Рыбаченко Олег Павлович
Aleksander Iii - Russlands store håp

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками Юридические услуги. Круглосуточно
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Aleksander II ble myrdet i april 1866. Aleksander III besteg tronen. Han forhindret salget av Alaska og iverksatte en rekke tiltak for å styrke det tsaristiske Russland. En periode med strålende seire og erobringer for vårt store moderland begynte deretter.
  Aleksander III - Russlands store håp
  KOMMENTAR
  Aleksander II ble myrdet i april 1866. Aleksander III besteg tronen. Han forhindret salget av Alaska og iverksatte en rekke tiltak for å styrke det tsaristiske Russland. En periode med strålende seire og erobringer for vårt store moderland begynte deretter.
  PROLOG
  Attentatet på tsar Aleksander II kastet Russland ut i sorg. Men helt fra de første månedene av sønnen Aleksander IIIs regjeringstid merket man en fast hånd. Uroen avtok, jernbaner og fabrikker begynte å bli bygget. Nye fort ble reist i Alaska. Ideen om å selge dette territoriet ble umiddelbart avvist av den nye, mektige tsaren: Russerne gir ikke fra seg landområdene sine. Og ordren ble gitt: bygg en by - et nytt Alexandria.
  Med dampskipenes fremvekst ble det enklere å reise til Alaska. Og rike gullforekomster ble oppdaget. Og det ble klart at den kloke kongen hadde gjort det rette ved ikke å selge Alaska.
  Men andre land begynte å gjøre krav på det, særlig Storbritannia, som deler grense med Alaska og Canada.
  Den britiske hæren og marinen beleiret New Alexandria. Men guttene og jentene fra spesialstyrkene for barnevernet var der.
  Oleg Rybachenko, en trofast tjener for de russiske gudene og kommandør for barnerommets spesialstyrker, ble sendt til dette fortet på russisk territorium og skulle delta i kampene for å holde russisk territorium.
  Barfot og iført shorts angrep gutten det britiske batteriet som var plassert på de høye høydene over fortet. Oleg hadde allerede betydelig erfaring med å utføre forskjellige oppdrag for de allmektige russiske gudene i forskjellige universer. Slik var skjebnen til dette guttegeniet. Som voksen forfatter ønsket han å bli udødelig.
  Og de russiske gude-demiurgene gjorde ham udødelig, men forvandlet ham til en gutt-terminator som tjener dem og folket i Moder Russland. Dette passer den evige gutten helt fint.
  Han klemmer en hånd over munnen på en engelsk vakt og skjærer over halsen. Dette er ikke første gang han har gjort dette, og det er heller ikke hans første oppdrag. Helt fra starten av, takket være sin barnslige kropp, oppfattet den evige gutten det hele som en lek, og følte derfor ingen anger eller ubehag i sjelen.
  Det ble så naturlig for ham at gutten bare var glad for sin siste suksess.
  Her rev han rett og slett av hodet til en annen vaktpost. Våre engelskmenn burde vite: Alaska var og vil alltid være russisk!
  Oleg Rybachenko, den briljante og mest produktive forfatteren i SNG, hadde lenge vært rasende over salget av Alaska for en slunsj! Men tsar Alexander III var annerledes! Denne monarken ville ikke gi fra seg en tomme av russisk land!
  Ære være Russland og de russiske tsarene!
  Gutteterminatoren traff en annen engelskmann i bakhodet med den bare hælen. Han brakk nakken. Så sang han:
  - Alaska vil være vår for alltid,
  Der det russiske flagget er, skinner solen!
  Måtte en stor drøm gå i oppfyllelse,
  Og jentenes stemmer er veldig klare!
  Det hadde vært flott om de legendariske fire heksejentene, vakre som stjernene, kunne hjelpe til akkurat nå. De ville være til stor hjelp. Men ok, kjemp alene foreløpig.
  Nå tenner du det røykfrie kruttet og nitroglyserinen. Nå vil hele det britiske batteriet eksplodere.
  Oleg Rybachenko sang:
  - Det finnes ikke noe vakrere moderland enn Russland,
  Kjemp for henne og vær ikke redd ...
  Det finnes ikke noe lykkeligere land i universet,
  Rus', lysfakkelen for hele universet!
  Batteriet eksploderte, som utbruddet av en kolossal vulkan. Flere hundre engelskmenn ble kastet opp i luften samtidig og revet i stykker.
  Etter det begynte gutten, mens han viftet med to sabler, å hugge etter engelskmennene. Den unge Terminator-gutten begynte å skrike på engelsk.
  - Skottene har reist seg! De vil rive dronningen i stykker!
  Så begynte noe å skje ... Det brøt ut skyting mellom etniske engelskmenn og skotter. En vill og brutal skuddveksling.
  Og slik begynte kampene. Skottene og engelskmennene barket sammen.
  Flere tusen soldater som beleiret fortet kjempet nå med den største vanvidd.
  Oleg Rybachenko ropte:
  - De kutter og dreper! Skyt dem!
  Slaget fortsatte i kolossal skala. I mellomtiden tok Oleg, som hadde bemerkelsesverdig styrke, flere tønner med nitroglyserin inn i båten, og i forvirringen siktet de den mot det største britiske slagskipet.
  Gutteterminatoren ropte:
  - For Rus, utryddelsens gave!
  Og han dyttet båten bort med sine bare, barnslige føtter, og den akselererte og smalt inn i slagskipets side. Engelskmennene om bord avfyrte kanonene sine kaotisk og forgjeves.
  Og her er resultatet: et ramangrep. Flere tønner med nitroglyserin eksploderte. Og den udødelige gutten siktet dem så presist at de eksploderte fullstendig.
  Og slik ødeleggelse fulgte. Og slagskipet begynte å synke uten videre.
  Og engelskmennene om bord holdt på å drukne. I mellomtiden var gutten allerede på krysseren, og hugg ned sjømennene med sablene sine, og løp, plaskende på bare føtter, til styrehuset.
  Han avfeier raskt sjømennene og hyler:
  - Ære være vårt vakre land!
  Fantastiske Russland under den vise tsaren!
  Jeg gir dere ikke Alaska, fiender!
  Børnen vil bli revet i stykker i raseri!
  Og så kastet gutten en granat med bare føtter og rev britene i stykker.
  Så brøt han seg frem til roret og begynte å snu krysseren. Og to store britiske skip kolliderte. Og rustningen deres sprakk. Og de synket og brennet samtidig.
  Oleg sang:
  - Ære være Russland, ære være!
  Krysseren suser fremover....
  Tsar Aleksander den store,
  Skal åpne scoringen!
  Etter det hoppet gutteterminatoren med et enkelt sprang opp på en annen krysser. Og der begynte han også å hugge på sjømennene og kjempe seg til roret.
  Og så bare snu alt og skyv skipene sammen.
  Terminator-gutten begynte til og med å synge:
  - Svart belte,
  Jeg er veldig rolig...
  Svart belte -
  Én kriger i felten!
  Svart belte,
  Lynutladning -
  Alle engelskmennene ligger døde!
  Og Oleg Rybachenko knuser skip igjen. For en fyr - han er virkelig den kuleste fyren i verden!
  Og et nytt hopp, og over på enda en krysser. Men sjøherren hadde en dårlig idé - å kjempe mot Russland. Spesielt når en så tøff og hensynsløs gutt kjempet.
  Oleg Rybachenko kuttet deretter ned en masse briter og snudde skipet sitt - eller rettere sagt, det han hadde erobret fra britene. Han dirigerte det deretter til å angripe en annen krysser. Med et vilt brøl rammet han fienden.
  Det var som om to monstre hadde kollidert og kollidert i ville antrekk. De hadde kløyvd hverandres neser. Så øste de opp sjøvann og begynte å drukne, uten sjanse til å overleve.
  Oleg Rybachenko ropte:
  - Ære være Aleksander III! Den største av tsarer!
  Og igjen, med bare tær, kaster han opp en bombe med eksplosiver. Og hele fregatten, hullet i den, synker.
  Britene forventet selvfølgelig ikke dette. Trodde de at de skulle snuble over et så vilt eventyr?
  Oleg Rybachenko brølte:
  - Ære være tsarenes store Russland!
  Og igjen griper gutten rattet på en annen krysser. Med sine bare, barnslige føtter snur han det og rammer fienden. De to skipene faller fra hverandre og drukner i sjøspy!
  Terminator-gutten skriker:
  - Til det hellige moderlandets ære!
  Og så kommer et nytt lengdehopp. Og en flytur over bølgene. Etter det hugger gutten med sablene sine igjen og bryter seg gjennom til rattet. Han er en veldig kamplysten og aggressiv Terminator-gutt.
  Han knuser de engelske sjømennene og synger:
  - Glitrer som en strålende stjerne,
  Gjennom tåken av ugjennomtrengelig mørke...
  Vår store tsar Alexander,
  Kjenner verken smerte eller frykt!
  
  Dine fiender trekker seg tilbake foran deg,
  Folkemengden jubler ...
  Russland aksepterer deg -
  En mektig hånd styrer!
  Og Oleg Rybachenko hogg ned nok en masse engelskmenn, og knuste igjen skipene frontalt med all sin makt.
  Dette er en ekte Terminator-gutt. Han ser ut til å være rundt tolv år gammel, bare en og en halv meter høy, men musklene hans er som støpejern og kroppen hans er som en sjokoladeplate.
  Og hvis en slik fyr slår deg, blir det ikke honning i det hele tatt.
  Og her er gutten igjen, hoppende fra den ene cruiseren til den andre. Og igjen, uten videre om og men, setter han dem opp mot hverandre.
  Og han roper til seg selv:
  - For Romanovenes Rus!
  Gutteforfatteren er virkelig i full gang. Han vil vise alle hva han er i. Og han vil hakke og knuse alle, som en kjempe med en kølle.
  Her kommer hoppet igjen, denne gangen over på et beltedyr.
  Guttens sabler er i arbeid igjen. De prøver å skyte på ham, men kulene bommer på den udødelige gutten, og hvis de gjør det, spretter de av.
  Det er godt å være et evig barn: ikke bare er du ung, men de kan heller ikke drepe deg. Så du knuser Storbritannia.
  Du griper tak i rattet. Og nå snurrer du det, og nå er to slagskip i ferd med å kollidere, og de krasjer. Og metallet knekker, gnister flyr overalt.
  Oleg Rybachenko roper:
  - For Russland vil alle bli slått!
  Og med en bar, gutteaktig hæl vil han kaste en dødelig dødsgave. Han vil rive i stykker en masse engelskmenn, og en annen fregatt vil synke.
  Vel, det er fortsatt fire kryssere igjen. Det er tydelig at britene ikke vil sende hele flåten sin til Alaskas kyster.
  Oleg Rybachenko griper tak i et annet ratt og snurrer det mot fienden med all sin kraft. Og så kolliderer begge krysserne.
  Det er en skurrende lyd og metall som knekker. Og begge skipene begynner å synke med stor nytelse.
  Oleg Rybachenko sang:
  - Nær øl- og vannbutikken,
  Der lå en lykkelig mann ...
  Han kom fra folket,
  Og han gikk ut og falt i snøen!
  Nå må vi ødelegge de siste krysserne og ta oss av de mindre skipene.
  Så vil engelskmennene på land, etter at flåten er ødelagt, overgi seg til vinnerens nåde.
  Og dette vil være en slik lærdom for Storbritannia at de aldri vil glemme den. Og de vil også huske Krim, hvor de gjorde overgrep under oldefaren Nikolaj Is regjeringstid. Nikolaj Palych gikk imidlertid ikke inn i historien som en stor mann, men som en fiasko. Men barnebarnet hans må nå demonstrere den russiske våpenskjoldets prakt.
  Og Oleg Rybachenko, en veldig kul og målrettet gutteterminator, hjelper ham med dette.
  Oleg griper et nytt ror og smeller begge de britiske krysserne inn i hverandre. Han opptrer med stor besluttsomhet og strenghet.
  Hvoretter den unge forfatteren utbryter:
  - Skipene synker til bunns,
  Med ankere, seil ...
  Og så vil din være,
  Gullkister!
  Gullkister!
  Og et nytt sprang. Når fire slagskip og et dusin kryssere er ødelagt, er det på tide å knuse fregattene også. Storbritannia vil miste ganske mange skip.
  Og etter dette vil han forstå hva det vil si å angripe Russland.
  Gutteterminatoren sang:
  - For mirakelet og vår seier i verden!
  Og han salet roret på en annen fregatt, og dirigerte skipet til å ramse, og med et kraftig slag, hvordan det traff!
  Og begge karene vil knuses og knuses i biter. Og det er flott, skikkelig kult.
  Oleg Rybachenko hopper igjen og hopper om bord på det neste fartøyet. Derfra styrer han prosessen. Han snur skipet igjen, og fregattene kolliderer.
  Igjen høres skriket av knust metall, en kraftig eksplosjon, og de overlevende sjømennene faller i vannet.
  Oleg roper:
  - Til våre våpens suksess!
  Og nok en gang går den modige gutten til angrep. Han besteg den nye fregatten og siktet den mot jageren.
  Dampskip kolliderer og eksploderer. Metall knuser, og ild skyter opp. Og folk brenner levende.
  Dette er det mest åpenbare marerittet. Og engelskmennene brenner som griller.
  Blant de døde var en hyttegutt, en gutt på rundt tretten år. Det er selvfølgelig synd at noen som ham ble drept. Men krig er krig.
  Gutteterminatoren sang:
  - Det vil bli lik, massevis av fjell! Fader Tsjernomor er med oss!
  Og gutten kastet igjen en granat med bare foten, som senket et annet skip.
  Guttegeniet stanget den britiske admiralen i hodet, og hodet hans eksploderte som et gresskar truffet av en haug. Så sparket han den enorme, svarte mannen i haken med den bare hælen. Han fløy forbi og felte et dusin sjømenn.
  Og så snudde gutten fregatten igjen og traff naboen med den. Han kvitret aggressivt:
  - Jeg er en stor stjerne!
  Og nok en gang er gutteterminatoren til angrep. Knusende og raskt. En hel vulkan syder inni ham, et utbrudd av kolossal kraft. Dette er et uovervinnelig guttegeni.
  Og han knuser dem alle uten nåde. Og så saler gutten-supermannen en annen fregatt. Og ødelegger fienden uten forsinkelse. Nå er den gutten en stor stjerne.
  Oleg Rybachenko slo igjen de to skipene sammen og ropte av full hals:
  - For stor kommunisme!
  Og igjen er den modige guttekjemperen på offensiven. Du kjemper på en ny måte her. Ikke som nok en tidsreisehistorie om andre verdenskrig. Alt er vakkert og friskt her. Du kjemper mot Storbritannia for Alaska.
  USA har ennå ikke kommet seg etter borgerkrigen, og de deler ikke grense med Russland. Så hvis de må kollidere med Yankees, blir det senere.
  Storbritannia har en koloni, Canada, og Russland deler grense med den. Så angrepet fra det mektige England må avverges.
  Men nå har et nytt fregattpar kollidert. Snart vil det ikke være noe igjen av den britiske flåten.
  Og du kan egentlig ikke angripe Alaska fra land. Kommunikasjonslinjene der er strukket tynne, selv for Storbritannia.
  Oleg Rybachenko setter igjen fregattene opp mot hverandre og brøler:
  - En pirat trenger ikke vitenskap,
  Og det er tydelig hvorfor...
  Vi har både ben og armer,
  Og hender...
  Og vi trenger ikke hodet!
  Og gutten slo den engelske sjømannen så hardt med hodet at han fløy forbi og skjøt ned et dusin soldater.
  Oleg angriper igjen ... Han har satt fregattene opp mot hverandre igjen. Og de knekker, brenner og synker.
  Oleg ropte:
  - For Russlands sjel!
  Og nå finner guttens bare, runde hæl målet sitt igjen. Han knuser fienden og brøler:
  - For det hellige fedrelandet!
  Og han slo kneet i fiendens mage, og innvollene hans kom ut bak munnen hans.
  Oleg Rybachenko ropte:
  - For fedrelandets storhet!
  Og han snurret helikopteret i luften og rev fiendene sine i småbiter med bare føtter.
  Gutten dreper virkelig ting ... Han kunne lett ha taklet fiendene selv.
  Men fire jenter fra spesialstyrkene på barnerommet dukket opp. Og de var også skjønnheter, barbeint og i bikini.
  Og de begynner å knuse britene. De hopper opp, kaster granater med sine bare, jentete føtter og river Storbritannia i stykker.
  Og så har vi Natasha, en muskuløs kvinne i bikini. Hun kaster bare disken med bare tærne ... Flere engelske sjømenn blir hugget ned, og fregatten snur seg og støter på kollegaen sin.
  Natasha hyler:
  - Aleksander den tredje er en superstjerne!
  Zoya, denne jenta med gyllent hår, bekrefter:
  - Superstjerne og slett ikke gammel!
  Augustine, mens hun knuste engelskmennene rasende, sa denne rødhårede tispa, mens hun viste tennene:
  - Kommunismen vil være med oss!
  Og jentas bare hæl gikk og traff fienden i kanonens munning. Og fregatten revnet i stykker.
  Svetlana lo, avfyrte pistolen sin, knuste fienden, snurret rundt rattet med bare foten og bjeffet:
  - Kongene er med oss!
  Jentene gikk umiddelbart amok og begynte å knuse flåten med stor aggresjon. Hvem kunne motstå det? Fregattene løp raskt ut, og nå knuste de mindre fartøy i stedet.
  Natasha, som knuste Storbritannia, sang:
  - Russland har blitt feiret som hellig i århundrer!
  Og med sine bare tær skal han kaste en bombe som splitter briggen.
  Zoya, som fortsatte å knuse fienden, skrek:
  - Jeg elsker deg av hele mitt hjerte og sjel!
  Og igjen, med bare tær, kastet hun en ert. Den kløyvde et annet engelsk skip.
  Augustina gikk også og knuste fienden. Hun knuste skipet, den rødhårede tispa senket en mengde britiske fiender. Og hun skrek:
  - For Aleksander den tredje, som skal bli en stor tsar!
  Svetlana var lett enig i dette:
  - Selvfølgelig vil det det!
  Den blonde terminatorens bare fot traff siden av det britiske skipet med en slik kraft at det engelske skipet delte seg i tre deler.
  Oleg Rybachenko, denne uovervinnelige gutten, traff også motstanderen sin med et slikt slag, med sin bare, runde, barnslige hæl, at briggen sprakk og sank nesten umiddelbart.
  Gutteterminatoren sang:
  - Vi skal feie bort fienden med ett slag,
  Vi vil bekrefte vår ære med et stålsverd ...
  Det var ikke forgjeves at vi knuste Wehrmacht,
  Vi skal slå engelskmennene ved å spille!
  Natasha blunket og bemerket med en latter:
  - Og selvfølgelig skal vi gjøre det med bare jentete føtter!
  Og jentas bare hæl krasjet inn i et annet engelsk skip.
  Zoya, som viste tennene, sa aggressivt:
  - For kommunismen i sin tsaristiske inkarnasjon!
  Og jenta, med bare tær, tok og kastet noe som hadde en dødelig effekt på fiender, bokstavelig talt feide dem bort og rev dem i stykker.
  Augustin, som knuste engelskmennene, tok og sa:
  - Ære være Kristus og Rod!
  Deretter kastet hennes bare føtter en bombe som rev en annen ubåt i stykker.
  Og så, med et presist slag, delte en bar hæl brigantinen. Og det gjorde den ganske smidig.
  Svetlana er også på farten og ødelegger fiender. Og med sin bare hæl sender hun en annen brigg til bunnen.
  Og jenta, med sine bare tær og ville raseri, kaster granaten igjen. Hun er en fantastisk kriger.
  Her er Natasha, i angrep, rask og veldig aggressiv. Hun angriper desperat.
  Og et nytt engelsk skip synker når det blir truffet av en bombe kastet av en jentes bare tær.
  Natasha sang og viste tennene:
  - Jeg er en supermann!
  Zoya sparket briggen i baugen med det bare kneet. Den sprakk og begynte å synke.
  Oleg Rybachenko delte også et mindre britisk skip med sin bare hæl og pep:
  - Til min styrke! Vi vannet alt!
  Og gutten er igjen i bevegelse og angriper aggressivt.
  Augustin fortsatte å bevege seg som en kobra som stikker Storbritannia, og sa med glede:
  - Kommunisme! Det er et stolt ord!
  Og de bare tærne til denne desperate jenta kastet nok en gave av ødeleggelse.
  Og en mengde engelskmenn befant seg i en kiste, eller på havets bunn. Men hva slags kiste, hvis de ble revet i stykker?
  Og resten sank til og med!
  Oleg Rybachenko spyttet mot briggen med et vilt glis, og den tok fyr som om den var dynket med napalm.
  Gutteterminatoren ropte:
  - Til kongevann!
  Og han vil le og sparke Storbritannias skip med bare hælen. Det vil sprekke og sprute i havet.
  Svetlana kastet bomben med bare tær og hylte:
  - Og de stilige jentene drar ut på havet...
  Og han skal hogge ned fiendene sine med sabler.
  Oleg Rybachenko, som knuste engelskmennene, bekreftet:
  - Havelementet! Havelementet!
  Og slik skiltes krigerne. Og gutten som var med dem var så livlig. Og så leken.
  Oleg Rybachenko, som skjøt mot fienden fra en britisk kanon og senket et annet skip, erklærte:
  - Kosmisk drøm! La fienden bli knust!
  Jentene og gutten var i et kolossalt vanvidd, og de hugget mot fienden, slik at Storbritannia ikke hadde noen måte å motstå et slikt press på.
  Oleg, som senket enda et skip, husket at en dverg i et av de parallelle universene hadde bestemt seg for å hjelpe tyskerne med å designe Tiger II. Og dette tekniske geniet hadde klart å lage et kjøretøy med pansringstykkelse og bevæpning som King Tiger, som bare veide tretti tonn og var halvannen meter høyt!
  Vel, det er det han kalles en dverg! Og han har en superkonstruktør! Med en slik maskin klarte tyskerne selvfølgelig å beseire de allierte i Normandie sommeren 1944, og om høsten stoppe den røde armés fremrykning da den brøt gjennom til Warszawa.
  Det som var verre var at dvergen ikke bare designet stridsvogner. XE-162 viste seg også å være svært vellykket: lett, billig og enkel å fly. Og Ju-287-bombeflyet viste seg å være en ekte supermann.
  Og så måtte deres fem gripe inn. Og slik trakk krigen ut til 1947.
  Hadde det ikke vært for deres fem, kunne Fritzene ha vunnet!
  Oleg Rybachenko snakket deretter hardt om gnomene:
  - De er verre enn alver!
  Det fantes virkelig en slik tidsreisende alv. Han ble Luftwaffe-pilot og skjøt ned over seks hundre fly på begge fronter mellom høsten 1941 og juni 1944. Han mottok Ridderkorset av Jernkorset med sølvfargede eikeblader, sverd og diamanter da han ble den første Luftwaffe-piloten til å skjøt ned to hundre fly. Deretter, for tre hundre nedskutt fly, mottok han Ordenen av den tyske Ørn med diamanter. For fire hundre nedskutt fly mottok han Ridderkorset av Jernkorset med gyldne eikeblader, sverd og diamanter. For jubileet for fem hundre fly skutt ned innen 20. april 1944 mottok alven Storkorset av Jernkorset - det andre i Det tredje riket etter Hermann Göring.
  Og for det seks hundrede flyet ble han tildelt en spesiell utmerkelse: Ridderkorset av Jernkorset med platinablader av eik, sverd og diamanter. Den strålende essalven ble aldri skutt ned - magien til gudenes amulett var i arbeid. Og han arbeidet alene som et helt luftkorps.
  Men dette hadde ingen innvirkning på krigens forløp. Og de allierte gikk i land i Normandie. Og ganske vellykket, til tross for all alvens innsats.
  Så bestemte denne representanten for trollmannsnasjonen seg for å stikke av fra Det tredje riket. Hva ville han egentlig? Øke regningene sine til tusen? Hvem skulle være med fienden?
  Oleg senket en ny brigantin og brølte:
  - For vårt fedreland!
  Deres fem hadde allerede senket nesten alle skipene. Som en siste akkord presset de fem fartøy sammen og fullførte dermed ødeleggelsen av den engelske flåten.
  Oleg Rybachenko sang og viste tennene:
  - Måtte Russland være berømt i århundrer,
  Snart blir det et generasjonsskifte...
  I gleden er det en stor drøm,
  Det blir Aleksander, ikke Lenin!
  Jentene virker fornøyde. England har blitt beseiret til sjøs. Nå gjenstår det bare å gjøre slutt på den hardt rammede fienden på land.
  Og de fem skyndte seg å hogge ned den allerede uorganiserte og halvt beseirede fienden.
  Jentene og gutten knuste fienden. De hugget etter dem med sabler og kastet granater mot dem med bare tær. Og det viste seg å være ekstremt kult.
  Natasha hogg og sang, sablene hennes så fort, tjue ganger i sekundet. Med en slik fart kunne ingen stå imot heksene. Det er de russiske gudenes makt!
  Oleg Rybachenko sparket hjelmen til den britiske generalen med den bare hælen, brakk nakken hans og sa:
  - En, to, tre, fire!
  Zoya kastet den skarpe, slipte disken med bare fingrene og sa med en latter:
  - Beina høyere, armene bredere!
  Augustina opptrådte ekstremt aggressivt. De bare føttene hennes var raske. Og det kobberrøde håret hennes blafret som et proletarisk krigsflagg.
  Jenta tok den og sang:
  - Jeg er en heks, og det finnes ikke noe bedre yrke!
  Svetlana, som kuttet ned motstanderne sine, var enig:
  - Nei! Og jeg tror ikke det blir det!
  Og hennes bare føtter slynget dolker. De fløy forbi og hogg ned to dusin engelskmenn.
  Utryddelsen gikk etter planen. Både jentene og gutten handlet med åpenbar voldsomhet og forbløffende presisjon. Krigerne ødela med vill selvtillit.
  Oleg Rybachenko delte en annen general i to så snart han plystret.
  Og et dusin kråker kollapset plutselig av hjerteinfarkt. De falt og slo hull i hodene på et halvt hundre engelske soldater.
  For en kamp! Den kuleste kampene!
  Gutteterminatoren brølte:
  - Jeg er en stor kriger! Jeg er Schwarzenegger!
  Natasha knurret skarpt og stampet med den bare foten:
  - Du er fiskeren!
  Oleg var enig:
  - Jeg er Fiske-Banator, som river alle i stykker!
  Restene av de engelske troppene overga seg. Etterpå kysset de fangede soldatene jentenes bare, runde hæler.
  Men det var ikke slutten. Etter et slikt nederlag signerte Storbritannia en fredsavtale. Og tsarhæren marsjerte mot Det osmanske riket for å hevne seg for sine tidligere nederlag.
  
  Oleg Rybachenko og Margarita Korshunova fullførte nok et oppdrag for de russiske demiurgegudene. Denne gangen kjempet de mot Devlet Giray, som marsjerte mot Moskva med en enorm hær i 1571.
  I virkeligheten klarte Devlet Girays 200 000 mann sterke hær å brenne Moskva ned til grunnen og drepe titusenvis av russere. Men nå sperret et par udødelige barn og fire vakre jomfruer - gudenes døtre - Krim-tatarenes vei. Og de bestemte seg for å føre et stort og avgjørende slag.
  Oleg Rybachenko var kun kledd i shorts, noe som avslørte den muskuløse overkroppen hans. Han så ut til å være omtrent tolv år gammel, men musklene hans var svært definerte og dypt definerte. Han var veldig kjekk, huden sjokoladebrun av solbrenthet, lignet en ung Apollo, skinnende av bronse, og håret hans var lyst, lett gyllent.
  Med de bare tærne på sine barnslige føtter kastet gutten en dødelig boomerang og sang:
  - Det finnes ikke noe vakrere hjemland enn Russland,
  Kjemp for dem og vær ikke redd ...
  La oss gjøre verden lykkelig
  Universets fakkel er Russlands lys!
  Etter dette holdt Oleg en mottakelse ved møllen med sverd, og de beseirede tatarene falt.
  Margarita Korshunova var også en voksen, til og med eldre, forfatter i sitt tidligere liv. Nå er hun en tolv år gammel jente, barbeint, iført en tunika. Håret hennes er krøllete, farget av bladgull. Hun beveger seg, som Oleg, raskere enn en gepard, og skjærer gjennom hordene av krimsteppebeboere som helikopterblad.
  En jente kaster en skarp stålpuck med bare tær, slår av hodene på atombomber og synger:
  - En to tre fire fem,
  La oss drepe alle skurkene!
  Etter dette tok de udødelige barna ham, og hvordan de plystret. Og de lamslåtte kråkene besvimte og knuste nebbene sine inn i hodeskallene til de fremrykkende Horde-troppene.
  Devlet Giray samlet en enorm hær. Nesten alle mennene fra Rottekhanatet, sammen med mange andre nogaier og tyrkere, deltok i felttoget. Så kampen kom til å bli svært alvorlig.
  Natasha er en veldig vakker og muskuløs jente. Hun har bare på seg bikini, og håret hennes er blått.
  Hun hogger ned horden med sverd, og hennes bare tær på jomfruføttene kaster skiver som skjærer av hodene deres.
  Men et bart, solbrent kne traff khanen i haken. Og kjeven hans falt ned.
  Natasha sang:
  - Det vil bli nye seire,
  De nye hyllene er oppe!
  Zoya slåss også som den mest krigerske og aggressive Terminator. Hennes bare tær skyter giftige nåler fra de jentete føttene hennes. Og sverdene hennes kan også lett hogge av hoder.
  Zoya kvitret og viste tennene:
  Alt er i orden i hæren vår,
  La oss slå de slemme gutta ...
  Kongen har en tjener som heter Malyuta,
   Om å dekke verrat!
  Auch Augustinus kämpft mit einem sehr großen Schwertschwung. Und ihre Waffen sind simple tödlich und sehr zerstörerisch. Und nackte Zehen werfen Nadeln, die viele tatarische Krieger töten.
  Augustinus sang:
  - Maljuta, Maljuta, Maljuta,
  Großer und glorreicher Henker...
  Das Mädchen auf dem Ständer ble geil aufgehängt -
  Bekomm es mit einer Peitsche, aber weine nicht!
  Und das kupferrote Haar des Mädchens flattert im Wind wie ein proletarisches Banner, mit dem sie den Winterpalast stürmen.
  Svetlana kämpft auch mit Schwertern und schlägt Atombomben die Köpfe ab. Und ihre nackten Zehen schleudern ein sprengstoff Paket der Zerstörung. Und die Masse der Atomwaffen fällt zerrissen und getötet.
  Svetlana Gurrte:
  - Ruhm den russischen Demiurg-Göttern!
  Und wieder wird er diesmal mit seinen nackten Zehen scharfe Sterne nehmen und werfen.
  Die sechs Krieger packten Devlet Girays Armee sehr fest. Unn natürlich zerstören die nackten Füße von Kindern und Mädchen die Horde vollständig.
  Und auch die Schwerter in den Händen sind äußerst effektiv.
  Aber Oleg Rybachenko versteht mit seinem Verstand eines ewigen Jungen, dass dies nicht genug ist.
  Und hier pfeift er mit Margarita, und wieder bekommen Tausende von Krähen einen Herzinfarkt. Und sie stürzen betäubt und durchbohren die geschorenen Köpfe der Tataren mit ihren Schnäbeln.
  Und Natasha schlug mit Schwertern zu. Mit ihren nackten Zehen warf sie Erbsen mit Sprengstoff.
  Und riss eine Menge Atombomben.
  Dann warf sie ihren BH ab, und wie aus einer scharlachroten Brustwarze blitzte es auf. Også wird es vorbeifliegen und viele Atomwaffen verbrennen.
  Und so werden nur Skelette zu Pferd übrig bleiben.
  Natascha sang:
  - Jeg er den sterkeste babyen
  Ich werde meine Feinde bis zum Ende vernichten!
  Auch Zoya kämpft im großen Stil. Und ihre Schwerter schneiden wie die Klingen eines Kultivators. Und machen Sie sehr scharfe Schwünge.
  Und nackte Zehen werfen Bumerangklingen i Form von Hakenkreuzen oder Sternen.
  Og da flog ihr BH av ihrer Brust og entblößte purpurrote Brustwarzen.
  Da stille jenten:
  - Min kolossale kraft,
  Ich habe das Universum erobert!
  Augustina kämpft mit großem Entusiasmus. Und ihre kladentsy Show verspielte Wendungen. Und das Mädchen schwenkt sie wie die Flügel einer Mühle während eines Orkans.
  Und kupferrote Haare flattern wie von Lenin. Und wenn der nackte Absatz ein Sprengpaket hochschleudert und alle in Stücke reißt.
  Und das Mädchen wird auch ihren BH abwerfen. Og ihre Rubinnippel schoss som en feuriger Pulsar og Schwatzt:
  - Til kamp mot impuls!
  Svetlana kämpft med viel Druck. Her führte sie eine Technik mit Schwertern durch, die die Köpfe von einem Dutzend Nummern nahm und zerstörte.
  Dann nahm das Mädchen mit ihren nackten Zehen etwas, das wie ein fliegender Drachen aussah, und startete es. Und sie tötete und trug so viele Nomaden auf einmal.
  Unn danner platzte ihr BH auf und entblößte ihre Erdbeerbrustwarzen. Und dann wird der Blitz schlagen und so aushöhlen.
  Und es wurde sehr schmerzhaft.
  Svetlana sang:
  Nur für Gottes Geschenk
  Der Priester erhielt ein Honorar...
  In den Vorstädten ein ganzer Hektar Koks,
  Aber jetzt war sein Schlag genug,
  Und um schreckliche Strafen zu unngå,
  Er diktert eine Abhandlung über die Tataren!
  Oleg Rybachenko, dieser groovige Junge, hieb mit Schwertern, as wären es die Klingen eines Propellerjägers, und quietschte:
  - Å, kjære melankoli,
  Zerreiße nicht meine Seele...
  Vi er bare unge,
  Ganske fornøyd!
  Und das unsterbliche Kind, als würde es mit seinen nackten Zehen eine Bombe werfen.
  Der eine wird explodieren, und die Masse der Krimtataren wird auseinander gesprengt.
  Dann pfeift der Junge. Die Augen der Krähen bli genommen und ausgerollt.
  Og kråkene, bevisstløse, plukket opp de barberte hodene til horden og falt på dem.
  Og de stampet hodeskallene med nebbene sine.
  Og det var dødsstøtet ... Gutten sang:
  - Svart ravn, i møte med døden,
  Offeret venter ved midnatt!
  Jenta Margarita kom også ut med hjelp av en bar, rund, barnslig hæl, og kastet opp en ødeleggende pose med kull.
  Og han vil ta den og sprenge hovedstaden i luften.
  Etter dette utførte jenta en sommerfuglformet sverdmanøver. Hodene deres ble også hugget av og nakkene deres brukket.
  Og syng:
  -Svart kriger i møte med døden,
  De møtes ved graven!
  Så tok jenta den og plystret også. Kråkene ble lamslåtte og besvimte bokstavelig talt. De knuste også Hordens hodeskaller.
  Dette er den komplette ruten. Og en ekstremt dødelig en.
  Ja, disse barna er udødelige og veldig kule barn.
  Men dette er selvsagt bare begynnelsen på kampen. Her er noen flere jenter som blir med i kampen.
  I dette tilfellet den imponerende IS-17-stridsvognen. Dette kjøretøyet har åtte maskingevær og opptil tre kanoner.
  Alenka er her med teamet sitt. Jentene har bare på seg truser. Det er spesielt varmt i tanktrusen. Og jentenes muskuløse kropper glitrer bokstavelig talt av svette.
  Alenka skjøt med bare tær, slo ned mujahedin med eksplosive granater og sang:
  - Ære være de russiske gudene!
  Anyuta skjøt også med sin bare runde hæl og traff fienden med et dødelig prosjektil, mens hun kvitret og gniste tenner:
  - Ære være vårt fedreland!
  Rødhårede, hissige Alla vil også gå barbeint mot atomvåpenet og gi fienden et dødelig slag.
  Så kvitrer han:
  - Ære være den høyeste æra i verden!
  Og slik traff Maria fienden med sitt bare, grasiøse bein. Og også hvordan maskingeværskytterne skjøt mot fienden med hele strømmer av maskingeværsalver.
  Maria tok den og hveste:
  - Russiske guder er krigsguder!
  Olympias var svært aktiv og slo til mot Horden. Hun slo dem ned med stor kraft og spikret igjen kistene deres.
  Og hennes bare, meislede føtter, til tross for hennes betydelige høyde, trykket på knappene på kontrollpanelet og ødela Devlets tropper. Dette er et tøft miljø med dødelig og destruktiv kraft.
  Olympia sang:
  - For Kiev-russ seier!
  Elena korrigerer:
  - Dette er ikke Kievrus, men Moskva!
  Og jenta tok og trykket på joystick-knappen med den skarlagenrøde brystvorten sin, og igjen flyr et dødelig, høyeksplosivt fragmenteringsprosjektil.
  Han bryter inn i Hordens rekker og deler tatarene i dusinvis.
  Alenka sang:
  - Kommunismen og tsaren er styrke!
  Anyuta kjemper også på en veldig original måte. Og hennes karmosinrøde brystvorte legger også et sterkt trykk på joystick-knappen. Og nå treffer prosjektilet motstanderne igjen.
  Og Anyuta kvitret:
  - Ære være vårt hjemland!
  Og her kommer Alla, den rødhårede jenta, og slår fienden med sin rubinrøde brystvorte. Hun skal knuse atomvåpenene og brøle:
  - For høyere kommunisme!
  Og nå kjemper Maria med stor entusiasme, og hun blir også banket opp på en svært underholdende måte med en jordbærsmokk. Maskingevær skyter truende, og lar oss ødelegge fiendene.
  Maria tvitret:
  - Død over regndragen!
  Dermed demonstrerer også Olympia sin klasse. Nærmere bestemt er det en brystvorte på størrelse med en overmoden tomat som trekker av.
  Og han strømmet ut strømmer av maskingeværbelter, som en rekke med flammende punkter.
  Olympia sang:
  - Til ære for den nye kommunismens æra!
  Her er jentene på en supertank!
  Her er kampene med horden og et flott lag.
   Und her kämpfen schöne og aggressive Mädchen am Himmel.
  Anastasia Vedmakova kämpft auch in einem Angriffskämpfer. Under trifft die Horde aus der Luft.
  Und skießt tödliche Raketen. Sie fliegen und explodieren.
  Jenta bruker sine bare, meislede føtter til å skyte og treffer motstanderen sin svært presist.
  Selv om det finnes mange steder for ridning, er skadene enorme, selvfølgelig. Og de river av hele deler av hestehordene.
  Anastasia Vedmakova lo og svarte:
  - For den store russiske ånden!
  Mirabella Magnetic har også sluttet seg til kampen. Og la oss ødelegge fienden.
  Her er denne jenta, Mirabella, med gyllent hår. Og med sine bare fingre skjærer han fienden.
  Så kurret hun:
  - For en sterk gave!
  Og jenta stakk ut tungen igjen.
  Akulina Orlova gikk og angrep fienden igjen. Og hun traff atomvåpnene svært hardt med rakettkastere.
  Jenta filmet også seg selv med sine bare, velformede ben og sang:
  - En to tre fire fem,
  Hele horden - drep!
  Dette triumviratet planlegger en gigantisk utryddelse av motstanderne.
  Akulina Orlova sang:
  - Det vil bli nye seire,
  Nye hyller vil dukke opp ...
  Her ble våre bestefedre oppreist,
  Vi trenger ikke å være redde!
  Anastasia Vedmakova gir også slag og bruker samtidig de skarlagenrøde brystvortene på brystene sine, og trykker dem på knappene.
  Heksejenta sang:
  - Jeg er ikke en engel, men for landet,
  Men for landet ble jeg en helgen!
  Og hennes smaragdgrønne øyne glitrer.
  Så eksploderte Akulina Orlova. Jentene brukte også jordbærnipplor med et knappetrykk. Og en hel støvsky steg opp og rev i stykker hele sjikt med atomvåpen.
  Akulina skrek:
  - Til ertekongen!
  Anastasia spurte overrasket:
  - Hvorfor trenger vi kongelige erter?
  Jenta avfyrte deretter et dødelig prosjektil med sine bare tær, som sendte det susende mot målet. Det løftet en sky av støv, stål og ild.
  Mirabella Magnetic bestemte seg også for å holde tritt med vennene sine og presset den rubinrøde brystvorten sin mot den praktfulle bysten.
  Og han brakte kolossal makt til Horden. Og så ofte blir kisten knust i biter.
  Og så dytter jenta til henne med den bare hælen. Og reiser en ildbombe.
  Og så mye blod rant over banen.
  Mirabella sang frydefullt:
  - Jeg tjener en engel, jeg tjener en engel,
  Og jeg skal lykkes med å drepe en stor hær!
  Anastasia Vedmakova lanserte også en morder med så bare, solbrune og forførende ben. Du kan ikke bli kvitt dem uansett!
  Anastasia skrek:
  - Engel, engel, engel,
  Det blir seier for oss!
  Jenta lo med alle sine perletenner. Det var umulig å motstå et slikt briljant tyveri.
  Men heksen Anastasia har kobberrødt hår. Og hun elsker menn. Han elsker dem veldig høyt, og før hver flytur gir han kroppen sin til flere menn samtidig. Det er derfor Anastasia, som er over hundre år gammel, ser akkurat ut som en jente. Og ingen kan takle det.
  Anastasia kjempet i første verdenskrig, borgerkrigen, den spanske borgerkrigen og den store patriotiske krigen, så vel som i mange andre kriger.
  Dette er en kvinne som rett og slett trenger å bli elsket.
  Anastasia tok den og sang:
  - I rommet fløy jeg som en engel,
  Og slik ble det...
  Og så stoppet rødhåringen - et passende rim falt henne ikke inn.
  Anastasia vil trykke på pedalen igjen med den bare, runde, rosa jentete hælen sin, og sende ut så mye kraft.
  Akulina Orlova bemerket at militantene ble utvist fra Krim-khanatet. Og hvor mange av dem har allerede dødd?
  Oleg Rybachenko og Margarita Korshunova tok igjen giftige nåler fra barneføtter og kastet dem med bare tærne, og traff atomvåpenet.
  Og så plystret Margarita med høyre nesebor, og Oleg Rybachenko med venstre. Og de lamslåtte kråkene fløy opp og falt som flass på barberte hoder.
  Og et slag med stort kapital, hvoretter de udødelige barna sang i kor:
  - Kronbladfargen er skjør,
  da den ble revet i en lengre periode ...
  Selv om verden rundt oss er grusom
  Jeg vil gjøre godt!
  
  Barnets tanker er ærlige -
  Tenk på verden ...
  Selv om barna våre er rene,
  Satan ledet dem til det onde!
  Og igjen hogger de med sverdene sine som om de var propellblader, og de utrydder de tallrike atomvåpenene som mygg i en helvetes, grusom ild.
  Natasha knurret og kastet et sprang med bare føtter, noe fullstendig dødelig og ødeleggende. Og et helt regiment med atomvåpen eksploderte i luften, utslettet.
  Augustine la merke til det, og sendte lyn fra den klare rubinrøde brystvorten hans, og skrek gjennomtrengende:
  - Det finnes ingen som er sterkere enn meg!
  Og hun stakk ut tungen. Og tungen deres er ekstremt etsende.
  IS-17-stridsvognen avfyrer maskingeværene og kanonene sine. Og den gjør det svært effektivt. Granatene sprer en mengde fragmenter og ødelegger horden i hopetall.
  Og nå er sporene fortsatt hestelignende, og rytterne er knust.
  Anastasia Vedmakova dukker opp ut av løse luften. Heksa kaster en forbannelse og knekker de bare tærne sine. Og også her oppgraderes missilene, og får ekstra, kolossal og nesten uendelig kraft.
  Anastasia trykket på knappen med jordbærsmokken sin, og missilene spredte seg i en ødeleggende kloakk.
  Og slik begynte den ubeskrivelige ødeleggelsen og utryddelsen.
  Akulina Orlova kastet også en trylleformel, forbedret missilene sine, og brukte også en rubinrød brystvorte.
  Og hvordan disse utrolige dødsgavene vil fly.
  Akulina lo og bemerket:
  - Rakett, rakett, rakett,
  Knull skamløst!
  Rakett, rakett, rakett
  Det er vanskelig å forstå deg!
  Mirabella Magnetic demonstrerer også oppgraderingen sin i kamp, og trykker deretter på knapper med rubinrøde brystvorten sin. Og så mange missiler treffer og faller.
  Mirabella tok den og sang:
  - Det blir kengurukamp,
  Jeg liker ikke verden!
  Mirabella viste frem de perletennene sine igjen.
  Denne jenta er den største saften og en lys indikator på intelligens.
  Og her er noen flere krigere.
  Albina og Alvina blandet seg inn i kampen. Jentene ankom naturligvis på en flygende tallerken.
  En stor, skiveformet enhet. Så trykket Alvina på joystick-knappene med bare fingrene og avfyrte en laserstråle.
  Og hun slapp så mange atombomber.
  Så kurret hun:
  - For seier over fienden!
  Albina slo også angriperen ned med mesterlig kraft. Igjen, med bare fingre.
  Og hun kvitret:
  - En sang om harer!
  Alvina var ikke enig i den store ideen og dens kraft:
  - Ikke harer, men ulver!
  Og denne gangen, med hjelp av sine skarlagenrøde brystvorter, sendte jenta ødeleggelsens gave.
  Krigere er rett og slett mestere når det gjelder sine praktfulle byster. Og hvor deilig er det ikke når menn kysser dine luksuriøse bryster? Det må være så fantastisk!
  Albina lar oss også knuse fienden med en enorm dose aggresjon og ustoppelig kraft.
  Og jordbærbrystvortene hennes trykket på knappene og utsendte noe ekstremt, til det punktet at det forårsaket kolikk i morderens side.
  Albina tok den og sa leende:
  - Jeg er den sterkeste!
  Og med sin bare hæl presset hun på det som bringer ekstraordinær, uforlignelig og dystrofisk ødeleggelse.
  Jentene viser frem tungene sine og synger med glede:
  - Vi tisser alle på do,
  Og hara-kiri-dragen!
  Slike krigere stjal med smidighet og uforlignbarhet. Og brystene hennes var så luksuriøse og solbrune. Og jenter er deilige. De elsker det når hele kroppen deres er dekket av kyss.
  Alvina sang, sendte gaver til atombomberne og drepte dem som en stor fluesmekker.
  Og krigeren hveste:
  - Og kyss meg overalt,
  Jeg er atten overalt!
  Albina var enig i dette, bet tennene sammen og kvitret:
  - Stakkars Louis, Louis! Stakkars Louis, Louis...
  Jeg trenger ikke kyssene dine!
  Og krigeren vil slippe den fra flyet som en vakuumbombe, og så vil hele regimentet bli revet i stykker av atomvåpen.
  Både ben og armer ble funnet i hjørnene!
  Anastasia Orlova var henrykt og blunket til partnerne sine, mens hun klappet tennene og hylte:
  - Ødeleggelse er en lidenskap,
  Det spiller ingen rolle hva slags regjering det er!
  Og jenta vil vise sin lange tunge.
  Og denne heksa forestilte seg hvordan man kunne slikke søtsaker og karameller som luktet honning med tungen.
  Og krigeren sang:
  - Djevel, djevel, djevel - redd meg,
  En jente med valmuefrø suger bedre!
  Og her igjen er en ny vending, og nederlag, og død.
  Og nå angriper veldig vakre jenter atomvåpensoldatene slik ørner angriper gjess.
  Og så var det jentene. Alice og Angelica. De angrep atomvåpnene med skarpskytterrifler.
  Alice skjøt, og gjennomboret hodene til tre hordekrigere samtidig, og kvitret:
  - For det store fedrelandet!
  Angelica avfyrte også riflen sin. Så kastet hun en granat med dødelig kraft på sine bare tær, mens hun kvitret:
  - For de russiske gude-demiurgene!
  Han la merke til Alice med et fnisende blikk og bemerket:
  - Krig kan være veldig grusom.
  dødens gave med sine bare tær fra den destruktive kraften.
  Disse jentene er rett og slett superkrigere.
  Dette er virkelig det kuleste paret.
  Ja, Devlet-girey forårsaket et oppgjør her. Dessuten drepte Alisa denne khanen med et skudd fra en snikskytterrifle, like nøyaktig som Robin Hoods piler.
  Jenta sang og blunket til sin rødhårede partner, kjekk og muskuløs, og bemerket:
  - Dette er vår posisjon! Det blir en koalisjon!
  Mange av jentene til de tatariske krigerne døde, noe som hindret felttoget og den fremtidige ødeleggelsen av Moskva.
  Oleg Rybachenko, som hogg med sverd som enten ble lengre eller omvendt kortere, bemerket svært vittig:
  - Det var ikke forgjeves at jeg ble sendt til deg,
  Vis Russland nåde!
  Mens hun utførte "blekksprut"-teknikken med sverd, kastet Margarita en ert av ødeleggelse med sine bare tær, skrikende og blunket til partneren sin:
  - Kort, kort, kort -
  Stillhet!
  De udødelige barna plystret av full hals. Og kråkene reagerte så høyt at de falt i sløvhet. Og de stupte ned, lamslåtte, og stanget sine skarpe nebber inn i hodeskallene.
  Og så mange fiender falt på én gang med dødelig kraft. Og skar gjennom mange hodeskaller.
  To sønner av Krim-Khanen og tre barnebarn døde også. Så voldsomt at kråkene ble drept av atombomber. Ingen kan stå imot slike barn, så rabiate.
  Selv om det finnes et patriotisk raseri i dem. De er Terminators barn.
  Oleg Rybachenko la merke til det og kastet en ert med en utslettelsespartikkel med den bare hælen:
  - Krig er en livets skole, der du, når du gjesper i timen, får i hendene ikke bare en notatbok, men en treboks!
  Margarita Korshunova var enig, og en tynn, rund skive ble sluppet ned på jentas bare føtter. Og jenta kvitret:
  - Så mye vi ville vinne!
  Og nå er Tamara og Aurora allerede i kamp. Jentene havnet også i de russiske gudenes landingsgruppe.
  Jentene løftet flammekasteren og grep tak i knappene med tennene. En enorm flamme brøt ut fra de seks tønnene. Og den satte Horden i brann.
  Tamara kastet en fyrstikkeske med gift frem og tilbake med bare fingrene. Og han brukte flere hundre atomvåpen på den.
  Tamara sang:
  - To tusenårskrigen,
  Krig uten god grunn!
  Aurora kastet også, men i dette tilfellet en eske med salt, og den rykket til så hardt at halve Horde-regimentet kollapset.
  Aurora fniste og kvitret:
  De unge jentenes krig
  Rynkene leges!
  Og hvordan krigerne vil oppfatte dette og vil le som gale og svært obskøne griser.
  Selv om skjønnheter ikke har veldig fremtredende muskler, kan de ikke handle mot deg på noen måte.
  Anastasia Vedmakova avfyrte også en dødelig torpedo fra et fly, noe som forårsaket kolossal ødeleggelse og skade.
  Den som eksploderer og reiser en dødelig støvsky.
  Heksen til de russiske demiurge-gudene bemerket:
  - Vi har missiler, fly,
  Verdens sterkeste jente...
  De er solcelledrevne piloter.
  Fienden er beseiret, forvandlet til aske og ødeleggelse!
  Akulina Orlova bekreftet dette, blunket til partneren sin og blinket med sine safirblå øyne:
  - Forvandlet til aske og skitt!
  Mirabella Magnetic bemerket vittig mens hun knuste fienden med sin kolossale, destruktive og dødelige kraft:
  - Hvis du ikke gjemte deg, er det ikke min feil!
  Oleg Rybachenko og Margarita Korshunova vil plystre. Og tusenvis av kråker vil begynne å falle fra himmelen som hagl.
  Det siste atomvåpenet ble ødelagt og brutt. Og den to hundre tusen mann sterke Krimhæren opphørte å eksistere.
  En knusende seier ble oppnådd, og uten tap fra tsarhærens side.
  Natasha sang:
  For å kunne forsvare Det hellige Russland,
  og uansett hvor grusom og lumsk fienden måtte være ...
  Vi vil gi fienden et hardt slag,
  Og det russiske sverdet vil bli berømt i kamp!
  Oleg Rybachenko hoppet, gutteterminatoren snurret i luften og sa:
  - Russland lo, gråt og sang,
  I alle aldersgrupper, derfor er det du og Russland!
  
  
  Palmesøndag, 23:55
  Det er en vintertristhet over det, en dyptliggende melankoli som skjuler hennes sytten år, en latter som aldri helt vekker noen indre glede.
  Kanskje den ikke finnes.
  Du ser dem hele tiden på gaten: hun som går alene, med bøker tett inntil brystet, øynene nedslått, stadig fortapt i tanker. Det er hun som går noen skritt bak de andre jentene, fornøyd med det sjeldne vennskapet hun får. Hun som koser seg med henne gjennom alle stadier av ungdomsårene. Hun som gir avkall på skjønnheten sin som om det var et alternativ.
  Hun heter Tessa Ann Wells.
  Hun lukter av nyskårne blomster.
  "Jeg kan ikke høre deg", sier jeg.
  "...Lordaswiddy", kommer en tynn stemme fra kapellet. Det høres ut som om jeg vekket henne, noe som er fullt mulig. Jeg hentet henne tidlig fredag morgen, og det var nesten midnatt på søndag. Hun hadde bedt i kapellet mer eller mindre uten stopp.
  Det er selvfølgelig ikke et formelt kapell, men rett og slett et ombygd klesskap, men det er utstyrt med alt som er nødvendig for refleksjon og bønn.
  "Det går ikke," sier jeg. "Du vet at det er avgjørende å finne mening i hvert ord, ikke sant?"
  Fra kapellet: "Ja."
  "Tenk på hvor mange mennesker rundt om i verden som ber akkurat nå. Hvorfor skulle Gud lytte til de som er uoppriktige?"
  "Det er ingen grunn."
  Jeg lener meg nærmere døren. "Ville du likt at Herren viste deg en slik forakt på Kristi himmelfartsdag?"
  "Ingen."
  "Greit", svarer jeg. "Hvilket tiår?"
  Det tar henne noen minutter å svare. I kapellets mørke må hun famle seg frem.
  Til slutt sier hun: "Den tredje."
  "Start på nytt."
  Jeg tenner de resterende lykteglassene. Jeg drikker opp vinen min. I motsetning til hva mange tror, er ikke sakramentale ritualer alltid høytidelige begivenheter, men snarere, i mange tilfeller, en grunn til glede og feiring.
  Jeg skal akkurat til å minne Tessa på det når hun begynner å be igjen med klarhet, veltalenhet og alvor:
  "Hill være Maria, full av nåde, Herren er med deg..."
  Finnes det en lyd som er vakrere enn en jomfrus bønn?
  "Velsignet er du blant kvinner..."
  Jeg ser på klokken min. Den er rett etter midnatt.
  "Og velsignet være din livsfrukt, Jesus ..."
  Tiden er inne.
  "Hellige Maria, Guds mor...".
  Jeg tar sprøyten ut av etuiet. Nålen glitrer i stearinlysets lys. Den hellige ånd er her.
  "Be for oss syndere ..."
  Lidenskapene har begynt.
  "Nå og i vår dødstime ..."
  Jeg åpner døren og går inn i kapellet.
  Amen.
  OceanofPDF.com
  Del én
  OceanofPDF.com
  1
  MANDAG, 03:05
  DET ER EN TIME, velkjent for alle som våkner for å hilse den, en tid da mørket fullstendig kaster av seg skumringens slør og gatene blir stille og stille, en tid da skygger samler seg, smelter sammen, oppløses. En tid da de som lider ikke kan tro på daggryet.
  Hver by har sitt eget kvartal, sitt eget neon-Golgotha.
  I Philadelphia er den kjent som South Street.
  Den natten, mens mesteparten av Broderkjærlighetens by sov og elvene rant stille til havet, stormet en kjøttselger nedover South Street som en tørr, brennende vind. Mellom Third og Fourth Street snek han seg gjennom en smijernsport, gikk ned en smal bakgate og inn i en privat klubb kalt Paradise. En håndfull gjester spredt rundt i rommet møtte blikket hans og så umiddelbart bort. I selgerens blikk så de en portal inn til sine svarte sjeler, og de visste at hvis de dvelte ved det bare et øyeblikk, ville erkjennelsen bli uutholdelig.
  For de som kunne sitt fag, var kjøpmannen et mysterium, men ikke et mysterium som ingen ville løse.
  Han var en stor mann, over 180 cm høy, med en bred holdning og store, grove hender som lovet gjengjeldelse til de som krysset ham. Han hadde hvetefarget hår og kjølige grønne øyne - øyne som glitret i en strålende koboltfarge i stearinlysets lys, øyne som kunne feie horisonten med et enkelt blikk uten å gå glipp av noe. Over høyre øye var et skinnende keloidarr - en kant av tyktflytende vev formet som en omvendt V. Han hadde på seg en lang svart skinnfrakk som klamret seg til de tykke musklene på ryggen hans.
  Han hadde kommet til klubben fem kvelder på rad og skulle møte kunden sin i kveld. Det var ikke lett å avtale tid i Paradise. Vennskap var ukjent.
  Selgeren satt bakerst i et fuktig kjellerrom, ved et bord som, selv om det ikke var reservert for ham, automatisk var hans. Selv om Paradise var befolket av spillere fra alle slag og bakgrunner, var det tydelig at selgeren var av en annen rase.
  Høyttalere bak baren tilbød Mingus, Miles og Monk; taket: skitne kinesiske lykter og roterende vifter dekket av trefiberpapir. Blåbærrøkelse brant, blandet seg med sigarettrøyk og fylte luften med en rå, fruktig sødme.
  Klokken tre ti kom to menn inn i klubben. Den ene var kunde, den andre hans verge. De møtte begge kjøpmannens blikk. Og han visste det.
  Kjøperen, Gideon Pratt, var en lav, skallet mann i slutten av femtiårene, med røde kinn, urolige grå øyne og kinnbein som hang som smeltet voks. Han hadde på seg en dårlig tilpasset tredelt dress, og fingrene hans var skjeve av leddgikt. Han pustet vondt. Han hadde okerfargede tenner og ekstra tenner.
  Bak ham gikk en større mann - enda større enn kjøpmannen. Han hadde på seg speilsolbriller og en dongerijakke. Ansiktet og halsen hans var utsmykket med et intrikat nett av tam moko, maori-tatoveringer.
  Uten å si et ord samlet de tre mennene seg og gikk deretter ned en kort korridor inn i lagerrommet.
  Bakrommet på Paradise var trangt og varmt, fylt med kasser med dårlig brennevin, et par slitte metallbord og en muggen, fillete sofa. En gammel jukeboks blafret med et kullblått lys.
  I et rom med en låst dør befant en stor mann med kallenavnet Diablo seg, der han grovt ransaket forhandleren etter våpen og ledninger i et forsøk på å bevise sin autoritet. Mens han gjorde det, la forhandleren merke til en tatovering på tre ord ved Diablos nakke. Den lød: MONGREL FOR LIFE. Han la også merke til forkrommede kolbene til en Smith & Wesson-revolver på den store mannens belte.
  Fornøyd med at kjøpmannen var ubevæpnet og ikke hadde på seg lytteutstyr, stilte Diablo seg bak Pratt, krysset armene over brystet og så på.
  "Hva har du til meg?" spurte Pratt.
  Kjøpmannen studerte mannen før han svarte. De hadde nådd det øyeblikket som inntreffer i enhver transaksjon, øyeblikket da leverandøren må tilstå og legge varene sine ut på fløyelen. Selgeren stakk sakte hånden ned i skinnfrakken sin (det ville ikke være snakk om noe sniking her ) og dro frem et par polaroidkameraer. Han ga dem til Gideon Pratt.
  Begge fotografiene avbildet fullt påkledde, svarte tenåringsjenter i provoserende positurer. Tanya, den navngitte, satt på verandaen hjemme hos seg selv og sendte kyss til fotografen. Alicia, søsteren hennes, vampet på stranden i Wildwood.
  Mens Pratt undersøkte fotografiene, rødmet kinnene hans et øyeblikk, og pusten stoppet. "Bare ... vakkert", sa han.
  Diablo kikket på bildene men så ingen reaksjon. Han vendte blikket tilbake til kjøpmannen.
  "Hva heter hun?" spurte Pratt og viste frem et av fotografiene.
  "Tanya", svarte selgeren.
  "Tan-ya," gjentok Pratt, og skilte stavelsene som om han prøvde å komme til bunns i jenta. Han ga tilbake et av fotografiene og kikket deretter på det han hadde i hånden. "Hun er sjarmerende," la han til. "Skøymete. Jeg merker det."
  Pratt berørte fotografiet og strøk fingeren forsiktig over den blanke overflaten. Han virket et øyeblikk fortapt i tanker, så stakk han bildet i lommen. Han vendte tilbake til nåtiden, til saken han hadde foran seg. "Når?"
  "Akkurat nå", svarte kjøpmannen.
  Pratt reagerte med både overraskelse og glede. Han hadde ikke forventet dette. "Er hun her?"
  Kjøpmannen nikket.
  "Hvor?" spurte Pratt.
  "Nær."
  Gideon Pratt rettet på slipset, justerte vesten over den svulmende magen og strøk tilbake de få hårene han hadde. Han tok et dypt pust, fant veien, og pekte deretter mot døren. "Burde vi ikke ___?"
  Kjøpmannen nikket igjen, og snudde seg deretter mot Diablo for å få tillatelse. Diablo ventet et øyeblikk, befestet statusen sin ytterligere, og trakk seg deretter til side.
  De tre mennene forlot klubben og gikk over South Street til Orianna Street. De fortsatte langs Orianna Street og befant seg på en liten parkeringsplass mellom bygninger. Der sto to biler parkert: en rusten varebil med tonede vinduer og en nyere Chrysler-modell. Diablo løftet hånden, gikk frem og kikket inn i Chryslerens vinduer. Han snudde seg og nikket, og Pratt og selgeren nærmet seg varebilen.
  "Har du betaling?" spurte kjøpmannen.
  Gideon Pratt banket seg på lommen.
  Kjøpmannen kikket mellom de to mennene, stakk hånden ned i frakkelommen og dro frem et sett med nøkler. Før han rakk å sette nøkkelen inn i passasjerdøren på varebilen, mistet han nøklene i bakken.
  Både Pratt og Diablo så instinktivt ned, et øyeblikk distrahert.
  I det neste, nøye overveide øyeblikket, bøyde forhandleren seg ned for å hente nøklene. I stedet for å plukke dem opp, klamret han seg til brekkjernet han hadde plassert bak høyre forhjul tidligere på kvelden. Han reiste seg, snurret på hælen og slo stålstangen rett i Diablos ansikt, slik at mannens nese eksploderte i en tykk, karmosinrød tåke av blod og knust brusk. Det var et kirurgisk utført slag, perfekt timet, designet for å lemleste og lamme, men ikke drepe. Med venstre hånd tok forhandleren Smith & Wesson-revolveren ut av Diablos belte.
  Fortumlet, et øyeblikk forvirret, og handlet ikke på fornuft, men på animalsk instinkt, kastet Diablo seg mot kjøpmannen. Synet hans var nå uklart av blod og ufrivillige tårer. Hans fremoverstøt ble møtt av kolben på Smith & Wesson-riflen, som svingte med all kraften til kjøpmannens betydelige styrke. Sammenstøtet sendte seks av Diablos tenner flyvende opp i den kjølige natteluften, og deretter fallende til bakken som spredte perler.
  Diablo kollapset ned på den oppskårne asfalten og hylte av smerte.
  Krigeren rullet ned på kne, nølte, og så så opp, i forventning om det fatale slaget.
  "Løp", sa kjøpmannen.
  Diablo stoppet opp et øyeblikk, pusten hans var hakkete og overfladisk. Han spyttet ut en munnfull med blod og slim. Da kjøpmannen spennte våpenet og plasserte spissen av løpet mot pannen, innså Diablo visdommen i å adlyde mannens kommando.
  Med stor anstrengelse reiste han seg, slepte seg nedover veien mot South Street og forsvant uten å ta blikket fra selgeren en eneste gang.
  Kjøpmannen snudde seg så mot Gideon Pratt.
  Pratt prøvde å innta en truende positur, men det var ikke hans gave. Han ble konfrontert med øyeblikket alle mordere gruer seg til: den brutale oppgjøret for deres forbrytelser mot mennesket, mot Gud.
  "H-hvem er du?" spurte Pratt.
  Kjøpmannen åpnet bakdøren på varebilen. Han brettet rolig sammen geværet og brekkjernet og tok av seg det tykke lærbeltet. Han surret det harde læret rundt knokene.
  "Drømmer du?" spurte kjøpmannen.
  "Hva?"
  "Drømmer du ...?"
  Gideon Pratt var målløs.
  For etterforsker Kevin Francis Byrne fra drapsenheten i Philadelphia-politiet var svaret diskutabelt. Han hadde sporet Gideon Pratt lenge, og med presisjon og omhu lokket han ham inn i dette øyeblikket, et scenario som invaderte drømmene hans.
  Gideon Pratt voldtok og myrdet en femten år gammel jente ved navn Deirdre Pettigrew i Fairmount Park, og politiet hadde så godt som gitt opp å løse saken. Det var første gang Pratt drepte et av ofrene sine, og Byrne visste at det ikke ville bli lett å få ham ut av saken. Byrne hadde brukt hundrevis av timer og mange netter med søvn på å vente på akkurat dette øyeblikket.
  Og nå, da daggryet i Broderkjærlighetens by bare var et vagt rykte, da Kevin Byrne trådte frem og slo det første slaget, kom kvitteringen hans.
  
  Tjue minutter senere var de på den forhengte akuttmottaket på Jefferson Hospital. Gideon Pratt sto rotfestet: Byrne på den ene siden, en praktikant ved navn Avram Hirsch på den andre.
  Pratt hadde en klump på størrelse og form som en råtten plomme i pannen, en blodig leppe, et mørkelilla blåmerke på høyre kinn og det som så ut til å være en brukket nese. Høyre øye var nesten hovent igjen. Forsiden av den tidligere hvite skjorten hans var mørkebrun og dekket av blod.
  Da Byrne så på denne mannen - ydmyket, fornærmet, vanæret, tatt - tenkte han på partneren sin i drapsavdelingen, en skremmende jernklump ved navn Jimmy Purifey. Jimmy ville ha likt dette, tenkte Byrne. Jimmy likte den typen karakterer Philadelphia så ut til å ha en uendelig mengde av: gatekyndige professorer, narkomane profeter, prostituerte med hjerter av marmor.
  Men mest av alt likte detektiv Jimmy Purifey å fange skurker. Jo verre personen var, desto mer likte Jimmy jakten.
  Det fantes ingen verre enn Gideon Pratt.
  De sporet Pratt gjennom en enorm labyrint av informanter, og fulgte ham gjennom de mørkeste årene i Philadelphias underverden, full av sexklubber og barnepornografiringer. De forfulgte ham med samme målrettede målbevissthet, samme fokus og samme vanvittige hensikt som de hadde kommet ut av akademiet med for alle disse årene siden.
  Det var det Jimmy Purifie likte.
  Han sa at det fikk ham til å føle seg som et barn igjen.
  Jimmy hadde blitt skutt to ganger, slått ned én gang og slått for mange ganger til å telle, men han ble til slutt satt ut av spill av en trippel bypassoperasjon. Mens Kevin Byrne var så hyggelig opptatt med Gideon Pratt, hvilte James "Clutch" Purifey på oppvåkningsrommet på Mercy Hospital, med slanger og intravenøse væsker som vred seg ut av kroppen hans som Medusas slanger.
  Den gode nyheten var at Jimmys prognose så god ut. Den dårlige nyheten var at Jimmy trodde han ville gå tilbake på jobb. Det gjorde han ikke. Ingen av de tre gjorde det noen gang. Ikke som femtiåring. Ikke i drapssaken. Ikke i Philadelphia.
  "Jeg savner deg, Clutch", tenkte Byrne, vel vitende om at han skulle møte sin nye partner senere samme dag. "Det er bare ikke det samme uten deg, mann."
  Dette vil aldri skje.
  Byrne var der da Jimmy falt, mindre enn tre meter unna. De sto ved kassen til Malik's, en beskjeden sandwichbutikk på Tenth og Washington. Byrne fylte på sukker i kaffekoppene deres mens Jimmy ertet servitrisen, Desiree, en ung, kanelhudet skjønnhet minst tre musikkstiler yngre enn Jimmy og åtte kilometer unna ham. Desiree var den eneste virkelige grunnen til at de noen gang stoppet hos Malik's. Det var absolutt ikke maten.
  Det ene øyeblikket lente Jimmy seg mot disken, hans jentete rap braste ut, smilet hans strålte. Det neste var han på gulvet, ansiktet forvridd av smerte, kroppen anspent, fingrene på de enorme hendene hans knyttet til klør.
  Byrne frøs det øyeblikket i minnet, slik han hadde beroliget få andre i livet sitt. I løpet av tjue år i polititjeneste hadde det blitt nesten rutine for ham å omfavne øyeblikk av blind heltemot og hensynsløs tapperhet hos mennesker han elsket og beundret. Han aksepterte til og med meningsløse, tilfeldige grusomhetshandlinger begått av og mot fremmede. Disse tingene fulgte med jobben: rettferdighetens store belønninger. Likevel var dette øyeblikk av naken menneskelighet og kjødets svakhet som han ikke kunne unnslippe: bilder av kropp og ånd som forrådte det som lurte under overflaten av hjertet hans.
  Da han så den store mannen på den skitne flisen i diner-restauranten, kroppen hans kjempet for døden, et stille skrik gjennomboret kjeven hans, visste han at han aldri ville se på Jimmy Purifey på samme måte igjen. Å, han ville ha elsket ham slik han hadde blitt med årene, og lyttet til de latterlige historiene hans, og ved Guds nåde ville han nok en gang ha beundret Jimmys smidige og smidige evner bak en gassgrill på de varme sommersøndagene i Philadelphia, og han ville ha tatt en kule gjennom hjertet for denne mannen uten å nøle eller tenke seg om, men han visste umiddelbart at det de hadde gjort - en urokkelig nedstigning i voldens og galskapens gap, natt etter natt - var over.
  Selv om det brakte Byrne skam og anger, var det realiteten den lange og forferdelige natten.
  Realiteten den natten traff en mørk balanse i Byrnes sinn, en subtil symmetri som han visste ville bringe Jimmy Purify fred. Deirdre Pettigrew var død, og Gideon Pratt måtte ta det fulle ansvaret. En annen familie hadde vært knust av sorg, men denne gangen hadde morderen etterlatt seg DNA-et hans i form av grå kjønnshår som sendte ham til et lite flislagt rom på SCI Greene. Der ville Gideon Pratt ha møtt isnålen, hadde Byrne hatt noe å si om det.
  I et slikt rettssystem var det selvsagt en femti-femti sjanse for at Pratt ville få livsvarig fengsel uten prøveløslatelse hvis han ble dømt. I så fall kjente Byrne nok folk i fengsel til å fullføre jobben. Han ville ringe. Uansett, sand falt på Gideon Pratt. Han hadde på seg en hatt.
  "Den mistenkte falt ned en betongtrapp mens han forsøkte å unnslippe arrestasjon", fortalte Byrne dr. Hirsch.
  Avram Hirsch skrev dette ned. Han var kanskje ung, men han var fra Jefferson. Han hadde allerede lært at seksuelle overgripere ofte var ganske klumsete, utsatt for å snuble og falle. Noen ganger fikk de til og med beinbrudd.
  "Stemmer ikke det, herr Pratt?" spurte Byrne.
  Gideon Pratt bare stirret rett frem.
  "Stemmer ikke det, herr Pratt?" gjentok Byrne.
  "Ja", sa Pratt.
  "Si det."
  "Da jeg løp fra politiet, falt jeg ned trappene og ble skadet."
  Hirsch skrev også dette ned.
  Kevin Byrne trakk på skuldrene og spurte: "Doktor, tror du herr Pratts skader kan forenes med et fall ned en betongtrapp?"
  "Absolutt", svarte Hirsch.
  Flere brev.
  På vei til sykehuset snakket Byrne med Gideon Pratt og formidlet visdommen om at Pratts opplevelse på parkeringsplassen bare var en smakebit på hva han kunne forvente hvis han tok tiltale for politivold. Han informerte også Pratt om at tre personer sto sammen med Byrne på den tiden, villige til å vitne om at de var vitne til at den mistenkte snublet og falt ned trappen under jakten. Alle anstendige borgere.
  Byrne uttalte også at selv om det bare var noen få minutters kjøretur fra sykehuset til politistasjonen, ville det bli de lengste minuttene i Pratts liv. For å bevise poenget sitt, siterte Byrne flere verktøy bak i varebilen: en bajonettsag, en kirurgisk ribbeinkniv og elektriske sakser.
  Pratt forsto.
  Og nå var han registrert.
  Noen minutter senere, da Hirsch dro ned buksene til Gideon Pratt og skitnet til undertøyet hans, fikk det Byrne så ham til å riste på hodet. Gideon Pratt hadde barbert av kjønnshårene sine. Pratt så på skrittet sitt og deretter tilbake på Byrne.
  "Det er et ritual", sa Pratt. "Et religiøst ritual."
  Byrne eksploderte over rommet. "Det samme gjelder krusifikset, dust," sa han. "Hva synes du om vi løper til Home Depot for å kjøpe religiøse ting?"
  I det øyeblikket fanget Byrne praktikantens blikk. Dr. Hirsch nikket, og antydet at de ville ta en prøve av kjønnshår. Ingen kunne barbere seg så tett. Byrne tok opp samtalen og fortsatte.
  "Hvis du trodde den lille seremonien din skulle hindre oss i å ta en prøve, er du offisielt et røvhull", sa Byrne. Som om det var noen tvil. Han var bare centimeter fra Gideon Pratts ansikt. "Dessuten var alt vi trengte å gjøre å holde deg til den vokste ut igjen."
  Pratt så i taket og sukket.
  Tydeligvis falt det ham ikke inn.
  
  BYRNE satt på parkeringsplassen ved politistasjonen, sakket ned farten etter en lang dag og nippet til en irsk kaffe. Kaffen var grov, som den man får på en politistasjon. Jameson hadde satt den frem.
  Himmelen over den utsmurte månen var klar, svart og skyfri.
  Våren hvisket.
  Han stjal noen timers søvn fra en leid varebil, som han brukte til å lokke Gideon Pratt, og returnerte den senere samme dag til vennen Ernie Tedesco, som eide en liten kjøttpakkeribedrift i Pennsport.
  Byrne berørte huden over høyre øye med veken. Arret føltes varmt og ettergivende under fingrene hans, og det vitnet om en smerte som ikke var der den gangen, om en spøkelsesaktig sorg som først hadde blusset opp for mange år siden. Han rullet ned vinduet, lukket øynene og kjente minnestrålene smuldre opp.
  I tankene sine, på det mørke stedet der begjær og avsky møtes, på det stedet der det iskalde vannet i Delaware-elven hadde rast for så lenge siden, så han de siste øyeblikkene av en ung jentes liv, så den stille redselen utfolde seg ...
  ... ser det søte ansiktet til Deirdre Pettigrew. Hun er liten for alderen, naiv for sin tid. Hun har et snilt og tillitsfullt hjerte, en beskyttet sjel. Det er en fuktig dag, og Deirdre har stoppet for å drikke vann ved fontenen i Fairmount Park. En mann sitter på en benk i nærheten av fontenen. Han forteller henne at han en gang hadde et barnebarn på omtrent hennes alder. Han forteller henne at han elsket henne veldig høyt, og at barnebarnet hans ble påkjørt av en bil og døde. "Det er så trist", sier Deirdre. Hun forteller ham at katten hennes, Ginger, ble påkjørt av en bil. Hun døde også. Mannen nikker, tårer presser seg på. Han sier at han hvert år, på barnebarnets bursdag, kommer til Fairmount Park, barnebarnets favorittsted i hele verden.
  Mannen begynner å gråte.
  Deirdre kaster støtten på sykkelen sin og går bort til benken.
  Rett bak benken vokser det tette busker.
  Deirdre tilbyr mannen et stoffstykke ...
  Byrne nippet til kaffen sin og tente en sigarett. Hodet hans dunket, bildene prøvde nå å flykte. Han begynte å betale en høy pris for dem. I årevis hadde han behandlet seg selv på forskjellige måter - lovlige og ulovlige, tradisjonelle og tribale. Ingenting lovlig hjalp. Han hadde besøkt et dusin leger, lyttet til hver eneste diagnose - helt til nå var den rådende teorien migrene med aura.
  Men det fantes ingen lærebøker som beskrev auraene hans. Auraene hans var ikke lyse, buede linjer. Han ville ha ønsket noe sånt velkommen.
  Auraene hans inneholdt monstre.
  Da han først så "synet" av Deirdres mord, kunne han ikke se for seg Gideon Pratts ansikt. Morderens ansikt var uklart, en vannaktig strøm av ondskap.
  Da Pratt kom til Paradise, visste Byrne det.
  Han puttet en CD i spilleren - en hjemmelaget miks av klassisk blues. Det var Jimmy Purify som fikk ham til å spille blues. Og de ekte: Elmore James, Otis Rush, Lightnin' Hopkins, Bill Broonzy. Du ville ikke at Jimmy skulle begynne å fortelle verden om Kenny Wayne Shepherds.
  Til å begynne med klarte ikke Byrne å skille Son House fra Maxwell House. Men lange netter på Warmdaddy's og turer til Bubba Mac's på stranden korrigerte det. Nå, ved slutten av den andre takten, eller senest den tredje, kunne han skille Delta fra Beale Street, Chicago, St. Louis og alle andre blånyanser.
  Den første versjonen av CD-en var Rosetta Crawfords "My Man Jumped Salty on Me".
  Hvis det var Jimmy som ga ham trøst i bluesen, var det også Jimmy som brakte ham tilbake frem i lyset etter Morris Blanchard-affæren.
  Et år tidligere hadde en velstående ung mann ved navn Morris Blanchard myrdet foreldrene sine med kaldt blod og sprengt dem i filler med et enkelt skudd i hodet hver fra en Winchester 9410. Det var i hvert fall det Byrne trodde, en tro like dypt og fullstendig tro som noe annet han noen gang hadde innsett var sant i løpet av sine to tiår med arbeid.
  Han intervjuet atten år gamle Morris fem ganger, og hver gang blinket skyldfølelse i den unge mannens øyne som en voldsom soloppgang.
  Byrne beordret gjentatte ganger CSU-teamet til å gre Morris' bil, hybelrommet og klærne hans. De fant aldri et eneste hårstrå, en fiber eller en dråpe væske som ville ha plassert Morris i rommet da foreldrene hans ble revet i stykker av hagla.
  Byrne visste at hans eneste håp for en domfellelse var en tilståelse. Så han presset ham. Hardt. Hver gang Morris snudde seg, var Byrne der: konserter, kafeer, kurs på McCabe-biblioteket. Byrne så til og med den forferdelige kunstfilmen Food, sittende to rader bak Morris og hans ledsager, bare for å holde presset oppe. Politiets virkelige jobb den natten var å holde seg våken under filmen.
  En kveld parkerte Byrne utenfor Morris' studenthjem, rett under et vindu på Swarthmore-campus. Hvert tjuende minutt, i åtte timer i strekk, trakk Morris gardinene fra seg for å se om Byrne fortsatt var der. Byrne sørget for at Taurus-vinduet var åpent, og lyset fra sigarettene hans fungerte som et fyrtårn i mørket. Morris sørget for at hver gang han kikket inn, rakte han ut langfingeren gjennom de litt åpne gardinene.
  Spillet fortsatte til daggry. Så, rundt halv åtte den morgenen, i stedet for å gå på timen, i stedet for å løpe ned trappene og kaste seg over på Byrnes nåde, mens han mumlet en tilståelse, bestemte Morris Blanchard seg for å henge seg. Han slengte et tau over et rør i kjelleren på sovesalen sin, rev av seg alle klærne og sparket deretter geita ut. Den siste feilen med systemet. Teipet til brystet hans var en lapp som identifiserte Kevin Byrne som plageånden hans.
  En uke senere ble Blanchard-familiens gartner funnet på et motell i Atlantic City med Robert Blanchards kredittkort og blodige klær fylt i duffelbagen sin. Han tilsto umiddelbart dobbeltmordet.
  Døren i Byrnes sinn var låst.
  For første gang på femten år tok han feil.
  Haterne kom ut for fullt. Morris' søster, Janice, anla søksmål om urettmessig død mot Byrne, departementet og byen. Ingen enkelt søksmål var av stor betydning, men alvoret vokste eksponentielt inntil det truet med å overvelde ham.
  Avisene angrep ham og sverte ham i flere uker med lederartikler og reportasjer. Og selv om Inquirer, Daily News og CityPaper dro ham gjennom kullene, gikk de til slutt videre. Det var The Report - en tabloid som markedsførte seg som alternativ presse, men egentlig ikke var mye mer enn en supermarkedtabloid - og en spesielt velduftende spaltist ved navn Simon Close, som uten noen åpenbar grunn gjorde det personlig. I ukene etter Morris Blanchards selvmord skrev Simon Close polemikk etter polemikk om Byrne, politiet og politistaten i Amerika, og konkluderte til slutt med en beskrivelse av mannen Morris Blanchard kunne ha blitt: en kombinasjon av Albert Einstein, Robert Frost og Jonas Salk, hvis du tror det.
  Før Blanchard-saken hadde Byrne seriøst vurdert å fylle tjueårene og dra til Myrtle Beach, kanskje starte sitt eget sikkerhetsfirma slik som alle de andre utslitte politimennene hvis vilje hadde blitt knust av bylivets villskap. Han hadde sonet sin tid som sladderspaltist for Circus of Goofs. Men da han så demonstrantene utenfor Roundhouse, inkludert smarte vittigheter som "BYRNE BYRNE!", visste han at han ikke kunne. Han kunne ikke gå ut slik. Han hadde gitt for mye til byen til å bli husket slik.
  Derfor ble han værende.
  Og han ventet.
  Det vil skje en ny hendelse som vil bringe ham tilbake til toppen.
  Byrne tømte iren sin og slo seg ned i en komfortabel stilling. Det var ingen grunn til å dra hjem. Han hadde en full omvisning foran seg, som startet om bare noen få timer. Dessuten var han for tiden bare et spøkelse i sin egen leilighet, en trist ånd som hjemsøkte to tomme rom. Det var ingen der som savnet ham.
  Han så opp på vinduene på politihovedkvarteret, på det ravgule skjæret fra rettferdighetens urokkelige lys.
  Gideon Pratt var i denne bygningen.
  Byrne smilte og lukket øynene. Han hadde mannen sin, laboratoriet ville bekrefte det, og enda en flekk ville bli vasket bort fra fortauene i Philadelphia.
  Kevin Francis Byrne var ikke byens prins.
  Han var en konge.
  OceanofPDF.com
  2
  MANDAG, 05:15
  Dette er en annerledes by, en by William Penn aldri hadde forestilt seg da han så sin "grønne landsbyby" mellom elvene Schuylkill og Delaware, og drømte om greske søyler og marmorhaller som majestetisk reiste seg over furutrærne. Dette er ikke en by med stolthet, historie og visjon, et sted der sjelen til en stor nasjon ble smidd, men snarere en del av Nord-Philadelphia der levende spøkelser, med tomme øyne og feige, svever i mørket. Dette er et avskyelig sted, et sted med sot, avføring, aske og blod, et sted der folk gjemmer seg for barnas øyne og mister sin verdighet for et liv i ubarmhjertig sorg. Et sted der unge dyr blir gamle.
  Hvis det finnes slumområder i helvete, vil de sannsynligvis se slik ut.
  Men på dette forferdelige stedet vil noe vakkert vokse. Et Getsemane-land blant sprukken betong, råttent treverk og knuste drømmer.
  Jeg slo av motoren. Stille.
  Hun sitter ved siden av meg, ubevegelig, som om hun henger i dette nest siste øyeblikket av sin ungdom. I profil ligner hun et barn. Øynene hennes er åpne, men hun rører seg ikke.
  Det er en tid i ungdomsårene hvor den lille jenta som en gang hoppet og sang uten å ta det med ro, endelig dør og forkynner sin kvinnelighet. Det er en tid hvor hemmeligheter fødes, en mengde skjult kunnskap som aldri vil bli avslørt. Dette skjer til forskjellige tider for forskjellige jenter - noen ganger som tolv- eller trettenåringer, noen ganger bare som sekstenåringer eller eldre - men det skjer i alle kulturer, i alle raser. Denne tiden er ikke preget av blodets ankomst, slik mange tror, men snarere av erkjennelsen av at resten av verden, spesielt mennene av sin art, plutselig ser dem annerledes.
  Og fra det øyeblikket av endres maktbalansen og blir aldri den samme.
  Nei, hun er ikke lenger jomfru, men skal bli det igjen. Det skal bli en piske på søylen, og fra denne urenheten skal det komme en oppstandelse.
  Jeg går ut av bilen og ser mot øst og vest. Vi er alene. Natteluften er kjølig, selv om dagene har vært usedvanlig varme for årstiden.
  Jeg åpner passasjerdøren og tar hånden hennes i min. Ikke en kvinne, ikke et barn. Absolutt ikke en engel. Engler har ikke fri vilje.
  Men likevel er det en skjønnhet som ødelegger freden.
  Hun heter Tessa Ann Wells.
  Hun heter Magdalena.
  Hun er den andre.
  Hun blir ikke den siste.
  OceanofPDF.com
  3
  MANDAG, 05:20
  MØRK.
  En bris bar med seg eksosgasser og noe annet. Lukten av maling. Parafin, kanskje. Under den, søppel og menneskesvette. En katt hylte, og så ...
  Stille.
  Han bar henne langs den øde gaten.
  Hun kunne ikke skrike. Hun kunne ikke røre seg. Han hadde injisert henne med en medisin som gjorde lemmene hennes blytunge og sprø; sinnet hennes var innhyllet i en gjennomsiktig grå tåke.
  For Tessa Wells suste verden forbi i en virvlende strøm av dempede farger og flimrende geometriske former.
  Tiden sto stille. Frys. Hun åpnet øynene.
  De var inne. Nedstigende tretrapper. Lukten av urin og råttent kjøtt. Hun hadde ikke spist på lenge, og lukten fikk magen til å vende seg og en liten strøm av galle steg opp i halsen.
  Han plasserte henne ved foten av søylen, og arrangerte kroppen og lemmene hennes som om hun var en slags dukke.
  Han la noe i hendene hennes.
  Rosehage.
  Tiden gikk. Tankene hennes drev igjen. Hun åpnet øynene igjen da han berørte pannen hennes. Hun kjente det korsformede merket han hadde laget der.
  Herregud, salver han meg?
  Plutselig glitret minner sølvfarget i tankene hennes, en lunefull refleksjon av barndommen. Hun husket...
  - ridning i Chester County, og måten vinden sved i ansiktet mitt, og julemorgen, og måten mammas krystall fanget de fargede lysene på det enorme treet pappa kjøpte hvert år, og Bing Crosby, og den tullete sangen om hawaiisk jul og dens-
  Nå sto han foran henne og tredde en diger nål. Han snakket sakte og monotont:
  Latin?
  - da han knyttet en knute i den tykke, svarte tråden og stram den til.
  Hun visste at hun ikke ville forlate dette stedet.
  Hvem skal ta vare på faren hennes?
  Hellige Maria, Guds mor ...
  Han tvang henne til å be i det lille rommet i lang tid. Han hvisket de mest forferdelige ord i øret hennes. Hun ba om at det skulle ta slutt.
  Be for oss syndere ...
  Han løftet skjørtet hennes opp til hoftene, deretter helt opp til livet. Han knelte ned og spredte beina hennes. Den nedre halvdelen av kroppen hennes var fullstendig lammet.
  Kjære Gud, få dette til å stoppe.
  Nå ...
  Stopp dette.
  Og i vår dødstime ...
  Så, på dette fuktige og forfallende stedet, i dette jordiske helvete, så hun glimtet av en stålboremaskin, hørte summingen fra en motor og visste at bønnene hennes endelig hadde blitt besvart.
  OceanofPDF.com
  4
  MANDAG, 06:50.
  "KAKAOPULVER".
  Mannen stirret på henne, med munnen presset inn i en gul grimase. Han sto noen få meter unna, men Jessica ante faren som strømmet fra ham, og plutselig smakte hun den bitre ettersmaken av sin egen redsel.
  Mens han stirret på henne, kjente Jessica kanten av taket komme bak seg. Hun strakte seg etter skulderhylsteret sitt, men det var selvfølgelig tomt. Hun rotet gjennom lommene. Venstre: noe som så ut som en hårspenne og et par kvartsmynter. Høyre: luft. Stor. På vei ned ville hun være fullt utstyrt til å løfte håret og foreta en langdistansesamtale.
  Jessica bestemte seg for å bruke den ene stafettpinnen hun hadde brukt hele livet, det ene formidable virkemiddelet som hadde hjulpet henne inn i og ut av de fleste problemene sine. Ordene sine. Men i stedet for noe som helst smart eller truende, var alt hun klarte å få frem et skjelvende: "Å nei!"
  "Hva?"
  Og igjen sa banditten: "Kakaopuffer."
  Ordene virket like absurde som settingen: en blendende lys dag, en skyfri himmel, hvite måker som dannet en lat ellipse over hodet. Det føltes som om det burde være søndag morgen, men Jessica visste på en eller annen måte at det ikke var det. Ingen søndag morgen kunne inneholde så mye fare eller fremkalle så mye frykt. Ingen søndag morgen ville finne henne på taket av Criminal Justice Center i sentrum av Philadelphia med denne skremmende gangsteren nærmende seg.
  Før Jessica rakk å snakke, gjentok gjengmedlemmet ordene hans en siste gang. "Jeg lagde kakaoboller til deg, mamma."
  Hallo.
  Mor?
  Jessica åpnet sakte øynene. Morgenlyset gjennomboret henne fra alle kanter som tynne gule dolker og stakk i hjernen hennes. Det var ikke en gangster i det hele tatt. I stedet satt hennes tre år gamle datter, Sophie, på brystet hennes, den pudderblå nattkjolen fremhevet de rubinrøde kinnene hennes, ansiktet hennes et bilde av myke rosa øyne i en orkan av kastanjebrune krøller. Nå ga alt selvfølgelig mening. Nå forsto Jessica tyngden som hadde lagt seg på hjertet hennes og hvorfor den skremmende mannen fra marerittet hennes hadde lignet litt på Elmo.
  - Kakaoboller, kjære?
  Sophie Balzano nikket.
  "Hva med kakaoboller?"
  "Jeg lagde frokost til deg, mamma."
  "Gjorde du det?"
  "Ja."
  "Helt alene?"
  "Ja."
  - Er du ikke en stor jente?
  "JEG."
  Jessica satte på sitt strengeste uttrykk. "Hva sa mamma om å klatre inn i skapene?"
  Sophies ansikt forvrengte seg i en rekke unnvikelsesmanøvrer, i et forsøk på å komme opp med en historie som kunne forklare hvordan hun hadde fått tak i frokostblandingen fra de øverste skapene uten å klatre opp på benkeplaten. Til slutt viste hun bare moren sin et stort, mørkebrunt hårlokk, og som alltid var diskusjonen over.
  Jessica måtte smile. Hun forestilte seg Hiroshima, som må ha vært kjøkkenet. "Hvorfor lagde du frokost til meg?"
  Sophie himlet med øynene. Var det ikke åpenbart? "Du trenger frokost på første skoledag!"
  "Dette er sant."
  "Dette er dagens viktigste måltid!"
  Sophie var selvfølgelig for ung til å forstå konseptet med arbeid. Fra det øyeblikket hun først begynte i barnehagen - en dyr institusjon i sentrum som heter Educare - var det som å gå på skole hver gang moren forlot huset i noen lengre periode for Sophie.
  Da morgenen nærmet seg bevissthetens terskel, begynte frykten å smelte. Jessica var uhemmet av gjerningsmannen - et drømmescenario som hadde blitt altfor kjent for henne de siste månedene. Hun holdt den vakre babyen sin. Hun bodde i sitt tungt pantsatte tvillinghus i nordøstlige Philadelphia; hennes velfinansierte Jeep Cherokee sto parkert i garasjen.
  Sikker.
  Jessica rakte over og skrudde på radioen, og Sophie klemte henne tett og kysset henne enda hardere. "Det begynner å bli sent!" sa Sophie, og så gled hun av sengen og løp over soverommet. "Kom igjen, mamma!"
  Mens Jessica så datteren sin forsvinne rundt hjørnet, tenkte hun at hun i løpet av sine tjueni år aldri hadde vært så glad for å ønske denne dagen velkommen; aldri så glad for å avslutte marerittet som hadde begynt den dagen hun fikk vite at hun ble overført til drapsavdelingen.
  I dag var hennes første dag som drapsetterforsker.
  Hun håpet at dette ville være den siste dagen hun så denne drømmen.
  Av en eller annen grunn tvilte hun på det.
  Detektiv.
  Selv om hun hadde jobbet i bilavdelingen i nesten tre år og båret merket hele tiden, visste hun at det var avdelingens mest utvalgte enheter - ran, narkotika og drap - som bar tittelens sanne prestisje.
  I dag var hun en av eliten. En av de få utvalgte. Av alle gullmerkede etterforskerne i Philadelphia-politiet ble mennene og kvinnene i drapsavdelingen sett på som guder. Man kunne ikke strebe etter et høyere kall innen politiet. Selv om det er sant at lik ble oppdaget under alle slags etterforskninger, fra ran og innbrudd til mislykkede narkotikaavtaler og dårlige familiekonflikter, valgte avdelingens etterforskere å ta opp telefonen og ringe drapsavdelingen når en puls ikke kunne spores.
  Fra i dag av skal hun snakke for de som ikke lenger kan snakke for seg selv.
  Detektiv.
  
  "Vil du ha litt av mammas frokostblanding?" spurte Jessica. Hun hadde spist opp halvparten av den enorme bollen med Cocoa Puffs - Sophie hadde helt henne nesten hele esken - som raskt forvandlet seg til noe som lignet en søt beige mugg.
  "Nei, en slede", sa Sophie med munnen full av kjeks.
  Sophie satt overfor henne ved kjøkkenbordet og fargela kraftig det som så ut som en oransje, seksbent versjon av Shrek, mens hun indirekte lagde hasselnøttkjeks, favoritten hennes.
  "Er du sikker?" spurte Jessica. "Den er virkelig, virkelig god."
  - Nei, en slede.
  Søren, tenkte Jessica. Ungen var like sta som henne. Hver gang Sophie bestemte seg, var hun urokkelig. Dette var selvfølgelig både gode og dårlige nyheter. Gode nyheter, for det betydde at Jessica og Vincent Balzanos lille jente ikke ga opp lett. Dårlige nyheter, for Jessica kunne forestille seg krangler med tenårings-Sophie Balzano som ville få Desert Storm til å se ut som et slagsmål i sandkassen.
  Men nå som hun og Vincent hadde slått opp, lurte Jessica på hvordan det ville påvirke Sophie på lang sikt. Det var smertelig tydelig at Sophie savnet faren sin.
  Jessica kikket bort på bordenden, der Sophie hadde gjort klar en plass til Vincent. Joda, hun hadde valgt en liten suppeøse og en fonduegaffel fra bestikket, men det viktigste var innsatsen. I løpet av de siste månedene, hver gang Sophie hadde gjort noe som helst som hadde med familiemiljøet å gjøre, inkludert lørdagsettermiddagsteene i bakgården, fester som vanligvis ble besøkt av hennes menasjeri av kosebjørner, ender og sjiraffer, hadde hun alltid reservert en plass til faren sin. Sophie var gammel nok til å forstå at den lille familiens univers var snudd på hodet, men ung nok til å tro at en liten jentes magi kunne gjøre det bedre. Det var én av tusen grunner til at Jessicas hjerte verket hver dag.
  Jessica hadde akkurat begynt å legge en plan for å distrahere Sophie slik at hun kunne nå vasken med en salatbolle full av kakao da telefonen ringte. Det var Jessicas kusine Angela. Angela Giovanni var et år yngre og det nærmeste Jessica hadde en søster.
  "Hallo, drapsetterforsker Balzano", sa Angela.
  - Hei, Angie.
  "Sov du?"
  "Å ja. Jeg har to hele timer."
  "Er du klar for den store dagen?"
  "Ikke egentlig."
  "Bare ta på deg den spesiallagde rustningen din, så går det bra", sa Angela.
  "Hvis du sier det," sa Jessica. "Det er bare det."
  "Hva?"
  Jessicas frykt var så vag, så generell av natur, at hun hadde problemer med å sette et navn på den. Det var virkelig som hennes første skoledag. Barnehagen. "Det er bare det første jeg noen gang har vært redd for."
  "Hei!" begynte Angela, optimismen hennes steg. "Hvem ble uteksaminert fra universitetet på tre år?"
  Det var en gammel rutine for de to, men Jessica brydde seg ikke. Ikke i dag. "Meg."
  "Hvem besto opprykksprøven på første forsøk?"
  "Til meg."
  "Hvem slo den levende, skrikende dritten ut av Ronnie Anselmo for å ha håndtert følelsene hans under Beetlejuice?"
  "Det ville være meg", sa Jessica, selv om hun husket at hun egentlig ikke hadde hatt noe imot det. Ronnie Anselmo var veldig søt. Prinsippet var likevel der.
  "Fantastisk riktig. Vår lille Calista Braveheart," sa Angela. "Og husk hva bestemor pleide å si: 'Meglio un uovo oggi che una Gallina Domani'."
  Jessica mintes barndommen sin, ferier hjemme hos bestemoren i Christian Street i Sør-Philadelphia, aromaene av hvitløk, basilikum, Asiago og ristede paprikaer. Hun husket bestemoren sin sittende på den lille verandaen sin om våren og sommeren med strikkepinner i hånden, tilsynelatende uendelig vevd tepper på den plettfrie sementen, alltid grønn og hvit, fargene til Philadelphia Eagles, og slippe løs sine vittige ord på alle som ville høre. Hun brukte dette stadig vekk. Bedre et egg i dag enn en kylling i morgen.
  Samtalen eskalerte til en tenniskamp om familiesaker. Alt var mer eller mindre bra. Så, som forventet, sa Angela:
  - Du vet, han spurte om deg.
  Jessica visste nøyaktig hvem Angela mente med ham.
  "Å, ja?"
  Patrick Farrell jobbet som lege på akuttmottaket på St. Joseph's Hospital, hvor Angela jobbet som sykepleier. Patrick og Jessica hadde en kort, om enn ganske kysk, affære før Jessica forlovet seg med Vincent. Hun møtte ham en kveld da hun, som uniformert politibetjent, tok med seg en nabogutt til akuttmottaket - en gutt som hadde mistet to fingre med en M-80. Hun og Patrick datet uformelt i omtrent en måned.
  På den tiden datet Jessica Vincent, en uniformert politibetjent fra tredje distrikt. Da Vincent stilte spørsmålet og Patrick ble tvunget til å forplikte seg, utsatte Patrick det. Nå, etter bruddet, har Jessica spurt seg selv omtrent en milliard ganger om hun hadde gitt slipp på en god mann.
  "Han lengter etter, Jess", sa Angela. Angela var den eneste personen nord for Mayberry som brukte ord som lengter etter. "Ingenting er mer hjerteskjærende enn en kjekk forelsket mann."
  Hun hadde selvfølgelig rett i det vakre. Patrick tilhørte den sjeldne, svarte irske rasen: mørkt hår, dypblå øyne, brede skuldre, smilehull på smilehull. Ingen har noen gang sett bedre ut i en hvit laboratoriefrakk.
  "Jeg er en gift kvinne, Angie."
  - Ikke akkurat gift.
  "Bare si til ham at jeg sa ... hei", sa Jessica.
  - Bare hallo?
  "Ja. Akkurat nå. Det siste jeg trenger i livet mitt akkurat nå er en mann."
  "Det er nok de tristeste ordene jeg noensinne har hørt", sa Angela.
  Jessica lo. "Du har rett. Det høres ganske patetisk ut."
  - Er alt klart for i kveld?
  "Å ja", sa Jessica.
  "Hva heter hun?"
  "Er du klar?"
  "Slå meg."
  "Sparkle Munoz".
  "Wow", sa Angela. "Glitrer det?"
  "Glitre".
  - Hva vet du om henne?
  "Jeg så opptak fra hennes siste slåsskamp", sa Jessica. "Kudderpuff."
  Jessica var en av en liten, men voksende gruppe kvinnelige boksere fra Philadelphia. Det som startet som en hobby på treningssentre i Police Athletic League mens Jessica prøvde å gå ned i vekt hun hadde lagt på seg under svangerskapet, hadde utviklet seg til et seriøst prosjekt. Med en 3-0-rekord, alle tre seire på knockout, begynte Jessica allerede å få positiv omtale. Det faktum at hun hadde på seg støvete rosa satengshorts med ordene "JESSIE BALLS" brodert på linningen skadet heller ikke imaget hennes.
  "Du kommer til å være der, ikke sant?" spurte Jessica.
  "Absolutt."
  "Takk, kompis", sa Jessica og kikket på klokken. "Hør her, jeg må løpe."
  "Meg også."
  - Jeg har ett spørsmål til til deg, Angie.
  "Ild."
  "Hvorfor ble jeg politimann igjen?"
  "Det er enkelt", sa Angela. "Bare stikk den ut og snu den rundt."
  "Klokken åtte."
  "Jeg vil være der."
  "Elsker deg."
  "Jeg elsker deg tilbake."
  Jessica la på og så på Sophie. Sophie bestemte seg for at det ville være lurt å forbinde prikkene på den prikkete kjolen hennes med en oransje tusj.
  Hvordan i all verden skal hun overleve denne dagen?
  
  Da Sophie skiftet klær og flyttet inn hos Paula Farinacci - en gudegave av en barnepike som bodde tre hus unna og var en av Jessicas beste venner - kom Jessica hjem, og den korngrønne dressen hennes begynte allerede å krølle seg. Da hun jobbet på Auto, kunne hun velge jeans og skinn, T-skjorter og genser, og noen ganger en buksedress. Hun elsket utseendet til en Glock slengt over hoften på sine beste falmede Levi's. Alle politimennene gjorde det, for å være ærlig. Men nå trengte hun å se litt mer profesjonell ut.
  Lexington Park er et stabilt nabolag i det nordøstlige Philadelphia, som grenser til Pennypack Park. Det huset også et stort antall politibetjenter, og det er derfor innbrudd i Lexington Park ikke var vanlige i disse dager. Mennene i andre etasje så ut til å ha en patologisk aversjon mot tomme prikker og siklende rottweilere.
  Velkommen til Politiets Land.
  Gå inn på egen risiko.
  Før Jessica nådde oppkjørselen, hørte hun en metallisk knurring og visste at det var Vincent. Tre år i bilbransjen hadde gitt henne en skarp sans for motorlogikk, så da Vincents røffe Harley Shovelhead fra 1969 rundet hjørnet og brølte til stopp i oppkjørselen, visste hun at stempelfølelsen hennes fortsatt var fullt funksjonell. Vincent hadde også en gammel Dodge-varebil, men som de fleste motorsyklister, hoppet han på Hog-en i det øyeblikket termometeret nådde 40 grader (og ofte tidligere).
  Som narkotikaetterforsker i sivilkledd hadde Vincent Balzano ubegrenset frihet når det gjaldt utseendet sitt. Med sitt fire dager lange skjegg, den slitte skinnjakken og solbrillene i Serengeti-stil lignet han mer på en kriminell enn en politimann. Det mørkebrune håret hans var lengre enn hun noen gang hadde sett det, trukket tilbake i en hestehale. Det allestedsnærværende gullkrusifikset han bar på en gullkjede rundt halsen blinket i morgensolen.
  Jessica har alltid hatt en greie for mørke, slemme gutter.
  Hun dyttet tanken bort og satte på et glitrende ansikt.
  - Hva vil du, Vincent?
  Han tok av seg solbrillene og spurte rolig: "Når dro han?"
  "Jeg har ikke tid til dette tullet."
  - Det er et enkelt spørsmål, Jesse.
  - Det angår heller ikke deg.
  Jessica kunne se at det gjorde vondt, men i øyeblikket brydde hun seg ikke.
  "Du er min kone", begynte han, som om han ga henne en innføring i livet deres. "Dette er mitt hjem. Datteren min sover her. Det er min forbannede sak."
  Redd meg fra en italiensk-amerikansk mann, tenkte Jessica. Fantes det noen gang en mer besittende skapning i naturen? Italiensk-amerikanske menn fikk sølvrygggorillaer til å se intelligente ut. Italiensk-amerikanske politibetjenter var enda verre. I likhet med henne selv ble Vincent født og oppvokst på gatene i Sør-Philadelphia.
  "Å, er det din sak nå? Var det din sak da du knullet den hora? Hmm? Da du knullet den store, frosne horen fra South Jersey i sengen min?"
  Vincent gned seg i ansiktet. Øynene hans var røde, og holdningen hans litt sliten. Det var tydelig at han kom tilbake fra en lang turné. Eller kanskje en lang natt med noe annet. "Hvor mange ganger må jeg be om unnskyldning, Jess?"
  "Noen få millioner til, Vincent. Da blir vi for gamle til å huske hvordan du var utro mot meg."
  Hver avdeling har sine politibetjenter, politibeundrere som, da de så en uniform eller et politimerke, plutselig følte en ukontrollerbar trang til å falle ned og spre beina. Narkotika og last var det vanligste, av åpenbare grunner. Men Michelle Brown var ikke en politibetjent. Michelle Brown hadde en affære. Michelle Brown knullet mannen sin i hans eget hjem.
  "Jesse."
  "Jeg trenger denne dritten i dag, ikke sant? Jeg trenger den virkelig."
  Vincents ansikt myknet, som om han nettopp hadde husket hvilken dag det var. Han åpnet munnen for å snakke, men Jessica løftet hånden og avbrøt ham.
  "Ikke nødvendig", sa hun. "Ikke i dag."
  "Når?"
  Sannheten var at hun ikke visste det. Savnet hun ham? Desperat. Ville hun vise det? Aldri på en million år.
  "Jeg vet ikke."
  Til tross for alle sine feil - og det var mange - visste Vincent Balzano når det var på tide å forlate kona si. "Kom igjen," sa han. "La meg i det minste gi deg skyss."
  Han visste at hun ville nekte og dermed gi opp Phyllis Diller-imaget som en Harley-tur til Roundhouse ville gi henne.
  Men han smilte det forbannede smilet, det samme som hadde fått henne i seng, og hun holdt på ... holdt på ... å gi etter.
  "Jeg må gå, Vincent", sa hun.
  Hun gikk rundt sykkelen og fortsatte mot garasjen. Selv om hun ville snu, gjorde hun motstand. Han hadde vært utro mot henne, og nå var det hun som følte seg elendig.
  Hva er galt med dette bildet?
  Mens hun med vilje fiklet med nøklene og dro dem ut, hørte hun til slutt motorsykkelen starte, rygge, brøle trassig og forsvinne nedover gaten.
  Da hun startet Cherokeen, ringte hun 1060. KYW fortalte henne at I-95 var tett. Hun kikket på klokken. Hun hadde tid. Hun ville ta Frankford Avenue inn til byen.
  Da hun kjørte ut av innkjørselen, så hun en ambulanse foran Arrabiata-huset på den andre siden av gaten. Igjen. Hun fanget Lily Arrabiatas blikk, og Lily vinket. Tydeligvis hadde Carmine Arrabiata sitt ukentlige falske hjerteinfarkt, en vanlig foreteelse så lenge Jessica kunne huske. Det hadde kommet til et punkt der byen ikke lenger sendte ambulanser. Arrabiata-familien måtte tilkalle private ambulanser. Lilys vinking var todelt. For det første for å si god morgen. For det andre for å fortelle Jessica at Carmine var ok. I hvert fall den neste uken eller så.
  Mens Jessica gikk mot Cottman Avenue, tenkte hun på den tåpelige krangelen hun nettopp hadde hatt med Vincent, og hvordan et enkelt svar på hans første spørsmål umiddelbart ville ha avsluttet diskusjonen. Kvelden før hadde hun deltatt på organisasjonsmøtet til Catholic Cookout med en gammel familievenn, Davey Pizzino på 175 cm. Det var et årlig arrangement Jessica hadde deltatt på siden hun var tenåring, og det var det lengste unna en date man kunne tenke seg, men Vincent trengte ikke å vite det. Davey Pizzino rødmet av reklamen for Summer's Eve. Davey Pizzino, 38 år, var den eldste gjenlevende jomfruen øst for Allegheny. Davey Pizzino dro klokken halv ti.
  Men det faktum at Vincent sannsynligvis spionerte på henne gjorde henne grenseløst sint.
  La ham tenke hva han vil.
  
  PÅ VEI TIL SENTRUM så Jessica nabolagene forandre seg. Ingen annen by hun kunne tenke seg hadde en så splittet identitet mellom forfall og prakt. Ingen annen by klamret seg til fortiden med større stolthet eller krevde fremtiden med slik iver.
  Hun så et par modige løpere som løp gjennom Frankford, og slusene åpnet seg på vidt gap. En flom av minner og følelser skyllet over henne.
  Hun begynte å løpe med broren sin da han var sytten; hun var bare tretten, hengslete, med tynne albuer, skarpe skulderblad og benete kneskåler. Det første året eller så hadde hun ingen håp om å matche tempoet eller steget hans. Michael Giovanni var rett under 180 cm høy og veide slanke, muskuløse 74 kilo.
  Gjennom sommervarme, vårregn og vintersnø jogget de gjennom gatene i Sør-Philadelphia, Michael alltid noen skritt foran; Jessica strevde alltid med å holde følge, alltid i stille ærefrykt for hans ynde. En gang, på sin fjortende bursdag, slo hun ham til trappene til St. Pauls katedral, et løp der Michael aldri vaklet i sin erklæring om nederlag. Hun visste at han hadde latt henne vinne.
  Jessica og Michael mistet moren sin av brystkreft da Jessica bare var fem år gammel, og fra den dagen av var Michael der for hvert eneste skrapte kne, hvert eneste knuste hjerte hos hver eneste unge jente, hver gang hun ble offer for en mobber i nabolaget.
  Hun var femten år da Michael begynte i Marinekorpset, og fulgte i farens fotspor. Hun husket hvor stolte de alle var da han først kom hjem i uniformen sin. Alle Jessicas venner var desperat forelsket i Michael Giovanni, med hans karamellfargede øyne og lette smil, og med den selvsikre måten han roet ned eldre og barn på. Alle visste at han ville bli med i politiet etter tjenesten og følge i farens fotspor.
  Hun var femten da Michael, som tjenestegjorde i første bataljon, ellevte marinekorps, ble drept i Kuwait.
  Faren hennes, en tre ganger dekorert politiveteran som fortsatt bar sin avdøde kones ID-kort i brystlommen, lukket hjertet sitt fullstendig den dagen, og går nå denne veien bare i selskap med barnebarnet sitt. Til tross for sin lille vekst var Peter Giovanni, i selskap med sønnen, tre meter høy.
  Jessica var på vei til jusstudiet, deretter til jusstudiet, men natten de fikk nyheten om Michaels død, visste hun at hun ville gå til politiet.
  Og nå, da hun startet det som i bunn og grunn var en helt ny karriere i en av de mest respekterte drapsavdelingene av alle politiavdelinger i landet, virket det som om jusstudiet var en drøm henvist til fantasiens rike.
  Kanskje en dag.
  Kan være.
  
  Da Jessica kjørte inn på Roundhouse-parkeringsplassen, innså hun at hun ikke kunne huske noe av det. Ikke en eneste ting. All den memoreringen av prosedyrer, bevis, år på gata - alt hadde tappet hjernen hennes.
  "Har bygningen blitt større?" lurte hun på.
  Ved døren fanget hun speilbildet sitt i glasset. Hun hadde på seg en ganske dyr skjørtdress og sine fineste, fornuftige politikvinnesko. Langt fra de revne jeansene og genserne hun hadde foretrukket som Temple-student, de berusende årene før Vincent, før Sophie, før akademiet, før alt ... dette. "Ingenting i verden," tenkte hun. Nå var verden hennes bygget på angst, innrammet av angst, med et lekk tak, dekket av beven.
  Selv om hun hadde gått inn i denne bygningen mange ganger, og selv om hun sannsynligvis kunne finne veien til heisene med bind for øynene, føltes det fremmed for henne, som om hun så det for første gang. Synene, lydene, luktene - alt blandet seg inn i det vanvittige karnevalet som var denne lille krok av Philadelphias rettssystem.
  Det var det vakre ansiktet til broren Michael Jessica så da hun strakte seg etter dørhåndtaket, et bilde som skulle komme tilbake til henne mange ganger i løpet av de neste ukene etter hvert som de tingene hun hadde basert hele livet sitt på begynte å bli definert som galskap.
  Jessica åpnet døren, gikk inn og tenkte:
  Pass på ryggen min, storebror.
  Pass på ryggen min.
  OceanofPDF.com
  5
  MANDAG, 07:55
  Drapsavdelingen til Philadelphia-politiet holdt til i første etasje av Roundhouse, politiets administrasjonsbygning - eller PAB, som den ofte ble kalt - i Eighth Street og Race Street, med kallenavnet etter den sirkulære formen på den tre etasjer høye bygningen. Selv heisene var runde. Kriminelle likte å bemerke at bygningen fra luften så ut som et par håndjern. Hver gang et mistenkelig dødsfall inntraff hvor som helst i Philadelphia, kom meldingen inn hit.
  Av de sekstifem detektivene i enheten var bare få kvinner, og ledelsen var desperate etter å endre på det.
  Alle visste at i et politisk sensitivt departement som NDP i disse dager, var det ikke nødvendigvis en person som ble forfremmet, men ganske ofte en statistikk, en delegat fra en eller annen demografisk gruppe.
  Jessica visste dette. Men hun visste også at karrieren hennes på gaten var eksepsjonell, og at hun hadde fortjent en plass i drapsavdelingen, selv om hun hadde ankommet noen år tidligere enn det vanlige tiåret eller så. Hun hadde en grad i kriminologi ; hun var en mer enn kompetent uniformert politibetjent, etter å ha fått to utmerkelser. Hvis hun måtte slå ned noen gamle hoder i avdelingen, så fikk det være sånn. Hun var klar. Hun hadde aldri trukket seg tilbake fra en slåsskamp, og hun hadde ikke tenkt å begynne nå.
  En av de tre lederne for drapsavdelingen var sersjant Dwight Buchanan. Hvis drapsetterforskere talte for de døde, så talte Ike Buchanan for dem som talte for de døde.
  Da Jessica kom inn i stuen, la Ike Buchanan merke til henne og vinket. Dagvakten startet klokken åtte, så rommet var fullt på den tiden. Mesteparten av det sene vakten jobbet fortsatt, noe som ikke var uvanlig, og forvandlet den allerede trange halvsirkelen til en klynge av lik. Jessica nikket til detektivene som satt ved pultene, alle menn, alle snakket i telefonen, og de gjengjeldte hilsenen hennes med kjølige, uformelle nikk.
  Jeg har ikke vært i klubben ennå.
  "Kom inn", sa Buchanan og rakte ut hånden.
  Jessica håndhilste på ham, fulgte etter ham og la merke til den svake haltingen hans. Ike Buchanan hadde blitt skutt under gjengkrigene i Philadelphia på slutten av 1970-tallet, og ifølge legenden hadde han gjennomgått et halvt dusin operasjoner og et år med smertefull rehabilitering for å bli blå igjen. En av de siste jernmennene. Hun hadde sett ham med stokk et par ganger, men ikke i dag. Stolthet og utholdenhet var mer enn luksus på dette stedet. Noen ganger var de limet som holdt kommandokjeden sammen.
  Ike Buchanan, nå i slutten av femtiårene, var slank som en skinne, sterk og kraftig, med et dryss av skyhvitt hår og tykke hvite øyenbryn. Ansiktet hans var rødt og med haarmerker etter nesten seks tiår med vintre i Philadelphia, og, hvis en annen legende var sann, mer enn sin andel av ville kalkuner.
  Hun gikk inn i det lille kontoret og satte seg ned.
  "La oss legge detaljene til side." Buchanan lukket døren halvveis og gikk bak skrivebordet sitt. Jessica kunne se at han prøvde å skjule haltingen sin. Han var kanskje en dekorert politibetjent, men han var fortsatt en mann.
  "Ja, herre."
  "Fortiden din?"
  "Vokste opp i Sør-Philadelphia", sa Jessica, vel vitende om at Buchanan visste alt dette, vel vitende om at det var en formalitet. "Sixth og Katherine."
  "Skoler?"
  "Jeg gikk på St. Pauls katedral. Så tok N.A. bachelorgraden min ved Temple."
  "Du ble uteksaminert fra Temple på tre år?"
  Tre og et halvt, tenkte Jessica. Men hvem teller? "Ja, sir. Strafferett."
  "Imponerende."
  "Takk, herre. Det var mye ..."
  "Jobbet du i den tredje?" spurte han.
  "Ja."
  "Hvordan var det å jobbe med Danny O'Brien?"
  Hva skulle hun egentlig si? At han var en sjefete, kvinnefiendtlig og dum dust? "Sersjant O'Brien er en god offiser. Jeg lærte mye av ham."
  "Danny O'Brien er en neandertaler", sa Buchanan.
  "Det er én tankegang, sir", sa Jessica og prøvde hardt å undertrykke et smil.
  "Så fortell meg," sa Buchanan. "Hvorfor er du egentlig her?"
  "Jeg forstår ikke hva du mener", sa hun. Å kjøpe seg tid.
  "Jeg har vært politibetjent i trettisju år. Det er vanskelig å tro, men det er sant. Jeg har sett mange gode mennesker, mange onde. På begge sider av loven. Det var en tid da jeg var akkurat som deg. Klar til å ta fatt på verden, straffe de skyldige og hevne seg på de uskyldige." Buchanan snudde seg for å se på henne. "Hvorfor er du her?"
  "Vær så snill, Jess," tenkte hun. "Han kaster et egg til deg." "Jeg er her fordi ... fordi jeg tror jeg kan gjøre en forskjell."
  Buchanan stirret på henne et øyeblikk. Uleselig. "Jeg tenkte det samme da jeg var på din alder."
  Jessica var ikke sikker på om hun ble behandlet nedlatende eller ikke. En italiener dukket opp inni henne. South Philadelphia reiste seg. "Hvis De ikke har noe imot at jeg spør, sir, har De endret noe?"
  Buchanan smilte. Dette var gode nyheter for Jessica. "Jeg er ikke pensjonert ennå."
  Godt svar, tenkte Jessica.
  "Hvordan har faren din det?" spurte han og giret om mens han kjørte. "Koser han seg med pensjonisttilværelsen?"
  Faktisk klatret han på veggene. Sist hun stoppet ved huset hans, sto han ved skyvedøren i glass og så ut på den lille bakgården sin med en pose med romatomatfrø i hånden. "Helt klart, sir."
  "Han er en god mann. Han var en flott politibetjent."
  - Jeg skal si til ham at du sa det. Han blir fornøyd.
  "Det faktum at Peter Giovanni er faren din, vil ikke hjelpe eller skade deg her. Hvis det noen gang kommer i veien, kom til meg."
  Ikke på en million jævla år. "Det skal jeg. Jeg setter pris på det."
  Buchanan reiste seg, lente seg fremover og så intenst på henne. "Denne jobben har knust mange hjerter, etterforsker. Jeg håper du ikke er en av dem."
  "Takk, herre."
  Buchanan kikket over skulderen hennes inn i stuen. "Apropos hjerteskjærende."
  Jessica fulgte blikket hans mot den store mannen som sto ved siden av oppgaveskrivebordet og leste en faks. De reiste seg og gikk ut av Buchanans kontor.
  Da de nærmet seg ham, vurderte Jessica mannen. Han var omtrent førti år gammel, omtrent 180 centimeter høy, kanskje 100 kilo, og bygget. Han hadde lysebrunt hår, vintergrønne øyne, enorme hender og et tykt, skinnende arr over høyre øye. Selv om hun ikke hadde visst at han var drapsetterforsker, ville hun ha gjettet. Han oppfylte alle kravene: en fin dress, et billig slips, sko som ikke hadde blitt pusset siden de forlot fabrikken, og en trio av obligatoriske dufter: tobakk, sertifikater og et svakt snev av Aramis.
  "Hvordan har babyen det?" spurte Buchanan mannen.
  "Ti fingre, ti tær", sa mannen.
  Jessica uttalte koden. Buchanan spurte hvordan den nåværende saken gikk. Detektivens svar betydde: "Alt er vel."
  "Riff Raff", sa Buchanan. "Møt din nye partner."
  "Jessica Balzano", sa Jessica og rakte ut hånden.
  "Kevin Byrne", svarte han. "Hyggelig å møte deg."
  Navnet tok Jessica umiddelbart tilbake et år eller så. Morris Blanchard-saken. Alle politibetjenter i Philadelphia fulgte med. Byrnes bilde var klistret over hele byen, i alle nyhetskanaler, aviser og lokale magasiner. Jessica ble overrasket over at hun ikke kjente ham igjen. Ved første øyekast virket han fem år eldre enn mannen hun husket.
  Buchanans telefon ringte. Han ba om unnskyldning.
  "Samme her," svarte hun. Øyenbrynene hevet seg. "Riff Raff?"
  "Det er en lang historie. Vi skal komme til den." De håndhilste da Byrne registrerte navnet. "Er du Vincent Balzanos kone?"
  Herregud, tenkte Jessica. Det er nesten sju tusen politibetjenter i styrken, og de kunne alle fått plass i en telefonkiosk. Hun la til noen få fotpund - eller i dette tilfellet, håndpund - i håndtrykket sitt. "Bare i navnet," sa hun.
  Kevin Byrne forsto beskjeden. Han krympet seg og smilte. "Forstod."
  Før hun slapp taket, holdt Byrne blikket hennes i noen sekunder, slik bare erfarne politimenn kan. Jessica visste alt om det. Hun visste om klubben, avdelingens territoriale struktur, hvordan politimenn knytter bånd og beskytter. Da hun først ble tildelt Auto, måtte hun bevise seg selv daglig. Men innen et år kunne hun henge med de beste av dem. Innen to år kunne hun gjøre en J-sving på fem centimeter tykk, hardpakket is, finjustere en Shelby GT i mørket og lese et VIN-nummer gjennom en ødelagt pakke Kools-sigaretter på dashbordet i en låst bil.
  Da hun fanget Kevin Byrnes blikk og så rett på ham, skjedde det noe. Hun var ikke sikker på om det var bra, men det lot ham vite at hun ikke var en nybegynner, ikke en støvelnybegynner, ikke en våtsete-nybegynner som hadde kommet hit takket være rørleggerarbeidet sitt.
  De tok hendene bort da telefonen på oppgavebordet ringte. Byrne svarte og noterte noen notater.
  "Vi kjører," sa Byrne. Hjulet representerte den rutinemessige oppgavelisten for linjedetektivene. Jessicas hjerte sank. Hvor lenge hadde hun jobbet, fjorten minutter? Skulle det ikke være en avdragsfri periode? "Død jente i crackbyen," la han til.
  Jeg tror ikke det.
  Byrne så på Jessica med et smil som minte ham om en utfordring. Han sa: "Velkommen til Homicide."
  
  "HVORDAN KJENNER DU VINCENT?" spurte Jessica.
  Etter å ha kjørt ut av parkeringsplassen, kjørte de i stillhet i flere kvartaler. Byrne kjørte en vanlig Ford Taurus. Det var den samme urolige stillheten de hadde opplevd på en blind date, som på mange måter var nettopp det dette var.
  "For et år siden pågrep vi en selger i Fishtown. Vi hadde sett på ham lenge. Han likte ham for å ha drept en av informantene våre. En skikkelig tøffing. Han bar en øks i beltet."
  "Sjarmerende."
  "Å ja. Uansett, det var vår sak, men Narkotikaavdelingen hadde iscenesatt et kjøp for å lokke dusten ut. Da det var på tide å gå inn, rundt klokken fem om morgenen, var vi seks: fire fra drapsavdelingen, to fra Narkotikaavdelingen. Vi går ut av varebilen, sjekker Glockene våre, retter på vestene og går mot døren. Du vet hva du skal gjøre. Plutselig er Vincent borte. Vi ser oss rundt, bak varebilen, under varebilen. Ingenting. Det var jævlig stille, og så plutselig hørte vi: "Jordfest deg"... kom deg ned på bakken... hendene bak ryggen, jævel! innenfra huset. Det viste seg at Vincent hadde rømt, gjennom døren og inn i rumpa på fyren før noen av oss rakk å røre oss."
  "Høres ut som Vince", sa Jessica.
  "Hvor mange ganger så han Serpico?" spurte Byrne.
  "La oss si det sånn", sa Jessica. "Vi har den på DVD og VHS."
  Byrne lo. "Han er et dyktig verk."
  "Han er en del av noe."
  I løpet av de neste minuttene gjentok de setninger som "hvem-kjenner-du", "hvor gikk du på skole" og "hvem avslørte deg". Alt dette brakte dem tilbake til familiene sine.
  "Så er det sant at Vincent en gang gikk på presteseminaret?" spurte Byrne.
  "Ti minutter," sa Jessica. "Du vet hvordan ting er i denne byen. Hvis du er mann og italiener, har du tre alternativer. Presteseminar, kraft eller en sementreprenør. Han har tre brødre, alle i bygg- og anleggsbransjen."
  "Hvis du er irsk, er det rørleggerarbeid."
  "Det er det," sa Jessica. Selv om Vincent prøvde å fremstille seg selv som en selvtilfreds husmor fra Sør-Philadelphia, hadde han en bachelorgrad fra Temple og et bifag i kunsthistorie. I Vincents bokhylle, ved siden av "NDR", "Drugs in Society" og "The Addict's Game", lå et fillete eksemplar av H.W. Jansons "History of Art". Han var ikke bare Ray Liotta og forgylt malocchio.
  "Så hva skjedde med Vince og samtalen?"
  "Du har møtt ham. Tror du han er skapt for et liv i disiplin og lydighet?"
  Byrne lo. "For ikke å snakke om sølibat."
  "Ingen forbanna kommentarer", tenkte Jessica.
  "Så, dere ble skilt?" spurte Byrne.
  "Slut opp," sa Jessica. "Du?"
  "Skilt."
  Det var et vanlig refreng fra politiet. Hvis du ikke var i Splitsville, var du på veien. Jessica kunne telle de lykkelig gifte politimennene på én hånd, og ringfingeren hennes var tom.
  "Wow", sa Byrne.
  "Hva?"
  "Jeg bare tenker ... To personer som jobber under samme tak. Pokker."
  "Fortell meg om det."
  Jessica visste alt om problemene i et ekteskap med to symboler fra starten av - ego, klokke, press, fare - men kjærligheten har en tendens til å tilsløre sannheten du kjenner og forme sannheten du søker.
  "Holdt Buchanan deg sin "Hvorfor er du her?"-tale?" spurte Byrne.
  Jessica følte seg lettet over at det ikke bare var henne. "Ja."
  "Og du fortalte ham at du kom hit fordi du ville gjøre en forskjell, ikke sant?"
  Forgiftet han henne? tenkte Jessica. Til helvete med det. Hun så seg tilbake, klar til å vise frem noen klør. Han smilte. Hun lot det gå. "Hva er dette, en standard?"
  - Vel, det går utover sannheten.
  "Hva er sannhet?"
  "Den virkelige grunnen til at vi ble politibetjenter."
  "Og hva er dette?"
  "De tre store", sa Byrne. "Gratis mat, ingen fartsgrenser og en lisens til å banke dritten ut av storkjeftede idioter ustraffet."
  Jessica lo. Hun hadde aldri hørt det sagt så poetisk. "Vel, la oss bare si at jeg ikke fortalte sannheten."
  "Hva sa du?"
  "Jeg spurte ham om han syntes han hadde gjort noen forskjell."
  "Å, mann," sa Byrne. "Å, mann, å mann, å mann."
  "Hva?"
  - Du angrep Ike på den aller første dagen?
  Jessica tenkte på det. Hun forestilte seg det. "Jeg antar det."
  Byrne lo og tente en sigarett. "Vi kommer til å komme godt overens."
  
  Kvartalet NORTH EIGHTH STREET på 1500, nær Jefferson, var en øde strekning med ugresskvelte tomter og værherjede rekkehus - skrå verandaer, smuldrende trapper, hengende tak. Langs taklinjene tegnet takskjegget de bølgete konturene av sumpbevokst hvitfuru; tannknottene hadde råtnet til tannløse, mutte blikk.
  To patruljebiler suste forbi huset der forbrytelsen hadde blitt begått, midt i kvartalet. To uniformerte politibetjenter sto vakt ved trappen, begge i hemmelighet med sigaretter, klare til å angripe og trampe så snart en overordnet offiser ankom.
  Et lett regn begynte å falle. Dyp lilla skyer i vest truet med tordenvær.
  Tvers over gaten fra huset hoppet tre svarte barn, med store øyne og nervøse, fra fot til fot, opphisset, som om de trengte å tisse. Bestemødrene deres myldret rundt, pratet og røykte, og ristet på hodet av denne siste grusomheten. For barna var det imidlertid ikke en tragedie. Det var en live-action-versjon av COPS, med en dose CSI for dramatisk effekt.
  Et par latinamerikanske tenåringer myldret rundt bak dem - matchende Rocawear-hettegensere, tynne barter og plettfrie, uskårne Timberland-sko. De så på scenen som utfoldet seg med tilfeldig interesse og skrev den inn i historiene som skulle komme senere samme kveld. De sto nær nok handlingen til å observere, men langt nok unna til å gli inn i den urbane bakgrunnen med noen få raske penselstrøk hvis det var sannsynlig at de ville bli stilt spørsmål ved.
  Hm? Hva? Nei, kompis, jeg sov.
  Skudd? Nei, kompis, jeg hadde telefoner, det var jævlig høyt.
  Som mange andre hus i gaten hadde fasaden til dette rekkehuset kryssfiner spikret over inngangen og vinduene - et forsøk fra byen på å stenge det ute for narkomane og åtseletere. Jessica dro frem notisblokken sin, sjekket klokken og noterte ankomsttiden sin. De gikk ut av Taurus og henvendte seg til en av betjentene med navneskilt akkurat idet Ike Buchanan dukket opp på åstedet. Hver gang det var et mord og to overordnede var på vakt, dro den ene til åstedet mens den andre ble værende på Roundhouse for å koordinere etterforskningen. Selv om Buchanan var den overordnede betjenten, var dette Kevin Byrne-showet.
  "Hva har vi på oss denne fine morgenen i Philadelphia?" spurte Byrne med en ganske god Dublin-aksent.
  "Det er en ung kvinnelig morder i kjelleren", sa politibetjenten, en tettbygd, svart kvinne i begynnelsen av tjueårene. BETJENT J. DAVIS.
  "Hvem fant henne?" spurte Byrne.
  "Mr. DeJohn Withers." Hun pekte på en rufsete, tilsynelatende hjemløs, svart mann som sto nær fortauskanten.
  "Når?"
  "En gang i morges. Herr Withers er litt usikker på tidspunktet."
  - Sjekket han ikke Palm Piloten sin?
  Konstabel Davis bare smilte.
  "Rørte han noe?" spurte Byrne.
  "Han sier nei", sa Davis. "Men han var der og samlet kobber, så hvem vet?"
  - Ringte han?
  "Nei," sa Davis. "Han hadde sannsynligvis ikke vekslepenger." Nok et vitende smil. "Han ga oss et signal, og vi ringte radioen."
  "Hold fast i ham."
  Byrne kikket på inngangsdøren. Den var forseglet. "Hva slags hus er dette?"
  Konstabel Davis pekte på et rekkehus til høyre.
  - Og hvordan kommer vi oss inn?
  Konstabel Davis pekte på et rekkehus til venstre. Inngangsdøren var revet av hengslene. "Du må gå gjennom."
  Byrne og Jessica gikk gjennom et rekkehus nord for åstedet, lenge forlatt og plyndret. Veggene var dekket av årevis med graffiti, og gipsveggene var fulle av dusinvis av knyttnevestore hull. Jessica la merke til at ikke en eneste verdifull gjenstand var igjen. Brytere, stikkontakter, lysarmaturer, kobbertråd og til og med gulvlister var for lengst borte.
  "Det er et alvorlig feng shui-problem her", sa Byrne.
  Jessica smilte, men litt nervøst. Hennes største bekymring akkurat nå var å ikke falle gjennom de råtne bjelkene og ned i kjelleren.
  De kom ut bakfra og gikk gjennom nettinggjerdet til baksiden av huset, der åstedet lå. Den lille bakgården, som grenset til en smug som gikk bak kvartalet med hus, var strødd med forlatte apparater og dekk, overgrodd av flere sesonger med ugress og kratt. Et lite hundehus bakerst i det inngjerdede området sto uten vakt, med kjettingen rusten fast i bakken og plastbollen fylt til randen med skittent regnvann.
  En politibetjent i uniform møtte dem i bakdøren.
  "Vasker du huset?" spurte Byrne. Hus var et veldig vagt begrep. Minst en tredjedel av bygningens bakvegg var borte.
  "Ja, sir," sa han. Navneskiltet hans sto "R. VAN DYKK". Han var rundt tretti, en blond viking, muskuløs og flenget. Hendene hans dro i stoffet på frakken hans.
  De formidlet informasjonen sin til politibetjenten som tok åstedsrapporten. De gikk inn bakdøren, og da de gikk ned den smale trappen til kjelleren, var det første de ble møtt av stanken. Årevis med mugg og treråte blandet seg under lukten av menneskelig avføring - urin, avføring, svette. Under alt dette lå et uhyrlighet som minnet om en åpen grav.
  Kjelleren var lang og smal, og minnet om rekkehusets planløsning over, omtrent fem ganger seks meter, med tre støttesøyler. Jessica kjørte Maglite-en sin gjennom rommet og så det strødd med råtnende gipsvegger, brukte kondomer, crackflasker og en smuldrende madrass. Et rettsmedisinsk mareritt. Det var sannsynligvis tusen gjørmete fotspor i den våte gjørmen, om så bare to; ved første øyekast så ingen av dem plettfrie nok ut til å gjøre et nyttig inntrykk.
  Midt oppi alt dette lå en vakker, død jente.
  En ung kvinne satt på gulvet midt i rommet, med armene rundt en av støttesøylene og beina spredt fra hverandre. Det viste seg at den forrige leietakeren på et tidspunkt hadde forsøkt å forvandle støttesøylene til romersk-doriske søyler laget av et materiale som ligner på polystyrenskum. Selv om søylene hadde en topp og en base, var det eneste entablementet en rusten I-bjelke på toppen, og den ene frisen var et maleri av gjengmerker og obskøniteter malt over hele lengden. På en av kjellerveggene hang en for lengst falmet freske som avbildet det som sannsynligvis var ment å være Romas syv høyder.
  Jenta var hvit, ung, omtrent seksten eller sytten år gammel. Hun hadde løst jordbærblondt hår klippet rett over skuldrene. Hun hadde på seg et rutete skjørt, rødbrune knehøye sokker og en hvit bluse med en rødbrun V-hals prydet med skolens logo. Midt i pannen hennes var et kors laget av mørk kritt.
  Ved første øyekast kunne ikke Jessica se den umiddelbare dødsårsaken: ingen synlige skudd- eller knivstikksår. Selv om jentas hode hadde falt til høyre, kunne Jessica se mesteparten av forsiden av halsen hennes, og det så ikke ut som hun hadde blitt kvalt.
  Og så var det hendene hennes.
  Fra noen få meters avstand så det ut som om hendene hennes var foldet i bønn, men virkeligheten var langt dystrere. Jessica måtte se to ganger for å forsikre seg om at øynene hennes ikke bedro henne.
  Hun kikket bort på Byrne. I samme øyeblikk la han merke til jentas hender. Blikkene deres møttes og forente seg i den stille erkjennelsen av at dette ikke var et vanlig raseridrap eller en ordinær lidenskapelig forbrytelse. De kommuniserte også i stillhet at de ikke ville spekulere foreløpig. Den skremmende vissheten om hva som hadde blitt gjort med denne unge kvinnens hender kunne vente på rettsmedisineren.
  Jentas tilstedeværelse midt i dette uhyret var så malplassert, så skjærende for øyet, tenkte Jessica; en delikat rose stakk seg frem gjennom den mugne betongen. Det svake dagslyset som filtrerte gjennom de små bunkerformede vinduene fanget stripene i håret hennes og badet henne i en svak, gravferdig glød.
  Det eneste som var tydelig var at denne jenta poserte, noe som ikke var et godt tegn. I 99 prosent av drapene klarer ikke drapsmannen å rømme fra åstedet raskt nok, noe som vanligvis er gode nyheter for etterforskerne. Konseptet med blod er enkelt: folk blir dumme når de ser blod, så de legger igjen alt som er nødvendig for å dømme dem. Fra et vitenskapelig perspektiv fungerte dette vanligvis. Enhver som stopper for å utgi seg for å være et lik, avgir en uttalelse og tilbyr en stille og arrogant beskjed til politiet som skal etterforske forbrytelsen.
  Et par betjenter fra åstedsenheten ankom, og Byrne hilste dem ved foten av trappen. Øyeblikk senere ankom Tom Weirich, en mangeårig veteran innen rettsmedisinsk patologi, med fotografen sin. Når en person døde under voldelige eller mystiske omstendigheter, eller hvis det ble bestemt at patologen kunne bli pålagt å vitne i retten på et senere tidspunkt, var fotografier som dokumenterte arten og omfanget av ytre sår eller skader en rutinemessig del av undersøkelsen.
  Rettsmedisinerens kontor hadde en fast ansatt fotograf som fotograferte åsteder for mord, selvmord og dødsulykker der det ble bedt om det. Han var klar til å reise til ethvert sted i byen når som helst på døgnet.
  Dr. Thomas Weyrich var i slutten av trettiårene, omhyggelig i alle aspekter av livet sitt, helt ned til barberhøvellinjene på de solbrune havnearbeiderne og det perfekt trimmede salt-og-pepper-skjegget. Han pakket skoene sine, tok på seg hanskene og nærmet seg forsiktig den unge kvinnen.
  Mens Weirich utførte den innledende undersøkelsen, hang Jessica ved de fuktige veggene. Hun har alltid trodd at det å bare observere folk som gjorde jobben sin bra var langt mer informativt enn noen lærebok. På den annen side håpet hun at oppførselen hennes ikke ville bli oppfattet som tilbakeholdenhet. Byrne benyttet anledningen til å gå tilbake ovenpå for å rådføre seg med Buchanan, bestemme inngangsveien for offeret og morderen(e), og lede etterretningsinnsamlingen.
  Jessica vurderte scenen og prøvde å få i gang treningen sin. Hvem var denne jenta? Hva skjedde med henne? Hvordan kom hun hit? Hvem gjorde dette? Og, for hva det er verdt, hvorfor?
  Femten minutter senere hadde Weirich fjernet liket, noe som betydde at detektivene kunne rykke inn og starte etterforskningen.
  Kevin Byrne kom tilbake. Jessica og Weirich møtte ham nederst i trappen.
  Byrne spurte: "Har du en ETD?"
  "Ingen strenghet ennå. Jeg vil si rundt klokken fire eller fem i morges." Weirich rev av seg gummihanskene.
  Byrne kikket på klokken sin. Jessica noterte det.
  "Hva med grunnen?" spurte Byrne.
  "Det ser ut som en brukket nakke. Jeg må legge det på bordet for å vite det sikkert."
  - Ble hun drept her?
  "Det er umulig å si på dette tidspunktet. Men jeg tror det var sånn det var."
  "Hva er galt med hendene hennes?" spurte Byrne.
  Weirich så dyster ut. Han banket seg på skjortelommen. Jessica så omrisset av en pakke Marlboros der. Han ville absolutt ikke røyke på et åsted, selv ikke på dette åstedet, men gesten fortalte henne at sigaretten var berettiget. "Det ser ut som en stålbolt og -mutter", sa han.
  "Ble bolten laget posthumt?" spurte Jessica, i håp om at svaret ville være bekreftende.
  "Jeg vil si at det var det som skjedde", sa Weirich. "Svært lite blodsutgytelse. Jeg skal undersøke det i ettermiddag. Da vet jeg mer."
  Weirich så på dem og fant ingen flere presserende spørsmål. Da han gikk opp trappene, sluknet sigaretten hans, bare for å tennes igjen da han nådde toppen.
  I noen øyeblikk senket det seg stillhet over rommet. Ofte på åsteder, når offeret var et gjengmedlem som ble skutt ned av en rivaliserende gangster, eller en tøffing som ble tatt ned av en like tøffing, var stemningen blant de profesjonelle som hadde i oppgave å etterforske, etterforske, forske og rydde opp etter blodbadet, preget av rask høflighet, og noen ganger til og med lettsindig småprat. Galgenhumor, en uanstendig vits. Ikke denne gangen. Alle på dette fuktige og motbydelige stedet utførte sine oppgaver med dyster besluttsomhet, et felles mål som sa: "Dette er galt."
  Byrne brøt stillheten. Han strakte hendene ut, med håndflatene vendt mot himmelen. "Klar til å sjekke dokumentene, etterforsker Balzano?"
  Jessica tok et dypt pust og fokuserte. "Greit," sa hun og håpet at stemmen hennes ikke var så skjelvende som hun følte seg. Hun hadde ventet på dette øyeblikket i flere måneder, men nå som det hadde kommet, følte hun seg uforberedt. Hun tok på seg latekshansker og nærmet seg forsiktig jentas kropp.
  Hun hadde helt sikkert sett sin del av lik på gaten og i bildelforretninger. Hun hadde en gang vugget et lik i baksetet på en stjålet Lexus på en varm dag på Schuylkill Highway, og prøvd å ikke se på liket, som syntes å hovne opp for hvert minutt som gikk i den tette bilen.
  I alle disse tilfellene visste hun at hun forsinket etterforskningen.
  Nå er det hennes tur.
  Noen ba henne om hjelp.
  Foran henne lå en død ung jente, hendene hennes bundet sammen i evig bønn. Jessica visste at offerets kropp på dette tidspunktet kunne gi en mengde ledetråder. Hun ville aldri igjen være så nær morderen: hans metode, hans patologi, hans tankesett. Jessicas øyne utvidet seg, sansene hennes i høyeste beredskap.
  Jenta holdt en rosenkrans. I romersk-katolisismen er en rosenkrans en kjede av perler arrangert i en sirkel med et krusifiks hengende fra den. Den består vanligvis av fem sett med perler, kalt dekader, som hver består av én stor og ti mindre perler. Herrens bønn resiteres på de store perlene. Ave Maria resiteres på de mindre perlene.
  Da Jessica kom nærmere, så hun at rosenkransen var laget av svarte, utskårne, ovale treperler med det som lignet en Madonna av Lourdes i midten. Perlene hang fra jentas knoker. De så ut som vanlige, rimelige rosenkranser, men ved nærmere ettersyn la Jessica merke til at to av de fem dekadene manglet.
  Hun undersøkte jentas hender nøye. Neglene hennes var korte og rene, og viste ingen tegn til å ha slitt. Ingen brudd, ingen blod. Det så ikke ut til å være noe under neglene hennes, selv om de fortsatt ville ha tettet hendene hennes. Bolten som gikk gjennom hendene hennes, inn og ut fra midten av håndflatene hennes, var laget av galvanisert stål. Bolten så ny ut og var omtrent ti centimeter lang.
  Jessica så nøye på merket i jentas panne. Flekken dannet et blått kors, akkurat som asken hadde gjort på askeonsdag. Selv om Jessica langt fra var from, kjente og overholdt hun fortsatt de viktigste katolske helligdagene. Nesten seks uker hadde gått siden askeonsdag, men merket var ferskt. Det så ut til å være laget av et krittaktig stoff.
  Til slutt så Jessica på merkelappen bak på jentas genser. Noen ganger la renserier igjen en merkelapp med hele eller deler av kundens navn på. Der var ingenting.
  Hun reiste seg, litt ustø, men trygg på at hun hadde utført en kompetent undersøkelse. I hvert fall for en innledende undersøkelse.
  "Har du ID?" Byrne ble stående inntil veggen, med sine intelligente øyne som skannet scenen, observerte og absorberte.
  "Nei", svarte Jessica.
  Byrne krympet seg. Hvis offeret ikke ble identifisert på åstedet, tok etterforskningen timer, noen ganger dager. Verdifull tid som ikke kunne gjenvinnes.
  Jessica gikk bort fra kroppen da CSU-offiserene startet seremonien. De tok på seg Tyvek-drakter og kartla området, tok detaljerte fotografier og video. Dette stedet var en petriskål av umenneskelighet. Den inneholdt sannsynligvis avtrykk av alle forlatte hus i Nord-Philadelphia. CSU-teamet ville være her hele dagen, sannsynligvis godt over midnatt.
  Jessica gikk opp trappen, men Byrne ble igjen. Hun ventet på ham på toppen, delvis fordi hun ville se om han ville at hun skulle gjøre noe annet, og delvis fordi hun virkelig ikke ville foregripe etterforskningen.
  Etter en stund gikk hun noen skritt ned og kikket ned i kjelleren. Kevin Byrne sto over den unge jentas kropp med bøyd hode og lukkede øyne. Han berørte arret over høyre øye, la deretter hendene på livet hennes og flettet fingrene sammen.
  Etter noen få øyeblikk åpnet han øynene, slo et kors og gikk mot trappen.
  
  Flere mennesker hadde samlet seg på gaten, tiltrukket av de blinkende politilysene som møll mot en flamme. Kriminalitet var en hyppig gjest i denne delen av Nord-Philadelphia, men den sluttet aldri å fascinere og fengsle innbyggerne.
  Byrne og Jessica forlot huset på åstedet og gikk bort til vitnet som hadde funnet liket. Selv om dagen var overskyet, drakk Jessica i seg dagslyset som en sulten kvinne, takknemlig for å være ute av den klissete graven.
  DeJohn Withers kunne ha vært førti eller seksti år gammel; det var umulig å si. Han hadde ingen undertenner, bare noen få øvre. Han hadde på seg fem eller seks flanellskjorter og et par skitne cargobukser, hver lomme fylt med noe mystisk urbant skrot.
  "Hvor lenge skal jeg bli her?" spurte Withers.
  "Du har viktige saker å ta deg av, ikke sant?" svarte Byrne.
  "Jeg trenger ikke å snakke med deg. Jeg gjorde det rette ved å oppfylle min borgerplikt, og nå blir jeg behandlet som en kriminell."
  "Er dette huset deres, sir?" spurte Byrne og pekte på huset der åstedet hadde vært.
  "Nei", sa Withers. "Det er det ikke."
  "Da er du skyldig i innbrudd."
  - Jeg ødela ingenting.
  - Men du kom inn.
  Withers prøvde å forstå konseptet, som om innbrudd, som country og western, var uatskillelige. Han forble taus.
  "Jeg er nå villig til å overse denne alvorlige forbrytelsen hvis du svarer på noen spørsmål", sa Byrne.
  Withers så forbløffet på skoene sine. Jessica la merke til at han hadde på seg revnede, svarte høye joggesko på venstre fot og Air Nikes på høyre.
  "Når fant du henne?" spurte Byrne.
  Withers krympet seg. Han rullet opp ermene på de mange skjortene sine og avslørte tynne, skorpete armer. "Ser ut som jeg har en klokke?"
  "Var det lyst eller mørkt?" spurte Byrne.
  "Lys."
  - Rørte du henne?
  "Hva?" bjeffet Withers med ektefølt indignasjon. "Jeg er ikke en jævla pervers."
  "Bare svar på spørsmålet, herr Withers."
  Withers krysset armene og ventet et øyeblikk. "Nei. Det gjorde jeg ikke."
  - Var det noen med deg da du fant henne?
  "Ingen."
  - Har du sett noen andre her?
  Withers lo, og Jessicas pust stoppet i halsen. Hvis du blandet råtten majones og en uke gammel eggsalat, og deretter tilsatte en lettere, rennende vinaigrette, ville lukten vært litt bedre. "Hvem kommer ned hit?"
  Det var et godt spørsmål.
  "Hvor bor du?" spurte Byrne.
  "Jeg jobber på The Four Seasons nå", svarte Withers.
  Byrne undertrykte et smil. Han holdt pennen en tomme over blokken.
  "Jeg skal bo hos broren min", la Withers til. "Når de har plass."
  - Vi må kanskje snakke med deg igjen.
  "Jeg vet, jeg vet. Ikke forlat byen."
  "Vi ville vært takknemlige."
  "Er det en belønning?"
  "Bare i himmelen", sa Byrne.
  "Jeg kommer ikke til himmelen", sa Withers.
  "Se på oversettelsen når du kommer til Skjærsilden", sa Byrne.
  Withers rynket pannen.
  "Når dere bringer ham inn til avhør, vil jeg at han skal kastes ut og at hele rullebladet hans skal bli registrert", sa Byrne til Davis. Avhør og vitneforklaringer ble gjennomført på Roundhouse. Avhør med hjemløse var vanligvis korte på grunn av tilstedeværelsen av lus og de skoeskestore avhørsrommene.
  Derfor så politibetjent J. Davis Withers opp og ned. Rynken i ansiktet hennes nærmest skrek: "Skal jeg røre denne posen med sykdom?"
  "Og ta på deg skoene", la Byrne til.
  Withers var i ferd med å protestere da Byrne løftet hånden og stoppet ham. "Vi kjøper deg et nytt par, herr Withers."
  "De må være flinke", sa Withers. "Jeg går mye. Jeg har nettopp hugget dem."
  Byrne snudde seg mot Jessica. "Vi kan gjøre mer research, men jeg vil si at det er ganske stor sjanse for at hun ikke bodde ved siden av", sa han retorisk. Det var vanskelig å tro at noen bodde i de husene lenger, langt mindre en hvit familie med et barn på en samfunnsskole.
  "Hun gikk på Nazarene Academy", sa Jessica.
  "Hvordan vet du det?"
  "Uniform."
  "Hva med dette?"
  "Min er fortsatt i skapet mitt", sa Jessica. "Nazareen er alma mater-skolen min."
  OceanofPDF.com
  6
  MANDAG, 10:55
  NAZARETH ACADEMY var den største katolske jenteskolen i Philadelphia, med over tusen elever fra niende til tolvte klasse. Skolen, som lå på en 30 mål stor campus i det nordøstlige Philadelphia, åpnet i 1928 og har siden frembrakt en rekke bykjendiser, inkludert industriledere, politikere, leger, advokater og kunstnere. Administrasjonskontorene til fem andre bispedømmeskoler lå i Nazareth.
  Da Jessica gikk på videregående, var hun nummer én i byen akademisk, og vant alle byomfattende akademiske konkurranser hun deltok i: lokalt TV-sendte parodier på College Bowl der en gruppe femten- og sekstenåringer med kjeveortopedisk funksjonshemming sitter over havregrøt, draperer bord og rabler opp forskjellene mellom etruskiske og greske vaser, eller skisserer tidslinjen for Krimkrigen.
  På den annen side endte nasareerne også sist i alle sportsbegivenheter i byen de noen gang har deltatt i. En ubrutt rekord som neppe noen gang vil bli slått. Derfor var de blant unge i Philadelphia kjent den dag i dag som spazarenerne.
  Da Byrne og Jessica gikk gjennom hoveddørene, transporterte de mørke lakkerte veggene og listverket, kombinert med den søte, deigete aromaen av institusjonsmat, Jessica tilbake til niende klasse. Selv om hun alltid hadde vært en flink elev og sjelden havnet i trøbbel (til tross for kusinen Angelas mange tyveriforsøk), fylte den forfinede atmosfæren i det akademiske miljøet og nærheten til rektors kontor fortsatt Jessica med en vag, formløs frykt. Med en ni-millimeters pistol slengt ved hoften, var hun nesten tretti år gammel, og hun var livredd. Hun forestilte seg at hun alltid ville være slik når hun gikk inn i den formidable bygningen.
  De gikk gjennom gangene mot hovedkontoret akkurat idet timen var slutt, og hundrevis av jenter kledd i rutete klær strømmet ut. Støyen var øredøvende. Jessica var allerede 15-20 centimeter høy, og i niende klasse veide hun 50 kilo - et tall hun nådeløst har holdt den dag i dag, pluss eller minus 2,5 kilo, stort sett . Den gangen var hun høyere enn 90 prosent av klassekameratene sine. Nå virket det som om halvparten av jentene var like høye som henne eller høyere.
  De fulgte gruppen på tre jenter nedover gangen mot rektorens kontor. Jessica pusset av seg årene mens hun så på dem. For tolv år siden ville jenta til venstre, som ga uttrykk for sine meninger for høyt, ha vært Tina Mannarino. Tina var den første som fikk fransk manikyr, den første som smuglet en halvliter ferskensnaps inn i julesamlingen. Den tykke kvinnen ved siden av henne, hun som rullet opp toppen av skjørtet sitt og trosset regelen om at kanten måtte være en tomme fra gulvet når hun kneler, ville ha vært Judy Babcock. Ved siste opptelling hadde Judy, som nå var Judy Pressman, fire døtre. Så mye for de korte skjørtene. Jessica kunne ha vært jenta til høyre: for høy, for kantete og tynn, alltid lyttende, ser på, observerende, kalkulerende, redd for alt, men aldri viser det. Fem deler holdning, én del stål.
  Jenter bar nå MP3-spillere i stedet for Sony Walkman. De hørte på Christina Aguilera og 50 Cent i stedet for Bryan Adams og Boyz II Men. De beundret Ashton Kutcher i stedet for Tom Cruise.
  Greit nok, de drømmer sikkert fortsatt om Tom Cruise.
  Alt forandrer seg.
  Men ingenting skjer.
  På rektorens kontor la Jessica merke til at lite hadde forandret seg heller. Veggene var fortsatt dekket av matt eggeskallemalje, og luften luktet fortsatt av lavendel og sitron.
  De møtte skolens rektor, søster Veronica, en fugleaktig kvinne på rundt seksti med raske blå øyne og enda raskere bevegelser. Da Jessica var elev ved skolen, hadde søster Isolde vært rektor. Søster Veronica kunne ha vært overnonnens tvilling - fast, blek, med lavt tyngdepunkt. Hun beveget seg med en visshet om målrettethet som bare kan komme fra årevis med å forfølge og utdanne unge jenter.
  De presenterte seg og satte seg foran skrivebordet hennes.
  "Kan jeg hjelpe deg med noe?" spurte søster Veronica.
  "Jeg er redd vi kan ha noen urovekkende nyheter om en av studentene dine", sa Byrne.
  Søster Veronica vokste opp under Det første Vatikankonsil. Den gang betydde det å havne i trøbbel på en katolsk videregående skole vanligvis småtyveri, røyking og drikking, og kanskje til og med et utilsiktet svangerskap. Nå var det ingen vits i å gjette.
  Byrne ga henne et nærbilde av Polaroid-bilde av jentas ansikt.
  Søster Veronica kikket på fotografiet, så raskt bort og slo et kors.
  "Kjenner du henne igjen?" spurte Byrne.
  Søster Veronica tvang seg selv til å se på fotografiet igjen. "Nei. Jeg er redd jeg ikke kjenner henne. Men vi har over tusen studenter. Omtrent tre hundre nye dette semesteret."
  Hun tok en pause, lente seg så over og trykket på intercom-knappen på skrivebordet sitt. "Kan du være så snill å be Dr. Parkhurst om å komme inn på kontoret mitt?"
  Søster Veronica var tydelig sjokkert. Stemmen hennes skalv litt. "Hun? ...?"
  "Ja," sa Byrne. "Hun er død."
  Søster Veronica korsfestet seg igjen. "Hvordan har hun det ... Hvem skal ... hvorfor?" klarte hun å si.
  - Etterforskningen har så vidt begynt, søster.
  Jessica så seg rundt på kontoret, som var nesten nøyaktig slik hun husket det. Hun kjente de slitte armlenene på stolen hun satt i og lurte på hvor mange jenter som hadde sittet nervøst i den stolen de siste tolv årene.
  Noen få øyeblikk senere kom en mann inn på kontoret.
  "Dette er dr. Brian Parkhurst", sa søster Veronica. "Han er vår sjefskonsulent."
  Brian Parkhurst var i begynnelsen av trettiårene, en høy, slank mann med fine ansiktstrekk, kortklippet rødgyllent hår og de minste spor av barndomsfregner. Han var konservativt kledd i en mørkegrå tweed-sportsjakke, en blå oxfordskjorte med knapper og skinnende kiltie-loafers med dusker, og hadde ingen giftering.
  "Disse menneskene er fra politiet", sa søster Veronica.
  "Mitt navn er etterforsker Byrne", sa Byrne. "Dette er partneren min, etterforsker Balzano."
  Håndtrykk er overalt.
  "Kan jeg hjelpe deg med noe?" spurte Parkhurst.
  "Er du konsulent her?"
  "Ja", sa Parkhurst. "Jeg er også skolens psykiater."
  "Er du doktor i medisinske vitenskaper?"
  "Ja."
  Byrne viste ham Polaroid-kameraet.
  "Herregud", sa han, og fargen forsvant fra ansiktet hans.
  "Kjenner du henne?" spurte Byrne.
  "Ja", sa Parkhurst. "Det er Tessa Wells."
  "Vi må kontakte familien hennes", sa Byrne.
  "Selvfølgelig." Søster Veronica tok seg et øyeblikk til å samle seg før hun snudde seg mot datamaskinen og tastet inn noen taster. Et øyeblikk senere dukket Tessa Wells" skolejournaler opp på skjermen, sammen med hennes personlige opplysninger. Søster Veronica så på skjermen som om det var en nekrolog, trykket deretter på en tast og startet laserskriveren i hjørnet av rommet.
  "Når så du henne sist?" spurte Byrne Brian Parkhurst.
  Parkhurst tok en pause. "Jeg tror det var torsdag."
  "Torsdag forrige uke?"
  "Ja", sa Parkhurst. "Hun kom inn på kontoret for å diskutere søknader til universitetet."
  - Hva kan du fortelle oss om henne, dr. Parkhurst?
  Brian Parkhurst tok seg et øyeblikk til å samle tankene. "Vel, hun var veldig smart. Litt stille."
  "En god student?"
  "Veldig bra", sa Parkhurst. "Hvis jeg ikke tar feil, er gjennomsnittskarakteren 3,8."
  - Var hun på skolen på fredag?
  Søster Veronica trykket på noen taster. "Nei."
  "Når starter timene?"
  "Sju og femti", sa Parkhurst.
  - Når slipper du taket?
  "Det er vanligvis rundt klokken to førti-fem", sa søster Veronica. "Men fysiske aktiviteter og fritidsaktiviteter kan noen ganger holde elevene her i opptil fem eller seks timer."
  "Var hun medlem av noen klubber?"
  Søster Veronica trykket på noen få tangenter til. "Hun er medlem av Barokkensemblet. Det er en liten klassisk kammergruppe. Men de møtes bare annenhver uke. Det var ingen øvelser forrige uke."
  "Møtes de her på campus?"
  "Ja", sa søster Veronica.
  Byrne vendte oppmerksomheten tilbake til dr. Parkhurst. "Er det noe annet du kan fortelle oss?"
  "Vel, faren hennes er veldig syk", sa Parkhurst. "Lungekreft, tror jeg."
  - Bor han hjemme?
  - Ja, jeg tror det.
  - Og moren hennes?
  "Hun er død", sa Parkhurst.
  Søster Veronica ga Byrne en utskrift av Tessa Wells' hjemmeadresse.
  "Vet du hvem vennene hennes var?" spurte Byrne.
  Brian Parkhurst så ut til å tenke nøye over dette en gang til før han svarte. "Nei ... på et øyeblikk," sa Parkhurst. "La meg spørre litt rundt."
  Den lille forsinkelsen i Brian Parkhursts svar gikk ikke ubemerket hen hos Jessica, og selv om han var så god som hun visste den var, gikk den heller ikke ubemerket hen hos Kevin Byrne.
  "Vi er nok tilbake senere i dag." Byrne ga Parkhurst et visittkort. "Men hvis du kommer på noe i mellomtiden, er det bare å ringe oss."
  "Det vil jeg absolutt gjøre", sa Parkhurst.
  "Takk for tiden din", sa Byrne til dem begge.
  Da de kom til parkeringsplassen, spurte Jessica: "Synes du ikke det er litt mye cologne for å være på dagtid?" Brian Parkhurst hadde på seg Polo Blue. Mye av det.
  "Litt," svarte Byrne. "Og hvorfor skulle en mann over tretti lukte så godt foran tenåringsjenter?"
  "Det er et godt spørsmål", sa Jessica.
  
  Wells-huset var et loslitt Trinity-hus i Twentieth Street, nær Parrish, et rektangulært rekkehus i en typisk gate i Nord-Philadelphia hvor arbeiderklassebeboere prøver å skille hjemmene sine fra naboene med små detaljer - vindusrammer, utskårne overliggere, dekorative tall og pastellfargede markiser. Wells-huset så ut som om det ble vedlikeholdt av nødvendighet, ikke av forfengelighet eller stolthet.
  Frank Wells var i slutten av femtiårene, en hengslete, mager mann med tynt grått hår som falt over de lyseblå øynene hans. Han hadde på seg en lappete flanellskjorte, solblekede khakibukser og et par jaktfargede kordfløyelssko. Armene hans var prikket med leverflekker, og holdningen hans var tynn og spøkelsesaktig, som hos en som nylig hadde gått ned mye i vekt. Brillene hans hadde tykke, svarte plastinnfatninger, den typen som ble brukt av mattelærere på 1960-tallet. Han hadde også en neseslange som førte til en liten oksygentank på et stativ ved siden av stolen hans. De fikk vite at Frank Wells hadde emfysem i sent stadium.
  Da Byrne viste ham et fotografi av datteren sin, reagerte ikke Wells. Eller rettere sagt, han reagerte uten egentlig å reagere. Det avgjørende øyeblikket i alle drapsetterforskninger er når dødsfallet blir annonsert til nøkkelpersoner - ektefeller, venner, slektninger, kolleger. Reaksjon på nyheten er avgjørende. Få mennesker er gode nok skuespillere til å effektivt skjule sine sanne følelser når de mottar slike tragiske nyheter.
  Frank Wells tok nyheten med den samme selvsikkerheten til en mann som hadde utholdt tragedie hele livet. Han verken gråt, bannet eller raste mot redselen. Han lukket øynene i noen øyeblikk, ga fotografiet tilbake og sa: "Ja, det er datteren min."
  De møttes i en liten, ryddig stue. Et slitt, ovalt flettet teppe lå i midten. Tidlige amerikanske møbler dekket veggene. En gammel farge-TV-konsoll summet av et uklart spillprogram på lav lydstyrke.
  "Når så du Tessa sist?" spurte Byrne.
  "Fredag morgen." Wells dro oksygenrøret ut av nesen og senket slangen ned på armlenet på stolen han satt i.
  - Når dro hun?
  - Omtrent sju.
  - Snakket du med henne i det hele tatt i løpet av dagen?
  "Ingen."
  "Når kom hun vanligvis hjem?"
  "Omtrent halv fire," sa Wells. "Noen ganger senere, når hun hadde bandøvelse. Hun spilte fiolin."
  "Og hun kom ikke hjem eller ringte?" spurte Byrne.
  "Ingen."
  "Hadde Tessa noen brødre eller søstre?"
  "Ja", sa Wells. "En bror, Jason. Han er mye eldre. Han bor i Waynesburg."
  "Har du ringt noen av Tessas venner?" spurte Byrne.
  Wells tok et sakte, tydelig smertefullt pust. "Nei."
  "Ringte du politiet?"
  "Ja. Jeg ringte politiet rundt klokken elleve fredag kveld."
  Jessica noterte at hun skulle sjekke den savnede personens rapport.
  "Hvordan kom Tessa seg til skolen?" spurte Byrne. "Tok hun bussen?"
  "For det meste", sa Wells. "Hun hadde sin egen bil. Vi kjøpte henne en Ford Focus til bursdagen hennes. Den hjalp henne med å gjøre ærender. Men hun insisterte på å betale for bensinen selv, så hun tok vanligvis bussen tre eller fire dager i uken."
  "Er det en bispedømmebuss, eller tok hun SEPTA?"
  "Skolebuss".
  "Hvor er pickupen?"
  - Ved 19th og Poplar. Flere jenter tar bussen derfra.
  "Vet du når bussen passerer der?"
  "Fem over sju," sa Wells med et trist smil. "Jeg kjenner den tiden godt. Det var en kamp hver morgen."
  "Er Tessas bil her?" spurte Byrne.
  "Ja," sa Wells. "Det er foran."
  Både Byrne og Jessica tok notater.
  - Hadde hun en rosenkrans, herre?
  Wells tenkte seg om i noen sekunder. "Ja. Hun fikk en av tanten og onkelen sin til første nattverd." Wells strakte seg over, plukket opp et lite innrammet fotografi fra salongbordet og ga det til Jessica. Det var et fotografi av åtte år gamle Tessa, som holdt en rosenkrans av krystallperler i hendene sine. Dette var ikke rosenkransen hun hadde holdt etter sin død.
  Jessica la merke til dette da en ny deltaker dukket opp på gameshowet.
  "Min kone Annie døde for seks år siden", sa Wells plutselig.
  Stillhet.
  "Jeg er veldig lei meg", sa Byrne.
  Jessica så på Frank Wells. I årene etter morens død hadde hun sett faren sin bli svekket på alle måter, bortsett fra hans evne til å håndtere sorg. Hun kikket mot spisestuen og forestilte seg ordløse middager, hørte skrapingen av glattkantet sølvtøy mot avskallede melaminstykker. Tessa lagde sannsynligvis de samme måltidene til faren sin som Jessica: kjøttkake med saus fra et glass, spaghetti på fredager, stekt kylling på søndager. Tessa strøk nesten helt sikkert på lørdager og ble høyere for hvert år som gikk, helt til hun til slutt sto på telefonkataloger i stedet for melkekasser for å nå strykebrettet. Tessa, i likhet med Jessica, hadde sannsynligvis lært visdommen i å vrenge farens arbeidsbukser ut og inn for å presse lommene.
  Nå, plutselig, bodde Frank Wells alene. I stedet for rester fra hjemmelaget mat, ville kjøleskapet være fylt med en halv boks suppe, en halv beholder chow mein og en halvspist delikatessesandwich. Nå kjøpte Frank Wells individuelle bokser med grønnsaker. Melk i halvliter.
  Jessica tok et dypt pust og prøvde å konsentrere seg. Luften var kvelende og fuktig, nesten fysisk av ensomhet.
  "Det er som et urverk." Wells så ut til å sveve noen centimeter over La-Z-Boy-en sin, svevde i ny sorg, med fingrene forsiktig floket i fanget. Det var som om noen rakte ut en hånd til ham, som om en så enkel oppgave var fremmed for ham i hans mørke melankoli. På veggen bak ham hang en skjev kollasj av fotografier: familiemilepæler, bryllup, konfirmasjoner og bursdager. Ett av dem viste Frank Wells i fiskehatt, som klemte en ung mann i en svart vindjakke. Den unge mannen var tydeligvis sønnen hans, Jason. Vindjakken bar et firmavåpen som Jessica ikke umiddelbart kunne identifisere. Et annet fotografi viste en middelaldrende Frank Wells i en blå hjelm foran en kullgruvesjakt.
  Byrne spurte: "Unnskyld meg? En klokke?"
  Wells reiste seg og beveget seg med artritisk verdighet fra stolen sin til vinduet. Han studerte gaten utenfor. "Når du har en klokke på samme sted i årevis og årevis. Du går inn i dette rommet, og hvis du vil vite klokken, ser du på dette stedet, for det er der klokken er. Du ser på dette stedet." Han justerte på mansjettene på skjorten for tjuende gang. Sjekket knappen, sjekket igjen. "Og så en dag omorganiserer du rommet. Klokken er nå på et nytt sted, i et nytt rom i verden. Og likevel i dager, uker, måneder - kanskje til og med år - ser du på det gamle stedet og forventer å vite klokken. Du vet at den ikke er der, men du ser likevel."
  Byrne lot ham snakke. Det var en del av prosessen.
  "Det er her jeg er nå, detektiver. Jeg har vært der i seks år. Jeg ser på stedet der Annie var i livet mitt, der hun alltid har vært, og hun er ikke der. Noen flyttet henne. Noen flyttet min Annie. Noen omorganiserte. Og nå ... og nå Tessa." Han snudde seg for å se på dem. "Nå har klokken stoppet."
  Etter å ha vokst opp i en familie av politibetjenter, etter å ha vært vitne til nattens pine, visste Jessica altfor godt at det fantes øyeblikk som disse, tider da noen måtte avhøre de nærmeste pårørende til en drept kjær, tider da sinne og raseri ble forvridd, vill, en ting inni deg. Jessicas far fortalte henne en gang at han noen ganger misunnet leger fordi de kunne peke på en uhelbredelig sykdom når de henvendte seg til slektninger i sykehusgangen med bistre ansikter og dystre hjerter. Hver politibetjent som etterforsket et drap hadde håndtert en revet menneskekropp, og alt de kunne peke på var de samme tre tingene om og om igjen. Unnskyld meg, frue, sønnen din døde av grådighet, mannen din døde av lidenskap, datteren din døde av hevn.
  Kevin Byrne tok ledelsen.
  "Hadde Tessa en bestevenn, sir? Noen hun tilbrakte mye tid med?"
  "Det var en jente som kom til huset fra tid til annen. Hun het Patrice. Patrice Regan."
  "Har Tessa hatt kjærester? Datet hun noen?"
  "Nei. Hun var ... Du skjønner, hun var en sjenert jente", sa Wells. "Hun så denne gutten Sean en stund i fjor, men hun sluttet."
  - Vet du hvorfor de sluttet å se hverandre?
  Wells rødmet litt, men gjenvant så fatningen. "Jeg tror han ville det ... Vel, du vet jo hvordan unge gutter er."
  Byrne kikket bort på Jessica og signaliserte at hun skulle ta notater. Folk blir urolige når politibetjenter skriver ned det de sier nøyaktig slik de sier det. Mens Jessica tok notater, opprettholdt Kevin Byrne øyekontakt med Frank Wells. Det var politiets stenografi, og Jessica var fornøyd med at hun og Byrne, bare noen få timer inn i samarbeidet, allerede snakket språket.
  "Vet du hva Sean heter etternavn?" spurte Byrne.
  "Brennan."
  Wells snudde seg bort fra vinduet og gikk tilbake til stolen sin. Så nølte han og lente seg mot vinduskarmen. Byrne spratt opp og krysset rommet med noen få skritt. Byrne tok Frank Wells' hånd og hjalp ham tilbake i lenestolen. Wells satte seg ned og førte oksygenrøret inn i nesen. Han plukket opp Polaroid-kameraet og kikket på det igjen. "Hun har ikke på seg halskjede."
  "Herre?" spurte Byrne.
  "Jeg ga henne en klokke med en engleanheng da hun ble konfirmert. Hun tok den aldri av seg. Aldri."
  Jessica så på Olan Mills-stil-bildet av den femten år gamle videregåendeeleven på peishyllen. Blikket hennes falt på sterlingsølvanhenget rundt den unge kvinnens hals. Merkelig nok husket Jessica hvordan hun, da hun var veldig ung, i løpet av den merkelige og forvirrende sommeren da moren hennes forvandlet seg til et skjelett, hadde fortalt henne at hun hadde en skytsengel som ville våke over henne hele livet og beskytte henne mot skade. Jessica ville tro at det også var sant for Tessa Wells. Bildet fra åstedet gjorde det enda vanskeligere.
  "Kan du tenke på noe annet som kan hjelpe oss?" spurte Byrne.
  Wells tenkte seg om et øyeblikk, men det var tydelig at han ikke lenger var opptatt med samtalen, men snarere drev gjennom minnene om datteren sin, minner som ennå ikke hadde blitt søvnens spøkelse. "Du kjente henne ikke, selvfølgelig. Du kom for å møte henne på en så forferdelig måte."
  "Jeg vet det, sir," sa Byrne. "Jeg kan ikke si hvor lei oss vi er."
  "Visste du at da hun var veldig liten, spiste hun bare alfabitene sine i alfabetisk rekkefølge?"
  Jessica tenkte på hvor systematisk hennes egen datter, Sophie, var med alt: hvordan hun stilte dukkene sine opp etter høyde når hun lekte med dem, hvordan hun organiserte klærne sine etter farge: rød til venstre, blå i midten, grønn til høyre.
  "Og så skulket hun timene når hun var lei seg. Er ikke det noe? Jeg spurte henne om det en gang da hun var rundt åtte. Hun sa at hun skulket til hun var glad igjen. Hva slags person hamstrer når de er lei seg?"
  Spørsmålet hang i luften et øyeblikk. Byrne fanget det og tråkket forsiktig på pedalene.
  "En spesiell mann, herr Wells", sa Byrne. "En helt spesiell mann."
  Frank Wells stirret tomt på Byrne et øyeblikk, som om han ikke la merke til de to politibetjentenes tilstedeværelse. Så nikket han.
  "Vi skal finne den som gjorde dette mot Tessa", sa Byrne. "Du har mitt ord."
  Jessica lurte på hvor mange ganger Kevin Byrne hadde sagt noe sånt, og hvor mange ganger han hadde klart å fikse det. Hun skulle ønske hun kunne være like selvsikker.
  Byrne, en erfaren politimann, gikk videre. Jessica var takknemlig. Hun visste ikke hvor lenge hun kunne sitte i dette rommet før veggene begynte å lukke seg. "Jeg må stille deg dette spørsmålet, herr Wells. Jeg håper du forstår."
  Wells så på, ansiktet hans som et umalt lerret, fylt av hjertesorg.
  "Kan du forestille deg at noen ville gjøre noe sånt mot datteren din?" spurte Byrne.
  Et øyeblikks stillhet fulgte, tiden som trengtes for at deduktiv resonnering skulle få fotfeste. Faktum var at ingen kjente noen som kunne ha gjort det som hadde skjedd med Tessa Wells.
  "Nei" var alt Wells sa.
  Selvfølgelig var det mye som falt i grus med det "nei"-et; alle tilbehør på menyen, som Jessicas avdøde bestefar pleide å si. Men foreløpig er ikke det nevnt her. Og mens vårdagen raste utenfor vinduene i Frank Wells' pene stue, mens Tessa Wells' kropp lå og kjølte seg ned på rettsmedisinerens kontor, allerede begynt å skjule sine mange hemmeligheter, var det en god ting, tenkte Jessica.
  Jævla bra greier.
  
  Han sto i døråpningen til huset sitt, smerten hans rå, rød og skarp, en million blottede nerveender som ventet på å bli infisert av stillheten. Senere samme dag skulle han utføre den offisielle identifiseringen av kroppen. Jessica tenkte på tiden Frank Wells hadde brukt siden kona døde, de to tusen dagene eller så som alle andre hadde levd sine liv, levd, ledd og elsket. Hun tenkte på at femti tusen timer eller så med uslukkelig sorg, hver bestående av seksti forferdelige minutter, i seg selv telt ned til seksti pinefulle sekunder hver. Nå begynte sorgsyklusen på nytt.
  De lette gjennom noen av skuffene og skapene på Tessas rom, men fant ingenting spesielt interessant. En metodisk ung kvinne, organisert og ryddig, til og med søppelskuffen hennes var ryddig, organisert i gjennomsiktige plastbokser: fyrstikkesker fra bryllup, billettkuponger til kino og konsert, en liten samling interessante knapper, et par plastarmbånd fra sykehuset. Tessa foretrakk satengposer.
  Klærne hennes var enkle og av gjennomsnittlig kvalitet. Det var noen plakater på veggene, men ikke av Eminem, Ja Rule, DMX eller noen av de nåværende boybandene, men snarere av uavhengige fiolinister Nadja Salerno-Sonnenberg og Vanessa-Mae. En billig "Lark"-fiolin sto i hjørnet av skapet hennes. De gjennomsøkte bilen hennes og fant ingenting. De skal sjekke skoleskapet hennes senere.
  Tessa Wells var et arbeiderklassebarn som tok seg av sin syke far, fikk gode karakterer og sannsynligvis en dag ville få et stipend til University of Pennsylvania. En jente som oppbevarte klærne sine i renseriposer og skoene sine i esker.
  Og nå var hun død.
  Noen gikk gjennom gatene i Philadelphia, pustet inn den varme vårluften, kjente lukten av påskeliljene som brøt ut av jorden, noen tok en uskyldig ung jente til et skittent, råttent sted og endte grusomt livet hennes.
  Mens han utførte denne uhyrlige handlingen, sa denne personen:
  Philadelphia har en befolkning på halvannen million mennesker.
  Jeg er en av dem.
  Finn meg.
  OceanofPDF.com
  DEL TO
  OceanofPDF.com
  7
  MANDAG, 12:20
  SIMON CLOSE, STJERNEREPTOR for Philadelphias ledende ukentlige sjokkabloid, The Report, hadde ikke satt foten i en kirke på over to tiår, og selv om han ikke helt forventet at himmelen skulle åpne seg og et rettferdig lyn ville kløyve himmelen og rive ham i to, og etterlate ham som en ulmende haug av fett, bein og brusk hvis han gjorde det, var det nok resterende katolsk skyldfølelse inni ham til å gi ham et øyeblikks pause hvis han noen gang gikk inn i en kirke, dyppet fingeren i vievann og knelte.
  Simon, en førsteklasses kjeltring, ble født for trettito år siden i Berwick-upon-Tweed i Lake District, i det barske nordlige England som grenser til Skottland. Han var en kjeltring av høy kvalitet og trodde aldri sterkt på noe, ikke minst på kirken. Som barn av en voldelig far og en mor som var for full til å bry seg eller legge merke til ham, hadde Simon for lenge siden lært å tro på seg selv.
  Da han var sju år gammel, hadde han bodd i et halvt dusin katolske bofellesskap hvor han lærte mye, men ingenting av dette reflekterte Kristi liv. Deretter ble han pantsatt til den eneste slektningen som var villig til å ta ham inn, hans ugifte tante Iris, som bodde i Shamokin, Pennsylvania, en liten by omtrent 210 kilometer nordvest for Philadelphia.
  Tante Iris tok Simon med til Philadelphia mange ganger da han var liten. Simon husket at han hadde sett de høye bygningene, de enorme broene, luktet byen, hørt bylivets travelhet, og visste - visste så vel som visste at han ville klamre seg til sin northumbrianske aksent for enhver pris - at han en dag skulle bo der.
  Som sekstenåring var Simon praktikant i News-Item, Cole Townships lokale avis, og blikket hans, som alle som jobbet i en hvilken som helst avis øst for Alleghenies, var i byens redaksjonsråd for The Philadelphia Inquirer eller The Daily News. Men etter to år med å jobbe med tekst fra redaksjonen til satsrommet i kjelleren og skrive sporadiske lister og program for Shamokin Oktoberfest, så han et lys, en glød som ennå ikke har falmet.
  På en stormfull nyttårsaften feide Simon avisens kontorer i Main Street da han så et lysskjær komme fra redaksjonen. Da han kikket inn, så han to menn. Avisens ledende person, en mann i femtiårene ved navn Norman Watts, kikket i en massiv Pennsylvania Codex.
  Kunst- og underholdningsreporteren Tristan Chaffee hadde på seg en elegant smoking, løst slips, føttene opp og et glass hvit Zinfandel. Han jobbet med en historie om en lokal kjendis - en overvurdert, sentimental kjærlighetssanger, den lavmælte Bobby Vinton - som tydeligvis hadde blitt tatt for å begå barnepornografi.
  Simon dyttet kosten og så i all hemmelighet på de to mennene som jobbet. Den seriøse journalisten kikket ned i de obskure detaljene om tomter, sammendrag og ekspropriasjoner, gned seg i øynene, stumpet sigarett etter sigarett, glemte å røyke dem og tok hyppige turer til toalettet for å tømme det som må ha vært en ertestor blære.
  Og så var det underholdning: nipping til søt vin, telefonsamtaler med produsenter, klubbeiere og fans.
  Løsningen kom av seg selv.
  "Til helvete med de dårlige nyhetene", tenkte Simon.
  Gi meg hvit Zin.
  Som attenåring begynte Simon på Luzerne County Community College. Et år etter endt utdanning døde tante Iris stille i søvne. Simon pakket sine få eiendeler og flyttet til Philadelphia, hvor han endelig fulgte drømmen sin (det vil si å bli Storbritannias Joe Queenan). I tre år levde han på sin lille arv og forsøkte uten hell å selge frilansskrivingen sin til store nasjonale glansmagasiner.
  Så, etter tre år til med frilansanmeldelser av musikk og film for Inquirer og Daily News, og spising av sin del av ramen-nudler og varm ketchup-suppe, fikk Simon jobb i en ny, lovende tabloidavis kalt The Report. Han steg raskt i gradene, og de siste syv årene har Simon Close skrevet en ukentlig, selvskrevet spalte kalt "Close Up!", en ganske uhyggelig krim-spalte som fremhevet Philadelphias mest sjokkerende forbrytelser og, når de var så velsignet, ugjerningene til de smarteste borgerne. På disse områdene skuffet Philadelphia sjelden.
  Og selv om hans hjemmebase i Report (etiketten lød "THE CONSCIOUSNESS OF PHILADELPHIA") ikke var Inquirer, Daily News eller CityPaper, klarte Simon å plassere en rekke store saker helt øverst i nyhetssyklusen, til stor forbauselse og bestyrtelse for hans mye bedre betalte kolleger i den såkalte legitime pressen.
  Så kalt fordi det, ifølge Simon Close, ikke fantes noe slikt som en legitim presse. De satt alle ned i septiktanker til knærne, hver klump med en spiralbundet notatbok og sure oppstøt, og de som anså seg selv som sin tids høytidelige krønikeskrivere tok grundig feil. Connie Chung, som tilbrakte en uke med å skygge Tonya Harding og "reporterne" fra Entertainment Tonight som dekket sakene til JonBenét Ramsey og Lacey Peterson, var alt som trengtes av utydeliggjøring.
  Siden når ble døde jenter underholdning?
  Siden den alvorlige nyheten ble skylt ned i toalettet med appelsinjuice-jegeren, det var da.
  Simon var stolt av arbeidet sitt i The Report. Han hadde et skarpt øye og en nærmest fotografisk hukommelse for sitater og detaljer. Han var i sentrum for en historie om en hjemløs mann som ble funnet i Nord-Philadelphia med fjernet indre organer, samt på åstedet. I dette tilfellet bestukket Simon nattteknikeren på rettsmedisinerens kontor med et stykke thailandsk pinne i bytte mot et obduksjonsfotografi, som dessverre aldri ble publisert.
  Han banket opp avisen Inquirer for å få trykket en politiskandale om en drapsetterforsker som drev en mann til selvmord etter å ha drept den unge mannens foreldre, en forbrytelse som den unge mannen var uskyldig i.
  Han hadde til og med en dekkhistorie for et nylig adopsjonssvindelforsøk, der en kvinne fra Sør-Philadelphia, eieren av det lyssky byrået Loving Hearts, tok tusenvis av dollar for spøkelsesaktige barn hun aldri fødte. Selv om han ville ha foretrukket flere ofre i historiene sine og flere grufulle fotografier, ble han nominert til en AAN-pris for "Haunted Hearts", som dette adopsjonssvindelforsøket ble kalt.
  Philadelphia Magazine publiserte også en avsløring av kvinnen, en hel måned etter Simons artikkel i The Report.
  Da artiklene hans ble kjent etter avisens ukentlige frist, henvendte Simon seg til avisens nettsted, som nå registrerte nesten ti tusen treff om dagen.
  Og da telefonen ringte rundt middagstid og vekket ham fra en ganske livlig drøm som involverte Cate Blanchett, et par håndjern med borrelås og en pisk, ble han overveldet av frykt ved tanken på at han kanskje måtte vende tilbake til sine katolske røtter igjen.
  "Ja", klarte Simon å si, stemmen hans hørtes ut som en kilometerlang, skitten kulvert.
  - Kom deg for pokker ut av sengen.
  Han kjente minst et dusin mennesker som kanskje ville ha hilst på ham på den måten. Det var ikke engang verdt å svare. Ikke så tidlig. Han visste hvem det var: Andrew Chase, hans gamle venn og medskyldige i den journalistiske avsløringen. Selv om det å kalle Andy Chase en venn var en stor overdrivelse. De to mennene tolererte hverandre som mugg og brød, en ubehagelig allianse som, til gjensidig fordel, av og til ga fordeler. Andy var en skurk, en doven og en uutholdelig pedant. Og det var hans fordeler. "Det er midt på natten", kontret Simon.
  - Kanskje i Bangladesh.
  Simon tørket skitten av øynene, gjespet og strakk seg. Nær nok til å våkne. Han så ved siden av seg. Tom. Igjen. "Hvordan har du det?"
  "Katolsk skolejente funnet død."
  Et spill, tenkte Simon.
  Igjen.
  På denne siden av natten var Simon Edward Close reporter, og ordene sendte et adrenalinstøt gjennom brystet hans. Nå var han våken. Hjertet hamret av den spenningen han kjente og elsket, lyden som betydde: historie ... Han rotet på nattbordet, fant to tomme pakker med sigaretter, rotet i askebegeret til han fanget en fem centimeter lang rumpe. Han rettet på den, fyrte av den, hostet. Han rakte over og trykket på RECORD på sin trofaste Panasonic-opptaker med innebygd mikrofon. Han hadde for lengst gitt opp å ta sammenhengende notater før dagens første ristretto. "Snakk med meg."
  - De fant henne i Eighth Street.
  - Hvor på den åttende?
  - Femten hundre.
  "Beirut", tenkte Simon. Det er bra. "Hvem fant henne?"
  "En slags alkoholiker."
  "Utenfor?" spurte Simon.
  "I et av rekkehusene. I kjelleren."
  "Hvor gammel?"
  "Hus?"
  "Herregud, Andy. Det er forbanna tidlig. Ikke tull. Jente. Hvor gammel var jenta?"
  "En tenåring," sa Andy. Andy Chase hadde vært ambulansepersonell i åtte år i Glenwood ambulanseavdeling. Glenwood håndterte mye av byens ambulansekontrakt, og gjennom årene hadde Andys råd ført Simon til flere sensasjonelle nyhetshistorier, samt en mengde innsideinformasjon om politiet. Andy lot ham aldri glemme det faktum. Dette ville koste Simon lunsjen hans på Plow and Stars. Hvis denne historien ble en dekkoperasjon, ville han skylde Andy ytterligere hundre.
  "Svart? Hvit? Brun?" spurte Simon.
  "Hvit."
  "Ikke en like god historie som den lille hvite historien", tenkte Simon. Døde små hvite jenter var garantert et dekke. Men den katolske skolevinkelen var utmerket. En haug med tullete sammenligninger å velge mellom. "Har de tatt kroppen ennå?"
  "Ja. De flyttet den nettopp."
  "Hva i all verden gjorde en hvit katolsk skolejente på den delen av Eighth Street?"
  "Hvem er jeg, Oprah? Hvordan skal jeg vite det?"
  Simon fant ut elementene i historien. Narkotika. Og sex. Må være det. Brød og syltetøy. "Hvordan døde hun?"
  "Ikke sikker."
  "Mord? Selvmord? Overdose?"
  "Vel, det var drapspoliti der, så det var ikke en overdose."
  "Ble hun skutt? Knivstukket?"
  "Jeg tror hun ble lemlestet."
  Å Gud, ja, tenkte Simon. "Hvem er ledende etterforsker?"
  "Kevin Byrne."
  Simons mage snudde seg, han gjorde en kort piruett, og så roet han seg ned. Han hadde en historie med Kevin Byrne. Tanken på å slåss med ham igjen gjorde ham både opphisset og livredd. "Hvem er med ham, denne Purity?"
  "Klart. Nei. Jimmy Purify er på sykehuset", sa Andy.
  "Sykehus? Skutt?"
  "Akutt hjerte- og karsykdom."
  Søren, tenkte Simon. Ikke noe drama der. "Jobber han alene?"
  "Nei. Han har en ny partner. Jessica eller noe."
  "Jente?" spurte Simon.
  "Nei. En fyr som heter Jessica. Er du sikker på at du er reporter?"
  "Hvordan ser hun ut?"
  "Hun er faktisk ganske så heit."
  Jævla het, tenkte Simon, mens spenningen ved historien rant ut av hjernen hans. Ikke fornærme kvinnelige politimenn, men noen kvinner i politiet pleide å se ut som Mickey Rourke i buksedress. "Blond? Brunette?"
  "Brunette. Atletisk. Store brune øyne og nydelige bein. Major, baby."
  Alt falt på plass. To politimenn, Skjønnheten og udyret, døde hvite jenter i en bakgate. Og han hadde ikke engang løftet kinnet fra sengen ennå.
  "Gi meg en time," sa Simon. "Vi møtes ved Plogen."
  Simon la på telefonen og svingte beina av sengen.
  Han betraktet landskapet rundt treromsleiligheten sin. "For et skjemmende syn," tenkte han. Men, tenkte han, det var som Nick Carraways utleieleilighet i West Egg - et lite skjemmende syn. En dag ville det slå til. Han var sikker på det. En dag ville han våkne opp og ikke kunne se alle rommene i huset sitt fra sengen. Han ville ha en førsteetasje, en hage og en bil som ikke ville høres ut som en Ginger Baker-trommesolo hver gang han slo den av.
  Kanskje denne historien ville gjøre nettopp det.
  Før han rakk å komme til kjøkkenet, ble han møtt av katten sin, en raggete, enøret bruntabbykatt som het Enid.
  "Hvordan har jenta mi det?" Simon kilte henne bak det ene gode øret. Enid krøllet seg sammen to ganger og rullet over i fanget hans.
  "Pappa har en hjelpetelefon, kjære deg. Ingen tid til kjærlighet i morges."
  Enid purret forståelsesfullt, hoppet ned på gulvet og fulgte ham inn på kjøkkenet.
  Det eneste feilfrie apparatet i hele Simons leilighet, foruten Apple PowerBook-en hans, var hans elskede Rancilio Silvia espressomaskin. Timeren var satt til å starte klokken 9, selv om eieren og sjefsoperatøren aldri så ut til å stå opp av sengen før klokken 12. Men som enhver kaffefanatiker vil bekrefte, er nøkkelen til en perfekt espresso en varm kurv.
  Simon fylte filteret med nykvernet espresso og lagde sin første ristretto for dagen.
  Han kikket ut av kjøkkenvinduet på den firkantede ventilasjonssjakten mellom bygningene. Hvis han lente seg over, strakte halsen i en 45-graders vinkel og presset ansiktet mot glasset, kunne han se en liten himmelsk fløyte.
  Grått og overskyet. Lett regn.
  Britisk sol.
  "Han kunne like gjerne dra tilbake til Lake District", tenkte han. Men hvis han dro tilbake til Berwick, ville han ikke hatt denne saftige historien, ville han vel?
  Espressomaskinen hveste og rumlet, og helte et perfekt shot i en varm demitassekopp, en presis måling på sytten sekunder, med en deilig gyllen crema.
  Simon trakk frem koppen sin og nøt duften av starten på en fantastisk ny dag.
  "Døde hvite jenter", tenkte han mens han nippet til den fyldige, brune kaffen sin.
  Døde hvite katolske kvinner.
  I crackbyen.
  Vakker.
  OceanofPDF.com
  8
  MANDAG, 12:50
  De skiltes for lunsj. Jessica dro tilbake til Nazarene Academy for å studere ved Taurus. Trafikken på I-95 var lett, men regnet fortsatte.
  På skolen snakket hun kort med Dottie Takacs, skolebussjåføren som hadde hentet jentene i Tessas nabolag. Kvinnen var fortsatt fryktelig opprørt over nyheten om Tessas død, nesten utrøstelig, men hun klarte å fortelle Jessica at Tessa ikke hadde vært på bussholdeplassen fredag morgen, og at nei, hun husket ikke at noen fremmede hadde hengt rundt bussholdeplassen eller noe sted langs ruten. Hun la til at jobben hennes var å holde øye med veien.
  Søster Veronica informerte Jessica om at Dr. Parkhurst hadde tatt fri, men ga henne hjemmeadressen og telefonnummeret sitt. Hun fortalte henne også at Tessas siste time på torsdag var et franskkurs for andreårsstudenter. Hvis Jessica husket riktig, måtte alle nasareerstudenter studere et fremmedspråk i to år på rad for å bli uteksaminert. Jessica var slett ikke overrasket over at hennes gamle fransklærer, Claire Stendhal, fortsatt underviste.
  Hun fant henne på lærerrommet.
  
  "TESSA VAR EN FANTASTISK STUDENT", sa Claire. "En drøm. Utmerket grammatikk, upåklagelig syntaks. Oppgavene hennes ble alltid levert i tide."
  Jessicas samtale med Madame Stendhal tok henne tilbake tolv år, selv om hun aldri hadde vært på det mystiske lærerrommet før. Hennes bilde av rommet, som mange andre studenters, var en kombinasjon av en nattklubb, et motellrom og en velutstyrt opiumsbule. Hun ble skuffet over å oppdage at det hele tiden ikke hadde vært noe mer enn et slitent, vanlig rom med tre bord omgitt av loslitte stoler, en liten gruppe toseters sofaer og et par bulkete kaffekanner.
  Claire Stendhal var en helt annen historie. Det var ingenting slitent eller ordinært ved henne; det hadde hun aldri vært: høy og elegant, med en fantastisk figur og glatt, pergamentlignende hud. Jessica og klassekameratene hennes hadde alltid misunt garderoben hennes: Pringle-gensere, Nipon-dresser, Ferragamo-sko, Burberry-kåper. Håret hennes hadde en sølvaktig glans og var litt kortere enn hun husket, men Claire Stendhal, nå i midten av førtiårene, var fortsatt en slående kvinne. Jessica lurte på om Madame Stendhal husket henne.
  "Virker hun i det hele tatt engstelig i det siste?" spurte Jessica.
  "Vel, som forventet, hadde farens sykdom en dyp innvirkning på henne. Jeg forstår det slik at hun var ansvarlig for å drive husholdningen. I fjor tok hun nesten tre uker fri for å ta vare på ham. Hun gikk aldri glipp av en eneste oppgave."
  - Husker du når det var?
  Claire tenkte seg om et øyeblikk. "Hvis jeg ikke tar feil, var det rett før Thanksgiving."
  "La du merke til noen forandringer hos henne da hun kom tilbake?"
  Claire kikket ut av vinduet på regnet som falt over ørkenen. "Nå som du nevner det, antar jeg at hun var litt mer introspektiv", sa hun. "Kanskje litt mindre villig til å delta i gruppediskusjoner."
  "Har kvaliteten på arbeidet hennes blitt dårligere?"
  "Ikke i det hele tatt. Om noe, var hun enda mer samvittighetsfull."
  "Hadde hun noen venner i klassen sin?"
  "Tessa var en høflig og høflig ung kvinne, men jeg tror ikke hun hadde mange nære venner. Jeg kan spørre rundt hvis du vil."
  "Jeg ville satt pris på det", sa Jessica. Hun ga Claire et visittkort. Claire kikket på det og la det deretter i vesken sin - en slank Vuitton Honfleur-clutch. Natur.
  "Hun snakket om å dra til Frankrike en dag", sa Claire.
  Jessica husket at hun hadde sagt det samme. De gjorde det alle sammen. Hun kjente ikke en eneste jente i klassen sin som faktisk dro.
  "Men Tessa var ikke en som drømte om romantiske spaserturer langs Seinen eller shopping på Champs-Élysées", fortsatte Claire. "Hun snakket om å jobbe med underprivilegerte barn."
  Jessica noterte noen notater om dette, men hun var ikke helt sikker på hvorfor. "Fortalte hun deg noen gang om privatlivet sitt? Om noen som kunne plage henne?"
  "Nei", sa Claire. "Men ikke mye har forandret seg i så måte siden din videregående skoletid. Og ikke min, for den saks skyld. Vi er voksne, og det er slik elevene ser oss. De stoler egentlig ikke på oss mer enn de stoler på foreldrene sine."
  Jessica ville spørre Claire om Brian Parkhurst, men hun hadde bare en anelse. Hun bestemte seg for å ikke gjøre det. "Kan du tenke på noe annet som kan hjelpe?"
  Claire tenkte noen minutter. "Det er ingenting som faller henne inn", sa hun. "Beklager."
  "Det går bra", sa Jessica. "Du har vært til stor hjelp."
  "Det er bare vanskelig å tro det ... der er hun", sa Claire. "Hun var så ung."
  Jessica hadde tenkt på det samme hele dagen. Nå hadde hun ikke noe svar. Ingenting som kunne trøste eller tilfredsstille henne. Hun samlet tingene sine og kikket på klokken. Hun måtte tilbake til Nord-Philadelphia.
  "For sent ute med noe?" spurte Claire. Stemmen hennes var skjev og tørr. Jessica husket den tonen veldig godt.
  Jessica smilte. Claire Stendhal husket henne. Unge Jessica var alltid forsinket. "Det ser ut som jeg kommer til å gå glipp av lunsj."
  "Hvorfor ikke kjøpe en sandwich fra kantina?"
  Jessica tenkte seg om. Kanskje det var en god idé. Da hun gikk på videregående, hadde hun vært en av de rare barna som faktisk likte maten i kantinen. Hun tok mot til seg og spørre: "Hva er det du ... tilbyr?"
  Hvis hun ikke tok feil - og hun håpet inderlig at hun ikke gjorde det - spurte hun: "Hva foreslår du?"
  Uttrykket i ansiktet til den tidligere fransklæreren hennes fortalte henne at hun hadde fått det til. Eller nesten nok til å kunne fransk på skolen.
  "Ikke verst, mademoiselle Giovanni", sa Claire med et generøst smil.
  "Takk".
  "Med godt humør", svarte Claire. "Og slurvete karer er fortsatt ganske flinke."
  
  TESSA VAR BARE SEKS ENHETER FRA Jessicas gamle skap. Et kort øyeblikk ville Jessica sjekke om den gamle kombinasjonen hennes fortsatt fungerte.
  Da hun gikk på Nazarene, tilhørte Tessas skap Janet Stephanie, redaktøren for skolens alternative avis og en lokal narkoman. Jessica forventet nesten å se en rød plastbong og en stash med Ho Hos da hun åpnet skapdøren. I stedet så hun et speilbilde av Tessa Wells' siste skoledag, livet hennes etter endt utdanning.
  En nasareer-hettegenser og det som så ut som et hjemmestrikket skjerf hang på en kleshylle. En plastregnfrakk hang på en krok. Tessas rene, pent sammenbrettede treningsklær lå på øverste hylle. Under dem lå en liten stabel med noter. Bak døren, der de fleste jentene oppbevarte fotokollager, hadde Tessa en kattekalender. Tidligere måneder var revet ut. Dager var strøket ut, helt frem til forrige torsdag.
  Jessica sjekket bøkene i skapet sitt mot Tessas klasseliste hun hadde fått i resepsjonen. To bøker manglet: Biologi og Algebra II.
  "Hvor var de?" tenkte Jessica.
  Jessica bladde gjennom sidene i Tessas gjenværende lærebøker. Læreboken hennes i kommunikasjon og media hadde et pensum trykt på knallrosa papir. Inni teologiboken hennes, "Forstå katolsk kristendom", lå et par kvitteringer for renseri. Resten av bøkene var blanke. Ingen personlige notater, brev eller fotografier.
  Et par legghøye gummistøvler lå nederst i skapet. Jessica skulle akkurat til å lukke skapet da hun bestemte seg for å plukke opp støvlene og snu dem. Den venstre støvelen var tom. Da hun snudde den høyre støvelen, falt noe ut på det polerte tregulvet.
  Liten dagbok laget av kalveskinn med bladgullkant.
  
  PÅ PARKERINGEN spiste Jessica sin sloppy joe og leste Tessas dagbok.
  Det var sparsomt med innlegg, med dager, noen ganger til og med uker, mellom innleggene. Tessa var tydeligvis ikke typen som følte seg tvunget til å nedtegne hver tanke, hver følelse, hver emosjon og hver interaksjon i dagboken sin.
  Alt i alt ga hun inntrykk av en trist jente, som vanligvis så på den mørke siden av livet. Det var notater om en dokumentar hun hadde sett om tre unge menn som, etter hennes mening, i likhet med filmskaperne, ble feilaktig dømt for mord i West Memphis, Tennessee. Det var en lang artikkel om sultende barns vanskelige situasjon i Appalachia. Tessa donerte tjue dollar til Second Harvest-programmet. Det var flere notater om Sean Brennan.
  Hva gjorde jeg galt? Hvorfor ringer du ikke?
  Det var én lang og ganske rørende historie om en hjemløs kvinne Tessa møtte. En kvinne som het Carla bodde i en bil i 13th Street. Tessa fortalte ikke hvordan hun møtte kvinnen, bare hvor vakker Carla var, hvordan hun kunne ha blitt modell hvis livet ikke hadde gitt henne så mange uhell. Kvinnen fortalte Tessa at en av de verste tingene med å bo i bilen sin var mangelen på privatliv, at hun levde i konstant frykt for at noen så på henne, noen som hadde til hensikt å skade henne. I løpet av de neste ukene tenkte Tessa lenge og grundig på problemet, og så innså hun at hun kunne gjøre noe for å hjelpe.
  Tessa besøkte tanten Georgia. Hun lånte tanten sin Singer-symaskin og sydde, på egen bekostning, gardiner til den hjemløse kvinnen, som smart kunne festes til bilens taktrekk.
  "Dette er en spesiell ung dame", tenkte Jessica.
  Den siste oppføringen i notatet lød:
  
  Pappa er veldig syk. Jeg tror han blir verre. Han prøver å være sterk, men jeg vet at det bare er en lek for meg. Jeg ser på de skrøpelige hendene hans og tenker på den gangen jeg var liten, da han dyttet meg i huskene. Det føltes som om føttene mine kunne berøre skyene! Hendene hans er kuttet og arrete av skarp skifer og kull. Neglene hans er sløve av jernrenner. Han sa alltid at han forlot sjelen sin i Carbon County, men hjertet hans er med meg. Og med mamma. Jeg hører den forferdelige pusten hans hver natt. Selv om jeg vet hvor vondt det gjør, trøster hvert åndedrag meg, forteller meg at han fortsatt er her. Fortsatt pappa.
  Midt i dagboken var to sider revet ut, og den aller siste oppføringen, datert nesten fem måneder tidligere, lød enkelt:
  
  Jeg er tilbake. Bare kall meg Sylvia.
  "Hvem er Sylvia?" tenkte Jessica.
  Jessica så gjennom notatene sine. Tessas mor het Anne. Hun hadde ingen søstre. Det fantes definitivt ingen "søster Sylvia" på Nasareeren.
  Hun bladde gjennom dagboken igjen. Noen sider før den slettede delen var det et sitat fra et dikt hun ikke kjente igjen.
  Jessica så tilbake på den siste oppføringen. Den var datert rett før Thanksgiving i fjor.
  
  Jeg er tilbake. Bare kall meg Sylvia.
  Hvor er du fra, Tessa? Og hvem er Sylvia?
  OceanofPDF.com
  9
  MANDAG, 13:00
  I syvende klasse var IMMY PURIFI nesten 180 cm høy, og ingen kalte ham noen gang tynn.
  Før i tiden kunne Jimmy Purifie gå inn på de råeste, hvite barene i Grays Ferry uten å si et ord, og samtalene ble stilnet; vanskelige saker fikk stå litt roligere.
  Jimmy er født og oppvokst i Black Bottom i Vest-Philadelphia, og har utholdt motgang både internt og eksternt, og taklet alt med en ro og gatesmarthet som ville ha knekt en mindre mann.
  Men nå, mens Kevin Byrne sto i døråpningen til Jimmys sykehusrom, så mannen foran ham ut som en solbleket skisse av Jimmy Purify, et skall av mannen han en gang var. Jimmy hadde gått ned omtrent tretti kilo, kinnene hans var innsunkne, huden hans askegrå.
  Byrne måtte kremte før han snakket.
  - Hallo, Clutch.
  Jimmy snudde hodet. Han prøvde å rynke pannen, men munnvikene hans ble vendt oppover og avslørte spillet. "Herregud. Er det ikke vakter her?"
  Byrne lo, altfor høyt. "Du ser bra ut."
  "Dra til helvete," sa Jimmy. "Jeg ser ut som Richard Pryor."
  "Nei. Kanskje Richard Roundtree", svarte Byrne. "Men alt tatt i betraktning ..."
  "Alt tatt i betraktning burde jeg vært i Wildwood med Halle Berry."
  "Du har større sjanse til å slå Marion Barry."
  "Knull deg igjen."
  "Du ser ikke like bra ut som ham, detektiv", sa Byrne og holdt opp et polaroidbilde av en forslått og forslått Gideon Pratt.
  Jimmy smilte.
  "Fy søren, disse karene er klønete", sa Jimmy og slo Byrne svakt.
  "Det er genetisk."
  Byrne satte fotografiet mot Jimmys vannkanne. Det var bedre enn noe god bedring-kort. Jimmy og Byrne hadde lett etter Gideon Pratt lenge.
  "Hvordan har engelen min det?" spurte Jimmy.
  "Greit," sa Byrne. Jimmy Purify hadde tre sønner, alle med forslåtte skuldre og alle voksne, og han overøste Kevin Byrnes datter, Colleen, med all sin ømhet - det lille han hadde. Hvert år på Colleens bursdag kom det en skammelig dyr anonym gave via UPS. Ingen ble lurt. "Hun skal ha en stor påskefest snart."
  "På døveskolen?"
  "Ja."
  "Du vet, jeg har øvd", sa Jimmy. "Det går ganske bra."
  Jimmy gjorde noen svake bevegelser med hendene.
  "Hva skulle det være?" spurte Byrne.
  "Det var en bursdag."
  "Det lignet faktisk litt på Happy Sparkplug."
  "Er det slik det skjedde?"
  "Ja."
  "Dritt." Jimmy så på hendene sine som om det var deres feil. Han prøvde håndformene igjen, men resultatene var ikke bedre.
  Byrne la Jimmys puter fylt opp, satte seg ned og flyttet vekten over på stolen. En lang, behagelig stillhet fulgte, den typen man bare kan oppnå mellom gamle venner.
  Byrne ga Jimmy muligheten til å komme i gang med sakene.
  "Så, jeg hørte at du må ofre en jomfru." Jimmys stemme var hes og svak. Dette besøket hadde allerede truffet ham mye. Hjertesykepleierne fortalte Byrne at han bare kunne bli her i fem minutter.
  "Ja", svarte Byrne. Jimmy refererte til Byrnes nye partner som er førstegangs drapsbetjent.
  "Hvor ille?"
  "Ikke verst i det hele tatt, faktisk", sa Byrne. "Hun har gode instinkter."
  "Hun?"
  "Åh," tenkte Byrne. Jimmy Purifie var så gammeldags som det kan bli. Faktisk, ifølge Jimmy, var hans første navneskilt skrevet med romertall. Hvis det var opp til Jimmy Purifie, ville de eneste kvinnene i politiet vært tjenestepiker. "Ja."
  - Er hun en ung-gammel detektiv?
  "Jeg tror ikke det", svarte Byrne. Jimmy refererte til de modige mennene som raidet stasjonen, impliserte mistenkte, skremte vitner og prøvde å få blanke ark. Veterandetektiver som Byrne og Jimmy tar valg. Det er mye mindre å rakne opp i. Det var noe man enten lærte eller ikke.
  "Er hun vakker?"
  Byrne trengte ikke å tenke på det i det hele tatt. "Ja. Henne."
  - Ta henne med en gang.
  "Herregud. Skal du også ta en penistransplantasjon?"
  Jimmy smilte. "Ja. En stor en også." Jeg tenkte, hva i all verden. Jeg er her, og jeg kan like gjerne gå for en kolossal sum.
  "Hun er faktisk Vincent Balzanos kone."
  Navnet registrerte seg ikke med en gang. "Den forbannede hissigkjeksen fra Central?"
  "Ja. Samme."
  - Glem hva jeg sa.
  Byrne så en skygge nær døren. Sykepleieren kikket inn i rommet og smilte. Tid for å gå. Han reiste seg, strakte seg og kikket på klokken. Han hadde femten minutter på seg til møtet med Jessica i Nord-Philadelphia. "Jeg må gå. Vi ble forsinket i morges."
  Jimmy rynket pannen, noe som fikk Byrne til å føle seg drittsekk. Han burde ha holdt munn. Å fortelle Jimmy Purify om en ny sak han ikke ville jobbe med var som å vise en pensjonert fullblodshest et bilde av Churchill Downs.
  - Detaljer, Riff.
  Byrne lurte på hvor mye han skulle si. Han bestemte seg for å bare røpe det. "Sytten år gammel jente," sa han. "Funnet i et forlatt rekkehus i nærheten av Eighth og Jefferson."
  Jimmys uttrykk trengte ingen oversettelse. En del av det handlet om hvor mye han lengtet etter å være tilbake i aksjon. En annen del handlet om hvor mye han visste at disse sakene hadde nådd Kevin Byrne. Hvis du drepte en ung jente foran ham, fantes det ikke en stein stor nok til å gjemme seg under.
  - Narkotika?
  "Jeg tror ikke det", sa Byrne.
  - Ble hun forlatt?
  Byrne nikket.
  "Hva har vi?" spurte Jimmy.
  "Vi", tenkte Byrne. Det gjorde mye mer vondt enn han trodde. "Litt."
  - Hold meg oppdatert, ok?
  "Du har det, Clutch", tenkte Byrne. Han grep Jimmys hånd og klemte den lett. "Trenger du noe?"
  "Et stykke ribbe hadde vært fint. Utskjæringssiden."
  "Og Diet Sprite, ikke sant?"
  Jimmy smilte, øyelokkene hans hang ned. Han var sliten. Byrne gikk mot døren og håpet at han kunne nå den kjølige, grønne korridoren før han hørte ham, og ønsket at han var på Mercy for å avhøre vitnet, ønsket at Jimmy var rett bak ham, og luktet av Marlboro og Old Spice.
  Han overlevde ikke.
  "Jeg kommer ikke tilbake, gjør jeg vel?" spurte Jimmy.
  Byrne lukket øynene, så åpnet han dem, i håp om at noe som lignet tro dukket opp i ansiktet hans. Han snudde seg. "Selvfølgelig, Jimmy."
  "For å være politimann er du en forferdelig løgner, vet du det? Jeg er forbløffet over at vi i det hele tatt klarte å løse sak nummer én."
  "Du blir bare sterkere. Du vil være tilbake på gatene innen minnedagen. Du skal se. Vi fyller opp Finnigan's og hever et glass for lille Deirdre."
  Jimmy viftet svakt og avvisende med hånden, og snudde deretter hodet mot vinduet. Noen sekunder senere sovnet han.
  Byrne så på ham i et helt minutt. Han ville si mye, mye mer, men han ville få tid senere.
  Er ikke det riktig?
  Han vil få tid til å fortelle Jimmy hvor mye vennskapet deres betydde for ham gjennom årene, og hvordan han lærte av ham hva ekte politiarbeid er. Han vil få tid til å fortelle Jimmy at denne byen rett og slett ikke er den samme uten ham.
  Kevin Byrne stoppet opp noen øyeblikk til, så snudde han seg og gikk ut i gangen og mot heisene.
  
  BYRNE STOD FORAN SYKEHUSET, med skjelvende hender og en hals som var stram av angst. Det tok ham fem omdreininger med Zippo-hjulet før han tente en sigarett.
  Han hadde ikke grått på flere år, men følelsen i magen minnet ham om første gang han hadde sett sin gamle mann gråte. Faren hans hadde vært høy som et hus, en tofjeset mumler med et byomfattende rykte, en original stavkjemper som kunne bære fire 35 cm lange betongblokker opp en trapp uten null. Måten han gråt på fikk ham til å se liten ut for ti år gamle Kevin, fikk ham til å se ut som faren til ethvert annet barn. Padraig Byrne hadde brutt sammen bak huset deres i Reid Street den dagen han fikk vite at kona hans trengte kreftoperasjon. Maggie O'Connell Byrne levde i ytterligere tjuefem år, men ingen visste det da. Hans gamle mann sto ved sitt elskede ferskentre den dagen og skalv som et gresstrå i tordenvær, og Kevin satt ved soveromsvinduet i andre etasje, så på ham og gråt med ham.
  Han glemte aldri dette bildet, og det kommer han aldri til å gjøre.
  Han har ikke grått siden den gang.
  Men han ville det nå.
  Jimmy.
  OceanofPDF.com
  10
  MANDAG, 13:10
  Jenteprat.
  Finnes det et annet mystisk språk for menn av denne arten? Jeg tror ikke det. Ingen mann som noen gang har vært innviet i samtalene til unge kvinner over lengre tid, ville innrømme at det ikke finnes noen vanskeligere oppgave enn å prøve å avmystifisere en enkel en-til-en-samtale mellom en håndfull amerikanske tenåringsjenter. Til sammenligning var Enigma-koden fra andre verdenskrig barnemat.
  Jeg sitter på en Starbucks på Sixteenth og Walnut, med en avkjølende latte på bordet foran meg. Ved nabobordet sitter tre tenåringsjenter. Mellom biter av biscotti og slurker med hvit sjokolademocha strømmer en strøm av maskingeværsladder, insinuasjoner og observasjoner, så slurkete, så ustrukturerte at det er alt jeg klarer å holde tritt.
  Sex, musikk, skole, kino, sex, biler, penger, sex, klær.
  Jeg er lei av å bare lytte.
  Da jeg var yngre, var det fire klart definerte "grunner" knyttet til sex. Hvis jeg hørte riktig, er det noen stopp mellom dem. Mellom den andre og tredje, slik jeg forstår det, er det nå en "tilfeldig" andre, som, hvis jeg ikke tar feil, innebærer å berøre en jentes bryster med tungen. Så er det en "tilfeldig" tredje, som involverer oralsex. Ingen av de ovennevnte, takket være 1990-tallet, regnes som sex i det hele tatt, men snarere som "bondage".
  Sjarmerende.
  Jenta som sitter nærmest meg er rødhåret, rundt femten år. Det rene, skinnende håret hennes er satt tilbake i en hestehale og festet med et svart fløyelspannebånd. Hun har på seg en tettsittende rosa T-skjorte og skinny beige jeans. Hun er med ryggen mot meg, og jeg kan se at jeansene hennes er lavt klippet, og måten hun står på (lener seg fremover for å vise vennene sine noe viktig) avslører en flekk med hvit, dunete hud under toppen, et svart skinnbelte og nederst på skjorten hennes. Hun er så nær meg - bare noen centimeter, faktisk - at jeg kan se de små gåsehudgropene forårsaket av trekk fra klimaanlegget, rillene ved bunnen av ryggraden hennes.
  Nært nok til at jeg kan ta på det.
  Hun babler i vei om noe som har med jobben sin å gjøre, om hvordan en som heter Corinne alltid er forsinket og overlater rengjøringen til henne, og hvordan sjefen er en skikkelig dust og har skikkelig dårlig ånde og synes han er kjempefin, men egentlig er som den tykke fyren fra The Sopranos som tar seg av onkel Tony eller pappa eller hvem det nå enn måtte være.
  Jeg elsker denne tidsalderen så mye. Ingen detalj er så liten eller ubetydelig at den unnslipper granskingen deres. De vet nok til å bruke seksualiteten sin for å få det de vil ha, men de aner ikke at det de eier er så kraftig og ødeleggende for den mannlige psyken at hvis de bare visste hva de skulle be om, ville det blitt servert dem på et fat. Ironien er at de fleste av dem, når denne forståelsen først gryr, ikke lenger vil ha styrken til å oppnå målene sine.
  Som på signal klarer de alle å se på klokkene sine samtidig. De samler søppelet og går mot døren.
  Jeg vil ikke følge etter.
  Ikke disse jentene. Ikke i dag.
  I dag tilhører den Bethany.
  Kronen ligger i en pose ved føttene mine, og selv om jeg ikke er noen fan av ironi (med Karl Kraus' ord er ironi en hund som bjeffer på månen og tisser på graver), er det ikke liten ironi at posen er fra Bailey. Banks og Biddle.
  Kassiodorus trodde at tornekronen ble plassert på Jesu hode slik at alle verdens torner kunne samles og knuses, men jeg tror ikke det er sant. Betanias krone er ikke knust i det hele tatt.
  Bethany Price drar fra skolen klokken 14:20. Noen ganger stopper hun på Dunkin' Donuts for en varm sjokolade og en cruller, setter seg i en bås og leser en bok av Pat Ballard eller Lynn Murray, forfattere som spesialiserer seg på kjærlighetsromaner med kvinner i pluss-størrelse.
  Du skjønner, Bethany er tyngre enn andre jenter og er fryktelig selvbevisst om det. Hun kjøper merkene sine, Zaftique og Junonia, på nett, men hun føler seg fortsatt rart når hun handler i pluss-size-avdelingene hos Macy's og Nordstrom i frykt for å bli sett av klassekameratene sine. I motsetning til noen av de tynnere vennene sine, prøver hun ikke å forkorte kanten på skoleuniformskjørtet sitt.
  De sier at forfengelighet blomstrer, men ikke bærer frukt. Kanskje, men jentene mine går på Mary's School og vil derfor, til tross for sine synder, motta rikelig nåde.
  Bethany vet det ikke, men hun er perfekt akkurat som hun er.
  Ideelt.
  Bortsett fra én.
  Og jeg skal fikse det.
  OceanofPDF.com
  11
  MANDAG, 15:00
  De brukte dagen på å studere ruten Tessa Wells tok den morgenen for å komme til bussholdeplassen. Selv om noen hus ikke ringte på døren, snakket de med et dusin personer som kjente de katolske skolejentene som gikk om bord på bussen på hjørnet. Ingen husket noe uvanlig på fredag eller noen annen dag.
  Så tok de en kort pause. Som ofte skjer, kom han til siste stopp. Denne gangen, til et falleferdig rekkehus med olivengrønne markiser og en skitten messingdørhammer formet som et elghode. Huset lå mindre enn et halvt kvartal fra der Tessa Wells gikk på skolebussen.
  Byrne gikk mot døren. Jessica trakk seg tilbake. Etter et halvt dusin banking var de i ferd med å gå videre da døren åpnet seg en centimeter.
  "Jeg kjøper ingenting", foreslo en tynn mannsstemme.
  "Ikke i ferd med å selge." Byrne viste mannen skiltet sitt.
  - Hva vil du?
  "Først vil jeg at du åpner døren mer enn en tomme", svarte Byrne så diplomatisk som mulig idet han gikk inn i sitt femtiende intervju for dagen.
  Mannen lukket døren, løsnet kjettingen og svingte den på vidt gap. Han var i syttiårene, kledd i rutete pysjamasbukser og en knalllilla smoking som kan ha vært moteriktig under Eisenhower-administrasjonen. Han hadde på seg usnørdede barnevogner og ingen sokker. Han het Charles Noon.
  "Vi snakker med alle i området, sir. Så du tilfeldigvis denne jenta på fredag?"
  Byrne tilbød ham et fotografi av Tessa Wells, en kopi av portrettet hennes fra videregående. Han fisket frem et par ferdige bifokale briller opp av jakkelommen og studerte fotografiet i noen øyeblikk, mens han justerte brillene opp og ned, frem og tilbake. Jessica kunne fortsatt se prisklistremerket nederst på høyre glass.
  "Ja, jeg så henne", sa Noon.
  "Hvor?"
  "Hun gikk bort til hjørnet, akkurat som hver dag."
  - Hvor så du henne?
  Mannen pekte på fortauet og beveget så sin benete pekefinger fra venstre til høyre. "Hun kom ut på gaten, som alltid. Jeg husker henne fordi hun alltid ser ut som om hun har dratt et sted."
  "Slådd av?"
  "Ja. Du vet. Som et sted på sin egen planet. Med nedslåtte øyne og tanker på alt mulig tull."
  "Hva annet husker du?" spurte Byrne.
  "Vel, hun stoppet et øyeblikk rett foran vinduet. Omtrent der denne unge damen står."
  Ingen pekte på hvor Jessica sto.
  - Hvor lenge var hun der?
  - Jeg la ikke merke til tidspunktet.
  Byrne tok et dypt pust, slapp det ut, tålmodigheten hans gikk på stram line, uten nett. "Omtrent."
  "Jeg vet ikke," sa Noon. Han så i taket og lukket øynene. Jessica la merke til at fingrene hans dirret. Det så ut som Charles Noon telte. Hvis det var mer enn ti, lurte hun på om han ville ta av seg skoene. Han så tilbake på Byrne. "Kanskje tjue sekunder."
  "Hva gjorde hun?"
  "Gjøre?"
  "Mens hun var foran huset ditt. Hva gjorde hun?"
  - Hun gjorde ingenting.
  - Hun sto bare der?
  "Vel, hun lette etter noe på gaten. Nei, ikke akkurat på gaten. Mer som i innkjørselen ved siden av huset." Charles Noon pekte til høyre, mot innkjørselen som skilte huset hans fra vertshuset på hjørnet.
  "Bare å se på?"
  "Ja. Som om hun så noe interessant. Som om hun så noen hun kjente. Hun rødmet litt. Du vet hvor unge jenter er."
  "Ikke akkurat," sa Byrne. "Hvorfor forteller du meg det ikke?"
  Samtidig forandret hele kroppsspråket hans seg, noe som påvirket de subtile endringene som signaliserer til begge parter at de har gått inn i en ny fase av samtalen. Ingen rygget en halv tomme, og smokingbeltet hans strammet seg, og skuldrene hans spente seg litt. Byrne flyttet vekten over på høyrebenet og kikket forbi mannen inn i mørket i stuen.
  "Jeg bare sier det," sa Noon. "Hun rødmet bare et sekund, det er alt."
  Byrne holdt mannens blikk til han ble tvunget til å se bort. Jessica hadde bare kjent Kevin Byrne i noen få timer, men hun kunne allerede se den kalde, grønne ilden i øynene hans. Byrne gikk videre. Charles Noon var ikke mannen deres. "Sa hun noe?"
  "Jeg tror ikke det", svarte Noon med en ny dose respekt i stemmen.
  - Så du noen i den oppkjørselen?
  "Nei, herre," sa mannen. "Jeg har ikke noe vindu der. Dessuten angår det ikke meg."
  Ja, det stemmer, tenkte Jessica. Vil du bli med til Roundhouse og forklare hvorfor du ser på unge jenter som går på skolen hver dag?
  Byrne ga mannen et kort. Charles Noon lovet å ringe hvis han husket noe.
  Bygningen ved siden av Noon's var en forlatt taverna kalt Five Aces, en firkantet, enetasjes flekk i gatebildet som ga tilgang til både Nineteenth Street og Poplar Avenue.
  De banket på døren til De fem essene, men det kom ikke noe svar. Bygningen var dekket med planker og merket med graffiti som avbildet de fem sansene. De sjekket dører og vinduer; de var alle godt spikret igjen og låst fra utsiden. Uansett hva som skjedde med Tessa, skjedde det ikke i denne bygningen.
  De sto i innkjørselen og kikket opp og ned gaten, og over gaten. Der var det to rekkehus med perfekt utsikt over innkjørselen. De intervjuet begge leietakerne. Ingen av dem husket å ha sett Tessa Wells.
  På vei tilbake til Roundhouse la Jessica sammen puslespillet fra Tessa Wells' siste morgen.
  Rundt klokken 06:50 fredag morgen forlot Tessa Wells hjemmet sitt og gikk mot bussholdeplassen. Hun tok samme rute som hun alltid gjorde: ned Twentieth Street til Poplar, ned kvartalet, og deretter over gaten. Rundt klokken 07:00 ble hun sett foran et rekkehus på Nineteenth og Poplar, hvor hun nølte et øyeblikk, kanskje da hun så noen hun kjente i innkjørselen til en stengt taverna.
  Nesten hver morgen møtte hun vennene sine fra Nasareen. Rundt klokken fem over seks plukket bussen dem opp og kjørte dem til skolen.
  Men fredag morgen møtte ikke Tessa Wells vennene sine. Fredag morgen forsvant Tessa rett og slett.
  Omtrent syttito timer senere ble kroppen hennes funnet i et forlatt rekkehus i et av Philadelphias verste nabolag: nakken brukket, hendene lemlestet, og kroppen hennes omfavnet en hånlig romersk søyle.
  Hvem var i den oppkjørselen?
  
  Tilbake på Roundhouse sjekket Byrne NCIC- og PCIC-registrene til alle de hadde møtt. Det vil si alle av interesse: Frank Wells, DeJohn Withers, Brian Parkhurst, Charles Noon, Sean Brennan. National Crime Information Center er en datastyrt indeks over informasjon om strafferett som er tilgjengelig for føderale, statlige og lokale politimyndigheter og andre strafferettslige enheter. Den lokale versjonen var Philadelphia Crime Information Center.
  Bare dr. Brian Parkhurst ga resultater.
  På slutten av turneen møtte de Ike Buchanan for å gi ham en statusrapport.
  "Gjett hvem som har papirlappen?" spurte Byrne.
  Av en eller annen grunn trengte ikke Jessica å tenke så mye på det. "Doktor. Parfyme?" svarte hun.
  "Du forstår," sa Byrne. "Brian Allan Parkhurst," begynte han, mens han leste fra en datautskrift. "Trettifem år gammel, singel, for tiden bosatt i Larchwood Street i Garden Court-området. Har en bachelorgrad fra John Carroll University i Ohio og en doktorgrad fra University of Pennsylvania."
  "Hvilke prioriteter?" spurte Buchanan. "Krysset på et uautorisert sted?"
  "Er du klar for dette? For åtte år siden ble han siktet for kidnapping. Men det fantes ingen anklage."
  "En kidnapping?" spurte Buchanan, litt vantro.
  "Han jobbet som studieveileder på en videregående skole, og det viste seg at han hadde en affære med en avgangselev. De dro bort i helgen uten å fortelle jentas foreldre, og foreldrene ringte politiet, og Dr. Parkhurst ble arrestert."
  "Hvorfor ble ikke fakturaen utstedt?"
  "Heldigvis for den gode legen fylte jenta atten år dagen før avreisen, og hun erklærte at hun hadde samtykket frivillig. Aktoratet ble tvunget til å droppe alle anklager."
  "Og hvor skjedde dette?" spurte Buchanan.
  "I Ohio. Beaumont skole."
  "Hva er Beaumont-skolen?"
  "Katolsk jenteskole."
  Buchanan så på Jessica, deretter på Byrne. Han visste hva de begge tenkte.
  "La oss ta dette på alvor", sa Buchanan. "Å date unge jenter er langt fra det som skjedde med Tessa Wells. Det ville vært en høyprofilert sak, og jeg vil ikke at Monsignor Copperballs skal kjefte på meg for å ha stalket meg."
  Buchanan refererte til Monsignor Terry Pacek, den svært høylytte, svært telegeniske, og noen vil si kamplystne talsmannen for Philadelphias erkebispedømme. Pacek hadde tilsyn med alle medierelasjoner for Philadelphias katolske kirker og skoler. Han kolliderte med departementet en rekke ganger under sexskandalen med katolske prester i 2002 og vant vanligvis i PR-kamper. Man ville ikke slåss med Terry Pacek med mindre man hadde et fullt kogger.
  Før Byrne i det hele tatt rakk å ta opp spørsmålet om overvåking av Brian Parkhurst, ringte telefonen hans. Det var Tom Weirich.
  "Hvordan har du det?" spurte Byrne.
  Weirich sa: "Du bør se noe."
  
  Rettsmedisinerens kontor var en grå monolitt på University Avenue. Av de omtrent seks tusen dødsfallene som rapporteres årlig i Philadelphia, krevde nesten halvparten obduksjon, og alle skjedde i denne bygningen.
  Byrne og Jessica kom inn i hovedobduksjonsrommet like etter klokken seks. Tom Weirich hadde på seg et forkle og så ut som om han var dypt bekymret. Tessa Wells lå på et av bordene i rustfritt stål, med lysegrå hud og et pudderblått laken trukket opp til skuldrene.
  "Jeg anser dette som et drap," sa Weirich, og slo fast det åpenbare. "Ryggmargssjokk på grunn av ryggmargsbrudd." Weirich satte røntgenbildet inn i lyspanelet. "Røykingen skjedde mellom C5 og C6."
  Hans første vurdering var riktig. Tessa Wells døde av et nakkebrudd.
  "På scenen?" spurte Byrne.
  "På åstedet", sa Weirich.
  "Noen blåmerker?" spurte Byrne.
  Weirich gikk tilbake til kroppen og pekte på to små blåmerker på Tessa Wells' hals.
  "Her grep han tak i henne og rykket deretter hodet hennes til høyre."
  "Noe nyttig?"
  Weirich ristet på hodet. "Utøveren hadde på seg latekshansker."
  "Hva med korset i pannen hennes?" Det blå, krittaktige materialet i Tessas panne var knapt synlig, men fortsatt der.
  "Jeg tok en vattpinne", sa Weirich. "Den er i laboratoriet."
  "Er det noen tegn til kamp? Forsvarsskader?"
  "Ingen", sa Weirich.
  Byrne tenkte over dette. "Hvis hun var i live da de brakte henne ned i kjelleren, hvorfor var det ingen tegn til kamp?" spurte han. "Hvorfor var ikke beina og lårene hennes dekket av kutt?"
  "Vi fant en liten mengde midazolam i kroppen hennes."
  "Hva er dette?" spurte Byrne.
  "Midazolam ligner på Rohypnol. Vi begynner å se det dukke opp på gatene mer og mer nå for tiden fordi det fortsatt er fargeløst og luktfritt."
  Jessica visste gjennom Vincent at Rohypnols bruk som voldtektsmiddel hadde begynt å avta fordi formelen nå ble blå når den kom i væske, og dermed advarte intetanende ofre. Men overlat det til vitenskapen å erstatte én skrekk med en annen.
  - Så du sier at aktivisten vår tilsatte midazolam i drikken?
  Weirich ristet på hodet. Han løftet opp håret på høyre side av Tessa Wells' nakke. Det var et lite stikksår. "De injiserte henne med denne medisinen. En nål med liten diameter."
  Jessica og Byrne møttes. Det forandret situasjonen. Én ting var å dope seg selv. En galning som vandret rundt i gatene med en sprøyte var noe helt annet. Han brydde seg ikke om å lokke ofrene sine inn i nettet sitt.
  "Er det virkelig så vanskelig å administrere ordentlig?" spurte Byrne.
  "Det krever litt kunnskap for å unngå muskelskade", sa Weirich. "Men det kan man ikke lære med litt øvelse. En LPN kan gjøre det uten problemer. På den annen side kan man bygge et atomvåpen ved hjelp av ting man kan finne på nettet i disse dager."
  "Hva med selve stoffet?" spurte Jessica.
  "Det er det samme med internett", sa Weirich. "Jeg får kanadisk OxyContin-spam hvert tiende minutt. Men tilstedeværelsen av midazolam forklarer ikke mangelen på defensive sår. Selv under påvirkning av et beroligende middel er det naturlige instinktet å slå tilbake. Det var ikke nok av stoffet i systemet hennes til å gjøre henne fullstendig uskadd."
  "Så hva sier du?" spurte Jessica.
  "Jeg sier at det er noe annet. Jeg må kjøre noen flere tester."
  Jessica la merke til en liten bevispose på bordet. "Hva er dette?"
  Weirich ga henne en konvolutt. Inni lå et lite bilde, en reproduksjon av et gammelt maleri. "Det lå mellom hendene hennes."
  Han tok ut bildet med en tang med gummitupp.
  "Den var brettet mellom håndflatene hennes", fortsatte han. "Fingeravtrykk var fjernet fra den. Det var ingen."
  Jessica så nøye på reproduksjonen, som var omtrent på størrelse med et bridgekort. "Vet du hva dette er?"
  "CSU tok et digitalt bilde og sendte det til sjefsbibliotekaren ved Free Librarys avdeling for kunst," sa Weirich. "Hun kjente det igjen umiddelbart. Det er en bok av William Blake som heter "Dante og Virgil ved helvetes porter.""
  "Noen anelse om hva dette betyr?" spurte Byrne.
  "Beklager. Jeg aner ikke."
  Byrne stirret på fotografiet et øyeblikk, før han la det tilbake i bevisposen. Han snudde seg mot Tessa Wells. "Ble hun utsatt for et seksuelt misbruk?"
  "Ja og nei", sa Weirich.
  Byrne og Jessica utvekslet blikk. Tom Weirich likte ikke teater, så det måtte være en god grunn til at han utsatte det han måtte fortelle dem.
  "Hva mener du?" spurte Byrne.
  "Mine foreløpige funn er at hun ikke ble voldtatt, og så vidt jeg kan se har hun ikke hatt samleie de siste dagene", sa Weirich.
  "Greit. Det er ikke en del av det", sa Byrne. "Hva mener du med "ja"?"
  Weirich nølte et øyeblikk, før han dro lakenet opp til Tessas hofter. Den unge kvinnens ben var litt spredt. Det Jessica så, tok pusten fra henne. "Herregud", sa hun før hun kunne stoppe seg.
  Stillhet rådet i rommet, de levende beboerne fordypet i sine tanker.
  "Når ble dette gjort?" spurte Byrne til slutt.
  Weirich kremtet. Han hadde gjort dette en stund, og det virket som om selv for ham det var noe nytt. "På et tidspunkt i løpet av de siste tolv timene."
  "Dødsleie?"
  "Før døden," svarte Weirich.
  Jessica så på kroppen igjen: bildet av denne unge jentas siste ydmykelse hadde funnet og festet seg på et sted i tankene hennes hvor hun visste at det ville leve i svært lang tid.
  Det var ikke nok at Tessa Wells ble kidnappet fra gaten på vei til skolen. Det var ikke nok at hun ble dopet ned og kjørt til et sted hvor noen brakk nakken hennes. Det var ikke nok at hendene hennes ble lemlestet med en stålbolt, forseglet i bønn. Den som gjorde det, fullførte jobben med en siste skam som fikk Jessica til å pirre i magen.
  Tessa Wells' skjede ble sydd igjen.
  Og den grove sømmen, utført med tykk svart tråd, var i korsets tegn.
  OceanofPDF.com
  12
  MANDAG, 18:00
  Hvis J. ALFRED PREFROCH målte livet sitt i kaffeskjeer, målte Simon Edward Close sitt i tidsfrister. Han hadde mindre enn fem timer på seg til å overholde trykkefristen for The Report dagen etter. Og når det gjaldt rulleteksten til kveldens lokale nyheter, hadde han ingenting å rapportere.
  Når han omga seg med journalister fra den såkalte juridiske pressen, var han en utstøtt. De behandlet ham som et mongoloid barn, med uttrykk for falsk medfølelse og surrogat-sympati, men med et uttrykk som sa: "Vi kan ikke ekskludere deg fra partiet, men vær så snill å la Hummel-familien være i fred."
  De seks reporterne som holdt seg nær det avsperrede åstedet i Eighth Street, kastet knapt et blikk på ham da han kjørte opp i sin ti år gamle Honda Accord. Simon skulle gjerne ha vært litt mer diskret i sin ankomst, men lyddemperen hans, som var festet til manifolden med en nylig Pepsi-operasjon, insisterte på å bli annonsert først. Han kunne praktisk talt høre glisene fra et halvt kvartal unna.
  Kvartalet var avsperret med gul åstedsteip. Simon snudde bilen, kjørte inn på Jefferson og kjørte ut på Ninth Street. Spøkelsesby.
  Simon gikk ut og sjekket batteriene i opptakeren sin. Han glattet ut slipset og rynkene i buksene. Han tenkte ofte at hvis han ikke brukte alle pengene sine på klær, kunne han kanskje oppgradere bilen eller leiligheten sin. Men han forklarte alltid dette med at han tilbrakte mesteparten av tiden sin utendørs, så hvis ingen så bilen eller leiligheten hans, ville de tro at han var et vrak.
  Tross alt, i denne showbransjen er image alt, ikke sant?
  Han fant tilgangsveien han trengte, en skåret gjennom. Da han så en uniformert politibetjent stå bak huset på åstedet (men ikke en enslig reporter, i hvert fall ikke ennå), gikk han tilbake til bilen sin og prøvde et triks han hadde lært av en forvitret gammel paparazzo han hadde kjent for mange år siden.
  Ti minutter senere gikk han bort til en politibetjent bak huset. Politibetjenten, en diger, svart linebacker med enorme armer, løftet den ene hånden og stoppet ham.
  "Hvordan har du det?" spurte Simon.
  "Dette er et åsted, sir."
  Simon nikket. Han viste frem pressekortet sitt. " Simon. " Lukke med Rapporten ".
   Ingen reaksjon. Han kunne like gjerne ha sagt: "Kaptein Nemo på Nautilus."
  "Du må snakke med etterforskeren som er ansvarlig for denne saken", sa politibetjenten.
  "Selvfølgelig", sa Simon. "Hvem skulle det være?"
  - Dette må være etterforsker Byrne.
  Simon noterte det som om informasjonen var ny for ham. "Hva heter hun?"
  Uniformen forvrengte ansiktet hans. "HVEM?"
  "Detektiv Byrne."
  "Hun heter Kevin."
  Simon prøvde å se passende forvirret ut. To år med dramatimer på videregående, inkludert å spille Algernon i Viktigheten av å være oppriktig, hadde hjulpet noe. "Å, beklager," sa han. "Jeg hørte at det var en kvinnelig detektiv som jobbet med saken."
  "Det må være etterforsker Jessica Balzano", sa politibetjenten med tegnsetting og en rynket panne som fortalte Simon at samtalen var over.
  "Tusen takk", sa Simon og gikk tilbake nedover smuget. Han snudde seg og tok raskt et bilde av politibetjenten. Betjenten slo umiddelbart på radioen, noe som betydde at området bak rekkehusene offisielt ville bli avsperret om et minutt eller to.
  Da Simon kom tilbake til Ninth Street, sto allerede to reportere bak den gule tapen som sperret veien - gul tape som Simon hadde satt opp selv noen minutter tidligere.
  Da han kom ut, så han ansiktsuttrykkene deres. Simon dukket under teipen, rev den av veggen og ga den til Benny Lozado, en reporter i Inquirer.
  På den gule tapen sto det: "DEL-CO ASPHALT".
  "Dra til helvete, Close", sa Lozado.
  - Middag først, kjære.
  
