mogę uwierzyć, że zostawiłam swój pasek Jil Sander w tej pieprzonej dziurze" - powiedziała Nikki.
  Jessica prawie się roześmiała. Nicolette Malone była jej nowym wzorem do naśladowania.
  "Gotowa?" zapytała Jessica.
  Nikki na wszelki wypadek uderzyła goryla jeszcze raz maczugą i powiedziała: "Skaczmy".
  
  JAK WSZYSTKIE STACKI, po pierwszych kilku minutach adrenalina opadła.
  Wyszli z magazynu i pojechali przez miasto Lincolnem Town Car, Bebe i Nikki siedziały na tylnym siedzeniu. Bebe wskazała im drogę. Kiedy dotarli pod wskazany adres, przedstawili się Bebe jako funkcjonariusze organów ścigania. Była zaskoczona, ale nie zszokowana. Bebe i Kilbane zostali tymczasowo aresztowani w Roundhouse, gdzie mieli pozostać do zakończenia operacji.
  Dom, na który cel postawiono, znajdował się przy ciemnej ulicy. Nie mieli nakazu przeszukania, więc nie mogli wejść. Jeszcze nie. Gdyby Bruno Steele zaprosił grupę aktorek porno na spotkanie o północy, prawdopodobnie wróciłby.
  Nick Palladino i Eric Chavez jechali furgonetką pół przecznicy dalej. W pobliżu znajdowały się również dwa samochody sektorowe, każdy z dwoma umundurowanymi funkcjonariuszami.
  Czekając na Bruno Steele'a, Nikki i Jessica przebrały się z powrotem w ubrania codzienne: dżinsy, T-shirty, trampki i kamizelki z kevlaru. Jessica poczuła ogromną ulgę, gdy Glock znów pojawił się na jej biodrze.
  "Czy pracowałeś kiedyś z kobietą?" - zapytała Nikki. Byli sami w pierwszym samochodzie, kilkaset metrów od domu, który był celem.
  "Nie" - powiedziała Jessica. Przez cały czas spędzony na ulicy, od oficera szkoleniowego po doświadczoną policjantkę, która pokazała jej, jak poruszać się po ulicach południowej Filadelfii, zawsze była sparowana z mężczyzną. Kiedy pracowała w wydziale komunikacji, była jedną z dwóch kobiet, druga pracowała za biurkiem. To było nowe doświadczenie i, musiała przyznać, dobre.
  "To to samo" - powiedziała Nikki. "Można by pomyśleć, że narkotyki przyciągają więcej kobiet, ale po pewnym czasie ten urok mija".
  Jessica nie potrafiła stwierdzić, czy Nikki żartuje, czy nie. Glamour? Rozumiała mężczyznę pragnącego wyglądać jak kowboj w tak drobiazgowych szczegółach. Do diabła, przecież była żoną kowboja. Już miała odpowiedzieć, gdy światła samochodu oświetliły lusterko wsteczne.
  W radiu: "Jess".
  "Widzę to" - powiedziała Jessica.
  Obserwowali powoli zbliżający się samochód przez boczne lusterka. Z tej odległości i w tym świetle Jessica nie była w stanie od razu rozpoznać marki ani modelu samochodu. Wyglądał na średniej wielkości.
  Minął ich samochód. Był w nim jeden mieszkaniec. Powoli dotoczył się do rogu, odwrócił się i zniknął.
  Czy zostały zrobione? Nie. Wydawało się to mało prawdopodobne. Czekali. Samochód nie wrócił.
  Wstali i czekali.
  
  
  55
  JEST PÓŹNO, jestem zmęczony. Nigdy nie wyobrażałem sobie, że taka praca może być tak wyczerpująca fizycznie i psychicznie. Pomyśl o wszystkich filmowych potworach na przestrzeni lat, jak ciężko musieli pracować. Pomyśl o Freddiem, o Michaelu Myersie. Pomyśl o Normanie Batesie, Tomie Ripleyu, Patricku Batemanie, Christianie Szellu.
  Mam dużo do zrobienia w ciągu najbliższych kilku dni. A potem skończę.
  Zbieram swoje rzeczy z tylnego siedzenia: plastikową torbę pełną zakrwawionych ubrań. Spalę je rano. W międzyczasie wezmę gorącą kąpiel, zaparzymy herbatę rumiankową i pewnie zasnę, zanim głowa dotknie poduszki.
  "Po ciężkim dniu łóżko staje się miękkie" - mawiał mój dziadek.
  Wysiadam z samochodu i zamykam go. Biorę głęboki oddech letniego, nocnego powietrza. Miasto pachnie czystością i świeżością, pełne obietnic.
  Z bronią w ręku zaczynam iść w kierunku domu.
  OceanofPDF.com
  56
  Tuż po północy zauważyli swojego człowieka. Bruno Steele szedł przez pusty plac za domem, który był celem ataku.
  "Mam zdjęcie" - odpowiedziało radio.
  "Widzę go" - powiedziała Jessica.
  Steele zawahał się przy drzwiach, rozglądając się po ulicy. Jessica i Nikki powoli opadły na siedzenia, na wypadek gdyby przejeżdżał obok inny samochód i ich sylwetki rzuciły światło reflektorów.
  Jessica podniosła słuchawkę radia, włączyła je i szepnęła: "Czy wszystko w porządku?"
  "Tak" - powiedział Palladino. "Wszystko w porządku".
  - Czy mundur jest gotowy?
  "Gotowy."
  "Mamy go" - pomyślała Jessica.
  Kurwa, złapaliśmy go.
  Jessica i Nikki wyciągnęły broń i cicho wymknęły się z samochodu. Zbliżając się do celu, Jessica spojrzała Nikki prosto w oczy. To był moment, dla którego żyją wszyscy policjanci. Emocje związane z aresztowaniem łagodzone strachem przed nieznanym. Jeśli Bruno Steele był Aktorem, to z zimną krwią zamordował dwie kobiety, o których wiedziały. Jeśli był ich celem, był zdolny do wszystkiego.
  Zbliżyli się do siebie w cieniu. Pięćdziesiąt stóp. Trzydzieści stóp. Dwadzieścia. Jessica miała właśnie kontynuować temat, gdy nagle się zatrzymała.
  Coś poszło nie tak.
  W tym momencie rzeczywistość runęła wokół niej. To był jeden z tych momentów - wystarczająco niepokojących w życiu w ogóle i potencjalnie fatalnych w skutkach w pracy - kiedy człowiek uświadamia sobie, że to, co wydawało mu się przed oczami, co uważał za jedno, nie było po prostu czymś innym, ale czymś zupełnie innym.
  Mężczyzną za drzwiami nie był Bruno Steele.
  Tym mężczyzną był Kevin Byrne.
  
  
  57
  Przeszli przez ulicę, w cień. Jessica nie pytała Byrne'a, co tam robi. To miało się wydarzyć później. Miała właśnie wracać do samochodu obserwacyjnego, gdy Eric Chavez zatrzymał ją nad kanałem.
  "Pęto."
  "Tak."
  "Z domu dobiega muzyka."
  Bruno Steele był już w środku.
  
  BYRNE obserwował, jak zespół przygotowuje się do przejęcia domu. Jessica szybko poinformowała go o wydarzeniach tego dnia. Z każdym słowem Byrne widział, jak jego życie i kariera wariują. Wszystko znalazło się na swoim miejscu. Julian Matisse był aktorem. Byrne był tak blisko, że nawet tego nie zauważył. Teraz system miał robić to, co robił najlepiej. A Kevin Byrne był tuż pod jego kołami.
  "Kilka minut" - pomyślał Byrne. Gdyby dotarł tam zaledwie kilka minut przed oddziałem uderzeniowym, wszystko by się skończyło. Teraz, kiedy znajdą Matisse'a związanego na tym krześle, zakrwawionego i pobitego, zrzucą winę na niego. Nieważne, co Matisse zrobił Victorii, Byrne porwał i torturował tego mężczyznę.
  Conrad Sanchez miałby podstawy co najmniej do oskarżenia o brutalność policji, a być może nawet do postawienia zarzutów federalnych. Istniało realne prawdopodobieństwo, że Byrne mógł przebywać w celi obok Juliana Matisse'a tej samej nocy.
  
  NICK PALLADINO i Eric Chavez przejęli inicjatywę w szeregowcu, a Jessica i Nikki podążały za nimi. Czwórka detektywów przeszukała pierwsze i drugie piętro. Było czysto.
  Zaczęli schodzić wąskimi schodami.
  Dom przesiąknięty był wilgocią, okropnym upałem, cuchnącym ściekami i ludzką solą. Pod spodem kryło się coś pierwotnego. Palladino pierwszy dotarł do najniższego stopnia. Jessica poszła za nim. Przesunęli latarki Maglite po ciasnym pomieszczeniu.
  I zobaczyłem samo serce zła.
  To była masakra. Krew i wnętrzności były wszędzie. Ciało przywierało do ścian. Początkowo źródło krwi nie było oczywiste. Ale wkrótce zdali sobie sprawę, na co patrzą: stworzenie wiszące na metalowym pręcie kiedyś było człowiekiem.
  Chociaż minęły ponad trzy godziny, zanim testy odcisków palców potwierdziły tę informację, detektywi wiedzieli już wtedy na pewno, że mężczyzna znany fanom filmów dla dorosłych jako Bruno Steele, ale szerzej znany policji, sądom, wymiarowi sprawiedliwości, a jego matce, Edwinie, jako Julian Matisse, został przecięty na pół.
  Zakrwawiona piła łańcuchowa u jego stóp była jeszcze ciepła.
  
  
  58
  Siedzieli w boksie z tyłu małego baru na Vine Street. Obraz tego, co znaleziono w piwnicy szeregowca w północnej Filadelfii, pulsował między nimi, niewzruszony w swojej bluźnierczej naturze. Oboje widzieli wiele w czasie służby. Rzadko widzieli brutalność tego, co wydarzyło się w tym pomieszczeniu.
  CSU analizowało miejsce zdarzenia. Zajęło to całą noc i większość następnego dnia. Jakimś cudem media już dowiedziały się o całej sprawie. Po drugiej stronie ulicy znajdowały się trzy stacje telewizyjne.
  Podczas gdy czekali, Byrne opowiedział Jessice swoją historię, od momentu, gdy Paul DiCarlo do niego zadzwonił, do chwili, gdy zaskoczyła go przed jego domem w północnej Filadelfii. Jessica miała przeczucie, że nie powiedział jej wszystkiego.
  Kiedy skończył opowiadać, zapadła chwila ciszy. Ta cisza wiele o nich mówiła - o tym, kim byli jako policjanci, jako ludzie, ale przede wszystkim jako partnerzy.
  "Wszystko w porządku?" zapytał w końcu Byrne.
  "Tak" - powiedziała Jessica. "Martwię się o ciebie. To znaczy, dwa dni temu i w ogóle.
  Byrne machnął ręką, by zbyć jej obawy. Jego oczy mówiły co innego. Wypił drinka i poprosił o kolejnego. Kiedy barman przyniósł mu drinka i wyszedł, ułożył się wygodniej. Drink złagodził jego postawę, rozluźniając napięcie w ramionach. Jessica pomyślała, że chce jej coś powiedzieć. Miała rację.
  "Co to jest?" zapytała.
  Właśnie o czymś myślałem. O Niedzieli Wielkanocnej.
  "Co z tym?" Nigdy nie rozmawiała z nim szczegółowo o jego przeżyciach związanych z postrzeleniem. Chciała zapytać, ale postanowił, że powie jej, kiedy będzie gotowy. Może teraz nadszedł ten czas.
  "Kiedy to wszystko się wydarzyło" - zaczął - "nastąpił ułamek sekundy, dokładnie w momencie, gdy kula mnie trafiła, kiedy zobaczyłem, co się dzieje. Jakby to przydarzyło się komuś innemu".
  "Widziałeś to?"
  "Nie do końca. Nie mam na myśli jakiegoś New Age'owego doświadczenia poza ciałem. To znaczy, widziałem to w myślach. Widziałem, jak upadam na podłogę. Krew wszędzie. Moja krew. I jedyne, co cały czas chodziło mi po głowie, to ten... ten obraz".
  "Jaki obraz?"
  Byrne wpatrywał się w szklankę na stole. Jessica widziała, że ma z tym problem. Miała mnóstwo czasu. "Zdjęcie moich rodziców. Stare czarno-białe. Takie z ostrymi krawędziami. Pamiętasz je?"
  "Oczywiście" - powiedziała Jessica. "Mam ich w domu całe pudełko po butach".
  "Zdjęcie przedstawia ich w podróży poślubnej w Miami Beach, stoją przed hotelem Eden Roc, przeżywając prawdopodobnie najszczęśliwszą chwilę w swoim życiu. Wszyscy wiedzieli, że nie stać ich na Eden Roc, prawda? Ale tak właśnie robiło się kiedyś. Zatrzymywało się w jakimś miejscu o nazwie Aqua Breeze albo Sea Dunes, robiło się zdjęcie z Eden Roc albo Fontainebleau w tle i udawało bogatego. Mój stary w tej brzydkiej fioletowo-zielonej hawajskiej koszuli, z wielkimi opalonymi dłońmi, chudymi, białymi kolanami, szczerząc się jak Kot z Cheshire. Jakby mówił światu: "Możecie uwierzyć w moje głupie szczęście?". Co ja takiego zrobiłem, że zasłużyłem na tę kobietę?"
  Jessica słuchała uważnie. Byrne nigdy wcześniej nie mówił zbyt wiele o swojej rodzinie.
  "A moja matka. Och, jaka piękna. Prawdziwa irlandzka róża. Stała po prostu w tej białej sukience letniej z małymi żółtymi kwiatkami, z półuśmiechem na twarzy, jakby wszystko sobie przemyślała, jakby mówiła: "Uważaj, Padraigu Francisie Byrne, bo do końca życia będziesz stąpał po cienkim lodzie"".
  Jessica skinęła głową i upiła łyk drinka. Gdzieś miała podobne zdjęcie. Jej rodzice spędzili miesiąc miodowy na Cape Cod.
  "Nawet o mnie nie pomyśleli, kiedy robiono to zdjęcie" - powiedział Byrne. "Ale byłem w ich planach, prawda? A kiedy w Niedzielę Wielkanocną upadłem na podłogę, cała moja krew była we mnie, myślałem tylko o tym, co ktoś im powiedział w ten jasny, słoneczny dzień w Miami Beach: Znasz to dziecko? Ten pulchny tobołek, którego będziesz mieć? Pewnego dnia ktoś wpakuje mu kulę w głowę i umrze najbardziej niegodną śmiercią, jaką można sobie wyobrazić. Potem, na zdjęciu, zobaczyłem, jak zmieniają się ich miny. Zobaczyłem, jak moja matka zaczyna płakać. Widziałem, jak mój staruszek zaciska i rozluźnia pięści, i tak radzi sobie ze wszystkimi swoimi emocjami do dziś. Widziałem mojego staruszka stojącego w gabinecie lekarza sądowego, nad moim grobem. Wiedziałem, że nie mogę odpuścić. Wiedziałem, że wciąż mam pracę do wykonania. Wiedziałem, że muszę przeżyć, żeby to zrobić".
  Jessica próbowała to przetworzyć, rozszyfrować podtekst tego, co jej powiedział. "Nadal tak czujesz?" zapytała.
  Wzrok Byrne'a wwiercał się w nią głębiej niż ktokolwiek inny. Przez sekundę miała wrażenie, jakby zamienił jej kończyny w cement. Wydawało się, że nie odpowie. Potem powiedział po prostu: "Tak".
  Godzinę później zatrzymali się w szpitalu św. Józefa. Victoria Lindström wyzdrowiała po operacji i przebywała na oddziale intensywnej terapii. Jej stan był krytyczny, ale stabilny.
  Kilka minut później stali na parkingu, w ciszy miasta przed świtem. Wkrótce wzeszło słońce, ale Filadelfia wciąż spała. Gdzieś tam, pod czujnym okiem Williama Penna, wśród spokojnego nurtu rzek, wśród unoszących się nocnych dusz, Aktor planował swój kolejny horror.
  Jessica wróciła do domu, żeby przespać się kilka godzin, myśląc o tym, przez co Byrne przeszedł w ciągu ostatnich czterdziestu ośmiu godzin. Starała się go nie osądzać. W jej umyśle, aż do momentu, gdy Kevin Byrne opuścił piwnicę w północnej Filadelfii i udał się do Fairmount Park, to, co się tam wydarzyło, było sprawą między nim a Julianem Matisse'em. Nie było świadków i nie będzie śledztwa w sprawie zachowania Byrne'a. Jessica była niemal pewna, że Byrne nie opowiedział jej wszystkich szczegółów, ale to nie miało znaczenia. Aktor wciąż błąkał się po swoim mieście.
  Mieli pracę do wykonania.
  
  
  59
  Taśmę z nagraniem z samochodu wypożyczono z niezależnej wypożyczalni wideo w University City. Tym razem wypożyczalnia nie należała do Eugene'a Kilbane'a. Mężczyzną, który wypożyczył taśmę, był Elian Quintana, nocny ochroniarz w Wachovia Center. Oglądał zmanipulowane nagranie ze swoją córką, studentką drugiego roku Villanova, która zemdlała, będąc świadkiem prawdziwego morderstwa. Obecnie jest ona poddawana środkom uspokajającym zgodnie z zaleceniami lekarza.
  W zmontowanej wersji filmu, poobijany, posiniaczony i krzyczący Julian Matisse jest przykuty kajdankami do metalowego pręta w prowizorycznej kabinie prysznicowej w rogu piwnicy. Postać w żółtym płaszczu przeciwdeszczowym wkracza w kadr, podnosi piłę łańcuchową i przecina mężczyznę niemal na pół. Scena ta pojawia się w filmie w momencie, gdy Al Pacino odwiedza kolumbijskiego dilera narkotyków w pokoju motelu na drugim piętrze w Miami. Młody mężczyzna, który przyniósł taśmę, pracownik wypożyczalni wideo, został przesłuchany i zwolniony, podobnie jak Elian Quintana.
  Na taśmie nie było żadnych innych odcisków palców. Nie było też odcisków palców na piłce łańcuchowej. Nie było nagrania wideo z umieszczania taśmy na stojaku wypożyczalni wideo. Nie było żadnych podejrzanych.
  
  W ciągu kilku godzin od odkrycia ciała Juliana Matisse'a w szeregowcu w północnej Filadelfii, do sprawy przydzielono w sumie 10 detektywów.
  Sprzedaż kamer wideo w mieście gwałtownie wzrosła, co zwiększyło prawdopodobieństwo naśladownictwa. Grupa operacyjna wysłała tajnych detektywów do każdej niezależnej wypożyczalni wideo w mieście. Uważano, że aktor wybrał ich ze względu na łatwość, z jaką mógł ominąć stare systemy bezpieczeństwa.
  Dla PPD i biura FBI w Filadelfii aktor stał się teraz priorytetem numer jeden. Historia przyciągnęła uwagę całego świata, przyciągając do miasta fanów kryminału, filmu i wszystkiego, co z nim związane.
  Od czasu upublicznienia tej historii, wypożyczalnie wideo, zarówno niezależne, jak i sieciowe, ogarnęła niemal histeria, rojąc się od ludzi wypożyczających filmy z drastyczną przemocą. Kanał 6 Action News zorganizował ekipy, które przeprowadzały wywiady z osobami przywożącymi ze sobą naręcza kaset wideo.
  "Mam nadzieję, że spośród wszystkich filmów z serii Koszmar z ulicy Wiązów, Aktor zabije kogoś tak, jak Freddy zrobił to w trzeciej części..."
  "Wypożyczyłem Se7en, ale kiedy doszedłem do fragmentu, w którym prawnik traci funt ciała, to była ta sama scena, co w oryginale... szkoda..."
  "Mam Nietykalnych... Może jakiś aktor rzuci komuś w głowę kijem baseballowym Louisville Slugger, tak jak zrobił to De Niro".
  "Mam nadzieję, że zobaczę jakieś zabójstwa, jak w..."
  Droga Carlita
  "Taksówkarz-"
  "Wróg społeczeństwa..."
  "Ucieczka..."
  "M..."
  Wściekłe psy
  Dla departamentu prawdopodobieństwo, że ktoś nie przyniesie taśmy, lecz zdecyduje się ją zatrzymać dla siebie lub sprzedać na eBayu, było tak alarmujące, jak tylko możliwe.
  Jessica miała trzy godziny do spotkania grupy zadaniowej. Plotki głosiły, że może poprowadzić grupę, a ta myśl była nieco przerażająca. Każdy detektyw przydzielony do grupy miał średnio dziesięć lat doświadczenia w jednostce, a ona miała im przewodzić.
  Zaczęła zbierać swoje pliki i notatki, gdy zobaczyła różową karteczkę z napisem "PODCZAS TWOJEJ NIEOBECNOŚCI". Faith Chandler. Nie odebrała jeszcze telefonu kobiety. Całkowicie o niej zapomniała. Życie kobiety zostało zrujnowane przez żal, ból i stratę, a Jessica nie podjęła żadnych działań. Podniosła słuchawkę i wybrała numer. Po kilku sygnałach odebrała kobieta.
  "Cześć?"
  "Pani Chandler, tu detektyw Balzano. Przepraszam, że nie mogłem się z panią skontaktować."
  Cisza. Potem: "To... Jestem Siostrą Faith".
  "Och, bardzo mi przykro" - powiedziała Jessica. "Czy Faith jest w domu?"
  Dalsza cisza. Coś poszło nie tak. "Very nie ma... Vera jest w szpitalu".
  Jessica poczuła, jak podłoga się zapada. "Co się stało?"
  Usłyszała szloch kobiety. Chwilę później: "Nie wiedzą. Mówią, że to mogło być ostre zatrucie alkoholowe. Było ich dużo... no cóż, tak mówili. Jest w śpiączce. Mówią, że prawdopodobnie nie przeżyje".
  Jessica pamiętała butelkę na stole przed telewizorem, kiedy odwiedzały Faith Chandler. "Kiedy to się stało?"
  "Po Stephanie... no cóż, Faith ma problem z alkoholem. Chyba po prostu nie mogła przestać. Znalazłem ją dziś rano.
  - Czy była w tym czasie w domu?
  "Tak."
  - Czy była sama?
  "Chyba tak... To znaczy, nie wiem. Była taka, kiedy ją znalazłem. Wcześniej po prostu nie wiem".
  - Czy ty lub ktoś inny zadzwonił na policję?
  Nie. Dzwoniłem pod numer 911.
  Jessica zerknęła na zegarek. "Zostań tutaj. Będziemy za dziesięć minut.
  
  SIOSTRA FAITH, S. ONYA, była starszą, cięższą wersją Faith. Ale podczas gdy oczy Very były zmęczone, przeszyte smutkiem i znużeniem, oczy Sonyi były jasne i czujne. Jessica i Byrne rozmawiali z nią w małej kuchni na tyłach domu szeregowego. Pojedyncza szklanka, opłukana i już sucha, stała w sitku przy zlewie.
  
  Na ganku dwa domy dalej od szeregowca Faith Chandler siedział mężczyzna. Miał ponad siedemdziesiąt lat. Miał rozczochrane, siwe włosy do ramion, pięciodniowy zarost i siedział na czymś, co wyglądało na wózek inwalidzki z napędem elektrycznym z lat 70. - nieporęczny, wyposażony w uchwyty na kubki, naklejki na zderzaku, anteny radiowe i światła odblaskowe, ale bardzo dobrze podparty. Nazywał się Atkins Pace. Mówił z głębokim, luizjańskim akcentem.
  "Często tu siedzisz, panie Pace?" zapytała Jessica.
  "Prawie każdego dnia, gdy pogoda dopisuje, kochanie. Mam radio, mam mrożoną herbatę. Czego chcieć więcej?" "Może pary nóg, którymi można uganiać się za ładnymi dziewczynami".
  Błysk w jego oczach sugerował, że po prostu nie traktował swojej sytuacji poważnie, a prawdopodobnie robił to od lat.
  "Czy siedziałeś tu wczoraj?" zapytał Byrne.
  "Tak, proszę pana."
  "Ile czasu?"
  Pace spojrzał na dwóch detektywów, oceniając sytuację. "Chodzi o Faith, prawda?"
  "Dlaczego o to pytasz?"
  - Ponieważ dziś rano widziałem, jak zabierali ją lekarze pogotowia ratunkowego.
  "Tak, Faith Chandler jest w szpitalu" - odpowiedział Byrne.
  Pace skinął głową, po czym przeżegnał się. Zbliżał się do wieku, w którym ludzie zaliczają się do jednej z trzech kategorii. Już, prawie, a jeszcze nie do końca. "Czy możesz mi powiedzieć, co się z nią stało?" zapytał.
  "Nie jesteśmy pewni" - odpowiedziała Jessica. "Widziałeś ją w ogóle wczoraj?"
  "O tak" - powiedział. "Widziałem ją".
  "Gdy?"
  Spojrzał w niebo, jakby mierzył czas pozycją słońca. "Cóż, założę się, że było po południu. Tak, powiedziałbym, że to najdokładniejsze. Po południu".
  - Przyjechała czy odjechała?
  "Wracam do domu."
  "Czy była sama?" zapytała Jessica.
  Pokręcił głową. "Nie, proszę pani. Była z facetem. Przystojny. Pewnie wyglądał na nauczyciela.
  - Czy widziałeś go kiedyś wcześniej?
  Powrót do nieba. Jessica zaczęła myśleć, że ten mężczyzna używa nieba jako swojego osobistego PDA. "Nie. To dla mnie nowość".
  - Czy zauważyłeś coś niezwykłego?
  "Zwykły?"
  - Pokłócili się czy coś w tym stylu?
  "Nie" - powiedział Pace. "To był normalny tryb pracy, jeśli rozumiesz, co mam na myśli".
  "Nie jestem. Powiedz mi."
  Pace zerknął w lewo, potem w prawo. W sieci krążyły plotki. Pochylił się do przodu. "Cóż, wyglądała, jakby była pijana. Poza tym mieli jeszcze kilka butelek. Nie lubię opowiadać bajek, ale pytałeś, więc oto i one".
  - Czy może Pani opisać mężczyznę, który jej towarzyszył?
  "O tak" - powiedział Pace. "Do sznurówek, jeśli chcesz".
  "Dlaczego?" zapytała Jessica.
  Mężczyzna spojrzał na nią z wymownym uśmiechem. Zmazał lata z jego pomarszczonej twarzy. "Młoda damo, siedzę na tym krześle od ponad trzydziestu lat. Obserwuję ludzi".
  Potem zamknął oczy i wymienił wszystko, co miała na sobie Jessica, łącznie z kolczykami i kolorem długopisu w jej dłoni. Otworzył oczy i puścił oko.
  "Bardzo imponujące" - powiedziała.
  "To dar" - odpowiedział Pace. "Nie o to prosiłem, ale z pewnością go mam i staram się go wykorzystać dla dobra ludzkości".
  "Zaraz wracamy" - powiedziała Jessica.
  - Będę tutaj, kochanie.
  W domu szeregowym Jessica i Byrne stali pośrodku sypialni Stephanie. Początkowo wierzyli, że odpowiedź na pytanie, co stało się ze Stephanie, kryje się w tych czterech ścianach - w jej życiu takim, jakie było w dniu, w którym ich opuściła. Zbadali każdy element garderoby, każdy list, każdą książkę, każdy drobiazg.
  Rozglądając się teraz po pokoju, Jessica zauważyła, że wszystko było dokładnie takie samo jak kilka dni temu. Z wyjątkiem jednego. Ramka na komodzie - ta, w której stało zdjęcie Stephanie i jej przyjaciółki - była teraz pusta.
  
  
  60
  Ian Whitestone był człowiekiem o wysoce rozwiniętych nawykach, człowiekiem tak skrupulatnym, precyzyjnym i oszczędnym w myśleniu, że ludzie wokół niego często byli traktowani jak tematy do dyskusji. Przez cały czas, gdy znał Iana, Seth Goldman nigdy nie widział, by mężczyzna okazywał choćby jedną emocję, która wydawałaby się dla niego naturalna. Seth nigdy nie spotkał nikogo o tak chłodnym i klinicznym podejściu do relacji osobistych. Seth zastanawiał się, jak przyjmie tę wiadomość.
  Kulminacyjna scena filmu "Pałac" miała być mistrzowską, trzyminutową ujęciem na stacji kolejowej przy 30. Ulicy. Miała być ostatnim ujęciem filmu. To właśnie to ujęcie zapewniłoby mu nominację do Oscara za najlepszą reżyserię, a może nawet nominację do Oscara za najlepszy film.
  Impreza finałowa miała odbyć się w modnym klubie nocnym 32 Degrees przy Second Street, europejskim barze, którego nazwa wywodzi się od tradycji serwowania shotów w kieliszkach wykonanych z litego lodu.
  Seth stał w hotelowej łazience. Stwierdził, że nie może na siebie patrzeć. Chwycił zdjęcie za krawędź i zapalił zapalniczkę. W ciągu kilku sekund zdjęcie stanęło w płomieniach. Wrzucił je do umywalki w hotelowej łazience. W jednej chwili zniknęło.
  "Jeszcze dwa dni" - pomyślał. Tylko tyle potrzebował. Jeszcze dwa dni i będą mogli zostawić chorobę za sobą.
  Zanim wszystko zacznie się od nowa.
  OceanofPDF.com
  61
  JESSICA PRZEWODNICZYŁA grupie zadaniowej, to było jej pierwsze zadanie. Jej priorytetem była koordynacja zasobów i siły roboczej z FBI. Po drugie, miała utrzymywać kontakt z przełożonymi, sporządzać raporty z postępów i przygotowywać profil.
  W przygotowaniu był szkic mężczyzny, którego widziano idącego ulicą z Faith Chandler. Dwóch detektywów śledziło piłę łańcuchową, której użyto do zabicia Juliana Matisse'a. Dwóch detektywów śledziło haftowaną kurtkę, którą Matisse nosił w filmie "Philadelphia Skin".
  Pierwsze spotkanie grupy zadaniowej zaplanowano na godzinę 16:00.
  
  Na tablicy przyklejono zdjęcia ofiary: Stephanie Chandler, Juliana Matisse'a oraz zdjęcie z filmu "Fatal Attraction" przedstawiające niezidentyfikowaną jeszcze kobietę. Nie wpłynęło jeszcze żadne zgłoszenie o zaginięciu osoby, odpowiadające opisowi kobiety. Wstępny raport lekarza sądowego dotyczący śmierci Juliana Matisse'a spodziewany był lada chwila.
  Nakaz przeszukania mieszkania Adama Kaslova został odrzucony. Jessica i Byrne byli przekonani, że miało to więcej wspólnego z wysokim rangą zaangażowaniem Lawrence'a Kaslova w sprawę niż z brakiem dowodów poszlakowych. Z drugiej strony, fakt, że nikt nie widział Adama Kaslova od kilku dni, zdawał się wskazywać, że jego rodzina wywiozła go z miasta, a nawet z kraju.
  Pytanie brzmiało: dlaczego?
  
  JESSICA powtarzała historię od momentu, gdy Adam Kaslov przyniósł policji taśmę z "Psycho". Poza samymi taśmami, niewiele miały do powiedzenia. Trzy krwawe, bezczelne, niemal publiczne egzekucje, a nic nie osiągnęły.
  "Wyraźnie widać, że Aktor ma obsesję na punkcie łazienki jako miejsca zbrodni" - powiedziała Jessica. "Psychoza, Fatalne zauroczenie i Człowiek z blizną - wszystkie morderstwa zostały popełnione w łazience. Obecnie analizujemy morderstwa, do których doszło w łazience w ciągu ostatnich pięciu lat". Jessica wskazała na kolaż zdjęć z miejsca zbrodni. "Ofiarami są Stephanie Chandler (22 lata), Julian Matisse (40 lat) oraz niezidentyfikowana jeszcze kobieta, która wygląda na późną dwudziestkę lub wczesną trzydziestkę".
  Dwa dni temu myśleliśmy, że go mamy. Myśleliśmy, że naszym człowiekiem jest Julian Matisse, znany również jako Bruno Steele. Zamiast tego Matisse był odpowiedzialny za porwanie i usiłowanie zabójstwa kobiety o imieniu Victoria Lindstrom. Pani Lindstrom jest w stanie krytycznym w szpitalu St. Joseph.
  "Co Matisse miał wspólnego z Aktorem?" - zapytał Palladino.
  "Nie wiemy" - powiedziała Jessica. "Ale niezależnie od motywu morderstwa tych dwóch kobiet, musimy założyć, że dotyczy on również Juliana Matisse"a. Połączmy Matisse"a z tymi dwiema kobietami, a będziemy mieli motyw. Jeśli nie uda nam się połączyć tych osób, nie będziemy w stanie dowiedzieć się, gdzie planuje uderzyć następnym razem".
  Nie było żadnych rozbieżności co do ponownego strajku aktora.
  "Zwykle taki zabójca przechodzi fazę depresyjną" - powiedziała Jessica. "U nas tego nie widać. To ciąg, a wszystkie badania sugerują, że nie przestanie, dopóki nie zrealizuje swojego planu".
  "Jaki związek sprowadził Matisse"a do tego miejsca?" - zapytał Chavez.
  "Matisse kręcił film dla dorosłych zatytułowany "Philadelphia Skin" - powiedziała Jessica. "I najwyraźniej coś się wydarzyło na planie tego filmu".
  "Co masz na myśli?" zapytał Chavez.
   " Wygląda na to, że Philadelphia Skin jest w centrum " Ogółem ... Matisse był aktorem w niebieskiej kurtce. Mężczyzna zwracający kasetę Flickz miał na sobie tę samą lub podobną kurtkę".
  - Czy mamy coś na temat kurtki?
  Jessica pokręciła głową. "Nie znaleziono go tam, gdzie znaleźliśmy ciało Matisse'a. Wciąż przeszukujemy studio".
  "Jaka jest w to wszystko rola Stephanie Chandler?" - zapytał Chavez.
  "Nieznany."
  "Czy mogła zagrać w tym filmie?"
  "To możliwe" - powiedziała Jessica. "Jej matka mówiła, że na studiach była trochę dzika. Nie sprecyzowała. Czas się zbiegnie. Niestety, wszyscy w tym filmie noszą maski".
  "Jakie były pseudonimy sceniczne aktorek?" zapytał Chavez.
  Jessica sprawdziła swoje notatki. "Jedno nazwisko to Angel Blue. Drugie to Tracy Love. Ponownie sprawdziliśmy nazwiska, nic się nie zgadza. Ale może dowiemy się więcej o tym, co wydarzyło się na planie, od kobiety, którą poznaliśmy w Trezonne".
  "Jak ona miała na imię?"
  Paulette St. John.
  "Kto to jest?" - zapytał Chavez, najwyraźniej zaniepokojony tym, że grupa zadaniowa przeprowadza wywiady z aktorkami porno, podczas gdy on jest pomijany.
  "Aktorka filmów dla dorosłych. Mało prawdopodobne, ale warto spróbować" - powiedziała Jessica.
  Buchanan powiedział: "Przyprowadź ją tutaj".
  
  JEJ PRAWDZIWE IMIĘ TO Roberta Stoneking. Za dnia wyglądała jak gospodyni domowa, zwyczajna, choć biuściasta, trzydziestoośmioletnia kobieta, trzykrotnie rozwiedziona z New Jersey, matka trójki dzieci i znająca się na botoksie. I właśnie taka była. Dziś, zamiast sukienki z głębokim dekoltem w panterkę, miała na sobie jaskraworóżowy welurowy dres i nowe wiśniowo-czerwone trampki. Poznali się na przesłuchaniu A. Z jakiegoś powodu wielu detektywów śledziło to przesłuchanie.
  "Może to duże miasto, ale branża filmów dla dorosłych to mała społeczność" - powiedziała. "Wszyscy się znają i wszyscy znają interesy innych".
  "Jak już powiedzieliśmy, to nie ma nic wspólnego z niczyim źródłem utrzymania, jasne? Nie interesuje nas sam biznes filmowy" - powiedziała Jessica.
  Roberta obracała w kółko niezapalonego papierosa. Wyglądało na to, że zastanawia się, co i jak powiedzieć, prawdopodobnie po to, by jak najbardziej uniknąć poczucia winy. "Rozumiem".
  Na stole leżał wydruk zbliżenia młodej blondynki z filmu "Philadelphia Skin". "Te oczy" - pomyślała Jessica. "Wspominałaś, że coś się wydarzyło podczas kręcenia tego filmu".
  Roberta wzięła głęboki oddech. "Nie wiem zbyt wiele, okej?"
  "Wszystko, co nam powiesz, będzie pomocne."
  "Słyszałam tylko, że dziewczyna zginęła na planie" - powiedziała. "Nawet to mogło być połową historii. Kto wie?"
  "Czy to był Anioł Niebieski?"
  "Myślę, że tak."
  - Jak umarł?
  "Nie wiem."
  "Jakie było jej prawdziwe imię?"
  "Nie mam pojęcia. Są ludzie, z którymi nakręciłem dziesięć filmów, nie znam ich nazwisk. To po prostu biznes".
  - I nigdy nie słyszałeś żadnych szczegółów na temat śmierci dziewczyny?
  - Nie, o ile pamiętam.
  "Ona nimi pogrywa" - pomyślała Jessica. Usiadła na skraju stołu. Teraz jak kobieta z kobietą. "Daj spokój, Paulette" - powiedziała, używając pseudonimu scenicznego kobiety. Może to pomoże im się zbliżyć. "Ludzie gadają. Powinniśmy porozmawiać o tym, co się stało".
  Roberta podniosła wzrok. W ostrym świetle jarzeniówek wyglądała tak co roku, może nawet kilka lat. "No cóż, słyszałam, że używała".
  "Używając czego?"
  Roberta wzruszyła ramionami. "Nie jestem pewna. Chyba smak".
  "Skąd wiesz?"
  Roberta zmarszczyła brwi, patrząc na Jessicę. "Pomimo młodego wyglądu, byłam już wszędzie, detektywie".
  "Czy na planie zażywano dużo narkotyków?"
  "W całym biznesie jest mnóstwo leków. To zależy od osoby. Każdy ma swoją własną chorobę i każdy ma swoje własne lekarstwo".
  "Poza Bruno Steele"em, znasz jeszcze kogoś, kto grał w Philadelphia Skin?"
  "Muszę to zobaczyć jeszcze raz".
  "Cóż, niestety, on cały czas nosi maskę".
  Roberta się zaśmiała.
  "Czy powiedziałam coś zabawnego?" zapytała Jessica.
  Kochanie, w mojej branży są inne sposoby poznawania facetów.
  Chavez zajrzał do środka. "Jess?"
  Jessica przydzieliła Nickowi Palladino zadanie zawiezienia Roberty do AV i pokazania jej filmu. Nick poprawił krawat i wygładził włosy. Za tę pracę nie będzie pobierany dodatek za pracę w niebezpiecznych warunkach.
  Jessica i Byrne wyszli z pokoju. "Jak się masz?"
  "Lauria i Campos badali sprawę Overbrooka. Wygląda na to, że może to być zgodne z opinią aktora".
  "Dlaczego?" zapytała Jessica.
  "Po pierwsze, ofiarą jest biała kobieta, w wieku około dwudziestu lub trzydziestu lat. Postrzelona raz w klatkę piersiową. Znaleziona na dnie wanny. Zupełnie jak w przypadku morderstw z Fatal Attraction.
  "Kto ją znalazł?" zapytał Byrne.
  "Właścicielka" - powiedział Chavez. "Mieszka w bliźniaku. Jej sąsiadka wróciła do domu po tygodniu poza miastem i w kółko słyszała tę samą muzykę. Jakąś operę. Zapukała do drzwi, nikt nie otworzył, więc zadzwoniła do właścicielki".
  - Jak długo ona nie żyje?
  "Nie mam pojęcia. Departament Sprawiedliwości już tam jedzie" - powiedział Buchanan. "Ale oto ciekawa informacja: Ted Campos zaczął przeszukiwać jej biurko. Znalazł jej paski wypłat. Pracuje dla firmy Alhambra LLC".
  Jessica poczuła, jak jej puls przyspiesza. "Jak ona się nazywa?"
  Chavez przejrzał swoje notatki. "Nazywa się Erin Halliwell".
  
  APARTAMENT ERIN HALLIWELL to osobliwa kolekcja niedopasowanych mebli, lamp w stylu Tiffany'ego, książek i plakatów filmowych oraz imponująca kolekcja zdrowych roślin doniczkowych.
  Zapachniało śmiercią.
  Gdy tylko Jessica zajrzała do łazienki, rozpoznała wystrój. To była ta sama ściana, te same dekoracje okienne, co w filmie "Fatalne zauroczenie".
  Ciało kobiety wyjęto z wanny i położono na podłodze łazienki, przykryte gumową prześcieradłem. Jej skóra była pomarszczona i szara, a rana na klatce piersiowej zagoiła się do małego otworu.
  Byli coraz bliżej, a to uczucie dodawało sił detektywom, z których każdy spał średnio cztery do pięciu godzin na dobę.
  Zespół CSU przeszukał mieszkanie w poszukiwaniu odcisków palców. Dwóch detektywów z grupy operacyjnej sprawdziło odcinki wypłat i odwiedziło bank, z którego wypłacono środki. Do sprawy zaangażowano całą policję NPD, a jej wyniki zaczęły przynosić efekty.
  
  BYRNE STAŁ W DRZWIACH. Zło przekroczyło ten próg.
  Przyglądał się ożywionemu ruchowi w salonie, wsłuchiwał się w dźwięk silnika aparatu i wdychał kredowy zapach proszku drukarskiego. W ostatnich miesiącach zgubił pościg. Agenci SBU szukali najmniejszego śladu zabójcy, cichych plotek o gwałtownej śmierci tej kobiety. Byrne położył dłonie na framugach drzwi. Szukał czegoś znacznie głębszego, znacznie bardziej eterycznego.
  Wszedł do pokoju, założył lateksowe rękawiczki i przeszedł przez scenę, czując...
  - Ona myśli, że będą uprawiać seks. On wie, że nie. Jest tu, by wypełnić swój mroczny cel. Siedzą chwilę na kanapie. Bawi się nią wystarczająco długo, by wzbudzić jej zainteresowanie. Czy ta sukienka była jej? Nie. To on jej ją kupił. Dlaczego ją założyła? Chciała mu sprawić przyjemność. Aktor z obsesją na punkcie fatalnego zauroczenia. Dlaczego? Co jest takiego wyjątkowego w filmie, który musi odtworzyć? Stali już wcześniej pod gigantycznymi latarniami ulicznymi. Mężczyzna dotyka jej skóry. Nosi wiele postaci, wiele przebrań. Lekarz. Duchowny. Mężczyzna z odznaką...
  Byrne podszedł do małego stolika i rozpoczął rytuał przeglądania rzeczy zmarłej kobiety. Detektywi prowadzący przeszukali jej biurko, ale nie aktora.
  W dużej szufladzie znalazł portfolio ze zdjęciami. Większość z nich to były delikatne migawki: Erin Halliwell w wieku szesnastu, osiemnastu, dwudziestu lat, siedząca na plaży, stojąca na promenadzie w Atlantic City, siedząca przy stole piknikowym na rodzinnym spotkaniu. Ostatnia teczka, na którą spojrzał, przemówiła do niego głosem, którego inni nie mogli usłyszeć. Zawołał Jessicę.
  "Patrz" - powiedział. Wyciągnął zdjęcie o wymiarach osiem na dziesięć.
  Zdjęcie zostało zrobione przed muzeum sztuki. Było to czarno-białe zdjęcie grupowe, przedstawiające około czterdziestu lub pięćdziesięciu osób. Uśmiechnięta Erin Halliwell siedziała w drugim rzędzie. Obok niej widniała nieomylna twarz Willa Parrisha.
  Na dole niebieskim atramentem widniał następujący napis:
  JEDEN STĄD, WIELE DALEJ.
  TWÓJ, Jan.
  
  
  62
  Reading Terminal Market był ogromnym, tętniącym życiem targowiskiem położonym u zbiegu ulic Twelfth i Market w centrum miasta, zaledwie przecznicę od ratusza. Otwarty w 1892 roku, mieścił ponad osiemdziesięciu kupców i zajmował powierzchnię prawie dwóch akrów.
  Zespół zadaniowy ustalił, że Alhambra LLC to firma stworzona wyłącznie na potrzeby produkcji filmu "Pałac". Alhambra była słynnym pałacem w Hiszpanii. Firmy produkcyjne często tworzą osobne firmy, które zajmują się obsługą płac, zezwoleń i ubezpieczeniem od odpowiedzialności cywilnej podczas kręcenia filmu. Często zapożyczają nazwę lub frazę z filmu i nadają nazwę swojemu biuru. Pozwala to na otwarcie biura produkcyjnego bez większych problemów ze strony potencjalnych aktorów i paparazzi.
  Zanim Byrne i Jessica dotarli do rogu Dwunastej i Market, kilka dużych ciężarówek już tam zaparkowało. Ekipa filmowa przygotowywała się do sfilmowania drugiego patrolu w środku. Detektywi byli tam zaledwie kilka sekund, gdy podszedł do nich mężczyzna. Spodziewali się ich.
  - Czy jest pan detektywem Balzano?
  "Tak" - powiedziała Jessica. Uniosła odznakę. "To mój partner, detektyw Byrne".
  Mężczyzna miał około trzydziestu lat. Miał na sobie stylową granatową marynarkę, białą koszulę i spodnie khaki. Emanował kompetencją, choć nie powściągliwością. Miał wąsko osadzone oczy, jasnobrązowe włosy i wschodnioeuropejskie rysy twarzy. Miał przy sobie czarną skórzaną teczkę i krótkofalówkę.
  "Miło mi pana poznać" - powiedział mężczyzna. "Witamy na planie The Palace". Wyciągnął rękę. "Nazywam się Seth Goldman".
  
  Siedzieli w kawiarni na targu. Mnóstwo aromatów nadwątliło silną wolę Jessiki. Chińskie jedzenie, indyjskie jedzenie, włoskie jedzenie, owoce morza, piekarnia Termini. Na lunch zjadła jogurt brzoskwiniowy i banana. Mniam. Powinno jej wystarczyć do kolacji.
  "Co mogę powiedzieć?" - powiedział Seth. "Wszyscy jesteśmy strasznie zszokowani tą wiadomością".
  "Jakie było stanowisko panny Halliwell?"
  "Była szefową produkcji".
  "Byłeś z nią blisko?" zapytała Jessica.
  "Nie w sensie towarzyskim" - powiedział Seth. "Ale pracowaliśmy razem nad naszym drugim filmem i podczas zdjęć pracuje się bardzo blisko, czasami spędzając razem szesnaście, osiemnaście godzin dziennie. Razem jemy, razem podróżujemy samochodami i samolotami".
  "Czy miałeś kiedyś z nią romantyczną relację?" zapytał Byrne.
  Seth uśmiechnął się smutno. Skoro mowa o tragedii, pomyślała Jessica. "Nie" - powiedział. "Nic z tych rzeczy".
  "Ian Whitestone jest twoim pracodawcą?"
  "Prawidłowy."
  "Czy między panną Halliwell a panem Whitestone"em istniał kiedyś romantyczny związek?"
  Jessica zauważyła najlżejszy tik. Szybko go zatuszowano, ale to był sygnał. Cokolwiek Seth Goldman miał zamiar powiedzieć, nie było to do końca prawdą.
  "Pan Whitestone jest szczęśliwie żonatym mężczyzną".
  "To nie jest odpowiedź na pytanie" - pomyślała Jessica. "Możemy być prawie trzy tysiące mil od Hollywood, panie Goldman, ale słyszeliśmy o ludziach z tego miasta, którzy sypiali z kimś innym niż ich małżonek. Cholera, pewnie zdarzyło się to raz czy dwa nawet tutaj, w krainie Amiszów".
  Seth się uśmiechnął. "Jeśli Erin i Ian kiedykolwiek mieli związek inny niż zawodowy, to nie wiedziałem o tym".
  "Potraktuję to jako "tak" - pomyślała Jessica. "Kiedy ostatni raz widziałeś Erin?"
  "Zobaczmy. Myślę, że to było trzy, cztery dni temu.
  "Na planie?"
  "W hotelu."
  "Który hotel?"
  Park Hyatt.
  - Czy zatrzymała się w hotelu?
  "Nie" - powiedział Seth. "Ian wynajmuje tam pokój, kiedy jest w mieście".
  Jessica zrobiła kilka notatek. Jedną z nich było przypomnienie sobie, żeby porozmawiać z personelem hotelu, czy widzieli Erin Halliwell i Iana Whitestone'a w kompromitującej sytuacji.
  - Czy pamiętasz, która to była godzina?
  Seth zastanowił się przez chwilę. "Mieliśmy okazję kręcić tego dnia w południowej Filadelfii. Wyszedłem z hotelu około czwartej. Więc to było prawdopodobnie mniej więcej o tej porze".
  "Widziałaś ją z kimś?" zapytała Jessica.
  "NIE."
  - I nie widziałeś jej od tego czasu?
  "NIE."
  - Czy wzięła kilka dni wolnego?
  "O ile rozumiem, zadzwoniła i powiedziała, że jest chora".
  - Rozmawiałeś z nią?
  "Nie" - powiedział Seth. "Chyba wysłała SMS-a do pana Whitestone"a".
  Jessica zastanawiała się, kto wysłał SMS-a: Erin Halliwell czy jej zabójca. Zanotowała sobie, żeby wyczyścić telefon komórkowy pani Halliwell.
  "Jakie dokładnie stanowisko zajmujesz w tej firmie?" zapytał Byrne.
  "Jestem osobistym asystentem pana Whitestone"a."
  Czym zajmuje się asystent osobisty?
  "Cóż, moja praca polega na wszystkim: od pilnowania, żeby Ian trzymał się harmonogramu, po pomaganie mu w podejmowaniu decyzji kreatywnych, planowanie dnia i dowożenie go na plan i z powrotem. To może oznaczać wszystko".
  "Jak można dostać taką pracę?" - zapytał Byrne.
  "Nie jestem pewien, co masz na myśli."
  "Masz agenta? Aplikujesz przez ogłoszenie branżowe?"
  Pan Whitestone i ja poznaliśmy się kilka lat temu. Łączy nas pasja do filmu. Zaprosił mnie do swojego zespołu i z radością się zgodziłem. Uwielbiam swoją pracę, detektywie.
  "Czy znasz kobietę o imieniu Faith Chandler?" zapytał Byrne.
  To była zaplanowana zmiana, nagła zmiana. Najwyraźniej zaskoczyła mężczyznę. Szybko się otrząsnął. "Nie" - powiedział Seth. "To imię nic nie znaczy".
  "A co ze Stephanie Chandler?"
  Nie. Ja też nie mogę powiedzieć, że ją znam.
  Jessica wyciągnęła kopertę o wymiarach 23 na 25 cm, wyjęła zdjęcie i przesunęła je po blacie. Było to powiększone zdjęcie biurka Stephanie Chandler przy pracy, zdjęcie Stephanie i Faith przed kinem Wilma. W razie potrzeby następne zdjęcie będzie zdjęciem Stephanie z miejsca zbrodni. "To Stephanie po lewej; jej matka, Faith, po prawej" - powiedziała Jessica. "Czy to pomoże?"
  Seth wziął zdjęcie i obejrzał je. "Nie" - powtórzył. "Przepraszam".
  "Stephanie Chandler też zginęła" - powiedziała Jessica. "Faith Chandler walczy o życie w szpitalu".
  "O mój Boże". Seth na chwilę położył rękę na sercu. Jessica nie dawała temu wiary. Sądząc po minie Byrne'a, on też nie. Hollywoodzki szok.
  "I jesteś absolutnie pewien, że nigdy nie spotkałeś żadnego z nich?" - zapytał Byrne.
  Seth ponownie spojrzał na zdjęcie, udając, że zwraca na nie większą uwagę. "Nie. Nigdy się nie spotkaliśmy".
  "Czy mógłbyś mi wybaczyć na chwilę?" zapytała Jessica.
  "Oczywiście" - powiedział Seth.
  Jessica zsunęła się z krzesła i wyciągnęła telefon komórkowy. Odeszła kilka kroków od lady. Wybrała numer. Chwilę później zadzwonił telefon Setha Goldmana.
  "Muszę to zaakceptować" - powiedział. Wyjął telefon i spojrzał na identyfikator dzwoniącego. I wiedział. Powoli podniósł wzrok i spojrzał Jessice w oczy. Jessica się rozłączyła.
  "Panie Goldman" - zaczął Byrne - "czy może pan wyjaśnić, dlaczego Faith Chandler - kobieta, której pan nigdy nie spotkał, kobieta, która jest matką ofiary morderstwa, ofiara morderstwa, która przypadkiem odwiedziła plan filmowy, który produkuje pańska firma - dzwoniła na pana komórkę dwadzieścia razy w ciągu ostatnich kilku dni?
  Seth potrzebował chwili, żeby zastanowić się nad odpowiedzią. "Musisz zrozumieć, że w branży filmowej jest wielu ludzi, którzy zrobią wszystko, żeby dostać się do kina".
  "Nie jest pan właściwie sekretarzem, panie Goldman" - powiedział Byrne. "Wyobrażam sobie, że między panem a drzwiami wejściowymi będzie kilka warstw".
  "Tak" - powiedział Seth. "Ale są tam bardzo zdeterminowani i inteligentni ludzie. Warto o tym pamiętać. Pojawiło się wezwanie do statystów na plan zdjęciowy, który wkrótce będziemy kręcić. Ogromne, bardzo skomplikowane ujęcie na stacji 30th Street. Potrzeba było 150 statystów. Stawiło się ponad 2000 osób. Poza tym mamy około tuzina telefonów przypisanych do tej sesji. Nie zawsze mam ten konkretny numer".
  "I mówisz, że nie przypominasz sobie, żebyś kiedykolwiek rozmawiał z tą kobietą?" - zapytał Byrne.
  "NIE."
  "Będziemy potrzebować listy nazwisk osób, które mogą posiadać ten konkretny telefon".
  "Tak, oczywiście" - powiedział Seth. "Ale mam nadzieję, że nie sądzisz, by ktokolwiek związany z firmą produkcyjną miał z tym cokolwiek wspólnego... z tym..."
  "Kiedy możemy spodziewać się listy?" zapytał Byrne.
  Mięśnie szczęki Setha zaczęły pracować. Było jasne, że ten mężczyzna przywykł do wydawania poleceń, a nie ich wykonywania. "Postaram się przekazać ci to później dzisiaj".
  "To byłoby wspaniałe" - powiedział Byrne. "Będziemy też musieli porozmawiać z panem Whitestone"em".
  "Gdy?"
  "Dzisiaj."
  Seth zareagował jak kardynał i poprosili o improwizowaną audiencję u papieża. "Obawiam się, że to niemożliwe".
  Byrne pochylił się do przodu. Był jakieś trzydzieści centymetrów od twarzy Setha Goldmana. Seth Goldman zaczął się wiercić.
  "Niech pan Whitestone do nas zadzwoni" - powiedział Byrne. "Dzisiaj".
  
  
  63
  Płótno przed szeregowcem, w którym zamordowano Juliana Matisse'a, nie przyniosło żadnych rezultatów. Nie spodziewano się niczego wielkiego. W tej północnej dzielnicy Filadelfii amnezja, ślepota i głuchota były normą, zwłaszcza w rozmowach z policją. Sklep z kanapkami przylegający do domu zamykano o jedenastej i nikt nie widział Matisse'a tego wieczoru, ani mężczyzny z osłoną piły łańcuchowej. Nieruchomość została przejęta przez bank i gdyby Matisse tam mieszkał (a nie było na to żadnych dowodów), byłby nielegalnie zamieszkany.
  Dwóch detektywów z SIU namierzyło piłę łańcuchową znalezioną na miejscu zdarzenia. Została zakupiona w Camden w stanie New Jersey przez filadelfijską firmę zajmującą się pielęgnacją drzew i zgłoszona tydzień wcześniej jako skradziona. To była ślepa uliczka. Haftowana kurtka nadal nie pozostawiła żadnych śladów.
  
  O piątej Ian Whitestone nie zadzwonił. Nie dało się zaprzeczyć, że Whitestone był celebrytą, a kontakty z celebrytami w policji to delikatna sprawa. Niemniej jednak istniały ważne powody, by z nim porozmawiać. Każdy śledczy prowadzący sprawę chciał po prostu wezwać go na przesłuchanie, ale sprawa nie była taka prosta. Jessica miała właśnie oddzwonić do Paula DiCarlo, by zażądać jego raportu, gdy Eric Chavez przykuł jej uwagę, machając telefonem w powietrzu.
  - Zadzwonię do ciebie, Jess.
  Jessica podniosła słuchawkę i nacisnęła przycisk. "Morderstwo. Balzano.
  "Detektywie, to jest Jake Martinez."
  Imię zaginęło w jej niedawnych wspomnieniach. Nie potrafiła go od razu skojarzyć. "Czy mi przykro?"
  "Oficer Jacob Martinez. Jestem partnerem Marka Underwooda. Poznaliśmy się w Finnigan's Wake".
  "Och, tak" - powiedziała. "W czym mogę panu pomóc, oficerze?"
  "Cóż, nie wiem, co o tym myśleć, ale jesteśmy w Point Breeze. Kierowaliśmy ruchem ulicznym, kiedy rozbierali plan zdjęciowy do filmu, który kręcili, i właścicielka sklepu na Dwudziestej Trzeciej Ulicy nas zauważyła. Powiedziała, że w pobliżu jej sklepu kręcił się facet, który pasował do opisu twojego podejrzanego.
  Jessica pomachała do Byrne'a. "Jak dawno to było?"
  "Tylko kilka minut" - powiedział Martinez. "Trudno ją rozszyfrować. Myślę, że może być Haitańczykiem, Jamajczykiem, czy kimś takim. Ale miała w ręku szkic podejrzanego, który był w "Inquirerze" i ciągle na niego wskazywała, mówiąc, że facet właśnie był w jej sklepie. Chyba powiedziała, że jej wnuk mógł go pomylić z tym mężczyzną".
  Portret aktora opublikowano w porannej gazecie. - Czy oczyściliście to miejsce?
  "Tak. Ale teraz nikogo nie ma w sklepie.
  - Czy zabezpieczyłeś to?
  "Przód i tył."
  "Daj mi adres" - powiedziała Jessica.
  Martinez to zrobił.
  "Co to za sklep?" zapytała Jessica.
  "Bodega" - powiedział. "Kanapki, chipsy, napoje gazowane. Trochę zaniedbana."
  "Dlaczego ona uważa, że ten facet był naszym podejrzanym? Dlaczego miałby przesiadywać w piwnicy z winami?"
  "Zapytałem ją o to samo" - powiedział Martinez. "Potem wskazała na zaplecze sklepu".
  "A co z tym?"
  "Mają sekcję wideo".
  Jessica się rozłączyła i poinformowała pozostałych detektywów. Tego dnia odebrali już ponad pięćdziesiąt telefonów od osób, które twierdziły, że widziały Aktora w swoich dzielnicach, na podwórkach, w parkach. Dlaczego tym razem miałoby być inaczej?
  "Bo w sklepie jest dział z filmami" - powiedział Buchanan. "Ty i Kevin sprawdźcie to".
  Jessica wyciągnęła pistolet z szuflady i podała kopię adresu Ericowi Chavezowi. "Znajdź agenta Cahilla" - powiedziała. "Poproś go, żeby spotkał się z nami pod tym adresem".
  
  DETEKTYWI STALI przed rozpadającym się sklepem spożywczym o nazwie Cap-Haïtien. Funkcjonariusze Underwood i Martinez, zabezpieczywszy miejsce zdarzenia, wrócili do swoich obowiązków. Fasada sklepu była mozaiką paneli ze sklejki pomalowanych na jaskrawoczerwono, niebiesko i żółto, zwieńczonych jaskrawopomarańczowymi metalowymi kratami. W witrynach, na poskręcanych, ręcznie robionych szyldach, sprzedawano smażone banany, griota, smażonego kurczaka po kreolsku oraz haitańskie piwo o nazwie Prestige. Na szyldzie widniał również napis "VIDEO AU LOYER".
  Minęło około dwudziestu minut, odkąd właścicielka sklepu, starsza Haitanka o imieniu Idelle Barbero, zgłosiła obecność mężczyzny na swoim targu. Było mało prawdopodobne, aby podejrzany, o ile w ogóle był podejrzanym, nadal przebywał w okolicy. Kobieta opisała mężczyznę takiego, jakim był na szkicu: biały, średniej budowy ciała, w dużych przyciemnianych okularach, czapce Flyersów i granatowej kurtce. Powiedziała, że wszedł do sklepu, przeszedł się między regałami na środku, a następnie skierował się do małego działu z wideo na zapleczu. Stał tam przez minutę, a następnie skierował się do drzwi. Powiedziała, że przyszedł z czymś w rękach, ale wyszedł bez tego. Niczego nie kupił. Otworzyła "Inquirera" na stronie ze szkicem.
  Kiedy mężczyzna był na zapleczu sklepu, zawołała z piwnicy swojego wnuka, krzepkiego dziewiętnastolatka o imieniu Fabrice. Fabrice zablokował drzwi i wdał się w bójkę z podejrzanym. Kiedy Jessica i Byrne rozmawiali z Fabrice'em, wyglądał na lekko wstrząśniętego.
  "Czy ten mężczyzna coś powiedział?" - zapytał Byrne.
  "Nie" - odpowiedział Fabrice. "Nic."
  - Powiedz nam, co się stało.
  Fabrice powiedział, że zablokował drzwi, mając nadzieję, że babcia zdąży wezwać policję. Kiedy mężczyzna próbował go ominąć, Fabrice złapał go za ramię, a sekundę później mężczyzna obrócił go, zaciskając mu prawą rękę za plecami. Chwilę później, jak powiedział Fabrice, był już na podłodze. Dodał, że upadając, uderzył mężczyznę lewą ręką, trafiając go w kość.
  "Gdzie go uderzyłeś?" - zapytał Byrne, zerkając na lewą dłoń młodego mężczyzny. Kostki palców Fabrice"a były lekko spuchnięte.
  "Tutaj" - powiedział Fabrice, wskazując na drzwi.
  "Nie. Mam na myśli jego ciało."
  "Nie wiem" - powiedział. "Miałem zamknięte oczy".
  "Co wydarzyło się później?"
  "Następną rzeczą, jaką poczułem, było to, że leżałem twarzą do podłogi. Straciłem dech w piersiach". Fabrice wziął głęboki oddech, albo po to, żeby udowodnić policji, że wszystko z nim w porządku, albo samemu sobie. "Był silny".
  Fabrice dodał, że mężczyzna wybiegł ze sklepu. Zanim jego babcia zdołała wyczołgać się zza lady na ulicę, mężczyzny już nie było. Idel zobaczył wtedy funkcjonariusza Martineza kierującego ruchem i opowiedział mu o zdarzeniu.
  Jessica rozejrzała się po sklepie, po sufitach i kątach.
  Nie było żadnych kamer monitorujących.
  
  JESSICA I BYRNE przeczesywały targ. W powietrzu unosił się ostry aromat papryczek chili i mleka kokosowego, a półki uginały się pod ciężarem standardowych produktów spożywczych - zup, konserw mięsnych, przekąsek - a także środków czystości i różnorodnych kosmetyków. Znajdowała się tam również duża ekspozycja świec, senników i innych produktów związanych z santerią, religią afrokaraibską.
  Z tyłu sklepu znajdowała się mała wnęka z kilkoma metalowymi stojakami na kasety wideo. Nad stojakami wisiało kilka wyblakłych plakatów filmowych - "Człowiek na nabrzeżach" i "Złota kochanka". Małe zdjęcia francuskich i karaibskich gwiazd filmowych, głównie wycinki z gazet, były również przyklejone do ściany pożółkłą taśmą.
  Jessica i Byrne weszli do wnęki. Było tam w sumie około stu kaset wideo. Jessica przejrzała grzbiety. Zagraniczne produkcje, tytuły dla dzieci, kilka premier sprzed sześciu miesięcy. Głównie filmy francuskojęzyczne.
  Nic do niej nie przemawiało. Czy w którymś z tych filmów było morderstwo popełnione w wannie? Zastanawiała się. Gdzie był Terry Cahill? Mógł wiedzieć. Kiedy Jessica to zobaczyła, zaczęła już myśleć, że staruszka zmyśla, a jej wnuk został pobity za nic. Tam, na dolnej półce po lewej stronie, leżała kaseta VHS z podwójną gumką na środku.
  "Kevin" - powiedziała. Byrne podszedł.
  Jessica włożyła lateksową rękawiczkę i bez namysłu podniosła taśmę. Chociaż nie było powodu, by sądzić, że została podłożona ładunkiem wybuchowym, nie sposób było przewidzieć, dokąd zmierza ta krwawa seria zbrodni. Zganiła się w duchu natychmiast po podniesieniu taśmy. Tym razem uniknęła kuli. Ale coś było przyczepione.
  Różowy telefon komórkowy Nokia.
  Jessica ostrożnie obróciła pudełko. Telefon komórkowy był włączony, ale mały ekran LCD nic nie pokazywał. Byrne otworzył dużą torbę na dowody. Jessica włożyła pudełko z taśmą wideo. Ich oczy się spotkały.
  Oboje doskonale wiedzieli, czyj to telefon.
  
  Kilka minut później stali przed strzeżonym sklepem, czekając na CSU. Rozejrzeli się po ulicy. Ekipa filmowa wciąż zbierała narzędzia i sprzęt do pracy: zwijała kable, przechowywała latarnie, demontowała stoły konserwacyjne statków. Jessica zerknęła na robotników. Czy patrzyła na Aktora? Czy któryś z tych mężczyzn chodzących tam i z powrotem ulicą mógł być odpowiedzialny za te przerażające zbrodnie? Zerknęła ponownie na Byrne'a. Był zamknięty w fasadzie targowiska. Przykuła jego uwagę.
  "Dlaczego tutaj?" zapytała Jessica.
  Byrne wzruszył ramionami. "Prawdopodobnie dlatego, że wie, że monitorujemy sieciówki i sklepy niezależne" - powiedział Byrne. "Jeśli chce odłożyć taśmę na półkę, będzie musiał przyjść w takie miejsce".
  Jessica się nad tym zastanowiła. Może to prawda. "Czy powinniśmy mieć oko na biblioteki?"
  Byrne skinął głową. "Prawdopodobnie".
  Zanim Jessica zdążyła odpowiedzieć, odebrała wiadomość przez radiotelefon. Była zniekształcona i niezrozumiała. Wyjęła ją zza paska i zwiększyła głośność. "Powiedz to jeszcze raz".
  Kilka sekund zakłóceń, a potem: "To cholerne FBI niczego nie szanuje".
  Brzmiało jak Terry Cahill. Nie, to niemożliwe. Czyżby? Jeśli tak, to musiała się przesłyszeć. Wymieniła spojrzenia z Byrne'em. "Powtórz?"
  Więcej szumu. Potem: "Cholerne FBI niczego nie szanuje".
  Jessice ścisnęło się w żołądku. To zdanie było znajome. To było zdanie, które Sonny Corleone wypowiedział w Ojcu Chrzestnym. Widziała ten film tysiące razy. Terry Cahill nie żartował. Nie w takiej chwili.
  Terry Cahill ma kłopoty.
  "Gdzie jesteś?" zapytała Jessica.
  Cisza.
  "Agencie Cahill" - powiedziała Jessica. "Ile to jest dwadzieścia?"
  Nic. Martwa, lodowata cisza.
  Wtedy usłyszeli strzał.
  "Strzały!" - krzyknęła Jessica do krótkofalówki. Ona i Byrne natychmiast dobyli broni. Rozejrzeli się po ulicy. Ani śladu Cahilla. Łaziki miały ograniczony zasięg. Nie mógł być daleko.
  Kilka sekund później przez radio nadeszło wezwanie do policjanta potrzebującego pomocy. Zanim Jessica i Byrne dotarli do rogu Dwudziestej Trzeciej i Moore, cztery samochody z sektora zaparkowane były pod różnymi kątami. Umundurowani funkcjonariusze natychmiast wyskoczyli ze swoich samochodów. Wszyscy spojrzeli na Jessicę. Kierowała obwodnicą, podczas gdy ona i Byrne szli alejką za sklepami z wyciągniętą bronią. Radiotelefon Cahilla był już niedostępny.
  Kiedy on tu dotarł? - zastanawiała się Jessica. - Dlaczego się u nas nie zameldował?
  Powoli szli alejką. Po obu stronach korytarza znajdowały się okna, drzwi, wnęki i nisze. Aktor mógł znajdować się w każdym z nich. Nagle okno się otworzyło. Dwóch latynoskich chłopców, w wieku sześciu lub siedmiu lat, prawdopodobnie zwabionych dźwiękiem syren, wychyliło głowy. Zobaczyli pistolet, a ich miny zmieniły się z zaskoczenia w strach i podniecenie.
  "Proszę, wróćcie do środka" - powiedział Byrne. Natychmiast zamknęli okno i zaciągnęli zasłony.
  Jessica i Byrne szli dalej alejką, każdy dźwięk przyciągał ich uwagę. Jessica wolną ręką dotknęła głośności łazika. W górę. W dół. Cofnij. Nic.
  Skręcili za róg i znaleźli się w krótkiej alejce prowadzącej do Point Breeze Avenue. I zobaczyli. Terry Cahill siedział na ziemi, oparty plecami o ceglany mur. Trzymał się za prawe ramię. Został postrzelony. Pod palcami miał krew, a po rękawie białej koszuli spływała szkarłatna krew. Jessica rzuciła się naprzód. Byrne ich zlokalizował, obserwując scenę, skanując okna i dachy. Niebezpieczeństwo niekoniecznie minęło. Kilka sekund później przybyło czterech umundurowanych funkcjonariuszy, w tym Underwood i Martinez. Byrne ich instruował.
  "Porozmawiaj ze mną, Terry" - powiedziała Jessica.
  "Nic mi nie jest" - powiedział przez zaciśnięte zęby. "To rana powierzchowna". Niewielka ilość świeżej krwi chlusnęła mu na palce. Prawa strona twarzy Cahilla zaczęła puchnąć.
  "Widziałeś jego twarz?" zapytał Byrne.
  Cahill pokręcił głową. Najwyraźniej cierpiał.
  Jessica przekazała swojej centrali informację, że podejrzany nadal jest na wolności. Usłyszała co najmniej cztery lub pięć zbliżających się syren. Wysłałeś policjanta, który potrzebował pomocy, żeby zadzwonił na ten wydział i wszyscy, łącznie z jego matką, stawili się.
  Ale nawet po przeszukaniu terenu przez dwudziestu funkcjonariuszy, po około pięciu minutach stało się jasne, że podejrzany uciekł. Ponownie.
  Aktor był na wietrze.
  
  Zanim Jessica i Byrne wrócili do alejki za targiem, Ike Buchanan i pół tuzina detektywów byli już na miejscu. Ratownicy medyczni udzielali pomocy Terry'emu Cahillowi. Jeden z ratowników medycznych zauważył spojrzenie Jessiki i skinął głową. Cahill będzie cały i zdrowy.
  "Czas, żebym zagrał w PGA Tour" - powiedział Cahill, gdy kładziono go na noszach. "Chcesz teraz mojego oświadczenia?"
  "Zabierzemy to do szpitala" - powiedziała Jessica. "Nie martw się o to".
  Cahill skinął głową i skrzywił się z bólu, gdy podnosili nosze. Spojrzał na Jessicę i Byrne'a. "Zróbcie mi przysługę, chłopaki?"
  "Mów jak chcesz, Terry" - powiedziała Jessica.
  "Pozbądź się tego drania" - powiedział. "Trudno".
  
  DETEKTYWI tłoczyli się wokół miejsca zbrodni, gdzie zastrzelono Cahilla. Choć nikt tego nie powiedział, wszyscy czuli się jak nowi rekruci, grupa żółtodziobów świeżo po akademii. CSU rozstawiło żółtą taśmę wokół miejsca zbrodni i, jak zawsze, zebrał się tłum. Czterech funkcjonariuszy SBU rozpoczęło przeczesywanie terenu. Jessica i Byrne stali pod ścianą, pogrążeni w myślach.
  Owszem, Terry Cahill był agentem federalnym i między agencjami często panowała zacięta rywalizacja, ale mimo to był funkcjonariuszem organów ścigania prowadzącym sprawę w Filadelfii. Ponure miny i stalowe spojrzenia wszystkich zaangażowanych świadczyły o oburzeniu. W Filadelfii nie strzela się do policjanta.
  Kilka minut później Jocelyn Post, weteranka CSU, chwyciła szczypce, uśmiechając się od ucha do ucha. Między ich końcami utkwił wystrzelony nabój.
  "O tak" - powiedziała. "Chodź do Mamy Jay".
  Choć znaleziono kulę, która trafiła Terry'ego Cahilla w ramię, nie zawsze łatwo było określić kaliber i rodzaj pocisku w momencie wystrzelenia, zwłaszcza jeśli ołów uderzył w ceglaną ścianę, co właśnie miało miejsce w tym przypadku.
  Mimo wszystko była to bardzo dobra wiadomość. Za każdym razem, gdy odkrywano dowód rzeczowy - coś, co można było zbadać, przeanalizować, sfotografować, odkurzyć, wyśledzić - był to krok naprzód.
  "Złapaliśmy kulę" - powiedziała Jessica, wiedząc, że to dopiero pierwszy krok w śledztwie, ale mimo to ciesząc się, że przejęła inicjatywę. "To początek".
  "Myślę, że możemy sobie lepiej poradzić" - powiedział Byrne.
  "Co masz na myśli?"
  "Patrzeć."
  Byrne przykucnął i podniósł metalowe żebro ze złamanego parasola leżącego w stercie śmieci. Uniósł krawędź plastikowego worka na śmieci. Tam, obok śmietnika, leżał częściowo ukryty pistolet małego kalibru. Zniszczony, tani, czarny pistolet kalibru .25. Wyglądał jak ten sam, który widzieli w filmie "Fatal Attraction".
  To nie był krok dziecka.
  Mieli broń aktora.
  
  
  64
  "TAŚMA WIDEO ZNALEZIONA W KAPSUŁCE-HAITEN" to francuski film z 1955 roku. Tytuł brzmiał "Diabły". W filmie Simone Signoret i Véra Clouzot, grając żonę i byłą kochankę kompletnie zepsutego mężczyzny granego przez Paula Meurisse'a, mordują Meurisse'a, topiąc go w wannie. Podobnie jak w innych arcydziełach tego aktora, film ten odtworzył oryginalne morderstwo.
  W tej wersji "Diabłów" ledwo widoczny mężczyzna w ciemnej satynowej kurtce ze smokiem wyhaftowanym na plecach wpycha mężczyznę pod wodę w brudnej łazience. I znowu w łazience.
  Ofiara numer cztery.
  
  Był wyraźny ślad: Phoenix Arms Raven .25 ACP, popularna stara strzelba uliczna. Raven kalibru .25 można kupić w dowolnym miejscu w mieście za mniej niż sto dolarów. Gdyby strzelec był w systemie, szybko by się z nim umówili.
  Na miejscu postrzelenia Erin Halliwell nie znaleziono żadnych kul, więc nie można było mieć pewności, czy to właśnie z tej broni ją zabito, choć biuro lekarza sądowego rzekomo stwierdziło, że pojedyncza rana wskazuje na to, iż została odstrzelona bronią małego kalibru.
  Wydział Broni Palnej ustalił już, że do zastrzelenia Terry'ego Cahilla użyto pistoletu Raven kalibru .25.
  Zgodnie z podejrzeniami, telefon komórkowy dołączony do nagrania wideo należał do Stephanie Chandler. Chociaż karta SIM była nadal aktywna, wszystko inne zostało usunięte. Nie było żadnych wpisów w kalendarzu, list z książki adresowej, wiadomości SMS ani e-maili, ani rejestrów połączeń. Nie było też odcisków palców.
  
  Cahill złożył zeznania podczas leczenia w szpitalu Jefferson. Rana wskazywała na zespół cieśni nadgarstka i miał zostać wypisany w ciągu kilku godzin. Na oddziale ratunkowym zebrało się pół tuzina agentów FBI, wspierając Jessicę Balzano i Kevina Byrne'a, którzy przybyli na miejsce. Nikt nie mógł zapobiec temu, co stało się z Cahillem, ale zgrane zespoły nigdy nie patrzyły na to w ten sposób. Według pozwu, FBI spartaczyło incydent, a jeden z nich jest teraz w szpitalu.
  W swoim oświadczeniu Cahill powiedział, że był w południowej Filadelfii, kiedy zadzwonił do niego Eric Chavez. Następnie słuchał radia i usłyszał, że podejrzany prawdopodobnie znajduje się w okolicy 23. ulicy i McClellan. Zaczął przeszukiwać alejki za witrynami sklepowymi, gdy napastnik podszedł do niego od tyłu, przystawił mu pistolet do tyłu głowy i zmusił do recytowania fragmentów "Ojca Chrzestnego" przez radiotelefon. Kiedy podejrzany sięgnął po broń Cahilla, Cahill wiedział, że nadszedł czas, aby działać. Zaczęli się szamotać, a napastnik uderzył go dwa razy - raz w dolną część pleców i raz w prawą stronę twarzy - po czym podejrzany oddał strzał. Podejrzany uciekł w alejkę, zostawiając broń.
  Krótkie przeszukanie terenu w pobliżu miejsca strzelaniny nie przyniosło żadnych rezultatów. Nikt nic nie widział ani nie słyszał. Ale teraz policja dysponowała bronią palną, co otwierało przed nią mnóstwo możliwości śledczych. Broń palna, podobnie jak ludzie, miała swoją historię.
  
  Kiedy film "Diabły" był gotowy do projekcji, dziesięciu detektywów zebrało się w studiu AV. Francuski film trwał 122 minuty. W momencie, gdy Simone Signoret i Véra Clouzot topią Paula Meurisse'a, następuje montaż awaryjny. Gdy film przechodzi do nowych ujęć, nowa scena przedstawia brudną łazienkę: brudny sufit, odpryskujący tynk, brudne szmaty na podłodze, stos czasopism obok brudnej toalety. Lampa z gołą żarówką obok umywalki emituje słabe, mdłe światło. Duża postać po prawej stronie ekranu trzyma pod wodą szamoczącą się ofiarę, wyraźnie silnymi dłońmi.
  Obraz z kamery jest nieruchomy, co oznacza, że prawdopodobnie znajdował się na statywie lub na czymś innym. Do tej pory nie ma dowodów na istnienie drugiego podejrzanego.
  Kiedy ofiara przestaje się szamotać, jej ciało wypływa na powierzchnię błotnistej wody. Następnie kamera zostaje uniesiona i nakręcona w zbliżeniu. To właśnie tam Mateo Fuentes zamroził obraz.
  "Jezu Chryste" - powiedział Byrne.
  Wszystkie oczy zwróciły się na niego. "Co, znasz go?" zapytała Jessica.
  "Tak" - powiedział Byrne. "Znam go".
  
  Mieszkanie Darryla Portera nad barem X było równie brudne i brzydkie, jak on sam. Wszystkie okna były zamalowane, a gorące słońce odbijające się od szyb nadawało ciasnej przestrzeni duszny zapach psiej budy.
  Stała tam stara sofa w kolorze awokado przykryta brudną narzutą i kilka brudnych foteli. Podłoga, stoły i półki były zaśmiecone przesiąkniętymi wodą czasopismami i gazetami. W zlewie znajdowały się naczynia, które starczyły na miesiąc, i co najmniej pięć gatunków padlinożernych owadów.
  Na jednej z półek nad telewizorem znajdowały się trzy zapieczętowane kopie DVD filmu Philadelphia Skins.
  Darryl Porter leżał w wannie, całkowicie ubrany i martwy. Brudna woda w wannie pomarszczyła skórę Portera i nadała jej cementowoszary kolor. Jego wnętrzności wyciekły do wody, a smród w małej łazience był nie do zniesienia. Kilka szczurów już zaczęło szukać rozdętego od gazów ciała.
  Aktor odebrał już cztery życia, a przynajmniej cztery, o których wiedzieli. Stawał się coraz śmielszy. To była klasyczna eskalacja i nikt nie mógł przewidzieć, co się stanie dalej.
  Gdy CSU przygotowywało się do zbadania kolejnego miejsca zbrodni, Jessica i Byrne stali przed barem X. Oboje wyglądali na kompletnie zszokowanych. To był moment, w którym horrory przelatywały szybko i gwałtownie, a słowa trudno było znaleźć. "Psychoza", "Fatal Attraction", "Człowiek z blizną", "Diablice" - co, do cholery, miało się wydarzyć dalej?
  Zadzwonił telefon komórkowy Jessiki i przyszła odpowiedź.
  "To jest detektyw Balzano."
  Telefon pochodził od sierżanta Nate'a Rice'a, szefa sekcji broni palnej. Miał on dwie wiadomości dla grupy operacyjnej. Po pierwsze, broń znaleziona na miejscu zbrodni za haitańskim targiem prawdopodobnie była tej samej marki i modelu, co broń z filmu "Fatal Attraction". Druga wiadomość była znacznie trudniejsza do przełknięcia. Sierżant Rice właśnie rozmawiał z laboratorium daktyloskopijnym. Udało im się znaleźć dopasowanie. Podał Jessice nazwisko.
  "Co?" - zapytała Jessica. Wiedziała, że dobrze usłyszała Rice'a, ale jej mózg nie był gotowy na przetworzenie tej informacji.
  "Powiedziałem to samo" - odpowiedział Rice. "Ale to jest mecz o dziesięć punktów".
  Dziesięciopunktowa zgodność, jak mawiała policja, składała się z imienia i nazwiska, adresu, numeru ubezpieczenia społecznego i zdjęcia szkolnego. Jeśli udało się dopasować dziesięć punktów, to miałeś zwycięzcę.
  "I co z tego?" - zapytała Jessica.
  "I nie ma co do tego wątpliwości. Odcisk palca na broni należy do Juliana Matisse"a".
  
  
  65
  KIEDY FIGHT CHANDLER pojawił się w hotelu, wiedział, że to początek końca.
  To Faith do niego zadzwoniła. Zadzwonił, żeby przekazać mu nowinę. Zadzwonił i poprosił o więcej pieniędzy. Teraz to była tylko kwestia czasu, zanim policja wszystko ustali i rozwiąże zagadkę.
  Stał nagi, przyglądając się sobie w lustrze. Matka patrzyła na niego, a jej smutne, wilgotne oczy oceniały mężczyznę, którym się stał. Starannie uczesał włosy piękną szczotką, którą Ian kupił mu w Fortnum & Mason, ekskluzywnym brytyjskim domu towarowym.
  Nie zmuszaj mnie, żebym dał ci pędzel.
  Usłyszał hałas za drzwiami swojego pokoju hotelowego. Brzmiał jak głos mężczyzny, który codziennie o tej porze przychodził, żeby napełnić minibar. Seth spojrzał na kilkanaście pustych butelek porozrzucanych na małym stoliku przy oknie. Był ledwo pijany. Zostały mu dwie butelki. Przydałoby mu się więcej.
  Wyciągnął kasetę z pudełka i upadła na podłogę u jego stóp. Tuzin pustych kaset stał już obok łóżka, ich plastikowe opakowania leżały jedna na drugiej jak kryształowe kostki do gry.
  Spojrzał obok telewizora. Zostało już tylko kilka osób. Zniszczy ich wszystkich, a potem, być może, siebie.
  Ktoś zapukał do drzwi. Seth zamknął oczy. "Tak?"
  "Minibar, proszę pana?"
  "Tak" - powiedział Seth. Poczuł ulgę. Ale wiedział, że to tylko chwilowe. Odchrząknął. Czyżby płakał? "Czekaj."
  Włożył szlafrok i otworzył drzwi. Wszedł do łazienki. Naprawdę nie chciał nikogo widzieć. Usłyszał, jak młody mężczyzna wchodzi i wkłada butelki i przekąski do minibaru.
  "Czy podoba się panu pobyt w Filadelfii?" zawołał młody mężczyzna z drugiego pokoju.
  Seth prawie się roześmiał. Myślał o minionym tygodniu, o tym, jak wszystko się rozpadło. "Bardzo" - skłamał Seth.
  "Mamy nadzieję, że wrócisz."
  Seth wziął głęboki oddech i zebrał się w sobie. "Wyjmij dwa dolary z szuflady!" - krzyknął. Na razie jego głos maskował emocje.
  "Dziękuję panu" - powiedział młody człowiek.
  Chwilę później Seth usłyszał, jak drzwi się zamykają.
  Seth siedział na brzegu wanny przez całą minutę, z głową w dłoniach. Kim się stał? Znał odpowiedź, ale po prostu nie potrafił się do tego przyznać, nawet przed sobą. Myślał o chwili, gdy Ian Whitestone wszedł do salonu samochodowego tak dawno temu i o tym, jak dobrze rozmawiali do późnej nocy. O filmie. O sztuce. O kobietach. O sprawach tak osobistych, że Seth nigdy nie dzielił się swoimi myślami z nikim.
  Zajął się wanną. Po około pięciu minutach ruszył w stronę wody. Otworzył jedną z dwóch pozostałych butelek bourbona, wlał go do szklanki wody i wypił jednym haustem. Zdjął szlafrok i wślizgnął się do gorącej wody. Pomyślał o śmierci Rzymianina, ale szybko odrzucił tę możliwość. Frankie Pentangeli w Ojcu Chrzestnym II. Nie miał odwagi, żeby to zrobić, skoro odwaga była tym, czego wymagała.
  Zamknął oczy, tylko na chwilę. Tylko na chwilę, a potem zadzwoni na policję i zacznie mówić.
  Kiedy to się zaczęło? Chciał przeanalizować swoje życie pod kątem wielkich wątków, ale znał prostą odpowiedź. Zaczęło się od dziewczyny. Nigdy wcześniej nie brała heroiny. Bała się, ale chciała. Tak chętnie. Jak wszyscy. Pamiętał jej oczy, jej zimne, martwe oczy. Pamiętał, jak pakował ją do samochodu. Przerażającą podróż do północnej Filadelfii. Brudną stację benzynową. Poczucie winy. Czy kiedykolwiek przespał całą noc od tamtego strasznego wieczoru?
  Seth wiedział, że wkrótce znów zapukają do drzwi. Policja chciała z nim poważnie porozmawiać. Ale nie teraz. Tylko kilka minut.
  Trochę.
  Potem usłyszał słaby... jęk? Tak. Brzmiał jak jedna z tych taśm porno. Czy to było w sąsiednim pokoju hotelowym? Nie. Zajęło to chwilę, ale wkrótce Seth zdał sobie sprawę, że dźwięk dochodzi z jego pokoju hotelowego. Z telewizora.
  Usiadł w wannie, serce waliło mu jak młotem. Woda była ciepła, nie gorąca. Nie było go już od jakiegoś czasu.
  Ktoś był w pokoju hotelowym.
  Seth wyciągnął szyję, próbując zajrzeć za drzwi łazienki. Były lekko uchylone, ale kąt był taki, że nie widział dalej niż na kilka stóp w głąb pomieszczenia. Spojrzał w górę. W drzwiach łazienki był zamek. Czy mógłby cicho wyjść z wanny, zatrzasnąć drzwi i je zamknąć? Może. Ale co wtedy? Co by wtedy zrobił? Nie miał przecież telefonu komórkowego w łazience.
  Wtedy, tuż za drzwiami łazienki, zaledwie kilka centymetrów od niego, usłyszał głos.
  Seth pomyślał o wersie T.S. Eliota z "Pieśni miłosnej J. Alfreda Prufrocka".
  Dopóki nie obudzą nas ludzkie głosy...
  "Jestem nowy w tym mieście" - powiedział głos za drzwiami. "Od tygodni nie widziałem nikogo znajomego".
  I toniemy.
  OceanofPDF.com
  66
  Jessica i Byrne pojechali do biura Alhambra LLC. Zadzwonili pod główny numer i na komórkę Setha Goldmana. Obaj skorzystali z poczty głosowej. Zadzwonili do pokoju Iana Whitestone'a w Park Hyatt. Powiedziano im, że pan Whitestone jest poza domem i nie można się z nim skontaktować.
  Zaparkowali po drugiej stronie ulicy, naprzeciwko małego, niepozornego budynku na Race Street. Przez chwilę siedzieli w milczeniu.
  "Jak do cholery odcisk palca Matisse'a znalazł się na broni?" - zapytała Jessica. Broń została zgłoszona jako skradziona sześć lat temu. W tym czasie mogła trafić w ręce setek osób.
  "Aktor musiał zabrać go, kiedy zabijał Matisse"a" - powiedział Byrne.
  Jessica miała mnóstwo pytań o tamtą noc, o zachowanie Byrne'a w piwnicy. Nie wiedziała, jak zapytać. Jak z wieloma rzeczami w jej życiu, po prostu ruszyła do przodu. "Więc kiedy byłaś w tej piwnicy z Matisse, przeszukałaś go? Przeszukałaś dom?"
  "Tak, przeszukałem go" - powiedział Byrne. "Ale nie przeszukałem całego domu. Matisse mógł ukryć tę 25-tkę gdziekolwiek".
  Jessica się nad tym zastanowiła. "Myślę, że zrobił to inaczej. Nie mam pojęcia dlaczego, ale mam przeczucie".
  Po prostu skinął głową. Był człowiekiem, który podążał za intuicją. Obaj znów zamilkli. To nie było niczym niezwykłym w sytuacjach obserwacyjnych.
  Na koniec Jessica zapytała: "Jak się czuje Victoria?"
  Byrne wzruszył ramionami. "Wciąż krytycznie".
  Jessica nie wiedziała, co powiedzieć. Podejrzewała, że Byrne i Victoria mogą łączyć coś więcej niż tylko przyjaźń, ale nawet jeśli była tylko przyjaciółką, to, co ją spotkało, było przerażające. I było jasne, że Kevin Byrne obwiniał się za wszystko. "Bardzo mi przykro, Kevin".
  Byrne spojrzał przez boczne okno, jego emocje wzięły górę.
  Jessica przyjrzała mu się uważnie. Pamiętała, jak wyglądał w szpitalu kilka miesięcy temu. Fizycznie wyglądał teraz znacznie lepiej, prawie tak samo sprawny i silny jak w dniu, w którym go poznała. Wiedziała jednak, że to, co czyniło mężczyznę takiego jak Kevin Byrne silnym, tkwiło w jego wnętrzu, a ona nie potrafiła przebić się przez tę skorupę. Jeszcze nie.
  "A co z Colleen?" zapytała Jessica, mając nadzieję, że rozmowa nie zabrzmi tak banalnie, jak się wydawało. "Jak się czuje?"
  "Wysoka. Niezależna. Bądź jak jej matka. Poza tym prawie nieprzejrzysta".
  Odwrócił się, spojrzał na nią i uśmiechnął. Jessica była z tego rada. Poznała go dopiero, gdy został postrzelony, ale w tym krótkim czasie dowiedziała się, że kochał swoją córkę bardziej niż cokolwiek innego na świecie. Miała nadzieję, że nie dystansuje się od Colleen.
  Jessica nawiązała związek z Colleen i Donną Byrne po tym, jak Byrne została zaatakowana. Spotykały się w szpitalu codziennie przez ponad miesiąc i zbliżyły się do siebie dzięki tej tragedii. Zamierzała się z nimi skontaktować, ale życie, jak zawsze, wtrąciło się w ich życie. W tym czasie Jessica nauczyła się nawet trochę języka migowego. Obiecała, że odbuduje ich związek.
  "Czy Porter był kolejnym członkiem Philadelphia Skins?" - zapytała Jessica. Sprawdzili listę znanych współpracowników Juliana Matisse"a. Matisse i Darryl Porter znali się od co najmniej dziesięciu lat. Istniała między nimi pewna więź.
  "Oczywiście, że to możliwe" - powiedział Byrne. "Po co innego Porter miałby mieć trzy kopie filmu?"
  Porter znajdował się wówczas na stole lekarskim. Porównano wszelkie charakterystyczne cechy jego ciała z zamaskowanym aktorem występującym w filmie. Recenzja filmu autorstwa Roberty Stoneking okazała się niejednoznaczna, pomimo jej zeznań.
  "Jak Stephanie Chandler i Erin Halliwell do siebie pasują?" - zapytała Jessica. Nie udało im się jeszcze zbudować silnej więzi między kobietami.
  "Pytanie za milion dolarów".
  Nagle cień zaciemnił okno Jessiki. To był policjant w mundurze. Kobieta, dwudziestoletnia, energiczna. Może trochę zbyt niecierpliwa. Jessica o mało nie wyskoczyła ze skóry. Otworzyła okno.
  "Detektyw Balzano?" zapytał policjant, wyglądając na nieco zawstydzonego tym, że tak wystraszył detektywa.
  "Tak."
  "To dla ciebie". Była to koperta manilowa o wymiarach dziewięć na dwanaście cali.
  "Dziękuję."
  Młody policjant o mało nie uciekł. Jessica ponownie podniosła szybę. Po kilku sekundach stania całe chłodne powietrze uleciało z klimatyzatora. W mieście była sauna.
  "Czy na starość stajesz się nerwowy?" - zapytał Byrne, próbując jednocześnie popijać kawę i się uśmiechać.
  - Nadal młodszy od ciebie, tato.
  Jessica rozerwała kopertę. Był to rysunek mężczyzny widzianego z Faith Chandler, dzięki uprzejmości Atkins Pace. Pace miał rację. Jego spostrzegawczość i pamięć były zdumiewające. Pokazała szkic Byrne'owi.
  "Skurwysyn" - powiedział Byrne i włączył niebieskie światło na desce rozdzielczej Taurusa.
  Mężczyzną na szkicu był Seth Goldman.
  
  Szef ochrony hotelu wpuścił ich do pokoju. Zadzwonili dzwonkiem z korytarza i zapukali trzy razy. Z korytarza, dochodzącego z pokoju, dobiegały charakterystyczne dźwięki filmu dla dorosłych.
  Kiedy drzwi się otworzyły, Byrne i Jessica dobyli broni. Ochroniarz, sześćdziesięcioletni były policjant, wyglądał na niecierpliwego, chętnego i gotowego do działania, ale wiedział, że jego zadanie dobiegło końca. Wycofał się.
  Byrne wszedł pierwszy. Dźwięk taśmy porno był głośniejszy. Dochodził z hotelowego telewizora. Najbliższy pokój był pusty. Byrne sprawdził łóżka i pod nimi; Jessica, szafę. Oboje byli czyści. Otworzyli drzwi łazienki. Schowali broń.
  "O cholera" - powiedział Byrne.
  Seth Goldman unosił się w czerwonej wannie. Okazało się, że został postrzelony dwa razy w klatkę piersiową. Pióra porozrzucane po pokoju niczym opadły śnieg wskazywały, że strzelec użył jednej z hotelowych poduszek, aby stłumić odgłos wybuchu. Woda była chłodna, ale nie zimna.
  Byrne spojrzał Jessice w oczy. Oboje podzielali to samo zdanie. Sytuacja eskalowała tak szybko i gwałtownie, że groziła przekroczeniem ich możliwości prowadzenia śledztwa. Oznaczało to, że FBI prawdopodobnie przejmie kontrolę, wykorzystując swoją ogromną siłę roboczą i potencjał kryminalistyczny.
  Jessica zaczęła przeglądać kosmetyki Setha Goldmana i inne rzeczy osobiste w łazience. Byrne pracował w szafkach i szufladach komody. Na dnie jednej z szuflad leżało pudełko z kasetami wideo 8 mm. Byrne zawołał Jessicę do telewizora, włożył jedną z kaset do podłączonej kamery i nacisnął "Odtwórz".
  To była domowa, sadomasochistyczna taśma porno.
  Na zdjęciu widać było ponury pokój z podwójnym materacem na podłodze. Z góry padało ostre światło. Kilka sekund później w kadrze pojawiła się młoda kobieta i usiadła na łóżku. Miała około dwudziestu pięciu lat, ciemne włosy, szczupłą sylwetkę i brzydką cerę. Miała na sobie męski T-shirt z dekoltem w serek i nic więcej.
  Kobieta zapaliła papierosa. Kilka sekund później w kadrze pojawił się mężczyzna. Mężczyzna był nagi, miał na sobie jedynie skórzaną maskę. Trzymał w ręku mały bicz. Był biały, dość wysportowany i wyglądał na trzydziestolatka lub czterdziestolatkę. Zaczął smagać kobietę leżącą na łóżku. Początkowo nie było to trudne.
  Byrne zerknął na Jessicę. Oboje wiele widzieli w czasie służby. Nigdy nie byli zaskoczeni, gdy zetknęli się z ohydą tego, co jeden człowiek mógł zrobić drugiemu, ale ta świadomość nigdy nie ułatwiała im zadania.
  Jessica opuściła pokój, wyraźnie odczuwając zmęczenie, czując obrzydzenie niczym żar w piersi, a jej wściekłość niczym narastająca burza.
  
  
  67
  Tęsknił za nią. W tej branży nie zawsze można sobie wybierać partnerów, ale od chwili, gdy ją poznał, wiedział, że to prawdziwa profesjonalistka. Dla kobiety takiej jak Jessica Balzano nie było granic i chociaż był od niej starszy tylko o dziesięć czy dwanaście lat, czuł się staro w jej towarzystwie. Ona była przyszłością drużyny, on przeszłością.
  Byrne siedział przy jednej z plastikowych kabin w kawiarni Roundhouse, popijając mrożoną kawę i myśląc o powrocie. Jak to było. Co to oznaczało. Obserwował młodych detektywów krzątających się po sali, z tak bystrymi i przejrzystymi oczami, wypastowanymi butami i wyprasowanymi garniturami. Zazdrościł im energii. Czy on kiedykolwiek tak wyglądał? Czy dwadzieścia lat temu przeszedł przez tę salę, z klatką piersiową pełną pewności siebie, obserwowaną przez jakiegoś skorumpowanego glinę?
  Właśnie dzwonił do szpitala po raz dziesiąty tego dnia. Stan Victorii jest ciężki, ale stabilny. Bez zmian. Zadzwoni ponownie za godzinę.
  Widział zdjęcia z miejsca zbrodni Juliana Matisse'a. Choć nie pozostało tam nic ludzkiego, Byrne wpatrywał się w wilgotną szmatkę, jakby patrzył na roztrzaskany talizman zła. Świat był bez niej czystszy. Nic nie czuł.
  Nigdy nie udało się odpowiedzieć na pytanie, czy Jimmy Purifey podrzucił dowody w sprawie Gracie Devlin.
  Nick Palladino wszedł do pokoju, wyglądając na równie zmęczonego jak Byrne. "Czy Jess poszła do domu?"
  "Tak" - powiedział Byrne. "Poparzyła oba końce".
  Palladino skinął głową. "Słyszałeś o Philu Kesslerze?" zapytał.
  "A co z nim?"
  "Umarł."
  Byrne nie był ani zszokowany, ani zaskoczony. Kessler wyglądał na chorego, kiedy widział go po raz ostatni - człowieka, który przypieczętował swój los, człowieka pozornie pozbawionego woli i wytrwałości do walki.
  Zrobiliśmy tej dziewczynie krzywdę.
  Gdyby Kessler nie miał na myśli Gracie Devlin, to mogła to być tylko jedna osoba. Byrne z trudem wstał, dopił kawę i udał się do działu nagrań. Odpowiedź, o ile istniała, byłaby tam.
  
  Choć bardzo się starał, nie mógł sobie przypomnieć imienia dziewczyny. Oczywiście, nie mógł zapytać Kesslera. Ani Jimmy'ego. Próbował ustalić dokładną datę. Nic nie dało. Było tak wiele spraw, tak wiele nazwisk. Za każdym razem, gdy zdawał się być coraz bliżej celu, przez kilka miesięcy coś przychodziło mu do głowy, co zmieniało jego zdanie. Sporządził krótką listę notatek dotyczących sprawy, tak jak je zapamiętał, a następnie przekazał ją oficerowi śledczemu. Sierżant Bobby Powell, człowiek taki jak on i o wiele bardziej biegły w komputerach, powiedział Byrne'owi, że dotrze do sedna sprawy i dostarczy mu akta tak szybko, jak to możliwe.
  
  Byrne ułożył kserokopie akt sprawy Aktora na środku podłogi w salonie. Obok położył sześciopak Yuenglingów. Zdjął krawat i buty. W lodówce znalazł zimne chińskie jedzenie na wynos. Stara klimatyzacja ledwo chłodziła pomieszczenie, pomimo ryczącego dźwięku. Włączył telewizor.
  Otworzył piwo i sięgnął po panel sterowania. Była prawie północ. Nie miał jeszcze wieści z Records.
  Przełączając kanały telewizji kablowej, obrazy zlewały się ze sobą. Jay Leno, Edward G. Robinson, Don Knotts, Bart Simpson, każdy z twarzą...
  
  
  68
  - rozmycie, link do następnego. Dramat, komedia, musical, farsa. Zdecydowałem się na stary film noir, może z lat 40. Nie jest to jeden z najpopularniejszych filmów noir, ale wygląda na całkiem dobrze zrealizowany. W tej scenie femme fatale próbuje wyciągnąć coś z płaszcza ciężkiego zawodnika, który rozmawia przez automat telefoniczny.
  Oczy, dłonie, usta, palce.
  Dlaczego ludzie oglądają filmy? Co widzą? Czy widzą, kim chcą być? A może kim boją się stać? Siedzą w ciemności obok zupełnie obcych ludzi i przez dwie godziny są złoczyńcami, ofiarami, bohaterami i porzuconymi. Potem wstają, wychodzą na światło dzienne i żyją w rozpaczy.
  Muszę odpocząć, ale nie mogę spać. Jutro bardzo ważny dzień. Znów patrzę na ekran, zmieniając kanał. Teraz historia miłosna. Czarno-białe emocje szturmują moje serce, gdy...
  
  
  69
  - J. ESSICA przeskakiwała między kanałami. Miała trudności z utrzymaniem się w stanie czuwania. Przed pójściem spać chciała jeszcze raz przejrzeć chronologię sprawy, ale wszystko było rozmazane.
  Spojrzała na zegarek. Północ.
  Wyłączyła telewizor i usiadła przy stole w jadalni. Rozłożyła przed sobą dowody. Po prawej stronie leżał stos trzech książek o filmach kryminalnych, które dostała od Nigela Butlera. Sięgnęła po jedną z nich. Była w niej krótka wzmianka o Ianie Whitestone'ie. Dowiedziała się, że jego idolem był hiszpański reżyser Luis Buñuel.
  Jak w przypadku każdego morderstwa, był podsłuch. Przewód, połączony z każdym aspektem zbrodni, przebiegał przez każdą osobę. Jak staromodne lampki choinkowe, przewód nie zapalał się, dopóki wszystkie żarówki nie były na swoim miejscu.
  Zapisała te imiona w notatniku.
  Faith Chandler. Stephanie Chandler. Erin Halliwell. Julian Matisse. Ian Whitestone. Seth Goldman. Darryl Porter.
  Co łączyło wszystkich tych ludzi?
  Przejrzała akta Juliana Matisse'a. Jak jego odcisk palca znalazł się na broni? Rok wcześniej włamano się do domu Edwiny Matisse. Być może to było wszystko. Być może wtedy ich oprawca zdobył broń i kurtkę Matisse'a. Matisse siedział w więzieniu i prawdopodobnie trzymał te rzeczy w domu swojej matki. Jessica zadzwoniła i przesłała faksem raport policyjny. Kiedy go przeczytała, nic niezwykłego nie przyszło jej do głowy. Znała umundurowanych funkcjonariuszy, którzy odebrali pierwsze zgłoszenie. Znała detektywów, którzy prowadzili śledztwo w tej sprawie. Edwina Matisse zeznała, że jedyną skradzioną rzeczą była para świeczników.
  Jessica spojrzała na zegarek. Nadal była w miarę wczesna godzina. Zadzwoniła do jednego z detektywów prowadzących sprawę, długoletniego weterana, Dennisa Lassara. Szybko skończyli uprzejmości, z szacunku dla godziny. Jessica trafiła w sedno.
  Pamiętasz włamanie do domu szeregowego na Dziewiętnastej Ulicy? Kobieta o nazwisku Edwina Matisse?
  Kiedy to było?
  Jessica podała mu datę.
  "Tak, tak. Starsza kobieta. Coś szalonego. Miał dorosłego syna, który odsiadywał wyrok.
  "To należy do niej."
  Lassar opisał sprawę szczegółowo, tak jak ją zapamiętał.
  "Więc kobieta zgłosiła, że jedyną rzeczą, którą ukradli, była para świeczników? Tak to brzmi, prawda?" - zapytała Jessica.
  "Skoro tak mówisz. Od tamtej pory pod mostem było mnóstwo idiotów.
  "Słyszę cię" - powiedziała Jessica. "Pamiętasz, czy to miejsce rzeczywiście zostało splądrowane? To znaczy, o wiele więcej kłopotów, niż można by się spodziewać po kilku świecznikach?"
  "Skoro o tym wspomniałeś, to prawda. Pokój mojego syna był zdemolowany" - powiedział Lassar. "Ale hej, jeśli ofiara mówi, że nic nie zginęło, to znaczy, że nic nie zginęło. Pamiętam, jak rzuciłem się stamtąd. Śmierdziało rosołem i kocim moczem".
  "Dobrze" - powiedziała Jessica. "Czy pamiętasz coś jeszcze w tej sprawie?"
  "Wydaje mi się, że było coś jeszcze związanego z moim synem".
  "A co z nim?"
  "Myślę, że FBI trzymało go pod obserwacją, zanim wstał."
  FBI miało oko na łajdaków takich jak Matisse? - Pamiętasz, o co chodziło?
  "Myślę, że to było jakieś naruszenie ustawy Manna. Międzystanowy przewóz nieletnich dziewcząt. Ale nie powołuj się na mnie w tej sprawie.
  - Czy na miejscu zbrodni pojawił się agent?
  "Tak" - powiedział Lassar. "Zabawne, jak to gówno do ciebie wraca. Młody człowieku".
  - Pamiętasz nazwisko agenta?
  "Teraz ta część jest na zawsze stracona dla Wild Turkey. Przepraszam."
  "Nie ma problemu. Dziękuję."
  Rozłączyła się, myśląc o telefonie do Terry'ego Cahilla. Został wypisany ze szpitala i wrócił do biurka. Mimo to, prawdopodobnie było już za późno, żeby taki chłopiec jak Terry wstał. Porozmawia z nim jutro.
  Włożyła płytę "Philadelphia Skin" do napędu DVD laptopa i wysłała ją. Zatrzymała scenę na samym początku. Młoda kobieta w masce z piór spojrzała na nią pustymi, błagalnymi oczami. Sprawdziła imię Angel Blue, choć wiedziała, że to kłamstwo. Nawet Eugene Kilbane nie miał pojęcia, kim jest ta dziewczyna. Powiedział, że nigdy jej nie widział przed ani po "Philadelphia Skin".
  Ale skąd znam te oczy?
  Nagle Jessica usłyszała dźwięk dochodzący przez okno w jadalni. Brzmiał jak śmiech młodej kobiety. Obie sąsiadki Jessiki miały dzieci, ale to byli chłopcy. Usłyszała to ponownie. Dziewczęcy śmiech.
  Zamknąć.
  Bardzo blisko.
  Odwróciła się i spojrzała w okno. Wpatrywała się w nią twarz. To była dziewczyna z filmu, dziewczyna w turkusowej masce z piór. Tyle że teraz dziewczyna była szkieletem, jej blada skóra ciasno opinała czaszkę, usta wykrzywiły się w uśmieszku, a blade rysy przecinała smuga czerwieni.
  I w jednej chwili dziewczyna zniknęła. Jessica wkrótce poczuła czyjąś obecność tuż za sobą. Dziewczyna była tuż za nią. Ktoś zapalił światło.
  Ktoś jest w moim domu. Jak-
  Nie, światło wpadało przez okna.
  Hm?
  Jessica podniosła wzrok znad stołu.
  O mój Boże, pomyślała. Zasnęła przy stole. Było jasno. Jasno. Rano. Spojrzała na zegar. Nie było zegara.
  Zofia.
  Zerwała się na równe nogi i rozejrzała się dookoła, zrozpaczona, z bijącym sercem. Sophie siedziała przed telewizorem, wciąż w piżamie, z pudełkiem płatków na kolanach, a w tle leciały kreskówki.
  "Dzień dobry, mamo" - powiedziała Sophie z ustami pełnymi płatków Cheerios.
  "Która godzina?" zapytała Jessica, choć wiedziała, że to pytanie retoryczne.
  "Nie potrafię powiedzieć, która jest godzina" - odpowiedziała jej córka.
  Jessica pobiegła do kuchni i spojrzała na zegar. Dziewiąta trzydzieści. Nigdy w życiu nie spała dłużej niż dziewiątą. Zawsze. "Co za dzień na pobicie rekordu" - pomyślała. Jakiś dowódca grupy zadaniowej.
  Prysznic, śniadanie, kawa, ubranie się, więcej kawy. I wszystko w dwadzieścia minut. Rekord świata. A przynajmniej rekord osobisty. Zebrała zdjęcia i akta. Zdjęcie powyżej przedstawiało dziewczynę z Philadelphia Skins.
  I wtedy to zobaczyła. Czasami skrajne zmęczenie w połączeniu z intensywnym stresem może otworzyć wrota.
  Kiedy Jessica po raz pierwszy obejrzała film, miała wrażenie, że już gdzieś widziała te oczy.
  Teraz wiedziała gdzie.
  
  
  70
  BYRNE OBUDZIŁ SIĘ na sofie. Śnił mu się Jimmy Purify. Jimmy i jego precelkowa logika. Śniła mu się ich rozmowa, późną nocą na oddziale, może rok przed operacją Jimmy'ego. Bardzo zły człowiek, poszukiwany za trójkę, właśnie został potrącony. Nastrój był spokojny i pogodny. Jimmy grzebał w wielkiej paczce smażonych chipsów ziemniaczanych, z nogami w górze, z rozpiętym krawatem i paskiem. Ktoś wspomniał, że lekarz Jimmy'ego zalecił mu ograniczenie spożycia tłustych, oleistych i słodkich potraw. To były trzy z czterech głównych grup żywności Jimmy'ego, drugą były single malty.
  Jimmy usiadł. Przyjął pozycję Buddy. Wszyscy wiedzieli, że perła wkrótce się pojawi.
  "To zdrowe jedzenie" - powiedział. "I mogę to udowodnić".
  Wszyscy patrzyli i mówili: "Zabieramy się za to".
  "Dobrze" - zaczął - "ziemniak to warzywo, prawda?" Wargi i język Jimmy"ego miały jaskrawopomarańczowy kolor.
  "Zgadza się" - powiedział ktoś. "Ziemniaki to warzywa".
  "A barbecue to po prostu inna nazwa grillowania, mam rację?"
  "Nie da się z tym dyskutować" - powiedział ktoś.
  "Dlatego jem grillowane warzywa. To zdrowe, kochanie". Prosto, całkowicie poważnie. Nikt nie osiągnął większego opanowania.
  Cholerny Jimmy, pomyślał Byrne.
  Boże, jak bardzo za nim tęsknił.
  Byrne wstał, ochlapał twarz wodą w kuchni i nastawił czajnik. Kiedy wrócił do salonu, walizka wciąż tam była, wciąż otwarta.
  Zakreślił dowody. Epicentrum sprawy znajdowało się tuż przed nim, a drzwi były irytująco zamknięte.
  Zrobiliśmy źle tej dziewczynie, Kevinie.
  Dlaczego nie mógł przestać o tym myśleć? Pamiętał tę noc, jakby to było wczoraj. Jimmy przechodził operację usunięcia haluksa. Byrne był partnerem Phila Kesslera. Zgłoszenie przyszło około 22:00. W toalecie stacji benzynowej Sunoco w północnej Filadelfii znaleziono ciało. Kiedy dotarli na miejsce zdarzenia, Kessler, jak zwykle, znalazł sobie zajęcie, które nie miało nic wspólnego z przebywaniem w tym samym pomieszczeniu co ofiara. Zaczął się denerwować.
  Byrne otworzył drzwi do damskiej toalety. Natychmiast uderzył go zapach środka dezynfekującego i ludzkich odchodów. Na podłodze, wciśnięta między toaletę a brudną, kafelkową ścianę, leżała młoda kobieta. Była szczupła i jasna, nie miała więcej niż dwadzieścia lat. Na jej ramieniu widniało kilka śladów. Najwyraźniej używała narkotyków, ale nie nałogowo. Byrne zbadał puls, ale go nie wyczuł. Stwierdzono zgon na miejscu zdarzenia.
  Pamiętał, jak na nią patrzył, leżącą tak nienaturalnie na podłodze. Pamiętał, jak pomyślał, że nie taka powinna być. Powinna być pielęgniarką, prawnikiem, naukowcem, baletnicą. Powinna być kimś innym niż handlarzem narkotyków.
  Widoczne były ślady walki - siniaki na nadgarstkach i plecach - ale ilość heroiny w jej organizmie, w połączeniu ze świeżymi śladami po igłach na ramionach, wskazywała, że niedawno wstrzyknęła sobie narkotyk, który był zbyt czysty dla jej organizmu. Oficjalną przyczyną zgonu było przedawkowanie.
  Ale czy nie podejrzewał czegoś więcej?
  Ktoś zapukał do drzwi, wyrywając Byrne'a ze wspomnień. Otworzył. To był oficer z kopertą.
  "Sierżant Powell powiedział, że wniosek został złożony nieprawidłowo" - powiedział funkcjonariusz. "Przepraszam".
  "Dziękuję" - powiedział Byrne.
  Zamknął drzwi i otworzył kopertę. Zdjęcie dziewczyny wisiało na przodzie teczki. Zapomniał, jak młodo wyglądała. Byrne celowo unikał na razie patrzenia na nazwisko na teczce.
  Patrząc na jej zdjęcie, próbował sobie przypomnieć jej imię. Jak mógł zapomnieć? Wiedział jak. Była narkomanką. Zepsutą dziewczyną z klasy średniej. W swojej arogancji, w swojej ambicji, była dla niego niczym. Gdyby była prawniczką w jakiejś białej firmie, lekarką w HUP albo architektką w miejskiej radzie planowania, potraktowałby tę sprawę inaczej. Choć niechętnie się do tego przyznawał, w tamtych czasach to była prawda.
  Otworzył plik, zobaczył jej nazwisko i wszystko nabrało sensu.
  Angelica. Miała na imię Angelica.
  Była Błękitnym Aniołem.
  Przejrzał teczkę. Wkrótce znalazł to, czego szukał. Nie była po prostu kolejną porządną i grzeczną osobą. Była, oczywiście, czyjąś córką.
  Gdy sięgnął po telefon, ten zadzwonił, a dźwięk odbił się echem w ścianach jego serca:
  Jak zapłacisz?
  OceanofPDF.com
  71
  Dom Nigela Butlera był schludnym szeregowcem przy Czterdziestej Drugiej Ulicy, niedaleko Locust. Z zewnątrz wyglądał tak zwyczajnie, jak każdy zadbany murowany dom w Filadelfii: kilka skrzynek na kwiaty pod dwoma frontowymi oknami, radosne czerwone drzwi, mosiężna skrzynka na listy. Jeśli detektywi mieli rację w swoich podejrzeniach, w środku planowano mnóstwo horrorów.
  Prawdziwe imię Angel Blue brzmiało Angelica Butler. Angelica miała dwadzieścia lat, kiedy została znaleziona martwa w wannie na stacji benzynowej w północnej Filadelfii z powodu przedawkowania heroiny. Przynajmniej taki jest oficjalny werdykt lekarza sądowego.
  "Mam córkę, która studiuje aktorstwo" - powiedział Nigel Butler.
  Prawdziwe stwierdzenie, niepoprawny czasownik.
  Byrne opowiedział Jessice o nocy, kiedy on i Phil Kessler otrzymali telefon z prośbą o zbadanie sprawy zwłok dziewczyny na stacji benzynowej w północnej Filadelfii. Jessica opowiedziała Byrne'owi o dwóch spotkaniach z Butlerem: pierwszym, kiedy spotkała go w jego biurze w Drexel. Drugim, kiedy Butler wpadł do Roundhouse z książkami. Opowiedziała Byrne'owi o serii portretów Butlera w formacie 8x10 cali w jego licznych scenicznych kreacjach. Nigel Butler był utalentowanym aktorem.
  Ale prawdziwe życie Nigela Butlera było o wiele mroczniejszym dramatem. Zanim opuścił Roundhouse, Byrne przeprowadził wobec niego śledztwo w sprawie PDCH. Historia kryminalna policji była podstawowym raportem z historii kryminalnej. Nigel Butler był dwukrotnie badany pod kątem molestowania seksualnego swojej córki: raz, gdy miała dziesięć lat, i raz, gdy miała dwanaście lat. Za każdym razem śledztwo utknęło w martwym punkcie, gdy Angelique odwołała swoje zeznania.
  Kiedy Angelique wkroczyła do świata filmów dla dorosłych i spotkał ją tragiczny koniec, prawdopodobnie doprowadziło to Butlera na skraj rozpaczy - zazdrości, wściekłości, nadopiekuńczości ze strony ojca, obsesji seksualnej. Kto by pomyślał? Prawda jest taka, że Nigel Butler znalazł się teraz w centrum śledztwa.
  Jednak nawet pomimo wszystkich tych dowodów poszlakowych, wciąż nie było to wystarczające, aby uzasadnić przeszukanie domu Nigela Butlera. W tym momencie Paul DiCarlo był jednym z sędziów, którzy próbowali to zmienić.
  Nick Palladino i Eric Chavez obserwowali biuro Butlera w Drexel. Uniwersytet poinformował ich, że profesor Butler przebywał poza miastem przez trzy dni i nie można się z nim skontaktować. Eric Chavez, dzięki swojemu urokowi osobistemu, dowiedział się, że Butler rzekomo wybrał się na pieszą wędrówkę po górach Poconos. Ike Buchanan zadzwonił już do biura szeryfa hrabstwa Monroe.
  Zbliżając się do drzwi, Byrne i Jessica wymienili spojrzenia. Jeśli ich podejrzenia były słuszne, stali przed drzwiami Aktora. Jak to się skończy? Trudnie? Łatwo? Żadne drzwi nie dawały żadnych wskazówek. Wyciągnęli pistolety, unieśli je wzdłuż ciała i rozejrzeli się po okolicy.
  Teraz nadszedł ten czas.
  Byrne zapukał do drzwi. Czekał. Brak odpowiedzi. Zadzwonił, zapukał ponownie. Nadal nic.
  Cofnęli się o kilka kroków, patrząc na dom. Dwa okna na piętrze. W obu zaciągnięte były białe zasłony. Okno, które niewątpliwie należało do salonu, było zasłonięte podobnymi zasłonami, lekko uchylone. Za mało, żeby zajrzeć do środka. Dom szeregowy stał w centrum bloku. Jeśli chcieli obejść go od tyłu, musieliby obejść go dookoła. Byrne postanowił zapukać jeszcze raz. Głośniej. Cofnął się do drzwi.
  Wtedy usłyszeli strzały. Dochodziły z wnętrza domu. Broń dużego kalibru. Trzy szybkie eksplozje, które zatrzęsły oknami.
  Przecież nie będą potrzebować nakazu przeszukania.
  Kevin Byrne uderzył ramieniem w drzwi. Raz, drugi, trzeci. Trzasnęły za czwartym razem. "Policja!" krzyknął. Wtoczył się do domu z uniesioną bronią. Jessica wezwała posiłki przez interkom i podążyła za nim z Glockiem w pogotowiu.
  Po lewej stronie znajdował się mały salon z jadalnią. Południe, ciemność. Pusto. Przed nami korytarz, prawdopodobnie prowadzący do kuchni. Schody w górę i w dół po lewej. Byrne spotkał się wzrokiem z Jessicą. Wejdzie na górę. Jessica pozwoliła oczom się przyzwyczaić. Zlustrowała podłogę salonu i korytarza. Ani śladu krwi. Na zewnątrz dwie maszyny sektorowe zatrzymały się z piskiem opon.
  W tym momencie w domu panowała grobowa cisza.
  Potem rozległa się muzyka. Fortepian. Ciężkie kroki. Byrne i Jessica wycelowali broń w schody. Dźwięki dochodziły z piwnicy. Dwóch umundurowanych funkcjonariuszy podeszło do drzwi. Jessica kazała im sprawdzić górę. Wyciągnęli broń i weszli po schodach. Jessica i Byrne zaczęli schodzić po schodach do piwnicy.
  Muzyka stawała się coraz głośniejsza. Instrumenty smyczkowe. Szum fal na plaży.
  Wtedy usłyszano głos.
  "Czy to ten dom?" zapytał chłopiec.
  "To wszystko" - odpowiedział mężczyzna.
  Kilka minut ciszy. Zaszczekał pies.
  "Cześć. Wiedziałem, że jest tu pies" - powiedział chłopiec.
  Zanim Jessica i Byrne zdążyli skręcić za róg do piwnicy, spojrzeli na siebie. I zdali sobie sprawę. Nie było żadnych strzałów. To był film. Kiedy weszli do ciemnej piwnicy, zobaczyli, że to "Droga do zatracenia". Film był wyświetlany na dużym ekranie plazmowym z systemem Dolby 5.1, a dźwięk był bardzo głośny. Strzały dochodziły z filmu. Okna drżały z powodu bardzo dużego subwoofera. Na ekranie Tom Hanks i Tyler Hoechlin stali na plaży.
  Butler wiedział, że nadchodzą. Butler zaaranżował wszystko dla ich dobra. Aktor nie był gotowy na ostatnią kurtynę.
  "Przezroczyste!" krzyknął jeden z policjantów.
  Ale obaj detektywi już o tym wiedzieli. Nigel Butler zaginął.
  Dom był pusty.
  
  Byrne cofnął taśmę do sceny, w której postać grana przez Toma Hanksa, Michael Sullivan, zabija mężczyznę, którego obarcza odpowiedzialnością za morderstwo swojej żony i jednego z synów. W filmie Sullivan strzela do mężczyzny w hotelowej wannie.
  Scenę zastąpiono morderstwem Setha Goldmana.
  
  SZEŚCIU DETEKTYWÓW przeszukało każdy centymetr domu szeregowego Nigela Butlera. Na ścianach piwnicy wisiały kolejne zdjęcia Butlera z różnych ról scenicznych: Shylocka, Harolda Hilla, Jeana Valjeana.
  Wydano ogólnokrajowy list gończy za Nigelem Butlerem. Agencje ścigania stanowe, powiatowe, lokalne i federalne dysponowały zdjęciami mężczyzny, a także opisem i numerem rejestracyjnym jego pojazdu. Sześciu dodatkowych detektywów zostało rozmieszczonych na terenie kampusu Drexel.
  W piwnicy znajdowała się ściana nagranych wcześniej taśm wideo, płyt DVD i szpul z filmem 16 mm. Nie znaleźli jednak żadnych urządzeń do montażu wideo. Żadnej kamery wideo, żadnych domowych taśm wideo, żadnych dowodów na to, że Butler zmontował nagranie morderstwa na wcześniej nagranych taśmach. Przy odrobinie szczęścia, w ciągu godziny mieliby nakaz przeszukania wydziału filmowego i wszystkich jego biur w Drexel. Jessica przeszukiwała piwnicę, gdy Byrne zawołał ją z pierwszego piętra. Poszła na górę i weszła do salonu, gdzie zastała Byrne'a stojącego przy półce z książkami.
  "Nie uwierzysz" - powiedział Byrne. Trzymał w ręku duży, oprawiony w skórę album ze zdjęciami. Mniej więcej w połowie przewrócił stronę.
  Jessica wzięła od niego album ze zdjęciami. To, co zobaczyła, niemal zaparło jej dech w piersiach. Było tam kilkanaście stron zdjęć młodej Angeliki Butler. Niektóre były zrobione samotnie: na przyjęciu urodzinowym, w parku. Niektóre z młodym mężczyzną. Może z chłopakiem.
  Na niemal każdym zdjęciu głowę Angelique zastąpiono przyciętym zdjęciem gwiazdy filmowej - Bette Davis, Emily Watson, Jean Arthur, Ingrid Bergman, Grace Kelly. Twarz młodego mężczyzny została okaleczona czymś, co mogło być nożem lub szpikulcem do lodu. Strona po stronie Angelique Butler - jako Elizabeth Taylor, Jean Crain, Rhonda Fleming - stała obok mężczyzny, którego twarz została zniszczona przez straszliwą wściekłość. W niektórych przypadkach strona była rozdarta w miejscu, gdzie powinna być twarz młodego mężczyzny.
  "Kevin". Jessica wskazała na zdjęcie: fotografię Angelique Butler w masce bardzo młodej Joan Crawford i fotografię jej oszpeconego towarzysza siedzącego na ławce obok niej.
  Na zdjęciu mężczyzna miał na sobie kaburę na ramieniu.
  
  
  72
  Jak dawno to było? Wiem to co do godziny. Trzy lata, dwa tygodnie, jeden dzień, dwadzieścia jeden godzin. Krajobraz się zmienił. Nie ma topografii mojego serca. Myślę o tysiącach ludzi, którzy przeszli obok tego miejsca w ciągu ostatnich trzech lat, o tysiącach rozgrywających się dramatów. Pomimo wszystkich naszych zapewnień, że jest inaczej, naprawdę nie obchodzimy się nawzajem. Widzę to każdego dnia. Wszyscy jesteśmy tylko statystami w filmie, niegodnymi nawet pochwał. Jeśli mamy jakąś kwestię, może zostaniemy zapamiętani. Jeśli nie, bierzemy nasze skromne pensje i staramy się być liderami w czyimś życiu.
  Częściej niż rzadziej, zawodzimy. Pamiętasz swój piąty pocałunek? Czy to był twój trzeci raz? Oczywiście, że nie. Tylko pierwszy. Tylko ostatni.
  Patrzę na zegarek. Tankuję.
  Akt III.
  Zapalam zapałkę.
  Myślę o backdrafcie. Firestarterze. Częstotliwości. Drabinie 49.
  Myślę o Angelice.
  
  
  73
  O 1:00 w nocy utworzyli grupę operacyjną w Roundhouse. Każdy kawałek papieru znaleziony w domu Nigela Butlera został zapakowany i oznaczony, a obecnie jest przeszukiwany w poszukiwaniu adresu, numeru telefonu lub czegokolwiek innego, co mogłoby wskazywać, gdzie mógł się udać. Jeśli rzeczywiście istniała chata w Poconos, nie znaleziono żadnego rachunku za wynajem, żadnego dokumentu ani zdjęć.
  Laboratorium dysponowało albumami ze zdjęciami i poinformowało, że klej użyty do przymocowania zdjęć gwiazd filmowych do twarzy Angelique Butler to standardowy biały klej do prac ręcznych, ale zaskakujące było to, że był świeży. W niektórych przypadkach, jak donosiło laboratorium, klej był jeszcze mokry. Ktokolwiek wkleił te zdjęcia do albumu, zrobił to w ciągu ostatnich czterdziestu ośmiu godzin.
  
  Dokładnie o dziesiątej zadzwonił telefon, na który oboje czekali i którego się obawiali. Dzwonił Nick Palladino. Jessica odebrała i włączyła głośnik.
  - Co się stało, Nick?
  "Myślę, że znaleźliśmy Nigela Butlera".
  "Gdzie on jest?"
  Zaparkował w swoim samochodzie. Północna Filadelfia.
  "Gdzie?"
  "Na parkingu starej stacji benzynowej przy Girard."
  Jessica zerknęła na Byrne'a. Było jasne, że nie musiał jej mówić, na której stacji benzynowej. Był tam już raz. Wiedział.
  "Czy on jest w areszcie?" zapytał Byrne.
  "Nie bardzo."
  "Co masz na myśli?"
  Palladino wziął głęboki oddech i powoli wypuścił powietrze. Wydawało się, że minęła cała minuta, zanim odpowiedział. "Siedzi za kierownicą swojego samochodu" - powiedział Palladino.
  Minęło kilka kolejnych bolesnych sekund. "Tak? I co z tego?" - zapytał Byrne.
  "A samochód się pali".
  
  
  74
  Zanim dotarli na miejsce, straż pożarna Nadwołżańskiego Okręgu Federalnego zdążyła już ugasić pożar. Ostry zapach palonego winylu i zwęglonego ciała unosił się w wilgotnym letnim powietrzu, wypełniając cały blok gęstą wonią nienaturalnej śmierci. Samochód był poczerniałą skorupą, a jego przednie opony wbijały się w asfalt.
  Gdy Jessica i Byrne podeszli bliżej, zobaczyli, że postać za kierownicą została zwęglona do tego stopnia, że nie dało się jej rozpoznać, a jej ciało wciąż tliło się. Dłonie zwłok były przyrośnięte do kierownicy. Poczerniała czaszka odsłaniała dwie puste jaskinie, w których kiedyś znajdowały się oczy. Z osmalonej kości unosił się dym i tłusta para.
  Miejsce zbrodni było otoczone czterema pojazdami z tego sektora. Garstka umundurowanych funkcjonariuszy kierowała ruchem drogowym i powstrzymywała rosnący tłum.
  W końcu jednostka podpalaczy powie im dokładnie, co się tu wydarzyło, przynajmniej w sensie fizycznym. Kiedy wybuchł pożar. Jak się zaczął. Czy użyto środka przyspieszającego spalanie. Psychologiczne płótno, na którym to wszystko zostało namalowane, wymagałoby znacznie więcej czasu na opisanie i analizę.
  Byrne rozejrzał się po zabitym deskami budynku przed sobą. Pamiętał swoją ostatnią wizytę w tym miejscu, noc, kiedy znaleźli ciało Angelique Butler w damskiej toalecie. Był wtedy innym człowiekiem. Pamiętał, jak on i Phil Kessler wjechali na parking i zaparkowali mniej więcej tam, gdzie teraz stał rozbity samochód Nigela Butlera. Mężczyzna, który znalazł ciało - bezdomny, wahający się, czy uciekać, na wypadek gdyby został w to zamieszany, czy zostać, licząc na nagrodę - nerwowo wskazał na damską toaletę. W ciągu kilku minut doszli do wniosku, że to prawdopodobnie kolejne przedawkowanie, kolejne zmarnowane młode życie.
  Choć nie mógł tego przysiąc, Byrne był gotów założyć się, że tej nocy dobrze spał. Myśl ta przyprawiała go o mdłości.
  Angelica Butler zasługiwała na jego pełną uwagę, tak jak Gracie Devlin. Zawiódł Angelicę.
  
  
  75
  Nastrój w Roundhouse był mieszany. Media chciały przedstawić tę historię jako historię zemsty ojca. Jednak wydział zabójstw wiedział, że nie udało im się zamknąć sprawy. Nie był to świetlany moment w 255-letniej historii wydziału.
  Ale życie i śmierć toczyły się dalej.
  Od czasu odnalezienia samochodu doszło do dwóch nowych, niezwiązanych ze sobą morderstw.
  
  O szóstej Jocelyn Post weszła do pokoju dyżurnego z sześcioma torbami z dowodami w ręku. "Znaleźliśmy coś w śmieciach na tej stacji benzynowej, którą mieliście zobaczyć. Były w plastikowej teczce upchniętej w śmietniku".
  Jocelyn położyła na stole sześć toreb. Torby miały wymiary jedenaście na czternaście. Były to wizytówki - miniaturowe plakaty filmowe pierwotnie przeznaczone do ekspozycji w holu kina - do filmów "Psychoza", "Fatalne zauroczenie", "Człowiek z blizną", "Diaboliki" i "Droga do zatracenia". Co więcej, róg prawdopodobnie szóstej kartki był rozdarty.
  "Wiesz, z jakiego to filmu?" - zapytała Jessica, unosząc szósty pakunek. Na błyszczącym kartonie widniał fragment kodu kreskowego.
  "Nie mam pojęcia" - powiedziała Jocelyn. "Ale zrobiłam zdjęcie cyfrowe i wysłałam je do laboratorium".
  "Może to był film, którego Nigel Butler nigdy nie zobaczył" - pomyślała Jessica. Miejmy nadzieję, że to był film, którego Nigel Butler nigdy nie zobaczył.
  "No cóż, kontynuujmy" - powiedziała Jessica.
  - Rozumie pan, detektywie.
  
  O godzinie siódmej wstępne raporty zostały sporządzone i detektywi je rozsyłali. Nie było w nich ani krzty radości ani euforii z powodu postawienia złego człowieka przed wymiarem sprawiedliwości, które zazwyczaj panowały w takiej chwili. Wszyscy odetchnęli z ulgą, wiedząc, że ten dziwny i nieprzyjemny rozdział dobiegł końca. Wszyscy pragnęli tylko długiego, gorącego prysznica i długiego, zimnego napoju. W wiadomościach o szóstej pokazano nagranie spalonej, tlącej się zwłok na stacji benzynowej w północnej Filadelfii. "OSTATNIE OŚWIADCZENIE AKTORA?" - zapytał robot.
  Jessica wstała i się przeciągnęła. Czuła się, jakby nie spała od kilku dni. Chyba nie. Była tak zmęczona, że nic nie pamiętała. Podeszła do biurka Byrne'a.
  - Mam ci postawić kolację?
  "Oczywiście" - powiedział Byrne. "Co ci się podoba?"
  "Chcę czegoś dużego, tłustego i niezdrowego" - powiedziała Jessica. "Coś z dużą ilością panierki i średnikiem węglowodanów".
  "Brzmi dobrze."
  Zanim zdążyli zebrać swoje rzeczy i wyjść z pokoju, usłyszeli dźwięk. Gwałtowny sygnał dźwiękowy. Początkowo nikt nie zwrócił na niego uwagi. W końcu to była Roundhouse, budynek pełen pagerów, pagerów, telefonów komórkowych i palmtopów. Nieustannie słychać było sygnały, dzwonienie, klikanie, faksowanie i dzwonienie.
  Cokolwiek to było, znów zapiszczało.
  "Skąd, do cholery, to się wzięło?" - zapytała Jessica.
  Wszyscy detektywi w pokoju ponownie sprawdzili swoje telefony komórkowe i pagery. Nikt nie odebrał wiadomości.
  Potem jeszcze trzy razy z rzędu. Bip-bip. Bip-bip. Bip-bip.
  Dźwięk dochodził z pudełka z dokumentami na biurku. Jessica zajrzała do środka. W torbie na dowody znajdował się telefon komórkowy Stephanie Chandler. Dolna część ekranu LCD migała. W pewnym momencie dnia Stephanie odebrała telefon.
  Jessica otworzyła torebkę i wyciągnęła telefon. Został już sprawdzony przez CSU, więc nie było sensu zakładać rękawiczek.
  "1 NIEODBIERANE POŁĄCZENIE" - poinformował wskaźnik.
  Jessica nacisnęła przycisk POKAŻ WIADOMOŚĆ. Na wyświetlaczu LCD pojawił się nowy ekran. Pokazała telefon Byrne'owi. "Patrz".
  Była nowa wiadomość. Odczyty wykazały, że plik został wysłany z numeru prywatnego.
  Do zmarłej kobiety.
  Przekazali sprawę do działu AV.
  
  "TO JEST WIADOMOŚĆ MULTIMEDIALNA" - powiedział Mateo. "Plik wideo".
  "Kiedy to zostało wysłane?" zapytał Byrne.
  Mateo sprawdził odczyty, a potem zegarek. "Nieco ponad cztery godziny temu".
  - I dopiero teraz przyszło?
  "Czasami zdarza się to w przypadku bardzo dużych plików".
  - Czy istnieje sposób, żeby dowiedzieć się, skąd została wysłana?
  Mateo pokręcił głową. "Nie przez telefon".
  "Jeśli odtworzymy film, to on po prostu się nie usunie ani nic takiego, prawda?" zapytała Jessica.
  "Poczekaj" powiedział Mateo.
  Sięgnął do szuflady i wyciągnął cienki kabel. Spróbował podłączyć go do dolnej części telefonu. Nie pasował. Spróbował innego kabla, ale nadal bezskutecznie. Trzeci wsunął się do małego portu. Podłączył kolejny do portu z przodu laptopa. Chwilę później program uruchomił się na laptopie. Mateo nacisnął kilka klawiszy i pojawił się pasek postępu, najwyraźniej przesyłający plik z telefonu do komputera. Byrne i Jessica wymienili spojrzenia, ponownie podziwiając umiejętności Mateo Fuentesa.
  Minutę później włożyłem nową płytę CD do napędu i przeciągnąłem ikonę.
  "Gotowe" - powiedział. "Mamy plik w telefonie, na dysku twardym i na dysku. Cokolwiek się stanie, będziemy mieli wsparcie".
  "Dobrze" - powiedziała Jessica. Z lekkim zaskoczeniem stwierdziła, że puls jej przyspiesza. Nie miała pojęcia dlaczego. Może w aktach w ogóle nic nie było. Chciała w to wierzyć całym sercem.
  "Chcesz to teraz obejrzeć?" zapytał Mateo.
  "Tak i nie" - powiedziała Jessica. Był to plik wideo wysłany na telefon kobiety, która zmarła ponad tydzień temu - telefon, który niedawno zdobyli dzięki sadystycznemu seryjnemu mordercy, który właśnie podpalił się żywcem.
  A może to wszystko było iluzją.
  "Słyszę cię" - powiedział Mateo. "Proszę bardzo". Nacisnął strzałkę "Odtwórz" na małym pasku przycisków u dołu ekranu programu wideo. Po kilku sekundach nagranie zaczęło się obracać. Pierwsze kilka sekund nagrania było rozmazane, jakby osoba trzymająca kamerę szarpała nią z prawej do lewej, a potem w dół, próbując skierować ją na ziemię. Kiedy obraz się ustabilizował i wyostrzył, zobaczyli obiekt nagrania.
  To było dziecko.
  Dziecko w małej sosnowej trumnie.
  "Madre de Dios" - powiedział Mateo. Przeżegnał się.
  Gdy Byrne i Jessica z przerażeniem wpatrywali się w obraz, dwie rzeczy stały się jasne. Po pierwsze, dziecko było jak najbardziej żywe. Po drugie, w prawym dolnym rogu nagrania znajdował się kod czasowy.
  "To nagranie na pewno nie zostało zrobione telefonem komórkowym?" - zapytał Byrne.
  "Nie" - powiedział Mateo. "Wygląda na to, że zostało zrobione zwykłą kamerą wideo. Prawdopodobnie kamerą 8 mm, a nie cyfrową kamerą wideo".
  "Skąd wiesz?" zapytał Byrne.
  "Po pierwsze, jakość obrazu."
  Na ekranie pojawiła się ręka, która weszła w kadr i zamknęła wieko drewnianej trumny.
  "Jezu Chryste, nie" - powiedział Byrne.
  I wtedy pierwsza łopata ziemi spadła na skrzynię. W ciągu kilku sekund skrzynia była całkowicie pokryta.
  "O mój Boże". Jessica poczuła mdłości. Odwróciła się, gdy ekran zrobił się czarny.
  "W tym właśnie rzecz" - powiedział Mateo.
  Byrne milczał. Wyszedł z pokoju i natychmiast wrócił. "Zacznij od nowa" - powiedział.
  Mateo ponownie nacisnął przycisk PLAY. Obraz zmienił się z rozmazanego, ruchomego obrazu w wyraźny, gdy skupił się na dziecku. Jessica zmusiła się do oglądania. Zauważyła, że kod czasowy na filmie wskazywał godzinę 10:00. Była już po 8:00. Wyciągnęła telefon komórkowy. Kilka sekund później zadzwonił dr Tom Weirich. Wyjaśniła powód połączenia. Nie wiedziała, czy jej pytanie leży w kompetencjach lekarza sądowego, ale nie wiedziała też, do kogo innego zadzwonić.
  "Jaki rozmiar ma pudełko?" zapytał Weirich.
  Jessica spojrzała na ekran. Film odtwarzał się po raz trzeci. "Nie jestem pewna" - powiedziała. "Może dwadzieścia cztery na trzydzieści".
  "Jak głęboko?"
  "Nie wiem. Wygląda na jakieś szesnaście cali.
  "Czy są dziury na górze lub po bokach?"
  "Nie na górze. Nie widzę żadnych stron.
  Ile lat ma dziecko?
  Ta część była łatwa. Dziecko wyglądało na jakieś sześć miesięcy. "Sześć miesięcy".
  Weirich milczał przez chwilę. "Cóż, nie jestem ekspertem w tej dziedzinie. Ale znajdę kogoś, kto się na tym zna".
  "Ile on ma powietrza, Tom?"
  "Trudno powiedzieć" - odpowiedział Weirich. "Pojemnik mieści nieco ponad pięć stóp sześciennych. Nawet przy tak małej pojemności płuc, powiedziałbym, że nie dłużej niż dziesięć do dwunastu godzin".
  Jessica ponownie spojrzała na zegarek, choć dokładnie wiedziała, która godzina. "Dzięki, Tom. Zadzwoń, jeśli znajdziesz kogoś, kto mógłby poświęcić temu dziecku więcej czasu".
  Tom Weirich wiedział, co miała na myśli. "Jestem w tym".
  Jessica się rozłączyła. Spojrzała ponownie na ekran. Nagranie wróciło do początku. Dziecko uśmiechnęło się i poruszyło rękoma. W sumie mieli mniej niż dwie godziny, żeby uratować mu życie. A mógł być gdziekolwiek w mieście.
  
  MATEO ZROBIŁ DRUGĄ CYFROWĄ KOPIĘ TAŚMY. Nagranie trwało w sumie dwadzieścia pięć sekund. Po zakończeniu obraz wyblakł. Oglądali je w kółko, próbując znaleźć cokolwiek, co mogłoby im dać wskazówkę, gdzie może być dziecko. Na taśmie nie było żadnych innych obrazów. Mateo zaczął od nowa. Kamera przesunęła się w dół. Mateo ją zatrzymał.
  Aparat jest na statywie, i to całkiem dobrym. Przynajmniej dla amatora. To delikatne pochylenie sugeruje mi, że szyjka statywu to głowica kulowa.
  "Ale spójrz tutaj" - kontynuował Mateo. Zaczął nagrywać ponownie. Gdy tylko nacisnął PLAY, natychmiast je zatrzymał. Obraz na ekranie był nierozpoznawalny. Gruba, pionowa, biała plama na czerwonobrązowym tle.
  "Co to jest?" zapytał Byrne.
  "Jeszcze nie jestem pewien" - powiedział Mateo. "Pozwól mi to sprawdzić w dziale detektywistycznym. Będę miał o wiele jaśniejszy obraz. To jednak trochę potrwa".
  "Ile?
  "Daj mi dziesięć minut."
  W typowym śledztwie mija dziesięć minut. Dla dziecka w trumnie może to być całe życie.
  Byrne i Jessica stali przy urządzeniu audiowizualnym. Do pokoju wszedł Ike Buchanan. "Co się stało, sierżancie?" zapytał Byrne.
  "Ian Whitestone jest tutaj".
  W końcu, pomyślała Jessica. "Przyszedł tu, żeby złożyć oficjalne oświadczenie?"
  "Nie" - powiedział Buchanan. "Ktoś porwał jego syna dziś rano".
  
  WHEATSTONE OBEJRZELI film o dziecku. Przenieśli klip na kasetę VHS. Obejrzeli go w małej stołówce w jednostce.
  Whitestone był mniejszy, niż Jessica się spodziewała. Miał delikatne dłonie. Nosił dwa zegarki. Przybył z osobistym lekarzem i kimś, prawdopodobnie ochroniarzem. Whitestone zidentyfikował dziecko na nagraniu jako swojego syna, Declana. Wyglądał na wyczerpanego.
  "Dlaczego... dlaczego ktoś miałby coś takiego zrobić?" - zapytał Whitestone.
  "Mieliśmy nadzieję, że będzie pan mógł rzucić na tę sprawę trochę światła" - powiedział Byrne.
  Według niani Whitestone, Eileen Scott, zabrała Declana na spacer w wózku około 9:30 rano. Została uderzona od tyłu. Kiedy obudziła się kilka godzin później, znajdowała się na tylnym siedzeniu karetki pogotowia jadącej do szpitala Jefferson, a dziecka już nie było. Oś czasu pokazała detektywom, że gdyby kod czasowy na taśmie nie został zmieniony, Declan Whitestone zostałby pochowany trzydzieści minut drogi od centrum miasta. Prawdopodobnie bliżej.
  "Skontaktowano się z FBI" - powiedziała Jessica. Terry Cahill, opatrzony i z powrotem skupiony na sprawie, zbierał teraz swój zespół. "Robimy wszystko, co w naszej mocy, żeby odnaleźć twojego syna".
  Wrócili do salonu i podeszli do stołu. Położyli na nim zdjęcia z miejsca zbrodni Erin Halliwell, Setha Goldmana i Stephanie Chandler. Kiedy Whitestone spojrzał w dół, kolana się pod nim ugięły. Trzymał się krawędzi stołu.
  "Co... co to jest?" zapytał.
  "Obie te kobiety zostały zamordowane. Podobnie jak pan Goldman. Uważamy, że osoba, która porwała pani syna, jest odpowiedzialna". Nie było potrzeby informowania Whitestone'a o rzekomym samobójstwie Nigela Butlera w tamtym czasie.
  "Co mówisz? Mówisz, że wszyscy nie żyją?
  "Obawiam się, że tak, proszę pana. Tak."
  Tkanina jak kamień. Jego twarz przybrała barwę wyschniętych kości. Jessica widziała to wiele razy. Usiadł ciężko.
  "Jaka była twoja relacja ze Stephanie Chandler?" zapytał Byrne.
  Whitestone zawahał się. Jego ręce drżały. Otworzył usta, ale nie wydobył z nich żadnego dźwięku, jedynie suche trzaski. Wyglądał jak człowiek zagrożony chorobą wieńcową.
  "Pan White Stone?" zapytał Byrne.
  Ian Whitestone wziął głęboki oddech. Jego usta drżały, gdy powiedział: "Chyba powinienem porozmawiać z moim prawnikiem".
  OceanofPDF.com
  76
  Całą historię poznali od Iana Whitestone'a. A przynajmniej tę część, którą pozwolił mu opowiedzieć jego prawnik. Nagle ostatnie dziesięć dni nabrało sensu.
  Trzy lata wcześniej, przed swoim błyskawicznym sukcesem, Ian Whitestone nakręcił film "Philadelphia Skin", reżyserując go pod pseudonimem Edmundo Nobile, postacią z filmu hiszpańskiego reżysera Luisa Buñuela. Whitestone zatrudnił dwie młode kobiety z Temple University do nakręcenia filmu pornograficznego, płacąc każdej z nich po pięć tysięcy dolarów za dwie noce pracy. Tymi kobietami były Stephanie Chandler i Angelique Butler. Dwoma mężczyznami byli Darryl Porter i Julian Matisse.
  Według wspomnień Whitestone'a, to, co stało się ze Stephanie Chandler drugiej nocy zdjęć, było niejasne. Whitestone powiedział, że Stephanie zażywała narkotyki. Dodał, że nie pozwalał na to na planie. Dodał, że Stephanie wyszła w trakcie zdjęć i już nie wróciła.
  Nikt w pokoju nie uwierzył ani jednemu słowu. Ale jasne było jak słońce, że wszyscy zaangażowani w powstanie filmu drogo za niego zapłacili. Pozostaje pytanie, czy syn Iana Whitestone'a zapłaci za zbrodnie ojca.
  
  MATEO ZADZWONIŁ ICH do działu AV. Zdigitalizował pierwsze dziesięć sekund nagrania, pole po polu. Oddzielił również ścieżkę audio i ją oczyścił. Najpierw włączył dźwięk. Było tylko pięć sekund dźwięku.
  Najpierw słychać było głośny syk, potem jego natężenie nagle osłabło, a potem zapadła cisza. Było jasne, że osoba obsługująca kamerę wyłączyła mikrofon, gdy zaczęła przewijać film.
  "Odłóż to" - powiedział Byrne.
  Mateo to zrobił. Dźwięk był szybkim podmuchem powietrza, który natychmiast zaczął cichnąć. Potem nastąpił biały szum elektronicznej ciszy.
  "Ponownie."
  Byrne wydawał się oszołomiony dźwiękiem. Mateo spojrzał na niego, zanim kontynuował oglądanie. "Dobrze" - powiedział w końcu Byrne.
  "Chyba coś tu mamy" - powiedział Mateo. Przejrzał kilka nieruchomych obrazów. Zatrzymał się na jednym i powiększył. "Ma nieco ponad dwie sekundy. To zdjęcie tuż przed przechyleniem kamery w dół". Mateo lekko się wyostrzył. Obraz był prawie nieczytelny. Plama bieli na czerwonobrązowym tle. Zakrzywione geometryczne kształty. Niski kontrast.
  "Nic nie widzę" - powiedziała Jessica.
  "Czekaj". Mateo przepuścił obraz przez wzmacniacz cyfrowy. Obraz na ekranie się powiększył. Po kilku sekundach stał się nieco wyraźniejszy, ale wciąż niewystarczający do odczytania. Przybliżył obraz i sprawdził ponownie. Teraz obraz był jednoznaczny.
  Sześć drukowanych liter. Wszystkie białe. Trzy u góry, trzy u dołu. Obraz wyglądał tak:
  ADI
  JON
  "Co to znaczy?" zapytała Jessica.
  "Nie wiem" - odpowiedział Mateo.
  "Kevin?"
  Byrne pokręcił głową i wpatrywał się w ekran.
  "Chłopaki?" - Jessica zapytała pozostałych detektywów w pokoju. Wszyscy wzruszyli ramionami.
  Nick Palladino i Eric Chavez usiedli przy swoich terminalach i zaczęli szukać okazji. Wkrótce obaj mieli trafienia. Znaleźli coś o nazwie "Analizator jonów procesowych ADI 2018". Nie było żadnych zgłoszeń.
  "Szukaj dalej" - powiedziała Jessica.
  
  BYRNE wpatrywał się w litery. Znaczyły dla niego coś, ale nie miał pojęcia co. Jeszcze nie. Nagle obrazy dotknęły krawędzi jego pamięci. ADI. ION. Wizja powróciła długą wstęgą wspomnień, mglistych wspomnień z młodości. Zamknął oczy i...
  - usłyszał dźwięk stali uderzającej o stal... miał już osiem lat... biegł z Joeyem Principe z Reed Street... Joey był szybki... trudno było za nim nadążyć... poczuł podmuch wiatru przebity spalinami diesla... ADI... wciągnął w płuca kurz lipcowego dnia... ION... usłyszał sprężarki napełniające główne zbiorniki powietrzem pod wysokim ciśnieniem...
  Otworzył oczy.
  "Włącz ponownie dźwięk" - powiedział Byrne.
  Mateo otworzył plik i nacisnął "Odtwórz". Dźwięk syczącego powietrza wypełnił małe pomieszczenie. Wszystkie oczy zwróciły się na Kevina Byrne'a.
  "Wiem, gdzie on jest" - powiedział Byrne.
  
  Bocznica kolejowa South Philadelphia zajmowała rozległy, złowieszczy pas ziemi w południowo-wschodnim narożniku miasta, ograniczony rzeką Delaware i autostradą I-95, stocznią Navy Yards na zachodzie i wyspą League Island na południu. Bocznica obsługiwała większość miejskiego transportu towarowego, a Amtrak i SEPTA obsługiwały linie podmiejskie ze stacji 30th Street w całym mieście.
  Byrne dobrze znał bocznice kolejowe w południowej Filadelfii. Dorastając, spotykał się z kumplami na placu zabaw Greenwich i jeździł rowerami po bocznicach, zazwyczaj jadąc na League Island przez Kitty Hawk Avenue, a następnie na bocznicę. Spędzali tam całe dnie, obserwując przyjeżdżające i odjeżdżające pociągi, licząc wagony towarowe i wrzucając przedmioty do rzeki. W młodości bocznice kolejowe w południowej Filadelfii były dla Kevina Byrne'a plażą Omaha, jego marsjańskim krajobrazem, jego Dodge City, miejscem, które uważał za magiczne, miejscem, w którym - jak sobie wyobrażał - mieszkali Wyatt Earp, sierżant Rock, Tom Sawyer i Eliot Ness.
  Dziś uznał, że jest to cmentarz.
  
  Jednostka K-9 Departamentu Policji w Filadelfii działała w akademii szkoleniowej przy State Road i dowodziła ponad trzydziestoma psami. Psy - wszystkie samce, wszystkie owczarki niemieckie - były szkolone w trzech dyscyplinach: wykrywaniu zwłok, wykrywaniu narkotyków i wykrywaniu materiałów wybuchowych. W pewnym momencie jednostka liczyła ponad sto psów, ale zmiana jurysdykcji przekształciła ją w zgraną, dobrze wyszkoloną jednostkę liczącą mniej niż czterdzieści osób i psów.
  Oficer Bryant Paulson służył w jednostce od dwudziestu lat. Jego pies, siedmioletni owczarek niemiecki o imieniu Clarence, był szkolony do pracy z zarodnikami zwłok, ale służył również w patrolach. Psy tropiące zwłoki były wyczulone na każdy zapach człowieka, nie tylko na zapach zmarłego. Jak wszystkie psy policyjne, Clarence był w tym specjalistą. Jeśli ktoś upuścił funt marihuany na środku pola, Clarence przeszedł obok niej. Jeśli ofiarą był człowiek - żywy lub martwy - pracował dzień i noc, żeby go znaleźć.
  O godzinie dziewiątej kilkunastu detektywów i ponad dwudziestu umundurowanych funkcjonariuszy zebrało się na zachodnim krańcu stacji kolejowej, niedaleko rogu Broad Street i League Island Boulevard.
  Jessica skinęła głową do oficera Paulsona. Clarence zaczął przeszukiwać teren. Paulson trzymał go w odległości około 4,5 metra. Detektywi wycofali się, aby nie spłoszyć zwierzęcia. Węch w powietrzu różnił się od tropienia - metody, w której pies podąża za zapachem z głową przyciśniętą do ziemi, szukając ludzkich zapachów. Było to również trudniejsze. Każda zmiana wiatru mogła zmienić kierunek działania psa, a każdy pokryty teren mógł zostać ponownie przeszukany. Jednostka K-9 policji w PPD szkoliła swoje psy w tzw. "teorii poruszonej ziemi". Oprócz ludzkich zapachów, psy były szkolone do reagowania na świeżo wykopaną ziemię.
  Gdyby pochowano tu dziecko, ziemia by się poruszyła. Żaden pies nie potrafił tego zrobić lepiej niż Clarence.
  W tym momencie detektywi mogli jedynie obserwować.
  I czekaj.
  
  Byrne przeszukał rozległy teren. Mylił się. Dziecka tam nie było. Do poszukiwań dołączył drugi pies i policjant, którzy razem przeszukali niemal całą posesję, ale bezskutecznie. Byrne zerknął na zegarek. Jeśli ocena Toma Weyricha była prawidłowa, dziecko już nie żyło. Byrne poszedł sam na wschodni kraniec podwórka, w stronę rzeki. Serce ciążyło mu na myśl o dziecku w sosnowej skrzynce, a pamięć ożyła, gdy przypomniały mu się tysiące przygód, których doświadczył w tym rejonie. Zszedł do płytkiego przepustu i wspiął się na drugą stronę, na zbocze, które...
  - Pork Chop Hill... ostatnie metry do szczytu Everestu... kopiec na Stadionie Weteranów... granica kanadyjska, chroniona-
  Monty.
  On wiedział. ADI. ION.
  "Tutaj!" krzyknął Byrne do swojego radia dwukierunkowego.
  Pobiegł w kierunku torów w pobliżu Pattison Avenue. W ciągu kilku chwil jego płuca płonęły, plecy i nogi były niczym sieć porażonych zakończeń nerwowych i piekący ból. Biegnąc, rozglądał się po ziemi, kierując wiązkę światła Maglight kilka stóp przed siebie. Nic nie wyglądało na świeże. Nic nie zostało przewrócone.
  Zatrzymał się, płuca miał już wyczerpane, ręce na kolanach. Nie mógł już biec. Zawaliłby dziecko, tak jak zawalił Angelikę Butler.
  Otworzył oczy.
  I zobaczyłem to.
  U jego stóp leżał kwadrat świeżo rozsypanego żwiru. Nawet w zapadającym zmroku widział, że jest ciemniejszy niż otaczający go teren. Spojrzał w górę i zobaczył kilkunastu policjantów pędzących w jego kierunku, prowadzonych przez Bryanta Paulsona i Clarence'a. Zanim pies zbliżył się na jakieś sześć metrów, zaczął szczekać i drapać ziemię, co wskazywało, że dostrzegł swoją ofiarę.
  Byrne padł na kolana, zdrapując rękami ziemię i żwir. Kilka sekund później natknął się na luźną, wilgotną ziemię. Glebę, którą niedawno przekopano.
  "Kevin." Jessica podeszła i pomogła mu wstać. Byrne cofnął się, ciężko dysząc, z palcami już poobijanymi o ostre kamienie.
  Trzech umundurowanych funkcjonariuszy z łopatami interweniowało. Zaczęli kopać. Kilka sekund później dołączyła do nich para detektywów. Nagle natrafili na coś twardego.
  Jessica spojrzała w górę. Tam, niecałe trzydzieści stóp dalej, w słabym świetle sodowych lamp autostrady I-95, zobaczyła zardzewiały wagon towarowy. Dwa słowa leżały jedno na drugim, podzielone na trzy segmenty, rozdzielone stalowymi szynami wagonu.
  KANADYJSKI
  KRAJOWY
  W środku trzech sekcji znajdowały się litery ADI nad literami ION.
  
  Medycy byli już na dole. Wyciągnęli małe pudełko i zaczęli je otwierać. Wszyscy na nich patrzyli. Poza Kevinem Byrne'em. Nie mógł się zmusić, żeby spojrzeć. Zamknął oczy i czekał. Wydawało mu się, że to minuty. Słyszał tylko odgłos przejeżdżającego w pobliżu pociągu towarowego, jego szum przypominał usypiający szum w wieczornym powietrzu.
  W tej chwili między życiem a śmiercią Byrne przypomniał sobie urodziny Colleen. Przyszła na świat około tydzień przed terminem, nawet wtedy była siłą natury. Pamiętał jej maleńkie różowe paluszki ściskające białą szpitalną koszulę Donny. Takie maleńkie...
  Właśnie gdy Kevin Byrne był absolutnie pewien, że jest za późno i zawiedli Declana Whitestone'a, otworzył oczy i usłyszał najpiękniejszy dźwięk. Cichy kaszel, a potem cienki krzyk, który wkrótce przerodził się w głośny, gardłowy jęk.
  Dziecko żyło.
  Ratownicy medyczni natychmiast zawieźli Declana Whitestone'a na oddział ratunkowy. Byrne spojrzał na Jessicę. Wygrali. Tym razem pokonali zło. Ale oboje wiedzieli, że ten trop pochodził z czegoś poza bazami danych i arkuszami kalkulacyjnymi, profilami psychologicznymi, a nawet z niezwykle wrażliwych zmysłów psów. Z miejsca, o którym nigdy nie rozmawiali.
  
  Resztę nocy spędzili na badaniu miejsca zbrodni, pisaniu raportów i spaniu, kiedy tylko mogli. O godzinie 10:00 detektywi pracowali już dwadzieścia sześć godzin bez przerwy.
  Jessica siedziała przy biurku, kończąc raport. To był jej obowiązek jako detektyw prowadzącej tę sprawę. Nigdy w życiu nie była tak wyczerpana. Nie mogła się doczekać długiej kąpieli i przespanej nocy. Miała nadzieję, że tego snu nie zakłócą sny o małym dziecku pochowanym w sosnowej skrzyni. Dwukrotnie zadzwoniła do Pauli Farinacci, swojej niani. Sophie czuła się dobrze. Za każdym razem.
  Stephanie Chandler, Erin Halliwell, Julian Matisse, Darryl Porter, Seth Goldman, Nigel Butler.
  A potem była Angelica.
  Czy kiedykolwiek dotrą do sedna tego, co wydarzyło się na planie "Philadelphia Skin"? Była jedna osoba, która mogła im to powiedzieć, i istniało duże prawdopodobieństwo, że Ian Whitestone zabierze tę wiedzę do grobu.
  O dziesiątej trzydzieści, gdy Byrne był w łazience, ktoś położył na jego biurku małe pudełko Milk Bones. Kiedy wrócił, zobaczył je i zaczął się śmiać.
  Nikt w tym pokoju od dawna nie słyszał śmiechu Kevina Byrne'a.
  
  
  77
  LOGAN CIRCLE to jeden z pięciu oryginalnych placów Williama Penna. Położony przy Benjamin Franklin Parkway, otoczony jest przez jedne z najwspanialszych instytucji miasta: Instytut Franklina, Akademię Nauk Przyrodniczych, Bibliotekę Publiczną i Muzeum Sztuki.
  Trzy figury fontanny Swanna w centrum okręgu symbolizują główne szlaki wodne Filadelfii: rzeki Delaware, Schuylkill i Wissahickon. Teren pod placem był kiedyś cmentarzem.
  Opowiedz nam o podtekście.
  Dziś teren wokół fontanny jest pełen letnich imprezowiczów, rowerzystów i turystów. Woda lśni niczym diamenty na tle lazurowego nieba. Dzieci gonią się, rysując leniwie ósemki. Sprzedawcy zachwalają swoje towary. Uczniowie czytają podręczniki i słuchają muzyki z odtwarzaczy MP3.
  Wpadam na młodą kobietę. Siedzi na ławce i czyta książkę Nory Roberts. Podnosi wzrok. Rozpoznanie rozświetla jej piękną twarz.
  "O, cześć" - mówi.
  "Cześć."
  Miło cię znowu widzieć.
  "Czy mogę usiąść?" - zapytałem, zastanawiając się, czy dobrze się wyraziłem.
  Rozjaśnia się. W końcu mnie zrozumiała. "Ani trochę" - odpowiada. Zaznacza książkę, zamyka ją i chowa do torby. Wygładza rąbek sukienki. Jest bardzo schludną i grzeczną młodą damą. Dobrze wychowaną i grzeczną.
  "Obiecuję, że nie będę wspominać o upałach" - mówię.
  Uśmiecha się i patrzy na mnie pytająco. "Co?"
  "Ciepło?"
  Uśmiecha się. Fakt, że oboje mówimy innym językiem, przyciąga uwagę osób w pobliżu.
  Przyglądam się jej przez chwilę, podziwiając jej rysy, miękkie włosy, zachowanie. Ona to zauważa.
  "Co?" pyta.
  "Czy ktoś ci kiedyś powiedział, że wyglądasz jak gwiazda filmowa?"
  Na jej twarzy pojawia się moment niepokoju, ale gdy się do niej uśmiecham, strach znika.
  "Gwiazda filmowa? Nie sądzę."
  "Och, nie mam na myśli obecnej gwiazdy filmowej. Mam na myśli starszą gwiazdę".
  Marszczy twarz.
  "Och, nie o to mi chodziło!" - mówię ze śmiechem. Ona śmieje się razem ze mną. "Nie chodziło mi o to, że jesteś stara. Chodziło mi o to, że masz w sobie pewien... dyskretny urok, który przypomina mi gwiazdę filmową z lat 40., Jennifer Jones. Znasz Jennifer Jones?" - pytam.
  Potrząsnęła głową.
  "W porządku" - mówię. "Przepraszam. Postawiłem cię w niezręcznej sytuacji".
  "Wcale nie" - odpowiada. Ale widzę, że po prostu jest grzeczna. Spogląda na zegarek. "Obawiam się, że muszę iść".
  Stoi, patrząc na wszystkie rzeczy, które musiała nieść. Spogląda w stronę stacji metra Market Street.
  "Idę tam" - mówię. "Chętnie ci pomogę".
  Ponownie mi się przygląda. Na początku wydaje się, że odmówi, ale kiedy znów się uśmiecham, pyta: "Jesteś pewien, że ci to nie będzie przeszkadzać?"
  "Zupełnie nie."
  Biorę jej dwie duże torby na zakupy i zarzucam jej płócienną torbę na ramię. "Sam jestem aktorem" - mówię.
  Kiwa głową. "Nie jestem zaskoczona".
  Zatrzymujemy się na przejściu dla pieszych. Kładę dłoń na jej przedramieniu, tylko na chwilę. Jej skóra jest blada, gładka i miękka.
  "Wiesz, bardzo ci się poprawiło. Kiedy podpisuje, porusza rękami powoli, rozważnie, tylko dla mojego dobra".
  Odpowiadam: "Zainspirowało mnie to".
  Dziewczyna się rumieni. Jest aniołem.
  Pod pewnymi kątami i przy pewnym oświetleniu wygląda jak jej ojciec.
  
  
  78
  Tuż po południu do wydziału zabójstw wszedł umundurowany funkcjonariusz z kopertą FedEx w ręku. Kevin Byrne siedział przy biurku z nogami uniesionymi do góry i zamkniętymi oczami. W myślach wrócił do dworców kolejowych z czasów swojej młodości, ubrany w dziwny, hybrydowy strój składający się z sześciostrzałowych rewolwerów z perłowymi rękojeściami, wojskowej kominiarki i srebrnego skafandra. Czuł zapach głębokiej wody morskiej rzeki, intensywny aromat smaru do osi. Zapach bezpieczeństwa. W tym świecie nie było seryjnych morderców ani psychopatów, którzy przecięliby człowieka na pół piłą łańcuchową albo zakopali dziecko żywcem. Jedynym niebezpieczeństwem, jakie czyhało, był pasek twojego starego, gdybyś spóźnił się na kolację.
  "Detektyw Byrne?" zapytał umundurowany funkcjonariusz, przerywając sen.
  Byrne otworzył oczy. "Tak?"
  "To przyszło specjalnie dla ciebie."
  Byrne wziął kopertę i spojrzał na adres zwrotny. Należał do kancelarii prawnej w centrum miasta. Otworzył ją. Wewnątrz znajdowała się kolejna koperta. Do listu dołączony był list z kancelarii, wyjaśniający, że zapieczętowana koperta pochodzi z majątku Philipa Kesslera i ma zostać wysłana z okazji jego śmierci. Byrne otworzył wewnętrzną kopertę. Kiedy przeczytał list, stanął przed całym szeregiem nowych pytań, na które odpowiedzi znajdowały się w kostnicy.
  "Ani przez chwilę w to nie wierzę" - powiedział, zwracając uwagę garstki detektywów w pokoju. Podeszła Jessica.
  "Co to jest?" zapytała.
  Byrne odczytał na głos treść listu prawnika Kesslera. Nikt nie wiedział, co o tym myśleć.
  "Czy mówisz, że Phil Kessler dostał zapłatę za to, żeby wyciągnąć Juliana Matisse"a z więzienia?" zapytała Jessica.
  "Tak jest w liście. Phil chciał, żebym o tym wiedział, ale dopiero po jego śmierci".
  "O czym ty mówisz? Kto mu zapłacił?" - zapytał Palladino.
  "W liście nic nie ma. Ale jest napisane, że Phil otrzymał dziesięć tysięcy dolarów za wniesienie oskarżenia przeciwko Jimmy'emu Purifeyowi, aby wyciągnąć Juliana Matisse'a z więzienia do czasu rozpatrzenia apelacji".
  Wszyscy w pokoju byli odpowiednio oszołomieni.
  "Myślisz, że to był Butler?" zapytała Jessica.
  "Dobre pytanie."
  Dobra wiadomość była taka, że Jimmy Purify mógł spoczywać w pokoju. Jego imię zostało oczyszczone. Ale teraz, gdy Kessler, Matisse i Butler nie żyli, mało prawdopodobne było, aby kiedykolwiek dotarli do sedna sprawy.
  Eric Chavez, który cały czas rozmawiał przez telefon, w końcu się rozłączył. "Jeśli to coś znaczy, laboratorium ustaliło, z jakiego filmu pochodzi szósta karta w holu".
  "Jaki to film?" zapytał Byrne.
  "Świadek. Film Harrisona Forda".
  Byrne zerknął na telewizor. Kanał 6 nadawał teraz na żywo z rogu 30. i Market Street. Przeprowadzali wywiady z ludźmi, opowiadając, jak wspaniale było dla Willa Parrisha filmować na stacji kolejowej.
  "O mój Boże" - powiedział Byrne.
  "Co?" zapytała Jessica.
  "To jeszcze nie koniec."
  "Co masz na myśli?"
  Byrne szybko przejrzał list od adwokata Phila Kesslera. "Myślę o tym. Dlaczego Butler miałby popełnić samobójstwo przed wielkim finałem?"
  "Z całym szacunkiem dla zmarłych" - zaczął Palladino - "kogo to obchodzi? Psychopata nie żyje i tyle".
  "Nie wiemy, czy Nigel Butler był w samochodzie".
  To była prawda. Ani wyniki badań DNA, ani wyniki badań stomatologicznych jeszcze nie dotarły. Po prostu nie było przekonującego powodu, by sądzić, że w tym samochodzie był ktoś inny niż Butler.
  Byrne wstał. "Może ten ogień był tylko dywersją. Może zrobił to, bo potrzebował więcej czasu".
  "Kto więc był w samochodzie?" zapytała Jessica.
  "Nie mam pojęcia" - powiedział Byrne. "Ale dlaczego miałby nam wysłać film z pogrzebu dziecka, skoro nie chciał, żebyśmy je znaleźli na czas? Skoro naprawdę chciał ukarać Iana Whitestone'a w ten sposób, dlaczego po prostu nie pozwolił dziecku umrzeć? Dlaczego po prostu nie zostawił martwego syna na progu?"
  Nikt nie miał dobrej odpowiedzi na to pytanie.
  "Wszystkie morderstwa w filmach miały miejsce w łazienkach, prawda?" kontynuował Byrne.
  "No dobrze. A co z tym?" zapytała Jessica.
  "W powieści "Świadek" małe dziecko Amiszów jest świadkiem morderstwa" - odpowiedział Byrne.
  "Nie rozumiem" - powiedziała Jessica.
  Na ekranie telewizora widać było Iana Whitestone'a wchodzącego na komisariat. Byrne wyciągnął broń i ją wypróbował. Wychodząc, powiedział: "Ofiara na tym filmie miała podcięte gardło w toalecie na stacji 30th Street".
  
  
  79
  "THIRTIETH STREET" została wpisana do Krajowego Rejestru Miejsc Historycznych. Ten ośmiopiętrowy, betonowy budynek został wzniesiony w 1934 roku i zajmował powierzchnię dwóch pełnych kwartałów miejskich.
  Tego dnia w sali panował jeszcze większy ruch niż zwykle. Ponad trzystu statystów w pełnym makijażu i kostiumach krążyło po głównej sali, czekając na nagranie swojej sceny w północnej poczekalni. Dodatkowo, ekipa liczyła siedemdziesięciu pięciu członków, w tym realizatorów dźwięku, techników oświetlenia, operatorów kamer, kierowników ekipy i różnych asystentów produkcji.
  Chociaż rozkład jazdy pociągów nie został zakłócony, główny terminal produkcyjny działał przez dwie godziny. Pasażerowie byli prowadzeni wąskim korytarzem linowym wzdłuż południowej ściany.
  Kiedy przyjechała policja, kamera znajdowała się na dużym dźwigu, blokując skomplikowane ujęcie, śledząc grupę statystów w holu głównym, a następnie przez ogromny łuk do północnej poczekalni, gdzie miała ujrzeć Willa Parrisha stojącego pod dużą płaskorzeźbą Karla Bittera "Duch transportu". Ku konsternacji detektywów, wszyscy statyści byli ubrani identycznie. To była scena niczym ze snu, w której byli ubrani w długie, czerwone szaty zakonne i czarne maski. Kierując się do północnej poczekalni, Jessica zobaczyła kaskadera Willa Parrisha w żółtym płaszczu przeciwdeszczowym.
  Detektywi przeszukali toalety męskie i damskie, starając się nie wywoływać niepotrzebnego alarmu. Nie znaleźli Iana Whitestone'a. Nie znaleźli Nigela Butlera.
  Jessica zadzwoniła do Terry'ego Cahilla na komórkę, mając nadzieję, że uda mu się zakłócić pracę firmy produkcyjnej. Odebrała jego pocztę głosową.
  
  BYRNE I JESSICA stali w centrum ogromnej głównej hali stacji, obok kiosku informacyjnego, w cieniu brązowej rzeźby anioła.
  "Co, do cholery, powinniśmy zrobić?" - zapytała Jessica, wiedząc, że pytanie było retoryczne. Byrne poparł jej decyzję. Od momentu, gdy się poznali, traktował ją jak równą sobie, a teraz, gdy dowodziła tą grupą zadaniową, nie ukrywał jej doświadczeń. To był jej wybór, a spojrzenie w jego oczach mówiło, że popierał jej decyzję, cokolwiek by ona nie była.
  Miała tylko jedno wyjście. Mogła dostać po tyłku od burmistrza, Departamentu Transportu, Amtraka, SEPTA i wszystkich innych, ale musiała to zrobić. Mówiła do radia. "Wyłącz to" - powiedziała. "Nikt nie może wejść ani wyjść".
  Zanim zdążyli się ruszyć, zadzwonił telefon komórkowy Byrne"a. Dzwonił Nick Palladino.
  - Co się stało, Nick?
  "Otrzymaliśmy wiadomość z Ministerstwa Gospodarki. Na ciele płonącego samochodu znaleziono ząb.
  "Co mamy?" zapytał Byrne.
  "Cóż, dane dentystyczne nie zgadzały się z danymi Nigela Butlera" - powiedział Palladino. "Więc Eric i ja zaryzykowaliśmy i poszliśmy do Bala Cynwyd".
  Byrne zdał sobie z tego sprawę: jedna kostka domina zderzyła się z drugą. "Czy mówisz to, co myślę?"
  "Tak" - powiedział Palladino. "Ciało w samochodzie należało do Adama Kaslova".
  
  Asystentką reżysera filmu była Joanna Young. Jessica znalazła ją w pobliżu food courtu, z telefonem komórkowym w dłoni, drugim telefonem przy uchu, trzeszczącym krótkofalówką przypiętą do paska i długą kolejką zaniepokojonych ludzi czekających na rozmowę. Nie była zadowoloną turystką.
  "O co w tym wszystkim chodzi?" zapytał Yang.
  "Nie mogę teraz o tym rozmawiać" - powiedziała Jessica. "Ale naprawdę musimy porozmawiać z panem Whitestone"em".
  "Obawiam się, że opuścił plan".
  "Gdy?"
  - Wyszedł jakieś dziesięć minut temu.
  "Jeden?"
  - Wyszedł z jednym ze statystów, a ja naprawdę chciałbym...
  "Które drzwi?" zapytała Jessica.
  - Wejście od ulicy Dwudziestej Dziewiątej.
  - I od tego czasu go nie widziałaś?
  "Nie" - powiedziała. "Ale mam nadzieję, że wkrótce wróci. Tracimy tu około tysiąca dolarów na minutę".
  Byrne zbliżał się drogą dwujezdniową. "Jess?"
  "Tak?"
  - Myślę, że powinieneś to zobaczyć.
  
  Większa z dwóch męskich toalet na stacji to labirynt dużych, wyłożonych białymi kafelkami pomieszczeń, przylegających do północnej poczekalni. Umywalki znajdowały się w jednym pomieszczeniu, kabiny toaletowe w drugim - długi rząd stalowych drzwi z kabinami po obu stronach. To, co Byrne chciał pokazać Jessice, znajdowało się w ostatniej kabinie po lewej stronie, za drzwiami. U dołu drzwi widniał nabazgrany ciąg liczb, oddzielonych przecinkami. Wyglądało to, jakby zostało napisane krwią.
  "Zrobiliśmy zdjęcie tego?" zapytała Jessica.
  "Tak" - powiedział Byrne.
  Jessica założyła rękawiczkę. Krew wciąż była lepka. "To świeże."
  "CSU już wysłało próbkę do laboratorium".
  "Co to za liczby?" zapytał Byrne.
  "Wygląda to na adres IP" - odpowiedziała Jessica.
  "Adres IP?" zapytał Byrne. "Jak w..."
  "Strona internetowa" - powiedziała Jessica. "Chce, żebyśmy weszli na stronę internetową".
  
  
  80
  W KAŻDYM filmie wartym swojej ceny, w każdym filmie nakręconym z dumą, w trzecim akcie zawsze jest moment, w którym bohater musi działać. W tym momencie, tuż przed kulminacją filmu, historia przybiera zwrot akcji.
  Otwieram drzwi i włączam telewizor. Wszyscy aktorzy, oprócz jednego, są już na swoich miejscach. Ustawiam kamerę. Światło pada na twarz Angeliki. Wygląda tak samo jak przedtem. Młoda. Nietknięta zębem czasu.
  Piękny.
  OceanofPDF.com
  81
  EKRAN był czarny, pusty i niepokojąco pozbawiony treści.
  "Jesteś pewien, że jesteśmy na dobrej stronie?" zapytał Byrne.
  Mateo ponownie wpisał adres IP w pasku adresu przeglądarki. Ekran się odświeżył. Nadal czarny. "Na razie nic".
  Byrne i Jessica przenieśli się z montażowni do studia audiowizualnego. W latach 80. lokalny program "Police Perspectives" był kręcony w dużym, wysokim pomieszczeniu w piwnicy Roundhouse. Z sufitu wciąż zwisało kilka dużych reflektorów.
  Laboratorium natychmiast przystąpiło do wstępnych badań krwi znalezionej na dworcu kolejowym. Wynik był negatywny. Telefon do lekarza Iana Whitestone'a potwierdził, że wyniki jego badań są negatywne. Choć mało prawdopodobne, aby Whitestone podzielił los ofiary z odcinka "Świadek" - gdyby jego żyła szyjna została przecięta, pozostałyby kałuże krwi - nie było prawie wątpliwości, że został ranny.
  "Detektywi" - powiedział Mateo.
  Byrne i Jessica pobiegli z powrotem do stanowiska montażowego. Na ekranie pojawiły się teraz trzy słowa. Tytuł. Białe litery wyśrodkowane na czarnym tle. W jakiś sposób ten obraz był jeszcze bardziej niepokojący niż pusty ekran. Słowa na ekranie brzmiały:
  BOGOWIE SKÓRY
  "Co to znaczy?" zapytała Jessica.
  "Nie wiem" - powiedział Mateo. Odwrócił się do laptopa. Wpisał słowa w polu tekstowym Google"a. Tylko kilka trafień. Nic obiecującego ani odkrywczego. Znów na imdb.com. Nic.
  "Czy wiemy, skąd się to bierze?" - zapytał Byrne.
  "Pracuję nad tym."
  Mateo wykonał kilka połączeń telefonicznych, próbując znaleźć dostawcę Internetu, u którego zarejestrowana była strona internetowa.
  Nagle obraz się zmienił. Patrzyli teraz na pustą ścianę. Biały tynk. Jasno oświetloną. Podłoga była zakurzona, zrobiona z twardych drewnianych desek. W kadrze nie było żadnej wskazówki, gdzie to może być. Nie było dźwięku.
  Kamera przesunęła się lekko w prawo, ukazując młodą kobietę w żółtym misiu. Miała na sobie kaptur. Była krucha, blada i delikatna. Stała nieruchomo pod ścianą. Jej postawa sugerowała strach. Nie sposób było określić jej wieku, ale wyglądała na nastolatkę.
  "Co to jest?" zapytał Byrne.
  "Wygląda jak transmisja na żywo z kamery internetowej" - powiedział Mateo. "Ale to nie jest kamera wysokiej rozdzielczości".
  Na plan wszedł mężczyzna i podszedł do dziewczyny. Był ubrany jak jeden ze statystów z filmu "Pałac" - w czerwoną szatę mnicha i maskę zakrywającą całą twarz. Podał jej coś. Wyglądało na błyszczące, metaliczne. Dziewczyna trzymała to przez chwilę. Światło było ostre, nasycając postacie, skąpane w upiornej srebrnej poświacie, przez co trudno było dostrzec, co robi. Oddała to mężczyźnie.
  Kilka sekund później telefon komórkowy Kevina Byrne'a zapiszczał. Wszyscy spojrzeli na niego. To był dźwięk, jaki wydawał telefon, gdy odbierał SMS-a, a nie połączenie telefoniczne. Serce zaczęło mu walić w piersi. Drżącymi rękami wyciągnął telefon i przewinął ekran wiadomości tekstowych. Zanim zaczął czytać, zerknął na laptopa. Mężczyzna na ekranie zdjął dziewczynie kaptur.
  "O mój Boże" - powiedziała Jessica.
  Byrne spojrzał na swój telefon. Wszystko, czego kiedykolwiek się obawiał w życiu, streszczało się w tych pięciu literach:
  TSBOAO.
  
  
  82
  CISZA ZNAŁA CAŁE ŻYCIE. Koncepcja, sama koncepcja dźwięku, była dla niej abstrakcyjna, ale potrafiła ją sobie doskonale wyobrazić. Dźwięk był barwny.
  Dla wielu głuchych cisza była czymś czarnym.
  Dla niej cisza była biała. Niekończący się pas białych chmur, płynący ku nieskończoności. Dźwięk, tak jak go sobie wyobrażała, był piękną tęczą na czysto białym tle.
  Kiedy zobaczyła go po raz pierwszy na przystanku autobusowym niedaleko Rittenhouse Square, wydał jej się sympatyczny, może trochę zwariowany. Czytał słownik Handshape Dictionary, próbując zrozumieć alfabet. Zastanawiała się, dlaczego próbuje nauczyć się języka migowego - albo miał głuchego krewnego, albo chciał poderwać głuchą dziewczynę - ale nie zapytała.
  Gdy zobaczyła go ponownie w Logan Circle, pomógł jej, dostarczając paczki na stację SEPTA.
  A potem wepchnął ją do bagażnika swojego samochodu.
  Ten mężczyzna nie liczył na jej dyscyplinę. Bez dyscypliny ci, którzy używają mniej niż pięciu zmysłów, zwariują. Wiedziała o tym. Wszyscy jej głusi przyjaciele wiedzieli o tym. To dyscyplina pomogła jej przezwyciężyć strach przed odrzuceniem przez słyszący świat. To dyscyplina pomogła jej sprostać wysokim oczekiwaniom, jakie pokładali w niej rodzice. To dyscyplina pomogła jej przez to przejść. Jeśli ten mężczyzna myślał, że nigdy nie doświadczyła niczego bardziej przerażającego niż jego dziwna i odrażająca gra, to najwyraźniej nie znał ani jednej głuchej dziewczyny.
  Jej ojciec po nią przyjdzie. Nigdy jej nie zawiódł. Zawsze.
  Więc czekała. Z dyscypliną. Z nadzieją.
  W ciszy.
  
  
  83
  Transmisja odbywała się za pośrednictwem telefonu komórkowego. Mateo przyniósł do dyżurki laptopa podłączonego do internetu. Sądził, że to kamera internetowa podłączona do laptopa, a następnie do telefonu komórkowego. To znacznie utrudniało śledzenie, ponieważ - w przeciwieństwie do linii stacjonarnej, która była powiązana ze stałym adresem - sygnał telefonu komórkowego musiał być triangulowany między masztami komórkowymi.
  W ciągu kilku minut wniosek o wydanie nakazu sądowego umożliwiającego śledzenie telefonu komórkowego został przesłany faksem do biura prokuratora okręgowego. Zazwyczaj taka procedura zajmuje kilka godzin. Ale nie dzisiaj. Paul DiCarlo osobiście zaniósł wniosek ze swojego biura przy Arch Street 1421 na najwyższe piętro Centrum Sprawiedliwości Karnej, gdzie sędzia Liam McManus złożył podpis. Dziesięć minut później wydział zabójstw rozmawiał telefonicznie z działem bezpieczeństwa operatora telefonii komórkowej.
  Detektyw Tony Park był w jednostce ekspertem w sprawach technologii cyfrowej i komunikacji komórkowej. Tony Park, jeden z niewielu detektywów koreańsko-amerykańskich w policji, ojciec rodziny po trzydziestce, miał uspokajający wpływ na wszystkich wokół. Dziś ten aspekt jego osobowości, wraz z wiedzą z zakresu elektroniki, był kluczowy. Urządzenie miało eksplodować.
  Pak rozmawiał przez telefon stacjonarny, relacjonując postępy śledztwa grupie zaniepokojonych detektywów. "Właśnie przeszukują to przez matrycę śledzącą" - powiedział Pak.
  "Czy oni już mają zamek?" zapytała Jessica.
  "Jeszcze nie."
  Byrne krążył po pokoju jak zwierzę w klatce. Kilkunastu detektywów kręciło się w pokoju dyżurnym lub w jego pobliżu, czekając na słowa, wskazówki. Byrne'a nie dało się pocieszyć ani uspokoić. Wszyscy ci mężczyźni i kobiety mieli rodziny. Równie dobrze mogli to być oni.
  "Mamy ruch" - powiedział Mateo, wskazując na ekran laptopa. Detektywi otoczyli go.
  Na ekranie mężczyzna w mnisiej szacie wciągnął w kadr innego mężczyznę. To był Ian Whitestone. Miał na sobie niebieską kurtkę. Wyglądał na oszołomionego. Głowę miał opuszczoną na ramiona. Na jego twarzy ani dłoniach nie było widać krwi.
  Whitestone upadł na ścianę obok Colleen. Obraz wyglądał odrażająco w ostrym, białym świetle. Jessica zastanawiała się, kto jeszcze mógłby to oglądać, gdyby ten szaleniec rozpowszechnił adres strony w mediach i w całym internecie.
  Następnie postać w mnisiej szacie podeszła do kamery i obróciła obiektyw. Obraz był poszarpany i ziarnisty z powodu niskiej rozdzielczości i szybkiego ruchu. Po zatrzymaniu obrazu, pojawił się na podwójnym łóżku, otoczonym dwiema tanimi szafkami nocnymi i lampkami stołowymi.
  "To film" - powiedział Byrne łamiącym się głosem. "On odtwarza film".
  Jessica zdała sobie sprawę z sytuacji z przerażającą jasnością. To była rekonstrukcja pokoju motelowego z serialu Philadelphia Skin. Aktor planował nakręcić remake Philadelphia Skin z Colleen Byrne w roli Angeliki Butler.
  Musieli go znaleźć.
  "Mają wieżę" - powiedział Park. "Obejmuje ona część północnej Filadelfii".
  "Gdzie w północnej Filadelfii?" - zapytał Byrne. Stał w drzwiach, niemal trzęsąc się z podniecenia. Trzy razy uderzył pięścią w framugę. "Gdzie?"
  "Pracują nad tym" - powiedział Pak. Wskazał na mapę na jednym z monitorów. "Chodzi o te dwa kwadratowe bloki. Wyjdź na zewnątrz. Poprowadzę cię".
  Byrne wyszedł, zanim zdążył dokończyć zdanie.
  
  
  84
  Przez wszystkie te lata chciała usłyszeć to tylko raz. Tylko raz. I to nie tak dawno temu. Dwie jej słyszące przyjaciółki kupiły bilety na koncert Johna Mayera. John Mayer miał nie żyć. Jej słysząca przyjaciółka Lula puściła jej album Johna Mayera "Heavier Things", a ona dotknęła głośników, poczuła bas i wokal. Znała jego muzykę. Czuła ją w głębi serca.
  Żałowała, że nie może tego teraz usłyszeć. W pokoju były jeszcze dwie osoby i gdyby je usłyszała, mogłaby znaleźć wyjście z tej sytuacji.
  Gdyby tylko mogła słyszeć...
  Jej ojciec wielokrotnie jej tłumaczył, co robi. Wiedziała, że to, co robi, jest niebezpieczne, a ludzie, których aresztuje, to najgorsi ludzie na świecie.
  Stała plecami do ściany. Mężczyzna zdjął jej kaptur i to było dobre. Cierpiała na przerażającą klaustrofobię. Ale teraz światło w jej oczach oślepiało. Skoro nie widziała, nie mogła walczyć.
  I była gotowa walczyć.
  
  
  85
  Dzielnica Germantown Avenue w pobliżu Indiany była dumna, ale długo borykała się z problemami, gdyż składała się z szeregowców i ceglanych witryn sklepowych, położona w samym sercu Badlands, pięciomilowego odcinka północnej Filadelfii, rozciągającego się od Erie Avenue na południe do Spring Garden oraz od Ridge Avenue do Front Street.
  Co najmniej jedna czwarta budynków w bloku to lokale handlowe, niektóre zamieszkane, większość pusta - zaciśnięta pięść trzypiętrowych budynków, przylegających do siebie z pustymi przestrzeniami między nimi. Przeszukanie ich wszystkich byłoby trudne, wręcz niemożliwe. Zazwyczaj, gdy departament śledził ślady telefonów komórkowych, dysponował wcześniejszymi danymi wywiadowczymi: podejrzanym powiązanym z tym obszarem, znanym wspólnikiem, możliwym adresem. Tym razem nie mieli nic. Sprawdzili już Nigela Butlera wszelkimi możliwymi sposobami: poprzednimi adresami, nieruchomościami na wynajem, które mógł posiadać, adresami członków rodziny. Nic nie łączyło go z tym obszarem. Musieli przeszukać każdy centymetr kwadratowy bloku, i to na ślepo.
  Choć kwestia czasu była kluczowa, to jednak balansowali na granicy konstytucyjności. Choć mieli dość swobody, by szturmować dom, jeśli istniało prawdopodobieństwo, że ktoś został ranny na terenie posesji, lepiej było, żeby komputer był widoczny i widoczny.
  O godzinie pierwszej około dwudziestu detektywów i umundurowanych funkcjonariuszy dotarło do enklawy. Przemieszczali się po okolicy niczym niebieska ściana, trzymając w dłoniach zdjęcie Colleen Byrne i zadając w kółko te same pytania. Ale tym razem detektywi postawili na swoim. Tym razem musieli natychmiast rozpoznać osobę po drugiej stronie progu - porywacza, mordercę, seryjnego mordercę, niewinnego.
  Tym razem to był jeden z nich.
  Byrne pozostał za Jessicą, która dzwoniła dzwonkami i pukała do drzwi. Za każdym razem skanował twarz obywatela, aktywując radar, a wszystkie jego zmysły były w stanie najwyższej gotowości. W uchu miał słuchawkę połączoną bezpośrednio z otwartą linią telefoniczną Tony'ego Parka i Mateo Fuentesa. Jessica próbowała odwieść go od transmitowania na żywo, ale bezskutecznie.
  OceanofPDF.com
  86
  Byrne'owi serce płonęło. Gdyby Colleen coś się stało, wykończyłby tego sukinsyna jednym strzałem z bliskiej odległości, a potem siebie. Potem nie miałby już powodu, żeby oddychać. Była jego życiem.
  "Co się teraz dzieje?" - zapytał Byrne do słuchawki, w ramach swojej komunikacji trójstronnej.
  "Statyczne ujęcie" - odpowiedział Mateo. "Tylko... tylko Collin przy ścianie. Bez zmian".
  Byrne krążył. Kolejny szeregowiec. Kolejna możliwa scena. Jessica zadzwoniła dzwonkiem do drzwi.
  "Czy to było to miejsce?" - zastanawiał się Byrne. Przesunął dłonią po brudnej szybie, ale nic nie wyczuł. Cofnął się.
  Drzwi otworzyła kobieta. Była pulchną, czarnoskórą kobietą po czterdziestce, trzymającą na rękach dziecko, prawdopodobnie wnuczkę. Miała siwe włosy spięte w ciasny kok. "O co chodzi?"
  Ściany stały, atmosfera była na zewnątrz. Dla niej to była po prostu kolejna policyjna intruzja. Zerknęła przez ramię Jessiki, spróbowała spojrzeć Byrne'owi w oczy i się wycofała.
  "Widziała pani tę dziewczynę?" zapytała Jessica, trzymając w jednej ręce zdjęcie, a w drugiej odznakę.
  Kobieta nie spojrzała od razu na zdjęcie i postanowiła skorzystać z prawa do odmowy współpracy.
  Byrne nie czekał na odpowiedź. Minął ją, rozejrzał się po salonie i zbiegł wąskimi schodami do piwnicy. Znalazł zakurzonego Nautilusa i kilka zepsutych sprzętów AGD. Córki nie znalazł. Pobiegł z powrotem na górę i wyszedł frontowymi drzwiami. Zanim Jessica zdążyła przeprosić (wraz z nadzieją, że nie będzie pozwu), już pukał do drzwi sąsiedniego domu.
  
  Hej, rozdzielili się. Jessica miała zająć następne kilka domów. Byrne skoczył naprzód, zza rogu.
  Następnym domem był toporny, trzypiętrowy szeregowiec z niebieskimi drzwiami. Tabliczka obok drzwi głosiła: V. TALMAN. Jessica zapukała. Brak odpowiedzi. Nadal brak odpowiedzi. Już miała iść dalej, gdy drzwi powoli się otworzyły. Otworzyła jej starsza, biała kobieta. Miała na sobie puszysty, szary szlafrok i tenisówki na rzepy. "W czym mogę pomóc?" - zapytała kobieta.
  Jessica pokazała jej zdjęcie. "Przepraszam, że panią niepokoję. Czy widziała pani tę dziewczynę?"
  Kobieta uniosła okulary i skupiła się. "Słodkie".
  - Czy widziała ją pani ostatnio?
  Zmieniła zdanie. "Nie".
  "Ty mieszkasz-"
  "Van!" krzyknęła. Podniosła głowę i nasłuchiwała. Znowu. "Van!" Nic. "Musta wyszła. Przepraszam."
  "Dziękuję za poświęcony czas."
  Kobieta zamknęła drzwi, a Jessica przeszła przez balustradę na werandę sąsiedniego domu. Za tym domem znajdował się zabity deskami sklep. Zapukała, zadzwoniła dzwonkiem. Nic. Przyłożyła ucho do drzwi. Cisza.
  Jessica zeszła po schodach, wróciła na chodnik i omal nie zderzyła się z kimś. Instynkt podpowiadał jej, żeby wyciągnąć broń. Na szczęście tego nie zrobiła.
  To był Mark Underwood. Był ubrany po cywilnemu: w ciemny polipropylenowy T-shirt, niebieskie dżinsy i trampki. "Słyszałem dzwonek telefonu" - powiedział. "Nie martw się. Znajdziemy ją".
  "Dziękuję" - powiedziała.
  - Co czyściłeś?
  "Przez cały dom" - powiedziała Jessica, choć "oczyścili" nie było do końca trafnym określeniem. Nie byli w środku ani nie sprawdzili każdego pokoju.
  Underwood rozejrzał się po ulicy. "Pozwólcie mi tu znaleźć kilka ciepłych ciał".
  Wyciągnął rękę. Jessica podała mu swój quad. Podczas gdy Underwood przemawiał do bazy, Jessica podeszła do drzwi i przycisnęła do nich ucho. Nic. Próbowała sobie wyobrazić horror, jakiego Colleen Byrne doświadczała w swoim świecie ciszy.
  Underwood oddał łazik i powiedział: "Będą tu za minutę. Przejedziemy następny blok.
  - Spotkam się z Kevinem.
  "Po prostu powiedz mu, żeby był spokojny" - powiedział Underwood. "Znajdziemy ją".
  
  
  87
  Evyn Byrne stał przed zabitą deskami salą handlową. Był sam. Witryna wyglądała, jakby przez lata mieściła wiele firm. Okna były pomalowane na czarno. Nad drzwiami wejściowymi nie było szyldu, ale w drewnianym wejściu wyryto imiona i sentencje sprzed lat.
  Wąska uliczka przecinała sklep i szeregowiec po prawej stronie. Byrne wyciągnął pistolet i ruszył alejką. W połowie drogi znajdowało się zakratowane okno. Nasłuchiwał przez okno. Cisza. Szedł dalej i znalazł się na małym dziedzińcu z tyłu, dziedzińcu ograniczonym z trzech stron wysokim drewnianym płotem.
  Tylne drzwi nie były wyłożone sklejką ani zamknięte od zewnątrz. Była tam zardzewiała zasuwa. Byrne pchnął drzwi. Były szczelnie zamknięte.
  Byrne wiedział, że musi się skupić. Wielokrotnie w jego karierze czyjeś życie wisiało na włosku, a jego istnienie zależało od jego osądu. Za każdym razem czuł ogrom swojej odpowiedzialności, ciężar swojego obowiązku.
  Ale to się nigdy nie wydarzyło. Nie miało się wydarzyć. Właściwie był zaskoczony, że Ike Buchanan do niego nie zadzwonił. Gdyby jednak to zrobił, Byrne rzuciłby swoją odznakę na stół i natychmiast wyszedł.
  Byrne zdjął krawat i rozpiął górny guzik koszuli. Na dziedzińcu panował nieznośny upał. Na szyi i ramionach wystąpił mu pot.
  Otworzył drzwi ramieniem i wszedł do środka, unosząc wysoko broń. Colleen była blisko. Wiedział to. Czuł to. Pochylił głowę w kierunku dźwięków starego budynku. Brzęku wody w zardzewiałych rurach. Skrzypienia dawno wyschniętych belek.
  Wszedł do małego korytarza. Przed nim znajdowały się zamknięte drzwi. Po prawej stronie znajdowała się ściana zakurzonych półek.
  Dotknął drzwi i w jego umyśle zapisały się obrazy...
  ...Colleen przy ścianie... mężczyzna w czerwonym habicie mnicha... pomocy, tato, o, pomocy, szybko, tato, pomocy...
  Była tutaj. W tym budynku. Znalazł ją.
  Byrne wiedział, że powinien wezwać posiłki, ale nie wiedział, co zrobi, gdy znajdzie Aktora. Gdyby Aktor był w jednym z tych pokoi i musiałby na niego naciskać, nacisnąłby spust. Bez wahania. Gdyby to była nieczysta gra, nie chciał narażać kolegów detektywów. Nie wciągałby w to Jessiki. Dałby sobie radę sam.
  Wyjął słuchawkę z ucha, wyłączył telefon i przeszedł przez drzwi.
  
  
  88
  J. ESSICA STAŁA PRZED SKLEPEM. Rozejrzała się po ulicy. Nigdy nie widziała tylu policjantów w jednym miejscu. Było ich chyba ze dwadzieścia radiowozów. Dalej były nieoznakowane samochody, furgonetki służbowe i stale rosnący tłum. Mężczyźni i kobiety w mundurach, mężczyźni i kobiety w garniturach, których odznaki lśniły w złotym słońcu. Dla wielu osób w tłumie to był kolejny policyjny oblężenie ich świata. Gdyby tylko wiedzieli. A co, jeśli to ich syn lub córka?
  Byrne'a nigdzie nie było widać. Czy oczyścili ten adres? Między sklepem a domem szeregowym była wąska uliczka. Szła nią, zatrzymując się na chwilę, by nasłuchiwać przez zakratowane okno. Nic nie usłyszała. Szła dalej, aż znalazła się na małym dziedzińcu za sklepem. Tylne drzwi były lekko uchylone.
  Czy naprawdę wszedł do środka, nie mówiąc jej o tym? To było z pewnością możliwe. Przez chwilę rozważała poproszenie o wsparcie, żeby wejść z nią do budynku, ale potem zmieniła zdanie.
  Kevin Byrne był jej partnerem. Może i to była operacja departamentu, ale to był jego program. To była jego córka.
  Wróciła na ulicę, rozglądając się w obie strony. Po obu stronach stali detektywi, umundurowani funkcjonariusze i agenci FBI. Wróciła do alejki, wyciągnęła broń i przeszła przez drzwi.
  
  
  89
  Przeszedł przez liczne małe pomieszczenia. To, co kiedyś było przestrzenią przeznaczoną na handel detaliczny, lata temu przekształciło się w labirynt zakamarków, nisz i schowków.
  Stworzone specjalnie w tym celu? - zastanawiał się Byrne.
  Idąc wąskim korytarzem, z pistoletem na wysokości pasa, poczuł, że przed nim otwiera się większa przestrzeń, a temperatura spadła o stopień lub dwa.
  Główna przestrzeń handlowa była ciemna, wypełniona rozbitymi meblami, sprzętem komercyjnym i kilkoma zakurzonymi sprężarkami powietrza. Z okien, pomalowanych grubą czarną emalią, nie padało żadne światło. Gdy Byrne okrążał rozległą przestrzeń z latarką Maglite, zobaczył, że niegdyś jasne pudła piętrzące się w kątach, od dziesięcioleci skrywały pleśń. Powietrze - o ile w ogóle istniało - było gęste od stęchłego, gorzkiego gorąca, które przywierało do ścian, jego ubrań i skóry. Unosił się intensywny zapach pleśni, myszy i cukru.
  Byrne zgasił latarkę, próbując przyzwyczaić się do słabego światła. Po prawej stronie znajdował się rząd szklanych blatów. Wewnątrz zobaczył jaskrawo kolorowy papier.
  Błyszczący czerwony papier. Widział go już wcześniej.
  Zamknął oczy i dotknął ściany.
  Panowało tu szczęście. Śmiech dzieci. Wszystko to ustało wiele lat temu, gdy wkroczyła brzydota, chora dusza, która pochłonęła radość.
  Otworzył oczy.
  Przed nimi był kolejny korytarz, kolejne drzwi, których framuga pękła lata temu. Byrne przyjrzał się uważniej. Drewno było świeże. Ktoś niedawno wniósł przez drzwi coś dużego, uszkadzając framugę. Sprzęt oświetleniowy? - pomyślał.
  Przyłożył ucho do drzwi i nasłuchiwał. Cisza. To był pokój. Czuł go. Czuł go w miejscu, które nie znało ani jego serca, ani umysłu. Powoli pchnął drzwi.
  I zobaczył swoją córkę. Była przywiązana do łóżka.
  Jego serce rozpadło się na milion kawałków.
  Moja słodka mała dziewczynko, co ja ci zrobiłem?
  Potem: Ruch. Szybki. Błysk czerwieni przed nim. Dźwięk trzepoczącej tkaniny w nieruchomym, gorącym powietrzu. Potem dźwięk ucichł.
  Zanim zdążył zareagować, zanim podniósł broń, wyczuł czyjąś obecność po lewej stronie.
  Wtedy tył jego głowy eksplodował.
  
  
  90
  Z przyzwyczajonymi do ciemności oczami Jessica ruszyła długim korytarzem, zagłębiając się coraz bardziej w centrum budynku. Wkrótce natknęła się na prowizoryczną reżyserkę. Znajdowały się tam dwa stanowiska montażowe kaset VHS, których zielone i czerwone światła świeciły w ciemności niczym katarakty. To właśnie tam aktor dubbingował swoje nagrania. Był tam również telewizor. Wyświetlał on obraz strony internetowej, którą widziała w Roundhouse. Światła były przyćmione. Nie było dźwięku.
  Nagle na ekranie pojawił się ruch. Zobaczyła mnicha w czerwonej szacie przechodzącego przez kadr. Cienie na ścianie. Kamera przesunęła się w prawo. Colleen była przywiązana do łóżka w tle. Więcej cieni przemykało i przemykało po ścianach.
  Nagle jakaś postać podeszła do kamery. Za szybko. Jessica nie mogła dostrzec, kto to. Po chwili ekran zgasł, a potem zrobił się niebieski.
  Jessica zerwała łazik z paska. Cisza radiowa nie miała już znaczenia. Podgłośniła radio, włączyła je i słuchała. Cisza. Przycisnęła łazik do dłoni. Słuchała. Nic.
  Łazik był martwy.
  Sukinsyn.
  Chciała rzucić nim o ścianę, ale zmieniła zdanie. Wkrótce będzie miał mnóstwo czasu na gniew.
  Przywarła plecami do ściany. Usłyszała huk przejeżdżającej ciężarówki. Stała przy zewnętrznej ścianie. Była jakieś 15-20 centymetrów od światła dziennego. Była kilometrami od bezpiecznego miejsca.
  Podążyła za kablami wychodzącymi z tyłu monitora. Wężyły się aż do sufitu, korytarzem po jej lewej stronie.
  Spośród całej niepewności kolejnych minut, spośród wszystkich niewiadomych czyhających w ciemnościach wokół niej, jedno było jasne: w najbliższej przyszłości będzie zdana tylko na siebie.
  OceanofPDF.com
  91
  BYŁ UBRANY jak jeden ze statystów, których widzieli na stacji: w czerwoną szatę mnicha i czarną maskę.
  Mnich uderzył go od tyłu, odbierając mu służbowego glocka. Byrne upadł na kolana, oszołomiony, ale przytomny. Zamknął oczy, czekając na huk wystrzału, białą wieczność swojej śmierci. Ale ona nie nadeszła. Jeszcze nie.
  Byrne klęczał teraz na środku pokoju, z rękami założonymi za głowę i splecionymi palcami. Spojrzał w kamerę na statywie przed sobą. Colleen była za nim. Chciał się odwrócić, zobaczyć jej twarz, powiedzieć jej, że wszystko będzie dobrze. Nie mógł ryzykować.
  Kiedy mężczyzna w mnisiej szacie go dotknął, Byrne'owi zaczęło się kręcić w głowie. Wizje pulsowały. Czuł mdłości i zawroty głowy.
  Colleen.
  Dzięgiel.
  Stefania.
  Erin.
  Pole rozdartych ciał. Ocean krwi.
  "Nie zaopiekowałeś się nią" - powiedział mężczyzna.
  Czy mówił o Angelique? Colleen?
  "Była świetną aktorką" - kontynuował. Teraz był już za nim. Byrne próbował zrozumieć swoje stanowisko. "Mogła być gwiazdą. I nie mam na myśli byle jakiej gwiazdy. Mam na myśli jedną z tych rzadkich supernowych, które przyciągają uwagę nie tylko publiczności, ale i krytyków. Ingrid Bergman. Jeanne Moreau. Greta Garbo".
  Byrne próbował odtworzyć drogę, którą przeszedł w głębi budynku. Ile kroków zrobił? Jak blisko był ulicy?
  "Kiedy umarła, oni po prostu poszli dalej" - kontynuował. "Ty po prostu poszedłeś dalej".
  Byrne próbował zebrać myśli. Nigdy nie jest łatwo, gdy ktoś wycelowuje w ciebie bronią. "Musisz... zrozumieć" - zaczął. "Kiedy lekarz sądowy orzeka, że zgon był wypadkiem, wydział zabójstw nic nie może z tym zrobić. Nikt nic nie może z tym zrobić. Lekarz sądowy podejmuje decyzje, miasto to rejestruje. Tak to się robi".
  "Wiesz, dlaczego tak napisała swoje imię? Przez c? Jej imię było pisane przez c. Zmieniła je.
  Nie słuchał ani słowa z tego, co powiedział Byrne. "Nie".
  "Angelica" to nazwa słynnego teatru studyjnego w Nowym Jorku.
  "Puść moją córkę" - powiedział Byrne. "Masz mnie".
  - Nie sądzę, żebyś zrozumiał tę sztukę.
  Przed Byrne'em szedł mężczyzna w mnisiej szacie. Trzymał skórzaną maskę. Tę samą maskę nosił Julian Matisse w filmie "Philadelphia Skin". "Zna pan Stanisławskiego, detektywie Byrne?"
  Byrne wiedział, że musi zmusić tego mężczyznę do mówienia. "Nie".
  "Był rosyjskim aktorem i nauczycielem. Założył Teatr Moskiewski w 1898 roku. W pewnym sensie wynalazł metodę gry aktorskiej".
  "Nie musisz tego robić" - powiedział Byrne. "Puść moją córkę. Możemy to zakończyć bez dalszego rozlewu krwi".
  Mnich na chwilę wsunął glocka Byrne'a pod pachę. Zaczął rozsznurowywać skórzaną maskę. "Stanisławski powiedział kiedyś: "Nigdy nie przychodź do teatru z brudnymi stopami". Zostaw kurz i brud na zewnątrz. Zostaw swoje drobne zmartwienia, kłótnie, drobne kłopoty z płaszczem - wszystko, co rujnuje ci życie i odwraca uwagę od sztuki - za drzwiami".
  "Proszę położyć ręce za plecami" - dodał.
  Byrne posłuchał. Nogi skrzyżował za plecami. Poczuł ciężar na prawej kostce. Zaczął podciągać nogawki spodni.
  "Zostawiłeś swoje drobne problemy za drzwiami, detektywie? Jesteś gotowy na moją sztukę?"
  Byrne podniósł rąbek o kolejny cal, jego palce musnęły stal, gdy mnich upuścił maskę na podłogę przed nim.
  "Teraz poproszę cię, żebyś założył tę maskę" - powiedział mnich. "A potem zaczniemy".
  Byrne wiedział, że nie może ryzykować strzelaniny, mając Colleen w pokoju. Była za nim, przywiązana do łóżka. Ogień krzyżowy byłby śmiertelny.
  "Kurtyna podniesiona." Mnich podszedł do ściany i nacisnął włącznik.
  Pojedynczy jasny reflektor wypełnił cały wszechświat.
  Był taki czas. Nie miał wyboru.
  Byrne płynnym ruchem wyciągnął pistolet SIG Sauer z kabury przy kostce, zerwał się na równe nogi, odwrócił się w stronę światła i strzelił.
  
  
  92
  Strzały były bliskie, ale Jessica nie potrafiła stwierdzić, skąd dobiegały. Czy to był budynek obok? Sąsiedni? Z góry? Czy detektywi słyszeli je na zewnątrz?
  Odwróciła się w ciemności, wyrównując celownik Glocka. Nie widziała już drzwi, przez które weszła. Było za ciemno. Straciła orientację. Przeszła przez szereg małych pomieszczeń i zapomniała, jak wrócić.
  Jessica podeszła do wąskiego przejścia. Zasłaniała je spleśniała zasłona. Zajrzała przez nie. Przed nią znajdował się kolejny ciemny pokój. Przeszła przez niego, z pistoletem wycelowanym przed siebie i latarką Maglite nad głową. Po prawej stronie znajdowała się mała kuchnia w stylu Pullman. Pachniało w niej starym tłuszczem. Przesunęła latarką Maglite po podłodze, ścianach i zlewie. Kuchnia nie była używana od lat.
  Oczywiście, nie do gotowania.
  Na ścianie lodówki była krew, szeroka, świeża, szkarłatna smuga. Spływała cienkimi strużkami na podłogę. Rozprysk krwi po strzale z pistoletu.
  Za kuchnią znajdowało się kolejne pomieszczenie. Z miejsca, w którym stała Jessica, wyglądało jak stara spiżarnia, pełna połamanych półek. Szła dalej i o mało nie potknęła się o czyjeś ciało. Upadła na kolana. To był mężczyzna. Prawa strona jego głowy była niemal oderwana.
  Poświeciła latarką Maglite na postać. Twarz mężczyzny była zniszczona - mokra masa tkanki i zmiażdżone kości. Tkanka mózgowa rozsypała się na zakurzonej podłodze. Mężczyzna był ubrany w dżinsy i trampki. Przesunęła latarkę Maglite po jego ciele.
  I zobaczyłem logo PPD na ciemnoniebieskim T-shircie.
  Żółć podeszła jej do gardła, gęsta i gorzka. Serce waliło jej w piersi, a ramiona drżały. Próbowała się uspokoić, gdy groza narastała. Musiała wydostać się z tego budynku. Musiała odetchnąć. Ale najpierw musiała znaleźć Kevina.
  Uniosła broń do przodu i odwróciła się w lewo, serce waliło jej w piersi. Powietrze było tak gęste, że czuła, jakby płyn wnikał jej do płuc. Pot spływał jej po twarzy, zakradając się do oczu. Otarła je grzbietem dłoni.
  Zebrała się w sobie i powoli wyjrzała zza rogu, w szeroki korytarz. Zbyt wiele cieni, zbyt wiele miejsc do ukrycia. Rękojeść pistoletu wydawała się teraz śliska w jej dłoni. Zmieniła rękę, wycierając dłoń o dżinsy.
  Zerknęła przez ramię. Dalekie drzwi prowadziły do korytarza, schodów, ulicy, bezpieczeństwa. Czekało na nią nieznane. Zrobiła krok naprzód i wślizgnęła się do wnęki. Jej wzrok przesunął się po wewnętrznym horyzoncie. Więcej półek, więcej szafek, więcej gablot. Żadnego ruchu, żadnego dźwięku. Tylko brzęczenie zegara w ciszy.
  Trzymając nisko stopy, ruszyła korytarzem. Na samym końcu znajdowały się drzwi, prawdopodobnie prowadzące do dawnego magazynu lub pokoju socjalnego dla pracowników. Ruszyła naprzód. Framuga była poobijana, wyszczerbiona. Powoli przekręciła klamkę. Drzwi były otwarte. Otworzyła je gwałtownie i rozejrzała się po pomieszczeniu. Widok był surrealistyczny, przyprawiający o mdłości:
  Duży pokój, dwadzieścia na dwadzieścia metrów... nie sposób uciec przez wejście... łóżko po prawej... pojedyncza żarówka na górze... Colleen Byrne przywiązana do czterech słupów... Kevin Byrne stojący na środku pokoju... mnich w czerwonej szacie klęczący przed Byrne'em... Byrne przykładający pistolet do głowy mężczyzny...
  Jessica spojrzała w kąt. Kamera była roztrzaskana. Nikt w Roundhouse ani nigdzie indziej nie patrzył.
  Zajrzała głęboko w siebie, w nieznane jej miejsce i weszła do pokoju całym sobą. Wiedziała, że ta chwila, ta okrutna aria, będzie ją prześladować do końca życia.
  "Witaj, partnerze" - powiedziała cicho Jessica. Po lewej stronie były dwoje drzwi. Po prawej ogromne okno, pomalowane na czarno. Była tak zdezorientowana, że nie miała pojęcia, na jaką ulicę wychodziło okno. Musiała odwrócić się tyłem do drzwi. Było niebezpiecznie, ale nie miała wyboru.
  "Halo" - odpowiedział Byrne. Jego głos był spokojny. Jego oczy niczym zimne szmaragdy lśniły w jego twarzy. Mnich w czerwonej szacie uklęknął przed nim nieruchomo. Byrne przyłożył lufę pistoletu do podstawy czaszki mężczyzny. Dłoń Byrne"a była pewna i nieruchoma. Jessica zobaczyła, że to półautomatyczny SIG-Sauer. To nie była broń służbowa Byrne"a.
  Nie ma potrzeby, Kevin.
  Nie.
  "Wszystko w porządku?" zapytała Jessica.
  "Tak."
  Jego odpowiedź była zbyt szybka i nagła. Działał pod wpływem jakiejś surowej energii, a nie rozsądku. Jessica była jakieś trzy metry od niej. Musiała się zbliżyć. Musiał zobaczyć jej twarz. Musiał zobaczyć jej oczy. "Więc co zrobimy?" Jessica starała się brzmieć jak najbardziej swobodnie. Bez uprzedzeń. Przez chwilę zastanawiała się, czy ją usłyszał. Słyszał.
  "Zamierzam położyć temu kres" - powiedział Byrne. "To wszystko musi się skończyć".
  Jessica skinęła głową. Wycelowała pistolet w podłogę. Ale nie schowała go do kabury. Wiedziała, że ten ruch nie umknął uwadze Kevina Byrne'a. "Zgadzam się. Koniec, Kevin. Mamy go". Podeszła bliżej. Była już dwa i pół metra od niego. "Dobra robota".
  "Mam na myśli to wszystko. To wszystko musi się skończyć."
  "Dobrze. Pozwól, że ci pomogę."
  Byrne pokręcił głową. Wiedział, że próbuje na niego wpłynąć. "Odejdź, Jess. Odwróć się, wróć przez te drzwi i powiedz im, że mnie nie znalazłaś".
  "Nie zrobię tego."
  "Wyjechać."
  "Nie. Jesteś moim partnerem. Zrobiłbyś mi to?"
  Była blisko, ale nie do końca jej się udało. Byrne nie podniósł wzroku, nie spuszczał go z głowy mnicha. "Nie rozumiesz".
  "O tak. Przysięgam na Boga, że tak". Dwa metry. "Nie możesz..." zaczęła. Złe słowo. Złe słowo. "Nie... chcesz tak wyjść".
  Byrne w końcu na nią spojrzał. Nigdy nie widziała tak oddanego mężczyzny. Miał zaciśniętą szczękę i zmarszczone brwi. "Nieważne".
  "Tak, to prawda. Oczywiście, że to prawda."
  "Widziałem więcej niż ty, Jess. Znacznie więcej."
  Podeszła o krok bliżej. "Widziałam już swoje".
  "Wiem. Nadal masz szansę. Możesz stąd wyjść, zanim cię zabije. Odejdź."
  Jeszcze jeden krok. Była już pięć stóp ode mnie. "Po prostu mnie wysłuchaj. Wysłuchaj mnie, a jeśli nadal będziesz chciał, żebym poszła, to pójdę. Dobrze?"
  Byrne przeniósł na nią wzrok. "Dobrze".
  "Jeśli schowasz broń, nikt nie musi się dowiedzieć" - powiedziała. "Ja? Cholera, nic nie widziałam. Właściwie, kiedy tu weszłam, miałeś go skutego kajdankami". Sięgnęła za siebie i wsunęła kajdanki na palec wskazujący. Byrne nie odpowiedział. Rzuciła kajdanki na podłogę u jego stóp. "Wejdźmy do środka".
  "Nie" - postać w szacie mnicha zaczęła się trząść.
  Oto jest. Zgubiłeś to.
  Wyciągnęła rękę. "Twoja córka cię kocha, Kevin".
  Błysk. Dotarła do niego. Podeszła bliżej. Teraz była o metr. "Byłam z nią każdego dnia, kiedy byłeś w szpitalu" - powiedziała. "Każdego dnia. Jesteś kochany. Nie marnuj tego".
  Byrne zawahał się, ocierając pot z oczu. "Ja..."
  "Twoja córka patrzy". Na zewnątrz Jessica usłyszała syreny, ryk potężnych silników, pisk opon. To był oddział SWAT. W końcu słyszeli strzały. "SWAT jest tutaj, partnerze. Wiesz, co to znaczy. Czas na Ponderosę".
  Jeszcze jeden krok naprzód. Na wyciągnięcie ręki. Usłyszała kroki zbliżające się do budynku. Traciła go. Będzie za późno.
  Kevin. Masz rzeczy do zrobienia.
  Twarz Byrne'a była pokryta potem. Wyglądała jak łzy. "Co? Co mam zrobić?"
  "Masz zdjęcie, które trzeba zrobić. Na Eden Rock."
  Byrne uśmiechnął się półgębkiem, a w jego oczach pojawił się wielki ból.
  Jessica spojrzała na jego broń. Coś było nie tak. Magazynek zniknął. Broń nie była załadowana.
  Wtedy zobaczyła ruch w kącie pokoju. Spojrzała na Colleen. Jej oczy. Przerażone. Oczy Angelique. Oczy, które próbowały jej coś powiedzieć.
  Ale co?
  Następnie spojrzała na dłonie dziewczyny.
  I wiedział jak...
  - czas biegł, zwalniał, wlókł się, jak...
  Jessica odwróciła się, unosząc broń obiema rękami. Inny mnich w krwistoczerwonej szacie był już prawie u jej boku, z uniesioną wysoko stalową bronią, wycelowaną w jej twarz. Usłyszała szczęk młotka. Zobaczyła obracający się bębenek.
  Nie ma czasu na targowanie się. Nie ma czasu na załatwianie spraw. Tylko lśniąca czarna maska w tym tornadzie czerwonego jedwabiu.
  Od tygodni nie widziałem nikogo znajomego...
  Detektyw Jessica Balzano została zwolniona.
  I strzelił.
  
  
  93
  JEST CHWILA po stracie życia, czas, kiedy dusza człowieka płacze, kiedy serce dokonuje surowego rachunku sumienia.
  W powietrzu unosił się zapach kordytu.
  Miedziany zapach świeżej krwi wypełnił świat.
  Jessica spojrzała na Byrne'a. Ta chwila, wydarzenia, które miały miejsce w tym wilgotnym i brzydkim miejscu, będą ich na zawsze łączyć.
  Jessica uświadomiła sobie, że wciąż trzyma broń - w oburęcznym uścisku śmierci. Z lufy buchał dym. Poczuła, jak łzy zamarzają jej w oczach. Walczyła z nimi i przegrała. Czas minął. Minuty? Sekundy?
  Kevin Byrne ostrożnie wziął jej dłonie w swoje i wyciągnął pistolet.
  
  
  94
  BYRNE WIEDZIAŁ, że Jessica go uratowała. Nigdy nie zapomni. Nigdy nie będzie w stanie jej się w pełni odwdzięczyć.
  Nikt nie powinien wiedzieć...
  Byrne przystawił pistolet do tyłu głowy Iana Whitestone'a, błędnie biorąc go za Aktora. Kiedy zgasił światło, w ciemności rozległ się dźwięk. Porażki. Potknięcia. Byrne był zdezorientowany. Nie mógł ryzykować kolejnego strzału. Kiedy uderzył kolbą pistoletu, trafiła w ciało i kości. Kiedy zapalił górne światło, mnich pojawił się na podłodze pośrodku pomieszczenia.
  Obrazy, które otrzymał, pochodziły z mrocznego życia Whitestone'a - co zrobił Angelique Butler, co zrobił wszystkim kobietom na taśmach znalezionych w pokoju hotelowym Setha Goldmana. Whitestone był związany i zakneblowany pod maską i szlafrokiem. Próbował powiedzieć Byrne'owi, kim jest. Pistolet Byrne'a był pusty, ale on miał pełny magazynek w kieszeni. Gdyby Jessica nie weszła przez te drzwi...
  Nigdy się nie dowie.
  W tym momencie taran wbił się w malowane okno. Oślepiająco jasne światło dzienne zalało pokój. Kilka sekund później do środka wparowało kilkunastu bardzo zdenerwowanych detektywów z wyciągniętą bronią i kipiącą adrenaliną.
  "Czysto!" krzyknęła Jessica, unosząc wysoko odznakę. "Jesteśmy czyści!"
  Eric Chavez i Nick Palladino wpadli przez otwór i stanęli między Jessicą a tłumem detektywów i agentów FBI, którzy zdawali się aż nazbyt chętni do kowbojskiego wykonania tego zadania. Dwóch mężczyzn uniosło ręce i stanęło w geście obronnym, jeden po drugiej stronie Byrne'a, Jessiki i leżącego teraz na ziemi, szlochającego Iana Whitestone'a.
  Błękitna Królowa. Zostały adoptowane. Nic złego im się już nie stanie.
  To było naprawdę skończone.
  
  DZIESIĘĆ MINUT PÓŹNIEJ, gdy samochód policyjny zaczął przyspieszać, a żółta taśma się rozwinęła, a funkcjonariusze CSU rozpoczęli swój uroczysty rytuał, Byrne dostrzegł spojrzenie Jessiki i jedyne pytanie, jakie musiał zadać, pojawiło się na jego ustach. Zbili się w kącie, u stóp łóżka. "Skąd wiedziałeś, że Butler jest za tobą?"
  Jessica rozejrzała się po pokoju. Teraz, w jasnym świetle słońca, było to oczywiste. Wnętrze pokrywał jedwabisty kurz, ściany obwieszone były tanimi, oprawionymi fotografiami z dawno minionej przeszłości. Pół tuzina wypchanych stołków leżało na bokach. A potem pojawiły się napisy. WODA Z LODEM. NAPOJE Z DYSTRYBUTORA. LODY. SŁODYCZE.
  "To nie Butler" - powiedziała Jessica.
  Ziarno zostało zasiane w jej umyśle, gdy przeczytała raport o włamaniu do domu Edwiny Matisse i zobaczyła nazwiska funkcjonariuszy, którzy przybyli na pomoc. Nie chciała w to uwierzyć. Prawie to wiedziała, gdy tylko rozmawiała ze starszą kobietą przed dawną piekarnią. Panią V. Talman.
  "Van!" krzyknęła staruszka. Nie krzyczała na męża. To był jej wnuk.
  Awangarda. Skrót od Vandemark.
  Kiedyś byłem tego bliski.
  Wyjął baterię z jej radia. Ciało w drugim pokoju należało do Nigela Butlera.
  Jessica podeszła i zdjęła maskę ze zwłok w szatach zakonnicy. Chociaż mieli czekać na decyzję lekarza sądowego, ani Jessica, ani nikt inny nie miał co do tego wątpliwości.
  Oficer Mark Underwood nie żył.
  
  
  95
  BYRNE trzymał córkę w ramionach. Ktoś z litości przeciął linę z jej rąk i nóg i narzucił jej płaszcz na ramiona. Drżała w jego ramionach. Byrne wspominał, jak mu się sprzeciwiła podczas ich podróży do Atlantic City pewnego wyjątkowo ciepłego kwietnia. Miała około sześciu lub siedmiu lat. Powiedział jej, że temperatura powietrza sięgająca dwudziestu pięciu stopni Celsjusza nie oznacza, że woda jest ciepła. I tak wbiegła do oceanu.
  Kiedy wyszła zaledwie kilka minut później, jej cera miała pastelowo-niebieski kolor. Drżała i trzęsła się w jego ramionach przez prawie godzinę, szczękając zębami i powtarzając bez przerwy: "Przepraszam, tato". Wtedy ją objął. Przysiągł sobie, że nigdy nie przestanie.
  Jessica uklękła obok nich.
  Colleen i Jessica zbliżyły się do siebie po tym, jak Byrne został postrzelony wiosną. Spędziły wiele dni czekając, aż zapadnie w śpiączkę. Colleen nauczyła Jessicę kilku układów dłoni, w tym podstawowego alfabetu.
  Byrne spojrzał na nich i wyczuł ich sekret.
  Jessica podniosła ręce i napisała te słowa trzema niezdarnymi ruchami:
  On jest za tobą.
  Ze łzami w oczach Byrne pomyślał o Gracie Devlin. Myślał o jej sile życiowej. Myślał o jej oddechu, wciąż w nim. Spojrzał na ciało człowieka, który sprowadził na jego miasto to ostateczne zło. Spojrzał w swoją przyszłość.
  Kevin Byrne wiedział, że jest gotowy.
  Wydechnął.
  Przyciągnął córkę jeszcze bliżej. I tak się pocieszali, i tak mieli to robić jeszcze przez długi czas.
  W ciszy.
  Podobnie jak język kina.
  OceanofPDF.com
  96
  Historia życia i upadku Iana Whitestone'a stała się tematem kilku filmów, a co najmniej dwa z nich były już w fazie przedprodukcyjnej, zanim trafiły do gazet. Tymczasem ujawnienie, że był zaangażowany w przemysł pornograficzny - i prawdopodobnie przyczynił się do śmierci, przypadkowej lub innej, młodej gwiazdy porno - stało się pożywką dla tabloidowych wilków. Historia z pewnością była przygotowywana do publikacji i emisji na całym świecie. Jak wpłynie to na wyniki kasowe jego kolejnego filmu, a także na jego życie osobiste i zawodowe, dopiero się okaże.
  Ale to może nie być najgorsza rzecz, jaka spotkała tego mężczyznę. Prokuratura okręgowa planowała wszczęcie śledztwa w sprawie przyczyny śmierci Angelique Butler trzy lata wcześniej i ewentualnej roli Iana Whitestone'a.
  
  MARK UNDERWOOD spotykał się z Angelique Butler od prawie roku, kiedy pojawiła się w jego życiu. Albumy ze zdjęciami znalezione w domu Nigela Butlera zawierały kilka zdjęć ich dwojga ze spotkań rodzinnych. Kiedy Underwood porwał Nigela Butlera, zniszczył zdjęcia w albumach i przykleił wszystkie zdjęcia gwiazd filmowych do ciała Angelique.
  Nigdy dokładnie nie dowiemy się, co pchnęło Underwooda do takiego czynu, ale jasne jest, że od początku wiedział, kto był zaangażowany w powstanie Philadelphia Skin i kogo obwiniał za śmierć Angelique.
  Było również jasne, że obwiniał Nigela Butlera za to, co zrobił Angelique.
  Istnieje duże prawdopodobieństwo, że Underwood śledził Juliana Matisse'a w noc, gdy Matisse zamordował Gracie Devlin. "Kilka lat temu przygotowałem miejsce zbrodni dla niego i jego partnerki w południowej Filadelfii" - powiedział Underwood o Kevinie Byrne'ie w filmie "Finnigan's Wake". Tej nocy Underwood wziął rękawiczkę Jimmy'ego Purifeya, nasączył ją krwią i trzymał, być może nie wiedząc wtedy, co z nią zrobi. Potem Matisse zmarł w wieku dwudziestu pięciu lat, Ian Whitestone stał się międzynarodową gwiazdą i wszystko się zmieniło.
  Rok temu Underwood włamał się do domu matki Matisse'a, kradnąc broń i niebieską kurtkę i wcielając w życie swój dziwny i straszliwy plan.
  Kiedy dowiedział się, że Phil Kessler umiera, wiedział, że nadszedł czas, by działać. Zwrócił się do niego, wiedząc, że mężczyzna nie ma pieniędzy na opłacenie rachunków za leczenie. Jedyną szansą Underwooda na uwolnienie Juliana Matisse'a z więzienia było odparcie zarzutów wobec Jimmy'ego Purifeya. Kessler wykorzystał tę okazję.
  Jessica dowiedziała się, że Mark Underwood zgłosił się na ochotnika do zagrania w filmie, wiedząc, że dzięki temu zbliży się do Setha Goldmana, Erin Halliwell i Iana Whitestone'a.
  Erin Halliwell była kochanką Iana Whitestone'a, Seth Goldman jego powiernikiem i wspólnikiem, Declan jego synem, a White Light Pictures wielomilionowym przedsiębiorstwem. Mark Underwood próbował odebrać Ianowi Whitestone'owi wszystko, co było mu drogie.
  Był bardzo blisko.
  
  
  97
  Trzy dni po incydencie Byrne stał przy szpitalnym łóżku, obserwując śpiącą Victorię. Wyglądała tak maleńko pod kołdrą. Lekarze usunęli wszystkie rurki. Pozostała tylko jedna kroplówka.
  Myślał o tamtej nocy, kiedy się kochali, o tym, jak dobrze się czuła w jego ramionach. Wydawało się to tak odległe.
  Otworzyła oczy.
  "Cześć" - powiedział Byrne. Nie powiedział jej nic o wydarzeniach w północnej Filadelfii. Będzie jeszcze mnóstwo czasu.
  "Cześć."
  "Jak się czujesz?" zapytał Byrne.
  Wiktoria słabo machnęła rękami. Niedobrze, nieźle. Jej kolor wrócił. "Czy mogę prosić o wodę?" zapytała.
  - Czy masz pozwolenie?
  Wiktoria spojrzała na niego uważnie.
  "Dobra, dobra" - powiedział. Obszedł łóżko i przystawił jej szklankę ze słomką do ust. Upiła łyk i odrzuciła głowę na poduszkę. Każdy ruch sprawiał jej ból.
  "Dziękuję". Spojrzała na niego, pytanie już cisnęło jej się na usta. Jej srebrne oczy nabrały brązowego odcienia w wieczornym świetle wpadającym przez okno. Nigdy wcześniej tego nie zauważył. Zapytała. "Czy Matisse nie żyje?"
  Byrne zastanawiał się, ile powinien jej powiedzieć. Wiedział, że prędzej czy później pozna całą prawdę. Na razie powiedział po prostu: "Tak".
  Victoria lekko skinęła głową i zamknęła oczy. Na chwilę pochyliła głowę. Byrne zastanawiał się, co ten gest oznacza. Nie mógł sobie wyobrazić, żeby Victoria udzielała błogosławieństwa duszy tego mężczyzny - nie mógł sobie wyobrazić, żeby ktokolwiek to robił - ale z drugiej strony wiedział, że Victoria Lindstrom jest lepszym człowiekiem, niż on sam mógłby kiedykolwiek mieć nadzieję być.
  Po chwili spojrzała na niego ponownie. "Mówią, że jutro mogę wrócić do domu. Będziesz tu?"
  "Będę tutaj" - powiedział Byrne. Zajrzał na chwilę do korytarza, po czym zrobił krok naprzód i otworzył siatkową torbę przewieszoną przez ramię. Przez otwór wysunął się wilgotny pysk; para bystrych brązowych oczu wyjrzała. "On też tam będzie".
  Victoria się uśmiechnęła. Wyciągnęła rękę. Szczeniak polizał ją po ręce, a jego ogon miotał się w torbie. Byrne już wybrał imię dla szczeniaka. Będą go nazywać Putin. Nie po prezydentowi Rosji, ale raczej Rasputin, bo pies zdążył już zadomowić się w mieszkaniu Byrne'a jako święty postrach. Byrne pogodził się z faktem, że od tej pory będzie musiał od czasu do czasu kupować kapcie.
  Usiadł na skraju łóżka i patrzył, jak Victoria zasypia. Patrzył, jak oddycha, wdzięczny za każdy unoszący się i opadający oddech jej klatki piersiowej. Myślał o Colleen, o jej odporności, sile. Tak wiele nauczył się od niej o życiu w ciągu ostatnich kilku dni. Niechętnie zgodziła się na udział w programie terapii dla ofiar. Byrne zatrudnił terapeutę biegle władającego językiem migowym. Victoria i Colleen. Jego wschód i zachód słońca. Były tak do siebie podobne.
  Później Byrne wyjrzał przez okno i ze zdziwieniem stwierdził, że zrobiło się ciemno. Zobaczył ich odbicie w szybie.
  Dwoje ludzi, którzy cierpieli. Dwoje ludzi, którzy odnaleźli się poprzez dotyk. Razem, pomyślał, mogliby stworzyć jedną, pełną osobę.
  Być może to wystarczyło.
  
  
  98
  Deszcz padał powoli i równomiernie, przypominając lekką letnią burzę, która mogła trwać cały dzień. Miasto wydawało się czyste.
  Siedzieli przy oknie z widokiem na ulicę Fulton. Między nimi stała taca. Taca z dzbankiem herbaty ziołowej. Kiedy Jessica weszła, pierwszą rzeczą, jaką zauważyła, był pusty wózek barowy, który widziała po raz pierwszy. Faith Chandler spędziła trzy dni w śpiączce. Lekarze powoli ją z niej wybudzali i nie przewidywali żadnych długoterminowych konsekwencji.
  "Bawiła się tam kiedyś" - powiedziała Faith, wskazując na chodnik pod zalanym deszczem oknem. "W klasy, w chowanego. Była szczęśliwą dziewczynką".
  Jessica pomyślała o Sophie. Czy jej córka była szczęśliwą dziewczynką? Tak jej się wydawało. I miała taką nadzieję.
  Faith odwróciła się i spojrzała na nią. Może i była chuda, ale jej oczy były czyste. Włosy miała czyste i lśniące, związane w kucyk. Cerę miała lepszą niż za pierwszym razem. "Masz dzieci?" zapytała.
  "Tak" - powiedziała Jessica. "Jeden".
  "Córka?"
  Jessica skinęła głową. "Ma na imię Sophie".
  "Ile ona ma lat?"
  - Ma trzy lata.
  Usta Faith Chandler lekko się poruszyły. Jessica była pewna, że kobieta bezgłośnie powiedziała "trzy", być może przypominając sobie Stephanie kuśtykającą przez te pokoje; Stephanie śpiewającą w kółko piosenki z Ulicy Sezamkowej, nigdy nie trafiającą dwa razy w tę samą nutę; Stephanie śpiącą na tej właśnie kanapie, z jej małą różową buzią niczym anioł we śnie.
  Faith uniosła imbryk. Jej ręce drżały i Jessica rozważała pomoc kobiecie, ale potem zmieniła zdanie. Gdy herbata została nalana, a cukier wymieszany, Faith kontynuowała.
  "Wiesz, mój mąż zostawił nas, kiedy Stephie miała jedenaście lat. Zostawił po sobie dom pełen długów. Ponad sto tysięcy dolarów".
  Faith Chandler pozwoliła Ianowi Whitestone'owi kupić milczenie swojej córki przez ostatnie trzy lata - milczenie na temat tego, co wydarzyło się na planie filmu "Philadelphia Skin". Z tego, co wiedziała Jessica, nie złamano żadnego prawa. Nie będzie żadnego procesu. Czy wzięcie pieniędzy było złe? Być może. Ale to nie Jessica miała osądzać. To były buty, w których Jessica miała nadzieję nigdy nie chodzić.
  Zdjęcie z uroczystości ukończenia szkoły przez Stephanie stało na stoliku kawowym. Faith podniosła je i delikatnie przesunęła palcami po twarzy córki.
  "Pozwól starej, złamanej kelnerce dać ci radę". Faith Chandler spojrzała na Jessicę z czułym smutkiem w oczach. "Możesz myśleć, że spędzisz dużo czasu ze swoją córką, na długo zanim dorośnie i usłyszy, jak świat ją wzywa. Uwierz mi, to się stanie, zanim się obejrzysz. Jednego dnia dom jest pełen śmiechu. Następnego dnia to już tylko dźwięk twojego serca".
  Pojedyncza łza spadła na szklaną ramkę fotografii.
  "A jeśli masz wybór: porozmawiaj z córką albo posłuchaj" - dodała Faith. "Posłuchaj. Po prostu posłuchaj".
  Jessica nie wiedziała, co powiedzieć. Nie potrafiła wymyślić na to odpowiedzi. Żadnej odpowiedzi werbalnej. Zamiast tego wzięła kobietę za rękę. I siedzieli w milczeniu, wsłuchując się w szum letniego deszczu.
  
  J. ESSICA STAŁA OBOK swojego samochodu z kluczykami w dłoni. Znów świeciło słońce. Ulice południowej Filadelfii były parne. Zamknęła na chwilę oczy i pomimo upalnego letniego upału, ta chwila przeniosła ją w bardzo mroczne miejsca. Maska pośmiertna Stephanie Chandler. Twarz Angeliki Butler. Drobne, bezbronne dłonie Declana Whitestone'a. Chciała długo stać na słońcu, mając nadzieję, że promienie słońca zdezynfekują jej duszę.
  - Wszystko w porządku, detektywie?
  Jessica otworzyła oczy i odwróciła się w stronę głosu. To był Terry Cahill.
  "Agencie Cahill" - powiedziała. "Co tu robisz?"
  Cahill miał na sobie swój standardowy niebieski garnitur. Nie miał już bandażu, ale Jessica widziała po ułożeniu jego ramion, że nadal odczuwa ból. "Dzwoniłam na komisariat. Powiedzieli, że możesz tu być".
  "Wszystko w porządku, dziękuję" - powiedziała. "Jak się czujesz?"
  Cahill naśladował serwis znad głowy. "Jak Brett Myers".
  Jessica założyła, że to baseballista. Gdyby nie boks, nic by nie wiedziała. "Wróciłeś do agencji?"
  Cahill skinął głową. "Skończyłem pracę w departamencie. Dzisiaj napiszę raport.
  Jessica mogła się tylko domyślać, co się stanie. Postanowiła nie pytać. "Współpraca z tobą była przyjemnością".
  "Ja też" - powiedział. Odchrząknął. Wyglądało na to, że nie do końca rozumiał takie rzeczy. "I chcę, żebyś wiedział, że mówiłem poważnie. Jesteś cholernie dobrym gliną. Jeśli kiedykolwiek będziesz myślał o karierze w FBI, zadzwoń do mnie".
  Jessica się uśmiechnęła. "Jesteś w jakimś komitecie czy coś?"
  Cahill odwzajemnił uśmiech. "Tak" - powiedział. "Jeśli przyprowadzę trzech rekrutów, dostanę przezroczystą plastikową osłonę na odznakę".
  Jessica się roześmiała. Dźwięk ten wydał jej się obcy. Minęło trochę czasu. Chwila beztroski minęła szybko. Zerknęła na ulicę, a potem się odwróciła. Zobaczyła, że Terry Cahill na nią patrzy. Miał coś do powiedzenia. Czekała.
  "Miałem go" - powiedział w końcu. "Nie uderzyłem go w tej alejce, a dziecko i mała dziewczynka o mało nie zginęły".
  Jessica podejrzewała, że on czuje to samo. Położyła mu dłoń na ramieniu. Nie odsunął się. "Nikt cię nie wini, Terry".
  Cahill wpatrywał się w nią przez chwilę, po czym przeniósł wzrok na rzekę, na mieniącą się od gorąca rzekę Delaware. Chwila się dłużyła. Było jasne, że Terry Cahill zbierał myśli, szukając odpowiednich słów. "Łatwo ci wrócić do dawnego życia po czymś takim?"
  Jessicę nieco zaskoczyła intymność pytania. Ale nie byłaby nikim, gdyby nie była odważna. Gdyby sprawy potoczyły się inaczej, nie zostałaby detektywem od zabójstw. "Łatwe?" - zapytała. "Nie, to nie jest łatwe".
  Cahill spojrzał na nią. Przez chwilę dostrzegła w jego oczach bezbronność. W następnej chwili jej spojrzenie zastąpiło stalowe spojrzenie, które od dawna kojarzyła z tymi, którzy wybrali egzekwowanie prawa jako swój sposób na życie.
  "Proszę, pozdrów ode mnie detektywa Byrne'a" - powiedział Cahill. "Powiedz mu... powiedz mu, że cieszę się, że jego córka wróciła cała i zdrowa".
  "Będę."
  Cahill zawahał się przez chwilę, jakby chciał powiedzieć coś jeszcze. Zamiast tego dotknął jej dłoni, po czym odwrócił się i poszedł ulicą w kierunku swojego samochodu i miasta za nim.
  
  FRAZIER'S SPORTS to była instytucja na Broad Street w północnej Filadelfii. Jej właścicielem i zarządcą był były mistrz wagi ciężkiej Smokin' Joe Frazier, a przez lata wykształciła wielu mistrzów. Jessica była jedną z niewielu kobiet, które tam trenowały.
  Z walką ESPN2 zaplanowaną na początek września, Jessica zaczęła intensywnie trenować. Każdy ból mięśni w jej ciele przypominał jej, jak długo była poza grą.
  Dzisiaj po raz pierwszy od kilku miesięcy wyjdzie na ring treningowy.
  Przechodząc między linami, myślała o swoim życiu takim, jakie było. Vincent wrócił. Sophie zrobiła z papieru budowlanego napis "Witamy w domu", godny parady z okazji Dnia Weteranów. Vincent był na zwolnieniu warunkowym w Casa Balzano i Jessica zadbała o to, żeby o tym wiedział. Do tej pory był wzorowym mężem.
  Jessica wiedziała, że reporterzy czekają na zewnątrz. Chcieli pójść za nią na siłownię, ale była ona po prostu niedostępna. Dwóch młodych mężczyzn, którzy tam trenowali - ciężcy bracia bliźniacy, każdy ważący około 100 kilogramów - delikatnie przekonało ich, żeby poczekali na zewnątrz.
  Partnerem sparingowym Jessiki był dwudziestoletni dynamit z Logan, Tracy "Big Time" Biggs. Big Time miał bilans 2-0, oba nokauty, oba w ciągu pierwszych trzydziestu sekund walki.
  Jej trenerem był stryjeczny dziadek Jessiki, Vittorio, były zawodnik wagi ciężkiej, który kiedyś znokautował Benny'ego Briscoe w McGillin's Old Ale House.
  "Nie bądź dla niej zbyt surowa, Jess" - powiedział Vittorio. Włożył jej nakrycie głowy i zapiął pasek pod brodą.
  Lekki? pomyślała Jessica. Facet był zbudowany jak Sonny Liston.
  Czekając na telefon, Jessica rozmyślała o tym, co wydarzyło się w tym ciemnym pokoju, o tym, jak w ułamku sekundy podjęto decyzję, która odebrała życie człowiekowi. W tym przygnębiającym, strasznym miejscu była chwila, kiedy zwątpiła w siebie, kiedy ogarnął ją cichy strach. Wyobrażała sobie, że zawsze tak będzie.
  Zadzwonił dzwonek.
  Jessica ruszyła do przodu i wykonała zwód prawą ręką. Nic oczywistego, nic rzucającego się w oczy, tylko subtelny ruch prawego ramienia, ruch, który mógłby umknąć niewprawnemu oku.
  Jej przeciwniczka drgnęła. W oczach dziewczyny narastał strach.
  Biggs był jej własnością na wielkie czasy.
  Jessica uśmiechnęła się i wyprowadziła lewy sierpowy.
  Tak, Ava Gardner.
  