  Tilbake i bilen rotet Simon gjennom minnene sine.
  Jessica Balzano.
  Hvordan visste han dette navnet?
  Han plukket opp et eksemplar av forrige ukes rapport og bladde gjennom den. Da han havnet på den sparsomme sportssiden, så han den. En liten annonse i kvart spalte for premiekamper på Blue Horizon. Et kampkort kun for kvinner.
  Ned:
  Jessica Balzano vs. Mariella Munoz.
  OceanofPDF.com
  13
  MANDAG, 19:20
  Han befant seg på vollen før tankene hans fikk muligheten eller ønsket om å si "nei". Hvor lenge var det siden han var her?
  Åtte måneder, én uke, to dager.
  Dagen Deirdre Pettigrews kropp ble funnet.
  Han visste svaret like klart som han visste grunnen til at han kom tilbake. Han var her for å lade opp, for å gjenopprette kontakten med galskapens åre som pulserte like under asfalten i byen hans.
  The Deuce var et sikkert crackhus som lå i en gammel bygning ved vannkanten under Walt Whitman Bridge, like ved Packer Avenue, bare noen få meter fra Delaware-elven. Stålinngangsdøren var dekket av gjenggraffiti og ble drevet av en fjellkjeltring ved navn Serious. Ingen vandret inn på Deuce ved et uhell. Faktisk hadde det gått over et tiår siden offentligheten hadde kalt den "The Deuce". The Deuce var navnet på den lange baren med lukkede skodder der, femten år tidligere, en veldig slem mann ved navn Luther White hadde sittet og drukket den kvelden Kevin Byrne og Jimmy Purify kom inn; natten begge døde.
  Det var her Kevin Byrnes mørke tider begynte.
  Det var på dette stedet han begynte å se.
  Nå var det et narkobur.
  Men Kevin Byrne var ikke her for narkotika. Selv om det er sant at han hadde prøvd seg på alle mulige stoffer mennesket kjente til opp gjennom årene for å stoppe visjonene som dundret i hodet hans, hadde ingen av dem noen gang virkelig tatt kontroll. Det var år siden han hadde prøvd seg på noe annet enn Vicodin og bourbon.
  Han var her for å gjenopprette tankegangen.
  Han brøt forseglingen på flasken med Old Forester og telte dagene sine.
  Den dagen skilsmissen hans ble endelig, for nesten et år siden, lovet han og Donna å ha familiemiddag én gang i uken. Til tross for en rekke hindringer på jobb, har de ikke gått glipp av en eneste uke på et år.
  Den kvelden blandet og mumlet de seg gjennom nok en middag, kona hans en ryddig horisont, praten i spisesalen en parallell monolog av overfladiske spørsmål og standardsvar.
  De siste fem årene hadde Donna Sullivan Byrne vært en het eiendomsmegler for et av Philadelphias største og mest prestisjefylte eiendomsfirmaer, og pengene strømmet inn. De bodde i et rekkehus på Fitler Square, ikke fordi Kevin Byrne var en så god politimann. Med lønnen hans kunne de ha bodd i Fishtown.
  I løpet av sommeren de var gift, møttes de til lunsj i Center City to eller tre ganger i uken, og Donna fortalte ham om sine triumfer, sine sjeldne nederlag, sin dyktige manøvrering gjennom escrow-jungelen, hvordan hun lukket avtaler, utgifter, avskrivninger, gjeld og eiendeler. Byrne var alltid uvitende om vilkår - han kunne ikke skille et eneste basispunkt fra en kontantbetaling - akkurat som han alltid beundret energien hennes, hennes iver. Hun hadde startet karrieren sin i trettiårene, og hun var lykkelig.
  Men for omtrent atten måneder siden kuttet Donna rett og slett kommunikasjonen med mannen sin. Pengene strømmet fortsatt inn, og Donna var fortsatt en fantastisk mor for Colleen, fortsatt aktivt involvert i samfunnslivet, men når det gjaldt å snakke med ham, dele noe som lignet en følelse, en tanke, en mening, var hun ikke lenger der. Murene var oppe, tårnene var bevæpnet.
  Ingen notater. Ingen forklaring. Ingen begrunnelse.
  Men Byrne visste hvorfor. Da de giftet seg, hadde han lovet henne at han hadde ambisjoner i avdelingen og var godt på vei til å bli løytnant, kanskje til og med kaptein. Dessuten, politikk? Han hadde utelukket det internt, men aldri eksternt. Donna hadde alltid vært skeptisk. Hun kjente nok politifolk til å vite at drapsetterforskere får livstidsdommer og at man tjenestegjør i patruljen helt til siste slutt.
  Og så ble Morris Blanchard funnet dinglende fra enden av et slepetau. Den kvelden så Donna på Byrne, og uten å stille et eneste spørsmål visste hun at han aldri ville gi opp jakten på å komme tilbake til toppen. Han var Homicide, og det var alt han noen gang ville bli.
  Noen dager senere sendte hun inn en søknad.
  Etter en lang og tårevåt samtale med Colleen bestemte Byrne seg for ikke å gjøre motstand. De hadde vannet den døde planten en stund allerede. Så lenge Donna ikke vendte datteren mot ham, og så lenge han kunne se henne når han ville, var alt i orden.
  Den kvelden, mens foreldrene poserte, satt Colleen lydig sammen med dem ved mimemiddagen, fordypet i en Nora Roberts-bok. Noen ganger misunnet Byrne Colleen hennes indre stillhet, hennes myke tilflukt fra barndommen, hva enn det måtte ha vært.
  Donna var to måneder gravid med Colleen da hun og Byrne giftet seg i en borgerlig seremoni. Da Donna fødte noen dager etter jul det året, og Byrne så Colleen for første gang, så rosa, rynkete og hjelpeløs, kunne han plutselig ikke huske et sekund av livet sitt før det øyeblikket. I det øyeblikket var alt annet et forspill, en vag forvarsel om plikten han følte i det øyeblikket, og han visste - visste, som om det var etset inn i hjertet hans - at ingen noen gang ville komme mellom ham og denne lille jenta. Ikke kona hans, ikke kollegene hans, og Gud hjelpe det første respektløse drittsekken med posete bukser og en skjev hatt som dukket opp på hennes første date.
  Han husket også dagen de fikk vite at Colleen var døv. Det hadde vært Colleens første fjerde juli. De bodde i en trang leilighet med tre soverom. Elleve-nyhetene hadde nettopp begynt, og en liten eksplosjon hadde gått av, tilsynelatende rett utenfor det lille soverommet der Colleen sov. Instinktivt trakk Byrne tjenestevåpenet sitt og gikk nedover gangen til Colleens rom i tre gigantiske skritt, med bankende hjerte i brystet. Da han dyttet opp døren hennes, kom lettelsen i form av et par unger på branntrappen som kastet fyrverkeri. Han skulle ta seg av dem senere.
  Skrekken kom imidlertid i form av stillhet.
  Mens fyrverkeriet fortsatte å eksplodere mindre enn en halv meter fra der hans seks måneder gamle datter sov, reagerte hun ikke. Hun våknet ikke. Da Donna nådde døren og innså situasjonen, brast hun i gråt. Byrne holdt henne, og følte i det øyeblikket at veien foran dem nettopp hadde blitt reparert av prøvelser, og at frykten han møtte på gatene hver dag var ingenting sammenlignet med dette.
  Men nå lengtet Byrne ofte etter datterens indre fred. Hun ville aldri kjenne den sølvfargede stillheten i foreldrenes ekteskap, langt mindre Kevin og Donna Byrne - en gang så lidenskapelige at de ikke klarte å holde hendene fra hverandre - som sa "unnskyld meg" mens de gikk gjennom den smale gangen i huset, som fremmede på en buss.
  Han tenkte på sin pene, fjerne ekskone, sin keltiske rose. Donna, med sin gåtefulle evne til å tvinge ham ned i halsen med et blikk, sitt upåklagelige øre for verden. Hun visste hvordan hun skulle utvinne visdom fra katastrofe. Hun lærte ham ydmykhetens nåde.
  Deuce var stille på den tiden. Byrne satt i et tomt rom i andre etasje. De fleste apotekene var skitne steder, fulle av tomme crackflasker, hurtigmatsøppel, tusenvis av brukte fyrstikker, ofte oppkast og noen ganger ekskrementer. Pipeheads abonnerte vanligvis ikke på Architectural Digest. Kundene som frekventerte Deuce's - et skyggefullt konsortium av politibetjenter, statsansatte og byfunksjonærer som aldri ble sett på hjørnene - betalte litt ekstra for atmosfæren.
  Han satte seg ned på gulvet nær vinduet, med beina i kors og ryggen mot elven. Han nippet til bourbonen sin. Følelsen omsluttet ham i en varm, ravfarget omfavnelse og lindret den kommende migrenen.
  Tessa Wells.
  Hun dro hjemmefra fredag morgen med en kontrakt med verden, et løfte om at hun skulle være trygg, gå på skolen, henge med venner, le av dumme vitser, gråte av en eller annen dum kjærlighetssang. Verden brøt den kontrakten. Hun var fortsatt tenåring, og hun hadde allerede levd livet sitt.
  Colleen hadde nettopp blitt tenåring. Byrne visste at han psykologisk sett sannsynligvis var langt bak i tiden, at "tenårene" hans hadde begynt et sted rundt elleve dager gammel. Han var også fullstendig klar over at han for lenge siden hadde bestemt seg for å motstå denne spesielle seksuell propagandaen på Madison Avenue.
  Han så seg rundt i rommet.
  Hvorfor var han her?
  Et annet spørsmål.
  Tjue år på gatene i en av verdens mest voldelige byer førte ham til hoggestabben. Han kjente ikke en eneste detektiv som ikke drakk, rehabiliterte, gamblet, besøkte prostituerte eller løftet hånden mot barna sine eller kona si. Jobben var full av utskeielser, og hvis du ikke balanserte overdreven gru med overdreven lidenskap for hva som helst - til og med vold i hjemmet - knirket og stønnet ventilene helt til du en dag eksploderte og satte pistolen mot ganen.
  I løpet av sin tid som drapsetterforsker sto han i dusinvis av stuer, hundrevis av innkjørsler, tusenvis av tomme tomter, og de stille døde ventet på ham, som gouache i en regnfull akvarell på nært hold. En slik dyster skjønnhet. Han kunne sove på avstand. Det var detaljene som formørket drømmene hans.
  Han husket hver eneste detalj fra den fuktige augustmorgenen da han ble kalt til Fairmount Park: den tykke summingen av fluer over hodet, måten Deirdre Pettigrews tynne ben stakk ut fra buskene, de blodhvite trusene hennes som var samlet rundt ankelen, bandasjen på høyre kne.
  Han visste da, som han visste hver gang han så et myrdet barn, at han måtte tre frem, uansett hvor knust sjelen hans var, uansett hvor svekkede instinktene hans var. Han måtte holde ut morgenen, uansett hvilke demoner som hadde hjemsøkt ham hele natten.
  I første halvdel av karrieren hans handlet det om makt, rettferdighetens treghet, hastverket med å gripe makten. Det handlet om ham. Men et sted underveis ble det mer. Det handlet om alle de døde jentene.
  Og nå Tessa Wells.
  Han lukket øynene og kjente det kalde vannet i Delaware-elven virvle rundt seg igjen og ta pusten fra ham.
  Gjengkrigsskip cruiset under ham. Lyden av hiphop-bassakkorder ristet gulv, vinduer og vegger, og steg opp fra bygatene som ståldamp.
  Avvikerens time nærmet seg. Snart skulle han vandre blant dem.
  Monstrene krøp ut av hulene sine.
  Og sittende på et sted hvor folk bytter ut sin selvrespekt med noen få øyeblikk av lamslått stillhet, et sted hvor dyr går oppreist, visste Kevin Francis Byrne at et nytt monster rørte seg i Philadelphia, en mørk dødsseraf som ville lede ham inn i ukjente riker, og kalle ham til dybder som menn som Gideon Pratt bare hadde søkt etter.
  OceanofPDF.com
  14
  MANDAG, 20:00
  Det er natt i Philadelphia.
  Jeg står på North Broad Street og ser ut over sentrum og den kommanderende skikkelsen William Penn, kunstferdig opplyst på taket av rådhuset, og føler varmen fra en vårdag oppløses i susingen av rødt neonlys og de Chiricos lange skygger, og jeg undrer meg igjen over byens to ansikter.
  Dette er ikke eggtemperaen fra Philadelphia om dagen, de livlige fargene i Robert Indianas "Love" eller veggmalerier. Dette er Philadelphia om natten, en by malt med tykke, skarpe penselstrøk og impastopigmenter.
  Den gamle bygningen på North Broad har overlevd mange netter, med støpejernspilastre som har stått stille vakt i nesten et århundre. På mange måter er den byens stoiske ansikt: de gamle tresetene, kassettetaket, de utskårne medaljongene, det slitte lerretet der tusenvis av mennesker har spyttet, blødd og falt.
  Vi går inn. Vi smiler til hverandre, hever øyenbrynene og klapper på skuldrene.
  Jeg kan lukte kobber i blodet deres.
  Disse menneskene kjenner kanskje mine gjerninger, men de kjenner ikke ansiktet mitt. De tror jeg er gal, at jeg kaster meg ut av mørket som en skrekkfilmskurk. De leser om hva jeg har gjort til frokost, på SEPTA, i mathaller, og de rister på hodet og spør hvorfor.
  Kanskje de vet hvorfor?
  Hvis noen skulle fjerne lagene av ondskap, smerte og grusomhet, kunne disse menneskene gjøre det samme, gitt sjansen? Kunne de lokke hverandres døtre til et mørkt gatehjørne, en tom bygning eller de dype skyggene i en park? Kunne de plukke opp knivene, våpnene og køllene sine og endelig få utløp for raseriet sitt? Kunne de bruke opp pengene av sinne og deretter skynde seg av gårde til Upper Darby, New Hope og Upper Merion, til løgnenes sikkerhet?
  Det er alltid en smertefull kamp i sjelen, en kamp mellom avsky og behov, mellom mørke og lys.
  Klokken ringer. Vi reiser oss fra stolene våre. Vi møtes i midten.
  Philadelphia, døtrene deres er i fare.
  Du er her fordi du vet det. Du er her fordi du ikke har mot til å være meg. Du er her fordi du er redd for å bli meg.
  Jeg vet hvorfor jeg er her.
  Jessica.
  OceanofPDF.com
  15
  MANDAG, 20:30
  GLEM CÆSARPALATSET. Glem Madison Square Garden. Glem MGM Grand. Det beste stedet i Amerika (og noen vil hevde i hele verden) å se premiekamper var The Legendary Blue Horizon på North Broad Street. I en by som har fostret spillere som Jack O'Brien, Joe Frazier, James Shuler, Tim Witherspoon, Bernard Hopkins, for ikke å nevne Rocky Balboa, var The Legendary Blue Horizon en sann skatt, og i likhet med Blues er det også boksere fra Philadelphia.
  Jessica og motstanderen hennes, Mariella "Sparkle" Munoz, kledde på seg og varmet opp i samme rom. Mens Jessica ventet på at grandonkelen Vittorio, selv en tidligere tungvekter, skulle teipe hendene hennes, kastet hun et blikk på motstanderen. Sparkle var i slutten av tjueårene, med store hender og en 45 cm lang hals. En skikkelig støtdemper. Hun hadde en flat nese, arr over begge øynene og det som virket som et permanent glitrende ansikt: en permanent grimase ment å skremme motstanderne.
  "Jeg skjelver her", tenkte Jessica.
  Når hun ville, kunne Jessica endre holdningen og oppførselen til en krypende fiolett, en hjelpeløs kvinne som ville ha problemer med å åpne en kartong med appelsinjuice uten en stor, sterk mann til å hjelpe henne. Jessica håpet det bare var honning for grizzlybjørnen.
  Det dette egentlig betydde var:
  Kom igjen, vennen min.
  
  Første runde startet med det som på boksespråk kalles "å føle seg ut". Begge kvinnene pirket og dyttet lett til hverandre, mens de forfulgte hverandre. En klinch eller to. Litt ran og trusler. Jessica var noen centimeter høyere enn Sparkle, men Sparkle kompenserte for det i høyden. I knehøye sokker så hun ut som en Maytag.
  Omtrent halvveis i runden begynte det å ta fart, og publikum begynte å engasjere seg. Hver gang Jessica fikk et slag, gikk publikum, anført av en gruppe politibetjenter fra Jessicas gamle nabolag, amok.
  Da klokken ringte på slutten av første runde, beveget Jessica seg tydelig unna, og Sparkle landet et slag til kroppen, tydelig og bevisst, for sent. Jessica dyttet henne, og dommeren måtte gå mellom dem. Dommeren for denne kampen var en kort, svart mann i slutten av femtiårene. Jessica gjettet at Pennsylvania Athletic Commission hadde bestemt at de ikke ville ha en stor mann i kampen fordi det bare var en lettvektskamp, og en lettvektskamp for kvinner attpåtil.
  Feil.
  Sparkle landet et spark over hodet på dommeren, som kom fra Jessicas skulder; Jessica svarte med et kraftig slag som traff Sparkle i kjeven. Sparkles corner løp inn med onkel Vittorio, og til tross for at publikum heiet dem på (noen av de beste kampene i Blue Horizons historie fant sted mellom rundene), klarte de å skille kvinnene.
  Jessica slengte seg ned på en krakk mens onkel Vittorio sto foran henne.
  "McKin" beege", mumlet Jessica gjennom munnstykket.
  "Bare slapp av," sa Vittorio. Han dro frem munnstykket og tørket ansiktet hennes. Angela tok en av vannflaskene fra isbøtten, fjernet plastkorken og holdt den opp mot Jessicas munn.
  "Du slipper høyre hånd hver gang du kaster en krok", sa Vittorio. "Hvor mange ganger gjør vi dette? Hold høyre hånd oppe." Vittorio traff Jessica på høyre hanske.
  Jessica nikket, skylte munnen og spyttet i bøtta.
  "Sekunder nede", ropte dommeren fra midtringen.
  "De raskeste forbanna seksti sekundene noensinne", tenkte Jessica.
  Jessica reiste seg da onkel Vittorio forlot ringen - når man er syttini, slipper man alt - og tok en krakk fra hjørnet. Klokken ringte, og de to bokserne kom nærmere.
  Det første minuttet av andre runde var stort sett det samme som det første. Men midtveis forandret alt seg. Sparkle presset Jessica mot tauene. Jessica benyttet anledningen til å kroke og slapp selvfølgelig høyrehånden. Sparkle svarte med en venstrekrok, som startet et sted i Bronx, gikk nedover Broadway, over broen og ut på I-95.
  Skuddet traff Jessica rett i haken, lammet henne og presset henne dypt inn i tauene. Publikum ble stille. Jessica visste alltid at hun en dag ville møte sin likemann, men før Sparkle Munoz gikk inn for å drepe, så Jessica det utenkelige.
  Sparkle Munoz grep tak i skrittet hennes og skrek:
  "Hvem er kul nå?"
  Da Sparkle trådte inn og forberedte seg på å gi henne det som Jessica var sikker på ville bli et knockout-slag, dukket en montasje av uskarpe bilder opp i hodet hennes.
  Akkurat som den gangen, under et beruset og ordensforstyrrelser i Fitzwater Street, i den andre arbeidsuken, kastet den fulle opp i hylsteret sitt.
  Eller som Lisa Chefferati kalte sin "Gio-vanni Big Fanny" på lekeplassen ved St. Pauls katedral.
  Eller den dagen hun kom hjem tidlig og så et par av Michelle Browns billige, hundetissgule Payless-lignende sko i størrelse 10 nederst i trappen, ved siden av mannens.
  I det øyeblikket strømmet raseriet ut fra et annet sted, et sted hvor en ung jente ved navn Tessa Wells hadde bodd, ledd og elsket. Et sted som nå var stilnet av farens sorgs mørke vann. Dette var fotografiet hun trengte.
  Jessica samlet alle sine 60 kilo, gravde tærne ned i lerretet og kastet et høyre kryss som traff Sparkle på tuppen av haken hennes, og snudde hodet hennes et sekund som et velsmurt dørhåndtak. Lyden var kraftig, og ekkoet gjennom den blå horisonten, blandet seg med lydene fra alle andre flotte skudd som noen gang er kastet i den bygningen. Jessica så Sparkles øyne blinke. Tilt! og vendte tilbake til hodet sitt et sekund før hun kollapset ned på lerretet.
  "Geddup!" skrek Jessica. "Geddafuggup!"
  Dommeren beordret Jessica til det nøytrale hjørnet, og gikk deretter tilbake til Sparkle Munoz' mageliggende form og gjenopptok tellingen. Men tellingen ble omstridt. Sparkle rullet over på siden som en strandet sjøku. Kampen var over.
  Folkemengden ved Blue Horizon reiste seg med et brøl som ristet takbjelkene.
  Jessica løftet begge armene og danset seiersdansen sin mens Angela løp inn i ringen og klemte henne.
  Jessica kikket seg rundt i rommet. Hun fikk øye på Vincent på første rad på balkongen. Han hadde vært på alle slåsskamper hun hadde hatt da de hadde vært sammen, men Jessica var ikke sikker på om han ville være der denne gangen.
  Noen sekunder senere entret Jessicas far ringen med Sophie i armene. Sophie hadde selvfølgelig aldri sett Jessica slåss, men hun så ut til å nyte rampelyset etter en seier like mye som moren gjorde. Den kvelden var Sophie kledd i matchende karmosinrøde fleecebukser og en liten Nike-rem, og hun så ut som en utfordrer på alle måter. Jessica smilte og blunket til faren og datteren. Hun hadde det bra. Bedre enn bra. Adrenalinen fosset gjennom henne, og hun følte at hun kunne erobre verden.
  Hun klemte kusinen sin tettere mens mengden fortsatte å brøle og rope: "Ballonger, ballonger, ballonger, ballonger ..."
  Jessica skrek inn i Angelas øre gjennom brølet sitt. "Angie?"
  "Ja?"
  "Gjør meg en tjeneste."
  "Hva?"
  "La meg aldri slåss med den forbannede gorillaen igjen."
  
  FØRTI MINUTTER SENERE, på fortauet foran Blue, signerte Jessica noen autografer til et par tolv år gamle jenter som så på henne med en blanding av beundring og avgudsdyrkelse. Hun ga dem standardregelen: å bli på skolen og avstå fra å preke om narkotika, og de lovet å gjøre det.
  Jessica var på vei mot bilen sin da hun kjente en tilstedeværelse i nærheten.
  "Minn meg på at jeg aldri må gjøre deg sint på meg", sa en dyp stemme bak henne.
  Jessicas hår var fuktig av svette og flagret i seks retninger. Etter en og en halv kilometers løpetur luktet hun av Seabiscuit, og hun kunne føle at høyre side av ansiktet hovnet opp til størrelsen, formen og fargen til en moden aubergine.
  Hun snudde seg og fikk øye på en av de kjekkeste mennene hun noen gang hadde møtt.
  Det var Patrick Farrell.
  Og han holdt en rose.
  
  Mens Peter kjørte Sophie hjem til seg, satt Jessica og Patrick i et mørkt hjørne av Quiet Man Pub i første etasje på Finnigan's Wake, en populær irsk pub og politisted i Third Street og Spring Garden Street, med ryggen mot veggen i Strawbridge.
  Det var ikke mørkt nok for Jessica, selv om hun raskt fikset opp ansiktet og håret sitt på toalettet.
  Hun drakk en dobbel whisky.
  "Det var noe av det mest fantastiske jeg har sett i livet mitt", sa Patrick.
  Han hadde på seg en mørkegrå kasjmir-polokrage og svarte plisserte bukser. Han luktet herlig, og det var en av de mange tingene som tok henne tilbake til den tiden da de var snakkisen i byen. Patrick Farrell luktet alltid herlig. Og de øynene. Jessica lurte på hvor mange kvinner som hadde falt pladask for de dypblå øynene opp gjennom årene.
  "Takk," sa hun, i stedet for å si noe som helst vittig eller intelligent. Hun løftet drinken opp mot ansiktet. Hevelsen hadde gitt seg. Gudskjelov. Hun likte ikke å se ut som Elefantkvinnen foran Patrick Farrell.
  - Jeg vet ikke hvordan du gjør det.
  Jessica trakk på skuldrene. "Å, herregud." "Vel, det vanskeligste er å lære å ta et bilde med øynene åpne."
  "Gjør det ikke vondt?"
  "Selvfølgelig gjør det vondt", sa hun. "Vet du hvordan det føles?"
  "Hva?"
  "Det føles som om jeg har blitt slått i ansiktet."
  Patrick lo. "Berørt."
  "På den annen side kan jeg ikke huske noen følelse som ligner på følelsen av å knuse en motstander. Gud hjelpe meg, jeg elsker den delen."
  - Så du får vite det når du lander?
  "Knockout-slag?"
  "Ja."
  "Å ja," sa Jessica. "Det er som å fange en baseball med den tykke delen av et balltre. Husker du det? Ingen vibrasjon, ingen anstrengelse. Bare ... kontakt."
  Patrick smilte og ristet på hodet som om han innrømmet at hun var hundre ganger modigere enn ham. Men Jessica visste at det ikke var sant. Patrick var lege på akuttmottaket, og hun kunne ikke tenke seg en vanskeligere jobb enn det.
  Det som krevde enda mer mot, tenkte Jessica, var at Patrick for lenge siden hadde stått opp mot faren sin, en av Philadelphias mest anerkjente hjertekirurger. Martin Farrell forventet at Patrick skulle satse på en karriere innen hjertekirurgi. Patrick vokste opp i Bryn Mawr, gikk på Harvard Medical School, fullførte sin spesialisering ved Johns Hopkins University, og veien til berømmelse var nesten lagt ut foran ham.
  Men da hans yngre søster, Dana, ble drept i en drive-by-skyting i sentrum, en uskyldig tilskuer på feil sted til feil tid, bestemte Patrick seg for å vie livet sitt til å jobbe som traumekirurg på et sykehus i byen. Martin Farrell tok praktisk talt avstand fra sønnen sin.
  Det var dette som skilte Jessica og Patrick: karrieren deres hadde valgt dem ut av tragedie, ikke omvendt. Jessica ville spørre hvordan Patrick kom overens med faren sin nå som så lang tid hadde gått, men hun ville ikke åpne gamle sår igjen.
  De ble stille, lyttet til musikken, fanget blikket til hverandre og dagdrømte som et par tenåringer. Flere politibetjenter fra tredje distrikt kom inn for å gratulere Jessica og gikk beruset bort til bordet.
  Patrick fikk endelig samtalen til å fungere. Trygt territorium for en gift kvinne og en gammel partner.
  "Hvordan går det i Major League?"
  "De store ligaene", tenkte Jessica. De store ligaene har en tendens til å få deg til å virke liten. "Det er fortsatt tidlig, men det er en stund siden jeg har kjørt i en sportsbil", sa hun.
  "Så du savner ikke å jage vesketyvere, avbryte barslagsmål og haste gravide kvinner til sykehuset?"
  Jessica smilte litt, tankefullt. "Vesketyveri og barslagsmål? Ingen kjærlighet tapt der. Når det gjelder gravide kvinner, tror jeg at jeg pensjonerte meg med en merittliste med én-til-én-erfaring på det området."
  "Hva mener du?"
  "Da jeg kjørte i en sektorbil", sa Jessica, "fikk jeg én baby født i baksetet. Tapt."
  Patrick rettet seg litt opp. Nysgjerrig nå. Dette var hans verden. "Hva mener du? Hvordan mistet du det?"
  Det var ikke Jessicas favoritthistorie. Hun angret allerede på at hun nevnte den. Det føltes som om hun burde ha sagt den. "Det var julaften for tre år siden. Husker du den stormen?"
  Det var en av de verste snøstormene på et tiår. 25 centimeter nysnø, hylende vind og temperaturer nær frysepunktet. Byen var praktisk talt stengt ned.
  "Å, ja", sa Patrick.
  "Uansett, jeg var den siste. Det er rett etter midnatt, og jeg sitter på Dunkin' Donuts og henter kaffe til meg og partneren min."
  Patrick hevet et øyenbryn og mente: "Dunkin' Donuts?"
  "Ikke si det engang", sa Jessica smilende.
  Patrick presset leppene sammen.
  "Jeg skulle akkurat til å gå da jeg hørte dette stønnet. Det viste seg at det var en gravid kvinne i en av båsene. Hun var syv eller åttende måneder gravid, og noe var definitivt galt. Jeg ringte ambulansepersonell, men alle ambulansene var ute, og de rullet ut av kontroll, og drivstoffledningene frøs. Forferdelig. Vi var bare noen kvartaler fra Jefferson, så jeg satte henne i patruljebilen og kjørte av gårde. Vi kom til Third og Walnut og traff denne isflaten, og smalt inn i en rekke parkerte biler. Vi satt fast."
  Jessica nippet til drinken sin. Hvis det å fortelle historien hadde gjort henne kvalm, gjorde det henne enda verre å føle seg ferdig. "Jeg ringte etter hjelp, men da de kom, var det for sent. Babyen var dødfødt."
  Patricks blikk sa at han forsto. Det er aldri lett å miste noen, uansett omstendighetene. "Det er jeg lei meg for å høre."
  "Ja, vel, jeg tok igjen for det noen uker senere", sa Jessica. "Partneren min og jeg fikk en stor guttebaby der nede i sør. Jeg mener stor. Ni og et halvt kilo. Som å få en kalv. Jeg får fortsatt julekort fra foreldrene mine hvert år. Etter det søkte jeg på Auto Unit. Jeg var fornøyd med å være fødselslege."
  Patrick smilte. "Gud har en måte å utjevne stillingen på, ikke sant?"
  "Ja", sa Jessica.
  "Hvis jeg husker riktig, var det mye galskap den julaften, ikke sant?"
  Det var sant. Vanligvis, når det er snøstorm, blir de gale hjemme. Men av en eller annen grunn, den natten, sto stjernene på linje og alle lysene sluknet. Skyting, brannstiftelse, ran, hærverk.
  "Ja. Vi løp hele natten", sa Jessica.
  "Har noen sølt blod på døren til en kirke eller noe sånt?"
  Jessica nikket. "St. Catherine. I Torresdale."
  Patrick ristet på hodet. "Så mye for fred på jord, hva?"
  Jessica måtte være enig, selv om hun ville bli stående uten jobb hvis det plutselig ble fred i verden.
  Patrick tok en slurk av drinken sin. "Apropos galskap, jeg hørte at du tok en drapssak i Eighth Street."
  "Hvor hørte du dette?"
  Blunker: "Jeg har kilder."
  "Ja", sa Jessica. "Min første. Takk, Herre."
  "Dårlig, som jeg har hørt?"
  "Verst."
  Jessica beskrev kort scenen for ham.
  "Herregud", sa Patrick, som en reaksjon på den lange rekken av redsler som rammet Tessa Wells. "Hver dag føler jeg at jeg hører alt. Hver dag hører jeg noe nytt."
  "Jeg føler virkelig med faren hennes", sa Jessica. "Han er veldig syk. Han mistet kona si for noen år siden. Tessa var hans eneste datter."
  "Jeg kan ikke forestille meg hva han går gjennom. Å miste et barn."
  Jessica kunne heller ikke. Hvis hun noen gang mistet Sophie, ville livet hennes være over.
  "Det er en ganske utfordrende oppgave helt fra starten av", sa Patrick.
  "Fortell meg om det."
  "Går det bra med deg?"
  Jessica tenkte seg om før hun svarte. Patrick hadde en måte å stille slike spørsmål på. Det føltes som om han virkelig brydde seg om deg. "Ja. Jeg har det bra."
  - Hvordan går det med din nye partner?
  Det var lett. "Bra. Virkelig bra."
  "Hvordan da?"
  "Vel, han har denne måten å håndtere folk på", sa Jessica. "Det er en måte å få folk til å snakke med ham på. Jeg vet ikke om det er frykt eller respekt, men det fungerer. Og jeg spurte om hvor raskt han tar beslutninger. Det er helt utrolig."
  Patrick kikket seg rundt i rommet og så tilbake på Jessica. Han ga henne det halvsmilet, det som alltid fikk magen hennes til å se svampete ut.
  "Hva?" spurte hun.
  "Mirabile Visu," sa Patrick.
  "Det sier jeg alltid", sa Jessica.
  Patrick lo. "Det er latin."
  "Hva betyr latin? Hvem slo deg i helvete?"
  "Latin er vakkert for deg av utseende."
  "Doktorer", tenkte Jessica. Glatt latin.
  "Greit ... sono sposato", svarte Jessica. "Det er italiensk for 'Mannen min ville skutt oss begge i den forbanna pannen hvis han kom inn her akkurat nå'."
  Patrick løftet begge hendene i overgivelse.
  "Nok om meg," sa Jessica, mens hun i stillhet skjente på seg selv for i det hele tatt å ha nevnt Vincent. Han hadde ikke blitt invitert til denne festen. "Fortell meg hva som har skjedd med deg i disse dager."
  "Vel, St. Joseph's er alltid travel. Aldri et kjedelig øyeblikk," sa Patrick. "Dessuten har jeg kanskje planlagt en utstilling på Boyce Gallery."
  I tillegg til å være en utmerket lege, spilte Patrick cello og var en talentfull kunstner. En kveld, da de datet, tegnet han Jessica i pastellfarger. Det sier seg selv at Jessica gjemte det godt i garasjen.
  Jessica drakk ferdig drinken sin, og Patrick drakk mer. De var fullstendig oppslukt av hverandres selskap og flørtet uformelt, som i gamle dager. En berøring med en hånd, den elektriske børsten til et ben under bordet. Patrick fortalte henne også at han viet tiden sin til å åpne en ny gratis klinikk i Poplar. Jessica fortalte ham at hun tenkte på å male stuen. Hver gang hun var i nærheten av Patrick Farrell, følte hun seg tappet for sosial energi.
  Rundt elleveårsalderen gikk Patrick med henne til bilen hennes, parkert i Third Street. Og så var øyeblikket kommet, akkurat som hun visste det ville. Tapen hjalp til med å jevne ut ting.
  "Så ... middag neste uke, kanskje?" spurte Patrick.
  "Vel, jeg ... du vet ..." Jessica humret og nølte.
  "Bare venner", la Patrick til. "Ingenting upassende."
  "Glem det da," sa Jessica. "Hvis vi ikke kan være sammen, hva er da poenget?"
  Patrick lo igjen. Jessica hadde glemt hvor magisk den lyden kunne være. Det var lenge siden hun og Vincent hadde funnet noe å le av.
  "Greit. Javisst", sa Jessica, og prøvde uten hell å finne noen grunn til ikke å gå ut på middag med sin gamle venninne. "Hvorfor ikke?"
  "Utmerket", sa Patrick. Han lente seg over og kysset forsiktig blåmerket på høyre kinn hennes. "Irsk pre-op", la han til. "Det blir bedre i morgen. Vent og se."
  "Takk, doktor."
  "Jeg ringer deg."
  "Fin."
  Patrick blunket og slapp hundrevis av spurver ned i Jessicas bryst. Han løftet hendene i en defensiv boksestilling, rakte deretter ut og strøk håret hennes. Han snudde seg og gikk mot bilen sin.
  Jessica så ham kjøre av gårde.
  Hun berørte kinnet sitt, kjente varmen fra leppene hans, og ble slett ikke overrasket over å oppdage at ansiktet hennes allerede begynte å føles bedre.
  OceanofPDF.com
  16
  MANDAG, 23:00
  JEG VAR FORELSKET I Eamon CLOSE.
  Jessica Balzano var rett og slett utrolig. Høy, slank og sexy som bare det. Måten hun slo motstanderen sin i ringen ga ham kanskje den villeste spenningen han noen gang hadde følt bare ved å se på en kvinne. Han følte seg som en skolegutt som så på henne.
  Hun skulle lage en flott kopi.
  Hun skulle skape et enda bedre kunstverk.
  Han smilte bredt og viste frem ID-en sin på Blue Horizon, og kom seg inn relativt enkelt. Det var absolutt ikke som å dra til Link for en Eagles-kamp eller Wachovia Center for å se Sixers, men det ga ham likevel en følelse av stolthet og mening, å bli behandlet som et medlem av mainstream-pressen. Tabloidskribenter fikk sjelden gratisbilletter, deltok aldri på pressekonferanser og måtte tigge om pressemapper. Han hadde stavet mange navn feil i løpet av karrieren fordi han aldri hadde hatt et skikkelig pressemappe.
  Etter Jessicas slåsskamp parkerte Simon et halvt kvartal fra åstedet på North Eighth Street. De eneste andre kjøretøyene var en Ford Taurus parkert innenfor området og en varebil for bekjempelse av kriminalitet.
  Han så på elleve-nyhetene på Guardian. Hovedhistorien handlet om en ung jente som var blitt myrdet. Offerets navn var Tessa Ann Wells, sytten år gammel, fra North Philadelphia. Akkurat i det øyeblikket lå de hvite sidene til Philadelphia åpent i Simons fang, og Maglite var i munnen hans. Det var tolv mulige varianter av North Philadelphia: åtte bokstaver av "Wells", fire ord av "Wells".
  Han tok frem mobiltelefonen sin og ringte det første nummeret.
  "Herr Wells?"
  "Ja?"
  "Herre, mitt navn er Simon Close. Jeg er skribent for The Report."
  Stillhet.
  Ja da?"
  "Først vil jeg bare si hvor lei meg det var å høre om datteren din."
  Et kraftig inntak. "Datteren min? Har det skjedd noe med Hannah?"
  Ups.
  "Beklager, jeg må ha feil nummer."
  Han la på og ringte neste nummer.
  Travel.
  Neste. Denne gangen en kvinne.
  "Fru Wells?"
  "Hvem er dette?"
  "Frue, mitt navn er Simon Close. Jeg er skribent for The Report."
  Klikk.
  Tispe.
  Neste.
  Travel.
  Herregud, tenkte han. Sover ingen i Filadelfia lenger?
  Så gjorde Channel Six en anmeldelse. De identifiserte offeret som "Tessa Ann Wells fra Twentieth Street i Nord-Philadelphia".
  "Takk, Action News", tenkte Simon.
  Sjekk denne handlingen.
  Han slo opp nummeret. Frank Wells i Twentieth Street. Han ringte nummeret, men linjen var opptatt. Igjen. Opptatt. Igjen. Samme resultat. Ring på nytt. Ring på nytt.
  Forbannelse.
  Han hadde vurdert å dra dit, men det som skjedde deretter, som et rettferdig tordenskrall, forandret alt.
  OceanofPDF.com
  17
  MANDAG, 23:00
  DØDEN KOM hit uoppfordret, og i anger sørget nabolaget i stillhet. Regnet ble til en tynn tåke som raslet langs elvene og gled langs fortauet. Natten begravde dagen sin i et pergamentlikklede.
  Byrne satt i bilen sin tvers over gaten fra Tessa Wells' åsted, og trettheten hans var nå en levende skapning i seg. Gjennom tåken kunne han se et svakt oransje lys som strømmet ut fra kjellervinduet i et rekkehus. CSU-teamet ville være der hele natten og sannsynligvis mesteparten av neste dag.
  Han puttet en blues-CD i spilleren. Snart klødde Robert Johnson seg i hodet og knitrer gjennom høyttalerne, mens han fortalte om en helveteshund som var på sporet hans.
  "Jeg hører deg", tenkte Byrne.
  Han betraktet en liten blokk med forfalne rekkehus. De en gang så elegante fasadene hadde smuldret opp under vekten av vær, tid og forsømmelse. Til tross for alt dramaet som hadde utspilt seg bak disse murene gjennom årene, både små og storslåtte, hang dødens stanker igjen. Lenge etter at grunnmurene var gravd ned i bakken igjen, ville galskapen bo her.
  Byrne så bevegelse på jordet til høyre for åstedet. En hund fra slumområdet kikket på ham fra en liten haug med kasserte dekk, hans eneste bekymring var det neste stykket råtnet kjøtt og en ny slurk regnvann.
  Heldig hund.
  Byrne slo av CD-en og lukket øynene, mens han nøt stillheten.
  I det ugressgrodde jordet bak dødshuset var det ingen ferske fotspor eller nylig knuste grener på de lave buskene. Den som drepte Tessa Wells parkerte sannsynligvis ikke på Ninth Street.
  Han kjente pusten stikke i halsen, akkurat som den natten han stupte ned i den iskalde elven, fanget i dødens omfavnelse med Luther White ...
  Bildene var etset inn i bakhodet hans - grusomme, avskyelige og slemme.
  Han så de siste øyeblikkene av Tessas liv.
  Tilnærmingen er forfra ...
  Morderen slår av frontlyktene, sakker farten og ruller sakte og forsiktig til han stopper. Han slår av motoren. Han går ut av bilen og snuser i luften. Han tror dette stedet er modent for galskapen hans. En rovfugl er mest sårbar når den spiser, dekker byttet sitt, utsatt for angrep ovenfra. Han vet at han er i ferd med å utsette seg for umiddelbar risiko. Han har valgt byttet sitt nøye. Tessa Wells er det han mangler; selve ideen om skjønnhet han må ødelegge.
  Han bærer henne over gaten til et tomt rekkehus til venstre. Ingenting med sjel rører seg her. Det er mørkt inni, måneskinnet uforminsket. Det råtne gulvet er farlig, men han tar ingen sjanser med en lommelykt. Ikke ennå. Hun er lys i armene hans. Han er fylt med en forferdelig kraft.
  Han kommer ut fra baksiden av huset.
  (Men hvorfor? Hvorfor ikke la henne være i det første huset?)
  Han er seksuelt opphisset, men handler ikke ut fra det.
  (Igjen, hvorfor?)
  Han går inn i dødens hus. Han leder Tessa Wells ned trappen til en fuktig og stinkende kjeller.
  (Har han vært her før?)
  Rotter piler rundt, etter å ha skremt bort sitt magre kadaver. Han har ingen hast. Tiden kommer ikke lenger her.
  Akkurat nå har han full kontroll over situasjonen.
  Han ...
  Han-
  Byrne prøvde, men klarte ikke å se morderens ansikt.
  Ikke ennå.
  Smerten blusset opp med en lys, vill intensitet.
  Det ble verre.
  
  Byrne tente en sigarett og røykte den ned til filteret, uten å kritisere en eneste tanke eller velsigne en eneste idé. Regnet begynte å falle igjen for alvor.
  "Hvorfor Tessa Wells?" lurte han på, mens han snudde og snudde fotografiet hennes i hendene sine.
  Hvorfor ikke den neste sjenerte unge kvinnen? Hva gjorde Tessa for å fortjene dette? Avslo hun tilnærmelsene til en eller annen tenårings-Lothario? Nei. Uansett hvor gal hver nye generasjon av unge mennesker virker, og hvor de merker hver påfølgende generasjon med et overdrevet nivå av tyveri og vold, var dette langt utenfor grensene for anstendighet for en eller annen forlatt tenåring.
  Ble hun valgt tilfeldig?
  Hvis det var tilfelle, visste Byrne at det var usannsynlig at det ville stoppe.
  Hva var så spesielt med dette stedet?
  Hva så han ikke?
  Byrne kjente raseriet stige. Smerten fra en tango gjennomboret tinningene hans. Han delte Vicodinen og svelget den tørr.
  Han hadde ikke sovet mer enn tre eller fire timer i løpet av de siste førtiåtte timene, men hvem trengte søvn? Det var arbeid å gjøre.
  Vinden tok seg opp, og det blafret med den knallgule åstedstapen - vimplene som seremonielt åpnet dødsauksjonshallen.
  Han kikket i bakspeilet; han så arret over høyre øye og hvordan det glitret i måneskinnet. Han strøk fingeren over det. Han tenkte på Luther White og måten .22-en hans hadde skimret i måneskinnet natten de begge døde, måten løpet hadde eksplodert og malt verden rød, så hvit, så svart; hele paletten av galskap, måten elven hadde omfavnet dem begge.
  Hvor er du, Luther?
  Jeg kunne hjelpe til med litt hjelp.
  Han gikk ut av bilen og låste den. Han visste at han burde dra hjem, men på en eller annen måte fylte dette stedet ham med den følelsen av mening han trengte akkurat nå, den freden han følte da han satt i stuen en klar høstdag og så Eagles-kampen, med Donna som leste en bok ved siden av ham i sofaen, og Collin som studerte på rommet sitt.
  Kanskje han burde dra hjem.
  Men dra hjem, og hvor? Hans tomme toroms leilighet?
  Han tok en halvliter bourbon til, så på et talkshow, kanskje en film. Klokken tre la han seg og ventet på søvnen som aldri kom. Klokken seks lot han den tidlige angstens morgengry stige opp og sto opp.
  Han så på lysskjæret fra kjellervinduet, så skyggene bevege seg målrettet og følte tiltrekningen.
  Dette var brødrene hans, søstrene hans og familien hans.
  Han krysset gaten og gikk mot dødshuset.
  Dette var hjemmet hans.
  OceanofPDF.com
  18
  MANDAG, 23:08
  SIMON VISSTE om de to bilene. Den blå og hvite CSI-varebilen sto parkert inntil veggen i et rekkehus, og utenfor sto en Taurus, som så å si inneholdt hans nemesis: etterforsker Kevin Francis Byrne.
  Etter at Simon fortalte historien om Morris Blanchards selvmord, ventet Kevin Byrne på ham en kveld utenfor Downey's, en bråkete irsk pub på Front Street og South Street. Byrne trengte ham rundt og kastet ham rundt som en filledukke, før han til slutt grep ham i kragen på jakken hans og presset ham inntil veggen. Simon var ikke en stor mann, men han var 193 cm høy, og Byrne løftet ham opp fra bakken med én hånd. Byrne luktet som et destilleri etter en flom, og Simon forberedte seg på en skikkelig Donnybrook. Ok, skikkelig juling. Hvem tullet han med?
  Men heldigvis, i stedet for å slå ham ned (noe Simon måtte innrømme at han kanskje hadde ment), stoppet Byrne bare, så opp på himmelen og slapp ham ned som brukt papir, og sendte ham av gårde med såre ribbein, en forslått skulder og en jerseyskjorte strukket så tynn at den ikke kunne endres i størrelse.
  For sin anger mottok Byrne ytterligere et halvt dusin skarpe artikler fra Simon. I et år reiste Simon med Louisville Slugger i bilen sin, med en vaktmann over skulderen. Han fikk det likevel gjort.
  Men alt dette var gammel historie.
  En ny rynke har dukket opp.
  Simon hadde et par assistenter han brukte fra tid til annen - studenter ved Temple University med de samme ideene om journalistikk som Simon en gang hadde. De drev med research og sporadisk stalking, alt for en liten penge, vanligvis nok til å holde dem på iTunes og X-nedlastinger.
  Den med litt potensial, den som faktisk kunne skrive, var Benedict Tsu. Han ringte ti minutter over elleve.
  Simon Close.
  "Dette er Tsu."
  Simon var ikke sikker på om det var et asiatisk fenomen eller et studentfenomen, men Benedict refererte alltid til seg selv med etternavn. "Hvordan har du det?"
  "Stedet du spurte om, stedet ved vollen?"
  Tsu snakket om en forfallen bygning under Walt Whitman-broen, hvor Kevin Byrne på mystisk vis hadde forsvunnet noen timer tidligere den kvelden. Simon fulgte etter Byrne, men måtte holde seg på trygg avstand. Da Simon måtte dra for å komme til Blue Horizon, ringte han Tsu og ba ham se på den. "Hva med den?"
  "Det heter Deuces."
  "Hva er toere?"
  "Dette er et crackhus."
  Simons verden begynte å snurre. "Crack house?"
  "Ja, herre."
  "Er du sikker?"
  "Absolutt."
  Simon lot mulighetene skylle over seg. Spenningen var overveldende.
  "Takk, Ben", sa Simon. "Jeg tar kontakt."
  "Bukeki".
  Simon besvimte og reflekterte over flaksen sin.
  Kevin Byrne var på linjen.
  Og dette betydde at det som hadde startet som et tilfeldig forsøk - å følge Byrne på jakt etter en historie - nå ble en fullverdig besettelse. Fordi Kevin Byrne nå og da måtte ta narkotika. Dette betydde at Kevin Byrne hadde en helt ny partner. Ikke en høy, sexy gudinne med brennende, mørke øyne og et godstogs høyre kors, men snarere en tynn, hvit gutt fra Northumberland.
  En tynn hvit gutt med et Nikon D100 og et Sigma 55-200 mm DC zoomobjektiv.
  OceanofPDF.com
  19
  TIRSDAG, 05:40.
  JESSICA satt sammenkrøpet i et hjørne av den fuktige kjelleren og så på en ung kvinne som knelte i bønn. Jenta var omtrent sytten år gammel, blond, fregnete, blåøyd og uskyldig.
  Måneskinnet som strømmet inn gjennom det lille vinduet kastet skarpe skygger over vraket i kjelleren og skapte åser og kløfter i mørket.
  Da jenta var ferdig med å be, satte hun seg ned på det fuktige gulvet, tok frem en sprøyte, og uten seremoni eller forberedelse stakk hun nålen i armen sin.
  "Vent!" ropte Jessica. Hun beveget seg relativt lett gjennom den steinsprutstrødde kjelleren, gitt skyggene og rotet. Ingen forslåtte legg eller forslåtte tær. Det var som om hun svevde. Men da hun nådde den unge kvinnen, trykket jenta allerede på stempelet.
  "Det trenger du ikke å gjøre", sa Jessica.
  "Ja, jeg vet det", svarte jenta i drømmen sin. "Du forstår ikke."
  Jeg forstår. Du trenger ikke dette.
  Men det gjør jeg. Det er et monster som jager meg.
  Jessica sto noen få meter unna jenta. Hun så at jenta var barbeint; føttene hennes var røde, oppskrapet og dekket av blemmer. Da Jessica så opp igjen ...
  Jenta var Sophie. Eller, mer presist, den unge kvinnen Sophie skulle bli. Datterens fyldige lille kropp og lubne kinn var borte, erstattet av kurvene til en ung kvinne: lange ben, en slank midje, en merkbar byste under en revet V-hals genser prydet med nasareervåpenet.
  Men det var jentas ansikt som forferdet Jessica. Sophies ansikt var utmattet og raspende, med mørke lilla merker under øynene.
  "Ikke gjør det, kjære," tryglet Jessica. Herregud, nei.
  Hun så igjen og så at jentas hender nå var bundet sammen og blødde. Jessica prøvde å ta et skritt fremover, men føttene hennes virket frosset fast til bakken, og beina føltes som bly. Hun kjente noe i brystet. Hun så ned og så engleanhenget henge rundt halsen hennes.
  Og så ringte klokken. Høylytt, påtrengende og insisterende. Det virket som om det kom ovenfra. Jessica så på Sophie. Stoffet hadde så vidt begynt å påvirke nervesystemet hennes, og idet øynene hennes rullet bakover, spratt hodet hennes bakover. Plutselig var det ikke noe tak eller tak over dem. Bare svart himmel. Jessica fulgte blikket hennes mens klokken gjennomboret himmelen igjen. Et sverd av gyllent sollys skar gjennom natteskyene, fanget det rene sølvet i anhenget og blindet Jessica et øyeblikk, helt til...
  Jessica åpnet øynene og rettet seg opp, hjertet hamret i brystet. Hun kikket ut av vinduet. Det var bekmørkt. Det var midt på natten, og telefonen ringte. På denne tiden nådde bare dårlige nyheter oss.
  Vincent?
  Pappa?
  Telefonen ringte for tredje gang, uten å tilby noen detaljer eller trøst. Hun strakte seg etter den, desorientert og redd, med skjelvende hender og fortsatt dunkende hode. Hun tok den opp.
  - H-hallo?
  "Dette er Kevin."
  Kevin? tenkte Jessica. Hvem i all verden var Kevin? Den eneste Kevin hun kjente var Kevin Bancroft, den rare ungen som bodde i Christian Street da hun vokste opp. Så slo det henne.
  Kevin.
  Jobb.
  "Ja. Greit. Bra. Hvordan har du det?"
  "Jeg synes vi burde ta igjen jentene på bussholdeplassen."
  Gresk. Kanskje tyrkisk. Definitivt et fremmedspråk. Hun ante ikke hva disse ordene betydde.
  "Kan du vente et øyeblikk?" spurte hun.
  "Sikkert."
  Jessica løp til badet og sprutet kaldt vann i ansiktet. Høyresiden hennes var fortsatt litt hoven, men mye mindre smertefull enn den hadde vært kvelden før, takket være en time med isposer da hun kom hjem. Sammen med Patricks kyss, selvfølgelig. Tanken fikk henne til å smile, og smilet gjorde vondt i ansiktet hennes. Det var en god type smerte. Hun løp tilbake til telefonen, men før hun rakk å si noe, la Byrne til,
  "Jeg tror vi får mer ut av dem der enn på skolen."
  "Selvfølgelig", svarte Jessica, og plutselig skjønte hun at han snakket om vennene til Tessa Wells.
  "Jeg henter deg om tjue," sa han.
  Et øyeblikk trodde hun at han mente tjue minutter. Hun kikket på klokken. Fem førti. Han mente tjue minutter. Heldigvis hadde Paula Farinaccis mann dratt på jobb i Camden klokken seks, og hun var allerede oppe. Jessica kunne kjøre Sophie til Paula og få tid til å dusje. "Greit", sa Jessica. "Greit. Stort. Ikke noe problem. Vi sees da."
  Hun la på telefonen og svingte beina over sengekanten, klar for en god, rask lur.
  Velkommen til drapsavdelingen.
  OceanofPDF.com
  20
  TIRSDAG KL. 06.00.
  BYRNE ventet på henne med en stor kaffe og en sesambagel. Kaffen var sterk og varm, bagelen fersk.
  Velsigne ham.
  Jessica skyndte seg gjennom regnet, smøg seg inn i bilen og nikket hei. For å si det mildt, hun var ikke et morgenmenneske, spesielt ikke et seksmenneske. Hennes største håp var at hun skulle bruke de samme skoene.
  De red inn til byen i stillhet. Kevin Byrne respekterte hennes plass og hennes våkenhetsritual, klar over at han uten seremoni hadde påtvunget henne sjokket av en ny dag. Han, derimot, virket våken. Litt rufsete, men med store øyne og våken.
  "Det er så enkelt", tenkte Jessica. En ren skjorte, en barbering i bilen, en dråpe Binaki, en dråpe Visine, klar til bruk.
  De nådde raskt Nord-Philadelphia. De parkerte ved hjørnet av Nineteenth og Poplar. Byrne slo på radioen klokken halv tolv. Historien om Tessa Wells dukket opp.
  Etter å ha ventet i en halvtime, bøyde de seg ned. Fra tid til annen slo Byrne på tenningen for å slå på vindusviskerne og varmeapparatene.
  De prøvde å snakke om nyhetene, været, jobb. Underteksten fortsatte å bevege seg fremover.
  Døtre.
  Tessa Wells var noens datter.
  Denne erkjennelsen forankret dem begge i den grusomme sjelen bak denne forbrytelsen. Kanskje det var barnet deres.
  
  "HAN BLIVER TRE NESTE MÅNED", sa Jessica.
  Jessica viste Byrne et bilde av Sophie. Han smilte. Hun visste at han hadde en marshmallow-kjerne. "Hun ser ut som en håndfull."
  "To hender", sa Jessica. "Du vet hvordan det er når de er i den alderen. De er avhengige av deg for alt."
  "Ja."
  - Savner du de dagene?
  "Jeg savnet den tiden", sa Byrne. "Jeg jobbet to ganger den gangen."
  "Hvor gammel er datteren din nå?"
  "Hun er tretten," sa Byrne.
  "Å, å", sa Jessica.
  "Å-å, det er mildt sagt."
  "Så ... hun har et hus fullt av Britney-CDer?"
  Byrne smilte igjen, svakt denne gangen. "Nei."
  "Å, mann. Ikke si at hun liker rap."
  Byrne snurret kaffekoppen sin et par ganger. "Datteren min er døv."
  "Å, Gud," sa Jessica, plutselig fortvilet. "Jeg ... jeg er lei meg."
  "Det er greit. Ikke vær så snill."
  "Jeg mener ... jeg bare ikke ..."
  "Det er greit. Det er det virkelig. Hun hater sympati. Og hun er mye sterkere enn deg og meg til sammen."
  - Jeg mente ...
  "Jeg vet hva du mener. Min kone og jeg har levd gjennom årevis med anger. Det er en naturlig reaksjon", sa Byrne. "Men ærlig talt har jeg aldri møtt en døv person som anser seg selv som funksjonshemmet. Spesielt ikke Colleen."
  Da Jessica så at hun hadde begynt denne spørrerekken, bestemte hun seg for å fortsette. Hun gjorde det forsiktig. "Ble hun født døv?"
  Byrne nikket. "Ja. Det var noe som heter Mondini dysplasi. En genetisk lidelse."
  Jessicas tanker drev til Sophie som danset i stuen til en Sesame Street-sang. Eller til Sophie som sang av full hals midt i boblene i badekaret. I likhet med moren sin kunne ikke Sophie taue en bil med traktor, men hun hadde gjort et seriøst forsøk. Jessica tenkte på den smarte, sunne og vakre lille jenta si og tenkte på hvor heldig hun var.
  Begge ble stille. Byrne slo på vindusviskerne og varmeren. Frontruten begynte å bli ren. Jentene hadde ikke nådd hjørnet ennå. Trafikken på Poplar begynte å øke.
  "Jeg så henne én gang", sa Byrne, litt melankolsk, som om han ikke hadde snakket om datteren sin på lenge. Melankolien var tydelig. "Jeg skulle egentlig hente henne fra døveskolen, men jeg var litt tidlig ute. Så jeg stoppet langs gaten for å røyke og lese avisen."
  "Uansett, jeg ser en gruppe barn på hjørnet, kanskje sju eller åtte stykker. De er tolv, tretten år gamle. Jeg bryr meg egentlig ikke om dem. De er alle kledd som hjemløse, ikke sant? Possete bukser, store skjorter som henger løst, uknyttede joggesko. Plutselig ser jeg Colleen stå der, lent mot bygningen, og det er som om jeg ikke kjenner henne. Som om hun er en gutt som ligner på Colleen."
  "Plutselig ble jeg genuint interessert i alle de andre barna. Hvem gjorde hva, hvem holdt hva, hvem hadde på seg hva, hva hendene deres gjorde, hva var i lommene deres. Det var som om jeg lette etter dem alle fra den andre siden av gaten."
  Byrne nippet til kaffen sin og kikket inn i hjørnet. Fortsatt tom.
  "Så hun henger rundt med disse eldre guttene, smiler, bjeffer på tegnspråk, vipper med håret", fortsatte han. "Og jeg tenker, Jesus Kristus. Hun flørter. Den lille jenta mi flørter med disse guttene. Den lille jenta mi, som for bare noen uker siden klatret opp i sitt store hjul og syklet nedover gaten i den lille gule "JEG HADDE EN VILL TID I VILLE SKOG"-T-skjorten sin, flørter med gutter. Jeg ville drepe de kåte små idiotene der og da."
  "Og så så jeg en av dem tenne en joint, og hjertet mitt stoppet forbanna. Jeg hørte faktisk at det slo i brystet mitt, som en billig klokke. Jeg skulle akkurat til å gå ut av bilen med håndjern i hånden da jeg innså hva det kom til å gjøre med Colleen, så jeg bare så på."
  "De deler ut disse tingene overalt, tilfeldig, rett på hjørnet, som om det er lovlig, ikke sant? Jeg venter og ser på. Så tilbyr en av barna Colleen en joint, og jeg visste, jeg visste at hun ville ta den og røyke den. Jeg visste at hun ville ta den og gi den et langt, sakte stikk med den stumpe gjenstanden, og plutselig så jeg de neste fem årene av livet hennes. Hasj, og alkohol, og kokain, og rehabilitering, og Sylvan for å forbedre karakterene sine, og mer narkotika, og en pille, og så ... så skjedde det mest utrolige."
  Jessica stirret på Byrne og ventet ivrig på at han skulle bli ferdig. Hun våknet og dyttet til ham. "Greit. Hva skjedde?"
  "Hun bare ... ristet på hodet," sa Byrne. "Bare sånn. Nei takk." Jeg tvilte på henne i det øyeblikket, jeg brøt fullstendig troen på den lille jenta mi, og jeg ville rive øynene ut av hodet. Jeg fikk muligheten til å stole på henne fullstendig ubemerket, men det gjorde jeg ikke. Jeg mislyktes. Ikke henne.
  Jessica nikket og prøvde å ikke tenke på at hun måtte oppleve dette øyeblikket med Sophie om ti år, og hun hadde ikke gledet seg til det i det hele tatt.
  "Og plutselig slo det meg," sa Byrne, "etter alle disse årene med bekymring, alle disse årene med å behandle henne som om hun var skjør, alle disse årene med å gå på fortauet, alle disse årene med å stirre på henne, 'Bli kvitt idiotene som ser på gestene hennes offentlig og synes hun er stygg,' alt var unødvendig. Hun er ti ganger sterkere enn meg. Hun kunne sparket meg i ræva."
  "Barn kommer til å overraske deg." Jessica innså hvor utilstrekkelig det hørtes ut da hun sa det, hvor fullstendig uvitende hun var om emnet.
  "Jeg mener, av alle tingene du frykter for barnet ditt - diabetes, leukemi, revmatoid artritt, kreft - var den lille jenta mi døv. Det er alt. Ellers er hun perfekt på alle måter. Hjerte, lunger, øyne, lemmer, sinn. Perfekt. Hun kan løpe som vinden, hoppe høyt. Og hun har det smilet ... det smilet som kan smelte isbreer. Hele denne tiden trodde jeg hun var funksjonshemmet fordi hun ikke kunne høre. Det var meg. Det var jeg som trengte en forbanna TV-sending. Jeg skjønte ikke engang hvor heldige vi var."
  Jessica visste ikke hva hun skulle si. Hun hadde feilaktig karakterisert Kevin Byrne som en gatekyndig fyr som hadde funnet veien i livet og arbeidet, en fyr som handlet på instinkt snarere enn intellekt. Det var mye mer ved det enn hun hadde forestilt seg. Hun følte plutselig at hun hadde vunnet i lotto, siden hun var partneren hans.
  Før Jessica rakk å svare, kom to tenåringsjenter mot hjørnet med paraplyene sine hevet og åpne mot regnet.
  "Her er de", sa Byrne.
  Jessica drakk ferdig kaffen og kneppet igjen kåpen.
  "Dette er mer deres territorium." Byrne nikket til jentene, tente en sigarett og satte seg ned i et komfortabelt - les: tørt - sete. "Dere burde ordne opp i spørsmålene deres."
  Sant nok, tenkte Jessica. Jeg antar det ikke har noe med å stå i regnet klokken sju om morgenen å gjøre. Hun ventet på en pause i trafikken, gikk ut av bilen og krysset gaten.
  To jenter i nasareerskoleuniformer sto på hjørnet. Den ene var en høy, mørkhudet afroamerikansk kvinne med den mest intrikate cornrow-fletten Jessica noen gang hadde sett. Hun var minst 180 cm høy og fantastisk vakker. Den andre jenta var hvit, petite og med fin benbygning. Begge bar paraplyer i den ene hånden og krøllete servietter i den andre. Begge hadde røde, hovne øyne. De hadde tydeligvis hørt om Tessa.
  Jessica kom bort, viste dem skiltet sitt og sa at hun etterforsket Tessas død. De ble enige om å snakke med henne. Navnene deres var Patrice Regan og Ashia Whitman. Ashia var somalisk.
  "Så du Tessa i det hele tatt på fredag?" spurte Jessica.
  De ristet på hodet i kor.
  "Kom hun ikke til bussholdeplassen?"
  "Nei", sa Patrice.
  - Gikk hun glipp av mange dager?
  "Ikke så mye," sa Ashiya mellom hulkingen. "Noen ganger."
  "Var hun en av dem som gikk på skolen?" spurte Jessica.
  "Tessa?" spurte Patrice vantro. "Ikke i det hele tatt. Altså, aldri."
  - Hva tenkte du da hun ikke dukket opp?
  "Vi regnet bare med at hun ikke følte seg bra eller noe," sa Patrice. "Eller så hadde det noe med faren hennes å gjøre. Du vet, faren hennes er veldig syk. Noen ganger må hun ta ham med til sykehuset."
  "Ringte du henne eller snakket med henne i løpet av dagen?" spurte Jessica.
  "Ingen."
  - Kjenner du noen som kan snakke med henne?
  "Nei", sa Patrice. "Ikke så vidt jeg vet."
  "Hva med narkotika? Var hun involvert i narkotika?"
  "Å, Gud, nei," sa Patrice. "Hun lignet på søster Mary Nark."
  "Snakket du mye med henne i fjor, da hun var borte i tre uker?"
  Patrice kikket bort på Ashiya. Det var hemmeligheter i blikket. "Ikke helt."
  Jessica bestemte seg for å ikke presse på. Hun konsulterte notatene sine. "Kjenner dere en gutt som heter Sean Brennan?"
  "Ja," sa Patrice. "Det gjør jeg. Jeg tror ikke Asia noen gang har møtt ham."
  Jessica så på Asha. Hun trakk på skuldrene.
  "Hvor lenge hadde de vært sammen?" spurte Jessica.
  "Jeg er ikke sikker", sa Patrice. "Kanskje et par måneder eller så."
  - Tessa datet ham fortsatt?
  "Nei", sa Patrice. "Familien hans har dratt."
  "Hvor?"
  - Jeg tror Denver.
  "Når?"
  "Jeg er ikke sikker. Jeg tror det var for omtrent en måned siden."
  - Vet du hvor Sean gikk på skole?
  "Neumann", sa Patrice.
  Jessica tok notater. Notatblokken hennes var våt. Hun la den i lommen. "De slo opp?"
  "Ja", sa Patrice. "Tessa var veldig opprørt."
  "Hva med Sean? Hadde han et temperament?"
  Patrice trakk bare på skuldrene. Med andre ord, ja, men hun ville ikke at noen skulle havne i trøbbel.
  - Har du noen gang sett ham skade Tessa?
  "Nei", sa Patrice. "Ikke noe sånt. Han var bare ... bare en fyr. Du vet."
  Jessica ventet på mer. Ingenting kom. Hun gikk videre. "Kan du tenke deg noen Tessa ikke kom overens med? Noen som kanskje ville skade henne?"
  Spørsmålet fikk vannpipene til å trille igjen. Begge jentene brast i gråt og tørket seg i øynene. De ristet på hodet.
  "Datet hun noen andre etter Sean? Noen som kunne plage henne?"
  Jentene tenkte seg om i noen sekunder og ristet igjen på hodet i kor.
  - Så Tessa noen gang dr. Parkhurst på skolen?
  "Selvfølgelig", sa Patrice.
  - Likte hun ham?
  "Kanskje."
  "Så dr. Parkhurst henne noen gang utenfor skolen?" spurte Jessica.
  "Utenfor?"
  "Som i sosiale termer."
  "Hva, liksom en date eller noe?" spurte Patrice. Hun krympet seg ved tanken på at Tessa datet en mann i trettiårene eller så. Som om ... "Eh, nei."
  "Har dere noen gang gått til ham for rådgivning?" spurte Jessica.
  "Selvfølgelig", sa Patrice. "Det gjør alle."
  "Hvilke ting snakker du om?"
  Patrice tenkte på dette i noen sekunder. Jessica kunne se at jenta skjulte noe. "For det meste skolen. Søknader til universitetet, SAT-prøver, den slags."
  - Har dere noen gang snakket om noe personlig?
  Øynene mot bakken. Igjen.
  Bingo, tenkte Jessica.
  "Noen ganger", sa Patrice.
  "Hvilke personlige ting?" spurte Jessica, og husket søster Mercedes, rådgiveren på Nazarene, da hun var der. Søster Mercedes var like kompleks som John Goodman, og rynket alltid pannen. Det eneste personlige du noen gang diskuterte med søster Mercedes var løftet ditt om ikke å ha sex før du var førti.
  "Jeg vet ikke", sa Patrice og vendte oppmerksomheten tilbake til skoene sine. "Ting."
  "Snakket du om gutter du datet? Sånne ting?"
  "Noen ganger", svarte Asia.
  "Har han noen gang bedt deg om å snakke om ting som har gjort deg flau? Eller er det kanskje for personlig?"
  "Jeg tror ikke det", sa Patrice. "Ikke at jeg, vet du, kan huske det."
  Jessica kunne se at hun var i ferd med å miste det. Hun dro frem et par visittkort og ga ett til hver jente. "Hør her," begynte hun. "Jeg vet det er vanskelig. Hvis du kan tenke på noe som kan hjelpe oss med å finne fyren som gjorde dette, så ring oss. Eller hvis du bare vil snakke. Hva som helst. Greit? Dag eller natt."
  Asia tok kortet og forble taus, med tårer som fylte øynene hennes igjen. Patrice tok kortet og nikket. I kor, som synkroniserte sørgende, plukket de to jentene opp en bunke med lommetørklær og duppet dem i øynene.
  "Jeg dro til Nasareeren", la Jessica til.
  De to jentene så på hverandre som om hun nettopp hadde fortalt dem at hun en gang hadde gått på Galtvort.
  "Seriøst?" spurte Asia.
  "Selvfølgelig", sa Jessica. "Skjærer dere fortsatt noe under scenen i den gamle hallen?"
  "Å ja", sa Patrice.
  "Vel, hvis du ser rett under søylen på trappen som går under scenen, på høyre side, er det en utskjæring som sier JG AND BB 4EVER."
  "Var det deg?" Patrice så spørrende på visittkortet.
  "Jeg var Jessica Giovanni den gangen. Jeg sluttet med dette i tiende klasse."
  "Hvem var BB?" spurte Patrice.
  "Bobby Bonfante. Han gikk til pater Judge."
  Jentene nikket. Dommerfarens gutter var for det meste ganske uimotståelige.
  Jessica la til: "Han lignet på Al Pacino."
  De to jentene utvekslet blikk, som om de ville si: Al Pacino? Er han ikke en gammel bestefar? "Er det den gamle mannen som spilte hovedrollen i The Recruit med Colin Farrell?" spurte Patrice.
  "Unge Al Pacino", la Jessica til.
  Jentene smilte. Dessverre, men de smilte.
  "Så det fortsatte i en evighet med Bobby?" spurte Asia.
  Jessica ville fortelle disse unge jentene at dette aldri ville skje. "Nei", sa hun. "Bobby bor i Newark nå. Fem barn."
  Jentene nikket igjen, i dyp forståelse for kjærligheten og tapet. Jessica hadde brakt dem tilbake. Det var på tide å avslutte. Hun ville prøve igjen senere.
  "Forresten, når skal dere ha påskeferie?" spurte Jessica.
  "I morgen", sa Ashiya, mens hulkingen nesten tørket bort.
  Jessica dro opp hetten. Regnet hadde allerede rufset til håret hennes, men nå begynte det å regne kraftig.
  "Kan jeg stille deg et spørsmål?" spurte Patrice.
  "Sikkert."
  "Hvorfor ... hvorfor ble du politi?"
  Selv før Patrices spørsmål hadde Jessica en følelse av at jenta var i ferd med å stille henne det. Det gjorde ikke svaret noe enklere. Hun var ikke helt sikker selv. Det var en arv; Michaels død. Det var grunner som selv hun ikke forsto ennå. Til slutt sa hun beskjedent: "Jeg liker å hjelpe folk."
  Patrice tørket øynene igjen. "Vet du om det noen gang skremte deg?" spurte hun. "Du vet, å være i nærheten av ..."
  "Døde mennesker", avsluttet Jessica stille. "Ja", sa hun. "Noen ganger."
  Patrice nikket, og fant noe felles med Jessica. Hun pekte på Kevin Byrne, som satt i en Taurus på den andre siden av gaten. "Er han sjefen din?"
  Jessica så tilbake, så tilbake og smilte. "Nei", sa hun. "Han er partneren min."
  Patrice forsto det. Hun smilte gjennom tårene, kanskje fordi hun innså at Jessica var sin egen kvinne, og sa ganske enkelt: "Kult."
  
  JESSICA LED av regnet så mye hun kunne og skled inn i bilen.
  "Noe?" spurte Byrne.
  "Ikke akkurat," sa Jessica og sjekket notisblokken sin. Den var våt. Hun kastet den i baksetet. "Sean Brennans familie flyttet til Denver for omtrent en måned siden. De sa at Tessa ikke datet noen lenger. Patrice sa at han var en hissig mann."
  "Er det verdt å se?"
  "Jeg tror ikke det. Jeg ringer Denver bystyre, red. For å høre om unge herr Brennan har vært borte fra noen dager i det siste."
  - Hva med dr. Parkhurst?
  "Det er noe der. Jeg kan føle det."
  "Hva tenker du på?"
  "Jeg tror de snakker med ham om personlige ting. Jeg tror de synes han er for personlig."
  - Tror du Tessa så ham?
  "Hvis hun gjorde det, fortalte hun det ikke til vennene sine", sa Jessica. "Jeg spurte dem om Tessas tre ukers skoleferie i fjor. De fikk panikk. Noe skjedde med Tessa dagen før Thanksgiving i fjor."
  I noen øyeblikk stoppet etterforskningen opp, og tankene deres møttes bare i den stakkatolignende rytmen av regnet på biltaket.
  Byrnes telefon kvitret idet han startet Taurus-en. Han åpnet kameraet.
  "Byrne ... ja ... ja ... stående," sa han. "Takk." Han lukket telefonen.
  Jessica så forventningsfullt på Byrne. Da det ble klart at han ikke kom til å dele, spurte hun. Hvis hemmelighold var hans natur, så var nysgjerrighet hennes. Hvis dette forholdet skulle fungere, måtte de finne en måte å knytte de to sammen på.
  "Gode nyheter?"
  Byrne kikket på henne som om han hadde glemt at hun var i bilen. "Ja. Laboratoriet ga meg nettopp en sak. De sammenlignet håret med bevisene som ble funnet på offeret," sa han. "Den drittsekken er min."
  Byrne orienterte henne kort om Gideon Pratts sak. Jessica hørte lidenskapen i stemmen hans, en dyp følelse av undertrykt raseri, da han snakket om Deirdre Pettigrews brutale, meningsløse død.
  "Vi må stoppe raskt", sa han.
  Noen minutter senere kjørte de opp foran et stolt, men slitt rekkehus i Ingersoll Street. Regnet falt i brede, kalde laken. Da de gikk ut av bilen og nærmet seg huset, så Jessica en skrøpelig, lyshudet, svart kvinne på rundt førti stå i døråpningen. Hun hadde på seg en quiltet lilla kjortel og overdimensjonerte solbriller. Håret hennes var flettet inn i en flerfarget afrikansk kappe; på føttene hadde hun hvite plastsandaler som var minst to nummer for store.
  Kvinnen presset hånden mot brystet da hun så Byrne, som om synet av ham hadde tatt pusten fra henne. Det virket som om et liv med dårlige nyheter klatret opp disse trappene, og det kom sannsynligvis alt fra munnen til folk som Kevin Byrne. Store hvite menn som var politibetjenter, skatteoppkrevere, velferdsagenter, utleiere.
  Da Jessica gikk opp de smuldrende trappene, la hun merke til et solbleket fotografi på 20 x 20 cm i stuevinduet - et falmet trykk tatt på en fargekopimaskin. Det var et forstørret skolebilde av en smilende, svart jente på omtrent femten år. Håret hennes var stukket inn i en løkke av tykt rosa garn, og perler var tredd gjennom flettene. Hun hadde på seg en retainer og så ut til å smile til tross for de seriøse beslagene i munnen.
  Kvinnen inviterte dem ikke inn, men heldigvis var det en liten baldakin over verandaen hennes som beskyttet dem mot regnskyll.
  "Fru Pettigrew, dette er min partner, detektiv Balzano."
  Kvinnen nikket til Jessica, men fortsatte å holde husfrakken mot halsen.
  "Og du ..." begynte hun og ble stille.
  "Ja," sa Byrne. "Vi har ham, frue. Han er i varetekt."
  Althea Pettigrews hånd dekket munnen hennes. Tårer fylte øynene hennes. Jessica så at kvinnen hadde på seg en giftering, men stenen manglet.
  "Hva ... hva skjer nå?" spurte hun, kroppen skalv av forventning. Det var tydelig at hun hadde bedt lenge og gruet seg til denne dagen.
  "Det er opp til aktor og mannens advokat", svarte Byrne. "Han vil bli tiltalt og deretter ha en forberedende høring."
  "Tror du han kan ...?"
  Byrne tok hånden hennes i sin og ristet på hodet. "Han kommer ikke ut. Jeg skal gjøre alt jeg kan for å sørge for at han aldri kommer ut igjen."
  Jessica visste hvor mye som kunne gå galt, spesielt i en drapssak med kapitalgevinst. Hun satte pris på Byrnes optimisme, og i øyeblikket var det det riktige å gjøre. Da hun jobbet hos Auto, hadde hun vanskelig for å fortelle folk at hun var sikker på at de ville få bilene sine tilbake.
  "Gud velsigne deg, sir," sa kvinnen, og kastet seg praktisk talt i Byrnes armer. Klynkingen hennes ble til voksenhulk. Byrne holdt henne forsiktig, som om hun var laget av porselen. Blikket hans møtte Jessicas, og han sa: "Det er derfor." Jessica kikket på fotografiet av Deirdre Pettigrew i vinduet. Hun lurte på om fotografiet ville dukke opp i dag.
  Althea tok seg litt sammen og sa så: "Vent her, ok?"
  "Selvfølgelig", sa Byrne.
  Althea Pettigrew forsvant inn i noen øyeblikk, dukket opp igjen, og la så noe i Kevin Byrnes hånd. Hun tok hånden sin rundt hans og lukket den. Da Byrne slapp grepet, så Jessica hva kvinnen hadde tilbudt ham.
  Det var en slitt tjuedollarseddel.
  Byrne så på henne et øyeblikk, litt forvirret, som om han aldri hadde sett amerikansk valuta før. "Fru Pettigrew, jeg ... jeg klarer ikke å fordra det."
  "Jeg vet at det ikke er mye", sa hun, "men det ville bety mye for meg."
  Byrne justerte på regningen og samlet tankene. Han ventet et par øyeblikk, før han ga tilbake de tjue. "Jeg kan ikke," sa han. "Tro meg, det er nok for meg å vite at mannen som begikk denne forferdelige handlingen mot Deirdre sitter i varetekt."
  Althea Pettigrew studerte den store politimannen som sto foran henne, med et uttrykk av skuffelse og respekt i ansiktet. Sakte og motvillig tok hun pengene tilbake. Hun la dem i lommen på morgenkåpen sin.
  "Da får du denne", sa hun. Hun rakte hånden bak nakken og dro av en tynn sølvkjede. På kjedet var det et lite sølvkrusifiks.
  Da Byrne prøvde å avslå tilbudet, fortalte Althea Pettigrews blikk ham at hun ikke ville bli avvist. Ikke denne gangen. Hun holdt fast ved ham til Byrne tok det.
  "Jeg, eh ... takk, frue", var alt Byrne kunne si.
  Jessica tenkte: Frank Wells i går, Althea Pettigrew i dag. To foreldre, verdener og bare noen kvartaler fra hverandre, forent i ufattelig sorg og sorg. Hun håpet de ville oppnå de samme resultatene med Frank Wells.
  Selv om han sikkert prøvde sitt beste for å skjule det, la Jessica merke til en liten spenst i Byrnes steg da de gikk tilbake til bilen, til tross for regnskyllet, til tross for den dystre naturen i den nåværende saken deres. Hun forsto det. Alle politibetjenter forsto det. Kevin Byrne ridde på en bølge, en liten bølge av tilfredshet kjent for politifolk, da dominoene etter langt, hardt arbeid faller og danner et vakkert mønster, et rent, grenseløst bilde kalt rettferdighet.
  Men det var en annen side ved saken.
  Før de kunne gå om bord i Taurus, ringte Byrnes telefon igjen. Han svarte og lyttet i noen sekunder, med et uttrykksløst ansikt. "Gi oss femten minutter", sa han.
  Han smalt igjen telefonen.
  "Hva er dette?" spurte Jessica.
  Byrne knyttet neven, nesten til å smelle inn i frontruten, men stoppet. Så vidt. Alt han nettopp hadde følt forsvant på et øyeblikk.
  "Hva?" gjentok Jessica.
  Byrne tok et dypt pust, slapp det sakte ut, og sa: "De fant en annen jente."
  OceanofPDF.com
  21
  TIRSDAG, 8:25
  BARTRAM'S GARDENS var den eldste botaniske hagen i USA, ofte besøkt av Benjamin Franklin, etter hvem John Bartram, hagens grunnlegger, oppkalte en planteslekt. Den 45 mål store eiendommen, som ligger ved 54th Street og Lindbergh, kan skryte av en rekke markenger med villblomster, elvestier, våtmarker, steinhus og gårdsbygninger. I dag var det død her.
  Da Byrne og Jessica ankom, var en politibil og et umerket kjøretøy parkert i nærheten av River Trail. Det var allerede opprettet en perimeter rundt det som så ut som et halvt mål med påskeliljer. Da Byrne og Jessica nærmet seg åstedet, var det lett å se hvordan kroppen kunne ha blitt oversett.
  Den unge kvinnen lå på ryggen blant fargerike blomster, hendene hennes foldet bønnfullt rundt livet, og holdt en svart rosenkrans. Jessica la umiddelbart merke til at en av de flere tiår gamle perlene manglet.
  Jessica så seg rundt. Liket var blitt plassert omtrent fem meter inn på jordet, og bortsett fra en smal sti med nedtråkkede blomster, sannsynligvis laget av rettsmedisineren, var det ingen åpenbar inngang til jordet. Regnet hadde sikkert vasket bort alle spor. Hvis det hadde vært mye mulighet for rettsmedisinske analyser i rekkehuset i Eighth Street, ville det ikke ha vært noen her, etter flere timer med øsende regn.
  To etterforskere sto i utkanten av åstedet: en slank latino i en dyr italiensk dress og en lav, tettbygd mann Jessica kjente igjen. Politibetjenten i den italienske dressen virket opptatt ikke bare av etterforskningen, men også av regnet, som hadde ødelagt Valentinoen hans. I hvert fall for øyeblikket.
  Jessica og Byrne kom nærmere og undersøkte offeret.
  Jenta hadde på seg et marineblått og grønt rutete skjørt, blå knehøye sokker og penny loafers. Jessica kjente igjen uniformen som tilhørende Regina High School, en katolsk jenteskole på Broad Street i Nord-Philadelphia. Hun hadde kullsvart hår klippet i pagefrisyre, og så vidt Jessica kunne se, hadde hun omtrent et halvt dusin piercinger i ørene og en i nesen, en piercing uten smykker. Det var tydelig at denne jenta spilte goth-rollen i helgene, men på grunn av skolens strenge kleskode brukte hun ikke noe av tilbehøret sitt i timen.
  Jessica så på den unge kvinnens hender, og selv om hun ikke ville akseptere sannheten, var den der. Hendene hennes var foldet sammen i bønn.
  Utenfor hørevidde for de andre snudde Jessica seg mot Byrne og spurte stille: "Har du noen gang hatt en slik sak før?"
  Byrne trengte ikke å tenke lenge over det. "Nei."
  De to andre detektivene kom nærmere, heldigvis med seg sine store golfparaplyer.
  "Jessica, dette er Eric Chavez, Nick Palladino."
  Begge mennene nikket. Jessica hilste tilbake. Chavez var en kjekk latino-gutt med lange øyevipper og glatt hud, rundt trettifem år gammel. Hun hadde sett ham på Roundhouse dagen før. Det var tydelig at han var avdelingens visittkort. Hver stasjon hadde ham: den typen politimann som, mens han var på overvåking, bar en tykk trehylle i baksetet, sammen med et strandhåndkle han stakk i skjortekragen mens han spiste den dårlige maten de hadde tvunget deg til å spise mens han var på overvåking.
  Nick Palladino var også velkledd, men i en sør-Philadelphia-stil: en skinnfrakk, skreddersydde bukser, polerte sko og et gullfarget ID-armbånd. Han var i førtiårene, med dyptliggende mørke sjokoladefargede øyne og et steinete ansikt; det svarte håret hans var glatt bakover. Jessica hadde møtt Nick Palladino flere ganger før; han hadde jobbet med mannen hennes på narkotikaavdelingen før han ble overført til drapsavdelingen.
  Jessica håndhilste på begge mennene. "Hyggelig å møte dere", sa hun til Chavez.
  "På samme måte", svarte han.
  - Hyggelig å se deg igjen, Nick.
  Palladino smilte. Det var mye fare i smilet. "Hvordan har du det, Jess?"
  "Jeg har det bra."
  "Familie?"
  "Alt er i orden."
  "Velkommen til showet", la han til. Nick Palladino hadde vært på laget i under ett år, men han var fullstendig fortvilet. Han hadde sikkert hørt om skilsmissen hennes fra Vincent, men han var en gentleman. Nå var verken tiden eller stedet inne.
  "Eric og Nick jobber for rømningstroppen", la Byrne til.
  Rømningstroppen utgjorde en tredjedel av drapstroppen. De to andre var spesialenheten og linjetroppen - en enhet som håndterte nye saker. Når en større sak oppsto eller hjulene begynte å spinne ut av kontroll, ble alle drapsbetjentene tatt.
  "Har du ID?" spurte Byrne.
  "Ingenting ennå", sa Palladino. "Ingenting i lommene hennes. Ingen veske eller lommebok."
  "Hun dro til Regina", sa Jessica.
  Palladino skrev dette ned. "Er dette skolen på Broad?"
  "Ja. Broad og CC Moore."
  "Er dette samme modus operandi som i ditt tilfelle?" spurte Chavez.
  Kevin Byrne bare nikket.
  Tanken, selve tanken, om at de kunne bli konfrontert med en seriemorder, knyttet kjevene deres sammen og kastet en enda tettere skygge over dem resten av dagen.
  Mindre enn tjuefire timer hadde gått siden den scenen hadde utspilt seg i den fuktige og skitne kjelleren i et rekkehus i Eighth Street, og nå befant de seg igjen i en frodig hage med muntre blomster.
  To jenter.
  To døde jenter.
  Alle fire etterforskerne så på mens Tom Weirich knelte ned ved siden av liket. Han løftet opp jentas skjørt og undersøkte henne.
  Da han reiste seg og snudde seg for å se på dem, var ansiktet hans dystert. Jessica visste hva det betydde. Denne jenta hadde lidd den samme ydmykelsen etter sin død som Tessa Wells.
  Jessica så på Byrne. Et dypt sinne steg opp i ham, noe primalt og uforbederlig, noe som gikk langt utover arbeid og plikt.
  Noen få øyeblikk senere sluttet Weirich seg til dem.
  "Hvor lenge har hun vært her?" spurte Byrne.
  "Minst fire dager", sa Weirich.
  Jessica telte, og en kald frysning fosset gjennom hjertet hennes. Denne jenta hadde blitt forlatt her omtrent samtidig som Tessa Wells ble kidnappet. Denne jenta hadde blitt drept først.
  Denne jentas rosenkrans manglet perler i ti år. Tessas manglet to.
  Det betydde at av de hundrevis av spørsmålene som svevde over dem som tykke grå skyer, var det én sannhet, én virkelighet, ett skremmende faktum tydelig i denne sumpen av usikkerhet.
  Noen drepte katolske skolejenter i Philadelphia.
  Det ser ut som kaoset bare så vidt har begynt.
  OceanofPDF.com
  DEL TRE
  OceanofPDF.com
  22
  TIRSDAG, 12:15
  Ved middagstid var innsatsstyrken til Rosary Killers samlet.
  Vanligvis ble innsatsstyrker organisert og sanksjonert av høytstående tjenestemenn i etatene, alltid etter å ha vurdert ofrenes politiske innflytelse. Til tross for all retorikken om at alle drap er skapt like, er arbeidskraft og ressurser alltid lettere tilgjengelig når ofrene er viktige. Å rane narkotikalangere, gangstere eller gateprostituerte er én ting. Å drepe katolske skolejenter er noe helt annet. Katolikker stemmer.
  Ved middagstid var mye av det innledende arbeidet og det forberedende laboratoriearbeidet fullført. Rosenkransene som begge jentene holdt etter dødsfallene sine var identiske og tilgjengelige i et dusin religiøse butikker i Philadelphia. Etterforskerne setter for tiden sammen en kundeliste. De savnede perlene er ikke funnet noe sted.
  Den foreløpige rettsmedisinske rapporten konkluderte med at drapsmannen brukte et grafittbor til å bore hullene i ofrenes hender, og at bolten som ble brukt til å feste hendene deres også var en vanlig gjenstand - en 10 cm galvanisert bolt. En vognbolt kan kjøpes hos enhver Home Depot, Lowe's eller jernvarehandel på nært hold.
  Det ble ikke funnet fingeravtrykk på noen av ofrene.
  Et kors ble tegnet på Tessa Wells' panne med blåkritt. Laboratoriet har ennå ikke bestemt typen. Spor av det samme materialet ble funnet på det andre offerets panne. I tillegg til et lite William Blake-avtrykk funnet på Tessa Wells, hadde et annet offer en gjenstand klemt mellom hendene. Det var et lite beinstykke, omtrent tre centimeter langt. Det var ekstremt skarpt, og typen eller arten er ennå ikke identifisert. Disse to faktaene har ikke blitt rapportert til media.
  Det spilte ingen rolle at begge ofrene var påvirket av narkotika. Men nå har det dukket opp nye bevis. I tillegg til midazolam bekreftet laboratoriet tilstedeværelsen av et enda mer lumsk stoff. Begge ofrene hadde Pavulon, et kraftig lammende middel som lammet offeret, men ikke lindret smerte.
  Reportere i Inquirer og The Daily News, samt lokale TV- og radiostasjoner, hadde så langt vært forsiktige med å kalle drapene seriemorderens verk, men The Report, som ble publisert på en fuglebursliner, var ikke like forsiktig. Rapporten, som ble publisert fra to trange rom i Sansom Street, var ikke det.
  "HVEM DREPER ROSARIEN-JENTENE?" skrek overskriften på nettsiden deres.
  Arbeidsgruppen møttes i et fellesrom i første etasje i Roundhouse.
  Det var totalt seks etterforskere. Foruten Jessica og Byrne var det Eric Chavez, Nick Palladino, Tony Park og John Shepherd, de to siste etterforskerne fra spesialenheten.
  Tony Park var koreansk-amerikaner, en mangeårig veteran fra Major Case-avdelingen. Bilenheten var en del av Major Case, og Jessica hadde jobbet med Tony før. Han var omtrent førtifem år gammel, rask og intuitiv, en familiemann. Hun visste alltid at han ville ende opp i drapssaken.
  John Shepard var en stjernespiller i Villanova tidlig på 1980-tallet. Denzel, kjekk og med knapt grå hår i tinningene, fikk sine konservative dresser skreddersydd på Boyd's i Chestnut Street for den skremmende prisen av 15-18 centimeter. Jessica så ham aldri uten slips.
  Hver gang arbeidsgruppen ble satt sammen, prøvde de å bemanne den med detektiver som hadde unike evner. John Shepard var god "på rommet", en erfaren og erfaren etterforsker. Tony Park var en trollmann på å jobbe med databaser - NCIC, AFIS, ACCURINT, PCBA. Nick Palladino og Eric Chavez var gode utendørs. Jessica lurte på hva hun hadde med seg, i håp om at det var noe annet enn kjønnet hennes. Hun visste at hun var en naturlig organisator, dyktig til å koordinere, organisere og planlegge. Hun håpet dette ville være en mulighet til å bevise det.
  Kevin Byrne ledet arbeidsgruppen. Til tross for at han var klart kvalifisert for jobben, fortalte Byrne Jessica at det krevde all hans overtalelsesevne å overbevise Ike Buchanan om å gi ham jobben. Byrne visste at det ikke handlet om selvtvil, men snarere at Ike Buchanan måtte vurdere det større bildet - muligheten for nok en storm av negativ presse hvis, Gud forby, ting gikk galt, slik det hadde gjort i Morris Blanchard-saken.
  Ike Buchanan, som leder, var ansvarlig for å holde kontakten med de store sjefene, mens Byrne holdt orienteringer og presenterte statusrapporter.
  Mens teamet samlet seg, sto Byrne ved arbeidsbordet og tok opp all ledig plass i det trange rommet. Jessica syntes Byrne så litt skjelven ut, og håndjernene hans var litt svidd. Hun hadde ikke kjent ham lenge, men han virket ikke som den typen politimann som ville bli forvirret i en slik situasjon. Det måtte være noe annet. Han så ut som en jaget mann.
  "Vi har over tretti sett med delvise fingeravtrykk fra åstedet i Tessa Wells, men ingen fra åstedet i Bartram", begynte Byrne. "Det er ingen treff ennå. Ingen av ofrene har oppgitt DNA i form av sæd, blod eller spytt."
  Mens han snakket, plasserte han bilder på tavlen bak seg. "Hovedteksten her er av en katolsk skolejente som blir tatt fra gaten. Morderen setter en galvanisert stålbolt og mutter inn i et boret hull midt på armen hennes. Han bruker tykk nylontråd - sannsynligvis den typen som brukes til å lage seil - for å sy igjen vaginaene deres. Han etterlater et korsformet merke i pannen deres, laget med blåkritt. Begge ofrene døde av brukne nakker."
  "Det første offeret som ble funnet var Tessa Wells. Liket hennes ble oppdaget i kjelleren i et forlatt hus på Eighth og Jefferson. Det andre offeret, funnet på et jorde i Bartram Gardens, hadde vært død i minst fire dager. I begge tilfeller brukte gjerningsmannen ikke-porøse hansker."
  "Begge ofrene fikk administrert et korttidsvirkende benzodiazepin kalt midazolam, som har lignende effekt som Rohypnol. I tillegg var det en betydelig mengde av stoffet Pavulon. Vi har noen som for tiden sjekker tilgjengeligheten av Pavulon på gaten."
  "Hva driver denne Pavulon med?" spurte Pak.
  Byrne gjennomgikk rettsmedisinerens rapport. "Pavulon er et lammiddel. Det forårsaker lammelse av skjelettmuskulaturen. Dessverre har det ingen effekt på offerets smerteterskel, ifølge rapporten."
  "Så gutten vår slo og fylte den midazolamen og administrerte deretter pavulonen etter at ofrene var bedøvet", sa John Shepard.
  "Det er sannsynligvis det som skjedde."
  "Hvor rimelige er disse medisinene?" spurte Jessica.
  "Det ser ut til at denne Pavulon-medisinen har eksistert lenge", sa Byrne. "Bakgrunnsrapporten sier at den ble brukt i en rekke dyreforsøk. Under forsøkene antok forskerne at siden dyrene ikke kunne bevege seg, hadde de ikke smerter. De fikk ikke bedøvelse eller beroligende midler. Det viste seg at dyrene led pine. Det ser ut til at rollen til medisiner som Pavulon i tortur er velkjent for NSA/CIA. Mengden mental redsel man kan forestille seg er så ekstrem som det kan bli."
  Betydningen av Byrnes ord begynte å synke inn, og det var skremmende. Tessa Wells følte alt morderen hennes gjorde mot henne, men hun kunne ikke røre seg.
  "Pavulon er tilgjengelig i en viss grad på gata, men jeg tror vi må se til det medisinske miljøet for å finne en forbindelse", sa Byrne. "Sykehusansatte, leger, sykepleiere, farmasøyter."
  Byrne limte et par fotografier på tavlen.
  "Gjerningsmannen vår etterlater også en gjenstand på hvert offer", fortsatte han. "På det første offeret fant vi et lite beinstykke. I tilfellet med Tessa Wells var det en liten reproduksjon av et William Blake-maleri."
  Byrne pekte på to fotografier på tavlen - bilder av rosenkransperler.
  "Rosenkransen som ble funnet på det første offeret manglet ett sett med ti perler, kalt en dekade. En typisk rosenkrans har fem dekader. Tessa Wells' rosenkrans hadde vært savnet i to tiår. Selv om vi ikke vil gå inn på matematikken her, tror jeg det som skjer er åpenbart. Vi må få slutt på denne skurken, folkens."
  Byrne lente seg mot veggen og snudde seg mot Eric Chavez. Chavez var hovedetterforskeren i drapsetterforskningen i Bartram Gardens.
  Chavez reiste seg, åpnet notatboken sin og begynte: "Bartrams offer var Nicole Taylor, sytten, bosatt i Callowhill Street i Fairmount. Hun gikk på Regina High School på Broad og C.B. Moore Avenue."
  "I følge den foreløpige rapporten fra DOE var dødsårsaken identisk med Tessa Wells": et brukket nakke. Når det gjelder de andre signaturene, som også var identiske, kjører vi dem for tiden gjennom VICAP. I dag fikk vi vite om det blå krittmaterialet på Tessa Wells" panne. På grunn av sammenstøtet var det bare spor igjen på Nicoles panne."
  "Det eneste blåmerket på kroppen hennes nylig var på Nicoles venstre håndflate." Chavez pekte på et fotografi festet til tavlen - et nærbilde av Nicoles venstre hånd. "Disse kuttene var forårsaket av trykket fra neglene hennes. Spor av neglelakk ble funnet i sporene." Jessica så på fotografiet og gravde ubevisst de korte neglene sine inn i den kjøttfulle delen av hånden. Nicoles håndflate hadde et halvt dusin halvmåneformede fordypninger, uten noe tydelig mønster.
  Jessica forestilte seg jenta som knyttet neven i frykt. Hun forviste bildet. Dette var ikke tiden for raseri.
  Eric Chavez har begynt å rekonstruere Nicole Taylors fortid.
  Nicole forlot hjemmet sitt på Callowhill rundt klokken 07:20 torsdag morgen. Hun gikk alene langs Broad Street til Regina High School. Hun deltok i alle timene sine og spiste deretter lunsj med venninnen sin, Dominie Dawson, i kantinen. Klokken 02:20 forlot hun skolen og dro sørover på Broad. Hun stoppet ved Hole World, en piercingsalong. Der så hun på noen smykker. Ifølge eieren Irina Kaminsky virket Nicole lykkeligere og enda mer pratsom enn vanlig. Kaminsky tok alle Nicoles piercinger og sa at Nicole hadde sett på en rubin neseørestikk og hadde spart til den.
  Fra salongen fortsatte Nicole ned Broad Street til Girard Avenue, deretter til Eighteenth Street, og gikk inn på St. Joseph's Hospital, hvor moren hennes jobbet som renholder. Sharon Taylor fortalte etterforskerne at datteren hennes var i spesielt godt humør fordi et av favorittbandene hennes, Sisters of Charity, opptrådte fredag kveld på Trocadero Theatre, og hun hadde billetter til å se dem.
  Mor og datter delte en skål med frukt i spisestuen. De snakket om bryllupet til en av Nicoles kusiner, som var planlagt til juni, og Nicoles behov for å "se ut som en dame". De kranglet stadig om Nicoles forkjærlighet for gotiske utseender.
  Nicole kysset moren sin og gikk ut av sykehuset gjennom avkjørselen fra Girard Avenue omtrent klokken fire.
  I det øyeblikket forsvant Nicole Teresa Taylor rett og slett.
  Så vidt etterforskningen kunne fastslå, ble hun neste gang sett da en sikkerhetsvakt fra Bartram Gardens fant henne i et påskeliljefelt nesten fire dager senere. Søket i området rundt sykehuset fortsatte.
  "Melde moren henne savnet?" spurte Jessica.
  Chavez bladde gjennom notatene sine. "Samtalen kom klokken ett og tjue fredag morgen."
  "Har noen sett henne siden hun forlot sykehuset?"
  "Ingen," sa Chavez. "Men det er overvåkingskameraer ved inngangene og på parkeringsplassen. Opptakene er allerede på vei."
  "Folkens?" spurte Shepard.
  "Ifølge Sharon Taylor hadde ikke datteren hennes noen nåværende kjæreste", sa Chavez.
  - Hva med faren hennes?
  "Mr. Donald P. Taylor er lastebilsjåfør, og befinner seg for tiden et sted mellom Taos og Santa Fe."
  "Når vi er ferdige her, skal vi besøke skolen og se om vi kan få en liste over vennene hennes", la Chavez til.
  Det var ingen flere umiddelbare spørsmål. Byrne gikk fremover.
  "De fleste av dere kjenner Charlotte Summers", sa Byrne. "For de av dere som ikke gjør det, er Dr. Summers professor i kriminalpsykologi ved University of Pennsylvania. Hun konsulterer av og til avdelingen om profileringsspørsmål."
  Jessica kjente Charlotte Summers bare av rykte. Hennes mest berømte tilfelle var hennes detaljerte beskrivelse av Floyd Lee Castle, en psykopat som utnyttet prostituerte i og rundt Camden sommeren 2001.
  Det faktum at Charlotte Summers allerede var i søkelyset, fortalte Jessica at etterforskningen hadde utvidet seg betraktelig de siste timene, og at det bare kunne være et spørsmål om tid før FBI ble tilkalt for enten å hjelpe med mannskap eller bistå med den rettsmedisinske etterforskningen. Alle i rommet ønsket å få et solid spor før søksmålene dukket opp og tok all æren.
  Charlotte Summers reiste seg og gikk bort til tavlen. Hun var i slutten av trettiårene, grasiøs og slank, med lyseblå øyne og en kort hårklipp. Hun hadde på seg en elegant krittstripete dress og en lavendelfarget silkebluse. "Jeg vet det er fristende å anta at personen vi leter etter er en slags religiøs fanatiker", sa Summers. "Det er ingen grunn til å tro noe annet. Med ett forbehold. Tendensen til å tenke på fanatikere som impulsive eller hensynsløse er feil. Dette er en svært organisert morder."
  "Her er hva vi vet: Han plukker opp ofrene sine rett fra gaten, holder dem en stund, og tar dem deretter med til et sted hvor han dreper dem. Dette er høyrisikobortføringer. Sterkt dagslys, offentlige steder. Det er ingen blåmerker fra ligaturer på håndledd og ankler."
  "Uansett hvor han tok dem i utgangspunktet, holder eller holder han dem ikke tilbake. Begge ofrene fikk en dose midazolam, samt et lammende middel, som forenklet vaginal suturering. Sutureringen gjøres før døden, så det er tydelig at han vil at de skal vite hva som skjer med dem. Og føle det."
  "Hva er betydningen av hendene?" spurte Nick Palladino.
  "Kanskje han plasserer dem slik at de samsvarer med en religiøs ikonografi. Et maleri eller en skulptur han er fiksert på. Bolten kan indikere en besettelse av stigmata, eller selve korsfestelsen. Uansett betydning, er disse spesifikke handlingene betydningsfulle. Vanligvis, hvis du vil drepe noen, går du bort til dem og kveler dem eller skyter dem. Det faktum at motivet vårt bruker tid på disse tingene er bemerkelsesverdig i seg selv."
  Byrne kikket bort på Jessica, og hun leste det høyt og tydelig. Han ville at hun skulle se på de religiøse symbolene. Hun noterte det.
  "Hvis han ikke forgriper seg seksuelt på ofrene, hva er da poenget?" spurte Chavez. "Jeg mener, med alt dette raseriet, hvorfor er det ikke voldtekt? Handler det om hevn?"
  "Vi ser kanskje en form for sorg eller tap", sa Summers. "Men det handler helt klart om kontroll. Han ønsker å kontrollere dem fysisk, seksuelt, følelsesmessig - tre områder som er mest forvirrende for jenter i den alderen. Kanskje han mistet en kjæreste i en seksualforbrytelse i den alderen. Kanskje en datter eller søster. Det at han syr igjen vaginaene deres kan bety at han tror han fører disse unge kvinnene tilbake til en forvridd tilstand av jomfrudom, en tilstand av uskyld."
  "Hva kunne ha fått ham til å stoppe?" spurte Tony Park. "Det er mange katolske jenter i denne byen."
  "Jeg ser ingen opptrapping av volden", sa Summers. "Faktisk er drapsmetoden hans ganske human, alt tatt i betraktning. De henger ikke i døden. Han prøver ikke å ta fra disse jentene femininiteten. Snarere tvert imot. Han prøver å beskytte den, bevare den for evigheten, om du vil."
  "Det ser ut som jaktmarkene hans er i denne delen av Nord-Philadelphia", sa hun og pekte mot et angitt område på tjue kvartaler. "Vår uidentifiserte person er sannsynligvis hvit, mellom tjue og førti år gammel, fysisk sterk, men sannsynligvis ikke fanatisk når det gjelder det. Ikke kroppsbyggertypen. Han ble sannsynligvis oppdratt som katolsk, hadde en intelligens over gjennomsnittet, sannsynligvis med minst en bachelorgrad, kanskje mer. Han kjører en varebil eller stasjonsvogn, muligens en SUV av noe slag. Det vil gjøre det lettere for jentene å komme seg inn og ut av bilen hans."
  "Hva får vi ut av åstedene?" spurte Jessica.
  "Jeg aner det dessverre ikke på dette tidspunktet", sa Summers. "Huset i Eighth Street og Bartram Gardens er omtrent så forskjellige steder som du kan tenke deg."
  "Så du tror de er tilfeldige?" spurte Jessica.
  "Jeg tror ikke det er tilfelle. I begge tilfeller ser det ut til at offeret har blitt nøye posert. Jeg tror ikke at vårt ukjente subjekt gjør noe tilfeldig. Tessa Wells ble ikke lenket til den kolonnen ved et uhell. Nicole Taylor ble ikke kastet inn i den sfæren ved en tilfeldighet. Disse stedene er definitivt betydningsfulle."
  "Først kunne det ha vært fristende å tro at Tessa Wells ble plassert i det rekkehuset i Eighth Street for å skjule kroppen sin, men jeg tror ikke det er tilfelle. Nicole Taylor ble diskret plassert utstilt noen dager tidligere. Det var ingen forsøk på å skjule kroppen. Denne fyren jobber i dagslys. Han vil at vi skal finne ofrene hans. Han er arrogant og vil at vi skal tro at han er smartere enn oss. Det faktum at han plasserte gjenstander mellom hendene deres støtter den teorien. Han utfordrer oss tydeligvis til å forstå hva han gjør."
  "Så vidt vi kan se på dette tidspunktet, kjente ikke disse jentene hverandre. De beveget seg i forskjellige sosiale kretser. Tessa Wells elsket klassisk musikk; Nicole Taylor var interessert i gotisk rock. De gikk på forskjellige skoler og hadde forskjellige interesser."
  Jessica så på bildene av de to jentene som sto ved siden av hverandre på tavlen. Hun husket hvor avsidesliggende miljøet hadde vært da hun gikk på Nazarene. Cheerleader-typen hadde ingenting til felles med rock 'n' roll-typen, og omvendt. Det var nerdene som brukte fritiden sin på bibliotekets datamaskiner, motedronningene som alltid var oppslukt av siste utgave av Vogue, Marie Clare eller Elle. Og så var det gruppen hennes, et band fra Sør-Philadelphia.
  Ved første øyekast virket det som om Tessa Wells og Nicole Taylor hadde en forbindelse: de var katolikker og gikk på katolske skoler.
  "Jeg vil at hvert hjørne av disse jentenes liv skal bli snudd på vrangen", sa Byrne. "Hvem de hang med, hvor de dro i helgene, kjærestene deres, slektningene deres, bekjente, hvilke klubber de tilhørte, hvilke kinoer de gikk på, hvilke kirker de tilhørte. Noen vet noe. Noen så noe."
  "Kan vi holde skadene og gjenstandene som ble funnet skjult for pressen?" spurte Tony Park.
  "Kanskje i tjuefire timer," sa Byrne. "Etter det tviler jeg."
  Chavez tok ordet. "Jeg snakket med skolepsykiateren som er konsulent i Regina. Han jobber på Nazarene Academy-kontoret i nordøst. Nazarene er administrasjonskontoret for fem bispedømmeskoler, inkludert Regina. Bispedømmet har én psykiater for alle fem skolene, som roterer ukentlig. Kanskje han kan hjelpe."
  Jessica kjente at magen hennes sank sammen ved tanken. Det var en forbindelse mellom Regina og nasareeren, og nå visste hun hva den forbindelsen var.
  "Har de bare én psykiater til så mange barn?" spurte Tony Park.
  "De har et halvt dusin rådgivere", sa Chavez. "Men bare én psykiater per fem skoler."
  "Hvem er dette?"
  Mens Eric Chavez gjennomgikk notatene sine, fant Byrne Jessicas blikk. Da Chavez fant navnet, hadde Byrne allerede forlatt rommet og snakket i telefonen.
  OceanofPDF.com
  23
  TIRSDAG, 14:00
  "Jeg setter VIRKELIG stor pris på at du kom", sa Byrne til Brian Parkhurst. De sto midt i det brede, halvsirkelformede rommet som huset drapsavdelingen.
  "Alt jeg kan gjøre for å hjelpe." Parkhurst var kledd i en svart og grå nylon-joggedress og det som så ut som splitter nye Reebok-joggesko. Hvis han var nervøs for å bli tilkalt for å snakke med politiet om dette, syntes han ikke det. Men igjen, tenkte Jessica, var han psykiater. Hvis han kunne lese angst, kunne han skrive fatning. "Det sier seg selv at vi alle er knust på Nasarein."
  "Synes studentene at dette er vanskelig?"
  "Jeg er redd det."
  Det var økt bevegelse rundt de to mennene. Det var et gammelt triks - å få et vitne til å lete etter et sted å sitte. Døren til avhørsrom A sto vidåpen; alle stolene i fellesrommet var opptatt. Med vilje.
  "Å, unnskyld." Byrnes stemme var full av bekymring og oppriktighet. Han var også snill. "Hvorfor sitter vi ikke her?"
  
  Brian Parkhurst satt i en polstret stol overfor Byrne i avhørsrom A, et lite, skittent rom hvor mistenkte og vitner ble avhørt, vitnet og gitt informasjon. Jessica så på gjennom et speil. Døren til avhørsrommet forble åpen.
  "Igjen", begynte Byrne, "setter vi pris på at du tok deg tid."
  Det var to stoler i rommet. Den ene var en polstret lenestol; den andre var en slitt klappstol i metall. De mistenkte fikk aldri en god stol. Vitner fikk det. Helt til de ble mistenkte.
  "Det er ikke et problem", sa Parkhurst.
  Mordet på Nicole Taylor dominerte nyhetene midt på dagen, og innbruddene ble sendt direkte på alle lokale TV-stasjoner. Et kamerateam var stasjonert i Bartram Gardens. Kevin Byrne spurte ikke Dr. Parkhurst om han hadde hørt nyhetene.
  "Er du noe nærmere å finne personen som drepte Tessa?" spurte Parkhurst med sin vanlige samtaletone, den typen han ville brukt til å starte en terapitime med en ny pasient.
  "Vi har flere spor", sa Byrne. "Etterforskningen er fortsatt i en tidlig fase."
  "Utmerket", sa Parkhurst. Ordet hørtes kaldt og litt hardt ut, gitt forbrytelsens art.
  Byrne lot ordet fare rundt i rommet et par ganger før han falt ned på gulvet. Han satte seg overfor Parkhurst og slapp mappen ned på det slitte metallbordet. "Jeg lover å ikke bli for lenge med deg," sa han.
  - Jeg har all den tiden du trenger.
  Byrne tok mappen og krysset beina. Han åpnet den og skjulte innholdet forsiktig for Parkhurst. Jessica så at det var nummer 229, en enkel biografisk rapport. Brian Parkhurst var ikke i fare, men det trengte han ikke å vite. "Fortell meg litt mer om arbeidet ditt på Nazarene."
  "Vel, det er stort sett pedagogisk og atferdsmessig rådgivning", sa Parkhurst.
  "Gir du råd til elevene om oppførselen deres?"
  "Ja."
  "Hvordan da?"
  "Alle barn og tenåringer møter utfordringer fra tid til annen, detektiv. De er redde for å begynne på en ny skole, de er deprimerte, de mangler ofte selvdisiplin eller selvtillit, de mangler sosiale ferdigheter. Som et resultat eksperimenterer de ofte med narkotika eller alkohol eller vurderer selvmord. Jeg lar jentene mine vite at døren min alltid er åpen for dem."
  "Jentene mine", tenkte Jessica.
  "Er det lett for studentene du veileder å åpne seg for deg?"
  "Jeg liker å tro det", sa Parkhurst.
  Byrne nikket. "Hva annet kan du fortelle meg?"
  Parkhurst fortsatte: "En del av det vi gjør er å prøve å identifisere potensielle lærevansker hos elever og også utvikle programmer for de som kan være i faresonen for å mislykkes. Slike ting."
  "Er det mange studenter ved Nazarene som faller inn under den kategorien?" spurte Byrne.
  "Hvilken kategori?"
  "Elever i faresonen for å mislykkes."
  "Jeg tror ikke det er mer enn noen annen kommunal videregående skole", sa Parkhurst. "Sannsynligvis mindre."
  "Hvorfor er dette slik?"
  "Nazareen har en arv av akademisk dyktighet", sa han.
  Byrne noterte noen notater. Jessica så Parkhursts blikk vandre over notatboken.
  Parkhurst la til: "Vi prøver også å gi foreldre og lærere ferdigheter til å håndtere forstyrrende atferd og fremme toleranse, forståelse og verdsettelse av mangfold."
  "Det er bare en kopi av en brosjyre", tenkte Jessica. Byrne visste det. Parkhurst visste det. Byrne giret om uten engang å prøve å skjule det. "Er du katolikk, dr. Parkhurst?"
  "Sikkert."
  "Hvis du ikke har noe imot at jeg spør, hvorfor jobber du for erkebispedømmet?"
  "Beklager?"
  "Jeg tror du kunne tjent mye mer penger i privat praksis."
  Jessica visste at det var sant. Hun ringte en gammel klassekamerat som jobbet i erkebispedømmets personalavdeling. Hun visste nøyaktig hva Brian Parkhurst hadde gjort. Han tjente 71 400 dollar i året.
  "Kirken er en veldig viktig del av livet mitt, detektiv. Jeg skylder den mye."
  "Forresten, hva er ditt favorittmaleri av William Blake?"
  Parkhurst lente seg tilbake, som om han prøvde å fokusere bedre på Byrne. "Mitt favorittmaleri av William Blake?"
  "Ja," sa Byrne. "Jeg liker Dante og Virgil ved Helvetes porter."
  "Jeg ... vel, jeg kan ikke si at jeg vet mye om Blake."
  "Fortell meg om Tessa Wells."
  Det var et skudd i magen. Jessica så nøye på Parkhurst. Han var glatt. Ikke et tic.
  "Hva vil du vite?"
  "Nevnte hun noen gang noen som kunne plage henne? Noen hun kunne være redd for?"
  Parkhurst så ut til å tenke over dette et øyeblikk. Jessica trodde ikke på det. Og det gjorde Byrne heller ikke.
  "Ikke som jeg kan huske det", sa Parkhurst.
  - Har hun virket spesielt bekymret i det siste?
  "Nei", sa Parkhurst. "Det var en periode i fjor hvor jeg så henne litt oftere enn noen av de andre studentene."
  - Har du sett henne utenfor skolen noen gang?
  "Likevel, rett før Thanksgiving?" tenkte Jessica.
  "Ingen."
  "Stod du litt nærmere Tessa enn noen av de andre elevene?" spurte Byrne.
  "Ikke egentlig."
  "Men det var en viss sammenheng."
  "Ja."
  "Så det hele startet med Karen Hillkirk?"
  Parkhursts ansikt rødmet, men ble plutselig kaldt. Han hadde tydeligvis forventet dette. Karen Hillkirk var studenten Parkhurst hadde hatt en affære med i Ohio.
  - Det var ikke slik du trodde, detektiv.
  "Opplys oss", sa Byrne.
  Ved ordet "vi" kikket Parkhurst seg i speilet. Jessica syntes hun så det minste smil. Hun ville tørke det av ansiktet hans.
  Så senket Parkhurst hodet et øyeblikk, nå angerfull, som om han hadde fortalt denne historien mange ganger, om enn bare til seg selv.
  "Det var en feiltakelse", begynte han. "Jeg ... jeg var ung selv. Karen var moden for alderen sin. Det bare ... skjedde."
  - Var du rådgiveren hennes?
  "Ja", sa Parkhurst.
  "Da kan du se at det finnes de som vil si at du har misbrukt maktposisjonen din, ikke sant?"
  "Selvfølgelig", sa Parkhurst. "Det forstår jeg."
  "Har du hatt et lignende forhold til Tessa Wells?"
  "Absolutt ikke", sa Parkhurst.
  "Kjenner du en student ved Regina som heter Nicole Taylor?"
  Parkhurst nølte et sekund. Tempoet i intervjuet hadde begynt å øke. Det virket som om Parkhurst prøvde å senke tempoet. "Ja, jeg kjenner Nicole."
  Du vet, tenkte Jessica. Presens.
  "Ga du henne råd?" spurte Byrne.
  "Ja", sa Parkhurst. "Jeg jobber med elever fra fem bispedømmeskoler."
  "Hvor godt kjenner du Nicole?" spurte Byrne.
  - Jeg så henne flere ganger.
  - Hva kan du fortelle meg om henne?
  "Nicole har noen problemer med selvtilliten. Noen ... problemer hjemme", sa Parkhurst.
  "Hva er problemene med selvtillit?"
  "Nicole er en einstøing. Hun er veldig opptatt av goth-miljøet, og det har gjort henne litt isolert i Regina."
  "Gotisk?"
  "Goth-miljøet består for det meste av barn som av en eller annen grunn blir avvist av "normale" barn. De har en tendens til å kle seg annerledes og lytte til sin egen musikk."
  "Hvordan kle seg annerledes?"
  "Vel, det finnes forskjellige gotiske stiler. Typiske eller stereotype gotere kler seg helt i svart. Svarte negler, svart leppestift, masse piercinger. Men noen barn kler seg viktoriansk eller, om du foretrekker det, industrielt. De hører på alt fra Bauhaus til gammeldagse band som Cure og Siouxsie and the Banshees."
  Byrne stirret bare på Parkhurst et øyeblikk og holdt ham fast i stolen. Som svar flyttet Parkhurst vekten og justerte på klærne. Han ventet på at Byrne skulle gå. "Du ser ut til å vite mye om disse tingene", sa Byrne til slutt.
  "Det er jobben min, etterforsker", sa Parkhurst. "Jeg kan ikke hjelpe jentene mine hvis jeg ikke vet hvor de er fra."
  "Jentene mine", bemerket Jessica.
  "Faktisk", fortsatte Parkhurst, "innrømmer jeg at jeg har eid flere Cure-CD-er."
  "Det vedder jeg på," tenkte Jessica.
  "Du nevnte at Nicole hadde problemer hjemme", sa Byrne. "Hva slags problemer?"
  "Vel, først og fremst er det en historie med alkoholmisbruk i familien hennes", sa Parkhurst.
  "Noen vold?" spurte Byrne.
  Parkhurst tok en pause. "Ikke som jeg husker. Men selv om jeg gjorde det, så havner vi i konfidensielle saker her."
  "Er dette noe studentene definitivt vil dele med deg?"
  "Ja", sa Parkhurst. "De som er disponert for det."
  "Hvor mange jenter er tilbøyelige til å diskutere intime detaljer om familielivet sitt med deg?"
  Byrne ga ordet en falsk betydning. Parkhurst forsto det. "Ja. Jeg liker å tro at jeg har en måte å berolige unge mennesker på."
  "Nå forsvarer jeg meg selv", tenkte Jessica.
  "Jeg forstår ikke alle disse spørsmålene om Nicole. Har det skjedd noe med henne?"
  "Hun ble funnet drept i morges", sa Byrne.
  "Herregud." Parkhurst ble hvit i ansiktet. "Jeg så nyhetene ... Jeg har ikke ..."
  Nyheten frigjorde ikke offerets navn.
  - Når så du Nicole sist?
  Parkhurst vurderte flere viktige punkter. "Det har gått noen uker."
  - Hvor var du torsdag og fredag morgen, dr. Parkhurst?
  Jessica var sikker på at Parkhurst visste at avhøret nettopp hadde krysset barrieren som skilte vitne fra mistenkte. Han forble taus.
  "Det er bare et rutinespørsmål", sa Byrne. "Vi må dekke alle grunnlagene."
  Før Parkhurst rakk å svare, banket det forsiktig på den åpne døren.
  Det var Ike Buchanan.
  - Detektiv?
  
  Da Jessica nærmet seg Buchanans kontor, så hun en mann som sto med ryggen mot døren. Han var omtrent fem eller elleve år gammel, iført en svart frakk og holdt en mørk hatt i høyre hånd. Han var atletisk bygget og bredskuldret. Det barberte hodet hans glimtet under lysstoffrørene. De gikk inn på kontoret.
  "Jessica, dette er monsignor Terry Pasek", sa Buchanan.
  Terry Pacek var, etter rykte, en sterk forsvarer av Philadelphias erkebispedømme, en selfmade man som stammet fra de barske åsene i Lackawanna County. Kullbygd. I et erkebispedømme med nesten 1,5 millioner katolikker og rundt 300 menigheter var ingen mer høylytt og standhaftig enn Terry Pacek.
  Han kom frem i lyset i 2002 under en kort sexskandale som resulterte i avskjedigelsen av seks prester i Philadelphia, samt flere fra Allentown. Selv om skandalen bleknet i sammenligning med det som skjedde i Boston, rystet den likevel Philadelphia, med sin store katolske befolkning.
  I løpet av de få månedene var Terry Pacek sentrum for medieoppmerksomheten, og han dukket opp på alle lokale talkshow, alle radiostasjoner og i alle aviser. På den tiden forestilte Jessica seg ham som en veltalende og velutdannet pitbull. Det hun ikke var forberedt på nå som hun møtte ham personlig, var smilet hans. Det ene øyeblikket så han ut som en kompakt versjon av en WWF-bryter, klar til å angripe. Det neste øyeblikket forvandlet hele ansiktet hans seg og lyste opp rommet. Hun så hvordan han trollbandt ikke bare media, men også prestegården. Hun hadde en følelse av at Terry Pacek kunne skape sin fremtid i rekkene av kirkens politiske hierarki.
  "Monsignor Pachek." Jessica rakte ut hånden.
  - Hvordan går etterforskningen?
  Spørsmålet var rettet mot Jessica, men Byrne trådte frem. "Det er for tidlig", sa Byrne.
  - Slik jeg forstår det, er det dannet en arbeidsgruppe?
  Byrne visste at Pacek allerede visste svaret på det spørsmålet. Byrnes ansiktsuttrykk fortalte Jessica - og kanskje Pacek selv - at han ikke satte pris på det.
  "Ja", sa Byrne. Platt, lakonisk, kult.
  - Sersjant Buchanan informerte meg om at dere hadde tatt med dere dr. Brian Parkhurst?
  "Det er det", tenkte Jessica.
  "Doktor Parkhurst har meldt seg frivillig til å hjelpe oss med etterforskningen. Det viser seg at han kjente begge ofrene."
  Terry Pacek nikket. "Så dr. Parkhurst er ikke mistenkt?"
  "Absolutt ikke", sa Byrne. "Han er bare her som et viktig vitne."
  Ha det, tenkte Jessica.
  Jessica visste at Terry Pasek gikk på balanse. På den ene siden, hvis noen myrdet katolske skolejenter i Philadelphia, hadde han en plikt til å holde seg informert og sørge for at etterforskningen hadde høy prioritet.
  På den annen side kunne han ikke stå til side og invitere ansatte i erkebispedømmet til avhør uten råd eller i det minste uten en demonstrasjon av støtte fra kirken.
  "Som representant for erkebispedømmet kan du absolutt forstå min bekymring for disse tragiske hendelsene", sa Pachek. "Erkebiskopen selv kommuniserte direkte med meg og ga meg fullmakt til å stille alle bispedømmets ressurser til din disposisjon."
  "Det er veldig generøst", sa Byrne.
  Pachek ga Byrne et kort. "Hvis det er noe kontoret mitt kan gjøre, så ikke nøl med å ringe oss."
  "Det skal jeg absolutt gjøre", sa Byrne. "Bare av ren nysgjerrighet, Monsignor, hvordan visste du at Dr. Parkhurst var her?"
  - Han ringte meg på kontoret etter at du ringte ham.
  Byrne nikket. Hvis Parkhurst hadde advart erkebispedømmet om vitnets avhør, var det tydelig at han visste at samtalen kunne eskalere til et avhør.
  Jessica kikket bort på Ike Buchanan. Hun så ham kaste et blikk over skulderen hennes og gjøre en diskré hodebevegelse - den typen gest man kan gjøre for å fortelle noen at det de lette etter, var i rommet til høyre.
  Jessica fulgte Buchanans blikk inn i stuen, rett utenfor Ikes dør, og fant Nick Palladino og Eric Chavez der. De gikk mot avhørsrom A, og Jessica visste hva nikket betydde.
  Frigjør Brian Parkhurst.
  OceanofPDF.com
  24
  TIRSDAG, 15:20
  Free Librarys hovedfilial var det største biblioteket i byen, som ligger ved Vine Street og Benjamin Franklin Parkway.
  Jessica satt i kunstavdelingen og gransket den enorme samlingen av kristne kunstporteføljer, på jakt etter hva som helst, hva som helst, som lignet maleriene de hadde funnet på to åsteder der de ikke hadde vitner, fingeravtrykk, og også som to ofre som, så vidt de visste, ikke var i slekt: Tessa Wells, sittende inntil en søyle i den skitne kjelleren i North Eighth Street; Nicole Taylor, slappet av i et eng med vårblomster.
  Med hjelp fra en av bibliotekarene søkte Jessica i katalogen ved hjelp av diverse nøkkelord. Resultatene var fantastiske.
  Det fantes bøker om Jomfru Marias ikonografi, bøker om mystisisme og den katolske kirke, bøker om relikvier, likkledet i Torino, Oxford Handbook of Christian Art. Det fantes utallige guider til Louvre, Uffizi og Tate. Hun bladde gjennom bøker om stigmata, om romersk historie i forbindelse med korsfestelsen. Det fantes illustrerte bibler, bøker om fransiskansk, jesuittisk og cistercienserkunst, hellig heraldikk, bysantinske ikoner. Det fantes fargeplansjer med oljemalerier, akvareller, akryl, tresnitt, penn-og-blekk-tegninger, fresker, skulpturer i bronse, marmor, tre og stein.
  Hvor skal man begynne?
  Da hun begynte å bla gjennom en bok om kirkelig broderi som lå på salongbordet, innså hun at hun var litt på villspor. Hun prøvde nøkkelord som bønn og rosenkrans og fikk hundrevis av resultater. Hun lærte noen grunnleggende ting, inkludert at rosenkransen er av mariansk art, sentrert rundt Jomfru Maria, og bør resiteres mens man kontemplerer over Kristi ansikt. Hun tok så mange notater som hun kunne.
  Hun sjekket ut noen av bøkene som sirkulerte (hvorav mange var oppslagsverk) og dro tilbake til Roundhouse, tankene hennes svimlet av religiøse bilder. Noe i disse bøkene pekte mot kilden til galskapen bak disse forbrytelsene. Hun ante bare ikke hvordan hun skulle finne det ut.
  For første gang i livet sitt ville hun legge mer vekt på religionsundervisningen.
  OceanofPDF.com
  25
  TIRSDAG, 15:30
  Svartheten var fullstendig, ubrutt, en evig natt som trosset tiden. Under mørket, svært svakt, var lyden av verden.
  For Bethany Price kom og gikk bevissthetens slør som bølger på en strand.
  Cape May, tenkte hun gjennom en dyp tåke i hodet, bilder som strømmet opp fra dypet av minnet hennes. Hun hadde ikke tenkt på Cape May på årevis. Da hun var liten, pleide foreldrene hennes å ta med familien til Cape May, noen kilometer sør for Atlantic City, på Jersey Shore. Hun satt på stranden med føttene begravet i den våte sanden. Pappa i sine ville hawaiiske badebukser, mamma i sin beskjedne heldrakt.
  Hun husket at hun hadde skiftet i en strandhytte, selv da fryktelig bevisst på kroppen og vekten sin. Tanken fikk henne til å ta på seg selv. Hun var fortsatt fullt påkledd.
  Hun visste at hun hadde kjørt i omtrent femten minutter. Kanskje det var lenger. Han hadde stukket en nål i henne, som hadde sendt henne inn i søvnens armer, men ikke helt i armene hans. Hun kunne høre lydene fra byen rundt seg. Busser, bilhorn, folk som gikk og snakket. Hun ville rope på dem, men hun klarte det ikke.
  Det var stille.
  Hun var redd.
  Rommet var lite, omtrent en og en halv meter. Faktisk var det ikke et rom i det hele tatt. Mer som et skap. På veggen overfor døren kjente hun et stort krusifiks. På gulvet lå en myk skriftestol. Teppet var nytt; hun kjente petroleumsduften av ny fiber. Under døren så hun en mager strimmel av gult lys. Hun var sulten og tørst, men hun turte ikke å spørre.
  Han ville at hun skulle be. Han gikk inn i mørket, ga henne rosenkransen og ba henne begynne med Den apostoliske trosbekjennelse. Han rørte henne ikke seksuelt. I hvert fall visste hun det ikke.
  Han dro en stund, men nå er han tilbake. Han kom ut av toalettet, tilsynelatende opprørt over noe.
  "Jeg kan ikke høre deg", sa han fra den andre siden av døren. "Hva sa pave Pius VI om dette?"
  "Jeg ... jeg vet ikke", sa Bethany.
  "Han sa at uten kontemplasjon er rosenkransen en kropp uten sjel, og lesningen av den risikerer å bli en mekanisk gjentakelse av formler, i strid med Kristi lære."
  "Jeg beklager."
  Hvorfor gjorde han dette? Han hadde vært snill mot henne før. Hun hadde vært i trøbbel, og han hadde behandlet henne med respekt.
  Lyden fra bilen ble høyere.
  Det hørtes ut som en drill.
  "Nå!" tordnet stemmen.
  "Hill deg, Maria, full av nåde, Herren er med deg", begynte hun, sannsynligvis for hundrede gang.
  "Gud være med deg", tenkte hun, og tankene hennes begynte å bli tåkete igjen.
  Er Herren med meg?
  OceanofPDF.com
  26
  TIRSDAG, 16:00
  Svart-hvitt-videoopptaket var kornete, men tydelig nok til å se hva som skjedde på parkeringsplassen til St. Joseph's Hospital. Trafikken - både kjøretøy og fotgjengere - var som forventet: ambulanser, politibiler, medisinske og reparasjonsbiler. De fleste ansatte var sykehusansatte: leger, sykepleiere, pleiere og hushjelper. Noen få besøkende og noen få politibetjenter kom inn gjennom denne inngangen.
  Jessica, Byrne, Tony Park og Nick Palladino samlet seg i et lite rom som også fungerte som snackbar og videorom. Klokken 4:06:03 fikk de øye på Nicole Taylor.
  Nicole kommer ut av en dør merket "SPESIELLE SYKEHUSETJENESTER", nøler et øyeblikk og går deretter sakte mot gaten. Hun har en liten veske slengt over høyre skulder, og i venstre hånd holder hun det som ser ut til å være en flaske juice eller kanskje en Snapple. Verken vesken eller flasken ble funnet på åstedet i Bartram Gardens.
  Utenfor ser det ut til at Nicole legger merke til noe øverst i bildet. Hun dekker for munnen, kanskje overrasket, og går deretter mot en bil parkert helt til venstre på skjermen. Det ser ut til å være en Ford Windstar. Ingen passasjerer er synlige.
  Idet Nicole kommer til passasjersiden av bilen, kjører en lastebil fra Allied Medical mellom kameraet og minibussen.
  "Dritt," sa Byrne. "Kom igjen, kom igjen ..."
  Tid på film: 4:06:55.
  Lastebilsjåføren fra Allied Medical stiger ut av førersetet og drar til sykehuset. Noen minutter senere kommer han tilbake og setter seg inn i en taxi.
  Når lastebilen begynner å bevege seg, er Windstar og Nicole borte.
  De holdt båndet på i fem minutter til, og spolet det deretter tilbake. Verken Nicole eller Windstar kom tilbake.
  "Kan du spole den tilbake til der hun nærmer seg varebilen?" spurte Jessica.
  "Ingen problem", sa Tony Park.
  De så på opptakene om og om igjen. Nicole går ut av bygningen, går under markisen, nærmer seg Windstar-en, og hver gang fryser den til is akkurat idet lastebilen kjører opp og blokkerer utsikten deres.
  "Kan du komme nærmere oss?" spurte Jessica.
  "Ikke på denne maskinen", svarte Pak. "Men du kan gjøre alle slags triks i laboratoriet."
  AV-enheten som var plassert i kjelleren på Roundhouse kunne forbedre alle slags videoopptak. Opptaket de så på var dubbet fra originalen, ettersom overvåkingsopptak spilles inn med svært lav hastighet, noe som gjør det umulig å spille av på en vanlig videospiller.
  Jessica lente seg over den lille svart-hvitt-skjermen. Det viste seg at Windstarens registreringsskilt var et Pennsylvania-nummer som endte på 6. Det var umulig å si hvilke tall, bokstaver eller kombinasjoner av dem som kom før det. Hvis skiltet hadde hatt innledende tall, ville det vært mye enklere å matche skiltet med bilens merke og modell.
  "Hvorfor prøver vi ikke å finne dette nummeret til Windstars?" spurte Byrne. Tony Park snudde seg og forlot rommet. Byrne stoppet ham, skrev noe på en notisblokk, rev den av og ga den til Park. Med det sagt gikk Park ut døren.
  De andre detektivene fortsatte å se på opptakene mens bevegelse kom og gikk, mens ansatte spaserte til pultene sine eller raskt gikk. Jessica var plaget av erkjennelsen av at Nicole Taylor bak lastebilen, som skjulte utsikten hennes mot Windstar, sannsynligvis snakket med noen som snart ville begå selvmord.
  De så opptaket seks ganger til, men klarte ikke å hente frem noen ny informasjon.
  
  TONY PARK VAR PÅ VEI TILBAKE, med en tykk stabel med datautskrifter i hånden. Ike Buchanan fulgte etter ham.
  "Det er registrert 2500 Windstars i Pennsylvania", sa Pak. "Omtrent to hundre ender på en sekser."
  "Dritt," sa Jessica.
  Så holdt han opp utskriften, strålende. Én linje var uthevet i knallgult. "En av dem er registrert til Dr. Brian Allan Parkhurst fra Larchwood Street."
  Byrne var på beina med en gang. Han kikket bort på Jessica. Han strøk fingeren over arret i pannen.
  "Det er ikke nok", sa Buchanan.
  "Hvorfor ikke?" spurte Byrne.
  "Hvor vil du at jeg skal begynne?"
  "Han kjente begge ofrene, og vi kan peke ham til stedet der Nicole Taylor sist ble sett ..."
  "Vi vet ikke at det var ham. Vi vet ikke om hun i det hele tatt satte seg inn i den bilen."
  "Han hadde muligheten", fortsatte Byrne. "Kanskje til og med motivet."
  "Motiv?" spurte Buchanan.
  "Karen Hillkirk", sa Byrne.
  "Han drepte ikke Karen Hillkirk."
  "Det burde han ikke ha gjort. Tessa Wells var mindreårig. Hun kan ha planlagt å offentliggjøre affæren deres."
  "Hvilken virksomhet?"
  Buchanan hadde selvsagt rett.
  "Hør her, han er lege", sa Byrne og solgte hardt. Jessica fikk inntrykk av at selv Byrne ikke var overbevist om at Parkhurst var mannen bak det hele. Men Parkhurst visste en ting eller to. "Rapporten fra rettsmedisineren sier at begge jentene ble bedøvet med midazolam og deretter injisert med lammelser. Han kjører en minivan, og den er også kjørbar. Han passer inn i profilen. La meg sette ham tilbake i stolen. Tjue minutter. Hvis han ikke gir tips, lar vi ham gå."
  Ike Buchanan vurderte ideen kort. "Hvis Brian Parkhurst noen gang setter sin fot i denne bygningen igjen, vil han ta med seg en advokat fra erkebispedømmet. Det vet du, og det vet jeg", sa Buchanan. "La oss gjøre litt mer arbeid før vi kobler sammen prikkene. La oss finne ut om den Windstar tilhører en sykehusansatt før vi begynner å hente inn folk. La oss se om vi kan gjøre rede for hvert minutt av Parkhursts dag."
  
  POLITIKONTORET er UTROLIG kjedelig. Vi tilbringer mesteparten av tiden vår ved et falleferdig grått skrivebord med klissete esker fulle av papirer, en telefon i den ene hånden og kald kaffe i den andre. Ringer folk. Ringer folk tilbake. Venter på at folk skal ringe deg tilbake. Vi kjører i blindveier, raser gjennom blindveier og kommer nedtrykte ut. Folk som er intervjuet har ikke sett noe ondt, hørt noe ondt, sagt noe ondt - bare for å oppdage at de husker et viktig faktum to uker senere. Etterforskere kontakter begravelsesbyråer for å finne ut om de hadde en prosesjon på gaten den dagen. De snakker med avisbud, skolevakter, landskapsarkitekter, kunstnere, byarbeidere, gatevaskere. De snakker med narkomane, prostituerte, alkoholikere, langere, tiggere, selgere - alle som har en vane eller et kall til å bare henge rundt hjørnet, hva enn som interesserer dem.
  Og så, når alle telefonsamtalene viser seg å være fruktløse, begynner detektivene å kjøre rundt i byen og stille de samme spørsmålene til de samme menneskene personlig.
  Ved middagstid hadde etterforskningen utviklet seg til en treg summing, som en bunker i den syvende omgangen av et 5-0-tap. Blyanter tappet, telefoner forble stille, og øyekontakt ble unngått. Innsatsstyrken, med hjelp av noen få uniformerte betjenter, klarte å kontakte alle unntatt en håndfull Windstar-eiere. To av dem jobbet i St. Joseph's Church, og en var husholderske.
  Klokken fem ble det holdt en pressekonferanse bak Roundhouse. Politimesteren og distriktsadvokaten var i sentrum for oppmerksomheten. Alle forventede spørsmål ble stilt. Alle forventede svar ble gitt. Kevin Byrne og Jessica Balzano var foran kamera og fortalte media at de ledet innsatsstyrken. Jessica hadde håpet at hun ikke ville måtte snakke foran kamera. Det gjorde hun ikke.
  Klokken seks over tyve gikk de tilbake til pultene sine. De bladde gjennom lokale kanaler til de fant et opptak av pressekonferansen. Et nærbilde av Kevin Byrne ble møtt med kort applaus, buing og rop. Den lokale programlederens voiceover akkompagnerte opptak av Brian Parkhurst som forlot Roundhouse tidligere samme dag. Parkhursts navn var klistret på skjermen under et sakte filmbilde av ham som satte seg inn i en bil.
  Nazarene Academy ringte tilbake og rapporterte at Brian Parkhurst hadde dratt tidlig torsdagen og fredagen før, og at han ikke hadde kommet til skolen før klokken 08:15 mandag morgen. Det ville gitt ham god tid til å kidnappe begge jentene, dumpe begge kroppene og fortsatt holde timeplanen sin.
  Klokken 05:30, rett etter at Jessica fikk en tilbakeringing fra Denver Board of Education, som effektivt fjernet Tessas ekskjæreste Sean Brennan fra listen over mistenkte, kjørte hun og John Shepherd til det rettsmedisinske laboratoriet, et nytt, toppmoderne anlegg bare noen kvartaler fra Roundhouse på Eighth og Poplar. Ny informasjon hadde dukket opp. Benet som ble funnet i Nicole Taylors hender var et stykke lammelår. Det så ut til å ha blitt kuttet med et tagget blad og slipt på en oljestein.
  Så langt har ofrene deres blitt funnet med et sauebein og en reproduksjon av et William Blake-maleri. Denne informasjonen, selv om den er nyttig, kaster ikke lys over noen aspekter ved etterforskningen.
  "Vi har også identiske teppefibre fra begge ofrene", sa Tracy McGovern, laboratoriets nestleder.
  Knyttneverne pumpet luften rundt i rommet. De hadde bevis. De syntetiske fibrene kunne spores.
  "Begge jentene hadde de samme nylonfibrene langs skjørtekanten", sa Tracy. "Tessa Wells hadde mer enn et dusin. Nicole Taylors skjørt hadde bare noen få frynser etter å ha vært i regnet, men de var der."
  "Er dette bolig? Næringsbygg? Bil?" spurte Jessica.
  "Sannsynligvis ikke bilteppe. Jeg vil si det er middelklasseteppe til boliger. Mørkeblått. Men åremønsteret har gått helt ned til kanten. Det var ikke noe annet sted på klærne deres."
  "Så de lå ikke på teppet?" spurte Byrne. "Eller satt de på det?"
  "Nei", sa Tracy. "For den typen modell ville jeg si at de var ..."
  "På knærne", sa Jessica.
  "På knærne", gjentok Tracy.
  Klokken seks satt Jessica ved bordet, kokte en kopp kald kaffe og bladde gjennom bøker om kristen kunst. Det var noen lovende spor, men ingenting som samsvarte med ofrenes positurer på åstedet.
  Eric Chavez spiste middag. Han sto foran et lite speil i intervjurom A og knyttet og gjentok slipset sitt i jakten på den perfekte doble Windsoren. Nick Palladino var i ferd med å avslutte samtalene med de gjenværende Windstar-eierne.
  Kevin Byrne stirret på veggen med fotografier som statuer på Påskeøya. Han virket fascinert, oppslukt av detaljene, mens han løp gjennom tidslinjen om og om igjen i tankene sine. Bilder av Tessa Wells, bilder av Nicole Taylor, bilder av dødshuset i Eighth Street, bilder av påskeliljehagen i Bartram. Armer, bein, øyne, hender, bein. Bilder med linjaler for skala. Bilder med rutenett for kontekst.
  Svarene på alle Byrnes spørsmål lå rett foran ham, og for Jessica virket han katatonisk. Hun ville gitt en månedslønn for å få innsyn i Kevin Byrnes private tanker i det øyeblikket.
  Kvelden gikk sin gang. Likevel sto Kevin Byrne ubevegelig og skannet tavlen fra venstre til høyre, topp til bunn.
  Plutselig la han bort nærbildet av Nicole Taylors venstre hånd. Han holdt det opp mot vinduet og opp mot det grå lyset. Han så på Jessica, men det virket som om han så rett gjennom henne. Hun var bare en gjenstand i veien for hans tusenmeterlange blikk. Han fjernet forstørrelsesglasset fra bordet og snudde seg mot fotografiet igjen.
  "Herregud," sa han til slutt, og trakk oppmerksomheten til den håndfulle detektivene i rommet. "Jeg kan ikke tro at vi ikke så det."
  "Hva så du?" spurte Jessica. Hun var glad Byrne endelig hadde snakket. Hun begynte å bekymre seg for ham.
  Byrne påpekte fordypninger i den kjøttfulle delen av håndflaten sin, merker som Tom Weirich sa var forårsaket av trykk fra Nicoles negler.
  "Disse merkene." Han plukket opp rettsmedisinerens rapport om Nicole Taylor. "Se," fortsatte han. "Det var spor av burgunderrød neglelakk i fordypningene på venstre hånd."
  "Hva med det?" spurte Buchanan.
  "På venstre hånd var neglelakken grønn", sa Byrne.
  Byrne pekte på et nærbilde av Nicole Taylors venstre negler. De var skoggrønne. Han viste et bilde av høyre hånd hennes.
  "Nakken på høyre hånd hennes var burgunderrød."
  De tre andre detektivene så på hverandre og trakk på skuldrene.
  "Ser du ikke? Hun lagde ikke de sporene ved å knytte venstre neve. Hun lagde dem med den andre hånden."
  Jessica prøvde å se noe i fotografiet, som om hun undersøkte de positive og negative elementene i et Escher-trykk. Hun så ingenting. "Jeg forstår ikke", sa hun.
  Byrne tok tak i frakken sin og gikk mot døren. "Det skal du."
  
  BYRNE OG JESSICA STOD i krimlaboratoriets lille digitale bilderom.
  En bildespesialist jobbet med å forbedre fotografier av Nicole Taylors venstre hånd. De fleste fotografiene fra åstedet ble fortsatt tatt på 35 mm film og deretter konvertert til digitalt format, hvor de kunne forbedres, forstørres og om nødvendig klargjøres for rettssaken. Interessante området i dette fotografiet var en liten, halvmåneformet fordypning nederst til venstre i Nicoles håndflate. Teknikeren forstørret og tydeliggjorde området, og da bildet ble klart, hørtes et kollektivt gisp i det lille rommet.
  Nicole Taylor sendte dem en melding.
  De små kuttene var slett ikke tilfeldige.
  "Herregud", sa Jessica, mens hennes første adrenalinkick som drapsetterforsker begynte å summe i ørene hennes.
  Før sin død begynte Nicole Taylor å skrive et ord i venstre håndflate med neglene på høyre hånd - en døende kvinnes bønn i de siste, desperate øyeblikkene av livet sitt. Det kunne ikke være noen debatt. Forkortelsene sto for PAR.
  Byrne åpnet mobiltelefonen sin og ringte Ike Buchanan. Innen tjue minutter ville erklæringen om sannsynlig årsak være skrevet og sendt til sjefen for distriktsadvokatens drapsenhet. Med litt flaks ville de innen en time ha en ransakelsesordre for Brian Allan Parkhursts hjem.
  OceanofPDF.com
  27
  TIRSDAG, 18:30
  SIMON CLOSE SITT på forsiden av rapporten fra Apple PowerBook-skjermen sin.
  HVEM DREPER ROSENKRANSJENTENE?
  Hva er vel bedre enn å se signaturen din under en skrikende, provoserende overskrift?
  "Kanskje én eller to ting, øverst," tenkte Simon. Og begge disse tingene kostet ham penger, ikke fylte lommene hans.
  Jenter fra rosenkransen.
  Hans idé.
  Han sparket noen flere personer. Denne sparket tilbake.
  Simon elsket denne delen av kvelden. Stellet før kampen. Selv om han kledde seg godt på jobb - alltid skjorte og slips, vanligvis blazer og bukser - om kvelden falt smaken hans mot europeisk skreddersøm, italiensk håndverk og utsøkte stoffer. Hvis han brukte chaps om dagen, så var han en ekte Ralph Lauren om kvelden.
  Han prøvde Dolce & Gabbana og Prada, men kjøpte Armani og Pal Zileri. Gudskjelov for midtårssalget hos Boyd's.
  Han fikk et glimt av seg selv i speilet. Hvilken kvinne kunne motstå det? Selv om Philadelphia var fullt av velkledde menn, var det få som virkelig viste frem europeisk stil med noen form for bravur.
  Og det var også kvinner.
  Da Simon slo opp for seg selv etter tante Iris' død, tilbrakte han tid i Los Angeles, Miami, Chicago og New York. Han vurderte til og med kort å flytte til New York, men etter noen måneder returnerte han til Philadelphia. New York var for fartsfylt, for sprøtt. Og selv om han syntes Philadelphia-jenter var like sexy som Manhattan-jenter, var det noe med Philadelphia-jenter som New York-jenter aldri hadde.
  Du hadde en sjanse til å vinne jentenes hengivenhet fra Philadelphia.
  Han hadde akkurat fått den perfekte smilehullet i slipset da det banket på døren. Han gikk over den lille leiligheten og åpnet døren.
  Det var Andy Chase. En fullstendig lykkelig, fryktelig forvirret Andy.
  Andy hadde på seg en skitten Phillies-caps bakvendt og en kongeblå Members Only-jakke - de lager fortsatt Members Only? lurte Simon på - komplett med skulderstropper og lommer med glidelås.
  Simon pekte på det burgunderfargede jacquardslipset sitt. "Får dette meg til å se for homofil ut?" spurte han.
  "Nei." Andy slengte seg ned i sofaen, plukket opp et Macworld-magasin og gnagde på et Fuji-eple. "Bare homofil."
  "Trekk deg tilbake."
  Andy trakk på skuldrene. "Jeg skjønner ikke hvordan noen kan bruke så mye penger på klær. Altså, man kan bare bruke én dress om gangen. Hva er poenget?"
  Simon snudde seg og gikk over stuen som om han var på en catwalk. Han snurret rundt, poserte og stilte seg. "Kan du se på meg og fortsatt stille det spørsmålet? Stil er sin egen belønning, min bror."
  Andy gjespte stort, falskt, og tok så en ny bit av eplet sitt.
  Simon helte seg et par unser Courvoisier. Han åpnet en boks med Miller Lite til Andy. "Beklager. Ikke noe ølgalskap."
  Andy ristet på hodet. "Du kan håne meg så mye du vil. Ølnøtter er mye bedre enn den dritten du spiser."
  Simon gjorde en storslått gest og holdt seg for ørene. Andy Chase var fornærmet på cellenivå.
  De var klar over dagens hendelser. For Simon var disse samtalene en del av det overordnede arbeidet med å gjøre forretninger med Andy. Omvendelse var gitt og sagt: tid for å gå.
  "Så hvordan har Kitty det?" spurte Simon tilfeldig, med så mye entusiasme han kunne late som. "Lille ku," tenkte han. Kitty Bramlett hadde vært en liten, nesten søt kassemedarbeider i Walmart da Andy forelsket seg i henne. Hun veide sytti kilo og tre haker bakover. Kitty og Andy hadde sunket ned i det barnløse marerittet av et tidlig midtlivsekteskap basert på vane. Mikrobølgeovnsmiddager, bursdagsfester på Olive Garden og sex to ganger i måneden foran Jay Leno.
  "Drep meg først, Herre", tenkte Simon.
  "Hun er akkurat lik." Andy slapp bladet og strakk seg. Simon fikk et glimt av toppen av Andys bukser. De satt tett sammen. "Av en eller annen grunn synes hun fortsatt du burde prøve å møte søsteren hennes. Som om hun har noe med deg å gjøre."
  Kittys søster, Rhonda, så ut som en kopi av Willard Scott, men ikke på langt nær så feminin.
  "Jeg ringer henne definitivt snart", svarte Simon.
  "Uansett."
  Det regnet fortsatt. Simon måtte ha ødelagt hele antrekket med den stilige, men sørgelig funksjonelle "London Fog"-regnfrakken sin. Det var den eneste detaljen som desperat trengte en oppdatering. Likevel var den bedre enn regnet som hadde fanget Zileris blikk.
  "Ikke i humør til drittet ditt," sa Simon og gestikulerte mot utgangen. Andy forsto hintet, reiste seg og gikk mot døren. Han la eplekjernebommen ligge på sofaen.
  "Du kan ikke ødelegge humøret mitt i kveld", la Simon til. "Jeg ser bra ut, jeg lukter godt, jeg har en dekkhistorie, og livet er bra."
  Andy krympet seg: Søt?
  "Herregud," sa Simon. Han stakk hånden i lommen, dro frem en hundredollarseddel og ga den til Andy. "Takk for tipset," sa han. "La dem komme."
  "Når som helst, bror," sa Andy. Han stakk seddelen i lommen, gikk ut døren og ned trappen.
  "Bro," tenkte Simon. "Hvis dette er skjærsilden, så er jeg virkelig redd for helvete."
  Han tok et siste blikk på seg selv i helfigurspeilet inne i garderoben sin.
  Ideelt.
  Byen tilhørte ham.
  OceanofPDF.com
  28
  TIRSDAG, 19:00
  BRIAN PARKHURST VAR IKKE HJEMME. Heller ikke Ford Windstar-en hans.
  Seks detektiver stilte seg opp i et treetasjes hus på Garden Court. Første etasje inneholdt en liten stue og spisestue, med et kjøkken bak. Mellom spisestuen og kjøkkenet førte en bratt trapp til andre etasje, hvor et bad og soverom var blitt omgjort til kontorer. Tredje etasje, som en gang huset to små soverom, var blitt omgjort til hovedsoverommet. Ingen av rommene hadde det mørkeblå nylonteppet.
  Møblene var for det meste moderne: en skinnsofa og lenestol, et rutete teakbord og et spisebord. Skrivebordet var eldre, sannsynligvis syltet eik. Bokhyllene antydet eklektisk smak. Philip Roth, Jackie Collins, Dave Barry, Dan Simmons. Etterforskerne la merke til et eksemplar av "William Blake: The Complete Illuminated Books".
  "Jeg kan ikke si at jeg vet særlig mye om Blake", sa Parkhurst under et intervju.
  Et raskt blikk i Blakes bok viste at ingenting var blitt kuttet ut.
  En skanning av kjøleskapet, fryseren og kjøkkenavfallet avdekket ingen spor av lammelåret. "Gleden ved matlaging på kjøkkenet" la til karamellflanen i bokmerkene mine.
  Det var ingenting uvanlig i skapet hans. Tre dresser, et par tweedjakker, et halvt dusin par pensko, et dusin skjorter. Alt var konservativt og av høy kvalitet.
  Kontorveggene hans var prydet med tre av hans universitetsvitnemål: ett fra John Carroll University og to fra University of Pennsylvania. Det var også en veldesignet plakat for Broadway-oppsetningen av The Crucible.
  Jessica tok over andre etasje. Hun gikk gjennom et skap på kontoret, som så ut til å være dedikert til Parkhursts sportslige prestasjoner. Det viste seg at han spilte tennis og racquetball, og også drev med litt seiling. Han hadde også en dyr våtdrakt.
  Hun rotet gjennom skrivebordsskuffene hans og fant alt hun forventet: strikker, penner, binders og kryssstempler. En annen skuff inneholdt LaserJet-tonerkassetter og et ekstra tastatur. Alle skuffene kunne åpnes uten problemer, bortsett fra arkivskuffen.
  Arkivboksen var låst.
  "Merkelig for en som bor alene", tenkte Jessica.
  En rask, men grundig skanning av den øverste skuffen ga ingen nøkkel.
  Jessica kikket ut av kontordøren og lyttet til praten. Alle de andre detektivene var opptatt. Hun gikk tilbake til skrivebordet sitt og dro raskt frem et sett med gitarplektre. Man kan ikke jobbe i bilavdelingen i tre år uten å mestre noen metallbearbeidingsferdigheter. Noen sekunder senere var hun inne.
  De fleste filene gjaldt husholdnings- og personlige saker: selvangivelser, forretningskvitteringer, personlige kvitteringer, forsikringer. Det var også en bunke med betalte Visa-regninger. Jessica skrev ned kortnummeret. En rask gjennomgang av kjøpene avdekket ingenting mistenkelig. Huset hadde ikke tatt betalt for religiøse varer.
  Hun skulle akkurat til å lukke og låse skuffen da hun så tuppen av en liten konvolutt titte ut bak skuffen. Hun rakte så langt hun kunne og dro konvolutten ut. Den var tapet igjen, ute av syne, men ikke ordentlig forseglet.
  Konvolutten inneholdt fem fotografier. De ble tatt i Fairmount Park om høsten. Tre av fotografiene avbildet en fullt påkledd ung kvinne, som poserte sjenert i en pseudo-glamorøs positur. To av dem var av den samme unge kvinnen, som poserte med en smilende Brian Parkhurst. Den unge kvinnen satt i fanget hans. Fotografiene var datert oktober i fjor.
  Den unge kvinnen var Tessa Wells.
  "Kevin!" ropte Jessica ned trappen.
  Byrne var oppe på et øyeblikk, og tok fire skritt om gangen. Jessica viste ham fotografiene.
  "Din jævel," sa Byrne. "Vi hadde ham, og så lot vi ham gå."
  "Ikke vær redd. Vi tar ham igjen. De fant et fullt sett med bagasje under trappen. Han var ikke med på turen."
  Jessica oppsummerte bevisene. Parkhurst var lege. Han kjente begge ofrene. Han hevdet å ha kjent Tessa Wells profesjonelt, kun som hennes konsulent, men han hadde personlige fotografier av henne. Han hadde seksuelle forhold med studenter. Et av ofrene begynte å skrive etternavnet sitt i håndflaten kort tid før hun døde.
  Byrne koblet seg til Parkhursts fasttelefon og ringte Ike Buchanan. Han satte telefonen på høyttalertelefon og informerte Buchanan om funnene deres.
  Buchanan lyttet, og sa så de tre ordene Byrne og Jessica hadde håpet og ventet på: "Få ham opp."
  OceanofPDF.com
  29
  TIRSDAG, 20:15
  Hvis SOPHIE BALZANO var den vakreste lille jenta i verden da hun var våken, var hun rett og slett engleaktig i det øyeblikket da dag ble til natt, i den søte skumringen av halvsøvn.
  Jessica meldte seg frivillig til sitt første skift hjemme hos Brian Parkhurst i Garden Court. Hun ble bedt om å dra hjem og hvile. Det samme ble Kevin Byrne. To detektiver var på vakt i huset.
  Jessica satt på kanten av Sophies sengekant og så på henne.
  De tok et boblebad sammen. Sophie vasket og pleiet håret. Trengte ingen hjelp, tusen takk. De tørket seg og delte pizza i stuen. Det var mot reglene - de skulle jo spise ved bordet - men nå som Vincent var borte, virket det som om mange av disse reglene glippet ved siden av.
  Nok om dette, tenkte Jessica.
  Mens Jessica forberedte Sophie for sengen, tok hun seg selv i å klemme datteren sin litt tettere og litt oftere. Selv Sophie sendte henne et fiskeøyneblikk, som om hun ville si: "Hvordan har du det, mamma?" Men Jessica visste hva som foregikk. Det Sophie følte i disse øyeblikkene var hennes redning.
  Og nå som Sophie hadde lagt seg, tillot Jessica seg selv å slappe av, for å begynne å komme seg videre etter dagens redsler.
  Litt.
  "Historie?" spurte Sophie, med en svak stemme som svevde på vingene til et stort gjesp.
  - Vil du at jeg skal lese historien?
  Sofie nikket.
  "Greit", sa Jessica.
  "Ikke Hauk", sa Sophie.
  Jessica måtte le. Hawk hadde vært Sophies største skremmende tilstedeværelse hele dagen. Det hele startet med en tur til King of Prussia kjøpesenter omtrent et år tidligere og tilstedeværelsen av en 4,5 meter høy oppblåsbar grønn Hulk de hadde reist for å promotere DVD-utgivelsen. Ett blikk på den gigantiske figuren, og Sophie gjemte seg umiddelbart, skjelvende, bak Jessicas ben.
  "Hva er dette?" spurte Sophie, med skjelvende lepper og fingrene som klamret seg til Jessicas skjørt.
  "Det er bare Hulken", sa Jessica. "Den er ikke ekte."
  "Jeg liker ikke Hauk."
  Det kom til et punkt hvor alt grønt og over 1,2 meter høyt var en årsak til panikk i disse dager.
  "Vi har ingen historier om Hawk, kjære," sa Jessica. Hun antok at Sophie hadde glemt Hawk. Det virket som om noen monstre døde hardt.
  Sophie smilte og begravde seg under dyna, klar til å sove uten Hawk.
  Jessica gikk bort til skapet og dro frem en eske med bøker. Hun skannet den nåværende listen over utvalgte barn: Rømsk Kanin; Du er sjefen, andungen!; Nysgjerrige Georg.
  Jessica satt på sengen sin og så på bøkenes rygger. De var alle for barn under to år. Sophie var nesten tre år. Faktisk var hun for gammel for Den løpske kaninen. Herregud, tenkte Jessica, hun vokste opp for fort.
  Boken nederst het "Hvordan ta på dette?", en påkledningsmanual. Sophie kunne lett kle på seg selv, og hadde gjort det i flere måneder. Det var lenge siden hun hadde tatt på seg skoene feil eller tatt på seg Oshkosh-kjeledressen bakvendt.
  Jessica bestemte seg for "Yertle skilpadden", en Dr. Seuss-historie. Det var en av Sophies favoritter. Jessica også.
  Jessica begynte å lese og beskrev eventyrene og livsleksjonene til Yertle og gjengen på øya Salama Sond. Etter å ha lest noen sider, kastet hun et blikk på Sophie og forventet et bredt smil. Yertle var vanligvis en latterbrøler. Spesielt den delen der han blir Kongen av gjørme.
  Men Sophie sov allerede tungt.
  "Lett", tenkte Jessica med et smil.
  Hun slo trepunktspæren til laveste innstilling og dekket Sophie med et teppe. Hun la boken tilbake i esken.
  Hun tenkte på Tessa Wells og Nicole Taylor. Hvordan kunne hun ikke? Hun hadde en følelse av at de jentene ikke ville være langt unna hennes bevisste tanker på lenge.
  Satt mødrene deres slik på sengekanten og undret seg over døtrenes perfeksjon? Så de dem sove og takket Gud for hvert innpust og utpust?
  Selvfølgelig gjorde de det.
  Jessica så på bilderammen på Sophies nattbord, en "Precious Moments"-ramme dekorert med hjerter og sløyfer. Det var seks bilder der. Vincent og Sophie på stranden, da Sophie var litt over ett år gammel. Sophie hadde på seg en myk oransje hatt og solbriller. De fyldige føttene hennes var dekket av våt sand. I bakgården hang et bilde av Jessica og Sophie. Sophie holdt den enslige reddiken de hadde plukket fra krukkehagen det året. Sophie hadde plantet frøet, vannet planten og høstet den. Hun insisterte på å spise reddiken, selv om Vincent hadde advart henne om at hun ikke ville like den. Sophie var urolig og sta som et lite muldyr, og prøvde å ikke krympe seg. Til slutt ble ansiktet hennes mørkt av bitterhet, og hun spyttet det ut på et papirhåndkle. Det satte en stopper for hennes jordbruksnysgjerrighet.
  Nederst i høyre hjørne var det et fotografi av Jessicas mor, tatt da Jessica var liten. Maria Giovanni så flott ut i en gul sommerkjole med den lille datteren på fanget. Moren hennes lignet så mye på Sophie. Jessica ville at Sophie skulle gjenkjenne bestemoren sin, selv om Maria var et knapt merkbart minne for Jessica nå for tiden, mer som et bilde sett gjennom en glassblokk.
  Hun slo av lyset til Sophie og satte seg i mørket.
  Jessica hadde vært på jobb i to hele dager, men det føltes som om det hadde gått måneder. Gjennom hele tiden hun var i politiet, hadde hun sett på drapsetterforskere på samme måte som mange politibetjenter gjorde: de hadde bare én jobb. Detektivene i avdelingen etterforsket et mye bredere spekter av forbrytelser. Som ordtaket sier, er mord rett og slett en grov vold som har gått galt.
  Herregud, hun tok feil.
  Hvis det bare var én jobb, ville det være nok.
  Jessica lurte, slik hun hadde gjort hver dag de siste tre årene, på om det var rettferdig overfor Sophie at hun var politibetjent, at hun risikerte livet sitt hver dag ved å forlate hjemmet sitt. Hun hadde ikke noe svar.
  Jessica gikk ned og sjekket inngangs- og bakdørene til huset for tredje gang. Eller var det den fjerde?
  Onsdag var fridagen hennes, men hun ante ikke hva hun skulle gjøre med seg selv. Hvordan skulle hun slappe av? Hvordan skulle hun leve etter at to unge jenter var blitt brutalt myrdet? Akkurat nå brydde hun seg ikke om rattet eller listen over oppgaver. Hun kjente ikke en politimann som kunne gjøre det. På dette tidspunktet ville halve troppen ofre overtid for å ta knekken på denne drittsekken.
  Faren hennes holdt alltid sin årlige påskesamling på onsdag i påskeuken. Kanskje det ville få henne til å tenke på noe annet. Hun gikk og prøvde å glemme jobben. Faren hennes hadde alltid en evne til å sette ting i perspektiv.
  Jessica satte seg ned i sofaen og bladde gjennom kabelkanalene fem eller seks ganger. Hun slo av TV-en. Hun skulle akkurat til å legge seg med en bok da telefonen ringte. Hun håpet virkelig at det ikke var Vincent. Eller kanskje han håpet det var det.
  Dette er feil.
  - Er dette detektiv Balzano?
  Det var en mannsstemme. Høy musikk i bakgrunnen. Disco-rytme.
  "Hvem ringer?" spurte Jessica.
  Mannen svarte ikke. Latter og isbiter i glassene. Han var i baren.
  "Siste sjanse", sa Jessica.
  "Dette er Brian Parkhurst."
  Jessica kikket på klokken sin og skrev ned tiden i notisblokken hun hadde ved siden av telefonen. Hun kikket på skjermen for nummerpresentasjon. Personlig nummer.
  "Hvor er du?" Stemmen hennes var høy og nervøs. Reedy.
  Slapp av, Jess.
  "Det spiller ingen rolle", sa Parkhurst.
  "På en måte", sa Jessica. Bedre. Samtalevennlig.
  "Jeg snakker".
  "Det er bra, dr. Parkhurst. Virkelig. Fordi vi gjerne vil snakke med deg."
  "Jeg vet."
  "Hvorfor kommer du ikke til Roundhouse? Vi møtes der. Vi kan snakke."
  "Jeg ville ikke foretrukket det."
  "Hvorfor?"
  "Jeg er ikke en dum mann, detektiv. Jeg vet at du var hjemme hos meg."
  Han slurvet ordene sine.
  "Hvor er du?" spurte Jessica en gang til.
  Ikke noe svar. Jessica hørte musikken endre seg til en latinsk disco-rytme. Hun lagde en ny tone. Salsaklubb.
  "Vi sees", sa Parkhurst. "Det er noe du må vite om disse jentene."
  "Hvor og når?"
  "Møt meg ved Klesklypen. Femten minutter."
  Nær salsaklubben skrev hun: innen 15 minutter fra rådhuset.
  "Clothespin" er en enorm skulptur av Claes Oldenburg på Central Square, ved siden av rådhuset. I gamle dager pleide folk i Philadelphia å si: "Møt meg ved ørnen på Wanamaker's", et stort varehus med en mosaikkørn på gulvet. Alle kjente ørnen på Wanamaker's. Nå var det "Clothespin".
  Parkhurst la til: "Og kom alene."
  - Det kommer ikke til å skje, dr. Parkhurst.
  "Hvis jeg ser noen andre der, går jeg", sa han. "Jeg snakker ikke med partneren din."
  Jessica klandret ikke Parkhurst for at han ikke ville være i samme rom som Kevin Byrne i det øyeblikket. "Gi meg tjue minutter", sa hun.
  Linjen gikk død.
  Jessica ringte Paula Farinacci, som hjalp henne igjen. Paula hadde virkelig en spesiell plass i barnepikehimmelen. Jessica pakket en søvnig Sophie inn i favorittteppet sitt og bar henne ned tre dører. Da hun kom hjem, ringte hun Kevin Byrne på mobiltelefonen hans og hørte telefonsvareren hans. Hun ringte ham hjem. Det samme skjedde.
  "Kom igjen, partner", tenkte hun.
  Jeg trenger deg.
  Hun tok på seg jeans, joggesko og en regnfrakk. Hun tok mobiltelefonen sin, satte et nytt magasin i Glock-en sin, la det i hylsteret og satte kursen mot sentrum.
  
  JESSICA VENTET på hjørnet av Fifteenth Street og Market Street i øsende regn. Hun hadde bestemt seg for ikke å stå rett under klesklypeskulpturen av åpenbare grunner. Hun ville ikke være et sittende mål.
  Hun kikket seg rundt på torget. Få fotgjengere var ute på grunn av uværet. Lysene i Market Street skapte en skimrende rød og gul akvarell på fortauet.
  Da hun var liten, pleide faren hennes å ta henne og Michael med til Center City og Reading Terminal Market for å kjøpe cannoli fra Termini. Joda, den opprinnelige Termini-stasjonen i Sør-Philadelphia lå bare noen kvartaler fra huset deres, men det var noe med å ta SEPTA til sentrum og spasere til markedet som fikk cannolien til å smake bedre. Det skjedde likevel.
  I dagene etter Thanksgiving spaserte de langs Walnut Street og vindueshoppet i de eksklusive butikkene. De hadde aldri råd til noe av det de så i vinduene, men de vakre utstillingene satte hennes barnslige fantasier på avveie.
  "Så lenge siden", tenkte Jessica.
  Regnet var nådeløst.
  Mannen nærmet seg skulpturen og våknet til Jessica fra hennes dagdrøm. Han hadde på seg en grønn regnfrakk, hetten oppe og hendene i lommene. Han så ut til å stoppe opp ved foten av det gigantiske kunstverket og betraktet omgivelsene. Fra Jessicas posisjon så han omtrent like høy ut som Brian Parkhurst. Når det gjaldt vekt og hårfarge, var det umulig å si.
  Jessica dro frem pistolen sin og holdt den bak ryggen. Hun var i ferd med å gå da mannen plutselig kom ned på t-banestasjonen.
  Jessica tok et dypt pust og la våpenet sitt i hylsteret.
  Hun så bilene sirkle rundt torget, frontlyktene deres skar gjennom regnet som katteøyne.
  Hun ringte Brian Parkhursts mobilnummer.
  Talepost.
  Hun prøvde Kevin Byrnes mobiltelefon.
  Det samme.
  Hun trakk hetten på regnfrakken tettere.
  Og ventet.
  OceanofPDF.com
  30
  TIRSDAG, 20:55
  Han er full.
  Det ville gjort jobben min enklere. Langsommere reflekser, redusert ytelse, dårlig dybdesyn. Jeg kunne vente på ham i baren, gå bort til ham, annonsere mine intensjoner, og så dele ham i to.
  Han vil ikke vite hva som traff ham.
  Men hvor er moroa i det?
  Hvor er leksjonen?
  Nei, jeg synes folk burde vite bedre. Jeg forstår at det er stor sjanse for at jeg blir stoppet før jeg rekker å fullføre dette lidenskapelige spillet. Og hvis jeg en dag går ned den lange korridoren til antiseptisk rom og er fastspent til en båre, vil jeg akseptere skjebnen min.
  Jeg vet at når min tid kommer, vil jeg bli dømt av en langt større makt enn delstaten Pennsylvania.
  Inntil da er jeg den som sitter ved siden av deg i kirken, den som gir deg plassen sin på bussen, den som holder døren for deg på en vindfull dag, den som bandasjerer datterens oppskrapte kne.
  Dette er nåden ved å leve i Guds lange skygge.
  Noen ganger viser skyggen seg å ikke være noe mer enn et tre.
  Noen ganger er skyggen alt du frykter.
  OceanofPDF.com
  31
  TIRSDAG, 21:00
  BYRNE satt ved baren, uvitende om musikken og støyen fra biljardbordet. Alt han kunne høre i øyeblikket var brølet i hodet.
  Han var på en lurvete taverna på hjørnet av Gray's Ferry som het Shotz's, det lengste stedet fra en politibar han kunne tenke seg. Han kunne ha gått til hotellbarene i sentrum, men han likte ikke å betale ti dollar for en drink.
  Det han egentlig ville ha var noen minutter til med Brian Parkhurst. Hvis han kunne få tak i ham igjen, ville han vite det i hvert fall. Han drakk opp bourbonen sin og bestilte en til.
  Byrne hadde slått av mobiltelefonen sin tidligere, men latt personsøkeren stå på. Han sjekket den og så nummeret til Mercy Hospital. Jimmy hadde ringt for andre gang den dagen. Byrne sjekket klokken sin. Han hadde vært på Mercy og overtalt hjertesykepleierne til en kjapp besøk. Når en politibetjent er på sykehuset, er det aldri besøkstid.
  Resten av samtalene var fra Jessica. Han skulle ringe henne om litt. Han trengte bare noen få minutter for seg selv.
  Akkurat nå ville han bare ha litt fred og ro i den mest støyende baren i Grays Ferry.
  Tessa Wells.
  Nicole Taylor.
  Publikum tror at når en person blir myrdet, dukker politiet opp på åstedet, tar noen notater og drar hjem. Ingenting kunne være lenger fra sannheten. Fordi de uhevnede døde aldri forblir døde. De uhevnede døde ser på deg. De ser på deg når du går på kino, spiser middag med familien din, eller tar noen halvlitere med gutta på hjørnekroen. De ser på deg når du elsker. De ser på, venter og stiller spørsmål. Hva gjør du for meg? hvisker de mykt i øret ditt mens livet ditt utfolder seg, mens barna dine vokser og trives, mens du ler, gråter, føler og tror. Hvorfor har du det bra? spør de. Hvorfor lever du mens jeg ligger her på den kalde marmoren?
  Hva gjør du for meg?
  Byrnes oppdagelseshastighet var en av de raskeste i enheten, delvis, visste han, på grunn av synergien han hadde med Jimmy Purify, delvis på grunn av dagdrømmene han begynte å få takket være fire kuler fra Luther Whites pistol og en tur under overflaten av Delaware.
  En organisert morder, av natur, anså seg selv som overlegen folk flest, men spesielt de som hadde fått i oppgave å finne ham. Det var denne egoismen som drev Kevin Byrne, og i dette tilfellet, "Rosenkranspiken", ble det en besettelse. Han visste det. Han visste det sannsynligvis i det øyeblikket han gikk ned de råtne trappene på North Eighth Street og var vitne til den brutale ydmykelsen som hadde rammet Tessa Wells.
  Men han visste at det ikke bare var en pliktfølelse, men også Morris Blanchards gru. Han hadde gjort mange feil i karrieren sin, men aldri én gang hadde det ført til en uskyldig persons død. Byrne var ikke sikker på om arrestasjonen og domfellelsen av "Rosary Girl"-morderen ville sone for hans skyld eller gjenopprette tilknytningen til byen Philadelphia, men han håpet det ville fylle tomrommet inni ham.
  Og så vil han kunne pensjonere seg med hevet hode.
  Noen detektiver følger pengene. Noen følger vitenskapen. Noen følger motivet. Kevin Byrne stolte innerst inne på døren. Nei, han kunne ikke forutsi fremtiden eller bestemme identiteten til en morder bare ved å legge hendene på den. Men noen ganger følte han at han kunne, og kanskje var det det som betydde noe. En nyanse oppdaget, en hensikt oppdaget, en valgt vei, en tråd fulgt. I løpet av de femten årene siden drukningen hadde han bare tatt feil én gang.
  Han trengte søvn. Han betalte regningen, sa farvel til noen stamgjester og gikk ut i det endeløse regnet. Grays Ferry luktet rent.
  Byrne kneppet igjen frakken og vurderte kjøreferdighetene sine mens han undersøkte fem flasker bourbon. Han erklærte seg i form. Mer eller mindre. Da han nærmet seg bilen, innså han at noe var galt, men bildet registrerte seg ikke umiddelbart.
  Så skjedde det.
  Førervinduet var knust, og knust glass glitret på forsetet. Han kikket inn. CD-spilleren og CD-lommeboken hans var borte.
  "Drittsekk," sa han. "Denne forbanna byen."
  Han kjørte rundt bilen flere ganger, den rabie hunden jaget halen hans i regnet. Han satte seg på panseret og reflekterte grundig over hvor dum påstanden sin var. Han visste bedre. Du ville ha omtrent like stor sjanse for å få tilbake en stjålet radio i Grays Ferry som Michael Jackson hadde for å få jobb i en barnehage.
  Den stjålne CD-spilleren plaget ham ikke like mye som de stjålne CD-ene. Han hadde en utvalgt samling av klassisk blues der. Tre år underveis.
  Han skulle akkurat til å gå da han la merke til noen som så på ham fra den tomme parkeringsplassen på den andre siden av veien. Byrne kunne ikke se hvem det var, men noe med holdningen deres fortalte ham alt han trengte å vite.
  "Hallo!" ropte Byrne.
  Mannen begynte å løpe bak bygningene på den andre siden av gaten.
  Byrne løp etter ham.
  
  DEN VAR TUNGT I HENDENE MINE, som en dødvekt.
  Da Byrne krysset gaten, hadde mannen forsvunnet inn i det øsende regnet. Byrne fortsatte gjennom den søppelfylte tomten og deretter til smuget som gikk bak husrekkene som strakte seg langs hele kvartalet.
  Han så ikke tyven.
  Hvor i all verden ble han av?
  Byrne la Glock-en sin i hylsteret, krøp inn i smuget og så til venstre.
  En blindvei. En søppelcontainer, en haug med søppelsekker, knuste trekasser. Han forsvant inn i en bakgate. Stod noen bak søppelcontaineren? Et tordenskrall fikk Byrne til å rulle rundt, hjertet hamret i brystet.
  En.
  Han fortsatte, og fulgte med på hver eneste skygge i natten. Maskingeværet av regndråper som traff plastsøppelsekker overdøvet et øyeblikk alle andre lyder.
  Så, i regnet, hørte han en hulkende lyd og raslingen av plast.
  Byrne kikket bak søppelcontaineren. Det var en svart fyr, omtrent atten år gammel. I måneskinnet kunne Byrne se en nylonlue, en Flyers-trøye og en gjengtatovering på høyre arm, som identifiserte ham som medlem av JBM: Junior Black Mafia. På venstre arm var det tatoveringer av fengselsspurver. Han knelte, bundet og kneblet. Ansiktet hans bar blåmerker etter en nylig juling. Øynene hans flammet av frykt.
  Hva i all verden skjer her?
  Byrne kjente bevegelse til venstre. Før han rakk å snu seg, grep en diger arm tak i ham bakfra. Byrne kjente kulden fra en sylskarp kniv mot strupen.
  Så i øret hans: "Ikke rør deg, for pokker."
  OceanofPDF.com
  32
  TIRSDAG, 21:10
  JESSICA VENTET. Folk kom og gikk, hastet i regnet, ropte drosjer, løp til T-banestoppet.
  Ingen av dem var Brian Parkhurst.
  Jessica stakk hånden under regnfrakken og trykket på knappen på ATV-en to ganger.
  Ved inngangen til Sentralplassen, mindre enn femti meter unna, dukket en bustete mann opp fra skyggene.
  Jessica så på ham og strakte ut hendene med håndflatene opp.
  Nick Palladino trakk på skuldrene. Før hun dro fra Northeast, ringte Jessica Byrne to ganger til, og deretter ringte hun Nick på vei inn til byen. Nick gikk umiddelbart med på å støtte henne. Nicks omfattende erfaring med å jobbe undercover i narkotikaavdelingen gjorde ham ideell for undercover-overvåking. Han var kledd i en slitt hettegenser og skitne chinos. For Nick Palladino var dette et stort offer for jobben.
  John Shepherd sto under et stillas på siden av rådhuset, rett over gaten, med kikkert i hånden. Ved Market Street T-banestasjon sto et par uniformerte betjenter vakt, begge med et årbokbilde av Brian Parkhurst, i tilfelle han tilfeldigvis befant seg på den ruten.
  Han dukket ikke opp. Og det så ut som om han ikke hadde noen intensjon om å gjøre det.
  Jessica ringte stasjonen. Teamet hjemme hos Parkhurst rapporterte ingen aktivitet.
  Jessica gikk sakte bort til der Palladino sto.
  "Får du fortsatt ikke kontakt med Kevin?" spurte han.
  "Nei", sa Jessica.
  "Han krasjet sannsynligvis. Han trenger resten."
  Jessica nølte, usikker på hvordan hun skulle spørre. Hun var ny i denne klubben og ville ikke tråkke noen på tærne. "Virker han at det går bra for deg?"
  - Kevin er vanskelig å lese, Jess.
  "Han virker fullstendig utslitt."
  Palladino nikket og tente en sigarett. De var alle slitne. "Vil han fortelle deg om sine ... opplevelser?"
  - Mener du Luther White?
  Så vidt Jessica kunne fastslå, hadde Kevin Byrne vært involvert i en mislykket arrestasjon femten år tidligere, en blodig konfrontasjon med en voldtektsmistenkt ved navn Luther White. White ble drept; Byrne holdt på å dø selv.
  Dette var den største delen som forvirret Jessica.
  "Ja", sa Palladino.
  "Nei, det gjorde han ikke", sa Jessica. "Jeg hadde ikke mot til å spørre ham om det."
  "Det var nært for ham", sa Palladino. "Så nært som det kan komme. Ut fra det jeg forstår har han vært, vel, død en stund."
  "Så jeg hørte deg riktig", sa Jessica vantro. "Så han er liksom en synsk eller noe?"
  "Å, Gud, nei." Palladino smilte og ristet på hodet. "Ikke noe sånt. Aldri si det ordet foran ham. Faktisk ville det vært bedre om du aldri nevnte det."
  "Hvorfor er dette slik?"
  "La meg si det sånn. Det er en rasktpratende etterforsker på senteret som ga ham en kald skulder en kveld på Finnigan's Wake. Jeg tror den fyren fortsatt spiser middagen sin med sugerør."
  "Forstått", sa Jessica.
  "Det er bare det at Kevin har en ... sans for de virkelig dårlige. Eller i det minste pleide han å ha det. Hele Morris Blanchard-greia var veldig dårlig for ham. Han tok feil om Blanchard, og det holdt på å ødelegge ham. Jeg vet at han vil ut, Jess. Han har en tjue. Han finner bare ikke døren."
  De to detektivene undersøkte den regnvåte plassen.
  "Hør her," begynte Palladino, "det er nok ikke min plass å si dette, men Ike Buchanan tok en risiko med deg. Du vet at det er det riktige å gjøre?"
  "Hva mener du?" spurte Jessica, selv om hun hadde en ganske god idé.
  "Da han dannet den arbeidsgruppen og overlot den til Kevin, kunne han ha flyttet deg bakerst i flokken. Kanskje han burde ha gjort det. Ikke vondt ment."
  - Ingenting ble tatt.
  "Ike er en tøffing. Du tenker kanskje at han lar deg holde deg i forkant av politiske årsaker - jeg tror ikke det vil komme som et sjokk på deg at det er noen idioter i avdelingen som tenker slik - men han tror på deg. Hvis han ikke gjorde det, ville du ikke vært her."
  "Wow", tenkte Jessica. Hvor i all verden kom alt dette fra?
  "Vel, jeg håper jeg kan leve opp til den troen", sa hun.
  "Du kan gjøre det."
  "Takk, Nick. Det betyr mye." Hun mente det også.
  - Ja, vel, jeg vet ikke engang hvorfor jeg fortalte deg det.
  Av en eller annen ukjent grunn klemte Jessica ham. Noen sekunder senere brøt de fra hverandre, glattet håret, hostet i nevene og overvant følelsene sine.
  "Så", sa Jessica litt klossete, "hva gjør vi nå?"
  Nick Palladino lette gjennom kvartalet: Rådhuset, South Broad, hovedtorget og markedet. Han fant John Shepard under en markise nær inngangen til T-banen. John fanget blikket hans. De to mennene trakk på skuldrene. Det regnet.
  "Til helvete med det," sa han. "La oss avslutte dette."
  OceanofPDF.com
  33
  TIRSDAG, 21:15
  BYRNE trengte ikke å se for å vite hvem det var. De våte lydene som kom fra mannens munn - en manglende susing, et ødelagt eksplosiv og en dyp, nasal stemme - indikerte at dette var en mann som nylig hadde fått fjernet flere øvre tenner og fått nesen blåst av.
  Det var Diablo. Gideon Pratts livvakt.
  "Vær rolig", sa Byrne.
  "Å, jeg har det bra, cowboy", sa Diablo. "Jeg er tørris."
  Så kjente Byrne noe mye verre enn et kaldt knivblad mot halsen. Han kjente at Diablo kjærtegnet ham og tok fra ham tjeneste-Glocken: det verste marerittet i en politibetjents marerittdrømmer.
  Diablo satte løpet på Glock-en mot bakhodet til Byrne.
  "Jeg er politibetjent", sa Byrne.
  "Ikke i det hele tatt," sa Diablo. "Neste gang du begår grovt overfall, bør du holde deg unna TV-en."
  En pressekonferanse, tenkte Byrne. Diablo hadde sett pressekonferansen, deretter avmerket Rundhuset og fulgt etter ham.
  "Det vil du ikke gjøre", sa Byrne.
  - Hold kjeft.
  Det bundet barnet kikket frem og tilbake mellom dem, øynene hans flakket rundt, på jakt etter en vei ut. Tatoveringen på Diablos underarm fortalte Byrne at han tilhørte P-Town Posse, et merkelig konglomerat av vietnamesere, indonesere og misfornøyde kjeltringer som av en eller annen grunn ikke passet inn noe annet sted.
  P-Town Posse og JBM var naturlige fiender, en ti år lang feide. Nå visste Byrne hva som foregikk.
  Diablo satte ham opp.
  "La ham gå," sa Byrne. "Vi ordner opp i dette sammen."
  "Dette problemet vil ikke bli løst på lenge, jævel."
  Byrne visste at han måtte gjøre et trekk. Han svelget tungt, smakte Vicodin i halsen og kjente en gnist i fingrene.
  Diablo gjorde overtaket for ham.
  Uten forvarsel, uten et snev av samvittighet, sirklet Diablo rundt ham, siktet Byrnes Glock og skjøt mot gutten med ett skudd. Ett skudd i hjertet. Øyeblikkelig traff en sprut av blod, vev og beinfragmenter den skitne murveggen, dannet et mørkerødt skum, som deretter ble skylt bort til bakken i det øsende regnet. Barnet falt.
  Byrne lukket øynene. For seg selv så han Luther White rette en pistol mot seg for alle disse årene siden. Han kjente det iskalde vannet virvle rundt seg, synke dypere og dypere.
  Torden rumlet og lynet blinket.
  Tiden snek seg av gårde.
  Stoppet.
  Da smerten ikke kom, åpnet Byrne øynene og så Diablo svinge rundt hjørnet og forsvinne. Byrne visste hva som ville skje videre. Diablo kastet våpnene sine i nærheten - en container, en søppelbøtte, et nedløpsrør. Politiet ville finne ham. Det gjorde de alltid. Og Kevin Francis Byrnes liv ville være over.
  Jeg lurer på hvem som kommer for ham?
  Johnny Shepherd?
  Vil Ike melde seg frivillig til å ta ham med?
  Byrne så på mens regnet falt på det døde barnets kropp, skylte blodet hans ned på den knuste betongen og gjorde ham ute av stand til å røre seg.
  Tankene hans snublet ned en forvirret blindvei. Han visste at hvis han ringte, hvis han skrev dette ned, ville det hele bare begynne. Spørsmål og svar, det kriminaltekniske teamet, etterforskere, distriktsadvokater, en forberedende høring, pressen, siktelser, en heksejakt i politiet, administrativ permisjon.
  Frykt gjennomboret ham - skinnende og metallisk. Morris Blanchards smilende, hånlige ansikt danset foran øynene hans.
  Byen vil aldri tilgi ham for dette.
  Byen vil aldri glemme.
  Han sto over et dødt, svart barn, uten vitner eller partner. Han var full. En død, svart gangster, henrettet med en kule fra sin tjeneste-Glock, et våpen han ikke kunne forklare i øyeblikket. For en hvit politimann fra Philadelphia kunne ikke marerittet bli mye dypere.
  Det var ikke tid til å tenke på det.
  Han bøyde seg ned og kjente etter puls. Det var ingenting der. Han dro frem Maglite-pistolen sin og holdt den i hånden, mens han skjulte lyset så godt han kunne. Han undersøkte kroppen nøye. Ut fra vinkelen og utseendet på inngangssåret å dømme, så det ut som et gjennomgående sår. Han fant raskt en hylse og stakk den i lommen. Han lette på bakken mellom barnet og veggen, på jakt etter en kule. Hurtigmatsøppel, våte sigarettstumper, et par pastellfargede kondomer. Ingen kule.
  Et lys ble tent over hodet hans i et av rommene som vendte mot smuget. Snart ville en sirene lyde.
  Byrne økte farten på letingen, kastet søppelsekker rundt seg, den vonde lukten av råtten mat holdt på å få ham til å kveles. Bløte aviser, fuktige blader, appelsinskall, kaffefiltre, eggeskall.
  Så smilte englene til ham.
  En snegle lå ved siden av splintene av en knust ølflaske. Han plukket den opp og la den i lommen. Den var fortsatt varm. Så dro han frem en plastpose med bevismateriale. Han hadde alltid noen i frakken. Han snudde den og plasserte den over inngangssåret på barnets bryst, og sørget for at den fanget et tykt blodflekk. Han gikk bort fra kroppen og snudde posen med riktig side ut og forseglet den.
  Han hørte en sirene.
  Da han snudde seg for å løpe, var Kevin Byrnes sinn oppslukt av noe annet enn rasjonell tankegang, noe langt mørkere, noe som ikke hadde noe med akademia, lærebok eller arbeid å gjøre.
  Noe som kalles overlevelse.
  Han gikk nedover smuget, helt sikker på at han hadde gått glipp av noe. Han var sikker på det.
  I enden av smuget så han til begge sider. Forlatt. Han løp over den tomme parkeringsplassen, smøg seg inn i bilen, stakk hånden i lommen og slo på mobiltelefonen. Den ringte umiddelbart. Lyden fikk ham nesten til å hoppe. Han svarte.
  "Byrne".
  Det var Eric Chávez.
  "Hvor er du?" spurte Chávez.
  Han var ikke her. Han kunne ikke være her. Han lurte på om det var mulig å spore mobiltelefonen. Hvis det kom til stykket, ville de være i stand til å spore hvor han var da han fikk samtalen? Sirenen kom nærmere. Kunne Chavez ha hørt den?
  "Gamlebyen", sa Byrne. "Hvordan har du det?"
  "Vi fikk nettopp en telefon. 11:00. Noen så en fyr bære et lik til Rodin-museet."
  Jesus.
  Han måtte gå. Nå. Ingen tid til å tenke. Det var slik og hvorfor folk ble tatt. Men han hadde ikke noe valg.
  "Jeg er allerede på vei."
  Før han gikk, kikket han nedover smuget, på det mørke skuet som sto der. I sentrum lå et dødt barn, kastet midt i Kevin Byrnes mareritt, et barn hvis eget mareritt nettopp hadde dukket opp ved daggry.
  OceanofPDF.com
  34
  TIRSDAG, 21:20
  HAN SOVNET. Helt siden Simon var barn i Lake District, hvor lyden av regn på taket var en vuggesang, hadde rumlingen av et tordenvær beroliget ham. Han ble vekket av rumlingen av en bil.
  Eller kanskje det var et skudd.
  Det var Grays Ferry.
  Han så på klokken. Klokken ett. Han hadde sovet i en time. En slags overvåkingsekspert. Mer som inspektør Clouseau.
  Det siste han husket før han våknet var at Kevin Byrne forsvant inn i en røff Grey's Ferry-bar som het Shotz, den typen sted hvor man må ned to trinn for å komme inn. Fysisk og sosialt. En forfallen irsk bar full av folk fra House of Pain.
  Simon parkerte i en bakgate, delvis for å unngå Byrnes synsfelt, og delvis fordi det ikke var plass foran baren. Hensikten hans var å vente på at Byrne skulle forlate baren, følge etter ham og se om han ville stoppe på en mørk gate for å tenne en crackpipe. Hvis alt gikk bra, ville Simon snike seg bort til bilen og ta et bilde av den legendariske detektiven Kevin Francis Byrne med en fem-tommers glasshagle i munnen.
  Da vil han eie den.
  Simon tok frem den lille sammenleggbare paraplyen sin, åpnet bildøren, foldet den ut og slentret bort til hjørnet av bygningen. Han så seg rundt. Byrnes bil sto fortsatt parkert der. Det så ut som om noen hadde knust førervinduet. "Herregud," tenkte Simon. "Jeg synes synd på den tosken som valgte feil bil på feil natt."
  Baren var fortsatt full av folk. Han kunne høre de hyggelige tonene av en gammel Thin Lizzy-melodi klang gjennom vinduene.
  Han skulle akkurat til å gå tilbake til bilen da en skygge fanget blikket hans - en skygge som pilte over den tomme parkeringsplassen rett overfor Shotz. Selv i det svake neonlyset fra baren kunne Simon gjenkjenne Byrnes enorme silhuett.
  Hva i all verden gjorde han der?
  Simon løftet kameraet, fokuserte og tok flere bilder. Han var ikke sikker på hvorfor, men når man fulgte etter noen med et kamera og prøvde å sette sammen en kollasj av bilder dagen etter, hjalp hvert bilde med å etablere en tidslinje.
  I tillegg kunne digitale bilder slettes. Det var ikke som i gamle dager, da hvert bilde fra et 35 mm-kamera kostet penger.
  Tilbake i bilen sjekket han bildene på kameraets lille LCD-skjerm. Ikke verst. Litt mørkt, ja visst, men det var tydelig Kevin Byrne, som kom ut av smuget på den andre siden av parkeringsplassen. To bilder var plassert på siden av en lys varebil, og mannens massive profil var umiskjennelig. Simon sørget for at dato og klokkeslett var preget inn i bildet.
  Laget.
  Så våknet politiskanneren hans - en Uniden BC250D, en bærbar modell som gjentatte ganger hadde fått ham til åsteder før etterforskerne - til live. Han kunne ikke tyde noen detaljer, men noen sekunder senere, da Kevin Byrne gikk sin vei, innså Simon at uansett hva det var, så hørte det hjemme der.
  Simon vred om tenningsnøkkelen i håp om at arbeidet han hadde gjort med å sikre lyddemperen ville holde. Og det gjorde det. Han ville ikke være som en Cessna som prøvde å spore opp en av byens mest erfarne detektiver.
  Livet var godt.
  Han satte den i gir. Og fulgte etter.
  OceanofPDF.com
  35
  TIRSDAG, 21:45
  JESSICA SATT I INNKJØRSELEN, trettheten begynte å sette sine spor. Regn hamret mot taket på Cherokeen. Hun tenkte på hva Nick hadde sagt. Det slo henne at hun ikke hadde lest "Samtalen" etter at arbeidsgruppen var blitt dannet og den sittende samtalen som skulle ha begynt: "Hør her, Jessica, dette har ingenting med dine detektivferdigheter å gjøre."
  Denne samtalen fant aldri sted.
  Hun slo av motoren.
  Hva ville Brian Parkhurst fortelle henne? Han sa ikke at han ville fortelle henne hva han hadde gjort, men snarere at det var noe om disse jentene hun trengte å vite.
  Hva mener du?
  Og hvor var han?
  Hvis jeg ser noen andre der, drar jeg.
  Utnevnte Parkhurst Nick Palladino og John Shepherd til politibetjenter?
  Sannsynligvis ikke.
  Jessica gikk ut, låste jeepen og løp til bakdøren, mens hun plasket gjennom sølepytter langs veien. Hun var gjennomvåt. Det føltes som om hun hadde vært gjennomvåt i en evighet. Lyset på verandaen hadde gått ut for flere uker siden, og mens hun fomlet etter husnøkkelen, irettesatte hun seg selv for hundrede gang for ikke å ha byttet den ut. Grenene på det døende lønnetreet knirket over henne. Det trengte virkelig å bli trimmet før grenene krasjet inn i huset. Disse tingene var vanligvis Vincents ansvar, men Vincent var ikke i nærheten, var han vel?
  Ta deg sammen, Jess. Akkurat nå er du mamma og pappa, i tillegg til kokk, reparatør, landskapsarkitekt, sjåfør og veileder.
  Hun plukket opp husnøkkelen og skulle akkurat til å åpne bakdøren da hun hørte en lyd over seg: knirkingen av aluminium som vred seg, revnet og stønnet under den enorme vekten. Hun hørte også skinnsko knirke på gulvet og så en hånd strekke seg ut.
  Finn frem pistolen din, Jess...
  Glocken var i vesken hennes. Regel nummer én: aldri ha våpen i vesken.
  Skyggen formet en kropp. Kroppen til en mann.
  Prest.
  Han grep tak i hånden hennes.
  Og dro henne inn i mørket.
  OceanofPDF.com
  36
  TIRSDAG, 21:50
  Scenen rundt RODIN-museet lignet et galehus. Simon hang bak den forsamlede folkemengden og klamret seg til de uvaskede. Hva var det som tiltrakk vanlige borgere til scener av fattigdom og kaos, som fluer til en haug med gjødsel, lurte han på.
  "Vi må snakke", tenkte han med et smil.
  Og likevel, til sitt forsvar, følte han at han, til tross for sin forkjærlighet for det makabre og sin forkjærlighet for det morbide, fortsatt beholdt et snev av verdighet, fortsatt voktet nøye over det snev av storhet angående arbeidet han hadde gjort og offentlighetens rett til å vite. Enten han ville det eller ikke, var han journalist.
  Han gikk frem i mengden. Han brettet opp kragen, tok på seg skilpaddeskallbriller og gredde håret over pannen.
  Døden var her.
  Det samme skjedde med Simon Close.
  Brød og syltetøy.
  OceanofPDF.com
  37
  TIRSDAG, 21:50
  DET VAR FADER CORRIO.
  Pater Mark Corrio var pastor i St. Pauls kirke da Jessica vokste opp. Han ble utnevnt til pastor da Jessica var omtrent ni år gammel, og hun husket hvordan alle kvinnene den gangen besvimte av hans dystre utseende, hvordan de alle kommenterte hvor sløsing det var at han ble prest. Det mørke håret hans hadde grånet, men han var fortsatt en kjekk mann.
  Men på verandaen hennes, i mørket, i regnet, var han Freddy Krueger.
  Det som skjedde var dette: en av takrennene over verandaen hang faretruende over hodet og var i ferd med å brekke under vekten av en gren som hadde falt ned fra et tre i nærheten. Pater Corrio grep tak i Jessica for å holde henne unna fare. Noen sekunder senere brøt takrenna løs fra takrenna og styrtet i bakken.
  Guddommelig inngripen? Kanskje. Men det hindret ikke Jessica i å bli skremt fra vettet i noen sekunder.
  "Beklager hvis jeg skremte deg", sa han.
  Jessica holdt på å si: "Beklager, jeg slo nesten ut det forbannede lyset ditt, Padre."
  "Kom inn", foreslo hun i stedet.
  
  De var ferdige med måltidet, lagde kaffe, satte seg ned i stuen og avsluttet høflighetene. Jessica ringte Paula og sa at hun snart ville være der.
  "Hvordan har faren din det?" spurte presten.
  "Han er kjempebra, takk."
  - Jeg har ikke sett ham i St. Pauls kirke i det siste.
  "Han er litt lav," sa Jessica. "Han kunne vært bakerst."
  Fader Corrio smilte. "Hvordan liker du å bo i nordøst?"
  Da pater Corrio sa det, hørtes det ut som denne delen av Philadelphia var et fremmed land. Men igjen, tenkte Jessica, i den isolerte verdenen i Sør-Philadelphia var det sannsynligvis det. "Jeg kan ikke kjøpe godt brød", sa hun.
  Fader Corrio lo. "Jeg skulle ønske jeg visste det. Jeg ville ha blitt hos Sarcone."
  Jessica husket at hun som barn spiste varmt Sarcone-brød, DiBruno-ost og bakverk fra Isgro. Disse tankene, sammen med nærheten til fader Corrio, fylte henne med dyp sorg.
  Hva i all verden gjorde hun i forstedene?
  Og enda viktigere, hva gjorde hennes gamle sogneprest her?
  "Jeg så deg på TV i går", sa han.
  Et øyeblikk holdt Jessica på å si at han måtte ta feil. Hun var politibetjent. Så husket hun det selvfølgelig. En pressekonferanse.
  Jessica visste ikke hva hun skulle si. På en eller annen måte visste hun at pater Corrio hadde kommet på grunn av drapene. Hun var bare ikke sikker på om hun var klar til å preke.
  "Er denne unge mannen mistenkt?" spurte han.
  Han refererte til sirkuset rundt Brian Parkhursts avreise fra Roundhouse. Han dro med Monsignor Pachek, og - kanskje som åpningssalven i PR-krigene som skulle komme - nektet Pachek bevisst og brått å kommentere. Jessica så scenen på Eighth og Race Street bli spilt om og om igjen. Mediene klarte å få Parkhursts navn og klistre det over hele skjermen.
  "Ikke akkurat," løy Jessica. Fortsatt til presten sin. "Men vi vil gjerne snakke med ham igjen."
  - Slik jeg forstår det, jobber han for erkebispedømmet?
  Det var et spørsmål og en påstand. Noe som prester og psykiatere var veldig flinke til.
  "Ja", sa Jessica. "Han veileder studenter fra Nazarene, Regina og noen få andre."
  "Tror du han er ansvarlig for dette? ...?"
  Pater Corrio ble stille. Han hadde tydeligvis vanskelig for å snakke.
  "Jeg vet virkelig ikke sikkert", sa Jessica.
  Pater Corrio tok det inn. "Det er en så forferdelig ting."
  Jessica bare nikket.
  "Når jeg hører om slike forbrytelser", fortsatte pater Corrio, "lurer jeg på hvor siviliserte vi er. Vi liker å tro at vi har blitt opplyst gjennom århundrene. Men dette? Dette er barbari."
  "Jeg prøver å ikke tenke på det på den måten", sa Jessica. "Hvis jeg tenker på alt grusomhetene, vil jeg ikke være i stand til å gjøre jobben min." Da hun sa det, hørtes det lett ut. Det var det ikke.
  "Har du noen gang hørt om Rosarium Virginis Mariae?"
  "Jeg tror det", sa Jessica. Det hørtes ut som om hun hadde snublet over det mens hun undersøkte på biblioteket, men som det meste av informasjon var det tapt i en bunnløs avgrunn av data. "Hva med dette?"
  Fader Corrio smilte. "Ikke vær redd. Det blir ingen quiz." Han stakk hånden i kofferten sin og dro ut en konvolutt. "Jeg synes du burde lese dette." Han ga den til henne.
  "Hva er dette?"
  "Rosarium Virginis Mariae er et apostolisk brev om rosenkransen til Jomfru Maria."
  - Har dette noen sammenheng med disse drapene?
  "Jeg vet ikke", sa han.
  Jessica kikket på papirene som var brettet sammen inni. "Takk," sa hun. "Jeg skal lese det i kveld."
  Pater Corrio tømte koppen sin og så på klokken.
  "Vil du ha mer kaffe?" spurte Jessica.
  "Nei takk," sa pater Corrio. "Jeg burde virkelig komme meg tilbake."
  Før han rakk å reise seg, ringte telefonen. "Beklager", sa hun.
  Jessica svarte. Det var Eric Chavez.
  Mens hun lyttet, så hun på speilbildet sitt i vinduet, mørkt som natten. Natten truet med å åpne seg og sluke henne hele.
  De fant en annen jente.
  OceanofPDF.com
  38
  TIRSDAG, 22:20
  RODIN-museet var et lite museum dedikert til den franske skulptøren, som lå på Twenty-second Street og Benjamin Franklin Boulevard.
  Da Jessica ankom, var flere patruljebiler allerede på stedet. To kjørefelt var sperret. En folkemengde samlet seg.
  Kevin Byrne klemte John Shepherd.
  Jenta satt på bakken og lente ryggen mot bronseportene som førte inn til museumsgårdsplassen. Hun så ut til å være omtrent seksten år gammel. Hendene hennes var bundet sammen, som de andres. Hun var lubben, rødhåret og pen. Hun hadde på seg Reginas uniform.
  I hendene hennes hadde hun svarte rosenkranser, hvorav tre dusin perler manglet.
  På hodet bar hun en tornekrone laget av et trekkspill.
  Blod rant nedover ansiktet hennes i et tynt skarlagenrødt nett.
  "Forbanna," ropte Byrne og slo knyttneven i panseret på bilen.
  "Jeg satser alt på Parkhurst", sa Buchanan. "I BOLO-varebilen."
  Jessica hørte den gå av da hun kjørte inn til byen, hennes tredje tur for dagen.
  "En kråke?" spurte Byrne. "En forbannet krone?"
  "Han blir bedre", sa John Shepherd.
  "Hva mener du?"
  "Ser du porten?" Shepard pekte lommelykten mot den indre porten, porten som førte til selve museet.
  "Hva med dem?" spurte Byrne.
  "Disse portene kalles Helvetes porter", sa han. "Denne drittsekken er et sant kunstverk."
  "Et maleri," sa Byrne. "Et Blake-maleri."
  "Ja."
  "Det forteller oss hvor det neste offeret vil bli funnet."
  For en drapsetterforsker er det eneste som er verre enn å gå tom for spor et spill. Det kollektive raseriet på åstedet var til å ta og føle på.
  "Jenta heter Bethany Price", sa Tony Park, mens han konsulterte notatene sine. "Moren hennes meldte henne savnet i ettermiddag. Hun var på politistasjonen i det sjette distrikt da meldingen kom. Det er henne der."
  Han pekte på en kvinne i slutten av tjueårene, kledd i en brun regnfrakk. Hun minnet Jessica om de sjokkerte menneskene man ser på utenlandske nyhetsrapporter rett etter at en bilbombe har eksplodert. Fortapt, målløs, knust.
  "Hvor lenge har hun vært savnet?" spurte Jessica.
  "Hun kom ikke hjem fra skolen i dag. Alle som har døtre på videregående eller barneskole er veldig nervøse."
  "Takk til media", sa Shepard.
  Byrne begynte å gå frem og tilbake.
  "Hva med fyren som ringte 113?" spurte Shepard.
  Pak pekte på en mann som sto bak en av patruljebilene. Han var omtrent førti år gammel og velkledd: en mørkeblå dress med tre knapper og et klubbslips.
  "Han heter Jeremy Darnton", sa Pack. "Han sa at han kjørte i 65 kilometer i timen da han passerte. Alt han så var offeret som ble båret på en manns skulder. Da han klarte å stoppe og snu seg, var mannen borte."
  "Ingen beskrivelse av denne mannen?" spurte Jessica.
  Pak ristet på hodet. "Hvit skjorte eller jakke. Mørke bukser."
  "Er det alt?"
  "Det er alt."
  "Det er alle kelnere i Philadelphia", sa Byrne. Han gikk tilbake til tempoet sitt. "Jeg vil ha denne fyren. Jeg vil gjøre opp med denne drittsekken."
  "Vi gjør det alle sammen, Kevin", sa Shepard. "Vi skal få tak i ham."
  "Parkhurst lurte meg", sa Jessica. "Han visste at jeg ikke ville komme alene. Han visste at jeg ville ta med kavaleriet. Han prøvde å distrahere oss."
  "Og det gjorde han", sa Shepherd.
  Noen minutter senere nærmet de seg alle offeret idet Tom Weirich kom inn for å gjøre en forundersøkelse.
  Weirich sjekket pulsen hennes og erklærte henne død. Så så han på håndleddene hennes. Hvert av dem hadde et arr som var grodd lenge - en grå, slangelignende kant, grovt skåret ned langs siden, omtrent 2,5 centimeter under hælen på hånden hennes.
  På et tidspunkt i løpet av de siste årene forsøkte Bethany Price selvmord.
  Mens lysene fra et halvt dusin patruljebiler blafret over statuen av Tenkeren, mens folkemengden fortsatte å samle seg og regnet ble kraftigere og vasket bort verdifull kunnskap, så én mann i mengden på, en mann som bar på dyp og hemmelig kunnskap om redslene som hadde rammet Philadelphias døtre.
  OceanofPDF.com
  39
  TIRSDAG, 22:25
  Lysene på statuens ansikt er vakre.
  Men ikke like vakker som Bethany. Hennes delikate, hvite ansiktstrekk gir henne utseendet til en trist engel, som skinner som vintermånen.
  Hvorfor dekker de det ikke over?
  Hvis de bare hadde innsett hvor plaget Bethanys sjel var, ville de selvfølgelig ikke vært så opprørte.
  Jeg må innrømme at jeg føler en stor begeistring når jeg står blant de gode innbyggerne i byen min og ser på alt dette.
  Jeg har aldri sett så mange politibiler i mitt liv. Blinkende lys lyser opp boulevarden som et karneval i gang. Atmosfæren er nesten festlig. Omtrent seksti mennesker har samlet seg. Døden tiltrekker seg alltid. Som en berg-og-dal-bane. La oss komme nærmere, men ikke for nærme.
  Dessverre kommer vi alle nærmere hverandre en dag, enten vi vil det eller ikke.
  Hva ville de tenkt hvis jeg kneppet opp frakken min og viste dem hva jeg hadde med meg? Jeg ser til høyre. Et ektepar står ved siden av meg. De ser ut til å være omtrent førtifem år gamle, hvite, velstående og velkledde.
  "Har du noen anelse om hva som har skjedd her?" spør jeg mannen min.
  Han ser på meg, raskt opp og ned. Jeg fornærmer ikke. Jeg truer ikke. "Jeg er ikke sikker", sier han. "Men jeg tror de fant en annen jente."
  "En annen jente?"
  "Nok et offer for disse ... psykotiske perler."
  Jeg dekker munnen i skrekk. "Seriøst? Akkurat her?"
  De nikker høytidelig, mest av en selvtilfreds følelse av stolthet over at det var de som kom med nyheten. De er den typen mennesker som ser på Entertainment Tonight og umiddelbart skynder seg til telefonen for å være de første til å fortelle vennene sine om en kjendis død.
  "Jeg håper virkelig de får tak i ham snart", sier jeg.
  "Det vil de ikke", sier kona. Hun har på seg en dyr hvit ullcardigan. Hun bærer en dyr paraply. Hun har de minste tennene jeg noensinne har sett.
  "Hvorfor sa du det?" spør jeg.
  "Mellom deg og meg," sier hun, "er ikke politiet alltid den skarpeste kniven i skuffen."
  Jeg ser på haken hennes, på den litt slappe huden på halsen hennes. Vet hun at jeg kan rekke ut en hånd akkurat nå, ta ansiktet hennes i hendene mine, og på ett sekund knekke ryggmargen hennes?
  Jeg vil. Jeg vil virkelig.
  Arrogant, selvtilfreds tispe.
  Jeg burde. Men jeg vil ikke.
  Jeg har en jobb.
  Kanskje jeg skal hente dem hjem og besøke henne når alt dette er over.
  OceanofPDF.com
  40
  TIRSDAG, 22:30
  Åstedet strakte seg over femti meter i alle retninger. Trafikken på boulevarden var nå begrenset til ett kjørefelt. To uniformerte betjenter dirigerte trafikken.
  Byrne og Jessica så på mens Tony Park og John Shepherd ga instruksjoner
  Åstedsenheten. De var hovedetterforskerne i denne saken, selv om det var tydelig at den snart ville bli overtatt av innsatsstyrken. Jessica lente seg mot en av patruljebilene og prøvde å forstå dette marerittet. Hun kikket bort på Byrne. Han var i sonen, på en av sine mentale utflukter.
  I det øyeblikket kom en mann frem fra mengden. Jessica så ham nærme seg i øyekroken. Før hun rakk å reagere, angrep han henne. Hun snudde seg i forsvar.
  Det var Patrick Farrell.
  "Hallo", sa Patrick.
  Til å begynne med var hans tilstedeværelse på åstedet så malplassert at Jessica trodde han var en mann som lignet på Patrick. Det var et av de øyeblikkene når noen som representerte én del av livet ditt kommer inn i en annen del av livet ditt, og plutselig føles alt litt rart, litt surrealistisk.
  "Hei", sa Jessica, overrasket over lyden av sin egen stemme. "Hva gjør du her?"
  Byrne sto bare noen få meter unna og kikket bekymret på Jessica, som for å spørre: "Er alt i orden?" I slike stunder, gitt formålet med dette, var alle litt på nervene og litt mindre tillitsfulle overfor det fremmede ansiktet.
  "Patrick Farrell, partneren min Kevin Byrne", sa Jessica litt tørt.
  De to mennene håndhilste. I et merkelig øyeblikk følte Jessica en følelse av engstelse over møtet, selv om hun ikke ante hvorfor. Dette ble forsterket av det korte glimtet i Kevin Byrnes øyne da de to mennene håndhilste, en flyktig forutanelse som forsvant like raskt som den hadde dukket opp.
  "Jeg var på vei til søsterens hus i Manayunk. Jeg så blinkende lys og stoppet", sa Patrick. "Jeg er redd det var Pavlovsky."
  "Patrick er lege på akuttmottaket på St. Joseph's Hospital", fortalte Jessica til Byrne.
  Byrne nikket, kanskje i en erkjennelse av traumelegens vanskeligheter, kanskje i en erkjennelse av at de delte en felles visjon mens de to mennene daglig leget byens blodige sår.
  "For noen år siden så jeg en ambulanseredning på Schuylkill Expressway. Jeg stoppet og utførte en akutt luftrørsoperasjon. Jeg har aldri klart å passere et strobelys siden."
  Byrne gikk nærmere og senket stemmen. "Når vi får tak i denne fyren, hvis han blir alvorlig skadet i prosessen og havner i ambulansen din, ta dere god tid til å reparere ham, ok?"
  Patrick smilte. "Ikke noe problem."
  Buchanan kom nærmere. Han så ut som en mann med vekten av en ti tonn tung ordfører på ryggen. "Gå hjem. Begge to," sa han til Jessica og Byrne. "Jeg vil ikke se noen av dere før torsdag."
  Han mottok ingen argumenter fra noen av detektivene.
  Byrne tok opp mobiltelefonen sin og sa til Jessica: "Beklager. Jeg slo den av. Det skal ikke skje igjen."
  "Ikke bekymre deg for det", sa Jessica.
  "Hvis du vil snakke, dag eller natt, ring."
  "Takk skal du ha."
  Byrne snudde seg mot Patrick. "Hyggelig å møte deg, doktor."
  "God fornøyelse", sa Patrick.
  Byrne snudde seg, dukket under den gule tapen og gikk tilbake til bilen sin.
  "Hør her," sa Jessica til Patrick. "Jeg blir her en stund, i tilfelle de trenger en varm kropp for å samle informasjon."
  Patrick kikket på klokken. "Det er flott. Jeg skal fortsatt se søsteren min."
  Jessica rørte ved armen hans. "Hvorfor ringer du meg ikke senere? Jeg burde ikke bli for lenge."
  "Er du sikker?"
  "Absolutt ikke", tenkte Jessica.
  "Absolutt."
  
  PATRICK HADDE EN FLASKE MERLOT I ETT AV GLASSENE, OG I DET ANDRE EN FLASKE GODIVAS SJOKOLADETRØFLER.
  "Ingen blomster?" spurte Jessica med et blunk. Hun åpnet inngangsdøren og slapp Patrick inn.
  Patrick smilte. "Jeg klarte ikke å klatre over gjerdet ved Morris Arboretum", sa han. "Men ikke fordi jeg ikke prøvde."
  Jessica hjalp ham med å ta av seg den våte kåpen. Det svarte håret hans var flokete i vinden og glitret av regndråper. Selv forblåst og våt var Patrick farlig sexy. Jessica prøvde å skyve tanken til side, selv om hun ikke ante hvorfor.
  "Hvordan har søsteren din det?" spurte hun.
  Claudia Farrell Spencer var hjertekirurgen Patrick var forutbestemt til å bli, en naturkraft som oppfylte alle Martin Farrells ambisjoner. Bortsett fra den delen om å være gutt.
  "Drektig og bitchy som en rosa puddel", sa Patrick.
  "Hvor langt har hun kommet?"
  "Hun sa omtrent tre år," sa Patrick. "Egentlig åtte måneder. Hun er omtrent på størrelse med en Humvee."
  "Huff, jeg håper du fortalte henne det. Gravide kvinner elsker å bli fortalt at de er enorme."
  Patrick lo. Jessica tok vinen og sjokoladen og satte dem på bordet i gangen. "Jeg tar glassene."
  Da hun snudde seg for å gå, grep Patrick tak i armen hennes. Jessica snudde seg mot ham. De befant seg ansikt til ansikt i den lille gangen, fortiden mellom seg, nåtiden hengende i en tynn tråd, øyeblikket strakte seg foran dem.
  "Du må passe deg, doktor", sa Jessica. "Jeg får varme."
  Patrick smilte.
  "Noen burde gjøre noe", tenkte Jessica.
  Patrick gjorde det.
  Han slynget armene rundt Jessicas midje og trakk henne nærmere. Gesten var bestemt, men ikke insisterende.
  Kysset var dypt, langsomt og perfekt. Først syntes Jessica det var vanskelig å tro at hun kysset noen andre i sitt eget hjem enn mannen sin. Men så forsonet hun seg med at Vincent ikke hadde noen problemer med å overvinne denne hindringen med Michelle Brown.
  Det var ingen vits i å lure på om det var riktig eller galt.
  Det føltes riktig.
  Da Patrick ledet henne til sofaen i stuen, følte hun seg enda bedre.
  OceanofPDF.com
  41
  ONSDAG, 01:40
  O CHO RIOS, en liten reggae-pott i North Liberties, stengte. DJ-en spilte bakgrunnsmusikk. Det var bare noen få par på dansegulvet.
  Byrne gikk over rommet og snakket med en av bartenderne, som forsvant gjennom en dør bak disken. Etter et øyeblikk kom en mann frem bak plastperlene. Da mannen så Byrne, lyste ansiktet hans opp.
  Gauntlett Merriman var i begynnelsen av førtiårene. Han hadde oppnådd stor suksess med Champagne Posse på 1980-tallet, og eide på et tidspunkt et rekkehus i Community Hill og et strandhus på Jersey Shore. Hans lange, hvitstripete dreadlocks var, selv i begynnelsen av tjueårene, en fast bestanddel på klubber og Roundhouse.
  Byrne husket at Gauntlett en gang eide en ferskenfarget Jaguar XJS, en ferskenfarget Mercedes 380 SE og en ferskenfarget BMW 635 CSi. Han parkerte dem alle foran huset sitt på Delancey, strålende i kromhjulkapsler og spesiallagde gullfargede panserpynt i marihuanablader, bare for å drive hvite mennesker til vanvidd. Tilsynelatende hadde han ikke mistet øyet for farger. Den kvelden hadde han på seg en ferskenfarget lindress og ferskenfargede skinnsandaler.
  Byrne hørte nyhetene, men var ikke forberedt på å møte spøkelset som var Gauntlett Merriman.
  Gauntlett Merriman var et spøkelse.
  Han så ut til å ha kjøpt hele vesken. Ansiktet og armene hans var dekket av Kaposis håndledd, som stakk ut som kvister fra ermene på frakken hans. Den prangende Patek Philippe-klokken hans så ut som om den kunne falle av når som helst.
  Men til tross for alt dette, var han fortsatt Gauntlett. Macho, stoisk og tøff Gauntlett. Selv på dette sene tidspunktet ville han at verden skulle vite at han hadde blitt smittet av viruset. Det andre Byrne la merke til etter det skjelettlignende ansiktet til mannen som gikk over rommet mot ham med utstrakte armer, var at Gauntlett Merriman hadde på seg en svart T-skjorte med store hvite bokstaver hvor det sto:
  JEG ER IKKE HOMOFIL!
  De to mennene omfavnet hverandre. Gauntlett føltes skjør under Byrnes grep, som tørr opptenningsved, klar til å sprekke under det minste trykk. De satte seg ved et hjørnebord. Gauntlett ropte på en kelner, som kom med en bourbon til Byrne og en Pellegrino til Gauntlett.
  "Har du sluttet å drikke?" spurte Byrne.
  "To år," sa Gauntlett. "Medisiner, mann."
  Byrne smilte. Han kjente Gauntlett godt nok. "Mann," sa han. "Jeg husker da man kunne lukte femtimeterslinjen hos veterinæren."
  "Jeg kunne også knulle hele natten før."
  - Nei, det kunne du ikke.
  Gauntlett smilte. "Kanskje en time."
  De to mennene rettet på klærne sine og tok hverandres selskap. Det gikk et langt øyeblikk. DJ-en spilte en sang av Ghetto Priest.
  "Hva med alt dette, hæ?" spurte Gauntlett og viftet med en tynn hånd foran ansiktet og det innsunkne brystet. "Litt tull, kompis."
  Byrne var målløs. "Beklager."
  Gauntlett ristet på hodet. "Jeg hadde tid," sa han. "Ingen angrer."
  De nippet til drinkene sine. Gauntlett ble stille. Han kjente rutinen. Politi var alltid politi. Røvere var alltid røvere. "Så hva har jeg å takke for gleden av besøket ditt, etterforsker?"
  "Jeg leter etter noen."
  Gauntlett nikket igjen. Han hadde forventet det samme.
  "En punker som heter Diablo", sa Byrne. "Stor drittsekk, han har tatoveringer over hele ansiktet", sa Byrne. "Kjenner du ham?"
  "Det gjør jeg."
  - Noen ideer om hvor jeg kan finne ham?
  Gauntlett Merriman visste nok til ikke å spørre hvorfor.
  "Er det i lyset eller i skyggen?" spurte Gauntlett.
  "Skygge."
  Gauntlett kikket seg rundt på dansegulvet - et langt, langsomt blikk som ga hans gunst den tyngden den fortjente. "Jeg tror jeg kan hjelpe deg med det."
  - Jeg må bare snakke med ham.
  Gauntlett løftet en tynn, knøttslank hånd. "Ston a riva battan nuh Know sunhat", sa han, og fordypet seg dypt i sin jamaicanske patois.
  Byrne visste det. En stein på bunnen av en elv vet ikke at solen er varm.
  "Jeg setter pris på det", la Byrne til. Han glemte å nevne at Gauntlett burde holde det for seg selv. Han skrev mobilnummeret sitt på baksiden av visittkortet.
  "Ikke i det hele tatt." Han tok en slurk vann. "Jeg lager alltid karri også."
  Gauntlett reiste seg litt ustø fra bordet. Byrne ville hjelpe ham, men han visste at Gauntlett var en stolt mann. Gauntlett gjenvant fatningen. "Jeg ringer deg."
  De to mennene klemte hverandre igjen.
  Da Byrne nådde døren, snudde han seg og fant Gauntlett i mengden, som tenkte: "En døende mann kjenner sin fremtid."
  Kevin Byrne var sjalu på ham.
  OceanofPDF.com
  42
  ONSDAG, KL. 02:00
  "JEG ER MR. MASS?" spurte den søte stemmen i telefonen.
  "Hallo, kjære", sa Simon og øste ut Nord-London. "Hvordan har du det?"
  "Greit, takk", sa hun. "Hva kan jeg gjøre for deg i kveld?"
  Simon brukte tre forskjellige oppsøkende tjenester. I dette tilfellet, StarGals, var han Kingsley Amis. "Jeg er fryktelig ensom."
  "Det er derfor vi er her, herr Amis", sa hun. "Har du vært en rampete gutt?"
  "Fryktelig rampete", sa Simon. "Og jeg fortjener å bli straffet."
  Mens han ventet på at jenta skulle komme, skumleste Simon et utdrag fra første side av neste dags rapport. Han hadde en dekkhistorie, slik han hadde gjort inntil Rosenkransmorderen ble tatt.
  Noen minutter senere, mens han nippet til en Stoli, importerte han bildene fra kameraet sitt til den bærbare datamaskinen. Herregud, som han elsket denne delen, når alt utstyret hans var synkronisert og fungerte.
  Hjertet hans banket litt fortere da individuelle fotografier dukket opp på skjermen.
  Han hadde aldri brukt motordriftsfunksjonen på digitalkameraet sitt før, som gjorde at han kunne ta raske bildeserier uten å lade opp igjen. Det fungerte perfekt.
  Totalt hadde han seks fotografier av Kevin Byrne som kom ut fra en tom tomt i Grays Ferry, samt flere telefotobilder i Rodin-museet.
  Ingen møter bak kulissene med cracklangere.
  Ikke ennå.
  Simon lukket den bærbare datamaskinen sin, tok en rask dusj og helte seg noen centimeter til med Stoli.
  Tjue minutter senere, da han gjorde seg klar til å åpne døren, lurte han på hvem som ville være på den andre siden. Som alltid ville hun være blond, langbent og slank. Hun ville ha på seg et rutete skjørt, en mørkeblå jakke, en hvit bluse, knestrømper og penny loafers. Hun bar til og med en skoleveske.
  Han var virkelig en veldig rampete gutt.
  OceanofPDF.com
  43
  ONSDAG, KL. 09:00.
  "ALT DU TRENGER", sa Ernie Tedesco.
  Ernie Tedesco eide et lite kjøttpakkerifirma, Tedesco and Sons Quality Meats, i Pennsport. Han og Byrne hadde blitt venner flere år tidligere da Byrne løste en rekke lastebiltyverier for ham. Byrne dro hjem med den hensikt å dusje, ta en matbit og få Ernie ut av sengen. I stedet dusjet han, satte seg på sengekanten, og det neste han visste var at klokken var seks om morgenen.
  Noen ganger sier kroppen nei.
  De to mennene omfavnet hverandre på macho vis: de foldet hender, gikk frem og slo hverandre hardt på ryggen. Ernies fabrikk var stengt for oppussing. Når han hadde dratt, ville Byrne bli igjen der alene.
  "Takk, mann", sa Byrne.
  "Hva som helst, når som helst, hvor som helst", svarte Ernie. Han gikk gjennom den enorme ståldøren og forsvant.
  Byrne hadde lyttet til politiets orkester hele morgenen. Det hadde ikke kommet noen melding om liket som ble funnet i Gray's Ferry Alley. Ikke ennå. Sirenen han hadde hørt kvelden før var bare nok et meldingssignal.
  Byrne gikk inn i et av de enorme kjøttskapene, et kjølerom hvor oksekjøttstykker ble hengt på kroker og festet til takrenner.
  Han tok på seg hansker og flyttet oksekadaveret noen få meter unna veggen.
  Noen minutter senere åpnet han inngangsdøren og gikk til bilen sin. Han stoppet ved et rivingssted i Delaware, hvor han plukket opp omtrent et dusin murstein.
  Han gikk tilbake til bearbeidingsrommet, stablet forsiktig mursteinene på en aluminiumsvogn og plasserte vognen bak hengerammen. Han trakk seg tilbake og undersøkte banen. Alt var galt. Han omorganiserte mursteinene igjen og igjen til han fikk det til.
  Han tok av seg ullhanskene og tok på seg latekshanskene. Han dro våpenet sitt opp av frakkelommen, den sølvfargede Smith & Wesson-pistolen han hadde tatt fra Diablo kvelden han hadde brakt inn Gideon Pratt. Han kikket seg rundt i behandlingsrommet igjen.
  Han tok et dypt pust, gikk noen meter tilbake og inntok skytestilling, der han rettet kroppen mot målet. Han spennte hammeren og avfyrte. Eksplosjonen var høy, den ga gjenlyd fra armeringen i rustfritt stål og fra de keramiske flisveggene.
  Byrne gikk bort til det svaiende liket og undersøkte det. Inngangssåret var lite, knapt synlig. Utgangssåret var umulig å finne i fettfoldene.
  Som planlagt traff kulen en haug med murstein. Byrne fant ham på gulvet, rett ved siden av kloakken.
  Akkurat da våknet den bærbare radioen hans til liv. Byrne skrudde på volumet. Det var radiosamtalen han hadde ventet på. Radiosamtalen han hadde gruet seg til.
  Rapport om et likfunn i Grays Ferry.
  Byrne rullet oksekadaveret tilbake dit han hadde funnet det. Han vasket først av kulen med blekemiddel, deretter med det varmeste vannet hendene hans kunne håndtere, og tørket den deretter. Han var forsiktig og ladet Smith & Wesson-pistolen med en kule med hel metallkappe. En hul spiss ville ha båret fibre når den gikk gjennom offerets klær, og Byrne kunne ikke gjenskape det. Han var ikke sikker på hvor mye innsats CSU-teamet planla å legge ned i å drepe en annen banditt, men han måtte likevel være forsiktig.
  Han dro frem en plastpose, den han hadde brukt til å samle blodet kvelden før. Han slapp den rene kulen inni, forseglet posen, samlet opp mursteinene, så seg rundt i rommet igjen og gikk.
  Han hadde en avtale i Grays Ferry.
  OceanofPDF.com
  44
  ONSDAG, 9:15
  Trærne som grenset til stien som snodde seg gjennom Pennypack Park, anstrengte seg. Det var en populær joggesti, og på denne friske vårmorgenen samlet løperne seg i hopetall.
  Mens Jessica jogget, blinket hendelsene fra natten før gjennom tankene hennes. Patrick hadde dratt litt etter klokken tre. De hadde gått så langt som to gjensidig forpliktede voksne kunne uten å elske - et skritt de begge i stillhet var enige om at de ikke var klare for.
  Neste gang, tenkte Jessica, ville hun kanskje ikke være så voksen når det gjaldt alt sammen.
  Hun kunne fortsatt lukte ham på kroppen. Hun kunne fortsatt føle ham på fingertuppene, på leppene. Men disse følelsene ble undertrykt av arbeidets grusomheter.
  Hun økte tempoet.
  Hun visste at de fleste seriemordere hadde et mønster - en nedkjølingsperiode mellom drapene. Den som gjorde det var rasende, i sluttfasen av en overspising, en overspising som høyst sannsynlig ville ende med deres egen død.
  Ofrene kunne ikke ha vært mer forskjellige fysisk. Tessa var tynn og blond. Nicole var en goth-jente med kullsvart hår og piercinger. Bethany var kraftig.
  Han burde ha kjent dem.
  Legg til fotografiene av Tessa Wells som er funnet i leiligheten hans, og Brian Parkhurst blir hovedmistenkt. Var han sammen med alle tre kvinnene?
  Selv om det hadde vært det, gjensto det største spørsmålet. Hvorfor gjorde han det? Hadde disse jentene avvist tilnærmelsene hans? Truet med å gå ut offentlig? Nei, tenkte Jessica. Et sted i fortiden hans var det helt sikkert et mønster av vold.
  På den annen side, hvis hun kunne forstå monsterets tankesett, ville hun vite hvorfor.
  Men alle som har en så dyp religiøs galskapspatologi har sannsynligvis handlet på denne måten før. Likevel har ingen kriminaldatabase avslørt et lignende modus operandi i Philadelphia-området, eller noe sted i nærheten for den saks skyld.
  I går kjørte Jessica langs Frankford Avenue Northeast, nær Primrose Road, og passerte St. Catherine of Siena Church. St. Catherine's Church hadde blitt tilsølt med blod for tre år siden. Hun noterte seg at hun skulle undersøke hendelsen. Hun visste at hun bare klamret seg til halmstrå, men halmstrå var alt de hadde for øyeblikket. Mange saker hadde blitt anlagt på grunn av en så svak forbindelse.
  Uansett var gjerningsmannen deres heldig. Han plukket opp tre jenter på gatene i Philadelphia, og ingen la merke til det.
  Greit, tenkte Jessica. Start helt fra begynnelsen. Hans første offer var Nicole Taylor. Hvis det var Brian Parkhurst, visste de hvor han møtte Nicole. På skolen. Hvis det var noen andre, måtte han ha møtt Nicole et annet sted. Men hvor? Og hvorfor ble hun målrettet? De intervjuet to personer fra St. Joseph som eide en Ford Windstar. Begge var kvinner; den ene i slutten av femtiårene, den andre en alenemor til tre. Ingen av dem passet akkurat inn i profilen.
  Var det noen på veien Nicole tok til skolen? Ruten var nøye planlagt. Ingen så noen som hang rundt Nicole.
  Var det en familievenn?
  Og i så fall, hvordan kjente utøveren de to andre jentene?
  Alle tre jentene hadde forskjellige leger og tannleger. Ingen av dem drev med sport, så de hadde ingen trenere eller kroppsøvingsinstruktører. De hadde ulik smak når det gjaldt klær, musikk og praktisk talt alt.
  Hvert spørsmål brakte svaret nærmere ett navn: Brian Parkhurst.
  Når hadde Parkhurst bodd i Ohio? Hun noterte seg at hun skulle sjekke med politiet i Ohio om det hadde vært noen uløste drap med et lignende mønster i løpet av den tiden. For hvis det hadde vært ...
  Jessica fullførte aldri den tanken, for idet hun svingte i stien, snublet hun over en gren som hadde falt ned fra et av trærne under nattens uvær.
  Hun prøvde, men klarte ikke å gjenvinne balansen. Hun falt med ansiktet først og rullet over på ryggen over det våte gresset.
  Hun hørte folk komme nærmende.
  Velkommen til Ydmykelsens landsby.
  Det var lenge siden hun hadde sølt noe. Hun oppdaget at hennes verdsettelse av å være på vått underlag offentlig ikke hadde vokst med årene. Hun beveget seg sakte og forsiktig, og prøvde å finne ut om noe var ødelagt eller i det minste anstrengt.
  "Går det bra med deg?"
  Jessica så opp fra plassen sin. Mannen som stilte spørsmålene kom bort med et par middelaldrende kvinner, begge med iPoder festet til magesekkene. De var alle kledd i joggetøy av høy kvalitet, identiske drakter med refleksstriper og glidelåser nederst. Jessica, i sine lodne joggebukser og slitte Puma-sko, følte seg som en dov.
  "Jeg har det bra, takk," sa Jessica. Det var hun. Selvfølgelig var ingenting brukket. Det myke gresset hadde dempet fallet hennes. Bortsett fra noen få gressflekker og et forslått ego, var hun uskadd. "Jeg er byens eikenøttinspektør. Jeg gjør bare jobben min."
  Mannen smilte, gikk frem og rakte frem hånden. Han var rundt tretti, lyshåret og kjekk på en samlet måte. Hun aksepterte tilbudet, reiste seg og børstet seg av seg. Begge kvinnene smilte vitende. De hadde løpt på stedet hele tiden. Da Jessica trakk på skuldrene, fikk vi alle et dunk i hodet, ikke sant? Som svar fortsatte de videre.
  "Jeg falt også stygt nylig", sa mannen. "Nede, nær musikksalen. Jeg snublet over en plastbøtte til et barn. Jeg trodde helt sikkert jeg hadde brukket høyrearmen."
  "Det er synd, ikke sant?"
  "Ikke i det hele tatt", sa han. "Det ga meg muligheten til å være ett med naturen."
  Jessica smilte.
  "Jeg fikk et smil!" sa mannen. "Jeg er vanligvis mye mer klønete med vakre kvinner. Det tar vanligvis måneder å få et smil."
  Her kommer vendingen, tenkte Jessica. Likevel så han harmløs ut.
  "Har du noe imot at jeg løper med deg?" spurte han.
  "Jeg er nesten ferdig", sa Jessica, selv om det ikke stemte. Hun hadde en følelse av at denne fyren var pratsom, og bortsett fra at hun ikke likte å snakke mens hun løp, hadde hun mye å tenke på.
  "Ikke noe problem", sa mannen. Ansiktet hans sa noe annet. Det så ut som om hun hadde slått ham.
  Nå følte hun seg dårlig. Han stoppet for å hjelpe, og hun stoppet ham ganske uhøytidelig. "Jeg har omtrent en kilometer igjen," sa hun. "Hvilket tempo holder du?"
  "Jeg liker å ha med meg et glukosemåler akkurat når jeg har hjerteinfarkt."
  Jessica smilte igjen. "Jeg kan ikke HLR", sa hun. "Hvis du klamrer deg til brystet, er jeg redd du blir alene."
  "Ikke vær redd. Jeg har Blå Kors", sa han.
  Og med disse ordene beveget de seg sakte langs stien, mens de forsiktig unngikk eplene på veien, mens varmt, flekket sollys flimret gjennom trærne. Regnet hadde stoppet et øyeblikk, og solen hadde tørket ut jorden.
  "Feirer dere påske?" spurte mannen.
  Hvis han kunne ha sett kjøkkenet hennes for seg med et halvt dusin eggfargesett, poser med påskegress, gummigodteri, krem-egg, sjokoladeharer og små gule marshmallows, ville han aldri ha stilt spørsmålet. "Selvfølgelig, ja."
  "Personlig er dette min favorittferie i året."
  "Hvorfor er dette slik?"
  "Misforstå meg rett. Jeg liker julen. Det er bare det at påsken er en tid for ... gjenfødelse, antar jeg. Vekst."
  "Det er en god måte å se det på", sa Jessica.
  "Å, hvem lurer jeg?" sa han. "Jeg er bare avhengig av sjokoladeegg fra Cadbury."
  Jessica lo. "Bli med i klubben."
  De løp i stillhet i omtrent en kvart kilometer, så svingte de inn i en slak sving og satte kursen rett ned en lang vei.
  "Kan jeg stille deg et spørsmål?" spurte han.
  "Sikkert."
  - Hvorfor tror du han velger katolske kvinner?
  Ordene var som en slegge i Jessicas bryst.
  Med én flytende bevegelse dro hun Glocken ut av hylsteret. Hun snudde seg, sparket med høyrebenet og slo mannens ben vekk under ham. På et brøkdels sekund smalt hun ham i jorden, traff ham i ansiktet og presset pistolen mot bakhodet hans.
  - Ikke rør deg, for pokker.
  "Jeg bare-"
  "Hold kjeft."
  Flere løpere tok dem igjen. Ansiktsuttrykkene deres fortalte hele historien.
  "Jeg er politibetjent", sa Jessica. "Vær så snill å ta det rolig."
  Løperne ble til sprintere. De så alle på Jessicas pistol og løp nedover stien så fort de kunne.
  - Hvis du bare lar meg...
  "Stammet jeg? Jeg ba deg holde kjeft."
  Jessica prøvde å få igjen pusten. Da hun gjorde det, spurte hun: "Hvem er du?"
  Det var ingen vits i å vente på svar. Dessuten forhindret det sannsynligvis ethvert svar at kneet hennes lå på bakhodet hans og ansiktet hans var knust inn i gresset.
  Jessica åpnet glidelåsen på baklommen på mannens joggebukse og dro frem en nylonlommebok. Hun åpnet den. Hun så pressekortet og ville trykke enda hardere på avtrekkeren.
  Simon Edward Close. Rapport.
  Hun knelte litt lenger, litt hardere på bakhodet hans. I slike stunder skulle hun ønske at hun veide 210 pund.
  "Vet du hvor Roundhouse er?" spurte hun.
  "Ja, selvfølgelig. Jeg-"
  "Greit," sa Jessica. "Sånn er det. Hvis du vil snakke med meg, gå gjennom pressekontoret der. Hvis det blir for mye å si, hold deg unna meg."
  Jessica lettet trykket på hodet hans med noen få unser.
  "Nå skal jeg reise meg og gå til bilen min. Så forlater jeg parken. Du blir værende på denne posten til jeg drar. Forstår du meg?"
  "Ja", svarte Simon.
  Hun la all sin vekt på hodet hans. "Jeg mener alvor. Hvis du beveger deg, hvis du bare løfter hodet, tar jeg deg med til avhør om rosenkransmordene. Jeg kan sperre deg inne i syttito timer uten å forklare noe til noen. Capiche?"
  "Ba-buka", sa Simon. Det at han hadde et halvt kilo våt torv i munnen hindret ham i å snakke italiensk.
  Litt senere, da Jessica startet bilen og kjørte mot parkutgangen, kikket hun tilbake på stien. Simon var fortsatt der, med ansiktet ned.
  Herregud, for et jævel.
  OceanofPDF.com
  45
  ONSDAG, 10:45
  ÅSTEDER SÅ ALLTID ANNERLEDES UT I DAGSLYS. Smuget så hyggelig og fredelig ut. Et par uniformer sto ved inngangen.
  Byrne varslet betjentene og gled under tapen. Da begge etterforskerne så ham, viftet de begge med drapsskiltet: håndflaten ned, litt på skrå mot bakken, og deretter rett opp. Alt i orden.
  Xavier Washington og Reggie Payne hadde vært partnere så lenge, tenkte Byrne, at de hadde begynt å kle seg likt og fullføre hverandres setninger som et gammelt ektepar.
  "Vi kan alle dra hjem", sa Payne med et smil.
  "Hva har du?" spurte Byrne.
  "Bare en liten fortynning av genbassenget." Payne trakk plastduken tilbake. "Det er avdøde Marius Green."
  Liket var i samme stilling som det hadde vært i da Byrne forlot det natten før.
  "Den er helt gjennom." Payne pekte på Marius" bryst.
  "Trettiåtte?" spurte Byrne.
  "Kanskje. Selv om det ser mer ut som en ni. Jeg har ikke funnet noe kobber eller en kule ennå."
  "Er han JBM?" spurte Byrne.
  "Å ja," svarte Payne. "Marius var en veldig dårlig skuespiller."
  Byrne kikket bort på de uniformerte betjentene som lette etter kulen. Han sjekket klokken sin. "Jeg har noen minutter."
  "Å, nå kan vi virkelig dra hjem", sa Payne. "Ansiktet er med i kampen."
  Byrne gikk noen få meter mot søppelcontaineren. En haug med plastsekker skjulte utsikten hans. Han plukket opp et lite tømmerstykke og begynte å rote rundt. Etter å ha forsikret seg om at ingen så på, dro han en pose opp av lommen, åpnet den, snudde den opp ned og slapp den blodige kulen på bakken. Han fortsatte å snuse på området, men ikke for forsiktig.
  Omtrent et minutt senere kom han tilbake til der Paine og Washington sto.
  "Jeg må fange psykopaten min", sa Byrne.
  "Vi sees hjemme", svarte Payne.
  "Fikk den", brølte en av politibetjentene som sto ved søppelcontaineren.
  Payne og Washington utvekslet high fives og gikk bort til uniformene. De fant sneglen.
  Fakta: Kulen hadde Marius Greens blod på seg. Den skar av en murstein. Slutt på historien.
  Det ville ikke være noen grunn til å lete lenger eller grave dypere. Kulen ville nå bli pakket, merket og sendt til ballistikktjenesten, hvor en kvittering ville bli utstedt. Den ville deretter bli sammenlignet med andre kuler funnet på åsteder. Byrne hadde en klar følelse av at Smith & Wesson-pistolen han hadde fjernet fra Diablo hadde blitt brukt i andre tvilsomme foretak tidligere.
  Byrne pustet ut, så opp på himmelen og satte seg i bilen. Bare én detalj til som er verdt å nevne. Finn Diablo og gi ham visdommen til å forlate Philadelphia for alltid.
  Personsøkeren hans ringte.
  Monsignor Terry Pacek ringte.
  Treffene fortsetter å komme.
  