  
  EPILOG
  Wpisał ostatni okres swojego raportu końcowego. Usiadł i spojrzał na formularz. Ile ich widział? Setki. Może tysiące.
  Przypomniał sobie swoją pierwszą sprawę w oddziale. Morderstwo, które zaczęło się jako sprawa domowa. Małżeństwo z Tiogi wdało się w sprawę o naczynia. Najwyraźniej kobieta zostawiła kawałek zaschniętego żółtka na talerzu i włożyła go z powrotem do szafki. Mąż zatłukł ją na śmierć żelazną patelnią - poetycko mówiąc, tą samą, której używała do smażenia jajek.
  Tak dawno temu.
  Byrne wyciągnął papier z maszyny do pisania i włożył go do teczki. Jego raport końcowy. Czy to opowiedziało całą historię? Nie. Z drugiej strony, oprawa nigdy tego nie zrobiła.
  Wstał z krzesła, zauważając, że ból w plecach i nogach prawie całkowicie ustąpił. Nie brał Vicodinu od dwóch dni. Nie był gotowy grać na pozycji tight enda w Eagles, ale też nie kulał jak starzec.
  Odłożył teczkę na półkę, zastanawiając się, co zrobi z resztą dnia. Cholera, resztą swojego życia.
  Włożył płaszcz. Nie było orkiestry dętej, tortu, wstążek ani taniego wina musującego w papierowych kubkach. Och, za kilka miesięcy w Finnigan's Wake miała nastąpić eksplozja, ale dziś nic się nie wydarzyło.
  Czy mógł zostawić to wszystko za sobą? Kodeks wojownika, radość walki. Czy naprawdę miał opuścić ten budynek po raz ostatni?
  - Czy jest pan detektywem Byrne?
  Byrne się odwrócił. Pytanie zadał młody oficer, mający nie więcej niż dwadzieścia dwa, dwadzieścia trzy lata. Był wysoki, barczysty i muskularny, jak na młodego mężczyznę przystało. Miał ciemne włosy i oczy. Przystojny. "Tak".
  Młody mężczyzna wyciągnął rękę. "Jestem oficer Gennaro Malfi. Chciałem uścisnąć panu dłoń, proszę pana.
  Uścisnęli sobie dłonie. Mężczyzna miał mocny, pewny uścisk. "Miło mi pana poznać" - powiedział Byrne. "Jak długo pan prowadzi działalność?"
  "Jedenaście tygodni".
  "Tygodnie" - pomyślał Byrne. "Gdzie pracujesz?"
  - Ukończyłem Szóstą.
  "To mój stary rytm."
  "Wiem" - powiedział Malfi. "Jesteś tam kimś w rodzaju legendy".
  "Raczej duch" - pomyślał Byrne. "Prawie w to uwierzę".
  Dziecko się roześmiało. "Która połowa?"
  "Zostawiam to tobie."
  "Cienki."
  "Skąd jesteś?"
  "Południowa Filadelfia, proszę pana. Urodziłem się i wychowałem. Ósmy i chrześcijanin.
  Byrne skinął głową. Znał ten kąt. Znał wszystkie kąty. "Znałem Salvatora Malfiego z tej okolicy. Stolarz".
  "To mój dziadek."
  - Jak się teraz czuje?
  "Nic mu nie jest. Dziękuję za pytanie."
  "Czy on nadal pracuje?" zapytał Byrne.
  "Tylko o mojej grze w bule."
  Byrne się uśmiechnął. Oficer Malfi spojrzał na zegarek.
  "Będę za dwadzieścia" - powiedział Malfi. Ponownie wyciągnął rękę. Ponownie się uścisnęli. "To zaszczyt pana poznać, proszę pana".
  Młody oficer ruszył w stronę drzwi. Byrne odwrócił się i zajrzał do pokoju dyżurnego.
  Jessica jedną ręką wysyłała faks, a drugą jadła kanapkę. Nick Palladino i Eric Chavez ślęczeli nad kilkoma DD5. Tony Park uruchamiał PDCH na jednym z komputerów. Ike Buchanan był w swoim biurze, sporządzając grafik dyżurów.
  Zadzwonił telefon.
  Zastanawiał się, czy w ogóle coś zmienił w czasie, który spędził w tym pokoju. Zastanawiał się, czy choroby nękające ludzką duszę można wyleczyć, czy też po prostu mają one na celu naprawienie i odwrócenie krzywd, jakie ludzie wyrządzają sobie nawzajem każdego dnia.
  Byrne patrzył, jak młody oficer wychodzi za drzwi. Jego mundur był tak wyprasowany, odprasowany i niebieski, ramiona wyprostowane, buty wypolerowane na błysk. Zobaczył tak wiele, ściskając dłoń młodego mężczyzny. Tak wiele.
  To dla mnie wielki zaszczyt poznać Pana.
  "Nie, dzieciaku" - pomyślał Kevin Byrne, zdejmując płaszcz i wracając do pokoju dyżurnego. "Ten zaszczyt należy do mnie".
  Cały ten zaszczyt należy do mnie.
  OceanofPDF.com
  TŁUMACZENIE DEDYKACJI:
  Istota gry tkwi w zakończeniu.
  OceanofPDF.com
  PODZIĘKOWANIE
  W tej książce nie ma postaci drugoplanowych. Same złe wieści.
  Dziękujemy sierżant Joan Beres, sierżant Irmie Labrys, sierżantowi Williamowi T. Brittowi, oficerowi Paulowi Bryantowi, detektyw Michelle Kelly, Sharon Pinkenson, Greater Philadelphia Film Office, Amro Hamzawiemu, Janowi "GPS" Klintsevichowi, phillyjazz.org, Mike'owi Driscollowi i wspaniałej ekipie Finnigan's Wake.
  Szczególne podziękowania dla Lindy Marrow, Giny Centello, Kim Howie, Dany Isaacson, Dana Mallory'ego, Rachel Kind, Cindy Murray, Libby McGuire i wspaniałego zespołu Ballantine. Dziękuję moim współpracownikom: Meg Ruley, Jane Berkey, Peggy Gordain, Donowi Cleary'emu i wszystkim z agencji Jane Rotrosen. Transatlantycka rozmowa z Nicolą Scott, Kate Elton, Louise Gibbs, Cassie Chadderton i zespołem AbFab z Arrow i Williamem Heinemannem.
  Jeszcze raz dziękujemy miastu Filadelfia, jego mieszkańcom, barmanom i przede wszystkim mężczyznom i kobietom z PPD.
  I jak zawsze, serdeczne podziękowania dla Yellowstone Gang.
  Bez ciebie byłby to film klasy B.
  W jego śnie wciąż żyły. W jego śnie przeobraziły się w piękne młode kobiety z karierą, własnymi domami i rodzinami. W jego śnie lśniły w złotym słońcu.
  Detektyw Walter Brigham otworzył oczy, a serce zamarło mu w piersi niczym zimny, gorzki kamień. Zerknął na zegarek, choć nie było to konieczne. Wiedział, która jest godzina: 3:50. Dokładnie o tej samej porze, sześć lat temu, odebrał telefon, linia podziału, którą mierzył każdy dzień przedtem i potem.
  Kilka sekund wcześniej, we śnie, stał na skraju lasu, a wiosenny deszcz otulał jego świat lodowatym całunem. Teraz leżał bezsennie w swojej sypialni w zachodniej Filadelfii, z ciałem pokrytym warstwą potu, a jedynym dźwiękiem był rytmiczny oddech żony.
  Walt Brigham widział wiele w swoim życiu. Kiedyś był świadkiem, jak oskarżony o handel narkotykami próbował zjeść własne ciało na sali sądowej. Innym razem znalazł ciało potwornego mężczyzny o nazwisku Joseph Barber - pedofila, gwałciciela i mordercy - przywiązane do rury parowej w budynku mieszkalnym w północnej Filadelfii, rozkładające się zwłoki z trzynastoma nożami wbitymi w pierś. Widział też kiedyś doświadczonego detektywa od zabójstw siedzącego na krawężniku w Brewerytown, z cichymi łzami spływającymi po twarzy i zakrwawionym dziecięcym bucikiem w dłoni. Tym mężczyzną był John Longo, partner Walta Brighama. Ta sprawa dotyczyła Johnny'ego.
  Każdy policjant miał nierozwiązaną sprawę, zbrodnię, która prześladowała go w każdej chwili, prześladowała w snach. Jeśli uniknąłeś kuli, butelki czy raka, Bóg dał ci sprawę.
  Dla Walta Brighama sprawa rozpoczęła się w kwietniu 1995 roku, kiedy dwie młode dziewczynki weszły do lasu w Fairmount Park i już z niego nie wyszły. To była mroczna baśń, leżąca u podstaw koszmaru każdego rodzica.
  Brigham zamknął oczy, wdychając zapach wilgotnej mieszanki gliny, kompostu i mokrych liści. Annemarie i Charlotte miały na sobie identyczne białe sukienki. Miały po dziewięć lat.
  Wydział zabójstw przesłuchał setkę osób, które odwiedziły park tego dnia, i zebrał i przesiał dwadzieścia pełnych worków śmieci z tego obszaru. Sam Brigham znalazł w pobliżu wyrwaną stronę z książki dla dzieci. Od tamtej chwili ten werset straszliwie rozbrzmiewał w jego umyśle:
  
  
  Oto dziewczęta, młode i piękne,
  Tańcząc w letnim powietrzu,
  Jak dwa obracające się koła,
  Piękne dziewczyny tańczą.
  
  
  Brigham wpatrywał się w sufit. Pocałował żonę w ramię, usiadł i wyjrzał przez otwarte okno. W blasku księżyca, za nocnym miastem, za żelazem, szkłem i kamieniem, widoczna była gęsta korona drzew. Cień przesuwał się między sosnami. Za cieniem czaił się zabójca.
  Detektyw Walter Brigham pewnego dnia spotka tego mordercę.
  Pewnego dnia.
  Może nawet dzisiaj.
  OceanofPDF.com
  CZĘŚĆ PIERWSZA
  W LESIE
  
  OceanofPDF.com
  1
  GRUDZIEŃ 2006
  Jest Księżycem i wierzy w magię.
  Nie chodzi o magię zapadni, fałszywych dna ani o sztuczki. Nie o magię, która przybiera formę pigułki czy mikstury. Raczej o magię, która potrafi wyhodować łodygę fasoli sięgającą nieba, albo utkać ze słomy złoto, albo zamienić dynię w powóz.
  Moon wierzy w piękne dziewczyny, które kochają tańczyć.
  Przyglądał się jej przez długi czas. Miała około dwudziestu lat, była szczupła, miała ponadprzeciętny wzrost i była niezwykle elegancka. Moon wiedział, że żyje chwilą, ale niezależnie od tego, kim była i kimkolwiek zamierzała zostać, wciąż wyglądała na dość smutną. Był jednak pewien, że ona, podobnie jak on, rozumie, że we wszystkim kryje się magia, elegancja niewidoczna i niedoceniana przez ulotny spektakl - krzywiznę płatka orchidei, symetrię skrzydeł motyla, zapierającą dech w piersiach geometrię nieba.
  Dzień wcześniej stał w cieniu po drugiej stronie ulicy, naprzeciwko pralni, patrząc, jak wkłada ubrania do suszarki i podziwiając wdzięk, z jakim dotykały ziemi. Noc była pogodna, przenikliwie zimna, a niebo niczym czarny mural rozświetlało Miasto Braterskiej Miłości.
  Patrzył, jak wychodzi przez matowe szklane drzwi na chodnik, niosąc na ramieniu torbę z praniem. Przeszła przez ulicę, zatrzymała się na przystanku Septa i tupała nogami z zimna. Nigdy nie wyglądała piękniej. Kiedy odwróciła się, żeby go zobaczyć, wiedziała to - był pełen magii.
  Teraz, gdy Moon stoi na brzegu rzeki Schuylkill, magia znów go wypełnia.
  Patrzy na czarną wodę. Filadelfia to miasto dwóch rzek, bliźniaczych dopływów jednego serca. Delaware jest muskularna, szeroka i nieugięta. Schuylkill jest zdradliwa, zdradliwa i kręta. To ukryta rzeka. To jego rzeka.
  W przeciwieństwie do samego miasta, Moon ma wiele twarzy. Przez następne dwa tygodnie będzie ukrywał tę twarz, jak należy, niczym kolejny matowy pociąg pędzla na szarym, zimowym płótnie.
  Ostrożnie kładzie martwą dziewczynę na brzegu Shuilkil i całuje jej zimne usta po raz ostatni. Nieważne, jak piękna jest, nie jest jego księżniczką. Wkrótce spotka swoją księżniczkę.
  Oto jak rozwinęła się ta historia.
  Ona jest Karen. On jest Luną.
  A oto co zobaczył księżyc...
  OceanofPDF.com
  2
  Miasto się nie zmieniło. Wyjechał zaledwie tydzień temu i nie spodziewał się cudów, ale po ponad dwóch dekadach pracy jako policjant w jednym z najtrudniejszych miast kraju, zawsze była nadzieja. W drodze powrotnej był świadkiem dwóch wypadków i pięciu bójek, a także trzech bójek na pięści przed trzema różnymi tawernami.
  "Ach, święta w Filadelfii" - pomyślał. Aż serce się raduje.
  Detektyw Kevin Francis Byrne siedział za ladą Crystal Diner, małej, schludnej kawiarni na Osiemnastej Ulicy. Odkąd Silk City Diner został zamknięty, stał się jego ulubionym miejscem nocnych spotkań. Z głośników rozbrzmiewała muzyka "Silver Bells". Tablica nad głową głosiła świąteczne przesłanie. Kolorowe światła na ulicy mówiły o Bożym Narodzeniu, radości, zabawie i miłości. Wszystko jest dobrze i fa-la-la-la-la. W tej chwili Kevin Byrne potrzebował jedzenia, prysznica i snu. Jego misja rozpoczęła się o 8:00.
  A potem była Gretchen. Po tygodniu oglądania odchodów jeleni i drżących wiewiórek, zapragnął spojrzeć na coś pięknego.
  Gretchen obróciła kubek Byrne'a i nalała kawy. Może nie nalewała najlepszej kawy w mieście, ale nikt nigdy nie wyglądał lepiej. "Dawno cię nie widziałam" - powiedziała.
  "Właśnie wróciłem" - odpowiedział Byrne. "Spędziłem tydzień w Poconos".
  "To musi być miłe."
  "Zgadza się" - powiedział Byrne. "To zabawne, ale przez pierwsze trzy dni nie mogłem spać. Było tak cholernie cicho.
  Gretchen pokręciła głową. "Wy, chłopaki z miasta".
  "Miejsowy chłopak? Ja?" Dostrzegł swoje odbicie w ciemnym nocnym oknie - siedmiodniowy zarost, kurtkę LLBean, flanelową koszulę, buty Timberland. "O czym ty mówisz? Myślałem, że wyglądam jak Jeremy Johnson".
  "Wyglądasz jak chłopak z miasta z wakacyjną brodą" - powiedziała.
  To prawda. Byrne urodził się i wychował w rodzinie z Two Street. I umrze w samotności.
  "Pamiętam, jak mama przeprowadziła nas tu z Somerset" - dodała Gretchen, z niesamowicie seksownymi perfumami i ustami w kolorze głębokiego burgundu. Teraz, gdy Gretchen Wilde była po trzydziestce, jej nastoletnia uroda złagodniała i przeobraziła się w coś o wiele bardziej uderzającego. "Ja też nie mogłam spać. Za dużo hałasu".
  "Jak się czuje Brittany?" zapytał Byrne.
  Córka Gretchen, Brittany, miała piętnaście lat, a wkrótce miała dwadzieścia pięć. Rok wcześniej została aresztowana na imprezie rave w zachodniej Filadelfii, przyłapana z ilością ecstasy wystarczającą do oskarżenia o posiadanie. Gretchen zadzwoniła do Byrne'a tego wieczoru, zdesperowana, nieświadoma barier dzielących wydziały. Byrne zwrócił się do detektywa, który był mu winien pieniądze. Zanim sprawa trafiła do sądu miejskiego, zarzut został złagodzony do zwykłego posiadania, a Brittany została skazana na prace społeczne.
  "Myślę, że będzie dobrze" - powiedziała Gretchen. "Jej oceny się poprawiły i wraca do domu o przyzwoitej porze. Przynajmniej w dni powszednie".
  Gretchen była dwukrotnie zamężna i rozwiedziona. Obaj jej byli partnerzy byli narkomanami i nieudacznikami. Ale jakoś, mimo wszystko, Gretchen udało się zachować zimną krew. Nie było nikogo na świecie, kogo Kevin Byrne podziwiałby bardziej niż samotną matkę. To była bez wątpienia najtrudniejsza praca na świecie.
  "Jak się czuje Colleen?" zapytała Gretchen.
  Córka Byrne'a, Colleen, była niczym latarnia morska na skraju jego duszy. "Jest niesamowita" - powiedział. "Absolutnie niesamowita. Zupełnie nowy świat każdego dnia".
  Gretchen się uśmiechnęła. To byli dwoje rodziców, którzy teraz nie mieli się o co martwić. Daj mu jeszcze minutę. Wszystko może się zmienić.
  "Jem zimne kanapki już od tygodnia" - powiedział Byrne. "I do tego kiepskie. Co masz ciepłego i słodkiego?"
  "Czy ta firma jest wykluczona?"
  "Nigdy."
  Zaśmiała się. "Zobaczę, co mamy".
  Weszła do tylnego pokoju. Byrne obserwował. W jej obcisłym, różowym, dzianinowym mundurku nie dało się nie zauważyć.
  Dobrze było wrócić. Wieś była dla innych: dla ludzi ze wsi. Im bliżej emerytury, tym częściej myślał o opuszczeniu miasta. Ale dokąd miałby pojechać? Miniony tydzień praktycznie wykluczał góry. Floryda? Też niewiele wiedział o huraganach. Południowy Zachód? Czy nie ma tam heliotropów? Będzie musiał to przemyśleć jeszcze raz.
  Byrne zerknął na zegarek - ogromny chronograf z tysiącem tarcz. Zdawał się robić wszystko oprócz wskazywania czasu. To był prezent od Victorii.
  Znał Victorię Lindstrom od ponad piętnastu lat, odkąd poznali się podczas nalotu na salon masażu, w którym pracowała. W tamtym czasie była zagubioną i oszałamiająco piękną siedemnastolatką mieszkającą niedaleko swojego domu w Meadville w Pensylwanii. Prowadziła normalne życie, aż pewnego dnia mężczyzna napadł na nią, brutalnie tnąc jej twarz nożem do tapet. Przeszła serię bolesnych operacji, aby naprawić mięśnie i tkanki. Żadna operacja nie była w stanie naprawić uszkodzeń wewnętrznych.
  Niedawno odnaleźli się ponownie, tym razem bez żadnych oczekiwań.
  Victoria spędzała czas z chorą matką w Meadville. Byrne miał zadzwonić. Tęsknił za nią.
  Byrne rozejrzał się po restauracji. Było tam tylko kilku innych klientów. Para w średnim wieku siedziała w boksie. Para studentów siedziała razem, rozmawiając przez telefony komórkowe. Mężczyzna przy stoisku najbliżej drzwi czytał gazetę.
  Byrne zamieszał kawę. Był gotowy do powrotu do pracy. Nigdy nie był typem człowieka, który rozkwita między zadaniami ani w tych rzadkich okazjach, kiedy brał wolne. Zastanawiał się, jakie nowe sprawy trafiły do wydziału, jakie postępy poczyniono w trwających śledztwach, czy dokonano aresztowań. Prawdę mówiąc, myślał o tym przez całą swoją nieobecność. To był jeden z powodów, dla których nie zabrał ze sobą telefonu komórkowego. Powinien być na służbie w wydziale dwa razy dziennie.
  Im był starszy, tym bardziej akceptował fakt, że wszyscy byliśmy tu tylko przez krótki czas. Jeśli zrobił coś jako policjant, było warto. Popijał kawę, zadowolony ze swojej taniej filozofii. Przez chwilę.
  I wtedy go olśniło. Serce zaczęło mu walić. Jego prawa ręka instynktownie zacisnęła się na rękojeści pistoletu. To nigdy nie wróżyło nic dobrego.
  Znał mężczyznę siedzącego przy drzwiach, Antona Krotza. Był o kilka lat starszy niż ostatnim razem, gdy Byrne go widział, o kilka funtów cięższy, nieco bardziej muskularny, ale nie było wątpliwości, że to Krotz. Byrne rozpoznał misterny tatuaż skarabeusza na prawym ramieniu mężczyzny. Rozpoznał oczy wściekłego psa.
  Anton Krotz był bezwzględnym zabójcą. Jego pierwsze udokumentowane morderstwo miało miejsce podczas nieudanego napadu na sklep z zabawkami w południowej Filadelfii. Zastrzelił kasjera z bliskiej odległości, za co otrzymał trzydzieści siedem dolarów. Został przesłuchany, ale zwolniony. Dwa dni później obrabował sklep jubilerski w Center City i zastrzelił mężczyznę i kobietę, którzy byli jego właścicielami. Incydent został nagrany na wideo. Tego dnia zakrojona na szeroką skalę obława niemal sparaliżowała miasto, ale Krotzowi udało się uciec.
  Gdy Gretchen wróciła z pełnym holenderskim szarlotką, Byrne powoli sięgnął po swoją torbę podróżną, stojącą na pobliskim stołku, i nonszalancko ją rozpiął, obserwując Krotza kątem oka. Byrne wyciągnął broń i położył ją sobie na kolanach. Nie miał przy sobie radia ani telefonu komórkowego. Był sam. A przecież nie chciał sam pokonać kogoś takiego jak Anton Krotz.
  "Czy masz telefon z tyłu?" Byrne cicho zapytał Gretchen.
  Gretchen przestała kroić ciasto. "Oczywiście, że jest jeden w biurze".
  Byrne chwyciła długopis i napisała notatkę w swoim notatniku:
  
  Zadzwoń pod 911. Powiedz im, że potrzebuję pomocy pod tym adresem. Podejrzany to Anton Krots. Wyślij SWAT. Tylne wejście. Po przeczytaniu tego, zaśmiej się.
  
  
  Gretchen przeczytała notatkę i roześmiała się. "Dobrze" - powiedziała.
  - Wiedziałem, że ci się spodoba.
  Spojrzała Byrne'owi w oczy. "Zapomniałam bitej śmietany" - powiedziała wystarczająco głośno, ale nie głośniej. "Czekaj".
  Gretchen odeszła bez śladu pośpiechu. Byrne popijał kawę. Krotz się nie ruszył. Byrne nie był pewien, czy to mężczyzna to zrobił, czy nie. Byrne przesłuchiwał Krotza przez ponad cztery godziny w dniu, w którym go przywieziono, wymieniając z nim duże ilości trucizny. Doszło nawet do przemocy fizycznej. Po czymś takim żadna ze stron nie zapomniała o drugiej.
  Tak czy inaczej, Byrne nie mógł wypuścić Krotza przez te drzwi. Gdyby Krotz wyszedł z restauracji, znowu by zniknął i mogliby go już nigdy nie zastrzelić.
  Trzydzieści sekund później Byrne spojrzał w prawo i zobaczył Gretchen w korytarzu prowadzącym do kuchni. Jej wzrok wskazywał, że to ona podjęła decyzję. Byrne chwycił pistolet i opuścił go na prawo, z dala od Krotza.
  W tym momencie jeden ze studentów krzyknął. Byrne początkowo pomyślał, że to krzyk rozpaczy. Odwrócił się na stołku i rozejrzał dookoła. Dziewczyna wciąż rozmawiała przez telefon komórkowy, reagując na niesamowite wieści dla studentów. Kiedy Byrne się obejrzał, Krotz już wyszedł ze swojego boksu.
  Miał zakładnika.
  Kobieta w boksie za boksem Krotza była zakładniczką. Krotz stał za nią, obejmując ją jedną ręką w talii. Przystawił jej do szyi nóż o długości 15 centymetrów. Kobieta była drobna, ładna, około czterdziestki. Miała na sobie granatowy sweter, dżinsy i zamszowe buty. Na palcu miała obrączkę. Jej twarz była maską przerażenia.
  Mężczyzna, z którym siedziała, wciąż siedział w boksie, sparaliżowany strachem. Gdzieś w barze szklanka lub kubek spadły na podłogę.
  Czas zwolnił, gdy Byrne zsunął się z krzesła, wyciągnął i podniósł broń.
  "Miło pana znowu widzieć, detektywie" - powiedział Krotz do Byrne"a. "Wygląda pan inaczej. Atak na nas?"
  Oczy Krotza były szkliste. Metamfetamina, pomyślał Byrne. Przypomniał sobie, że Krotz jest narkomanem.
  "Uspokój się, Anton" - powiedział Byrne.
  "Matt!" krzyknęła kobieta.
  Krotz skierował nóż bliżej żyły szyjnej kobiety. "Zamknij się, do cholery".
  Krotz i kobieta zaczęli zbliżać się do drzwi. Byrne zauważył kropelki potu na czole Krotza.
  "Nie ma powodu, żeby komuś stała się dziś krzywda" - powiedział Byrne. "Po prostu zachowajcie spokój".
  - Nikt nie ucierpi?
  "NIE."
  - To dlaczego, panie, mierzysz do mnie z broni?
  - Znasz zasady, Anton.
  Krotz zerknął przez ramię, a potem z powrotem na Byrne'a. Chwila się przeciągnęła. "Zamierzasz zastrzelić słodką, małą obywatelkę na oczach całego miasta?" Pogłaskał pierś kobiety. "Nie sądzę".
  Byrne odwrócił głowę. Garstka przestraszonych osób wyglądała teraz przez przednią szybę restauracji. Byli przerażeni, ale najwyraźniej nie bali się wyjść. Jakimś cudem trafili na reality show. Dwóch z nich rozmawiało przez telefony komórkowe. Wkrótce wydarzenie stało się wydarzeniem medialnym.
  Byrne stanął przed podejrzanym i zakładnikiem. Nie opuścił broni. "Porozmawiaj ze mną, Anton. Co chcesz zrobić?"
  "A co, jak dorosnę?" Krotz śmiał się głośno i głośno. Jego szare zęby błyszczały, czarne u nasady. Kobieta zaczęła szlochać.
  "Co chciałbyś, żeby się teraz wydarzyło?" - zapytał Byrne.
  "Chcę się stąd wydostać."
  - Ale wiesz, że tak nie może być.
  Krotz zacisnął mocniej dłoń. Byrne zobaczył, jak ostre ostrze noża zostawia cienką czerwoną linię na skórze kobiety.
  "Nie widzę pana atutu, detektywie" - powiedział Krotz. "Myślę, że panuję nad sytuacją".
  - Nie ma co do tego wątpliwości, Anton.
  "Powiedz to."
  "Co? Co?"
  "Powiedz: 'Ty tu panujesz, panie.'"
  Słowa te sprawiły, że Byrne'owi zrobiło się gorzko w gardle, ale nie miał wyboru. "Ty tu rządzisz, proszę pana".
  "To okropne być upokarzanym, prawda?" powiedział Krotz. Zrobił jeszcze kilka centymetrów w stronę drzwi. "Robię to całe cholerne życie".
  "Cóż, porozmawiamy o tym później" - powiedział Byrne. "Teraz na tym etapie jesteśmy, prawda?"
  "Och, zdecydowanie mamy do czynienia z sytuacją".
  "No to zobaczmy, czy uda nam się znaleźć sposób, żeby to zakończyć bez szkody dla kogokolwiek. Współpracuj ze mną, Anton.
  Krotz stał jakieś dwa metry od drzwi. Choć nie był rosłym mężczyzną, był o głowę wyższy od kobiety. Byrne miał precyzyjny rzut. Jego palec musnął spust. Mógł zniszczyć Krotza. Jeden strzał, celny strzał w czoło, mózg na ścianie. To byłoby naruszeniem wszelkich zasad postępowania, wszelkich przepisów wydziałowych, ale kobieta z nożem przy gardle prawdopodobnie by się nie sprzeciwiła. I tylko to się liczyło.
  Gdzie do cholery jest mój zapasowy?
  Krotz powiedział: "Wiesz równie dobrze jak ja, że jeśli zrezygnuję z tego, będę musiał zająć się czymś innym".
  "To niekoniecznie jest prawdą".
  "Tak, to prawda!" krzyknął Krotz. Przyciągnął kobietę bliżej. "Nie kłam, do cholery!"
  "To nie kłamstwo, Anton. Wszystko może się zdarzyć."
  "Tak? Co masz na myśli? Może sędzia dostrzeże moje wewnętrzne dziecko?"
  "Daj spokój, stary. Znasz tę procedurę. Świadkowie miewają zaniki pamięci. Sprawy trafiają do sądu. Zdarza się to non stop. Celny strzał nigdy nie jest pewny".
  W tym momencie cień przykuł wzrok Byrne'a. Po jego lewej stronie. Funkcjonariusz SWAT-u poruszał się tylnym korytarzem z uniesionym karabinem AR-15. Był poza polem widzenia Krotza. Funkcjonariusz spojrzał Byrne'owi w oczy.
  Jeśli na miejscu był funkcjonariusz SWAT, oznaczało to konieczność zabezpieczenia terenu. Jeśli Krotz wydostanie się z restauracji, nie ucieknie daleko. Byrne musiał wyrwać kobietę z rąk Krotza i wyrwać mu nóż.
  "Powiem ci co, Anton" - powiedział Byrne. "Odłożę broń, dobrze?"
  "Właśnie o tym mówię. Połóż to na podłodze i rzuć mi."
  "Nie mogę tego zrobić" - powiedział Byrne. "Ale odłożę to i podniosę ręce nad głowę".
  Byrne zobaczył, jak funkcjonariusz SWAT-u zajmuje pozycję. Czapka do góry nogami. Spójrz na celownik. Zrozumiałem.
  Krotz przesunął się o kilka cali w stronę drzwi. "Słucham."
  "Kiedy to zrobię, pozwolisz tej kobiecie odejść."
  "A co?"
  "W takim razie wyjdziemy stąd". Byrne opuścił broń. Położył ją na podłodze i postawił na niej stopę. "Porozmawiajmy. Dobrze?"
  Przez chwilę wydawało się, że Krotz to rozważa. Potem wszystko poszło w diabły tak szybko, jak się zaczęło.
  "Nie" - powiedział Krotz. "Co w tym takiego interesującego?"
  Krotz złapał kobietę za włosy, szarpnął jej głowę do tyłu i przeciągnął ostrzem po gardle. Jej krew rozprysła się na pół pokoju.
  "Nie!" krzyknął Byrne.
  Kobieta upadła na podłogę, a na jej szyi pojawił się groteskowy, czerwony uśmiech. Przez chwilę Byrne poczuł się nieważki, unieruchomiony, jakby wszystko, czego się nauczył i co zrobił, było bez znaczenia, jakby cała jego kariera na ulicy była kłamstwem.
  Krotz puścił oko. "Nie kochasz tego cholernego miasta?"
  Anton Krotz rzucił się na Byrne'a, ale zanim zdążył zrobić krok, funkcjonariusz SWAT-u z tyłu baru oddał strzał. Dwie kule trafiły Krotza w klatkę piersiową, wyrzucając go z powrotem przez okno, eksplodując w jego torsie w gęstym, szkarłatnym błysku. Huk eksplozji był ogłuszający w ciasnej przestrzeni małego baru. Krotz wpadł przez rozbite szkło na chodnik przed restauracją. Widzowie rozbiegli się. Dwóch funkcjonariuszy SWAT-u stacjonujących przed barem rzuciło się w stronę leżącego Krotza, przyciskając ciężkie buty do jego ciała i celując karabinami w jego głowę.
  Klatka piersiowa Krotza uniosła się raz, drugi, a potem znieruchomiała, parując w zimnym nocnym powietrzu. Przybył trzeci funkcjonariusz SWAT, zmierzył puls i dał sygnał. Podejrzany nie żył.
  Zmysły detektywa Kevina Byrne'a wyostrzyły się. Poczuł w powietrzu zapach kordytu, zmieszany z aromatem kawy i cebuli. Zobaczył jasną krew rozlewającą się po płytkach. Usłyszał, jak ostatni odłamek szkła rozbija się o podłogę, a potem cichy krzyk. Poczuł, jak pot na plecach zmienia się w deszcz ze śniegiem, gdy z ulicy napłynął podmuch lodowatego powietrza.
  Czy nie kochasz tego cholernego miasta?
  Chwilę później karetka z piskiem opon zatrzymała się, przywracając ostrość widzenia. Dwóch ratowników medycznych wbiegło do baru i zaczęło udzielać pomocy kobiecie leżącej na podłodze. Próbowali zatamować krwawienie, ale było za późno. Kobieta i jej zabójca nie żyli.
  Nick Palladino i Eric Chavez, dwaj detektywi z wydziału zabójstw, wbiegli do baru z wyciągniętą bronią. Widzieli Byrne'a i masakrę. Mieli schowaną broń. Chavez rozmawiał po drugiej stronie słuchawki. Nick Palladino zaczął przygotowywać miejsce zbrodni.
  Byrne spojrzał na mężczyznę siedzącego w boksie z ofiarą. Mężczyzna spojrzał na kobietę leżącą na podłodze, jakby spała, jakby mogła wstać, jakby mogli dokończyć posiłek, zapłacić rachunek i odejść w noc, patrząc na świąteczne dekoracje na zewnątrz. Obok kawy kobiety Byrne zobaczył na wpół otwarty dzbanek ze śmietanką. Kobieta miała właśnie dodać śmietankę do kawy, ale pięć minut później zmarła.
  Byrne wielokrotnie był świadkiem żalu wywołanego morderstwem, ale rzadko tak szybko po zbrodni. Ten mężczyzna właśnie był świadkiem brutalnego morderstwa swojej żony. Stał zaledwie kilka kroków od niego. Mężczyzna spojrzał na Byrne'a. W jego oczach malował się ból, o wiele głębszy i ciemniejszy niż ten, którego Byrne kiedykolwiek doświadczył.
  "Bardzo mi przykro" - powiedział Byrne. W chwili, gdy te słowa wyszły z jego ust, zastanawiał się, dlaczego je wypowiedział. Zastanawiał się, co miał na myśli.
  "Zabiłeś ją" - powiedział mężczyzna.
  Byrne był niedowierzający. Czuł się obolały. Nie mógł pojąć, co słyszy. "Proszę pana, ja..."
  "Mógłeś... mogłeś go zastrzelić, ale się zawahałeś. Widziałem to. Mogłeś go zastrzelić, ale tego nie zrobiłeś".
  Mężczyzna wymknął się z kabiny. Wykorzystał moment, by się uspokoić i powoli podejść do Byrne'a. Nick Palladino stanął między nimi. Byrne machnął ręką, by go puścił. Mężczyzna podszedł bliżej. Teraz był już tylko kilka kroków od niego.
  "Czy to nie jest twoja praca?" - zapytał mężczyzna.
  "Przepraszam?"
  "Aby nas chronić? Czy to nie twoja praca?"
  Byrne chciał powiedzieć temu mężczyźnie, że istnieje niebieska linia, ale kiedy zło wyszło na jaw, żaden z nich nie mógł nic zrobić. Chciał powiedzieć mężczyźnie, że pociągnął za spust z powodu swojej żony. Za nic w świecie nie potrafił znaleźć ani jednego słowa, by to wszystko wyrazić.
  "Laura" - powiedział mężczyzna.
  "Przepraszam?"
  "Miała na imię Laura."
  Zanim Byrne zdążył cokolwiek powiedzieć, mężczyzna zamachnął się pięścią. To był niecelny cios, niecelnie rzucony i niezdarnie wykonany. Byrne dostrzegł go w ostatniej chwili i z łatwością zdołał się uchylić. Jednak spojrzenie mężczyzny było tak pełne wściekłości, bólu i smutku, że Byrne miał ochotę sam przyjąć cios. Być może na chwilę zaspokoiło to ich oboje.
  Zanim mężczyzna zdążył zadać kolejny cios, Nick Palladino i Eric Chavez chwycili go i przytrzymali. Mężczyzna nie stawiał oporu, tylko zaczął szlochać. Zwiotczał w ich uścisku.
  "Puść go" - powiedział Byrne. "Po prostu... puść go".
  
  
  
  Ekipa strzelecka zakończyła pracę około 3 nad ranem. Pół tuzina detektywów z wydziału zabójstw przybyło na wsparcie. Utworzyli luźny krąg wokół Byrne'a, chroniąc go przed mediami, a nawet przełożonymi.
  Byrne złożył zeznania i został przesłuchany. Był wolny. Przez chwilę nie wiedział, dokąd iść ani gdzie chce być. Myśl o upijaniu się nie była nawet kusząca, choć mogła przyćmić przerażające wydarzenia tego wieczoru.
  Zaledwie dwadzieścia cztery godziny temu siedział na chłodnym, wygodnym ganku chaty w Poconos, z nogami w górze, a Old Forester w plastikowym kubku kilka centymetrów od niego. Teraz dwie osoby nie żyły. Wyglądało na to, że przyniósł ze sobą śmierć.
  Mężczyzna nazywał się Matthew Clark. Miał czterdzieści jeden lat. Miał trzy córki - Felicity, Tammy i Michelle. Pracował jako broker ubezpieczeniowy w dużej firmie o zasięgu krajowym. Wraz z żoną przyjechali do miasta, aby odwiedzić najstarszą córkę, studentkę pierwszego roku na Uniwersytecie Temple. Zatrzymali się w barze na kawę i pudding cytrynowy, ulubiony deser jego żony.
  Miała na imię Laura.
  Miała brązowe oczy.
  Kevin Byrne czuł, że będzie wpatrywał się w te oczy jeszcze przez długi czas.
  OceanofPDF.com
  3
  DWA DNI PÓŹNIEJ
  Książka leżała na stole. Była wykonana z nieszkodliwego kartonu, wysokiej jakości papieru i nietoksycznego tuszu. Miała obwolutę, numer ISBN, adnotacje na odwrocie i tytuł na grzbiecie. Pod każdym względem była jak prawie każda inna książka na świecie.
  Ale wszystko było inaczej.
  Detektyw Jessica Balzano, dziesięcioletnia weteranka policji w Filadelfii, popijała kawę i wpatrywała się w przerażający obiekt. Walczyła z mordercami, rabusiami, gwałcicielami, podglądaczami, rabusiami i innymi wzorowymi obywatelami; kiedyś patrzyła w lufę pistoletu kalibru 9 mm wycelowaną w jej czoło. Była bita i bita przez doborową grupę bandytów, idiotów, psychopatów, punków i gangsterów; goniła psychopatów po ciemnych zaułkach; a raz groził jej mężczyzna z bezprzewodową wiertarką.
  Jednak książka leżąca na stole w jadalni przerażała ją bardziej niż wszystko inne razem wzięte.
  Jessica nie miała nic przeciwko książkom. Absolutnie nic. Z reguły uwielbiała książki. Właściwie rzadko zdarzał się dzień, żeby nie miała w torebce jakiejś książki w miękkiej oprawie na czas wolny w pracy. Książki były cudowne. Z wyjątkiem tej jednej - tej jasnej, wesołej, żółto-czerwonej książki na stole w jadalni, z menażerią uśmiechniętych, kreskówkowych zwierzątek na okładce - należącej do jej córki, Sophie.
  Oznaczało to, że jej córka szykowała się do szkoły.
  Nie przedszkole, które Jessica uważała za ulepszone przedszkole. Zwykła szkoła. Przedszkole. Oczywiście, to był tylko dzień wprowadzający w prawdziwe wydarzenie, które miało się rozpocząć następnej jesieni, ale wszystkie atrakcje były na miejscu. Na stole. Przed nią. Książka, drugie śniadanie, płaszcz, rękawiczki, piórnik.
  Szkoła.
  Sophie wyszła z sypialni ubrana i gotowa na swój pierwszy formalny dzień w szkole. Miała na sobie granatową plisowaną spódnicę, sweter z okrągłym dekoltem, sznurowane buty oraz wełniany beret i szalik. Wyglądała jak miniaturowa Audrey Hepburn.
  Jessica poczuła się źle.
  "Wszystko w porządku, mamo?" zapytała Sophie, siadając na krześle.
  "Oczywiście, kochanie" - skłamała Jessica. "Dlaczego miałoby być inaczej?"
  Sophie wzruszyła ramionami. "Byłeś smutny przez cały tydzień".
  "Smutny? Z jakiego powodu jestem smutny?"
  "Byłeś smutny, bo szedłem do szkoły."
  O mój Boże, pomyślała Jessica. Mam pięcioletniego doktora Phila, który mieszka w domu. "Nie jestem smutny, kochanie".
  "Dzieci idą do szkoły, mamo. Rozmawialiśmy o tym".
  Tak, tak zrobiliśmy, moja droga córko. Ale nie słyszałam ani słowa. Nie słyszałam ani słowa, bo wciąż jesteś dzieckiem. Moim dzieckiem. Maleńką, bezbronną duszyczką z różowymi palcami, która do wszystkiego potrzebuje matki.
  Sophie nalała sobie płatków i dolała mleka. Zajadała się nimi.
  "Dzień dobry, moje kochane panie" - powiedział Vincent, wchodząc do kuchni i zawiązując krawat. Pocałował Jessicę w policzek, a potem drugiego w beret Sophie.
  Mąż Jessiki zawsze był pogodny o poranku. Resztę dnia spędzał na rozmyślaniach, ale rano był promykiem słońca. Zupełne przeciwieństwo swojej żony.
  Vincent Balzano był detektywem w Wydziale Narkotykowym Northern Field. Był wysportowany i umięśniony, ale wciąż najbardziej seksownym mężczyzną, jakiego Jessica kiedykolwiek znała: ciemne włosy, karmelowe oczy, długie rzęsy. Tego ranka jego włosy były wciąż wilgotne i zaczesane do tyłu od czoła. Miał na sobie granatowy garnitur.
  W ciągu sześciu lat małżeństwa doświadczyli trudnych chwil - byli w separacji przez prawie sześć miesięcy - ale wrócili do siebie i przezwyciężyli to. Małżeństwa z podwójnymi odznakami były niezwykle rzadkie. Udane, że tak powiem.
  Vincent nalał sobie filiżankę kawy i usiadł przy stole. "Pozwól, że na ciebie spojrzę" - powiedział do Sophie.
  Sophie zerwała się z krzesła i stanęła na baczność przed ojcem.
  "Odwróć się" - powiedział.
  Sophie odwróciła się w miejscu, chichocząc i kładąc rękę na biodrze.
  "Va-va-voom" - powiedział Vincent.
  "Va-va-voom" - powtórzyła Sophie.
  - Więc powiedz mi coś, młoda damo.
  "Co?"
  - Jak stałaś się taka piękna?
  "Moja mama jest piękna". Oboje spojrzeli na Jessicę. To była ich codzienna rutyna, kiedy czuła się trochę przygnębiona.
  O Boże, pomyślała Jessica. Miała wrażenie, że piersi zaraz wyskoczą jej z ciała. Jej dolna warga drżała.
  "Tak, to ona" - powiedział Vincent. "Jedna z dwóch najpiękniejszych dziewczyn na świecie".
  "Kim jest ta druga dziewczyna?" zapytała Sophie.
  Vincent puścił oko.
  "Tato" powiedziała Sophie.
  - Skończmy śniadanie.
  Sophie usiadła z powrotem.
  Vincent upił łyk kawy. "Cieszysz się na wizytę w szkole?"
  "O tak." Sophie włożyła do ust kroplę płatków Cheerios nasączonych mlekiem.
  Gdzie jest twój plecak?
  Sophie przestała żuć. Jak przetrwałaby dzień bez plecaka? To on definiował ją jako osobę. Dwa tygodnie wcześniej przymierzyła ich ponad tuzin i ostatecznie zdecydowała się na wzór Truskawkowego Ciastka. Dla Jessiki to było jak oglądanie Paris Hilton na pokazie Jean-Paul Gaultier. Minutę później Sophie skończyła jeść, zaniosła miskę do zlewu i pobiegła do swojego pokoju.
  Następnie Vincent zwrócił uwagę na swoją nagle słabnącą żonę, tę samą kobietę, która kiedyś uderzyła uzbrojonego mężczyznę w barze w Port Richmond, gdy ten objął ją w talii, kobietę, która kiedyś rozegrała cztery kompletne, zwycięskie rundy na ESPN2 z niesamowitą dziewczyną z Cleveland w stanie Ohio, umięśnioną dziewiętnastolatką o pseudonimie "Cinderblock" Jackson.
  "Chodź tu, duży dzieciaku" - powiedział.
  Jessica przeszła przez pokój. Vincent poklepał się po kolanach. Jessica usiadła. "Co?" zapytała.
  - Nie radzisz sobie z tym najlepiej, prawda?
  "Nie". Jessica znów poczuła przypływ emocji, poczuła, jak rozżarzony węgiel płonie w jej żołądku. Była wielką złą, detektyw wydziału zabójstw w Filadelfii.
  "Myślałem, że to tylko zajęcia orientacyjne" - powiedział Vincent.
  "To. Ale pomoże jej to odnaleźć się w szkole".
  "Uważałem, że o to właśnie chodziło."
  "Ona nie jest gotowa do szkoły".
  - Najnowsze wieści, Jess.
  "Co?"
  "Ona jest gotowa do szkoły".
  - Tak, ale... ale to oznacza, że będzie gotowa nałożyć makijaż, zrobić prawo jazdy, zacząć się umawiać i...
  - A co, w pierwszej klasie?
  "Jeśli wiesz, co mam na myśli."
  To było oczywiste. Niech Bóg ma ją w opiece i uratuje republikę, pragnęła kolejnego dziecka. Myślała o tym odkąd skończyła trzydzieści lat. Większość jej przyjaciółek była w trzeciej watasze. Za każdym razem, gdy widziała niemowlę w pieluszce, u taty, w foteliku samochodowym, a nawet w głupiej reklamie Pampersów w telewizji, czuła ukłucie w sercu.
  "Przytul mnie mocno" - powiedziała.
  Vincent dał radę. Choć Jessica wydawała się twarda (poza pracą w policji, była też zawodową bokserką, nie wspominając o dziewczynie z południowej Filadelfii, urodzonej i wychowanej na rogu Sixth i Catharine), nigdy nie czuła się bezpieczniej niż w takich chwilach.
  Odsunęła się, spojrzała mężowi w oczy. Pocałowała go. Głęboko i poważnie, i niech dziecko będzie duże.
  "Wow" - powiedział Vincent, z ustami umazanymi szminką. "Powinniśmy częściej posyłać ją do szkoły".
  "To o wiele więcej, detektywie" - powiedziała, może trochę zbyt uwodzicielsko jak na siódmą rano. Vincent był przecież Włochem. Zsunęła się z jego kolan. Przyciągnął ją do siebie. Ponownie ją pocałował, a potem oboje spojrzeli na zegar ścienny.
  Autobus miał odebrać Sophie za pięć minut. Potem Jessica nie widziała swojego partnera przez prawie godzinę.
  Wystarczająco dużo czasu.
  
  
  
  KEVIN BYRNE zaginął tydzień temu i chociaż Jessica miała mnóstwo zajęć, tydzień bez niego był trudny. Byrne miał wrócić trzy dni temu, ale w barze doszło do makabrycznego incydentu. Czytała artykuły w "Inquirerze" i "Daily News", czytała oficjalne raporty. Koszmar dla policjanta.
  Byrne został odsunięty od pracy na krótki urlop administracyjny. Recenzja będzie dostępna za dzień lub dwa. Nie omówiono jeszcze szczegółowo odcinka.
  Zrobiliby to.
  
  
  
  Skręcając za róg, zobaczyła go stojącego przed kawiarnią z dwoma kubkami w dłoni. Ich pierwszym przystankiem tego dnia była wizyta na miejscu zbrodni sprzed dziesięciu lat w Juniata Park, miejscu podwójnego zabójstwa o podłożu narkotykowym w 1997 roku, a następnie przesłuchanie starszego mężczyzny, który był potencjalnym świadkiem. To był pierwszy dzień niewyjaśnionej sprawy, którą im przydzielono.
  Wydział zabójstw składał się z trzech wydziałów: Line Squad, który zajmował się nowymi sprawami; Fugitive Squad, który tropił poszukiwanych podejrzanych; oraz SIU, czyli Special Investigations Unit, który między innymi zajmował się niewyjaśnionymi sprawami. Grafik detektywów był zazwyczaj sztywny, ale czasami, gdy rozpętało się piekło, jak to często bywało w Filadelfii, detektywi mogli pracować na linii na każdej zmianie.
  "Przepraszam, miałam się tu spotkać z moim partnerem" - powiedziała Jessica. "Wysoki, gładko ogolony facet. Wygląda na policjanta. Widziałeś go?"
  "Co, nie podoba ci się ta broda?" Byrne podał jej kubek. "Spędziłem godzinę, modelując ją".
  "Tworzenie?"
  "No wiesz, przycinanie krawędzi, żeby nie wyglądały na postrzępione."
  "Oh".
  "Co o tym myślisz?"
  Jessica odchyliła się do tyłu i uważnie przyjrzała mu się twarzy. "Cóż, szczerze mówiąc, myślę, że to sprawia, że wyglądasz..."
  "Wybitny?"
  Chciała powiedzieć "bezdomna". "Tak. Co?"
  Byrne pogłaskał brodę. Jeszcze nie do końca doszedł do siebie, ale Jessica widziała, że kiedy to zrobi, będzie prawie siwa. Dopóki nie zaatakuje jej słowami "Tylko mężczyźni", prawdopodobnie dałaby sobie radę.
  Gdy zmierzali w stronę Taurusa, zadzwonił telefon komórkowy Byrne'a. Otworzył go, nasłuchiwał, wyciągnął notatnik i zrobił kilka notatek. Zerknął na zegarek. "Dwadzieścia minut". Złożył telefon i schował go do kieszeni.
  "Praca?" zapytała Jessica.
  "Stanowisko."
  Zimna walizka pozostała zimna przez jakiś czas. Szli dalej ulicą. Po przejściu całego kwartału Jessica przerwała ciszę.
  "Wszystko w porządku?" zapytała.
  "Ja? Och, tak" - powiedział Byrne. "W sam raz. Rwa kulszowa trochę mnie kłuje, ale to wszystko".
  "Kevin."
  "Mówię ci, jestem w stu procentach" - powiedział Byrne. "Ręce do Boga".
  Kłamał, ale tak właśnie robią przyjaciele, gdy chcą, żebyś poznał prawdę.
  "Porozmawiamy później?" zapytała Jessica.
  "Porozmawiamy" - powiedział Byrne. "A tak przy okazji, dlaczego jesteś taki szczęśliwy?"
  "Czy wyglądam na szczęśliwego?"
  "Powiedzmy to tak. Twoja twarz mogłaby wywołać uśmiech na Jersey".
  "Cieszę się, że widzę mojego partnera."
  "No dobrze" - powiedział Byrne, wsiadając do samochodu.
  Jessica musiała się roześmiać, przypominając sobie nieokiełznaną małżeńską namiętność z poranka. Jej partner znał ją dobrze.
  OceanofPDF.com
  4
  Miejscem zbrodni był zabity deskami lokal komercyjny w Manayunk, dzielnicy w północno-zachodniej Filadelfii, tuż na wschodnim brzegu rzeki Schuylkill. Przez pewien czas obszar ten zdawał się być w stanie ciągłej przebudowy i gentryfikacji, przekształcając się z dawnej dzielnicy dla pracowników młynów i fabryk w część miasta zamieszkaną przez wyższą klasę średnią. Nazwa "Manayunk" pochodziła z języka Indian Lenape i oznaczała "nasze miejsce do picia", a przez ostatnią dekadę tętniący życiem pas pubów, restauracji i klubów nocnych przy głównej ulicy dzielnicy (w zasadzie filadelfijskiej odpowiedniczce Bourbon Street) z trudem dorastał do tej długoletniej nazwy.
  Kiedy Jessica i Byrne wjechali na Flat Rock Road, dwa radiowozy patrolowe pilnowały terenu. Detektywi wjechali na parking i wysiedli z samochodu. Na miejscu pojawił się patrolowiec Michael Calabro.
  "Dzień dobry, detektywi" - powiedział Calabro, wręczając im raport z miejsca zbrodni. Obaj się zalogowali.
  "Co mamy, Mike?" zapytał Byrne.
  Calabro był blady jak grudniowe niebo. Miał około trzydziestu lat, był krępy i muskularny, weteran patrolu, którego Jessica znała od prawie dziesięciu lat. Nie drgnął. Właściwie, zazwyczaj uśmiechał się do wszystkich, nawet do idiotów, których mijał na ulicy. Jeśli był aż tak wstrząśnięty, to niedobrze.
  Odchrząknął. "Kobieta w stanie krytycznym".
  Jessica wróciła na drogę, lustrując wzrokiem elewację dużego, dwupiętrowego budynku i jego bezpośrednie otoczenie: pusty plac po drugiej stronie ulicy, tawernę tuż obok, magazyn tuż obok. Budynek na miejscu zbrodni był kwadratowy, kanciasty, obłożony brudną, brązową cegłą i połatany nasiąkniętą wodą sklejką. Graffiti pokrywało każdy centymetr drewna. Drzwi wejściowe były zamknięte na zardzewiałe łańcuchy i kłódki. Na dachu wisiał ogromny szyld "Na sprzedaż lub do wynajęcia". Delaware Investment Properties, Inc. Jessica zapisała numer telefonu i wróciła na tył budynku. Wiatr przecinał teren niczym ostre noże.
  "Masz pojęcie, co tu się działo wcześniej?" zapytała Calabro.
  "Kilka różnych rzeczy" - powiedział Calabro. "Kiedy byłem nastolatkiem, to była hurtownia części samochodowych. Chłopak mojej siostry tam pracował. Sprzedawał nam części spod lady".
  "Jakim samochodem jeździłeś w tamtych czasach?" zapytał Byrne.
  Jessica dostrzegła uśmiech na ustach Calabro. Zawsze tak było, gdy mężczyźni rozmawiali o samochodach z młodości. "TransAm z 76 roku".
  "Nie" - odpowiedział Byrne.
  "Tak. Kumpel mojego kuzyna rozwalił go w 85. Dostałem go za śpiewanie, kiedy miałem osiemnaście lat. Naprawa zajęła mi cztery lata."
  "455?"
  "O tak" - powiedział Calabro. "Czarny T-top Starlite".
  "Słodko" - powiedział Byrne. "Więc jak szybko po ślubie kazała ci to sprzedać?"
  Calabro zaśmiał się. "Właśnie przy fragmencie: "Możesz pocałować pannę młodą"".
  Jessica widziała, jak Mike Calabro wyraźnie się rozjaśnia. Nigdy nie spotkała nikogo lepszego niż Kevin Byrne, jeśli chodzi o uspokajanie ludzi i odwracanie ich uwagi od koszmarów, które mogą ich prześladować w pracy. Mike Calabro widział wiele w swoim życiu, ale to nie znaczyło, że następny raz go nie dopadnie. Albo kolejny. Takie jest życie umundurowanego policjanta. Za każdym razem, gdy skręcasz za róg, twoje życie może zmienić się na zawsze. Jessica nie była pewna, z czym przyjdzie im się zmierzyć na miejscu zbrodni, ale wiedziała, że Kevin Byrne właśnie ułatwił mu życie.
  Budynek miał parking w kształcie litery L, który biegł za nim, a następnie schodził lekko w dół do rzeki. Parking był kiedyś całkowicie ogrodzony siatką. Ogrodzenie dawno temu zostało pocięte, pogięte i zniszczone. Brakowało ogromnych fragmentów. Wszędzie walały się worki na śmieci, opony i śmieci uliczne.
  Zanim Jessica zdążyła dowiedzieć się o DOA, na parking wjechał czarny Ford Taurus, identyczny z samochodem służbowym, którym jechali Jessica i Byrne. Jessica nie rozpoznała mężczyzny za kierownicą. Chwilę później mężczyzna wyszedł i podszedł do nich.
  "Czy jest pan detektywem Byrne?" zapytał.
  "Ja" - powiedział Byrne. "A ty?"
  Mężczyzna sięgnął do tylnej kieszeni i wyciągnął złotą tarczę. "Detektyw Joshua Bontrager" - powiedział. "Morderstwo". Uśmiechnął się szeroko, a jego policzki pokryły się rumieńcem.
  Bontrager miał prawdopodobnie około trzydziestki, ale wyglądał znacznie młodziej. Miał metr siedemdziesiąt, letnie blond włosy, które wyblakły w grudniu, i był stosunkowo krótko obcięty; sterczące, ale nie w stylu GQ. Wyglądał, jakby ściął je w domu. Jego oczy były miętowozielone. Emanowała z niego atmosfera wysterylizowanej wsi, wiejskiej Pensylwanii, przywodząca na myśl stanowy college ze stypendium naukowym. Poklepał Byrne'a po dłoni, a potem Jessicę. "Pan musi być detektyw Balzano" - powiedział.
  "Miło mi cię poznać" - powiedziała Jessica.
  Bontrager spojrzał na nich, raz w jedną, raz w drugą stronę. "To jest po prostu, po prostu, po prostu... wspaniałe".
  W każdym razie detektyw Joshua Bontrager był pełen energii i entuzjazmu. Pomimo wszystkich zwolnień, zwolnień i urazów detektywów - nie wspominając o gwałtownym wzroście liczby zabójstw - dobrze było mieć w departamencie kolejną ciepłą osobę. Nawet jeśli ta osoba wyglądała, jakby właśnie wyszła z licealnego przedstawienia "Nasze miasto".
  "Sierżant Buchanan mnie przysłał" - powiedział Bontrager. "Dzwonił do ciebie?"
  Ike Buchanan był ich szefem, dowódcą dziennej zmiany w wydziale zabójstw. "Yyy, nie" - powiedział Byrne. "Zostałeś przydzielony do wydziału zabójstw?"
  "Tymczasowo" - powiedział Bontrager. "Będę pracował z tobą i pozostałymi dwoma zespołami, zmieniając się w turach. Przynajmniej do czasu, aż sytuacja trochę się uspokoi".
  Jessica uważnie przyjrzała się strojowi Bontragera. Jego garnitur był granatowy, a spodnie czarne, jakby składał się z dwóch różnych wesel albo ubierał się, gdy jeszcze było ciemno. Jego krawat w paski z wiskozy należał kiedyś do administracji Cartera. Jego buty były porysowane, ale solidne, niedawno przeszyte i ciasno zasznurowane.
  "Gdzie mnie chcesz?" zapytał Bontrager.
  Wyraz twarzy Byrne'a krzyczał: "Wracajmy do Roundhouse".
  "Jeśli mogę zapytać, gdzie byłeś, zanim przydzielono cię do wydziału zabójstw?" - zapytał Byrne.
  "Pracowałem w dziale transportu" - powiedział Bontrager.
  "Jak długo tam byłeś?"
  Pierś do przodu, broda do góry. "Osiem lat".
  Jessica pomyślała, żeby spojrzeć na Byrne'a, ale nie mogła. Po prostu nie mogła.
  "Więc" - powiedział Bontrager, pocierając dłonie, żeby je rozgrzać - "co mogę zrobić?"
  "Teraz chcemy się upewnić, że miejsce zdarzenia jest bezpieczne" - powiedział Byrne. Wskazał na przeciwległą stronę budynku, w kierunku krótkiego podjazdu po północnej stronie posesji. "Gdybyście mogli zabezpieczyć to wejście, byłoby to bardzo pomocne. Nie chcemy, żeby ktoś wchodził na posesję i niszczył dowody".
  Przez sekundę Jessica pomyślała, że Bontrager zamierza zasalutować.
  "Jestem tym tak bardzo zafascynowany" - powiedział.
  Detektyw Joshua Bontrager niemal przebiegł przez ten teren.
  Byrne zwrócił się do Jessiki. "Ile on ma lat, jakieś siedemnaście?"
  - Będzie miał siedemnaście lat.
  "Zauważyłeś, że nie ma na sobie płaszcza?"
  "Tak."
  Byrne zerknął na oficera Calabro. Obaj mężczyźni wzruszyli ramionami. Byrne wskazał na budynek. "Czy DOA jest na parterze?"
  "Nie, proszę pana" - powiedział Calabro. Odwrócił się i wskazał na rzekę.
  "Ofiara jest w rzece?" zapytał Byrne.
  "W banku."
  Jessica zerknęła w stronę rzeki. Widok był od nich odchylony, więc nie widziała jeszcze brzegu. Przez kilka nagich drzew po tej stronie widziała rzekę i samochody na autostradzie Schuylkill. Odwróciła się w stronę Calabro. "Czy oczyściliście już okolicę?"
  "Tak" - powiedział Calabro.
  "Kto ją znalazł?" zapytała Jessica.
  "Anonimowy telefon na numer 911".
  "Gdy?"
  Calabro spojrzał na dziennik. "Jakąś godzinę i piętnaście minut temu".
  "Czy Ministerstwo zostało powiadomione?" zapytał Byrne.
  "W drodze."
  - Dobra robota, Mike.
  Zanim udała się nad rzekę, Jessica zrobiła kilka zdjęć elewacji budynku. Sfotografowała również dwa porzucone samochody na parkingu. Jeden to dwudziestoletni Chevrolet średniej wielkości, drugi to zardzewiały van Forda. Żaden z nich nie miał tablic rejestracyjnych. Podeszła i dotknęła masek obu samochodów. Zimnych jak lód. Każdego dnia w Filadelfii stały setki porzuconych samochodów. Czasami wydawało się, że tysiące. Za każdym razem, gdy ktoś ubiegał się o stanowisko burmistrza lub rady miejskiej, jednym z punktów programu była obietnica pozbycia się porzuconych samochodów i wyburzenia opuszczonych budynków. Wydawało się, że nigdy do tego nie dochodzi.
  Zrobiła jeszcze kilka zdjęć. Kiedy skończyła, ona i Byrne założyli lateksowe rękawiczki.
  "Gotowa?" zapytał.
  "Zróbmy to."
  Dotarli do końca parkingu. Stamtąd teren łagodnie opadał w kierunku łagodnego brzegu. Ponieważ Schuylkill nie była rzeką czynną - prawie cały transport handlowy odbywał się rzeką Delaware - doków było niewiele, ale od czasu do czasu trafiały się małe kamienne pomosty i wąskie, pływające molo. Docierając do końca asfaltu, zobaczyli głowę ofiary, potem jej ramiona, a na końcu ciało.
  "O mój Boże" - powiedział Byrne.
  To była młoda blondynka, około dwudziestu pięciu lat. Siedziała na niskim kamiennym molo z szeroko otwartymi oczami. Wyglądało na to, że po prostu siedzi na brzegu rzeki i patrzy, jak płynie.
  W życiu nie było wątpliwości, że była bardzo ładna. Teraz jej twarz była ohydnie blada i szara, a jej bezkrwista skóra zaczęła już pękać i rozwarstwiać się od niszczących wiatrów. Jej prawie czarny język zwisał z kącika ust. Nie miała na sobie płaszcza, rękawiczek ani kapelusza, tylko długą, przykurzoną różową sukienkę. Wyglądała na bardzo starą, sugerując, że czas dawno minął. Wisiała u jej stóp, niemal dotykając wody. Wyglądało na to, że była tam od jakiegoś czasu. Występował pewien rozkład, ale nie tak silny, jak gdyby pogoda była ciepła. Mimo to, zapach rozkładającego się ciała unosił się w powietrzu, nawet z odległości trzech metrów.
  Młoda kobieta miała na szyi nylonowy pasek zawiązany z tyłu.
  Jessica widziała, że niektóre odsłonięte części ciała ofiary były pokryte cienką warstwą lodu, co nadawało zwłokom surrealistyczny, sztuczny połysk. Dzień wcześniej padał deszcz, a potem temperatura gwałtownie spadła.
  Jessica zrobiła jeszcze kilka zdjęć i podeszła bliżej. Nie dotknęłaby ciała, dopóki patolog nie opuści miejsca zdarzenia, ale im szybciej je dokładniej zbadają, tym szybciej będą mogli rozpocząć śledztwo. Podczas gdy Byrne obchodził parking, Jessica uklękła obok ciała.
  Sukienka ofiary była ewidentnie o kilka rozmiarów za duża na jej szczupłą sylwetkę. Miała długie rękawy, odpinany koronkowy kołnierzyk i mankiety z zakładkami nożycowymi. Chyba że Jessica przeoczyła jakiś nowy trend w modzie - a to było możliwe - nie mogła zrozumieć, dlaczego ta kobieta przechadzała się zimą po Filadelfii w takim stroju.
  Spojrzała na dłonie kobiety. Żadnych pierścionków. Żadnych widocznych odcisków, blizn ani gojących się ran. Ta kobieta nie pracowała rękami, nie w sensie pracy fizycznej. Nie miała widocznych tatuaży.
  Jessica cofnęła się o kilka kroków i sfotografowała ofiarę na tle rzeki. Wtedy zauważyła coś, co wyglądało jak kropla krwi przy rąbku jej sukienki. Pojedynczą kroplę. Przykucnęła, wyciągnęła długopis i uniosła przód sukienki. To, co zobaczyła, zaskoczyło ją.
  "Boże."
  Jessica upadła na pięty, omal nie wpadając do wody. Chwyciła się ziemi, znalazła oparcie i ciężko usiadła.
  Słysząc jej krzyk, Byrne i Calabro podbiegli do niej.
  "Co to jest?" zapytał Byrne.
  Jessica chciała im powiedzieć, ale słowa uwięzły jej w gardle. W czasie służby w policji widziała wiele (właściwie szczerze wierzyła, że widzi wszystko) i zazwyczaj była przygotowana na szczególne okrucieństwa towarzyszące morderstwu. Widok tej martwej młodej kobiety, której ciało już ulegało działaniu żywiołów, był wystarczająco okropny. To, co Jessica zobaczyła, unosząc sukienkę ofiary, było geometrycznym narastaniem odrazy, którą czuła.
  Jessica wykorzystała moment, pochyliła się i ponownie chwyciła rąbek sukienki. Byrne przykucnął i pochylił głowę. Natychmiast odwrócił wzrok. "Cholera" - powiedział, wstając. "Cholera".
  Ofiara nie tylko została uduszona i pozostawiona na zamarzniętym brzegu rzeki, ale jej nogi zostały również amputowane. I, sądząc po wszystkim, dokonano tego bardzo niedawno. Była to precyzyjna amputacja chirurgiczna, tuż nad kostkami. Rany zostały prymitywnie wypalone, ale czarno-niebieskie ślady nacięć sięgały połowy bladych, zamarzniętych nóg ofiary.
  Jessica spojrzała na lodowatą wodę w dole, a potem kilka metrów dalej. Nie było widać żadnych części ciała. Zerknęła na Mike'a Calabro. Wsunął ręce do kieszeni i powoli ruszył w stronę wejścia na miejsce zbrodni. Nie był detektywem. Nie musiał zostawać. Jessica miała wrażenie, że zobaczyła łzy w jego oczach.
  "Zobaczę, czy mogę wprowadzić zmiany w biurach ME i CSU" - powiedział Byrne. Wyciągnął telefon komórkowy i odszedł kilka kroków. Jessica wiedziała, że każda sekunda, która mija, zanim ekipa kryminalistyczna opanuje miejsce zdarzenia, oznacza, że cenne dowody mogą zniknąć.
  Jessica przyjrzała się bliżej temu, co prawdopodobnie było narzędziem zbrodni. Pasek na szyi ofiary miał około trzech cali szerokości i wyglądał na wykonany z ciasno tkanego nylonu, podobnego do materiału używanego do produkcji pasów bezpieczeństwa. Zrobiła zdjęcie węzła z bliska.
  Wiatr się wzmógł, przynosząc przenikliwy chłód. Jessica zebrała się w sobie i czekała. Zanim odeszła, zmusiła się, by jeszcze raz uważnie przyjrzeć się nogom kobiety. Rany wyglądały na czyste, jakby zostały zadane bardzo ostrą piłą. Dla dobra młodej kobiety Jessica miała nadzieję, że zostały wykonane pośmiertnie. Ponownie spojrzała na twarz ofiary. Teraz były połączone, ona i zmarła kobieta. Jessica prowadziła w swoim życiu kilka spraw o morderstwo i na zawsze była z każdą z nich związana. Nigdy w życiu nie nadejdzie moment, w którym zapomni, jak śmierć ich stworzyła, jak w milczeniu wołali o sprawiedliwość.
  Tuż po dziewiątej przybył dr Thomas Weyrich ze swoim fotografem, który natychmiast zaczął robić zdjęcia. Kilka minut później Weyrich stwierdził zgon młodej kobiety. Detektywi otrzymali zgodę na rozpoczęcie śledztwa. Spotkali się na szczycie zbocza.
  "Mój Boże" - powiedział Weirich. "Wesołych Świąt, co?"
  "Tak" - powiedział Byrne.
  Weirich zapalił Marlboro i zaciągnął się mocno. Był doświadczonym weteranem filadelfijskiego biura medycyny sądowej. Nawet dla niego nie było to codziennością.
  "Czy została uduszona?" zapytała Jessica.
  "Przynajmniej" - odpowiedział Weirich. Nie zdejmował nylonowego paska, dopóki nie przetransportował ciała z powrotem do miasta. "W oczach są ślady krwawienia wybroczynowego. Nie będę wiedział więcej, dopóki nie położę jej na stole".
  "Jak długo ona tu jest?" zapytał Byrne.
  - Powiedziałbym, że co najmniej około czterdziestu ośmiu godzin.
  "A jej nogi? Przed czy po?
  "Nie będę wiedział, dopóki nie zbadam ran, ale sądząc po tym, jak mało krwi jest na miejscu zdarzenia, przypuszczam, że była martwa, kiedy tu dotarła, a amputacja nastąpiła gdzie indziej. Gdyby żyła, musiałaby być unieruchomiona, a na jej nogach nie widzę śladów podwiązek".
  Jessica wróciła na brzeg rzeki. Nie było śladów stóp, rozprysków krwi, śladów na zamarzniętej ziemi nad brzegiem. Cienka strużka krwi ze stóp ofiary przecięła kilka cienkich, ciemnoczerwonych wąsów na porośniętym mchem kamiennym murze. Jessica spojrzała prosto na rzekę. Pomost był częściowo zasłonięty od strony autostrady, co mogłoby tłumaczyć, dlaczego nikt nie zadzwonił, żeby zgłosić kobietę siedzącą nieruchomo na zimnym brzegu rzeki przez dwa dni. Ofiara pozostała niezauważona - a przynajmniej tak chciała wierzyć Jessica. Nie chciała wierzyć, że mieszkańcy jej miasteczka widzieli kobietę siedzącą na zimnie i nic z tym nie zrobili.
  Musieli jak najszybciej zidentyfikować młodą kobietę. Rozpoczęli dokładne przeszukanie parkingu, brzegu rzeki i terenu wokół budynku, a także pobliskich firm i domów po obu stronach rzeki. Jednak ze względu na tak skrupulatnie zaplanowane miejsce zbrodni, znalezienie w pobliżu porzuconego portfela zawierającego jakiekolwiek dokumenty tożsamości było mało prawdopodobne.
  Jessica kucała za ofiarą. Pozycja ciała przypominała jej marionetkę, której przecięto sznurki, przez co po prostu osunęła się na podłogę - ręce i nogi czekały na ponowne przyszycie, reanimację, przywrócenie do życia.
  Jessica przyjrzała się paznokciom kobiety. Były krótkie, ale czyste i pokryte bezbarwnym lakierem. Sprawdzili, czy pod paznokciami nie ma żadnych zanieczyszczeń, ale gołym okiem niczego nie było. To dało detektywom do zrozumienia, że kobieta nie jest bezdomna ani biedna. Jej skóra i włosy wyglądały na czyste i zadbane.
  To oznaczało, że ta młoda kobieta musiała gdzieś być. To oznaczało, że ktoś za nią tęsknił. To oznaczało, że gdzieś w Filadelfii lub gdzie indziej kryła się tajemnica, której brakującym elementem była ta kobieta.
  Matka. Córka. Siostra. Przyjaciółka.
  Poświęcenie.
  OceanofPDF.com
  5
  Wiatr wieje znad rzeki, smagając zamarznięte brzegi, niosąc ze sobą głębokie sekrety lasu. Moon przywołuje w myślach wspomnienie tej chwili. Wie, że ostatecznie wspomnienia to wszystko, co ci pozostało.
  Moon stoi nieopodal, obserwując mężczyznę i kobietę. Prowadzą badania, kalkulują, piszą pamiętniki. Mężczyzna jest wysoki i silny. Kobieta jest szczupła, piękna i inteligentna.
  Księżyc też jest mądry.
  Mężczyzna i kobieta mogą być świadkami wielu rzeczy, ale nie widzą tego, co widzi księżyc. Każdej nocy księżyc powraca i opowiada jej o swoich podróżach. Każdej nocy księżyc maluje w jej umyśle obraz. Każdej nocy opowiadana jest nowa historia.
  Księżyc spogląda w niebo. Zimne słońce chowa się za chmurami. On również jest niewidoczny.
  Mężczyzna i kobieta zajmują się swoimi sprawami - szybko, jak w zegarku, precyzyjnie. Znaleźli Karen. Wkrótce znajdą czerwone pantofelki i ta bajka się rozwinie.
  Istnieje o wiele więcej bajek.
  OceanofPDF.com
  6
  Jessica i Byrne stali przy drodze, czekając na furgonetkę CSU. Choć dzieliło ich zaledwie kilka stóp, każde z nich pogrążone było w myślach o tym, czego właśnie było świadkiem. Detektyw Bontrager wciąż posłusznie pilnował północnego wejścia na posesję. Mike Calabro stał nad rzeką, odwrócony plecami do ofiary.
  Życie detektywa wydziału zabójstw w dużej aglomeracji polegało głównie na badaniu najzwyklejszych morderstw - zabójstw gangów, przemocy domowej, bójek w barach, które posunęły się za daleko, napadów i morderstw. Oczywiście, przestępstwa te były niezwykle osobiste i wyjątkowe dla ofiar i ich rodzin, a detektyw musiał stale sobie o tym przypominać. Jeśli popadałeś w samozadowolenie w pracy, jeśli nie brałeś pod uwagę uczuć żalu lub straty, czas było odejść. Filadelfia nie miała wydziałów zabójstw. Wszystkie podejrzane zgony badano w jednym biurze - Roundhouse Homicide Squad. Osiemdziesięciu detektywów, trzy zmiany, siedem dni w tygodniu. Filadelfia miała ponad sto dzielnic i w wielu przypadkach, w zależności od tego, gdzie znaleziono ofiarę, doświadczony detektyw mógł niemal przewidzieć okoliczności, motyw, a czasem nawet broń. Zawsze były jakieś odkrycia, ale bardzo mało niespodzianek.
  Ten dzień był inny. Mówił o szczególnym złu, o głębi okrucieństwa, z którą Jessica i Byrne rzadko się zetknęli.
  Ciężarówka z cateringiem stała zaparkowana na pustym parkingu po drugiej stronie ulicy od miejsca zbrodni. Był tam tylko jeden klient. Dwóch detektywów przeszło przez Flat Rock Road i zabrało swoje notatniki. Podczas gdy Byrne rozmawiał z kierowcą, Jessica rozmawiała z klientem. Miał około dwudziestu lat, ubrany był w dżinsy, bluzę z kapturem i czarną, dzianinową czapkę.
  Jessica przedstawiła się i pokazała swoją odznakę. "Chciałabym zadać ci kilka pytań, jeśli nie masz nic przeciwko".
  "Oczywiście". Kiedy zdjął czapkę, jego ciemne włosy opadły mu na oczy. Odpędził je machnięciem ręki.
  "Jak masz na imię?"
  "Will" - powiedział. "Will Pedersen".
  Gdzie mieszkasz?
  Dolina Plymouth.
  "Wow" - powiedziała Jessica. "To kawał drogi od domu".
  Wzruszył ramionami. "Idź tam, gdzie jest praca".
  "Co robisz?"
  "Jestem murarzem". Wskazał gestem ponad ramieniem Jessiki nowe bloki mieszkalne budowane wzdłuż rzeki, jakąś przecznicę dalej. Chwilę później Byrne skończył z kierowcą. Jessica przedstawiła mu Pedersena i ruszyła dalej.
  "Często tu pracujesz?" zapytała Jessica.
  "Prawie każdego dnia."
  - Byłeś tu wczoraj?
  "Nie" - powiedział. "Jest za zimno, żeby mieszać. Szef zadzwonił wcześniej i powiedział: "Wyjmij to".
  "A co z dniem przedwczorajszym?" zapytał Byrne.
  "Tak. Byliśmy tutaj."
  - Czy pił Pan kawę o tej porze?
  "Nie" - powiedział Pedersen. "To było wcześniej. Może koło siódmej.
  Byrne wskazał na miejsce zbrodni. "Widziałeś kogoś na tym parkingu?"
  Pedersen spojrzał na drugą stronę ulicy i zamyślił się na chwilę. "Tak. Widziałem kogoś.
  "Gdzie?"
  "Wróciłem na koniec parkingu."
  "Mężczyzna? Kobieta?"
  "Stary, chyba. Nadal było ciemno."
  "Była tam tylko jedna osoba?"
  "Tak."
  - Widziałeś pojazd?
  "Nie. Żadnych samochodów" - powiedział. "A przynajmniej niczego nie zauważyłem".
  Za budynkiem znajdowały się dwa porzucone samochody. Nie były widoczne z drogi. Mógł tam być trzeci samochód.
  "Gdzie on stał?" zapytał Byrne.
  Pedersen wskazał na miejsce na końcu posesji, tuż nad miejscem znalezienia ofiary. "Na prawo od tych drzew".
  "Bliżej rzeki czy bliżej budynku?"
  "Bliżej rzeki".
  "Czy możesz opisać mężczyznę, którego widziałeś?"
  "Nie do końca. Jak już mówiłem, było jeszcze ciemno i słabo widziałem. Nie miałem okularów."
  "Gdzie dokładnie byłaś, kiedy zobaczyłaś go po raz pierwszy?" zapytała Jessica.
  Pedersen wskazał miejsce oddalone o kilka stóp od miejsca, w którym stali.
  "Czy jesteś bliżej?" zapytała Jessica.
  "NIE."
  Jessica spojrzała w stronę rzeki. Z tej pozycji ofiary nie dało się dostrzec. "Jak długo tu jesteś?" zapytała.
  Pedersen wzruszył ramionami. "Nie wiem. Minutę czy dwie. Po wypiciu duńskiego ciasta i kawy wróciłem na kort, żeby się przygotować".
  "Co ten człowiek robił?" zapytał Byrne.
  "Nie ma znaczenia."
  - Nie odszedł z miejsca, gdzie go widziałeś? Nie poszedł nad rzekę?
  "Nie" - powiedział Pedersen. "Ale teraz, kiedy o tym myślę, to było trochę dziwne".
  "Dziwne?" zapytała Jessica. "Dziwne, jak?"
  "Po prostu tam stał" - powiedział Pedersen. "Myślę, że patrzył na księżyc".
  OceanofPDF.com
  7
  Wracając do centrum miasta, Jessica przeglądała zdjęcia w swoim aparacie cyfrowym, oglądając każde z nich na maleńkim ekranie LCD. W tym rozmiarze młoda kobieta na brzegu rzeki wyglądała jak lalka pozująca w miniaturowej ramce.
  Lalka, pomyślała Jessica. To był pierwszy obraz, jaki miała, gdy zobaczyła ofiarę. Młoda kobieta wyglądała jak porcelanowa lalka na półce.
  Jessica dała Willowi Pedersenowi wizytówkę. Młody mężczyzna obiecał zadzwonić, jeśli coś sobie przypomni.
  "Co usłyszałaś od kierowcy?" zapytała Jessica.
  Byrne zerknął na swój notatnik. "Kierowca to Reese Harris. Pan Harris ma trzydzieści trzy lata i mieszka w Queen Village. Powiedział, że jeździ na Flat Rock Road trzy lub cztery razy w tygodniu rano, odkąd te apartamenty powstają. Powiedział, że zawsze parkuje otwartą stroną ciężarówki w stronę rzeki. Chroni to towar przed wiatrem. Powiedział, że nic nie widział".
  Detektyw Joshua Bontrager, były funkcjonariusz ruchu drogowego, uzbrojony w numery identyfikacyjne pojazdów , poszedł sprawdzić dwa porzucone samochody zaparkowane na parkingu.
  Jessica przejrzała jeszcze kilka zdjęć i spojrzała na Byrne'a. "Co o tym myślisz?"
  Byrne przeczesał dłonią brodę. "Chyba mamy jakiegoś chorego sukinsyna kręcącego się po Filadelfii. Chyba musimy uciszyć tego drania".
  "Zostaw Kevina Byrne'a, żeby doszedł do sedna sprawy" - pomyślała Jessica. "Naprawdę szalona robota?" - zapytała.
  "O tak. Z lukrem."
  "Dlaczego myślisz, że zrobili jej zdjęcie na brzegu? Czemu po prostu nie wrzucili jej do rzeki?"
  Dobre pytanie. Może powinna na coś patrzeć. Może to jakieś "specjalne miejsce".
  Jessica usłyszała kwas w głosie Byrne'a. Zrozumiała. Bywały momenty w ich pracy, gdy chcieli wziąć wyjątkowe przypadki - socjopatów, których część środowiska medycznego chciała zachować, zbadać i określić ilościowo - i zrzucić ich z najbliższego mostu. Pieprzyć twoją psychozę. Pieprzyć twoje zepsute dzieciństwo i twoją chemiczną nierównowagę. Pieprzyć twoją szaloną matkę, która wsypywała ci do bielizny martwe pająki i zjełczały majonez. Jeśli jesteś detektywem wydziału zabójstw policji w PPD i ktoś zabija obywatela w twojej okolicy, lądujesz na ziemi - poziomo czy pionowo, nie ma to większego znaczenia.
  "Czy spotkała się pani kiedyś z tą metodą amputacji?" zapytała Jessica.
  "Widziałem to" - powiedział Byrne - "ale nie jako modus operandi. Sprawdzimy to i zobaczymy, czy coś zauważymy".
  Ponownie spojrzała na ekran kamery, na ubranie ofiary. "Co sądzisz o sukience? Przypuszczam, że sprawca ubrał ją dokładnie tak".
  "Nie chcę jeszcze o tym myśleć" - powiedział Byrne. "Nie do końca. Nie przed lunchem".
  Jessica wiedziała, co miał na myśli. Ona też nie chciała o tym myśleć, ale oczywiście oboje wiedzieli, że muszą.
  
  
  
  Siedziba firmy DELAWARE INVESTMENT PROPERTIES, Inc. mieściła się w wolnostojącym budynku przy Arch Street, trzypiętrowej konstrukcji ze stali i szkła z oknami z tafli szkła i czymś przypominającym nowoczesną rzeźbę z przodu. Firma zatrudniała około trzydziestu pięciu osób. Jej głównym obszarem działalności był zakup i sprzedaż nieruchomości, ale w ostatnich latach przeniosła się na rozwój nadbrzeży. Budowa kasyn była obecnie na topie w Filadelfii i wydawało się, że każdy, kto posiadał licencję na obrót nieruchomościami, ryzykował.
  Osobą odpowiedzialną za majątek Manayunka był David Hornstrom. Spotykali się w jego biurze na drugim piętrze. Ściany były pokryte fotografiami Hornstroma na różnych szczytach górskich na całym świecie, w okularach przeciwsłonecznych i ze sprzętem wspinaczkowym. Jedno oprawione zdjęcie przedstawiało absolwenta studiów MBA Uniwersytetu Pensylwanii.
  Hornstrom miał niewiele ponad dwadzieścia lat, ciemne włosy i oczy, był dobrze ubrany i przesadnie pewny siebie - uosobienie energicznych młodszych menedżerów. Miał na sobie ciemnoszary, dwuguzikowy garnitur, doskonale skrojony, białą koszulę i niebieski jedwabny krawat. Jego biuro było małe, ale dobrze wyposażone i umeblowane nowoczesnymi meblami. W kącie stał dość drogi teleskop. Hornstrom siedział na krawędzi gładkiego, metalowego biurka.
  "Dziękujemy, że znalazłeś czas, żeby się z nami spotkać" - powiedział Byrne.
  "Zawsze chętnie pomagamy najlepszym specjalistom w Filadelfii."
  Najlepszy w Filadelfii? - pomyślała Jessica. Nie znała nikogo poniżej pięćdziesiątki, kto by użył tego określenia.
  "Kiedy ostatni raz byłeś w domu Manayunka?" zapytał Byrne.
  Hornstrom sięgnął po kalendarz na biurku. Biorąc pod uwagę jego szerokoekranowy monitor i komputer stacjonarny, Jessica pomyślała, że nie skorzysta z papierowego kalendarza. Wyglądał jak BlackBerry.
  "Około tydzień temu" - powiedział.
  - I nie wróciłeś?
  "NIE."
  - Nawet nie po to, żeby wpaść i sprawdzić, jak się sprawy mają?
  "NIE."
  Odpowiedzi Hornstroma nadeszły zbyt szybko i zbyt schematycznie, nie wspominając o tym, że były zwięzłe. Większość ludzi była co najmniej nieco zaniepokojona wizytą policji ds. zabójstw. Jessica zastanawiała się, dlaczego mężczyzny tam nie było.
  "Czy ostatnim razem, gdy tam byłeś, wydarzyło się coś niezwykłego?" - zapytał Byrne.
  - Nie zauważyłem.
  "Czy te trzy porzucone samochody stały na parkingu?"
  "Trzy?" zapytał Hornstrom. "Pamiętam dwa. Jest jeszcze jeden?"
  Dla efektu Byrne przewrócił swoje notatki. Stara sztuczka. Tym razem nie zadziałało. "Masz rację. Winny. Czy te dwa samochody były tam w zeszłym tygodniu?"
  "Tak" - powiedział. "Miałem zamiar zadzwonić, żeby je odholowali. Moglibyście się tym zająć? Byłoby super".
  Super.
  Byrne spojrzał na Jessicę. "Jesteśmy z policji" - powiedział Byrne. "Mogłem już o tym wspominać".
  "Aha, dobrze". Hornstrom pochylił się i zanotował to w kalendarzu. "Nie ma problemu".
  "Bezczelny mały drań", pomyślała Jessica.
  "Jak długo te samochody tam stoją?" zapytał Byrne.
  "Naprawdę nie wiem" - powiedział Hornstrom. "Osoba, która zarządzała tą nieruchomością, niedawno odeszła z firmy. Miałem tę listę zaledwie od miesiąca, może dwóch".
  - Czy on nadal jest w mieście?
  "Nie" - powiedział Hornstrom. "Jest w Bostonie".
  "Będziemy potrzebować jego imienia i nazwiska oraz danych kontaktowych."
  Hornstrom zawahał się na chwilę. Jessica wiedziała, że jeśli ktoś zacznie się opierać tak wcześnie na rozmowie kwalifikacyjnej, i to z powodu czegoś pozornie błahego, może to oznaczać walkę. Z drugiej strony, Hornstrom nie wyglądał na głupiego. Dyplom MBA na ścianie potwierdzał jego wykształcenie. Zdrowy rozsądek? Inna historia.
  "To możliwe" - powiedział w końcu Hornstrom.
  "Czy ktoś jeszcze z twojej firmy odwiedził tę placówkę w zeszłym tygodniu?" - zapytał Byrne.
  "Wątpię" - powiedział Hornstrom. "W samym mieście mamy dziesięciu agentów i ponad sto nieruchomości komercyjnych. Gdyby inny agent pokazał tę nieruchomość, wiedziałbym o niej".
  "Czy ostatnio pokazywałeś tę nieruchomość?"
  "Tak."
  Niezręczna chwila numer dwa. Byrne siedział z długopisem w pogotowiu, czekając na więcej informacji. Był irlandzkim Buddą. Nikt, kogo Jessica kiedykolwiek spotkała, nie mógł go przeżyć. Hornstrom próbował zwrócić na siebie jego uwagę, ale mu się nie udało.
  "Pokazywałem to w zeszłym tygodniu" - powiedział w końcu Hornstrom. "Firma hydrauliczna z Chicago zajmująca się usługami komercyjnymi".
  "Myślisz, że ktoś z tej firmy wrócił?"
  "Prawdopodobnie nie. Nie byli tym zainteresowani. Poza tym, zadzwoniliby do mnie."
  "Nie, jeśli wyrzucają okaleczone ciało" - pomyślała Jessica.
  "Będziemy również potrzebować ich danych kontaktowych" - powiedział Byrne.
  Hornstrom westchnął i skinął głową. Nieważne, jak bardzo był cool podczas happy hour w City Center, nieważne, jak macho zachowywał się w Athletic Club, gdy zabawiał publiczność w Brasserie Perrier, nie mógł się równać z Kevinem Byrne"em.
  "Kto ma klucze do budynku?" zapytał Byrne.
  "Są dwa zestawy. Jeden mam, drugi jest tutaj w sejfie.
  - I każdy tutaj ma dostęp?
  - Tak, ale jak już powiedziałem...
  "Kiedy ten budynek był ostatnio użytkowany?" - zapytał Byrne, przerywając rozmowę.
  "Nie przez kilka lat."
  - I od tego czasu wymieniono wszystkie zamki?
  "Tak."
  - Musimy zajrzeć do środka.
  "To nie powinno stanowić problemu".
  Byrne wskazał na jedno ze zdjęć na ścianie. "Jesteś wspinaczem?"
  "Tak."
  Na zdjęciu Hornstrom stoi samotnie na szczycie góry, a za nim rozciąga się jasnoniebieskie niebo.
  "Zawsze zastanawiałem się, jak ciężki był cały ten sprzęt" - zapytał Byrne.
  "To zależy od tego, co ze sobą zabierzesz" - powiedział Hornström. "Jeśli to jednodniowa wspinaczka, możesz sobie poradzić z absolutnym minimum. Jeśli rozbijasz obóz w bazie, może to być trochę uciążliwe. Namioty, sprzęt kuchenny i tak dalej. Ale w większości przypadków sprzęt jest zaprojektowany tak, aby był jak najlżejszy".
  "Jak to się nazywa?" Byrne wskazał na fotografię, na szlufkę od paska zwisającą z kurtki Hornstroma.
  - Nazywa się to procą w kształcie kości dla psa.
  "Czy jest zrobiony z nylonu?"
  "Myślę, że nazywa się Dynex."
  "Mocny?"
  "Zdecydowanie tak" - powiedział Hornstrom.
  Jessica wiedziała, do czego zmierza Byrne, zadając to pozornie niewinne pytanie, mimo że pas na szyi ofiary był jasnoszary, a temblak na zdjęciu jaskrawożółty.
  "Myślisz o wspinaczce, detektywie?" zapytał Hornstrom.
  "Boże, nie" - powiedział Byrne ze swoim najbardziej czarującym uśmiechem. "Mam już dość kłopotów ze schodami".
  "Powinieneś kiedyś spróbować" - powiedział Hornstrom. "To dobre dla duszy".
  "Może kiedyś", powiedział Byrne. "Jeśli znajdziesz mi górę w połowie drogi, taką jak Appleby".
  Hornstrom roześmiał się swoim korporacyjnym śmiechem.
  "A teraz" - powiedział Byrne, wstając i zapinając płaszcz - "o włamaniu do budynku".
  "Jasne". Hornstrom zdjął mankiet i spojrzał na zegarek. "Mogę się z tobą spotkać, powiedzmy, około drugiej. Czy to w porządku?"
  - Naprawdę, teraz byłoby o wiele lepiej.
  "Teraz?"
  "Tak" - powiedział Byrne. "Możesz się tym dla nas zająć? Byłoby wspaniale".
  Jessica stłumiła śmiech. Nieświadomy niczego Hornstrom zwrócił się do niej o pomoc. Nic nie znalazł.
  "Czy mogę zapytać, co się stało?" zapytał.
  "Podwieź mnie, Dave" - powiedział Byrne. "Porozmawiamy po drodze".
  
  
  
  Zanim dotarli na miejsce zbrodni, ofiara została już przetransportowana do zakładu medycyny sądowej przy University Avenue. Taśma otaczała parking aż do brzegu rzeki. Samochody zwalniały, kierowcy wytrzeszczali oczy, Mike Calabro machał. Food truck po drugiej stronie ulicy zniknął.
  Jessica uważnie obserwowała Hornstroma, gdy przemykali się pod taśmą zabezpieczającą miejsce zbrodni. Gdyby w jakikolwiek sposób brał udział w zbrodni, albo chociaż o niej wiedział, prawie na pewno dałby o sobie znać jakiś sygnał, tik behawioralny, który by go zdradził. Nic nie widziała. Był albo miły, albo niewinny.
  David Hornstrom otworzył tylne drzwi budynku. Weszli do środka.
  "Możemy teraz zająć się resztą" - powiedział Byrne.
  David Hornstrom podniósł rękę, jakby chciał powiedzieć: "Jakkolwiek". Wyciągnął telefon komórkowy i wybrał numer.
  
  
  
  Duża, zimna przestrzeń była praktycznie pusta. Kilka pięćdziesięciogalonowych beczek i kilka stosów drewnianych palet leżało rozrzuconych dookoła. Zimne światło dzienne sączyło się przez szczeliny w sklejce nad oknami. Byrne i Jessica przechadzali się po podłodze z latarkami Maglite, a ich cienkie promienie światła ginęły w ciemności. Ponieważ przestrzeń była zabezpieczona, nie było śladów włamania ani kucania, żadnych oczywistych śladów zażywania narkotyków - igieł, folii, fiolek z crackiem. Co więcej, nic nie wskazywało na to, że w budynku zamordowano kobietę. W rzeczywistości niewiele było dowodów na to, że kiedykolwiek miała tu miejsce jakakolwiek ludzka aktywność.
  Zadowoleni, przynajmniej na chwilę, spotkali się przy tylnym wejściu. Hornstrom był na zewnątrz, wciąż rozmawiając przez komórkę. Czekali, aż się rozłączy.
  "Możemy musieć wrócić do środka" - powiedział Byrne. "I będziemy musieli zamknąć budynek na kilka dni".
  Hornstrom wzruszył ramionami. "Nie wygląda na to, żeby była kolejka lokatorów" - powiedział. Zerknął na zegarek. "Jeśli mogę coś jeszcze zrobić, proszę bez wahania zadzwonić".
  "Zwykły miotacz" - pomyślała Jessica. Zastanawiała się, jak bardzo byłby odważny, gdyby zaciągnięto go do Roundhouse na bardziej szczegółowy wywiad.
  Byrne podał Davidowi Hornstromowi wizytówkę i powtórzył prośbę o dane kontaktowe poprzedniego agenta. Hornstrom chwycił wizytówkę, wskoczył do samochodu i odjechał.
  Ostatnim obrazem Davida Hornstroma, jaki Jessica miała w pamięci, była tablica rejestracyjna jego BMW, gdy skręcał w Flat Rock Road.
  NAPALONY 1.
  Byrne i Jessica zobaczyli to jednocześnie, spojrzeli na siebie, pokręcili głowami i wrócili do biura.
  
  
  
  W Roundhouse - budynku komendy policji przy skrzyżowaniu ulic Eighth i Race, gdzie wydział zabójstw zajmował część pierwszego piętra - Jessica sprawdziła przeszłość Davida Hornstroma, NCIC i PDCH. Czysty jak sala operacyjna. Ani jednego poważnego wykroczenia w ciągu ostatnich dziesięciu lat. Trudno w to uwierzyć, zważywszy na jego zamiłowanie do szybkich samochodów.
  Następnie wprowadziła dane ofiary do bazy danych osób zaginionych. Nie spodziewała się wiele.
  W przeciwieństwie do telewizyjnych programów policyjnych, w przypadku osób zaginionych nie obowiązywał okres oczekiwania od dwudziestu czterech do czterdziestu ośmiu godzin. Zazwyczaj w Filadelfii dzwoniono pod numer 911, a funkcjonariusz zjawiał się w domu, aby spisać zgłoszenie. Jeśli osoba zaginiona miała dziesięć lat lub mniej, policja natychmiast rozpoczynała tzw. "przeszukanie pod kątem wieku dziecka". Funkcjonariusz bezpośrednio przeszukiwał dom i wszelkie inne miejsca zamieszkania dziecka, jeśli miało ono wspólną opiekę. Następnie każdy radiowóz w danym sektorze otrzymywał opis dziecka i rozpoczynało się przeszukanie siatkowe.
  Jeśli zaginione dziecko miało od jedenastu do siedemnastu lat, pierwszy funkcjonariusz sporządzał raport z opisem i zdjęciem, który następnie był odsyłany do powiatu, gdzie wprowadzano go do komputera i przesyłano do krajowego rejestru. Jeśli zaginiony dorosły był niepełnosprawny umysłowo, raport również był szybko wprowadzany do komputera i przeszukiwany według sektora.
  Jeśli dana osoba była zwykłym Kowalskim lub Kowalską i po prostu nie wróciła do domu (jak prawdopodobnie było w przypadku młodej kobiety znalezionej na brzegu rzeki), sporządzano raport, przekazywano go do wydziału śledczego, a sprawa była rozpatrywana ponownie po pięciu dniach, a potem po siedmiu.
  A czasem ma się szczęście. Zanim Jessica zdążyła nalać sobie kawy, nastąpił przełom.
  "Kevin."
  Byrne jeszcze nie zdjął płaszcza. Jessica przysunęła ekran LCD swojego aparatu cyfrowego do ekranu komputera. Na ekranie komputera pojawił się raport o zaginięciu wraz ze zdjęciem atrakcyjnej blondynki. Obraz był lekko rozmazany: prawo jazdy lub dowód osobisty. Aparat Jessiki pokazał zbliżenie twarzy ofiary. "To ona?"
  Spojrzenie Byrne'a przesunęło się z ekranu komputera na kamerę i z powrotem. "Tak" - powiedział. Wskazał na małego pieprzyka nad prawą stroną górnej wargi młodej kobiety. "To jej".
  Jessica przejrzała raport. Kobieta nazywała się Christina Yakos.
  OceanofPDF.com
  8
  Natalia Jakos była wysoką, wysportowaną kobietą po trzydziestce. Miała niebieskoszare oczy, gładką skórę i długie, zgrabne palce. Jej ciemne włosy, przeplatane siwizną, były obcięte na pazia. Miała na sobie jasnopomarańczowe spodnie dresowe i nowe trampki Nike. Właśnie wróciła z biegania.
  Natalia mieszkała w starym, zadbanym murowanym domu szeregowym przy Bustleton Avenue Northeast.
  Kristina i Natalia były siostrami, urodzonymi w odstępie ośmiu lat w Odessie, nadmorskim mieście na Ukrainie.
  Natalia zgłosiła zaginięcie.
  
  
  
  Spotkali się w salonie. Na kominku nad zamurowanym kominkiem wisiało kilka małych, oprawionych zdjęć, głównie lekko rozmazanych, czarno-białych, przedstawiających rodziny pozujące na śniegu, na ponurej plaży lub przy stole w jadalni. Jedno z nich przedstawiało śliczną blondynkę w czarno-białym, kratkowanym kostiumie kąpielowym i białych sandałach. Dziewczyna to bez wątpienia Christina Yakos.
  Byrne pokazał Natalii zdjęcie twarzy ofiary z bliska. Lina nie była widoczna. Natalia spokojnie rozpoznała w niej swoją siostrę.
  "Jeszcze raz bardzo nam przykro z powodu waszej straty" - powiedział Byrne.
  "Została zabita."
  "Tak" - powiedział Byrne.
  Natalia skinęła głową, jakby spodziewała się tej wiadomości. Brak pasji w jej reakcji nie umknął uwadze żadnego z detektywów. Przekazali jej przez telefon szczątkowe informacje. Nie powiedzieli jej o okaleczeniach.
  "Kiedy ostatni raz widziałeś swoją siostrę?" zapytał Byrne.
  Natalia zastanowiła się przez chwilę. "To było cztery dni temu".
  - Gdzie ją widziałeś?
  Dokładnie tam, gdzie stoisz. Kłóciliśmy się. Jak to często bywało.
  "Czy mogę zapytać o co?" zapytał Byrne.
  Natalia wzruszyła ramionami. "Pieniądze. Pożyczyłam jej pięćset dolarów jako zaliczkę na nowe mieszkanie w firmie energetycznej. Pomyślałam, że mogłaby je wydać na ubrania. Zawsze kupowała ubrania. Wkurzyłam się. Pokłóciłyśmy się".
  - Czy ona wyszła?
  Natalia skinęła głową. "Nie dogadywaliśmy się. Odeszła kilka tygodni temu". Sięgnęła po serwetkę z pudełka na stoliku kawowym. Nie była tak twarda, jak chciała, żeby uwierzyli. Nie było łez, ale było jasne, że tama zaraz pęknie.
  Jessica zaczęła korygować swój harmonogram. "Widziałeś ją cztery dni temu?"
  "Tak."
  "Gdy?"
  "Było późno. Przyszła po kilka rzeczy, a potem powiedziała, że idzie zrobić pranie".
  "Jak późno?"
  "Dziesięć albo dziesięć trzydzieści. Może później.
  - Gdzie ona prała?
  "Nie wiem. W pobliżu jej nowego mieszkania.
  "Byłeś w jej nowym mieszkaniu?" zapytał Byrne.
  "Nie" - powiedziała Natalia. "Nigdy mnie o to nie pytała".
  - Czy Christina miała samochód?
  "Nie. Zazwyczaj wiózłby ją przyjaciel. Inaczej pojechałaby autobusem SEPTA."
  "Jak ma na imię jej przyjaciółka?"
  "Sonya".
  - Czy znasz nazwisko Soni?
  Natalia pokręciła głową.
  - I już nie widziałeś Christiny tej nocy?
  "Nie. Poszedłem spać. Było późno."
  Czy pamiętasz coś jeszcze z tego dnia? Gdzie indziej mogła być? Kogo widziała?
  "Przepraszam. Nie podzieliła się ze mną tymi rzeczami."
  "Czy dzwoniła do ciebie następnego dnia? Może powinnam zostawić wiadomość na automatycznej sekretarce albo poczcie głosowej?"
  "Nie" - powiedziała Natalia - "ale miałyśmy się spotkać następnego popołudnia. Kiedy się nie pojawiła, zadzwoniłam na policję. Powiedzieli, że niewiele mogą zrobić, ale odnotują to w protokole. Moja siostra może i się nie dogadywałyśmy, ale ona zawsze była punktualna. I nie należała do tych, które po prostu..."
  Łzy napłynęły jej do oczu. Jessica i Byrne dali kobiecie chwilę. Kiedy zaczęła się uspokajać, kontynuowali.
  "Gdzie pracowała Christina?" zapytał Byrne.
  "Nie jestem pewien gdzie dokładnie. To była nowa praca. Praca rejestratora.
  "Sposób, w jaki Natalia wypowiedziała słowo "sekretarka", był osobliwy" - pomyślała Jessica. Nie umknęło to również uwadze Byrne"a.
  Czy Christina miała chłopaka? Kogoś, z kim się spotykała?
  Natalia pokręciła głową. "O ile wiem, nie ma nikogo stałego. Ale zawsze byli wokół niej mężczyźni. Nawet gdy byłyśmy małe. W szkole, w kościele. Zawsze".
  "Czy jest tu były chłopak? Ktoś, kto może nieść pochodnię?
  - Jest jeden, ale już tu nie mieszka.
  Gdzie on mieszka?
  "Wrócił na Ukrainę".
  "Czy Christina miała jakieś zainteresowania poza pracą? Hobby?"
  "Chciała zostać tancerką. To było jej marzenie. Christina miała wiele marzeń".
  Tancerka, pomyślała Jessica. Przelotnie dostrzegła kobietę i jej amputowane nogi. Ruszyła dalej. "A co z twoimi rodzicami?"
  "Długo spoczywali w grobach".
  "Czy są tu jeszcze jacyś bracia lub siostry?"
  "Jeden brat. Kostia.
  "Gdzie on jest?"
  Natalia skrzywiła się i machnęła ręką, jakby odganiała złe wspomnienie. "To bestia".
  Jessica czekała na tłumaczenie. Nic. - Proszę pani?
  "Zwierzę. Kostia to dzikie zwierzę. Jest tam, gdzie jego miejsce. W więzieniu."
  Byrne i Jessica wymienili spojrzenia. Ta wiadomość otworzyła zupełnie nowe możliwości. Być może ktoś próbował dotrzeć do Kostii Jakosa przez jego siostrę.
  "Czy mogę zapytać, gdzie on jest przetrzymywany?" zapytała Jessica.
  Gratterford.
  Jessica miała właśnie zapytać, dlaczego ten człowiek trafił do więzienia, ale wszystkie te informacje miały zostać zapisane. Nie było potrzeby rozdrapywania rany teraz, tak szybko po kolejnej tragedii. Zanotowała sobie, żeby to sprawdzić.
  "Czy znasz kogoś, kto mógłby chcieć skrzywdzić twojego brata?" zapytała Jessica.
  Natalia zaśmiała się, ale bez humoru. "Nie znam nikogo, kto by tego nie wiedział".
  "Czy masz jakieś aktualne zdjęcie Christiny?"
  Natalia sięgnęła na najwyższą półkę regału z książkami. Wyciągnęła drewniane pudełko. Przetasowała zawartość i wyjęła zdjęcie Christiny, które wyglądało jak zdjęcie z agencji modelek - lekko rozmyte, w prowokacyjnej pozie, z rozchylonymi ustami. Jessica ponownie pomyślała, że ta młoda kobieta jest bardzo ładna. Może nie jak modelka, ale przyciągająca wzrok.
  "Czy możemy pożyczyć to zdjęcie?" zapytała Jessica. "Oddamy je".
  "Nie ma potrzeby wracać" - powiedziała Natalia.
  Jessica zanotowała sobie w myślach, żeby mimo wszystko zwrócić zdjęcie. Wiedziała z własnego doświadczenia, że z czasem płyty tektoniczne żałoby, choćby najsubtelniejsze, mają tendencję do przesuwania się.
  Natalia wstała i sięgnęła do szuflady biurka. "Jak mówiłam, Christina się przeprowadza. Oto dodatkowy klucz do jej nowego mieszkania. Może to pomoże".
  Do klucza przyczepiona była biała zawieszka. Jessica na nią zerknęła. Był na niej adres w North Lawrence.
  Byrne wyciągnął teczkę na wizytówki. "Jeśli przyjdzie ci do głowy coś jeszcze, co mogłoby nam pomóc, proszę zadzwoń". Podał Natalii wizytówkę.
  Natalia wzięła kartę, a następnie podała Byrne swoją. Wydawało się, że pojawiła się znikąd, jakby już ją podniosła i przygotowała do użycia. Jak się okazało, "zafascynowała" to chyba trafne określenie. Jessica zerknęła na kartę. Widniał na niej napis: "Pani Natalia - Kartomancja, Wróżenie, Tarot".
  "Myślę, że masz w sobie dużo smutku" - powiedziała Byrne"owi. "Wiele nierozwiązanych spraw".
  Jessica zerknęła na Byrne'a. Wyglądał na nieco zaniepokojonego, co było u niego rzadkim objawem. Wyczuła, że jej partner chce kontynuować wywiad sam na sam.
  "Wezmę samochód" - powiedziała Jessica.
  
  
  
  Stali w przesadnie ciepłym salonie, milcząc przez chwilę. Byrne zajrzał do małej przestrzeni obok salonu: okrągły mahoniowy stół, dwa krzesła, komoda, gobeliny na ścianach. W czterech kątach płonęły świece. Znów spojrzał na Natalię. Przyglądała mu się.
  "Czytałaś kiedyś?" zapytała Natalia.
  "Czytanie?"
  Czytanie z dłoni.
  "Nie jestem pewien, co to jest."
  "Ta sztuka nazywa się chiromancją" - powiedziała. "To starożytna praktyka polegająca na badaniu linii i znaków na dłoni".
  "Eee, nie" - powiedział Byrne. "Nigdy".
  Natalia wyciągnęła rękę i wzięła go za rękę. Byrne natychmiast poczuł lekkie napięcie. Niekoniecznie było to oskarżenie o charakterze seksualnym, choć nie mógł zaprzeczyć, że tak było.
  Zamknęła na chwilę oczy, a potem je otworzyła. "Masz rację" - powiedziała.
  "Przepraszam?"
  "Czasami wiesz rzeczy, których nie powinieneś wiedzieć. Rzeczy, których inni nie widzą. Rzeczy, które okazują się prawdą".
  Byrne chciał cofnąć rękę i uciec stamtąd jak najszybciej, ale z jakiegoś powodu nie mógł się ruszyć. "Czasami".
  "Czy urodziłeś się z czadorem?"
  "Welon? Obawiam się, że nic o tym nie wiem."
  - Czy byłeś bardzo blisko śmierci?
  Byrne był tym trochę zaskoczony, ale nie dał tego po sobie poznać. "Tak."
  "Dwa razy."
  "Tak."
  Natalia puściła jego dłoń i spojrzała mu głęboko w oczy. W jakiś sposób, w ciągu ostatnich kilku minut, jej oczy zdawały się zmienić kolor z delikatnej szarości na lśniącą czerń.
  "Biały kwiat" - powiedziała.
  "Przepraszam?"
  "Biały kwiat, detektywie Byrne" - powtórzyła. "Zrób zdjęcie".
  Teraz był naprawdę przestraszony.
  Byrne odłożył notatnik i zapiął marynarkę. Zastanawiał się, czy nie uścisnąć dłoni Natalii Yakos, ale zrezygnował. "Jeszcze raz bardzo nam przykro z powodu pani straty" - powiedział. "Będziemy w kontakcie".
  Natalia otworzyła drzwi. Byrne'a powitał lodowaty podmuch wiatru. Schodząc po schodach, czuł się fizycznie wyczerpany.
  "Zrób zdjęcie" - pomyślał. O co, do cholery, chodziło?
  Podchodząc do samochodu, Byrne spojrzał w stronę domu. Drzwi wejściowe były zamknięte, ale w każdym oknie paliła się świeca.
  Czy były świece, gdy przybyły?
  OceanofPDF.com
  9
  Nowe mieszkanie Christiny Yakos wcale nie było apartamentem, a dwupokojowym ceglanym domem szeregowym przy North Lawrence. Gdy Jessica i Byrne się zbliżyli, jedno stało się jasne. Żadnej młodej sekretarki nie byłoby stać na czynsz, ani nawet na połowę czynszu, gdyby dzieliła go z kimś. To był drogi lokal.
  Zapukali, zadzwonili. Dwa razy. Czekali, z rękami złożonymi na oknach. Firanki. Nic nie było widać. Byrne zadzwonił ponownie, włożył klucz do zamka i otworzył drzwi. "Policja z Filadelfii!" - powiedział. Brak odpowiedzi. Weszli do środka.
  Choć z zewnątrz wyglądało atrakcyjnie, wnętrze było nieskazitelne: podłogi z sosny sercowatej, szafki z klonu w kuchni, mosiężne lampy. Nie było żadnych mebli.
  "Myślę, że sprawdzę, czy są jakieś wolne miejsca na stanowisko administratora" - powiedziała Jessica.
  "Ja też" - odpowiedział Byrne.
  - Czy wiesz, jak pracować przy centrali telefonicznej?
  "Nauczę się."
  Jessica przesunęła dłonią po wypukłej lamówce. "Więc co o tym myślisz? Bogaty współlokator czy kochanek?"
  "Dwie różne możliwości".
  "Może jakiś chorobliwie zazdrosny, psychopatyczny sugar daddy?"
  "Zdecydowana możliwość".
  Zadzwonili ponownie. Dom wydawał się pusty. Sprawdzili piwnicę i znaleźli pralkę i suszarkę wciąż w kartonach, czekające na montaż. Sprawdzili piętro. W jednej sypialni stał składany futon; w drugiej w kącie stało rozkładane łóżko, a obok niego skrzynia na bagaż.
  Jessica wróciła do holu i podniosła stos poczty leżący na podłodze przy drzwiach. Przejrzała go. Jeden z rachunków był zaadresowany do Sonyi Kedrovej. Było tam również kilka magazynów zaadresowanych do Christiny Yakos - " Dance" i "Architectural Digest". Nie było żadnych listów osobistych ani pocztówek.
  Weszli do kuchni i otworzyli kilka szuflad. Większość z nich była pusta. To samo dotyczyło dolnych szafek. W szafce pod zlewem znajdowała się kolekcja nowych artykułów gospodarstwa domowego: gąbki, Windex, ręczniki papierowe, płyn do czyszczenia i środek na owady. Młode kobiety zawsze miały zapas środka na owady.
  Miała właśnie zamknąć ostatnie drzwi szafki, gdy usłyszeli skrzypienie desek podłogowych. Zanim zdążyli się odwrócić, usłyszeli coś o wiele bardziej złowrogiego, o wiele bardziej śmiercionośnego. Za nimi rozległ się szczęk odbezpieczonego rewolweru.
  "Nie... cholera... nie ruszaj się" - rozległ się głos z drugiego końca pokoju. To był głos kobiecy. Z akcentem i rytmem wschodnioeuropejskim. To była współlokatorka.
  Jessica i Byrne zamarli z rękami ułożonymi wzdłuż ciała. "Jesteśmy glinami" - powiedział Byrne.
  "A ja jestem Angelina Jolie. A teraz podnieście ręce."
  Jessica i Byrne podnieśli ręce.
  "Musisz być Sonią Kedrową" - powiedział Byrne.
  Cisza. Potem: "Skąd znasz moje imię?"
  "Jak powiedziałem. Jesteśmy policjantami. Bardzo powoli sięgnę do kieszeni płaszcza i wyciągnę dowód osobisty. Dobrze?"
  Długa pauza. Zbyt długa.
  "Sonya?" zapytał Byrne. "Jesteś ze mną?"
  "Dobrze" - powiedziała. "Powoli".
  Byrne posłuchał. "Chodźmy" - powiedział. Nie odwracając się, wyciągnął z kieszeni swój dowód osobisty i podał go.
  Minęło jeszcze kilka sekund. "Dobrze. Więc jesteś policjantem. O co chodzi?"
  "Czy możemy się poddać?" zapytał Byrne.
  "Tak."
  Jessica i Byrne opuścili ręce i odwrócili się.
  Sonya Kedrova miała około dwudziestu pięciu lat. Miała łzawiące oczy, pełne usta i ciemnobrązowe włosy. Jeśli Kristina była ładna, to Sonya była czarująca. Miała na sobie długi brązowy płaszcz, czarne skórzane buty i śliwkowy jedwabny szal.
  "Co trzymasz?" zapytał Byrne, wskazując na pistolet.
  "To jest broń."
  "To jest pistolet startowy. Strzela ślepakami.
  "Mój ojciec dał mi to, żebym mógł się chronić".
  "Ta broń jest tak samo śmiercionośna jak pistolet na wodę".
  - A jednak podniosłeś ręce.
  Trafione, pomyślała Jessica. Byrne'owi się to nie spodobało.
  "Musimy zadać ci kilka pytań" - powiedziała Jessica.
  "I to nie mogło poczekać, aż wrócę do domu? Musiałeś włamać się do mojego domu?"
  "Obawiam się, że to nie może czekać" - odpowiedziała Jessica. Uniosła klucz. "A my się nie włamaliśmy".
  Sonya na chwilę wyglądała na zdezorientowaną, po czym wzruszyła ramionami. Włożyła pistolet startowy do szuflady i zamknęła ją. "Dobrze" - powiedziała. "Zadaj swoje "pytania".
  "Czy znasz kobietę o imieniu Christina Yakos?"
  "Tak" - powiedziała. "A teraz uważaj". Jej oczy błądziły między nimi. "Znam Christinę. Jesteśmy współlokatorkami".
  "Jak długo ją znasz?"
  "Może trzy miesiące".
  "Obawiam się, że mamy złe wieści" - powiedziała Jessica.
  Sonia zmarszczyła brwi. "Co się stało?"
  "Christina umarła".
  "O mój Boże". Jej twarz zbladła. Chwyciła blat. "Jak... co się stało?"
  "Nie jesteśmy pewni" - powiedziała Jessica. "Jej ciało znaleziono dziś rano w Manayunk".
  W każdej chwili Sonya mogła się przewrócić. W jadalni nie było krzeseł. Byrne wziął z rogu kuchni drewnianą skrzynię i postawił ją. Posadził na niej kobietę.
  "Znasz Manayunka?" zapytała Jessica.
  Sonya wzięła kilka głębokich oddechów, nadymając policzki. Pozostała w milczeniu.
  "Sonya? Znasz ten obszar?
  "Bardzo mi przykro" - powiedziała. "Nie".
  Czy Christina kiedykolwiek wspominała o wyjeździe tam? A może znała kogoś, kto mieszkał w Manayunk?
  Sonya pokręciła głową.
  Jessica zrobiła kilka notatek. "Kiedy ostatni raz widziałeś Christinę?"
  Przez chwilę Sonia wydawała się gotowa pocałować go na podłodze. Poruszała się w dziwny sposób, sugerujący, że zemdleje w drodze na górę. Chwilę później zdawało się, że to minęło. "Nie przez kolejny tydzień" - powiedziała. "Byłam poza miastem".
  "Gdzie byłeś?"
  "W Nowym Jorku".
  "Miasto?"
  Sonya skinęła głową.
  "Czy wiesz, gdzie pracowała Christina?"
  Wiem tylko, że to było w centrum miasta. Pracowałem jako administrator w ważnej firmie.
  - I nigdy nie powiedziała ci nazwy firmy?
  Sonya otarła oczy serwetką i pokręciła głową. "Nie powiedziała mi wszystkiego" - powiedziała. "Czasami była bardzo skryta".
  "Jak to?"
  Sonya zmarszczyła brwi. "Czasami wracała późno do domu. Pytałam ją, gdzie jest, a ona milczała. Jakby zrobiła coś, czego mogłaby się wstydzić".
  Jessica pomyślała o sukience vintage. "Czy Christina była aktorką?"
  "Aktorka?"
  "Tak. Albo zawodowo, albo może w teatrze społecznym?"
  "Cóż, uwielbiała tańczyć. Myślę, że chciała tańczyć zawodowo. Nie wiem, czy była aż tak dobra, ale może.
  Jessica sprawdziła swoje notatki. "Czy wiesz o niej coś jeszcze, co mogłoby pomóc?"
  "Czasami pracowała z dziećmi w Ogrodzie Serafimowskim".
  "Rosyjski Kościół Prawosławny?" zapytała Jessica.
  "Tak."
  Sonya wstała, wzięła szklankę z blatu, otworzyła zamrażarkę, wyjęła zmrożoną butelkę Stoli i nalała sobie kilka uncji. W domu prawie nie było jedzenia, ale w lodówce była wódka. "Kiedy ma się dwadzieścia kilka lat" - pomyślała Jessica (ta grupa ludzi, którą niechętnie zostawiła dopiero niedawno) - "ma się priorytety".
  "Byłbym wdzięczny, gdybyś mógł na chwilę się wstrzymać" - powiedział Byrne, a jego maniery sprawiały wrażenie, że jego polecenia brzmią jak uprzejme prośby.
  Sonya skinęła głową, odstawiła szklankę i butelkę, wyjęła serwetkę z kieszeni i otarła oczy.
  "Czy wiesz, gdzie Christina robiła pranie?" zapytał Byrne.
  "Nie" - powiedziała Sonya. "Ale często robiła to późno w nocy".
  "Jak późno?"
  Jedenasta. Może północ.
  A co z facetami? Czy spotykała się z kimś?
  "Nie, nic o tym nie wiem" - odpowiedziała.
  Jessica wskazała na schody. "Sypialnie są na górze?" - powiedziała tak uprzejmie, jak potrafiła. Wiedziała, że Sonya miała pełne prawo poprosić ich o wyjście.
  "Tak."
  - Czy mógłbym rzucić okiem?
  Sonya zastanowiła się przez chwilę. "Nie" - powiedziała. "W porządku".
  Jessica weszła po schodach i zatrzymała się. "Jaki rodzaj sypialni miała Christina?"
  "Ten z tyłu."
  Sonya odwróciła się do Byrne'a i uniosła kieliszek. Byrne skinął głową. Sonya opadła na podłogę i upiła potężny łyk lodowatej wódki. Natychmiast nalała sobie kolejną.
  Jessica poszła na górę, przeszła krótkim korytarzem i weszła do tylnej sypialni.
  Małe pudełko z budzikiem stało obok zwiniętego futonu w kącie. Na haczyku z tyłu drzwi wisiał biały szlafrok frotte. To było mieszkanie młodej kobiety w początkach swojej działalności. Na ścianach nie było obrazów ani plakatów. Nie było też żadnych wyszukanych dekoracji, jakich można by się spodziewać w sypialni młodej kobiety.
  Jessica pomyślała o Christinie, stojącej dokładnie tam, gdzie stała. Christina, rozważająca swoje nowe życie w nowym domu, wszystkie możliwości, jakie będziesz mieć, mając dwadzieścia cztery lata. Christina wyobraża sobie pokój pełen mebli z Thomasville lub Henredon. Nowe dywany, nowe lampy, nową pościel. Nowe życie.
  Jessica przeszła przez pokój i otworzyła drzwi szafy. W torbach z ubraniami znajdowało się tylko kilka sukienek i swetrów, wszystkie dość nowe, wszystkie dobrej jakości. Z pewnością nie przypominały sukienki, którą Christina miała na sobie, kiedy została znaleziona na brzegu rzeki. Nie było też koszy ani toreb ze świeżo wypranymi ubraniami.
  Jessica cofnęła się o krok, próbując wczuć się w atmosferę. Jak detektyw, ile szaf już zajrzała? Ile szuflad? Ile schowków, walizek, skrzyń z nadziejami i torebek? Ile żyć Jessica przeżyła jako intruz?
  Na podłodze szafy stało tekturowe pudełko. Otworzyła je. Wewnątrz znajdowały się owinięte w materiał szklane figurki zwierząt - głównie żółwie, wiewiórki i kilka ptaków. Były tam również Hummle: miniatury rumianych dzieci grających na skrzypcach, flecie i pianinie. Poniżej stała piękna drewniana pozytywka. Wyglądała jak orzech włoski, z inkrustacją w postaci różowo-białej baletnicy na wierzchu. Jessica wyjęła ją i otworzyła. Pudełko nie zawierało biżuterii, ale grała "Walc Śpiącej Królewny". Nuty rozbrzmiewały echem w prawie pustym pokoju, smutna melodia zwiastująca koniec młodego życia.
  
  
  
  Detektywi spotkali się w Roundhouse i wymienili się notatkami.
  "Van należał do mężczyzny o nazwisku Harold Sima" - powiedział Josh Bontrager. Spędził dzień na badaniu pojazdów na miejscu zbrodni w Manayunk. "Pan Sima mieszkał w Glenwood, ale niestety zmarł przedwcześnie po upadku ze schodów we wrześniu tego roku. Miał 86 lat. Jego syn przyznał się do pozostawienia vana na parkingu miesiąc temu. Powiedział, że nie stać go na jego odholowanie i porzucenie. Chevrolet należał do Estelle Jesperson, byłej mieszkanki Powelton.
  "Spóźniony, jak martwy?" zapytała Jessica.
  "Spóźniona, jakby zmarła" - powiedziała Bontrager. "Zmarła na rozległy zawał serca trzy tygodnie temu. Jej zięć zostawił samochód na tym parkingu. Pracuje w East Falls.
  "Sprawdziłeś wszystkich?" zapytał Byrne.
  "Tak" - powiedział Bontrager. "Nic."
  Byrne poinformował Ike'a Buchanana o ich obecnych ustaleniach i potencjalnych kierunkach dalszych badań. Gdy przygotowywali się do wyjścia, Byrne zadał Bontragerowi pytanie, które prawdopodobnie chodziło mu po głowie przez cały dzień.
  "Skąd jesteś, Josh?" - zapytał Byrne. "Z pochodzenia".
  "Pochodzę z małego miasteczka niedaleko Bechtelsville" - powiedział.
  Byrne skinął głową. "Dorastałeś na farmie?"
  "O tak. Moja rodzina to Amisze."
  Słowo odbiło się echem po dyżurze niczym rykoszet pocisku kalibru .22. Co najmniej dziesięciu detektywów usłyszało je i natychmiast zaintrygowała ich kartka papieru przed nimi. Jessica ze wszystkich sił starała się nie spojrzeć na Byrne'a. Amiszowego policjanta z wydziału zabójstw. Była już na plaży i z powrotem, jak to się mówi, ale to było coś nowego.
  "Czy twoja rodzina jest Amiszami?" zapytał Byrne.
  "Tak" - powiedział Bontrager. "Jednak już dawno temu postanowiłem nie wstępować do kościoła".
  Byrne tylko skinął głową.
  "Czy kiedykolwiek próbowałeś specjalnej karmy w puszkach Bontragera?" - zapytał Bontrager.
  "Nigdy nie miałem takiej przyjemności".
  "Jest naprawdę dobre. Czarna śliwka, truskawka z rabarbarem. Robimy nawet świetną pomadkę z masłem orzechowym."
  Więcej ciszy. Pokój zamienił się w kostnicę pełną zwłok w garniturach z milczącymi ustami.
  "Nic nie przebije dobrego smearu" - powiedział Byrne. "To moje motto".
  Bontrager zaśmiał się. "Aha. Nie martw się, słyszałem już wszystkie dowcipy. Dam radę".
  "Jakieś dowcipy o Amiszach?" zapytał Byrne.
  "Będziemy się bawić jak w 1699 roku" - powiedział Bontrager. "Musisz być Amiszem, skoro pytasz: "Czy ten odcień czerni mnie pogrubia?"".
  Byrne uśmiechnął się. "Nieźle".
  "A potem są te amiszowskie teksty podrywu" - powiedział Bontrager. "Często budujesz stodoły? Mogę ci postawić maślankową coladę? Będziesz orać?"
  Jessica się roześmiała. Byrne się roześmiał.
  "Jasne, że tak" - powiedział Bontrager, rumieniąc się z powodu własnego sprośnego humoru. "Jak mówiłem. Słyszałem je wszystkie".
  Jessica rozejrzała się po pokoju. Znała ludzi z wydziału zabójstw. Miała przeczucie, że detektyw Joshua Bontrager wkrótce usłyszy od kilku nowych.
  OceanofPDF.com
  10
  Północ. Rzeka była czarna i cicha.
  Byrne stał na brzegu rzeki w Manayunk. Zerknął w stronę drogi. Nie było latarni ulicznych. Parking był ciemny, pogrążony w blasku księżyca. Gdyby ktokolwiek zatrzymał się w tym momencie, choćby po to, by się obejrzeć, Byrne byłby niewidoczny. Jedynym oświetleniem były reflektory samochodów jadących autostradą, migoczące po drugiej stronie rzeki.
  Szaleniec mógł położyć swoją ofiarę na brzegu rzeki i poddać się szaleństwu rządzącemu jego światem.
  Filadelfia miała dwie rzeki. Chociaż Delaware była siłą napędową miasta, Schuylkill i jej kręty bieg zawsze budziły mroczną fascynację Byrne'a.
  Ojciec Byrne'a, Padraig, całe swoje życie zawodowe spędził jako doker. Byrne zawdzięczał wodzie swoje dzieciństwo, edukację i życie. W szkole podstawowej dowiedział się, że Schuylkill oznacza "ukrytą rzekę". Przez lata spędzone w Filadelfii - a to było całe życie Kevina Byrne'a, nie licząc służby wojskowej - uważał rzekę za tajemnicę. Miała ponad sto mil długości i szczerze mówiąc, nie miał pojęcia, dokąd prowadzi. Od rafinerii ropy naftowej w południowo-zachodniej Filadelfii po Chaumont i dalej, pracował w bankach jako policjant, ale nigdy tak naprawdę nie wykroczył poza swoją jurysdykcję, której granica kończyła się tam, gdzie hrabstwo Filadelfia stało się hrabstwem Montgomery.
  Spojrzał na ciemną wodę. Zobaczył w niej twarz Antona Krotsa. Zobaczył oczy Krotsa.
  Miło cię znowu widzieć, detektywie.
  Być może po raz tysięczny w ciągu ostatnich kilku dni Byrne zwątpił w siebie. Czy wahał się ze strachu? Czy był odpowiedzialny za śmierć Laury Clarke? Uświadomił sobie, że w ciągu ostatniego roku zaczął kwestionować siebie bardziej niż kiedykolwiek, dostrzegając przyczyny swojego niezdecydowania. Kiedy był młodym, bezczelnym policjantem, wiedział - wiedział - że każda decyzja, którą podjął, była słuszna.
  Zamknął oczy.
  Dobra wiadomość była taka, że wizje zniknęły. W większości. Przez lata dręczył go i błogosławił niejasny dar jasnowidzenia, zdolność widzenia na miejscach zbrodni rzeczy, których nikt inny nie mógł zobaczyć, zdolność, która ujawniła się lata wcześniej, gdy orzeczono jego zgon po zanurzeniu w lodowatej rzece Delaware. Wizje były powiązane z migrenami - a przynajmniej tak sam siebie przekonał - a kiedy psychopata postrzelił go w głowę, bóle głowy ustały. On również myślał, że wizje zniknęły. Ale od czasu do czasu wracały ze zdwojoną siłą, czasami na ułamek sekundy. Nauczył się to akceptować. Czasami był to tylko mignięcie twarzy, strzęp dźwięku, migocząca wizja, coś podobnego do tego, co można zobaczyć w lustrze w domu żartów.
  Ostatnio przeczucia zdarzały się rzadziej i to dobrze. Ale Byrne wiedział, że w każdej chwili może położyć rękę na ramieniu ofiary albo dotknąć czegoś na miejscu zbrodni i poczuje to straszliwe dreszcze, tę przerażającą świadomość, która zaprowadzi go w mroczne zakamarki umysłu zabójcy.
  Jak Natalia Yakos się o nim dowiedziała?
  Kiedy Byrne otworzył oczy, obraz Antona Krotza zniknął. Teraz pojawiła się kolejna para oczu. Byrne pomyślał o mężczyźnie, który przyniósł tu Christinę Jakos, o szalejącej burzy szaleństwa, która popchnęła kogoś do zrobienia tego, co on jej zrobił. Byrne stanął na krawędzi pomostu, dokładnie w miejscu, gdzie odkryli ciało Christiny. Poczuł mroczny dreszcz, wiedząc, że stoi w tym samym miejscu, w którym zabójca stał zaledwie kilka dni wcześniej. Poczuł, jak obrazy wnikają w jego świadomość, zobaczył mężczyznę...
  - przecinając skórę, mięśnie, ciało i kości... dotykając ran palnikiem... ubieranie Christiny Yakos w tę dziwną sukienkę... wsuwając jedną rękę w rękaw, potem drugą, jakby ubierał śpiące dziecko, a jej zimne ciało nie reagowało na jego dotyk... niosąc Christinę Yakos nad brzeg rzeki pod osłoną nocy... trafnie zrozumiał swój pokręcony scenariusz, kiedy...
  - Słyszałem coś.
  Kroki?
  Kątem oka Byrne dostrzegł sylwetkę znajdującą się zaledwie kilka stóp od niego: ogromną czarną sylwetkę wyłaniającą się z głębokiego cienia...
  Odwrócił się w stronę postaci, puls walił mu w uszach, a dłoń spoczywała na broni.
  Nikogo tam nie było.
  Potrzebował snu.
  Byrne pojechał do swojego dwupokojowego mieszkania w południowej Filadelfii.
  Chciała zostać tancerką.
  Byrne pomyślał o swojej córce, Colleen. Była głucha od urodzenia, ale to jej nigdy nie powstrzymało, ani nawet nie spowolniło. Była świetną uczennicą, świetną sportsmenką. Byrne zastanawiał się, jakie są jej marzenia. Kiedy była mała, chciała zostać policjantką, tak jak on. Natychmiast ją od tego odwiódł. Potem była obowiązkowa scena z baletnicą, wywołana, gdy zabrał ją na przedstawienie "Dziadka do orzechów" dla niedosłyszących. Przez ostatnie kilka lat sporo mówiła o zostaniu nauczycielką. Czy to się zmieniło? Czy ostatnio ją o to pytał? Zanotował to sobie w pamięci. Oczywiście przewróciła oczami i pokazała mu gesty, mówiąc, że jest taki dziwny. Nadal to zrobi.
  Zastanawiał się, czy ojciec Christiny kiedykolwiek pytał swoją córeczkę o jej marzenia.
  
  
  
  Byrne znalazł miejsce na ulicy i zaparkował. Zamknął samochód, wszedł do domu i wszedł po schodach. Albo się starzeje, albo schody stają się coraz bardziej strome.
  To pewnie już ostatnie, pomyślał.
  Był jeszcze w swojej najlepszej formie.
  
  
  
  Z mroku pustego placu po drugiej stronie ulicy, mężczyzna obserwował Byrne'a. Zobaczył, jak w oknie detektywa na drugim piętrze zapala się światło, a jego wielki cień przesuwa się po żaluzjach. Z jego perspektywy był świadkiem powrotu mężczyzny do domu, do życia, które pod każdym względem było takie samo jak poprzedniego i przedwczoraj. Mężczyzny, który odnalazł sens, sens i cel w swoim życiu.
  Zazdrościł Byrne'owi tak samo mocno, jak go nienawidził.
  Mężczyzna był szczupłej budowy, miał małe dłonie i stopy oraz przerzedzone brązowe włosy. Miał na sobie ciemny płaszcz i był zwyczajny pod każdym względem, z wyjątkiem skłonności do żałoby - nieoczekiwanej i niepożądanej tendencji, której nigdy nie uważałby za możliwą na tym etapie życia.
  Dla Matthew Clarka esencja żalu osiadła niczym bezwładny ciężar w żołądku. Jego koszmar rozpoczął się w chwili, gdy Anton Krotz wyprowadził żonę z kabiny. Nigdy nie zapomni dłoni żony na oparciu kabiny, jej bladej skóry i pomalowanych paznokci. Przerażającego błysku noża na jej gardle. Piekielnego ryku karabinu sił specjalnych. Krwi.
  Świat Matthew Clarka walił się w gruzach. Nie wiedział, co przyniesie kolejny dzień ani jak dalej żyć. Nie wiedział, jak zmusić się do najprostszych rzeczy: zamówienia śniadania, wykonania telefonu, zapłacenia rachunku czy odebrania ubrań z pralni chemicznej.
  Laura oddała sukienkę do pralni chemicznej.
  Miło cię widzieć, powiedzieli. Jak się czuje Laura?
  Martwy.
  Zabity.
  Nie wiedział, jak zareaguje w tych nieuniknionych sytuacjach. Kto mógł wiedzieć? Jak się na to przygotował? Czy znajdzie twarz wystarczająco odważną, by zareagować? Przecież nie umarła na raka piersi, białaczkę czy guza mózgu. Nie żeby miał czas się przygotować. Poderżnięto jej gardło w barze, najbardziej upokarzająca i publiczna śmierć, jaką można sobie wyobrazić. A wszystko pod czujnym okiem filadelfijskiej policji. A teraz jej dzieci będą żyć bez niej. Ich matka odeszła. Jego najlepszy przyjaciel odszedł. Jak mógł to wszystko zaakceptować?
  Pomimo całej tej niepewności Matthew Clarke był pewien jednego. Jeden fakt był dla niego tak oczywisty, jak świadomość, że rzeki wpadają do morza, i tak wyraźny, jak kryształowy sztylet smutku w jego sercu.
  Koszmar detektywa Kevina Francisa Byrne'a dopiero się zaczynał.
  OceanofPDF.com
  CZĘŚĆ DRUGA
  Słowik
  
  OceanofPDF.com
  11
  "Szczury i koty".
  "Hm?"
  Roland Hanna zamknął na chwilę oczy. Za każdym razem, gdy Charles mówił "aha", było to jak drapanie paznokciami po tablicy. Tak było od dawna, odkąd byli dziećmi. Charles był jego przyrodnim bratem, mówił powoli, a jego usposobienie i zachowanie były pogodne. Roland kochał tego mężczyznę bardziej niż kogokolwiek w swoim życiu.
  Karol był młodszy od Rolanda, nadprzyrodzenie silny i niesamowicie lojalny. Wielokrotnie udowodnił, że oddałby za niego życie. Zamiast po raz tysięczny strofować przyrodniego brata, Roland kontynuował. Strofowanie było bezcelowe, a Karola bardzo łatwo było zranić. "To wszystko" - powiedział Roland. "Albo jesteś szczurem, albo kotem. Nic innego nie ma znaczenia".
  "Nie" - powiedział Charles w całkowitej zgodzie. To był jego sposób. "Nic więcej".
  - Przypomnij mi, żebym to zapisał.
  Charles skinął głową, oczarowany koncepcją, jakby Roland właśnie rozszyfrował Kamień z Rosetty.
  Jechali na południe autostradą 299, zbliżając się do rezerwatu przyrody Millington Wildlife Refuge w stanie Maryland. W Filadelfii panował przenikliwy mróz, ale tutaj zima była nieco łagodniejsza. To dobrze. Oznaczało to, że ziemia nie zamarzła jeszcze głęboko.
  I choć była to dobra wiadomość dla dwóch mężczyzn siedzących z przodu furgonetki, to prawdopodobnie gorsza była wiadomość dla mężczyzny leżącego twarzą do dołu z tyłu, którego dzień od początku nie układał się najlepiej.
  
  
  
  ROLAND HANNAH był wysoki i gibki, muskularny i elokwentny, choć nie odebrał formalnego wykształcenia. Nie nosił biżuterii, nosił krótkie włosy, był czysty i nosił skromne, wyprasowane ubrania. Był produktem Appalachów, dzieckiem hrabstwa Letcher w stanie Kentucky, którego przodków i kryminalną przeszłość rodziców można było prześledzić do kotlin Mount Helvetia i niczego więcej. Gdy Roland miał cztery lata, jego matka porzuciła Jubala Hannaha - okrutnego, agresywnego mężczyznę, który wielokrotnie pozbawiał go brzemienia żony i dziecka - i przeniosła syna do północnej Filadelfii. A konkretnie do obszaru znanego pogardliwie, ale całkiem trafnie, jako Badlands.
  W ciągu roku Artemisia Hannah poślubiła mężczyznę o wiele gorszego niż jej pierwszy mąż, mężczyznę, który kontrolował każdy aspekt jej życia, mężczyznę, który dał jej dwójkę rozpieszczonych dzieci. Kiedy Walton Lee Waite zginął w nieudanym napadzie w North Liberties, Artemisia - kobieta o kruchym zdrowiu psychicznym, kobieta, która patrzyła na świat przez pryzmat narastającego szaleństwa - wpadła w pułapkę alkoholu, samookaleczenia, diabelskich pieszczot. W wieku dwunastu lat Roland opiekował się już rodziną, imał się różnych prac, często przestępczych, unikał policji, opieki społecznej i gangów. Jakimś cudem przeżył ich wszystkich.
  W wieku piętnastu lat Roland Hanna, wbrew własnej woli, znalazł nową ścieżkę.
  
  
  
  Mężczyzna, którego Roland i Charles przetransportowali z Filadelfii, nazywał się Basil Spencer. Molestował młodą kobietę.
  Spencer miał czterdzieści cztery lata, był skrajnie otyły i równie dobrze wykształcony. Pracował jako prawnik specjalizujący się w nieruchomościach w Bala Cynwyd, a na liście jego klientów znajdowały się głównie starsze, bogate wdowy z Main Line. Jego upodobanie do młodych kobiet rozwinęło się wiele lat wcześniej. Roland nie miał pojęcia, ile razy Spencer dopuścił się podobnych rozpustnych i nieczystych czynów, ale to naprawdę nie miało znaczenia. Tego dnia, o tej porze, spotykali się w imieniu jednej, niewinnej osoby.
  O dziewiątej rano słońce przebijało się przez korony drzew. Spencer klęczał przy świeżo wykopanym grobie, dole o głębokości około 1,2 metra, szerokości 90 cm i długości 180 cm. Ręce miał związane z tyłu mocnym sznurkiem. Pomimo zimna, ubranie miał przesiąknięte potem.
  "Czy wie pan, kim jestem, panie Spencer?" zapytał Roland.
  Spencer rozejrzał się, wyraźnie zaniepokojony własną odpowiedzią. Prawdę mówiąc, nie był do końca pewien, kim jest Roland - widział go dopiero pół godziny wcześniej, kiedy zdjęto mu opaskę z oczu. W końcu Spencer powiedział: "Nie".
  "Jestem kolejnym cieniem" - odpowiedział Roland. W jego głosie słychać było nikły ślad akcentu jego matki z Kentucky, choć dawno temu stracił jej akcent na ulicach północnej Filadelfii.
  "Co... co?" zapytał Spencer.
  "Jestem kropką na czyimś zdjęciu rentgenowskim, panie Spencer. Jestem samochodem, który przejeżdża na czerwonym świetle tuż po tym, jak pan minie skrzyżowanie. Jestem sterem, który psuje się na początku lotu. Nigdy nie widział pan mojej twarzy, bo do dziś byłem tym, co przytrafia się każdemu".
  "Nie rozumiesz" - powiedział Spencer.
  "Oświeć mnie" - odparł Roland, zastanawiając się, jaka skomplikowana sytuacja go tym razem czeka. Spojrzał na zegarek. "Masz minutę".
  "Miała osiemnaście lat" - powiedział Spencer.
  "Ona nie ma jeszcze trzynastu lat".
  "To szaleństwo! Widziałeś ją?"
  "Ja mam."
  "Była gotowa. Do niczego jej nie zmuszałem".
  "Nie to słyszałem. Słyszałem, że zabrałeś ją do piwnicy swojego domu. Słyszałem, że trzymałeś ją w ciemności i karmiłeś ją narkotykami. Czy to był azotyn amylu? Poppersy, jak to się nazywa?
  "Nie możesz tego zrobić" - powiedział Spencer. "Nie wiesz, kim jestem".
  "Dokładnie wiem, kim jesteś. Ważniejsze jest to, gdzie jesteś. Rozejrzyj się. Jesteś na środku pola, z rękami związanymi za plecami, błagając o życie. Czy czujesz, że wybory, których dokonałeś w tym życiu, dobrze ci służyły?"
  Brak odpowiedzi. Niczego się nie spodziewano.
  "Opowiedz mi o Fairmount Park" - zapytał Roland. "Kwiecień 1995. Dwie dziewczyny".
  "Co?"
  "Proszę przyznać się do tego, co pan zrobił, panie Spencer. Proszę przyznać się do tego, co pan zrobił wtedy, a może dożyje pan tego dnia".
  Spencer spojrzał z Rolanda na Charlesa. "Nie wiem, o czym mówisz".
  Roland skinął głową w stronę Charlesa. Charles wziął łopatę. Basil Spencer zaczął płakać.
  "Co zamierzasz ze mną zrobić?" zapytał Spencer.
  Bez słowa Roland kopnął Basila Spencera w pierś, posyłając go z powrotem do grobu. Kiedy Roland zrobił krok naprzód, poczuł zapach odchodów. Basil Spencer był brudny. Wszyscy tak robili.
  "Zrobię dla ciebie to" - powiedział Roland. "Porozmawiam z dziewczyną. Jeśli rzeczywiście była chętna, wrócę po ciebie, a ty zabierzesz to doświadczenie ze sobą jako największą lekcję w swoim życiu. Jeśli nie, może uda ci się znaleźć wyjście. A może nie".
  Roland sięgnął do torby sportowej i wyciągnął długi wąż PCV. Plastikowa rurka była karbowana, typu gęsia szyja, miała 2,5 cm średnicy i 1,2 m długości. Na jednym końcu znajdował się ustnik podobny do tych używanych w badaniach płuc. Roland przystawił rurkę do twarzy Basila Spencera. "Chwyć ją zębami".
  Spencer odwrócił głowę, rzeczywistość tej chwili była dla niego nie do zniesienia.
  "Jak sobie życzysz" - powiedział Roland i schował wąż.
  "Nie!" krzyknął Spencer. "Chcę tego!"
  Roland zawahał się, po czym ponownie umieścił wąż na twarzy Spencera. Tym razem Spencer mocno zacisnął zęby na ustniku.
  Roland skinął głową do Charlesa, który założył lawendowe rękawiczki na klatkę piersiową mężczyzny i zaczął wsypywać ziemię do wykopu. Kiedy skończył, rura wystawała jakieś pięć lub sześć cali nad ziemię. Roland słyszał gorączkowe, wilgotne wdechy i wydechy powietrza przez wąską rurę, dźwięk przypominający odgłos rury ssącej w gabinecie dentystycznym. Charles ubił ziemię. Razem z Rolandem podeszli do furgonetki.
  Kilka minut później Roland podjechał samochodem nad grób i zostawił włączony silnik. Wysiadł i wyciągnął z tyłu długi gumowy wąż, tym razem o większej średnicy niż plastikowa rurka z giętką szyjką. Podszedł do tyłu furgonetki i przymocował jeden koniec do rury wydechowej. Drugi koniec umieścił na rurze wystającej z ziemi.
  Roland słuchał, czekając, aż odgłosy ssania zaczną cichnąć, a jego myśli na chwilę powędrowały do miejsca, gdzie wiele lat temu dwie młode dziewczyny skakały wzdłuż brzegów Wissahickon, a nad nimi niczym złote słońce świeciło oko Boga.
  
  
  
  Zgromadzenie było ubrane w najlepsze stroje: osiemdziesiąt jeden osób zebrało się w małym kościółku przy Allegheny Avenue. W powietrzu unosił się zapach kwiatowych perfum, tytoniu i niemałej ilości whisky z pensjonatu.
  Pastor wyszedł z tylnego pokoju przy dźwiękach pięcioosobowego chóru śpiewającego "This Is the Day the Lord Has Made". Wkrótce dołączył do niego diakon. Wilma Goodloe objęła rolę wokalisty; jej donośny głos był prawdziwym błogosławieństwem.
  Parafianie zerwali się na widok proboszcza. Dobry Bóg zapanował.
  Chwilę później pastor podszedł do podium i uniósł rękę. Czekał, aż muzyka ucichnie, aż jego kongregacja się rozejdzie, aż duch go dotknie. Jak zawsze, tak się stało. Zaczął powoli. Konstruował swoje przesłanie tak, jak budowniczy buduje dom: wykopaliska grzechu, fundament z Pisma Świętego, solidne mury uwielbienia, zwieńczone dachem chwalebnego hołdu. Dwadzieścia minut później doniósł je do domu.
  "Ale nie łudźcie się: na świecie jest wiele ciemności" - powiedział pastor.
  "Ciemność" - odpowiedział ktoś.
  "O tak" - kontynuował pastor. "O Boże, tak. To mroczny i straszny czas".
  "Tak, proszę pana."
  "Ale ciemność nie jest ciemnością dla Pana".
  "Nie, proszę pana."
  - Wcale nie ciemność.
  "NIE."
  Pastor obchodził ambonę. Złożył ręce w modlitwie. Część zgromadzonych wstała. "List do Efezjan 5:11 mówi: 'Nie miejcie nic wspólnego z bezowocnymi uczynkami ciemności, ale raczej je karćcie'".
  "Tak, proszę pana."
  "Paweł mówi: "Wszystko, co rozświetla światło, staje się widoczne, a gdzie wszystko jest widoczne, tam jest światło"."
  "Światło."
  Chwilę później, gdy kazanie dobiegło końca, wśród zgromadzonych wybuchło poruszenie. Tamburyny zaczęły śpiewać.
  Pastor Roland Hanna i diakon Charles Waite byli pełni zapału. Tego dnia w niebie pojawiła się nowina, a nowiną był Kościół New Page Boskiego Płomienia.
  Pastor rozejrzał się po swojej parafii. Pomyślał o Basilu Spencerze, o tym, jak dowiedział się o jego straszliwych czynach. Ludzie opowiadali swojemu pastorowi wiele rzeczy. Dzieci również. Słyszał wiele prawd z ust dzieci. I dotrze do nich wszystkich. Z czasem. Ale było coś, co tkwiło w jego duszy przez ponad dekadę, coś, co pochłonęło każdą kroplę radości w jego życiu, coś, co budziło się z nim, chodziło z nim, spało z nim i modliło się z nim. Był człowiek, który ukradł mu ducha. Roland się zbliżał. Czuł to. Wkrótce znajdzie tę właściwą osobę. Do tego czasu, tak jak wcześniej, będzie wykonywał dzieło Boże.
  Głosy chóru podniosły się unisono. Krokwie zatrzęsły się z nabożną czcią. "Tego dnia siarka będzie lśnić i błyszczeć" - pomyślał Roland Hanna.
  O mój Boże, tak.
  Dzień, który naprawdę stworzył Bóg.
  OceanofPDF.com
  12
  Kościół św. Serafina był wysoką, wąską budowlą przy Sixth Street w północnej Filadelfii. Założony w 1897 roku kościół, z kremową, stiukową fasadą, strzelistymi wieżyczkami i złotymi cebulastymi kopułami, był imponującym budynkiem, jednym z najstarszych rosyjskich kościołów prawosławnych w Filadelfii. Jessica, wychowana w wierze katolickiej, niewiele wiedziała o prawosławnych wyznaniach chrześcijańskich. Wiedziała o podobieństwach w praktykach spowiedzi i komunii, ale nic więcej.
  Byrne uczestniczył w posiedzeniu komisji rewizyjnej i konferencji prasowej w sprawie incydentu w barze. Obecność komisji rewizyjnej była obowiązkowa; nie było konferencji prasowej. Ale Jessica nigdy nie widziała, żeby Byrne uchylał się od działania. Był tam, na pierwszym planie, z wypastowanym identyfikatorem i wypastowanymi butami. Wyglądało na to, że rodziny Laury Clark i Antona Krotza uważały, że policja powinna była postąpić inaczej w tej trudnej sytuacji. Prasa relacjonowała wszystko. Jessica chciała tam być, aby okazać wsparcie, ale nakazano jej kontynuować śledztwo. Christina Jakos zasługiwała na szybkie śledztwo. Nie wspominając o bardzo realnym strachu, że jej zabójca wciąż jest na wolności.
  Jessica i Byrne mieli spotkać się później tego samego dnia, a ona miała go informować o wszelkich postępach. Jeśli będzie późno, spotkają się w Finnigan's Wake. Tego wieczoru zaplanowano przyjęcie pożegnalne dla detektywa. Policjanci nigdy nie opuszczają przyjęcia pożegnalnego.
  Jessica zadzwoniła do kościoła i umówiła się na spotkanie z ojcem Grigorijem Panowem. Podczas gdy Jessica przeprowadzała wywiad, Josh Bontrager badał okolicę.
  
  
  
  Jessica zauważyła młodego księdza, około dwudziestu pięciu lat. Był pogodny, ogolony, ubrany w czarne spodnie i czarną koszulę. Podała mu swoją wizytówkę i przedstawiła się. Uścisnęli sobie dłonie. W jego oczach błysnął psotny błysk.
  "Jak mam cię nazywać?" zapytała Jessica.
  - Ojciec Greg będzie w porządku.
  Odkąd Jessica pamiętała, traktowała mężczyzn z wyższych sfer z pochlebną czcią. Księży, rabinów, pastorów. W jej zawodzie było to niebezpieczne - duchowni, oczywiście, mogli być równie winni przestępstw jak wszyscy inni - ale najwyraźniej nie potrafiła się na to zdobyć. Mentalność szkoły katolickiej była głęboko zakorzeniona. Raczej uciskana.
  Jessica wyjęła swój notatnik.
  "Rozumiem, że Christina Yakos była tu wolontariuszką" - powiedziała Jessica.
  "Tak. Chyba nadal tu jest". Ojciec Greg miał ciemne, inteligentne oczy i delikatne zmarszczki mimiczne. Jego wyraz twarzy powiedział Jessice, że nie umknął mu jej czasownik. Podszedł do drzwi i otworzył je. Zawołał kogoś. Kilka sekund później podeszła do niego ładna, jasnowłosa dziewczyna w wieku około czternastu lat i cicho zagadnęła go po ukraińsku. Jessica usłyszała imię Kristiny. Dziewczyna odeszła. Ojciec Greg wrócił.
  "Christiny dziś tu nie ma".
  Jessica zebrała się na odwagę i powiedziała to, co chciała powiedzieć. W kościele było jej trudniej. "Obawiam się, że mam złe wieści, księże. Christina została zamordowana".
  Ojciec Greg zbladł. Był księdzem z biednej dzielnicy północnej Filadelfii, więc prawdopodobnie był przygotowany na tę wiadomość, ale to nie znaczyło, że wszystko zawsze było łatwe. Zerknął na wizytówkę Jessiki. "Jesteś z wydziału zabójstw".
  "Tak."
  - Czy chcesz powiedzieć, że została zabita?
  "Tak."
  Ojciec Greg spojrzał na podłogę i zamknął oczy. Położył dłoń na sercu. Wziął głęboki oddech, podniósł wzrok i zapytał: "W czym mogę pomóc?".
  Jessica wzięła swój notatnik. "Mam tylko kilka pytań".
  "Cokolwiek zechcesz". Wskazał na kilka krzeseł. "Proszę". Usiedli.
  "Co możesz mi powiedzieć o Christinie?" zapytała Jessica.
  Ojciec Greg zamilkł na chwilę. "Nie znałem jej zbyt dobrze, ale mogę powiedzieć, że była bardzo otwarta" - powiedział. "Bardzo hojna. Dzieciaki bardzo ją lubiły".
  - Co ona tu właściwie robiła?
  "Pomagała na zajęciach w szkółce niedzielnej. Głównie jako pomoc domowa. Ale była gotowa zrobić wszystko".
  "Na przykład."
  "Przygotowując się do naszego koncertu bożonarodzeniowego, ona, podobnie jak wielu wolontariuszy, malowała scenografię, szyła kostiumy i pomagała ją montować".
  "Koncert świąteczny?"
  "Tak."
  "A ten koncert jest w tym tygodniu?"
  Ojciec Greg pokręcił głową. "Nie. Nasze Święte Liturgie odprawiane są według kalendarza juliańskiego".
  Kalendarz juliański zdawał się coś przypominać Jessice, ale nie mogła sobie przypomnieć, co to było. "Obawiam się, że go nie znam".
  Kalendarz juliański został ustanowiony przez Juliusza Cezara w 46 roku p.n.e. Czasami określa się go jako OS, co oznacza "stary styl". Niestety, dla wielu naszych młodszych parafian OS oznacza system operacyjny. Obawiam się, że kalendarz juliański jest strasznie przestarzały w świecie komputerów, telefonów komórkowych i DirecTV.
  - Więc nie obchodzisz Bożego Narodzenia dwudziestego piątego grudnia?
  "Nie" - powiedział. "Nie jestem znawcą tych spraw, ale z tego, co rozumiem, w przeciwieństwie do kalendarza gregoriańskiego, ze względu na przesilenia i równonoce, kalendarz juliański dodaje jeden pełny dzień co około 134 lata. Dlatego Boże Narodzenie obchodzimy 7 stycznia".
  "Ach" - powiedziała Jessica. "Dobry sposób na skorzystanie z poświątecznych wyprzedaży". Próbowała rozluźnić atmosferę. Miała nadzieję, że nie zabrzmiało to lekceważąco.
  Uśmiech rozświetlił twarz ojca Grega. Naprawdę był przystojnym młodzieńcem. "I wielkanocne słodycze też".
  "Czy możesz dowiedzieć się, kiedy Christina była tu ostatnio?" zapytała Jessica.
  "Oczywiście". Wstał i podszedł do ogromnego kalendarza przyczepionego do ściany za biurkiem. Przejrzał daty. "To musiało być tydzień temu".
  - I nie widziałeś jej od tego czasu?
  "Ja nie."
  Jessica musiała przejść do najtrudniejszej części. Nie wiedziała, jak to zrobić, więc wkroczyła do akcji. "Znasz kogoś, kto mógłby chcieć ją skrzywdzić? Odrzuconego adoratora, byłego chłopaka, coś w tym stylu? Może kogoś z kościoła?"
  Ojciec Greg zmarszczył brwi. Było jasne, że nie chce myśleć o żadnym ze swoich wiernych jako o potencjalnych zabójcach. Ale zdawał się emanować od niego aurą starożytnej mądrości, złagodzoną silnym poczuciem ulicy. Jessica była pewna, że rozumiał miejskie obyczaje i znał mroczne porywy serca. Obszedł stół dookoła i usiadł ponownie. "Nie znałem jej aż tak dobrze, ale ludzie mówią, prawda?"
  "Z pewnością."
  "Rozumiem, że bez względu na to, jak bardzo była radosna, był w niej smutek".
  "Jak to?"
  "Wydawała się skruszona. Być może było coś w jej życiu, co napawało ją poczuciem winy".
  "Wyglądało to tak, jakby robiła coś, czego się wstydziła" - powiedziała Sonya.
  "Masz jakiś pomysł, co to może być?" zapytała Jessica.
  "Nie" - powiedział. "Przykro mi. Ale muszę panu powiedzieć, że smutek jest powszechny wśród Ukraińców. Jesteśmy narodem towarzyskim, ale mamy trudną historię".
  "Czy twierdzisz, że mogła zrobić sobie krzywdę?"
  Ojciec Greg pokręcił głową. "Nie mogę powiedzieć na pewno, ale nie sądzę".
  "Myślisz, że była osobą, która celowo narażała się na niebezpieczeństwo? Podejmowała ryzyko?
  "Znowu, nie wiem. Ona po prostu...
  Zatrzymał się gwałtownie i przesunął dłonią po brodzie. Jessica dała mu szansę, żeby kontynuował. Nie zrobił tego.
  "Co chciałeś powiedzieć?" zapytała.
  - Czy ma Pan kilka minut?
  "Absolutnie."
  "Jest coś, co musisz zobaczyć."
  Ojciec Greg wstał z krzesła i przeszedł przez mały pokój. W rogu stał metalowy wózek z dziewiętnastocalowym telewizorem. Pod nim znajdował się odtwarzacz VHS. Ojciec Greg włączył telewizor, a następnie podszedł do szklanej gabloty wypełnionej książkami i kasetami. Zatrzymał się na chwilę, po czym wyciągnął kasetę VHS. Włożył ją do magnetowidu i nacisnął przycisk odtwarzania.
  Chwilę później pojawił się obraz. Nakręcony z ręki, w słabym oświetleniu. Obraz na ekranie szybko ukazywał ojca Grega. Miał krótsze włosy i był ubrany w prostą białą koszulę. Siedział na krześle otoczony małymi dziećmi. Czytał im bajkę, historię o starszym małżeństwie i ich wnuczce, małej dziewczynce, która potrafiła latać. Za nim stała Christina Yakos.
  Na ekranie Christina miała na sobie wyblakłe dżinsy i czarną bluzę Temple University. Kiedy ojciec Greg skończył opowiadać, wstał i odsunął krzesło. Dzieci zebrały się wokół Christiny. Okazało się, że uczy je tańca ludowego. Jej uczennicami było około tuzina pięcio- i sześcioletnich dziewczynek, uroczych w swoich czerwono-zielonych świątecznych strojach. Niektóre ubrane były w tradycyjne ukraińskie stroje. Wszystkie dziewczynki patrzyły na Christinę jak na bajkową księżniczkę. Kamera przesunęła się w lewo, ukazując ojca Grega przy jego zniszczonym szpinecie. Zaczął grać. Kamera wróciła do Christiny i dzieci.
  Jessica zerknęła na księdza. Ksiądz Greg oglądał film z zapartym tchem. Jessica widziała, jak błyszczą mu oczy.
  Na filmie wszystkie dzieci obserwowały powolne, miarowe ruchy Christiny, naśladując jej ruchy. Jessica nie była szczególnie utalentowana w tańcu, ale Christina Yakos zdawała się poruszać z delikatną gracją. Jessica nie mogła nie zauważyć Sophie w tej małej grupie. Pomyślała o tym, jak Sophie często chodziła za Jessicą po domu, naśladując jej ruchy.
  Na ekranie, gdy muzyka w końcu ucichła, małe dziewczynki biegały w kółko, wpadając na siebie i upadając w chichoczący, kolorowy stos. Christina Yakos śmiała się, pomagając im wstać.
  Ojciec Greg wcisnął PAUSE, zatrzymując uśmiechniętą, lekko rozmazaną postać Christiny na ekranie. Odwrócił się z powrotem do Jessiki, a jego twarz była mieszaniną radości, zmieszania i smutku. "Jak widzisz, będzie nam jej brakowało".
  Jessica skinęła głową, nie mogąc znaleźć słów. Jeszcze niedawno widziała Christinę Yakos pozującą martwą, straszliwie okaleczoną. Teraz młoda kobieta uśmiechała się do niej. Ojciec Greg przerwał niezręczną ciszę.
  "Zostałeś wychowany w wierze katolickiej" - powiedział.
  Wydawało się, że to raczej stwierdzenie niż pytanie. "Co cię tak skłania do takiego myślenia?"
  Podał jej wizytówkę. "Detektyw Balzano".
  "To moje nazwisko po mężu."
  "Aha" - powiedział.
  "Ale tak, byłam. Jestem". Zaśmiała się. "To znaczy, nadal jestem katoliczką".
  "Ćwiczysz?"
  Jessica miała rację w swoich założeniach. Księża prawosławni i katoliccy naprawdę mają wiele wspólnego. Obaj potrafili sprawić, że czułeś się jak poganin. "Spróbuję".
  "Jak my wszyscy".
  Jessica przeglądała swoje notatki. "Czy przychodzi ci do głowy coś jeszcze, co mogłoby nam pomóc?"
  "Nic mi od razu nie przychodzi do głowy. Ale zapytam kilka osób, które znały Christinę najlepiej" - powiedział ojciec Greg. "Może ktoś coś będzie wiedział".
  "Byłabym wdzięczna" - powiedziała Jessica. "Dziękuję za poświęcony czas".
  "Proszę. Przykro mi, że to się stało w tak tragiczny dzień".
  Zakładając płaszcz przy drzwiach, Jessica zerknęła na mały gabinet. Ponure, szare światło sączyło się przez witrażowe okna. Ostatnim obrazem, jaki ujrzała ze św. Serafina, był ojciec Greg ze skrzyżowanymi ramionami i zamyśloną twarzą, patrzący na nieruchomy obraz Christiny Yakos.
  OceanofPDF.com
  13
  Konferencja prasowa przypominała prawdziwe zoo. Odbyła się przed Roundhouse, niedaleko pomnika policjanta trzymającego dziecko. Wejście to było zamknięte dla publiczności.
  Było tam dziś około dwudziestu reporterów - z prasy, radia i telewizji. W menu tabloidów: smażony glina. Media były niewolniczą hordą.
  Za każdym razem, gdy policjant brał udział w kontrowersyjnej strzelaninie (lub strzelaninie, która budziła kontrowersje, niezależnie od tego, czy była spowodowana przez grupę interesów, reportera z tępą siekierą, czy z dowolnego innego powodu, który trafił na pierwsze strony gazet), zadaniem interwencji był departament policji. W zależności od okoliczności zadanie to przydzielano różnym osobom. Czasami byli to funkcjonariusze organów ścigania, czasami komendant okręgowy, a czasami nawet sam komisarz, jeśli sytuacja i polityka miejska tego wymagały. Konferencje prasowe były równie konieczne, co irytujące. Nadszedł czas, aby departament zjednoczył się i zorganizował własną.
  Konferencję moderowała Andrea Churchill, rzeczniczka prasowa. Była policjantka patrolowa Dwudziestego Szóstego Komisariatu, Andrea Churchill, miała czterdzieści kilka lat i nie raz widziano ją, jak przerywała niestosowne przesłuchania, rzucając lodowate, niebieskie oczy. Podczas swojej pracy na ulicy otrzymała szesnaście odznaczeń, piętnaście odznaczeń, sześć odznaczeń Orderu Braterstwa Policji oraz Nagrodę Danny'ego Boyle'a. Dla Andrei Churchill grupa hałaśliwych, krwiożerczych reporterów była smacznym śniadaniem.
  Byrne stał za nią. Po jego prawej stronie stał Ike Buchanan. Za nim, w luźnym półkolu, szło siedmiu kolejnych detektywów, z wyprostowanymi twarzami, zaciśniętymi szczękami i odznakami przed sobą. Temperatura wynosiła około piętnastu stopni. Mogliby zorganizować konferencję w holu Roundhouse. Decyzja o pozostawieniu grupy reporterów na mrozie nie pozostała niezauważona. Konferencja, na szczęście, dobiegła końca.
  "Jesteśmy przekonani, że detektyw Byrne postępował zgodnie z procedurami i literą prawa tej strasznej nocy" - powiedział Churchill.
  "Jaka jest procedura w tej sytuacji?" - artykuł pochodzi z Daily News.
  "Istnieją pewne zasady postępowania. Funkcjonariusz musi priorytetowo traktować życie zakładnika".
  - Czy detektyw Byrne był na służbie?
  - Nie był wówczas na służbie.
  - Czy detektyw Byrne zostanie oskarżony?
  "Jak pan wie, decyzja należy do prokuratury okręgowej. Ale na tym etapie powiedziano nam, że nie zostaną postawione żadne zarzuty".
  Byrne dokładnie wiedział, jak potoczą się sprawy. Media rozpoczęły już publiczną rehabilitację Antona Krotza - jego okropne dzieciństwo, okrutne traktowanie przez system. Był też artykuł o Laurze Clark. Byrne był pewien, że była wspaniałą kobietą, ale artykuł uczynił z niej świętą. Pracowała w lokalnym hospicjum, pomagała ratować charty i spędziła rok w Korpusie Pokoju.
  "Czy to prawda, że pan Krotz był kiedyś w areszcie policyjnym, a potem został zwolniony?" - zapytał reporter City Paper.
  "Pan Krotz był przesłuchiwany przez policję dwa lata temu w związku z morderstwem, ale został zwolniony z powodu braku wystarczających dowodów". Andrea Churchill spojrzała na zegarek. "Jeśli w tej chwili nie ma więcej pytań..."
  "Nie powinna była umierać". Słowa dobiegały z głębi tłumu. Głos był żałosny, ochrypły ze zmęczenia.
  Wszystkie głowy się odwróciły. Kamery podążały za nim. Matthew Clark stał z tyłu tłumu. Miał rozczochrane włosy, kilkudniową brodę i nie miał na sobie płaszcza ani rękawiczek, tylko garnitur, w którym najwyraźniej spał. Wyglądał żałośnie. A dokładniej, żałośnie.
  "Może żyć tak, jakby nic się nie stało" - Clarke oskarżycielsko wskazała palcem na Kevina Byrne"a. "Co ja z tego mam? Co dostaną moje dzieci?"
  Dla prasy był to świeży łosoś keta w wodzie.
  Reporter z "The Report", tygodnika tabloidowego, z którym Byrne miał niezbyt przyjazne stosunki, krzyknął: "Detektywie Byrne, co pan myśli o fakcie, że na pana oczach zamordowano kobietę?"
  Byrne poczuł, jak Irlandczyk wstaje, zaciskając pięści. Dostrzegł błyski. "Co czuję?" - zapytał Byrne. Ike Buchanan położył mu dłoń na ramieniu. Byrne chciał powiedzieć o wiele, wiele więcej, ale uścisk Ike'a się zacisnął i zrozumiał, co to znaczy.
  Zachowaj spokój.
  Gdy Clark zbliżył się do Byrne'a, dwóch umundurowanych funkcjonariuszy chwyciło go i wywlekło z budynku. Kolejne błyski.
  "Proszę nam powiedzieć, detektywie! Jak się pan czuje?" - krzyknęła Clarke.
  Clark był pijany. Wszyscy o tym wiedzieli, ale kto mógł go winić? Właśnie stracił żonę w wyniku przemocy. Funkcjonariusze zawieźli go na róg Eighth i Race i wypuścili. Clark próbował wygładzić włosy i ubranie, żeby w tej chwili zachować choć odrobinę godności. Funkcjonariusze - dwóch rosłych mężczyzn po dwudziestce - zablokowali mu drogę powrotną.
  Kilka sekund później Clarke zniknął za rogiem. Ostatnią rzeczą, jaką usłyszeli, był krzyk Matthew Clarke'a: "To... jeszcze... nie koniec!".
  Na chwilę zapadła cisza, po której wszyscy reporterzy i kamerzyści zwrócili się w stronę Byrne'a. Pytania rozbrzmiewały w blasku błysków.
  - ...czy można było temu zapobiec?
  - ...co powiedzieć córkom ofiary?
  - ...czy zrobiłbyś to, gdybyś miał to zrobić jeszcze raz?
  Chroniony przez niebieską ścianę, detektyw Kevin Byrne wrócił do budynku.
  OceanofPDF.com
  14
  Spotykali się co tydzień w piwnicy kościoła. Czasami było obecnych tylko trzy osoby, czasami kilkanaście. Niektórzy wracali wielokrotnie. Inni przychodzili raz, wylewali swój żal i nigdy nie wracali. Ministerstwo New Page nie prosiło o żadne opłaty ani datki. Drzwi były zawsze otwarte - czasami w środku nocy, często w święta, rozlegało się pukanie - i zawsze były wypieki i kawa dla wszystkich. Palenie było dozwolone.
  Nie planowali spotkania w piwnicy kościoła od dawna. Darowizny na jasną, przestronną salę przy Second Street stale napływały. Aktualnie remontowali budynek - najpierw kładli płyty gipsowo-kartonowe, a potem malowali. Przy odrobinie szczęścia uda im się spotkać tam na początku roku.
  Teraz, jak przez wiele lat, kościelna piwnica była azylem, znanym miejscem, gdzie wylewano łzy, odnawiano perspektywy i naprawiano życie. Dla pastora Rolanda Hanny była portalem do dusz jego trzody, źródłem rzeki płynącej głęboko do ich serc.
  Wszyscy padli ofiarą brutalnych przestępstw. Albo byli krewnymi kogoś, kto je padł ofiarą. Rabunki, napaści, rabunki, gwałty, morderstwa. Kensington było trudną dzielnicą miasta i mało prawdopodobne było, aby ktokolwiek chodzący po ulicach nie doświadczył przestępczości. To byli ludzie, którzy chcieli o tym mówić, ludzie, których to doświadczenie zmieniło, ci, których dusze wołały o odpowiedzi, o sens, o zbawienie.
  Dziś sześć osób siedziało w półkolu na rozłożonych krzesłach.
  "Nie słyszałam go" - powiedziała Sadie. "Był cichy. Podszedł do mnie od tyłu, uderzył mnie w głowę, ukradł portfel i uciekł".
  Sadie Pierce miała około siedemdziesięciu lat. Była szczupłą, żylastą kobietą o długich, dotkniętych artretyzmem dłoniach i włosach farbowanych henną. Zawsze nosiła jaskrawą czerwień od stóp do głów. Kiedyś była piosenkarką, występującą w latach 50. w hrabstwie Catskill, znaną jako Szkarłatny Kos.
  "Zabrali twoje rzeczy?" zapytał Roland.
  Sadie spojrzała na niego i to była odpowiedź, której wszyscy potrzebowali. Wszyscy wiedzieli, że policja nie ma ochoty ani ochoty na tropienie zaklejonego, połatanego i zniszczonego portfela jakiejś staruszki, bez względu na to, co się w nim znajdowało.
  "Jak się masz?" zapytał Roland.
  "Dokładnie" - powiedziała. "To nie były duże pieniądze, ale to były rzeczy osobiste, rozumiesz? Zdjęcia mojego Henry'ego. A potem wszystkie moje dokumenty. W dzisiejszych czasach bez dowodu tożsamości trudno kupić filiżankę kawy".
  "Powiedz Charlesowi, czego potrzebujesz, a my dopilnujemy, żebyś opłacił przejazd autobusem do odpowiednich agencji".
  "Dziękuję, pastorze" - powiedziała Sadie. "Błogosławię ci".
  Spotkania w New Page Ministry były nieformalne, ale zawsze odbywały się zgodnie z ruchem wskazówek zegara. Jeśli chciałeś zabrać głos, ale potrzebowałeś czasu na uporządkowanie myśli, siadałeś po prawej stronie pastora Rolanda. I tak to się toczyło. Obok Sadie Pierce siedział mężczyzna, którego wszyscy znali tylko z imienia - Sean.
  Shawn, cichy, pełen szacunku i skromny dwudziestolatek, dołączył do grupy około rok temu i uczestniczył w niej ponad tuzin razy. Początkowo, niczym ktoś, kto rozpoczyna program dwunastu kroków, taki jak Anonimowi Alkoholicy czy Anonimowi Hazardziści - niepewny swojej potrzeby uczestnictwa w grupie ani jej przydatności - Shawn kręcił się po obrzeżach, trzymając się ścian, zostając na kilka dni, na kilka minut. Z czasem zaczął się do nich zbliżać. W te dni siadywał z grupą. Zawsze zostawiał w słoiku drobną darowiznę. Jeszcze nie opowiedział swojej historii.
  "Witaj ponownie, bracie Seanie" - powiedział Roland.
  Sean lekko się zarumienił i uśmiechnął. "Cześć."
  "Jak się czujesz?" zapytał Roland.
  Sean odchrząknął. "No dobra, chyba."
  Kilka miesięcy temu Roland dał Seanowi broszurę CBH, organizacji zajmującej się zdrowiem psychicznym. Nie zdawał sobie sprawy, że Sean umówił się na wizytę. Pytanie o to tylko pogorszyłoby sprawę, więc Roland ugryzł się w język.
  "Czy jest coś, czym chciałbyś się dzisiaj podzielić?" - zapytał Roland.
  Sean zawahał się. Załamał ręce. "Nie, nic mi nie jest, dziękuję. Chyba po prostu posłucham".
  "Bóg jest dobrym człowiekiem" - powiedział Roland. "Błogosławię ci, bracie Seanie".
  Roland zwrócił się do kobiety siedzącej obok Seana. Nazywała się Evelyn Reyes. Była krępą kobietą po czterdziestce, chorującą na cukrzycę i poruszającą się głównie o lasce. Nigdy wcześniej nie mówiła. Roland wiedział, że nadszedł czas. "Powitajmy z powrotem siostrę Evelyn".
  "Witamy" - powiedzieli wszyscy.
  Evelyn spojrzała z twarzy na twarz. "Nie wiem, czy dam radę".
  "Jesteś w domu Pańskim, Siostro Evelyn. Jesteś wśród przyjaciół. Nic nie może cię tu skrzywdzić" - powiedział Roland. "Czy wierzysz, że to prawda?"
  Skinęła głową.
  "Proszę, oszczędź sobie zmartwień. Kiedy będziesz gotowy."
  Zaczęła ostrożnie swoją opowieść. "To zaczęło się dawno temu". Jej oczy napełniły się łzami. Charles przyniósł pudełko chusteczek, cofnął się i usiadł na krześle przy drzwiach. Evelyn chwyciła serwetkę, otarła oczy i bezgłośnie podziękowała. Po chwili kontynuowała. "Byliśmy wtedy dużą rodziną" - powiedziała. "Dziesięcioro rodzeństwa. Około dwudziestu kuzynów. Przez lata wszyscy się pobraliśmy i mieliśmy dzieci. Co roku urządzaliśmy pikniki, duże rodzinne spotkania".
  "Gdzie się poznaliście?" zapytał Roland.
  Czasami wiosną i latem spotykaliśmy się na płaskowyżu Belmont. Ale najczęściej spotykaliśmy się u mnie w domu. Wiesz, na Jasper Street?
  Roland skinął głową. "Proszę kontynuować".
  "Cóż, moja córka Dina była wtedy małą dziewczynką. Miała największe brązowe oczy. Nieśmiały uśmiech. Trochę chłopczyca, wiesz? Uwielbiała się bawić w chłopięce gry".
  Evelyn zmarszczyła brwi i wzięła głęboki oddech.
  "Wtedy jeszcze o tym nie wiedzieliśmy" - kontynuowała - "ale na jakichś spotkaniach rodzinnych miała... problemy z kimś".
  "Z kim miała problemy?" zapytał Roland.
  "To był jej wujek Edgar. Edgar Luna. Mąż mojej siostry. Teraz były mąż. Bawili się razem. Przynajmniej tak myśleliśmy wtedy. Był dorosły, ale nie przywiązywaliśmy do tego większej wagi. Był członkiem naszej rodziny, prawda?"
  "Tak" - powiedział Roland.
  Z biegiem lat Dina stawała się coraz cichsza. Jako nastolatka rzadko bawiła się z przyjaciółmi, nie chodziła do kina ani do centrum handlowego. Wszyscy myśleliśmy, że przechodzi fazę nieśmiałości. Wiecie, jakie potrafią być dzieci.
  "O Boże, tak" - powiedział Roland.
  "Cóż, czas płynął. Dina dorosła. Potem, zaledwie kilka lat temu, miała załamanie nerwowe. Nie mogła pracować. Nie mogła nic zrobić. Nie było nas stać na profesjonalną pomoc, więc zrobiliśmy, co mogliśmy".
  "Oczywiście, że tak."
  Aż pewnego dnia, niedawno temu, go znalazłam. Był ukryty na najwyższej półce szafy Diny. Evelyn sięgnęła do torebki. Wyciągnęła list napisany na jaskraworóżowym papierze, dziecięcym papierze firmowym z wytłoczonymi brzegami. Na wierzchu leżały świąteczne, jaskrawo kolorowe balony. Rozłożyła list i podała go Rolandowi. Był zaadresowany do Boga.
  "Napisała to mając zaledwie osiem lat" - powiedziała Evelyn.
  Roland przeczytał list od początku do końca. Był napisany niewinnym, dziecinnym pismem. Opowiadał przerażającą historię wielokrotnego wykorzystywania seksualnego. Akapity po akapitach szczegółowo opisywał, co wujek Edgar zrobił Dinie w piwnicy jej własnego domu. Roland poczuł narastającą wściekłość. Prosił Boga o spokój.
  "To trwało latami" - powiedziała Evelyn.
  "Które to były lata?" - zapytał Roland. Złożył list i wsunął go do kieszeni koszuli.
  Evelyn zastanowiła się przez chwilę. "W połowie lat dziewięćdziesiątych. Dopóki moja córka nie skończyła trzynastu lat. Nigdy o tym nie wiedzieliśmy. Zawsze była cichą dziewczyną, nawet zanim zaczęły się problemy, wiesz? Ukrywała swoje uczucia".
  - Co się stało z Edgarem?
  "Moja siostra się z nim rozwiodła. Wrócił do Winterton w stanie New Jersey, skąd pochodzi. Jego rodzice zmarli kilka lat temu, ale nadal tam mieszka".
  - Nie widziałaś go od tamtej pory?
  "NIE."
  - Czy Dina kiedykolwiek rozmawiała z tobą o tych rzeczach?
  "Nie, pastorze. Nigdy."
  - Jak się ostatnio czuje twoja córka?
  Ręce Evelyn zaczęły drżeć. Przez chwilę słowa utknęły jej w gardle. Potem: "Moje dziecko nie żyje, pastorze Rolandzie. W zeszłym tygodniu zażyła tabletki. Zabiła się, jakby do niej należała. Pochowaliśmy ją w ziemi w Yorku, skąd pochodzę".
  Wstrząs, który przetoczył się przez salę, był namacalny. Nikt się nie odezwał.
  Roland wyciągnął ręce i objął kobietę, obejmując ją ramionami, trzymając ją, gdy płakała bez skrępowania. Charles wstał i wyszedł z pokoju. Pomijając możliwość, że emocje nim zawładną, było teraz wiele do zrobienia, wiele do przygotowania.
  Roland odchylił się na krześle i zebrał myśli. Wyciągnął ręce i utworzył krąg. "Módlmy się do Pana za duszę Diny Reyes i dusze wszystkich, którzy ją kochali" - powiedział Roland.
  Wszyscy zamknęli oczy i zaczęli się po cichu modlić.
  Kiedy skończyli, Roland wstał. "Wysłał mnie, żebym opatrywał złamane serca".
  "Amen" - powiedział ktoś.
  Charles wrócił i zatrzymał się w drzwiach. Roland spotkał się z jego wzrokiem. Spośród wielu rzeczy, z którymi Charles zmagał się w życiu (niektóre z nich były proste, wiele z nich traktowano jak coś oczywistego), korzystanie z komputera nie było jedną z nich. Bóg obdarzył Charlesa umiejętnością poruszania się po głębokich tajemnicach internetu, której Roland nie otrzymał. Roland wiedział, że Charles już znalazł Winterton w New Jersey i wydrukował mapę.
  Wkrótce wyjdą.
  OceanofPDF.com
  15
  Jessica i Byrne spędzili dzień, szukając pralni, które znajdowały się w zasięgu spaceru lub rozsądnej liczby przejazdów SEPTA od domu Christiny Yakos w North Lawrence. Wymienili pięć pralni na monety, z których tylko dwie były otwarte po 23:00. Kiedy podeszli do całodobowej pralni All-City Launderette, Jessica, nie mogąc się dłużej powstrzymać, zadała pytanie.
  "Czy konferencja prasowa była tak zła, jak pokazywali w telewizji?" Po wyjściu z kościoła Seraphim zatrzymała się na kawę na wynos w rodzinnej restauracji przy Czwartej Ulicy. Zobaczyła powtórkę konferencji prasowej na telewizorze za ladą.
  "Nie" - powiedział Byrne. "Było o wiele, wiele gorzej".
  Jessica powinna była się domyślić. "Czy kiedykolwiek o tym porozmawiamy?"
  "Porozmawiamy."
  Choć było to nieprzyjemne, Jessica puściła to mimo uszu. Czasami Kevin Byrne stawiał mury, których nie dało się przeskoczyć.
  "A tak przy okazji, gdzie jest nasz detektyw?" zapytał Byrne.
  "Josh dostarcza świadków dla Teda Camposa. Planuje skontaktować się z nami później.
  "Co dostaliśmy od kościoła?"
  "Po prostu Christina była cudowną osobą. Że wszystkie dzieci ją kochały. Że była oddana swojej pracy. Że pracowała nad przedstawieniem bożonarodzeniowym.
  "Oczywiście" - powiedział Byrne. "Dziś wieczorem dziesięć tysięcy gangsterów idzie spać w doskonałym zdrowiu, a na marmurze leży ukochana młoda kobieta, która pracowała z dziećmi w swoim kościele".
  Jessica wiedziała, co miał na myśli. Życie było dalekie od sprawiedliwości. Musieli szukać sprawiedliwości, jaka była dostępna. I to było wszystko, co mogli zrobić.
  "Myślę, że miała sekretne życie" - powiedziała Jessica.
  To przykuło uwagę Byrne'a. "Sekretne życie? Co masz na myśli?"
  Jessica zniżyła głos. Nie było ku temu powodu. Wyglądało na to, że zrobiła to po prostu z przyzwyczajenia. "Nie jestem pewna, ale jej siostra napomknęła o tym, jej współlokatorka prawie wyszła i to powiedziała, a ksiądz z klasztoru św. Serafina wspomniał, że jest jej smutno z jej powodu".
  "Smutek?"
  "Jego słowo".
  "Cholera, wszyscy są smutni, Jess. To nie znaczy, że robią coś nielegalnego. Albo nawet nieprzyjemnego".
  "Nie, ale planuję znowu zaatakować moją współlokatorkę. Może powinniśmy bliżej przyjrzeć się rzeczom Christiny."
  "Brzmi jak plan".
  
  
  
  Pralnia miejska była trzecim zakładem, który odwiedzili. Kierownicy dwóch pierwszych pralni nie przypominali sobie, żeby kiedykolwiek widzieli tę piękną, szczupłą blondynkę w swoim miejscu pracy.
  W All-City było czterdzieści pralek i dwadzieścia suszarek. Plastikowe rośliny zwisały z zardzewiałego sufitu z akustycznych płyt. Z przodu stały dwa automaty z proszkiem do prania - Z KURZEM I WSZYSTKIM! Pomiędzy nimi wisiał znak z intrygującym żądaniem: PROSZĘ NIE DEWALTOWAĆ SAMOCHODÓW. Jessica zastanawiała się, ilu wandali zobaczy ten znak, zastosuje się do przepisów i po prostu przejdzie dalej. Prawdopodobnie mniej więcej tyle samo, co osób przestrzegających ograniczenia prędkości. Wzdłuż tylnej ściany stały dwa automaty z napojami gazowanymi i automat do rozmieniania. Po obu stronach centralnego rzędu pralek, tyłem do siebie, stały rzędy łososiowych plastikowych krzeseł i stołów.
  Jessica dawno nie była w pralni. To doświadczenie przeniosło ją z powrotem do czasów studenckich. Nuda, pięcioletnie czasopisma, zapach mydła, wybielacza i płynu do płukania tkanin, brzęk drobnych w suszarkach. Nie tęskniła za tym aż tak bardzo.
  Za ladą stała Wietnamka po sześćdziesiątce. Była drobna i miała krępy zarost, miała na sobie kamizelkę do przewijania w kwiaty i coś, co wyglądało na pięć lub sześć różnych, jaskrawokolorowych nylonowych saszetek. Na podłodze w jej małej wnęce siedziało dwoje maluchów, kolorując kolorowanki. Na telewizorze na półce leciał wietnamski film akcji. Za nią siedział mężczyzna azjatyckiego pochodzenia, który mógł mieć od osiemdziesięciu do stu lat. Trudno było to stwierdzić.
  Na tabliczce obok kasy widniał napis: PANI V. TRAN, PROP. Jessica pokazała kobiecie dowód tożsamości. Przedstawiła się i Byrne'a. Następnie pokazała zdjęcie, które otrzymali od Natalii Yakos - glamourowe zdjęcie Christiny. "Rozpoznajesz tę kobietę?" - zapytała Jessica.
  Wietnamka założyła okulary i spojrzała na zdjęcie. Trzymała je na wyciągnięcie ręki, a potem przysunęła bliżej. "Tak" - powiedziała. "Była tu już kilka razy".
  Jessica zerknęła na Byrne'a. Oboje odczuwali ten przypływ adrenaliny, który zawsze towarzyszy byciu za liderem.
  "Czy pamiętasz, kiedy widziałeś ją ostatni raz?" zapytała Jessica.
  Kobieta spojrzała na tył zdjęcia, jakby mogła tam być data, która pomoże jej odpowiedzieć na pytanie. Potem pokazała je staruszkowi. Odpowiedział jej po wietnamsku.
  "Mój ojciec mówi, że pięć dni temu".
  - Czy pamięta, o której godzinie?
  Kobieta odwróciła się z powrotem do starca. Odpowiedział w końcu, najwyraźniej zirytowany przerwą w filmie.
  "Było po jedenastej w nocy" - powiedziała kobieta. Wskazała kciukiem na starca. "Mój ojciec. Ma problemy ze słuchem, ale wszystko pamięta. Mówi, że zatrzymał się tu po jedenastej, żeby opróżnić automat. Kiedy to robił, weszła ona.
  "Czy pamięta, czy w tym czasie był tu ktoś jeszcze?"
  Ponownie zwróciła się do ojca. Odpowiedział, a jego odpowiedź brzmiała raczej jak szczeknięcie. "Mówi, że nie. W tym czasie nie było innych klientów".
  - Czy pamięta, czy ona przyszła z kimś?
  Zadała ojcu kolejne pytanie. Mężczyzna pokręcił głową. Było jasne, że zaraz wybuchnie.
  "Nie" - odpowiedziała kobieta.
  Jessica prawie bała się zapytać. Zerknęła na Byrne'a. Uśmiechał się, patrząc przez okno. Nie spodziewała się od niego żadnej pomocy. Dzięki, partnerze. "Przepraszam". Czy to znaczy, że nie pamięta, czy że z nikim nie przyszła?
  Ponownie zwróciła się do staruszka. Odpowiedział wybuchem głośnego, wysokooktawowego wietnamskiego. Jessica nie mówiła po wietnamsku, ale była gotowa założyć się, że padło tam kilka przekleństw. Założyła, że staruszek mówi, że Christina przyszła sama i że wszyscy powinni go zostawić w spokoju.
  Jessica wręczyła kobiecie wizytówkę wraz ze standardową prośbą o telefon, jeśli coś sobie przypomni. Odwróciła się w stronę pomieszczenia. W pralni było teraz około dwudziestu osób, piorących, ładujących, strzepujących i składających. Składane stoły były zastawione ubraniami, czasopismami, napojami i nosidełkami dla dzieci. Próba usunięcia odcisków palców z którejkolwiek z wielu powierzchni byłaby stratą czasu.
  Ale mieli swoją ofiarę, żywą, w określonym miejscu i czasie. Stamtąd mieli rozpocząć przeszukiwanie okolicy i zlokalizować trasę SEPTA, która kończyła się po drugiej stronie ulicy. Pralnia znajdowała się dobre dziesięć przecznic od nowego domu Christiny Yakos, więc nie miała szans przejść tej odległości w mrozie z praniem. Gdyby nie złapała podwózki lub taksówki, pojechałaby autobusem. Albo planowała. Może kierowca SEPTA by ją zapamiętał.
  To nie było wiele, ale to był początek.
  
  
  
  JOSH BONTRAGER DOŁĄCZYŁ do nich przed pralnią.
  Trzech detektywów pracowało po obu stronach ulicy, pokazując zdjęcie Christiny ulicznym sprzedawcom, sklepikarzom, lokalnym rowerzystom i ulicznym szujom. Reakcja mężczyzn i kobiet była taka sama. Piękna dziewczyna. Niestety, nikt nie pamiętał, żeby widział ją wychodzącą z pralni kilka dni temu, ani żadnego innego dnia. Do południa rozmawiali ze wszystkimi w okolicy: mieszkańcami, sklepikarzami i taksówkarzami.
  Naprzeciwko pralni stały dwa domy szeregowe. Rozmawiali z kobietą mieszkającą w domu szeregowym po lewej stronie. Wyjechała z miasta na dwa tygodnie i nic nie widziała. Zapukali do drzwi innego domu, ale nikt nie otworzył. W drodze powrotnej do samochodu Jessica zauważyła, że zasłony lekko się unoszą, a potem natychmiast zamykają. Wrócili.
  Byrne zapukał w okno. Mocno. W końcu otworzyła mu nastolatka. Byrne pokazał jej swój dowód osobisty.
  Dziewczyna była szczupła i blada, miała około siedemnastu lat; wydawała się bardzo zdenerwowana rozmową z policją. Jej rude włosy były martwe. Miała na sobie znoszony brązowy, sztruksowy kombinezon, zniszczone beżowe sandały i białe skarpetki z tabletkami. Miała obgryzione paznokcie.
  "Chcielibyśmy zadać ci kilka pytań" - powiedział Byrne. "Obiecujemy, że nie zajmiemy ci zbyt wiele czasu".
  Nic. Brak odpowiedzi.
  "Chybić?"
  Dziewczyna spojrzała na swoje stopy. Jej usta lekko drżały, ale nic nie powiedziała. Chwila ta przerodziła się w niezręczną.
  Josh Bontrager złapał wzrok Byrne'a i uniósł brew, jakby pytając, czy mógłby spróbować. Byrne skinął głową. Bontrager zrobił krok naprzód.
  "Cześć" - Bontrager powiedział do dziewczyny.
  Dziewczyna lekko podniosła głowę, lecz pozostała obojętna i milcząca.
  Bontrager spojrzała za dziewczyną, do pokoju w szeregowcu, a potem z powrotem. "Możesz mi opowiedzieć o Niemcach z Pensylwanii?"
  Dziewczyna wyglądała na chwilowo oszołomioną. Zmierzyła Josha Bontragera wzrokiem od stóp do głów, po czym uśmiechnęła się blado i skinęła głową.
  "Po angielsku, okej?" zapytał Bontrager.
  Dziewczyna założyła włosy za uszy, nagle zdając sobie sprawę ze swojego wyglądu. Oparła się o framugę drzwi. "Dobrze".
  "Jak masz na imię?"
  "Emily" - powiedziała cicho. "Emily Miller".
  Bontrager wyciągnął zdjęcie Christiny Yakos. "Widziałaś kiedyś tę panią, Emily?"
  Dziewczynka uważnie przyglądała się zdjęciu przez chwilę. "Tak. Widziałam je.
  - Gdzie ją widziałeś?
  Emily zauważyła: "Pranie robi po drugiej stronie ulicy. Czasami łapie autobus właśnie tutaj.
  Kiedy widziałeś ją ostatni raz?
  Emily wzruszyła ramionami i obgryzła paznokieć.
  Bontrager zaczekał, aż dziewczyna znów spojrzy mu w oczy. "To naprawdę ważne, Emily" - powiedział. "Naprawdę ważne. I nie ma pośpiechu. Tobie się nie spieszy".
  Kilka sekund później: "Myślę, że to było cztery lub pięć dni temu".
  "W nocy?"
  "Tak" - powiedziała. "Było późno". Wskazała na sufit. "Mój pokój jest tam, z widokiem na ulicę".
  - Czy była z kimś?
  "Nie sądzę".
  "Czy widziałeś kogoś jeszcze kręcącego się w pobliżu, czy widziałeś kogoś, kto by ją obserwował?"
  Emily zastanowiła się jeszcze przez chwilę. "Widziałam kogoś. Mężczyznę".
  "Gdzie on był?"
  Emily wskazała na chodnik przed domem. "Kilka razy przechodził obok okna. Tam i z powrotem".
  "Czekał tutaj, na przystanku autobusowym?" - zapytał Bontrager.
  "Nie" - powiedziała, wskazując na lewo. "Chyba stał w zaułku. Domyśliłam się, że próbował osłonić się przed wiatrem. Kilka autobusów przyjechało i odjechało. Nie sądzę, żeby czekał na autobus".
  - Czy możesz go opisać?
  "Biały mężczyzna" - powiedziała. "A przynajmniej tak mi się wydaje".
  Bontrager czekał. "Nie jesteś pewien?"
  Emily Miller wyciągnęła ręce, wnętrzem do góry. "Było ciemno. Niewiele widziałam".
  "Czy zauważyłeś jakieś samochody zaparkowane w pobliżu przystanku autobusowego?" zapytał Bontrager.
  "Na ulicy zawsze są samochody. Nie zauważyłem.
  "Wszystko w porządku" - powiedział Bontrager z szerokim uśmiechem wiejskiego chłopca. Miał on magiczny wpływ na dziewczynę. "Tylko tyle nam teraz potrzeba. Świetnie się spisałaś".
  Emily Miller lekko się zarumieniła i nic nie powiedziała. Poruszała palcami w sandałach.
  "Może będę musiał z tobą jeszcze raz porozmawiać" - dodał Bontrager. "Czy to będzie w porządku?"
  Dziewczyna skinęła głową.
  "W imieniu moich kolegów i całego Departamentu Policji w Filadelfii, chciałbym podziękować za poświęcony czas" - powiedział Bontrager.
  Emily spojrzała z Jessiki na Byrne'a i z powrotem na Bontragera. "Proszę".
  "Ich winsch dir en Hallich, Frehlich, Glicklich Nei Yaahr" - powiedział Bontrager.
  Emily uśmiechnęła się i wygładziła włosy. Jessica pomyślała, że detektyw Joshua Bontrager ją zauroczył. "Got segen eich" - odpowiedziała Emily.
  Dziewczyna zamknęła drzwi. Bontrager odłożył notatnik i poprawił krawat. "No i co dalej?" - powiedział.
  "Co to był za język?" zapytała Jessica.
  "To był holenderski z Pensylwanii. Głównie niemiecki."
  "Dlaczego mówiłeś do niej po holendersku z Pensylwanii?" - zapytał Byrne.
  "Po pierwsze, ta dziewczyna była Amiszką."
  Jessica zerknęła na frontowe okno. Emily Miller obserwowała ich przez odsłonięte zasłony. Jakimś cudem udało jej się szybko przeczesać włosy szczotką. Więc jednak była zaskoczona.
  "Jak mogłeś to powiedzieć?" zapytał Byrne.
  Bontrager przez chwilę rozważał odpowiedź. "Wiesz, jak to jest, gdy patrzysz na kogoś na ulicy i od razu wiesz, że się myli?"
  Zarówno Jessica, jak i Byrne wiedzieli, co miał na myśli. To był szósty zmysł, powszechny u policjantów na całym świecie. "Aha".
  "To samo jest z Amiszami. Po prostu wiesz. Poza tym widziałam na kanapie w salonie kołdrę w ananasy. Znam się na amiszowskim tkactwie.
  "Co ona robi w Filadelfii?" zapytała Jessica.
  Trudno powiedzieć. Była ubrana w angielskie stroje. Albo wyszła z kościoła, albo siedzi na Rumspringa.
  "Co to jest Rumspringa?" zapytał Byrne.
  "To długa historia" - powiedział Bontrager. "Wrócimy do tego później. Może przy maślankowej coladzie".
  Puścił oczko i uśmiechnął się. Jessica spojrzała na Byrne'a.
  Punkt dla Amiszów.
  
  
  
  Wracając do samochodu, Jessica zadawała pytania. Poza oczywistymi - kto zabił Christinę Yakos i dlaczego - pojawiły się jeszcze trzy.
  Po pierwsze: Gdzie była od czasu opuszczenia miejskiej pralni do momentu, aż została umieszczona na brzegu rzeki?
  Drugie: Kto zadzwonił pod numer 911?
  Trzecie: Kto stał po drugiej stronie ulicy, naprzeciwko pralni?
  OceanofPDF.com
  16
  Biuro lekarza sądowego znajdowało się na University Avenue. Kiedy Jessica i Byrne wrócili do Roundhouse, otrzymali wiadomość od dr. Toma Weiricha. Oznaczono ją jako pilną.
  Spotkali się w głównej sali prosekcyjnej. To był pierwszy raz Josha Bontragera. Jego twarz miała kolor popiołu z cygara.
  
  
  
  TOM WEIRICH rozmawiał przez telefon, gdy przybyli Jessica, Byrne i Bontrager. Podał Jessice teczkę i uniósł palec. W teczce znajdowały się wstępne wyniki sekcji zwłok. Jessica przejrzała raport:
  
  Ciało należy do prawidłowo rozwiniętej białej kobiety, o wzroście 165 cm i wadze 48 kg. Jej ogólny wygląd odpowiada jej deklarowanemu wiekowi 24 lat. Obecna jest plama pośmiertna. Oczy są otwarte.
  
  
  Tęczówka jest niebieska, rogówka mętna. Widoczne są wybroczyny krwawe w spojówce po obu stronach. Na szyi pod żuchwą widoczny jest ślad po podwiązaniu.
  
  Weirich się rozłączył. Jessica oddała mu raport. "Więc została uduszona" - powiedziała.
  "Tak."
  - I to było przyczyną śmierci?
  "Tak" - powiedział Weirich. "Ale nie została uduszona nylonowym paskiem znalezionym na jej szyi".
  - Więc co to było?
  "Została uduszona znacznie węższym sznurem. Liną polipropylenową. Zdecydowanie od tyłu". Weirich wskazał na zdjęcie liny w kształcie litery V zawiązanej wokół karku ofiary. "To za mało, żeby sugerować powieszenie. Sądzę, że ktoś to zrobił ręką. Zabójca stanął za nią, gdy siedziała, owinął sznur raz i podciągnął się.
  - A co z samą liną?
  "Na początku myślałem, że to standardowa, trójżyłowa lina polipropylenowa. Ale laboratorium wydobyło kilka włókien. Jedno niebieskie, jedno białe. Prawdopodobnie była to lina zabezpieczona przed chemikaliami, prawdopodobnie wyporna. Jest duże prawdopodobieństwo, że to lina typu swimlane."
  Jessica nigdy nie słyszała tego określenia. "Masz na myśli linę, której używają na basenach do oddzielania torów?" - zapytała.
  "Tak" - powiedział Weirich. "Jest wytrzymały, wykonany z włókna o niskiej rozciągliwości".
  "Dlaczego więc miała na szyi kolejny pas?" - zapytała Jessica.
  "W tej kwestii nie mogę ci pomóc. Może chodzi o ukrycie śladu po podwiązaniu ze względów estetycznych. Może to coś znaczy. Teraz pasek jest w laboratorium".
  - Czy jest coś na ten temat?
  "To jest stare."
  "Ile masz lat?"
  "Może jakieś czterdzieści, pięćdziesiąt lat. Skład włókien zaczął się rozkładać z powodu użytkowania, wieku i warunków atmosferycznych. Z włókien pozyskuje się wiele różnych substancji".
  "Co masz na myśli mówiąc co?
  "Pot, krew, cukier, sól."
  Byrne spojrzał na Jessicę.
  "Jej paznokcie są w całkiem dobrym stanie" - kontynuował Weirich. "Pobraliśmy z nich wymazy. Żadnych zadrapań ani siniaków".
  "A co z jej nogami?" zapytał Byrne. Do tego ranka brakujących części ciała nadal nie odnaleziono. Później tego samego dnia jednostka piechoty morskiej miała zanurkować do rzeki w pobliżu miejsca zbrodni, ale nawet z ich zaawansowanym sprzętem, byłoby to powolne. Woda w Schuylkill była zimna.
  "Jej nogi zostały amputowane pośmiertnie ostrym, ząbkowanym narzędziem. Kość jest lekko złamana, więc nie sądzę, żeby to była piła chirurgiczna". Wskazał na zbliżenie cięcia. "Najprawdopodobniej była to piła ciesielska. Znaleźliśmy w tym miejscu kilka śladów. Laboratorium uważa, że były to fragmenty drewna. Prawdopodobnie mahoniu".
  "Więc twierdzisz, że piła była używana przy jakimś projekcie stolarskim, zanim została użyta na ofierze?"
  "To wszystko jest na razie wstępne, ale brzmi mniej więcej tak".
  - I nic z tego nie zostało zrobione na miejscu?
  "Prawdopodobnie nie" - powiedział Weirich. "Ale na pewno nie żyła, kiedy to się stało. Dzięki Bogu".
  Jessica robiła notatki, trochę zdziwiona. Piła ciesielska.
  "To nie wszystko" - powiedział Weirich.
  Zawsze jest coś więcej, pomyślała Jessica. Ilekroć wkraczasz do świata psychopaty, zawsze czeka na ciebie coś więcej.
  Tom Weirich odsunął prześcieradło. Ciało Christiny Yakos było bezbarwne. Jej mięśnie już się rozpadały. Jessica pamiętała, jak wdzięcznie i silnie wyglądała na nagraniu z kościoła. Jak żywo.
  "Spójrz na to". Weirich wskazał na punkt na brzuchu ofiary - błyszczący, białawy obszar wielkości pięciocentówki.
  Zgasił jasne światło sufitowe, wziął przenośną lampę UV i włączył ją. Jessica i Byrne od razu zrozumieli, o czym mówi. W dolnej części brzucha ofiary znajdował się okrąg o średnicy około pięciu centymetrów. Z jej punktu widzenia, oddalonego o kilka stóp, Jessica uważała go za niemal idealny dysk.
  "Co to jest?" zapytała Jessica.
  "To mieszanka plemników i krwi".
  To wszystko zmieniło. Byrne spojrzał na Jessicę; Jessica była z Joshem Bontragerem. Twarz Bontragera pozostała bezkrwista.
  "Czy została napadnięta seksualnie?" zapytała Jessica.
  "Nie" - powiedział Weirich. "Nie doszło ostatnio do penetracji waginalnej ani analnej".
  "Czy obsługiwałeś zestaw do badania gwałtu?"
  Weirich skinął głową. "To było negatywne".
  - Zabójca wytrysnął na nią?
  "Znowu nie". Sięgnął po lupę z latarką i podał ją Jessice. Pochyliła się i spojrzała na kółko. I poczuła, jak żołądek jej opada.
  "O mój Boże."
  Chociaż obraz przedstawiał niemal idealne koło, był znacznie większy. I o wiele bardziej szczegółowy. Był to niezwykle szczegółowy rysunek księżyca.
  "Czy to rysunek?" zapytała Jessica.
  "Tak."
  - Zaplamione spermą i krwią?
  "Tak" - powiedział Weirich. "A krew nie należy do ofiary".
  "Och, jest coraz lepiej" - powiedział Byrne.
  "Sądząc po szczegółach, wygląda na to, że zajęło to kilka godzin" - powiedział Weirich. "Wkrótce będziemy mieli raport z badań DNA. To szybka procedura. Znajdźcie tego faceta, a my go z nim porównamy i zamkniemy sprawę".
  "Czyli to było malowane? Pędzlem?" - zapytała Jessica.
  "Tak. Wydobyliśmy trochę włókien z tego obszaru. Artysta użył drogiego pędzla z sobolowego drewna. Nasz chłopak to doświadczony artysta."
  "Stolarz, pływak, psychopata, masturbujący się artysta" - mniej więcej domyślił się Byrne.
  - Czy w laboratorium są włókna?
  "Tak."
  To dobrze. Zdobędą raport o włosach ze szczotki i może uda im się ustalić, jakiej szczotki użyto.
  "Czy wiemy, czy ten 'obraz' został namalowany przed czy po?" - zapytała Jessica.
  "Powiedziałbym, że pocztą" - powiedział Weirich - "ale nie ma sposobu, żeby to stwierdzić na pewno. Fakt, że jest tak szczegółowy i że w organizmie ofiary nie było barbituranów, każe mi sądzić, że zrobiono to pośmiertnie. Nie była pod wpływem narkotyków. Nikt nie może ani nie chciałby siedzieć tak nieruchomo, będąc przytomnym".
  Jessica uważnie przyjrzała się rysunkowi. Był to klasyczny wizerunek Człowieka na Księżycu, niczym stary drzeworyt, przedstawiający dobrotliwą twarz spoglądającą w dół na ziemię. Zastanowiła się nad procesem rysowania tego ciała. Artysta przedstawił swoją ofiarę niemal na widoku. Był śmiały. I ewidentnie szalony.
  
  
  
  JESSICA I BYRNE siedzieli na parkingu, nieco oszołomieni.
  "Proszę, powiedz mi, że to dla ciebie pierwsze takie doświadczenie" - powiedziała Jessica.
  "To coś nowego."
  "Szukamy faceta, który zabiera kobietę z ulicy, dusi ją, odcina jej nogi, a potem spędza godziny rysując księżyc na jej brzuchu".
  "Tak."
  "W mojej własnej spermie i krwi".
  "Nie wiemy jeszcze, czyja to krew i nasienie" - powiedział Byrne.
  "Dzięki" - powiedziała Jessica. "Właśnie zaczynałam myśleć, że dam sobie z tym radę. Miałam nadzieję, że się masturbował, podciął sobie nadgarstki i wykrwawił się".
  "Nie ma takiego szczęścia."
  Gdy wyjechali na ulicę, w głowie Jessiki pojawiły się cztery słowa:
  Pot, krew, cukier, sól.
  
  
  
  Po powrocie do Roundhouse Jessica zadzwoniła do SEPTA. Po pokonaniu szeregu biurokratycznych przeszkód w końcu udało jej się porozmawiać z mężczyzną, który jeździł nocną trasą, przebiegającą przed miejską pralnią. Potwierdził, że jechał tą trasą w noc, kiedy Christina Yakos robiła pranie - ostatniej nocy, z którą rozmawiali, wszyscy pamiętali, że widzieli ją żywą. Kierowca wyraźnie wspominał, że przez cały tydzień nikogo nie spotkał na tym przystanku.
  Christina Yakos nie dotarła tego wieczoru do autobusu.
  Podczas gdy Byrne sporządzał listę sklepów z używaną odzieżą i second-handami, Jessica przeglądała wstępne wyniki badań laboratoryjnych. Na szyi Christiny Yakos nie było odcisków palców. Na miejscu zbrodni nie było krwi, poza śladami krwi znalezionymi na brzegu rzeki i na jej ubraniu.
  "Ślady krwi" - pomyślała Jessica. Jej myśli powróciły do księżycowego "wzorku" na brzuchu Christiny. To podsunęło jej pewien pomysł. To było mało prawdopodobne, ale lepsze niż żadne. Sięgnęła po telefon i zadzwoniła do kościoła parafialnego przy katedrze św. Serafina. Wkrótce skontaktowała się z księdzem Gregiem.
  "W czym mogę pomóc, detektywie?" zapytał.
  "Mam szybkie pytanie" - powiedziała. "Masz chwilę?"
  "Z pewnością."
  - Obawiam się, że może to zabrzmieć trochę dziwnie.
  "Jestem miejskim księdzem" - powiedział ojciec Greg. "Dziwność to moja specjalność".
  "Mam pytanie dotyczące Księżyca."
  Cisza. Jessica się tego spodziewała. Potem: "Luna?"
  "Tak. Kiedy rozmawialiśmy, wspomniałeś o kalendarzu juliańskim" - powiedziała Jessica. "Zastanawiałam się, czy kalendarz juliański porusza jakieś kwestie związane z księżycem, cyklem księżycowym i tym podobnymi".
  "Rozumiem" - powiedział ojciec Greg. "Jak powiedziałem, niewiele wiem o tych sprawach, ale mogę powiedzieć, że podobnie jak kalendarz gregoriański, który również jest podzielony na miesiące o nierównej długości, kalendarz juliański nie jest już zsynchronizowany z fazami księżyca. W rzeczywistości kalendarz juliański jest kalendarzem czysto słonecznym".
  "Czyli w prawosławiu i wśród Rosjan Księżycowi nie przypisuje się żadnego szczególnego znaczenia?"
  "Nie powiedziałem tego. Jest wiele rosyjskich podań ludowych i legend, które mówią zarówno o słońcu, jak i księżycu, ale nie mogę sobie przypomnieć niczego o fazach księżyca".
  "Jakie podania ludowe?"
  "Cóż, jedna z historii jest szczególnie znana i nosi tytuł "Dziewica Słońce i Półksiężyc"".
  "Co to jest?"
  "Myślę, że to syberyjska opowieść ludowa. Może to bajka z Ketu. Niektórzy uważają, że jest dość groteskowa".
  "Jestem policjantem miejskim, Ojcze. Groteska to w zasadzie moja specjalność".
  Ojciec Greg roześmiał się. "Cóż, "Dziewica Słońca i Półksiężyc" to opowieść o mężczyźnie, który staje się półksiężycem, kochankiem Dziewicy Słońca. Niestety - i to jest najbardziej groteskowa część - zostaje rozerwany na pół przez Dziewicę Słońca i złą czarownicę, gdy walczą o niego".
  - Czy jest rozdarte na pół?
  "Tak" - powiedział ojciec Greg. "Okazuje się, że Dziewica Słońca zdobyła połowę serca bohatera i może go ożywić tylko na tydzień".
  "Brzmi zabawnie" - powiedziała Jessica. "To opowieść dla dzieci?"
  "Nie wszystkie opowieści ludowe są dla dzieci" - powiedział ksiądz. "Jestem pewien, że są inne historie. Chętnie zapytam. Mamy wielu starszych parafian. Z pewnością wiedzą o tych sprawach o wiele więcej niż ja".
  "Byłabym bardzo wdzięczna" - powiedziała Jessica, głównie z uprzejmości. Nie potrafiła sobie wyobrazić, jakie to może mieć znaczenie.
  Pożegnali się. Jessica się rozłączyła. Zanotowała sobie, żeby odwiedzić darmową bibliotekę i poszukać tej historii, a także spróbować znaleźć jakąś książkę z drzeworytami albo książki z wizerunkami księżyca.
  Jej biurko było zawalone fotografiami, które wydrukowała z aparatu cyfrowego, zdjęciami zrobionymi na miejscu zbrodni w Manayunk. Trzy tuziny zdjęć średnich i zbliżeń - podwiązanie, samo miejsce zbrodni, budynek, rzeka, ofiara.
  Jessica złapała zdjęcia i schowała je do torby. Obejrzy je później. Na dziś już wystarczająco dużo zobaczyła. Potrzebowała drinka. Albo sześciu.
  Wyjrzała przez okno. Robiło się już ciemno. Jessica zastanawiała się, czy dziś w nocy będzie półksiężyc.
  OceanofPDF.com
  17
  Dawno, dawno temu żył sobie dzielny ołowiany żołnierzyk, który wraz ze wszystkimi swoimi braćmi został odlany z tej samej łyżki. Byli ubrani na niebiesko. Maszerowali w szyku. Budzili zarówno strach, jak i szacunek.
  Moon stoi po drugiej stronie ulicy naprzeciwko pubu, czekając na swojego ołowianego żołnierzyka, cierpliwy jak lód. W oddali migoczą światła miasta, światła tej pory roku. Moon siedzi bezczynnie w ciemności, obserwując ołowianych żołnierzyków wchodzących i wychodzących z pubu, myśląc o ogniu, który zamieni ich w cekiny.
  Ale nie mówimy o skrzyni pełnej żołnierzy - złożonych, nieruchomych i na baczność, z przymocowanymi blaszanymi bagnetami - ale o jednym. To starzejący się wojownik, ale wciąż silny. Nie będzie łatwo.
  O północy ten blaszany żołnierzyk otworzy tabakierę i spotka swojego goblina. W tej ostatniej chwili będą tylko on i Moon. Nie będzie już innych żołnierzy, którzy mogliby mu pomóc.
  Papierowa dama na smutek. Ogień będzie straszny i będzie ronił swoje blaszane łzy.
  Czy to będzie ogień miłości?
  Moon trzyma zapałki w ręku.
  I czeka.
  OceanofPDF.com
  18
  Tłum na drugim piętrze Finnigan's Wake był przytłaczający. Zbierz około pięćdziesięciu policjantów w jednym pomieszczeniu, a ryzykujesz prawdziwy chaos. Finnigan's Wake był szanowaną instytucją na ulicach Third Garden i Spring Garden, znanym irlandzkim pubem, który przyciągał funkcjonariuszy z całego miasta. Po odejściu z NPD istniała spora szansa, że twoje przyjęcie odbędzie się właśnie tam. I twoje wesele też. Jedzenie w Finnigan's Wake było równie dobre, jak gdziekolwiek indziej w mieście.
  Detektyw Walter Brigham wydał dziś wieczorem przyjęcie z okazji przejścia na emeryturę. Po prawie czterech dekadach pracy w organach ścigania, złożył swoje dokumenty.
  
  
  
  JESSICA popijała piwo i rozglądała się po pokoju. Służyła w policji od dziesięciu lat, była córką jednego z najsłynniejszych detektywów ostatnich trzech dekad, a odgłosy dziesiątek policjantów opowiadających sobie przy barze historie wojenne stały się dla niej niczym kołysanka. Coraz bardziej godziła się z faktem, że cokolwiek by myślała, jej przyjaciele byli i prawdopodobnie zawsze będą jej kolegami z pracy.
  Jasne, nadal rozmawiała z byłymi koleżankami z Nazarene Academy, a czasami z dziewczynami z jej dawnej dzielnicy w południowej Filadelfii - przynajmniej z tymi, które, tak jak ona, przeprowadziły się na północny wschód. Ale w większości przypadków wszyscy, na których polegała, nosili broń i odznakę. W tym jej mąż.
  Mimo że było to przyjęcie dla jednego z nich, w pomieszczeniu niekoniecznie panowała jedność. Przestrzeń była usiana grupkami rozmawiających ze sobą funkcjonariuszy, z których największą stanowiła frakcja detektywów ze złotymi odznakami. I choć Jessica z pewnością odrobiła swoje zaległości w tej grupie, to jeszcze nie do końca osiągnęła swój cel. Jak w każdej dużej organizacji, zawsze istniały wewnętrzne kliki, podgrupy, które łączyły się z różnych powodów: rasy, płci, doświadczenia, dyscypliny, sąsiedztwa.
  Detektywi zebrali się na drugim końcu baru.
  Byrne pojawił się tuż po dziewiątej. I chociaż znał prawie wszystkich detektywów w tym pomieszczeniu i z połową z nich awansował, wchodząc do środka, postanowił zająć miejsce przed barem z Jessicą. Doceniała to, ale nadal czuła, że wolałby być z tą watahą wilków - zarówno starych, jak i młodych.
  
  
  
  O północy grupa Walta Brighama weszła w fazę poważnego picia. To oznaczało, że on sam wszedł w fazę poważnego opowiadania historii. Dwunastu detektywów tłoczyło się na końcu baru.
  "Dobrze" - zaczął Richie DiCillo. "Jestem w wagonie sektorowym z Rocco Testą". Richie był dożywotnim członkiem Wydziału Detektywów Północnych. Teraz, po pięćdziesiątce, od samego początku był jednym z rabinów Byrne"a.
  "Jest rok 1979, mniej więcej w czasie wprowadzenia małych, przenośnych telewizorów zasilanych bateriami. Jesteśmy w Kensington, w poniedziałkowy wieczór trwa mecz futbolowy, Eagles i Falcons. Zamykamy mecz, tam i z powrotem. Około jedenastej ktoś puka do okna. Podnoszę wzrok. Pulchny transwestyta w pełnym rynsztunku - peruka, paznokcie, sztuczne rzęsy, cekinowa sukienka, wysokie obcasy. Nazywał się Charlize, Chartreuse, Charmuz, jakoś tak. Na ulicy nazywali go Charlie Rainbow.
  "Pamiętam go" - powiedział Ray Torrance. "Wychodził gdzieś o 17:00, 14:40? Inna peruka na każdy wieczór tygodnia?"
  "To on" - powiedział Richie. "Po kolorze włosów można było poznać, jaki to dzień. W każdym razie ma rozciętą wargę i podbite oko. Mówi, że jego alfons spuścił mu łomot i chce, żebyśmy osobiście przywiązali tego skurwysyna do krzesła elektrycznego. Po tym, jak mu pobijemy jaja". Rocco i ja patrzymy na siebie, na telewizor. Mecz zaczął się zaraz po dwóch minutach. Z reklamami i tym całym gównem mamy jakieś trzy minuty, prawda? Rocco wyskakuje z samochodu jak z procy. Prowadzi Charliego na tył samochodu i mówi mu, że mamy zupełnie nowy system. Prawdziwy high-tech. Mówi, że możesz opowiedzieć sędziemu swoją historię prosto z ulicy, a sędzia wyśle specjalny oddział, żeby zgarnął złoczyńcę.
  Jessica spojrzała na Byrne'a, który wzruszył ramionami, chociaż oboje wiedzieli, do czego to zmierza.
  "Oczywiście, Charlie uwielbia ten pomysł" - powiedział Richie. "Rocco wyjmuje więc telewizor z samochodu, znajduje martwy kanał ze śniegiem i krętymi liniami i kładzie go na bagażniku. Każe Charliemu patrzeć prosto w ekran i mówić. Charlie poprawia włosy i makijaż, jakby szedł do nocnego programu, prawda? Staje bardzo blisko ekranu, relacjonując wszystkie nieprzyjemne szczegóły. Kiedy kończy, odchyla się do tyłu, jakby sto samochodów sektorowych miało nagle przejechać ulicą z rykiem. Tyle że w tej samej chwili głośnik telewizora trzeszczy, jakby odbierał inną stację. I tak jest. Tyle że akurat leci reklama.
  "Ojej" - powiedział ktoś.
  "Reklama tuńczyka StarKist".
  "Nie" - powiedział ktoś inny.
  "O tak" - powiedział Richie. "Znikąd, telewizor krzyczy bardzo głośno: "Przepraszam, Charlie"".
  Rozlega się ryk w pokoju.
  "Myślał, że jest cholernym sędzią. Jak Frankford, który upadł. Peruki, wysokie obcasy i latający brokat. Nigdy więcej go nie widziałem".
  "Mogę przebić tę historię!" - krzyknął ktoś, przekrzykując śmiech. "Prowadzimy operację w Glenwood..."
  I tak zaczęły się opowieści.
  Byrne zerknął na Jessicę. Jessica pokręciła głową. Miała kilka własnych historii do opowiedzenia, ale było już za późno. Byrne wskazał na prawie pustą szklankę. "Jeszcze jedną?"
  Jessica spojrzała na zegarek. "Nie. Wychodzę" - powiedziała.
  "Lekko" - odpowiedział Byrne. Opróżnił kieliszek i skinął na barmankę.
  Cóż mogę powiedzieć? Dziewczyna potrzebuje dobrego snu.
  Byrne milczał, kołysząc się na piętach w przód i w tył oraz lekko podskakując w rytm muzyki.
  "Cześć!" krzyknęła Jessica i uderzyła go w ramię.
  Byrne podskoczył. Choć próbował ukryć ból, zdradziła go jego twarz. Jessica wiedziała dokładnie, jak uderzyć. "Co?"
  "Czy to ten moment, kiedy mówisz: "Piękny sen"? Nie potrzebujesz pięknego snu, Jess."
  "Wczesna drzemka? Nie potrzebujesz snu dla urody, Jess.
  "Jezu" - Jessica włożyła skórzany płaszcz.
  "Myślałem, że to, no wiesz, oczywiste" - dodał Byrne, tupiąc nogami, z karykaturalnym wyrazem twarzy. Potarł ramię.
  "Niezła próba, detektywie. Umiesz prowadzić?" To było pytanie retoryczne.
  "Och, tak" - odpowiedział Byrne, recytując. "Nic mi nie jest".
  Policja, pomyślała Jessica. Policja zawsze może przyjechać.
  Jessica przeszła przez pokój, pożegnała się i życzyła mu powodzenia. Zbliżając się do drzwi, zobaczyła Josha Bontragera stojącego samotnie i uśmiechniętego. Jego krawat był przekrzywiony; jedna z kieszeni spodni była wywrócona na lewą stronę. Wyglądał na nieco niepewnego. Widząc Jessicę, wyciągnął rękę. Uścisnęli sobie dłonie. Znów.
  "Wszystko w porządku?" zapytała.
  Bontrager skinął głową nieco zbyt natarczywie, być może próbując przekonać samego siebie. "O, tak. Doskonale. Doskonale. Doskonale".
  Z jakiegoś powodu Jessica już matkowała Joshowi. "No dobrze".
  "Pamiętasz, jak mówiłem, że słyszałem już wszystkie dowcipy?"
  "Tak."
  Bontrager machnął pijacko ręką. "Nawet blisko".
  "Co masz na myśli?"
  Bontrager stanął na baczność. Zasalutował. Mniej więcej. "Chcę, żebyś wiedział, że mam zaszczyt być pierwszym detektywem amiszów w historii PPD".
  Jessica się zaśmiała. "Do zobaczenia jutro, Josh".
  Wychodząc, zobaczyła detektywa z Południa, którego znała, pokazującego innemu funkcjonariuszowi zdjęcie swojego małego wnuka. "Dzieci" - pomyślała Jessica.
  Wszędzie były dzieci.
  OceanofPDF.com
  19
  Byrne nałożył sobie talerz z małego bufetu i postawił jedzenie na blacie. Zanim zdążył ugryźć, poczuł dłoń na ramieniu. Odwrócił się i zobaczył pijane oczy i wilgotne usta. Zanim Byrne się zorientował, Walt Brigham objął go w niedźwiedzim uścisku. Byrne uznał ten gest za nieco dziwny, bo nigdy nie byli tak blisko. Z drugiej strony, to był wyjątkowy wieczór dla tego mężczyzny.
  W końcu przełamali się i wykonali odważne, postemocjonalne gesty: odchrząknęli, poprawili włosy, wyprostowali krawaty. Obaj mężczyźni odsunęli się i rozejrzeli po sali.
  - Dzięki, że przyszedłeś, Kevin.
  - Nie przegapiłbym tego.
  Walt Brigham był tego samego wzrostu co Byrne, ale lekko zgarbiony. Miał gęste, siwoszare włosy, starannie przystrzyżone wąsy i duże, pokaleczone dłonie. Jego niebieskie oczy widziały wszystko i wszystko unosiło się w powietrzu.
  "Czy możesz uwierzyć, że to banda łotrów?" zapytał Brigham.
  Byrne rozejrzał się. Richie DiCillo, Ray Torrance, Tommy Capretta, Joey Trese, Naldo Lopez, Mickey Nunziata. Wszyscy starzy wyjadacze.
  "Ile kastetów, twoim zdaniem, jest w tym pokoju?" - zapytał Byrne.
  "Liczysz swoje?"
  Obaj mężczyźni się roześmiali. Byrne zamówił kolejkę dla nich obu. Barmanka, Margaret, przyniosła kilka drinków, których Byrne nie rozpoznał.
  "Co to jest?" zapytał Byrne.
  "To mówią dwie młode damy siedzące na końcu baru."
  Byrne i Walt Brigham wymienili spojrzenia. Dwie policjantki - wysportowane, atrakcyjne, wciąż w mundurach, około dwudziestu pięciu lat - stały na końcu baru. Każda uniosła kieliszek.
  Byrne znów spojrzał na Margaret. "Jesteś pewna, że mieli na myśli nas?"
  "Pozytywny."
  Obaj mężczyźni spojrzeli na miksturę przed sobą. "Poddaję się" - powiedział Brigham. "Kim oni są?"
  "Jäger Bombs" - powiedziała Margaret z uśmiechem, który zawsze sygnalizował wyzwanie w irlandzkim pubie. "Część Red Bulla, część Jägermeistera".
  "Kto do cholery to pije?"
  "Wszystkie dzieciaki" - powiedziała Margaret. "To motywuje je do dalszej zabawy".
  Byrne i Brigham wymienili oszołomione spojrzenia. Byli detektywami z Filadelfii, co oznaczało, że byli pewni siebie. Obaj mężczyźni unieśli kieliszki z wdzięcznością. Każdy z nich wypił po kilka cali napoju.
  "Do cholery" - powiedział Byrne.
  "Slaine" - powiedziała Margaret i roześmiała się, odwracając się z powrotem do kranów.
  Byrne zerknął na Walta Brighama. Ten poradził sobie z tym dziwnym napojem nieco łatwiej. Oczywiście, był już pijany po uszy. Może bomba Jagera mu pomoże.
  "Nie mogę uwierzyć, że odkładasz swoje papiery" - powiedział Byrne.
  "Nadszedł czas" - powiedział Brigham. "Ulice nie są miejscem dla starych ludzi".
  "Stary? O czym ty mówisz? Dwie dwudziestoparolatki właśnie postawiły ci drinka. Do tego całkiem ładne dwudziestoparolatki. Dziewczyny z bronią."
  Brigham uśmiechnął się, ale uśmiech szybko zniknął. Miał to nieobecne spojrzenie, typowe dla wszystkich policjantów odchodzących na emeryturę. Spojrzenie, które wręcz krzyczało: "Nigdy więcej nie wsiądę na siodło". Kilka razy zakręcił drinkiem. Zaczął coś mówić, ale się powstrzymał. W końcu powiedział: "Nigdy ich wszystkich nie złapiesz, wiesz?"
  Byrne wiedział dokładnie, co miał na myśli.
  "Zawsze jest ten jeden" - kontynuował Brigham. "Ten, który nie pozwala ci być sobą". Skinął głową przez pokój. "Richie DiCillo".
  "Mówisz o córce Richiego?" zapytał Byrne.
  "Tak" - powiedział Brigham. "Byłem głównym. Pracowałem nad tą sprawą przez dwa lata bez przerwy.
  "O rany" - powiedział Byrne. "Nie wiedziałem o tym".
  Dziewięcioletnia córka Richiego DiCillo, Annemarie, została znaleziona zamordowana w Fairmount Park w 1995 roku. Była na przyjęciu urodzinowym z przyjaciółką, która również została zamordowana. Brutalna sprawa przez tygodnie trafiała na pierwsze strony gazet. Dochodzenie nigdy nie zostało zamknięte.
  "Trudno uwierzyć, że minęły już te wszystkie lata" - powiedział Brigham. "Nigdy nie zapomnę tego dnia".
  Byrne zerknął na Richiego DiCillo. Opowiadał inną historię. Kiedy Byrne poznał Richiego, w epoce kamienia łupanego, Richie był potworem, uliczną legendą, policjantem od narkotyków, którego należało się bać. Nazwisko DiCillo wspominało się na ulicach północnej Filadelfii z cichym szacunkiem. Po zamordowaniu córki, w jakiś sposób zmalał, stał się mniejszą wersją samego siebie. Teraz po prostu robił, co mógł.
  "Czy udało ci się kiedyś zdobyć jakiś trop?" - zapytał Byrne.
  Brigham pokręcił głową. "Był bliski kilka razy. Chyba przesłuchaliśmy wszystkich w parku tego dnia. Musiał mieć zeznania stu osób. Nikt się nie zgłosił".
  "Co stało się z rodziną drugiej dziewczyny?"
  Brigham wzruszył ramionami. "Przenieśli się. Kilka razy próbowałem ich namierzyć. Bez powodzenia".
  - A co z badaniami kryminalistycznymi?
  "Nic. Ale to było tamtego dnia. Do tego była burza. Lało jak z cebra. Cokolwiek tam było, zostało zmyte".
  Byrne dostrzegł głęboki ból i żal w oczach Walta Brighama. Uświadomił sobie, że w ślepej części jego serca kryje się cała masa złych facetów. Odczekał minutę, próbując zmienić temat. "Więc co cię czeka, Walt?"
  Brigham podniósł wzrok i spojrzał na Byrne'a wzrokiem, który wydawał się nieco niepokojący. "Idę po prawo jazdy, Kevin".
  "Twoja licencja?" zapytał Byrne. "Twoja licencja prywatnego detektywa?"
  Brigham skinął głową. "Zacznę sam pracować nad tą sprawą" - powiedział. Zniżył głos. "Właściwie, między nami, tobą i barmanką, rozpracowuję to na papierze już od jakiegoś czasu".
  "Sprawa Annemarie?" Byrne się tego nie spodziewał. Spodziewał się usłyszeć o jakimś kutrze rybackim, planach furgonetki, a może o standardowym schemacie policyjnym, gdzie kupują bar gdzieś w tropikach - gdzie dziewiętnastoletnie dziewczyny w bikini idą na imprezę w czasie ferii wiosennych - plan, którego nikt nigdy nie zrealizował.
  "Tak" - powiedział Brigham. "Jestem winien Richiemu. Cholera, miasto jest mu winne. Pomyśl tylko. Jego córeczka zostaje zamordowana na naszej posesji, a my nie zamykamy sprawy?". Trzasnął szklanką o blat, unosząc oskarżycielski palec w stronę świata, w stronę siebie. "No wiesz, co roku wyciągamy teczkę, robimy kilka notatek i odkładamy ją z powrotem. To niesprawiedliwe, stary. To cholernie niesprawiedliwe. Była tylko dzieckiem."
  "Czy Richie wie o twoich planach?" zapytał Byrne.
  Nie. Powiem mu, kiedy nadejdzie czas.
  Milczeli przez minutę, wsłuchując się w gwar i muzykę. Kiedy Byrne spojrzał na Brighama, znów dostrzegł to dalekie spojrzenie, błysk w jego oczach.
  "O mój Boże" - powiedział Brigham. "To były najpiękniejsze dziewczynki, jakie kiedykolwiek widziałeś".
  Jedyne, co Kevin Byrne mógł zrobić, to położyć mu rękę na ramieniu.
  Stali tak przez długi czas.
  
  
  
  BYRNE wyszedł z baru i skręcił w Third Street. Pomyślał o Richiem DiCillo. Zastanawiał się, ile razy Richie trzymał w dłoni broń służbową, trawiony gniewem, wściekłością i żalem. Byrne zastanawiał się, jak blisko tego był ten człowiek, wiedząc, że gdyby ktoś zabrał mu córkę, musiałby wszędzie szukać powodu, żeby iść dalej.
  Docierając do samochodu, zastanawiał się, jak długo będzie udawał, że nic się nie stało. Ostatnio często okłamywał sam siebie w tej sprawie. Dziś wieczorem emocje były intensywne.
  Wyczuł coś, gdy Walt Brigham go przytulił. Widział mroczne rzeczy, a nawet coś czuł. Nigdy nikomu się do tego nie przyznał, nawet Jessice, z którą dzielił praktycznie wszystko przez ostatnie kilka lat. Nigdy wcześniej niczego nie czuł, a przynajmniej nie w zakresie swoich mglistych przeczuć.
  Kiedy przytulił Walta Brighama, poczuł zapach sosny. I dymu.
  Byrne wsiadł za kierownicę, zapiął pasy, włożył płytę CD Roberta Johnsona do odtwarzacza i ruszył w noc.
  O mój Boże, pomyślał.
  Igły sosnowe i dym.
  OceanofPDF.com
  20
  Edgar Luna wytoczył się z Old House Tavern na Station Road, z żołądkiem pełnym Yuenglinga i głową pełną bzdur. Tej samej przesyconej bzdury, którą matka wciskała mu przez pierwsze osiemnaście lat życia: Był nieudacznikiem. Nigdy niczego nie osiągnie. Był głupi. Zupełnie jak jego ojciec.
  Za każdym razem, gdy wypił cały swój kufel piwa, wszystko wracało.
  Wiatr wirował na niemal pustej ulicy, łopocząc mu spodniami, łzawiąc oczy i zmuszając go do zatrzymania się. Owinął twarz szalikiem i skierował się na północ, w stronę burzy.
  Edgar Luna był niskim, łysiejącym mężczyzną, pokrytym bliznami po trądziku i od dawna cierpiącym na wszystkie dolegliwości wieku średniego: zapalenie jelita grubego, egzemę, grzybicę paznokci u stóp i zapalenie dziąseł. Właśnie skończył pięćdziesiąt pięć lat.
  Nie był pijany, ale niewiele mu do tego brakowało. Nowa barmanka, Alyssa albo Alicia, czy jak jej tam, odmówiła mu po raz dziesiąty. Kogo to obchodziło? I tak była dla niego za stara. Edgar lubił młodsze. Znacznie młodsze. Zawsze lubił.
  Najmłodsza - i najlepsza - była jego siostrzenica, Dina. Cholera, przecież ma już dwadzieścia cztery lata? Za stara. W nadmiarze.
  Edgar skręcił za róg w Sycamore Street. Przywitał go jego obskurny bungalow. Zanim zdążył wyjąć klucze z kieszeni, usłyszał hałas. Odwrócił się niepewnie, lekko kołysząc się na piętach. Za nim, na tle blasku świątecznych świateł po drugiej stronie ulicy, majaczyły dwie postacie. Wysoki mężczyzna i niski mężczyzna, obaj ubrani na czarno. Wysoki wyglądał jak dziwak: krótkie blond włosy, gładko ogolony, nieco zniewieściały, jeśli zapytać Edgara Lunę. Niski był zbudowany jak czołg. Edgar był pewien jednego: nie pochodzili z Winterton. Nigdy wcześniej ich nie widział.
  "Czy ty jesteś do diabła?" zapytał Edgar.
  "Jestem Malachi" - powiedział wysoki mężczyzna.
  
  
  
  Pokonali pięćdziesiąt mil w niecałą godzinę. Znajdowali się teraz w piwnicy pustego szeregowca w północnej Filadelfii, w samym środku dzielnicy opuszczonych szeregowców. Przez prawie trzydzieści metrów nie było światła w żadnym kierunku. Zaparkowali furgonetkę w alejce za budynkiem mieszkalnym.
  Roland starannie wybrał miejsce. Konstrukcje te wkrótce były gotowe do renowacji i wiedział, że gdy tylko pogoda na to pozwoli, piwnice zostaną zalane betonem. Jeden z jego podopiecznych pracował w firmie budowlanej odpowiedzialnej za prace betonowe.
  Edgar Luna stał nagi pośrodku zimnego pomieszczenia w piwnicy, jego ubranie było już spalone, przywiązany taśmą klejącą do starego drewnianego krzesła. Podłoga była ubita ziemią, zimna, ale nie zamarznięta. W kącie czekała para łopat z długim trzonkiem. Pomieszczenie oświetlały trzy lampy naftowe.
  "Opowiedz mi o Fairmount Park" - poprosił Roland.
  Luna spojrzała na niego uważnie.
  "Opowiedz mi o Fairmount Park" - powtórzył Roland. "Kwiecień 1995".
  To było tak, jakby Edgar Luna desperacko próbował przeszukać swoje wspomnienia. Nie było wątpliwości, że popełnił w życiu wiele złych uczynków - nagannych, za które, jak wiedział, może spotkać go kiedyś mroczna kara. Ten czas nadszedł.
  "Cokolwiek, do cholery, mówiłeś, cokolwiek... cokolwiek to było, trafiłeś na niewłaściwego człowieka. Jestem niewinny".
  "Jesteś wieloma rzeczami, panie Luna" - powiedział Roland. "Niewinność nie jest jedną z nich. Wyznaj swoje grzechy, a Bóg okaże ci miłosierdzie".
  - Przysięgam, że nie wiem...
  - Ale nie mogę.
  "Jesteś szalony."
  "Przyznaj się, co zrobiłeś tym dziewczynom w Fairmount Park w kwietniu 1995 roku. Tego dnia, kiedy padał deszcz".
  "Dziewczyny?" zapytał Edgar Luna. "1995? Deszcz?"
  "Prawdopodobnie pamiętasz Dinę Reyes."
  To imię go zszokowało. Przypomniał sobie. "Co ci powiedziała?"
  Roland wyciągnął list Diny. Edgar skrzywił się na jego widok.
  "Ona lubiła kolor różowy, panie Luna. Ale myślę, że o tym wiedziałeś.
  "To była jej matka, prawda? Ta cholerna suka. Co powiedziała?"
  "Dina Reyes wzięła garść tabletek i zakończyła swoje smutne, nędzne życie, życie, które ty zniszczyłeś".
  Edgar Luna nagle zdał sobie sprawę, że nigdy nie opuści tego pokoju. Walczył z więzami. Krzesło zachwiało się, zaskrzypiało, a potem upadło i uderzyło w lampę. Lampa przewróciła się, rozlewając naftę na głowę Luny, która nagle stanęła w płomieniach. Płomienie buchnęły i lizały prawą stronę jego twarzy. Luna krzyknęła i uderzyła głową o zimną, ubitą ziemię. Charles spokojnie podszedł i ugasił płomienie. Ostry zapach nafty, przypalonego ciała i stopionych włosów wypełnił ciasną przestrzeń.
  Przezwyciężając smród, Roland podszedł do ucha Edgara Luny.
  "Jak to jest być więźniem, panie Luna?" wyszeptał. "Być na czyjejś łasce? Czy nie to zrobiłeś Dinie Reyes? Zaciągnąłeś ją do piwnicy? Tak po prostu?"
  Rolandowi zależało na tym, aby ci ludzie dokładnie zrozumieli, co zrobili, aby przeżyli tę chwilę tak, jak ich ofiary. Roland dołożył wszelkich starań, aby odtworzyć strach.
  Charles poprawił krzesło. Czoło Edgara Luny, podobnie jak prawa strona jego czaszki, było pokryte pęcherzami i naroślami. Gruby kosmyk włosów zniknął, ustępując miejsca czarnej, otwartej ranie.
  "Obmyje nogi swoje we krwi niegodziwych" - zaczął Roland.
  "Nie możesz tego zrobić, człowieku!" - krzyknął histerycznie Edgar.
  Roland nigdy nie słyszał słów żadnego śmiertelnika: "On nad nimi zatriumfuje. Zostaną tak pokonani, że ich upadek będzie ostateczny i fatalny, a jego wyzwolenie - zupełne i wieńczące".
  "Czekaj!" Luna mocowała się ze wstążką. Charles wyciągnął lawendowy szalik i zawiązał go mężczyźnie na szyi. Trzymał go od tyłu.
  Roland Hannah zaatakował mężczyznę. Krzyki rozbrzmiewały echem w nocy.
  Filadelfia spała.
  OceanofPDF.com
  21
  Jessica leżała w łóżku z szeroko otwartymi oczami. Vincent, jak zwykle, rozkoszował się snem zmarłych. Nigdy nie znała nikogo, kto spałby głębiej niż jej mąż. Jak na człowieka, który był świadkiem praktycznie każdej rozpusty, jaką miasto miało do zaoferowania, każdej nocy około północy zawierał pokój ze światem i natychmiast zasypiał.
  Jessica nigdy nie była w stanie tego zrobić.
  Nie mogła spać i wiedziała dlaczego. Właściwie były dwa powody. Po pierwsze, w głowie wciąż odtwarzał jej się obraz z opowieści ojca Grega: mężczyzna rozdzierany na pół przez Dziewicę Słońca i czarownicę. Dziękuję ci za to, ojcze Greg.
  Konkurencyjne zdjęcie przedstawiało Christinę Jakos siedzącą na brzegu rzeki jak podarta lalka na półce małej dziewczynki.
  Dwadzieścia minut później Jessica siedziała przy stole w jadalni, mając przed sobą kubek kakao. Wiedziała, że czekolada zawiera kofeinę, która prawdopodobnie utrzyma ją w stanie czuwania przez kilka kolejnych godzin. Wiedziała też, że czekolada zawiera czekoladę.
  Rozłożyła na stole zdjęcia Christiny Yakos z miejsca zbrodni, układając je od góry do dołu: zdjęcia drogi, podjazdu, fasady budynku, porzuconych samochodów, tyłu budynku, zbocza schodzącego do brzegu rzeki, a na końcu samej biednej Christiny. Patrząc na nie, Jessica z grubsza wyobraziła sobie miejsce zbrodni, tak jak widział je morderca. Powróciła śladami jego kroków.
  Czy było ciemno, kiedy położył ciało? Musiało. Ponieważ mężczyzna, który zabił Christinę, nie popełnił samobójstwa na miejscu ani nie oddał się w ręce policji, chciał uniknąć kary za swoją haniebną zbrodnię.
  SUV? Ciężarówka? Van? Van z pewnością ułatwiłby mu pracę.
  Ale dlaczego Christina? Skąd te dziwne ubrania i oszpecenia? Skąd ten "księżyc" na brzuchu?
  Jessica spojrzała przez okno na czarną jak atrament noc.
  Co to za życie? - zastanawiała się. Siedziała niecałe pięć metrów od miejsca, gdzie spała jej słodka córeczka, od miejsca, gdzie spał jej ukochany mąż, i w środku nocy wpatrywała się w zdjęcia martwej kobiety.
  Mimo wszystkich niebezpieczeństw i szpetot, z którymi zetknęła się Jessica, nie wyobrażała sobie robienia czegokolwiek innego. Od momentu, gdy weszła do akademii, pragnęła tylko zabijać. I teraz tak właśnie było. Ale praca zaczynała pożerać człowieka żywcem, gdy tylko postawił stopę na pierwszym piętrze Roundhouse.
  W Filadelfii dostawałeś pracę w poniedziałek. Pracowałeś nad nią, tropiąc świadków, przesłuchując podejrzanych, gromadząc dowody kryminalistyczne. Właśnie gdy zaczynałeś robić postępy, był czwartek, znowu siedziałeś za kierownicą i padło kolejne ciało. Musiałeś działać, bo jeśli nie dokonasz aresztowania w ciągu czterdziestu ośmiu godzin, istniała duża szansa, że nigdy tego nie zrobisz. A przynajmniej tak głosiła teoria. Rzuciłeś więc wszystko, co robiłeś, nadal słuchałeś wszystkich przychodzących telefonów i wziąłeś nową sprawę. Nim się zorientowałeś, nadszedł kolejny wtorek i u twoich stóp wylądował kolejny krwawy trup.
  Jeśli zarabiałeś na życie jako detektyw - jakikolwiek detektyw - żyłeś dla zdobyczy. Dla Jessiki, jak każdej znanej jej detektyw, słońce wschodziło i zachodziło. Czasami był to ciepły posiłek, dobrze przespana noc, długi, namiętny pocałunek. Nikt nie rozumiał tej potrzeby, poza kolegą po fachu. Gdyby narkomani mogli choć przez chwilę być detektywami, wyrzuciliby igłę na zawsze. Nie było takiego haju jak "dać się złapać".
  Jessica wzięła kubek. Kakao było zimne. Ponownie spojrzała na zdjęcia.
  Czy na którymś ze zdjęć znalazł się błąd?
  OceanofPDF.com
  22
  Walt Brigham zjechał na pobocze Lincoln Drive, wyłączył silnik i włączył światła. Nadal nie mógł otrząsnąć się po przyjęciu pożegnalnym w Finnigan's Wake i był nieco przytłoczony tak dużą frekwencją.
  O tej porze w tej części Fairmount Park panował mrok. Ruch był niewielki. Opuścił szybę, chłodne powietrze dodało mu nieco otuchy. Słyszał szum płynącej nieopodal wody Wissahickon Creek.
  Brigham wysłał kopertę, zanim jeszcze wyruszył. Czuł się nieuczciwie, wręcz przestępcą, wysyłając ją anonimowo. Nie miał wyboru. Podjęcie decyzji zajęło mu tygodnie, a teraz udało mu się. Wszystko to - trzydzieści osiem lat pracy w policji - było już za nim. Stał się kimś innym.
  Myślał o sprawie Annemarie DiCillo. Wydawało się, jakby dopiero wczoraj odebrał telefon. Pamiętał, jak podjechał pod burzę - tuż obok - wyciągnął parasol i pojechał do lasu...
  W ciągu kilku godzin udało im się schwytać typowych podejrzanych: podglądaczy, pedofilów i mężczyzn niedawno zwolnionych z więzienia po odsiedzeniu kary za znęcanie się nad dziećmi, zwłaszcza nad młodymi dziewczętami. Nikt nie wyróżniał się z tłumu. Nikt nie załamał się ani nie zwrócił się przeciwko innemu podejrzanemu. Biorąc pod uwagę ich charaktery i wzmożony lęk przed więzieniem, pedofilów bardzo łatwo było oszukać. Nikomu się to nie udało.
  Pewien wyjątkowo nikczemny łajdak o nazwisku Joseph Barber przez jakiś czas wydawał się w porządku, ale miał alibi - choć kruche - na dzień morderstw w Fairmount Park. Kiedy sam Barber został zamordowany - zadźgany na śmierć trzynastoma nożami do steków - Brigham uznał, że to historia człowieka, którego nawiedziły grzechy.
  Ale coś nie dawało spokoju Waltowi Brighamowi w okolicznościach śmierci Barbera. Przez następne pięć lat Brigham namierzył szereg podejrzanych pedofilów w Pensylwanii i New Jersey. Sześciu z nich zostało zamordowanych, wszyscy z ogromną brutalnością, a żadna z ich spraw nie została rozwiązana. Oczywiście, nikt w żadnym wydziale zabójstw nigdy nie złamał się, próbując zamknąć sprawę morderstwa, w której ofiarą był łajdak krzywdzący dzieci, ale zebrano i przeanalizowano dowody kryminalistyczne, spisano zeznania świadków, pobrano odciski palców, sporządzono raporty. Żaden podejrzany się nie zgłosił.
  Lawenda, pomyślał. Co jest takiego wyjątkowego w lawendzie?
  Łącznie Walt Brigham odnalazł szesnastu zamordowanych mężczyzn, wszystkich będących pedofilami. Wszyscy zostali przesłuchani i zwolnieni - lub przynajmniej podejrzewani - w związku ze sprawą młodej dziewczyny.
  To było szalone, ale możliwe.
  Ktoś zabił podejrzanych.
  Jego teoria nigdy nie zyskała powszechnej akceptacji w jednostce, więc Walt Brigham ją porzucił. Oficjalnie rzecz biorąc. W każdym razie, prowadził skrupulatne notatki na jej temat. Choć mało obchodzili go ci ludzie, było coś w tej pracy, coś w byciu detektywem od zabójstw, co go do tego zmuszało. Morderstwo to morderstwo. To Bóg osądzał ofiary, a nie Walter J. Brigham.
  Jego myśli powędrowały ku Annemarie i Charlotte. Dopiero niedawno przestały pojawiać się w jego snach, ale to nie znaczyło, że ich obrazy go nie prześladowały. W te dni, gdy kalendarz przeskakiwał z marca na kwiecień, gdy widział młode dziewczyny w wiosennych sukienkach, wszystko to wracało do niego w brutalnym, zmysłowym przeciążeniu - zapach lasu, szum deszczu, wrażenie, jakby te dwie dziewczynki spały. Zamknięte oczy, pochylone głowy. A potem gniazdo.
  Ten chory sukinsyn, który to zrobił, zbudował wokół nich gniazdo.
  Walt Brigham poczuł, jak gniew zaciska się w nim jak drut kolczasty wbijający się w pierś. Zbliżał się. Czuł to. Nieoficjalnie, był już w Odense, małym miasteczku w hrabstwie Berks. Był tam kilka razy. Zasięgał informacji, robił zdjęcia, rozmawiał z ludźmi. Ślad zabójcy Annemarie i Charlotte prowadził do Odense w Pensylwanii. Brigham poczuł zły smak od chwili, gdy wszedł do wioski, niczym gorzki eliksir na języku.
  Brigham wysiadł z samochodu, przeszedł przez Lincoln Drive i szedł przez nagie drzewa, aż dotarł do Wissahickon. Zimny wiatr wył. Podniósł kołnierz i zrobił na drutach wełniany szalik.
  Tutaj je znaleziono.
  "Wróciłem, dziewczyny" - powiedział.
  Brigham spojrzał w niebo, na szary księżyc w ciemności. Poczuł surowe emocje tamtej nocy, tak dawno temu. Widział ich białe suknie w świetle policyjnych reflektorów. Widział smutne, puste wyrazy na ich twarzach.
  "Chciałem tylko, żebyś wiedział: masz mnie teraz" - powiedział. "Na stałe. Dwadzieścia cztery siedem. Złapiemy go".
  Przez chwilę obserwował płynącą wodę, po czym wrócił do samochodu, krokiem gwałtownym i sprężystym, jakby ogromny ciężar spadł mu z ramion, jakby nagle zaplanował resztę życia. Wślizgnął się do środka, uruchomił silnik i włączył ogrzewanie. Już miał wjechać na Lincoln Drive, gdy usłyszał... śpiew?
  NIE.
  To nie był śpiew. To było raczej jak rymowanka. Rymowanka, którą znał doskonale. Aż mu krew w żyłach zastygła.
  