  Sportsklubben var sentrums største treningssenter, som lå i åttende etasje i den historiske Bellevue, en vakkert dekorert bygning i Broad Street og Walnut Street.
  Byrne fant Terry Pacek i en av sine livssykluser. Omtrent et dusin ergometersykler sto plassert i en firkant mot hverandre. De fleste av dem var opptatt. Bak Byrne og Pacek oppveide smellet og hylingen fra Nike-skoene på basketballbanen nedenfor summingen fra tredemøller og susingen fra sykler, i tillegg til gryntingen, stønningen og knurringen fra de som var i form, de som nesten var i form og de som aldri ville være i form.
  "Monsignor", sa Byrne i hilsen.
  Pachek brøt ikke rytmen og så ikke ut til å anerkjenne Byrne på noen måte. Han svettet, men pustet ikke tungt. Et raskt blikk på syklusen viste at han allerede hadde jobbet førti minutter og fortsatt holdt et tempo på nitti o/min. Utrolig. Byrne visste at Pachek var rundt førtifem, men han var i utmerket form, selv for en mann ti år yngre. Her, uten præstekjole og krage, i stilige Perry Ellis-joggebukser og en ermeløs T-skjorte, så han mer ut som en sakte aldrende tight end enn en prest. Faktisk, en sakte aldrende tight end - det var akkurat det Pachek var. Så vidt Byrne visste, holdt Terry Pachek fortsatt Boston Colleges rekord i mottakelser i én sesong. Det var ikke uten grunn at de ga ham kallenavnet "jesuitten John Mackey".
  Mens han så seg rundt i klubben, fikk Byrne øye på en fremtredende nyhetsanker som pustet i vei på en StairMaster, og et par bystyremedlemmer som la planer på parallelle tredemøller. Han oppdaget at han bevisst sugde inn magen. I morgen skulle han begynne med kondisjonstrening. Definitivt i morgen. Eller kanskje dagen etter.
  Først måtte han finne Diablo.
  "Takk for at du møtte meg", sa Pachek.
  "Det er ikke et problem", sa Byrne.
  "Jeg vet at du er en travel mann", la Pachek til. "Jeg skal ikke holde deg for lenge."
  Byrne visste at "Jeg skal ikke holde deg lenge" var kode for "Gjør det komfortabelt for deg, du blir her en stund." Han nikket bare og ventet. Øyeblikket endte tomt. Så: "Hva kan jeg gjøre for deg?"
  Spørsmålet var like retorisk som det var mekanisk. Pasek trykket på "KUL"-knappen på sykkelen sin og syklet av gårde. Han skled av setet og la et håndkle rundt halsen. Og selv om Terry Pasek var mye mer tonet enn Byrne, var han minst ti centimeter kortere. Byrne syntes dette var en billig trøst.
  "Jeg er en person som liker å skjære gjennom byråkratiet når det er mulig", sa Pachek.
  "Hva får deg til å tro at det er mulig i dette tilfellet?" spurte Byrne.
  Pasek stirret på Byrne i noen pinlige sekunder. Så smilte han. "Gå med meg."
  Pachek ledet dem til heisen, som tok dem til mezzaninen og tredemøllen i tredje etasje. Byrne håpet at det var det ordene "Gå med meg" betydde. Gå. De kom ut på den teppebelagte stien som gikk rundt treningsrommet nedenfor.
  "Hvordan går det med etterforskningen?" spurte Pachek idet de begynte å gå i et rimelig tempo.
  "Du ringte meg ikke hit for å rapportere om statusen i saken."
  "Du har rett", svarte Pachek. "Jeg forstår at det ble funnet en annen jente i går kveld."
  "Det er ingen hemmelighet", tenkte Byrne. Det var til og med på CNN, noe som betydde at folk på Borneo utvilsomt visste det. En flott reklame for Philadelphia Tourism Board. "Ja", sa Byrne.
  "Og jeg forstår at din interesse for Brian Parkhurst fortsatt er høy."
  En underdrivelse. - Ja, vi vil gjerne snakke med ham.
  "Det er i alles beste interesse - spesielt familiene til disse sørgende unge jentene - at denne galningen blir tatt. Og at rettferdigheten har skjedd. Jeg kjenner dr. Parkhurst, etterforsker. Jeg synes det er vanskelig å tro at han hadde noe med disse forbrytelsene å gjøre, men det er ikke opp til meg å avgjøre."
  "Hvorfor er jeg her, Monsignor?" Byrne var ikke i humør til palasspolitikk.
  Etter to fulle runder på tredemøllen var de tilbake ved døren. Pachek tørket svetten av hodet og sa: "Møt meg nede om tjue minutter."
  
  Z ANZIBAR BLUE VAR EN NYDELIG JAZZKLUBB OG RESTAURANT I SOKKELEN AV BELLEVUE, RETT UNDER PARK HYATTT-LOBBYEN, NI ETASJER UNDER SPORTSKLUBBEN. Byrne bestilte kaffe i baren.
  Pasek kom inn med klare øyne, rødmende etter treningen.
  "Vodkaen er fantastisk", sa han til bartenderen.
  Han lente seg mot disken ved siden av Byrne. Uten å si et ord stakk han hånden i lommen og ga Byrne et papirark. På det sto en adresse i Vest-Philadelphia.
  "Brian Parkhurst eier en bygning i Sixty-first Street, nær Market. Han pusser den opp", sa Pachek. "Han er der nå."
  Byrne visste at ingenting i dette livet var gratis. Han tenkte over Pacheks poeng. "Hvorfor forteller du meg dette?"
  - Det stemmer, detektiv.
  "Men ditt byråkrati er ikke annerledes enn mitt."
  "Jeg har gjort rett og rettferdighet: overlat meg ikke til mine undertrykkere", sa Pachek med et blunk. "Salmene hundre og ti."
  Byrne tok arket. "Takk."
  Pachek tok en slurk vodka. "Jeg var ikke her."
  "Jeg forstår."
  "Hvordan vil du forklare at du mottok denne informasjonen?"
  "Overlat det til meg", sa Byrne. Han ba en av informantene sine ringe Roundhouse og registrere det om omtrent tjue minutter.
  Jeg så ham ... fyren du leter etter ... Jeg så ham i Cobbs Creek-området.
  "Vi kjemper alle den gode kampen", sa Pachek. "Vi velger våpnene våre i ung alder. Du valgte pistolen og merket. Jeg valgte korset."
  Byrne visste at Pacek hadde det vanskelig. Hvis Parkhurst hadde håndhevet dem, ville Pacek ha blitt den som måtte bære byrden av kritikken for at erkebispedømmet i utgangspunktet hadde ansatt ham - en mann som hadde en affære med en tenåringsjente, og som ble plassert sammen med kanskje flere tusen andre.
  På den annen side, jo før Rosenkransmorderen blir tatt - ikke bare for katolikkenes skyld i Philadelphia, men for kirkens egen skyld - desto bedre.
  Byrne gled ned fra krakken og ruvet over presten. Han mistet en tier i tverrliggeren.
  "Gå med Gud", sa Pachek.
  "Takk skal du ha."
  Pachek nikket.
  "Og, Monsignor?" la Byrne til, mens han tok på seg frakken.
  "Ja?"
  "Dette er Salme En Nitten."
  OceanofPDF.com
  46
  ONSDAG, 11:15
  JESSICA VAR PÅ FARENS KJØKKEN og vasket opp da "samtalen" brøt ut. Som i alle italiensk-amerikanske familier ble alt viktig diskutert, analysert, revurdert og løst i bare ett rom i huset. Kjøkkenet.
  Denne dagen blir intet unntak.
  Peter plukket instinktivt opp et kjøkkenhåndkle og satte seg ved siden av datteren sin. "Koser du deg?" spurte han, den virkelige samtalen ville han ha gjemt rett under politimannens tunge.
  "Alltid," sa Jessica. "Tante Carmellas Cacciatore tar meg tilbake." Hun sa det, fortapt et øyeblikk i den pastellfargede nostalgien fra barndommen i dette huset, i minner om de bekymringsløse årene hun tilbrakte på familiesammenkomster med broren; om julehandelen på May's, om Eagles-kamper på det kalde Veterans Stadium, om første gang hun så Michael i uniform: så stolt, så redd.
  Gud, hun savnet ham.
  "... sopressat?"
  Farens spørsmål brakte henne tilbake til nåtiden. "Unnskyld. Hva sa du, pappa?"
  "Har du prøvd sopressata?"
  "Ingen."
  "Fra denne verden. Fra Chika. Jeg skal lage en tallerken til deg."
  Jessica forlot aldri en fest hjemme hos faren sin uten en tallerken. Og ingen andre, for den saks skyld.
  - Vil du fortelle meg hva som skjedde, Jess?
  "Ikke noe."
  Ordet svevde rundt i rommet et øyeblikk, før det plutselig falt ned, slik det alltid gjorde når hun prøvde det med faren sin. Han visste alltid.
  "Ja, kjære," sa Peter. "Fortell meg."
  "Det er ingenting," sa Jessica. "Du vet, det vanlige. Arbeid."
  Peter tok tallerkenen og tørket den. "Er du nervøs for denne saken?"
  "Nei."
  "God."
  "Jeg antar jeg er nervøs", sa Jessica og rakte faren sin en ny tallerken. "Mer redd for å dø."
  Peter lo. "Du skal ta ham."
  "Du ser ut til å overse det faktum at jeg aldri har jobbet med drap i hele mitt liv."
  "Du kan gjøre det."
  Jessica trodde det ikke, men på en eller annen måte hørtes det ut som sant da faren sa det. "Jeg vet." Jessica nølte, og spurte så: "Kan jeg spørre deg om noe?"
  "Sikkert."
  - Og jeg vil at du skal være helt ærlig med meg.
  "Selvfølgelig, kjære. Jeg er politimann. Jeg forteller alltid sannheten."
  Jessica så intenst på ham over brillene sine.
  "Greit, det er avgjort", sa Peter. "Hvordan har du det?"
  - Hadde du noe med at jeg havnet på drapsavdelingen å gjøre?
  - Det går bra, Jess.
  "Fordi hvis du gjorde det ..."
  "Hva?"
  "Vel, du tror kanskje du hjelper meg, men det gjør du ikke. Det er stor sjanse for at jeg faller pladask her."
  Peter smilte, rakte ut en skinnende ren hånd og holdt seg rundt Jessicas kinn, slik han hadde gjort siden hun var barn. "Ikke dette ansiktet", sa han. "Dette er ansiktet til en engel."
  Jessica rødmet og smilte. "Pappa. Hei. Jeg er nesten tretti her. For gammel for Bell-visumrutinen."
  "Aldri", sa Peter.
  De var stille et øyeblikk. Så, som han hadde fryktet, spurte Peter: "Får du alt du trenger fra laboratoriene?"
  "Vel, jeg antar at det er alt for nå", sa Jessica.
  "Vil du at jeg skal ringe?"
  "Nei!" svarte Jessica litt mer bestemt enn hun hadde tenkt. "Jeg mener, ikke ennå. Jeg mener, jeg skulle gjerne, du vet ..."
  "Du vil gjerne gjøre det selv."
  "Ja."
  - Hva, møttes vi nettopp her?
  Jessica rødmet igjen. Hun hadde aldri klart å lure faren sin. "Det går bra."
  "Er du sikker?"
  "Ja."
  "Da lar jeg det være opp til deg. Hvis noen nøler, så ring meg."
  "Det skal jeg."
  Peter smilte og kysset Jessica lett på toppen av hodet, akkurat idet Sophie og tremenningen hennes Nanette stormet inn i rommet, begge små jenter med ville øyne av alt sukkeret. Peter strålte. "Alle jentene mine under ett tak," sa han. "Hvem gjør det bedre enn meg?"
  OceanofPDF.com
  47
  ONSDAG, 11:25
  En liten jente fniser mens hun jager en valp gjennom en liten, overfylt park på Catherine Street, og slynger seg gjennom en skog av bein. Vi voksne ser på henne, mens vi sirkler i nærheten, alltid årvåkne. Vi er skjold mot verdens ondskap. Å tenke på all tragedien som kunne ha rammet en så liten, er helt ubegripelig.
  Hun stopper opp et øyeblikk, stikker hånden ned i bakken og trekker frem en liten jenteskatt. Hun undersøker den nøye. Interessene hennes er rene og ubesudlet av grådighet, besittelse eller nytelsessyke.
  Hva sa Laura Elizabeth Richards om renslighet?
  "Et vakkert lys av hellig uskyld skinner som en glorie rundt hennes bøyde hode."
  Skyer truer med regn, men foreløpig er Sør-Philadelphia dekket av et teppe av gyllent solskinn.
  En valp løper forbi en liten jente, snur seg og biter på hælene hennes, kanskje lurer han på hvorfor leken har stoppet. Den lille jenta verken løper eller gråter. Hun har morens fasthet. Og likevel, inni seg, er det noe sårbart og søtt, noe som taler om Mary.
  Hun sitter på en benk, retter forsiktig på kjolekanten og klapper seg på knærne.
  Valpen hopper opp i fanget hennes og slikker henne i ansiktet.
  Sophie ler. Det er en herlig lyd.
  Men hva om den lille stemmen hennes en dag snart blir stilnet?
  Sikkert vil alle dyrene i hennes plysjmenasjeri gråte.
  OceanofPDF.com
  48
  ONSDAG, 11:45
  Før hun forlot farens hus, snek Jessica seg inn i det lille kjellerkontoret hans, satte seg ved datamaskinen, gikk på nettet og googlet. Hun fant raskt det hun lette etter og skrev det deretter ut.
  Mens faren og tantene hennes så på Sophie i den lille parken ved siden av Fleischer Art Memorial, gikk Jessica nedover gaten til en koselig kafé som het Dessert i Sixth Street. Det var mye roligere her enn i parken, fullt av sukkersyke småbarn og Chianti-syke voksne. Dessuten hadde Vincent ankommet, og hun trengte egentlig ikke et nytt helvete.
  Over Sachertorte og kaffe gjennomgikk hun funnene sine.
  Hennes første Google-søk var linjer fra et dikt hun fant i Tessas dagbok.
  Jessica fikk et umiddelbart svar.
  Sylvia Plath. Diktet het "Alm".
  Selvfølgelig, tenkte Jessica. Sylvia Plath var skytshelgen for melankolske tenåringsjenter, en poet som begikk selvmord i 1963 i en alder av tretti.
  
  Jeg er tilbake. Bare kall meg Sylvia.
  Hva mente Tessa med dette?
  Det andre søket hun utførte gjaldt blodet som ble sølt på døren til St. Catherine's Church den ville julaften tre år tidligere. Arkivene til Inquirer og Daily News inneholdt lite om det. Ikke overraskende skrev Report den lengste artikkelen om emnet. Skrevet av ingen ringere enn hennes favoritt-smuldreper, Simon Close.
  Det viste seg at blodet ikke egentlig var sprutet på døren, men snarere malt på med en pensel. Og det ble gjort mens sognebarnet feiret midnattsmesse.
  Fotografiet som fulgte med artikkelen viste dobbeltdører som førte inn til kirken, men det var uskarpt. Det var umulig å si om blodet på dørene symboliserte noe eller ingenting. Artikkelen sa ingenting.
  Ifølge rapporten etterforsket politiet hendelsen, men da Jessica fortsatte å lete, fant hun ingen ytterligere tiltak.
  Hun ringte og fikk vite at detektiven som etterforsket hendelsen var en mann ved navn Eddie Casalonis.
  OceanofPDF.com
  49
  ONSDAG, 12:10
  BORTTAK AV SMERTEN I HØYRE SKULDER OG GRESSHJORTENE PÅ DEN NYE JOGGELEN MIN, HADDE DET VÆRT EN SVÆRT PRODUKTIV MORGEN.
  Simon Close satt i sofaen og vurderte sitt neste trekk.
  Selv om han ikke hadde forventet den varmeste velkomsten da han avslørte seg for Jessica Balzano som reporter, måtte han innrømme at han ble litt overrasket over hennes intense reaksjon.
  Overrasket og, måtte han innrømme, ekstremt opphisset. Han snakket med sin beste øst-pennsylvania-aksent, og hun mistenkte ingenting. Helt til han stilte henne det sensasjonelle spørsmålet.
  Han fisket opp en liten digitalopptaker opp av lommen.
  "Bra ... hvis du vil snakke med meg, gå gjennom pressekontoret der. Hvis det er for mye å snakke med, så hold deg unna meg."
  Han åpnet den bærbare datamaskinen sin og sjekket e-posten sin - mer spam om Vicodin, penisforstørrelse, høye boliglånsrenter og hårrestaurering, i tillegg til de vanlige leserbrevene ("råtne i helvete, jævla hacker").
  Mange forfattere motsetter seg teknologi. Simon kjente mange som fortsatt skrev i gule skriveblokker med kulepenner. Noen få andre jobbet på gamle manuelle skrivemaskiner fra Remington. Pretensiøst, forhistorisk tull. Uansett hvor mye han prøvde, klarte ikke Simon Close å forstå det. Kanskje de trodde det ville la dem få kontakt med sin indre Hemingway, sin indre Charles Dickens, og prøve å komme seg ut. Simon var fullstendig digital hele tiden.
  Fra Apple PowerBook-en sin til DSL-tilkoblingen og Nokia GSM-telefonen sin, var han i teknologiens forkant. Kom igjen, tenkte han, skriv på tavlene med en slipt stein, jeg bryr meg ikke. Jeg kommer først.
  Fordi Simon trodde på to kjerneprinsipper innen tabloidjournalistikk:
  Det er lettere å få tilgivelse enn tillatelse.
  Det er bedre å være først enn å være presis.
  Derfor er det behov for endringer.
  Han slo på TV-en og skannet kanalene. Såpeoperaer, gameshow, skriking, sport. Gjesp. Selv den ærverdige BBC America spilte en eller annen idiotisk tredjegenerasjonsklone av Trading Spaces. Kanskje det var en gammel film på AMC. Han slo den opp. Criss Cross med Burt Lancaster og Yvonne De Carlo. Kjekk, men han hadde sett den. Dessuten var den allerede halvveis.
  Han snurret på knappen igjen og skulle akkurat til å slå den av da en nyhetsartikkel kom på den lokale kanalen. Mord i Philadelphia. For et sjokk.
  Men dette var ikke enda et offer for Rosenkransmorderen.
  Kameraet på åstedet viste noe helt annet, noe som fikk Simons hjerte til å slå litt fortere. Greit nok, mye fortere.
  Det var Grays fergelegen.
  Smuget som Kevin Byrne kom ut fra kvelden før.
  Simon trykket på OPPTAK-knappen på videospilleren sin. Noen minutter senere spolte han tilbake og frøs bildet av smuginngangen og sammenlignet det med bildet av Byrne på den bærbare datamaskinen sin.
  Identisk.
  Kevin Byrne var i det samme smuget i går kveld, natten den svarte gutten ble skutt. Så det var ikke gjengjeldelse.
  Det var så utrolig deilig, så mye bedre enn å fange Byrne i et hiet. Simon gikk frem og tilbake i den lille stuen sin dusinvis av ganger og prøvde å finne ut hvordan han best skulle spille det.
  Henrettet Byrne ham kaldblodig?
  Var Byrne midt oppe i en dekkoperasjon?
  Gikk en narkotikahandel galt?
  Simon åpnet e-postprogrammet sitt, roet seg ned litt, organiserte tankene sine og begynte å skrive:
  Kjære detektiv Byrne!
  Lenge siden sist! Vel, det er ikke helt sant. Som du kan se av det vedlagte bildet, så jeg deg i går. Her er frieriet mitt. Jeg skal kjøre med deg og din fantastiske partner til dere fanger denne skikkelig slemme fyren som har drept katolske skolejenter. Når du fanger ham, vil jeg ha eksklusiv sex.
  For dette vil jeg ødelegge disse fotografiene.
  Hvis ikke, se etter fotografiene (ja, jeg har mange av dem) på forsiden av neste utgave av rapporten.
  Ha en god dag!
  Mens Simon så gjennom den (han roet seg alltid ned litt før han sendte sine mest provoserende e-poster), mjauet Enid og hoppet opp i fanget hans fra plassen sin på toppen av arkivskapet.
  - Hva skjedde, dukke?
  Enid så ut til å se over teksten i Simons brev til Kevin Byrne.
  "For hard?" spurte han katten.
  Enid purret til svar.
  "Du har rett, pus-pus. Det er umulig."
  Likevel bestemte Simon seg for å lese den et par ganger til før han sendte den av gårde. Han kunne vente en dag, bare for å se hvor stor en historie om en død, svart gutt i en bakgate ville bli. Han kunne til og med unne seg et døgn i døgnet hvis det betydde at han kunne få kontroll over en gangster som Kevin Byrne.
  Eller kanskje han burde sende en e-post til Jessica.
  Utmerket, tenkte han.
  Eller kanskje han bare burde kopiere bildene til en CD og sette i gang avisen. Bare publisere dem og se om Byrne liker det.
  Uansett burde han nok ta en sikkerhetskopi av bildene, bare i tilfelle.
  Han tenkte på overskriften som sto skrevet med stor skrift over fotografiet av Byrne som kom ut fra Gray's Ferry Alley.
  EN ÅRVÅKEN POLITIMANN? Jeg ville ha lest overskriften.
  ETTERFRITØR I DØDSGRUPPEN MORDNATTEN! Jeg ville ha lest kortstokken. Herregud, han var god.
  Simon gikk bort til skapet i gangen og dro ut en tom CD.
  Da han lukket døren og kom tilbake til rommet, var noe annerledes. Kanskje ikke så annerledes som litt utenfor sentrum. Det var som følelsen man får når man har en indre ørebetennelse, balansen litt ute av balanse. Han sto i buen som førte inn til den lille stuen sin og prøvde å fange det.
  Alt virket akkurat slik han hadde forlatt det. PowerBook-en hans på salongbordet, en tom demitasse-kopp ved siden av. Enid malte på teppet ved varmeovnen.
  Kanskje han tok feil.
  Han så ned i gulvet.
  Først så han en skygge, en skygge som reflekterte hans egen. Han visste nok om nøkkelbelysning til å forstå at det kreves to lyskilder for å kaste to skygger.
  Bak ham var det bare en liten taklampe.
  Så kjente han en varm pust mot halsen, og oppfattet en svak duft av peppermynte.
  Han snudde seg, og plutselig satt hjertet fast i halsen.
  Og han så rett inn i djevelens øyne.
  OceanofPDF.com
  50
  ONSDAG, 13:22
  Byrne stoppet flere ganger før han returnerte til Roundhouse og informerte Ike Buchanan. Han arrangerte deretter at en av hans registrerte, konfidensielle informanter skulle ringe ham med informasjon om hvor Brian Parkhurst befant seg. Buchanan fakset distriktsadvokatens kontor og innhentet en ransakelsesordre for Parkhursts bygning.
  Byrne ringte Jessica på mobiltelefonen sin og fant henne på en kafé i nærheten av farens hjem i Sør-Philadelphia. Han gikk forbi og plukket henne opp. Han informerte henne ved fjerde distrikts hovedkvarter i Eleventh og Wharton.
  
  Bygningen Parkhurst eide var en tidligere blomsterbutikk på Sixty-first Street, omgjort fra et romslig rekkehus i murstein bygget på 1950-tallet. Steinfasaden lå noen få falleferdige dører ned fra Wheels of Soul-klubbhuset. Wheels of Soul var en veletablert og ærverdig motorsykkelklubb. På 1980-tallet, da crack-kokain rammet Philadelphia hardt, var det Wheels of Soul MC, i likhet med alle andre politimyndigheter, som hindret byen fra å brenne ned til grunnen.
  Hvis Parkhurst skulle ta disse jentene et sted med kortere opphold, tenkte Jessica da hun nærmet seg huset, ville dette være det perfekte stedet. Bakinngangen var stor nok til å delvis romme en varebil eller minivan.
  Da de ankom, kjørte de sakte bak bygningen. Bakinngangen - en stor bølgepappdør - var låst med hengelås fra utsiden. De kjørte rundt kvartalet og parkerte på gaten nedenfor El Street, omtrent fem adresser vest for åstedet.
  De ble møtt av to patruljebiler. To uniformerte betjenter skulle dekke fronten, to skulle dekke bakenden.
  "Klar?" spurte Byrne.
  Jessica følte seg litt usikker. Hun håpet det ikke ville synes. Hun sa: "La oss gjøre det."
  
  BYRNE OG JESSICA GIK TIL DØRA. Vinduene foran var hvitkalkede, og ingenting kunne sees gjennom dem. Byrne slo på døra tre ganger.
  "Politiet! Ransakingsordre!"
  De ventet i fem sekunder. Han slo igjen. Ingen respons.
  Byrne vred om håndtaket og dyttet opp døren. Den åpnet seg lett.
  De to detektivene møttes og rullet en joint.
  Stuen var et rot. Gipsvegger, malingsbokser, filler, stillas. Ingenting til venstre. Til høyre, en trapp som førte opp.
  "Politiet! Ransakingsordre!" gjentok Byrne.
  Ikke noe.
  Byrne pekte på trappen. Jessica nikket. Han ville ta andre etasje. Byrne gikk opp trappen.
  Jessica gikk til baksiden av bygningen i første etasje og sjekket hver krik og krok. Innvendig var oppussingen halvferdig. Gangen bak det som en gang hadde vært servicedisken var et skjelett av synlige stendere, synlige ledninger, plastrør og varmekanaler.
  Jessica gikk gjennom døråpningen inn i det som en gang hadde vært kjøkkenet. Det var utslettet. Ingen hvitevarer. Det hadde nylig blitt gipset og tapet. Bak den deigaktige lukten av gipstape var det noe annet. Løk. Så så Jessica en sagbukk i hjørnet av rommet. En halvspist takeaway-salat lå på den. En full kopp kaffe sto ved siden av. Hun dyppet fingeren i kaffen. Iskald.
  Hun forlot kjøkkenet og gikk sakte mot rommet bakerst i rekkehuset. Døren var bare så vidt åpen.
  Svetteperler trillet nedover ansiktet hennes, halsen hennes, og deretter sildret nedover skuldrene hennes. Gangen var varm, tett og kvelende. Kevlarvesten føltes stram og tung. Jessica gikk mot døren og tok et dypt pust. Med venstre fot åpnet hun sakte døren. Hun så høyre halvdel av rommet først. En gammel spisestuestol på siden, en verktøykasse i tre. Lukter møtte henne. Gammel sigarettrøyk, nyhogd kvistet furu. Under var noe stygt, noe motbydelig og vilt.
  Hun slynget døren på vidt gap, gikk inn i det lille rommet og fikk umiddelbart øye på en skikkelse. Instinktivt snudde hun seg og siktet pistolen mot silhuetten som sto mot de hvitkalkede vinduene bak henne.
  Men det var ingen trussel.
  Brian Parkhurst hang fra en I-bjelke midt i rommet. Ansiktet hans var lillabrunt og hovent, lemmene hans var hovne, og den svarte tungen hans hang ut av munnen. En elektrisk ledning var viklet rundt halsen hans, skar dypt inn i huden hans, og deretter sløyfet over en støttebjelke over hodet. Parkhurst var barbeint og uten skjorte. Den sure lukten av tørkende avføring fylte Jessicas bihuler. Hun tørket seg én gang, to ganger. Hun holdt pusten og forsvant resten av rommet.
  "Rydd oppe!" ropte Byrne.
  Jessica holdt nesten på å hoppe av stemmen hans. Hun hørte Byrnes tunge støvler i trappen. "Her," ropte hun.
  Noen sekunder senere kom Byrne inn i rommet. "Å, for pokker."
  Jessica så blikket i Byrnes øyne og leste overskriftene. Nok et selvmord. Akkurat som i Morris Blanchard-saken. Nok en mistenkt som forsøkte selvmord. Hun ville si noe, men dette var ikke hennes sted eller tid.
  En smertefull stillhet senket seg over rommet. De var tilbake på sporet, og på hver sin måte prøvde de begge å forene dette faktum med alt de hadde tenkt underveis.
  Nå vil systemet gjøre sitt. De vil ringe rettsmedisinerens kontor, åstedet. De vil hogge Parkhurst i hjel, transportere ham til rettsmedisinerens kontor, hvor de vil utføre en obduksjon mens de venter på å varsle familien. Det vil bli en avisannonse og en seremoni på et av Philadelphias fineste begravelsesbyråer, etterfulgt av begravelse i en gresskledd åsside.
  Og nøyaktig hva Brian Parkhurst visste og hva han gjorde vil for alltid forbli i mørket.
  
  De vandret rundt på drapsavdelingen, slentrende i en tom sigareske. Det var alltid en blandet pose når en mistenkt svindlet systemet ved å begå selvmord. Det ville ikke være noen utheving, ingen innrømmelse av skyld, ingen tegnsetting. Bare en endeløs Möbius-stripe av mistenksomhet.
  Byrne og Jessica satt ved siden av hverandres pultene.
  Jessica fanget Byrnes blikk.
  "Hva?" spurte han.
  "Si det."
  "Hva, hva?"
  - Du tror vel ikke det var Parkhurst?
  Byrne svarte ikke med en gang. "Jeg tror han visste mye mer enn han fortalte oss", sa han. "Jeg tror han datet Tessa Wells. Jeg tror han visste at han skulle i fengsel for lovpålagt voldtekt, så han gjemte seg. Men tror jeg han drepte de tre jentene? Nei. Jeg vet ikke."
  "Hvorfor ikke?"
  "Fordi det ikke fantes et eneste fysisk bevis i nærheten av ham. Ikke en eneste fiber, ikke en eneste dråpe væske."
  Kriminalavdelingen gjennomsøkte hver eneste kvadratcentimeter av Brian Parkhursts to eiendommer, men fant ut at de ikke fant noe. De baserte mye av mistanken sin på muligheten (eller rettere sagt, sikkerheten) for at det ville bli funnet belastende vitenskapelige bevis i Parkhursts bygning. Alt de håpet å finne der eksisterte rett og slett ikke. Etterforskerne avhørte alle i nærheten av hjemmet hans og bygningen han renoverte, men fant ut at de ikke fant noe. De måtte fortsatt finne Ford Windstaren hans.
  "Hvis han tok med seg disse jentene hjem til seg, ville noen ha sett noe, hørt noe, ikke sant?" Byrne la til: "Hvis han tok dem med til bygningen i Sixty-first Street, ville vi ha funnet noe."
  Under en ransaking av bygningen oppdaget de en rekke gjenstander, inkludert en jernvareboks som inneholdt en rekke skruer, muttere og bolter, men ingen av dem samsvarte nøyaktig med boltene som ble brukt på de tre ofrene. Det var også en krittboks - et snekkerverktøy som ble brukt til å markere linjer under grovkonstruksjonsfasen. Krittet inni var blått. De sendte en prøve til et laboratorium for å se om det samsvarte med det blå krittet som ble funnet på ofrenes kropper. Selv om det gjorde det, kunne snekkerkritt finnes på alle byggeplasser i byen og i halvparten av verktøykassene til oppussere. Vincent hadde noe av det i garasjeverktøykassen sin.
  "Hva med at han ringer meg?" spurte Jessica. "Hva med å fortelle meg at det er "ting vi trenger å vite" om disse jentene?"
  "Jeg har tenkt på det", sa Byrne. "Kanskje de alle har noe til felles. Noe vi ikke ser."
  - Men hva skjedde mellom den gangen han ringte meg og i morges?
  "Jeg vet ikke."
  "Selvmord passer ikke helt inn i den profilen, gjør det vel?"
  "Nei. Det er ikke sant."
  "Dette betyr at det er en god sjanse for at..."
  Begge visste hva dette betydde. De satt i stillhet en stund, omgitt av kakofonien fra det travle kontoret. Det var minst et halvt dusin andre drap under etterforskning, og disse detektivene gjorde sakte fremskritt. Byrne og Jessica misunnet dem.
  Det er noe du trenger å vite om disse jentene.
  Hvis Brian Parkhurst ikke var morderen deres, var det en sjanse for at han ble drept av mannen de lette etter. Kanskje fordi han var midtpunktet. Kanskje av en eller annen grunn vitnet det om den underliggende patologien bak galskapen hans. Kanskje for å bevise for myndighetene at han fortsatt var der ute.
  Verken Jessica eller Byrne hadde nevnt likheten mellom de to "selvmordene" ennå, men den gjennomsyret luften i rommet som en giftig sky.
  "Greit", brøt Jessica stillheten. "Hvis Parkhurst ble drept av forbryteren vår, hvordan visste han hvem han var?"
  "Det finnes to måter," sa Byrne. "Enten kjente de hverandre, eller så kjente han igjen navnet sitt på TV da han forlot Roundhouse her om dagen."
  "Scor enda et poeng for media," tenkte Jessica. De hadde kranglet litt om at Brian Parkhurst var et nytt offer for Rosenkransmorderen. Men selv om han hadde vært det, hjalp det dem ikke med å finne ut hva som ville skje videre.
  Tidslinjen, eller mangelen på sådan, gjorde morderens bevegelser uforutsigbare.
  "Agenten vår henter Nicole Taylor på torsdag", sa Jessica. "Han leverer henne ved Bartram Gardens på fredag, akkurat idet han henter Tessa Wells, som han beholder til mandag. Hvorfor denne forsinkelsen?"
  "Godt spørsmål", sa Byrne.
  "Så ble Bethany Price beslaglagt tirsdag ettermiddag, og vårt eneste vitne så kroppen hennes bli dumpet på museet tirsdag kveld. Det er ikke noe mønster. Ingen symmetri."
  "Det er som om han ikke vil gjøre de tingene i helgene."
  "Det er kanskje ikke så usannsynlig som du tror", sa Byrne.
  Han reiste seg og gikk bort til tavlen, som nå var dekket av fotografier og notater fra åstedet.
  "Jeg tror ikke gutten vår er motivert av månen, stjernene, stemmer, hunder som heter Sam og alt det tullet", sa Byrne. "Denne fyren har en plan. Jeg sier at vi skal finne ut av planen hans, og så skal vi finne ham."
  Jessica kikket på bunken med bibliotekbøker. Svaret var der et sted.
  Eric Chavez kom inn i rommet og fanget Jessicas oppmerksomhet. "Har du litt tid, Jess?"
  "Sikkert."
  Han plukket opp arkivmappen. "Det er noe du burde se."
  "Hva er dette?"
  "Vi utførte en bakgrunnssjekk på Bethany Price. Det viste seg at hun hadde en tidligere situasjon."
  Chavez ga henne en arrestasjonsrapport. Bethany Price hadde blitt arrestert i en narkotikarazzia omtrent et år tidligere, hvor hun ble funnet med nesten hundre doser benzedrin, en ulovlig slankepille som er foretrukket av overvektige tenåringer. Det var tilfelle da Jessica gikk på videregående, og det er fortsatt tilfelle i dag.
  Bethany tilsto og fikk to hundre timer samfunnstjeneste og ett års prøvetid.
  Ikke noe av dette var overraskende. Grunnen til at Eric Chavez gjorde Jessica oppmerksom på dette var fordi arrestasjonsbetjenten i saken var etterforsker Vincent Balzano.
  Jessica tok det i betraktning, tok tilfeldigheten i betraktning.
  Vincent kjente Bethany Price.
  Ifølge straffeutmålingsrapporten var det Vincent som anbefalte samfunnstjeneste i stedet for fengsel.
  "Takk, Erik", sa Jessica.
  "Du skjønner."
  "Det er en liten verden", sa Byrne.
  "Jeg ville uansett ikke tegne det", svarte Jessica fraværende, mens hun leste rapporten i detalj.
  Byrne kikket på klokken sin. "Hør her, jeg må hente datteren min. Vi starter på nytt i morgen tidlig. River hele greia fra hverandre og begynner på nytt."
  "Greit", sa Jessica, men hun så uttrykket i Byrnes ansikt, bekymringen for at ildstormen som hadde rast i karrieren hans siden Morris Blanchards selvmord, kunne blusse opp igjen.
  Byrne la hånden på Jessicas skulder, tok deretter på seg frakken og gikk.
  Jessica satt lenge ved bordet og så ut av vinduet.
  Selv om hun hatet å innrømme det, var hun enig med Byrne. Brian Parkhurst var ikke Rosenkransmorderen.
  Brian Parkhurst var et offer.
  Hun ringte Vincent på mobiltelefonen hans og fikk telefonsvareren hans. Hun ringte Sentral etterforskningstjeneste og fikk beskjed om at etterforsker Balzano var utenfor.
  Hun la ikke igjen en beskjed.
  OceanofPDF.com
  51
  ONSDAG, 16:15
  DA BYRNE SA GUTTENS NAVN, ble Colleen fire nyanser rød.
  "Han er ikke kjæresten min", skrev datteren hans under bildet.
  "Vel, greit. Hva enn du sier", svarte Byrne.
  "Det er han ikke."
  "Hvorfor rødmer du da?" Byrne signerte brevet med et bredt glis. De var på Germantown Avenue, på vei til en påskefest på Delaware Valley School for the Deaf.
  "Jeg rødmer ikke", signerte Colleen, og rødmet enda mer.
  "Å, greit," sa Byrne og slapp henne løs. "Noen må ha lagt igjen et stoppskilt i bilen min."
  Colleen ristet bare på hodet og kikket ut av vinduet. Byrne la merke til luftventilene på siden av datterens bil som blåste rundt det silkemyke blonde håret hennes. Når hadde det blitt så langt? lurte han på. Og var leppene hennes alltid så røde?
  Byrne fanget datterens oppmerksomhet med en vinking, og så gjorde han tegn til: "Hei. Jeg trodde dere skulle på date. Min feil."
  "Det var ikke en date", skrev Colleen i teksten til innlegget. "Jeg er for ung til å date. Bare spør moren min."
  - Hva var det da om ikke en date?
  Stort himling med øynene. "To barn skulle akkurat se fyrverkeri omgitt av hundrevis av millioner voksne."
  - Du vet, jeg er detektiv.
  - Jeg vet det, pappa.
  "Jeg har kilder og informanter over hele byen. Betalte konfidensielle informanter."
  - Jeg vet det, pappa.
  "Jeg hørte nettopp at dere holdt hender og sånt."
  Colleen svarte med et tegn som ikke finnes i Håndformordboken, men som alle døve barn kjenner til. To hender formet som sylskarpe tigerklør. Byrne lo. "Greit, greit", tegnet han. "Ikke klø."
  De red i stillhet en stund og nøt hverandres nærhet til tross for kranglene. Det var ikke ofte de var alene sammen. Alt hadde forandret seg med datteren hans; hun var tenåring, og tanken skremte Kevin Byrne mer enn noen væpnet banditt i et mørkt smug.
  Byrnes mobiltelefon ringte. Han svarte. "Byrne."
  "Kan du snakke?"
  Det var Gauntlett Merriman.
  "Ja."
  - Han er på det gamle trygge huset.
  Byrne tok ham inn. Det gamle trygge huset lå fem minutters gange unna.
  "Hvem er med ham?" spurte Byrne.
  "Han er alene. I hvert fall foreløpig."
  Byrne kikket på klokken sin og så datteren sin se på ham i øyekroken. Han snudde hodet mot vinduet. Hun kunne lese lepper bedre enn noe annet barn på skolen, kanskje bedre enn noen av de døve voksne som underviste der.
  "Trenger du hjelp?" spurte Gauntlett.
  "Ingen."
  "Greit da."
  "Går det bra med oss?" spurte Byrne.
  "Alle fruktene er modne, min venn."
  Han lukket telefonen.
  To minutter senere kjørte han inn til siden av veien foran matbutikken Caravan Serai.
  
  Selv om det fortsatt var for tidlig til lunsj, satt flere stamgjester ved omtrent tjue bord foran i delikatesseforretningen, nippet til tykk svart kaffe og småspiste på Sami Hamiz' berømte pistasjbaklava. Sami satt bak disken og skar opp lammekjøtt til den tilsynelatende enorme bestillingen han holdt på å lage. Da han så Byrne, tørket han seg på hendene og gikk bort til restaurantinngangen med et smil om munnen.
  "Sabah al-Khairy, etterforsker", sa Sami. "Hyggelig å se deg."
  - Hvordan har du det, Sammy?
  "Jeg har det bra." De to mennene håndhilste.
  "Du husker datteren min Colleen", sa Byrne.
  Sami rakte ut hånden og berørte Colleens kinn. "Selvfølgelig." Sami ønsket så Colleen en god ettermiddag, og hun svarte med en pliktoppfyllende hilsen. Byrne hadde kjent Sami Hamiz fra patruljedagene sine. Samis kone, Nadine, var også døv, og begge snakket flytende tegnspråk.
  "Tror du at du kan holde et øye med henne i minst noen minutter?" spurte Byrne.
  "Ingen problem", sa Sami.
  Colleens ansikt sa alt. Hun avsluttet: "Jeg trenger ikke at noen ser på meg."
  "Jeg blir ikke lenge igjen", sa Byrne til dem begge.
  "Ta deg god tid", sa Sami mens han og Colleen gikk mot baksiden av restauranten. Byrne så datteren sin snike seg inn i den siste båsen nær kjøkkenet. Da han nådde døren, snudde han seg. Colleen vinket svakt, og Byrnes hjerte hamret.
  Da Colleen var liten jente, pleide hun å løpe ut på verandaen for å vinke farvel når han dro på morgenturer. Han ba alltid i stillhet om å få se det strålende, vakre ansiktet igjen.
  Da han gikk ut, oppdaget han at ingenting hadde forandret seg i løpet av det neste tiåret.
  
  Byrne sto tvers over gaten fra et gammelt trygt hus som egentlig ikke var et hus i det hele tatt, og som han syntes ikke var spesielt trygt akkurat nå. Bygningen var et lavt lagerbygg, gjemt mellom to høyere bygninger på en smuldrende strekning av Erie Avenue. Byrne visste at P-Town-troppen en gang hadde brukt tredje etasje som et gjemmested.
  Han gikk til baksiden av bygningen og ned trappene til kjellerdøren. Den var åpen. Han åpnet ut mot en lang, smal korridor som førte til det som en gang hadde vært ansattinngangen.
  Byrne beveget seg sakte og stille nedover korridoren. Til å være en stor mann var han alltid lett på beina. Han trakk frem våpenet sitt, den forkromede Smith & Wesson-en han hadde tatt fra Diablo natten de møttes.
  Han gikk nedover korridoren til trappen på enden og lyttet.
  Stillhet.
  Et minutt senere befant han seg på avsatsen før avkjørselen til tredje etasje. Øverst var det en dør som førte til lyet. Han kunne høre de svake lydene av en steinbål. Noen var definitivt der.
  Men hvem?
  Og hvor mye?
  Byrne tok et dypt pust og begynte å gå opp trappen.
  Øverst la han hånden på døren og åpnet den lett.
  
  Diablo sto ved vinduet og så ut på smuget mellom bygningene, fullstendig uvitende. Byrne kunne bare se halve rommet, men det virket som om det ikke var noen andre der.
  Det han så sendte et grøss gjennom ham. På kortbordet, mindre enn 60 cm fra der Diablo sto, ved siden av Byrnes tjeneste-Glock, lå en helautomatisk mini-Uzi.
  Byrne kjente vekten av revolveren i hånden sin, og plutselig føltes han som en lue. Hvis han gjorde sitt trekk og ikke klarte å beseire Diablo, ville han ikke komme seg ut av denne bygningen i live. Uzi-en avfyrte seks hundre skudd i minuttet, og du trengte ikke å være en skarpskytter for å ta livet av byttet ditt.
  Faen.
  Noen øyeblikk senere satte Diablo seg ved bordet med ryggen mot døren. Byrne visste at han ikke hadde noe valg. Han ville angripe Diablo, konfiskere våpnene hans, ha en liten hjerte-til-hjerte-samtale med mannen, og så ville dette triste, deprimerende rotet ta slutt.
  Byrne slo raskt korset og gikk inn.
  
  Evyn Byrne hadde bare tatt tre skritt inn i rommet da han innså feilen sin. Han burde ha sett den. Der, i den andre enden av rommet, sto en gammel kommode med et sprukket speil over. I den så han Diablos ansikt, noe som betydde at Diablo kunne se ham. Begge mennene frøs til i det lykkelige sekundet, vel vitende om at deres umiddelbare planer - den ene for sikkerhet, den andre for overraskelse - hadde endret seg. Blikkene deres møttes, akkurat som de hadde gjort i den smuget. Denne gangen visste de begge at det ville ende annerledes, på en eller annen måte.
  Byrne hadde bare ønsket å forklare Diablo hvorfor han burde forlate byen. Nå visste han at det ikke ville skje.
  Diablo spratt opp med Uzi i hånden. Uten et ord snudde han seg rundt og avfyrte våpenet. De første tjue eller tretti skuddene gikk gjennom en gammel sofa mindre enn en meter fra Byrnes høyre fot. Byrne stupte til venstre og landet barmhjertig bak et gammelt støpejernsbadekar. Nok et to sekunder langt skudd fra Uzi-en holdt på å kutte sofaen i to.
  "Herregud, nei," tenkte Byrne, mens han klemte øynene igjen og ventet på at det varme metallet skulle rive inn i kjøttet hans. Ikke her. Ikke slik som dette. Han tenkte på Colleen, som satt i denne båsen og stirret på døren, ventet på at han skulle fylle den, ventet på at han skulle komme tilbake slik at hun kunne fortsette med dagen sin, livet sitt. Nå satt han fastlåst i et skittent lager, i ferd med å dø.
  De siste kulene streifet gjennom støpejernsbadekaret. Ringelyden hang i luften i noen øyeblikk.
  Svette sved i øynene mine.
  Så ble det stillhet.
  "Jeg vil bare snakke, mann," sa Byrne. "Dette burde ikke skje."
  Byrne anslo at Diablo ikke var mer enn seks meter unna. Blindsonen i rommet var sannsynligvis bak den enorme støttesøylen.
  Så, uten forvarsel, brøt det ut et nytt utbrudd av Uzi-ild. Brølet var øredøvende. Byrne skrek som om han hadde blitt truffet, og sparket deretter i tregulvet som om han hadde falt. Han stønnet.
  Stillhet senket seg over rommet igjen. Byrne kunne lukte den svidd tikkingen av varmt bly i møbeltrekket bare noen få meter unna. Han hørte en lyd fra den andre siden av rommet. Diablo beveget seg. Skriket hadde virket. Diablo skulle gjøre det av med ham. Byrne lukket øynene og husket planløsningen. Den eneste veien gjennom rommet var nedover midten. Han ville ha én sjanse, og nå var det på tide å ta den.
  Byrne telte til tre, spratt opp, snudde seg og skjøt tre ganger med hodet høyt.
  Det første skuddet traff Diablo rett i pannen, smalt i hodeskallen hans, slo ham tilbake på hælene og eksploderte i bakhodet hans i en karmosinrød strøm av blod, bein og hjernesubstans som sprutet halve rommet. Den andre og tredje kulen traff ham i underkjeven og halsen. Diablos høyre hånd rykket oppover og avfyrte refleksivt Uzien. En ildbølge sendte et dusin kuler flyvende mot gulvet bare centimeter til venstre for Kevin Byrne. Diablo kollapset, og flere granater smalt i taket.
  Og i det øyeblikket var det hele over.
  Byrne holdt posisjonen sin i noen øyeblikk, med pistolen foran seg, som om han var frosset fast i tiden. Han hadde nettopp drept en mann. Musklene hans slappet sakte av, og han vippet hodet mot lydene. Ingen sirener. Stille. Han stakk hånden ned i baklommen og dro frem et par latekshansker. Fra en annen lomme dro han frem en liten sandwichpose med en oljete klut inni. Han tørket av revolveren og plasserte den på gulvet akkurat idet den første sirenen hørtes i det fjerne.
  Byrne fant en boks med spraymaling og merket veggen ved siden av vinduet med JBM-gjenggraffiti.
  Han kikket tilbake på rommet. Han hadde måttet flytte seg. Kriminalteknikk? Det ville ikke være en prioritet for teamet, men de ville vise hva de hadde å by på. Så vidt han kunne se, støttet han ham. Han tok Glock-en sin fra bordet og løp mot døren, mens han forsiktig unngikk blodet på gulvet.
  Han gikk ned baktrappen idet sirenene kom nærmere. Noen sekunder senere satt han i bilen sin og satte kursen mot Karavanserai.
  Dette var gode nyheter.
  Den dårlige nyheten var selvfølgelig at han sannsynligvis hadde gått glipp av noe. Han hadde gått glipp av noe viktig, og livet hans var over.
  
  Hovedbygningen til Delaware Valley School for the Deaf ble bygget av markstein, i tråd med tidlig amerikansk arkitektur. Området har alltid vært velholdt.
  Da de nærmet seg boligområdet, ble Byrne igjen slått av stillheten. Mer enn femti barn, i alderen fem til femten, løp rundt, og alle brukte mer energi enn Byrne noen gang kunne huske å ha sett på deres alder, og likevel var alt fullstendig stille.
  Da han lærte seg å tegne, var Colleen nesten sju år gammel og allerede flytende i språket. Mange kvelder, når han la henne i seng, gråt hun og beklaget sin skjebne, og ønsket at hun var normal, som hørende barn. I slike øyeblikk holdt Byrne henne bare i armene sine, usikker på hva han skulle si, ute av stand til å si det på datterens språk selv om han hadde gjort det. Men da Colleen fylte elleve, skjedde det noe merkelig. Hun sluttet å ville høre. Bare sånn. Fullstendig aksept og, på en merkelig måte, arroganse rundt døvheten sin, som erklærte det som en fordel, et hemmelig selskap bestående av ekstraordinære mennesker.
  For Byrne var det mer en tilpasning enn for Colleen, men den dagen, da hun kysset ham på kinnet og løp av gårde for å leke med vennene sine, sprakk hjertet hans nesten av kjærlighet og stolthet for henne.
  Hun ville klare seg bra, tenkte han, selv om noe forferdelig skulle skje med ham.
  Hun vil vokse opp vakker, høflig, anstendig og respektabel, til tross for at en påskeonsdag, mens hun satt på en krydret libanesisk restaurant i Nord-Philadelphia, forlot faren henne der og dro av gårde for å begå mord.
  OceanofPDF.com
  52
  ONSDAG, 16:15
  Hun er sommer, denne her. Hun er vann.
  Det lange, blonde håret hennes er trukket tilbake i en hestehale og festet med en ravfarget cat-eye-bolo. Den faller ned til midten av ryggen i en skimrende kaskade. Hun har på seg et falmet denimskjørt og en burgunderrød ullgenser. Hun har på seg en skinnjakke slengt over armen. Hun har nettopp forlatt Barnes & Noble på Rittenhouse Square, hvor hun jobber deltid.
  Hun er fortsatt ganske tynn, men hun ser ut til å ha gått opp litt i vekt siden jeg så henne sist.
  Hun har det bra.
  Gaten er overfylt, så jeg har på meg baseballcaps og solbriller. Jeg går rett bort til henne.
  "Husker du meg?" spør jeg og løfter solbrillene et øyeblikk.
  Først er hun usikker. Jeg er eldre, så jeg tilhører den verdenen av voksne som kan, og vanligvis gjør, antyde autoritet. Som om festen er over. Noen sekunder senere glimter gjenkjennelsen.
  "Selvfølgelig!" sier hun, og ansiktet hennes lyser opp.
  "Du heter Christy, ikke sant?"
  Hun rødmer. "Aha. Du har god hukommelse!"
  - Hvordan føler du deg?
  Rødmen hennes blir dypere, og forvandles fra den beskjedne oppførselen til en selvsikker ung kvinne til den forlegenheten til en liten jente, med øyne som brenner av skam. "Vet du, jeg føler meg mye bedre nå", sier hun. "Det som var-"
  "Hei", sier jeg og løfter hånden for å stoppe henne. "Du har ingenting å skamme deg over. Ikke en eneste ting. Jeg kunne fortalt deg historier, tro meg."
  "Virkelig?"
  "Absolutt", sier jeg.
  Vi går nedover Walnut Street. Holdningen hennes forandrer seg litt. Litt sjenert nå.
  "Så, hva leser du?" spør jeg og peker på vesken hun bærer.
  Hun rødmer igjen. "Jeg er flau."
  Jeg stopper å gå. Hun stopper ved siden av meg. "Så, hva sa jeg nettopp til deg?"
  Christy ler. I den alderen er det alltid jul, alltid halloween, alltid den fjerde. Hver dag er en dag. "Greit, greit", innrømmer hun. Hun stikker hånden ned i plastposen og drar frem et par Tiger Beat-blader. "Jeg får rabatt."
  Justin Timberlake er på forsiden av et av bladene. Jeg tar bladet fra henne og undersøker forsiden.
  "Jeg liker ikke sololåtene hans like mye som NSYNC", sier jeg. "Gjør du det?"
  Christy ser på meg med halvåpen munn. "Jeg kan ikke tro at du vet hvem han er."
  "Hei," sier jeg med falskt raseri. "Jeg er ikke så gammel." Jeg gir bladet tilbake, bevisst på at fingeravtrykkene mine er på den blanke overflaten. Det må jeg ikke glemme.
  Christy rister på hodet, fortsatt smilende.
  Vi fortsetter å klatre opp Walnut.
  "Er alt klart til påske?" spør jeg, og skifter tema litt uelegant.
  "Å ja", sier hun. "Jeg elsker påske."
  "Jeg også", sier jeg.
  "Jeg mener, jeg vet det fortsatt er veldig tidlig på året, men påsken betyr alltid at sommeren kommer til meg. Noen venter på minnedagen. Ikke jeg."
  Jeg holder meg noen skritt bak henne og lar folk passere. Bak solbrillene mine ser jeg henne gå så diskré jeg kan. Om noen år ville hun ha blitt den langbeinte skjønnheten folk kaller et føll.
  Når jeg gjør mitt trekk, må jeg handle raskt. Hastighetsstyring vil være avgjørende. Sprøyten ligger i lommen min, med gummispissen godt festet.
  Jeg ser meg rundt. Til alle menneskene på gaten, fortapt i sine egne dramaer, kunne vi like gjerne vært alene. Det slutter aldri å forbløffe meg hvordan man, i en by som Philadelphia, kan gå så godt som ubemerket hen.
  "Hvor skal du?" spør jeg.
  "Bussholdeplass", sier hun. "Hjem."
  Jeg later som jeg gransker hukommelsen min. "Du bor i Chestnut Hill, ikke sant?"
  Hun smiler og himler med øynene. "Nær. Nicetown."
  "Det var det jeg mente."
  Jeg ler.
  Hun ler.
  Jeg har det.
  "Er du sulten?" spør jeg.
  Jeg ser på ansiktet hennes når jeg spør om dette. Christy har slitt med anoreksi før, og jeg vet at slike spørsmål alltid vil være en utfordring for henne i livet. Noen få øyeblikk går, og jeg frykter at jeg har mistet henne.
  Jeg gjør ikke det.
  "Jeg kunne spise", sier hun.
  "Flott", sier jeg. "La oss kjøpe en salat eller noe, og så kjører jeg deg hjem. Det blir gøy. Vi kan ta igjen det tapte."
  I et brøkdels sekund avtar frykten hennes, og skjuler det vakre ansiktet hennes i mørket. Hun ser seg rundt oss.
  Gardinen går opp. Hun tar på seg en skinnjakke, fletter håret og sier: "Greit."
  OceanofPDF.com
  53
  ONSDAG, 16:20
  ADDY KASALONIS BLE UTGIVET I 2002.
  Nå i begynnelsen av sekstiårene hadde han vært i politiet i nesten førti år, mye av tiden i sonen, og hadde sett alt, fra alle vinkler, i alle lys. Han jobbet tjue år på gatene før han gikk over til detektivtjeneste i Sørstatene.
  Jessica fant ham gjennom FOP. Hun hadde ikke klart å kontakte Kevin, så hun dro alene for å møte Eddie. Hun fant ham der han var hver dag på denne tiden: en liten italiensk restaurant i Tenth Street.
  Jessica bestilte kaffe; Eddie, en dobbel espresso med sitronskall.
  "Jeg har sett mye opp gjennom årene", sa Eddie, tydeligvis innledende en vandring ned minnesveien. Han var en stor mann med fuktige grå øyne, en mørkeblå tatovering på høyre underarm og skuldre rundet av alder. Tiden bremset historiene hans. Jessica ville hoppe rett til saken om blodet på døren til St. Catherine's Church, men av respekt utsatte hun det. Til slutt fullførte han espressoen sin, ba om mer, og spurte så: "Så. Hvordan kan jeg hjelpe deg, detektiv?"
  Jessica dro frem notatboken sin. "Jeg forstår det slik at du undersøkte hendelsen i St. Catherine's for noen år siden."
  Eddie Kasalonis nikket. "Mener du blodet på kirkedøren?"
  "Ja."
  "Jeg vet ikke hva jeg kan si deg om det. Det var egentlig ikke en etterforskning."
  "Kan jeg spørre hvordan du endte opp med å bli involvert i dette? Jeg mener, det er langt fra favorittstedene dine."
  Jessica spurte rundt. Eddie Kasalonis var en gutt fra Sør-Philadelphia. Third og Wharton.
  "En prest fra St. Casimir-katedralen ble nettopp overført dit. En flink gutt. Litauer, som meg. Han ringte, og jeg sa at jeg skulle se på det."
  "Hva fant du?"
  "Ikke mye, etterforsker. Noen smurte blod på dørkarmen over hoveddørene mens sognemedlemmene feiret midnattsmesse. Da de kom ut, dryppet vann på en eldre kvinne. Hun fikk panikk, kalte det et mirakel og ringte en ambulanse."
  "Hva slags blod var det?"
  "Vel, det var ikke menneske, det kan jeg si deg. En slags dyreblod. Det er omtrent så langt vi har kommet."
  "Har dette noen gang skjedd igjen?"
  Eddie Kasalonis ristet på hodet. "Så vidt jeg vet, var det slik det skjedde. De vasket døren, holdt øye med den en stund, og så gikk de videre. Når det gjaldt meg, hadde jeg mye å gjøre på den tiden." Kelneren kom med kaffe til Eddie og tilbød Jessica en ny. Hun takket nei.
  "Har dette skjedd i noen andre kirker?" spurte Jessica.
  "Jeg aner ikke", sa Eddie. "Som sagt, jeg så på det som en tjeneste. Å vanhellige en kirke var egentlig ikke min oppgave."
  - Er det noen mistenkte?
  "Ikke akkurat. Denne delen av nordøst er ikke akkurat et arnested for gjengaktivitet. Jeg vekket noen lokale punkere og kastet litt vekt rundt meg. Ingen klarte det."
  Jessica la fra seg notatboken og drakk ferdig kaffen, litt skuffet over at det ikke hadde ført til noe. Men igjen, hun hadde ikke engang forventet det.
  "Det er min tur til å spørre", sa Eddie.
  "Selvfølgelig", svarte Jessica.
  "Hva er din interesse i den tre år gamle hærverkssaken i Torresdale?"
  Jessica fortalte ham det. Det var ingen grunn til å ikke gjøre det. Som alle andre i Philadelphia var Eddie Casalonis godt informert om Rosary Killer-saken. Han presset henne ikke for å gi detaljer.
  Jessica kikket på klokken sin. "Jeg setter virkelig pris på tiden din", sa hun, reiste seg og stakk hånden i lommen for å betale for kaffen. Eddie Kasalonis løftet hånden og mente: "Legg den bort."
  "Glad for å kunne hjelpe", sa han. Han rørte i kaffen sin, et tankefullt uttrykk spredte seg i ansiktet hans. En annen historie. Jessica ventet. "Du vet hvordan man på racerbanen noen ganger ser gamle jockeyer henge over rekkverket og se på treningene? Eller som når man passerer en byggeplass og ser gamle snekkere sitte på en benk og se på de nye bygningene som reises? Man ser på de karene og innser at de bare er døende etter å komme tilbake i sporten."
  Jessica visste hvor han skulle. Og hun visste sikkert om snekkerne. Vincents far hadde pensjonert seg for noen år siden, og nå for tiden satt han foran TV-en med øl i hånden og kritiserte elendige oppussinger på HGTV.
  "Ja", sa Jessica. "Jeg vet hva du mener."
  Eddie Kasalonis fylte sukker i kaffen og sank dypere ned i stolen. "Ikke meg. Jeg er glad jeg ikke trenger å gjøre dette lenger. Da jeg først hørte om saken du jobbet med, visste jeg at verden hadde gått meg forbi, etterforsker. Fyren du leter etter? Herregud, han er fra et sted jeg aldri har vært." Eddie så opp, hans triste, tårevåte øyne falt på henne akkurat i tide. "Og jeg takker Gud for at jeg ikke trenger å dra dit."
  Jessica skulle ønske hun ikke hadde måttet dra dit heller. Men det var litt sent. Hun tok frem nøklene og nølte. "Kan du fortelle meg noe annet om blodet på kirkedøren?"
  Eddie så ut til å diskutere om han skulle si noe eller ikke. "Vel, jeg skal si deg det. Da jeg så på blodflekken morgenen etter at det skjedde, trodde jeg at jeg så noe. Alle andre sa at jeg bare innbilte meg ting, som at folk så Jomfru Marias ansikt i oljeflekker på innkjørslene sine og sånt. Men jeg var sikker på at jeg så det jeg trodde jeg så."
  "Hva var det?"
  Eddie Kasalonis nølte igjen. "Jeg syntes det lignet på en rose", sa han til slutt. "En opp-ned-rose."
  
  Jessica måtte stoppe fire ganger før hun dro hjem. Hun måtte dra til banken, kjøpe renseri, kjøpe middag på Wawa og sende en pakke til tante Lorrie i Pompano Beach. Banken, matbutikken og UPS lå bare noen kvartaler unna på Second og South.
  Mens hun parkerte jeepen, tenkte hun på hva Eddie Casalonis hadde sagt.
  Jeg syntes det så ut som en rose. En omvendt rose.
  Fra lesningene sine visste hun at selve begrepet "rosenkrans" var basert på Maria og rosenkransen. Kunst fra det trettende århundre avbildet Maria som holdt en rose, ikke et septer. Hadde dette noen relevans for hennes sak, eller var hun rett og slett fortvilet?
  Desperat.
  Definitivt.
  Hun vil imidlertid fortelle Kevin om det og lytte til hans mening.
  Hun tok esken hun skulle ta med til UPS ut av bagasjerommet på SUV-en, låste den og gikk nedover gaten. Da hun passerte Cosi, salat- og sandwichbutikken på hjørnet av Second Street og Lombard Street, kikket hun inn vinduet og så noen hun kjente igjen, selv om hun egentlig ikke ville.
  Fordi den personen var Vincent. Og han satt i en bås med en kvinne.
  Ung kvinne.
  Mer presist, en jente.
  Jessica kunne bare se jenta bakfra, men det var nok. Hun hadde langt blondt hår satt tilbake i en hestehale og hadde på seg en skinnjakke i motorsykkelstil. Jessica visste at badge-kaniner fantes i alle former, størrelser og farger.
  Og, selvsagt, alder.
  I et kort øyeblikk opplevde Jessica den merkelige følelsen man får når man er i en ny by og ser noen man tror man kjenner igjen. Det er en følelse av fortrolighet, etterfulgt av erkjennelsen av at det man ser ikke kan være helt nøyaktig, noe som i dette tilfellet betyr:
  Hva i all verden gjør mannen min på en restaurant med en jente som ser ut til å være rundt atten?
  Uten å tenke seg om to ganger, dukket svaret opp i hodet hennes.
  Din jævel.
  Vincent så Jessica, og ansiktet hans fortalte hele historien: skyldfølelse, farget av forlegenhet, med et snev av et glis.
  Jessica tok et dypt pust, så ned i bakken og fortsatte å gå nedover gaten. Hun kom ikke til å være den dumme, gale kvinnen som konfronterte mannen sin og elskerinnen hans på et offentlig sted. Aldri i det hele tatt.
  Noen sekunder senere braste Vincent inn gjennom døren.
  "Jess," sa han. "Vent."
  Jessica stoppet opp og prøvde å holde sinnet i sjakk. Sinnet hennes ville ikke høre det. Det var en rasende, panisk flokk av følelser.
  "Snakk med meg", sa han.
  "Dra til helvete."
  - Det er ikke det du tror, Jess.
  Hun plasserte pakken på benken og snudde seg mot ham. "Herregud. Hvordan visste jeg at du kom til å si det?" Hun så ned på mannen sin. Det forbløffet henne alltid hvor annerledes han kunne se ut avhengig av hvordan hun følte seg i et gitt øyeblikk. Når de var glade, var hans bad boy-swagger og tøffe holdning direkte sexy. Når hun var sint, så han ut som en kjeltring, som en eller annen gateselv snill fyr-wannabe hun ville sette håndjern på.
  Og Gud velsigne dem begge, det gjorde henne like sint på ham som hun noen gang hadde vært.
  "Jeg kan forklare det", la han til.
  "Forklar? Hvordan forklarte du Michelle Brown? Unnskyld, hva var det igjen? Litt amatørgynekologi i sengen min?"
  "Hør på meg."
  Vincent grep Jessicas hånd, og for første gang siden de møttes, for første gang i all sin lunefulle, lidenskapelige kjærlighet, føltes det som om de var fremmede som kranglet på et gatehjørne, den typen par man sverger på at man aldri vil være når man er forelsket.
  "Ikke gjør det", advarte hun.
  Vincent holdt fastere. "Jess."
  "Ta ... din jævla ... hånd ... vekk fra meg." Jessica ble ikke overrasket over å knytte begge hendene til nevene. Tanken skremte henne litt, men ikke nok til å få henne til å løsne knyttnevene. Ville hun angripe ham? Hun visste ærlig talt ikke.
  Vincent trakk seg tilbake og løftet hendene i overgivelse. Uttrykket i ansiktet hans i det øyeblikket fortalte Jessica at de nettopp hadde krysset en terskel inn i mørkt territorium som de kanskje aldri ville komme tilbake fra.
  Men i øyeblikket spilte det ingen rolle.
  Alt Jessica kunne se var den blonde halen og Vincents tullete glis idet hun fanget den.
  Jessica plukket opp vesken sin, snudde seg på hælen og gikk tilbake til jeepen. Drit i UPS, drit i banken, drit i middagen. Det eneste hun kunne tenke på var å komme seg vekk herfra.
  Hun hoppet inn i jeepen, startet den og trykket på pedalen. Hun håpet nesten at en fersk politimann ville være i nærheten, stoppe henne og prøve å gi henne en spark.
  Uflaks. Det er aldri en politimann i nærheten når du trenger en.
  Foruten den hun var gift med.
  Før hun svingte inn på South Street, kikket hun i bakspeilet og så Vincent fortsatt stå på hjørnet med hendene i lommene, en vikende, ensom silhuett mot den røde mursteinen på Community Hill.
  Ekteskapet hennes gikk også nedoverbakke, sammen med ham.
  OceanofPDF.com
  54
  ONSDAG, 19:15
  NATTEN BAK GAFFETAPEN var et Dalí-landskap: svarte fløyelsdyner som rullet mot den fjerne horisonten. Nå og da krøp lysfingre gjennom den nedre delen av synsplanet hans og ertet ham med tanken på trygghet.
  Hodet hans verket. Lemmene hans føltes døde og ubrukelige. Men det var ikke det verste. Hvis teipen over øynene hans var irriterende, drev teipen over munnen ham til vanvidd, og det var hevet over enhver diskusjon. For en som Simon Close var ydmykelsen av å være bundet til en stol, bundet med gaffateip og kneblet med noe som føltes og smakte som en gammel fille et fjernt sekund til frustrasjonen over å ikke kunne snakke. Hvis han mistet ordene, tapte han kampen. Det var det alltid. Som liten gutt i et katolsk hjem i Berwick klarte han å snakke seg ut av nesten hver eneste skrubbsår, hver eneste forferdelige skrubbsår.
  Ikke denne.
  Han klarte knapt å lage en lyd.
  Tapen var surret tett rundt hodet hans, rett over ørene, slik at han kunne høre.
  Hvordan kommer jeg meg ut av dette? Pust dypt, Simon. Dypt.
  Han tenkte febrilsk på bøkene og CD-ene han hadde skaffet seg gjennom årene, viet til meditasjon og yoga, konseptene diafragmatisk pust og yogateknikker for å håndtere stress og angst. Han hadde aldri lest en eneste en eller lyttet til en CD i mer enn noen få minutter. Han ønsket rask lindring fra sine sporadiske panikkanfall - Xanax gjorde ham for sløv til å tenke klart - men yoga tilbød ingen rask løsning.
  Nå vil han gjerne fortsette med dette.
  Redd meg, Deepak Chopra, tenkte han.
  Hjelp meg, dr. Weil.
  Så hørte han døren til leiligheten sin gå opp bak seg. Han var tilbake. Lyden fylte ham med en kvalmende blanding av håp og frykt. Han hørte fottrinn som nærmet seg bakfra, kjente vekten av gulvplankene. Han luktet noe søtt, blomsteraktig. Svak, men tilstedeværende. En parfyme for en ung jente.
  Plutselig falt teipen av øynene hans. Den brennende smerten føltes som om øyelokkene hans ble revet av med den.
  Etter hvert som øynene hans ventet seg til lyset, så han en Apple PowerBook som lå åpen på salongbordet foran seg, med et bilde av The Reports gjeldende nettside.
  ET MONSTER forfølger jenter fra Philadelphia!
  Setninger og uttrykk ble uthevet med rødt.
  ... en depravert psykopat ...
  ... avvikende slakter av uskyld ...
  Simons digitalkamera sto på et stativ bak den bærbare datamaskinen. Det var slått på og rettet rett mot ham.
  Så hørte Simon et klikk bak seg. Hans plageånd holdt en Apple-mus og bladde gjennom dokumenter. Snart dukket det opp en ny artikkel. Den hadde blitt skrevet tre år tidligere, om blod som ble sølt på døren til en kirke i nordøst. En annen frase ble uthevet:
  ... hør heroldene, idiotene, kaster ...
  Bak ham hørte Simon en ryggsekk bli åpnet. Noen øyeblikk senere kjente han et lett klyp på høyre side av nakken. En nål. Simon kjempet mot lenkene sine, men det var nytteløst. Selv om han klarte å komme seg løs, ville det som var i nålen virke nesten umiddelbart. Varme spredte seg gjennom musklene hans, en behagelig svakhet som han kanskje ville ha nytt godt av hvis han ikke hadde vært i denne situasjonen.
  Tankene hans begynte å fragmenteres, å flyte. Han lukket øynene. Tankene hans drev av gårde i løpet av det siste tiåret eller så av livet hans. Tiden hoppet, flagret, stoppet.
  Da han åpnet øynene, stjal den brutale buffeten som var dekket på salongbordet foran ham pusten fra ham. Et øyeblikk prøvde han å forestille seg et slags gunstig scenario for dem. Det fantes ikke noe.
  Så, mens tarmene hans tømte seg, registrerte han en siste visuell oppføring i reporterens sinn - en batteridrevet drill, en stor nål med tykk svart tråd.
  Og han visste det.
  Nok en injeksjon brakte ham til randen av katastrofe. Denne gangen gikk han villig med på det.
  Noen minutter senere, da han hørte lyden av en drill, skrek Simon Close, men lyden syntes å komme fra et annet sted, et kroppsløst klage som ekkoet fra de fuktige steinveggene i et katolsk hus i det tidsforfalne Nord-England, et klagende sukk over den gamle myrveggen.
  OceanofPDF.com
  55
  ONSDAG, 19:35
  JESSICA OG SOPHIE satt ved bordet og fortærte alle godsakene de hadde tatt med hjem fra farens hus: panettone, sfogliatelle og tiramisu. Det var ikke akkurat et balansert måltid, men hun hadde rømt fra matbutikken, og det var ingenting i kjøleskapet.
  Jessica visste at det ikke var den beste ideen å la Sophie spise så mye sukker på et så sent tidspunkt, men Sophie hadde en søt tann på størrelse med Pittsburgh, akkurat som moren sin, og, vel, hun hadde så vanskelig for å si nei. Jessica hadde for lengst konkludert med at hun burde begynne å spare til tannlegeutgifter.
  Dessuten, etter å ha sett Vincent henge med Britney, eller Courtney, eller Ashley, eller hva faen hun nå het, var tiramisu nesten kuren. Hun prøvde å skyve bildet av mannen sin og den blonde tenåringen ut av hodet.
  Dessverre ble den umiddelbart erstattet av et fotografi av Brian Parkhursts kropp som hang i et varmt rom som luktet av død.
  Jo mer hun tenkte på det, desto mer tvilte hun på Parkhursts skyld. Hadde han møtt Tessa Wells? Muligens. Var han ansvarlig for drapene på tre unge kvinner? Hun trodde ikke det. Det var så godt som umulig å begå noen kidnapping eller mord uten å etterlate spor.
  Tre av dem?
  Det virket bare umulig.
  Hva med PAR på Nicole Taylors hånd?
  Et øyeblikk innså Jessica at hun hadde tatt på seg mye mer enn hun trodde hun kunne håndtere i denne jobben.
  Hun ryddet av bordet, satte Sophie foran TV-en og skrudde på DVD-en med Oppdrag Nemo.
  Hun skjenket seg et glass Chianti, ryddet av spisebordet og arkiverte alle notatene sine. Hun gikk mentalt gjennom tidslinjen for hendelsene. Det var en forbindelse mellom disse jentene, noe annet enn at de gikk på katolske skoler.
  Nicole Taylor, kidnappet fra gaten og forlatt i et blomsterfelt.
  Tessa Wells, bortført fra gaten og forlatt i et forlatt rekkehus.
  Bethany Price, kidnappet fra gaten og dumpet på Rodin-museet.
  Valget av deponier virket på sin side tilfeldig og presist, nøye orkestrert og tankeløst vilkårlig.
  Nei, tenkte Jessica. Dr. Summers hadde rett. Handlingene deres var slett ikke ulogiske. Hvor disse ofrene befant seg var like viktig som metoden for drapet deres.
  Hun så på bildene av jentene fra åstedet og prøvde å forestille seg deres siste øyeblikk av frihet, prøvde å dra disse utfoldende øyeblikkene fra svart-hvitts herredømme og inn i et mareritts rike farger.
  Jessica plukket opp skolebildet til Tessa Wells. Det var Tessa Wells som plaget henne mest; kanskje fordi Tessa var det første offeret hun noen gang hadde sett. Eller kanskje fordi hun visste at Tessa var den utad sjenerte unge jenta Jessica en gang hadde vært, en dukke som alltid lengtet etter å bli en imago.
  Hun gikk inn i stuen og kysset Sophies skinnende, jordbærduftende hår. Sophie fniste. Jessica så noen minutter av en film om de fargerike eventyrene til Dory, Marlin og Gill.
  Så fant blikket hennes konvolutten på salongbordet. Hun glemte alt om den.
  Rosenkransen av Virginis Marie.
  Jessica satt ved spisebordet og skannet et langt brev som så ut til å være en beskjed fra pave Johannes Paul II som bekreftet relevansen av den hellige rosenkransen. Hun hoppet over overskriftene, men én del fanget blikket hennes - en passasje med tittelen "Kristi mysterier, hans mors mysterier".
  Mens hun leste, følte hun en liten flamme av forståelsesfullt lys inni seg, erkjennelsen av at hun hadde krysset en barriere som hadde vært ukjent for henne frem til det øyeblikket, en barrikade som aldri kunne krysses igjen.
  Hun leste at det finnes fem "sørgemysterier" i rosenkransen. Hun visste selvfølgelig dette fra sin katolske skoleoppvekst, men hun hadde ikke tenkt på det på mange år.
  Smerte i hagen.
  En pisk mot stolpen.
  Tornekrone.
  Å bære korset.
  Korsfestelse.
  Denne avsløringen var som en krystallklar kule som gjennomboret hjernen hennes. Nicole Taylor ble funnet i hagen. Tessa Wells var bundet til en stolpe. Bethany Price bar en tornekrone.
  Dette var morderens hovedplan.
  Han skal drepe fem jenter.
  I flere engstelige øyeblikk virket det som om hun ikke kunne røre seg. Hun tok noen dype åndedrag og roet seg ned. Hun visste at hvis hun hadde rett, ville denne informasjonen endre hele etterforskningen, men hun ville ikke presentere teorien sin for arbeidsgruppen før hun var sikker.
  Det var én ting å vite planen, men det var like viktig å forstå hvorfor. Å forstå hvorfor var avgjørende for å forstå hvor gjerningsmannen ville slå til neste gang. Hun dro frem en notisblokk og tegnet et rutenett.
  Et stykke sauebein funnet på Nicole Taylor skulle lede etterforskerne til Tessa Wells' åsted.
  Men hvordan?
  Hun bladde gjennom indeksene til noen av bøkene hun hadde lånt fra Free Library. Hun fant en seksjon om romerske skikker og lærte at pisking på Kristi tid involverte en kort pisk kalt et flagrum, ofte festet til lærremmer av varierende lengde. Knuter ble bundet i endene av hver reim, og skarpe sauebein ble satt inn i knutene i endene.
  Et sauebein betydde at søylen ville ha en pisk.
  Jessica skrev notater så raskt hun kunne.
  En reproduksjon av Blakes "Dante og Virgil ved helvetes porter", funnet i hendene på Tessa Wells, var åpenbar. Bethany Price ble funnet ved porten som fører til Rodin-museet.
  En undersøkelse av Bethany Price avdekket to tall skrevet på innsiden av hendene hennes. På venstre hånd var tallet 7. På høyre hånd var tallet 16. Begge tallene var skrevet med svart magisk tusj.
  716.
  Adresse? Nummerplate? Delvis postnummer?
  Frem til nå hadde ingen i arbeidsgruppen noen anelse om hva disse tallene betydde. Jessica visste at hvis hun kunne løse dette mysteriet, ville de ha en sjanse til å forutsi hvor morderens neste offer ville være. Og de kunne vente på ham.
  Hun stirret på den enorme stabelen med bøker på spisebordet. Hun var sikker på at svaret lå et sted i en av dem.
  Hun gikk inn på kjøkkenet, helte opp et glass rødvin og satte på kaffekannen.
  Det kommer til å bli en lang natt.
  OceanofPDF.com
  56
  ONSDAG, 23:15
  Gravsteinen er kald. Navnet og datoen er skjult av tid og vindblåst rusk. Jeg børster det bort. Jeg stryker pekefingeren over de utskårne tallene. Denne datoen tar meg tilbake til en tid i livet mitt da alt var mulig. En tid da fremtiden glimtet.
  Jeg tenker på hvem hun kunne være, hva hun kunne gjøre med livet sitt, hvem hun kunne bli.
  Lege? Politiker? Musiker? Lærer?
  Jeg ser på unge kvinner, og jeg vet at verden tilhører dem.
  Jeg vet hva jeg mistet.
  Av alle helligdagene i den katolske kalenderen er langfredag kanskje den helligste. Jeg har hørt folk spørre: hvis det er dagen Kristus ble korsfestet, hvorfor kalles den langfredag? Ikke alle kulturer kaller det langfredag. Tyskere kaller det Charfreitag, eller Sorgfredag. På latin ble den kalt Paraskeva, som betyr "forberedelse".
  Christy gjør seg klar.
  Christy ber.
  Da jeg forlot henne i kapellet, trygg og komfortabel, resiterte hun sin tiende rosenkrans. Hun er svært samvittighetsfull, og ut fra den alvorlige måten hun snakker på i flere tiår, kan jeg se at hun ikke bare ønsker å behage meg - jeg kan tross alt bare påvirke hennes jordiske liv - men også Herren.
  Kaldt regn renner nedover den svarte granitten, blander seg med tårene mine og fyller hjertet mitt med en storm.
  Jeg tar en spade og begynner å grave i den myke jorden.
  Romerne mente at timen som markerte slutten på arbeidsdagen, den niende timen, tidspunktet for begynnelsen av fasten, var betydningsfull.
  De kalte det "Ingentingstimen".
  For meg, for jentene mine, er denne timen endelig nær.
  OceanofPDF.com
  57
  TORSDAG, 8:05.
  PARADEN AV POLITIBILE, både merkede og umerkede, som snodde seg nedover den glassveggede gaten i Vest-Philadelphia der Jimmy Purifies enke slo seg ned, virket endeløs.
  Byrne fikk en telefon fra Ike Buchanan like etter klokken seks.
  Jimmy Purify var død. Han hadde kodet den klokken tre om morgenen.
  Da Byrne nærmet seg huset, klemte han de andre etterforskerne. De fleste syntes det var vanskelig for politibetjenter å vise følelser - noen sa at det var en forutsetning for jobben - men alle politibetjenter visste bedre. I slike tider kunne ingenting vært enklere.
  Da Byrne kom inn i stuen, så han en kvinne stå foran ham, frosset fast i tid og rom i sitt eget hjem. Darlene Purifey sto ved vinduet, med et tusenmeter langt blikk som strakte seg langt utover den grå horisonten. I bakgrunnen dundret et TV-program. Byrne vurderte å slå det av, men innså at stillheten ville bli mye verre. TV-en viste at livet, et sted, gikk videre.
  "Hvor vil du ha meg, Darlene? Si det til meg, så drar jeg dit."
  Darlene Purifey var i begynnelsen av førtiårene, en tidligere R&B-sangerinne på 1980-tallet som til og med hadde spilt inn noen plater med jentegruppen La Rouge. Nå var håret hennes platina, og den en gang så slanke figuren hennes hadde gitt etter for tiden. "Jeg ble forelsket i ham for lenge siden, Kevin. Jeg husker ikke engang når. Det er bare ... tanken på ham som er borte. Jimmy. Borte. Pokker."
  Byrne gikk over rommet og klemte henne. Han strøk henne over håret og lette etter ord. Han hadde funnet noe. "Han var den beste politimannen jeg noensinne har kjent. Den beste."
  Darlene tørket øynene. Sorg er en slik hjerteløs skulptør, tenkte Byrne. I det øyeblikket så Darlene ut til å være tolv år eldre enn hun var. Han tenkte på deres første møte, de lykkeligere tidene. Jimmy hadde tatt henne med på dansen i Politiets Idrettsliga. Byrne så Darlene samhandle med Jimmy og lurte på hvordan en spiller som ham hadde klart å få en kvinne som henne.
  "Du vet, han likte det", sa Darlene.
  "Jobb?"
  "Ja. Jobb," sa Darlene. "Han elsket det mer enn han noen gang elsket meg. Eller til og med barna, tror jeg."
  "Det er ikke sant. Det er annerledes, vet du? Å elske jobben sin er ... vel ... annerledes. Etter skilsmissen tilbrakte jeg hver dag med ham. Og mange netter etter det. Tro meg, han savnet deg mer enn du noen gang kunne forestille deg."
  Darlene så på ham som om det var det mest utrolige hun noen gang hadde hørt. "Gjorde han det?"
  "Tuller du? Husker du det monogramskjerfet? Den lille med blomstene i hjørnet? Det du ga ham på den første daten din?"
  "Hva ... hva med dette?"
  "Han dro aldri på turné uten den. Faktisk, en kveld var vi halvveis til Fishtown, på vei ut for en observasjon, og vi måtte dra tilbake til Roundhouse fordi han hadde glemt det. Og tro meg, du fortalte ham ikke om det."
  Darlene lo, dekket til munnen og begynte å gråte igjen. Byrne var ikke sikker på om han gjorde ting bedre eller verre. Han la hånden på skulderen hennes til hulkingen hennes begynte å avta. Han lette i hukommelsen etter en historie, en hvilken som helst historie. Av en eller annen grunn ville han at Darlene skulle fortsette å snakke. Han visste ikke hvorfor, men han følte at hvis hun gjorde det, ville hun ikke sørge.
  "Har jeg noen gang fortalt deg om at Jimmy gikk undercover som homofil prostituert?"
  "Mange ganger." Nå smilte Darlene gjennom saltet. "Fortell meg det igjen, Kevin."
  "Vel, vi jobbet baklengs, ikke sant? Midt på sommeren. Fem detektiver jobbet med saken, og Jimmys nummer var agn. Vi hadde ledd av det i en uke, ikke sant? Hvem i all verden skulle tro at de solgte ham for en stor skive svin? Glem å selge, hvem i all verden skulle kjøpe?"
  Byrne fortalte henne resten av historien utenat. Darlene smilte på alle de riktige stedene, og til slutt lo hun sin triste latter. Så smeltet hun inn i Byrnes store armer, og han holdt henne i det som føltes som minutter, mens han vinket bort flere politibetjenter som hadde kommet for å vise sin respekt. Til slutt spurte han: "Vet guttene det?"
  Darlene tørket øynene. "Ja. De kommer i morgen."
  Byrne sto foran henne. "Hvis du trenger noe, hva som helst, så tar du telefonen. Ikke engang se på klokken."
  "Takk, Kevin."
  "Og ikke bekymre deg for arrangementene. Foreningen har skylden for alt. Det blir en prosesjon, som pavens."
  Byrne så på Darlene. Tårene presset på igjen. Kevin Byrne holdt henne tett inntil seg og kjente hjertet banke. Darlene var motstandsdyktig, etter å ha overlevd begge foreldrenes langsomme død av langvarige sykdommer. Han var bekymret for guttene. Ingen av dem hadde morens mot. De var følsomme barn, veldig nære hverandre, og Byrne visste at en av jobbene hans de neste ukene ville være å forsørge Purify-familien.
  
  Da Byrne gikk ut av Darlenes hus, måtte han se til begge sider. Han kunne ikke huske hvor han hadde parkert bilen. En hodepine skar seg gjennom øynene hans. Han banket seg på lommen. Han hadde fortsatt en full forsyning med Vicodin.
  Kevin, du har en full tallerken, tenkte han. Vask deg opp.
  Han tente en sigarett, tok en pause i noen minutter og orienterte seg. Han så på personsøkeren sin. Det var tre anrop til fra Jimmy, som han ikke hadde besvart.
  Det vil være tid.
  Endelig husket han at han hadde parkert i en sidegate. Da han kom til hjørnet, hadde regnet begynt igjen. Hvorfor ikke, tenkte han. Jimmy var borte. Solen turte ikke vise seg. Ikke i dag.
  Over hele byen - på restauranter, i drosjer, i skjønnhetssalonger, i møterom og i kirkekjellere - snakket folk om Rosenkransmorderen, om hvordan galningen hadde fråtset i unge jenter fra Philadelphia og hvordan politiet ikke hadde klart å stoppe ham. For første gang i karrieren følte Byrne seg impotent, fullstendig utilstrekkelig, en bedrager, som om han ikke kunne se på lønnsslippen sin med noen form for stolthet eller verdighet.
  Han gikk inn på Crystal Coffee, den døgnåpne kaffebaren han ofte besøkte om morgenen med Jimmy. Stamkundene var nedslåtte. De hadde hørt nyhetene. Han tok en avis og en stor kopp kaffe og lurte på om han noen gang ville komme tilbake. Da han kom ut, så han noen som lente seg mot bilen hans.
  Det var Jessica.
  Følelsene holdt på å ta beina fra ham.
  Denne ungen, tenkte han. Denne ungen er noe helt spesielt.
  "Hallo", sa hun.
  "Hallo."
  "Jeg var lei meg for å høre om partneren din."
  "Takk," sa Byrne, og prøvde å holde alt under kontroll. "Han var ... han var enestående. Du ville ha likt ham."
  "Er det noe jeg kan gjøre?"
  "Hun har en måte," tenkte Byrne. En måte som fikk slike spørsmål til å høres ekte ut, ikke den typen tull folk sier bare for å komme med en påstand.
  "Nei", sa Byrne. "Alt er under kontroll."
  "Hvis du vil benytte deg av denne dagen ..."
  Byrne ristet på hodet. "Jeg har det bra."
  "Er du sikker?" spurte Jessica.
  "Hundre prosent."
  Jessica plukket opp Rosarys brev.
  "Hva er dette?" spurte Byrne.
  "Jeg tror det er nøkkelen til mannens sinn."
  Jessica fortalte ham hva hun hadde lært, samt detaljene om møtet med Eddie Casalonis. Mens hun snakket, så hun flere ting snike seg over Kevin Byrnes ansikt. To av dem var spesielt betydningsfulle.
  Respekt for henne som detektiv.
  Og, enda viktigere, besluttsomhet.
  "Det er noen vi burde snakke med før vi gir teamet en orientering", sa Jessica. "Noen som kan sette alt dette i perspektiv."
  Byrne snudde seg og kikket bort på Jimmy Purifies hus. Han snudde seg og sa: "La oss komme oss av gårde."
  
  De satt sammen med pater Corrio ved et lite bord nær frontvinduet på Anthony's Coffee Shop i Ninth Street i Sør-Philadelphia.
  "Rosenkransen har tjue mysterier", sa pater Corrio. "De er gruppert i fire grupper: Gledefull, Sorgfull, Herlig og Lysende."
  Tanken om at bobestyreren deres planla tjue mord unnslapp ingen av dem ved bordet. Pater Corrio så ikke ut til å mene det.
  "Strengt tatt", fortsatte han, "er mysteriene fordelt etter ukedagene. De strålende mysteriene feires på søndag og onsdag, de gledesfylte mysteriene på mandag og lørdag. De lysende mysteriene, som er relativt nye, feires på torsdag."
  "Hva med Den Sorgfulle?" spurte Byrne.
  "De sørgelige mysterier feires på tirsdager og fredager. På søndager i fasten."
  Jessica telte i hodet dagene siden Bethany Prices oppdagelse. Det passet ikke inn i mønsteret for overholdelse.
  "De fleste mysteriene er av høytidskarakter", sa pater Corrio. "Disse inkluderer bebudelsen, Jesu dåp, Kristi himmelfart og Kristi oppstandelse. Bare de sørgende mysteriene handler om lidelse og død."
  "Det finnes bare fem triste hemmeligheter, ikke sant?" spurte Jessica.
  "Ja", sa pater Corrio. "Men husk at rosenkransen ikke er universelt akseptert. Det finnes motstandere."
  "Hvordan da?" spurte Jessica.
  "Vel, det finnes de som anser rosenkransen for å være ikke-kumenisk."
  "Jeg forstår ikke hva du mener", sa Byrne.
  "Rosenkransen forherliger Maria", sa pater Corrio. "Den ærer Guds mor, og noen mener at bønnens marianske natur ikke forherliger Kristus."
  "Hvordan gjelder dette for det vi står overfor her?"
  Fader Corrio trakk på skuldrene. "Kanskje mannen du leter etter ikke tror på Marias jomfruelighet. Kanskje han på sin egen måte prøver å føre disse jentene tilbake til Gud i denne tilstanden."
  Tanken fikk Jessica til å grøsse. Hvis det var motivet hans, når og hvorfor ville han stoppe?
  Jessica stakk hånden ned i arket sitt og dro frem fotografier av innsiden av Bethany Prices håndflater, tallene 7 og 16.
  "Sier disse tallene deg noe?" spurte Jessica.
  Pater Corrio tok på seg bifokalene sine og så på fotografiene. Det var tydelig at boresårene på den unge jentas armer plaget ham.
  "Det kan være mange ting", sa pater Corrio. "Ingenting faller ham inn med en gang."
  "Jeg sjekket side 716 i Oxford Annotated Bible", sa Jessica. "Den var midt i Salmenes bok. Jeg leste teksten, men ingenting spratt ut."
  Fader Corrio nikket, men forble taus. Det var tydelig at Salmenes bok i denne sammenhengen ikke hadde berørt ham.
  "Hva med året? Har året sju seksten noen betydning i kirken som du vet?" spurte Jessica.
  Fader Corrio smilte. "Jeg studerte litt engelsk, Jessica", sa han. "Jeg er redd historie ikke var mitt beste fag. Bortsett fra at Det første Vatikanet ble samlet i 1869, er jeg ikke særlig god til å datere."
  Jessica så over notatene hun hadde gjort kvelden før. Hun var i ferd med å gå tom for ideer.
  "Fant du tilfeldigvis en skulderpute på denne jenta?" spurte pater Corrio.
  Byrne gjennomgikk notatene sine. I hovedsak var et skulderblad to små firkantede ullstykker, forbundet med to snorer eller bånd. Det ble båret slik at når båndene hvilte på skuldrene, var det ene segmentet foran og det andre bak. Skapulær ble vanligvis gitt til første nattverd - et gavesett som ofte inkluderte en rosenkrans, en nåleformet kalk med hostien og en satengpose.
  "Ja", sa Byrne. "Da hun ble funnet, hadde hun et skulderblad rundt halsen."
  "Er dette en brun stekespade?"
  Byrne så over notatene sine igjen. "Ja."
  "Kanskje du burde se nærmere på ham", sa pater Corrio.
  Skulderbladene var ofte innkapslet i gjennomsiktig plast for beskyttelse, slik tilfellet var med Bethany Price. Skulderputen hennes var allerede renset for fingeravtrykk. Ingen ble funnet. "Hvorfor det, far?"
  "Hvert år feires kapulafesten, en dag dedikert til Vår Frue av Karmelberget. Den minnes årsdagen for dagen da den hellige jomfru Maria viste seg for den hellige Simon Stock og ga ham et monastisk skulderblad. Hun fortalte ham at den som bærer det ikke vil lide av evig ild."
  "Jeg forstår ikke", sa Byrne. "Hvorfor er dette relevant?"
  Pater Corrio sa: "Kapularfesten feires 16. juli."
  
  Scapulæret som ble funnet på Bethany Price var faktisk et brunt scapulære dedikert til Vår Frue av Karmelberget. Byrne ringte laboratoriet og spurte om de hadde åpnet det gjennomsiktige plastetuiet. Det hadde de ikke.
  Byrne og Jessica returnerte til Roundhouse.
  "Du vet, det er en sjanse for at vi ikke fanger denne fyren", sa Byrne. "Han kan komme til sitt femte offer og så krype tilbake i slimet for alltid."
  Tanken streifet Jessica. Hun prøvde å ikke tenke på den. "Tror du dette kan skje?"
  "Jeg håper ikke det," sa Byrne. "Men jeg har gjort dette lenge. Jeg vil bare at du skal være forberedt på muligheten."
  Denne muligheten appellerte ikke til henne. Hvis denne mannen ikke ble tatt, visste hun at resten av karrieren i drapsavdelingen, resten av tiden i politiet, ville hun bedømme hver sak ut fra det hun anså som en fiasko.
  Før Jessica rakk å svare, ringte Byrnes mobiltelefon. Han svarte. Noen sekunder senere lukket han telefonen og strakte seg inn i baksetet etter et blitzlys. Han plasserte det på dashbordet og tente det.
  "Hvordan har du det?" spurte Jessica.
  "De åpnet spaden og tørket støvet av innsiden," sa han. Han tråkket gasspedalen i bunn. "Vi har et fingeravtrykk."
  
  De ventet på en benk i nærheten av trykkeriet.
  Det er all slags venting i politiarbeid. Det er variasjon i overvåking og variasjon i dommer. Det er den typen venting der du møter opp i en kommunal rettssal for å vitne i en eller annen drittsak om fyllekjøring klokken 9.00, og klokken 15.00 er du i vitneboksen i to minutter, akkurat i tide til den fire timer lange omvisningen.
  Men å vente på at et fingeravtrykk skulle dukke opp var det beste og verste fra begge verdener. Du hadde bevis, men jo lenger tid det tok, desto større var sannsynligheten for at du ville gå glipp av en passende match.
  Byrne og Jessica prøvde å bli komfortable. Det var mange andre ting de kunne ha gjort i mellomtiden, men de var fast bestemt på å ikke gjøre noe av det. Hovedmålet deres for øyeblikket var å senke blodtrykket og pulsen.
  "Kan jeg stille deg et spørsmål?" spurte Jessica.
  "Sikkert."
  - Hvis du ikke vil snakke om det, forstår jeg det fullt ut.
  Byrne så på henne med nesten svartgrønne øyne. Hun hadde aldri sett en så utmattet mann.
  "Du vil vite noe om Luther White", sa han.
  "Greit. Ja", sa Jessica. Var hun så åpen? "På en måte."
  Jessica spurte rundt. Detektivene beskyttet seg selv. Det hun hørte ble til en ganske sprø historie. Hun bestemte seg for å bare spørre.
  "Hva vil du vite?" spurte Byrne.
  Hver detalj. - Alt du vil fortelle meg.
  Byrne sank lett ned på benken og fordelte vekten sin. "Jeg jobbet i omtrent fem år, i sivil i omtrent to. Det var en rekke voldtekter i Vest-Philadelphia. Gjerningsmannen målrettet seg parkeringsplasser ved steder som moteller, sykehus og kontorbygg. Han slo til midt på natten, vanligvis mellom klokken tre og fire om morgenen."
  Jessica husket det vagt. Hun gikk i niende klasse, og historien skremte vettet av henne og vennene hennes.
  "Personen hadde på seg en nylonstrømpe over ansiktet, gummihansker og alltid kondom. Han hadde aldri et hårstrå, ikke en fiber igjen. Ikke en dråpe væske. Vi hadde ingenting. Åtte kvinner på tre måneder, og vi hadde null. Den eneste beskrivelsen vi hadde, bortsett fra at mannen var hvit og et sted mellom tretti og femti, var at han hadde en tatovering foran på halsen. En intrikat tatovering av en ørn som strakte seg til bunnen av kjeven. Vi gjennomsøkte alle tatoveringssalonger mellom Pittsburgh og Atlantic City. Ingenting."
  Så, jeg er ute en kveld med Jimmy. Vi hadde nettopp pågrepet en mistenkt i Old Town og var fortsatt i spenning. Vi hadde stoppet kort på et sted som heter Deuce's, nær Pier 84. Vi skulle akkurat til å dra da jeg så en fyr ved et av bordene ved døren som hadde på seg en hvit polokrage trukket høyt. Jeg tenkte ikke noe over det med en gang, men da jeg gikk ut døren, snudde jeg meg av en eller annen grunn og så den. Tuppen av en tatovering tittet ut under polokragen. Et ørnebb. Det kunne ikke ha vært mer enn en halv tomme, ikke sant? Det var ham.
  - Så han deg?
  "Å ja," sa Byrne. "Så Jimmy og jeg bare drar. Vi stikker sammen utenfor, rett ved denne lave steinmuren som ligger ved siden av elven, og tenker at vi skal ringe siden vi bare hadde noen få, og vi ville ikke at noe skulle hindre oss i å ta ut denne drittsekken. Dette er før mobiltelefoner, så Jimmy går til bilen for å ringe etter forsterkninger. Jeg bestemmer meg for å stå ved siden av døren og tenker at hvis denne fyren prøver å gå, så skal jeg ta ham. Men så snart jeg snur meg, er han der. Og de tjueto punktene hans peker rett mot hjertet mitt."
  - Hvordan skapte han deg?
  "Aner ikke. Men uten et ord, uten å tenke seg om, losset han. Han avfyrte tre skudd i rask rekkefølge. Jeg puttet dem alle i vesten min, men de slo pusten ut av meg. Det fjerde skuddet hans streifet pannen min." Byrne berørte arret over høyre øye. "Jeg gikk tilbake, over muren, ut i elven. Jeg fikk ikke puste. Sneglene hadde brukket to ribbein, så jeg kunne ikke engang prøve å svømme. Jeg begynte bare å synke til bunnen, som om jeg var lammet. Vannet var iskaldt."
  - Hva skjedde med Hvit?
  "Jimmy slo ham. To i brystet."
  Jessica prøvde å bearbeide disse bildene, enhver politimanns mareritt når de står overfor en dobbelt taper med pistol.
  "Mens jeg holdt på å drukne, så jeg den hvite overflaten over meg. Jeg sverger, før jeg mistet bevisstheten, hadde vi et øyeblikk der vi sto ansikt til ansikt under vann. Bare centimeter fra hverandre. Det var mørkt og kaldt, men blikkene våre møttes. Vi var begge døende, og vi visste det."
  "Hva skjedde så?"
  "De fanget meg, utførte HLR, hele rutinen."
  "Jeg hørte at du ..." Av en eller annen grunn hadde Jessica problemer med å si ordet.
  "Druknet?"
  "Vel, ja. Hva? Og du?"
  - Det er det de sier til meg.
  "Wow. Du har vært her så lenge, eh ..."
  Byrne lo. "Død?"
  "Beklager", sa Jessica. "Jeg kan trygt si at jeg aldri har stilt det spørsmålet før."
  "Seksti sekunder", svarte Byrne.
  "Wow."
  Byrne så på Jessica. Ansiktet hennes var som en pressekonferanse full av spørsmål.
  Byrne smilte og spurte: "Du vil vite om det var sterke hvite lys, engler, gulltrompeter og Roma Downey som svevde over hodet, ikke sant?"
  Jessica lo. "Jeg tror det."
  "Vel, det var ingen Roma Downey der. Men det var en lang gang med en dør i enden. Jeg visste bare at jeg ikke burde åpne den døren. Hvis jeg gjorde det, ville jeg aldri kommet tilbake."
  - Fant du det nettopp ut?
  "Jeg bare visste det. Og lenge etter at jeg kom tilbake, hver gang jeg dro til et åsted, spesielt et drapssted, fikk jeg ... en følelse. Dagen etter at vi fant Deirdre Pettigrews kropp, dro jeg tilbake til Fairmount Park. Jeg berørte benken foran buskene der hun ble funnet. Jeg så Pratt. Jeg visste ikke navnet hans, jeg kunne ikke se ansiktet hans tydelig, men jeg visste at det var ham. Jeg så henne se ham.
  - Har du sett ham?
  "Ikke i visuell forstand. Jeg bare ... visste." Det var tydelig at dette ikke hadde kommet lett for ham. "Det skjedde mange ganger over en lengre periode," sa han. "Det fantes ingen forklaring på det. Ingen spådom. Faktisk gjorde jeg mange ting jeg ikke burde ha prøvd å stoppe for å stoppe det."
  "Hvor lenge har du vært IOD?"
  "Jeg var borte i nesten fem måneder. Mye rehabilitering. Det var der jeg møtte kona mi."
  "Var hun fysioterapeut?"
  "Nei, nei. Hun var i ferd med å komme seg etter en avrevet akillessene. Jeg møtte henne faktisk for noen år siden i mitt gamle nabolag, men vi fikk kontakt igjen på sykehuset. Vi haltet opp og ned gangene sammen. Jeg ville sagt at det var kjærlighet fra starten av, Vicodin, hvis det ikke var en så dårlig spøk."
  Jessica lo likevel. "Har du noen gang fått profesjonell psykisk hjelp?"
  "Å ja. Jeg jobbet på psykiatrisk avdeling i to år, av og på. Jeg drev med drømmeanalyse. Jeg deltok til og med på noen IANDS-møter."
  "YANDS?"
  "Internasjonal forening for nær-døden-forskning. Det var ikke noe for meg."
  Jessica prøvde å ta alt innover seg. Det ble for mye. "Så hvordan går det nå?"
  "Det skjer ikke så ofte nå for tiden. Det er som et fjerntliggende fjernsynssignal. Morris Blanchard er beviset på at jeg ikke lenger kan være sikker på det."
  Jessica kunne se at det var mer ved historien, men hun følte at hun hadde presset ham nok.
  "Og for å svare på det neste spørsmålet ditt", fortsatte Byrne: "Jeg kan ikke lese tanker, jeg kan ikke spå, jeg kan ikke se fremtiden. Det finnes ingen blindsone. Hvis jeg kunne se fremtiden, tro meg, jeg ville vært i Philadelphia Park akkurat nå."
  Jessica lo igjen. Hun var glad hun hadde spurt, men fortsatt litt redd for hele greia. Historier om klarsyn og lignende skremte henne alltid. Når hun hadde lest "The Shining", hadde hun sovet med lyset på i en uke.
  Hun skulle akkurat til å prøve en av sine vanskelige overganger da Ike Buchanan braste inn døren til trykkeriet. Ansiktet hans var rødt, og årene i halsen dunket. For øyeblikket var haltingen hans forsvunnet.
  "Forstått", sa Buchanan og viftet med dataavlesningen.
  Byrne og Jessica spratt opp og gikk ved siden av ham.
  "Hvem er han?" spurte Byrne.
  "Han heter Wilhelm Kreutz," sa Buchanan.
  OceanofPDF.com
  58
  TORSDAG, 11:25
  Ifølge DMV-registre bodde Wilhelm Kreutz på Kensington Avenue. Han jobbet som parkeringsvakt i Nord-Philadelphia. Innsatsstyrken reiste til stedet i to kjøretøy. Fire medlemmer av SWAT-teamet kjørte i en svart varebil. Fire av de seks detektivene i innsatsstyrken fulgte etter i en politibil: Byrne, Jessica, John Shepherd og Eric Chavez.
  Noen kvartaler unna ringte en mobiltelefon i Taurus-en. Alle de fire etterforskerne sjekket telefonene sine. Det var John Shepard. "Mm-hm ... hvor mye ... ok ... takk." Han brettet sammen antennen og brettet sammen telefonen. "Kreutz har ikke vært på jobb de siste to dagene. Ingen på parkeringsplassen har sett ham eller snakket med ham."
  Detektivene tok dette inn og forble tause. Det er et ritual knyttet til å banke på døren, en hvilken som helst dør; en personlig indre monolog, unik for enhver politibetjent. Noen fyller denne tiden med bønn. Andre med lamslått stillhet. Alt dette var ment å roe ned sinnet, roe nervene.
  De lærte mer om faget sitt. Wilhelm Creutz passet tydeligvis inn i profilen. Han var førtito år gammel, en einstøing og utdannet ved University of Wisconsin.
  Og selv om han hadde en lang straffeattest, inneholdt den ingenting som lignet på voldsnivået eller dybden av fordervelsen i Rosary Girl-mordene. Likevel var han langt fra en mønsterborger. Kreutz var en registrert seksualforbryter på nivå II, noe som betyr at han ble ansett som en moderat risiko for gjentakelse. Han tilbrakte seks år i Chester og registrerte seg hos myndighetene i Philadelphia etter løslatelsen i september 2002. Han hadde kontakt med mindreårige kvinner mellom ti og fjorten år. Ofrene hans var både kjente og ukjente for ham.
  Etterforskerne var enige om at selv om ofrene for Rose Garden-morderen var eldre enn Kreutz' tidligere ofre, fantes det ingen logisk forklaring på hvorfor fingeravtrykket hans ble funnet på en personlig gjenstand som tilhørte Bethany Price. De kontaktet Bethany Prices mor og spurte om hun kjente Wilhelm Kreutz.
  Det er hun ikke.
  
  K. Reitz bodde i andre etasje i en treroms leilighet i en forfallen bygning nær Somerset. Gateinngangen var ved siden av et renseri med lange skodder. Ifølge bygningsavdelingens planer var det fire leiligheter i andre etasje. Ifølge boligavdelingen var bare to bebodd. Juridisk sett er dette sant. Bygningens bakdør åpnet ut mot en bakgate som strakte seg langs hele kvartalet.
  Målleiligheten lå foran, med to vinduer med utsikt over Kensington Avenue. En SWAT-snikskytter tok posisjon på den andre siden av gaten, på taket av en treetasjes bygning. En annen SWAT-offiser dekket baksiden av bygningen, plassert på bakken.
  De to resterende SWAT-offiserene skulle bryte opp døren med en Thunderbolt CQB-rambukk, en kraftig sylindrisk rambukk de brukte når en risikabel og dynamisk inngang var nødvendig. Når døren var brutt opp, gikk Jessica og Byrne inn, mens John Shepard dekket baksiden. Eric Chavez var plassert i enden av gangen, nær trappen.
  
  De sjekket låsen på inngangsdøren og gikk raskt inn. Da de gikk gjennom den lille entréen, sjekket Byrne en rad med fire postkasser. Tilsynelatende hadde ingen av dem blitt brukt. De hadde blitt brutt inn for lenge siden og hadde aldri blitt reparert. Gulvet var strødd med en rekke reklameflyers, menyer og kataloger.
  En muggen korktavle hang over postkassene. Flere lokale bedrifter viste frem produktene sine med falmet matrisetrykk på krøllete, varmt neonpapir. Spesialtilbudene var datert nesten et år tidligere. Det virket som om folkene som solgte flygeblader i området for lengst hadde forlatt lokalet. Veggene i lobbyen var dekket av gjengetiketter og obskøniteter på minst fire språk.
  Trappeoppgangen til andre etasje var full av søppelsekker, revet og spredt av byens dyremenasjeri, både tobeinte og firbeinte. Stanken av råtten mat og urin var overalt.
  Andre etasje var verre. Et tykt slør av sur røyk fra grytene ble skjult av lukten av ekskrementer. Korridoren i andre etasje var en lang, smal passasje med synlige metallrister og dinglende elektriske ledninger. Avskallende gips og avskallende emaljemaling hang fra taket som fuktige stalaktitter.
  Byrne gikk stille bort til måldøren og presset øret mot den. Han lyttet et par øyeblikk, så ristet han på hodet. Han prøvde håndtaket. Det var låst. Han trakk seg tilbake.
  En av de to spesialstyrkeoffiserene så inn i øynene til gruppen som kom inn. Den andre spesialstyrkeoffiseren, han med rambukken, tok stilling. Han telte dem i stillhet.
  Det var inkludert.
  "Politiet! Ransakingsordre!" ropte han.
  Han trakk rambukken tilbake og smalt den i døren, rett under låsen. Øyeblikkelig løsnet den gamle døren fra karmen, og rev deretter av ved det øverste hengslet. Offiseren med rambukken rygget unna, mens en annen SWAT-offiser rullet karmen og løftet AR-15 .223-riflen sin høyt.
  Byrne var nestemann.
  Jessica fulgte etter henne, med Glock 17-en sin pekte lavt mot gulvet.
  En liten stue lå til høyre. Byrne flyttet seg nærmere veggen. Lukten av desinfeksjonsmiddel, kirsebærrøkelse og råttent kjøtt omsluttet dem først. Et par skremte rotter pilte langs nærmeste vegg. Jessica la merke til tørket blod på de grånende snutene deres. Klørne deres klikket mot det tørre tregulvet.
  Leiligheten var uhyggelig stille. Et sted i stuen tikket en vårklokke. Ikke en lyd, ikke et pust.
  Foran lå et ustelt oppholdsrom. En bryllupsstol, trukket i krøllete fløyel og beiset med gull, puter på gulvet. Flere Domino's-esker, demontert og tygget. En haug med skitne klær.
  Ingen mennesker.
  Til venstre var det en dør, som sannsynligvis førte til et soverom. Den var lukket. Da de nærmet seg, hørte de svake lyder av en radiosending fra rommet. En gospelkanal.
  Spesialoffiseren tok posisjon og løftet geværet høyt.
  Byrne gikk bort og berørte døren. Den var låst. Han vred sakte om håndtaket, dyttet så raskt soveromsdøren opp og gled inn igjen. Radioen var litt høyere nå.
  "Bibelen sier uten tvil at en dag skal enhver ... avlegge regnskap for seg selv ... for Gud!"
  Byrne så Jessica inn i øynene. Han nikket med haken og begynte nedtellingen. De rullet inn i rommet.
  Og jeg så innsiden av selve helvete.
  "Herregud", sa politibetjenten. Han slo korset. "Herre Jesus."
  Soverommet var bart for møbler og innredning. Veggene var dekket av avskallet, vannfarget blomstertapet; gulvet var strødd med døde insekter, små bein og hurtigmatrester. Spindelvev hang i hjørnene; gulvlister var dekket av årevis med silkeaktig grått støv. En liten radio sto i hjørnet, nær frontvinduene, som var dekket av revne, mugne laken.
  Det var to beboere i rommet.
  Inntil den fjerne veggen hang en mann opp ned på et provisorisk kors, tilsynelatende laget av to deler av en metallsengramme . Håndleddene, føttene og nakken hans var bundet til rammen på en trekkspilllignende måte, og skar dypt inn i kjøttet hans. Mannen var naken, og kroppen hans var kuttet nedover midten fra lysken til halsen - fett, hud og muskler var trukket fra hverandre, noe som skapte en dyp fure. Han var også blitt kuttet sidelengs på brystet, noe som skapte en korsformet formasjon av blod og strimlet vev.
  Under ham, ved foten av korset, satt en ung jente. Håret hennes, som en gang kunne ha vært blondt, var nå dypt okerfarget. Hun var dekket av blod, en glitrende pøl av det spredte seg nedover knærne på denimskjørtet hennes. Rommet var fylt med en metallisk smak. Jentas hender var foldet sammen. Hun holdt en rosenkrans laget av bare ti perler.
  Byrne var den første som kom til sans og samling. Dette stedet var fortsatt farlig. Han gled langs veggen overfor vinduet og kikket inn i skapet. Det var tomt.
  "Jeg skjønner", sa Byrne omsider.
  Og selv om enhver umiddelbar trussel, i hvert fall fra et levende menneske, var over, og detektivene kunne legge våpnene i hylsteret, nølte de, som om de på en eller annen måte kunne overvinne den verdslige visjonen foran seg med dødelig kraft.
  Dette skulle ikke skje.
  Morderen kom hit og etterlot seg dette blasfemiske bildet, et bilde som garantert vil leve i tankene deres så lenge de puster.
  Et raskt søk i soveromsskapet ga lite. Et par arbeidsuniformer og en haug med skittent undertøy og sokker. To av uniformene var fra Acme Parking. Et fotomerke var festet foran på en av arbeidsskjortene. Merket identifiserte den hengte mannen som Wilhelm Kreutz. Identifikasjonskortet samsvarte med bildet hans.
  Til slutt la detektivene våpnene sine i hylsteret.
  John Shepherd ringte CSU-teamet.
  "Det er navnet hans", sa den fortsatt sjokkerte SWAT-offiseren til Byrne og Jessica. Offiserens mørkeblå BDU-jakke hadde en merkelapp hvor det sto "D. MAURER".
  "Hva mener du?" spurte Byrne.
  "Familien min er tysk", sa Maurer, mens han strevde med å samle seg. Det var en vanskelig oppgave for alle. "Kreuz" betyr "kors" på tysk. På engelsk heter han William Cross.
  Det fjerde sørgelige mysterium er korsbæringen.
  Byrne forlot stedet et øyeblikk, før han raskt kom tilbake. Han bladde gjennom notatboken sin og lette etter en liste over unge jenter som var meldt savnet. Rapportene inneholdt også fotografier. Det tok ikke lang tid. Han bøyde seg ned ved siden av jenta og holdt fotografiet opp mot ansiktet hennes. Offerets navn var Christy Hamilton. Hun var seksten år. Hun bodde i Nicetown.
  Byrne reiste seg. Han så den grufulle scenen utfolde seg foran seg. I tankene sine, dypt inne i katakombene av redsel, visste han at han snart ville møte denne mannen, og sammen ville de gå til kanten av tomrommet.
  Byrne ville si noe til laget, laget han var blitt valgt til å lede, men i det øyeblikket følte han seg alt annet enn som en leder. For første gang i karrieren fant han ut at ord ikke var nok.
  På gulvet, ved siden av Christy Hamiltons høyre fot, sto en Burger King-kopp med lokk og sugerør.
  Det var leppeavtrykk på sugerøret.
  Koppen var halvfull av blod.
  
  Byrne og Jessica gikk målløst en kvartal eller så gjennom Kensington, alene, og forestilte seg den skrikende galskapen på åstedet. Solen tittet kort frem mellom et par tykke grå skyer og kastet en regnbue over gaten, men ikke humøret deres.
  De ville begge snakke.
  De ville begge skrike.
  De forble stille foreløpig, men en storm raste inni dem.
  Allmennheten opererte under illusjonen om at politibetjenter kunne observere enhver scene, enhver hendelse og opprettholde en klinisk distanse. Mange politibetjenter dyrket selvsagt et bilde av et urørlig hjerte. Dette bildet var for TV og film.
  "Han ler av oss", sa Byrne.
  Jessica nikket. Det var ingen tvil om det. Han hadde ledet dem til leiligheten i Kreuz med et plantet fingeravtrykk. Hun innså at den vanskeligste delen av denne jobben var å skyve ønsket om personlig hevn i bakhodet. Det ble vanskeligere og vanskeligere.
  Voldsnivået eskalerte. Synet av Wilhelm Kreutz' utskårne kropp fortalte dem at en fredelig arrestasjon ikke ville avslutte saken. Rosenkransmorderens herjinger var dømt til å kulminere i en blodig beleiring.
  De sto foran leiligheten og lent seg mot CSU-varebilen.
  Noen øyeblikk senere lente en av de uniformerte betjentene seg ut av soveromsvinduet til Kreutz.
  - Detektiver?
  "Hvordan har du det?" spurte Jessica.
  - Du bør kanskje komme opp hit.
  
  Kvinnen så ut til å være rundt åtti. De tykke brillene hennes reflekterte en regnbue i det svake lyset fra de to bare pærene i taket i gangen. Hun sto rett ved døren, lent over en aluminiumsrullator. Hun bodde to dører ned fra Wilhelm Kreutz' leilighet. Hun luktet av kattesand, Bengay og kosher salami.
  Hun het Agnes Pinsky.
  På uniformen sto det: "Fortell denne herren hva du nettopp fortalte meg, frue."
  "Hm?"
  Agnes hadde på seg en fillete husfrakk i sjøskumfrotté, festet med én knapp. Venstre kant var høyere enn høyre, og avslørte knelange støttestrømper og en blå leggsokk i ull.
  "Når så du herr Kreutz sist?" spurte Byrne.
  "Willie? Han er alltid snill mot meg", sa hun.
  "Det er flott", sa Byrne. "Når så du ham sist?"
  Agnes Pinsky så fra Jessica til Byrne og tilbake igjen. Det virket som om hun nettopp hadde innsett at hun snakket med fremmede. "Hvordan fant du meg?"
  - Vi banket nettopp på døren din, fru Pinsky.
  "Er han syk?"
  "Syk?" spurte Byrne. "Hvorfor sa du det?"
  - Legen hans var her.
  - Når var legen hans her?
  "I går," sa hun. "Legen hans kom for å se ham i går."
  - Hvordan vet du at det var en lege?
  "Hvordan skulle jeg vite det? Hva skjedde med deg? Jeg vet hvordan leger ser ut. Jeg har ingen veteraner."
  - Vet du når legen kom?
  Agnes Pinsky så på Byrne med avsky et øyeblikk. Det hun hadde snakket om hadde glidd tilbake til de mørke krokene i tankene hennes. Hun hadde et uttrykk som en som utålmodig ventet på vekslepenger på postkontoret.
  De ville sende en kunstner for å skisse bildene, men sjansene for å få et brukbart bilde var små.
  Men basert på hva Jessica visste om Alzheimers og demens, var noen av bildene ofte svært skarpe.
  En lege kom for å se ham i går.
  "Det er bare én trist hemmelighet igjen", tenkte Jessica mens hun gikk ned trappene.
  Hvor skal de dra neste gang? Hvilket område skal de nå med våpnene og rambukkene sine? Northern Liberties? Glenwood? Tioga?
  Hvem sitt ansikt vil de se inn i, mutte og målløse?
  Hvis de var for sent ute igjen, var det ingen av dem som tvilte.
  Den siste jenta skal korsfestes.
  
  Fem av de seks detektivene samlet seg oppe i Lincoln Hall på Finnigan's Wake. Rommet var deres og midlertidig stengt for publikum. Nede spilte jukeboksen The Corrs.
  "Så, har vi å gjøre med en jævla vampyr nå?" spurte Nick Palladino. Han sto ved de høye vinduene med utsikt over Spring Garden Street. Ben Franklin-broen summet i det fjerne. Palladino var en mann som tenkte best når han sto, gyngende bakover på hælene, med hendene i lommene, mens vekslepenger klirret.
  "Jeg mener, gi meg en gangster," fortsatte Nick. "Gi meg en huseier som setter fyr på en annen idiot på grunn av en plen, en kort veske, ære, en kodeks, hva som helst. Jeg forstår det tullet. Denne?"
  Alle visste hva han mente. Det var mye enklere når motivene hang på overflaten av forbrytelsen som småstein. Grådighet var det enkleste. Følg den grønne stien.
  Palladino var i god form. "Payne og Washington hørte om den JBM-gjerningsmannen i Grays Ferry her om kvelden, ikke sant?" fortsatte han. "Nå hører jeg at gjerningsmannen er funnet død på Erie. Det er sånn jeg liker det, fint og ryddig."
  Byrne lukket øynene et sekund og åpnet dem for den nye dagen.
  John Shepard gikk opp trappen. Byrne pekte på Margaret, servitrisen. Hun kom med en skikkelig Jim Beam til John.
  "Alt blodet tilhørte Kreutz", sa Shepard. "Jenta døde av et nakkebrudd. Akkurat som de andre."
  "Og er det blod i koppen?" spurte Tony Park.
  "Dette tilhørte Kreutz. Rettsmedisineren mener han fikk blod gjennom et sugerør før han blødde i hjel."
  "Han ble matet med sitt eget blod", sa Chavez, og kjente en gysning gå gjennom kroppen. Det var ikke et spørsmål; bare en uttalelse om noe som var for komplekst til å forstå.
  "Ja", svarte Shepherd.
  "Det er offisielt", sa Chavez. "Jeg så alt."
  De seks detektivene lærte denne leksen. De sammenflettede grusomhetene i Rosary Killer-saken vokste eksponentielt.
  "Drikk av dette, alle sammen! For dette er mitt blod, paktens blod, som utgytes for mange til syndenes forlatelse", sa Jessica.
  Fem par øyenbryn hevet seg. Alle snudde hodene i Jessicas retning.
  "Jeg leser mye", sa hun. "Skjærtorsdag ble kalt påsketorsdag. Det er dagen for den siste nattverd."
  "Så denne Kreuz var lederens Peter?" spurte Palladino.
  Jessica kunne bare trekke på skuldrene. Hun tenkte på det. Resten av natten ville sannsynligvis gå med til å ødelegge Wilhelm Kreutz' liv, på jakt etter enhver forbindelse som kunne bli til et spor.
  "Hadde hun noe i hendene?" spurte Byrne.
  Shepherd nikket. Han holdt opp en kopi av det digitale fotografiet. Detektivene samlet seg rundt bordet. De undersøkte fotografiet etter tur.
  "Hva er dette, en lotteribillett?" spurte Jessica.
  "Ja", sa Shepherd.
  "Å, dette er jo helt fantastisk", sa Palladino. Han gikk bort til vinduet med hendene i lommene.
  "Fingrene?" spurte Byrne.
  Gjeteren ristet på hodet.
  "Kan vi finne ut hvor denne billetten ble kjøpt?" spurte Jessica.
  "Jeg har allerede fått en telefon fra kommisjonen", sa Shepherd. "Vi burde høre fra dem når som helst."
  Jessica stirret på fotografiet. Morderen deres hadde gitt boten til de fire store til hans siste offer. Sjansene var gode for at det ikke bare var en hån. I likhet med de andre gjenstandene var det en ledetråd til hvor det neste offeret ville bli funnet.
  Selve lotterinummeret var dekket av blod.
  Betydde dette at han skulle dumpe liket på lotteriagentens kontor? Det måtte være hundrevis av dem. Det var umulig å få tak i alle.
  "Denne fyren har hatt utrolig flaks", sa Byrne. "Fire jenter fra gaten og ingen øyenvitner. Han er et røyksug."
  "Tror du det er flaks, eller bor vi bare i en by der ingen bryr seg lenger?" spurte Palladino.
  "Hvis jeg trodde det, ville jeg tatt med meg tjue-sekkene mine og dratt til Miami Beach i dag", sa Tony Park.
  De andre fem detektivene nikket.
  På Roundhouse plottet arbeidsgruppen bortføringsstedene og gravplassene på et massivt kart. Det fantes ikke noe klart mønster, ingen måte å forutsi eller identifisere morderens neste trekk. De hadde allerede gått tilbake til det grunnleggende: seriemordere starter livene sine nær hjemmet. Morderen deres bodde eller jobbet i Nord-Philadelphia.
  Kvadrat.
  
  Byrne fulgte Jessica til bilen hennes.
  De sto rundt et øyeblikk og lette etter ord. I slike øyeblikk lengtet Jessica etter en sigarett. Treneren hennes på Frasers Gym ville ha drept henne bare for å tenke på det, men det hindret henne ikke i å misunne Byrne for den trøsten han syntes å finne i Marlboro Light.
  En lekter lå stille oppover elven. Trafikken beveget seg i rykk og napp. Philadelphia overlevde til tross for denne galskapen, til tross for sorgen og redslene som rammet disse familiene.
  "Vet du, uansett hva dette ender opp med å bli, så kommer det til å bli forferdelig", sa Byrne.
  Jessica visste dette. Hun visste også at før det var over, ville hun sannsynligvis lære en stor ny sannhet om seg selv. Hun ville sannsynligvis oppdage en mørk hemmelighet av frykt, raseri og pine som hun umiddelbart ville ignorere. Selv om hun ikke ville tro det, ville hun komme ut av denne passasjen som en annen person. Hun hadde ikke planlagt dette da hun tok denne jobben, men som et løpsk tog suste hun mot avgrunnen, og det var ingen måte å stoppe på.
  OceanofPDF.com
  DEL FIRE
  OceanofPDF.com
  59
  LANGFREDAG, KL. 10:00.
  Stoffet tok nesten av henne toppen av hodet.
  Strømmen traff bakhodet hennes, rikosjetterte et øyeblikk i takt med musikken, og saget deretter halsen hennes opp i taggete opp-og-ned-trekanter, som man ville kuttet av lokket på et Halloween-gresskar.
  "Rettferdig", sa Lauren.
  Lauren Semanski strøk i to av seks fag på Nazarene. Selv etter to år med algebra kunne hun ikke si hva en kvadratisk ligning var, selv om hun ble truet med en pistol. Hun var ikke engang sikker på om en kvadratisk ligning var algebraisk. Det kunne ha vært geometri. Og selv om familien hennes var polsk, kunne hun ikke peke på Polen på et kart. Hun prøvde en gang, og gravde den polerte neglen sin et sted sør for Libanon. Hun hadde fått fem billetter de siste tre månedene, og den digitale klokken og videospilleren på soverommet hennes hadde vært stilt på 12:00 i nesten to år, og hun prøvde en gang å bake en bursdagskake til sin yngre søster, Caitlin. Hun holdt på å brenne ned huset.
  Som sekstenåring visste Lauren Semansky - og hun er kanskje den første til å innrømme det - lite om mange ting.
  Men hun kjente til god metamfetamin.
  "Kryptonitt." Hun kastet kruset på salongbordet og lente seg tilbake i sofaen. Hun ville hyle. Hun så seg rundt i rommet. Piggene overalt. Noen skrudde på musikk. Hørtes ut som Billy Corgan. Gresskar var kult på gamlemåten. Ringen suger.
  "Lav husleie!" ropte Jeff, knapt hørbart over musikken, mens han brukte sitt dumme kallenavn om henne og ignorerte ønskene hennes for millionte gang. Han spilte noen utvalgte slikker på gitaren sin, siklet over hele Mars Volta-T-skjorten sin og smilte som en hyene.
  Herregud, så rart, tenkte Lauren. Søtt, men en idiot. "Vi må fly", skrek hun.
  "Nei, kom igjen, Lo." Han ga henne flasken, som om hun ikke allerede hadde luktet all Ritual Aid.
  "Jeg kan ikke." Hun måtte være på matbutikken. Hun måtte kjøpe kirsebærglasur til den teite påskeskinken. Som om hun trengte mat. Hvem trengte mat? Ingen hun kjente. Og likevel måtte hun fly. "Hun dreper meg hvis jeg glemmer å gå til butikken."
  Jeff krympet seg, lente seg over glassbordet og røk i tauet. Han var borte. Hun håpet på et avskjedskyss, men da han lente seg tilbake fra bordet, så hun blikket hans.
  Nord.
  Lauren reiste seg, tok vesken og paraplyen sin. Hun betraktet hinderløypa med kropper i forskjellige tilstander av overbevissthet. Vinduene var tonet med tykt papir. Røde lyspærer lyste i alle lampene.
  Hun kommer tilbake senere.
  Jeff hadde nok til alle forbedringene.
  Hun gikk ut med Ray-Ban-brillene godt på plass. Det regnet fortsatt - ville det noen gang stoppe? - men selv den overskyede himmelen var for lys for henne. Dessuten likte hun måten hun så ut på med solbrillene. Noen ganger brukte hun dem om kvelden. Noen ganger brukte hun dem i sengen.
  Hun kremtet og svelget. Metamfetamin-forbrenningen bakerst i halsen ga henne et nytt stikk.
  Hun var for redd til å dra hjem. I hvert fall nå for tiden var det Bagdad. Hun trengte ikke sorg.
  Hun dro frem Nokiaen sin og prøvde å finne på en unnskyldning hun kunne bruke. Alt hun trengte var en times tid for å komme seg ned. Bilproblemer? Med Volkswagenen på verkstedet ville det ikke fungere. Syk venn? Vær så snill, Lo. På dette tidspunktet spurte bestemor B om legeerklæringer. Hva hadde hun ikke brukt på en stund? Ikke mye. Hun hadde vært hos Jeff omtrent fire dager i uken den siste måneden. Vi var forsinkede nesten hver dag.
  "Jeg vet det", tenkte hun. "Jeg skjønner."
  Beklager, bestemor. Jeg kan ikke komme hjem til middag. Jeg har blitt kidnappet.
  Haha. Som om hun ikke brydde seg.
  Siden Laurens foreldre iscenesatte en ekte kollisjonstestscene med en dukke i fjor, har hun levd blant de levende døde.
  Søren heller. Hun skal ta seg av dette.
  Hun så seg rundt i utstillingsskapet et øyeblikk og løftet solbrillene for å se bedre. Remmene var kule og alt det der, men søren, de var mørke.
  Hun krysset parkeringsplassen bak butikkene på hjørnet av gaten sin og forberedte seg på bestemorens angrep.
  "Hei, Lauren!" ropte noen.
  Hun snudde seg. Hvem hadde ringt på henne? Hun så seg rundt på parkeringsplassen. Hun så ingen, bare noen få biler og et par varebiler. Hun prøvde å gjenkjenne stemmen, men klarte det ikke.
  "Hallo?" sa hun.
  Stillhet.
  Hun beveget seg mellom varebilen og ølleveringsbilen. Hun tok av seg solbrillene og så seg rundt, og snudde seg 360 grader.
  Det neste hun visste var at hun hadde en hånd over munnen. Først trodde hun det var Jeff, men selv Jeff ville ikke ha trukket en spøk så langt. Det var så umorsomt. Hun slet med å komme seg løs, men den som hadde spilt dette (ikke i det hele tatt) morsomme trikset på henne var sterk. Virkelig sterk.
  Hun kjente et stikk i venstre arm.
  Hm? "Å, det var det, din drittsekk", tenkte hun.
  Hun var i ferd med å angripe Vin Diesel, denne fyren, men i stedet ga beina etter, og hun falt mot varebilen. Hun prøvde å holde seg våken mens hun rullet ned på bakken. Noe skjedde med henne, og hun ville sette alt på plass. Når politiet arresterte denne drittsekken - og de ville definitivt arrestere denne drittsekken - ville hun være verdens beste vitne. Først og fremst luktet han rent. Altfor rent, spør du henne. I tillegg hadde han på seg gummihansker.
  Ikke et godt tegn, fra et CSI-perspektiv.
  Svakheten spredte seg til magen, brystet og halsen.
  Kjemp imot, Lauren.
  Hun tok sin første drink klokken ni, da hennes eldre kusine Gretchen ga henne en vinkjøler under fyrverkeriet på Boat House Row den fjerde juli. Det var kjærlighet ved første øyekast. Fra den dagen av inntok hun alle stoffer som var kjent for menneskeheten, og noen som kanskje bare var kjent for romvesener. Hun kunne takle alt som en nål holdt. Verdenen av wah-wah-pedaler og gummikanter var gammelt dritt. En dag kjørte hun hjem fra klimaanlegget, enøyd, full av Jack, mens hun matet en tre dager gammel forsterker.
  Hun mistet bevisstheten.
  Hun er tilbake.
  Nå lå hun på ryggen i varebilen. Eller var det en SUV? Uansett, de beveget seg. Raskt. Hodet hennes snurret, men dette var ikke en god svømmetur. Klokken var tre om morgenen, og jeg burde ikke ha svømt på X og Nardil.
  Hun frøs. Hun trakk lakenet over seg. Det var ikke egentlig et laken. Det var en skjorte, eller en frakk, eller noe sånt.
  Fra de ytterste avkroker av sinnet hennes hørte hun mobiltelefonen ringe. Hun hørte den ringe ut Korns dumme melodi, og telefonen var i lommen, og alt hun trengte å gjøre var å svare, slik hun hadde gjort en milliard ganger før, og si til bestemoren sin at hun skulle ringe det fordømte politiet, og denne fyren ville være så ruinert.
  Men hun kunne ikke røre seg. Armene hennes føltes som om de veide et tonn.
  Telefonen ringte igjen. Han rakte ut hånden og begynte å dra den opp av bukselommen hennes. Jeansene hennes var trange, og han hadde vanskelig for å nå telefonen. Bra. Hun ville gripe hånden hans, stoppe ham, men det virket som om hun beveget seg i sakte film. Han dro sakte Nokia-en opp av lommen hennes, mens han holdt den andre hånden på rattet og kikket tilbake på veien nå og da.
  Fra et sted dypt inne i kroppen kjente Lauren sinnet og raseriet begynne å stige, en vulkansk bølge av raseri som fortalte henne at hvis hun ikke gjorde noe, så ville hun ikke komme levende fra dette snart. Hun dro jakken opp til haken. Hun følte seg plutselig kald. Hun kjente noe i en av lommene. En penn? Sannsynligvis. Hun dro den ut og klemte den så hardt hun kunne.
  Som en kniv.
  Da han endelig dro telefonen ut av jeansen hennes, visste hun at hun måtte handle. Idet han dro unna, svingte hun neven i en stor bue, pennen traff ham i baksiden av høyre hånd, og spissen knakk av. Han skrek idet bilen svingte til venstre og høyre, og kastet kroppen hennes først inn i den ene veggen, deretter den andre. De må ha kjørt over fortauskanten, for hun ble kastet voldsomt opp i luften og deretter krasjet ned igjen. Hun hørte et høyt smell, og kjente deretter et enormt luftstøt.
  Sidedøren var åpen, men de fortsatte å bevege seg.
  Hun kjente den kjølige, fuktige luften virvle inn i bilen og brakte med seg lukten av eksos og nyklippet gress. Suset gjenopplivet henne litt og dempet den økende kvalmen. På en måte. Så kjente Lauren at stoffet han hadde injisert henne tok overhånd igjen. Hun brukte også fortsatt metamfetamin. Men uansett hva han hadde injisert henne med, hadde det overskygget tankene hennes og sløvet sansene hennes.
  Vinden fortsatte å blåse. Bakken skrek rett ved føttene hennes. Det minnet henne om tornado-figuren fra Trollmannen fra Oz. Eller tornado-figuren i Twister.
  De kjørte enda fortere nå. Tiden syntes å gå et øyeblikk, før den kom tilbake. Hun så opp da mannen strakte seg etter henne igjen. Denne gangen holdt han noe metallisk og skinnende i hånden. En pistol? En kniv? Nei. Det var så vanskelig å konsentrere seg. Lauren prøvde å fokusere på objektet. Vinden blåste støv og rusk rundt i bilen, noe som gjorde synet hennes uklart og sved i øynene hennes. Så så hun nålen komme mot henne. Den så enorm, skarp og dødelig ut. Hun kunne ikke la ham røre henne igjen.
  Jeg kunne ikke.
  Lauren Semansky samlet det siste av sitt mot.
  Hun satte seg opp og kjente styrken øke i beina.
  Hun dyttet seg unna.
  Og hun oppdaget at hun kunne fly.
  OceanofPDF.com
  60
  FREDAG, 10:15
  Politiet i Philadelphia opererte under oppsyn av nasjonale medier. Tre TV-nettverk, i tillegg til Fox og CNN, hadde filmteam over hele byen og ga ut oppdateringer tre eller fire ganger i uken.
  De lokale TV-nyhetene hadde stor oppmerksomhet på historien om Rosary Killer, komplett med sin egen logo og kjenningsmelodie. De ga også en liste over katolske kirker som holdt messe på langfredag, samt flere kirker som holdt bønneviger for ofrene.
  Katolske familier, spesielt de med døtre, enten de gikk på menighetsskoler eller ikke, var proporsjonalt redde. Politiet forventet en betydelig økning i skytinger av fremmede. Postbud, FedEx- og UPS-sjåfører var spesielt utsatt, i likhet med folk med nag til andre.
  Jeg trodde det var Rosenkransmorderen, Deres ærede.
  Jeg måtte skyte ham.
  Jeg har en datter.
  Avdelingen holdt nyheten om Brian Parkhursts død skjult for media så lenge som mulig, men den lekket til slutt, slik den alltid gjør. Distriktsadvokaten henvendte seg til media som var samlet foran Arch Street 1421, og da hun ble spurt om det fantes bevis for at Brian Parkhurst var Rosary Killer, måtte hun si "nei". Parkhurst var et sentralt vitne.
  Og slik begynte karusellen å snurre.
  
  Nyheten om et fjerde offer forvirret dem alle. Da Jessica nærmet seg Roundhouse, så hun flere dusin mennesker med pappskilt som myldret rundt på fortauet i Eighth Street, de fleste av dem forkynte verdens undergang. Jessica trodde hun så navnene JEZEBEL og MAGDALENE på noen av skiltene.
  Innvendig var det enda verre. Selv om de alle visste at det ikke ville være noen troverdige spor, ble de tvunget til å trekke tilbake alle uttalelsene sine. B-filmen Rasputins, de nødvendige Jasons og Freddys. Så måtte de hanskes med erstatninger av Hannibal, Gacys, Dahmers og Bundys. Totalt ble det gitt over hundre tilståelser.
  Idet Jessica begynte å samle notater til møtet i innsatsgruppen på drapsavdelingen, ble hun fanget opp av en ganske skingrende kvinnelatter som kom fra den andre siden av rommet.
  "Hva slags galning er dette?" lurte hun på.
  Hun så opp, og det hun så fikk henne til å stoppe opp. Det var en blondine med hestehale og skinnjakke. Jenta hun hadde sett sammen med Vincent. Her. I det runde huset. Selv om det nå som Jessica hadde fått en god titt på henne, var tydelig at hun ikke var på langt nær så ung som hun først hadde trodd. Og likevel var det fullstendig uvirkelig å se henne i slike omgivelser.
  "Hva i all verden?" sa Jessica, høyt nok til at Byrne kunne høre det. Hun kastet notatbøkene sine på skrivebordet.
  "Hva?" spurte Byrne.
  "Du må tulle med meg," sa hun. Hun prøvde uten hell å roe seg ned. "Denne ... denne tispa har frekkhet nok til å komme hit og slå meg i ansiktet?"
  Jessica tok et skritt fremover, og holdningen hennes må ha fått en litt truende tone fordi Byrne stilte seg mellom henne og kvinnen.
  "Huff," sa Byrne. "Vent. Hva snakker du om?"
  - Slipp meg gjennom, Kevin.
  - Ikke før du forteller meg hva som skjer.
  "Jeg så den tispa med Vincent her om dagen. Jeg kan ikke tro at hun ..."
  - Hvem, blondinen?
  "Ja. Hun..."
  "Dette er Nikki Malone."
  "WHO?"
  "Nicolette Malone."
  Jessica eksperimenterte med navnet, men fant ingenting. "Skal det bety noe for meg?"
  "Hun er narkotikaetterforsker. Hun jobber i Central."
  Noe forandret seg plutselig i Jessicas bryst, et stivnet stikk av skam og skyldfølelse som ble kald. Vincent var på jobb. Han jobbet med denne blondinen.
  Vincent prøvde å si det til henne, men hun ville ikke høre. Nok en gang fremstod hun som et komplett røvhull.
  Sjalusi, du heter Jessica.
  
  KLARGRUPPEN ER KLAR TIL MØTE.
  Oppdagelsen av Christy Hamilton og Wilhelm Kreutz førte til at FBIs drapsavdeling ble kontaktet. En arbeidsgruppe skulle møtes dagen etter med et par agenter fra feltkontoret i Philadelphia. Jurisdiksjon over disse forbrytelsene hadde vært usikker siden Tessa Wells ble oppdaget, gitt den svært reelle muligheten for at alle ofrene hadde blitt kidnappet, noe som gjorde i det minste noen av forbrytelsene føderale. Som forventet ble de vanlige territoriale innvendingene reist, men ikke overdrevent heftige. Sannheten var at arbeidsgruppen trengte all den hjelpen den kunne få. Mordene på Rosary Girls eskalerte raskt, og nå, etter drapet på Wilhelm Kreutz, lovet FPD å ekspandere til områder den rett og slett ikke kunne håndtere.
  Bare i Kreutz' leilighet på Kensington Avenue hadde åstedsenheten et halvt dusin teknikere ansatte.
  
  KL. ELLEVE TREDJE mottok Jessica e-posten sin.
  Det var noen spam-e-poster i innboksen hennes, i tillegg til noen e-poster fra GTA-idioter hun hadde gjemt i biltroppen, med de samme fornærmelsene, de samme løftene om å se henne igjen en dag.
  Blant de samme gamle tingene var én melding fra sclose@thereport.com.
  Hun måtte sjekke avsenderadressen to ganger. Hun hadde rett. Simon Close i The Report.
  Jessica ristet på hodet, og hun innså hvor enorm denne fyrens frekkhet var. Hvorfor i all verden trodde denne drittsekken at hun ville høre alt han hadde å si?
  Hun var i ferd med å slette det da hun så vedlegget. Hun kjørte det gjennom en virusskanner, og det kom tilbake rent. Sannsynligvis det eneste rene med Simon Close.
  Jessica åpnet vedlegget. Det var et fargefotografi. Først hadde hun problemer med å gjenkjenne mannen på bildet. Hun lurte på hvorfor Simon Close hadde sendt henne et bilde av en fyr hun ikke kjente. Hvis hun hadde forstått tabloidjournalistens tanker fra starten av, ville hun selvfølgelig ha begynt å bekymre seg for seg selv.
  Mannen på bildet satt i en stol med brystet dekket av gaffateip. Underarmene og håndleddene hans var også pakket inn i gaffateip, som festet ham til armlenene på stolen. Mannens øyne var tett lukket, som om han forventet et slag eller desperat ønsket seg noe.
  Jessica doblet størrelsen på bildet.
  Og jeg så at mannens øyne ikke var lukket i det hele tatt.
  "Å, Gud", sa hun.
  "Hva?" spurte Byrne.
  Jessica snudde skjermen mot ham.
  Mannen i stolen var Simon Edward Close, en stjernereporter for Philadelphias ledende sjokkabloid, The Report. Noen hadde bundet ham fast til spisestuestolen og sydd begge øynene hans igjen.
  
  Da Byrne og Jessica nærmet seg leiligheten i City Line, var et par drapsetterforskere, Bobby Lauria og Ted Campos, allerede på stedet.
  Da de kom inn i leiligheten, var Simon Close i nøyaktig samme posisjon som på bildet.
  Bobby Lauria fortalte Byrne og Jessica alt de visste.
  "Hvem fant ham?" spurte Byrne.
  Lauria så gjennom notatene sine. "Vennen hans. En fyr som heter Chase. De skulle møtes til frokost på Denny's på City Line. Offeret dukket ikke opp. Chase ringte to ganger, og stoppet så for å se om noe var galt. Døren var åpen, han ringte 113."
  - Har du sjekket telefonloggene fra betalingstelefonen på Denny's?
  "Det var ikke nødvendig", sa Lauria. "Begge samtalene gikk til offerets telefonsvarer. Nummeret samsvarte med Dennys telefon. Det er legitimt."
  "Dette er POS-terminalen du hadde et problem med i fjor, ikke sant?" spurte Campos.
  Byrne visste hvorfor han spurte, akkurat som han visste hva som ville skje. "Mm-hm."
  Digitalkameraet som hadde tatt bildet sto fortsatt på stativet foran Close. En CSU-betjent tørket av kameraet og stativet.
  "Se på dette", sa Campos. Han knelte ned ved siden av salongbordet, mens den behandskede hånden hans manipulerte musen som var festet til Close sin bærbare datamaskin. Han åpnet iPhoto. Det var seksten fotografier der, hvert med navnene KEVINBYRNE1.JPG, KEVINBYRNE2.JPG, og så videre. Bortsett fra at ingen av dem ga mening. Det så ut som om hvert av dem hadde blitt kjørt gjennom et maleprogram og ødelagt av et maleverktøy. Maleverktøyet var rødt.
  Både Campos og Lauria så på Byrne. "Vi må spørre, Kevin", sa Campos.
  "Jeg vet det", sa Byrne. De ville vite hvor han hadde vært de siste tjuefire årene. Ingen av dem mistenkte ham for noe, men de måtte få det ut av veien. Byrne visste selvfølgelig hva de skulle gjøre. "Jeg skal skrive det i en uttalelse hjemme."
  "Ikke noe problem," sa Lauria.
  "Er det en grunn ennå?" spurte Byrne, glad for å kunne bytte tema.
  Campos reiste seg og fulgte etter offeret. Det var et lite hull ved roten av Simon Closes hals. Dette var sannsynligvis forårsaket av et borehull.
  Etter hvert som CSU-offiserene utførte arbeidet sitt, ble det klart at den som hadde sydd igjen Close øyne - og det var ingen tvil om hvem det var - ikke hadde lagt merke til kvaliteten på arbeidet sitt. En tykk, svart tråd trengte vekselvis gjennom den myke huden på øyelokket hans og rant omtrent en centimeter nedover kinnet hans. Tynne strømmer av blod rant nedover ansiktet hans og ga ham utseendet til Kristus.
  Både hud og kjøtt ble strammet, noe som løftet det bløtvevet rundt Close' munn og avdekket fortennene hans.
  Close sin overleppe var hevet, men tennene hans var lukket. Fra noen få meters avstand la Byrne merke til noe svart og skinnende rett bak mannens fortenner.
  Byrne tok frem en blyant og pekte på Campos.
  "Forsyn deg selv", sa Campos.
  Byrne plukket opp en blyant og dro forsiktig Simon Closes tenner fra hverandre. Et øyeblikk virket munnen hans tom, som om det Byrne trodde han så var et speilbilde i mannens boblende spytt.
  Så falt en enkelt gjenstand ut, rullet nedover Close brystkasse, over knærne hans og ned på gulvet.
  Lyden den lagde var et svakt, tynt klikk av plast mot hardt treverk.
  Jessica og Byrne så på mens han stoppet.
  De så på hverandre, og i det øyeblikket sank betydningen av det de så inn. Et sekund senere falt de gjenværende manglende perlene fra den døde mannens munn som en spilleautomat.
  Ti minutter senere telte de rosenkransene, og unngikk nøye kontakt med overflater for ikke å skade det som kunne være et nyttig rettsmedisinsk bevis, selv om sannsynligheten for at Rosenkransmorderen snublet på det tidspunktet var lav.
  De telte to ganger, bare for å være sikre. Betydningen av antallet perler som ble dyttet inn i Simon Close' munn unnslapp ikke oppmerksomheten til noen av de tilstedeværende.
  Det var femti perler. Alle fem tiårene.
  Og dette betydde at rosenkransen for den siste jenta i denne galningens lidenskapelige skuespill allerede var forberedt.
  OceanofPDF.com
  61
  FREDAG, 13:25
  Klokken 12 ble Brian Parkhursts Ford Windstar funnet parkert i en låst garasje noen kvartaler fra bygningen der han ble funnet hengt. Åstedsteamet brukte en halv dag på å granske bilen for bevis. Det var ingen spor av blod eller noen indikasjoner på at noen av drapsofrene hadde blitt transportert i kjøretøyet. Teppet var bronsefarget og matchet ikke fibrene som ble funnet på de fire første ofrene.
  Hanskerommet inneholdt det som var forventet: registreringsnummer, brukerhåndbok og et par kart.
  Det mest interessante var brevet de fant i visiret: et brev som inneholdt de maskinskrevne navnene til ti jenter. Fire av navnene var allerede kjente for politiet: Tessa Wells, Nicole Taylor, Bethany Price og Christy Hamilton.
  Konvolutten var adressert til etterforsker Jessica Balzano.
  Det var liten debatt om hvorvidt drapsmannens neste offer ville være blant de resterende seks navnene.
  Det har vært mye debatt om hvorfor disse navnene kom i avdøde Dr. Parkhursts eie og hva det hele betydde.
  OceanofPDF.com
  62
  FREDAG, 14:45
  Den hvite tavlen var delt inn i fem kolonner. Øverst i hver kolonne var det et sørgelig mysterium: PIN, PLØPE, KRONE, BÆRING, KORSFESTELSE. Under hver overskrift, bortsett fra den siste, var det et fotografi av det tilhørende offeret.
  Jessica orienterte teamet om hva hun hadde lært av forskningen sin fra Eddie Casalonis, samt hva pater Corrio hadde fortalt henne og Byrne.
  "De sørgelige mysterier er den siste uken av Kristi liv", sa Jessica. "Og selv om ofrene ble oppdaget i feil rekkefølge, ser det ut til at vår figur følger mysterienes strenge rekkefølge."
  "Jeg er sikker på at dere alle vet at det er langfredag i dag, dagen Kristus ble korsfestet. Det er bare ett mysterium igjen. Korsfestelsen."
  Hver katolske kirke i byen hadde en tildelt sektorvogn. Innen klokken 03:25 hadde rapporter om hendelser kommet inn fra alle kanter. Klokken tre om ettermiddagen (antatt å være tiden mellom klokken tolv og klokken tre da Kristus hang på korset) gikk uten hendelser i noen av de katolske kirkene.
  Klokken fire hadde de kontaktet alle familiene til jentene på listen som ble funnet i Brian Parkhursts bil. Alle de gjenværende jentene ble gjort rede for, og uten å skape unødvendig panikk ble familiene bedt om å være på vakt. En bil ble sendt til hver av jentenes hjem for å vokte dem.
  Hvorfor disse jentene havnet på listen, og hva de hadde til felles som ville ha gitt dem en plass på listen, er fortsatt ukjent. Arbeidsgruppen forsøkte å matche jentene basert på klubbene de tilhørte, kirkene de gikk i, øye- og hårfarge og etnisitet, men ingenting dukket opp.
  Hver av de seks detektivene i arbeidsgruppen fikk i oppgave å besøke en av de seks jentene som var igjen på listen. De var sikre på at svaret på mysteriet bak disse grusomhetene ville bli funnet hos dem.
  OceanofPDF.com
  63
  FREDAG, 16:15
  SEMANSKY-HUSET lå mellom to tomme tomter i en døende gate i Nord-Philadelphia.
  Jessica snakket kort med to betjenter som sto parkert utenfor, og klatret deretter opp den hengende stigen. Innerdøren var åpen, nettingdøren ulåst. Jessica banket på. Noen sekunder senere kom en kvinne bort. Hun var i begynnelsen av sekstiårene. Hun hadde på seg en blå cardigan med piller på og svarte bomullsbukser.
  "Fru Semansky? Jeg er etterforsker Balzano. Vi snakket sammen på telefonen."
  "Å ja", sa kvinnen. "Jeg er Bonnie. Vær så snill å kom inn."
  Bonnie Semansky åpnet nettingdøren og slapp henne inn.
  Interiøret i Semansky-huset virket som et tilbakeblikk til en annen tid. "Det var sikkert noen verdifulle antikviteter her", tenkte Jessica, "men for Semansky-familien var de nok bare funksjonelle, fortsatt gode møbler, så hvorfor kaste dem?"
  Til høyre var en liten stue med et slitt sisalteppe i midten og en gruppe gamle fossefallsmøbler. En tynn mann på rundt seksti satt i en stol. Ved siden av ham, på et sammenleggbart metallbord under TV-en, satt en mengde ravfargede pilleflasker og en mugge med iste. Han så på en hockeykamp, men det virket som om han så ved siden av TV-en i stedet for på den. Han kikket bort på Jessica. Jessica smilte, og mannen løftet hånden litt for å vinke.
  Bonnie Semansky ledet Jessica inn på kjøkkenet.
  
  "LAUREN BURDE VÆRE HJEMME NÅR SOM HELST. Hun er selvfølgelig ikke på skolen i dag", sa Bonnie. "Hun besøker venner."
  De satt ved det rød-hvite spisebordet i krom og formica. Som alt annet i rekkehuset så kjøkkenet vintage ut, rett fra 1960-tallet. De eneste moderne detaljene var en liten hvit mikrobølgeovn og en elektrisk boksåpner. Det var tydelig at Semansky-familien var Laurens besteforeldre, ikke foreldrene hennes.
  - Ringte Lauren hjem i det hele tatt i dag?
  "Nei", sa Bonnie. "Jeg ringte mobilen hennes for en stund siden, men alt jeg fikk var telefonsvareren hennes. Noen ganger slår hun den av."
  - Du sa på telefonen at hun forlot huset rundt klokken åtte i morges?
  "Ja. Det er omtrent det."
  - Vet du hvor hun var på vei?
  "Hun dro for å besøke venner", gjentok Bonnie, som om det var hennes mantra om fornektelse.
  - Vet du navnene deres?
  Bonnie bare ristet på hodet. Det var tydelig at Bonnie Semansky ikke godkjente det, uansett hvem disse "vennene" var.
  "Hvor er mammaen og pappaen hennes?" spurte Jessica.
  "De døde i en bilulykke i fjor."
  "Jeg er så lei meg", sa Jessica.
  "Takk skal du ha."
  Bonnie Semansky kikket ut av vinduet. Regnet hadde gitt vei til et jevnt yr. Først trodde Jessica at kvinnen kanskje gråt, men ved nærmere ettersyn innså hun at hun sannsynligvis hadde fått tårene til å renne ut for lenge siden. Sorgen syntes å ha lagt seg uforstyrret i den nedre halvdelen av hjertet hennes.
  "Kan du fortelle meg hva som skjedde med foreldrene hennes?" spurte Jessica.
  "I fjor, en uke før jul, kjørte Nancy og Carl hjem fra Nancys deltidsjobb på Home Depot. Du vet, de pleide å ansette folk til høytidene. Ikke som nå," sa hun. "Det var sent og veldig mørkt. Carl må ha kjørt for fort rundt en sving, og bilen kjørte av veien og falt ned i en kløft. De sier at de ikke levde lenge i døden."
  Jessica ble litt overrasket over at kvinnen ikke brast i gråt. Hun forestilte seg at Bonnie Semansky hadde fortalt denne historien til nok folk, nok ganger, til at hun hadde fått litt distanse til den.
  "Var det veldig vanskelig for Lauren?" spurte Jessica.
  "Å ja."
  Jessica skrev et notat der hun noterte tidslinjen.
  "Har Lauren en kjæreste?"
  Bonnie viftet avvisende med hånden da hun spurte. "Jeg klarer ikke å holde tritt med dem, det er så mange av dem."
  "Hva mener du?"
  "De kommer alltid. Hver time. De ser ut som hjemløse."
  "Vet du om noen har truet Lauren i det siste?"
  "Truet de deg?"
  "Alle hun måtte ha problemer med. Noen som kunne plage henne."
  Bonnie tenkte seg om et øyeblikk. "Nei. Jeg tror ikke det."
  Jessica tok noen flere notater. "Er det greit om jeg tar en rask titt rundt på Laurens rom?"
  "Sikkert."
  
  LORENA SEMANSKI var øverst i trappen, bak huset. Et falmet skilt på døren sa "BEWAR: WIRLING MONKEY ZONE". Jessica kunne nok narkotikasjargong til å vite at Lauren Semansky sannsynligvis ikke "besøkte venner" for å organisere en kirkepiknik.
  Bonnie åpnet døren, og Jessica kom inn i rommet. Møblene var av høy kvalitet i fransk provinsiell stil, hvite med gulldetaljer: en himmelseng, matchende nattbord, en kommode og et skrivebord. Rommet var malt sitrongult, langt og smalt, med et skråtak som nådde knehøyt på begge sider og et vindu i den andre enden. Innebygde bokhyller var til høyre, og til venstre var det et par dører skåret inn i halve veggen, antagelig et oppbevaringsområde. Veggene var dekket med plakater fra rockeband.
  Heldigvis lot Bonnie Jessica være alene på rommet. Jessica ville egentlig ikke at hun skulle se seg over skulderen mens hun rotet gjennom Laurens ting.
  På bordet lå en serie fotografier i rimelige rammer. Et skolebilde av Lauren, omtrent ni eller ti år gammel. Ett viste Lauren og en rufsete tenåringsgutt som sto foran et kunstmuseum. Ett var et bilde av Russell Crowe fra et blad.
  Jessica rotet gjennom kommodeskuffene sine. Gensere, sokker, jeans, shorts. Ingenting av betydning. Skapet hennes ga det samme etter seg. Jessica lukket skapdøren, lente seg mot den og så seg rundt i rommet. Tenkte. Hvorfor var Lauren Semansky på denne listen? Bortsett fra det faktum at hun hadde gått på katolsk skole, hva var det i dette rommet som kunne passe inn i mysteriet med disse merkelige dødsfallene?
  Jessica satte seg ved Laurens datamaskin og sjekket bokmerkene sine. Det var én samtale til hardradio.com, dedikert til heavy metal, en annen til Snakenet. Men det som fanget blikket hennes var nettstedet Yellowribbon.org. Først trodde Jessica at det kunne handle om krigsfanger og savnede personer. Da hun koblet seg til nettverket og deretter besøkte nettstedet, så hun at det handlet om et tenåringsselvmord.
  Var jeg så fascinert av død og fortvilelse da jeg var tenåring? lurte Jessica på.
  Hun innbilte seg at dette var sant. Det skyldtes sannsynligvis hormoner.
  Da Jessica kom tilbake til kjøkkenet, fant hun ut at Bonnie hadde laget kaffe. Hun helte en kopp til Jessica og satte seg overfor henne. Det sto også en tallerken med vaniljekjeks på bordet.
  "Jeg må stille deg noen flere spørsmål om ulykken i fjor", sa Jessica.
  "Greit", svarte Bonnie, men den nedovervendte munnen hennes fortalte Jessica at det slett ikke var greit.
  - Jeg lover at jeg ikke skal holde deg for lenge.
  Bonnie nikket.
  Jessica samlet tankene da et gradvis økende uttrykk av redsel dukket opp i Bonnie Semanskys ansikt. Det tok et øyeblikk for Jessica å innse at Bonnie ikke så direkte på henne. I stedet så hun over venstre skulder. Jessica snudde seg sakte og fulgte kvinnens blikk.
  Lauren Semansky sto på verandaen bak. Klærne hennes var revet i stykker; knokene hennes blødde og var ømme. Hun hadde en lang kontusjon på høyre ben og et par dype kutt på høyre hånd. En stor del av hodebunnen manglet på venstre side av hodet. Venstre håndledd så ut til å være brukket, beinet stakk ut fra huden. Huden på høyre kinn var flasses av i en blodig flik.
  "Kjære?" sa Bonnie, reiste seg og presset en skjelvende hånd mot leppene. All fargen hadde forsvunnet fra ansiktet hennes. "Herregud, hva ... hva skjedde, baby?"
  Lauren så på bestemoren sin, på Jessica. Øynene hennes var blodsprengte og glitrende. En dyp trass skinte gjennom traumet.
  "Den jævelen visste ikke hvem han hadde med å gjøre", sa hun.
  Lauren Semansky mistet deretter bevisstheten.
  
  Før ambulansen ankom, mistet Lauren Semansky bevisstheten. Jessica gjorde alt hun kunne for å forhindre at hun fikk sjokk. Etter å ha bekreftet at det ikke var noen ryggmargsskade, pakket hun henne inn i et teppe og løftet deretter beina hennes litt. Jessica visste at det å forhindre sjokk var langt å foretrekke enn å behandle ettervirkningene.
  Jessica la merke til at Laurens høyre hånd var knyttet til en knyttneve. Noe var i hånden hennes - noe skarpt, noe av plast. Jessica prøvde forsiktig å lirke jentas fingre fra hverandre. Ingenting skjedde. Jessica presset ikke på.
  Mens de ventet, snakket Lauren usammenhengende. Jessica fikk en fragmentert beretning om hva som hadde skjedd med henne. Setningene var usammenhengende. Ordene gled mellom tennene hennes.
  Jeffs hus.
  Justere.
  Skurk.
  Laurens tørre lepper og ødelagte nesebor, samt det sprø håret og den noe gjennomskinnelige huden hennes, fortalte Jessica at hun sannsynligvis var narkoman.
  Nål.
  Skurk.
  Før Lauren ble lastet opp på en båre, åpnet hun øynene et øyeblikk og sa ett ord som fikk verden til å stoppe opp et øyeblikk.
  Rosehage.
  Ambulansen kjørte av gårde og tok Bonnie Semanski med til sykehuset sammen med barnebarnet sitt. Jessica ringte stasjonen og rapporterte hva som hadde skjedd. Et par detektiver var på vei til St. Joseph's Hospital. Jessica ga ambulansemannskapet strenge instruksjoner om å bevare Laurens klær og, i den grad det var mulig, eventuelle fibre eller væsker. Mer spesifikt ba hun dem om å sikre den rettsmedisinske integriteten til det Lauren holdt i høyre hånd.
  Jessica ble værende i Semansky-huset. Hun gikk inn i stuen og satte seg ved siden av George Semansky.
  "Det kommer til å gå bra med barnebarnet ditt", sa Jessica, i håp om at hun hørtes overbevisende ut, i håp om at hun ville tro at det var sant.
  George Semansky nikket. Han fortsatte å vri hendene. Han bladde gjennom kabelkanalene som om det var en slags fysioterapi.
  "Jeg må stille deg ett spørsmål til, sir. Hvis det er greit."
  Etter noen minutters stillhet nikket han igjen. Det viste seg at overfloden av legemidler på TV-brettet hadde sendt ham inn i et rusmisbruk.
  "Kona di fortalte meg at Lauren tok det veldig tungt i fjor, da moren og faren til Lauren ble drept", sa Jessica. "Kan du fortelle meg hva hun mente?"
  George Semansky strakte seg etter pilleflasken. Han tok den, snudde den i hendene, men åpnet den ikke. Jessica la merke til at det var klonazepam.
  "Vel, etter begravelsen og alt, etter begravelsen, omtrent en uke eller så senere, er hun nesten ... vel, hun er ..."
  - Er hun herr Semansky?
  George Semansky tok en pause. Han sluttet å fikle med pilleflasken. "Hun prøvde å ta sitt eget liv."
  "Hvordan?"
  "Hun ... vel, en kveld gikk hun til bilen. Hun kjørte en slange fra eksosrøret til et av vinduene. Jeg tror hun prøvde å inhalere karbonmonoksid."
  "Hva har skjedd?"
  "Hun besvimte på grunn av bilhornet. Det vekket Bonnie, og hun gikk dit."
  - Måtte Lauren dra til sykehuset?
  "Å ja," sa George. "Hun var der i nesten en uke."
  Jessicas puls økte. Hun følte en brikke i puslespillet falle på plass.
  Bethany Price prøvde å kutte håndleddene sine.
  Tessa Wells' dagbok inneholdt en omtale av Sylvia Plath.
  Lauren Semansky prøvde å ta sitt eget liv med karbonmonoksidforgiftning.
  "Selvmord", tenkte Jessica.
  Alle disse jentene prøvde å begå selvmord.
  
  "Herr R. WELLS? Dette er etterforsker Balzano." Jessica snakket i mobiltelefonen sin, mens hun sto på fortauet foran Semansky-huset. Det var mer som et tempo.
  "Fikk du tak i noen?" spurte Wells.
  "Vel, vi jobber med det, sir. Jeg har et spørsmål til deg om Tessa. Det var rundt Thanksgiving i fjor."
  "I fjor?"
  "Ja", sa Jessica. "Det kan være litt vanskelig å snakke om det, men tro meg, det vil ikke være vanskeligere for deg å svare enn det var for meg å spørre."
  Jessica husket søppelbøtten på Tessas rom. Den inneholdt armbånd fra sykehuset.
  "Hva med Thanksgiving?" spurte Wells.
  - Tessa var tilfeldigvis innlagt på sykehus på den tiden?
  Jessica lyttet og ventet. Hun tok seg selv i å knytte neven rundt mobiltelefonen sin. Hun følte at hun skulle ødelegge den. Hun roet seg ned.
  "Ja", sa han.
  "Kan du fortelle meg hvorfor hun var på sykehuset?"
  Hun lukket øynene.
  Frank Wells tok et dypt, smertefullt pust.
  Og han fortalte henne det.
  
  "Tessa Wells tok en håndfull piller i november i fjor. Lauren Semansky låste seg inne i garasjen og startet bilen. Nicole Taylor skar seg i håndleddene", sa Jessica. "Minst tre av jentene på denne listen forsøkte selvmord."
  De returnerte til Roundhouse.
  Byrne smilte. Jessica kjente et elektrisk støt gå gjennom kroppen. Lauren Semansky var fortsatt kraftig bedøvet. Inntil de kunne snakke med henne, måtte de fly med det de hadde.
  Det var foreløpig ikke noe ord om hva hun holdt i hånden. Ifølge sykehusetterforskere hadde Lauren Semansky ennå ikke gitt opp. Legene fortalte dem at de måtte vente.
  Byrne holdt en kopi av Brian Parkhursts liste i hånden. Han rev den i to, ga den ene delen til Jessica og beholdt den andre selv. Han dro frem mobiltelefonen sin.
  De fikk snart svar. Alle de ti jentene på listen hadde forsøkt selvmord i løpet av det siste året. Jessica trodde nå at Brian Parkhurst, kanskje som straff, prøvde å fortelle politiet at han visste hvorfor disse jentene hadde blitt målrettet. Som en del av rådgivningen hans hadde alle disse jentene tilstått overfor ham at de hadde forsøkt selvmord.
  Det er noe du trenger å vite om disse jentene.
  Kanskje, med en eller annen forvridd logikk, prøvde eksekutoren deres å fullføre jobben disse jentene startet. De lurer sikkert på hvorfor alt dette skjer når han er i lenker.
  Det som var klart var dette: gjerningsmannen deres hadde kidnappet Lauren Semansky og dopet henne med midazolam. Det han ikke hadde tatt hensyn til var at hun var full av metamfetamin. Speed motvirket midazolamen. I tillegg var hun full av piss og eddik, mann. Han hadde definitivt valgt feil jente.
  For første gang i livet sitt var Jessica glad for at en tenåring brukte narkotika.
  Men hvis morderen var inspirert av rosenkransens fem sorgfulle mysterier, hvorfor var det da ti jenter på Parkhursts liste? Foruten selvmordsforsøket, hva hadde alle fem til felles? Hadde han virkelig tenkt å stoppe ved fem?
  De sammenlignet notatene sine.
  Fire jenter tok overdose av piller. Tre av dem prøvde å kutte seg i håndleddene. To jenter forsøkte selvmord med kullosforgiftning. En jente kjørte bilen sin gjennom et gjerde og over en kløft. Hun ble reddet av en kollisjonspute.
  Det var ikke en metode som bandt alle fem sammen.
  Hva med skolen? Fire jenter gikk på Regina, fire på Nazaryanka, én på Marie Goretti og én på Neumann.
  Når det gjelder alder: fire var seksten, to var sytten, tre var femten og én var atten.
  Var dette et nabolag?
  Ingen.
  Klubber eller fritidsaktiviteter?
  Ingen.
  Gjengtilknytning?
  Knapt.
  Hva var det?
  "Be, så skal dere få", tenkte Jessica. Svaret lå rett foran dem.
  Det var et sykehus.
  De er forent av St. Josefs kirke.
  "Se på dette", sa Jessica.
  Den dagen de forsøkte selvmord, ble fem jenter behandlet på St. Joseph's Hospital: Nicole Taylor, Tessa Wells, Bethany Price, Christy Hamilton og Lauren Semansky.
  Resten ble behandlet andre steder, på fem forskjellige sykehus.
  "Herregud," sa Byrne. "Det er alt."
  Dette var pausen de lette etter.
  Men det at alle disse jentene ble behandlet på samme sykehus fikk ikke Jessica til å grøsse. Det at de alle forsøkte selvmord fikk henne heller ikke til å grøsse.
  Fordi rommet mistet all luften, skjedde dette:
  De ble alle behandlet av den samme legen: Dr. Patrick Farrell.
  OceanofPDF.com
  64
  FREDAG, 18:15
  PATRIK satt i intervjurommet. Eric Chavez og John Shepard gjennomførte intervjuet, mens Byrne og Jessica observerte. Intervjuet ble tatt opp på video.
  Så vidt Patrick visste, var han bare et vesentlig vitne i saken.
  Han fikk nylig en skramme på høyre hånd.
  Så snart de kunne, klødde de under Lauren Semanskys negler og lette etter DNA-bevis. Dessverre tror CSU at dette sannsynligvis vil gi lite. Lauren var heldig som i det hele tatt hadde negler.
  De så gjennom Patricks timeplan for den forrige uken, og til Jessicas forferdelse fant de ut at det ikke fantes en eneste dag som ville ha hindret Patrick i å bortføre ofre eller dumpe kroppene deres.
  Tanken gjorde Jessica fysisk syk. Hadde hun virkelig vurdert at Patrick hadde noe med disse drapene å gjøre? For hvert minutt som gikk, kom svaret nærmere et "ja". Neste minutt frarådet henne. Hun visste virkelig ikke hva hun skulle tenke.
  Nick Palladino og Tony Park dro til åstedet der Wilhelm Kreutz begikk forbrytelsen med et bilde av Patrick. Det var usannsynlig at gamle Agnes Pinsky husket ham - selv om hun hadde plukket ham ut fra fotoseansen, ville troverdigheten hennes blitt knust, selv av en offentlig forsvarer. Likevel drev Nick og Tony valgkamp opp og ned gaten.
  
  "Jeg er redd jeg ikke har fulgt med på nyhetene", sa Patrick.
  "Det kan jeg forstå", svarte Shepherd. Han satte seg på kanten av et slitt metallbord. Eric Chavez lente seg mot døren. "Jeg er sikker på at du ser nok av den stygge siden av livet der du jobber."
  "Vi har våre triumfer", sa Patrick.
  - Så du mener å si at du ikke visste at noen av disse jentene en gang hadde vært pasientene dine?
  "En lege på akuttmottaket, spesielt på et traumesenter i sentrum, er en triagelege, en detektiv. Førsteprioritet er pasienten som trenger øyeblikkelig hjelp. Når de er behandlet og sendt hjem eller innlagt på sykehus, blir de alltid henvist til sin fastlege. Konseptet "pasient" gjelder egentlig ikke. Folk som ankommer akuttmottaket kan bare være pasienter hos en lege i én time. Noen ganger mindre. Svært ofte mindre. Tusenvis av mennesker passerer St. Josephs akuttmottak hvert år."
  Shepard lyttet, nikket ved hver passende bemerkning, mens han fraværende rettet på de allerede perfekte buksefoldene sine. Det var fullstendig unødvendig å forklare konseptet triage til den erfarne drapsetterforskeren. Alle i avhørsrom A visste det.
  "Det svarer ikke helt på spørsmålet mitt, dr. Farrell."
  "Jeg trodde jeg visste hva Tessa Wells het da jeg hørte det på nyhetene. Jeg sjekket imidlertid ikke om St. Joseph's Hospital hadde gitt henne akutthjelp."
  "Tull, tull," tenkte Jessica, mens sinnet hennes vokste. De hadde diskutert Tessa Wells den kvelden mens de drakk på Finnigan's Wake.
  "Du snakker om St. Joseph's Hospital som om det var institusjonen som behandlet henne den dagen", sa Shepherd. "Det er navnet ditt på saken."
  Shepard viste mappen til Patrick.
  "Journalene lyver ikke, etterforsker", sa Patrick. "Jeg må ha behandlet henne."
  Shepard viste den andre mappen. "Og du behandlet Nicole Taylor."
  - Igjen, jeg husker det virkelig ikke.
  Tredje fil. - Og Bethany Price.
  Patrick stirret.
  Nå har han to filer til i sin besittelse. "Christy Hamilton tilbrakte fire timer under din veiledning. Lauren Semansky, fem."
  "Jeg stoler på protokollen, etterforsker", sa Patrick.
  "Alle fem jentene ble kidnappet, og fire av dem ble brutalt myrdet denne uken, doktor. Denne uken. Fem kvinnelige ofre som tilfeldigvis har passert kontoret ditt de siste ti månedene."
  Patrick trakk på skuldrene.
  John Shepard spurte: "Du kan absolutt forstå vår interesse for deg på dette tidspunktet, ikke sant?"
  "Å, absolutt", sa Patrick. "Så lenge du er interessert i meg som et viktig vitne. Så lenge det er tilfelle, hjelper jeg gjerne til på alle måter jeg kan."
  - Forresten, hvor fikk du den ripen på hånden fra?
  Det var tydelig at Patrick hadde et godt forberedt svar på dette. Han hadde imidlertid ikke tenkt å røpe noe. "Det er en lang historie."
  Shepard så på klokken sin. "Jeg har hele natten på meg." Han så på Chavez. "Og du, etterforsker?"
  - Bare i tilfelle, jeg har ryddet timeplanen min.
  De vendte begge oppmerksomheten mot Patrick igjen.
  "La oss bare si at du alltid bør være forsiktig med en våt katt", sa Patrick. Jessica så sjarmen skinne gjennom. Dessverre for Patrick var de to detektivene usårbare. Foreløpig var Jessica det også.
  Shepherd og Chavez utvekslet blikk. "Ble det noen gang sagt sannere ord?" spurte Chavez.
  "Sier du at katten gjorde det?" spurte Shepard.
  "Ja", svarte Patrick. "Hun var ute i regnet hele dagen. Da jeg kom hjem i kveld, så jeg henne skjelve i buskene. Jeg prøvde å løfte henne opp. Dårlig idé."
  "Hva heter hun?"
  Det var et gammelt avhørstriks. Noen nevner en person som er koblet til et alibi, og du peprer dem umiddelbart med et navnespørsmål. Denne gangen var det et kjæledyr. Patrick var ikke forberedt.
  "Hva heter hun?" spurte han.
  Det var en bås. Shepherd hadde den. Så kom Shepherd nærmere og så på kloren. "Hva er dette, en gaupe som kjæledyr?"
  "Beklager?"
  Shepard reiste seg og lente seg mot veggen. Vennlig, nå. "Du skjønner, dr. Farrell, jeg har fire døtre. De elsker katter. Elsker dem. Faktisk har vi tre. Coltrane, Dizzy og Snickers. Det er navnene deres. Jeg har blitt ripet, å, minst et dusin ganger de siste årene. Ikke én ripe som din."
  Patrick så ned i gulvet et øyeblikk. "Hun er ikke en gaupe, etterforsker. Bare en stor, gammel tabbykatt."
  "Hæ?" sa Shepherd. Han rullet videre. "Forresten, hva slags bil kjører du?" John Shepherd visste selvfølgelig allerede svaret på det spørsmålet.
  "Jeg har flere forskjellige biler. Jeg kjører hovedsakelig en Lexus."
  "LS? GS? ES? SportCross?" spurte Shepard.
  Patrick smilte. "Jeg ser at du kjenner luksusbilene dine."
  Shepard smilte tilbake. I hvert fall gjorde halvparten av henne det. "Jeg kan også skille en Rolex fra en TAG Heuer", sa han. "Jeg har ikke råd til noen av dem heller."
  "Jeg kjører en 2004 LX."
  "Det er en SUV, ikke sant?"
  - Jeg antar at man kan kalle det det.
  "Hva ville du kalt det?"
  "Jeg ville kalt det LUV", sa Patrick.
  "Som i 'Luksus-SUV', ikke sant?"
  Patrick nikket.
  "Forstått", sa Shepard. "Hvor er den bilen nå?"
  Patrick nølte. "Den er her, på bakparkeringen. Hvorfor?"
  "Bare nysgjerrig", sa Shepherd. "Det er en luksusbil. Jeg ville bare forsikre meg om at den var trygg."
  "Jeg setter pris på det."
  - Og andre biler?
  "Jeg har en Alfa Romeo fra 1969 og en Chevy Venture."
  "Er dette en varebil?"
  "Ja."
  Shepherd skrev det ned.
  "Nå, tirsdag morgen, ifølge journalene ved St. Joseph, var du ikke på vakt før klokken ni i morges", sa Shepard. "Er det nøyaktig?"
  Patrick tenkte seg om. "Jeg tror det er sant."
  "Og likevel startet skiftet ditt klokken åtte. Hvorfor var du for sen?"
  "Det skjedde faktisk fordi jeg måtte ta Lexusen inn til service."
  "Hvor fikk du tak i dette?"
  Det banket lett på døren, så svingte døren opp.
  Ike Buchanan sto i døråpningen ved siden av en høy, imponerende mann i en elegant, nålestripet Brioni-dress. Mannen hadde perfekt frisert sølvfarget hår og en Cancun-brunfarge. Kofferten hans var verdt mer enn noen etterforsker tjente på en måned.
  Abraham Gold representerte Patricks far, Martin, i en høyprofilert sak om medisinsk malpractice på slutten av 1990-tallet. Abraham Gold var så dyrt som det kan bli. Og så bra som det kan bli. Så vidt Jessica visste, hadde Abraham Gold aldri tapt en sak.
  "Mine herrer", begynte han med sin beste rettssalsbaryton, "denne samtalen er over."
  
  "HVA TROR DU?" spurte Buchanan.
  Hele arbeidsgruppen så på henne. Hun lette ikke bare etter hva hun skulle si, men også etter de riktige ordene for å si det. Hun var virkelig rådvill. Fra det øyeblikket Patrick hadde kommet inn i Roundhouse en time eller så tidligere, hadde hun visst at dette øyeblikket ville komme. Nå som det var her, ante hun ikke hvordan hun skulle takle det. Tanken på at noen hun kjente kunne være ansvarlig for en slik redsel var skremmende nok. Tanken på at det var noen hun kjente godt (eller trodde hun kjente) syntes å lamme hjernen hennes.
  Hvis det utenkelige var sant, at Patrick Farrell virkelig var Rosenkransmorderen fra et rent profesjonelt synspunkt, hva ville det si om henne som karakterbedømmer?
  "Jeg tror det er mulig." Der. Det ble sagt høyt.
  De sjekket selvfølgelig Patrick Farrells bakgrunn. Bortsett fra en marihuanaforseelse i løpet av andre året på college og en forkjærlighet for å kjøre for fort, var rullebladet hans plettfritt.
  Nå som Patrick har leid inn en advokat, må de trappe opp etterforskningen. Agnes Pinsky sa at han kunne være mannen hun så banke på døren til Wilhelm Kreutz. Mannen, som jobbet på skomakeriet overfor Kreutz' hus, mente han husket en kremfarget Lexus SUV parkert foran huset to dager tidligere. Han var ikke sikker.
  Uansett vil Patrick Farrell nå ha et par detektiver på vakt døgnet rundt.
  OceanofPDF.com
  65
  FREDAG, 20:00
  Smerten var intens, en langsom, rullende bølge som sakte krøp opp bakhodet og deretter ned. Han tok en Vicodin og skylte den ned med harskt vann fra springen på herretoalettet på en bensinstasjon i Nord-Philadelphia.
  Det var langfredag. Dagen for korsfestelsen.
  Byrne visste at det sannsynligvis ville ta slutt snart, kanskje i kveld; og med det visste han at han ville bli konfrontert med noe inni seg selv som hadde vært der i femten år, noe mørkt og grusomt og foruroligende.
  Han ville at alt skulle være i orden.
  Han trengte symmetri.
  Først måtte han gjøre ett stopp.
  
  Bilene sto parkert i to rekker på begge sider av gaten. I denne delen av byen, hvis gaten var stengt, kunne man ikke ringe politiet eller banke på dører. Man ville definitivt ikke tute. I stedet satte man rolig bilen i revers og fant en annen vei.
  Stormdøren til et falleferdig rekkehus i Point Breeze var åpen, et lys tent inni. Byrne sto på den andre siden av gaten, skjermet for regnet av den fillete markisen til et stengt bakeri. Gjennom et karnappvindu på den andre siden av gaten kunne han se tre malerier som prydet veggen over en moderne spansk sofa i jordbærfløyel. Martin Luther King, Jesus, Muhammad Ali.
  Rett foran ham, i en rusten Pontiac, satt et barn alene i baksetet, fullstendig uvitende om Byrne, mens det røykte en joint og gynget forsiktig til lyden av det som kom gjennom hodetelefonene hans. Noen minutter senere stakk han i armen, åpnet bildøren og gikk ut.
  Han strakte seg, løftet hetten på genseren og justerte på veskene.
  "Hallo", sa Byrne. Smerten i hodet mitt hadde blitt til en dump metronom av smerte, som klikket høyt og rytmisk i begge tinningene. Likevel føltes det som om migrene-anfallenes mor bare var et bilhorn eller en lommelykt unna.
  Gutten snudde seg, overrasket, men ikke redd. Han var omtrent femten år gammel, høy og slank, med en kroppsbygning som ville tjene ham godt på lekeplassen, men som ikke ville ta ham mye lenger. Han var kledd i full Sean John-uniform - vide jeans, en vattert skinnjakke og en fleecehettegenser.
  Gutten vurderte Byrne og veide faren mot muligheten. Byrne holdt hendene synlige.
  "Yo", sa barnet til slutt.
  "Kjente du Marius?" spurte Byrne.
  Fyren ga ham en dobbel smell. Byrne var for stor til å tulle med.
  "MG var gutten min", sa gutten til slutt. Han gjorde JBM-tegnet.
  Byrne nikket. "Denne gutten kan fortsatt gå begge veier," tenkte han. Intelligens glimtet i hans blodsprengte øyne. Men Byrne hadde følelsen av at gutten var for opptatt med å leve opp til verdens forventninger til ham.
  Byrne stakk sakte hånden ned i frakkelommen - sakte nok til å la fyren vite at ingenting kom til å skje. Han dro frem en konvolutt. Den var av en slik størrelse, form og vekt at den bare kunne bety én ting.
  "Hva er morens navn?" spurte Byrne. Det var mer som en påstand om fakta.
  Gutten kastet et blikk på rekkehuset, på det sterkt opplyste karnappvinduet. En slank, mørkhudet afroamerikansk kvinne med overdimensjonerte, tonede solbriller og en mørkebrun parykk duppet øynene sine mens hun tok imot de sørgende. Hun kunne ikke ha vært mer enn trettifem år gammel.
  Fyren snudde seg mot Byrne. "Ja."
  Byrne kjørte fraværende en strikk over den tykke konvolutten. Han telte aldri innholdet. Da han hentet den fra Gideon Pratt den kvelden, hadde han ingen grunn til å tro at den var en øre mindre enn de avtalte fem tusen dollarene. Det var ingen grunn til å telle den nå.
  "Dette er til fru Watts", sa Byrne. Han holdt barnets blikk i noen sekunder, et blikk de begge hadde sett i sin tid, et blikk som ikke trengte noen utsmykning eller fotnote.
  Den lille gutten rakte ut hånden og tok forsiktig konvolutten. "Hun vil vite hvem den er fra", sa han.
  Byrne nikket. Barnet skjønte snart at det ikke var noe svar.
  Gutten stappet konvolutten i lommen. Byrne så ham spasere over gaten, nærme seg huset, gå inn og klemme flere unge menn som sto vakt ved døren. Byrne kikket ut av vinduet mens barnet ventet i den korte køen. Han kunne høre tonene fra Al Greens "You Bring the Sunshine".
  Byrne lurte på hvor mange ganger denne scenen ville bli spilt ut over hele landet den kvelden - altfor unge mødre sittende i altfor varme stuer og se på kjølvannet av et barn som var overgitt til udyret.
  Til tross for alt Marius Greene hadde gjort galt i sitt korte liv, til tross for all lidelsen og smerten han kunne ha forårsaket, var det bare én grunn til at han var i den smuget den kvelden, og det stykket hadde ingenting med ham å gjøre.
  Marius Green var død, i likhet med mannen som myrdet ham med kaldt blod. Var det rettferdighet? Kanskje ikke. Men det var ingen tvil om at det hele begynte den dagen da Deirdre Pettigrew møtte en forferdelig mann i Fairmount Park, en dag som endte med en annen ung mor som klamret seg til en fuktig klut og en stue full av venner og familie.
  "Det finnes ingen løsning, bare en løsning", tenkte Byrne. Han var ikke en mann som trodde på karma. Han var en mann som trodde på handling og reaksjon.
  Byrne så på mens Delilah Watts åpnet konvolutten. Etter at det første sjokket hadde satt inn, la hun hånden over hjertet. Hun samlet seg, så ut av vinduet, rett på ham, rett inn i Kevin Byrnes sjel. Han visste at hun ikke kunne se ham, at alt hun kunne se var nattens svarte speil og det regnflekkede speilbildet av hennes egen smerte.
  Kevin Byrne bøyde hodet, brettet opp kragen og gikk ut i stormen.
  OceanofPDF.com
  66
  FREDAG, 20:25
  Mens Jessica kjørte hjem, varslet radioen et kraftig tordenvær. Varslene inkluderte sterk vind, lyn og flom. Deler av Roosevelt Boulevard var allerede oversvømmet.
  Hun tenkte på kvelden hun møtte Patrick for alle disse årene siden. Den kvelden så hun ham jobbe på akuttmottaket og ble så imponert over hans ynde og selvtillit, hans evne til å trøste menneskene som kom inn dørene mens de søkte hjelp.
  Folk reagerte på ham og trodde på hans evne til å lindre smerten deres. Utseendet hans var selvfølgelig upåvirket. Hun prøvde å tenke rasjonelt på ham. Hva visste hun egentlig? Var hun i stand til å tenke på ham på samme måte som hun tenkte på Brian Parkhurst?
  Nei, det var hun ikke.
  Men jo mer hun tenkte på det, desto mer mulig ble det. Det faktum at han var lege, det faktum at han ikke kunne forklare timingen sin i avgjørende øyeblikk under drapene, det faktum at han hadde mistet sin yngre søster i vold, det faktum at han var katolikk, og uunngåelig det faktum at han hadde behandlet alle fem jentene. Han kjente navnene og adressene deres, deres sykehistorier.
  Hun så igjen på de digitale bildene av Nicole Taylors hånd. Kunne Nicole ha skrevet FAR i stedet for PAR?
  Det var mulig.
  Til tross for instinktene sine, innrømmet Jessica det endelig for seg selv. Hvis hun ikke hadde kjent Patrick, ville hun ha ledet an i siktelsen for å arrestere ham basert på ett ubestridelig faktum:
  Han kjente alle fem jentene.
  OceanofPDF.com
  67
  FREDAG, 20:55
  BYRNE STOD PÅ INSTITUTIONSAVDELINGEN og så på Lauren Semansky.
  Akuttmottaket fortalte ham at Lauren hadde mye metamfetamin i systemet, at hun var kronisk narkoman, og at da kidnapperen hennes injiserte henne med midazolam, hadde det ikke den effekten det kunne ha hatt hvis Lauren ikke hadde vært full av det kraftige stimulerende stoffet.
  Selv om de ikke hadde fått snakket med henne ennå, var det tydelig at Lauren Semanskys skader var i samsvar med de hun hadde pådratt seg etter å ha hoppet fra en bil i bevegelse. Utrolig nok, selv om skadene hennes var mange og alvorlige, var ingen av dem livstruende, med unntak av giftigheten til medisinene i kroppen hennes.
  Byrne satte seg ved siden av sengen hennes.
  Han visste at Patrick Farrell var Jessicas venn. Han mistenkte at forholdet deres sannsynligvis var mer enn bare vennskap, men han lot det være opp til Jessica å fortelle ham.
  Det hadde vært så mange falske spor og blindveier i denne saken så langt. Han var heller ikke sikker på om Patrick Farrell passet inn i mønsteret. Da han møtte mannen på åstedet i Rodin-museet, hadde han ikke følt noe.
  Men nå til dags virket det ikke som om det spilte så stor rolle. Sjansene var gode for at han kunne håndhilse på Ted Bundy uten å ane noe. Alt pekte mot Patrick Farrell. Han hadde sett utallige arrestordrer utstedt for langt mindre alvorlige saker.
  Han tok Laurens hånd i sin. Han lukket øynene. Smerte fylte øynene hans, høy, varm og dødelig. Snart eksploderte bilder i tankene hans, kvalte pusten fra lungene, og døren bakerst i tankene hans svingte på vidt gap ...
  OceanofPDF.com
  68
  FREDAG, 20:55
  Forskere mener at på Kristi dødsdag oppsto en storm over Golgata, og at himmelen over dalen formørket seg mens han hang på korset.
  Lauren Semansky var utrolig sterk. I fjor, da hun forsøkte selvmord, så jeg på henne og lurte på hvorfor en så målrettet ung kvinne ville gjøre noe slikt. Livet er en gave. Livet er en velsignelse. Hvorfor skulle hun prøve å kaste alt bort?
  Hvorfor prøvde noen av dem å kaste den bort?
  Nicole levde under latterliggjøring fra klassekameratene og sin alkoholiserte far.
  Tessa utholdt morens langvarige død og møtte farens langsomme forfall.
  Bethany var gjenstand for hån på grunn av vekten sin.
  Christy hadde problemer med anoreksi.
  Da jeg behandlet dem, visste jeg at jeg bedro Herren. De hadde valgt en vei, og jeg hadde forkastet dem.
  Nicole, Tessa, Bethany og Christy.
  Så var det Lauren. Lauren overlevde foreldrenes ulykke, bare for å gå til bilen en natt og starte motoren. Hun hadde med seg Opus, kosepingvinen moren hennes hadde gitt henne til jul da hun var fem.
  Hun gjorde motstand mot midazolam i dag. Hun var sannsynligvis på metamfetamin igjen. Vi kjørte i omtrent femti kilometer i timen da hun åpnet døren. Hun hoppet ut. Bare sånn. Det var for mye trafikk til at jeg kunne snu og gripe henne. Jeg måtte bare slippe henne løs.
  Det er for sent å endre planer.
  Dette er Ingenthetens Timen.
  Og selv om det siste mysteriet var Lauren, ville en annen jente ha vært passende, med skinnende krøller og en aura av uskyld rundt hodet.
  Vinden tar seg opp idet jeg stopper og slår av motoren. De varsler et kraftig uvær. I kveld blir det nok et uvær, et mørkt oppgjør for sjelen.
  Lys i Jessicas hus...
  OceanofPDF.com
  69
  FREDAG, 20:55
  ... lys, varm og innbydende, en ensom glør blant skumringens døende glør.
  Han sitter ute i bilen, skjermet for regnet. Han holder en rosenkrans i hendene. Han tenker på Lauren Semansky og hvordan hun klarte å rømme. Hun var den femte jenta, det femte mysteriet, den siste delen av hans mesterverk.
  Men Jessica er her. Han har også noe å gjøre med henne.
  Jessica og den lille jenta hennes.
  Han sjekker de forberedte tingene: sprøytesprøyter, snekkerkritt, nål og tråd for å lage seil.
  Han forbereder seg på å gå inn i den onde natten ...
  Bildene kom og gikk, ertende i sin klarhet, som synet av en druknende mann som kikket opp fra bunnen av et klorbasseng.
  Smerten i Byrnes hode var uutholdelig. Han forlot intensivavdelingen, gikk inn på parkeringsplassen og satte seg i bilen. Han sjekket pistolen sin. Regn sprutet på frontruten.
  Han startet bilen og kjørte mot motorveien.
  OceanofPDF.com
  70
  FREDAG, 21:00
  SOPHIE VAR REDD for tordenvær. Jessica visste også hvor hun hadde fått det. Det var genetisk. Da Jessica var liten, gjemte hun seg under trappen til huset deres i Catherine Street hver gang det tordnet. Hvis det ble skikkelig ille, krøp hun under sengen. Noen ganger tok hun med seg et stearinlys. Helt til den dagen hun satte fyr på madrassen.
  De spiste middag foran TV-en igjen. Jessica var for sliten til å protestere. Det spilte uansett ingen rolle. Hun pirket i maten, uinteressert i en så hverdagslig hendelse, ettersom verden hennes holdt på å falle fra hverandre. Magen hennes vred seg av dagens hendelser. Hvordan kunne hun ta så feil om Patrick?
  Tok jeg feil om Patrick?
  Bildene av hva som hadde blitt gjort mot disse unge kvinnene hjemsøkte henne.
  Hun sjekket telefonsvareren. Det var ingen meldinger der.
  Vincent ble værende hos broren sin. Hun tok opp telefonen og ringte et nummer. Vel, to tredjedeler. Så la hun på.
  Dritt.
  Hun vasket opp for hånd, bare for å holde hendene sysselsatt. Hun helte et glass vin og skjenket det opp. Hun brygget en kopp te og lot den avkjøles.
  På en eller annen måte overlevde hun helt til Sophie gikk og la seg. Torden og lyn raste utenfor. Inne var Sophie livredd.
  Jessica prøvde alle de vanlige løsningene. Hun tilbød seg å lese en historie for henne, men uten hell. Hun spurte Sophie om hun ville se Oppdrag Nemo igjen. Uten hell. Hun ville ikke engang se Den lille havfruen. Det var sjeldent. Jessica tilbød seg å fargelegge Peter Cottontail-fargeleggingsboken sin med henne (nei), tilbød seg å synge sanger fra Trollmannen fra Oz (nei), tilbød seg å sette klistremerker på de malte eggene på kjøkkenet (nei).
  Til slutt la hun bare Sophie i sengen og satte seg ved siden av henne. Hver gang tordenen dundret, så Sophie på henne som om det var verdens undergang.
  Jessica prøvde å tenke på alt annet enn Patrick. Så langt hadde hun ikke lyktes.
  Det banket på inngangsdøren. Det var sannsynligvis Paula.
  - Jeg er snart tilbake, kjære.
  - Nei, mamma.
  - Jeg blir ikke mer enn...
  Strømmen gikk ut og kom så på igjen.
  "Det er alt vi trenger." Jessica stirret på bordlampen som om hun ønsket at den skulle fortsette å lyse. Hun holdt Sophies hånd. Fyren holdt henne i et dødsgrep. Heldigvis fortsatte lyset å lyse. Takk, Herre. "Mamma trenger bare å åpne døren. Det er Paula. Du vil se Paula, ikke sant?"
  "Det gjør jeg."
  "Jeg er snart tilbake", sa hun. "Vil alt gå bra?"
  Sophie nikket, selv om leppene hennes skalv.
  Jessica kysset Sophie på pannen og ga henne Jules, den lille brunbjørnen. Sophie ristet på hodet. Så grep Jessica tak i Molly, den beige. Neida. Det var vanskelig å holde oversikt. Sophie hadde gode og dårlige bjørner. Til slutt sa hun ja til pandaen Timothy.
  "Er straks tilbake."
  "Fin."
  Hun gikk ned trappen da det ringte på døren én, to, tre ganger. Det hørtes ikke ut som Paula.
  "Alt er bra nå", sa hun.
  Hun prøvde å kikke gjennom det lille, vinklede vinduet. Det var tett dugget. Alt hun kunne se var baklysene på en ambulanse på den andre siden av gaten. Det virket som om ikke engang tyfoner kunne hindre Carmine Arrabbiata i å få sitt ukentlige hjerteinfarkt.
  Hun åpnet døren.
  Det var Patrick.
  Hennes første instinkt var å smelle igjen døren. Hun gjorde motstand. Et øyeblikk. Hun så ut, og lette etter overvåkingsbilen. Hun så den ikke. Hun åpnet ikke stormdøren.
  - Hva gjør du her, Patrick?
  "Jess," sa han. "Du må høre på meg."
  Sinnet begynte å bygge seg opp, i kamp mot frykten. "Ser du, det er den delen du ikke ser ut til å forstå," sa hun. "Egentlig gjør du ikke det."
  "Jess. Kom igjen. Det er meg." Han flyttet seg fra den ene foten til den andre. Han var helt våt.
  "Meg? Hvem i all verden er jeg? Du behandlet hver eneste en av disse jentene", sa hun. "Det falt deg ikke inn å komme med denne informasjonen?"
  "Jeg ser mange pasienter", sa Patrick. "Du kan ikke forvente at jeg skal huske dem alle."
  Vinden var høy. Hylte. De holdt nesten på å skreke for å bli hørt.
  "Det er tull. Alt dette skjedde i fjor."
  Patrick så ned i bakken. "Kanskje jeg bare ikke mente å ..."
  "Hva, bland deg inn? Tuller du med meg?"
  "Jess. Hvis du bare kunne ..."
  "Du burde ikke være her, Patrick", sa hun. "Dette setter meg i en veldig vanskelig situasjon. Gå hjem."
  "Herregud, Jess. Du tror virkelig ikke jeg har noe med dette å gjøre, dette ..."
  "Det er et godt spørsmål", tenkte Jessica. Det var faktisk spørsmålet.
  Jessica skulle akkurat til å svare da det kom et tordenskrall og strømmen gikk. Lysene blafret, sluknet og kom på igjen.
  "Jeg ... jeg vet ikke hva jeg skal tenke, Patrick."
  - Gi meg fem minutter, Jess. Fem minutter, så er jeg i gang.
  Jessica så en verden av smerte i øynene hans.
  "Vær så snill", sa han, gjennomvåt og patetisk i sine bønner.
  Hun tenkte vilt på pistolen sin. Den lå i skapet oppe, på øverste hylle, der den alltid lå. Det hun egentlig tenkte på var pistolen sin og om hun ville klare å få tak i den i tide hvis hun trengte den.
  På grunn av Patrick.
  Ingenting av dette virket ekte.
  "Kan jeg i det minste gå inn?" spurte han.
  Det var ingen vits i å krangle. Hun åpnet stormporten akkurat idet en kraftig regnsøyle blåste gjennom. Jessica åpnet porten helt. Hun visste at Patrick hadde et team, selv om hun ikke kunne se bilen. Hun var bevæpnet og hadde backup.
  Uansett hvor hardt hun prøvde, kunne hun rett og slett ikke tro at Patrick var skyldig. De snakket ikke om en lidenskapelig forbrytelse, men et øyeblikk av galskap der han mistet besinnelsen og gikk for langt. Dette var det systematiske, kaldblodige drapet på seks mennesker. Kanskje flere.
  Gi henne rettsmedisinske bevis, så har hun ikke noe valg.
  Inntil da...
  Strømmen gikk ut.
  Sophie hylte oppe.
  "Jesus Kristus," sa Jessica. Hun så over gaten. Noen hus så ut til å fortsatt ha strøm. Eller var det stearinlys?
  "Kanskje det er bryteren", sa Patrick, mens han gikk inn og forbi henne. "Hvor er panelet?"
  Jessica så ned i gulvet og la hendene på hoftene. Det var for mye.
  "Nederst i kjellertrappen," sa hun resignert. "Det er en lommelykt på spisebordet. Men ikke tro at vi ..."
  "Mamma!" ovenfra.
  Patrick tok av seg jakken. "Jeg skal sjekke panelet og så går jeg. Jeg lover."
  Patrick tok en lommelykt og gikk ned i kjelleren.
  Jessica subbet mot trappene i det plutselige mørket. Hun gikk opp trappene og inn på Sophies rom.
  "Det går bra, kjære," sa Jessica, mens hun satte seg på sengekanten. Sophies ansikt så lite, rundt og redd ut i mørket. "Vil du gå ned med mamma?"
  Sophie ristet på hodet.
  "Er du sikker?"
  Sophie nikket. "Er pappa her?"
  "Nei, kjære," sa Jessica, og hjertet hennes sank. "Mamma ... mamma kommer med lys, ok? Du liker lys."
  Sophie nikket igjen.
  Jessica forlot soverommet. Hun åpnet lintøyskapet ved siden av badet og rotet gjennom esken med hotellsåper, sjampoprøver og balsam. Hun husket hvordan hun i steinalderen, da hun giftet seg, hadde tatt lange, luksuriøse boblebad med duftlys spredt rundt på badet. Noen ganger ble Vincent med henne. På en eller annen måte føltes det som et annet liv i det øyeblikket. Hun fant et par sandeltrelys. Hun tok dem ut av esken og gikk tilbake til Sophies rom.
  Selvfølgelig var det ingen kamper.
  "Jeg kommer snart tilbake."
  Hun gikk ned på kjøkkenet, øynene hennes ventet seg litt til mørket. Hun rotet gjennom søppelskuffen etter fyrstikker. Hun fant en pakke. Fyrstikker fra bryllupet sitt. Hun kunne føle gullpreget "JESSICA AND VINCENT" på det blanke omslaget. Akkurat det hun trengte. Hvis hun trodde på slike ting, kunne hun tro at det var en konspirasjon for å dra henne inn i en dyp depresjon. Hun snudde seg for å gå opp da hun hørte lynnedslag og lyden av knust glass.
  Hun hoppet etter sammenstøtet. Til slutt brøt en gren av et døende lønnetre ved siden av huset og traff bakvinduet.
  "Å, det blir bare bedre og bedre", sa Jessica. Regnet strømmet inn på kjøkkenet. Det var knust glass overalt. "Drittsekk."
  Hun hentet en søppelsekk av plast fra under vasken og noen tegnestifter fra korktavlen på kjøkkenet. Hun kjempet mot vinden og det kraftige regnet og festet sekken til dørkarmen, forsiktig så hun ikke kuttet seg på de gjenværende skjærene.
  Hva i all verden skjedde etterpå?
  Hun kikket ned kjellertrappen og så Maglights stråle danse i mørket.
  Hun tok fyrstikkene og gikk mot spisestuen. Hun rotet gjennom burskuffene og fant en mengde lys. Hun tente et halvt dusin eller så og plasserte dem rundt i spisestuen og stuen. Hun gikk tilbake ovenpå og tente to lys på Sophies rom.
  "Bedre?" spurte hun.
  "Bedre", sa Sophie.
  Jessica rakte ut hånden og tørket Sophies kinn. "Lysene kommer på om en liten stund. Greit?"
  Sophie nikket, slett ikke overbevist.
  Jessica kikket seg rundt i rommet. Stearinlysene hadde gjort en god jobb med å forvise skyggemonstrene. Hun rettet på Sophies nese og hørte en lett latter. Hun hadde akkurat nådd toppen av trappen da telefonen ringte.
  Jessica gikk inn på soverommet sitt og svarte.
  "Hallo?"
  Hun ble møtt av et ujordisk hyl og susing. Med vanskeligheter sa hun: "Dette er John Shepard."
  Stemmen hans hørtes ut som om han var på månen. "Jeg kan knapt høre deg. Hvordan har du det?"
  "Er du der?"
  "Ja."
  Telefonlinjen knitrer. "Vi har nettopp fått en melding fra sykehuset", sa han.
  "Fortell meg det igjen?" sa Jessica. Forbindelsen var forferdelig.
  - Vil du at jeg skal ringe deg på mobilen din?
  "Greit," sa Jessica. Så husket hun det. Kameraet var i bilen. Bilen var i garasjen. "Nei, det går bra. Kjør på, fortsett."
  "Vi mottok nettopp en rapport om hva Lauren Semansky hadde i hånden sin."
  Noe om Lauren Semansky. "Greit."
  "Den var en del av en kulepenn."
  "Hva?"
  "Hun hadde en ødelagt kulepenn i hånden", ropte Shepard. "Fra St. Josephs kirke."
  Jessica hørte det tydelig nok. Hun mente det ikke. "Hva mener du?"
  "Den hadde logoen og adressen til St. Joseph på seg. Pennen var fra sykehuset."
  Hjertet hennes sank. Dette kunne ikke være sant. "Er du sikker?"
  "Det er ingen tvil om det", sa Shepherd med en knust stemme. "Hør her ... observasjonsteamet har mistet Farrell ... Roosevelt er oversvømmet helt til ..."
  Stille.
  "John?"
  Ingenting. Telefonlinjen var frakoblet. Jessica trykket på en knapp på telefonen. "Hallo?"
  Hun ble møtt av en tykk, dyster stillhet.
  Jessica la på og gikk bort til skapet i gangen. Hun kikket ned trappen. Patrick var fortsatt i kjelleren.
  Hun klatret inn i skapet, opp på den øverste hyllen, tankene hennes svirret.
  "Han spurte om deg", sa Angela.
  Hun dro Glock-en ut av hylsteret.
  "Jeg var på vei til søsterens hus i Manayunk", sa Patrick, "ikke mer enn seks meter fra Bethany Prices fortsatt varme kropp."
  Hun sjekket våpenmagasinet. Det var fullt.
  En lege kom for å se ham i går, sa Agnes Pinsky.
  Hun smalt igjen magasinet og satte inn en patron. Og begynte å gå ned trappen.
  
  Vinden fortsatte å blåse utenfor og ristet de sprukne vindusrutene.
  "Patrik?"
  Ikke noe svar.
  Hun nådde bunnen av trappen, krysset stuen, åpnet skuffen i buret og tok en gammel lommelykt. Hun slo på bryteren. Død. Selvfølgelig. Takk, Vincent.
  Hun lukket skuffen.
  Høyere: "Patrick?"
  Stillhet.
  Situasjonen kom raskt ut av kontroll. Hun hadde ikke tenkt å gå ned i kjelleren uten strøm. Aldri i det hele tatt.
  Hun gikk opp trappen, og så klatret hun opp så stille hun kunne. Hun tok Sophie og noen tepper, bar henne opp på loftet og låste døren. Sophie ville bli ulykkelig, men hun ville være trygg. Jessica visste at hun måtte ta kontroll over seg selv og situasjonen. Hun låste Sophie inne, dro frem mobiltelefonen sin og ringte etter forsterkninger.
  "Det går bra, kjære deg", sa hun. "Det går bra."
  Hun løftet Sophie opp og klemte henne hardt. Sophie skalv. Tennene hennes klapret.
  I det blafrende lyset fra stearinlyset trodde Jessica at hun så noe. Hun måtte ta feil. Hun plukket opp stearinlyset og holdt det inntil seg.
  Hun tok ikke feil. Der, på Sophies panne, var det et kors tegnet med blå kritt.
  Morderen var ikke i huset.
  Morderen var i rommet.
  OceanofPDF.com
  71
  FREDAG, 21:25
  BYRNE KJØRTE AV ROOSEVELT BOULEVARD. Gaten var oversvømmet. Hodet hans hamret, bilder dundret forbi etter hverandre: et vanvittig blodbad i lysbildefremvisningen.
  Morderen forfulgte Jessica og datteren hennes.
  Byrne så på lotterikupongen morderen hadde lagt i Christy Hamiltons hender og la ikke merke til den med det første. Ingen av dem gjorde det. Da laboratoriet avdekket nummeret, ble alt klart. Nøkkelen var ikke lotteriagenten. Ledetråden var nummeret.
  Laboratoriet bestemte at det fire store tallet som drapsmannen valgte var 9-7-0-0.
  Menighetsadressen til St. Catherine's Church var Frankford Avenue 9700.
  Jessica var nær. Rosenkransmorderen hadde sabotert døren til St. Catherine's Church for tre år siden og hadde til hensikt å avslutte galskapen sin i kveld. Han hadde til hensikt å ta Lauren Semansky med til kirken og utføre den siste av de fem Sorgmysteriene der på alteret.
  Korsfestelse.
  Laurens motstand og flukt forsinket ham bare. Da Byrne berørte den ødelagte kulepennen i Laurens hånd, forsto han hvor morderen til slutt var på vei og hvem som ville bli hans siste offer. Han ringte umiddelbart til åttende distrikt, som sendte et halvt dusin betjenter til kirken og et par patruljebiler til Jessicas hus.
  Byrnes eneste håp var at de ikke var for sene.
  
  Gatelysene var ute, og det samme var trafikklysene. Som alltid når slike ting skjedde, glemte alle i Philadelphia hvordan man kjører. Byrne dro frem mobiltelefonen sin og ringte Jessica igjen. Han fikk opptattsignal. Han prøvde mobiltelefonen hennes. Den ringte fem ganger, og så gikk den til telefonsvareren hennes.
  Kom igjen, Jess.
  Han stoppet langs veikanten og lukket øynene. For alle som aldri hadde opplevd den brutale smerten av en uopphørlig migrene, fantes det ingen tilstrekkelig forklaring. Frontlyktene på møtende biler brant i øynene hans. Mellom blinkene så han lik. Ikke de krittaktige omrissene av et åsted etter at etterforskningen var blitt dekonstruert, men mennesker.
  Tessa Wells slynger armer og ben rundt en søyle.
  Nicole Taylor er gravlagt i et felt med fargerike blomster.
  Bethany Price og barberkronen hennes.
  Christy Hamilton, gjennomvåt av blod.
  Øynene deres var åpne, spørrende, tryglende.
  Tiggende ham.
  Den femte kroppen var fullstendig uforståelig for ham, men han visste nok til å ryste ham til dypet av sjelen.
  Det femte liket var bare en liten jente.
  OceanofPDF.com
  72
  FREDAG, 21:35
  JESSICA SMELTE igjen soveromsdøren. Låste den. Hun måtte starte i nærheten. Hun lette under sengen, bak gardinene, i skapet, med pistolen foran.
  Tømme.
  På en eller annen måte klatret Patrick opp og gjorde korsets tegn i Sophies panne. Hun prøvde å stille Sophie et forsiktig spørsmål om det, men den lille jenta hennes virket traumatisert.
  Tanken fylte Jessica ikke bare med kvalme, men også med raseri. Men i øyeblikket var raseriet hennes fiende. Livet hennes var i fare.
  Hun satte seg ned på sengen igjen.
  - Du må høre på moren din, ok?
  Sophie så ut som om hun var i sjokk.
  "Kjære? Hør på moren din."
  Datterens stillhet.
  "Mamma skal re opp sengen i skapet, ok? Som camping. Ok?"
  Sofie reagerte ikke.
  Jessica gikk bort til skapet. Hun dyttet alt tilbake, tok av seg sengetøyet og lagde en provisorisk seng. Det knuste hjertet hennes, men hun hadde ikke noe valg. Hun dro alt annet ut av skapet og kastet alt som kunne skade Sophie på gulvet. Hun løftet datteren sin opp av sengen og kjempet mot tårene av raseri og redsel.
  Hun kysset Sophie, og lukket så skapdøren. Hun vred om kirkenøkkelen og stakk den i lommen. Hun grep pistolen sin og forlot rommet.
  
  Alle lysene hun hadde tent i huset var slukket. Vinden ulte utenfor, men huset var dødsstille. Det var et berusende mørke, et mørke som syntes å fortære alt det berørte. Jessica så alt hun visste for seg selv, ikke med øynene. Mens hun gikk ned trappen, vurderte hun planløsningen i stuen. Bordet, stolene, klesskapet, skapet med TV-en, lyd- og videoutstyret, sofaene. Alt var så kjent og likevel så fremmed på samme tid. Hver skygge bar et monster; hver omriss en trussel.
  Hun kvalifiserte seg på skytebanen hvert år som politibetjent, og fullførte taktisk trening med skarp ild. Men dette var aldri ment å være hennes hjem, hennes tilfluktssted fra den gale verden utenfor. Det var et sted hvor den lille jenta hennes lekte. Nå har det blitt en slagmark.
  Da hun berørte det siste trinnet, gikk det opp for henne hva hun holdt på med. Hun hadde latt Sophie være alene oppe. Hadde hun virkelig ryddet hele etasjen? Hadde hun lett overalt? Hadde hun eliminert alle mulige trusler?
  "Patrick?" sa hun. Stemmen hennes hørtes svak og klagende ut.
  Ikke noe svar.
  Kaldsvette dekket ryggen og skuldrene hennes, og rant ned til livet.
  Så, høyt, men ikke så høyt at Sophie ble skremt: "Hør her, Patrick. Jeg har en pistol i hånden. Jeg knuller ikke. Jeg må snakke med deg her nå. Vi drar ned til sentrum, så ordner vi opp i dette. Ikke gjør dette mot meg."
  Kald stillhet.
  Bare vinden.
  Patrick tok Maglight-lykten hennes. Det var den eneste lommelykten i huset som virket. Vinden ristet mot vindusrutene og forårsaket en lav, skingrende hyling, som fra et såret dyr.
  Jessica kom inn på kjøkkenet og strevde med å fokusere i mørket. Hun beveget seg sakte, mens hun holdt venstre skulder presset mot veggen, siden motsatt av skytevåpenet. Om nødvendig kunne hun presse ryggen mot veggen og rotere våpenet 180 grader, og dermed beskytte baksiden.
  Kjøkkenet var rent.
  Før hun rullet dørkarmen inn i stuen, stoppet hun opp og lyttet, lyttet etter nattens lyder. Stønnet noen? Gråt noen? Hun visste at det ikke var Sophie.
  Hun lyttet og lette etter lyden i huset. Den gikk over.
  Fra bakdøren kjente Jessica lukten av regn på den tidlige vårjorden, jordaktig og fuktig. Hun gikk frem i mørket, foten knaset mot knust glass på kjøkkengulvet. En vind blåste og blafret mot kantene på den svarte plastposen som var festet til åpningen.
  Da hun kom tilbake til stuen, husket hun at den bærbare datamaskinen hennes sto på det lille bordet. Hvis hun hadde rett, og hvis hun var heldig den kvelden, var batteriet fulladet. Hun gikk bort til bordet og åpnet den bærbare datamaskinen. Skjermen våknet til liv, flimret to ganger, og badet deretter stuen i et melkeblått lys. Jessica lukket øynene tett i noen sekunder, og åpnet dem deretter. Det var nok lys til å se. Rommet åpnet seg foran henne.
  Hun sjekket bak de doble benkesetene, i blindsonen ved siden av skapet. Hun åpnet klesskapet nær inngangsdøren. Alt var tomt.
  Hun krysset rommet og gikk bort til skapet der TV-en sto. Hvis hun ikke tok feil, hadde Sophie glemt den elektroniske vandrevalpen sin i en av skuffene. Hun åpnet den. Et lyst plastansikt stirret tilbake.
  Ja.
  Jessica tok noen D-batterier ut av bagasjerommet og gikk inn i spisestuen. Hun dyttet dem inn i lommelykten. Den sprakk til liv.
  "Patrick. Dette er alvorlig sak. Du må svare meg."
  Hun forventet ikke et svar. Hun fikk ikke noe.
  Hun tok et dypt pust, fokuserte og gikk gradvis ned trappene til kjelleren. Det var mørkt. Patrick slo av MagLight. Halvveis nede stoppet Jessica og feide lommelyktstrålen over hele rommets bredde med armene i kors. Det som vanligvis var så uskyldig - vaskemaskinen og tørketrommelen, vasken, ovnen og vannmykneren, golfkøllene, utemøblene og alt det andre rotet i livene deres - lurte nå med fare, truende i de lange skyggene.
  Alt var akkurat som hun forventet.
  Bortsett fra Patrick.
  Hun fortsatte ned trappene. Til høyre for henne var en blindalkove - en alkove som inneholdt effektbryterne og det elektriske skapet. Hun lyste så langt inn i alkoven hun kunne og så noe som tok pusten fra henne.
  Telefonfordelingsboks.
  Telefonen slo seg ikke av på grunn av tordenværet.
  Ledningene som hang fra koblingsboksen fortalte henne at linjen var nede.
  Hun satte foten på betonggulvet i kjelleren. Hun sveipet lommelykten rundt i rommet igjen. Hun begynte å rygge mot frontveggen da hun nesten snublet i noe. Noe tungt. Metallisk. Hun snudde seg og så at det var en av hennes løse vekter, en vektstang på fire kilo.
  Og så så hun Patrick. Han lå med ansiktet ned på betongen. Ved siden av føttene hans lå en annen vekt på fire kilo. Det viste seg at han hadde falt på den mens han rygget unna telefonkiosken.
  Han rørte seg ikke.
  "Reis deg opp," sa hun. Stemmen hennes var hes og svak. Hun trykket avtrekkeren på Glocken igjen. Klikket ga gjenlyd fra blokkveggene. "Reis deg ... forbanna ... opp."
  Han rørte seg ikke.
  Jessica kom nærmere og dyttet ham med foten. Ingenting. Ingen respons. Hun senket hammeren tilbake og pekte den mot Patrick. Hun bøyde seg ned og la armen rundt halsen hans. Hun kjente pulsen hans. Den var der, sterk.
  Men det var også fuktighet.
  Hånden hennes trakk ut blod.
  Jessica rygget tilbake.
  Det viste seg at Patrick hadde kuttet telefonlinjen og deretter snublet over vektstangen og mistet bevisstheten.
  Jessica grep Maglite-klokken der den lå på gulvet ved siden av Patrick, løp deretter opp trappen og ut døren. Hun måtte finne mobiltelefonen sin. Hun gikk ut på verandaen. Regnet fortsatte å hamre mot markisen over hodet. Hun kikket nedover gaten. Det var ikke strøm i hele kvartalet. Hun kunne se grener langs gaten som bein. Vinden tok seg opp og gjorde henne gjennomvåt i løpet av sekunder. Gaten var tom.
  Bortsett fra ambulansen. Parkeringslysene var av, men Jessica hørte motoren og så eksosen. Hun la pistolen i hylsteret og løp over gaten, gjennom bekken.
  Sanitetslegen sto bak varebilen og skulle til å lukke dørene. Han snudde seg mot Jessica idet hun nærmet seg.
  "Hva er i veien?" spurte han.
  Jessica så ID-lappen på jakken hans. Han het Drew.
  "Drew, jeg vil at du skal høre på meg", sa Jessica.
  "Fin."
  "Jeg er politibetjent. Det er en såret mann i huset mitt."
  "Hvor ille?"
  - Jeg er ikke sikker, men jeg vil at du skal høre på meg. Ikke snakk.
  "Fin."
  "Telefonen min er ute, strømmen er borte. Jeg trenger at du ringer 113. Fortell dem at politibetjenten trenger hjelp. Jeg trenger alle politibetjentene her og moren hans. Ring, og kom så hjem til meg. Han er i kjelleren."
  Et sterkt vindkast blåste regn over gaten. Løv og rusk virvlet rundt føttene hennes. Jessica måtte rope for å bli hørt.
  "Forstår du?" skrek Jessica.
  Drew tok vesken sin, lukket bakdørene på ambulansen og tok opp radioen. "Kom, vi går."
  OceanofPDF.com
  73
  FREDAG, 21:45
  Trafikken krøp nedover Cottman Avenue. Byrne var mindre enn en halv kilometer fra Jessicas hus. Han nærmet seg flere sidegater og fant dem blokkert av grener og elektriske ledninger, eller for oversvømmet til å navigere.
  Biler nærmet seg forsiktig de oversvømte delene av veien, nesten på tomgang. Da Byrne nærmet seg Jessica Street, intensiverte seg migrenen. Lyden av et bilhorn fikk ham til å holde hardt i rattet, da han innså at han hadde kjørt med lukkede øyne.
  Han måtte komme seg til Jessica.
  Han parkerte bilen, sjekket våpenet sitt og gikk ut.
  Han var bare noen kvartaler unna.
  Migrenen forsterket seg idet han løftet kragen mot vinden. Han slet med regnkastene, og visste det ...
  Han er i huset.
  Lukke.
  Han forventet ikke at hun skulle invitere noen andre inn. Han vil at hun skal være alene med ham. Han har planer for henne og datteren hennes.
  Da en annen mann kom inn inngangsdøren, endret planene hans seg ...
  OceanofPDF.com
  74
  FREDAG, 21:55
  ... forandret, men ikke forandret.
  Selv Kristus hadde sine utfordringer denne uken. Fariseerne prøvde å sette ham i en felle og tvang ham til å uttale blasfemi. Judas forrådte ham selvfølgelig til yppersteprestene og fortalte dem hvor de kunne finne Kristus.
  Dette stoppet ikke Kristus.
  Jeg vil heller ikke holde tilbake.
  Jeg skal ta meg av den ubudne gjesten, denne Iskariot.
  I denne mørke kjelleren skal jeg la denne inntrengeren betale med livet sitt.
  OceanofPDF.com
  75
  FREDAG, 21:55
  DA DE KOM INNI HUSET, pekte Jessica Drew mot kjelleren.
  "Han er nederst i trappen og til høyre", sa hun.
  "Kan du fortelle meg noe om skadene hans?" spurte Drew.
  "Jeg vet ikke", sa Jessica. "Han er bevisstløs."
  Da ambulansearbeideren gikk ned kjellertrappen, hørte Jessica ham ringe 113.
  Hun gikk opp trappene til Sofies rom. Hun åpnet skapdøren. Sophie våknet og satte seg opp, fortapt i en skog av frakker og bukser.
  "Går det bra med deg, vennen min?" spurte hun.
  Sophie forble likegyldig.
  "Mamma er her, kjære. Mamma er her."
  Hun løftet Sophie opp. Sophie tok de små armene sine rundt halsen hennes. De var trygge nå. Jessica kunne føle Sophies hjerte banke ved siden av sitt.
  Jessica gikk gjennom soverommet til vinduene foran. Gaten var bare delvis oversvømmet. Hun ventet på forsterkninger.
  - Frue?
  Drew ringte henne.
  Jessica gikk opp trappen. "Hva er i veien?"
  - Eh, vel, jeg vet ikke hvordan jeg skal fortelle deg dette.
  "Fortell meg hva?"
  Drew sa: "Det er ingen i kjelleren."
  OceanofPDF.com
  76
  FREDAG, 22:00
  BYRNE SVINGER OM HJØRNET og kommer ut i den bekmørke gaten. Han kjempet mot vinden og måtte navigere rundt de enorme tregrenene som lå på tvers av fortauet og veien. Han så flimrende lys i noen vinduer, pilende skygger som danset på persiennene. I det fjerne så han en glitrende elektrisk ledning som gikk gjennom en bil.
  Det var ingen patruljebiler fra den åttende. Han prøvde å ringe på mobiltelefonen sin igjen. Ingenting. Ikke noe signal i det hele tatt.
  Han hadde bare vært hjemme hos Jessica én gang. Han måtte se nøye etter om han husket hvilket hus det var. Det gjorde han ikke.
  Selvfølgelig var det en av de verste delene av å bo i Philadelphia. Selv nordøstlige Philadelphia. Til tider så alt likt ut.
  Han sto foran en tvilling som så kjent ut. Med lysene av var det vanskelig å si hva han sa. Han lukket øynene og prøvde å huske. Bilder av Rosenkransmorderen overskygget alt annet, som hammere som falt på en gammel manuell skrivemaskin, mykt blyant på hvitt papir, utsmurt svart blekk. Men han var for nær til å kunne høre ordene.
  OceanofPDF.com
  77
  FREDAG, 22:00
  D. Ryu ventet nederst i kjellertrappen. Jessica tente lys på kjøkkenet, og satte seg deretter Sophie ned på en av stolene i spisestuen. Hun plasserte pistolen sin på kjøleskapet.
  Hun gikk ned trappene. Blodflekken på betongen var fortsatt der. Men det var ikke Patrick.
  "Sentralen sa at det var et par patruljebiler på vei", sa han. "Men jeg er redd det ikke er noen her."
  "Er du sikker?"
  Drew lyste opp kjelleren med lommelykten sin. "Vel, vel, med mindre du har en hemmelig utgang herfra, må han ha gått opp trappen."
  Drew pekte lommelykten opp trappen. Det var ingen blodflekker på trinnene. Han tok på seg latekshansker, knelte ned og berørte blodet på gulvet. Han flettet fingrene sammen.
  "Mener du at han nettopp var her?" spurte han.
  "Ja", sa Jessica. "For to minutter siden. Så snart jeg så ham, løp jeg opp og ned innkjørselen."
  "Hvordan ble han skadet?" spurte han.
  "Jeg aner ikke."
  "Går det bra med deg?"
  "Jeg har det bra."
  "Vel, politiet kommer når som helst. De kan gi dette stedet en god oversikt." Han reiste seg. "Inntil da er vi nok trygge her."
  Hva? tenkte Jessica.
  Er det sannsynlig at vi er trygge her?
  "Går det bra med datteren din?" spurte han.
  Jessica stirret på mannen. En kald hånd klemte hjertet hennes. "Jeg fortalte deg aldri at jeg hadde en liten jente."
  Drew tok av seg hanskene og kastet dem i vesken sin.
  I lysstrålen fra lommelykten så Jessica blå krittflekker på fingrene hans og en dyp ripe på baksiden av høyre hånd, i samme øyeblikk la hun merke til Patricks føtter som kom ut under trappen.
  Og hun visste det. Denne mannen ringte aldri 113. Ingen kom. Jessica løp. Til trappen. Til Sophie. For sikkerhets skyld. Men før hun rakk å røre hånden, lød et skudd fra mørket.
  Andrew Chase satt ved siden av henne.
  OceanofPDF.com
  78
  FREDAG, 22:05
  DET VAR IKKE PATRICK FARRELL. Da Byrne gjennomgikk sykehusmappene, falt alt på plass.
  Bortsett fra behandlingen de fikk av Patrick Farrell ved St. Josephs akuttmottak, var det eneste de fem jentene hadde til felles ambulansetjenesten. De bodde alle i Nord-Philadelphia og brukte alle Glenwood Ambulance Group.
  De ble alle i utgangspunktet behandlet av Andrew Chase.
  Chase kjente Simon Close, og Simon betalte for den nærheten med livet sitt.
  Den dagen hun døde, prøvde ikke Nicole Taylor å skrive "PARKHURST" i håndflaten sin. Hun prøvde å skrive "PHARMA MEDIC".
  Byrne åpnet mobiltelefonen sin og ringte 112 en siste gang. Ingenting. Han sjekket statusen. Ingen felt. Han fikk ikke signal. Patruljebilene hadde ikke rukket å komme frem i tide.
  Han må handle alene.
  Byrne sto foran tvillingen sin og prøvde å skjerme øynene mot regnet.
  Var dette det samme huset?
  Tenk på det, Kevin. Hvilke severdigheter så han den dagen han hentet henne? Han kunne ikke huske det.
  Han snudde seg og så tilbake.
  Varebilen parkert foran huset. Glenwood ambulansetjeneste.
  Det var et hus.
  Han dro frem pistolen sin, ladet en patron og skyndte seg nedover innkjørselen.
  OceanofPDF.com
  79
  FREDAG, 22:10
  JESSICA KOM FREM fra dypet av en ugjennomtrengelig tåke. Hun satt på gulvet i sin egen kjeller. Det var nesten mørkt. Hun prøvde å ta hensyn til begge fakta, men fikk ingen akseptable resultater.
  Og så kom virkeligheten brølende tilbake.
  Sofie.
  Hun prøvde å komme seg på beina, men beina hennes reagerte ikke. Hun var ikke bundet av noe. Så husket hun. Hun hadde blitt injisert med noe. Hun berørte halsen der nålen hadde stukket henne og trakk en dråpe blod fra fingeren. I det svake lyset fra lykten bak henne begynte prikken å bli uklar. Nå forsto hun redselen de fem jentene hadde utholdt.
  Men hun var ikke en jente. Hun var en kvinne. En politibetjent.
  Hånden hennes gikk instinktivt til hoften. Den var tom. Hvor var våpenet hennes?
  Opp trappen. Oppå kjøleskapet.
  Dritt.
  Et øyeblikk følte hun seg kvalm: verden svømte, gulvet syntes å svaie under henne.
  "Du vet, det burde ikke ha kommet til dette," sa han. "Men hun kjempet imot det. Hun prøvde å gi slipp på det selv én gang, men så kjempet hun imot det. Jeg så det om og om igjen."
  En stemme kom bak henne. Den var lav, avmålt, fylt av melankolien av dypt personlig tap. Han holdt fortsatt lommelykten. Lysstrålen danset og blafret rundt i rommet.
  Jessica ville reagere, bevege seg, angripe. Hennes sjel var klar. Hennes kjød var ute av stand til det.
  Hun var alene med Rosenkransmorderen. Hun trodde forsterkninger var på vei, men det var de ikke. Ingen visste at de var der sammen. Bilder av ofrene hans blinket gjennom tankene hennes. Christy Hamilton gjennomvåt av alt blodet. Bethany Prices krone av piggtråd.
  Hun måtte få ham til å snakke. "Hva ... hva mener du?"
  "De hadde alle muligheter i livet", sa Andrew Chase. "Alle sammen. Men de ville det ikke, gjorde de vel? De var flinke, sunne, hele. Det var ikke nok for dem."
  Jessica klarte å kaste et blikk på toppen av trappen, i håp om at hun ikke ville se Sophies lille skikkelse der.
  "Disse jentene hadde alt, men de bestemte seg for å kaste alt bort", sa Chase. "Og for hva?"
  Vinden ulte utenfor kjellervinduene. Andrew Chase begynte å gå frem og tilbake, lysstrålen fra lommelykten hans spratt i mørket.
  "Hvilken sjanse hadde den lille jenta mi?" spurte han.
  "Han har et barn", tenkte Jessica. Det er bra.
  "Har du en liten jente?" spurte hun.
  Stemmen hennes hørtes fjern ut, som om hun snakket gjennom et metallrør.
  "Jeg hadde en liten jente", sa han. "Hun kom seg aldri ut av døren."
  "Hva skjedde?" Det ble stadig vanskeligere å finne ordene. Jessica visste ikke om hun burde utsette denne mannen for en slags tragedie, men hun visste ikke hva annet hun skulle gjøre.
  "Du var der."
  Var jeg der? tenkte Jessica. Hva i all verden snakker han om?
  "Jeg forstår ikke hva du mener", sa Jessica.
  "Det er greit", sa han. "Det var ikke din feil."
  "Min ... feil?"
  "Men verden gikk amok den natten, ikke sant? Å ja. Ondskapen slo seg løs i gatene i denne byen, og en stor storm brøt ut. Min lille jente ble ofret. De rettferdige ble belønnet." Stemmen hans steg i tonehøyde og frekvens. "I kveld skal jeg betale all gjeld."
  "Herregud", tenkte Jessica, og minnene fra den grusomme julaften strømmet tilbake til henne i en bølge av kvalme.
  Han snakket om Catherine Chase. Kvinnen som spontanaborterte i patruljebilen sin. Andrew og Catherine Chase.
  "På sykehuset sa de noe sånt som: "Å, ikke bekymre deg, du kan alltids få et barn til." De vet ikke. For Kitty og meg har det aldri vært det samme. Til tross for alle de såkalte miraklene i moderne medisin, kunne de ikke redde den lille jenta mi, og Gud nektet oss et barn til."
  "Det ... det var ikke noens feil den natten", sa Jessica. "Det var et forferdelig uvær. Husker du det?"
  Chase nikket. "Jeg husker alt godt. Det tok meg nesten to timer å komme til St. Catherine's. Jeg ba til min kones skytshelgen. Jeg ofret mitt. Men den lille jenta mi kom aldri tilbake."
  "Sankt Katarina", tenkte Jessica. Hun hadde rett.
  Chase grep nylonvesken han hadde med seg. Han slapp den på gulvet ved siden av Jessica. "Og tror du virkelig samfunnet ville savne en mann som Willy Kreutz? Han var en homo. En barbar. Han var den laveste formen for menneskeliv."
  Han stakk hånden ned i vesken sin og begynte å ta ut ting. Han la dem på gulvet ved siden av Jessicas høyre fot. Hun senket blikket sakte. Der var en batteridrevet drill. Inni var det en spole med seiltråd, en diger buet nål og en annen glasssprøyte.
  "Det er utrolig hva noen menn sier som om de er stolte av det", sa Chase. "Et par halvlitere med bourbon. Noen få Percocets. Alle de forferdelige hemmelighetene deres kommer ut."
  Han begynte å træ nålen. Til tross for sinnet og raseriet i stemmen hans, var hendene hans stødige. "Og avdøde Dr. Parkhurst?" fortsatte han. "En mann som utnyttet sin posisjon til å utnytte unge jenter? Vær så snill. Han var ikke annerledes. Det eneste som skilte ham fra folk som Mr. Kreutz var stamtavlen hans. Tessa fortalte meg alt om Dr. Parkhurst."
  Jessica prøvde å snakke, men klarte det ikke. All frykten hennes var forsvunnet. Hun følte at hun drev inn og ut av bevisstheten.
  "Du vil forstå det snart nok", sa Chase. "Det vil bli en oppstandelse påskedag."
  Han plasserte nål og tråd på gulvet, stående noen centimeter fra Jessicas ansikt. I det svake lyset var øynene hans burgunderrøde. "Gud ba Abraham om et barn. Og nå har Gud bedt meg om ditt."
  "Vær så snill, nei", tenkte Jessica.
  "Tiden er inne", sa han.
  Jessica prøvde å bevege seg.
  Hun kunne ikke.
  Andrew Chase gikk opp trappene.
  Sofie.
  
  JESSICA ÅPNET ØYNENE. Hvor lenge hadde hun vært borte? Hun prøvde å bevege seg igjen. Hun kunne føle armene, men ikke beina. Hun prøvde å rulle rundt, men klarte det ikke. Hun prøvde å krype ned til bunnen av trappen, men anstrengelsen var for stor.
  Var hun alene?
  Er han borte?
  Nå brant et enkelt stearinlys. Det sto på tørkestativet og kastet lange, flimrende skygger på det uferdige kjellertaket.
  Hun spisset ørene.
  Hun nikket igjen, og våknet noen sekunder senere.
  Skritt bak henne. Det var så vanskelig å holde øynene åpne. Så hardt. Lemmene hennes føltes som stein.
  Hun snudde hodet så langt hun kunne. Da hun så Sophie i armene til dette monsteret, skyllet et iskaldt regn over innvollene hennes.
  Nei, tenkte hun.
  Ingen!
  Ta meg.
  Jeg er rett her. Ta meg!
  Andrew Chase la Sophie på gulvet ved siden av henne. Sophies øyne var lukket, og kroppen hennes var slapp.
  Adrenalinet i Jessicas årer kjempet mot stoffet han hadde gitt henne. Hvis hun bare kunne reise seg og skyte ham én gang, visste hun at hun kunne skade ham. Han var tyngre enn henne, men omtrent like høy. Ett slag. Med raseriet og sinnet som raste inni henne, var det alt hun trengte.
  Da han snudde seg bort fra henne et øyeblikk, så hun at han hadde funnet Glocken hennes. Han holdt den nå i linningen på buksene sine.
  Jessica flyttet seg en centimeter nærmere Sophie, og var ute av syne. Anstrengelsene virket som om de hadde utmattet henne fullstendig. Hun trengte hvile.
  Hun prøvde å sjekke om Sophie pustet. Hun kunne ikke si det.
  Andrew Chase snudde seg mot dem igjen med drill i hånden.
  "Det er på tide å be", sa han.
  Han stakk hånden i lommen og dro frem en firkantet bolt.
  "Gjør hendene hennes klare", sa han til Jessica. Han knelte ned og plasserte den trådløse drillen i Jessicas høyre hånd. Jessica kjente galle stige opp i halsen. Hun kom til å bli kvalm.
  "Hva?"
  "Hun sover bare. Jeg ga henne bare en liten mengde midazolam. Bor hendene hennes, så lar jeg henne leve." Han tok en strikk opp av lommen og la den rundt Sophies håndledd. Han plasserte en rosenkrans mellom fingrene hennes. En rosenkrans uten tiår. "Hvis du ikke gjør det, så vil jeg. Da sender jeg henne til Gud rett foran øynene dine."
  "Jeg ... jeg kan ikke ..."
  "Du har tretti sekunder." Han lente seg fremover og trykket på avtrekkeren på drillen med pekefingeren på Jessicas høyre hånd for å teste den. Batteriet var fulladet. Lyden av stål som vred seg gjennom luften var kvalmende. "Gjør det nå, så overlever hun."
  Sophie så på Jessica.
  "Hun er datteren min", klarte Jessica å si.
  Chases ansikt forble ubøyelig og uleselig. Det blafrende stearinlyset kastet lange skygger over ansiktet hans. Han dro en Glock opp av beltet, trakk hammeren tilbake og pekte pistolen mot Sophies hode. "Du har tjue sekunder."
  "Vente!"
  Jessica kjente styrken avta. Fingrene hennes skalv.
  "Tenk på Abraham", sa Chase. "Tenk på besluttsomheten som brakte ham til alteret. Du kan klare det."
  "Jeg ... jeg kan ikke."
  "Vi må alle ofre oss."
  Jessica måtte stoppe.
  Burde ha.
  "Greit," sa hun. "Greit." Hun grep tak i borehåndtaket. Det føltes tungt og kaldt. Hun testet avtrekkeren flere ganger. Boret responderte, karbonboret summet.
  "Bring henne nærmere", sa Jessica svakt. "Jeg kan ikke nå henne."
  Chase gikk bort og løftet Sophie opp. Han plasserte henne bare noen centimeter fra Jessica. Sophies håndledd var bundet sammen, hendene hennes foldet i bønn.
  Jessica løftet sakte drillen og la den på fanget et øyeblikk.
  Hun husket sin første medisinballøkt på treningssenteret. Etter to eller tre repetisjoner ville hun gi opp. Hun lå på ryggen på matten og holdt den tunge ballen, fullstendig utmattet. Hun klarte ikke dette. Ikke en repetisjon til. Hun ville aldri bli bokser. Men før hun rakk å gi etter, fortalte den forvitne gamle tungvekteren som satt der og så på henne - et mangeårig medlem av Fraziers treningssenter, mannen som en gang tok Sonny Liston distansen - henne at de fleste som mislykkes mangler styrke, de mangler vilje.
  Hun glemte ham aldri.
  Da Andrew Chase snudde seg for å gå, samlet Jessica all sin vilje, all sin besluttsomhet, all sin styrke. Hun ville ha én sjanse til å redde datteren sin, og nå var tiden inne for å ta den. Hun trykket på avtrekkeren, låste den i "PÅ"-posisjon, og presset deretter boret oppover, hardt, raskt og kraftig. Det lange boret sank dypt inn i Chases venstre lyske, trengte gjennom hud, muskler og kjøtt, rev dypt inn i kroppen hans, fant og kuttet lårbensarterien. En varm strøm av arterielt blod strømmet inn i Jessicas ansikt, blindet henne et øyeblikk og fikk henne til å brekne. Chase skrek ut i smerte, vaklet bakover, snurret rundt, beina hans ga etter, venstre hånd klamret seg til hullet i buksene og prøvde å stanse blodstrømmen. Blodet strømmet mellom fingrene hans, silkemykt og svart i det svake lyset. Refleksivt avfyrte han Glocken mot taket, brølet fra våpenet enormt i det trange rommet.
  Jessica strevde med å komme seg opp på knærne, ørene ringte, nå drevet av adrenalin. Hun måtte stå mellom Chase og Sophie. Hun måtte bevege seg. Hun måtte på en eller annen måte komme seg på beina og bore ham inn i hjertet.
  Gjennom det karmosinrøde blodfilmen i øynene hennes så hun Chase falle sammen på gulvet og slippe pistolen sin. Han var halvveis ned i kjelleren. Han skrek, tok av seg beltet og kastet det over øvre venstre lår, blod dekket nå beina hans og spredte seg over gulvet. Han strammet tourniqueten med et gjennomtrengende, vilt hyl.
  Vil hun klare å dra seg bort til våpenet?
  Jessica prøvde å krype mot ham, hendene hennes gled i blod, og kjempet for hver centimeter. Men før hun kunne komme seg unna, løftet Chase den blodige Glocken og reiste seg sakte. Han vaklet fremover, nå panisk, som et dødelig såret dyr. Bare noen få meter unna. Han viftet med pistolen foran seg, ansiktet hans en torturert dødsmaske av smerte.
  Jessica prøvde å reise seg. Hun klarte det ikke. Hun kunne bare håpe at Chase ville komme nærmere. Hun løftet drillen med begge hendene.
  Chase kom inn.
  Stoppet.
  Han var ikke nær nok.
  Hun kunne ikke nå ham. Han ville drepe dem begge.
  I det øyeblikket så Chase opp på himmelen og skrek, en utenomjordisk lyd fylte rommet, huset, verden, og akkurat idet den verdenen våknet til liv, dukket plutselig en lys og hes spiral opp.
  Strømmen har kommet tilbake.
  Fjernsynet dundret ovenpå. Ovnen klikket ved siden av dem. Lampene brant over dem.
  Tiden sto stille.
  Jessica tørket blodet av øynene og oppdaget angriperen i et karmosinrødt miasma. Merkelig nok hadde stoffets effekt ødelagt øynene hennes, delt Andrew Chase i to bilder og gjort dem begge uskarpe.
  Jessica lukket øynene, åpnet dem, og vant seg til den plutselige klarheten.
  Det var ikke to bilder. Det var to menn. På en eller annen måte sto Kevin Byrne bak Chase.
  Jessica måtte blunke to ganger for å forsikre seg om at hun ikke hallusinerte.
  Det var hun ikke.
  OceanofPDF.com
  80
  FREDAG, 22:15
  Gjennom årene i politiet ble Byrne alltid forbløffet over å endelig se størrelsen, kroppsbygningen og oppførselen til menneskene han lette etter. De var sjelden så store og groteske som handlingene deres. Han hadde en teori om at størrelsen på noens monster ofte var omvendt proporsjonal med deres fysiske størrelse.
  Uten tvil var Andrew Chase den styggeste, svarteste sjelen han noen gang hadde møtt.
  Og nå, mens mannen sto foran ham, mindre enn en halv meter unna, virket han liten og ubetydelig. Men Byrne lot seg ikke lure eller lure. Andrew Chase hadde absolutt ikke spilt en ubetydelig rolle i livene til familiene han hadde ødelagt.
  Byrne visste at selv om Chase var alvorlig såret, kunne han ikke fange morderen. Han hadde ingen fordel. Byrnes syn var tåkete; tankene hans var en sump av ubesluttsomhet og raseri. Raseri over livet sitt. Raseri over Morris Blanchard. Raseri over hvordan Diablo-saken hadde utviklet seg, og hvordan den hadde forvandlet ham til alt han hadde kjempet mot. Raseri over at hvis han hadde gjort det litt bedre i denne jobben, kunne han ha reddet livene til flere uskyldige jenter.
  Som en såret kobra, følte Andrew Chase det.
  Byrne lip-synkroniserte til den gamle Sonny Boy Williamson-låten "Collector Man Blues" om hvordan det var på tide å åpne døren fordi samlermannen var her.
  Døren svingte opp på vidt gap. Byrne formet en kjent skikkelse med venstrehånden, den første han hadde lært da han begynte å lære tegnspråk.
  Jeg elsker deg.
  Andrew Chase snudde seg, med flammende røde øyne, Glock hevet i høyden.
  Kevin Byrne så dem alle i monsterets øyne. Hvert uskyldig offer. Han løftet våpenet sitt.
  Begge mennene skjøt.
  Og, som før, ble verden hvit og stille.
  