  
  "Oto dziewczęta, młode i piękne,
  Taniec na letnim powietrzu...
  
  
  Brigham zerknął w lusterko wsteczne. Kiedy zobaczył oczy mężczyzny na tylnym siedzeniu, wiedział. To był ten człowiek, którego szukał.
  
  
  "Jak dwa obracające się koła..."
  
  
  Strach przebiegł po kręgosłupie Brighama. Jego pistolet był pod siedzeniem. Wypił za dużo. Nigdy by tego nie zrobił.
  
  
  "Piękne dziewczyny tańczą."
  
  
  W tych ostatnich chwilach wiele rzeczy stało się dla detektywa Waltera Jamesa Brighama jasne. Uderzyły w niego z jeszcze większą jasnością, jak te chwile przed burzą. Wiedział, że Marjorie Morrison naprawdę była miłością jego życia. Wiedział, że jego ojciec był dobrym człowiekiem i wychował godne dzieci. Wiedział, że Annemarie DiCillo i Charlotte Waite nawiedziło prawdziwe zło, że zostały śledzone do lasu i zdradzone diabłu.
  A Walt Brigham również od początku wiedział, że miał rację.
  Zawsze chodziło o wodę.
  OceanofPDF.com
  23
  Health Harbor to niewielka siłownia i spa w North Liberties. Prowadzona przez byłego sierżanta policji z Dwudziestego Czwartego Okręgu, miała ograniczoną liczbę członków, głównie policjantów, co oznaczało, że zazwyczaj nie trzeba było znosić typowych gier na siłowni. Dodatkowo był tam ring bokserski.
  Jessica dotarła tam około szóstej rano, trochę się porozciągała, przebiegła osiem kilometrów na bieżni i posłuchała świątecznej muzyki na swoim iPodzie.
  O 7 rano przybył jej stryjeczny dziadek Vittorio. Vittorio Giovanni miał osiemdziesiąt jeden lat, ale wciąż miał te same czyste, brązowe oczy, które Jessica pamiętała z młodości - życzliwe i mądre, które pewnej gorącej sierpniowej nocy, w święto Wniebowzięcia, zawróciły w głowie zmarłej żonie Vittoria, Carmelli. Nawet dziś te błyszczące oczy świadczyły o znacznie młodszym mężczyźnie. Vittorio był kiedyś zawodowym bokserem. Do dziś nie mógł usiąść i obejrzeć meczu bokserskiego transmitowanego w telewizji.
  Przez ostatnie kilka lat Vittorio był menedżerem i trenerem Jessiki. Jako zawodniczka, Jessica miała bilans 5-0 z czterema nokautami; jej ostatnia walka była transmitowana na ESPN2. Vittorio zawsze powtarzał, że kiedy Jessica będzie gotowa przejść na emeryturę, poprze jej decyzję i oboje przejdą na emeryturę. Jessica nie była jeszcze pewna. To, co pierwotnie przyciągnęło ją do sportu - chęć zrzucenia wagi po narodzinach Sophie, a także chęć stanięcia w obronie siebie, gdy zajdzie taka potrzeba, przed okazjonalnymi podejrzeniami o molestowanie - przerodziło się w coś innego: potrzebę walki ze starzeniem się za pomocą niewątpliwie najbardziej brutalnej dyscypliny.
  Vittorio chwycił ochraniacze i powoli przesunął się między linami. "Robisz ćwiczenia na drodze?" - zapytał. Nie chciał nazywać tego "cardio".
  "Tak" - powiedziała Jessica. Miała przebiec sześć mil, ale jej trzydziestokilkuletnie mięśnie były zmęczone. Wujek Vittorio przejrzał ją na wylot.
  "Jutro będzie ich siedem" - powiedział.
  Jessica nie zaprzeczyła temu i nie sprzeciwiła się.
  "Gotowy?" Vittorio złożył podkładki i uniósł je.
  Jessica zaczęła powoli, szturchając poduszki i krzyżując prawą dłoń. Jak zawsze, znalazła rytm, znalazła strefę. Jej myśli powędrowały od spoconych ścian siłowni po drugiej stronie miasta, ku brzegom rzeki Schuylkill, ku obrazowi martwej młodej kobiety, uroczyście złożonej na brzegu rzeki.
  W miarę jak przyspieszała, jej gniew narastał. Pomyślała o uśmiechniętej Christinie Jakos, o zaufaniu, jakim młoda kobieta mogła darzyć swojego zabójcę, o wierze, że nigdy nie zostanie skrzywdzona, że nadejdzie następny dzień i będzie o wiele bliżej spełnienia marzeń. Gniew Jessiki rozgorzał i rozkwitł, gdy pomyślała o arogancji i okrucieństwie mężczyzny, którego poszukiwali, o uduszeniu młodej kobiety i okaleczeniu jej ciała...
  "Pęto!"
  Jej wujek krzyknął. Jessica zatrzymała się, pot lał się z niej strumieniami. Otarła go z oczu grzbietem rękawicy i cofnęła się o kilka kroków. Kilka osób na siłowni gapiło się na nich.
  "Czas" - powiedział cicho jej wujek. Był tu już z nią.
  Jak długo jej nie było?
  "Przepraszam" - powiedziała Jessica. Przeszła do jednego rogu, potem do drugiego, potem do trzeciego, okrążając ring i łapiąc oddech. Kiedy się zatrzymała, Vittorio podszedł do niej. Upuścił ochraniacze i pomógł Jessice zdjąć rękawiczki.
  "Czy to poważna sprawa?" zapytał.
  Jej rodzina dobrze ją znała. "Tak" - powiedziała. "Trudny przypadek".
  
  
  
  JESSICA SPĘDZIŁA RANEK pracując przy komputerach. Wpisała kilka haseł do różnych wyszukiwarek. Wyniki dotyczące amputacji były skąpe, choć niezwykle makabryczne. W średniowieczu utrata ręki przez złodzieja lub oka przez podglądacza nie była niczym niezwykłym. Niektóre sekty religijne nadal to praktykują. Włoska mafia od lat rozcinała ciała ludzi, ale zazwyczaj nie pozostawiała ich w miejscach publicznych ani w biały dzień. Zazwyczaj hakowali ludzi, pakowali ich do torby, pudełka lub walizki i wyrzucali na wysypisko. Zazwyczaj na Jersey.
  Nigdy wcześniej nie spotkało jej coś podobnego do tego, co przydarzyło się Christinie Yakos na brzegu rzeki.
  Linę do pływania można było kupić w wielu sklepach internetowych. Z tego, co udało jej się ustalić, przypominała standardową linę polipropylenową wielożyłową, ale zabezpieczoną przed działaniem substancji chemicznych, takich jak chlor. Służyła głównie do mocowania lin pływaków. Badania laboratoryjne nie wykazały śladów chloru.
  Lokalnie, wśród sprzedawców sprzętu żeglarskiego i basenowego w Filadelfii, New Jersey i Delaware, dziesiątki dealerów oferowało ten rodzaj liny. Po otrzymaniu końcowego raportu laboratoryjnego ze szczegółowym opisem typu i modelu, Jessica dzwoniła.
  Tuż po jedenastej Byrne wszedł do pokoju dyżurnego. Miał nagranie z wezwania alarmowego z ciałem Christiny.
  
  
  
  Jednostka audiowizualna PPD mieściła się w piwnicy budynku Roundhouse. Jej głównym zadaniem było zaopatrywanie departamentu w niezbędny sprzęt audiowizualny - kamery, sprzęt wideo, urządzenia rejestrujące i urządzenia do monitoringu - a także monitorowanie lokalnych stacji telewizyjnych i radiowych w celu uzyskania ważnych informacji, z których departament mógłby skorzystać.
  Jednostka pomagała również w badaniu nagrań z monitoringu i dowodów audiowizualnych.
  Funkcjonariusz Mateo Fuentes był weteranem jednostki. Odegrał kluczową rolę w rozwiązaniu niedawnej sprawy, w której psychopata z kinowym fetyszem terroryzował miasto. Miał trzydzieści kilka lat, był precyzyjny i skrupulatny w swojej pracy, a także zaskakująco skrupulatny w kwestii gramatyki. Nikt w jednostce AV nie potrafił lepiej odnaleźć ukrytej prawdy w elektronicznych dokumentach.
  Jessica i Byrne weszli do pokoju kontrolnego.
  "Co mamy, detektywi?" zapytał Mateo.
  "Anonimowe zgłoszenie na numer alarmowy 911" - powiedział Byrne i podał Mateo nagranie audio.
  "Nie ma czegoś takiego" - odpowiedział Mateo. Włożył taśmę do magnetofonu. "Więc rozumiem, że nie było identyfikacji dzwoniącego?"
  "Nie" - powiedział Byrne. "Wygląda na to, że to była zniszczona cela".
  W większości stanów, dzwoniąc pod numer 911, obywatel rezygnuje z prawa do prywatności. Nawet jeśli telefon jest zablokowany (co uniemożliwia większości osób odbierających połączenia zobaczenie numeru na identyfikatorze dzwoniącego), radiotelefony policyjne i dyspozytorzy nadal będą mogli go zobaczyć. Istnieje kilka wyjątków. Jednym z nich jest dzwonienie pod numer 911 z nieaktywnego telefonu komórkowego. W przypadku odłączenia telefonu komórkowego - z powodu braku płatności lub zmiany numeru przez dzwoniącego - usługi 911 pozostają dostępne. Niestety, dla śledczych nie ma możliwości namierzenia numeru.
  Mateo nacisnął przycisk odtwarzania na magnetofonie.
  "Policja Filadelfijska, operator 204, w czym mogę pomóc?" odpowiedział operator.
  "Jest... jest ciało. Jest za starym magazynem części samochodowych przy Flat Rock Road.
  Kliknij. To cały wpis.
  "Hmm" - powiedział Mateo. "Niezbyt rozwlekły". Nacisnął STOP. Potem przewinął taśmę. Odtworzył ją jeszcze raz. Kiedy skończył, przewinął taśmę i odtworzył ją po raz trzeci, pochylając głowę w stronę głośników. Nacisnął STOP.
  "Mężczyzna czy kobieta?" zapytał Byrne.
  "Koleś" - odpowiedział Mateo.
  "Jesteś pewien?"
  Mateo odwrócił się i spojrzał gniewnie.
  "Okej" - powiedział Byrne.
  "Jest w samochodzie albo małym pokoju. Żadnego echa, dobra akustyka, żadnego szumu w tle".
  Mateo ponownie odtworzył taśmę. Przestawił kilka pokręteł. "Co słychać?"
  W tle słyszeliśmy muzykę. Bardzo cichą, ale jednak. "Coś słyszę" - powiedział Byrne.
  Przewiń. Jeszcze kilka poprawek. Mniej szumu. Pojawia się melodia.
  "Radio?" zapytała Jessica.
  "Może" - powiedział Mateo. "Albo płyta CD".
  "Zagraj to jeszcze raz" - powiedział Byrne.
  Mateo przewinął taśmę i włożył ją do innego odtwarzacza. "Pozwól mi to zdigitalizować".
  Firma AV Unit dysponowała stale rozwijającym się arsenałem oprogramowania do analizy kryminalistycznej dźwięku, które umożliwiało nie tylko oczyszczanie dźwięku istniejącego pliku audio, ale także oddzielanie ścieżek nagrania, co umożliwiało ich bliższe zbadanie.
  Kilka minut później Mateo siedział przy laptopie. Pliki audio z numeru alarmowego 911 wyświetlały się teraz jako seria zielonych i czarnych szpilek na ekranie. Mateo nacisnął przycisk "Odtwórz" i dostosował głośność. Tym razem muzyka w tle była wyraźniejsza i bardziej wyrazista.
  "Znam tę piosenkę" - powiedział Mateo. Odtworzył ją ponownie, regulując suwaki i ściszając głos do ledwo słyszalnego poziomu. Następnie Mateo podłączył słuchawki i założył je. Zamknął oczy i słuchał. Odtworzył plik ponownie. "Mam". Otworzył oczy i zdjął słuchawki. "Tytuł piosenki to "I Want You". By the Wild Garden".
  Jessica i Byrne wymienili spojrzenia. "KTO?" zapytał Byrne.
  "Wild Garden. Australijski duet popowy. Byli popularni pod koniec lat dziewięćdziesiątych. No cóż, średnio-dużo. Ta piosenka pochodzi z 1997 lub 1998 roku. Wtedy to był prawdziwy hit".
  "Skąd to wszystko wiesz?" zapytał Byrne.
  Mateo znowu na niego spojrzał. "Moje życie to nie tylko wiadomości z Channel 6 i filmy McGruffa, detektywie. Jestem bardzo towarzyską osobą".
  "Co myślisz o dzwoniącym?" zapytała Jessica.
  "Muszę tego posłuchać jeszcze raz, ale mogę ci powiedzieć, że piosenka Savage Garden nie jest już puszczana w radiu, więc to prawdopodobnie nie było radio" - powiedział Mateo. "Chyba że to była stacja ze starymi przebojami".
  "Dziewięćdziesiąt siedem lat to wiek dla starych ludzi?" - zapytał Byrne.
  - Rozwiąż to, tato.
  "Człowiek."
  "Jeśli osoba, która dzwoniła, ma płytę CD i nadal jej słucha, to prawdopodobnie ma mniej niż czterdzieści lat" - powiedział Mateo. "Powiedziałbym, że trzydzieści, może nawet dwadzieścia pięć, mniej więcej".
  "Coś jeszcze?"
  "Cóż, po tym, jak dwa razy powiedział "tak", widać, że był zdenerwowany przed rozmową. Prawdopodobnie przećwiczył to kilka razy".
  "Jesteś geniuszem, Mateo" - powiedziała Jessica. "Jesteśmy ci winni przysługę".
  "A już prawie święta Bożego Narodzenia i został mi tylko jeden dzień lub dwa na zrobienie zakupów".
  
  
  
  JESSICA, BYRNE I Josh Bontrager stali w pobliżu pokoju kontrolnego.
  "Ktokolwiek dzwonił, wie, że kiedyś mieścił się tu magazyn części samochodowych" - powiedziała Jessica.
  "To znaczy, że prawdopodobnie pochodzi z tego obszaru" - powiedział Bontrager.
  - Co zawęża krąg do trzydziestu tysięcy osób.
  "Tak, ale ilu z nich słucha Savage Garbage?" zapytał Byrne.
  "Ogród" - powiedział Bontrager.
  "Cokolwiek."
  "Może wstąpię do jakichś hipermarketów - Best Buy, Borders?" - zapytał Bontrager. "Może ten facet ostatnio prosił o płytę CD. Może ktoś będzie pamiętał".
  "Dobry pomysł" - powiedział Byrne.
  Bontrager promieniał. Złapał płaszcz. "Dzisiaj pracuję z detektywami Shepherdem i Palladino. Jeśli coś się wydarzy, zadzwonię później".
  Minutę po wyjściu Bontragera, policjant wsunął głowę do pokoju. "Detektyw Byrne?"
  "Tak."
  - Ktoś na górze chce cię widzieć.
  
  
  
  Kiedy Jessica i Byrne weszli do holu Roundhouse, zobaczyli drobną Azjatkę, która wyraźnie nie pasowała do otoczenia. Miała na sobie identyfikator dla gości. Gdy podeszli bliżej, Jessica rozpoznała w niej panią Tran, kobietę z pralni.
  "Pani Tran" - powiedział Byrne. "W czym możemy pani pomóc?"
  "Mój ojciec to znalazł" - powiedziała.
  Sięgnęła do torby i wyciągnęła magazyn. To był zeszłomiesięczny numer "Dance Magazine". "Mówi, że go zostawiła. Czytała go tego wieczoru.
  - Mówiąc "ona", masz na myśli Christinę Yakos? Tę kobietę, o którą cię pytaliśmy?
  "Tak" - powiedziała. "Ta blondynka. Może ci pomoże".
  Jessica chwyciła magazyn za brzegi. Czyścili go, szukając odcisków palców. "Gdzie on to znalazł?" - zapytała Jessica.
  "Było na suszarkach."
  Jessica ostrożnie przekartkowała strony i dotarła do końca magazynu. Jedna strona - całostronicowa reklama Volkswagena, w większości pusta - była pokryta skomplikowaną siecią rysunków: fraz, słów, obrazów, nazw, symboli. Okazało się, że Christina, a może ktokolwiek rysował te rysunki, bazgrała godzinami.
  "Czy twój ojciec jest pewien, że Christina Yakos czytała ten magazyn?" zapytała Jessica.
  "Tak" - powiedziała pani Tran. "Chcesz, żebym go odebrała? Jest w samochodzie. Możesz poprosić jeszcze raz".
  "Nie" - powiedziała Jessica. "W porządku".
  
  
  
  Na górze, w biurze wydziału zabójstw, Byrne uważnie studiował stronę dziennika z rysunkami. Wiele słów było napisanych cyrylicą, co, jak przypuszczał, było ukraińskie. Zadzwonił już do znanego mu detektywa z północnego wschodu, młodego mężczyzny o imieniu Nathan Bykovsky, którego rodzice pochodzili z Rosji. Oprócz słów i fraz, były tam rysunki domów, trójwymiarowych serc i piramid. Było też kilka szkiców sukienek, ale nic nie przypominało sukienki w stylu vintage, którą Christina Yakos nosiła po swojej śmierci.
  Byrne odebrał telefon od Nate'a Bykowskiego, który następnie wysłał mu wiadomość faksem. Nate natychmiast do niego oddzwonił.
  "O co chodzi?" zapytał Nate.
  Detektywi nigdy nie mieli problemu z tym, że inny policjant ich zaczepiał. Jednak z natury lubili znać zasady gry. Byrne mu o tym powiedział.
  "Myślę, że to ukraińskie" - powiedział Nate.
  "Czy możesz to przeczytać?"
  "W większości. Moja rodzina pochodzi z Białorusi. Cyrylica jest używana w wielu językach - rosyjskim, ukraińskim, bułgarskim. Są podobne, ale niektóre symbole nie są używane w innych."
  "Masz pojęcie, co to znaczy?"
  "Cóż, dwa słowa - te dwa napisane nad maską samochodu na zdjęciu - są nieczytelne" - powiedział Nate. "Pod nimi napisała dwa razy słowo "miłość". Na dole, najczytelniejszym słowie na stronie, napisała frazę".
  "Co to jest?"
  " 'Przepraszam.' "
  "Przepraszam?"
  "Tak."
  "Przepraszam" - pomyślał Byrne. "Przepraszam za co?"
  - Reszta to osobne litery.
  "Oni nic nie piszą?" zapytał Byrne.
  "Nie widzę" - powiedział Nate. "Wypiszę je po kolei, od góry do dołu, i prześlę ci faksem. Może coś dodadzą".
  "Dzięki, Nate."
  "W każdej chwili".
  Byrne ponownie spojrzał na stronę.
  Miłość.
  Przepraszam.
  Oprócz słów, liter i rysunków, powtarzał się jeszcze jeden obraz - ciąg cyfr narysowanych w coraz mniejszej spirali. Wyglądał jak seria dziesięciu cyfr. Wzór pojawił się na stronie trzy razy. Byrne zaniósł stronę do kserokopiarki. Położył ją na szybie i dostosował ustawienia, aby powiększyć ją trzykrotnie w stosunku do oryginału. Kiedy strona się ukazała, przekonał się, że miał rację. Pierwsze trzy cyfry to 215. To był lokalny numer telefonu. Podniósł słuchawkę i wybrał numer. Kiedy ktoś odebrał, Byrne przeprosił za wybranie złego numeru. Rozłączył się, a jego puls przyspieszył. Mieli już cel podróży.
  "Jess" - powiedział i złapał płaszcz.
  "Jak się masz?"
  "Chodźmy na przejażdżkę."
  "Gdzie?"
  Byrne był już prawie za drzwiami. "Klub o nazwie Stiletto".
  "Chcesz, żebym podała adres?" - zapytała Jessica, chwytając radio i śpiesząc się, żeby nadążyć.
  "Nie. Wiem, gdzie to jest."
  "Dobrze. Po co tam jedziemy?"
  Podeszli do wind. Byrne nacisnął przycisk i ruszył. "Należy do faceta o imieniu Callum Blackburn".
  - Nigdy o nim nie słyszałem.
  "Christina Yakos narysowała jego numer telefonu trzy razy w tym magazynie".
  - A znasz tego gościa?
  "Tak."
  "Jak to?" zapytała Jessica.
  Byrne wszedł do windy i przytrzymał drzwi. "Pomogłem wsadzić go do więzienia prawie dwadzieścia lat temu".
  OceanofPDF.com
  24
  Dawno, dawno temu żył sobie cesarz Chin, który mieszkał w najwspanialszym pałacu na świecie. Nieopodal, w rozległym lesie ciągnącym się aż do morza, mieszkał słowik, a ludzie z całego świata przybywali, aby posłuchać jego śpiewu. Wszyscy podziwiali piękny śpiew ptaka. Ptak stał się tak sławny, że gdy ludzie mijali się na ulicy, jeden mówił "noc", a drugi "huragan".
  Luna usłyszała śpiew słowika. Obserwowała ją przez wiele dni. Niedawno siedział w ciemności, otoczony innymi, pogrążony w cudzie muzyki. Jej głos był czysty, magiczny i rytmiczny, niczym dźwięk maleńkich szklanych dzwoneczków.
  Teraz słowik zamilkł.
  Dziś Księżyc czeka na nią pod ziemią, a słodki zapach cesarskiego ogrodu go odurza. Czuje się jak nerwowy wielbiciel. Dłonie mu się pocą, serce wali. Nigdy wcześniej się tak nie czuł.
  Gdyby nie była jego słowikiem, mogłaby być jego księżniczką.
  Dziś nadszedł czas, aby znów zaśpiewała.
  OceanofPDF.com
  25
  Stiletto's był ekskluzywnym - jak na filadelfijski klub ze striptizem - "klubem dżentelmenów" na Trzynastej Ulicy. Dwa piętra kołyszących się ciał, krótkich spódniczek i lśniącej szminki dla pożądliwego biznesmena. Na jednym piętrze mieścił się klub ze striptizem, na drugim hałaśliwy bar i restauracja ze skąpo ubranymi barmanami i kelnerkami. Stiletto's miał koncesję na alkohol, więc taniec nie odbywał się całkowicie nago, ale było zupełnie inaczej.
  W drodze do klubu, Byrne powiedział Jessice. Na papierze Stiletto należał do znanego byłego zawodnika Philadelphia Eagles, wybitnej i zasłużonej gwiazdy sportu, z trzema powołaniami do Pro Bowl. W rzeczywistości było ich czterech partnerów, w tym Callum Blackburn. Ukryci partnerzy byli najprawdopodobniej członkami mafii.
  Tłum. Martwa dziewczyna. Okaleczenie.
  "Bardzo mi przykro" - napisała Christina.
  Jessica pomyślała: "Obiecujące".
  
  
  
  JESSICA I BYRNE weszli do baru.
  "Muszę iść do łazienki" - powiedział Byrne. "Dasz sobie radę?"
  Jessica patrzyła na niego przez chwilę, nie mrugając. Była doświadczoną policjantką, zawodową bokserką i uzbrojoną. Mimo to, było to całkiem miłe. "Będzie dobrze".
  Byrne poszedł do męskiej toalety. Jessica zajęła ostatni stołek przy barze, ten obok przejścia, ten przed ćwiartkami cytryny, oliwkami pimiento i wiśniami maraschino. Pokój był urządzony jak marokański burdel: cała złota farba, czerwone, flokowane wykończenia, aksamitne meble z obrotowymi poduszkami.
  W klubie panował gwar. Nic dziwnego. Klub znajdował się niedaleko centrum kongresowego. Z głośników rozbrzmiewał utwór George'a Thorogooda "Bad to the Bone".
  Stołek obok niej był pusty, ale ten za nim - zajęty. Jessica rozejrzała się. Siedzący tam facet wyglądał, jakby wyszedł prosto z centralnego biura castingowego klubu ze striptizem - około czterdziestki, w błyszczącej koszuli w kwiaty, obcisłych granatowych spodniach z podwójnego dzianiny, zdartych butach i pozłacanych bransoletach identyfikacyjnych na obu nadgarstkach. Zacisnął dwa przednie zęby, co nadawało mu ignorancki wygląd wiewiórki. Palił Salem Light 100 z połamanymi filtrami. Patrzył na nią.
  Jessica spojrzała mu w oczy i spojrzała mu w oczy.
  "Czy mogę coś dla ciebie zrobić?" zapytała.
  "Jestem tu zastępcą kierownika baru". Usiadł na stołku obok niej. Pachniał dezodorantem Old Spice i skwarkami. "No cóż, będę tam za trzy miesiące".
  "Gratulacje".
  "Wyglądasz znajomo" - powiedział.
  "I?"
  Czy spotkaliśmy się już wcześniej?
  "Nie sądzę".
  - Jestem tego pewien.
  "Cóż, to oczywiście możliwe" - powiedziała Jessica. "Po prostu tego nie pamiętam".
  "NIE?"
  Powiedział to tak, jakby trudno było w to uwierzyć. "Nie" - odparła. "Ale wiesz co? Nie mam nic przeciwko".
  Gruby jak cegła zanurzona w cieście, naciskał dalej. "Tańczyłaś kiedyś? To znaczy, wiesz, zawodowo".
  "To wszystko" - pomyślała Jessica. "Tak, oczywiście".
  Facet pstryknął palcami. "Wiedziałem" - powiedział. "Nigdy nie zapominam ładnej twarzy. Ani wspaniałego ciała. Gdzie tańczyłaś?"
  "Cóż, pracowałem w Teatrze Bolszoj przez kilka lat. Ale dojazdy mnie wykańczały".
  Facet przechylił głowę o dziesięć stopni, myśląc - czy raczej robiąc cokolwiek zamiast myśleć - że Teatr Bolszoj może być klubem ze striptizem w Newark. "Nie znam tego miejsca".
  "Jestem oszołomiony."
  "Czy była całkowicie naga?"
  "Nie. Każą ci się przebierać za łabędzia."
  "Wow" - powiedział. "Brzmi gorąco".
  "Och, to prawda."
  "Jak masz na imię?"
  Isadora.
  "Jestem Chester. Moi przyjaciele mówią mi Chet."
  - Cóż, Chester, miło było z tobą rozmawiać.
  "Wychodzisz?" Wykonał w jej kierunku delikatny ruch. Pajęczy. Jakby myślał o zostawieniu jej na stołku.
  "Tak, niestety. Obowiązek wzywa". Położyła odznakę na ladzie. Twarz Cheta zbladła. To było jak pokazanie wampirowi krzyża. Cofnął się.
  Byrne wrócił z męskiej toalety i spiorunował Cheta wzrokiem.
  "Hej, jak się masz?" zapytał Chet.
  "Nigdy lepiej" - powiedział Byrne. Do Jessiki: "Gotowa?"
  "Zróbmy to."
  "Do zobaczenia" - powiedział jej Chet. Z jakiegoś powodu teraz jest fajnie.
  - Będę liczyć minuty.
  
  
  
  Na drugim piętrze dwóch detektywów, prowadzonych przez dwóch krzepkich ochroniarzy, przemierzało labirynt korytarzy, kończący się wzmocnionymi stalowymi drzwiami. Nad nimi, w grubej, ochronnej folii, znajdowała się kamera bezpieczeństwa. Na ścianie obok drzwi, bez żadnych metalowych elementów, wisiały dwa elektroniczne zamki. Bandyta Jeden rozmawiał przez przenośne radio. Chwilę później drzwi powoli się otworzyły. Bandyta Dwa otworzył je na oścież. Byrne i Jessica weszli.
  Duży pokój był słabo oświetlony lampami o pośrednim świetle, ciemnopomarańczowymi kinkietami i wpuszczanymi kanistrami z reflektorkami. Ogromny dębowy stół, za którym siedział mężczyzna, którego Byrne opisał jako Calluma Blackburna, zdobiła oryginalna lampa Tiffany'ego.
  Twarz mężczyzny rozjaśniła się na widok Byrne'a. "Nie wierzę" - powiedział. Wstał, wyciągając obie ręce przed siebie niczym kajdanki. Byrne się roześmiał. Mężczyźni uścisnęli się i poklepali po plecach. Callum cofnął się o pół kroku i ponownie spojrzał na Byrne'a, opierając ręce na biodrach. "Wyglądasz dobrze".
  "Ty też."
  "Nie mogę narzekać" - powiedział. "Przykro mi słyszeć o twoich problemach". Jego akcent był wyraźny, szkocki, złagodzony latami spędzonymi we wschodniej Pensylwanii.
  "Dziękuję" - powiedział Byrne.
  Callum Blackburn miał sześćdziesiąt lat. Miał wyraziste rysy twarzy, ciemne, żywe oczy, srebrną bródkę i siwiejące, zaczesane do tyłu włosy. Miał na sobie dobrze skrojony, ciemnoszary garnitur, białą koszulę, rozpięty kołnierzyk i mały kolczyk-kółko.
  "To mój partner, detektyw Balzano" - powiedział Byrne.
  Callum wyprostował się, odwrócił się w stronę Jessiki i opuścił brodę w geście powitania. Jessica nie miała pojęcia, co zrobić. Czy miała dygnąć? Wyciągnęła rękę. "Miło mi panią poznać".
  Callum wziął ją za rękę i uśmiechnął się. Jak na białego przestępcę, był całkiem czarujący. Byrne opowiedział jej o Callumie Blackburn. Zarzucono mu oszustwo przy karcie kredytowej.
  "Chętnie" - powiedział Callum. "Gdybym wiedział, że detektywi są teraz tacy przystojni, nigdy nie zrezygnowałbym z życia przestępcy".
  "A ty?" zapytał Byrne.
  "Jestem tylko skromnym biznesmenem z Glasgow" - powiedział z błyskiem uśmiechu. "I niedługo zostanę starym ojcem".
  Jedną z pierwszych lekcji, jakich Jessica nauczyła się na ulicy, było to, że rozmowy z przestępcami zawsze zawierają podtekst, niemal na pewno zniekształcenie prawdy. Nigdy go nie spotkałam, co w zasadzie oznaczało: dorastaliśmy razem. Zazwyczaj mnie tam nie było. To wydarzyło się w moim domu. "Jestem niewinna" prawie zawsze oznaczało, że to ja to zrobiłam. Kiedy Jessica po raz pierwszy dołączyła do policji, czuła, że potrzebuje słownika kryminalnego angielskiego. Teraz, prawie dziesięć lat później, prawdopodobnie mogłaby uczyć kryminalnego angielskiego.
  Byrne i Callum najwyraźniej dawno się rozstali, co oznaczało, że rozmowa prawdopodobnie była nieco bliższa prawdy. Kiedy ktoś zakłada ci kajdanki i patrzy, jak wchodzisz do celi więziennej, granie twardziela staje się trudniejsze.
  Mimo to byli tu, żeby zdobyć informacje od Calluma Blackburna. Na razie musieli grać w jego grę. Mała pogawędka przed wielką gadką.
  "Jak się miewa twoja śliczna żona?" zapytał Callum.
  "Nadal jesteś słodka", powiedział Byrne, "ale już nie jesteś moją żoną".
  "To taka smutna wiadomość" - powiedział Callum, wyglądając na szczerze zaskoczonego i rozczarowanego. "Co zrobiłeś?"
  Byrne odchylił się na krześle, krzyżując ramiona. W defensywie. "Dlaczego myślisz, że coś schrzaniłem?"
  Callum uniósł jedną brew.
  "Dobrze" - powiedział Byrne. "Masz rację. To była praca".
  Callum skinął głową, być może przyznając, że on - i osoby o jego pokroju przestępczym - byli częścią "dzieła", a zatem ponoszą częściową odpowiedzialność. "Mamy w Szkocji takie powiedzenie: "Strzyżona owca odrośnie"".
  Byrne spojrzał na Jessicę, a potem z powrotem na Calluma. Czy ten facet właśnie nazwał go owcą? "Prawdziwsze słowa, co?" - powiedział Byrne, mając nadzieję, że pójdzie dalej.
  Callum uśmiechnął się, mrugnął do Jessiki i splótł palce. "Więc" - powiedział. "Czemu zawdzięczam tę wizytę?"
  "Kobieta o nazwisku Christina Yakos została wczoraj znaleziona zamordowana" - powiedział Byrne. "Znał ją pan?"
  Twarz Calluma Blackburna była nieodgadniona. "Przepraszam, jak ona się nazywa?"
  "Christina Yakos".
  Byrne położył zdjęcie Christiny na stole. Obaj detektywi obserwowali Calluma, gdy ten na niego patrzył. Wiedział, że jest obserwowany i niczego nie zdradzał.
  "Rozpoznajesz ją?" zapytał Byrne.
  "Tak".
  "Jak to?" zapytał Byrne.
  "Ostatnio przyszła do mnie do pracy" - powiedział Callum.
  - Zatrudniłeś ją?
  "Mój syn Alex zajmuje się rekrutacją."
  "Czy pracowała jako sekretarka?" zapytała Jessica.
  "Pozwolę Alexowi wyjaśnić". Callum odszedł, wyciągnął telefon komórkowy, wykonał połączenie i się rozłączył. Odwrócił się do detektywów. "Zaraz tu będzie".
  Jessica rozejrzała się po biurze. Było elegancko umeblowane, choć nieco bez smaku: tapeta z imitacji zamszu, pejzaże i sceny myśliwskie w złotych, filigranowych ramach, fontanna w kącie w kształcie tria złotych łabędzi. "Porozmawiajmy o twojej ironii" - pomyślała.
  Najbardziej imponująca była ściana po lewej stronie biurka Calluma. Na niej znajdowało się dziesięć płaskich monitorów podłączonych do kamer monitoringu, pokazujących z różnych kątów bary, scenę, wejście, parking i kasę. Na sześciu ekranach tańczące dziewczyny w różnym stopniu rozebrania.
  Podczas gdy czekali, Byrne stał jak wryty przed wystawą. Jessica zastanawiała się, czy zdawał sobie sprawę, że ma otwarte usta.
  Jessica podeszła do monitorów. Sześć par piersi podskakiwało, niektóre większe od innych. Jessica je policzyła. "Sztuczne, sztuczne, prawdziwe, sztuczne, prawdziwe, sztuczne".
  Byrne był przerażony. Wyglądał jak pięciolatek, który właśnie poznał brutalną prawdę o Zajączku Wielkanocnym. Wskazał na ostatni monitor, na którym widniała tancerka, niewiarygodnie długonoga brunetka. "Czy to podróbka?"
  "To fałszywa kopia".
  Podczas gdy Byrne się wpatrywał, Jessica przeglądała książki na półkach, głównie szkockich pisarzy - Roberta Burnsa, Waltera Scotta, J.M. Barriego. Nagle zauważyła pojedynczy monitor panoramiczny wbudowany w ścianę za biurkiem Calluma. Miał coś w rodzaju wygaszacza ekranu: małe złote pudełko, które co chwila się otwierało, ukazując tęczę.
  "Co to jest?" zapytała Jessica Calluma.
  "To zamknięte połączenie z bardzo wyjątkowym klubem" - powiedział Callum. "Jest na trzecim piętrze. Nazywa się Sala Pandory".
  "Jak niezwykłe?"
  - Alex wyjaśni.
  "Co się tam dzieje?" zapytał Byrne.
  Callum uśmiechnął się. "Pandora Lounge to wyjątkowe miejsce dla wyjątkowych dziewczyn".
  OceanofPDF.com
  26
  Tym razem Tara Lynn Green zdążyła w samą porę. Ryzykowała mandat za przekroczenie prędkości - kolejny, a jej prawo jazdy prawdopodobnie zostanie cofnięte - i zaparkowała na drogim parkingu niedaleko Teatru przy Walnut Street. Na te dwie rzeczy nie było jej stać.
  Z drugiej strony, był to przesłuchanie do filmu "Karuzela" w reżyserii Marka Balfoura. Upragniona rola przypadła Julie Jordan. Shirley Jones zagrała tę rolę w filmie z 1956 roku i uczyniła z niej swoją karierę na całe życie.
  Tara właśnie zakończyła udany występ w przedstawieniu "Nine" w Teatrze Centralnym w Norristown. Lokalny recenzent nazwał ją "atrakcyjną". Dla Tary "bring it" było niemal szczytem możliwości. Zobaczyła swoje odbicie w oknie holu teatru. W wieku dwudziestu siedmiu lat nie była nowicjuszką ani naiwną. No dobrze, dwadzieścia osiem, pomyślała. Ale kto by to liczył?
  Przeszła dwie przecznice z powrotem do parkingu. Lodowaty wiatr świstał w Walnut. Tara skręciła za róg, zerknęła na tabliczkę na małym kiosku i obliczyła opłatę parkingową. Była winna szesnaście dolarów. Szesnaście cholernych dolarów. Miała dwadzieścia w portfelu.
  Ach, dobrze. Dziś wieczorem znowu jadłam ramen. Tara zeszła po schodach do piwnicy, wsiadła do samochodu i czekała, aż się nagrzeje. W międzyczasie włączyła płytę CD - Kay Starr śpiewała "C'est Magnifique".
  Kiedy samochód w końcu się rozgrzał, wrzuciła bieg wsteczny, a w jej głowie kłębiły się mieszane uczucia: nadziei, ekscytacji przedpremierowej, znakomitych recenzji i gromkich braw.
  Wtedy poczuła cios.
  O mój Boże, pomyślała. Czy w coś uderzyła? Zaparkowała samochód, zaciągnęła hamulec ręczny i wysiadła. Podeszła do samochodu i zajrzała pod spód. Nic. Nie uderzyła w nic ani w nikogo. Dzięki Bogu.
  Wtedy Tara to zobaczyła: miała mieszkanie. Na dodatek miała mieszkanie. I miała mniej niż dwadzieścia minut, żeby dotrzeć do pracy. Jak każda inna aktorka w Filadelfii, a może i na świecie, Tara pracowała jako kelnerka.
  Rozejrzała się po parkingu. Nikogo. Jakieś trzydzieści samochodów, kilka furgonetek. Ani jednego. Cholera.
  Próbowała stłumić gniew i łzy. Nie wiedziała nawet, czy w bagażniku jest koło zapasowe. To był dwuletni samochód kompaktowy, a ona nigdy wcześniej nie musiała zmieniać ani jednej opony.
  "Masz kłopoty?"
  Tara odwróciła się, lekko zaskoczona. Kilka kroków od jej samochodu mężczyzna wysiadał z białego vana. Niósł bukiet kwiatów.
  "Witaj" - powiedziała.
  "Cześć" - wskazał na jej oponę. "Nie wygląda najlepiej".
  "Jest płaski tylko na dole" - powiedziała. "Ha ha".
  "Jestem w tym naprawdę dobry" - powiedział. "Chętnie pomogę".
  Zerknęła na swoje odbicie w szybie samochodu. Miała na sobie biały wełniany płaszcz. W swoim najlepszym. Mogła sobie wyobrazić ten smar na przodzie. I rachunek za pralnię chemiczną. Kolejne wydatki. Oczywiście, jej członkostwo w AAA dawno wygasło. Nigdy z niego nie skorzystała, kiedy za niego zapłaciła. A teraz, oczywiście, go potrzebowała.
  "Nie mogłabym cię o to prosić" - powiedziała.
  "To nie ma znaczenia" - powiedział. "Nie jesteś specjalnie ubrany do naprawy samochodu".
  Tara zobaczyła, jak ukradkiem zerka na zegarek. Jeśli miała go w to wciągać, lepiej niech zrobi to szybko. "Jesteś pewien, że to nie sprawi kłopotu?" - zapytała.
  "To nic wielkiego, naprawdę". Uniósł bukiet. "Muszę to dostarczyć do czwartej, a potem skończę na dziś. Mam mnóstwo czasu".
  Rozejrzała się po parkingu. Był prawie pusty. Choć nie znosiła udawać bezradności (w końcu umiała zmienić oponę), przydałaby jej się pomoc.
  "Będziesz musiał pozwolić mi ci za to zapłacić" - powiedziała.
  Podniósł rękę. "Nie chciałbym o tym słyszeć. Poza tym są święta.
  I dobrze, pomyślała. Po zapłaceniu za parking zostanie jej w sumie cztery dolary i siedemnaście centów. "To bardzo miłe z twojej strony".
  "Otwórz bagażnik" - powiedział. "Zaraz skończę".
  Tara sięgnęła do okna i nacisnęła dźwignię otwierania bagażnika. Podeszła do tyłu samochodu. Mężczyzna chwycił podnośnik i wyciągnął go. Rozejrzał się, szukając miejsca na kwiaty. Był to ogromny bukiet mieczyków, owinięty w jaskrawobiały papier.
  "Myślisz, że mógłbyś je włożyć z powrotem do mojego vana?" - zapytał. "Mój szef mnie zabije, jeśli je pobrudzę".
  "Oczywiście" - powiedziała. Wzięła od niego kwiaty i odwróciła się w stronę furgonetki.
  "...huragan" - powiedział.
  Odwróciła się. "Czy mi przykro?"
  "Możesz je po prostu włożyć z tyłu."
  "Och" - powiedziała. "W porządku".
  Tara podeszła do furgonetki, myśląc, że to właśnie takie rzeczy - drobne akty dobroci od zupełnie obcych ludzi - praktycznie przywracają jej wiarę w ludzkość. Filadelfia bywa trudnym miastem, ale czasami po prostu nie zdajesz sobie z tego sprawy. Otworzyła tylne drzwi furgonetki. Spodziewała się zobaczyć pudełka, papier, zieleń, gąbkę florystyczną, wstążki, może garść małych kartek i kopert. Zamiast tego zobaczyła... nic. Wnętrze furgonetki było nieskazitelnie czyste. Poza matą do ćwiczeń na podłodze. I motkiem niebiesko-białej liny.
  Zanim zdążyła położyć kwiaty, poczuła czyjąś obecność. Bliską. Zbyt bliską. Poczuła zapach cynamonowego płynu do płukania ust; zobaczyła cień zaledwie kilka centymetrów od siebie.
  Gdy Tara odwróciła się w stronę cienia, mężczyzna zamachnął się korbą podnośnika w tył jej głowy. Rozległ się głuchy odgłos. Potrząsnęła głową. Przed oczami pojawiły się czarne kręgi, otoczone supernową jaskrawopomarańczowego ognia. Ponownie uderzył stalowym prętem, nie na tyle mocno, by ją przewrócić, ale na tyle mocno, by ją ogłuszyć. Nogi się pod nią ugięły, a Tara osunęła się w silne ramiona.
  Następną rzeczą, jaką poczuła, było to, że leżała na plecach na macie do ćwiczeń. Było jej ciepło. Pachniało rozcieńczalnikiem do farb. Usłyszała trzask drzwi i warkot silnika.
  Kiedy znów otworzyła oczy, szare światło dzienne sączyło się przez przednią szybę. Poruszali się.
  Kiedy próbowała usiąść, wyciągnął rękę z białą szmatką. Przycisnął ją do jej twarzy. Zapach lekarstwa był silny. Wkrótce odpłynęła w snopie oślepiającego światła. Ale tuż przed tym, jak świat zniknął, Tara Lynn Greene - czarująca Tara Lynn Greene - nagle uświadomiła sobie, co powiedział mężczyzna w garażu:
  Jesteś moim słowikiem.
  OceanofPDF.com
  27
  Alasdair Blackburn był wyższą wersją swojego ojca, miał około trzydziestu lat, szerokie ramiona i był atletyczny. Ubierał się swobodnie, miał nieco dłuższe włosy i mówił z lekkim akcentem. Spotkali się w biurze Calluma.
  "Przepraszam, że kazałem panu czekać" - powiedział. "Miałem sprawę do załatwienia". Uścisnął dłoń Jessiki i Byrne"a. "Proszę, mów mi Alex".
  Byrne wyjaśnił, dlaczego tam byli. Pokazał mężczyźnie zdjęcie Christiny. Alex potwierdził, że Christina Yakos pracowała w Stiletto.
  "Jakie jest twoje stanowisko w tej sprawie?" zapytał Byrne.
  "Jestem dyrektorem generalnym" - powiedział Alex.
  "A większość personelu zatrudniasz?"
  "Robię wszystko - artystów, kelnerów, obsługę kuchni, ochronę, sprzątaczki, obsługę parkingu."
  Jessica zastanawiała się, co go podkusiło, żeby zatrudnić jej przyjaciela Cheta, mieszkającego na dole.
  "Jak długo Christina Yakos tu pracowała?" zapytał Byrne.
  Alex zastanowił się przez chwilę. "Może jakieś trzy tygodnie".
  "W jakiej objętości?"
  Alex zerknął na ojca. Kątem oka Jessica dostrzegła lekkie skinienie głową Calluma. Alex mógłby zająć się rekrutacją, ale to Callum pociągał za sznurki.
  "Była artystką" - powiedział Alex. Jego oczy na chwilę rozbłysły. Jessica zastanawiała się, czy jego relacja z Christiną Yakos nie wykroczyła poza ramy zawodowe.
  "Tancerka?" zapytał Byrne.
  "Tak i nie."
  Byrne spojrzał na Alexa przez chwilę, czekając na wyjaśnienie. Nie otrzymał żadnego. Naciskał mocniej. "Co dokładnie oznacza 'nie'?"
  Alex siedział na skraju ogromnego biurka ojca. "Była tancerką, ale nie jak inne dziewczyny". Machnął lekceważąco ręką w stronę monitorów.
  "Co masz na myśli?"
  "Pokażę ci" - powiedział Alex. "Chodźmy na trzecie piętro. Do salonu Pandory.
  "Co jest na trzecim piętrze?" zapytał Byrne. "Taniec na kolanach?"
  Alex uśmiechnął się. "Nie" - powiedział. "To co innego".
  "Inny?"
  "Tak" - powiedział, przechodząc przez pokój i otwierając im drzwi. "Młode kobiety pracujące w Pandora Lounge to artystki performatywne".
  
  
  
  SALA PANDORA na trzecim piętrze hotelu Stiletto składała się z serii ośmiu pomieszczeń oddzielonych długim, słabo oświetlonym korytarzem. Ściany zdobiły kryształowe kinkiety i aksamitne tapety z fleur-de-lis. Wykładzina miała głęboki, błękitny, długi dywan. Na końcu stał stół i lustro ze złotymi żyłkami. Na każdych drzwiach widniał zmatowiały, mosiężny numer.
  "To prywatne piętro" - powiedział Alex. "Prywatne tancerki. Bardzo ekskluzywne. Teraz jest ciemno, bo otwierają dopiero o północy".
  "Czy Christina Yakos tu pracowała?" zapytał Byrne.
  "Tak."
  "Jej siostra powiedziała, że pracowała jako sekretarka".
  "Niektóre młode dziewczyny niechętnie przyznają się, że są tancerkami egzotycznymi" - powiedziała Alex. "Wkładamy do form wszystko, czego chcą".
  Idąc korytarzem, Alex otworzył drzwi. Każdy pokój miał inny motyw przewodni. Jeden nawiązywał do Dzikiego Zachodu, z trocinami na drewnianych podłogach i miedzianą spluwaczką. Jeden był repliką baru z lat 50., a inny do Gwiezdnych Wojen. Jessica pomyślała, że to jak wejście do starego filmu Westworld, egzotycznego kurortu, w którym Yul Brynner grał robota-rewolwerowca, który uległ awarii. Bliższe przyjrzenie się w jaśniejszym oświetleniu ujawniło, że pokoje były nieco zaniedbane, a iluzja różnych historycznych miejsc była tylko iluzją - iluzją.
  W każdym pokoju znajdował się jeden wygodny fotel i lekko podwyższona scena. Nie było okien. Sufity zdobiła misterna sieć oświetlenia szynowego.
  "Czyli mężczyźni płacą wyższą cenę, żeby móc wystąpić prywatnie w tych salach?" - zapytał Byrne.
  "Czasami kobiety, ale rzadko" - odpowiedział Alex.
  - Czy mogę zapytać ile?
  "To zależy od dziewczyny" - powiedział. "Ale średnio to około dwieście dolarów. Plus napiwki.
  "Jak długo?"
  Alex uśmiechnął się, prawdopodobnie przewidując kolejne pytanie. "Czterdzieści pięć minut".
  - I w tych pokojach odbywają się tylko tańce?
  "Tak, detektywie. To nie jest burdel.
  "Czy Christina Yakos kiedykolwiek pracowała na scenie na dole?" - zapytał Byrne.
  "Nie" - powiedział Alex. "Pracowała wyłącznie tutaj. Zaczęła dopiero kilka tygodni temu, ale była bardzo dobra i bardzo popularna".
  Jessica zrozumiała, w jaki sposób Christina zapłaci połowę czynszu za drogi dom szeregowy w North Lawrence.
  "Jak dokonuje się wyboru dziewcząt?" zapytał Byrne.
  Alex szedł korytarzem. Na końcu stał stół z kryształowym wazonem pełnym świeżych mieczyków. Sięgnął do szuflady biurka i wyciągnął skóropodobną teczkę. Otworzył książkę na stronie z czterema zdjęciami Christiny. Jedno przedstawiało Christinę w stroju dancehallowym z Dzikiego Zachodu; na drugim miała na sobie togę.
  Jessica pokazała zdjęcie sukienki, którą Christina miała na sobie po swojej śmierci. "Czy ona kiedykolwiek nosiła taką sukienkę?"
  Alex spojrzał na zdjęcie. "Nie" - powiedział. "To nie jest jeden z naszych tematów".
  "Jak twoi klienci tu trafiają?" zapytała Jessica.
  "Z tyłu budynku znajduje się nieoznakowane wejście. Klienci wchodzą, płacą, a następnie są odprowadzani przez hostessę."
  "Czy masz listę klientów Christiny?" zapytał Byrne.
  "Obawiam się, że nie. To nie jest coś, co mężczyźni zazwyczaj płacą kartami Visa. Jak możesz sobie wyobrazić, w tym biznesie można płacić tylko gotówką".
  "Czy jest ktoś, kto mógłby zapłacić więcej niż raz, żeby zobaczyć jej taniec? Ktoś, kto mógłby być nią zafascynowany?
  "Nie wiem. Ale zapytam inne dziewczyny.
  Zanim zeszła na dół, Jessica otworzyła drzwi do ostatniego pokoju po lewej. W środku znajdowała się replika tropikalnego raju, z piaskiem, leżakami i plastikowymi palmami.
  Pod Filadelfią, którą myślała, że zna, kryje się cała Filadelfia.
  
  
  
  Szli w kierunku swojego samochodu ulicą Saranchowaja. Padał lekki śnieg.
  "Miałeś rację" - powiedział Byrne.
  Jessica się zatrzymała. Byrne zatrzymał się obok niej. Jessica przyłożyła dłoń do ucha. "Przepraszam, nie dosłyszałam" - powiedziała. "Czy mógłbyś powtórzyć?"
  Byrne uśmiechnął się. "Miałeś rację. Christina Jakos miała sekretne życie".
  Szli dalej ulicą. "Myślisz, że mogła poderwać jakiegoś pana młodego, odrzucić jego zaloty, a on ją zaatakował?" - zapytała Jessica.
  "To z pewnością możliwe. Ale wydaje się to dość skrajną reakcją".
  "Istnieją naprawdę skrajne typy ludzi". Jessica pomyślała o Christinie albo o jakimkolwiek tancerzu stojącym na scenie, podczas gdy ktoś siedział w ciemności, obserwował ją i planował jej śmierć.
  "Zgadza się" - powiedział Byrne. "A każdy, kto zapłaciłby dwieście dolarów za prywatny taniec w saloonie Dzikiego Zachodu, prawdopodobnie żyje w świecie baśni".
  "Dodatkowa wskazówka."
  "Dodatkowa wskazówka."
  "Czy kiedykolwiek przyszło ci do głowy, że Alex może być zakochany w Christinie?"
  "O tak" - powiedział Byrne. "Zupełnie się zamglił, kiedy o niej mówił".
  "Może powinnaś porozmawiać z innymi dziewczynami z Stiletto" - powiedziała Jessica, mocno przyciskając język do policzka. "Sprawdź, czy mają coś do dodania".
  "To brudna robota" - powiedział Byrne. "To, co robię dla departamentu".
  Wsiedli do samochodu i zapięli pasy. Zadzwonił telefon Byrne'a. Odebrał, słuchał. Bez słowa się rozłączył. Odwrócił głowę i przez chwilę patrzył przez okno od strony kierowcy.
  "Co to jest?" zapytała Jessica.
  Byrne milczał jeszcze chwilę, jakby jej nie słyszał. Potem: "To był John".
  Byrne miał na myśli Johna Shepherda, kolegę detektywa z wydziału zabójstw. Byrne uruchomił samochód, włączył niebieskie światło na desce rozdzielczej, dodał gazu i z rykiem włączył się do ruchu. Milczał.
  "Kevin."
  Byrne uderzył pięścią w deskę rozdzielczą. Dwa razy. Potem wziął głęboki oddech, wypuścił powietrze, odwrócił się do niej i powiedział ostatnią rzecz, jakiej się spodziewała: "Walt Brigham nie żyje".
  OceanofPDF.com
  28
  Kiedy Jessica i Byrne dotarli na miejsce zdarzenia na Lincoln Drive, w części Fairmount Park niedaleko Wissahickon Creek, były tam już dwa vany CSU, trzy samochody patrolowe i pięciu detektywów. Nagranie z miejsca zdarzenia zostało wykonane na całej długości drogi. Ruch został skierowany na dwa pasy ruchu o ograniczonym ruchu.
  Dla policji ta strona internetowa symbolizowała gniew, determinację i szczególny rodzaj furii. Była jedyna w swoim rodzaju.
  Wygląd ciała był więcej niż obrzydliwy.
  Walt Brigham leżał na ziemi przed swoim samochodem, na poboczu drogi. Leżał na plecach, z rozpostartymi ramionami i uniesionymi w błagalnym geście dłońmi. Został spalony żywcem. W powietrzu unosił się zapach zwęglonego mięsa, chrupiącej skóry i pieczonych kości. Jego ciało było poczerniałą skorupą. Na czole miał delikatnie przypiętą złotą odznakę detektywa.
  Jessica o mało się nie udławiła. Musiała odwrócić wzrok od tego przerażającego widoku. Pamiętała poprzednią noc i wygląd Walta. Spotkała go tylko raz, ale cieszył się znakomitą reputacją w dziale i miał wielu przyjaciół.
  Teraz był martwy.
  Sprawą zajmą się detektywi Nikki Malone i Eric Chavez.
  Nikki Malone, lat trzydzieści jeden, była jedną z nowych detektywów w wydziale zabójstw, jedyną kobietą oprócz Jessiki. Nikki spędziła cztery lata w handlu narkotykami. Mierząc niecałe 160 cm i ważąc 50 kg - blondynka o niebieskich oczach i jasnych włosach - miała wiele do udowodnienia, poza kwestiami płci. Nikki i Jessica pracowały nad pewnym szczegółem rok wcześniej i od razu się polubiły. Kilka razy nawet razem trenowały. Nikki trenowała taekwondo.
  Eric Chavez był doświadczonym detektywem i wizytówką jednostki. Nigdy nie mijał lustra bez sprawdzenia samego siebie. Jego szuflady z dokumentami były pełne magazynów GQ, Esquire i Vitals. Trendy w modzie nie pojawiały się bez jego wiedzy, ale to właśnie ta dbałość o szczegóły czyniła go utalentowanym śledczym.
  Byrne miał występować w roli świadka - był jedną z ostatnich osób, które rozmawiały z Waltem Brighamem podczas Finnigan's Wake - choć nikt nie spodziewał się, że będzie siedział z boku podczas śledztwa. Za każdym razem, gdy ginął policjant, w sprawę zaangażowanych było około 6500 mężczyzn i kobiet.
  Każdy policjant w Filadelfii.
  
  
  
  MARJORIE BRIGHAM była szczupłą kobietą po pięćdziesiątce. Miała drobne, wyraziste rysy twarzy, krótko przycięte srebrne włosy i czyste dłonie kobiety z klasy średniej, która nigdy nie delegowała obowiązków domowych. Miała na sobie brązowe spodnie i czekoladowy sweter z dzianiny, a na lewym nadgarstku prostą złotą bransoletkę.
  Jej salon był urządzony w stylu wczesnoamerykańskim, z radosną beżową tapetą. Przed oknem wychodzącym na ulicę stał klonowy stół, na którym stał rząd użytecznych roślin doniczkowych. W rogu jadalni stała aluminiowa choinka z białymi światełkami i czerwonymi ozdobami.
  Kiedy Byrne i Jessica przyjechali, Marjorie siedziała w fotelu z funkcją rozkładania przed telewizorem. Trzymała w dłoni czarną teflonową szpatułkę niczym zwiędły kwiat. Tego dnia, po raz pierwszy od dekad, nie miała dla kogo gotować. Wydawało się, że nie może odstawić naczyń. Odstawienie ich oznaczało, że Walt nie wróci. Jeśli byłaś żoną policjanta, bałaś się każdego dnia. Bałaś się telefonu, pukania do drzwi, dźwięku samochodu podjeżdżającego pod twój dom. Bałaś się za każdym razem, gdy w telewizji leciał "raport specjalny". Aż pewnego dnia stało się coś nie do pomyślenia i nie miałaś już czego się bać. Nagle uświadomiłaś sobie, że przez cały ten czas, przez te wszystkie lata, strach był twoim przyjacielem. Strach oznaczał, że jest życie. Strach był nadzieją.
  Kevin Byrne nie był tam oficjalnie. Był tam jako przyjaciel, brat-policjant. Mimo to nie sposób było nie zadać pytań. Usiadł na poręczy sofy i wziął Marjorie za rękę.
  "Czy jest pan gotowy zadać kilka pytań?" - zapytał Byrne tak delikatnie i uprzejmie, jak tylko potrafił.
  Marjorie skinęła głową.
  "Walt miał długi? Czy był ktoś, z kim mógł mieć problemy?
  Marjorie zastanowiła się przez kilka sekund. "Nie" - powiedziała. "Nic takiego".
  Czy kiedykolwiek wspominał o jakichś konkretnych groźbach? O kimś, kto mógłby mieć na nim zemstę?
  Marjorie pokręciła głową. Byrne musiał spróbować zbadać ten wątek, choć było mało prawdopodobne, żeby Walt Brigham podzielił się czymś takim z żoną. Przez chwilę w głowie Byrne'a rozbrzmiał głos Matthew Clarka.
  To jeszcze nie koniec.
  "Czy to twoja sprawa?" zapytała Marjorie.
  "Nie" - powiedział Byrne. "Detektywi Malone i Chavez prowadzą śledztwo. Będą tu jeszcze dziś".
  "Czy są dobre?"
  "Dobrze" - odpowiedział Byrne. "Teraz wiesz, że będą chcieli obejrzeć niektóre rzeczy Walta. Zgadzasz się?"
  Marjorie Brigham po prostu skinęła głową, nie mogąc wydusić z siebie słowa.
  Pamiętaj, jeśli pojawią się jakieś problemy, pytania, albo po prostu będziesz chciał porozmawiać, zadzwoń najpierw, dobrze? O każdej porze. W dzień i w nocy. Będę tam.
  "Dziękuję, Kevin."
  Byrne wstał i zapiął płaszcz. Marjorie wstała. W końcu odłożyła łopatę, po czym przytuliła się do stojącego przed nią rosłego mężczyzny, chowając twarz w jego szerokiej piersi.
  
  
  
  Ta historia już obiegła całe miasto, cały region. Na Lincoln Drive rozstawiały się redakcje. Miały potencjalnie sensacyjną historię. Pięćdziesięciu lub sześćdziesięciu policjantów zebrało się w tawernie, jeden z nich wyszedł i został zabity na odludnym odcinku Lincoln Drive. Co tam robił? Narkotyki? Seks? Zemsta? Dla departamentu policji, który jest stale pod lupą wszystkich organizacji walczących o prawa obywatelskie, każdej rady nadzorczej, każdego komitetu akcji obywatelskiej, nie wspominając o lokalnych, a często i ogólnokrajowych mediach, sytuacja nie wyglądała dobrze. Presja ze strony szych, by rozwiązać ten problem, i to szybko, była już ogromna i rosła z godziny na godzinę.
  OceanofPDF.com
  29
  "O której godzinie Walt wyszedł z baru?" - zapytała Nikki. Zebrali się wokół stanowiska w wydziale zabójstw: Nikki Malone, Eric Chavez, Kevin Byrne, Jessica Balzano i Ike Buchanan.
  "Nie jestem pewien" - powiedział Byrne. "Może dwa".
  "Rozmawiałam już z tuzinem detektywów. Nie sądzę, żeby ktokolwiek widział, jak wychodził. To była jego impreza. Czy to naprawdę wydaje ci się właściwe?" - zapytała Nikki.
  To nieprawda. Ale Byrne wzruszył ramionami. "Tak to już jest. Wszyscy byliśmy bardzo zajęci. Zwłaszcza Walt.
  "Dobrze" - powiedziała Nikki. Przekartkowała kilka stron swojego notatnika. "Walt Brigham pojawił się wczoraj wieczorem w Finnigan's Wake około 20:00 i wypił połowę górnej półki. Czy wiedziałaś, że jest pijakiem?"
  "Był detektywem wydziału zabójstw. A to było jego przyjęcie emerytalne".
  "Zgadza się" - powiedziała Nikki. "Widziałaś, żeby się z kimś kłócił?"
  "Nie" - powiedział Byrne.
  "Widziałeś, jak wyszedł na chwilę i wrócił?"
  "Ja tego nie zrobiłem" - odpowiedział Byrne.
  - Widziałeś jak dzwonił?
  "NIE."
  "Rozpoznałeś większość osób na imprezie?" zapytała Nikki.
  "Prawie wszyscy" - powiedział Byrne. "Wymyśliłem wielu z tych facetów".
  - Czy są jakieś stare waśnie, cokolwiek, co ma korzenie w przeszłości?
  - Nic, o ile wiem.
  - Czyli rozmawiał pan z ofiarą w barze około wpół do trzeciej i od tamtej pory go pan nie widział?
  Byrne pokręcił głową. Pomyślał o tym, ile razy zrobił dokładnie to samo, co Nikki Malone, ile razy użył słowa "ofiara" zamiast czyjegoś imienia. Nigdy tak naprawdę nie rozumiał, jak to brzmi. Aż do teraz. "Nie" - powiedział Byrne, nagle czując się kompletnie bezużyteczny. To było dla niego nowe doświadczenie - bycie świadkiem - i nie podobało mu się to zbytnio. Wcale mu się to nie podobało.
  "Masz coś jeszcze do dodania, Jess?" zapytała Nikki.
  "Niezupełnie" - powiedziała Jessica. "Wyszłam stamtąd około północy".
  - Gdzie zaparkowałeś?
  "Trzeciego".
  - Blisko parkingu?
  Jessica pokręciła głową. "Bliżej Green Street".
  - Czy widziałeś kogoś kręcącego się na parkingu za Finnigan's?
  "NIE."
  "Czy ktoś szedł ulicą, kiedy wychodziłeś?"
  "Nikt."
  Badanie przeprowadzono w promieniu dwóch przecznic. Nikt nie widział, jak Walt Brigham wychodzi z baru, idzie Third Street, wjeżdża na parking ani odjeżdża.
  
  
  
  Jessica i Byrne zjedli wczesną kolację w restauracji Standard Tap na rogu Second Street i Poplar. Jedli w oszołomionym milczeniu po usłyszeniu wiadomości o zabójstwie Walta Brighama. Pojawił się pierwszy raport. Brigham doznał tępego urazu tyłu głowy, następnie został oblany benzyną i podpalony. W lesie w pobliżu miejsca zbrodni znaleziono standardowy, dwugalonowy, plastikowy kanister na benzynę, taki jak wszędzie, bez odcisków palców. Lekarz sądowy skonsultuje się z dentystą sądowym i przeprowadzi identyfikację stomatologiczną, ale nie będzie wątpliwości, że zwęglone ciało należało do Waltera Brighama.
  "Co więc będzie w Wigilię?" - zapytał w końcu Byrne, próbując rozluźnić atmosferę.
  "Mój tata przyjeżdża" - powiedziała Jessica. "Będzie tylko on, ja, Vincent i Sophie. Jedziemy do mojej ciotki na święta. Zawsze tak było. A ty?"
  - Zamierzam zostać z ojcem i pomóc mu zacząć się pakować.
  "Jak się miewa twój ojciec?" - chciała zapytać Jessica. Kiedy Byrne został postrzelony i zapadł w śpiączkę farmakologiczną, odwiedzała szpital codziennie przez wiele tygodni. Czasami udawało jej się dotrzeć tam grubo po północy, ale zazwyczaj, gdy policjant został ranny na służbie, nie było oficjalnych godzin odwiedzin. Niezależnie od pory, Padraig Byrne był obecny. Nie był emocjonalnie zdolny do siedzenia na oddziale intensywnej terapii z synem, więc na korytarzu ustawiono dla niego krzesło, na którym czuwał - z termosem obok i gazetą w ręku - o każdej porze. Jessica nigdy nie rozmawiała z nim szczegółowo, ale rytuał wychodzenia za róg i widzenia go siedzącego z różańcem i kiwającego głową na dzień dobry, dobry wieczór był czymś stałym, czymś, na co czekała z utęsknieniem w tych niepewnych tygodniach; stał się fundamentem, na którym zbudowała fundament swoich nadziei.
  "Jest dobry" - powiedział Byrne. "Mówiłem ci, że przeprowadza się na północny wschód, prawda?"
  "Tak" - powiedziała Jessica. "Nie mogę uwierzyć, że opuszcza południową Filadelfię".
  On też nie może. Później tego wieczoru jem kolację z Colleen. Victoria miała do nas dołączyć, ale wciąż jest w Meadville. Jej matka jest chora.
  "Wiesz, ty i Colleen możecie wpaść po kolacji" - powiedziała Jessica. "Robię niesamowite tiramisu. Świeże mascarpone od DiBruno. Uwierz mi, dorośli mężczyźni potrafią płakać w niekontrolowany sposób. Poza tym mój wujek Vittorio zawsze przysyła mi skrzynkę swojego domowego vino di tavola. Słuchamy świątecznego albumu Binga Crosby'ego. To szalony czas".
  "Dzięki" - powiedział Byrne. "Zobaczmy, co się stało".
  Kevin Byrne był równie uprzejmy w przyjmowaniu zaproszeń, jak i w ich odrzucaniu. Jessica postanowiła nie drążyć tematu. Znów zamilkli, a ich myśli, podobnie jak myśli wszystkich innych w PPD tego dnia, skierowały się ku Waltowi Brighamowi.
  "Trzydzieści osiem lat na stanowisku" - powiedział Byrne. "Walt załatwił mnóstwo spraw".
  "Myślisz, że to ten, którego on wysłał?" zapytała Jessica.
  - Od tego bym zaczął.
  "Kiedy rozmawiałeś z nim przed wyjazdem, czy dał ci znać, że coś jest nie tak?"
  "Wcale nie. To znaczy, miałem wrażenie, że był trochę zdenerwowany przejściem na emeryturę. Ale wydawał się optymistycznie nastawiony do faktu, że dostanie prawo jazdy".
  "Licencja?"
  "Licencja detektywa" - powiedział Byrne. "Powiedział, że zamierza zająć się córką Richiego DiCillo".
  "Córka Richiego DiCillo? Nie wiem, co masz na myśli".
  Byrne krótko opowiedział Jessice o morderstwie Annemarie DiCillo w 1995 roku. Ta historia przyprawiła Jessicę o dreszcze. Nie miała pojęcia.
  
  
  
  Jadąc przez miasto, Jessica pomyślała o tym, jak malutka Marjorie Brigham wyglądała w ramionach Byrne'a. Zastanawiała się, ile razy Kevin Byrne znalazł się w takiej sytuacji. Był cholernie przerażający, jeśli stałeś po złej stronie. Ale kiedy wciągał cię w swoją orbitę, kiedy patrzył na ciebie tymi głębokimi, szmaragdowymi oczami, sprawiał, że czułeś się, jakbyś był jedyną osobą na świecie, a twoje problemy właśnie stały się jego.
  Trudna prawda była taka, że prace były kontynuowane.
  Musiałem pomyśleć o zmarłej kobiecie o imieniu Christina Yakos.
  OceanofPDF.com
  30
  Księżyc stoi nagi w blasku księżyca. Jest późno. To jego ulubiona pora.
  Kiedy miał siedem lat i jego dziadek zachorował po raz pierwszy, Moon myślał, że już go nigdy nie zobaczy. Płakał przez wiele dni, aż babcia ustąpiła i zabrała go do szpitala. Tej długiej, pełnej zamętu nocy Moon ukradł szklaną fiolkę z krwią dziadka. Zamknął ją szczelnie i ukrył w piwnicy swojego domu.
  W dniu jego ósmych urodzin zmarł jego dziadek. To była najgorsza rzecz, jaka go kiedykolwiek spotkała. Dziadek wiele go nauczył, czytając mu wieczorami, opowiadając historie o ogrami, wróżkach i królach. Moon pamięta długie letnie dni, kiedy cała rodzina tu przyjeżdżała. Prawdziwe rodziny. Grała muzyka, a dzieci się śmiały.
  Potem dzieci przestały przychodzić.
  Potem babcia żyła w milczeniu, aż zabrała Moona do lasu, gdzie obserwował bawiące się dziewczynki. Z długimi szyjami i gładką, białą skórą przypominały łabędzie z bajki. Tego dnia rozpętała się straszna burza; grzmoty i błyskawice przetaczały się przez las, wypełniając cały świat. Moon próbował chronić łabędzie. Zbudował im gniazdo.
  Kiedy babcia dowiedziała się, co zrobił w lesie, zabrała go do ciemnego i przerażającego miejsca, w którym żyły dzieci takie jak on.
  Moon przez wiele lat spoglądał przez okno. Przychodził do niego każdej nocy, opowiadając o swoich podróżach. Moon dowiedział się o Paryżu, Monachium i Uppsali. Dowiedział się o potopie i ulicy Grobowców.
  Kiedy jego babcia zachorowała, odesłano go do domu. Wrócił do cichego, pustego miejsca. Miejsca pełnego duchów.
  Jego babci już nie ma. Król wkrótce wszystko zburzy.
  Luna wydaje nasienie w miękkim, błękitnym świetle księżyca. Myśli o swoim słowiku. Siedzi w hangarze na łodzie i czeka, jej głos na chwilę przycichł. Miesza swoje nasienie z jedną kroplą krwi. Układa pędzle.
  Później założy swój strój, przetnie linę i uda się do hangaru na łodzie.
  Pokaże słowikowi swój świat.
  OceanofPDF.com
  31
  Byrne siedział w swoim samochodzie na Jedenastej Ulicy, niedaleko Walnut. Planował przyjechać wcześniej, ale samochód go tam zawiózł.
  Był niespokojny i wiedział dlaczego.
  Myślał tylko o Walcie Brighamie. Myślał o twarzy Brighama, kiedy mówił o sprawie Annemarie DiCillo. Była w tym prawdziwa pasja.
  Igły sosnowe. Dym.
  Byrne wysiadł z samochodu. Planował wpaść do Moriarty'ego już od jakiegoś czasu. W połowie drogi do drzwi zmienił zdanie. Wrócił do samochodu w stanie przypominającym trans. Zawsze był człowiekiem, który podejmował decyzje w ułamku sekundy i reagował błyskawicznie, ale teraz zdawał się kręcić w kółko. Być może morderstwo Walta Brighama wpłynęło na niego bardziej, niż zdawał sobie sprawę.
  Kiedy otworzył samochód, usłyszał, że ktoś się zbliża. Odwrócił się. To był Matthew Clarke. Clarke wyglądał na zdenerwowanego, miał zaczerwienione oczy i był zdenerwowany. Byrne obserwował dłonie mężczyzny.
  "Co pan tu robi, panie Clark?"
  Clark wzruszył ramionami. "To wolny kraj. Mogę jechać, gdzie chcę".
  "Tak, możesz" - powiedział Byrne. "Wolałbym jednak, żeby te miejsca nie znajdowały się w pobliżu".
  Clark powoli sięgnął do kieszeni i wyciągnął telefon z aparatem. Obrócił ekran w stronę Byrne'a. "Jeśli zechcę, mogę nawet pojechać do bloku 1200 na Spruce Street".
  Na początku Byrne pomyślał, że się przesłyszał. Potem przyjrzał się uważnie zdjęciu na małym ekranie telefonu. Serce mu zamarło. Zdjęcie przedstawiało dom jego żony. Dom, w którym spała jego córka.
  Byrne wytrącił telefon z ręki Clarka, złapał mężczyznę za klapy i rzucił nim o ceglaną ścianę za nim. "Posłuchaj mnie" - powiedział. "Słyszysz mnie?"
  Clark po prostu patrzył, a jego usta drżały. Zaplanował ten moment, ale teraz, gdy nadszedł, był zupełnie nieprzygotowany na jego nagłość i brutalność.
  "Powiem to raz" - powiedział Byrne. "Jeśli jeszcze raz zbliżysz się do tego domu, dopadnę cię i wpakuję ci kulkę w łeb. Rozumiesz?"
  - Nie sądzę, żebyś...
  "Nie gadaj. Słuchaj. Jeśli masz ze mną problem, to ze mną, a nie z moją rodziną. Nie wtrącaj się do mojej rodziny. Chcesz to załatwić teraz? Dziś wieczorem? Załatwimy to."
  Byrne puścił płaszcz mężczyzny. Ten się cofnął. Próbował się opanować. To by było wszystko, czego potrzebował: pozew cywilny przeciwko niemu.
  Prawda była taka, że Matthew Clarke nie był przestępcą. Jeszcze nie. W tym momencie Clarke był po prostu zwykłym człowiekiem, unoszącym się w straszliwej, druzgocącej fali żalu. Zaatakował Byrne'a, system, całą niesprawiedliwość. Choć było to niestosowne, Byrne to rozumiał.
  "Odejdź" - powiedział Byrne. "Teraz".
  Clark poprawił ubranie, próbując odzyskać godność. "Nie będziesz mi dyktować, co mam robić".
  "Proszę odejść, panie Clark. Proszę wezwać pomoc."
  "To nie jest takie proste".
  "Czego chcesz?"
  "Chcę, żebyś przyznał się do tego, co zrobiłeś" - powiedział Clark.
  "Co ja zrobiłem?" Byrne wziął głęboki oddech, próbując się uspokoić. "Nic o mnie nie wiesz. Kiedy zobaczysz to, co ja, i będziesz tam, gdzie ja, porozmawiamy.
  Clark spojrzał na niego uważnie. Nie zamierzał tego tak zostawić.
  "Słuchaj, przykro mi z powodu twojej straty, panie Clark. Naprawdę. Ale nie...
  - Nie znałeś jej.
  "Tak, zrobiłem."
  Clarke wyglądała na oszołomioną. "O czym ty mówisz?"
  -Myślisz, że nie wiedziałem, kim ona jest? Myślisz, że nie widzę tego każdego dnia? Mężczyzny, który wszedł do banku podczas napadu? Starszej kobiety wracającej z kościoła? Dziecka na placu zabaw w północnej Filadelfii? Dziewczynki, której jedyną zbrodnią było bycie katoliczką? Myślisz, że nie rozumiem pojęcia niewinności?
  Clark nadal patrzył na Byrne'a, nie mogąc wydusić z siebie słowa.
  "To mnie wkurza" - powiedział Byrne. "Ale ani ty, ani ja, ani nikt inny nie możemy z tym nic zrobić. Cierpią niewinni ludzie. Składam kondolencje, ale choć brzmi to okrutnie, to wszystko, co mogę powiedzieć. To wszystko, co mogę ci przekazać".
  Zamiast zaakceptować sytuację i odejść, Matthew Clarke zdawał się chcieć zaostrzyć sytuację. Byrne pogodził się z nieuniknionym.
  "Napadłeś na mnie w tej knajpie" - powiedział Byrne. "To był zły strzał. Spudłowałeś. Chcesz teraz darmowego strzała? Skorzystaj. Ostatnia szansa".
  "Masz broń" - powiedział Clark. "Nie jestem głupi".
  Byrne sięgnął do kabury, wyciągnął pistolet i wrzucił go do samochodu. Odznaka i dowód osobisty poszły za nim. "Nieuzbrojony" - powiedział. "Jestem teraz cywilem".
  Matthew Clark przez chwilę patrzył w ziemię. Byrne myślał, że sytuacja może potoczyć się w obie strony. Potem Clark cofnął się i z całej siły uderzył Byrne'a w twarz. Byrne zachwiał się i na moment zobaczył gwiazdy. Poczuł w ustach smak krwi, ciepłej i metalicznej. Clark był o dziesięć centymetrów niższy i co najmniej dwadzieścia kilogramów lżejszy. Byrne nie uniósł rąk, ani w geście obrony, ani w gniewie.
  "To już wszystko?" - zapytał Byrne. Splunął. "Dwadzieścia lat małżeństwa i to jest wszystko, na co cię stać?" Byrne nękał Clarka, obrażał go. Wydawało się, że nie potrafi się powstrzymać. Może nie chciał. "Uderz mnie".
  Tym razem to było muśnięcie w czoło Byrne'a. Kostka w kość. Zabolało.
  "Ponownie."
  Clarke ponownie rzucił się na niego, tym razem trafiając Byrne'a w prawą skroń. Odwzajemnił cios sierpowym w klatkę piersiową Byrne'a. A potem jeszcze jednym. Clarke o mało nie uniósł się w powietrze z wysiłku.
  Byrne cofnął się o jakieś 30 centymetrów i pozostał na swoim miejscu. "Nie sądzę, żebyś był tym zainteresowany, Matt. Naprawdę nie jestem.
  Clarke wrzasnął z wściekłości - dzikim, zwierzęcym dźwiękiem. Ponownie zamachnął się pięścią, trafiając Byrne'a w lewą szczękę. Ale było jasne, że jego pasja i siła słabną. Zamachnął się ponownie, tym razem muskając twarz Byrne'a i uderzając w ścianę. Clarke krzyknął z bólu.
  Byrne pluł krwią i czekał. Clark oparł się o ścianę, na chwilę fizycznie i emocjonalnie wyczerpany, z krwawiącymi kostkami. Obaj mężczyźni spojrzeli na siebie. Obaj wiedzieli, że bitwa dobiega końca, tak jak ludzie przez wieki wiedzieli, że bitwa się skończyła. Na chwilę.
  "Zrobione?" zapytał Byrne.
  - Do cholery... z tobą.
  Byrne otarł krew z twarzy. "Nigdy więcej nie będzie pan miał takiej szansy, panie Clark. Jeśli to się powtórzy, jeśli jeszcze raz pan do mnie podejdzie w gniewie, będę się bronił. I choć może być panu trudno to zrozumieć, jestem równie wściekły z powodu śmierci pańskiej żony, jak pan. Nie chce pan, żebym się bronił.
  Clarke zaczęła płakać.
  "Słuchaj, wierz lub nie" - powiedział Byrne. Wiedział, że jest na dobrej drodze. Był tu już wcześniej, ale z jakiegoś powodu nigdy nie było to aż tak trudne. "Żałuję tego, co się stało. Nigdy nie dowiesz się, jak bardzo. Anton Krotz był pieprzonym zwierzęciem, a teraz nie żyje. Gdybym mógł cokolwiek zrobić, zrobiłbym to".
  Clark spojrzał na niego ostro. Jego gniew opadł, oddech wrócił do normy, a wściekłość znów ustąpiła miejsca żalowi i bólowi. Otarł łzy z twarzy. "Och, tak, detektywie" - powiedział. "Tak".
  Wpatrywali się w siebie, pięć stóp od siebie, jak gdyby światy się od siebie różniły. Byrne wiedział, że mężczyzna nie powie nic więcej. Nie dziś wieczorem.
  Clark chwycił telefon komórkowy, cofnął się w stronę samochodu, wskoczył do środka i odjechał, przez chwilę ślizgając się po lodzie.
  Byrne spojrzał w dół. Na jego białej koszuli widniały długie smugi krwi. Nie pierwszy raz. Choć pierwszy od dawna. Potarł szczękę. Dostał w twarz wystarczająco dużo razy w życiu, począwszy od Sal Pecchio, gdy miał około ośmiu lat. Tym razem stało się to nad lodowatą wodą.
  Gdybym mógł coś zrobić, zrobiłbym to.
  Byrne zastanawiał się, co miał na myśli.
  Jeść.
  Byrne zastanawiał się, co Clarke miał na myśli.
  Zadzwonił na komórkę. Najpierw zadzwonił do swojej byłej żony, Donny, pod pretekstem życzeń "Wesołych Świąt". Wszystko było w porządku. Clark się nie pojawił. Następny telefon Byrne'a był do sierżanta w okolicy, gdzie mieszkały Donna i Colleen. Podał rysopis Clarka i numer rejestracyjny. Mieli wysłać radiowóz. Byrne wiedział, że może uzyskać nakaz aresztowania, aresztować Clarka i ewentualnie postawić mu zarzuty napaści i pobicia. Ale nie mógł się do tego zmusić.
  Byrne otworzył drzwi samochodu, chwycił broń i dowód osobisty i ruszył do pubu. Wchodząc do przytulnego, znajomego baru, miał przeczucie, że następnym razem, gdy spotka Matthew Clarke'a, będzie źle.
  Bardzo źle.
  OceanofPDF.com
  32
  Z jej nowego świata całkowitej ciemności powoli wyłaniały się warstwy dźwięków i dotyku - echo poruszającej się wody, dotyk zimnego drewna na skórze - ale pierwszym, co przyciągnęło jej uwagę, był zmysł węchu.
  Dla Tary Lynn Green zawsze liczył się zapach. Zapach słodkiej bazylii, zapach oleju napędowego, aromat pieczonego ciasta owocowego w kuchni babci. Wszystkie te rzeczy miały moc przenoszenia jej w inne miejsce i inny czas w jej życiu. Coppertone był dla niej brzegiem.
  Ten zapach też był znajomy. Gnijące mięso. Gnijące drewno.
  Gdzie ona była?
  Tara wiedziała, że odeszli, ale nie miała pojęcia, jak daleko. Ani jak długo to trwało. Zdrzemnęła się, budziła się kilka razy. Czuła wilgoć i zimno. Słyszała wiatr szepczący przez kamienie. Była w domu, ale to było wszystko, co wiedziała.
  W miarę jak jej myśli stawały się jaśniejsze, jej przerażenie rosło. Przebita opona. Mężczyzna z kwiatami. Piekący ból z tyłu głowy.
  Nagle nad głową zapaliło się światło. Słaba żarówka przeświecała przez warstwę brudu. Teraz widziała, że jest w małym pokoju. Po prawej stronie kanapa z kutego żelaza. Komoda. Fotel. Wszystko było w stylu vintage, wszystko było bardzo schludne, pokój był niemal klasztorny, panował w nim ścisły porządek. Przed nią znajdowało się jakieś przejście, kamienny łuk prowadzący w ciemność. Jej wzrok znów padł na łóżko. Miał na sobie coś białego. Sukienkę? Nie. Wyglądało to na zimowy płaszcz.
  To był jej płaszcz.
  Tara spojrzała w dół. Miała teraz na sobie długą suknię. I płynęła łódką, małą czerwoną łódką po kanale, który biegł przez to dziwne pomieszczenie. Łódka była jaskrawo pomalowana błyszczącą emalią. Wokół talii miała zapięty nylonowy pas bezpieczeństwa, mocno trzymający ją na zużytym winylowym siedzeniu. Jej ręce były przywiązane do pasa.
  Poczuła, jak coś gorzkiego podchodzi jej do gardła. Przeczytała artykuł w gazecie o kobiecie zamordowanej w Manayunk. Kobieta miała na sobie stary garnitur. Wiedziała, co to było. Ta świadomość zaparła jej dech w piersiach.
  Dźwięki: metal o metal. Potem nowy dźwięk. Brzmiał jak... ptak? Tak, ptak śpiewał. Ptasia pieśń była piękna, bogata i melodyjna. Tara nigdy czegoś takiego nie słyszała. Chwilę później usłyszała kroki. Ktoś podszedł od tyłu, ale Tara nie odważyła się odwrócić.
  Po długiej ciszy przemówił.
  "Zaśpiewaj dla mnie" - powiedział.
  Czy dobrze usłyszała? "Prze... przepraszam?"
  "Śpiewaj, słowiku."
  Tara miała prawie sucho w gardle. Próbowała przełknąć. Jej jedyną szansą na wybrnięcie z tej sytuacji było użycie rozumu. "Co mam zaśpiewać?" - wydusiła.
  "Pieśń Księżyca".
  Księżyc, księżyc, księżyc, księżyc. Co on ma na myśli? O czym on mówi? "Chyba nie znam żadnych piosenek o księżycu" - powiedziała.
  "Oczywiście, że tak. Każdy zna piosenkę o księżycu. "Fly Away to the Moon with Me", "Paper Moon", "How High the Moon", "Blue Moon", "Moon River". Szczególnie lubię "Moon River". Znasz ją?"
  Tara znała tę piosenkę. Wszyscy ją znali, prawda? Ale wtedy nie przyszłaby jej do głowy. "Tak" - powiedziała, zyskując na czasie. "Znam ją".
  Stał przed nią.
  O mój Boże, pomyślała. Odwróciła wzrok.
  "Śpiewaj, słowiku" - powiedział.
  Tym razem to była drużyna. Zaśpiewała "Moon River". Tekst, choć nie do końca melodia, sam przyszedł jej do głowy. Jej teatralne wykształcenie wzięło górę. Wiedziała, że jeśli się zatrzyma, a nawet zawaha, stanie się coś strasznego.
  Śpiewał razem z nią, odcumowując łódź, podchodząc do rufy i pchając ją. Zgasił światło.
  Tara poruszała się teraz w ciemności. Mała łódka klekotała i stukała o ściany wąskiego kanału. Wytężała wzrok, ale jej świat wciąż był niemal czarny. Co jakiś czas dostrzegała błysk lodowatej wilgoci na lśniących kamiennych ścianach. Ściany były teraz bliżej. Łódź kołysała się. Było tak zimno.
  Już go nie słyszała, ale Tara śpiewała dalej, a jej głos odbijał się od ścian i niskiego sufitu. Brzmiał cienko i drżąco, ale nie mogła przestać.
  Przed nami widać światło, słabe, dzienne światło przypominające consommé, sączące się przez szczeliny w czymś, co wygląda jak stare drewniane drzwi.
  Łódź uderzyła w drzwi, które się otworzyły. Była na otwartej przestrzeni. Wydawało się, że jest tuż po świcie. Padał miękki śnieg. Nad nią martwe gałęzie drzew dotykały perłowego nieba czarnymi palcami. Próbowała unieść ręce, ale nie mogła.
  Łódź wypłynęła na polanę. Tara płynęła jednym z wąskich kanałów wijących się między drzewami. Woda była zaśmiecona liśćmi, gałęziami i śmieciami. Po obu stronach kanałów stały wysokie, gnijące konstrukcje, których podtrzymujące je kolce przypominały chore żebra w rozkładającej się skrzyni. Jedną z nich był krzywy, zniszczony domek z piernika. Inny eksponat przypominał zamek. Jeszcze inny przypominał gigantyczną muszlę.
  Łódź rozbiła się za zakrętem rzeki, a widok na drzewa zasłonił teraz wielki, wysoki na jakieś sześć metrów i szeroki na pięć. Tara próbowała się skupić na tym, co to mogło być. Wyglądało jak dziecięca książeczka z bajkami, otwarta w środku, z dawno wyblakłym, łuszczącym się pasem farby po prawej stronie. Obok znajdował się duży głaz, podobny do tego, który można zobaczyć na klifie. Coś na nim siedziało.
  W tym momencie zerwał się wiatr, kołysząc łodzią, kłując Tarę w twarz i powodując łzawienie oczu. Ostry, zimny podmuch przyniósł ze sobą cuchnący, zwierzęcy zapach, który przyprawił ją o mdłości. Chwilę później, gdy ruch ustał, a jej wzrok się wyostrzył, Tara znalazła się tuż przed ogromną książką z bajkami. Przeczytała kilka słów w lewym górnym rogu.
  Daleko w oceanie, gdzie woda jest tak błękitna jak najpiękniejszy kwiat chabra...
  Tara spojrzała ponad książkę. Jej dręczyciel stał na końcu kanału, niedaleko małego budynku, który wyglądał jak stara szkoła. Trzymał w dłoniach kawałek liny. Czekał na nią.
  Jej piosenka zamieniła się w krzyk.
  OceanofPDF.com
  33
  O szóstej rano Byrne prawie stracił sen. Na przemian odzyskiwał i tracił przytomność, dręczyły go koszmary, a twarze go oskarżały.
  Christina Yakos. Walt Brigham. Laura Clark.
  O siódmej trzydzieści zadzwonił telefon. Jakimś cudem był wyłączony. Dźwięk sprawił, że usiadł. "Żadnego kolejnego ciała" - pomyślał. Proszę. Żadnych kolejnych ciał.
  Odpowiedział: "Byrne".
  "Czy cię obudziłem?"
  Głos Victorii rozpalił w jego sercu promień słońca. "Nie" - powiedział. Po części była to prawda. Leżał na kamieniu i spał.
  "Wesołych Świąt" - powiedziała.
  "Wesołych Świąt, Tori. Jak się czuje twoja mama?"
  Jej lekkie wahanie wiele mu powiedziało. Marta Lindström miała zaledwie sześćdziesiąt sześć lat, ale cierpiała na wczesną demencję.
  "Dobre i złe dni" - powiedziała Victoria. Długa pauza. Byrne przeczytał. "Chyba czas wracać do domu" - dodała.
  No i stało się. Choć oboje chcieli temu zaprzeczyć, wiedzieli, że to nastąpi. Victoria już wzięła dłuższy urlop w Passage House, schronisku dla uciekinierów przy Lombard Street.
  "Cześć. Meadville nie jest aż tak daleko" - powiedziała. "Jest tu całkiem przyjemnie. Trochę uroczo. Można na to patrzeć, to jak wakacje. Moglibyśmy zrobić tam pensjonat."
  "Nigdy nie byłem w pensjonacie" - powiedział Byrne.
  Prawdopodobnie nie dotarlibyśmy na śniadanie. Moglibyśmy mieć do czynienia z nielegalnym seksem.
  Victoria potrafiła w mgnieniu oka zmienić swój nastrój. To była jedna z wielu rzeczy, które Byrne w niej kochał. Niezależnie od tego, jak bardzo była przygnębiona, potrafiła poprawić mu humor.
  Byrne rozejrzał się po swoim mieszkaniu. Chociaż nigdy oficjalnie nie zamieszkali razem - żadne z nich nie było na to gotowe, z własnych powodów - podczas gdy Byrne spotykał się z Victorią, przekształciła jego mieszkanie z prototypu kawalerskiego pudełka po pizzy w coś przypominającego dom. Nie był gotowy na koronkowe firanki, ale przekonała go do wyboru rolet o strukturze plastra miodu; ich pastelowo-złoty kolor podkreślał poranne słońce.
  Na podłodze leżał dywan, a stoliki stały tam, gdzie ich miejsce: na końcu sofy. Wiktorii udało się nawet przemycić dwie rośliny doniczkowe, które cudem nie tylko przetrwały, ale i urosły.
  "Meadville" - pomyślał Byrne. Meadville znajdowało się zaledwie 285 mil od Filadelfii.
  Miałem wrażenie, jakbym był na drugim końcu świata.
  
  
  
  PONIEWAŻ BYŁA WIGILIJNA WIGILIJKA, Jessica i Byrne mieli dyżur tylko przez pół dnia. Pewnie mogliby udawać na ulicy, ale zawsze było coś do ukrycia, jakiś raport, który trzeba było przeczytać albo zapisać.
  Kiedy Byrne wszedł do pokoju dyżurnego, Josh Bontrager już tam był. Kupił im trzy ciastka i trzy filiżanki kawy. Dwie śmietanki, dwie kostki cukru, serwetkę i mieszadełko - wszystko ułożone na stole z geometryczną precyzją.
  "Dzień dobry, detektywie" - powiedział Bontrager z uśmiechem. Zmarszczył brwi, patrząc na opuchniętą twarz Byrne"a. "Czy wszystko w porządku, proszę pana?"
  "Nic mi nie jest". Byrne zdjął płaszcz. Był wyczerpany do szpiku kości. "A to jest Kevin" - powiedział. "Proszę". Byrne odsłonił kubek z kawą. Podniósł go. "Dziękuję".
  "Oczywiście" - powiedział Bontrager. Teraz to już tylko interesy. Otworzył notatnik. "Obawiam się, że brakuje mi płyt Savage Garden. Są sprzedawane w dużych sklepach, ale nikt nie pamięta, żeby ktoś o nie pytał w ciągu ostatnich kilku miesięcy".
  "Warto było spróbować" - powiedział Byrne. Ugryzł ciasteczko, które kupił mu Josh Bontrager. To była bułka z orzechami. Bardzo świeża.
  Bontrager skinął głową. "Jeszcze tego nie zrobiłem. Wciąż istnieją niezależne sklepy".
  W tym momencie Jessica wpadła do pokoju dyżurnego, iskrząc się. Jej oczy błyszczały, policzki promieniały. Nie z powodu pogody. Nie była szczęśliwą detektyw.
  "Jak się masz?" zapytał Byrne.
  Jessica chodziła tam i z powrotem, mamrocząc pod nosem włoskie obelgi. W końcu upuściła torebkę. Zza przepierzeń dyżurnego pokoju wychyliły się głowy. "Kanał Szósty złapał mnie na tym cholernym parkingu".
  - O co pytali?
  - Zwykła bzdura.
  - Co im powiedziałeś?
  - Zwykła bzdura.
  Jessica opisała, jak ją osaczyli, zanim jeszcze wysiadła z samochodu. Kamery były włączone, światła włączone, pytania sypały się jak z rękawa. Departament naprawdę nie lubił, gdy detektywi byli nagrywani poza godzinami pracy, ale zawsze wyglądało to znacznie gorzej, gdy na nagraniu widać było detektywa zasłaniającego oczy i krzyczącego: "Bez komentarza". To nie budziło zaufania. Więc zatrzymała się i zrobiła swoje.
  "Jak wyglądają moje włosy?" zapytała Jessica.
  Byrne cofnął się o krok. "Yyy, okej."
  Jessica uniosła obie ręce. "Boże, jesteś takim słodkim diabełkiem! Przysięgam, że zemdleję".
  "Co miałbym powiedzieć?" Byrne spojrzał na Bontragera. Obaj mężczyźni wzruszyli ramionami.
  "Jakkolwiek wyglądają moje włosy, jestem pewna, że wyglądają lepiej niż twoja twarz" - powiedziała Jessica. "Opowiedz mi o tym?"
  Byrne potarł twarz lodem i oczyścił ją. Nic nie było złamane. Była lekko opuchnięta, ale opuchlizna już zaczęła ustępować. Opowiedział historię Matthew Clarka i ich konfrontacji.
  "Jak daleko twoim zdaniem zajdzie?" zapytała Jessica.
  "Nie mam pojęcia. Donna i Colleen wyjeżdżają z miasta na tydzień. Przynajmniej nie będę o tym myśleć.
  "Czy mogę coś zrobić?" - zapytali jednocześnie Jessica i Bontrager.
  "Nie sądzę" - powiedział Byrne, patrząc na nich obu - "ale dziękuję".
  Jessica przeczytała wiadomości i skierowała się do drzwi.
  "Dokąd idziesz?" zapytał Byrne.
  "Idę do biblioteki" - powiedziała Jessica. "Sprawdź, czy znajdę ten rysunek księżyca".
  "Dokończę listę sklepów z używaną odzieżą" - powiedział Byrne. "Może dowiemy się, gdzie kupił tę sukienkę".
  Jessica sięgnęła po telefon komórkowy. "Jestem w ruchu".
  "Detektyw Balzano?" zapytał Bontrager.
  Jessica odwróciła się, jej twarz wykrzywiła się zniecierpliwieniem. "Co?"
  "Twoje włosy wyglądają bardzo pięknie."
  Gniew Jessiki opadł. Uśmiechnęła się. "Dziękuję, Josh".
  OceanofPDF.com
  34
  Wolna Biblioteka posiadała dużą liczbę książek o Księżycu. Zbyt wiele, by od razu zidentyfikować którąkolwiek, która mogłaby pomóc w śledztwie.
  Zanim opuściła Roundhouse, Jessica przeszukała NCIC, VICAP i inne krajowe bazy danych organów ścigania. Zła wiadomość była taka, że przestępcy, którzy wykorzystywali księżyc jako podstawę swoich działań, byli zazwyczaj maniakalnymi zabójcami. Połączyła to słowo z innymi - a konkretnie z "krwią" i "spermą" - i nie znalazła niczego przydatnego.
  Z pomocą bibliotekarki Jessica wybrała po kilka książek z każdej sekcji, które dotyczyły Księżyca.
  Jessica siedziała za dwiema półkami w prywatnym pokoju na parterze. Najpierw przejrzała książki o naukowych aspektach Księżyca. Były tam książki o tym, jak obserwować Księżyc, książki o eksploracji Księżyca, książki o jego cechach fizycznych, astronomii amatorskiej, misjach Apollo oraz mapach i atlasach księżycowych. Jessica nigdy nie była tak dobra w nauce. Czuła, jak jej koncentracja słabnie, a oczy stają się matowe.
  Odwróciła się do kolejnego stosu. Ten był bardziej obiecujący. Zawierał książki o księżycu i folklorze, a także ikonografię nieba.
  Po przejrzeniu wstępu i zrobieniu notatek, Jessica odkryła, że księżyc w folklorze pojawia się w pięciu odrębnych fazach: nowiu, pełni, półksiężyca, półksiężyca i garbu, czyli w stanie pomiędzy półksiężycem a pełnią. Księżyc pojawia się w podaniach ludowych z każdego kraju i kultury od zarania dziejów - chińskiej, egipskiej, arabskiej, hinduskiej, nordyckiej, afrykańskiej, indiańskiej i europejskiej. Wszędzie, gdzie pojawiały się mity i wierzenia, pojawiały się opowieści o księżycu.
  W folklorze religijnym, niektóre przedstawienia Wniebowzięcia Najświętszej Marii Panny przedstawiają księżyc jako sierp pod Jej stopami. W opowieściach o Ukrzyżowaniu jest on przedstawiany jako zaćmienie, umieszczone po jednej stronie krzyża, a słońce po drugiej.
  Liczne były również odniesienia biblijne. W Apokalipsie mowa jest o "niewieście obleczonej w słońce, stojącej na księżycu, a na jej głowie znajdował się wieniec z dwunastu gwiazd". W Księdze Rodzaju: "Bóg uczynił dwa wielkie światła: większe światło, aby rządziło dniem, i mniejsze światło, aby rządziło nocą, oraz gwiazdy".
  Były opowieści, w których księżyc był kobietą, i takie, w których księżyc był mężczyzną. W litewskim folklorze księżyc był mężem, słońce żoną, a Ziemia ich dzieckiem. Jedna z legend brytyjskich głosi, że jeśli ktoś zostanie okradziony trzy dni po pełni, złodziej zostanie szybko złapany.
  W głowie Jessiki wirowało od obrazów i koncepcji. W ciągu dwóch godzin miała pięć stron notatek.
  Ostatnia książka, którą otworzyła, była poświęcona ilustracjom księżyca. Drzeworyty, akwaforty, akwarele, farby olejne, węgiel drzewny. Znalazła ilustracje Galileusza z Sidereus Nuncius. Było tam również kilka ilustracji Tarota.
  Nic nie przypominało rysunku znalezionego na Christinie Yakos.
  Coś jednak podpowiadało Jessice, że istnieje duże prawdopodobieństwo, iż patologia poszukiwanego przez nich mężczyzny ma swoje źródło w jakimś folklorze, być może takim, jaki opisał jej ojciec Greg.
  Jessica wypożyczyła pół tuzina książek.
  Wychodząc z biblioteki, spojrzała w zimowe niebo. Zastanawiała się, czy zabójca Christiny Yakos czekał na księżyc.
  
  
  
  Przechodząc przez parking, Jessica miała w głowie obrazy czarownic, goblinów, księżniczek i ogrów. Trudno jej było uwierzyć, że te stworzenia nie przerażały jej śmiertelnie, gdy była małą dziewczynką. Pamiętała, jak czytała Sophie kilka krótkich bajek, gdy jej córka miała trzy i cztery lata, ale żadna z nich nie wydawała się tak dziwna i brutalna, jak niektóre historie, które znalazła w tych książkach. Nigdy się nad tym nie zastanawiała, ale niektóre historie były wręcz mroczne.
  W połowie parkingu, zanim dotarła do samochodu, wyczuła, że ktoś zbliża się z prawej strony. Szybko. Instynkt podpowiadał jej, że szykują się kłopoty. Odwróciła się szybko, instynktownie odgarniając prawą ręką rąbek płaszcza.
  To był ojciec Greg.
  Spokojnie, Jess. To nie jest wielki zły wilk. Tylko prawosławny ksiądz.
  "Cześć" - powiedział. "Byłoby ciekawie cię tu spotkać i tak dalej".
  "Cześć."
  - Mam nadzieję, że cię nie przestraszyłem.
  "Nie zrobiłeś tego" - skłamała.
  Jessica spojrzała w dół. Ojciec Greg trzymał książkę. Niesamowite, wyglądała jak tomik baśni.
  "Właściwie miałem zamiar do ciebie zadzwonić później dzisiaj" - powiedział.
  "Naprawdę? Dlaczego?"
  "No cóż, skoro już porozmawialiśmy, to w pewnym sensie rozumiem" - powiedział. Uniósł książkę. "Jak możesz sobie wyobrazić, podania i baśnie ludowe nie cieszą się w Kościele zbytnią popularnością. Mamy już wiele rzeczy, w które trudno uwierzyć".
  Jessica się uśmiechnęła. "Katolicy też mają swój udział".
  "Zamierzałem przejrzeć te historie i sprawdzić, czy znajdę dla ciebie jakieś odniesienie do "księżyca".
  - To bardzo miłe z twojej strony, ale nie jest to konieczne.
  "To naprawdę żaden problem" - powiedział ojciec Greg. "Lubię czytać". Skinął głową w stronę zaparkowanego w pobliżu samochodu, vana z najnowszej generacji. "Mogę cię gdzieś podwieźć?"
  "Nie, dziękuję" - powiedziała. "Mam samochód".
  Zerknął na zegarek. "No cóż, wybieram się do świata bałwanów i brzydkich kaczątek" - powiedział. "Dam ci znać, jeśli coś znajdę".
  "Byłoby miło" - powiedziała Jessica. "Dziękuję".
  Podszedł do furgonetki, otworzył drzwi i odwrócił się do Jessiki. "Idealna noc na to".
  "Co masz na myśli?"
  Ojciec Greg uśmiechnął się. "To będzie księżyc bożonarodzeniowy".
  OceanofPDF.com
  35
  Kiedy Jessica wróciła do Roundhouse, zanim zdążyła zdjąć płaszcz i usiąść, zadzwonił telefon. Funkcjonariusz dyżurny w holu Roundhouse poinformował ją, że ktoś jest w drodze. Kilka minut później wszedł umundurowany funkcjonariusz z Willem Pedersenem, murarzem z miejsca zbrodni w Manayunk. Tym razem Pedersen miał na sobie kurtkę z trzema guzikami i dżinsy. Miał starannie uczesane włosy i okulary w szylkretowym kolorze.
  Uścisnął dłoń Jessiki i Byrne"a.
  "W czym możemy pomóc?" zapytała Jessica.
  "No cóż, powiedziałeś, że jeśli sobie coś jeszcze przypomnę, mam dać znać."
  "To prawda" - powiedziała Jessica.
  Myślałem o tym poranku. O tym poranku, kiedy spotkaliśmy się w Manayunk?
  "A co z tym?"
  "Jak już mówiłem, ostatnio często tam bywałem. Znam wszystkie te budynki. Im dłużej o tym myślałem, tym bardziej zdawałem sobie sprawę, że coś się zmieniło".
  "Inny?" zapytała Jessica. "Jak inaczej?"
  "No cóż, z graffiti."
  "Graffiti? W magazynie?
  "Tak."
  "Jak to?"
  "Dobra" - powiedział Pedersen. "Kiedyś byłem trochę łazikiem, prawda? Jako nastolatek spędzałem czas z deskorolkarzami". Wydawał się niechętny do rozmowy na ten temat, wpychając ręce głęboko w kieszenie dżinsów.
  "Myślę, że sprawa uległa przedawnieniu" - powiedziała Jessica.
  Pedersen uśmiechnął się. "Dobrze. Nadal jestem fanem, wiesz? Pomimo wszystkich murali i innych rzeczy w mieście, ciągle tu zaglądam i robię zdjęcia".
  Program Murali w Filadelfii rozpoczął się w 1984 roku jako plan mający na celu wyeliminowanie destrukcyjnego graffiti w biednych dzielnicach. W ramach programu miasto zwróciło się do artystów graffiti, próbując przekuć ich kreatywność w murale. Filadelfia szczyciła się setkami, jeśli nie tysiącami, murali.
  "Dobrze" - powiedziała Jessica. "Co to ma wspólnego z budynkiem na Flat Rock?"
  "No wiesz, jak to jest, gdy coś widzisz każdego dnia? To znaczy, widzisz to, ale tak naprawdę nie przyglądasz się temu uważnie?
  "Z pewnością."
  "Zastanawiałem się" - powiedział Pedersen. "Czy przypadkiem sfotografowałeś południową stronę budynku?"
  Jessica przeglądała zdjęcia na biurku. Znalazła zdjęcie południowej strony magazynu. "A co z tym?"
  Pedersen wskazał na punkt po prawej stronie muru, obok dużej, czerwono-niebieskiej tabliczki z nazwą gangu. Gołym okiem wyglądało to jak mała, biała plamka.
  "Widzisz to? Nie było go dwa dni, zanim was poznałem."
  "Więc twierdzisz, że obraz mógł zostać namalowany rano, kiedy ciało wyrzuciło morze na brzeg rzeki?" - zapytał Byrne.
  "Może. Zauważyłem to tylko dlatego, że było białe. Trochę się wyróżniało".
  Jessica zerknęła na zdjęcie. Zostało zrobione aparatem cyfrowym, a rozdzielczość była dość wysoka. Nakład był jednak niewielki. Wysłała aparat do działu audiowizualnego i poprosiła o powiększenie oryginalnego pliku.
  "Myślisz, że to może być ważne?" zapytał Pedersen.
  "Być może" - powiedziała Jessica. "Dzięki za informację".
  "Z pewnością."
  "Zadzwonimy do ciebie, jeśli będziemy musieli z tobą ponownie porozmawiać."
  Po odejściu Pedersena Jessica zadzwoniła do CSU. Mieli wysłać technika, żeby pobrał próbkę farby z budynku.
  Dwadzieścia minut później wydrukowano większą wersję pliku JPEG i położono ją na biurku Jessiki. Obejrzeli ją z Byrne'em. Obraz narysowany na ścianie był większą, bardziej prymitywną wersją tego, co znaleziono na brzuchu Christiny Yakos.
  Zabójca nie tylko umieścił swoją ofiarę na brzegu rzeki, ale również poświęcił czas na oznaczenie ściany za sobą symbolem, który miał być widoczny.
  Jessica zastanawiała się, czy na którymś ze zdjęć z miejsca zbrodni nie ma jakiejś znamiennej pomyłki.
  Być może tak było.
  
  
  
  W CZEKAJĄC na raport z laboratorium dotyczący farby, telefon Jessiki zadzwonił ponownie. Tyle z przerwy świątecznej. W ogóle nie powinna tam być. Śmierć trwa.
  Nacisnęła przycisk i odebrała. "Morderstwo, detektywie Balzano".
  "Detektywie, to jest policjant Valentine, pracuję w dziewięćdziesiątym drugim wydziale."
  Część Dziewięćdziesiątego Drugiego Okręgu graniczyła z rzeką Schuylkill. "Jak się masz, oficerze Valentine?"
  "Jesteśmy obecnie na moście Strawberry Mansion. Znaleźliśmy coś, co powinieneś zobaczyć."
  - Znalazłeś coś?
  "Tak, proszę pani."
  Kiedy masz do czynienia z zabójstwem, zgłoszenie zwykle dotyczy zwłok, a nie czegoś. - Co się stało, oficerze Valentine?
  Valentin zawahał się przez chwilę. To było wymowne. "Sierżant Majett poprosił mnie, żebym do ciebie zadzwonił. Mówi, że masz tu natychmiast przyjechać.
  OceanofPDF.com
  36
  Most Strawberry Mansion został zbudowany w 1897 roku. Był to jeden z pierwszych stalowych mostów w kraju, przecinający rzekę Schuylkill pomiędzy Strawberry Mansion i Fairmount Park.
  Tego dnia ruch na obu końcach mostu został wstrzymany. Jessica, Byrne i Bontrager musieli przejść na środek mostu, gdzie powitała ich para funkcjonariuszy patrolu.
  Obok funkcjonariuszy stali dwaj chłopcy w wieku jedenastu lub dwunastu lat. Wyglądali na żywych, mieszanych ze sobą: strachu i ekscytacji.
  Po północnej stronie mostu coś było przykryte białą plastikową folią dowodową. Funkcjonariuszka Lindsay Valentine podeszła do Jessiki. Miała około dwudziestu czterech lat, bystre oczy i była szczupła.
  "Co mamy?" zapytała Jessica.
  Oficer Valentine zawahała się na chwilę. Mogła pracować w Ninety-Two, ale to, co znajdowało się pod plastikiem, trochę ją zaniepokoiło. "Jakieś pół godziny temu dzwonił tu jakiś obywatel. Dwóch młodych mężczyzn wpadło na niego, przechodząc przez most".
  Oficer Valentine podniósł folię. Na chodniku leżała para butów. Były to damskie buty, ciemnoczerwone, rozmiar około siedem. Zwyczajne pod każdym względem, z wyjątkiem tego, że w tych czerwonych butach znajdowała się para odciętych nóg.
  Jessica podniosła wzrok i spojrzała Byrne'owi w oczy.
  "Czy chłopcy to znaleźli?" zapytała Jessica.
  "Tak, proszę pani". Funkcjonariusz Valentine pomachał do chłopców. Byli białymi dzieciakami, u szczytu hip-hopu. Szczury sklepowe z charakterem, ale nie w tej chwili. W tej chwili wyglądali na lekko przerażonych.
  "Tylko na nie patrzyliśmy" - powiedział wyższy.
  "Widziałeś, kto je tu położył?" zapytał Byrne.
  "NIE."
  - Dotykałeś ich?
  "Tak".
  "Widziałeś kogoś w pobliżu, kiedy wchodziłeś?" zapytał Byrne.
  "Nie, proszę pana" - powiedzieli razem, kręcąc głowami dla podkreślenia. "Byliśmy tam przez jakąś minutę, a potem zatrzymał się samochód i kazał nam odjechać. Potem wezwali policję".
  Byrne spojrzał na oficera Valentine'a. "Kto dzwonił?"
  Oficer Valentine wskazał na nowego Chevroleta zaparkowanego jakieś sześć metrów od taśmy zabezpieczającej miejsce zbrodni. Obok stał mężczyzna po czterdziestce, ubrany w garnitur i płaszcz. Byrne pokazał mu palec. Mężczyzna skinął głową.
  "Dlaczego zostaliście tutaj, skoro wezwaliście policję?" Byrne zapytał chłopców.
  Obaj chłopcy wzruszyli ramionami.
  Byrne zwrócił się do oficera Valentine'a. "Czy mamy ich informacje?"
  "Tak, proszę pana."
  "Dobrze" - powiedział Byrne. "Możecie iść. Chociaż może będziemy chcieli z wami jeszcze raz porozmawiać".
  "Co się z nimi stanie?" zapytał młodszy chłopiec, wskazując na części ciała.
  "Co się z nimi stanie?" zapytał Byrne.
  "Tak" - powiedział większy. "Zabierzesz je ze sobą?"
  "Tak" - powiedział Byrne. "Zabierzemy ich ze sobą".
  "Dlaczego?"
  "Dlaczego? Bo to dowód poważnego przestępstwa".
  Obaj chłopcy wyglądali na przygnębionych. "Dobrze" - powiedział młodszy chłopiec.
  "Dlaczego?" zapytał Byrne. "Chciałeś je wystawić na eBay?"
  Spojrzał w górę. "Dasz radę?"
  Byrne wskazał na drugą stronę mostu. "Idź do domu" - powiedział. "Natychmiast. Idź do domu, albo przysięgam na Boga, aresztuję całą twoją rodzinę".
  Chłopcy pobiegli.
  "Jezu" - powiedział Byrne. "Cholerny eBay".
  Jessica wiedziała, o co mu chodziło. Nie potrafiła sobie wyobrazić siebie w wieku jedenastu lat, stojącej twarzą w twarz z obciętymi nogami na moście i nie odczuwającej strachu. Dla tych dzieciaków to było jak odcinek CSI. Albo gra wideo.
  Byrne rozmawiał z osobą dzwoniącą pod numer alarmowy 911, podczas gdy pod nim płynęły zimne wody rzeki Schuylkill. Jessica zerknęła na oficera Valentine'a. To był dziwny moment: oboje stali nad czymś, co z pewnością było pociętymi szczątkami Christiny Yakos. Jessica pamiętała czasy, gdy służyła w mundurze, czasy, gdy detektyw pojawiał się na miejscu morderstwa, które sama zaaranżowała. Pamiętała, jak patrzyła wtedy na detektywa z nutą zazdrości i podziwu. Zastanawiała się, czy oficer Lindsay Valentine patrzyła na nią w ten sam sposób.
  Jessica uklękła, żeby przyjrzeć się bliżej. Buty miały niski obcas, okrągły nosek, cienki pasek u góry i szeroki nosek. Jessica zrobiła kilka zdjęć.
  Przesłuchanie przyniosło oczekiwane rezultaty. Nikt nic nie widział ani nie słyszał. Ale jedno było jasne dla detektywów. Nie potrzebowali zeznań świadków. Te części ciała nie zostały tam porzucone bez powodu. Zostały starannie ułożone.
  
  
  
  W ciągu godziny otrzymali wstępny raport. Nikogo nie zaskoczyło, że badania krwi prawdopodobnie wskazały, iż znalezione części ciała należą do Christiny Yakos.
  
  
  
  Nadchodzi taki moment, kiedy wszystko zamiera. Telefony nie przychodzą, świadkowie się nie pojawiają, wyniki badań kryminalistycznych są opóźnione. Tego dnia, o tej porze, to był właśnie taki moment. Być może to przez fakt, że była Wigilia. Nikt nie chciał myśleć o śmierci. Detektywi wpatrywali się w ekrany komputerów, stukając ołówkami w cichym rytmie, przeglądając zdjęcia z miejsca zbrodni na swoich biurkach: oskarżyciele, przesłuchujący, czekający, czekający.
  Minęło czterdzieści osiem godzin, zanim mogli skutecznie przesłuchać grupę osób, które zajmowały most Strawberry Mansion mniej więcej w czasie, gdy pozostawiono tam szczątki. Następnego dnia był Boże Narodzenie, a zwyczajowa organizacja ruchu ulicznego uległa zmianie.
  W Roundhouse Jessica zebrała swoje rzeczy. Zauważyła, że Josh Bontrager wciąż tam jest, ciężko pracujący. Siedział przy jednym z terminali komputerowych, przeglądając historię aresztowań.
  "Jakie masz plany na święta, Josh?" zapytał Byrne.
  Bontrager oderwał wzrok od ekranu komputera. "Wracam dziś do domu" - powiedział. "Jutro mam dyżur. Nowy facet i tak dalej".
  - Jeśli mogę zapytać, co Amisze robią na Boże Narodzenie?
  "To zależy od grupy."
  "Grupa?" zapytał Byrne. "Czy istnieją różne rodzaje Amiszów?"
  "Tak, oczywiście. Są Amisze Starego Porządku, Amisze Nowego Porządku, mennonici, Amisze Plażowi, mennonici Szwajcarscy, Amisze Swartzentruber."
  "Czy są jakieś imprezy?"
  "No cóż, oczywiście nie wieszają lampionów. Ale świętują. To świetna zabawa" - powiedział Bontrager. "Poza tym to ich drugie Boże Narodzenie".
  "Drugie Boże Narodzenie?" zapytał Byrne.
  "Cóż, właściwie to tylko dzień po Bożym Narodzeniu. Zazwyczaj spędzają go odwiedzając sąsiadów i dużo jedząc. Czasami piją nawet grzane wino".
  Jessica się uśmiechnęła. "Grzane wino. Nie miałam pojęcia".
  Bontrager zarumienił się. "Jak zamierzasz ich powstrzymać na farmie?"
  Po odwiedzeniu nieszczęśników, którzy mieli spędzić kolejną zmianę, i złożeniu życzeń świątecznych, Jessica skierowała się do drzwi.
  Josh Bontrager siedział przy stole, oglądając zdjęcia przerażającej sceny, którą odkryli na moście Strawberry Mansion wcześniej tego dnia. Jessica odniosła wrażenie, że zauważyła lekkie drżenie rąk młodego mężczyzny.
  Witamy w wydziale zabójstw.
  OceanofPDF.com
  37
  Książka Moona to najcenniejsza rzecz w jego życiu. Jest duża, oprawiona w skórę, ciężka, ze złoconymi brzegami. Należała do jego dziadka, a wcześniej do ojca. Wewnątrz, na stronie tytułowej, znajduje się podpis autora.
  To jest cenniejsze niż cokolwiek innego.
  Czasami, późną nocą, Moon ostrożnie otwiera książkę, studiując słowa i rysunki przy blasku świecy, delektując się zapachem starego papieru. Pachnie jak jego dzieciństwo. Teraz, tak jak wtedy, uważa, żeby nie trzymać świecy zbyt blisko. Uwielbia, jak złote krawędzie migoczą w delikatnym żółtym świetle.
  Pierwsza ilustracja przedstawia żołnierza wspinającego się na duże drzewo z plecakiem przewieszonym przez ramię. Ile razy Moon był tym żołnierzem, silnym młodym mężczyzną szukającym beczki prochu?
  Następna ilustracja przedstawia Małego Klausa i Dużego Klausa. Moon wielokrotnie wcielał się w obu mężczyzn.
  Kolejny rysunek przedstawia kwiaty małej Idy. Między Dniem Pamięci a Świętem Pracy, Księżyc prześwitywał przez kwiaty. Wiosna i lato były magicznymi czasami.
  Kiedy teraz wchodzi do tej wielkiej budowli, znów jest przepełniony magią.
  Budynek wznosi się nad rzeką, zapomniana majestatyczność, zapomniana ruina niedaleko miasta. Wiatr jęczy na rozległej przestrzeni. Moon niesie martwą dziewczynę do okna. Jest ciężka w jego ramionach. Kładzie ją na kamiennym parapecie i całuje jej lodowate usta.
  Podczas gdy Księżyc jest zajęty swoimi sprawami, słowik śpiewa, narzekając na zimno.
  "Wiem, ptaszku" - myśli Moon.
  Ja wiem.
  Luna też ma na to plan. Wkrótce przyprowadzi Yeti i zima zniknie na zawsze.
  OceanofPDF.com
  38
  "Będę później w mieście" - powiedział Padraig. "Muszę wpaść do Macy's".
  "Czego chcesz stamtąd?" - zapytał Byrne. Rozmawiał przez komórkę, zaledwie pięć przecznic od sklepu. Był na służbie, ale jego obchód zakończył się w południe. Dostali telefon z CSU w sprawie farby użytej na miejscu zbrodni w Flat Rock. Standardowej farby morskiej, łatwo dostępnej. Graffiti na księżycu, choć głośne, do niczego nie doprowadziło. Jeszcze nie. "Mogę załatwić, co tylko zechcesz, tato".
  - Skończył mi się balsam.
  O mój Boże, pomyślał Byrne. Balsam złuszczający. Jego ojciec był po sześćdziesiątce, twardy jak deska i dopiero teraz wchodził w fazę nieokiełznanego narcyzmu.
  Od ostatnich świąt Bożego Narodzenia, kiedy córka Byrne'a, Colleen, kupiła dziadkowi zestaw kosmetyków Clinique, Padraig Byrne miał obsesję na punkcie swojej cery. Aż pewnego dnia Colleen napisała do Padraiga list, w którym napisała mu, że jego cera wygląda świetnie. Padraig promieniał i od tamtej chwili rytuał Clinique przerodził się w obsesję, orgię sześćdziesięcioletniej próżności.
  "Mogę ci to załatwić" - powiedział Byrne. "Nie musisz przychodzić".
  "Nie mam nic przeciwko. Chcę zobaczyć, co jeszcze mają. Chyba mają nowy balsam M."
  Trudno było uwierzyć, że rozmawia z Padraigiem Byrne'em. Tym samym Padraigiem Byrne'em, który spędził prawie czterdzieści lat na dokach, człowiekiem , który kiedyś pokonał pół tuzina pijanych włoskich komediantów, używając jedynie pięści i garści piwa Harp.
  "To, że nie dbasz o swoją skórę, nie oznacza, że jesienią muszę wyglądać jak jaszczurka" - dodał Padraig.
  Jesień? Byrne się zastanowił. Spojrzał w lusterko wsteczne. Może powinien lepiej dbać o skórę. Z drugiej strony, musiał przyznać, że prawdziwym powodem, dla którego zasugerował zatrzymanie się w sklepie, było to, że szczerze nie chciał, żeby ojciec jechał przez miasto w śniegu. Stawał się nadopiekuńczy, ale wyglądało na to, że nic nie mógł na to poradzić. Jego milczenie wygrało kłótnię. Po raz pierwszy.
  "Dobra, wygrałeś" - powiedział Padraig. "Odbierz to dla mnie. Ale później chcę wpaść do Killiana. Pożegnać się z chłopakami".
  "Nie przeprowadzasz się do Kalifornii" - powiedział Byrne. "Możesz wrócić w każdej chwili".
  Dla Padraiga Byrne'a przeprowadzka na północny wschód była równoznaczna z opuszczeniem kraju. Podjęcie decyzji zajęło mu pięć lat, a kolejne pięć zajęło mu zrobienie pierwszego kroku.
  "Tak mówisz."
  "Dobrze, przyjadę po ciebie za godzinę" - powiedział Byrne.
  "Nie zapomnij o moim kremie na zadrapania."
  Jezu, pomyślał Byrne, wyłączając telefon komórkowy.
  Płyn peelingujący.
  