  For Jessica var de to eksplosjonene øredøvende, øredøvende. Hun falt ned på det kalde kjellergulvet. Blod var overalt. Hun klarte ikke å løfte hodet. Hun falt gjennom skyene og prøvde å finne Sophie i krypten av revet menneskekjøtt. Hjertet hennes sakket, og synet hennes ble dårligere.
  Sophie, tenkte hun, og falmet, falmet.
  Mitt hjerte.
  Mitt liv.
  OceanofPDF.com
  81
  PÅSKESØNDAG, 11:05.
  Moren hennes satt på en huske, og den gule favorittkjolen hennes fremhevet de dyp lilla flekkene i øynene. Leppene hennes var burgunderrøde, og håret hennes hadde en frodig mahognifarge i sommersolens stråler.
  Luften fyltes med aromaen av nyopptente kullbriketter, og med seg hørtes lydene av Phyllis" spilling. Under alt dette, fnisingene til kusinene hennes, duften av Parodi-sigarer og aromaen av vino di tavola.
  Dean Martins hese stemme nynnet lavt, mens han sang "Return to Sorrento" på vinyl. Alltid på vinyl. CD-teknologi hadde ennå ikke trengt inn i minnenes herskapshus.
  "Mamma?" sa Jessica.
  "Nei, kjære," sa Peter Giovanni. Farens stemme var annerledes. Eldre, på en eller annen måte.
  "Pappa?"
  "Jeg er her, vennen min."
  En bølge av lettelse skyllet over henne. Faren hennes var der, og alt var i orden. Var det ikke? Du vet, han er politibetjent. Hun åpnet øynene. Hun følte seg svak, fullstendig tappet for energi. Hun var på et sykehusrom, men så vidt hun kunne se, var hun ikke koblet til noen maskiner eller intravenøse infusjoner. Hukommelsen hennes kom tilbake. Hun husket brølet av skudd i kjelleren. Tilsynelatende hadde hun ikke blitt skutt.
  Faren hennes sto ved fotenden av sengen. Bak ham sto kusinen hennes, Angela. Hun snudde hodet til høyre og så John Shepard og Nick Palladino.
  "Sophie", sa Jessica.
  Den påfølgende stillheten rev hjertet hennes i en million biter, hver en brennende komet av frykt. Hun så fra ansikt til ansikt, sakte, svimmelt. Øyne. Hun trengte å se øynene deres. På sykehus sier folk alltid ting; vanligvis det de vil høre.
  Det er en god sjanse for at...
  Med riktig behandling og medisinering...
  Han er den beste i sitt felt...
  Hvis hun bare kunne se farens øyne, ville hun visst det.
  "Sophie har det bra", sa faren hennes.
  Øynene hans løy ikke.
  - Vincent er sammen med henne i spisestuen.
  Hun lukket øynene, og nå rant tårene fritt. Hun kunne overleve alle nyheter som kom hennes vei. Kom igjen.
  Halsen hennes føltes tørr og tørr. "Chase", klarte hun å si.
  De to detektivene så på henne og på hverandre.
  "Hva skjedde ... Chase?" gjentok hun.
  "Han er her. På intensivavdelingen. I varetekt," sa Shepard. "Han var på operasjonsstuen i fire timer. Den dårlige nyheten er at han kommer til å klare det. Den gode nyheten er at han skal stilles for retten, og vi har alle bevisene han trenger. Hjemmet hans var en petriskål."
  Jessica lukket øynene et øyeblikk og tok inn nyhetene. Var Andrew Chases øyne virkelig burgunderrøde? Hun hadde en følelse av at de ville hjemsøke marerittene hennes.
  "Men vennen din Patrick overlevde ikke", sa Shepherd. "Beklager."
  Nattens galskap sivet sakte inn i bevisstheten hennes. Hun mistenkte virkelig Patrick for disse forbrytelsene. Kanskje, hvis hun hadde trodd ham, ville han ikke ha kommet til henne den kvelden. Og det betydde at han fortsatt ville være i live.
  En overveldende sorg brant dypt i henne.
  Angela plukket opp en plastkopp med isvann og holdt sugerøret mot Jessicas lepper. Angies øyne var røde og hovne. Hun strøk Jessicas hår og kysset henne på pannen.
  "Hvordan kom jeg hit?" spurte Jessica.
  "Din venninne Paula," sa Angela. "Hun kom for å se om strømmen din var tilbake. Bakdøren var vidåpen. Hun kom ned og ... hun så alt." Angela brast i gråt.
  Og så husket Jessica det. Hun klarte knapt å få seg til å si navnet. Den svært reelle muligheten for at han hadde byttet livet sitt mot hennes gnagde på innsiden hennes, et sultent beist som prøvde å komme seg ut. Og i denne store, sterile bygningen ville det ikke finnes noen piller eller prosedyrer som kunne lege det såret.
  "Hva med Kevin?" spurte hun.
  Shepherd så ned i gulvet, deretter på Nick Palladino.
  Da de så på Jessica igjen, var øynene deres dystre.
  OceanofPDF.com
  82
  Chase erkjente skyld og fikk livstidsdom.
  Eleanor Marcus-DeChant,
  Skribent for The Report
  Andrew Todd Chase, den såkalte "Rosary Killer", erklærte seg torsdag skyldig i åtte tilfeller av overlagt drap, og dermed satte han en stopper for en av de blodigste kriminalitetsbølgene i Philadelphias historie. Han ble umiddelbart innlagt i State Correctional Institution i Greene County, Pennsylvania.
  I en avtale med distriktsadvokatembetet i Philadelphia erklærte Chase (32) seg skyldig i drapet på Nicole T. Taylor (17), Tessa A. Wells (17), Bethany R. Price (15), Christy A. Hamilton (16), Patrick M. Farrell (36), Brian A. Parkhurst (35), Wilhelm Kreutz (42) og Simon E. Close (33), alle fra Philadelphia. Close var reporter for denne avisen.
  I bytte mot denne tiltalen ble en rekke andre anklager, inkludert kidnapping, grovt overfall og drapsforsøk, henlagt, i likhet med dødsstraffen. Chase ble dømt av byretsdommer Liam McManus til livsvarig fengsel uten mulighet for prøveløslatelse.
  Chase forble taus og ubevegelig under høringen, der han ble representert av Benjamin W. Priest, en offentlig forsvarer.
  Priest sa at gitt den forferdelige naturen til forbrytelsene og de overveldende bevisene mot klienten hans, var avtalen om å erklære seg skyldig i den beste avgjørelsen for Chase, en ambulansearbeider i Glenwood Ambulance Squad.
  "Herr. Nå vil Chase kunne få den behandlingen han så desperat trenger."
  Etterforskerne oppdaget at Chases 30 år gamle kone, Katherine, nylig hadde blitt innlagt på Ranch House psykiatriske sykehus i Norristown. De tror denne hendelsen kan ha utløst massefeiringen.
  Chases såkalte signatur inkluderte å etterlate rosenkransperler på åstedet for hver forbrytelse, samt å lemleste kvinnelige ofre.
  OceanofPDF.com
  83
  16. mai, 07:55
  Det finnes et prinsipp innen salg som kalles "250-regelen". De sier at en person møter omtrent 250 mennesker i løpet av livet. Gjør én kunde fornøyd, og det kan føre til 250 salg.
  Det samme kan sies om hat.
  Skaff én fiende ...
  Det er av denne grunn, og kanskje av mange andre, at jeg er atskilt fra den generelle befolkningen her.
  Rundt klokken åtte hører jeg dem nærme seg. Rundt den tiden blir jeg tatt med til en liten luftegård i tretti minutter hver dag.
  En betjent kommer inn på cellen min. Han rekker hånden gjennom sprinklene og setter håndjern på hendene mine. Han er ikke min vanlige vakt. Jeg har aldri sett ham før.
  Vakten er ikke en stor mann, men han ser ut til å være i utmerket fysisk form. Han er omtrent på min størrelse og høyde. Jeg kunne ha visst at han ville være upåfallende i alt bortsett fra sin besluttsomhet. I så måte er vi absolutt i slekt.
  Han roper at cellen skal åpnes. Døren min åpnes, og jeg går ut.
  Gled deg, Maria, full av nåde ...
  Vi går nedover korridoren. Lyden av lenkene mine runger fra de døde veggene, stål snakker til stål.
  Velsignet er du blant kvinner...
  Hvert skritt gir gjenklang med et navn. Nicole. Tessa. Bethany. Christy.
  Og velsignet være ditt livs frukt, Jesus ...
  Smertetablettene jeg tar maskerer knapt smerten. De blir brakt til cellen min én om gangen, tre ganger om dagen. Jeg ville tatt dem alle i dag hvis jeg kunne.
  Hellige Maria, Guds mor ...
  Denne dagen ble levende for bare noen få timer siden, en dag jeg hadde vært på kollisjonskurs med veldig lenge.
  Be for oss syndere ...
  Jeg står på toppen av en bratt jerntrapp, slik Kristus sto på Golgata. Mitt kalde, grå, ensomme Golgata.
  Nå ...
  Jeg kjenner en hånd midt på ryggen.
  Og i vår dødstime ...
  Jeg lukker øynene.
  Jeg føler et dytt.
  Amen.
  OceanofPDF.com
  84
  18. mai, kl. 13:55
  Jessica reiste til West Philly med John Shepherd. De hadde vært partnere i to uker og planla å avhøre et vitne til et dobbeltdrap der eierne av en landhandel i Sør-Philadelphia ble skutt og henrettet og dumpet i kjelleren under butikken sin.
  Solen skinte varmt og høyt. Byen hadde endelig kastet av seg den tidlige vårens lenker og hilst en ny dag velkommen: vinduer åpne, kabriolettak senket, fruktboder åpnet for handel.
  Dr. Summers' sluttrapport om Andrew Chase inneholder en rekke interessante funn, ikke minst det faktum at arbeidere på St. Dominic's Cemetery rapporterte at en grav var blitt gravd opp onsdag samme uke, en tomt som tilhørte Andrew Chase. Ingenting ble funnet - en liten kiste forble urørt - men Dr. Summers trodde Andrew Chase virkelig hadde forventet at hans dødfødte datter skulle gjenoppstå påskedag. Hun teoretiserte at motivet for galskapen hans var å ofre livene til fem jenter for å bringe datteren tilbake fra de døde. I hans forvrengte resonnement hadde de fem jentene han valgte allerede forsøkt selvmord og hadde allerede ønsket døden velkommen inn i livene sine.
  Omtrent et år før han drepte Tessa, flyttet Chase, som en del av jobben sin, et lik fra et rekkehus nær Tessa Wells' åsted på North Eighth Street. Det var sannsynligvis da han så stangen i kjelleren.
  Da Shepherd parkerte på Bainbridge Street, ringte Jessicas telefon. Det var Nick Palladino.
  "Hva skjedde, Nick?" spurte hun.
  "Har du hørt nyhetene?"
  Herregud, hun hatet samtaler som startet med det spørsmålet. Hun var ganske sikker på at hun ikke hadde hørt noen nyheter som ville rettferdiggjøre en telefonsamtale. "Nei," sa Jessica. "Men vær forsiktig, Nick. Jeg har ikke spist lunsj ennå."
  "Andrew Chase er død."
  Først virket det som om ordene svirret rundt i hodet hennes, slik de ofte gjør med uventede nyheter, gode eller dårlige. Da dommer McManus dømte Chase til livsvarig fengsel, forventet Jessica førti år eller mer, tiår, for å reflektere over smerten og lidelsen han hadde forårsaket.
  Ikke uker.
  Ifølge Nick var detaljene rundt Chases død litt uklare, men Nick hørte at Chase falt ned en lang stålstige og brakk nakken.
  "Brukket nakke?" spurte Jessica og prøvde å skjule ironien i stemmen.
  Nick leste det. "Jeg vet det", sa han. "Karma kommer med en bazooka noen ganger, ikke sant?"
  "Det er henne", tenkte Jessica.
  Dette er henne.
  
  FRANK WELLS sto i døråpningen til huset sitt og ventet. Han så liten, skrøpelig og fryktelig blek ut. Han hadde på seg de samme klærne som han hadde hatt på seg sist hun så ham, men nå virket han enda mer oppslukt av henne enn før.
  Tessas engleanheng ble funnet i Andrew Chases kommode på soverommet og hadde nettopp navigert kilometervis med byråkratisk krabat i alvorlige saker som denne. Før hun gikk ut av bilen, dro Jessica det ut av bevisposen og la det i lommen. Hun sjekket ansiktet sitt i bakspeilet, ikke så mye for å forsikre seg om at hun var ok, men for å forsikre seg om at hun ikke hadde grått.
  Hun måtte være sterk her en siste gang.
  
  "Er det noe jeg kan gjøre for deg?" spurte Wells.
  Jessica ville si: "Det du kan gjøre for meg er å bli bedre." Men hun visste at det ikke kom til å skje. "Nei, sir," sa hun.
  Han inviterte henne inn, men hun takket nei. De sto på trappene. Over dem varmet solen den bølgepappmarkisen i aluminium. Siden hun hadde vært her sist, la hun merke til at Wells hadde plassert en liten blomsterkasse under vinduet i andre etasje. Lysegule stemorsblomster vokste mot Tessas rom.
  Frank Wells tok nyheten om Andrew Chases død på samme måte som han hadde tatt nyheten om Tessas død - stoisk og ubevegelig. Han nikket bare.
  Da hun ga ham tilbake engleanhenget, syntes hun hun så et kort glimt av følelser. Hun snudde seg for å se ut av vinduet, som om hun ventet på skyss, og ga ham privatliv.
  Wells så på hendene sine. Han rakte frem engleanhenget.
  "Jeg vil at du skal ha dette", sa han.
  "Jeg ... jeg kan ikke akseptere dette, sir. Jeg vet hvor mye dette betyr for deg."
  "Vær så snill," sa han. Han la anhenget i hånden hennes og klemte henne. Huden hans føltes som varmt kalkeringspapir. "Tessa ville ha ønsket at du skulle ha dette. Hun var så lik deg."
  Jessica åpnet hånden. Hun så på inskripsjonen som var gravert på baksiden.
  Se, jeg sender en engel foran deg,
  for å beskytte deg på veien.
  Jessica lente seg fremover. Hun kysset Frank Wells på kinnet.
  Hun prøvde å holde følelsene i ro mens hun gikk mot bilen sin. Da hun nærmet seg fortauskanten, så hun en mann stige ut av en svart Saturn som sto parkert noen biler bak henne i Twentieth Street. Han var omtrent tjuefem år gammel, gjennomsnittlig høy, slank, men veltrent. Han hadde tynt mørkebrunt hår og en trimmet bart. Han hadde speilbriller og brun uniform. Han gikk mot Wells-huset.
  Jessica la den ned. Jason Wells, Tessas bror. Hun kjente ham igjen fra bildet på stueveggen.
  "Herr Wells", sa Jessica. "Jeg er Jessica Balzano."
  "Ja, selvfølgelig", sa Jason.
  De håndhilste.
  "Jeg er så lei meg for tapet ditt", sa Jessica.
  "Takk," sa Jason. "Jeg savner henne hver dag. Tessa var lyset mitt."
  Jessica kunne ikke se øynene hans, men det trengte hun ikke. Jason Wells var en ung mann i smerte.
  "Min far har den største respekt for deg og partneren din", fortsatte Jason. "Vi er begge utrolig takknemlige for alt dere har gjort."
  Jessica nikket, usikker på hva hun skulle si. "Jeg håper du og faren din kan finne litt trøst."
  "Takk," sa Jason. "Hvordan går det med partneren din?"
  "Han holder ut", sa Jessica, og ville bare tro det.
  - Jeg vil gjerne dra og se ham en gang, hvis du synes det ville vært bra.
  "Selvfølgelig", svarte Jessica, selv om hun visste at besøket ikke på noen måte ville bli bekreftet. Hun kikket på klokken i håp om at det ikke virket så pinlig som det så ut. "Vel, jeg har noen ærender å gjøre. Det var hyggelig å møte deg."
  "Samme her", sa Jason. "Ta vare på deg selv."
  Jessica gikk til bilen sin og satte seg inn. Hun tenkte på helingsprosessen som nå ville begynne i livene til Frank og Jason Wells, så vel som familiene til alle Andrew Chases ofre.
  Idet hun startet bilen, ble hun rammet av et sjokk. Hun husket hvor hun hadde sett våpenskjoldet før, våpenskjoldet hun først hadde lagt merke til på fotografiet av Frank og Jason Wells på stueveggen, våpenskjoldet på den svarte vindjakken den unge mannen hadde på seg. Det var det samme våpenskjoldet hun nettopp hadde sett på merket som var sydd på ermet på Jason Wells' uniform.
  Hadde Tessa noen brødre eller søstre?
  En bror, Jason. Han er mye eldre. Han bor i Waynesburg.
  SCI Green lå i Waynesburg.
  Jason Wells var kriminalomsorgsbetjent ved SCI Greene.
  Jessica kikket bort på inngangsdøren til familien Wells. Jason og faren hans sto i døråpningen og holdt hverandre.
  Jessica dro frem mobiltelefonen sin og holdt den i hånden. Hun visste at Greene County Sheriff's Office ville være svært interessert i å vite at den eldre broren til et av Andrew Chases ofre jobbet på anlegget der Chase ble funnet død.
  Det er virkelig veldig interessant.
  Hun tok et siste blikk på Wells-huset, fingeren klar til å ringe på. Frank Wells så på henne med sine fuktige, gamle øyne. Han løftet en tynn hånd for å vinke. Jessica vinket tilbake.
  For første gang siden hun møtte ham, avslørte den eldre mannens uttrykk ingen sorg, ingen frykt, ingen tristhet. I stedet var det et uttrykk av ro, tenkte hun, besluttsomhet, en nesten overnaturlig sinnsro.
  Jessica forsto.
  Da hun trakk seg unna og la mobiltelefonen tilbake i vesken, kikket hun i bakspeilet og så Frank Wells stå i døråpningen. Det var slik hun alltid ville huske ham. I det korte øyeblikket følte Jessica det som om Frank Wells endelig hadde funnet fred.
  Og hvis du var en som trodde på slike ting, så gjorde Tessa også det.
  Jessica trodde.
  OceanofPDF.com
  EPILOG
  31. mai, 11:05
  Minnedagen brakte en sterk sol til Delaware Valley. Himmelen var klar og asurblå; bilene parkert langs gatene rundt Holy Cross Cemetery var polerte og klare for sommeren. Sterkt, gyllent sollys reflekterte fra frontrutene deres.
  Mennene hadde på seg fargerike poloskjorter og khakibukser; bestefedrene hadde på seg dresser. Kvinnene hadde på seg sommerkjoler med tynne stropper og JCPenney-espadriller i regnbuens pastellfarger.
  Jessica knelte og la blomster på broren Michaels grav. Hun plasserte et lite flagg ved siden av gravsteinen. Hun så seg rundt på kirkegårdens vidde og så andre familier plante sine egne flagg. Noen av de eldre mennene saluterte. Rullestoler glitret, passasjerene fordypet i dype minner. Som alltid på denne dagen, midt i det skimrende grøntområdet, fant familiene til falne soldater hverandre, blikkene deres møttes i forståelse og delt sorg.
  Om noen minutter ville Jessica bli med faren sin ved morens stein, og de ville gå stille tilbake til bilen. Det var slik familien hennes gjorde ting. De sørget hver for seg.
  Hun snudde seg og så på veien.
  Vincent lente seg mot cherokeen. Han var ikke særlig god på graver, og det var greit. De hadde ikke funnet ut av alt, kanskje de aldri ville gjøre det, men de siste ukene hadde han virket som en ny mann.
  Jessica ba en stille bønn og gikk gjennom gravsteinene.
  "Hvordan går det med ham?" spurte Vincent. De så begge på Peter, hans brede skuldre fortsatt kraftige i en alder av sekstito.
  "Han er en skikkelig stein", sa Jessica.
  Vincent rakte ut hånden og tok forsiktig Jessicas hånd i sin. "Hvordan har vi det?"
  Jessica så på mannen sin. Hun så en mann i sorg, en mann som led under åket av fiasko - en manglende evne til å holde ekteskapsløftene sine, en manglende evne til å beskytte sin kone og datter. En galning hadde gått inn i Vincent Balzanos hjem, truet familien hans, og han var ikke der. Det var et spesielt hjørne av helvete for politibetjenter.
  "Jeg vet ikke," sa hun. "Jeg er glad for at du er her, da."
  Vincent smilte og holdt hånden hennes. Jessica trakk seg ikke unna.
  De ble enige om å delta i parterapi; deres første time fant sted bare noen få dager senere. Jessica var ennå ikke klar til å dele sengen og livet sitt med Vincent igjen, men det var et første skritt. Hvis de måtte ri av disse stormene, ville de gjøre det.
  Sophie samlet blomster fra huset og delte dem metodisk ut ved gravene. Siden hun ikke hadde hatt mulighet til å bruke den sitrongule påskekjolen de hadde kjøpt på Lord & Taylor den dagen, virket hun fast bestemt på å bruke den hver søndag og helligdag til den ble for liten. Forhåpentligvis var det lenge til.
  Da Peter begynte å gå mot bilen, pilte et ekorn frem bak en gravstein. Sophie fniste og satte etter, den gule kjolen og de kastanjebrune krøllene hennes glitret i vårsolen.
  Hun virket glad igjen.
  Kanskje det var nok.
  
  Det har gått fem dager siden Kevin Byrne ble overført fra intensivavdelingen ved HUP, Hospital of the University of Pennsylvania. Kulen som ble avfyrt av Andrew Chase den natten, festet seg i Byrnes bakhodelapp og streifet litt over en centimeter i hjernestammen. Han gjennomgikk over tolv timer med kraniekirurgi og har ligget i koma siden den gang.
  Legene sa at vitale tegnene hans var sterke, men innrømmet at hver uke som gikk reduserte sjansene for at han skulle komme til bevissthet betydelig.
  Jessica møtte Donna og Colleen Byrne noen dager etter hendelsen hjemme hos henne. De utviklet et forhold som Jessica begynte å føle kunne vare. På godt og vondt. Det var for tidlig å si. Hun lærte til og med noen få ord tegnspråk.
  I dag, da Jessica kom til sitt daglige besøk, visste hun at hun hadde mye å gjøre. Selv om hun hatet å dra, visste hun at livet måtte og ville gå videre. Hun ville bare bli i omtrent femten minutter. Hun satt i en stol i Byrnes blomsterfylte rom og bladde gjennom et blad. For alt hun visste, kunne det ha vært Field & Stream eller Cosmo.
  Nå og da kastet hun et blikk på Byrne. Han var mye tynnere; huden hans var dyp gråaktig blek. Håret hans var akkurat begynt å vokse ut.
  Rundt halsen bar han et sølvkrusifiks gitt av Althea Pettigrew. Jessica bar et engleanheng gitt av Frank Wells. Det virket som om de begge hadde sin egen talisman mot verdens Andrew Chases.
  Hun hadde så mye hun ville fortelle ham: om Colleen som ble valgt som avgangselev ved døveskolen hennes, om Andrew Chases død. Hun ville fortelle ham at FBI en uke tidligere hadde fakset enhetens informasjon som viste at Miguel Duarte, mannen som tilsto drapene på Robert og Helen Blanchard, hadde en konto i en bank i New Jersey under et falskt navn. De hadde sporet pengene til en bankoverføring fra en utenlandskonto som tilhørte Morris Blanchard. Morris Blanchard hadde betalt Duarte ti tusen dollar for å drepe foreldrene sine.
  Kevin Byrne hadde rett hele tiden.
  Jessica gikk tilbake til dagboken sin og artikkelen om hvordan og hvor gjedde gyter. Hun gjettet at det tross alt var Field og Brook.
  "Hallo", sa Byrne.
  Jessica holdt på å hoppe ut av skinnet ved lyden av stemmen hans. Den var lav, hes og fryktelig svak, men den var der.
  Hun spratt opp. Hun lente seg over sengen. "Jeg er her," sa hun. "Jeg ... jeg er her."
  Kevin Byrne åpnet øynene, og så lukket han dem. I et skremmende øyeblikk var Jessica sikker på at han aldri ville åpne dem igjen. Men noen sekunder senere motbeviste han henne. "Jeg har et spørsmål til deg", sa han.
  "Greit", sa Jessica med bankende hjerte. "Selvfølgelig."
  "Har jeg noen gang fortalt deg hvorfor de kaller meg Riff Raff?" spurte han.
  "Nei," sa hun lavt. Hun ville ikke gråte. Hun ville ikke.
  Et lite smil berørte de tørre leppene hans.
  "Det er en god historie, partner", sa han.
  Jessica tok hånden hans i sin.
  Hun klemte forsiktig.
  Partner.
  OceanofPDF.com
  TAKKELSER
  Å publisere en roman er virkelig en laginnsats, og ingen forfatter har noen gang hatt en dypere benk.
  Takk til den ærede Seamus McCaffery, etterforsker Patrick Boyle, etterforsker Jimmy Williams, etterforsker Bill Fraser, etterforsker Michelle Kelly, etterforsker Eddie Rox, etterforsker Bo Diaz, sersjant Irma Labrys, Katherine McBride, Cass Johnston og mennene og kvinnene i Philadelphia-politiet. Eventuelle feil i politiets prosedyrer er min feil, og hvis jeg noen gang blir arrestert i Philadelphia, håper jeg at denne innrømmelsen vil utgjøre en forskjell.
  Takk også til Kate Simpson, Jan Klincewicz, Mike Driscoll, Greg Pastore, Joanne Greco, Patrick Nestor, Vita DeBellis, D. John Doyle, MD, Vernoka Michael, John og Jessica Bruening, David Nayfack og Christopher Richards.
  En stor takknemlighetsgjeld går til Meg Ruley, Jane Burkey, Peggy Gordain, Don Cleary og alle i Jane Rotrosen-byrået.
  En spesiell takk til Linda Marrow, Gina Cenrello, Rachel Kind, Libby McGuire, Kim Howie, Dana Isaacson, Ariel Zibrach og det fantastiske teamet hos Random House/Ballantine Books.
  Takk til byen Philadelphia for at de lot meg opprette skoler og skape kaos.
  Som alltid, takk til familien min for at de lever forfatterlivet sammen med meg. Navnet mitt står kanskje på forsiden, men deres tålmodighet, støtte og kjærlighet finnes på hver side.
  "Det jeg VIRKELIG vil gjøre er å være direkte."
  Ingenting. Ingen reaksjon i det hele tatt. Hun ser på meg med sine store prøyssiske blå øyne og venter. Kanskje hun er for ung til å gjenkjenne denne klisjeen. Kanskje hun er smartere enn jeg trodde. Det vil enten gjøre det veldig enkelt eller veldig vanskelig å drepe henne.
  "Kult", sier hun.
  Lett.
  "Du har gjort litt arbeid. Det kan jeg merke."
  Hun rødmer. "Ikke helt."
  Jeg senker hodet, ser opp. Mitt uimotståelige blikk. Monty Clift i A Place in the Sun. Jeg kan se at det fungerer. "Ikke helt?"
  "Vel, da jeg gikk på videregående, filmet vi West Side Story."
  - Og du spilte Maria.
  "Jeg tviler på det", sier hun. "Jeg var bare en av jentene på dansen."
  "Jetfly eller Shark?"
  "Jet, tror jeg. Og så gjorde jeg et par ting på universitetet."
  "Jeg visste det", sier jeg. "Jeg kan lukte teatralsk atmosfære på lang avstand."
  "Det var ikke noe alvorlig, tro meg. Jeg tror ikke noen la merke til meg engang."
  "Selvfølgelig gjorde de det. Hvordan kunne de savne deg?" Hun rødmer enda mer. Sandra Dee i A Summer Place. "Husk," legger jeg til, "mange store filmstjerner startet i refrenget."
  "Virkelig?"
  "Natur".
  Hun har høye kinnben, en gyllen fransk flette og lepper malt i en skimrende korall. I 1960 hadde hun håret i en voluminøs bouffant- eller pixie-klipp. Under hadde hun på seg en skjortekjole med et bredt hvitt belte. Kanskje en streng med falske perler.
  På den annen side, i 1960 ville hun kanskje ikke ha takket ja til invitasjonen min.
  Vi sitter i en nesten tom hjørnebar i Vest-Philadelphia, bare noen kvartaler fra Schuylkill-elven.
  "Greit. Hvem er din favorittfilmstjerne?" spør jeg.
  Hun lyser opp. Hun liker spill. "Gutt eller jente?"
  "Pike."
  Hun tenker seg om et øyeblikk. "Jeg liker Sandra Bullock veldig godt."
  "Det var det. Sandy begynte med å spille i TV-filmer."
  "Sandy? Kjenner du henne?"
  "Sikkert."
  "Og hun lagde faktisk TV-filmer?"
  "Bionisk kamp, 1989. En hjerteskjærende historie om internasjonal intrige og en bionisk trussel ved World Unity Games. Sandy spilte en jente i rullestol."
  "Kjenner du mange filmstjerner?"
  "Nesten alt." Jeg tar hånden hennes i min. Huden hennes er myk og feilfri. "Vet du hva de har til felles?"
  "Hva?"
  - Vet du hva de har til felles med deg?
  Hun fniser og stamper med føttene. "Fortell meg!"
  "De har alle perfekt hud."
  Den frie hånden hennes løfter seg fraværende opp mot ansiktet hennes og glatter ut kinnet hennes.
  "Å ja", fortsetter jeg. "For når kameraet kommer veldig, veldig nært, finnes det ikke mye sminke i verden som kan erstatte glødende hud."
  Hun ser forbi meg, på speilbildet sitt i barspeilet.
  "Jeg tenker på det. Alle de store filmlegendene hadde vakker hud", sier jeg. "Ingrid Bergman, Greta Garbo, Rita Hayworth, Vivien Leigh, Ava Gardner. Filmstjerner lever for nærbildene, og nærbildene lyver aldri."
  Jeg kan se at noen av disse navnene er ukjente for henne. Det er synd. De fleste på hennes alder tror at filmer startet med Titanic, og at filmstjernestatus avhenger av hvor mange ganger du har vært med på Entertainment Tonight. De har aldri vært vitne til Fellini, Kurosawa, Wilder, Lean, Kubrick eller Hitchcocks genialitet.
  Det handler ikke om talent, det handler om berømmelse. For folk på hennes alder er berømmelse et stoff. Hun vil ha det. Hun higer etter det. De gjør det alle på en eller annen måte. Det er grunnen til at hun er med meg. Jeg oppfyller løftet om berømmelse.
  Innen kveldens slutt vil jeg ha gjort en del av drømmen hennes til virkelighet.
  
  Motellrommet er lite, fuktig og felles. Det har en dobbeltseng, og scener av en gondol laget av avskallende masonitt er spikret fast på veggene. Dynen er muggen og møllspist, likkledet slitt og stygt, og hvisker om tusen forbudte møter. Teppet stinker av den sure lukten av menneskelig svakhet.
  Jeg tenker på John Gavin og Janet Leigh.
  I dag betalte jeg kontant for et rom i min Midtvestlige rollefigur. Jeff Daniels når det gjelder hengivenhet.
  Jeg hører dusjen starte på badet. Jeg tar et dypt pust, finner midtpunktet mitt og trekker en liten koffert frem under sengen. Jeg tar på meg en bomullskjole, en grå parykk og en cardigan med piller. Mens jeg knepper genseren min, får jeg et glimt av meg selv i speilet på kommoden. Trist. Jeg kommer aldri til å bli en attraktiv kvinne, ikke engang en gammel dame.
  Men illusjonen er komplett. Og det er alt som betyr noe.
  Hun begynner å synge. Litt av en moderne sanger. Faktisk er stemmen hennes ganske behagelig.
  Damp fra dusjen glir under baderomsdøren: lange, slanke fingre lokker. Jeg tar kniven i hånden og følger den. Inn i karakteren. Inn i bildet.
  Inn i legenden.
  
  
  2
  CADILLAC E SCALADE sakket farten og stoppet foran Club Vibe: en elegant, skinnende hai i neonfarget vann. Den dundrende basslinjen fra Isley Brothers' "Climbin' Up the Ladder" raslet gjennom SUV-ens vinduer idet den rullet til stopp, og de tonede vinduene brytet nattens farger i en skimrende palett av rødt, blått og gult.
  Det var midten av juli, en kvelende sommer, og varmen gjennomboret Philadelphias hud som en blodpropp.
  Nær inngangen til Vibe-klubben, på hjørnet av Kensington Street og Allegheny Street, under ståltaket på El Hotel, sto en høy, statuelignende rødhåret kvinne. Det kastanjebrune håret hennes fløt som en silkemyk kaskade over de bare skuldrene og deretter nedover midten av ryggen. Hun hadde på seg en kort, svart kjole med tynne stropper som fremhevet kurvene hennes, og lange krystalløredobber. Den lyse olivengrønne huden hennes glitret under et tynt lag med svette.
  På dette stedet, i denne timen, var hun en chimære, en urban fantasi som gikk i oppfyllelse.
  Noen få meter unna, i døråpningen til et lukket skomakerverksted, lå en hjemløs, svart mann og slappet av. Til tross for den ustanselige varmen, hadde han på seg en fillete ullfrakk og bar kjærlig en nesten tom flaske Orange Mist, mens han klemte den tett inntil brystet som et sovende barn. En handlevogn ventet i nærheten, som en trofast hest lastet med byens dyrebare bytte.
  Presis klokken to svingte førerdøren på Escaladen opp, og en tykk røyksøyk slapp ut i den fuktige natten. Mannen som kom ut var enorm og stille truende. Hans tykke biceps anstrengte ermene på en dobbeltspent kongeblå lindress. D'Shante Jackson var en tidligere running back fra Edison High School i Nord-Philadelphia, en stålfast skikkelse som ennå ikke var tretti. Han var 198 cm høy og veide slanke og muskuløse 100 kilo.
  D'Chante kikket til begge sider av Kensington, vurderte trusselen som null og åpnet bakdøren på Escalade. Arbeidsgiveren hans, mannen som betalte ham tusen dollar i uken for beskyttelse, var borte.
  Trey Tarver var i førtiårene, en lyshudet afroamerikansk mann med en smidig og smidig ynde til tross for sin stadig voksende kroppsbygning. Med en høyde på 150-200 centimeter hadde han veid over 120 kilo noen år tidligere, og gitt sin forkjærlighet for brødpudding og skulderbrød truet han med å nå langt høyere. Han hadde på seg en svart Hugo Boss-dress med tre knapper og Mezlan-oxfordsko i kalveskinn. Han hadde et par diamantringer på hver hånd.
  Han gikk bort fra Escalade og glattet ut buksefoldene. Han glattet ut håret, som han hadde langt, i Snoop Dogg-stil, selv om han fortsatt var en generasjon eller så unna å følge hiphop-trendene på en legitim måte. Hvis du spør Trey Tarver, hadde han håret sitt som Verdine White fra Earth, Wind, and Fire.
  Trey fjernet håndjernene og undersøkte krysset, hans Serengeti. K&A, som krysset var kjent som, hadde mange herrer, men ingen så nådeløs som Trey "TNT" Tarver.
  Han var i ferd med å gå inn i klubben da han fikk øye på rødhåringen. Det lysende håret hennes var et fyrtårn i natten, og de lange, slanke bena hennes et sirenekall. Trey løftet hånden og gikk bort til kvinnen, til løytnantens store forferdelse. Trey Tarver sto på et gatehjørne, spesielt dette hjørnet, ute i det fri, sårbar for kanonskipene som trafikkerte Kensington og Allegheny.
  "Hei, vennen min", sa Trey.
  Rødhåringen snudde seg og så på mannen, som om hun la merke til ham for første gang. Hun hadde tydelig sett ham ankomme. Kald likegyldighet var en del av tangoen. "Hei, du", sa hun til slutt smilende. "Liker du det?"
  "Liker jeg det?" Trey trakk seg tilbake, blikket hans vandret over henne. "Kjære deg, hvis du var saus, ville jeg matet deg."
  Red lo. "Det går bra."
  "Du og jeg? Vi skal gjøre noe."
  "La oss gå."
  Trey kikket på klubbdøren, så på klokken sin: en gyllen Breitling. "Gi meg tjue minutter."
  "Gi meg et honorar."
  Trey Tarver smilte. Han var en forretningsmann, herdet av gatebranner, trent i Richard Allens mørke og brutale prosjekter. Han dro frem en bolle, skrellet en Benjamin og ga den til ham. Idet rødhåringen skulle til å ta den, rykket han den til seg. "Vet du hvem jeg er?" spurte han.
  Rødhåringen tok et halvt skritt tilbake og la hånden på hoften. Hun ga ham et dobbelt slag. De myke, brune øynene hennes var dekket av gull, leppene hennes var fyldige og sensuelle. "La meg gjette," sa hun. "Taye Diggs?"
  Trey Tarver lo. "Det er sant."
  Rødhåringen blunket til ham. "Jeg vet hvem du er."
  "Hva heter du?"
  Scarlett.
  "Fy søren. Seriøst?"
  "Seriøst."
  "Liker du denne filmen?"
  "Ja, vennen min."
  Trey Tarver tenkte seg om et øyeblikk. "Jeg skulle ønske pengene mine ikke hadde gått opp i røyk, hører du?"
  Rødhåringen smilte. "Jeg hører deg."
  Hun tok C-seddelen og la den i vesken. Idet hun gjorde det, la D'Shante hånden på Treys skulder. Trey nikket. De hadde et erende på klubben. De skulle akkurat til å snu og gå inn da noe ble reflektert i frontlyktene på en forbipasserende bil, noe som så ut til å blinke og skimre nær den hjemløse mannens høyre sko. Noe metallisk og skinnende.
  D'Shante fulgte lyset. Han så kilden.
  Det var en pistol i et ankelhylster.
  "Hva i all verden er dette?" sa D'Shante.
  Tiden snurret vilt, luften ble plutselig elektrifisert av løftet om vold. Blikkene deres møttes, og forståelsen fløt som en rasende strøm av vann.
  Det var inkludert.
  Rødhåringen i den svarte kjolen - etterforsker Jessica Balzano fra drapsavdelingen i Philadelphia-politiet - trakk seg tilbake og dro, i én jevn, øvd bevegelse, navneskiltet sitt fra snoren under kjolen og Glock 17-en sin opp av vesken.
  Trey Tarver var etterlyst for drapet på to menn. Etterforskerne overvåket Club Vibe, sammen med tre andre klubber, i fire netter på rad, i håp om at Tarver ville dukke opp igjen. Det var velkjent at han drev forretninger på Club Vibe. Det var velkjent at han hadde en svakhet for høye rødhårede. Trey Tarver anså seg selv som urørlig.
  I kveld ble han rørt.
  "Politi!" skrek Jessica. "La meg se hendene deres!"
  For Jessica begynte alt å bevege seg i en avmålt montasje av lyd og farge. Hun så den hjemløse mannen røre på seg. Hun kjente vekten av Glocken i hånden hans. Hun så det knallblå flimret - D'Shantes hånd i bevegelse. Pistolen i D'Shantes hånd. En Tek-9. Et langt magasin. Femti skudd.
  Nei, tenkte Jessica. Ikke livet mitt. Ikke i kveld.
  Ingen.
  Verden snudde seg og satte fart igjen.
  "Pistol!" skrek Jessica.
  På dette tidspunktet var detektiv John Shepherd, den hjemløse mannen på verandaen, allerede på beina. Men før han rakk å få våpenet sitt av, snudde D'Chante seg og traff geværskolben i Teks panne, noe som lammet ham og rev huden over høyre øye. Shepherd falt sammen på bakken. Blod fosset inn i øynene hans og blindet ham.
  D'Shante løftet våpenet sitt.
  "Slipp den!" skrek Jessica, mens Glock rettet seg opp. D'Shante viste ingen tegn til å gi etter.
  "Slipp den, umiddelbart!" gjentok hun.
  D'Shante bøyde seg ned. Siktet.
  Jessica fikk sparken.
  Kulen gikk inn i D'Shante Jacksons høyre skulder og rev gjennom muskler, kjøtt og bein i en tykk, rosa spray. Tek fløy ut av hendene hans, snurret 360 grader og kollapset til bakken, skrikende av overraskelse og smerte. Jessica gikk frem og dyttet Tek mot Shepard, fortsatt rettet mot Trey Tarver. Tarver sto ved inngangen til smuget mellom bygningene med hendene hevet. Hvis informasjonen deres stemte, bar han en .32 halvautomatisk pistol i et hylster rundt livet.
  Jessica så på John Shepard. Han var lamslått, men ikke rasende. Hun så bort fra Trey Tarver bare et sekund, men det var nok. Tarver pilte inn i smuget.
  "Går det bra med deg?" spurte Jessica Shepherd.
  Shepard tørket blodet av øynene. "Jeg har det bra."
  "Er du sikker?"
  "Gå."
  Mens Jessica slentret mot smuginngangen og kikket inn i skyggene, satte D'Chante seg opp på gatehjørnet. Blod rant fra skulderen hans mellom fingrene. Han så på Tek.
  Shepard rettet sin Smith & Wesson .38 og pekte den mot D'Chantes panne. Han sa: "Gi meg en forbanna grunn."
  Med den ledige hånden stakk Shepard hånden i frakkelommen etter toveisradioen. Fire detektiver satt i en varebil et halvt kvartal unna og ventet på en samtale. Da Shepard så roverens foring, visste han at de ikke kom. Han falt i bakken og knuste radioen. Han trykket på knappen. Den var død.
  John Shepard krympet seg og kikket ned i smuget i mørket.
  Inntil han klarte å ransake D'Shante Jackson og sette håndjern på ham, var Jessica alene.
  
  Smuget var fullt av forlatte møbler, dekk og rustne hvitevarer. Halvveis til enden var det et T-kryss som førte til høyre. Jessica siktet og fortsatte nedover smuget, inntil veggen. Hun hadde revet parykken av hodet; det nylig klippede, korte håret var piggete og vått. En mild bris kjølte ned temperaturen hennes noen grader og klarnet tankene hennes.
  Hun kikket rundt hjørnet. Ingen bevegelse. Ingen Trey Tarver.
  Halvveis nede i smuget, til høyre, veltet tykk damp, skarp av ingefær, hvitløk og vårløk, ut av vinduet til en døgnåpen kinesisk takeaway-restaurant. Utenfor formet kaoset illevarslende skikkelser i mørket.
  Gode nyheter. Smuget er en blindvei. Trey Tarver er fanget.
  Dårlige nyheter. Han kunne ha vært hvilken som helst av de formene. Og han var bevæpnet.
  Hvor i all verden er sikkerhetskopien min?
  Jessica bestemte seg for å vente.
  Så rykket skyggen til og pilte. Jessica så munningen blinke et øyeblikk før hun hørte skuddet. Kulen traff veggen omtrent 30 cm over hodet hennes. Fint mursteinsstøv falt ned.
  Å Gud, nei. Jessica tenkte på datteren sin, Sophie, som satt i det lyse venterommet på sykehuset. Hun tenkte på faren sin, en pensjonert politibetjent. Men mest av alt tenkte hun på veggen i lobbyen på politihovedkvarteret, veggen dedikert til avdelingens falne betjenter.
  Mer bevegelse. Tarver løp lavt mot enden av smuget. Jessica hadde sin sjanse. Hun kom ut i det fri.
  "Ikke rør deg!"
  Tarver stoppet med utstrakte armer.
  "Slipp pistolen!" skrek Jessica.
  Bakdøren til den kinesiske restauranten svingte plutselig opp. En kelner sto mellom henne og målet hennes. Han bar ut et par digre plastsekker som blokkerte utsikten hennes.
  "Politi! Kom dere unna!"
  Gutten frøs til, forvirret. Han så til begge sider nedover smuget. Bak ham snudde Trey Tarver seg og avfyrte igjen. Det andre skuddet traff veggen over Jessicas hode - nærmere denne gangen. Det kinesiske barnet stupte ned på bakken. Han satt fastklemt. Jessica klarte ikke å vente på forsterkninger lenger.
  Trey Tarver forsvant bak søppelcontaineren. Jessica presset seg inntil veggen, hjertet banket, med Glocken foran seg. Ryggen hennes var gjennomvåt. Godt forberedt på dette øyeblikket gikk hun gjennom en mental sjekkliste. Så kastet hun sjekklisten. Det var ingen forberedelse til dette øyeblikket. Hun gikk bort til mannen med pistolen.
  "Det er over, Trey", skrek hun. "SWAT-styrkene er på taket. Slipp dem."
  Ikke noe svar. Han bløffet henne. Han ville ha gått ut med hevn og blitt en gatelegende.
  Glasset knuste. Hadde disse bygningene kjellervinduer? Hun så til venstre. Ja. Stålvinduer med sidehengsler; noen var forbudt, noen var det ikke.
  Dritt.
  Han skulle dra. Hun måtte flytte seg. Hun nådde søppelcontaineren, presset ryggen mot den og sank ned på asfalten. Hun kikket ned. Det var nok lys til å skimte silhuetten av Tarvers føtter, hvis han fortsatt var på den andre siden. Det var han ikke. Jessica gikk rundt og så en haug med plastsekker og løst avfall: hauger med gipsplater, malingsbokser, kassert trelast. Tarver var borte. Hun så på enden av smuget og så et knust vindu.
  Bestod han?
  Hun var i ferd med å gå ut igjen og tilkalle politiet for å gjennomsøke bygningen da hun så et par sko dukke opp under en haug med stablede plastsekker av søppel.
  Hun tok et dypt pust og prøvde å roe seg ned. Det fungerte ikke. Det kunne ta uker før hun virkelig roet seg ned.
  - Reis deg opp, Trey.
  Ingen bevegelse.
  Jessica roet seg ned og fortsatte: "Ærede dommer, siden den mistenkte allerede hadde skutt meg to ganger, kunne jeg ikke ta noen sjanser. Da plasten beveget seg, skjøt jeg. Alt skjedde så fort. Før jeg visste ordet av det, hadde jeg avfyrt hele magasinet mitt på den mistenkte."
  Raslingen av plast. "Vent."
  "Tenkte det," sa Jessica. "Nå, veldig sakte - og jeg mener veldig sakte - senk pistolen ned på bakken."
  Noen sekunder senere gled hånden hans ut av grepet, og en halvautomatisk pistol i kaliber .32 klirret på fingeren hans. Tarver la pistolen på bakken. Jessica tok den.
  "Reis deg nå. Rolig og behagelig. Hender der jeg kan se dem."
  Trey Tarver kom sakte ut av søppelsekkene. Han sto vendt mot henne, med armene langs sidene og øynene flakset fra venstre til høyre. Han var i ferd med å utfordre henne. Etter åtte år i politiet kjente hun igjen blikket. Trey Tarver hadde sett henne skyte en mann for mindre enn to minutter siden, og han var i ferd med å utfordre henne.
  Jessica ristet på hodet. "Du vil ikke knulle meg i kveld, Trey," sa hun. "Gutten din slo partneren min, og jeg måtte skyte ham. I tillegg skjøt du meg. Enda verre, du fikk meg til å brekke hælen på de beste skoene mine. Vær en mann og ta medisinen din. Det er over."
  Tarver stirret på henne og prøvde å smelte ned kulden hennes med sin brennende fengselsfølelse. Etter noen sekunder så han Sør-Philadelphia i øynene hennes og innså at det ikke ville fungere. Han foldet hendene bak hodet og flettet fingrene sammen.
  "Snu deg nå", sa Jessica.
  Trey Tarver så på beina hennes, på den korte kjolen. Han smilte. Diamanttannen hans glimtet i gatelyset. "Du først, kjerring."
  Tispe?
  Tispe?
  Jessica kikket tilbake nedover smuget. Det kinesiske barnet hadde kommet tilbake til restauranten. Døren var lukket. De var alene.
  Hun så ned i bakken. Trey sto på en kasse på fem ganger seks tommer. Den ene enden av brettet hvilte faretruende på en kassert malingsboks. Boksen var noen få centimeter fra Jessicas høyre fot.
  - Unnskyld, hva sa du?
  En kald flamme i øynene hans. "Jeg sa: 'Du først, kjerring.'"
  Jessica sparket i boksen. I det øyeblikket sa Trey Tarvers uttrykk alt. Det var ikke ulikt Wile E. Coyotes da den uheldige tegneseriefiguren innså at stupet ikke lenger var under ham. Trey kollapset til bakken som våt origami og traff hodet i kanten av en søppelcontainer på vei ned.
  Jessica så inn i øynene hans. Eller, mer presist, det hvite i øynene hans. Trey Tarver hadde besvimt.
  Ups.
  Jessica ga den bort akkurat idet et par etterforskere fra rømlingspatruljen endelig ankom stedet. Ingen hadde sett noe, og selv om de hadde sett det, hadde ikke Trey Tarver en stor fanskare i avdelingen. En av etterforskerne kastet håndjernene.
  "Å ja," sa Jessica til den bevisstløse mistenkte. "Vi skal komme med et forslag." Hun satte håndjern på håndleddene hans. "Tispe."
  
  Det er den tiden politibetjenter setter ned farten etter en vellykket jakt, når de senker farten på forfølgelsen, når de vurderer operasjonen, gratulerer hverandre, evaluerer arbeidet sitt og senker farten. Dette er tiden da moralen er på topp. De har dratt dit det var mørke og kommet ut i lyset.
  De samlet seg på Melrose Diner, en døgnåpen diner på Snyder Avenue.
  De drepte to svært onde mennesker. Det var ingen dødsfall, og den eneste alvorlige skaden gikk til noen som fortjente det. Den gode nyheten var at skytingen, så vidt de kunne bedømme, hadde vært ren.
  Jessica jobbet for politiet i åtte år. De fire første var i uniform, deretter jobbet hun i bilavdelingen, en avdeling av byens grovkriminalitetsenhet. I april i år begynte hun i drapsavdelingen. På den korte tiden har hun sett sin del av redsler. Der var den unge latinamerikanske kvinnen som ble myrdet på en tom tomt i North Liberties, pakket inn i et teppe, plassert oppå en bil og dumpet i Fairmount Park. Det var saken om tre klassekamerater som lokket en ung mann til parken, bare for å bli ranet og slått i hjel. Og så var det saken om Rosary Killer.
  Jessica var ikke den første eller eneste kvinnen i enheten, men hver gang noen nye blir med i den lille, sammensveisede gjengen i avdelingen, oppstår det en nødvendig mistillit, en uuttalt prøvetid. Faren hennes var en legende i avdelingen, men han var en sko som skulle fylles, ikke gås.
  Etter å ha rapportert hendelsen, gikk Jessica inn i kafeen. Straks reiste de fire detektivene som allerede var der - Tony Park, Eric Chavez, Nick Palladino og en lappete John Shepard - seg fra krakkene sine, lente hendene mot veggen og inntok en respektfull positur.
  Jessica måtte le.
  Hun var inne.
  
  
  3
  DET ER VANSKELIG Å SE PÅ HAM NÅ. Huden hennes er ikke lenger perfekt, men mer som fillete silke. Blod samler seg rundt hodet hennes, nesten svart i det svake lyset som kommer fra bagasjeromslokket.
  Jeg ser over parkeringsplassen. Vi er alene, bare noen få meter fra Schuylkill-elven. Vannet skvulper ved kaia, byens evige måler.
  Jeg tar pengene og legger dem i avisfolden. Jeg kaster avisen til jenta i bagasjerommet på bilen og smeller igjen lokket.
  Stakkars Marion.
  Hun var virkelig pen. Hun hadde en fregnete sjarm som minnet meg om Tuesday Weld i "Once Upon a Time".
  Før vi forlot motellet, vasket jeg rommet, rev i stykker kvitteringen og skylte det ned i toalettet. Det var verken mopp eller bøtte der. Når man leier med begrensede ressurser, klarer man seg.
  Nå ser hun på meg, øynene hennes er ikke lenger blå. Hun var kanskje pen, hun var kanskje noens perfeksjon, men uansett hva hun var, var hun ingen engel.
  Lysene i huset dempes, skjermen våkner til liv. I løpet av de neste ukene vil folket i Philadelphia høre mye om meg. De vil si at jeg er en psykopat, en galning, en ond kraft fra helvetes sjel. Når likene faller og elvene renner røde, vil jeg få skremmende anmeldelser.
  Ikke tro et eneste ord.
  Jeg ville ikke skade en flue.
  
  
  4
  Seks dager senere
  Han så helt normal ut. Noen ville kanskje til og med sagt vennlig, på en kjærlig gammeljomfru-måte. Hun var 167 cm høy og veide ikke mer enn 45 kilo, kledd i en svart spandex-kattedrakt og plettfrie hvite Reebok-sko. Hun hadde kort, mursteinsrødt hår og klare blå øyne. Fingrene hennes var lange og slanke, neglene hennes var velstelte og umalte. Hun hadde ingen smykker.
  For omverdenen var hun en tiltalende og fysisk sunn middelaldrende kvinne.
  For detektiv Kevin Francis Byrne var hun en kombinasjon av Lizzie Borden, Lucrezia Borgia og Ma Barker, pakket inn i en Mary Lou Retton-aktig pakke.
  "Du kan gjøre det bedre", sa hun.
  "Hva mener du?" klarte Byrne å si.
  "Det navnet du kalte meg i hodet ditt. Du kan gjøre det bedre."
  "Hun er en heks," tenkte han. "Hva får deg til å tro at jeg kalte deg ved det navnet?"
  Hun lo sin skingrende Cruella De Vil-latter. Hunder tre fylker unna krympet seg. "Jeg har gjort dette i nesten tjue år, detektiv," sa hun. "Jeg har blitt kalt alle navn i boken. Jeg har blitt kalt navn som ikke engang står i den neste boken. Jeg har blitt spyttet på, angrepet, forbannet på et dusin språk, inkludert apache. Voodoo-dukker har blitt laget i mitt bilde, novener har blitt holdt for min smertefulle død. Jeg forsikrer deg, du kan ikke påføre noen tortur som jeg ikke ønsker."
  Byrne bare stirret. Han ante ikke at han var så gjennomsiktig. En slags detektiv.
  Kevin Byrne tilbrakte to uker i et 12-ukers fysioterapiprogram ved HUP, Hospital of the University of Pennsylvania. Han ble skutt på kloss hold i kjelleren i et hus i det nordøstlige Philadelphia påskedag. Selv om det var forventet at han ville bli helt frisk, lærte han tidlig at uttrykk som "fullstendig frisk" vanligvis impliserer ønsketenkning.
  Kulen, den samme som bar navnet hans, satte seg fast i bakhodelappen hans, omtrent én centimeter fra hjernestammen. Selv om det ikke var noen nerveskade og skaden var utelukkende vaskulær, utholdt han nesten tolv timer med kraniekirurgi, seks uker med indusert koma og nesten to måneder på sykehuset.
  Snegleinntrengeren var nå innkapslet i en liten lucitkube og satt på nattbordet, et grusomt trofé fra drapsavdelingen.
  Den alvorligste skaden var ikke forårsaket av traumet i hjernen hans, men snarere måten kroppen hans vred seg på vei ned i gulvet, en unaturlig vridning av korsryggen. Denne bevegelsen skadet isjiasnerven hans, en lang nerve som går nedover hver side av korsryggen, dypt inne i baken og baksiden av låret, og helt ned til foten, og forbinder ryggmargen med ben- og fotmusklene.
  Og selv om listen over plager var smertefull nok, var kulen han fikk i hodet bare en ulempe sammenlignet med smertene forårsaket av isjiasnerven. Til tider føltes det som om noen kjørte en skjærekniv nedover høyrebenet og korsryggen hans, og stoppet underveis for å vri forskjellige ryggvirvler.
  Han kunne gå tilbake til tjeneste så snart byens leger hadde gitt ham klarsignal og han følte seg klar. Før det var han offisielt politibetjent: skadet i tjenesten. Full lønn, ikke noe arbeid og en flaske Early Times hver uke fra enheten.
  Selv om den akutte isjiasen hans forårsaket ham like mye smerte som han noen gang hadde utholdt, var smerte, som en livsstil, hans gamle venn. Han hadde utholdt brutale migrene i femten år, helt siden han først ble skutt og nesten druknet i den iskalde Delaware-elven.
  En ny kule var nødvendig for å kurere plagen hans. Selv om han ikke ville anbefale hodeskudd som behandling for migrenepasienter, hadde han ikke tenkt å stille spørsmål ved behandlingen. Siden den dagen han ble skutt for andre (og forhåpentligvis siste) gang, har han ikke hatt en eneste hodepine.
  Ta to tomme prikker og ring meg i morgen.
  Og likevel var han sliten. To tiår med tjeneste i en av landets tøffeste byer hadde tappet for viljestyrken hans. Han hadde brukt opp tiden sin. Og selv om han hadde møtt noen av de mest brutale og depraverte menneskene øst for Pittsburgh, var hans nåværende motstander en liten fysioterapeut ved navn Olivia Leftwich og hennes bunnløse tortursekk.
  Byrne sto langs veggen i fysioterapirommet, lent mot en hoftehøy stang, med høyrebenet parallelt med gulvet. Han opprettholdt denne stillingen stoisk, til tross for mordet i hjertet sitt. Den minste bevegelse lyste opp ham som et romersk stearinlys.
  "Du gjør store forbedringer", sa hun. "Jeg er imponert."
  Byrne stirret på henne. Hornene hennes trakk seg tilbake, og hun smilte. Ingen hoggtenner var synlige.
  "Det er en del av illusjonen", tenkte han.
  Hele delen er svindel.
  
  Selv om rådhuset var det offisielle episenteret for Center City, og Independence Hall var Philadelphias historiske hjerte og sjel, forble byens stolthet Rittenhouse Square, som ligger på Walnut Street mellom Eighteenth og Nineteenth Street. Selv om Philadelphia ikke er like berømt som Times Square i New York City eller Piccadilly Circus i London, var byen med rette stolt av Rittenhouse Square, som forble en av byens mest prestisjefylte adresser. I skyggen av luksushoteller, historiske kirker, høye kontorbygg og fasjonable butikker, samlet enorme folkemengder seg på torget en sommerettermiddag.
  Byrne satt på en benk nær Baris skulptur "Løve knuser en slange" midt på torget. I åttende klasse var han nesten 190 cm høy, og da han begynte på videregående hadde han vokst til 190 cm. Gjennom skolen og militæret, så vel som gjennom tidene i politiet, brukte han størrelsen og vekten sin til sin fordel, og stoppet gjentatte ganger potensielle problemer før de startet, bare ved å reise seg opp.
  Men nå, med stokken, den askegrå huden og den trege, smertestillende gangen, følte han seg liten, ubetydelig, lett oppslukt av mengden av mennesker på torget.
  Som hver gang han forlot en fysioterapitime, sverget han på å aldri komme tilbake. Hva slags terapi forverrer egentlig smertene? Hvem sin idé var det? Ikke den. Vi sees senere, Matilda Gunna.
  Han fordelte vekten sin på benken og fant en komfortabel stilling. Etter noen øyeblikk så han opp og så en tenåringsjente krysse torget, slingrende seg gjennom motorsyklister, forretningsmenn, kjøpmenn og turister. Slank og atletisk, med katteaktige bevegelser, var det vakre, nesten blonde håret hennes trukket tilbake i en hestehale. Hun hadde på seg en ferskenfarget sommerkjole og sandaler. Hun hadde blendende akvamarinblå øyne. Enhver ung mann under tjueen var fullstendig betatt av henne, i likhet med altfor mange menn over tjueen. Hun hadde en aristokratisk holdning som bare kan komme fra ekte indre ynde, en kjølig og fengslende skjønnhet som fortalte verden at her var noen spesiell.
  Da hun kom nærmere, forsto Byrne hvorfor han visste alt dette. Det var Colleen. Den unge kvinnen var hans egen datter, og et øyeblikk kjente han henne nesten ikke igjen.
  Hun sto midt på plassen og lette etter ham, med hånden mot pannen og skjermet øynene mot solen. Hun fant ham snart i mengden. Hun vinket og smilte det lette, rødmende smilet hun hadde brukt til sin fordel hele livet, det som hadde gitt henne en Barbie-sykkel med rosa og hvite bånd på styret da hun var seks; det som hadde tatt henne med på sommerleir for døve barn i år, en leir faren hennes knapt hadde råd til.
  "Herregud, hun er vakker", tenkte Byrne.
  Colleen Siobhan Byrne var både velsignet og forbannet av morens strålende irske hud. Forbannet fordi hun på en slik dag kunne bli brun på få minutter. Velsignet fordi hun var den vakreste av skjønnheter, huden hennes nesten gjennomskinnelig. Det som var feilfri skjønnhet som trettenåring, ville garantert blomstre til hjerteskjærende skjønnhet i tjue- og trettiårene.
  Colleen kysset ham på kinnet og klemte ham tett, men ømt, fullt klar over hans utallige smerter og plager. Hun børstet leppestiften av kinnet hans.
  Når begynte hun å bruke leppestift? lurte Byrne.
  "Er det for folksomt for deg her?" signerte hun.
  "Nei", svarte Byrne.
  "Er du sikker?"
  "Ja", signerte Byrne. "Jeg elsker publikum."
  Det var en åpenbar løgn, og Colleen visste det. Hun smilte.
  Colleen Byrne var døv fra fødselen av på grunn av en genetisk lidelse som skapte langt flere hindringer i farens liv enn hennes eget. Der Kevin Byrne tilbrakte år med å sørge over det han arrogant anså som en feil i datterens liv, stormet Colleen rett og slett hodestups inn i livet, uten å stoppe opp for å sørge over sin oppfattede ulykke. Hun var en utmerket student, en fantastisk idrettsutøver, snakket flytende amerikansk tegnspråk og kunne lese på lepper. Hun studerte til og med norsk tegnspråk.
  Byrne hadde for lengst oppdaget at mange døve var veldig direkte i kommunikasjonen sin og ikke kastet bort tid på meningsløse, langsomme samtaler, slik hørende gjorde. Mange av dem refererte spøkefullt til sommertid - standardtid for døve - som en referanse til ideen om at døve hadde en tendens til å komme for sent på grunn av sin forkjærlighet for lange samtaler. Når de først kom i gang, var de vanskelige å få kjeft.
  Tegnspråk, selv om det var veldig subtilt i seg selv, var i bunn og grunn en form for stenografi. Byrne slet med å holde tritt. Han hadde lært språket da Colleen var veldig ung og hadde tatt det overraskende bra, med tanke på hvor elendig elev han hadde vært på skolen.
  Colleen fant en plass på benken og satte seg. Byrne gikk inn på Kozi's og kjøpte et par salater. Han var ganske sikker på at Colleen ikke kom til å spise - hvilken tretten år gammel jente spiser egentlig lunsj nå for tiden? - og han hadde rett. Hun tok en Diet Snapple ut av posen og dro av plastforseglingen.
  Byrne åpnet posen og begynte å plukke på salaten. Han fanget oppmerksomheten hennes og skrev: "Er du sikker på at du ikke er sulten?"
  Hun så på ham: Pappa.
  De satt en stund og nøt hverandres selskap, og nøt dagens varme. Byrne lyttet til dissonansen i sommerlydene rundt seg: den disharmoniske symfonien av fem forskjellige musikksjangere, barnelatter, den muntre politiske debatten som kom fra et sted bak dem, den endeløse summingen av trafikk. Som han hadde gjort så mange ganger i livet sitt, prøvde han å forestille seg hvordan det måtte ha vært for Colleen å være på et slikt sted, i den dype stillheten i hennes verden.
  Byrne la resten av salaten tilbake i posen og fanget Colleens oppmerksomhet.
  "Når drar du på leir?" signerte han.
  "Mandag."
  Byrne nikket. "Er du spent?"
  Colleens ansikt lyste opp. "Ja."
  - Vil du at jeg skal gi deg skyss dit?
  Byrne la merke til den minste nøling i Colleens øyne. Leiren lå sør for Lancaster, en hyggelig to timers kjøretur vest for Philadelphia. Colleens forsinkelse i svaret betydde én ting. Moren hennes skulle komme for å hente henne, sannsynligvis i selskap med den nye kjæresten sin. Colleen var like dårlig til å skjule følelsene sine som faren hadde vært. "Nei. Jeg har tatt meg av alt", tegnet hun.
  Da de signerte, kunne Byrne se folk som så på. Dette var ikke noe nytt. Han hadde blitt opprørt over det før, men han hadde gitt opp for lengst. Folk var nysgjerrige. Året før hadde han og Colleen vært i Fairmount Park da en tenåringsgutt, som prøvde å imponere Colleen på skateboardet sitt, hoppet over rekkverket og krasjet i bakken rett ved Colleens føtter.
  Han reiste seg og prøvde å ignorere det. Rett foran ham så Colleen på Byrne og skrev: "For et drittsekk."
  Fyren smilte, og tenkte at han hadde fortjent et poeng.
  Det å være døv hadde sine fordeler, og Colleen Byrne kjente til dem alle.
  Etter hvert som forretningsmennene motvillig begynte å gå tilbake til kontorene sine, ble det litt mindre folkemengde. Byrne og Collin så på mens en brindle og hvit Jack Russell terrier forsøkte å klatre i et tre i nærheten, mens de jaget et ekorn som vibrerte på den første grenen.
  Byrne så datteren sin passe på hunden. Hjertet hans ville sprekke. Hun var så rolig, så fattet. Hun var i ferd med å bli en kvinne rett foran øynene hans, og han var livredd for at hun skulle føle at han ikke var en del av det. Det var lenge siden de hadde bodd sammen som familie, og Byrne følte at innflytelsen hans - den delen av ham som fortsatt var positiv - avtok.
  Colleen kikket på klokken sin og rynket pannen. "Jeg må gå", signerte hun.
  Byrne nikket. Den store og forferdelige ironien ved aldring var at tiden gikk for fort.
  Colleen bar søppelet til nærmeste container. Byrne la merke til at alle menn innen synsvidde så på henne. Han gjorde det ikke særlig bra.
  "Går det bra med deg?" signerte hun.
  "Jeg har det bra", løy Byrne. "Ser vi oss i helgen?"
  Colleen nikket. "Jeg elsker deg."
  "Jeg elsker deg også, kjære."
  Hun klemte ham igjen og kysset ham på toppen av hodet. Han så henne gå inn i folkemengden, inn i byens travelhet midt på dagen.
  På et øyeblikk forsvant hun.
  
  HAN SER FORTAPT UT.
  Han satt på et busstopp og leste i American Sign Language Handwriting Dictionary, en viktig oppslagsbok for alle som lærer seg amerikansk tegnspråk. Han balanserte boken i fanget mens han samtidig prøvde å skrive ord med høyre hånd. Fra der Colleen sto, så det ut som om han snakket et språk som enten var dødt for lengst eller ikke var oppfunnet ennå. Det var definitivt ikke tegnspråk.
  Hun hadde aldri sett ham på bussholdeplassen før. Han var kjekk, eldre - hele verden hadde blitt eldre - men han hadde et vennlig ansikt. Og han så ganske søt ut, mens han bladde i en bok. Han så opp og så at hun så på ham. Hun tegnet: "Hallo."
  Han smilte litt beskjedent, men var tydelig fornøyd med å finne noen som snakket språket han prøvde å lære. "Er jeg ... er jeg ... så ... dårlig?" signerte han nølende.
  Hun ville være hyggelig. Hun ville muntre seg opp. Dessverre fortalte ansiktet hennes sannheten før hendene hennes rakk å formulere løgnen. "Ja, det er sant", signerte hun.
  Han så forvirret på hendene hennes. Hun pekte på ansiktet sitt. Han så opp. Hun nikket ganske dramatisk. Han rødmet. Hun lo. Han lo.
  "Først må du virkelig forstå de fem parameterne", tegnet hun sakte, og refererte til de fem hovedbegrensningene ved ASL: håndform, orientering, plassering, bevegelse og ikke-manuelle signaler. Mer forvirring.
  Hun tok boken fra ham og snudde den. Hun pekte på noen grunnleggende ting.
  Han kikket på seksjonen og nikket. Han så opp og foldet hånden grovt. "Takk." Så la han til: "Hvis du noen gang vil undervise, blir jeg din første elev."
  Hun smilte og sa: "Bare hyggelig."
  Et minutt senere gikk hun ombord på bussen. Det gjorde ikke han. Tydeligvis ventet han på en annen rute.
  "Undervise," tenkte hun, mens hun fant en plass foran. Kanskje en dag. Hun hadde alltid vært tålmodig med folk og måtte innrømme at det føltes godt å kunne gi visdom til andre. Faren hennes ville selvfølgelig at hun skulle bli president i USA. Eller i det minste justisminister.
  Noen øyeblikk senere reiste mannen som skulle være eleven hennes seg fra benken på bussholdeplassen og strakk seg. Han kastet boken i søpla.
  Det var en varm dag. Han smøg seg inn i bilen og kikket på LCD-skjermen på kameratelefonen sin. Han hadde et godt bilde. Hun var vakker.
  Han startet bilen, kjørte forsiktig ut av trafikken og fulgte bussen nedover Walnut Street.
  
  
  5
  Da Byrne kom tilbake, var leiligheten stille. Hva annet kunne det være? To varme rom over et tidligere trykkeri i Second Street, møblert nesten spartansk: en slitt lenestol og et slitt salongbord i mahogni, en TV, et stereoanlegg og en stabel med blues-CDer. Soverommet hadde en dobbeltseng og et lite nattbord fra en bruktbutikk.
  Byrne skrudde på klimaanlegget i vinduet, gikk inn på badet, delte en Vicodin-tablett i to og svelget den. Han sprutet kaldt vann i ansiktet og på halsen. Han lot medisinskapet stå åpent. Han sa til seg selv at det var for å unngå å sprute vann på ham og måtte tørke ham av, men den virkelige grunnen var for å unngå å se seg selv i speilet. Han lurte på hvor lenge han hadde gjort det.
  Han gikk tilbake til stuen og satte en Robert Johnson-plate i kassettspilleren. Han var i humør til "Stones in My Passage".
  Etter skilsmissen vendte han tilbake til sitt gamle nabolag: Queen Village i Sør-Philadelphia. Faren hans var strandarbeider og en kjærkommen gjest, kjent over hele byen. I likhet med faren og onklene var Kevin Byrne, og vil alltid være, en "Two Streeter" i hjertet. Og selv om det tok litt tid å komme tilbake i sving, kastet ikke de eldre beboerne bort tiden på å få ham til å føle seg hjemme ved å stille ham tre standardspørsmål om Sør-Philadelphia:
  Hvor kommer du fra?
  Kjøpte eller leide du?
  Har du barn?
  Han vurderte kort å donere en slant til et av de nyrenoverte husene på Jefferson Square, et nylig gentrifisert nabolag i nærheten, men han var ikke sikker på om hjertet hans, i motsetning til forstanden hans, fortsatt var i Philadelphia. For første gang i livet var han en fri mann. Han hadde satt av noen få dollar - i tillegg til Collins studiefond - og han kunne gå og gjøre hva han ville.
  Men kunne han forlate hæren? Kunne han levere fra seg tjenestevåpenet og -merket, levere inn dokumentene sine, ta med seg pensjonskortet og bare dra?
  Han visste ærlig talt ikke.
  Han satt i sofaen og bladde gjennom kabelkanaler. Han vurderte å skjenke seg et glass bourbon og bare drikke det til det ble mørkt. Nei. Han hadde ikke vært særlig full i det siste. Akkurat nå var han en av de sykelige, stygge fyllikene man ser med fire tomme krakker på hver side av seg i en overfylt taverna.
  Mobiltelefonen hans pep. Han dro den opp av lommen og stirret på den. Det var den nye kameratelefonen Colleen hadde gitt ham til bursdagen sin, og han var ikke helt kjent med alle innstillingene ennå. Han så det blinkende ikonet og innså at det var en tekstmelding. Han hadde nettopp mestret tegnspråk; nå hadde han en helt ny dialekt å lære. Han så på LCD-skjermen. Det var en tekstmelding fra Colleen. Tekstmeldinger var en populær fritidsaktivitet blant tenåringer i disse dager, spesielt blant døve.
  Det var enkelt. Dette lød:
  4 ss. lunsj :)
  Byrne smilte. Takk for lunsjen. Han var verdens lykkeligste mann. Han skrev:
  YUV LUL
  Meldingen lød: Velkommen, elsker deg. Colleen svarte:
  LOL 2
  Så, som alltid, avsluttet hun med å skrive:
  CBOAO
  Meldingen betydde "Colleen Byrne er ferdig og ute".
  Byrne lukket telefonen med fullt hjerte.
  Klimaanlegget begynte endelig å kjøle ned rommet. Byrne vurderte hva han skulle gjøre med seg selv. Kanskje han skulle dra til Roundhouse og henge med gjengen. Han var i ferd med å snakke seg selv fra det da han så en melding på telefonsvareren.
  Hva var de fem skrittene unna? Sju? På dette tidspunktet føltes det som Boston Marathon. Han grep stokken sin og holdt ut smerten.
  Meldingen var fra Paul DiCarlo, en stjernesakkyndig ADA på statsadvokatens kontor. I løpet av de siste fem årene eller så hadde DiCarlo og Byrne løst en rekke saker sammen. Hvis du var en kriminell for retten, ville du ikke se opp og se Paul DiCarlo komme gående inn i rettssalen. Han var pitbullen i Perry Ellis. Hvis han grep deg i kjevene, var du i trøbbel. Ingen sendte flere mordere til dødscelle enn Paul DiCarlo.
  Men Paul Byrnes budskap den dagen var ikke så godt. Et av ofrene hans så ut til å ha rømt: Julian Matisse var tilbake på gatene.
  Nyheten var utrolig, men den var sann.
  Det var ingen hemmelighet at Kevin Byrne hadde en spesiell fascinasjon for drapene på unge kvinner. Han hadde følt det fra den dagen Colleen ble født. I sitt sinn og hjerte hadde enhver ung kvinne alltid vært noens datter, noens baby. Hver ung kvinne hadde en gang vært den lille jenta som hadde lært å holde en kopp med begge hender, som hadde lært å stå på et salongbord med fem små fingre og smidige ben.
  Jenter som Gracie. To år tidligere voldtok og myrdet Julian Matisse en ung kvinne ved navn Marygrace Devlin.
  Gracie Devlin var nitten år gammel den dagen hun ble myrdet. Hun hadde krøllete brunt hår som falt i myke krøller ned til skuldrene, med et lite dryss av fregner. Hun var en spinkel ung kvinne, førsteårsstudent ved Villanova. Hun foretrakk bondeskjørt, indiske smykker og Chopin-nocturner. Hun døde en kald januarkveld i en skitten, forlatt kino i Sør-Philadelphia.
  Og nå, ved en eller annen uhellig vri av rettferdighet, er mannen som frarøvet henne verdigheten og livet hennes blitt løslatt fra fengselet. Julian Matisse ble dømt til tjuefem år til livstid og ble løslatt etter to år.
  To år.
  I fjor vår vokste gresset på Gracies grav helt opp.
  Matisse var en liten hallik og en sadist av første klasse. Før Gracie Devlin satt han tre og et halvt år i fengsel for å ha stukket en kvinne som avslo hans tilnærmelser. Med en bokskutter skar han ansiktet hennes så brutalt at hun trengte ti timers operasjon for å reparere muskelskaden og nesten fire hundre sting.
  Etter angrepet med bokseklipperen, da Matisse ble løslatt fra Curran-Fromhold fengsel - etter bare å ha sonet førti måneder av en tiårig dom - tok det ikke lang tid før han vendte seg til drapsetterforskning. Byrne og partneren hans, Jimmy Purifey, hadde fått et godt øye til Matisse for drapet på en servitør fra Centre City ved navn Janine Tillman, men de klarte ikke å finne noen fysiske bevis som knyttet ham til forbrytelsen. Liket hennes ble funnet i Harrowgate Park, lemlestet og knivstukket i hjel. Hun hadde blitt bortført fra en underjordisk parkeringsplass på Broad Street. Hun hadde blitt seksuelt misbrukt både før og etter sin død.
  Et vitne fra parkeringsplassen gikk frem og plukket Matisse ut av fotosesjonen. Vitnet var en eldre kvinne ved navn Marjorie Semmes. Før de kunne finne Matisse, forsvant Marjorie Semmes. En uke senere fant de henne flytende i Delaware-elven.
  Matisse skal visstnok ha bodd hos moren sin etter at han ble løslatt fra Curran-Fromhold. Etterforskerne ransaket Matisses mors leilighet, men han dukket aldri opp. Saken endte i en blindvei.
  Byrne visste at han en dag ville se Matisse igjen.
  Så, for to år siden, en iskald januarkveld, kom det inn en nødmelding fra nødetaten som meldte at en ung kvinne ble angrepet i en bakgate bak en forlatt kino i Sør-Philadelphia. Byrne og Jimmy spiste middag et kvartal unna og svarte på samtalen. Da de ankom, var bakgaten tom, men et blodspor ledet dem inn.
  Da Byrne og Jimmy kom inn i teatret, fant de Gracie alene på scenen. Hun hadde blitt brutalt slått. Byrne ville aldri glemme bildet: Gracies slappe kropp på den kalde scenen, damp som steg opp fra kroppen hennes, livskraften hennes som sviktet. Mens ambulansen var på vei, prøvde Byrne desperat å gi henne hjerte-lunge-redning. Hun pustet inn én gang, en forsiktig utånding av luft som gikk inn i lungene hans, og skapningen forlot kroppen hennes og inn i hans. Så, med en lett gysning, døde hun i armene hans. Marygrace Devlin levde i nitten år, to måneder og tre dager.
  På åstedet fant etterforskerne fingeravtrykk. De tilhørte Julian Matisse. Et dusin etterforskere etterforsket saken, og etter å ha skremt en folkemengde fattige mennesker som Julian Matisse omgikk, fant de Matisse sammenkrøpet i et skap i et utbrent rekkehus i Jefferson Street, hvor de også fant en hanske dekket av Gracie Devlins blod. Byrne måtte holdes tilbake.
  Matisse ble stilt for retten, funnet skyldig og dømt til tjuefem år til livstid i Greene County State Prison.
  I månedsvis etter Gracies mord vandret Byrne med den tro at Gracies pust fortsatt hang i ham, at hennes kraft drev ham til å gjøre arbeidet sitt. Lenge virket det som om dette var den eneste rene delen av ham, den eneste delen av ham som var ubesudlet av byen.
  Nå var Matisse fraværende, ruslet i gatene med ansiktet vendt mot solen. Tanken gjorde Kevin Byrne kvalm. Han ringte Paul DiCarlos nummer.
  "DiCarlo".
  "Si at jeg hørte meldingen din feil."
  - Jeg skulle ønske jeg kunne, Kevin.
  "Hva har skjedd?"
  "Vet du noe om Phil Kessler?"
  Phil Kessler hadde vært drapsetterforsker i tjueto år, og ti år tidligere politietterforsker, en udugelig mann som gjentatte ganger hadde satt sine medetterforskere i fare med sin manglende oppmerksomhet på detaljer, uvitenhet om prosedyrer eller generelle mangel på mot.
  Det var alltid noen karer i drapsavdelingen som ikke var spesielt kunnskapsrike om lik, og de gjorde vanligvis alt de kunne for å unngå å dra til åstedet. De var klare til å skaffe arrestordrer, fange og transportere vitner og utføre overvåking. Kessler var nettopp en slik etterforsker. Han likte ideen om å bli drapsetterforsker, men selve drapet skremte ham.
  Byrne jobbet bare med én sak med Kessler som sin primære partner: saken om en kvinne som ble funnet på en forlatt bensinstasjon i Nord-Philadelphia. Det viste seg å være en overdose, ikke et mord, og Byrne klarte ikke å komme seg unna mannen raskt nok.
  Kessler pensjonerte seg for et år siden. Byrne hørte at han hadde langtkommen kreft i bukspyttkjertelen.
  "Jeg hørte at han var syk", sa Byrne. "Jeg vet ikke mer enn det."
  "Vel, de sier at han ikke har mer enn noen få måneder igjen", sa DiCarlo. "Kanskje ikke engang så lenge."
  Selv om Byrne likte Phil Kessler så godt, ville han ikke ønske noen en så smertefull slutt. "Jeg vet fortsatt ikke hva dette har med Julian Matisse å gjøre."
  "Kessler gikk til distriktsadvokaten og fortalte henne at han og Jimmy Purifey hadde plantet en blodig hanske på Matisse. Han vitnet under ed."
  Rommet begynte å snurre. Byrne måtte ta seg sammen. "Hva i all verden snakker du om?"
  - Jeg bare forteller deg hva han sa, Kevin.
  - Og du tror på ham?
  "Vel, for det første er det ikke min sak. For det andre er det drapsavdelingens jobb. Og for det tredje, nei. Jeg stoler ikke på ham. Jimmy var den mest motstandsdyktige politimannen jeg noensinne har kjent."
  "Hvorfor har den da trekkraft?"
  DiCarlo nølte. Byrne tok pausen som et tegn på at noe enda verre var på vei. Hvordan var det mulig? Han kjente det igjen. "Kessler hadde en annen forbanna hanske, Kevin." Han snudde ham. Hanskene tilhørte Jimmy.
  "Dette er bare tull! Det er et opplegg!"
  "Jeg vet det. Du vet det. Alle som noen gang har kjørt med Jimmy vet det. Dessverre er Matisse representert av Conrad Sanchez."
  Herregud, tenkte Byrne. Conrad Sanchez var en legende blant offentlige forsvarere, en obstruksjonsekspert i verdensklasse, en av de få som for lenge siden hadde bestemt seg for å gjøre karriere ut av juridisk bistand. Han var i femtiårene og hadde vært offentlig forsvarer i over tjuefem år. "Lever Matisses mor fortsatt?"
  "Jeg vet ikke."
  Byrne forsto aldri helt Matisses forhold til moren sin, Edwina. Han hadde imidlertid sine mistanker. Da de etterforsket drapet på Gracie, innhentet de en ransakelsesordre for leiligheten hennes. Matisses rom var dekorert som en liten gutts: cowboygardiner på lampene, Star Wars-plakater på veggene, et sengeteppe med et bilde av Spider-Man.
  - Så han kom ut?
  "Ja", sa DiCarlo. "De løslot ham for to uker siden i påvente av anke."
  "To uker? Hvorfor i all verden leste jeg ikke om dette?"
  "Det er ikke akkurat et lysende øyeblikk i Samveldets historie. Sanchez fant en sympatisk dommer."
  "Er han på skjermen deres?"
  "Ingen."
  "Denne forbannede byen." Byrne slo hånden i gipsveggen og fikk den ned. Det er pantet, tenkte han. Han kjente ikke engang et lite smerteskjær. I hvert fall ikke i det øyeblikket. "Hvor holder han til?"
  "Jeg vet ikke. Vi sendte et par detektiver til hans siste kjente sted bare for å vise ham litt muskler, men han har ikke flaks."
  "Det er rett og slett fantastisk", sa Byrne.
  "Hør her, jeg må komme meg til retten, Kevin. Jeg ringer deg senere, så legger vi en strategi. Ikke bekymre deg. Vi setter ham tilbake. Denne anklagen mot Jimmy er bare tull. Det er et korthus."
  Byrne la på røret og reiste seg sakte, men med vanskeligheter. Han grep stokken sin og gikk over stuen. Han kikket ut av vinduet og så på barna og foreldrene deres utenfor.
  I lang tid trodde Byrne at ondskap var relativt; at alt ondt vandret på jorden, hvert på sin plass. Så så han Gracie Devlins kropp og innså at mannen som hadde begått denne uhyrlige handlingen var selve legemliggjørelsen av ondskap. Alt som helvete tillater på denne jorden.
  Nå, etter å ha grublet over en dag, en uke, en måned og et helt liv i lediggang, ble Byrne konfrontert med moralske imperativer. Plutselig var det mennesker han måtte se, ting han måtte gjøre, uansett hvor vondt han hadde det. Han gikk inn på soverommet og dro ut den øverste skuffen i kommoden. Han så Gracies lommetørkle, et lite rosa silkefelt.
  "Det er et forferdelig minne fanget i dette stoffet", tenkte han. Det var i Gracies lomme da hun ble drept. Gracies mor insisterte på at Byrne skulle ta det med seg dagen Matisse skulle avsi dom. Han tok det ut av skuffen og ...
  - gråten hennes gir gjenlyd i hodet hans, den varme pusten hennes trenger inn i kroppen hans, blodet hennes skyller over ham, varmt og skinnende i den kalde natteluften -
  - trakk seg tilbake, pulsen hamret nå i ørene, og tankene hans fornektet dypt at det han nettopp hadde følt var en gjentakelse av den skremmende kraften han trodde var en del av fortiden hans.
  Fremsynet har kommet tilbake.
  
  MELANIE DEVLIN STOD ved en liten grill i den lille bakgården til rekkehuset sitt i Emily Street. Røyk steg sakte opp fra den rustne risten og blandet seg med den tykke, fuktige luften. En lenge tom fuglemater sto på den smuldrende bakveggen. Den lille terrassen, som de fleste såkalte bakgårder i Philadelphia, var knapt stor nok til å romme to personer. På en eller annen måte hadde hun klart å få plass til en Weber-grill, et par polerte smijernsstoler og et lite bord.
  I løpet av de to årene siden Byrne hadde sett Melanie Devlin, hadde hun gått opp omtrent ti kilo. Hun hadde på seg et gult shortssett - elastiske shorts og en horisontalt stripete tanktopp - men det var ikke en munter gulfarge. Det var ikke gulfargen til påskeliljer, ringblomster og smørblomster. I stedet var det en sint gulfarge, en gulfarge som ikke ønsket sollyset velkommen, men snarere prøvde å dra det inn i det ødelagte livet hennes. Håret hennes var kort, klippet tilfeldig for sommeren. Øynene hennes hadde fargen på svak kaffe i middagssolen.
  Melanie Devlin, som nå er i førtiårene, aksepterte sorgens byrde som en permanent del av livet sitt. Hun motsto den ikke lenger. Sorg var hennes kappe.
  Byrne ringte og sa at han var i nærheten. Han fortalte henne ikke noe mer.
  "Er du sikker på at du ikke kan bli til middag?" spurte hun.
  "Jeg må tilbake", sa Byrne. "Men takk for tilbudet."
  Melanie grillet ribbein. Hun helte en raus mengde salt i håndflaten og strødde det over kjøttet. Så gjentok han. Hun så unnskyldende på Byrne. "Jeg føler ingenting lenger."
  Byrne visste hva hun mente. Men han ville åpne en dialog, så han svarte. Hvis de snakket litt, ville det være lettere å fortelle henne hva han ville si. "Hva mener du?"
  "Helt siden Gracie ... døde, har jeg mistet smakssansen min. Ganske utrolig, ikke sant? En dag forsvant den bare." Hun strødde raskt mer salt på ribbeina, som i anger. "Nå må jeg salte alt. Ketchup, sterk saus, majones, sukker. Uten det kan jeg ikke smake mat." Hun viftet med hånden mot figuren sin og forklarte vektøkningen. Øynene hennes begynte å fylles med tårer. Hun tørket dem bort med håndbaken.
  Byrne forble taus. Han hadde sett så mange mennesker takle sorg, hver på sin måte. Hvor mange ganger hadde han sett kvinner vaske hjemmene sine om og om igjen etter å ha blitt utsatt for vold? De endeløst luftet puter, redde opp og redde opp senger. Eller hvor mange ganger hadde han sett folk vokse bilene sine uten noen åpenbar grunn, eller klippe plenen hver dag? Sorg siver sakte inn i menneskehjertet. Folk føler ofte at hvis de holder seg på sporet, kan de løpe fra den.
  Melanie Devlin tente brikettene på grillen og lukket lokket. Hun helte et glass limonade til dem begge og satte seg ned på en liten smijernsstol rett overfor ham. Noen noen hus lenger nede lyttet til Phillies-skuespillet. De ble stille et øyeblikk og kjente den trykkende middagsvarmen. Byrne la merke til at Melanie ikke hadde på seg giftering. Han lurte på om hun og Garrett var skilt. De ville absolutt ikke være det første paret som ble skilt av et barns voldelige død.
  "Det var lavendel", sa Melanie til slutt.
  "Beklager?"
  Hun kikket mot solen og myste. Hun så ned og snurret glasset i hendene et par ganger. "Gracies kjole. Den vi begravde henne i. Den var lavendelfarget."
  Byrne nikket. Det hadde han ikke visst. Graces seremoni hadde vært lukket i kisten.
  "Ingen skulle se det, for hun var ... vel, du vet", sa Melanie. "Men det var virkelig vakkert. En av favorittene hennes. Hun elsket lavendel."
  Det slo Byrne plutselig at Melanie visste hvorfor han var der. Ikke akkurat hvorfor, selvfølgelig, men den tynne tråden som forbandt dem - Marygrace Devlins død - måtte være årsaken. Hvorfor ellers skulle han stikke innom? Melanie Devlin visste at dette besøket hadde noe med Gracie å gjøre, og hun følte sannsynligvis at det å snakke om datteren sin på den mildeste mulige måten kunne forhindre ytterligere smerte.
  Byrne bar denne smerten i lommen. Hvordan skulle han finne motet til å bære den?
  Han tok en slurk limonade. Stillheten ble pinlig. En bil kjørte forbi, en gammel Kinks-sang spilte på stereoanlegget. Stillhet igjen. En varm, tom sommerstillhet. Byrne knuste alt med ordene sine. "Julian Matisse er ute av fengsel."
  Melanie så på ham et par øyeblikk, med øynene uten følelser. "Nei, det er han ikke."
  Det var en flat, jevn uttalelse. For Melanie ble det virkelighet. Byrne hadde hørt den tusen ganger. Det var ikke det at mannen hadde misforstått. Det var en forsinkelse, som om uttalelsen kunne føre til at den var sann, eller at pillen kunne legge seg som en dekk eller krympe i løpet av noen få sekunder.
  "Jeg er redd det. Han ble løslatt for to uker siden", sa Byrne. "Dommen hans blir anket."
  - Jeg trodde du sa det ...
  "Jeg vet. Jeg er fryktelig lei meg. Noen ganger ..." Byrne døde hen. Det var virkelig uforklarlig. Spesielt for noen så redd og sint som Melanie Devlin. Julian Matisse hadde drept denne kvinnens eneste barn. Politiet hadde arrestert denne mannen, retten hadde stilt ham for retten, fengselet hadde beslaglagt ham og begravet ham i et jernbur. Minnene om alt dette - selv om de alltid var der - hadde begynt å falme. Og nå hadde det kommet tilbake. Det skulle ikke være slik.
  "Når kommer han tilbake?" spurte hun.
  Byrne hadde forventet spørsmålet, men han hadde rett og slett ikke noe svar. "Melanie, mange kommer til å jobbe veldig hardt med dette. Jeg lover deg."
  "Inkludert deg?"
  Spørsmålet avgjorde avgjørelsen for ham, et valg han hadde slitt med siden han hørte nyhetene. "Ja", sa han. "Inkludert meg."
  Melanie lukket øynene. Byrne kunne bare forestille seg bildene som utfoldet seg i tankene hennes. Gracie som barn. Gracie i skoleteateret. Gracie i kisten sin. Etter noen øyeblikk reiste Melanie seg. Hun virket løsrevet fra sin egen plass, som om hun kunne fly vekk når som helst. Byrne reiste seg også. Dette var hans tegn til å gå.
  "Jeg ville bare forsikre meg om at du hørte det fra meg", sa Byrne. "Og for å gi deg beskjed om at jeg skal gjøre alt jeg kan for å få ham tilbake dit han hører hjemme."
  "Han hører hjemme i helvete", sa hun.
  Byrne hadde ingen argumenter for å svare på dette spørsmålet.
  I noen pinlige øyeblikk sto de vendt mot hverandre. Melanie rakte ut hånden for å håndhilse. De klemte aldri hverandre - noen uttrykte seg rett og slett ikke på den måten. Etter rettssaken, etter begravelsen, selv da de tok farvel den bitre dagen for to år siden, håndhilste de. Denne gangen bestemte Byrne seg for å ta en risiko. Han gjorde det ikke bare for seg selv, men også for Melanie. Han rakte ut hånden og trakk henne forsiktig inn i sin omfavnelse.
  Først virket det som om hun ville gjøre motstand, men så falt hun mot ham, og beina hennes holdt på å gi etter. Han holdt henne fast i noen øyeblikk ...
  - hun sitter i timevis i Gracies skap med døren lukket, snakker med Gracies dukker som et barn, og har ikke rørt mannen sin på to år -
  - helt til Byrne brøt omfavnelsen, litt rystet av bildene i tankene sine. Han lovet å ringe snart.
  Noen minutter senere ledet hun ham gjennom huset til inngangsdøren. Hun kysset ham på kinnet. Han gikk uten et ord til.
  Mens han kjørte av gårde, kikket han i bakspeilet en siste gang. Melanie Devlin sto på den lille verandaen til rekkehuset sitt og så tilbake på ham, med hjertesorgen gjenfødt, og den triste gule kjolen et melankolsk skrik mot den sjelløse røde mursteinen.
  
  Han befant seg parkert foran det forlatte teateret der de hadde funnet Gracie. Byen fløt rundt ham. Byen husket ikke. Byen brydde seg ikke. Han lukket øynene, kjente den iskalde vinden feie gjennom gaten den kvelden, så det falmende lyset i den unge kvinnens øyne. Han hadde vokst opp som irsk-katolikk, og å si at han hadde falt fra ville være en underdrivelse. De knuste menneskene han hadde møtt i livet sitt som politibetjent hadde gitt ham en dyp forståelse av livets midlertidige og skjøre natur. Han hadde sett så mye smerte, lidelse og død. I flere uker hadde han lurt på om han skulle gå tilbake på jobb eller ta med seg tjueårene og flykte. Papirene hans lå på kommoden på soverommet hans, klare til å bli signert. Men nå visste han at han måtte tilbake. Selv om det bare var for noen få uker. Hvis han ville renvaske Jimmys navn, måtte han gjøre det innenfra.
  Den kvelden, mens mørket senket seg over Broderkjærlighetens by, mens måneskinnet lyste opp horisonten og byen skrev navnet sitt i neon, dusjet etterforsker Kevin Francis Byrne, kledde på seg, satte et nytt magasin i Glock-en sin og gikk ut i natten.
  OceanofPDF.com
  6
  Selv i en alder av tre år var SOPHIE BALZANO en ekte motekjenner. Hvis hun hadde blitt overlatt til seg selv og fått friheten til å velge sine egne klær, ville Sophie sannsynligvis ha kommet opp med et antrekk som spenner over hele spekteret: fra oransje til lavendel og limegrønt, fra rutete til tartan og striper, fullt tilbehør, og alt innenfor samme ensemble. Koordinater var ikke hennes sterkeste side. Hun var mer av en fri sjel.
  Denne fuktige julimorgenen, morgenen som skulle starte odysseen som skulle lede etterforsker Jessica Balzano inn i galskapens dyp og videre, var hun forsinket, som vanlig. Nå til dags var morgenene hjemme hos familien Balzano et virvar av kaffe, frokostblanding, gummibjørner, tapte joggesko, savnede hårnåler, feilplasserte juicebokser, ødelagte skolisser og trafikkmeldinger fra KYW for to.
  For to uker siden fikk Jessica en hårklipp. Hun hadde hatt håret minst skulderlangt - vanligvis mye lenger - siden hun var liten jente. Da hun hadde på seg uniformen, satte hun det nesten alltid opp i en hestehale. Først fulgte Sophie etter henne rundt i huset, vurderte i stillhet moteuttrykket og stirret intenst på Jessica. Etter omtrent en uke med nøye oppmerksomhet ville Sophie også ha en hårklipp.
  Jessicas korte hår hjalp absolutt karrieren hennes som profesjonell bokser. Det som startet som en lerke fikk sitt eget liv. Det virket som om hele avdelingen støttet henne, Jessica hadde en 4-0-rekord og begynte å motta positive anmeldelser i bokseblader.
  Det mange kvinner i boksing ikke visste, var at hår skulle være kort. Hvis du har langt hår og bundet opp i en hestehale, vil håret flagre hver gang du blir truffet i kjeven, og dommerne gir motstanderen æren for å ha truffet dem med et rent og hardt slag. I tillegg kan langt hår falle av under en kamp og komme i øynene dine. Jessicas første knockout kom mot en kvinne som het Trudy "Quick" Kwiatkowski, som stoppet et sekund i andre runde for å børste håret vekk fra øynene. Det neste Quick visste, var at hun telte lysene i taket.
  Jessicas grandonkel Vittorio, som var manageren og treneren hennes, forhandlet en avtale med ESPN2. Jessica var ikke sikker på hva hun var mest redd for: å komme i ringen eller å være på TV. På den annen side var det ikke uten grunn at hun hadde JESSIE BALLS på badedrakten sin.
  Mens Jessica kledde på seg, var ritualet med å hente pistolen sin fra safen i skapet fraværende, slik det hadde vært uken før. Hun måtte innrømme at uten Glock-en sin følte hun seg naken og sårbar. Men det var standardprosedyre for alle skyteepisoder der politibetjenter var involvert. Hun ble værende bak skrivebordet sitt i nesten en uke, i administrativ permisjon i påvente av skyteetterforskningen.
  Hun rufset seg i håret, tok på en minimal mengde leppestift og kikket på klokken. Forsinket igjen. Så mye for timeplaner. Hun krysset gangen og banket på Sophies dør. "Klar til å gå?" spurte hun.
  I dag var Sophies første dag i førskolen nær tvillinghjemmet deres i Lexington Park, et lite samfunn på østsiden av nordøstlige Philadelphia. Paula Farinacci, en av Jessicas eldste venner og Sophies barnepike, hadde med seg sin egen datter, Danielle.
  "Mamma?" spurte Sophie bak døren.
  "Ja, kjære?"
  "Mor?"
  "Åh," tenkte Jessica. Hver gang Sophie skulle til å stille et vanskelig spørsmål, var det alltid "mamma/mamma"-innledningen. Det var en barnslig versjon av "krimineltelleren" - metoden idioter på gaten bruker når de prøver å forberede et svar til politiet. "Ja, vennen min?"
  - Når kommer pappa tilbake?
  Jessica hadde rett. Spørsmål. Hun kjente at hjertet sank.
  Jessica og Vincent Balzano hadde vært i parterapi i nesten seks uker, og selv om de gjorde fremskritt, og selv om hun savnet Vincent fryktelig, var hun ikke helt klar til å la ham komme inn i livene deres igjen. Han hadde vært utro mot henne, og hun hadde ennå ikke tilgitt ham.
  Vincent, en narkotikaetterforsker tilknyttet den sentrale etterforskningsenheten, så Sophie når han ville, og det var ikke den samme blodsutgytelsen som i ukene etter at hun hadde båret klærne hans ut av et soveromsvindu i andre etasje og ut på plenen foran huset. Likevel var sinnet der. Hun hadde kommet hjem og funnet ham i sengen, i huset deres, med en prostituert fra Sør-Jersey ved navn Michelle Brown, en tannløs salveske med matt hår og smykker fra QVC. Og det var hennes fordeler.
  Det var nesten tre måneder siden. På en eller annen måte hadde tiden dempet Jessicas sinne. Ting gikk ikke bra, men det ble bedre.
  "Snart, kjære," sa Jessica. "Pappa kommer snart hjem."
  "Jeg savner pappa", sa Sophie. "Fryktelig."
  "Jeg også", tenkte Jessica. "På tide å gå, kjære."
  "Greit, mamma."
  Jessica lente seg mot veggen og smilte. Hun tenkte på hvilket stort, blankt lerret datteren hennes var. Sofies nye ord: forferdelig. Fiskepinnene hadde vært så gode. Hun var fryktelig sliten. Turen til bestefars hus hadde tatt fryktelig lang tid. Hvor hadde hun fått det fra? Jessica så på klistremerkene på Sofies dør, på hennes nåværende vennegjeng: Brumm, Tigergutt, Hvem, Nasse, Mikke Mus, Pluto, Sjipp og Dal.
  Jessicas tanker om Sophie og Vincent gikk snart over i tanker om Trey Tarver-hendelsen og hvor nær hun hadde vært ved å miste alt. Selv om hun aldri hadde innrømmet det for noen, spesielt ikke for en annen politimann, hadde hun sett Tek-9 i marerittene sine hver natt etter skytingen, hørt lyden av en kule fra Trey Tarvers pistol treffe mursteinene over hodet hennes med hvert returskudd, hvert smellende dør, hvert skudd på TV.
  Som alle politibetjenter, da Jessica pyntet seg til hver tur, hadde hun bare én regel, ett overordnet prinsipp som trumfet alle andre: å komme hjem til familien sin i god behold. Ingenting annet betydde noe. Så lenge hun var i politiet, betydde ingenting annet noe. Jessicas motto, som de fleste andre politibetjenters, var:
  Du angriper meg, du taper. Punktum. Hvis jeg tar feil, kan du få skiltet mitt, pistolen min, til og med friheten min. Men du forstår ikke livet mitt.
  Jessica ble tilbudt rådgivning, men siden det ikke var obligatorisk, takket hun nei. Kanskje det var hennes italienske stahet. Kanskje det var hennes italienske feminine stahet. Uansett hva som var tilfelle, var sannheten - og dette skremte henne litt - at hun ikke brydde seg om hva som hadde skjedd. Gud hjelpe henne, hun hadde skutt en mann, og hun brydde seg ikke.
  Den gode nyheten var at prøvingsnemnda frikjente henne uken etter. Det var et rent skudd. I dag var hennes første dag på gatene. D'Shante Jacksons forberedende høring ville være i løpet av den neste uken eller så, men hun følte seg klar. Den dagen ville hun ha syv tusen engler på skulderen: hver eneste politibetjent i styrken.
  Da Sophie kom ut av rommet sitt, innså Jessica at hun hadde en annen gjøremål. Sophie hadde på seg to sokker i forskjellige farger, seks plastarmbånd, bestemorens øredobber i imitert granat og en knallrosa hettegenser, selv om kvikksølvet var ventet å nå nitti grader i dag.
  Selv om etterforsker Jessica Balzano kanskje jobbet som drapsetterforsker i den store, onde verden, var oppgaven hennes her annerledes. Til og med tittelen hennes var annerledes. Her var hun fortsatt motesjef.
  Hun tok den lille mistenkte i varetekt og ledet henne tilbake til rommet.
  
  Drapsavdelingen i Philadelphia-politiet besto av sekstifem etterforskere som jobbet alle tre skift syv dager i uken. Philadelphia rangerte konsekvent blant de tolv beste byene i landet når det gjaldt drapsrater, og det generelle kaoset, støyen og aktiviteten i drapsavdelingen gjenspeilet dette. Enheten lå i første etasje i politiets hovedkvarterbygning i Eighth Street og Race Street, også kjent som Roundhouse.
  Mens hun gikk gjennom glassdørene, nikket Jessica til flere betjenter og etterforskere. Før hun rakk å runde hjørnet mot heisen, hørte hun: "God morgen, etterforsker."
  Jessica snudde seg mot en kjent stemme. Det var offiser Mark Underwood. Jessica hadde vært i uniform i omtrent fire år da Underwood ankom til tredje distrikt, hennes gamle treningssenter. Nylig uteksaminert fra akademiet og oppfrisket, var han en av en håndfull nykommere som ble tildelt South Philadelphia-distriktet det året. Hun hjalp til med å lære opp flere offiserer i klassen hans.
  - Hallo, Mark.
  "Hvordan har du det?"
  "Aldri bedre", sa Jessica. "Fortsatt på tredjeplass?"
  "Å ja", sa Underwood. "Men jeg fikk mange detaljer om denne filmen de lager."
  "Åh," sa Jessica. Alle i byen visste om den nye Will Parrish-filmen de filmet. Det var derfor alle i byen skulle til South Philly denne uken. "Lys, kamera, holdning."
  Underwood lo. "Det har du rett i."
  Det var et ganske vanlig syn de siste årene. Enorme lastebiler, store lys, barrikader. Takket være et svært aggressivt og imøtekommende filmkontor ble Philadelphia et knutepunkt for filmproduksjon. Mens noen betjenter syntes det var en liten ting å være tildelt sikkerhet under filmingen, brukte de stort sett mye tid på å stå rundt. Byen i seg selv hadde et kjærlighets-hat-forhold til filmene. Det var ofte en ulempe. Men den gang var det en kilde til stolthet for Philadelphia.
  På en eller annen måte så Mark Underwood fortsatt ut som en student. På en eller annen måte var hun allerede i trettiårene. Jessica husket dagen han ble med i troppen som om det var i går.
  "Jeg hørte at du er med i programmet", sa Underwood. "Gratulerer."
  "Kaptein førti," svarte Jessica og krympet seg innvendig ved ordet "førti." "Se og se."
  "Uten tvil." Underwood så på klokken sin. "Vi burde gå ut. Hyggelig å se deg."
  "Det samme."
  "Vi skal til Finnigan's Wake i morgen kveld", sa Underwood. "Sersjant O'Brien pensjonerer seg. Kom inn for en øl. Vi hører det igjen."
  "Er du sikker på at du er gammel nok til å drikke?" spurte Jessica.
  Underwood lo. "Ha en fin tur, etterforsker."
  "Takk," sa hun. "Du også."
  Jessica så på mens han rettet på luen, la batongen i sliren og gikk ned rampen, utenfor den allestedsnærværende køen av røykere.
  Offiser Mark Underwood utdannet seg til veterinær i tre år.
  Gud, hun begynte å bli gammel.
  
  Da Jessica kom inn på drapsavdelingens vaktkontor, ble hun møtt av en håndfull etterforskere som hadde blitt værende siden forrige vakt; omvisningen begynte ved midnatt. Det var sjelden at en vakt bare varte i åtte timer. De fleste netter, hvis vakten din startet ved midnatt, kunne du forlate bygningen rundt klokken 10.00 og deretter dra rett til Criminal Justice Center, hvor du ventet i en fullsatt rettssal til middag for å vitne, og deretter fikk noen timers søvn før du returnerte til Roundhouse. Av disse grunnene, blant mange andre, var menneskene i dette rommet, i denne bygningen, din sanne familie. Dette faktum ble bekreftet av alkoholismeraten, så vel som skilsmisseraten. Jessica sverget på å ikke være noen av delene.
  Sersjant Dwight Buchanan var en av overordnede på dagtid, en 38-årig veteran fra PPD. Han bar det på våpenet sitt hvert minutt av dagen. Etter hendelsen i smuget kom Buchanan til stedet og hentet Jessicas pistol, og overvåket det obligatoriske avhøret av politibetjenten som var involvert i skuddvekslingen, samt kontaktet politiet. Selv om han ikke var på vakt da hendelsen inntraff, reiste han seg fra sengen og skyndte seg til stedet for å finne en av sine egne. Det var øyeblikk som disse som knyttet bånd mellom mennene og kvinnene i blått på en måte folk flest aldri ville forstå.
  Jessica hadde jobbet ved skranken i nesten en uke og var glad for å være tilbake i køen. Hun var ikke en huskatt.
  Buchanan ga henne Glock-en tilbake. "Velkommen tilbake, detektiv."
  "Takk, herre."
  "Klar til å gå ut?"
  Jessica hevet våpenet sitt. "Spørsmålet er om gaten er klar for meg?"
  "Det er noen her som vil snakke med deg." Han pekte over skulderen. Jessica snudde seg. En mann lente seg mot arbeidsbordet, en stor mann med smaragdgrønne øyne og sandfarget hår. En mann med utseendet til en som er hjemsøkt av mektige demoner.
  Det var partneren hennes Kevin Byrne.
  Jessicas hjerte flagret et øyeblikk da blikkene deres møttes. De hadde bare vært partnere i noen få dager da Kevin Byrne ble skutt i fjor vår, men det de hadde delt i løpet av den forferdelige uken var så intimt, så personlig at det overgikk selv elskere. Det talte til sjelene deres. Det virket som om ingen av dem, selv de siste månedene, hadde klart å forsone disse følelsene. Det var ukjent om Kevin Byrne ville returnere til hæren, og i så fall om han og Jessica ville bli partnere igjen. Hun hadde ment å ringe ham de siste ukene. Det gjorde hun ikke.
  Poenget var at Kevin Byrne hadde tatt en for selskapet - han hadde tatt en for Jessica - og han fortjente bedre fra henne. Hun følte seg dårlig, men hun var så glad for å se ham.
  Jessica gikk over rommet med utstrakte armer. De klemte hverandre, litt klossete, og skiltes så.
  "Er du tilbake?" spurte Jessica.
  "Legen sier jeg er førtiåtte, snart førtiåtte. Men ja. Jeg er tilbake."
  "Jeg kan allerede høre at kriminalitetsraten synker."
  Byrne smilte. Det var en følelse av sorg. "Er det plass til din gamle partner?"
  "Jeg tror vi kan finne en bøtte og en eske", sa Jessica.
  "Vet du, det er alt vi gamle gutter trenger. Gi meg en flintlåsrifle, så er vi klare."
  "Du skjønner."
  Det var et øyeblikk Jessica både hadde lengtet etter og gruet seg til. Hvordan skulle de være sammen etter den blodige hendelsen påskedag? Ville det være det, kunne det være det samme? Hun ante ikke. Det virket som om hun snart skulle finne det ut.
  Ike Buchanan lot øyeblikket utspille seg. Tilfreds holdt han opp noe. En videokassett. Han sa: "Jeg vil at dere to skal se dette."
  
  
  7
  Jessica, Byrne og Ike Buchanan satt sammenkrøpet i en trang diner, hvor en klynge med små videomonitorer og videospillere sto. Øyeblikk senere kom en tredje mann inn.
  "Dette er spesialagent Terry Cahill", sa Buchanan. "Terry er utlånt fra FBIs Urban Crime Task Force, men bare i noen få dager."
  Cahill var i trettiårene. Han hadde på seg en vanlig marineblå dress, en hvit skjorte og et burgunderblått stripete slips. Han hadde lyst hår, en kjemmet frisyre, et vennlig og kjekt utseende, rett ut av en J.Crew-kjole. Han luktet sterk såpe og godt skinn.
  Buchanan avsluttet innledningen sin. "Dette er etterforsker Jessica Balzano."
  "Hyggelig å møte deg, etterforsker", sa Cahill.
  "Det samme."
  "Dette er etterforsker Kevin Byrne."
  "Hyggelig å møte deg".
  "Det var en glede, agent Cahill", sa Byrne.
  Cahill og Byrne håndhilste. Rolig, mekanisk, profesjonelt. Rivalisering mellom avdelinger kunne skjæres ned med en rusten smørkniv. Så vendte Cahill oppmerksomheten tilbake til Jessica. "Er du bokser?" spurte han.
  Hun visste hva han mente, men det hørtes likevel morsomt ut. Som om hun var en hund. Er du en schnauzer? "Ja."
  Han nikket, tydeligvis imponert.
  "Hvorfor spør du?" spurte Jessica. "Planlegger du å dra dit, agent Cahill?"
  Cahill lo. Han hadde rette tenner og en enslig smilehull på venstre side. "Nei, nei. Jeg bokset nettopp litt selv."
  "Profesjonell?"
  "Ingenting av den slags. For det meste gylne hansker. Noen er på vakt."
  Nå var det Jessicas tur til å bli imponert. Hun visste hva som krevdes for å konkurrere i ringen.
  "Terry er her for å observere og gi råd til arbeidsgruppen", sa Buchanan. "Den dårlige nyheten er at vi trenger hjelp."
  Det var sant. Voldskriminalitet hadde økt kraftig i Philadelphia. Likevel var det ikke en eneste politibetjent i avdelingen som ville ha eksterne etater involvert. "Legg merke til det", tenkte Jessica. Sant.
  "Hvor lenge har du jobbet på byrået?" spurte Jessica.
  "Syv år."
  "Er du fra Philadelphia?"
  "Født og oppvokst", sa Cahill. "Tenth og Washington."
  Hele denne tiden sto Byrne bare til side, lyttet og observerte. Det var stilen hans. "På den annen side hadde han gjort denne jobben i over tjue år", tenkte Jessica. Han hadde langt mer erfaring med å mistro FBI.
  Buchanan ante en territoriell trefning, godmodig eller ikke, så han satte kassetten inn i en av videospillerne og trykket på avspillingsknappen.
  Noen sekunder senere våknet et svart-hvitt-bilde til liv på en av skjermene. Det var en spillefilm. Alfred Hitchcocks Psycho, en film fra 1960 med Anthony Perkins og Janet Leigh i hovedrollene. Bildet var litt kornete, og videosignalet var uskarpt i kantene. Scenen som vises på filmen var tidlig i filmen, og begynte med Janet Leigh, etter å ha sjekket inn på Bates Motel og delt en sandwich med Norman Bates på kontoret hans, i ferd med å dusje.
  Etter hvert som filmen utfoldet seg, utvekslet Byrne og Jessica blikk. Det var tydelig at Ike Buchanan ikke ville invitere dem til en klassisk skrekkfilm så tidlig på morgenen, men i øyeblikket hadde ingen av detektivene den minste anelse om hva de snakket om.
  De fortsatte å se på mens filmen skred frem. Norman fjerner et oljemaleri fra veggen. Norman kikker ut av et grovt utskåret hull i gipsen. Janet Leighs rollefigur, Marion Crane, kler av seg og tar på seg en morgenkåpe. Norman nærmer seg Bates-huset. Marion går inn på badet og trekker for gardinen.
  Alt virket normalt helt til kassetten sviktet, en langsom vertikal rulling forårsaket av en krasjredigering. I et sekund ble skjermen svart; så dukket et nytt bilde opp. Det var umiddelbart tydelig at filmen hadde blitt spilt inn på nytt.
  Det nye bildet var statisk: et høyvinkelbilde av det som så ut som et motellbad. Vidvinkelobjektivet avslørte vasken, toalettet, badekaret og flislagt gulv. Lysnivået var lavt, men lyset over speilet ga nok lysstyrke til å lyse opp rommet. Svart-hvitt-bildet så grovt ut, som et bilde tatt med et webkamera eller et billig videokamera.
  Etter hvert som opptaket fortsatte, ble det tydelig at noen var i dusjen med dusjforhenget trukket for. Den omgivende lyden på båndet ga vei for den svake lyden av rennende vann, og nå og da blafret dusjforhenget i takt med bevegelsene til den som sto i badekaret. En skygge danset på den gjennomskinnelige plasten. En ung kvinnestemme kunne høres over lyden av vannet. Hun sang en Norah Jones-sang.
  Jessica og Byrne så på hverandre igjen, denne gangen innså de at det var en av de situasjonene der du visste at du så på noe du ikke burde ha sett på, og selve det at du så på det var et tegn på problemer. Jessica kikket bort på Cahill. Han virket trollbundet. En blodåre dunket i tinningen hans.
  Kameraet forble ubevegelig på skjermen. Damp veltet ut under dusjforhenget og gjorde den øverste fjerdedelen av bildet litt uskarpt med kondens.
  Så plutselig åpnet baderomsdøren seg, og en skikkelse kom inn. Den slanke skikkelsen viste seg å være en eldre kvinne med grått hår satt tilbake i en knute. Hun hadde på seg en legglang huskjole med blomstertrykk og en mørk cardigan. Hun holdt en stor slakterkniv. Kvinnens ansikt var skjult. Kvinnen hadde maskuline skuldre, en maskulin oppførsel og en maskulin holdning.
  Etter noen sekunders nøling trakk skikkelsen gardinen fra seg og avslørte en naken ung kvinne i dusjen, men vinkelen var for bratt og bildekvaliteten for dårlig til at man i det hele tatt kunne begynne å skjelne hvordan hun så ut. Fra dette utsiktspunktet kunne man bare fastslå at den unge kvinnen var hvit og sannsynligvis i tjueårene.
  Umiddelbart omsluttet virkeligheten av det de var vitne til Jessica som et likklede. Før hun rakk å reagere, skar kniven som den spøkelsesaktige skikkelsen svingte, igjen og igjen mot kvinnen i dusjen, rev gjennom kjøttet hennes, skar gjennom brystet, armene og magen hennes. Kvinnen skrek. Blod fosset og sprutet på flisene. Biter av revet vev og muskler slo mot veggene. Skikkelsen fortsatte å stikke den unge kvinnen brutalt igjen og igjen helt til hun kollapset på badekargulvet, kroppen hennes et forferdelig nett av dype, gapende sår.
  Så, like raskt som det begynte, var det over.
  Den gamle kvinnen løp ut av rommet. Dusjhodet skylte blodet ned i sluket. Den unge kvinnen rørte seg ikke. Noen sekunder senere oppsto en ny redigeringsfeil, og den originale filmen fortsatte. Det nye bildet var et nærbilde av Janet Leighs høyre øye idet kameraet begynte å panorere og bakover. Filmens originale lydspor vendte snart tilbake til Anthony Perkins' uhyggelige skrik fra Bates-huset:
  Mor! Å Gud, mor! Blod! Blod!
  Da Ike Buchanan slo av opptaket, var det stille i det lille rommet i nesten et helt minutt.
  De har nettopp vært vitne til et mord.
  Noen hadde tatt opp et brutalt og villmannsaktig mord på video og satt det inn i nøyaktig den samme scenen i Psycho der dusjmordet skjedde. De hadde alle sett nok ekte blodbad til å vite at det ikke var opptak med spesialeffekter. Jessica sa det høyt.
  "Det er ekte."
  Buchanan nikket. "Selvfølgelig gjør det det. Det vi nettopp så var en dubbet kopi. AV gjennomgår for tiden originalopptaket. Det er litt bedre kvalitet, men ikke mye."
  "Finnes det noe mer av dette på opptak?" spurte Cahill.
  "Ingenting", sa Buchanan. "Bare en originalfilm."
  "Hvor er denne filmen fra?"
  "Den ble leid fra en liten videobutikk på Aramingo", sa Buchanan.
  "Hvem kom med dette?" spurte Byrne.
  "Han er i A."
  
  Den unge mannen som satt i avhørsrom A hadde fargen på surmelk. Han var i begynnelsen av tjueårene, med kortklippet mørkt hår, bleke, ravfargede øyne og fine ansiktstrekk. Han hadde på seg en limegrønn poloskjorte og svarte jeans. 229-nummeret hans - en kort rapport med navn, adresse og arbeidssted - avslørte at han var student ved Drexel University og hadde to deltidsjobber. Han bodde i Fairmount-området i Nord-Philadelphia. Navnet hans var Adam Kaslov. Bare fingeravtrykkene hans var igjen på videoopptaket.
  Jessica kom inn i rommet og presenterte seg. Kevin Byrne og Terry Cahill så på gjennom et speil.
  "Kan jeg hente noe til deg?" spurte Jessica.
  Adam Kaslov smilte tynt, dystert. "Jeg har det bra", sa han. Et par tomme Sprite-bokser sto på det ripete bordet foran ham. Han holdt et stykke rød papp i hendene og vred og rettet det opp.
  Jessica plasserte esken med Psycho-videoopptaket på bordet. Den lå fortsatt i den gjennomsiktige plastposen med bevismateriale. "Når leide du dette?"
  "I går ettermiddag", sa Adam med litt skjelvende stemme. Han hadde ikke rulleblad, og det var sannsynligvis første gang han hadde vært på en politistasjon. Ikke mindre enn et avhørsrom for drap. Jessica hadde sørget for å la døren stå åpen. "Kanskje rundt klokken tre eller så."
  Jessica kikket på etiketten på kassettbåndet. "Og du kjøpte denne på The Reel Deal på Aramingo?"
  "Ja."
  "Hvordan betalte du for det?"
  "Beklager?"
  "Har du satt dette på et kredittkort? Betalte du kontant? Finnes det en kupong?"
  "Å," sa han. "Jeg betalte kontant."
  - Beholdt du kvitteringen?
  "Nei. Beklager."
  "Er du en fast kunde der?"
  "Like."
  "Hvor ofte leier du filmer herfra?"
  "Jeg vet ikke. Kanskje to ganger i uken."
  Jessica kikket på rapport 229. En av Adams deltidsjobber var i en Rite Aid-butikk på Market Street. En annen var på Cinemagic 3 i Pennsylvania, en kino i nærheten av Hospital of the University of Pennsylvania. "Kan jeg spørre hvorfor du går til den butikken?"
  "Hva mener du?"
  "Du bor bare et halvt kvartal fra Blockbuster."
  Adam trakk på skuldrene. "Jeg antar det er fordi de har flere utenlandske og uavhengige filmer enn de store kjedene."
  "Liker du utenlandske filmer, Adam?" Jessicas tone var vennlig og samtalepreget. Adam lysnet litt opp.
  "Ja."
  "Jeg elsker Cinema Paradiso", sa Jessica. "Det er en av mine favorittfilmer gjennom tidene. Har du noen gang sett den?"
  "Selvfølgelig", sa Adam. Nå enda mer levende. "Giuseppe Tornatore er storslått. Kanskje til og med Fellinis arving."
  Adam begynte å slappe litt av. Han hadde tvinnet pappbiten til en stram spiral og la den nå til side. Den så stiv nok ut til å ligne en cocktailpinne. Jessica satt i en slitt metallstol overfor ham. Bare to personer snakket nå. De snakket om et brutalt mord som noen hadde filmet.
  "Så du dette alene?" spurte Jessica.
  "Ja." Det var et snev av melankolsk innslag i svaret hans, som om han nylig hadde slått opp og blitt vant til å se videoer av partneren sin.
  - Når så du dette?
  Adam plukket opp papppinnen igjen. "Vel, jeg er ferdig på jobben min på andrejobben ved midnatt, kommer hjem rundt halv tolv. Jeg pleier å dusje og spise noe. Jeg tror jeg begynte rundt halv ett. Kanskje to."
  - Så du den helt til slutt?
  "Nei", sa Adam. "Jeg så på helt til Janet Leigh kom til motellet."
  "Og hva da?"
  "Så slo jeg den av og la meg. Jeg så på ... resten i morges. Før jeg dro til skolen. Eller før jeg skulle til å gå til skolen. Da jeg så ... du vet, ringte jeg politiet. Politiet. Jeg ringte politiet."
  "Har noen andre sett dette?"
  Adam ristet på hodet.
  - Har du fortalt noen om dette?
  "Ingen."
  "Har du hatt denne kassetten hele tiden?"
  "Jeg er ikke sikker på hva du mener."
  "Hade du opptaket fra du leide det og til du ringte politiet?"
  "Ja."
  "Du lot den ikke ligge i bilen en stund, la den hos en venn, eller la den i en ryggsekk eller bokveske som du hang på en klesstativ på et offentlig sted?"
  "Nei", sa Adam. "Ikke noe sånt. Jeg leide den, tok den med hjem og hengte den på TV-en."
  - Og du bor alene.
  En ny grimase. Han har nettopp slått opp med noen. "Ja."
  - Var det noen i leiligheten din i går kveld mens du var på jobb?
  "Jeg tror ikke det", sa Adam. "Nei. Jeg tviler virkelig på det."
  - Har noen andre en nøkkel?
  "Bare eieren. Og jeg har prøvd å overtale ham til å fikse dusjen min i omtrent et år. Jeg tviler på at han ville ha kommet hit uten at jeg hadde vært der."
  Jessica noterte noen notater. "Har du noen gang leid denne filmen fra The Reel Deal før?"
  Adam så ned i gulvet et øyeblikk og tenkte. "Filmen eller akkurat denne innspillingen?"
  "Eller."
  "Jeg tror jeg leide en DVD av Psycho fra dem i fjor."
  "Hvorfor leide du VHS-versjonen denne gangen?"
  "DVD-spilleren min er ødelagt. Jeg har en optisk stasjon i den bærbare datamaskinen min, men jeg liker egentlig ikke å se filmer på datamaskinen. Lyden er litt elendig."
  "Hvor var den tapen i butikken da du leide den?"
  "Hvor var den?"
  "Jeg mener, setter de ut kassettene der i hyllene, eller setter de bare de tomme eskene i hyllene og oppbevarer kassettene bak disken?"
  "Nei, de har ekte kassetter utstilt."
  "Hvor var det båndet?"
  "Det finnes en "Klassikere"-seksjon. Den var der."
  "Vises de i alfabetisk rekkefølge?"
  "Jeg tror det."
  "Husker du om denne filmen var der den skulle være på hyllen?"
  "Jeg husker ikke".
  - Leide du noe annet i tillegg til dette?
  Adams ansiktsuttrykk forsvant for den lille fargen som var igjen, som om selve ideen, selve tanken, om at andre plater kunne inneholde noe så forferdelig i det hele tatt var mulig. "Nei. Det var den eneste gangen."
  "Kjenner du noen av de andre klientene?"
  "Ikke egentlig."
  "Kjenner du noen andre som kanskje har leid denne kassetten?"
  "Nei", sa han.
  "Det er et vanskelig spørsmål", sa Jessica. "Er du klar?"
  "Jeg antar det."
  "Kjenner du igjen jenta på filmen?"
  Adam svelget tungt og ristet på hodet. "Beklager."
  "Det går bra", sa Jessica. "Vi er nesten ferdige nå. Du har det kjempebra."
  Dette visket bort det skjeve halvsmilet fra den unge mannens ansikt. Det faktum at han snart skulle dra, at han i det hele tatt skulle dra, syntes å løfte et tungt åk fra skuldrene hans. Jessica noterte seg noen flere og kikket på klokken sin.
  Adam spurte: "Kan jeg spørre deg om noe?"
  "Sikkert."
  "Er denne delen ekte?"
  "Vi er ikke sikre."
  Adam nikket. Jessica holdt blikket hans og lette etter det minste tegn på at han skjulte noe. Alt hun fant var en ung mann som hadde snublet over noe merkelig og muligens skremmende ekte. Fortell meg om skrekkfilmen din.
  "Greit, herr Kaslov", sa hun. "Vi setter pris på at du har med deg dette. Vi tar kontakt."
  "Greit", sa Adam. "Alle sammen?"
  "Ja. Og vi ville vært takknemlige hvis du ikke diskuterte dette med noen foreløpig."
  "Jeg vil ikke."
  De sto der og håndhilste. Adam Kaslovs hånd var iskald.
  "En av betjentene vil vise deg ut", la Jessica til.
  "Takk," sa han.
  Da den unge mannen gikk inn på drapsavdelingens vaktstasjon, kikket Jessica i toveisspeilet. Selv om hun ikke kunne se det, trengte hun ikke å lese Kevin Byrnes ansikt for å vite at de var helt enige. Det var stor sannsynlighet for at Adam Castle ikke hadde noe med forbrytelsen som var fanget på video å gjøre.
  Hvis forbrytelsen faktisk hadde blitt begått.
  
  Byrne fortalte Jessica at han ville møte henne på parkeringsplassen. Han befant seg relativt alene og ubemerket på vaktrommet, så han satte seg ned ved en av datamaskinene og sjekket Julian Matisse. Som forventet var det ingenting relevant der. Et år tidligere hadde Matisses mors hus blitt ranet, men Julian hadde ikke vært involvert. Matisse hadde tilbrakt de siste to årene i fengsel. Listen over hans kjente medarbeidere var også utdatert. Byrne skrev likevel ut adressene og rev arket ut av skriveren.
  Så, selv om han kanskje hadde ødelagt en annen detektivs arbeid, tilbakestilte han datamaskinens hurtigbuffer og slettet PCIC-historikken for dagen.
  
  I første etasje av Roundhouse, bakerst, var det en kafeteria med et dusin eller så loslitte båser og et dusin bord. Maten var akseptabel, kaffen var på 40 pund. En rekke salgsautomater stod langs den ene veggen. Store vinduer med uhindret utsikt mot klimaanleggene presset inntil den andre.
  Mens Jessica tok et par kopper kaffe til seg selv og Byrne, kom Terry Cahill inn i rommet og bort til henne. Den håndfullen uniformerte politibetjenter og detektiver spredt rundt i rommet sendte ham et uformelt, vurderende blikk. Han var riktignok dekket av skriblerier, helt ned til de polerte, men praktiske cordovan-oxfordskoene sine. Jessica veddet på at han ville stryke sokkene hans.
  - Har du et øyeblikk, detektiv?
  "Enkelt," sa Jessica. Hun og Byrne var på vei til videobutikken der de hadde leid et eksemplar av Psycho.
  "Jeg ville bare gi deg beskjed om at jeg ikke blir med deg i morgen tidlig. Jeg skal kjøre alt vi har gjennom VICAP og andre føderale databaser. Vi får se om vi får et treff."
  "Vi skal prøve å klare oss uten deg", tenkte Jessica. "Det ville vært veldig nyttig", sa hun, plutselig klar over hvor nedlatende hun hørtes ut. I likhet med seg selv gjorde denne fyren bare jobben sin. Heldigvis så ikke Cahill ut til å legge merke til det.
  "Ingen problem," svarte han. "Jeg skal prøve å kontakte deg ute i felten så snart jeg kan."
  "Fin."
  "Det er en glede å jobbe med deg", sa han.
  "Du også", løy Jessica.
  Hun skjenket seg en kaffe og gikk mot døren. Da hun nærmet seg, fanget hun speilbildet sitt i glasset, og fokuserte deretter på rommet bak seg. Spesialagent Terry Cahill lente seg mot disken og smilte.
  Tester han meg?
  
  
  8
  R EEL D EAL var en liten, uavhengig videobutikk på Aramingo Avenue nær Clearfield, gjemt mellom en vietnamesisk takeaway-restaurant og en neglesalong kalt Claws and Effect. Det var en av de få familievideobutikkene i Philadelphia som ennå ikke hadde blitt stengt av Blockbuster eller West Coast Video.
  Det skitne frontvinduet var dekket med plakater av Vin Diesel- og Jet Li-filmer, en rekke romantiske ungdomskomedier utgitt i løpet av tiåret. Det var også solblekede svart-hvitt-bilder av falmende actionstjerner: Jean-Claude Van Damme, Steven Seagal, Jackie Chan. Et skilt i hjørnet sa: "VI FØRER KULT- OG MEKSIKAANSKE MONSTERE!"
  Jessica og Byrne kom inn.
  Reel Deal var et langt, smalt rom med videokassetter på begge vegger og et dobbeltsidig stativ i midten. Håndlagde skilt hang over stativene, som betegnet sjangre: DRAMA, KOMEDI, ACTION, UTENLANDSK, FAMILIE. Noe som het ANIME tok opp en tredjedel av den ene veggen. Et blikk på "KLASSIKERE"-stativet avslørte et komplett utvalg av Hitchcock-filmer.
  Foruten leiefilmene var det boder som solgte mikrobølgeovnspopcorn, brus, chips og filmblader. På veggene over videokassettene hang filmplakater, hovedsakelig med titler som action og skrekk, sammen med noen ark fra Merchant Ivory spredt rundt omkring til lesning.
  Til høyre, ved siden av inngangen, sto en litt hevet kasse. En skjerm montert på veggen viste en slasherfilm fra 1970-tallet som Jessica ikke umiddelbart kjente igjen. En maskert psykopat med kniv forfulgte en halvnaken student gjennom en mørk kjeller.
  Mannen bak disken var omtrent tjue år gammel. Han hadde langt, skittenblondt hår, jeans med hull opp til knærne, en Wilco-T-skjorte og et armbånd med nagler. Jessica kunne ikke si hvilken iterasjon av grunge han etterlignet: den originale Neil Young, Nirvana/Pearl Jam-kombinasjonen, eller en ny type hun, som trettiåring, ikke var kjent med.
  Det var flere småspisere i butikken. Bak den klebrige duften av jordbærrøkelse kunne man skimte en svak aroma av en ganske god kasserolle.
  Byrne viste betjenten skiltet sitt.
  "Wow", sa barnet, mens de blodsprengte øynene hans glidde mot den perlebesatte døråpningen bak ham, og det Jessica var ganske sikker på var hans lille stash med hasj.
  "Hva heter du?" spurte Byrne.
  "Mitt navn?"
  "Ja", sa Byrne. "Det er det andre kaller deg når de vil ha oppmerksomheten din."
  "Eh, Leonard," sa han. "Leonard Puskas. Lenny, faktisk."
  "Er du bestyreren, Lenny?" spurte Byrne.
  - Vel, ikke offisielt.
  - Hva betyr det?
  "Det betyr at jeg åpner og lukker, utfører alle bestillingene og gjør alt det andre arbeidet her. Og alt for minstelønn."
  Byrne løftet den ytre esken som inneholdt Adam Kaslovs leieeksemplar av Psycho. Originalopptaket lå fortsatt i audiovisuell enhet.
  "Hitch", sa Lenny og nikket. "Klassisk."
  "Er du en fan?"
  "Å ja. Helt fantastisk", sa Lenny. "Selv om jeg aldri egentlig brydde meg om politikken hans på sekstitallet. Topaz, Torn Curtain."
  "Jeg forstår."
  "Men fugler? Nord for nordvest? Bakrute? Fantastisk."
  "Hva med Psycho, Lenny?" spurte Byrne. "Er du en Psycho-fan?"
  Lenny rettet seg opp, med armene rundt brystet som om han hadde på seg en tvangstrøye. Han trakk inn kinnene, tydeligvis forberedt på å gjøre et slags inntrykk. Han sa: "Jeg ville ikke gjort en flue fort."
  Jessica vekslet et blikk med Byrne og trakk på skuldrene. "Og hvem skulle det være?" spurte Byrne.
  Lenny så knust ut. "Det var Anthony Perkins. Det er replikken hans fra slutten av filmen. Selvfølgelig sier han det ikke. Det er en voiceover. Teknisk sett sier voiceoveren: 'Hvorfor, hun ville ikke skade en flue, men ...'" Lennys sårede blikk ble umiddelbart til redsel. "Du så det, ikke sant? Jeg mener ... jeg er ikke ... jeg er en skikkelig spoiler-fan."
  "Jeg har sett den filmen", sa Byrne. "Jeg har bare aldri sett noen spille Anthony Perkins før."
  "Jeg kan spille Martin Balsam også. Vil du se det?"
  "Kanskje senere."
  "Fin."
  "Er dette båndet fra denne butikken?"
  Lenny kikket på etiketten på siden av esken. "Ja," sa han. "Den er vår."
  "Vi må vite utleiehistorikken til akkurat dette båndet."
  "Ikke noe problem", sa han med sin beste Junior G-Man-stemme. Det skulle bli en flott historie om den bongen senere. Han stakk hånden under disken, dro frem en tykk spiralinnbundet notatbok og begynte å bla gjennom sidene.
  Mens Jessica bladde gjennom boken, la hun merke til at sidene var flekket med nesten alle krydder man kjenner til, i tillegg til noen få flekker av ukjent opprinnelse som hun ikke engang ville tenke på.
  "Er ikke journalene dine datastyrte?" spurte Byrne.
  "Eh, det kommer til å kreve programvare", sa Lenny. "Og det kommer til å kreve ekte penger."
  Det var tydelig at det ikke var noen kjærlighet mellom Lenny og sjefen hans.
  "Han har bare vært ute tre ganger i år", sa Lenny til slutt. "Inkludert gårsdagens lån."
  "Tre forskjellige personer?" spurte Jessica.
  "Ja."
  "Går opptegnelsene dine lenger tilbake?"
  "Ja," sa Lenny. "Men vi måtte erstatte Psycho i fjor. Jeg tror det gamle kassetten gikk i stykker. Kopien du har ble bare utgitt tre ganger."
  "Det virker som om klassikerne ikke gjør det så bra", sa Byrne.
  "De fleste skaffer seg DVD-er."
  "Og dette er ditt eneste eksemplar av VHS-versjonen?" spurte Jessica.
  "Ja, frue."
  Frue, tenkte Jessica. Det er frue. "Vi trenger navnene og adressene til de som leide denne filmen."
  Lenny kikket seg rundt som om det sto et par ACLU-advokater ved siden av ham som han kunne diskutere denne saken med. I stedet var han omgitt av pappfigurer i naturlig størrelse av Nicolas Cage og Adam Sandler. "Jeg tror ikke jeg har lov til å gjøre dette."
  "Lenny," sa Byrne og lente seg fremover. Han bøyde en finger og gestikulerte at han skulle lene seg nærmere. Lenny gjorde det. "La du merke til skiltet jeg viste deg da vi kom inn?"
  "Ja. Jeg så det."
  "Greit. Slik er det. Hvis du gir meg informasjonen jeg ba om, skal jeg prøve å ignorere det faktum at dette stedet lukter litt som Bob Marleys fritidsrom. Greit?"
  Lenny lente seg tilbake, tilsynelatende uvitende om at jordbærrøkelsen ikke maskerte lukten fra kjøleskapet fullstendig. "Greit. Ikke noe problem."
  Mens Lenny lette etter en penn, kikket Jessica på skjermen på veggen. En ny film ble spilt. En gammel svart-hvitt noir-film med Veronica Lake og Alan Ladd.
  "Vil du at jeg skal skrive ned disse navnene for deg?" spurte Lenny.
  "Jeg tror vi klarer det", svarte Jessica.
  Foruten Adam Kaslov, var de to andre personene som leide filmen en mann ved navn Isaiah Crandall og en kvinne ved navn Emily Traeger. De bodde begge tre eller fire kvartaler fra butikken.
  "Kjenner du Adam Kaslov godt?" spurte Byrne.
  "Adam? Å ja. Bra fyr."
  "Hvordan da?"
  "Vel, han har god filmsmak. Han betaler sine forfalte regninger uten problemer. Noen ganger snakker vi om uavhengige filmer. Vi er begge fans av Jim Jarmusch."
  "Kommer Adam hit ofte?"
  "Sannsynligvis. Kanskje to ganger i uken."
  - Kommer han alene?
  "Mesteparten av tiden. Selv om jeg så ham her en gang med en eldre kvinne."
  - Vet du hvem hun var?
  "Ingen."
  "Eldre, jeg mener, hvor gammel?" spurte Byrne.
  - Tjuefem, kanskje.
  Jessica og Byrne så på hverandre og sukket. "Hvordan så hun ut?"
  "Blond, vakker. Fin kropp. Du vet. For å være en eldre jente."
  "Kjenner du noen av disse menneskene godt?" spurte Jessica og tappet lett på boken.
  Lenny snudde boken og leste navnene. "Selvfølgelig. Jeg kjenner Emily."
  "Er hun en fast kunde?"
  "Like."
  - Hva kan du fortelle oss om henne?
  "Ikke så mye," sa Lenny. "Jeg mener, det er ikke som om vi henger eller noe."
  "Alt du kan fortelle oss ville være til stor hjelp."
  "Vel, hun kjøper alltid en pose med kirsebær-Twizzlers når hun leier en film. Hun bruker altfor mye parfyme, men, du vet, sammenlignet med hvordan noen av de som kommer hit lukter, er det faktisk ganske fint."
  "Hvor gammel er hun?" spurte Byrne.
  Lenny trakk på skuldrene. "Jeg vet ikke. Sytti?"
  Jessica og Byrne utvekslet et nytt blikk. Selv om de var ganske sikre på at den "gamle damen" på opptaket var en mann, hadde det skjedd enda mer vanvittige ting.
  "Hva med herr Crandall?" spurte Byrne.
  "Jeg kjenner ham ikke. Vent." Lenny tok frem den andre notatboken. Han bladde gjennom sidene. "Mm-hm. Han har bare vært her i omtrent tre uker."
  Jessica skrev det ned. "Jeg trenger også navnene og adressene til alle de andre ansatte."
  Lenny rynket pannen igjen, men protesterte ikke engang. "Det er bare to av oss. Meg og Juliet."
  Ved disse ordene stakk en ung kvinne hodet ut mellom perlegardinene. Hun lyttet tydelig. Hvis Lenny Puskas var selve symbolet på grunge, så var kollegaen hans selve symbolet på goth. Kort og tettbygd, omtrent atten år gammel, hadde hun lillasvart hår, rødbrune negler og svart leppestift. Hun hadde på seg en lang, vintage sitronfarget taftkjole fra Doc Martens og tykke briller med hvite innfatninger.
  "Det går bra", sa Jessica. "Jeg trenger bare kontaktinformasjonen til dere begge hjemme."
  Lenny skrev ned informasjonen og ga den videre til Jessica.
  "Leier dere mange Hitchcock-filmer her?" spurte Jessica.
  "Selvfølgelig", sa Lenny. "Vi har de fleste av dem, inkludert noen av de tidlige, som "The Tenant" og "Young and Innocent". Men som sagt, folk flest leier DVD-er. Eldre filmer ser mye bedre ut på plate. Spesielt Criterion Collection-utgavene."
  "Hva er Criterion Collection-utgavene?" spurte Byrne.
  "De gir ut klassiske og utenlandske filmer i remastrede versjoner. Masse ekstramateriale på platen. Det er et virkelig kvalitetsstykke."
  Jessica tok noen notater. "Er det noen du kan tenke deg som leier mange Hitchcock-filmer? Eller noen som har spurt etter dem?"
  Lenny tenkte over dette. "Ikke egentlig. Altså, ikke som jeg kan komme på." Han snudde seg og så på kollegaen sin. "Jules?"
  Jenta i den gule taftkjolen svelget tungt og ristet på hodet. Hun hadde ikke tatt politibesøket særlig bra.
  "Beklager", la Lenny til.
  Jessica kikket seg rundt i butikken. Det var to sikkerhetskameraer bak. "Har du noen opptak fra de kameraene?"
  Lenny fnøs igjen. "Eh, nei. Det er bare for syns skyld. De er ikke koblet til noe. Mellom deg og meg, vi er heldige som har en lås på inngangsdøren."
  Jessica ga Lenny et par kort. "Hvis noen av dere husker noe annet, noe som kan være relatert til denne oppføringen, vær så snill å ring meg."
  Lenny holdt kortene som om de skulle eksplodere i hendene hans. "Selvfølgelig. Ikke noe problem."
  De to detektivene gikk et halvt kvartal til bygningen med Taurus-kanten over hodene deres, med et dusin spørsmål som svevde i hodene deres. Øverst på listen var om de faktisk etterforsket et mord. Drapsetterforskere i Philadelphia var morsomme på den måten. Du hadde alltid en full tallerken foran deg, og hvis det var den minste sjanse for at du var på jakt etter det som faktisk var et selvmord, eller en ulykke, eller noe annet, ville du vanligvis mumle og stønne til de slapp deg gjennom. Det er fra.
  Likevel ga sjefen dem jobben, og de måtte gå. De fleste drapsetterforskninger begynner med åstedet og offeret. Det er sjelden man begynner tidligere.
  De satte seg inn i bilen og dro for å intervjue Mr. Isaiah Crandall, en klassisk filmfanatiker og potensiell psykopatisk morder.
  Tvers over gaten fra videobutikken, i skyggene av en døråpning, så en mann dramaet utfolde seg på The Reel Deal. Han var uanselig på alle måter, bortsett fra sin kameleonlignende evne til å tilpasse seg omgivelsene. I det øyeblikket kunne han ha blitt forvekslet med Harry Lime fra The Third Man.
  Senere samme dag kunne han bli Wall Streets Gordon Gekko.
  Eller Tom Hagen i Gudfaren.
  Eller Babe Levy i Marathonmannen.
  Eller Archie Rice i The Entertainer.
  For når han opptrådte offentlig, kunne han være mange mennesker, mange karakterer. Han kunne være lege, havnearbeider, trommeslager i et loungeband. Han kunne være prest, dørvakt, bibliotekar, reisebyrå og til og med politibetjent.
  Han var en mann med tusen ansikter, dyktig i dialektkunst og scenebevegelser. Han kunne være hva enn dagen krevde.
  Det er tross alt det skuespillere gjør.
  
  
  9
  Et sted mellom 9000 og 900 meter over Altoona i Pennsylvania begynte Seth Goldman endelig å slappe av. For en mann som hadde vært på et fly i gjennomsnitt tre dager i uken de siste fire årene (de hadde nettopp reist fra Philadelphia, på vei til Pittsburgh, og skulle være tilbake om bare noen få timer), var han fortsatt en ivrig flyr. Hver turbulens, hvert hevede balanseror, hver luftlomme fylte ham med frykt.
  Men nå, i den velutstyrte Learjet 60, begynte han å slappe av. Hvis du måtte fly, sitte i et rikt kremfarget skinnsete, omgitt av treverk og messingdetaljer, og ha en fullt utstyrt bysse til disposisjon, var dette definitivt det beste alternativet.
  Ian Whitestone satt bakerst i flyet, barbeint, med lukkede øyne og hodetelefoner på. Det var i slike øyeblikk - når Seth visste hvor sjefen hans var, hadde planlagt dagens aktiviteter og sørget for hans sikkerhet - at han tillot seg selv å slappe av.
  Seth Goldman ble født for trettisju år siden som Jerzy Andres Kidrau, inn i en fattig familie i Mews, Florida. Som den eneste sønnen til en frekk, selvsikker kvinne og en grusom mann, var han et uplanlagt og uønsket barn i sen barndom, og fra de tidligste dagene av livet minnet faren ham på dette.
  Når Christoph Kidrau ikke slo kona si, slo og mishandlet han sin eneste sønn. Noen ganger om natten ble kranglene så høylytte, blodsutgytelsene så brutale, at unge Jerzy måtte flykte fra campingvognen, løpe dypt inn i de lave krattmarkene som grenset til campingvognparken, og dra hjem ved daggry, dekket av sandbillebitt, sandbillearr og hundrevis av myggstikk.
  I løpet av disse årene hadde Jerzy bare én trøst: kino. Han tjente seg småjobber: vaske campingvogner, gjøre ærender, rengjøre svømmebassenger, og så snart han hadde nok penger til en matinéforestilling, haiket han til Palmdale og Lyceum Theatre.
  Han mintes mange dager tilbrakt i teaterets kjølige mørke, et sted hvor han kunne fortape seg i en fantasiverden. Han forsto tidlig mediets kraft til å formidle, løfte, mystifisere og skremme. Det var en kjærlighetsaffære som aldri tok slutt.
  Når han kom hjem, hvis moren hans var edru, ville han diskutere filmen han hadde sett med henne. Moren hans visste alt om kino. Hun hadde en gang vært skuespillerinne, med hovedrollen i over et dusin filmer og debuterte som tenåring på slutten av 1940-tallet under artistnavnet Lili Trieste.
  Hun jobbet med alle de store film noir-regissørene - Dmytryk, Siodmak, Dassin, Lang. Et strålende øyeblikk i karrieren hennes - en karriere der hun stort sett gjemte seg i mørke smug, og røykte ufiltrerte sigaretter i selskap med nesten kjekke menn med tynne barter og dobbeltspente dresser med hakkete slag - var en scene med Franchot Tonet, en scene der hun fremførte en av Jerzys favorittreplikker i noir-dialog. Hun sto i døråpningen til en kaldtvannsbod, sluttet å gre håret, snudde seg mot skuespilleren som ble ledet bort av myndighetene, og sa:
  - Jeg har vasket deg ut av håret hele morgenen, vennen min. Ikke tving meg til å gi deg børsten.
  I begynnelsen av trettiårene hadde bransjen kastet henne til side. Uvillig til å nøye seg med roller som den gale tanten, flyttet hun til Florida for å bo hos søsteren sin, hvor hun møtte sin fremtidige ektemann. Da hun fødte Jerzy som førtisjuåring, var karrieren hennes for lengst over.
  Som femtiseksåring fikk Christophe Kidrau diagnosen progressiv levercirrhose, et resultat av å ha drukket en femtedel av den nederste hylle-whiskyen hver dag i trettifem år. Han ble fortalt at hvis han drakk en dråpe alkohol til, kunne han havne i alkoholisk koma, noe som til slutt kunne vise seg å være fatalt. Denne advarselen tvang Christophe Kidrau til å avstå fra røyking i flere måneder. Etter å ha mistet deltidsjobben, tok Christophe på seg røyken og kom hjem blindfull.
  Den natten slo han kona si nådeløst. Det siste slaget traff hodet hennes i et skarpt skaphåndtak og stakk gjennom tinningen hennes, noe som etterlot et dypt sår. Da Jerzy kom hjem fra jobb med å feie karosseriverkstedet i Moore Haven, hadde moren blødd i hjel i hjørnet av kjøkkenet, og faren satt i en stol med en halv flaske whisky i hånden, tre fulle flasker ved siden av seg og et fettflekket bryllupsalbum i fanget.
  Heldigvis for unge Jerzy var Kristof Kidrau for langt ute til å reise seg, langt mindre slå ham.
  Til langt på natt helte Jerzy glass etter glass med whisky til faren sin, og hjalp ham av og til med å løfte det skitne glasset til leppene. Ved midnatt, da Christophe hadde to flasker igjen, begynte han å kollapse og klarte ikke lenger å holde glasset. Så begynte Jerzy å helle whisky rett ned i farens hals. Klokken halv fem hadde faren konsumert totalt fire fulle femtedeler av alkoholen, og presis klokken fem ti om morgenen falt han i alkoholisk koma. Noen minutter senere pustet han ut sitt siste illeluktende åndedrag.
  Noen timer senere, med begge foreldrene hans døde og fluer allerede på jakt etter råtnende kjøtt i de tette veggene i campingvognen, ringte Jerzy politiet.
  Etter en kort etterforskning, hvor Jerzy forble taus, ble han plassert i et kollektiv i Lee County, hvor han lærte kunsten å overtale og manipulere mennesker. Som attenåring begynte han på Edison Community College. Han var en rask student, en strålende student, og nærmet seg studiene med en iver etter kunnskap han aldri visste eksisterte. To år senere, med en associate's degree i hånden, flyttet Jerzy til North Miami, hvor han solgte biler på dagtid og tok en bachelorgrad ved Florida International University på kveldstid. Han steg til slutt til graden av salgssjef.
  Så en dag kom en mann inn i forhandleren. En mann med et usedvanlig utseende: slank, mørkøyd, skjeggete og tankefull. Utseendet og oppførselen hans minnet Seth om en ung Stanley Kubrick. Denne mannen var Ian Whitestone.
  Seth hadde sett Whitestones eneste lavbudsjettsfilm, og selv om den var en kommersiell fiasko, visste Seth at Whitestone ville gå videre til større og bedre ting.
  Det viste seg at Ian Whitestone var en stor fan av film noir. Han kjente Lily Triestes verk. Over noen flasker vin diskuterte de sjangeren. Den morgenen ansatte Whitestone ham som assisterende produsent.
  Seth visste at et navn som Jerzy Andres Kidrau ikke ville bringe ham særlig langt i showbusiness, så han bestemte seg for å endre det. Etternavnet var enkelt. Han hadde lenge ansett William Goldman som en av manusskrivingens guder og hadde beundret arbeidet hans i årevis. Og hvis noen hadde koblet det sammen, og antydet at Seth på en eller annen måte var i slekt med forfatteren av Marathon Man, Magic og Butch Cassidy and the Sundance Kid, ville han ikke ha gjort noe for å avfeie dem ideen.
  Til slutt snudde Hollywood på illusjonene.
  Goldman var enkel. Fornavnet var litt mer komplisert. Han bestemte seg for å ta et bibelsk navn for å utfylle den jødiske illusjonen. Selv om han var omtrent like jødisk som Pat Robertson, skadet ikke bedraget. En dag tok han frem en bibel, lukket øynene, åpnet den tilfeldig og la en side i den. Han valgte det fornavnet som falt ham inn. Dessverre lignet det egentlig ikke på Ruth Goldman. Han likte heller ikke Metusalem Goldman. Hans tredje slag var vinneren. Seth. Seth Goldman.
  Seth Goldman får et bord på L'Orangerie.
  I løpet av de siste fem årene har han raskt klatret i gradene hos White Light Pictures. Han startet som produksjonsassistent, og gjorde alt fra å organisere håndverkstjenester til å transportere statister og levere Ians renseri. Deretter hjalp han Ian med å utvikle manuset som skulle forandre alt: en overnaturlig thriller kalt Dimensions.
  Ian Whitestones manus ble forbigått, men den ikke helt fantastiske kinoprestasjonen førte til at det ble skrinlagt. Så leste Will Parrish det. Superstjerneskuespilleren, som hadde gjort seg bemerket i actionsjangeren, lette etter en forandring. Den følsomme rollen som den blinde professoren resonnerte med ham, og i løpet av en uke fikk filmen grønt lys.
  Dimensions ble en verdenssensasjon og spilte inn over seks hundre millioner dollar. Det satte Ian Whitestone umiddelbart på A-listen. Det løftet Seth Goldman fra en beskjeden direktørassistent til Ians direktørassistent.
  Ikke verst for en campingvognrotte fra Glades County.
  Seth bladde gjennom DVD-mappen sin. Hva skulle han se? Han ville ikke kunne se hele filmen før de landet, uansett hva han valgte, men når han hadde bare noen få minutter med hviletid, likte han å fylle den med en film.
  Han bestemte seg for The Devils, en film fra 1955 med Simone Signoret i hovedrollen, en film om svik, mord og fremfor alt hemmeligheter - ting Seth visste alt om.
  For Seth Goldman var byen Philadelphia full av hemmeligheter. Han visste hvor blod flekket jorden, hvor bein var begravet. Han visste hvor ondskapen lurte.
  Noen ganger gikk han med ham.
  
  
  10
  Selv om Vincent Balzano ikke var det, var han en skikkelig god politimann. I løpet av sine ti år som narkotikapolitimann undercover, samlet han opp noen av de største arrestasjonene i Philadelphias nyere historie. Vincent var allerede en legende i undercover-verdenen takket være sin kameleonlignende evne til å infiltrere narkotikamiljøer fra alle sider av bordet - politimann, rusavhengig, langselger, snitch.
  Listen hans over informanter og diverse svindlere var like tykk som alle andre. Akkurat nå var Jessica og Byrne opptatt av ett bestemt problem. Hun ville ikke ringe Vincent - forholdet deres vaklet på randen av et feilplassert ord, en tilfeldig omtale, en upassende aksent - og ekteskapsrådgiverens kontor var sannsynligvis det beste stedet for dem å samhandle i dette øyeblikket.
  Jeg kjørte jo tross alt, og noen ganger måtte jeg overse personlige saker for jobbens skyld.
  Mens hun ventet på at mannen hennes skulle ringe tilbake, lurte Jessica på hvor de var i denne merkelige saken - ingen lik, ingen mistenkt, intet motiv. Terry Cahill hadde kjørt et VICAP-søk, som ikke hadde gitt noe som lignet på MO-opptakene fra Psycho. FBIs program for pågripelse av voldelige lovbrytere var et landsdekkende datasenter designet for å samle inn, sortere og analysere voldelige forbrytelser, spesielt drap. Det nærmeste Cahill kom å finne dem, var videoer laget av gategjenger, som viste innvielsesritualer som involverte beinproduksjon for rekrutter.
  Jessica og Byrne intervjuet Emily Traeger og Isaiah Crandall, de to personene foruten Adam Kaslov som leide "Psycho" fra The Reel Deal. Ingen av intervjuene ga mye. Emily Traeger var godt oppe i syttiårene og brukte en rullator i aluminium - en liten detalj Lenny Puskas hadde glemt å nevne. Isaiah Crandall var i femtiårene, lav og nervøs som en chihuahua. Han jobbet som pommes frites-kokk på en diner på Frankford Avenue. Han holdt på å besvime da de viste ham kortene sine. Ingen av detektivene trodde han hadde magen som trengtes til å klare det som var fanget på video. Han var definitivt ikke den rette kroppstypen.
  Begge sa at de hadde sett filmen fra start til slutt og ikke fant noe uvanlig ved den. En tilbakeringing til videobutikken avslørte at begge returnerte filmen innen leieperioden.
  Etterforskerne kjørte begge navnene gjennom NCIC og PCIC, men fant ikke noe resultat. Begge var rene. Det samme gjelder Adam Kaslov, Lenny Puskas og Juliette Rausch.
  Et sted mellom den gangen Isaiah Crandall returnerte filmen og den gangen Adam Kaslov tok den med hjem, fikk noen tak i kassetten og erstattet den berømte dusjscenen med sin egen.
  Detektivene hadde ingen spor - uten et lik var det lite sannsynlig at et spor ville falle i fanget deres - men de hadde en retning. Litt graving avslørte at The Reel Deal tilhørte en mann ved navn Eugene Kilbane.
  Eugene Hollis Kilbane, 44, var en to ganger taper, en småtyv og en pornograf, og importerte seriøse bøker, blader, filmer og videokassetter, samt diverse sexleketøy og utstyr for voksne. Sammen med The Reel Deal eide Mr. Kilbane en annen uavhengig videobutikk, samt en bokhandel for voksne og et peepshow i 13th Street.
  De besøkte hans "bedrifts"hovedkvarter - baksiden av et lager på Erie Avenue. Gitre for vinduene, gardiner trukket for, døren låst, ingen svar. Et slags imperium.
  Kilbanes kjente medarbeidere var en av Philadelphias største navn, mange av dem var narkotikalangere. Og i Philadelphia, hvis du solgte narkotika, kjente etterforsker Vincent Balzano deg.
  Vincent gikk snart tilbake til telefonen og fortalte om et sted Kilbane var kjent for å besøke ofte: en pub i Port Richmond som het The White Bull Tavern.
  Før han la på, tilbød Vincent Jessica støtte. Selv om hun hatet å innrømme det, og selv om det kunne høres rart ut for noen utenfor politiet, var tilbudet om støtte noe velkomment.
  Hun takket nei til tilbudet, men det gikk til avstemmingsbanken.
  
  White Bull Tavern var en hytte med steinfasade nær Richmond Street og Tioga Street. Byrne og Jessica parkerte Taurus-en og gikk bort til tavernaen, og Jessica tenkte: "Du vet, du kommer inn i et tøft sted når døren holdes sammen med gaffateip." Et skilt på veggen ved siden av døren sa: KRABBE HELE ÅRET!
  Jeg vedder på det, tenkte Jessica.
  Inne fant de en trang, mørk bar med neonskilt for øl og plastlamper. Luften var tykk av gammel røyk og den søte aromaen av billig whisky. Under alt dette var det noe som minnet om primatreservatet i Philadelphia Zoo.
  Da hun kom inn og øynene hennes hadde vent seg til lyset, skrev Jessica mentalt ut planløsningen. Et lite rom med et biljardbord til venstre, en bar med femten krakker til høyre og en håndfull falleferdige bord i midten. To menn satt på krakker midt i baren. I den andre enden snakket en mann og en kvinne. Fire menn spilte ni-ball. I løpet av sin første uke på jobben hadde hun lært at det første steget når man skulle gå inn i en slangegrop var å identifisere slangene og planlegge en utgang.
  Jessica lagde umiddelbart et bilde av Eugene Kilbane. Han sto i den andre enden av baren, nippet til kaffe og pratet med en flaskeblond kvinne som noen år tidligere og i et annet lys kanskje ville ha prøvd å være vakker. Her var hun like blek som cocktailservietter. Kilbane var tynn og mager. Han hadde farget håret svart, hadde på seg en krøllete grå dobbeltspent dress, et messingslips og ringer på lillefingeren. Jessica baserte ham på Vincents beskrivelse av ansiktet hans. Hun la merke til at omtrent en fjerdedel av mannens overleppe på høyre side manglet, erstattet av arrvev. Dette ga ham inntrykk av et konstant knurr, noe han selvfølgelig ikke var villig til å gi opp.
  Da Byrne og Jessica gikk til bakerst i baren, gled blondinen av krakken og inn i bakrommet.
  "Mitt navn er etterforsker Byrne, dette er partneren min, etterforsker Balzano", sa Byrne og viste frem ID-en sin.
  "Og jeg er Brad Pitt", sa Kilbane.
  På grunn av den ufullstendige leppen hans, kom Brad ut som Mrad.
  Byrne ignorerte holdningen. Et øyeblikk. "Grunnen til at vi er her er fordi vi under en etterforskning vi jobber med oppdaget noe på et av deres steder som vi gjerne vil snakke med dere om", sa han. "Er du eieren av The Reel Deal på Aramingo?"
  Kilbane sa ingenting. Han nippet til kaffen sin og stirret rett frem.
  "Herr Kilbane?" sa Jessica.
  Kilbane så på henne. "Unnskyld meg, hva sa du at du het, kjære?"
  "Detektiv Balzano", sa hun.
  Kilbane lente seg litt nærmere, blikket hans gled opp og ned over kroppen hennes. Jessica var glad hun hadde på seg jeans i dag i stedet for skjørt. Likevel følte hun at hun trengte en dusj.
  "Jeg mener navnet ditt", sa Kilbane.
  "Detektiv".
  Kilbane smilte bredt. "Søtt."
  "Er du eieren av The Reel Deal?" spurte Byrne.
  "Det har jeg aldri hørt om", sa Kilbane.
  Byrne beholdt roen. Så vidt. "Jeg skal spørre deg igjen. Men du bør vite at tre er grensen min. Etter tre flytter vi bandet til Roundhouse. Og partneren min og jeg liker å feste til langt på kveld. Noen av våre favorittgjester har vært kjent for å overnatte i dette koselige lille rommet. Vi liker å kalle det "Mordhotellet"."
  Kilbane tok et dypt pust. Tøffe karer hadde alltid det øyeblikket da de måtte veie posisjonen sin opp mot resultatene sine. "Ja," sa han. "Det er en av mine oppgaver."
  "Vi tror at et av opptakene i denne butikken kan inneholde bevis på en ganske alvorlig forbrytelse. Vi tror at noen kan ha tatt opptakene fra hyllen en gang i forrige uke og spilt dem inn på nytt."
  Kilbane reagerte ikke på dette i det hele tatt. "Ja? Og?"
  "Kan du tenke deg noen som kunne gjort noe sånt?" spurte Byrne.
  "Hvem, meg? Jeg vet ingenting om det."
  - Vel, vi ville vært takknemlige om du ville tenke over dette spørsmålet.
  "Stemmer det?" spurte Kilbane. "Hva betyr dette for meg?"
  Byrne tok et dypt pust og slapp det sakte ut. Jessica kunne se musklene i kjeven hans jobbe. "Du vil takke Philadelphia-politiet", sa han.
  "Ikke bra nok. Ha en fin dag." Kilbane lente seg tilbake og strakte seg. Idet han gjorde det, avslørte han tofingerhåndtaket på det som sannsynligvis var en viltglidelås i en slire på beltet sitt. En viltglidelås var en sylskarp kniv som ble brukt til å slakte vilt. Siden de var langt fra viltreservatet, bar Kilbane den sannsynligvis av andre grunner.
  Byrne så ned på våpenet, svært bevisst. Kilbane, som hadde tapt to ganger, forsto dette. Bare besittelse av våpenet kunne føre til at han ble arrestert for brudd på prøveløslatelsen.
  "Sa du "Trommeavtalen"?" spurte Kilbane. Angerfull nå. Respektfull.
  "Det ville være riktig", svarte Byrne.
  Kilbane nikket, så opp i taket og lot som om han tenkte dypt. Som om det var mulig. "La meg spørre litt rundt. Se om noen har sett noe mistenkelig", sa han. "Jeg har et variert klientell her."
  Byrne løftet begge hendene, med håndflatene opp. "Og de sier at lokalt politiarbeid ikke fungerer." Han la kortet på disken. "Uansett venter jeg på samtalen."
  Kilbane rørte ikke kortet eller så på det.
  De to detektivene undersøkte baren. Ingen blokkerte utgangen deres, men de var definitivt i alles periferi.
  "I dag", la Byrne til. Han trakk seg til side og gestikulerte at Jessica skulle gå foran ham.
  Da Jessica snudde seg for å gå, la Kilbane armen rundt livet hennes og dro henne hardt mot seg. "Har du noen gang vært på kino, vennen min?"
  Jessica holdt Glock-en sin i hylsteret på høyre hofte. Kilbanes hånd var nå bare noen centimeter fra våpenet hennes.
  "Med en kropp som din kunne jeg gjort deg til en jævla stjerne", fortsatte han, klemte henne enda hardere, og hånden hans beveget seg nærmere våpenet hennes.
  Jessica brøt seg løs fra grepet hans, satte føttene i bakken og leverte en perfekt rettet, perfekt timet venstrekrok til Kilbanes mage. Slaget traff ham rett i høyre nyre og landet med et høyt slag som syntes å gi gjenlyd over tverrliggeren. Jessica traff ryggen med hevede never, mer av instinkt enn noen kampplan. Men den lille trefningen var over. Når du trener på Frazier's Gym, vet du hvordan du skal trene kroppen. Ett slag tok av Kilbanes bein.
  Og det viser seg at det er frokosten hans.
  Idet han bøyde seg ned, fosset en strøm av skummende gul galle ut under den knuste overleppen hans, og forbi Jessica så vidt. Gudskjelov.
  Etter slaget var de to kjeltringene som satt i baren i høyeste beredskap, alle pustet og skrøt, fingrene dirret. Byrne løftet hånden, som skrek to ting. For det første, ikke rør deg, for pokker. For det andre, ikke rør deg en tomme.
  Rommet hadde en jungelfølelse over seg mens Eugene Kilbane prøvde å finne veien. I stedet knelte han på jordgulvet. En jente på 50 kilo slapp ham ned. For en fyr som Kilbane var det sannsynligvis det verste som kunne skje. Et skudd i kroppen, ikke mindre.
  Jessica og Byrne nærmet seg døren sakte, med fingrene på knappene på hylstrene sine. Byrne pekte advarende mot skurkene ved biljardbordet.
  "Jeg advarte ham, ikke sant?" spurte Jessica Birn, fortsatt ryggende unna og snakkende ut av munnviken.
  - Ja, det gjorde du, detektiv.
  "Det føltes som om han skulle ta pistolen min."
  "Det er åpenbart at dette er en veldig dårlig idé."
  "Jeg måtte jo slå ham, ikke sant?"
  - Ingen spørsmål.
  - Han kommer nok ikke til å ringe oss nå, gjør han vel?
  "Vel, nei," sa Byrne. "Jeg tror ikke det."
  
  Utenfor sto de i nærheten av bilen i omtrent et minutt, bare for å forsikre seg om at ingen av Kilbanes mannskap planla å kjøre den videre. Som forventet gjorde de ikke det. Jessica og Byrne hadde møtt tusenvis av mennesker som Eugene Kilbane i sin tid på jobben - småbrukere med småbruk, bemannet av folk som fråtset i kadaveret som de virkelige spillerne hadde etterlatt seg.
  Jessicas arm dunket. Hun håpet hun ikke hadde skadet ham. Onkel Vittorio ville drepe henne hvis han fant ut at hun slo folk gratis.
  Da de satte seg i bilen og kjørte tilbake til Center City, ringte Byrnes mobiltelefon. Han svarte, lyttet, lukket den og sa: "Audiovisuelt har noe til oss."
  OceanofPDF.com
  11
  Den audiovisuelle enheten til Philadelphia-politiet holdt til i kjelleren på Roundhouse. Da kriminallaboratoriet flyttet til sine skinnende nye lokaler på Eighth og Poplar, var AV-enheten en av de få som var igjen. Enhetens primære funksjon var å tilby audiovisuell støtte til alle andre byetater - ved å levere kameraer, TV-apparater, videospillere og fotoutstyr. De leverte også nyhetsstrømmer, som betydde å overvåke og ta opp nyheter døgnet rundt. Hvis politimesteren, sjefen eller en annen høytstående offiser trengte noe, hadde de umiddelbar tilgang.
  Mye av arbeidet til etterforskerstøtteenheten involverte analyse av overvåkingsvideo, selv om et lydopptak av en truende telefonsamtale av og til dukket opp for å krydre opp tingene. Overvåkingsopptak ble vanligvis tatt opp med bilde-for-bilde-teknologi, slik at tjuefire timer eller mer med opptak fikk plass på et enkelt T-120-bånd. Når disse opptakene ble spilt av på en standard videospiller, var bevegelsen så rask at det var umulig å analysere. Følgelig var det nødvendig med en saktefilmsvideospiller for å se båndene i sanntid.
  Enheten var så travel at de hadde seks offiserer og én sersjant på jobb hver dag. Og kongen av videoovervåkingsanalyse var offiser Mateo Fuentes. Mateo var i midten av trettiårene - slank, moteriktig, upåklagelig stelt - en ni år gammel veteran fra militæret som levde, spiste og pustet video. Spør ham om hans privatliv på egen risiko.
  De samlet seg i en liten redigeringsbrønn ved siden av kontrollrommet. En gulnet utskrift var synlig over skjermene.
  DU FIKER EN VIDEO, DU REDIGERER.
  "Velkommen til Cinema Macabre, detektiver", sa Mateo.
  "Hva spilles?" spurte Byrne.
  Mateo viste et digitalt fotografi av huset med Psycho-videoopptaket. Mer presist, siden med den korte stripen med sølvteip festet.
  "Vel, først og fremst er det gamle sikkerhetsopptak", sa Mateo.
  "Greit. Hva forteller denne banebrytende begrunnelsen oss?" spurte Byrne med et blunk og et smil. Mateo Fuentes var kjent for sin stive, saklige oppførsel, så vel som sin Jack Webb-aktige fremføring. Han skjulte en mer leken side, men han var en mann å se på.
  "Jeg er glad du tok opp det", sa Mateo og spilte med. Han pekte på sølvbåndet på siden av tapen. "Det er en god gammeldags metode for å forebygge taper. Sannsynligvis fra tidlig på 90-tallet. Nyere versjoner er mye mer følsomme og mye mer effektive."
  "Jeg er redd jeg ikke vet noe om det", sa Byrne.
  "Vel, jeg er ingen ekspert heller, men jeg skal fortelle deg hva jeg vet", sa Mateo. "Systemet kalles vanligvis EAS, eller elektronisk artikkelovervåking. Det finnes to hovedtyper: harde merkelapper og myke merkelapper. Harde merkelapper er de store plastmerkene de fester til skinnjakker, Armani-gensere, klassiske Zegna-skjorter og så videre. Alt er bra greier. Disse merkelappene må fjernes sammen med enheten etter betaling. Myke merkelapper, derimot, må desensibiliseres ved å sveipe dem på et nettbrett eller bruke en håndholdt skanner, som i hovedsak forteller merkelappen at det er trygt å forlate butikken."
  "Hva med videoopptak?" spurte Byrne.
  - Og også videokassetter og DVD-er.
  - Det er derfor de gir dem til deg på den andre siden av de...
  "Piedestallene," sa Mateo. "Riktig. Nettopp. Begge typene brikker opererer på radiofrekvens. Hvis brikken ikke er fjernet eller desensibilisert, og du går forbi pidestallene, vil det høres pipelyder. Så vil de gripe tak i deg."
  "Og det finnes ingen vei utenom dette?" spurte Jessica.
  Det finnes alltid en vei utenom alt.
  "Som hva?" spurte Jessica.
  Mateo hevet et øyenbryn. "Planlegger du litt butikktyveri, etterforsker?"
  "Jeg har sett på et nydelig par svarte linblanches."
  Mateo lo. "Lykke til. Slike ting er bedre beskyttet enn Fort Knox."
  Jessica knipset med fingrene.
  "Men med disse dinosaursystemene, hvis du pakker hele gjenstanden inn i aluminiumsfolie, kan det lure de gamle sikkerhetssensorene. Du kan til og med holde gjenstanden inntil en magnet."
  "Kommer og går?"
  "Ja."
  "Så noen som pakket inn et videobånd i aluminiumsfolie eller holdt det inntil en magnet, kunne ta det ut av butikken, holde det en stund, så pakke det inn igjen og legge det tilbake?" spurte Jessica.
  "Kanskje."
  - Og alt dette for at du ikke skal bli lagt merke til?
  "Jeg tror det", sa Mateo.
  "Flott", sa Jessica. De fokuserte på folk som leide kassett. Nå var muligheten åpen for så å si alle i Philadelphia med tilgang til Reynolds Wrap. "Hva med et kassettbånd fra én butikk som legges i en annen butikk? La oss si at et kassettbånd fra en Blockbuster-film settes inn i en video fra vestkysten?"
  "Bransjen har ikke standardisert ennå. De promoterer det de kaller tårnbaserte systemer i stedet for merkebaserte installasjoner, slik at detektorer kan lese flere merketeknologier. På den annen side, hvis folk visste at disse detektorene bare oppdager omtrent seksti prosent av tyveriene, ville de kanskje vært litt mer trygge."
  "Hva med å spille inn et forhåndsinnspilt bånd på nytt?" spurte Jessica. "Er det vanskelig?"
  "Ikke i det minste," sa Mateo. Han pekte på en liten fordypning på baksiden av videobåndet. "Alt du trenger å gjøre er å legge noe oppå det."
  "Så hvis en person plukket opp en kassett fra butikken pakket inn i folie, kunne de ta den med hjem og spille inn over den - og hvis ingen prøvde å leie den på noen dager, ville ingen vite at den var borte", sa Byrne. "Da ville alt de trenge å gjøre være å pakke den inn i folie og legge den tilbake."
  "Det er nok sant."
  Jessica og Byrne utvekslet blikk. De var ikke bare tilbake til start. De var ikke engang på tavlen ennå.
  "Takk for at dere gjorde dagen vår", sa Byrne.
  Mateo smilte. "Hei, tror du jeg ville ha kalt deg hit hvis jeg ikke hadde noe godt å vise deg, kaptein, min kaptein?"
  "La oss se", sa Byrne.
  "Sjekk dette ut."
  Mateo snudde seg i stolen og trykket på noen knapper på den digitale dTective-konsollen bak seg. Detektivsystemet konverterte standardvideo til digitalt og lot teknikerne manipulere bildet direkte fra harddisken. Psycho begynte umiddelbart å rulle over skjermen. Baderomsdøren åpnet seg på skjermen, og en gammel kvinne kom inn. Mateo spolet tilbake til rommet var tomt igjen, og trykket deretter på PAUSE, noe som fryste bildet. Han pekte på øvre venstre hjørne av bildet. Der, oppå dusjstangen, var det en grå flekk.
  "Kult," sa Byrne. "Spot. La oss publisere APB."
  Mateo ristet på hodet. "Usted de poka fe." Han begynte å zoome inn på bildet, som var uskarpt til det uforståelige punktet. "La meg avklare dette litt."
  Han trykket på en rekke taster, fingrene gled over tastaturet. Bildet ble litt tydeligere. Den lille flekken på dusjstangen ble mer gjenkjennelig. Den så ut som en rektangulær hvit etikett med svart blekk. Mateo trykket på noen flere taster. Bildet ble omtrent 25 prosent større. Det begynte å ligne på noe.
  "Hva er det, en båt?" spurte Byrne og myste mot bildet.
  "En elvebåt", sa Mateo. Han gjorde bildet skarpere. Det var fortsatt veldig uskarpt, men det var tydelig at det var et ord under tegningen. En slags logo.
  Jessica dro frem brillene og satte dem på. Hun lente seg nærmere skjermen. "Det står ... Natchez?"
  "Ja", sa Mateo.
  "Hva er Natchez?"
  Mateo snudde seg mot datamaskinen, som var koblet til internett. Han skrev noen ord og trykket ENTER. Med det samme dukket det opp en nettside på skjermen, som viste en mye tydeligere versjon av bildet på den andre skjermen: en stilisert elvebåt.
  "Natchez, Inc. lager baderomsinnredning og rørleggerarbeid", sa Mateo. "Jeg tror dette er et av dusjrørene deres."
  Jessica og Byrne utvekslet blikk. Etter morgenens skyggejakt var dette et spor. Et lite et, men likevel et spor.
  "Så har alle dusjstengene de lager den logoen på seg?" spurte Jessica.
  Mateo ristet på hodet. "Nei," sa han. "Se."
  Han klikket på en side for en katalog over dusjstenger. Det var ingen logoer eller merkinger på selve stengene. "Jeg antar at vi leter etter en slags etikett som identifiserer varen for installatøren. Noe de burde fjerne når installasjonen er fullført."
  "Så du sier at denne dusjstangen nylig ble installert", sa Jessica.
  "Det er min konklusjon", sa Mateo på sin merkelige, presise måte. "Hvis han hadde vært der lenge nok, skulle man tro at dampen fra dusjen ville ha fått ham til å gli ut. La meg skrive ut en utskrift til deg." Mateo trykket på noen taster til og startet laserskriveren.
  Mens de ventet, helte Mateo suppe fra en termos. Han åpnet en Tupperware-beholder og avdekket to pent stablede stabler med saltvannsløsninger. Jessica lurte på om han noen gang hadde vært hjemme.
  "Jeg hørte at du jobber med kostymene", sa Mateo.
  Jessica og Byrne utvekslet et nytt blikk, denne gangen med en grimase. "Hvor hørte du det?" spurte Jessica.
  "Fra selve drakten", sa Mateo. "Den var her for omtrent en time siden."
  "Spesialagent Cahill?" spurte Jessica.
  "Det ville vært en dress."
  - Hva ville han?
  "Det er alt. Han stilte mange spørsmål. Han ville ha grundig informasjon om denne saken."
  - Gav du den til ham?
  Mateo så skuffet ut. "Jeg er ikke så uprofesjonell, etterforsker. Jeg sa til ham at jeg jobbet med det."
  Jessica måtte smile. PPD var mye. Noen ganger likte hun dette stedet og alt ved det. Likevel bestemte hun seg for å få Agent Opies nye rumpehull av rumpa si ved første anledning.
  Mateo rakte hånden over og dro frem en utskrift av et fotografi av en dusjstang. Han ga den til Jessica. "Jeg vet det ikke er mye, men det er en start, ikke sant?"
  Jessica kysset Mateo på toppen av hodet. "Du gjør det kjempebra, Mateo."
  "Fortell verden det, Hermana."
  
  Det største rørleggerfirmaet i Philadelphia var Standard Plumbing and Heating på Germantown Avenue, et lager på 4700 kvadratmeter fylt med toaletter, vasker, badekar, dusjer og så godt som alle tenkelige armaturer. De hadde eksklusive serier som Porcher, Bertocci og Cesana. De solgte også rimeligere armaturer, som de som ble laget av Natchez, Inc., et selskap basert, ikke overraskende, i Mississippi. Standard Plumbing and Heating var den eneste distributøren i Philadelphia som solgte disse produktene.
  Salgssjefens navn var Hal Hudak.
  "Dette er en NF-5506-L. Det er et L-formet hus i aluminium, én tomme i diameter", sa Hudak. Han så på en utskrift av et fotografi tatt fra en videokassett. Det var nå beskåret slik at bare toppen av dusjstangen var synlig.
  "Og Natchez gjorde dette?" spurte Jessica.
  "Greit. Men det er en ganske rimelig enhet. Ikke noe spesielt." Hudak var i slutten av femtiårene, skallet, rampete, som om hva som helst kunne være underholdende. Han luktet av Cinnamon Altoids. De sto på det papirstrødde kontoret hans med utsikt over et kaotisk lager. "Vi selger mye Natchez-utstyr til den føderale regjeringen for FHA-boliger."
  "Hva med hoteller, moteller?" spurte Byrne.
  "Selvfølgelig", sa han. "Men det finner du ikke på noen av luksus- eller mellomklassehotellene. Ikke engang et Motel 6."
  "Hvorfor er dette slik?"
  "Hovedsakelig fordi utstyret på disse populære rimelige motellene er mye brukt. Å bruke rimelige lysarmaturer gir ikke mening fra et kommersielt synspunkt. De ble byttet ut to ganger i året."
  Jessica tok noen notater og spurte: "Hvorfor skulle motellet kjøpe dem da?"
  "Mellom deg, meg og sentralbordoperatøren, er de eneste motellene som kan installere disse lysene de der folk ikke pleier å overnatte, hvis du skjønner hva jeg mener."
  De visste nøyaktig hva han mente. "Har dere solgt noe av dette i det siste?" spurte Jessica.
  "Det kommer an på hva du mener med "nylig"."
  "I løpet av de siste månedene."
  "La meg tenke." Han trykket på noen taster på datatastaturet. "Mm-hm. For tre uker siden fikk jeg en liten bestilling fra ... Arcel Management."
  "Hvor liten er bestillingen?"
  "De bestilte tjue dusjstenger. L-formede i aluminium. Akkurat som de på bildet ditt."
  "Er selskapet lokalt?"
  "Ja."
  "Har bestillingen blitt levert?"
  Khudak smilte. "Selvfølgelig."
  "Hva gjør egentlig Arcel Management?"
  Noen få tastetrykk til. "De administrerer leiligheter. Noen få moteller, tror jeg."
  "Moteller per time?" spurte Jessica.
  "Jeg er en gift mann, etterforsker. Jeg må spørre litt rundt."
  Jessica smilte. "Det går bra", sa hun. "Jeg tror vi kan håndtere dette."
  "Min kone takker deg."
  "Vi trenger adressen og telefonnummeret deres", sa Byrne.
  "Du skjønner."
  
  Tilbake i sentrum stoppet de ved Ninth og Passyunk og kastet en mynt. Kroner representerte Pat. Haler, Geno. Det var kroner. Lunsjen var enkel ved Ninth og Passyunk.
  Da Jessica kom tilbake til bilen med cheesesteakene, la Byrne på telefonen og sa: "Arcel Management administrerer fire leilighetskomplekser i Nord-Philadelphia, samt et motell i Dauphin Street."
  "Vest-Philadelphia?"
  Byrne nikket. "Jordbærhuset."
  "Og jeg ser for meg at det er et femstjerners hotell med et europeisk spa og en mesterskapsgolfbane", sa Jessica idet hun satte seg inn i bilen.
  "Det er faktisk det obskure Rivercrest Motel", sa Byrne.
  "Bestilte de disse dusjstengene?"
  "Ifølge den svært hyggelige frøken Rochelle Davis med den honningaktige stemmen, gjorde de faktisk det."
  "Fortalte den svært snille frøken Rochelle Davis med den honningaktige stemmen virkelig detektiv Kevin Byrne, som sannsynligvis er gammel nok til å være faren hennes, hvor mange rom det er på Rivercrest Motel?"
  "Det gjorde hun."
  "Hvor mange?"
  Byrne startet Taurus-en og pekte den vestover. "Tjue."
  
  
  12
  Seth Goldman satt i den elegante lobbyen på Park Hyatt, et stilig hotell som lå i de øverste etasjene av den historiske Bellevue-bygningen i Broad Street og Walnut Street. Han gjennomgikk dagens samtaleliste. Ikke noe heroisk. De hadde møtt en reporter fra Pittsburgh Magazine, gjort et kort intervju og en fotoseanse, og umiddelbart returnert til Philadelphia. De skulle ankomme settet om en time. Seth visste at Ian var et sted på hotellet, noe som var bra. Selv om Seth aldri hadde sett Ian gå glipp av en samtale, hadde han for vane å forsvinne i timevis.
  Rett etter klokken fire kom Ian ut av heisen, i følge med barnepiken sin, Eileen, som holdt Ians seks måneder gamle sønn, Declan. Ians kone, Julianna, var i Barcelona. Eller Firenze. Eller Rio. Det var vanskelig å holde oversikt.
  Eileen ble veiledet av Erin, Ians produksjonsleder.
  Erin Halliwell hadde vært sammen med Ian i mindre enn tre år, men Seth hadde for lengst bestemt seg for å holde et øye med henne. Ren, konsis og svært effektiv, det var ingen hemmelighet at Erin ville ha Seths jobb, og hvis det ikke var for det faktum at hun lå med Ian - og dermed ubevisst skapte et glasstak for seg selv - ville hun sannsynligvis ha fått den.
  De fleste tror at et produksjonsselskap som White Light ansatte dusinvis, kanskje til og med dusinvis, av heltidsansatte. I virkeligheten var det bare tre: Ian, Erin og Seth. Det var alt personalet trengte frem til filmen gikk i produksjon; så begynte den virkelige ansettelsen.
  Ian snakket kort med Erin, som tok på seg de polerte, fornuftige hælene sine, ga Seth et like raffinert smil og gikk tilbake til heisen. Så strøk Ian over lille Declans fluffy røde hår, krysset lobbyen og kikket på en av sine to klokker - den som viste lokal tid. Den andre var stilt inn på Los Angeles-tid. Matte var ikke Ian Whitestones sterkeste side. Han hadde noen minutter. Han helte en kopp kaffe og satte seg ned overfor Seth.
  "Hvem er der?" spurte Seth.
  "Du."
  "Greit", sa Seth. "Nevn to filmer med to skuespillere i hver, begge regissert av Oscar-vinnere."
  Ian smilte. Han krysset beina og strøk hånden over haken. "Han lignet mer og mer på en førti år gammel Stanley Kubrick", tenkte Seth. Dyptliggende øyne med et rampete glimt. En dyr, uformell garderobe.
  "Greit," sa Ian. De hadde lekt denne quizen av og på i nesten tre år nå. Seth hadde ennå ikke slått mannen. "Fire Oscar-vinnende skuespillere og regissører. To filmer."
  "Sant nok. Men husk at de vant Oscar-prisene sine for regi, ikke skuespill."
  "Etter 1960?"
  Seth bare så på ham. Som om han ville gi ham et hint. Som om Ian trengte et hint.
  "Fire forskjellige personer?" spurte Jan.
  Nok en glans.
  "Greit, greit." Hendene opp i overgivelse.
  Reglene var som følger: personen som stilte spørsmålet ga den andre personen fem minutter til å svare. Det ville ikke være noen konsultasjon med tredjeparter, og ingen internettilgang ville være tillatt. Hvis du ikke kunne svare på spørsmålet innen fem minutter, måtte du spise middag med den andre personen på en restaurant de valgte.
  "Gi?" spurte Seth.
  Jan kikket på en av klokkene sine. "Tre minutter igjen?"
  "To minutter og førti sekunder", korrigerte Seth.
  Ian så opp i det utsmykkede, hvelvede taket og gransket minnene sine. Det virket som om Seth endelig hadde beseiret ham.
  Med ti sekunder igjen sa Ian: "Woody Allen og Sydney Pollack i Ektemenn og koner. Kevin Costner og Clint Eastwood i En perfekt verden."
  "Forbannelse."
  Ian lo. Han tjente fortsatt tusen. Han reiste seg og tok vesken over skulderen. "Hva er Norma Desmonds telefonnummer?"
  Ian sa alltid at det handlet om filmen. De fleste brukte preteritum. For Ian var filmen alltid øyeblikket. "Crestview 5-1733", svarte Seth. "Hvilket navn brukte Janet Leigh da hun kom inn på Bates Motel?"
  "Marie Samuels", sa Ian. "Hva heter Gelsominas søster?"
  "Det var lett," tenkte Seth. Han kjente hver eneste ramme i Fellinis "La Strada". Han hadde sett den første gang i Monarch Art da han var ti år gammel. Han gråt fortsatt når han tenkte på den. Han trengte bare å høre den sørgmodige hylingen fra trompeten under rulleteksten for å begynne å hyle. "Rosa."
  "Molto bene", sa Ian med et blunk. "Vi sees på settet."
  "Ja, mester."
  
  SETH praiet en taxi og satte kursen mot Ninth Street. Mens de kjørte sørover, så han nabolagene forandre seg: fra det travle sentrum til den vidstrakte urbane enklaven South Philadelphia. Seth måtte innrømme at han likte å jobbe i Philadelphia, Ians hjemby. Til tross for alle kravene om å offisielt flytte White Light Pictures' kontor til Hollywood, motsatte Ian seg.
  Noen minutter senere møtte de de første politibilene og gatesperringene. Produksjonen hadde stengt på Ninth Street i to kvartaler i hver retning. Da Seth ankom settet, var alt på plass - lys, lydutstyr, sikkerhetsvaktene som var nødvendige for enhver filming i en storby. Seth viste frem ID-en sin, gikk forbi barrikadene og listet seg bort til Anthony. Han bestilte en cappuccino og gikk ut på fortauet.
  Alt fungerte som et urverk. Alt de trengte var hovedpersonen, Will Parrish.
  Parrish, stjernen i den svært suksessrike ABC-actionkomedien "Daybreak" fra 1980-tallet, var på toppen av et slags comeback, hans andre. I løpet av 1980-tallet var han på forsiden av alle magasiner, alle TV-talkshow og i så godt som alle reklamer for kollektivtransport i alle større byer. Hans smilende, vittige rollefigur fra "Daybreak" var ikke ulik hans egen, og ved slutten av 1980-tallet hadde han blitt den best betalte skuespilleren på TV.
  Så kom actionfilmen Kill the Game, som løftet ham til A-listen og spilte inn nesten 270 millioner dollar på verdensbasis. Tre like suksessrike oppfølgere fulgte. I mellomtiden regisserte Parrish en rekke romantiske komedier og små dramaer. Så kom en nedgang i actionfilmer med stort budsjett, og Parrish stod igjen uten manus. Nesten et tiår gikk før Ian Whitestone satte ham tilbake på kartet.
  I The Palace, hans andre film med Whitestone, spilte han en enke, kirurg, som behandlet en ung gutt som ble alvorlig brannskadet i en brann påsatt av guttens mor. Parrishs rollefigur, Ben Archer, utfører hudtransplantasjoner på gutten og oppdager gradvis at pasienten hans er klarsynt og at ondsinnede myndigheter er ute etter ham.
  Skytingen den dagen var relativt enkel rent logistisk. Dr. Benjamin Archer forlater en restaurant i Sør-Philadelphia og ser en mystisk mann i mørk dress. Han følger etter.
  Seth tok cappuccinoen sin og stilte seg på hjørnet. De var omtrent en halvtime unna skytingen.
  For Seth Goldman var det beste med location-opptak (alle slag, men spesielt urbane) kvinnene. Unge kvinner, middelaldrende kvinner, rike kvinner, fattige kvinner, husmødre, studenter, yrkesaktive kvinner - de sto på den andre siden av gjerdet, betatt av glamouren i det hele, hypnotisert av kjendisene, oppstilt som sexy, duftende ender. Galleri. I storbyene hadde til og med ordførere sex.
  Og Seth Goldman var langt fra noen mester.
  Seth nippet til kaffen sin og lot som han beundret lagets effektivitet. Det som virkelig slo ham var blondinen som sto på den andre siden av barrikaden, rett bak en av politibilene som blokkerte gaten.
  Seth kom bort til henne. Han snakket lavt inn i en toveisradio, til ingen andre. Han ville få oppmerksomheten hennes. Han beveget seg nærmere og nærmere barrikaden, nå bare noen få meter fra kvinnen. Han hadde på seg en marineblå Joseph Abboud-jakke over en hvit poloskjorte med åpen krage. Han utstrålte selvhøytidelighet. Han så bra ut.
  "Hallo", sa den unge kvinnen.
  Seth snudde seg som om han ikke hadde lagt merke til henne. På nært hold var hun enda vakrere. Hun hadde på seg en pudderblå kjole og lave hvite sko. Hun hadde på seg et perlekjede og matchende øredobber. Hun var omtrent tjuefem. Håret hennes glitret gyllent i sommersolen.
  "Hallo", svarte Seth.
  "Du med ..." Hun viftet med hånden mot filmteamet, lysene, lydbilen, settet generelt.
  "Produksjon? Ja", sa Seth. "Jeg er Mr. Whitestones assistent."
  Hun nikket imponert. "Det er virkelig interessant."
  Seth kikket opp og ned gaten. "Ja, det."
  "Jeg var her for en annen film også."
  "Likte du filmen?" Fishing, og det visste han.
  "Veldig." Stemmen hennes hevet seg litt da hun sa dette. "Jeg syntes Dimensions var en av de skumleste filmene jeg noensinne hadde sett."
  "La meg spørre deg om noe."
  "Fin."
  - Og jeg vil at du skal være helt ærlig med meg.
  Hun løftet hånden i et trefingerløfte. "Speiderjenteløftet."
  "Så du slutten komme?"
  "Ikke i det minste", sa hun. "Jeg ble fullstendig overrasket."
  Seth smilte. "Du sa det riktige. Er du sikker på at du ikke er fra Hollywood?"
  "Vel, det er sant. Kjæresten min sa at han visste det hele tiden, men jeg trodde ham ikke."
  Seth rynket pannen dramatisk. "Kompis?"
  Den unge kvinnen lo. "Ekskjæreste."
  Seth smilte bredt da han hørte nyheten. Alt gikk så bra. Han åpnet munnen som om han skulle si noe, men så tenkte han seg om. I hvert fall var det den scenen han spilte ut. Det virket.
  "Hva er dette?" spurte hun, mens hun fulgte kroken.
  Seth ristet på hodet. "Jeg skulle til å si noe, men jeg burde la være."
  Hun la hodet litt på skakke og begynte å sminke seg. Akkurat på signal. "Hva skulle du si?"
  "Du vil tro at jeg er for pågående."
  Hun smilte. "Jeg er fra Sør-Philadelphia. Jeg tror jeg kan takle det."
  Seth tok hånden hennes i hans. Hun verken spente seg eller trakk seg unna. Det var også et godt tegn. Han så inn i øynene hennes og sa:
  "Du har veldig vakker hud."
  
  
  13
  Rivercrest Motel var en falleferdig bygning med tjue leiligheter på Thirty-third og Dauphin Street i West Philadelphia, bare noen kvartaler fra Schuylkill-elven. Motellet var en enetasjes, L-formet bygning med en ugresskvelt parkeringsplass og et par ubrukelige brusautomater flankert av kontordøren. Det var fem biler på parkeringsplassen, hvorav to sto på kvartaler.
  Motellets leder var Carl Stott, som var i femtiårene, kom sent fra Alabama, med fuktige lepper som en alkoholiker, grove kinn og et par mørkeblå tatoveringer på underarmene. Han bodde på stedet, i et av rommene.
  Jessica ledet intervjuet. Byrne svevde og stirret. De hadde funnet ut av denne dynamikken på forhånd.
  Terry Cahill ankom rundt klokken halv fem. Han ble værende på parkeringsplassen, observerte, tok notater og ruslet rundt i området.
  "Jeg tror disse dusjstengene ble installert for to uker siden", sa Stott og tente en sigarett, hendene hans skalv lett. De var på motellets lille, loslitte kontor. Det luktet varm salami. Plakater av noen av Philadelphias viktigste landemerker hang på veggene - Independence Hall, Penn's Landing, Logan Square, kunstmuseet - som om kundene som frekventerte Rivercrest Motel var turister. Jessica la merke til at noen hadde malt en miniatyr av Rocky Balboa på trappene til kunstmuseet.
  Jessica la også merke til at Carl Stott allerede hadde en brant sigarett i askebegeret på disken.
  "Du har allerede en", sa Jessica.
  "Unnskyld?"
  "Du har allerede tent én," gjentok Jessica og pekte på askebegeret.
  "Herregud," sa han. Han kastet den gamle.
  "Litt nervøs?" spurte Byrne.
  "Vel, ja", sa Stott.
  "Hvorfor er dette slik?"
  "Tuller du med meg? Du er fra drapsavdelingen. Mord gjør meg nervøs."
  - Har du drept noen i det siste?
  Stotts ansikt forvridd seg. "Hva? Nei."
  "Da har du ingenting å bekymre deg for", sa Byrne.
  De ville sjekke Stott uansett, men Jessica noterte det i notatboken sin. Stott hadde sonet fengsel, det var hun sikker på. Hun viste mannen et bilde av badet.
  "Kan du fortelle meg om det er her dette bildet ble tatt?" spurte hun.
  Stott kikket på fotografiet. "Det ser ut som vårt."
  "Kan du fortelle meg hvilket rom dette er?"
  Stott fnøs. "Mener du at dette er presidentsuiten?"
  "Beklager?"
  Han pekte på et forfallent kontor. "Ser dette ut som Crowne Plaza for deg?"
  "Herr Stott, jeg har en sak til deg", sa Byrne og lente seg over disken. Han var bare centimeter fra Stotts ansikt, og hans granittlignende blikk holdt mannen på plass.
  "Hva er dette?"
  "Mister du motet, ellers stenger vi dette stedet de neste to ukene mens vi sjekker hver eneste flis, hver eneste skuff, hvert eneste bryterpanel. Vi registrerer også registreringsnummeret på hver eneste bil som kjører inn på denne parkeringsplassen."
  "Avtalt?"
  "Tro det. Og en god en også. For akkurat nå vil partneren min ta deg med til Roundhouse og sette deg i en celle," sa Byrne.
  En ny latter, men denne gangen mindre hånlig. "Hva er det, god politimann, slem politimann?"
  "Nei, det er slem politimann, verre politimann. Det er det eneste valget du får."
  Stott stirret ned i gulvet et øyeblikk, lente seg sakte tilbake og frigjorde seg fra Byrnes bane. "Beklager, jeg er bare litt ..."
  "Nervøs."
  "Ja."
  "Det sa du. La oss nå gå tilbake til detektiv Balzanos spørsmål."
  Stott tok et dypt pust, og erstattet så den friske luften med et lungeskjelvende drag fra sigaretten. Han så på fotografiet igjen. "Vel, jeg kan ikke si nøyaktig hvilket rom det er, men ut fra måten rommene er plassert på, vil jeg si at det er et partallsrom."
  "Hvorfor er dette slik?"
  "Fordi toalettene her er plassert bak hverandre. Hvis dette var et oddetallsrom, ville badet vært på den andre siden."
  "Kan du i det hele tatt avgrense det?" spurte Byrne.
  "Når folk sjekker inn, vet du, i noen timer, prøver vi å gi dem nummer fem til ti."
  "Hvorfor er dette slik?"
  "Fordi de er på den andre siden av bygningen fra gaten. Folk liker ofte å holde det diskret."
  "Så hvis rommet på dette bildet er et av dem, så vil det være seks, åtte eller ti av dem."
  Stott så på det vannfylte taket. Han drev med en skikkelig koding i hodet. Det var tydelig at Carl Stott hadde problemer med matematikk. Han så tilbake på Byrne. "Mm-hm."
  "Husker du noen problemer med gjestene dine på disse rommene de siste ukene?"
  "Problemer?"
  "Alt utenom det vanlige. Krangler, uenigheter, all slags høylytt oppførsel."
  "Tro det eller ei, det er et relativt rolig sted", sa Stott.
  "Er noen av disse rommene opptatt nå?"
  Stott så på korktavlen med nøklene. "Nei."
  - Vi trenger nøkler til seks, åtte og ti.
  "Selvfølgelig", sa Stott og tok nøklene av tavlen. Han ga dem til Byrne. "Kan jeg spørre hva som er i veien?"
  "Vi har grunn til å tro at det har blitt begått en alvorlig forbrytelse på et av motellrommene deres i løpet av de siste to ukene", sa Jessica.
  Da detektivene nådde døren, hadde Carl Stott tent en ny sigarett.
  
  ROM NUMMER SEKS var et trangt, muggent rom: en slapp dobbeltseng med ødelagt ramme, splintrede laminatnattbord, flekkete lampeskjermer og sprukne gipsvegger. Jessica la merke til en ring av smuler på gulvet rundt det lille bordet ved vinduet. Det slitte, skitne havrefargede teppet var muggent og fuktig.
  Jessica og Byrne tok på seg et par latekshansker. De sjekket dørkarmer, dørhåndtak og lysbrytere for synlige spor av blod. Gitt mengden blod som ble sølt under drapet på video, var sannsynligheten for sprut og flekker i hele motellrommet høy. De fant ingenting. Det vil si ingenting synlig for det blotte øye.
  De gikk inn på badet og slo på lyset. Noen sekunder senere våknet det til liv i lysstoffrøret over speilet og sendte ut en høy summing. Et øyeblikk vred Jessicas mage seg. Rommet var identisk med badet fra filmen "Psycho".
  Byrne, som var seks eller tre år gammel, kikket relativt lett opp på toppen av dusjstangen. "Det er ingenting her", sa han.
  De inspiserte det lille badet: løftet toalettsetet, kjørte en behandsket finger langs sluket i badekaret og vasken, sjekket fugemassen rundt badekaret, og til og med foldene på dusjforhenget. Ikke noe blod.
  De gjentok prosedyren i det åttende rommet med lignende resultater.
  Da de kom inn i rom 10, visste de det. Det var ingenting åpenbart ved det, eller noe folk flest ville legge merke til. Dette var erfarne politibetjenter. Ondskapen hadde kommet inn her, og ondskapen hvisket praktisk talt til dem.
  Jessica slo på baderomslyset. Dette badet var nylig blitt rengjort. Alt hadde et tynt lag med grus, som var igjen etter for mye vaskemiddel og for lite skyllevann. Dette belegget fantes ikke på de to andre badene.
  Byrne sjekket toppen av dusjstangen.
  "Bingo", sa han. "Vi har et merke."
  Han viste et fotografi tatt fra et stillbilde av videoen. Det var identisk.
  Jessica fulgte siktlinjen fra toppen av dusjstangen. På veggen der kameraet skulle ha vært montert, var det en avtrekksvifte, plassert bare noen få centimeter fra taket.
  Hun tok en stol fra et annet rom, dro den inn på badet og stilte seg på den. Avtrekksviften var tydelig skadet. En del av emaljen hadde flasse av de to skruene som holdt den på plass. Det viste seg at risten nylig hadde blitt fjernet og satt på plass igjen.
  Jessicas hjerte begynte å slå med en spesiell rytme. Det fantes ingen annen følelse som denne i politiet.
  
  TERRY CAHILL STOD VED BILEN SIN I RIVERCREST MOTEL-FESTEN OG SNAKKEDE I TELEFONEN. Etterforsker Nick Palladino, som nå var tildelt saken, begynte å gjennomgå flere bedrifter i nærheten, mens han ventet på teamets ankomst til åstedet. Palladino var i midten av førtiårene, kjekk, en gammeldags italiener fra Sør-Philadelphia. Julelys rett før Valentinsdagen. Han var også en av de beste etterforskerne i enheten.
  "Vi må snakke", sa Jessica og gikk bort til Cahill. Hun la merke til at selv om han sto rett i solen og temperaturen burde ha vært rundt åtti grader, hadde han på seg en jakke som var tett knyttet, og det var ikke en dråpe svette i ansiktet hans. Jessica var klar til å stupe i nærmeste basseng. Klærne hennes var klissete av svette.
  "Jeg må ringe deg tilbake", sa Cahill inn i telefonen. Han lukket den og snudde seg mot Jessica. "Selvfølgelig. Hvordan har du det?"
  - Vil du fortelle meg hva som skjer her?
  "Jeg er ikke sikker på hva du mener."
  "Slik jeg forstår det, var du her for å observere og gi anbefalinger til byrået."
  "Det er sant", sa Cahill.
  "Hvorfor var du da i AV-avdelingen før vi ble informert om opptaket?"
  Cahill så ned i bakken et øyeblikk, beskjeden og fattet. "Jeg har alltid vært litt av en videonerd", sa han. "Jeg hørte at du hadde en veldig god AV-modul, og jeg ville se selv."
  "Jeg ville satt pris på om du kunne oppklare disse sakene med meg eller etterforsker Byrne i fremtiden", sa Jessica, og kjente allerede at sinnet begynte å avta.
  "Du har helt rett. Dette vil ikke skje igjen."
  Hun hatet det virkelig når folk gjorde sånt. Hun var klar til å hoppe på hodet hans, men han tok vinden ut av seilene hennes umiddelbart. "Jeg ville satt pris på det", gjentok hun.
  Cahill så utover omgivelsene og lot forbannelsene falme. Solen sto høyt, varm og nådeløs. Før øyeblikket rakk å bli pinlig, vinket han hånden mot motellet. "Dette er en virkelig god sak, detektiv Balzano."
  Herregud, så arrogante myndighetene er, tenkte Jessica. Hun trengte ikke at han skulle fortelle henne det. Gjennombruddet hadde kommet takket være Mateos gode arbeid med opptaket, og de hadde bare gått videre. Men igjen, kanskje Cahill bare prøvde å være hyggelig. Hun så på det alvorlige ansiktet hans og tenkte: "Ro deg ned, Jess."
  "Takk," sa hun. Og lot alt være som det var.
  "Har du noen gang tenkt på byrået som en karriere?" spurte han.
  Hun ville fortelle ham at det ville bli hennes andrevalg, rett etter å ha blitt monstertrucksjåfør. Dessuten ville faren hennes drepe henne. "Jeg er veldig lykkelig der jeg er", sa hun.
  Cahill nikket. Mobiltelefonen hans ringte. Han løftet en finger og svarte. "Cahill. Ja, hei." Han kikket på klokken. "Ti minutter." Han lukket telefonen. "Må løpe."
  "Det pågår en etterforskning", tenkte Jessica. "Så vi har en forståelse?"
  "Absolutt", sa Cahill.
  "Fin."
  Cahill klatret inn i bakhjulsdrevne bilen sin, tok på seg pilotsolbrillene, ga henne et fornøyd smil, og i samsvar med alle trafikkregler - både statlige og lokale - kjørte han ut på Dauphine Street.
  
  Mens Jessica og Byrne så på at åstedsteamet losset utstyret sitt, tenkte Jessica på det populære TV-programmet "Sporløst". Åstedsetterforskerne elsket det uttrykket. Det var alltid et spor. CSU-betjentene levde etter ideen om at ingenting noen gang var helt tapt. Brenn det, tørk det, blek det, begrav det, tørk det, hakk det opp. De ville finne noe.
  I dag, sammen med andre standard prosedyrer på åsteder, planla de å utføre en luminoltest på bad nummer ti. Luminol var et kjemikalie som avslørte spor av blod ved å forårsake en lysreaksjon med hemoglobin, det oksygenbærende elementet i blod. Hvis spor av blod var tilstede, ville luminolen, sett under et svart lys, forårsake kjemiluminescens - det samme fenomenet som får ildfluer til å gløde.
  Kort tid etter at badet var renset for fingeravtrykk og fotografier, begynte CSU-betjenten å spraye væsken på flisene rundt badekaret. Med mindre rommet ble gjentatte ganger skylt med glovarmt vann og blekemiddel, ville blodflekkene bli igjen. Da betjenten var ferdig, slo han på en UV-buelampe.
  "Lys", sa han.
  Jessica slo av baderomslyset og lukket døren. SBU-betjenten slo på mørkleggingslyset.
  På et øyeblikk fikk de svaret sitt. Det var ingen spor av blod på gulvet, veggene, dusjforhenget eller flisene, ikke den minste åpenbare flekk.
  det var blod.
  De fant åstedet for drap.
  
  "Vi trenger loggboken fra dette rommet de siste to ukene", sa Byrne. De dro tilbake til motellkontoret, og av en rekke grunner (ikke minst at hans tidligere stille, ulovlige virksomhet nå var hjemsted for et dusin PPD-medlemmer) svettet Carl Stott voldsomt. Det lille, trange rommet var gjennomsyret av den skarpe lukten av et apehus.
  Stott kikket ned i gulvet og reiste seg deretter opp igjen. Han så ut som om han var i ferd med å skuffe disse skumle politibetjentene, og tanken virket å gjøre ham kvalm. Mer svette. "Vel, vi fører egentlig ikke detaljerte registre, hvis du skjønner hva jeg mener. Nitti prosent av de som signerer i registeret heter Smith, Jones eller Johnson."
  "Blir alle husleiebetalinger registrert?" spurte Byrne.
  "Hva? Hva mener du?"
  "Jeg mener, lar du noen ganger venner eller bekjente bruke disse rommene uten å føre regnskap?"
  Stott så sjokkert ut. Åstedsforskere undersøkte låsen på døren til rom 10 og fant ut at den ikke nylig hadde blitt brutt opp eller tuklet med. Alle som nylig hadde kommet inn i rommet hadde brukt en nøkkel.
  "Selvfølgelig ikke", sa Stott, opprørt over antydningen om at han kunne være skyldig i småtyveri.
  "Vi må se kredittkortkvitteringene dine", sa Byrne.
  Han nikket. "Selvfølgelig. Ikke noe problem. Men som forventet er det stort sett en kontantforretning."
  "Husker du at du leide disse rommene?" spurte Byrne.
  Stott strøk en hånd over ansiktet hans. Det var tydeligvis Miller-tid for ham. "De ser alle like ut for meg. Og jeg har et lite alkoholproblem, ok? Jeg er ikke stolt av det, men det er jeg. Klokken ti er jeg allerede i koppene mine."
  "Vi vil gjerne at du kommer til Roundhouse i morgen", sa Jessica. Hun ga Stott et kort. Stott tok det, skuldrene hans sank sammen.
  Politibetjenter.
  Jessica hadde tegnet en tidslinje i notatboken sin foran. "Jeg tror vi har snevret det inn til ti dager. Disse dusjstengene ble installert for to uker siden, noe som betyr at mellom Isaiah Crandalls tilbakeføring av Psycho til The Reel Deal og Adam Kaslovs leie, tok skuespilleren vår kassetten ned fra hyllen, leide dette motellrommet, begikk forbrytelsen og fikk den tilbake på hyllen."
  Byrne nikket samtykkende.
  I løpet av de neste dagene vil de kunne snevre inn saken ytterligere basert på resultatene fra blodprøvene. I mellomtiden vil de starte med databasen over savnede personer og sjekke om noen på videoen samsvarer med den generelle beskrivelsen av offeret, noen som ikke har blitt sett på en uke.
  Før hun returnerte til Roundhouse, snudde Jessica seg og så på døren til rom ti.
  En ung kvinne var blitt myrdet på dette stedet, og en forbrytelse som kanskje ville ha gått ubemerket hen i flere uker, eller kanskje måneder, hvis beregningene deres hadde vært riktige, hadde skjedd på bare en uke eller så.
  Den gale fyren som gjorde dette trodde sikkert han hadde et godt spor på noen dumme gamle politimenn.
  Han tok feil.
  Jakten begynte.
  
  
  14
  I Billy Wilders fantastiske film noir-film "Double Indemnity", basert på romanen av James M. Cain, er det et øyeblikk hvor Phyllis, spilt av Barbara Stanwyck, ser på Walter, spilt av Fred MacMurray. Det er da Phyllis' ektemann uforvarende signerer et forsikringsskjema og besegler hans skjebne. Hans altfor tidlige død vil på en måte nå føre til en forsikringsutbetaling som er dobbelt så høy som vanlig. Dobbel erstatning.
  Det er ingen stor musikalsk ledetråd, ingen dialog. Bare et blikk. Phyllis ser på Walter med hemmelig kunnskap - og en ikke ubetydelig mengde seksuell spenning - og de innser at de nettopp har krysset en grense. De har nådd punktet uten vei tilbake, punktet der de vil bli mordere.
  Jeg er en morder.
  Det er verken mulig å benekte eller unngå det nå. Uansett hvor lenge jeg lever eller hva jeg gjør med resten av livet mitt, vil dette være min gravskrift.
  Jeg er Francis Dolarhyde. Jeg er Cody Jarrett. Jeg er Michael Corleone.
  Og jeg har mye å gjøre.
  Vil noen av dem se meg komme?
  Kanskje.
  De som innrømmer sin skyld, men nekter å omvende seg, kan føle at jeg nærmer meg, som et iskaldt pust i nakken. Og det er av denne grunn at jeg må være forsiktig. Det er av denne grunn at jeg må bevege meg gjennom byen som et spøkelse. Byen kan tro at det jeg gjør er tilfeldig. Det er det slett ikke.
  "Det er rett her", sier hun.
  Jeg senker farten på bilen.
  "Det er litt rot inni", legger hun til.
  "Å, det ville jeg ikke bekymret meg for", sier jeg, vel vitende om at ting snart kommer til å bli enda verre. "Du burde sjekke ut stedet mitt."
  Hun smiler idet vi kjører opp til huset hennes. Jeg ser meg rundt. Ingen ser på.
  "Vel, her er vi", sier hun. "Klare?"
  Jeg smiler tilbake, slår av motoren og berører vesken på setet. Kameraet er inni, batteriene er ladet.
  Ferdig.
  
  
  15
  "HEI, KJEKK."
  Byrne tok et raskt pust, stålsatte seg og snudde seg. Det var lenge siden han hadde sett henne, og han ville at ansiktet hans skulle gjenspeile varmen og hengivenheten han virkelig følte for henne, ikke sjokket og overraskelsen folk flest uttrykte.
  Da Victoria Lindstrom ankom Philadelphia fra Meadville, en liten by i det nordvestlige Pennsylvania, var hun en slående sytten år gammel skjønnhet. Som mange pene jenter som tok den reisen, var drømmen hennes den gangen å bli modell og leve den amerikanske drømmen. Som mange av disse jentene ble den drømmen raskt sur, og forvandlet seg i stedet til et mørkt mareritt i urbant gateliv. Gatene introduserte Victoria for en grusom mann som nesten ødela livet hennes - en mann ved navn Julian Matisse.
  For å være en ung kvinne som Victoria, hadde Matisse en viss emaljert sjarm. Da hun avslo hans gjentatte tilnærmelser, fulgte han henne en kveld hjem til toromsleiligheten i Market Street som hun delte med kusinen Irina. Matisse forfulgte henne av og på i flere uker.
  Og så en natt angrep han.
  Julian Matisse skar opp Victorias ansikt med en bokskutter, og forvandlet hennes perfekte hud til en grov topografi av gapende sår. Byrne så fotografier fra åstedet. Mengden blod var svimlende.
  Etter å ha tilbrakt nesten en måned på sykehuset, med ansiktet fortsatt bandasjert, vitnet hun tappert mot Julian Matisse. Han fikk en dom på ti til femten år.
  Systemet var som det var og er. Matisse ble utgitt etter førti måneder. Hans dystre verk varte mye lenger.
  Byrne møtte henne første gang da hun var tenåring, kort tid før hun møtte Matisse; han så henne en gang bokstavelig talt stoppe trafikken på Broad Street. Med sine sølvfargede øyne, ravnrøde hår og skinnende hud hadde Victoria Lindstrom en gang vært en fantastisk vakker ung kvinne. Hun var der fortsatt, hvis man bare kunne se forbi skrekken. Kevin Byrne oppdaget at han kunne. De fleste menn kunne ikke det.
  Byrne strevde med å komme seg på beina, grep halvt tak i stokken sin, smerten bølget gjennom kroppen hans. Victoria la en forsiktig hånd på skulderen hans, lente seg over og kysset ham på kinnet. Hun satte ham tilbake i stolen. Han lot henne. Et kort øyeblikk fylte Victorias parfyme ham med en kraftig blanding av begjær og nostalgi. Den tok ham tilbake til deres første møte. De hadde begge vært så unge den gangen, og livet hadde ennå ikke hatt tid til å skyte sine piler.
  De var nå i mathallen i andre etasje i Liberty Place, et kontor- og butikkkompleks i Fifteenth Street og Chestnut Street. Byrnes omvisning ble offisielt avsluttet klokken seks. Han ville bruke noen timer til på å følge blodprøvene på Rivercrest Motel, men Ike Buchanan beordret ham til å ta av vakt.
  Victoria satte seg opp. Hun hadde på seg skinny, falmede jeans og en fuchsiafarget silkebluse. Selv om tid og tidevann hadde skapt noen fine linjer rundt øynene hennes, hadde de ikke forringet figuren hennes. Hun så like veltrent og sexy ut som første gang de møttes.
  "Jeg leste om deg i avisene", sa hun og åpnet kaffekoppen. "Jeg var veldig lei meg for å høre om problemene dine."
  "Takk," svarte Byrne. Han hadde hørt det så mange ganger de siste månedene. Han hadde sluttet å reagere på det. Alle han kjente - vel, alle - brukte forskjellige ord for det. Problemer, hendelser, hendelser, konfrontasjoner. Han hadde blitt skutt i hodet. Det var realiteten. Han antok at folk flest ville ha vanskelig for å si: "Hei, jeg hørte at du ble skutt i hodet." Går det bra med deg?
  "Jeg ville ... komme i kontakt", la hun til.
  Byrne hadde også hørt det, mange ganger. Han forsto. Livet gikk videre. "Hvordan har du det, Tori?"
  Hun viftet med armene. Ikke dårlig, ikke bra.
  Byrne hørte fnising og hånlig latter i nærheten. Han snudde seg og så et par tenåringsgutter sitte noen bord unna, fyrverkeri-etterlignere, hvite forstadsbarn i standard baggy hiphop-antrekk. De fortsatte å se seg rundt, med ansiktene maskert av redsel. Kanskje Byrnes stokk betydde at de trodde han ikke utgjorde noen trussel. De tok feil.
  "Jeg er straks tilbake", sa Byrne. Han begynte å reise seg, men Victoria la hånden på skulderen hans.
  "Det går bra", sa hun.
  "Nei, det er ikke sant."
  "Vær så snill", sa hun. "Hvis jeg var opprørt hver gang ..."
  Byrne snudde seg helt i stolen og stirret på punkerne. De holdt blikket hans i noen sekunder, men de klarte ikke å matche den kalde, grønne ilden i øynene hans. Ikke annet enn de mest alvorlige tilfellene. Noen sekunder senere så de ut til å forstå visdommen i å dra. Byrne så på mens de gikk langs mathallen og deretter opp rulletrappen. De hadde ikke engang mot til å ta det siste skuddet. Byrne snudde seg tilbake mot Victoria. Han så henne smile til ham. "Hva?"
  "Du har ikke forandret deg," sa hun. "Ikke det minste."
  "Å, jeg har forandret meg." Byrne pekte på stokken sin. Selv den enkle bevegelsen førte til et smertefullt sverd.
  "Nei. Du er fortsatt galant."
  Byrne lo. "Jeg har blitt kalt mye i livet mitt. Aldri galant. Ikke engang én gang."
  "Det er sant. Husker du hvordan vi møttes?"
  "Det føles som i går", tenkte Byrne. Han jobbet på hovedkontoret da de mottok en telefon med forespørsel om ransakingsordre for en massasjesalong i Center City.
  Den kvelden, da de samlet jentene, kom Victoria ned trappene til stuen i rekkehuset i en blå silkekimono. Han fikk pusten igjen, i likhet med alle andre menn i rommet.
  Detektiven - en liten drittunge med et søtt ansikt, dårlige tenner og dårlig ånde - kom med en nedsettende bemerkning om Victoria. Selv om han ville hatt vanskelig for å forklare hvorfor Byrne, den gang eller nå, hadde presset en mann så hardt inntil en vegg at gipsveggen hadde kollapset. Byrne kunne ikke huske detektivens navn, men han kunne lett huske fargen på Victorias øyenskygge den dagen.
  Nå rådførte hun seg med flyktninger. Nå snakket hun med jenter som hadde stått i hennes sted for femten år siden.
  Victoria kikket ut av vinduet. Sollyset lyste opp det basreliefflignende nettverket av arr i ansiktet hennes. Herregud, tenkte Byrne. Smerten hun må ha utholdt. Et dypt sinne begynte å bygge seg opp i ham over grusomheten Julian Matisse hadde gjort mot denne kvinnen. Igjen. Han kjempet imot.
  "Jeg skulle ønske de kunne se det", sa Victoria, med en nå fjern tone, fylt av en kjent melankoli, en tristhet hun hadde levd med i årevis.
  "Hva mener du?"
  Victoria trakk på skuldrene og nippet til kaffen sin. "Jeg skulle ønske de kunne se det innenfra."
  Byrne hadde en følelse av at han visste hva hun snakket om. Det virket som om hun ville fortelle ham det. Han spurte: "Hva ser du?"
  "Alt." Hun dro frem en sigarett, tok en pause og rullet den mellom de lange, slanke fingrene sine. Røyking forbudt her. Hun trengte en rekvisitt. "Hver dag våkner jeg opp i et hull, vet du? Et dypt svart hull. Hvis jeg har en skikkelig god dag, er jeg nesten blakk. Nå overflaten. Hvis jeg har en flott dag? Kanskje jeg til og med får se litt sollys. Lukte en blomst. Høre et barns latter."
  "Men hvis jeg har en dårlig dag - og det har de fleste dager - vel, da er det det jeg vil at folk skal se."
  Byrne visste ikke hva han skulle si. Han hadde flørtet med perioder med depresjon i livet sitt, men ikke i nærheten av det Victoria nettopp hadde beskrevet. Han rakte ut hånden hennes og berørte den. Hun kikket ut av vinduet et øyeblikk, og fortsatte så.
  "Moren min var vakker, vet du", sa hun. "Det er hun fortsatt den dag i dag."
  "Det er du også", sa Byrne.
  Hun så seg tilbake og rynket pannen. Men under grimasen skjulte det seg en svak rødme. Den klarte likevel å gi ansiktet hennes farge. Det var bra.
  "Du er full av dritt. Men jeg elsker deg for det."
  "Jeg mener alvor."
  Hun viftet med hånden foran ansiktet. "Du vet ikke hvordan det er, Kevin."
  "Ja."
  Victoria så på ham og ga ham ordet. Hun levde i en verden av gruppeterapi, der alle fortalte sin egen historie.
  Byrne prøvde å organisere tankene sine. Han var virkelig ikke klar for dette. "Etter at jeg ble skutt, var alt jeg kunne tenke på én ting. Ikke om jeg ville gå tilbake på jobb. Ikke om jeg ville kunne gå ut igjen. Eller om jeg engang ville gå ut igjen. Alt jeg kunne tenke på var Colleen."
  "Datteren din?"
  "Ja."
  "Hva med henne?"
  "Jeg lurte bare på om hun noen gang ville se på meg på samme måte igjen. Jeg mener, hele livet hennes har jeg vært fyren som passet på henne, ikke sant? Den store, sterke fyren. Pappa. Politipappa. Det skremte meg i hjel at hun skulle se meg så liten. At hun skulle se meg krympet."
  "Etter at jeg kom ut av koma, kom hun til sykehuset alene. Kona mi var ikke med henne. Jeg ligger i sengen, mesteparten av håret mitt er barbert av, jeg veier ni kilo, og jeg svekkes sakte av smertestillende medisiner. Jeg ser opp og ser henne stå ved fotenden av sengen min. Jeg ser på ansiktet hennes og ser det."
  "Se hva?"
  Byrne trakk på skuldrene og lette etter det rette ordet. Han fant det snart. "Synd på meg," sa han. "For første gang i mitt liv så jeg medlidenhet i den lille jentas øyne. Jeg mener, det var kjærlighet og respekt der også. Men det var medlidenhet i det blikket, og det knuste hjertet mitt. Det slo meg at i det øyeblikket, hvis hun var i trøbbel, hvis hun trengte meg, var det ingenting jeg kunne gjøre." Byrne kikket på stokken sin. "Jeg er ikke på mitt beste i dag."
  "Du kommer tilbake. Bedre enn noensinne."
  "Nei", sa Byrne. "Jeg tror ikke det."
  "Menn som deg kommer alltid tilbake."
  Nå var det Byrnes tur til å bli farget. Han slet med det. "Liker menn meg?"
  "Ja, du er en stor person, men det er ikke det som gjør deg sterk. Det som gjør deg sterk er inni deg."
  "Ja, vel ..." Byrne lot følelsene roe seg. Han drakk opp kaffen sin, vel vitende om at det var på tide. Det var ingen måte å pynte på det han ville fortelle henne. Han åpnet munnen og sa ganske enkelt: "Han er borte."
  Victoria holdt blikket hans fast et øyeblikk. Byrne trengte ikke å utdype eller si noe mer. Det var ikke nødvendig å identifisere ham.
  "Kom ut", sa hun.
  "Ja."
  Victoria nikket, og tok dette i betraktning. "Hvordan?"
  "Dommen hans blir anket. Påtalemyndigheten mener de kan ha bevis for at han ble dømt for drapet på Marygrace Devlin." fortsatte Byrne og fortalte henne alt han visste om de angivelig plantede bevisene. Victoria husket Jimmy Purify godt.
  Hun kjørte en hånd gjennom håret, hendene skalv litt. Etter et sekund eller to gjenvant hun fatningen. "Det er morsomt. Jeg er ikke redd for ham lenger. Jeg mener, da han angrep meg, trodde jeg at jeg hadde så mye å tape. Utseendet mitt, mitt ... liv, slik det var. Jeg hadde mareritt om ham lenge. Men nå ..."
  Victoria trakk på skuldrene og begynte å fikle med kaffekoppen sin. Hun så naken og sårbar ut. Men i virkeligheten var hun tøffere enn ham. Kunne han gå nedover gaten med et segmentert ansikt som hennes, med hodet hevet? Nei. Sannsynligvis ikke.
  "Han kommer til å gjøre det igjen", sa Byrne.
  "Hvordan vet du det?"
  "Jeg bare gjør det."
  Victoria nikket.
  Byrne sa: "Jeg vil stoppe ham."
  På en eller annen måte stoppet ikke verden å snurre da han sa disse ordene, himmelen ble ikke illevarslende grå, skyene sprakk ikke.
  Victoria visste hva han snakket om. Hun lente seg over og senket stemmen. "Hvordan?"
  "Vel, først må jeg finne ham. Han tar sikkert kontakt med den gamle gjengen sin igjen, pornofanatene og S&M-typene." Byrne innså at det kanskje hørtes hardt ut. Victoria kom fra den bakgrunnen. Kanskje hun følte at han dømte henne. Heldigvis gjorde hun ikke det.
  "Jeg skal hjelpe deg."
  "Jeg kan ikke be deg om å gjøre dette, Tori. Det er ikke derfor ..."
  Victoria løftet hånden og stoppet ham. "Tilbake i Meadville hadde min svenske bestemor et ordtak: 'Egg kan ikke lære en kylling.' Greit? Dette er min verden. Jeg skal hjelpe deg."
  Byrnes irske bestemødre hadde også sin visdom. Ingen bestred det. Fortsatt sittende rakte han ut hånden og løftet Victoria opp. De omfavnet hverandre.
  "Vi starter i kveld", sa Victoria. "Jeg ringer deg om en time."
  Hun tok på seg de enorme solbrillene sine. Glassene dekket en tredjedel av ansiktet hennes. Hun reiste seg fra bordet, berørte kinnet hans og gikk.
  Han så henne gå sin vei - en myk, sexy metronom av skrittene hennes. Hun snudde seg, vinket, sendte et kyss og forsvant ned rulletrappen. "Hun er fortsatt slått ut," tenkte Byrne. Han ønsket henne den lykken han visste hun aldri ville finne.
  Han reiste seg. Smerten i beina og ryggen kom fra de brennende granatsplinter. Han hadde parkert mer enn et kvartal unna, og nå virket avstanden enorm. Han gikk sakte langs mathallen, lent på stokken sin, ned rulletrappen og gjennom lobbyen.
  Melanie Devlin. Victoria Lindstrom. To kvinner, fulle av sorg, sinne og frykt, hvis en gang så lykkelige liv har lidd skipbrudd på de mørke grunnene til én uhyrlig mann.
  Julian Matisse.
  Byrne visste nå at det som hadde begynt som et oppdrag for å renvaske Jimmy Purifys navn, hadde blitt til noe annet.
  Stående på hjørnet av Seventeenth og Chestnut, med virvelvinden av en varm sommerkveld i Philadelphia rundt seg, visste Byrne innerst inne at hvis han ikke gjorde noe med det som var igjen av livet sitt, hvis han ikke fant et høyere formål, ville han være sikker på én ting: Julian Matisse ville ikke leve lenge nok til å påføre et annet menneske mer smerte.
  OceanofPDF.com
  16
  Det italienske markedet strakte seg over omtrent tre kvartaler langs Ninth Street i South Philadelphia, omtrent mellom Wharton Street og Fitzwater Street, og var hjemsted for noe av den beste italienske maten i byen, og kanskje til og med i hele landet. Ost, frukt og grønt, skalldyr, kjøtt, kaffe, bakevarer og brød - i over hundre år var markedet hjertet i Philadelphias store italiensk-amerikanske befolkning.
  Mens Jessica og Sophie gikk ned Ninth Street, tenkte Jessica på scenen fra Psycho. Hun tenkte på morderen som gikk inn på badet, trakk forhenget til side og løftet kniven. Hun tenkte på den unge kvinnens skrik. Hun tenkte på den enorme blodspruten på badet.
  Hun klemte Sophies hånd litt hardere.
  De var på vei til Ralph's, en berømt italiensk restaurant. En gang i uken spiste de middag med Jessicas far, Peter.
  "Så hvordan går det på skolen?" spurte Jessica.
  De gikk på den late, upassende og bekymringsløse måten som Jessica husket fra barndommen. Å, å være tre igjen.
  "Førskole", rettet Sophie.
  "Førskole," sa Jessica.
  "Jeg hadde det kjempefint", sa Sophie.
  Da Jessica ble med i troppen, patruljerte hun dette området i sitt første år. Hun kjente hver eneste sprekk i fortauet, hver eneste knuste murstein, hver eneste døråpning, hver eneste kloakkrist ...
  "Bella Ragazza!"
  - og alle stemmene. Denne stemmen kunne bare tilhørt Rocco Lancione, eieren av Lancione & Sons, en leverandør av premiumkjøtt og fjærkre.
  Jessica og Sophie snudde seg og så Rocco stå i døråpningen til butikken sin. Han må ha vært i syttiårene nå. Han var en kort, lubben mann med farget svart hår og et blendende hvitt, plettfritt forkle, en hyllest til det faktum at sønnene og barnebarna hans gjorde alt arbeidet på slakterbutikken nå for tiden. Rocco manglet to fingertupper på venstre hånd. En fare i slakterfaget. Frem til nå hadde han holdt venstre hånd i lommen når han forlot butikken.
  "Hallo, herr Lancione", sa Jessica. Uansett hvor gammel hun ble, ville han alltid være herr Lancione.
  Rocco stakk hånden bak Sophies øre med høyre hånd og dro på magisk vis ut et stykke Ferrara torrone, den individuelt innpakkede nougattien Jessica hadde vokst opp med. Jessica husket mange juler da hun hadde kranglet med kusinen sin Angela om det siste stykket Ferrara torrone. Rocco Lancione hadde funnet den søte, seige godbiten bak småjenters ører i nesten femti år. Han holdt den frem foran Sophies store øyne. Sophie kikket på Jessica før hun tok den. "Det er jenta mi", tenkte Jessica.
  "Det går bra, kjære deg", sa Jessica.
  Godteriet ble beslaglagt og gjemt i tåken.
  "Takk til herr Lancione."
  "Takk skal du ha."
  Rocco viftet advarende med fingeren. "Vent til du har spist middag med å spise dette, ok, vennen min?"
  Sophie nikket, og tenkte tydelig gjennom strategien sin før middagen.
  "Hvordan har faren din det?" spurte Rocco.
  "Han er flink", sa Jessica.
  "Er han lykkelig i pensjonisttilværelsen?"
  Hvis du hadde kalt den forferdelige lidelsen, den sinnsdøvende kjedsomheten og det å bruke seksten timer om dagen på å klage over kriminalitet lykkelig, ville han ha blitt begeistret. "Han er flott. Lett å ta med seg. Vi skal møte ham til middag."
  "Villa di Roma?"
  "Hos Ralph."
  Rocco nikket samtykkende. "Gi ham dine beste tanker."
  "Det skal jeg absolutt gjøre."
  Rocco klemte Jessica. Sophie tilbød henne et kyss fra kinnet. Siden han var italiener og aldri gikk glipp av en mulighet til å kysse en pen jente, lente Rocco seg inn og ga etter for det.
  For en liten diva, tenkte Jessica.
  Hvor får hun dette fra?
  
  Peter Giovannini sto på lekeplassen i Palumbo, plettfritt kledd i kremfargede linbukser, en svart bomullsskjorte og sandaler. Med sitt ishvite hår og dype brunfarge kunne han ha gått for å være en eskorte som jobbet på den italienske rivieraen og ventet på å sjarmere en eller annen velstående amerikansk enke.
  De gikk mot Ralph, med Sophie bare noen få meter foran.
  "Hun blir stor", sa Peter.
  Jessica så på datteren sin. Hun vokste. Var det ikke bare i går hun tok sine første nølende skritt over stuen? Var det ikke bare i går at føttene hennes ikke nådde pedalene på trehjulssykkelen?
  Jessica skulle akkurat til å svare da hun kikket bort på faren sin. Han hadde det tankefulle blikket han begynte å få med jevne mellomrom. Var de alle pensjonerte, eller bare pensjonerte politibetjenter? Jessica stoppet opp. Hun spurte: "Hva er galt, pappa?"
  Peter viftet med hånden. "Åh. Ingenting."
  "Pappa."
  Peter Giovanni visste når han måtte svare. Det var det samme med hans avdøde kone, Maria. Det var det samme med datteren hans. En dag skulle det bli det samme med Sophie. "Jeg bare ... jeg vil bare ikke at du skal gjøre de samme feilene som jeg gjorde, Jess."
  "Hva snakker du om?"
  "Hvis du skjønner hva jeg mener."
  Jessica gjorde det, men hvis hun ikke tok saken opp, ville det gi troverdighet til farens ord. Og det kunne hun ikke gjøre. Hun trodde det ikke. "Ikke egentlig."
  Peter kikket opp og ned gaten og samlet tankene. Han vinket til en mann som lente seg ut av et vindu i tredje etasje i en bygård. "Du kan ikke bruke hele livet på å jobbe."
  "Dette er galt".
  Peter Giovanni led av skyldfølelse for å ha forsømt barna sine mens de vokste opp. Ingenting kunne være lenger fra sannheten. Da Jessicas mor, Maria, døde av brystkreft i en alder av trettien år, da Jessica bare var fem, viet Peter Giovanni livet sitt til å oppdra datteren og sønnen sin, Michael. Han var kanskje ikke på hver eneste Little League-kamp eller hver eneste dansekonsert, men hver bursdag, hver jul, hver påske var spesiell. Alt Jessica kunne huske var de lykkelige tidene da hun vokste opp i huset i Catherine Street.
  "Greit", begynte Peter. "Hvor mange av vennene dine er ikke på jobb?"
  "Én", tenkte Jessica. Kanskje to. "Mange."
  - Vil du at jeg skal be deg om å nevne navnene deres?
  "Greit, løytnant", sa hun og ga etter for sannheten. "Men jeg liker menneskene jeg jobber med. Jeg liker politiet."
  "Jeg også", sa Peter.
  Så lenge hun kunne huske, hadde politibetjenter vært en del av Jessicas utvidede familie. Fra det øyeblikket moren hennes døde, var hun omgitt av en homofil familie. Hennes tidligste minner var om et hus fullt av betjenter. Hun husket levende en kvinnelig betjent som kom og tok henne med for å hente skoleuniformen hennes. Det var alltid patruljebiler parkert på gaten foran huset deres.
  "Hør her," begynte Peter igjen. "Etter at moren din døde, ante jeg ikke hva jeg skulle gjøre. Jeg hadde en liten sønn og en liten datter. Jeg levde, pustet, spiste og sov på jobb. Jeg savnet så mye av livet ditt."
  - Det er ikke sant, pappa.
  Peter løftet hånden og stoppet henne. "Jess. Vi trenger ikke å late som."
  Jessica lot faren gripe øyeblikket, uansett hvor feil det var.
  "Så, etter Michael ..." I løpet av de siste femten årene eller så har Peter Giovanni klart å komme frem til den setningen.
  Jessicas eldre bror, Michael, ble drept i Kuwait i 1991. Den dagen ble faren hennes stille og lukket hjertet sitt for alle følelser. Det var først da Sophie dukket opp at han turte å åpne seg igjen.
  Kort tid etter Michaels død gikk Peter Giovanni inn i en periode med hensynsløshet i arbeidet sitt. Hvis du er baker eller skoselger, er ikke hensynsløshet det verste i verden. For en politimann er det det verste i verden. Da Jessica mottok sitt gullskjold, var det alt insentivet Peter trengte. Han leverte inn papirene sine samme dag.
  Peter holdt tilbake følelsene sine. "Du har jobbet i, hva, åtte år nå?"
  Jessica visste at faren hennes visste nøyaktig hvor lenge hun hadde gått med blått. Sannsynligvis ned til uken, dagen og timen. "Ja. Omtrent det."
  Peter nikket. "Ikke bli for lenge. Det er alt jeg sier."
  "Hva er for langt?"
  Peter smilte. "Åtte og et halvt år." Han tok hånden hennes i sin og klemte den. De stoppet. Han så inn i øynene hennes. "Du vet at jeg er stolt av deg, ikke sant?"
  - Jeg vet det, pappa.
  "Jeg mener, du er tretti år gammel, og du jobber med drap. Du jobber med virkelige saker. Du gjør en forskjell i folks liv."
  "Jeg håper det", sa Jessica.
  "Det kommer bare et punkt hvor ... ting begynner å fungere i din favør."
  Jessica visste nøyaktig hva han mente.
  "Jeg er bare bekymret for deg, kjære." Peter ble stille, og følelsene overskygget ordene hans et øyeblikk igjen.
  De fikk følelsene under kontroll, gikk inn på Ralphs og tok et bord. De bestilte sin vanlige cavatelli med kjøttsaus. De snakket ikke lenger om arbeid, kriminalitet eller tingenes tilstand i Broderkjærlighetens by. I stedet nøt Peter selskapet til sine to jenter.
  Da de skiltes, klemte de hverandre litt lenger enn vanlig.
  
  
  17
  "HVORFOR VIL DU at jeg skal ha på meg dette?"
  Hun holder en hvit kjole foran seg. Det er en hvit T-skjortekjole med rund hals, lange ermer, vide hofter og en lengde rett under kneet. Den tok litt tid å finne, men jeg fant den endelig på Frelsesarmeens bruktbutikk i Upper Darby. Den er billig, men den ville sett fantastisk ut på figuren hennes. Det er den typen kjole som var populær på 1980-tallet.
  I dag er det 1987.
  "Fordi jeg tror det ville kledd deg."
  Hun snur hodet og smiler litt. Sjenert og beskjeden. Jeg håper det ikke blir et problem. "Du er en merkelig gutt, ikke sant?"
  "Skyldig som tiltalt."
  "Er det noe annet?"
  "Jeg vil kalle deg Alex."
  Hun ler. "Alex?"
  "Ja."
  "Hvorfor?"
  "La oss bare si at det er en slags skjermtest."
  Hun tenker seg om et par øyeblikk. Hun løfter kjolen igjen og ser på seg selv i helfigurspeilet. Hun ser ut til å like ideen. Fullstendig.
  "Vel, hvorfor ikke?" sier hun. "Jeg er litt full."
  "Jeg blir her, Alex", sier jeg.
  Hun kommer inn på badet og ser at jeg har fylt badekaret. Hun trekker på skuldrene og lukker døren.
  Leiligheten hennes er innredet i en lunefull, eklektisk stil, med en blanding av blandede sofaer, bord, bokhyller, trykk og tepper som sannsynligvis var gaver fra familiemedlemmer, med et og annet innslag av farge og personlighet hentet fra Pier 1, Crate & Barrel eller Pottery Barn.
  Jeg blader gjennom CD-ene hennes og ser etter alt fra 1980-tallet. Jeg finner Celine Dion, Matchbox 20, Enrique Iglesias, Martina McBride. Ingenting som egentlig taler til epoken. Da har jeg flaks. Bakerst i skuffen ligger en støvete eske med Madama Butterfly.
  Jeg setter CD-en i spilleren, spoler frem til "Un bel di, vedremo." Snart fylles leiligheten av melankoli.
  Jeg krysser stuen og åpner lett baderomsdøren. Hun snur seg raskt, litt overrasket over å se meg stå der. Hun ser kameraet i hånden min, nøler et øyeblikk, og smiler så. "Jeg ser ut som en skikkelig hore." Hun snur seg til høyre, så til venstre, glatter kjolen over hoftene og poserer for forsiden av Cosmo.
  - Du sier det som om det er noe galt.
  Hun fniser. Hun er virkelig søt.
  "Stå her", sier jeg og peker på et sted ved foten av badekaret.
  Hun adlyder. Hun vampyriserer for meg. "Hva synes du?"
  Jeg ser ned på henne. "Du ser perfekt ut. Du ser akkurat ut som en filmstjerne."
  "Søt pratmaker."
  Jeg går frem, plukker opp kameraet og skyver det forsiktig bakover. Hun faller ned i badekaret med et høyt plask. Jeg trenger henne våt til bildet. Hun vifter vilt med armer og ben og prøver å komme seg ut av badekaret.
  Hun klarer å reise seg, gjennomvåt og passende indignert. Jeg kan ikke klandre henne. Til mitt forsvar ville jeg forsikre meg om at badekaret ikke var for varmt. Hun snur seg mot meg med rasende øyne.
  Jeg skyter henne i brystet.
  Ett raskt skudd, og pistolen steg opp fra hoften min. Såret blomstret på den hvite kjolen min og spredte seg utover som små røde hender som velsignet.
  Et øyeblikk står hun helt stille, realiteten går sakte opp for hennes vakre ansikt. Det er den første volden, raskt etterfulgt av redselen over det som nettopp skjedde med henne, dette brå og brutale øyeblikket i hennes unge liv. Jeg ser tilbake og ser et tykt lag med stoff og blod på persiennene.
  Hun glir langs den flislagte veggen, glir over den med et karmosinrødt lys. Hun senker seg ned i badekaret.
  Med et kamera i den ene hånden og en pistol i den andre går jeg fremover så jevnt jeg kan. Det er selvfølgelig ikke like jevnt som på motorveien, men jeg synes det gir øyeblikket en viss umiddelbarhet, en viss autentisitet.
  Gjennom linsen blir vannet rødt - skarlagenrøde fisker prøver å komme opp til overflaten. Kameraet elsker blod. Lyset er perfekt.
  Jeg zoomer inn på øynene hennes - døde, hvite kuler i badevannet. Jeg holder bildet et øyeblikk, så ...
  KUTT:
  Noen få minutter senere. Jeg er klar til å gå på settet, så å si. Jeg har pakket og klart alt. Jeg starter "Madama Butterfly" fra begynnelsen til Secondo. Det rører virkelig.
  Jeg tørker av de få tingene jeg har rørt ved. Jeg stopper ved døren og ser på settet. Perfekt.
  Dette er slutten.
  
  
  18
  B IRN vurderte å bruke skjorte og slips, men bestemte seg for å ikke gjøre det. Jo mindre oppmerksomhet han trakk til seg selv på stedene han måtte dra, desto bedre. På den annen side var han ikke lenger den imponerende figuren han en gang hadde vært. Og kanskje det var bra. I kveld trengte han å være liten. I kveld trengte han å være en av dem.
  Når man er politimann, finnes det bare to typer mennesker i verden. Tåpelige og politimenn. Dem og oss.
  Denne tanken fikk ham til å tenke over spørsmålet. Igjen.
  Kunne han virkelig pensjonere seg? Kunne han virkelig bli en av dem? Om noen få år, når de overordnede politimennene han kjente pensjonerte seg og han ble stoppet, ville de virkelig ikke kjenne ham igjen. Han ville bare være en annen idiot. Han ville fortelle skurken hvem han var og hvor han jobbet, og en eller annen tullete historie om jobben; han ville vise frem pensjonskortet sitt, og guttungen ville la ham gå.
  Men han ville ikke være inne. Å være inne betydde alt. Ikke bare respekt eller autoritet, men også saft. Han trodde han hadde tatt sin avgjørelse. Tydeligvis var han ikke klar.
  Han bestemte seg for en svart skjorte og svarte jeans. Han ble overrasket over å finne ut at de svarte Levi's-skoene med korte bein passet ham igjen. Kanskje det var en fordel med portrettbildet. Du går ned i vekt. Kanskje han vil skrive en bok: "The Attempted Murder Diet".
  Han hadde tilbrakt mesteparten av dagen uten stokken sin - forherdet av stolthet og Vicodin - og vurderte å ikke ta den med seg nå, men avfeide raskt tanken. Hvordan skulle han klare seg uten? Innrøm det, Kevin. Du trenger en stokk for å gå. Dessuten kan han virke svak, og det er sannsynligvis en god ting.
  På den annen side kunne en stokk gjøre ham mer minneverdig, og det ville han ikke. Han ante ikke hva de kunne finne den kvelden.
  Å ja. Jeg husker ham. En stor fyr. Han haltet. Det er fyren, Deres ærede dommer.
  Han tok stokken.
  Han tok også våpenet sitt.
  
  
  19
  Mens Sophie vasket, tørket og pudret enda et av de nye plaggene sine, begynte Jessica å slappe av. Og med roen kom tvilen. Hun tenkte på livet sitt slik det var. Hun hadde nettopp fylt tretti. Faren hennes ble eldre, fortsatt energisk og aktiv, men målløs og ensom i pensjonisttilværelsen. Hun bekymret seg for ham. Den lille jenta hennes vokste opp da, og på en eller annen måte truet muligheten for at hun kunne vokse opp i et hus der faren hennes ikke bodde.
  Var ikke Jessica selv en liten jente, som løp opp og ned Catherine Street med en ispose i hånden, ikke en bekymring i verden?
  Når skjedde alt dette?
  
  Mens Sophie fargela en fargeleggingsbok ved middagsbordet, og alt var i orden for øyeblikket, satte Jessica VHS-kassetten inn i videospilleren.
  Hun sjekket ut et eksemplar av Psycho fra gratisbiblioteket. Det var en stund siden hun hadde sett filmen fra start til slutt. Hun tvilte på at hun noen gang ville klare å se den igjen uten å tenke på den hendelsen.
  Som tenåring var hun en fan av skrekkfilmer, den typen som brakte henne og vennene hennes til kino på fredagskvelder. Hun husket at hun leide filmer mens hun passet Dr. Iacone og hans to små sønner: hun og kusinen Angela pleide å se på "Fredag den 13.", "Nightmare on Elm Street" og "Halloween"-serien.
  Interessen hennes avtok selvfølgelig i det øyeblikket hun ble politibetjent. Hun så nok av virkeligheten hver dag. Hun trengte ikke å kalle det en kveldsunderholdning.
  En film som Psycho gikk imidlertid definitivt utover slasher-sjangeren.
  Hva var det med denne filmen som fikk morderen til å gjenskape scenen? Og hva fikk ham til å dele den så perverst med et intetanende publikum?
  Hvordan var stemningen?
  Hun så scenene før dusjen med et snev av forventning, selv om hun ikke visste hvorfor. Trodde hun virkelig at alle eksemplarene av Psycho i byen var blitt endret? Dusjscenen hadde forløpt uten hendelser, men scenene rett etterpå tiltrakk seg ekstra oppmerksomhet.
  Hun så på mens Norman ryddet opp etter drapet: han spredte et dusjforheng på gulvet, dro offerets kropp over på det, rengjorde flisene og badekaret, og rygget Janet Leighs bil frem til motellrommets dør.
  Norman flytter deretter liket til den åpne bagasjerommet på bilen og plasserer det inni. Etterpå går han tilbake til motellrommet og samler metodisk alle Marions eiendeler, inkludert avisen som inneholder pengene hun stjal fra sjefen sin. Han stapper alt ned i bagasjerommet på bilen og kjører henne til bredden av en nærliggende innsjø. Der dytter han det ut i vannet.
  Bilen begynner å synke, sakte slukt av det svarte vannet. Så stopper den. Hitchcock klipper over til et opptak av Normans reaksjon, mens han ser seg nervøst rundt. Etter flere pinefulle sekunder fortsetter bilen å synke, og forsvinner til slutt ut av syne.
  Spol frem til neste dag.
  Jessica trykket på PAUSE, tankene raste.
  Rivercrest Motel lå bare noen kvartaler fra Schuylkill-elven. Hvis gjerningsmannen var så besatt av å gjenskape drapet fra Psycho som han virket, gikk han kanskje hele veien. Kanskje han stappet liket i bagasjerommet på en bil og senket det ned, slik Anthony Perkins gjorde med Janet Leigh.
  Jessica tok opp telefonen og ringte marinekorpsets enhet.
  
  
  20
  Thirteenth Street var den siste gjenværende lurvete delen av sentrum, i hvert fall når det gjaldt voksenunderholdning. Fra Arch Street, hvor det var begrenset til to bokhandlere for voksne og én strippeklubb, til Locust Street, hvor det var et annet kort belte med voksenklubber og en større, mer eksklusiv "gentlemen's club", var det den eneste gaten hvor Philadelphia-konvensjonen ble holdt. Selv om den støtt inn til konvensjonssenteret, rådet besøkende fra besøkssenteret til å unngå den.
  Klokken ti begynte barene å fylles med et bisart smörgåsbord av røffe handelsmenn og forretningsmenn fra utkanten av byen. Det Philadelphia manglet i kvantitet, kompenserte det absolutt for med bredden av utskeielser og innovasjon: fra lapdanser i undertøy til dans med maraschino-kirsebær. På steder der man kunne ta med seg alkohol, var det lovlig for kundene å ta med sin egen alkohol, slik at de kunne forbli helt nakne. På noen steder som solgte alkohol, hadde jentene på seg tynne latekstrekk som fikk dem til å se nakne ut. Hvis nødvendighet var oppfinnelsens mor i de fleste områder av handel, var det livsnerven i voksenunderholdningsindustrien. På en BYOB-klubb, "Show and Tell", strakte køene seg rundt kvartalet i helgene.
  Ved midnatt hadde Byrne og Victoria besøkt et halvt dusin klubber. Ingen hadde sett Julian Matisse, eller hvis de hadde sett det, var de redde for å innrømme det. Muligheten for at Matisse hadde forlatt byen ble stadig mer sannsynlig.
  Rundt klokken 13.00 ankom de Tik Tok-klubben. Det var en annen klubb med lisens, som henvendte seg til en annenrangs forretningsmann, en fyr fra Dubuque som hadde avsluttet forretningene sine i Center City, og deretter befant seg full og kåt, mens han koste seg på vei tilbake til Hyatt Penns Landing eller Sheraton Community Hill.
  Da de nærmet seg inngangsdøren til en frittliggende bygning, overhørte de en høylytt diskusjon mellom en stor mann og en ung kvinne. De sto i skyggene i den andre enden av parkeringsplassen. På et tidspunkt kunne Byrne ha grepet inn, selv mens han ikke var på vakt. De dagene var bak dem.
  Tik-Tok var en typisk urban strippeklubb - en liten bar med en stang, en håndfull triste, hengende dansere og minst to utvannede drinker. Luften var tykk av røyk, billig cologne og den urgamle duften av seksuell desperasjon.
  Da de kom inn, sto en høy, tynn, svart kvinne i platinaparykk på en stang og danset til en gammel Prince-sang. Nå og da falt hun ned på kne og krøp over gulvet foran mennene i baren. Noen av mennene viftet med penger; de fleste gjorde det ikke . Av og til tok hun en seddel og festet den til stringtrusen sin. Hvis hun holdt seg under de røde og gule lysene, så hun grei ut, i hvert fall for å være en klubb i sentrum. Hvis hun gikk inn i de hvite lysene, kunne man se løpingen. Hun unngikk de hvite spotlightene.
  Byrne og Victoria ble værende bakerst i baren. Victoria satt noen få krakker unna Byrne og ga ham et forsøk. Alle mennene var veldig interessert i henne helt til de fikk sett henne godt. De tok et godt kikk, uten å utelukke henne helt. Det var fortsatt tidlig. Det var tydelig at de alle følte at de kunne gjøre det bedre. For pengenes skyld. Nå og da stoppet en forretningsmann, lente seg over og hvisket noe til henne. Byrne var ikke bekymret. Victoria kunne klare det på egenhånd.
  Byrne tok sin andre cola da en ung kvinne kom bort og satte seg sidelengs ved siden av ham. Hun var ikke danser; hun var profesjonell og jobbet bakerst i rommet. Hun var høy, brunette og hadde på seg en mørkegrå, nålestripet dress med svarte stiletthæler. Skjørtet hennes var veldig kort, og hun hadde ingenting under. Byrne antok at rutinen hennes var å oppfylle sekretærfantasien mange besøkende forretningsmenn hadde om sine kontorkolleger hjemme. Byrne kjente henne igjen som jenta han hadde dyttet ned tidligere på parkeringsplassen. Hun hadde den rosenrøde, sunne huden til en jente fra landet, en nylig immigrant til USA, kanskje fra Lancaster eller Shamokin, som ikke hadde bodd der lenge. "Den gløden vil sikkert falme," tenkte Byrne.
  "Hallo."
  "Hallo", svarte Byrne.
  Hun så ham opp og ned og smilte. Hun var veldig vakker. "Du er en stor fyr, mann."
  "Alle klærne mine er store. Det fungerer bra."
  Hun smilte. "Hva heter du?" spurte hun og ropte over musikken. En ny danser hadde ankommet, en tettbygd latina i en jordbærrød plysjdress og rødbrune sko. Hun danset til en gammeldags Gap Band-sang.
  "Danny."
  Hun nikket som om han nettopp hadde gitt henne skatteråd. "Jeg heter Lucky. Hyggelig å møte deg, Denny."
  Hun sa "Denny" med en aksent som gjorde det klart for Byrne at hun visste at det ikke var hans virkelige navn, men samtidig brydde hun seg ikke. Ingen på TikTok hadde et ordentlig navn.
  "Hyggelig å møte deg", svarte Byrne.
  - Hva gjør du i kveld?
  "Egentlig leter jeg etter en gammel venn av meg", sa Byrne. "Han pleide å komme hit hele tiden."
  "Å ja? Hva heter han?"
  "Han heter Julian Matisse. Kjenner jeg ham?"
  "Julian? Ja, jeg kjenner ham."
  - Vet du hvor jeg kan finne ham?
  "Ja, selvfølgelig", sa hun. "Jeg kan ta deg rett til ham."
  "Akkurat nå?"
  Jenta så seg rundt i rommet. "Gi meg et øyeblikk."
  "Sikkert."
  Lucky gikk over rommet til der Byrne antok at kontorene var. Han fanget Victorias blikk og nikket. Noen minutter senere kom Lucky tilbake med vesken slengt over skulderen.
  "Klar til å dra?" spurte hun.
  "Sikkert."
  "Jeg pleier ikke å tilby slike tjenester gratis, vet du", sa hun med et blunk. "Genta må jo tjene til livets opphold."
  Byrne stakk hånden i lommen. Han dro frem en hundredollarseddel og rev den i to. Han ga den ene halvdelen til Lucky. Han trengte ikke å forklare. Hun grep den, smilte, tok hånden hans og sa: "Jeg sa jo at jeg var heldig."
  Da de gikk mot døren, fanget Byrne Victorias blikk igjen. Han holdt opp fem fingre.
  
  De gikk en kvartal til en falleferdig hjørnebygning, den typen som i Philadelphia er kjent som en "Far, Sønn og Hellig Ånd" - et treetasjes rekkehus. Noen kalte det en treenighet. Lys brant i noen av vinduene. De gikk ned en sidegate og snudde tilbake. De gikk inn i rekkehuset og klatret den vaklevorne trappen. Smerten i Byrnes rygg og ben var uutholdelig.
  Øverst i trappen dyttet Lucky døren opp og gikk inn. Byrne fulgte etter.
  Leiligheten var skitten som bare det. Bunker med aviser og gamle blader sto i hjørnene. Det luktet råtten hundemat. Et ødelagt rør på badet eller kjøkkenet etterlot en fuktig, salt lukt i hele rommet, som vred den gamle linoleumen og råtnet gulvlister. Et halvt dusin duftlys brant overalt, men de gjorde lite for å maskere stanken. Rapmusikk spilte et sted i nærheten.
  De gikk inn i stuen.
  "Han er på soverommet", sa Lucky.
  Byrne snudde seg mot døren hun pekte på. Han kikket tilbake, så den minste rykning i jentas ansikt, hørte knirkingen av en gulvplanke og fikk et glimt av speilbildet hennes i vinduet mot gaten.
  Så vidt han kunne se, var det bare én som nærmet seg.
  Byrne tok tiden på slaget og telte stille ned til de tunge skrittene som nærmet seg. Han trakk seg tilbake i siste sekund. Mannen var stor, bredskuldret og ung. Han traff gipsen. Da han kom seg, snudde han seg, fortumlet, og gikk bort til Byrne igjen. Byrne krysset beina og løftet stokken med all sin kraft. Den traff mannen i halsen. En blod- og slimklump fløy ut av munnen hans. Mannen prøvde å gjenvinne balansen. Byrne slo ham igjen, denne gangen lavt, rett under kneet. Han skrek ut én gang, og kollapset deretter på gulvet og prøvde å dra noe opp av beltet. Det var en Buck-kniv i en lerretsslire. Byrne tråkket på mannens hånd med den ene foten og sparket kniven tvers over rommet med den andre.
  Denne mannen var ikke Julian Matisse. Det var et opplegg, et klassisk bakholdsangrep. Byrne visste nesten at det ville skje, men hvis det kom til å bli kjent at en fyr som het Denny lette etter noen, og at du ligget med ham på egen risiko, kunne det kanskje gjøre at resten av kvelden og de neste dagene flyter litt smidigere.
  Byrne så på mannen på gulvet. Han klemte seg til halsen og gispet etter luft. Byrne snudde seg mot jenta. Hun skalv og rygget sakte mot døren.
  "Han ... han fikk meg til å gjøre dette", sa hun. "Han skader meg." Hun brettet opp ermene og avslørte de svarte og blå blåmerkene på armene.
  Byrne hadde vært i bransjen lenge og visste hvem som snakket sant og hvem som ikke gjorde det. Lucky var bare et barn, ikke engang tjue ennå. Slike gutter var alltid ute etter jenter som henne. Byrne snudde fyren, stakk hånden i baklommen, dro frem lommeboken og tok frem førerkortet. Han het Gregory Wahl. Byrne rotet gjennom de andre lommene sine og fant en tykk bunke med sedler bundet med en strikk - kanskje tusenlappen. Han tok ut hundrelappen, la den i lommen og kastet pengene til jenta.
  "Du er ... forbanna ... død", presset Val ut.
  Byrne løftet skjorten sin og avslørte kolben på Glock-en sin. "Hvis du vil, Greg, kan vi avslutte dette nå."
  Val fortsatte å se på ham, men trusselen hadde forsvunnet fra ansiktet hans.
  "Nei? Vil du ikke spille mer? Jeg trodde ikke det. Se på gulvet," sa Byrne. Mannen gjorde det. Byrne vendte oppmerksomheten mot jenta. "Forlat byen. I kveld."
  Lucky så seg rundt, ute av stand til å røre seg. Hun la også merke til pistolen. Byrne så at bunken med kontanter allerede var tatt fra henne. "Hva?"
  "Løp."
  Frykt blinket i øynene hennes. "Men hvis jeg gjør dette, hvordan vet jeg at du ikke vil ..."
  "Dette er et engangstilbud, Lucky. Greit, bare i fem sekunder til."
  Hun løp. "Det er utrolig hva kvinner kan gjøre i høye hæler når de må", tenkte Byrne. Noen sekunder senere hørte han fottrinnene hennes i trappen. Så hørte han bakdøren smelle igjen.
  Byrne sank ned på kne. Foreløpig hadde adrenalinet visket bort enhver smerte han måtte ha følt i rygg og ben. Han grep Val i håret og løftet hodet. "Hvis jeg noen gang ser deg igjen, blir det som en god stund. Faktisk, hvis jeg hører noe om at en forretningsmann blir hentet hit i løpet av de neste årene, antar jeg at det var deg." Byrne holdt førerkortet sitt opp mot ansiktet. "Jeg skal ta dette med meg som et minne fra vår spesielle tid sammen."
  Han reiste seg, grep stokken sin og trakk våpenet sitt. "Jeg skal ta en titt rundt. Du rører deg ikke en tomme. Hører du meg?"
  Val forble demonstrativt taus. Byrne tok Glocken og presset løpet mot mannens høyre kne. "Liker du sykehusmat, Greg?"
  "Greit, greit."
  Byrne gikk gjennom stuen og åpnet dørene til badet og soverommet. Soveromsvinduene sto vidåpne. Noen hadde vært der. En sigarett hadde brent i askebegeret. Men nå var rommet tomt.
  
  BYRN TILBAKE TIL TIK-TOK. Victoria sto utenfor dametoalettet og bet seg på neglen. Han snek seg inn. Musikken dundret.
  "Hva skjedde?" spurte Victoria.
  "Det går bra", sa Byrne. "La oss gå."
  - Fant du ham?
  "Nei", sa han.
  Victoria så på ham. "Noe har skjedd. Fortell meg, Kevin."
  Byrne tok hånden hennes og ledet henne til døren.
  "La oss bare si at jeg endte opp i Val."
  
  XB AR-en befant seg i kjelleren i et gammelt møbellager på Erie Avenue. En høy, svart mann i en gulnet, hvit lindress sto ved døren. Han hadde på seg en panamahatt og røde lakksko, og omtrent et dusin gullarmbånd på høyre håndledd. I to døråpninger mot vest, delvis skjult, sto en kortere, men mye mer muskuløs mann - et barbert hode, spurvetatoveringer på de massive armene.
  Inngangsbilletten var tjuefem dollar per person. De betalte den attraktive unge kvinnen i en rosa fetisjkjole i skinn rett utenfor døren. Hun stakk pengene gjennom en metallåpning i veggen bak seg.
  De gikk inn og ned en lang, smal trapp til en enda lengre korridor. Veggene var malt i en blank karmosinrød emalje. Den dunkende rytmen fra en discolåt ble høyere etter hvert som de nærmet seg enden av korridoren.
  X Bar var en av de få gjenværende hardcore S&M-klubbene i Philadelphia. Det var et tilbakeblikk til de hedonistiske 1970-tallet, en verden før AIDS der alt var mulig.
  Før de svingte inn i hovedrommet, kom de over en alkove innebygd i veggen, en dyp fordypning der en kvinne satt på en stol. Hun var middelaldrende, hvit og hadde på seg en mestermaske i lær. Først var Byrne ikke sikker på om den var ekte eller ikke. Huden på armene og lårene hennes så voksaktig ut, og hun satt helt stille. Da et par menn nærmet seg dem, reiste kvinnen seg. En av mennene hadde på seg en heldekkende tvangstrøye og et hundehalsbånd festet til en bånd. Den andre mannen dro ham grovt mot kvinnens føtter. Kvinnen dro frem en pisk og slo lett til den som hadde på seg tvangstrøyen. Snart begynte han å gråte.
  Da Byrne og Victoria gikk gjennom hovedrommet, så Byrne at halvparten av publikum var kledd i S&M-klær: skinn og kjeder, pigger, catsuits. Den andre halvparten var nysgjerrige, hengende på, parasitter på livsstilen. I den andre enden var det en liten scene med en enkelt spotlight plassert på en trestol. I det øyeblikket var det ingen på scenen.
  Byrne gikk bak Victoria og observerte reaksjonen hun fremkalte. Mennene la umiddelbart merke til henne: hennes sexy figur, hennes glatte, selvsikre gange, hennes skinnende svarte hårmanke. Da de så ansiktet hennes, tok de et dobbelt blikk.
  Men på dette stedet, i dette lyset, var det eksotisk. Alle stiler ble servert her.
  De gikk mot den bakerste baren, hvor bartenderen pusset mahognien. Han hadde på seg en skinnvest, skjorte og krage med nagler. Det fettete brune håret hans var kjemmet bakover fra pannen, klippet til en dyp enkepike. På hver underarm var en intrikat edderkopptatovering. I siste sekund så mannen opp. Han så Victoria og smilte, og avslørte en munnfull gule tenner og gråaktig tannkjøtt.
  "Hei, vennen min", sa han.
  "Hvordan har du det?" svarte Victoria. Hun skled på den siste krakken.
  Mannen lente seg over og kysset hånden hennes. "Aldri bedre," svarte han.
  Bartenderen kikket over skulderen hennes, så Byrne, og smilet hans forsvant raskt. Byrne holdt blikket hans til mannen snudde seg. Så kikket Byrne bak baren. Ved siden av brennevinshyllene var det hyller fylt med bøker om BDSM-kultur - skinnsex, fisting, kiling, slavetrening, spanking.
  "Det er folksomt her", sa Victoria.
  "Du burde se dette på lørdag kveld", svarte mannen.
  "Jeg er ute", tenkte Byrne.
  "Dette er en god venn av meg", sa Victoria til bartenderen. "Danny Riley."
  Mannen ble tvunget til formelt å erkjenne Byrnes tilstedeværelse. Byrne håndhilste på ham. De hadde møttes før, men mannen i baren husket det ikke. Han het Darryl Porter. Byrne hadde vært der kvelden Porter ble arrestert for hallikvirksomhet og for å ha bidratt til en mindreårigs lovbrudd. Arrestasjonen hadde skjedd på en fest i North Liberties, hvor en gruppe mindreårige jenter ble funnet på fest med et par nigerianske forretningsmenn. Noen av jentene var så unge som tolv år. Porter, hvis Byrne husket riktig, hadde bare sonet et år eller så på en avtale om å bli skyldig. Darryl Porter var en hauk. Av denne og mange andre grunner ville Byrne ikke glemme det.
  "Så hva bringer deg til vårt lille stykke paradis?" spurte Porter. Han helte et glass hvitvin og satte det foran Victoria. Han spurte ikke engang Byrne.
  "Jeg leter etter en gammel venn", sa Victoria.
  "Hvem skulle det være?"
  "Julian Matisse".
  Darryl Porter rynket pannen. Enten var han en god skuespiller, eller så visste han det ikke, tenkte Byrne. Han så på mannens øyne. Så - et glimt? Definitivt.
  "Julian sitter i fengsel. Green, sist jeg hørte."
  Victoria tok en slurk vin og ristet på hodet. "Han gikk."
  Darryl Porter ranet og tørket av disken. "Har aldri hørt om det. Jeg trodde han dro hele toget."
  - Jeg tror han ble distrahert av en formalitet.
  "Gode folk fra Julian", sa Porter. "Vi kommer tilbake."
  Byrne ville hoppe over disken. I stedet så han til høyre. En kort, skallet mann satt på en krakk ved siden av Victoria. Mannen så ydmykt på Byrne. Han var kledd i et peiskostyme.
  Byrne vendte oppmerksomheten tilbake til Darryl Porter. Porter tok seg av noen drinker, kom tilbake, lente seg over baren og hvisket noe i Victorias øre, mens han hele tiden så Byrne inn i øynene. "Menn og deres forbannede maktkamper", tenkte Byrne.
  Victoria lo og kastet håret over skulderen. Byrnes mage vred seg ved tanken på at hun ville bli smigret av oppmerksomheten til en mann som Darryl Porter. Hun var så mye mer enn det. Kanskje hun bare spilte en rolle. Kanskje det var sjalusi fra hans side.
  "Vi må løpe", sa Victoria.
  "Greit, vennen min. Jeg skal spørre rundt. Hvis jeg hører noe, ringer jeg deg", sa Porter.
  Victoria nikket. "Kult."
  "Hvor kan jeg kontakte deg?" spurte han.
  "Jeg ringer deg i morgen."
  Victoria la en ti-dollarseddel på baren. Porter brettet den sammen og ga den tilbake til henne. Hun smilte og skled ned fra stolen. Porter smilte tilbake og begynte å tørke av disken igjen. Han så ikke på Byrne lenger.
  På scenen knelte et par kvinner med bind for øynene, iført joggesko med ballkneble, foran en stor svart mann i en lærmaske.
  Mannen holdt en pisk.
  
  BYRNE OG VICTORIA gikk ut i den fuktige natteluften, ikke nærmere Julian Matisse enn de hadde vært tidligere på kvelden. Etter galskapen i Bar X var byen blitt overraskende stille og rolig. Den luktet til og med rent.
  Klokken var nesten fire.
  På vei til bilen svingte de rundt et hjørne og så to barn: svarte gutter på åtte og ti år, iført lappede jeans og skitne joggesko. De satt på verandaen til et rekkehus bak en eske full av blandingsvalper. Victoria så på Byrne, stakk ut underleppen og hevet øyenbrynene.
  "Nei, nei, nei", sa Byrne. "Mm-hm. Ikke mulig."
  "Du burde skaffe deg en valp, Kevin."
  "Ikke meg."
  "Hvorfor ikke?"
  "Tory," sa Byrne. "Jeg har nok problemer med å ta vare på meg selv."
  Hun ga ham et valpeblikk, så knelte hun ned ved siden av boksen og betraktet det lille havet av pelskledde ansikter. Hun grep tak i en av hundene, reiste seg og holdt den opp mot gatelykten som en bolle.
  Byrne lente seg mot murveggen og støttet seg opp med stokken sin. Han løftet opp hunden. Valpens bakbein snurret fritt i luften mens den begynte å slikke ansiktet hans.
  "Han liker deg, mann", sa det yngste barnet. Han var helt klart organisasjonens Donald Trump.
  Så vidt Byrne kunne se, var valpen en blanding av gjeterhund og collie, nok et nattlig barn. "Hvis jeg var interessert i å kjøpe denne hunden - og jeg sier ikke at jeg er det - hvor mye ville du ha for den?" spurte han.
  "Sakte omløpende dollar", sa barnet.
  Byrne så på det hjemmelagde skiltet på forsiden av pappesken. "Det står 'tjue dollar'."
  "Dette er en femmer."
  "Dette er en toer."
  Gutten ristet på hodet. Han sto foran boksen og blokkerte Byrnes utsikt. "Vel, vel. Dette er hunder i torokåpe."
  - Torobeds?
  "Ja."
  "Er du sikker?"
  "Den mest sikre."
  "Hva er de egentlig?"
  "Dette er pitbuller fra Philadelphia."
  Byrne måtte smile. "Stemmer det?"
  "Uten tvil", sa barnet.
  "Jeg har aldri hørt om denne rasen."
  "De er de beste, mann. De går ut, vokter huset og spiser lite." Gutten smilte. En fantastisk sjarm. Hele veien gikk han frem og tilbake.
  Byrne kikket bort på Victoria. Han begynte å mykne opp. Litt. Han prøvde sitt beste å skjule det.
  Byrne satte valpen tilbake i esken. Han så på guttene. "Er det ikke litt sent for dere å komme ut?"
  "Sent? Nei, mann. Det er fortsatt tidlig. Vi står opp tidlig. Vi er forretningsmenn."
  "Greit," sa Byrne. "Folkens, hold dere unna trøbbel." Victoria tok hånden hans idet de snudde seg og gikk sin vei.
  "Trenger du ikke en hund?" spurte barnet.
  "Ikke i dag", sa Byrne.
  "Du er førti", sa mannen.
  - Jeg gir deg beskjed i morgen.
  - De kan forsvinne i morgen.
  "Jeg også", sa Byrne.
  Fyren trakk på skuldrene. Og hvorfor ikke?
  Han hadde tusen år igjen.
  
  Da de kom til Victorias bil i Thirteenth Street, så de at varebilen på den andre siden av gaten var blitt utsatt for hærverk. Tre tenåringer hadde knust førervinduet med en murstein, noe som utløste alarmen. En av dem stakk hånden inn og grep tak i det som så ut til å være et par 35 mm-kameraer som lå på forsetet. Da barna fikk øye på Byrne og Victoria, løp de nedover gaten. Et sekund senere var de borte.
  Byrne og Victoria utvekslet blikk og ristet på hodet. "Vent," sa Byrne. "Jeg er straks tilbake."
  Han krysset gaten, snudde seg 360 grader for å forsikre seg om at han ikke ble overvåket, og tørket det av med skjorten sin mens han kastet Gregory Wahls førerkort inn i den ranede bilen.
  
  VICTORIA L. INDSTROM BODDE i en liten leilighet i Fishtown-nabolaget. Den var innredet i en svært feminin stil: franske provinsielle møbler, gjennomsiktige skjerf på lampene, blomstrete tapet. Overalt hvor han så, så han et pledd eller et strikket teppe. Byrne forestilte seg ofte netter da Victoria satt her alene, med nåler i hånden og et glass Chardonnay ved siden av seg. Byrne la også merke til at uansett hvor mye lys hun skrudde på, var det fortsatt svakt. Alle lampene hadde lavwattpærer. Han forsto.
  "Vil du ha noe å drikke?" spurte hun.
  "Sikkert."
  Hun helte ham tre centimeter bourbon og rakte ham glasset. Han satte seg ned på armlenet i sofaen hennes.
  "Vi prøver igjen i morgen kveld", sa Victoria.
  - Jeg setter stor pris på det, Tori.
  Victoria vinket ham bort. Byrne leste mye i vinkingen. Victoria var interessert i at Julian Matisse skulle komme seg vekk fra gatene igjen. Eller kanskje vekk fra verden.
  Byrne sluktet halvparten av bourbonen i én slurk. Nesten umiddelbart traff den Vicodin-en i systemet hans og skapte en varm glød inni seg. Dette var nettopp grunnen til at han hadde avstått fra alkohol hele natten. Han kikket på klokken. Det var på tide å gå. Han hadde tatt opp mer enn nok av Victorias tid.
  Victoria fulgte ham til døren.
  Ved døren la hun armen rundt livet hans og hvilte hodet mot brystet hans. Hun hadde sparket av seg skoene og så liten ut uten. Byrne hadde aldri helt innsett hvor liten hun var. Hennes ånd fikk henne alltid til å virke større enn livet.
  Etter noen øyeblikk så hun opp på ham, hennes sølvfargede øyne nesten svarte i det svake lyset. Det som hadde begynt som en øm klem og et kyss på kinnet, avskjeden mellom to gamle venner, eskalerte plutselig til noe annet. Victoria trakk ham inntil seg og kysset ham dypt. Etterpå trakk de seg tilbake og så på hverandre, ikke så mye av begjær som kanskje av overraskelse. Hadde dette alltid vært der? Hadde denne følelsen ulmet under overflaten i femten år? Victorias uttrykk fortalte Byrne at han ikke kom noen vei.
  Hun smilte og begynte å kneppe opp skjorten hans.
  "Hva er egentlig dine intensjoner, frøken Lindstrom?" spurte Byrne.
  "Jeg kommer aldri til å fortelle det."
  "Ja, det vil du."
  Flere knapper. "Hva får deg til å tro det?"
  "Jeg er en svært erfaren advokat", sa Byrne.
  "Stemmer dette?"
  "Å ja."
  "Vil du ta meg med til det lille rommet?" Hun kneppet opp noen knapper til.
  "Ja."
  - Vil du få meg til å svette?
  "Jeg skal absolutt gjøre mitt beste."
  - Vil du få meg til å snakke?
  "Å, det er det ingen tvil om. Jeg er en erfaren etterforsker. KGB."
  "Jeg skjønner", sa Victoria. "Og hva er KGB?"
  Byrne løftet stokken sin. "Kevin Gimp Byrne."
  Victoria lo, dro av ham skjorten og ledet ham inn på soverommet.
  
  Mens de lå i ettergløden, tok Victoria en av Byrnes hender i sine. Solen var akkurat i ferd med å bryte gjennom horisonten.
  Victoria kysset forsiktig fingertuppene hans én etter én. Så tok hun den høyre pekefingeren hans og strøk den sakte over arrene i ansiktet hennes.
  Byrne visste at etter alle disse årene, etter at de endelig hadde elsket, var det Victoria gjorde nå langt mer intimt enn sex. Aldri i livet sitt hadde han følt seg nærmere noen.
  Han tenkte på alle fasene i livet hennes han hadde vært med på: den bråkmakeraktige tenåringen, offeret for et forferdelig angrep, den sterke, uavhengige kvinnen hun hadde blitt. Han innså at han lenge hadde båret på en enorm og mystisk brønn av følelser for henne, en bunke av følelser han aldri hadde vært i stand til å identifisere.
  Da han kjente tårene i ansiktet hennes, forsto han.
  Hele denne tiden var følelsene kjærlighet.
  OceanofPDF.com
  21
  Philadelphia-politiets marineenhet opererte i over 150 år, og dens charter utviklet seg over tid fra å legge til rette for marin navigasjon opp og ned Delaware- og Schuylkill-elvene til patruljering, berging og redning. På 1950-tallet la enheten til dykking i sine oppgaver, og har siden blitt en av landets elite vannenheter.
  I hovedsak var marineenheten en forlengelse og et supplement til PPD-patruljestyrken, som hadde til oppgave å reagere på enhver vannrelatert nødsituasjon, samt å berge mennesker, eiendom og bevis fra vannet.
  De begynte å dra opp elven ved første lys, fra en seksjon sør for Strawberry Mansion Bridge. Schuylkill-elven var grumsete og usynlig fra overflaten. Prosessen ville være langsom og metodisk: dykkere ville jobbe i et rutenett langs breddene i segmenter på femti fot.
  Da Jessica ankom stedet like etter klokken åtte, hadde de allerede passert en strekning på 60 meter. Hun fant Byrne stående på bredden, silhuett mot det mørke vannet. Han bar en stokk. Jessicas hjerte holdt på å knuse. Hun visste at han var en stolt mann, og det var vanskelig å gi etter for svakhet - enhver svakhet. Hun gikk ned til elven med et par kopper kaffe i hånden.
  "God morgen", sa Jessica og rakte Byrne en kopp.
  "Hei", sa han. Han løftet koppen. "Takk."
  "Noe?"
  Byrne ristet på hodet. Han satte kaffen sin på benken, tente en sigarett og kikket på den knallrøde fyrstikkesken. Den var fra Rivercrest Motel. Han plukket den opp. "Hvis vi ikke finner noe, synes jeg vi bør snakke med bestyreren av denne søppelfyllingen igjen."
  Jessica tenkte på Carl Stott. Hun likte ikke å drepe ham, men hun syntes ikke han fortalte hele sannheten. "Tror du han vil overleve?"
  "Jeg tror han har problemer med å huske ting", sa Byrne. "Med vilje."
  Jessica så ut over vannet. Her, i denne slake svingen av Schuylkill-elven, var det vanskelig å forsone seg med det som hadde skjedd bare noen kvartaler fra Rivercrest Motel. Hvis hun hadde rett i magefølelsen sin - og det var stor sjanse for at hun ikke hadde det - lurte hun på hvordan et så vakkert sted kunne romme en slik redsel. Trærne sto i full blomst; vannet gynget forsiktig med båtene ved kaia. Hun skulle til å svare da toveisradioen hennes knitrer til live.
  "Ja."
  - Detektiv Balzano?
  "Jeg er her."
  "Vi fant noe."
  
  Bilen var en Saturn fra 1996, som lå under vann i elven en kvart mil fra marinekorpsets ministasjon på Kelly Drive. Stasjonen var bare åpen på dagtid, så i ly av mørket ville ingen ha sett noen kjøre bilen eller dytte den inn i Schuylkill. Bilen hadde ingen bilskilt. De vil sjekke den mot VIN, kjøretøyets identifikasjonsnummer, forutsatt at den fortsatt er i bilen og uskadet.
  Idet bilen brøt overflaten, vendte alle øynene på elvebredden seg mot Jessica. Tommelen opp overalt. Hun fant Byrnes øyne. I dem så hun respekt og en ikke ubetydelig mengde beundring. Det betydde alt.
  
  Nøkkelen satt fortsatt i tenningen. Etter å ha tatt en serie bilder, tok politibetjenten den ut og åpnet bagasjerommet. Terry Cahill og et halvt dusin etterforskere stimlet sammen rundt bilen.
  Det de så inni dem vil leve med dem i veldig lang tid.
  Kvinnen i bagasjerommet var desimert. Hun hadde blitt knivstukket flere ganger, og fordi hun var under vann, hadde de fleste av de små sårene skrumpet inn og lukket seg. En saltbrun væske sivet ut av de større sårene - spesielt flere på kvinnens mage og lår.
  Fordi hun satt i bagasjerommet på en bil og ikke var helt utsatt for elementene, var ikke kroppen hennes dekket av rusk. Dette kan ha gjort rettsmedisinerens jobb litt enklere. Philadelphia grenser til to store elver; Akuttmedisinsk avdeling hadde omfattende erfaring med flytende insekter.
  Kvinnen var naken, lå på ryggen, med armene langs sidene og hodet vendt mot venstre. Det var for mange knivstikksår til å telle på stedet. Kuttene var rene, noe som tyder på at det ikke hadde vært dyr eller elvedyr på henne.
  Jessica tvang seg selv til å se på offerets ansikt. Øynene hennes var åpne, sjokkerte av det røde. Åpne, men fullstendig uttrykksløse. Ikke frykt, ikke sinne, ikke tristhet. Dette var de levendes følelser.
  Jessica tenkte på den originale scenen fra Psycho, nærbildet av Janet Leighs ansikt, hvor vakkert og uberørt skuespillerinnens ansikt så ut i det bildet. Hun så på den unge kvinnen i bagasjerommet på bilen og tenkte på forskjellen virkeligheten utgjør. Det er ingen makeupartist her. Slik så døden egentlig ut.
  Begge detektivene hadde på seg hansker.
  "Se," sa Byrne.
  "Hva?"
  Byrne pekte på en vannfylt avis på høyre side av kofferten. Det var et eksemplar av Los Angeles Times. Han brettet forsiktig ut papiret med en blyant. Inni lå det krøllete rektangler av papir.
  "Hva er dette, falske penger?" spurte Byrne. Inni papiret lå det flere bunker med det som så ut som fotokopier av hundredollarsedler.
  "Ja", sa Jessica.
  "Å, det er flott", sa Byrne.
  Jessica lente seg over og tok en nærmere titt. "Hvor mye vil du vedde på at det er førti tusen dollar der inne?" spurte hun.
  "Jeg følger det ikke", sa Byrne.
  "I Psycho stjeler Janet Leighs rollefigur førti tusen dollar fra sjefen sin. Hun kjøper en avis fra Los Angeles og gjemmer pengene inni. I filmen er det Los Angeles Tribune, men den avisen finnes ikke lenger."
  Byrne så på henne i noen sekunder. "Hvordan i all verden vet du det?"
  - Jeg søkte det opp på internett.
  "Internett," sa han. Han lente seg over, pekte på de falske pengene igjen og ristet på hodet. "Denne fyren er en skikkelig hardtarbeidende fyr."
  I det øyeblikket ankom Tom Weirich, den assisterende rettsmedisineren, med fotografen sin. Etterforskerne trakk seg tilbake og slapp dr. Weirich inn.
  Da Jessica tok av seg hanskene og pustet inn den friske luften fra en ny dag, følte hun seg ganske fornøyd: forutanelsen hennes var blitt bekreftet. Det var ikke lenger snakk om et fantomspøkelse av et mord begått i to dimensjoner på TV, om et utenomjordisk konsept av kriminalitet.
  De hadde et lik. De hadde et mord.
  De hadde en hendelse.
  
  Lille Jakes aviskiosk var en fast del av Filbert Street. Lille Jake solgte alle lokalavisene og bladene, i tillegg til aviser fra Pittsburgh, Harrisburg, Erie og Allentown. Han hadde også et utvalg av dagsaviser fra andre stater og et utvalg av voksenblader, diskret utstilt bak ham og dekket med pappkvadrater. Det var et av de få stedene i Philadelphia hvor Los Angeles Times ble solgt over disk.
  Nick Palladino dro med den bergede Saturn og CSU-teamet. Jessica og Byrne intervjuet Little Jake, mens Terry Cahill undersøkte området langs Filbert.
  Lille Jake Polivka fikk kallenavnet sitt fordi han veide et sted rundt 2,8-30 kilo. Inne i kiosken virket han alltid litt foroverbøyd. Med sitt tykke skjegg, lange hår og foroverbøyd holdning minnet han Jessica om karakteren Hagrid fra Harry Potter-filmene. Hun lurte alltid på hvorfor lille Jake ikke bare kjøpte og bygde en større kiosk, men hun spurte aldri.
  "Har du noen faste kunder som kjøper Los Angeles Times?" spurte Jessica.
  Lille Jake tenkte seg om et øyeblikk. "Ikke at jeg ville tenke på det. Jeg får bare søndagsutgaven, og bare fire av dem. Ikke en storselger."
  "Mottar du dem på publiseringsdagen?"
  "Nei. Jeg mottar dem to eller tre dager for sent."
  "Datoen vi er interessert i var for to uker siden. Kan du huske hvem du kan ha solgt avisen til?"
  Lille Jake strøk seg over skjegget. Jessica la merke til at det var smuler der, rester av frokosten hans. I hvert fall antok hun at det var i morges. "Nå som du nevner det, kom en fyr innom for noen uker siden og spurte etter dette. Jeg hadde ikke avis den gangen, men jeg er ganske sikker på at jeg fortalte ham når de kom. Hvis han kom tilbake og kjøpte en avis, var jeg ikke her. Broren min driver butikken to dager i uken nå."
  "Husker du hvordan han så ut?" spurte Byrne.
  Lille Jake trakk på skuldrene. "Det er vanskelig å huske. Jeg ser mange mennesker her. Og vanligvis er det så mange det er." Lille Jake formet en rektangulær form med hendene, som en filmregissør, og rammet inn åpningen til båsen sin.
  "Alt du kan huske vil være til stor hjelp."
  "Vel, så vidt jeg husker, var han så vanlig som det kan bli. Baseballcaps, solbriller, kanskje en mørkeblå jakke."
  "Hva slags lue er dette?"
  - Jeg tror flygeblader.
  "Er det noen merker på jakken? Logoer?"
  - Ikke som jeg kan huske.
  "Husker du stemmen hans? Er det en aksent?"
  Lille Jake ristet på hodet. "Beklager."
  Jessica tok notater. "Husker du nok om ham til å snakke med tegneren?"
  "Selvfølgelig!" sa Lille-Jake, tydelig begeistret over utsiktene til å være en del av en ordentlig etterforskning.
  "Vi ordner det." Hun ga Lille Jake et kort. "I mellomtiden, hvis du tenker på noe, eller ser denne fyren igjen, så ring oss."
  Lille Jake håndterte kortet med ærbødighet, som om hun hadde gitt ham Larry Bowies rookie-kort. "Wow. Akkurat som Law & Order."
  "Akkurat," tenkte Jessica. Med unntak av Law & Order fikk de vanligvis alt gjort på omtrent en time. Kortere tid hvis man kutter ut reklamene.
  
  Jessica, Byrne og Terry Cahill satt i intervju A. Fotokopier av pengene og et eksemplar av Los Angeles Times var i laboratoriet. En skisse av mannen lille Jake beskrev ble jobbet med. Bilen var på vei til laboratoriegarasjen. Det var nedetiden mellom oppdagelsen av den første betongsporen og den første rettsmedisinske rapporten.
  Jessica så ned i gulvet og fant pappbiten Adam Kaslov nervøst lekte med. Hun plukket den opp og begynte å vri og vende på den, og oppdaget at den faktisk hadde en terapeutisk effekt.
  Byrne tok frem en fyrstikkeske og snudde den i hendene. Dette var hans terapi. Røyking var forbudt i Roundhouse. De tre etterforskerne vurderte dagens hendelser i stillhet.
  "Greit, hvem i all verden leter vi etter her?" spurte Jessica til slutt, mer et retorisk spørsmål på grunn av sinnet som begynte å rase inni henne, drevet av bildet av kvinnen i bagasjerommet på bilen.
  "Du mener hvorfor han gjorde det, ikke sant?" spurte Byrne.
  Jessica vurderte dette. I arbeidet deres var spørsmålene om "hvem" og "hvorfor" så tett sammenflettet. "Greit. Jeg er enig i hvorfor", sa hun. "Jeg mener, er dette bare et tilfelle av noen som prøver å bli berømt? Er dette et tilfelle av en fyr som bare prøver å komme i nyhetene?"
  Cahill trakk på skuldrene. "Det er vanskelig å si. Men hvis du tilbringer litt tid med atferdsforskerne, vil du innse at nittini prosent av disse tilfellene har mye dypere røtter."
  "Hva mener du?" spurte Jessica.
  "Jeg mener, det krever en vanvittig mye psykose å gjøre noe sånt. Så dypt at du kan være rett ved siden av en morder og ikke engang vite det. Slike ting kan bli begravet i lang tid."
  "Når vi har identifisert offeret, vet vi mye mer", sa Byrne. "Forhåpentligvis er det personlig."
  "Hva mener du?" spurte Jessica igjen.
  "Hvis det er personlig, så slutter det der."
  Jessica visste at Kevin Byrne tilhørte den vanvittige etterforskerskolen. Man går ut, stiller spørsmål, mobber avskummet og får svar. Han undervurderte ikke akademikere. Det var bare ikke stilen hans.
  "Du nevnte atferdsvitenskap", sa Jessica til Cahill. "Ikke si det til sjefen min, men jeg er ikke helt sikker på hva de driver med." Hun hadde en grad i strafferett, men den inkluderte ikke mye innen kriminalpsykologi.
  "Vel, de studerer primært atferd og motivasjon, hovedsakelig innen undervisning og forskning", sa Cahill. "Det er imidlertid langt fra spenningen i "The Silence of the Lambs". Mesteparten av tiden er det ganske tørre, kliniske ting. De studerer gjengvold, stressmestring, lokalt politiarbeid og kriminalitetsanalyse."
  "De må se det verste av det verste", sa Jessica.
  Cahill nikket. "Når overskriftene om en forferdelig sak har lagt seg, går disse karene i gang. Det virker kanskje ikke som mye for den gjennomsnittlige politimannen , men de etterforsker mange saker. Uten dem ville ikke VICAP vært det det er."
  Cahills mobiltelefon ringte. Han unnskyldte seg og forlot rommet.
  Jessica tenkte over hva han hadde sagt. Hun gjenopplevde den psykopatiske dusjscenen i hodet sitt. Hun prøvde å forestille seg redselen i øyeblikket fra offerets perspektiv: skyggen på dusjforhenget, lyden av vannet, raslingen av plasten da den ble trukket tilbake, glimtet av kniven. Hun skalv. Hun vred pappbiten tettere.
  "Hva synes du om det?" spurte Jessica. Uansett hvor sofistikert og høyteknologisk atferdsvitenskapen og alle de føderalt finansierte innsatsstyrkene var, ville hun byttet dem alle mot instinktene til en detektiv som Kevin Byrne.
  "Magefølelsen min sier meg at dette ikke er et spenningssøkende angrep", sa Byrne. "Dette handler om noe. Og hvem det enn er, vil det ha vår udelte oppmerksomhet."
  "Vel, han har det." Jessica rullet ut den vridde pappbiten i hendene sine, med den hensikt å rulle den sammen igjen. Hun hadde aldri gått så langt før. "Kevin."
  "Hva?"
  "Se." Jessica spredte forsiktig det knallrøde rektangelet på det slitte bordet, forsiktig så hun ikke etterlot fingeravtrykk. Byrnes uttrykk sa alt. Han plasserte fyrstikkesken ved siden av pappbiten. De var identiske.
  Rivercrest Motel.
  Adam Kaslov var på Rivercrest Motel.
  
  
  22
  Han returnerte frivillig til Roundhouse, og det var bra. De hadde tydeligvis ikke styrken til å løfte eller holde ham tilbake. De fortalte ham at de bare trengte å rydde opp i noen uferdige saker. Et klassisk triks. Hvis han ga etter under intervjuet, ble han tatt.
  Terry Cahill og ADA Paul DiCarlo observerte intervjuet gjennom et toveis speil. Nick Palladino satt fast i bilen. VIN-nummeret var skjult, så det tok litt tid å identifisere eieren.
  "Så hvor lenge har du bodd i Nord-Philadelphia, Adam?" spurte Byrne. Han satt overfor Kaslov. Jessica sto med ryggen mot den lukkede døren.
  "Omtrent tre år. Siden jeg flyttet ut av foreldrenes hus."
  "Hvor bor de?"
  "Bala Sinvid".
  - Er dette stedet der du vokste opp?
  "Ja."
  - Hva jobber faren din med, om jeg får spørre?
  "Han jobber i eiendomsbransjen."
  - Og moren din?
  "Hun er husmor, vet du. Kan jeg spørre -"
  "Liker du å bo i Nord-Philadelphia?"
  Adam trakk på skuldrene. "Det går bra."
  "Tilbringer du mye tid i Vest-Philadelphia?"
  "Noen."
  - Hvor mye vil det egentlig koste?
  - Vel, jeg jobber der.
  - På teateret, ikke sant?
  "Ja."
  "Kult jobba?" spurte Byrne.
  "Jeg tror," sa Adam. "De betaler ikke nok."
  "Men filmene er i det minste gratis, ikke sant?"
  "Vel, femtende gang du må se en Rob Schneider-film, virker det ikke som et godt kjøp."
  Byrne lo, men det var tydelig for Jessica at han ikke kunne skille Rob Schneider fra Rob Petrie. "Det teateret ligger på Walnut Street, ikke sant?"
  "Ja."
  Byrne noterte det, selv om alle visste det. Det så offisielt ut. "Noe annet?"
  "Hva mener du?"
  "Er det noen annen grunn til at du drar til Vest-Philadelphia?"
  "Ikke egentlig."
  "Hva med skolen, Adam? Sist jeg sjekket, var Drexel i denne delen av byen."
  "Vel, ja. Jeg går på skole der."
  "Er du heltidsstudent?"
  "Bare en deltidsjobb om sommeren."
  "Hva studerer du?"
  "Engelsk", sa Adam. "Jeg studerer engelsk."
  - Finnes det noen filmtimer?
  Adam trakk på skuldrene. "Et par."
  "Hva studerer du i disse timene?"
  "For det meste teori og kritikk. Jeg forstår bare ikke hva ..."
  "Er du en sportsfan?"
  "Sport? Hva mener du?"
  "Å, jeg vet ikke. Hockey, kanskje. Liker du Flyers?"
  "De har det bra."
  "Har du tilfeldigvis en Flyers-caps?" spurte Byrne.
  Det virket som om det skremte ham, som om han trodde politiet kanskje fulgte etter ham. Hvis han skulle stenge ned, ville det starte nå. Jessica la merke til at en av skoene hans begynte å dunke i gulvet. "Hvorfor?"
  "Vi trenger bare å dekke alle basene."
  Det ga selvfølgelig ikke mening, men rommets stygge tilstand og nærheten til alle disse politibetjentene stilnet Adam Kaslovs innvendinger. Et øyeblikk.
  "Har du noen gang vært på et motell i Vest-Philadelphia?" spurte Byrne.
  De så nøye på ham, på jakt etter et tic. Han så på gulvet, veggene, taket, hvor som helst annet enn inn i Kevin Byrnes jadefargede øyne. Til slutt sa han: "Hvorfor skulle jeg dra til det motellet?"
  Bingo, tenkte Jessica.
  - Det ser ut som du svarer på et spørsmål med et spørsmål, Adam.
  "Greit da", sa han. "Nei."
  - Har du noen gang vært på Rivercrest Motel i Dauphin Street?
  Adam Kaslov svelget tungt. Blikket hans vandret rundt i rommet igjen. Jessica ga ham noe å fokusere på. Hun slapp en utbrettet fyrstikkeske på bordet. Den var plassert i en liten bevispose. Da Adam så den, ble ansiktet hans tomt. Han spurte: "Sier du at ... hendelsen på Psycho-opptaket skjedde på ... dette Rivercrest Motel?"
  "Ja."
  - Og du tror at jeg...
  "Akkurat nå prøver vi bare å finne ut hva som skjedde. Det er det vi gjør", sa Byrne.
  - Men jeg har aldri vært der.
  "Aldri?"
  "Nei. Jeg ... jeg fant disse treffene."
  "Vi har et vitne som plasserte deg der."
  Da Adam Kaslov ankom Roundhouse, tok John Shepherd et digitalt bilde av ham og laget et besøks-ID-kort for ham. Shepherd dro deretter til Rivercrest, hvor han viste bildet til Carl Stott. Shepherd ringte og sa at Stott kjente igjen Adam som en som hadde vært på motellet minst to ganger den siste måneden.
  "Hvem sa at jeg var der?" spurte Adam.
  "Det spiller ingen rolle, Adam," sa Byrne. "Det som betyr noe er at du nettopp løy til politiet. Det er noe vi aldri kommer oss over." Han så på Jessica. "Stemmer ikke det, etterforsker?"
  "Det stemmer", sa Jessica. "Det sårer følelsene våre, og det gjør det veldig vanskelig for oss å stole på deg."
  "Hun har rett. Vi stoler ikke på deg akkurat nå", la Byrne til.
  - Men hvorfor ... hvorfor skulle jeg ta med deg filmen hvis jeg har noe med den å gjøre?
  "Kan du fortelle oss hvorfor noen ville drepe noen, filme drapet og deretter sette inn opptakene på et forhåndsinnspilt bånd?"
  "Nei", sa Adam. "Jeg kan ikke."
  "Det kan ikke vi heller. Men hvis du kan innrømme at noen faktisk gjorde det, er det ikke vanskelig å forestille seg at den samme personen tok med seg opptaket bare for å erte oss. Galskap er galskap, ikke sant?"
  Adam så ned i gulvet og forble taus.
  - Fortell oss om Rivercrest, Adam.
  Adam gned seg i ansiktet og vred hendene. Da han så opp, var detektivene fortsatt der. Han sølte. "Greit. Jeg var her."
  "Hvor mange ganger?"
  "To ganger."
  "Hvorfor drar du dit?" spurte Byrne.
  "Jeg gjorde nettopp det."
  "Hva, en ferie eller noe? Bestilte du den gjennom reisebyrået ditt?"
  "Ingen."
  Byrne lente seg fremover og senket stemmen. "Vi skal komme til bunns i dette, Adam. Med eller uten din hjelp. Så du alle de menneskene på vei hit?"
  Etter noen sekunder innså Adam at han ventet et svar. "Ja."
  "Du skjønner, disse menneskene kommer aldri hjem. De har ikke noe sosialt liv eller familieliv. De er på jobb døgnet rundt, og ingenting kommer forbi dem. Ingenting. Ta deg et øyeblikk til å tenke over hva du driver med. Det neste du sier kan være det viktigste du noen gang sier i livet ditt."
  Adam så opp, øynene hans strålte. "Du kan ikke fortelle noen om dette."
  "Det kommer an på hva du vil fortelle oss", sa Byrne. "Men hvis han ikke er involvert i denne forbrytelsen, kommer han ikke til å forlate dette rommet."
  Adam kikket bort på Jessica, før han snudde seg raskt bort. "Jeg dro dit med noen," sa han. "En jente. Hun er en kvinne."
  Han sa det bestemt, som for å si at én ting var å mistenke ham for mord. Å mistenke ham for å være homofil var mye verre.
  "Husker du hvilket rom du bodde på?" spurte Byrne.
  "Jeg vet ikke", sa Adam.
  "Gjør ditt beste."
  - Jeg ... jeg tror det var rom nummer ti.
  "Begge gangene?"
  "Jeg tror det."
  "Hva slags bil kjører denne kvinnen?"
  "Jeg vet virkelig ikke. Vi har aldri kjørt bilen hennes."
  Byrne lente seg tilbake. Det var ingen grunn til å angripe ham hardt på dette tidspunktet. "Hvorfor fortalte du oss ikke om dette tidligere?"
  "Fordi", begynte Adam, "fordi hun er gift."
  "Vi trenger navnet hennes."
  "Det ... kan jeg ikke si deg", sa Adam. Han så fra Byrne til Jessica, så ned på gulvet.
  "Se på meg", sa Byrne.
  Sakte og motvillig adlød Adam.
  "Ser du ut som den typen person som ville tatt det for et svar?" spurte Byrne. "Jeg mener, jeg vet at vi ikke kjenner hverandre, men ta en rask titt rundt her. Synes du tilfeldigvis det ser så ille ut?"
  - Jeg ... jeg vet ikke.
  "Greit. Greit nok. Her er hva vi skal gjøre", sa Byrne. "Hvis du ikke gir oss navnet på denne kvinnen, kommer du til å tvinge oss til å grave i livet ditt. Vi skal få navnene på alle i klassene dine, alle professorene dine. Vi skal gå til dekanens kontor og spørre om deg. Vi skal snakke med vennene dine, familien din, kollegene dine. Er det virkelig det du vil?"
  Utrolig nok, i stedet for å gi opp, så Adam Kaslov bare på Jessica. For første gang siden hun møtte ham, trodde hun at hun så noe i øynene hans, noe uhyggelig, noe som antydet at han ikke bare var en redd gutt uten noe galt. Det kunne til og med ha vært et snev av et smil om munnen hans. Adam spurte: "Jeg trenger en advokat, ikke sant?"
  "Jeg er redd vi ikke kan gi deg noen råd om noe sånt, Adam", sa Jessica. "Men jeg vil si at hvis du ikke har noe å skjule, har du ingenting å bekymre deg for."
  Hvis Adam Kaslov var en så stor fan av film og TV som de mistenkte, hadde han sannsynligvis sett nok scener som denne til å vite at han hadde all rett til å reise seg og gå ut av bygningen uten å si et ord.
  "Kan jeg gå?" spurte Adam.
  "Takk igjen, Law & Order", tenkte Jessica.
  
  JESSICA SYNES DEN VAR LITEN. Jakes beskrivelse: Flyers-caps, solbriller, kanskje en mørkeblå jakke. Under avhøret kikket en uniformert politibetjent inn i vinduene i Adam Kaslovs bil. Ingen av disse gjenstandene var synlige, ingen grå parykk, ingen huskjole, ingen mørk cardigan.
  Adam Kaslov var direkte involvert i drapsvideoen, var på åstedet og løy til politiet. Er det nok for en ransakelsesordre?
  "Jeg tror ikke det", sa Paul DiCarlo. Da Adam sa at faren hans jobbet i eiendomsbransjen, glemte han å nevne at faren hans var Lawrence Castle. Lawrence Castle var en av de største utbyggerne i Øst-Pennsylvania. Hvis de hadde hoppet på denne fyren for tidlig, ville det ha vært en vegg av pinstripete dresser på et sekund.
  "Kanskje dette vil løse problemet", sa Cahill idet han kom inn i rommet med en faksmaskin i hånden.
  "Hva er dette?" spurte Byrne.
  "Unge herr Kaslov har en merittliste", svarte Cahill.
  Byrne og Jessica utvekslet blikk. "Jeg hadde kontroll", sa Byrne. "Han var ren."
  "Ikke knirkende."
  Alle så på faksen. Fjorten år gamle Adam Kaslov ble arrestert for å ha filmet naboens tenåringsdatter gjennom soveromsvinduet hennes. Han fikk rådgivning og samfunnstjeneste. Han sonet ingen tid i ungdomsfengsel.
  "Vi kan ikke bruke dette", sa Jessica.
  Cahill trakk på skuldrene. Han visste, i likhet med alle andre i rommet, at journaler over mindreårige skulle klassifiseres. "Bare så du vet det."
  "Vi skal ikke engang vite det", la Jessica til.
  "Vet du hva?" spurte Cahill med et blunk.
  "Tenåringsvoyeurisme er langt fra det som ble gjort mot denne kvinnen", sa Buchanan.
  Alle visste at det var sant. Likevel var all informasjon nyttig, uansett hvordan den ble innhentet. De måtte bare være forsiktige med den offisielle ruten som ledet dem til neste steg. Enhver jusstudent på første året kunne tape en sak basert på ulovlig innhentede dokumenter.
  Paul DiCarlo, som hadde prøvd sitt beste for ikke å høre etter, fortsatte: "Greit. Greit. Når du har identifisert offeret og plassert Adam innenfor en radius av 1,6 kilometer fra henne, kan jeg selge ransakelsesordren til en dommer. Men ikke før."
  "Kanskje vi burde sette ham under overvåking?" spurte Jessica.
  Adam satt fortsatt i A sitt avhørsrom. Men ikke lenge. Han hadde allerede bedt om å få gå, og hvert minutt døren forble låst, førte det til at avdelingen var nærmere et problem.
  "Jeg kan bruke flere timer på dette", sa Cahill.
  Buchanan så oppmuntret ut av dette. Det betydde at byrået ville betale overtid for en detalj som sannsynligvis ikke ville gi noen resultater.
  "Er du sikker?" spurte Buchanan.
  "Ingen problem."
  Noen minutter senere tok Cahill igjen Jessica ved heisene. "Hør her, jeg tror virkelig ikke denne ungen kommer til å være til særlig nytte. Men jeg har et par ideer i den forbindelse. Hva med at jeg spanderer en kopp kaffe på deg etter omvisningen? Vi finner ut av det."
  Jessica så inn i Terry Cahills øyne. Det kom alltid et øyeblikk med en fremmed - en attraktiv fremmed, hun hatet å innrømme - hvor hun måtte vurdere en uskyldig-klingende kommentar, et forenklet forslag. Inviterte han henne ut? Foretok han seg et trekk? Eller ba han henne faktisk om en kopp kaffe for å diskutere drapsetterforskningen? Hun hadde skannet venstrehånden hans i det øyeblikket hun møtte ham. Han var ikke gift. Det var hun, selvfølgelig. Men bare litt.
  Herregud, Jess, tenkte hun. Du har en forbanna pistol på hoften. Du er sikkert trygg.
  "Lag litt whisky, så er du ferdig", sa hun.
  
  Femten minutter etter at Terry Cahill dro, møttes Byrne og Jessica på kaffebaren. Byrne avleste humøret hennes.
  "Hva er i veien?" spurte han.
  Jessica plukket opp bevisposen som inneholdt fyrstikkesken fra Rivercrest Motel. "Jeg misforsto Adam Kaslov første gang", sa Jessica. "Og det gjør meg gal."
  "Ikke bekymre deg for det. Hvis han er gutten vår (og jeg er ikke sikker på om han er det), er det utrolig mange lag mellom ansiktet han viser verden og psykopaten på den opptaket."
  Jessica nikket. Byrne hadde rett. Likevel var hun stolt av sin evne til å oversette folk. Enhver detektiv hadde spesielle ferdigheter. Hun hadde organisasjonsevner og en evne til å lese folk. I hvert fall trodde hun det. Hun skulle akkurat til å si noe da Byrnes telefon ringte.
  "Byrne".
  Han lyttet, de intense grønne øynene hans pilte frem og tilbake et øyeblikk. "Takk." Han smalt igjen telefonen, et snev av et smil dro i munnvikene hans, noe Jessica ikke hadde sett på lenge. Hun kjente igjen det blikket. Noe var i ferd med å bryte sammen.
  "Hvordan har du det?" spurte hun.
  "Det var CSU", sa han og gikk mot døren. "Vi har ID."
  
  
  23
  Offerets navn var Stephanie Chandler. Hun var tjueto år gammel, singel, og etter sigende en vennlig og utadvendt ung kvinne. Hun bodde med moren sin på Fulton Street. Hun jobbet for et PR-firma i sentrum av byen kalt Braceland Westcott McCall. De identifiserte henne ved hjelp av bilskiltet.
  Den foreløpige rapporten fra rettsmedisineren var allerede mottatt. Dødsfallet var, som forventet, blitt erklært som drap. Stephanie Chandler hadde vært under vann i omtrent en uke. Mordsvåpenet var en stor, usårnet kniv. Hun hadde blitt stukket elleve ganger, og selv om han ikke ville vitne om det, i hvert fall ikke foreløpig, siden det ikke var innenfor hans ekspertise, trodde Dr. Tom Weirich at Stephanie Chandler faktisk hadde blitt drept på video.
  En toksikologisk test avdekket ingen tegn til ulovlige rusmidler eller spormengder av alkohol i kroppen hennes. Rettsmedisineren hadde også et voldtektssett tilgjengelig. Dette var ufullstendig.
  Det rapportene ikke kunne si var hvorfor Stephanie Chandler i utgangspunktet var på det forfalne motellet i West Philadelphia. Eller, enda viktigere, med hvem.
  Den fjerde etterforskeren, Eric Chavez, var nå partner med Nick Palladino i saken. Eric var det moteriktige ansiktet til drapsavdelingen, alltid iført italiensk dress. Singel og imøtekommende, hvis Eric ikke snakket om sitt nye Zegna-slips, så diskuterte han den nyeste Bordeaux-vinen på vinhyllen sin.
  Så vidt det etterforskerne kunne sette sammen en liste over, gikk Stephanies siste dag i livet slik:
  Stephanie, en slående, petite ung kvinne med en forkjærlighet for skreddersydde dresser, thailandsk mat og Johnny Depp-filmer, dro som vanlig på jobb like etter klokken 07.00 i sin champagnefargede Saturn-bil fra adressen sin i Fulton Street til kontorbygningen sin i South Broad Street, hvor hun parkerte i den underjordiske garasjen. Den dagen hadde hun og flere kolleger dratt til Penn's Landing i lunsjpausen for å se filmteamet forberede seg til en innspilling ved vannkanten, i håp om å få et glimt av en kjendis eller to. Klokken 05.30 tok hun heisen ned til garasjen og kjørte ut til Broad Street.
  Jessica og Byrne skal besøke Braceland Westcott McCalls kontor, mens Nick Palladino, Eric Chavez og Terry Cahill skal til Penn's Landing for å drive valgkamp.
  
  Resepsjonsområdet til Braceland Westcott McCall var innredet i en moderne skandinavisk stil: rette linjer, lyse kirsebærfargede bord og bokhyller, speil med metallkanter, frostede glasspaneler og veldesignede plakater som varslet selskapets eksklusive kunder: innspillingsstudioer, reklamebyråer, motedesignere.
  Stephanies sjef var en kvinne som het Andrea Cerrone. Jessica og Byrne møtte Andrea på Stephanie Chandlers kontor i toppetasjen av et kontorbygg på Broad Street.
  Byrne ledet avhøret.
  "Stephanie var veldig tillitsfull", sa Andrea litt nølende. "Litt tillitsfull, tror jeg." Andrea Cerrone var synlig rystet av nyheten om Stephanies død.
  - Datet hun noen?
  "Ikke så vidt jeg vet. Hun blir ganske lett skadet, så jeg tror hun var i avstengningsmodus en stund."
  Andrea Cerrone, ikke engang trettifem år gammel, var en kort kvinne med brede hofter, sølvstripete hår og pastellblå øyne. Selv om hun var litt lubben, var klærne hennes skreddersydd med arkitektonisk presisjon. Hun hadde på seg en mørk olivengrønn lindress og en honningfarget pashmina.
  Byrne gikk videre. "Hvor lenge har Stephanie jobbet her?"
  "Omtrent et år. Hun kom hit rett etter endt utdanning."
  - Hvor gikk hun på skole?
  "Tempel."
  "Hadde hun noen problemer med noen på jobben?"
  "Stephanie? Neppe. Alle likte henne, og alle likte henne. Jeg husker ikke et eneste frekt ord som noen gang har kommet ut av munnen hennes."
  "Hva tenkte du da hun ikke møtte opp på jobb forrige uke?"
  "Vel, Stephanie hadde mange sykedager i vente. Jeg regnet med at hun tok fri, selv om det var uvanlig for henne å ikke ringe. Dagen etter ringte jeg henne på mobiltelefonen hennes og la igjen noen beskjeder. Hun svarte aldri."
  Andrea tok etter et papirserviett og tørket øynene, kanskje forsto hun nå hvorfor telefonen hennes aldri ringte.
  Jessica tok noen notater. Ingen mobiltelefoner ble funnet i Saturn eller i nærheten av åstedet. "Ringte du henne hjemme?"
  Andrea ristet på hodet, underleppen hennes skalv. Jessica visste at demningen var i ferd med å sprekke.
  "Hva kan du fortelle meg om familien hennes?" spurte Byrne.
  "Jeg tror bare moren hennes er der. Jeg kan ikke huske at hun noen gang snakket om faren sin eller noen brødre eller søstre."
  Jessica kikket bort på Stephanies skrivebord. Sammen med en penn og pent stablede mapper lå det et 13 x 15 cm fotografi av Stephanie og en eldre kvinne i en sølvramme. På bildet - en smilende ung kvinne som sto foran Wilma Theater på Broad Street - syntes Jessica at den unge kvinnen så lykkelig ut. Hun hadde vanskelig for å forene fotografiet med det lemlestede liket hun hadde sett i bagasjerommet på Saturn-bilen.
  "Er det Stephanie og moren hennes?" spurte Byrne og pekte på et fotografi på bordet.
  "Ja."
  - Har du noen gang møtt moren hennes?
  "Nei", sa Andrea. Hun tok en serviett fra Stephanies skrivebord. Hun tørket seg om øynene.
  "Hadde Stephanie en bar eller restaurant hun likte å gå til etter jobb?" spurte Byrne. "Hvor dro hun?"
  "Noen ganger dro vi til Friday's ved siden av Embassy Suites på stripen. Hvis vi ville danse, dro vi til Shampoo."
  "Jeg må spørre," sa Byrne. "Var Stephanie homofil eller bifil?"
  Andrea holdt nesten på å fnyse. "Eh, nei."
  - Dro du til Penn's Landing med Stephanie?
  "Ja."
  - Skjedde det noe uvanlig?
  "Jeg er ikke sikker på hva du mener."
  "Var det noen som plaget henne? Følger du etter henne?"
  "Jeg tror ikke det".
  "Så du henne gjøre noe uvanlig?" spurte Byrne.
  Andrea tenkte seg om et øyeblikk. "Nei. Vi hang bare sammen. Jeg håper å se Will Parrish eller Hayden Cole."
  "Har du sett Stephanie snakke med noen?"
  "Jeg fulgte ikke egentlig med. Men jeg tror hun snakket med en fyr en stund. Menn fortsatte å komme bort til henne."
  "Kan du beskrive denne fyren?"
  "Hvit mann. Hatt med flyers. Solbriller."
  Jessica og Byrne utvekslet blikk. Det stemte overens med lille Jakes minner. "Hvor gammel?"
  "Aner ikke. Jeg kom egentlig ikke så nær."
  Jessica viste henne et bilde av Adam Kaslov. "Kanskje dette er fyren?"
  "Jeg vet ikke. Kanskje. Jeg husker bare at jeg tenkte at denne fyren ikke var hennes type."
  "Hva slags type hadde hun?" spurte Jessica, og mintes Vincents daglige rutine. Hun forestilte seg at alle hadde en type.
  "Vel, hun var ganske kresen når det gjaldt mennene hun datet. Hun gikk alltid for en velkledd fyr. Som Chestnut Hill."
  "Var denne fyren hun snakket med en del av mengden, eller var han en del av produksjonsselskapet?" spurte Byrne.
  Andrea trakk på skuldrene. "Jeg vet virkelig ikke."
  "Sa hun at hun kjente denne fyren? Eller kanskje hun ga ham nummeret sitt?"
  "Jeg tror ikke hun kjente ham. Og jeg ville blitt veldig overrasket om hun ga ham telefonnummeret sitt. Som sagt. Ikke hennes type. Men igjen, kanskje han bare var påkledd. Jeg hadde bare ikke tid til å se nærmere på ham."
  Jessica noterte noen flere notater. "Vi trenger navnene og kontaktinformasjonen til alle som jobber her", sa hun.
  "Sikkert."
  - Har du noe imot at vi ser oss rundt på skrivebordet til Stephanie?
  "Nei", sa Andrea. "Det går bra."
  Da Andrea Cerrone kom tilbake til venterommet, ridende på en bølge av sjokk og sorg, tok Jessica på seg et par latekshansker. Hun begynte sin invasjon av Stephanie Chandlers liv.
  Skuffene til venstre inneholdt mapper, for det meste pressemeldinger og presseutklipp. Flere mapper var fylt med testark med svart-hvitt-pressebilder. Bildene var for det meste av typen "hit and grab", en type fotoseanse der to personer poserer med en sjekk, en plakett eller et slags sitat.
  Den midterste skuffen inneholdt alt nødvendig kontorutstyr: binders, tegnestifter, adresseetiketter, gummistrikker, messingmerker, visittkort og limstifter.
  Den øverste høyre skuffen inneholdt et overlevelsessett for en ung, enslig arbeider i byen: en liten tube med håndkrem, leppepomade, noen parfymeprøver og munnvann. Det var også et ekstra par strømpebukser og tre bøker: John Grishams "Brothers", Windows XP for Dummies og en bok kalt "White Heat", en uautorisert biografi om Ian Whitestone, en født i Philadelphia og regissøren av Dimensions. Whitestone var regissøren av Will Parrishs nye film, "The Palace".
  Det var ingen notater eller truende brev på videoen, ingenting som kunne koble Stephanie til redslene over det som skjedde med henne.
  Det var fotografiet på Stephanies skrivebord, der hun og moren allerede hadde begynt å hjemsøke Jessica. Det var ikke bare at Stephanie så så livlig og levende ut på fotografiet, men det fotografiet representerte. En uke tidligere hadde det vært et gjenstand fra livet, et bevis på en levende, pustende ung kvinne, en person med venner, ambisjoner, sorger, tanker og anger. En person med en fremtid.
  Nå var det et dokument fra den avdøde.
  
  
  24
  FAITH CHANDLER bodde i et enkelt, men velholdt murhus i Fulton Street. Jessica og Byrne møtte kvinnen i den lille stuen hennes med utsikt over gaten. Utenfor lekte et par femåringer hopscotch under bestemødrenes årvåkne blikk. Jessica lurte på hvordan lyden av leende barn måtte ha hørtes ut for Faith Chandler på denne mørkeste dagen i livet hennes.
  "Jeg er så lei meg for tapet ditt, fru Chandler", sa Jessica. Selv om hun hadde måttet si disse ordene mange ganger siden hun ble med i drapsavdelingen i april, virket det ikke som om det ble noe lettere.
  Faith Chandler var i begynnelsen av førtiårene, en kvinne med det rynkete utseendet til sent på kvelden og tidlig på morgenen, en arbeiderklassekvinne som plutselig oppdaget at hun var offer for en voldelig kriminalitet. Gamle øyne i et middelaldrende ansikt. Hun jobbet som nattservitør på Melrose Diner. I hendene holdt hun et ripete plastglass som inneholdt noen centimeter whisky. Ved siden av henne, på TV-brettet, sto en halvtom flaske Seagram's. Jessica lurte på hvor langt kvinnen hadde kommet i denne prosessen.
  Faith svarte ikke på Jessicas kondolanser. Kanskje kvinnen tenkte at hvis hun ikke svarte, hvis hun ikke aksepterte Jessicas tilbud om sympati, var det kanskje ikke sant.
  "Når så du Stephanie sist?" spurte Jessica.
  "Mandag morgen", sa Faith. "Før hun dro på jobb."
  - Var det noe uvanlig med henne den morgenen? Noen endringer i humøret eller den daglige rutinen hennes?
  "Nei. Ingenting."
  - Hun sa at hun hadde planer etter jobb?
  "Ingen."
  "Hva tenkte du da hun ikke kom hjem mandag kveld?"
  Faith bare trakk på skuldrene og tørket øynene. Hun tok en slurk whisky.
  "Ringte du politiet?"
  - Ikke med en gang.
  "Hvorfor ikke?" spurte Jessica.
  Faith satte ned glasset sitt og foldet hendene i fanget. "Noen ganger ble Stephanie hos vennene sine. Hun var en voksen kvinne, uavhengig. Du skjønner, jeg jobber natt. Hun jobber hele dagen. Noen ganger så vi hverandre virkelig ikke på flere dager."
  - Hadde hun noen brødre eller søstre?
  "Ingen."
  - Hva med faren hennes?
  Faith viftet med hånden og vendte tilbake til dette øyeblikket gjennom fortiden. De hadde truffet en nerve. "Han hadde ikke vært en del av livet hennes på årevis."
  "Bor han i Philadelphia?"
  "Ingen."
  "Vi fikk vite av kollegene hennes at Stephanie datet noen inntil nylig. Hva kan du fortelle oss om ham?"
  Faith studerte hendene sine noen øyeblikk til før hun svarte. "Du må forstå at Stephanie og jeg aldri var så nære. Jeg visste at hun var sammen med noen, men hun fikk ham aldri til å føle seg nær. Hun var en privat person på mange måter. Selv da hun var liten."
  "Kan du tenke deg noe annet som kan hjelpe?"
  Faith Chandler så på Jessica. Faiths øyne holdt fast ved det strålende blikket Jessica hadde sett så mange ganger, et sjokkert blikk av sinne, smerte og sorg. "Hun var et vilt barn da hun var tenåring," sa Faith. "Gjennom hele universitetstiden."
  "Hvor vilt?"
  Faith trakk på skuldrene igjen. "Viljesterk. Hun jobbet med en ganske rask gjeng. Hun slo seg nylig til ro og fikk seg en god jobb." Stolthet kjempet mot tristhet i stemmen hennes. Hun tok en slurk whisky.
  Byrne fanget Jessicas blikk. Så, ganske bevisst, rettet han blikket mot underholdningssenteret, og Jessica fulgte det. Rommet, som lå i hjørnet av stuen, var et av de skaplignende underholdningssentrene. Det så ut som dyrt treverk - kanskje palisander. Dørene sto litt på gløtt, og fra den andre siden av rommet var det en flatskjerm-TV inni, og over den et stativ med dyrt lyd- og videoutstyr. Jessica kikket seg rundt i stuen mens Byrne fortsatte å stille spørsmål. Det som hadde virket pent og smakfullt for Jessica da hun kom, så nå avgjort ryddig og dyrt ut: Thomasville-spisestue- og stuesettene, Stiffel-lampene.
  "Kan jeg bruke toalettet deres?" spurte Jessica. Hun hadde vokst opp i et hus nesten nøyaktig som dette, og visste at badet var i andre etasje. Det var kjernen i spørsmålet hennes.
  Faith så på henne, ansiktet hennes som en blank skjerm, som om hun ikke forsto noe. Så nikket hun og pekte mot trappen.
  Jessica gikk opp den smale tretrappen til andre etasje. Til høyre for henne var et lite soverom; rett frem et bad. Jessica kikket ned trappene. Faith Chandler, trollbundet av sorgen sin, satt fortsatt i sofaen. Jessica gled inn på soverommet. Innrammede plakater på veggen identifiserte dette som Stephanies rom. Jessica åpnet skapet. Inni var det et halvt dusin dyre dresser og et tilsvarende antall par fine sko. Hun sjekket merkelappene. Ralph Lauren, Dana Buchman, Fendi. Alle fulle merkelapper. Det viste seg at Stephanie ikke var en outlet-shopper, der merkelappene hadde blitt klippet i to mange ganger. På øverste hylle lå flere av Toomeys bagasjestykker. Det viste seg at Stephanie Chandler hadde god smak og budsjettet til å dekke det. Men hvor kom pengene fra?
  Jessica kikket raskt rundt i rommet. På den ene veggen hang en plakat fra Dimensions, en overnaturlig thriller av Will Parrish. Dette, sammen med Ian Whitestone-boken på skrivebordet hennes, beviste at hun var en fan av enten Ian Whitestone, Will Parrish, eller begge.
  På kommoden lå et par innrammede fotografier. Ett var av en tenårings-Stephanie som klemmer en pen brunette på omtrent samme alder. Venner for alltid, den posituren. Et annet bilde viste en ung Faith Chandler sittende på en benk i Fairmount Park med en baby i hånden.
  Jessica lette raskt i Stephanies skuffer. I en av dem fant hun en trekkspillmappe med betalte fakturaer. Hun fant Stephanies fire siste Visa-fakturaer. Hun la dem utover kommoden, dro frem digitalkameraet sitt og fotograferte hver enkelt. Hun skannet raskt listen over fakturaer og lette etter eksklusive butikker. Ingenting. Det var ingen anklager mot saksfifthavenue.com, nordstrom.com eller noen av nettbutikkene som solgte eksklusive varer: bluefly.com, overstock.com, smartdeals.com. Det var en god sjanse for at hun ikke hadde kjøpt disse designerklærne selv. Jessica la kameraet bort og la Visa-fakturaene tilbake i mappen. Hvis noe hun fant i fakturaene ble til et spor, ville hun ha vanskelig for å si hvordan hun hadde fått tak i informasjonen. Hun ville bekymre seg for det senere.
  Andre steder i filen fant hun dokumentene Stephanie hadde signert da hun meldte seg på mobilabonnementet sitt. Det fantes ingen månedlige regninger som detaljerte opplysninger om minuttene som ble brukt og numrene som ble ringt. Jessica skrev ned mobilnummeret. Så tok hun frem sin egen telefon og slo Stephanies nummer. Den ringte tre ganger, og gikk deretter til telefonsvarer:
  Hei ... dette er Steph ... legg igjen beskjed etter pipelyden, så ringer jeg deg tilbake.
  Jessica la på. Den samtalen bekreftet to ting. Mobiltelefonen til Stephanie Chandler fungerte fortsatt, og den var ikke på soverommet hennes. Jessica ringte nummeret igjen og fikk samme resultat.
  Jeg kommer tilbake til deg.
  Jessica tenkte at da Stephanie sa den muntre hilsenen, ante hun ikke hva som ventet henne.
  Jessica la alt tilbake der hun fant det, gikk nedover gangen, inn på badet, skylte ned toalettet og lot vasken renne et øyeblikk. Hun gikk ned trappen.
  "... alle vennene hennes", sa Faith.
  "Kan du tenke deg noen som kanskje vil skade Stephanie?" spurte Byrne. "Noen som kanskje bærer nag til henne?"
  Faith bare ristet på hodet. "Hun hadde ingen fiender. Hun var et godt menneske."
  Jessica møtte Byrnes blikk igjen. Faith skjulte noe, men nå var ikke tiden inne for å presse henne. Jessica nikket lett. De ville angripe henne senere.
  "Igjen, vi er veldig lei oss for tapet deres", sa Byrne.
  Faith Chandler stirret tomt på dem. "Hvorfor ... hvorfor skulle noen gjøre noe sånt?"
  Det fantes ingen svar. Ingenting som kunne hjelpe eller lindre denne kvinnens sorg. "Jeg er redd vi ikke kan svare på det", sa Jessica. "Men jeg kan love deg at vi vil gjøre alt vi kan for å finne den som gjorde dette mot datteren din."
  I likhet med kondolansene hennes, virket det som om det klang tomt i Jessicas sinn. Hun håpet det hørtes oppriktig ut for den sørgende kvinnen som satt i stolen ved vinduet.
  
  De sto på hjørnet og så i to retninger, men mente det samme. "Jeg må tilbake og informere sjefen", sa Jessica til slutt.
  Byrne nikket. "Vet du, jeg pensjonerer meg offisielt de neste førtiåtte."
  Jessica hørte tristhet i uttalelsen. "Jeg vet det."
  - Ike vil råde deg til å holde meg unna.
  "Jeg vet."
  - Ring meg hvis du hører noe.
  Jessica visste at hun ikke kunne gjøre det. "Greit."
  
  
  25
  FIGHT CHANDLER satt på sengen til sin døde datter. Hvor var hun da Stephanie glattet ut sengeteppet en siste gang og brettet det under puten på sin omhyggelige og samvittighetsfulle måte? Hva holdt hun på med da Stephanie stilte opp kosedyrene sine på en perfekt rekke ved hodeenden av sengen?
  Hun var på jobb, som alltid, og ventet på slutten av skiftet, og datteren hennes var en konstant, en gitt, en absolutt.
  Kan du tenke deg noen som kanskje vil skade Stephanie?
  Hun visste det i det øyeblikket hun åpnet døren. En pen ung kvinne og en høy, selvsikker mann i mørk dress. De hadde blikket til noen de gjorde så ofte. Det ga en følelse av hjertesorg ved døren, som et utgangssignal.
  En ung kvinne fortalte henne dette. Hun visste at det ville skje. Kvinne mot kvinne. Ansikt til ansikt. Det var den unge kvinnen som delte henne i to.
  Faith Chandler kikket på korktavlen på datterens soveromsvegg. Gjennomsiktige plastnåler reflekterte en regnbue i sollyset. Visittkort, reisebrosjyrer, avisutklipp. Kalenderen hadde lidd mest. Bursdager i blått. Jubileer i rødt. Fremtiden i fortiden.
  Hun vurderte å smelle igjen døren i ansiktet på dem. Kanskje det ville hindre smerten i å trenge inn. Kanskje det ville bevare hjertesorgen til folkene i avisene, folkene i nyhetene, folkene i filmene.
  Politiet fikk i dag vite at...
  Det er bare i...
  En arrestasjon er foretatt...
  Alltid i bakgrunnen mens hun lager middag. Alltid noen andre. Blinkende lys, bårer med hvite laken, dystre representanter. Resepsjon klokken halv sju.
  Å, Stephie, min kjære.
  Hun tømte glasset sitt, drakk whisky på jakt etter den indre sorgen. Hun tok opp telefonen og ventet.
  De ville at hun skulle komme til likhuset og identifisere liket. Ville hun gjenkjenne sin egen datter etter døden? Hadde ikke livet skapt henne som Stephanie?
  Ute blendet sommersolen himmelen. Blomster hadde aldri vært lysere eller mer duftende; barn, aldri lykkeligere. Alltid klassikerne, druesaften og gummidammene.
  Hun dro fotografiet ut av rammen og plasserte det på kommoden, snudde det i hendene, og de to jentene i det sto stivnet for alltid på terskelen til livet. Det som hadde vært en hemmelighet i alle disse årene, krevde nå frihet.
  Hun la på telefonen. Hun skjenket i seg en ny drink.
  "Det kommer tid," tenkte hun. Med Guds hjelp.
  Hvis det bare var tid.
  OceanofPDF.com
  26
  FILC ESSLER så ut som et skjelett. Så lenge Byrne hadde kjent ham, hadde Kessler vært en stor dranker, en fråtser med to never og minst tjuefem kilo overvektig. Nå var hendene og ansiktet hans magre og bleke, og kroppen hans var blitt en skrøpelig skall.
  Til tross for blomstene og de fargerike kortene med god bedring-ønsker som lå spredt rundt på mannens sykehusrom, til tross for den livlige aktiviteten til det pent kledde personalet, teamet som var dedikert til å bevare og forlenge livet, luktet rommet av tristhet.
  Mens sykepleieren målte Kesslers blodtrykk, tenkte Byrne på Victoria. Han visste ikke om dette var begynnelsen på noe virkelig, eller om han og Victoria noen gang ville bli nære igjen, men å våkne opp i leiligheten hennes føltes som om noe hadde blitt gjenfødt inni ham, som om noe som lenge hadde ligget i dvale hadde brutt gjennom til selve hjertets jord.
  Det var fint.
  Den morgenen lagde Victoria frokost til ham. Hun rørte to egg, lagde rugbrød til ham og serverte det til ham i sengen. Hun la en nellik på brettet hans og smurte leppestift på den brettede servietten hans. Bare tilstedeværelsen av den blomsten og det kysset fortalte Byrne hvor mye han hadde savnet i livet sitt. Victoria kysset ham ved døren og fortalte ham at hun hadde et gruppemøte med flyktningene hun veiledet senere samme kveld. Hun sa at gruppen ville være ferdig klokken åtte og at hun ville møte ham på Silk City Diner i Spring Garden klokken åtte-kvart. Hun sa at hun hadde en god følelse. Byrne delte dette. Hun trodde de ville finne Julian Matisse den kvelden.
  Nå, mens jeg satt på sykehusrommet ved siden av Phil Kessler, forsvant den gode følelsen. Byrne og Kessler droppet alle høflighetsfraser de kunne frembringe og sank inn i en pinlig stillhet. Begge mennene visste hvorfor Byrne var der.
  Byrne bestemte seg for å gjøre det slutt. Av flere grunner ville han ikke være i samme rom som denne mannen.
  - Hvorfor, Phil?
  Kessler vurderte svaret sitt. Byrne var ikke sikker på om den lange pausen mellom spørsmål og svar skyldtes smertestillende medisiner eller samvittigheten hans.
  - Fordi det stemmer, Kevin.
  "Riktig for hvem?"
  "Det rette for meg."
  "Hva med Jimmy? Han kan ikke engang forsvare seg."
  Det virket som om det nådde frem til Kessler. Han var kanskje ikke en god politimann i sin tid, men han forsto rettssikkerhet . Enhver mann hadde rett til å møte sin anklager.
  "Dagen vi styrtet Matisse. Husker du den?" spurte Kessler.
  "Som i går," tenkte Byrne. Det var så mye politi i Jefferson Street den dagen at det så ut som en FOP-konvensjon.
  "Jeg gikk inn i den bygningen vel vitende om at det jeg gjorde var galt", sa Kessler. "Jeg har levd med det siden den gang. Nå klarer jeg ikke å leve med det lenger. Jeg er jævlig sikker på at jeg ikke kommer til å dø med det."
  - Sier du at Jimmy plantet bevisene?
  Kessler nikket. "Det var hans idé."
  - Jeg tror det ikke.
  "Hvorfor? Tror du Jimmy Purify var en slags helgen?"
  "Jimmy var en god politimann, Phil. Jimmy sto på sitt. Han ville ikke ha gjort det."
  Kessler stirret på ham et øyeblikk, blikket tilsynelatende fokusert på avstand. Han strakte seg etter vannglasset sitt og strevde med å løfte plastkoppen fra brettet til munnen. I det øyeblikket sank Byrnes hjerte for mannen. Men han kunne ikke la være. Etter et øyeblikk satte Kessler koppen tilbake på brettet.
  - Hvor fikk du tak i hanskene, Phil?
  Ingenting. Kessler bare så på ham med sine kalde, matte øyne. "Hvor mange år har du igjen, Kevin?"
  "Hva?"
  "Tid," sa han. "Hvor mye tid har du?"
  "Jeg aner ikke." Byrne visste hvor dette bar hen. Han lot det utspille seg.
  "Nei, det gjør du ikke. Men jeg vet, ok? Jeg har en måned. Sannsynligvis mindre. Jeg kommer ikke til å se det første bladfallet i år. Ingen snø. Jeg kommer ikke til å la Phillies falle i sluttspillet. Innen Labor Day har jeg funnet ut av dette."
  - Klarer du dette?
  "Livet mitt", sa Kessler. "Å forsvare livet mitt."
  Byrne reiste seg. Det førte ingen vei, og selv om det hadde gjort det, klarte han ikke å plage mannen mer. Poenget var at Byrne ikke kunne tro det om Jimmy. Jimmy var som en bror for ham. Han hadde aldri møtt noen som var mer bevisst på rett og galt i en situasjon enn Jimmy Purifey. Jimmy var politimannen som kom tilbake dagen etter og betalte for smørbrødene de hadde fått mens de var i håndjern. Jimmy Purifey betalte de forbannede parkeringsbøtene sine.
  "Jeg var der, Kevin. Beklager. Jeg vet at Jimmy var partneren din. Men det var slik det skjedde. Jeg sier ikke at Matisse ikke gjorde det, men måten vi tok ham på var feil."
  "Du vet at Matisse er utenfor, ikke sant?"
  Kessler svarte ikke. Han lukket øynene i noen øyeblikk. Byrne var ikke sikker på om han hadde sovnet eller ikke. Snart åpnet han dem. De var våte av tårer. "Vi gjorde noe galt mot den jenta, Kevin."
  "Hvem er denne jenta? Gracie?"
  Kessler ristet på hodet. "Nei." Han løftet en tynn, benete hånd og ga den som bevis. "Min bot," sa han. "Hvordan har du tenkt å betale?"
  Kessler snudde hodet og kikket ut av vinduet igjen. Sollyset avslørte en hodeskalle under huden. Under den lå sjelen til en døende mann.
  Mens han sto i døråpningen, visste Byrne, slik han hadde visst så mye gjennom årene, at det var noe annet ved dette, noe annet enn å kompensere en mann i hans siste øyeblikk. Phil Kessler skjulte noe.
  Vi gjorde noe galt mot denne jenta.
  
  B. I. R. N. tok magefølelsen sin til neste nivå. Han lovet å utvise forsiktighet og ringte en gammel venn fra statsadvokatens drapsenhet. Han hadde trent Linda Kelly, og siden den gang hadde hun klatret jevnt og trutt i gradene. Diskresjon var absolutt innenfor hennes ansvarsområde.
  Linda håndterte Phil Kesslers økonomiske dokumenter, og ett rødt flagg var høyt. For to uker siden - dagen Julian Matisse ble løslatt fra fengselet - satte Kessler inn ti tusen dollar på en ny bankkonto i en annen stat.
  
  
  27
  Baren er tatt rett ut av Fat City, en liten pub i Nord-Philadelphia, med ødelagt klimaanlegg, et skittent blikktak og en kirkegård av døde planter i vinduet. Det lukter desinfiseringsmiddel og gammelt svinefett. Vi er to i baren, fire til spredt mellom bordene. Jukeboksen spiller Waylon Jennings.
  Jeg kaster et blikk på fyren til høyre for meg. Han er en av de fyllikene Blake Edwards spilte, en statist i Days of Wine and Roses. Han ser ut som han kunne trengt en til. Jeg fanger oppmerksomheten hans.
  "Hvordan har du det?" spør jeg.
  Det vil ikke ta ham lang tid å oppsummere. "Det var bedre."
  "Hvem gjør ikke det?" svarer jeg. Jeg peker på det nesten tomme glasset hans. "Et til?"
  Han ser nærmere på meg, kanskje på jakt etter et motiv. Han vil aldri finne et. Øynene hans er glassaktige, stripete av drikk og tretthet. Likevel, under trettheten er det noe. Noe som taler om frykt. "Hvorfor ikke?"
  Jeg går bort til bartenderen og stryker fingeren over de tomme glassene våre. Bartenderen skjenker, tar kvitteringen min og går bort til kassen.
  "En tøff dag?" spør jeg.
  Han nikker. "En tøff dag."
  "Som den store George Bernard Shaw en gang sa: "Alkohol er bedøvelsen vi bruker for å bære livets virkninger.""
  "Jeg skal drikke til det", sier han med et trist smil.
  "Det var en film en gang", sier jeg. "Jeg tror den var med Ray Milland." Selvfølgelig vet jeg at den var med Ray Milland. "Han spilte en alkoholiker."
  Fyren nikker. "Tapt helg."
  "Det er den. Det er én scene der han snakker om effekten alkohol har på ham. Det er klassisk. En ode til flasken." Jeg retter meg opp, retter skuldrene. Jeg prøver mitt beste, Don Birnam, og siterer fra filmen: "Han kaster sandsekker over bord slik at ballongen kan fly. Plutselig er jeg større enn vanlig. Jeg er kompetent. Jeg går på line over Niagarafallene. Jeg er en av de store." Jeg setter glasset tilbake. "Eller noe sånt."
  Fyren ser på meg en liten stund og prøver å fokusere. "Det er jo kjempebra, mann", sier han endelig. "Du har en fantastisk hukommelse."
  Han slurper ordene sine.
  Jeg hever glasset. "Bedre dager."
  "Det kunne ikke vært verre."
  Selvfølgelig kunne det.
  Han tar ferdig shot'en sin, deretter ølen sin. Jeg følger hans eksempel. Han begynner å rote i lommen etter nøklene sine.
  - En til for veien? spør jeg.
  "Nei takk", sier han. "Jeg har det bra."
  "Er du sikker?"
  "Ja," sier han. "Jeg må stå opp tidlig i morgen." Han glir av barkrakken og går bort til bakerst i baren. "Takk uansett."
  Jeg kaster en tjueseddel på bardisken og ser meg rundt. Fire dødfulle ved falleferdige bord. En nærsynt bartender. Vi eksisterer ikke. Vi er i bakgrunnen. Jeg har på meg en Flyers-caps og tonede briller. Tjue ekstra kilo isopor rundt livet.
  Jeg følger ham til bakdøren. Vi går inn i den fuktige, sene kveldsvarmen og befinner oss på en liten parkeringsplass bak baren. Det står tre biler der.
  "Hei, takk for drinken", sier han.
  "Helt enn velkommen", svarer jeg. "Kan du kjøre?"
  Han holder én nøkkel, festet til en skinnnøkkelring. Dørnøkkelen. "Skal hjem."
  "Smart mann." Vi står bak bilen min. Jeg åpner bagasjerommet. Det er dekket av gjennomsiktig plast. Han kikker inn.
  "Wow, bilen din er så ren", sier han.
  "Jeg må holde det rent for jobb."
  Han nikker. "Hva driver du med?"
  "Jeg er skuespiller."
  Det tar et øyeblikk før absurditeten synker inn. Han skanner ansiktet mitt igjen. Snart kommer gjenkjennelsen. "Vi har møttes før, ikke sant?" spør han.
  "Ja."
  Han venter på at jeg skal si mer. Jeg tilbyr ikke mer. Øyeblikket drar ut. Han trekker på skuldrene. "Vel, greit, det er hyggelig å se deg igjen. Jeg går."
  Jeg la hånden min på underarmen hans. I den andre hånden en barberkniv. Michael Caine i Dressed to Kill. Jeg åpner barberhøvelen. Det skjerpede stålbladet glimter i det marmeladefargede sollyset.
  Han ser på barberhøvelen, så inn i øynene mine igjen. Det er tydelig at han husker hvor vi møttes. Jeg visste at han ville gjøre det til slutt. Han husker meg fra videobutikken, der jeg sto ved den klassiske kinokiosken. Frykten blomstrer i ansiktet hans.
  "Jeg ... jeg må gå", sier han, plutselig edru.
  Jeg klemmer hånden hans tettere og sier: "Jeg er redd jeg ikke kan tillate det, Adam."
  
  
  28
  LAUREL HILL-kirkegården var nesten tom på dette tidspunktet. Den lå på 74 mål med utsikt over Kelly Drive og Schuylkill-elven, og hadde vært hjemsted for borgerkrigsgeneraler så vel som Titanic-ofre. Det en gang så praktfulle arboretet hadde raskt blitt et arr av veltede gravsteiner, ugresskvelte åkre og smuldrende mausoleer.
  Byrne sto et øyeblikk i den kjølige skyggen av et digert lønnetre og hvilte. Lavendel, tenkte han. Gracie Devlins favorittfarge var lavendel.
  Da han hadde gjenvunnet kreftene, gikk han bort til Gracies grav. Han ble overrasket over at han hadde funnet tomten så raskt. Det var en liten, billig markør, den typen man nøyer seg med når hardt salg mislykkes og selgeren må gå videre. Han så på steinen.
  Marygrace Devlin.
  EVIG TAKKNEMLIGHET les inskripsjonen over utskjæringen.
  Byrne gjorde steinen litt grønn, plukket ut det gjengrodde gresset og ugresset og børstet jorden vekk fra ansiktet.
  Hadde det virkelig gått to år siden han sto her med Melanie og Garrett Devlin? Hadde det virkelig gått to år siden de hadde samlet seg i det kalde vinterregnet, med svartkledde silhuetter mot den dyp lilla horisonten? Han hadde bodd med familien sin den gangen, og den kommende sorgen rundt skilsmissen hadde ikke engang vært på radaren hans. Den dagen hadde han kjørt Devlin-familien hjem og hjulpet til med en mottakelse i det lille rekkehuset deres. Den dagen hadde han stått på Gracies rom. Han husket duften av syriner, blomsterparfyme og møllkaker. Han husket samlingen av keramiske figurer av Snøhvit og de syv dvergene i Gracies bokhylle. Melanie hadde fortalt ham at den eneste figuren datteren hennes trengte var Snøhvit for å fullføre settet. Hun hadde fortalt ham at Gracie hadde tenkt å kjøpe det siste stykket den dagen hun ble drept. Tre ganger hadde Byrne returnert til teatret der Gracie ble drept, på jakt etter figuren. Han hadde aldri funnet den.
  Snøhvit.
  Fra den kvelden av, hver gang Byrne hørte Snøhvits navn, verket hjertet hans enda mer.
  Han sank til bakken. Den uopphørlige varmen varmet ryggen hans. Etter noen øyeblikk rakte han ut hånden, berørte gravsteinen, og ...
  - bildene krasjer inn i tankene hans med et grusomt og uhemmet raseri ... Gracie på scenens råtne gulvplanker ... Gracies klare blå øyne overskygget av redsel ... truende øyne i mørket over henne ... øynene til Julian Matisse ... Gracies skrik formørket av alle lyder, alle tanker, all bønn -
  Byrne ble kastet bakover, såret i magen, hånden revet ut av den kjølige granitten. Hjertet hans føltes som om det skulle eksplodere. Tårebrønden i øynene hans fyltes til randen.
  Så troverdig. Herregud, så ekte.
  Han så seg rundt på kirkegården, rystet i kjernen av kroppen, pulsen hamret i ørene. Det var ingen i nærheten av ham, ingen som så på. Han fant et lite mål av ro i seg selv, grep tak i det og holdt fast.
  I noen ujordiske øyeblikk syntes han det var vanskelig å forene raseriet i synet med freden på kirkegården. Han var gjennomvåt av svette. Han kikket på gravsteinen. Den så helt normal ut. Den var helt normal. En grusom kraft var i ham.
  Det var ingen tvil om det. Synene hadde kommet tilbake.
  
  BYRNE tilbrakte tidlig kveld med fysioterapi. Selv om han hatet å innrømme det, hjalp terapien. Litt. Han så ut til å ha litt mer bevegelighet i beina og litt mer fleksibilitet i korsryggen. Likevel ville han aldri innrømme det for den onde heksa fra Vest-Philadelphia.
  En venn av ham drev et treningssenter i Northern Liberties. I stedet for å kjøre tilbake til leiligheten hans, dusjet Byrne på treningssenteret og spiste deretter en lett middag på en lokal diner.
  Rundt klokken åtte kjørte han inn på parkeringsplassen ved siden av Silk City-dineren for å vente på Victoria. Han slo av motoren og ventet. Han var tidlig ute. Han tenkte på saken. Adam Kaslov var ikke Stones-morderen. Men etter hans erfaring fantes det ingen tilfeldigheter. Han tenkte på den unge kvinnen i bagasjerommet på bilen. Han hadde aldri blitt vant til det nivået av villskap som var tilgjengelig for et menneskehjerte.
  Han erstattet bildet av den unge kvinnen i bagasjerommet på bilen med bilder av å elske med Victoria. Det var så lenge siden han hadde følt den romantiske kjærlighetsbølgen i brystet.
  Han husket første gang, den eneste gangen i livet sitt, at han hadde følt det slik. Den gangen han møtte kona si. Han husket med dyrebar klarhet den sommerdagen, da han røykte hasj utenfor en 7-Eleven mens noen unger fra Two Street - Des Murtaugh, Tug Parnell, Timmy Hogan - hørte på Thin Lizzy på Timmys elendige ghettoblaster. Ikke at noen likte Thin Lizzy så mye, men de var irske, for pokker, og det betydde noe. "The Boys Are Back in Town", "Prison Break", "Fighting My Way Back". Det var tider. Jenter med stort hår og glitrende sminke. Gutter med smale slips, gradientbriller og ermer opptrukket bak.
  Men aldri før har en jente fra to gater hatt en personlighet som Donna Sullivan. Den dagen hadde Donna på seg en hvit, prikkete sommerkjole med tynne skulderstropper som svaiet for hvert skritt. Hun var høy, verdig og selvsikker; det jordbærblonde håret hennes var satt tilbake i en hestehale og skinte som sommersolen på sanden på Jersey. Hun luftet hunden sin, en liten Yorkshire terrier hun kalte Brando.
  Da Donna nærmet seg butikken, sto Tag allerede på alle fire, pesende som en hund, og tryglet om å bli luftet i en kjetting. Det var Tag. Donna himlet med øynene, men smilte. Det var et jenteaktig smil, et lekent glis som sa at hun kunne komme overens med klovner hvor som helst i verden. Tag rullet over på ryggen og prøvde sitt beste å holde munnen lukket.
  Da Donna så på Byrne, ga hun ham et nytt smil, et feminint smil som tilbød alt og ikke avslørte noe, et som sank dypt inn i brystet til tøffingen Kevin Byrne. Et smil som sa: Hvis du er en mann i denne guttegjengen, blir du med meg.
  "Gi meg en gåte, Gud," tenkte Byrne i det øyeblikket, mens han så på det vakre ansiktet, på de akvamarinblå øynene som syntes å gjennombore ham. "Gi meg en gåte for denne jenta, Gud, så skal jeg løse den."
  Tug la merke til at Donna la merke til den store fyren. Som alltid. Han reiste seg, og hvis det hadde vært noen andre enn Tug Parnell, ville han ha følt seg dum. "Denne siden av kjøttet er Kevin Byrne. Kevin Byrne, Donna Sullivan."
  "Du heter Riff Raff, ikke sant?" spurte hun.
  Byrne rødmet umiddelbart, flau for første gang over pennen. Kallenavnet hadde alltid fremkalt en viss følelse av etnisk "bad boy"-stolthet hos Byrne, men når det kom fra Donna Sullivan den dagen, hørtes det, vel, dumt ut. "Å ja", sa han og følte seg enda mer dum.
  "Har du lyst til å bli med meg på en liten tur?" spurte hun.
  Det var som å spørre ham om han var interessert i å puste. "Selvfølgelig", sa han.
  Og nå har hun det.
  De gikk ned til elven, hendene deres berørte hverandre, men strakte seg aldri ut, fullt klar over hverandres nærhet. Da de kom tilbake til området like etter skumringen, kysset Donna Sullivan ham på kinnet.
  "Du vet, du er ikke så kul," sa Donna.
  "Jeg gjør ikke det?"
  "Nei. Jeg tror til og med du kan være hyggelig."
  Byrne klemte seg til hjertet og lot som om han hadde hjertestans. "Kjære deg?"
  Donna lo. "Ikke vær redd," sa hun. Hun senket stemmen til en søt hvisking. "Hemmeligheten din er trygg hos meg."
  Han så henne nærme seg huset. Hun snudde seg, silhuetten hennes viste seg i døråpningen, og sendte ham et nytt kyss.
  Den dagen ble han forelsket og trodde det aldri ville ta slutt.
  Kreften rammet Tug i 1999. Timmy ledet et rørleggerteam i Camden. Seks barn, sist han hørte. Des ble drept av en fyllekjører i 2002. Han selv.
  Og nå følte Kevin Francis Byrne den bølgen av romantisk kjærlighet igjen, bare for andre gang i livet. Han hadde vært forvirret så lenge. Victoria hadde makten til å forandre alt det.
  Han bestemte seg for å gi opp søket etter Julian Matisse. La systemet spille sitt spill. Han var for gammel og for sliten. Når Victoria dukket opp, ville han si at de skulle ta noen cocktailer, og at det var alt.
  Det eneste gode som kom ut av alt dette var at han fant henne igjen.
  Han så på klokken. Ni ti.
  Han gikk ut av bilen og inn på kafeen. Han tenkte at han hadde gått glipp av Victoria, og lurte på om hun hadde gått glipp av bilen hans og gått inn. Hun var ikke der. Han dro frem mobiltelefonen sin, tastet nummeret hennes og hørte telefonsvareren hennes. Han ringte herberget for flyktninger der hun ga terapi, og de fortalte ham at hun hadde dratt for en stund siden.
  Da Byrne kom tilbake til bilen, måtte han dobbeltsjekke at det var hans. Av en eller annen grunn hadde bilen hans nå en panserpynt. Han kikket seg rundt på parkeringsplassen, litt desorientert. Han så seg tilbake. Det var hans bil.
  Da han kom nærmere, kjente han at håret i nakken reiste seg, og det dukket opp smilehull i huden på hendene hans.
  Det var ikke en panserpynt. Mens han var på dineren, hadde noen plassert noe på panseret på bilen hans: en liten keramikkfigur som sto på et eiketønne. En figur fra en Disney-film.
  Det var Snøhvit.
  
  
  29
  "NEVN FEM HISTORISKE roller spilt av Gary Oldman", sa Seth.
  Ians ansikt lyste opp. Han leste det første av en liten stabel med manus. Ingen leste og absorberte et manus raskere enn Ian Whitestone.
  Men selv et så raskt og encyklopedisk sinn som Ians ville bruke mer enn noen få sekunder. Ikke en sjanse. Seth rakk knapt å ytre spørsmålet før Ian spyttet ut svaret.
  "Sid Vicious, Pontius Pilatus, Joe Orton, Lee Harvey Oswald og Albert Milo."
  "Forstått," tenkte Seth. "Le Bec-Fen, her er vi." "Albert Milo var en fiktiv karakter."
  "Ja, men alle vet at han egentlig skulle være Julian Schnabel i Basquiat."
  Seth stirret på Ian et øyeblikk. Ian kjente reglene. Ingen fiktive karakterer. De satt på Little Pete's i Seventeenth Street, rett overfor Radisson Hotel. Så rik som Ian Whitestone var, bodde han på dineren. "Greit da", sa Ian. "Ludwig van Beethoven."
  Søren, tenkte Seth. Han trodde virkelig han hadde ham denne gangen.
  Seth drakk ferdig kaffen sin og lurte på om han noen gang ville klare å overliste denne mannen. Han kikket ut av vinduet, så det første lysglimtet over gaten, så folkemengden nærme seg hotellinngangen, beundrende fans samlet rundt Will Parrish. Så kikket han tilbake på Ian Whitestone, med nesen igjen fast i manuset, maten fortsatt urørt på tallerkenen.
  "For et paradoks," tenkte Seth. Selv om det var et paradoks fylt med en merkelig logikk.
  Joda, Will Parrish var en dyktig filmstjerne. Han hadde tjent over en milliard dollar i billettsalg verden over de siste to tiårene, og han var en av bare et halvt dusin amerikanske skuespillere over trettifem som kunne "åpne" en film. På den annen side kunne Ian Whitestone ta opp telefonen og nå en av fem store studioledere på få minutter. Dette var de eneste menneskene i verden som kunne gi grønt lys til en film med et ni-sifret budsjett. Og de var alle på Ians hurtignummer. Selv Will Parrish kunne ikke si det.
  I filmbransjen, i hvert fall på det kreative nivået, tilhørte den virkelige makten folk som Ian Whitestone, ikke Will Parrish. Hvis han hadde hatt lyst (og det hadde han ofte), kunne Ian Whitestone ha plukket denne fantastisk vakre, men fullstendig talentløse nittenåringen fra mengden og kastet henne rett inn i hennes villeste drømmer. Med et kort opphold i sengen, selvfølgelig. Og alt uten å løfte en finger. Og alt uten å skape oppstyr.
  Men i nesten alle byer bortsett fra Hollywood, var det Ian Whitestone, ikke Will Parrish, som kunne sitte stille og ubemerket på en diner og spise i fred. Ingen visste at den kreative kraften bak Dimensions likte å tilsette tartarsaus på hamburgerne sine. Ingen visste at mannen som en gang ble kalt Luis Buñuels andre komme, likte å tilsette en spiseskje sukker i Diet Coke-en sin.
  Men Seth Goldman visste det.
  Han visste alt dette og mer. Ian Whitestone var en mann med appetitt. Om ingen visste om hans kulinariske særegenheter, var det bare én person som visste at når solen sank under takskjegget, når folk tok på seg nattmaskene sine, avslørte Ian Whitestone sin perverse og farlige buffé for byen.
  Seth kikket over gaten og fikk øye på en ung, staselig, rødhåret kvinne langt inne i mengden. Før hun rakk å komme seg til filmstjernen, ble han kjørt av gårde i stretchlimousinen sin. Hun så nedslått ut. Seth kikket seg rundt. Ingen så på.
  Han reiste seg fra båsen, gikk ut av restauranten, pustet ut og krysset gaten. Da han nådde det andre fortauet, tenkte han på hva han og Ian Whitestone skulle gjøre. Han tenkte på hvordan forbindelsen hans med den Oscar-nominerte regissøren var langt dypere enn en typisk direktørassistents, hvordan stoffet som bandt dem sammen snodde seg gjennom et mørkere sted, et sted aldri opplyst av sollys, et sted hvor de uskyldiges rop aldri ble hørt.
  
  
  30
  Folkemengden på Finnigan's Wake begynte å tette seg. Den travle irske puben i flere etasjer på Spring Garden Street var et æret sted for politiet, og trakk til seg kunder fra alle politidistrikter i Philadelphia. Alle fra toppledere til ferske patruljebetjenter stakk innom fra tid til annen. Maten var grei, ølet var kaldt, og atmosfæren var ren Philadelphia.
  Men på Finnigan's måtte man telle drinkene sine. Der kunne man bokstavelig talt støte på kommissæren.
  Et banner hang over baren: Lykke til, sersjant O'Brien! Jessica stoppet oppe for å avslutte høflighetene sine. Hun gikk tilbake til første etasje. Det var mer støyende der, men akkurat nå lengtet hun etter den stille anonymiteten til en travel politibar. Hun hadde akkurat rundet hjørnet inn i hovedrommet da mobiltelefonen hennes ringte. Det var Terry Cahill. Selv om det var vanskelig å høre, kunne hun se at han sjekket varselet deres. Han sa at han hadde sporet Adam Kaslov til en bar i Nord-Philadelphia, og deretter mottatt en telefon fra ASAC-en sin. Det hadde vært et bankran i Lower Merion, og de trengte ham der. Han hadde måttet deaktivere overvåkingssystemet.
  "Hun sto ved siden av Fed", tenkte Jessica.
  Hun trengte en ny parfyme.
  Jessica gikk mot baren. Alt var blått fra vegg til vegg. Konstabel Mark Underwood satt ved disken sammen med to unge menn i tjueårene, begge med kort hår og en bad boy-holdning som skrek nybegynner-politi. De satt til og med tett sammen. Man kunne lukte testosteronet.
  Underwood vinket til henne. "Hei, du klarte det." Han pekte på de to karene ved siden av seg. "To av mine protegéer. Betjentene Dave Nieheiser og Jacob Martinez."
  Jessica gjorde det klart. Politibetjenten hun hadde hjulpet med å lære opp, holdt allerede på med å lære opp nye politibetjenter. Hvor hadde all tiden blitt av? Hun håndhilste på de to unge mennene. Da de fikk vite at hun var i drapsavdelingen, så de på henne med stor respekt.
  "Fortell dem hvem partneren din er", sa Underwood til Jessica.
  "Kevin Byrne", svarte hun.
  Nå så de unge mennene på henne med ærefrykt. Byrnes gaterepresentant var så stor.
  "Jeg sikret et åsted for ham og partneren hans i Sør-Philadelphia for et par år siden", sa Underwood med stor stolthet.
  Begge nykommerne så seg rundt og nikket, som om Underwood hadde sagt at han en gang hadde tatt Steve Carlton på fersken.
  Bartenderen kom med en drink til Underwood. Han og Jessica klinket med glassene, nippet til dem og satte seg ned på plassene sine. Det var et annerledes miljø for de to, langt fra den gangen hun hadde vært mentoren hans på gatene i Sør-Philadelphia. En storskjerm-TV foran baren viste en Phillies-kamp. Noen ble påkjørt. Baren brølte. Finnigan's var høylytt.
  "Du vet, jeg vokste opp ikke langt herfra", sa han. "Besteforeldrene mine hadde en godteributikk."
  "Konfekt?"
  Underwood smilte. "Ja. Du kjenner uttrykket "som et barn i en godteributikk"? Jeg var det barnet."
  "Det må ha vært gøy."
  Underwood tok en slurk av drinken sin og ristet på hodet. "Det var helt til jeg tok en overdose på sirkuspeanøtter. Husker du sirkuspeanøtter?"
  "Å ja", sa Jessica, og husket godt de svampete, sykelig søte peanøttformede godteriene.
  "Jeg ble sendt til rommet mitt en dag, ikke sant?"
  - Var du en slem gutt?
  "Tro det eller ei. Så for å hevne meg på bestemor, stjal jeg en diger pose med banansmakfulle sirkuspeanøtter - og med digre mener jeg digre i store mengder. Kanskje tjue kilo. Vi pleide å legge dem i glassbeholdere og selge dem enkeltvis."
  - Ikke si at du spiste alt dette.
  Underwood nikket. "Nesten. De endte opp med å pumpe magen min. Jeg har ikke klart å se på en sirkuspeanøtt siden. Eller en banan, for den saks skyld."
  Jessica kikket over disken. Et par pene studentkvinner i halterneck-topper så på Mark, hvisket og fniste. Han var en kjekk ung mann. "Så hvorfor er du ikke gift, Mark?" Jessica husket vagt en jente med måneansikt som hang her en gang.
  "Vi var nære en gang", sa han.
  "Hva har skjedd?"
  Han trakk på skuldrene, tok en slurk av drinken sin og stoppet opp. Kanskje hun ikke burde ha spurt. "Livet skjedde," sa han til slutt. "Arbeid skjedde."
  Jessica visste hva han mente. Før hun ble politibetjent, hadde hun hatt flere halvseriøse forhold. Alle disse forsvant i bakgrunnen da hun begynte på akademiet. Senere oppdaget hun at de eneste som forsto hva hun gjorde hver dag, var andre politibetjenter.
  Konstabel Niheiser tappet på klokken sin, tok opp drinken sin og reiste seg.
  "Vi må løpe," sa Mark. "Vi er de siste som er ute, og vi må hamstre mat."
  "Og ting ble bare bedre og bedre", sa Jessica.
  Underwood reiste seg, tok frem lommeboken sin, dro frem noen sedler og ga dem til bartenderen. Han la lommeboken på disken. Den svingte opp. Jessica kikket på ID-en hans.
  VANDEMARK E. UNDERWOOD.
  Han fanget blikket hennes og tok tak i lommeboken sin. Men det var for sent.
  "Vandemark?" spurte Jessica.
  Underwood kikket seg raskt rundt. Han stakk lommeboken i lommen på et øyeblikk. "Nevn prisen din," sa han.
  Jessica lo. Hun så Mark Underwood gå. Han holdt døren oppe for det eldre paret.
  Mens hun lekte med isbiter i glasset sitt, så hun puben ebbe og flo. Hun så politiet komme og gå. Hun vinket til Angelo Turco fra den tredje salen. Angelo hadde en vakker tenor; han sang på alle politiarrangementer, i mange offiserers bryllup. Med litt øvelse kunne han ha vært Andrea Bocellis svar på "Philadelphia". Han åpnet til og med en gang en Phillies-kamp.
  Hun møtte Cass James, sekretæren og den allsidige skriftemoren fra Central. Jessica kunne bare forestille seg hvor mange hemmeligheter Cass James hadde og hvilke julegaver hun ville få. Jessica hadde aldri sett Cass betale for en drink.
  Politibetjenter.
  Faren hennes hadde rett. Alle vennene hennes var i politiet. Så hva skulle hun gjøre med det? Bli med i Y? Ta et makramékurs? Lære å stå på ski?
  Hun drakk ferdig drinken sin og skulle akkurat til å samle tingene sine for å gå da hun kjente noen sette seg ved siden av henne, på den tilstøtende krakken til høyre for henne. Siden det var tre åpne krakker på hver side av henne, kunne dette bare bety én ting. Hun følte seg anspent. Men hvorfor? Hun visste hvorfor. Hun hadde ikke datet på så lenge at selve tanken på å gjøre et tilnærmelse, drevet av noen whiskyer, skremte henne, både for hva hun ikke kunne gjøre og for hva hun kunne. Hun hadde giftet seg av mange grunner, og dette var en av dem. Barmiljøet og alle lekene som fulgte med det hadde aldri egentlig appellert til henne. Og nå som hun var tretti - og muligheten for skilsmisse truet - skremte det henne mer enn noen gang før.
  Skikkelsen ved siden av henne kom nærmere og nærmere. Hun kjente en varm pust i ansiktet. Nærheten krevde hennes oppmerksomhet.
  "Kan jeg tilby deg en drink?" spurte skyggen.
  Hun så seg rundt. Karamellfargede øyne, mørkt, bølgete hår og en todagers krøll. Han hadde brede skuldre, en liten hakekløft og lange øyevipper. Han hadde på seg en tettsittende svart T-skjorte og falmede Levi's. For å gjøre vondt verre hadde han på seg Armani Acqua di Gio.
  Dritt.
  Det er bare hennes type.
  "Jeg skulle akkurat til å gå," sa hun. "Takk uansett."
  "Én drink. Jeg lover."
  Hun holdt nesten på å le. "Jeg tror ikke det."
  "Hvorfor ikke?"
  "Fordi med folk som deg er det aldri bare én drink."
  Han lot som han var knust. Det gjorde ham enda søtere. "Gutter som meg?"
  Nå lo hun. "Å, og nå skal du fortelle meg at jeg aldri har møtt noen som deg, ikke sant?"
  Han svarte henne ikke med en gang. I stedet flyttet blikket hans seg fra øynene hennes til leppene hennes og tilbake til øynene hennes.
  Stopp dette.
  "Å, jeg vedder på at du har møtt mange karer som meg", sa han med et lurt glis. Det var den typen smil som antydet at han hadde full kontroll over situasjonen.
  "Hvorfor sa du det?"
  Han tok en slurk av drinken sin, stoppet opp og lekte med øyeblikket. "Vel, først og fremst er du en veldig vakker kvinne."
  "Det er alt," tenkte Jessica. "Bartender, ta med en spade med langt skaft." "Og to?"
  "Vel, to burde være opplagte."
  "Ikke for meg."
  "For det andre, du er helt klart utenfor min liga."
  Å, tenkte Jessica. En ydmyk gest. Selvironisk, vakker, høflig. Soveromsøyne. Hun var helt sikker på at denne kombinasjonen hadde sendt mang en kvinne i sengen. "Og likevel kom du og satte deg ved siden av meg."
  "Livet er kort", sa han med et skuldertrekk. Han krysset armene og bøyde de muskuløse underarmene. Ikke at Jessica så på meg eller noe. "Da den fyren dro, tenkte jeg: nå eller aldri. Jeg tenkte at hvis jeg ikke i det minste prøver, vil jeg aldri klare å leve med meg selv."
  - Hvordan vet du at han ikke er kjæresten min?
  Han ristet på hodet. "Ikke din type."
  Din frekke drittsekk. - Og jeg vedder på at du vet nøyaktig hva slags type jeg er, ikke sant?
  "Absolutt," sa han. "Ta en drink med meg. Jeg skal forklare det for deg."
  Jessica strøk hånden over skuldrene hans, den brede brystkassen hans. Det gylne krusifikset på en kjede rundt halsen hans blafret i barlyset.
  Gå hjem, Jess.
  "Kanskje en annen gang."
  "Det finnes ingen tid som nå," sa han. Oppriktigheten i stemmen hans falt. "Livet er så uforutsigbart. Alt kan skje."
  "For eksempel", sa hun, og lurte på hvorfor hun fortsatte med dette, dypt i fornektelse over at hun allerede visste hvorfor.
  "Vel, for eksempel kunne du gå ut herfra, og en fremmed med langt mer ondsinnede intensjoner kunne forårsake deg forferdelig kroppsskade."
  "Jeg forstår."
  "Eller så kan du havne midt i et væpnet ran og bli tatt som gissel."
  Jessica ville ta frem Glock-en sin, sette den på disken og si til ham at hun sikkert kunne takle det scenariet. I stedet sa hun bare: "Mm-hm."
  "Eller en buss kan kjøre av veien, eller et piano kan falle ned fra himmelen, eller du kan ..."
  - ...å bli begravet under et skred av tull?
  Han smilte. "Akkurat."
  Han var søt. Hun måtte gi ham det. "Hør her, jeg er veldig smigret, men jeg er en gift kvinne."
  Han drakk ferdig drinken sin og kastet hendene i været i overgivelse. "Han er en veldig heldig mann."
  Jessica smilte og slapp en tjueseddel på disken. "Jeg skal gi den videre til ham."
  Hun skled av stolen og gikk mot døren, og brukte all sin besluttsomhet for å unngå å snu seg eller se. Hennes hemmelige trening ga noen ganger resultater. Men det betydde ikke at hun ikke gjorde sitt beste.
  Hun dyttet opp den tunge inngangsdøren. Byen var en masovn. Hun gikk ut av Finnigan's og rundt hjørnet til Third Street med nøklene i hånden. Temperaturen hadde ikke falt mer enn en grad eller to de siste timene. Blusen hennes hang fast til ryggen som en fuktig klut.
  Da hun nådde bilen sin, hørte hun fottrinn bak seg og visste hvem det var. Hun snudde seg. Hun hadde rett. Hans skryt var like frekk som rutinen hans.
  En skikkelig ond fremmed.
  Hun sto med ryggen mot bilen og ventet på det neste smarte svaret, den neste macho-opptredenen som var ment å bryte ned murene hennes.
  I stedet sa han ikke et ord. Før hun rakk å forstå det, presset han henne inntil bilen med tungen i munnen hennes. Kroppen hans var hard; armene hans sterke. Hun slapp vesken, nøklene, skjoldet sitt. Hun kysset ham tilbake mens han løftet henne opp i luften. Hun slynget beina rundt de slanke hoftene hans. Han hadde gjort henne svak. Han hadde tatt viljen hennes.
  Hun lot ham.
  Det var en av grunnene til at hun giftet seg med ham i utgangspunktet.
  OceanofPDF.com
  31
  SUPER slapp ham inn like før midnatt. Leiligheten var tett, trykkende og stille. Veggene bar fortsatt gjenklang av lidenskapen deres.
  Byrne kjørte rundt i sentrum på jakt etter Victoria, og besøkte alle steder han trodde hun kunne være, og alle steder hun kanskje ikke ville være, men han kom til stedet uten å finne noen. På den annen side forventet han ikke helt å finne henne sittende på en bar, fullstendig uvitende om tiden, med en haug med tomme glass foran seg. I motsetning til Victoria kunne han ikke ringe ham hvis hun ikke kunne avtale et møte.
  Leiligheten var akkurat slik han hadde forlatt den den morgenen: frokosttallerkenene sto fortsatt i vasken, sengetøyet beholdt fortsatt kroppens form.
  Selv om Byrne følte seg som en vagabond, gikk han inn på soverommet og åpnet den øverste skuffen i Victorias kommode. En brosjyre om hele livet hennes stirret tilbake: en liten eske med øredobber, en gjennomsiktig plastkonvolutt med billettkuponger til en Broadway-turné, et utvalg lesebriller fra apoteket i forskjellige innfatninger. Det var også et utvalg gratulasjonskort. Han dro ut ett. Det var et sentimentalt gratulasjonskort med en blank scene av høsthøst i skumringen på forsiden. Var Victorias bursdag om høsten? lurte Byrne. Det var så mye han ikke visste om henne. Han åpnet kortet og fant en lang melding skrevet på venstre side, en lang melding på svensk. Litt glitter falt ned på gulvet.
  Han la kortet tilbake i konvolutten og kikket på poststemplet. BROOKLYN, NY. Hadde Victoria familie i New York? Han følte seg som en fremmed. Han delte sengen hennes og følte seg som en tilskuer til livet hennes.
  Han åpnet skuffen hennes i undertøyet. Duften av lavendelposer steg opp og fylte ham med både frykt og begjær. Skuffen var fylt med det som så ut som veldig dyre bluser, jumpsuits og strømpebukser. Han visste at Victoria var veldig kresen med utseendet sitt, til tross for sin tøffe oppførsel. Men under klærne så hun ikke ut til å spare på noe for å føle seg vakker.
  Han lukket skuffen og følte seg litt skamfull. Han visste virkelig ikke hva han lette etter. Kanskje han ville se et nytt fragment av livet hennes, en del av mysteriet som umiddelbart ville forklare hvorfor hun ikke hadde kommet for å møte ham. Kanskje han ventet på et glimt av forutseenhet, et syn som kunne peke ham i riktig retning. Men det fantes ingen. Det var ingen grusomme minner i foldene i disse stoffene.
  Dessuten, selv om han hadde klart å utvinne stedet, ville det ikke ha forklart hvordan Snøhvit-figuren så ut. Han visste hvor den kom fra. Innerst inne visste han hva som hadde skjedd med henne.
  En annen skuff, fylt med sokker, gensere og t-skjorter. Det var ingen spor der. Han lukket alle skuffene og kikket raskt på nattbordene hennes.
  Ikke noe.
  Han la igjen en lapp på Victorias spisebord og kjørte så hjem, og lurte på hvordan han skulle ringe og melde henne savnet. Men hva skulle han si? En kvinne i trettiårene hadde ikke dukket opp på date? Ingen hadde sett henne på fire eller fem timer?
  Da han ankom Sør-Philadelphia, fant han en parkeringsplass omtrent en kvartal fra leiligheten sin. Gåturen virket endeløs. Han stoppet og prøvde å ringe Victoria igjen. Han fikk telefonsvareren hennes. Han hadde ikke lagt igjen en beskjed. Han kjempet seg opp trappene, følte hvert øyeblikk av alderen sin, alle fasetter av frykten sin. Han sov i noen timer, og begynte deretter å lete etter Victoria igjen.
  Han falt i seng like etter klokken to. Noen minutter senere sovnet han, og marerittene begynte.
  
  
  32
  Kvinnen var bundet med ansiktet ned til sengen. Hun var naken, huden hennes dekket av grunne, skarlagenrøde merker etter orgasmen. Kameralyset fremhevet de glatte linjene i ryggen hennes, kurvene på lårene hennes, glatte av svette.
  Mannen gikk ut av badet. Han virket ikke fysisk imponerende, men snarere som en filmatisk skurk. Han hadde på seg en lærmaske. Øynene hans var mørke og truende bak sprekkene; hendene hans holdt en elektrisk pinne.
  Mens kameraet rullet, steg han sakte frem og rettet seg opp. Ved fotenden av sengen svaiet han mellom hjerteslagene.
  Så tok han henne igjen.
  
  
  33
  PASSAGE HOUSE var et trygt tilfluktssted og en tilfluktssted på Lombard Street. Det ga råd og beskyttelse til tenåringer som hadde rømt; siden det ble grunnlagt for nesten ti år siden, har mer enn to tusen jenter passert gjennom dørene.
  Butikkbygningen var hvitkalket og ren, nylig malt. Innsiden av vinduene var dekket av eføy, blomstrende klematis og andre klatreplanter, vevd inn i det hvite treverket. Byrne mente at grøntområdet tjente et dobbelt formål: å skjule gaten, der alle fristelser og farer lurte, og å vise jenter som bare gikk forbi at det var liv der inne.
  Da Byrne nærmet seg inngangsdøren, innså han at det kanskje var feil å kalle seg politibetjent - dette var alt annet enn et offisielt besøk - men hvis han kom inn som sivil og stilte spørsmål, kunne han være noens far, kjæreste eller en annen skitten onkel. På et sted som Passage House kunne han være et problem.
  En kvinne vasket vinduer utenfor. Hun het Shakti Reynolds. Victoria hadde nevnt henne mange ganger, alltid med glødende begeistring. Shakti Reynolds var en av grunnleggerne av senteret. Hun viet livet sitt til denne saken etter å ha mistet datteren sin i gatevold flere år tidligere. Byrne ringte henne i håp om at dette ikke ville hjemsøke ham igjen.
  - Hva kan jeg gjøre for deg, detektiv?
  "Jeg leter etter Victoria Lindstrom."
  - Jeg er redd hun ikke er her.
  - Skulle hun vært her i dag?
  Shakti nikket. Hun var en høy, bredskuldret kvinne på rundt førtifem år med kortklippet grått hår. Den irisfargede huden hennes var glatt og blek. Byrne la merke til flekker av hodebunnen som skinnet gjennom kvinnens hår og lurte på om hun nylig hadde gjennomgått cellegiftbehandling. Han ble nok en gang minnet på at byen besto av mennesker som kjempet mot sine egne drager hver dag, og at det ikke alltid handlet om ham.
  "Ja, hun er vanligvis her allerede", sa Shakti.
  - Ringte hun ikke?
  "Ingen."
  - Plager dette deg i det hele tatt?
  Ved dette så Byrne at kvinnens kjevelinje strammet seg litt, som om hun trodde han utfordret hennes personlige engasjement for personalet. Etter et øyeblikk slappet hun av. "Nei, etterforsker. Victoria er veldig hengiven til senteret, men hun er også en kvinne. Og en enslig kvinne attpåtil. Vi er ganske frie her."
  Byrne fortsatte, lettet over at han ikke hadde fornærmet eller dyttet henne bort. "Har noen spurt om henne i det siste?"
  "Vel, hun er ganske populær blant jentene. De ser henne mer som en storesøster enn en voksen."
  "Jeg mener noen utenfor gruppen."
  Hun kastet moppen i bøtta og tenkte seg om et øyeblikk. "Vel, nå som du nevner det, kom det en fyr innom her om dagen og spurte om det."
  - Hva ville han?
  "Han ville se henne, men hun var ute og jogget med smørbrød."
  - Hva sa du til ham?
  "Jeg fortalte ham ingenting. Hun var bare ikke hjemme. Han stilte noen flere spørsmål. Nysgjerrige spørsmål. Jeg ringte Mitch, fyren så på ham og gikk."
  Shakti pekte på en mann som satt ved et bord inne og spilte kabal. Mann var et relativt begrep. Fjell var mer presist. Mitch hadde gått omtrent 350.
  "Hvordan så denne fyren ut?"
  "Hvit, middels høy. Slangeaktig av utseende, tenkte jeg. Jeg likte ham ikke fra starten av."
  "Hvis noens antenner var innstilt på slangemennesker, så er det Shakti Reynolds", tenkte Byrne. "Hvis Victoria stikker innom eller denne fyren kommer tilbake, så ring meg." Han ga henne kortet. "Mobilnummeret mitt står på baksiden. Det er den beste måten å nå meg på i løpet av de neste dagene."
  "Selvfølgelig", sa hun. Hun stakk kortet i lommen på den slitte flanellskjorten sin. "Kan jeg stille deg et spørsmål?"
  "Vennligst."
  "Bør jeg være bekymret for Tori?"
  "Akkurat," tenkte Byrne. Omtrent så bekymret som noen kunne eller burde være for en annen. Han så inn i kvinnens gjennomtrengende øyne og ville si nei, men hun var sannsynligvis like vant til gateprat som ham. Sannsynligvis enda mer. I stedet for å dikte opp en historie for henne, sa han bare: "Jeg vet ikke."
  Hun rakte frem kortet. "Jeg ringer hvis jeg hører noe."
  "Jeg ville vært takknemlig."
  "Og hvis det er noe jeg kan gjøre med dette, så gi meg beskjed."
  "Jeg skal gjøre det", sa Byrne. "Takk igjen."
  Byrne snudde seg og gikk tilbake til bilen sin. Tvers over gaten fra lyet sto et par tenåringsjenter og så på, ventet, gikk frem og tilbake og røykte, kanskje for å samle mot til å krysse gaten. Byrne satte seg inn i bilen og tenkte at, som på mange andre reiser i livet, var de siste meterne de vanskeligste.
  
  
  34
  SETH GOLDMAN VÅKNET svett. Han så på hendene sine. Rene. Han spratt opp, naken og desorientert, med bankende hjerte i brystet. Han så seg rundt. Han opplevde den utmattende følelsen når man ikke aner hvor man er - ingen by, ingen land, ingen planet.
  Én ting var sikkert.
  Dette var ikke et Park Hyatt. Tapetet flasses av i lange, sprø strimler. Det var mørkebrune vannflekker i taket.
  Han fant frem klokken sin. Den var allerede over ti.
  Faen.
  Opptaksskjemaet. Han fant det og oppdaget at han hadde mindre enn en time igjen på settet. Han oppdaget også at han hadde en tykk mappe som inneholdt regissørens kopi av manuset. Av alle oppgavene som ble tildelt en assisterende regissør (og de varierte fra sekretær til psykolog, catering, sjåfør og narkolanger), var det viktigste å jobbe med innspillingsmanuset. Det fantes ingen duplikater av denne versjonen av manuset, og utover hovedpersonenes egoer, var det det mest skjøre og delikate objektet i hele den delikate produksjonsverdenen.
  Hvis manuset var her og Ian ikke var der, ville Seth Goldman vært drittsekk.
  Han tok mobiltelefonen...
  Hun hadde grønne øyne.
  Hun gråt.
  Hun ville stoppe.
  - og ringte produksjonskontoret og ba om unnskyldning. Ian var rasende. Erin Halliwell var syk. Dessuten hadde ikke PR-personen på 30th Street Station informert dem om de siste forberedelsene til filmingen ennå. Filmingen av "The Palace" skulle etter planen finne sted på den enorme togstasjonen i 30th Street og Market Street om under syttito timer. Sekvensen hadde vært planlagt i tre måneder, og det var lett det dyreste opptaket i hele filmen. Tre hundre statister, et omhyggelig planlagt spor, en rekke spesialeffekter i kameraet. Erin var i forhandlinger, og nå måtte Seth ferdigstille detaljene, i tillegg til alt annet han måtte gjøre.
  Han så seg rundt. Rommet var et rot.
  Når dro de?
  Mens han samlet klærne sine, ryddet han opp på rommet sitt og la alt som måtte kastes i en plastpose fra søppelbøtta på det lille motellbadet, vel vitende om at han ville gå glipp av noe. Han ville ta søppelet med seg, som alltid.
  Før han forlot rommet, undersøkte han lakenene. Bra. I det minste var det noe som gikk bra.
  Ikke noe blod.
  
  
  35
  Jessica orienterte Adam Paul DiCarlo om hva de hadde lært ettermiddagen før. Eric Chavez, Terry Cahill og Ike Buchanan var der. Chavez hadde tilbrakt den tidlige morgenen utenfor Adam Kaslovs leilighet. Adam hadde ikke gått på jobb, og et par telefonsamtaler hadde ikke blitt besvart. Chavez hadde brukt de siste to timene på å grave i Chandler-familiens bakgrunnshistorie.
  "Det er mye møbler for en kvinne som jobber for minstelønn og tips," sa Jessica. "Spesielt en som drikker."
  "Drikker hun?" spurte Buchanan.
  "Hun drikker", svarte Jessica. "Stephanies klesskap var også fullt av designerklær." De hadde utskrifter av Visa-regninger, som hun fotograferte. De gikk forbi dem. Ikke noe uvanlig.
  "Hvor kommer pengene fra? Arv? Barnebidrag? Underholdsbidrag?" spurte Buchanan.
  "Mannen hennes tok pulveret for nesten ti år siden. Han ga dem aldri en krone han kunne finne", sa Chavez.
  "En rik slektning?"
  "Kanskje", sa Chavez. "Men de har bodd på denne adressen i tjue år. Og graver dette opp. For tre år siden betalte Faith ned boliglånet på én gang."
  "Hvor stor er klumpen?" spurte Cahill.
  "Femtito tusen."
  "Kontanter?"
  "Kontanter."
  De lot det alle synke inn.
  "La oss få tak i denne sketsjen fra aviskiosken og Stephanies sjef", sa Buchanan. "Og la oss få tak i mobilloggene hennes."
  
  Klokken 10:30 fakset Jessica en forespørsel om ransakingsordre til statsadvokatens kontor. De mottok den innen en time. Eric Chavez administrerte deretter Stephanie Chandlers økonomi. Bankkontoen hennes inneholdt litt over tre tusen dollar. Ifølge Andrea Cerrone tjente Stephanie trettien tusen dollar i året. Det var ikke Pradas budsjett.
  Så ubetydelig som det kunne ha hørtes ut for noen utenfor avdelingen, var den gode nyheten at de nå hadde bevis. Et lik. Vitenskapelige data å jobbe med. Nå kunne de begynne å sette sammen hva som hadde skjedd med denne kvinnen, og kanskje hvorfor.
  
  Klokken 23:30 hadde de telefonlogger. Stephanie hadde bare hatt ni samtaler på mobiltelefonen sin den siste måneden. Ingenting skilte seg ut. Men opptaket fra Chandler-husets fasttelefon var litt mer interessant.
  "I går, etter at du og Kevin dro, ringte Chandlers hjemmetelefon tjue ganger til ett nummer", sa Chavez.
  "Tjue på tall?" spurte Jessica.
  "Ja."
  - Vet vi hvem sitt nummer det er?
  Chavez ristet på hodet. "Nei. Den er registrert på en lommetelefon. Den lengste samtalen varte i femten sekunder. De andre varte bare noen få sekunder."
  "Lokalt nummer?" spurte Jessica.
  "Ja. Vekslepenger to-en-fem. Det var én av ti mobiltelefoner kjøpt forrige måned i en mobilbutikk i Passyunk Street. Alle forhåndsbetalte."
  "Ble de ti telefonene kjøpt sammen?" spurte Cahill.
  "Ja."
  "Hvorfor skulle noen kjøpe ti telefoner?"
  Ifølge butikksjefen vil små bedrifter kjøpe denne typen telefonblokk hvis de har et prosjekt der flere ansatte vil være ute i felten samtidig. Hun sa at dette begrenser tiden som brukes på telefonen. Hvis et selskap fra en annen by sender flere ansatte til en annen by, vil de også kjøpe ti påfølgende numre bare for å holde ting organisert.
  "Vet vi hvem som kjøpte telefonene?"
  Chavez sjekket notatene sine. "Telefonene ble kjøpt av Alhambra LLC."
  "Philadelphia-selskapet?" spurte Jessica.
  "Jeg vet ikke ennå", sa Chavez. "Adressen de ga meg er en postboks i sørstatene. Nick og jeg skal til mobilbutikken og se om vi kan kvitte oss med noe annet. Hvis ikke, stopper vi postomdelingen i noen timer og ser om noen henter den."
  "Hvilket nummer?" spurte Jessica. Chavez ga det til henne.
  Jessica satte bordtelefonen på høyttaler og ringte nummeret. Den ringte fire ganger, og byttet deretter til en standardbrukertelefon, utilgjengelig for opptak. Hun ringte nummeret. Samme resultat. Hun la på.
  "Jeg gjorde et Google-søk etter Alhambra", la Chavez til. "Jeg har mange treff, ingenting lokalt."
  "Hold deg til telefonnummeret", sa Buchanan.
  "Vi jobber med det", sa Chávez.
  Chavez forlot rommet da en uniformert offiser stakk hodet hans inn. "Sersjant Buchanan?"
  Buchanan snakket kort med den uniformerte politibetjenten og fulgte ham deretter ut av drapsavdelingen.
  Jessica bearbeidet den nye informasjonen. "Faith Chandler ringte tjue ganger til en usikker mobiltelefon. Hva tror du de handlet om?" spurte hun.
  "Jeg aner ikke", sa Cahill. "Du ringer en venn, du ringer firmaet, du legger igjen en beskjed, ikke sant?"
  "Høyre."
  "Jeg skal kontakte sjefen til Stephanie", sa Cahill. "Se om denne Alhambra LLC ringer deg."
  De samlet seg på vaktrommet og tegnet en direkte linje på bykartet fra Rivercrest Motel til Braceland Westcott McCall-kontoret. De ville begynne å snakke med folk, butikker og bedrifter langs denne linjen.
  Noen må ha sett Stephanie den dagen hun forsvant.
  Da de begynte å dele opp kampanjen, kom Ike Buchanan tilbake. Han gikk bort til dem med et dystert uttrykk og en kjent gjenstand i hånden. Når sjefen hadde det uttrykket, betydde det vanligvis to ting. Mer arbeid, og mye mer arbeid.
  "Hvordan har du det?" spurte Jessica.
  Buchanan holdt opp gjenstanden, et tidligere uskyldig, nå illevarslende stykke svart plast, og sa: "Vi har en ny filmrull."
  OceanofPDF.com
  36
  Da Seth kom til hotellet, hadde han allerede tatt alle samtalene. På en eller annen måte hadde han skapt en skjør symmetri i sin tid. Hvis ikke katastrofen hadde skjedd, ville han ha overlevd den. Hvis Seth Goldman var noen, så overlevde han.
  Så rammet katastrofen en billig rayonkjole.
  Da hun sto ved hotellets hovedinngang, så hun ut som tusen år eldre. Selv på tre meters avstand kunne han lukte alkoholen.
  I lavbudsjettsskrekkfilmer fantes det en sikker måte å avgjøre om et monster lurte i nærheten. Det var alltid et musikalsk signal. Truende celloer før de klare messingbjelkene fra angrepet.
  Seth Goldman trengte ikke musikk. Slutten - hans slutt - var en stille anklage i kvinnens hovne, røde øyne.
  Han kunne ikke tillate dette. Han kunne ikke. Han jobbet for hardt og for lenge. Alt gikk som vanlig på Slottet, og han ville ikke la noe forstyrre det.
  Hvor langt er han villig til å gå for å stoppe strømmen? Det vil han snart finne ut av.
  Før noen så dem, tok han hånden hennes og ledet henne til en ventende taxi.
  
  
  37
  "Jeg TROR jeg klarer det", sa den gamle kvinnen.
  "Det ville jeg ikke høre om", svarte Byrne.
  De var på Aldi-parkeringsplassen i Market Street. Aldi var en enkel supermarkedkjede som solgte et begrenset antall merker til rabatterte priser. Kvinnen var i sytti- eller begynnelsen av åttiårene, tynn og slank. Hun hadde delikate ansiktstrekk og gjennomskinnelig, pudret hud. Til tross for varmen og ingen regn de neste tre dagene, hadde hun på seg en dobbeltspent ullkåpe og knallblå kalosjer. Hun prøvde å laste et halvt dusin poser med dagligvarer inn i bilen sin, en tjue år gammel Chevrolet.
  "Men se på deg selv", sa hun. Hun pekte på stokken hans. "Jeg burde hjelpe deg."
  Byrne lo. "Jeg har det bra, frue", sa han. "Jeg vred nettopp ankelen."
  "Selvfølgelig, du er fortsatt en ung mann," sa hun. "I min alder, hvis jeg vred ankelen, kunne jeg bli slått ned."
  "Du ser ganske smidig ut, synes jeg", sa Byrne.
  Kvinnen smilte under et slør av skolejenterødme. "Å, akkurat nå."
  Byrne tok tak i bagene og begynte å laste dem inn i baksetet på Chevroleten. Inni la han merke til flere ruller med papirhåndklær og flere esker med Kleenex. Det var også et par votter, en afghansk skjorte, en strikket lue og en skitten, vattert skivest. Siden denne kvinnen sannsynligvis ikke ofte gikk i bakkene på Camelback Mountain, regnet Byrne med at hun bar denne garderoben i tilfelle temperaturen falt til syttifem grader.
  Før Byrne rakk å laste den siste bagen inn i bilen, pipet mobiltelefonen hans. Han dro den ut og åpnet den. Det var en tekstmelding fra Colleen. I den fortalte hun ham at hun ikke skulle dra på leir før tirsdag og spurte om de kunne spise middag mandag kveld. Byrne svarte at han gjerne ville. Telefonen hennes vibrerte, og meldingen ble avslørt. Hun svarte umiddelbart:
  KYUL! LUL CBOAO :)
  "Hva er dette?" spurte kvinnen og pekte på telefonen sin.
  "Dette er en mobiltelefon."
  Kvinnen så på ham et øyeblikk, som om han nettopp hadde fortalt henne at det var et romskip bygget for veldig, veldig små romvesener. "Er det en telefon?" spurte hun.
  "Ja, frue", sa Byrne. Han holdt den opp slik at hun kunne se den. "Den har et innebygd kamera, en kalender og en adressebok."
  "Å, å, å," sa hun og ristet på hodet fra side til side. "Jeg føler at verden har gått meg forbi, unge mann."
  "Alt skjer altfor fort, ikke sant?"
  "Pris hans navn."
  "Amen", sa Byrne.
  Hun begynte sakte å nærme seg førerdøren. Da hun var inne, stakk hun hånden i vesken og dro frem et par 25-centmynter. "For bryet ditt," sa hun. Hun prøvde å gi dem til Byrne. Byrne løftet begge hendene i protest, mer enn rørt av gesten.
  "Det går bra", sa Byrne. "Ta denne og kjøp deg en kopp kaffe." Uten protest stappet kvinnen de to myntene tilbake i vesken sin.
  "Det var en gang man kunne få en kopp kaffe for en femøring", sa hun.
  Byrne strakte seg etter hånden for å lukke døren bak seg. Med en bevegelse han syntes var for rask for en kvinne på hennes alder, tok hun hånden hans. Den papiraktige huden hennes føltes kald og tørr å ta på. Bilder fór gjennom tankene hans umiddelbart ...
  - et fuktig, mørkt rom ... lydene fra TV-en i bakgrunnen ... Velkommen tilbake, Cotter ... flimringen av votivlys ... den forpinte hulkingen til en kvinne ... lyden av bein mot kjøtt ... skrik i mørket ... Ikke få meg til å gå opp på loftet ...
  - idet han trakk hånden tilbake. Han ville bevege seg sakte, for ikke å forstyrre eller fornærme kvinnen, men bildene var skremmende klare og hjerteskjærende ekte.
  "Takk, unge mann", sa kvinnen.
  Byrne tok et skritt tilbake og prøvde å samle seg.
  Kvinnen startet bilen. Noen øyeblikk senere viftet hun med den tynne, blåårede hånden sin og gikk over parkeringsplassen.
  To ting ble igjen hos Kevin Byrne da den gamle kvinnen dro: bildet av en ung kvinne, fortsatt levende i hennes klare, gamle øyne.
  Og lyden av den skremte stemmen i hodet hans.
  Ikke få meg til å gå opp på loftet...
  
  Han sto tvers over gaten fra bygningen. I dagslys så den annerledes ut: en loslitt levning fra byen hans, et arr på en forfallende bykvartal. Nå og da stoppet en forbipasserende og prøvde å kikke gjennom de skitne firkantene av glassblokker som dekorerte den rutete fasaden.
  Byrne dro noe opp av frakkelommen. Det var servietten Victoria hadde gitt ham da hun kom med frokost på sengen, en hvit linrute med leppeavtrykket hennes påført i dyp rød leppestift. Han snudde den om og om igjen i hendene, mens han mentalt kartla gaten. Til høyre for bygningen på den andre siden av gaten var det en liten parkeringsplass. Ved siden av var det en bruktbutikk. Foran møbelbutikken sto en rekke fargerike tulipanformede barkrakker i plast. Til venstre for bygningen var det en smug. Han så på mens en mann gikk ut foran bygningen, rundt venstre hjørne, ned smuget, deretter ned en jerntrapp til en inngangsdør under bygningen. Noen minutter senere kom mannen ut med et par pappesker.
  Det var en kjeller til lager.
  "Det er der han skal gjøre det", tenkte Byrne. I kjelleren. Senere den kvelden skal han møte denne mannen i kjelleren.
  Ingen vil høre dem der.
  
  
  38
  EN KVINNE I HVIT KJOLE spurte: Hva gjør du her? Hvorfor er du her?
  Kniven i hånden hennes var utrolig skarp, og da hun distré begynte å plukke på utsiden av høyre lår, skar den gjennom stoffet på kjolen hennes og sprutet det med Rorschachs blod. Tykk damp fylte det hvite badet, gled nedover de flislagte veggene og dugget speilet. Scarlett dryppet og dryppet fra det sylskarpe bladet.
  "Vet du hvordan det er å møte noen for første gang?" spurte kvinnen i hvitt. Tonen hennes var avslappet, nesten samtaleaktig, som om hun tok en kopp kaffe eller en cocktail med en gammel venn.
  En annen kvinne, en forslått og forslått kvinne i en frottékåpe, bare så på, med skrekk som vokste i øynene hennes. Badekaret begynte å renne over, rant over kanten. Blod sprutet utover gulvet og dannet en glitrende, stadig voksende sirkel. Nedenfor begynte vann å lekke gjennom taket. En stor hund lappet til den på tregulvet.
  Over skrek en kvinne med kniv: Din dumme, egoistiske tispe!
  Så angrep hun.
  Glenn Close kjempet en kamp på liv og død med Anne Archer da badekaret rant over og baderomsgulvet ble oversvømmet. Nede i første etasje tok Michael Douglas' rollefigur, Dan Gallagher, vannkokeren av kokepunktet. Umiddelbart hørte han skrik. Han løp opp trappen, inn på badet og kastet Glenn Close inn i speilet, noe som knuste det. De kjempet kraftig. Hun skar ham i brystet med en kniv. De stupte ned i badekaret. Snart overmannet Dan henne og kvalte henne. Til slutt sluttet hun å slå. Hun var død.
  Eller var hun det?
  Og her var det en redigering.
  Individuelt og samtidig spente etterforskerne som så videoen musklene sine i påvente av hva de kunne få se videre.
  Videoen rykket og rullet. Det nye bildet viste et annet bad, mye svakere, med lyset som kom fra venstre side av bildet. Foran var en beige vegg og et hvitt vindu med gitter. Det var ingen lyd.
  Plutselig kommer en ung kvinne inn i midten av bildet. Hun har på seg en hvit T-skjortekjole med rund hals og lange ermer. Det er ikke en eksakt kopi av det Glenn Closes rollefigur, Alex Forrest, hadde på seg i filmen, men det er likt.
  Mens filmen ruller frem, forblir kvinnen sentrert i bildet. Hun er gjennomvåt. Hun er rasende. Hun ser indignert ut, klar til å angripe.
  Hun stopper.
  Uttrykket hennes skifter plutselig fra raseri til frykt, øynene hennes utvides av redsel. Noen, antagelig den som holder kameraet, løfter en liten kaliberpistol til høyre for bildet og trykker på avtrekkeren. Kulen treffer kvinnen i brystet. Kvinnen vakler, men faller ikke umiddelbart. Hun ser ned på det voksende røde seglet.
  Så glir hun nedover veggen, og blodet hennes farger flisene i klare, karmosinrøde striper. Hun glir sakte ned i badekaret. Kameraet zoomer inn på den unge kvinnens ansikt under det rødmende vannet.
  Videoen rykker til, ruller, og går deretter tilbake til den originale filmen, til scenen der Michael Douglas håndhilser på detektiven foran hans en gang så idylliske hjem. I filmen er marerittet over.
  Buchanan slo av opptaket. Som med det første opptaket ble beboerne i det lille rommet lamslått stille. Hver eneste spenning de hadde opplevd de siste tjuefire timene eller så - å få med seg en pause i Psycho, finne et hus med rørleggerarbeid, finne motellrommet der Stephanie Chandler ble myrdet, finne Saturn senket på bredden av Delaware - hadde forsvunnet ut av vinduet.
  "Han er en veldig dårlig skuespiller", sa Cahill til slutt.
  Ordet svevde et øyeblikk før det la seg til rette i bildebanken.
  Skuespiller.
  Det fantes aldri noe formelt ritual for at kriminelle skulle tilegne seg kallenavn. Det bare skjedde slik. Når noen begikk en rekke forbrytelser, var det noen ganger enklere å gi dem et kallenavn i stedet for å kalle dem gjerningsmannen eller subjektet (forkortelse for ukjent subjekt). Denne gangen ble det et faktum.
  De lette etter skuespilleren.
  Og det virket som om han var langt fra å ta sitt siste bukk.
  
  Da to drapsofre så ut til å ha blitt drept av samme person - og det var ingen tvil om at det de var vitne til på "Fatal Attraction"-opptaket faktisk var mord, og nesten ingen tvil om at det var den samme morderen som på "Psycho"-opptaket - lette de første detektivene etter en forbindelse mellom ofrene. Så åpenbart som det hørtes ut, var det fortsatt sant, selv om forbindelsen ikke nødvendigvis var lett å fastslå.
  Var de bekjente, slektninger, kolleger, elskere, eks-elskere? Gikk de i samme kirke, treningssenter eller møtegruppe? Handlet de i de samme butikkene, samme bank? Delte de tannlege, lege eller advokat?
  Inntil de kunne identifisere det andre offeret, ville det være usannsynlig å finne en forbindelse. Det første de ville gjøre var å skrive ut bildet av det andre offeret fra filmen og skanne alle stedene de hadde besøkt, på jakt etter Stephanie Chandler. Hvis de kunne fastslå at Stephanie Chandler kjente det andre offeret, kunne det være et lite skritt mot å identifisere den andre kvinnen og finne en forbindelse. Den rådende teorien var at disse to drapene ble begått med en voldsom lidenskap, noe som indikerte en slags intimitet mellom ofrene og drapsmannen, et nivå av fortrolighet som ikke kunne oppnås gjennom tilfeldig bekjentskap eller den typen sinne som kunne antennes.
  Noen myrdet to unge kvinner og så det passende - sett gjennom linsen til demensen som preget hverdagen deres - å filme drapene. Ikke nødvendigvis for å erte politiet, men snarere for å i utgangspunktet skremme den intetanende offentligheten. Dette var tydeligvis en modus operandi ingen i drapsavdelingen hadde møtt før.
  Noe forbandt disse menneskene. Finn forbindelsen, finn fellesnevneren, finn parallellene mellom disse to livene, og de vil finne sin morder.
  Mateo Fuentes ga dem et ganske tydelig fotografi av den unge kvinnen fra filmen "Fatal Attraction". Eric Chavez gikk for å sjekke de savnede personene. Hvis dette offeret hadde blitt drept mer enn syttito timer tidligere, var det en mulighet for at hun hadde blitt meldt savnet. De gjenværende etterforskerne samlet seg på Ike Buchanans kontor.
  "Hvordan fikk vi tak i dette?" spurte Jessica.
  "Kureren", sa Buchanan.
  "Kurer?" spurte Jessica. "Endrer agenten vår modus operandi sine overfor oss?"
  "Jeg er ikke sikker. Men det var et klistremerke med delvis leieavtale på den."
  - Vet vi hvor dette kommer fra?
  "Ikke ennå", sa Buchanan. "Mesteparten av etiketten var skrapt av. Men deler av strekkoden forble intakt. Digital Imaging Lab studerer den."
  "Hvilket budfirma leverte det?"
  "Et lite selskap i markedet som heter Blazing Wheels. Sykkelbude."
  - Vet vi hvem som sendte den?
  Buchanan ristet på hodet. "Fyren som leverte dette sa at han møtte fyren på Starbucks på Fourth og South. Fyren betalte kontant."
  "Må du ikke fylle ut et skjema?"
  "Det er bare en løgn. Navn, adresse, telefonnummer. Blindveier."
  "Kan budbringeren beskrive fyren?"
  - Han er nå sammen med kunstneren/tegneren.
  Buchanan plukket opp kassetten.
  "Dette er en etterlyst mann, folkens", sa han. Alle visste hva han mente. Helt til denne psykopaten ble slått ut, spiste du stående og tenkte ikke engang på å sove. "Finn denne drittsekken."
  
  
  39
  Den lille jenta i stuen var knapt høy nok til å se over salongbordet. På TV-en spratt, lekte og nærmet tegneseriefigurer seg, deres maniske bevegelser var et høylytt og fargerikt skue. Den lille jenta fniste.
  Faith Chandler prøvde å konsentrere seg. Hun var så sliten.
  I det gapet mellom minner, på årenes ekspresstog, fylte den lille jenta tolv år og skulle snart begynne på videregående. Hun sto rak og rank, i siste øyeblikk før kjedsomheten og den ekstreme lidelsen i ungdomstiden overveldet tankene hennes; rasende hormoner, kroppen hennes. Fortsatt den lille jenta hennes. Sløyfer og smil.
  Faith visste at hun måtte gjøre noe, men hun klarte ikke å tenke. Før hun dro til Center City, hadde hun ringt. Nå var hun tilbake. Hun måtte ringe igjen. Men hvem? Hva ville hun si?
  Det sto tre fulle flasker på bordet, og et fullt glass foran henne. For mye. Ikke nok. Aldri nok.
  Gud, gi meg fred ...
  Det er ingen fred.
  Hun kikket til venstre igjen, inn i stuen. Den lille jenta var borte. Den lille jenta var nå en død kvinne, frosset fast i et grått marmorrom midt i byen.
  Faith løftet glasset til leppene. Hun sølte litt whisky i fanget. Hun prøvde igjen. Hun svelget. En ild av tristhet, skyldfølelse og anger blusset opp inni henne.
  "Steffi", sa hun.
  Hun løftet glasset igjen. Denne gangen hjalp han henne med å løfte det til leppene. Etter en stund ville han hjelpe henne med å drikke rett fra flasken.
  
  
  40
  Mens hun gikk nedover Broad Street, funderte Essica over disse forbrytelsenes natur. Hun visste at seriemordere generelt sett går langt - eller i det minste litt - for å skjule handlingene sine. De finner bortgjemte søppelfyllinger, avsidesliggende gravplasser. Men skuespilleren satte ofrene sine utstilt på de mest offentlige og private arenaene: folks stuer.
  De visste alle at dette nettopp hadde tatt en mye større skala. Lidenskapen som kreves for å gjøre det som ble avbildet på Psycho-opptaket hadde forvandlet seg til noe annet. Noe kaldt. Noe uendelig mer kalkulerende.
  Selv om Jessica gjerne ville ringe Kevin for å gi ham en oppdatering og høre hans mening, ble hun - uten tvil - beordret til å holde ham utenfor foreløpig. Han hadde begrenset tjeneste, og byen kjempet for tiden mot to sivile søksmål på flere millioner dollar mot betjenter som, til tross for at de hadde fått klarsignal fra legene til å gå tilbake på jobb, hadde kommet tilbake for tidlig. En hadde svelget en tønne. En annen hadde blitt skutt under en narkotikarazzia da han ikke klarte å rømme. Etterforskerne hadde blitt overveldet, og Jessica ble beordret til å jobbe med beredskapsteamet.
  Hun tenkte på den unge kvinnens ansiktsuttrykk i videoen til "Fatal Attraction", overgangen fra sinne til frykt til lammende terror. Hun tenkte på pistolen som steg opp i bildet.
  Av en eller annen grunn tenkte hun mest på T-skjortekjolen. Hun hadde ikke sett en på flere år. Joda, hun hadde hatt noen som tenåring, i likhet med alle vennene hennes. De hadde vært veldig populære da hun gikk på videregående. Hun tenkte på hvordan den hadde slanket henne i de hengslete, skremmende årene, hvordan den hadde gitt henne hoftene, noe hun var klar til å ta tilbake nå.
  Men mest av alt tenkte hun på blodet som blomstret på kvinnens kjole. Det var noe uhellig med de knallrøde stigmataene, måten de spredte seg over det våte, hvite stoffet.
  Da Jessica nærmet seg rådhuset, la hun merke til noe som gjorde henne enda mer nervøs, noe som knuste håpet hennes om en rask løsning på denne grusomheten.
  Det var en varm sommerdag i Philadelphia.
  Nesten alle kvinnene gikk i hvitt.
  
  JESSICA bladde gjennom hyllene med detektivromaner og bladde gjennom noen av de nye utgivelsene. Hun hadde ikke lest en god krimroman på en stund, selv om hun ikke hadde hatt særlig toleranse for krim som underholdning siden hun ble med i drapsavdelingen.
  Hun var i den enorme Borders-bygningen i flere etasjer på South Broad Street, rett ved siden av rådhuset. I dag hadde hun bestemt seg for å ta en tur i stedet for lunsj. Når som helst nå ville onkel Vittorio inngå en avtale om å få henne på ESPN2, noe som ville bety at hun ville få en slåsskamp, noe som ville bety at hun måtte trene - ikke flere cheesesteaks, ikke flere bagels, ikke mer tiramisu. Hun hadde ikke løpt på nesten fem dager, og hun var rasende på seg selv over det. Om ikke av annen grunn, var løping en fin måte å lindre stress på jobben.
  For alle politibetjenter var trusselen om vektøkning alvorlig, på grunn av de lange arbeidstidene, stresset og den avslappede hurtigmat-livsstilen. For ikke å snakke om alkoholen. Det var verre for kvinnelige betjenter. Hun kjente mange kvinnelige betjenter som hadde sluttet seg til styrken i størrelse 4 og sluttet i størrelse 12 eller 14. Det var en av grunnene til at hun begynte med boksing i utgangspunktet. Det stålfaste disiplinnettet.
  Akkurat idet disse tankene streifet henne, kjente hun selvfølgelig duften av varme bakverk som steg opp rulletrappen fra kafeen i andre etasje. Tid for å gå.
  Hun skulle møte Terry Cahill om noen få minutter. De planla å ransake kaffebarene og spisestedene i nærheten av Stephanie Chandlers kontorbygning. Inntil skuespillerens andre offer ble identifisert, var det alt de hadde.
  Ved siden av kassene i første etasje i bokhandelen fikk hun øye på en høy, frittstående utstilling med bøker merket "LOKAL INTERESSE". Utstillingen inneholdt flere bind om Philadelphia, for det meste korte publikasjoner som dekket byens historie, landemerker og fargerike innbyggere. Én tittel fanget blikket hennes:
  Kaosguder: En historie om mord på kino .
  Boken fokuserte på krimfilm og dens ulike motiver og temaer, fra svarte komedier som Fargo til klassiske film noir-filmer som Double Indemnity og sære filmer som Man Bites Dog.
  Foruten tittelen, var det den korte teksten om forfatteren som fanget Jessicas oppmerksomhet. En mann ved navn Nigel Butler, Ph.D., er professor i filmstudier ved Drexel University.
  Da hun kom til døren, snakket hun i mobiltelefonen sin.
  
  Drexel University ble grunnlagt i 1891 og lå på Chestnut Street i West Philadelphia. Blant de åtte høyskolene og tre skolene var det høyt respekterte College of Media Arts and Design, som også inkluderte et manusskrivingsprogram.
  Ifølge den korte biografien på baksiden av boken var Nigel Butler førtito år gammel, men i virkeligheten så han mye yngre ut. Mannen på forfatterens fotografi hadde et salt-og-pepper-skjegg. Mannen i den svarte semskede jakken foran henne var glattbarbert, noe som så ut til å forringe utseendet hans med ti år.
  De møttes på det lille, bokfylte kontoret hans. Veggene var dekket av velinnrammede filmplakater fra 1930- og 40-tallet, for det meste noir-filmer: Criss Cross, Phantom Lady, This Gun for Hire. Det var også noen få stillbilder på 20 x 25 cm av Nigel Butler som Tevye, Willy Loman, Kong Lear og Ricky Roma.
  Jessica presenterte seg som Terry Cahill og tok ledelsen i avhøret.
  "Dette handler om videomordersaken, ikke sant?" spurte Butler.
  De fleste detaljene rundt psykopatmordet ble holdt unna pressen, men Inquirer publiserte en artikkel om politiet som etterforsket et bisart drap som noen hadde filmet.
  "Ja, sir," sa Jessica. "Jeg vil gjerne stille deg noen spørsmål, men jeg trenger din forsikring om at jeg kan stole på din diskresjon."
  "Absolutt", sa Butler.
  - Jeg ville være takknemlig, herr Butler.
  "Egentlig er dette Dr. Butler, men vær så snill å kall meg Nigel."
  Jessica ga ham grunnleggende informasjon om saken, inkludert funnet av det andre opptaket, og utelot de mer grufulle detaljene og alt som kunne sette etterforskningen i fare. Butler lyttet hele tiden, med et ubevegelig ansikt. Da hun var ferdig, spurte han: "Hvordan kan jeg hjelpe?"
  "Vel, vi prøver å finne ut hvorfor han gjør dette og hva det kan føre til."
  "Sikkert."
  Jessica hadde slitt med denne ideen siden hun så Psycho-opptaket første gang. Hun bestemte seg for å bare spørre: "Er det noen som lager snusfilmer her?"
  Butler smilte, sukket og ristet på hodet.
  "Sa jeg noe morsomt?" spurte Jessica.
  "Jeg er så lei meg", sa Butler. "Det er bare det at av alle urbane legender er snusfilmlegenden sannsynligvis den mest sta."
  "Hva mener du?"
  "Jeg mener, de finnes ikke. Eller i hvert fall har jeg aldri sett en. Og ingen av kollegene mine har det heller."
  "Sier du at du ville sett den hvis du hadde sjansen?" spurte Jessica, i håp om at tonen hennes ikke var så dømmende som hun følte seg.
  Butler så ut til å tenke seg om et par øyeblikk før han svarte. Han satte seg på kanten av bordet. "Jeg har skrevet fire bøker om film, Detective. Jeg har vært en kinofil hele livet, helt siden moren min tok meg med på kino for å møte Benji i 1974."
  Jessica ble overrasket. "Mener du at Benji utviklet en livslang vitenskapelig interesse for film?"
  Butler lo. "Vel, jeg så Chinatown i stedet. Jeg har aldri vært den samme." Han dro pipen sin fra stativet på bordet og begynte piperøykeritualet: rense, fylle, stampe. Han fylte den, tente trekull. Aromaen var søt. "Jeg jobbet i årevis som filmkritiker for alternativpressen, og anmeldte fem til ti filmer i uken, fra Jacques Taties sublime kunstnerskap til den ubeskrivelige banaliteten til Pauly Shore. Jeg eier seksten-millimeterkopier av tretten av de femti største filmene som noensinne er laget, og jeg nærmer meg en fjortende - Jean-Luc Godards Weekend, hvis du er interessert. Jeg er en stor fan av den franske nouvelle bølgen og en håpløs frankofil." fortsatte Butler og pustet på pipen sin. "Jeg satt en gang gjennom alle femten timene av Berlin Alexanderplatz og JFK-regissørens klipp, noe som bare virket som femten timer for meg." Datteren min tar skuespillerkurs. Hvis du spurte meg om det var en kortfilm jeg ikke ville sett på grunn av temaet, bare for opplevelsens skyld, ville jeg sagt nei.
  "Uansett tema", sa Jessica og kikket på et fotografi på Butlers skrivebord. Det viste Butler stående ved foten av scenen med en smilende tenåringsjente.
  "Uansett tema", gjentok Butler. "For meg, og hvis jeg får snakke for mine kolleger, handler det ikke nødvendigvis om filmens tema, stil, motiv eller tema, men først og fremst om overføringen av lys til celluloid. Det som er gjort er det som gjenstår. Jeg tror ikke mange filmforskere ville kalt John Waters" Pink Flamingos kunst, men det er fortsatt et viktig kunstnerisk faktum."
  Jessica prøvde å forstå dette. Hun var ikke sikker på om hun var klar til å akseptere mulighetene ved en slik filosofi. "Så du sier at snusfilmer ikke finnes."
  "Nei", sa han. "Men nå og da kommer det en vanlig Hollywood-film som tenner flammen på nytt, og legenden gjenfødes."
  "Hvilke Hollywood-filmer snakker du om?"
  "Vel, 8 mm for eksempel", sa Nigel. "Og så var det den tullete utnyttelsesfilmen som het Snuff fra midten av syttitallet. Jeg tror hovedforskjellen mellom konseptet med en snusfilm og det du beskriver for meg, er at det du beskriver for meg knapt er erotisk."
  Jessica var vantro. "Er det en snusfilm?"
  "Vel, ifølge legenden - eller i hvert fall i den simulerte snusfilmversjonen som faktisk ble produsert og utgitt - finnes det visse konvensjoner for voksenfilmer."
  "For eksempel."
  "For eksempel er det vanligvis en tenåringsjente eller -gutt og en karakter som dominerer dem. Det er vanligvis et røft seksuelt element, mye hard SM. Det du snakker om virker som en helt annen patologi."
  "Betydning?"
  Butler smilte igjen. "Jeg underviser i filmstudier, ikke psykose."
  "Kan du lære noe av filmutvalget?" spurte Jessica.
  "Vel, Psycho virker som et opplagt valg. Altfor opplagt, etter min mening. Hver gang en liste over de 100 beste skrekkfilmene blir satt sammen, havner den alltid helt på toppen, om ikke helt på toppen. Jeg synes det viser mangel på fantasi fra denne ... galningens side."
  - Hva med dødelig tiltrekning?
  "Det er et interessant sprang. Det er tjuesju år mellom disse filmene. Den ene regnes som en skrekkfilm, den andre som en ganske vanlig thriller."
  "Hva ville du valgt?"
  - Mener du om jeg ga ham råd?
  "Ja."
  Butler satt på kanten av bordet. Akademikere elsket akademiske øvelser. "Utmerket spørsmål", sa han. "Jeg vil si med en gang at hvis du virkelig vil nærme deg dette kreativt - samtidig som du holder deg innenfor skrekksjangeren, selv om Psycho alltid blir feilaktig fremstilt som en skrekkfilm, noe den ikke er - velg noe av Dario Argento eller Lucio Fulci. Kanskje Herschell Gordon Lewis eller til og med tidlig George Romero."
  "Hvem er disse menneskene?"
  "De to første var pionerer innen italiensk film på 1970-tallet", sa Terry Cahill. "De to siste var deres amerikanske motparter. George Romero er mest kjent for zombieserien sin: Night of the Living Dead, Dawn of the Dead, og så videre."
  Det virker som om alle vet om dette unntatt meg, tenkte Jessica. Nå ville det være et godt tidspunkt å friske opp temaet.
  "Hvis du vil snakke om krimfilm før Tarantino, ville jeg sagt Peckinpah", la Butler til. "Men alt det kan diskuteres."
  "Hvorfor sa du det?"
  "Det virker ikke som om det er noen åpenbar progresjon her når det gjelder stil eller motiv. Jeg vil si at personen du leter etter ikke har spesielt god kjennskap til skrekk- eller krimfilmer."
  - Noen ideer om hva hans neste valg kan være?
  "Vil du at jeg skal ekstrapolere morderens tankegang?"
  "La oss kalle det en akademisk øvelse."
  Nigel Butler smilte. Touché. "Jeg tror han kanskje velger noe nytt. Noe som er utgitt de siste femten årene. Noe noen faktisk kanskje leier."
  Jessica kom med noen siste bemerkninger. "Igjen, jeg ville satt pris på om du kunne holde alt dette for deg selv foreløpig." Hun ga ham et kort. "Hvis du tenker på noe annet som kan være nyttig, ikke nøl med å ringe."
  "Enig", svarte Nigel Butler. Da de nærmet seg døren, la han til: "Jeg vil ikke forhaste meg, men har noen noen gang sagt at du ser ut som en filmstjerne?"
  "Er det alt," tenkte Jessica. Kom han bort til henne? Midt oppi alt dette? Hun kikket bort på Cahill. Han kjempet tydeligvis mot et smil. "Unnskyld meg?"
  "Ava Gardner", sa Butler. "Unge Ava Gardner. Kanskje i East Side-, West Side-dagene."
  "Eh, nei," sa Jessica og dyttet panneluggen bakover fra pannen. "Pyntet hun seg? Slutt." "Men takk for komplimentet. Vi tar kontakt."
  Ava Gardner, tenkte hun, mens hun gikk mot heisene. Vær så snill.
  
  På vei tilbake til Roundhouse stoppet de innom Adam Kaslovs leilighet. Jessica ringte på døren og banket på. Ingen svarte. Hun ringte de to arbeidsplassene hans. Ingen hadde sett ham de siste trettiseks timene. Disse faktaene, lagt til de andre, var sannsynligvis nok til å få en arrestordre. De kunne ikke bruke rullebladet hans, men de trengte det kanskje ikke. Hun slapp av Cahill ved Barnes & Noble på Rittenhouse Square. Han sa at han ville fortsette å lese krimbøker, kjøpe alt han syntes kunne være relevant. "Så hyggelig å ha Onkel Sams kredittkort", tenkte Jessica.
  Da Jessica kom tilbake til Roundhouse, skrev hun ut en begjæring om ransakelsesordre og fakset den til statsadvokatens kontor. Hun forventet ikke mye, men det skadet aldri å spørre. Når det gjaldt telefonmeldinger, var det bare én. Den var fra Faith Chandler. Den var merket HASTER.
  Jessica ringte nummeret og tok av kvinnens telefonsvarer. Hun prøvde igjen, denne gangen la hun igjen en beskjed, inkludert mobilnummeret sitt.
  Hun la på telefonen og lurte.
  Som haster.
  OceanofPDF.com
  41
  Jeg går nedover en travel gate og blokkerer ut neste scene, kropp mot kropp i dette havet av kalde fremmede. Joe Buck i Midnight Cowboy. Statistene hilser på meg. Noen smiler, noen ser bort. De fleste vil aldri huske meg. Når det endelige utkastet er skrevet, vil det bli reaksjonsbilder og usikker dialog:
  Var han her?
  Jeg var der den dagen!
  Jeg tror jeg så ham!
  KUTT:
  En kaffebar, et av konditorikjedene på Walnut Street, rett rundt hjørnet fra Rittenhouse Square. Kaffekultfigurer svever over alternative ukeaviser.
  - Hva kan jeg gi deg?
  Hun er ikke mer enn nitten år gammel, har lys hud, et delikat, spennende ansikt og krøllete hår som er satt tilbake i en hestehale.
  "En stor latte", sier jeg. Ben Johnson i The Last Picture Show. "Og jeg skal ta en av de med biscotti." Er de der? Jeg holder nesten på å le. Det har jeg selvfølgelig ikke. Jeg har aldri brutt karakter før, og jeg har ikke tenkt å begynne nå. "Jeg er ny i denne byen", legger jeg til. "Jeg har ikke sett et vennlig ansikt på flere uker."
  Hun lager kaffe til meg, pakker biscotti, setter på lokk på koppen min og trykker på berøringsskjermen. "Hvor kommer du fra?"
  "Vest-Texas", sier jeg med et bredt smil. "El Paso. Big Bend-landet."
  "Wow", svarer hun, som om jeg hadde fortalt henne at jeg var fra Neptun. "Du er langt hjemmefra."
  "Er vi alle?" Jeg gir henne en high five.
  Hun tar en pause, stivnet et øyeblikk, som om jeg har sagt noe dyptgående. Jeg går ut på Walnut Street og føler meg høy og tonet. Gary Cooper i The Fountainhead. Høy er en metode, i likhet med svakhet.
  Jeg drikker opp latten min og løper inn i en herreklærbutikk. Jeg tenker, står et øyeblikk ved døren og samler beundrere. En av dem trer frem.
  "Hei", sier selgeren. Han er tretti. Håret hans er kortklipt. Han har på seg dress og sko, en krøllete grå T-skjorte under en mørkeblå treknappsskjorte som er minst én størrelse for liten. Tydeligvis er dette en slags motetrend.
  "Hei", sier jeg. Jeg blunker til ham, og han rødmer litt.
  "Hva kan jeg vise deg i dag?"
  Blodet ditt på Bukhara-en min? Jeg tror det kanaliserer Patrick Bateman. Jeg gir ham den tennene mine, Christian Bale. "Bare ser."
  "Vel, jeg er her for å tilby hjelp, og jeg håper du vil tillate meg å gjøre det. Mitt navn er Trinian."
  Selvfølgelig er det det.
  Jeg tenker på de store britiske St. Trinian's-komediene fra 1950- og 60-tallet og vurderer å referere til dem. Jeg legger merke til at han har på seg en knalloransje Skechers-klokke og innser at jeg ville kastet bort pusten min.
  I stedet rynker jeg pannen - lei og overveldet av min overdrevne rikdom og status. Nå er han enda mer interessert. I dette miljøet er krangler og intriger elskere.
  Etter tjue minutter gikk det opp for meg. Kanskje jeg hadde visst det hele tiden. Det handler egentlig om huden. Huden er der du stopper og verden begynner. Alt du er - sinnet ditt, personligheten din, sjelen din - er omsluttet og begrenset av huden din. Her, i huden min, er jeg Gud.
  Jeg smetter meg inn i bilen. Jeg har bare noen få timer på meg til å komme inn i rollen.
  Jeg tenker på Gene Hackman fra Extreme Measures.
  Eller kanskje til og med Gregory Peck i Guttene fra Brasil.
  
  
  42
  MATEO FUENTES FREEZE - Bilde fra øyeblikket i filmen "Fatal Attraction" da skuddet ble avfyrt. Han byttet fremover, tilbake, fremover. Han kjørte filmen i sakte film, hvert felt rullet over bildet fra topp til bunn. På skjermen hevet en hånd seg fra høyre side av bildet og stoppet. Skytteren hadde på seg en kirurgisk hanske, men de var ikke interessert i hånden hans, selv om de allerede hadde snevret inn merke og modell på våpenet. Våpenavdelingen jobbet fortsatt med det.
  Filmens stjerne den gangen var jakken. Den lignet på den typen satengjakke som baseballlag eller roadies bruker på rockekonserter - mørk, skinnende, med ribbet armbånd.
  Mateo skrev ut en papirkopi av bildet. Det var umulig å si om jakken var svart eller mørkeblå. Dette stemte overens med Little Jakes hukommelse om en mann i en mørkeblå jakke som spurte om Los Angeles Times. Det var ikke mye. Det fantes sannsynligvis tusenvis av slike jakker i Philadelphia. Likevel ville de ha en sammensatt skisse av den mistenkte i ettermiddag.
  Eric Chavez kom inn i rommet, med et ekstremt livlig utseende, og en datautskrift i hånden. "Vi har stedet der Fatal Attraction-opptaket ble tatt."
  "Hvor?"
  "Det er en søppelplass som heter Flicks i Frankford", sa Chavez. "En uavhengig butikk. Gjett hvem som eier den."
  Jessica og Palladino sa navnet samtidig.
  "Eugene Kilbane."
  "Én og den samme."
  "Drittsekk." Jessica oppdaget at hun ubevisst knyttet nevene.
  Jessica fortalte Buchanan om intervjuet deres med Kilbane, og utelot delen om overfall og vold. Hvis de hadde hentet inn Kilbane, ville han ha tatt det opp uansett.
  "Liker du ham for det?" spurte Buchanan.
  "Nei", sa Jessica. "Men hva er sjansen for at det er en tilfeldighet? Han vet noe."
  Alle så på Buchanan med forventning om pitbuller som sirklet rundt ringen.
  Buchanan sa: "Bring ham."
  
  "Jeg ville IKKE bli involvert", sa Kilbane.
  Eugene Kilbane satt for tiden ved et av pultene i drapsavdelingens vakthavende rom. Hvis de ikke likte noen av svarene hans, ville han snart bli flyttet til et av avhørsrommene.
  Chavez og Palladino fant ham på tavernaen White Bull.
  "Trodd du at vi ikke kunne spore opptaket tilbake til deg?" spurte Jessica.
  Kilbane så på båndet, som lå i en gjennomsiktig bevispose på bordet foran ham. Han så ut til å tro at det å skrape av etiketten på siden ville være nok til å lure syv tusen politibetjenter. For ikke å snakke om FBI.
  "Kom igjen. Du kjenner jo rullebladet mitt", sa han. "Dritt har en tendens til å feste seg til meg."
  Jessica og Palladino så på hverandre som om de ville si: "Ikke gi oss den åpningen, Eugene." De fordømte vitsene vil begynne å skrive seg selv, og vi vil være her hele dagen. De holdt tilbake. Et øyeblikk.
  "To opptak, begge med bevis i en drapsetterforskning, begge leid fra butikker du eier", sa Jessica.
  "Jeg vet det", sa Kilbane. "Det ser ille ut."
  "Vel, hva synes du?"
  - Jeg ... jeg vet ikke hva jeg skal si.
  "Hvordan havnet filmen her?" spurte Jessica.
  "Jeg aner ikke", sa Kilbane.
  Palladino ga kunstneren en skisse av en mann som leide en sykkelbud for å levere en kassett. Det var en usedvanlig god likhet av en viss Eugene Kilbane.
  Kilbane senket hodet et øyeblikk, så kikket han seg rundt i rommet og møtte alles øyne. "Trenger jeg en advokat her?"
  "Fortell oss det", sa Palladino. "Har du noe å skjule, Eugene?"
  "Mann," sa han, "prøv å gjøre det rette, og se hva som skjer."
  "Hvorfor sendte du oss opptaksopptaket?"
  "Hei," sa han, "du vet, jeg har samvittighet."
  Denne gangen plukket Palladino opp Kilbanes liste over forbrytelser og vendte den mot Kilbane. "Siden når?" spurte han.
  "Det er alltid sånn. Jeg ble oppdratt som katolikk."
  "Det er fra pornografen", sa Jessica. Alle visste hvorfor Kilbane hadde stått frem, og det hadde ingenting med samvittigheten hans å gjøre. Han hadde brutt prøveløslatelsen sin ved å besitte et ulovlig våpen dagen før og prøvde å kjøpe seg fri. I kveld kunne han være tilbake i fengsel med en enkelt telefonsamtale. "Spar oss prekenen."
  "Ja, greit. Jeg jobber i voksenunderholdningsbransjen. Hva så? Det er lovlig. Hva er galt?"
  Jessica visste ikke hvor hun skulle begynne. Hun begynte likevel. "La oss se. AIDS? Klamydia? Gonoré? Syfilis? Herpes? HIV? Ødelagte liv? Oppløste familier? Narkotika? Vold? Gi meg beskjed når du vil at jeg skal slutte."
  Kilbane bare stirret, litt lamslått. Jessica stirret på ham. Hun ville fortsette, men hva var poenget? Hun var ikke i humør, og dette var verken tiden eller stedet for å diskutere de sosiologiske implikasjonene av pornografi med noen som Eugene Kilbane. Hun hadde to døde menn å tenke på.
  Kilbane, som var beseiret før han i det hele tatt hadde begynt, stakk hånden ned i kofferten sin, som var full av en falsk alligator-attaché. Han dro frem en ny kassett. "Du kommer til å endre melodi når du ser dette."
  
  De satt i et lite rom i AV-enheten. Kilbanes andre opptak var overvåkingsopptak fra Flickz, butikken der Fatal Attraction ble leid ut. Tilsynelatende var sikkerhetskameraene på det stedet ekte.
  "Hvorfor er kameraene aktive i denne butikken og ikke i The Reel Deal?" spurte Jessica.
  Kilbane så forvirret ut. "Hvem fortalte deg det?"
  Jessica ville ikke lage problemer for Lenny Puskas og Juliet Rausch, to ansatte ved The Reel Deal. "Ingen, Eugene. Vi sjekket det selv. Tror du virkelig at dette er en stor hemmelighet? De kamerahodene på The Reel Deal fra slutten av 1970-tallet? De ser ut som skoesker."
  Kilbane sukket. "Jeg har et annet problem med å stjele fra Flickz, ok? Forbanna unger som raner deg i blinde."
  "Hva er det egentlig på denne opptaket?" spurte Jessica.
  - Jeg har kanskje et spor til deg.
  "Et tips?"
  Kilbane så seg rundt i rommet. "Ja, du vet. Lederskap."
  - Ser du mye på CSI, Eugene?
  "Noen. Hvorfor?"
  "Ingen grunn. Så hva er ledetråden?"
  Kilbane spredte armene ut til sidene, med håndflatene opp. Han smilte, visket bort ethvert spor av sympati fra ansiktet sitt, og sa: "Det er underholdning."
  
  Noen minutter senere samlet Jessica, Terry Cahill og Eric Chavez seg nær redigeringsbåset på AV-enheten. Cahill hadde kommet tilbake fra bokhandelprosjektet sitt tomhendt. Kilbane satte seg ned i en stol ved siden av Mateo Fuentes. Mateo så avskyelig ut. Han lente kroppen omtrent 45 grader bort fra Kilbane, som om mannen luktet en komposthaug. Faktisk luktet han Vidalia-løk og Aqua Velva. Jessica hadde en følelse av at Mateo var klar til å spraye Kilbane med Lysol hvis han rørte noe.
  Jessica studerte Kilbanes kroppsspråk. Kilbane så både nervøs og spent ut. Detektivene kunne se at han var nervøs. Spent, ikke så mye. Det var noe der.
  Mateo trykket på "Spill av"-knappen på overvåkingsvideoopptakeren. Bildet våknet umiddelbart til liv på skjermen. Det var et bilde tatt fra en lang, smal videobutikk, med en lignende layout som The Reel Deal. Fem eller seks personer gikk rundt den.
  "Dette er gårsdagens melding", sa Kilbane. Det var ingen dato- eller tidskode på opptaket.
  "Hva er klokken?" spurte Cahill.
  "Jeg vet ikke", sa Kilbane. "Et sted etter klokken åtte. Vi bytter kassetter rundt klokken åtte og jobber her til midnatt."
  Et lite hjørne av butikkvinduet indikerte at det var mørkt ute. Hvis det ble viktig, ville de sjekke solnedgangsstatistikken fra gårsdagen for å bestemme et mer nøyaktig tidspunkt.
  Filmen viste et par svarte tenåringsjenter som sirklet rundt hyllene med nye utgivelser, nøye overvåket av et par svarte tenåringsgutter, som lekte dummies for å prøve å få oppmerksomheten deres. Guttene mislyktes fullstendig og slapp unna etter et minutt eller to.
  Nederst i bildet leste en alvorlig utseende eldre mann med hvitt skjegg og svart Kangol-lue hvert ord på baksiden av et par kassetter i dokumentarseksjonen. Leppene hans beveget seg mens han leste. Mannen forlot snart stedet, og i noen minutter var ingen kunder synlige.
  Så kom en ny skikkelse inn i bildet fra venstre, i den midtre delen av butikken. Han gikk bort til den midtre hyllen der gamle VHS-utgivelser var oppbevart.
  "Der er han", sa Kilbane.
  "Hvem er det?" spurte Cahill.
  "Du skal se. Denne stativet går fra f til h", sa Kilbane.
  Det var umulig å måle mannens høyde på film fra en så høy vinkel. Han var høyere enn den øverste disken, noe som sannsynligvis plasserte ham på rundt 15-29 centimeter, men utover det så han bemerkelsesverdig gjennomsnittlig ut på alle måter. Han sto ubevegelig med ryggen til kameraet og skannet disken. Frem til nå hadde det ikke blitt tatt noen profilbilder, ikke engang det minste glimt av ansiktet hans, bare et bakfrabilde da han kom inn i bildet. Han hadde på seg en mørk bomberjakke, en mørk baseballcaps og mørke bukser. En tynn skinnveske hang over høyre skulder.
  Mannen plukket opp noen kassetter, snudde dem, leste rulleteksten og la dem tilbake på disken. Han trakk seg tilbake med hendene i siden og skannet titlene.
  Så, fra høyre side av bildet, kom en ganske lubben, middelaldrende hvit kvinne bort. Hun hadde på seg en blomsterprintet skjorte, og det tynne håret hennes var krøllet i en rulletang. Hun så ut til å si noe til mannen. Mannen så rett frem, fortsatt uvitende om kameraets profil - som om han visste hvor sikkerhetskameraet var plassert - og svarte med å peke til venstre. Kvinnen nikket, smilte og strøk kjolen over de fyldige hoftene, som om hun forventet at mannen skulle fortsette samtalen. Det gjorde han ikke. Så fløy hun ut av bildet. Mannen så ikke på henne.
  Det gikk noen øyeblikk til. Mannen så på noen kassetter til, tok så tilfeldig en videokassett opp av vesken sin og la den på hyllen. Mateo spolet tilbake kassetten, spilte av segmentet på nytt, stoppet filmen og zoomet sakte inn, og gjorde bildet så skarpt som mulig. Bildet på forsiden av videokassettetuiet ble tydeligere. Det var et svart-hvitt-fotografi av en mann til venstre og en kvinne med krøllete blondt hår til høyre. En tagget rød trekant var sentrert og delte fotografiet i to halvdeler.
  Filmen het "Fatal Attraction".
  Det var en følelse av spenning i rommet.
  "Du skjønner, de ansatte burde få kundene til å legge igjen slike poser i resepsjonen", sa Kilbane. "Jævla idioter."
  Mateo spolet filmen tilbake til det punktet hvor figuren kom inn i bildet, spilte den av i sakte film, frøs bildet og zoomet inn. Det var veldig kornete, men det intrikate broderiet på baksiden av mannens satengjakke var synlig.
  "Kan du komme nærmere?" spurte Jessica.
  "Å ja", sa Mateo, bestemt plassert midt på scenen. Dette var styrehuset hans.
  Han begynte å bruke magien sin, trykke på tastene, justere spaker og knotter, og løfte bildet opp og innover. Det broderte bildet på baksiden av jakken avbildet en grønn drage, med et smalt hode som pustet en diskré karmosinrød flamme. Jessica noterte seg at hun skulle se etter skreddere som spesialiserte seg i broderi.
  Mateo flyttet bildet til høyre og ned, og fokuserte på mannens høyre hånd. Han hadde tydeligvis på seg en kirurgisk hanske.
  "Herregud," sa Kilbane, ristet på hodet og kjørte hånden over haken. "Denne fyren kommer inn i butikken med latekshansker på, og de ansatte legger ikke merke til det engang. De er så jævlig dårlige som gårsdagen, mann."
  Mateo slo på den andre skjermen. Den viste et stillbilde av drapsmannens hånd som holdt en pistol, slik det ble sett i filmen Fatal Attraction. Gjerningsmannens høyre erme hadde en ribbestrikket strikk som lignet den på jakken i overvåkingsvideoen . Selv om dette ikke var avgjørende bevis, var jakkene definitivt like.
  Mateo trykket på noen taster og begynte å skrive ut papirkopier av begge bildene.
  "Når ble Fatal Attraction-kassetten leid ut?" spurte Jessica.
  "I går kveld", sa Kilbane. "Sent."
  "Når?"
  "Jeg vet ikke. Etter elleve. Jeg ser den kanskje."
  - Og du mener å si at personen som leide den så filmen og tok den med til deg?
  "Ja."
  "Når?"
  "I morges."
  "Når?"
  "Jeg vet ikke. Ti, kanskje?"
  "Kastet de den i søpla, eller tok de den med seg inn?"
  "De brakte den rett til meg."
  "Hva sa de da de kom tilbake med kassetten?"
  "Det var bare noe galt med det. De ville ha pengene sine tilbake."
  "Er det alt?"
  "Vel, ja."
  - Nevnte de tilfeldigvis at noen var involvert i det virkelige drapet?
  "Du må forstå hvem som kommer inn i den butikken. Jeg mener, folk i den butikken returnerte filmen "Memento" og sa at det var noe galt med kassetten. De sa at den var spilt inn baklengs. Tror du på det?"
  Jessica så på Kilbane i noen øyeblikk til, før hun snudde seg mot Terry Cahill.
  "Memento er en historie fortalt i omvendt rekkefølge", sa Cahill.
  "Greit da", svarte Jessica. "Hva som helst." Hun vendte oppmerksomheten tilbake til Kilbane. "Hvem leide Fatal Attraction?"
  "Bare en vanlig kunde", sa Kilbane.
  - Vi trenger et navn.
  Kilbane ristet på hodet. "Han er bare en dust. Han hadde ingenting med dette å gjøre."
  "Vi trenger et navn", gjentok Jessica.
  Kilbane stirret på henne. Man skulle tro at en dobbelt taper som Kilbane ville vite bedre enn å prøve å lure politiet. Men igjen, hvis han hadde vært smartere, ville han ikke ha feilet to ganger. Kilbane var i ferd med å protestere da han kikket bort på Jessica. Kanskje et øyeblikk blusset en fantomsmerte opp i siden hans, som minnet om Jessicas brutale skudd. Han var enig og fortalte dem klientens navn.
  "Kjenner du igjen kvinnen på overvåkingsopptakene?" spurte Palladino. "Kvinnen som snakket med mannen?"
  "Hva, denne dama?" Kilbane rynket ansiktet, som om GQ-gigoloer som ham aldri ville samhandle med en lubben, middelaldrende kvinne som dukket opp offentlig i hete videoer. "Eh, nei."
  "Har du sett henne i butikken før?"
  - Ikke som jeg husker.
  "Så du hele opptaket før du sendte det til oss?" spurte Jessica, vel vitende om svaret, vel vitende om at noen som Eugene Kilbane ikke ville klare å motstå det.
  Kilbane så ned i gulvet et øyeblikk. Tydeligvis. "Aha."
  - Hvorfor tok du den ikke med selv?
  - Jeg trodde vi allerede hadde dekket dette.
  "Fortell oss det igjen."
  - Hør her, du bør kanskje være litt mer høflig med meg.
  "Og hvorfor er det slik?"
  "Fordi jeg kan løse denne saken for deg."
  Alle bare stirret på ham. Kilbane kremtet. Det hørtes ut som en gårdstraktor som rygget ut av en gjørmete kulvert. "Jeg vil ha forsikringer om at du overser min lille, vel, indiskresjon her om dagen." Han løftet på skjorten. Glidelåsen han hadde hatt på seg i beltet - et våpenbrudd som kunne ha sendt ham tilbake til fengsel - var borte.
  "Først vil vi høre hva du har å si."
  Kilbane så ut til å vurdere tilbudet. Det var ikke det han ønsket, men det virket som alt han kom til å få. Han kremtet igjen og kikket seg rundt i rommet, kanskje i forventning om at alle ville holde pusten i påvente av hans forbløffende avsløring. Det skjedde ikke. Han fortsatte likevel.
  "Fyren på opptaksopptaket?" sa Kilbane. "Fyren som la Fatal Attraction-opptaket tilbake på hylla?"
  "Hva med ham?" spurte Jessica.
  Kilbane lente seg fremover, utnyttet øyeblikket til det fulle, og sa: "Jeg vet hvem han er."
  
  
  43
  "Det lukter som et slakteri."
  Han var tynn som en rive og så ut som en mann uten tid, uten byrder av historie. Det var en god grunn til dette. Sammy Dupuis ble fanget i 1962. I dag hadde Sammy på seg en svart alpakkacardigan, en marineblå dresskjorte med spiss krage, iriserende grå haiskinnsbukser og spisse oxfordsko. Håret hans var glatt bakover og dynket i nok hårvann til å smøre en Chrysler. Han røykte ufiltrerte Camels.
  De møttes på Germantown Avenue, like ved Broad Street. Lukten av kokende grillmat og hickoryrøyk fra Dwights Southern fylte luften med sin rike, søte smak. Den fikk Kevin Byrne til å sikle. Den fikk Sammy Dupuis til å føle seg kvalm.
  "Ikke en stor fan av soul food?" spurte Byrne.
  Sammy ristet på hodet og ga kamelen sin en hard klask. "Hvordan spiser folk denne dritten? Den er så innmari fettete og kornete. Du kan like gjerne stikke den på en nål og dytte den inn i hjertet ditt."
  Byrne kikket ned. Pistolen lå mellom dem på den svarte fløyelsduken. Det var noe med lukten av olje på stål, tenkte Byrne. Det var en skremmende kraftig duft.
  Byrne plukket den opp, testet den og siktet, vel vitende om at de var på et offentlig sted. Sammy jobbet vanligvis hjemmefra i East Camden, men Byrne hadde ikke hatt tid til å krysse elven i dag.
  "Jeg kan gjøre det for seks og femti," sa Sammy. "Og det er en god avtale for et så vakkert gevær."
  "Sammy", sa Byrne.
  Sammy var stille i noen øyeblikk og simulerte fattigdom, undertrykkelse og elendighet. Det fungerte ikke. "Greit, seks," sa han. "Og jeg taper penger."
  Sammy Dupuis var en våpenselger som aldri hadde noe med narkotikalangere eller gjengmedlemmer å gjøre. Hvis det noen gang fantes en våpenselger bak kulissene med noen form for samvittighet, var det Sammy Dupuis.
  Gjenstanden som var til salgs var en SIG-Sauer P-226. Det var kanskje ikke den vakreste pistolen som noensinne er laget - langt ifra - men den var nøyaktig, pålitelig og slitesterk. Og Sammy Dupuis var en mann med dyp diskresjon. Det var Kevin Byrnes primære bekymring den dagen.
  "Det må være kaldt, Sammy." Byrne puttet pistolen i frakkelommen.
  Sammy pakket resten av våpnene inn i stoff og sa: "Som min første kones rumpe."
  Byrne dro frem en rull og tok ut seks hundredollarsedler. Han ga dem til Sammy. "Har du med deg posen?" spurte Byrne.
  Sammy så opp umiddelbart, med rynket panne i tanker. Normalt sett ville det ikke vært noen enkel bragd å få Sammy Dupuis til å slutte å telle pengene sine, men Byrnes spørsmål fikk ham til å stoppe. Hvis det de gjorde var ulovlig (og det brøt minst et halvt dusin lover Byrne kunne komme opp med, både statlige og føderale), så brøt det Byrne foreslo nesten alle sammen.
  Men Sammy Dupuis dømte ikke. Hvis han hadde gjort det, ville han ikke vært i den bransjen han var i. Og han ville ikke ha båret rundt på sølvkofferten han oppbevarte i bagasjerommet på bilen sin, en koffert som inneholdt verktøy med et så obskurt formål at Sammy bare snakket om deres eksistens med dempet stemme.
  "Er du sikker?"
  Byrne så nettopp på.
  "Greit, greit," sa Sammy. "Beklager at jeg spør."
  De gikk ut av bilen og bort til bagasjerommet. Sammy kikket seg rundt i gaten. Han nølte mens han fiklet med nøklene sine.
  "Leter du etter politiet?" spurte Byrne.
  Sammy lo nervøst. Han åpnet bagasjerommet. Inni var det en klynge med lerretsvesker, dokumentmapper og duffelbager. Sammy skjøv flere skinnvesker til side. Han åpnet ett. Inni var det en rekke mobiltelefoner. "Er du sikker på at du ikke vil ha et rent kamera i stedet? Kanskje en PDA?" spurte han. "Jeg kan skaffe deg en BlackBerry 7290 for syttifem dollar."
  "Sammy."
  Sammy nølte igjen, så lukket han glidelåsen i skinnvesken sin. Han hadde knekt et nytt etui. Dette var omgitt av dusinvis av ravfargede hetteglass. "Hva med pillene?"
  Byrne tenkte seg om. Han visste at Sammy hadde amfetamin. Han var utslitt, men å ruse seg ville bare gjøre vondt verre.
  "Ingen piller."
  "Fyrverkeri? Porno? Jeg kan kjøpe deg en Lexus for ti tusen."
  "Du husker vel at jeg har en ladd pistol i lommen, ikke sant?" spurte Byrne.
  "Du er sjefen", sa Sammy. Han dro frem en elegant Zero Halliburton-koffert og tastet inn tre tall, mens han ubevisst skjulte transaksjonen for Byrne. Han åpnet kofferten, trakk seg tilbake og tente en ny Camel-flaske. Selv Sammy Dupuis hadde problemer med å se innholdet.
  
  
  44
  VANLIGVIS var det ikke mer enn noen få AV-betjenter i kjelleren på Roundhouse til enhver tid. I ettermiddag samlet et halvt dusin detektiver seg rundt en skjerm i et lite redigeringsrom ved siden av kontrollrommet. Jessica var sikker på at det faktum at en hardpornografisk film ble vist ikke hadde noe med det å gjøre.
  Jessica og Cahill kjørte Kilbane tilbake til Flicks, hvor han begynte i voksenavdelingen og fikk en X-rated tittel kalt Philadelphia Skin. Han kom ut av bakrommet som en hemmelig regjeringsagent som henter fiendens klassifiserte filer.
  Filmen åpnet med opptak av en skyline i Philadelphia. Produksjonsverdiene virket ganske høye for et voksent spill. Filmen klippet deretter til interiøret i en leilighet. Opptakene så standard ut - lyssterk, litt overeksponert digital video. Noen sekunder senere banket det på døren.
  En kvinne kom inn i døren og åpnet døren. Hun var ung og skrøpelig, med en dyrisk kropp, kledd i en blekgul plysjkappe. Ut fra utseendet hennes å dømme var det knapt lovlig. Da hun åpnet døren helt, sto en mann der. Han var av gjennomsnittlig høyde og kroppsbygning. Han hadde på seg en blå satengbomberjakke og en skinnmaske.
  "Ringer du en rørlegger?" spurte mannen.
  Noen detektiver lo og skjulte det raskt. Det var en mulighet for at mannen som stilte spørsmålet var morderen deres. Da han snudde seg bort fra kameraet, så de at han hadde på seg den samme jakken som mannen på overvåkingsvideoen: mørkeblå med en grønn drage brodert på.
  "Jeg er ny i denne byen", sa jenta. "Jeg har ikke sett et vennlig ansikt på flere uker."
  Da kameraet beveget seg nærmere henne, så Jessica at den unge kvinnen hadde på seg en delikat maske med rosa fjær, men Jessica så også øynene hennes - hjemsøkte, skremte øyne, portaler til en dypt skadet sjel.
  Kameraet panorerte deretter til høyre og fulgte mannen nedover en kort korridor. På dette tidspunktet tok Mateo et stillbilde og laget en Sony-utskrift av bildet. Selv om et stillbilde fra overvåkingsopptak av denne størrelsen og oppløsningen var ganske uskarpt, var resultatene nesten overbevisende da de to bildene ble plassert side om side.
  Mannen i X-rated-filmen og mannen som la kassetten tilbake på hylla i Flickz så ut til å ha på seg den samme jakken.
  "Er det noen som kjenner igjen dette designet?" spurte Buchanan.
  Ingen gjorde det.
  "La oss sammenligne dette med gjengsymboler og tatoveringer", la han til. "La oss finne skreddere som broderer."
  De så resten av videoen. Filmen viste også en annen maskert mann og en annen kvinne med fjærmaske. Det var en film med en røff følelse. Jessica syntes det var vanskelig å tro at de sadomasochistiske aspektene ved filmen ikke forårsaket de unge kvinnene alvorlig smerte eller skade. Det så ut som om de hadde blitt alvorlig slått.
  Da det hele var over, så vi den sparsomme rulleteksten. Filmen ble regissert av Edmundo Nobile. Skuespilleren i den blå jakken var Bruno Steele.
  "Hva er skuespillerens virkelige navn?" spurte Jessica.
  "Jeg vet ikke", sa Kilbane. "Men jeg kjenner de som distribuerte filmen. Hvis noen kan finne den, så kan de det."
  
  PHILADELPHIA WITH KIN Distribuert av Inferno Films i Camden, New Jersey. Inferno Films har vært i bransjen siden 1981 og har gitt ut over fire hundre filmer, hovedsakelig hardcore voksenfilmer. De solgte produktene sine engros til voksenbokhandlere og detaljhandel gjennom sine nettsider.
  Detektivene bestemte seg for at en fullskala tilnærming til selskapet - en ransakingsordre, en razzia, avhør - kanskje ikke ville gi de ønskede resultatene. Hvis de kom inn med blinkende merker, var sjansen stor for at selskapet ville sirkle rundt togvognene eller plutselig utvikle hukommelsestap om en av deres "aktører", i likhet med sjansen for at de ville gi skuespilleren tips og dermed forlate ham.
  De bestemte seg for at den beste måten å håndtere dette på var å utføre en stikkoperasjon. Da alle øyne vendte seg mot Jessica, forsto hun hva dette betydde.
  Hun vil operere undercover.
  Og hennes guide til Philadelphias pornos underverden vil være ingen ringere enn Eugene Kilbane.
  
  DA Jessica gikk ut av Roundhouse, krysset hun parkeringsplassen og holdt på å kollidere med noen. Hun så opp. Det var Nigel Butler.
  "Hallo, etterforsker", sa Butler. "Jeg skulle akkurat til å se deg."
  "Hallo", sa hun.
  Han holdt opp en plastpose. "Jeg har samlet noen bøker til deg. De kan kanskje hjelpe."
  "Du trengte ikke å skyte dem ned", sa Jessica.
  "Det var ikke et problem."
  Butler åpnet vesken sin og dro ut tre bøker, alle store pocketbøker. "Shots in the Mirror: Crime Films and Society", "Guds of Death" og "Masters of the Scene".
  "Det er veldig generøst. Tusen takk."
  Butler kikket bort på Roundhouse, så tilbake på Jessica. Øyeblikket strekte seg.
  "Er det noe annet?" spurte Jessica.
  Butler smilte bredt. "Jeg håpet på en turné."
  Jessica kikket på klokken sin. "På en hvilken som helst annen dag ville ikke dette vært et problem."
  "Å, jeg beklager."
  "Hør her. Du har kortet mitt. Ring meg i morgen, så finner vi ut av det."
  "Jeg blir borte fra byen i noen dager, men jeg ringer når jeg kommer tilbake."
  "Det blir kjempefint", sa Jessica og plukket opp bokvesken sin. "Og takk igjen for dette."
  "God sjanse, detektiv."
  Jessica gikk bort til bilen sin og tenkte på Nigel Butler i elfenbenstårnet sitt, omgitt av veldesignede filmplakater der alle våpnene var løst skudd, stuntmenn falt ned på luftmadrasser og blodet var falskt.
  Verden hun skulle inn i var så langt fra akademia som hun kunne ha forestilt seg.
  
  JESSICA lagde et par sparsommelige middager til seg selv og Sophie. De satt i sofaen og spiste fra et TV-brett - en av Sophies favorittmåltider. Jessica slo på TV-en, bladde gjennom kanalene og bestemte seg for en film. En film fra midten av 1990-tallet med smart dialog og fengslende action. Bakgrunnsstøy. Mens de spiste, fortalte Sophie om dagen sin i barnehagen. Sophie fortalte Jessica at til ære for Beatrix Potters kommende bursdag hadde klassen hennes laget kanindukker av matposene sine. Dagen var dedikert til å lære om klimaendringer gjennom en ny sang kalt "Drippy the Raindrop". Jessica hadde en følelse av at hun snart ville lære alle tekstene til "Drippy the Raindrop", enten hun ville eller ikke.
  Idet Jessica skulle til å rydde opp, hørte hun en stemme. En kjent stemme. Gjenkjenningen brakte oppmerksomheten hennes tilbake til filmen. Det var "The Killing Game 2", den andre i Will Parrishs populære actionserie. Den handlet om en sørafrikansk narkobaron.
  Men det var ikke Will Parrishs stemme som fanget Jessicas oppmerksomhet - faktisk var Parrishs raspende, sleipe stemme like gjenkjennelig som enhver annen skuespillers. I stedet var det stemmen til den lokale politibetjenten som dekket baksiden av bygningen.
  "Vi har betjenter utplassert ved alle utganger", sa patruljebetjenten. "Disse drittsekkene er våre."
  "Ingen kommer inn eller ut", svarte Parrish, med den tidligere hvite skjorten sin flekket av Hollywood-blod og føttene bare.
  "Ja, sir," sa offiseren. Han var litt høyere enn Parrish, med en sterk kjeve, isblå øyne og en slank kroppsbygning.
  Jessica måtte se to ganger, så to ganger til, for å forsikre seg om at hun ikke hallusinerte. Det gjorde hun ikke. Det var umulig. Så vanskelig som det var å tro, var det sant.
  Mannen som spilte politibetjenten i Killing Game 2 var spesialagent Terry Cahill.
  
  JESSICA BEHOLDTE DATAMASKINEN SIN OG GIK PÅ NETT.
  Hva var denne databasen med all informasjonen om filmen? Hun prøvde noen forkortelser og fant raskt IMDb. Hun gikk til Kill Game 2 og klikket på "Full Cast and Crew". Hun skrollet ned og så nederst at han spilte "Young Policeman", navnet hans. Terrence Cahill.
  Før hun lukket siden, bladde hun gjennom resten av rulleteksten. Navnet hans sto igjen ved siden av "Teknisk rådgiver".
  Utrolig.
  Terry Cahill har spilt i filmer.
  
  Klokken sju slapp Jessica av Sophie hos Paula, og deretter gikk hun for å dusje. Hun tørket håret, påførte leppestift og parfyme, og tok på seg svarte skinnbukser og en rød silkebluse. Et par øredobber i sterlingsølv fullførte antrekket. Hun måtte innrømme at hun ikke så verst ut. Kanskje litt humpete. Men det er jo poenget, ikke sant?
  Hun låste huset og gikk bort til jeepen. Hun parkerte den i innkjørselen. Før hun rakk å sette seg bak rattet, kjørte en bil full av tenåringsgutter forbi huset. De tutet og plystret.
  "Jeg har den fortsatt", tenkte hun med et smil. I hvert fall i Nordøst-Philadelphia. Dessuten, mens hun var på IMDb, søkte hun på East Side, West Side. Ava Gardner var bare tjuesju år gammel i den filmen.
  Tjue syv.
  Hun satte seg inn i jeepen og kjørte til byen.
  
  ETTERFØRER NICOLETTE MALONE var liten, solbrun og veltrent. Håret hennes var nesten sølvblondt, og hun hadde det i en hestehale. Hun hadde på seg smale, falmede Levi's-jeans, en hvit T-skjorte og en svart skinnjakke. Lånt fra narkotikaavdelingen, omtrent på samme alder som Jessica, hadde hun jobbet seg opp til et gullmerke som var påfallende likt Jessicas: hun kom fra en politifamilie, tilbrakte fire år i uniform og tre år som etterforsker i avdelingen.
  Selv om de aldri hadde møttes, kjente de hverandre av rykte. Spesielt fra Jessicas perspektiv. I en kort periode i begynnelsen av året var Jessica overbevist om at Nikki Malone hadde en affære med Vincent. Det hadde hun ikke. Jessica håpet at Nikki ikke hadde hørt noe om mistankene til eleven på videregående.
  De møttes på Ike Buchanans kontor. ADA Paul DiCarlo var til stede.
  "Jessica Balzano, Nikki Malone," sa Buchanan.
  "Hvordan har du det?" sa Nikki og rakte ut hånden. Jessica tok den.
  "Hyggelig å møte deg", sa Jessica. "Jeg har hørt mye om deg."
  "Jeg rørte den aldri. Jeg sverger til Gud." Nikki blunket og smilte. "Bare tuller."
  Søren, tenkte Jessica. Nikki visste alt om dette.
  Ike Buchanan så passende forvirret ut. Han fortsatte. "Inferno Films er i hovedsak en enmannsforetak. Eieren er en fyr som heter Dante Diamond."
  "Hvilket skuespill er det?" spurte Nikki.
  "Du lager en ny, hardtslående film, og du vil at Bruno Steele skal være med i den."
  "Hvordan kommer vi inn?" spurte Nikki.
  "Lette kroppsbårne mikrofoner, trådløs tilkobling, mulighet for fjernopptak."
  - Bevæpnet?
  "Det er ditt valg", sa DiCarlo. "Men det er stor sjanse for at du blir ransaket eller går gjennom metalldetektorer på et tidspunkt."
  Da Nikki møtte Jessicas blikk, ble de stille enige om at de skulle gå inn ubevæpnet.
  
  Etter at Jessica og Nikki hadde blitt orientert av et par erfarne drapsetterforskere, inkludert navn de skulle ringe, begreper de skulle bruke og diverse ledetråder, ventet Jessica i drapsdisken. Terry Cahill kom snart inn. Etter å ha bekreftet at han hadde lagt merke til henne, inntok hun en tøffing-positur med hendene i siden.
  "Det er betjenter ved alle utgangene", sa Jessica, og etterlignet en replikk fra Kill the Game 2.
  Cahill så spørrende på henne; så registrerte det seg. "Å nei," sa han. Han var uformelt kledd. Han hadde ikke tenkt å dvele ved den detaljen.
  "Hvorfor fortalte du meg ikke at du var med i en film?" spurte Jessica.
  "Vel, det var bare to av dem, og jeg liker å ha to separate liv. Først og fremst er ikke FBI begeistret for det."
  "Hvordan begynte du?"
  "Det hele startet da produsentene av Kill Game 2 ringte byrået og ba om teknisk assistanse. På en eller annen måte fant ASAC ut at jeg var besatt av film og anbefalte meg for jobben. Selv om byrået er hemmelighetsfullt om agentene sine, prøver de også desperat å presentere seg selv i riktig lys."
  PPD var ikke mye annerledes, tenkte Jessica. Det hadde vært en rekke TV-programmer om avdelingen. Det var et sjeldent tilfelle at de traff blink. "Hvordan var det å jobbe med Will Parrish?"
  "Han er en flott fyr", sa Cahill. "Veldig generøs og jordnær."
  "Spiller du hovedrollen i filmen han lager nå?"
  Cahill kikket tilbake og senket stemmen. "Bare en tur. Men ikke si det til noen her. Alle vil jo jobbe i showbusiness, ikke sant?"
  Jessica presset leppene sammen.
  "Vi filmer faktisk den lille rollen min i kveld", sa Cahill.
  - Og for dette gir du opp sjarmen ved observasjon?
  Cahill smilte. "Det er skittent arbeid." Han reiste seg og kikket på klokken. "Har du noen gang spilt?"
  Jessica holdt nesten på å le. Hennes eneste møte med den juridiske scenen hadde vært da hun gikk i andre klasse på St. Paul's School. Hun hadde vært en av hovedrollene i et overdådig julespill. Hun hadde spilt en sau. "Eh, ikke som du ville ha lagt merke til det."
  "Det er mye vanskeligere enn det ser ut til."
  "Hva mener du?"
  "Du vet de replikkene jeg hadde i Kill Game 2?" spurte Cahill.
  "Hva med dem?"
  "Jeg tror vi gjorde tretti opptak."
  "Hvorfor?"
  "Har du noen anelse om hvor vanskelig det er å si med et rett ansikt: 'Disse avskummene er våre'?"
  Jessica prøvde det. Han hadde rett.
  
  Klokken ni kom Nikki inn på drapsavdelingen, noe som fikk alle de mannlige etterforskerne på vakt til å snu hodene. Hun hadde skiftet til en søt liten svart cocktailkjole.
  En etter en gikk han og Jessica inn i et av intervjurommene, hvor de var utstyrt med trådløse kroppsmikrofoner.
  
  Eugene Kilbane gikk nervøst frem og tilbake på Roundhouse-parkeringsplassen. Han hadde på seg en mørkeblå dress og hvite lakksko med en sølvkjede øverst. Han tente hver sigarett samtidig som han tente den siste.
  "Jeg er ikke sikker på om jeg kan gjøre det", sa Kilbane.
  "Du kan klare det", sa Jessica.
  "Du forstår ikke. Disse menneskene kan være farlige."
  Jessica så skarpt på Kilbane. "Hm, det er poenget, Eugene."
  Kilbane kikket fra Jessica til Nikki til Nick Palladino til Eric Chavez. Svette samlet seg på overleppen hans. Han kom ikke til å komme seg unna dette.
  "Dritt," sa han. "La oss bare gå."
  
  
  45
  Evyn Byrne forsto kriminalitetsbølgen. Han var godt kjent med adrenalinkicket forårsaket av tyveri, vold eller antisosial atferd. Han hadde arrestert mange mistenkte i kampens hete og visste at kriminelle, i grepet av denne utsøkte følelsen, sjelden tenker over hva de har gjort, konsekvensene for offeret eller konsekvensene for seg selv. I stedet var det en bittersøt glød av prestasjon, en følelse av at samfunnet hadde forbudt slik atferd, og likevel gjorde de det likevel.
  Mens han forberedte seg på å forlate leiligheten - glissen av den følelsen tente i ham, til tross for hans bedre instinkter - ante han ikke hvordan kvelden ville ende, om han ville ende opp med Victoria trygt i armene sine eller med Julian Matisse ytterst på siktet.
  Eller, han var redd for å innrømme, verken det ene eller det andre.
  Byrne dro frem et par arbeidskjeledresser fra skapet - et skittent par som tilhørte Philadelphias vannverk. Onkelen hans, Frank, hadde nylig pensjonert seg fra politiet, og Byrne hadde en gang fått et par av ham da han måtte gå undercover for noen år siden. Ingen ser på en fyr som jobber på gatene. Byarbeidere som gateselgere, tiggere og eldre er en del av bystrukturen. Menneskelige landskap. I kveld trengte Byrne å være usynlig.
  Han så på Snøhvit-figuren på kommoden. Han hadde håndtert den forsiktig da han løftet den fra panseret på bilen og plasserte den i bevisvesken sin så snart han hadde satt seg bak rattet igjen. Han visste ikke om den noen gang ville bli nødvendig som bevis, eller om Julian Matisses fingeravtrykk ville være på den.
  Han visste heller ikke hvilken side av rettssaken han ville bli tildelt etter denne lange natten. Han tok på seg kjeledressen, tok verktøykassen sin og gikk.
  
  BILEN HANS VAR STUNGET I MØRKET.
  En gruppe tenåringer - alle rundt sytten eller atten år, fire gutter og to jenter - sto et halvt kvartal unna, så verden gå forbi og ventet på sjansen. De røykte, delte en joint, nippet til et par brune papirbokser av 40-tommers materiale og kastet dusinvis på hverandre, eller hva de nå kaller det. Gutter konkurrerte om jentenes gunst; jenter pyntet seg og pyntet seg, uten å gå glipp av noe. Dette var hvert sommerhjørne i byen. Det var alltid slik.
  "Hvorfor gjorde Phil Kessler dette mot Jimmy?" lurte Byrne. Den dagen bodde han hjemme hos Darlene Purifey. Jimmys enke var fortsatt grepet av sorg. Hun og Jimmy hadde skilt seg mer enn et år før Jimmys død, men det hjemsøkte henne fortsatt. De hadde delt et liv sammen. De delte livene til sine tre barn.
  Byrne prøvde å huske uttrykket i Jimmys ansikt når han fortalte en av sine dumme vitser, eller når han ble skikkelig alvorlig klokken fire om morgenen mens han drakk, eller når han avhørte en eller annen idiot, eller den gangen han tørket tårene til en liten kinesisk gutt på lekeplassen som hadde løpt ut av skoene sine, jaget av en større gutt. Den dagen hadde Jimmy kjørt gutten til Payless og gitt ham et nytt par joggesko fra sin egen lomme.
  Byrne kunne ikke huske det.
  Men hvordan kunne dette være?
  Han husket hver eneste punker han noen gang hadde arrestert. Hver eneste en.
  Han husket dagen faren hans kjøpte ham en skive vannmelon fra en selger i Ninth Street. Han var omtrent sju år gammel; det var en varm og fuktig dag; vannmelonen var iskald. Gamlingen hans hadde på seg en rødstripet skjorte og hvite shorts. Gamlingen hans fortalte selgeren en vits - en stygg en, fordi han hvisket den slik at Kevin ikke kunne høre. Selgeren lo høyt. Han hadde gulltenner.
  Han husket hver eneste rynke på datterens små føtter den dagen hun ble født.
  Han husket Donnas ansikt da han hadde fridd til henne, måten hun hadde bøyd hodet litt, som om verdens helning kunne gi henne en pekepinn på hans sanne intensjoner.
  Men Kevin Byrne kunne ikke huske ansiktet til Jimmy Purify, ansiktet til mannen han elsket, mannen som hadde lært ham praktisk talt alt han visste om byen og jobben.
  Gud hjelpe ham, han kunne ikke huske det.
  Han skannet avenyen og undersøkte de tre speilene på bilen sin. Tenåringene kjørte videre. Det var på tide. Han gikk ut, tok verktøykassen og nettbrettet. Den tapte vekten fikk ham til å føle at han svevde i kjeledressen sin. Han dro baseballcapsen så lavt ned som han kunne.
  Hvis Jimmy var med ham, ville dette vært øyeblikket da han ville brettet opp kragen, tatt av seg håndjernene og erklært at det var tid for show.
  Byrne krysset alléen og gikk inn i mørket i smuget.
  OceanofPDF.com
  46
  MORFIN VAR en hvit snøfugl under ham. Sammen tok de av gårde. De besøkte bestemorens rekkehus i Parrish Street. Farens Buick LeSabre dundret, med det gråblå eksosrøret på fortauskanten.
  Tiden blafret av og på. Smerten nådde ham igjen. Et øyeblikk var han en ung mann. Han kunne svaie, dukke unna, kontre. Men kreften var en stor mellomvekter. Rask. Kroken i magen hans blusset opp - rød og blendende varm. Han trykket på knappen. Snart strøk en kjølig hvit hånd forsiktig over pannen hans ...
  Han følte en tilstedeværelse i rommet. Han så opp. En skikkelse sto ved fotenden av sengen. Uten brillene sine - og selv de var ikke til mye hjelp lenger - kunne han ikke gjenkjenne personen. Han hadde lenge forestilt seg at han kanskje ville være den første som gikk, men han hadde ikke regnet med at det var minnet. I arbeidet sitt, i livet sitt, var minnet alt. Minne var det som hjemsøkte deg. Minne var det som reddet deg. Hans langtidshukommelse virket intakt. Morens stemme. Måten faren hans luktet av tobakk og smør kombinert. Dette var følelsene hans, og nå hadde følelsene hans forrådt ham.
  Hva gjorde han?
  Hva var navnet hennes?
  Han kunne ikke huske. Nå kunne han nesten ikke huske noe.
  Skikkelsen nærmet seg. Den hvite laboratoriefrakken glødet med et himmelsk lys. Hadde han gått bort? Nei. Lemmene hans føltes tunge og tykke. Smerten skar gjennom nedre del av magen. Smerten betydde at han fortsatt var i live. Han trykket på smerteknappen og lukket øynene. Jentas øyne stirret på ham fra mørket.
  "Hvordan har du det, doktor?" klarte han endelig å få frem.
  "Jeg har det bra", svarte mannen. "Har du mye smerter?"
  Har du mye smerter?
  Stemmen var kjent. En stemme fra fortiden hans.
  Denne mannen var ikke lege.
  Han hørte et klikk, så en susing. Susingen ble til et brøl i ørene hans, en skremmende lyd. Og det var en god grunn. Det var lyden av hans egen død.
  Men snart syntes lyden å komme fra et sted i Nord-Philadelphia, et avskyelig og stygt sted som hadde hjemsøkt drømmene hans i over tre år, et forferdelig sted hvor en ung jente hadde dødd, en ung jente han visste han snart ville møte igjen.
  Og denne tanken, mer enn tanken på sin egen død, skremte detektiv Philip Kessler til dypet av sjelen.
  
  
  47
  THE TRESONNE SUPPER var en mørk, røykfylt restaurant på Sansom Street i sentrum. Det hadde tidligere vært Carriage House, og på sin tid - en gang tidlig på 1970-tallet - ble det ansett som et reisemål, en av byens fineste biffrestauranter, besøkt av medlemmer av Sixers og Eagles, så vel som politikere av alle slag. Jessica husket hvordan hun, broren hennes og faren deres kom hit til middag da hun var sju eller åtte år gammel. Det virket som det mest elegante stedet i verden.
  Nå en tredjeklasses diner, med en blanding av skyggefulle skikkelser fra voksenunderholdningsverdenen og den ytterste forlagsbransjen. De dype burgunderfargede gardinene, en gang selve symbolet på en New York-diner, var nå mugne og flekkete av flere tiår med nikotin og fett.
  Dante Diamond var en stamgjest på Tresonne's, og samlet seg vanligvis i den store, halvsirkelformede båsen bakerst i restauranten. De gjennomgikk rullebladet hans og fant ut at han, av hans tre opphold på Roundhouse de siste tjue årene, hadde blitt siktet for ikke mer enn to tilfeller av svindel og besittelse av narkotika.
  Det siste fotografiet hans var ti år gammelt, men Eugene Kilbane var sikker på at han ville gjenkjenne ham ved første øyekast. Dessuten var Dante Diamond en kongelig person på en klubb som Tresonne.
  Restauranten var halvfull. Til høyre var en lang bar, til venstre var det båser, og i midten var det omtrent et dusin bord. Baren var atskilt fra spiseområdet med en skillevegg laget av fargede plastpaneler og plast-eføy. Jessica la merke til at eføyen hadde et tynt lag med støv på seg.
  Da de nærmet seg enden av baren, vendte alle hodene seg mot Nikki og Jessica. Mennene så nøye på Kilbane og vurderte umiddelbart hans posisjon i makt- og mannlig innflytelseskjede. Det var umiddelbart tydelig at han på dette stedet ikke ble oppfattet som en rival eller en trussel. Hans svake hake, splittede overleppe og billige dress markerte ham som en fiasko. Det var de to attraktive unge kvinnene som var sammen med ham, som i det minste midlertidig ga ham den prestisjen han trengte for å jobbe i rommet.
  Det var to åpne barkrakker i enden av baren. Nikki og Jessica satte seg. Kilbane reiste seg. Noen minutter senere kom bartenderen.
  "God kveld", sa bartenderen.
  "Ja. Hvordan har du det?" svarte Kilbane.
  - Ganske bra, herre.
  Kilbane lente seg fremover. "Er Dante her?"
  Bartenderen så stirrende på ham. "HVEM?"
  "Herr Diamant."
  Bartenderen smilte halvt, som om han ville si: "Bedre." Han var rundt femti, velstelt og polert, med velstelte negler. Han hadde på seg en kongeblå satengvest og en skinnende hvit skjorte. Mot mahogniet så han ut som om han var flere tiår gammel. Han plasserte tre servietter på bardisken. "Herr Diamond er ikke her i dag."
  - Venter du på ham?
  "Umulig å si," sa bartenderen. "Jeg er ikke sosialsekretæren hans." Mannen møtte Kilbanes blikk, som signaliserte slutten på avhøret. "Hva kan jeg gi deg og damene?"
  De bestilte. Kaffe til Jessica, Diet Coke til Nikki og en dobbel bourbon til Kilbane. Hvis Kilbane trodde han skulle drikke hele natten på byens regning, tok han feil. Drinkene kom. Kilbane snudde seg mot spisesalen. "Dette stedet har virkelig gått galt", sa han.
  Jessica lurte på hvilke kriterier en kjeltring som Eugene Kilbane ville bedømme noe slikt etter.
  "Jeg skal møte noen jeg kjenner. Jeg skal spørre litt rundt", la Kilbane til. Han tok en slurk bourbon, rettet på slipset og gikk mot spisesalen.
  Jessica kikket seg rundt i rommet. Det var noen middelaldrende par i spisesalen, som hun hadde vanskelig for å tro hadde noe med forretningen å gjøre. Tross alt annonserte The Tresonne i City Paper, Metro, The Report og andre steder. Men for det meste var klientellet respektable menn i femti- og sekstiårene - lillefingerringer, halsbånd og monogrambeskyttede mansjetter. Det så ut som en avfallshåndteringskonvensjon.
  Jessica kikket til venstre. En av mennene i baren hadde sett på henne og Nikki helt siden de satte seg ned. I øyekroken så hun ham glatte håret og puste. Han nærmet seg.
  "Hallo", sa han smilende til Jessica.
  Jessica snudde seg for å se på mannen og ga ham det obligatoriske dobbeltblikket. Han var rundt seksti. Han hadde på seg en viskoseskjorte i sjøskum, en beige polyestertreningsjakke og pilotbriller med tonede stålinnfatninger. "Hei", sa hun.
  "Jeg forstår det slik at du og venninnen din er skuespillerinner."
  "Hvor hørte du det?" spurte Jessica.
  "Du har et sånt utseende."
  "Hva er det blikket?" spurte Nikki smilende.
  "Teatralsk", sa han. "Og veldig vakkert."
  "Det er bare sånn vi er." Nikki lo og ristet på håret. "Hvorfor spør du?"
  "Jeg er filmprodusent." Han dro frem et par visittkort, tilsynelatende ut av ingenting. Werner Schmidt. Lux Productions. New Haven, Connecticut. "Jeg caster til en ny spillefilm. HD-digital. Kvinne mot kvinne."
  "Høres interessant ut", sa Nikki.
  "Forferdelig manus. Forfatteren tilbrakte et semester på USC filmskole."
  Nikki nikket og lot som om hun var dyp oppmerksom.
  "Men før jeg sier noe mer, må jeg spørre deg om noe", la Werner til.
  "Hva?" spurte Jessica.
  "Er dere politibetjenter?"
  Jessica kikket bort på Nikki. Hun så tilbake. "Ja," sa hun. "Begge to. Vi er detektiver som driver en undercover-operasjon."
  Werner så ut et sekund som om han hadde blitt truffet, som om han hadde fått luft i magen. Så brøt han ut i latter. Jessica og Nikki lo med ham. "Det var bra", sa han. "Det var innmari bra. Jeg liker det."
  Nikki klarte ikke å gi slipp. Hun var en pistol. En skikkelig magiker. "Vi har møttes før, ikke sant?" spurte hun.
  Nå så Werner enda mer inspirert ut. Han trakk inn magen og rettet seg opp. "Jeg tenkte det samme."
  "Har du noen gang jobbet med Dante?"
  "Dante Diamond?" spurte han med dempet ærbødighet, som om han uttalte navnet Hitchcock eller Fellini. "Ikke ennå, men Dante er en flott skuespiller. Flott organisasjon." Han snudde seg og pekte på en kvinne som satt i enden av baren. "Paulette spilte i noen filmer med ham. Kjenner du Paulette?"
  Det hørtes ut som en test. Nikki spilte det rolig. "Jeg har aldri hatt gleden av det," sa hun. "Vær så snill å inviter henne ut på en drink."
  Werner var i god form. Tanken på å stå på en bar med tre kvinner var en drøm som gikk i oppfyllelse. Et øyeblikk senere var han tilbake med Paulette, en brunette i førtiårene. Kattesko, leopardprintkjole. 38 dager gammel.
  "Paulette St. John, dette er..."
  "Gina og Daniela", sa Jessica.
  "Det er jeg sikker på," sa Paulette. "Jersey City. Kanskje Hoboken."
  "Hva drikker du?" spurte Jessica.
  "Kosmo".
  Jessica bestilte den for henne.
  "Vi prøver å finne en fyr som heter Bruno Steele", sa Nikki.
  Paulette smilte. "Jeg kjenner Bruno. Stor pikk, jeg kan ikke skrive uvitende."
  "Dette er ham."
  "Jeg har ikke sett ham på flere år," sa hun. Drinken hennes kom. Hun nippet forsiktig til den, som en dame. "Hvorfor leter du etter Bruno?"
  "En venn er med i en film", sa Jessica.
  "Det er mange gutter rundt omkring. Yngre gutter. Hvorfor ham?"
  Jessica la merke til at Paulette slurvet litt i ordene sine. Likevel måtte hun være forsiktig i svaret sitt. Ett feil ord, og de kunne bli stengt. "Vel, først og fremst har han det rette perspektivet. Dessuten er filmen en tøff S&M, og Bruno vet når han skal trekke seg."
  Paulette nikket. Har vært der, følt det.
  "Jeg likte virkelig arbeidet hans hos Philadelphia Skin", sa Nikki.
  Da filmen ble nevnt, utvekslet Werner og Paulette blikk. Werner åpnet munnen, som for å hindre Paulette i å si noe mer, men Paulette fortsatte. "Jeg husker det teamet", sa hun. "Selvfølgelig, etter hendelsen, var det ingen som egentlig ville jobbe sammen igjen."
  "Hva mener du?" spurte Jessica.
  Paulette så på henne som om hun var gal. "Du vet ikke hva som skjedde på den fotograferingen?"
  Jessica strålte på scenen på Philadelphia Skin, der jenta åpnet døren. De triste, spøkelsesaktige øynene. Hun tok en sjanse og spurte: "Å, du mener den lille blondinen?"
  Paulette nikket og tok en slurk av drinken sin. "Ja. Det var helt rart."
  Jessica skulle akkurat til å presse henne da Kilbane kom tilbake fra herretoalettet, målrettet og rød i ansiktet. Han gikk mellom dem og lente seg mot disken. Han snudde seg mot Werner og Paulette. "Kan dere unnskylde oss et øyeblikk?"
  Paulette nikket. Werner løftet begge hendene. Han hadde ikke tenkt å godta noens spill. De trakk seg begge tilbake til enden av baren. Kilbane snudde seg tilbake mot Nikki og Jessica.
  "Jeg har noe", sa han.
  Når noen som Eugene Kilbane stormer ut av herretoalettet med en slik uttalelse, er mulighetene uendelige, og alle sammen ubehagelige. I stedet for å tenke over det, spurte Jessica: "Hva?"
  Han lente seg nærmere. Det var tydelig at han nettopp hadde sprutet mer cologne på henne. Mye mer cologne. Jessica holdt på å sette halsen på. Kilbane hvisket: "Teamet som lagde Philadelphia Skin er fortsatt i byen."
  "OG?"
  Kilbane hevet glasset sitt og ristet på terningene. Bartenderen skjenket ham en dobbel. Hvis byen betalte, ville han drikke. I hvert fall trodde han det. Jessica ville ha avbrutt ham etter det.
  "De filmer en ny film i kveld", sa han til slutt. "Dante Diamond regisserer den." Han tok en slurk og satte glasset ned. "Og vi er invitert."
  