  
  
  KILLIAN'S BYŁ barem o surowej historii, niedaleko Pier 84, w cieniu mostu Walta Whitmana, dziewięćdziesięcioletnią instytucją, która przetrwała tysiące bójek, dwa pożary i druzgocący cios. Nie wspominając o czterech pokoleniach dokerów.
  Kilkaset stóp od rzeki Delaware, restauracja Killian's była bastionem ILA, Międzynarodowego Stowarzyszenia Dokerów. Ci mężczyźni żyli, jedli i oddychali rzeką.
  Kevin i Padraig Byrne weszli do baru, odwracając głowy wszystkich obecnych w barze w stronę drzwi i lodowatego podmuchu wiatru, który ze sobą przyniósł.
  "Paddy!" - zdawali się krzyczeć chórem. Byrne siedział przy ladzie, podczas gdy jego ojciec krążył po barze. Lokal był w połowie pełny. Padraig czuł się jak ryba w wodzie.
  Byrne zlustrował wzrokiem gang. Znał większość z nich. Bracia Murphy - Ciaran i Luke - pracowali u boku Padraiga Byrne'a przez prawie czterdzieści lat. Luke był wysoki i krzepki; Ciaran niski i krępy. Obok nich stali Teddy O'Hara, Dave Doyle, Danny McManus i Little Tim Reilly. Gdyby nie była to nieoficjalna siedziba ILA Local 1291, mogłaby być domem spotkań Synów Hibernii.
  Byrne wziął piwo i udał się do długiego stołu.
  "Czy potrzebujesz paszportu, żeby tam pojechać?" - Luke zapytał Padraiga.
  "Tak" - powiedział Padraig. "Słyszałem, że Roosevelt ma uzbrojone punkty kontrolne. Jak inaczej powstrzymamy populację z Południowej Filadelfii przed przedostaniem się na północny wschód?"
  "To zabawne, my widzimy to na odwrót. Myślę, że ty też. Kiedyś."
  Padraig skinął głową. Mieli rację. Nie miał żadnych argumentów. Północny wschód był obcym krajem. Byrne dostrzegł to spojrzenie na twarzy ojca, spojrzenie, które widział już kilka razy w ciągu ostatnich kilku miesięcy, spojrzenie, które wręcz krzyczało: "Czy postępuję właściwie?".
  Pojawiło się kilku kolejnych chłopaków. Niektórzy przynieśli rośliny doniczkowe z jaskrawoczerwonymi kokardkami na doniczkach, oklejone jaskrawozieloną folią. To był prezent na parapetówkę w wersji dla każdego: zieleń niewątpliwie została zakupiona przez obracającą się połowę ILA. Zapowiadało się świąteczne przyjęcie/pożegnalne dla Padraiga Byrne'a. Z szafy grającej wydobywał się utwór "Silent Night: Christmas in Rome" zespołu Chieftains. Piwo lało się strumieniami.
  Godzinę później Byrne zerknął na zegarek i włożył płaszcz. Gdy się żegnał, podszedł do niego Danny McManus z młodym mężczyzną, którego Byrne nie znał.
  "Kevin" - powiedział Danny. "Czy kiedykolwiek poznałeś mojego najmłodszego syna, Pauliego?"
  Paul McManus był szczupły, o ptasiej urodzie i nosił okulary bez oprawki. W niczym nie przypominał góry, którą był jego ojciec. Mimo to wyglądał na dość silnego.
  "Nigdy nie miałem przyjemności" - powiedział Byrne, wyciągając rękę. "Miło mi cię poznać".
  "Ty też, panie" - powiedział Paul.
  "Więc pracujesz w dokach, tak jak twój ojciec?" zapytał Byrne.
  "Tak, proszę pana" - odpowiedział Paul.
  Wszyscy przy sąsiednim stoliku spojrzeli po sobie, szybko sprawdzając sufit, swoje paznokcie, wszystko, byle nie twarz Danny'ego McManusa.
  "Pauly pracuje w Boathouse Row" - powiedział w końcu Danny.
  "Och, dobrze" - powiedział Byrne. "Co tam robisz?"
  "Na Boathouse Row zawsze jest coś do zrobienia" - powiedział Pauley. "Sprzątanie, malowanie, wzmacnianie doków".
  Boathouse Row to grupa prywatnych hangarów na łodzie na wschodnim brzegu rzeki Schuylkill, w Fairmount Park, tuż obok muzeum sztuki. Działały tam kluby wioślarskie i były zarządzane przez Marynarkę Wojenną Schuylkill, jedną z najstarszych amatorskich organizacji sportowych w kraju. Znajdowały się one również najdalej od terminalu przy Packer Avenue, jaki można sobie wyobrazić.
  Czy to była robota na rzece? Technicznie rzecz biorąc. Czy to była praca na rzece? Nie w tym pubie.
  "No cóż, wiesz, co powiedział da Vinci" - zasugerował Paulie, nie rezygnując.
  Więcej ukradkowych spojrzeń. Więcej kaszlu i szurania nogami. Właściwie miał zamiar zacytować Leonarda da Vinci. U Killiana. Byrne musiał przyznać mu zasługi.
  "Co powiedział?" zapytał Byrne.
  "W rzekach woda, której dotykasz, to ostatnia rzecz, która znika i pierwsza, która nadchodzi" - powiedział Pauley. "Albo coś w tym stylu".
  Wszyscy upijali się długimi, powolnymi łykami ze swoich butelek, nikt nie chciał odezwać się pierwszy. W końcu Danny przytulił syna. "To poeta. Co możesz powiedzieć?"
  Trzej mężczyźni przy stole pchnęli swoje kieliszki wypełnione Jamesonem w stronę Pauliego McManusa. "Wypij, da Vinci" - powiedzieli chórem.
  Wszyscy się śmiali. Poli pił.
  Chwilę później Byrne stał w drzwiach, obserwując ojca rzucającego lotkami. Padraig Byrne miał przewagę nad Luke'iem Murphym o dwa mecze. Wygrał też trzy piwa. Byrne zastanawiał się, czy jego ojciec w ogóle powinien pić w dzisiejszych czasach. Z drugiej strony, Byrne nigdy nie widział ojca pijanego, a tym bardziej pijanego.
  Mężczyźni ustawili się w szeregu po obu stronach tarczy. Byrne wyobrażał ich sobie jako młodych mężczyzn po dwudziestce, dopiero zakładających rodziny, z ideałami ciężkiej pracy, lojalności wobec związku zawodowego i dumy z miasta pulsującymi w ich żyłach. Przyjeżdżali tu od ponad czterdziestu lat. Niektórzy nawet dłużej. Przez każdy sezon Phillies, Eagles, Flyers i Sixers, przez każdego burmistrza, przez każdy skandal miejski i prywatny, przez wszystkie ich małżeństwa, narodziny, rozwody i zgony. Życie w Killian było niezmienne, podobnie jak życie, marzenia i nadzieje jego mieszkańców.
  Jego ojciec trafił w dziesiątkę. Bar wybuchł wiwatami i niedowierzaniem. Kolejna runda. To właśnie przydarzyło się Paddy'emu Byrne'owi.
  Byrne pomyślał o zbliżającej się przeprowadzce ojca. Ciężarówka miała być gotowa 4 lutego. Ta przeprowadzka była najlepszą rzeczą, jaką ojciec mógł zrobić. Na północnym wschodzie było ciszej i wolniej. Wiedział, że to początek nowego życia, ale nie mógł pozbyć się innego uczucia - wyraźnego i niepokojącego poczucia, że to jednocześnie koniec czegoś.
  OceanofPDF.com
  39
  Szpital Psychiatryczny Devonshire Acres znajdował się na łagodnym zboczu w małym miasteczku w południowo-wschodniej Pensylwanii. W czasach swojej świetności, ten ogromny kompleks z kamienia i zaprawy murarskiej służył jako ośrodek wypoczynkowy i dom rekonwalescencyjny dla zamożnych rodzin z Main Line. Teraz pełni funkcję dotowanego przez rząd długoterminowego ośrodka opieki dla pacjentów o niskich dochodach, wymagających stałego nadzoru.
  Roland Hanna złożył swój podpis, odmawiając eskorty. Znał drogę. Wchodził po schodach na drugie piętro, jeden po drugim. Nie spieszył się. Zielone korytarze obiektu były udekorowane ponurymi, wyblakłymi dekoracjami świątecznymi. Niektóre wyglądały, jakby pochodziły z lat 40. lub 50.: radosne, poplamione wodą Mikołaje, renifery z wygiętymi porożami, zaklejone taśmą, a następnie zszyte długą żółtą taśmą. Na jednej ze ścian wisiała wiadomość, błędnie napisana pojedynczymi literami z bawełny, papieru budowlanego i srebrnego brokatu:
  
  Wesołych Świąt!
  
  Karol nigdy więcej nie wstąpił do tej instytucji.
  
  
  
  Roland znalazł ją w salonie, przy oknie z widokiem na podwórko i las za nim. Padał śnieg przez dwa dni bez przerwy, biała warstwa muskała wzgórza. Roland zastanawiał się, jak to musiało wyglądać dla niej, widziane jej starymi, młodymi oczami. Zastanawiał się, jakie wspomnienia, o ile w ogóle jakieś, przywoływała miękka tafla dziewiczego śniegu. Czy pamiętała swoją pierwszą zimę na północy? Czy pamiętała płatki śniegu na języku? Bałwany?
  Jej skóra była perłowa, pachnąca i przezroczysta. Jej włosy dawno straciły swój złoty kolor.
  W pokoju było jeszcze cztery osoby. Roland znał je wszystkie. Nie zwróciły na niego uwagi. Przeszedł przez pokój, zdjął płaszcz i rękawiczki i położył prezent na stole. Był to szlafrok i kapcie w kolorze jasnego fioletu. Charles starannie owinął i ponownie zapakował prezent w świąteczną folię z elfami, stołami warsztatowymi i kolorowymi narzędziami.
  Roland pocałował ją w czubek głowy. Nie odpowiedziała.
  Na zewnątrz śnieg padał nadal - ogromne, aksamitne płatki bezszelestnie staczały się w dół. Obserwowała, jakby wyławiała pojedynczy płatek z zamieci, podążając za nim na półkę skalną, na ziemię w dole, poza nią.
  Siedzieli w milczeniu. Od lat powiedziała zaledwie kilka słów. W tle leciała piosenka Perry'ego Como "I'll Be Home for Christmas".
  O szóstej przyniesiono jej tacę. Kukurydza w śmietanie, panierowane paluszki rybne, placki ziemniaczane i maślane ciasteczka z zieloną i czerwoną posypką na białej choince z lukru. Roland obserwował, jak układa i przekłada swoje czerwone plastikowe sztućce od zewnątrz do wewnątrz - widelec, łyżkę, nóż i z powrotem. Trzy razy. Zawsze trzy razy, aż jej się udało. Nigdy dwa, nigdy cztery, nigdy więcej. Roland zawsze zastanawiał się, jaki wewnętrzny liczydło ustala tę liczbę.
  "Wesołych Świąt" - powiedział Roland.
  Spojrzała na niego bladoniebieskimi oczami. Za nimi krył się tajemniczy wszechświat.
  Roland spojrzał na zegarek. Czas było iść.
  Zanim zdążył wstać, wzięła go za rękę. Jej palce były wyrzeźbione z kości słoniowej. Roland zobaczył, jak drżą jej usta i wiedział, co się zaraz wydarzy.
  "Oto dziewczyny, młode i piękne" - powiedziała. "Tańczą w letnim powietrzu".
  Roland poczuł, jak lodowce w jego sercu się poruszają. Wiedział, że to wszystko, co Artemisia Hannah Waite pamiętała o swojej córce Charlotte i tych strasznych dniach 1995 roku.
  "Jak dwa wirujące koła" - odpowiedział Roland.
  Jego matka uśmiechnęła się i dokończyła zwrotkę: "Piękne dziewczyny tańczą".
  
  
  
  ROLAND ZNALAZŁ CHARLESA stojącego obok wozu. Na jego ramionach osiadła warstwa śniegu. W poprzednich latach Charles spojrzałby w tym momencie Rolandowi w oczy, szukając oznak poprawy. Nawet dla Charlesa, z jego wrodzonym optymizmem, ta praktyka dawno już zanikła. Bez słowa wślizgnęli się do wozu.
  Po krótkiej modlitwie wrócili do miasta.
  
  
  
  Jedli w milczeniu. Kiedy skończyli, Charles umył naczynia. Roland mógł słuchać wiadomości telewizyjnych w biurze. Chwilę później Charles wychylił głowę zza rogu.
  "Podejdź tu i spójrz na to" - powiedział Charles.
  Roland wszedł do małego biura. Na ekranie telewizora wyświetlano nagranie z parkingu Roundhouse, siedziby policji przy Race Street. Kanał Szósty nadawał specjalny program stand-upowy. Reporter gonił kobietę po parkingu.
  Kobieta była młoda, ciemnooka i atrakcyjna. Poruszała się z wielką gracją i pewnością siebie. Miała na sobie czarny skórzany płaszcz i rękawiczki. Nazwisko pod jej twarzą na ekranie wskazywało, że jest detektywem. Reporter zadawał jej pytania. Charles podkręcił głośność w telewizorze.
  "...dzieło jednej osoby?" - zapytał reporter.
  "Nie możemy tego wykluczyć ani wykluczyć" - powiedział detektyw.
  "Czy to prawda, że kobieta została oszpecona?"
  "Nie mogę komentować szczegółów śledztwa".
  "Czy chciałbyś coś powiedzieć naszym widzom?"
  "Prosimy o pomoc w znalezieniu zabójcy Christiny Yakos. Jeśli wiesz cokolwiek, nawet coś pozornie nieistotnego, prosimy o kontakt z policyjną jednostką ds. zabójstw".
  Po tych słowach kobieta odwróciła się i ruszyła w stronę budynku.
  Christina Jakos, pomyślał Roland. To była kobieta, którą znaleźli zamordowaną na brzegu rzeki Schuylkill w Manayunk. Roland trzymał wycinek z gazety na tablicy korkowej obok biurka. Teraz przeczyta więcej o sprawie. Chwycił długopis i zapisał nazwisko detektyw.
  Jessica Balzano.
  OceanofPDF.com
  40
  Sophie Balzano ewidentnie miała zdolności parapsychiczne, jeśli chodzi o prezenty świąteczne. Nie musiała nawet potrząsać paczką. Niczym miniaturowy Karnak Wspaniały, potrafiła przycisnąć prezent do czoła i w ciągu kilku sekund, za pomocą jakiejś dziecięcej magii, zdawała się odgadywać jego zawartość. Najwyraźniej miała przyszłość w stróżach prawa. A może w służbach celnych.
  "To są buty" - powiedziała.
  Siedziała na podłodze w salonie, u stóp ogromnej choinki. Jej dziadek siedział obok niej.
  "Nie twierdzę", powiedział Peter Giovanni.
  Następnie Sophie wzięła jedną z książek z bajkami, którą Jessica wypożyczyła z biblioteki i zaczęła ją kartkować.
  Jessica spojrzała na córkę i pomyślała: "Daj mi jakąś wskazówkę, kochanie".
  
  
  
  PETER GIOVANNI służył w Departamencie Policji w Filadelfii przez prawie trzydzieści lat. Otrzymał liczne odznaczenia i przeszedł na emeryturę w stopniu porucznika.
  Peter stracił żonę z powodu raka piersi ponad dwie dekady temu i pochował swojego jedynego syna, Michaela, który zginął w Kuwejcie w 1991 roku. Uniósł wysoko jeden sztandar - sztandar policjanta. I choć każdego dnia, jak każdy ojciec, bał się o córkę, jego najgłębszą dumą w życiu było to, że pracowała jako detektyw w wydziale zabójstw.
  Peter Giovanni, po sześćdziesiątce, nadal angażował się w działalność społeczną i wspierał szereg policyjnych organizacji charytatywnych. Nie był wielkim mężczyzną, ale emanował siłą, która płynęła z wnętrza. Nadal ćwiczył kilka razy w tygodniu. On również był wciąż łakomczuchem. Dziś miał na sobie drogi czarny golf z kaszmiru i szare wełniane spodnie. Na nogach miał mokasyny Santoni. Z lodowatymi siwymi włosami wyglądał, jakby wyszedł z GQ.
  Wygładził włosy wnuczki, wstał i usiadł obok Jessiki na sofie. Jessica nawlekała popcorn na girlandę.
  "Co myślisz o tym drzewie?" zapytał.
  Co roku Peter i Vincent zabierali Sophie na farmę choinek w Tabernacle w stanie New Jersey, gdzie sami ścinali choinkę. Zazwyczaj jedną z projektów Sophie. Z każdym rokiem choinka wydawała się coraz wyższa.
  "Jeszcze trochę i będziemy musieli się wynieść" - powiedziała Jessica.
  Peter uśmiechnął się. "Cześć. Sophie rośnie. Choinka musi iść z duchem czasu".
  "Nie przypominaj mi" - pomyślała Jessica.
  Peter wziął igłę i nić i zaczął tkać własną girlandę z popcornu. "Masz jakieś tropy?" - zapytał.
  Chociaż Jessica nie prowadziła śledztwa w sprawie morderstwa Walta Brighama i miała na biurku trzy otwarte teczki, doskonale wiedziała, co jej ojciec miał na myśli, mówiąc o "sprawie". Za każdym razem, gdy ginął policjant, każdy policjant, zarówno czynny, jak i emerytowany, w całym kraju, odbierał to osobiście.
  "Jeszcze nic" - odpowiedziała Jessica.
  Peter pokręcił głową. "To cholerna szkoda. W piekle jest specjalne miejsce dla zabójców policjantów".
  Zabójca policjanta. Spojrzenie Jessiki natychmiast powędrowało w stronę Sophie, która wciąż obozowała pod drzewem, rozmyślając nad małym pudełkiem owiniętym w czerwoną folię. Za każdym razem, gdy Jessica pomyślała o słowach "zabójca policjanta", uświadamiała sobie, że oboje rodzice tej małej dziewczynki byli celem ataku każdego dnia tygodnia. Czy to było sprawiedliwe wobec Sophie? W takich chwilach, w cieple i bezpieczeństwie własnego domu, nie była tego taka pewna.
  Jessica wstała i poszła do kuchni. Wszystko było pod kontrolą. Sos się gotował, makaron do lasagne był al dente, sałatka przygotowana, wino zlane. Wyjęła ricottę z lodówki.
  Zadzwonił telefon. Zamarła, mając nadzieję, że zadzwoni tylko raz, że osoba po drugiej stronie zorientuje się, że wybrała zły numer i się rozłączy. Minęła sekunda. Potem kolejna.
  Tak.
  Potem zadzwonił ponownie.
  Jessica spojrzała na ojca. On też spojrzał. Oboje byli policjantami. Była Wigilia. Wiedzieli.
  OceanofPDF.com
  41
  Byrne poprawił krawat chyba po raz dwudziesty. Upił łyk wody, spojrzał na zegarek i wygładził obrus. Miał na sobie nowy garnitur i wciąż się do niego nie przyzwyczaił. Nie spieszył się, zapinając, rozpinając, zapinając i prostując klapy marynarki.
  Siedział przy stoliku w Striped Bass na Walnut Street, jednej z najlepszych restauracji w Filadelfii, czekając na swoją randkę. Ale to nie była zwykła randka. Dla Kevina Byrne'a to była randka. Jedził wigilijną kolację ze swoją córką, Colleen. Dzwonił co najmniej cztery razy, żeby zakwestionować rezerwację złożoną w ostatniej chwili.
  On i Colleen uzgodnili taki układ - kolację na mieście - zamiast szukać kilku godzin w domu byłej żony, żeby świętować, wolnego od nowego chłopaka Donny Sullivan Byrne i niezręczności. Kevin Byrne stara się być w tym wszystkim dorosły.
  Zgodzili się, że nie potrzebują tego napięcia. Tak było lepiej.
  Z tą różnicą, że jego córka się spóźniła.
  Byrne rozejrzał się po restauracji i zdał sobie sprawę, że jest jedynym pracownikiem rządowym w tym pomieszczeniu. Lekarze, prawnicy, bankierzy inwestycyjni, kilku odnoszących sukcesy artystów. Wiedział, że zaproszenie Colleen tutaj to trochę przesada - ona też o tym wiedziała - ale chciał, żeby ten wieczór był wyjątkowy.
  Wyciągnął komórkę i sprawdził. Nic. Właśnie miał wysłać Colleen SMS-a, gdy ktoś podszedł do jego biurka. Byrne podniósł wzrok. To nie była Colleen.
  "Czy chciałby Pan zobaczyć kartę win?" zapytał ponownie uprzejmy kelner.
  "Oczywiście" - powiedział Byrne. Jakby wiedział, na co patrzy. Dwukrotnie odmówił zamówienia bourbona z lodem. Nie chciał dziś zachowywać się niedbale. Minutę później kelner wrócił z listą. Byrne pilnie ją przeczytał; jedyną rzeczą, która przykuła jego uwagę - wśród morza słów takich jak "Pinot", "Cabernet", "Vouverray" i "Fumé" - były ceny, które były dla niego całkowicie nieosiągalne.
  Sięgnął po kartę win, spodziewając się, że jeśli ją odłoży, rzucą się na niego i zmuszą do zamówienia butelki. Wtedy ją zobaczył. Miała na sobie królewsko- niebieską sukienkę, która sprawiała, że jej akwamarynowe oczy wydawały się nie mieć końca. Jej włosy opadały luźno na ramiona, dłuższe niż kiedykolwiek widział i ciemniejsze niż latem.
  Boże, pomyślał Byrne. Ona jest kobietą. Stała się kobietą, a ja tego nie zauważyłem.
  "Przepraszam, spóźniłam się" - pożegnała się, nie przechodząc nawet przez połowę sali. Ludzie patrzyli na nią z różnych powodów: z powodu jej eleganckiej mowy ciała, postawy i wdzięku, olśniewającego wyglądu.
  Colleen Siobhan Byrne była głucha od urodzenia. Dopiero w ciągu ostatnich kilku lat zarówno ona, jak i jej ojciec pogodzili się z jej głuchotą. Chociaż Colleen nigdy nie uważała tego za wadę, teraz zdawała się rozumieć, że jej ojciec kiedyś brał to pod uwagę i prawdopodobnie nadal do pewnego stopnia to robi. Stopień ten malał z każdym rokiem.
  Byrne wstał i mocno przytulił córkę.
  "Wesołych Świąt, tato" - podpisała zdjęcie.
  "Wesołych Świąt, kochanie" - odpowiedział gestem.
  "Nie mogłem złapać taksówki".
  Byrne machnął ręką, jakby chciał powiedzieć: Co? Myślisz, że się martwiłem?
  Usiadła. Kilka sekund później zawibrował jej telefon komórkowy. Uśmiechnęła się nieśmiało do ojca, wyciągnęła telefon i otworzyła klapkę. To była wiadomość tekstowa. Byrne patrzył, jak ją czyta, uśmiechając się i rumieniąc. Wiadomość ewidentnie była od chłopaka. Colleen szybko odebrała i schowała telefon.
  "Przepraszam" - zamigała.
  Byrne chciał zadać córce dwa, trzy miliony pytań. Powstrzymał się. Patrzył, jak delikatnie kładzie serwetkę na kolanach, popija wodę i patrzy na menu. Miała kobiecą postawę, kobiecą postawę. Mógł być tylko jeden powód, pomyślał Byrne, a serce waliło mu i pękało w piersi. Jej dzieciństwo się skończyło.
  A życie już nigdy nie będzie takie samo.
  
  
  
  Kiedy skończyli jeść, nadszedł czas. Oboje wiedzieli, że nadszedł. Colleen była pełna nastoletniej energii, prawdopodobnie wybierała się na przyjęcie świąteczne u koleżanki. Poza tym musiała się spakować. Ona i jej matka wyjeżdżały z miasta na tydzień, żeby odwiedzić krewnych Donny na Nowy Rok.
  - Dostałeś moją wizytówkę? Colleen podpisała.
  "Tak. Dziękuję."
  Byrne w milczeniu zganił się za to, że nie wysłał kartek świątecznych, zwłaszcza do jedynej osoby, która była dla niego ważna. Dostał nawet kartkę od Jessiki, ukradkiem schowaną w teczce. Zobaczył, jak Colleen ukradkiem zerknęła na zegarek. Zanim sytuacja stała się nieprzyjemna, Byrne się rozłączył: "Czy mogę cię o coś zapytać?"
  "Z pewnością."
  To wszystko, pomyślał Byrne. "O czym śnisz?"
  Rumieniec, potem zdezorientowane spojrzenie, a potem akceptacja. Przynajmniej nie przewróciła oczami. "Czy to będzie jedna z naszych rozmów?" - zamigała.
  Uśmiechnęła się, a Byrne'owi zrobiło się niedobrze. Nie miała czasu na rozmowę. Prawdopodobnie nie będzie miała go przez lata. "Nie" - powiedział, czując, jak pieką go uszy. "Po prostu jestem ciekaw".
  Kilka minut później pocałowała go na pożegnanie. Obiecała, że wkrótce porozmawiają szczerze. Wsadził ją do taksówki, wrócił do stolika i zamówił bourbona. Podwójnego. Zanim jednak dotarł, zadzwonił jego telefon komórkowy.
  To była Jessica.
  "Jak się masz?" zapytał. Ale znał ten ton.
  W odpowiedzi na pytanie partnera, wymienił cztery najgorsze słowa, jakie detektyw wydziału zabójstw może usłyszeć w Wigilię.
  "Mamy ciało".
  OceanofPDF.com
  42
  Miejsce zbrodni ponownie zlokalizowano nad brzegiem rzeki Schuylkill, tym razem w pobliżu stacji kolejowej Shawmont, niedaleko Upper Roxborough. Stacja Shawmont była jedną z najstarszych stacji w Stanach Zjednoczonych. Pociągi już się tam nie zatrzymywały i popadła w ruinę, ale pozostała częstym przystankiem dla miłośników i purystów kolei, a także została sfotografowana i udokumentowana.
  Tuż poniżej stacji, na stromym zboczu prowadzącym do rzeki, znajdowały się ogromne, opuszczone wodociągi Chaumont, zlokalizowane na jednej z ostatnich działek nad rzeką będących własnością publiczną w mieście.
  Z zewnątrz, gigantyczna stacja pomp była od dziesięcioleci zarośnięta krzakami, pnączami i sękatymi gałęziami zwisającymi z martwych drzew. W świetle dziennym wyglądała jak imponujący relikt czasów, gdy zakład czerpał wodę ze zbiornika za zaporą Flat Rock i pompował ją do zbiornika Roxborough. Nocą była niewiele więcej niż miejskim mauzoleum, mrocznym i odrażającym schronieniem dla handlu narkotykami i wszelkiego rodzaju tajnych sojuszy. Wewnątrz została wypatroszona, ogołocona ze wszystkiego, co choćby odrobinę wartościowe. Ściany pokryte były graffiti o wysokości siedmiu stóp. Kilku ambitnych taggerów nabazgrało swoje myśli na jednej ze ścian, około pięciu metrów wysokości. Podłoga była nierówną fakturą betonowych kamyków, zardzewiałego żelaza i rozmaitych miejskich śmieci.
  Gdy Jessica i Byrne zbliżyli się do budynku, zobaczyli jasne, tymczasowe światła oświetlające fasadę od strony rzeki. Czekało na nich kilkunastu funkcjonariuszy, techników CSU i detektywów.
  Martwa kobieta siedziała przy oknie, z nogami skrzyżowanymi w kostkach i dłońmi złożonymi na kolanach. W przeciwieństwie do Christiny Yakos, ofiara nie wyglądała na okaleczoną. Na początku wyglądała, jakby się modliła, ale po bliższym przyjrzeniu się okazało się, że w dłoniach trzyma jakiś przedmiot.
  Jessica weszła do budynku. Jego skala była niemal średniowieczna. Po zamknięciu obiekt popadł w ruinę. Pojawiło się kilka pomysłów na jego przyszłość, a jednym z najważniejszych była możliwość przekształcenia go w ośrodek treningowy dla drużyny Philadelphia Eagles. Koszt remontu byłby jednak ogromny, a jak dotąd nic nie zrobiono.
  Jessica podeszła do ofiary, uważając, by nie zatrzeć żadnych śladów, mimo że w budynku nie było śniegu, co czyniło ją mało prawdopodobną w przypadku uratowania czegokolwiek, co nadawałoby się do użytku. Poświeciła na ofiarę latarką. Kobieta wyglądała na późną dwudziestkę lub wczesną trzydziestkę. Miała na sobie długą suknię. Ona również wyglądała, jakby pochodziła z innej epoki - z aksamitnym, elastycznym gorsetem i spódnicą obszytą marszczeniami. Na szyi miała zawiązany z tyłu nylonowy pasek. Wyglądał na dokładną replikę tego, który znaleziono na szyi Christiny Yakos.
  Jessica przytuliła się do ściany i rozejrzała po wnętrzu. Technicy CSU wkrótce zaczną konfigurować sieć. Zanim wyszła, wzięła latarkę Maglite i powoli, ale uważnie omiotła ściany wzrokiem. I wtedy to zobaczyła. Jakieś sześć metrów na prawo od okna, wśród sterty odznak gangów, widać było graffiti przedstawiające biały księżyc.
  "Kevin."
  Byrne wszedł do środka i podążył za promieniem światła. Odwrócił się i zobaczył w ciemności oczy Jessiki. Stali razem na progu narastającego zła, w chwili, gdy to, co wydawało im się, że rozumieją, stało się czymś większym, czymś o wiele bardziej złowrogim, czymś, co na nowo zdefiniowało wszystko, w co wierzyli w tej sprawie.
  Stojąc na zewnątrz, ich oddechy tworzyły kłęby pary w nocnym powietrzu. "Biuro DOE nie będzie tu za jakąś godzinę" - powiedział Byrne.
  "Godzina?"
  "W Filadelfii trwają święta Bożego Narodzenia" - powiedział Byrne. "Doszło już do dwóch kolejnych morderstw. Są rozproszone.
  Byrne wskazał na dłonie ofiary. "Ona coś trzyma".
  Jessica przyjrzała się uważnie. Kobieta coś trzymała w dłoniach. Jessica zrobiła kilka zdjęć z bliska.
  Gdyby ściśle przestrzegali procedury, musieliby czekać, aż lekarz sądowy stwierdzi zgon kobiety, a także na komplet zdjęć, a być może także na nagranie wideo ofiary i miejsca zbrodni. Jednak Filadelfia nie do końca przestrzegała procedury tego wieczoru - na myśl przyszło im zdanie o miłości bliźniego, a zaraz potem historia o pokoju na ziemi - a detektywi wiedzieli, że im dłużej będą czekać, tym większe ryzyko, że cenne informacje zostaną utracone na rzecz żywiołów.
  Byrne podszedł bliżej i spróbował delikatnie rozluźnić palce kobiety. Jej opuszki reagowały na jego dotyk. Pełna surowość jeszcze nie nadeszła.
  Na pierwszy rzut oka ofiara wydawała się ściskać kępkę liści lub gałązek w złożonych dłoniach. W ostrym świetle wyglądała jak ciemnobrązowy materiał, zdecydowanie organiczny. Byrne podszedł bliżej i usiadł. Położył dużą torbę na dowodach na kolanach kobiety. Jessica z trudem utrzymywała latarkę Maglite. Byrne kontynuował powolne, palcem po palcu, rozluźnianie uścisku ofiary. Jeśli kobieta wykopała grudkę ziemi lub kompostu podczas walki, było całkiem możliwe, że zdobyła kluczowy dowód od zabójcy, utkwiony pod paznokciami. Mogła nawet trzymać jakiś bezpośredni dowód - guzik, zapięcie, kawałek materiału. Jeśli coś mogło natychmiast wskazywać na osobę będącą przedmiotem zainteresowania, na przykład włosy, włókna lub DNA, im szybciej zaczną tego szukać, tym lepiej.
  Byrne stopniowo odciągał martwe palce kobiety. Kiedy w końcu przywrócił cztery palce do jej prawej dłoni, zobaczyli coś, czego się nie spodziewali. Umierając, kobieta nie trzymała garści ziemi, liści ani gałązek. Umierając, trzymała małego brązowego ptaszka. W świetle świateł awaryjnych wyglądał jak wróbel, a może strzyżyk.
  Byrne ostrożnie ścisnął palce ofiary. Miała na sobie przezroczystą plastikową torbę na dowody rzeczowe, aby zabezpieczyć wszelkie ślady. To znacznie przekraczało ich możliwości oceny i analizy na miejscu.
  Nagle stało się coś zupełnie nieoczekiwanego. Ptak wyrwał się z uścisku martwej kobiety i odleciał. Pomknął po rozległej, zacienionej przestrzeni hydrotechnicznych konstrukcji, a trzepot jego skrzydeł odbijał się od lodowatych, kamiennych murów, ćwierkając, być może w proteście lub z ulgą. Potem zniknął.
  "Skurwysynu" - wrzasnął Byrne. "Kurwa!"
  To nie były dobre wieści dla zespołu. Powinni byli natychmiast położyć ręce na zwłokach i czekać. Ptak mógł dostarczyć wielu szczegółów kryminalistycznych, ale nawet w trakcie lotu dostarczył pewnych informacji. Oznaczało to, że ciało nie mogło tam przebywać tak długo. Fakt, że ptak wciąż żył (być może dzięki ciepłocie ciała), oznaczał, że zabójca wrobił tę ofiarę w ciągu ostatnich kilku godzin.
  Jessica skierowała latarkę Maglite na ziemię pod oknem. Zostało kilka ptasich piór. Byrne wskazał je funkcjonariuszowi CSU, który podniósł je pęsetą i umieścił w woreczku na dowody.
  Teraz będą czekać na biuro lekarza sądowego.
  
  
  
  JESSICA podeszła do brzegu rzeki, wyjrzała, a potem znów spojrzała na ciało. Postać siedziała w oknie, wysoko nad łagodnym zboczem prowadzącym do drogi, a potem wyżej, aż do łagodnego brzegu rzeki.
  "Kolejna lalka na półce" - pomyślała Jessica.
  Podobnie jak Christina Yakos, ta ofiara stała twarzą do rzeki. Podobnie jak Christina Yakos, miała w pobliżu obraz księżyca. Nie było wątpliwości, że na jej ciele będzie kolejny - obraz księżyca wykonany nasieniem i krwią.
  
  
  
  Media pojawiły się krótko przed północą. Zebrali się na szczycie skrzyżowania, niedaleko dworca kolejowego, za taśmą policyjną. Jessica zawsze była zdumiona, jak szybko mogli dotrzeć na miejsce zbrodni.
  Ta historia ukaże się w porannym wydaniu gazety.
  OceanofPDF.com
  43
  Miejsce zbrodni zostało odgrodzone i odizolowane od miasta. Media wycofały się, aby opublikować swoje doniesienia. CSU analizowało dowody przez całą noc i następny dzień.
  Jessica i Byrne stali na brzegu rzeki. Żadne z nich nie mogło się zmusić do odejścia.
  "Będzie dobrze?" zapytała Jessica.
  "Aha". Byrne wyciągnął z kieszeni płaszcza kufel bourbona. Bawił się czapką. Jessica to zauważyła, ale nic nie powiedziała. Byli po służbie.
  Po minucie ciszy Byrne obejrzał się. "Co?"
  "Ty" - powiedziała. "Masz takie spojrzenie w oczach".
  "Jaki wygląd?"
  "Spojrzenie Andy'ego Griffitha. Spojrzenie, które mówi, że myślisz o złożeniu papierów i przyjęciu posady szeryfa w Mayberry.
  Meadville.
  "Widzieć?"
  "Zimno ci?"
  "Odmrożę sobie tyłek" - pomyślała Jessica. "Nie".
  Byrne dopił bourbon i podał mu butelkę. Jessica pokręciła głową. Zakręcił butelkę i podał jej.
  "Kilka lat temu pojechaliśmy odwiedzić mojego wujka na Jersey" - powiedział. "Zawsze wiedziałem, kiedy jesteśmy blisko, bo natknęliśmy się na ten stary cmentarz. Przez stary mam na myśli stary, z czasów wojny secesyjnej. Może jeszcze starszy. Przy bramie stał mały kamienny domek, prawdopodobnie dom dozorcy, a w oknie wisiał szyld z napisem: "DARMOWA DOSTAWA ZIEMI". Widziałeś kiedyś takie znaki?"
  Jessica tak zrobiła. Powiedziała mu to. Byrne kontynuował.
  "Kiedy jesteś dzieckiem, nigdy nie myślisz o takich rzeczach, wiesz? Rok po roku widziałem ten znak. Nie ruszał się, po prostu znikał w słońcu. Z każdym rokiem te trójwymiarowe czerwone litery stawały się coraz jaśniejsze. Potem zmarł mój wujek, ciotka wróciła do miasta i przestaliśmy wychodzić.
  Wiele lat później, po śmierci mojej matki, pewnego dnia poszedłem na jej grób. Był idealny letni dzień. Niebo było błękitne, bezchmurne. Siedziałem tam i opowiadałem jej, jak się sprawy mają. Kilka działek dalej był świeży pochówek, prawda? I nagle mnie olśniło. Nagle zrozumiałem, dlaczego ten cmentarz ma darmowy zasyp. Dlaczego wszystkie cmentarze mają darmowy zasyp. Pomyślałem o wszystkich ludziach, którzy przez lata korzystali z tej oferty, zasypując swoje ogrody, rośliny doniczkowe, skrzynki okienne. Cmentarze robią miejsce w ziemi dla zmarłych, a ludzie biorą tę ziemię i uprawiają w niej różne rzeczy.
  Jessica po prostu spojrzała na Byrne'a. Im dłużej znała tego mężczyznę, tym więcej warstw dostrzegała. "Jest, cóż, piękny" - powiedziała, stając się nieco wzruszona, gdy się z tym zmagała. "Nigdy bym o tym tak nie pomyślała".
  "No cóż" - powiedział Byrne. "Wiesz, my, Irlandczycy, wszyscy jesteśmy poetami". Odkorkował kufel, wziął łyk i ponownie zakorkował. "I pijakami".
  Jessica wyrwała mu butelkę z rąk. Nie stawiał oporu.
  - Wyśpij się, Kevin.
  "Tak. Po prostu nienawidzę, kiedy ludzie się z nami bawią i nie potrafię tego zrozumieć".
  "Ja też" - powiedziała Jessica. Wyciągnęła kluczyki z kieszeni, ponownie spojrzała na zegarek i natychmiast zbeształa się za to. "Wiesz, powinnaś kiedyś ze mną pobiegać".
  "Działanie."
  "Tak" - powiedziała. "To jak chodzenie, tylko szybciej".
  "O, dobrze. To taki budzik. Chyba kiedyś tak zrobiłem, kiedy byłem dzieckiem".
  "Może pod koniec marca będę miał mecz bokserski, więc lepiej będzie, jeśli trochę popracuję na świeżym powietrzu. Moglibyśmy razem pobiegać. To działa cuda, uwierz mi. To całkowicie oczyszcza umysł".
  Byrne próbował stłumić śmiech. "Jess. Jedyny moment, kiedy planuję uciekać, to wtedy, gdy ktoś mnie goni. To znaczy, jakiś wielki facet. Z nożem.
  Wiatr się wzmógł. Jessica zadrżała i podciągnęła kołnierzyk. "Pójdę". Chciała powiedzieć coś więcej, ale później będzie na to czas. "Jesteś pewna, że wszystko w porządku?"
  "Tak idealne, jak to tylko możliwe."
  "Dobra, partnerze" - pomyślała. Wróciła do samochodu, wsiadła do niego i odpaliła silnik. Cofając się, spojrzała w lusterko wsteczne i zobaczyła sylwetkę Byrne"a na tle świateł po drugiej stronie rzeki, teraz tylko kolejny cień w nocy.
  Spojrzała na zegarek. Była 1:15 w nocy.
  Były święta Bożego Narodzenia.
  OceanofPDF.com
  44
  Poranek Bożego Narodzenia był czysty i zimny, jasny i obiecujący.
  Pastor Roland Hanna i diakon Charles Waite poprowadzili nabożeństwo o godzinie 7:00. Kazanie Rolanda było przepełnione nadzieją i odnową. Mówił o Krzyżu i Żłóbku. Zacytował Ewangelię Mateusza 2:1-12.
  Kosze były przepełnione.
  
  
  
  PÓŹNIEJ ROLAND I CHARLES siedzieli przy stole w piwnicy kościoła, popijając między sobą dzbanek stygnącej kawy. Za godzinę mieli zacząć przygotowywać świąteczny obiad z szynką dla ponad stu bezdomnych. Miał być podany w ich nowym lokalu przy Second Street.
  "Spójrz na to" - powiedział Charles. Podał Rolandowi poranny egzemplarz "Inquirera". Doszło do kolejnego morderstwa. Nic szczególnego w Filadelfii, ale to wydarzenie głęboko rezonowało. Głęboko. Jego echa niosły się echem przez lata.
  W Chaumont znaleziono kobietę. Znaleziono ją w starej stacji wodociągowej niedaleko dworca kolejowego, na wschodnim brzegu rzeki Schuylkill.
  Puls Rolanda przyspieszył. W tym samym tygodniu na brzegach rzeki Schuylkill znaleziono dwa ciała. Wczorajsza gazeta doniosła o morderstwie detektywa Waltera Brighama. Roland i Charles wiedzieli wszystko o Walterze Brighamie.
  Nie dało się zaprzeczyć prawdziwości tego stwierdzenia.
  Charlotte i jej przyjaciółkę znaleziono na brzegu rzeki Wissahickon. Były w pozach, tak jak te dwie kobiety. Może po tylu latach to nie dziewczyny były winne. Może to była woda.
  Być może to był znak.
  Karol padł na kolana i modlił się. Jego szerokie ramiona zadrżały. Po chwili zaczął szeptać językami. Karol był glosolistą, prawdziwie wierzącym, który, opętany przez ducha, mówił to, co uważał za język Boga, budując w ten sposób samego siebie. Dla zewnętrznego obserwatora mogło to wydawać się bezsensowne. Dla wierzącego, dla człowieka, który zwrócił się ku językom, był to język Nieba.
  Roland ponownie zerknął na gazetę i zamknął oczy. Wkrótce ogarnął go boski spokój, a wewnętrzny głos zakwestionował jego myśli.
  Czy to on?
  Roland dotknął krucyfiksu, który miał na szyi.
  I znał odpowiedź.
  OceanofPDF.com
  CZĘŚĆ TRZECIA
  RZEKA CIEMNOŚCI
  
  OceanofPDF.com
  45
  "Dlaczego jesteśmy tu przy zamkniętych drzwiach, sierżancie?" zapytał Pak.
  Tony Park był jednym z niewielu koreańsko-amerykańskich detektywów w policji. Mężczyzna z rodziną po trzydziestce, wirtuoz komputerów i doświadczony śledczy - nie było w policji bardziej praktycznego i doświadczonego detektywa niż Anthony Kim Park. Tym razem jego pytanie zaprzątało myśli wszystkich.
  Zespół zadaniowy składał się z czterech detektywów: Kevina Byrne'a, Jessiki Balzano, Joshuy Bontragera i Tony'ego Parka. Biorąc pod uwagę ogromne obciążenie pracą związaną z koordynacją działań zespołów kryminalistycznych, zbieraniem zeznań świadków, przeprowadzaniem przesłuchań i wszystkimi innymi szczegółami niezbędnymi do śledztwa w sprawie zabójstwa (dwóch powiązanych śledztw), zespół miał niedobory kadrowe. Po prostu brakowało ludzi.
  "Drzwi są zamknięte z dwóch powodów" - powiedział Ike Buchanan. "Myślę, że pierwszy powód jest ci znany".
  Wszyscy to zrobili. W dzisiejszych czasach grupy specjalne bardzo się starały, zwłaszcza te, które ścigały maniakalnego zabójcę. Głównie dlatego, że niewielka grupa mężczyzn i kobiet, której zadaniem było wytropienie kogoś, miała siłę, by zwrócić na niego uwagę, narażając na niebezpieczeństwo ich żony, dzieci, przyjaciół i rodzinę. To przydarzyło się zarówno Jessice, jak i Byrne'owi. Zdarzało się to częściej, niż opinia publiczna wiedziała.
  "Drugim powodem, i z przykrością muszę to powiedzieć, jest to, że ostatnio pewne informacje z tego biura wyciekły do mediów. Nie chcę siać plotek ani paniki" - powiedział Buchanan. "Poza tym, jeśli chodzi o miasto, nie jesteśmy pewni, czy mamy tam zaburzenia kompulsywne. W tej chwili media uważają, że mamy dwa niewyjaśnione morderstwa, które mogą być ze sobą powiązane, ale nie muszą. Zobaczymy, czy uda nam się to utrzymać przez jakiś czas".
  Media zawsze musiały znaleźć delikatną równowagę. Istniało wiele powodów, dla których nie należało przekazywać im zbyt wielu informacji. Informacje szybko przeradzały się w dezinformację. Gdyby media opublikowały artykuł o seryjnym mordercy grasującym po ulicach Filadelfii, mogłoby to mieć wiele konsekwencji, z których większość byłaby fatalna. Jedną z najważniejszych była możliwość, że naśladowca wykorzystałby okazję, by pozbyć się teściowej, męża, żony, chłopaka lub szefa. Z drugiej strony, zdarzało się, że gazety i stacje telewizyjne emitowały podejrzane skecze dla NPD, a w ciągu kilku dni, a czasem godzin, odnajdywały swój cel.
  Do dzisiejszego poranka, dzień po Bożym Narodzeniu, departament nie podał jeszcze żadnych szczegółów na temat drugiej ofiary.
  "Na jakim etapie jesteśmy z identyfikacją ofiary Chaumonta?" - zapytał Buchanan.
  "Nazywała się Tara Grendel" - powiedział Bontrager. "Zidentyfikowano ją na podstawie danych z wydziału komunikacji (DMV). Jej samochód znaleziono częściowo zaparkowany na ogrodzonym parkingu przy Walnut Street. Nie jesteśmy pewni, czy to było miejsce porwania, ale wygląda dobrze".
  Co ona robiła w tym garażu? Czy pracowała gdzieś w pobliżu?
  "Była aktorką występującą pod pseudonimem Tara Lynn Greene. Tego dnia, w którym zaginęła, była na przesłuchaniu".
  Gdzie było przesłuchanie?
  "W teatrze Walnut Street" - powiedział Bontrager. Ponownie przejrzał swoje notatki. "Wyszła sama z teatru około 13:00. Parkingowy powiedział, że przyjechała około 10:00 i zeszła do piwnicy.
  "Czy mają kamery monitorujące?"
  "Tak. Ale nic nie jest zapisane."
  Niesamowitą wiadomością było to, że Tara Grendel miała kolejny tatuaż z motywem księżyca na brzuchu. Trwały testy DNA, które miały ustalić, czy krew i nasienie znalezione na Christinie Jakos pasują do tych znalezionych na niej.
  "Pokazaliśmy zdjęcie Tary w klubie Stiletto i Natalii Yakos" - powiedział Byrne. "Tara nie była tancerką w klubie. Natalia jej nie rozpoznała. Jeśli jest spokrewniona z Christiną Yakos, to nie przez pracę".
  "A co z rodziną Tary?"
  "W mieście nie ma rodziny. Ojciec nie żyje, matka mieszka w Indianie" - powiedział Bontrager. "Została powiadomiona. Przylatuje jutro".
  "Co mamy na miejscu zbrodni?" zapytał Buchanan.
  "Niewiele" - powiedział Byrne. "Żadnych śladów, żadnych śladów opon".
  "A co z ubraniami?" zapytał Buchanan.
  Teraz wszyscy doszli do wniosku, że zabójca ubrał swoje ofiary. "Obie w sukienki vintage" - powiedziała Jessica.
  "Czy mówimy o rzeczach z second-handu?"
  "Może" - powiedziała Jessica. Mieli listę ponad stu sklepów z odzieżą używaną i komisów. Niestety, zarówno zapasy, jak i rotacja personelu w tych sklepach były wysokie, a żaden z nich nie prowadził szczegółowej ewidencji towarów przychodzących i wychodzących. Zebranie jakichkolwiek informacji wymagałoby mnóstwa skórzanych butów i wywiadów.
  "Dlaczego akurat te sukienki?" - zapytał Buchanan. "Czy pochodzą ze sztuki teatralnej? Z filmu? Ze słynnego obrazu?"
  - Pracuję nad tym, sierżancie.
  "Opowiedz mi o tym" - poprosił Buchanan.
  Jessica poszła pierwsza. "Dwie ofiary, obie białe kobiety po dwudziestce, obie uduszone i porzucone na brzegach Schuylkill. Obie ofiary miały na ciałach księżycowe malowidła, wykonane nasieniem i krwią. Podobny obraz namalowano na ścianie w pobliżu obu miejsc zbrodni. Pierwszej ofierze amputowano nogi. Te części ciała znaleziono na moście Strawberry Mansion.
  Jessica przekartkowała swoje notatki. "Pierwszą ofiarą była Kristina Yakos. Urodzona w Odessie na Ukrainie, przeprowadziła się do Stanów Zjednoczonych z siostrą Natalią i bratem Kostją. Jej rodzice nie żyją i nie ma innych krewnych w Stanach. Do kilku tygodni temu Kristina mieszkała z siostrą na północnym wschodzie. Niedawno Kristina przeprowadziła się do North Lawrence ze swoją współlokatorką, niejaką Sonią Kedrovą, również z Ukrainy. Kostja Yakos został skazany na dziesięć lat więzienia w Graterford za napaść z użyciem przemocy. Kristina niedawno dostała pracę w męskim klubie Stiletto w centrum miasta, gdzie pracowała jako tancerka egzotyczna. W noc swojego zaginięcia, ostatni raz widziano ją w pralni samoobsługowej w mieście około godziny 23:00".
  "Czy uważasz, że istnieje jakiś związek z twoim bratem?" - zapytał Buchanan.
  "Trudno powiedzieć" - powiedział Pak. "Ofiarą Kostii Jakosa była starsza wdowa ze stacji Merion. Jej syn jest po sześćdziesiątce, a ona nie ma wnuków w pobliżu. Gdyby tak było, byłaby to bardzo okrutna kara".
  - A co z czymś, co poruszył w środku?
  "Nie był wzorowym więźniem, ale nic nie było w stanie zmotywować go do zrobienia czegoś takiego swojej siostrze".
  "Uzyskaliśmy DNA z malowidła przedstawiającego krwawy księżyc na Yakosie?" - zapytał Buchanan.
  "Na rysunku Christiny Yakos jest już DNA" - powiedział Tony Park. "To nie jej krew. Śledztwo w sprawie drugiej ofiary wciąż trwa".
  "Czy sprawdziliśmy to w CODIS?"
  "Tak" - powiedział Pak. Połączony system indeksowania DNA FBI umożliwił federalnym, stanowym i lokalnym laboratoriom kryminalistycznym elektroniczną wymianę i porównywanie profili DNA, łącząc w ten sposób przestępstwa ze sobą i ze skazanymi przestępcami. "Na razie nic w tej sprawie".
  "A co z jakimś szalonym sukinsynem ze striptizerskiego klubu?" - zapytał Buchanan.
  "Dziś albo jutro porozmawiam z kilkoma dziewczynami z klubu, które znały Christinę" - powiedział Byrne.
  "A co z tym ptakiem, którego znaleziono w okolicy Chaumont?" - zapytał Buchanan.
  Jessica zerknęła na Byrne'a. Słowo "znaleziono" utkwiło jej w pamięci. Nikt nie wspomniał, że ptak odleciał, bo Byrne szturchnął ofiarę, żeby zwolniła uścisk.
  "Pióra w laboratorium" - powiedział Tony Park. "Jeden z techników jest zapalonym ornitologiem i mówi, że nie zna się na tym. Teraz nad tym pracuje".
  "Dobrze" - powiedział Buchanan. "Co jeszcze?"
  "Wygląda na to, że zabójca rozpiłował pierwszą ofiarę piłą ciesielską" - powiedziała Jessica. "W ranie były ślady trocin. Więc może stoczniowiec? Doker? Pracownik portowy?"
  "Christina pracowała nad scenografią do bożonarodzeniowego przedstawienia" - powiedział Byrne.
  "Czy przeprowadziliśmy wywiady z ludźmi, z którymi pracowała w kościele?"
  "Tak" - powiedział Byrne. "Nikt mnie nie interesuje".
  "Czy druga ofiara odniosła jakieś obrażenia?" - zapytał Buchanan.
  Jessica pokręciła głową. "Ciało było nienaruszone".
  Początkowo rozważali możliwość, że zabójca zabrał części ciała na pamiątkę. Teraz wydawało się to mniej prawdopodobne.
  "Jakiś aspekt seksualny?" zapytał Buchanan.
  Jessica nie była pewna. "Cóż, pomimo obecności plemników, nie było śladów napaści seksualnej".
  "W obu przypadkach użyto tej samej broni?" - zapytał Buchanan.
  "Jest identyczna" - powiedział Byrne. "Laboratorium uważa, że to ten sam rodzaj liny, której używa się do rozdzielania torów w basenach. Nie znaleźli jednak żadnych śladów chloru. Obecnie przeprowadzają dalsze testy włókien".
  Filadelfia, miasto z dwiema rzekami, które trzeba było zasilić i eksploatować, miała liczne gałęzie przemysłu związane z handlem wodnym. Żeglarstwo i motorówki na Delaware. Wioślarstwo na Schuylkill. Na obu rzekach corocznie odbywały się liczne imprezy. Odbył się Schuylkill River Stay, siedmiodniowy rejs żaglówką wzdłuż całej długości rzeki. Następnie, w drugim tygodniu maja, odbyły się regaty Dud Vail, największe regaty uniwersyteckie w Stanach Zjednoczonych, w których uczestniczyło ponad tysiąc sportowców.
  "Zrzuty nad rzeką Schuylkill wskazują, że prawdopodobnie szukamy kogoś, kto ma dość dobrą wiedzę praktyczną na temat rzeki" - powiedziała Jessica.
  Byrne pomyślał o Paulie McManusie i jego cytacie Leonarda da Vinci: "Woda, której dotykasz w rzekach, jest ostatnią rzeczą, która przeminęła i pierwszą, która nadejdzie".
  "Co do cholery się stanie?" zastanawiał się Byrne.
  "A co z samymi miejscami?" - zapytał Buchanan. "Czy mają jakieś znaczenie?"
  "Manayunk ma bogatą historię. Podobnie jak Chaumont. Jak dotąd nic się nie udało".
  Buchanan usiadł i przetarł oczy. "Jeden piosenkarz, jeden tancerz, oboje biali, po dwudziestce. Obaj zostali porwani publicznie. Jest jakiś związek między tymi dwiema ofiarami, detektywi. Znajdźcie go".
  Ktoś zapukał do drzwi. Byrne otworzył. To była Nikki Malone.
  "Masz chwilę, szefie?" zapytała Nikki.
  "Tak" - powiedział Buchanan. Jessica pomyślała, że nigdy nie słyszała, żeby ktoś brzmiał tak znużony. Ike Buchanan był łącznikiem między jednostką a kierownictwem. Jeśli coś działo się w jego obecności, to działo się przez niego. Skinął głową w stronę czterech detektywów. Czas wracać do pracy. Wyszli z biura. Gdy wychodzili, Nikki wsunęła głowę w drzwi.
  - Ktoś na dole chce się z tobą widzieć, Jess.
  OceanofPDF.com
  46
  "Jestem detektywem Balzano."
  Mężczyzna czekający na Jessicę w holu miał około pięćdziesięciu lat - ubrany był w zardzewiałą flanelową koszulę, brązowe Levisy i buty z kaczej wełny. Miał grube palce, krzaczaste brwi i cerę, która zdradzała zbyt wiele filadelfijskich grudni.
  "Nazywam się Frank Pustelnik" - powiedział, wyciągając zrogowaciałą dłoń. Jessica uścisnęła ją. "Prowadzę restaurację przy Flat Rock Road".
  "Co mogę dla pana zrobić, panie Pustelnik?"
  "Czytałem o tym, co się wydarzyło w starym magazynie. A potem, oczywiście, zobaczyłem tam całą tę aktywność". Uniósł taśmę wideo. "Mam kamerę monitorującą moją posesję. Na posesji naprzeciwko budynku, gdzie... no wiesz.
  - Czy to nagranie z monitoringu?
  "Tak."
  "Co dokładnie przedstawia?" zapytała Jessica.
  "Nie jestem do końca pewien, ale myślę, że jest coś, co mógłbyś chcieć zobaczyć".
  - Kiedy nagrano taśmę?
  Frank Pustelnik podał Jessice taśmę. "To nagranie z dnia odkrycia ciała".
  
  
  
  Stali za Mateo Fuentesem w kabinie montażowej AV. Jessica, Byrne i Frank Pustelnik.
  Mateo włożył taśmę do magnetowidu z funkcją nagrywania w zwolnionym tempie. Wysłał taśmę. Obrazy migały. Większość urządzeń CCTV nagrywała znacznie wolniej niż standardowy magnetowid, więc gdy odtwarzano je na komputerze, były zbyt szybkie, żeby dało się je oglądać.
  Przesuwały się statyczne obrazy nocy. W końcu scena stała się nieco jaśniejsza.
  "Tam" - powiedział Pustelnik.
  Mateo zatrzymał nagrywanie i nacisnął PLAY. Ujęcie było zrobione z góry. Kod czasowy wskazywał 7:00 rano.
  W tle widoczny był parking magazynowy na miejscu zbrodni. Obraz był rozmazany i słabo oświetlony. Po lewej stronie ekranu, u góry, widniała mała plamka światła w pobliżu miejsca, gdzie parking schodził w stronę rzeki. Obraz wstrząsnął Jessicą. Ta rozmazana twarz to Christina Yakos.
  O 7:07 rano samochód wjechał na parking u góry ekranu. Poruszał się z prawej na lewą stronę. Nie sposób było określić koloru, nie mówiąc już o marce czy modelu. Samochód okrążył tył budynku. Znikł im z oczu. Chwilę później cień przesunął się po górnej części ekranu. Wyglądało na to, że ktoś przechodził przez parking, kierując się w stronę rzeki, w stronę ciała Christiny Yakos. Wkrótce potem ciemna postać zlała się z ciemnością drzew.
  Potem cień, oderwany od tła, znów się poruszył. Tym razem szybko. Jessica doszła do wniosku, że ktokolwiek wjechał samochodem, przeszedł przez parking, zauważył ciało Christiny Yakos i pobiegł z powrotem do samochodu. Kilka sekund później samochód wyłonił się zza budynku i pomknął w kierunku zjazdu na Flat Rock Road. Potem nagranie z monitoringu wróciło do statycznego stanu. Tylko mała, jasna plamka nad rzeką, plamka, która kiedyś była ludzkim życiem.
  Mateo przewinął film do momentu, gdy samochód odjechał. Wcisnął przycisk odtwarzania i puścił, aż znaleźli dobry kąt na tył samochodu skręcającego w Flat Rock Road. Zatrzymał obraz.
  "Czy możesz mi powiedzieć, co to za samochód?" - zapytał Byrne Jessicę. Przez lata pracy w dziale motoryzacyjnym stała się cenioną ekspertką w dziedzinie motoryzacji. Chociaż nie rozpoznała niektórych modeli z 2006 i 2007 roku, w ciągu ostatniej dekady nabyła dogłębną wiedzę na temat samochodów luksusowych. Dział motoryzacyjny zajmował się dużą liczbą skradzionych pojazdów luksusowych.
  "Wygląda jak BMW" - powiedziała Jessica.
  "Czy możemy to zrobić?" zapytał Byrne.
  "Czy Ursus americanus załatwia swoje potrzeby na wolności?" - zapytał Mateo.
  Byrne spojrzał na Jessicę i wzruszył ramionami. Żadne z nich nie miało pojęcia, o czym mówi Mateo. "Chyba tak" - powiedział Byrne. Czasami trzeba było pobłażać oficerowi Fuentesowi.
  Mateo przekręcił gałki. Obraz powiększył się, ale nie stał się wyraźniejszy. To było zdecydowanie logo BMW na bagażniku samochodu.
  "Czy możesz mi powiedzieć, jaki to model?" zapytał Byrne.
  "Wygląda jak 525i" - powiedziała Jessica.
  - A co z talerzem?
  Mateo przesunął obraz, lekko go cofając. Obraz był po prostu biało-szarym prostokątem pociągnięcia pędzla, i to tylko w połowie.
  "To wszystko?" zapytał Byrne.
  Mateo spiorunował go wzrokiem. "Co pan myśli, że tu robimy, detektywie?"
  "Nigdy nie byłem do końca pewien" - powiedział Byrne.
  "Trzeba się cofnąć, żeby to zobaczyć".
  "Jak daleko?" zapytał Byrne. "Camden?"
  Mateo wyśrodkował obraz na ekranie i powiększył. Jessica i Byrne cofnęli się o kilka kroków i zmrużyli oczy, patrząc na powstały obraz. Nic. Jeszcze kilka kroków. Teraz byli na korytarzu.
  "Co o tym myślisz?" zapytała Jessica.
  "Nic nie widzę" - powiedział Byrne.
  Odsunęli się tak daleko, jak tylko mogli. Obraz na ekranie był mocno rozpikselowany, ale zaczynał nabierać kształtu. Pierwsze dwie litery wyglądały na HO.
  Buziaki.
  HORNEY1, pomyślała Jessica. Spojrzała na Byrne'a, który powiedział na głos to, co myślał:
  "Sukinsynek."
  OceanofPDF.com
  47
  David Hornstrom siedział w jednym z czterech pokoi przesłuchań w wydziale zabójstw. Wszedł tam o własnych siłach, co było w porządku. Gdyby pojechali po niego na przesłuchanie, sytuacja wyglądałaby zupełnie inaczej.
  Jessica i Byrne wymienili się uwagami i strategiami. Weszli do małego, obskurnego pokoju, niewiele większego od garderoby. Jessica usiadła, a Byrne stanął za Hornstromem. Tony Park i Josh Bontrager obserwowali ich przez lustro weneckie.
  "Musimy tylko coś wyjaśnić" - powiedziała Jessica. To był standardowy policyjny język: "Nie chcemy cię gonić po całym mieście, jeśli dowiemy się, że jesteś naszym agentem".
  "Czy nie moglibyśmy tego zrobić w moim biurze?" - zapytał Hornstrom.
  "Czy lubi pan pracować poza biurem, panie Hornstrom?" - zapytał Byrne.
  "Z pewnością."
  "I my też."
  Hornstrom po prostu patrzył, pokonany. Po chwili skrzyżował nogi i splótł ręce na kolanach. "Czy jesteś bliżej odkrycia, co stało się z tą kobietą?". Teraz to była zwykła rozmowa. To była standardowa paplanina, bo mam coś do ukrycia, ale głęboko wierzę, że jestem mądrzejszy od ciebie.
  "Myślę, że tak" - powiedziała Jessica. "Dziękuję, że pytasz".
  Hornstrom skinął głową, jakby właśnie zdobył punkt u policji. "Wszyscy w biurze trochę się boimy".
  "Co masz na myśli?"
  "Cóż, nie zdarza się to codziennie. Przecież wy macie z tym do czynienia non stop. Jesteśmy po prostu grupą sprzedawców".
  "Czy usłyszał pan od swoich kolegów coś, co mogłoby pomóc w naszym śledztwie?"
  "Nie bardzo."
  Jessica patrzyła nieufnie, czekając. "Czy to nie byłoby w porządku, czy nie?"
  "Cóż, nie. To była tylko figura retoryczna."
  "Och, dobrze" - powiedziała Jessica, myśląc: "Jesteś aresztowany za utrudnianie wymiaru sprawiedliwości". Kolejna figura retoryczna. Ponownie przekartkowała swoje notatki. "Oświadczyłeś, że nie byłeś na terenie Manayunk tydzień przed naszym pierwszym przesłuchaniem".
  "Prawidłowy."
  - Byłeś w mieście w zeszłym tygodniu?
  Hornstrom zastanowił się przez chwilę. "Tak".
  Jessica położyła na stole dużą kopertę manilową. Na razie zostawiła ją zamkniętą. "Czy znasz firmę dostarczającą artykuły restauracyjne Pustelnik?"
  "Oczywiście" - powiedział Hornstrom. Jego twarz zaczęła się rumienić. Odchylił się lekko do tyłu, zwiększając dystans między sobą a Jessicą o kilka centymetrów. Pierwszy znak obrony.
  "Okazuje się, że od dłuższego czasu jest tam problem z kradzieżami" - powiedziała Jessica. Rozpakowała kopertę. Hornstrom zdawał się nie móc oderwać od niej wzroku. "Kilka miesięcy temu właściciele zainstalowali kamery monitorujące ze wszystkich czterech stron budynku. Wiedziałeś o tym?"
  Hornstrom pokręcił głową. Jessica sięgnęła do koperty o wymiarach 23 na 25 centymetrów, wyjęła zdjęcie i położyła je na porysowanym metalowym stole.
  "To zdjęcie z monitoringu" - powiedziała. "Kamera znajdowała się z boku magazynu, w którym znaleziono Christinę Yakos. Twój magazyn. Zostało zrobione rano, kiedy odkryto ciało Christiny".
  Hornstrom rzucił przelotne spojrzenie na zdjęcie. "Dobrze".
  - Czy mógłby Pan przyjrzeć się temu bliżej?
  Hornstrom podniósł zdjęcie i uważnie je obejrzał. Przełknął ślinę. "Nie jestem pewien, czego dokładnie szukam". Odłożył zdjęcie.
  "Czy możesz odczytać znacznik czasu w prawym dolnym rogu?" zapytała Jessica.
  "Tak" - powiedział Hornstrom. "Rozumiem. Ale nie..."
  "Widzisz ten samochód w prawym górnym rogu?"
  Hornstrom zmrużył oczy. "Niezupełnie" - powiedział. Jessica zauważyła, że mowa ciała mężczyzny stała się jeszcze bardziej defensywna. Skrzyżował ramiona. Napiął mięśnie szczęki. Zaczął stukać prawą stopą. "Widzę coś. Chyba to samochód.
  "Może to pomoże" - powiedziała Jessica. Wyciągnęła kolejne zdjęcie, tym razem powiększone. Pokazywało lewą stronę bagażnika i fragment tablicy rejestracyjnej. Logo BMW było całkiem wyraźne. David Hornstrom natychmiast zbladł.
  "To nie mój samochód."
  "Prowadź ten model" - powiedziała Jessica. "Czarny 525i".
  - Tego nie można być pewnym.
  "Panie Hornstrom, pracowałem w dziale motoryzacyjnym przez trzy lata. Potrafię odróżnić 525i od 530i w ciemności."
  "Tak, ale jest ich mnóstwo na drodze."
  "To prawda" - powiedziała Jessica. "Ale ilu ma takie tablice rejestracyjne?"
  "Wygląda mi to na HG. To niekoniecznie XO."
  "Nie sądzisz, że przeszukaliśmy każde czarne BMW 525i w Pensylwanii, szukając podobnych tablic rejestracyjnych?" Prawda była taka, że nie. Ale David Hornstrom nie musiał o tym wiedzieć.
  "To... to nic nie znaczy" - powiedział Hornstrom. "Każdy, kto ma Photoshopa, mógłby to zrobić".
  To była prawda. Nigdy nie stanie przed sądem. Jessica wyłożyła sprawę na stół, żeby nastraszyć Davida Hornstroma. To zaczynało działać. Z drugiej strony, wyglądał, jakby miał zamiar poprosić o adwokata. Musieli trochę odpuścić.
  Byrne odsunął krzesło i usiadł. "A co z astronomią?" zapytał. "Interesujesz się astronomią?"
  Zmiana była nagła. Hornstrom wykorzystał moment. "Przepraszam?"
  "Astronomia" - powiedział Byrne. "Zauważyłem, że masz teleskop w biurze".
  Hornstrom wyglądał na jeszcze bardziej zdezorientowanego. Co teraz? "Mój teleskop? A co z tym?"
  Zawsze chciałem mieć taki. Który masz?
  David Hornstrom prawdopodobnie mógłby odpowiedzieć na to pytanie w śpiączce. Ale tutaj, w pokoju przesłuchań w sprawie zabójstwa, najwyraźniej nie przyszło mu to do głowy. W końcu: "To Jumell".
  "Dobry?"
  "Całkiem nieźle. Ale daleko mi do najwyższej klasy."
  "Co z nim oglądasz? Gwiazdy?"
  "Czasami."
  - Davidzie, czy kiedykolwiek patrzyłeś na księżyc?
  Na czole Hornstroma pojawiły się pierwsze cienkie kropelki potu. Albo miał się do czegoś przyznać, albo kompletnie zemdlał. Byrne zredukował bieg. Sięgnął do teczki i wyjął kasetę magnetofonową.
  "Mamy zgłoszenie na numer 911, panie Hornstrom" - powiedział Byrne. "Mam na myśli konkretnie zgłoszenie na numer 911, które zaalarmowało władze o zwłokach znajdujących się za magazynem przy Flat Rock Road".
  "Dobrze. Ale co to znaczy...
  "Jeśli przeprowadzimy kilka testów rozpoznawania głosu, mam przeczucie, że będzie on pasował do twojego głosu". To również było mało prawdopodobne, ale zawsze brzmiało dobrze.
  "To szaleństwo" - powiedział Hornstrom.
  "Więc mówisz, że nie zadzwoniłeś pod numer 911?"
  "Nie. Nie wróciłem do domu i nie zadzwoniłem pod numer 911."
  Byrne przez niezręczną chwilę patrzył młodemu mężczyźnie w oczy. W końcu Hornstrom odwrócił wzrok. Byrne położył taśmę na stole. "Na nagraniu z numeru alarmowego 911 jest też muzyka. Dzwoniący zapomniał wyłączyć muzykę przed wybraniem numeru. Muzyka jest cicha, ale jest".
  - Nie wiem, o czym mówisz.
  Byrne sięgnął po mały odtwarzacz stereo na biurku, wybrał płytę CD i nacisnął przycisk odtwarzania. Sekundę później zaczęła grać piosenka. To był "I Want You" zespołu Savage Garden. Hornstrom natychmiast ją rozpoznał. Zerwał się na równe nogi.
  "Nie miałeś prawa wsiadać do mojego samochodu! To jawne naruszenie moich praw obywatelskich!"
  "Co masz na myśli?" zapytał Byrne.
  "Nie miałeś nakazu przeszukania! To moja własność!"
  Byrne wpatrywał się w Hornstroma, aż w końcu uznał, że rozsądnie będzie usiąść. Potem sięgnął do kieszeni płaszcza. Wyciągnął kryształowe pudełko na płyty CD i małą plastikową torebkę z Coconuts Music. Wyciągnął również paragon z godziną sprzed godziny. Paragon dotyczył albumu Savage Garden z 1997 roku, zatytułowanego po prostu "Savage Garden".
  "Nikt nie wsiadł do pańskiego samochodu, panie Hornstrom" - powiedziała Jessica.
  Hornstrom spojrzał na torbę, pudełko z płytą CD i paragon. I wiedział. Dał się nabrać.
  "Mam więc propozycję" - zaczęła Jessica. "Przyjmij ją albo nie. Jesteś obecnie ważnym świadkiem w śledztwie w sprawie morderstwa. Granica między świadkiem a podejrzanym - nawet w najlepszych czasach - jest cienka. Kiedy ją przekroczysz, twoje życie zmieni się na zawsze. Nawet jeśli nie jesteś tym, kogo szukamy, twoje nazwisko na zawsze będzie kojarzone w pewnych kręgach ze słowami "śledztwo w sprawie morderstwa", "podejrzany", "osoba podejrzana". Słyszysz, co mówię?"
  Głęboki oddech. Podczas wydechu: "Tak".
  "Dobrze" - powiedziała Jessica. "Więc jesteś na komisariacie policji i stoisz przed trudnym wyborem. Możesz szczerze odpowiadać na nasze pytania, a my dojdziemy do sedna sprawy. Albo możesz zagrać w niebezpieczną grę. Jak tylko zatrudnisz prawnika, to po sprawie, prokuratura okręgowa przejmie kontrolę, a powiedzmy sobie szczerze, nie należą do najbardziej elastycznych ludzi w mieście. Sprawiają, że wyglądamy na bardzo przyjaznych".
  Karty zostały rozdane. Hornstrom zdawał się rozważać swoje opcje. "Powiem ci wszystko, co chcesz wiedzieć".
  Jessica pokazała zdjęcie samochodu wyjeżdżającego z parkingu Manayunk. "To ty, prawda?"
  "Tak."
  "Czy wjechałeś na parking tego ranka około 7:07?"
  "Tak."
  "Zobaczyłeś ciało Christiny Yakos i odszedłeś?"
  "Tak."
  - Dlaczego nie zadzwoniłeś na policję?
  - Nie mogłem... ryzykować.
  "Jakie szanse? O czym ty mówisz?"
  Hornstromowi zajęło to chwilę. "Mamy wielu ważnych klientów, rozumiesz? Rynek jest teraz bardzo niestabilny i najmniejszy ślad skandalu może wszystko zrujnować. Spanikowałem. Ja... Bardzo mi przykro".
  "Zadzwoniłeś pod numer 911?"
  "Tak" - odpowiedział Hornstrom.
  "Ze starego telefonu komórkowego?"
  "Tak. Właśnie zmieniłem operatora" - powiedział. "Ale zadzwoniłem. Czy to ci nic nie mówi? Czy nie postąpiłem właściwie?"
  "Więc mówisz, że chcesz jakiejś pochwały za zrobienie czegoś tak przyzwoitego, jak to tylko możliwe? Znalazłeś martwą kobietę na brzegu rzeki i uważasz, że wezwanie policji to jakiś szlachetny czyn?
  Hornstrom zakrył twarz dłońmi.
  "Skłamał pan policji, panie Hornstrom" - powiedziała Jessica. "To coś, co zostanie z panem do końca życia".
  Hornstrom milczał.
  "Czy byłeś kiedyś w Chaumont?" zapytał Byrne.
  Hornstrom podniósł wzrok. "Shaumont? Chyba tak. To znaczy, przejeżdżałem przez Shaumont. Co masz na myśli..."
  Czy byłeś kiedyś w klubie o nazwie Stiletto?
  Teraz blada jak ściana. Bingo.
  Hornstrom odchylił się na krześle. Było jasne, że go wyłączą.
  "Czy jestem aresztowany?" zapytał Hornstrom.
  Jessica miała rację. Czas zwolnić.
  "Zaraz wracamy" - powiedziała Jessica.
  Wyszli z pokoju i zamknęli drzwi. Weszli do małej wnęki, gdzie lustro weneckie wychodziło na pokój przesłuchań. Tony Park i Josh Bontrager obserwowali.
  "Co o tym myślisz?" zapytała Jessica Pucka.
  "Nie jestem pewien" - powiedział Park. "Myślę, że to po prostu zawodnik, dzieciak, który znalazł ciało i zobaczył, jak jego kariera legła w gruzach. Mówię, puśćcie go. Jeśli będziemy go później potrzebować, może polubi nas na tyle, żeby sam do nas przyszedł".
  Pak miał rację. Hornstrom nie uważał, żeby którykolwiek z nich był kamiennym zabójcą.
  "Podjadę do biura prokuratora okręgowego" - powiedział Byrne. "Zobaczymy, czy nie moglibyśmy się trochę zbliżyć do pana HORNEYA".
  Prawdopodobnie nie mieli wystarczających środków, aby uzyskać nakaz przeszukania domu lub samochodu Davida Hornstroma, ale warto było spróbować. Kevin Byrne potrafił być bardzo przekonujący. A David Hornstrom zasługiwał na to, by użyto wobec niego śrub.
  "Potem spotkam się z kilkoma dziewczynami ze Stiletto" - dodał Byrne.
  "Daj mi znać, jeśli będziesz potrzebowała wsparcia w kwestii sztyletu" - powiedział Tony Park z uśmiechem.
  "Myślę, że sobie z tym poradzę" - powiedział Byrne.
  "Zamierzam spędzić kilka godzin z książkami z biblioteki" - powiedział Bontrager.
  "Wyjdę na zewnątrz i zobaczę, czy znajdę coś na temat tych sukienek" - powiedziała Jessica. "Kimkolwiek jest nasz chłopak, musiał je gdzieś zdobyć".
  OceanofPDF.com
  48
  Dawno, dawno temu żyła młoda kobieta o imieniu Anne Lisbeth. Była piękną dziewczyną o lśniących zębach, lśniących włosach i pięknej skórze. Pewnego dnia urodziła własne dziecko, ale jej syn nie był zbyt przystojny, więc został wysłany do innych.
  Moon wie o tym wszystko.
  Podczas gdy żona robotnika wychowywała dziecko, Anna Lisbeth zamieszkała w zamku hrabiego, otoczona jedwabiem i aksamitem. Nie wolno jej było oddychać. Nikomu nie wolno było z nią rozmawiać.
  Moon obserwuje Anne Lisbeth z głębi pokoju. Jest piękna, jak z bajki. Otacza ją przeszłość, wszystko, co było wcześniej. Ten pokój jest domem dla ech wielu historii. To miejsce porzuconych rzeczy.
  Moon także o tym wie.
  Według fabuły, Anna Lisbeth przeżyła wiele lat i stała się szanowaną i wpływową kobietą. Mieszkańcy wioski nazywali ją Madame.
  Anne Lisbeth z Moon nie przeżyje tak długo.
  Dzisiaj założy swoją sukienkę.
  OceanofPDF.com
  49
  W hrabstwach Filadelfia, Montgomery, Bucks i Chester działało około stu sklepów z używaną odzieżą i sklepów komisowych, wliczając w to małe butiki z działami poświęconymi odzieży używanej.
  Zanim zdążyła zaplanować trasę, Jessica odebrała telefon od Byrne'a. Anulował nakaz przeszukania Davida Hornstroma. Poza tym nie było sił, które mogłyby go namierzyć. Na razie prokuratura okręgowa postanowiła nie wnosić zarzutów o utrudnianie śledztwa. Byrne będzie nadal naciskał na sprawę.
  
  
  
  JESSICA ROZPOCZĘŁA SWOJĄ POSZUKIWANIE na Market Street. Sklepy najbliżej centrum miasta były zazwyczaj droższe i specjalizowały się w markowych ubraniach lub oferowały wersje w stylu vintage, który akurat był popularny. Jakimś cudem, zanim Jessica dotarła do trzeciego sklepu, kupiła uroczy kardigan Pringles. Nie planowała tego. Po prostu tak wyszło.
  Potem zostawiła kartę kredytową i gotówkę zamknięte w samochodzie. Powinna była zająć się śledztwem w sprawie morderstwa, a nie pakować garderobę. Miała zdjęcia obu sukienek znalezionych przy ofiarach. Do dziś nikt ich nie rozpoznał.
  Piąty sklep, który odwiedziła, znajdował się na South Street, pomiędzy sklepem z używanymi płytami a sklepem z kanapkami.
  Nazywało się TrueSew.
  
  
  
  Dziewczyna za ladą miała około dziewiętnastu lat, była blondynką, delikatną i piękną, delikatną. Muzyka brzmiała trochę jak euro-trance, puszczana cicho. Jessica pokazała dziewczynie dowód osobisty.
  "Jak masz na imię?" zapytała Jessica.
  "Samantha" - powiedziała dziewczyna. "Z apostrofem".
  "Gdzie mam umieścić ten apostrof?"
  "Po pierwszym a."
  Jessica napisała do Samanthy. "Rozumiem. Jak długo tu pracujesz?"
  Około dwóch miesięcy. Prawie trzy.
  "Dobra robota?"
  Samantha wzruszyła ramionami. "W porządku. Z wyjątkiem sytuacji, gdy musimy radzić sobie z tym, co ludzie przynoszą".
  "Co masz na myśli?"
  "Cóż, niektóre z tych rzeczy mogą być naprawdę obrzydliwe, prawda?"
  - Scanky, jak się masz?
  "No cóż, kiedyś znalazłem spleśniałą kanapkę z salami w tylnej kieszeni. No bo kto w ogóle wkłada do kieszeni taką cholerną kanapkę? Nie torebkę, tylko kanapkę. I to kanapkę z salami."
  "Tak".
  "Ech, do kwadratu. I, powiedzmy, po drugie, kto w ogóle zagląda do kieszeni czegoś, zanim to sprzeda albo odda? Kto by to zrobił? Aż się człowiek zastanawia, co jeszcze ten facet przekazał, jeśli rozumie, o co mi chodzi. Wyobrażasz sobie?"
  Jessica mogła. Widziała swoją porcję.
  "A innym razem znaleźliśmy około tuzina martwych myszy na dnie tego wielkiego pudła z ubraniami. Niektóre z nich to były myszy. Byłam przerażona. Chyba nie spałam od tygodnia". Samantha wzdrygnęła się. "Mogę dziś nie zasnąć. Cieszę się, że o tym pamiętałam".
  Jessica rozejrzała się po sklepie. Wyglądał na kompletnie zdezorganizowany. Ubrania piętrzyły się na okrągłych wieszakach. Niektóre mniejsze rzeczy - buty, czapki, rękawiczki, szaliki - wciąż leżały w kartonowych pudłach porozrzucanych po podłodze, z cenami wypisanymi na bokach czarnym ołówkiem. Jessica wyobrażała sobie, że to wszystko część bohemskiego, dwudziestoparoletniego uroku, który dawno temu straciła. Kilku mężczyzn przeglądało towar na zapleczu.
  "Co tu sprzedajecie?" zapytała Jessica.
  "Wszelkiego rodzaju" - powiedziała Samantha. "Vintage, gotycki, sportowy, militarny. Trochę Riley".
  "Co to jest Riley?"
  "Riley to marka. Myślę, że odeszli od Hollywood. A może to po prostu szum medialny. Biorą rzeczy vintage i z odzysku i je upiększają. Spódnice, kurtki, dżinsy. Nie do końca w moim guście, ale fajne. Głównie dla kobiet, ale widziałam też rzeczy dla dzieci.
  "Jak udekorować?"
  "Falbanki, hafty i tym podobne. Praktycznie jedyne w swoim rodzaju."
  "Chciałabym ci pokazać kilka zdjęć" - powiedziała Jessica. "Czy to w porządku?"
  "Z pewnością."
  Jessica otworzyła kopertę i wyjęła kserokopie sukienek Christiny Jakos i Tary Grendel, a także zdjęcie Davida Hornstroma, które posłużyło za jego identyfikator dla gości Roundhouse.
  - Czy rozpoznajesz tego mężczyznę?
  Samantha spojrzała na zdjęcie. "Nie sądzę" - powiedziała. "Przepraszam".
  Jessica położyła zdjęcia sukienek na ladzie. "Sprzedałaś ostatnio komuś coś takiego?"
  Samantha przeglądała zdjęcia. Nie spieszyła się, wyobrażając je sobie w najlepszym świetle. "Nie, żebym cokolwiek pamiętała" - powiedziała. "To całkiem ładne sukienki. Poza linią Riley, większość rzeczy, które tu kupujemy, jest dość podstawowa. Levi'sy, Columbia Sportswear, stare Nike i Adidasy. Te sukienki wyglądają jak z filmu "Jane Eyre" czy coś w tym stylu".
  Kto jest właścicielem tego sklepu?
  "Mój brat. Ale teraz go tu nie ma".
  "Jak on się nazywa?"
  "Danny."
  "Czy są jakieś apostrofy?"
  Samantha się uśmiechnęła. "Nie" - powiedziała. "Po prostu stary, dobry Danny".
  - Od jak dawna jest właścicielem tego miejsca?
  "Może dwa lata. Ale wcześniej, jak zawsze, właścicielką tego miejsca była moja babcia. Technicznie rzecz biorąc, myślę, że nadal nią jest. Jeśli chodzi o pożyczki. To z nią powinieneś porozmawiać. Właściwie, to ona będzie tu później. Wie wszystko o vintage'ach".
  Przepis na starzenie się, pomyślała Jessica. Spojrzała na podłogę za ladą i dostrzegła dziecięcy fotel bujany. Przed nim stała gablota z zabawkami i kolorowymi zwierzętami cyrkowymi. Samantha zauważyła, że patrzy na fotel.
  "To dla mojego synka" - powiedziała. "Śpi teraz w biurze".
  Głos Samanthy nagle nabrał smutnego tonu. Wyglądało na to, że jej sytuacja to kwestia prawna, a niekoniecznie sercowa. I nie dotyczyła też Jessiki.
  Zadzwonił telefon za ladą. Odebrała Samantha. Odwracając się, Jessica zauważyła kilka rudych i zielonych pasemek w jej blond włosach. Nie wiedzieć czemu, pasowały do tej młodej kobiety. Chwilę później Samantha się rozłączyła.
  "Podoba mi się twoja fryzura" powiedziała Jessica.
  "Dziękuję" - powiedziała Samantha. "To taki mój świąteczny rytm. Chyba czas to zmienić".
  Jessica wręczyła Samancie kilka wizytówek. "Poproś babcię, żeby do mnie zadzwoniła?"
  "Oczywiście" - powiedziała. "Ona uwielbia intrygi".
  Zostawię te zdjęcia również tutaj. Jeśli masz jakieś inne pomysły, nie wahaj się z nami skontaktować.
  "Cienki."
  Kiedy Jessica odwróciła się, by wyjść, zauważyła, że dwie osoby, które były na zapleczu sklepu, już wyszły. Nikt nie minął jej w drodze do drzwi wejściowych.
  "Czy macie tu jakieś tylne wyjście?" zapytała Jessica.
  "Tak" - odpowiedziała Samantha.
  Czy masz jakieś problemy z kradzieżą sklepową?
  Samantha wskazała na mały monitor wideo i magnetowid pod ladą. Jessica nie zauważyła ich wcześniej. Widoczny był róg korytarza prowadzący do tylnego wejścia. "Wierzcie lub nie, to był kiedyś sklep jubilerski" - powiedziała Samantha. "Zostawili kamery i wszystko. Obserwowałam tych facetów przez całą naszą rozmowę. Nie martwcie się".
  Jessica musiała się uśmiechnąć. Minął go dziewiętnastolatek. Nigdy nie wiedziałeś nic o ludziach.
  
  
  
  Do DNIA Jessica widziała już mnóstwo dzieciaków z kręgów gotyckich, grunge'owych, hiphopowych, rock'n'rollowych i bezdomnych, a także grupę sekretarek i administratorów z Center City szukających perły Versace w ostrydze. Zatrzymała się w małej restauracji na Third Street, szybko zjadła kanapkę i weszła do środka. Wśród wiadomości, które otrzymała, była ta ze sklepu z artykułami używanymi na Second Street. W jakiś sposób do prasy przedostała się informacja, że druga ofiara miała na sobie ubrania vintage, i wyglądało na to, że wszyscy, którzy kiedykolwiek widzieli sklep z używanymi rzeczami, byli w nieładzie.
  Niestety, możliwe, że ich zabójca kupił te przedmioty online lub odebrał je w sklepie z używanymi rzeczami w Chicago, Denver lub San Diego. A może po prostu przechowywał je w bagażniku parowca przez ostatnie czterdzieści lub pięćdziesiąt lat.
  Zatrzymała się przy dziesiątym sklepie z artykułami używanymi na swojej liście, na Second Street, gdzie ktoś zadzwonił i zostawił jej wiadomość. Jessica zadzwoniła do młodego mężczyzny przy kasie - wyjątkowo energicznego faceta po dwudziestce . Miał szeroko otwarte oczy i ożywione spojrzenie, jakby wypił kieliszek lub dwa napojów energetycznych Von Dutch. Albo może to było coś bardziej farmaceutycznego. Nawet jego kolczaste włosy wyglądały na zaczesane. Zapytała go, czy zadzwonił na policję lub wie, kto to zrobił. Patrząc gdziekolwiek, byle nie w oczy Jessiki, młody mężczyzna powiedział, że nic o tym nie wie. Jessica zbagatelizowała telefon, nazywając go po prostu kolejnym dziwakiem. Dziwne telefony związane z tą sprawą zaczęły się piętrzyć. Po tym, jak historia Christiny Yakos trafiła do gazet i internetu, zaczęli otrzymywać telefony od piratów, elfów, wróżek - nawet ducha mężczyzny, który zginął w Valley Forge.
  Jessica rozejrzała się po długim, wąskim sklepie. Był czysty, dobrze oświetlony i pachniał świeżą farbą lateksową. W witrynie frontowej wisiały drobne sprzęty AGD - tostery, blendery, ekspresy do kawy, grzejniki. Wzdłuż tylnej ściany wisiały gry planszowe, płyty winylowe i kilka oprawionych reprodukcji dzieł sztuki. Po prawej stronie znajdowały się meble.
  Jessica szła alejką do działu z odzieżą damską. Było tam tylko pięć lub sześć wieszaków z ubraniami, ale wszystkie wyglądały na czyste i w dobrym stanie, z pewnością uporządkowane, zwłaszcza w porównaniu z asortymentem w TrueSew.
  Kiedy Jessica studiowała na Uniwersytecie Temple i moda na markowe jeansy z podartymi nogawkami dopiero nabierała rozpędu, odwiedzała Armię Zbawienia i sklepy z używaną odzieżą w poszukiwaniu idealnej pary. Przymierzała ich setki. Na wieszaku pośrodku sklepu wypatrzyła czarne jeansy Gap za 3,99 dolara. I były w sam raz. Musiała się powstrzymać.
  - Czy mogę ci pomóc coś znaleźć?
  Jessica odwróciła się, żeby zobaczyć mężczyznę, który zadał jej pytanie. To było trochę dziwne. Jego głos brzmiał, jakby pracował w Nordstromie albo Saksie. Nie była przyzwyczajona do obsługi w sklepie z używaną odzieżą.
  "Nazywam się detektyw Jessica Balzano" - pokazała mężczyźnie swój dokument tożsamości.
  "O tak". Mężczyzna był wysoki, zadbany, cichy i zadbany. Wyglądał nie na miejscu w antykwariacie. "To ja dzwoniłem". Wyciągnął rękę. "Witamy w New Page Mall. Nazywam się Roland Hanna".
  OceanofPDF.com
  50
  Byrne przeprowadził wywiady z trzema tancerkami tańca Stiletto. Choć szczegóły były przyjemne, nie dowiedział się niczego poza tym, że tancerki egzotyczne mogą osiągać wzrost ponad 180 cm. Żadna z kobiet nie przypominała sobie, by ktokolwiek zwracał szczególną uwagę na Christinę Yakos.
  Byrne postanowił jeszcze raz przyjrzeć się stacji pomp Chaumont.
  
  
  
  Zanim dotarł na Kelly Drive, zadzwonił jego telefon komórkowy. Dzwonił Tracy McGovern z laboratorium kryminalistycznego.
  "Mamy zgodność co do tych ptasich piór" - powiedziała Tracy.
  Byrne wzdrygnął się na myśl o ptaku. Boże, jak on nienawidził pieprzenia. "Co to jest?"
  "Jesteś na to gotowy?"
  "To brzmi jak trudne pytanie, Tracy" - powiedział Byrne. "Nie wiem, co odpowiedzieć".
  "Ten ptak był słowikiem."
  "Słowik?" Byrne przypomniał sobie ptaka, którego trzymała ofiara. Był to mały, zwyczajnie wyglądający ptak, nic specjalnego. Z jakiegoś powodu pomyślał, że słowik będzie wyglądał egzotycznie.
  "Tak. Luscinia megarhynchos, znana również jako słowik rdzawy" - powiedziała Tracy. "A oto najciekawsza część".
  "Stary, czy muszę mieć dobrą rolę?"
  "Słowiki nie żyją w Ameryce Północnej."
  "A to jest dobra część?"
  "Właśnie dlatego. Słowik rdzawy jest zazwyczaj uważany za ptaka angielskiego, ale można go spotkać również w Hiszpanii, Portugalii, Austrii i Afryce. A oto jeszcze lepsza wiadomość. Nie tyle dla ptaka, co dla nas. Słowiki nie radzą sobie dobrze w niewoli. Dziewięćdziesiąt procent schwytanych osobników umiera w ciągu miesiąca lub dwóch".
  "Dobrze" - powiedział Byrne. "Jak to się stało, że jeden z nich trafił w ręce ofiary morderstwa w Filadelfii?"
  "Równie dobrze możesz zapytać. Chyba że sam przywieziesz wirusa z Europy (a w dobie ptasiej grypy to mało prawdopodobne), jest tylko jeden sposób na zarażenie się".
  "A jak to jest?"
  Od hodowcy ptaków egzotycznych. Wiadomo, że słowiki potrafią przetrwać w niewoli, jeśli się je rozmnoży. Można powiedzieć, że są ręcznie hodowane.
  "Proszę, powiedz mi, czy w Filadelfii jest hodowca".
  "Nie, ale jest jeden w Delaware. Dzwoniłem do nich, ale powiedzieli, że od lat nie sprzedają ani nie hodują słowików. Właściciel powiedział, że sporządzi listę hodowców i importerów i oddzwoni. Dałem mu twój numer.
  "Dobra robota, Tracy." Byrne się rozłączył, po czym oddzwonił na pocztę głosową Jessiki i zostawił jej informacje.
  Gdy skręcił w Kelly Drive, zaczął padać marznący deszcz: chmurna, szara mgła pokryła drogę warstwą lodu. W tym momencie Kevin Byrne czuł, że zima nigdy się nie skończy, a do końca zostały jeszcze trzy miesiące.
  Słowiki.
  
  
  
  Zanim Byrne dotarł do Wodociągów Chaumont, marznący deszcz przerodził się w prawdziwą burzę lodową. Kilka stóp od jego samochodu był przemoczony do suchej nitki, sięgając śliskich kamiennych schodów opuszczonej stacji pomp.
  Byrne stał w ogromnym, otwartym wejściu, obserwując główny budynek wodociągów. Wciąż oszołomiony był ogromem i całkowitym spustoszeniem budynku. Mieszkał w Filadelfii całe życie, ale nigdy wcześniej tam nie był. Miejsce było tak odosobnione, a jednocześnie tak blisko centrum, że gotów był się założyć, że wielu filadelfijczyków nawet nie wiedziało o jego istnieniu.
  Wiatr wpędził wir deszczu do budynku. Byrne wszedł głębiej w ciemność. Myślał o tym, co się tu kiedyś działo, o zamieszaniu. Pokolenia ludzi pracowały tu, dbając o przepływ wody.
  Byrne dotknął kamiennego parapetu, pod którym znaleziono Tarę Grendel...
  - i widzi cień zabójcy, skąpany w czerni, stawiający kobietę twarzą do rzeki... słyszy śpiew słowika, gdy bierze ją w swoje ręce, jego dłonie szybko się napinają... widzi zabójcę wychodzącego na zewnątrz, patrzącego w światło księżyca... słyszy melodię dziecięcej rymowanki-
  - po czym się wycofał.
  Byrne poświęcił chwilę na wyrzucenie obrazów z głowy, na próbę ich zrozumienia. Wyobraził sobie pierwsze kilka wersów dziecięcego wiersza - wydawało mu się nawet, że mówi do niego głos dziecka - ale nie mógł zrozumieć słów. Coś o dziewczynach.
  Obszedł obrzeża rozległego pomieszczenia, celując latarką Maglite w pokrytą wyżłobieniami i gruzem podłogę. Detektywi zrobili szczegółowe zdjęcia, rysunki w skali i przeszukali teren w poszukiwaniu wskazówek. Nie znaleźli niczego istotnego. Byrne zgasił latarkę. Postanowił wrócić do Roundhouse.
  Zanim wyszedł na zewnątrz, ogarnęło go kolejne uczucie - mroczna i złowroga świadomość, wrażenie, że ktoś go obserwuje. Odwrócił się, zaglądając w kąty ogromnego pomieszczenia.
  Nikt.
  Byrne pochylił głowę i słuchał. Tylko deszcz i wiatr.
  Przeszedł przez drzwi i wyjrzał. Przez gęstą, szarą mgłę po drugiej stronie rzeki zobaczył mężczyznę stojącego na brzegu, z rękami wzdłuż ciała. Mężczyzna zdawał się go obserwować. Postać znajdowała się w odległości kilkuset stóp i nie sposób było dostrzec niczego konkretnego, poza tym, że tam, w samym środku zimowej burzy lodowej, stał mężczyzna w ciemnym płaszczu, obserwując Byrne'a.
  Byrne wrócił do budynku, zniknął z pola widzenia i odczekał chwilę. Wychylił głowę zza rogu. Mężczyzna wciąż tam stał, nieruchomo, wpatrując się w monstrualny budynek na wschodnim brzegu Schuylkill. Na sekundę drobna postać znikała i pojawiała się w krajobrazie, ginąc w głębinach wody.
  Byrne zniknął w mroku stacji pomp. Sięgnął po telefon komórkowy i zadzwonił do swojej jednostki. Kilka sekund później rozkazał Nickowi Palladino zejść na miejsce na zachodnim brzegu rzeki Schuylkill, naprzeciwko stacji pomp Chaumont, i sprowadzić kawalerię. Jeśli się mylili, to się mylili. Przeprosili mężczyznę i wrócili do swoich spraw.
  Ale Byrne jakimś sposobem wiedział, że się nie myli. To uczucie było tak silne.
  - Poczekaj chwilę, Nick.
  Byrne trzymał telefon włączony, czekając kilka minut, próbując ustalić, który most jest najbliżej jego miejsca pobytu i który pozwoli mu najszybciej przeprawić się przez Schuylkill. Przeszedł przez pokój, odczekał chwilę pod ogromnym łukiem i pobiegł do samochodu akurat w momencie, gdy ktoś wyłonił się z wysokiego portyku po północnej stronie budynku, zaledwie kilka stóp od niego, dokładnie na jego drodze. Byrne nie spojrzał mężczyźnie w twarz. Przez chwilę nie mógł oderwać wzroku od broni małego kalibru w dłoni mężczyzny. Broń była wycelowana w brzuch Byrne'a.
  Mężczyzną trzymającym broń był Matthew Clark.
  "Co robisz?" krzyknął Byrne. "Zejdź mi z drogi!"
  Clark się nie ruszył. Byrne wyczuł alkohol w oddechu mężczyzny. Widział też, jak broń drży mu w dłoni. Nigdy nie było to dobre połączenie.
  "Idziesz ze mną" - powiedziała Clarke.
  Ponad ramieniem Clarka, przez gęstą deszczową mgłę, Byrne dostrzegł sylwetkę mężczyzny wciąż stojącego na drugim brzegu rzeki. Byrne próbował zapamiętać ten obraz. To było niemożliwe. Mężczyzna mógł mieć pięć, osiem lub sześć stóp wzrostu. Dwadzieścia albo pięćdziesiąt.
  "Daj mi broń, panie Clark" - powiedział Byrne. "Utrudnia pan śledztwo. To bardzo poważna sprawa".
  Zerwał się wiatr, który rozpędził rzekę i przyniósł ze sobą tonę mokrego śniegu. "Chcę, żebyście bardzo powoli wyciągnęli broń i położyli ją na ziemi" - powiedział Clark.
  "Nie mogę tego zrobić."
  Clark odbezpieczył pistolet. Jego ręka zaczęła się trząść. "Rób, co ci każę".
  Byrne dostrzegł wściekłość w oczach mężczyzny, żar szaleństwa. Detektyw powoli rozpiął płaszcz, sięgnął do środka i dwoma palcami wyciągnął pistolet. Następnie wyjął magazynek i rzucił go przez ramię do rzeki. Położył pistolet na ziemi. Nie miał zamiaru zostawić załadowanej broni.
  "Chodź". Clark wskazał na swój samochód zaparkowany niedaleko dworca kolejowego. "Jedziemy na przejażdżkę".
  "Panie Clark" - powiedział Byrne, szukając odpowiedniego tonu głosu. Obliczył swoje szanse na wykonanie ruchu i rozbrojenie Clarka. Szanse nigdy nie były duże, nawet w najlepszych okolicznościach. "Nie chcesz tego robić".
  Powiedziałem, chodźmy.
  Clark przystawił pistolet do prawej skroni Byrne'a. Byrne zamknął oczy. Collin, pomyślał. Collin.
  "Jedziemy na przejażdżkę" - powiedział Clark. "Ty i ja. Jeśli nie wsiądziesz do mojego samochodu, zabiję cię na miejscu".
  Byrne otworzył oczy i odwrócił głowę. Mężczyzna zniknął za rzeką.
  "Panie Clarke, to koniec pańskiego życia" - powiedział Byrne. "Nie ma pan pojęcia, w jaki gówniany świat pan właśnie wszedł".
  "Nie mów ani słowa. Nie sam. Słyszysz mnie?"
  Byrne skinął głową.
  Clark podszedł do Byrne'a od tyłu i przycisnął lufę pistoletu do jego pleców. "Chodź" - powiedział ponownie. Podeszli do samochodu. "Wiesz, dokąd jedziemy?"
  Byrne to zrobił. Ale potrzebował, żeby Clarke powiedziała to na głos. "Nie" - powiedział.
  "Idziemy do Crystal Diner" - odpowiedziała Clarke. "Idziemy tam, gdzie zabiłeś moją żonę".
  Podeszli do samochodu. Wsiedli do środka jednocześnie - Byrne na miejscu kierowcy, Clark tuż za nim.
  "Spokojnie i powoli" - powiedział Clarke. "Jazda".
  Byrne uruchomił samochód, włączył wycieraczki i ogrzewanie. Jego włosy, twarz i ubranie były mokre, a puls dudnił mu w uszach.
  Otarł deszcz z oczu i ruszył w stronę miasta.
  OceanofPDF.com
  51
  Jessica Balzano i Roland Hanna siedzieli w małym pokoju na zapleczu sklepu z artykułami używanymi. Ściany były pokryte chrześcijańskimi plakatami, chrześcijańskim kalendarzem, motywującymi cytatami oprawionymi w haft i dziecięcymi rysunkami. W kącie stał schludny stosik przyborów malarskich - słoików, wałków, garnków i szmat. Ściany w pokoju na zapleczu były pastelowo żółte.
  Roland Hannah był chudy, blond i szczupły. Miał na sobie sprane dżinsy, znoszone trampki Reeboka i białą bluzę z napisem "PANIE, JEŚLI NIE MOŻESZ MNIE SCHUDNĄĆ, TO URATUJ WSZYSTKICH MOICH PRZYJACIÓŁ" z przodu, nadrukowanym czarnymi literami.
  Na jego rękach były plamy farby.
  "Czy mogę zaproponować ci kawę lub herbatę? A może napój gazowany?" - zapytał.
  "Wszystko w porządku, dziękuję" - powiedziała Jessica.
  Roland usiadł przy stole naprzeciwko Jessiki. Złożył dłonie, splatając palce. "Mogę w czymś pomóc?"
  Jessica otworzyła notatnik i kliknęła długopisem. "Mówiłeś, że zadzwoniłeś na policję".
  "Prawidłowy."
  "Czy mogę zapytać dlaczego?"
  "Cóż, czytałem raport o tych makabrycznych morderstwach" - powiedział Roland. "Szczegóły zabytkowych ubrań przykuły moją uwagę. Pomyślałem, że mogę pomóc".
  "Jak to?"
  "Robię to od dłuższego czasu, detektywie Balzano" - powiedział. "Chociaż ten sklep jest nowy, służę społeczności i Panu w pewnym zakresie od wielu lat. A jeśli chodzi o sklepy z używaną odzieżą w Filadelfii, znam prawie wszystkich. Znam też wielu duchownych chrześcijańskich w New Jersey i Delaware. Pomyślałem, że mógłbym zorganizować spotkania i tak dalej".
  "Jak długo tu jesteś?"
  "Otworzyliśmy nasze drzwi około dziesięć dni temu" - powiedział Roland.
  "Masz dużo klientów?"
  "Tak" - powiedział Roland. "Dobra wieść się rozchodzi".
  "Czy znasz wielu ludzi, którzy przychodzą tu na zakupy?"
  "Sporo" - powiedział. "To miejsce od jakiegoś czasu pojawia się w biuletynie naszego kościoła. Niektóre alternatywne gazety nawet umieściły nas na swoich listach. W dniu otwarcia mieliśmy balony dla dzieci oraz tort i poncz dla wszystkich".
  "Jakie rzeczy ludzie kupują najczęściej?"
  Oczywiście, to zależy od wieku. Małżonkowie najczęściej patrzą na meble i ubrania dla dzieci. Młodzi ludzie, tacy jak ty, wybierają jeansy i kurtki jeansowe. Zawsze myślą, że gdzieś wśród Searsów i JCPenney'ów znajdzie się coś od Juicy Couture, Diesela czy Very Wang. Mogę ci powiedzieć, że to się rzadko zdarza. Obawiam się, że większość markowych rzeczy jest rozchwytywana, zanim jeszcze trafi na nasze półki.
  Jessica uważnie przyjrzała się mężczyźnie. Gdyby miała zgadywać, powiedziałaby, że jest od niej o kilka lat młodszy. "Młodzi mężczyźni tacy jak ja?"
  "Cóż, tak."
  Ile lat według ciebie mam?
  Roland przyjrzał jej się uważnie, opierając dłoń na brodzie. "Powiedziałbym, że dwadzieścia pięć lub dwadzieścia sześć".
  Roland Hanna był jej nowym najlepszym przyjacielem. "Mogę ci pokazać kilka zdjęć?"
  "Oczywiście" - powiedział.
  Jessica wyciągnęła zdjęcia dwóch sukienek. Położyła je na stole. "Widziałaś kiedyś te sukienki?"
  Roland Hannah uważnie obejrzał zdjęcia. Wkrótce na jego twarzy pojawiło się rozpoznanie. "Tak" - powiedział. "Chyba widziałem te sukienki".
  Po męczącym dniu spędzonym w ślepej uliczce, słowa były ledwo słyszalne. "Sprzedałaś te sukienki?"
  "Nie jestem pewien. Chyba tak. Wydaje mi się, że je rozpakowałem i wystawiłem."
  Puls Jessiki przyspieszył. To było uczucie, jakie odczuwają wszyscy śledczy, gdy pierwszy solidny dowód spada z nieba. Chciała zadzwonić do Byrne'a. Powstrzymała się. "Jak dawno to było?"
  Roland zastanowił się przez chwilę. "Zobaczmy. Jak mówiłem, jesteśmy otwarci dopiero jakieś dziesięć dni temu. Myślę, że może dwa tygodnie temu położyłbym je na ladzie. Chyba mieliśmy je, kiedy otworzyliśmy. Czyli jakieś dwa tygodnie temu.
  "Czy znasz nazwisko David Hornstrom?"
  "David Hornstrom?" zapytał Roland. "Obawiam się, że nie".
  "Czy pamiętasz, kto mógł kupić te sukienki?"
  "Nie jestem pewien, czy pamiętam. Ale gdybym zobaczył jakieś zdjęcia, może bym ci powiedział. Zdjęcia odświeżą mi pamięć. Czy policja nadal to robi?"
  "Co robić?"
  "Czy ludzie oglądają zdjęcia? Czy to coś, co zdarza się tylko w telewizji?"
  "Nie, często to robimy" - powiedziała Jessica. "Chciałbyś teraz zejść do Roundhouse?"
  "Oczywiście" - powiedział Roland. "Zrobię wszystko, żeby pomóc".
  OceanofPDF.com
  52
  Ruch na Osiemnastej Ulicy był utrudniony. Samochody ślizgały się i ślizgały. Temperatura gwałtownie spadała, a deszcz ze śniegiem nie ustawał.
  Milion myśli krążył w głowie Kevina Byrne'a. Przypomniał sobie inne momenty w swojej karierze, kiedy musiał mierzyć się z bronią. Nie poradził sobie lepiej. Żołądek miał ściśnięty w stalowych supełkach.
  "Nie chce pan tego robić, panie Clark" - powtórzył Byrne. "Wciąż jest czas, żeby to odwołać".
  Clark milczał. Byrne zerknął w lusterko wsteczne. Clark wpatrywał się w linię tysiąca jardów.
  "Nie rozumiesz" - powiedziała w końcu Clarke.
  "Rozumiem ".
  "Nie, nie. Jak mogłeś? Czy kiedykolwiek straciłeś kogoś bliskiego z powodu przemocy?"
  Byrne tego nie zrobił. Ale kiedyś był blisko. O mało co nie stracił wszystkiego, gdy jego córka wpadła w ręce mordercy. Tego mrocznego dnia on sam niemal przekroczył próg zdrowego rozsądku.
  "Stój" - powiedział Clark.
  Byrne zjechał na pobocze. Zaparkował i kontynuował pracę. Jedynym dźwiękiem był stukot wycieraczek, pasujący do bicia serca Byrne'a.
  "Co teraz?" zapytał Byrne.
  "Pójdziemy do baru i położymy temu kres. Dla ciebie i dla mnie."
  Byrne zerknął na bar. Światła migotały i błyszczały w mgiełce zamarzającego deszczu. Przednia szyba była już wymieniona. Podłoga była pobielona. Wyglądało na to, że nic się tam nie dzieje. Ale tak było. I właśnie dlatego wrócili.
  "To nie musi się tak skończyć" - powiedział Byrne. "Jeśli odłożysz broń, wciąż masz szansę na odzyskanie życia".
  - Masz na myśli, że mogę po prostu odejść, jakby nic się nie wydarzyło?
  "Nie" - powiedział Byrne. "Nie chcę cię obrazić, mówiąc to. Ale możesz uzyskać pomoc".
  Byrne ponownie zerknął w lusterko wsteczne. I zobaczył to.
  Na piersi Clarke'a pojawiły się dwie małe, czerwone kropki światła.
  Byrne zamknął na chwilę oczy. To była najlepsza i zarazem najgorsza wiadomość. Trzymał telefon włączony, odkąd Clarke wpadła na niego na stacji benzynowej. Najwyraźniej Nick Palladino wezwał SWAT, który stacjonował w barze. Po raz drugi w ciągu około tygodnia. Byrne zerknął na zewnątrz. Dostrzegł funkcjonariuszy SWAT stacjonujących na końcu alejki obok baru.
  To wszystko mogło skończyć się nagle i brutalnie. Byrne chciał tego pierwszego, a nie tego drugiego. Był uczciwy w taktyce negocjacyjnej, ale daleki od bycia ekspertem. Zasada numer jeden: Zachowaj spokój. Nikt nie zginie. "Powiem ci coś" - powiedział Byrne. "I chcę, żebyś uważnie słuchał. Rozumiesz?"
  Cisza. Mężczyzna był bliski eksplozji.
  "Pan Clark?
  "Co?"
  "Muszę ci coś powiedzieć. Ale najpierw musisz zrobić dokładnie to, co powiem. Musisz siedzieć zupełnie nieruchomo".
  "O czym mówisz?"
  "Czy zauważyłeś, że nie ma żadnego ruchu?"
  Clarke wyjrzał przez okno. Przecznicę dalej kilka samochodów blokowało Osiemnastą Ulicę.
  "Dlaczego to robią?" zapytał Clark.
  "Zaraz panu wszystko opowiem. Ale najpierw proszę bardzo powoli spojrzeć w dół. Proszę tylko pochylić głowę. Żadnych gwałtownych ruchów. Proszę spojrzeć na klatkę piersiową, panie Clark.
  Clark zrobił, jak zasugerował Byrne. "O co chodzi?" zapytał.
  "To już koniec, panie Clark. To są celowniki laserowe. Strzelają z karabinów dwóch funkcjonariuszy SWAT-u."
  "Dlaczego są na mnie?"
  O Boże, pomyślał Byrne. To było o wiele gorsze, niż sobie wyobrażał. Matthew Clarke"a nie sposób było sobie przypomnieć.
  "Jeszcze raz: nie ruszaj się" - powiedział Byrne. "Tylko oczy. Chcę, żebyś teraz spojrzał na moje dłonie, panie Clark". Byrne trzymał obie dłonie na kierownicy, na godzinie dziesiątej i drugiej. "Widzisz moje dłonie?"
  "Twoje ręce? A co z nimi?"
  "Widzisz, jak trzymają kierownicę?" zapytał Byrne.
  "Tak."
  "Jeśli tylko uniosę prawy palec wskazujący, pociągną za spust. Przyjmą cios" - powiedział Byrne, mając nadzieję, że zabrzmi to wiarygodnie. "Pamiętasz, co się stało z Antonem Krotzem w barze?"
  Byrne usłyszał, jak Matthew Clarke zaczyna szlochać. "Tak."
  "To był jeden strzelec. Teraz jest ich dwóch.
  "Ja... nie obchodzi mnie to. Najpierw cię zastrzelę."
  "Nigdy nie oddasz strzału. Jeśli się poruszę, to koniec. Jeden milimetr. Koniec."
  Byrne obserwował Clarka w lusterku wstecznym, gotowy w każdej chwili zemdleć.
  "Ma pan dzieci, panie Clark" - powiedział Byrne. "Pomyśl o nich. Nie chcesz zostawić im tego dziedzictwa".
  Clark szybko pokręcił głową z boku na bok. "Nie wypuszczą mnie dzisiaj, prawda?"
  "Nie" - powiedział Byrne. "Ale od chwili, gdy odłożysz broń, twoje życie zacznie się poprawiać. Nie jesteś jak Anton Krotz, Matt. Nie jesteś jak on.
  Ramiona Clarke zaczęły się trząść. "Laura."
  Byrne pozwolił mu grać przez chwilę. "Matt?"
  Clark podniósł wzrok, twarz miał mokrą od łez. Byrne nigdy nie widział nikogo tak blisko krawędzi.
  "Nie będą długo czekać" - powiedział Byrne. "Pomóż mi pomóc tobie".
  Wtedy, w zaczerwienionych oczach Clarka, Byrne to dostrzegł. Pęknięcie w determinacji mężczyzny. Clark opuścił broń. Natychmiast cień przemknął po lewej stronie samochodu, zasłonięty przez lodowaty deszcz spływający po szybach. Byrne obejrzał się. To był Nick Palladino. Wycelował strzelbę w głowę Matthew Clarka.
  "Połóż broń na podłodze i unieś ręce nad głowę!" krzyknął Nick. "Zrób to teraz!"
  Clarke się nie ruszyła. Nick podniósł strzelbę.
  "Teraz!"
  Po niezwykle długiej sekundzie Matthew Clark spełnił żądanie. W następnej sekundzie drzwi otworzyły się gwałtownie, a Clark został wyciągnięty z samochodu, brutalnie wyrzucony na ulicę i natychmiast otoczony przez policję.
  Chwilę później, gdy Matthew Clark leżał twarzą do ziemi na środku Osiemnastej Ulicy w zimowym deszczu, z rękami rozłożonymi wzdłuż ciała, funkcjonariusz SWAT-u wycelował karabin w głowę mężczyzny. Umundurowany funkcjonariusz podszedł, położył kolano na plecach Clarka, brutalnie skrępował mu nadgarstki i założył kajdanki.
  Byrne pomyślał o przytłaczającej sile żalu, nieodpartym uścisku szaleństwa, który musiał doprowadzić Matthew Clarke'a do tego momentu.
  Policjanci podnieśli Clarka na nogi. Spojrzał na Byrne'a, po czym wepchnął go do pobliskiego samochodu.
  Kimkolwiek był Clarke kilka tygodni temu, człowiek, który przedstawiał się światu jako Matthew Clarke - mąż, ojciec, obywatel - już nie istniał. Kiedy Byrne spojrzał mu w oczy, nie dostrzegł ani śladu życia. Zamiast tego zobaczył człowieka w stanie rozpadu, a tam, gdzie powinna być jego dusza, płonął zimny, błękitny płomień szaleństwa.
  OceanofPDF.com
  53
  Jessica znalazła Byrne'a w tylnym pokoju baru, z ręcznikiem owiniętym wokół szyi i parującym kubkiem kawy w dłoni. Deszcz zamienił wszystko w lód, a całe miasto poruszało się w żółwim tempie. Była z powrotem w Roundhouse, przeglądając książki z Rolandem Hanną, gdy zadzwonił telefon: policjant potrzebuje pomocy. Wszyscy detektywi, z wyjątkiem garstki, wybiegli za drzwi. Ilekroć policjant miał kłopoty, wysyłano wszystkie dostępne siły. Kiedy Jessica podjechała pod bar, na Osiemnastej Ulicy stało chyba z dziesięć samochodów.
  Jessica przeszła przez bar, a Byrne wstał. Uścisnęli się. Nie powinno się tego robić, ale nie przejmowała się tym. Kiedy zadzwonił dzwonek, była przekonana, że już go nigdy nie zobaczy. Gdyby to się kiedykolwiek stało, jakaś jej część z pewnością umarłaby razem z nim.
  Przerwali uścisk i rozejrzeli się po barze z lekkim zakłopotaniem. Usiedli.
  "Wszystko w porządku?" zapytała Jessica.
  Byrne skinął głową. Jessica nie była tego taka pewna.
  "Jak to się zaczęło?" zapytała.
  W Chaumont. Przy wodociągach.
  - Poszedł tam za tobą?
  Byrne skinął głową. "Musiał to zrobić".
  Jessica się nad tym zastanowiła. W każdej chwili każdy detektyw może stać się celem polowania - bieżących śledztw, starych śledztw, szaleńców, których zamknęłaś lata temu po wyjściu z więzienia. Pomyślała o ciele Walta Brighama na poboczu drogi. Wszystko może się zdarzyć w każdej chwili.
  "Miał to zrobić dokładnie tam, gdzie zginęła jego żona" - powiedział Byrne. "Najpierw ja, potem on".
  "Jezus."
  "Tak, dobrze. Jest tego więcej."
  Jessica nie mogła zrozumieć, co miał na myśli. "Co masz na myśli mówiąc "więcej"?"
  Byrne wziął łyk kawy. "Widziałem go".
  Widziałeś go? Kogo widziałeś?
  "Nasz aktywista".
  "Co? O czym ty mówisz?"
  "Na miejscu u Chaumonta. Był po drugiej stronie rzeki i po prostu mnie obserwował.
  - Skąd wiesz, że to był on?
  Byrne wpatrywał się przez chwilę w kawę. "Skąd wiesz cokolwiek o tej robocie? To on".
  - Przyjrzałeś mu się dobrze?
  Byrne pokręcił głową. "Nie. Był po drugiej stronie rzeki. W deszczu".
  "Co on robił?"
  "Nic nie zrobił. Myślę, że chciał wrócić na miejsce zdarzenia i myślał, że po drugiej stronie rzeki będzie bezpiecznie".
  Jessica się nad tym zastanowiła. Powrót tą drogą był powszechny.
  "Dlatego zadzwoniłem do Nicka" - powiedział Byrne. "Gdybym tego nie zrobił..."
  Jessica wiedziała, co miał na myśli. Gdyby nie zadzwonił, mógłby leżeć na podłodze Crystal Diner, otoczony kałużą krwi.
  "Czy usłyszeliśmy już coś od hodowców drobiu z Delaware?" - zapytał Byrne, wyraźnie próbując zmienić temat.
  "Na razie nic" - powiedziała Jessica. "Pomyślałam, że powinniśmy sprawdzić listy prenumeratorów czasopism o ornitologii. W..."
  "Tony już to robi" - powiedział Byrne.
  Jessica musiała wiedzieć. Nawet w tym wszystkim Byrne myślał. Upił łyk kawy, odwrócił się do niej i uśmiechnął się lekko. "Jak minął ci dzień?" - zapytał.
  Jessica odwzajemniła uśmiech. Miała nadzieję, że wyglądał szczerze. "Znacznie mniej awanturniczo, dzięki Bogu". Opowiedziała o swojej porannej i popołudniowej wizycie w sklepach z używaną odzieżą i o spotkaniu z Rolandem Hanną. "Kazałam mu teraz oglądać kubki. Prowadzi kościelny sklep z używaną odzieżą. Mógłby sprzedać naszemu synowi kilka sukienek".
  Byrne dopił kawę i wstał. "Muszę się stąd wydostać" - powiedział. "To znaczy, lubię to miejsce, ale nie aż tak bardzo".
  "Szef chce, żebyś poszedł do domu."
  "Nic mi nie jest" - powiedział Byrne.
  "Jesteś pewien?"
  Byrne nie odpowiedział. Chwilę później umundurowany funkcjonariusz przeszedł przez bar i podał Byrne'owi broń. Byrne rozpoznał po jej ciężarze, że magazynek został wymieniony. Podczas gdy Nick Palladino słuchał rozmowy Byrne'a i Matthew Clarka na otwartej linii telefonu komórkowego Byrne'a, wysłał radiowóz do kompleksu Chaumont po broń. Filadelfia nie potrzebowała kolejnej broni na ulicy.
  "Gdzie jest nasz amiszowski detektyw?" Byrne zapytał Jessicę.
  "Josh pracuje w księgarniach i sprawdza, czy ktoś pamięta, że sprzedawał książki o hodowli ptaków, ptakach egzotycznych i tym podobnych."
  "Nic mu nie jest" - powiedział Byrne.
  Jessica nie wiedziała, co powiedzieć. Jak na Kevina Byrne'a, to była wielka pochwała.
  "Co teraz zrobisz?" zapytała Jessica.
  "No cóż, idę do domu, ale wezmę gorący prysznic i się przebiorę. Potem wyjdę na zewnątrz. Może ktoś inny widział tego faceta stojącego po drugiej stronie rzeki. Albo widział, jak jego samochód się zatrzymał.
  "Czy chcesz pomocy?" zapytała.
  "Nie, nic mi nie jest. Ty trzymaj się liny i obserwatorów ptaków. Zadzwonię za godzinę".
  OceanofPDF.com
  54
  Byrne jechał Hollow Road w kierunku rzeki. Przejechał pod autostradą, zaparkował i wysiadł. Gorący prysznic dobrze mu zrobił, ale jeśli poszukiwany mężczyzna nie stał wciąż na brzegu rzeki z rękami założonymi z tyłu, czekając na skucie kajdankami, to zapowiadał się paskudny dzień. Ale każdy dzień z bronią wycelowaną w ciebie był paskudny.
  Deszcz ustał, ale lód pozostał. Prawie pokrył miasto. Byrne ostrożnie zszedł po zboczu nad brzeg rzeki. Stanął między dwoma nagimi drzewami, naprzeciwko stacji pomp, a za nim słychać było szum ruchu na autostradzie. Spojrzał na stację pomp. Nawet z tej odległości konstrukcja robiła wrażenie.
  Stał dokładnie tam, gdzie stał obserwujący go mężczyzna. Dziękował Bogu, że ten człowiek nie był snajperem. Byrne wyobraził sobie kogoś stojącego tam z lunetą, opartego o drzewo dla równowagi. Mógł z łatwością zabić Byrne'a.
  Spojrzał na ziemię. Żadnych niedopałków papierosów, żadnych wygodnych, błyszczących papierków po cukierkach, którymi mógłby wytrzeć odciski palców z twarzy.
  Byrne kucał na brzegu rzeki. Płynąca woda była zaledwie kilka centymetrów od niego. Pochylił się, dotknął palcem lodowatego strumienia i...
  - zobaczył mężczyznę niosącego Tarę Grendel do stacji pomp... bezimiennego mężczyznę patrzącego na księżyc... kawałek niebiesko-białej liny w jego rękach... usłyszał dźwięk małej łódki rozbijającej się o skałę... zobaczył dwa kwiaty, jeden biały, jeden czerwony i...
  - Cofnął rękę, jakby woda się zapaliła. Obrazy stały się wyraźniejsze, wyraźniejsze i niepokojące.
  W rzekach woda, której dotykasz, jest ostatnią rzeczą, która przepłynęła i pierwszą, która nadeszła.
  Coś się zbliżało.
  Dwa kwiaty.
  Kilka sekund później zadzwonił jego telefon komórkowy. Byrne wstał, otworzył i odebrał. To była Jessica.
  "Jest kolejna ofiara" - powiedziała.
  Byrne spojrzał w dół, na ciemne, groźne wody Schuylkill. Wiedział, ale i tak zapytał: "Na rzece?"
  "Tak, partnerze" - powiedziała. "Na rzece".
  OceanofPDF.com
  55
  Spotkali się nad brzegiem rzeki Schuylkill, niedaleko rafinerii ropy naftowej na południowym zachodzie USA. Miejsce zbrodni było częściowo niewidoczne zarówno z rzeki, jak i pobliskiego mostu. Ostry zapach ścieków rafineryjnych wypełniał powietrze i ich płuca.
  Detektywami prowadzącymi tę sprawę byli Ted Campos i Bobby Lauria. Obaj byli partnerami od zawsze. Stary slogan o dokańczaniu za siebie zdań był prawdziwy, ale w przypadku Teda i Bobby'ego było inaczej. Pewnego dnia poszli nawet osobno na zakupy i kupili ten sam krawat. Kiedy się o tym dowiedzieli, oczywiście nigdy więcej nie nosili krawatów. Prawdę mówiąc, nie byli zachwyceni tą historią. Wszystko to było trochę zbyt ckliwe jak na Brokeback Mountain dla dwójki starych twardzieli, takich jak Bobby Lauria i Ted Campos.
  Byrne, Jessica i Josh Bontrager przybyli na miejsce i znaleźli dwa pojazdy sektora zaparkowane w odległości około pięćdziesięciu jardów od siebie, blokujące drogę. Miejsce wypadku miało miejsce daleko na południe od dwóch pierwszych ofiar, w pobliżu ujścia rzek Schuylkill i Delaware, w cieniu mostu Platte.
  Ted Campos spotkał trzech detektywów na poboczu drogi. Byrne przedstawił go Joshowi Bontragerowi. Na miejscu zdarzenia pojawił się również wóz policyjny CSU wraz z Tomem Weirichem z biura medycyny sądowej.
  "Co mamy, Ted?" zapytał Byrne.
  "Mamy kobietę zmarłą w wyniku ataku" - powiedział Campos.
  "Uduszona?" zapytała Jessica.
  "Wygląda na to, że tak". Wskazał na rzekę.
  Ciało leżało na brzegu rzeki, u stóp obumierającego klonu. Kiedy Jessica zobaczyła ciało, serce jej zamarło. Bała się, że to się stanie, i teraz się stało. "O nie".
  Ciało należało do dziecka, nie starszego niż trzynaście lat. Jej chude ramiona były wygięte pod nienaturalnym kątem, a tors pokryty liśćmi i gruzem. Ona również miała na sobie długą, starodawną suknię. Na szyi miała coś, co wyglądało na podobny nylonowy pasek.
  Tom Weirich stał obok ciała i dyktował notatki.
  "Kto ją znalazł?" zapytał Byrne.
  "Ochroniarz" - powiedział Campos. "Wszedł zapalić. Facet to totalny wrak".
  "Gdy?"
  "Jakąś godzinę temu. Ale Tom uważa, że ta kobieta jest tu od dłuższego czasu.
  To słowo zszokowało wszystkich. "Kobieta?" zapytała Jessica.
  Campos skinął głową. "Pomyślałem to samo" - powiedział. "A on jest martwy od dawna. Jest tam mnóstwo rozkładu".
  Podszedł do nich Tom Weirich. Zdjął lateksowe rękawiczki i założył skórzane.
  "To nie dziecko?" - zapytała oszołomiona Jessica. Ofiara nie mogła mieć więcej niż metr dwadzieścia wzrostu.
  "Nie" - powiedział Weirich. "Jest niska, ale dojrzała. Miała pewnie około czterdziestki".
  "Jak długo twoim zdaniem ona tu jest?" zapytał Byrne.
  "Myślę, że tydzień, może coś koło tego. Nie sposób tego powiedzieć."
  - Czy to wydarzyło się przed morderstwem Chaumont?
  "O tak" - powiedział Weirich.
  Dwóch funkcjonariuszy sił specjalnych wysiadło z furgonetki i skierowało się w stronę brzegu rzeki. Josh Bontrager podążył za nimi.
  Jessica i Byrne obserwowali, jak ekipa przygotowuje miejsce zbrodni i zabezpiecza teren. Do odwołania nie była to ich sprawa i nie było to nawet oficjalnie powiązane z dwoma morderstwami, które badali.
  "Detektywi!" - zawołał Josh Bontrager.
  Campos, Lauria, Jessica i Byrne zeszli na brzeg rzeki. Bontrager stał jakieś piętnaście stóp od ciała, tuż w górę rzeki.
  "Patrz". Bontrager wskazała na obszar za kępą niskich krzewów. Jakiś przedmiot leżał w ziemi, tak niepasujący do otoczenia, że Jessica musiała podejść, żeby upewnić się, że to, na co patrzyła, rzeczywiście było tym, na co patrzyła. To był grążel. Czerwona, plastikowa lilia tkwiła w śniegu. Na drzewie obok, jakieś metr nad ziemią, wisiał namalowany na biało księżyc.
  Jessica zrobiła kilka zdjęć. Potem odsunęła się i pozwoliła fotografowi CSU uchwycić całą scenę. Czasami kontekst przedmiotu na miejscu zbrodni był równie ważny, jak sam przedmiot. Czasami miejsce, w którym coś się znajdowało, zastępowało to, co.
  Lilia.
  Jessica zerknęła na Byrne'a. Wydawał się być zafascynowany czerwonym kwiatem. Potem spojrzała na ciało. Kobieta była tak drobna, że łatwo było pomylić ją z dzieckiem. Jessica zauważyła, że sukienka ofiary była za duża i nierówno obszyta. Ręce i nogi kobiety były nienaruszone. Nie było widocznych amputacji. Jej dłonie były odsłonięte. Nie trzymała żadnych ptaków.
  "Czy to jest zsynchronizowane z twoim chłopakiem?" zapytał Campos.
  "Tak" - powiedział Byrne.
  "To samo z paskiem?"
  Byrne skinął głową.
  "Chcesz współpracy?" Campos uśmiechnął się półgębkiem, ale był też półsercowy.
  Byrne nie odpowiedział. To nie była jego sprawa. Istniała duża szansa, że te sprawy wkrótce zostaną przydzielone do znacznie większej grupy zadaniowej, z udziałem FBI i innych agencji federalnych. Na wolności działał seryjny morderca, a ta kobieta mogła być jego pierwszą ofiarą. Z jakiegoś powodu ten dziwak miał obsesję na punkcie garniturów vintage i Schuylkill, i nie mieli pojęcia, kim on jest ani gdzie planuje uderzyć następnym razem. A może już jakieś miał. Między miejscem, w którym stali, a miejscem zbrodni w Manayunk mogło być dziesięć ciał.
  "Ten facet nie spocznie, dopóki nie przedstawi swojego punktu widzenia, prawda?" - zapytał Byrne.
  "Nie wygląda na to" - powiedział Campos.
  "Rzeka ma cholernie długie sto mil."
  "Sto dwadzieścia osiem cholernych mil długości" - odpowiedział Campos. "Mniej więcej".
  "Sto dwadzieścia osiem mil" - pomyślała Jessica. Większość trasy jest osłonięta od dróg i autostrad, otoczona drzewami i krzewami, a rzeka wije się przez pół tuzina hrabstw w głąb południowo-wschodniej Pensylwanii.
  Sto dwadzieścia osiem mil terytorium śmierci.
  OceanofPDF.com
  56
  To był jej trzeci papieros tego dnia. Trzeci. Trzy to nie było źle. Trzy to jak nie palić w ogóle, prawda? Kiedy paliła, to wypalała nawet dwie paczki. Trzy to jak już odleciała. Albo coś.
  Kogo ona oszukiwała? Wiedziała, że nie odejdzie naprawdę, dopóki jej życie nie ułoży się po staremu. Gdzieś koło siedemdziesiątych urodzin.
  Samantha Fanning otworzyła tylne drzwi i zajrzała do sklepu. Był pusty. Nasłuchiwała. Mała Jamie milczała. Zamknęła drzwi i szczelnie owinęła się płaszczem. Cholera, jak zimno. Nienawidziła wychodzić na zewnątrz, żeby zapalić, ale przynajmniej nie była jedną z tych gargulców, które widywało się na Broad Street, stojących przed ich budynkami, skulona pod ścianą i ssących niedopałek. Właśnie dlatego nigdy nie paliła przed sklepem, mimo że stamtąd o wiele łatwiej było mieć oko na to, co się dzieje. Nie chciała wyglądać jak przestępczyni. A jednak było tu zimniej niż w kieszeni pełnej pingwiniego gówna.
  Myślała o swoich noworocznych planach, a raczej o nieplanach. Tylko ona i Jamie, może butelka wina. Takie było życie samotnej matki. Samotnej, biednej matki. Samotnej, ledwo pracującej, bankrutki, której były chłopak i ojciec jej dziecka był leniwym idiotą, który nigdy nie dał jej ani grosza na alimenty. Miała dziewiętnaście lat, a historia jej życia była już zapisana.
  Otworzyła drzwi ponownie, tylko po to, żeby posłuchać, i o mało nie wyskoczyła ze skóry. W drzwiach stał mężczyzna. Był sam w sklepie, zupełnie sam. Mógł ukraść wszystko. Z pewnością ją zwolnią, niezależnie od tego, czy to rodzina, czy nie.
  "Człowieku" - powiedziała - "strasznie mnie wystraszyłeś".
  "Bardzo mi przykro" - powiedział.
  Był dobrze ubrany i miał przystojną twarz. Nie był jej typowym klientem.
  "Nazywam się detektyw Byrne" - powiedział. "Jestem z wydziału zabójstw policji w Filadelfii.
  "Okej" - powiedziała.
  Zastanawiałem się, czy mógłby pan poświęcić chwilę na rozmowę.
  "Oczywiście. Nie ma problemu" - powiedziała. "Ale już rozmawiałam z..."
  - Detektywie Balzano?
  Zgadza się. Detektyw Balzano. Miała na sobie ten niesamowity skórzany płaszcz.
  "To jej". Wskazał na wnętrze sklepu. "Chcesz wejść do środka, gdzie jest trochę cieplej?"
  Sięgnęła po papierosa. "Nie mogę tam palić. Ironia, co?"
  "Nie jestem pewien, co masz na myśli."
  "No wiesz, połowa tego gnoju już i tak dziwnie pachnie" - powiedziała. "Czy możemy tu porozmawiać?"
  "Oczywiście" - odpowiedział mężczyzna. Wszedł do drzwi i je zamknął. "Mam jeszcze kilka pytań. Obiecuję, że nie będę pana zatrzymywał zbyt długo".
  Prawie się roześmiała. Powstrzymać mnie przed czym? "Nie mam dokąd pójść" - powiedziała. "Cholera".
  - Właściwie mam tylko jedno pytanie.
  "Cienki."
  - Myślałem o twoim synu.
  To słowo ją zaskoczyło. Co Jamie miał z tym wszystkim wspólnego? "Mój syn?"
  "Tak. Zastanawiałem się, dlaczego chcesz go wyrzucić. Czy to dlatego, że jest brzydki?"
  Na początku myślała, że mężczyzna żartuje, choć nie zrozumiała. Ale on się nie uśmiechał. "Nie rozumiem, o czym mówisz" - powiedziała.
  - Syn hrabiego nie jest wcale tak sprawiedliwy, jak ci się wydaje.
  Spojrzała mu w oczy. Jakby patrzył przez nią. Coś tu było nie tak. Coś było nie tak. I była zupełnie sama. "Myślisz, że mogłabym zobaczyć jakieś papiery albo coś?" zapytała.
  "Nie". Mężczyzna podszedł do niej. Rozpiął płaszcz. "To będzie niemożliwe".
  Samantha Fanning cofnęła się o kilka kroków. Zostało jej tylko kilka kroków. Jej plecy były już wciśnięte w cegły. "Czy my... czy my się już kiedyś spotkałyśmy?" - zapytała.
  "Tak, istnieje, Anne Lisbeth" - powiedział mężczyzna. "Dawno temu".
  OceanofPDF.com
  57
  Jessica siedziała przy biurku, wyczerpana. Wydarzenia tego dnia - odkrycie trzeciej ofiary i niemalże śmiertelny wypadek Kevina - niemal ją wyczerpały.
  Poza tym, jedyną rzeczą gorszą od walki z korkami w Filadelfii jest walka z korkami na lodzie. To było fizycznie wyczerpujące. Czuła się, jakby przeszła dziesięć rund; szyja jej sztywniała. W drodze powrotnej do Roundhouse cudem uniknęła trzech wypadków.
  Roland Hanna spędził prawie dwie godziny z albumem ze zdjęciami. Jessica dała mu również kartkę z pięcioma najnowszymi zdjęciami, w tym zdjęciem identyfikacyjnym Davida Hornstroma. Nie rozpoznał nikogo.
  Śledztwo w sprawie morderstwa ofiary znalezionej na Południowym Zachodzie zostanie wkrótce przekazane grupie specjalnej, a na jej biurku zaczną gromadzić się nowe akta.
  Trzy ofiary. Trzy kobiety uduszone i pozostawione na brzegu rzeki, wszystkie ubrane w sukienki vintage. Jedna została straszliwie okaleczona. Jedna z nich trzymała rzadkiego ptaka. Jedną z nich znaleziono obok czerwonej plastikowej lilii.
  Jessica przeszła do zeznań słowika. W Nowym Jorku, New Jersey i Delaware istniały trzy firmy hodujące ptaki egzotyczne. Postanowiła nie czekać na oddzwonienie. Podniosła słuchawkę. Otrzymała praktycznie identyczne informacje od wszystkich trzech firm. Powiedziano jej, że przy odpowiedniej wiedzy i odpowiednich warunkach można hodować słowiki. Dostarczono jej listę książek i publikacji. Rozłączyła się, za każdym razem czując, że stoi u stóp ogromnej góry wiedzy i brakuje jej sił, by się na nią wspiąć.
  Wstała, żeby napić się kawy. Zadzwonił jej telefon. Odebrała i nacisnęła przycisk.
  - Morderstwo, Balzano.
  "Detektywie, nazywam się Ingrid Fanning."
  To był głos starszej kobiety. Jessica nie rozpoznała jej imienia. "W czym mogę pani pomóc?"
  Jestem współwłaścicielem TrueSew. Moja wnuczka rozmawiała z tobą wcześniej.
  "Och, tak, tak" - powiedziała Jessica. Kobieta mówiła o Samancie.
  "Patrzyłam na zdjęcia, które zostawiłaś" - powiedziała Ingrid. "Zdjęcia sukienek?"
  "A co z nimi?"
  "Po pierwsze, to nie są sukienki vintage".
  "A oni nie?"
  "Nie" - powiedziała. "To reprodukcje sukien vintage. Oryginały dałabym do drugiej połowy XIX wieku. Z końca. Może z 1875 roku. Zdecydowanie sylwetka z późnej epoki wiktoriańskiej".
  Jessica zapisała informację. "Skąd wiesz, że to reprodukcje?"
  "Powodów jest kilka. Po pierwsze, brakuje większości części. Wygląda na to, że nie zostały wykonane zbyt dobrze. Po drugie, gdyby były oryginalne i w takim stanie, można by je sprzedać za trzy do czterech tysięcy dolarów za sztukę. Uwierz mi, nie trafiłyby na półkę w sklepie z używanymi rzeczami".
  "Czy możliwe są jakieś reprodukcje?" zapytała Jessica.
  "Tak, oczywiście. Jest wiele powodów, dla których warto reprodukować takie ubrania."
  "Na przykład?"
  "Na przykład, ktoś może produkować sztukę teatralną lub film. Ktoś może odtwarzać konkretne wydarzenie w muzeum. Ciągle odbieramy telefony od lokalnych teatrów. Nie chodzi o takie rzeczy jak te sukienki, ale o ubrania z późniejszego okresu. Otrzymujemy teraz mnóstwo telefonów z pytaniami o przedmioty z lat 50. i 60. XX wieku".
  Czy widziałeś kiedyś takie ubrania w swoim sklepie?
  "Kilka razy. Ale te sukienki to kostiumy, nie vintage."
  Jessica zdała sobie sprawę, że szukała w złym miejscu. Powinna była skupić się na przedstawieniu teatralnym. Zacznie działać już teraz.
  "Doceniam telefon" - powiedziała Jessica.
  "Wszystko jest w porządku" - odpowiedziała kobieta.
  - Podziękuj ode mnie Samancie.
  "No cóż, mojej wnuczki tu nie ma. Kiedy przyjechałem, sklep był zamknięty, a mój prawnuk spał w swoim łóżeczku w biurze".
  "Wszystko w porządku?"
  "Jestem pewna, że tak" - powiedziała. "Prawdopodobnie uciekła do banku albo coś w tym stylu".
  Jessica nie sądziła, żeby Samantha była typem osoby, która po prostu zostawia syna w spokoju. Z drugiej strony, nawet nie znała tej młodej kobiety. "Jeszcze raz dziękuję za telefon" - powiedziała. "Jeśli coś jeszcze pani przychodzi do głowy, proszę do nas zadzwonić".
  "Będę."
  Jessica pomyślała o dacie. Koniec XIX wieku. Jaki był powód? Czy zabójca był zafascynowany tym okresem? Robiła notatki. Wyszukała ważne daty i wydarzenia w Filadelfii w tamtym czasie. Być może ich psychopata był zafascynowany jakimś incydentem nad rzeką w tamtym okresie.
  