  
  48
  Like etter klokken ti kom mannen Byrne hadde ventet på rundt hjørnet med et tykt nøkkelknippe i hånden.
  "Hallo, hvordan har du det?" spurte Byrne, mens han dro bremmen på luen lavt ned og gjemte øynene.
  Mannen syntes han var litt forskrekket i det svake lyset. Han så politimannsdrakten og slappet av. Litt. "Hva er galt, sjef?"
  "Samme dritt, annen bleie."
  Mannen fnøs. "Fortell meg om det."
  "Har dere problemer med vanntrykket der nede?" spurte Byrne.
  Mannen kikket på disken, så tilbake. "Ikke så vidt jeg vet."
  "Vel, vi fikk en telefon, og de sendte meg," sa Byrne. Han kikket på tavlen. "Ja, dette virker som et bra sted. Har du noe imot om jeg tar en titt på rørene?"
  Mannen trakk på skuldrene og så ned trappen mot inngangsdøren som førte til kjelleren under bygningen. "Det er ikke mine rør, ikke mitt problem. Forsyn deg, bror."
  Mannen gikk ned den rustne jerntrappen og låste opp døren. Byrne kikket seg rundt i smuget og fulgte etter ham.
  Mannen slo på lyset - en bar 150-watts pære i et metallgitterbur. I tillegg til dusinvis av stablede, polstrede barkrakker, demonterte bord og scenerekvisitter, var det sannsynligvis hundre kasser med brennevin der.
  "For pokker," sa Byrne. "Jeg kunne bli her en stund."
  "Mellom deg og meg, det er bare dritt. De gode greiene er innelåst på sjefens kontor ovenpå."
  Mannen dro et par esker fra stabelen og plasserte dem ved døren. Han sjekket datamaskinen i hånden sin. Han begynte å telle de gjenværende eskene. Han noterte noen.
  Byrne satte ned verktøykassen og lukket døren stille bak seg. Han vurderte mannen foran seg. Mannen var litt yngre og utvilsomt raskere. Men Byrne hadde noe han ikke hadde: overraskelsesmomentet.
  Byrne trakk batongen sin og steg ut av skyggene. Lyden av batongen som ble rakt ut fanget mannens oppmerksomhet. Han snudde seg mot Byrne med et spørrende uttrykk. Det var for sent. Byrne svingte den taktiske stålstangen med en diameter på 21 tommer av all sin kraft. Den traff mannen perfekt, rett under høyre kne. Byrne hørte brusken rive. Mannen bjeffet én gang, og kollapset deretter på gulvet.
  "Hva i ... Herregud!"
  "Hold kjeft."
  - Forbanna ... deg. Mannen begynte å gynge frem og tilbake, mens han klamret seg til kneet. "Din jævel."
  Byrne dro frem ZIG-en sin. Han falt ned på Darryl Porter med hele vekten sin. Begge knærne på mannens brystkasse, som veide over to hundre kilo. Slaget slo Porter ut av luften. Byrne tok av seg baseballcapsen. Gjenkjenningen lyste opp Porters ansikt.
  "Du," sa Porter mellom åndedragene. "Jeg visste jo at jeg kjente deg et sted fra."
  Byrne hevet sin SIG. "Jeg har åtte runder her. Et fint partall, ikke sant?"
  Darryl Porter bare så på ham.
  "Nå vil jeg at du skal tenke på hvor mange par du har i kroppen din, Darryl. Jeg begynner med anklene dine, og hver gang du ikke svarer på spørsmålet mitt, tar jeg et nytt par. Og du vet hvor jeg vil med dette."
  Porter svelget. Byrnes vekt på brystet hjalp ikke.
  "Kom igjen, Darryl. Dette er de viktigste øyeblikkene i ditt råtne, meningsløse liv. Ingen andre sjanser. Ingen kontinuasjonseksamener. Klar?"
  Stillhet.
  "Spørsmål én: fortalte du Julian Matisse at jeg lette etter ham?"
  Kald trass. Denne fyren var for tøff for sitt eget beste. Byrne presset pistolen mot Porters høyre ankel. Musikk dundret over hodet.
  Porter vred seg, men vekten på brystet hans var for tung. Han kunne ikke røre seg. "Du kommer ikke til å skyte meg," skrek Porter. "Vet du hvorfor? Vet du hvordan jeg vet det? Jeg skal fortelle deg hvordan jeg vet det, din drittsekk." Stemmen hans var høy og panisk. "Du kommer ikke til å skyte meg fordi..."
  Byrne skjøt mot ham. I det lille, trange rommet var eksplosjonen øredøvende. Byrne håpet at musikken ville overdøve den. Uansett visste han at han måtte få dette overstått. Kulen streifet bare Porters ankel, men Porter var for opphisset til å bearbeide det. Han var sikker på at Byrne hadde skutt av seg selv et bein. Han skrek igjen. Byrne presset pistolen mot Porters tinning.
  "Vet du hva? Jeg har ombestemt meg, din drittsekk. Jeg skal drepe deg likevel."
  "Vente!"
  "Jeg lytter."
  - Jeg fortalte ham det.
  "Hvor er han?"
  Porter ga ham adressen.
  "Er han der nå?" spurte Byrne.
  "Ja."
  - Gi meg en grunn til ikke å drepe deg.
  - Jeg ... gjorde ingenting.
  "Hva, mener du i dag? Tror du det betyr noe for en som meg? Du er en pedofil, Darryl. En hvit slavehandler. En hallik og en pornograf. Jeg tror denne byen kan overleve uten deg."
  "Ikke!"
  - Hvem kommer til å savne deg, Darryl?
  Byrne trykket på avtrekkeren. Porter skrek og mistet bevisstheten. Rommet var tomt. Før han gikk ned i kjelleren, tømte Byrne resten av magasinet. Han stolte ikke på seg selv.
  Da Byrne gikk opp trappene, ble han nesten svimmel av blandingen av lukter. Stanken av nybrent krutt blandet seg med lukten av mugg, treråte og sukkeret fra billig alkohol. Under alt dette lukten av fersk urin. Darryl Porter hadde pisset i buksene sine.
  
  Det var fem minutter etter at Kevin Byrne hadde gått at Darryl Porter klarte å komme seg på beina. Delvis fordi smertene var ufattelige. Delvis fordi han var sikker på at Byrne ventet på ham rett utenfor døren, klar til å fullføre jobben. Porter trodde faktisk mannen hadde revet av seg beinet. Han holdt fast et øyeblikk eller to, haltet til utgangen og stakk lydig hodet ut. Han så til begge sider. Smuget var tomt.
  "Hallo!" ropte han.
  Ikke noe.
  "Ja," sa han. "Du bør løpe, kjerring."
  Han løp opp trappene, steg for steg. Smerten drev ham til vanvidd. Til slutt nådde han det øverste trinnet, i den tro at han kjente folk. Å, han kjente mange mennesker. Folk som fikk ham til å se ut som en forbanna speider. Fordi politimann eller ikke politimann, denne drittsekken skulle falle. Man kunne ikke gjøre dette tullet mot Darryl Lee Porter og slippe unna med det. Selvfølgelig ikke. Hvem sa at man ikke kunne drepe en detektiv?
  Så snart han kom opp, ville han legge igjen en krone. Han kikket ut. Det var en politibil parkert på hjørnet, sannsynligvis på grunn av en eller annen forstyrrelse i baren. Han så ingen betjent. Aldri i nærheten når man trengte dem.
  Et øyeblikk vurderte Darryl å dra til sykehuset, men hvordan skulle han betale for det? Det fantes ingen sosialpakke på Bar X. Nei, han skulle bli bedre så godt han kunne og sjekke i morgen.
  Han slepte seg rundt baksiden av bygningen, deretter opp den falleferdige smijernstrappen, og stoppet to ganger for å få igjen pusten. Det hadde mesteparten av tiden vært et ork å bo i de to trange, elendige rommene over Bar X. Lukten, støyen, klientellet. Nå var det en velsignelse, for det krevde all hans styrke å nå inngangsdøren. Han låste opp døren, gikk inn, gikk inn på badet og slo på lysrøret. Han rotet gjennom medisinskapet sitt. Flexeril. Klonopin. Ibuprofen. Han tok to av hver og begynte å fylle badekaret. Rørene rumlet og klirret, og dumpet omtrent fire liter rustent, saltluktende vann ned i badekaret, omgitt av kloakk. Da vannet rant så klart som det kunne, plugget han proppen og skrudde på varmtvannet for fullt. Han satte seg på kanten av badekaret og sjekket beinet sitt. Blødningen hadde stoppet. Så vidt. Beinet hans begynte å bli blått. Søren, det var mørkt. Han berørte flekken med pekefingeren. Smerte skjøt gjennom hjernen hans som en flammende komet.
  "Du er jævlig død. Han ringer så snart han får kjeft."
  Noen minutter senere, etter å ha dyppet foten i det varme vannet, etter at de forskjellige medisinene hadde begynt sin magi, trodde han at han hørte noen utenfor døren. Eller gjorde han det? Han skrudde av vannet et øyeblikk, lyttet og vippet hodet mot baksiden av leiligheten. Fulgte den drittsekken etter ham? Han skannet området etter et våpen. En skarp engangsbarberhøvel fra Bic og en stabel med pornoblader.
  Stor. Den nærmeste kniven var på kjøkkenet, og den var ti pinefulle skritt unna.
  Musikken fra baren nede dundret og dundret igjen. Hadde han låst døren? Han trodde det. Selv om han tidligere hadde latt den stå åpen et par kvelder med fyll, bare for å få noen av kjeltringene som frekventerte Bar X til å valse inn, på jakt etter et sted å slappe av. Forbanna drittsekker. Han måtte finne seg en ny jobb. I det minste hadde strippeklubbene skikkelige tappekraner. Det eneste han kunne håpe på å få mens X stengte var et tilfelle av herpes eller et par Ben Wa-baller i rumpa.
  Han skrudde av vannet, som allerede var avkjølt. Han reiste seg, trakk sakte foten ut av badekaret, snudde seg og ble mer enn sjokkert over å se en annen mann stå på badet sitt. En mann som tilsynelatende ikke hadde noen trinn.
  Denne mannen hadde også et spørsmål til ham.
  Da han svarte, sa mannen noe Darryl ikke forsto. Det hørtes ut som et fremmedspråk. Det hørtes ut som fransk.
  Så, med en bevegelse som var for rask til å bli synlig, grep mannen ham i nakken. Armene hans var skremmende sterke. I tåken stakk mannen hodet under overflaten av det skitne vannet. Et av Darryl Porters siste syn var en korona av lite rødt lys, som glødet i den svake gløden fra hans døende.
  Det lille røde lyset fra et videokamera.
  
  
  49
  Lagerbygningen var enorm, solid og romslig. Den så ut til å ta opp mesteparten av bykvartalet. Den hadde en gang vært et kulelagerfirma, og senere fungerte den som lager for noen av de kostymekledde vognene.
  Et nettinggjerde omringet den enorme parkeringsplassen. Parkeringsplassen var sprukket og gjengrodd med ugress, full av søppel og kasserte dekk. En mindre, privat parkeringsplass lå på nordsiden av bygningen, ved siden av hovedinngangen. På denne parkeringsplassen sto et par varebiler og noen få nyere biler.
  Jessica, Nikki og Eugene Kilbane kjørte i en leid Lincoln Town Car. Nick Palladino og Eric Chavez fulgte etter dem i en overvåkingsbil leid fra DEA. Varebilen var toppmoderne, utstyrt med antenner kamuflert som takstativ og et periskopkamera. Både Nikki og Jessica var utstyrt med trådløse kroppsbårne enheter som kunne sende signaler opptil 90 meter. Palladino og Chavez parkerte varebilen i en smug, med vinduene på nordsiden av bygningen synlige.
  
  Kilbane, Jessica og Nikki sto nær inngangsdøren. De høye vinduene i første etasje var dekket fra innsiden med svart, ugjennomsiktig materiale. Til høyre for døren var det en høyttaler og en knapp. Kilbane ringte på intercom-en. Etter tre ring svarte en stemme.
  "Ja."
  Stemmen var dyp, nikotinfylt og truende. En gal, ond kvinne. Som en vennlig hilsen betydde den: "Dra til helvete."
  "Jeg har en avtale med herr Diamond", sa Kilbane. Til tross for at han gjorde sitt ytterste for å se ut som om han fortsatt hadde energi til å takle dette nivået, hørtes han livredd ut. Jessica syntes nesten ... nesten ... syntes synd på ham.
  Fra taleren: "Det er ingen her med det navnet."
  Jessica så opp. Overvåkningskameraet over dem skannet til venstre, så til høyre. Jessica blunket til linsen. Hun var ikke sikker på om det var nok lys til at kameraet kunne se det, men det var verdt et forsøk.
  "Jackie Boris sendte meg", sa Kilbane. Det hørtes ut som et spørsmål. Kilbane så på Jessica og trakk på skuldrene. Nesten et helt minutt senere ringte det. Kilbane åpnet døren. De gikk alle inn.
  Innenfor hovedinngangen, til høyre, var et værbitt resepsjonsområde med panel, sannsynligvis sist renovert på 1970-tallet. Et par tranebærfargede kordfløyelssofaer sto langs vindusveggen. Rett overfor dem sto et par overpolstrede stoler. Mellom dem sto et firkantet salongbord i Parsons-stil i krom og røykfarget glass, stablet høyt med ti år gamle Hustler-blader.
  Det eneste som så ut som om det var bygget for omtrent tjue år siden var døren til hovedlageret. Den var av stål og hadde både sikkerhetslås og elektronisk lås.
  Det satt en veldig stor mann foran ham.
  Han var bredskuldret og bygd som en dørvakt ved helvetes porter. Han hadde barbert hode, rynkete hodebunn og en diger øredobb med strass. Han hadde på seg en svart netting-T-skjorte og mørkegrå dressbukser. Han satt i en ukomfortabel plaststol og leste et Motocross Action-magasin. Han så opp, lei og frustrert over disse nye besøkende til sitt lille len. Da de nærmet seg, reiste han seg og rakte ut hånden med håndflaten utover, for å stoppe dem.
  "Jeg heter Cedric. Det vet jeg. Hvis du tar feil om noe, får du ta det opp med meg."
  Han lot følelsen slå rot, plukket opp den elektroniske tryllestaven og kjørte den over dem. Da han var fornøyd, tastet han inn koden på døren, vred om nøkkelen og åpnet den.
  Cedric ledet dem ned en lang, kvelende varm korridor. På begge sider var det to meter høye deler med billig panel, tydeligvis satt opp for å forsegle resten av lageret. Jessica kunne ikke la være å lure på hva som lå på den andre siden.
  På slutten av labyrinten befant de seg i første etasje. Det enorme rommet var så stort at lyset fra et filmsett i hjørnet syntes å nå omtrent femti meter inn i mørket før det ble slukt av mørket. Jessica fikk øye på flere femti-liters fat i mørket; en gaffeltruck ruvet som et forhistorisk beist.
  "Vent her", sa Cedric.
  Jessica så på mens Cedric og Kilbane gikk mot settet. Cedrics armer var langs sidene, og de enorme skuldrene hans hindret ham i å komme nærmere kroppen. Han hadde en merkelig gange, som en kroppsbyggers.
  Settet var sterkt opplyst, og fra der de sto, så det ut som et ungt jenterom. Boyband-plakater hang på veggene; en samling rosa kosedyr og satengputer lå på sengen. Det var ingen skuespillere på settet på den tiden.
  Noen minutter senere kom Kilbane og en annen mann tilbake.
  "Damer, dette er Dante Diamond", sa Kilbane.
  Dante Diamond så overraskende normal ut, med tanke på yrket sitt. Han var seksti, og håret hans hadde tidligere vært blondt, nå farget sølv, med et elegant geiteskjegg og en liten bøyleøredobb. Han hadde UV-brunfarge og skallfasetter på tennene.
  "Herr Diamond, dette er Gina Marino og Daniela Rose."
  Eugene Kilbane hadde spilt rollen sin bra, tenkte Jessica. Mannen hadde gjort et visst inntrykk på henne. Men hun var likevel glad for at hun hadde slått ham.
  "Fortryllet." Diamant håndhilste på dem. Veldig profesjonell, varm og stille samtale. Som en banksjef. "Dere er begge usedvanlig vakre unge damer."
  "Takk," sa Nikki.
  "Hvor kan jeg se arbeidet ditt?"
  "Vi lagde noen filmer for Jerry Stein i fjor", sa Nikki. De to viseetterforskerne Jessica og Nikki hadde snakket med før etterforskningen hadde gitt dem alle de nødvendige navnene. I hvert fall var det det Jessica håpet på.
  "Jerry er en gammel venn av meg", sa Diamond. "Kjører han fortsatt sin gullfargede 911?"
  Enda en test, tenkte Jessica. Nikki så på henne og trakk på skuldrene. Jessica trakk tilbake. "Har aldri vært på piknik med den mannen", svarte Nikki smilende. Når Nikki Malone smilte til en mann, var det en kamp, et sett og en kamp.
  Diamond smilte tilbake, med et glimt i øynene, beseiret. "Selvfølgelig", sa han. Han pekte på TV-en. "Vi gjør oss klare til å filme. Bli med oss på settet. Det er en full bar og buffé. Føl deg som hjemme."
  Diamond kom tilbake til settet og snakket stille med en ung kvinne, elegant kledd i en hvit linbuksedress. Hun tok notater på en notisblokk.
  Hvis Jessica ikke hadde visst hva disse menneskene drev med, ville hun hatt vanskelig for å se forskjellen på en pornografisk filminnspilling og bryllupsplanleggere som forbereder seg til en mottakelse.
  Så, i et kvalmende øyeblikk, husket hun hvor hun hadde vært da mannen kom ut av mørket og inn på settet. Han var stor, iført en ermeløs gummivest og en mestermaske i lær.
  Han hadde en springkniv i hånden.
  
  
  50
  Byrne parkerte en kvartal fra adressen Darryl Porter hadde gitt ham. Det var en travel gate i Nord-Philadelphia. Nesten alle husene i gaten var bebodd og hadde lysene på. Huset Porter viste ham veien til var mørkt, men det var tilknyttet en sandwichbutikk som drev en livlig forretning. Et halvt dusin tenåringer satt i biler foran og spiste smørbrødene sine. Byrne var sikker på at han ville bli oppdaget. Han ventet så lenge han kunne, gikk ut av bilen, smøg seg bak huset og åpnet låsen. Han gikk inn og dro ut ZIG-en.
  Inne var luften tykk og varm, mettet av lukten av råtten frukt. Fluer surret. Han gikk inn i det lille kjøkkenet. Komfyren og kjøleskapet var til høyre, vasken til venstre. En vannkoker sto på en av kokeplaterne. Byrne kjente det. Kaldt. Han stakk hånden bak kjøleskapet og slo det av. Han ville ikke at noe lys skulle strømme inn i stuen. Han åpnet døren lett. Tom, bortsett fra et par råtnende brødskiver og en eske med natron.
  Han la hodet på skakke og lyttet. En jukeboks spilte i sandwichbutikken ved siden av. Huset var stille.
  Han tenkte på årene sine i politiet, hvor mange ganger han hadde gått inn i et rekkehus uten å vite hva han kunne forvente. Opprør i hjemmet, innbrudd, innbrudd i hjemmet. De fleste rekkehus hadde lignende planløsninger, og hvis du visste hvor du skulle lete, ville du neppe bli overrasket. Byrne visste hvor du skulle lete. Mens han gikk gjennom huset, sjekket han mulige alkover. Ingen Matisse. Ingen tegn til liv. Han gikk opp trappen med pistolen i hånden. Han lette gjennom de to små soverommene og skapene i andre etasje. Han gikk ned to etasjer til kjelleren. En forlatt vaskemaskin, en langrustet messingseng. Mus pilte i lysstrålen fra MagLight-lykten hans.
  Tømme.
  La oss gå tilbake til første etasje.
  Darryl Porter hadde løyet til ham. Det var ikke noe matsvinn, ingen madrass, ingen menneskelyder eller lukter. Hvis Matisse noen gang hadde vært her, var han borte nå. Huset var tomt. Byrne hadde gjemt SIG-en.
  Hadde han virkelig tømt kjelleren? Han ville ta en ny titt. Han snudde seg for å gå ned trappene. Og akkurat da kjente han et skifte i atmosfæren, den umiskjennelige tilstedeværelsen av en annen person. Han kjente spissen av et blad på korsryggen, kjente en svak strøm av blod og hørte en kjent stemme:
  - Vi møtes igjen, etterforsker Byrne.
  
  MATISS dro SIG-en ut av hylsteret på Byrnes hofte. Han holdt den opp mot gatelykten som strømmet inn gjennom vinduet. "Fint," sa han. Byrne hadde ladet våpenet på nytt etter å ha forlatt Darryl Porter. Magasinet var fullt. "Det ser ikke ut som et problem i avdelingen, etterforsker. Frustrert, frustrert." Matisse plasserte kniven på gulvet og holdt SIG-en mot Byrnes korsrygg. Han fortsatte å ransake ham.
  "Jeg forventet deg liksom litt tidligere," sa Matisse. "Jeg tror ikke Darryl er typen som tåler for mye straff." Matisse lette på Byrnes venstre side. Han dro en liten bunke med sedler opp av bukselommen. "Måtte du skade ham, etterforsker?"
  Byrne var stille. Matisse sjekket venstre jakkelomme.
  - Og hva har vi her?
  Julian Matisse dro en liten metallboks opp av Byrnes venstre frakkelomme og presset våpenet mot Byrnes ryggrad. I mørket kunne ikke Matisse se den tynne ståltråden som gikk opp Byrnes erme, rundt baksiden av jakken hans, og deretter nedover høyre erme til knappen i hånden hans.
  Idet Matisse gikk til side for å se nærmere på gjenstanden i hånden sin, trykket Byrne på en knapp som sendte seksti tusen volt strøm inn i Julian Matisses kropp. Elefantpistolen, en av to han hadde kjøpt fra Sammy Dupuis, var en toppmoderne innretning, fulladet. Mens elfantpistolen blusset og rykket til, skrek Matisse og avfyrte refleksivt. Kulen bommet på Byrnes rygg med få centimeter og traff det tørre tregulvet. Byrne snurret rundt og kastet en krok i Matisses mage. Men Matisse lå allerede på gulvet, og sjokket fra elfantpistolen fikk kroppen hans til å krampe og rykke til. Ansiktet hans frøs til i et stille skrik. Lukten av svidd kjøtt steg opp.
  Da Matisse hadde roet seg ned, føyelig og sliten, med øynene som blinket raskt, og lukten av frykt og nederlag steg av ham i bølger, knelte Byrne ned ved siden av ham, tok pistolen fra den slappe hånden hans, kom helt nær øret hans og sa:
  "Ja, Julian. Vi møtes igjen."
  
  MATISSÉ satte seg ned på en stol midt i kjelleren. Det var ingen reaksjon på skuddet, ingen banket på døren. Dette var tross alt Nord-Philadelphia. Matisses hender var teipet bak ryggen; føttene hans, til beina på en trestol. Da han våknet, slet han ikke med teipen eller kastet seg rundt. Kanskje manglet han styrken. Han vurderte Byrne rolig med øynene til et rovdyr.
  Byrne så på mannen. I løpet av de to årene siden han sist så ham, hadde Julian Matisse fått noe av sin fangevekst, men det var noe med ham som virket redusert. Håret hans var litt lengre. Huden hans var korrodert og fet, kinnene hans var innsunkne. Byrne lurte på om han var i de tidlige stadiene av et virus.
  Byrne dyttet en annen elektrosjokkpistol inn i Matisses jeans.
  Da Matisse hadde gjenvunnet noe av kreftene sine, sa han: "Det ser ut til at partneren din - eller burde jeg si, din avdøde ekspartner - var skitten, etterforsker. Se for deg det. En skitten politimann fra Philadelphia."
  "Hvor er hun?" spurte Byrne.
  Matisse forvrengte ansiktet til en parodi av uskyld. "Hvor er hvem?"
  "Hvor er hun?"
  Matisse bare så på ham. Byrne plasserte nylon-duffelbagen på gulvet. Bagens størrelse, form og vekt unngikk ikke Matisses oppmerksomhet. Så fjernet Byrne stroppen og surret den sakte rundt knokene.
  "Hvor er hun?" gjentok han.
  Ikke noe.
  Byrne gikk frem og slo Matisse i ansiktet. Hardt. Et øyeblikk senere lo Matisse, og spyttet så blod ut av munnen sammen med et par tenner.
  "Hvor er hun?" spurte Byrne.
  - Jeg vet ikke hva i all verden du snakker om.
  Byrne lot som han fikk et nytt slag. Matisse krympet seg.
  Kul fyr.
  Byrne gikk over rommet, løsnet håndleddet, åpnet glidelåsen på duffelbagen og begynte å spre innholdet utover gulvet, under gatelykten som var malt ved vinduet. Matisses øyne ble store et sekund, før de smalnet. Han skulle spille hardt. Byrne var ikke overrasket.
  "Tror du at du kan skade meg?" spurte Matisse. Han spyttet ut mer blod. "Jeg har vært gjennom ting som ville fått deg til å gråte som en forbanna baby."
  "Jeg er ikke her for å skade deg, Julian. Jeg vil bare ha litt informasjon. Makten ligger i dine hender."
  Matisse fnøs av dette. Men innerst inne visste han hva Byrne mente. Det er sadistenes natur. Flytt smertebyrden over på dette temaet.
  "Akkurat nå", sa Byrne. "Hvor er hun?"
  Stillhet.
  Byrne krysset beina igjen og landet en kraftig krok. Denne gangen mot kroppen. Slaget traff Matisse rett bak venstre nyre. Byrne trakk seg tilbake. Matisse kastet opp.
  Da Matisse fikk pusten igjen, klarte han å si: "En hårfin linje mellom rettferdighet og hat, ikke sant?" Han spyttet i gulvet igjen. En råtten stank fylte rommet.
  "Jeg vil at du skal tenke på livet ditt, Julian", sa Byrne og ignorerte ham. Han gikk rundt sølepytten og nærmet seg. "Jeg vil at du skal tenke på alt du har gjort, avgjørelsene du har tatt, stegene du har tatt for å komme til dette punktet. Advokaten din er ikke her for å beskytte deg. Det finnes ingen dommer som kan få meg til å stoppe." Byrne var bare centimeter fra Matisses ansikt. Lukten pirret i magen hans. Han plukket opp bryteren til elektrosjokkpistolen. "Jeg skal spørre deg én gang til. Hvis du ikke svarer meg, tar vi hele greia et hakk høyere og går aldri tilbake til de gode gamle dagene vi hadde nå. Forstått?"
  Matisse sa ikke et ord.
  "Hvor er hun?"
  Ikke noe.
  Byrne trykket på knappen og sendte seksti tusen volt inn i Julian Matisses testikler. Matisse skrek høyt og lenge. Han veltet stolen, falt bakover og slo hodet i gulvet. Men smerten bleknet i forhold til ilden som raste i underkroppen hans. Byrne knelte ved siden av ham, dekket til munnen, og i det øyeblikket smeltet bildene foran øynene hans sammen ...
  - Victoria gråter ... trygler om livet sitt ... sliter med nylontauene ... kniven skjærer huden hennes ... blodet glitrer i måneskinnet ... hennes gjennomtrengende sireneskrik i mørket ... skrik som slutter seg til det mørke koret av smerte ...
  - idet han grep tak i Matisses hår. Han rettet på stolen og førte ansiktet nærmere igjen. Matisses ansikt var nå dekket av et nett av blod, galle og oppkast. "Hør på meg. Du skal fortelle meg hvor hun er. Hvis hun er død, hvis hun lider i det hele tatt, kommer jeg tilbake. Du tror du forstår smerte, men det gjør du ikke. Jeg skal lære deg."
  "Forbanna ... deg," hvisket Matisse. Hodet hans hang til siden. Han drev bevisstløs inn og ut. Byrne dro en kork med ammoniakk opp av lommen og åpnet den rett foran mannens nese. Han våknet til sinns. Byrne ga ham tid til å orientere seg på nytt.
  "Hvor er hun?" spurte Byrne.
  Matisse så opp og prøvde å fokusere. Han smilte gjennom blodet i munnen. Han manglet de to øvre fortennene sine. Resten var rosa. "Jeg lagde henne. Akkurat som Snøhvit. Du finner henne aldri."
  Byrne åpnet nok en kork med ammoniakk. Han trengte en klar Matisse. Han holdt den mot mannens nese. Matisse bøyde hodet bakover. Fra koppen han hadde med seg, tok Byrne en håndfull isbiter og holdt den mot Matisses øyne.
  Så tok Byrne frem mobiltelefonen sin og åpnet den. Han navigerte gjennom menyen til han kom til bildemappen. Han åpnet det nyeste bildet, tatt den morgenen. Han snudde LCD-skjermen mot Matisse.
  Matisses øyne ble store i redsel. Han begynte å skjelve.
  "Nei ..."
  Av alt Matisse forventet å se, var ikke et fotografi av Edwina Matisse foran Aldi-supermarkedet i Market Street, der hun alltid handlet, et av dem. Å se morens fotografi i denne sammenhengen ga ham synlig iskalde følelser.
  "Du kan ikke ...", sa Matisse.
  "Hvis Victoria er død, stikker jeg innom og henter moren din på vei tilbake, Julian."
  "Nei ..."
  "Å ja. Og jeg skal gi deg det i en forbanna krukke. Så Gud hjelpe meg."
  Byrne lukket telefonen. Matisses øyne begynte å fylles med tårer. Snart var kroppen hans preget av hulk. Byrne hadde sett alt før. Han tenkte på Gracie Devlins søte smil. Han følte ingen sympati for mannen.
  "Tror du fortsatt at du kjenner meg?" spurte Byrne.
  Byrne kastet et ark i fanget på Matisse. Det var en handleliste han hadde plukket opp fra gulvplankene i baksetet i Edwina Matisses bil. Da Matisse så morens delikate håndskrift, ble han knust.
  "Hvor er Victoria?"
  Matisse slet med tapen. Da han ble sliten, ble han slapp og utmattet. "Ikke mer."
  "Svar meg", sa Byrne.
  - Hun ... hun er i Fairmount Park.
  "Hvor?" spurte Byrne. Fairmount Park var den største byparken i landet. Den dekket fire tusen mål. "Hvor?"
  "Belmont-platået. Ved siden av softballbanen."
  "Er hun død?"
  Matisse svarte ikke. Byrne åpnet en ny ammoniakkkork, og plukket opp en liten butanbrenner. Han plasserte den en tomme fra Matisses høyre øye. Han plukket opp lighteren.
  "Er hun død?"
  "Jeg vet ikke!"
  Byrne trakk seg tilbake og teipet godt igjen Matisses munn. Han sjekket mannens armer og ben. Trygg.
  Byrne samlet verktøyene sine og la dem i vesken. Han gikk ut av huset. Varmen glitret på fortauet og opplyste natriumgatelyktene med en karbonblå aura. Nord-Philadelphia raste av manisk energi den kvelden, og Kevin Byrne var dens sjel.
  Han satte seg inn i bilen og kjørte mot Fairmount Park.
  OceanofPDF.com
  51
  INGEN AV DEM VAR EN HELT FORBANNA GOD SKUESPILLERINNE. De få gangene Jessica hadde jobbet undercover, hadde hun alltid vært litt bekymret for å bli stemplet som politimann. Nå, da hun så Nikki jobbe på rommet, ble Jessica nesten misunnelig. Kvinnen hadde en viss selvtillit, en fremtoning som sa at hun visste hvem hun var og hva hun gjorde. Hun trengte inn i essensen av rollen hun spilte på en måte Jessica aldri kunne.
  Jessica så på mens crewet justerte lyssettingen mellom opptakene. Hun visste lite om filmskaping, men hele operasjonen så ut som et høybudsjettforetak.
  Det var nettopp dette temaet som plaget henne. Tilsynelatende handlet det om et par tenåringsjenter dominert av en sadistisk bestefar. Først trodde Jessica at de to unge skuespillerinnene var rundt femten år gamle, men da hun vandret rundt på settet og kom nærmere, så hun at de sannsynligvis var i tjueårene.
  Jessica introduserte jenta fra videoen til "Philadelphia Skin". Handlingen fant sted i et rom ikke ulikt dette.
  Hva skjedde med den jenta?
  Hvorfor virket hun kjent for meg?
  Jessicas hjerte snudde mens hun så den tre minutter lange scenen bli filmet. I den ydmyket en mann iført en mastermaske to kvinner verbalt. De hadde på seg tynne, skitne peignoirer. Han bandt dem med ryggen til sengen og sirklet over dem som en gigantisk gribb.
  Under avhøret slo han dem gjentatte ganger, alltid med åpen hånd. Det krevde all Jessicas styrke å ikke gripe inn. Det var tydelig at mannen hadde tatt kontakt. Jentene reagerte med ekte skrik og ekte tårer, men da Jessica så dem le mellom grepene, innså hun at slagene ikke var harde nok til å forårsake skade. Kanskje de til og med likte det. Uansett syntes etterforsker Jessica Balzano det var vanskelig å tro at det ikke ble begått forbrytelser her.
  Det vanskeligste å se på kom på slutten av scenen. Den maskerte mannen lot en av jentene ligge bundet og slengt på sengen, mens den andre knelte foran ham. Han så på henne, dro frem en springkniv og rev den opp. Han rev nattkjolen hennes i filler. Han spyttet på henne. Han tvang henne til å slikke skoene hans. Så holdt han kniven mot jentas hals. Jessica og Nikki utvekslet blikk, begge klare til å storme inn. Det var heldigvis da Dante Diamond ropte: "Kutt!"
  Heldigvis tok ikke den maskerte mannen denne direktivet bokstavelig.
  Ti minutter senere sto Nikki og Jessica ved et lite, provisorisk buffébord. Dante Diamond var kanskje alt annet enn det, men han var ikke gjerrig. Bordet var dekket med dyre delikatesser: ostekake, reketoast, kamskjell pakket inn i bacon og mini-quiche Lorraine.
  Nikki tok med seg litt mat og gikk inn på settet akkurat idet en av de eldre skuespillerinnene nærmet seg buffetbordet. Hun var i førtiårene og i utmerket form. Hun hadde hennafarget hår, utsøkt øyesminke og smertefullt høye hæler. Hun var kledd som en streng lærer. Kvinnen hadde ikke vært med i den forrige scenen.
  "Hei", sa hun til Jessica. "Jeg heter Bebe."
  "Gina".
  "Er du involvert i produksjonen?"
  "Nei", sa Jessica. "Jeg er her som gjest hos Mr. Diamond."
  Hun nikket og puttet et par reker i munnen.
  "Har du noen gang jobbet med Bruno Steele?" spurte Jessica.
  Bebe plukket opp noen tallerkener fra bordet og satte dem på en isoportallerken. "Bruno? Å ja. Bruno er en dukke."
  "Regissøren min vil veldig gjerne ansette ham til filmen vi lager. Vanskelig med S og M. Vi klarer bare ikke å finne ham."
  "Jeg vet hvor Bruno er. Vi hang bare sammen."
  "I kveld?"
  "Ja," sa hun. Hun tok flasken med Aquafina. "For omtrent et par timer siden."
  "Ikke faen sjanse."
  "Han ba oss stoppe rundt midnatt. Jeg er sikker på at han ikke ville ha noe imot at du ble med oss."
  "Kult", sa Jessica.
  "Jeg har én scene til, så stikker vi av herfra." Hun rettet på kjolen og krympet seg. "Dette korsettet tar livet av meg."
  "Finnes det et dametoalett?" spurte Jessica.
  "Jeg skal vise deg."
  Jessica fulgte etter Bebe gjennom en del av lageret. De gikk ned en servicekorridor til to dører. Dametoalettet var enormt, designet for å romme et fullt skift med kvinner da bygningen var en produksjonsfabrikk. Et dusin avlukker og vasker.
  Jessica sto foran speilet med Bebe.
  "Hvor lenge har du vært i denne bransjen?" spurte Bebe.
  "Omtrent fem år", sa Jessica.
  "Bare et barn," sa hun. "Ikke vent for lenge," la hun til, og gjentok Jessicas fars ord om avdelingen. Bebe puttet leppestiften tilbake i clutchen. "Gi meg en halvtime."
  "Sikkert".
  Bebe kom ut av badet. Jessica ventet et helt minutt, stakk hodet ut i gangen og gikk tilbake til badet. Hun sjekket alle benkene og gikk inn i den siste båsen. Hun snakket direkte inn i mikrofonen på kroppen sin, i håp om at hun ikke var så dypt inne i murbygningen at overvåkingsteamet ikke kunne fange opp signalet. Hun hadde ingen hodetelefoner eller noen form for mottaker. Kommunikasjonen hennes, hvis den eksisterte, var ensidig.
  "Jeg vet ikke om du hørte alt dette, men vi har et spor. Kvinnen sa at hun gikk med vår mistenkte og skal ta oss dit om omtrent tretti minutter. Det er tre og et halvt minutt. Vi klarer kanskje ikke å komme oss ut hoveddøren. Vær forsiktig."
  Hun vurderte å gjenta det hun hadde sagt, men hvis overvåkingsteamet ikke hadde hørt henne første gang, ville de ikke høre henne en gang til. Hun ville ikke ta noen unødvendige risikoer. Hun justerte på klærne, gikk ut av båsen og skulle til å snu seg og gå da hun hørte klikket fra en hammer. Så kjente hun stålet fra et pistolløp mot bakhodet. Skyggen på veggen var enorm. Det var gorillaen fra inngangsdøren. Cedric.
  Han hørte hvert ord.
  "Du kommer ingen steder," sa han.
  
  
  52
  Det er et øyeblikk hvor hovedpersonen ikke klarer å vende tilbake til sitt tidligere liv, til den delen av kontinuumet som eksisterte før fortellingen begynte. Dette punktet uten retur inntreffer vanligvis midtveis i historien, men ikke alltid.
  Jeg har passert det punktet.
  Det er 1980. Miami Beach. Jeg lukker øynene, finner midtpunktet mitt, hører salsamusikk, lukter den salte luften.
  Kollegaen min er håndjernet til en stålstang.
  "Hva driver du med?" spør han.
  Jeg kunne fortalt ham det, men som alle manusbøkene sier, er det mye mer effektivt å vise enn å fortelle. Jeg sjekker kameraet. Det er på et mini-stativ montert på en melkekasse.
  Ideelt.
  Jeg tok på meg den gule regnfrakken min og festet den med en krok.
  "Vet du hvem jeg er?" spør han, og stemmen hans hever seg av frykt.
  "La meg gjette", sier jeg. "Du er den fyren som vanligvis spiller nest tungt, ikke sant?"
  Ansiktet hans ser passende forvirret ut. Jeg forventer ikke at han skal forstå. "Hva?"
  "Du er fyren som står bak skurken og prøver å se truende ut. Fyren som aldri får tak i jenta. Vel, noen ganger, men aldri den pene jenta, ikke sant? Om noen gang, får du den strenge blondinen som forsiktig nipper til whisky fra nederste hylle, hun som blir litt tykk i midten. Noe som Dorothy Malone. Og bare etter at skurken har fått sin."
  "Du er gal."
  "Du aner ikke."
  Jeg står foran ham og undersøker ansiktet hans. Han prøver å rive seg løs, men jeg tar ansiktet hans i hendene mine.
  "Du burde virkelig ta bedre vare på huden din."
  Han ser målløs på meg. Dette varer ikke lenge.
  Jeg går over rommet og drar motorsagen ut av kofferten. Den føles tung i hendene mine. Jeg har alt det beste utstyret. Jeg kan lukte oljen. Det er et velholdt utstyr. Det ville være synd å miste det.
  Jeg drar i snoren. Det starter umiddelbart. Brølet er høyt og imponerende. Motorsagbladet rumler, raper og ryker.
  - Herregud, nei! skriker han.
  Jeg ser på ham og føler øyeblikkets forferdelige kraft.
  "Fred!" roper jeg.
  Da jeg berører bladet mot venstre side av hodet hans, ser det ut til at øynene hans forstår sannheten i scenen. Det er ikke noe slikt uttrykk i noens ansikt i det øyeblikket.
  Bladet faller ned. Store biter av bein og hjernevev flyr av. Bladet er utrolig skarpt, og jeg skjærer umiddelbart gjennom halsen hans. Kappen og masken min er dekket av blod, hodeskallefragmenter og hår.
  - Nå beinet, hva? skriker jeg.
  Men han kan ikke høre meg lenger.
  Motorsagen brøler i hendene mine. Jeg rister kjøtt og brusk av bladet.
  Og tilbake på jobb.
  
  
  53
  Byrne parkerte på Montgomery Drive og begynte reisen over platået. Byens silhuett glitret og blinket i det fjerne. Normalt ville han ha stoppet og beundret utsikten fra Belmont. Selv som livslang Philadelphianer ble han aldri lei av den. Men i kveld var hjertet hans fylt av tristhet og frykt.
  Byrne siktet Maglight-en sin mot bakken og lette etter blodspor eller fotspor. Han fant ingen av delene.
  Han nærmet seg softballbanen og så etter tegn til en slåsskamp. Han lette i området bak outfielden. Ikke noe blod, ingen Victoria.
  Han gikk rundt jordet. To ganger. Victoria var borte.
  Har de funnet henne?
  Nei. Hvis dette var et åsted, ville politiet fortsatt vært der. De ville sperret det av, og en sektorbil ville vokte området. CSU-en ville ikke undersøke åstedet i mørket. De ville ventet til morgenen.
  Han gikk tilbake, men fant ingenting. Han krysset platået igjen, passerte en lund med trær. Han lette under benkene. Ingenting. Han var akkurat i ferd med å tilkalle en letegruppe - vel vitende om at det han hadde gjort mot Matisse ville bety slutten på karrieren hans, friheten hans, livet hans - da han så henne. Victoria lå på bakken, bak en liten busk, dekket av skitne filler og aviser. Og det var mye blod. Byrnes hjerte knuste i tusen biter.
  "Herregud. Tori. Nei."
  Han knelte ned ved siden av henne. Han dro av seg fillene. Tårene gjorde synet uklart. Han tørket dem bort med håndryggen. "Å, Herregud. Hva har jeg noen gang gjort mot deg?"
  Hun hadde et kutt i magen. Såret var dypt og gapende. Hun hadde mistet mye blod. Byrne var i fullstendig fortvilelse. Han hadde sett hav av blod i arbeidet sitt. Men dette. Dette...
  Han kjente etter pulsen. Den var svak, men den var der.
  Hun var i live.
  - Vent, Tori. Vær så snill. Gud. Vent.
  Med skjelvende hender tok han frem mobiltelefonen og ringte 113.
  
  BYRNE ble hos henne helt til siste sekund. Da ambulansen kom, gjemte han seg blant trærne. Det var ikke noe mer han kunne gjøre for henne.
  Foruten bønn.
  
  BJØRN GAV SEG BETINGELSER om å forbli rolig. Det var vanskelig. Sinnet inni ham i det øyeblikket var sterkt, kobberfarget og vilt.
  Han måtte roe seg ned. Han måtte tenke.
  Nå var øyeblikket da alle forbrytelsene gikk galt, da vitenskapen ble offisiell, øyeblikket da den smarteste kriminelle rotet det til, øyeblikket etterforskerne lever for.
  Etterforskerne elsker ham.
  Han tenkte på tingene i bagasjerommet på bilen sin, de mørke gjenstandene han hadde kjøpt av Sammy Dupuis. Han skulle tilbringe hele natten med Julian Matisse. Byrne visste at det fantes mange ting verre enn døden. Han hadde til hensikt å utforske hver eneste en av dem før natten falt på. For Victoria. For Gracie Devlin. For alle Julian Matisse noen gang hadde såret.
  Det var ingen vei tilbake fra dette. Resten av livet, uansett hvor han bodde, hva han enn gjorde, ville han vente på at det skulle banke på døren; han mistenkte mannen i den mørke dressen som nærmet seg ham med dyster besluttsomhet, bilen som sakte kjørte inntil fortauskanten mens han gikk nedover Broad Street.
  Overraskende nok var hendene hans stødige og pulsen stabil. Foreløpig. Men han visste at det var en enorm forskjell på å trykke på avtrekkeren og å holde fingeren nede.
  Vil han klare å trykke på avtrekkeren?
  Vil han?
  Mens han så baklysene på ambulansen forsvinne ned Montgomery Drive, kjente han vekten av SIG Sauer i hånden og fikk svaret.
  
  
  54
  "DETTE HAR INGENTING MED Mister Diamond eller hans virksomhet Å GJØRE. Jeg er drapsetterforsker."
  Cedric nølte da han fikk øye på ledningen. Han slo henne hardt i bakken og rev den av. Det var tydelig hva som ville skje videre. Han presset pistolen mot pannen hennes og tvang henne ned på kne.
  "Du er kjempekjekk til å være politimann, vet du det?"
  Jessica bare så på. Hun så på øynene hans. Hendene hans. "Skal du drepe en detektiv med et gullmerke der du jobber?" spurte hun, i håp om at stemmen hennes ikke avslørte frykten hennes.
  Cedric smilte. Utrolig nok hadde han på seg en retainer. "Hvem sa at vi skulle legge igjen kroppen din her, tispe?"
  Jessica vurderte alternativene sine. Hvis hun kunne komme seg på beina, kunne hun få avfyrt ett skudd. Det måtte være godt plassert - i halsen eller nesen - og selv da hadde hun kanskje bare noen få sekunder på seg til å komme seg ut av rommet. Hun holdt blikket festet på pistolen.
  Cedric gikk frem. Han åpnet glidelåsen i buksene. "Du vet, jeg har aldri hatt sex med en politimann før."
  Idet han gjorde det, svingte pistolløpet vekk fra henne et øyeblikk. Hvis han tok av seg buksene, ville det være hans siste sjanse til å få henne til å gjøre noe. "Kanskje du burde vurdere det, Cedric."
  "Å, jeg har tenkt på det, vennen min." Han begynte å åpne glidelåsen på jakken. "Jeg har tenkt på det helt siden du kom inn."
  Før han rakk å åpne glidelåsen helt, løp en skygge over gulvet.
  - Slipp pistolen, Sasquatch.
  Det var Nikki Malone.
  Ut fra Cedrics ansiktsuttrykk dømme, hadde Nikki pistolen rettet mot bakhodet. Ansiktet hans var tappet for farge, og holdningen hans var ikke truende. Han plasserte sakte pistolen på gulvet. Jessica plukket den opp. Hun hadde øvd på ham. Det var en Smith & Wesson .38 revolver.
  "Veldig bra", sa Nikki. "Nå plasserer du hendene på toppen av hodet og fletter fingrene sammen."
  Mannen ristet sakte på hodet fra side til side. Men han adlød ikke. "Du kan ikke komme deg ut herfra."
  "Nei? Og hvorfor det?" spurte Nikki.
  "De kunne savne meg når som helst."
  "Hvorfor, fordi du er så søt? Hold kjeft. Og legg hendene på toppen av hodet. Dette er siste gang jeg forteller deg det."
  Sakte og motvillig la han hendene på hodet.
  Jessica reiste seg, pekte .38-pistolen sin mot mannen og lurte på hvor Nikki hadde fått tak i våpenet sitt. De ble gjennomsøkt med metalldetektor underveis.
  "Nå på knærne," sa Nikki. "Lat som om du er på date."
  Med betydelig anstrengelse sank den store mannen ned på kne.
  Jessica kom bort bak ham og så at Nikki ikke holdt en pistol. Det var et håndklestativ i stål. Denne jenta var flink.
  "Hvor mange flere vakter er det?" spurte Nikki.
  Cedric forble taus. Kanskje det var fordi han så på seg selv som mer enn bare en sikkerhetsvakt. Nikki slo ham i hodet med et rør.
  "Å. Herregud."
  "Jeg tror ikke du konsentrerer deg om det, Moose."
  "Fy søren, kjerringa. Det er bare meg der."
  "Unnskyld meg, hva kalte du meg?" spurte Nikki.
  Cedric begynte å svette. "Jeg ... jeg mente ikke ..."
  Nikki dyttet ham med staven sin. "Hold kjeft." Hun snudde seg mot Jessica. "Går det bra med deg?"
  "Ja", sa Jessica.
  Nikki nikket mot døren. Jessica gikk over rommet og kikket ut i gangen. Tom. Hun gikk tilbake til der Nikki og Cedric var. "La oss gjøre dette."
  "Greit," sa Nikki. "Du kan legge ned hendene nå."
  Cedric trodde hun lot ham gå. Han smilte lurt.
  Men Nikki ville ikke slippe ham løs. Det hun egentlig ville ha var et rent skudd. Da han senket hendene, reiste Nikki seg og førte stanga ned på bakhodet hans. Hardt. Slaget ga gjenlyd fra de skitne flisveggene. Jessica var ikke sikker på om det var hardt nok, men et sekund senere så hun mannens øyne rulle bakover. Han brettet kortene sine. Et minutt senere ble han holdt med billedsiden ned i båsen, med en håndfull papirhåndklær i munnen og hendene bundet bak ryggen. Det var som å dra en elg.
  "Jeg kan ikke tro at jeg legger igjen Jil Sander-beltet mitt i dette jævla hullet", sa Nikki.
  Jessica holdt nesten på å le. Nicolette Malone var hennes nye forbilde.
  "Klar?" spurte Jessica.
  Nikki ga gorillaen et nytt slag med køllen, bare i tilfelle det var tilfelle, og sa: "La oss hoppe."
  
  SOM ALLE STABLERE, forsvant adrenalinet etter de første minuttene.
  De forlot lageret og kjørte tvers over byen i en Lincoln Town Car, med Bebe og Nikki i baksetet. Bebe ga dem veibeskrivelse. Da de ankom adressen, identifiserte de seg overfor Bebe som politibetjenter. Hun ble overrasket, men ikke sjokkert. Bebe og Kilbane var nå midlertidig varetektsfengslet på Roundhouse, hvor de skulle bli værende til operasjonen var fullført.
  Målhuset lå i en mørk gate. De hadde ikke ransakelsesordre, så de kunne ikke gå inn. Ikke ennå. Hvis Bruno Steele hadde invitert en gruppe pornoskuespillerinner til å møte ham der ved midnatt, var sjansen stor for at han ville ha kommet tilbake.
  Nick Palladino og Eric Chavez satt i en varebil et halvt kvartal unna. To sektorbiler, hver med to uniformerte betjenter, var også i nærheten.
  Mens de ventet på Bruno Steele, skiftet Nikki og Jessica tilbake til hverdagsklær: jeans, T-skjorter, joggesko og Kevlar-vester. Jessica følte en enorm lettelse da Glocken var tilbake på hoften.
  "Har du noen gang jobbet med en kvinne før?" spurte Nikki. De var alene i den fremste bilen, noen hundre meter fra huset til målet.
  "Nei", sa Jessica. I all sin tid på gata, fra opplæringsoffiser til veteranpolitimann som lærte henne roene på gatene i Sør-Philadelphia, hadde hun alltid blitt satt sammen med en mann. Da hun jobbet i bilavdelingen, var hun en av to kvinner, den andre jobbet bak skrivebordet. Det var en ny opplevelse, og hun måtte innrømme at det var en god en.
  "Det er det samme," sa Nikki. "Man skulle tro at narkotika ville tiltrekke seg flere kvinner, men etter en stund forsvinner glamouren."
  Jessica kunne ikke si om Nikki tullet eller ikke. Glamour? Hun kunne forstå en mann som ville se ut som en cowboy i så stor detalj. Herregud, hun var jo gift med en. Hun var akkurat på vei til å svare da frontlyktene lyste opp bakruten.
  På radioen: "Jess".
  "Jeg ser det", sa Jessica.
  De så på den sakte nærmende bilen gjennom sidespeilene. Jessica kunne ikke umiddelbart identifisere bilens merke eller modell fra den avstanden og i det lyset. Den så ut til å være av gjennomsnittlig størrelse.
  En bil kjørte forbi dem. Det var én beboer i den. Han rullet sakte bort til hjørnet, snudde og forsvant.
  Ble de laget? Nei. Det virket usannsynlig. De ventet. Bilen kjørte ikke tilbake.
  De reiste seg. Og ventet.
  
  
  55
  DET ER SENT, jeg er sliten. Jeg hadde aldri forestilt meg at denne typen arbeid kunne være så fysisk og mentalt utmattende. Tenk på alle filmmonstrene opp gjennom årene, hvor hardt de må ha jobbet. Tenk på Freddy, på Michael Myers. Tenk på Norman Bates, Tom Ripley, Patrick Bateman, Christian Szell.
  Jeg har mye å gjøre de neste dagene. Og så er jeg ferdig.
  Jeg samler tingene mine fra baksetet: en plastpose full av blodige klær. Jeg skal brenne dem som det første i morgen. I mellomtiden skal jeg ta et varmt bad, lage litt kamillete og sannsynligvis sovne før hodet treffer puten.
  "En hard dag gir en myk seng", pleide bestefaren min å si.
  Jeg går ut av bilen og låser den. Jeg tar et dypt pust inn sommerkveldsluften. Byen lukter ren og frisk, fylt med løfter.
  Med et våpen i hendene begynner jeg å gå mot huset.
  OceanofPDF.com
  56
  Like etter midnatt fikk de øye på mannen sin. Bruno Steele gikk over den tomme tomten bak huset til målet.
  "Jeg har et bilde", kom radioen.
  "Jeg ser ham", sa Jessica.
  Steele nølte ved døren og kikket opp og nedover gaten. Jessica og Nikki sank sakte ned i setet, i tilfelle en annen bil skulle kjøre forbi og kaste silhuettene sine i frontlyktene.
  Jessica plukket opp toveisradioen, slo den på og hvisket: "Går det bra med oss?"
  "Ja", sa Palladino. "Det går bra med oss."
  - Er uniformen klar?
  "Ferdig."
  "Vi har ham", tenkte Jessica.
  Vi fikk tak i ham, for pokker.
  Jessica og Nikki trakk våpnene sine og smøg seg stille ut av bilen. Da de nærmet seg målet, møtte Jessica Nikki. Det var øyeblikket alle politimenn lever for. Spenningen ved en arrestasjon dempet av frykten for det ukjente. Hvis Bruno Steele var skuespilleren, hadde han kaldblodig myrdet to kvinner de kjente til. Hvis han var målet deres, var han i stand til hva som helst.
  De lukket avstanden i skyggene. Femti fot. Tretti fot. Tjue. Jessica skulle akkurat til å fortsette med emnet da hun stoppet.
  Noe gikk galt.
  I det øyeblikket raste virkeligheten sammen rundt henne. Det var et av de øyeblikkene - urovekkende nok i livet generelt og potensielt fatale på jobb - når du innser at det du trodde var foran deg, det du anså som én ting, ikke bare var noe annet, men noe helt annet.
  Mannen i døren var ikke Bruno Steele.
  Den mannen var Kevin Byrne.
  
  
  57
  De krysset gaten, inn i skyggene. Jessica spurte ikke Byrne hva han gjorde der. Det skulle komme senere. Hun var i ferd med å gå tilbake til overvåkingsbilen da Eric Chavez kjørte henne opp på kanalen.
  "Jess."
  "Ja."
  "Det kommer musikk fra huset."
  Bruno Steele var allerede inne.
  
  BYRNE så på mens teamet forberedte seg på å overta huset. Jessica orienterte ham raskt om dagens hendelser. Med hvert ord så Byrne livet og karrieren sin gå i en spiral. Alt falt på plass. Julian Matisse var skuespiller. Byrne hadde vært så nær at han ikke hadde lagt merke til det. Nå skulle systemet gjøre det det var best på. Og Kevin Byrne satt rett bak det.
  "Om noen få minutter," tenkte Byrne. Hvis han hadde kommet dit bare noen få minutter før angrepsteamet, ville det hele vært over. Nå, når de fant Matisse bundet fast i stolen, blodig og forslått, ville de legge alt på ham. Uansett hva Matisse hadde gjort mot Victoria, hadde Byrne kidnappet og torturert mannen.
  Conrad Sanchez ville ha funnet grunnlag for i det minste en siktelse for politivold, og kanskje til og med føderale siktelser. Det var en svært reell mulighet for at Byrne kunne sitte i en celle ved siden av Julian Matisse den samme natten.
  
  NICK PALLADINO og Eric Chavez tok ledelsen i rekkehuset, med Jessica og Nikki bak. De fire detektivene gjennomsøkte første og andre etasje. De var på frifot.
  De begynte å gå ned den smale trappen.
  Huset var gjennomsyret av en fuktig, ekkel varme, og luktet av kloakk og menneskesalt. Noe primalt lå under. Palladino nådde det nederste trinnet først. Jessica fulgte etter. De kjørte Maglite-kikkertene sine over det trange rommet.
  Og jeg så selve ondskapens hjerte.
  Det var en massakre. Blod og innvoller var overalt. Kjøtt klamret seg til veggene. Først var ikke blodkilden åpenbar. Men snart forsto de hva de så på: skapningen som hang over metallstangen hadde en gang vært et menneske.
  Selv om det skulle ta mer enn tre timer før fingeravtrykkstester bekreftet det, visste detektivene i det øyeblikket sikkert at mannen, kjent for voksne filmfans som Bruno Steele, men bedre kjent for politiet, domstolene og rettssystemet, og moren hans, Edwina, som Julian Matisse, var blitt kuttet i to.
  Den blodige motorsagen ved føttene hans var fortsatt varm.
  
  
  58
  De satt i en bås bakerst i en liten bar på Vine Street. Bildet av det som hadde blitt funnet i kjelleren i et rekkehus i Nord-Philadelphia pulserte mellom dem, urokkelig i sin banning. De hadde begge sett mye i løpet av sin tid i politiet. De hadde sjelden sett brutaliteten i det som skjedde i det rommet.
  CSU bearbeidet hendelsen. Det ville ta hele natten og mesteparten av neste dag. På en eller annen måte var media allerede klar over hele historien. Tre TV-stasjoner lå på den andre siden av gaten.
  Mens de ventet, fortalte Byrne Jessica historien sin, fra det øyeblikket Paul DiCarlo ringte ham til det øyeblikket hun overrasket ham utenfor hjemmet hans i Nord-Philadelphia. Jessica hadde en følelse av at han ikke hadde fortalt henne alt.
  Da han var ferdig med historien sin, ble det noen øyeblikk med stillhet. Stillheten sa mye om dem - om hvem de var som politibetjenter, som mennesker, men spesielt som partnere.
  "Går det bra med deg?" spurte Byrne til slutt.
  "Ja," sa Jessica. "Jeg er bekymret for deg. Altså, for to dager siden og alt det der."
  Byrne viftet bort bekymringen. Øynene hans fortalte en annen historie. Han drakk drinken sin og ba om en til. Da bartenderen kom med drinken og gikk, lente han seg tilbake i en mer komfortabel stilling. Drikken hadde myknet opp holdningen hans og lettet på spenningen i skuldrene. Jessica trodde han ville fortelle henne noe. Hun hadde rett.
  "Hva er dette?" spurte hun.
  "Jeg tenkte nettopp på noe. Om påskedag."
  "Hva med det?" Hun hadde aldri snakket i detalj med ham om opplevelsen av å bli skutt. Hun ville spørre, men bestemte seg for at han skulle fortelle henne det når han var klar. Kanskje det var nå som tiden var inne.
  "Da alt skjedde", begynte han, "var det det brøkdelen av et sekund, akkurat i det øyeblikket kulen traff meg, da jeg så alt skje. Som om det skjedde med noen andre."
  "Så du dette?"
  "Ikke egentlig. Jeg mener ikke en eller annen New Age-ut-av-kroppen-opplevelse. Jeg mener, jeg så det for meg selv. Jeg så meg selv falle i gulvet. Blod overalt. Mitt blod. Og det eneste som fortsatte å gå gjennom hodet mitt var dette ... dette bildet."
  "Hvilket bilde?"
  Byrne stirret inn i glasset på bordet. Jessica kunne se at han hadde det vanskelig. Hun hadde all verdens tid. "Et bilde av moren og faren min. Et gammelt svart-hvitt-bilde. Typen med de grove kantene. Husker du dem?"
  "Selvfølgelig", sa Jessica. "Det er en skoeske full av dem hjemme."
  "Bildet er av dem på bryllupsreisen sin i Miami Beach, stående foran Eden Roc Hotel, og opplever muligens det lykkeligste øyeblikket i livet sitt. Alle visste at de ikke hadde råd til Eden Roc, ikke sant? Men det var det man gjorde den gangen. Man bodde på et sted som het Aqua Breeze eller Sea Dunes, tok et bilde med Eden Roc eller Fontainebleau i bakgrunnen, og lot som man var rik. Min gamle mann i denne stygge lilla og grønne hawaiiskjorta, med store, solbrune hender, hvite knær, og smilte som en Cheshire-katten. Det var som om han sa til verden: "Kan dere tro hvor flaks jeg har?" Hva i all verden gjorde jeg riktig for å fortjene denne kvinnen?"
  Jessica lyttet oppmerksomt. Byrne hadde aldri snakket mye om familien sin før.
  "Og moren min. Å, så vakker. En ekte irsk rose. Hun bare sto der i denne hvite sommerkjolen med små gule blomster, med dette halvsmilet om munnen, som om hun hadde funnet ut av alt, som om hun sa: 'Pass på stegene dine, Padraig Francis Byrne, for du kommer til å være på tynn is resten av livet.'"
  Jessica nikket og tok en slurk av drinken sin. Hun hadde et lignende bilde et sted. Foreldrene hennes var på bryllupsreise på Cape Cod.
  "De tenkte ikke engang på meg da det bildet ble tatt", sa Byrne. "Men jeg var med i planene deres, ikke sant? Og da jeg traff gulvet påskedag, med alt blodet mitt overalt, var alt jeg kunne tenke på hva noen sa til dem på den lyse, solfylte dagen i Miami Beach: Du vet den babyen? Den lubne lille bylten du skal få? En dag skal noen skyte ham i hodet, og han skal dø den mest uverdige døden man kan tenke seg. Så, på bildet, så jeg ansiktsuttrykkene deres forandre seg. Jeg så moren min begynne å gråte. Jeg så min gamle mann knytte og åpne nevene, og det er slik han håndterer alle følelsene sine den dag i dag. Jeg så min gamle mann stå på rettsmedisinerens kontor, stå ved graven min. Jeg visste at jeg ikke kunne gi slipp. Jeg visste at jeg fortsatt hadde arbeid å gjøre. Jeg visste at jeg måtte overleve for å klare det."
  Jessica prøvde å bearbeide dette, å tyde undertonen i det han fortalte henne. "Føler du det fortsatt sånn?" spurte hun.
  Byrnes øyne boret seg dypere inn i hennes enn noen andres. Et sekund følte hun det som om han hadde forvandlet lemmene hennes til sement. Det virket som om han kanskje ikke ville svare. Så sa han bare: "Ja."
  En time senere stoppet de på St. Josephs sykehus. Victoria Lindström hadde kommet seg etter operasjonen og lå på intensivavdelingen. Tilstanden hennes var kritisk, men stabil.
  Noen minutter senere sto de på parkeringsplassen, i den stille byen før daggry. Snart sto solen opp, men Philly sov fortsatt. Et sted der ute, under William Penns årvåkne blikk, mellom elvenes fredelige strøm, blant nattens drivende sjeler, planla skuespilleren sin neste skrekkhistorie.
  Jessica dro hjem for å få noen timers søvn, og tenkte på hva Byrne hadde vært gjennom de siste førtiåtte timene. Hun prøvde å ikke dømme ham. I tankene hennes, helt til det øyeblikket Kevin Byrne forlot kjelleren i Nord-Philadelphia og dro til Fairmount Park, hadde det som hadde skjedd der vært mellom ham og Julian Matisse. Det var ingen vitner, og det ville ikke bli noen etterforskning av Byrnes oppførsel. Jessica var nesten sikker på at Byrne ikke hadde fortalt henne alle detaljene, men det var greit. Skuespilleren vandret fortsatt rundt i byen sin.
  De hadde arbeid å gjøre.
  
  
  59
  Bilopptaket ble leid fra en uavhengig videobutikk i University City. Denne gangen var det ikke Eugene Kilbane som eide butikken. Mannen som leide opptaket var Elian Quintana, en nattevakt ved Wachovia Center. Han så den manipulerte videoen sammen med datteren sin, en andreårsstudent ved Villanova, som besvimte da hun var vitne til det virkelige drapet. Hun blir for tiden bedøvet etter ordre fra legen.
  I den redigerte versjonen av filmen sees en forslått, forslått og skrikende Julian Matisse håndjernet til en metallstang i en provisorisk dusjkabinett i hjørnet av kjelleren. En skikkelse i en gul regnfrakk kommer inn i bildet, plukker opp en motorsag og skjærer mannen nesten i to. Dette settes inn i filmen i det øyeblikket Al Pacino besøker en colombiansk narkolanger på et motellrom i andre etasje i Miami. Den unge mannen som hadde med seg kassetten, en ansatt i en videobutikk, ble avhørt og løslatt, i likhet med Elian Quintana.
  Det var ingen andre fingeravtrykk på båndet. Det var ingen fingeravtrykk på motorsagen. Det fantes ingen videoopptak av at båndet ble plassert på videobutikkhyllen. Det var ingen mistenkte.
  
  Innen timer etter at Julian Matisses kropp ble funnet i et rekkehus i Nord-Philadelphia, ble totalt 10 detektiver tildelt saken.
  Salget av videokameraer i byen hadde skutt i været, noe som gjorde muligheten for etterligningskriminalitet til en reell mulighet. Innsatsstyrken sendte sivilkledde etterforskere til alle uavhengige videobutikker i byen. Man trodde skuespilleren hadde valgt dem på grunn av hvor enkelt det var å omgå de gamle sikkerhetssystemene.
  For PPD og FBIs kontor i Philadelphia var skuespilleren nå prioritet nummer én. Historien vakte internasjonal oppmerksomhet og brakte krim-, film- og andre fans til byen.
  Siden historien ble kjent, har videobutikker, både uavhengige og kjedebutikker, vært nærmest i hysteri, og yrer av folk som leier filmer med grafisk vold. Channel 6 Action News organiserte team for å intervjue folk som kom med favnen full av videokassetter.
  "Jeg håper at av alle Nightmare on Elm Street-filmene dreper skuespilleren noen slik Freddy gjorde i den tredje filmen ..."
  "Jeg leide Se7en, men da jeg kom til den delen der advokaten får fjernet et halvt kilo kjøtt, var det den samme scenen som i originalen ... kjipt ..."
  "Jeg har De urørlige ... Kanskje en skuespiller vil gi en fyr et slag i hodet med Louisville Slugger i den, slik De Niro gjorde."
  "Jeg håper jeg ser noen drap, som i..."
  Carlitos vei
  "Taxisjåfør-"
  "Samfunnets fiende..."
  "Flykte..."
  "M..."
  Reservoarhunder
  For avdelingen var muligheten for at noen ikke ville ta med seg båndet, men ville bestemme seg for å beholde det selv eller selge det på eBay, så alarmerende som det kunne være.
  Jessica hadde tre timer på seg før møtet i innsatsgruppen. Ryktene gikk ut på at hun kanskje ville lede innsatsgruppen, og tanken var mer enn bare litt skremmende. I gjennomsnitt hadde hver etterforsker som var tildelt innsatsgruppen ti års erfaring i enheten, og hun skulle lede dem.
  Hun begynte å samle filene og notatene sine da hun så en rosa lapp med ordene "MENS DU VAR BORTE". Faith Chandler. Hun hadde ennå ikke besvart kvinnens telefonsamtale. Hun hadde glemt henne helt. Kvinnens liv hadde vært ødelagt av sorg, smerte og tap, og Jessica hadde ikke gjort noe med det. Hun tok opp telefonen og ringte. Etter flere ring svarte en kvinne.
  "Hallo?"
  "Fru Chandler, dette er etterforsker Balzano. Beklager at jeg ikke fikk kontaktet deg."
  Stillhet. Så: "Det er ... jeg er søster Faith."
  "Å, jeg er så lei meg", sa Jessica. "Er Faith hjemme?"
  Mer stillhet. Noe gikk galt. "Vera er ikke ... Vera er på sykehuset."
  Jessica kjente gulvet falle. "Hva skjedde?"
  Hun hørte kvinnen hulke. Et øyeblikk senere: "De vet ikke. De sier det kan ha vært akutt alkoholforgiftning. Det var mange av dem ... vel, det var det de sa. Hun er i koma. De sier at hun sannsynligvis ikke vil overleve."
  Jessica husket flasken på bordet foran TV-en da de besøkte Faith Chandler. "Når skjedde det?"
  "Etter Stephanie ... vel, Faith har et lite alkoholproblem. Jeg antar at hun bare ikke klarte å stoppe. Jeg fant henne tidlig i morges."
  - Var hun hjemme på den tiden?
  "Ja."
  - Var hun alene?
  "Jeg tror det ... Jeg mener, jeg vet ikke. Hun var sånn da jeg fant henne. Før det vet jeg bare ikke."
  - Ringte du eller noen andre politiet?
  "Nei. Jeg ringte ni-en-en."
  Jessica kikket på klokken sin. "Bli her. Vi er der om ti minutter."
  
  FAITHs søster S. ONYA var en eldre, tyngre versjon av Faith. Men der Veras øyne var sjeltrøtt, gjennomboret av tristhet og tretthet, var Sonyas klare og årvåkne. Jessica og Byrne snakket med henne på det lille kjøkkenet bakerst i rekkehuset. Et enkelt glass, skylt og allerede tørt, sto i en sil ved vasken.
  
  En mann satt på verandaen to dører nedenfra Faith Chandlers rekkehus. Han var i syttiårene. Han hadde ustelt, skulderlangt grått hår, fem dagers skjeggstubber, og satt i det som så ut som en motorisert rullestol fra 1970-tallet - klumpete, utstyrt med koppholdere, klistremerker på støtfangeren, radioantenner og reflekser, men veldig godt støttet. Han het Atkins Pace. Han snakket med en dyp Louisiana-slepende stemme.
  "Sitter du mye her, herr Pace?" spurte Jessica.
  "Nesten hver dag når været er bra, kjære. Jeg har radio, jeg drikker iste. Hva mer kan en mann ønske seg?" "Kanskje et par bein å jage pene jenter med."
  Glimtet i øynene hans antydet at han rett og slett ikke tok situasjonen sin på alvor, noe han sannsynligvis hadde gjort i årevis.
  "Satt du her i går?" spurte Byrne.
  "Ja, herre."
  "Hvor mye tid?"
  Pace så på de to detektivene og vurderte situasjonen. "Dette handler om Faith, ikke sant?"
  "Hvorfor spør du om dette?"
  - Fordi jeg i morges så henne bli tatt bort av ambulanseleger.
  "Ja, Faith Chandler er på sykehuset", svarte Byrne.
  Pace nikket, så slo han et kors. Han nærmet seg den alderen da folk falt i én av tre kategorier. Allerede, nesten, og ikke helt ennå. "Kan du fortelle meg hva som skjedde med henne?" spurte han.
  "Vi er ikke sikre", svarte Jessica. "Så du henne i det hele tatt i går?"
  "Å ja," sa han. "Jeg så henne."
  "Når?"
  Han så opp på himmelen, som om han målte tiden etter solens posisjon. "Vel, jeg vedder på at det var på ettermiddagen. Ja, jeg vil si at det var mest nøyaktig. Etter middag."
  - Kom hun eller dro hun?
  "Kommer hjem."
  "Var hun alene?" spurte Jessica.
  Han ristet på hodet. "Nei, frue. Hun var sammen med en fyr. Kjekk. Så sikkert ut som en skolelærer."
  - Har du sett ham før?
  Tilbake til himmelen. Jessica begynte å tro at denne mannen brukte himmelen som sin personlige PDA. "Nei. Nytt for meg."
  - La du merke til noe uvanlig?
  "Vanlig?"
  - Kranglet de eller noe sånt?
  "Nei", sa Pace. "Det var business as usual, hvis du skjønner hva jeg mener."
  "Det er jeg ikke. Fortell meg."
  Pace kikket til venstre, så til høyre. Ryktemøllen summet. Han lente seg frem. "Vel, hun så ut som hun satt i koppene sine. Pluss at de hadde noen flere flasker. Jeg liker ikke å fortelle oppspinn, men du spurte, og her er det."
  - Kan du beskrive mannen som var sammen med henne?
  "Å ja," sa Pace. "Ned til lissene, om du vil."
  "Hvorfor det?" spurte Jessica.
  Mannen så på henne med et vitende smil. Det visket ut år fra hans rynkete ansikt. "Unge dame, jeg har sittet i denne stolen i over tretti år. Jeg ser på folk."
  Så lukket han øynene og listet opp alt Jessica hadde på seg, helt ned til øredobbene og fargen på pennen i hånden hennes. Han åpnet øynene og blunket.
  "Veldig imponerende", sa hun.
  "Det er en gave", svarte Pace. "Det er ikke det jeg ba om, men jeg har absolutt en, og jeg prøver å bruke den til menneskehetens beste."
  "Vi er straks tilbake", sa Jessica.
  - Jeg blir her, kjære.
  Tilbake i rekkehuset sto Jessica og Byrne midt på Stephanies soverom. Først trodde de at svaret på hva som hadde skjedd med Stephanie lå innenfor disse fire veggene - livet hennes slik det hadde vært den dagen hun forlot dem. De undersøkte hvert klesplagg, hvert brev, hver bok, hvert nips.
  Jessica så seg rundt i rommet og la merke til at alt var nøyaktig det samme som det hadde vært for noen dager siden. Bortsett fra én ting. Bilderammen på kommoden - den som holdt bildet av Stephanie og venninnen hennes - var nå tom.
  
  
  60
  Ian Whitestone var en mann med høyt utviklede vaner, en mann så detaljert, presis og økonomisk i sin tenkning at menneskene rundt ham ofte ble behandlet som agendapunkter. I all den tiden han hadde kjent Ian, hadde Seth Goldman aldri sett mannen vise en eneste følelse som syntes å komme naturlig for ham. Seth hadde aldri kjent noen med en mer iskald og klinisk tilnærming til personlige forhold. Seth lurte på hvordan han ville ta imot denne nyheten.
  Klimaksscenen i "Palace" skulle være et mesterlig tre minutter langt opptak satt på togstasjonen i 30th Street. Det skulle bli filmens siste opptak. Det var dette opptaket som ville ha sikret seg en nominasjon til beste regi, om ikke en nominasjon til beste film.
  Den siste festen skulle holdes på en trendy nattklubb i Second Street kalt 32 Degrees, en europeisk bar oppkalt etter tradisjonen med å servere shots i glass laget av solid is.
  Seth sto på hotellbadet. Han oppdaget at han ikke kunne se på seg selv. Han plukket opp fotografiet i kanten og slo på lighteren. I løpet av sekunder tok bildet fyr. Han kastet det i vasken på hotellbadet. På et øyeblikk var det borte.
  "To dager til", tenkte han. Det var alt han trengte. To dager til, så kunne de legge sykdommen bak seg.
  Før alt starter på nytt.
  OceanofPDF.com
  61
  JESSICA LEDET arbeidsgruppen, hennes førsteprioritet. Hennes viktigste prioritet var å koordinere ressurser og arbeidskraft med FBI. For det andre skulle hun samarbeide med sine overordnede, levere fremdriftsrapporter og utarbeide en profil.
  En skisse av mannen som ble sett gående nedover gaten med Faith Chandler var under arbeid. To detektiver fulgte motorsagen som ble brukt til å drepe Julian Matisse. To detektiver fulgte den broderte jakken Matisse hadde på seg i filmen "Philadelphia Skin".
  Det første møtet i arbeidsgruppen var planlagt til klokken 16.00.
  
  Bilder av offeret ble tapet opp på tavlen: Stephanie Chandler, Julian Matisse, og et bilde tatt fra videoen "Fatal Attraction" av det foreløpig uidentifiserte kvinnelige offeret. Ingen savnet person som samsvarte med kvinnens beskrivelse var ennå innlevert. Rettsmedisinerens foreløpige rapport om Julian Matisses død var ventet når som helst.
  Ransakingsordren for Adam Kaslovs leilighet ble avslått. Jessica og Byrne var sikre på at dette hadde mer å gjøre med Lawrence Kaslovs høytstående involvering i saken enn med mangel på indisier. På den annen side så det ut til at det faktum at ingen hadde sett Adam Kaslov på flere dager, tydet på at familien hans hadde tatt ham med ut av byen, eller til og med ut av landet.
  Spørsmålet var: Hvorfor?
  
  JESSICA gjentok historien fra det øyeblikket Adam Kaslov brakte "Psycho"-opptaket til politiet. Bortsett fra selve opptakene hadde de ikke mye å fortelle. Tre blodige, frekke, nesten offentlige henrettelser, og de hadde ikke kommet noen vei.
  "Det er tydelig at skuespilleren er fiksert på badet som et åsted", sa Jessica. "Psycho, Fatal Attraction og Scarface - alle drapene ble begått på badet. Akkurat nå ser vi på drap som skjedde på badet i løpet av de siste fem årene." Jessica pekte på en kollasj av fotografier fra åstedet. "Ofrene er Stephanie Chandler, 22; Julian Matisse, 40; og en foreløpig uidentifisert kvinne som ser ut til å være i slutten av tjueårene eller begynnelsen av trettiårene."
  "For to dager siden trodde vi at vi hadde ham. Vi trodde mannen vår var Julian Matisse, også kjent som Bruno Steele. I stedet var Matisse ansvarlig for kidnappingen og drapsforsøket på en kvinne ved navn Victoria Lindstrom. Fru Lindstrom er i kritisk tilstand på St. Joseph's Hospital."
  "Hva hadde Matisse med Skuespilleren å gjøre?" spurte Palladino.
  "Vi vet ikke", sa Jessica. "Men uansett hva motivet for drapene på disse to kvinnene er, må vi anta at det også gjelder Julian Matisse. Koble Matisse til disse to kvinnene, og vi har et motiv. Hvis vi ikke kan koble disse menneskene sammen, har vi ingen måte å vite hvor han planlegger å slå til neste gang."
  Det var ingen uenighet om at skuespilleren skulle streike til igjen.
  "Vanligvis har en morder som denne en depressiv fase", sa Jessica. "Det ser vi ikke her. Det er en overstadig rus, og all forskning tyder på at han ikke kommer til å stoppe før han har fullført planen sin."
  "Hvilken forbindelse brakte Matisse til dette?" spurte Chavez.
  "Matisse filmet en voksenfilm som het "Philadelphia Skin"", sa Jessica. "Og det skjedde tydeligvis noe på settet til den filmen."
  "Hva mener du?" spurte Chávez.
   " Det ser ut til at Philadelphia Skin er sentrum" " Totalt . Matisse var skuespilleren i den blå jakken. Mannen som returnerte Flickz-kassetten hadde på seg den samme eller en lignende jakke."
  - Har vi noe på jakken?
  Jessica ristet på hodet. "Den ble ikke funnet der vi fant Matisses kropp. Vi undersøker fortsatt studioet."
  "Hvordan passer Stephanie Chandler inn i dette?" spurte Chavez.
  "Ukjent."
  "Kunne hun ha vært skuespillerinne i filmen?"
  "Det er mulig", sa Jessica. "Moren hennes sa at hun var litt vill på college. Hun spesifiserte ikke noe. Timingen vil stemme overens. Dessverre bruker alle i denne filmen munnbind."
  "Hva var skuespillernes artistnavn?" spurte Chavez.
  Jessica sjekket notatene sine. "Ett navn er oppført som Angel Blue. Et annet er Tracy Love. Igjen sjekket vi navnene, ingen treff. Men kanskje vi kan lære mer om hva som skjedde på settet fra en kvinne vi møtte i Trezonne."
  "Hva var navnet hennes?"
  Paulette St. John.
  "Hvem er dette?" spurte Chavez, tydeligvis bekymret for at arbeidsgruppen intervjuet pornoskuespillerinner mens han ble utelatt.
  "En voksen filmskuespillerinne. Det er usannsynlig, men det er verdt et forsøk", sa Jessica.
  Buchanan sa: "Bring henne hit."
  
  HENNES VIRKELIGE NAVN ER Roberta Stoneking. Om dagen så hun ut som en husmor, en enkel, om enn barmfager, trettiåtteåring, tre ganger skilt fra New Jersey, trebarnsmor og mer enn kjent med Botox. Og det var akkurat det hun var. I dag, i stedet for en utringet leopardprintkjole, hadde hun på seg en knallrosa velour-joggedress og nye kirsebærrøde joggesko. De møttes på intervju A. Av en eller annen grunn var det mange mannlige detektiver som så på dette intervjuet.
  "Det er kanskje en stor by, men voksenfilmbransjen er et lite samfunn", sa hun. "Alle kjenner alle, og alle kjenner alles saker."
  "Som vi har sagt, dette har ingenting med noens levebrød å gjøre, ok? Vi er ikke interessert i filmbransjen i seg selv", sa Jessica.
  Roberta snudde og snudde den utente sigaretten sin om og om igjen. Hun så ut til å bestemme seg for hva og hvordan hun skulle si, sannsynligvis for å unngå skyldfølelse så mye som mulig. "Jeg forstår."
  På bordet lå en utskrift av et nærbilde av den unge blondinen fra Philadelphia Skin. "De øynene", tenkte Jessica. "Du nevnte at noe skjedde under innspillingen av den filmen."
  Roberta tok et dypt pust. "Jeg vet ikke mye, ok?"
  "Alt du forteller oss vil være nyttig."
  "Alt jeg hørte var at en jente døde på settet", sa hun. "Selv det kunne ha vært halve historien. Hvem vet?"
  "Var det Angel Blue?"
  "Jeg tror det."
  - Hvordan døde han?
  "Jeg vet ikke."
  "Hva var hennes virkelige navn?"
  "Jeg aner ikke. Det finnes folk jeg har laget ti filmer med, jeg vet ikke hva de heter. Det er bare forretninger."
  - Og du har aldri hørt noen detaljer om jentas død?
  - Ikke som jeg kan huske.
  "Hun spiller dem," tenkte Jessica. Hun satte seg på kanten av bordet. Kvinne mot kvinne nå. "Kom igjen, Paulette," sa hun og brukte kvinnens artistnavn. Kanskje dette ville hjelpe dem å knytte bånd. "Folk snakker. Vi burde snakke om hva som skjedde."
  Roberta så opp. I det sterke lysstoffrøret så hun hvert år, kanskje flere år. "Vel, jeg hørte at hun pleide."
  "Bruker hva?"
  Roberta trakk på skuldrene. "Jeg er ikke sikker. Smak, antar jeg."
  "Hvordan vet du det?"
  Roberta rynket pannen mot Jessica. "Til tross for mitt ungdommelige utseende, har jeg vært over hele kvartalet, etterforsker."
  "Var det mye narkotikabruk på settet?"
  "Det finnes mange medisiner i hele bransjen. Det kommer an på personen. Alle har sin egen sykdom, og alle har sin egen kur."
  "Foruten Bruno Steele, kjenner du en annen fyr som var med i Philadelphia Skin?"
  "Jeg må se dette igjen."
  "Vel, dessverre bruker han maske hele tiden."
  Roberta lo.
  "Sa jeg noe morsomt?" spurte Jessica.
  "Kjære, i min bransje finnes det andre måter å bli kjent med gutta på."
  Chavez kikket inn. "Jess?"
  Jessica ga Nick Palladino i oppgave å kjøre Roberta til AV-en og vise henne filmen. Nick rettet på slipset og glattet håret. Ingen farelønn ville bli krevd for denne oppgaven.
  Jessica og Byrne forlot rommet. "Hvordan har dere det?"
  "Lauria og Campos etterforsket Overbrook-saken. Det ser ut til at dette stemmer overens med skuespillerens mening."
  "Hvorfor?" spurte Jessica.
  "For det første er offeret en hvit kvinne, midt i tjueårene eller tidlig i trettiårene. Skutt én gang i brystet. Funnet på bunnen av badekaret hennes. Akkurat som i Fatal Attraction-mordene."
  "Hvem fant henne?" spurte Byrne.
  "Hun bor i en leilighet med to enkeltsenger. Naboen hennes kom hjem etter en uke borte fra byen og hørte den samme musikken om og om igjen. En slags opera. Hun banket på døren, fikk ikke noe svar, så hun ringte huseieren."
  - Hvor lenge har hun vært død?
  "Aner ikke. Justisdepartementet er på vei dit nå", sa Buchanan. "Men her er den interessante delen: Ted Campos begynte å gå gjennom skrivebordet hennes. Han fant lønnsslippene hennes. Hun jobber for et selskap som heter Alhambra LLC."
  Jessica kjente pulsen øke. "Hva heter hun?"
  Chavez så gjennom notatene sine. "Hun heter Erin Halliwell."
  
  ERIN HALLIWELLS LEILIGHET var en særegen samling av blandede møbler, lamper i Tiffany-stil, filmbøker og plakater og et imponerende utvalg av sunne stueplanter.
  Det luktet av død.
  Så snart Jessica kikket inn på badet, kjente hun igjen innredningen. Det var den samme veggen, de samme vindusdekorasjonene, som i filmen "Fatal Attraction".
  Kvinnens kropp ble tatt ut av badekaret og lå på baderomsgulvet, dekket med et gummilaken. Huden hennes var rynkete og grå, og såret på brystet hennes hadde grodd til et lite hull.
  De kom nærmere, og denne følelsen ga styrke til detektivene, som hver av dem sov i gjennomsnitt fire til fem timer per natt.
  CSU-teamet støvet av leiligheten for fingeravtrykk. Et par detektiver fra innsatsstyrken sjekket lønnsslipper og besøkte banken der pengene ble tatt ut. Hele NPD-styrken ble satt inn på denne saken, og den begynte å bære frukter.
  
  BYRNE STOD I DØRA. Ondskapen hadde krysset den terskelen.
  Han så på den travle aktiviteten i stuen, lyttet til lyden av kameraets motor og inhalerte den kalkaktige lukten av trykkpulver. De siste månedene hadde han mistet jakten. SBU-agentene lette etter det minste spor av morderen, etter de tause ryktene om denne kvinnens voldelige død. Byrne plasserte hendene på dørkarmene. Han lette etter noe mye dypere, mye mer eterisk.
  Han gikk inn i rommet, tok på seg et par latekshansker og gikk over scenen, og følte seg ...
  - Hun tror de skal ha sex. Han vet at de ikke skal. Han er her for å oppfylle sitt mørke formål. De sitter en stund i sofaen. Han leker med henne lenge nok til å vekke interessen hennes. Var den kjolen hennes? Nei. Han kjøpte kjolen til henne. Hvorfor hadde hun den på seg? Hun ville glede ham. En skuespiller fiksert på dødelig tiltrekning. Hvorfor? Hva er så spesielt med filmen han må gjenskape? De sto under gigantiske gatelykter før. Mannen berører huden hennes. Han har på seg mange forkledninger, mange forkledninger. En lege. En minister. En mann med et navneskilt...
  Byrne gikk bort til det lille bordet og begynte ritualet med å sortere gjennom den døde kvinnens eiendeler. Ledende detektiver inspiserte skrivebordet hennes, men ikke etter skuespilleren.
  I en stor skuff fant han en portefølje med fotografier. De fleste av dem var myke øyeblikksbilder: Erin Halliwell som seksten, atten, tjueåring, sittende på stranden, stående på strandpromenaden i Atlantic City, sittende ved et piknikbord på en familiesammenkomst. Den siste mappen han kikket på talte til ham med en stemme de andre ikke kunne høre. Han ropte til Jessica.
  "Se," sa han. Han rakte frem et fotografi på åtte ganger ti.
  Bildet ble tatt foran et kunstmuseum. Det var et svart-hvitt gruppebilde av rundt førti eller femti personer. En smilende Erin Halliwell satt på andre rad. Ved siden av henne var Will Parrishs umiskjennelige ansikt.
  Nederst, skrevet med blå blekk, sto følgende:
  ÉN UNNA, MANGE LENGER.
  DIN, Jan.
  
  
  62
  Reading Terminal Market var et enormt og travelt marked som lå på Twelfth Street og Market Street i sentrum, bare et kvartal fra rådhuset. Det åpnet i 1892, var hjem til over åtti kjøpmenn og dekket nesten to mål.
  Arbeidsgruppen fikk vite at Alhambra LLC var et selskap opprettet eksklusivt for produksjonen av "Palasset". Alhambra var et berømt palass i Spania. Produksjonsselskaper oppretter ofte et eget selskap for å håndtere lønn, tillatelser og ansvarsforsikring under filmingen. De tar ofte et navn eller en frase fra filmen og oppkaller selskapets kontor etter det. Dette gjør at produksjonskontoret kan åpnes uten mye bryderi fra potensielle skuespillere og paparazzier.
  Da Byrne og Jessica nådde hjørnet av Twelfth og Market, var flere store lastebiler allerede parkert der. Filmteamet forberedte seg på å filme den andre enheten der inne. Detektivene hadde bare vært der i noen sekunder da en mann nærmet seg dem. De var ventet.
  - Er du etterforsker Balzano?
  "Ja", sa Jessica. Hun holdt opp skiltet sitt. "Dette er partneren min, etterforsker Byrne."
  Mannen var rundt tretti. Han hadde på seg en stilig mørkeblå jakke, en hvit skjorte og khakibukser. Han utstrålte kompetanse, om ikke reservert. Han hadde smale øyne, lysebrunt hår og østeuropeiske trekk. Han bar en svart lærveske og en toveisradio.
  "Hyggelig å møte deg", sa mannen. "Velkommen til settet til The Palace." Han rakte ut hånden. "Mitt navn er Seth Goldman."
  
  De satt på en markedskafé. De utallige aromaene tæret på Jessicas viljestyrke. Kinesisk mat, indisk mat, italiensk mat, sjømat, Termini-bakeri. Til lunsj spiste hun ferskenyoghurt og en banan. Nam. Det burde vare til middag.
  "Hva kan jeg si?" sa Seth. "Vi er alle fryktelig sjokkerte over denne nyheten."
  "Hva var frøken Halliwells stilling?"
  "Hun var produksjonssjef."
  "Stod du henne veldig nær?" spurte Jessica.
  "Ikke i sosial forstand", sa Seth. "Men vi jobbet sammen på vår andre film, og under innspillingen jobber dere veldig tett sammen, noen ganger tilbringer dere seksten, atten timer om dagen sammen. Dere spiser sammen, reiser i bil og fly sammen."
  "Har du noen gang hatt et romantisk forhold med henne?" spurte Byrne.
  Seth smilte trist. Apropos tragisk, tenkte Jessica. "Nei," sa han. "Ikke noe sånt."
  "Er Ian Whitestone arbeidsgiveren din?"
  "Høyre."
  "Var det noen gang et romantisk forhold mellom frøken Halliwell og herr Whitestone?"
  Jessica la merke til den minste tikkingen. Den ble raskt dekket over, men det var et signal. Uansett hva Seth Goldman skulle til å si, var det ikke helt sant.
  "Herr Whitestone er en lykkelig gift mann."
  "Det svarer knapt på spørsmålet," tenkte Jessica. "Vi er kanskje nesten fem tusen mil fra Hollywood, herr Goldman, men vi har hørt om folk fra denne byen som har ligget med noen andre enn ektefellen sin. Søren, det har sikkert til og med skjedd her i Amish-landet en eller to ganger."
  Seth smilte. "Hvis Erin og Ian noen gang har hatt et annet forhold enn profesjonelt, så visste jeg ikke om det."
  "Jeg tar det som et ja", tenkte Jessica. "Når så du Erin sist?"
  "La oss se. Jeg tror det var for tre eller fire dager siden."
  "På settet?"
  "På hotellet."
  "Hvilket hotell?"
  Park Hyatt.
  - Bodde hun på hotell?
  "Nei", sa Seth. "Ian leier et rom der når han er i byen."
  Jessica noterte noen notater. En av dem var å minne seg selv på å snakke med noen hotellansatte om hvorvidt de hadde sett Erin Halliwell og Ian Whitestone i en kompromitterende situasjon.
  - Husker du hva klokken var?
  Seth tenkte over dette et øyeblikk. "Vi hadde muligheten til å filme i Sør-Philadelphia den dagen. Jeg forlot hotellet rundt klokken fire. Så det var sannsynligvis rundt den tiden."
  "Har du sett henne med noen?" spurte Jessica.
  "Ingen."
  - Og du har ikke sett henne siden den gang?
  "Ingen."
  - Tok hun noen dager fri?
  "Så vidt jeg forstår det, meldte hun seg syk."
  - Snakket du med henne?
  "Nei", sa Seth. "Jeg tror hun sendte en tekstmelding til herr Whitestone."
  Jessica lurte på hvem som hadde sendt tekstmeldingen: Erin Halliwell eller morderen hennes. Hun noterte seg at hun skulle slette mobiltelefonen til fru Halliwell.
  "Hva er din spesifikke stilling i dette selskapet?" spurte Byrne.
  "Jeg er Mr. Whitestones personlige assistent."
  "Hva gjør en personlig assistent?"
  "Vel, jobben min handler om alt fra å holde Ian i rute til å hjelpe ham med kreative avgjørelser, planlegge dagen hans og kjøre ham til og fra settet. Det kan bety hva som helst."
  "Hvordan får man en slik jobb?" spurte Byrne.
  "Jeg er ikke sikker på hva du mener."
  "Jeg mener, har du en agent? Søker du gjennom bransjeannonsering?"
  "Herr Whitestone og jeg møttes for noen år siden. Vi deler en lidenskap for film. Han spurte meg om jeg ville bli med i teamet hans, og det gjorde jeg med glede. Jeg elsker jobben min, etterforsker."
  "Kjenner du en kvinne som heter Faith Chandler?" spurte Byrne.
  Det var et planlagt skifte, en plutselig forandring. Det tok tydeligvis mannen på senga. Han kom seg raskt. "Nei", sa Seth. "Navnet betyr ingenting."
  "Hva med Stephanie Chandler?"
  "Nei. Jeg kan heller ikke si at jeg kjenner henne."
  Jessica dro frem en konvolutt på 23 x 12 tommer, tok ut et fotografi og skjøv det langs disken. Det var et forstørret bilde av Stephanie Chandlers skrivebord på jobben, et bilde av Stephanie og Faith foran Wilma Theater. Om nødvendig ville det neste bildet være Stephanies åstedsbilde. "Det er Stephanie til venstre; moren hennes, Faith, til høyre", sa Jessica. "Hjelper det?"
  Seth tok bildet og undersøkte det. "Nei", gjentok han. "Beklager."
  "Stephanie Chandler ble også drept", sa Jessica. "Faith Chandler klamrer seg til livet på sykehuset."
  "Herregud." Seth la hånden over hjertet et øyeblikk. Jessica trodde ikke på det. Ut fra Byrnes ansiktsuttrykk å dømme, gjorde ikke han det heller. Hollywood-sjokk.
  "Og du er helt sikker på at du aldri har møtt noen av dem?" spurte Byrne.
  Seth så på bildet igjen og lot som om han var mer oppmerksom. "Nei. Vi møttes aldri."
  "Kan du unnskylde meg et øyeblikk?" spurte Jessica.
  "Selvfølgelig", sa Seth.
  Jessica skled ned fra stolen og dro frem mobiltelefonen sin. Hun tok noen skritt bort fra disken. Hun tastet inn et nummer. Et øyeblikk senere ringte Seth Goldmans telefon.
  "Jeg må akseptere dette", sa han. Han tok frem telefonen sin og så på nummerpresentasjonen. Og han visste det. Han så sakte opp og møtte Jessicas blikk. Jessica la på.
  "Herr Goldman," begynte Byrne, "kan du forklare hvorfor Faith Chandler - en kvinne du aldri har møtt, en kvinne som tilfeldigvis er moren til et drapsoffer, et drapsoffer som tilfeldigvis var på besøk på settet til en film firmaet ditt produserer - har ringt mobiltelefonen din tjue ganger de siste dagene?"
  Det tok et øyeblikk for Seth å tenke over svaret sitt. "Du må forstå at det er mange folk i filmbransjen som vil gjøre hva som helst for å komme inn i filmbransjen."
  "De er ikke akkurat en sekretær, herr Goldman," sa Byrne. "Jeg regner med at det blir et par lag mellom Dem og inngangsdøren."
  "Ja," sa Seth. "Men det finnes noen veldig bestemte og veldig smarte folk. Husk det. Det kom en etterlysning om statister til et sett vi skal filme snart. En stor, veldig kompleks innspilling på 30th Street Station. Det var 150 statister. Vi hadde over 2000 personer som møtte opp. Dessuten har vi omtrent et dusin telefoner tildelt denne innspillingen. Jeg har ikke alltid det spesifikke nummeret."
  "Og du sier at du ikke kan huske å ha snakket med denne kvinnen noen gang?" spurte Byrne.
  "Ingen."
  "Vi trenger en liste med navn på personer som kan ha akkurat denne telefonen."
  "Ja, selvfølgelig", sa Seth. "Men jeg håper du ikke tror at noen med tilknytning til produksjonsselskapet hadde noe med dette ... dette ..." å gjøre.
  "Når kan vi forvente en liste?" spurte Byrne.
  Seths kjevemuskler begynte å virke. Det var tydelig at denne mannen var vant til å gi ordre, ikke å følge dem. "Jeg skal prøve å gi det videre til deg senere i dag."
  "Det hadde vært fantastisk", sa Byrne. "Og vi må også snakke med herr Whitestone."
  "Når?"
  "I dag."
  Seth reagerte som om han var kardinal, og de ba om en improvisert audiens hos paven. "Jeg er redd det er umulig."
  Byrne lente seg fremover. Han var omtrent 30 cm fra Seth Goldmans ansikt. Seth Goldman begynte å fikle.
  "Be herr Whitestone ringe oss," sa Byrne. "I dag."
  
  
  63
  Lerretet utenfor rekkehuset der Julian Matisse ble myrdet ga ingenting. Man forventet ikke mye. I dette nabolaget i Nord-Philadelphia var hukommelsestap, blindhet og døvhet normen, spesielt når det gjaldt å snakke med politiet. Sandwichbutikken som lå tilknyttet huset stengte klokken elleve, og ingen så Matisse den kvelden, og heller ikke mannen med motorsagdekselet. Eiendommen var tvangsauksjonert, og hvis Matisse hadde bodd der (og det fantes ingen bevis for det), ville han ha bodd på husokkupasjon.
  To SIU-detektiver sporet opp en motorsag som ble funnet på åstedet. Den hadde blitt kjøpt i Camden, New Jersey, av et trepleiefirma i Philadelphia og hadde blitt meldt stjålet en uke tidligere. Det var en blindvei. Den broderte jakken ga fortsatt ingen spor.
  
  Klokken fem hadde ikke Ian Whitestone ringt. Det var ingen tvil om at Whitestone var en kjendis, og det å håndtere kjendiser i politisaker var en delikat sak. Likevel var det tungtveiende grunner til å snakke med ham. Alle etterforskerne i saken ville rett og slett hente ham inn til avhør, men det var ikke så enkelt. Jessica skulle akkurat til å ringe Paul DiCarlo tilbake for å kreve rapporten hans da Eric Chavez fanget oppmerksomheten hennes og viftet med telefonen sin i luften.
  - Jeg ringer deg, Jess.
  Jessica tok opp telefonen og trykket på knappen. "Mord. Balzano."
  "Detektiv, dette er Jake Martinez."
  Navnet var forsvunnet i hennes nylige hukommelse. Hun klarte ikke å plassere det med en gang. "Beklager?"
  "Kontrollmann Jacob Martinez. Jeg er Mark Underwoods partner. Vi møttes på Finnigan's Wake."
  "Å ja," sa hun. "Hva kan jeg gjøre for deg, betjent?"
  "Vel, jeg vet ikke hva jeg skal mene om dette, men vi er i Point Breeze. Vi jobbet med trafikken mens de rev ned settet til en film de filmer, og en butikkeier i Twenty-third Street oppdaget oss. Hun sa at det hang en fyr rundt i butikken hennes som samsvarte med beskrivelsen av den mistenkte."
  Jessica vinket til Byrne. "Hvor lenge siden var det?"
  "Bare noen få minutter," sa Martinez. "Hun er litt vanskelig å forstå. Jeg tror hun kan være haitiansk, eller jamaicansk, eller noe. Men hun hadde en skisse av den mistenkte i hånden som var i Inquirer, og hun fortsatte å peke på den og sa at fyren nettopp hadde vært i butikken hennes. Jeg tror hun sa at barnebarnet hennes kanskje forvekslet den med denne fyren."
  En komposittskisse av skuespilleren ble publisert i morgenavisen. - Har du ryddet stedet?
  "Ja. Men det er ingen i butikken akkurat nå."
  - Har du sikret den?
  "Foran og bak."
  "Gi meg adressen", sa Jessica.
  Martinez gjorde det.
  "Hva slags butikk er dette?" spurte Jessica.
  "Bodega," sa han. "Smørbrød, chips, brus. Litt nedslitt."
  "Hvorfor tror hun at denne fyren var vår mistenkte? Hvorfor skulle han henge i vinkjelleren?"
  "Jeg spurte henne om det samme", sa Martinez. "Så pekte hun mot baksiden av butikken."
  "Hva med dette?"
  "De har en videoseksjon."
  Jessica la på og informerte de andre detektivene. De hadde allerede mottatt over femti anrop den dagen fra folk som hevdet å ha sett skuespilleren i nabolaget sitt, i hagene sine, i parker. Hvorfor skulle dette være annerledes?
  "Fordi butikken har en videoavdeling", sa Buchanan. "Du og Kevin sjekker det ut."
  Jessica dro pistolen sin ut av skuffen og ga en kopi av adressen til Eric Chavez. "Finn agent Cahill", sa hun. "Be ham møte oss på denne adressen."
  
  ETTERFORSIKERNE STOD foran en forfallen matbutikk kalt Cap-Haïtien. Etter å ha sikret åstedet, gikk betjentene Underwood og Martinez tilbake til sine plikter. Markedsfasaden var et lappeteppe av kryssfinerpaneler malt knallrødt, blått og gult, toppet med knalloransje metallstenger. Vridde, håndlagde skilt i vinduene solgte stekte plantains, griot, kreolsk stekt kylling og et haitisk øl kalt Prestige. Et skilt sa også "VIDEO AU LOYER".
  Omtrent tjue minutter hadde gått siden butikkeieren, en eldre haitisk kvinne ved navn Idelle Barbero, hadde rapportert mannen i markedet sitt. Det var usannsynlig at den mistenkte, hvis han var deres mistenkte, fortsatt var i området. Kvinnen beskrev mannen slik han så ut på skissen: hvit, middels kroppsbygning, iført store, tonede briller, en Flyers-caps og en mørkeblå jakke. Hun sa at han kom inn i butikken, vandret rundt i hyllene i midten, og deretter gikk til den lille videoavdelingen bakerst. Han sto der et minutt og gikk deretter mot døren. Hun sa at han kom med noe i hendene, men dro uten det. Han kjøpte ingenting. Hun åpnet Inquirer på siden med skissen.
  Mens mannen var bakerst i butikken, ringte hun barnebarnet sitt, en kraftig nittenåring ved navn Fabrice, fra kjelleren. Fabrice blokkerte døren og havnet i en kamp med den angjeldende. Da Jessica og Byrne snakket med Fabrice, så han litt rystet ut.
  "Sa mannen noe?" spurte Byrne.
  "Nei", svarte Fabrice. "Ingenting."
  - Fortell oss hva som skjedde.
  Fabrice sa at han blokkerte døråpningen i håp om at bestemoren hans ville ha tid til å ringe politiet. Da mannen prøvde å komme seg rundt ham, grep Fabrice tak i armen hans, og et sekund senere snurret mannen ham rundt og holdt høyrearmen hans fast bak ryggen. Et sekund senere, sa Fabrice, var han allerede på vei ned i gulvet. Han la til at på vei ned traff han mannen med venstre hånd og traff beinet.
  "Hvor slo du ham?" spurte Byrne og kikket på den unge mannens venstre hånd. Fabrices knoker var litt hovne.
  "Akkurat her", sa Fabrice og pekte mot døren.
  "Nei. Jeg mener på kroppen hans."
  "Jeg vet ikke", sa han. "Jeg hadde lukket øynene."
  "Hva skjedde så?"
  "Det neste jeg visste var at jeg lå med ansiktet ned på gulvet. Det slo pusten ut av meg." Fabrice tok et dypt pust, enten for å bevise for politiet at han var ok, eller for å bevise for seg selv. "Han var sterk."
  Fabrice fortalte videre at mannen deretter løp ut av butikken. Da bestemoren hans klarte å krype ut bak disken og ut på gaten, var mannen borte. Idel så da politibetjent Martinez dirigere trafikken og fortalte ham om hendelsen.
  Jessica så seg rundt i butikken, takene, hjørnene.
  Det var ingen overvåkingskameraer.
  
  JESSICA OG BYRNE gjennomsøkte markedet. Luften var tykk av de skarpe aromaene av chilipepper og kokosmelk, og hyllene var fylt med vanlige bodega-varer - supper, hermetisk kjøtt, snacks - samt rengjøringsartikler og en rekke skjønnhetsprodukter. Det var også en stor utstilling av stearinlys, drømmebøker og andre varer relatert til Santeria, den afro-karibiske religionen.
  Bakerst i butikken var det en liten alkove med flere trådstativer med videokassetter. Over stativene hang et par falmede filmplakater - "Mannen ved vannkanten" og "Den gylne elskerinnen". Små bilder av franske og karibiske filmstjerner, for det meste magasinutklipp, var også tapet fast på veggen med gulnet teip.
  Jessica og Byrne gikk inn i alkoven. Det var omtrent hundre videoopptak totalt. Jessica skannet ryggene. Utenlandske utgivelser, barnebøker, noen få store utgivelser seks måneder gamle. Mest franskspråklige filmer.
  Ingenting snakket til henne. Var det et mord begått i et badekar i noen av de filmene? lurte hun. Hvor var Terry Cahill? Han visste det kanskje. Da Jessica så det, begynte hun allerede å tro at den gamle damen diktet opp ting, og at barnebarnet hennes hadde blitt slått for ingenting. Der, på nederste hylle til venstre, lå en VHS-kassett med en dobbel strikk i midten.
  "Kevin," sa hun. Byrne kom nærmere.
  Jessica tok på seg en latekshanske og plukket opp båndet uten å tenke seg om. Selv om det ikke var noen grunn til å tro at det var rigget med en eksplosiv enhet, var det ingen som visste hvor denne blodige forbrytelsesbølgen bar hen. Hun skjente på seg selv umiddelbart etter å ha plukket opp båndet. Denne gangen hadde hun unngått en kule. Men noe var festet.
  Rosa Nokia mobiltelefon.
  Jessica snudde forsiktig esken. Mobiltelefonen var på, men den lille LCD-skjermen viste ingenting. Byrne åpnet den store bevisposen. Jessica satte inn esken som inneholdt videoopptaket. Blikkene deres møttes.
  De visste begge utmerket godt hvem sin telefon det var.
  
  Noen minutter senere sto de foran en bevoktet butikk og ventet på CSU. De skannet gaten. Filmteamet samlet fortsatt verktøy og avfall fra håndverket sitt: kveilet kabler, lagret lykter, demonterte vedlikeholdsbord for skip. Jessica kikket bort på arbeiderne. Så hun på skuespilleren? Kunne en av disse mennene som gikk opp og ned gaten være ansvarlig for disse forferdelige forbrytelsene? Hun kikket igjen bort på Byrne. Han var innelåst i markedsfasaden. Hun fanget oppmerksomheten hans.
  "Hvorfor her?" spurte Jessica.
  Byrne trakk på skuldrene. "Sannsynligvis fordi han vet at vi følger med på kjedebutikker og uavhengige butikker", sa Byrne. "Hvis han vil legge kassetten tilbake i hylla, må han komme et sted som dette."
  Jessica vurderte dette. Kanskje det var sant. "Bør vi holde et øye med bibliotekene?"
  Byrne nikket. "Sannsynligvis."
  Før Jessica rakk å svare, mottok hun en melding over toveisradioen. Den var forvrengt og uforståelig. Hun dro den opp av beltet og justerte volumet. "Si det igjen."
  Noen sekunder med støy, og så: "Det fordømte FBI respekterer ingenting."
  Det hørtes ut som Terry Cahill. Nei, det kunne ikke være det. Kunne det være det? I så fall må hun ha misforstått. Hun utvekslet et blikk med Byrne. "Si det igjen?"
  Mer statisk. Så: "Det fordømte FBI respekterer ingenting."
  Jessicas mage sank. Uttrykket var kjent. Det var uttrykket Sonny Corleone hadde sagt i Gudfaren. Hun hadde sett den filmen tusen ganger. Terry Cahill tullet ikke. Ikke på et tidspunkt som dette.
  Terry Cahill er i trøbbel.
  "Hvor er du?" spurte Jessica.
  Stillhet.
  "Agent Cahill", sa Jessica. "Hva er tjue?"
  Ingenting. Død, iskald stillhet.
  Så hørte de et skudd.
  "Skudd avfyrt!" skrek Jessica inn i toveisradioen sin. Hun og Byrne trakk umiddelbart våpnene sine. De skannet gaten. Ingen tegn til Cahill. Roverne hadde begrenset rekkevidde. Han kunne ikke være langt unna.
  Noen sekunder senere kom det et rop over radioen om en politibetjent som trengte hjelp, og da Jessica og Byrne nådde hjørnet av Twenty-third og Moore, var det allerede fire sektorbiler parkert i forskjellige vinkler. Uniformerte betjenter hoppet ut av bilene sine på et øyeblikk. De så alle på Jessica. Hun dirigerte området mens hun og Byrne gikk nedover smuget bak butikkene med trukket våpen. Cahills toveisradio var ikke lenger tilgjengelig.
  Når kom han hit? lurte Jessica. Hvorfor registrerte han seg ikke hos oss?
  De beveget seg sakte nedover smuget. På begge sider av passasjen var det vinduer, døråpninger, alkover og nisjer. Skuespilleren kunne ha vært i hvilken som helst av dem. Plutselig svingte et vindu opp. Et par spansktalende gutter, seks eller sju år gamle, sannsynligvis tiltrukket av lyden av sirener, stakk hodet ut. De så pistolen, og ansiktsuttrykkene deres endret seg fra overraskelse til frykt og begeistring.
  "Vær så snill å kom inn igjen", sa Byrne. De lukket umiddelbart vinduet og trakk for gardinene.
  Jessica og Byrne fortsatte nedover smuget, hver lyd fanget oppmerksomheten deres. Jessica berørte roverens volum med den ledige hånden. Opp. Ned. Baklengs. Ingenting.
  De rundet hjørnet og befant seg i en kort smug som førte til Point Breeze Avenue. Og de så det. Terry Cahill satt på bakken med ryggen mot en murvegg. Han holdt seg i høyre skulder. Han hadde blitt skutt. Det var blod under fingrene hans, karmosinrødt blod rant nedover ermet på den hvite skjorten hans. Jessica løp frem. Byrne hadde lokalisert dem, holdt øye med åstedet og skannet vinduene og hustakene over. Faren var ikke nødvendigvis over. Sekunder senere ankom fire uniformerte betjenter, inkludert Underwood og Martinez. Byrne dirigerte dem.
  "Snakk til meg, Terry", sa Jessica.
  "Jeg har det bra", sa han gjennom sammenbitte tenner. "Det er et kjøttsår." En liten mengde friskt blod sprutet på fingrene hans. Høyre side av Cahills ansikt begynte å hovne opp.
  "Så du ansiktet hans?" spurte Byrne.
  Cahill ristet på hodet. Han var tydeligvis i en verden av smerte.
  Jessica formidlet informasjonen til toveispolitiet sitt om at den mistenkte fortsatt var på frifot. Hun hørte minst fire eller fem sirener til nærme seg. Du sendte politibetjenten som trengte hjelp for å ringe denne avdelingen, og alle, inkludert moren hans, møtte opp.
  Men selv etter at tjue betjenter hadde gjennomsøkt området, ble det klart etter omtrent fem minutter at den mistenkte hadde stukket av. Igjen.
  Skuespilleren var i vinden.
  
  Da Jessica og Byrne kom tilbake til smuget bak markedet, var Ike Buchanan og et halvt dusin etterforskere allerede på stedet. Ambulansepersonell behandlet Terry Cahill. En av ambulansepersonellet fanget Jessicas blikk og nikket. Cahill ville bli bra.
  "Det er på tide at jeg spiller på PGA-touren", sa Cahill idet han ble løftet opp på en båre. "Vil du ha uttalelsen min nå?"
  "Vi henter det på sykehuset", sa Jessica. "Ikke bekymre deg for det."
  Cahill nikket og krympet seg i smerte mens de løftet båren. Han så på Jessica og Byrne. "Gjør meg en tjeneste, folkens?"
  "Gi meg et navn, Terry", sa Jessica.
  "Bli kvitt den drittsekken," sa han. "Strengt nok."
  
  Detektiver stimlet sammen rundt åstedet der Cahill ble skutt. Selv om ingen sa det, følte de seg alle som nye rekrutter, en gruppe nykommere som nettopp hadde kommet ut av akademiet. CSU hadde satt opp gult bånd rundt omkretsen, og som alltid samlet det seg en folkemengde. Fire SBU-betjenter begynte å gjennomsøke området. Jessica og Byrne sto inntil veggen, fordypet i tanker.
  Joda, Terry Cahill var en føderal agent, og det var ofte bitter rivalisering mellom etatene, men han var likevel en politibetjent som håndterte en sak i Philadelphia. De bistre ansiktene og stålsatte blikkene til alle involverte vitnet om forargelse. Man skyter ikke en politimann i Philadelphia.
  Noen minutter senere plukket Jocelyn Post, en CSU-veteran, opp tangen og smilte øre til øre. En brukt kule satt fast mellom tuppene.
  "Å ja," sa hun. "Kom og se mamma Jay."
  Selv om de fant kulen som traff Terry Cahill i skulderen, var det ikke alltid lett å bestemme kaliber og type kule da den ble avfyrt, spesielt hvis blyet traff en murvegg, noe som var det som skjedde i dette tilfellet.
  Likevel var det svært gode nyheter. Hver gang fysiske bevis ble oppdaget - noe som kunne testes, analyseres, fotograferes, støves av, spores - var det et skritt fremover.
  "Vi fanget kulen", sa Jessica, vel vitende om at det bare var det første steget i etterforskningen, men likevel glad for å ha tatt ledelsen. "Det er en start."
  "Jeg tror vi kan gjøre det bedre", sa Byrne.
  "Hva mener du?"
  "Se."
  Byrne bøyde seg ned og plukket opp en metallribbe fra en ødelagt paraply som lå i en haug med søppel. Han løftet kanten av en plastsøppelsekk. Der, ved siden av containeren, lå en pistol av liten kaliber, delvis skjult. En ramponert, billig, svart .25-pistol. Den så ut som den samme pistolen de hadde sett i videoen til Fatal Attraction.
  Dette var ikke et barns skritt.
  De hadde skuespillerens pistol.
  
  
  64
  A VIDEO FOUND IN CAP-HAITIEN er en fransk film utgitt i 1955. Tittelen var "Djevlene". I filmen myrder Simone Signoret og Véra Clouzot, som spiller kona og tidligere elskerinne til en fullstendig råtten mann spilt av Paul Meurisse, Meurisse ved å drukne ham i et badekar. Som i andre mesterverk av skuespilleren gjenskapte denne filmen det opprinnelige drapet.
  I denne versjonen av "Djevlene" dytter en knapt synlig mann i en mørk satengjakke med en drage brodert på ryggen en mann under vann på et skittent bad. Og igjen, på et bad.
  Offer nummer fire.
  
  Det var et tydelig avtrykk: en Phoenix Arms Raven .25 ACP, en populær gammeldags gatehagle. Du kan kjøpe en Raven i kaliber .25 hvor som helst i byen for under hundre dollar. Hvis skytteren hadde vært i systemet, ville de snart ha en match.
  Ingen kuler ble funnet på åstedet der Erin Halliwell ble skytende, så de kunne ikke vite med sikkerhet om det var pistolen som ble brukt til å drepe henne, selv om rettsmedisinerens kontor angivelig konkluderte med at det ene såret hennes var forenlig med et våpen av liten kaliber.
  Våpenavdelingen har allerede fastslått at en Raven-pistol i kaliber .25 ble brukt til å skyte Terry Cahill.
  Som de mistenkte, tilhørte mobiltelefonen som var festet til videoopptaket Stephanie Chandler. Selv om SIM-kortet fortsatt var aktivt, var alt annet slettet. Det fantes ingen kalenderoppføringer, ingen adresseboklister, ingen tekstmeldinger eller e-poster, ingen samtalelogger. Det fantes ingen fingeravtrykk.
  
  Cahill avga vitnesbyrd mens han ble behandlet på Jefferson-sykehuset. Såret var et karpaltunnelsyndrom, og det var forventet at han ville bli utskrevet innen få timer. Et halvt dusin FBI-agenter samlet seg på akuttmottaket for å støtte Jessica Balzano og Kevin Byrne, som hadde ankommet. Ingen kunne ha forhindret det som skjedde med Cahill, men de tett sammensveisede teamene så aldri på det på den måten. Ifølge søksmålet rotet FBI til hendelsen, og en av dem er nå på sykehuset.
  I sin forklaring sa Cahill at han var i Sør-Philadelphia da Eric Chavez ringte ham. Han lyttet deretter til radioen og hørte at den mistenkte muligens var i området rundt 23rd og McClellan. Han begynte å søke i smugene bak butikkfasadene da gjerningsmannen nærmet seg ham bakfra, holdt en pistol mot bakhodet hans og tvang ham til å resitere linjer fra "Gudfaren" over en toveisradio. Da den mistenkte strakte seg etter Cahills pistol, visste Cahill at det var på tide å handle. De kjempet, og gjerningsmannen slo ham to ganger - én gang i korsryggen og én gang i høyre side av ansiktet - hvoretter den mistenkte skjøt. Den mistenkte flyktet deretter inn i en smug og etterlot pistolen sin.
  Et kort søk i området nær skytestedet ga lite. Ingen så eller hørte noe. Men nå hadde politiet skytevåpen, noe som åpnet for en mengde etterforskningsmuligheter. Våpen, som mennesker, hadde sin egen historie.
  
  Da filmen "Djevlene" var klar for visning, samlet ti detektiver seg i AV-studioet. Den franske filmen varte i 122 minutter. I det øyeblikket Simone Signoret og Véra Clouzot drukner Paul Meurisse, skjer det en krasjredigering. Når filmen klippes til nye opptak, skildrer den nye scenen et skittent bad: et skittent tak, avskallende gips, skitne filler på gulvet, en stabel med blader ved siden av et skittent toalett. En lysarmatur med en bar pære ved siden av vasken sender ut et svakt, sykelig lys. En stor skikkelse på høyre side av skjermen holder et slitende offer under vann med tydelig kraftige hender.
  Kamerabildet er ubevegelig, noe som betyr at det sannsynligvis var på et stativ eller plassert på noe. Til dags dato har det ikke vært bevis for en annen mistenkt.
  Når offeret slutter å streve, flyter kroppen hans opp til overflaten av det gjørmete vannet. Kameraet heves deretter og zoomes inn for et nærbilde. Det var der Mateo Fuentes frøs bildet.
  "Jesus Kristus", sa Byrne.
  Alle øyne vendte seg mot ham. "Hva, kjenner du ham?" spurte Jessica.
  "Ja," sa Byrne. "Jeg kjenner ham."
  
  Darryl Porters leilighet over X-baren var like skitten og stygg som mannen selv. Alle vinduene var malt over, og den varme solen som reflekterte i glasset ga det trange rommet den klebrige lukten av et hundehus.
  Der var en gammel avokadofarget sofa dekket med et skittent teppe, og et par skitne lenestoler. Gulvet, bordene og hyllene var fulle av vanngjennomvåte blader og aviser. Vasken holdt en måneds bruk av skitten oppvask og minst fem arter av åtselinsekter.
  På en av bokhyllene over TV-en lå tre forseglede DVD-kopier av Philadelphia Skins.
  Darryl Porter lå i badekaret, fullt påkledd og død. Det skitne vannet i badekaret hadde rynket Porters hud og gitt den en sementgrå farge. Tarmene hans hadde lekket ut i vannet, og stanken på det lille badet var uutholdelig. Et par rotter hadde allerede begynt å lete etter det gassfylte liket.
  Skuespilleren hadde nå tatt fire liv, eller i det minste fire som de visste om. Han ble dristigere. Det var en klassisk eskalering, og ingen kunne forutsi hva som ville skje videre.
  Mens CSU-en forberedte seg på å undersøke et nytt åsted, sto Jessica og Byrne foran X Bar. De så begge sjokkerte ut. Det var et øyeblikk da redslene fløy fort og voldsomt forbi, og ordene var vanskelige å finne. "Psycho", "Fatal Attraction", "Scarface", "She-Devils" - hva i all verden skulle skje nå?
  Jessicas mobiltelefon ringte, og med den kom et svar.
  "Dette er etterforsker Balzano."
  Samtalen kom fra sersjant Nate Rice, leder for skytevåpenseksjonen. Han hadde to nyheter til innsatsgruppen. For det første var pistolen som ble funnet på åstedet bak det haitiske markedet sannsynligvis av samme merke og modell som pistolen i Fatal Attraction-videoen. Den andre nyheten var mye vanskeligere å fordøye. Sersjant Rice hadde nettopp snakket med fingeravtrykkslaboratoriet. De hadde funnet en match. Han hadde gitt Jessica et navn.
  "Hva?" spurte Jessica. Hun visste at hun hadde hørt Rice riktig, men hjernen hennes var ikke klar til å behandle informasjonen.
  "Jeg sa det samme", svarte Rice. "Men dette er en tipoengskamp."
  En ti-poengsmatch, som politiet pleide å si, besto av navn, adresse, personnummer og et skolebilde. Hvis du fikk en ti-poengsmatch, hadde du mannen.
  "Og?" spurte Jessica.
  "Og det er det ingen tvil om. Fingeravtrykket på pistolen tilhører Julian Matisse."
  
  
  65
  DA FIGHT CHANDLER dukket opp på hotellet, visste han at det var begynnelsen på slutten.
  Det var Faith som ringte ham. Han ringte for å fortelle ham nyhetene. Han ringte og ba om mer penger. Nå var det bare et spørsmål om tid før politiet ville finne ut av alt og løse mysteriet.
  Han sto naken og undersøkte seg selv i speilet. Moren hans så seg tilbake, hennes triste, våte øyne dømte mannen han hadde blitt. Han gredde håret forsiktig med den vakre børsten Ian hadde kjøpt til ham på Fortnum & Mason, det eksklusive britiske varehuset.
  Ikke få meg til å gi deg børsten.
  Han hørte en lyd utenfor hotellrommet. Det hørtes ut som mannen som kom inn hver dag på denne tiden for å fylle på minibaren. Seth så på de tolv tomme flaskene som var spredt utover det lille bordet ved vinduet. Han var knapt full. Han hadde to flasker igjen. Han kunne trenge flere.
  Han dro kassetten ut av kassettetuiet, og den falt ned på gulvet foran føttene hans. Et dusin tomme kassetter sto allerede ved siden av sengen, med plasthylstrene stablet oppå hverandre som krystallinske terninger.
  Han så ved siden av fjernsynet. Bare noen få mennesker var igjen å passere. Han ville ødelegge dem alle, og kanskje seg selv.
  Det banket på døren hans. Seth lukket øynene. "Ja?"
  "Minibar, sir?"
  "Ja," sa Seth. Han følte seg lettet. Men han visste at det bare var midlertidig. Han kremtet. Hadde han grått? "Vent."
  Han tok på seg morgenkåpen og låste opp døren. Han gikk inn på badet. Han ville virkelig ikke se noen. Han hørte den unge mannen komme inn og sette flasker og snacks i minibaren.
  "Koser De Dem i Philadelphia, sir?" ropte en ung mann fra det andre rommet.
  Seth holdt på å le. Han tenkte på den siste uken, hvordan alt hadde falt fra hverandre. "Veldig," løy Seth.
  "Vi håper du kommer tilbake."
  Seth tok et dypt pust og stålsatte seg. "Hent to dollar fra skuffen", ropte han. Foreløpig maskerte stemmen hans følelsene hans.
  "Takk, herre", sa den unge mannen.
  Noen øyeblikk senere hørte Seth døren lukke seg.
  Seth satt på badekarkanten i et helt minutt med hodet i hendene. Hva hadde han blitt? Han visste svaret, men han kunne bare ikke innrømme det, ikke engang for seg selv. Han tenkte på øyeblikket Ian Whitestone kom inn i forhandleren for så lenge siden, og hvordan de hadde snakket så godt til langt på natt. Om filmen. Om kunst. Om kvinner. Om ting så personlige at Seth aldri delte tankene sine med noen.
  Han hadde ansvaret for badekaret. Etter omtrent fem minutter gikk han mot vannet. Han brøt opp en av de to gjenværende bourbonflaskene, helte den i et glass vann og drakk det ned i én slurk. Han tok av seg kappen og gled ned i det varme vannet. Han tenkte på romerens død, men avfeide raskt muligheten. Frankie Pentangeli i Gudfaren: Del II. Han hadde ikke motet til å gjøre det, hvis mot var det som skulle til.
  Han lukket øynene, bare et øyeblikk. Bare et øyeblikk, og så ville han ringe politiet og begynne å snakke.
  Når startet det? Han ville granske livet sitt i lys av de store temaene, men han visste det enkle svaret. Det startet med en jente. Hun hadde aldri brukt heroin før. Hun var redd, men hun ville ha det. Så villig. Som alle sammen. Han husket øynene hennes, de kalde, døde øynene hennes. Han husket at han lastet henne inn i bilen. Den skremmende kjøreturen til Nord-Philadelphia. Den skitne bensinstasjonen. Skyldfølelsen. Hadde han noen gang sovet en hel natt siden den forferdelige kvelden?
  Snart, visste Seth, ville det banke på døren igjen. Politiet ville snakke alvorlig med ham. Men ikke nå. Bare noen få minutter.
  Litt.
  Så hørte han svakt ... et stønn? Ja. Det hørtes ut som en av de pornokassettene. Var det på hotellrommet ved siden av? Nei. Det tok en stund, men snart innså Seth at lyden kom fra hotellrommet hans. Fra TV-en hans.
  Han satte seg opp i badekaret, hjertet hamret. Vannet var varmt, ikke ild. Han hadde vært borte en stund.
  Noen var på hotellrommet.
  Seth strakte hals og prøvde å kikke rundt baderomsdøren. Den var litt åpen, men vinkelen var slik at han ikke kunne se mer enn noen få meter inn i rommet. Han så opp. Det var en lås på baderomsdøren. Kunne han stille gå ut av badekaret, smelle igjen døren og låse den? Kanskje. Men hva så? Hva skulle han gjøre da? Han hadde ikke mobiltelefon på badet.
  Så, rett utenfor baderomsdøren, bare noen centimeter unna ham, hørte han en stemme.
  Seth tenkte på T.S. Eliots linje fra "J. Alfred Prufrocks kjærlighetssang".
  Helt til menneskestemmer vekker oss ...
  "Jeg er ny i denne byen", sa en stemme bak døren. "Jeg har ikke sett et vennlig ansikt på flere uker."
  Og vi drukner.
  OceanofPDF.com
  66
  Jessica og Byrne kjørte til Alhambra LLC-kontoret. De ringte hovednummeret og Seth Goldmans mobiltelefon. Begge tilbød telefonsvarer. De ringte Ian Whitestones rom på Park Hyatt. De fikk beskjed om at Mr. Whitestone ikke var hjemme og ikke kunne nås.
  De parkerte tvers over gaten for en liten, uanselig bygning i Race Street. De satt stille en stund.
  "Hvordan i all verden havnet Matisses fingeravtrykk på en pistol?" spurte Jessica. Pistolen ble meldt stjålet for seks år siden. Den kan ha gått gjennom hundrevis av hender i løpet av den tiden.
  "Skuespilleren må ha tatt den da han drepte Matisse", sa Byrne.
  Jessica hadde mange spørsmål om den kvelden, om Byrnes handlinger i kjelleren. Hun visste ikke hvordan hun skulle spørre. Som med så mange andre ting i livet sitt, gikk hun bare videre. "Så, da du var i kjelleren med Matisse, ransaket du ham? Ransaket du huset?"
  "Ja, jeg lette etter den", sa Byrne. "Men jeg tømte ikke hele huset. Matisse kunne ha gjemt den 0,25 hvor som helst."
  Jessica tenkte over dette. "Jeg tror han gjorde det annerledes. Jeg aner ikke hvorfor, men jeg har en magefølelse."
  Han nikket bare. Han var en mann som fulgte magefølelsen. De ble begge stille igjen. Dette var ikke uvanlig i overvåkingssituasjoner.
  Til slutt spurte Jessica: "Hvordan har Victoria det?"
  Byrne trakk på skuldrene. "Fortsatt kritisk."
  Jessica visste ikke hva hun skulle si. Hun mistenkte at det kunne være mer enn bare vennskap mellom Byrne og Victoria, men selv om hun bare var en venn, var det som hadde skjedd med henne forferdelig. Og det var tydelig at Kevin Byrne klandret seg selv for alt. "Jeg er så lei meg, Kevin."
  Byrne så ut av sidevinduet, følelsene hans overveldet.
  Jessica studerte ham. Hun husket hvordan han hadde sett ut på sykehuset for noen måneder siden. Fysisk sett så han mye bedre ut nå, nesten like sprek og sterk som den dagen hun møtte ham. Men hun visste at det som gjorde en mann som Kevin Byrne sterk var på innsiden, og hun kunne ikke trenge gjennom det skallet. Ikke ennå.
  "Hva med Colleen?" spurte Jessica, i håp om at samtalen ikke ville høres så triviell ut som den hørtes ut. "Hvordan har hun det?"
  "Høy. Uavhengig. Bli moren hennes. Ellers nesten ugjennomsiktig."
  Han snudde seg, så på henne og smilte. Jessica var glad for det. Hun hadde nettopp møtt ham da han ble skutt, men på den korte tiden hadde hun lært at han elsket datteren sin mer enn noe annet i verden. Hun håpet at han ikke distanserte seg fra Colleen.
  Jessica innledet et forhold med Colleen og Donna Byrne etter at Byrne ble angrepet. De så hverandre på sykehuset hver dag i over en måned og kom nærmere hverandre gjennom tragedien. Hun hadde til hensikt å kontakte dem begge, men livet grep inn som alltid. I løpet av denne tiden lærte Jessica til og med litt tegnspråk. Hun lovet å gjenopplive forholdet.
  "Var Porter et annet medlem av Philadelphia Skins?" spurte Jessica. De sjekket listen over Julian Matisses kjente medarbeidere. Matisse og Darryl Porter hadde kjent hverandre i minst ti år. Det var en forbindelse.
  "Selvfølgelig er det mulig", sa Byrne. "Hvorfor skulle Porter ellers ha tre eksemplarer av filmen?"
  Porter satt på rettsmedisinerens bord på den tiden. De sammenlignet eventuelle særtrekk ved kroppen med den maskerte skuespilleren i filmen. Roberta Stonekings anmeldelse av filmen viste seg å være mangelfull, til tross for hennes vitneforklaring.
  "Hvordan er Stephanie Chandler og Erin Halliwell kompatible?" spurte Jessica. De har ikke klart å etablere et sterkt bånd mellom kvinnene ennå.
  "Million-dollarspørsmålet."
  Plutselig formørket en skygge Jessicas vindu. Det var en offiser i uniform. En kvinne, tjue år gammel, energisk. Kanskje litt for utålmodig. Jessica holdt på å hoppe ut av skinnet sitt. Hun rullet ned vinduet.
  "Detektiv Balzano?" spurte politibetjenten, og så litt skamfull ut for å ha skremt vettet av detektiven.
  "Ja."
  "Dette er til deg." Det var en manilakonvolutt på 23 x 12 tommer.
  "Takk skal du ha."
  Den unge politibetjenten holdt på å stikke av. Jessica rullet opp vinduet igjen. Etter noen sekunders stående hadde all den kjølige luften sluppet ut av klimaanlegget. Det var en badstue i byen.
  "Blir du nervøs på alderdommen?" spurte Byrne, og prøvde å nippe til kaffen sin og smile samtidig.
  - Fortsatt yngre enn deg, pappa.
  Jessica rev opp konvolutten. Det var en tegning av mannen som ble sett sammen med Faith Chandler, gjengitt med tillatelse fra Atkins Pace. Pace hadde rett. Hans observasjonsevner og hukommelse var forbløffende. Hun viste skissen til Byrne.
  "Din jævel," sa Byrne. Han slo på det blå lyset på dashbordet i Taurus-en.
  Mannen i skissen var Seth Goldman.
  
  Hotellets sikkerhetssjef slapp dem inn på rommet sitt. De ringte på døren fra gangen og banket på tre ganger. De umiskjennelige lydene av en voksenfilm kunne høres fra gangen, og strømmet ut fra rommet.
  Da døren åpnet seg, trakk Byrne og Jessica våpnene sine. Sikkerhetsvakten, en seksti år gammel tidligere politibetjent, så utålmodig, ivrig og klar til å bli involvert, men han visste at jobben hans var gjort. Han trakk seg tilbake.
  Byrne kom inn først. Lyden fra pornoopptaket var høyere. Den kom fra hotell-TV-en. Det nærmeste rommet var tomt. Byrne sjekket sengene og under dem, Jessica, skapet. Begge var fritt. De åpnet baderomsdøren. De gjemte våpnene.
  "Å, faen", sa Byrne.
  Seth Goldman fløt i et rødt badekar. Det viste seg at han hadde blitt skutt to ganger i brystet. Fjær spredt rundt i rommet som fallende snø indikerte at skytteren hadde brukt en av hotellets puter for å dempe eksplosjonen. Vannet var kjølig, men ikke kaldt.
  Byrne møtte Jessicas blikk. De var enige. Dette eskalerte så raskt og voldsomt at det truet med å overvelde deres evne til å gjennomføre etterforskningen. Dette betydde at FBI sannsynligvis ville ta over og sette inn sin enorme arbeidsstyrke og kriminaltekniske kapasitet.
  Jessica begynte å sortere gjennom Seth Goldmans toalettsaker og andre personlige eiendeler på badet. Byrne jobbet i skapene og kommodeskuffene. Bakerst i en skuff lå en eske med 8 mm videokassetter. Byrne kalte Jessica bort til TV-en, satte inn et av kassettene i det tilkoblede videokameraet og trykket på "Spill av".
  Det var en hjemmelaget sadomasochistisk pornokassett.
  Bildet viste et dystert rom med en dobbelmadrass på gulvet. Et skarpt lys falt ovenfra. Noen sekunder senere kom en ung kvinne inn i bildet og satte seg på sengen. Hun var omtrent tjuefem år gammel, mørkhåret, slank og enkel. Hun hadde på seg en herre-T-skjorte med V-hals, ingenting annet.
  Kvinnen tente en sigarett. Noen sekunder senere kom en mann inn i bildet. Mannen var naken bortsett fra en lærmaske. Han bar en liten pisk. Han var hvit, ganske sprek og så ut til å være i tretti- eller førtiårene. Han begynte å piske kvinnen på sengen. Det var ikke vanskelig i starten.
  Byrne kikket bort på Jessica. De hadde begge sett mye i løpet av tiden sin i politiet. Det var aldri en overraskelse når de opplevde hvor stygt det var å gjøre mot en annen, men den kunnskapen gjorde det aldri noe lettere.
  Jessica forlot rommet, trettheten synlig inngrodd i henne, avskyen en knallrød glør i brystet, raseriet en tiltagende storm.
  
  
  67
  Han savnet henne. Det er ikke alltid man får velge partnere i denne bransjen, men fra det øyeblikket han møtte henne, visste han at hun var den ekte varen. Det var ingen grenser for en kvinne som Jessica Balzano, og selv om han bare var ti eller tolv år eldre enn henne, følte han seg gammel i hennes selskap. Hun var fremtiden for laget, han var fortiden.
  Byrne satt ved en av plastbåsene i Roundhouse-kantinen, nippet til iskaffe og tenkte på å dra tilbake. Hvordan det var. Hva det betydde. Han så de unge detektivene pile rundt i rommet, øynene deres så lyse og klare, skoene deres pusset, dressene deres strøket. Han misunnet energien deres. Hadde han noen gang sett slik ut? Hadde han gått gjennom dette rommet for tjue år siden, en kiste full av selvtillit, overvåket av en eller annen korrupt politimann?
  Han ringte nettopp sykehuset for tiende gang den dagen. Victorias tilstand er oppført som alvorlig, men stabil. Ingen endring. Han ringer igjen om en time.
  Han hadde sett Julian Matisses fotografier fra åstedet. Selv om ingenting menneskelig var igjen der, stirret Byrne på den fuktige kluten som om han så på en knust talisman av ondskap. Verden var renere uten den. Han følte ingenting.
  Den besvarte aldri spørsmålet om hvorvidt Jimmy Purifey plantet bevis i Gracie Devlin-saken.
  Nick Palladino kom inn i rommet og så like sliten ut som Byrne. "Dro Jess hjem?"
  "Ja," sa Byrne. "Hun brant begge endene."
  Palladino nikket. "Har du hørt om Phil Kessler?" spurte han.
  "Hva med ham?"
  "Han døde."
  Byrne var verken sjokkert eller overrasket. Kessler så syk ut sist han så ham, en mann som hadde beseglet hans skjebne, en mann tilsynelatende blottet for vilje og utholdenhet til å kjempe.
  Vi gjorde noe galt mot denne jenta.
  Hvis Kessler ikke hadde referert til Gracie Devlin, kunne det bare ha vært én person. Byrne strevde seg opp på beina, drakk opp kaffen sin og gikk til Records. Svaret, hvis det fantes, ville være der.
  
  Selv om han prøvde, klarte han ikke å huske jentas navn. Han klarte selvsagt ikke å spørre Kessler. Eller Jimmy. Han prøvde å finne den nøyaktige datoen. Ingenting kom tilbake. Det var så mange saker, så mange navn. Hver gang han syntes å komme nærmere et mål, i løpet av flere måneder, skjedde det noe som ville få ham til å ombestemme seg. Han satte sammen en kort liste med notater om saken, slik han husket dem, og ga den deretter til saksbehandleren. Sersjant Bobby Powell, en mann som ham selv og langt mer datakyndig, fortalte Byrne at han skulle komme til bunns i det og gi ham filen så snart som mulig.
  
  Byrne stablet fotokopiene av skuespillerens saksmappe midt på stuegulvet. Ved siden av plasserte han en sekspakning med Yuengling. Han tok av seg slips og sko. I kjøleskapet fant han kald kinesisk takeaway. Det gamle klimaanlegget kjølte knapt ned rommet, til tross for den brølende lyden. Han slo på TV-en.
  Han åpnet en øl og tok opp kontrollpanelet. Det var nesten midnatt. Han hadde ikke hørt fra Records ennå.
  Mens han syklet gjennom kabelkanalene, ble bildene uskarpe. Jay Leno, Edward G. Robinson, Don Knotts, Bart Simpson, hver med et ansikt ...
  
  
  68
  - uskarphet, lenke til neste. Drama, komedie, musikal, farse. Jeg bestemte meg for en gammel film noir, kanskje fra 1940-tallet. Det er ikke en av de mest populære noir-filmene, men den ser ganske godt laget ut. I denne scenen prøver en femme fatale å dra noe ut av en tungvekters trenchcoat mens han snakker i en telefonkiosk.
  Øyne, hender, lepper, fingre.
  Hvorfor ser folk på film? Hva ser de? Ser de hvem de ønsker å være? Eller ser de hvem de frykter å bli? De sitter i mørket ved siden av fremmede, og i to timer er de skurker, ofre, helter og forlatte. Så reiser de seg, går inn i lyset og lever livene sine i fortvilelse.
  Jeg trenger å hvile, men jeg får ikke sove. I morgen er en veldig viktig dag. Jeg ser på skjermen igjen og bytter kanal. Nå en kjærlighetshistorie. Svarte og hvite følelser stormer hjertet mitt når...
  
  
  69
  - J. ESSICA bladde gjennom kanalene. Hun hadde problemer med å holde seg våken. Før hun la seg, ville hun gjennomgå kronologien én gang til, men alt var uklart.
  Hun kikket på klokken. Midnatt.
  Hun slo av TV-en og satte seg ved spisebordet. Hun la bevisene foran seg. Til høyre lå en stabel med tre bøker om krimfilmer som hun hadde fått av Nigel Butler. Hun plukket opp en. Den nevnte kort Ian Whitestone. Hun fikk vite at idolet hans var den spanske regissøren Luis Buñuel.
  Som med alle mord ble det avlytting. En ledning, koblet til alle aspekter av forbrytelsen, gikk gjennom hver person. Som gammeldagse julelys ville ikke ledningen lyse før alle pærene var på plass.
  Hun skrev ned navnene i en notatbok.
  Faith Chandler. Stephanie Chandler. Erin Halliwell. Julian Matisse. Ian Whitestone. Seth Goldman. Darryl Porter.
  Hva var ledningen som gikk gjennom alle disse menneskene?
  Hun så på Julian Matisses arkiver. Hvordan havnet fingeravtrykket hans på pistolen? Et år tidligere hadde Edwina Matisses hus blitt utsatt for innbrudd. Kanskje det var alt. Kanskje det var da politimannen deres hadde fått tak i Matisses pistol og blå jakke. Matisse satt i fengsel og oppbevarte sannsynligvis disse gjenstandene hjemme hos moren sin. Jessica ringte og fakset politirapporten. Da hun leste den, var det ingenting uvanlig som falt henne inn. Hun kjente de uniformerte betjentene som hadde besvart den første samtalen. Hun kjente detektivene som hadde etterforsket saken. Edwina Matisse rapporterte at det eneste som ble stjålet var et par lysestaker.
  Jessica sjekket klokken sin. Det var fortsatt et rimelig tidspunkt. Hun ringte en av etterforskerne på saken, en erfaren veteran ved navn Dennis Lassar. De avsluttet høflighetsspørsmålene raskt, av respekt for tidspunktet. Jessica hadde truffet spikeren på hodet.
  "Husker du innbruddet i rekkehuset i Nineteenth Street? En kvinne som het Edwina Matisse?"
  "Når var dette?"
  Jessica fortalte ham datoen.
  "Ja, ja. En eldre kvinne. Noe sprøtt. Han hadde en voksen sønn som sonet fengsel."
  "Det er hennes."
  Lassar beskrev saken i detalj, slik han husket den.
  "Så kvinnen rapporterte at det eneste som ble stjålet var et par lysestaker? Det er lyden, ikke sant?" spurte Jessica.
  "Hvis du sier det. Det har vært mange idioter under broen siden den gang."
  "Jeg forstår deg", sa Jessica. "Husker du om dette stedet faktisk ble plyndret? Altså, mye mer bråk enn man skulle tro av et par lysestaker?"
  "Nå som du nevner det, så var det sant. Sønnens rom var helt i ruiner", sa Lassar. "Men hei, hvis offeret sier at ingenting mangler, så mangler ingenting. Jeg husker at jeg skyndte meg ut derfra. Det luktet kyllingsuppe og katteurin."
  "Greit", sa Jessica. "Husker du noe annet fra denne saken?"
  "Jeg mener å huske at det var noe annet med sønnen min."
  "Hva med ham?"
  "Jeg tror FBI hadde ham under overvåking før han sto opp."
  FBI holdt øye med kjeltringer som Matisse? - Husker du hva det handlet om?
  "Jeg tror det var et slags brudd på Mann Act. Transport av mindreårige jenter mellom stater. Men ikke siter meg på det."
  - Dukket det opp en agent på åstedet?
  "Ja," sa Lassar. "Morsomt hvordan den dritten kommer tilbake til deg, unge mann."
  - Husker du navnet på agenten?
  "Nå er den delen tapt for alltid for Wild Turkey. Beklager."
  "Ingen problem. Takk."
  Hun la på og tenkte på å ringe Terry Cahill. Han var utskrevet fra sykehuset og satt ved skrivebordet sitt igjen. Likevel var det sannsynligvis for sent for en korgutt som Terry å være oppe. Hun ville snakke med ham i morgen.
  Hun satte inn "Philadelphia Skin" i DVD-stasjonen på den bærbare datamaskinen og sendte den. Hun frøs scenen helt i begynnelsen. Den unge kvinnen i fjærmasken så på henne med tomme, bedende øyne. Hun sjekket navnet Angel Blue, selv om hun visste at det var en løgn. Selv Eugene Kilbane ante ikke hvem jenta var. Han sa at han aldri hadde sett henne før eller etter "Philadelphia Skin".
  Men hvorfor kjenner jeg igjen disse øynene?
  Plutselig hørte Jessica en lyd gjennom spisestuevinduet. Det hørtes ut som en ung kvinnes latter. Begge Jessicas naboer hadde barn, men de var gutter. Hun hørte den igjen. Jenteaktig latter.
  Lukke.
  Veldig nært.
  Hun snudde seg og så mot vinduet. Et ansikt stirret tilbake på henne. Det var jenta fra videoen, jenta i den turkise fjærmasken. Nå var jenta bare et skjelett, med den bleke huden stramt strukket over hodeskallen, munnen forvridd til et smil, og en rød stripe over de bleke ansiktstrekkene.
  Og på et øyeblikk var jenta borte. Jessica kjente snart en tilstedeværelse rett bak seg. Jenta var rett bak henne. Noen slo på lyset.
  Det er noen i huset mitt. Hvordan-
  Nei, lyset kom fra vinduene.
  Hm?
  Jessica så opp fra bordet.
  Herregud, tenkte hun. Hun sovnet ved middagsbordet. Det var lyst. Sterkt lys. Morgen. Hun så på klokken. Ingen klokke.
  Sofie.
  Hun spratt opp og så seg rundt, desperat i øyeblikket, med bankende hjerte. Sophie satt foran TV-en, fortsatt i pysjamasen, med en eske frokostblanding i fanget, og tegnefilmer spilte.
  "God morgen, mamma", sa Sophie med munnen full av Cheerios.
  "Hva er klokken?" spurte Jessica, selv om hun visste at det var retorikk.
  "Jeg kan ikke si hva klokken er", svarte datteren hennes.
  Jessica løp inn på kjøkkenet og så på klokken. Halv ti. Hun hadde aldri sovet lenger enn ti i hele sitt liv. Alltid. "For en dag å sette rekord på," tenkte hun. En slags innsatsstyrkeleder.
  Dusj, frokost, kaffe, påkledning, mer kaffe. Og alt på tjue minutter. Verdensrekord. I hvert fall personlig rekord. Hun samlet bildene og filene sammen. Bildet over var av en jente fra Philadelphia Skins.
  Og så så hun det. Noen ganger kan ekstrem utmattelse kombinert med intenst press åpne slusene.
  Da Jessica så filmen første gang, følte hun at hun hadde sett de øynene før.
  Nå visste hun hvor.
  
  
  70
  BYRNE VÅKNET OPP på sofaen. Han drømte om Jimmy Purify. Jimmy og kringlelogikken hans. Han drømte om samtalen deres, sent en kveld på avdelingen, kanskje et år før Jimmys operasjon. En veldig slem mann, etterlyst for en trekantsmorder, hadde nettopp blitt påkjørt. Stemningen var jevn og lett. Jimmy rotet gjennom en diger pose med stekte potetgull, med føttene oppe og slips og belte oppkneppet. Noen nevnte at Jimmys lege hadde fortalt ham at han burde kutte ned på fet, sukkerholdig og fet mat. Det var tre av Jimmys fire hovedmatvaregrupper, den andre var single malt.
  Jimmy satte seg opp. Han inntok Buddha-posituren. Alle visste at perlen snart ville dukke opp.
  "Det er sunn mat", sa han. "Og jeg kan bevise det."
  Alle bare så liksom: "La oss ta dette."
  "Greit", begynte han, "en potet er en grønnsak, har jeg rett?" Jimmys lepper og tunge var knalloransje.
  "Det stemmer", sa noen. "Poteter er grønnsaker."
  "Og barbecue er bare et annet begrep for grilling, har jeg rett også?"
  "Det kan du ikke argumentere imot", sa noen.
  "Det er derfor jeg spiser grillede grønnsaker. Det er sunt, vennen min." Rett frem, fullstendig seriøst. Ingen har oppnådd større fatning.
  Forbanna Jimmy, tenkte Byrne.
  Gud, han savnet ham.
  Byrne reiste seg, sprutet vann i ansiktet på kjøkkenet og satte på vannkokeren. Da han kom tilbake til stuen, var kofferten fortsatt der, fortsatt åpen.
  Han sirklet rundt bevisene. Sakens episenter var rett foran ham, og døren var irriterende lukket.
  Vi gjorde noe galt mot denne jenta, Kevin.
  Hvorfor kunne han ikke slutte å tenke på det? Han husket den kvelden som om det var i går. Jimmy gjennomgikk en operasjon for å fjerne en hallux valgus. Byrne var Phil Kesslers partner. Samtalen kom inn rundt klokken 22.00. Et lik var blitt funnet på toalettet på en Sunoco-stasjon i Nord-Philadelphia. Da de ankom stedet, fant Kessler, som vanlig, noe å gjøre som ikke hadde noe med å være i samme rom som offeret å gjøre. Han begynte å agitere.
  Byrne dyttet opp døren til dametoalettet. Lukten av desinfeksjonsmiddel og menneskelig avføring traff ham umiddelbart. På gulvet, klemt mellom toalettet og den skitne flislagte veggen, lå en ung kvinne. Hun var slank og lys, ikke eldre enn tjue. Det var flere merker på armen hennes. Hun var tydeligvis en bruker, men ikke en vanebruker. Byrne kjente etter puls, men fant ingen. Hun ble erklært død på stedet.
  Han husket at han så på henne, der hun lå så unaturlig på gulvet. Han husket at han tenkte at dette ikke var den hun skulle være. Hun skulle være sykepleier, advokat, vitenskapsmann, ballerina. Hun skulle være noen andre enn narkolanger.
  Det var noen tegn på kamp - blåmerker på håndleddene og på ryggen - men mengden heroin i kroppen hennes, kombinert med ferske nålemerker på armene, indikerte at hun nylig hadde injisert og at stoffet var for rent for kroppen hennes. Den offisielle dødsårsaken ble oppgitt som en overdose.
  Men mistenkte han ikke mer?
  Det banket på døren og vekket Byrne til live. Han åpnet. Det var en politibetjent med en konvolutt.
  "Sersjant Powell sa at det var feilaktig innlevert", sa offiseren. "Han beklager."
  "Takk," sa Byrne.
  Han lukket døren og åpnet konvolutten. Et fotografi av jenta var festet foran i mappen. Han hadde glemt hvor ung hun så ut. Byrne unngikk bevisst å se på navnet i mappen for øyeblikket.
  Han så på fotografiet hennes og prøvde å huske navnet hennes. Hvordan kunne han ha glemt det? Han visste hvordan. Hun var narkoman. En middelklasseunge som hadde blitt dårlig. I sin arroganse, i sin ambisjon, var hun ingenting for ham. Hvis hun hadde vært advokat i et eller annet firma, eller lege ved HUP, eller arkitekt i byplanleggingsstyret, ville han ha håndtert saken annerledes. Selv om han hatet å innrømme det, var det sant den gangen.
  Han åpnet filen, så navnet hennes, og alt ga mening.
  Angelica. Hun het Angelica.
  Hun var en blå engel.
  Han bladde gjennom mappen. Snart fant han det han lette etter. Hun var ikke bare enda en sømmelig og ordentlig person. Hun var selvfølgelig noens datter.
  Idet han rakte etter telefonen, ringte den, lyden ekkoet gjennom hjertets vegger:
  Hvordan skal du betale?
  OceanofPDF.com
  71
  Nigel Butler-huset var et pent rekkehus i Forty-Second Street, ikke langt fra Locust. Utenfra var det like ordinært som et hvilket som helst velholdt murhus i Philadelphia: et par blomsterkasser under de to frontvinduene, en munter rød dør, en messingpostkasse. Hvis detektivene hadde rett i mistankene sine, var det planlagt en rekke grusomme hendelser inni.
  Angel Blues virkelige navn var Angelica Butler. Angelica var tjue år gammel da hun ble funnet død i badekaret på en bensinstasjon i Nord-Philadelphia etter en heroin-overdose. Det er i hvert fall den offisielle dommen fra rettsmedisineren.
  "Jeg har en datter som studerer skuespill", sa Nigel Butler.
  Sann påstand, feil verbtid.
  Byrne fortalte Jessica om kvelden han og Phil Kessler mottok en telefon der de ble bedt om å etterforske saken om en død jente på en bensinstasjon i Nord-Philadelphia. Jessica fortalte Byrne om to møter med Butler: ett, da hun møtte ham på kontoret hans i Drexel. Det andre, da Butler stakk innom Roundhouse med bøker. Hun fortalte Byrne om en serie med åtte ganger ti portrettbilder av Butler i hans mange scenepersonligheter. Nigel Butler var en dyktig skuespiller.
  Men Nigel Butlers virkelige liv var et langt mørkere drama. Før han forlot Roundhouse, utførte Byrne en PDCH på ham. Politiavdelingens kriminelle historie var en grunnleggende kriminell historierapport. Nigel Butler hadde blitt etterforsket to ganger for seksuelle overgrep mot datteren sin: én gang da hun var ti, og én gang da hun var tolv. Begge gangene stoppet etterforskningen opp da Angelique trakk tilbake historien sin.
  Da Angelique entret voksenfilmverdenen og møtte en katastrofal slutt, drev det sannsynligvis Butler til randen av desperasjon - sjalusi, raseri, faderlig overbeskyttelse, seksuell besettelse. Hvem visste? Faktum er at Nigel Butler nå befinner seg i sentrum av en etterforskning.
  Men selv med alle disse indisiene var det fortsatt ikke nok til å rettferdiggjøre en ransaking av Nigel Butlers hjem. På det tidspunktet var Paul DiCarlo blant dommerne som prøvde å endre på det.
  Nick Palladino og Eric Chavez overvåket Butlers kontor i Drexel. Universitetet informerte dem om at professor Butler hadde vært borte i tre dager og ikke kunne nås. Eric Chavez brukte sjarmen sin til å finne ut at Butler angivelig hadde vært på fottur i Poconos. Ike Buchanan hadde allerede ringt Monroe County Sheriff's Office.
  Da de nærmet seg døren, utvekslet Byrne og Jessica blikk. Hvis mistankene deres stemte, sto de foran skuespillerens dør. Hvordan ville dette utspille seg? Vanskelig? Lett? Ingen dør ga noen gang en ledetråd. De trakk våpnene sine, holdt dem inntil siden og skannet kvartalet opp og ned.
  Nå var tiden inne.
  Byrne banket på døren. Ventet. Ikke noe svar. Han ringte på døren og banket igjen. Fortsatt ingenting.
  De tok noen skritt tilbake og så på huset. To vinduer oppe. Begge hadde hvite gardiner trukket for. Vinduet, som utvilsomt var stuen, var dekket med lignende gardiner, litt på gløtt. Ikke nok til å se inn. Rekkehuset lå midt i kvartalet. Hvis de ville gå rundt bak, måtte de gå helt rundt. Byrne bestemte seg for å banke igjen. Høyere. Han trakk seg tilbake til døren.
  Det var da de hørte skudd. De kom innenfra huset. Våpen av grov kaliber. Tre raske eksplosjoner som fikk vinduene til å riste.
  Tross alt trenger de ikke noen ransakelsesordre.
  Kevin Byrne smalt skulderen i døren. En, to, tre ganger. Den smalt på fjerde forsøk. "Politi!" skrek han. Han rullet inn i huset med pistolen hevet. Jessica ropte etter forsterkninger over intercomen og fulgte etter, med Glock klar.
  Til venstre var en liten stue og spisestue. Middag, mørke. Tomt. Foran var en gang, antagelig ført til kjøkkenet. Trapper opp og ned til venstre. Byrne møtte Jessicas blikk. Hun ville gå opp. Jessica lot blikket venne seg. Hun skannet gulvet i stuen og gangen. Ikke noe blod. Utenfor stoppet to sektormaskiner med hvinende stemme.
  I øyeblikket var huset dødsstille.
  Så var det musikk. Piano. Tunge skritt. Byrne og Jessica pekte våpnene sine mot trappen. Lydene kom fra kjelleren. To uniformerte betjenter nærmet seg døren. Jessica beordret dem til å sjekke ovenpå. De trakk våpnene sine og klatret opp trappene. Jessica og Byrne begynte å gå ned kjellertrappen.
  Musikken ble høyere. Strykere. Lyden av bølger på stranden.
  Så hørtes en stemme.
  "Er dette huset?" spurte gutten.
  "Det er alt", svarte mannen.
  Noen minutters stillhet. En hund bjeffet.
  "Hallo. Jeg visste at det var en hund der", sa gutten.
  Før Jessica og Byrne rakk å svinge rundt hjørnet og inn i kjelleren, så de på hverandre. Og de skjønte det. Det hadde ikke vært noen skudd. Det var en film. Da de kom inn i den mørke kjelleren, så de at det var "Road to Perdition". Filmen ble spilt på en stor plasmaskjerm gjennom et Dolby 5.1-system, volumet var veldig høyt. Skuddene kom fra filmen. Vinduene ristet på grunn av den veldig store subwooferen. På skjermen sto Tom Hanks og Tyler Hoechlin på en strand.
  Butler visste at de kom. Butler hadde orkestrert det hele til deres fordel. Skuespilleren var ikke klar for den siste scenen.
  "Gjennomsiktig!" ropte en av politimennene over dem.
  Men begge etterforskerne visste det allerede. Nigel Butler var savnet.
  Huset var tomt.
  
  Byrne spolte tilbake kassetten til scenen der Tom Hanks' rollefigur, Michael Sullivan, dreper mannen han holder ansvarlig for drapet på kona si og en av sønnene sine. I filmen skyter Sullivan mannen i et hotellbadekar.
  Scenen ble erstattet med drapet på Seth Goldman.
  
  SEKS DETEKTIVERE gransket hver eneste centimeter av Nigel Butlers rekkehus. På kjellerveggene hang flere fotografier av Butlers forskjellige sceneroller: Shylock, Harold Hill, Jean Valjean.
  De utstedte en landsdekkende etterlysning av Nigel Butler. Statlige, fylkeskommunale, lokale og føderale politimyndigheter hadde fotografier av mannen, samt en beskrivelse og registreringsnummer på kjøretøyet hans. Seks ekstra detektiver ble utplassert på Drexel-campusen.
  Kjelleren inneholdt en vegg med forhåndsinnspilte videokassetter, DVD-er og 16 mm-filmruller. Det de ikke fant var noen videoredigeringsspillere. Ingen videokameraer, ingen hjemmelagde videokassetter, ingen bevis for at Butler hadde redigert drapsopptakene over på forhåndsinnspilte kassetter. Med litt flaks ville de ha en ransakelsesordre for filmavdelingen og alle kontorene i Drexel innen en time. Jessica gjennomsøkte kjelleren da Byrne ropte på henne fra første etasje. Hun gikk opp og inn i stuen, hvor hun fant Byrne stående i nærheten av en bokhylle.
  "Du vil ikke tro dette", sa Byrne. Han holdt et stort skinninnbundet fotoalbum i hånden. Omtrent halvveis bladde han om.
  Jessica tok fotoalbumet fra ham. Det hun så tok nesten pusten fra henne. Det var et dusin sider med fotografier av en ung Angelica Butler. Noen av henne var alene: på en bursdagsfest, i parken. Noen var med en ung mann. Kanskje en kjæreste.
  På nesten alle fotografiene var Angeliques hode byttet ut med et beskåret fotografi av en filmstjerne - Bette Davis, Emily Watson, Jean Arthur, Ingrid Bergman, Grace Kelly. Den unge mannens ansikt var blitt lemlestet med det som kunne ha vært en kniv eller en isøks. Side etter side sto Angelique Butler - som Elizabeth Taylor, Jean Crain, Rhonda Fleming - ved siden av en mann hvis ansikt var blitt utslettet av et forferdelig raseri. I noen tilfeller var siden revet der den unge mannens ansikt skulle ha vært.
  "Kevin." Jessica pekte på et fotografi: et fotografi av Angelique Butler med en maske av en svært ung Joan Crawford, et fotografi av hennes vansirede ledsager som satt på en benk ved siden av henne.
  På dette bildet hadde mannen på seg en skulderhylster.
  
  
  72
  Hvor lenge siden var det? Jeg vet det på timen. Tre år, to uker, én dag, tjueen timer. Landskapet har forandret seg. Det finnes ingen topografi i hjertet mitt. Jeg tenker på de tusenvis av menneskene som har passert dette stedet de siste tre årene, på de tusenvis av dramaene som utspiller seg. Til tross for alle våre påstander om det motsatte, bryr vi oss virkelig ikke om hverandre. Jeg ser det hver dag. Vi er alle bare statister i en film, ikke engang verdige ros. Hvis vi har en replikk, blir vi kanskje husket. Hvis ikke, tar vi våre magre lønninger og streber etter å være lederne i andres liv.
  Som oftest mislykkes vi. Husker du ditt femte kyss? Var det tredje gang dere elsket? Selvfølgelig ikke. Bare det første. Bare det siste.
  Jeg ser på klokken min. Jeg fyller bensin.
  Akt III.
  Jeg tenner en fyrstikk.
  Jeg tenker på baktrekk. Opptenningsapparat. Frekvens. Stige 49.
  Jeg tenker på Angelica.
  
  
  73
  Klokken 01.00 hadde de opprettet en innsatsgruppe ved Roundhouse. Alle papirlapper som ble funnet i Nigel Butlers hus var pakket i poser og merket, og de ble nå gjennomgått for å finne adresse, telefonnummer eller noe annet som kunne indikere hvor han kunne ha dratt. Hvis det virkelig fantes en hytte i Poconos, ble det ikke funnet noen leiekvittering, ingen dokumenter eller fotografier.
  Laboratoriet hadde fotoalbum og rapporterte at limet som ble brukt til å feste filmstjernebildene til Angelique Butlers ansikt var vanlig hvitt hobbylim, men det som var overraskende var at det var ferskt. I noen tilfeller, rapporterte laboratoriet, var limet fortsatt vått. Den som limte disse bildene inn i albumet hadde gjort det innen de siste førtiåtte timene.
  
  Klokken nøyaktig ti ringte samtalen de både hadde håpet og gruet seg til. Det var Nick Palladino. Jessica svarte og satte telefonen på høyttaler.
  - Hva skjedde, Nick?
  "Jeg tror vi har funnet Nigel Butler."
  "Hvor er han?"
  "Han parkerte i bilen sin. Nord-Philadelphia."
  "Hvor?"
  "På parkeringsplassen til den gamle bensinstasjonen på Girard."
  Jessica kikket bort på Byrne. Det var tydelig at han ikke trengte å fortelle henne hvilken bensinstasjon det var. Han hadde vært der en gang. Han visste det.
  "Er han i varetekt?" spurte Byrne.
  "Ikke egentlig."
  "Hva mener du?"
  Palladino tok et dypt pust og slapp det sakte ut. Det føltes som om det gikk et helt minutt før han svarte. "Han sitter bak rattet i bilen sin", sa Palladino.
  Enda noen pinefulle sekunder gikk. "Ja? Og?" spurte Byrne.
  "Og bilen står i brann."
  
  
  74
  Da de ankom, hadde brannvesenet i Volga føderale distrikt allerede slukket brannen. Den skarpe lukten av brent vinyl og forkullet kjøtt hang i den allerede fuktige sommerluften og fylte hele kvartalet med den tykke aromaen av unaturlig død. Bilen var et svart skall, med forhjulene gravd ned i asfalten.
  Da Jessica og Byrne nærmet seg, så de at skikkelsen bak rattet var forkullet til det ugjenkjennelige, og kjøttet ulmet fortsatt. Likets hender var smeltet sammen med rattet. Den svertede hodeskallen avslørte to tomme huler der øynene en gang hadde vært. Røyk og fet damp steg opp fra det forkullede beinet.
  Åstedet var omringet av fire kjøretøy fra sektoren. En håndfull uniformerte betjenter dirigerte trafikken og holdt tilbake den voksende folkemengden.
  Etter hvert vil brannstiftelsesenheten fortelle dem nøyaktig hva som skjedde her, i hvert fall i fysisk forstand. Når brannen startet. Hvordan den startet. Om det ble brukt en akselerator. Det psykologiske lerretet som alt dette ble malt på, ville kreve mye mer tid å beskrive og analysere.
  Byrne kikket ned på den tildekkede bygningen foran seg. Han husket sist han hadde vært her, natten de fant Angelique Butlers kropp på dametoalettet. Han hadde vært en annen mann den gangen. Han husket hvordan han og Phil Kessler hadde kjørt inn på parkeringsplassen og parkert omtrent der Nigel Butlers havarerte bil nå sto. Mannen som hadde funnet liket - en hjemløs mann som nølte med å løpe i tilfelle han ble implisert og å bli i tilfelle det fantes en belønning - hadde nervøst pekt mot dametoalettet. I løpet av få minutter hadde de konkludert med at det sannsynligvis bare var nok en overdose, nok et ungt liv som var bortkastet.
  Selv om han ikke kunne sverge på det, var Byrne villig til å vedde på at han sov godt den natten. Tanken gjorde ham kvalm.
  Angelica Butler fortjente hans fulle oppmerksomhet, akkurat som Gracie Devlin. Han skuffet Angelica.
  
  
  75
  Stemningen på Roundhouse var blandet. Media var ivrige etter å fremstille denne historien som en fars hevn. Drapsavdelingen visste imidlertid at de ikke hadde lykkes med å avslutte saken. Det var ikke et lysende øyeblikk i avdelingens 255 år lange historie.
  Men livet og døden gikk videre.
  Siden bilen ble oppdaget, har det vært to nye, urelaterte drap.
  
  Klokken seks kom Jocelyn Post inn på vaktrommet med seks poser med bevis i hånden. "Vi fant noen ting i søpla på den bensinstasjonen dere skal se. De lå i en plastkoffert puttet ned i en søppelcontainer."
  Jocelyn la seks poser på bordet. Posene var elleve ganger fjorten. Det var visittkort - miniatyrfilmplakater som opprinnelig var ment for oppvisning i kinolobbyen - for Psycho, Fatal Attraction, Scarface, Diaboliki og Road to Perdition. Dessuten var hjørnet av det som kunne ha vært det sjette kortet revet i stykker.
  "Vet du hvilken film dette er fra?" spurte Jessica og holdt opp den sjette pakken. Det blanke pappstykket hadde en delvis strekkode på seg.
  "Jeg aner ikke," sa Jocelyn. "Men jeg tok et digitalt bilde og sendte det til laboratoriet."
  "Kanskje dette var filmen Nigel Butler aldri fikk se", tenkte Jessica. La oss håpe det var filmen Nigel Butler aldri fikk se.
  "Vel, la oss fortsette uansett", sa Jessica.
  - Du forstår, detektiv.
  
  Klokken syv var de foreløpige rapportene skrevet, og detektivene sendte dem ut. Det var ikke noe av den gleden eller oppstemtheten over å bringe en slem mann for retten som vanligvis råder på et slikt tidspunkt. Alle var lettet over å vite at dette merkelige og stygge kapittelet var avsluttet. Alle ville bare ha en lang, varm dusj og en lang, kald drink. Nyhetene klokken seks viste en video av det brente, ulmende kadaveret på en bensinstasjon i Nord-Philadelphia. "SLUTTLIG UTTALELSE FRA AKTØREN?" spurte krabaten.
  Jessica reiste seg og strakk seg. Hun følte at hun ikke hadde sovet på flere dager. Sannsynligvis ikke. Hun var så sliten at hun ikke kunne huske. Hun gikk bort til Byrnes skrivebord.
  - Skal jeg bestille middag til deg?
  "Selvfølgelig", sa Byrne. "Hva liker du?"
  "Jeg vil ha noe stort, fettete og usunt", sa Jessica. "Noe med mye panering og et semikolon med karbohydrater."
  "Høres bra ut."
  Før de rakk å samle tingene sine og forlate rommet, hørte de en lyd. En rask pipelyd. Først var det ingen som brydde seg særlig mye. Tross alt var dette Roundhouse, en bygning full av personsøkere, summer, mobiltelefoner og PDA-er. Det var konstant piping, ringing, klikking, faksing og ringing.
  Uansett hva det var, pipet det igjen.
  "Hvor i all verden kom dette fra?" spurte Jessica.
  Alle etterforskerne i rommet sjekket mobiltelefonene og personsøkerne sine igjen. Ingen hadde mottatt meldingen.
  Så tre ganger til på rad. Pip-pip. Pip-pip. Pip-pip.
  Lyden kom fra en eske med mapper på skrivebordet. Jessica kikket ned i esken. Der, i bevisposen, lå Stephanie Chandlers mobiltelefon. Nederst på LCD-skjermen blinket. På et tidspunkt i løpet av dagen hadde Stephanie mottatt en samtale.
  Jessica åpnet vesken sin og dro frem telefonen. Den var allerede blitt behandlet av CSU, så det var ingen vits i å bruke hansker.
  "1 UBESVART SAMTALE", annonserte indikatoren.
  Jessica trykket på VIS BESKJED-knappen. En ny skjerm dukket opp på LCD-skjermen. Hun viste telefonen til Byrne. "Se."
  Det var en ny melding. Avlesningene viste at filen ble sendt fra et privat nummer.
  Til den døde kvinnen.
  De sendte det videre til AV-enheten.
  
  "DETTE ER EN MULTIMEDIA-melding", sa Mateo. "En videofil."
  "Når ble den sendt?" spurte Byrne.
  Mateo sjekket avlesningene, deretter klokken sin. "For litt over fire timer siden."
  - Og det kom først nå?
  "Noen ganger skjer dette med veldig store filer."
  - Finnes det en måte å finne ut hvor den ble sendt fra?
  Mateo ristet på hodet. "Ikke fra telefonen."
  "Hvis vi spiller av videoen, vil den ikke bare slette seg selv eller noe, ikke sant?" spurte Jessica.
  "Vent," sa Mateo.
  Han stakk hånden ned i en skuff og dro ut en tynn kabel. Han prøvde å koble den til undersiden av telefonen. Den passet ikke. Han prøvde en annen kabel, men uten hell. En tredje gled inn i en liten port. Han koblet en annen til en port foran på den bærbare datamaskinen. Noen øyeblikk senere startet programmet på den bærbare datamaskinen. Mateo trykket på noen taster, og en fremdriftslinje dukket opp, tilsynelatende i ferd med å overføre en fil fra telefonen til datamaskinen. Byrne og Jessica utvekslet blikk, og beundret nok en gang Mateo Fuentes' evner.
  Et minutt senere satte jeg inn en ny CD i stasjonen og dro ikonet.
  "Det er gjort", sa han. "Vi har filen på telefonen, på harddisken og på disken. Uansett hva som skjer, vil vi ha støtte."
  "Greit", sa Jessica. Hun ble litt overrasket over å oppdage at pulsen hennes økte. Hun ante ikke hvorfor. Kanskje det ikke var noe i filen i det hele tatt. Hun ville tro på det av hele sitt hjerte.
  "Vil du se den nå?" spurte Mateo.
  "Ja og nei", sa Jessica. Det var en videofil sendt til telefonen til en kvinne som hadde dødd for over en uke siden - en telefon de nylig hadde fått tak i takket være en sadistisk seriemorder som nettopp hadde brent seg levende.
  Eller kanskje det hele var en illusjon.
  "Jeg hører deg", sa Mateo. "Der har du det." Han trykket på "Spill av"-pilen på den lille knappelinjen nederst på videoprogramskjermen. Etter noen sekunder begynte videoen å snurre. De første sekundene av opptaket var uskarpt, som om personen som holdt kameraet svingte det fra høyre til venstre og deretter nedover, i et forsøk på å peke det mot bakken. Da bildet stabiliserte seg og fokuserte, så de motivet i videoen.
  Det var et barn.
  En baby i en liten furukiste.
  "Madre de Dios," sa Mateo. Han krysset seg.
  Mens Byrne og Jessica stirret på bildet i redsel, ble to ting klare. For det første var barnet i live. For det andre hadde videoen en tidskode nederst i høyre hjørne.
  "Dette opptaket ble ikke tatt med kameratelefon, var det vel?" spurte Byrne.
  "Nei", sa Mateo. "Det ser ut som det ble tatt med et vanlig videokamera. Sannsynligvis et 8 mm videokamera, ikke en digital videomodell."
  "Hvordan kan du vite det?" spurte Byrne.
  "Først, bildekvaliteten."
  På skjermen kom en hånd inn i bildet og lukket lokket på en trekiste.
  "Herregud, nei", sa Byrne.
  Og så falt den første jordspade på esken. I løpet av sekunder var esken fullstendig dekket.
  "Herregud." Jessica følte seg kvalm. Hun snudde seg bort idet skjermen ble svart.
  "Det er hele poenget", sa Mateo.
  Byrne var stille. Han forlot rommet og kom tilbake med en gang. "Start på nytt," sa han.
  Mateo trykket på PLAY-knappen igjen. Bildet endret seg fra et uskarpt, bevegelig bilde til et klart bilde da det fokuserte på barnet. Jessica tvang seg selv til å se på. Hun la merke til at tidskoden på filmen var fra klokken 10:00. Klokken var allerede over 8:00. Hun dro frem mobiltelefonen sin. Noen sekunder senere ringte dr. Tom Weirich. Hun forklarte årsaken til samtalen. Hun visste ikke om spørsmålet hennes var innenfor rettsmedisinerens jurisdiksjon, men hun visste heller ikke hvem andre hun skulle ringe.
  "Hvor stor er esken?" spurte Weirich.
  Jessica så på skjermen. Videoen spilte for tredje gang. "Jeg er ikke sikker", sa hun. "Kanskje tjuefire ganger tretti."
  "Hvor dypt?"
  "Jeg vet ikke. Han ser ut til å være omtrent seksten centimeter høy."
  "Er det hull på toppen eller sidene?"
  "Ikke på toppen. Jeg ser ingen sider."
  "Hvor gammel er babyen?"
  Denne delen var enkel. Babyen så ut til å være omtrent seks måneder gammel. "Seks måneder."
  Weirich var stille et øyeblikk. "Vel, jeg er ingen ekspert på dette. Men jeg finner noen som er det."
  "Hvor mye luft har han, Tom?"
  "Det er vanskelig å si", svarte Weirich. "Boksen rommer litt over fem kubikkfot. Selv med den lille lungekapasiteten vil jeg si at det ikke holder til mer enn ti til tolv timer."
  Jessica kikket på klokken igjen, selv om hun visste nøyaktig hva klokken var. "Takk, Tom. Ring meg hvis du kan snakke med noen som kan bruke mer tid med denne babyen."
  Tom Weirich visste hva hun mente. "Jeg er med."
  Jessica la på. Hun så på skjermen igjen. Videoen var tilbake på begynnelsen. Barnet smilte og beveget armene. Alt i alt hadde de mindre enn to timer på seg til å redde livet hans. Og han kunne være hvor som helst i byen.
  
  MATEO LAGDE EN ANDRE DIGITAL KOPI AV BÅNDET. Opptaket varte i totalt tjuefem sekunder. Da det var ferdig, ble det svart. De så på det om og om igjen og prøvde å finne noe som kunne gi dem en pekepinn på hvor barnet kunne være. Det var ingen andre bilder på båndet. Mateo begynte på nytt. Kameraet svingte nedover. Mateo stoppet det.
  "Kameraet er på et stativ, og et ganske bra et. I hvert fall for en hjemmeentusiast. Det er den forsiktige vippingen som forteller meg at stativets hals er et kulehode."
  "Men se her," fortsatte Mateo. Han begynte å spille inn igjen. Så snart han trykket på PLAY, stoppet han det. Bildet på skjermen var ugjenkjennelig. En tykk, vertikal hvit flekk på en rødbrun bakgrunn.
  "Hva er dette?" spurte Byrne.
  "Jeg er ikke sikker ennå", sa Mateo. "La meg kjøre det gjennom etterforskningsavdelingen. Jeg får et mye klarere bilde. Det vil ta litt tid."
  "Hvor mange?"
  "Gi meg ti minutter."
  I en typisk etterforskning flyr ti minutter forbi. For et barn i en kiste kan det være et helt liv.
  Byrne og Jessica sto ved AV-enheten. Ike Buchanan kom inn i rommet. "Hva er galt, sersjant?" spurte Byrne.
  "Ian Whitestone er her."
  Til slutt, tenkte Jessica. "Er han her for å komme med en offisiell kunngjøring?"
  "Nei", sa Buchanan. "Noen kidnappet sønnen hans i morges."
  
  WHEATSTONE SÅ filmen om barnet. De overførte klippet til VHS. De så den i den lille spisesalen på avdelingen.
  Whitestone var mindre enn Jessica forventet. Han hadde delikate hender. Han hadde på seg to klokker. Han ankom med en personlig lege og noen, antagelig en livvakt. Whitestone identifiserte barnet i videoen som sønnen sin, Declan. Han så utmattet ut.
  "Hvorfor ... hvorfor skulle noen gjøre noe sånt?" spurte Whitestone.
  "Vi håpet at du kunne kaste lys over dette", sa Byrne.
  Ifølge Whitestones barnepike, Eileen Scott, tok hun Declan med på en tur i barnevognen rundt klokken 09:30. Hun ble påkjørt bakfra. Da hun våknet noen timer senere, satt hun bak i en ambulanse på vei til Jefferson Hospital, og babyen var borte. Tidslinjen viste etterforskerne at hvis tidskoden på opptaket ikke hadde blitt endret, ville Declan Whitestone blitt begravet tretti minutter fra sentrum. Sannsynligvis nærmere.
  "FBI har blitt kontaktet", sa Jessica. Terry Cahill, som var tilbake på saken, samlet nå teamet sitt. "Vi gjør alt vi kan for å finne sønnen din."
  De gikk tilbake til stuen og bort til bordet. De la åstedsbildene av Erin Halliwell, Seth Goldman og Stephanie Chandler på bordet. Da Whitestone så ned, sviktet knærne hans. Han holdt seg fast i bordkanten.
  "Hva ... hva er dette?" spurte han.
  "Begge disse kvinnene ble myrdet. Det samme ble Mr. Goldman. Vi tror personen som kidnappet sønnen din er ansvarlig." Det var ikke nødvendig å informere Whitestone om Nigel Butlers tilsynelatende selvmord på det tidspunktet.
  "Hva sier du? Sier du at de alle er døde?"
  "Jeg er redd det, sir. Ja."
  Steinhvitt stoff. Ansiktet hans fikk farge av tørkede bein. Jessica hadde sett det mange ganger. Han satte seg tungt ned.
  "Hvordan var forholdet ditt med Stephanie Chandler?" spurte Byrne.
  Whitestone nølte. Hendene hans skalv. Han åpnet munnen, men ingen lyd kom ut, bare en tørr klikkelyd. Han så ut som en mann i faresonen for koronar hjertesykdom.
  "Herr White Stone?" spurte Byrne.
  Ian Whitestone tok et dypt pust. Leppene hans skalv da han sa: "Jeg tror jeg burde snakke med advokaten min."
  OceanofPDF.com
  76
  De fikk vite hele historien fra Ian Whitestone. Eller i det minste den delen advokaten hans lot ham fortelle. Plutselig ga de siste ti dagene eller så mening.
  Tre år tidligere, før hans meteoriske suksess, lagde Ian Whitestone en film kalt Philadelphia Skin, og regisserte den under pseudonymet Edmundo Nobile, en karakter fra en film av den spanske regissøren Luis Buñuel. Whitestone hyret to unge kvinner fra Temple University til å filme den pornografiske filmen, og betalte hver fem tusen dollar for to netters arbeid. De to unge kvinnene var Stephanie Chandler og Angelique Butler. De to mennene var Darryl Porter og Julian Matisse.
  Etter hva Whitestone husker, var det mer enn uklart hva som skjedde med Stephanie Chandler den andre kvelden av innspillingen. Whitestone sa at Stephanie brukte narkotika. Han sa at han ikke tillot det på settet. Han sa at Stephanie dro midt under innspillingen og aldri kom tilbake.
  Ingen i rommet trodde et ord av det. Men det som var krystallklart var at alle involverte i filmens tilblivelse hadde betalt dyrt for den. Det gjenstår å se om Ian Whitestones sønn vil betale for farens forbrytelser.
  
  MATEO KALLTE DEM til AV-avdelingen. Han digitaliserte de første ti sekundene av videoen, felt for felt. Han skilte også lydsporet og renset det opp. Først slo han på lyden. Det var bare fem sekunder med lyd.
  Først hørtes en høy susende lyd, så avtok intensiteten plutselig, og så falt stillheten. Det var tydelig at den som betjente kameraet hadde slått av mikrofonen da de begynte å spole tilbake filmen.
  "Legg den tilbake", sa Byrne.
  Mateo klarte det. Lyden var et raskt luftutbrudd som umiddelbart begynte å falme. Så den hvite støyen av elektronisk stillhet.
  "Igjen."
  Byrne virket lamslått av lyden. Mateo så på ham før han fortsatte videoen. "Greit", sa Byrne til slutt.
  "Jeg tror vi har noe her," sa Mateo. Han skannet flere stillbilder. Han stoppet ved ett og zoomet inn. "Det er litt over to sekunder gammelt. Dette er bildet rett før kameraet vippes ned." Mateo fokuserte litt. Bildet var nesten uforståelig. En hvit flekk mot en rødbrun bakgrunn. Buede geometriske former. Lav kontrast.
  "Jeg kan ikke se noe", sa Jessica.
  "Vent." Mateo sendte bildet gjennom den digitale forsterkeren. Bildet på skjermen zoomet inn. Etter noen sekunder ble det litt klarere, men ikke tydelig nok til å lese. Han zoomet inn og sjekket igjen. Nå var bildet umiskjennelig.
  Seks blokkbokstaver. Helt hvite. Tre øverst, tre nederst. Bildet så slik ut:
  ADI
  ION
  "Hva betyr det?" spurte Jessica.
  "Jeg vet ikke", svarte Mateo.
  "Kevin?"
  Byrne ristet på hodet og stirret på skjermen.
  "Folkens?" spurte Jessica de andre detektivene i rommet. Alle trakk på skuldrene.
  Nick Palladino og Eric Chavez satte seg ned ved terminalene sine og begynte å lete etter muligheter. Snart hadde de begge treff. De fant noe som het "ADI 2018 Process Ion Analyzer". Det var ingen anrop.
  "Fortsett å se," sa Jessica.
  
  BYRNE stirret på bokstavene. De betydde noe for ham, men han ante ikke hva. Ikke ennå. Så, plutselig, berørte bilder kanten av hukommelsen hans. ADI. ION. Synet kom tilbake på et langt bånd av minner, vage erindringer fra ungdommen hans. Han lukket øynene og...
  - hørte lyden av stål mot stål ... han var allerede åtte år gammel ... løp med Joey Principe fra Reed Street ... Joey var rask ... vanskelig å holde tritt med ... kjente et vindkast gjennomboret av dieseleksos ... ADI ... pustet inn støvet fra en julidag ... ION ... hørte kompressorene fylte hovedtankene med høytrykksluft ...
  Han åpnet øynene.
  "Skru på lyden igjen", sa Byrne.
  Mateo åpnet filen og trykket på "Spill av". Lyden av susende luft fylte det lille rommet. Alle øyne vendte seg mot Kevin Byrne.
  "Jeg vet hvor han er", sa Byrne.
  
  Jernbanegårdene i Sør-Philadelphia var et stort, illevarslende område i det sørøstlige hjørnet av byen, avgrenset av Delaware-elven og I-95, marinegårdene i vest og League Island i sør. Jernbanegårdene håndterte mye av byens godstransport, mens Amtrak og SEPTA drev pendlerlinjer fra 30th Street Station over hele byen.
  Byrne kjente jernbanestasjonene i Sør-Philadelphia godt. Da han vokste opp, pleide han og kompisene hans å møtes på Greenwich Playground og sykle gjennom stasjonene. De tok seg vanligvis til League Island via Kitty Hawk Avenue og deretter til stasjonene. De tilbrakte dagen der, så på tog komme og gå, telte godsvogner og kastet ting i elven. I ungdommen var jernbanestasjonene i Sør-Philadelphia Kevin Byrnes Omaha Beach, hans landskap på Mars, hans Dodge City, et sted han anså som magisk, et sted han forestilte seg at Wyatt Earp, Sergeant Rock, Tom Sawyer og Eliot Ness hadde bodd.
  I dag bestemte han seg for at dette var en gravplass.
  
  Politiavdelingen i Philadelphias politidistrikt, K-9-enhet, opererte fra treningsakademiet på State Road og hadde kommandoen over tre dusin hunder. Hundene - alle hannhunder, alle schæfere - ble trent i tre disipliner: liksporing, narkotikasporing og eksplosjonssporing. På et tidspunkt telte enheten over hundre hunder, men en endring i jurisdiksjon har forvandlet den til en tett sammensveiset, veltrent styrke på færre enn førti personer og hunder.
  Politibetjent Bryant Paulson var en tjue år gammel veteran i enheten. Hunden hans, en syv år gammel schæfer ved navn Clarence, var trent til å håndtere kadaversporer, men jobbet også på patrulje. Kadaverhunder var innstilt på enhver menneskelig lukt, ikke bare lukten av avdøde. Som alle politihunder var Clarence en spesialist. Hvis du mistet et halvt kilo marihuana midt på et jorde, ville Clarence gå rett forbi det. Hvis byttet var et menneske - dødt eller levende - ville han jobbe hele dagen og hele natten for å finne det.
  Klokken ni samlet et dusin detektiver og mer enn tjue uniformerte betjenter seg i den vestlige enden av togstasjonen, nær hjørnet av Broad Street og League Island Boulevard.
  Jessica nikket til betjent Paulson. Clarence begynte å dekke området. Paulson holdt ham på en avstand på fem meter. Detektivene trakk seg tilbake for å unngå å forstyrre dyret. Å lukte i luften var annerledes enn å spore - en metode der en hund følger en lukt med hodet presset mot bakken, på jakt etter menneskelukter. Det var også vanskeligere. Enhver endring i vinden kunne omdirigere hundens innsats, og all mark som var dekket måtte kanskje dekkes på nytt. PPD K-9-enheten trente hundene sine i det som var kjent som "forstyrret jordteori". I tillegg til menneskelukter ble hundene trent til å reagere på all nylig gravd jord.
  Hvis et barn hadde blitt begravet her, ville jorden ha blitt rørt. Det fantes ingen hund som var bedre til det enn Clarence.
  På dette tidspunktet var alt detektivene kunne gjøre å se på.
  Og vent.
  
  Byrne lette gjennom det store landområdet. Han tok feil. Barnet var ikke der. En annen hund og en politibetjent ble med i søket, og sammen dekket de nesten hele eiendommen, men uten hell. Byrne kikket på klokken. Hvis Tom Weyrichs vurdering var riktig, var barnet allerede dødt. Byrne gikk alene til den østlige enden av gårdsplassen, mot elven. Hjertet hans var tungt av bildet av barnet i furukassen, og minnet hans ble nå gjenopplivet av de tusenvis av eventyrene han hadde opplevd i dette området. Han gikk ned i en grunn kulvert og klatret opp på den andre siden, opp en skråning som var...
  - Pork Chop Hill... de siste meterne til toppen av Everest... haugen ved Veterans Stadium... den kanadiske grensen, beskyttet-
  Monty.
  Han visste det. ADI. ION.
  "Her!" ropte Byrne inn i toveisradioen sin.
  Han løp mot sporene nær Pattison Avenue. I løpet av øyeblikk var lungene hans i brann, ryggen og beina et nett av rå nerveender og brennende smerter. Mens han løp, skannet han bakken og rettet Maglight-strålen noen få meter fremover. Ingenting så friskt ut. Ingenting hadde blitt veltet.
  Han stoppet, lungene allerede utmattet, hendene hvilende på knærne. Han klarte ikke å løpe lenger. Han kom til å svikte barnet, akkurat som han hadde sviktet Angelica Butler.
  Han åpnet øynene.
  Og jeg så det.
  En firkant med nysveiset grus lå ved føttene hans. Selv i det økende skumringen kunne han se at det var mørkere enn bakken rundt. Han så opp og så et dusin politibetjenter løpe mot ham, anført av Bryant Paulson og Clarence. Da hunden var innenfor seks meter, hadde den begynt å bjeffe og krabbe i bakken, noe som tydet på at den hadde oppdaget byttet sitt.
  Byrne falt ned på kne og skrapte bort jord og grus med hendene. Noen sekunder senere møtte han løs, fuktig jord. Jord som nylig hadde blitt veltet.
  "Kevin." Jessica kom bort og hjalp ham opp. Byrne trakk seg tilbake, pustet tungt, fingrene hans skrapte allerede etter de skarpe steinene.
  Tre uniformerte betjenter med spader grep inn. De begynte å grave. Noen sekunder senere sluttet et par detektiver seg til dem. Plutselig traff de noe hardt.
  Jessica så opp. Der, mindre enn ni meter unna, i det svake lyset fra natriumlampene på I-95, så hun en rusten godsvogn. To ord lå stablet oppå hverandre, delt inn i tre segmenter, atskilt av godsvognens stålskinn.
  KANADISK
  NASJONAL
  I midten av de tre seksjonene var bokstavene ADI over bokstavene ION.
  
  Sanitetspersonellet var ved gropen. De dro frem en liten eske og begynte å åpne den. Alle øyne var rettet mot dem. Bortsett fra Kevin Byrne. Han klarte ikke å få seg til å se. Han lukket øynene og ventet. Det føltes som minutter. Alt han kunne høre var lyden av et godstog som passerte i nærheten, summingen som en søvndyssende summing i kveldsluften.
  I det øyeblikket mellom liv og død husket Byrne Colleens bursdag. Hun hadde kommet omtrent en uke for tidlig, en naturkraft selv den gang. Han husket de små rosa fingrene hennes som klamret seg til Donnas hvite sykehuskjole. Så liten ...
  Akkurat da Kevin Byrne var helt sikker på at de var for sent ute og hadde sviktet Declan Whitestone, åpnet han øynene og hørte den vakreste lyden. En svak hoste, deretter et tynt skrik som snart utviklet seg til et høyt, gutturalt hyl.
  Barnet var i live.
  Ambulansepersonell hastet med Declan Whitestone til akuttmottaket. Byrne så på Jessica. De hadde vunnet. Denne gangen hadde de beseiret ondskapen. Men de visste begge at dette ledetråden hadde kommet fra et sted utenfor databaser og regneark, eller psykologiske profiler, eller til og med hunders svært følsomme sanser. Den hadde kommet fra et sted de aldri hadde snakket om.
  
  De tilbrakte resten av natten med å undersøke åstedet, skrive rapporter og få seg noen minutter søvn når de kunne. Fra klokken 10.00 hadde detektivene jobbet i tjueseks timer i strekk.
  Jessica satt ved skrivebordet sitt og fullførte rapporten sin. Det var hennes ansvar som ledende etterforsker i denne saken. Aldri i livet hadde hun vært så utmattet. Hun gledet seg til et langt bad og en hel dag og natts søvn. Hun håpet at søvnen ikke ville bli avbrutt av drømmer om et lite barn begravd i en furukasse. Hun ringte Paula Farinacci, barnepiken sin, to ganger. Sophie hadde det bra. Begge gangene.
  Stephanie Chandler, Erin Halliwell, Julian Matisse, Darryl Porter, Seth Goldman, Nigel Butler.
  Og så var det Angelica.
  Ville de noen gang komme til bunns i hva som skjedde på settet til "Philadelphia Skin"? Det var én person som kunne fortelle dem det, og det var stor sannsynlighet for at Ian Whitestone ville ta med seg den kunnskapen i graven.
  Klokken halv ti, mens Byrne var på badet, plasserte noen en liten eske med Milk Bones på skrivebordet hans. Da han kom tilbake, så han den og begynte å le.
  Ingen i dette rommet hadde hørt Kevin Byrne le på lenge.
  
  
  77
  LOGAN CIRCLE er en av William Penns opprinnelige fem plasser. Den ligger på Benjamin Franklin Parkway, og er omgitt av noen av byens mest imponerende institusjoner: Franklin Institute, Academy of Natural Sciences, Free Library og Museum of Art.
  De tre figurene av Swann-fontenen i midten av sirkelen representerer Philadelphias viktigste vannveier: elvene Delaware, Schuylkill og Wissahickon. Området under torget var en gang en kirkegård.
  Fortell oss om underteksten din.
  I dag er området rundt fontenen fylt med sommerfestdeltakere, syklister og turister. Vannet glitrer som diamanter mot den asurblå himmelen. Barn jager hverandre og tegner late åtterfigurer. Selgere selger varene sine. Elever leser lærebøker og lytter til MP3-spillere.
  Jeg støter på en ung kvinne. Hun sitter på en benk og leser en bok av Nora Roberts. Hun ser opp. Gjenkjennelse lyser opp i det vakre ansiktet hennes.
  "Å, hei", sier hun.
  "Hallo."
  "Det er hyggelig å se deg igjen."
  "Har du noe imot at jeg setter meg ned?" spør jeg, og lurer på om jeg uttrykte meg riktig.
  Hun lyser opp. Hun forsto meg tross alt. "Ikke i det hele tatt", svarer hun. Hun bokmerker boken, lukker den og legger den i vesken sin. Hun glatter ut kanten på kjolen sin. Hun er en veldig ryddig og ordentlig ung dame. Veloppdragen og veloppdragen.
  "Jeg lover at jeg ikke skal snakke om varmen", sier jeg.
  Hun smiler og ser spørrende på meg. "Hva?"
  "Varme?"
  Hun smiler. Det at vi begge snakker forskjellige språk tiltrekker seg oppmerksomheten til folk i nærheten.
  Jeg studerer henne et øyeblikk, legger merke til ansiktstrekkene hennes, det myke håret hennes, oppførselen hennes. Hun legger merke til det.
  "Hva?" spør hun.
  "Har noen noen gang sagt til deg at du ser ut som en filmstjerne?"
  Et øyeblikk av bekymring krysser ansiktet hennes, men når jeg smiler til henne, forsvinner frykten.
  "Filmstjerne? Jeg tror ikke det."
  "Å, jeg mener ikke en nåværende filmstjerne. Jeg tenker på en eldre stjerne."
  Hun rynker ansiktet.
  "Å, jeg mente ikke det!" sier jeg og ler. Hun ler med meg. "Jeg mente ikke gammel. Jeg mente at det er en viss ... diskret glamour ved deg som minner meg om en filmstjerne fra 1940-tallet. Jennifer Jones. Kjenner du Jennifer Jones?" spør jeg.
  Hun rister på hodet.
  "Det går bra", sier jeg. "Beklager. Jeg satte deg i en vanskelig situasjon."
  "Ikke i det hele tatt", sier hun. Men jeg kan se at hun bare er høflig. Hun ser på klokken sin. "Jeg er redd jeg må gå."
  Hun står og ser på alt hun måtte bære. Hun ser mot Market Street T-banestasjon.
  "Jeg skal dit", sier jeg. "Jeg hjelper deg gjerne."
  Hun studerer meg igjen. Først ser det ut til at hun er i ferd med å nekte, men når jeg smiler igjen, spør hun: "Er du sikker på at det ikke vil plage deg?"
  "Ikke i det hele tatt."
  Jeg plukker opp de to store handleposene hennes og slenger lerretsvesken hennes over skulderen. "Jeg er skuespiller selv", sier jeg.
  Hun nikker. "Jeg er ikke overrasket."
  Vi stopper når vi kommer til fotgjengerovergangen. Jeg legger hånden min på underarmen hennes, bare et øyeblikk. Huden hennes er blek, glatt og myk.
  "Du vet, du har blitt mye bedre. Når hun signerer, beveger hun hendene sakte, bevisst, bare for min fordel."
  Jeg svarer: "Jeg ble inspirert."
  Jenta rødmer. Hun er en engel.
  Fra visse vinkler og i visse lysforhold ser hun ut som faren sin.
  
  
  78
  Rett etter middag kom en uniformert politibetjent inn på drapskontoret med en FedEx-konvolutt i hånden. Kevin Byrne satt ved skrivebordet sitt, med føttene opp og øynene lukket. For seg selv var han tilbake på ungdommens togstasjoner, kledd i et merkelig hybridantrekk av sekskanoner med perlehåndtak, en militærbalaklava og en sølvfarget romdrakt. Han kjente lukten av elvens dype sjøvann, den rike aromaen av akselfett. Lukten av trygghet. I denne verden fantes det ingen seriemordere eller psykopater som ville kutte en mann i to med motorsag eller begrave et barn levende. Den eneste faren som lurte var gamlemannsbeltet ditt hvis du kom for sent til middag.
  "Detektiv Byrne?" spurte den uniformerte offiseren og avbrøt søvnen.
  Byrne åpnet øynene. "Ja?"
  "Dette kom bare for deg."
  Byrne tok konvolutten og så på returadressen. Den var fra et advokatfirma i Center City. Han åpnet den. Inni var det en annen konvolutt. Vedlagt brevet var et brev fra advokatfirmaet, som forklarte at den forseglede konvolutten var fra Philip Kesslers dødsbo og skulle sendes i anledning hans død. Byrne åpnet den indre konvolutten. Da han leste brevet, ble han konfrontert med et helt nytt sett med spørsmål, hvis svar lå i likhuset.
  "Jeg tror ikke på dette et sekund", sa han og trakk oppmerksomheten til den håndfulle detektivene i rommet. Jessica kom nærmere.
  "Hva er dette?" spurte hun.
  Byrne leste høyt innholdet i Kesslers advokats brev. Ingen visste hva de skulle mene om det.
  "Sier du at Phil Kessler ble betalt for å få Julian Matisse ut av fengselet?" spurte Jessica.
  "Dette er hva brevet sier. Phil ville at jeg skulle vite dette, men ikke før etter hans død."
  "Hva snakker du om? Hvem betalte ham?" spurte Palladino.
  "Det står ikke noe i brevet. Men det står at Phil mottok ti tusen for å ha reist tiltale mot Jimmy Purifey for å få Julian Matisse ut av fengselet i påvente av anken."
  Alle i rommet var passende lamslåtte.
  "Tror du det var Butler?" spurte Jessica.
  "Godt spørsmål."
  Den gode nyheten var at Jimmy Purify kunne hvile i fred. Navnet hans ville bli renvasket. Men nå som Kessler, Matisse og Butler var døde, var det usannsynlig at de noen gang ville komme til bunns i det.
  Eric Chavez, som hadde vært på telefonen hele tiden, la endelig på. "For det det er verdt, laboratoriet fant ut hvilken film det sjette kortet i lobbyen er fra."
  "Hvilken film er det?" spurte Byrne.
  "Vitne. En film av Harrison Ford."
  Byrne kikket på TV-en. Kanal 6 sendte nå direkte fra hjørnet av 30th Street og Market Street. De intervjuet folk om hvor flott det var at Will Parrish filmet på togstasjonen.
  "Herregud", sa Byrne.
  "Hva?" spurte Jessica.
  "Dette er ikke slutten ennå."
  "Hva mener du?"
  Byrne skannet raskt brevet fra advokat Phil Kessler. "Jeg tenker på det. Hvorfor skulle Butler begå selvmord før den store finalen?"
  "Med all respekt for de døde", begynte Palladino, "hvem bryr seg? Psykopaten er død, og det er alt."
  "Vi vet ikke om Nigel Butler var i bilen."
  Det var sant. Verken DNA- eller tannlegerapportene hadde kommet tilbake ennå. Det var rett og slett ingen overbevisende grunn til å tro at noen andre enn Butler var i den bilen.
  Byrne var på beina. "Kanskje den brannen bare var en avledningsmanøver. Kanskje han gjorde det fordi han trengte mer tid."
  "Så hvem var i bilen?" spurte Jessica.
  "Jeg aner ikke," sa Byrne. "Men hvorfor skulle han sende oss en film av et barn som blir begravet hvis han ikke ville at vi skulle finne ham i tide? Hvis han virkelig ville straffe Ian Whitestone på denne måten, hvorfor ikke bare la barnet dø? Hvorfor ikke bare la den døde sønnen sin ligge på dørstokken?"
  Ingen hadde et godt svar på dette spørsmålet.
  "Alle drapene i filmene fant sted på bad, ikke sant?" fortsatte Byrne.
  "Greit. Hva med dette?" spurte Jessica.
  "I "Witness" er et ungt amish-barn vitne til et mord", svarte Byrne.
  "Jeg følger ikke med", sa Jessica.
  TV-skjermen viste Ian Whitestone komme inn på stasjonen. Byrne trakk frem våpenet sitt og testet det. På vei ut døren sa han: "Offeret i denne filmen fikk halsen skåret over på badet på 30th Street Station."
  
  
  79
  "THIRTIETH STREET" ble oppført i det nasjonale registeret over historiske steder. Den åtte etasjer høye betongbygningen ble bygget i 1934 og okkuperte to hele kvartaler.
  Den dagen var det enda mer travelt enn vanlig. Over tre hundre statister i full sminke og kostymer myldret rundt i hovedsalen og ventet på at scenen deres skulle filmes i det nordlige venterommet. I tillegg var det syttifem besetningsmedlemmer, inkludert lydteknikere, lysteknikere, kameraoperatører, besetningssjefer og diverse produksjonsassistenter.
  Selv om togplanen ikke ble forstyrret, forble hovedproduksjonsterminalen i drift i to timer. Passasjerene ble ledet langs en smal taukorridor langs den sørlige veggen.
  Da politiet ankom, var kameraet plassert på en stor kran og blokkerte et komplekst opptak. Det fulgte en mengde statister i hovedhallen, deretter gjennom en enorm buegang inn i det nordlige venterommet, hvor det ville finne Will Parrish stående under et stort basrelieff av Karl Bitters "Spirit of Transportation". Til detektivenes forferdelse var alle statistene kledd identisk. Det var en slags drømmesekvens, der de var kledd i lange røde klosterkåper og svarte masker. Da Jessica gikk inn i det nordlige venterommet, så hun Will Parrishs stuntdouble, iført en gul regnfrakk.
  Etterforskerne gjennomsøkte herre- og dametoalettene i et forsøk på å ikke skape unødvendig alarm. De fant ikke Ian Whitestone. De fant ikke Nigel Butler.
  Jessica ringte Terry Cahill på mobiltelefonen hans i håp om at han kunne forstyrre produksjonsselskapet. Hun mottok telefonsvareren hans.
  
  BYRNE OG JESSICA sto midt i stasjonens enorme hovedhall, nær informasjonskiosken, i skyggen av en bronseskulptur av en engel.
  "Hva i all verden skal vi gjøre?" spurte Jessica, vel vitende om at spørsmålet var retorisk. Byrne støttet avgjørelsen hennes. Fra det øyeblikket de møttes hadde han behandlet henne som en likeverdig person, og nå som hun ledet denne arbeidsgruppen, holdt han ikke tilbake erfaringene hennes. Det var hennes valg, og blikket i øynene hans sa at han støttet avgjørelsen hennes, uansett hva den var.
  Det var bare ett valg. Hun kunne få et helvete fra ordføreren, samferdselsdepartementet, Amtrak, SEPTA og alle andre, men hun måtte gjøre det. Hun snakket inn i toveisradioen. "Slå den av", sa hun. "Ingen inn eller ut."
  Før de rakk å bevege seg, ringte Byrnes mobiltelefon. Det var Nick Palladino.
  - Hva skjedde, Nick?
  "Vi mottok beskjed fra Økonomidepartementet. Det er en tann på karosseriet i den brennende bilen."
  "Hva har vi?" spurte Byrne.
  "Vel, tannjournalene stemte ikke overens med Nigel Butlers", sa Palladino. "Så Eric og jeg tok en sjanse og dro til Bala Cynwyd."
  Byrne innså det: én domino hadde krasjet inn i en annen. "Sier du det jeg tror du sier?"
  "Ja", sa Palladino. "Kroppen i bilen var Adam Kaslov."
  
  Filmens assisterende regissør var en kvinne som het Joanna Young. Jessica fant henne nær mathallen, med en mobiltelefon i hånden, en annen mobiltelefon til øret, en knitrende toveisradio festet til beltet og en lang kø av engstelige mennesker som ventet på å snakke med henne. Hun var ikke en lykkelig turist.
  "Hva handler dette om?" spurte Yang.
  "Jeg har ikke lov til å diskutere det på dette tidspunktet", sa Jessica. "Men vi må virkelig snakke med herr Whitestone."
  "Jeg er redd han har forlatt settet."
  "Når?"
  - Han dro for omtrent ti minutter siden.
  "En?"
  - Han dro med en av statistene, og jeg skulle virkelig gjerne ha...
  "Hvilken dør?" spurte Jessica.
  - Inngang på Twenty-niinth Street.
  - Og du har ikke sett ham siden den gang?
  "Nei," sa hun. "Men jeg håper han kommer tilbake snart. Vi taper omtrent tusen dollar i minuttet her."
  Byrne kom nærmere langs den firefeltsveien. "Jess?"
  "Ja?"
  - Jeg synes du burde se dette.
  
  Det største av de to herretoalettene på stasjonen var en labyrint av store, hvitflislagte rom ved siden av det nordre venterommet. Vaskene var i ett rom, toalettbåsene i et annet - en lang rekke med dører i rustfritt stål med båser på hver side. Det Byrne ville vise Jessica var i den siste båsen til venstre, bak døren. Nederst på døren var det skrevet en rekke tall, atskilt med desimaltegn. Og det så ut som det var skrevet med blod.
  "Tok vi et bilde av dette?" spurte Jessica.
  "Ja", sa Byrne.
  Jessica tok på seg en hanske. Blodet var fortsatt klissete. "Det er nylig."
  "CSU har allerede en prøve på vei til laboratoriet."
  "Hva er disse tallene?" spurte Byrne.
  "Det ser ut som en IP-adresse", svarte Jessica.
  "IP-adresse?" spurte Byrne. "Hvordan i all verden-"
  "Nettsiden", sa Jessica. "Han vil at vi skal gå til nettsiden."
  
  
  80
  I ENHVER film verdt sitt salt, i enhver film laget med stolthet, er det alltid et øyeblikk i tredje akt hvor helten må spille. I dette øyeblikket, rett før filmens klimaks, tar historien en vending.
  Jeg åpner døren og slår på TV-en. Alle skuespillerne, unntatt én, er på plass. Jeg plasserer kameraet. Lyset oversvømmer Angelicas ansikt. Hun ser ut som før. Ung. Uberørt av tiden.
  Vakker.
  OceanofPDF.com
  81
  SKJERMEN var svart, tom og uhyggelig blottet for innhold.
  "Er du sikker på at vi er på riktig sted?" spurte Byrne.
  Mateo skrev inn IP-adressen på nytt i adressefeltet i nettleseren. Skjermen ble oppdatert. Fortsatt svart. "Ingenting ennå."
  Byrne og Jessica flyttet fra redigeringsrommet til AV-studioet. På 1980-tallet ble et lokalt program kalt "Police Perspectives" filmet i et stort rom med høyt under taket i kjelleren på Roundhouse. Flere store spotlights hang fortsatt fra taket.
  Laboratoriet skyndte seg å utføre innledende tester på blodet som ble funnet på togstasjonen. De returnerte "negative". En samtale med Ian Whitestones lege bekreftet at Whitestones resultater var negative. Selv om det er usannsynlig at Whitestone led samme skjebne som offeret i "Witness" - hvis halsen hans hadde blitt kuttet, ville det ha vært blodpytter - var det nesten ingen tvil om at han hadde blitt såret.
  "Detektiver", sa Mateo.
  Byrne og Jessica løp tilbake til redigeringsfeltet. Skjermen viste nå tre ord. En tittel. Hvite bokstaver sentrert på svart. På en eller annen måte var dette bildet enda mer forstyrrende enn den blanke skjermen. Ordene på skjermen lød:
  HUDGUDER
  "Hva betyr det?" spurte Jessica.
  "Jeg vet ikke", sa Mateo. Han snudde seg mot den bærbare datamaskinen sin. Han skrev inn ord i Googles tekstfelt. Bare noen få treff. Ingenting lovende eller avslørende. Igjen, på imdb.com. Ingenting.
  "Vet vi hvor det kommer fra?" spurte Byrne.
  "Jobber med det."
  Mateo ringte for å prøve å finne internettleverandøren, internettleverandøren som nettstedet var registrert hos.
  Plutselig forandret bildet seg. De så nå på en tom vegg. Hvit puss. Sterkt opplyst. Gulvet var støvete, laget av harde treplanker. Det var ingen ledetråd i rammen om hvor den kunne være. Det var ingen lyd.
  Kameraet panorerte deretter litt mot høyre og avslørte en ung kvinne iført en gul bamse. Hun hadde på seg en hette. Hun var skjør, blek og delikat. Hun sto ubevegelig inntil veggen. Holdningen hennes antydet frykt. Det var umulig å si alderen hennes, men hun så ut som en tenåring.
  "Hva er dette?" spurte Byrne.
  "Det ser ut som en direktesendt webkamerastrøm", sa Mateo. "Men det er ikke et HD-kamera."
  En mann kom inn på settet og bort til jenta. Han var kledd som en av statistene fra "Palasset" - en rød munkekappe og en heldekkende maske. Han ga henne noe. Det så skinnende, metallisk ut. Jenta holdt det i noen øyeblikk. Lyset var sterkt, mettet figurene og badet dem i en uhyggelig sølvglød, noe som gjorde det vanskelig å skjelne hva hun gjorde. Hun ga det tilbake til mannen.
  Noen sekunder senere pep Kevin Byrnes mobiltelefon. Alle så på ham. Det var lyden telefonen hans lagde da han mottok en tekstmelding, ikke en telefonsamtale. Hjertet hans begynte å hamre i brystet. Med skjelvende hender dro han frem telefonen og skrollet til tekstmeldingsskjermen. Før han leste, kikket han på den bærbare datamaskinen sin. Mannen på skjermen dro ned hetten på jenta.
  "Herregud", sa Jessica.
  Byrne så på telefonen sin. Alt han noen gang hadde fryktet i livet var oppsummert i disse fem bokstavene:
  TSBOAO.
  
  
  82
  HUN HADDE KJENT STILLHET HELE LIVET. Konseptet, selve konseptet lyd, var abstrakt for henne, men hun kunne forestille seg det fullt ut. Lyd var fargerik.
  For mange døve var stillheten svart.
  For henne var stillheten hvit. En endeløs stripe av hvite skyer som strømmet mot uendeligheten. Lyd, slik hun forestilte seg den, var en vakker regnbue mot en ren hvit bakgrunn.
  Da hun først så ham på bussholdeplassen nær Rittenhouse Square, syntes hun han var hyggelig å se på, kanskje litt tullete. Han leste Handshape Dictionary og prøvde å finne ut alfabetet. Hun lurte på hvorfor han prøvde å lære tegnspråk - enten hadde han en døv slektning, eller så prøvde han å få kontakt med en døv jente - men hun spurte ikke.
  Da hun så ham igjen i Logan Circle, hjalp han henne ved å levere pakkene hennes til SEPTA-stasjonen.
  Og så dyttet han henne inn i bagasjerommet på bilen sin.
  Det denne mannen ikke hadde regnet med var disiplinen hennes. Uten disiplin vil de som bruker færre enn fem sanser bli gale. Hun visste det. Alle hennes døve venner visste det. Det var disiplin som hjalp henne å overvinne frykten for å bli avvist av den hørende verden. Det var disiplin som hjalp henne å leve opp til de høye forventningene foreldrene hennes hadde til henne. Det var disiplin som hjalp henne gjennom dette. Hvis denne mannen trodde hun aldri hadde opplevd noe mer skremmende enn hans merkelige og stygge spill, så kjente han tydeligvis ikke en eneste døv jente.
  Faren hennes kommer til å komme og hente henne. Han har aldri sviktet henne. Alltid.
  Så ventet hun. I disiplin. I håp.
  I stillhet.
  
  
  83
  Overføringen ble utført via en mobiltelefon. Mateo tok med seg en bærbar PC koblet til internett til vaktrommet. Han trodde det var et webkamera koblet til den bærbare datamaskinen og deretter koblet til en mobiltelefon. Dette kompliserte sporingen betydelig fordi - i motsetning til en fasttelefon, som var knyttet til en permanent adresse - måtte en mobiltelefons signal trianguleres mellom mobilmaster.
  I løpet av få minutter ble forespørselen om en rettskjennelse for å spore mobiltelefonen fakset til distriktsadvokatens kontor. Vanligvis tar noe slikt flere timer. Ikke i dag. Paul DiCarlo bar den personlig fra kontoret sitt i Arch Street 1421 til toppetasjen i Criminal Justice Center, hvor dommer Liam McManus signerte den. Ti minutter senere var drapspatruljen på telefon med mobiltelefonselskapets sikkerhetsavdeling.
  Kriminalbetjent Tony Park var enhetens beste venn når det gjaldt digital teknologi og mobiltelefonkommunikasjon. Tony Park, en av de få koreansk-amerikanske detektivene i politiet, en familiemann i slutten av trettiårene, hadde en beroligende innflytelse på alle rundt seg. I dag var dette aspektet ved personligheten hans, sammen med hans kunnskap om elektronikk, avgjørende. Enheten var i ferd med å eksplodere.
  Pak snakket på en fasttelefon og rapporterte fremdriften på sporet til en gruppe engstelige detektiver. "De kjører det gjennom sporingsmatrisen nå", sa Pak.
  "Har de allerede et slott?" spurte Jessica.
  "Ikke ennå."
  Byrne gikk frem og tilbake i rommet som et dyr i bur. Et dusin detektiver holdt seg i eller i nærheten av vaktrommet og ventet på beskjed eller veiledning. Byrne kunne ikke trøstes eller beroliges. Alle disse mennene og kvinnene hadde familier. Det kunne like gjerne ha vært dem.
  "Vi har bevegelse", sa Mateo og pekte på skjermen på den bærbare datamaskinen. Detektivene stimlet seg sammen rundt ham.
  På skjermen trakk en mann i munkekappe en annen mann inn i bildet. Det var Ian Whitestone. Han hadde på seg en blå jakke. Han så svimmel ut. Hodet hans var slengt over skuldrene. Det var ikke noe synlig blod i ansiktet eller på hendene hans.
  Whitestone falt ned på veggen ved siden av Colleen. Bildet så grusomt ut i det skarpe, hvite lyset. Jessica lurte på hvem andre som kunne ha sett på dette hvis denne galningen hadde spredt nettadressen i media og på internett generelt.
  Så nærmet en skikkelse i munkeklær seg kameraet og snudde på linsen. Bildet var hakkete og kornete på grunn av manglende oppløsning og rask bevegelse. Da bildet stoppet, dukket det opp på en dobbeltseng, omgitt av to billige nattbord og bordlamper.
  "Det er en film", sa Byrne med et brudd i stemmen. "Han gjenskaper en film."
  Jessica forsto situasjonen med kvalmende klarhet. Det var en gjenskaping av motellrommet på Philadelphia Skin. Skuespilleren planla å lage en ny versjon av Philadelphia Skin med Colleen Byrne som Angelica Butler.
  De måtte finne ham.
  "De har et tårn", sa Park. "Det dekker deler av Nord-Philadelphia."
  "Hvor i Nord-Philadelphia?" spurte Byrne. Han sto i døråpningen, nesten skjelvende av forventning. Han slo neven tre ganger i dørkarmen. "Hvor?"
  "De jobber med det", sa Pak. Han pekte på et kart på en av skjermene. "Det handler om disse to firkantede blokkene. Gå ut. Jeg skal veilede deg."
  Byrne dro før han rakk å fullføre setningen sin.
  
  
  84
  I alle sine år ville hun bare høre den én gang. Bare én gang. Og det var ikke så lenge siden. To av hennes hørende venner kjøpte billetter til en John Mayer-konsert. John Mayer skulle egentlig være død. Hennes hørende venninne Lula spilte John Mayers album Heavier Things for henne, og hun berørte høyttalerne, kjente bassen og vokalen. Hun kjente musikken hans. Hun kjente den innerst inne.
  Hun skulle ønske hun kunne høre det nå. Det var to andre personer i rommet sammen med henne, og hvis hun kunne høre dem, kunne hun kanskje finne en vei ut av denne situasjonen.
  Hvis hun bare kunne høre det ...
  Faren hennes forklarte henne mange ganger hva han gjorde. Hun visste at det han gjorde var farlig, og at menneskene han arresterte var de verste menneskene i verden.
  Hun sto med ryggen mot veggen. Mannen hadde tatt av seg hetten, og det var bra. Hun led av skremmende klaustrofobi. Men nå var lyset i øynene hennes blendende. Hvis hun ikke kunne se, kunne hun ikke kjempe.
  Og hun var klar til å kjempe.
  
  
  85
  NABOLAGET Germantown Avenue i nærheten av Indiana var et stolt, men lenge slitt samfunn med rekkehus og butikklokaler i murstein, dypt inne i Badlands, en åtte kvadratkilometer stor strekning av Nord-Philadelphia som strakte seg fra Erie Avenue sørover til Spring Garden; fra Ridge Avenue til Front Street.
  Minst en fjerdedel av bygningene i kvartalet var butikklokaler, noen bebodde, de fleste tomme - en knyttet neve av treetasjes bygninger, klamret seg til hverandre med tomme rom mellom. Å gjennomsøke dem alle ville være vanskelig, nesten umulig. Vanligvis, når politiet fulgte spor etter mobiltelefoner, hadde de tidligere etterretning å jobbe med: en mistenkt tilknyttet området, en kjent medskyldig, en mulig adresse. Denne gangen hadde de ingenting. De hadde allerede sjekket Nigel Butler gjennom alle mulige kanaler: tidligere adresser, utleieeiendommer han måtte eie, adresser til familiemedlemmer. Ingenting koblet ham til området. De måtte gjennomsøke hver kvadratcentimeter av kvartalet, og gjennomsøke det i blinde.
  Selv om timing-faktoren var avgjørende, var de konstitusjonelt sett på en hårfin grense. Selv om de hadde god spillerom til å storme et hus hvis det var sannsynlig grunn til at noen hadde blitt skadet på stedet, var det bedre at datamaskinen var åpen og tydelig.
  Klokken ett hadde omtrent tjue detektiver og uniformerte betjenter ankommet enklaven. De beveget seg gjennom nabolaget som en blå vegg, med Colleen Byrnes fotografi i hendene, og stilte de samme spørsmålene om og om igjen. Men denne gangen var ting annerledes for detektivene. Denne gangen måtte de umiddelbart lese personen på den andre siden av terskelen - kidnapper, morder, seriemorder, uskyldig.
  Denne gangen var det en av dem.
  Byrne ble værende bak Jessica mens hun ringte på dørklokker og banket på dører. Hver gang skannet han borgerens ansikt, aktiverte radar, med alle sanser på høyeste beredskap. Han hadde en ørepropp i øret, koblet direkte til Tony Park og Mateo Fuentes' åpne telefonlinje. Jessica prøvde å fraråde ham å sende direkte, men uten hell.
  OceanofPDF.com
  86
  Byrnes hjerte brant. Hvis noe skjedde med Colleen, ville han gjøre det av med den drittsekken med ett skudd på kloss hold, og deretter seg selv. Etter det ville det ikke være noen grunn til å trekke pusten til. Hun var livet hans.
  "Hva skjer nå?" spurte Byrne inn i headsettet sitt, inn i treveiskommunikasjonen sin.
  "Statisk skudd," svarte Mateo. "Bare ... bare Collin mot veggen. Ingen forandring."
  Byrne gikk frem og tilbake. Enda et rekkehus. Enda en mulig scene. Jessica ringte på døren.
  "Var dette stedet?" lurte Byrne. Han strøk hånden over det skitne vinduet, kjente ingenting. Han trakk seg tilbake.
  En kvinne åpnet døren. Hun var en lubben, svart kvinne i begynnelsen av førtiårene, som holdt et barn, sannsynligvis barnebarnet sitt. Hun hadde grått hår satt tilbake i en stram knute. "Hva handler dette om?"
  Veggene var oppe, holdningen var utenfor. For henne var det bare nok et politiinnbrudd. Hun kikket over Jessicas skulder, prøvde å møte Byrnes blikk og trakk seg tilbake.
  "Har du sett denne jenta, frue?" spurte Jessica, mens hun holdt et fotografi i den ene hånden og et navneskilt i den andre.
  Kvinnen så ikke umiddelbart på bildet, og bestemte seg for å utøve sin rett til ikke å samarbeide.
  Byrne ventet ikke på svar. Han strøk forbi henne, kikket seg rundt i stuen og løp ned den smale trappen til kjelleren. Han fant en støvete Nautilus og et par ødelagte hvitevarer. Han fant ikke datteren sin. Han løp tilbake opp trappen og ut hoveddøren. Før Jessica rakk å si et unnskyldende ord (inkludert håpet om at det ikke ville bli søksmål), banket han allerede på døren til nabohuset.
  
  Hei, de skilte seg. Jessica skulle ta de neste par husene. Byrne hoppet fremover, rundt hjørnet.
  Den neste boligen var et klumpete rekkehus i tre etasjer med en blå dør. Skiltet ved siden av døren lød: V. TALMAN. Jessica banket på. Ikke noe svar. Fortsatt ikke noe svar. Hun skulle akkurat til å gå videre da døren sakte svingte opp. En eldre hvit kvinne åpnet døren. Hun hadde på seg en myk grå morgenkåpe og tennissko med borrelås. "Kan jeg hjelpe deg?" spurte kvinnen.
  Jessica viste henne bildet. "Beklager at jeg forstyrrer deg, frue. Har du sett denne jenta?"
  Kvinnen hevet brillene og konsentrerte seg. "Søt."
  - Har De sett henne nylig, frue?
  Hun orienterte seg på nytt. "Nei."
  "Du lever-"
  "Van!" ropte hun. Hun løftet hodet og lyttet. Igjen. "Van!" Ingenting. "Musta har gått ut. Beklager."
  "Takk for tiden din."
  Kvinnen lukket døren, og Jessica gikk over rekkverket og ut på verandaen til nabohuset. Bak det huset var det en sperret igjen forretning. Hun banket på, ringte på. Ingenting. Hun la øret mot døren. Stillhet.
  Jessica gikk ned trappene, tilbake til fortauet og holdt på å kollidere med noen. Instinktet sa henne at hun skulle trekke pistolen. Heldigvis gjorde hun ikke det.
  Det var Mark Underwood. Han var i sivilt tøy: en mørk polypropylen-T-skjorte, blå jeans og joggesko. "Jeg hørte telefonen ringe", sa han. "Ikke vær redd. Vi finner henne."
  "Takk," sa hun.
  - Hva rengjorde du?
  "Rett gjennom dette huset", sa Jessica, selv om "ryddet" ikke var helt nøyaktig. De hadde ikke vært inne eller sjekket alle rommene.
  Underwood kikket opp og ned gaten. "La meg få noen varme kropper hit."
  Han rakte ut hånden. Jessica ga ham terrengkjøretøyet sitt. Mens Underwood talte til basen, gikk Jessica bort til døren og presset øret mot den. Ingenting. Hun prøvde å forestille seg redselen Colleen Byrne opplevde i sin verden av stillhet.
  Underwood ga roveren tilbake og sa: "De kommer snart. Vi tar neste kvartal."
  - Jeg skal ta igjen Kevin.
  "Bare si til ham at han skal være rolig," sa Underwood. "Vi finner henne."
  
  
  87
  Evyn Byrne sto foran et tildekket butikklokale. Han var alene. Butikkfasaden så ut som om den hadde huset mange bedrifter opp gjennom årene. Vinduene var malt svarte. Det var ikke noe skilt over inngangsdøren, men år med navn og tanker var hugget inn i treinngangen.
  En smal smug krysset en butikk og et rekkehus på høyre side. Byrne trakk pistolen sin og gikk nedover smuget. Halvveis nede var et gittervindu. Han lyttet ved vinduet. Stillhet. Han fortsatte videre og befant seg på en liten gårdsplass bakerst, en gårdsplass avgrenset på tre sider av et høyt tregjerde.
  Bakdøren var ikke kledd med kryssfiner eller låst fra utsiden. Det var en rusten slå. Byrne dyttet døren. Den var godt låst.
  Byrne visste at han måtte fokusere. Mange ganger i løpet av karrieren hans hadde noens liv hengt i en tynn tråd, selve deres eksistens avhengig av hans dømmekraft. Hver gang følte han det enorme ansvaret, tyngden av sin plikt.
  Men det skjedde aldri. Det skulle ikke skje. Faktisk ble han overrasket over at Ike Buchanan ikke hadde ringt ham. Men hvis han hadde gjort det, ville Byrne ha kastet skiltet sitt på bordet og gått ut umiddelbart.
  Byrne tok av seg slipset og kneppet opp den øverste knappen på skjorten. Varmen på gårdsplassen var kvelende. Svette spredte seg på nakken og skuldrene hans.
  Han åpnet døren med skulderen og steg inn med våpenet hevet i været. Colleen var nær. Han visste det. Han følte det. Han lente hodet mot lydene fra den gamle bygningen. Vann som klirret i rustne rør. Knirkingen av for lengst tørkede bjelker.
  Han gikk inn i en liten gang. Foran ham var en lukket dør. Til høyre var det en vegg med støvete hyller.
  Han berørte døren, og bilder prentet seg inn i tankene hans ...
  ...Colleen mot veggen ... en mann i en rød munkekappe ... hjelp, pappa, å, hjelp, skynd deg, pappa, hjelp ...
  Hun var her. I denne bygningen. Han fant henne.
  Byrne visste at han burde tilkalle forsterkninger, men han visste ikke hva han skulle gjøre når han fant skuespilleren. Hvis skuespilleren var i et av disse rommene og han måtte legge press på ham, ville han trykke på avtrekkeren. Uten å nøle. Hvis det var kriminalitet, ville han ikke sette sine meddetektiver i fare. Han ville ikke dra Jessica inn i dette. Han kunne håndtere dette alene.
  Han dro øretelefonen ut av øret, slo av telefonen og gikk gjennom døren.
  
  
  88
  J. ESSICA STOD UTENFOR butikken. Hun kikket opp og ned gaten. Hun hadde aldri sett så mange politibetjenter på ett sted. Det må ha vært tjue politibiler. Så var det umerkede biler, servicebiler og en stadig voksende folkemengde. Menn og kvinner i uniformer, menn og kvinner i dress, med merkene deres som glitret i det gylne sollyset. For mange i folkemengden var dette bare nok en politibeleiring av deres verden. Om de bare visste. Hva om det var sønnen eller datteren deres?
  Byrne var ingen steder å se. Hadde de ryddet denne adressen? Det var en smal smug mellom butikken og rekkehuset. Hun gikk nedover smuget og stoppet et øyeblikk for å lytte ved det gittergittervinduet. Hun hørte ingenting. Hun fortsatte å gå til hun befant seg på en liten gårdsplass bak butikken. Bakdøren sto litt på gløtt.
  Hadde han virkelig gått inn uten å fortelle henne det? Det var absolutt mulig. Et øyeblikk vurderte hun å be om forsterkninger for å bli med henne inn i bygningen, men så ombestemte hun seg.
  Kevin Byrne var partneren hennes. Det var kanskje en avdelingsoperasjon, men det var hans show. Dette var datteren hans.
  Hun gikk tilbake til gaten og så til begge sider. Detektiver, uniformerte betjenter og FBI-agenter sto på begge sider. Hun gikk tilbake til smuget, trakk pistolen sin og gikk gjennom døren.
  
  
  89
  Han gikk gjennom en rekke små rom. Det som en gang var et innvendig rom designet for detaljhandel, var for mange år siden blitt forvandlet til en labyrint av kroker, nisjer og avlukker.
  "Skapet spesielt for dette formålet?" lurte Byrne på.
  Med en pistol i midjehøyde nedover en smal korridor kjente han et større rom åpne seg foran seg, og temperaturen falt en grad eller to.
  Hovedbutikklokalet var mørkt, fylt med ødelagte møbler, kommersielt utstyr og et par støvete luftkompressorer. Ikke noe lys strømmet fra vinduene, som var malt i en tykk, svart emalje. Mens Byrne gikk rundt det store rommet i sin Maglite, så han at de en gang så lyse eskene stablet i hjørnene hadde bodd på flere tiår med mugg. Luften - den luften som fantes - var tykk av gammel, bitter varme som hang fast i veggene, klærne hans, huden hans. Lukten av mugg, mus og sukker var tykk.
  Byrne slo av lommelykten og prøvde å venne seg til det svake lyset. Til høyre for ham var det en rekke glassdisker. Inne så han fargerikt papir.
  Skinnende rødt papir. Han hadde sett det før.
  Han lukket øynene og berørte veggen.
  Her var det glede. Barnas latter. Alt dette opphørte for mange år siden da styggheten kom inn, en syk sjel som svelget gleden.
  Han åpnet øynene.
  Foran lå en annen korridor, en annen dør, karmen sprukket for mange år siden. Byrne tok en nærmere titt. Treverket var ferskt. Noen hadde nylig båret noe stort gjennom døråpningen og skadet karmen. Lysutstyr? tenkte han.
  Han la øret mot døren og lyttet. Stillhet. Det var et rom. Han følte det. Han følte det på et sted som verken kjente hjertet eller sinnet hans. Han dyttet sakte døren opp.
  Og han så datteren sin. Hun var bundet til sengen.
  Hjertet hans knuste i en million biter.
  Min søte lille jente, hva har jeg noen gang gjort mot deg?
  Så: Bevegelse. Raskt. Et rødt glimt foran ham. Lyden av blafrende stoff i stille, varm luft. Så var lyden borte.
  Før han rakk å reagere, før han rakk å løfte våpenet sitt, følte han en tilstedeværelse til venstre for seg.
  Så eksploderte bakhodet hans.
  
  
  90
  Med mørke øyne beveget Jessica seg nedover den lange korridoren og dykket dypere inn i midten av bygningen. Snart kom hun over et provisorisk kontrollrom. Der var det to VHS-klippebrønner, med grønne og røde lys som grå stær i mørket. Det var her skuespilleren dubbet opptakene sine. Det var også en TV der. Den viste et bilde av nettsiden hun hadde sett på Roundhouse. Lysene var dempet. Det var ingen lyd.
  Plutselig var det bevegelse på skjermen. Hun så en munk i rød kappe gå over bildet. Skygger på veggen. Kameraet svingte til høyre. Colleen var bundet til en seng i bakgrunnen. Flere skygger pilte og pilte over veggene.
  Så nærmet en skikkelse seg kameraet. Altfor raskt. Jessica kunne ikke se hvem det var. Etter et sekund ble skjermen statisk, deretter blå.
  Jessica dro roveren av beltet. Radiostillhet spilte ingen rolle lenger. Hun skrudde opp volumet, slo den på og lyttet. Stillhet. Hun klasket roveren mot håndflaten. Lytting. Ingenting.
  Roveren var død.
  Jævla.
  Hun ville kaste ham mot veggen, men hun ombestemte seg. Han ville snart ha god tid til sinne.
  Hun presset ryggen mot veggen. Hun kjente rumlingen av en lastebil som kjørte forbi. Hun var på ytterveggen. Hun var 15-20 centimeter unna dagslys. Hun var milevis unna sikkerhet.
  Hun fulgte kablene som kom ut bak på skjermen. De snodde seg opp til taket, nedover korridoren til venstre for henne.
  Av all usikkerheten de neste minuttene, av alle de ukjente tingene som lurte i mørket rundt henne, var én ting klart: I overskuelig fremtid var hun alene.
  OceanofPDF.com
  91
  HAN VAR KLEDD som en av statistene de hadde sett på stasjonen: en rød munkekappe og en svart maske.
  Munken slo ham bakfra og tok hans tjeneste-Glock. Byrne falt på kne, svimmel, men ikke bevisstløs. Han lukket øynene og ventet på brølet fra kanonen, den hvite evigheten i sin død. Men den kom ikke. Ikke ennå.
  Byrne knelte nå midt i rommet, med hendene bak hodet og fingrene flettet sammen. Han så på kameraet på et stativ foran seg. Colleen sto bak ham. Han ville snu seg, se ansiktet hennes, si at alt ville gå bra. Han kunne ikke ta noen sjanser.
  Da mannen i munkekappen berørte ham, begynte Byrnes hode å snurre. Synene pulserte. Han følte seg kvalm og svimmel.
  Colleen.
  Angelika.
  Stephanie.
  Erin.
  Et felt av revet kjøtt. Et hav av blod.
  "Du tok ikke vare på henne", sa mannen.
  Snakket han om Angelique? Colleen?
  "Hun var en flott skuespillerinne", fortsatte han. Nå var han bak seg. Byrne prøvde å finne ut av sin posisjon. "Hun kunne ha blitt en stjerne. Og jeg mener ikke hvilken som helst stjerne. Jeg mener en av de sjeldne supernovaene som fanger oppmerksomheten til ikke bare publikum, men også kritikerne. Ingrid Bergman. Jeanne Moreau. Greta Garbo."
  Byrne prøvde å gå tilbake gjennom bygningens dyp. Hvor mange trinn hadde han tatt? Hvor nærme hadde han vært gaten?
  "Da hun døde, gikk de bare videre", fortsatte han. "Du gikk bare videre."
  Byrne prøvde å organisere tankene sine. Det er aldri lett når en pistol er rettet mot deg. "Du ... må forstå," begynte han. "Når rettsmedisineren avgjør et dødsfall som en ulykke, kan ikke drapsavdelingen gjøre noe med det. Ingen kan gjøre noe med det. Rettsmedisineren bestemmer, byen registrerer det. Det er sånn det gjøres."
  "Vet du hvorfor hun stavet navnet sitt slik? Med en k? Navnet hennes ble stavet med en k. Hun endret det."
  Han lyttet ikke til et ord av hva Byrne sa. "Nei."
  "Angelica" er navnet på et berømt kunstteater i New York.
  "Slipp datteren min," sa Byrne. "Du har meg."
  - Jeg tror ikke du forstår stykket.
  En mann i munkekapper gikk foran Byrne. Han holdt en lærmaske. Det var den samme masken som ble brukt av Julian Matisse i filmen "Philadelphia Skin". "Kjenner du Stanislavski, detektiv Byrne?"
  Byrne visste at han måtte få mannen til å snakke. "Nei."
  "Han var en russisk skuespiller og lærer. Han grunnla Moskva-teatret i 1898. Han oppfant mer eller mindre skuespillmetoden."
  "Du trenger ikke å gjøre dette", sa Byrne. "La datteren min gå. Vi kan få slutt på dette uten ytterligere blodsutgytelse."
  Munken stakk et øyeblikk Byrnes Glock under armen. Han begynte å knyte opp lærmasken. "Stanislavskij sa en gang: 'Kom aldri til teatret med skitt på føttene.' La støvet og skitten ligge ute. La dine små bekymringer, dine krangler, dine små frakkproblemer - alt som ødelegger livet ditt og distraherer oppmerksomheten din fra kunsten - ligge ved døren."
  "Vær så snill å legg hendene bak ryggen for meg", la han til.
  Byrne adlød. Beina hans var krysset bak ryggen. Han kjente en tyngde på høyre ankel. Han begynte å dra opp mansjettene på buksene.
  "Har du glemt småproblemene dine ved døren, detektiv? Er du klar for skuespillet mitt?"
  Byrne løftet falden en centimeter til, fingrene hans strøk mot stål mens munken slapp masken ned på gulvet foran ham.
  "Nå skal jeg be deg om å ta på deg denne masken", sa munken. "Og så begynner vi."
  Byrne visste at han ikke kunne risikere en skuddveksling her med Colleen i rommet. Hun var bak ham, bundet til sengen. Kryssild ville være dødelig.
  "Teppet er oppe." Munken gikk bort til veggen og trykket på bryteren.
  En enkelt sterk spotlight fylte universet.
  Det var en tid. Han hadde ikke noe valg.
  I én flytende bevegelse dro Byrne SIG Sauer-pistolen opp av ankelhylsteret, spratt opp, snudde seg mot lyset og avfyrte skuddet.
  
  
  92
  Skuddene var nære, men Jessica kunne ikke si hvor de kom fra. Var det bygningen? Naboen? Oppe i trappen? Hadde detektivene hørt det utenfor?
  Hun snudde seg i mørket, og Glocken jevnet seg ut. Hun kunne ikke lenger se døren hun hadde gått inn gjennom. Det var for mørkt. Hun mistet retningen. Hun gikk gjennom en rekke små rom og glemte hvordan hun skulle komme tilbake.
  Jessica listet seg bort til den smale buen. Et muggent forheng hang over åpningen. Hun kikket gjennom. Et annet mørkt rom lå foran. Hun gikk gjennom, med pistolen rettet fremover og Maglite-maskinen over hodet. Til høyre var et lite Pullman-kjøkken. Det luktet gammelt fett. Hun kjørte Maglite-maskinen sin over gulvet, veggene og vasken. Kjøkkenet hadde ikke vært brukt på flere år.
  Ikke til matlaging, selvfølgelig.
  Det var blod på kjøleskapsveggen, en bred, frisk, skarlagenrød stripe. Den rant ned på gulvet i tynne strømmer. Blodsprut fra et skudd.
  Det var et annet rom bak kjøkkenet. Fra der Jessica sto, så det ut som et gammelt spiskammers, fylt med ødelagte hyller. Hun fortsatte fremover og snublet nesten over et lik. Hun falt ned på kne. Det var en mann. Høyre side av hodet hans var nesten revet av.
  Hun lyste med Maglite-lampen sin på skikkelsen. Mannens ansikt var ødelagt - en våt masse av vev og knust bein. Hjernemateriale skled ned på det støvete gulvet. Mannen var kledd i jeans og joggesko. Hun førte Maglite-lampen sin oppover kroppen hans.
  Og jeg så PPD-logoen på en mørkeblå T-skjorte.
  Galle steg opp i halsen hennes, tykk og sur. Hjertet hamret i brystet, armene skalv. Hun prøvde å roe seg ned mens redslene hopet seg opp. Hun måtte ut av denne bygningen. Hun måtte puste. Men først måtte hun finne Kevin.
  Hun løftet våpenet fremover og snudde seg mot venstre, hjertet hamret i brystet. Luften var så tykk at det føltes som om væske trengte inn i lungene hennes. Svette rant nedover ansiktet hennes og inn i øynene hennes. Hun tørket dem med håndbaken.
  Hun stålsatte seg og kikket sakte rundt hjørnet inn i den brede korridoren. For mange skygger, for mange steder å gjemme seg. Håndtaket på pistolen hennes føltes nå glatt i hånden hennes. Hun byttet hender og tørket håndflaten i jeansene.
  Hun kikket over skulderen. Den fjerne døren førte til gangen, trappen, gaten, tryggheten. Det ukjente ventet henne. Hun gikk frem og gled inn i alkoven. Blikket hennes skannet den indre horisonten. Flere hyller, flere skap, flere utstillingsmontre. Ingen bevegelse, ingen lyd. Bare summingen av en klokke i stillheten.
  Med lav fotfeste gikk hun nedover gangen. I den andre enden var det en dør, som kanskje førte til det som en gang hadde vært et lagerrom eller et pauserom for ansatte. Hun gikk fremover. Dørkarmen var slitt og avskallede. Hun vred sakte om håndtaket. Det var ulåst. Hun svingte opp døren og så utover rommet. Scenen var surrealistisk, kvalmende:
  Et stort rom, tjue ganger tjue ... umulig å flykte fra inngangen ... en seng til høyre ... en enkelt lyspære øverst ... Colleen Byrne, bundet til fire stolper ... Kevin Byrne står midt i rommet ... en munk i en rød kappe kneler foran Byrne ... Byrne holder en pistol mot mannens hode ...
  Jessica kikket inn i hjørnet. Kameraet var knust. Ingen i Roundhouse eller noe annet sted så på.
  Hun så dypt inn i seg selv, inn i et ukjent sted for henne, og gikk inn i rommet fullstendig. Hun visste at dette øyeblikket, denne grusomme arien, ville hjemsøke henne resten av livet.
  "Hallo, partner," sa Jessica stille. Det var to dører til venstre. Til høyre et stort vindu, malt svart. Hun var så desorientert at hun ikke ante hvilken gate vinduet vendte mot. Hun måtte snu ryggen til dørene. Det var farlig, men hun hadde ikke noe valg.
  "Hallo", svarte Byrne. Stemmen hans var rolig. Øynene hans var kalde smaragdsteiner i ansiktet. Den rødkledde munken knelte ubevegelig foran ham. Byrne plasserte pistolløpet ved bunnen av mannens hodeskalle. Byrnes hånd var stødig og stødig. Jessica så at det var en SIG-Sauer halvautomatisk. Dette var ikke Byrnes tjenestevåpen.
  Ikke nødvendig, Kevin.
  Ikke.
  "Går det bra med deg?" spurte Jessica.
  "Ja."
  Reaksjonen hans var for rask og brått. Han handlet på en slags rå energi, ikke fornuft. Jessica var omtrent tre meter unna. Hun trengte å redusere avstanden. Han trengte å se ansiktet hennes. Han trengte å se øynene hennes. "Så hva skal vi gjøre?" Jessica prøvde å høres så konversasjonspreget ut som mulig. Fordomsfri. Et øyeblikk lurte hun på om han hadde hørt henne. Det hadde han.
  "Jeg skal sette en stopper for alt dette", sa Byrne. "Alt dette må stoppes."
  Jessica nikket. Hun pekte pistolen mot gulvet. Men hun la den ikke i hylsteret. Hun visste at denne bevegelsen ikke hadde gått Kevin Byrne ubemerket hen. "Jeg er enig. Det er over, Kevin. Vi har ham." Hun tok et skritt nærmere. Nå var hun to meter unna. "Bra jobbet."
  "Jeg mener alt dette. Alt dette må stoppe."
  "Greit. La meg hjelpe deg."
  Byrne ristet på hodet. Han visste at hun prøvde å plage ham. "Gå vekk, Jess. Bare snu deg, kom tilbake gjennom den døren og si at du ikke fant meg."
  "Det skal jeg ikke gjøre."
  "Forlate."
  "Nei. Du er partneren min. Ville du gjort det mot meg?"
  Hun var nær, men hun kom ikke helt dit. Byrne så ikke opp, tok ikke blikket fra munkens hode. "Du forstår ikke."
  "Å ja. Jeg sverger til Gud, det er det." Syv fot. "Du kan ikke ..." begynte hun. Feil ord. Feil ord. "Du ... vil ikke gå ut sånn."
  Byrne så endelig på henne. Hun hadde aldri sett en så dedikert mann. Kjeven hans var stiv, pannen rynket. "Det spiller ingen rolle."
  "Ja, det er sant. Selvfølgelig er det sant."
  "Jeg har sett mer enn deg, Jess. Mye mer."
  Hun tok et skritt nærmere. "Jeg har sett min del."
  "Jeg vet det. Du har bare fortsatt en sjanse. Du kan komme deg vekk før han dreper deg. Gå vekk."
  Ett skritt til. Nå var hun fem meter unna meg. "Bare hør på meg. Hør på meg, og hvis du fortsatt vil at jeg skal gå, så gjør jeg det. Greit?"
  Byrnes blikk flyttet seg mot henne, tilbake. "Greit."
  "Hvis du legger vekk pistolen, trenger ingen å vite det," sa hun. "Meg? Herregud, jeg så ingenting. Faktisk, da jeg kom inn her, hadde du ham i håndjern." Hun rakte bak seg og la et par håndjern på pekefingeren. Byrne svarte ikke. Hun slapp håndjernene på gulvet ved føttene hans. "La oss få ham inn."
  "Nei." Skikkelsen i munkekåpen begynte å riste.
  Her er den. Du mistet det.
  Hun rakte ut hånden. "Datteren din elsker deg, Kevin."
  Et skimmer. Hun nådde ham. Hun flyttet seg nærmere. En meter nå. "Jeg var der med henne hver dag du var på sykehuset," sa hun. "Hver dag. Du er elsket. Ikke kast det."
  Byrne nølte og tørket svetten av øynene. "Jeg ..."
  "Datteren din ser på." Utenfor hørte Jessica sirener, brølet fra store motorer og skrikende dekk. Det var SWAT-teamet. Tross alt hadde de hørt skudd. "SWAT er her, partner. Du vet hva det betyr. Det er Ponderosa-tid."
  Ett skritt til fremover. Armlengdes avstand. Hun hørte fottrinn som nærmet seg bygningen. Hun mistet ham. Det ville være for sent.
  "Kevin. Du har ting å gjøre."
  Byrnes ansikt var dekket av svette. Det så ut som tårer. "Hva? Hva må jeg gjøre?"
  "Du har et bilde som må tas. På Eden Rock."
  Byrne smilte halvt, og det var stor smerte i øynene hans.
  Jessica kikket på våpenet sitt. Noe var galt. Magasinet var borte. Det var ikke ladet.
  Så så hun bevegelse i hjørnet av rommet. Hun så på Colleen. Øynene hennes. Redde. Angeliques øyne. Øyne som prøvde å fortelle henne noe.
  Men hva?
  Så så hun på jentas hender.
  Og han visste hvordan...
  - tiden gikk, sakket farten, krøp, som...
  Jessica snurret seg rundt og løftet våpenet sitt med begge hender. En annen munk i en blodrød kappe var nesten ved siden av henne, med stålvåpenet hevet høyt, rettet mot ansiktet hennes. Hun hørte klikket fra en hammer. Hun så sylinderen dreie seg.
  Ingen tid til å prute. Ingen tid til å ordne opp. Bare en skinnende svart maske i denne tornadoen av rød silke.
  Jeg har ikke sett et vennlig ansikt på flere uker ...
  Etterforsker Jessica Balzano har blitt sparket.
  Og sparket.
  