  
  
  BYRNE spędził resztę dnia, sprawdzając przeszłość każdego, kto miał choćby najmniejszy związek ze Stiletto - barmanów, parkingowych, sprzątaczy nocnych, dostawców. Choć nie byli to ludzie szczególnie prestiżowi, żaden z nich nie miał kartoteki wskazującej na rodzaj przemocy, do której doszło podczas morderstw nad rzeką.
  Podszedł do biurka Jessiki i usiadł.
  "Zgadnij, kto był pusty?" - zapytał Byrne.
  "KTO?"
  "Alasdair Blackburn" - powiedział Byrne. "W przeciwieństwie do ojca, nie ma kartoteki. A co dziwne, urodził się tutaj, w hrabstwie Chester".
  To trochę zaskoczyło Jessicę. "Zdecydowanie sprawia wrażenie, jakby pochodził ze starego kraju. 'Tak' i tak dalej".
  "To jest dokładnie mój punkt widzenia".
  "Co chcesz zrobić?" zapytała.
  Myślę, że powinniśmy go podwieźć do domu. Zobaczymy, czy uda nam się wyciągnąć go z jego żywiola.
  "Chodźmy". Zanim Jessica zdążyła chwycić płaszcz, zadzwonił telefon. Odebrała. To znowu była Ingrid Fanning.
  "Tak, proszę pani" - powiedziała Jessica. "Czy pamięta pani coś jeszcze?"
  Ingrid Fanning niczego podobnego nie pamiętała. To było coś zupełnie innego. Jessica słuchała przez chwilę, z lekkim niedowierzaniem, a potem powiedziała: "Będziemy za dziesięć minut". Rozłączyła się.
  "Jak się masz?" zapytał Byrne.
  Jessica zamilkła na chwilę. Potrzebowała jej, żeby przetworzyć to, co właśnie usłyszała. "To była Ingrid Fanning" - powiedziała. Opowiedziała Byrne'owi o swojej poprzedniej rozmowie z tą kobietą.
  - Czy ona ma coś dla nas?
  "Nie jestem pewna" - powiedziała Jessica. "Wydaje się, że ktoś myśli, że jej wnuczka została porwana".
  "Co masz na myśli?" zapytał Byrne, podnosząc się z ziemi. "Kto ma wnuczkę?"
  Jessica zwlekała chwilę z odpowiedzią. Nie było czasu. "Ktoś o nazwisku detektyw Byrne".
  OceanofPDF.com
  58
  Ingrid Fanning była krzepkim siedemdziesięciolatkiem - szczupłym, żylastym, energicznym i niebezpiecznym w młodości. Jej chmura siwych włosów była związana w kucyk. Miała na sobie długą, niebieską wełnianą spódnicę i kremowy, kaszmirowy golf. Sklep był pusty. Jessica zauważyła, że muzyka zmieniła się na celtycką. Zauważyła też, że Ingrid Fanning trzęsły się ręce.
  Jessica, Byrne i Ingrid stali za ladą. Pod nią stał stary odtwarzacz VHS Panasonic i mały czarno-biały monitor.
  "Po tym, jak zadzwoniłam do ciebie pierwszy raz, zaczęłam się trochę podnosić i zauważyłam, że taśma wideo się zatrzymała" - powiedziała Ingrid. "To stara maszyna. Zawsze tak się dzieje. Przewinęłam ją trochę i przypadkowo nacisnęłam PLAY zamiast RECORD. Zobaczyłam to".
  Ingrid włączyła taśmę. Kiedy na ekranie pojawił się obraz z góry, widać było pusty korytarz prowadzący na zaplecze sklepu. W przeciwieństwie do większości systemów monitoringu, ten nie był niczym wyrafinowanym, tylko zwykłym odtwarzaczem kaset VHS ustawionym na SLP. Zapewniał on prawdopodobnie sześć godzin transmisji w czasie rzeczywistym. Był też dźwięk. Widok pustego korytarza był akcentowany cichymi odgłosami samochodów jadących South Street i sporadycznym klaksonem - tą samą muzyką, której Jessica pamiętała, że słuchała podczas wizyty.
  Około minuty później jakaś postać przeszła korytarzem i na chwilę zajrzała w drzwi po prawej stronie. Jessica od razu rozpoznała w niej Samanthę Fanning.
  "To moja wnuczka" - powiedziała Ingrid drżącym głosem. "Jamie był w pokoju po prawej".
  Byrne spojrzał na Jessicę i wzruszył ramionami. Jamie?
  Jessica wskazała na dziecko w łóżeczku za ladą. Dziecko spało spokojnie i smacznie. Byrne skinął głową.
  "Wróciła, żeby zapalić papierosa" - kontynuowała Ingrid. Otarła oczy chusteczką. "Cokolwiek się stało, nie wróży nic dobrego" - pomyślała Jessica. "Powiedziała mi, że wyszła, ale ja wiedziałam".
  Na nagraniu Samantha szła korytarzem do drzwi na końcu. Otworzyła je i do korytarza wlał się potok szarego, dziennego światła. Zamknęła je za sobą. Korytarz pozostał pusty i cichy. Drzwi pozostały zamknięte przez jakieś czterdzieści pięć sekund. Potem uchyliły się na jakieś trzydzieści centymetrów. Samantha zajrzała do środka, nasłuchując. Zamknęła drzwi z powrotem.
  Obraz pozostał nieruchomy przez kolejne trzydzieści sekund. Potem kamera lekko się zatrzęsła i zmieniła pozycję, jakby ktoś przechylił obiektyw w dół. Teraz widzieli tylko dolną połowę drzwi i ostatnie kilka stóp korytarza. Kilka sekund później usłyszeli kroki i zobaczyli postać. Wyglądała na mężczyznę, ale nie dało się tego stwierdzić. Na zdjęciu widać było tył ciemnego płaszcza poniżej pasa. Zobaczyli, jak sięga do kieszeni i wyciąga jasny sznur.
  Lodowata dłoń chwyciła Jessicę za serce.
  Czy to był ich zabójca?
  Mężczyzna schował linę z powrotem do kieszeni płaszcza. Chwilę później drzwi otworzyły się szeroko. Samantha znów odwiedzała syna. Była o stopień niżej od sklepu, widoczna tylko od szyi w dół. Wydawała się zaskoczona, widząc kogoś stojącego. Powiedziała coś, co było zniekształcone na taśmie. Mężczyzna odpowiedział.
  "Czy mógłbyś to zagrać jeszcze raz?" zapytała Jessica.
  Ingrid Wachlowanie Nacisnęła PRZEWIŃ DO TYŁU, STOP, ODTWÓRZ. Byrne podkręcił głośność na monitorze. Drzwi ponownie się otworzyły na nagraniu. Chwilę później mężczyzna powiedział: "Nazywam się detektyw Byrne".
  Jessica zobaczyła, jak pięści Kevina Byrne'a zaciskają się, a szczęka zaciska.
  Niedługo potem mężczyzna przeszedł przez drzwi i zamknął je za sobą. Dwadzieścia, trzydzieści sekund przeraźliwej ciszy. Słychać było tylko odgłosy przejeżdżających samochodów i głośną muzykę.
  Wtedy usłyszeli krzyk.
  Jessica i Byrne spojrzeli na Ingrid Fanning. "Czy jest coś jeszcze na taśmie?" zapytała Jessica.
  Ingrid pokręciła głową i otarła oczy. "Nigdy nie wróciły".
  Jessica i Byrne szli korytarzem. Jessica zerknęła na kamerę. Nadal była skierowana w dół. Otworzyli drzwi i przeszli przez nie. Za sklepem znajdował się niewielki teren o wymiarach około 2,5 na 3 metry, ogrodzony od tyłu drewnianym płotem. W ogrodzeniu znajdowała się brama wychodząca na alejkę przecinającą budynki. Byrne poprosił funkcjonariuszy o przeszukanie terenu. Odkurzyli kamerę i drzwi, ale żaden z detektywów nie wierzył, że znajdą odciski palców należące do kogokolwiek innego niż pracownik TrueSew.
  Jessica próbowała w myślach stworzyć scenariusz, w którym Samantha nie zostałaby wciągnięta w to szaleństwo. Nie potrafiła.
  Zabójca wszedł do sklepu, prawdopodobnie szukając wiktoriańskiej sukienki.
  Zabójca znał nazwisko detektywa, który go ścigał.
  A teraz miał Samanthę Fanning.
  OceanofPDF.com
  59
  Anne Lisbeth siedzi w łódce w swojej ciemnoniebieskiej sukience. Przestała się już męczyć z linami.
  Nadszedł czas.
  Moon przepycha łódź przez tunel prowadzący do głównego kanału - Ø STTUNNELEN, jak nazywała go jego babcia. Wybiega z hangaru, mija Wzgórze Elfów, Stary Dzwon Kościelny i biegnie aż do budynku szkoły. Uwielbia patrzeć na łodzie.
  Wkrótce widzi łódź Anny Lisbeth płynącą obok Tinderbox, a potem pod mostem nad Wielkim Bełtem. Przypomina sobie czasy, gdy łodzie przepływały tamtędy całymi dniami - żółte, czerwone, zielone i niebieskie.
  Dom Yeti jest teraz pusty.
  Wkrótce będzie zajęte.
  Moon stoi z liną w dłoniach. Czeka na końcu ostatniego kanału, niedaleko małej szkoły, patrząc na wioskę. Tyle jest do zrobienia, tyle napraw. Żałuje, że nie ma tu dziadka. Pamięta te zimne poranki, zapach starej drewnianej skrzynki na narzędzia, wilgotne trociny, sposób, w jaki dziadek nucił "I Danmark er jeg fodt", cudowny aromat fajki.
  Anne Lisbeth zajmie teraz swoje miejsce na rzece i wszyscy przybędą. Wkrótce. Ale nie wcześniej niż w dwóch ostatnich opowieściach.
  Po pierwsze, Moon przywiezie Yeti.
  Potem spotka swoją księżniczkę.
  OceanofPDF.com
  60
  Zespół kryminalistyczny pobrał odciski palców od trzeciej ofiary na miejscu zdarzenia i rozpoczął ich pilne przetwarzanie. Drobna kobieta znaleziona na południowym zachodzie nie została jeszcze zidentyfikowana. Josh Bontrager pracował nad sprawą zaginięcia. Tony Park przechadzał się po laboratorium z plastikową lilią.
  Kobieta miała również ten sam wzór "księżyca" na brzuchu. Testy DNA nasienia i krwi pobranej od dwóch pierwszych ofiar wykazały identyczność próbek. Tym razem nikt nie spodziewał się innego wyniku. Mimo to sprawa potoczyła się w przyspieszonym tempie.
  Dwóch techników z działu dokumentacji laboratorium kryminalistycznego pracowało teraz nad sprawą wyłącznie w celu ustalenia pochodzenia rysunku księżyca.
  W sprawie porwania Samanthy Fanning skontaktowano się z biurem FBI w Filadelfii. Analizowali nagranie i zajmowali się miejscem zdarzenia. W tym momencie sprawa wymknęła się spod kontroli policji. Wszyscy spodziewali się, że skończy się morderstwem. Jak zawsze, wszyscy mieli nadzieję, że się mylą.
  "Gdzie jesteśmy, w bajkowym sensie?" - zapytał Buchanan. Było tuż po szóstej. Wszyscy byli wyczerpani, głodni i wściekli. Życie stanęło w miejscu, plany zostały odwołane. Jakieś święta. Czekali na wstępny raport lekarza sądowego. Jessica i Byrne byli wśród garstki detektywów w pokoju dyżurnym. "Pracuję nad tym" - powiedziała Jessica.
  "Może warto się nad tym zastanowić" - powiedział Buchanan.
  Podał Jessice fragment strony z porannego "Inquirera". Był to krótki artykuł o mężczyźnie o imieniu Trevor Bridgewood. W artykule napisano, że Bridgewood był wędrownym gawędziarzem i trubadurem. Cokolwiek to było.
  Wyglądało na to, że Buchanan dał im coś więcej niż tylko sugestię. Znalazł trop, a oni mieli za nim podążać.
  "Pracujemy nad tym, sierżancie" - powiedział Byrne.
  
  
  
  Spotkali się w pokoju w hotelu Sofitel przy Seventeenth Street. Tego wieczoru Trevor Bridgewood czytał i podpisywał książki w Joseph Fox's Bookshop, niezależnej księgarni przy Sansom Street.
  "W bajkowym biznesie muszą być pieniądze" - pomyślała Jessica. Sofitel wcale nie był tani.
  Trevor Bridgewood miał około trzydziestu lat, był szczupły, pełen wdzięku i dystyngowany. Miał spiczasty nos, cofniętą linię włosów i teatralne maniery.
  "To wszystko jest dla mnie zupełnie nowe" - powiedział. "Mogę dodać, że jest to nieco niepokojące".
  "Szukamy tylko informacji" - powiedziała Jessica. "Doceniamy, że spotkałeś się z nami w tak krótkim czasie".
  "Mam nadzieję, że mogę pomóc."
  "Czy mogę zapytać, czym dokładnie się zajmujesz?" zapytała Jessica.
  "Jestem gawędziarzem" - odpowiedział Bridgewood. "Spędzam dziewięć lub dziesięć miesięcy w roku w trasie. Występuję na całym świecie: w Stanach Zjednoczonych, Wielkiej Brytanii, Australii i Kanadzie. Angielski jest wszędzie używany".
  "Przed żywą publicznością?"
  "W większości. Ale występuję też w radiu i telewizji".
  - A twoim głównym zainteresowaniem są bajki?
  "Baśnie, podania ludowe, bajki."
  "Co możesz nam o nich powiedzieć?" zapytał Byrne.
  Bridgewood wstał i podszedł do okna, poruszając się jak tancerz. "Jest wiele do nauczenia" - powiedział. "To starożytna forma opowiadania historii, obejmująca wiele różnych stylów i tradycji".
  "W takim razie myślę, że to tylko wstęp" - powiedział Byrne.
  - Jeśli chcesz, możemy zacząć od Kupidyna i Psyche, napisanych około 150 r. n.e.
  "Może coś nowszego" - powiedział Byrne.
  "Oczywiście" - uśmiechnął się Bridgewood. "Między Apulejuszem a Edwardem Nożycorękim jest wiele punktów stycznych".
  "Na przykład?" zapytał Byrne.
  Od czego zacząć? Cóż, "Baśnie i opowieści z przeszłości" Charlesa Perraulta były ważne. W tym zbiorze znalazły się "Kopciuszek", "Śpiąca królewna", "Czerwony Kapturek" i inne.
  "Kiedy to było?" zapytała Jessica.
  "To było mniej więcej w 1697 roku" - powiedział Bridgewood. "Potem, oczywiście, na początku XIX wieku, bracia Grimm opublikowali dwa tomy zbioru baśni zatytułowanego Kinder und Hausmärchen. Oczywiście, to jedne z najsłynniejszych baśni: "Flecista z Hameln", "Kciuk", "Roszpunka", "Rumpelstiltskin".
  Jessica starała się jak mogła, żeby wszystko zapisać. Miała poważne braki w niemieckim i francuskim.
  Następnie, w 1835 roku, Hans Christian Andersen opublikował swoje Baśnie dla dzieci. Dziesięć lat później dwaj mężczyźni o nazwiskach Asbjørnsen i Moe wydali zbiór zatytułowany Norweskie baśnie ludowe, z którego pochodziły m.in. "Trzy niegrzeczne kozły".
  "Prawdopodobnie, w miarę jak zbliżamy się do XX wieku, nie ma już żadnych znaczących nowych dzieł ani nowych kolekcji. To głównie nowe wersje klasyki, z Jasiem i Małgosią Humperdincka na czele. Następnie, w 1937 roku, Disney wydał Królewnę Śnieżkę i siedmiu krasnoludków, a forma ta odżyła i od tamtej pory kwitnie".
  "Rozkwitać?" zapytał Byrne. "Rozkwitać jak?"
  "Balet, teatr, telewizja, film. Nawet film Shrek ma formę. I, do pewnego stopnia, Władca Pierścieni. Sam Tolkien opublikował "O baśniach", esej na ten temat, który rozwinął na podstawie wykładu, który wygłosił w 1939 roku. Książka ta jest nadal szeroko czytana i omawiana na studiach baśniowych".
  Byrne spojrzała na Jessicę i z powrotem na Bridgewooda. "Czy są jakieś zajęcia na studiach na ten temat?" zapytała.
  "Och, tak". Bridgewood uśmiechnął się lekko smutno. Przeszedł przez pokój i usiadł przy stole. "Pewnie myślisz, że bajki to po prostu miłe, krótkie historyjki moralizatorskie dla dzieci".
  "Myślę, że tak" - powiedział Byrne.
  Niektóre. Wiele jest o wiele mroczniejszych. W rzeczywistości książka Brunona Bettelheima "Zastosowanie magii" zgłębiała psychologię baśni i dzieci. Książka zdobyła National Book Award.
  "Oczywiście jest wiele innych ważnych postaci. Prosiłeś o ich przegląd i ci go przedstawiam."
  "Gdybyś mógł podsumować, co ich wszystkich łączy, ułatwiłoby nam to pracę" - powiedział Byrne. "Co ich łączy?"
  W swej istocie baśń to opowieść wywodząca się z mitu i legendy. Baśnie pisane prawdopodobnie wyrosły z ustnej tradycji ludowej. Zazwyczaj dotyczą one elementów tajemniczych lub nadprzyrodzonych; nie są powiązane z żadnym konkretnym momentem historycznym. Stąd powiedzenie "dawno, dawno temu".
  "Czy są związani z jakąś religią?" - zapytał Byrne.
  "Zazwyczaj nie" - powiedział Bridgewood. "Mogą być jednak dość duchowe. Zazwyczaj dotyczą skromnego bohatera, niebezpiecznej przygody lub nikczemnego złoczyńcy. W baśniach zazwyczaj wszyscy są dobrzy albo źli. W wielu przypadkach konflikt rozwiązuje się, do pewnego stopnia, za pomocą magii. Ale to strasznie szerokie pojęcie. Strasznie szerokie".
  Głos Bridgewooda brzmiał teraz przepraszająco, jak głos człowieka, który oszukał całą dziedzinę badań akademickich.
  "Nie chcę, żebyście odnieśli wrażenie, że wszystkie bajki są takie same" - dodał. "Nic nie może być dalsze od prawdy".
  "Czy potrafisz podać jakieś konkretne opowiadania lub zbiory, w których pojawia się Księżyc?" - zapytała Jessica.
  Bridgewood zastanowił się przez chwilę. "Przychodzi mi na myśl dość długa historia, która w rzeczywistości jest serią bardzo krótkich szkiców. Opowiada o młodym artyście i księżycu".
  Jessica z zachwytem spojrzała na "malowidła" znalezione na ich ofiarach. "Co dzieje się w tych opowieściach?" - zapytała.
  "Widzisz, ten artysta jest bardzo samotny". Bridgewood nagle się ożywił. Wydawało się, że wszedł w teatralny nastrój: poprawiła mu się postawa, gestykulacja, ożywienie w głosie. "Mieszka w małym miasteczku i nie ma przyjaciół. Pewnej nocy siedzi przy oknie, a księżyc przychodzi do niego. Rozmawiają chwilę. Wkrótce księżyc obiecuje wracać każdej nocy i opowiadać artyście o tym, czego był świadkiem na całym świecie. Dzięki temu artysta, nie ruszając się z domu, mógł sobie wyobrazić te sceny, przenieść je na płótno i być może stać się sławnym. A może po prostu zyskać kilku przyjaciół. To wspaniała historia".
  "Mówisz, że księżyc przychodzi do niego każdej nocy?" zapytała Jessica.
  "Tak."
  "Jak długo?"
  "Księżyc pojawia się trzydzieści dwa razy."
  "Trzydzieści dwa razy" - pomyślała Jessica. "I to była baśń braci Grimm?" - zapytała.
  "Nie, napisał ją Hans Christian Andersen. Baśń nosi tytuł "Co zobaczył księżyc".
  "Kiedy żył Hans Christian Andersen?" - zapytała.
  "Od 1805 do 1875 roku" - powiedział Bridgewood.
  "Oryginały datowałabym na drugą połowę XIX wieku" - powiedziała Ingrid Fanning o sukienkach. "Pod koniec. Może około 1875 roku".
  Bridgewood sięgnął do walizki na stole. Wyciągnął oprawioną w skórę książkę. "To w żadnym wypadku nie jest kompletna kolekcja dzieł Andersena i pomimo podniszczonego wyglądu, nie przedstawia szczególnej wartości. Możesz ją pożyczyć". Włożył kartkę do książki. "Oddaj ją na ten adres, kiedy skończysz. Weź, ile chcesz".
  "To by się przydało" - powiedziała Jessica. "Oddamy ci to najszybciej, jak to możliwe".
  - A teraz, jeśli pozwolisz.
  Jessica i Byrne wstali i założyli płaszcze.
  "Przepraszam, że się spieszyłem" - powiedział Bridgewood. "Za dwadzieścia minut mam występ. Nie mogę pozwolić małym czarodziejom i księżniczkom czekać".
  "Oczywiście" - powiedział Byrne. "Dziękujemy za poświęcony czas".
  W tym momencie Bridgewood przeszedł przez pokój, sięgnął do szafy i wyciągnął bardzo stary, czarny smoking. Powiesił go na tylnej ścianie drzwi.
  Byrne zapytał: "Czy przychodzi ci do głowy coś jeszcze, co mogłoby nam pomóc?"
  "Tylko tyle: żeby zrozumieć magię, trzeba wierzyć". Bridgewood włożył stary smoking. Nagle wyglądał jak mężczyzna z końca XIX wieku - szczupły, arystokratyczny i nieco ekscentryczny. Trevor Bridgewood odwrócił się i puścił oko. "Chociaż trochę".
  OceanofPDF.com
  61
  Wszystko było w książce Trevora Bridgewooda. A wiedza była przerażająca.
  "Czerwone trzewiki" to bajka o dziewczynce o imieniu Karen, tancerce, której amputowano nogi.
  "Słowik" opowiadał historię ptaka, który oczarował cesarza swoim śpiewem.
  Calineczka opowiadała o maleńkiej kobiecie, która mieszkała na lilii wodnej.
  Detektywi Kevin Byrne i Jessica Balzano, wraz z czwórką innych detektywów, stali oniemiali w nagle ucichłym pokoju dyżurnym, wpatrując się w ilustracje z książki dla dzieci, wykonane piórem i tuszem. Uświadomienie sobie tego, co właśnie zastali, przemknęło im przez myśl. Gniew w powietrzu był namacalny. Poczucie rozczarowania było jeszcze silniejsze.
  Ktoś mordował mieszkańców Filadelfii w serii morderstw inspirowanych baśniami Hansa Christiana Andersena. Z tego, co wiedzieli, zabójca uderzył trzy razy, a teraz istniała duża szansa, że złapał Samanthę Fanning. Co to mogła być za bajka? Gdzie na rzece planował ją umieścić? Czy uda im się ją odnaleźć na czas?
  Wszystkie te pytania zbladły w obliczu innego strasznego faktu, ukrytego na okładkach książki, którą pożyczyli od Trevora Bridgewooda.
  Hans Christian Andersen napisał około dwustu opowieści.
  OceanofPDF.com
  62
  Szczegóły uduszenia trzech ofiar znalezionych na brzegach rzeki Schuylkill wyciekły do internetu, a gazety w całym mieście, regionie i stanie rozpisywały się o filadelfijskim szaleńcu-zabójcy. Nagłówki, jak można się było spodziewać, były złowieszcze.
  Bajkowy morderca w Filadelfii?
  Legendarny zabójca?
  Kim jest Shaykiller?
  "Hansel i Zacny?" - trąbił Record, tabloid najniższego szczebla.
  Zazwyczaj wyczerpane filadelfijskie media ruszyły do akcji. Ekipy filmowe stacjonowały wzdłuż rzeki Schuylkill, robiąc zdjęcia z mostów i brzegów. Helikopter reporterów krążył nad rzeką, rejestrując wydarzenia. Księgarnie i biblioteki nie mogły się pochwalić książkami o Hansie Christianie Andersenie, braciach Grimm ani o Matce Gęsi. Dla tych, którzy szukali sensacyjnych wiadomości, było to wystarczająco blisko.
  Co kilka minut departament otrzymywał zgłoszenia o ogrami, potworach i trollach śledzących dzieci w całym mieście. Pewna kobieta zadzwoniła, aby zgłosić, że widziała mężczyznę w kostiumie wilka w Fairmount Park. Samochód policyjny podążył za nim i potwierdził to doniesienie. Mężczyzna przebywał obecnie w areszcie dla pijaków w Roundhouse.
  Do rana 30 grudnia w śledztwie w sprawie tych przestępstw brało udział łącznie pięciu detektywów i sześciu agentów.
  Samantha Fanning nie została jeszcze odnaleziona.
  Nie było podejrzanych.
  OceanofPDF.com
  63
  30 grudnia, tuż po godzinie 3:00 nad ranem, Ike Buchanan wyszedł z biura i przykuł uwagę Jessiki. Kontaktowała się z dostawcami lin, próbując znaleźć sprzedawców detalicznych oferujących linę do pływania określonej marki. Ślady liny znaleziono u trzeciej ofiary. Zła wiadomość była taka, że w dobie zakupów online można było kupić prawie wszystko bez kontaktu osobistego. Dobra wiadomość była taka, że zakupy online zazwyczaj wymagały użycia karty kredytowej lub konta PayPal. To było kolejne śledztwo Jessiki.
  Nick Palladino i Tony Park udali się do Norristown, aby przesłuchać ludzi w Teatrze Centralnym, szukając kogokolwiek, kto mógłby mieć związek z Tarą Grendel. Kevin Byrne i Josh Bontrager przeszukali okolicę, w której znaleziono trzecią ofiarę.
  "Czy mogę cię na chwilę zobaczyć?" zapytał Buchanan.
  Jessica z radością przyjęła przerwę. Weszła do jego biura. Buchanan gestem nakazał jej zamknąć drzwi. Zrobiła to.
  - Co się stało szefie?
  "Zabieram cię z dala od cywilizacji. Tylko na kilka dni."
  To stwierdzenie ją zaskoczyło, delikatnie mówiąc. Nie, to było raczej jak cios w brzuch. Zupełnie jakby powiedział jej, że została zwolniona. Oczywiście, że nie, ale nigdy wcześniej nie została odciągnięta od śledztwa. Nie podobało jej się to. Nie znała policjanta, który by o tym wiedział.
  "Dlaczego?"
  "Bo przydzielam Erica do tej gangsterskiej operacji. Ma kontakty, to jego stary bandaż i mówi językiem".
  Dzień wcześniej doszło do potrójnego zabójstwa: latynoska para i ich dziesięcioletni syn zostali zamordowani, gdy spali w swoich łóżkach. Teoria głosiła, że był to odwet gangu, a Eric Chavez, zanim dołączył do wydziału zabójstw, pracował w policji zajmującej się zwalczaniem gangów.
  - Więc chcesz, żebym...
  "Weźmy sprawę Walta Brighama" - powiedział Buchanan. "Będziesz partnerem Nikki".
  Jessica czuła dziwną mieszankę emocji. Pracowała nad pewnym szczegółem z Nikki i nie mogła się doczekać kolejnej współpracy, ale jej partnerem był Kevin Byrne, a ich więź wykraczała poza płeć, wiek i czas spędzony razem.
  Buchanan podał mu notes. Jessica wzięła go od niego. "To notatki Erica dotyczące sprawy. Powinny pomóc ci dotrzeć do sedna sprawy. Powiedział, żebyś do niego zadzwoniła, jeśli będziesz miała jakieś pytania".
  "Dziękuję, sierżancie" - powiedziała Jessica. "Czy Kevin wie?"
  - Właśnie z nim rozmawiałem.
  Jessica zastanawiała się, dlaczego jej komórka jeszcze nie zadzwoniła. "Czy on współpracuje?". Gdy tylko to powiedziała, rozpoznała uczucie, które ją ogarnęło: zazdrość. Gdyby Byrne znalazł sobie innego partnera, choćby na chwilę, czułaby się zdradzona.
  Co, Jess, jesteś w liceum? - pomyślała. To nie twój chłopak, to twój partner. Weź się w garść.
  Kevin, Josh, Tony i Nick będą pracować nad sprawami. Jesteśmy już na skraju wyczerpania.
  To była prawda. Z 7000 funkcjonariuszy szczytowych trzy lata wcześniej, liczebność PPD spadła do 6400, najniższego poziomu od połowy lat 90. A sytuacja się pogorszyła. Około 600 funkcjonariuszy jest obecnie wymienionych jako rannych i nieobecnych w pracy lub wykonujących ograniczone obowiązki. Zespoły w cywilu w każdym dystrykcie zostały reaktywowane do patrolowania w mundurach, co zwiększyło autorytet policji w niektórych obszarach. Niedawno komisarz ogłosił utworzenie Mobilnej Interwencji Taktycznej Strategicznej Jednostki Interwencyjnej - elitarnego zespołu zwalczającego przestępczość, składającego się z czterdziestu sześciu funkcjonariuszy, którzy będą patrolować najniebezpieczniejsze dzielnice miasta. W ciągu ostatnich trzech miesięcy wszyscy drugorzędni funkcjonariusze Roundhouse zostali wysłani z powrotem na ulice. To były ciężkie czasy dla policji w Filadelfii, a czasami przydziały detektywów i ich zainteresowania zmieniały się w mgnieniu oka.
  "Ile?" zapytała Jessica.
  "Tylko na kilka dni."
  "Rozmawiam przez telefon, szefie."
  Rozumiem. Jeśli masz kilka wolnych minut albo coś się zepsuło, śmiało. Ale teraz mamy pełne ręce roboty. I po prostu nie mamy żadnych ciepłych ciał. Pracuj z Nikki.
  Jessica rozumiała potrzebę rozwiązania sprawy morderstwa policjanta. Gdyby przestępcy stawali się coraz śmielsi (a nie było co do tego wątpliwości), zwariowaliby, gdyby myśleli, że mogą zabić policjanta na ulicy i nie poczuć się zagrożeni.
  "Hej, partnerko". Jessica odwróciła się. To była Nikki Malone. Naprawdę lubiła Nikki, ale to brzmiało... zabawnie. Nie. To brzmiało źle. Ale jak w każdej innej pracy, idziesz tam, gdzie szef ci każe, a teraz była partnerką jedynej detektyw od zabójstw w Filadelfii.
  "Cześć". To było wszystko, co Jessica zdołała wykrztusić. Była pewna, że Nikki to przeczytała.
  "Gotowa do drogi?" zapytała Nikki.
  "Zróbmy to."
  OceanofPDF.com
  64
  Jessica i Nikki jechały Ósmą Ulicą. Znów zaczął padać deszcz. Byrne wciąż nie zadzwonił.
  "Wprowadź mnie w temat" - powiedziała Jessica, lekko wstrząśnięta. Przyzwyczaiła się do żonglowania kilkoma sprawami naraz - prawda była taka, że większość detektywów w wydziale zabójstw zajmowała się trzema lub czterema naraz - ale wciąż trudno jej było zmienić bieg, przyjąć postawę nowego pracownika. Przestępcy. I nowego partnera. Wcześniej tego dnia myślała o psychopacie, który porzucał ciała na brzegu rzeki. W głowie miała mnóstwo tytułów baśni Hansa Christiana Andersena: "Mała Syrenka", "Księżniczka na ziarnku grochu", "Brzydkie Kaczątko" i zastanawiała się, która, jeśli któraś, będzie następna. Teraz ścigała zabójcę policjanta.
  "Cóż, myślę, że jedno jest jasne" - powiedziała Nikki. "Walt Brigham nie padł ofiarą nieudanego napadu. Nie oblewa się kogoś benzyną i nie podpala, żeby ukraść mu portfel".
  - Więc myślisz, że to ten, którego schował Walt Brigham?
  "Myślę, że to dobry zakład. Śledzimy jego aresztowania i wyroki skazujące od piętnastu lat. Niestety, w grupie nie ma podpalaczy".
  "Czy ktoś ostatnio wyszedł z więzienia?"
  "Nie w ciągu ostatnich sześciu miesięcy. I nie sądzę, żeby ktokolwiek to zrobił, czekał tak długo, żeby dopaść tego gościa, skoro on ich ukrył, prawda?
  Nie, pomyślała Jessica. W tym, co zrobili Waltowi Brighamowi, było mnóstwo pasji - niezależnie od tego, jak bardzo to było szalone. "A co z osobami zaangażowanymi w jego ostatnią sprawę?" - zapytała.
  Wątpię. Jego ostatnia oficjalna sprawa dotyczyła przemocy domowej. Jego żona uderzyła męża łomem. On nie żyje, ona siedzi w więzieniu.
  Jessica wiedziała, co to oznacza. Bez naocznych świadków morderstwa Walta Brighama i niedoboru biegłych sądowych, musieli zacząć od początku - od wszystkich, których Walt Brigham aresztował, skazał, a nawet oburzał, zaczynając od jego ostatniej sprawy i cofając się wstecz. To zawęziło krąg podejrzanych do kilku tysięcy.
  - To co, idziemy do Records?
  "Mam jeszcze kilka pomysłów, zanim zakopiemy papierkową robotę" - powiedziała Nikki.
  "Uderz mnie."
  "Rozmawiałem z wdową po Walcie Brighamie. Powiedziała, że Walt miał schowek. Gdyby to było coś osobistego - na przykład coś niezwiązanego bezpośrednio z pracą - coś tam pewnie było".
  "Cokolwiek, żeby nie włożyć twarzy do szafki na dokumenty" - powiedziała Jessica. "Jak się tam dostaniemy?"
  Nikki wzięła do ręki pojedynczy klucz na kółku i uśmiechnęła się. "Wpadłam dziś rano do domu Marjorie Brigham".
  
  
  
  EASY MAX na Mifflin Street to duży, dwupiętrowy budynek w kształcie litery U, mieszczący ponad sto schowków o różnej wielkości. Niektóre były ogrzewane, większość nie. Niestety, Walt Brigham nie wskoczył do żadnego z ogrzewanych schowków. To było jak wejście do chłodni na mięso.
  Pomieszczenie miało około ośmiu na trzy metry i było zastawione kartonowymi pudłami sięgającymi niemal sufitu. Dobrą wiadomością było to, że Walt Brigham był zorganizowany. Wszystkie pudła były tego samego rodzaju i rozmiaru - takie, jakie można znaleźć w sklepach z artykułami biurowymi - a większość była opisana i miała datę ważności.
  Zaczęli od tyłu. Były tam trzy pudełka poświęcone wyłącznie kartkom świątecznym i okolicznościowym. Wiele z nich pochodziło od dzieci Walta, a przeglądając je, Jessica widziała, jak mijają lata ich życia, jak ich gramatyka i charakter pisma poprawiają się wraz z wiekiem. Ich nastoletnie lata łatwo było rozpoznać po prostych podpisach z imionami, a nie po żywych sentymentach z dzieciństwa, ponieważ błyszczące, ręcznie robione kartki ustąpiły miejsca kartkom Hallmark. W innym pudełku znajdowały się wyłącznie mapy i broszury turystyczne. Najwyraźniej Walt i Marjorie Brigham spędzali lato na kempingach w Wisconsin, na Florydzie, w Ohio i Kentucky.
  Na dnie pudełka leżała stara, pożółkła kartka z notesu. Zawierała listę kilkunastu imion żeńskich - między innymi Melissy, Arlene, Rity, Elizabeth i Cynthii. Wszystkie zostały skreślone oprócz ostatniego. Nazwisko na liście brzmiało Roberta. Najstarsza córka Walta Brighama miała na imię Roberta. Jessica uświadomiła sobie, co trzyma w dłoni. Była to lista możliwych imion dla pierwszego dziecka młodej pary. Ostrożnie włożyła ją z powrotem do pudełka.
  Podczas gdy Nikki przeszukiwała kilka pudeł z listami i papierami domowymi, Jessica grzebała w pudełku ze zdjęciami. Śluby, urodziny, ukończenia szkół, imprezy policyjne. Jak zawsze, gdy trzeba było uzyskać dostęp do rzeczy osobistych ofiary, zależało na uzyskaniu jak największej ilości informacji, zachowując jednocześnie pewien stopień prywatności.
  Z nowych pudeł wydobyto kolejne fotografie i pamiątki, skrupulatnie datowane i skatalogowane. Uderzająco młody Walt Brigham w akademii policyjnej; przystojny Walt Brigham w dniu ślubu, ubrany w efektowny granatowy smoking. Zdjęcia Walta w mundurze, Walta z dziećmi w Fairmount Park; Walta i Marjorie Brigham mrużących oczy w obiektyw gdzieś na plaży, być może w Wildwood, z ciemnoróżowymi twarzami, zwiastunem bolesnego poparzenia słonecznego, którego doświadczyli tej nocy.
  Czego się z tego wszystkiego dowiedziała? Czego już podejrzewała. Walt Brigham nie był policjantem-rebeliantem. Był człowiekiem rodzinnym, który zbierał i pielęgnował pamiątki ze swojego życia. Ani Jessica, ani Nikki nie znalazły jeszcze niczego, co wskazywałoby na to, dlaczego ktoś tak brutalnie odebrał mu życie.
  Kontynuowali przeglądanie pudeł wspomnień, które zanieczyściły las umarłych.
  OceanofPDF.com
  65
  Trzecią ofiarą znalezioną na brzegach rzeki Schuylkill była Lizette Simon. Miała czterdzieści jeden lat, mieszkała z mężem w Upper Darby i nie miała dzieci. Pracowała w Szpitalu Psychiatrycznym Hrabstwa Philadelphia w północnej Filadelfii.
  Lisette Simon miała niecałe czterdzieści osiem cali wzrostu. Jej mąż, Ruben, był prawnikiem w kancelarii prawnej na północnym wschodzie. Będą go przesłuchiwać dziś po południu.
  Nick Palladino i Tony Park wrócili z Norristown. Nikt w Teatrze Centralnym nie zauważył, by ktokolwiek zwracał szczególną uwagę na Tarę Grendel.
  Pomimo rozpowszechnienia i opublikowania jej zdjęcia we wszystkich lokalnych i krajowych mediach, zarówno nadawanych, jak i drukowanych, po Samancie Fanning wciąż nie było śladu.
  
  
  
  TABLICA była pokryta fotografiami, notatkami, zapiskami - mozaiką rozbieżnych wskazówek i ślepych zaułków.
  Byrne stał przed nim, równie sfrustrowany, co niecierpliwy.
  Potrzebował partnera.
  Wszyscy wiedzieli, że sprawa Brighama nabierze politycznego wydźwięku. Departament potrzebował działań w tej sprawie, i to natychmiast. Miasto Filadelfia nie mogło ryzykować narażania swoich najwyższych rangą funkcjonariuszy policji.
  Nie dało się zaprzeczyć, że Jessica była jedną z najlepszych detektywów w wydziale. Byrne nie znał Nikki Malone zbyt dobrze, ale miała dobrą reputację i ogromny szacunek, który zawdzięczała detektywom Northa.
  Dwie kobiety. W departamencie tak wrażliwym politycznie jak PPD, sensowne było zatrudnienie dwóch detektywów do pracy nad sprawą w tak prestiżowym miejscu.
  Poza tym, pomyślał Byrne, mogłoby to odwrócić uwagę mediów od faktu, że na ulicach grasuje szalony zabójca.
  
  
  
  Panowała już pełna zgoda co do tego, że patologia morderstw rzecznych ma swoje korzenie w opowieściach Hansa Christiana Andersena. Ale jak wybierano ofiary?
  Chronologicznie pierwszą ofiarą była Lisette Simon. Została porzucona na brzegach rzeki Schuylkill na południowym zachodzie.
  Drugą ofiarą była Christina Yakos, którą umieszczono na brzegu rzeki Schuylkill w Manayunk. Jej amputowane nogi znaleziono na moście Strawberry Mansion, przecinającym rzekę.
  Ofiarą numer trzy była Tara Grendel, porwana z garażu w Center City, zamordowana, a następnie porzucona na brzegu rzeki Schuylkill w Shawmont.
  Zabójca poprowadził ich w górę rzeki?
  Byrne zaznaczył na mapie trzy miejsca zbrodni. Pomiędzy miejscem zbrodni na południowym zachodzie a miejscem zbrodni w Manayunk znajdował się długi odcinek rzeki - dwa miejsca, które ich zdaniem reprezentowały chronologicznie dwa pierwsze morderstwa.
  "Dlaczego między wysypiskami jest tak długi odcinek rzeki?" - zapytał Bontrager, odczytując myśli Byrne"a.
  Byrne przesunął dłonią po krętym korycie rzeki. "Cóż, nie możemy być pewni, że gdzieś tu nie ma ciała. Ale przypuszczam, że nie ma wielu miejsc, gdzie można by się zatrzymać i zrobić to, co musiał, niezauważonym. Nikt tak naprawdę nie zagląda pod most Platte. Scena na Flat Rock Road jest odizolowana od autostrady i drogi. Stacja pomp Chaumont jest całkowicie odizolowana".
  To była prawda. Gdy rzeka przepływała przez miasto, jej brzegi były widoczne z wielu punktów widokowych, zwłaszcza z Kelly Drive. Biegacze, wioślarze i rowerzyści uczęszczali tym odcinkiem prawie przez cały rok. Były miejsca, gdzie można było się zatrzymać, ale droga rzadko była pusta. Zawsze panował ruch.
  "Dlatego szukał samotności" - powiedział Bontrager.
  "Dokładnie" - powiedział Byrne. "I mamy mnóstwo czasu".
  Bontrager usiadł przy komputerze i otworzył Mapy Google. Im dalej rzeka oddalała się od miasta, tym bardziej odosobnione stawały się jej brzegi.
  Byrne studiował mapę satelitarną. Jeśli zabójca prowadził ich w górę rzeki, pytanie pozostawało: dokąd? Odległość między stacją pomp Chaumont a źródłem rzeki Schuylkill musiała wynosić prawie sto mil. Było mnóstwo miejsc, w których można było ukryć ciało i pozostać niezauważonym.
  A jak wybierał swoje ofiary? Tara była aktorką. Christina tancerką. Była między nimi pewna więź. Obie były artystkami. Animatorkami. Ale więź ta zakończyła się na Lisette. Lisette była specjalistką od zdrowia psychicznego.
  Wiek?
  Tara miała dwadzieścia osiem lat. Christina dwadzieścia cztery. Lisette czterdzieści jeden. Zbyt duży rozrzut.
  Calineczka. Czerwone pantofelki. Słowik.
  Nic nie łączyło tych kobiet. Przynajmniej nic na pierwszy rzut oka. Poza bajkami.
  Skąpe informacje o Samancie Fanning nie zaprowadziły ich w żadnym konkretnym kierunku. Miała dziewiętnaście lat, była niezamężna i miała sześciomiesięcznego syna o imieniu Jamie. Ojcem chłopca był nieudacznik o imieniu Joel Radnor. Jego kartoteka była krótka - kilka zarzutów o narkotyki, jeden prosty napad i nic więcej. Od miesiąca przebywał w Los Angeles.
  "A co jeśli nasz facet jest jakimś scenicznym Johnnym?" zapytał Bontrager.
  Byrne'owi to przyszło do głowy, choć wiedział, że teatralny wątek jest mało prawdopodobny. Te ofiary nie zostały wybrane dlatego, że się znały. Nie zostały wybrane dlatego, że uczęszczały do tej samej kliniki, kościoła czy klubu towarzyskiego. Zostały wybrane, ponieważ pasowały do potwornie pokręconej historii mordercy. Pasowały typem sylwetki, twarzą, ideałem.
  "Czy wiemy, czy Lisette Simon występowała w jakimś teatrze?" - zapytał Byrne.
  Bontrager wstał. "Dowiem się". Wyszedł z pokoju dyżurnego, gdy wszedł Tony Park ze stosem wydruków komputerowych w ręku.
  "To wszyscy ludzie, z którymi Lisette Simon pracowała w klinice psychiatrycznej przez ostatnie sześć miesięcy" - powiedział Park.
  "Ile jest tych nazwisk?" zapytał Byrne.
  "Czterysta sześćdziesiąt sześć".
  "Jezus Chrystus."
  - To jedyny, którego tam nie ma.
  "Sprawdźmy, czy uda nam się zawęzić tę liczbę do mężczyzn w wieku od osiemnastu do pięćdziesięciu lat".
  "Zgadza się."
  Godzinę później lista została zawężona do dziewięćdziesięciu siedmiu nazwisk. Rozpoczęli żmudne zadanie przeprowadzania różnych kontroli - PDCH, PCIC, NCIC - dla każdego z nich.
  Josh Bontrager rozmawiał z Reubenem Simonem. Zmarła żona Reubena, Lisette, nigdy nie miała nic wspólnego z teatrem.
  OceanofPDF.com
  66
  Temperatura spadła o kilka stopni, przez co szafka jeszcze bardziej przypominała lodówkę. Palce Jessiki zrobiły się sine. Choć z trudem radziła sobie z papierem, założyła skórzane rękawiczki.
  Ostatnie pudełko, które oglądała, było uszkodzone przez wodę. Zawierało pojedynczą teczkę w stylu harmonijki. Wewnątrz znajdowały się wilgotne kserokopie akt z akt spraw zabójstw z ostatnich dwunastu lat. Jessica otworzyła teczkę na ostatniej sekcji.
  Wewnątrz znajdowały się dwa czarno-białe zdjęcia o wymiarach 20 na 25 cm, oba przedstawiające ten sam kamienny budynek, jedno zrobione z odległości kilkuset stóp, drugie znacznie bliżej. Zdjęcia były zwinięte z powodu uszkodzeń spowodowanych przez wodę, a w prawym górnym rogu widniał napis "DUPLICATES". Nie były to oficjalne zdjęcia PPD. Budynek na zdjęciu wyglądał na dom wiejski; w tle widać było, że stoi na łagodnym wzniesieniu, z rzędem ośnieżonych drzew.
  "Widziałaś jakieś inne zdjęcia tego domu?" zapytała Jessica.
  Nikki uważnie przyjrzała się zdjęciom. "Nie. Nie widziałam tego.
  Jessica odwróciła jedno ze zdjęć. Na odwrocie widniał ciąg pięciu cyfr, z których dwie ostatnie były zasłonięte przez wodę. Pierwsze trzy cyfry okazały się liczbą 195. Może to kod pocztowy? "Czy wiesz, gdzie jest kod pocztowy 195?" - zapytała.
  "195" - powiedziała Nikki. "Może w hrabstwie Berks?"
  "Właśnie o tym myślałem."
  - Gdzie na Berks?
  "Nie mam pojęcia."
  Zadzwonił pager Nikki. Odpięła go i przeczytała wiadomość. "To szef" - powiedziała. "Masz przy sobie telefon?"
  - Nie masz telefonu?
  "Nie pytaj" - powiedziała Nikki. "Straciłam trzy w ciągu ostatnich sześciu miesięcy. Zaczną mnie dokować".
  "Mam pagery" - powiedziała Jessica.
  "Stworzymy dobry zespół."
  Jessica podała Nikki swój telefon komórkowy. Nikki wyszła z szafki, żeby zadzwonić.
  Jessica zerknęła na jedno ze zdjęć, zbliżenie domu. Odwróciła je. Na odwrocie widniały tylko trzy litery i nic więcej.
  ADC.
  Co to znaczy? - pomyślała Jessica. Alimenty? Amerykańska Izba Stomatologiczna? Klub Dyrektorów Artystycznych?
  Czasami Jessice nie podobał się sposób myślenia policjantów. Sama była tego winna w przeszłości, z tymi skróconymi notatkami, które pisało się do siebie w aktach sprawy, z zamiarem ich późniejszego rozwinięcia. Notatniki detektywów zawsze służyły jako dowody, a myśl, że sprawa może utknąć na czymś, co się zapisało w pośpiechu, żeby przejechać na czerwonym świetle, balansując cheeseburgerem i filiżanką kawy w drugiej ręce, zawsze stanowiła problem.
  Kiedy jednak Walt Brigham sporządzał te notatki, nie miał pojęcia, że pewnego dnia przeczyta je inny detektyw i spróbuje nadać im sens - detektyw prowadzący dochodzenie w sprawie jego morderstwa.
  Jessica ponownie odwróciła pierwsze zdjęcie. Tylko te pięć cyfr. Po 195 było coś w rodzaju 72 albo 78. Może 18.
  Czy dom miał związek z morderstwem Walta? Datowano go na zaledwie kilka dni przed jego śmiercią.
  "No cóż, Walt, dziękuję" - pomyślała Jessica. "Zabijesz się, a detektywi będą musieli rozwiązać sudoku".
  195.
  ADC.
  Nikki cofnęła się i podała Jessice telefon.
  "To było laboratorium" - powiedziała. "Zrobiliśmy rewizję w samochodzie Walta".
  "Z punktu widzenia medycyny sądowej wszystko jest w porządku" - pomyślała Jessica.
  "Ale powiedziano mi, żebym ci powiedziała, że laboratorium przeprowadziło dodatkowe badania krwi, którą wykryto w twojej krwi" - dodała Nikki.
  "A co z tym?"
  "Mówili, że krew jest stara".
  "Stary?" zapytała Jessica. "Co masz na myśli mówiąc stary?"
  - Stary, podobnie jak ten, do którego należał, zapewne już dawno nie żyje.
  OceanofPDF.com
  67
  Roland zmagał się z diabłem. I choć dla wierzącego człowieka takiego jak on było to normalne zjawisko, dziś diabeł trzymał go za głowę.
  Przejrzał wszystkie zdjęcia na komisariacie, mając nadzieję, że znajdzie jakiś znak. Dostrzegł tyle zła w tych oczach, tyle poczerniałych dusz. Wszyscy opowiadali mu o swoich czynach. Nikt nie wspomniał o Charlotte.
  Ale to nie mógł być przypadek. Charlotte została znaleziona na brzegu rzeki Wissahickon, wyglądając jak lalka z bajki.
  A teraz morderstwa w rzece.
  Roland wiedział, że policja w końcu dopadnie Charlesa i jego. Przez te wszystkie lata obdarzony był przebiegłością, prawym sercem i wytrwałością.
  Otrzyma znak. Był tego pewien.
  Dobry Bóg wiedział, że czas gra najważniejszą rolę.
  
  
  
  "Nigdy nie mógłbym tam wrócić."
  Elijah Paulson opowiedział wstrząsającą historię o tym, jak został zaatakowany, gdy wracał do domu z Reading Terminal Market.
  "Może kiedyś, z Bożym błogosławieństwem, uda mi się to zrobić. Ale nie teraz" - powiedział Elijah Paulson. "Nie na długo".
  Tego dnia grupa ofiary składała się zaledwie z czterech osób. Sadie Pierce, jak zawsze. Stary Elijah Paulson. Młoda kobieta o imieniu Bess Schrantz, kelnerka z północnej Filadelfii, której siostra została brutalnie zaatakowana. I Sean. On, jak to często robił, siedział z boku grupy i słuchał. Ale tego dnia coś zdawało się bulgotać pod powierzchnią.
  Kiedy Elijah Paulson usiadł, Roland zwrócił się do Seana. Być może w końcu nadszedł dzień, w którym Sean był gotowy opowiedzieć swoją historię. W sali zapadła cisza. Roland skinął głową. Po około minucie wiercenia się, Sean wstał i zaczął.
  "Mój ojciec zostawił nas, kiedy byłem mały. Dorastając, zostaliśmy tylko ja, mama i siostra. Mama pracowała w młynie. Nie mieliśmy wiele, ale radziliśmy sobie. Mieliśmy siebie nawzajem".
  Członkowie grupy skinęli głowami. Nikt tu nie żył dobrze.
  "Pewnego letniego dnia poszliśmy do małego parku rozrywki. Moja siostra uwielbiała karmić gołębie i wiewiórki. Uwielbiała wodę i drzewa. Była pod tym względem kochana".
  Słuchając, Roland nie mógł się zdobyć na to, by spojrzeć na Charlesa.
  "Odeszła tego dnia i nie mogliśmy jej znaleźć" - kontynuował Sean. "Szukaliśmy wszędzie. Potem zrobiło się ciemno. Później tej samej nocy znaleźli ją w lesie. Ona... została zabita.
  Szmer przeszedł przez salę. Słowa współczucia, żalu. Roland poczuł, że trzęsą mu się ręce. Historia Seana była niemal jego własną.
  "Kiedy to się stało, bracie Seanie?" zapytał Roland.
  Po chwili na uspokojenie się Sean powiedział: "To było w 1995 roku".
  
  
  
  DWADZIEŚCIA MINUT PÓŹNIEJ spotkanie zakończyło się modlitwą i błogosławieństwem. Wierni odeszli.
  "Błogosławię wam" - powiedział Roland do wszystkich stojących w drzwiach. "Do zobaczenia w niedzielę". Sean przeszedł ostatni. "Masz chwilę, bracie Sean?"
  - Oczywiście, pastorze.
  Roland zamknął drzwi i stanął przed młodym mężczyzną. Po chwili zapytał: "Czy wiesz, jak ważne to było dla ciebie?"
  Sean skinął głową. Było jasne, że jego emocje kryły się tuż pod powierzchnią. Roland objął Seana. Sean cicho szlochał. Kiedy łzy wyschły, przerwał uścisk. Charles przeszedł przez pokój, podał Seanowi pudełko chusteczek i wyszedł.
  "Czy możesz mi opowiedzieć więcej o tym, co się stało?" zapytał Roland.
  Sean na chwilę pochylił głowę. Uniósł ją, rozejrzał się po pokoju i pochylił się do przodu, jakby zdradzał nam sekret. "Zawsze wiedzieliśmy, kto to zrobił, ale nigdy nie udało im się znaleźć żadnych dowodów. To znaczy, policja.
  "Rozumiem."
  "No cóż, biuro szeryfa przeprowadziło śledztwo. Powiedzieli, że nie znaleźli wystarczających dowodów, żeby kogokolwiek aresztować".
  - Skąd dokładnie pochodzisz?
  "To było niedaleko małej wioski o nazwie Odense."
  "Odense?" zapytał Roland. "Jakie miasto w Danii?"
  Sean wzruszył ramionami.
  "Czy ten człowiek nadal tam mieszka?" - zapytał Roland. "Ten, którego podejrzewałeś?"
  "O tak" - powiedział Sean. "Mogę ci podać adres. Albo nawet pokazać, jeśli chcesz.
  "To byłoby dobre" - powiedział Roland.
  Sean spojrzał na zegarek. "Muszę dziś iść do pracy" - powiedział. "Ale jutro mogę iść".
  Roland spojrzał na Charlesa. Charles wyszedł z pokoju. "To będzie wspaniałe".
  Roland odprowadził Seana do drzwi i objął młodego mężczyznę ramieniem.
  "Czy dobrze zrobiłem, że ci to powiedziałem, pastorze?" - zapytał Sean.
  "O Boże, tak" - powiedział Roland, otwierając drzwi. "Zrobiłem to dobrze". Ponownie mocno objął młodego mężczyznę. Zobaczył, że Sean drży. "Zajmę się wszystkim".
  "Dobrze" - powiedział Sean. "To jutro?"
  "Tak" - odpowiedział Roland. "Jutro".
  OceanofPDF.com
  68
  W jego śnie nie mają twarzy. W jego śnie stoją przed nim, posągi, posągi, nieruchome. We śnie nie widzi ich oczu, a jednak wie, że patrzą na niego, oskarżając go, domagając się sprawiedliwości. Ich sylwetki, jedna po drugiej, rozpływają się we mgle, niczym ponura, niezłomna armia umarłych.
  Zna ich imiona. Pamięta ułożenie ich ciał. Pamięta ich zapachy, to, jak ich ciała czuł pod dotykiem, jak ich woskowata skóra pozostała nieczuła po śmierci.
  Ale nie może zobaczyć ich twarzy.
  A jednak ich imiona pobrzmiewają w jego snach-pomnikach: Lisette Simon, Christina Jakos, Tara Grendel.
  Słyszy cichy płacz kobiety. To Samantha Fanning i nie może jej pomóc. Widzi ją idącą korytarzem. Podąża za nią, ale z każdym krokiem korytarz staje się coraz dłuższy i ciemniejszy. Otwiera drzwi na końcu, ale jej już nie ma. Na jej miejscu stoi mężczyzna z cieni. Wyciąga pistolet, ustawia go, celuje i strzela.
  Dym.
  
  
  
  KEVIN BYRNE OBUDZIŁ SIĘ, serce waliło mu w piersi. Spojrzał na zegarek. Była 3:50 nad ranem. Rozejrzał się po sypialni. Pusto. Żadnych duchów, żadnych zjaw, żadnego powłóczącego się korowodu zwłok.
  Słychać tylko szum wody we śnie i uświadamiam sobie, że wszyscy oni, wszyscy bezimienni zmarli na świecie, stoją w rzece.
  OceanofPDF.com
  69
  Rankiem ostatniego dnia roku słońce było białe jak kość. Synoptycy zapowiadali śnieżycę.
  Jessica nie była na służbie, ale jej myśli błądziły gdzie indziej. Jej myśli krążyły od Walta Brighama, przez trzy kobiety znalezione na brzegu rzeki, po Samanthę Fanning. Samantha wciąż była zaginiona. Departament nie miał wielkiej nadziei, że żyje.
  Vincent był na służbie; Sophie została wysłana do domu dziadka na Nowy Rok. Jessica miała to miejsce tylko dla siebie. Mogła robić, co chciała.
  Dlaczego więc siedziała w kuchni, dopijając czwartą filiżankę kawy i myśląc o zmarłych?
  Dokładnie o ósmej ktoś zapukał do jej drzwi. To była Nikki Malone.
  "Cześć" - powiedziała Jessica, nieco zaskoczona. "Proszę wejść".
  Nikki weszła do środka. "Stary, zimno".
  "Kawa?"
  "Ach, tak."
  
  
  
  Siedzieli przy stole w jadalni. Nikki przyniosła kilka teczek.
  "Jest tu coś, co powinnaś zobaczyć" - powiedziała Nikki. Była podekscytowana.
  Otworzyła dużą kopertę i wyciągnęła kilka kserokopii. Były to strony z notatnika Walta Brighama. Nie jego oficjalnej książki kryminalnej, ale drugiego, osobistego notatnika. Ostatni wpis dotyczył sprawy Annemarie DiCillo, datowanej na dwa dni przed morderstwem Walta. Notatki zostały spisane znanym już, zagadkowym charakterem pisma Walta.
  Nikki podpisała również akta PPD dotyczące morderstwa DiCillo. Jessica je przejrzała.
  Byrne opowiedział Jessice o sprawie, ale kiedy zobaczyła szczegóły, zrobiło jej się niedobrze. Dwie małe dziewczynki na przyjęciu urodzinowym w Fairmount Park w 1995 roku. Annemarie DiCillo i Charlotte Waite. Weszły do lasu i już nie wyszły. Ile razy Jessica zabierała córkę do parku? Ile razy spuszczała Sophie z oczu, choćby na sekundę?
  Jessica obejrzała zdjęcia z miejsca zbrodni. Dziewczynki znaleziono u stóp sosny. Zdjęcia z bliska ukazywały prowizoryczne gniazdo zbudowane wokół nich.
  Odnotowano dziesiątki zeznań świadków od rodzin, które tego dnia przebywały w parku. Wydawało się, że nikt niczego nie widział. Dziewczynki były tam w jednej chwili, a w następnej już ich nie było. Tego wieczoru, około godziny 19:00, wezwano policję, która przeprowadziła poszukiwania z udziałem dwóch funkcjonariuszy i psów tropiących. Następnego ranka, o godzinie 3:00, dziewczynki odnaleziono w pobliżu brzegów potoku Wissahickon.
  W ciągu następnych kilku lat do pliku dodawano okresowo wpisy, głównie od Walta Brighama, a także od jego partnera, Johna Longo. Wszystkie wpisy były podobne. Nic nowego.
  "Patrz". Nikki wyciągnęła zdjęcia farmy i odwróciła je. Na odwrocie jednego zdjęcia widniał fragment kodu pocztowego. Na innym widniały trzy litery ADC. Nikki wskazała na oś czasu w notatkach Walta Brighama. Wśród wielu skrótów znajdowały się te same litery: ADC.
  Adiutantką była Annemarie DiCillo.
  Jessicę poraziło prąd. Dom miał coś wspólnego z morderstwem Annemarie. A morderstwo Annemarie miało coś wspólnego ze śmiercią Walta Brighama.
  "Walt był już blisko" - powiedziała Jessica. "Zginął, bo zbliżał się do zabójcy".
  "Bingo".
  Jessica rozważyła dowody i teorię. Nikki prawdopodobnie miała rację. "Co chcesz zrobić?" zapytała.
  Nikki dotknęła obrazu farmy. "Chcę pojechać do hrabstwa Berks. Może znajdziemy ten dom.
  Jessica natychmiast wstała. "Pójdę z tobą".
  - Nie jesteś na służbie?
  Jessica się roześmiała. "Co, nie na służbie?"
  "To Sylwester."
  "Dopóki wrócę do domu o północy i będę w ramionach męża, wszystko będzie dobrze".
  Tuż po godzinie 9:00 detektywi Jessica Balzano i Nicolette Malone z wydziału zabójstw policji w Filadelfii wjechali na autostradę Schuylkill. Kierowali się do hrabstwa Berks w Pensylwanii.
  Ruszyli w górę rzeki.
  OceanofPDF.com
  CZĘŚĆ CZWARTA
  CO WIDZIAŁ KSIĘŻYC
  
  OceanofPDF.com
  70
  Stoisz tam, gdzie spotykają się wody, u zbiegu dwóch wielkich rzek. Zimowe słońce wisi nisko na słonym niebie. Wybierasz ścieżkę, podążając na północ wzdłuż mniejszej rzeki, wijąc się wśród lirycznych nazw i historycznych miejsc - Bartram's Garden, Point Breeze, Gray's Ferry. Płyniesz obok ponurych szeregowców, obok majestatu miasta, obok Boathouse Row i Muzeum Sztuki, obok dworców kolejowych, rezerwuaru East Park i mostu Strawberry Mansion. Suniesz na północny zachód, szepcząc za sobą starożytne inkantacje - Micon, Conshohocken, Wissahickon. Teraz opuszczasz miasto i szybujesz wśród duchów Valley Forge, Phoenixville, Spring City. Schuylkill weszła do historii, do pamięci narodu. A jednak jest to rzeka ukryta.
  Wkrótce żegnasz się z główną rzeką i wkraczasz do oazy spokoju - wąskiego, krętego dopływu płynącego na południowy zachód. Droga wodna zwęża się, rozszerza, znów zwęża, zmieniając się w krętą plątaninę skał, łupków i wierzb wodnych.
  Nagle z gęstej zimowej mgły wyłania się garstka budynków. Ogromna krata zamyka kanał, niegdyś majestatyczny, a teraz opuszczony i zrujnowany, z jaskrawymi, surowymi, łuszczącymi się i wysuszonymi kolorami.
  Widzisz stary budynek, niegdyś dumną hangar na łodzie. W powietrzu wciąż unosi się zapach morskich farb i lakierów. Wchodzisz do pomieszczenia. To schludne miejsce, pełne głębokich cieni i ostrych kątów.
  W tym pokoju znajdziesz stół warsztatowy. Na stole leży stara, ale ostra piła. Obok leży zwój niebiesko-białej liny.
  Widzisz sukienkę rozłożoną na kanapie, czekającą. To piękna, blada, truskawkowa sukienka, marszczona w talii. Suknia godna księżniczki.
  Idziesz dalej labiryntem wąskich kanałów. Słyszysz echo śmiechu, plusk fal uderzających o małe, jaskrawo pomalowane łódki. Czujesz aromat karnawałowego jedzenia - słoniowych uszu, waty cukrowej, pyszny, kwaskowaty smak fermentowanych bułek ze świeżymi ziarnami. Słyszysz trel kaliopy.
  I dalej, dalej, aż znów wszystko ucichnie. Teraz to miejsce ciemności. Miejsce, gdzie groby chłodzą ziemię.
  To tutaj spotka się z Tobą Księżyc.
  On wie, że przyjdziesz.
  OceanofPDF.com
  71
  Pośród farm w południowo-wschodniej Pensylwanii rozsiane były małe miasteczka i wioski, z których większość miała zaledwie kilka firm, kilka kościołów i małą szkołę. Oprócz rozwijających się miast, takich jak Lancaster i Reading, istniały również wiejskie wioski, takie jak Oley i Exeter, przysiółki praktycznie nietknięte przez czas.
  Przejeżdżając przez Valley Forge, Jessica uświadomiła sobie, jak wiele ze swojego stanu jeszcze nie doświadczyła. Choć niechętnie się do tego przyznawała, miała dwadzieścia sześć lat, kiedy zobaczyła Dzwon Wolności z bliska. Wyobrażała sobie, że to samo może spotkać wielu ludzi żyjących blisko historii.
  
  
  
  Istniało ponad trzydzieści kodów pocztowych. Obszar z prefiksem kodu pocztowego 195 zajmował duży obszar w południowo-wschodniej części hrabstwa.
  Jessica i Nikki przejechały kilka bocznymi drogami i zaczęły dopytywać o farmę. Rozważały zaangażowanie lokalnych organów ścigania w poszukiwania, ale takie rzeczy czasami wiązały się z biurokracją i kwestiami jurysdykcji. Pozostawiły tę kwestię otwartą, jako opcję, ale na razie postanowiły zająć się nią same.
  Pytali w małych sklepikach, na stacjach benzynowych i w przypadkowych przydrożnych kioskach. Zatrzymali się przy kościele przy White Bear Road. Ludzie byli dość przyjaźni, ale nikt nie rozpoznawał farmy ani nie miał pojęcia, gdzie się znajduje.
  W południe detektywi jechali na południe przez miasteczko Robson. Kilka złych zakrętów zaprowadziło ich na wyboistą, dwupasmową drogę wijącą się przez las. Piętnaście minut później natknęli się na warsztat samochodowy.
  Pola otaczające fabrykę były nekropolią zardzewiałych karoserii samochodowych - błotników i drzwi, dawno zardzewiałych zderzaków, bloków silników, aluminiowych masek ciężarówek. Po prawej stronie znajdował się budynek gospodarczy, ponura, falista stodoła pochylona pod kątem około czterdziestu pięciu stopni do ziemi. Wszystko było zarośnięte, zaniedbane, pokryte szarym śniegiem i brudem. Gdyby nie światła w oknach, w tym neon reklamujący Mopar, budynek wyglądałby na opuszczony.
  Jessica i Nikki wjechały na parking pełen zepsutych samochodów, vanów i ciężarówek. Van stał zaparkowany na klockach. Jessica zastanawiała się, czy właściciel tam mieszka. Nad wjazdem do garażu widniał napis:
  
  PODWÓJNE K AUTO / PODWÓJNA WARTOŚĆ
  
  Stary, bezinteresowny mastif przykuty łańcuchem do słupa zaśmiał się cicho, gdy zbliżyli się do głównego budynku.
  
  
  
  JESSICA I NICCI weszły do środka. Trzystanowiskowy garaż był pełen szczątków samochodów. Zatłuszczone radio na blacie odtwarzało muzykę Tima McGrawa. W pomieszczeniu unosił się zapach WD40, winogronowych cukierków i starego mięsa.
  Zadzwonił dzwonek do drzwi i kilka sekund później podeszło dwóch mężczyzn. Byli bliźniakami, obaj po trzydziestce. Mieli na sobie identyczne brudnoniebieskie ogrodniczki, potargane blond włosy i poczerniałe dłonie. Na ich identyfikatorach widniały imiona KYLE i KEITH.
  Jessica podejrzewała, że stąd wzięło się podwójne K.
  "Cześć" powiedziała Nikki.
  Żaden z mężczyzn nie odpowiedział. Zamiast tego ich wzrok powoli przesunął się po Nikki, a potem po Jessice. Nikki zrobiła krok naprzód. Pokazała swój identyfikator i przedstawiła się. "Jesteśmy z policji w Filadelfii".
  Obaj mężczyźni robili miny, okradali i szydzili. Pozostawali w milczeniu.
  "Potrzebujemy kilku minut twojego czasu" - dodała Nikki.
  Kyle uśmiechnął się szeroko, żółtawo. "Mam dla ciebie cały dzień, kochanie".
  "To jest to" - pomyślała Jessica.
  "Szukamy domu, który może znajdować się w okolicy" - powiedziała spokojnie Nikki. "Chciałabym pokazać ci kilka zdjęć".
  "Och" - powiedział Keith. "Lubimy miotaczy. My, ludzie ze wsi, potrzebujemy miotaczy, bo nie umiemy czytać".
  Kyle parsknął śmiechem.
  "Czy to są brudne dzbanki?" - dodał.
  Dwóch braci uderza się nawzajem brudnymi pięściami.
  Nikki patrzyła przez chwilę bez mrugnięcia okiem. Wzięła głęboki oddech, zebrała myśli i zaczęła od nowa. "Gdybyście mogli na to spojrzeć, bylibyśmy bardzo wdzięczni. Potem pójdziemy". Uniosła zdjęcie. Obaj mężczyźni spojrzeli na nie i znów zaczęli się w nie wpatrywać.
  "Tak" - powiedział Kyle. "To mój dom. Możemy tam teraz pójść, jeśli chcesz".
  Nikki spojrzała na Jessicę, a potem z powrotem na braci. Philadelphia podeszła. "Masz język, wiesz?"
  Kyle się roześmiał. "Och, masz rację" - powiedział. "Zapytaj dowolną dziewczynę w mieście". Przesunął językiem po ustach. "Czemu nie przyjdziesz i sama się nie przekonasz?"
  "Może tak" - powiedziała Nikki. "Może wyślę to do następnego, cholernego hrabstwa". Nikki zrobiła krok w ich stronę. Jessica położyła dłoń na ramieniu Nikki i mocno je ścisnęła.
  "Chłopaki? Chłopaki?" powiedziała Jessica. "Dziękujemy za poświęcony czas. Naprawdę to doceniamy". Wyciągnęła jedną ze swoich wizytówek. "Widziałeś zdjęcie. Jeśli coś ci przyjdzie do głowy, zadzwoń do nas". Położyła wizytówkę na ladzie.
  Kyle spojrzał na Keitha i z powrotem na Jessicę. "Och, coś mi przychodzi do głowy. Cholera, sporo mi przychodzi do głowy".
  Jessica spojrzała na Nikki. Niemal widziała parę wydobywającą się z jej uszu. Chwilę później poczuła, jak napięcie w dłoni Nikki ustępuje. Odwróciły się, żeby wyjść.
  "Czy twój numer domowy jest na wizytówce?" krzyknął jeden z nich.
  Kolejny śmiech hieny.
  Jessica i Nikki podeszły do samochodu i wślizgnęły się do środka. "Pamiętasz tego gościa z Deliverance?" zapytała Nikki. "Tego, który grał na banjo?"
  Jessica zapięła pasy. "A co z nim?"
  "Wygląda na to, że miał bliźnięta".
  Jessica się zaśmiała. "Gdzie?"
  Oboje spojrzeli na drogę. Śnieg padał delikatnie. Wzgórza były pokryte jedwabistym, białym kocem.
  Nikki zerknęła na mapę na swoim siedzeniu i wskazała południe. "Myślę, że powinniśmy iść w tę stronę" - powiedziała. "I myślę, że czas zmienić taktykę".
  
  
  
  Około pierwszej dotarli do rodzinnej restauracji Doug's Lair. Jej elewacja była pokryta szorstką, ciemnobrązową elewacją i miała dwuspadowy dach. Na parkingu zaparkowane były cztery samochody.
  Gdy Jessica i Nikki zbliżyły się do drzwi, zaczął padać śnieg.
  
  
  
  Wchodzili do restauracji. Dwóch starszych mężczyzn, miejscowych, których można było natychmiast rozpoznać po czapkach John Deere i znoszonych kamizelkach, obsługiwało bar na drugim końcu.
  Mężczyzna wycierający blat miał około pięćdziesięciu lat, szerokie ramiona i ramiona, które dopiero zaczynały się powiększać w talii. Miał na sobie limonkowo-zielony sweter bez rękawów i elegancką białą czarną koszulę dokera.
  "Dzień" - powiedział, ożywiając się nieco na myśl o dwóch młodych kobietach wchodzących do lokalu.
  "Jak się masz?" zapytała Nikki.
  "Dobrze" - powiedział. "Co podać, panie?" Był cichy i przyjazny.
  Nikki zerknęła kątem oka na mężczyznę, tak jak zawsze, gdy wydawało jej się, że go rozpoznała. A może chciała, żeby tak myśleli. "Byłeś kiedyś w pracy, prawda?" - zapytała.
  Mężczyzna się uśmiechnął. "Widzisz?"
  Nikki puściła oko. "To widać po oczach".
  Mężczyzna wrzucił szmatę pod ladę i wciągnął kawałek flaków. "Byłem żołnierzem rządowym. Dziewiętnaście lat.
  Nikki zakochiwał się, jakby właśnie ujawnił, że jest Ashleyem Wilkesem. "Byłeś urzędnikiem państwowym? Jakich koszar?"
  "Erie" - powiedział. "Oddział E. Lawrence"a Parka".
  "Och, kocham Erie" - powiedziała Nikki. "Czy tam się urodziłeś?"
  "Niedaleko. W Titusville.
  - Kiedy złożyłeś dokumenty?
  Mężczyzna spojrzał w sufit, kalkulując. "Cóż, zobaczymy". Lekko zbladł. "Wow".
  "Co?"
  "Dopiero teraz zdałem sobie sprawę, że minęło prawie dziesięć lat".
  Jessica była pewna, że mężczyzna dokładnie wiedział, ile czasu minęło, może nawet co do godziny i minuty. Nikki wyciągnęła rękę i lekko dotknęła grzbietu jego prawej dłoni. Jessica była zaskoczona. To było jak rozgrzewka Marii Callas przed spektaklem "Madame Butterfly".
  "Założę się, że nadal możesz pasować do tego schematu" - powiedziała Nikki.
  W brzuchu pojawił się kolejny cal. Był całkiem słodki, jak na typowego wielkomiejskiego faceta. "Och, nie wiem, o co chodzi".
  Jessica nie mogła pozbyć się myśli, że cokolwiek ten facet zrobił dla stanu, z pewnością nie był detektywem. Gdyby nie potrafił przejrzeć tych bzdur, nie byłby w stanie znaleźć Shaquille'a O'Neala w przedszkolu. A może po prostu chciał to usłyszeć. Jessica ostatnio często widywała taką reakcję ojca.
  "Doug Prentiss" - powiedział, wyciągając rękę. Uściski dłoni i przedstawienia były wszechobecne. Nikki powiedziała mu, że to policja z Filadelfii, ale nie wydział zabójstw.
  Oczywiście, znali większość informacji o Dougu, zanim jeszcze postawili stopę w jego lokalu. Podobnie jak prawnicy, policja wolała uzyskać odpowiedź na pytanie, zanim jeszcze zostanie ono zadane. Lśniący pickup Ford zaparkowany najbliżej drzwi miał tablicę rejestracyjną z napisem "DOUG1" i naklejkę na tylnej szybie z napisem "FUNKCJONARIUSZE RZĄDOWI ROBIĄ TO NA TYLNEJ CZĘŚCI DROGI".
  "Zakładam, że jesteś na służbie" - powiedział Doug, chętny do pomocy. Gdyby Nikki poprosiła, prawdopodobnie pomalowałby jej dom. "Mogę ci podać kawę? Świeżo parzoną".
  "Byłoby wspaniale, Doug" - powiedziała Nikki. Jessica skinęła głową.
  - Zaraz będą dwie kawy.
  Doug panował nad sytuacją. Wkrótce wrócił z dwoma parującymi kubkami kawy i miską lodów pakowanych pojedynczo.
  "Przyjechałeś tu w interesach?" zapytał Doug.
  "Tak, jesteśmy" - powiedziała Nikki.
  Jeśli mogę ci w czymś pomóc, po prostu zapytaj.
  "Nie mogę ci powiedzieć, jak bardzo się cieszę, że to słyszę, Doug" - powiedziała Nikki. Upiła łyk z kubka. "Dobra kawa".
  Doug lekko wypiął pierś. "Co to za praca?"
  Nikki wyciągnęła kopertę o wymiarach 23 na 25 centymetrów i otworzyła ją. Wyciągnęła zdjęcie domu i położyła je na blacie. "Próbowaliśmy znaleźć to miejsce, ale bezskutecznie. Jesteśmy prawie pewni, że znajduje się w tym kodzie pocztowym. Czy to wygląda znajomo?"
  Doug założył okulary dwuogniskowe i podniósł zdjęcie. Po dokładnym obejrzeniu powiedział: "Nie rozpoznaję tego miejsca, ale jeśli jest gdziekolwiek w tej okolicy, znam kogoś, kto je pozna".
  "Kto to jest?"
  "Kobieta o imieniu Nadine Palmer. Ona i jej siostrzeniec prowadzą mały sklepik z artykułami artystycznymi niedaleko stąd" - powiedział Doug, wyraźnie zadowolony z powrotu na scenę, choćby na kilka minut. "To prawdziwa artystka. Jej siostrzeniec również".
  OceanofPDF.com
  72
  Art Arc był małym, podupadłym sklepikiem na końcu kwartału, przy jedynej głównej ulicy tego małego miasteczka. W witrynie prezentowano artystycznie zaaranżowany kolaż pędzli, farb, płócien, bloków akwarelowych i typowych pejzaży lokalnych farm, stworzonych przez lokalnych artystów i namalowanych przez osoby, które prawdopodobnie uczyły się tego zawodu lub miały z nimi kontakt. - powiedział właściciel.
  Zadzwonił dzwonek do drzwi, sygnalizując przybycie Jessiki i Nikki. Powitał je zapach potpourri, oleju lnianego i najdelikatniejsza nuta kociego zapachu.
  Kobieta za ladą miała około sześćdziesięciu lat. Jej włosy były spięte w kok i przytrzymywane misternie rzeźbionym drewnianym patykiem. Gdyby nie byli w Pensylwanii, Jessica umieściłaby tę kobietę na targach sztuki w Nantucket. Być może taki był zamysł.
  "Dzień" - powiedziała kobieta.
  Jessica i Nikki przedstawiły się jako policjantki. "Doug Prentiss polecił nam ciebie" - powiedziała.
  "Przystojny mężczyzna, ten Doug Prentiss."
  "Tak, jest" - powiedziała Jessica. "Powiedział, że możesz nam pomóc".
  "Robię, co mogę" - odpowiedziała. "A tak przy okazji, nazywam się Nadine Palmer".
  Słowa Nadine obiecywały współpracę, choć jej mowa ciała lekko się spięła, gdy usłyszała słowo "policja". Można się było tego spodziewać. Jessica wyciągnęła zdjęcie domu. "Doug powiedział, że możesz wiedzieć, gdzie jest ten dom".
  Jeszcze zanim Nadine spojrzała na zdjęcie, zapytała: "Czy mogę zobaczyć jakiś dokument tożsamości?"
  "Absolutnie" - powiedziała Jessica. Wyciągnęła odznakę i otworzyła ją. Nadine wzięła ją od niej i dokładnie jej się przyjrzała.
  "To musi być ciekawa praca" - powiedziała, oddając dokument.
  "Czasami" - odpowiedziała Jessica.
  Nadine zrobiła zdjęcie. "Oczywiście" - powiedziała. "Znam to miejsce".
  "Daleko stąd?" zapytała Nikki.
  "Niedaleko."
  "Wiesz, kto tam mieszka?" zapytała Jessica.
  "Nie sądzę, żeby ktoś tam teraz mieszkał". Podeszła do tylnej części sklepu i zawołała: "Ben?"
  "Tak?" dobiegł głos z piwnicy.
  "Czy możesz mi przynieść akwarele, które masz w zamrażarce?"
  "Mały?"
  "Tak."
  "Oczywiście" - odpowiedział.
  Kilka sekund później po schodach wszedł młody mężczyzna niosący oprawioną akwarelę. Miał około dwudziestu pięciu lat i właśnie wszedł na casting do małego miasteczka w Pensylwanii. Miał burzę włosów w kolorze pszenicy, która opadała mu na oczy. Ubrany był w granatowy kardigan, biały T-shirt i dżinsy. Jego rysy twarzy były niemal kobiece.
  "To mój siostrzeniec, Ben Sharp" - powiedziała Nadine. Następnie przedstawiła Jessicę i Nikki i wyjaśniła, kim są.
  Ben wręczył cioci matową akwarelę w eleganckiej ramce. Nadine postawiła ją na sztaludze obok lady. Obraz, wykonany realistycznie, był niemal wierną kopią fotografii.
  "Kto to narysował?" zapytała Jessica.
  "Z poważaniem" - powiedziała Nadine. "Wślizgnęłam się tam w pewną sobotę w czerwcu. Dawno, dawno temu".
  "To jest piękne" - powiedziała Jessica.
  "Jest na sprzedaż". Nadine puściła oko. Z tylnego pokoju dobiegł gwizd czajnika. "Przepraszam na chwilę". Wyszła z pokoju.
  Ben Sharp spojrzał na dwóch klientów, wsunął ręce głęboko do kieszeni i na chwilę zakołysał się na piętach. "Więc jesteście z Filadelfii?" - zapytał.
  "To prawda" - powiedziała Jessica.
  - A wy jesteście detektywami?
  "Popraw jeszcze raz."
  "Wow."
  Jessica zerknęła na zegarek. Była już druga. Jeśli mają namierzyć ten dom, lepiej niech już ruszają. Wtedy zauważyła wystawę pędzli na blacie za Benem. Wskazała na nią.
  "Co możesz mi powiedzieć o tych pędzlach?" zapytała.
  "Prawie wszystko, co chciałbyś wiedzieć" - powiedział Ben.
  "Czy wszystkie są takie same?" - zapytała.
  "Nie, proszę pani. Po pierwsze, są różne poziomy: magisterski, studyjny, akademicki. Nawet te budżetowe, chociaż tak naprawdę nie chcę malować na poziomie budżetowym. Są bardziej dla amatorów. Korzystam ze studia, ale to dlatego, że mam zniżkę. Nie jestem tak dobra jak ciocia Nadine, ale jestem wystarczająco dobra".
  W tym momencie Nadine wróciła do sklepu z tacą, na której stał parujący dzbanek herbaty. "Masz czas na filiżankę herbaty?" - zapytała.
  "Obawiam się, że nie" - powiedziała Jessica. "Ale dziękuję". Odwróciła się do Bena i pokazała mu zdjęcie farmy. "Czy znasz ten dom?"
  "Oczywiście" - powiedział Ben.
  "Jak daleko to jest?"
  "Może jakieś dziesięć minut. Ciężko to znaleźć. Jeśli chcesz, mogę ci pokazać, gdzie to jest".
  "To byłoby naprawdę pomocne" - powiedziała Jessica.
  Ben Sharpe promieniał. Potem jego twarz pociemniała. "Wszystko w porządku, ciociu Nadine?"
  "Jasne" - powiedziała. "Nie żebym odprawiała klientów, jest Sylwester i tak dalej. Chyba powinnam zamknąć sklep i wycofać się z interesu".
  Ben pobiegł do tylnego pokoju i wrócił do parku. "Przyjadę vanem, spotkamy się przy wejściu".
  Czekając, Jessica rozejrzała się po sklepie. Panowała w nim ta małomiasteczkowa atmosfera, którą ostatnio uwielbiała. Może właśnie tego szukała teraz, gdy Sophie była starsza. Zastanawiała się, jak wyglądają tutejsze szkoły. Zastanawiała się, czy są jakieś w pobliżu.
  Nikki szturchnęła ją, rozpraszając jej marzenia. Czas było iść.
  "Dziękuję za poświęcony czas" - zwróciła się Jessica do Nadine.
  "W każdej chwili" - powiedziała Nadine. Obeszła ladę i odprowadziła ich do drzwi. Wtedy Jessica zauważyła drewniane pudełko przy kaloryferze; w środku był kot i cztery lub pięć nowonarodzonych kociąt.
  "Czy mogłabym zainteresować pana kociakiem lub dwoma?" - zapytała Nadine z zachęcającym uśmiechem.
  "Nie, dziękuję" - odpowiedziała Jessica.
  Otwierając drzwi i wkraczając w śnieżny dzień Curriera i Ivesa, Jessica spojrzała na karmiącą kotkę.
  Wszyscy mieli dzieci.
  OceanofPDF.com
  73
  Dom był oddalony o znacznie więcej niż dziesięć minut spacerem. Jechali bocznymi drogami i głęboko w las, podczas gdy śnieg wciąż padał. Kilka razy napotkali całkowitą ciemność i byli zmuszeni się zatrzymać. Około dwadzieścia minut później dotarli do zakrętu i prywatnej alejki, która niemal znikała wśród drzew.
  Ben zatrzymał się i gestem wskazał im drogę do swojego vana. Opuścił szybę. "Jest kilka sposobów, ale ten jest chyba najłatwiejszy. Po prostu chodźcie za mną".
  Skręcił w zaśnieżoną drogę. Jessica i Nikki poszły za nimi. Wkrótce wyszły na polanę i włączyły się w drogę, która prawdopodobnie prowadziła do domu.
  Gdy zbliżali się do budynku, wspinając się po lekkim wzniesieniu, Jessica uniosła zdjęcie. Zostało zrobione z drugiej strony wzgórza, ale nawet z tej odległości nie dało się go pomylić. Znaleźli dom sfotografowany przez Walta Brighama.
  Podjazd kończył się zakrętem jakieś pięćdziesiąt stóp od budynku. Nie było widać żadnych innych pojazdów.
  Kiedy wysiedli z samochodu, pierwszą rzeczą, jaką Jessica zauważyła, nie było oddalenie domu ani nawet dość malownicze zimowe otoczenie. Była to cisza. Niemal słyszała, jak śnieg pada na ziemię.
  Jessica dorastała w południowej Filadelfii, studiowała na Uniwersytecie Temple i całe życie spędziła zaledwie kilka mil za miastem. Kiedy w Filadelfii odebrała zgłoszenie o morderstwie, powitał ją ryk samochodów, autobusów i głośna muzyka, czasem wtórująca krzykom rozgniewanych mieszkańców. W porównaniu z tym, to było sielankowe.
  Ben Sharp wysiadł z furgonetki i zostawił ją na biegu jałowym. Założył wełniane rękawiczki. "Nie sądzę, żeby ktoś tu jeszcze mieszkał".
  "Czy wiesz, kto mieszkał tu wcześniej?" zapytała Nikki.
  "Nie" - powiedział. "Przepraszam".
  Jessica zerknęła na dom. Z przodu były dwa okna, złowrogo oślepiające. Nie było światła. "Skąd wiesz o tym miejscu?" zapytała.
  "Przychodziliśmy tu, kiedy byliśmy dziećmi. Wtedy było dość strasznie".
  "Teraz zrobiło się trochę strasznie" - powiedziała Nikki.
  "Kiedyś na terenie posiadłości mieszkało kilka dużych psów."
  "Czy uciekli?" zapytała Jessica.
  "O tak" - powiedział Ben z uśmiechem. "To było wyzwanie".
  Jessica rozejrzała się po okolicy, w pobliżu ganku. Nie było łańcuchów, misek z wodą ani śladów łap na śniegu. "Jak dawno to było?"
  "Och, dawno temu" - powiedział Ben. "Piętnaście lat temu".
  "Dobrze" - pomyślała Jessica. Kiedy była w mundurze, spędzała czas z dużymi psami. Każdy policjant tak robił.
  "No to pozwolimy ci wrócić do sklepu" - powiedziała Nikki.
  "Chcesz, żebym na ciebie poczekał?" - zapytał Ben. "Pokazać ci drogę powrotną?"
  "Myślę, że możemy zacząć od tego momentu" - powiedziała Jessica. "Doceniamy twoją pomoc".
  Ben wyglądał na nieco rozczarowanego, być może dlatego, że czuł, że teraz może dołączyć do policyjnego zespołu śledczego. "Nie ma problemu".
  "I raz jeszcze podziękuj Nadine od nas."
  "Będę."
  Chwilę później Ben wsiadł do furgonetki, zawrócił i ruszył w stronę drogi. Kilka sekund później jego samochód zniknął między sosnami.
  Jessica spojrzała na Nikki. Obie spojrzały w stronę domu.
  Nadal tam było.
  
  
  
  Ganek był kamienny; drzwi wejściowe były masywne, dębowe, groźne. Miały zardzewiałą żelazną kołatkę. Wyglądały na starsze niż cały dom.
  Nikki zapukała pięścią. Nic. Jessica przycisnęła ucho do drzwi. Cisza. Nikki zapukała ponownie, tym razem kołatką, a dźwięk przez chwilę rozniósł się echem po starym kamiennym ganku. Żadnej odpowiedzi.
  Okno po prawej stronie drzwi wejściowych było pokryte wieloletnim brudem. Jessica otarła trochę brudu i przycisnęła dłonie do szyby. Widziała tylko warstwę brudu w środku. Była całkowicie nieprzezroczysta. Nie była nawet w stanie stwierdzić, czy za szybą są zasłony czy żaluzje. To samo dotyczyło okna po lewej stronie drzwi.
  "Więc co chcesz zrobić?" zapytała Jessica.
  Nikki spojrzała w stronę drogi i z powrotem na dom. Zerknęła na zegarek. "Marzę o gorącej kąpieli z pianą i kieliszku Pinot Noir. Ale jesteśmy tutaj, w Buttercup w Pensylwanii".
  - Może powinniśmy zadzwonić do biura szeryfa?
  Nikki się uśmiechnęła. Jessica nie znała tej kobiety zbyt dobrze, ale znała jej uśmiech. Każdy detektyw miał taki w swoim arsenale. "Jeszcze nie".
  Nikki wyciągnęła rękę i nacisnęła klamkę. Drzwi były szczelnie zamknięte. "Sprawdźmy, czy jest jakieś inne wejście" - powiedziała Nikki. Zeskoczyła z ganku i obeszła dom dookoła.
  Po raz pierwszy tego dnia Jessica zastanawiała się, czy nie marnują czasu. W rzeczywistości nie było żadnych bezpośrednich dowodów łączących morderstwo Walta Brighama z tym domem.
  Jessica wyciągnęła komórkę. Postanowiła, że lepiej zadzwoni do Vincenta. Spojrzała na wyświetlacz LCD. Brak pasków. Brak sygnału. Schowała telefon.
  Kilka sekund później Nikki wróciła. "Znalazłam otwarte drzwi".
  "Gdzie?" zapytała Jessica.
  "Z tyłu. Myślę, że prowadzi do piwnicy. Może do piwnicy.
  "Czy było otwarte?"
  "Raczej."
  Jessica poszła za Nikki dookoła budynku. Teren za budynkiem prowadził do doliny, która z kolei prowadziła do lasu. Gdy okrążyli tył budynku, poczucie osamotnienia Jessiki narastało. Przez chwilę zastanawiała się, czy chciałaby mieszkać w takim miejscu, z dala od hałasu, zanieczyszczeń i przestępczości. Teraz nie była już taka pewna.
  Dotarli do wejścia do piwnicy - pary ciężkich, drewnianych drzwi wbitych w ziemię. Ich poprzeczka miała wymiary cztery na cztery. Podnieśli poprzeczkę, odłożyli ją na bok i otworzyli drzwi.
  Zapach pleśni i zgnilizny drewna natychmiast dotarł do mojego nosa. Wyczuwałem coś jeszcze, coś zwierzęcego.
  "Mówią, że praca policjanta nie jest niczym pięknym" - powiedziała Jessica.
  Nikki spojrzała na Jessicę. "W porządku?"
  - Po tobie, ciociu Em.
  Nikki przycisnęła latarkę Maglite. "Policja w Filadelfii!" krzyknęła w czarną dziurę. Brak odpowiedzi. Spojrzała na Jessicę, kompletnie zachwycona. "Uwielbiam tę pracę".
  Nikki objął prowadzenie. Jessica poszła za nim.
  Gdy nad południowo-wschodnią Pensylwanią zbierały się kolejne chmury śnieżne, dwaj detektywi zeszli do zimnej, ciemnej piwnicy.
  OceanofPDF.com
  74
  Roland poczuł ciepłe słońce na twarzy. Usłyszał uderzenie piłki o skórę i poczuł głęboki zapach olejku do stóp. Na niebie nie było ani jednej chmurki.
  Miał piętnaście lat.
  Tego dnia było ich dziesięciu, jedenastu, wliczając Charlesa. Był koniec kwietnia. Każdy z nich miał ulubionego baseballistę - wśród nich byli Lenny Dykstra, Bobby Munoz, Kevin Jordan i emerytowany Mike Schmidt. Połowa z nich miała na sobie własnoręcznie uszyte koszulki Mike'a Schmidta.
  Grali w piłkę nożną na boisku przy Lincoln Drive i zakradli się na boisko zaledwie kilkaset metrów od strumienia.
  Roland spojrzał w górę na drzewa. Zobaczył tam swoją przyrodnią siostrę Charlotte i jej przyjaciółkę Annemarie. Te dwie dziewczyny zazwyczaj doprowadzały go i jego przyjaciół do szału. Przeważnie rozmawiały i piszczały o niczym nieistotnym. Ale Charlotte nie zawsze. Charlotte była wyjątkową dziewczynką, tak wyjątkową jak jej brat bliźniak, Charles. Podobnie jak Charles, jej oczy miały kolor jaja rudzika, barwiąc wiosenne niebo.
  Charlotte i Annemarie. Te dwie były nierozłączne. Tego dnia stały w swoich sukienkach letnich, mieniąc się w oślepiającym świetle. Charlotte miała na sobie lawendowe wstążki. Dla nich to było przyjęcie urodzinowe - urodziły się tego samego dnia, dokładnie w odstępie dwóch godzin, a Annemarie była starsza z nich. Poznały się w parku, gdy miały sześć lat, a teraz miały tam urządzić przyjęcie.
  O godzinie szóstej wszyscy usłyszeli grzmoty i wkrótce potem zawołały ich matki.
  Roland odszedł. Wziął rękawiczkę i po prostu odszedł, zostawiając Charlotte. Tego dnia porzucił ją dla diabła i od tego dnia diabeł opętał jego duszę.
  Dla Rolanda, podobnie jak dla wielu osób w ministerstwie, diabeł nie był abstrakcją. Był realną istotą, zdolną do manifestowania się w wielu formach.
  Myślał o minionych latach. Myślał o tym, jaki był młody, kiedy otwierał misję. Myślał o Juliannie Weber, o tym, jak okrutnie potraktował ją niejaki Joseph Barber, o tym, jak matka Julianny przyszła do niego. Rozmawiał z małą Julianną. Myślał o spotkaniu Josepha Barbera w tamtej chacie w północnej Filadelfii, o spojrzeniu w oczach Barbera, kiedy uświadomił sobie, że czeka go ziemski sąd, o tym, jak nieuchronny był gniew Boży.
  "Trzynaście noży" - pomyślał Roland. Diabelska liczba.
  Joseph Barber. Basil Spencer. Edgar Luna.
  Tak wiele innych.
  Czy byli niewinni? Nie. Może nie byli bezpośrednio odpowiedzialni za to, co stało się z Charlotte, ale byli sługami diabła.
  "Jest". Sean zjechał samochodem na pobocze. Znak wisiał między drzewami, obok wąskiej, zaśnieżonej ścieżki. Sean wysiadł z furgonetki i oczyścił znak ze świeżego śniegu.
  
  WITAMY W ODENSIE
  
  Roland otworzył okno.
  "Kilkaset metrów dalej jest drewniany, jednopasmowy most" - powiedział Sean. "Pamiętam, że kiedyś był w kiepskim stanie. Może nawet już go nie ma. Chyba powinienem go obejrzeć, zanim pojedziemy".
  "Dziękuję, bracie Seanie" - powiedział Roland.
  Sean mocniej zacisnął wełnianą czapkę i zawiązał szalik. "Zaraz wracam".
  Powoli szedł alejką przez śnieg sięgający mu do łydek, a po chwili zniknął w burzy.
  Roland spojrzał na Charlesa.
  Charles załamał ręce, kołysząc się w przód i w tył na siedzeniu. Roland położył dłoń na szerokim ramieniu Charlesa. To nie potrwa długo.
  Już niedługo staną twarzą w twarz z zabójcą Charlotte.
  OceanofPDF.com
  75
  Byrne zerknął na zawartość koperty - kilka zdjęć, każde z notatką nabazgraną długopisem na dole - ale nie miał pojęcia, co to wszystko znaczy. Ponownie spojrzał na kopertę. Była zaadresowana do niego z Komisariatu Policji. Napisana ręcznie, drukowanymi literami, czarnym tuszem, bezzwrotna, ze stemplem pocztowym z Filadelfii.
  Byrne siedział przy biurku w recepcji Roundhouse. Sala była prawie pusta. Każdy, kto miał coś do zrobienia w Sylwestra, szykował się do działania.
  Było sześć zdjęć: małe odbitki Polaroid. U dołu każdej odbitki znajdowała się seria cyfr. Wyglądały znajomo - przypominały numery sprawy PPD. Nie mógł rozpoznać samych zdjęć. Nie były to oficjalne zdjęcia agencji.
  Jedno ze zdjęć przedstawiało małego, lawendowego pluszaka. Wyglądał jak pluszowy miś. Na innym znajdowała się spinka do włosów dziewczynki, również lawendowa. Na kolejnym zdjęcie małej pary skarpetek. Trudno określić dokładny kolor ze względu na lekko prześwietlony nadruk, ale one również wyglądały na lawendowe. Były jeszcze trzy zdjęcia, wszystkie przedstawiały nieznane obiekty, każde w odcieniu lawendy.
  Byrne ponownie uważnie obejrzał każde zdjęcie. Były to głównie zbliżenia, więc kontekst był ograniczony. Trzy z obiektów znajdowały się na dywanie, dwa na drewnianej podłodze, a jeden na betonowej. Byrne zapisywał numery, gdy wszedł Josh Bontrager, trzymając płaszcz.
  "Chciałem tylko życzyć szczęśliwego Nowego Roku, Kevin". Bontrager przeszedł przez pokój i uścisnął dłoń Byrne"owi. Josh Bontrager był człowiekiem, który zawsze podawał rękę. Byrne prawdopodobnie uścisnął dłoń młodego mężczyzny około trzydziestu razy w ciągu ostatniego tygodnia.
  - Tobie również, Josh.
  "Złapiemy tego gościa w przyszłym roku. Zobaczysz."
  Byrne przypuszczał, że to trochę wiejski dowcip, ale padł z właściwego źródła. "Bez wątpienia". Byrne podniósł kartkę z numerami spraw. "Czy mógłbyś mi wyświadczyć przysługę, zanim pójdziesz?"
  "Z pewnością."
  "Czy mógłbyś mi dostarczyć te pliki?"
  Bontrager odłożył płaszcz. "Wchodzę w to".
  Byrne wrócił do zdjęć. Na każdym z nich widniał przedmiot w kolorze lawendy, który znów dostrzegł. Coś dla dziewczynki. Spinka do włosów, pluszowy miś, para skarpetek z małą wstążeczką u góry.
  Co to oznacza? Czy na fotografiach jest sześć ofiar? Czy zostały zabite z powodu lawendowego koloru? Czy to był podpis seryjnego mordercy?
  Byrne wyjrzał przez okno. Burza przybierała na sile. Wkrótce miasto stanęło w miejscu. Policja w większości z zadowoleniem przyjęła śnieżyce. Zwykle łagodziły one sytuację, łagodząc kłótnie, które często kończyły się napaściami i morderstwami.
  Spojrzał ponownie na zdjęcia, które trzymał w rękach. Cokolwiek przedstawiały, już się wydarzyło. Fakt, że w sprawę było zamieszane dziecko - prawdopodobnie mała dziewczynka - nie wróżył nic dobrego.
  Byrne wstał od biurka, poszedł korytarzem w kierunku wind i czekał na Josha.
  OceanofPDF.com
  76
  Piwnica była wilgotna i stęchła. Składała się z jednego dużego pomieszczenia i trzech mniejszych. W głównej części, w rogu, stało kilka drewnianych skrzyń - duża skrzynia parowa. Pozostałe pomieszczenia były prawie puste. W jednym z nich znajdował się zabity deskami zsyp na węgiel i schowek. W innym stał dawno zbutwiały regał. Na nim stało kilka starych, zielonych galonowych słoików i kilka rozbitych dzbanów. Do góry przymocowano popękane skórzane uzdy i starą pułapkę na stopy.
  Kufer parowca nie był zamknięty na kłódkę, ale szeroki zatrzask wydawał się zardzewiały. Jessica znalazła w pobliżu żelazny sztab. Zamachnęła się sztangą. Trzy uderzenia później zatrzask się otworzył. Ona i Nikki otworzyły kufer.
  Na wierzchu leżała stara kartka. Odsunęli ją na bok. Pod nią leżało kilka warstw magazynów: "Life", "Look", "The Ladies' Home Companion", "Collier's". W powietrzu unosił się zapach stęchłego papieru i moli. Nikki przesunęła kilka magazynów.
  Pod nimi leżała skórzana oprawa o wymiarach dziewięć na dwanaście cali, żyłkowana i pokryta cienką warstwą zielonej pleśni. Jessica ją otworzyła. Było tam tylko kilka stron.
  Jessica przekartkowała pierwsze dwie strony. Po lewej stronie znajdował się pożółkły wycinek z gazety "Inquirer", artykuł z kwietnia 1995 roku o morderstwie dwóch dziewczynek w Fairmount Park. Annemarie DiCillo i Charlotte Waite. Ilustracja po prawej stronie przedstawiała prymitywny rysunek piórem i tuszem przedstawiający parę białych łabędzi w gnieździe.
  Tętno Jessiki przyspieszyło. Walt Brigham miał rację. Ten dom - a raczej jego mieszkańcy - mieli coś wspólnego z morderstwami Annemarie i Charlotte. Walt był coraz bliżej zabójcy. Był już blisko, a tej nocy zabójca podążył za nim do parku, prosto do miejsca, gdzie zamordowano dziewczynki, i spalił go żywcem.
  Jessica zdała sobie sprawę z ogromnej ironii tej sytuacji.
  Po śmierci Walta Brigham zaprowadził ich do domu jego zabójcy.
  Walt Brigham potrafi zemścić się śmiercią.
  OceanofPDF.com
  77
  Sześć spraw dotyczyło morderstwa. Wszystkie ofiary to mężczyźni w wieku od dwudziestu pięciu do pięćdziesięciu lat. Trzech mężczyzn zostało zadźganych na śmierć - jeden sekatorem. Dwóch mężczyzn zostało pobitych pałkami, a jeden potrącony przez duży pojazd, prawdopodobnie furgonetkę. Wszyscy pochodzili z Filadelfii. Czterech było białych, jeden czarnoskóry i jeden Azjata. Trzech było w związkach małżeńskich, dwóch rozwiedzionych, a jeden samotny.
  Łączyło ich to, że wszyscy byli podejrzani, w różnym stopniu, o przemoc wobec młodych dziewcząt. Cała szóstka nie żyła. Okazało się, że na miejscu ich morderstw znaleziono jakiś przedmiot w kolorze lawendy. Skarpetki, spinkę do włosów, pluszaki.
  W żadnej ze spraw nie było ani jednego podejrzanego.
  "Czy te pliki mają związek z naszym zabójcą?" - zapytał Bontrager.
  Byrne prawie zapomniał, że Josh Bontrager wciąż jest w pokoju. Dziecko było takie ciche. Może z szacunku. "Nie jestem pewien" - powiedział Byrne.
  "Chcesz, żebym tu został i może przypilnował któregoś z nich?"
  "Nie" - powiedział Byrne. "Jest Sylwester. Idź i baw się dobrze".
  Chwilę później Bontrager złapał płaszcz i ruszył do drzwi.
  "Josh" - powiedział Byrne.
  Bontrager odwrócił się z oczekiwaniem. "Tak?"
  Byrne wskazał na akta. "Dziękuję".
  "Oczywiście". Bontrager uniósł dwie książki Hansa Christiana Andersena. "Przeczytam to dziś wieczorem. Pomyślałem, że jeśli zrobi to jeszcze raz, to może być w tym jakaś wskazówka".
  "Sylwester" - pomyślał Byrne. Czytanie bajek. "Dobra robota".
  Pomyślałem, że zadzwonię, jeśli coś mi przyjdzie do głowy. Czy wszystko w porządku?
  "Absolutnie" - powiedział Byrne. Facet zaczynał przypominać Byrne'owi siebie samego, kiedy dołączył do oddziału. Wersja amiszów, ale wciąż podobna. Byrne wstał i włożył płaszcz. "Zaczekaj. Zaprowadzę cię na dół".
  "Super" - powiedział Bontrager. "Dokąd idziesz?"
  Byrne zapoznał się z raportami śledczych dotyczącymi każdego morderstwa. We wszystkich przypadkach zidentyfikowano Waltera J. Brighama i Johna Longo. Byrne odszukał Longo. Przeszedł na emeryturę w 2001 roku i obecnie mieszka na północnym wschodzie.
  Byrne nacisnął przycisk windy. "Chyba pojadę na północny wschód".
  
  
  
  JOHN LONGO MIESZKAŁ w zadbanym domu szeregowym w Torresdale. Byrne'a powitała żona Longo, Denise, szczupła, atrakcyjna kobieta po czterdziestce. Zaprowadziła Byrne'a do warsztatu w piwnicy, a jej ciepły uśmiech błyszczał sceptycyzmem i nutą podejrzliwości.
  Ściany były pokryte tablicami i fotografiami, z których połowa przedstawiała Longo w różnych miejscach, w różnych mundurach policyjnych. Drugą połowę stanowiły zdjęcia rodzinne - ze ślubów w parku w Atlantic City, gdzieś w tropikach.
  Longo wyglądał o kilka lat starzej niż na oficjalnym zdjęciu z PPD. Jego ciemne włosy były teraz siwe, ale wciąż wyglądał na sprawnego i wysportowanego. Był o kilka centymetrów niższy od Byrne'a i o kilka lat młodszy, więc wyglądał, jakby w razie potrzeby mógł jeszcze złapać podejrzanego.
  Po standardowym tańcu "kogo znasz, z kim pracowałeś" w końcu doszli do powodu wizyty Byrne'a. Coś w odpowiedziach Longo podpowiadało Byrne'owi, że Longo w jakiś sposób spodziewał się tego dnia.
  Sześć fotografii ułożono na stole roboczym, na którym wcześniej robiono drewniane domki dla ptaków.
  "Skąd to masz?" zapytał Longo.
  "Szczera odpowiedź?" zapytał Byrne.
  Longo skinął głową.
  - Myślałem, że to ty je wysłałeś.
  "Nie". Longo obejrzał kopertę od środka i na zewnątrz, obracając ją. "To nie byłem ja. Prawdę mówiąc, miałem nadzieję przeżyć resztę życia i nigdy więcej nie zobaczyć czegoś takiego".
  Byrne zrozumiał. Było wiele rzeczy, których on sam nigdy nie chciał widzieć. "Jak długo byłeś na tym stanowisku?"
  "Osiemnaście lat" - powiedział Longo. "Dla niektórych to połowa kariery. Dla innych za długo". Przyjrzał się uważnie jednemu ze zdjęć. "Pamiętam to. Wiele nocy żałowałem, że to zrobiłem".
  Na zdjęciu widoczny jest mały miś pluszowy.
  "Czy to zostało zrobione na miejscu zbrodni?" zapytał Byrne.
  "Tak". Longo przeszedł przez pokój, otworzył szafkę i wyciągnął butelkę Glenfiddicha. Podniósł ją i pytająco uniósł brew. Byrne skinął głową. Longo nalał im obu drinków i podał szklankę Byrne'owi.
  "To była ostatnia sprawa, nad którą pracowałem" - powiedział Longo.
  "To była Północna Filadelfia, prawda?" Byrne wiedział o tym wszystkim. Musiał tylko to zsynchronizować.
  "Badlands. Byliśmy na tym zdjęciu. Ciężko. Miesiącami. Nazywał się Joseph Barber. Dwukrotnie go przesłuchiwałem za serię gwałtów na młodych dziewczynach, ale nie udało mi się go złapać. Potem zrobił to znowu. Powiedziano mi, że ukrywa się w starej aptece przy Piątej i Cambria". Longo dopił drinka. "Był martwy, kiedy tam dotarliśmy. Trzynaście noży w jego ciele.
  "Trzynaście?"
  "Aha". Longo odchrząknął. Nie było łatwo. Nalał sobie kolejnego drinka. "Noże do steków. Tanie. Takie, jakie można dostać na pchlim targu. Nie do namierzenia".
  "Czy sprawa została kiedykolwiek zamknięta?" Byrne również znał odpowiedź na to pytanie. Chciał, żeby Longo kontynuował rozmowę.
  - O ile wiem, nie.
  - Śledziłeś to?
  "Nie chciałem. Walt upierał się przy tym przez jakiś czas. Próbował udowodnić, że Joseph Barbera został zabity przez jakiegoś samozwańczego stróża prawa. Nigdy nie znalazło to oddźwięku". Longo wskazał na zdjęcie na stole warsztatowym. "Spojrzałem na lawendowego misia na podłodze i wiedziałem, że już po mnie. Nigdy nie oglądałem się za siebie".
  "Masz pojęcie, do kogo należał ten niedźwiedź?" zapytał Byrne.
  Longo pokręcił głową. "Kiedy dowody zostały oczyszczone z zarzutów, a nieruchomość zwolniona, pokazałem ją rodzicom dziewczynki".
  - Czy to byli rodzice ostatniej ofiary Barbera?
  "Tak. Powiedzieli, że nigdy wcześniej tego nie widzieli. Jak już mówiłem, Barber był seryjnym gwałcicielem dzieci. Nie chciałem myśleć o tym, jak ani skąd mógł to wziąć.
  "Jak nazywała się ostatnia ofiara Barbera?"
  "Julianne". Głos Longo zadrżał. Byrne rozłożył kilka narzędzi na stole warsztatowym i czekał. "Julianne Weber".
  "Czy kiedykolwiek to śledziłeś?"
  Skinął głową. "Kilka lat temu przejeżdżałem obok ich domu, zaparkowanego po drugiej stronie ulicy. Zobaczyłem Juliannę, jak wychodziła do szkoły. Wyglądała normalnie - przynajmniej dla świata - ale widziałem smutek w każdym jej kroku".
  Byrne zauważył, że ta rozmowa dobiega końca. Zebrał zdjęcia, płaszcz i rękawiczki. "Żal mi Walta. Był dobrym człowiekiem".
  "To była ta robota" - powiedział Longo. "Nie mogłem przyjść na imprezę. Nawet nie..." Na chwilę emocje wzięły górę. "Byłem w San Diego. Moja córka urodziła córeczkę. Moje pierwsze wnuczę".
  "Gratulacje" - powiedział Byrne. Gdy tylko to słowo opuściło jego usta - choć szczere - zabrzmiało pusto. Longo opróżnił kieliszek. Byrne poszedł w jego ślady, wstał i włożył płaszcz.
  "To jest ten moment, kiedy ludzie zazwyczaj mówią: "Jeśli mogę coś jeszcze zrobić, proszę zadzwonić, nie wahać się"" - powiedział Longo. "Zgadza się?"
  "Myślę, że tak" - odpowiedział Byrne.
  "Zrób mi przysługę."
  "Z pewnością."
  "Wątpliwość."
  Byrne uśmiechnął się. "Dobrze."
  Gdy Byrne odwrócił się, żeby odejść, Longo położył mu dłoń na ramieniu. "Jest jeszcze coś".
  "Cienki."
  "Walt powiedział, że prawdopodobnie coś widziałem, ale byłem przekonany".
  Byrne skrzyżował ramiona i czekał.
  "Wzór noży" - powiedział Longo. "Rany na klatce piersiowej Josepha Barbera".
  "A co z nimi?"
  "Nie byłem pewien, dopóki nie zobaczyłem zdjęć z sekcji zwłok. Ale jestem pewien, że rany miały kształt litery C".
  "Litera C?"
  Longo skinął głową i nalał sobie kolejnego drinka. Usiadł przy stole warsztatowym. Rozmowa oficjalnie dobiegła końca.
  Byrne ponownie mu podziękował. Wchodząc, zobaczył Denise Longo stojącą na szczycie schodów. Odprowadziła go do drzwi. Była wobec niego znacznie chłodniejsza niż wtedy, gdy wszedł.
  Podczas gdy jego samochód się rozgrzewał, Byrne spojrzał na zdjęcie. Może w przyszłości, może w niedalekiej przyszłości, spotka go coś takiego jak Lavender Bear. Zastanawiał się, czy on, podobnie jak John Longo, będzie miał odwagę odejść.
  OceanofPDF.com
  78
  Jessica przeszukała każdy centymetr kufra, przeglądając każdy magazyn. Nic więcej nie znalazła. Znalazła kilka pożółkłych przepisów, kilka wzorów McCall's. Znalazła pudełko małych kubków w papierowych opakowaniach. Na papierowej kopercie widniała data 22 marca 1950 roku. Wróciła do teczki.
  Na końcu książki znajdowała się strona zawierająca mnóstwo makabrycznych rysunków przedstawiających powieszenia, okaleczenia, rozprucia wnętrzności i rozczłonkowania. Były to dziecinne bazgroły o niezwykle niepokojącej treści.
  Jessica wróciła na pierwszą stronę. Artykuł o morderstwach Annemarie DiCillo i Charlotte Waite. Nikki też go przeczytała.
  "Dobrze" - powiedziała Nikki. "Dzwonię. Potrzebni są tu gliniarze. Walt Brigham lubił tego, kto tu mieszkał w sprawie Annemarie DiCillo, i wygląda na to, że miał rację. Bóg jeden wie, co jeszcze tu znajdziemy".
  Jessica podała Nikki swój telefon. Chwilę później, po próbach połączenia i braku sygnału w piwnicy, Nikki weszła po schodach i wyszła na zewnątrz.
  Jessica wróciła do pudeł.
  Kto tu mieszkał? - zastanawiała się. Gdzie teraz jest ta osoba? W takim małym miasteczku, gdyby ta osoba nadal tu była, ludzie na pewno by ją znali. Jessica przeszukała pudła w kącie. Wciąż było tam mnóstwo starych gazet, niektóre w języku, którego nie potrafiła rozpoznać, może holenderskim albo duńskim. Były tam też spleśniałe gry planszowe, gnijące w swoich spleśniałych pudełkach. Nie było już żadnej wzmianki o sprawie Annemarie DiCillo.
  Otworzyła kolejne pudełko, tym razem mniej zniszczone niż pozostałe. Wewnątrz znajdowały się gazety i czasopisma z nowszych wydań. Na wierzchu leżał roczny numer "Amusement Today", branżowego czasopisma o branży parków rozrywki. Jessica obróciła pudełko. Znalazła tabliczkę z adresem. M. Damgaard.
  Czy to zabójca Walta Brighama? Jessica oderwała etykietę i schowała ją do kieszeni.
  Ciągnęła pudła w stronę drzwi, gdy zatrzymał ją jakiś hałas. Początkowo przypominał szelest suchych kłód trzeszczących na wietrze. Znów usłyszała szelest starego, spragnionego drewna.
  - Nikki?
  Nic.
  Jessica właśnie miała wdrapać się po schodach, gdy usłyszała odgłos szybko zbliżających się kroków. Kroków biegnących, stłumionych przez śnieg. Potem usłyszała coś, co mogło być walką, a może Nikki próbowała coś nieść. Potem kolejny dźwięk. Jej imię?
  Czy Nikki właśnie do niej zadzwoniła?
  "Nikki?" zapytała Jessica.
  Cisza.
  - Nawiązałeś kontakt z...
  Jessica nie dokończyła pytania. W tym momencie ciężkie drzwi piwnicy zatrzasnęły się z hukiem, a drewno głośno zagrzechotało o zimne, kamienne ściany.
  Wtedy Jessica usłyszała coś o wiele bardziej złowieszczego.
  Ogromne drzwi zabezpieczono poprzeczką.
  Poza.
  OceanofPDF.com
  79
  Byrne krążył po parkingu Roundhouse. Nie czuł zimna. Myślał o Johnie Longo i jego historii.
  Próbował udowodnić, że Barber został zabity przez samozwańczego strażnika. Nigdy nie udało mu się tego udowodnić.
  Ktokolwiek wysłał Byrne'owi te zdjęcia - prawdopodobnie Walt Brigham - argumentował tak samo. W przeciwnym razie, dlaczego wszystkie przedmioty na fotografiach miałyby być lawendowe? To musi być jakaś wizytówka pozostawiona przez samozwańczego strażnika, osobisty gest człowieka, który postanowił zniszczyć mężczyzn stosujących przemoc wobec dziewcząt i młodych kobiet.
  Ktoś zabił tych podejrzanych, zanim policja zdążyła wszcząć przeciwko nim postępowanie.
  Zanim opuścił Northeast, Byrne zadzwonił do Records. Zażądał rozwiązania wszystkich niewyjaśnionych morderstw z ostatnich dziesięciu lat. Poprosił również o link do hasła "lawenda".
  Byrne pomyślał o Longo, zamkniętym w piwnicy i budującym między innymi budki dla ptaków. Dla świata zewnętrznego Longo wyglądał na zadowolonego. Ale Byrne widział w nim ducha. Gdyby uważnie przyjrzał się swojej twarzy w lustrze - a ostatnio robił to coraz rzadziej - prawdopodobnie zobaczyłby go w sobie.
  Miasteczko Meadville zaczynało wyglądać dobrze.
  Byrne zmienił temat, myśląc o sprawie. Swojej sprawie. Morderstwach nad Rzeką. Wiedział, że będzie musiał to wszystko zburzyć i zbudować od nowa. Spotykał już wcześniej takich psychopatów, zabójców, którzy wzorowali się na tym, co my wszyscy widzieliśmy i co braliśmy za pewnik każdego dnia.
  Lisette Simon była pierwsza. A przynajmniej tak im się wydawało. Czterdziestojednoletnia kobieta, która pracowała w szpitalu psychiatrycznym. Być może zabójca zaczynał tam swoją karierę. Być może poznał Lisette, pracował z nią, dokonał jakiegoś odkrycia, które wywołało w nim tę furię.
  Kompulsywni zabójcy rozpoczynają swoje życie blisko domu.
  Nazwisko zabójcy widnieje w odczytach komputerowych.
  Zanim Byrne zdążył wrócić do Roundhouse, wyczuł czyjąś obecność w pobliżu.
  "Kevin."
  Byrne się odwrócił. To był Vincent Balzano. On i Byrne pracowali nad pewnym szczegółem kilka lat temu. Widział Vincenta, oczywiście, na wielu policyjnych imprezach z Jessicą. Byrne go lubił. Z pracy wiedział o Vincencie, że był nieco nieortodoksyjny, nie raz narażał się na niebezpieczeństwo, by ratować kolegę , i był dość porywczy. Nie różnił się aż tak bardzo od samego Byrne'a.
  "Witaj, Vince" - powiedział Byrne.
  "Rozmawiasz dziś z Jess?"
  "Nie" - powiedział Byrne. "Jak się masz?"
  Zostawiła mi wiadomość dziś rano. Cały dzień byłem poza domem. Wiadomości dostałem dopiero godzinę temu.
  - Martwisz się?
  Vincent spojrzał na Roundhouse'a, a potem z powrotem na Byrne'a. "Tak. Ja."
  "Co było w jej wiadomości?"
  "Powiedziała, że ona i Nikki Malone jadą do hrabstwa Berks" - powiedział Vincent. "Jess była poza służbą. A teraz nie mogę się z nią skontaktować. Wiesz w ogóle, gdzie w Berks?"
  "Nie" - powiedział Byrne. "Próbowałeś dodzwonić się do jej komórki?"
  "Tak" - powiedział. "Odbieram jej pocztę głosową". Vincent na chwilę odwrócił wzrok, a potem wrócił. "Co ona robi w Berks? Pracuje w twoim budynku?"
  Byrne pokręcił głową. "Pracuje nad sprawą Walta Brighama".
  "Sprawa Walta Brighama? Co się dzieje?"
  "Nie jestem pewien."
  "Co ona zapisała ostatnim razem?"
  "Chodźmy i zobaczmy."
  
  
  
  Z powrotem w biurze wydziału zabójstw, Byrne wyciągnął teczkę z aktami morderstwa Walta Brighama. Przewinął do najnowszego wpisu. "To z wczoraj" - powiedział.
  W aktach znajdowały się kserokopie dwóch fotografii, obustronne - czarno-białe zdjęcia starego, kamiennego domu. Były to duplikaty. Na odwrocie jednej z nich widniało pięć cyfr, z których dwie były zasłonięte przez coś, co wyglądało na ślady po zalaniu. Pod spodem, czerwonym długopisem i kursywą, znajdował się napis dobrze znany obu mężczyznom jako Jessica:
  195-/Hrabstwo Berks/na północ od French Creek?
  "Myślisz, że ona tu poszła?" zapytał Vincent.
  "Nie wiem" - powiedział Byrne. "Ale jeśli na jej poczcie głosowej napisano, że jedzie na Berks z Nikki, to jest duża szansa".
  Vincent wyciągnął komórkę i znowu zadzwonił do Jessiki. Nic. Przez chwilę wydawało się, że Vincent ma zamiar wyrzucić telefon przez okno. Zamknięte okno. Byrne znał to uczucie.
  Vincent schował telefon komórkowy do kieszeni i skierował się do drzwi.
  "Dokąd idziesz?" zapytał Byrne.
  - Jadę tam.
  Byrne zrobił zdjęcie domu i odłożył teczkę. "Pójdę z tobą".
  "Nie musisz."
  Byrne wpatrywał się w niego. "Skąd to wiesz?"
  Vincent zawahał się przez chwilę, po czym skinął głową. "Chodźmy".
  Prawie pobiegli do samochodu Vincenta - w pełni odrestaurowanego Cutlassa S z 1970 roku. Zanim Byrne wślizgnął się na miejsce pasażera, był już zdyszany. Vincent Balzano był w znacznie lepszym stanie.
  Vincent włączył niebieskie światło na desce rozdzielczej. Kiedy dotarli do Schuylkill Expressway, jechali osiemdziesiąt mil na godzinę.
  OceanofPDF.com
  80
  Panowała niemal całkowita ciemność. Tylko cienka smuga zimnego światła dziennego przedostawała się przez szparę w drzwiach piwnicy.
  Jessica wołała kilka razy, nasłuchując. Cisza. Pusto, wiejska cisza.
  Przycisnęła ramię do niemal poziomych drzwi i pchnęła je.
  Nic.
  Przechyliła ciało, aby zmaksymalizować dźwignię i spróbowała ponownie. Drzwi nadal nie drgnęły. Jessica spojrzała między drzwi. Zobaczyła ciemną smugę na środku, wskazującą, że belka 4x4 jest na swoim miejscu. Najwyraźniej drzwi nie zamknęły się same.
  Ktoś tam był. Ktoś przesunął poprzeczkę w drzwiach.
  Gdzie była Nikki?
  Jessica rozejrzała się po piwnicy. Pod ścianą stały stare grabie i łopata z krótkim trzonkiem. Chwyciła grabie i spróbowała wcisnąć trzonek między drzwi. Nie zadziałało.
  Weszła do innego pokoju i uderzył ją gęsty zapach pleśni i myszy. Nic nie znalazła. Żadnych narzędzi, dźwigni, młotków ani pił. Światło Maglight zaczęło przygasać. Na przeciwległej, wewnętrznej ścianie wisiały dwie rubinowe zasłony. Zastanawiała się, czy prowadzą do innego pokoju.
  Rozsunęła zasłony. W kącie stała drabina, przymocowana do kamiennej ściany śrubami i kilkoma wspornikami. Stuknęła latarką o dłoń, zyskując kilka lumenów żółtego światła. Przesunęła snop światła po pokrytym pajęczynami suficie. Tam, w suficie, znajdowały się drzwi wejściowe. Wyglądały, jakby nie były używane od lat. Jessica oceniła, że jest już blisko środka domu. Otarła trochę sadzy z drabiny, a następnie sprawdziła pierwszy stopień. Zaskrzypiał pod jej ciężarem, ale wytrzymał. Zacisnęła latarkę Maglite w zębach i zaczęła wspinać się po drabinie. Pchnęła drewniane drzwi i została nagrodzona pyłem w twarz.
  "Pierdolić!"
  Jessica cofnęła się na podłogę, otarła sadzę z oczu i splunęła kilka razy. Zdjęła płaszcz i narzuciła go na głowę i ramiona. Znów zaczęła wchodzić po schodach. Przez sekundę myślałem, że jeden ze stopni zaraz się złamie. Lekko chrupnął. Przeniosła stopy i ciężar ciała na boki schodów, zapierając się. Tym razem, kiedy pchnęła drzwi, odwróciła głowę. Drewno się poruszyło. Nie było przybite gwoździami i nie leżało na nim nic ciężkiego.
  Spróbowała ponownie, tym razem z całej siły. Drzwi wejściowe ustąpiły. Gdy Jessica powoli je uniosła, powitał ją cienki strumień światła dziennego. Pchnęła drzwi do końca, a one spadły na podłogę pokoju na piętrze. Choć powietrze w domu było gęste i stęchłe, powitała je z ulgą. Wzięła kilka głębokich oddechów.
  Zdjęła płaszcz z głowy i założyła go z powrotem. Spojrzała w górę na belkowany sufit starego domu. Wydało jej się, że trafi do małej spiżarni przy kuchni. Zatrzymała się i nasłuchiwała. Słychać było tylko szum wiatru. Schowała latarkę Maglite do kieszeni, wyciągnęła pistolet i poszła dalej po schodach.
  Kilka sekund później Jessica przeszła przez próg i weszła do domu, wdzięczna za uwolnienie się od przytłaczającej, wilgotnej piwnicy. Powoli obróciła się o 360 stopni. To, co zobaczyła, niemal zaparło jej dech w piersiach. Nie weszła po prostu do starego domu.
  Wkroczyła w kolejny wiek.
  OceanofPDF.com
  81
  Byrne i Vincent dotarli do hrabstwa Berks w rekordowym czasie, dzięki potężnemu pojazdowi Vincenta i jego zdolności do manewrowania autostradą w ulewnym śniegu. Po zapoznaniu się z ogólnymi granicami kodu pocztowego 195, znaleźli się w miasteczku Robeson.
  Jechali na południe dwupasmową drogą. Domy były tu rozrzucone, żaden nie przypominał odosobnionego starego domu, którego szukali. Po kilku minutach trollingu natknęli się na mężczyznę odśnieżającego ulicę.
  Mężczyzna po sześćdziesiątce odśnieżał nachylenie podjazdu, który wyglądał na długi na ponad pięćdziesiąt stóp.
  Vincent podjechał na drugą stronę ulicy i otworzył szybę. Kilka sekund później w samochodzie zaczął padać śnieg.
  "Witaj" - powiedział Vincent.
  Mężczyzna oderwał wzrok od pracy. Wyglądał, jakby miał na sobie wszystkie ubrania, jakie kiedykolwiek posiadał: trzy płaszcze, dwie czapki, trzy pary rękawiczek. Jego szaliki były dziergane, domowej roboty, w kolorach tęczy. Miał brodę, a siwe włosy były splecione w warkocze. Był dzieckiem-kwiatem. "Dzień dobry, młodzieńcze".
  - Nie przeniosłeś tego wszystkiego, prawda?
  Mężczyzna się roześmiał. "Nie, moi dwaj wnukowie to robili. Ale oni nigdy niczego nie kończą".
  Vincent pokazał mu zdjęcie domu na farmie. "Czy to miejsce wygląda znajomo?"
  Mężczyzna powoli przeszedł przez ulicę. Wpatrywał się w zdjęcie, doceniając swoje osiągnięcie. "Nie. Przepraszam".
  "Widziałeś dzisiaj jeszcze dwóch detektywów? Dwie kobiety w Fordzie Taurusie?"
  "Nie, proszę pana" - powiedział mężczyzna. "Nie mogę powiedzieć, że tak. Pamiętałbym to.
  Vincent zastanowił się przez chwilę. Wskazał na skrzyżowanie przed sobą. "Czy jest tu coś?"
  "Jedyne, co tam jest, to auto Double K" - powiedział. "Jeśli ktoś się zgubił lub szukał drogi, myślę, że właśnie tam mógłby się zatrzymać".
  "Dziękuję, panie" - powiedział Vincent.
  "Proszę, młodzieńcze. Spokój."
  "Nie męcz się z tym za bardzo" - zawołał Vincent, włączając skrzynię biegów. "To tylko śnieg. Do wiosny zniknie".
  Mężczyzna znów się roześmiał. "To niewdzięczna praca" - powiedział, przechodząc z powrotem przez ulicę. "Ale mam dodatkową karmę".
  
  
  
  DOUBLE K AUTO to podupadły budynek z falistej blachy, oddalony od drogi. Porzucone samochody i części samochodowe zaśmiecały krajobraz na obszarze ćwierć mili we wszystkich kierunkach. Wyglądał jak pokryty śniegiem topiary z obcymi stworzeniami.
  Vincent i Byrne weszli do lokalu tuż po piątej.
  W środku, na tyłach dużego, obskurnego holu, przy ladzie stał mężczyzna z napisem Hustler. Nie próbował go ukrywać ani ukrywać przed potencjalnymi klientami. Miał około trzydziestu lat, przetłuszczone blond włosy i brudny kombinezon roboczy. Na jego plakietce widniał napis KYLE.
  "Jak się masz?" zapytał Vincent.
  Świetne przyjęcie. Bliżej zimna. Mężczyzna nie powiedział ani słowa.
  "Ja też w porządku" - powiedział Vincent. "Dzięki, że pytasz". Uniósł odznakę. "Zastanawiałem się, czy..."
  "Nie mogę ci pomóc."
  Vincent zamarł, unosząc wysoko odznakę. Spojrzał na Byrne'a, a potem z powrotem na Kyle'a. Wytrzymał w tej pozycji przez chwilę, po czym kontynuował.
  Zastanawiałem się, czy dwoje innych policjantów nie zatrzymało się tu wcześniej dzisiaj. Dwie detektywki z Filadelfii.
  "Nie mogę ci pomóc" - powtórzył mężczyzna, wracając do swojego magazynu.
  Vincent wziął serię krótkich, gwałtownych oddechów, jak ktoś szykujący się do podniesienia ciężaru. Zrobił krok naprzód, zdjął odznakę i podciągnął rąbek płaszcza. "Mówi pan, że dwaj policjanci z Filadelfii nie zatrzymali się tu wcześniej tego dnia? Zgadza się?"
  Kyle skrzywił się, jakby był lekko upośledzony umysłowo. "Jestem panną młodą. Masz uzdrawiającą paczkę?"
  Vincent zerknął na Byrne'a. Wiedział, że Byrne nie przepada za żartami z osób niedosłyszących. Byrne zachował spokój.
  "Jeszcze raz, póki jeszcze jesteśmy przyjaciółmi" - powiedział Vincent. "Czy dwie detektywki z Filadelfii zatrzymały się tu dzisiaj w poszukiwaniu domu na farmie? Tak czy nie?"
  "Nic o tym nie wiem, stary" - powiedział Kyle. "Dobranoc".
  Vincent roześmiał się, co w tej chwili było jeszcze bardziej przerażające niż jego warczenie. Przeczesał dłonią włosy, po brodzie. Rozejrzał się po holu. Jego wzrok padł na coś, co przykuło jego uwagę.
  "Kevin" - powiedział.
  "Co?"
  Vincent wskazał na najbliższy kosz na śmieci. Byrne spojrzał.
  Tam, na dwóch zatłuszczonych pudełkach Mopar, leżała wizytówka ze znajomym logo - wytłoczoną czarną czcionką i białym kartonem. Należała do detektyw Jessiki Balzano z Wydziału Zabójstw Policji w Filadelfii.
  Vincent obrócił się na pięcie. Kyle wciąż stał przy ladzie i obserwował. Ale jego magazyn leżał teraz na podłodze. Kiedy Kyle zdał sobie sprawę, że nie wyjdą, wpełzł pod ladę.
  W tym momencie Kevin Byrne dostrzegł coś niesamowitego.
  Vincent Balzano przebiegł przez pokój, przeskoczył ladę i złapał blondyna za gardło, rzucając go z powrotem na ladę. Wylały się filtry oleju, powietrza i świece zapłonowe.
  Wszystko zdawało się trwać niecałą sekundę. Vincent rozmył się jak mgła.
  Jednym płynnym ruchem Vincent mocno chwycił Kyle'a za gardło lewą ręką, wyciągnął broń i wycelował ją w poplamioną brudem zasłonę wiszącą w drzwiach, prawdopodobnie prowadzących do pokoju na zapleczu. Materiał wyglądał, jakby kiedyś był zasłoną prysznicową, choć Byrne wątpił, czy Kyle znał tę koncepcję. Rzecz w tym, że ktoś stał za zasłoną. Byrne też go widział.
  "Wyjdź tutaj!" krzyknął Vincent.
  Nic. Żadnego ruchu. Vincent wycelował pistolet w sufit. Wystrzelił. Eksplozja ogłuszyła go. Skierował pistolet z powrotem na zasłonę.
  "Teraz!"
  Kilka sekund później z tylnego pokoju wyłonił się mężczyzna z rękami wzdłuż ciała. Był to bliźniak Kyle'a. Na jego plakietce widniał napis "KIT".
  "Detektywie?" zapytał Vincent.
  "Jestem na jego tropie" - odpowiedział Byrne. Spojrzał na Keitha i to wystarczyło. Mężczyzna zamarł. Byrne nie musiał wyciągać broni. Jeszcze.
  Vincent skupił całą swoją uwagę na Kyle'u. "Więc masz dwie cholerne sekundy, żeby zacząć mówić, Jethro". Przyłożył pistolet do czoła Kyle'a. "Nie. Zrób to przez sekundę".
  - Nie wiem, co ty...
  "Spójrz mi w oczy i powiedz, że nie zwariowałem". Vincent zacisnął mocniej dłoń na gardle Kyle"a. Mężczyzna zrobił się oliwkowozielony. "No dalej, kontynuuj".
  Biorąc wszystko pod uwagę, uduszenie mężczyzny i oczekiwanie, że będzie mówił, prawdopodobnie nie było najlepszą metodą przesłuchania. Ale w tej chwili Vincent Balzano nie brał pod uwagę wszystkiego. Tylko jednego.
  Vincent przeniósł ciężar ciała i popchnął Kyle'a na beton, pozbawiając go powietrza z płuc. Uderzył mężczyznę kolanem w krocze.
  "Widzę, jak poruszasz ustami, ale nic nie słyszę". Vincent ścisnął gardło mężczyzny. Delikatnie. "Mów. Teraz".
  "Oni... oni tu byli" - powiedział Kyle.
  "Gdy?"
  Około południa.
  "Gdzie oni poszli?"
  - Ja... nie wiem.
  Vincent przystawił lufę pistoletu do lewego oka Kyle'a.
  "Czekaj! Naprawdę nie wiem, nie wiem, nie wiem!"
  Vincent wziął głęboki oddech, żeby się uspokoić. To najwyraźniej nie pomogło. "Kiedy odeszli, dokąd poszli?"
  "Południe" - wydusił Kyle.
  "Co jest tam na dole?"
  "Doug. Może poszli w tamtą stronę.
  - Co do cholery robi Doug?
  Bar z przekąskami i napojami alkoholowymi.
  Vincent wyciągnął broń. "Dz-dziękuję, Kyle."
  Pięć minut później detektywi pojechali na południe. Ale zanim to zrobili, przeszukali każdy centymetr kwadratowy Double K-Auto. Nie było żadnych innych śladów, że Jessica i Nikki spędziły tam czas.
  OceanofPDF.com
  82
  Roland nie mógł już dłużej czekać. Włożył rękawiczki i wełnianą czapkę. Nie chciał wędrować po lesie w zamieci, ale nie miał wyboru. Zerknął na wskaźnik paliwa. Furgonetka pracowała z włączonym ogrzewaniem od momentu zatrzymania. Zostało im mniej niż jedna ósma baku.
  "Zaczekaj tu" - powiedział Roland. "Idę po Seana. Zaraz wrócę".
  Charles przyglądał mu się z głębokim strachem w oczach. Roland widział to już wiele razy. Ujął go za rękę.
  "Wrócę" - powiedział. "Obiecuję".
  Roland wysiadł z furgonetki i zamknął drzwi. Śnieg zsuwał się z dachu samochodu, osypując mu ramiona. Otrząsnął się, wyjrzał przez okno i pomachał do Charlesa. Charles odmachał.
  Roland szedł alejką.
  
  
  
  Drzewa zdawały się zwierać szeregi. Roland szedł już prawie pięć minut. Nie znalazł mostu, o którym wspominał Sean, ani niczego innego. Obrócił się kilka razy, dryfując w otchłaniach śniegu. Był zdezorientowany.
  - Sean? - powiedział.
  Cisza. Tylko pusty, biały las.
  "Sean!"
  Nie było odpowiedzi. Dźwięk stłumiony padającym śniegiem, zagłuszany przez drzewa, pochłonięty mrokiem. Roland postanowił wrócić. Nie był odpowiednio ubrany, a to nie był jego świat. Wróci do furgonetki i tam zaczeka na Seana. Spojrzał w dół. Deszcz meteorów niemal zatarł jego ślady. Odwrócił się i ruszył najszybciej, jak mógł, z powrotem tą samą drogą. A przynajmniej tak mu się zdawało.
  Gdy mozolnie wracał, wiatr nagle się wzmógł. Roland odwrócił się od podmuchu, zakrył twarz szalikiem i czekał, aż przejdzie. Kiedy woda opadła, spojrzał w górę i zobaczył wąską polanę między drzewami. Stał tam kamienny dom, a w oddali, jakieś ćwierć mili dalej, dostrzegł duże ogrodzenie i coś, co wyglądało jak z wesołego miasteczka.
  "Chyba mnie oczy mylą" - pomyślał.
  Roland odwrócił się w stronę domu i nagle usłyszał jakiś hałas i ruch po lewej stronie - trzask, cichy, w przeciwieństwie do gałęzi pod stopami, bardziej przypominający tkaninę powiewającą na wietrze. Roland się odwrócił. Nic nie zobaczył. Potem usłyszał kolejny dźwięk, tym razem bliżej. Poświecił latarką między drzewami i dostrzegł ciemny kształt poruszający się w świetle, coś częściowo przesłoniętego przez sosny dwadzieścia jardów przed sobą. Pod padającym śniegiem nie sposób było stwierdzić, co to było.
  Czy to było zwierzę? Jakiś znak?
  Osoba?
  Gdy Roland powoli się zbliżył, obiekt nabrał ostrości. Nie była to osoba ani znak. To był płaszcz Seana. Płaszcz Seana wisiał na drzewie, pokryty świeżym śniegiem. Jego szalik i rękawiczki leżały u podstawy.
  Seana nigdzie nie było widać.
  "O Boże" - powiedział Roland. "O Boże, nie".
  Roland zawahał się przez chwilę, po czym podniósł płaszcz Seana i otrzepał go ze śniegu. Początkowo myślał, że płaszcz wisi na złamanej gałęzi. Nie. Roland przyjrzał się uważniej. Płaszcz wisiał na małym scyzoryku wbitym w korę drzewa. Pod płaszczem znajdowało się coś wyrzeźbionego - coś okrągłego, o średnicy około piętnastu centymetrów. Roland poświecił latarką na rzeźbę.
  To była twarz księżyca. Świeżo ścięta.
  Roland zaczął drżeć. I nie miało to nic wspólnego z zimnem.
  "Jest tu tak rozkosznie zimno" - wyszeptał głos na wietrze.
  Cień poruszył się w niemal całkowitej ciemności, po czym zniknął, rozpływając się w uporczywym nawale. "Kto tam?" - zapytał Roland.
  "Jestem Księżycem" - dobiegł go szept.
  "KTO?" Głos Rolanda brzmiał cienko i przestraszony. Był zawstydzony.
  - A ty jesteś Yeti.
  Roland usłyszał pospieszne kroki. Było za późno. Zaczął się modlić.
  Podczas białej zamieci świat Rolanda Hanny pogrążył się w ciemności.
  OceanofPDF.com
  83
  Jessica przywarła do ściany, trzymając przed sobą pistolet. Znajdowała się w krótkim korytarzu między kuchnią a salonem domu. Adrenalina napłynęła do jej ciała.
  Szybko oczyściła kuchnię. W pomieszczeniu stał jeden drewniany stół i dwa krzesła. Białe listwy krzeseł pokrywała tapeta w kwiaty. Szafki były puste. Stał tam stary żeliwny piec, prawdopodobnie nieużywany od lat. Wszystko pokrywała gruba warstwa kurzu. To było jak wizyta w muzeum zapomnianym przez czas.
  Idąc korytarzem w stronę salonu, Jessica nasłuchiwała oznak obecności innej osoby. Słyszała jedynie pulsowanie własnego serca w uszach. Żałowała, że nie ma kamizelki kevlarowej, że nie ma żadnego wsparcia. Nie miała ani jednego, ani drugiego. Ktoś celowo zamknął ją w piwnicy. Musiała założyć, że Nikki jest ranna lub przetrzymywana wbrew jej woli.
  Jessica podeszła do rogu, w milczeniu policzyła do trzech, po czym zajrzała do salonu.
  Sufit miał ponad trzy metry wysokości, a pod przeciwległą ścianą znajdował się duży kamienny kominek. Podłogi były ze starych desek. Ściany, dawno spleśniałe, były kiedyś pomalowane farbą wapienną. Pośrodku pokoju stała pojedyncza sofa z oparciem w kształcie medalionu, obita wyblakłym słońcem zielonym aksamitem w stylu wiktoriańskim. Obok stał okrągły stołek. Na nim leżała książka oprawiona w skórę. W tym pokoju nie było kurzu. Ten pokój wciąż był w użyciu.
  Zbliżając się, zobaczyła małe wgłębienie po prawej stronie sofy, na końcu, przy stole. Ktokolwiek tu przyszedł, siedział na tym końcu, prawdopodobnie czytając książkę. Jessica podniosła wzrok. Nie było żadnych lamp sufitowych, elektrycznych, ani świec.
  Jessica rozejrzała się po kątach pokoju; pot spływał jej po plecach pomimo zimna. Podeszła do kominka i położyła dłoń na kamieniu. Był zimny. Ale w kominku leżały resztki częściowo spalonej gazety. Wyciągnęła róg i przyjrzała mu się. Była datowana na trzy dni. Ktoś tu niedawno był.
  Obok salonu znajdowała się mała sypialnia. Zajrzała do środka. Stało tam podwójne łóżko z mocno naciągniętym materacem, prześcieradłem i kocem. Mała szafka nocna służyła za stolik nocny; na niej stał zabytkowy męski grzebień i elegancka damska szczotka. Zajrzała pod łóżko, po czym podeszła do szafy, wzięła głęboki oddech i otworzyła drzwi.
  W środku znajdowały się dwa przedmioty: ciemny męski garnitur i długa kremowa sukienka - oba najwyraźniej z innej epoki. Wisiały na czerwonych aksamitnych wieszakach.
  Jessica schowała pistolet, wróciła do salonu i spróbowała otworzyć drzwi wejściowe. Były zamknięte. Widziała rysy wzdłuż dziurki od klucza, błyszczący metal pośród zardzewiałego żelaza. Potrzebowała klucza. Rozumiała też, dlaczego nie mogła patrzeć przez okna z zewnątrz. Były zakryte starym papierem pakowym. Przyglądając się bliżej, odkryła, że okna były przytwierdzone dziesiątkami zardzewiałych śrub. Nie otwierano ich od lat.
  Jessica przeszła po drewnianej podłodze i podeszła do sofy, a jej kroki skrzypiały na otwartej przestrzeni. Sięgnęła po książkę ze stolika kawowego. Zaparło jej dech w piersiach.
  Opowieści Hansa Christiana Andersena.
  Czas zwolnił, zatrzymał się.
  Wszystko było ze sobą powiązane. Wszystko.
  Annemarie i Charlotte. Walt Brigham. Morderstwa w rzece - Lizette Simon, Christina Jakos, Tara Grendel. Za wszystko odpowiadał jeden mężczyzna, a ona była w jego domu.
  Jessica otworzyła książkę. Każda historia miała ilustrację, a każda ilustracja była wykonana w tym samym stylu, co rysunki znalezione na ciałach ofiar - księżycowe obrazy wykonane z nasienia i krwi.
  W książce znajdowały się artykuły prasowe z zakładkami, zawierające różne historie. Jeden artykuł, datowany rok wcześniej, opowiadał o dwóch mężczyznach znalezionych martwych w stodole w Mooresville w Pensylwanii. Policja poinformowała, że zostali utopieni, a następnie zawiązani w jutowe worki. Ilustracja przedstawiała mężczyznę trzymającego na wyciągnięcie ręki dużego i małego chłopca.
  Kolejny artykuł, napisany osiem miesięcy temu, opowiadał historię starszej kobiety, która została uduszona i znaleziona w dębowej beczce na swojej posesji w Shoemakersville. Ilustracja przedstawiała życzliwą kobietę trzymającą ciasta, torty i ciasteczka. Na ilustracji, niewinnym pismem, widniał napis "Ciocia Millie".
  Na kolejnych stronach znajdowały się artykuły o zaginionych osobach - mężczyznach, kobietach, dzieciach - każdemu towarzyszył elegancki rysunek, przedstawiający jedną z baśni Hansa Christiana Andersena. "Mały Klaus i Duży Klaus". "Ciocia Ból Zęba". "Latająca Skrzynia". "Królowa Śniegu".
  Na końcu książki znajdował się artykuł w "Daily News" o morderstwie detektywa Waltera Brighama. Obok niego znajdowała się ilustracja ołowianego żołnierzyka.
  Jessica poczuła narastające mdłości. Miała w ręku księgę śmierci, antologię morderstw.
  W stronę książki włożono wyblakłą, kolorową broszurę przedstawiającą szczęśliwą parę dzieci w małej, jaskrawo pomalowanej łódce. Broszura wydawała się pochodzić z lat 40. XX wieku. Przed dziećmi znajdowała się duża wystawa, umieszczona na zboczu wzgórza. Była to książka, wysoka na sześć metrów. W centrum wystawy znajdowała się młoda kobieta przebrana za Małą Syrenkę. Na górze strony, wesołymi czerwonymi literami, widniał napis:
  
  Witamy w StoryBook River: Świecie Czarów!
  
  Na samym końcu książki Jessica znalazła krótki artykuł prasowy. Był datowany na czternaście lat wcześniej.
  
  O DENSE, Pa. (AP) - Po prawie sześciu dekadach mały park rozrywki w południowo-wschodniej Pensylwanii zostanie zamknięty na dobre wraz z końcem sezonu letniego. Rodzina, właścicielka StoryBook River, twierdzi, że nie planuje przebudowy obiektu. Właścicielka Elisa Damgaard mówi, że jej mąż, Frederik, który w młodości wyemigrował do Stanów Zjednoczonych z Danii, otworzył StoryBook River jako park dla dzieci. Sam park został wzorowany na duńskim mieście Odense, miejscu urodzenia Hansa Christiana Andersena, którego opowieści i baśnie zainspirowały wiele atrakcji.
  
  Pod artykułem widniał nagłówek wycięty z nekrologu:
  
  
  
  ELIZA M. DAMGAARD, PARK ROZRYWKI RAS.
  
  
  
  Jessica rozejrzała się za czymś, czym mogłaby wybić szyby. Podniosła stolik kawowy. Miał marmurowy blat, dość ciężki. Zanim zdążyła przejść przez pokój, usłyszała szelest papieru. Nie. Coś cichszego. Poczuła powiew wiatru, który na sekundę sprawił, że zimne powietrze stało się jeszcze zimniejsze. Wtedy to zobaczyła: mały brązowy ptak wylądował na sofie obok niej. Nie miała co do tego wątpliwości. To był słowik.
  "Jesteś moją Lodową Dziewicą."
  To był męski głos, głos, który znała, ale nie potrafiła go od razu umiejscowić. Zanim Jessica zdążyła się odwrócić i dobyć broni, mężczyzna wyrwał jej stół z rąk. Uderzył go w jej głowę, uderzając w skroń z siłą, która przyniosła ze sobą wszechświat gwiazd.
  Następną rzeczą, jaką Jessica zauważyła, była mokra, zimna podłoga w salonie. Poczuła lodowatą wodę na twarzy. Padał topniejący śnieg. Męskie buty trekkingowe znajdowały się zaledwie kilka centymetrów od jej twarzy. Przewróciła się na bok, a światło przygasło. Napastnik złapał ją za nogi i ciągnął po podłodze.
  Kilka sekund później, zanim straciła przytomność, mężczyzna zaczął śpiewać.
  "Oto dziewczęta, młode i piękne..."
  OceanofPDF.com
  84
  Śnieg padał nieprzerwanie. Byrne i Vincent musieli się co jakiś czas zatrzymywać, żeby przepuścić zamieć. Światła, które widzieli - czasem dom, czasem sklep - zdawały się pojawiać i znikać w białej mgle.
  Vincent's Cutlass został stworzony do jazdy po otwartej drodze, a nie po zaśnieżonych bocznych drogach. Czasami pędził z prędkością pięciu mil na godzinę, z włączonymi na pełnych obrotach wycieraczkami i reflektorami oddalonymi nie więcej niż trzy metry.
  Przejeżdżali przez miasto za miastem. O szóstej zdali sobie sprawę, że sytuacja może być beznadziejna. Vincent zjechał na pobocze i wyjął telefon komórkowy. Ponownie spróbował dodzwonić się do Jessiki. Odezwała się poczta głosowa.
  Spojrzał na Byrne'a, a Byrne spojrzał na niego.
  "Co robimy?" zapytał Vincent.
  Byrne wskazał na szybę od strony kierowcy. Vincent odwrócił się i spojrzał.
  Znak pojawił się jakby znikąd.
  LEGO ARC.
  
  
  
  Były tylko dwie pary i kilka kelnerek w średnim wieku. Wystrój był typowy, typowo wiejski: obrusy w czerwono-białą kratkę, krzesła obite winylem, pajęczyna na suficie, usiane białymi mini lampkami choinkowymi. W kamiennym kominku palił się ogień. Vincent pokazał dowód tożsamości jednej z kelnerek.
  "Szukamy dwóch kobiet" - powiedział Vincent. "Policjantów. Mogli się tu dzisiaj zatrzymać.
  Kelnerka spojrzała na obu detektywów z typowym dla wsi sceptycyzmem.
  "Czy mogę jeszcze raz zobaczyć ten dokument?"
  Vincent wziął głęboki oddech i podał jej portfel. Przyglądała mu się uważnie przez około trzydzieści sekund, po czym oddała mu go.
  "Tak. Byli tutaj" - powiedziała.
  Byrne zauważył, że Vincent ma to samo spojrzenie. Niecierpliwe. Spojrzenie jak autostopowicz Double K. Byrne miał nadzieję, że Vincent nie zacznie bić sześćdziesięcioletnich kelnerek.
  "O której godzinie?" zapytał Byrne.
  "Może z godzinę. Rozmawiali z właścicielem, panem Prentissem.
  - Czy pan Prentiss jest teraz tutaj?
  "Nie" - powiedziała kelnerka. "Obawiam się, że dopiero co odszedł".
  Vincent spojrzał na zegarek. "Wiesz, dokąd poszły te dwie kobiety?" - zapytał.
  "No cóż, wiem, dokąd mówili, że jadą" - powiedziała. "Na końcu tej ulicy jest mały sklepik z artykułami artystycznymi. Ale teraz jest zamknięty.
  Byrne spojrzał na Vincenta. Oczy Vincenta mówiły: Nie, to nieprawda.
  A potem wyszedł za drzwi, znów rozmazany.
  OceanofPDF.com
  85
  Jessica czuła zimno i wilgoć. Miała wrażenie, jakby jej głowa była wypełniona potłuczonym szkłem. W skroni pulsowało.
  Na początku czuła się, jakby była na ringu bokserskim. Podczas sparingów kilka razy została powalona na deski, a pierwszym uczuciem zawsze było upadek. Nie na matę, ale w przestrzeń. Potem pojawił się ból.
  Nie było jej na ringu. Było za zimno.
  Otworzyła oczy i poczuła ziemię wokół siebie. Mokrą ziemię, igły sosnowe, liście. Usiadła, zbyt gwałtownie. Świat stracił równowagę. Opadła na łokcie. Po około minucie rozejrzała się.
  Była w lesie. Na niej nagromadziło się nawet około cala śniegu.
  Jak długo tu jestem? Jak się tu znalazłem?
  Rozejrzała się. Nie było śladów. Wszystko pokrył ulewny śnieg. Jessica szybko spojrzała na siebie. Nic nie było złamane, nic nie wyglądało na złamane.
  Temperatura spadła, śnieg padał mocniej.
  Jessica wstała, oparła się o drzewo i szybko przeliczyła.
  Żadnego telefonu komórkowego. Żadnej broni. Żadnego partnera.
  Nikki.
  
  
  
  O szóstej trzydzieści śnieg przestał padać. Ale było już zupełnie ciemno i Jessica nie mogła znaleźć drogi. Nie była ekspertką od outdooru, ale to, co wiedziała, nie mogło być wykorzystane.
  Las był gęsty. Od czasu do czasu naciskała gasnącą latarkę Maglight, mając nadzieję, że w jakiś sposób uda jej się zorientować w terenie. Nie chciała marnować resztek baterii. Nie wiedziała, jak długo tu zostanie.
  Kilkakrotnie straciła równowagę na oblodzonych skałach ukrytych pod śniegiem, wielokrotnie upadając na ziemię. Postanowiła iść od jednego nagiego drzewa do drugiego, trzymając się niskich gałęzi. To spowolniło jej postępy, ale nie musiała skręcić kostki ani nic poważniejszego.
  Jakieś trzydzieści minut później Jessica się zatrzymała. Wydawało jej się, że słyszy... strumień? Tak, to był szum płynącej wody. Ale skąd dochodziła? Ustaliła, że dźwięk dochodził z niewielkiego wzniesienia po jej prawej stronie. Powoli wspięła się na zbocze i go zobaczyła. Przez las płynął wąski strumień. Nie była ekspertką od rzek, ale sam fakt, że płynął, o czymś świadczył. Prawda?
  Pójdzie za tym. Nie wiedziała, czy zaprowadzi ją głębiej w las, czy bliżej cywilizacji. Tak czy inaczej, była pewna jednego. Musiała się ruszyć. Jeśli zostanie w miejscu, ubrana tak jak była, nie przeżyje nocy. Przed oczami błysnął jej obraz zamarzniętej skóry Christiny Yakos.
  Otuliła się szczelniej płaszczem i poszła w stronę strumienia.
  OceanofPDF.com
  86
  Galeria nazywała się "Art Ark". W sklepie światła były zgaszone, ale w oknie na piętrze paliło się światło. Vincent mocno zapukał do drzwi. Po chwili zza zasłony dobiegł kobiecy głos: "Zamknięte".
  "Jesteśmy policją" - powiedział Vincent. "Musimy z tobą porozmawiać".
  Zasłona odsunęła się o kilka cali. "Nie pracujesz dla szeryfa Toomeya" - powiedziała kobieta. "Zadzwonię do niego".
  "Jesteśmy policją z Filadelfii, proszę pani" - powiedział Byrne, stając między Vincentem a drzwiami. Byli sekundę lub dwie od niego, gdy Vincent wyważył drzwi, a za nimi stała kobieta wyglądająca na starszą. Byrne uniósł odznakę. Jego latarka świeciła przez szybę. Kilka sekund później w sklepie zapaliło się światło.
  
  
  
  "Byli tu dziś po południu" - powiedziała Nadine Palmer. Miała sześćdziesiąt lat i ubrana była w czerwony szlafrok frotte oraz sandały Birkenstock. Zaproponowała im kawę, ale odmówili. W kącie sklepu włączony był telewizor, na którym leciał kolejny odcinek serialu "To wspaniałe życie".
  "Mieli zdjęcie domu na farmie" - powiedziała Nadine. "Mówili, że go szukają. Zabrał ich tam mój siostrzeniec Ben.
  "Czy to ten dom?" zapytał Byrne, pokazując jej zdjęcie.
  "To jest to."
  - Czy twój siostrzeniec jest teraz tutaj?
  "Nie. Jest Sylwester, młodzieńcze. Jest z przyjaciółmi."
  "Możesz nam powiedzieć, jak tam dotrzeć?" - zapytał Vincent. Chodził tam i z powrotem, stukając palcami o blat, aż wibrował.
  Kobieta spojrzała na nich oboje nieco sceptycznie. "Ostatnio jest duże zainteresowanie tym starym domem. Czy dzieje się coś, o czym powinnam wiedzieć?"
  "Proszę pani, jest dla nas niezwykle ważne, żebyśmy natychmiast dotarli do tego domu" - powiedział Byrne.
  Kobieta zamilkła na kilka sekund, tylko dla dobra narodu. Potem wyciągnęła notes i otworzyła długopis.
  Podczas rysowania mapy Byrne zerknął na telewizor w kącie. Film został przerwany przez wiadomości nadawane na kanale 69 stacji WFMZ. Kiedy Byrne zobaczył temat reportażu, serce mu zamarło. Reportaż opowiadał o zamordowanej kobiecie. Zamordowanej kobiecie, którą właśnie znaleziono na brzegach rzeki Schuylkill.
  "Czy mógłbyś to zwiększyć?" zapytał Byrne.
  Nadine zwiększyła głośność.
  "...młodą kobietę zidentyfikowano jako Samanthę Fanning z Filadelfii. Była przedmiotem intensywnych poszukiwań prowadzonych przez władze lokalne i federalne. Jej ciało znaleziono na wschodnim brzegu rzeki Schuylkill, niedaleko Leesport. Więcej szczegółów zostanie podanych, gdy tylko będą dostępne".
  Byrne wiedział, że są blisko miejsca zbrodni, ale nic nie mogli stąd zrobić. Byli poza swoją jurysdykcją. Zadzwonił do domu Ike'a Buchanana. Ike miał się skontaktować z prokuratorem okręgowym hrabstwa Berks.
  Byrne wziął kartkę od Nadine Palmer. "Doceniamy to. Bardzo dziękujemy".
  "Mam nadzieję, że to pomoże" - powiedziała Nadine.
  Vincent był już za drzwiami. Gdy Byrne odwrócił się, by wyjść, jego uwagę przykuł stojak z pocztówkami, pocztówkami z postaciami z bajek - naturalnej wielkości eksponatami, na których w kostiumach wyglądali na prawdziwych ludzi.
  Calineczka. Mała Syrenka. Księżniczka na ziarnku grochu.
  "Co to jest?" zapytał Byrne.
  "To stare pocztówki" - powiedziała Nadine.
  "Czy to było prawdziwe miejsce?"
  "Tak, oczywiście. To był kiedyś swego rodzaju park rozrywki. Całkiem duży w latach 40. i 50. XX wieku. W Pensylwanii było ich wtedy mnóstwo".
  Czy jest jeszcze otwarte?
  "Nie, przepraszam. Właściwie, to go zburzą za kilka tygodni. Nie był otwarty od lat. Myślałem, że o tym wiesz.
  "Co masz na myśli?"
  - Dom, którego szukasz?
  "A co z tym?"
  Rzeka StoryBook jest jakieś ćwierć mili stąd. Od lat należy do rodziny Damgaard.
  To imię wryło mu się w pamięć. Byrne wybiegł ze sklepu i wskoczył do samochodu.
  Gdy Vincent odjechał, Byrne wyciągnął wydruk komputerowy sporządzony przez Tony'ego Parka - listę pacjentów powiatowego szpitala psychiatrycznego. W ciągu kilku sekund znalazł to, czego szukał.
  Jednym z pacjentów Lisette Simon był mężczyzna o nazwisku Marius Damgaard.
  Detektyw Kevin Byrne zrozumiał. To wszystko było częścią tego samego zła, zła, które zaczęło się pewnego jasnego wiosennego dnia w kwietniu 1995 roku. Tego dnia, kiedy dwie małe dziewczynki poszły do lasu.
  A teraz Jessica Balzano i Nikki Malone znalazły się w tej bajce.
  OceanofPDF.com
  87
  W lasach południowo-wschodniej Pensylwanii panowała ciemność, tak głęboka ciemność, że zdawała się pochłaniać każdy ślad światła wokoło.
  Jessica szła brzegiem płynącego strumienia, jedynym dźwiękiem był szum czarnej wody. Posuwała się niemiłosiernie powoli. Oszczędnie używała latarki Maglite. Cienki strumień światła oświetlał puszyste płatki śniegu spadające wokół niej.
  Wcześniej podniosła gałąź i użyła jej, aby zbadać teren przed sobą w ciemnościach, podobnie jak niewidoma osoba na miejskim chodniku.
  Szła dalej, stukając w gałąź, dotykając zamarzniętej ziemi każdym krokiem. Po drodze napotkała ogromną przeszkodę.
  Przed nią wisiał ogromny konar. Jeśli chciała iść dalej wzdłuż strumienia, musiała wspiąć się na jego szczyt. Miała na sobie buty ze skórzaną podeszwą. Nie nadawały się do pieszych wędrówek ani wspinaczki.
  Znalazła najkrótszą drogę i zaczęła przedzierać się przez plątaninę korzeni i gałęzi. Wszystko było pokryte śniegiem, a pod nim lodem. Jessica kilka razy się poślizgnęła, upadła do tyłu i obtarła kolana i łokcie. Miała wrażenie, że marzną jej dłonie.
  Po trzech kolejnych próbach udało jej się utrzymać na nogach. Dotarła na szczyt, po czym upadła po drugiej stronie, uderzając w stertę połamanych gałęzi i igieł sosnowych.
  Siedziała tam przez chwilę, wyczerpana, walcząc ze łzami. Przycisnęła latarkę Maglite. Była prawie martwa. Bolały ją mięśnie, głowa pulsowała. Przeszukała się jeszcze raz, szukając czegokolwiek - gumy do żucia, mięty, miętowego odświeżacza oddechu. Znalazła coś w wewnętrznej kieszeni. Była pewna, że to Tic Tac. Jakiś obiad. Kiedy to przełknęła, odkryła, że jest o wiele lepszy niż Tic Tac. To była tabletka Tylenolu. Czasami brała kilka tabletek przeciwbólowych do pracy i to musiały być pozostałości po poprzednim bólu głowy lub kacu. Tak czy inaczej, włożyła ją do ust i połknęła . Prawdopodobnie nie pomogłoby to pociągowi towarowemu ryczącemu w jej głowie, ale była to mała iskierka zdrowego rozsądku, kamień probierczy życia, które wydawało się oddalone o milion mil.
  Była w środku lasu, w całkowitej ciemności, bez jedzenia i schronienia. Jessica pomyślała o Vincencie i Sophie. Vincent prawdopodobnie właśnie teraz wspinał się po ścianach. Dawno temu zawarli pakt - oparty na niebezpieczeństwie związanym z ich pracą - że nie opuszczą kolacji bez telefonu. Bez względu na wszystko. Nigdy. Jeśli któreś z nich nie zadzwoni, coś jest nie tak.
  Coś tu ewidentnie było nie tak.
  Jessica wstała, krzywiąc się z bólu, cierpienia i zadrapań. Próbowała opanować emocje. Wtedy to zobaczyła. Światło w oddali. Było słabe, migotliwe, ale ewidentnie stworzone przez człowieka - maleńki punkt świetlny w bezkresnej ciemności nocy. Mogły to być świece, lampy naftowe, może piecyk naftowy. Tak czy inaczej, symbolizowało życie. Symbolizowało ciepło. Jessica chciała krzyczeć, ale się powstrzymała. Światło było za daleko i nie miała pojęcia, czy w pobliżu są jakieś zwierzęta. Nie potrzebowała teraz takiej uwagi.
  Nie potrafiła stwierdzić, czy światło pochodziło z domu, czy nawet z budynku. Nie słyszała odgłosu pobliskiej drogi, więc prawdopodobnie nie był to ani sklep, ani samochód. Być może to było małe ognisko. Ludzie biwakowali w Pensylwanii przez cały rok.
  Jessica oszacowała odległość dzielącą ją od światła, prawdopodobnie nie większą niż pół mili. Ale nie mogła dostrzec nawet pół mili. W tej odległości mogło być tam wszystko. Skały, przepusty, rowy.
  Niedźwiedzie.
  Ale teraz przynajmniej miała jakiś kierunek.
  Jessica zrobiła kilka niepewnych kroków do przodu i skierowała się w stronę światła.
  OceanofPDF.com
  88
  Roland płynął. Jego ręce i nogi były związane mocną liną. Księżyc świecił wysoko, śnieg przestał padać, chmury się rozproszyły. W świetle odbitym od lśniącej, białej ziemi widział wiele rzeczy. Płynął wąskim kanałem. Po obu jego stronach stały wielkie, szkieletowe struktury. Zobaczył ogromną książkę z opowieściami, otwartą w środku. Zobaczył wystawę kamiennych grzybów. Jeden z eksponatów wyglądał jak zniszczona fasada skandynawskiego zamku.
  Łódź była mniejsza niż szalupa. Roland szybko zdał sobie sprawę, że nie był jedynym pasażerem. Ktoś siedział tuż za nim. Roland próbował się odwrócić, ale nie mógł się ruszyć.
  "Czego ode mnie chcesz?" zapytał Roland.
  Głos rozległ się cichym szeptem, zaledwie kilka centymetrów od jego ucha. "Chcę, żebyś powstrzymał zimę".
  O czym on mówi?
  "Jak... jak mogę to zrobić? Jak mogę zatrzymać zimę?"
  Zapadła długa cisza, słychać było jedynie dźwięk drewnianej łodzi rozbijającej się o lodowe, kamienne ściany kanału, płynącej przez labirynt.
  "Wiem, kim jesteś" - powiedział głos. "Wiem, co robisz. Wiedziałem to od zawsze.
  Rolanda ogarnęła czarna trwoga. Chwilę później łódź zatrzymała się przed opuszczoną wystawą po jego prawej stronie. Na wystawie znajdowały się duże płatki śniegu wykonane z gnijącej sosny, zardzewiały żelazny piecyk z długą szyjką i zmatowiałymi mosiężnymi uchwytami. O piecyk opierał się trzonek od miotły i skrobak do piekarnika. Pośrodku wystawy stał tron z gałęzi i konarów. Roland dostrzegł zieleń niedawno połamanych gałęzi. Tron był nowy.
  Roland zmagał się z linami i nylonowym paskiem na szyi. Bóg go opuścił. Tak długo szukał diabła, ale wszystko skończyło się tak.
  Mężczyzna ominął go i skierował się w stronę dziobu łodzi. Roland spojrzał mu w oczy. Zobaczył w nich odbicie twarzy Charlotte.
  Czasami to diabeł, którego znasz.
  W świetle księżyca diabeł pochylił się, trzymając w ręku błyszczący nóż, i wyciął oczy Rolandowi Hannie.
  OceanofPDF.com
  89
  Wydawało się, że trwało to wieczność. Jessica upadła tylko raz - poślizgnęła się na oblodzonej powierzchni przypominającej utwardzoną ścieżkę.
  Światła, które dostrzegła w strumieniu, pochodziły z parterowego domu. Był on wciąż dość daleko, ale Jessica dostrzegła, że znajduje się teraz w kompleksie podupadłych budynków zbudowanych wokół labiryntu wąskich kanałów.
  Niektóre budynki przypominały sklepy w małej skandynawskiej wiosce. Inne przypominały konstrukcje portowe. Idąc brzegiem kanałów i zagłębiając się w kompleks, dostrzegała nowe budynki i nowe dioramy. Wszystkie były zniszczone, zniszczone, zniszczone.
  Jessica wiedziała, gdzie jest. Weszła do parku rozrywki. Weszła do rzeki Storyteller.
  Znalazła się sto stóp od budynku, który mógł być odtworzoną duńską szkołą.
  W środku płonął blask świec. Jasny blask świec. Cienie migotały i tańczyły.
  Instynktownie sięgnęła po pistolet, ale kabura była pusta. Podczołgała się bliżej budynku. Przed nią rozciągał się najszerszy kanał, jaki kiedykolwiek widziała. Prowadził do hangaru na łodzie. Po lewej stronie, jakieś trzydzieści, może czterdzieści stóp dalej, znajdowała się mała kładka dla pieszych nad kanałem. Na jednym końcu kładki stała statua trzymająca zapaloną lampę naftową. Rzucała ona upiorną, miedzianą poświatę w noc.
  Zbliżając się do mostu, zdała sobie sprawę, że postać na nim wcale nie była posągiem. To był mężczyzna. Stał na wiadukcie i patrzył w niebo.
  Gdy Jessica odeszła kilka kroków od mostu, serce jej zamarło.
  Tym mężczyzną był Joshua Bontrager.
  A jego ręce były całe we krwi.
  OceanofPDF.com
  90
  Byrne i Vincent podążali krętą drogą w głąb lasu. Chwilami była to tylko jedna, pokryta lodem alejka. Dwukrotnie musieli przechodzić przez chwiejne mostki. Po około półtora kilometra w głąb lasu odkryli ogrodzoną ścieżkę prowadzącą dalej na wschód. Na mapie narysowanej przez Nadine Palmer nie było bramy.
  "Spróbuję jeszcze raz". Telefon komórkowy Vincenta wisiał na desce rozdzielczej. Sięgnął po niego i wybrał numer. Sekundę później głośnik zapiszczał. Raz. Dwa.
  A potem telefon odebrał. To była poczta głosowa Jessiki, ale brzmiała inaczej. Długi syk, potem szum. Potem oddech.
  "Jess" - powiedział Vincent.
  Cisza. Tylko cichy pomruk elektronicznego szumu. Byrne zerknął na ekran LCD. Połączenie wciąż było otwarte.
  "Pęto."
  Nic. Potem szelest. Potem słaby głos. Męski głos.
  "Oto dziewczyny, młode i piękne."
  "Co?" zapytał Vincent.
  "Taniec w letnim powietrzu."
  "Kim do cholery jest ta osoba?"
  "Jak dwa obracające się koła."
  "Odpowiedz mi!"
  "Piękne dziewczyny tańczą."
  Gdy Byrne słuchał, skóra na jego ramionach zaczęła się marszczyć. Spojrzał na Vincenta. Wyraz twarzy mężczyzny był pusty i nieczytelny.
  Następnie połączenie zostało utracone.
  Vincent nacisnął przycisk szybkiego wybierania. Telefon zadzwonił ponownie. Ta sama poczta głosowa. Rozłączył się.
  - Co do cholery się dzieje?
  "Nie wiem" - powiedział Byrne. "Ale twój ruch, Vince".
  Vincent na sekundę zakrył twarz dłońmi, po czym podniósł wzrok. "Znajdźmy ją".
  Byrne wysiadł z samochodu przy bramie. Był zamknięty na ogromny zwój zardzewiałego żelaznego łańcucha, zabezpieczonego starą kłódką. Wyglądał, jakby nikt go nie ruszał od dawna. Obie strony drogi, prowadzącej głęboko w las, kończyły się głębokimi, zamarzniętymi przepustami. Nigdy nie będą mogli jechać. Reflektory samochodu przecinały ciemność na zaledwie pięćdziesiąt stóp, a potem ciemność przyćmiła światło.
  Vincent wysiadł z samochodu, sięgnął do bagażnika i wyciągnął strzelbę. Podniósł ją i zamknął bagażnik. Wsiadł z powrotem, zgasił światła i silnik, po czym chwycił kluczyki. Zapadła całkowita ciemność; noc, cisza.
  Stali tam dwaj policjanci z Filadelfii, w samym środku wiejskiej Pensylwanii.
  Nie mówiąc ani słowa, ruszyli ścieżką.
  OceanofPDF.com
  91
  "To mogło być tylko jedno miejsce" - powiedział Bontrager. "Przeczytałem historie, poskładałem je w całość. To mogło być tylko tutaj. Książka z opowiadaniami "Rzeka". Powinienem był pomyśleć o tym wcześniej. Gdy tylko mnie olśniło, ruszyłem w drogę. Miałem zamiar zadzwonić do szefa, ale uznałem, że to mało prawdopodobne, zważywszy na to, że był Sylwester".
  Josh Bontrager stał teraz pośrodku kładki dla pieszych. Jessica próbowała to wszystko ogarnąć. W tym momencie nie wiedziała, w co wierzyć ani komu zaufać.
  "Czy wiedziałaś o tym miejscu?" zapytała Jessica.
  "Dorastałem niedaleko stąd. Nie wolno nam było tu przyjeżdżać, ale wszyscy o tym wiedzieliśmy. Moja babcia sprzedała właścicielom część naszych konserw".
  "Josh" - Jessica wskazała na jego dłonie. "Czyja to krew?"
  "Człowiek, którego znalazłem."
  "Człowiek?"
  "Na kanale pierwszym" - powiedział Josh. "To... to jest naprawdę złe".
  "Znalazłeś kogoś?" zapytała Jessica. "O czym mówisz?"
  "Jest na jednej z wystaw". Bontrager przez chwilę patrzył w ziemię. Jessica nie wiedziała, co o tym myśleć. Spojrzał w górę. "Pokażę ci".
  Przeszli z powrotem przez kładkę. Kanały wiły się między drzewami, wijąc się w stronę lasu i z powrotem. Szli wąskimi, kamiennymi krawędziami. Bontrager poświecił latarką na ziemię. Po kilku minutach dotarli do jednej z ekspozycji. Znajdował się w niej piec, para dużych, drewnianych płatków śniegu i kamienna replika śpiącego psa. Bontrager poświecił latarką na postać pośrodku ekranu, siedzącą na tronie z patyków. Głowa postaci była owinięta czerwoną tkaniną.
  Podpis nad wyświetlaczem głosił: "TERAZ CZŁOWIEK".
  "Znam tę historię" - powiedział Bontrager. "To opowieść o bałwanie, który marzy o tym, żeby być blisko pieca".
  Jessica podeszła do postaci. Ostrożnie zdjęła opakowanie. Ciemna krew, niemal czarna w świetle latarni, kapała na śnieg.
  Mężczyzna był związany i zakneblowany. Z oczu lała mu się krew. A dokładniej, z pustych oczodołów. W ich miejscu widniały czarne trójkąty.
  "O mój Boże" - powiedziała Jessica.
  "Co?" zapytał Bontrager. "Znasz go?"
  Jessica wzięła się w garść. Tym mężczyzną był Roland Hanna.
  "Czy sprawdziłeś jego parametry życiowe?" zapytała.
  Bontrager spojrzał w ziemię. "Nie, ja..." - zaczął Bontrager. "Nie, proszę pani".
  "W porządku, Josh". Podeszła bliżej i sprawdziła jego puls. Kilka sekund później go wyczuła. Wciąż żył.
  "Zadzwoń do biura szeryfa" - powiedziała Jessica.
  "Już zrobione" - powiedział Bontrager. "Już jadą".
  - Masz broń?
  Bontrager skinął głową i wyciągnął glocka z kabury. Podał go Jessice. "Nie wiem, co się dzieje w tamtym budynku". Jessica wskazała na budynek szkoły. "Ale cokolwiek to jest, musimy to powstrzymać".
  "Okej". Głos Bontragera brzmiał znacznie mniej pewnie niż jego odpowiedź.
  "Wszystko w porządku?" Jessica wyciągnęła magazynek z pistoletu. Pełny. Wystrzeliła w cel i włożyła nabój.
  "Okej" - powiedział Bontrager.
  "Przyciemnij światła."
  Bontrager objął prowadzenie, schylając się i trzymając latarkę Maglite blisko ziemi. Byli nie dalej niż trzydzieści metrów od budynku szkoły. Przechodząc z powrotem przez drzewa, Jessica próbowała zorientować się w układzie budynku. Niewielki budynek nie miał werandy ani balkonu. Z przodu znajdowały się jedne drzwi i dwa okna. Jego boki były zasłonięte drzewami. Pod jednym z okien widoczna była niewielka sterta cegieł.
  Kiedy Jessica zobaczyła cegły, zrozumiała. Dręczyło ją to od kilku dni i teraz w końcu zrozumiała.
  Jego ręce.
  Jego dłonie były zbyt delikatne.
  Jessica wyjrzała przez frontowe okno. Przez koronkowe firanki zobaczyła wnętrze jednego pokoju. Za nią znajdowała się mała scena. Wokół stało kilka drewnianych krzeseł, ale innych mebli nie było.
  Wszędzie stały świece, łącznie z ozdobnym żyrandolem zwisającym z sufitu.
  Na scenie stała trumna, a Jessica zobaczyła w niej wizerunek kobiety. Kobieta była ubrana w sukienkę w kolorze truskawkowego różu. Jessica nie widziała, czy oddycha, czy nie.
  Na scenę wszedł mężczyzna ubrany w ciemny frak i białą koszulę z frędzlami. Jego kamizelka była czerwona ze wzorem paisley, a krawat z czarnej jedwabnej bufki. W kieszeniach kamizelki wisiał łańcuszek od zegarka. Na pobliskim stole stał wiktoriański cylinder.
  Stał nad kobietą w misternie rzeźbionej trumnie, przyglądając się jej. Trzymał w dłoniach linę, zwisającą ku sufitowi. Jessica podążyła wzrokiem za liną. Trudno było cokolwiek dostrzec przez brudne okno, ale kiedy wyszła na zewnątrz, przeszedł ją dreszcz. Nad kobietą wisiała wielka kusza, wycelowana w jej serce. W szpic wbita była długa stalowa strzała. Łuk był naciągnięty i przymocowany do liny, która przechodziła przez oczko w belce, a potem z powrotem w dół.
  Jessica została na dole i podeszła do jaśniejszego okna po lewej stronie. Kiedy zajrzała do środka, nie było ciemno. Prawie tego żałowała.
  Kobietą w trumnie była Nikki Malone.
  OceanofPDF.com
  92
  Byrne i Vincent wspięli się na szczyt wzgórza z widokiem na park rozrywki. Księżyc skąpał dolinę w czystym, błękitnym świetle, dając im dobry widok na układ parku. Kanały wiły się między opuszczonymi drzewami. Za każdym zakrętem, czasami w rzędzie, znajdowały się wystawy i tła o wysokości od czterech do sześciu metrów. Niektóre przypominały gigantyczne książki, inne ozdobne witryny sklepowe.
  W powietrzu unosił się zapach ziemi, kompostu i gnijącego mięsa.
  Tylko jeden budynek miał światło. Niewielka budowla, nie większa niż sześć na sześć metrów, niedaleko końca głównego kanału. Z miejsca, w którym stali, widzieli cienie w świetle. Zauważyli też dwie osoby zaglądające przez okna.
  Byrne dostrzegł ścieżkę prowadzącą w dół. Większość drogi była pokryta śniegiem, ale po obu stronach były znaki. Wskazał ją Vincentowi.
  Chwilę później skierowali się w stronę doliny, w stronę Rzeki Bajek.
  OceanofPDF.com
  93
  Jessica otworzyła drzwi i weszła do budynku. Trzymała pistolet przy boku, celując nim w mężczyznę na scenie. Natychmiast uderzył ją przytłaczający zapach zwiędłych kwiatów. Trumna była nimi wypełniona. Stokrotki, konwalie, róże, mieczyki. Zapach był głęboki i mdły, słodki. Prawie się udławiła.
  Dziwnie ubrany mężczyzna na scenie natychmiast odwrócił się, żeby ją powitać.
  "Witamy w StoryBook River" - powiedział.
  Choć włosy miał zaczesane do tyłu z ostrym przedziałkiem po prawej stronie, Jessica rozpoznała go od razu. To był Will Pedersen. A raczej młody mężczyzna, który przedstawiał się jako Will Pedersen. Murarz, którego przesłuchiwali rano, gdy odnaleziono ciało Christiny Jacos. Mężczyzna, który przyszedł do Roundhouse - warsztatu Jessiki - i opowiedział im o księżycowych malowidłach.
  Złapali go i odszedł. Jessice żołądek ścisnął się ze złości. Musiała się uspokoić. "Dziękuję" - odpowiedziała.
  - Czy tam jest zimno?
  Jessica skinęła głową. "Bardzo."
  "No cóż, możesz tu zostać, jak długo chcesz". Odwrócił się do dużej victroli po prawej stronie. "Lubisz muzykę?"
  Jessica już tu była, na krawędzi takiego szaleństwa. Teraz będzie grać w jego grę. "Uwielbiam muzykę".
  Naprężając linę w jednej ręce, drugą kręcił korbą, uniósł rękę i położył ją na starej płycie 78-obrotowej. Rozpoczął się skrzypiący walc, grany na kaliopie.
  "To jest "Snow Waltz"" - powiedział. "To mój absolutny faworyt".
  Jessica zamknęła drzwi. Rozejrzała się po pokoju.
  - Więc nie nazywasz się Will Pedersen, prawda?
  "Nie. Przepraszam za to. Naprawdę nie lubię kłamać."
  Ta myśl dręczyła ją od kilku dni, ale nie było powodu, by ją kontynuować. Dłonie Willa Pedersena były zbyt delikatne jak na murarza.
  "Will Pedersen to nazwisko, które zapożyczyłem od bardzo znanej osoby" - powiedział. "Porucznik Wilhelm Pedersen zilustrował niektóre książki Hansa Christiana Andersena. Był naprawdę wielkim artystą".
  Jessica zerknęła na Nikki. Nadal nie mogła stwierdzić, czy oddycha. "Mądrze z twojej strony, że użyłaś tego imienia" - powiedziała.
  Uśmiechnął się szeroko. "Musiałem szybko myśleć! Nie wiedziałem, że będziesz ze mną rozmawiać tego dnia.
  "Jak masz na imię?"
  Zastanowił się. Jessica zauważyła, że był wyższy niż ostatnim razem i szerszy w ramionach. Spojrzała w jego ciemne, przenikliwe oczy.
  "Znano mnie pod wieloma imionami" - odpowiedział w końcu. "Na przykład Sean. Sean to wersja Johna. Tak jak Hans.
  "Ale jak masz na imię?" - zapytała Jessica. "To znaczy, jeśli mogę zapytać".
  "Nie mam nic przeciwko. Nazywam się Marius Damgaard.
  - Czy mogę nazywać cię Marius?
  Machnął ręką. "Proszę, mów mi Moon".
  "Luna" - powtórzyła Jessica. Wzdrygnęła się.
  "I proszę odłóż broń". Moon naciągnęła linę. "Połóż ją na podłodze i odrzuć od siebie". Jessica spojrzała na kuszę. Stalowa strzała była wycelowana w serce Nikki.
  "Teraz proszę" - dodał Moon.
  Jessica upuściła broń na podłogę. Wyrzuciła ją.
  "Żałuję tego, co wydarzyło się wcześniej, w domu mojej babci" - powiedział.
  Jessica skinęła głową. Bolała ją głowa. Musiała pomyśleć. Dźwięk kaliopy to utrudniał. "Rozumiem".
  Jessica ponownie spojrzała na Nikki. Żadnego ruchu.
  "Kiedy przyszłaś na komisariat, czy to było tylko po to, żeby z nas zadrwić?" - zapytała Jessica.
  Moon wyglądał na urażonego. "Nie, proszę pani. Po prostu bałem się, że pani to przegapi.
  "Czy na ścianie rysuje się księżyc?"
  "Tak, proszę pani."
  Moon krążył wokół stołu, wygładzając sukienkę Nikki. Jessica obserwowała jego dłonie. Nikki nie reagowała na jego dotyk.
  "Czy mogę zadać pytanie?" zapytała Jessica.
  "Z pewnością."
  Jessica szukała odpowiedniego tonu. "Dlaczego? Dlaczego to wszystko zrobiłeś?"
  Moon zamilkł z pochyloną głową. Jessica pomyślała, że nie usłyszał. Potem podniósł wzrok i jego twarz znów była promienna.
  "Oczywiście, żeby sprowadzić ludzi z powrotem. Wróćmy do StoryBook River. Zburzą to wszystko. Wiedziałeś o tym?
  Jessica nie znalazła powodu, żeby kłamać. "Tak".
  "Nigdy nie przyjeżdżałaś tu jako dziecko, prawda?" - zapytał.
  "Nie" - odpowiedziała Jessica.
  Wyobraź sobie. To było magiczne miejsce, gdzie przychodziły dzieci. Przyjeżdżały rodziny. Od Dnia Pamięci po Święto Pracy. Każdego roku, rok po roku.
  Gdy mówił, Moon lekko poluzował uścisk na linie. Jessica spojrzała na Nikki Malone i zobaczyła, jak jej klatka piersiowa unosi się i opada.
  Jeśli chcesz zrozumieć magię, musisz wierzyć.
  "Kto to?" Jessica wskazała na Nikki. Miała nadzieję, że ten mężczyzna jest na tyle zagubiony, żeby zdać sobie sprawę, że po prostu gra w jego grę. Tak było.
  "To jest Ida" - powiedział. "Pomoże mi zakopać kwiaty".
  Chociaż Jessica czytała "Kwiaty małej Idy" jako dziecko, nie mogła sobie przypomnieć szczegółów tej historii. "Dlaczego zamierzasz zakopać kwiaty?"
  Moon przez chwilę wyglądał na zirytowanego. Jessica traciła go z oczu. Jego palce pieściły linę. Potem powiedział powoli: "Żeby następnego lata zakwitły piękniej niż kiedykolwiek".
  Jessica zrobiła mały krok w lewo. Luna nie zauważyła. "Po co ci kusza? Jeśli chcesz, mogę ci pomóc zakopać kwiaty.
  "To bardzo miłe z twojej strony. Ale w tej historii James i Adolph mieli kusze. Nie było ich stać na broń."
  "Chciałabym usłyszeć o twoim dziadku". Jessica przesunęła się w lewo. Znów nie zwróciła na to uwagi. "Jeśli chcesz, powiedz mi".
  Łzy natychmiast napłynęły do oczu Moona. Odwrócił się od Jessiki, być może zawstydzony. Otarł łzy i spojrzał za siebie. "Był wspaniałym człowiekiem. Własnoręcznie zaprojektował i zbudował StoryBook River. Cała ta rozrywka, wszystkie te występy. Widzisz, pochodził z Danii, jak Hans Christian Andersen. Pochodził z małej wioski Sønder-Åske. Niedaleko Aalborga. To właściwie garnitur jego ojca". Wskazał na swój garnitur. Wyprostował się, jakby na baczność. "Podoba ci się?"
  "Tak. Wygląda bardzo dobrze."
  Mężczyzna, który nazywał siebie Moon, uśmiechnął się. "Nazywał się Frederick. Wiesz, co to imię oznacza?"
  "Nie" - odpowiedziała Jessica.
  "To oznacza pokojowego władcę. Taki właśnie był mój dziadek. Rządził tym spokojnym, małym królestwem".
  Jessica zerknęła za niego. Z tyłu widowni znajdowały się dwa okna, po jednym po każdej stronie sceny. Josh Bontrager krążył wokół budynku po prawej stronie. Miała nadzieję, że uda jej się odwrócić uwagę mężczyzny na tyle długo, żeby na chwilę puścił linę. Zerknęła w okno po prawej. Nie widziała Josha.
  "Wiesz co znaczy Damgaard?" zapytał.
  "Nie". Jessica zrobiła kolejny mały krok w lewo. Tym razem Moon podążył za nią wzrokiem, lekko odwracając się od okna.
  W języku duńskim Damgaard oznacza "gospodarstwo nad stawem".
  Jessica musiała go namówić. "Pięknie tu" - powiedziała. "Byłeś kiedyś w Danii?"
  Twarz Luny rozjaśniła się. Zarumienił się. "O Boże, nie. Tylko raz byłem poza Pensylwanią.
  Żeby złapać słowiki, pomyślała Jessica.
  "Widzisz, kiedy dorastałem, StoryBook River już przechodziło ciężkie chwile" - powiedział. "Były inne miejsca, duże, głośne, brzydkie, do których rodziny chodziły zamiast tego. To było złe dla mojej babci". Zacisnął mocno linę. "Była twardą kobietą, ale mnie kochała". Wskazał na Nikki Malone. "To była sukienka jej matki".
  "To jest cudowne."
  Cień przy oknie.
  "Kiedy pojechałem w niebezpieczne miejsce, żeby szukać łabędzi, moja babcia odwiedzała mnie co weekend. Jechała pociągiem.
  "Masz na myśli łabędzie w Fairmount Park? W 1995 roku?"
  "Tak."
  Jessica dostrzegła zarys ramienia w oknie. Josh był tam.
  Moon włożył do trumny jeszcze kilka suszonych kwiatów, starannie je układając. "Wiesz, moja babcia umarła".
  "Przeczytałem to w gazecie. Przepraszam."
  "Dziękuję."
  "Był blisko" - powiedział. "Był bardzo blisko".
  Oprócz morderstw nad rzeką, mężczyzna stojący przed nią spalił żywcem Walta Brighama. Jessicę widziano na spalonych zwłokach w parku.
  "Był sprytny" - dodał Moon. "Zatrzymałby tę historię, zanim by się skończyła".
  "A co z Rolandem Hanną?" zapytała Jessica.
  Moon powoli uniósł wzrok, by spotkać się z nią. Jego wzrok zdawał się ją przeszywający. "Wielka Stopa? Niewiele o nim wiesz.
  Jessica przesunęła się jeszcze bardziej w lewo, odwracając wzrok Moon od Josha. Josh był teraz niecałe pięć stóp (ok. 1,5 metra) od Nikki. Gdyby Jessica zdołała sprawić, żeby mężczyzna puścił linę na sekundę...
  "Wierzę, że ludzie tu wrócą" - powiedziała Jessica.
  "Tak myślisz?" Wyciągnął rękę i ponownie włączył płytę. Dźwięk gwizdków parowych ponownie wypełnił pomieszczenie.
  "Oczywiście" - powiedziała. "Ludzie są ciekawi".
  Księżyc znów się oddalił. "Nie znałem mojego pradziadka. Ale był żeglarzem. Dziadek opowiedział mi kiedyś historię o nim, o tym, jak w młodości pływał po morzu i zobaczył syrenę. Wiedziałem, że to nieprawda. Przeczytałbym o tym w książce. Powiedział mi też, że pomógł Duńczykom zbudować miejsce o nazwie Solvang w Kalifornii. Znasz to miejsce?"
  Jessica nigdy o tym nie słyszała. "Nie".
  "To prawdziwa duńska wioska. Chciałbym tam kiedyś pojechać".
  "Może powinnaś". Kolejny krok w lewo. Moon szybko spojrzał w górę.
  - Dokąd idziesz, ołowiany żołnierzyku?
  Jessica spojrzała przez okno. Josh trzymał duży kamień.
  "Nigdzie" - odpowiedziała.
  Jessica patrzyła, jak wyraz twarzy Moona zmieniał się z gościnnego gospodarza w wyraz całkowitego szaleństwa i furii. Naciągnął linę. Mechanizm kuszy zaskrzypiał nad leżącym ciałem Nikki Malone.
  OceanofPDF.com
  94
  Byrne wycelował z pistoletu. W oświetlonym świecami pokoju mężczyzna na scenie stał za trumną. Trumna była w środku Nikki Malone. Duża kusza wycelowała stalową strzałę w jej serce.
  Tym mężczyzną był Will Pedersen. Miał biały kwiatek na klapie.
  Biały kwiat - powiedziała Natalia Yakos.
  Zrób zdjęcie.
  Kilka sekund wcześniej Byrne i Vincent podeszli do przodu szkoły. Jessica była w środku, próbując negocjować z szaleńcem na scenie. Przesuwała się w lewo.
  Czy wiedziała, że Byrne i Vincent tam byli? Czy odsunęła się, żeby dać im szansę na strzał?
  Byrne lekko uniósł lufę pistoletu, co spowodowało zniekształcenie toru lotu kuli podczas przelatywania przez szybę. Nie był pewien, jak to wpłynie na pocisk. Wycelował w lufę.
  Widział Antona Krotsa.
  Biały kwiat.
  Zobaczył nóż przy gardle Laury Clark.
  Zrób zdjęcie.
  Byrne zobaczył, jak mężczyzna unosi ręce i linę. Zamierzał uruchomić mechanizm kuszy.
  Byrne nie mógł czekać. Nie tym razem.
  Strzelił.
  OceanofPDF.com
  95
  Marius Damgaard pociągnął za linę, gdy w pomieszczeniu rozległ się strzał. W tym samym momencie Josh Bontrager uderzył kamieniem w okno, rozbijając szybę i zamieniając ją w deszcz kryształów. Damgaard zatoczył się do tyłu, krew rozpryskała się na jego śnieżnobiałej koszuli. Bontrager chwycił odłamki lodu i pobiegł przez pokój na scenę, w kierunku trumny. Damgaard zachwiał się i upadł do tyłu, opierając cały ciężar ciała na linie. Mechanizm kuszy zadziałał, gdy Damgaard zniknął przez wybite okno, pozostawiając po sobie śliski, szkarłatny ślad na podłodze, ścianie i parapecie.
  Gdy stalowa strzała poleciała, Josh Bontrager dosięgnął Nikki Malone. Pocisk trafił w jego prawe udo, przeszedł przez nie i wbił się w ciało Nikki. Bontrager krzyknął z bólu, gdy potężny strumień jego krwi trysnął na cały pokój.
  Chwilę później drzwi wejściowe zatrzasnęły się z hukiem.
  Jessica rzuciła się po broń, przetoczyła się po podłodze i wycelowała. Jakimś cudem Kevin Byrne i Vincent stanęli przed nią. Zerwała się na równe nogi.
  Trzech detektywów pospieszyło na miejsce zdarzenia. Nikki wciąż żyła. Grot strzały przebił jej prawe ramię, ale rana nie wyglądała na poważną. Rana Josha wyglądała znacznie gorzej. Ostra jak brzytwa strzała wbiła mu się głęboko w nogę. Mógł trafić w tętnicę.
  Byrne zerwał z siebie płaszcz i koszulę. On i Vincent podnieśli Bontragera i założyli mu ciasną opaskę uciskową wokół uda. Bontrager krzyknął z bólu.
  Vincent odwrócił się do żony i przytulił ją. "Wszystko w porządku?"
  "Tak" - powiedziała Jessica. "Josh wezwał posiłki. Biuro szeryfa jest w drodze".
  Byrne wyjrzał przez wybite okno. Za budynkiem biegł wyschnięty kanał. Damgaard zniknął.
  "Mam to" - Jessica naciskała na ranę Josha Bontragera. "Idź po niego" - powiedziała.
  "Jesteś pewien?" zapytał Vincent.
  "Jestem pewien. Idź."
  Byrne założył płaszcz. Vincent chwycił strzelbę.
  Wybiegli przez drzwi w ciemną noc.
  OceanofPDF.com
  96
  Księżyc krwawi. Kieruje się ku wejściu do Rzeki Bajek, przedzierając się przez ciemność. Słabo widzi, ale zna każdy zakręt kanałów, każdy kamień, każdy widok. Jego oddech jest wilgotny i ciężki, a tempo powolne.
  Zatrzymuje się na chwilę, sięga do kieszeni i wyciąga zapałkę. Przypomina sobie historię małej sprzedawczyni zapałek. Boso i bez płaszcza, została sama w sylwestra. Było bardzo zimno. Wieczór robił się późny, a dziewczynka zapalała zapałkę za zapałką, żeby się rozgrzać.
  W każdym błysku miała wizję.
  Księżyc zapala zapałkę. W płomieniu widzi piękne łabędzie lśniące w wiosennym słońcu. Zapala kolejną. Tym razem widzi Calineczkę, jej maleńką figurkę na lilii wodnej. Trzecia zapałka to słowik. Przypomina sobie jej śpiew. Następna to Karen, pełna gracji w czerwonych pantofelkach. Potem Anna Lisbeth. Zapałka za zapałką jasno świeci w nocy. Księżyc widzi każdą twarz, pamięta każdą historię.
  Zostało mu już tylko kilka meczów.
  Być może, jak mały sprzedawca zapałek, zapali je wszystkie naraz. Kiedy dziewczynka z opowieści to zrobiła, jej babcia zstąpiła i uniosła ją do nieba.
  Luna słyszy jakiś dźwięk i odwraca się. Na brzegu głównego kanału, zaledwie kilka stóp od niej, stoi mężczyzna. Nie jest wysoki, ale barczysty i silny. Przerzuca kawałek liny przez poprzeczkę ogromnej kraty nad kanałem Osttunnelen.
  Moon wie, że historia dobiega końca.
  Zapala zapałki i zaczyna recytować.
  "Oto dziewczyny, młode i piękne."
  Główki zapałek kolejno się zapalają.
  "Taniec w letnim powietrzu."
  Ciepłe światło wypełnia świat.
  "Jak dwa obracające się koła."
  Moon rzuca zapałki na ziemię. Mężczyzna podchodzi i związuje mu ręce za plecami. Chwilę później Moon czuje, jak miękka lina owija mu się wokół szyi i widzi błyszczący nóż w dłoni mężczyzny.
  "Piękne dziewczyny tańczą."
  Księżyc wznosi się spod jego stóp, wysoko w powietrze, pnąc się w górę, w górę. Pod nim widzi lśniące twarze łabędzi, Anny Lizbeth, Calineczki, Karen i wszystkich innych. Widzi kanały, wystawy, cud Bajkowej Rzeki.
  Mężczyzna znika w lesie.
  Na ziemi płomień zapałki rozbłyska jasnym blaskiem, pali się przez chwilę, a potem gaśnie.
  Teraz dla Księżyca panuje tylko ciemność.
  OceanofPDF.com
  97
  Byrne i Vincent przeszukali teren przylegający do budynku szkoły, oświetlając latarkami broń, ale nic nie znaleźli. Ścieżki prowadzące wokół północnej strony budynku należały do Josha Bontragera. Dotarli do ślepego końca przy oknie.
  Spacerowali wzdłuż brzegów wąskich kanałów wijących się między drzewami, a ich latarki Maglite przecinały cienkimi snopami absolutną ciemność nocy.
  Za drugim zakrętem kanału zobaczyli ślady. I krew. Byrne przykuł uwagę Vincenta. Zamierzali szukać po przeciwnych stronach dwumetrowego kanału.
  Vincent przeszedł przez łukowaty most dla pieszych, Byrne pozostał po prawej stronie. Przemierzali zakręcające dopływy kanałów. Natknęli się na podupadłe witryny sklepowe ozdobione wyblakłymi szyldami: "MAŁA SYRENKA", "LATAJĄCY KUFER", "OPOWIEŚĆ O WIETRZE", "STARA LATARNIA". Na witrynach sklepowych siedziały szkielety. Postacie spowijały gnijące ubrania.
  Kilka minut później dotarli do końca kanałów. Damgaarda nigdzie nie było widać. Krata blokująca główny kanał w pobliżu wejścia znajdowała się pięćdziesiąt stóp dalej. Dalej, cały świat. Damgaard zniknął.
  "Nie ruszajcie się" - rozległ się głos tuż za nimi.
  Byrne usłyszał wystrzał ze strzelby.
  "Opuszczaj broń ostrożnie i powoli."
  "Jesteśmy policją Filadelfii" - powiedział Vincent.
  "Nie mam w zwyczaju się powtarzać, młodzieńcze. Odłóż broń natychmiast".
  Byrne zrozumiał. To był wydział szeryfa hrabstwa Berks. Zerknął w prawo. Funkcjonariusze przedzierali się przez drzewa, a ich latarki przecinały ciemność. Byrne chciał zaprotestować - każda sekunda zwłoki oznaczała kolejną sekundę dla Mariusa Damgaarda na ucieczkę - ale nie mieli wyboru. Byrne i Vincent posłuchali. Położyli broń na ziemi, a następnie założyli ręce za głowy, splatając palce.
  "Po kolei" - powiedział głos. "Powoli. Pokażcie swoje dokumenty".
  Byrne sięgnął do kieszeni płaszcza i wyciągnął odznakę. Vincent poszedł w jego ślady.
  "Okej" - powiedział mężczyzna.
  Byrne i Vincent odwrócili się i podnieśli broń. Za nimi stał szeryf Jacob Toomey i dwóch młodych zastępców. Jake Toomey był siwowłosym mężczyzną po pięćdziesiątce, z grubym karkiem i wiejską fryzurą. Jego dwaj zastępcy byli 180 funtami smażonej w głębokim tłuszczu adrenaliny. Seryjni mordercy nie pojawiali się w tej części świata zbyt często.
  Chwilę później przejechała tamtędy ekipa pogotowia ratunkowego, zmierzając w stronę budynku szkoły.
  "Czy to wszystko ma związek z chłopcem Damgaardem?" zapytał Tumi.
  Byrne przedstawił swoje dowody szybko i zwięźle.
  Tumi spojrzał na park rozrywki, a potem na ziemię. "Kurwa".
  "Szeryf Toomey". Głos dobiegł z drugiej strony kanałów, niedaleko wejścia do parku. Grupa mężczyzn podążyła za głosem i dotarła do ujścia kanału. Wtedy go zobaczyli.
  Ciało wisiało na środkowej poprzeczce kraty blokującej wejście. Nad nim wisiała niegdyś świąteczna legenda:
  
  
  
  PRZEPRASZAM OK RIVE R
  
  
  
  Pół tuzina latarek oświetliło ciało Mariusa Damgaarda. Jego ręce były związane z tyłu. Stopy znajdowały się zaledwie kilka stóp nad wodą, wisząc na niebiesko-białej linie. Byrne dostrzegł również ślady stóp prowadzące do lasu. Szeryf Toomey wysłał za nim dwóch zastępców. Zniknęli w lesie ze strzelbami w dłoniach.
  Marius Damgaard nie żył. Kiedy Byrne i pozostali poświecili latarkami na ciało, zobaczyli, że został nie tylko powieszony, ale i wypatroszony. Długa, ziejąca rana ciągnęła się od gardła do żołądka. Jego wnętrzności zwisały, parując w chłodnym nocnym powietrzu.
  Kilka minut później obaj zastępcy wrócili z pustymi rękami. Spotkali się wzrokiem ze swoim szefem i pokręcili głowami. Ktokolwiek był tu, na miejscu egzekucji Mariusa Damgaarda, już tam nie był.
  Byrne spojrzał na Vincenta Balzano. Vincent odwrócił się i pobiegł z powrotem do budynku szkoły.
  Było już po wszystkim. Z wyjątkiem nieustannego kapania z okaleczonych zwłok Mariusa Damgaarda.
  Dźwięk krwi zamieniającej się w rzekę.
  OceanofPDF.com
  98
  Dwa dni po ujawnieniu horrorów w Odense w Pensylwanii media niemal na stałe zadomowiły się w tej małej wiejskiej społeczności. To była wiadomość międzynarodowa. Hrabstwo Berks nie było przygotowane na niechcianą uwagę.
  Josh Bontrager przeszedł sześciogodzinną operację i jego stan był stabilny w Reading Hospital and Medical Center. Nikki Malone została opatrzona i wypisana ze szpitala.
  Wstępne raporty FBI wskazywały, że Marius Damgaard zabił co najmniej dziewięć osób. Nie znaleziono jeszcze dowodów kryminalistycznych, które bezpośrednio łączyłyby go z morderstwami Annemarie DiCillo i Charlotte Waite.
  Damgaard spędził prawie osiem lat w szpitalu psychiatrycznym w północnej części stanu Nowy Jork, od jedenastego do dziewiętnastego roku życia. Został zwolniony po tym, jak jego babcia zachorowała. Kilka tygodni po śmierci Elizy Damgaard powrócił do morderczej serii.
  Dokładne przeszukanie domu i terenu ujawniło szereg makabrycznych odkryć. Jednym z nich było to, że Marius Damgaard trzymał pod łóżkiem fiolkę z krwią swojego dziadka. Testy DNA potwierdziły zgodność z "księżycowymi" śladami na ofiarach. Nasienie należało do samego Mariusa Damgaarda.
  Damgaard przebrał się za Willa Pedersena, a także za młodego mężczyznę o imieniu Sean, pracującego dla Rolanda Hanny. Uczęszczał na terapię do powiatowego szpitala psychiatrycznego, w którym pracowała Lisette Simon. Wielokrotnie odwiedzał TrueSew, wybierając Samanthę Fanning jako swoją idealną Anne Lisbeth.
  Kiedy Marius Damgaard dowiedział się, że posiadłość StoryBook River - tysiącakrowa działka, którą Frederik Damgaard włączył do miasta Odense w latach 30. XX wieku - została wywłaszczona, zajęta za unikanie płacenia podatków i przeznaczona do rozbiórki, poczuł, że jego wszechświat się rozpada. Postanowił przywrócić świat swojej ukochanej Storybook River, wytyczając szlak śmierci i grozy jako przewodnika.
  
  
  
  3 STYCZNIA Jessica i Byrne stali przy ujściu kanałów wijących się przez park rozrywki. Świeciło słońce; dzień zapowiadał fałszywą wiosnę. W świetle dnia wszystko wyglądało zupełnie inaczej. Pomimo butwiejącego drewna i rozpadającego się kamienia, Jessica widziała, że to miejsce kiedyś było miejscem, do którego rodziny przychodziły, by cieszyć się jego wyjątkową atmosferą. Widziała stare broszury. To było miejsce, do którego mogła zabrać swoją córkę.
  Teraz to był pokaz osobliwości, miejsce śmierci, które przyciągało ludzi z całego świata. Może Marius Damgaard spełni swoje życzenie. Cały kompleks stał się miejscem zbrodni i miał nim pozostać przez długi czas.
  Czy znaleziono inne ciała? Czy są jeszcze jakieś inne horrory, których nie odkryto?
  Czas pokaże.
  Przejrzeli setki dokumentów i akt - miejskich, stanowych, powiatowych, a teraz federalnych. Jedno zeznanie zwróciło uwagę zarówno Jessiki, jak i Byrne'a i jest mało prawdopodobne, aby kiedykolwiek zostało w pełni zrozumiane. Mieszkaniec Pine Tree Lane, jednej z dróg dojazdowych prowadzących do wejścia do Storybook River, zobaczył tamtej nocy samochód z włączonym silnikiem na poboczu. Jessica i Byrne odwiedzili to miejsce. Znajdowało się ono niecałe sto metrów od kraty, gdzie znaleziono powieszonego i wypatroszonego Mariusa Damgaarda. FBI zebrało odciski butów od wejścia i z powrotem. Odciski te należały do bardzo popularnej marki męskich gumowych trampek, dostępnych wszędzie.
  Świadek zeznał, że stojący na postoju pojazd to drogi, zielony SUV z żółtymi światłami przeciwmgielnymi i bogatym wyposażeniem.
  Świadek nie otrzymał tablicy rejestracyjnej.
  
  
  
  POZA FILMEM Świadek: Jessica nigdy w życiu nie widziała tylu Amiszów. Wydawało się, że wszyscy Amisze z hrabstwa Berks przyjechali do Reading. Kręcili się po holu szpitala. Starsi medytowali, modlili się, obserwowali i odganiali dzieci od automatów ze słodyczami i napojami.
  Kiedy Jessica się przedstawiła, wszyscy uścisnęli jej dłoń. Wyglądało na to, że Josh Bontrager postąpił uczciwie.
  
  
  
  "URATOWAŁEŚ MI ŻYCIE" - powiedziała Nikki.
  Jessica i Nikki Malone stały przy szpitalnym łóżku Josha Bontragera. Jego pokój był pełen kwiatów.
  Ostra jak brzytwa strzała przebiła prawe ramię Nikki. Jej ręka była w temblaku. Lekarze orzekli, że przez około miesiąc będzie przebywać w stanie OWD (ranny na służbie).
  Bontrager uśmiechnął się. "Wszystko w jeden dzień" - powiedział.
  Odzyskał kolor; uśmiech nie schodził mu z twarzy. Usiadł na łóżku, otoczony setkami różnych serów, chlebów, puszek z przetworami i kiełbas, wszystkich zawiniętych w woskowany papier. Wokół niego leżały niezliczone, własnoręcznie zrobione kartki z życzeniami powrotu do zdrowia.
  "Kiedy wyzdrowiejesz, postawię ci najlepszą kolację w Filadelfii" - powiedziała Nikki.
  Bontrager pogłaskał się po brodzie, najwyraźniej rozważając swoje możliwości. "Le Bec Fin?"
  "Tak. Okej. Le Bec Fin. Jesteś na antenie" - powiedziała Nikki.
  Jessica wiedziała, że Le Bec będzie kosztować Nikki kilkaset dolarów. Niewielka cena.
  "Ale lepiej bądź ostrożny" - dodał Bontrager.
  "Co masz na myśli?"
  - No cóż, wiesz co mówią.
  "Nie, nie wiem" - powiedziała Nikki. "Co oni mówią, Josh?"
  Bontrager puściła oko do niej i Jessiki. "Jak raz zostaniesz Amiszami, to już nigdy nie wrócisz".
  OceanofPDF.com
  99
  Byrne siedział na ławce przed salą sądową. W swojej karierze składał zeznania niezliczoną ilość razy - przed ławą przysięgłych, na rozprawach wstępnych, w procesach o morderstwo. Przez większość czasu dokładnie wiedział, co powie, ale nie tym razem.
  Wszedł na salę sądową i zajął miejsce w pierwszym rzędzie.
  Matthew Clarke wyglądał na o połowę mniejszego, kiedy Byrne widział go po raz ostatni. To nie było niczym niezwykłym. Clarke trzymał broń, a broń sprawiała, że ludzie wyglądali na większych. Teraz ten mężczyzna był tchórzliwy i niski.
  Byrne zajął stanowisko. ADA opisał wydarzenia z tygodnia poprzedzającego incydent, w którym Clark wziął go jako zakładnika.
  "Czy chciałby pan coś dodać?" - zapytał w końcu ADA.
  Byrne spojrzał Matthewowi Clarke'owi w oczy. Widział w swoim życiu tylu przestępców, tylu ludzi, którym nie zależało na majątku ani na życiu ludzkim.
  Matthew Clark nie powinien był trafić do więzienia. Potrzebował pomocy.
  "Tak" - powiedział Byrne - "jest".
  
  
  
  Powietrze na zewnątrz sądu ociepliło się od rana. Pogoda w Filadelfii była niezwykle zmienna, ale temperatura zbliżała się do 40 stopni Celsjusza.
  Gdy Byrne wychodził z budynku, spojrzał w górę i zobaczył zbliżającą się Jessicę.
  "Przepraszam, że nie mogłam przyjść" - powiedziała.
  "Bez problemu."
  - Jak poszło?
  "Nie wiem". Byrne wsunął ręce do kieszeni płaszcza. "Nie do końca". Zapadła cisza.
  Jessica obserwowała go przez chwilę, zastanawiając się, co dzieje się w jego głowie. Znała go dobrze i wiedziała, że sprawa Matthew Clarka będzie mu ciążyć na sercu.
  "No cóż, idę do domu". Jessica wiedziała, kiedy mury, wraz z jej partnerem, runęły. Wiedziała też, że Byrne prędzej czy później o tym wspomni. Mieli mnóstwo czasu. "Podwieźć cię?"
  Byrne spojrzał w niebo. "Chyba będę musiał się trochę przejść".
  "O-o."
  "Co?"
  "Zaczynasz iść i zanim się obejrzysz, już biegniesz".
  Byrne uśmiechnął się. "Nigdy nic nie wiadomo".
  Byrne podniósł kołnierz i zszedł po schodach.
  "Do zobaczenia jutro" - powiedziała Jessica.
  Kevin Byrne nie odpowiedział.
  
  
  
  PÁDRAIGH BYRNE stał w salonie swojego nowego domu. Wszędzie piętrzyły się pudła. Jego ulubiony fotel stał przed nowym 42-calowym telewizorem plazmowym - prezentem od syna na parapetówkę.
  Byrne wszedł do pokoju z parą szklanek, w każdej z których znajdowały się dwa cale Jamesona. Podał jedną ojcu.
  Stali, obcy, w obcym miejscu. Nigdy wcześniej nie doświadczyli czegoś takiego. Padraig Byrne właśnie opuścił jedyny dom, w jakim kiedykolwiek mieszkał. Dom, w którym sprowadził swoją narzeczoną i wychował syna.
  Podnieśli kieliszki.
  "Dia duit" - powiedział Byrne.
  "Dia is Muire duit."
  Stuknęli się kieliszkami i napili się whisky.
  "Będzie dobrze?" zapytał Byrne.
  "Nic mi nie jest" - powiedział Padraig. "Nie martw się o mnie".
  - To prawda, tato.
  Dziesięć minut później, wyjeżdżając z podjazdu, Byrne spojrzał w górę i zobaczył ojca stojącego w drzwiach. Padraig wydawał się nieco mniejszy, nieco bardziej oddalony.
  Byrne chciał zatrzymać tę chwilę w pamięci. Nie wiedział, co przyniesie jutro, ile czasu spędzą razem. Ale wiedział, że na razie, w dającej się przewidzieć przyszłości, wszystko jest w porządku.
  Miał nadzieję, że jego ojciec czuje to samo.
  
  
  
  Byrne oddał furgonetkę i odebrał samochód. Zjechał z autostrady międzystanowej i skierował się w stronę Schuylkill. Wysiadł i zaparkował na brzegu rzeki.
  Zamknął oczy, przeżywając na nowo moment, w którym nacisnął spust w tym domu szaleństwa. Czy się zawahał? Naprawdę nie mógł sobie przypomnieć. Tak czy inaczej, strzelił i tylko to się liczyło.
  Byrne otworzył oczy. Spojrzał na rzekę, rozważając tajemnice tysiąca lat, które płynęły obok niego w milczeniu: łzy zbezczeszczonych świętych, krew złamanych aniołów.
  Rzeka nigdy nie mówi.
  Wsiadł z powrotem do samochodu i pojechał do wjazdu na autostradę. Spojrzał na zielono-białe znaki. Jeden prowadził z powrotem do miasta. Jeden kierował się na zachód, w stronę Harrisburga i Pittsburgha, a drugi na północny zachód.
  W tym Meadville.
  Detektyw Kevin Francis Byrne wziął głęboki oddech.
  I dokonał wyboru.
  OceanofPDF.com
  100
  W jego mroku emanowała czystość, przejrzystość, podkreślona pogodnym ciężarem trwałości. Były chwile ulgi, jakby wszystko się wydarzyło - wszystko, od chwili, gdy po raz pierwszy postawił stopę na wilgotnym polu, aż do dnia, w którym po raz pierwszy przekręcił klucz w drzwiach rozpadającego się domu szeregowego w Kensington, aż po cuchnący oddech Josepha Barbera, żegnającego się z tą śmiertelną powłoką - by wprowadzić go do tego czarnego, bezkresnego świata.
  Ale ciemność nie była ciemnością dla Pana.
  Każdego ranka przychodzili do jego celi i prowadzili Rolanda Hannę do małej kaplicy, gdzie miał odprawić nabożeństwo. Początkowo niechętnie opuszczał celę. Szybko jednak zdał sobie sprawę, że to tylko odskocznia, przystanek na drodze do zbawienia i chwały.
  Spędził resztę życia w tym miejscu. Nie było procesu. Zapytali Rolanda, co zrobił, a on im powiedział. Nie skłamał.
  Ale Pan przyszedł również tutaj. Właściwie, Pan był tu tego samego dnia. A w tym miejscu było wielu grzeszników, wielu ludzi potrzebujących napomnienia.
  Pastor Roland Hanna poradził sobie ze wszystkimi.
  OceanofPDF.com
  101
  Jessica dotarła na teren Devonshire Acres tuż po godzinie 4:00 rano 5 lutego. Imponujący kompleks kamieni polnych znajdował się na szczycie łagodnego wzgórza. Krajobraz urozmaicały liczne budynki gospodarcze.
  Jessica przyjechała do ośrodka, żeby porozmawiać z matką Rolanda Hannah, Artemisią Waite. A raczej spróbować. Jej przełożony dał jej swobodę przeprowadzenia wywiadu, by położyć kres historii, która zaczęła się pewnego pięknego wiosennego dnia w kwietniu 1995 roku, kiedy dwie dziewczynki wybrały się do parku na urodzinowy piknik, kiedy rozpoczął się długi ciąg koszmarów.
  Roland Hanna przyznał się do winy i odsiedział osiemnaście wyroków dożywocia bez możliwości zwolnienia warunkowego. Kevin Byrne wraz z emerytowanym detektywem Johnem Longo pomogli w przygotowaniu oskarżenia przeciwko niemu, w dużej mierze opartego na notatkach i aktach Walta Brighama.
  Nie wiadomo, czy przyrodni brat Rolanda Hannah, Charles, brał udział w linczach, czy też był z Rolandem tamtej nocy w Odense. Jeśli tak, pozostaje zagadką: jak Charles Waite wrócił do Filadelfii? Nie potrafił prowadzić samochodu. Według psychologa sądowego, zachowywał się na poziomie sprawnego dziewięciolatka.
  Jessica stała na parkingu obok swojego samochodu, a w jej głowie kłębiły się pytania. Poczuła, że ktoś się zbliża. Ze zdziwieniem zauważyła, że to Richie DiCillo.
  "Detektywie" - powiedział Richie, jakby na nią czekał.
  "Richie. Miło cię widzieć."
  "Szczęśliwego nowego roku."
  "Tobie też" - powiedziała Jessica. "Co cię tu sprowadza?"
  "Tylko coś sprawdzam". Powiedział to z kategorią, którą Jessica widziała u wszystkich doświadczonych policjantów. Nie będzie już więcej pytań.
  "Jak się czuje twój tata?" zapytał Richie.
  "Jest dobry" - powiedziała Jessica. "Dzięki, że pytasz".
  Richie spojrzał na kompleks budynków. Chwila się przeciągnęła. "Więc, jak długo tu pracujesz? Jeśli wolno spytać".
  "Wcale mi to nie przeszkadza" - powiedziała Jessica z uśmiechem. "Nie pytasz mnie o wiek. Minęło ponad dziesięć lat".
  "Dziesięć lat". Richie zmarszczył brwi i skinął głową. "Robię to od prawie trzydziestu. Szybko minie, prawda?"
  "Tak. Nie sądzisz, ale wydaje się, jakbym dopiero wczoraj założyła bluesa i po raz pierwszy wyszła na zewnątrz."
  To był tylko podtekst i oboje o tym wiedzieli. Nikt nie widział ani nie tworzył bzdur lepiej niż gliny. Richie zatoczył się na piętach i zerknął na zegarek. "No cóż, mam kilku złoczyńców czekających na złapanie" - powiedział. "Dobrze cię widzieć".
  "To samo". Jessica chciała dodać do tego tak wiele. Chciała powiedzieć coś o Annemarie, o tym, jak bardzo jej przykro. Chciała powiedzieć, jak zdała sobie sprawę, że w jego sercu jest pustka, której nigdy nie da się zapełnić, bez względu na to, ile czasu minie, bez względu na to, jak skończy się ta historia.
  Richie wyjął kluczyki do samochodu i odwrócił się, żeby wyjść. Zawahał się przez chwilę, jakby miał coś do powiedzenia, ale nie miał pojęcia jak. Zerknął na główny budynek ośrodka. Kiedy znów spojrzał na Jessicę, zdało jej się, że dostrzegła w jego oczach coś, czego nigdy wcześniej nie widziała, nie u człowieka, który widział tyle co Richie DiCillo.
  Ona zobaczyła świat.
  "Czasami" - zaczął Richie - "sprawiedliwość zwycięża".
  Jessica zrozumiała. A to zrozumienie było zimnym sztyletem w jej piersi. Może powinna była dać sobie spokój, ale była córką swojego ojca. "Czy ktoś kiedyś nie powiedział, że na tamtym świecie czeka nas sprawiedliwość, a na tym prawo?"
  Richie się uśmiechnął. Zanim się odwrócił i przeszedł przez parking, Jessica zerknęła na jego buty. Wyglądały na nowe.
  Czasem sprawiedliwość zwycięży.
  Minutę później Jessica zobaczyła Richiego wyjeżdżającego z parkingu. Pomachał jej ostatni raz. Ona odmachała.
  Odjeżdżając, Jessica nie była specjalnie zaskoczona widokiem detektywa Richarda DiCillo prowadzącego duży, zielony SUV z żółtymi światłami przeciwmgielnymi i bogatym wyposażeniem.
  Jessica spojrzała w górę na główny budynek. Na drugim piętrze znajdowało się kilka małych okienek. Dostrzegła dwie osoby obserwujące ją przez okno. Było zbyt daleko, by rozpoznać ich rysy twarzy, ale coś w pochyleniu ich głów i ułożeniu ramion podpowiadało jej, że jest obserwowana.
  Jessica pomyślała o Rzece Bajek, sercu szaleństwa.
  Czy to Richie DiCillo związał ręce Mariusa Damgaarda za plecami i powiesił go? Czy to Richie odwiózł Charlesa Waite'a z powrotem do Filadelfii?
  Jessica postanowiła, że powinna ponownie pojechać do hrabstwa Berks. Być może sprawiedliwości jeszcze nie stało się zadość.
  
  
  
  CZTERY GODZINY PÓŹNIEJ znalazła się w kuchni. Vincent był w piwnicy z dwoma braćmi, oglądając mecz Flyersów. Naczynia były w zmywarce. Reszta została odłożona. Wypiła w pracy kieliszek Montepulciano. Sophie siedziała w salonie, oglądając DVD z Małą Syrenką.
  Jessica weszła do salonu i usiadła obok córki. "Zmęczona, kochanie?"
  Sophie pokręciła głową i ziewnęła. "Nie".
  Jessica mocno przytuliła Sophie. Jej córka pachniała jak płyn do kąpieli dla niemowląt. Jej włosy przypominały bukiet kwiatów. "W każdym razie, czas spać".
  "Cienki."
  Później, gdy córka już była pod kołdrą, Jessica pocałowała Sophie w czoło i wyciągnęła rękę, by zgasić światło.
  "Matka?"
  - Co tam, kochanie?
  Sophie pogrzebała pod kołdrą. Wyciągnęła książkę Hansa Christiana Andersena, jeden z tomów wypożyczonych przez Jessicę z biblioteki.
  "Przeczytasz mi tę historię?" zapytała Sophie.
  Jessica wzięła książkę od córki, otworzyła ją i spojrzała na ilustrację na stronie tytułowej. Był to drzeworyt przedstawiający księżyc.
  Jessica zamknęła książkę i zgasiła światło.
  - Nie dzisiaj, kochanie.
  
  
  
  DWIE noce.
  Jessica usiadła na skraju łóżka. Od kilku dni czuła ukłucie niepokoju. Nie pewność, ale możliwość możliwości, uczucie niegdyś pozbawione nadziei, dwukrotnie rozczarowane.
  Odwróciła się i spojrzała na Vincenta. Martwego dla świata. Bóg jeden wie, jakie galaktyki podbił w swoich snach.
  Jessica spojrzała przez okno na pełnię księżyca wysoko na nocnym niebie.
  Chwilę później usłyszała dźwięk minutnika w łazience. Poetyckie, pomyślała. Minutnik. Wstała i przeszła przez sypialnię.
  Zapaliła światło i spojrzała na dwie uncje białego plastiku leżące na toaletce. Bała się "tak". Bała się "nie".
  Niemowlęta.
  Detektyw Jessica Balzano, kobieta, która nosiła broń i każdego dnia narażała się na niebezpieczeństwo, lekko drżała, gdy weszła do łazienki i zamknęła drzwi.
  OceanofPDF.com
  EPILOG
  
  Grała muzyka. Piosenka na pianinie. Jaskrawożółte żonkile uśmiechały się w skrzynkach okiennych. Pokój wspólny był prawie pusty. Wkrótce miał się zapełnić.
  Ściany były udekorowane królikami, kaczkami i pisankami.
  Kolacja została podana o 17:30. Tego wieczoru był stek Salisbury z puree ziemniaczanym. Był też kubek musu jabłkowego.
  Charles wyjrzał przez okno na długie cienie rosnące w lesie. Była wiosna, powietrze było rześkie. Świat pachniał zielonymi jabłkami. Kwiecień miał wkrótce nadejść. Kwiecień oznaczał niebezpieczeństwo.
  Charles wiedział, że w lesie wciąż czyha niebezpieczeństwo, ciemność pochłaniająca światło. Wiedział, że dziewczyny nie powinny tam chodzić. Jego siostra bliźniaczka, Charlotte, też tam chodziła.
  Wziął matkę za rękę.
  Teraz, gdy Rolanda już nie było, wszystko zależało od niego. Było tam tyle zła. Odkąd osiedlił się w Devonshire Acres, obserwował cienie przybierające ludzką postać. A nocą słyszał ich szepty. Słyszał szelest liści, szum wiatru.
  Przytulił matkę. Uśmiechnęła się. Teraz będą bezpieczni. Dopóki będą razem, będą bezpieczni przed złymi rzeczami w lesie. Bezpieczni przed każdym, kto mógłby im zaszkodzić.
  "Bezpiecznie" - pomyślał Charles Waite.
  Od tego czasu.
  OceanofPDF.com
  PODZIĘKOWANIE
  
  Nie ma bajek bez magii. Najserdeczniejsze podziękowania dla Meg Ruley, Jane Burkey, Peggy Gordane, Dona Cleary'ego i całego zespołu Jane Rotrosen; jak zawsze dziękuję mojej wspaniałej redaktorce Lindzie Marrow, a także Danie Isaacson, Ginie Centello, Libby McGuire, Kim Howie, Rachel Kind, Danowi Mallory'emu i wspaniałemu zespołowi Ballantine Books; jeszcze raz dziękuję Nicoli Scott, Kate Elton, Cassie Chadderton, Louise Gibbs, Emmie Rose i wspaniałemu zespołowi Random House UK.
  Podziękowania dla ekipy z Filadelfii: Mike'a Driscolla i ekipy z Finnigan's Wake (i Ashburner Inn), a także Patricka Gegana, Jan Klincewicz, Karen Mauch, Joe Drabjaka, Joe Brennana, Hallie Spencer (Mr. Wonderful) i Vity DeBellis.
  Za ich fachowość dziękujemy Czcigodnemu Seamusowi McCaffery'emu, detektyw Michelle Kelly, sierżantowi Gregory'emu Masi, sierżant Joan Beres, detektywowi Edwardowi Roxowi, detektywowi Timothy'emu Bassowi oraz mężczyznom i kobietom z wydziału policji w Filadelfii; dziękujemy J. Harry'emu Isaacsonowi, doktorowi medycyny; dziękujemy Crystal Seitz, Lindzie Wrobel i miłym ludziom z Reading and Berks County Visitors Bureau za kawę i mapy; dziękujemy DJC i DRM za wino i cierpliwość.
  Chciałbym raz jeszcze podziękować miastu i mieszkańcom Filadelfii za pobudzenie mojej wyobraźni.
  OceanofPDF.com
  "Ruthless" to fikcja literacka. Imiona, postacie, miejsca i wydarzenia są wytworem wyobraźni autora lub zostały użyte fikcyjnie. Jakiekolwiek podobieństwo do rzeczywistych wydarzeń, miejsc lub osób, żywych lub zmarłych, jest całkowicie przypadkowe.
  
  
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"