  
  93
  DET FINNES ET ØYEBLIKK etter tapet av liv, en tid da menneskesjelen gråter, da hjertet tar en hard opptelling.
  Luften var tykk av lukten av korditt.
  Kobberlukten av ferskt blod fylte verden.
  Jessica så på Byrne. De ville for alltid være bundet sammen av dette øyeblikket, av hendelsene som hadde funnet sted på dette fuktige og stygge stedet.
  Jessica fant seg selv fortsatt i hånden med våpenet sitt - et tohånds dødsgrep. Røyk veltet ut av løpet. Hun kjente tårene fryse i øynene. Hun hadde kjempet mot dem og tapt. Tiden hadde gått. Minutter? Sekunder?
  Kevin Byrne tok forsiktig hendene hennes i sine og dro frem en pistol.
  
  
  94
  BYRNE VISSTE at Jessica hadde reddet ham. Han ville aldri glemme det. Han ville aldri være i stand til å betale henne tilbake i sin helhet.
  Ingen burde vite det ...
  Byrne holdt pistolen mot bakhodet til Ian Whitestone, i den feilaktige tro at han var skuespilleren. Da han slo av lyset, hørtes en lyd i mørket. Fiasko. Snubling. Byrne var desorientert. Han kunne ikke risikere å skyte igjen. Da han smalt kolben på pistolen ned, traff den kjøtt og bein. Da han slo på taklyset, dukket munken opp på gulvet midt i rommet.
  Bildene han mottok var fra Whitestones eget mørke liv - hva han hadde gjort mot Angelique Butler, hva han hadde gjort mot alle kvinnene på opptakene de hadde funnet på Seth Goldmans hotellrom. Whitestone var bundet og kneblet under en maske og kappe. Han prøvde å fortelle Byrne hvem han var. Byrnes pistol var tom, men han hadde et fullt magasin i lommen. Hvis ikke Jessica hadde gått gjennom den døren ...
  Han vil aldri få vite det.
  I det øyeblikket braste en rambukk gjennom det malte panoramavinduet. Et blendende klart dagslys oversvømmet rommet. Sekunder senere stormet et dusin svært nervøse detektiver inn, med trukket våpen og adrenalinpumpende.
  "Fjern!" ropte Jessica og holdt skiltet høyt. "Vi er rene!"
  Eric Chavez og Nick Palladino braste gjennom åpningen og stilte seg mellom Jessica og mengden av detektiver og FBI-agenter som virket altfor ivrige etter å cowboy-style denne detaljen. To menn løftet hendene og sto beskyttende, en på hver side av Byrne, Jessica og den nå liggende, hulkende Ian Whitestone.
  Blå dronning. De er adoptert. Ingen skade kan ramme dem nå.
  Det var virkelig ferdig.
  
  TI MINUTTER SENERE, idet åstedskjøretøyet begynte å ruse rundt dem, idet den gule tapen raknet og CSU-betjentene begynte sitt høytidelige ritual, fanget Byrne Jessicas blikk, og det eneste spørsmålet han trengte å stille var på leppene hans. De krøp sammen i hjørnet, ved fotenden av sengen. "Hvordan visste du at Butler var bak deg?"
  Jessica kikket seg rundt i rommet. Nå, i det sterke sollyset, var det tydelig. Interiøret var dekket av et silkemykt støv, veggene var hengt med billige, innrammede fotografier fra en for lengst falmet fortid. Et halvt dusin overfylte krakker lå på siden. Og så dukket skiltene opp. ISVANN. BRUNNEDRIKKER. ISKREM. GODTERI.
  "Det er ikke Butler", sa Jessica.
  Frøet ble sådd i tankene hennes da hun leste rapporten om innbruddet hjemme hos Edwina Matisse og så navnene på betjentene som hadde kommet for å hjelpe. Hun ville ikke tro det. Hun hadde nesten visst det i det øyeblikket hun snakket med den gamle kvinnen utenfor det tidligere bakeriet. Fru V. Talman.
  "Van!" ropte den gamle kvinnen. Hun ropte ikke til mannen sin. Det var barnebarnet hennes.
  Varebil. Forkortelse for Vandemark.
  Jeg var nær dette en gang.
  Han tok batteriet fra radioen hennes. Den døde kroppen i det andre rommet tilhørte Nigel Butler.
  Jessica gikk bort og fjernet masken fra liket i nonneklær. Selv om de ville vente på rettsmedisinerens avgjørelse, var verken Jessica eller noen andre i tvil om dette.
  Politibetjent Mark Underwood var død.
  
  
  95
  BYRNE holdt datteren sin i armene sine. Noen hadde barmhjertig kuttet tauet fra armene og bena hennes og drapert en frakk over skuldrene hennes. Hun skalv i armene hans. Byrne husket den gangen hun hadde trosset ham under turen deres til Atlantic City en usedvanlig varm april. Hun var omtrent seks eller sju år gammel. Han hadde fortalt henne at bare fordi lufttemperaturen var syttifem grader, betydde ikke det at vannet var varmt. Hun hadde løpt ut i havet uansett.
  Da hun kom ut bare noen få minutter senere, var huden hennes pastellblå. Hun skalv og ristet i armene hans i nesten en time, tennene hennes klapret og hun signerte: "Unnskyld, pappa" om og om igjen. Han holdt henne da. Han sverget at han aldri skulle stoppe.
  Jessica knelte ned ved siden av dem.
  Colleen og Jessica ble nære etter at Byrne ble skutt den våren. De tilbrakte mange dager med å vente på at han skulle havne i koma. Colleen lærte Jessica flere håndformer, inkludert det grunnleggende alfabetet.
  Byrne så mellom dem og ante hemmeligheten deres.
  Jessica løftet hendene og skrev ordene i tre klønete bevegelser:
  Han er bak deg.
  Med tårer i øynene tenkte Byrne på Gracie Devlin. Han tenkte på livskraften hennes. Han tenkte på pusten hennes, fortsatt inni seg. Han så på kroppen til mannen som hadde brakt dette siste onde til byen hans. Han så inn i fremtiden sin.
  Kevin Byrne visste at han var klar.
  Han pustet ut.
  Han trakk datteren sin enda tettere. Og slik trøstet de hverandre, og slik skulle de fortsette å gjøre i lang tid.
  I stillhet.
  Som filmens språk.
  OceanofPDF.com
  96
  Historien om Ian Whitestones liv og fall hadde blitt tema for flere filmer, og minst to var allerede i forproduksjon før historien traff avisene. I mellomtiden var avsløringen om at han hadde vært involvert i pornoindustrien - og muligens involvert i dødsfallet, uhell eller annet, til en ung pornostjerne - fôr for tabloidulvene. Historien ble utvilsomt forberedt for publisering og kringkasting over hele verden. Hvordan dette ville påvirke billettinntektene til hans neste film, så vel som hans personlige og profesjonelle liv, gjensto å se.
  Men det er kanskje ikke det verste for mannen. Statsadvokatembetet planla å åpne en kriminell etterforskning av årsaken til Angelique Butlers død tre år tidligere og Ian Whitestones mulige rolle.
  
  MARK UNDERWOOD hadde datet Angelique Butler i nesten et år da hun kom inn i livet hans. Fotoalbum funnet i Nigel Butlers hjem inneholdt flere bilder av de to fra familiesammenkomster. Da Underwood kidnappet Nigel Butler, ødela han bildene i albumene og limte alle bildene av filmstjerner på Angeliques kropp.
  De vil aldri vite nøyaktig hva som drev Underwood til å gjøre det han gjorde, men det var tydelig at han visste fra starten av hvem som var involvert i opprettelsen av Philadelphia Skin og hvem han holdt ansvarlig for Angeliques død.
  Det var også tydelig at han ga Nigel Butler skylden for det han gjorde mot Angelique.
  Det er stor sannsynlighet for at Underwood forfulgte Julian Matisse natten Matisse myrdet Gracie Devlin. "For et par år siden satte jeg opp et åsted for ham og partneren hans i Sør-Philadelphia", sa Underwood om Kevin Byrne i Finnigan's Wake. Den natten tok Underwood Jimmy Purifeys hanske, dynket den i blod og holdt fast i den, kanskje uten å vite hva han ville gjøre med den på det tidspunktet. Så døde Matisse i en alder av tjuefem, Ian Whitestone ble en internasjonal kjendis, og alt forandret seg.
  For et år siden brøt Underwood seg inn i Matisses mors hus, stjal en pistol og en blå jakke, og satte dermed i gang den merkelige og forferdelige planen hans.
  Da han fikk vite at Phil Kessler var døende, visste han at det var på tide å handle. Han henvendte seg til Phil Kessler, vel vitende om at mannen manglet penger til å betale medisinske regninger. Underwoods eneste sjanse til å få Julian Matisse ut av fengselet var å avvise anklagene mot Jimmy Purifey. Kessler grep muligheten.
  Jessica fikk vite at Mark Underwood hadde meldt seg frivillig til å spille i filmen, vel vitende om at det ville bringe ham nærmere Seth Goldman, Erin Halliwell og Ian Whitestone.
  Erin Halliwell var Ian Whitestones elskerinne, Seth Goldman hans fortrolige og medskyldige, Declan hans sønn, White Light Pictures et millionforetak. Mark Underwood prøvde å ta alt Ian Whitestone holdt kjært.
  Han kom veldig nærme.
  
  
  97
  Tre dager etter hendelsen sto Byrne ved sykehussengen og så på Victoria mens hun sov. Hun så så liten ut under dynen. Legene hadde fjernet alle slangene. Bare én intravenøs væske var igjen.
  Han tenkte på den kvelden de elsket, på hvor godt hun følte seg i armene hans. Det føltes så lenge siden.
  Hun åpnet øynene.
  "Hallo", sa Byrne. Han hadde ikke fortalt henne noe om hendelsene i Nord-Philadelphia. Det ville være god tid.
  "Hallo."
  "Hvordan har du det?" spurte Byrne.
  Victoria viftet svakt med hendene. Ikke bra, ikke dårlig. Hun hadde fått tilbake fargen. "Kan jeg få litt vann, vær så snill?" spurte hun.
  - Har du lov?
  Victoria så intenst på ham.
  "Greit, greit," sa han. Han gikk rundt sengen og holdt glasset med sugerøret opp mot munnen hennes. Hun tok en slurk og kastet hodet bakover på puten. Hver bevegelse gjorde vondt.
  "Takk." Hun så på ham, spørsmålet allerede på leppene. De sølvfargede øynene hennes fikk en brun fargetone i kveldslyset som strømmet inn gjennom vinduet. Han hadde aldri lagt merke til det før. Hun spurte. "Er Matisse død?"
  Byrne lurte på hvor mye han skulle fortelle henne. Han visste at hun ville få vite hele sannheten før eller siden. Foreløpig sa han bare: "Ja."
  Victoria nikket lett og lukket øynene. Hun bøyde hodet et øyeblikk. Byrne lurte på hva gesten betydde. Han kunne ikke forestille seg at Victoria ville tilby en velsignelse for denne mannens sjel - han kunne ikke forestille seg at noen ville gjøre det - men på den annen side visste han at Victoria Lindstrom var et bedre menneske enn han noen gang kunne håpe å bli.
  Etter et øyeblikk så hun på ham igjen. "De sier jeg kan dra hjem i morgen. Vil du være her?"
  "Jeg kommer," sa Byrne. Han kikket ut i gangen et øyeblikk, så gikk han frem og åpnet nettingposen som hang over skulderen. En våt snute stakk seg gjennom åpningen; et par livlige brune øyne kikket ut. "Han kommer også."
  Victoria smilte. Hun rakte ut hånden. Valpen slikket hånden hennes, halen sparket inni posen. Byrne hadde allerede valgt et navn til valpen. De skulle kalle ham Putin. Ikke for den russiske presidenten, men mer som Rasputin, fordi hunden allerede hadde etablert seg som en hellig terror i Byrnes leilighet. Byrne fant seg i at han fra nå av måtte kjøpe tøfler av og til.
  Han satt på sengekanten og så Victoria sovne. Han så henne puste, takknemlig for hvert løft og fall av brystet hennes. Han tenkte på Colleen, hvor motstandsdyktig hun var, hvor sterk. Han hadde lært så mye om livet av Colleen de siste dagene. Hun hadde motvillig gått med på å delta i et offerrådgivningsprogram. Byrne hadde ansatt en rådgiver som snakket flytende tegnspråk. Victoria og Colleen. Soloppgangen og solnedgangen hans. De var så like.
  Senere kikket Byrne ut av vinduet og ble overrasket over å oppdage at det hadde blitt mørkt. Han så speilbildet deres i glasset.
  To mennesker som hadde lidd. To mennesker som hadde funnet hverandre gjennom berøring. Sammen, tenkte han, kunne de bli ett helt menneske.
  Kanskje det var nok.
  
  
  98
  Regnet falt sakte og jevnt, og minnet om et lett sommertordenvær som kunne vare hele dagen. Byen virket ren.
  De satt ved vinduet med utsikt over Fulton Street. Et brett sto mellom dem. Et brett med en kanne urtete. Da Jessica kom, var det første hun la merke til at barvognen hun hadde sett for første gang nå var tom. Faith Chandler hadde tilbrakt tre dager i koma. Legene hadde sakte, men sikkert fått henne ut av det og forutså ingen langsiktige konsekvenser.
  "Hun pleide å leke der," sa Faith og pekte på fortauet under det regnvåte vinduet. "Humlehopp, gjemsel. Hun var en glad liten jente."
  Jessica tenkte på Sophie. Var datteren hennes en lykkelig liten jente? Hun trodde det. Hun håpet det.
  Faith snudde seg og så på henne. Hun var kanskje tynn, men øynene hennes var klare. Håret hennes var rent og skinnende, satt opp i en hestehale. Huden hennes var bedre enn første gang de møttes. "Har du barn?" spurte hun.
  "Ja", sa Jessica. "Én."
  "Datter?"
  Jessica nikket. "Hun heter Sophie."
  "Hvor gammel er hun?"
  - Hun er tre år gammel.
  Faith Chandlers lepper beveget seg litt. Jessica var sikker på at kvinnen sa "tre" i stillhet, kanskje hun husket Stephanie som haltet gjennom disse rommene; Stephanie som sang Sesame Street-sangene sine om og om igjen, uten å treffe samme tone to ganger; Stephanie som sov på akkurat denne sofaen, med det lille rosa ansiktet hennes som en engel i søvne.
  Faith løftet tekannen. Hendene hennes skalv, og Jessica vurderte å hjelpe kvinnen, men ombestemte seg. Da teen var helt opp og sukkeret rørt, fortsatte Faith.
  "Du vet, mannen min forlot oss da Stephie var elleve. Han etterlot seg også et hus fullt av gjeld. Over hundre tusen dollar."
  Faith Chandler lot Ian Whitestone kjøpe datterens taushet de siste tre årene, taushet om hva som skjedde på settet til "Philadelphia Skin". Så vidt Jessica visste, var ingen lover blitt brutt. Det ville ikke bli noen rettsforfølgelse. Var det galt å ta pengene? Kanskje. Men det var ikke Jessicas oppgave å dømme. Dette var skoene Jessica håpet aldri å gå i.
  Et fotografi av Stephanies konfirmasjon lå på salongbordet. Faith plukket det opp og strøk forsiktig fingrene over datterens ansikt.
  "La en gammel, nedbrutt servitør gi deg noen råd." Faith Chandler så på Jessica med en øm sorg i øynene. "Du tror kanskje du kommer til å tilbringe mye tid med datteren din, lenge før hun blir voksen og hører verden kalle på henne. Tro meg, det vil skje før du vet ordet av det. En dag er huset fullt av latter. Den neste er det bare lyden av hjertet ditt."
  En enkelt tåre falt på glassrammen på fotografiet.
  "Og hvis du har et valg: snakk med datteren din eller lytt", la Faith til. "Lytt. Bare lytt."
  Jessica visste ikke hva hun skulle si. Hun klarte ikke å komme på et svar til det. Ikke noe verbalt svar. I stedet tok hun kvinnens hånd i sin. Og de satt i stillhet og lyttet til sommerregnet.
  
  J. ESSICA STOD VED SIDEN AV bilen sin med nøklene i hånden. Solen skinte igjen. Gatene i Sør-Philadelphia var dampende. Hun lukket øynene et øyeblikk, og til tross for den trykkende sommervarmen tok det øyeblikket henne med til svært mørke steder. Stephanie Chandlers dødsmaske. Angelica Butlers ansikt. Declan Whitestones små, hjelpeløse hender. Hun ville stå i solen lenge i håp om at sollyset ville desinfisere sjelen hennes.
  - Går det bra med deg, detektiv?
  Jessica åpnet øynene og snudde seg mot stemmen. Det var Terry Cahill.
  "Agent Cahill", sa hun. "Hva gjør du her?"
  Cahill hadde på seg den vanlige blå dressen sin. Han brukte ikke lenger bandasje, men Jessica kunne se på skuldrene hans at han fortsatt hadde smerter. "Jeg ringte stasjonen. De sa at du kanskje var her."
  "Jeg har det bra, takk," sa hun. "Hvordan har du det?"
  Cahill mimet en server over hodet. "Som Brett Myers."
  Jessica antok at det var en baseballspiller. Hvis det ikke hadde vært boksing, ville hun ikke ha visst noe. "Har du kommet tilbake til byrået?"
  Cahill nikket. "Jeg er ferdig med arbeidet mitt på avdelingen. Jeg skal skrive rapporten min i dag."
  Jessica kunne bare gjette hva som ville skje. Hun bestemte seg for å ikke spørre. "Det var en glede å jobbe med deg."
  "Samme her," sa han. Han kremtet. Han virket ikke å ha helt peiling på denne typen ting. "Og jeg vil at du skal vite at jeg mente det jeg sa. Du er en forferdelig politimann. Hvis du noen gang vurderer en karriere i byrådet, så ring meg."
  Jessica smilte. "Sitter du i en komité eller noe?"
  Cahill smilte tilbake. "Ja", sa han. "Hvis jeg henter inn tre rekrutter, får jeg en gjennomsiktig plastbeskyttelse."
  Jessica lo. Lyden virket fremmed for henne. Det gikk en stund. Det bekymringsløse øyeblikket gikk fort. Hun kikket utover gaten og snudde seg. Hun så Terry Cahill som så på henne. Han hadde noe å si. Hun ventet.
  "Jeg hadde ham," sa han til slutt. "Jeg traff ham ikke i den smuget, og barnet og den unge jenta holdt nesten på å dø."
  Jessica mistenkte at han følte det samme. Hun la hånden på skulderen hans. Han trakk seg ikke unna. "Ingen klandrer deg, Terry."
  Cahill stirret på henne et øyeblikk, så vendte han blikket mot elven, mot Delaware-elven som glitret av varme. Øyeblikket strakk seg. Det var tydelig at Terry Cahill samlet tankene sine og lette etter de riktige ordene. "Er det lett for deg å gå tilbake til ditt gamle liv etter noe slikt?"
  Jessica ble litt overrasket over hvor intimt spørsmålet var. Men hun ville ikke vært noe hvis hun ikke var modig. Hvis ting hadde vært annerledes, ville hun ikke blitt drapsetterforsker. "Lett?" spurte hun. "Nei, det er ikke lett."
  Cahill kikket tilbake på henne. Et øyeblikk så hun sårbarhet i øynene hans. I neste øyeblikk var blikket hennes erstattet av det stålfaste stirret hun lenge hadde assosiert med de som valgte politi som sin livsstil.
  "Vær så snill å hilse på etterforsker Byrne fra meg", sa Cahill. "Si til ham ... si til ham at jeg er glad for at datteren hans er trygt tilbake."
  "Det skal jeg."
  Cahill nølte et øyeblikk, som om han skulle til å si noe mer. I stedet berørte han hånden hennes, snudde seg og gikk nedover gaten mot bilen sin og byen utenfor.
  
  FRAZIER'S SPORTS var en institusjon på Broad Street i Nord-Philadelphia. Eid og drevet av den tidligere tungvektsmesteren Smokin' Joe Frazier, har det produsert flere mestere gjennom årene. Jessica var en av de få kvinnene som ble trent der.
  Med ESPN2-kampen planlagt til tidlig i september, begynte Jessica å trene for alvor. Hver muskelverk i kroppen minnet henne om hvor lenge hun hadde vært ute av spill.
  I dag skal hun entre sparringringen for første gang på flere måneder.
  Mens hun gikk mellom tauene, tenkte hun på livet sitt slik det var. Vincent var tilbake. Sophie hadde laget et "Velkommen hjem"-skilt av kartong, verdig en veterandagsparade. Vincent var på prøvetid på Casa Balzano, og Jessica sørget for at han visste det. Han hadde vært en forbilledlig ektemann så langt.
  Jessica visste at reporterne ventet utenfor. De ville følge etter henne inn i treningsstudioet, men det var rett og slett ikke tilgjengelig. Et par unge menn som trente der - tvillingbrødre i tungvekt, som hver veide rundt 220 pund - overtalte dem forsiktig til å vente utenfor.
  Jessicas sparringspartner var en tjue år gammel dynamo fra Logan ved navn Tracy "Big Time" Biggs. Big Time hadde en 2-0-rekord, begge knockouts, begge innen de første tretti sekundene av kampen.
  Treneren hennes var Jessicas grandonkel Vittorio - selv en tidligere tungvektsutfordrer, mannen som en gang slo ut Benny Briscoe, på McGillins Old Ale House, ikke mindre.
  "Vær forsiktig med henne, Jess", sa Vittorio. Han satte hodeplagget på hodet hennes og festet hakeremmen.
  Lys? tenkte Jessica. Fyren var skapt som Sonny Liston.
  Mens hun ventet på samtalen, tenkte Jessica på hva som hadde skjedd i det mørke rommet, på hvordan en avgjørelse på et splittsekund hadde blitt tatt som tok en manns liv. På det lave, forferdelige stedet hadde det vært et øyeblikk hvor hun tvilte på seg selv, hvor en stille frykt hadde overmannet henne. Hun forestilte seg at det alltid ville være slik.
  Klokken ringte.
  Jessica beveget seg fremover og fintet med høyre hånd. Ingenting åpenbart, ingenting prangende, bare en subtil bevegelse av høyre skulder, en bevegelse som kanskje ville gått ubemerket hen for et utrent øye.
  Motstanderen hennes krympet seg. Frykten vokste i jentas øyne.
  Biggs var hennes for den store tiden.
  Jessica smilte og landet en venstre hook.
  Ava Gardner, ja.
  
  
  EPILOG
  Han skrev ut den siste perioden av den endelige rapporten sin. Han satte seg ned og så på skjemaet. Hvor mange av disse hadde han sett? Hundrevis. Kanskje tusenvis.
  Han mintes sin første sak i enheten. Et mord som startet som en familiesak. Et par fra Tioga ble involvert i oppvasken. Kvinnen hadde visstnok lagt igjen en bit tørket eggeplomme på en tallerken og satt den tilbake i skapet. Mannen hadde slått henne i hjel med en stekepanne i jern - poetisk nok den samme hun hadde brukt til å steke egg.
  Så lenge siden.
  Byrne dro papiret ut av skrivemaskinen og la det i en mappe. Hans endelige rapport. Fortalte det hele historien? Nei. Men igjen, innbinding gjorde det aldri.
  Han reiste seg fra stolen og la merke til at smertene i ryggen og beina nesten hadde gitt seg helt. Han hadde ikke tatt Vicodin-tabletten sin på to dager. Han var ikke klar til å spille tight end for Eagles, men han haltet heller ikke rundt som en gammel mann.
  Han la mappen på hyllen og lurte på hva han skulle gjøre med resten av dagen. Pokker, resten av livet sitt.
  Han tok på seg frakken. Det var ikke noe brassband, ingen kake, ingen sløyfer, ingen billig musserende vin i pappkrus. Å, det ville bli en eksplosjon på Finnigan's Wake i løpet av de neste månedene, men i dag skjedde ingenting.
  Kunne han legge alt dette bak seg? Krigerens kodeks, kampens glede. Skulle han virkelig forlate denne bygningen for siste gang?
  - Er du etterforsker Byrne?
  Byrne snudde seg. Spørsmålet kom fra en ung offiser, ikke mer enn tjueto eller tjuetre år gammel. Han var høy og bredskuldret, muskuløs på den måten bare unge menn kan være. Han hadde mørkt hår og øyne. En kjekk fyr. "Ja."
  Den unge mannen rakte frem hånden. "Jeg er politibetjent Gennaro Malfi. Jeg ville håndhilse, sir."
  De håndhilste. Fyren holdt hverandre fast og selvsikkert. "Hyggelig å møte deg", sa Byrne. "Hvor lenge har du vært i bransjen?"
  "Elleve uker."
  "Uker," tenkte Byrne. "Hvor jobber du?"
  - Jeg ble uteksaminert fra sjette klasse.
  "Dette er min gamle takt."
  "Jeg vet det", sa Malfi. "Du er liksom en legende der."
  "Mer som et spøkelse," tenkte Byrne. "Troer det nesten."
  Barnet lo. "Hvilken halvdel?"
  "Det lar jeg være opp til deg."
  "Fin."
  "Hvor kommer du fra?"
  "Sør-Philadelphia, sir. Født og oppvokst. Åttende og kristen."
  Byrne nikket. Han kjente dette hjørnet. Han kjente alle hjørnene. "Jeg kjente Salvatore Malfi fra dette området. En snekker."
  "Han er bestefaren min."
  - Hvordan har han det nå?
  "Han har det bra. Takk for at du spør."
  "Jobber han fortsatt?" spurte Byrne.
  "Bare om boccia-spillet mitt."
  Byrne smilte. Konstabel Malfi kikket på klokken sin.
  "Jeg er der om tjue," sa Malfi. Han rakte ut hånden igjen. De håndhilste igjen. "Det er en ære å møte deg, sir."
  Den unge offiseren begynte å gå mot døren. Byrne snudde seg og kikket inn i vaktrommet.
  Jessica sendte en faks med den ene hånden og spiste en sandwich med den andre. Nick Palladino og Eric Chavez studerte et par DD5-er. Tony Park kjørte PDCH på en av datamaskinene. Ike Buchanan var på kontoret sitt og satte sammen vaktlisten.
  Telefonen ringte.
  Han lurte på om han hadde gjort en forskjell i løpet av all den tiden han hadde tilbrakt i det rommet. Han lurte på om onder som rammer menneskesjelen kunne kureres, eller om de bare var ment å reparere og reversere skaden folk påfører hverandre hver dag.
  Byrne så den unge offiseren gå ut døren, uniformen hans så stiv, strøket og blå, skuldrene rett, skoene blankpusset. Han så så mye da han håndhilste på den unge mannen. Så mye.
  Det er en stor ære for meg å møte deg, herre.
  "Nei, gutt," tenkte Kevin Byrne mens han tok av seg frakken og gikk tilbake til vaktrommet. "Den æren tilhører meg."
  All denne æren tilhører meg.
  OceanofPDF.com
  OVERSETNING AV DEDIKASJON:
  Kjernen i spillet ligger på slutten.
  OceanofPDF.com
  TAKKELSER
  Det er ingen biroller i denne boken. Bare dårlige nyheter.
  Takk til sersjant Joan Beres, sersjant Irma Labrys, sersjant William T. Britt, politibetjent Paul Bryant, etterforsker Michelle Kelly, Sharon Pinkenson, Greater Philadelphia Film Office, Amro Hamzawi, Jan "GPS" Klintsevich, phillyjazz.org, Mike Driscoll og det fantastiske personalet på Finnigan's Wake.
  En spesiell takk til Linda Marrow, Gina Centello, Kim Howie, Dana Isaacson, Dan Mallory, Rachel Kind, Cindy Murray, Libby McGuire og det fantastiske teamet hos Ballantine. Takk til mine samarbeidspartnere: Meg Ruley, Jane Berkey, Peggy Gordain, Don Cleary og alle hos Jane Rotrosen Agency. En transatlantisk samtale med Nicola Scott, Kate Elton, Louise Gibbs, Cassie Chadderton og AbFab-teamet hos Arrow og William Heinemann.
  Takk igjen til byen Philadelphia, dens folk, dens bartendere, og spesielt mennene og kvinnene i PPD.
  Og, som alltid, en hjertelig takk til Yellowstone-gjengen.
  Uten deg ville dette vært en B-film.
  I drømmen hans var de fortsatt i live. I drømmen hans hadde de forvandlet seg til vakre unge kvinner med karrierer, egne hjem og familier. I drømmen hans glitret de i den gylne solen.
  Kriminalbetjent Walter Brigham åpnet øynene, hjertet stivnet i brystet som en kald, bitter stein. Han kikket på klokken, selv om det ikke var nødvendig. Han visste hva klokken var: 03:50. Det var nøyaktig det øyeblikket han hadde mottatt samtalen for seks år siden, skillelinjen han målte etter hver dag før og hver dag siden.
  Sekunder tidligere, i drømmen sin, hadde han stått i utkanten av en skog, et vårregn dekket verden hans med et iskaldt likklede. Nå lå han våken på soverommet sitt i Vest-Philadelphia, kroppen dekket av et lag med svette, den eneste lyden var konas rytmiske pust.
  Walt Brigham hadde sett mye i sin tid. Han var en gang vitne til en narkotikatiltalt som forsøkte å spise sitt eget kjøtt i en rettssal. En annen gang fant han liket av en uhyrlig mann ved navn Joseph Barber - en pedofil, voldtektsmann, morder - bundet til et damprør i en bygård i Nord-Philadelphia, et råtnende lik med tretten kniver fastklemt i brystet. Han så en gang en erfaren drapsetterforsker sitte på fortauskanten i Brewerytown, med stille tårer som strømmet nedover ansiktet hans, en blodig barnesko i hånden. Den mannen var John Longo, Walt Brighams partner. Denne saken var Johnny.
  Enhver politibetjent hadde en uløst sak, en forbrytelse som hjemsøkte dem hvert våkne øyeblikk, hjemsøkte dem i drømmene deres. Hvis du unngikk en kule, en flaske eller kreft, ga Gud deg en sak.
  For Walt Brigham startet saken hans i april 1995, dagen to unge jenter gikk inn i skogen i Fairmount Park og aldri kom ut igjen. Det var en mørk fabel, som lå i bunnen av alle foreldres mareritt.
  Brigham lukket øynene og inhalerte duften av en fuktig blanding av leirjord, kompost og våte blader. Annemarie og Charlotte hadde på seg identiske hvite kjoler. De var ni år gamle.
  Mordpatruljen intervjuet hundre personer som hadde besøkt parken den dagen og samlet og siktet tjue fulle søppelsekker fra området. Brigham selv fant en revet side fra en barnebok i nærheten. Fra det øyeblikket av ga dette verset gjenlyd forferdelig i tankene hans:
  
  
  Her er jomfruene, unge og vakre,
  Dansende i sommerluften,
  Som to spinnende hjul som leker,
  Vakre jenter danser.
  
  
  Brigham stirret i taket. Han kysset konas skulder, satte seg opp og så ut av det åpne vinduet. I måneskinnet, bak nattbyen, bak jernet, glasset og steinen, var et tett tretak synlig. En skygge beveget seg gjennom furutrærne. Bak skyggen, en morder.
  Detektiv Walter Brigham vil en dag møte denne morderen.
  En dag.
  Kanskje til og med i dag.
  OceanofPDF.com
  DEL EN
  I SKOGEN
  
  OceanofPDF.com
  1
  DESEMBER 2006
  Han er Månen, og han tror på magi.
  Ikke magien fra falluker, falske bunner eller håndgrep. Ikke den typen magi som kommer i form av en pille eller en eliksir. Men heller den typen magi som kan få en bønnestilk til å vokse opp til himmelen, eller veve halm til gull, eller gjøre et gresskar om til en vogn.
  Moon tror på vakre jenter som elsker å danse.
  Han så på henne lenge. Hun var omtrent tjue år gammel, slank, over gjennomsnittlig høy og i besittelse av stor raffinement. Moon visste at hun levde i nuet, men til tross for hvem hun var, hva hun enn hadde tenkt å være, så hun fortsatt ganske trist ut. Han var imidlertid sikker på at hun, i likhet med ham selv, forsto at det finnes magi i alle ting, en eleganse usynlig og uoppnåelig i det forbipasserende skuet - kurven til et orkideblad, symmetrien til en sommerfuglvinger, himmelens fantastiske geometri.
  Dagen før hadde han stått i skyggen på den andre siden av gaten fra vaskeriet, sett på mens hun la klærne i tørketrommelen og beundret hvor elegant de berørte bakken. Natten var klar, bitende kald, himmelen et helt svart veggmaleri over Broderkjærlighetens by.
  Han så henne gå gjennom de frostede glassdørene ut på fortauet, med en skittentøyspose over skulderen. Hun krysset gaten, stoppet ved Septa-holdeplassen og stampet med føttene i kulden. Hun hadde aldri sett vakrere ut. Da hun snudde seg for å se ham, visste hun det, og han var full av magi.
  Nå, mens Moon står ved bredden av Schuylkill-elven, fylles han av magi igjen.
  Han ser på det svarte vannet. Philadelphia er en by med to elver, to sideelver til ett hjerte. Delaware er muskuløs, bred og ubøyelig. Schuylkill er forrædersk, forrædersk og svingete. Det er en skjult elv. Det er hans elv.
  I motsetning til selve byen har Månen mange ansikter. De neste to ukene vil han holde ansiktet usynlig, som det burde være, bare nok et matt penselstrøk på et grått vinterlerret.
  Han legger den døde jenta forsiktig på bredden av Shuilkil og kysser hennes kalde lepper en siste gang. Uansett hvor vakker hun er, er hun ikke prinsessen hans. Snart skal han møte prinsessen sin.
  Slik utfoldet historien seg.
  Hun er Karen. Han er Luna.
  Og dette var hva månen så ...
  OceanofPDF.com
  2
  Byen hadde ikke forandret seg. Han hadde bare vært borte i en uke og forventet ingen mirakler, men etter mer enn to tiår som politibetjent i en av landets tøffeste byer, var det alltid håp. På vei tilbake til byen var han vitne til to ulykker og fem krangler, samt tre slåsskamper utenfor tre forskjellige tavernaer.
  "Åh, høytiden i Philadelphia", tenkte han. Varmer hjertet.
  Etterforsker Kevin Francis Byrne satt bak disken på Crystal Diner, en liten, ryddig kafé i Eighteenth Street. Siden Silk City Diner stengte, hadde det blitt hans favorittsted sent på kvelden. Høyttalere tilbød "Silver Bells". En skilt over ham forkynte dagens julebudskap. De fargerike lysene i gaten talte om jul, glede, moro og kjærlighet. Alt er vel og fa-la-la-la-la. Akkurat nå trengte Kevin Byrne mat, en dusj og søvn. Omvisningen hans startet klokken 8.
  Og så var det Gretchen. Etter en uke med å se på hjorteavføring og skjelvende ekorn, ville han se på noe vakkert.
  Gretchen snudde Byrnes kopp og helte opp kaffe. Hun helte kanskje ikke den beste koppen i byen, men ingen har noen gang sett bedre ut av å gjøre det. "Har ikke sett deg på en stund", sa hun.
  "Jeg kom nettopp tilbake", svarte Byrne. "Jeg tilbrakte en uke i Poconos."
  "Det må være fint."
  "Det stemmer", sa Byrne. "Det er morsomt, men de tre første dagene fikk jeg ikke sove. Det var så innmari stille."
  Gretchen ristet på hodet. "Dere bygutter."
  "Bygutt? Meg?" Han fikk et glimt av seg selv i det mørklagte nattvinduet - et syvdagersskjegg, en LLBean-jakke, en flanellskjorte, Timberland-støvler. "Hva snakker du om? Jeg trodde jeg lignet på Jeremy Johnson."
  "Du ser ut som en bygutt med ferieskjegg", sa hun.
  Det var sant. Byrne var født og oppvokst i en familie i Two Street. Og han skulle dø alene.
  "Jeg husker da moren min flyttet oss hit fra Somerset", la Gretchen til. Parfymen hennes var vanvittig sexy, leppene hennes var dyp burgunder. Nå som Gretchen Wilde var i trettiårene, hadde tenåringsskjønnheten hennes myknet opp og forvandlet seg til noe langt mer slående. "Jeg fikk heller ikke sove. For mye støy."
  "Hvordan har Brittany det?" spurte Byrne.
  Gretchens datter, Brittany, var femten, snart tjuefem. Et år tidligere hadde hun blitt arrestert på et rave i West Philadelphia, tatt med nok ecstasy til å bli siktet for besittelse. Gretchen ringte Byrne den kvelden, desperat, uvitende om murene som eksisterte mellom avdelingene. Byrne henvendte seg til en etterforsker som skyldte ham penger. Da saken nådde byretten, var siktelsen redusert til enkel besittelse, og Brittany ble dømt til samfunnstjeneste.
  "Jeg tror hun kommer til å klare seg bra", sa Gretchen. "Karakterene hennes har blitt bedre, og hun kommer hjem til en anstendig tid. I hvert fall på hverdager."
  Gretchen hadde vært gift og skilt to ganger. Begge eksene hennes var narkomane og bitre tapere. Men på en eller annen måte klarte Gretchen å holde hodet kaldt gjennom alt dette. Det var ingen på jorden Kevin Byrne beundret mer enn det å være alenemor. Det var uten tvil den vanskeligste jobben i verden.
  "Hvordan har Colleen det?" spurte Gretchen.
  Byrnes datter, Colleen, var et fyrtårn på kanten av sjelen hans. "Hun er fantastisk", sa han. "Helt fantastisk. En helt ny verden hver dag."
  Gretchen smilte. Dette var to foreldre som ikke hadde noe å bekymre seg for akkurat nå. Gi ham et øyeblikk til. Ting kan forandre seg.
  "Jeg har spist kalde smørbrød i en uke nå", sa Byrne. "Og elendige kalde smørbrød attpåtil. Hva har du som er varmt og søtt?"
  "Er dette selskapet ekskludert?"
  "Aldri."
  Hun lo. "Jeg skal se hva vi har."
  Hun gikk inn i bakrommet. Byrne så på. I den tettsittende rosa strikkeuniformen sin var det umulig å ikke gjøre det.
  Det var godt å være tilbake. Landsbygda var for andre mennesker: bygdefolk. Jo nærmere pensjonisttilværelsen kom, desto mer tenkte han på å forlate byen. Men hvor skulle han dra? Den siste uken hadde praktisk talt utelukket fjellene. Florida? Han visste ikke mye om orkaner heller. Sørveststatene? Hadde de ikke Gila-monstre der? Han måtte tenke på det igjen.
  Byrne kikket på klokken sin - en enorm kronograf med tusen urskiver. Den så ut til å kunne alt annet enn å vise klokken. Den var en gave fra Victoria.
  Han hadde kjent Victoria Lindstrom i over femten år, helt siden de møttes under et raid på massasjesalongen der hun jobbet. På den tiden var hun en forvirret og fantastisk vakker syttenåring som bodde i nærheten av hjemmet sitt i Meadville, Pennsylvania. Hun hadde fortsatt med livet sitt helt til en dag en mann angrep henne og skar henne brutalt i ansiktet med en bokskutter. Hun hadde gjennomgått en rekke smertefulle operasjoner for å reparere muskler og vev. Ingen kirurgi kunne reparere skaden inni henne.
  De fant nylig sammen igjen, denne gangen uten noen forventninger.
  Victoria tilbrakte tid med sin syke mor i Meadville. Byrne skulle ringe. Han savnet henne.
  Byrne kikket seg rundt i restauranten. Det var bare noen få andre kunder der. Et middelaldrende par i en bås. Et par studenter satt sammen og snakket i mobiltelefonene sine. En mann ved båsen nærmest døren leste en avis.
  Byrne rørte i kaffen sin. Han var klar til å gå tilbake på jobb. Han hadde aldri vært typen som trivdes mellom oppdrag eller de sjeldne gangene han tok fri. Han lurte på hvilke nye saker som hadde kommet inn i avdelingen, hvilke fremskritt som hadde blitt gjort i pågående etterforskning, hvilke arrestasjoner, om noen, som hadde blitt gjort. Sannheten er at han hadde tenkt på disse tingene hele tiden han hadde vært borte. Det var en av grunnene til at han ikke hadde tatt med seg mobiltelefonen sin. Han skulle være på vakt på avdelingen to ganger om dagen.
  Jo eldre han ble, desto mer aksepterte han at vi alle var her i en veldig kort periode. Hvis han hadde gjort en forskjell som politibetjent, var det verdt det. Han nippet til kaffen sin, fornøyd med filosofien om å kjøpe penger. Et øyeblikk.
  Så slo det ham. Hjertet hans begynte å hamre. Høyrehånden hans strammet seg instinktivt rundt pistolgrepet. Dette var aldri gode nyheter.
  Han kjente mannen som satt ved døren, en mann som het Anton Krotz. Han var noen år eldre enn sist Byrne hadde sett ham, noen kilo tyngre, litt mer muskuløs, men det var ingen tvil om at det var Krotz. Byrne kjente igjen den forseggjorte skarabé-tatoveringen på mannens høyre arm. Han kjente igjen øynene til en rabieshund.
  Anton Krotz var en kaldblodig morder. Hans første dokumenterte drap skjedde under et mislykket ran av en fornøyelsesbutikk i Sør-Philadelphia. Han skjøt kassereren på tvers av luften for trettisju dollar. Han ble innbrakt til avhør, men løslatt. To dager senere ranet han en smykkebutikk i Center City og skjøt mannen og kvinnen som eide den, som en henrettelse. Hendelsen ble fanget på video. En massiv menneskejakt holdt nesten på å stenge byen stengt den dagen, men Krotz klarte på en eller annen måte å rømme.
  Da Gretchen kom tilbake med en full nederlandsk eplepai, tok Byrne sakte tak i duffelbagen sin på krakken ved siden av og åpnet glidelåsen avslappet, mens han så på Krotz med øyekroken. Byrne trakk våpenet sitt og la det i fanget. Han hadde verken radio eller mobiltelefon. Han var alene i øyeblikket. Og man ville ikke ta ned en mann som Anton Krotz alene.
  "Har du en telefon bak?" spurte Byrne Gretchen stille.
  Gretchen sluttet å skjære i paien. "Selvfølgelig er det en på kontoret."
  Byrne tok en penn og skrev en lapp i notisblokken sin:
  
  Ring 113. Si at jeg trenger hjelp på denne adressen. Mistenkte er Anton Krots. Send SWAT. Bakinngangen. Le etter å ha lest dette.
  
  
  Gretchen leste lappen og lo. "Greit", sa hun.
  - Jeg visste at du ville like det.
  Hun så Byrne inn i øynene. "Jeg glemte pisket krem," sa hun høyt nok, men ikke høyere. "Vent."
  Gretchen dro uten å vise tegn til hastverk. Byrne nippet til kaffen sin. Krotz rørte seg ikke. Byrne var ikke sikker på om mannen hadde gjort det eller ikke. Byrne hadde avhørt Krotz i over fire timer den dagen han ble brakt inn, og utvekslet store mengder gift med mannen. Det hadde til og med blitt fysisk. Etter noe slikt glemte ingen av sidene den andre.
  Uansett hva som var tilfelle, kunne ikke Byrne slippe Krotz ut gjennom den døren. Hvis Krotz forlot restauranten, ville han forsvinne igjen, og de ville kanskje aldri skyte ham igjen.
  Tretti sekunder senere så Byrne til høyre og så Gretchen i gangen til kjøkkenet. Blikket hennes tydet på at hun hadde ringt. Byrne grep pistolen sin og senket den til høyre, vekk fra Krotz.
  I det øyeblikket skrek en av studentene. Først trodde Byrne det var et fortvilelsesrop. Han snudde seg på krakken og så seg rundt. Jenta snakket fortsatt i mobiltelefonen sin og reagerte på de utrolige nyhetene for studentene. Da Byrne så seg tilbake, hadde Krotz allerede kommet ut av kontorbåsen sin.
  Han hadde et gissel.
  Kvinnen i båsen bak Krotz' bås ble holdt som gissel. Krotz sto bak henne med en arm rundt livet hennes. Han holdt en 15 cm lang kniv mot halsen hennes. Kvinnen var liten, pen, omtrent førti år gammel. Hun hadde på seg en mørkeblå genser, jeans og semskede støvler. Hun hadde på seg en giftering. Ansiktet hennes var en maske av terror.
  Mannen hun satt sammen med satt fortsatt i båsen, lammet av frykt. Et sted i spisesalen falt et glass eller en kopp ned på gulvet.
  Tiden gikk saktere idet Byrne gled av stolen, trakk og løftet våpenet sitt.
  "Hyggelig å se deg igjen, etterforsker," sa Krotz til Byrne. "Du ser annerledes ut. Angriper du oss?"
  Krotz' øyne var blanke. Metamfetamin, tenkte Byrne. Han minnet seg selv på at Krotz var en misbruker.
  "Bare ro deg ned, Anton", sa Byrne.
  "Matt!" skrek kvinnen.
  Krotz pekte kniven nærmere kvinnens halsvene. "Hold kjeft."
  Krotz og kvinnen begynte å nærme seg døren. Byrne la merke til svetteperler på Krotz' panne.
  "Det er ingen grunn til at noen skal bli skadet i dag", sa Byrne. "Bare vær rolig."
  - Ingen vil bli skadet?
  "Ingen."
  - Hvorfor retter du en pistol mot meg da, mester?
  - Du kjenner reglene, Anton.
  Krotz kikket over skulderen, så tilbake på Byrne. Øyeblikket varte. "Skal du skyte en søt liten borger foran hele byen?" Han strøk over kvinnens bryst. "Jeg tror ikke det."
  Byrne snudde seg. En håndfull skremte mennesker kikket nå gjennom dinerens frontvindu. De var livredde, men tydeligvis ikke så redde for å gå. På en eller annen måte hadde de snublet over et realityshow. To av dem snakket i mobiltelefonene sine. Det ble snart en mediebegivenhet.
  Byrne sto foran den mistenkte og gisselet. Han senket ikke våpenet. "Snakk med meg, Anton. Hva vil du gjøre?"
  "Hva, liksom, når jeg blir stor?" lo Krotz, høyt og høyt. De grå tennene hans glitret, svarte ved røttene. Kvinnen begynte å hulke.
  "Jeg mener, hva skulle du ønske skulle skje akkurat nå?" spurte Byrne.
  "Jeg vil komme meg vekk herfra."
  - Men du vet at det ikke kan være tilfelle.
  Krotz' grep strammet seg. Byrne så at knivens skarpe blad etterlot en tynn rød strek på kvinnens hud.
  "Jeg ser ikke trumfkortet ditt, etterforsker", sa Krotz. "Jeg tror jeg har denne situasjonen under kontroll."
  - Det er det ingen tvil om, Anton.
  "Si det."
  "Hva? Hva?"
  "Si: "Du har kontroll, sir.""
  Ordene ga Byrne galle i halsen, men han hadde ikke noe valg. "Du har kontrollen, sir."
  "Det er kjipt å bli ydmyket, ikke sant?" sa Krotz. Han gikk noen centimeter lenger bort mot døren. "Jeg har gjort dette hele mitt forbannede liv."
  "Vel, vi kan snakke om det senere", sa Byrne. "Det er der vi står nå, ikke sant?"
  "Å, vi har definitivt en situasjon."
  "Så la oss se om vi kan finne en måte å få slutt på dette uten at noen blir skadet. Samarbeid med meg, Anton."
  Krotz var omtrent to meter fra døren. Selv om han ikke var en stor mann, var han et hode høyere enn kvinnen. Byrne hadde et presist kast. Fingeren hans strøk over avtrekkeren. Han kunne ødelegge Krotz. Én skudd, midt i pannen, hjernen i veggen. Det ville bryte alle stridsregler, alle avdelingsforskrifter, men kvinnen med kniven mot strupen ville sannsynligvis ikke protestere. Og det var alt som egentlig betydde noe.
  Hvor i all verden er sikkerhetskopien min?
  Krotz sa: "Du vet like godt som meg at hvis jeg gir opp dette, må jeg bruke andre ting på nålen."
  "Det er ikke nødvendigvis sant."
  "Ja, det er det!" ropte Krotz. Han trakk kvinnen nærmere. "Ikke lyv til meg, for pokker."
  "Det er ikke løgn, Anton. Alt kan skje."
  "Ja? Hva mener du? Litt som, kanskje dommeren vil se mitt indre barn?"
  "Kom igjen, mann. Du vet hvordan det går. Vitner har hukommelsestap. Dritt blir kastet ut av retten. Skjer hele tiden. Et godt skudd er aldri en sikker ting."
  I det øyeblikket fanget en skygge Byrnes sidesyn. Til venstre for ham beveget en SWAT-offiser seg nedover bakgangen med AR-15-riflen hevet. Han var utenfor Krotz' synsfelt. Offiseren så Byrne inn i øynene.
  Hvis en politibetjent var på stedet, betydde det å etablere en perimeter. Hvis Krotz kom seg ut av restauranten, ville han ikke komme langt. Byrne måtte bryte kvinnen ut av Krotz' armer og kniven ut av hans.
  "Jeg skal si deg hva, Anton", sa Byrne. "Jeg legger ned pistolen, ok?"
  "Det er det jeg snakker om. Legg den på gulvet og kast den til meg."
  "Det kan jeg ikke gjøre", sa Byrne. "Men jeg skal legge dette ned og så løfte hendene over hodet."
  Byrne så SWAT-offiseren ta posisjon. Luen opp ned. Se på siktet. Skjønte.
  Krotz beveget seg noen centimeter til mot døren. "Jeg lytter."
  "Når jeg har gjort dette, skal du la kvinnen gå."
  "Og hva da?"
  "Så drar du og jeg herfra." Byrne senket våpenet. Han plasserte det på gulvet og satte foten på det. "La oss snakke. Greit?"
  Et øyeblikk virket det som om Krotz vurderte dette. Så gikk alt til helvete like raskt som det hadde begynt.
  "Nei", sa Krotz. "Hva er så interessant med det?"
  Krotz grep tak i kvinnens hår, dyttet hodet hennes bakover og dro bladet over halsen hennes. Blodet hennes sprutet over halve rommet.
  "Nei!" skrek Byrne.
  Kvinnen falt ned på gulvet, et grotesk rødt smil dukket opp på halsen hennes. Et øyeblikk følte Byrne seg vektløs, immobilisert, som om alt han noen gang hadde lært og gjort var meningsløst, som om hele karrieren hans på gaten hadde vært en løgn.
  Krotz blunket. "Elsker du ikke denne forbannede byen?"
  Anton Krotz kastet seg mot Byrne, men før han rakk å ta et skritt, avfyrte en SWAT-offiser bakerst i kafeen skudd. To kuler traff Krotz i brystet, sendte ham tilbake gjennom vinduet og fikk overkroppen hans til å eksplodere i et tett, karmosinrødt glimt. Eksplosjonene var øredøvende i det trange rommet i den lille kafeen. Krotz falt gjennom det knuste glasset ned på fortauet foran restauranten. Tilskuere spredte seg. Et par SWAT-offiserer stasjonert foran kafeen stormet mot den liggende Krotz, presset tunge støvler mot kroppen hans og siktet riflene sine mot hodet hans.
  Krotz' brystkasse hevet seg én gang, to ganger, og så ble den stille, dampende i den kalde natteluften. En tredje politibetjent ankom, tok pulsen hans og ga signalet. Den mistenkte var død.
  Detektiv Kevin Byrnes sanser skjerpet seg. Han kjente lukten av korditt i luften, blandet med duftene av kaffe og løk. Han så skinnende blod spre seg over flisene. Han hørte den siste glasskåren knuse på gulvet, etterfulgt av et lavt skrik. Han kjente svetten på ryggen bli til sludd idet et vindkast av iskald luft strømmet inn fra gaten.
  Elsker du ikke denne forbannede byen?
  Øyeblikk senere stoppet ambulansen med et skrikende stopp, og verden ble stående i fokus igjen. To ambulansepersonell løp inn i kafeen og begynte å behandle kvinnen som lå på gulvet. De prøvde å stoppe blødningen, men det var for sent. Kvinnen og drapsmannen var døde.
  Nick Palladino og Eric Chavez, to drapsetterforskere, løp inn på kafeen med trukket våpen. De hadde sett Byrne og blodbadet. Våpnene deres var i hylsteret. Chavez snakket i den andre enden av linjen. Nick Palladino begynte å sette opp åstedet.
  Byrne så på mannen som satt i båsen med offeret. Mannen så på kvinnen på gulvet som om hun sov, som om hun skulle stå opp, som om de kunne spise opp måltidet, betale regningen og vandre ut i natten mens de så på julepynten utenfor. Ved siden av kvinnens kaffe så Byrne en halvåpen fløtekanne. Hun skulle akkurat til å helle fløte i kaffen, men fem minutter senere døde hun.
  Byrne hadde vært vitne til sorgen forårsaket av drap mange ganger, men sjelden så kort tid etter forbrytelsen. Denne mannen hadde nettopp vært vitne til at kona si ble brutalt myrdet. Han sto bare noen få meter unna. Mannen så på Byrne. Det var smerte i øynene hans, mye dypere og mørkere enn Byrne noen gang hadde kjent.
  "Jeg er så lei meg", sa Byrne. I det øyeblikket ordene forlot leppene hans, lurte han på hvorfor han sa dem. Han lurte på hva han mente.
  "Du drepte henne", sa mannen.
  Byrne var vantro. Han følte seg forslått. Han klarte ikke å begynne å forstå hva han hørte. "Herre, jeg ..."
  "Du ... du kunne ha skutt ham, men du nølte. Jeg så det. Du kunne ha skutt ham, men du gjorde det ikke."
  Mannen gled ut av båsen. Han benyttet anledningen til å roe seg ned og sakte nærme seg Byrne. Nick Palladino gikk mellom dem. Byrne vinket ham av gårde. Mannen gikk nærmere. Nå bare noen få meter unna.
  "Er ikke det jobben din?" spurte mannen.
  "Beklager?"
  "Å beskytte oss? Er ikke det jobben din?"
  Byrne ville fortelle mannen at det var en blå grense, men da ondskapen kom frem i lyset, kunne ingen av dem gjøre noe. Han ville fortelle mannen at han trykket på avtrekkeren på grunn av kona si. For livet av ham klarte han ikke å komme på et eneste ord som kunne uttrykke alt.
  "Laura", sa mannen.
  "Unnskyld?"
  "Hun het Laura."
  Før Byrne rakk å si et ord til, svingte mannen neven. Det var et vilt skudd, dårlig kastet og klønete utført. Byrne så det i siste øyeblikk og klarte lett å unnvike det. Men mannens blikk var så fullt av raseri, smerte og sorg at Byrne nesten ville ta slaget selv. Kanskje, for øyeblikket, tilfredsstilte det begges behov.
  Før mannen rakk å slå et nytt slag, grep Nick Palladino og Eric Chavez tak i ham og holdt ham nede. Mannen gjorde ikke motstand, men begynte å gråte. Han slapp av i grepet deres.
  "La ham gå," sa Byrne. "Bare ... la ham gå."
  
  
  
  Skytteteamet avsluttet rundt klokken 03.00. Et halvt dusin drapsetterforskere ankom for å få forsterkninger. De dannet en løs sirkel rundt Byrne og skjermet ham fra media, til og med hans overordnede.
  Byrne avga sin forklaring og ble avhørt. Han var fri. En stund visste han ikke hvor han skulle dra eller hvor han ville være. Tanken på å bli full var ikke engang tiltalende, selv om den kanskje kunne ha overskygget kveldens forferdelige hendelser.
  For bare tjuefire timer siden hadde han sittet på den kjølige, komfortable verandaen til en hytte i Poconos, med føttene oppe og en Old Forester i et plastkrus bare noen centimeter unna. Nå var to personer døde. Det virket som om han hadde brakt døden med seg.
  Mannens navn var Matthew Clark. Han var førtien år gammel. Han hadde tre døtre - Felicity, Tammy og Michelle. Han jobbet som forsikringsmegler for et stort, nasjonalt firma. Han og kona var i byen for å besøke sin eldste datter, en førsteårsstudent ved Temple University. De stoppet på en diner for kaffe og sitronpudding, konas favoritt.
  Hun het Laura.
  Hun hadde brune øyne.
  Kevin Byrne følte at han kom til å se de øynene i lang tid.
  OceanofPDF.com
  3
  TO DAGER SENERE
  Boken lå på bordet. Den var laget av ufarlig papp, papir av høy kvalitet og giftfri blekk. Den hadde et smussomslag, et ISBN-nummer, merknader på baksiden og en tittel på ryggen. På alle måter var den som nesten alle andre bøker i verden.
  Men alt var annerledes.
  Etterforsker Jessica Balzano, en tiårig veteran fra Philadelphia-politiet, nippet til kaffe og stirret på en skremmende gjenstand. Hun hadde kjempet mot mordere, ranere, voldtektsmenn, kikkere, ranere og andre mønsterborgere i sin tid; hun hadde en gang stirret ned i løpet på en 9 mm pistol rettet mot pannen hennes. Hun hadde blitt banket opp og banket opp av en utvalgt gruppe kjeltringer, idioter, psykopater, punkere og gangstere; jaget psykopater gjennom mørke smug; og en gang blitt truet av en mann med en batteridrevet drill.
  Likevel skremte boken på spisebordet henne mer enn alt til sammen.
  Jessica hadde ingenting imot bøker. Absolutt ingenting. Som regel elsket hun bøker. Faktisk var det sjelden at det gikk en dag uten at hun hadde en pocketbok i vesken til fritiden på jobb. Bøker var fantastiske. Bortsett fra at denne - den lyse, muntre gul-og-røde boken på spisebordet hennes, boken med et menasjeri av smilende tegneseriedyr på forsiden - tilhørte datteren hennes, Sophie.
  Dette betydde at datteren hennes gjorde seg klar til skolen.
  Ikke en barnehage, som Jessica hadde trodd var en glorifisert barnehage. En vanlig skole. En barnehage. Selvfølgelig var det bare en dag med introduksjon til den virkelige hendelsen som begynte høsten etter, men alt det der var der. På bordet. Foran henne. En bok, lunsj, frakk, votter, penal.
  Skole.
  Sophie kom ut av soverommet sitt, påkledd og klar for sin første formelle skoledag. Hun hadde på seg et marineblått plissert skjørt, en genser med rund hals, snøresko og et sett med ullberet og skjerf. Hun så ut som en miniatyr-Audrey Hepburn.
  Jessica følte seg syk.
  "Går det bra med deg, mamma?" spurte Sophie og skled ned i en stol.
  "Selvfølgelig, kjære," løy Jessica. "Hvorfor skulle jeg ikke klare meg?"
  Sophie trakk på skuldrene. "Du har vært trist hele uken."
  "Trist? Hva er jeg trist for?"
  "Du var lei deg fordi jeg skulle på skolen."
  Herregud, tenkte Jessica. Jeg har en fem år gammel Dr. Phil boende hjemme. "Jeg er ikke trist, kjære."
  "Ungdommene går på skolen, mamma. Vi snakket om det."
  Ja, det gjorde vi, min kjære datter. Men jeg hørte ikke et ord. Jeg hørte ikke et ord, for du er fortsatt et barn. Mitt barn. En liten, hjelpeløs sjel med rosa fingre som trenger moren sin til alt.
  Sophie helte seg litt frokostblanding og tilsatte melk. Hun satte i gang.
  "God morgen, mine kjære damer", sa Vincent, gikk inn på kjøkkenet og knyttet slipset sitt. Han kysset Jessica på kinnet og et nytt på toppen av Sophies beret.
  Jessicas mann var alltid munter om morgenen. Han tilbrakte mesteparten av resten av dagen med å gruble, men om morgenen var han en solstråle. Det rake motsatte av sin kone.
  Vincent Balzano var etterforsker i Northern Field Narcotics Unit. Han var sprek og muskuløs, men fortsatt den mest utrolig sexy mannen Jessica noen gang hadde kjent: mørkt hår, karamellfargede øyne, lange øyevipper. I morges var håret hans fortsatt fuktig og kjemmet bakover fra pannen. Han hadde på seg en mørkeblå dress.
  I løpet av de seks årene de var gift opplevde de noen vanskelige stunder - de var atskilt i nesten seks måneder - men de kom sammen igjen og overvant det. Ekteskap med to navn var ekstremt sjeldne. Vellykkede, så å si.
  Vincent helte seg en kopp kaffe og satte seg ved bordet. "La meg se på deg", sa han til Sophie.
  Sophie hoppet opp fra stolen og stilte seg given foran faren sin.
  "Snu deg om", sa han.
  Sophie snudde seg på stedet, fniste og la hånden på hoften.
  "Va-va-voom," sa Vincent.
  "Va-va-voom", gjentok Sophie.
  - Så, fortell meg noe, unge dame.
  "Hva?"
  - Hvordan ble du så vakker?
  "Mamma er vakker." De så begge på Jessica. Dette var deres daglige rutine når hun følte seg litt deprimert.
  Å Gud, tenkte Jessica. Brystene hennes føltes som om de skulle sprekke ut av kroppen hennes. Underleppen hennes skalv.
  "Ja, det er henne", sa Vincent. "En av de to vakreste jentene i verden."
  "Hvem er den andre jenta?" spurte Sophie.
  Vincent blunket.
  "Pappa", sa Sophie.
  - La oss spise ferdig frokosten vår.
  Sophie satte seg ned igjen.
  Vincent nippet til kaffen sin. "Gleder du deg til å besøke skolen?"
  "Å ja." Sophie puttet en dråpe melkedrynkede Cheerios i munnen.
  "Hvor er sekken din?"
  Sophie sluttet å tygge. Hvordan kunne hun overleve en dag uten ryggsekk? Det definerte henne som person. To uker tidligere hadde hun prøvd over et dusin og endelig bestemt seg for Strawberry Shortcake-designet. For Jessica var det som å se Paris Hilton på et Jean Paul Gaultier-koffertshow. Et minutt senere var Sophie ferdig med å spise, bar skålen sin bort til vasken og løp tilbake til rommet sitt.
  Så vendte Vincent oppmerksomheten mot sin plutselig skrøpelige kone, den samme kvinnen som en gang slo en bevæpnet mann på en bar i Port Richmond for å ha lagt armen hans rundt livet hennes, kvinnen som en gang gikk fire komplette vinnerrunder på ESPN2 med en monsterjente fra Cleveland, Ohio, en muskuløs nittenåring med kallenavnet "Cinderblock" Jackson.
  "Kom hit, store baby", sa han.
  Jessica gikk over rommet. Vincent klappet ham på knærne. Jessica satte seg opp. "Hva?" spurte hun.
  - Du håndterer ikke dette særlig bra, gjør du vel?
  "Nei." Jessica kjente følelsene stige igjen, et brennende kull i magen. Hun var en stor skurk, en drapsetterforsker fra Philadelphia.
  "Jeg trodde det bare var orientering", sa Vincent.
  "Dette. Men det vil hjelpe henne med å navigere på skolen."
  "Jeg trodde det var hele poenget."
  "Hun er ikke klar for skolen."
  - Siste nytt, Jess.
  "Hva?"
  "Hun er klar for skolen."
  - Ja, men ... men det betyr at hun vil være klar til å sminke seg, ta førerkort, begynne å date og ...
  - Hva, i første klasse?
  "Hvis du skjønner hva jeg mener."
  Det var åpenbart. Gud hjelpe henne og bevare republikken, hun ønsket seg et barn til. Helt siden hun fylte tretti, hadde hun tenkt på det. De fleste av vennene hennes var i flokk nummer tre. Hver gang hun så en svøpt baby i en barnevogn, eller i en pappa, eller i et bilsete, eller til og med i en dum Pampers-reklame på TV, kjente hun en stikk.
  "Hold meg tett", sa hun.
  Vincent klarte det. Så tøff som Jessica virket (foruten livet i politiet var hun også profesjonell bokser, for ikke å nevne en jente fra South Philly født og oppvokst på Sixth og Catharine), følte hun seg aldri tryggere enn i øyeblikk som disse.
  Hun trakk seg unna, så inn i mannens øyne. Hun kysset ham. Dypt og alvorlig, og la oss gjøre babyen stor.
  "Wow," sa Vincent med leppene utsmurt av leppestift. "Vi burde sende henne på skolen oftere."
  "Det er mye mer enn det, detektiv," sa hun, kanskje litt for forførende for å være klokken sju om morgenen. Vincent var tross alt italiener. Hun gled ned fra fanget hans. Han trakk henne tilbake. Han kysset henne igjen, og så så de begge på veggklokken.
  Bussen skulle hente Sophie om fem minutter. Etter det så ikke Jessica partneren sin på nesten en time.
  Nok tid.
  
  
  
  KEVIN BYRNE hadde vært savnet i en uke, og selv om Jessica hadde mye å gjøre, hadde uken uten ham vært vanskelig. Byrne skulle egentlig kommet tilbake for tre dager siden, men en forferdelig hendelse hadde skjedd på dineren. Hun hadde lest artikler i Inquirer og Daily News, og lest offisielle rapporter. Et marerittscenario for en politibetjent.
  Byrne har blitt sendt ut i kort administrativ permisjon. Anmeldelsen vil være tilgjengelig om en dag eller to. De har ikke diskutert episoden i detalj ennå.
  De ville.
  
  
  
  Da hun rundet hjørnet, så hun ham stå foran en kafé med to kopper i hånden. Deres første stopp for dagen var å besøke det ti år gamle åstedet i Juniata Park, åstedet for et narkotikarelatert dobbeltdrap i 1997, etterfulgt av et intervju med en eldre herremann som var et potensielt vitne. Det var den første dagen av den uoppgjorte saken de hadde fått tildelt.
  Mordavdelingen hadde tre avdelinger: linjeavdelingen, som håndterte nye saker; rømlingsavdelingen, som sporet opp etterlyste mistenkte; og SIU, spesialenheten, som blant annet håndterte uoppgjorte saker. Etterforskerlisten var vanligvis hugget i stein, men noen ganger, når helvete brøt løs, slik det skjedde altfor ofte i Philadelphia, kunne etterforskerne jobbe linjen på hvilket som helst skift.
  "Unnskyld meg, jeg skulle egentlig møte partneren min her", sa Jessica. "En høy, glattbarbert fyr. Ser ut som en politimann. Så du ham?"
  "Hva, liker du ikke skjegget?" Byrne rakte henne en kopp. "Jeg brukte en time på å forme det."
  "Dannelse?"
  "Vel, du vet, å trimme kantene så det ikke ser rufsete ut."
  "Å".
  "Hva synes du?"
  Jessica lente seg tilbake og så nøye på ansiktet hans. "Vel, ærlig talt, jeg tror det får deg til å se ut som ..."
  "Utestående?"
  Hun skulle til å si "hjemløs". "Ja. Hva."
  Byrne strøk seg over skjegget. Han var ikke helt der ennå, men Jessica kunne se at når han gjorde det, ville det stort sett være grått. Inntil han angrep henne med "Kun menn", kunne hun sikkert ha taklet det.
  Da de satte kursen mot Taurus, ringte Byrnes mobiltelefon. Han åpnet den, lyttet, dro frem en notisblokk og noterte noen notater. Han kikket på klokken. "Tjue minutter." Han brettet telefonen sammen og la den i lommen.
  "Jobb?" spurte Jessica.
  "Jobb."
  Den kalde kofferten ville holde seg kald en stund. De fortsatte å gå nedover gaten. Etter et helt kvartal brøt Jessica stillheten.
  "Går det bra med deg?" spurte hun.
  "Meg? Å ja," sa Byrne. "Akkurat passe. Isjiasen er litt rykkende, men det er alt."
  "Kevin."
  "Jeg sier deg, jeg er hundre prosent," sa Byrne. "Hendene til Gud."
  Han løy, men det var det venner gjorde mot hverandre når de ville at du skulle vite sannheten.
  "Skal vi snakkes senere?" spurte Jessica.
  "Vi snakkes", sa Byrne. "Forresten, hvorfor er du så glad?"
  "Ser jeg lykkelig ut?"
  "La meg si det sånn. Ansiktet ditt kan åpne et smilefelt i Jersey."
  "Bare glad for å se partneren min."
  "Greit", sa Byrne og satte seg inn i bilen.
  Jessica måtte le, da hun husket den uhemmede ekteskapelige lidenskapen som hadde skjedd om morgenen. Partneren hennes kjente henne godt.
  OceanofPDF.com
  4
  Åstedet var en gjenbosatt næringseiendom i Manayunk, et nabolag nordvest i Philadelphia, rett på østbredden av Schuylkill-elven. I en periode virket området å være i en tilstand av konstant ombygging og gentrifisering, og forvandlet seg fra det som en gang hadde vært et nabolag for de som jobbet i fabrikker, til en del av byen der den øvre middelklassen bodde. Navnet "Manayunk" var et Lenape-indiansk begrep som betyr "vårt drikkested", og i løpet av det siste tiåret eller så har den pulserende stripen med puber, restauranter og nattklubber i nabolagets hovedgate (i hovedsak Philadelphias svar på Bourbon Street) slitt med å leve opp til det lenge holdte navnet.
  Da Jessica og Byrne kjørte inn på Flat Rock Road, voktet to sektorbiler området. Etterforskerne kjørte inn på parkeringsplassen og gikk ut av bilen. Patruljebetjent Michael Calabro var på stedet.
  "God morgen, etterforskere", sa Calabro og ga dem åstedsrapporten. De logget seg begge inn.
  "Hva har vi, Mike?" spurte Byrne.
  Calabro var like blek som desemberhimmelen. Han var rundt tretti, tettbygd og kraftig, en patruljeveteran Jessica hadde kjent i nesten ti år. Han rygget ikke akkurat tilbake. Faktisk smilte han vanligvis til alle, til og med idiotene han møtte på gaten. Hvis han var så rystet, var det ikke bra.
  Han kremtet. "Kvinnelig DOA."
  Jessica gikk tilbake til veien og betraktet utsiden av den store toetasjes bygningen og dens umiddelbare omgivelser: en tom tomt på den andre siden av gaten, en taverna ved siden av, et lager like ved siden av. Bygningen på åstedet var firkantet, blokkformet, kledd i skittenbrun murstein og lappet med vanngjennomvåt kryssfiner. Graffiti dekket hver tilgjengelige centimeter av treverk. Inngangsdøren var låst med rustne kjettinger og hengelåser. Et stort "Til salgs eller leasing"-skilt hang fra taket. Delaware Investment Properties, Inc. Jessica skrev ned telefonnummeret og gikk tilbake til baksiden av bygningen. Vinden skar gjennom området som skarpe kniver.
  "Noen anelse om hva slags virksomhet som var her før?" spurte hun Calabro.
  "Noen forskjellige ting", sa Calabro. "Da jeg var tenåring, var det en grossist for bildeler. Kjæresten til søsteren min jobbet der. Han solgte oss deler under disken."
  "Hva kjørte du på den tiden?" spurte Byrne.
  Jessica så et smil på Calabros lepper. Det gjorde det alltid når menn snakket om ungdommens biler. "En 76 TransAm."
  "Nei", svarte Byrne.
  "Ja. Vennen til fetteren min ødela den i 1985. Jeg fikk den for sang da jeg var atten. Det tok meg fire år å reparere den."
  "455. plass?"
  "Å ja", sa Calabro. "Starlite svart T-topp."
  "Søtt," sa Byrne. "Så hvor raskt etter at dere giftet dere, tvang hun dere til å selge den?"
  Calabro lo. "Akkurat rundt "Du kan kysse bruden"-delen."
  Jessica så at Mike Calabro synlig lyste opp. Hun hadde aldri møtt noen bedre enn Kevin Byrne når det gjaldt å roe ned folk og få dem til å tenke bort fra redslene som kunne hjemsøke dem i jobben deres. Mike Calabro hadde sett mye i sin tid, men det betydde ikke at den neste ikke ville ta ham. Eller den etter det. Det var livet til en uniformert politimann. Hver gang du svinger rundt et hjørne, kunne livet ditt forandre seg for alltid. Jessica var ikke sikker på hva de kom til å møte på dette åstedet, men hun visste at Kevin Byrne nettopp hadde gjort denne mannens liv litt enklere.
  Bygningen hadde en L-formet parkeringsplass som gikk bak bygningen og deretter skrånet svakt nedover elven. Parkeringsplassen hadde en gang vært fullstendig inngjerdet med nettinggjerde. Gjerdet hadde for lengst blitt kuttet, bøyd og misbrukt. Store deler manglet. Søppelsekker, dekk og gatesøppel lå strødd overalt.
  Før Jessica i det hele tatt rakk å få vite om DOA-en, kjørte en svart Ford Taurus, identisk med avdelingsbilen Jessica og Byrne kjørte, inn på parkeringsplassen. Jessica kjente ikke igjen mannen bak rattet. Øyeblikk senere kom mannen ut og gikk bort til dem.
  "Er du etterforsker Byrne?" spurte han.
  "Meg", sa Byrne. "Og du?"
  Mannen stakk hånden i baklommen og dro frem et gullskjold. "Detektiv Joshua Bontrager", sa han. "Mord." Han smilte bredt og rødmet i kinnene.
  Bontrager var sannsynligvis i trettiårene, men han så mye yngre ut. Han var 175 cm høy, håret hans var sommerblondt som hadde falmet i desember, og var klippet relativt kort; piggete, men ikke GQ-aktig. Det så ut som det hadde blitt klippet hjemme. Øynene hans var mintgrønne. Det var en luft av rengjort landsbygd rundt ham, landlig Pennsylvania, som antydet et statlig universitet med et akademisk stipend. Han klappet Byrnes hånd, deretter Jessicas. "Du må være detektiv Balzano", sa han.
  "Hyggelig å møte deg", sa Jessica.
  Bontrager så frem og tilbake mellom dem. "Dette er bare, bare, bare ... flott."
  Uansett var etterforsker Joshua Bontrager full av energi og entusiasme. Til tross for alle oppsigelsene, permitteringene og skadene blant etterforskerne - for ikke å snakke om den kraftige økningen i drap - var det godt å ha enda en varm kropp i avdelingen. Selv om den kroppen så ut som den nettopp hadde kommet ut av en videregående skoleproduksjon av Vår by.
  "Sersjant Buchanan sendte meg", sa Bontrager. "Ringte han til deg?"
  Ike Buchanan var sjefen deres, dagvaktsjefen for drapsavdelingen. "Eh, nei," sa Byrne. "Du ble tildelt drapsavdelingen?"
  "Midlertidig", sa Bontrager. "Jeg kommer til å jobbe med deg og de to andre lagene, og alternere mellom turer. I hvert fall til ting roer seg litt."
  Jessica undersøkte Bontragers antrekk nøye. Dressen hans var mørkeblå, buksene svarte, som om han hadde satt sammen et antrekk fra to forskjellige bryllup eller kledd på seg mens det fortsatt var mørkt. Det stripete viskoslipset hans hadde en gang tilhørt Carter-administrasjonen. Skoene hans var slitte, men solide, nylig sydd på nytt og tett snørt.
  "Hvor vil du ha meg?" spurte Bontrager.
  Byrnes ansiktsuttrykk skrek svaret. La oss gå tilbake til Roundhouse.
  "Hvis du ikke har noe imot at jeg spør, hvor var du før du ble tildelt drapsavdelingen?" spurte Byrne.
  "Jeg jobbet i transportavdelingen", sa Bontrager.
  "Hvor lenge var du der?"
  Bryst ut, haka opp. "Åtte år gammel."
  Jessica tenkte på å se på Byrne, men hun klarte det ikke. Hun klarte det bare ikke.
  "Så", sa Bontrager og gned hendene for å varme dem opp, "hva kan jeg gjøre?"
  "Akkurat nå vil vi sørge for at åstedet er sikkert", sa Byrne. Han pekte mot den andre siden av bygningen, mot en kort innkjørsel på nordsiden av eiendommen. "Hvis dere kunne sikre den inngangen, ville det vært til stor hjelp. Vi vil ikke at folk skal komme inn på eiendommen og skade bevis."
  Et øyeblikk trodde Jessica at Bontrager var i ferd med å komme med en honnør.
  "Jeg er så lidenskapelig opptatt av det", sa han.
  Etterforsker Joshua Bontrager holdt på å løpe over området.
  Byrne snudde seg mot Jessica. "Hvor gammel er han, omtrent sytten?"
  - Han blir sytten.
  "La du merke til at han ikke har på seg jakke?"
  "Det gjorde jeg."
  Byrne kikket bort på politibetjent Calabro. Begge mennene trakk på skuldrene. Byrne pekte mot bygningen. "Er DOA i første etasje?"
  "Nei, sir", sa Calabro. Han snudde seg og pekte mot elven.
  "Er offeret i elven?" spurte Byrne.
  "I banken."
  Jessica kikket mot elven. Vinkelen var skråstilt bort fra dem, så hun kunne ikke se kysten ennå. Gjennom noen få nakne trær på denne siden kunne hun se over elven og bilene på Schuylkill Expressway. Hun snudde seg mot Calabro. "Har du ryddet området rundt?"
  "Ja", sa Calabro.
  "Hvem fant henne?" spurte Jessica.
  "Anonymt anrop til 113."
  "Når?"
  Calabro så i journalen. "For omtrent en time og femten minutter siden."
  "Ble departementet varslet?" spurte Byrne.
  "På vei."
  - Bra jobbet, Mike.
  Før hun dro til elven, tok Jessica noen bilder av bygningens eksteriør. Hun tok også bilder av to forlatte biler på parkeringsplassen. Den ene var en tjue år gammel mellomstor Chevrolet; den andre en rusten Ford varebil. Ingen av dem hadde skilter. Hun gikk bort og kjente på panseret på begge bilene. Iskaldt. På en gitt dag var det hundrevis av forlatte biler i Philadelphia. Noen ganger føltes det som tusenvis. Hver gang noen stilte til valg som ordfører eller bystyrerepresentant, var en av plankene i plattformen deres alltid et løfte om å kvitte seg med forlatte biler og rive forlatte bygninger. Det så aldri ut til å skje.
  Hun tok noen flere bilder. Da hun var ferdig, tok hun og Byrne på seg latekshansker.
  "Klar?" spurte han.
  "La oss gjøre dette."
  De nådde enden av parkeringsplassen. Derfra skrånet terrenget slakt ned mot den myke elvebredden. Siden Schuylkill ikke var en fungerende elv - nesten all kommersiell skipsfart gikk nedover Delaware-elven - var det få havner som sådan, men det fantes sporadiske små steinkaier og sporadiske smale flytebrygger. Da de nådde enden av asfalten, så de offerets hode, deretter skuldrene hennes, deretter kroppen hennes.
  "Herregud", sa Byrne.
  Det var en ung blondine, omtrent tjuefem år gammel. Hun satt på en lav steinbrygge med øynene vidåpne. Det virket som om hun bare satt på elvebredden og så på at den rant.
  Det var ingen tvil i livet om at hun hadde vært veldig pen. Nå var ansiktet hennes en grusom, blekgrå farge, og den blodløse huden hennes hadde allerede begynt å sprekke og revne av vindens herjinger. Den nesten svarte tungen hennes hang på kanten av munnviken. Hun hadde ikke på seg frakk, hansker eller hatt, bare en lang, støvete rosenrød kjole. Den så veldig gammel ut, noe som tydet på at tiden var for lengst forbi. Den hang ved føttene hennes, nesten i kontakt med vannet. Det så ut til at hun hadde vært der en stund. Det var litt råtnende, men ikke så sterk som om været hadde vært varmt. Likevel hang lukten av råtnende kjøtt tungt i luften selv fra tre meters avstand.
  Den unge kvinnen hadde et nylonbelte rundt halsen, knyttet bak.
  Jessica kunne se at noen av offerets blottede kropper var dekket av et tynt lag med is, noe som ga liket en surrealistisk, kunstig glans. Det hadde regnet dagen før, og deretter hadde temperaturen falt kraftig.
  Jessica tok noen flere bilder og gikk nærmere. Hun ville ikke røre kroppen før rettsmedisineren hadde forlatt åstedet, men jo før de undersøkte det bedre, desto før kunne de starte etterforskningen. Mens Byrne gikk langs parkeringsplassen, knelte Jessica ned ved siden av kroppen.
  Offerets kjole var tydeligvis flere størrelser for stor for hennes slanke kropp. Den hadde lange ermer, en avtakbar blondekrage og saksefoldede mansjetter. Med mindre Jessica hadde gått glipp av en ny motetrend - og det var mulig - kunne hun ikke forstå hvorfor denne kvinnen skulle rusle gjennom Philadelphia om vinteren iført et slikt antrekk.
  Hun så på kvinnens hender. Ingen ringer. Ingen åpenbare hard hud, arr eller kutt som grodde. Denne kvinnen jobbet ikke med hendene, ikke i den forstand at det var manuelt arbeid. Hun hadde ingen synlige tatoveringer.
  Jessica tok noen skritt tilbake og fotograferte offeret mot elven i bakgrunnen. Det var da hun la merke til noe som så ut som en bloddråpe nær kanten av kjolen hennes. En enkelt dråpe. Hun bøyde seg ned, dro frem en penn og løftet opp forsiden av kjolen. Det hun så, overrasket henne.
  "Å Gud."
  Jessica falt bakover på hælene og holdt på å falle i vannet. Hun grep tak i bakken, fant fotfeste og satte seg tungt ned.
  Da Byrne og Calabro hørte henne skrike, løp de bort til henne.
  "Hva er dette?" spurte Byrne.
  Jessica ville fortelle dem det, men ordene satt fast i halsen hennes. Hun hadde sett mye i løpet av tiden sin i politiet (faktisk trodde hun virkelig at hun kunne se hva som helst), og hun var vanligvis forberedt på de spesielle redslene som fulgte med mord. Synet av denne døde unge kvinnen, med kroppen hennes allerede under for elementene, var ille nok. Det Jessica så da hun løftet offerets kjole, var en geometrisk progresjon av avskyen hun følte.
  Jessica benyttet seg av øyeblikket, lente seg fremover og grep tak i kjolens nedkant igjen. Byrne bøyde seg ned og bøyde hodet. Han så umiddelbart bort. "Dritt," sa han og reiste seg. "Dritt."
  Ikke bare ble offeret kvalt og etterlatt på den frosne elvebredden, men beina hennes var også blitt amputert. Og ut fra alt å dømme hadde dette blitt gjort ganske nylig. Det var en presis kirurgisk amputasjon, rett over anklene. Sårene var blitt grovt kauterisert, men de svartblå kuttmerkene strakte seg halvveis nedover offerets bleke, frosne ben.
  Jessica kikket ned på det iskalde vannet nedenfor, og deretter noen meter nedstrøms. Ingen kroppsdeler var synlige. Hun kikket bort på Mike Calabro. Han stakk hendene i lommene og gikk sakte tilbake mot inngangen til åstedet. Han var ikke en detektiv. Han trengte ikke å bli. Jessica syntes hun så tårer i øynene hans.
  "La meg se om jeg kan gjøre endringer på ME- og CSU-kontorene", sa Byrne. Han dro frem mobiltelefonen sin og tok noen skritt unna. Jessica visste at hvert sekund som gikk før åstedsteamet hadde kontroll over åstedet, betydde at verdifulle bevis kunne glippe unna.
  Jessica tok en nærmere titt på det som sannsynligvis var drapsvåpenet. Stroppen rundt offerets hals var omtrent tre centimeter bred og så ut til å være laget av tettvevd nylon, ikke ulikt materialet som brukes til å lage sikkerhetsbelter. Hun tok et nærbilde av knuten.
  Vinden tok seg opp og brakte med seg en skarp kuldegysning. Jessica stålsatte seg og ventet. Før hun gikk bort, tvang hun seg selv til å se nøye på kvinnens ben igjen. Kuttene så rene ut, som om de var laget med en veldig skarp sag. For den unge kvinnens skyld håpet Jessica at de var gjort posthumt. Hun så igjen på offerets ansikt. De var forbundet nå, hun og den døde kvinnen. Jessica hadde jobbet med flere drapssaker i sin tid og var for alltid knyttet til hver av dem. Det ville aldri komme en tid i livet hennes hvor hun ville glemme hvordan døden hadde skapt dem, hvordan de i stillhet ropte etter rettferdighet.
  Like etter klokken ni ankom dr. Thomas Weyrich med fotografen sin, som umiddelbart begynte å ta bilder. Noen minutter senere erklærte Weyrich den unge kvinnen død. Etterforskerne fikk klarsignal til å starte etterforskningen. De møttes på toppen av skråningen.
  "Herregud," sa Weirich. "God jul, ikke sant?"
  "Ja", sa Byrne.
  Weirich tente en Marlboro og slo hardt. Han var en erfaren veteran ved rettsmedisinerkontoret i Philadelphia. Selv for ham var ikke dette hverdagskost.
  "Ble hun kvalt?" spurte Jessica.
  "I hvert fall", svarte Weirich. Han ville ikke fjerne nylonstroppen før han hadde fraktet kroppen tilbake til byen. "Det er tegn på petechialblødning i øynene. Jeg vet ikke mer før jeg får henne på bordet."
  "Hvor lenge har hun vært her?" spurte Byrne.
  - Jeg vil si minst førtiåtte timer eller så.
  "Og beina hennes? Før eller etter?"
  "Jeg vet ikke før jeg kan undersøke sårene, men ut fra hvor lite blod det er på åstedet, antar jeg at hun var død da hun kom hit, og at amputasjonen skjedde et annet sted. Hvis hun hadde vært i live, måtte hun ha blitt holdt fast, og jeg ser ingen ligaturmerker på beina hennes."
  Jessica kom tilbake til elvebredden. Det var ingen fotspor, ingen blodsprut, ingen spor på den frosne bakken ved elvebredden. En tynn strøm av blod fra offerets føtter skar et par tynne, mørkerøde ranker over den mosegrodde steinmuren. Jessica så rett over elven. Bryggen var delvis skjult fra motorveien, noe som kan forklare hvorfor ingen hadde ringt for å rapportere at kvinnen hadde sittet ubevegelig på den kalde elvebredden i to hele dager. Offeret hadde gått ubemerket hen - i hvert fall var det det Jessica ville tro. Hun ville ikke tro at folket i byen hennes hadde sett en kvinne sitte i kulden og ikke gjort noe med det.
  De måtte identifisere den unge kvinnen så raskt som mulig. De ville starte et grundig søk på parkeringsplassen, elvebredden og området rundt bygningen, samt nærliggende bedrifter og boliger på begge sider av elven. Med et så nøye planlagt åsted var det imidlertid usannsynlig at de ville finne en kassert lommebok med identifikasjon i nærheten.
  Jessica satt på huk bak offeret. Kroppens stilling minnet henne om en dukke med snorer som var blitt kuttet, noe som fikk den til å kollapse ned på gulvet - armer og ben ventet på å bli festet igjen, gjenopplivet og brakt tilbake til livet.
  Jessica undersøkte kvinnens negler. De var korte, men rene og dekket med klar neglelakk. De undersøkte neglene for å se om det var noe materiale under, men med det blotte øye var det ikke noe. Det viste etterforskerne at denne kvinnen ikke var hjemløs eller fattig. Huden og håret hennes så rent og velstelt ut.
  Dette betydde at denne unge kvinnen måtte være et sted. Dette betydde at hun hadde blitt savnet. Dette betydde at et sted i Philadelphia eller lenger borte fantes det et mysterium, hvorav denne kvinnen var den manglende brikken.
  Mor. Datter. Søster. Venn.
  Ofre.
  OceanofPDF.com
  5
  Vinden virvler fra elven, krøller seg langs de frosne breddene og bærer med seg skogens dype hemmeligheter. I tankene sine maner Månen frem et minne om dette øyeblikket. Han vet at til slutt er minnene alt du har igjen.
  Moon står i nærheten og ser på en mann og en kvinne. De forsker, beregner og skriver i dagbøkene sine. Mannen er høy og sterk. Kvinnen er slank, vakker og intelligent.
  Månen er også smart.
  En mann og en kvinne kan være vitne til mye, men de kan ikke se det månen ser. Hver natt kommer månen tilbake og forteller henne om sine reiser. Hver natt maler månen et mentalt bilde. Hver natt fortelles en ny historie.
  Månen ser opp mot himmelen. Den kalde solen gjemmer seg bak skyene. Også han er usynlig.
  En mann og en kvinne går i gang med sine gjøremål - raskt, som et urverk, presist. De har funnet Karen. Snart finner de de røde skoene, og dette eventyret vil utfolde seg.
  Det finnes mange flere eventyr.
  OceanofPDF.com
  6
  Jessica og Byrne sto ved veien og ventet på CSU-varebilen. Selv om de bare var noen få meter fra hverandre, var hver fordypet i sine egne tanker om det de nettopp hadde vært vitne til. Etterforsker Bontrager voktet fortsatt lydig den nordlige inngangen til eiendommen. Mike Calabro sto nær elven med ryggen til offeret.
  For det meste bestod livet til en drapsetterforsker i et større storbyområde av å etterforske de mest hverdagslige drapene - gjengdrap, vold i hjemmet, for langtgående slagsmål i barer, ran og mord. Disse forbrytelsene var selvfølgelig svært personlige og unike for ofrene og deres familier, og detektiven måtte stadig minne seg selv på dette. Hvis du ble selvtilfreds på jobben, hvis du ikke tok hensyn til følelsene av sorg eller tap, var det på tide å slutte. Philadelphia hadde ingen separate drapsavdelinger. Alle mistenkelige dødsfall ble etterforsket på ett enkelt kontor - Roundhouse Homicide Squad. Åtti detektiver, tre skift, syv dager i uken. Philadelphia hadde over hundre nabolag, og i mange tilfeller, avhengig av hvor offeret ble funnet, kunne en erfaren detektiv nesten forutsi omstendighetene, motivet og noen ganger til og med våpenet. Det var alltid oppdagelser, men svært få overraskelser.
  Denne dagen var annerledes. Den vitnet om en spesiell ondskap, en dyp grusomhet som Jessica og Byrne sjelden hadde møtt.
  En cateringbil sto parkert på en tom parkeringsplass tvers over gaten fra åstedet. Det var bare én kunde der. To etterforskere krysset Flat Rock Road og hentet notatbøkene sine. Mens Byrne snakket med sjåføren, snakket Jessica med kunden. Han var omtrent tjue år gammel, iført jeans, hettegenser og svart strikkelue.
  Jessica presenterte seg og viste frem skiltet sitt. "Jeg vil gjerne stille deg et par spørsmål, hvis du ikke har noe imot det."
  "Selvfølgelig." Da han tok av seg luen, falt det mørke håret ned i øynene hans. Han viftet det bort.
  "Hva heter du?"
  "Will," sa han. "Will Pedersen."
  "Hvor bor du?"
  Plymouth-dalen.
  "Wow", sa Jessica. "Det er langt hjemmefra."
  Han trakk på skuldrene. "Gå dit arbeidet er."
  "Hva driver du med?"
  "Jeg er murer." Han pekte over Jessicas skulder mot de nye leilighetsbyggene som ble bygget langs elven omtrent et kvartal unna. Noen øyeblikk senere var Byrne ferdig med sjåføren. Jessica introduserte Pedersen for ham og fortsatte.
  "Jobber du mye her?" spurte Jessica.
  "Nesten hver dag."
  - Var du her i går?
  "Nei", sa han. "Det er for kaldt til å blande. Sjefen ringte tidlig og sa: "Få det ut.""
  "Hva med i forgårs?" spurte Byrne.
  "Ja. Vi var her."
  - Drakk du kaffe et sted rundt denne tiden?
  "Nei", sa Pedersen. "Det var tidligere. Kanskje rundt klokken sju eller så."
  Byrne pekte på åstedet. "Så du noen på denne parkeringsplassen?"
  Pedersen så over gaten og tenkte seg om et øyeblikk. "Ja. Jeg så noen."
  "Hvor?"
  "Tilbake til enden av parkeringsplassen."
  "En mann? En kvinne?"
  "Dude, tror jeg. Det var fortsatt mørkt."
  "Det var bare én person der?"
  "Ja."
  - Så du kjøretøyet?
  "Nei. Ingen biler", sa han. "I hvert fall la jeg ikke merke til noe."
  To forlatte biler sto bak bygningen. De var ikke synlige fra veien. Det kan ha vært en tredje bil der.
  "Hvor sto han?" spurte Byrne.
  Pedersen pekte på et sted i enden av eiendommen, rett over der offeret ble funnet. "Til høyre for de trærne."
  "Nærmere elven eller nærmere bygningen?"
  "Nærmere elven."
  "Kan du beskrive mannen du så?"
  "Ikke helt. Som sagt, det var fortsatt mørkt, og jeg så ikke så godt. Jeg hadde ikke på meg brillene."
  "Hvor var du egentlig da du så ham første gang?" spurte Jessica.
  Pedersen pekte på et sted noen få meter fra der de sto.
  "Er dere noe nærmere?" spurte Jessica.
  "Ingen."
  Jessica kikket mot elven. Fra dette utsiktspunktet var offeret umulig å se. "Hvor lenge har du vært her?" spurte hun.
  Pedersen trakk på skuldrene. "Jeg vet ikke. Et minutt eller to. Etter å ha drukket en danskkake og kaffe, gikk jeg tilbake til retten for å gjøre meg klar."
  "Hva holdt denne mannen på med?" spurte Byrne.
  "Spiller ingen rolle."
  - Han forlot ikke stedet der du så ham? Han gikk ikke ned til elven?
  "Nei", sa Pedersen. "Men nå som jeg tenker meg om, var det litt rart."
  "Merkelig?" spurte Jessica. "Merkelig, hvordan?"
  "Han bare sto der", sa Pedersen. "Jeg tror han så på månen."
  OceanofPDF.com
  7
  Mens de gikk tilbake til sentrum, bladde Jessica gjennom bildene på digitalkameraet sitt og så hvert enkelt på den lille LCD-skjermen. Med denne størrelsen så den unge kvinnen ved elvebredden ut som en dukke som poserte i en miniatyrramme.
  En dukke, tenkte Jessica. Det var det første bildet hun hadde da hun så offeret. Den unge kvinnen så ut som en porselensdukke på en hylle.
  Jessica ga Will Pedersen et visittkort. Den unge mannen lovet å ringe hvis han husket noe mer.
  "Hva fikk du av sjåføren?" spurte Jessica.
  Byrne kikket på notisblokken sin. "Sjåføren er en Reese Harris. Herr Harris er trettitre år gammel og bor i Queen Village. Han sa at han drar til Flat Rock Road tre eller fire morgener i uken, nå som disse leilighetene bygges. Han sa at han alltid parkerer med den åpne siden av lastebilen vendt mot elven. Beskytter varene mot vinden. Han sa at han ikke så noe."
  Etterforsker Joshua Bontrager, en tidligere trafikkbetjent, bevæpnet med kjøretøyidentifikasjonsnumre , dro for å sjekke to forlatte biler som sto parkert på parkeringsplassen.
  Jessica bladde gjennom noen flere bilder og så på Byrne. "Hva synes du?"
  Byrne strøk en hånd gjennom skjegget. "Jeg tror vi har en syk drittsekk som løper rundt i Philadelphia. Jeg tror vi må få kjeft på denne drittsekken nå."
  "La Kevin Byrne komme til bunns i dette", tenkte Jessica. "Virkelig sprøtt arbeid?" spurte hun.
  "Å ja. Med glasur."
  "Hvorfor tror du de fotograferte henne på stranden? Hvorfor ikke bare kaste henne i elva?"
  "Godt spørsmål. Kanskje hun skal se på noe. Kanskje det er et "spesielt sted"."
  Jessica hørte syren i Byrnes stemme. Hun forsto. Det var øyeblikk i arbeidslivet deres der de ville ta unike saker - sosiopater som noen i det medisinske miljøet ønsket å bevare, studere og kvantifisere - og kaste dem utfor nærmeste bro. Drit i psykosen din. Drit i den råtne barndommen din og den kjemiske ubalansen din. Drit i den gale moren din som puttet døde edderkopper og harsk majones i undertøyet ditt. Hvis du er drapsetterforsker i PPD og noen dreper en borger i ditt område, så faller du - horisontalt eller vertikalt, det spiller egentlig ingen rolle.
  "Har du opplevd denne amputasjons-MO før?" spurte Jessica.
  "Jeg har sett det", sa Byrne, "men ikke som en modus operandi. Vi kjører det og ser om noe blir lagt merke til."
  Hun så på kameraskjermen igjen, på offerets klær. "Hva synes du om kjolen? Jeg antar at gjerningsmannen kledde henne akkurat slik."
  "Jeg vil ikke tenke på det ennå", sa Byrne. "Ikke egentlig. Ikke før ved lunsjtider."
  Jessica visste hva han mente. Hun ville heller ikke tenke på det, men selvfølgelig visste de begge at de måtte.
  
  
  
  DELAWARE INVESTMENT PROPERTIES, Inc. holdt til i en frittstående bygning på Arch Street, en treetasjes stål- og glassstruktur med speilglassvinduer og noe som lignet en moderne skulptur foran. Selskapet sysselsatte omtrent trettifem personer. Hovedfokuset deres var kjøp og salg av eiendom, men de siste årene hadde de flyttet fokuset til utvikling ved vannkanten. Kasinoutvikling var for tiden premiepotten i Philadelphia, og det virket som om alle med eiendomslisens kastet terningene.
  Personen som var ansvarlig for Manayunks eiendom var David Hornstrom. De møttes på kontoret hans i andre etasje. Veggene var dekket med fotografier av Hornstrom på forskjellige fjelltopper rundt om i verden, iført solbriller og med klatreutstyr i hånden. Ett innrammet fotografi viste en MBA fra University of Pennsylvania.
  Hornstrom var i begynnelsen av tjueårene, med mørkt hår og mørke øyne, velkledd og overdrevent selvsikker, selve symbolet på energiske juniorledere. Han hadde på seg en mørkegrå dress med to knapper, kyndig skreddersydd, en hvit skjorte og et blått silkeslips. Kontoret hans var lite, men velutstyrt og møblert med moderne møbler. Et ganske dyrt teleskop sto i et hjørne. Hornstrom satt på kanten av det glatte metallpulten sin.
  "Takk for at du tok deg tid til å møte oss", sa Byrne.
  "Alltid glad for å kunne hjelpe de beste spesialistene i Philadelphia."
  "Den beste i Philadelphia?" tenkte Jessica. "Hun kjente ingen under femti som brukte det uttrykket."
  "Når var sist gang du var hjemme hos Manayunk?" spurte Byrne.
  Hornstrom tok tak i skrivebordskalenderen sin. Med tanke på widescreen-skjermen og stasjonære datamaskinen, tenkte Jessica at han ikke ville bruke en papirkalender. Den så ut som en BlackBerry.
  "For omtrent en uke siden", sa han.
  - Og du kom ikke tilbake?
  "Ingen."
  - Ikke bare for å stikke innom og sjekke hvordan det står til?
  "Ingen."
  Hornstroms svar kom for raskt og for formelpreget, for ikke å nevne korte. De fleste var i det minste noe skremt av drapspolitiets besøk. Jessica lurte på hvorfor mannen ikke var der.
  "Var det noe uvanlig sist du var der?" spurte Byrne.
  - Ikke som jeg la merke til det.
  "Stod disse tre forlatte bilene på parkeringsplassen?"
  "Tre?" spurte Hornstrom. "Jeg husker to. Er det én til?"
  For å gjøre det litt mer imponerende, bladde Byrne om notatene sine. Et gammelt triks. Det fungerte ikke denne gangen. "Du har rett. Skyldig. Var de to bilene der forrige uke?"
  "Ja," sa han. "Jeg skulle ringe for å få dem tauet bort. Kan dere ordne det for meg? Det hadde vært kjempebra."
  Super.
  Byrne så tilbake på Jessica. "Vi er fra politiavdelingen", sa Byrne. "Jeg har kanskje nevnt dette før."
  "Å, bra." Hornstrom lente seg over og noterte det i kalenderen sin. "Ikke noe problem i det hele tatt."
  "Frek liten drittsekk", tenkte Jessica.
  "Hvor lenge har bilene stått parkert der?" spurte Byrne.
  "Jeg vet virkelig ikke", sa Hornstrom. "Personen som håndterte eiendommen sluttet nylig i selskapet. Jeg hadde bare listen i en måneds tid eller så."
  - Er han fortsatt i byen?
  "Nei", sa Hornstrom. "Han er i Boston."
  "Vi trenger navnet og kontaktinformasjonen hans."
  Hornstrom nølte et øyeblikk. Jessica visste at hvis noen begynte å gjøre motstand så tidlig i intervjuet, og på grunn av noe tilsynelatende ubetydelig, kunne de møte en kamp. På den annen side så ikke Hornstrom dum ut. MBA-en på veggen hans bekreftet utdannelsen hans. Sunn fornuft? En annen historie.
  "Det er gjennomførbart", sa Hornstrom til slutt.
  "Var det noen andre fra bedriften din som besøkte dette stedet forrige uke?" spurte Byrne.
  "Jeg tviler på det", sa Hornstrom. "Vi har ti meglere og over hundre næringseiendommer bare i byen. Hvis en annen megler hadde vist frem eiendommen, ville jeg ha visst om den."
  "Har du vist frem denne eiendommen nylig?"
  "Ja."
  Kjipt øyeblikk nummer to. Byrne satt med pennen klar og ventet på mer informasjon. Han var en irsk Buddha. Ingen Jessica noen gang hadde møtt kunne overleve ham. Hornstrom prøvde å fange blikket hans, men mislyktes.
  "Jeg viste dette forrige uke," sa Hornstrom til slutt. "Et rørleggerfirma i Chicago."
  "Tror du noen fra det selskapet kom tilbake?"
  "Sannsynligvis ikke. De var ikke så interesserte. Dessuten ville de ha ringt meg."
  "Ikke hvis de kaster bort en lemlestet kropp", tenkte Jessica.
  "Vi trenger også kontaktinformasjonen deres", sa Byrne.
  Hornstrom sukket og nikket. Uansett hvor kul han var på happy hour i sentrum, uansett hvor macho han var på Athletic Club da han underholdt Brasserie Perrier-publikummet, kunne han ikke sammenlignes med Kevin Byrne.
  "Hvem har nøklene til bygningen?" spurte Byrne.
  "Det er to sett. Jeg har ett, det andre oppbevares i safen her."
  - Og alle her har tilgang?
  - Ja, men som jeg allerede har sagt...
  "Når var denne bygningen sist i bruk?" spurte Byrne, avbrytende.
  "Ikke på flere år."
  - Og alle låsene har blitt byttet siden den gang?
  "Ja."
  - Vi må se innover.
  "Det burde ikke være et problem."
  Byrne pekte på et av fotografiene på veggen. "Er du en klatrer?"
  "Ja."
  På fotografiet sto Hornstrom alene på en fjelltopp med en knallblå himmel bak seg.
  "Jeg har alltid lurt på hvor tungt alt det utstyret var", spurte Byrne.
  "Det kommer an på hva du tar med deg", sa Hornström. "Hvis det er en dags klatring, kan du klare deg med det aller minste. Hvis du camper i base camp, kan det være litt tungvint. Telt, kokeutstyr og så videre. Men for det meste er det designet for å være så lett som mulig."
  "Hva kaller du dette?" Byrne pekte på fotografiet, på beltehempen som hang fra Hornstroms jakke.
  - Det kalles en hundebein-slynge.
  "Er den laget av nylon?"
  "Jeg tror den heter Dynex."
  "Sterk?"
  "Svært mye," sa Hornstrom.
  Jessica visste hvor Byrne ledet hen med dette tilsynelatende uskyldige samtalespørsmålet, selv om beltet rundt offerets hals var lysegrått og slyngen på fotografiet var knallgul.
  "Tenker du på å klatre, detektiv?" spurte Hornstrom.
  "Herregud, nei," sa Byrne med sitt mest sjarmerende smil. "Jeg har nok problemer med trappene."
  "Du burde prøve det en gang", sa Hornstrom. "Det er godt for sjelen."
  "Kanskje en av disse dagene," sa Byrne. "Hvis du kan finne meg et fjell halvveis oppe, slik som Appleby ligger."
  Hornstrom lo sin felles latter.
  "Nå," sa Byrne, mens han reiste seg og kneppet igjen frakken sin, "angående innbrudd i bygningen."
  "Selvfølgelig." Hornstrom tok av seg håndjernet og sjekket klokken. "Jeg kan møte deg der, for eksempel, rundt klokken to. Går det greit?"
  - Egentlig hadde det vært mye bedre nå.
  "Nå?"
  "Ja", sa Byrne. "Kan du ordne det for oss? Det hadde vært flott."
  Jessica undertrykte en latter. Den uvitende Hornstrom hadde vendt seg til henne for å få hjelp. Han hadde ikke funnet noe.
  "Kan jeg spørre hva som er i veien?" spurte han.
  "Skiss meg, Dave", sa Byrne. "Vi snakkes på veien."
  
  
  
  Da de ankom åstedet, var offeret allerede blitt fraktet til rettsmedisinerens kontor på University Avenue. Tapen omkranset parkeringsplassen helt til elvebredden. Biler sakket farten, sjåfører stirret, Mike Calabro vinket. Matvognen på den andre siden av gaten var forsvunnet.
  Jessica fulgte nøye med på Hornstrom mens de dukket under åstedstapen. Hvis han hadde vært involvert i forbrytelsen på noen måte, eller i det hele tatt visst om den, ville det nesten helt sikkert ha vært et signal, en atferdsmessig tic, som ville avsløre ham. Hun så ingenting. Han var enten snill eller uskyldig.
  David Hornstrom åpnet bakdøren til bygningen. De gikk inn.
  "Vi kan ta det videre herfra", sa Byrne.
  David Hornstrom løftet hånden som for å si: "Hva som helst." Han dro frem mobiltelefonen sin og tastet inn et nummer.
  
  
  
  Det store, kalde rommet var praktisk talt tomt. Flere femti-liters tønner og flere stabler med trepaller lå spredt rundt omkring. Kaldt dagslys filtrerte gjennom sprekker i kryssfinerplaten over vinduene. Byrne og Jessica vandret rundt på gulvet med Maglite-brillene sine, de tynne lysstrålene ble slukt av mørket. Fordi rommet var trygt, var det ingen tegn til innbrudd eller husokkupasjon, ingen åpenbare tegn på narkotikabruk - nåler, folie, crackflasker. Dessuten var det ingenting som tydet på at en kvinne hadde blitt myrdet i bygningen. Faktisk var det lite bevis for at det noen gang hadde funnet sted noen menneskelig aktivitet i bygningen.
  Fornøyde, i hvert fall for øyeblikket, møttes de ved bakinngangen. Hornstrom var utenfor og snakket fortsatt i mobiltelefonen sin. De ventet på at han skulle legge på.
  "Vi må kanskje gå inn igjen", sa Byrne. "Og vi må forsegle bygningen de neste dagene."
  Hornstrom trakk på skuldrene. "Det ser ikke ut som det er en kø med leietakere," sa han. Han kikket på klokken. "Hvis det er noe annet jeg kan gjøre, så ikke nøl med å ringe."
  "En vanlig pitcher", tenkte Jessica. Hun lurte på hvor dristig han ville være hvis han ble dratt inn i Roundhouse for et mer grundig intervju.
  Byrne ga David Hornstrom et visittkort og gjentok forespørselen sin om den forrige agentens kontaktinformasjon. Hornstrom grep kortet, hoppet inn i bilen og kjørte av gårde.
  Det siste bildet Jessica hadde av David Hornstrom var bilskiltet på BMW-en hans da han svingte inn på Flat Rock Road.
  KÅT 1.
  Byrne og Jessica så det samtidig, så på hverandre, ristet på hodet og gikk tilbake til kontoret.
  
  
  
  Tilbake på Roundhouse - politiets hovedkvarter i Eighth Street og Race Street, hvor drapsavdelingen holdt til i deler av første etasje - utførte Jessica en bakgrunnssjekk av David Hornstrom, NCIC og PDCH. Rent som en operasjonsstue. Ikke et eneste større lovbrudd de siste ti årene. Vanskelig å tro, gitt hans smak for raske biler.
  Deretter la hun inn offerets informasjon i databasen over savnede personer. Hun forventet ikke mye.
  I motsetning til politiprogrammer på TV, var det ingen ventetid på tjuefire til førtiåtte timer når det gjaldt savnede personer. Vanligvis ville en person i Philadelphia ringe 911, og en politibetjent ville komme til hjemmet for å ta rapport. Hvis den savnede personen var ti år eller yngre, ville politiet umiddelbart starte det som kalles et "søk i de yngre årene". Politibetjenten ville direkte ransake hjemmet og enhver annen bolig der barnet bodde, hvis det var delt foreldreansvar. Deretter ville hver patruljebil i sektoren få en beskrivelse av barnet, og et rutenettsøk ville starte.
  Hvis det savnede barnet var mellom elleve og sytten år gammelt, ville førstebetjenten opprette en rapport med en beskrivelse og et fotografi, som ville bli returnert til fylket for å bli registrert i datamaskinen og sendt til det nasjonale registeret. Hvis den savnede voksne var psykisk funksjonshemmet, ville rapporten også raskt bli registrert i datamaskinen og søkt etter sektor.
  Hvis personen var en vanlig Joe eller Jane og rett og slett ikke kom hjem - slik tilfellet sannsynligvis var med den unge kvinnen som ble funnet ved elvebredden - ville det bli tatt en rapport, sendt videre til etterforskningsavdelingen, og saken ville bli gjennomgått på nytt om fem dager, deretter igjen om syv dager.
  Og noen ganger har man flaks. Før Jessica rakk å skjenke seg en kopp kaffe, skjedde det som skjedde.
  "Kevin."
  Byrne hadde ikke engang tatt av seg jakken ennå. Jessica holdt LCD-skjermen på digitalkameraet sitt opp mot dataskjermen. En savnet personmelding dukket opp på dataskjermen, sammen med et bilde av en attraktiv blondine. Bildet var litt uskarpt: et førerkort eller en offentlig ID. Jessicas kamera viste et nærbilde av offerets ansikt. "Er det henne?"
  Byrnes blikk flyttet seg fra dataskjermen til kameraet og tilbake igjen. "Ja", sa han. Han pekte på en liten føflekk over høyre side av den unge kvinnens overleppe. "Den er hennes."
  Jessica så over rapporten. Kvinnens navn var Christina Yakos.
  OceanofPDF.com
  8
  Natalia Yakos var en høy, atletisk kvinne i begynnelsen av trettiårene. Hun hadde blågrå øyne, glatt hud og lange, grasiøse fingre. Det mørke håret hennes, med sølvtupper, var klippet i pagefrisyre. Hun hadde på seg lyse mandarinfargede joggebukser og nye Nike-sko. Hun hadde nettopp kommet tilbake fra en løpetur.
  Natalia bodde i et gammelt, velholdt rekkehus i murstein på Bustleton Avenue Northeast.
  Kristina og Natalia var søstre født med åtte års mellomrom i Odessa, en kystby i Ukraina.
  Natalia meldte savnet person.
  
  
  
  De møttes i stuen. På peishyllen over den murte peisen hang flere små innrammede fotografier, for det meste litt ute av fokus svart-hvitt-bilder av familier som poserte i snøen, på en trist strand eller rundt spisebordet. Et av dem viste en pen blondine i en svart-hvitt rutete soldrakt og hvite sandaler. Jenta var tydeligvis Christina Yakos.
  Byrne viste Natalia et nærbildefotografi av offerets ansikt. Ligaturen var ikke synlig. Natalia identifiserte henne rolig som søsteren sin.
  "Igjen, vi er veldig lei oss for tapet deres", sa Byrne.
  "Hun ble drept."
  "Ja", sa Byrne.
  Natalya nikket, som om hun hadde ventet på denne nyheten. Mangelen på lidenskap i reaksjonen hennes gikk ikke ubemerket hen hos noen av detektivene. De hadde gitt henne minimal informasjon over telefonen. De hadde ikke fortalt henne om lemlestelsene.
  "Når så du søsteren din sist?" spurte Byrne.
  Natalya tenkte seg om et øyeblikk. "Det var for fire dager siden."
  - Hvor så du henne?
  "Akkurat der du står. Vi kranglet. Som vi ofte gjorde."
  "Kan jeg spørre om hva?" spurte Byrne.
  Natalya trakk på skuldrene. "Penger. Jeg lånte henne fem hundre dollar som depositum hos strømselskapene for den nye leiligheten hennes. Jeg tenkte at hun kunne ha brukt dem på klær. Hun kjøpte alltid klær. Jeg ble sint. Vi kranglet."
  - Dro hun?
  Natalia nikket. "Vi kom ikke overens. Hun dro for noen uker siden." Hun tok en serviett fra esken på salongbordet. Hun var ikke så tøff som hun ville at de skulle tro. Det kom ingen tårer, men det var tydelig at demningen var i ferd med å sprekke.
  Jessica begynte å justere timeplanen sin. "Så du henne for fire dager siden?"
  "Ja."
  "Når?"
  "Det var sent. Hun kom for å hente noen ting og sa så at hun skulle vaske klær."
  "Hvor sent?"
  "Ti eller halv ti. Kanskje senere."
  - Hvor vasket hun klærne?
  "Jeg vet ikke. Nær den nye leiligheten hennes."
  "Har du vært på det nye stedet hennes?" spurte Byrne.
  "Nei", sa Natalia. "Hun spurte meg aldri."
  - Hadde Christina bil?
  "Nei. Vanligvis var det en venn som kjørte henne. Eller så ville hun ha tatt SEPTA."
  "Hva heter venninnen hennes?"
  "Sonja".
  - Vet du hva Sonyas etternavn er?
  Natalia ristet på hodet.
  - Og du så ikke Christina igjen den kvelden?
  "Nei. Jeg gikk og la meg. Det var sent."
  "Kan du huske noe annet fra den dagen? Hvor ellers kunne hun ha vært? Hvem så hun?"
  "Beklager. Hun delte ikke disse tingene med meg."
  "Ringte hun deg dagen etter? Kanskje jeg burde legge igjen en beskjed på telefonsvareren eller mobilsvareren din?"
  "Nei", sa Natalya, "men vi skulle møtes neste ettermiddag. Da hun ikke dukket opp, ringte jeg politiet. De sa at det ikke var mye de kunne gjøre, men at de ville anmelde det. Søsteren min og jeg kom kanskje ikke overens, men hun var alltid punktlig. Og hun var ikke typen som bare ..."
  Tårene presset på. Jessica og Byrne ga kvinnen et øyeblikk. Da hun begynte å samle seg, fortsatte de.
  "Hvor jobbet Christina?" spurte Byrne.
  "Jeg er ikke sikker på nøyaktig hvor. Det var en ny jobb. En registrarjobb."
  "Måten Natalia sa ordet "sekretær" på var merkelig", tenkte Jessica. Det gikk heller ikke Byrne ubemerket hen.
  "Hadde Christina en kjæreste? Noen hun datet?"
  Natalya ristet på hodet. "Så vidt jeg vet, er det ingen permanente. Men det var alltid menn rundt henne. Selv da vi var små. På skolen, i kirken. Alltid."
  "Finnes det en ekskjæreste? Noen som kan bære fakkelen?"
  - Det finnes én, men han bor ikke her lenger.
  "Hvor bor han?"
  "Han returnerte til Ukraina."
  "Hadde Christina noen interesser utenfor oss? Hobbyer?"
  "Hun ville bli danser. Det var drømmen hennes. Christina hadde mange drømmer."
  Danser, tenkte Jessica. Hun fikk et glimt av kvinnen og de amputerte beina hennes. Hun gikk videre. "Hva med foreldrene dine?"
  "De har ligget i gravene sine lenge."
  "Finnes det noen andre brødre eller søstre?"
  "Én bror. Kostja."
  "Hvor er han?"
  Natalya krympet seg og viftet med hånden, som om hun børstet bort et vondt minne. "Han er et beist."
  Jessica ventet på oversettelsen. Ingenting. - Frue?
  "Dyr. Kostja er et villdyr. Han er der han hører hjemme. I fengsel."
  Byrne og Jessica utvekslet blikk. Denne nyheten åpnet for helt nye muligheter. Kanskje noen prøvde å komme til Kostja Yakos gjennom søsteren hans.
  "Kan jeg spørre hvor han holdes?" spurte Jessica.
  Gratterford.
  Jessica skulle akkurat til å spørre hvorfor denne mannen satt i fengsel, men all den informasjonen ville bli registrert. Det var ikke nødvendig å åpne såret igjen nå, så kort tid etter nok en tragedie. Hun noterte seg å slå det opp.
  "Kjenner du noen som kanskje vil skade broren din?" spurte Jessica.
  Natalia lo, men uten humor. "Jeg kjenner ingen som ikke vet det."
  "Har du et nylig bilde av Christina?"
  Natalia stakk hånden ned i den øverste hyllen i bokhyllen. Hun dro frem en treboks. Hun rotet med innholdet og dro frem et fotografi, et bilde av Christina som så ut som et portrettbilde fra et modellbyrå - litt mykt fokus, en provoserende positur, åpne lepper. Jessica tenkte igjen at den unge kvinnen var veldig pen. Kanskje ikke modell-chic, men slående.
  "Kan vi låne dette bildet?" spurte Jessica. "Vi gir det tilbake."
  "Det er ikke nødvendig å dra tilbake", sa Natalia.
  Jessica bestemte seg for å returnere fotografiet uansett. Hun visste av egen erfaring at sorgens tektoniske plater, uansett hvor subtile de er, har en tendens til å forskyve seg over tid.
  Natalya reiste seg og stakk hånden ned i skrivebordsskuffen. "Som jeg sa, Christina skulle flytte. Her er en ekstra nøkkel til den nye leiligheten hennes. Kanskje det hjelper."
  Nøkkelen hadde en hvit merkelapp festet til seg. Jessica kikket på den. Den hadde en adresse i North Lawrence.
  Byrne dro frem en koffert med visittkort. "Hvis du tenker på noe annet som kan hjelpe oss, er du velkommen til å ringe meg." Han ga Natalia et visittkort.
  Natalia tok kortet og ga Byrne sitt. Det så ut til å dukke opp fra ingenting, som om hun allerede hadde plukket det opp og forberedt det til bruk. Det viste seg at "hekta" kanskje var det rette ordet. Jessica kikket på kortet. Det sto: "Madame Natalia - Kartografi, Spådom, Tarot."
  "Jeg tror du er veldig trist", sa hun til Byrne. "Mange uløste problemer."
  Jessica kikket bort på Byrne. Han så litt urolig ut, et sjeldent tegn for ham. Hun følte at partneren hennes ville fortsette intervjuet alene.
  "Jeg tar bilen", sa Jessica.
  
  
  
  De sto stille i den altfor varme stuen noen øyeblikk. Byrne kikket inn i det lille rommet ved siden av stuen: et rundt mahognibord, to stoler, en kommode, billedtepper på veggene. Stearinlys brant i alle fire hjørner. Han så på Natalia igjen. Hun studerte ham.
  "Har du noen gang lest?" spurte Natalia.
  "Lesning?"
  Håndlesing.
  "Jeg er ikke helt sikker på hva dette er."
  "Denne kunsten kalles håndflateteknikk", sa hun. "Det er en eldgammel praksis som innebærer å studere linjene og markeringene på hånden din."
  "Eh, nei", sa Byrne. "Aldri."
  Natalia rakte ut hånden hans og tok den. Byrne kjente umiddelbart en svak elektrisk ladning. Ikke nødvendigvis en seksuell anklage, selv om han ikke kunne benekte at den var der.
  Hun lukket øynene kort, så åpnet hun dem. "Du har et poeng," sa hun.
  "Beklager?"
  "Noen ganger vet man ting man ikke skal vite. Ting andre ikke ser. Ting som viser seg å være sanne."
  Byrne ville trekke hånden sin vekk og løpe derfra så fort som mulig, men av en eller annen grunn klarte han ikke å røre seg. "Noen ganger."
  "Ble du født med en chador?"
  "Veil? Jeg er redd jeg ikke vet noe om det."
  - Var du veldig nær døden?
  Byrne ble litt forskrekket av dette, men han viste det ikke. "Ja."
  "To ganger."
  "Ja."
  Natalya slapp hånden hans og så dypt inn i øynene hans. På en eller annen måte, i løpet av de siste minuttene, virket det som om øynene hennes hadde forandret seg fra en myk grå til en skinnende svart farge.
  "En hvit blomst", sa hun.
  "Beklager?"
  "En hvit blomst, etterforsker Byrne", gjentok hun. "Ta et bilde."
  Nå var han virkelig redd.
  Byrne la fra seg notatboken og kneppet igjen frakken. Han vurderte å håndhilse på Natalia Yakos, men bestemte seg for ikke å gjøre det. "Igjen, vi er veldig lei oss for tapet ditt", sa han. "Vi tar kontakt."
  Natalia åpnet døren. Et iskaldt vindkast møtte Byrne. Han følte seg fysisk utmattet da han gikk ned trappene.
  "Ta et bilde", tenkte han. Hva i all verden handlet det om?
  Da Byrne nærmet seg bilen, kikket han tilbake på huset. Inngangsdøren var lukket, men et lys brant nå i hvert vindu.
  Var det stearinlys der da de kom?
  OceanofPDF.com
  9
  Christina Yakos' nye leilighet var egentlig ikke en leilighet i det hele tatt, men snarere et rekkehus i murstein med to soverom på North Lawrence. Da Jessica og Byrne nærmet seg, ble én ting klar. Ingen ung kvinne som jobbet som sekretær hadde råd til husleien, eller engang halvparten av husleien hvis hun delte den. Dette var et dyrt opphold.
  De banket på, ringte på døren. To ganger. De ventet med hendene foldet over vinduene. Tynne gardiner. Ingenting synlig. Byrne ringte igjen, satte så nøkkelen i låsen og åpnet døren. "Philadelphia-politiet!" sa han. Ikke noe svar. De gikk inn.
  Selv om utsiden var attraktiv, var innsiden plettfri: furugulv, lønneskap på kjøkkenet og messinglamper. Det var ingen møbler.
  "Jeg tror jeg skal se om det er noen ledige stillinger for en administrator", sa Jessica.
  "Jeg også", svarte Byrne.
  - Vet du hvordan man jobber på en sentralbord?
  "Jeg skal lære."
  Jessica strøk hånden langs den hevede kanten. "Så hva synes du? Rik romkamerat eller sugardaddy?"
  "To forskjellige muligheter."
  "Kanskje en vanvittig sjalu psykopatisk sugar daddy?"
  "En klar mulighet."
  De ringte igjen. Huset virket tomt. De sjekket kjelleren og fant vaskemaskinen og tørketrommelen fortsatt i eskene sine, i påvente av installasjon. De sjekket andre etasje. På ett soverom var det en sammenleggbar futon; på et annet sto en sammenleggbar seng i hjørnet, og ved siden av den en koffert med dampovn.
  Jessica gikk tilbake til gangen og plukket opp en bunke med post som lå på gulvet ved døren. Hun sorterte den. En av regningene var adressert til Sonya Kedrova. Det var også et par blader adressert til Christina Yakos - " Dance" og "Architectural Digest". Det var ingen personlige brev eller postkort.
  De gikk inn på kjøkkenet og åpnet flere skuffer. De fleste av dem var tomme. Det samme gjaldt de nederste skapene. Skapet under vasken inneholdt en samling nye husholdningsartikler: svamper, Windex, tørkepapir, rengjøringsmiddel og insektspray. Unge kvinner hadde alltid et lager med insektspray.
  Hun skulle akkurat til å lukke den siste skapdøren da de hørte knirkingen av gulvplanker. Før de rakk å snu seg, hørte de noe langt mer uhyggelig, langt mer dødelig. Bak seg hørte de klikket fra en spennt revolver.
  "Ikke ... dritt ... ikke rør deg," kom en stemme fra den andre siden av rommet. Det var en kvinnestemme. En østeuropeisk aksent og kadens. Det var romkameraten.
  Jessica og Byrne frøs til, med armene langs sidene. "Vi er politi," sa Byrne.
  "Og jeg er Angelina Jolie. Nå, rekk opp hendene."
  Jessica og Byrne rakte opp hendene.
  "Du må være Sonya Kedrova," sa Byrne.
  Stillhet. Så: "Hvordan vet du navnet mitt?"
  "Som jeg sa. Vi er politibetjenter. Jeg skal sakte ta hånden ned i jakken og trekke ut ID-en min. Greit?"
  Lang pause. For lang.
  "Sonya?" spurte Byrne. "Er du med meg?"
  "Greit," sa hun. "Sakte."
  Byrne gjorde det han ba. "La oss gå", sa han. Uten å snu seg dro han ID-kortet sitt opp av lommen og ga det til ham.
  Det gikk noen sekunder til. "Greit. Så, du er politibetjent. Hva handler dette om?"
  "Kan vi gi opp?" spurte Byrne.
  "Ja."
  Jessica og Byrne slapp hendene ned og snudde seg.
  Sonya Kedrova var omtrent tjuefem år gammel. Hun hadde rennende øyne, fyldige lepper og mørkebrunt hår. Hvis Kristina var pen, var Sonya sjarmerende. Hun hadde på seg en lang brun frakk, svarte skinnstøvler og et plommefarget silkeskjerf.
  "Hva holder du?" spurte Byrne og pekte på pistolen.
  "Det er en pistol."
  "Dette er en startpistol. Den avfyrer med løse skudd."
  "Faren min ga den til meg for å beskytte meg selv."
  "Denne pistolen er omtrent like dødelig som en vannpistol."
  - Og likevel løftet du hendene opp.
  "Touché", tenkte Jessica. Det likte ikke Byrne.
  "Vi må stille deg noen spørsmål", sa Jessica.
  "Og dette kunne ikke vente til jeg kom hjem? Du måtte bryte deg inn i huset mitt?"
  "Jeg er redd det ikke kan vente," svarte Jessica. Hun holdt opp nøkkelen. "Og vi brøt oss ikke inn."
  Sonya så forvirret ut et øyeblikk, før hun trakk på skuldrene. Hun la startpistolen i skuffen og lukket den. "Greit," sa hun. "Still "spørsmålene" dine."
  "Kjenner du en kvinne som heter Christina Yakos?"
  "Ja," sa hun. "Vær forsiktig nå." Øynene hennes danset mellom dem. "Jeg kjenner Christina. Vi er romkamerater."
  "Hvor lenge har du kjent henne?"
  "Kanskje tre måneder."
  "Jeg er redd vi har dårlige nyheter", sa Jessica.
  Sonyas panne smalnet. "Hva skjedde?"
  "Christina døde."
  "Herregud." Ansiktet hennes ble fargeløst. Hun grep tak i disken. "Hvordan ... hva skjedde?"
  "Vi er ikke sikre", sa Jessica. "Kroppen hennes ble funnet i Manayunk i morges."
  Når som helst kunne Sonya velte. Det var ingen stoler i spisestuen. Byrne tok en trekasse fra hjørnet av kjøkkenet og plasserte den. Han satte kvinnen på den.
  "Kjenner du Manayunk?" spurte Jessica.
  Sonya tok flere dype åndedrag og pustet ut kinnene. Hun forble taus.
  "Sonja? Kjenner du til dette området?"
  "Jeg er så lei meg", sa hun. "Nei."
  "Snakket Christina noen gang om å dra dit? Eller kjente hun noen som bodde i Manayunk?"
  Sonja ristet på hodet.
  Jessica tok noen notater. "Når så du Christina sist?"
  Et øyeblikk virket det som om Sonya var klar til å kysse ham på gulvet. Hun vevde seg på en merkelig måte som antydet at hun var i ferd med å besvime på vei opp. Et øyeblikk senere virket det som om det gikk over. "Ikke før om en uke," sa hun. "Jeg var ute av byen."
  "Hvor har du vært?"
  "I New York."
  "By?"
  Sonja nikket.
  "Vet du hvor Christina jobbet?"
  "Alt jeg vet er at det var i sentrum. Jeg jobbet som administrator i et viktig selskap."
  - Og hun fortalte deg aldri navnet på firmaet?
  Sonya duppet øynene med en serviett og ristet på hodet. "Hun fortalte meg ikke alt," sa hun. "Noen ganger var hun veldig hemmelighetsfull."
  "Hvordan da?"
  Sonya rynket pannen. "Noen ganger kom hun sent hjem. Jeg spurte henne hvor hun var, og så ble hun stille. Som om hun hadde gjort noe hun kanskje ville skamme seg over."
  Jessica tenkte på den klassiske kjolen. "Var Christina skuespillerinne?"
  "Skuespillerinne?"
  "Ja. Enten profesjonelt eller kanskje i et folketeater?"
  "Vel, hun elsket å danse. Jeg tror hun ville danse profesjonelt. Jeg vet ikke om hun var så flink, men kanskje."
  Jessica sjekket notatene sine. "Er det noe annet du vet om henne som du tror kan være til hjelp?"
  "Hun jobbet noen ganger med barn i Seraphimovsky-hagen."
  "Den russisk-ortodokse kirken?" spurte Jessica.
  "Ja."
  Sonya reiste seg, tok et glass fra benken, åpnet fryseren, dro frem en frossen flaske Stoli og helte seg et par unser. Det var nesten ikke mat i huset, men det var vodka i kjøleskapet. "Når man er i tjueårene", tenkte Jessica (den gruppen mennesker hun motvillig hadde forlatt nylig), "har man prioriteringer."
  "Hvis du kunne vente et øyeblikk, ville jeg satt pris på det", sa Byrne, og væremåten hans fikk kommandoene hans til å høres ut som høflige forespørsler.
  Sonya nikket, satte ned glasset og flasken, tok en serviett opp av lommen og duppet øynene.
  "Vet du hvor Christina vasket klærne sine?" spurte Byrne.
  "Nei", sa Sonya. "Men hun gjorde det ofte sent på kvelden."
  "Hvor sent?"
  "Klokken elleve. Kanskje midnatt."
  "Hva med gutter? Hadde hun noen hun datet?"
  "Nei, ikke så vidt jeg vet", sa hun.
  Jessica pekte mot trappen. "Er soverommene oppe?" Hun sa det så vennlig hun kunne. Hun visste at Sonya hadde all rett til å be dem om å gå.
  "Ja."
  - Har du noe imot at jeg tar en rask titt?
  Sonya tenkte seg om et øyeblikk. "Nei", sa hun. "Det går bra."
  Jessica gikk opp trappen og stoppet. "Hva slags soverom hadde Christina?"
  "Den bakerst."
  Sonya snudde seg mot Byrne og hevet glasset sitt. Byrne nikket. Sonya sank ned på gulvet og tok en stor slurk iskald vodka. Hun skjenket seg umiddelbart en ny.
  Jessica gikk opp trappen, ned den korte gangen og inn på soverommet bak.
  En liten eske med en vekkerklokke sto ved siden av en sammenrullet futon i hjørnet. En hvit frottémorgenkåpe hang på en krok bak døren. Dette var en ung kvinnes leilighet i dens tidlige dager. Det var ingen malerier eller plakater på veggene. Det var ingen av de forseggjorte dekorasjonene man kan forvente på et ung kvinnes soverom.
  Jessica tenkte på Christina, som sto akkurat der hun sto. Christina, som tenkte på sitt nye liv i det nye huset sitt, alle mulighetene du vil ha når du er tjuefire. Christina forestiller seg et rom fullt av møbler fra Thomasville eller Henredon. Nye tepper, nye lamper, nytt sengetøy. Et nytt liv.
  Jessica gikk over rommet og åpnet skapdøren. Klesposene inneholdt bare noen få kjoler og gensere, alle ganske nye, alle av god kvalitet. Absolutt ikke som kjolen Christina hadde på seg da hun ble funnet ved elvebredden. Det var heller ingen kurver eller poser med nyvaskede klær.
  Jessica tok et skritt tilbake og prøvde å ta inn atmosfæren. Som en detektiv, hvor mange skap hadde hun sett i? Hvor mange skuffer? Hvor mange hanskerom, kofferter, håpskister og vesker? Hvor mange liv hadde Jessica levd som grenseovertreder?
  Det var en pappeske på gulvet i skapet. Hun åpnet den. Inni var det stoffinnpakket glassfigurer - for det meste skilpadder, ekorn og noen få fugler. Det var også Hummels: miniatyrer av rosenkinnede barn som spilte fiolin, fløyte og piano. Under sto en vakker spilledåse i tre. Den så ut som valnøtt, med en rosa og hvit ballerina innlagt på toppen. Jessica tok den ut og åpnet den. Esken inneholdt ingen smykker, men den spilte "Tornerose-valsen". Tonene ga gjenlyd i det nesten tomme rommet, en trist melodi som markerte slutten på et ungt liv.
  
  
  
  Detektivene møttes på Roundhouse og sammenlignet notater.
  "Varebilen tilhørte en mann som het Harold Sima", sa Josh Bontrager. Han tilbrakte dagen med å undersøke kjøretøy på åstedet i Manayunk. "Mr. Sima bodde i Glenwood, men døde dessverre altfor tidlig etter å ha falt ned en trapp i september i år. Han var 86 år gammel. Sønnen hans innrømmet å ha forlatt varebilen på parkeringsplassen for en måned siden. Han sa at han ikke hadde råd til å taue den og dumpe den. Chevroleten tilhørte en kvinne som het Estelle Jesperson, en tidligere bosatt i Powelton."
  "Sent, som dødt?" spurte Jessica.
  "Sent, som død," sa Bontrager. "Hun døde av et kraftig hjerteinfarkt for tre uker siden. Svigersønnen hennes lot bilen stå på denne parkeringsplassen. Han jobber i East Falls."
  "Har du sjekket alle?" spurte Byrne.
  "Det gjorde jeg", sa Bontrager. "Ingenting."
  Byrne orienterte Ike Buchanan om deres nåværende funn og mulige veier for videre undersøkelser. Da de forberedte seg på å dra, stilte Byrne Bontrager et spørsmål som sannsynligvis hadde vært i tankene hans hele dagen.
  "Så hvor er du fra, Josh?" spurte Byrne. "Opprinnelig."
  "Jeg er fra en liten by i nærheten av Bechtelsville", sa han.
  Byrne nikket. "Voks du opp på en gård?"
  "Å ja. Familien min er amish."
  Ordet ekkoet gjennom vaktrommet som en rikosjetterende kule i kaliber .22. Minst ti etterforskere hørte det og ble umiddelbart fascinert av papirlappen foran dem. Jessica gjorde alt hun kunne for ikke å kaste et blikk på Byrne. En amish-drapspolitimann. Hun hadde vært på stranden og tilbake, som ordtaket sier, men dette var noe nytt.
  "Er familien din amish?" spurte Byrne.
  "Ja", sa Bontrager. "Men jeg bestemte meg for lenge siden for ikke å bli med i kirken."
  Byrne bare nikket.
  "Har du noen gang prøvd Bontragers spesielle hermetikkmat?" spurte Bontrager.
  "Har aldri hatt gleden."
  "Den er kjempegod. Svart plomme, jordbærrabarbra. Vi lager til og med en god peanøttsmør-smear."
  Mer stillhet. Rommet ble til et likhus, fullt av lik i dress med tause lepper.
  "Ingenting slår en god smisk," sa Byrne. "Det er mottoet mitt."
  Bontrager lo. "Mm-hm. Ikke vær redd, jeg har hørt alle vitsene. Jeg tåler det."
  "Noen Amish-vitser?" spurte Byrne.
  "Vi skal feste som om det var klokken 1699 i kveld", sa Bontrager. "Du må være Amish hvis du spør: 'Får denne svartfargen meg til å se tykk ut?'"
  Byrne smilte. "Ikke verst."
  "Og så har vi Amish-pickup-linjene", sa Bontrager. "Bygger du ofte låver? Kan jeg kjøpe deg en buttermilk colada? Skal du pløye?"
  Jessica lo. Byrne lo.
  "Jaja, ja," sa Bontrager, og rødmet av sin egen useriøse humor. "Som sagt. Jeg har hørt dem alle."
  Jessica kikket seg rundt i rommet. Hun kjente folk fra drapsavdelingen. Hun hadde en følelse av at etterforsker Joshua Bontrager snart ville høre fra noen nye.
  OceanofPDF.com
  10
  Midnatt. Elven var svart og stille.
  Byrne sto på elvebredden i Manayunk. Han kikket tilbake mot veien. Det var ingen gatelykter. Parkeringsplassen var mørk, i skyggen av måneskinnet. Hvis noen hadde stoppet i det øyeblikket, bare for å se seg tilbake, ville Byrne ha vært usynlig. Det eneste lyset kom fra frontlyktene på bilene som kjørte på motorveien, og som flimret på den andre siden av elven.
  En galning kunne plassere offeret sitt på elvebredden og ta seg god tid, og underkaste seg galskapen som styrte hans verden.
  Philadelphia hadde to elver. Mens Delaware var byens arbeidende sjel, hadde Schuylkill og dens svingete løp alltid en mørk fascinasjon for Byrne.
  Byrnes far, Padraig, jobbet som sjømann hele sitt yrkesaktive liv. Byrne skyldte vannet barndommen, utdannelsen og livet sitt. På barneskolen lærte han at Schuylkill betyr "skjult elv". Gjennom årene i Philadelphia - og det var hele Kevin Byrnes liv, utenom tiden i militæret - så han på elven som et mysterium. Den var over hundre mil lang, og han ante ærlig talt ikke hvor den førte. Fra oljeraffineriene i sørvestlige Philadelphia til Chaumont og videre jobbet han i banker som politibetjent, men våget seg aldri virkelig utenfor sin jurisdiksjon, en myndighet som sluttet der Philadelphia County ble Montgomery County.
  Han så på det mørke vannet. I det så han ansiktet til Anton Krots. Han så øynene til Krots.
  Hyggelig å se deg igjen, detektiv.
  For kanskje tusende gang de siste dagene tvilte Byrne på seg selv. Nølte han av frykt? Var han ansvarlig for Laura Clarkes død? Han innså at han i løpet av det siste året eller så hadde begynt å stille spørsmål ved seg selv mer enn noen gang, for å se strukturen i ubesluttsomheten sin. Da han var en ung, frekk gatepolitimann, hadde han visst - visst - at hver avgjørelse han hadde tatt var den riktige.
  Han lukket øynene.
  Den gode nyheten var at synene var borte. For det meste. I årevis hadde han blitt plaget og velsignet av et vagt andresyn, evnen til noen ganger å se ting på åsteder som ingen andre kunne, en evne som hadde dukket opp år tidligere da han ble erklært død etter å ha blitt senket i den iskalde Delaware-elven. Synene var knyttet til migrene - i hvert fall det han hadde overbevist seg selv om - og når han hadde fått en kule i hjernen fra en psykopats pistol, hadde hodepinen stoppet. Han trodde også at synene var borte. Men nå og da kom de tilbake med hevn, noen ganger bare i et brøkdels sekund. Han hadde lært å akseptere det. Noen ganger var det bare et glimt av et ansikt, en lydbit, et flimrende syn, ikke ulikt noe du kanskje ser i et speil i et spøkehus.
  Forutanelser hadde vært sjeldnere i det siste, og det var bra. Men Byrne visste at han når som helst kunne legge hånden på offerets arm eller berøre noe på åstedet, og han ville føle det forferdelige suset, den skremmende vissheten som ville lede ham inn i de mørke krokene av morderens sinn.
  Hvordan fant Natalia Yakos ut om ham?
  Da Byrne åpnet øynene, var bildet av Anton Krotz forsvunnet. Nå dukket et nytt par øyne opp. Byrne tenkte på mannen som hadde båret Christina Jakos hit, på den rasende galskapsstormen som hadde drevet noen til å gjøre det han hadde gjort mot henne. Byrne gikk ut på kanten av kaia, akkurat der de hadde oppdaget Christinas kropp. Han følte en mørk spenning, vel vitende om at han sto på samme sted der morderen hadde stått bare dager før. Han følte bilder sive inn i bevisstheten hans, så mannen...
  - skjære gjennom hud, muskler, kjøtt og bein ... berøre sårene med en blåsebrenner ... kle på Christina Yakos i den merkelige kjolen ... stikke den ene armen gjennom ermet, deretter den andre, som om hun kler på et sovende barn, hennes kalde kjøtt ikke reagerer på berøringen hans ... bære Christina Yakos til elvebredden i ly av natten ... han fikk sitt forvridde scenario akkurat da ...
  - Jeg hørte noe.
  Trinn?
  Byrnes perifere syn fanget en silhuett bare noen få meter unna: en enorm svart skikkelse som dukket opp fra de dype skyggene ...
  Han snudde seg for å se på skikkelsen, pulsen hamret i ørene og hånden hvilte på våpenet sitt.
  Det var ingen der.
  Han trengte søvn.
  Byrne kjørte hjem til leiligheten sin med to soverom i Sør-Philadelphia.
  Hun ville bli danser.
  Byrne tenkte på datteren sin, Colleen. Hun hadde vært døv siden fødselen, men det hadde aldri stoppet henne eller bremset henne. Hun var en utmerket elev, en fantastisk idrettsutøver. Byrne lurte på hva drømmene hennes var. Da hun var liten, hadde hun ønsket å bli politibetjent, slik som ham. Han hadde umiddelbart overtalt henne fra det. Så var det den obligatoriske ballerinascenen, utløst da han tok henne med på en hørselshemmede produksjon av Nøtteknekkeren. De siste årene hadde hun snakket ganske mye om å bli lærer. Hadde det endret seg? Hadde han spurt henne om det i det siste? Han la det til rette for at han skulle gjøre det. Hun hadde selvfølgelig rullet med øynene og gjort tegn til ham, for å si at han var så rar. Han ville fortsatt gjøre det.
  Han lurte på om Christinas far noen gang spurte den lille jenta si om drømmene hennes.
  
  
  
  Byrne fant en plass på gaten og parkerte. Han låste bilen, gikk inn i huset sitt og klatret opp trappene. Enten ble han eldre, eller så ble trappene brattere.
  Det måtte være den siste, tenkte han.
  Han var fortsatt i sin beste alder.
  
  
  
  Fra mørket på den tomme tomten på den andre siden av gaten så en mann på Byrne. Han så lyset komme på i detektivens vindu i andre etasje, mens den store skyggen hans gled over persiennene. Fra hans perspektiv var han vitne til en mann som vendte hjem til et liv som på alle måter var det samme som dagen før, og dagen før. En mann som hadde funnet fornuft, mening og hensikt i livet sitt.
  Han misunnet Byrne like mye som han hatet ham.
  Mannen var spinkel av kroppsbygning, med små hender og føtter og tynt brunt hår. Han hadde på seg en mørk frakk og var ordinær på alle måter bortsett fra sin forkjærlighet for sorg - en uventet og uvelkommen tendens han aldri ville ha trodd var mulig på dette stadiet av livet.
  For Matthew Clark la sorgens essens seg som en død vekt i magegropen. Marerittet begynte i det øyeblikket Anton Krotz ledet kona si ut av båsen. Han ville aldri glemme konas hånd på baksiden av båsen, hennes bleke hud og lakkerte negler. Det skremmende glimtet av en kniv mot halsen hennes. Det helvetes brølet fra en spesialstyrkerifle. Blod.
  Matthew Clarks verden var i en sving. Han visste ikke hva neste dag ville bringe eller hvordan han skulle leve videre. Han visste ikke hvordan han skulle få seg selv til å gjøre de enkleste tingene: bestille frokost, ringe, betale en regning eller hente renseri.
  Laura tok kjolen til renseriet.
  Hyggelig å se deg, sa de. Hvordan har Laura det?
  Død.
  Drept.
  Han visste ikke hvordan han ville reagere på disse uunngåelige situasjonene. Hvem kunne ha visst det? Hvilke forberedelser hadde han hatt til dette? Ville han finne et ansikt som var modig nok til å reagere? Det var ikke som om hun hadde dødd av brystkreft, leukemi eller hjernesvulst. Ikke at han hadde tid til å forberede seg. Halsen hennes hadde blitt skåret over på en diner, den mest ydmykende og offentlige døden man kan tenke seg. Og alt under Philadelphia-politiets årvåkne blikk. Og nå skulle barna hennes leve livene sine uten henne. Moren deres var borte. Hans beste venn var borte. Hvordan kunne han akseptere alt dette?
  Til tross for all denne usikkerheten, var Matthew Clarke sikker på én ting. Én ting var like åpenbar for ham som å vite at elver renner ut i havet, og like klar som sorgens krystalldolk i hjertet hans.
  Detektiv Kevin Francis Byrnes mareritt var så vidt begynt.
  OceanofPDF.com
  DEL TO
  Nattergal
  
  OceanofPDF.com
  11
  "Rotter og katter".
  "Hm?"
  Roland Hanna lukket øynene et øyeblikk. Hver gang Charles sa "uh-huh", var det som negler på en tavle. Det hadde vært slik lenge, siden de var barn. Charles var halvbroren hans, treg til å snakke, munter i sitt syn og sin væremåte. Roland elsket denne mannen mer enn han noen gang hadde elsket noen i sitt liv.
  Charles var yngre enn Roland, overnaturlig sterk og utrolig lojal. Han hadde bevist gang på gang at han ville gi livet sitt for Roland. I stedet for å skjelle ut halvbroren sin for tusende gang, fortsatte Roland. En skjenning var nytteløs, og Charles ble lett såret. "Det er alt som er," sa Roland. "Du er enten en rotte eller en katt. Det er ingenting annet."
  "Nei", sa Charles helt enig. Dette var hans måte å gjøre det på. "Ikke noe mer."
  - Minn meg på å skrive dette ned.
  Charles nikket, trollbundet av konseptet, som om Roland nettopp hadde tydet Rosettasteinen.
  De kjørte sørover på Highway 299, og nærmet seg Millington Wildlife Refuge i Maryland. Været i Philadelphia hadde vært bitende kaldt, men her hadde vinteren vært litt mildere. Det var bra. Det betydde at bakken ikke hadde frosset dypt ennå.
  Og selv om dette var gode nyheter for de to mennene som satt foran i varebilen, var det sannsynligvis verre nyheter for mannen som lå med ansiktet ned bak, en mann hvis dag ikke hadde gått så bra til å begynne med.
  
  
  
  ROLAND HANNAH var høy og smidig, muskuløs og veltalende, selv om han ikke hadde fått noen formell utdannelse. Han brukte ingen smykker, holdt håret kort, var ren og hadde på seg beskjedne, velstrødde klær. Han var fra Appalachia, et barn av Letcher County i Kentucky, hvis mor og fars aner og kriminelle rulleblad kunne spores tilbake til fordypningene i Mount Helvetia, og ikke noe mer. Da Roland var fire år gammel, forlot moren Jubal Hannah - en grusom og voldelig mann som ved mange anledninger hadde frarøvet ham byrden av kone og barn - og flyttet sønnen hennes til Nord-Philadelphia. Nærmere bestemt til et område kjent hånlig, men ganske nøyaktig som Badlands.
  Innen et år giftet Artemisia Hannah seg med en mann som var langt verre enn sin første ektemann, en mann som kontrollerte alle aspekter av livet hennes, en mann som ga henne to bortskjemte barn. Da Walton Lee Waite ble drept i et mislykket ran i North Liberties, ble Artemisia - en kvinne med skjør mental helse, en kvinne som så verden gjennom linsen av voksende galskap - dratt inn i flasken, inn i selvskading, inn i djevelens kjærtegn. I en alder av tolv år tok Roland allerede vare på familien sin, hadde forskjellige jobber, mange av dem kriminelle, og unngikk politiet, sosialtjenesten og gjenger. På en eller annen måte overlevde han dem alle.
  Som femtenåring fant Roland Hanna, uten eget valg, en ny vei.
  
  
  
  Mannen som Roland og Charles transporterte fra Philadelphia het Basil Spencer. Han forgrep seg på en ung kvinne.
  Spencer var førtifire år gammel, ekstremt overvektig og like overutdannet. Han jobbet som eiendomsadvokat i Bala Cynwyd, og klientlisten hans besto hovedsakelig av eldre, velstående enker fra Main Line. Hans smak for unge kvinner hadde utviklet seg mange år tidligere. Roland ante ikke hvor mange ganger Spencer hadde begått lignende uanstendige og besudlende handlinger, men det spilte egentlig ingen rolle. På denne dagen, på denne tiden, møttes de i navnet til én uskyldig person.
  Klokken ni om morgenen brøt solen gjennom trekronene. Spencer knelte ved siden av en nygravd grav, et hull omtrent en meter dypt, en meter bredt og to meter langt. Hendene hans var bundet bak ryggen med sterk hyssing. Til tross for kulden var klærne hans gjennomvåte av svette.
  "Vet du hvem jeg er, herr Spencer?" spurte Roland.
  Spencer så seg rundt, tydelig bekymret for sitt eget svar. Sannheten er at han ikke var helt sikker på hvem Roland var - han hadde aldri sett ham før bindet for øynene var blitt fjernet en halvtime tidligere. Til slutt sa Spencer: "Nei."
  "Jeg er en skygge til," svarte Roland. Det var det minste spor av morens Kentucky-aksent i stemmen hans, selv om han for lengst hadde mistet aksenten hennes til gatene i Nord-Philadelphia.
  "Hva ... hva?" spurte Spencer.
  "Jeg er en prikk på en annen persons røntgenbilde, herr Spencer. Jeg er bilen som kjører over på rødt lys rett etter at du har passert krysset. Jeg er roret som svikter tidligere i flyturen. Du har aldri sett ansiktet mitt, for frem til i dag var jeg det som skjer med alle andre."
  "Du forstår ikke", sa Spencer.
  "Opplys meg," svarte Roland, og lurte på hva slags komplisert situasjon som ventet ham denne gangen. Han kikket på klokken. "Du har ett minutt."
  "Hun var atten år gammel", sa Spencer.
  "Hun er ikke tretten år gammel ennå."
  "Dette er galskap! Har du sett henne?"
  "Jeg har."
  "Hun var klar. Jeg tvang henne ikke til å gjøre noe."
  "Det var ikke det jeg hørte. Jeg hørte at du tok henne med ned i kjelleren i huset ditt. Jeg hørte at du holdt henne i mørket og ga henne narkotika. Var det amylnitritt? Poppers, hva kaller du dem?"
  "Det kan du ikke gjøre", sa Spencer. "Du vet ikke hvem jeg er."
  "Jeg vet nøyaktig hvem du er. Det viktigste er hvor du er. Se deg rundt. Du er midt ute på et jorde, med hendene bundet bak ryggen, og ber om livet ditt. Føler du at valgene du har tatt i dette livet har tjent deg godt?"
  Ikke noe svar. Ingenting var forventet.
  "Fortell meg om Fairmount Park", spurte Roland. "April 1995. To jenter."
  "Hva?"
  "Bekjenn hva du gjorde, herr Spencer. Bekjenn hva du gjorde den gang, og kanskje du får leve lenge nok til denne dagen."
  Spencer så fra Roland til Charles. "Jeg vet ikke hva du snakker om."
  Roland nikket til Charles. Charles tok spaden. Basil Spencer begynte å gråte.
  "Hva skal du gjøre med meg?" spurte Spencer.
  Uten et ord sparket Roland Basil Spencer i brystet, og mannen fløy tilbake i graven. Da Roland gikk frem, luktet han avføring. Basil Spencer var skitten. De gjorde alle dette.
  "Her er hva jeg skal gjøre for deg", sa Roland. "Jeg skal snakke med jenta. Hvis hun virkelig var en villig deltaker, kommer jeg tilbake og henter deg, og du vil ta med deg denne opplevelsen som den største lærdommen i livet ditt. Hvis ikke, kan du kanskje finne en vei ut. Kanskje ikke."
  Roland stakk hånden ned i treningsbagen sin og dro frem en lang PVC-slange. Plastrøret var korrugert, svanehalslignende, en tomme i diameter og 1,2 meter langt. I den ene enden var det et munnstykke som lignet på det som brukes i lungeundersøkelser. Roland holdt røret mot Basil Spencers ansikt. "Grip det med tennene."
  Spencer snudde hodet, øyeblikkets realitet var for mye å bære.
  "Som du vil", sa Roland. Han la slangen bort.
  "Nei!" skrek Spencer. "Jeg vil ha den!"
  Roland nølte, før han plasserte slangen tilbake på Spencers ansikt. Denne gangen klemte Spencer tennene tett rundt munnstykket.
  Roland nikket til Charles, som la lavendelfargede hansker på mannens bryst og deretter begynte å måke jord ned i hullet. Da han var ferdig, stakk rørledningen omtrent fem eller seks centimeter opp fra bakken. Roland kunne høre de hektiske, våte innåndingene og utåndingene av luft gjennom det smale røret, en lyd ikke ulik lyden av et sugerør på et tannlegekontor. Charles presset jorden ned. Han og Roland gikk bort til varebilen.
  Noen minutter senere kjørte Roland bilen bort til graven og lot motoren gå. Han klatret ut og dro ut en lang gummislange bakfra, denne med større diameter enn plastrøret med den fleksible halsen. Han gikk til baksiden av varebilen og festet den ene enden til eksosrøret. Han plasserte den andre enden på et rør som stakk opp av bakken.
  Roland lyttet og ventet til sugelydene begynte å falme, mens tankene hans et øyeblikk drev til et sted der to unge jenter hadde hoppet langs bredden av Wissahickon for mange år siden, med Guds øye som skinte som en gyllen sol over dem.
  
  
  
  Menigheten var kledd i sitt fineste: åttien mennesker samlet seg i en liten kirke på Allegheny Avenue. Luften var tykk av duften av blomsterparfyme, tobakk og en ikke ubetydelig mengde whisky fra pensjonatet.
  Pastoren kom ut fra bakrommet til tonene fra et femmannskor som sang "This Is the Day the Lord Has Made". Diakonen hans fulgte snart etter. Wilma Goodloe tok over vokalen; hennes resonante stemme var en sann velsignelse.
  Menighetsmedlemmene reiste seg ved synet av pastoren. Den gode Gud regjerte.
  Noen få øyeblikk senere gikk pastoren bort til podiet og løftet hånden. Han ventet på at musikken skulle dofne, at menigheten skulle spre seg, at ånden skulle berøre ham. Som alltid gjorde den det. Han begynte sakte. Han konstruerte budskapet sitt slik en byggmester bygger et hus: utgravninger av synd, et fundament av Skriften, solide vegger av lovprisning, kronet med et tak av strålende hyllest. Tjue minutter senere brakte han det hjem.
  "Men ta ikke feil: det er mye mørke i verden", sa pastoren.
  "Mørke", svarte noen.
  "Å ja," fortsatte pastoren. "Å Gud, ja. Dette er en mørk og forferdelig tid."
  "Ja, herre."
  "Men mørke er ikke mørke for Herren."
  "Nei, herre."
  - Ikke mørke i det hele tatt.
  "Ingen."
  Pastoren gikk rundt prekestolen. Han foldet hendene i bønn. Noen av forsamlingen reiste seg. "Efeserne 5:11 sier: "Ha ikke fellesskap med mørkets ufruktbare gjerninger, men avslør dem heller.""
  "Ja, herre."
  "Paulus sier: "Alt som er opplyst av lys, blir synlig, og der alt er synlig, der er lys.""
  "Lys."
  Noen øyeblikk senere, da prekenen var slutt, brøt det ut et oppstyr i forsamlingen. Tamburinene begynte å synge.
  Pastor Roland Hanna og diakon Charles Waite var i fyr og flamme. Den dagen kom det nyheter fra himmelen, og nyhetene var fra New Page Church of the Divine Flame.
  Pastoren så på menigheten sin. Han tenkte på Basil Spencer, på hvordan han hadde fått vite om Spencers forferdelige gjerninger. Folk ville fortelle pastoren sin mange ting. Barn inkludert. Han hadde hørt mange sannheter fra barns lepper. Og han ville nå ut til dem alle. Med tiden. Men det var noe som hadde ligget stillestående i sjelen hans i over et tiår, noe som hadde slukt hver eneste dråpe glede i livet hans, noe som våknet med ham, vandret med ham, sov med ham og ba med ham. Det var en mann som hadde stjålet ånden hans. Roland kom nærmere. Han kunne føle det. Snart ville han finne den rette. Inntil da, som før, ville han gjøre Guds arbeid.
  Korets stemmer steg i kor. Takbjelkene ristet av ærbødighet. "På denne dagen skal svovelet glitre og glitre", tenkte Roland Hanna.
  Herregud, ja.
  Dagen som Gud virkelig skapte.
  OceanofPDF.com
  12
  St. Seraphim-kirken var en høy, smal bygning på Sixth Street i Nord-Philadelphia. Kirken ble grunnlagt i 1897, med sin kremfargede stukkaturfasade, ruvende tårn og gylne løkkupler, og var en imponerende bygning, en av de eldste russisk-ortodokse kirkene i Philadelphia. Jessica, oppvokst katolikk, visste lite om ortodoks kristen tro. Hun visste at det var likheter i praksisene rundt skriftemål og nattverd, men ikke noe mer.
  Byrne deltok på møtet i granskningskomiteen og pressekonferansen angående diner-hendelsen. Granskningskomiteen var obligatorisk; det var ingen pressekonferanse. Men Jessica hadde aldri sett Byrne unndra seg sine handlinger. Han ville være der, fremst og i sentrum, med logoen pusset, skoene pusset. Det virket som om familiene til Laura Clark og Anton Krotz mente at politiet burde ha håndtert denne vanskelige situasjonen annerledes. Pressen hadde dekket alt. Jessica ønsket å være der som et tegn på støtte, men hun ble beordret til å fortsette etterforskningen. Christina Jakos fortjente en rettidig etterforskning. For ikke å nevne den svært reelle frykten for at drapsmannen hennes fortsatt var på frifot.
  Jessica og Byrne skulle møtes senere samme dag, og hun skulle holde ham informert om eventuelle utviklinger. Hvis det var sent, skulle de møtes på Finnigan's Wake. Det var planlagt en avslutningsfest for etterforskeren den kvelden. Politibetjenter går aldri glipp av en avslutningsfest.
  Jessica ringte kirken og avtalte et møte med pater Grigory Panov. Mens Jessica gjennomførte intervjuet, undersøkte Josh Bontrager området rundt.
  
  
  
  Jessica la merke til en ung prest, rundt tjuefem år. Han var munter, glattbarbert og kledd i svarte bukser og svart skjorte. Hun ga ham visittkortet sitt og presenterte seg. De håndhilste. Et glimt av rampete blikk glimtet i øynene hans.
  "Hva skal jeg kalle deg?" spurte Jessica.
  - Det kommer til å gå bra med far Greg.
  Så lenge Jessica kunne huske, hadde hun behandlet menn fra overklassen med en krypende respekt. Prester, rabbinere, pastorer. I hennes yrke var dette farlig - prester kunne selvfølgelig være like skyldige i kriminalitet som alle andre - men hun klarte ikke å noe for det. Den katolske skolementaliteten var dypt forankret. Mer som undertrykt.
  Jessica tok frem notatboken sin.
  "Jeg forstår det slik at Christina Yakos var frivillig her", sa Jessica.
  "Ja. Jeg tror hun fortsatt er her." Far Greg hadde mørke, intelligente øyne og svake latterlinjer. Uttrykket hans fortalte Jessica at verbtiden hennes ikke hadde unnsluppet ham. Han gikk bort til døren og åpnet den. Han ringte på noen. Noen sekunder senere kom en pen, lyshåret jente på omtrent fjorten år bort og snakket stille til ham på ukrainsk. Jessica hørte Kristinas navn nevnt. Jenta gikk. Far Greg kom tilbake.
  "Christina er ikke her i dag."
  Jessica samlet mot og sa det hun ville si. Det hadde vært vanskeligere å si i kirken. "Jeg er redd jeg har dårlige nyheter, far. Christina er blitt myrdet."
  Pater Greg bleknet. Han var prest fra en fattig del av Nord-Philadelphia, så han hadde sannsynligvis vært forberedt på denne nyheten, men det betydde ikke at alt alltid var lett. Han kikket på Jessicas visittkort. "Du er fra drapsavdelingen."
  "Ja."
  - Mener du at hun ble drept?
  "Ja."
  Pater Greg så ned i gulvet et øyeblikk og lukket øynene. Han la hånden over hjertet. Han tok et dypt pust, så opp og spurte: "Hvordan kan jeg hjelpe?"
  Jessica plukket opp notisblokken sin. "Jeg har bare et par spørsmål."
  "Hva enn du trenger." Han pekte på et par stoler. "Vær så snill." De satte seg.
  "Hva kan du fortelle meg om Christina?" spurte Jessica.
  Far Greg tok en pause i noen minutter. "Jeg kjente henne ikke så godt, men jeg kan si at hun var veldig utadvendt", sa han. "Veldig generøs. Ungene likte henne veldig godt."
  - Hva gjorde hun egentlig her?
  "Hun hjalp til i søndagsskoleklassene. Mest som hjelper. Men hun var villig til å gjøre hva som helst."
  "For eksempel."
  "Vel, som forberedelse til julekonserten vår malte hun, i likhet med mange frivillige, kulisser, sydde kostymer og hjalp til med å sette sammen kulissene."
  "Julekonsert?"
  "Ja."
  "Og denne konserten er denne uken?"
  Fader Greg ristet på hodet. "Nei. Våre hellige guddommelige liturgier feires i henhold til den julianske kalenderen."
  Den julianske kalenderen virket som om den ringte en bjelle for Jessica, men hun kunne ikke huske hva den var. "Jeg er redd jeg ikke er kjent med den."
  "Den julianske kalenderen ble etablert av Julius Cæsar i 46 f.Kr. Den blir noen ganger omtalt som OS, som betyr gammel stil. Dessverre betyr OS for mange av våre yngre sognebarn operativsystem. Jeg er redd den julianske kalenderen er fryktelig utdatert i en verden av datamaskiner, mobiltelefoner og DirecTV."
  - Så dere feirer ikke jul den tjuefemte desember?
  "Nei", sa han. "Jeg er ikke noen akademiker på dette området, men slik jeg forstår det, i motsetning til den gregorianske kalenderen, legger den julianske kalenderen til en hel dag omtrent hvert 134. år på grunn av solverv og jevndøgn. Dermed feirer vi jul 7. januar."
  "Åh," sa Jessica. "God måte å dra nytte av julesalget." Hun prøvde å lette stemningen. Hun håpet hun ikke hadde hørtes respektløs ut.
  Fader Gregs smil lyste opp ansiktet hans. Han var virkelig en kjekk ung mann. "Og påskegodteri også."
  "Kan du finne ut når Christina sist var her?" spurte Jessica.
  "Selvfølgelig." Han reiste seg og gikk bort til den enorme kalenderen som var festet til veggen bak skrivebordet. Han skannet datoene. "Det ville ha vært en uke siden i dag."
  - Og du har ikke sett henne siden den gang?
  "Det gjør jeg ikke."
  Jessica måtte komme til den vanskelige delen. Hun visste ikke hvordan hun skulle gjøre det, så hun hoppet inn. "Kjenner du noen som kanskje vil skade henne? En avvist frier, en ekskjæreste, noe sånt? Kanskje noen her i kirken?"
  Fader Gregs panne smalnet. Det var tydelig at han ikke ville tenke på noen av flokken sin som potensielle mordere. Men det virket som om det var en aura av eldgammel visdom over ham, dempet av en sterk sans for gaten. Jessica var sikker på at han forsto byens skikker og hjertets mørkere impulser. Han gikk rundt den andre enden av bordet og satte seg ned igjen. "Jeg kjente henne ikke så godt, men folk sier det, ikke sant?"
  "Sikkert."
  "Jeg forstår at uansett hvor munter hun var, var det tristhet i henne."
  "Hvordan da?"
  "Hun virket angerfull. Kanskje det var noe i livet hennes som fylte henne med skyldfølelse."
  "Det var som om hun gjorde noe hun skammet seg over", sa Sonya.
  "Noen anelse om hva det kan være?" spurte Jessica.
  "Nei", sa han. "Beklager. Men jeg må si at tristhet er vanlig blant ukrainere. Vi er et sosialt folk, men vi har en vanskelig historie."
  "Mener du at hun kanskje har skadet seg selv?"
  Far Greg ristet på hodet. "Jeg kan ikke si det sikkert, men jeg tror ikke det."
  "Tror du hun var en som med vilje ville sette seg selv i fare? Ta en risiko?"
  "Igjen, jeg vet ikke. Hun bare ..."
  Han stoppet brått og strøk hånden over haken. Jessica ga ham en sjanse til å fortsette. Det gjorde han ikke.
  "Hva skulle du si?" spurte hun.
  - Har du noen minutter?
  "Absolutt."
  "Det er noe du må se."
  Fader Greg reiste seg fra stolen sin og gikk over det lille rommet. I et hjørne sto en metallvogn med en nittentommers TV. Under den sto en VHS-spiller. Fader Greg slo på TV-en, gikk deretter bort til et glassskap fylt med bøker og kassetter. Han stoppet et øyeblikk og dro så ut en VHS-kassett. Han satte kassetten inn i videospilleren og trykket på avspillingsknappen.
  Noen øyeblikk senere dukket et bilde opp. Det var håndholdt, tatt i svakt lys. Bildet på skjermen forvandlet seg raskt til Gregs far. Han hadde kortere hår og hadde på seg en enkel hvit skjorte. Han satt på en stol omgitt av små barn. Han leste en fabel for dem, en historie om et eldre par og barnebarnet deres, en liten jente som kunne fly. Bak ham sto Christina Yakos.
  På skjermen hadde Christina på seg falmede jeans og en svart genser fra Temple University. Da fader Greg var ferdig med historien sin, reiste han seg og trakk bort stolen sin. Barna samlet seg rundt Christina. Det viste seg at hun lærte dem en folkedans. Elevene hennes var omtrent et dusin fem- og seksårige jenter, sjarmerende i sine røde og grønne julekostymer. Noen var kledd i tradisjonelle ukrainske kostymer. Alle jentene så på Christina som om hun var en eventyrprinsesse. Kameraet panorerte til venstre for å avsløre fader Greg ved sin ramponerte spinet. Han begynte å spille. Kameraet panorerte tilbake til Christina og barna.
  Jessica kikket bort på presten. Pater Greg så videoen med stor oppmerksomhet. Jessica kunne se at øynene hans skinte.
  I videoen så alle barna på Christinas langsomme, avmålte bevegelser, og etterlignet handlingene hennes. Jessica var ikke spesielt dyktig til å danse, men Christina Yakos så ut til å bevege seg med en delikat eleganse. Jessica kunne ikke unngå å legge merke til Sophie i denne lille gruppen. Hun tenkte på hvordan Sophie ofte fulgte etter Jessica rundt i huset og etterlignet bevegelsene hennes.
  På skjermen, da musikken endelig stoppet, løp små jenter rundt i sirkler, og til slutt krasjet de inn i hverandre og falt i en fnisende, fargerik haug. Christina Yakos lo mens hun hjalp dem på beina.
  Fader Greg trykket på PAUSE, og Christinas smilende, litt uskarpe bilde på skjermen ble stående stille. Han snudde seg mot Jessica, ansiktet hans en kollasj av glede, forvirring og sorg. "Som dere ser, vil hun bli savnet."
  Jessica nikket, målløs. Nylig hadde hun sett Christina Yakos posere død, fryktelig lemlestet. Nå smilte den unge kvinnen til henne. Far Greg brøt den pinlige stillheten.
  "Du ble oppdratt katolikk", sa han.
  Det virket mer som en påstand enn et spørsmål. "Hva får deg til å tro det?"
  Han ga henne et visittkort. "Detektiv Balzano."
  "Det er mitt giftenavn."
  "Åh," sa han.
  "Men ja, det var jeg. Det er jeg." Hun lo. "Jeg mener, jeg er fortsatt katolikk."
  "Øver du?"
  Jessica hadde rett i sine antagelser. Ortodokse og katolske prester har virkelig mye til felles. De hadde begge en evne til å få deg til å føle deg som en hedning. "Jeg skal prøve."
  "Som oss alle."
  Jessica så gjennom notatene sine. "Kan du tenke på noe annet som kan hjelpe oss?"
  "Det er ingenting som faller meg inn med en gang. Men jeg skal spørre noen av de her som kjente Christina best", sa pater Greg. "Kanskje noen vet noe."
  "Jeg setter pris på det", sa Jessica. "Takk for tiden din."
  "Vær så snill. Jeg beklager at det skjedde på en så tragisk dag."
  Jessica tok på seg frakken ved døren og kikket tilbake på det lille kontoret. Et dystert grått lys filtrerte gjennom blyglassvinduene. Hennes siste bilde fra St. Seraphim var av pater Greg, med armene i kors og ansiktet tankefullt, mens han så på et stillbilde av Christina Yakos.
  OceanofPDF.com
  13
  Pressekonferansen var en veritabel dyrehage. Den fant sted foran Roundhouse, nær statuen av en politimann som holder et barn. Denne inngangen var stengt for publikum.
  Det var omtrent tjue reportere der i dag - trykte medier, radio og fjernsyn. På tabloidmenyen: stekt politimann. Mediene var en slavehorde.
  Når en politibetjent var involvert i en kontroversiell skyting (eller en skyting som var kontroversiell, enten forårsaket av en spesialinteressegruppe, en reporter med en sløv øks eller en rekke andre overskriftsskapende årsaker), ble politiavdelingen gitt i oppgave å reagere. Avhengig av omstendighetene ble oppgaven tildelt forskjellige innsatspersoner. Noen ganger var det politibetjenter, noen ganger en spesifikk distriktskommandant, noen ganger til og med politimesteren selv, hvis situasjonen og bypolitikken dikterte det. Pressekonferanser var like nødvendige som de var irriterende. Det var på tide at avdelingen kom sammen og opprettet sin egen.
  Konferansen ble ledet av Andrea Churchill, informasjonsansvarlig. Andrea Churchill, en tidligere patruljebetjent i det tjuesjette distriktet, var i førtiårene, og hun hadde blitt sett mer enn én gang mens hun stoppet upassende avhør med et blikk fra sine isblå øyne. I løpet av tiden sin på gatene hadde hun mottatt seksten fortjenestepriser, femten utmerkelser, seks utmerkelser fra Ordenen for politiet og Danny Boyle-prisen. For Andrea Churchill var en gjeng bråkete, blodtørstige reportere en velsmakende frokost.
  Byrne sto bak henne. Til høyre for ham sto Ike Buchanan. Bak ham, i en løs halvsirkel, gikk sju detektiver til, med ansiktene på plass, kjevene faste og merkene foran seg. Temperaturen var omtrent femten grader. De kunne ha holdt konferansen i Roundhouse-lobbyen. Beslutningen om å la en gruppe reportere vente i kulden hadde ikke gått ubemerket hen. Konferansen var heldigvis over.
  "Vi er sikre på at etterforsker Byrne fulgte prosedyren til lovens bokstav den forferdelige natten", sa Churchill.
  "Hva er prosedyren i denne situasjonen?" Dette er fra Daily News.
  "Det finnes visse regler for engasjement. En offiser må prioritere gisselets liv."
  - Var detektiv Byrne på vakt?
  - Han var ikke på vakt på det tidspunktet.
  - Vil etterforsker Byrne bli siktet?
  "Som dere vet, er det opp til distriktsadvokatembetet. Men på dette tidspunktet har vi blitt fortalt at det ikke vil bli tatt ut tiltale."
  Byrne visste nøyaktig hvordan ting ville gå. Media hadde allerede begynt en offentlig rehabilitering av Anton Krotz - hans forferdelige barndom, hans grusomme behandling fra systemet. Det var også en artikkel om Laura Clark. Byrne var sikker på at hun var en fantastisk kvinne, men artikkelen forvandlet henne til en helgen. Hun jobbet på et lokalt hospice, hjalp til med å redde greyhounds og tilbrakte et år i Fredskorpset.
  "Er det sant at herr Krotz en gang var i politiets varetekt og deretter løslatt?" spurte en reporter fra City Paper.
  "Herr Krotz ble avhørt av politiet for to år siden i forbindelse med drapet, men ble løslatt på grunn av utilstrekkelig bevismateriale." Andrea Churchill kikket på klokken sin. "Hvis det ikke er flere spørsmål nå ..."
  "Hun burde ikke ha dødd." Ordene kom fra dypet av mengden. Det var en klagende stemme, hes av utmattelse.
  Alle snudde hodene. Kameraer fulgte ham. Matthew Clark sto bakerst i mengden. Håret hans var rufsete, han hadde et skjegg som var flere dager gammelt, og han hadde ikke på seg frakk eller hansker, bare en dress som han tydeligvis hadde sovet i. Han så ulykkelig ut. Eller, mer presist, patetisk.
  "Han kan leve livet sitt som om ingenting har skjedd", pekte Clarke anklagende mot Kevin Byrne. "Hva får jeg? Hva får barna mine?"
  For pressen var det fersk chum-laks i vann.
  En reporter fra The Report, en ukentlig tabloid som Byrne hadde en lite vennlig historie med, ropte: "Detektiv Byrne, hva synes du om at en kvinne ble myrdet rett foran øynene dine?"
  Byrne kjente at iren reiste seg, nevene hans knyttet seg. Det brøt ut glimt. "Hva føler jeg?" spurte Byrne. Ike Buchanan la en hånd på skulderen hans. Byrne ville si mye mer, mye mer, men Ikes grep strammet seg, og han forsto hva det betydde.
  Vær kul.
  Da Clark nærmet seg Byrne, grep et par uniformerte betjenter tak i ham og dro ham ut av bygningen. Flere glimt.
  "Fortell oss, detektiv! Hvordan har du det?" skrek Clarke.
  Clark var full. Alle visste det, men hvem kunne klandre ham? Han hadde nettopp mistet kona si på grunn av vold. Betjentene kjørte ham til hjørnet av Eighth og Race og slapp ham løs. Clark prøvde å glatte håret og klærne hans, for å finne litt verdighet i øyeblikket. Betjentene - et par store menn i tjueårene - blokkerte veien tilbake for ham.
  Noen sekunder senere forsvant Clarke rundt hjørnet. Det siste noen av dem hørte var Matthew Clarkes skrik: "Det er ... ikke ... over!"
  En lamslått stillhet senket seg over mengden et øyeblikk, så vendte alle reporterne og kameraene seg mot Byrne. Spørsmål runget under et lynangrep av blinkende lys.
  - ...kunne dette vært forhindret?
  - ...hva skal man si til offerets døtre?
  - ...ville du gjort det hvis du måtte gjøre alt på nytt?
  Beskyttet av den blå veggen gikk detektiv Kevin Byrne tilbake inn i bygningen.
  OceanofPDF.com
  14
  De møttes i kirkens kjeller hver uke. Noen ganger var det bare tre personer til stede, noen ganger mer enn et dusin. Noen kom tilbake igjen og igjen. Andre kom én gang, utøste sin sorg og kom aldri tilbake. New Page Ministry ba verken om honorarer eller donasjoner. Døren var alltid åpen - noen ganger banket det på midt på natten, ofte på helligdager - og det var alltid bakverk og kaffe til alle. Røyking var definitivt tillatt.
  De hadde ikke planlagt å møtes i kirkekjelleren lenge. Donasjoner strømmet stadig inn til det lyse, romslige lokalet i Second Street. De pusset opp bygningen for tiden - for tiden gipset de, deretter malte de. Med litt flaks skulle de kunne møtes der en gang tidlig på året.
  Nå var kirkens kjeller et tilfluktssted, slik det hadde vært i mange år, et kjent sted hvor tårer ble felt, perspektiver ble fornyet og liv ble reparert. For pastor Roland Hanna var det en portal til sjelene i flokken hans, kilden til en elv som rant dypt inn i hjertene deres.
  De var alle ofre for voldelig kriminalitet. Eller slektninger til noen som var det. Ran, overfall, ran, voldtekter, mord. Kensington var en røff del av byen, og det var usannsynlig at noen som gikk i gatene ikke hadde blitt påvirket av kriminalitet. Dette var menneskene som ville snakke om det, menneskene som hadde blitt forandret av opplevelsen, de hvis sjeler ropte etter svar, etter mening, etter frelse.
  I dag satt seks personer i en halvsirkel på utbrettede stoler.
  "Jeg hørte ham ikke", sa Sadie. "Han var stille. Han kom bak meg, slo meg i hodet, stjal lommeboken min og løp vekk."
  Sadie Pierce var rundt sytti. Hun var en tynn, senete kvinne med lange hender med leddgikt og hennafarget hår. Hun gikk alltid i knallrødt hår fra topp til tå. Hun hadde en gang vært sanger og jobbet på 1950-tallet i Catskill County, kjent som Scarlet Blackbird.
  "Tok de tingene dine?" spurte Roland.
  Sadie så på ham, og det var svaret alle trengte. Alle visste at politiet ikke var tilbøyelige til eller interessert i å spore opp en gammel dames teipede, lappede og ramponerte lommebok, uansett hva den inneholdt.
  "Hvordan har du det?" spurte Roland.
  "Nøyaktig," sa hun. "Det var ikke mye penger, men det var personlige eiendeler, vet du? Bilder av Henryen min. Og så alle dokumentene mine. Det er knapt mulig å kjøpe en kopp kaffe nå for tiden uten ID."
  "Fortell Charles hva du trenger, så sørger vi for at du betaler bussbilletten til de aktuelle etatene."
  "Takk, pastor", sa Sadie. "Gud velsigne deg."
  Møtene i New Page Ministry var uformelle, men gikk alltid med klokken. Hvis du ville snakke, men trengte tid til å organisere tankene dine, satte du deg til høyre for pastor Roland. Og slik gikk det. Ved siden av Sadie Pierce satt en mann alle bare kjente ved fornavnet hans, Sean.
  Shawn, en stille, respektfull og beskjeden fyr i tjueårene, ble med i gruppen for omtrent et år siden og deltok mer enn et dusin ganger. I starten, ikke ulikt noen som deltar i et tolvtrinnsprogram som Anonyme Alkoholikere eller Anonyme Spillere - usikre på behovet for gruppen eller dens nytte - hang Shawn rundt i utkanten, tett inntil veggene, bare noen få dager av gangen, noen få minutter av gangen. Etter hvert flyttet han seg nærmere og nærmere. På disse dagene satt han sammen med gruppen. Han la alltid igjen en liten donasjon i krukken. Han hadde ennå ikke fortalt historien sin.
  "Velkommen tilbake, bror Sean", sa Roland.
  Sean rødmet litt og smilte. "Hei."
  "Hvordan har du det?" spurte Roland.
  Sean kremtet. "Greit, antar jeg."
  For måneder siden hadde Roland gitt Sean en brosjyre fra CBH, en lokalsamfunnsbasert organisasjon for atferdshelse. Han hadde ikke visst at Sean hadde bestilt time. Å spørre om det ville ha gjort ting verre, så Roland holdt kjeft.
  "Er det noe du vil dele i dag?" spurte Roland.
  Sean nølte. Han vred hendene. "Nei, jeg har det bra, takk. Jeg tror jeg bare skal lytte."
  "Gud er en god mann", sa Roland. "Gud velsigne deg, bror Sean."
  Roland snudde seg mot kvinnen ved siden av Sean. Hun het Evelyn Reyes. Hun var en stor kvinne i slutten av førtiårene, diabetiker, og gikk mesteparten av tiden med stokk. Hun hadde aldri snakket før. Roland kunne merke at det var på tide. "La oss ønske søster Evelyn velkommen tilbake."
  "Velkommen", sa de alle.
  Evelyn så fra ansikt til ansikt. "Jeg vet ikke om jeg kan."
  "Du er i Herrens hus, søster Evelyn. Du er blant venner. Ingenting kan skade deg her," sa Roland. "Tror du at dette er sant?"
  Hun nikket.
  "Vær så snill, spar deg selv for sorgen. Når du er klar."
  Hun begynte historien sin forsiktig. "Det startet for lenge siden." Øynene hennes fyltes med tårer. Charles kom med en eske med papirlommetørklær, trakk seg tilbake og satte seg på en stol ved døren. Evelyn tok en serviett, duppet øynene sine og mimret en takk. Hun tok et langt øyeblikk til og fortsatte. "Vi var en stor familie den gangen," sa hun. "Ti brødre og søstre. Omtrent tjue søskenbarn. Gjennom årene giftet vi oss alle og fikk barn. Hvert år hadde vi piknik, store familiesammenkomster."
  "Hvor møttes dere?" spurte Roland.
  "Noen ganger om våren og sommeren møttes vi på Belmont-platået. Men oftest møttes vi hjemme hos meg. Du vet, på Jasper Street?"
  Roland nikket. "Vær så snill å fortsett."
  "Vel, datteren min Dina var bare en liten jente på den tiden. Hun hadde de største brune øynene. Et sjenert smil. Litt guttejente, vet du? Elsket å leke gutteleker."
  Evelyn rynket pannen og tok et dypt pust.
  "Vi visste det ikke da", fortsatte hun, "men på noen familiesammenkomster hadde hun ... problemer med noen."
  "Hvem hadde hun problemer med?" spurte Roland.
  "Det var onkelen hennes, Edgar. Edgar Luna. Søsterens ektemann. Eksmann nå. De lekte sammen. I hvert fall var det det vi trodde den gangen. Han var voksen, men vi tenkte ikke så mye over det. Han var en del av familien vår, ikke sant?"
  "Ja", sa Roland.
  "Med årene ble Dina roligere og roligere. Som tenåring lekte hun sjelden med venner, gikk ikke på kino eller kjøpesenter. Vi trodde alle at hun gikk gjennom en sjenert fase. Du vet hvordan barn kan være."
  "Å Gud, ja", sa Roland.
  "Vel, tiden gikk. Dina vokste opp. Så, for bare noen få år siden, fikk hun et sammenbrudd. Som et nervesammenbrudd. Hun klarte ikke å jobbe. Hun klarte ikke å gjøre noe. Vi hadde ikke råd til profesjonell hjelp til henne, så vi gjorde vårt beste."
  "Selvfølgelig gjorde du det."
  "Og så en dag, for ikke lenge siden, fant jeg det. Det var gjemt på øverste hylle i Dinas klesskap. Evelyn stakk hånden ned i vesken sin. Hun dro ut et brev skrevet på knallrosa papir, barnepapir med pregede kanter. På toppen var det festlige, fargerike ballonger. Hun brettet ut brevet og ga det til Roland. Det var adressert til Gud."
  "Hun skrev dette da hun bare var åtte år gammel", sa Evelyn.
  Roland leste brevet fra begynnelse til slutt. Det var skrevet med en uskyldig, barnslig håndskrift. Det fortalte en forferdelig historie om gjentatte seksuelle overgrep. Avsnitt etter avsnitt beskrev det hva onkel Edgar hadde gjort mot Dina i kjelleren i hennes eget hjem. Roland følte raseriet stige i seg. Han ba Gud om fred.
  "Dette pågikk i årevis", sa Evelyn.
  "Hvilke årstall var det?" spurte Roland. Han brettet brevet og stakk det i skjortelommen.
  Evelyn tenkte seg om et øyeblikk. "På midten av nittitallet. Helt til datteren min var tretten. Vi visste aldri noe av dette. Hun var alltid en stille jente, selv før problemene, vet du? Hun holdt følelsene sine for seg selv."
  - Hva skjedde med Edgar?
  "Søsteren min skilte seg fra ham. Han flyttet tilbake til Winterton i New Jersey, hvor han kommer fra. Foreldrene hans døde for noen år siden, men han bor fortsatt der."
  - Har du ikke sett ham siden den gang?
  "Ingen."
  - Har Dina noen gang snakket med deg om disse tingene?
  "Nei, pastor. Aldri."
  - Hvordan har datteren din det i det siste?
  Evelyns hender begynte å skjelve. Et øyeblikk virket det som om ordene satt fast i halsen hennes. Så: "Barnet mitt er dødt, pastor Roland. Hun tok piller forrige uke. Hun tok sitt eget liv som om hun tilhørte henne. Vi begravde henne i jorden i York, der jeg er fra."
  Sjokket som rullet gjennom rommet var til å ta og føle på. Ingen sa noe.
  Roland rakte ut hånden og klemte kvinnen, la armene rundt hennes store skuldre og holdt henne mens hun gråt ubeskjedent. Charles reiste seg og forlot rommet. Bortsett fra muligheten for at følelsene hans kunne overmanne ham, var det mye å gjøre nå, mye å forberede.
  Roland lente seg tilbake i stolen og samlet tankene. Han rakte ut hendene, og de sto i en sirkel. "La oss be til Herren for Dina Reyes sjel og for alle som elsket henne", sa Roland.
  Alle lukket øynene og begynte å be i stillhet.
  Da de var ferdige, reiste Roland seg. "Han sendte meg for å forbinde de som har et knust hjerte."
  "Amen", sa noen.
  Charles kom tilbake og stoppet i døråpningen. Roland møtte blikket hans. Av de mange tingene Charles slet med i dette livet (noen av dem enkle oppgaver, mange av dem tatt for gitt), var ikke databruk en av dem. Gud hadde velsignet Charles med evnen til å navigere i internettets dype mysterier, en evne Roland ikke hadde fått. Roland kunne se at Charles allerede hadde funnet Winterton, New Jersey, og skrevet ut et kart.
  De drar snart.
  OceanofPDF.com
  15
  Jessica og Byrne tilbrakte dagen med å sjekke ut vaskerier som enten lå i gangavstand eller en rimelig SEPTA-tur fra Christina Yakos' hjem i North Lawrence. De listet opp fem myntdrevne vaskerier, hvorav bare to var åpne etter klokken 23.00. Da de nærmet seg et døgnåpent vaskeri kalt All-City Launderette, klarte Jessica ikke å motstå det lenger og stilte spørsmålet.
  "Var pressekonferansen så ille som de viste den på TV?" Etter å ha forlatt Seraphim Church, stoppet hun for å ta med seg en kaffe på et familiedrevet sted i Fourth Street. Hun så en reprise av pressekonferansen på TV-en bak disken.
  "Nei", sa Byrne. "Det var mye, mye verre."
  Jessica burde ha visst det. "Kommer vi noen gang til å snakke om dette?"
  "Vi snakkes."
  Så ubehagelig som det var, lot Jessica det være. Noen ganger reiste Kevin Byrne vegger som var umulige å klatre på.
  "Forresten, hvor er guttedetektiven vår?" spurte Byrne.
  "Josh leverer vitner for Ted Campos. Han planlegger å kontakte oss senere."
  "Hva fikk vi fra kirken?"
  "Bare at Christina var en fantastisk person. At alle barna elsket henne. At hun var dedikert til arbeidet sitt. At hun jobbet med julespillet."
  "Selvfølgelig", sa Byrne. "I kveld legger ti tusen gangstere seg helt friske, og på marmoren ligger en elsket ung kvinne som jobbet med barn i kirken sin."
  Jessica visste hva han mente. Livet var langt fra rettferdig. De måtte søke den rettferdigheten som var tilgjengelig. Og det var alt de noen gang kunne gjøre.
  "Jeg tror hun hadde et hemmelig liv", sa Jessica.
  Dette fanget Byrnes oppmerksomhet. "Et hemmelig liv? Hva mener du?"
  Jessica senket stemmen. Det var ingen grunn til det. Det virket som om hun gjorde det rett og slett av vane. "Jeg er ikke sikker, men søsteren hennes hintet til det, romkameraten hennes holdt på å komme ut og si det, og presten i St. Seraphim-klosteret nevnte at hun var lei seg på grunn av henne."
  "Tristhet?"
  "Hans ord."
  "Fy søren, alle er triste, Jess. Det betyr ikke at de driver med noe ulovlig. Eller ubehagelig."
  "Nei, men jeg har planer om å angripe romkameraten min igjen. Kanskje vi burde se nærmere på tingene til Christina."
  "Høres ut som en plan."
  
  
  
  Det bydekkende vaskeriet var det tredje stedet de besøkte. Lederne av de to første vaskeriene kunne ikke huske å ha sett den vakre, slanke blondinen på arbeidsplassen sin noen gang.
  Det var førti vaskemaskiner og tjue tørketromler i All-City. Plastplanter hang fra det rustne akustiske flistaket. Foran sto et par vaskemiddelautomater - STØV OG ALT! Mellom dem var det et skilt med en interessant oppfordring: VENNLIGST IKKE VANDALISER BILER. Jessica lurte på hvor mange vandaler som ville se det skiltet, følge reglene og bare kjøre videre. Sannsynligvis omtrent den samme prosentandelen av folk som overholdt fartsgrensen. Langs bakveggen sto et par brusautomater og en vekslepenger. På hver side av den midtre raden med vaskemaskiner, rygg mot rygg, var det rader med laksefargede plaststoler og -bord.
  Jessica hadde ikke vært på et vaskeri på en stund. Opplevelsen tok henne tilbake til universitetstiden. Kjedsomheten, de fem år gamle bladene, lukten av såpe, blekemiddel og tøymykner, klirringen av vekslepenger i tørketromlene. Hun savnet det ikke så mye.
  Bak disken sto en vietnamesisk kvinne i sekstiårene. Hun var liten og med lange skjegg, iført en blomstermønstret stellevest og det som så ut som fem eller seks forskjellige fargerike nylon-magevesker. Et par småbarn satt på gulvet i den lille alkoven hennes og fargela fargeleggingsbøker. En TV i en hylle viste en vietnamesisk actionfilm. Bak henne satt en mann av asiatisk avstamning, som kunne ha vært alt fra åtti til hundre år gammel. Det var umulig å si.
  På skiltet ved siden av kassen sto det: FRU V. TRAN, PROP. Jessica viste kvinnen ID-en sin. Hun presenterte seg selv og Byrne. Så viste Jessica bildet de hadde fått fra Natalia Yakos, et glamourbilde av Christina. "Kjenner dere igjen denne kvinnen?" spurte Jessica.
  Den vietnamesiske kvinnen tok på seg brillene og så på fotografiet. Hun holdt det på armlengdes avstand, førte det nærmere. "Ja," sa hun. "Hun har vært her flere ganger."
  Jessica kikket bort på Byrne. De delte det adrenalinkicket som alltid følger med å ligge bak den fremste.
  "Husker du sist du så henne?" spurte Jessica.
  Kvinnen så på baksiden av fotografiet, som om det kunne stå en dato der som kunne hjelpe henne med å svare på spørsmålet. Så viste hun det til den gamle mannen. Han svarte henne på vietnamesisk.
  "Faren min sier det er fem dager siden."
  - Husker han hvilket tidspunkt?
  Kvinnen snudde seg mot den gamle mannen. Han svarte omsider, tydeligvis irritert over avbruddet i filmen.
  "Det var etter klokken elleve om kvelden," sa kvinnen. Hun nikket med tommelen mot den gamle mannen. "Faren min. Han er tunghørt, men han husker alt. Han sier han stoppet her etter klokken elleve for å tømme veksleautomatene. Mens han gjorde det, kom hun inn."
  "Husker han om det var noen andre her på den tiden?"
  Hun snakket med faren sin igjen. Han svarte, svaret hans mer som et bjeff. "Han sier nei. Det var ingen andre klienter der på den tiden."
  - Husker han om hun kom med noen?
  Hun stilte faren sin et nytt spørsmål. Mannen ristet på hodet. Han var tydeligvis klar til å eksplodere.
  "Nei", sa kvinnen.
  Jessica var nesten redd for å spørre. Hun kikket bort på Byrne. Han smilte og kikket ut av vinduet. Hun kom ikke til å få noen hjelp fra ham. Takk, partner. "Beklager." Betyr det at han ikke husker, eller at hun ikke kom med noen?
  Hun snakket med den gamle mannen igjen. Han svarte med et utbrudd av vietnamesisk i høy desibel og høy oktav. Jessica snakket ikke vietnamesisk, men hun var villig til å vedde på at det var noen banneord der. Hun antok at den gamle mannen sa at Christina hadde kommet alene og at alle burde la ham være i fred.
  Jessica ga kvinnen et visittkort sammen med standardforespørselen om å ringe hvis hun husket noe. Hun snudde seg mot rommet. Det var omtrent tjue personer i vaskerommet nå, som vasket, fylte opp, loffet og brettet sammen. Klappbordene var dekket av klær, blader, brus og bæreseler. Å prøve å fjerne fingeravtrykk fra noen av de mange overflatene ville ha vært bortkastet tid.
  Men de hadde offeret sitt, i live, på et bestemt sted og til et bestemt tidspunkt. Derfra ville de begynne søket i området rundt og også finne SEPTA-ruten som stoppet på den andre siden av gaten. Vaskeriet lå godt ti kvartaler fra Christina Yakos' nye hjem, så det var umulig for henne å gå den distansen i den iskalde kulden med klesvasken sin. Hvis hun ikke hadde fått skyss eller tatt en taxi, ville hun ha tatt bussen. Eller planlagt det. Kanskje SEPTA-sjåføren ville huske henne.
  Det var ikke mye, men det var en start.
  
  
  
  JOSH BONTRAGER TAKTE dem igjen foran vaskeriet.
  Tre detektiver jobbet på begge sider av gaten og viste Christinas bilde til gateselgere, butikkeiere, lokale syklister og gaterotter. Reaksjonen til både menn og kvinner var den samme. En vakker jente. Dessverre husket ingen at de hadde sett henne forlate vaskeriet for noen dager siden, eller noen annen dag for den saks skyld. Ved middagstid hadde de snakket med alle i nærheten: beboere, butikkeiere, taxisjåfører.
  Rett overfor vaskeriet sto et par rekkehus. De snakket med en kvinne som bodde i rekkehuset til venstre. Hun hadde vært borte i to uker og hadde ikke sett noe. De banket på døren til et annet hus, men fikk ikke noe svar. På vei tilbake til bilen la Jessica merke til at gardinene åpnet seg litt og deretter umiddelbart lukket seg. De kom tilbake.
  Byrne banket hardt på vinduet. Til slutt åpnet en tenåringsjente døren. Byrne viste henne ID-en sin.
  Jenta var tynn og blek, omtrent sytten år gammel; hun virket veldig nervøs for å snakke med politiet. Det sandfargede håret hennes var livløst. Hun hadde på seg en slitt brun kordfløyelsjumpsuit, slitte beige sandaler og hvite sokker med piller på. Neglene hennes var avbitt.
  "Vi vil gjerne stille deg noen spørsmål", sa Byrne. "Vi lover å ikke ta opp for mye av tiden din."
  Ingenting. Ikke noe svar.
  "Gå glipp av?"
  Jenta så på føttene sine. Leppene hennes skalv litt, men hun sa ingenting. Øyeblikket ble til ubehag.
  Josh Bontrager fanget Byrnes blikk og hevet et øyenbryn, som om han spurte om han kunne prøve. Byrne nikket. Bontrager gikk frem.
  "Hallo", sa Bontrager til jenta.
  Jenta løftet hodet litt, men forble fjern og taus.
  Bontrager kikket forbi jenta, inn i stuen i rekkehuset, og så tilbake. "Kan du fortelle meg om pennsylvanske tyskere?"
  Jenta så et øyeblikk lamslått ut. Hun så Josh Bontrager opp og ned, smilte deretter tynt og nikket.
  "Engelsk, greit?" spurte Bontrager.
  Jenta stakk håret bak ørene, plutselig oppmerksom på utseendet sitt. Hun lente seg mot dørkarmen. "Greit."
  "Hva heter du?"
  "Emily," sa hun stille. "Emily Miller."
  Bontrager holdt frem et fotografi av Christina Yakos. "Har du noen gang sett denne damen, Emily?"
  Jenta så nøye på fotografiet i noen øyeblikk. "Ja. Jeg så det."
  - Hvor så du henne?
  Emily påpekte. "Hun vasker klærne sine på den andre siden av gaten. Noen ganger tar hun bussen rett her."
  "Når så du henne sist?"
  Emily trakk på skuldrene og bet seg i neglen.
  Bontrager ventet til jenta møtte blikket hans igjen. "Dette er veldig viktig, Emily", sa han. "Virkelig viktig. Og det haster ikke. Du har ikke hastverk."
  Noen sekunder senere: "Jeg tror det var fire eller fem dager siden."
  "Om natten?"
  "Ja," sa hun. "Det var sent." Hun pekte opp i taket. "Rommet mitt er rett der, med utsikt over gaten."
  - Var hun sammen med noen?
  "Jeg tror ikke det".
  "Så du noen andre som hang rundt, så du noen som så på henne?"
  Emily tenkte seg om noen øyeblikk til. "Jeg så noen. En mann."
  "Hvor var han?"
  Emily pekte på fortauet foran huset sitt. "Han gikk forbi vinduet et par ganger. Frem og tilbake."
  "Ventet han rett her på busstoppet?" spurte Bontrager.
  "Nei", sa hun og pekte mot venstre. "Jeg tror han sto i smuget. Jeg regnet med at han prøvde å holde seg unna vinden. Et par busser kom og gikk. Jeg tror ikke han ventet på en buss."
  - Kan du beskrive ham?
  "En hvit mann", sa hun. "I hvert fall tror jeg det."
  Bontrager ventet. "Er du usikker?"
  Emily Miller holdt hendene ut, med håndflatene opp. "Det var mørkt. Jeg kunne ikke se mye."
  "La du merke til noen biler parkert i nærheten av busstoppet?" spurte Bontrager.
  "Det er alltid biler på gaten. Jeg la ikke merke til det."
  "Det går bra", sa Bontrager med sitt brede bondeguttsmil. Det hadde en magisk effekt på jenta. "Det er alt vi trenger for nå. Du gjorde en kjempejobb."
  Emily Miller rødmet litt og sa ingenting. Hun vred på tærne i sandalene.
  "Jeg må kanskje snakke med deg igjen", la Bontrager til. "Går det bra?"
  Jenta nikket.
  "På vegne av mine kolleger og hele Philadelphia-politiet vil jeg gjerne takke dere for tiden deres", sa Bontrager.
  Emily så fra Jessica til Byrne og tilbake til Bontrager. "Vær så snill."
  "Ich winsch dir en Hallich, Frehlich, Glicklich Nei Yaahr," sa Bontrager.
  Emily smilte og strøk håret. Jessica syntes hun virket ganske betatt av etterforsker Joshua Bontrager. "Jeg har sagt det," svarte Emily.
  Jenta lukket døren. Bontrager la fra seg notatboken og rettet på slipset. "Vel," sa han. "Hvor går det videre?"
  "Hva slags språk var det?" spurte Jessica.
  "Det var Pennsylvania Dutch. For det meste tysk."
  "Hvorfor snakket du pennsylvansk-dansk med henne?" spurte Byrne.
  "Vel, først og fremst var denne jenta amish."
  Jessica kikket mot frontvinduet. Emily Miller så på dem gjennom de åpne gardinene. På en eller annen måte klarte hun å raskt børste gjennom håret. Så hun ble overrasket likevel.
  "Hvordan kunne du si det?" spurte Byrne.
  Bontrager vurderte svaret sitt et øyeblikk. "Du vet hvordan du kan se på noen på gaten og bare vite at de tar feil?"
  Både Jessica og Byrne visste hva han mente. Det var en sjette sans som er vanlig blant politibetjenter overalt. "Mm-hm."
  "Det er det samme med amish-folket. Du bare vet det. Dessuten så jeg et ananas-teppe på sofaen i stuen. Jeg kan amish-teppearbeid."
  "Hva gjør hun i Philadelphia?" spurte Jessica.
  "Det er vanskelig å si. Hun var kledd i engelske klær. Hun har enten forlatt kirken eller sitter på Rumspringa."
  "Hva er Rumspringa?" spurte Byrne.
  "Det er en lang historie", sa Bontrager. "Vi kommer tilbake til det senere. Kanskje over en buttermilk colada."
  Han blunket og smilte. Jessica så på Byrne.
  Poeng for Amish-folket.
  
  
  
  Mens de gikk tilbake til bilen, stilte Jessica spørsmål. Utover det åpenbare - hvem drepte Christina Yakos og hvorfor - var det tre til.
  For det første: Hvor var hun fra hun forlot byens vaskeri til hun ble plassert på elvebredden?
  For det andre: Hvem ringte 113?
  For det tredje: Hvem sto på den andre siden av gaten fra vaskeriet?
  OceanofPDF.com
  16
  Rettsmedisinerens kontor lå på University Avenue. Da Jessica og Byrne kom tilbake til Roundhouse, mottok de en beskjed fra Dr. Tom Weirich. Den var merket som hastemelding.
  De møttes i hovedobduksjonsrommet. Det var Josh Bontragers første gang. Ansiktet hans var farget av sigaraske.
  
  
  
  TOM WEIRICH var på telefonen da Jessica, Byrne og Bontrager ankom. Han ga Jessica en mappe og løftet en finger. Mappen inneholdt de foreløpige obduksjonsresultatene. Jessica gjennomgikk rapporten:
  
  Kroppen er som en normalt utviklet hvit kvinne, 185 cm høy og veier 50 kg. Hennes generelle utseende er i samsvar med hennes oppgitte alder på 24 år. Livor mortis er tilstede. Øynene er åpne.
  
  
  Irisen er blå, hornhinnen er uklar. Petechialblødninger observeres i konjunktiva på begge sider. Det er et ligaturmerke på halsen under underkjeven.
  
  Weirich la på. Jessica ga ham rapporten tilbake. "Så hun ble kvalt", sa hun.
  "Ja."
  - Og dette var dødsårsaken?
  "Ja," sa Weirich. "Men hun ble ikke kvalt med nylonbeltet som ble funnet rundt halsen hennes."
  - Så hva var det?
  "Hun ble kvalt med en mye smalere ligatur. Polypropylentau. Definitivt bakfra." Weirich pekte på et bilde av en V-formet ligatur bundet rundt offerets nakke. "Det er ikke høyt nok til å indikere henging. Jeg tror det ble gjort for hånd. Morderen sto bak henne mens hun satt, surret ligaturen én gang og dro seg opp."
  - Hva med selve tauet?
  "Først trodde jeg det var standard tretråds polypropylen. Men laboratoriet fant ut et par fibre. En blå, en hvit. Antagelig var det av den typen som var behandlet for å motstå kjemikalier, sannsynligvis flyteevne. Det er stor sjanse for at det er et svømmebane-tau."
  Jessica hadde aldri hørt begrepet. "Mener du tauet de bruker ved svømmebassenger for å skille baner?" spurte hun.
  "Ja", sa Weirich. "Den er slitesterk og laget av fiber med lav elastisitet."
  "Så hvorfor hadde hun et annet belte rundt halsen?" spurte Jessica.
  "Jeg kan ikke hjelpe deg der. Kanskje for å skjule ligaturmerket av estetiske årsaker. Kanskje det betyr noe. Nå er beltet på laboratoriet."
  - Finnes det noe om dette?
  "Dette er gammelt."
  "Hvor gammel?"
  "Kanskje førti eller femti år eller så. Fibersammensetningen har begynt å brytes ned på grunn av bruk, alder og værforhold. De får mange forskjellige stoffer fra fiberen."
  "Hva mener du med hva?
  "Svette, blod, sukker, salt."
  Byrne kikket bort på Jessica.
  "Neglene hennes er i ganske god stand", fortsatte Weirich. "Vi tok prøver av dem uansett. Ingen riper eller blåmerker."
  "Hva med beina hennes?" spurte Byrne. Den morgenen var de savnede kroppsdelene fortsatt ikke funnet. Senere samme dag skulle en marineavdeling dykke ned i elven nær åstedet, men selv med sitt sofistikerte utstyr ville det gå sakte. Vannet i Schuylkill var kaldt.
  "Beina hennes ble amputert etter døden med et skarpt, tagget instrument. Benet er litt brukket, så jeg tror ikke det var en kirurgisk sag." Han pekte på et nærbilde av kuttet. "Det var mest sannsynlig en snekkersag. Vi fant noen spor i området. Laboratoriet tror det var trefragmenter. Muligens mahogni."
  "Så du sier at sagen ble brukt på et slags trebearbeidingsprosjekt før den ble brukt på offeret?"
  "Det er alt foreløpig, men det høres omtrent slik ut."
  - Og ingenting av dette ble gjort på stedet?
  "Antagelig ikke", sa Weirich. "Men hun var definitivt død da det skjedde. Gudskjelov."
  Jessica tok notater, litt forvirret. Snekkersag.
  "Det er ikke alt", sa Weirich.
  Det er alltid mer, tenkte Jessica. Når du kommer inn i en psykopats verden, er det alltid noe mer som venter på deg.
  Tom Weirich trakk lakenet tilbake. Christina Yakos" kropp var fargeløs. Musklene hennes var allerede i ferd med å bryte sammen. Jessica husket hvor grasiøs og sterk hun hadde sett ut i kirkevideoen. Så levende.
  "Se på dette." Weirich pekte på en flekk på offerets mage - et skinnende, hvitaktig område omtrent på størrelse med en femøring.
  Han slo av den sterke taklampen, plukket opp en bærbar UV-lampe og slo den på. Jessica og Byrne forsto umiddelbart hva han snakket om. I offerets nedre del av magen var det en sirkel på omtrent fem centimeter i diameter. Fra hennes utsiktspunkt, flere meter unna, så det ut til for Jessica som en nesten perfekt skive.
  "Hva er dette?" spurte Jessica.
  "Det er en blanding av sædceller og blod."
  Det forandret alt. Byrne så på Jessica; Jessica var sammen med Josh Bontrager. Bontragers ansikt forble blodløst.
  "Ble hun utsatt for seksuelle overgrep?" spurte Jessica.
  "Nei", sa Weirich. "Det har ikke vært noen nylig vaginal eller anal penetrering."
  "Opererte du et voldtektssett?"
  Weirich nikket. - Det var negativt.
  - Morderen ejakulerte på henne?
  "Nei igjen." Han plukket opp et forstørrelsesglass med lys og ga det til Jessica. Hun lente seg over og så på sirkelen. Og kjente at magen hennes sank.
  "Herregud."
  Selv om bildet var en nesten perfekt sirkel, var den mye større. Og mye mer. Bildet var en svært detaljert tegning av månen.
  "Er dette en tegning?" spurte Jessica.
  "Ja."
  - Farget med sæd og blod?
  "Ja," sa Weirich. "Og blodet tilhører ikke offeret."
  "Å, det blir bedre og bedre", sa Byrne.
  "Ut fra detaljene ser det ut til at det tok noen timer", sa Weirich. "Vi får en DNA-rapport snart. Det går fort. Finn denne fyren, så kobler vi ham til dette og avslutter saken."
  "Så, ble dette malt? Altså, med en pensel?" spurte Jessica.
  "Ja. Vi tok ut noen fibre fra dette området. Kunstneren brukte en dyr sobelpensel. Gutten vår er en erfaren kunstner."
  "En trearbeidende, svømmende, psykopatisk, onanerende kunstner", gjettet Byrne mer eller mindre for seg selv.
  - Finnes det fibre i laboratoriet?
  "Ja."
  Det var bra. De vil få en rapport om børstehår og kanskje spore opp børsten som ble brukt.
  "Vet vi om dette "maleriet" ble malt før eller etter?" spurte Jessica.
  "Jeg vil si per post", sa Weirich, "men det er ingen måte å vite det sikkert på. Det faktum at det er så detaljert, og at det ikke var noen barbiturater i offerets kropp, får meg til å tro at det ble gjort post mortem. Hun var ikke påvirket av narkotika. Ingen kan eller ville sitte så stille hvis de var bevisste."
  Jessica så nøye på tegningen. Det var en klassisk skildring av Mannen på Månen, som et gammelt tresnitt, som forestilte et velvillig ansikt som så ned på jorden. Hun tenkte over prosessen med å tegne dette liket. Kunstneren hadde avbildet offeret sitt mer eller mindre åpenbart. Han var dristig. Og tydelig gal.
  
  
  
  JESSICA OG BYRNE satt på parkeringsplassen, mer enn litt lamslåtte.
  "Vær så snill å si at dette er noe nytt for deg", sa Jessica.
  "Dette er noe nytt."
  "Vi leter etter en fyr som tar en kvinne ned fra gaten, kveler henne, kutter av beina hennes, og deretter bruker timevis på å tegne månen på magen hennes."
  "Ja."
  "I min egen sæd og blod."
  "Vi vet ikke ennå hvem sitt blod og sæd dette er", sa Byrne.
  "Takk," sa Jessica. "Jeg begynte akkurat å tro at jeg kunne takle dette. Jeg håpet liksom at han hadde runket, kuttet seg i håndleddene og endt opp med å blø ut."
  "Ikke så flaks."
  Da de kjørte ut på gaten, fór fire ord gjennom Jessicas hode:
  Svette, blod, sukker, salt.
  
  
  
  Tilbake på Roundhouse ringte Jessica SEPTA. Etter å ha navigert en rekke byråkratiske hindringer, snakket hun endelig med en mann som kjørte nattruten som gikk foran byens vaskeri. Han bekreftet at han hadde kjørt den ruten natten Christina Yakos vasket klærne sine, den siste natten alle de snakket med husket å ha sett henne i live. Sjåføren husket spesifikt at han ikke hadde møtt noen på det holdeplassen på hele uken.
  Christina Yakos rakk aldri bussen den kvelden.
  Mens Byrne satte sammen en liste over bruktbutikker og bruktbutikker, gjennomgikk Jessica de foreløpige laboratorierapportene. Det var ingen fingeravtrykk på Christina Yakos' hals. Det var ikke noe blod på åstedet, bortsett fra spor av blod funnet på elvebredden og på klærne hennes.
  "Bevis på blod," tenkte Jessica. Tankene hennes vendte tilbake til måne-"designet" på Christinas mage. Det ga henne en idé. Det var en liten sjanse, men bedre enn ingen. Hun tok opp telefonen og ringte sognekirken til St. Seraphim-katedralen. Hun kontaktet snart pater Greg.
  "Hvordan kan jeg hjelpe deg, detektiv?" spurte han.
  "Jeg har et raskt spørsmål", sa hun. "Har du et øyeblikk?"
  "Sikkert."
  - Jeg er redd dette kan høres litt rart ut.
  "Jeg er prest i byen", sa pater Greg. "Det merkelige er stort sett min greie."
  "Jeg har et spørsmål om månen."
  Stillhet. Jessica hadde ventet på det. Så: "Luna?"
  "Ja. Da vi snakket, nevnte du den julianske kalenderen", sa Jessica. "Jeg lurte på om den julianske kalenderen tar for seg noen problemer knyttet til månen, månesyklusen og sånne ting."
  "Jeg skjønner," sa pater Greg. "Som sagt, jeg vet ikke mye om disse sakene, men jeg kan fortelle deg at, i likhet med den gregorianske kalenderen, som også er delt inn i måneder med ujevn lengde, er den julianske kalenderen ikke lenger synkronisert med månens faser. Faktisk er den julianske kalenderen en ren solkalender."
  "Så månen har ingen spesiell betydning, verken i ortodoksien eller blant det russiske folket?"
  "Det sa jeg ikke. Det finnes mange russiske folkeeventyr og mange russiske legender som handler om både solen og månen, men jeg kan ikke komme på noe om månens faser."
  "Hvilke folkeeventyr?"
  "Vel, én historie som er spesielt viden kjent er en historie som heter "Solpiken og halvmånen"."
  "Hva er dette?"
  "Jeg tror det er et sibirsk folkeeventyr. Kanskje det er en Ket-fabel. Noen synes det er ganske grotesk."
  "Jeg er politimann i byen, far. Grotesk er i bunn og grunn min oppgave."
  Far Greg lo. "Vel, "Soljomfruen og halvmånen" er en historie om en mann som blir halvmånen, Soljomfruens elskerinne. Dessverre - og dette er den mest groteske delen - blir han revet i to av Soljomfruen og en ond trollkvinne mens de slåss om ham."
  - Er den revet i to?
  "Ja," sa far Greg. "Og det viser seg at Soljomfruen fikk halve heltens hjerte, og kan bare gjenopplive ham i en uke."
  "Det høres morsomt ut", sa Jessica. "Er det en barnehistorie?"
  "Ikke alle folkeeventyr er for barn", sa presten. "Jeg er sikker på at det finnes andre historier. Jeg spør gjerne. Vi har mange eldre sognebarn. De vet utvilsomt mye mer om disse sakene enn meg."
  "Jeg ville vært veldig takknemlig", sa Jessica, mest av høflighet. Hun kunne ikke forestille seg hvilken betydning det kunne ha.
  De sa farvel. Jessica la på. Hun noterte seg at hun skulle besøke gratisbiblioteket og slå opp historien, og også prøve å finne en bok med tresnitt eller bøker om månebilder.
  Skrivebordet hennes var fullt av fotografier hun hadde skrevet ut fra digitalkameraet sitt, bilder tatt på åstedet i Manayunk. Tre dusin medium- og nærbilder - ligaturen, selve åstedet, bygningen, elven, offeret.
  Jessica tok bildene og stappet dem i vesken sin. Hun skulle se på dem senere. Hun hadde sett nok for i dag. Hun trengte en drink. Eller seks.
  Hun kikket ut av vinduet. Det begynte allerede å bli mørkt. Jessica lurte på om det ville bli en halvmåne i kveld.
  OceanofPDF.com
  17
  Det var en gang en modig tinnsoldat, og han og alle brødrene hans var formet av samme skje. De var kledd i blått. De marsjerte i formasjon. De var fryktet og respektert.
  Månen står tvers over gaten fra puben og venter på tinnsoldaten sin, tålmodig som is. Bylysene, årstidens lys, glitrer i det fjerne. Månen sitter inaktiv i mørket og ser på tinnsoldatene som kommer og går fra puben, mens han tenker på bålet som vil forvandle dem til glitter.
  Men vi snakker ikke om en kasse full av soldater - sammenfoldet, ubevegelig og i giv akt, med blikkbajonetter festet - men bare én. Han er en aldrende kriger, men fortsatt sterk. Det blir ikke lett.
  Ved midnatt åpner denne tinnsoldaten snusboksen sin og møter goblinen sin. I dette siste øyeblikket vil det bare være ham og Månen. Ingen andre soldater vil være i nærheten for å hjelpe.
  En papirdame for sorg. Ilden vil være forferdelig, og den vil felle sine blikktårer.
  Vil det være kjærlighetens ild?
  Månen holder fyrstikker i hånden.
  Og venter.
  OceanofPDF.com
  18
  Folkemengden i andre etasje på Finnigan's Wake var skremmende. Samlet man rundt femti politibetjenter i ett rom, risikerte man alvorlig kaos. Finnigan's Wake var en ærverdig institusjon i Third Garden og Spring Garden Street, en anerkjent irsk pub som tiltrakk seg betjenter fra hele byen. Når man forlot NPD, var det stor sjanse for at festen ville bli holdt der. Og bryllupsfesten også. Maten på Finnigan's Wake var like god som hvor som helst i byen.
  Etterforsker Walter Brigham hadde en pensjonistfest i kveld. Etter nesten fire tiår i politiet leverte han inn papirene sine.
  
  
  
  JESSICA nippet til ølen sin og så seg rundt i rommet. Hun hadde vært i politiet i ti år, datter av en av de mest berømte detektivene de siste tre tiårene, og lyden av dusinvis av politimenn som utvekslet krigshistorier i baren hadde blitt en slags vuggesang. Hun begynte i økende grad å akseptere det faktum at uansett hva hun trodde, så var vennene hennes, og ville sannsynligvis alltid være, hennes kolleger.
  Joda, hun snakket fortsatt med sine tidligere klassekamerater fra Nazarene Academy, og av og til med noen jenter fra hennes gamle nabolag i Sør-Philadelphia - i hvert fall de som hadde flyttet til nordøst, i likhet med henne. Men for det meste bar alle hun stolte på pistol og et navneskilt. Inkludert mannen hennes.
  Selv om det var en fest for en av deres egne, var det ikke nødvendigvis en følelse av samhold i rommet. Rommet var oversådd med grupper av betjenter som pratet seg imellom, hvorav den største var fraksjonen av gullmerkede detektiver. Og selv om Jessica absolutt hadde gjort sitt for denne gruppen, var hun ikke helt der ennå. Som i enhver stor organisasjon fantes det alltid interne klikker, undergrupper som slo seg sammen av forskjellige grunner: rase, kjønn, erfaring, disiplin, nabolag.
  Detektivene samlet seg i den andre enden av baren.
  Byrne dukket opp like etter klokken ni. Og selv om han kjente nesten alle detektivene i rommet og hadde klatret i gradene med halvparten av dem, bestemte han seg for å avgrense seg foran i baren med Jessica da han kom inn. Hun satte pris på det, men følte likevel at han heller ville være sammen med denne ulveflokken - både gamle og unge.
  
  
  
  Ved midnatt hadde Walt Brighams gruppe kommet inn i en fase med seriøs drikking. Dette betydde at han hadde kommet inn i en fase med seriøs historiefortelling. Tolv politietterforskere stimlet sammen i enden av baren.
  "Greit," begynte Richie DiCillo. "Jeg sitter i sektorvognen med Rocco Testa." Richie var livstidsfange i Northern Detectives. Nå i femtiårene hadde han vært en av Byrnes rabbinere fra starten av.
  "Det er 1979, omtrent samtidig som små, batteridrevne bærbare TV-er ble introdusert. Vi er i Kensington, mandag kveld fotball pågår, Eagles og Falcons. Kampen er stengt, frem og tilbake. Rundt klokken elleve banker det på vinduet. Jeg ser opp. En lubben transvestitt, i full prakt - parykk, negler, falske øyevipper, paljettkjole, høye hæler. Navnet var Charlize, Chartreuse, Charmuz, noe sånt. På gaten kalte folk ham Charlie Rainbow."
  "Jeg husker ham", sa Ray Torrance. "Han dro ut et sted rundt klokken fem på sju, halv to? En annen parykk for hver kveld i uken?"
  "Det er ham," sa Richie. "Du kunne se hvilken dag det var på hårfargen hans. Uansett, han har en ødelagt leppe og et blått øye. Sier at halliken hans banket vettet av ham og vil at vi personlig skal surre fast jævelen til den elektriske stolen. Etter at vi har banket opp ham." Rocco og jeg ser på hverandre, på TV-en. Spillet startet rett etter tominuttersadvarselen. Med reklamer og alt det der tullet har vi liksom tre minutter, ikke sant? Rocco spretter ut av bilen som et skudd. Han leder Charlie til baksiden av bilen og forteller ham at vi har et helt nytt system. Ekte høyteknologisk. Sier at du kan fortelle dommeren historien din rett utenfor gaten, og dommeren vil sende en spesialpatrulje for å ta vekk skurken.
  Jessica kikket bort på Byrne, som trakk på skuldrene, selv om de begge visste nøyaktig hvor dette bar hen.
  "Selvfølgelig elsker Charlie ideen", sa Richie. "Så Rocco tar TV-en ut av bilen, finner en død kanal med snø og krøllete linjer, og setter den på bagasjerommet. Han ber Charlie se rett på skjermen og snakke. Charlie fikser håret og sminken, som om han skal på kveldsprogrammet, ikke sant? Han står veldig nærme skjermen og gjenforteller alle de ubehagelige detaljene. Da han er ferdig, lener han seg tilbake, som om hundre sektorbiler plutselig skulle hyle nedover gaten. Bortsett fra at i det øyeblikket knitrer TV-høyttaleren, som om den plukker opp en annen stasjon. Og det gjør den. Bortsett fra at den spiller reklamer."
  "Åh," sa noen.
  "StarKist Tuna Annonse."
  "Nei", sa en annen.
  "Å ja," sa Richie. "Plutselig skriker TV-en veldig høyt: "Beklager, Charlie.""
  Brøler rundt i rommet.
  "Han trodde han var en forbanna dommer. Som en nedslått Frankford. Parykker, høye hæler og flyvende glitter. Så ham aldri igjen."
  "Jeg kan toppe denne historien!" sa noen og ropte over latteren. "Vi driver en operasjon i Glenwood ..."
  Og slik begynte historiene.
  Byrne kikket bort på Jessica. Jessica ristet på hodet. Hun hadde noen egne historier, men det var for sent. Byrne pekte på det nesten tomme glasset sitt. "En til?"
  Jessica kikket på klokken sin. "Nei. Jeg går," sa hun.
  "Lys," svarte Byrne. Han tømte glasset og gjorde tegn til bartenderen.
  "Hva kan jeg si? En jente trenger en god natts søvn."
  Byrne var stille, gynget frem og tilbake på hælene og spratt litt til musikken.
  "Hei!" ropte Jessica. Hun slo ham i skulderen.
  Byrne skvatt. Selv om han prøvde å skjule smerten, avslørte ansiktet ham. Jessica visste akkurat hvordan hun skulle slå til. "Hva?"
  "Er dette den delen der du sier: "Deilig søvn"? Du trenger ikke en deilig søvn, Jess."
  "Tidlig lur? Du trenger ikke en skjønnhetssøvn, Jess."
  "Jesus." Jessica tok på seg en skinnfrakk.
  "Jeg syntes det var, du vet, åpenbart", la Byrne til, stampet med føttene, et uttrykk som en karikatur av dyd. Han gned seg på skulderen.
  "Bra forsøk, detektiv. Kan du kjøre?" Det var et retorisk spørsmål.
  "Å ja", svarte Byrne og resiterte. "Jeg har det bra."
  Politiet, tenkte Jessica. Politiet kunne alltid komme.
  Jessica gikk over rommet, sa farvel og ønsket ham lykke til. Da hun nærmet seg døren, så hun Josh Bontrager stå alene og smile. Slipset hans var skjevt; en av bukselommene hans var vrengt ut. Han så litt ustø ut. Da han så Jessica, rakte han ut hånden. De skalv. Igjen.
  "Går det bra med deg?" spurte hun.
  Bontrager nikket litt for insisterende, kanskje i et forsøk på å overbevise seg selv. "Å ja. Utmerket. Utmerket. Utmerket."
  Av en eller annen grunn var Jessica allerede mor til Josh. "Greit da."
  "Husker du da jeg sa at jeg har hørt alle vitsene?"
  "Ja."
  Bontrager viftet beruset med hånden. "Ikke i nærheten engang."
  "Hva mener du?"
  Bontrager sto giv akt. Han saluterte. Mer eller mindre. "Jeg vil at du skal vite at jeg har den store æren av å være den aller første amish-detektiven i PPDs historie."
  Jessica lo. "Vi sees i morgen, Josh."
  Da hun gikk, så hun en etterforsker hun kjente fra Sørstatene som viste en annen politibetjent et bilde av sitt unge barnebarn. "Barn", tenkte Jessica.
  Det var babyer overalt.
  OceanofPDF.com
  19
  Byrne serverte seg en tallerken fra den lille buffeten og satte maten på benken. Før han rakk å ta en bit, kjente han en hånd på skulderen. Han snudde seg og så berusede øyne og våte lepper. Før Byrne forsto ordet av det, hadde Walt Brigham trukket ham inn i en bjørneklem. Byrne syntes gesten var litt merkelig, siden de aldri hadde vært så nære. På den annen side var det en spesiell kveld for mannen.
  Til slutt brøt de sammen og utførte modige, følelsesmessige handlinger: de kremtet, fikset håret og rettet på slipsene. Begge mennene trakk seg tilbake og så seg rundt i rommet.
  - Takk for at du kom, Kevin.
  - Jeg ville ikke ha gått glipp av det.
  Walt Brigham var like høy som Byrne, men litt lut. Han hadde tykt, tinngrått hår, en pent trimmet bart og store hender med kuttmerker. Hans blå øyne så alt, og alt svevde der.
  "Kan du tro på denne gjengen med svindlere?" spurte Brigham.
  Byrne så seg rundt. Richie DiCillo, Ray Torrance, Tommy Capretta, Joey Trese, Naldo Lopez, Mickey Nunziata. Alle de gamle gutta.
  "Hvor mange sett med messingknoker tror du det er i dette rommet?" spurte Byrne.
  "Teller du dine?"
  Begge mennene lo. Byrne bestilte en runde til dem begge. Barpiken, Margaret, kom med et par drinker som Byrne ikke kjente igjen.
  "Hva er dette?" spurte Byrne.
  "Dette er fra to unge damer i enden av baren."
  Byrne og Walt Brigham utvekslet blikk. To politikvinner - stramme, attraktive, fortsatt i uniform, omtrent tjuefem år gamle - sto i enden av baren. Hver av dem hevet et glass.
  Byrne så på Margaret igjen. "Er du sikker på at de mente oss?"
  "Positiv."
  Begge mennene så på blandingen foran seg. "Jeg gir opp", sa Brigham. "Hvem er de?"
  "Jägerbomber", sa Margaret med smilet som alltid signaliserte en utfordring på en irsk pub. "Delvis Red Bull, delvis Jägermeister."
  "Hvem i all verden drikker dette?"
  "Alle barna", sa Margaret. "Det gir dem et insentiv til å fortsette å ha det gøy."
  Byrne og Brigham utvekslet et lamslått blikk. De var detektiver fra Philadelphia, noe som betydde at de var intet mindre enn villige. De to mennene hevet glassene sine i takknemlighet. De drakk begge flere centimeter av drinken.
  "For pokker," sa Byrne.
  "Slaine", sa Margaret. Hun lo og snudde seg mot kranene igjen.
  Byrne kikket bort på Walt Brigham. Han håndterte den merkelige blandingen litt lettere. Selvfølgelig var han allerede full til knærne. Kanskje Jägerbomben ville hjelpe.
  "Jeg kan ikke tro at du legger fra deg papirene dine", sa Byrne.
  "Tiden er inne", sa Brigham. "Gatene er ikke noe sted for gamle mennesker."
  "Gammel mann? Hva snakker du om? To tjueåringer ga deg nettopp en drink. Pene tjueåringer, forresten. Jenter med våpen."
  Brigham smilte, men det forsvant raskt. Han hadde det fjerne blikket som alle pensjonerte politimenn har. Et blikk som nærmest skrek: "Jeg skal aldri sette meg på salen igjen." Han snurret rundt drinken sin et par ganger. Han begynte å si noe, men stoppet seg. Til slutt sa han: "Du får aldri tak i alle, vet du?"
  Byrne visste nøyaktig hva han mente.
  "Det finnes alltid den ene," fortsatte Brigham. "Den som ikke lar deg være deg selv." Han nikket over rommet. "Richie DiCillo."
  "Snakker du om Richies datter?" spurte Byrne.
  "Ja", sa Brigham. "Jeg var primærvalgmann. Jeg jobbet med saken i to år i strekk."
  "Å, mann," sa Byrne. "Det visste jeg ikke."
  Richie DiCillos ni år gamle datter, Annemarie, ble funnet drept i Fairmount Park i 1995. Hun hadde vært i en bursdagsfest med en venn, som også ble myrdet. Den brutale saken skapte overskrifter i flere uker. Saken ble aldri avsluttet.
  "Det er vanskelig å tro at alle disse årene har gått", sa Brigham. "Jeg vil aldri glemme den dagen."
  Byrne kikket bort på Richie DiCillo. Han fortalte en annen historie. Da Byrne møtte Richie, tilbake i steinalderen, hadde Richie vært et monster, en gatelegende, en narkobetjent å frykte. Du nevnte DiCillos navn på gatene i Nord-Philadelphia med stille ærbødighet. Etter at datteren hans ble myrdet, hadde han på en eller annen måte blitt mindre, blitt en mindre versjon av seg selv. Nå til dags gjorde han rett og slett så godt han kunne.
  "Har du noen gang fått et spor?" spurte Byrne.
  Brigham ristet på hodet. "Han var nær flere ganger. Jeg tror vi intervjuet alle i parken den dagen. Han må ha hatt hundre uttalelser. Ingen har noen gang meldt seg."
  "Hva skjedde med familien til den andre jenta?"
  Brigham trakk på skuldrene. "Flyttet. Prøvde å spore dem opp et par ganger. Uten hell."
  - Hva med rettsmedisinske undersøkelser?
  "Ingenting. Men det var den dagen. Pluss at det var den stormen. Det regnet som en gal. Uansett hva som var der, ble det vasket bort."
  Byrne så dyp smerte og anger i Walt Brighams øyne. Han innså at han hadde en fil med skurker gjemt i den blinde siden av hjertet sitt. Han ventet et minutt eller så og prøvde å bytte tema. "Så, hva er det i flammene for deg, Walt?"
  Brigham så opp og sendte et blikk til Byrne som virket litt alarmerende. "Jeg skal få førerkortet mitt, Kevin."
  "Din lisens?" spurte Byrne. "Din privatetterforskerlisens?"
  Brigham nikket. "Jeg skal begynne å jobbe med denne saken selv," sa han. Han senket stemmen. "Egentlig, mellom deg, meg og bartenderen, har jeg jobbet med dette fra bøkene en stund nå."
  "Annemarie-saken?" Det hadde ikke Byrne forventet. Han hadde forventet å høre om en fiskebåt, noen planer om en varebil, eller kanskje den vanlige politi-drevne planen der de kjøper en bar et sted tropisk - der nitten år gamle jenter i bikini drar på fest i vårferien - en plan ingen noen gang så ut til å få til.
  "Ja," sa Brigham. "Jeg skylder Richie penger. Herregud, byen skylder ham penger. Tenk på det. Den lille jenta hans blir myrdet på eiendommen vår, og vi avslutter ikke saken?" Han smalt glasset i disken, løftet en anklagende finger mot verden, mot seg selv. "Jeg mener, hvert år tar vi frem mappen, lager noen notater og legger den tilbake. Det er ikke rettferdig, mann. Det er forbanna ikke rettferdig. Hun var bare et barn."
  "Vet Richie om planene dine?" spurte Byrne.
  "Nei. Jeg skal si det til ham når tiden er inne."
  De var stille i et minutt eller så, og lyttet til praten og musikken. Da Byrne så tilbake på Brigham, så han det fjerne blikket igjen, glimtet i øynene hans.
  "Herregud," sa Brigham. "De var de vakreste små jentene du noen gang har sett."
  Alt Kevin Byrne klarte å gjøre var å legge hånden på skulderen hans.
  De sto slik lenge.
  
  
  
  BYRNE gikk ut av baren og svingte inn på Third Street. Han tenkte på Richie DiCillo. Han lurte på hvor mange ganger Richie hadde holdt tjenestevåpenet sitt i hånden, oppslukt av sinne, raseri og sorg. Byrne lurte på hvor nær denne mannen hadde kommet, vel vitende om at hvis noen tok hans egen datter, måtte han lete overalt etter en grunn til å fortsette.
  Da han kom til bilen sin, lurte han på hvor lenge han skulle late som om ingenting hadde skjedd. Han hadde løyet mye til seg selv om dette i det siste. Følelsene hadde vært intense i kveld.
  Han ante noe da Walt Brigham klemte ham. Han så mørke ting, til og med følte noe. Han hadde aldri innrømmet det for noen, ikke engang for Jessica, som han hadde delt praktisk talt alt med de siste årene. Han hadde aldri luktet noe før, i hvert fall ikke innenfor rammen av sine vage forutanelser.
  Da han klemte Walt Brigham, luktet han furu. Og røyk.
  Byrne satte seg bak rattet, spente fast setebeltet, satte en Robert Johnson-CD i CD-spilleren og kjørte ut i natten.
  Herregud, tenkte han.
  Furunåler og røyk.
  OceanofPDF.com
  20
  Edgar Luna snublet ut av Old House Tavern på Station Road, magen full av Yuengling og hodet fullt av tull. Det samme gjennomsyrede tullet moren hans hadde tvangsforet ham de første atten årene av livet hans: Han var en taper. Han ville aldri bli noe av. Han var dum. Akkurat som faren sin.
  Hver gang han nådde grensen på én lager, kom alt tilbake.
  Vinden virvlet over den nesten tomme gaten, flakset med buksene hans, fikk øynene til å renne og fikk ham til å stoppe. Han surret skjerfet rundt ansiktet og satte kursen nordover, inn i stormen.
  Edgar Luna var en kort, skallet mann, dekket av aknearr, og lenge plaget av alle middelalderens plager: kolitt, eksem, tåneglsopp, tannkjøttbetennelse. Han hadde nettopp fylt femtifem.
  Han var ikke full, men han var ikke så langt unna. Den nye bartenderen, Alyssa eller Alicia, eller hva hun nå het, hadde avvist ham for tiende gang. Hvem brydde seg? Hun var uansett for gammel for ham. Edgar likte dem yngre. Mye yngre. Alltid.
  Den yngste - og den beste - var niesen hans, Dina. Herregud, hun skal visstnok være tjuefire nå? For gammel. I overflod.
  Edgar rundet hjørnet og inn på Sycamore Street. Den loslitte bungalowen hans møtte ham. Før han i det hele tatt rakk å få nøklene opp av lommen, hørte han en lyd. Han snudde seg litt ustø og gynget litt på hælene. Bak ham ruvet to skikkelser mot skjæret fra julelysene på den andre siden av gaten. En høy mann og en lav mann, begge kledd i svart. Den høye så ut som en freak: kort blondt hår, glattbarbert, litt feminin, hvis du spør Edgar Luna. Den lave var bygd som en tank. Edgar var sikker på én ting: de var ikke fra Winterton. Han hadde aldri sett dem før.
  "Er du i helvete?" spurte Edgar.
  "Jeg er Malaki", sa den høye mannen.
  
  
  
  De hadde tilbakelagt åtte kilometer på under en time. Nå var de i kjelleren i et tomt rekkehus i Nord-Philadelphia, midt i et nabolag med forlatte rekkehus. I nesten tretti meters avstand var det ikke noe lys i noen retning. De parkerte varebilen i et smug bak bygården.
  Roland valgte nøye ut tomten. Disse konstruksjonene var snart klare for restaurering, og han visste at så snart været tillot det, ville det bli støpt betong i kjellerne. En av flokken hans jobbet for byggefirmaet som var ansvarlig for betongarbeidet.
  Edgar Luna sto naken midt i et kaldt kjellerrom, klærne hans allerede brent bort, bundet til en gammel trestol med gaffateip. Gulvet var pakket inn i jord, kaldt, men ikke frossent. Et par langskaftede spader ventet i hjørnet. Rommet var opplyst av tre parafinlykter.
  "Fortell meg om Fairmount Park", spurte Roland.
  Luna så intenst på ham.
  "Fortell meg om Fairmount Park", gjentok Roland. "April 1995."
  Det var som om Edgar Luna desperat prøvde å rote gjennom minnene sine. Det var ingen tvil om at han hadde begått mange dårlige gjerninger i livet sitt - forkastelige gjerninger som han visste at en mørk gjengjeldelse en dag kunne følge for. Den tiden var kommet.
  "Uansett hva i all verden du snakket om, hva som helst ... hva som helst det var, så tok du feil mann. Jeg er uskyldig."
  "Du er mange ting, herr Luna," sa Roland. "Uskyldig er ikke en av dem. Bekjenn dine synder, og Gud vil vise deg nåde."
  - Jeg sverger, jeg vet ikke ...
  - Men jeg kan ikke.
  "Du er gal."
  "Innrøm hva du gjorde mot de jentene i Fairmount Park i april 1995. Den dagen det regnet."
  "Jenter?" spurte Edgar Luna. "1995? Regn?"
  "Du husker sikkert Dina Reyes."
  Navnet sjokkerte ham. Han husket det. "Hva sa hun til deg?"
  Roland fant frem Dinas brev. Edgar grøss ved synet.
  "Hun likte fargen rosa, herr Luna. Men jeg tror du visste det."
  "Det var moren hennes, ikke sant? Den forbannede tispa. Hva sa hun?"
  "Dina Reyes tok en håndfull piller og avsluttet sin triste, miserable tilværelse, en tilværelse du ødela."
  Plutselig syntes Edgar Luna å innse at han aldri ville forlate dette rommet. Han kjempet mot lenkene sine. Stolen vaklet, knirket, falt og krasjet inn i lampen. Lampen veltet og sølte parafin på Lunas hode, som plutselig tok fyr. Flammer slo ut og slikket høyre side av ansiktet hans. Luna skrek og traff hodet i den kalde, harde bakken. Charles nærmet seg rolig og slukket flammene. Den skarpe lukten av parafin, svidd kjøtt og smeltet hår fylte det trange rommet.
  Roland overvant stanken og nærmet seg Edgar Lunas øre.
  "Hvordan er det å være fange, herr Luna?" hvisket han. "Være prisgitt noen? Er det ikke det du gjorde mot Dina Reyes? Dro henne ned i kjelleren? Bare sånn?"
  Det var viktig for Roland at disse menneskene forsto nøyaktig hva de hadde gjort, at de opplevde øyeblikket akkurat slik ofrene deres hadde gjort. Roland gjorde alt for å gjenskape frykten.
  Charles justerte stolen. Edgar Lunas panne, i likhet med høyre side av hodeskallen hans, var dekket av blemmer og blemmer. En tykk hårlokk hadde forsvunnet og gitt plass til et svart, åpent sår.
  "Han skal vaske føttene sine i de ugudeliges blod", begynte Roland.
  "Det er ingen måte du kan gjøre dette på, mann", skrek Edgar hysterisk.
  Roland hadde aldri hørt ordene fra en eneste dødelig. "Han vil seire over dem. De vil bli så beseiret at deres fall vil være endelig og fatal, og hans utfrielse fullkommen og kronende."
  "Vent!" Luna strevde med båndet. Charles dro frem et lavendelfarget skjerf og knyttet det rundt mannens hals. Han holdt det bakfra.
  Roland Hannah angrep mannen. Skrikene ga gjenlyd utover natten.
  Philadelphia sov.
  OceanofPDF.com
  21
  Jessica lå i sengen med vidåpne øyne. Vincent nøt, som vanlig, de dødes søvn. Hun hadde aldri kjent noen som hadde sovet dypere enn mannen sin. For å være en mann som hadde vært vitne til så godt som alle utsvevende handlinger byen hadde å by på, sluttet han fred med verden hver natt rundt midnatt og sovnet umiddelbart.
  Det klarte Jessica aldri.
  Hun fikk ikke sove, og hun visste hvorfor. Det var faktisk to grunner. For det første fortsatte bildet fra historien fader Greg hadde fortalt henne å spille i hodet hennes: en mann som ble revet i to av Soljomfruen og trollkvinnen. Takk for det, fader Greg.
  Det konkurrerende bildet var av Christina Jakos som satt på elvebredden som en fillete dukke på en liten jentehylle.
  Tjue minutter senere satt Jessica ved spisebordet med et krus kakao foran seg. Hun visste at sjokolade inneholdt koffein, som sannsynligvis ville holde henne våken i noen timer til. Hun visste også at sjokolade inneholdt sjokolade.
  Hun la ut åstedsbildene av Christina Yakos på bordet, og arrangerte dem ovenfra og ned: bilder av veien, innkjørselen, bygningens fasade, de forlatte bilene, baksiden av bygningen, skråningen ned mot elvebredden, og deretter av stakkars Christina selv. Jessica så ned på dem og forestilte seg omtrent åstedet slik morderen hadde sett det. Hun gikk tilbake i hans fotspor.
  Var det mørkt da han la kroppen ned? Det måtte det være. Siden mannen som drepte Christina ikke begikk selvmord på åstedet eller meldte seg selv, ville han unngå straff for sin fordervede forbrytelse.
  En SUV? En lastebil? En varebil? En varebil ville helt sikkert gjort jobben hans enklere.
  Men hvorfor Christina? Hvorfor de merkelige klærne og vansirelsene? Hvorfor "månen" på magen hennes?
  Jessica kikket ut av vinduet på den blekksvarte natten.
  "Hva slags liv er dette?" lurte hun på. Hun satt mindre enn fem meter fra der den søte lille jenta hennes sov, der hennes elskede ektemann sov, og midt på natten stirret hun på fotografier av en død kvinne.
  Likevel, til tross for alle farene og all stygghet Jessica hadde møtt, kunne hun ikke forestille seg å gjøre noe annet. Fra det øyeblikket hun begynte på akademiet, var alt hun noen gang hadde ønsket å gjøre å drepe. Og nå gjorde hun det. Men jobben begynte å spise deg levende i det øyeblikket du satte foten i første etasje av Roundhouse.
  I Philadelphia fikk du jobben din på en mandag. Du jobbet deg gjennom den, sporet opp vitner, avhørte mistenkte og samlet rettsmedisinske bevis. Akkurat da du begynte å gjøre fremskritt, var det torsdag, og du satt bak rattet igjen, og enda et lik ble dumpet. Du måtte handle, for hvis du ikke foretok en arrestasjon innen førtiåtte timer, var det stor sjanse for at du aldri ville gjøre det. I hvert fall gikk teorien slik. Så du droppet alt du holdt på med, fortsatte å lytte til alle samtalene som kom inn, og tok på deg en ny sak. Det neste du visste var at det var den påfølgende tirsdagen, og enda et blodig lik landet ved føttene dine.
  Hvis du tjente til livets opphold som etterforsker - hvilken som helst etterforsker - levde du for fangsten. For Jessica, som alle detektiver hun kjente, gikk solen opp og ned. Noen ganger var det ditt varme måltid, din gode natts søvn, ditt lange, lidenskapelige kyss. Ingen forsto behovet bortsett fra en medetterforsker. Hvis narkomane kunne være detektiver bare et sekund, ville de kastet sprøyta for alltid. Det fantes ingen rus som "å bli tatt".
  Jessica holdt koppen sin i en kopp. Kakaoen var kald. Hun så på bildene igjen.
  Var det en feil på et av disse bildene?
  OceanofPDF.com
  22
  Walt Brigham kjørte inn til siden av Lincoln Drive, slo av motoren og skrudde på frontlyktene, fortsatt i hjel etter avskjedsfesten på Finnigan's Wake, fortsatt litt overveldet av det store oppmøtet.
  På denne tiden var det mørkt i denne delen av Fairmount Park. Trafikken var sparsom. Han rullet ned vinduet, den kjølige luften ga ham litt energi. Han kunne høre vannet i Wissahickon Creek strømme i nærheten.
  Brigham sendte konvolutten før han i det hele tatt hadde dratt. Han følte seg underlegen, nesten kriminell, som sendte den anonymt. Han hadde ikke noe valg. Det hadde tatt ham uker å ta avgjørelsen, og nå hadde han gjort det. Alt dette - trettiåtte år som politibetjent - var nå bak ham. Han var en annen person.
  Han tenkte på Annemarie DiCillos sak. Det føltes som om det var i går han hadde fått samtalen. Han husket at han kjørte bort til stormen - der og da - og dro frem paraplyen sin og gikk inn i skogen ...
  I løpet av få timer hadde de samlet opp de vanlige mistenkte: kikkere, pedofile og menn som nylig var løslatt fra fengsel etter å ha sonet straff for barnemishandling, spesielt mot unge jenter. Ingen skilte seg ut fra mengden. Ingen brøt sammen eller snudde seg mot en annen mistenkt. Gitt deres personligheter og økte frykt for fengselslivet, var pedofilene veldig enkle å lure. Ingen gjorde det.
  En spesielt ond kjeltring ved navn Joseph Barber virket grei en stund, men han hadde et alibi - om enn et usikkert et - for dagen drapene i Fairmount Park fant sted. Da Barber selv ble myrdet - knivstukket i hjel med tretten biffkniver - bestemte Brigham seg for at det var historien om en mann som ble hjemsøkt av hans synder.
  Men noe plaget Walt Brigham med omstendighetene rundt Barbers død. I løpet av de neste fem årene sporet Brigham opp en rekke mistenkte pedofile i både Pennsylvania og New Jersey. Seks av disse mennene ble myrdet, alle med ekstreme fordommer, og ingen av sakene deres ble noen gang oppklart. Selvfølgelig hadde ingen i noen drapsavdeling noen gang virkelig brukket ryggen til ved å prøve å avslutte en drapssak der offeret var en drittsekk som hadde skadet barn, men rettsmedisinske bevis ble samlet inn og analysert, vitneforklaringer ble tatt, fingeravtrykk ble tatt, rapporter ble levert. Ikke en eneste mistenkt meldte seg.
  Lavendel, tenkte han. Hva var så spesielt med lavendel?
  Alt i alt fant Walt Brigham seksten drepte menn, alle barnemishandlere, alle avhørt og løslatt - eller i det minste mistenkt - i en sak som involverte en ung jente.
  Det var galskap, men mulig.
  Noen drepte de mistenkte.
  Teorien hans fikk aldri bred aksept i enheten, så Walt Brigham forlot den. Offisielt sett. Uansett, han tok nøye notater om den. Uansett hvor lite han brydde seg om disse menneskene, var det noe med jobben, noe med å være drapsetterforsker, som tvang ham til å gjøre det. Mord var mord. Det var opp til Gud å dømme ofrene, ikke Walter J. Brigham.
  Tankene hans vendte seg til Annemarie og Charlotte. De hadde nylig sluttet å bla gjennom drømmene hans, men det betydde ikke at bildene deres ikke hjemsøkte ham. På disse dagene, når kalenderen vekslet fra mars til april, når han så unge jenter i vårkjoler, kom alt tilbake til ham i en brutal, sensuell overbelastning - duften av skogen, lyden av regnet, måten det så ut som om de to små jentene sov. Øynene lukket, hodene bøyd. Og så reiret.
  Den syke jævelen som gjorde dette bygde et reir rundt dem.
  Walt Brigham kjente sinnet klamre seg til inni seg, som piggtråd som stakk brystet hans. Det kom nærmere. Han kunne føle det. Utenom det offentlige hadde han allerede vært i Odense, en liten by i Berks County. Han hadde vært der flere ganger. Han hadde spurt, tatt bilder, snakket med folk. Sporet etter Annemarie og Charlottes drapsmann førte til Odense i Pennsylvania. Brigham smakte vondt i det øyeblikket han kom inn i landsbyen, som en bitter drikk på tungen.
  Brigham gikk ut av bilen, krysset Lincoln Drive og gikk gjennom de nakne trærne til han nådde Wissahickon. Den kalde vinden ulte. Han brettet opp kragen og strikket et ullskjerf.
  Det er her de ble funnet.
  "Jeg er tilbake, jenter", sa han.
  Brigham så opp på himmelen, på den grå månen i mørket. Han følte de rå følelsene fra den natten, for så lenge siden. Han så de hvite kjolene deres i lyset fra politiets lys. Han så de triste, tomme uttrykkene i ansiktene deres.
  "Jeg ville bare at du skulle vite det: du har meg nå", sa han. "For alltid. Tjuefire og sju. Vi skal ta ham."
  Han så vannet renne et øyeblikk, så gikk han tilbake til bilen, med plutselige og spenstige skritt, som om en enorm vekt hadde blitt løftet fra skuldrene hans, som om resten av livet hans plutselig var blitt kartlagt. Han gled inn, startet motoren og slo på varmeren. Han skulle akkurat til å kjøre ut på Lincoln Drive da han hørte ... synge?
  Ingen.
  Det var ikke sang. Det var mer som et barnerim. Et barnerim han kunne veldig godt. Det fikk blodet hans til å bli kaldt.
  
  
  "Her er jomfruene, unge og vakre,
  Dans i sommerluften..."
  
  
  Brigham kikket i bakspeilet. Da han så mannens øyne i baksetet, visste han. Dette var mannen han hadde lett etter.
  
  
  "Som to spinnende hjul som leker..."
  
  
  Frykten rant nedover Brighams ryggrad. Pistolen hans lå under setet. Han hadde drukket for mye. Han ville aldri gjort dette.
  
  
  "Vakre jenter danser."
  
  
  I disse siste øyeblikkene ble mye klart for etterforsker Walter James Brigham. Det slo over ham med forsterket klarhet, som øyeblikkene før et tordenvær. Han visste at Marjorie Morrison virkelig var hans livs kjærlighet. Han visste at faren hans var en god mann og oppdro verdige barn. Han visste at Annemarie DiCillo og Charlotte Waite hadde blitt besøkt av ekte ondskap, at de hadde blitt fulgt inn i skogen og forrådt til djevelen.
  Og Walt Brigham visste også at han hadde rett hele tiden.
  Det handlet alltid om vann.
  OceanofPDF.com
  23
  Health Harbor var et lite treningssenter og treningsspa i North Liberties. Drevet av en tidligere politibetjent fra det tjuefjerde distriktet, hadde det et begrenset medlemskap, hovedsakelig politibetjenter, noe som betydde at man vanligvis ikke trengte å finne seg i de vanlige treningslekene. I tillegg var det en boksering.
  Jessica kom dit rundt klokken 06.00, tøyde litt, løp åtte kilometer på tredemøllen og hørte på julemusikk på iPod-en sin.
  Klokken sju om morgenen ankom grandonkelen hennes, Vittorio. Vittorio Giovanni var åttien år gammel, men han hadde fortsatt de klare brune øynene Jessica husket fra ungdommen sin - vennlige og kunnskapsrike øyne som hadde feid Vittorios avdøde kone, Carmella, av banen en varm augustkveld på Marias himmelfart. Selv i dag vitnet de glitrende øynene om en mye yngre mann inni seg. Vittorio hadde en gang vært profesjonell bokser. Den dag i dag kunne han ikke sette seg ned for å se en boksekamp på TV.
  De siste årene hadde Vittorio vært Jessicas manager og trener. Som profesjonell hadde Jessica en 5-0-statistikk med fire knockouts; hennes siste kamp ble sendt på ESPN2. Vittorio sa alltid at når Jessica var klar til å pensjonere seg, ville han støtte hennes avgjørelse, og de ville begge pensjonere seg. Jessica var ennå ikke sikker. Det som hadde brakt henne til sporten i utgangspunktet - ønsket om å gå ned i vekt etter Sophies fødsel, samt ønsket om å stå opp for seg selv når det var nødvendig, mot sporadiske mistenkte for overgrep - hadde utviklet seg til noe annet: behovet for å bekjempe aldringsprosessen med det som utvilsomt var den mest brutale disiplinen.
  Vittorio grep tak i putene og gled sakte mellom tauene. "Gjør du veiarbeid?" spurte han. Han nektet å kalle det "kardio".
  "Ja", sa Jessica. Hun skulle egentlig løpe seks mil, men musklene hennes i trettiårene var slitne. Onkel Vittorio så rett gjennom henne.
  "I morgen skal du lage sju", sa han.
  Jessica verken benektet det eller argumenterte mot det.
  "Klar?" Vittorio brettet innleggene sammen og holdt dem opp.
  Jessica begynte sakte, pirket i putene og krysset høyre hånd. Som alltid fant hun en rytme, fant sonen. Tankene hennes drev fra de svette veggene i treningsstudioet på den andre siden av byen til bredden av Schuylkill-elven, til bildet av en død ung kvinne, seremonielt plassert på elvebredden.
  Etter hvert som hun økte tempoet, vokste sinnet hennes. Hun tenkte på Christina Jakos som smilte, på tilliten den unge kvinnen kunne ha hatt til morderen sin, på troen på at hun aldri ville bli skadet, at neste dag ville grydde, og at hun ville være mye nærmere drømmen sin. Jessicas sinne blusset og blomstret da hun tenkte på arrogansen og grusomheten til mannen de lette etter, på å kvele en ung kvinne og lemleste kroppen hennes ...
  "Jess!"
  Onkelen hennes skrek. Jessica stoppet, svetten rant av henne. Hun tørket det av øynene med baksiden av hansken og tok noen skritt tilbake. Flere personer i gymsalen stirret på dem.
  "Tid," sa onkelen hennes stille. Han hadde vært her med henne før.
  Hvor lenge var hun borte?
  "Beklager," sa Jessica. Hun gikk til det ene hjørnet, så det andre, så det andre, og gikk rundt ringen mens hun fikk igjen pusten. Da hun stoppet, kom Vittorio bort til henne. Han slapp innleggene og hjalp Jessica med å komme seg løs fra hanskene.
  "Er det en alvorlig sak?" spurte han.
  Familien hennes kjente henne godt. "Ja," sa hun. "En vanskelig sak."
  
  
  
  JESSICA TILBRUKTE MORGENEN med å jobbe på datamaskinene sine. Hun skrev inn flere søkestrenger i diverse søkemotorer. Resultatene for amputasjon var sparsomme, men utrolig grufulle. I middelalderen var det ikke uvanlig at en tyv mistet en arm, eller en kikker mistet et øye. Noen religiøse sekter praktiserer fortsatt dette. Den italienske mafiaen hadde kuttet opp folk i årevis, men de lot vanligvis ikke likene stå offentlig eller i fullt dagslys. De hacket vanligvis folk for å legge dem i en pose, eske eller koffert og dumpe dem på en søppelfylling. Vanligvis på Jersey.
  Hun hadde aldri opplevd noe lignende det som skjedde med Christina Yakos på elvebredden.
  Svømmebanetauet var tilgjengelig for kjøp hos en rekke nettbutikker. Ut fra hva hun kunne fastslå, lignet det på standard polypropylen flertrådet tau, men behandlet for å motstå kjemikalier som klor. Det ble primært brukt til å feste tauene til flytebåtene. Laboratoriet fant ingen spor av klor.
  Lokalt, blant forhandlere av båt- og bassengutstyr i Philadelphia, New Jersey og Delaware, fantes det dusinvis av forhandlere som solgte denne typen tau. Når Jessica mottok den endelige laboratorierapporten med detaljer om type og modell, ringte hun.
  Rett etter klokken elleve kom Byrne inn på vaktrommet. Han hadde et opptak av nødanropet med Christinas kropp.
  
  
  
  PPDs audiovisuelle enhet var plassert i kjelleren på Roundhouse. Hovedfunksjonen var å forsyne avdelingen med audio-/videoutstyr etter behov - kameraer, videoutstyr, opptaksenheter og overvåkingsenheter - samt å overvåke lokale TV- og radiostasjoner for viktig informasjon som avdelingen kunne bruke.
  Enheten bistod også i etterforskningen av CCTV-opptak og audiovisuelle bevis.
  Politibetjent Mateo Fuentes var en veteran i enheten. Han hadde spilt en nøkkelrolle i å løse en nylig sak der en psykopat med filmfetisj hadde terrorisert byen. Han var i trettiårene, presis og omhyggelig i arbeidet sitt, og overraskende omhyggelig med grammatikk. Ingen i AV-enheten var bedre til å finne den skjulte sannheten i elektroniske registre.
  Jessica og Byrne gikk inn i kontrollrommet.
  "Hva har vi, detektiver?" spurte Mateo.
  "Anonym 911-samtale", sa Byrne. Han ga Mateo et lydopptak.
  "Ikke noe slikt," svarte Mateo. Han satte båndet inn i maskinen. "Så jeg antar at det ikke var noen nummerpresentasjon?"
  "Nei", sa Byrne. "Det ser ut som om det var en ødelagt celle."
  I de fleste stater gir en borger avkall på retten til privatliv når de ringer 112. Selv om telefonen din er låst (noe som hindrer folk flest som mottar anropene dine i å se nummeret ditt på nummerpresentasjonen sin), vil politiets radioer og alarmsentraler fortsatt kunne se nummeret ditt. Det finnes noen få unntak. Ett av disse er å ringe 112 fra en avsluttet mobiltelefon. Når mobiltelefoner er frakoblet - på grunn av manglende betaling eller kanskje fordi den som ringer har byttet til et nytt nummer - forblir 112-tjenestene tilgjengelige. Dessverre for etterforskerne er det ingen måte å spore nummeret på.
  Mateo trykket på avspillingsknappen på kassettopptakeren.
  "Philadelphia-politiet, operatør 204, hvordan kan jeg hjelpe dere?" svarte operatøren.
  "Det er ... det er et lik. Det er bak det gamle bildellageret på Flat Rock Road."
  Klikk. Det er hele innlegget.
  "Hmm," sa Mateo. "Ikke akkurat en ordrik en." Han trykket på STOPP. Så spolte han tilbake. Han spilte av igjen. Da han var ferdig, spolte han kassetten tilbake og spilte den av en tredje gang, mens han lente hodet mot høyttalerne. Han trykket på STOPP.
  "Mann eller kvinne?" spurte Byrne.
  "Mamma," svarte Mateo.
  "Er du sikker?"
  Mateo snudde seg og stirret.
  "Greit", sa Byrne.
  "Han er i en bil eller et lite rom. Ikke noe ekko, god akustikk, ingen bakgrunnsstøy."
  Mateo spilte av kassetten igjen. Han justerte noen knapper. "Hører du hva?"
  Det var musikk i bakgrunnen. Veldig svak, men den var der. "Jeg hører noe", sa Byrne.
  Spol tilbake. Noen justeringer til. Mindre susing. En melodi dukker opp.
  "Radio?" spurte Jessica.
  "Kanskje", sa Mateo. "Eller en CD."
  "Spill det igjen", sa Byrne.
  Mateo spolet kassetten tilbake og satte den inn i en annen kortspiller. "La meg digitalisere dette."
  AV Unit hadde et stadig voksende arsenal av programvare for lydetterforskning som ikke bare gjorde det mulig for dem å rense opp lyden i en eksisterende lydfil, men også å separere sporene i opptaket, og dermed isolere dem for nærmere undersøkelse.
  Noen minutter senere satt Mateo ved den bærbare datamaskinen sin. 9/11-lydfilene var nå en serie med grønne og svarte pigger på skjermen. Mateo trykket på "Spill av"-knappen og justerte volumet. Denne gangen var bakgrunnsmusikken klarere og mer tydelig.
  "Jeg kjenner den sangen", sa Mateo. Han spilte den igjen, justerte lysbildene og senket stemmen til et knapt hørbart nivå. Så plugget Mateo inn hodetelefonene og satte dem på. Han lukket øynene og lyttet. Han spilte filen igjen. "Forstår." Han åpnet øynene og tok av seg hodetelefonene. "Sangen heter 'I Want You'. By the Wild Garden."
  Jessica og Byrne utvekslet blikk. "HVEM?" spurte Byrne.
  "Wild Garden. Australsk popduo. De var populære på slutten av nittitallet. Vel, medium-large. Denne sangen er fra 1997 eller 1998. Den var en skikkelig hit den gangen."
  "Hvordan vet du alt dette?" spurte Byrne.
  Mateo så på ham igjen. "Livet mitt er ikke bare Channel 6 News og McGruff-videoer, etterforsker. Jeg er en veldig sosial person."
  "Hva synes du om den som ringer?" spurte Jessica.
  "Jeg må høre på den igjen, men jeg kan fortelle deg at Savage Garden-sangen ikke går på radioen lenger, så det var sannsynligvis ikke radioen," sa Mateo. "Med mindre det var en oldies-stasjon."
  "Nittisju er for gamle mennesker?" spurte Byrne.
  - Få ordnet det, pappa.
  "Mann."
  "Hvis personen som ringte har en CD og fortsatt spiller den, er de sannsynligvis under førti", sa Mateo. "Jeg vil si tretti, kanskje til og med tjuefem, pluss eller minus."
  "Noe annet?"
  "Vel, måten han sier ordet "ja" to ganger på, kan man se at han var nervøs før samtalen. Han øvde sikkert på det flere ganger."
  "Du er et geni, Mateo", sa Jessica. "Vi skylder deg et."
  "Og nå er det nesten jul, og det er bare en dag eller to igjen til å handle."
  
  
  
  JESSICA, BYRNE OG Josh Bontrager sto i nærheten av kontrollrommet.
  "Den som ringte vet at dette pleide å være et bildellager", sa Jessica.
  "Det betyr at han sannsynligvis er fra området", sa Bontrager.
  - Noe som snevrer sirkelen inn til tretti tusen mennesker.
  "Ja, men hvor mange av dem hører på Savage Garbage?" spurte Byrne.
  "Hagen", sa Bontrager.
  "Uansett."
  "Hvorfor stikker jeg ikke innom noen store butikker - Best Buy, Borders?" spurte Bontrager. "Kanskje denne fyren spurte etter en CD nylig. Kanskje noen husker det."
  "God idé", sa Byrne.
  Bontrager strålte. Han grep tak i jakken sin. "Jeg jobber med etterforskerne Shepherd og Palladino i dag. Hvis noe går i stykker, ringer jeg deg senere."
  Et minutt etter at Bontrager hadde gått, stakk en politibetjent hodet inn i rommet. "Detektiv Byrne?"
  "Ja."
  - Noen ovenpå vil snakke med deg.
  
  
  
  Da Jessica og Byrne kom inn i Roundhouse-lobbyen, så de en liten asiatisk kvinne, tydelig malplassert. Hun hadde på seg et besøkskort. Da de nærmet seg, kjente Jessica igjen kvinnen som fru Tran, kvinnen fra vaskeriet.
  "Fru Tran", sa Byrne. "Hvordan kan vi hjelpe deg?"
  "Faren min fant dette", sa hun.
  Hun stakk hånden ned i vesken sin og dro frem et blad. Det var forrige måneds utgave av Dance Magazine. "Han sier hun glemte det igjen. Hun leste det den kvelden."
  - Med "hun" mener du Christina Yakos? Kvinnen vi spurte deg om?
  "Ja," sa hun. "Den blondinen. Kanskje den vil hjelpe deg."
  Jessica grep bladet i kantene. De renset det og lette etter fingeravtrykk. "Hvor fant han dette?" spurte Jessica.
  "Det var på tørketromlene."
  Jessica bladde forsiktig gjennom sidene og nådde slutten av bladet. Én side - en helsides Volkswagen-annonse, for det meste tom plass - var dekket av et komplekst nett av tegninger: fraser, ord, bilder, navn, symboler. Det viste seg at Christina, eller hvem det enn var som tegnet, hadde tegnet kruseduller i timevis.
  "Er faren din sikker på at Christina Yakos leste dette bladet?" spurte Jessica.
  "Ja", sa fru Tran. "Vil du at jeg skal hente ham? Han er i bilen. Du kan spørre igjen."
  "Nei", sa Jessica. "Det går bra."
  
  
  
  Oppe i drapsavdelingen studerte Byrne nøye en side i en dagbok med tegninger. Mange av ordene var skrevet på kyrillisk, som han antok var ukrainsk. Han hadde allerede ringt en etterforsker han kjente fra nordøst, en ung mann ved navn Nathan Bykovsky, hvis foreldre var fra Russland. Foruten ord og uttrykk var det tegninger av hus, tredimensjonale hjerter og pyramider. Det var også flere skisser av kjoler, men ingenting som lignet på den vintage-inspirerte kjolen Christina Yakos hadde på seg etter sin død.
  Byrne fikk en telefon fra Nate Bykowski, som deretter fakset ham en melding. Nate ringte ham tilbake umiddelbart.
  "Hva handler dette om?" spurte Nate.
  Detektivene hadde aldri problemer med å bli kontaktet av en annen politimann. Men av natur likte de å vite hvordan det gikk, fortalte Byrne ham.
  "Jeg tror det er ukrainsk", sa Nate.
  "Kan du lese dette?"
  "For det meste. Familien min er fra Hviterussland. Kyrillisk brukes på mange språk - russisk, ukrainsk og bulgarsk. De er like, men noen symboler brukes ikke av andre."
  "Noen anelse om hva dette betyr?"
  "Vel, to ord - de to som er skrevet over panseret på bilen på bildet - er uleselige", sa Nate. "Under dem skrev hun ordet "kjærlighet" to ganger. Nederst, det tydeligste ordet på siden, skrev hun en frase."
  "Hva er dette?"
  "'Beklager.'"
  "Beklager?"
  "Ja."
  "Unnskyld," tenkte Byrne. "Unnskyld for hva?"
  - Resten er separate brev.
  "Skriver de ingenting?" spurte Byrne.
  "Ikke som jeg kan se," sa Nate. "Jeg skal liste dem opp i rekkefølge, fra topp til bunn, og fakse dem til deg. Kanskje de legger til noe."
  "Takk, Nate."
  "Når som helst."
  Byrne så på siden igjen.
  Kjærlighet.
  Jeg beklager.
  Foruten ordene, bokstavene og tegningene, var det et annet gjentakende bilde - en tallsekvens tegnet i en stadig krympende spiral. Det så ut som en serie på ti tall. Designet dukket opp tre ganger på siden. Byrne tok siden med til kopimaskinen. Han plasserte den på glasset og justerte innstillingene for å forstørre den til tre ganger den opprinnelige størrelsen. Da siden dukket opp, så han at han hadde rett. De tre første tallene var 215. Det var et lokalt telefonnummer. Han tok opp telefonen og ringte. Da noen svarte, ba Byrne om unnskyldning for å ha ringt feil nummer. Han la på, pulsen hans økte. De hadde et mål.
  "Jess", sa han. Han tok tak i frakken sin.
  "Hvordan har du det?"
  "La oss ta en tur."
  "Hvor?"
  Byrne var nesten ute av døren. "En klubb som heter Stiletto."
  "Vil du at jeg skal få adressen?" spurte Jessica, tok radioen og skyndte seg for å holde følge.
  "Nei. Jeg vet hvor det er."
  "Greit. Hvorfor skal vi dit?"
  De nærmet seg heisene. Byrne trykket på en knapp og begynte å gå. "Den tilhører en fyr som heter Callum Blackburn."
  - Jeg har aldri hørt om ham.
  "Christina Yakos tegnet telefonnummeret hans tre ganger i dette bladet."
  - Og du kjenner denne fyren?
  "Ja."
  "Hvordan da?" spurte Jessica.
  Byrne gikk inn i heisen og holdt døren åpen. "Jeg hjalp til med å sette ham i fengsel for nesten tjue år siden."
  OceanofPDF.com
  24
  Det var en gang en keiser i Kina, og han bodde i verdens mest praktfulle palass. I nærheten, i en enorm skog som strakte seg helt til havet, bodde en nattergal, og folk kom fra hele verden for å høre den synge. Alle beundret fuglens vakre sang. Fuglen ble så berømt at når folk passerte hverandre på gaten, sa den ene "natt" og den andre "orkan".
  Luna hørte nattergalens sang. Han så på henne i mange dager. For ikke lenge siden satt han i mørket, omgitt av andre, fordypet i musikkens under. Stemmen hennes var ren, magisk og rytmisk, som lyden av små glassklokker.
  Nå er nattergalen stille.
  I dag venter Månen på henne under jorden, og den søte duften fra den keiserlige hagen beruser ham. Han føler seg som en nervøs beundrer. Håndflatene hans svetter, hjertet hans banker. Han har aldri følt seg slik før.
  Hvis hun ikke hadde vært nattergalen hans, kunne hun ha vært prinsessen hans.
  I dag er det tid for henne å synge igjen.
  OceanofPDF.com
  25
  Stiletto's var en eksklusiv - eksklusiv for en strippeklubb i Philadelphia - "gentlemen's club" på Thirteenth Street. To etasjer med svaiende hud, korte skjørt og blank leppestift for den liderlige forretningsmannen. Den ene etasjen huset en levende strippeklubb, den andre en bråkete bar og restaurant med lettkledde bartendere og servitriser. Stiletto's hadde skjenkebevilling, så dansingen var ikke helt naken, men det var alt annet enn det.
  På vei til klubben fortalte Byrne det til Jessica. På papiret tilhørte Stiletto en berømt tidligere Philadelphia Eagles-spiller, en distinkt og fremstående sportsstjerne med tre Pro Bowl-valg. I virkeligheten var det fire partnere, inkludert Callum Blackburn. De skjulte partnerne var mest sannsynlig medlemmer av mafiaen.
  Mobb. Død jente. Lemlestelse.
  "Jeg er så lei meg", skrev Christina.
  Jessica tenkte: "Lovende."
  
  
  
  JESSICA OG BYRNE kom inn i baren.
  "Jeg må på do", sa Byrne. "Går det bra med deg?"
  Jessica stirret på ham et øyeblikk uten å blunke. Hun var en veteranpolitibetjent, en profesjonell bokser og bevæpnet. Likevel var det litt søtt. "Det kommer til å gå bra."
  Byrne gikk til herretoalettet. Jessica tok den siste barkrakken, den ved siden av midtgangen, den foran sitronbåtene, pimientooliven og maraschino-kirsebærene. Rommet var innredet som et marokkansk bordell: kun gullmaling, røde flockede lister, fløyelsmøbler med svingbare puter.
  Stedet yrte av forretninger. Ikke rart. Klubben lå i nærheten av konferansesenteret. Lydanlegget dundret av George Thorogoods "Bad to the Bone".
  Krakken ved siden av henne var tom, men den bak den var opptatt. Jessica kikket seg rundt. Fyren som satt der så rett ut fra en strippeklubbs sentrale castingkontor - rundt førti, iført en skinnende blomstrete skjorte, skinny mørkeblå dobbeltstrikkede bukser, slitte sko og gullbelagte ID-armbånd på begge håndleddene. De to fortennene hans var sammenbitte, noe som ga ham det ignorante blikket til en jordekorn. Han røykte Salem Light 100 med ødelagte filtre. Han så på henne.
  Jessica møtte blikket hans og holdt det fast.
  "Er det noe jeg kan gjøre for deg?" spurte hun.
  "Jeg er assisterende barsjef her." Han gled ned på krakken ved siden av henne. Han luktet av Old Spice-deodorant og svinesvor. "Vel, jeg er der om tre måneder."
  "Gratulerer".
  "Du ser kjent ut", sa han.
  "JEG?"
  "Har vi møttes før?"
  "Jeg tror ikke det".
  - Det er jeg sikker på.
  "Vel, det er absolutt mulig", sa Jessica. "Jeg husker det bare ikke."
  "Ingen?"
  Han sa det som om det var vanskelig å tro. "Nei", sa hun. "Men vet du hva? Det er greit for meg."
  Tykk som en murstein dyppet i deig, fortsatte han. "Har du noen gang danset? Jeg mener, du vet, profesjonelt."
  "Det er det," tenkte Jessica. "Ja, selvfølgelig."
  Fyren knipset med fingrene. "Jeg visste det", sa han. "Jeg glemmer aldri et pent ansikt. Eller en flott kropp. Hvor danset du?"
  "Vel, jeg jobbet på Bolsjojteatret i et par år. Men pendlingen tok livet av meg."
  Fyren vippet hodet ti grader, og tenkte - eller hva han nå enn gjorde i stedet for å tenke - at Bolsjojteatret kanskje var en strippeklubb i Newark. "Jeg er ikke kjent med det stedet."
  "Jeg er lamslått."
  "Var den helt naken?"
  "Nei. De får deg til å kle deg som en svane."
  "Wow", sa han. "Det hørtes kult ut."
  "Å, det er sant."
  "Hva heter du?"
  Isadora.
  "Jeg heter Chester. Vennene mine kaller meg Chet."
  - Vel, Chester, det var hyggelig å prate med deg.
  "Går du?" Han gjorde en liten bevegelse mot henne. Edderkopplignende. Som om han tenkte på å la henne ligge igjen på krakken.
  "Ja, dessverre. Plikten kaller." Hun la skiltet sitt på disken. Chets ansikt bleknet. Det var som å vise et kors til en vampyr. Han trakk seg tilbake.
  Byrne kom tilbake fra herretoalettet og stirret ilsket på Chet.
  "Hei, hvordan har du det?" spurte Chet.
  "Aldri bedre", sa Byrne. Til Jessica: "Klar?"
  "La oss gjøre dette."
  "Vi sees", sa Chet til henne. Det føles kult akkurat nå, av en eller annen grunn.
  - Jeg skal telle minuttene.
  
  
  
  I andre etasje navigerte to detektiver, ledet av et par kraftige livvakter, gjennom en labyrint av korridorer som endte ved en forsterket ståldør. Over den, innkapslet i tykk beskyttende plast, var det et sikkerhetskamera. Et par elektroniske låser hang på veggen ved siden av døren, som ikke hadde noen beslag. Kjell En snakket inn i en bærbar radio. Et øyeblikk senere svingte døren sakte opp. Kjell To åpnet den på vidt gap. Byrne og Jessica kom inn.
  Det store rommet var svakt opplyst av indirekte lamper, mørkeoransje lampetter og innfelte beholdere med spotlights. En ekte Tiffany-lampe prydet det enorme eikebordet, bak hvilket det satt en mann som Byrne beskrev som Callum Blackburn.
  Mannens ansikt lyste opp da han så Byrne. "Jeg tror ikke dette," sa han. Han reiste seg og holdt begge hendene ut foran seg som håndjern. Byrne lo. Mennene klemte hverandre og klappet hverandre på ryggen. Callum tok et halvt skritt tilbake og så på Byrne igjen, med hendene i siden. "Du ser bra ut."
  "Du også."
  "Jeg kan ikke klage," sa han. "Jeg var lei meg for å høre om problemene dine." Aksenten hans var bred skotsk, myknet opp av årene han hadde tilbrakt i Øst-Pennsylvania.
  "Takk," sa Byrne.
  Callum Blackburn var seksti år gammel. Han hadde meislede ansiktstrekk, mørke, livlige øyne, et sølvfarget geiteskjegg og salt-og-pepper-hår som var kjemmet bakover. Han hadde på seg en velsydd mørkegrå dress, en hvit skjorte, en åpen krage og en liten bøyleørering.
  "Dette er partneren min, etterforsker Balzano", sa Byrne.
  Callum rettet seg opp, snudde seg helt mot Jessica og senket haken i en hilsen. Jessica ante ikke hva hun skulle gjøre. Skulle hun neie? Hun rakte frem hånden. "Hyggelig å møte deg."
  Callum tok hånden hennes og smilte. Til å være en hvitsnippkriminell var han ganske sjarmerende. Byrne fortalte henne om Callum Blackburn. Han ble anklaget for kredittkortsvindel.
  "Det skulle jeg gjerne gjort", sa Callum. "Hvis jeg hadde visst at detektiver er så kjekke nå for tiden, ville jeg aldri ha gitt opp mitt kriminelle liv."
  "Og du?" spurte Byrne.
  "Jeg er bare en ydmyk forretningsmann fra Glasgow", sa han med et glimt av et smil. "Og jeg er i ferd med å bli en gammel far."
  En av de første leksjonene Jessica lærte på gaten var at samtaler med kriminelle alltid inneholder undertekster, nesten helt sikkert en forvrengning av sannheten. Jeg møtte ham aldri, noe som i bunn og grunn betydde: vi vokste opp sammen. Jeg var vanligvis ikke der. Det skjedde hjemme hos meg. "Jeg er uskyldig" betydde nesten alltid at jeg gjorde det. Da Jessica først begynte i politiet, følte hun at hun trengte en kriminalengelsk ordbok. Nå, nesten ti år senere, kunne hun sannsynligvis undervise i kriminalengelsk.
  Det virket som om Byrne og Callum hadde gått langt tilbake i tid, noe som betyr at samtalen sannsynligvis ville være litt nærmere sannheten. Når noen setter håndjern på deg og ser deg gå inn i en fengselscelle, blir det vanskeligere å spille tøffing.
  Likevel var de her for å få informasjon fra Callum Blackburn. Foreløpig måtte de spille spillet hans. En liten prat før den store praten.
  "Hvordan har din kjære kone det?" spurte Callum.
  "Fortsatt søt," sa Byrne, "men ikke min kone lenger."
  "Det er så triste nyheter", sa Callum, og så oppriktig overrasket og skuffet ut. "Hva gjorde du?"
  Byrne lente seg tilbake i stolen og krysset armene. Defensivt. "Hva får deg til å tro at jeg rotet det til?"
  Callum hevet det ene øyenbrynet.
  "Greit," sa Byrne. "Du har rett. Det var jobb."
  Callum nikket, kanskje han erkjente at han - og de av hans kriminelle like - var en del av "arbeidet" og derfor delvis ansvarlige. "Vi har et ordtak i Skottland. 'Den klippede sauen vil vokse igjen.'"
  Byrne så på Jessica og så tilbake på Callum. Hadde mannen nettopp kalt ham en sau? "Sannere ord, ikke sant?" sa Byrne i håp om å komme seg videre.
  Callum smilte, blunket til Jessica og flettet fingrene sammen. "Så," sa han. "Hva har jeg å takke for dette besøket?"
  "En kvinne som heter Christina Yakos ble funnet drept i går", sa Byrne. "Kjente du henne?"
  Callum Blackburns ansikt var uleselig. "Unnskyld meg, hva heter hun igjen?"
  "Christina Yakos".
  Byrne plasserte Christinas bilde på bordet. Begge etterforskerne så på Callum mens han så på ham. Han visste at han ble overvåket og røpet ingenting.
  "Kjenner du henne igjen?" spurte Byrne.
  "Ja".
  "Hvordan da?" spurte Byrne.
  "Hun kom for å se meg på jobb nylig", sa Callum.
  - Ansatte du henne?
  "Sønnen min, Alex, har ansvaret for rekrutteringen."
  "Jobbde hun som sekretær?" spurte Jessica.
  "Jeg lar Alex forklare." Callum gikk sin vei, dro frem mobiltelefonen sin, ringte og la på. Han snudde seg mot etterforskerne. "Han kommer snart."
  Jessica kikket seg rundt på kontoret. Det var velmøblert, om enn litt smakløst: imitert semsket tapet, landskap og jaktscener i gullfiligranrammer, en fontene i hjørnet formet som en trio av gyldne svaner. "Snakk om ironi," tenkte hun.
  Veggen til venstre for Callums skrivebord var den mest imponerende. Den hadde ti flatskjermer koblet til CCTV-kameraer, som viste forskjellige vinkler av barene, scenen, inngangen, parkeringsplassen og kassen. Seks av skjermene viste dansende jenter i varierende grad avkledd.
  Mens de ventet, sto Byrne fast foran utstillingen. Jessica lurte på om han hadde innsett at munnen hans var åpen.
  Jessica gikk bort til skjermene. Seks par bryster ristet, noen større enn andre. Jessica telte dem. "Fake, fake, ekte, fake, ekte, fake."
  Byrne var forferdet. Han så ut som en femåring som nettopp hadde lært den harde sannheten om påskeharen. Han pekte på den siste skjermen, som viste en danser, en utrolig langbent brunette. "Er dette falskt?"
  "Det er en falsk kopi".
  Mens Byrne stirret, bladde Jessica gjennom bøkene i hyllene, hovedsakelig av skotske forfattere - Robert Burns, Walter Scott, J.M. Barrie. Så la hun merke til en enkelt widescreen-skjerm innebygd i veggen bak Callums skrivebord. Den hadde en slags skjermsparer: en liten gyllen boks som stadig åpnet seg for å avsløre en regnbue.
  "Hva er dette?" spurte Jessica Callum.
  "Det er en lukket sløyfeforbindelse til en helt spesiell klubb", sa Callum. "Den er i tredje etasje. Den heter Pandora-rommet."
  "Hvor uvanlig?"
  - Alex vil forklare.
  "Hva skjer der?" spurte Byrne.
  Callum smilte. "Pandora Lounge er et spesielt sted for spesielle jenter."
  OceanofPDF.com
  26
  Denne gangen rakk Tara Lynn Green det akkurat i tide. Hun risikerte en fartsbot - enda en, og førerkortet hennes ville sannsynligvis bli inndratt - og hun parkerte på en dyr parkeringsplass i nærheten av Walnut Street Theater. Det var to ting hun ikke hadde råd til.
  På den annen side var det en audition for "Carousel", regissert av Mark Balfour. Den ettertraktede rollen gikk til Julie Jordan. Shirley Jones spilte rollen i filmen fra 1956 og gjorde den til en livslang karriere.
  Tara hadde nettopp fullført en vellykket oppsetning av "Nine" på Central Theatre i Norristown. En lokal anmelder hadde kalt henne "attraktiv". For Tara var "bring it" nesten så bra som det kunne bli. Hun så sitt eget speilbilde i teaterets lobbyvindu. Som tjuesjuåring var hun ingen nykommer og knapt en unggutt. Greit nok, tjueåtte, tenkte hun. Men hvem teller?
  Hun gikk de to kvartalene tilbake til parkeringshuset. En iskald vind suste over Walnut. Tara rundet hjørnet, kikket på skiltet på den lille kiosken og regnet ut parkeringsavgiften. Hun skyldte seksten dollar. Seksten fordømte dollar. Hun hadde en tjue i lommeboken.
  Åh, bra. Det var som ramen-nudler igjen i kveld. Tara gikk ned kjellertrappen, satte seg inn i bilen og ventet på at den skulle varme seg opp. Mens hun ventet, satte hun på en CD - Kay Starr sang "C'est Magnifique".
  Da bilen endelig ble varm, satte hun bilen i revers, tankene hennes et virvar av håp, spenning før premieren, fantastiske anmeldelser og tordnende applaus.
  Så kjente hun et slag.
  Herregud, tenkte hun. Hadde hun truffet noe? Hun parkerte bilen, trakk i håndbremsen og gikk ut. Hun gikk bort til bilen og kikket under den. Ingenting. Hun hadde ikke truffet noe eller noen. Gudskjelov.
  Så så Tara det: hun hadde en leilighet. I tillegg til alt annet hadde hun en leilighet. Og hun hadde mindre enn tjue minutter på seg til å komme seg på jobb. Som alle andre skuespillerinner i Philadelphia, og kanskje verden rundt, jobbet Tara som servitør.
  Hun så seg rundt på parkeringsplassen. Ingen. Rundt tretti biler, noen få varebiler. Ingen mennesker. Dritt.
  Hun prøvde å holde sinnet og tårene tilbake. Hun visste ikke engang om det var et reservehjul i bagasjerommet. Det var en to år gammel kompaktbil, og hun hadde aldri måttet skifte et eneste dekk før.
  "Er du i trøbbel?"
  Tara snudde seg, litt forskrekket. Noen få skritt fra bilen hennes steg en mann ut av en hvit varebil. Han bar en blomsterbukett.
  "Hallo", sa hun.
  "Hei." Han pekte på dekket hennes. "Ser ikke så bra ut."
  "Den er bare flat på bunnen", sa hun. "Ha ha."
  "Jeg er veldig god på sånt", sa han. "Jeg hjelper gjerne til."
  Hun kikket på speilbildet sitt i bilvinduet. Hun hadde på seg en hvit ullfrakk. Sitt beste. Hun kunne så vidt forestille seg fettet foran. Og renseriregningen. Flere utgifter. Selvfølgelig hadde AAA-medlemskapet hennes for lengst gått ut. Hun hadde aldri brukt det da hun betalte for det. Og nå trengte hun det selvfølgelig.
  "Jeg kunne ikke be deg om å gjøre dette", sa hun.
  "Det spiller egentlig ingen rolle", sa han. "Du er ikke akkurat kledd for bilreparasjon."
  Tara så ham kaste et snikt blikk på klokken. Hvis hun skulle involvere ham i denne oppgaven, burde hun gjøre det snart. "Er du sikker på at det ikke blir for mye bryderi?" spurte hun.
  "Det er egentlig ikke noe problem." Han holdt opp buketten. "Jeg trenger at denne skal leveres innen klokken fire, og da er jeg ferdig for i dag. Jeg har god tid."
  Hun kikket seg rundt på parkeringsplassen. Den var nesten tom. Selv om hun hatet å late som hun var hjelpeløs (hun visste jo tross alt hvordan man skifter dekk), kunne hun trenge litt hjelp.
  "Du må la meg betale deg for dette", sa hun.
  Han løftet hånden. "Jeg ville ikke høre om det. Dessuten er det jul."
  Og det er bra, tenkte hun. Etter å ha betalt for parkeringen, ville hun ha fire dollar og sytten cent igjen totalt. "Det er veldig snilt av deg."
  "Åpne bagasjerommet", sa han. "Jeg er ferdig om et øyeblikk."
  Tara strakte seg mot vinduet og trykket på bagasjeromsutløseren. Hun gikk til baksiden av bilen. Mannen grep tak i jekken og dro den ut. Han så seg rundt og lette etter et sted å sette blomstene. Det var en diger bukett med gladioler, pakket inn i skinnende hvitt papir.
  "Tror du at du kan legge disse tilbake i varebilen min?" spurte han. "Sjefen min kommer til å drepe meg hvis jeg skitner dem til."
  "Selvfølgelig", sa hun. Hun tok imot blomstene fra ham og snudde seg mot varebilen.
  "...en orkan", sa han.
  Hun snudde seg. "Beklager?"
  "Du kan bare legge dem bakerst."
  "Å," sa hun. "Greit."
  Tara gikk bort til varebilen og tenkte at det var slike ting - små gode gjerninger fra fremmede - som praktisk talt gjenopprettet troen hennes på menneskeheten. Philadelphia kunne være en tøff by, men noen ganger visste man det bare ikke. Hun åpnet bakdøren på varebilen. Hun forventet å se esker, papir, grønt, blomsterskum, bånd, kanskje en haug med små kort og konvolutter. I stedet så hun ... ingenting. Innsiden av varebilen var plettfri. Bortsett fra en treningsmatte på gulvet. Og et nøste med blått og hvitt tau.
  Før hun i det hele tatt rakk å plassere blomstene, kjente hun en tilstedeværelse. En nær tilstedeværelse. For nær. Hun luktet kanelmunnskyll; så en skygge bare centimeter unna.
  Da Tara snudde seg mot skyggen, svingte mannen jekkhåndtaket bak hodet hennes. Det kom med et dump dunk. Hodet hennes ristet. Svarte ringer dukket opp bak øynene hennes, omgitt av en supernova av knalloransje ild. Han senket stålstangen igjen, ikke hardt nok til å slå henne av beina, akkurat nok til å lamme henne. Beina hennes sviktet, og Tara falt sammen i sterke armer.
  Det neste hun visste var at hun lå på ryggen på en treningsmatte. Hun var varm. Det luktet malingstynner. Hun hørte dørene smelle igjen, hørte motoren starte.
  Da hun åpnet øynene igjen, strømmet grått dagslys gjennom frontruten. De beveget seg.
  Da hun prøvde å sette seg opp, rakte han ut en hvit klut. Han presset den mot ansiktet hennes. Lukten av medisin var sterk. Snart svevde hun bort i en stråle av blendende lys. Men rett før verden forsvant, innså Tara Lynn Greene - den fortryllende Tara Lynn Greene - plutselig hva mannen i garasjen hadde sagt:
  Du er min nattergal.
  OceanofPDF.com
  27
  Alasdair Blackburn var en høyere versjon av faren sin, rundt tretti, bredskuldret og atletisk. Han kledde seg avslappet, håret var litt langt, og han snakket med svak aksent. De møttes på Callums kontor.
  "Beklager at jeg lar deg vente," sa han. "Jeg hadde et ærend å gjøre." Han håndhilste på Jessica og Byrne. "Vær så snill, kall meg Alex."
  Byrne forklarte hvorfor de var der. Han viste mannen et bilde av Christina. Alex bekreftet at Christina Yakos jobbet på Stiletto.
  "Hva er din posisjon her?" spurte Byrne.
  "Jeg er daglig leder", sa Alex.
  "Og du ansetter mesteparten av de ansatte?"
  "Jeg gjør alt - kunstnerne, kelnerne, kjøkkenpersonalet, sikkerhetsvaktene, renholderne, parkeringsvaktene."
  Jessica lurte på hva som hadde fått ham til å ansette vennen hennes Chet nede.
  "Hvor lenge jobbet Christina Yakos her?" spurte Byrne.
  Alex tenkte seg om et øyeblikk. "Kanskje tre uker eller så."
  "I hvilket volum?"
  Alex kikket bort på faren sin. I øyekroken så Jessica et minste nikk fra Callum. Alex kunne ha håndtert rekrutteringen, men det var Callum som trakk i trådene.
  "Hun var en kunstner", sa Alex. Øynene hans lyste opp et øyeblikk. Jessica lurte på om forholdet hans med Christina Yakos hadde gått utover det profesjonelle.
  "En danser?" spurte Byrne.
  "Ja og nei."
  Byrne så på Alex et øyeblikk og ventet på en avklaring. Ingen ble tilbudt. Han presset hardere. "Hva er egentlig 'nei'?"
  Alex satt på kanten av farens enorme skrivebord. "Hun var danser, men ikke som andre jenter." Han viftet avvisende med hånden mot skjermene.
  "Hva mener du?"
  "Jeg skal vise deg," sa Alex. "La oss gå opp til tredje etasje. Til Pandoras stue."
  "Hva er i tredje etasje?" spurte Byrne. "Lapdanser?"
  Alex smilte. "Nei", sa han. "Det er annerledes."
  "En annen?"
  "Ja", sa han, gikk over rommet og åpnet døren for dem. "De unge kvinnene som jobber på Pandora Lounge er performancekunstnere."
  
  
  
  PANDORA-ROMMET i tredje etasje av Stiletto besto av en serie på åtte rom atskilt av en lang, svakt opplyst korridor. Krystalllampetter og fløyelstapet med fleur-de-lis prydet veggene. Teppet var et dypblått shag. På enden sto et bord og et gullåret speil. Hver dør hadde et anløpt messingnummer.
  "Det er en privat etasje", sa Alex. "Private dansere. Veldig eksklusive. Det er mørkt nå fordi det ikke åpner før midnatt."
  "Jobbet Christina Yakos her?" spurte Byrne.
  "Ja."
  "Søsteren hennes sa at hun jobbet som sekretær."
  "Noen unge jenter er motvillige til å innrømme at de er eksotiske dansere", sa Alex. "Vi legger inn hva de vil i skjemaene."
  Mens de gikk nedover gangen, åpnet Alex dørene. Hvert rom hadde et ulikt tema. Ett hadde et Vill Vest-tema, med sagflis på tregulvene og en kobberspyttbakke. Ett var en kopi av en diner fra 1950-tallet. Et annet hadde et Star Wars-tema. Det var som å gå inn i den gamle Westworld-filmen, tenkte Jessica, det eksotiske feriestedet der Yul Brynner spilte en robotrevolvermann som ikke fungerte. En nærmere titt i sterkere belysning avslørte at rommene var litt loslitte, og at illusjonen av diverse historiske steder nettopp var det - en illusjon.
  Hvert rom inneholdt en enkel komfortabel stol og en litt hevet scene. Det var ingen vinduer. Takene var utsmykket med et intrikat nettverk av skinnebelysning.
  "Så menn betaler en premie for å få en privat forestilling i disse salene?" spurte Byrne.
  "Noen ganger kvinner, men ikke ofte", svarte Alex.
  - Kan jeg spørre hvor mye?
  "Det varierer fra jente til jente", sa han. "Men i gjennomsnitt er det rundt to hundre dollar. Pluss tips."
  "Hvor lenge?"
  Alex smilte, kanskje i påvente av det neste spørsmålet. "Førtifem minutter."
  - Og dansing er alt som skjer i disse rommene?
  "Ja, detektiv. Dette er ikke et bordell."
  "Har Christina Yakos noen gang jobbet på scenen nede?" spurte Byrne.
  "Nei", sa Alex. "Hun jobbet utelukkende her. Hun begynte for bare noen uker siden, men hun var veldig flink og veldig populær."
  Det ble klart for Jessica hvordan Christina skulle betale halvparten av husleien på et dyrt rekkehus i North Lawrence.
  "Hvordan blir jentene valgt ut?" spurte Byrne.
  Alex gikk nedover gangen. Innerst sto et bord med en krystallvase fylt med friske gladioler. Alex stakk hånden i skrivebordsskuffen og dro ut en dokumentmappe i skinn. Han åpnet boken og fant en side med fire fotografier av Christina. Ett av dem var av Christina i et Villvest-dancehall-kostyme; på ett av dem hadde hun på seg en toga.
  Jessica viste et bilde av kjolen Christina hadde på seg etter sin død. "Har hun noen gang brukt en slik kjole?"
  Alex så på bildet. "Nei", sa han. "Det er ikke et av temaene våre."
  "Hvordan kommer klientene dine hit?" spurte Jessica.
  "Det er en umerket inngang bak bygningen. Kunder kommer inn, betaler og blir deretter eskortert ut av vertinnen."
  "Har du en liste over Christinas klienter?" spurte Byrne.
  "Jeg er redd ikke. Det er ikke noe menn vanligvis setter på Visa-kortene sine. Som du kan tenke deg, er dette en kontantbasert virksomhet."
  "Finnes det noen som kunne betale mer enn én gang for å se henne danse? Noen som kunne være besatt av henne?"
  "Det vet jeg ikke. Men jeg skal spørre de andre jentene."
  Før hun gikk ned trappen, åpnet Jessica døren til det siste rommet til venstre. Inni var en kopi av et tropisk paradis, komplett med sand, lenestoler og plastpalmer.
  Under Philadelphianen hun trodde hun kjente, lå det et helt Philadelphia.
  
  
  
  De gikk mot bilen sin på Saranchovaya-gaten. Det snødde lett.
  "Du hadde rett", sa Byrne.
  Jessica stoppet. Byrne stoppet ved siden av henne. Jessica la hånden til øret. "Beklager, jeg hørte ikke helt det", sa hun. "Kan du gjenta det for meg, vær så snill?"
  Byrne smilte. "Du hadde rett. Christina Jakos hadde et hemmelig liv."
  De fortsatte å gå nedover gaten. "Tror dere hun kunne ha plukket opp en brudgom, avvist tilnærmelsene hans, og han angrep henne?" spurte Jessica.
  "Det er absolutt mulig. Men det virker absolutt som en ganske ekstrem reaksjon."
  "Det finnes noen ganske ekstreme mennesker." Jessica tenkte på Christina, eller en hvilken som helst danser som sto på scenen, mens noen satt i mørket og så på og planla døden hennes.
  "Det stemmer", sa Byrne. "Og alle som ville betale to hundre dollar for en privat dans i en Vill Vest-salong lever sannsynligvis i en eventyrverden til å begynne med."
  "Pluss tips."
  "Pluss tips."
  "Har det noen gang falt deg inn at Alex kanskje var forelsket i Christina?"
  "Å ja," sa Byrne. "Han ble litt tåkete da han snakket om henne."
  "Kanskje du burde intervjue noen av de andre jentene på Stiletto", sa Jessica og presset tungen bestemt mot kinnet. "Se om de har noe å tilføye."
  "Det er en skitten jobb", sa Byrne. "Det jeg gjør for avdelingen."
  De satte seg inn i bilen og spente fast selen. Byrnes mobiltelefon ringte. Han svarte, lyttet. Uten et ord la han på. Han snudde hodet og stirret ut av førersiden et øyeblikk.
  "Hva er dette?" spurte Jessica.
  Byrne var stille noen øyeblikk til, som om han ikke hadde hørt henne. Så: "Det var John."
  Byrne refererte til John Shepherd, en annen drapsetterforsker. Byrne startet bilen, slo på blålyset på dashbordet, ga gass og suste ut i trafikken. Han var stille.
  "Kevin."
  Byrne slo neven i dashbordet. To ganger. Så tok han et dypt pust, pustet ut, snudde seg mot henne og sa det siste hun forventet å høre: "Walt Brigham er død."
  OceanofPDF.com
  28
  Da Jessica og Byrne ankom åstedet på Lincoln Drive, en del av Fairmount Park nær Wissahickon Creek, var to varebiler fra CSU, tre sektorbiler og fem etterforskere allerede der. Åstedsvideo ble tatt opp langs hele veien. Trafikken ble omdirigert til to saktegående kjørefelt.
  For politiet representerte denne nettsiden sinne, besluttsomhet og en spesiell form for raseri. Det var et av deres egne.
  Kroppens utseende var mer enn motbydelig.
  Walt Brigham lå på bakken foran bilen sin, ved siden av veien. Han lå på ryggen, med armene spredt utover og håndflatene opp i bønnfallende bønn. Han hadde blitt brent levende. Lukten av forkullet kjøtt, sprø hud og stekte bein fylte luften. Liket hans var et svart skall. Detektivmerket av gull var forsiktig plassert på pannen hans.
  Jessica holdt nesten på å få en hals. Hun måtte snu seg bort fra det forferdelige synet. Hun husket kvelden før, hvordan Walt hadde sett ut. Hun hadde bare møtt ham én gang før, men han hadde et strålende rykte i avdelingen og mange venner.
  Nå var han død.
  Etterforskerne Nikki Malone og Eric Chavez vil jobbe med saken.
  Nikki Malone, trettien, var en av de nye etterforskerne i drapsavdelingen, den eneste kvinnen foruten Jessica. Nikki hadde tilbrakt fire år i narkotikahandelen. Med en høyde på litt under 175 cm og en vekt på 50 kg - blond, blåøyd og lyshåret - hadde hun mye å bevise, utover sine kjønnsproblemer. Nikki og Jessica hadde jobbet med et prosjekt året før og knyttet bånd umiddelbart. De trente til og med sammen et par ganger. Nikki trente taekwondo.
  Eric Chavez var en veteran-detektiv og enhetens kjennetegn. Chavez gikk aldri forbi et speil uten å sjekke seg selv. Arkivskuffene hans var fulle av GQ-, Esquire- og Vitals-magasiner. Motetrender oppsto ikke uten at han visste det, men det var nettopp denne detaljfokuseringen som gjorde ham til en dyktig etterforsker.
  Byrnes rolle skulle være som vitne - han var en av de siste som snakket med Walt Brigham på Finnigan's Wake - selv om ingen forventet at han skulle sitte på sidelinjen under etterforskningen. Hver gang en politibetjent ble drept, var omtrent 6500 menn og kvinner involvert.
  Alle politibetjenter i Philadelphia.
  
  
  
  MARJORIE BRIGHAM var en tynn kvinne i slutten av femtiårene. Hun hadde små, tydelige ansiktstrekk, kortklippet sølvfarget hår og de rene hendene til en middelklassekvinne som aldri delegerte noe husarbeid. Hun hadde på seg brune bukser og en sjokoladefarget strikkegenser, og et enkelt gullarmbånd på venstre håndledd.
  Stuen hennes var innredet i tidlig amerikansk stil, med muntert beige tapet. Et lønnebord sto foran vinduet som vendte mot gaten, hvor det sto en rekke nyttige stueplanter. I hjørnet av spisestuen sto et juletre i aluminium med hvite lys og røde ornamenter.
  Da Byrne og Jessica ankom, satt Marjorie i en lenestol foran TV-en. Hun holdt en svart teflonspade i hånden, som en vissen blomst. Den dagen, for første gang på flere tiår, var det ingen å lage mat til. Hun klarte liksom ikke å sette ned oppvasken. Å sette den ned betydde at Walt ikke ville komme tilbake. Hvis du var gift med en politibetjent, var du redd hver dag. Du var redd for telefonen, bankingen på døren, lyden av en bil som kjørte opp utenfor huset ditt. Du var redd hver gang en "spesialrapport" kom på TV. Så en dag skjedde det utenkelige, og det var ingenting å frykte lenger. Du innså plutselig at all denne tiden, alle disse årene, hadde frykt vært din venn. Frykt betydde at det fantes liv. Frykt var håp.
  Kevin Byrne var ikke der i offisiell kapasitet. Han var der som en venn, en broroffiser. Likevel var det umulig å ikke stille spørsmål. Han satte seg på armlenet i sofaen og tok en av Marjories hender i sin.
  "Er du klar til å stille noen spørsmål?" spurte Byrne så mildt og vennlig som han kunne.
  Marjorie nikket.
  "Walt hadde gjeld? Var det noen han kunne ha hatt problemer med?"
  Marjorie tenkte seg om i noen sekunder. "Nei," sa hun. "Ikke noe sånt."
  "Nevnte han noen gang noen spesifikke trusler? Noen som kunne ha en vendetta mot ham?"
  Marjorie ristet på hodet. Byrne måtte prøve å undersøke den undersøkelsen, selv om det var usannsynlig at Walt Brigham ville ha delt noe slikt med sin kone. Et øyeblikk gjenlød Matthew Clarks stemme i Byrnes sinn.
  Dette er ikke slutten ennå.
  "Er dette din sak?" spurte Marjorie.
  "Nei", sa Byrne. "Etterforskerne Malone og Chavez etterforsker. De kommer senere i dag."
  "Er de gode?"
  "Greit," svarte Byrne. "Nå vet du at de kommer til å ville se på noen av Walts ting. Er du ok med det?"
  Marjorie Brigham nikket bare, målløs.
  "Husk nå, hvis det oppstår problemer eller spørsmål, eller hvis du bare vil snakke, ring meg først, ok? Når som helst. Dag eller natt. Jeg kommer med en gang."
  "Takk, Kevin."
  Byrne reiste seg og kneppet igjen frakken sin. Marjorie reiste seg. Til slutt satte hun ned spaden, klemte den store mannen som sto foran henne og begravde ansiktet sitt mot hans brede brystkasse.
  
  
  
  Historien var allerede spredt over hele byen, over hele regionen. Nyhetskanaler etablerte seg på Lincoln Drive. De hadde en potensielt sensasjonell historie. Femti eller seksti politibetjenter samlet seg på en taverna, en av dem drar og blir drept på en avsidesliggende strekning av Lincoln Drive. Hva gjorde han der? Narkotika? Sex? Hevn? For en politiavdeling som konstant er under gransking av alle borgerrettighetsgrupper, alle vakthundstyrer, alle borgeraksjonskomitéer, for ikke å nevne lokale og ofte nasjonale medier, så det ikke bra ut. Presset fra de store kreftene for å fikse dette problemet, og fikse det raskt, var allerede enormt og vokste time for time.
  OceanofPDF.com
  29
  "Når forlot Walt baren?" spurte Nikki. De var samlet rundt drapsskranken: Nikki Malone, Eric Chavez, Kevin Byrne, Jessica Balzano og Ike Buchanan.
  "Jeg er ikke sikker", sa Byrne. "Kanskje to."
  "Jeg har allerede snakket med et dusin etterforskere. Jeg tror ikke noen så ham dra. Det var festen hans. Virker det virkelig riktig?" spurte Nikki.
  Det er ikke sant. Men Byrne trakk på skuldrene. "Det er som det er. Vi har alle vært veldig opptatt. Spesielt Walt."
  "Greit," sa Nikki. Hun bladde gjennom noen sider i notatboken sin. "Walt Brigham dukker opp på Finnigan's Wake i går kveld rundt klokken 20.00 og drikker halve øverste hylle. Visste du at han drakk mye?"
  "Han var drapsetterforsker. Og dette var pensjonsfesten hans."
  "Poenget er tatt," sa Nikki. "Har du sett ham krangle med noen?"
  "Nei", sa Byrne.
  "Så du ham dra en stund og komme tilbake?"
  "Det var ikke jeg som gjorde det", svarte Byrne.
  - Så du at han ringte?
  "Ingen."
  "Kjente du igjen de fleste på festen?" spurte Nikki.
  "Nesten alle," sa Byrne. "Jeg har funnet på mange av de karene."
  - Finnes det noen gamle feider, noe som går tilbake til fortiden?
  - Ingenting jeg vet om.
  - Så du snakket med offeret i baren rundt halv tre og så ham ikke etter det?
  Byrne ristet på hodet. Han tenkte på hvor mange ganger han hadde gjort akkurat det samme som Nikki Malone, hvor mange ganger han hadde brukt ordet "offer" i stedet for en persons navn. Han hadde aldri helt forstått hvordan det hørtes ut. Før nå. "Nei", sa Byrne, og følte seg plutselig fullstendig ubrukelig. Dette var en ny opplevelse for ham - å være vitne - og han likte det ikke særlig godt. Han likte det ikke i det hele tatt.
  "Noe mer å legge til, Jess?" spurte Nikki.
  "Ikke akkurat", sa Jessica. "Jeg dro derfra rundt midnatt."
  - Hvor parkerte du?
  "På den tredje."
  - Nær parkeringsplassen?
  Jessica ristet på hodet. "Nærmere Green Street."
  - Så du noen som hang og hang rundt på parkeringsplassen bak Finnigan's?
  "Ingen."
  "Var det noen som gikk nedover gaten da du dro?"
  "Ingen."
  Undersøkelsen ble utført innenfor en radius på to kvartaler. Ingen så Walt Brigham forlate baren, gå ned Third Street, kjøre inn på parkeringsplassen eller kjøre av gårde.
  
  
  
  Jessica og Byrne spiste en tidlig middag på Standard Tap Restaurant på Second og Poplar. De spiste i sjokkert stillhet etter å ha hørt nyheten om Walt Brighams mord. Den første rapporten kom inn. Brigham hadde blitt pådratt et stumpt støt i bakhodet, deretter blitt dynket med bensin og satt i brann. En bensinbeholder, en standard plastbeholder på to gallons, ble funnet i skogen nær åstedet, den typen som finnes overalt, uten fingeravtrykk. Rettsmedisineren vil konsultere en rettsmedisinsk tannlege og foreta en tannidentifikasjon, men det vil ikke være noen tvil om at den forkullede kroppen tilhørte Walter Brigham.
  "Så, hva skal skje på julaften?" spurte Byrne til slutt, i et forsøk på å lette på stemningen.
  "Pappa kommer", sa Jessica. "Det blir bare ham, jeg, Vincent og Sophie. Vi skal til tanten min i julen. Det har alltid vært sånn. Hva med deg?"
  - Jeg skal bli hos faren min og hjelpe ham med å pakke.
  "Hvordan har faren din det?" ville Jessica spørre. Da Byrne ble skutt og havnet i kunstig koma, besøkte hun sykehuset hver dag i flere uker. Noen ganger klarte hun å komme dit godt etter midnatt, men vanligvis, når en politibetjent ble skadet i tjenesten, var det ingen offisiell besøkstid. Uansett tidspunkt var Padraig Byrne der. Han var følelsesmessig ute av stand til å sitte på intensivavdelingen med sønnen sin, så en stol var blitt satt opp for ham i gangen hvor han holdt våken - et termos-teppe ved siden av seg, en avis i hånden - til alle døgnets tider. Jessica snakket aldri i detalj med mannen, men ritualet med å gå rundt hjørnet og se ham sitte der med rosenkransperlene sine og nikke god morgen, god ettermiddag eller god kveld var en konstant, noe hun så frem til i løpet av de vaklende ukene; det ble grunnlaget hun bygde grunnlaget for sine håp på.
  "Han er flink," sa Byrne. "Jeg sa jo at han skulle flytte til nordøst, ikke sant?"
  "Ja", sa Jessica. "Jeg kan ikke tro at han forlater Sør-Philadelphia."
  "Det kan ikke han heller. Senere den kvelden skal jeg spise middag med Colleen. Victoria skulle egentlig bli med oss, men hun er fortsatt i Meadville. Moren hennes er syk."
  "Du vet, du og Colleen kan komme over etter middag," sa Jessica. "Jeg lager en skikkelig tiramisu. Fersk mascarpone fra DiBruno. Stol på meg, voksne menn har vært kjent for å gråte ukontrollert. I tillegg sender onkel Vittorio alltid en kasse med sin hjemmelagde vino di tavola. Vi hører på Bing Crosbys julealbum. Det er en vill tid."
  "Takk," sa Byrne. "La meg se hva som skjedde."
  Kevin Byrne var like elskverdig i å takke ja til invitasjoner som han var i å avslå dem. Jessica bestemte seg for ikke å presse på for saken. De ble stille igjen, og tankene deres, som alle andres på PPD den dagen, vendte seg til Walt Brigham.
  "Trettiåtte år i jobben", sa Byrne. "Walt permitterte mange."
  "Tror du det var den han sendte?" spurte Jessica.
  - Det er der jeg ville begynt.
  "Da du snakket med ham før du dro, ga han deg noen indikasjoner på at noe var galt?"
  "Ikke i det hele tatt. Jeg mener, jeg fikk følelsen av at han var litt opprørt over å pensjonere seg. Men han virket optimistisk med tanke på at han kom til å få førerkortet sitt."
  "Tillatelse?"
  "Politiintervensjonslisens", sa Byrne. "Han sa at han skulle ta på seg Richie DiCillos datter."
  "Richie DiCillos datter? Jeg vet ikke hva du mener."
  Byrne fortalte kort til Jessica om drapet på Annemarie DiCillo i 1995. Historien sendte frysninger nedover ryggen til Jessica. Hun ante ingenting.
  
  
  
  Mens de kjørte gjennom byen, tenkte Jessica på hvor liten Marjorie Brigham så ut i Byrnes armer. Hun lurte på hvor mange ganger Kevin Byrne hadde havnet i denne situasjonen. Han var forbanna skummel hvis du var på feil side. Men når han trakk deg inn i sin bane, når han så på deg med de dype smaragdgrønne øynene, fikk han deg til å føle at du var den eneste personen i verden, og at problemene dine bare hadde blitt hans.
  Den harde realiteten var at arbeidet fortsatte.
  Jeg måtte tenke på en død kvinne som het Christina Yakos.
  OceanofPDF.com
  30
  Månen står naken i måneskinnet. Det er sent. Dette er hans favoritttid.
  Da han var sju år gammel og bestefaren hans ble syk for første gang, trodde Moon at han aldri ville se ham igjen. Han gråt i dagevis helt til bestemoren ga etter og tok ham med til sykehuset for å besøke ham. I løpet av den lange, forvirrende natten stjal Moon en glassflaske med bestefarens blod. Han forseglet den godt og gjemte den i kjelleren i huset sitt.
  På sin åttende bursdag døde bestefaren hans. Det var det verste som noen gang hadde skjedd ham. Bestefaren hans lærte ham mye, leste for ham om kveldene og fortalte ham historier om troll, feer og konger. Månen husker lange sommerdager da hele familien kom hit. Ekte familier. Musikk spilte, og barna lo.
  Så sluttet barna å komme.
  Etter det levde bestemoren hans i stillhet helt til hun tok Månen med inn i skogen, hvor han så på jenter som lekte. Med sine lange halser og glatte, hvite hud lignet de svaner fra et eventyr. Den dagen var det en forferdelig storm; torden og lyn brølte over skogen og fylte verden. Månen prøvde å beskytte svanene. Han bygde et rede for dem.
  Da bestemoren hans fant ut hva han hadde gjort i skogen, tok hun ham med til et mørkt og skremmende sted, et sted der barn som ham selv bodde.
  Månen stirret ut av vinduet i mange år. Månen kom til ham hver natt og fortalte ham om reisene sine. Månen lærte om Paris, München og Uppsala. Han lærte om syndfloden og Gravgaten.
  Da bestemoren hans ble syk, ble han sendt hjem. Han dro tilbake til et stille, tomt sted. Et sted med spøkelser.
  Bestemoren hans er borte nå. Kongen skal snart rive alt ned.
  Luna produserer frøet sitt i det myke, blå måneskinnet. Han tenker på nattergalen sin. Hun sitter i båthuset og venter, stemmen hennes er lav for øyeblikket. Han blander frøet sitt med en enkelt dråpe blod. Han arrangerer penslene sine.
  Senere skal han ta på seg antrekket sitt, klippe tauet og dra til båthuset.
  Han vil vise nattergalen sin verden.
  OceanofPDF.com
  31
  Byrne satt i bilen sin på Eleventh Street, nær Walnut. Han hadde planlagt å komme tidlig, men bilen hans hadde kjørt ham dit.
  Han var rastløs, og han visste hvorfor.
  Alt han kunne tenke på var Walt Brigham. Han tenkte på Brighams ansikt da han snakket om Annemarie DiCillos sak. Det var ekte lidenskap der.
  Furunåler. Røyk.
  Byrne gikk ut av bilen. Han hadde planlagt å stikke innom Moriarty's en stund. Halvveis til døren ombestemte han seg. Han gikk tilbake til bilen i en slags fugetilstand. Han hadde alltid vært en mann av raske beslutninger og lynraske reaksjoner, men nå virket det som om han gikk i ring. Kanskje mordet på Walt Brigham hadde påvirket ham mer enn han hadde innsett.
  Idet han åpnet bilen, hørte han noen komme nærmende. Han snudde seg. Det var Matthew Clarke. Clarke så nervøs ut, hadde røde øyne og var på nervene. Byrne så på mannens hender.
  "Hva gjør du her, herr Clark?"
  Clark trakk på skuldrene. "Det er et fritt land. Jeg kan dra hvor jeg vil."
  "Ja, det kan du", sa Byrne. "Men jeg ville foretrukket at de stedene ikke var i nærheten av meg."
  Clark stakk sakte hånden ned i lommen og dro frem kameratelefonen sin. Han snudde skjermen mot Byrne. "Hvis jeg vil, kan jeg til og med dra til 1200-kvartalet i Spruce Street."
  Først trodde Byrne at han hadde misforstått. Så så han nøye på bildet på den lille skjermen på mobiltelefonen sin. Hjertet sank i halsen. Bildet var av konas hus. Huset der datteren hans sov.
  Byrne slo telefonen ut av hånden på Clark, grep mannen i jakkeslaget og smalt ham i murveggen bak seg. "Hør på meg", sa han. "Kan du høre meg?"
  Clark bare så på, leppene hans skalv. Han hadde planlagt for dette øyeblikket, men nå som det hadde kommet, var han fullstendig uforberedt på dets umiddelbarhet og brutalitet.
  "Jeg skal si dette én gang," sa Byrne. "Hvis du noen gang kommer i nærheten av dette huset igjen, skal jeg jakte på deg og skyte deg med en forbanna kule. Forstår du?"
  - Jeg tror ikke du...
  "Ikke snakk. Hør her. Hvis du har et problem med meg, så er det med meg, ikke familien min. Du skal ikke blande deg inn i familien min. Vil du ordne opp i dette nå? I kveld? Vi ordner opp i dette."
  Byrne slapp mannens frakk. Han rygget unna. Han prøvde å beherske seg. Det var alt han trengte: en sivil klage mot ham.
  Sannheten var at Matthew Clarke ikke var en kriminell. Ikke ennå. På dette tidspunktet var Clarke bare en vanlig mann, ridende på en forferdelig, sjelskjærende bølge av sorg. Han slo ut mot Byrne, mot systemet, mot urettferdigheten i det hele. Så upassende som det var, forsto Byrne det.
  "Gå vekk", sa Byrne. "Nå."
  Clark rettet på klærne sine og prøvde å gjenvinne verdigheten sin. "Du kan ikke fortelle meg hva jeg skal gjøre."
  "Gå vekk, herr Clark. Skaff deg hjelp."
  "Det er ikke så enkelt."
  "Hva vil du?"
  "Jeg vil at du skal innrømme hva du gjorde", sa Clark.
  "Hva har jeg gjort?" Byrne tok et dypt pust og prøvde å roe seg ned. "Du vet ingenting om meg. Når du har sett det jeg har sett og vært der jeg har vært, snakkes vi."
  Clark så intenst på ham. Han hadde ikke tenkt å gi slipp på dette.
  "Hør her, jeg er lei meg for tapet ditt, herr Clark. Det er jeg virkelig. Men nei ..."
  - Du kjente henne ikke.
  "Ja, det gjorde jeg."
  Clarke så lamslått ut. "Hva snakker du om?"
  - Tror du jeg ikke visste hvem hun var? Tror du ikke jeg ser dette hver dag i livet mitt? Mannen som gikk inn i en bank under et ran? Den gamle kvinnen som gikk hjem fra kirken? Barnet på lekeplassen i Nord-Philadelphia? Jenta hvis eneste forbrytelse var å være katolikk? Tror du jeg ikke forstår uskyld?
  Clark fortsatte å stirre målløs på Byrne.
  "Det gjør meg kvalm", sa Byrne. "Men det er ingenting du, jeg eller noen andre kan gjøre med det. Uskyldige mennesker lider. Min medfølelse, men så hardt som det høres ut, er det alt jeg vil si. Det er alt jeg kan gi deg."
  I stedet for å akseptere det og dra, virket Matthew Clarke ivrig etter å eskalere saken. Byrne fant seg i det uunngåelige.
  "Du hoppet over meg på den kafeen," sa Byrne. "Det var et dårlig skudd. Du bommet. Vil du ha et gratis skudd nå? Grip denne. Siste sjanse."
  "Du har en pistol", sa Clark. "Jeg er ikke en dum mann."
  Byrne stakk hånden ned i hylsteret, dro frem en pistol og kastet den inn i bilen. Skikken og ID-kortet hans fulgte etter ham. "Ubevæpnet", sa han. "Jeg er sivil nå."
  Matthew Clark så ned i bakken et øyeblikk. I Byrnes hode kunne det gå begge veier. Så trakk Clark seg tilbake og slo Byrne i ansiktet med all sin kraft. Byrne sjanglet og så et øyeblikk stjerner. Han smakte blod i munnen, varmt og metallisk. Clark var fem centimeter lavere og minst femti kilo lettere. Byrne løftet ikke hendene, verken i forsvar eller i sinne.
  "Er det alt?" spurte Byrne. Han spyttet. "Tjue års ekteskap, og dette er det beste du kan gjøre?" Byrne forfulgte Clark, fornærmet ham. Han virket ute av stand til å stoppe. Kanskje han ikke ville. "Slå meg."
  Denne gangen var det et støt mot Byrnes panne. Knoke mot bein. Det sved.
  "Igjen."
  Clarke stormet mot ham igjen, denne gangen traff han Byrne med høyre tinning. Han returnerte med en krok i Byrnes bryst. Og så en til. Clarke holdt på å løfte seg fra bakken av anstrengelsen.
  Byrne snublet tilbake omtrent en fot og holdt stand. "Jeg tror ikke du er interessert i dette, Matt. Det er jeg virkelig ikke."
  Clarke skrek av raseri - en vanvittig, animalsk lyd. Han svingte neven igjen og traff Byrne i venstre kjeve. Men det var tydelig at lidenskapen og styrken hans var i ferd med å falme. Han svingte igjen, denne gangen et blikk som bommet på Byrnes ansikt og traff veggen. Clarke skrek av smerte.
  Byrne spyttet ut blod og ventet. Clark lente seg mot veggen, fysisk og følelsesmessig tappet for øyeblikket, knokene blødde. De to mennene så på hverandre. De visste begge at slaget var over, akkurat som folk gjennom århundrene hadde visst at slaget var over. Et øyeblikk.
  "Ferdig?" spurte Byrne.
  - Forbanna ... deg.
  Byrne tørket blodet av ansiktet. "Du får aldri den sjansen igjen, herr Clark. Hvis det skjer igjen, hvis du noen gang kommer bort til meg i sinne igjen, vil jeg slå tilbake. Og uansett hvor vanskelig det kan være for deg å forstå, er jeg like sint på grunn av din kones død som deg. Du vil ikke at jeg skal slå tilbake."
  Clarke begynte å gråte.
  "Hør her, tro det eller ei", sa Byrne. Han visste at han var på vei dit. Han hadde vært her før, men av en eller annen grunn hadde det aldri vært så vanskelig. "Jeg angrer på det som skjedde. Du vil aldri vite hvor mye. Anton Krotz var et jævla dyr, og nå er han død. Hvis jeg kunne gjøre noe, ville jeg gjort det."
  Clark så skarpt på ham, sinnet avtok, pusten hans vendte tilbake til normalen, raseriet ga igjen vei for sorg og smerte. Han tørket tårene fra ansiktet. "Å ja, detektiv," sa han. "Ja."
  De stirret på hverandre, halvannen meter fra hverandre, verdener fra hverandre. Byrne kunne se at mannen ikke ville si noe mer. Ikke i kveld.
  Clark grep mobiltelefonen sin, rygget mot bilen, smøg seg inn og kjørte av gårde, mens han skled på isen en stund.
  Byrne så ned. Det var lange blodstriper på den hvite skjorten hans. Det var ikke første gang. Selv om det var første gang på lenge. Han gned seg i kjeven. Han hadde blitt slått i ansiktet nok i livet sitt, og det begynte med Sal Pecchio da han var omtrent åtte år gammel. Denne gangen hadde det skjedd over vannis.
  Hvis jeg kunne gjøre noe, ville jeg gjort det.
  Byrne lurte på hva han mente.
  Spise.
  Byrne lurte på hva Clarke mente.
  Han ringte mobilen sin. Hans første samtale var til ekskona si, Donna, under påskudd av å si "God jul". Alt var vel der. Clark dukket ikke opp. Byrnes neste samtale var til en sersjant i nabolaget der Donna og Colleen bodde. Han ga en beskrivelse av Clark og bilskiltet. De ville sende en sektorbil. Byrne visste at han kunne få en arrestordre, arrestere Clark og muligens bli siktet for overfall og legemsfornærmelse. Men han klarte ikke å få seg selv til å gjøre det.
  Byrne åpnet bildøren, tok pistolen og ID-en sin og gikk mot puben. Da han kom inn i den innbydende varmen i den kjente baren, hadde han en følelse av at neste gang han møtte Matthew Clarke, ville ting bli ille.
  Veldig dårlig.
  OceanofPDF.com
  32
  Fra hennes nye verden av fullstendig mørke dukket lag av lyd og berøring sakte opp - ekkoet av rørende vann, følelsen av kaldt treverk mot huden hennes - men det første som lokket var luktesansen hennes.
  For Tara Lynn Green handlet det alltid om lukt. Lukten av søt basilikum, lukten av diesel, aromaen av fruktpai som stekes på bestemorens kjøkken. Alle disse tingene hadde kraften til å transportere henne til et annet sted og en annen tid i livet hennes. Coppertone var kysten.
  Denne lukten var også kjent. Råtnende kjøtt. Råtnende treverk.
  Hvor var hun?
  Tara visste at de hadde dratt, men hun ante ikke hvor langt unna. Eller hvor lenge det hadde gått. Hun døset av, våknet flere ganger. Hun følte seg fuktig og kald. Hun hørte vinden hviske gjennom steinen. Hun var hjemme, men det var alt hun visste.
  Etter hvert som tankene hennes ble klarere, vokste frykten. Et punktert dekk. En mann med blomster. En brennende smerte i bakhodet.
  Plutselig kom det et lys over sengen. En lavwattspære glitret gjennom laget med skitt. Nå kunne hun se at hun var i et lite rom. Til høyre, en smijernssofa. En kommode. En lenestol. Alt var vintage, alt var veldig pent, rommet var nesten monastisk, strengt ordnet. Foran var det en slags passasje, en buet steinkanal som førte inn i mørket. Blikket hennes falt tilbake på sengen. Han hadde på seg noe hvitt. En kjole? Nei. Det så ut som en vinterfrakk.
  Det var kåpen hennes.
  Tara så ned. Hun hadde på seg en lang kjole nå. Og hun var i en båt, en liten rød båt på kanalen som gikk gjennom dette merkelige rommet. Båten var malt i fargerik emalje. Et nylonbelte var festet rundt livet hennes og holdt henne godt fast i det slitte vinylsetet. Hendene hennes var bundet fast til beltet.
  Hun kjente noe surt stige opp i halsen. Hun hadde lest en avisartikkel om en kvinne som ble funnet myrdet i Manayunk. Kvinnen hadde på seg en gammel dress. Hun visste hva det var. Kunnskapen knuste luften ut av lungene hennes.
  Lyder: metall på metall. Så en ny lyd. Det hørtes ut som ... en fugl? Ja, en fugl sang. Fuglesangen var vakker, rik og melodisk. Tara hadde aldri hørt noe lignende. Noen øyeblikk senere hørte hun fottrinn. Noen hadde kommet bakfra, men Tara turte ikke å snu seg.
  Etter en lang stillhet snakket han.
  "Syng for meg", sa han.
  Hørte hun riktig? "Jeg ... jeg beklager?"
  "Syng, nattergal."
  Taras hals var nesten tørr. Hun prøvde å svelge. Hennes eneste sjanse til å komme seg ut av dette var å bruke vettet. "Hva vil du at jeg skal synge?" klarte hun.
  "Månens sang".
  Måne, måne, måne, måne. Hva mener han? Hva snakker han om? "Jeg tror ikke jeg kan noen sanger om månen", sa hun.
  "Selvfølgelig, ja. Alle kjenner en sang om månen. "Fly Away to the Moon with Me", "Paper Moon", "How High the Moon", "Blue Moon", "Moon River". Jeg liker spesielt godt "Moon River". Vet du det?"
  Tara kjente den sangen. Alle kjente den, ikke sant? Men da ville den ikke ha kommet til henne. "Ja," sa hun og kjøpte seg tid. "Jeg kan den."
  Han sto foran henne.
  Herregud, tenkte hun. Hun så bort.
  "Syng, nattergal", sa han.
  Denne gangen var det teamet. Hun sang "Moon River". Teksten, om ikke den nøyaktige melodien, kom til henne. Teaterutdanningen hennes tok over. Hun visste at hvis hun stoppet eller til og med nølte, ville noe forferdelig skje.
  Han sang med henne mens han løsnet båten, gikk bort til akterenden og dyttet den. Han slo av lyset.
  Tara beveget seg nå gjennom mørket. Den lille båten klakket og klirret mot sidene av den smale kanalen. Hun anstrengte seg for å se, men verden hennes var fortsatt nesten svart. Nå og da fanget hun glimtet av iskald fuktighet på de skinnende steinmurene. Murene var nærmere nå. Båten gynget. Det var så kaldt.
  Hun kunne ikke høre ham lenger, men Tara fortsatte å synge, stemmen hennes spratt mot veggene og det lave taket. Det hørtes tynt og skjelvende ut, men hun klarte ikke å stoppe.
  Det er lys foran, tynt, consommé-lignende dagslys, som siver gjennom sprekker i det som ser ut som gamle tredører.
  Båten traff dørene, og de svingte opp. Hun var ute i det fri. Det så ut til å være like etter daggry. Myk snø falt. Over henne berørte de døde tregrenene den perlehvite himmelen med svarte fingre. Hun prøvde å løfte armene, men klarte det ikke.
  Båten kom ut på en lysning. Tara fløt nedover en av de smale kanalene som slynget seg gjennom trærne. Vannet var dekket av blader, grener og rusk. Høye, råtnende strukturer sto på hver side av kanalene, og støttepiggene deres lignet syke ribbein i en råtnende kiste. En av dem var et skjevt, forfallent pepperkakehus. En annen utstilling lignet et slott. Enda en lignet et gigantisk skjell.
  Båten krasjet rundt en sving i elven, og nå ble utsikten til trærne blokkert av en stor utstilling, omtrent seks meter høy og fem meter bred. Tara prøvde å fokusere på hva det kunne være. Den så ut som en barnebok, åpen i midten, med en for lengst falmet, avskallende stripe med maling til høyre. Ved siden av den lå en stor stein, lik en man kan se i en klippe. Noe lå på toppen av den.
  I det øyeblikket tok det seg opp en vind som gynget i båten, sved i Taras ansikt og fikk øynene hennes til å renne. Et skarpt, kaldt vindkast brakte med seg en stinkende, dyrisk lukt som fikk magen hennes til å vende seg. Noen øyeblikk senere, da bevegelsene avtok og synet hennes ble klarere, befant Tara seg rett foran en diger eventyrbok. Hun leste noen ord i øvre venstre hjørne.
  Langt ute i havet, der vannet er blått som den vakreste kornblomst...
  Tara kikket forbi boken. Plageånden hennes sto i enden av kanalen, nær en liten bygning som lignet en gammel skole. Han holdt et stykke tau i hendene. Han ventet på henne.
  Sangen hennes ble til et skrik.
  OceanofPDF.com
  33
  Klokken seks om morgenen hadde Byrne så godt som mistet søvnen. Han mistet bevisstheten sin, mareritt snek seg inn, og ansikter anklaget ham.
  Christina Yakos. Walt Brigham. Laura Clark.
  Klokken halv åtte ringte telefonen. På en eller annen måte hadde han blitt slått av. Lyden fikk ham til å sette seg opp. "Ikke et lik til," tenkte han. Vær så snill. Ikke et lik til.
  Han svarte: "Byrne."
  "Vekket jeg deg?"
  Victorias stemme tente et glimt av sollys i hjertet hans. "Nei", sa han. Det var delvis sant. Han lå på en stein og sov.
  "God jul", sa hun.
  "God jul, Tori. Hvordan har moren din det?"
  Hennes lille nøling fortalte ham mye. Marta Lindström var bare sekstiseks år gammel, men hun led av tidlig demens.
  "Gode dager og dårlige dager", sa Victoria. En lang pause. Byrne leste den. "Jeg tror det er på tide at jeg drar hjem", la hun til.
  Der var det. Selv om de begge ville benekte det, visste de at det kom. Victoria hadde allerede tatt en lengre permisjon fra jobben sin på Passage House, et krisesenter for rømlinger i Lombard Street.
  "Hei. Meadville er ikke så langt unna", sa hun. "Det er ganske fint her. Litt sjarmerende. Man kan se på det, det er en ferie. Vi kunne ha et B&B."
  "Jeg har faktisk aldri vært på et bed and breakfast", sa Byrne.
  "Vi hadde sannsynligvis ikke rukket å spise frokost. Vi kunne ha hatt et ulovlig møte."
  Victoria kunne endre humøret sitt på et øyeblikk. Det var en av de mange tingene Byrne elsket ved henne. Uansett hvor deprimert hun var, kunne hun få ham til å føle seg bedre.
  Byrne så seg rundt i leiligheten sin. Selv om de aldri offisielt hadde flyttet sammen - ingen av dem var klare for det steget, av sine egne grunner - hadde Byrne, mens hun datet Victoria, forvandlet leiligheten hans fra prototypen på en ungkarspizzaboks til noe som lignet et hjem. Han var ikke klar for blondegardiner, men hun hadde overtalt ham til å velge bikubeformede persienner; pastellgullfargen deres fremhevet morgenlyset.
  Det lå et teppe på gulvet, og bordene sto der de hørte hjemme: på enden av sofaen. Victoria klarte til og med å smugle inn to stueplanter, som mirakuløst nok ikke bare overlevde, men også vokste.
  "Meadville", tenkte Byrne. Meadville lå bare 455 kilometer fra Philadelphia.
  Det føltes som den andre enden av verden.
  
  
  
  FORDI DET VAR julaften, var Jessica og Byrne bare på vakt i en halv dag. De kunne sikkert ha latet som de var på gaten, men det var alltid noe å skjule, en eller annen rapport som måtte leses eller lagres.
  Da Byrne kom inn på vaktrommet, var Josh Bontrager allerede der. Han hadde kjøpt dem tre bakverk og tre kopper kaffe. To kremer, to sukkerarter, en serviett og en rørepinne - alt lagt frem på bordet med geometrisk presisjon.
  "God morgen, detektiv", sa Bontrager smilende. Han smalnet pannen da han så inn Byrnes hovne ansikt. "Går det bra med deg, sir?"
  "Jeg har det bra." Byrne tok av seg frakken. Han var helt utslitt. "Og dette er Kevin," sa han. "Vær så snill." Byrne avdekket kaffebønnen. Han plukket den opp. "Takk."
  "Selvfølgelig", sa Bontrager. Nå er det bare business. Han åpnet notatboken sin. "Jeg er redd jeg har for lite Savage Garden-CD-er. De selges i store butikker, men ingen ser ut til å huske at noen spesifikt har spurt etter dem de siste månedene."
  "Det var verdt et forsøk", sa Byrne. Han tok en bit av kjeksen Josh Bontrager hadde kjøpt ham. Det var en nøttesnurr. Veldig fersk.
  Bontrager nikket. "Det har jeg ikke gjort ennå. Det finnes fortsatt uavhengige butikker."
  I det øyeblikket stormet Jessica inn på vaktrommet, et spor av gnister. Øynene hennes glitret, kinnene hennes strålte. Det var ikke på grunn av været. Hun var ikke en lykkelig detektiv.
  "Hvordan har du det?" spurte Byrne.
  Jessica gikk frem og tilbake, mens hun mumlet italienske fornærmelser lavt for pusten. Til slutt slapp hun vesken. Hoder dukket opp bak skilleveggene i vakthavende rom. "Kanal seks tok meg på den forbannede parkeringsplassen."
  - Hva spurte de om?
  - Det vanlige forbanna tullet.
  - Hva sa du til dem?
  - Det vanlige forbanna tullet.
  Jessica beskrev hvordan de trengte henne inn i et hjørne før hun i det hele tatt hadde kommet seg ut av bilen. Kameraene var på, lysene var på, og spørsmålene fløy inn. Avdelingen likte det virkelig ikke når etterforskere ble filmet utenom timeplanen sin, men det så alltid mye verre ut når opptaket viste en etterforsker som dekket til øynene og ropte: "Ingen kommentar." Det inspirerte ikke tillit. Så hun stoppet og gjorde sin del.
  "Hvordan ser håret mitt ut?" spurte Jessica.
  Byrne tok et skritt tilbake. "Ehm, greit."
  Jessica kastet begge hendene i været. "Herregud, du er en så søtpratende djevel! Jeg sverger at jeg kommer til å besvime."
  "Hva skulle jeg si?" Byrne så på Bontrager. Begge mennene trakk på skuldrene.
  "Uansett hvordan håret mitt ser ut, er jeg sikker på at det ser bedre ut enn ansiktet ditt", sa Jessica. "Fortell meg om det?"
  Byrne gned is i ansiktet sitt og renset det. Ingenting var ødelagt. Det var litt hovent, men hevelsen hadde allerede begynt å avta. Han fortalte historien om Matthew Clark og konfrontasjonen deres.
  "Hvor langt tror du han kommer til å gå?" spurte Jessica.
  "Jeg aner ikke. Donna og Colleen skal reise fra byen i en uke. I hvert fall skal jeg ikke tenke på det."
  "Er det noe jeg kan gjøre?" sa Jessica og Bontrager samtidig.
  "Jeg tror ikke det", sa Byrne og så på dem begge, "men takk skal dere ha."
  Jessica leste meldingene og gikk mot døren.
  "Hvor skal du?" spurte Byrne.
  "Jeg skal til biblioteket", sa Jessica. "Se om jeg kan finne den tegningen av månen."
  "Jeg skal fullføre listen over bruktbutikker," sa Byrne. "Kanskje vi kan finne ut hvor han kjøpte denne kjolen."
  Jessica tok opp mobiltelefonen sin. "Jeg er mobil."
  "Detektiv Balzano?" spurte Bontrager.
  Jessica snudde seg, ansiktet hennes forvridd av utålmodighet. "Hva?"
  "Håret ditt ser veldig vakkert ut."
  Jessicas sinne stilnet. Hun smilte. "Takk, Josh."
  OceanofPDF.com
  34
  Det frie biblioteket hadde et stort antall bøker om månen. For mange til å umiddelbart identifisere noen som kunne være til hjelp i etterforskningen.
  Før hun forlot Roundhouse, søkte Jessica gjennom NCIC, VICAP og andre nasjonale politidatabaser. Den dårlige nyheten var at kriminelle som brukte månen som grunnlag for handlingene sine, pleide å være maniske mordere. Hun kombinerte ordet med andre ord - nærmere bestemt "blod" og "sæd" - og fant ingenting nyttig.
  Med hjelp fra bibliotekaren valgte Jessica ut flere bøker fra hver seksjon som handlet om månen.
  Jessica satt bak to hyller i et privat rom i første etasje. Først bladde hun gjennom bøkene om de vitenskapelige aspektene ved månen. Det var bøker om hvordan man observerte månen, bøker om måneutforskning, bøker om månens fysiske egenskaper, amatørastronomi, Apollo-ferdene og månekart og -atlaser. Jessica hadde aldri vært så god i vitenskap. Hun følte at oppmerksomheten hennes sviktet, og øynene hennes ble matte.
  Hun bladde opp mot en annen stabel. Denne var mer lovende. Den inneholdt bøker om månen og folklore, i tillegg til himmelsk ikonografi.
  Etter å ha gjennomgått noen innledninger og tatt notater, oppdaget Jessica at månen ser ut til å være representert i folkeminner i fem forskjellige faser: nymåne, fullmåne, halvmåne, halvmåne og gibbøsmåne, tilstanden mellom halvmåne og fullmåne. Månen har hatt en fremtredende rolle i folkeeventyr fra alle land og kulturer så lenge litteraturen har blitt nedtegnet - kinesisk, egyptisk, arabisk, hinduistisk, nordisk, afrikansk, amerikansk urfolks- og europeisk. Overalt hvor det fantes myter og trosoppfatninger, fantes det fortellinger om månen.
  I religiøs folketro viser noen skildringer av Jomfru Marias himmelfart månen som en halvmåne under føttene hennes. I historier om korsfestelsen er den avbildet som en formørkelse, plassert på den ene siden av korset og solen på den andre.
  Det var også en rekke bibelske referanser. I Åpenbaringen var det "en kvinne kledd i solen, som sto på månen, og på hodet hennes var det tolv stjerner som en krone." I 1. Mosebok: "Gud skapte de to store lysene: det største lyset til å herske over dagen, det minste lyset til å herske over natten og stjernene."
  Det fantes fortellinger der månen var kvinne, og det fantes fortellinger der månen var hann. I litauisk folketro var månen mannen, solen kona og jorden barnet deres. En fortelling fra britisk folketro sier at hvis du blir ranet tre dager etter fullmåne, vil tyven raskt bli tatt.
  Jessicas hode var full av bilder og konsepter. På to timer hadde hun fem sider med notater.
  Den siste boken hun åpnet var viet til illustrasjoner av månen. Tresnitt, etsninger, akvareller, oljemaling, trekull. Hun fant illustrasjoner av Galileo fra Sidereus Nuncius. Det var også flere illustrasjoner av Tarot.
  Ingenting lignet på tegningen som ble funnet på Christina Yakos.
  Likevel fortalte noe Jessica at det var en klar mulighet for at patologien til mannen de lette etter var forankret i en slags folklore, kanskje den typen pater Greg hadde beskrevet for henne.
  Jessica leste et halvt dusin bøker.
  Hun forlot biblioteket og kikket opp på vinterhimmelen. Hun lurte på om Christina Yakos' morder hadde ventet på månen.
  
  
  
  Da Jessica krysset parkeringsplassen, var tankene hennes fylt med bilder av hekser, nisser, fe-prinsesser og troll, og hun syntes det var vanskelig å tro at disse tingene ikke hadde skremt vettet av henne som liten jente. Hun husket at hun hadde lest noen korte eventyr for Sophie da datteren hennes var tre og fire, men ingen av dem virket så merkelige og voldelige som noen av historiene hun møtte i disse bøkene. Hun hadde aldri egentlig tenkt over det, men noen av historiene var direkte mørke.
  Halvveis over parkeringsplassen, før hun nådde bilen sin, kjente hun noen komme fra høyre. Raskt. Instinktene hennes fortalte henne at det var bråk. Hun snudde seg raskt, og høyrehånden hennes dyttet instinktivt frakkekanten tilbake.
  Det var pater Greg.
  Ro deg ned, Jess. Dette er ikke den store stygge ulven. Bare en ortodoks prest.
  "Vel, hei," sa han. "Det hadde vært interessant å møte deg her og alt det der."
  "Hallo."
  - Jeg håper jeg ikke skremte deg.
  "Du gjorde det ikke", løy hun.
  Jessica så ned. Far Greg holdt en bok. Utrolig nok så den ut som et eventyrsamling.
  "Egentlig skulle jeg ringe deg senere i dag", sa han.
  "Virkelig? Hvorfor det?"
  "Vel, nå som vi har snakket sammen, forstår jeg det liksom", sa han. Han holdt opp boken. "Som du kan tenke deg, er ikke folkeeventyr og fabler særlig populære i kirken. Vi har allerede mye som er vanskelig å tro på."
  Jessica smilte. "Katolikkene har sin del."
  "Jeg skulle se gjennom disse historiene og se om jeg kunne finne en referanse til "månen" for deg."
  - Det er veldig snilt av deg, men det er ikke nødvendig.
  "Det er egentlig ikke noe problem i det hele tatt", sa pater Greg. "Jeg liker å lese." Han nikket mot bilen, en nyere varebil, parkert i nærheten. "Kan jeg gi deg skyss et sted?"
  "Nei takk", sa hun. "Jeg har bil."
  Han kikket på klokken. "Vel, jeg skal til en verden av snømenn og stygge andunger," sa han. "Jeg gir deg beskjed hvis jeg finner noe."
  "Det hadde vært hyggelig", sa Jessica. "Takk."
  Han gikk bort til varebilen, åpnet døren og snudde seg mot Jessica. "Perfekt kveld for dette."
  "Hva mener du?"
  Far Greg smilte. "Det blir julemånen."
  OceanofPDF.com
  35
  Da Jessica kom tilbake til Roundhouse, ringte telefonen hennes før hun rakk å ta av seg jakken og sette seg. Vakthavende politibetjent i Roundhouse-lobbyen fortalte henne at noen var på vei. Noen minutter senere kom en uniformert politibetjent inn sammen med Will Pedersen, mureren fra åstedet i Manayunk. Denne gangen hadde Pedersen på seg en treknappsjakke og jeans. Håret hans var pent kjemmet, og han hadde på seg skilpaddebriller.
  Han håndhilste på Jessica og Byrne.
  "Hvordan kan vi hjelpe deg?" spurte Jessica.
  "Vel, du sa jo at hvis jeg husker noe mer, så burde jeg ta kontakt."
  "Det stemmer", sa Jessica.
  "Jeg tenkte på den morgenen. Den morgenen da vi møttes i Manayunk?"
  "Hva med dette?"
  "Som sagt, jeg har vært der mye i det siste. Jeg er kjent med alle bygningene. Jo mer jeg tenkte på det, desto mer innså jeg at noe hadde forandret seg."
  "Annerledes?" spurte Jessica. "Hvordan ellers?"
  "Vel, med graffiti."
  "Graffiti? I et lager?"
  "Ja."
  "Hvordan da?"
  "Greit," sa Pedersen. "Jeg pleide å være litt av en skater, ikke sant? Jeg pleide å henge med skateboarderne som tenåring." Han virket motvillig til å snakke om det, og stakk hendene dypt ned i jeanslommene.
  "Jeg tror foreldelsesfristen for dette er utløpt", sa Jessica.
  Pedersen smilte. "Greit. Jeg er fortsatt fan, ikke sant? Til tross for alle veggmaleriene og sånt i byen, er jeg alltid på utkikk og tar bilder."
  Philadelphia Mural Program startet i 1984 som en plan for å utrydde destruktiv graffiti i fattige nabolag. Som en del av arbeidet kontaktet byen graffitikunstnere og forsøkte å kanalisere kreativiteten deres til veggmalerier. Philadelphia kunne skryte av hundrevis, om ikke tusenvis, av veggmalerier.
  "Greit", sa Jessica. "Hva har dette med bygningen på Flat Rock å gjøre?"
  "Vel, du vet hvordan du ser noe hver dag? Jeg mener, du ser det, men du ser det ikke nøye?"
  "Sikkert."
  "Jeg lurte på det", sa Pedersen. "Har du tilfeldigvis fotografert sørsiden av bygningen?"
  Jessica sorterte gjennom fotografiene på skrivebordet sitt. Hun fant et bilde av sørsiden av lageret. "Hva med dette?"
  Pedersen pekte på en flekk på høyre side av veggen, ved siden av en stor rød og blå gjenglapp. For det blotte øye så det ut som en liten hvit flekk.
  "Ser du dette her? Han var borte to dager før jeg møtte dere."
  "Så du sier at den kan ha blitt malt den morgenen kroppen ble skylt opp på elvebredden?" spurte Byrne.
  "Kanskje. Den eneste grunnen til at jeg la merke til det var fordi det var hvitt. Det skiller seg liksom ut."
  Jessica kikket på fotografiet. Det var tatt med et digitalkamera, og oppløsningen var ganske høy. Opplaget var imidlertid lite. Hun sendte kameraet sitt til AV-avdelingen og ba dem om å forstørre originalfilen.
  "Tror du dette kan være viktig?" spurte Pedersen.
  "Kanskje," sa Jessica. "Takk for at du ga oss beskjed."
  "Sikkert."
  "Vi ringer deg hvis vi trenger å snakke med deg igjen."
  Etter at Pedersen dro, ringte Jessica CSU. De ville sende en tekniker for å hente en malingsprøve fra bygningen.
  Tjue minutter senere var en større versjon av JPEG-filen skrevet ut og lå på Jessicas skrivebord. Hun og Byrne så på den. Bildet tegnet på veggen var en større, grovere versjon av det som var blitt funnet på Christina Yakos' mage.
  Morderen plasserte ikke bare offeret sitt på elvebredden, men tok seg også tid til å markere veggen bak seg med et symbol, et symbol som var ment å være synlig.
  Jessica lurte på om det var en avslørende feil på et av fotografiene fra åstedet.
  Kanskje det var slik det var.
  
  
  
  Mens hun ventet på laboratoriets rapport om malingen, ringte Jessicas telefon igjen. Så mye for juleferie. Hun skulle ikke engang vært der. Dødsfallet fortsetter.
  Hun trykket på knappen og svarte. "Mord, etterforsker Balzano."
  "Detektiv, dette er politibetjent Valentine. Jeg jobber for 92. divisjon."
  En del av det nittito andre distriktet grenset til Schuylkill-elven. "Hvordan har du det, betjent Valentine?"
  "Vi er akkurat nå ved Strawberry Mansion Bridge. Vi har funnet noe du burde se."
  - Fant du noe?
  "Ja, frue."
  Når man har med et drap å gjøre, handler samtalen vanligvis om et lik, ikke noe. - Hva er galt, betjent Valentine?
  Valentin nølte et øyeblikk. Det var avslørende. "Vel, sersjant Majett ba meg ringe deg. Han sier du burde komme ned hit umiddelbart."
  OceanofPDF.com
  36
  Strawberry Mansion Bridge ble bygget i 1897. Det var en av de første stålbroene i landet, og krysset Schuylkill-elven mellom Strawberry Mansion og Fairmount Park.
  Den dagen ble trafikken stoppet i begge ender. Jessica, Byrne og Bontrager ble tvunget til å gå til midten av broen, hvor de ble møtt av et par patruljebetjenter.
  To gutter på elleve eller tolv år sto ved siden av betjentene. Guttene virket som en vibrerende blanding av frykt og spenning.
  På nordsiden av broen var noe dekket med et hvitt plastark. Politibetjent Lindsay Valentine gikk bort til Jessica. Hun var omtrent tjuefire år gammel, hadde strålende øyne og var veltrent.
  "Hva har vi?" spurte Jessica.
  Konstabel Valentine nølte et øyeblikk. Hun jobbet kanskje på Ninety-Two, men det som lå under plasten gjorde henne litt nervøs. "En borger kom hit for omtrent en halvtime siden. Disse to unge mennene møtte ham da han krysset broen."
  Konstabel Valentine plukket opp plasten. Et par sko sto på fortauet. Det var damesko, mørkerøde, omtrent størrelse 7. Vanlige på alle måter, bortsett fra at inni de røde skoene var det et par avskårne ben.
  Jessica så opp og møtte Byrnes blikk.
  "Fant guttene dette?" spurte Jessica.
  "Ja, frue." Konstabel Valentine vinket til guttene. De var hvite gutter, akkurat på høyden av hiphop-stilen. Butikkrotter med holdning, men ikke akkurat nå. Akkurat nå så de litt traumatiserte ut.
  "Vi bare så på dem", sa den høyeste.
  "Så du hvem som la dem her?" spurte Byrne.
  "Ingen."
  - Rørte du på dem?
  "Ja".
  "Så du noen rundt dem da du gikk opp?" spurte Byrne.
  "Nei, sir," sa de sammen og ristet på hodet for å understreke. "Vi var der i omtrent et minutt, og så stoppet en bil og ba oss kjøre. Så ringte de politiet."
  Byrne kikket bort på politibetjent Valentine. "Hvem ringte?"
  Konstabel Valentine pekte på en ny Chevrolet parkert omtrent seks meter fra åstedet. En mann i førtiårene, iført dress og frakk, sto i nærheten. Byrne ga ham en finger. Mannen nikket.
  "Hvorfor ble dere her etter at dere ringte politiet?" spurte Byrne guttene.
  Begge guttene trakk på skuldrene i kor.
  Byrne snudde seg mot politibetjent Valentine. "Har vi informasjonen deres?"
  "Ja, herre."
  "Greit," sa Byrne. "Dere kan gå. Selv om vi kanskje vil snakke med dere igjen."
  "Hva vil skje med dem?" spurte den yngre gutten og pekte på kroppsdelene.
  "Hva vil skje med dem?" spurte Byrne.
  "Ja," sa den større. "Skal du ta dem med deg?"
  "Ja", sa Byrne. "Vi skal ta dem med oss."
  "Hvorfor?"
  "Hvorfor? Fordi dette er bevis på en alvorlig forbrytelse."
  Begge guttene så nedslåtte ut. "Greit", sa den yngre gutten.
  "Hvorfor?" spurte Byrne. "Ville du legge dem ut på eBay?"
  Han så opp. "Klarer du det?"
  Byrne pekte mot den andre siden av broen. "Gå hjem," sa han. "Akkurat nå. Gå hjem, ellers sverger jeg til Gud at jeg arresterer hele familien din."
  Guttene løp.
  "Herregud," sa Byrne. "Forbanna eBay."
  Jessica visste hva han mente. Hun kunne ikke forestille seg at hun som elleveåring skulle stå overfor et par avskårne bein på en bro, uten å være livredd. For disse barna var det som en episode av CSI. Eller et videospill.
  Byrne snakket med 911-innringeren mens det kalde vannet i Schuylkill-elven rant under ham. Jessica kikket bort på betjent Valentine. Det var et merkelig øyeblikk: de to sto over det som helt sikkert var de avhuggede levningene til Christina Yakos. Jessica husket dagene sine i uniform, tidene da detektiven dukket opp på åstedet for et drap hun hadde orkestrert. Hun husket at hun så på detektiven den gangen med et snev av misunnelse og ærefrykt. Hun lurte på om betjent Lindsay Valentine så på henne på den måten.
  Jessica knelte ned for å se nærmere på dem. Skoene hadde lav hæl, rund tå, en tynn stropp øverst og en bred tåboks. Jessica tok noen bilder.
  Avhøret ga de forventede resultatene. Ingen så eller hørte noe. Men én ting var klart for etterforskerne. Noe de ikke trengte vitneforklaring for. Disse kroppsdelene var ikke kastet der tilfeldig. De var nøye plassert.
  
  
  
  Innen en time mottok de en foreløpig rapport. Ikke til noens overraskelse indikerte blodprøver antagelig at kroppsdelene som ble funnet tilhørte Christina Yakos.
  
  
  
  Det er et øyeblikk hvor alt fryser. Det kommer ikke inn noen samtaler, vitner dukker ikke opp, rettsmedisinske resultater blir forsinket. På denne dagen, på denne tiden, var det nettopp et slikt øyeblikk. Kanskje det var fordi det var julaften. Ingen ville tenke på døden. Etterforskerne stirret på dataskjermer, tappet med blyantene sine i en stille rytme, og så på bilder fra åstedet fra pultene sine: anklagere, avhørere, ventende, ventende.
  Det ville ta førtiåtte timer før de effektivt kunne avhøre et utvalg av menneskene som bebodde Strawberry Mansion Bridge omtrent da levningene ble etterlatt der. Neste dag var første juledag, og de vanlige trafikkmønstrene var annerledes.
  På Roundhouse samlet Jessica tingene sine. Hun la merke til at Josh Bontrager fortsatt var der, i full gang. Han satt ved en av dataterminalene og gjennomgikk arrestasjonshistorikken.
  "Hva er planene dine for julen, Josh?" spurte Byrne.
  Bontrager så opp fra dataskjermen. "Jeg skal hjem i kveld", sa han. "Jeg har vakt i morgen. Ny fyr og alt det der."
  - Hvis du ikke har noe imot at jeg spør, hva gjør amish-folket til jul?
  "Det kommer an på gruppen."
  "En gruppe?" spurte Byrne. "Finnes det forskjellige typer amish?"
  "Ja, selvfølgelig. Det finnes amish-folk av den gamle orden, amish-folk av den nye orden, mennonitter, strand-amish, sveitsiske mennonitter og swartzentruber-amish."
  "Er det noen fester?"
  "Vel, de setter selvfølgelig ikke opp lykter. Men de feirer. Det er mye moro", sa Bontrager. "Dessuten er det deres andre jul."
  "Andre jul?" spurte Byrne.
  "Vel, det er faktisk bare dagen etter jul. De pleier å tilbringe den med å besøke naboene sine og spise mye. Noen ganger drikker de til og med gløgg."
  Jessica smilte. "Gløgg. Jeg ante ikke."
  Bontrager rødmet. "Hvordan skal du holde dem ute på gården?"
  Etter å ha gått rundt til de uheldige på neste vakt og overbrakt sine juleønsker, snudde Jessica seg mot døren.
  Josh Bontrager satt ved bordet og så på fotografier av den forferdelige scenen de hadde oppdaget på Strawberry Mansion Bridge tidligere samme dag. Jessica syntes hun la merke til en lett skjelving i den unge mannens hender.
  Velkommen til drapsavdelingen.
  OceanofPDF.com
  37
  Moons bok er det mest verdifulle i livet hans. Den er stor, innbundet i skinn, tung og med forgylte kanter. Den tilhørte bestefaren hans, og før det faren hans. Inne på forsiden, på tittelsiden, står forfatterens signatur.
  Dette er mer verdifullt enn noe annet.
  Noen ganger, sent på kvelden, åpner Moon forsiktig boken, undersøker ordene og tegningene i stearinlysets lys, mens han nyter duften av gammelt papir. Det lukter som barndommen hans. Nå, som da, er han forsiktig med å ikke holde lyset for nært. Han elsker måten de gylne kantene skimrer i det myke gule lyset.
  Den første illustrasjonen viser en soldat som klatrer opp i et stort tre med en ryggsekk over skulderen. Hvor mange ganger har Månen vært den soldaten, en sterk ung mann som leter etter et tenntøy?
  Den neste illustrasjonen er Lille Klaus og Store Klaus. Månen har vært begge menn mange ganger.
  Den neste tegningen er av Lille Idas blomster. Mellom Memorial Day og Labor Day løp Månen gjennom blomstene. Vår og sommer var magiske tider.
  Nå, når han går inn i den store strukturen, er han fylt med magi igjen.
  Bygningen står over elven, en tapt storhet, en glemt ruin ikke langt fra byen. Vinden suser over den enorme vidstrakten. Månen bærer den døde jenta til vinduet. Hun er tung i armene hans. Han plasserer henne i steinvinduskarmen og kysser de iskalde leppene hennes.
  Mens Månen er opptatt med sine saker, synger nattergalen og klager over kulden.
  "Jeg vet det, lille fugl", tenker Månen.
  Jeg vet.
  Luna har også en plan for dette. Snart vil han bringe Yetien, og vinteren vil bli forvist for alltid.
  OceanofPDF.com
  38
  "Jeg kommer til byen senere", sa Padraig. "Jeg må stikke innom Macy's."
  "Hva vil dere ha derfra?" spurte Byrne. Han snakket i mobiltelefonen sin, bare fem kvartaler fra butikken. Han var på vakt, men omvisningen hans sluttet klokken tolv. De hadde fått en telefon fra CSU om malingen som ble brukt på åstedet i Flat Rock. Standard marin maling, lett tilgjengelig. Månegraffitien, selv om den var en stor sak, hadde ikke ført til noe. Ikke ennå. "Jeg kan skaffe hva enn du trenger, pappa."
  - Jeg er tom for lotion.
  Herregud, tenkte Byrne. Eksfolierende lotion. Faren hans var i sekstiårene, tøff som en planke, og først nå på vei inn i en fase med uhemmet narsissisme.
  Siden forrige jul, da Byrnes datter Colleen kjøpte et Clinique-ansiktssett til bestefaren sin, hadde Padraig Byrne vært besatt av huden sin. Så en dag skrev Colleen en lapp til Padraig der hun fortalte ham at huden hans så flott ut. Padraig strålte, og fra det øyeblikket av ble Clinique-ritualet en mani, en orgie av seksti år gammel forfengelighet.
  "Jeg kan skaffe det for deg", sa Byrne. "Du trenger ikke å komme."
  "Jeg har ikke noe imot det. Jeg vil se hva annet de har. Jeg tror de har en ny M-lotion."
  Det var vanskelig å tro at han snakket med Padraig Byrne. Den samme Padraig Byrne som hadde tilbrakt nesten førti år på havna, mannen som en gang hadde slått tilbake et halvt dusin fulle italienske idioter ved å bare bruke nevene og en håndfull Harp-øl.
  "Bare fordi du ikke tar vare på huden din, betyr det ikke at jeg må se ut som en øgle om høsten", la Padraig til.
  Høst? tenkte Byrne. Han sjekket ansiktet sitt i bakspeilet. Kanskje han kunne ta bedre vare på huden sin. På den annen side måtte han innrømme at den virkelige grunnen til at han hadde foreslått å stikke innom butikken, var fordi han virkelig ikke ville at faren skulle kjøre over byen i snøen. Han ble overbeskyttende, men det virket som om det ikke var noe han kunne gjøre med det. Tausheten hans hadde vunnet krangelen. For én gangs skyld.
  "Greit, du vinner", sa Padraig. "Plukk den opp for meg. Men jeg vil stikke innom Killian senere. For å si farvel til guttene."
  "Du flytter ikke til California", sa Byrne. "Du kan komme tilbake når som helst."
  For Padraig Byrne var det å flytte nordøst det samme som å forlate landet. Det tok ham fem år å ta avgjørelsen, og ytterligere fem år å ta det første skrittet.
  "Det sier du."
  "Greit, jeg henter deg om en time", sa Byrne.
  "Ikke glem klorekremen min."
  Herregud, tenkte Byrne mens han slo av mobiltelefonen.
  Skrubbende lotion.
  
  
  
  KILLIAN'S VAR en røff bar nær Pier 84, i skyggen av Walt Whitman Bridge, en nitti år gammel institusjon som hadde overlevd tusen Donnybrooks, to branner og et ødeleggende slag. For ikke å snakke om fire generasjoner med havnearbeidere.
  Noen få hundre meter fra Delaware-elven var Killian's Restaurant en bastion for ILA, International Longshoremen's Association. Disse mennene levde, spiste og åndet elven.
  Kevin og Padraig Byrne kom inn, og alle i baren snudde hodene mot døren og det iskalde vindkastet det brakte med seg.
  "Paddy!" så det ut til at de ropte i kor. Byrne satt ved disken mens faren gikk frem og tilbake i baren. Stedet var halvfullt. Padraig var i sitt ess.
  Byrne kikket på gjengen. Han kjente de fleste av dem. Murphy-brødrene - Ciaran og Luke - hadde jobbet sammen med Padraig Byrne i nesten førti år. Luke var høy og kraftig; Ciaran var lav og tettbygd. Ved siden av dem satt Teddy O'Hara, Dave Doyle, Danny McManus og lille Tim Reilly. Hvis dette ikke hadde vært det uoffisielle hovedkvarteret til ILA Local 1291, kunne det ha vært møtehuset til Sons of Hibernia.
  Byrne tok en øl og gikk bort til det lange bordet.
  "Så, trenger du pass for å dra opp dit?" spurte Luke Padraig.
  "Ja," sa Padraig. "Jeg hørte at Roosevelt har væpnede kontrollposter. Hvordan ellers skal vi holde pøbelen fra Sør-Philly ute av nordøst?"
  "Det er morsomt, vi ser det omvendt. Jeg tror du også gjør det. Før i tiden."
  Padraig nikket. De hadde rett. Han hadde ingen argumenter for det. Nordøst var et fremmed land. Byrne så det uttrykket i farens ansikt, et uttrykk han hadde sett flere ganger de siste månedene, et uttrykk som praktisk talt skrek: "Gjør jeg det rette?"
  Noen flere gutter dukket opp. Noen hadde med seg potteplanter med knallrøde sløyfer på pottene, som var dekket av knallgrønn folie. Det var den kule versjonen av en innflytningsgave: plantene hadde utvilsomt blitt kjøpt av den spinnende halvdelen av ILA. Det var i ferd med å bli en julefest/avskjedsfest for Padraig Byrne. Jukeboksen spilte "Silent Night: Christmas in Rome" av Chieftains. Lagerølen rant.
  En time senere kikket Byrne på klokken og tok på seg jakken. Idet han skulle ta farvel, kom Danny McManus bort til ham med en ung mann Byrne ikke kjente.
  "Kevin", sa Danny. "Har du noen gang møtt min yngste sønn, Paulie?"
  Paul McManus var tynn, fugleaktig i oppførselen sin, og brukte briller uten innfatning. Han lignet slett ikke på fjellet som var faren hans. Likevel så han ganske sterk ut.
  "Jeg har aldri hatt gleden av det," sa Byrne og rakte ut hånden. "Hyggelig å møte deg."
  "Du også, herre", sa Paul.
  "Så du jobber på havna som faren din?" spurte Byrne.
  "Ja, herre", sa Paul.
  Alle ved nabobordet kikket på hverandre og sjekket raskt taket, neglene sine, alt annet enn Danny McManus" ansikt.
  "Pauly jobber i Boathouse Row", sa Danny til slutt.
  "Å, greit," sa Byrne. "Hva gjør du der?"
  "Det er alltid noe å gjøre på Boathouse Row", sa Pauley. "Rengjøring, maling, forsterkning av bryggene."
  Boathouse Row var en gruppe private båthus på østbredden av Schuylkill-elven, i Fairmount Park, rett ved siden av kunstmuseet. De var hjemmet til roklubber og drevet av Schuylkill Navy, en av de eldste amatøridrettsorganisasjonene i landet. De var også lengst tenkelig unna Packer Avenue-terminalen.
  Var det en jobb ved elven? Teknisk sett. Var det arbeid ved elven? Ikke på denne puben.
  "Vel, du vet hva da Vinci sa", foreslo Paulie, og sto fast ved sitt.
  Flere sideblikk. Mer hosting og subbing. Han skulle faktisk til å sitere Leonardo da Vinci. Hos Killian. Byrne måtte gi fyren æren.
  "Hva sa han?" spurte Byrne.
  "I elver er vannet du berører det siste som er borte og det første som kommer", sa Pauley. "Eller noe sånt."
  Alle tok lange, langsomme slurker fra flaskene sine, ingen ville snakke først. Til slutt klemte Danny sønnen sin. "Han er en poet. Hva kan du si?"
  De tre mennene ved bordet dyttet glassene sine, fylt med Jameson, mot Paulie McManus. "Drikk opp, da Vinci", sa de i kor.
  De lo alle sammen. Poli drakk.
  Øyeblikk senere sto Byrne i døråpningen og så på faren sin mens han kastet dart. Padraig Byrne lå to kamper foran Luke Murphy. Han hadde også vunnet tre lagerøl. Byrne lurte på om faren hans i det hele tatt burde drikke nå for tiden. Men Byrne hadde aldri sett faren sin beruset, langt mindre full.
  Mennene stilte seg opp på hver side av målet. Byrne forestilte seg dem alle som unge menn i begynnelsen av tjueårene, akkurat i ferd med å stifte familie, med forestillinger om hardt arbeid, fagforeningslojalitet og bystolthet som pulserte knallrødt gjennom årene deres. De hadde kommet hit i over førti år. Noen enda lenger. Gjennom hver sesong med Phillies, Eagles, Flyers og Sixers, gjennom hver ordfører, gjennom hver kommunale og private skandale, gjennom alle deres ekteskap, fødsler, skilsmisser og dødsfall. Livet i Killian var konstant, i likhet med livene, drømmene og håpene til innbyggerne.
  Faren hans traff blink. Baren brøt ut i jubel og vantro. Enda en runde. Det var det som skjedde med Paddy Byrne.
  Byrne tenkte på farens kommende flytting. Lastebilen var planlagt til 4. februar. Denne flyttingen var det beste faren kunne ha gjort. Det var roligere og roligere i nordøst. Han visste at det var begynnelsen på et nytt liv, men han klarte ikke å riste av seg den andre følelsen, en tydelig og urovekkende følelse av at det også var slutten på noe.
  OceanofPDF.com
  39
  Devonshire Acres psykiatriske sykehus lå i en slak skråning i en liten by i det sørøstlige Pennsylvania. I sine glansdager tjente det massive stein- og mørtelkomplekset som et feriested og rekonvalesenshjem for velstående familier fra Main Line. Nå fungerte det som et statlig subsidiert langtidslager for lavtlønnede pasienter som trengte konstant tilsyn.
  Roland Hanna signerte med navnet sitt og nektet å bli ledsaget. Han visste veien. Han gikk opp trappene til andre etasje, én om gangen. Han hadde ingen hastverk. De grønne korridorene i bygningen var dekorert med trist, falmet julepynt. Noen så ut som de hørte hjemme på 1940- eller 1950-tallet: muntre, vannflekkede julenisser, reinsdyr med bøyde gevir, teipet igjen og deretter lappet med lang gul tape. På den ene veggen hang en beskjed, feilstavet med individuelle bokstaver laget av bomull, kartong og sølvglitter:
  
  God jul!
  
  Charles kom aldri inn på institusjonen igjen.
  
  
  
  Roland fant henne i stuen, ved vinduet med utsikt over bakgården og skogen bak. Det hadde snødd i to dager i strekk, et hvitt lag strøk over åsene. Roland lurte på hvordan det måtte ha sett ut for henne gjennom hennes gamle, unge øyne. Han lurte på hvilke minner, om noen, de myke arkene av jomfruelig snø fremkalte. Husket hun sin første vinter i nord? Husket hun snøflak på tungen? Snømenn?
  Huden hennes var papiraktig, velduftende og gjennomskinnelig. Håret hennes hadde for lengst mistet gullfargen.
  Det var fire personer til i rommet. Roland kjente dem alle. De kjente ham ikke igjen. Han gikk over rommet, tok av seg frakken og hanskene og la gaven på bordet. Det var en morgenkåpe og tøfler, lyslilla. Charles pakket forsiktig inn gaven i festlig folie med alver, arbeidsbenker og fargerike verktøy, og pakket den inn igjen.
  Roland kysset henne på toppen av hodet. Hun svarte ikke.
  Utenfor fortsatte snøen å falle - enorme, fløyelsmyke flak som rullet lydløst ned. Hun så på, som om hun plukket ut et enkelt flak fra snøflaken, fulgte det til kanten, til bakken nedenfor, forbi henne.
  De satt i stillhet. Hun hadde bare sagt noen få ord på flere år. Perry Comos "I'll Be Home for Christmas" spilte i bakgrunnen.
  Klokken seks ble hun servert et brett. Kremet mais, panerte fiskepinner, Tater Tots og smørkjeks med grønt og rødt strøssel på et hvitt juletre med glasur. Roland så på mens hun arrangerte og omorganiserte det røde plastbestikket sitt utenfra og inn - gaffel, skje, kniv, og så tilbake igjen. Tre ganger. Alltid tre ganger, helt til hun fikk det riktig. Aldri to, aldri fire, aldri mer. Roland lurte alltid på hvilken indre kuleramme som bestemte det tallet.
  "God jul", sa Roland.
  Hun så på ham med blekblå øyne. Bak dem levde et mystisk univers.
  Roland kikket på klokken sin. Det var på tide å gå.
  Før han rakk å reise seg, tok hun hånden hans. Fingrene hennes var utskåret av elfenben. Roland så leppene hennes skjelve og visste hva som kom til å skje.
  "Her er jentene, unge og vakre", sa hun. "De danser i sommerluften."
  Roland kjente isbreene i hjertet sitt bevege seg. Han visste at dette var alt Artemisia Hannah Waite husket om datteren Charlotte og de forferdelige dagene i 1995.
  "Som to spinnende hjul", svarte Roland.
  Moren hans smilte og fullførte verset: "Vakre jenter danser."
  
  
  
  ROLAND FANT CHARLES stående ved siden av vognen. Et snødryss la seg på skuldrene hans. Tidligere år ville Charles ha sett Roland inn i øynene i dette øyeblikket, på jakt etter tegn på at ting var i ferd med å bli bedre. Selv for Charles, med sin medfødte optimisme, var den praksisen for lengst oppgitt. Uten et ord gled de inn i vognen.
  Etter en kort bønn red de tilbake til byen.
  
  
  
  De spiste i stillhet. Da de var ferdige, vasket Charles opp. Roland kunne høre på TV-nyhetene på kontoret. Noen øyeblikk senere stakk Charles hodet rundt hjørnet.
  "Kom hit og se på dette", sa Charles.
  Roland gikk inn på et lite kontor. TV-skjermen viste opptak fra parkeringsplassen til Roundhouse, politiets hovedkvarter i Race Street. Channel Six hadde et standup-program. En reporter jaget en kvinne gjennom parkeringsplassen.
  Kvinnen var ung, mørkøyd og attraktiv. Hun opptrådte med stor ro og selvtillit. Hun hadde på seg en svart skinnfrakk og hansker. Navnet under ansiktet hennes på skjermen identifiserte henne som en detektiv. Reporteren stilte henne spørsmål. Charles skrudde opp volumet på TV-en.
  "...verket til én person?" spurte reporteren.
  "Vi kan verken utelukke eller avvise det", sa etterforskeren.
  "Er det sant at kvinnen var vansiret?"
  "Jeg kan ikke kommentere detaljene i etterforskningen."
  "Er det noe du vil si til seerne våre?"
  "Vi ber om hjelp til å finne Christina Yakos' morder. Hvis du vet noe, selv noe tilsynelatende ubetydelig, vennligst ring politiets drapsavdeling."
  Med disse ordene snudde kvinnen seg og gikk inn i bygningen.
  Christina Jakos, tenkte Roland. Dette var kvinnen de fant myrdet ved bredden av Schuylkill-elven i Manayunk. Roland oppbevarte nyhetsutklippet på korktavlen ved siden av skrivebordet sitt. Nå skulle han lese mer om saken. Han tok en penn og skrev ned detektivens navn.
  Jessica Balzano.
  OceanofPDF.com
  40
  Sophie Balzano var tydeligvis synsk når det gjaldt julegaver. Hun trengte ikke engang å riste pakken. Som en miniatyr av Karnak den storslåtte kunne hun presse en gave mot pannen, og i løpet av sekunder, gjennom en slags barnslig magi, tilsynelatende ane innholdet. Hun hadde tydeligvis en fremtid innen politiet. Eller kanskje tollvesenet.
  "Dette er sko", sa hun.
  Hun satt på stuegulvet, ved foten av et stort juletre. Bestefaren hennes satt ved siden av henne.
  "Det sier jeg ikke", sa Peter Giovanni.
  Så plukket Sophie opp en av eventyrbøkene Jessica hadde fått tak i på biblioteket og begynte å bla i den.
  Jessica så på datteren sin og tenkte: "Gi meg en ledetråd der, kjære."
  
  
  
  PETER GIOVANNI tjenestegjorde i Philadelphia-politiet i nesten tretti år. Han mottok en rekke priser og pensjonerte seg som løytnant.
  Peter mistet kona si av brystkreft for over to tiår siden og begravde sin eneste sønn, Michael, som ble drept i Kuwait i 1991. Han holdt én fane høyt - en politibetjents fane. Og selv om han fryktet for datteren sin hver dag, som enhver annen fedre, var hans dypeste stolthet i livet at datteren jobbet som drapsetterforsker.
  Peter Giovanni, i begynnelsen av sekstiårene, var fortsatt aktiv i samfunnstjeneste og en rekke politiorganisasjoner. Han var ikke en stor mann, men han hadde en styrke som kom innenfra. Han trente fortsatt flere ganger i uken. Han var også fortsatt en kleshenger. I dag hadde han på seg en dyr svart kasjmir-polokrage og grå ullbukser. Skoene hans var Santoni-loafers. Med det iskalde grå håret sitt så han ut som om han hadde kommet ut av sidene til GQ.
  Han strøk over barnebarnets hår, reiste seg og satte seg ved siden av Jessica i sofaen. Jessica holdt på å tre popcorn opp på en girlander.
  "Hva synes du om treet?" spurte han.
  Hvert år tok Peter og Vincent Sophie med til en juletrefarm i Tabernacle, New Jersey, hvor de hugget ned sitt eget tre. Vanligvis et av Sophies design. Hvert år virket treet høyere.
  "Hvis du har flere, må vi flytte", sa Jessica.
  Peter smilte. "Hallo. Sophie blir større. Treet må holde tritt med tiden."
  "Ikke minn meg på det", tenkte Jessica.
  Peter plukket opp nål og tråd og begynte å lage sin egen popcorngirlander. "Noen tips om dette?" spurte han.
  Selv om Jessica ikke hadde etterforsket drapet på Walt Brigham og hadde tre åpne filer på skrivebordet sitt, visste hun nøyaktig hva faren mente med "saken". Hver gang en politibetjent ble drept, tok alle politibetjenter, både aktive og pensjonerte, over hele landet det personlig.
  "Ingenting ennå", sa Jessica.
  Peter ristet på hodet. "Det er forbanna synd. Det finnes en spesiell plass i helvete for politimordere."
  Politimorder. Jessicas blikk vendte seg umiddelbart mot Sophie, som fortsatt satt ved treet og grublet over den lille esken pakket inn i rød folie. Hver gang Jessica tenkte på ordene "politimorder", innså hun at begge foreldrene til denne lille jenta var mål hver dag i uken. Var det rettferdig mot Sophie? I øyeblikk som disse, i varmen og tryggheten i hjemmet sitt, var hun ikke så sikker.
  Jessica reiste seg og gikk til kjøkkenet. Alt var under kontroll. Sausen småkokte; lasagnenudlene var al dente, salaten var klargjort, vinen var dekantert. Hun tok ricottaen ut av kjøleskapet.
  Telefonen ringte. Hun frøs til, i håp om at den bare ville ringe én gang, at personen i den andre enden ville innse at de hadde slått feil nummer og legge på. Et sekund gikk. Så et til.
  Ja.
  Så ringte det igjen.
  Jessica så på faren sin. Han så tilbake. De var begge politibetjenter. Det var julaften. De visste det.
  OceanofPDF.com
  41
  Byrne rettet på slipset for det som må ha vært den tjuende gangen. Han tok en slurk vann, så på klokken og glattet ut duken. Han hadde på seg en ny dress, og han hadde fortsatt ikke vent seg til den. Han fiklet, kneppet, kneppet opp, kneppet og rettet på jakkeslagene.
  Han satt ved et bord på Striped Bass på Walnut Street, en av Philadelphias fineste restauranter, og ventet på daten sin. Men dette var ikke bare en hvilken som helst date. For Kevin Byrne var det en date. Han spiste julaftenmiddag med datteren sin, Colleen. Han hadde ringt ikke mindre enn fire ganger for å bestride reservasjonen i siste liten.
  Han og Colleen hadde blitt enige om denne ordningen - middag ute - i stedet for å prøve å finne noen timer hjemme hos ekskona si for å feire, et tidsvindu fri fra Donna Sullivan Byrnes nye kjæreste eller pinlige følelser. Kevin Byrne prøver å være den voksne i alt dette.
  De var enige om at de ikke trengte spenningen. Det var bedre sånn.
  Bortsett fra at datteren hans var forsinket.
  Byrne kikket seg rundt i restauranten og innså at han var den eneste offentlig ansatte i rommet. Leger, advokater, investeringsbankfolk, noen få suksessrike kunstnere. Han visste at det å ta med Colleen hit var litt i overkant - hun visste det også - men han ville gjøre kvelden spesiell.
  Han dro frem mobiltelefonen sin og sjekket den. Ingenting. Han skulle akkurat til å sende en tekstmelding til Colleen da noen kom bort til skrivebordet hans. Byrne så opp. Det var ikke Colleen.
  "Vil du se vinlisten?" spurte den oppmerksomme servitøren igjen.
  "Selvfølgelig", sa Byrne. Som om han visste hva han så på. Han hadde to ganger takket nei til å bestille bourbon on rocks. Han ville ikke slurve i kveld. Et minutt senere kom kelneren tilbake med en liste. Byrne leste den pliktoppfyllende; det eneste som fanget blikket hans - blant et hav av ord som "Pinot", "Cabernet", "Vouverray" og "Fumé" - var prisene, som alle var langt utenfor hans muligheter.
  Han plukket opp vinlisten i forventning om at hvis han la den fra seg, ville de angripe ham og tvinge ham til å bestille en flaske. Så så han henne. Hun hadde på seg en kongeblå kjole som fikk de akvamarinblå øynene hennes til å virke uendelige. Håret hennes var løst rundt skuldrene, lengre enn han noen gang hadde sett det, og mørkere enn det hadde vært om sommeren.
  Herregud, tenkte Byrne. Hun er en kvinne. Hun har blitt en kvinne, og det savnet jeg.
  "Beklager, jeg er sen," signerte hun, ikke engang halvveis gjennom rommet. Folk så på henne av forskjellige grunner: hennes elegante kroppsspråk, hennes holdning og ynde, hennes fantastiske utseende.
  Colleen Siobhan Byrne hadde vært døv siden fødselen. Først i løpet av de siste årene hadde både hun og faren hennes forsonet seg med døvheten hennes. Selv om Colleen aldri hadde sett på det som en ulempe, virket det som om hun nå forsto at faren en gang hadde vurdert det, og sannsynligvis fortsatt gjorde det til en viss grad. En grad som avtok for hvert år som gikk.
  Byrne reiste seg og klemte datteren sin hardt.
  "God jul, pappa", skrev hun i teksten.
  "God jul, kjære", signerte han tilbake.
  "Jeg klarte ikke å rekke en taxi."
  Byrne viftet med hånden som om han ville si: "Hva? Tror du jeg var bekymret?"
  Hun satte seg opp. Noen sekunder senere vibrerte mobiltelefonen hennes. Hun ga faren et sjenert glis, dro frem telefonen og åpnet den. Det var en tekstmelding. Byrne så henne lese den, smilende og rødmende. Meldingen var tydelig fra en gutt. Colleen svarte raskt og la telefonen bort.
  "Beklager", signerte hun.
  Byrne ville stille datteren sin to eller tre millioner spørsmål. Han stoppet seg. Han så på mens hun forsiktig la en serviett i fanget, nippet til vann og så på menyen. Hun hadde en feminin holdning, en feminin holdning. Det kunne bare være én grunn til dette, tenkte Byrne, mens hjertet banket og knust i brystet. Barndommen hennes var over.
  Og livet vil aldri bli det samme.
  
  
  
  Da de var ferdige med å spise, var det på tide. De visste det begge to. Colleen var full av tenåringsenergi, sannsynligvis på grunn av å dra på julebord hos en venn. I tillegg måtte hun pakke. Hun og moren skulle reise fra byen i en uke for å besøke Donnas slektninger til nyttårsfeiring.
  - Fikk du kortet mitt? Colleen signerte.
  "Det gjorde jeg. Takk."
  Byrne skjente stille på seg selv for ikke å ha sendt julekort, spesielt ikke til den ene personen som betydde noe for ham. Han hadde til og med mottatt et kort fra Jessica, i all hemmelighet gjemt i kofferten sin. Han så Colleen kaste et sniktitt på klokken sin. Før øyeblikket rakk å bli ubehagelig, signerte Byrne: "Kan jeg spørre deg om noe?"
  "Sikkert."
  Det var det, tenkte Byrne. "Hva drømmer du om?"
  En rødme, så et forvirret blikk, så aksept. I det minste himlet hun ikke med øynene. "Skal dette bli en av samtalene våre?" tegnet hun.
  Hun smilte, og Byrnes mage vred seg. Hun hadde ikke tid til å snakke. Hun ville sannsynligvis ikke ha tid på flere år. "Nei", sa han, og ørene brant. "Jeg er bare nysgjerrig."
  Noen minutter senere kysset hun ham farvel. Hun lovet at de snart skulle snakke sammen. Han satte henne i en taxi, gikk tilbake til bordet og bestilte en bourbon. En dobbel. Før den kom, ringte mobiltelefonen hans.
  Det var Jessica.
  "Hvordan har du det?" spurte han. Men han kjente tonen.
  Som svar på spørsmålet hans ytret partneren hans de fire verste ordene en drapsetterforsker kunne høre på julaften.
  "Vi har en kropp."
  OceanofPDF.com
  42
  Åstedet lå nok en gang ved bredden av Schuylkill-elven, denne gangen nær Shawmont jernbanestasjon, nær Upper Roxborough. Shawmont stasjon var en av de eldste stasjonene i USA. Tog stoppet ikke lenger der, og den hadde forfalt, men den forble et hyppig stoppested for jernbaneentusiaster og purister, og ble mye fotografert og dokumentert.
  Rett nedenfor stasjonen, ned den bratte skråningen som førte til elven, lå det enorme, forlatte Chaumont vannverk, som ligger på en av de siste offentlig eide tomtene langs elvebredden i byen.
  Utenfra hadde den gigantiske pumpestasjonen vært gjengrodd i flere tiår av kratt, slyngplanter og knudrete grener som hang fra døde trær. I dagslys så det ut som en imponerende levning fra den tiden da anlegget hentet vann fra bassenget bak Flat Rock Dam og pumpet det ned i Roxborough Reservoir. Om natten var det lite mer enn et urbant mausoleum, et mørkt og avskrekkende fristed for narkotikahandel og alle slags hemmelige allianser. Innvendig var det blitt revet ned, fratatt alt som i det hele tatt var verdifullt. Veggene var dekket av graffiti som var syv fot høy. Noen få ambisiøse taggere hadde skrevet tankene sine på en vegg, omtrent femten fot høy. Gulvet var en ujevn tekstur av betongsmåstein, rustent jern og diverse urbane rusk.
  Da Jessica og Byrne nærmet seg bygningen, så de sterke, midlertidige lys som lyste opp fasaden med utsikt over elven. Et dusin betjenter, CSU-teknikere og detektiver ventet på dem.
  Den døde kvinnen satt ved vinduet med beina i kors ved anklene og hendene foldet i fanget. I motsetning til Christina Yakos så ikke dette offeret ut til å være lemlestet på noen måte. Først så det ut til at hun ba, men ved nærmere ettersyn viste det seg at hendene hennes holdt en gjenstand.
  Jessica gikk inn i bygningen. Den var nesten middelaldersk i skala. Etter at den ble stengt, hadde anlegget forfalt. Flere ideer hadde blitt fremmet for fremtiden, ikke minst muligheten for å gjøre det om til et treningsanlegg for Philadelphia Eagles. Kostnadene for renoveringen ville imidlertid bli enorme, og så langt hadde ingenting blitt gjort.
  Jessica gikk bort til offeret, forsiktig med å ikke forstyrre sporene, selv om det ikke var snø inne i bygningen, noe som gjorde det usannsynlig at hun kunne berge noe brukbart. Hun lyste med en lommelykt på offeret. Kvinnen så ut til å være i slutten av tjueårene eller begynnelsen av trettiårene. Hun hadde på seg en lang kjole. Også den så ut til å være fra en annen tid, med en elastisk fløyelsliv og et helt rynket skjørt. Rundt halsen hadde hun et nylonbelte, knyttet bak. Det så ut til å være en nøyaktig kopi av det som ble funnet rundt Christina Yakos' hals.
  Jessica klemte seg inntil veggen og undersøkte interiøret. CSU-teknikere skulle snart sette opp nettverket. Før hun dro, plukket hun opp Maglite-en sin og skannet veggene sakte og forsiktig. Og så så hun den. Omtrent seks meter til høyre for vinduet, blant en haug med gjengmerker, var graffiti som avbildet en hvit måne synlig.
  "Kevin."
  Byrne gikk inn og fulgte lysstrålen. Han snudde seg og så Jessicas øyne i mørket. De hadde stått som partnere på terskelen til voksende ondskap, øyeblikket da det de trodde de forsto ble noe større, noe langt mer uhyggelig, noe som omdefinerte alt de trodde om saken.
  Mens de sto utenfor, skapte pusten deres dampskyer i natteluften. "DOE-kontoret kommer ikke om en time," sa Byrne.
  "Time?"
  "Det er jul i Philadelphia", sa Byrne. "Det har allerede vært to drap til. De er spredt utover."
  Byrne pekte på offerets hender. "Hun holder noe."
  Jessica så nærmere. Det var noe i kvinnens hender. Jessica tok noen nærbilder.
  Hvis de hadde fulgt prosedyren til punkt og prikke, måtte de ha ventet på at rettsmedisineren skulle erklære kvinnen død, samt et komplett sett med fotografier og muligens videoopptak av offeret og åstedet. Men Philadelphia fulgte ikke akkurat prosedyren den kvelden - et uttrykk om å elske sin neste kom til tankene, umiddelbart etterfulgt av en historie om fred på jord - og etterforskerne visste at jo lenger de ventet, desto større var risikoen for at verdifull informasjon ville gå tapt i elementene.
  Byrne gikk nærmere og prøvde forsiktig å lirke kvinnens fingre løs. Fingertuppene hennes reagerte på berøringen hans. Full alvor hadde ennå ikke inntruffet.
  Ved første øyekast så det ut til at offeret klamret seg til en klynge med blader eller kvister i sine kuppede hender. I det sterke lyset så det ut som et mørkebrunt materiale, definitivt organisk. Byrne gikk nærmere og satte seg. Han plasserte den store bevisposen i kvinnens fang. Jessica slet med å holde Maglite-pistolen sin stødig. Byrne fortsatte sakte, én finger om gangen, å lirke offerets grep løs. Hvis kvinnen hadde gravd opp en klynge med jord eller kompost under slåsskampen, var det fullt mulig at hun hadde fått viktige bevis fra morderen, som satt fast under neglene hennes. Hun kunne til og med ha holdt et direkte bevis - en knapp, en lås, et stoffstykke. Hvis noe umiddelbart kunne peke mot en person av interesse, for eksempel hår, fibre eller DNA, jo før de begynte å lete etter dem, desto bedre.
  Litt etter litt dro Byrne tilbake kvinnens døde fingre. Da han endelig la fire fingre tilbake på høyre hånd, så de noe de ikke hadde forventet. I døden hadde ikke denne kvinnen holdt en håndfull jord, blader eller kvister. I døden hadde hun holdt en liten brun fugl. I lyset fra nødlysene så den ut som en spurv eller kanskje en gjerdesmutte.
  Byrne klemte forsiktig offerets fingre. De hadde på seg en gjennomsiktig plastpose for å bevare alle spor av bevis. Dette var langt utenfor deres evne til å vurdere eller analysere på stedet.
  Så skjedde det noe helt uventet. Fuglen brøt seg løs fra den døde kvinnens grep og fløy av gårde. Den pilte rundt i den enorme, skyggefulle utstrekningen av de hydrauliske strukturene, mens takten fra de flagrende vingene spratt mot de iskalde steinmurene, kvitret, kanskje i protest eller lettelse. Så var den borte.
  "Din jævel," ropte Byrne. "Dra til helvete."
  Dette var ikke gode nyheter for teamet. De burde umiddelbart ha lagt likets hender og ventet. Fuglen kan ha gitt en mengde rettsmedisinske detaljer, men selv under flukten hadde den gitt noe informasjon. Dette betydde at kroppen ikke kunne ha vært der så lenge. Det faktum at fuglen fortsatt var i live (muligens bevart av kroppens varme) betydde at morderen hadde lurt offeret i løpet av de siste timene.
  Jessica pekte Maglite-pistolen sin mot bakken under vinduet. Noen få fuglefjær var igjen. Byrne pekte dem ut til CSU-offiseren, som plukket dem opp med en pinsett og la dem i en bevispose.
  Nå venter de på rettsmedisinerens kontor.
  
  
  
  JESSICA gikk bort til elvebredden, kikket ut, og så tilbake på kroppen. Skikkelsen satt i vinduet, høyt over den slake skråningen som førte ned til veien, og så videre opp til den slake elvebredden.
  "Enda en dukke på hylla", tenkte Jessica.
  I likhet med Christina Yakos sto dette offeret med ansiktet mot elven. I likhet med Christina Yakos hadde hun et maleri av månen i nærheten. Det var ingen tvil om at det ville være et annet maleri på kroppen hennes - et månemaleri laget med sæd og blod.
  
  
  
  Mediaen dukket opp like før midnatt. De samlet seg øverst i snittet, nær togstasjonen, bak åstedstapen. Jessica var alltid forbløffet over hvor raskt de kunne komme seg til åstedet.
  Denne historien vil bli publisert i morgenutgavene av avisen.
  OceanofPDF.com
  43
  Åstedet ble avsperret og isolert fra byen. Mediene trakk seg tilbake for å publisere historiene sine. CSU behandlet bevisene hele natten og inn i neste dag.
  Jessica og Byrne sto ved elvebredden. Ingen av dem klarte å få seg til å gå.
  "Går det bra med deg?" spurte Jessica.
  "Mm-hm." Byrne dro en halvliter bourbon opp av frakkelommen. Han lekte med luen. Jessica så det, men sa ingenting. De hadde ikke jobb.
  Etter et helt minutts stillhet så Byrne seg tilbake. "Hva?"
  "Du," sa hun. "Du har et sånt blikk i øynene."
  "Hvilket utseende?"
  "Andy Griffith-blikket. Blikket som sier at du vurderer å levere inn papirene dine og ta jobb som sheriff i Mayberry."
  Meadville.
  "Se?"
  "Fryser du?"
  "Jeg fryser meg i hjel", tenkte Jessica. "Nei."
  Byrne drakk ferdig bourbonen sin og rakte den frem. Jessica ristet på hodet. Han satte korken på flasken og rakte den frem for henne.
  "For noen år siden dro vi for å besøke onkelen min på Jersey", sa han. "Jeg visste alltid når vi var i nærheten, for vi kom over denne gamle kirkegården. Med gammel mener jeg gammel borgerkrigstid. Kanskje eldre. Det var et lite steinhus ved porten, sannsynligvis vaktmesterens hus, og et skilt i inngangsvinduet hvor det sto: "GRATIS LASTER MED SMULL". Har du noen gang sett slike skilt?"
  Jessica gjorde det. Hun fortalte ham det. Byrne fortsatte.
  "Når man er barn, tenker man aldri på sånne ting, vet du? År etter år så jeg det skiltet. Det rørte seg aldri, det bare forsvant i solen. Hvert år ble de tredimensjonale røde bokstavene lysere og lysere. Så døde onkelen min, tanten min flyttet tilbake til byen, og vi sluttet å gå ut."
  "Mange år senere, etter at moren min døde, gikk jeg til graven hennes en dag. Det var en perfekt sommerdag. Himmelen var blå, skyfri. Jeg satt der og fortalte henne hvordan det gikk. Noen få gravplasser lenger nede var det en fersk begravelse, ikke sant? Og plutselig slo det meg. Jeg forsto plutselig hvorfor denne kirkegården hadde gratis utfylling. Hvorfor alle kirkegårder har gratis utfylling. Jeg tenkte på alle menneskene som hadde benyttet seg av det tilbudet gjennom årene, fylt hagene sine, potteplantene sine, vinduskassene sine. Kirkegårder lager plass i jorden for de døde, og folk tar den jorden og dyrker ting i den."
  Jessica så bare på Byrne. Jo lenger hun kjente mannen, desto flere lag så hun. "Det er, vel, vakkert", sa hun, og ble litt følelsesladet mens hun strevde med det. "Jeg ville aldri ha tenkt på det på den måten."
  "Ja, vel," sa Byrne. "Du vet, vi irer er alle poeter." Han åpnet korken sin, tok en slurk og satte korken på igjen. "Og drinkere."
  Jessica dro flasken ut av hendene hans. Han gjorde ikke motstand.
  - Få litt søvn, Kevin.
  "Det skal jeg. Jeg hater det bare når folk leker med oss, og jeg forstår det ikke."
  "Jeg også", sa Jessica. Hun dro nøklene opp av lommen, kikket på klokken igjen og skjente umiddelbart på seg selv for det. "Du vet, du burde gå en tur med meg en gang."
  "Løping."
  "Ja," sa hun. "Det er som å gå, bare raskere."
  "Å, bra. Det er liksom en vekker. Jeg tror jeg gjorde det en gang da jeg var liten."
  "Jeg har kanskje en boksekamp i slutten av mars, så jeg bør få gjort litt utendørsarbeid. Vi kunne løpe sammen. Det gjør underverker, tro meg. Det klarner tankene fullstendig."
  Byrne prøvde å undertrykke en latter. "Jess. Den eneste gangen jeg planlegger å løpe er når noen jager meg. Jeg mener en stor fyr. Med kniv."
  Vinden tok seg opp. Jessica skalv og dro opp kragen. "Jeg går." Hun ville si mer, men det ville bli tid senere. "Er du sikker på at du har det bra?"
  "Så perfekt som det kan bli."
  "Greit, partner," tenkte hun. Hun gikk tilbake til bilen sin, smøg seg inn og startet den. Hun kjørte tilbake, kikket i bakspeilet og så Byrnes silhuett mot lysene på den andre siden av elven, nå bare enda en skygge i natten.
  Hun så på klokken sin. Klokken var 01:15.
  Det var jul.
  OceanofPDF.com
  44
  Julemorgenen opprant klar og kald, lys og lovende.
  Pastor Roland Hanna og diakon Charles Waite ledet gudstjenesten klokken 07.00. Rolands preken var preket av håp og fornyelse. Han snakket om korset og vuggen. Han siterte Matteus 2:1-12.
  Kurvene var overfylte.
  
  
  
  SENERE satte ROLAND OG CHARLES seg ved et bord i kirkens kjeller med en kanne med avkjølende kaffe mellom seg. Om en time skulle de begynne å lage en julemiddag med skinke til over hundre hjemløse. Den skulle serveres på deres nye etablissement i Second Street.
  "Se på dette", sa Charles. Han ga Roland morgenens Inquirer. Det hadde vært et nytt mord. Ikke noe spesielt i Philadelphia, men dette ga gjenklang. Dypt. Det hadde gjenklang i årevis.
  En kvinne ble funnet i Chaumont. Hun ble funnet ved et gammelt vannverk nær togstasjonen, på østbredden av Schuylkill.
  Rolands puls økte. To lik var blitt funnet ved bredden av Schuylkill-elven i samme uke. Og gårsdagens avis hadde rapportert om drapet på etterforsker Walter Brigham. Roland og Charles visste alt om Walter Brigham.
  Det var ingen som benektet sannheten i dette.
  Charlotte og venninnen hennes ble funnet ved bredden av Wissahickon. De poserte, akkurat som disse to kvinnene. Kanskje, etter alle disse årene, var det ikke jentene. Kanskje det var vannet.
  Kanskje det var et tegn.
  Charles falt på kne og ba. Hans store skuldre ristet. Etter noen øyeblikk begynte han å hviske i tunger. Charles var en glossolalist, en sann troende som, når han var besatt av ånden, snakket det han trodde var Guds språk, og dermed oppbygget seg selv. For en utenforstående observatør kunne det ha virket som tull. For en troende, for en mann som hadde vendt seg til tunger, var det himmelens språk.
  Roland kikket på avisen igjen og lukket øynene. Snart senket en guddommelig ro seg over ham, og en indre stemme stilte spørsmål ved tankene hans.
  Er dette ham?
  Roland berørte krusifikset rundt halsen sin.
  Og han visste svaret.
  OceanofPDF.com
  DEL TRE
  MØRKETS ELV
  
  OceanofPDF.com
  45
  "Hvorfor er vi her med lukket dør, sersjant?" spurte Pak.
  Tony Park var en av de få koreansk-amerikanske detektivene i politiet. En familiemann i slutten av trettiårene, en dataekspert og en erfaren etterforsker i rommet, det var ingen mer praktisk eller erfaren detektiv i politiet enn Anthony Kim Park. Denne gangen var spørsmålet hans i alles tanker.
  Arbeidsgruppen besto av fire etterforskere: Kevin Byrne, Jessica Balzano, Joshua Bontrager og Tony Park. Gitt den enorme arbeidsmengden med å koordinere rettsmedisinske enheter, samle inn vitneforklaringer, gjennomføre avhør og alle andre detaljer som inngår i en drapsetterforskning (et par relaterte drapsetterforskninger), var arbeidsgruppen underbemannet. Det var rett og slett ikke nok arbeidskraft.
  "Døren er lukket av to grunner", sa Ike Buchanan, "og jeg tror du vet den første."
  De gjorde det alle sammen. Nå til dags spilte innsatsstyrker hardt, spesielt de som jaktet på en manisk morder. Hovedsakelig fordi den lille gruppen menn og kvinner som hadde i oppgave å spore opp noen, hadde makten til å bringe personen til sin oppmerksomhet, og sette koner, barn, venner og familie i fare. Dette skjedde med både Jessica og Byrne. Det skjedde mer enn allmennheten visste.
  "Den andre grunnen, og jeg beklager å måtte si dette, er at noe fra dette kontoret har lekket til media i det siste. Jeg ønsker ikke å så rykter eller panikk", sa Buchanan. "Når det gjelder byen, er vi heller ikke sikre på om vi har en tvangslidelse der. Akkurat nå tror media at vi har to uløste drap, som kanskje er relatert eller ikke. Vi får se om vi kan fortsette med det en stund til."
  Det var alltid en delikat balansegang med media. Det var mange grunner til ikke å gi dem for mye informasjon. Informasjon hadde en tendens til raskt å bli til desinformasjon. Hvis media hadde publisert en historie om en seriemorder som streifet rundt i gatene i Philadelphia, kunne det ha fått mange konsekvenser, de fleste av dem dårlige. Ikke minst var muligheten for at en etterligningsmorder ville gripe muligheten til å bli kvitt en svigermor, ektemann, kone, kjæreste eller sjef. På den annen side var det flere tilfeller der aviser og TV-stasjoner sendte mistenkelige sketsjer for NPD, og i løpet av dager, noen ganger timer, fant de målet sitt.
  Per i morges, dagen etter jul, hadde ikke avdelingen gitt ut noen spesifikke detaljer om det andre offeret.
  "Hvor står vi med identifiseringen av Chaumonts offer?" spurte Buchanan.
  "Hun het Tara Grendel", sa Bontrager. "Hun ble identifisert gjennom DMV-registre. Bilen hennes ble funnet halvt parkert på en inngjerdet parkeringsplass i Walnut Street. Vi er ikke sikre på om dette var åstedet for bortføringen eller ikke, men det ser bra ut."
  "Hva gjorde hun i den garasjen? Jobbet hun i nærheten?"
  "Hun var skuespillerinne som jobbet under navnet Tara Lynn Greene. Hun var på audition den dagen hun forsvant."
  "Hvor var auditionen?"
  "På Walnut Street Theater", sa Bontrager. Han bladde gjennom notatene sine igjen. "Hun forlot teateret alene rundt klokken 13.00. Parkeringsvakten sa at hun kom inn rundt klokken 10.00 og gikk ned i kjelleren."
  "Har de overvåkingskameraer?"
  "Det gjør de. Men ingenting er skrevet ned."
  Den sjokkerende nyheten var at Tara Grendel hadde enda en "måne"-tatovering på magen. En DNA-test var ventet for å avgjøre om blodet og sæden som ble funnet på Christina Jakos samsvarte med det som ble funnet på henne.
  "Vi viste et bilde av Tara rundt Stiletto og Natalia Yakos", sa Byrne. "Tara var ikke danser på klubben. Natalia kjente henne ikke igjen. Hvis hun er i slekt med Christina Yakos, er det ikke gjennom jobben hennes."
  "Hva med Taras familie?"
  "Det er ingen familie i byen. Faren er død, moren bor i Indiana", sa Bontrager. "Hun har blitt varslet. Hun flyr inn i morgen."
  "Hva har vi på åstedene?" spurte Buchanan.
  "Ikke mye," sa Byrne. "Ingen spor, ingen dekkmerker."
  "Hva med klær?" spurte Buchanan.
  Nå har alle kommet til den konklusjonen at morderen kledde ofrene sine. "Begge vintagekjolene", sa Jessica.
  "Snakker vi om bruktbutikkvarer?"
  "Kanskje", sa Jessica. De hadde en liste over hundre bruktbutikker og kommisjonsbutikker. Dessverre var både varelageret og personalomsetningen i disse butikkene høy, og ingen av butikkene førte detaljerte oversikter over hva som kom og gikk. Å samle inn informasjon ville kreve mye skolær og intervjuer.
  "Hvorfor akkurat disse kjolene?" spurte Buchanan. "Er de fra et skuespill? En film? Et berømt maleri?"
  - Jobber med det, sersjant.
  "Fortell meg om det", sa Buchanan.
  Jessica gikk først. "To ofre, begge hvite kvinner i tjueårene, begge kvalt og begge forlatt ved bredden av Schuylkill. Begge ofrene hadde månemalerier på kroppene sine, laget med sæd og blod. Et lignende maleri ble malt på veggen i nærheten av begge åstedene. Det første offeret fikk beina amputert. Disse kroppsdelene ble funnet på Strawberry Mansion Bridge."
  Jessica bladde gjennom notatene sine. "Det første offeret var Kristina Yakos. Hun ble født i Odessa i Ukraina, og flyttet til USA med søsteren sin, Natalia, og broren sin, Kostya. Foreldrene hennes er døde, og hun har ingen andre slektninger i USA. Inntil for noen uker siden bodde Kristina med søsteren sin i nordøst. Kristina flyttet nylig til North Lawrence med romkameraten sin, en viss Sonya Kedrova, også fra Ukraina. Kostya Yakos fikk en ti års dom i Graterford for grovt overfall. Kristina fikk nylig jobb på herreklubben Stiletto i sentrum, hvor hun jobbet som eksotisk danser. Kvelden hun forsvant, ble hun sist sett på et vaskeri i byen rundt klokken 23.00."
  "Tror du det er noen forbindelse til broren din?" spurte Buchanan.
  "Det er vanskelig å si", sa Pak. "Kostya Yakos" offer var en eldre enke fra Merion stasjon. Sønnen hennes er i sekstiårene, og hun har ingen barnebarn i nærheten. Hvis det var tilfelle, ville det vært en ganske grusom gjengjeldelse."
  - Hva med noe han rørte i inni seg?
  "Han var ikke en mønsterfange, men ingenting ville motivere ham til å gjøre dette mot søsteren sin."
  "Fikk vi DNA fra blodmånemaleriet på Yakos?" spurte Buchanan.
  "Det finnes allerede DNA på Christina Yakos" tegning", sa Tony Park. "Det er ikke blodet hennes. Etterforskningen av det andre offeret pågår fortsatt."
  "Kjørte vi dette gjennom CODIS?"
  "Ja", sa Pak. FBIs kombinerte DNA-indekseringssystem tillot føderale, statlige og lokale kriminallaboratorier å utveksle og sammenligne DNA-profiler elektronisk, og dermed koble forbrytelser til hverandre og til dømte kriminelle. "Ingenting på den fronten ennå."
  "Hva med en eller annen gal jævel fra en strippeklubb?" spurte Buchanan.
  "Jeg skal snakke med noen av jentene på klubben i dag eller i morgen som kjente Christina", sa Byrne.
  "Hva med denne fuglen som ble funnet i Chaumont-området?" spurte Buchanan.
  Jessica kikket bort på Byrne. Ordet "funnet" hadde festet seg. Ingen nevnte at fuglen hadde fløyet vekk fordi Byrne hadde dyttet offeret til å slippe grepet.
  "Fjær i laboratoriet", sa Tony Park. "En av teknikerne er en ivrig fuglekikkere og sier at han ikke er kjent med det. Han jobber med det nå."
  "Greit", sa Buchanan. "Hva annet?"
  "Det ser ut som om morderen saget det første offeret i stykker med en snekkersag", sa Jessica. "Det var spor av sagflis i såret. Så kanskje en skipsbygger? En havnebygger? En havnearbeider?"
  "Christina jobbet med scenografien til julestykket", sa Byrne.
  "Intervjuet vi menneskene hun jobbet med i kirken?"
  "Ja", sa Byrne. "Ingen er av interesse."
  "Er det noen skader på det andre offeret?" spurte Buchanan.
  Jessica ristet på hodet. "Kroppen var intakt."
  Først vurderte de muligheten for at drapsmannen hadde tatt med seg kroppsdeler som suvenirer. Nå virket det mindre sannsynlig.
  "Noen seksuelle aspekter?" spurte Buchanan.
  Jessica var ikke sikker. "Vel, til tross for sædcellene, var det ingen bevis for seksuelle overgrep."
  "Det samme drapsvåpenet i begge tilfeller?" spurte Buchanan.
  "Det er identisk", sa Byrne. "Laboratoriet mener det er den typen tau som brukes til å skille baner i svømmebassenger. De fant imidlertid ingen spor av klor. De kjører for tiden flere tester på fibrene."
  Philadelphia, en by med to elver å forsyne og utnytte, hadde en rekke industrier knyttet til vannhandelen. Seiling og motorbåt på Delaware. Roing på Schuylkill. En rekke arrangementer ble holdt årlig på begge elvene. Det var Schuylkill River Stay, en syv dager lang seiltur langs hele elvens lengde. Så, i den andre uken i mai, fant Dud Vail Regatta sted, den største universitetsregattaen i USA, med over tusen deltakere.
  "Dumpene ved Schuylkill tyder på at vi sannsynligvis leter etter noen med ganske god kjennskap til elven", sa Jessica.
  Byrne tenkte på Paulie McManus og sitatet hans av Leonardo da Vinci: "I elver er vannet du berører det siste som har gått og det første som kommer."
  "Hva i all verden kommer til å skje?" lurte Byrne.
  "Hva med selve stedene?" spurte Buchanan. "Har de noen betydning?"
  "Manayunk har mye historie. Det samme gjelder Chaumont. Så langt har ingenting fungert."
  Buchanan satte seg opp og gned seg i øynene. "Én sanger, én danser, begge hvite, i tjueårene. Begge offentlige bortføringer. Det er en forbindelse mellom de to ofrene, etterforskere. Finn den."
  Det banket på døren. Byrne åpnet. Det var Nikki Malone.
  "Har du et øyeblikk, sjef?" spurte Nikki.
  "Ja", sa Buchanan. Jessica trodde hun aldri hadde hørt noen høres så sliten ut. Ike Buchanan var kontaktpersonen mellom enheten og ledelsen. Hvis det skjedde i hans nærvær, skjedde det gjennom ham. Han nikket til de fire detektivene. Det var på tide å gå tilbake til arbeidet. De forlot kontoret. Idet de gikk, stakk Nikki hodet tilbake i døråpningen.
  - Det er noen nede som vil snakke med deg, Jess.
  OceanofPDF.com
  46
  "Jeg er etterforsker Balzano."
  Mannen som ventet på Jessica i lobbyen var omtrent femti år gammel - iført en rusten flanellskjorte, brune Levi's-skjorter og støvler i andeull. Han hadde tykke fingre, buskete øyenbryn og en hudfarge som beklaget seg over altfor mange desemberdager i Philadelphia.
  "Mitt navn er Frank Pustelnik", sa han og rakte frem en hardhudet hånd. Jessica håndhilste på den. "Jeg eier en restaurantbedrift på Flat Rock Road."
  "Hva kan jeg gjøre for deg, herr Pustelnik?"
  "Jeg leste om hva som skjedde på det gamle lageret. Og så så jeg selvfølgelig all aktiviteten der." Han holdt opp videoopptaket. "Jeg har et overvåkingskamera på eiendommen min. Eiendommen som vender mot bygningen der ... vel, du vet."
  - Er dette et overvåkingsopptak?
  "Ja."
  "Hva er det egentlig som avbilder det?" spurte Jessica.
  "Jeg er ikke helt sikker, men jeg tror det er noe du kanskje vil se."
  - Når ble båndet tatt opp?
  Frank Pustelnik ga Jessica opptaket. "Dette er fra dagen kroppen ble oppdaget."
  
  
  
  De sto bak Mateo Fuentes i AV-redigeringsrommet. Jessica, Byrne og Frank Pustelnik.
  Mateo satte kassetten inn i saktefilm-videospilleren. Han sendte kassetten. Bildene blinket forbi. De fleste CCTV-enheter tok opp med mye lavere hastighet enn en vanlig videospiller, så når de spilte av på en vanlig datamaskin, var de for raske til å se på.
  Statiske nattbilder rullet forbi. Endelig ble scenen litt lysere.
  "Der borte", sa Pustelnik.
  Mateo stoppet opptaket og trykket på AVSPILLING. Det var et bilde tatt fra høy vinkel. Tidskoden viste 07:00.
  I bakgrunnen var parkeringsplassen til lageret på åstedet synlig. Bildet var uskarpt og svakt opplyst. Øverst på venstre side av skjermen var en liten lysflekk nær der parkeringsplassen skrånet ned mot elven. Bildet sendte et grøss gjennom Jessica. Uskarpheten var Christina Yakos.
  Klokken 07:07 kjørte en bil inn på parkeringsplassen øverst på skjermen. Den beveget seg fra høyre til venstre. Det var umulig å bestemme fargen, langt mindre merke eller modell. Bilen sirklet rundt baksiden av bygningen. De mistet den av syne. Noen øyeblikk senere gled en skygge over toppen av skjermen. Det så ut til at noen krysset parkeringsplassen, på vei mot elven, mot Christina Yakos' kropp. Kort tid etter smeltet den mørke skikkelsen sammen med trærnes mørke.
  Så beveget skyggen seg igjen, løsrevet fra bakgrunnen. Denne gangen raskt. Jessica konkluderte med at den som hadde kjørt inn hadde krysset parkeringsplassen, oppdaget Christina Yakos' kropp, og deretter løpt tilbake til bilen deres. Sekunder senere dukket bilen opp bak bygningen og kjørte mot avkjørselen til Flat Rock Road. Så gikk overvåkingsvideoen tilbake til en statisk tilstand. Bare en liten, lys flekk ved elven, en flekk som en gang hadde vært et menneskeliv.
  Mateo spolte filmen tilbake til øyeblikket bilen kjørte av gårde. Han trykket på avspillingsknappen og lot den kjøre til de fikk en god vinkel på bakenden av bilen da den svingte inn på Flat Rock Road. Han frøs bildet.
  "Kan du fortelle meg hva slags bil dette er?" spurte Byrne Jessica. Gjennom årene hun jobbet i bilavdelingen hadde hun blitt en anerkjent bilekspert. Selv om hun ikke kjente igjen noen 2006- og 2007-modeller, hadde hun utviklet en god forståelse av luksusbiler i løpet av det siste tiåret. Bilavdelingen håndterte et stort antall stjålne luksusbiler.
  "Det ser ut som en BMW", sa Jessica.
  "Kan vi gjøre dette?" spurte Byrne.
  "Gjør Ursus americanus avføring i naturen?" spurte Mateo.
  Byrne kikket bort på Jessica og trakk på skuldrene. Ingen av dem ante hva Mateo snakket om. "Jeg antar det", sa Byrne. Noen ganger var det nødvendig å gjøre politibetjent Fuentes morsom.
  Mateo vred på knottene. Bildet økte i størrelse, men ble ikke nevneverdig tydeligere. Det var definitivt BMW-logoen på bagasjerommet på bilen.
  "Kan du fortelle meg hvilken modell dette er?" spurte Byrne.
  "Det ser ut som en 525i", sa Jessica.
  - Hva med tallerkenen?
  Mateo forskjøv bildet, flyttet det litt tilbake. Bildet var rett og slett et hvitgrått rektangel av penselstrøk, og bare halvparten av det.
  "Er det alt?" spurte Byrne.
  Mateo stirret på ham. "Hva tror du vi driver med her, etterforsker?"
  "Jeg var aldri helt sikker", sa Byrne.
  "Du må ta et skritt tilbake for å se det."
  "Hvor langt tilbake?" spurte Byrne. "Camden?"
  Mateo sentrerte bildet på skjermen og zoomet inn. Jessica og Byrne tok noen skritt tilbake og myste mot det resulterende bildet. Ingenting. Noen få skritt til. Nå var de i gangen.
  "Hva synes du?" spurte Jessica.
  "Jeg ser ingenting", sa Byrne.
  De beveget seg så langt unna som de kunne. Bildet på skjermen var sterkt pikselert, men det begynte å ta form. De to første bokstavene så ut til å være HO.
  XO.
  KÅR1, tenkte Jessica. Hun kikket bort på Byrne, som sa høyt hva han tenkte:
  "Drittsekk."
  OceanofPDF.com
  47
  David Hornstrom satt i et av de fire avhørsrommene i drapsavdelingen. Han hadde kommet inn på egenhånd, noe som var greit. Hvis de hadde hentet ham til avhør, ville dynamikken vært helt annerledes.
  Jessica og Byrne sammenlignet notater og strategier. De gikk inn i et lite, loslitt rom, ikke mye større enn et walk-in closet. Jessica satte seg ned, og Byrne sto bak Hornstrom. Tony Park og Josh Bontrager så på gjennom et speil.
  "Vi må bare få oppklart noe," sa Jessica. Det var vanlig politispråk: "Vi vil ikke jage deg over hele byen hvis vi finner ut at du er vår agent."
  "Kunne vi ikke gjøre dette på kontoret mitt?" spurte Hornstrom.
  "Liker du å jobbe utenfor kontoret, herr Hornstrom?" spurte Byrne.
  "Sikkert."
  "Og oss også."
  Hornstrom bare så på, beseiret. Etter noen øyeblikk krysset han beina og foldet hendene i fanget. "Er du noe nærmere å finne ut hva som skjedde med den kvinnen?" En slags samtale, nå. Det var vanlig prat, for jeg har noe å skjule, men jeg tror bestemt at jeg er smartere enn deg.
  "Jeg tror det", sa Jessica. "Takk for at du spør."
  Hornstrom nikket, som om han nettopp hadde scoret et poeng hos politiet. "Vi er alle litt redde på kontoret."
  "Hva mener du?"
  "Vel, det er ikke hver dag noe sånt skjer. Jeg mener, dere har jo dette med dere hele tiden. Vi er bare en gjeng med selgere."
  "Har du hørt noe fra kollegene dine som kan hjelpe oss med etterforskningen?"
  "Ikke egentlig."
  Jessica så varsomt på og ventet. "Ville ikke det være helt riktig eller ikke?"
  "Vel, nei. Det var bare et billedlig uttrykk."
  "Å, greit," sa Jessica og tenkte: "Du er arrestert for å ha hindret rettsvesenet." Nok et billedlig uttrykk. Hun bladde gjennom notatene sine igjen. "Du sa at du ikke var på Manayunks eiendom en uke før vårt første intervju."
  "Høyre."
  - Var du i byen forrige uke?
  Hornstrom tenkte seg om et øyeblikk. "Ja."
  Jessica la en stor manilakonvolutt på bordet. Hun lot den være lukket foreløpig. "Kjenner du til restaurantforsyningsfirmaet Pustelnik?"
  "Selvfølgelig", sa Hornstrom. Ansiktet hans begynte å bli rødt. Han lente seg litt tilbake og la noen ekstra centimeter mellom seg og Jessica. Det første tegnet på forsvar.
  "Vel, det viser seg at det har vært et tyveriproblem der en god stund," sa Jessica. Hun åpnet glidelåsen på konvolutten. Hornstrom virket ute av stand til å rive blikket vekk fra den. "For noen måneder siden installerte eierne overvåkingskameraer på alle fire sider av bygningen. Visste du om det?"
  Hornstrom ristet på hodet. Jessica stakk hånden ned i den 23 ganger 12 tommer store konvolutten, dro ut et fotografi og la det på det ripete metallbordet.
  "Dette er et bilde tatt fra overvåkingsopptak", sa hun. "Kameraet var på siden av lageret der Christina Yakos ble funnet. Lageret deres. Det ble tatt morgenen Christinas kropp ble funnet."
  Hornstrom kastet et tilfeldig blikk på fotografiet. "Bra."
  - Kan du se nærmere på dette, vær så snill?
  Hornstrom plukket opp fotografiet og undersøkte det nøye. Han svelget tungt. "Jeg er ikke sikker på hva jeg egentlig leter etter." Han la fotografiet tilbake.
  "Kan du lese tidsstempelet nederst i høyre hjørne?" spurte Jessica.
  "Ja," sa Hornstrom. "Jeg skjønner. Men jeg ..."
  "Ser du bilen i øvre høyre hjørne?"
  Hornstrom myste. "Ikke akkurat," sa han. Jessica så mannens kroppsspråk bli enda mer defensivt. Armene hans var i kors. Kjevemusklene hans spente seg. Han begynte å tappe med høyre fot. "Jeg mener, jeg ser noe. Jeg tror det kan være en bil."
  "Kanskje dette vil hjelpe", sa Jessica. Hun dro frem et nytt bilde, denne gangen forstørret. Det viste venstre side av bagasjerommet og et delvis nummerskilt. BMW-logoen var ganske tydelig. David Hornstrom bleknet umiddelbart.
  "Dette er ikke bilen min."
  "Du kjører denne modellen", sa Jessica. "En svart 525i."
  - Det kan du ikke være sikker på.
  "Herr Hornstrom, jeg jobbet i bilavdelingen i tre år. Jeg kan skille en 525i fra en 530i i mørket."
  "Ja, men det er mange av dem på veien."
  "Det er sant", sa Jessica. "Men hvor mange har det bilskiltet?"
  "Det ser ut som HG for meg. Det er ikke nødvendigvis XO."
  "Tror du ikke vi har gått gjennom alle svarte BMW 525i-er i Pennsylvania på jakt etter bilskilt som kunne være like?" Sannheten var at de ikke gjorde det. Men David Hornstrom trengte ikke å vite det.
  "Det ... det betyr ingenting", sa Hornstrom. "Hvem som helst med Photoshop kunne ha gjort det."
  Det var sant. Det ville aldri bli holdt i retten. Grunnen til at Jessica hadde lagt det på bordet var for å skremme David Hornstrom. Det begynte å virke. På den annen side så det ut som om han var i ferd med å be om en advokat. De måtte trekke seg litt unna.
  Byrne trakk frem en stol og satte seg. "Hva med astronomi?" spurte han. "Er du interessert i astronomi?"
  Skiftet kom brått. Hornstrom grep øyeblikket. "Unnskyld?"
  "Astronomi", sa Byrne. "Jeg la merke til at du har et teleskop på kontoret ditt."
  Hornstrom så enda mer forvirret ut. Hva nå? "Teleskopet mitt? Hva med dette?"
  "Jeg har alltid hatt lyst til å få en. Hvilken har du?"
  David Hornstrom kunne sannsynligvis svare på det spørsmålet i koma. Men her, i avhørsrommet for drapet, virket det ikke som om det slo ham. Til slutt: "Det er Jumell."
  "God?"
  "Ganske bra. Men langt fra toppklasse."
  "Hva ser du på med ham? Stjerner?"
  "Noen ganger."
  - David, har du noen gang sett på månen?
  De første tynne svetteperlene dukket opp på Hornstroms panne. Han var enten i ferd med å innrømme noe, eller så hadde han besvimt fullstendig. Byrne giret ned. Han stakk hånden ned i kofferten og dro frem en lydkassett.
  "Vi har fått en nødanrop, herr Hornstrom", sa Byrne. "Og med det mener jeg spesifikt en nødanrop som varslet myndighetene om at det lå et lik bak et lager på Flat Rock Road."
  "Greit. Men hva betyr det ..."
  "Hvis vi kjører noen stemmegjenkjenningstester på den, har jeg en klar følelse av at den vil matche stemmen din." Det var også usannsynlig, men den hørtes alltid bra ut.
  "Det er galskap", sa Hornstrom.
  "Så du sier at du ikke ringte nødnummeret?"
  "Nei. Jeg gikk ikke tilbake inn i huset og ringte 113."
  Byrne holdt den unge mannens blikk et pinlig øyeblikk. Til slutt så Hornstrom bort. Byrne la kassetten på bordet. "911-opptaket har også musikk. Innringeren glemte å slå av musikken før han ringte. Musikken er lav, men den er der."
  - Jeg vet ikke hva du snakker om.
  Byrne tok tak i den lille stereoanlegget på skrivebordet, valgte en CD og trykket på avspillingsknappen. Et sekund senere begynte en sang å spille. Det var Savage Gardens "I Want You". Hornstrom kjente den igjen umiddelbart. Han spratt opp.
  "Du hadde ingen rett til å gå inn i bilen min! Dette er et klart brudd på mine borgerrettigheter!"
  "Hva mener du?" spurte Byrne.
  "Du hadde ikke noen ransakelsesordre! Dette er min eiendom!"
  Byrne stirret på Hornstrom helt til han bestemte seg for at det var lurt å sette seg ned. Så stakk Byrne hånden i frakkelommen. Han dro frem et CD-etui i krystall og en liten plastpose fra Coconuts Music. Han dro også frem en kvittering med en tidskode datert en time tidligere. Kvitteringen var for Savage Gardens selvtitulerte album fra 1997.
  "Ingen kom inn i bilen din, herr Hornstrom", sa Jessica.
  Hornstrom så på posen, CD-etuiet og kvitteringen. Og han visste det. Han hadde blitt lurt.
  "Så, her er et forslag", begynte Jessica. "Ta det eller la det være. Du er for tiden et viktig vitne i en drapsetterforskning. Grensen mellom vitne og mistenkt - selv i de beste tider - er tynn. Når du krysser den grensen, vil livet ditt forandre seg for alltid. Selv om du ikke er fyren vi leter etter, er navnet ditt for alltid knyttet til ordene "drapsetterforskning", "mistenkt", "person av interesse" i visse kretser. Hører du hva jeg sier?"
  Pust dypt. Mens du puster ut: "Ja."
  "Greit," sa Jessica. "Så, her er du på politistasjonen, og står overfor et stort valg. Du kan svare ærlig på spørsmålene våre, så skal vi komme til bunns i det. Eller du kan spille et farlig spill. Når du først har ansatt en advokat, er det over, statsadvokatens kontor tar over, og la oss innse det, de er ikke de mest fleksible menneskene i byen. De får oss til å virke helt vennlige."
  Kortene ble delt ut. Hornstrom så ut til å veie alternativene sine. "Jeg skal fortelle deg alt du vil vite."
  Jessica viste et bilde av bilen som kjørte ut av parkeringsplassen fra Manayunk. "Det er deg, ikke sant?"
  "Ja."
  "Kjørte du inn på parkeringsplassen den morgenen rundt klokken 07:07?"
  "Ja."
  "Du så liket av Christina Yakos og dro?"
  "Ja."
  - Hvorfor ringte du ikke politiet?
  - Jeg ... kunne ikke risikere det.
  "Hvilken sjanse? Hva snakker du om?"
  Det tok Hornstrom et øyeblikk. "Vi har mange viktige kunder, ok? Markedet er veldig volatilt akkurat nå, og det minste hint om en skandale kan ødelegge alt. Jeg fikk panikk. Jeg ... jeg er så lei meg."
  "Ringte du 113?"
  "Ja", sa Hornstrøm.
  "Fra en gammel mobiltelefon?"
  "Ja. Jeg byttet nettopp operatør", sa han. "Men jeg ringte. Sier ikke det deg noe? Gjorde jeg ikke det rette?"
  "Så du sier at du vil ha en slags ros for å ha gjort det mest anstendige man kan tenke seg? Du fant en død kvinne ved elvebredden, og du synes det er en slags edel handling å ringe politiet?"
  Hornstrom dekket ansiktet med hendene.
  "Du løy til politiet, herr Hornstrom", sa Jessica. "Dette er noe du vil huske resten av livet."
  Hornstrøm forble taus.
  "Har du noen gang vært i Chaumont?" spurte Byrne.
  Hornstrom så opp. "Shaumont? Jeg tror jeg har. Jeg mener, jeg var på vei gjennom Shaumont. Hva mener du -"
  "Har du noen gang vært på en klubb som heter Stiletto?"
  Nå blek som et laken. Bingo.
  Hornstrom lente seg tilbake i stolen. Det var tydelig at de kom til å gi ham en avskjed.
  "Er jeg arrestert?" spurte Hornstrom.
  Jessica hadde rett. Det er på tide å roe ned tempoet.
  "Vi er tilbake om et øyeblikk", sa Jessica.
  De forlot rommet og lukket døren. De gikk inn i en liten alkove hvor et speil med to speil vendte ut mot avhørsrommet. Tony Park og Josh Bontrager så på.
  "Hva synes du?" spurte Jessica Puck.
  "Jeg er ikke sikker", sa Park. "Jeg tror han bare er en spiller, en gutt som fant et lik og så karrieren sin gå i vasken. Jeg sier, la ham gå. Hvis vi trenger ham senere, kanskje han liker oss nok til å komme på egenhånd."
  Pak hadde rett. Hornstrom trodde ikke noen av dem var steindrepere.
  "Jeg skal kjøre opp til statsadvokatens kontor", sa Byrne. "Se om vi ikke kan komme litt nærmere herr HORNEY."
  De hadde sannsynligvis ikke ressursene til å få en ransakelsesordre for David Hornstroms hjem eller bil, men det var verdt et forsøk. Kevin Byrne kunne være svært overbevisende. Og David Hornstrom fortjente å få tommelfingerskruene sine brukt på seg.
  "Så skal jeg møte noen av Stiletto-jentene", la Byrne til.
  "Gi meg beskjed hvis du trenger hjelp med den Stiletto-delen", sa Tony Park smilende.
  "Jeg tror jeg kan klare det", sa Byrne.
  "Jeg skal tilbringe noen timer med disse bibliotekbøkene", sa Bontrager.
  "Jeg skal gå ut og se om jeg kan finne noe om disse kjolene", sa Jessica. "Uansett hvem gutten vår er, må han ha fått tak i dem et sted."
  OceanofPDF.com
  48
  Det var en gang en ung kvinne som het Anne Lisbeth. Hun var en vakker jente med glitrende tenner, skinnende hår og vakker hud. En dag fødte hun sitt eget barn, men sønnen hennes var ikke særlig kjekk, så han ble sendt bort for å bo hos andre.
  Månen vet alt om det.
  Mens arbeiderens kone oppdro barnet, flyttet Anna Lisbeth inn i grevens slott, omgitt av silke og fløyel. Hun fikk ikke lov til å puste. Ingen fikk lov til å snakke med henne.
  Moon ser på Anne Lisbeth fra dypet av rommet. Hun er vakker, som i en fabel. Hun er omgitt av fortiden, av alt som kom før. Dette rommet er hjem til ekkoene fra mange historier. Det er et sted med kasserte ting.
  Månen vet også om det.
  Ifølge handlingen levde Anna Lisbeth i mange år og ble en respektert og innflytelsesrik kvinne. Innbyggerne i landsbyen hennes kalte henne Madame.
  Anne Lisbeth fra Moon lever ikke så lenge.
  Hun skal ha på seg kjolen sin i dag.
  OceanofPDF.com
  49
  I fylkene Philadelphia, Montgomery, Bucks og Chester var det omtrent hundre bruktklærbutikker og kommisjonsbutikker, inkludert de små butikkene som hadde seksjoner viet til kommisjonsklær.
  Før hun rakk å planlegge ruten sin, mottok Jessica en telefon fra Byrne. Han hadde kansellert ransakelsesordren for David Hornstrom. Dessuten var det ingen styrke tilgjengelig for å spore ham opp. Foreløpig har statsadvokatens kontor besluttet å ikke forfølge tiltale for hindring. Byrne vil fortsette å presse saken.
  
  
  
  JESSICA STARTET SIN søken på Market Street. Butikkene nærmest sentrum pleide å være dyrere og spesialiserte seg på designerklær eller tilbød versjoner av den vintage-stilen som var populær den dagen. På en eller annen måte hadde Jessica kjøpt en søt Pringle-cardigan da hun kom til den tredje butikken. Hun hadde ikke tenkt å gjøre det. Det bare skjedde.
  Etterpå lot hun kredittkortet og kontantene være låst inne i bilen. Hun burde ha etterforsket drapet, ikke pakket garderoben sin. Hun hadde funnet fotografier av begge kjolene på ofrene. Den dag i dag har ingen gjenkjent dem.
  Den femte butikken hun besøkte lå på South Street, mellom en bruktplatebutikk og en sandwichbutikk.
  Den ble kalt TrueSew.
  
  
  
  Jenta bak disken var omtrent nitten år gammel, blond, delikat vakker og skjør. Musikken minte om eurotrance, spilt på lavt volum. Jessica viste jenta ID-en sin.
  "Hva heter du?" spurte Jessica.
  "Samantha", sa jenta. "Med en apostrof."
  "Og hvor skal jeg plassere denne apostrofen?"
  "Etter den første a."
  Jessica skrev til Samantha. "Jeg skjønner. Hvor lenge har du jobbet her?"
  "Omtrent to måneder. Nesten tre."
  "Bra jobbet?"
  Samantha trakk på skuldrene. "Det går bra. Bortsett fra når vi må forholde oss til det folk kommer med."
  "Hva mener du?"
  "Vel, noe av dette kan være ganske ekkelt, ikke sant?"
  - Skanky, hvordan har du det?
  "Vel, jeg fant faktisk en muggen salami-sandwich i baklommen en gang. Jeg mener, kom igjen, hvem putter en forbanna sandwich i lommen sin? Ikke en pose, bare en sandwich. Og en salami-sandwich attpåtil."
  "Ja".
  "Æsj, i andre rekke. Og liksom, to, hvem gidder i det hele tatt å se i lommene på noe før han selger det eller gir det bort? Hvem ville gjort det? Det får deg til å lure på hva annet denne fyren donerte, hvis du skjønner hva jeg mener. Kan du tenke deg det?"
  Jessica kunne ha gjort det. Hun så sin del.
  "Og en annen gang fant vi omtrent et dusin døde mus på bunnen av denne store esken med klær. Noen av dem var mus. Jeg var redd. Jeg tror jeg ikke har sovet på en uke." Samantha skalv. "Jeg sover kanskje ikke i natt. Jeg er så glad jeg husket det."
  Jessica kikket rundt i butikken. Den så fullstendig uorganisert ut. Klærne var stablet på runde hyller. Noen mindre gjenstander - sko, luer, hansker, skjerf - lå fortsatt i pappesker spredt utover gulvet, med priser skrevet på sidene med svart blyant. Jessica forestilte seg at alt var en del av den bohemske sjarmen hun for lengst hadde mistet smaken for. Et par menn kikket bakerst.
  "Hva slags ting selger dere her?" spurte Jessica.
  "Alle slags," sa Samantha. "Vintage, gotisk, sporty, militær. Litt Riley."
  "Hva er Riley?"
  "Riley er en linje. Jeg tror de har gått videre fra Hollywood. Eller kanskje det bare er hypen. De tar vintage og resirkulerte ting og pynter dem. Skjørt, jakker, jeans. Ikke akkurat min stil, men kult. Mest for kvinner, men jeg har sett ting for barn også."
  "Hvordan dekorere?"
  "Rysjer, broderier og lignende. Praktisk talt helt unike."
  "Jeg vil gjerne vise deg noen bilder", sa Jessica. "Går det bra?"
  "Sikkert."
  Jessica åpnet konvolutten og dro frem fotokopier av kjolene som ble funnet til Christina Jakos og Tara Grendel, samt et fotografi av David Hornstrom tatt for hans besøks-ID på Roundhouse.
  - Kjenner du igjen denne mannen?
  Samantha så på bildet. "Jeg tror ikke det", sa hun. "Beklager."
  Så plasserte Jessica bildene av kjolene på disken. "Har du solgt noe lignende til noen i det siste?"
  Samantha så gjennom bildene. Hun tok seg god tid til å forestille seg dem i sitt beste lys. "Ikke som jeg husker det," sa hun. "Det er ganske søte kjoler. Bortsett fra Riley-kolleksjonen er det meste vi får her ganske enkelt. Levi's, Columbia Sportswear, gamle Nike- og Adidas-ting. Disse kjolene ser ut som noe fra Jane Eyre eller noe."
  "Hvem eier denne butikken?"
  "Broren min. Men han er ikke her nå."
  "Hva heter han?"
  "Danny."
  "Er det noen apostrofer?"
  Samantha smilte. "Nei", sa hun. "Bare helt vanlig Danny."
  - Hvor lenge har han eid dette stedet?
  "Kanskje to år. Men før det, som alltid, eide bestemoren min dette stedet. Teknisk sett tror jeg hun fortsatt gjør det. Når det gjelder lån. Det er hun du vil snakke med. Faktisk kommer hun senere. Hun vet alt som er å vite om vintage."
  En oppskrift på å bli gammel, tenkte Jessica. Hun kikket ned på gulvet bak disken og fikk øye på en gyngestol for barn. Foran den sto et leketøysmontre med fargerike sirkusdyr. Samantha så at hun så på stolen.
  "Dette er til den lille gutten min", sa hun. "Han sover på bakkontoret akkurat nå."
  Samanthas stemme fikk plutselig en trist tone. Det virket som om situasjonen hennes var en juridisk sak, ikke nødvendigvis en hjertesak. Og det angikk heller ikke Jessica.
  Telefonen bak disken ringte. Samantha svarte. Jessica snudde ryggen til og la merke til et par røde og grønne striper i det blonde håret sitt. På en eller annen måte passet det denne unge kvinnen. Noen øyeblikk senere la Samantha på.
  "Jeg liker håret ditt", sa Jessica.
  "Takk," sa Samantha. "Det er liksom min julerytme. Jeg antar det er på tide å endre på det."
  Jessica ga Samantha et par visittkort. "Kan du be bestemoren din ringe meg?"
  "Selvfølgelig", sa hun. "Hun elsker intriger."
  "Jeg legger også disse bildene her. Hvis du har andre ideer, ikke nøl med å kontakte oss."
  "Fin."
  Da Jessica snudde seg for å gå, la hun merke til at de to personene som hadde vært bakerst i butikken hadde gått. Ingen passerte henne på vei til inngangsdøren.
  "Har du en bakdør her?" spurte Jessica.
  "Ja", sa Samantha.
  "Har du noen problemer med butikktyveri?"
  Samantha pekte på en liten videomonitor og videospiller under disken. Jessica hadde ikke lagt merke til dem før. Det viste et hjørne av gangen som førte til bakinngangen. "Tro det eller ei, dette pleide å være en smykkebutikk", sa Samantha. "De la igjen kameraer og alt. Jeg har sett på disse karene hele tiden vi snakket. Ikke bekymre deg."
  Jessica måtte smile. En nitten år gammel gutt passerte ham. Man visste aldri om folk.
  
  
  
  Innen DAG hadde Jessica sett sin del av goth-kids, grunge-kids, hiphop-kids, rock 'n' rollers og hjemløse, i tillegg til en gruppe sekretærer og administratorer fra sentrum som lette etter en Versace-perle i en østers. Hun stoppet på en liten restaurant i Third Street, tok en rask sandwich og gikk inn. Blant meldingene hun mottok var en fra en bruktbutikk i Second Street. På en eller annen måte hadde det lekket rykter til pressen om at det andre offeret hadde på seg vintageklær, og det virket som om alle som noen gang hadde sett en bruktbutikk var ute av drift.
  Dessverre var det mulig at drapsmannen deres hadde kjøpt disse varene på nett eller plukket dem opp i en bruktbutikk i Chicago, Denver eller San Diego. Eller kanskje han rett og slett hadde oppbevart dem i bagasjerommet på et dampskip de siste førti eller femti årene.
  Hun stoppet ved den tiende bruktbutikken på listen sin, i Second Street, hvor noen ringte og la igjen en beskjed. Jessica ringte den unge mannen i kassen - en spesielt energisk fyr i begynnelsen av tjueårene . Han hadde et livlig blikk med store øyne, som om han hadde tatt en eller to shots med Von Dutch-energidrikker. Eller kanskje det var noe mer farmasøytisk. Selv det spisse håret hans så ut til å være kjemmet. Hun spurte ham om han hadde ringt politiet eller visste hvem som hadde gjort det. Den unge mannen så alle andre steder enn inn i Jessicas øyne og sa at han ikke visste noe om det. Jessica avfeide samtalen som bare nok en raring. Merkelige samtaler knyttet til denne saken hadde begynt å hope seg opp. Etter at Christina Yakos' historie dukket opp i avisene og på internett, begynte de å motta samtaler fra pirater, alver, feer - til og med spøkelsen til en mann som døde i Valley Forge.
  Jessica så seg rundt i den lange, smale butikken. Den var ren, godt opplyst og luktet av ny lateksmaling. I frontvinduet var det små apparater - brødristere, blendere, kaffetraktere og varmeovner. Langs bakveggen var det brettspill, vinylplater og noen innrammede kunsttrykk. Til høyre var det møbler.
  Jessica gikk ned midtgangen til dameklæravdelingen. Det var bare fem eller seks hyller med klær, men de så alle rene og i god stand ut, absolutt organiserte, spesielt sammenlignet med varelageret hos TrueSew.
  Da Jessica gikk på Temple University og trenden med slitte designerjeans akkurat begynte å få fart, besøkte hun Frelsesarmeen og bruktbutikker på jakt etter det perfekte paret. Hun må ha prøvd hundrevis. På et stativ midt i butikken fikk hun øye på et par svarte Gap-jeans til 3,99 dollar. Og de hadde riktig størrelse også. Hun måtte stoppe seg selv.
  - Kan jeg hjelpe deg med å finne noe?
  Jessica snudde seg for å se mannen som hadde stilt spørsmålet hennes. Det var mer enn litt merkelig. Stemmen hans hørtes ut som om han jobbet på Nordstrom eller Saks. Hun var ikke vant til å bli betjent i en bruktbutikk.
  "Mitt navn er etterforsker Jessica Balzano." Hun viste mannen ID-en sin.
  "Å ja." Mannen var høy, velstelt, stille og velstelt. Han virket malplassert i en bruktbutikk. "Det var jeg som ringte." Han rakte frem hånden. "Velkommen til New Page Mall. Mitt navn er Roland Hanna."
  OceanofPDF.com
  50
  Byrne intervjuet tre stilettodansere. Uansett hvor hyggelige detaljene var, lærte han ingenting annet enn at eksotiske dansere kan nå høyder på over 180 cm. Ingen av kvinnene husket at noen hadde viet Christina Yakos noe særlig oppmerksomhet.
  Byrne bestemte seg for å ta en ny titt på pumpestasjonen i Chaumont.
  
  
  
  Før han nådde Kelly Drive, ringte mobiltelefonen hans. Det var Tracy McGovern fra det rettsmedisinske laboratoriet.
  "Vi har en match på disse fuglefjærene", sa Tracy.
  Byrne skalv ved tanken på fuglen. Herregud, han hatet å knulle. "Hva er det?"
  "Er du klar for dette?"
  "Det høres ut som et vanskelig spørsmål, Tracy", sa Byrne. "Jeg vet ikke hva jeg skal svare."
  "Fuglen var en nattergal."
  "En nattergal?" Byrne husket fuglen offeret hadde holdt. Det var en liten, vanlig fugl, ikke noe spesielt. Av en eller annen grunn trodde han at en nattergal ville se eksotisk ut.
  "Jepp. Luscinia megarhynchos, også kjent som rødnættergal", sa Tracy. "Og her kommer den interessante delen."
  "Kompis, trenger jeg en god rolle?"
  "Nattergaler lever ikke i Nord-Amerika."
  "Og det er den gode delen?"
  "Det er det. Det er derfor. Nattergalen regnes vanligvis som en engelsk fugl, men den kan også finnes i Spania, Portugal, Østerrike og Afrika. Og her er enda bedre nyheter. Ikke så mye for fuglen, vel å merke, men for oss. Nattergaler trives ikke i fangenskap. Nitti prosent av de som blir fanget dør innen en måned eller så."
  "Greit," sa Byrne. "Så hvordan havnet en av disse i hendene på et drapsoffer i Philadelphia?"
  "Du kan like gjerne spørre. Med mindre du tar den med hjem fra Europa selv (og i denne fugleinfluensatiden er det usannsynlig), er det bare én måte å bli smittet på."
  "Og hvordan er det?"
  "Fra en eksotisk fugleoppdretter. Nattergaler er kjent for å overleve i fangenskap hvis de avles. Håndoppdratt, om du vil."
  "Vær så snill å si at det finnes en oppdretter i Philadelphia."
  "Nei, men det finnes én i Delaware. Jeg ringte dem, men de sa at de ikke har solgt eller avlet nattergaler på flere år. Eieren sa at han skulle sette sammen en liste over oppdrettere og importører og ringe tilbake. Jeg ga ham nummeret ditt."
  "Bra jobbet, Tracy." Byrne la på, ringte deretter Jessicas telefonsvarer og la igjen informasjonen.
  Da han svingte inn på Kelly Drive, begynte det å regne: en grå tåke malte veien med en patina av is. I det øyeblikket følte Kevin Byrne at vinteren aldri ville ta slutt, og at det fortsatt var tre måneder igjen.
  Nattergaler.
  
  
  
  Da Byrne nådde Chaumont vannverk, hadde det iskalde regnet blitt til en fullverdig isstorm. Bare noen få meter fra bilens rekkevidde var han gjennomvåt og nådde de glatte steintrappene til den forlatte pumpestasjonen.
  Byrne sto i den enorme, åpne døråpningen og betraktet hovedbygningen til vannverket. Han var fortsatt lamslått av den store størrelsen og den fullstendige ødemarken til bygningen. Han hadde bodd i Philadelphia hele livet, men hadde aldri vært der før. Stedet var så avsidesliggende, men likevel så nær sentrum, at han var villig til å vedde på at mange i Philadelphia ikke engang visste at det var der.
  Vinden drev en virvelvind av regn inn i bygningen. Byrne gikk dypere inn i mørket. Han tenkte på hva som en gang hadde skjedd der, på kaoset. Generasjoner av mennesker hadde jobbet her og holdt vannet i strømmen.
  Byrne berørte steinvinduskarmen der Tara Grendel hadde blitt funnet ...
  - og ser skyggen av morderen, badet i svart, som plasserer kvinnen vendt mot elven ... hører lyden av en nattergal idet han legger henne i hendene sine, hendene hans spenner seg raskt ... ser morderen gå ut, stirre i måneskinnet ... hører melodien til et barnerim-
  - trakk seg deretter tilbake.
  Byrne brukte noen øyeblikk på å prøve å riste bildene ut av hodet, prøve å forstå dem. Han forestilte seg de første linjene i et barnedikt - det virket til og med som en barnestemme - men han forsto ikke ordene. Noe med jenter.
  Han gikk langs kanten av det enorme rommet og siktet Maglite-pistolen sin mot det gropte og oppskårne gulvet. Detektivene tok detaljerte fotografier, lagde målestokktegninger og gjennomsøkte området for ledetråder. De fant ingenting av betydning. Byrne slo av lommelykten. Han bestemte seg for å dra tilbake til rundhuset.
  Før han gikk ut, skyllet en annen følelse over ham, en mørk og truende bevissthet, følelsen av at noen så på ham. Han snudde seg og kikket inn i hjørnene av det store rommet.
  Ingen.
  Byrne bøyde hodet og lyttet. Bare regn, vind.
  Han gikk gjennom døråpningen og kikket ut. Gjennom den tykke grå tåken på den andre siden av elven så han en mann stå på elvebredden med hendene langs sidene. Mannen så ut til å se på ham. Skikkelsen var flere hundre meter unna, og det var umulig å se noe spesifikt, annet enn at der, midt i en vinterisstorm, sto en mann i en mørk frakk og så på Byrne.
  Byrne gikk tilbake til bygningen, forsvant ut av syne og ventet noen øyeblikk. Han stakk hodet rundt hjørnet. Mannen sto fortsatt der, ubevegelig, og studerte den uhyrlige bygningen på østsiden av Schuylkill. Et sekund forsvant den lille skikkelsen inn og ut av landskapet, fortapt i vanndypet.
  Byrne forsvant inn i mørket på pumpestasjonen. Han tok opp mobiltelefonen sin og ringte enheten sin. Noen sekunder senere beordret han Nick Palladino til å gå ned til et sted på vestbredden av Schuylkill, rett overfor Chaumont pumpestasjon, og hente kavaleriet. Hvis de tok feil, tok de feil. De ba mannen om unnskyldning og fortsatte med sine saker.
  Men Byrne visste på en eller annen måte at han ikke tok feil. Følelsen var så sterk.
  - Vent litt, Nick.
  Byrne holdt telefonen på, ventet noen minutter, og prøvde å finne ut hvilken bro som var nærmest der han var, hvilken som ville få ham raskest over Schuylkill. Han krysset rommet, ventet et øyeblikk under en enorm bue, og løp til bilen sin akkurat idet noen kom ut fra en høy portikk på nordsiden av bygningen, bare noen få meter unna, rett i veien hans. Byrne så ikke mannen rett i ansiktet. For øyeblikket klarte han ikke å ta blikket fra det lille kalibervåpenet i mannens hånd. Våpenet var rettet mot Byrnes mage.
  Mannen som holdt pistolen var Matthew Clark.
  "Hva driver du med?" ropte Byrne. "Kom deg unna!"
  Clark rørte seg ikke. Byrne kunne lukte alkohol i mannens pust. Han kunne også se pistolen riste i hånden hans. Aldri en god kombinasjon.
  "Du blir med meg", sa Clarke.
  Over Clarks skulder, gjennom den tette regntåken, kunne Byrne se skikkelsen til en mann som fortsatt sto på den andre elvebredden. Byrne prøvde å innprente bildet i hodet. Det var umulig. Mannen kunne ha vært en halv, åtte eller to meter høy. Tjue eller femti.
  "Gi meg pistolen, herr Clark", sa Byrne. "Du hindrer etterforskningen. Dette er svært alvorlig."
  En vind tok seg opp, blåste elven bort og brakte med seg massevis av våt snø. "Jeg vil at dere veldig sakte trekker våpnene deres og plasserer dem på bakken", sa Clark.
  "Jeg kan ikke gjøre dette."
  Clark rettet pistolen. Hånden hans begynte å skjelve. "Gjør som jeg sier."
  Byrne så raseriet i mannens øyne, heten av galskap. Detektiven kneppet sakte opp frakken, stakk hånden inn i lommen og dro frem en pistol med to fingre. Så kastet han ut magasinet og kastet det over skulderen i elven. Han plasserte pistolen på bakken. Han hadde ingen intensjon om å legge igjen et ladd våpen.
  "Kom igjen." Clark pekte på bilen sin, som sto parkert nær togstasjonen. "Vi skal ut og kjøre."
  "Herr Clark," sa Byrne, og fant den rette tonen. Han beregnet sjansene sine for å gjøre et trekk og avvæpne Clark. Oddsen var aldri gode, selv under de beste omstendigheter. "Du vil ikke gjøre dette."
  "Jeg sa, la oss gå."
  Clark rettet pistolen mot Byrnes høyre tinning. Byrne lukket øynene. Collin, tenkte han. Collin.
  "Vi skal ut og kjøre," sa Clark. "Du og jeg. Hvis dere ikke setter dere i bilen min, dreper jeg dere her."
  Byrne åpnet øynene og snudde hodet. Mannen hadde forsvunnet bortenfor elven.
  "Mr. Clarke, dette er slutten på livet ditt", sa Byrne. "Du aner ikke hva slags drittverden du nettopp har kommet inn i."
  "Ikke si et ord til. Ikke alene. Hører du meg?"
  Byrne nikket.
  Clark kom opp bak Byrne og presset pistolløpet mot korsryggen hans. "Kom igjen", sa han igjen. De nærmet seg bilen. "Vet dere hvor vi skal?"
  Byrne gjorde det. Men han trengte at Clarke sa det høyt. "Nei", sa han.
  "Vi skal til Crystal Diner", svarte Clarke. "Vi skal dit der du drepte kona mi."
  De nærmet seg bilen. De gled inn samtidig - Byrne i førersetet, Clark rett bak ham.
  "Pent og rolig," sa Clarke. "Kjøring."
  Byrne startet bilen, slo på vindusviskerne og varmeren. Håret, ansiktet og klærne hans var våte, og pulsen hamret i ørene.
  Han tørket regnet av øynene og gikk mot byen.
  OceanofPDF.com
  51
  Jessica Balzano og Roland Hanna satt i det lille bakrommet i en bruktbutikk. Veggene var dekket med kristne plakater, en kristen kalender, inspirerende sitater innrammet i broderi og barnetegninger. I et hjørne sto en pen haug med maleutstyr - krukker, ruller, potter og filler. Veggene i bakrommet var pastellgule.
  Roland Hannah var slank, blond og veltrent. Han hadde på seg falmede jeans, slitte Reebok-sneakers og en hvit genser med ordene "HERRE, HVIS DU IKKE KAN GJØRE MEG TYNN, GJØR ALLE VENNENE MINE FETE" trykt på forsiden med svarte bokstaver.
  Det var malingsflekker på hendene hans.
  "Kan jeg tilby deg kaffe eller te? Kanskje en brus?" spurte han.
  "Jeg har det bra, takk", sa Jessica.
  Roland satte seg ved bordet overfor Jessica. Han foldet hendene og klamret seg til fingrene. "Kan jeg hjelpe deg med noe?"
  Jessica åpnet notatboken sin og klikket med pennen. "Du sa du ringte politiet."
  "Høyre."
  "Kan jeg spørre hvorfor?"
  "Vel, jeg leste en rapport om disse forferdelige drapene", sa Roland. "Detaljene på vintageklærne fanget oppmerksomheten min. Jeg tenkte bare jeg kunne hjelpe."
  "Hvordan da?"
  "Jeg har gjort dette en god stund, detektiv Balzano", sa han. "Selv om denne butikken er ny, har jeg tjent lokalsamfunnet og Herren på en eller annen måte i mange år. Og når det gjelder bruktbutikkene i Philadelphia, kjenner jeg nesten alle. Jeg kjenner også en rekke kristne prester i New Jersey og Delaware. Jeg tenkte jeg kunne ordne med introduksjoner og sånt."
  "Hvor lenge har du vært på dette stedet?"
  "Vi åpnet dørene våre her for omtrent ti dager siden", sa Roland.
  "Har du mange kunder?"
  "Ja", sa Roland. "Det gode ryktet sprer seg."
  "Kjenner du mange som kommer hit for å handle?"
  "Ganske mange," sa han. "Dette stedet har vært omtalt i kirkebladet vårt en stund nå. Noen alternative aviser inkluderte oss til og med på listene sine. På åpningsdagen hadde vi ballonger til barna, og kake og punsj til alle."
  "Hvilke ting kjøper folk oftest?"
  "Det kommer selvfølgelig an på alder. Ektefeller ser mest på møbler og barneklær. Unge mennesker som deg har en tendens til å velge jeans og dongerijakker. De tror alltid at begravd blant Sears og JCPenney's vil det ligge et plagg fra Juicy Couture, Diesel eller Vera Wang. Jeg kan fortelle deg at det sjelden skjer. Jeg er redd de fleste designerplagg blir snappet opp før de i det hele tatt når hyllene våre."
  Jessica så nøye på mannen. Hvis hun måtte gjette, ville hun sagt at han var noen år yngre enn henne. "Unge menn som meg?"
  "Vel, ja."
  "Hvor gammel tror du jeg er?"
  Roland så nøye på henne med hånden på haken. "Jeg vil si tjuefem eller tjueseks."
  Roland Hanna var hennes nye bestevenn. "Kan jeg vise deg noen bilder?"
  "Selvfølgelig", sa han.
  Jessica dro frem fotografier av to kjoler. Hun la dem på bordet. "Har du sett disse kjolene før?"
  Roland Hannah undersøkte fotografiene nøye. Snart syntes gjenkjennelsen å gå opp for ansiktet hans. "Ja," sa han. "Jeg tror jeg har sett de kjolene."
  Etter en slitsom dag i en blindvei, var ord knapt oppfattelige. "Solgte du disse kjolene?"
  "Jeg er ikke sikker. Det kan hende jeg har. Jeg mener å huske at jeg pakket dem ut og satte dem frem."
  Jessicas puls økte. Det var følelsen alle etterforskere får når det første solide beviset faller fra himmelen. Hun ville ringe Byrne. Hun motsto trangen. "Hvor lenge siden var det?"
  Roland tenkte seg om et øyeblikk. "La oss se. Som sagt, vi har bare vært åpne i omtrent ti dager. Så jeg tror kanskje jeg ville ha satt dem på disken for to uker siden. Jeg tror vi hadde dem da vi åpnet. Så, omtrent to uker."
  "Vet du hva David Hornstrom heter?"
  "David Hornstrom?" spurte Roland. "Jeg er redd ikke."
  "Husker du hvem som kunne kjøpe kjolene?"
  "Jeg er ikke sikker på om jeg husker det. Men hvis jeg så noen bilder, kan jeg kanskje fortelle deg det. Bilder kan vekke hukommelsen min. Gjør politiet fortsatt dette?"
  "Hva skal man gjøre?"
  "Ser folk på bilder? Eller er det noe som bare skjer på TV?"
  "Nei, det gjør vi mye," sa Jessica. "Har du lyst til å dra ned til Roundhouse akkurat nå?"
  "Selvfølgelig", sa Roland. "Alt jeg kan gjøre for å hjelpe."
  OceanofPDF.com
  52
  Trafikken på Eighteenth Street var tett. Bilene skled og skled. Temperaturen falt raskt, og sludden fortsatte.
  En million tanker raste gjennom Kevin Byrnes hode. Han tenkte på andre ganger i karrieren sin da han hadde måttet hanskes med våpen. Han hadde ikke gjort det noe bedre. Magen hans var bundet i stålknuter.
  "Du vil ikke gjøre dette, herr Clark," sa Byrne igjen. "Det er fortsatt tid til å avlyse det."
  Clark forble taus. Byrne kikket i bakspeilet. Clark stirret på tusenmeterlinjen.
  "Du forstår ikke", sa Clarke til slutt.
  "Jeg forstår".
  "Nei, det gjør du ikke. Hvordan kunne du det? Har du noen gang mistet noen du var glad i på grunn av vold?"
  Byrne gjorde det ikke. Men én gang var han nær. Han mistet nesten alt da datteren hans falt i hendene på en morder. På den mørke dagen krysset han nesten terskelen til forstand.
  "Stopp", sa Clark.
  Byrne kjørte inn til siden av veien. Han satte bilen i park og fortsatte å jobbe. Den eneste lyden var klikket fra vindusviskerne, som matchet rytmen til Byrnes bankende hjerte.
  "Hva nå?" spurte Byrne.
  "Vi skal gå til kafeen og sette en stopper for dette. For deg og meg."
  Byrne kikket bort på kafeen. Lysene glitret og blafret gjennom tåken av iskaldt regn. Frontruten var allerede byttet. Gulvet var hvitkalket. Det så ut som ingenting skjedde der. Men det gjorde det. Og det var grunnen til at de kom tilbake.
  "Det trenger ikke å ende slik", sa Byrne. "Hvis du legger ned pistolen, er det fortsatt en sjanse til å få livet ditt tilbake."
  - Mener du at jeg bare kan gå min vei som om det aldri har skjedd?
  "Nei", sa Byrne. "Jeg mener ikke å fornærme deg ved å si det. Men du kan få hjelp."
  Byrne kikket i bakspeilet igjen. Og så det.
  Det var nå to små røde lysprikker på Clarkes bryst.
  Byrne lukket øynene et øyeblikk. Dette var både de beste og de verste nyhetene. Han hadde holdt telefonen åpen helt siden Clarke møtte ham på pumpestasjonen. Nick Palladino hadde visstnok ringt inn SWAT, og de var stasjonert på kafeen. For andre gang på omtrent en uke. Byrne kikket ut. Han fikk øye på SWAT-betjenter stasjonert i enden av smuget ved siden av kafeen.
  Alt dette kunne ende plutselig og brutalt. Byrne ville ha det første, ikke det siste. Han var rettferdig i forhandlingstaktikk, men langt fra en ekspert. Regel nummer én: Forbli rolig. Ingen dør. "Jeg skal fortelle deg noe", sa Byrne. "Og jeg vil at du skal lytte nøye. Forstår du?"
  Stillhet. Mannen var i ferd med å eksplodere.
  "Herr Clark?"
  "Hva?"
  "Jeg må fortelle deg noe. Men først må du gjøre akkurat det jeg sier. Du må sitte helt stille."
  "Hva snakker du om?"
  "Har du lagt merke til at det ikke er noen bevegelse?"
  Clarke kikket ut av vinduet. En kvartal unna blokkerte et par sektorbiler Eighteenth Street.
  "Hvorfor gjør de dette?" spurte Clark.
  "Jeg skal fortelle deg alt om et øyeblikk. Men først vil jeg at du skal se ned veldig sakte. Bare bøye hodet. Ingen brå bevegelser. Se på brystet ditt, herr Clark."
  Clark gjorde som Byrne foreslo. "Hva er det?" spurte han.
  "Det er slutten på saken, herr Clark. Dette er lasersikter. De blir avfyrt fra riflene til to SWAT-offiserer."
  "Hvorfor er de på meg?"
  Å Gud, tenkte Byrne. Dette var mye verre enn han hadde forestilt seg. Matthew Clarke var umulig å huske.
  "Igjen: ikke rør deg," sa Byrne. "Bare øynene dine. Jeg vil at du skal se på hendene mine nå, herr Clark." Byrne holdt begge hendene på rattet, i klokken ti- og to-posisjonene. "Kan du se hendene mine?"
  "Hendene dine? Hva med dem?"
  "Ser du hvordan de holder rattet?" spurte Byrne.
  "Ja."
  "Hvis jeg så mye som løfter høyre pekefinger, så trykker de på avtrekkeren. De tar imot slaget", sa Byrne, i håp om at det hørtes troverdig ut. "Husker du hva som skjedde med Anton Krotz på kafeen?"
  Byrne hørte at Matthew Clarke begynte å hulke. "Ja."
  "Det var én skytter. Dette er to."
  "Jeg ... jeg bryr meg ikke. Jeg skyter deg først."
  "Du får aldri sprøyten. Hvis jeg beveger meg, er det over. Én millimeter. Det er over."
  Byrne så på Clark i bakspeilet, klar til å besvime når som helst.
  "Du har barn, herr Clark," sa Byrne. "Tenk på dem. Du vil ikke etterlate dem denne arven."
  Clark ristet raskt på hodet fra side til side. "De kommer ikke til å la meg gå i dag, gjør de vel?"
  "Nei", sa Byrne. "Men fra det øyeblikket du legger ned pistolen, vil livet ditt begynne å bli bedre. Du er ikke som Anton Krotz, Matt. Du er ikke som ham."
  Clarkes skuldre begynte å riste. "Laura."
  Byrne lot ham spille et par øyeblikk. "Matt?"
  Clark så opp, ansiktet hans var fullt av tårer. Byrne hadde aldri sett noen så nær kanten.
  "De kommer ikke til å vente lenge", sa Byrne. "Hjelp meg å hjelpe deg."
  Så, i Clarks røde øyne, så Byrne det. En sprekk i mannens besluttsomhet. Clark senket våpenet. Øyeblikkelig krysset en skygge venstre side av bilen, skjult av det iskalde regnet som øste ned på vinduene. Byrne så seg tilbake. Det var Nick Palladino. Han siktet hagla mot Matthew Clarks hode.
  "Legg pistolen din på gulvet og hold hendene over hodet!" ropte Nick. "Gjør det nå!"
  Clarke rørte seg ikke. Nick hevet hagla.
  "Nå!"
  Etter et pinefullt langt sekund, adlød Matthew Clark. I neste sekund svingte døren opp, og Clark ble dratt ut av bilen, kastet hardt ut på gaten og umiddelbart omringet av politiet.
  Øyeblikk senere, mens Matthew Clark lå med ansiktet ned midt i Eighteenth Street i vinterregnet, med armene spredt langs sidene, rettet en politibetjent riflen sin mot mannens hode. En uniformert politibetjent kom bort, plasserte kneet på Clarks rygg, presset håndleddene hans hardt sammen og satte håndjern på ham.
  Byrne tenkte på sorgens overveldende kraft, galskapens uimotståelige grep som må ha drevet Matthew Clarke til dette øyeblikket.
  Betjentene dro Clark opp på beina. Han så på Byrne før han dyttet ham inn i en bil i nærheten.
  Uansett hvem Clarke hadde vært for noen uker siden, mannen som presenterte seg for verden som Matthew Clarke - ektemann, far, borger - eksisterte ikke lenger. Da Byrne så inn i mannens øyne, så han ikke et glimt av liv. I stedet så han en mann i oppløsning, og der sjelen hans burde ha vært, brant nå den kalde blå flammen av galskap.
  OceanofPDF.com
  53
  Jessica fant Byrne i bakrommet på kafeen med et håndkle rundt halsen og en rykende varm kopp kaffe i hånden. Regnet hadde forvandlet alt til is, og hele byen beveget seg i full fart. Hun var tilbake på Roundhouse og bladde i bøker med Roland Hanna da telefonsamtalen kom: en politibetjent trengte hjelp. Alle etterforskerne, bortsett fra en håndfull, løp ut døren. Hver gang en politibetjent var i trøbbel, ble alle tilgjengelige styrker sendt ut. Da Jessica kjørte opp til kafeen, må det ha vært ti biler i Eighteenth Street.
  Jessica gikk over kafeen, og Byrne reiste seg. De klemte hverandre. Det var ikke noe man skulle gjøre, men hun brydde seg ikke. Da klokken ringte, var hun overbevist om at hun aldri ville se ham igjen. Hvis det noen gang skjedde, ville en del av henne garantert dø med ham.
  De brøt omfavnelsen og så seg litt klosset rundt i kafeen. De satte seg ned.
  "Går det bra med deg?" spurte Jessica.
  Byrne nikket. Jessica var ikke så sikker.
  "Hvordan startet dette?" spurte hun.
  "I Chaumont. Ved vannverket."
  - Fulgte han etter deg dit?
  Byrne nikket. "Han må ha gjort det."
  Jessica tenkte over det. Når som helst kunne enhver politietterforsker bli mål for en jakt - pågående etterforskninger, gamle etterforskninger, gale folk du fengslet for år siden etter at du kom ut av fengselet. Hun tenkte på Walt Brighams kropp langs veien. Alt kunne skje når som helst.
  "Han skulle gjøre det akkurat der kona hans ble drept", sa Byrne. "Først meg, så ham."
  "Jesus."
  "Ja, greit. Det er mer."
  Jessica forsto ikke hva han mente. "Hva mener du med "mer"?"
  Byrne tok en slurk kaffe. "Jeg så ham."
  "Så du ham? Hvem så du?"
  "Vår aktivist."
  "Hva? Hva snakker du om?"
  "På Chaumonts tomt. Han var på den andre siden av elven og bare så på meg."
  - Hvordan vet du at det var ham?
  Byrne stirret ned i kaffekoppen sin et øyeblikk. "Hvordan vet du noe om denne jobben? Det var ham."
  - Fikk du en god titt på ham?
  Byrne ristet på hodet. "Nei. Han var på den andre siden av elven. I regnet."
  "Hva holdt han på med?"
  "Han gjorde ingenting. Jeg tror han ville tilbake til åstedet og trodde at den andre siden av elven ville være trygg."
  Jessica vurderte dette. Det var vanlig å returnere denne veien.
  "Det er derfor jeg ringte Nick", sa Byrne. "Hvis jeg ikke hadde ..."
  Jessica visste hva han mente. Hvis han ikke hadde ringt, kunne han ha ligget på gulvet i Crystal Diner, omgitt av en blodpøl.
  "Har vi hørt fra fjørfebøndene i Delaware ennå?" spurte Byrne, tydeligvis i et forsøk på å flytte fokuset.
  "Ingenting ennå", sa Jessica. "Jeg tenkte vi skulle sjekke abonnementslistene for fugleholdsblader. I ..."
  "Tony gjør allerede det", sa Byrne.
  Jessica måtte vite det. Selv midt oppi alt dette tenkte Byrne. Han nippet til kaffen sin, snudde seg mot henne og ga henne et halvt smil. "Så, hvordan var dagen din?" spurte han.
  Jessica smilte tilbake. Hun håpet det så ekte ut. "Mye mindre eventyrlystent, takk og lov." Hun fortalte om morgen- og ettermiddagsturen sin til bruktbutikker og møtet med Roland Hanna. "Jeg har fått ham til å se på krus akkurat nå. Han driver bruktbutikken i kirken. Han kunne selge gutten vår noen kjoler."
  Byrne drakk ferdig kaffen sin og reiste seg. "Jeg må komme meg vekk herfra", sa han. "Jeg mener, jeg liker dette stedet, men ikke så godt."
  "Sjefen vil at du skal dra hjem."
  "Jeg har det bra", sa Byrne.
  "Er du sikker?"
  Byrne svarte ikke. Øyeblikk senere krysset en uniformert politibetjent dineren og ga Byrne en pistol. Byrne kunne se på vekten at magasinet var blitt byttet ut. Mens Nick Palladino lyttet til Byrne og Matthew Clark på den åpne linjen på Byrnes mobiltelefon, sendte han en sektorbil til Chaumont-området for å hente våpenet. Philadelphia trengte ikke en pistol til på gaten.
  "Hvor er Amish-detektiven vår?" spurte Byrne Jessica.
  "Josh jobber i bokhandlere og sjekker om noen husker å ha solgt bøker om fuglehold, eksotiske fugler og lignende."
  "Han har det bra", sa Byrne.
  Jessica visste ikke hva hun skulle si. Det var stor ros fra Kevin Byrne.
  "Hva skal du gjøre nå?" spurte Jessica.
  "Vel, jeg skal dra hjem, men bare ta en varm dusj og skifte. Så går jeg ut. Kanskje noen andre så denne fyren stå på den andre siden av elven. Eller så bilen hans stoppe."
  "Vil du ha hjelp?" spurte hun.
  "Nei, jeg har det bra. Hold deg til tauet og fuglekikkerne. Jeg ringer deg om en time."
  OceanofPDF.com
  54
  Byrne kjørte ned Hollow Road mot elven. Han kjørte under motorveien, parkerte og gikk ut. Den varme dusjen hadde gjort ham godt, men hvis mannen de lette etter ikke fortsatt sto der på elvebredden med hendene bak ryggen og ventet på å bli satt i håndjern, kom det til å bli en elendig dag. Men hver dag med en pistol rettet mot deg var en elendig dag.
  Regnet hadde gitt seg, men isen lå fortsatt. Den hadde nesten dekket byen. Byrne gikk forsiktig ned skråningen til elvebredden. Han sto mellom to nakne trær, rett overfor pumpestasjonen, med rumlingen av trafikk på motorveien bak seg. Han så på pumpestasjonen. Selv fra denne avstanden var strukturen imponerende.
  Han sto akkurat der mannen som så på ham hadde stått. Han takket Gud for at mannen ikke var en snikskytter. Byrne forestilte seg noen som sto der med et kikkertsikte, lent mot et tre for å holde balansen. Han kunne lett drepe Byrne.
  Han så ned på bakken i nærheten. Ingen sigarettstumper, ingen praktiske, blanke godteripapir til å tørke fingeravtrykkene av ansiktet.
  Byrne satt på huk ved elvebredden. Det rennende vannet var bare noen centimeter unna. Han lente seg fremover, berørte den iskalde bekken med fingeren, og ...
  - så en mann som bar Tara Grendel til pumpestasjonen ... en ansiktsløs mann som så på månen ... et stykke blått og hvitt tau i hendene ... hørte lyden av en liten båt som plasket på steinen ... så to blomster, en hvit, en rød og ...
  - Han trakk hånden tilbake som om vannet hadde tatt fyr. Bildene ble sterkere, klarere og urovekkende.
  I elver er vannet du berører det siste som har passert og det første som kommer.
  Noe nærmet seg.
  To blomster.
  Noen sekunder senere ringte mobiltelefonen hans. Byrne reiste seg, åpnet den og svarte. Det var Jessica.
  "Det er et annet offer", sa hun.
  Byrne så ned på det mørke, truende vannet i Schuylkill. Han visste det, men han spurte likevel. "Ved elven?"
  "Ja, partner," sa hun. "Ved elven."
  OceanofPDF.com
  55
  De møttes ved bredden av Schuylkill-elven, nær oljeraffineriene i sørvest. Åstedet var delvis skjult fra både elven og en bro i nærheten. Den skarpe lukten av raffineriavløpsvann fylte luften og lungene deres.
  Hovedetterforskerne i denne saken var Ted Campos og Bobby Lauria. De to hadde vært partnere for alltid. Den gamle klisjeen om å fullføre hverandres setninger var sann, men i Ted og Bobbys tilfelle gikk det lenger enn det. En dag dro de til og med på shopping hver for seg og kjøpte det samme slipset. Da de fant det ut, brukte de selvfølgelig aldri slips igjen. Faktisk var de ikke begeistret for historien. Det hele ble litt for Brokeback Mountain for et par gammeldagse tøffinger som Bobby Lauria og Ted Campos.
  Byrne, Jessica og Josh Bontrager ankom og fant et par sektorkjøretøy parkert omtrent femti meter fra hverandre, og blokkerte veien. Ulykkesstedet fant sted et godt stykke sør for de to første ofrene, nær samløpet mellom elvene Schuylkill og Delaware, i skyggen av Platte Bridge.
  Ted Campos møtte tre etterforskere langs veien. Byrne introduserte ham for Josh Bontrager. En varebil fra CSU var også på stedet, sammen med Tom Weirich fra rettsmedisinerens kontor.
  "Hva har vi, Ted?" spurte Byrne.
  "Vi har en kvinnelig DOA", sa Campos.
  "Kvalt?" spurte Jessica.
  "Det ser slik ut." Han pekte mot elven.
  Liket lå på elvebredden, ved foten av et døende lønnetre. Da Jessica så liket, sank hjertet hennes. Hun hadde vært redd for at dette skulle skje, og nå hadde det skjedd. "Å nei."
  Liket tilhørte et barn, ikke eldre enn tretten år eller så. De tynne skuldrene hennes var vridd i en unaturlig vinkel, og overkroppen var dekket av blader og rusk. Hun hadde også på seg en lang vintagekjole. Rundt halsen hadde hun det som så ut til å være et lignende nylonbelte.
  Tom Weirich sto ved siden av liket og dikterte noter.
  "Hvem fant henne?" spurte Byrne.
  "En sikkerhetsvakt," sa Campos. "Kom inn for å røyke. Fyren er et totalt vrak."
  "Når?"
  "For omtrent en time siden. Men Tom tror denne kvinnen har vært her lenge."
  Ordet sjokkerte alle. "Kvinne?" spurte Jessica.
  Campos nikket. "Jeg tenkte det samme," sa han. "Og den har vært død lenge. Det er mye forfall der."
  Tom Weirich gikk bort til dem. Han tok av seg latekshanskene og på seg skinnhanskene.
  "Det er ikke et barn?" spurte Jessica, lamslått. Offeret kan ikke ha vært mer enn 1,2 meter høyt.
  "Nei", sa Weirich. "Hun er liten, men hun er moden. Hun var sikkert rundt førti."
  "Så, hvor lenge tror du hun har vært her?" spurte Byrne.
  "Jeg tror det blir en uke eller så. Det er umulig å si noe om det her."
  - Skjedde dette før drapet på Chaumont?
  "Å ja", sa Weirich.
  To spesialoperasjonsoffiserer gikk ut av varebilen og satte kursen mot elvebredden. Josh Bontrager fulgte etter.
  Jessica og Byrne så på mens teamet satte opp åstedet og avsperringen. Inntil videre var ikke dette deres sak, og det var ikke engang offisielt knyttet til de to drapene de etterforsket.
  "Detektiver", ropte Josh Bontrager.
  Campos, Lauria, Jessica og Byrne gikk ned til elvebredden. Bontrager sto omtrent fem meter fra kroppen, like oppover elven.
  "Se." Bontrager pekte på et område bak en klynge med lave busker. En gjenstand lå i bakken, så malplassert i omgivelsene at Jessica måtte gå rett bort til den for å forsikre seg om at det hun trodde hun så på faktisk var det hun så på. Det var en vannlilje. Den røde plastliljen satt fast i snøen. På et tre ved siden av, omtrent en meter over bakken, var det en malt hvit måne.
  Jessica tok et par bilder. Så trakk hun seg tilbake og lot CSU-fotografen forevige hele åstedet. Noen ganger var konteksten til en gjenstand på et åsted like viktig som selve gjenstanden. Noen ganger erstattet stedet til noe det.
  Lilje.
  Jessica kikket bort på Byrne. Han virket trollbundet av den røde blomsten. Så så hun på kroppen. Kvinnen var så liten at det var lett å se hvordan hun kunne forveksles med et barn. Jessica så at offerets kjole var for stor og ujevnt kantet. Kvinnens armer og ben var intakte. Det var ingen synlige amputasjoner. Hendene hennes var blottlagte. Hun holdt ingen fugler.
  "Stykker det med gutten din?" spurte Campos.
  "Ja", sa Byrne.
  "Det samme gjelder beltet?"
  Byrne nikket.
  "Ønsker du å snakke med noen?" Campos smilte halvt, men var også halvt alvorlig.
  Byrne svarte ikke. Det var ikke hans sak. Det var stor sannsynlighet for at disse sakene snart ville bli samlet i en mye større arbeidsgruppe, som involverte FBI og andre føderale etater. Det var en seriemorder der ute, og denne kvinnen kunne ha vært hans første offer. Av en eller annen grunn var denne freaken besatt av vintagedresser og Schuylkill, og de ante ikke hvem han var eller hvor han planla å slå til neste gang. Eller om han allerede hadde et. Det kunne være ti lik mellom der de sto og åstedet i Manayunk.
  "Denne fyren kommer ikke til å stoppe før han får frem poenget sitt, gjør han vel?" spurte Byrne.
  "Det ser ikke slik ut", sa Campos.
  "Elven er hundre forbanna mil lang."
  "Hundre og tjueåtte forbanna mil lang", svarte Campos. "Pluss eller minus."
  "Hundre og tjueåtte mil", tenkte Jessica. Mye av den er skjermet fra veier og motorveier, omgitt av trær og busker, elven slynger seg gjennom et halvt dusin fylker inn i hjertet av sørøstlige Pennsylvania.
  Hundre og tjueåtte mil med drapsterritorium.
  OceanofPDF.com
  56
  Det var hennes tredje sigarett for dagen. Hennes tredje. Tre var ikke ille. Tre var som å ikke røyke i det hele tatt, ikke sant? Når hun brukte, hadde hun opptil to pakker. Tre var som om hun allerede var røykfri. Eller noe.
  Hvem tullet hun med? Hun visste at hun ikke kom til å dra før livet hennes var på stell. En gang rundt syttiårsdagen hennes.
  Samantha Fanning åpnet bakdøren og kikket inn i butikken. Den var tom. Hun lyttet. Lille Jamie var stille. Hun lukket døren og trakk jakken tett rundt seg. Søren, det var kaldt. Hun hatet å gå ut for å røyke, men i det minste var hun ikke en av de gargoylene man så på Broad Street, som sto foran bygningene deres, bøyd inntil veggen og sugde på en sigarettstump. Det var nettopp av denne grunnen at hun aldri røykte foran butikken, selv om det var mye lettere å holde øye med hva som foregikk derfra. Hun nektet å se ut som en kriminell. Og likevel var det kaldere her inne enn en lomme full av pingvinmøkk.
  Hun tenkte på nyttårsplanene sine, eller rettere sagt, på ikke-planene sine. Det ville bare være henne og Jamie, kanskje en flaske vin. Slik var livet til en alenemor. En alenemor, fattig mor. En alenemor, knapt yrkesaktiv, konkursramt mor hvis ekskjæreste og faren til barnet hennes var en lat idiot som aldri ga henne en krone i barnebidrag. Hun var nitten, og livshistorien hennes var allerede skrevet.
  Hun åpnet døren igjen, bare for å lytte, og holdt på å hoppe ut av skinnet sitt. En mann sto rett der i døråpningen. Han var alene i butikken, helt alene. Han kunne stjele hva som helst. Hun kom definitivt til å bli sparket, med eller uten familie.
  "Mann," sa hun, "du skremte vettet av meg."
  "Jeg er veldig lei meg", sa han.
  Han var velkledd og hadde et kjekt ansikt. Han var ikke hennes typiske klient.
  "Mitt navn er etterforsker Byrne", sa han. "Jeg jobber i Philadelphia-politiet. Drapsavdelingen."
  "Å, greit," sa hun.
  "Jeg lurte på om du kanskje hadde noen minutter til å snakke."
  "Selvfølgelig. Ikke noe problem," sa hun. "Men jeg har allerede snakket med ..."
  - Detektiv Balzano?
  "Det stemmer. Detektiv Balzano. Hun hadde på seg denne fantastiske skinnfrakken."
  "Den er hennes." Han pekte mot innsiden av butikken. "Vil du gå inn der det er litt varmere?"
  Hun plukket opp sigaretten sin. "Jeg kan ikke røyke der. Ironisk, ikke sant?"
  "Jeg er ikke sikker på hva du mener."
  "Jeg mener, halvparten av det der inne lukter allerede ganske rart", sa hun. "Er det greit at vi snakker her?"
  "Selvfølgelig", svarte mannen. Han gikk inn i døråpningen og lukket den. "Jeg har noen spørsmål til. Jeg lover å ikke holde deg tilbake for lenge."
  Hun holdt nesten på å le. Holde meg unna hva? "Jeg har ingen steder å være", sa hun. "Skyt."
  - Egentlig har jeg bare ett spørsmål.
  "Fin."
  - Jeg tenkte på sønnen din.
  Ordet tok henne på senga. Hva hadde Jamie med alt dette å gjøre? "Sønnen min?"
  "Ja. Jeg lurte på hvorfor du skulle kaste ham ut. Er det fordi han er stygg?"
  Først trodde hun mannen tullet, men hun forsto det ikke. Men han smilte ikke. "Jeg forstår ikke hva du snakker om", sa hun.
  - Grevens sønn er ikke på langt nær så rettferdig som du tror.
  Hun så inn i øynene hans. Det var som om han så rett gjennom henne. Noe var galt her. Noe var galt. Og hun var helt alene. "Tror du jeg kanskje får se noen papirer eller noe?" spurte hun.
  "Nei." Mannen gikk mot henne. Han kneppet opp frakken. "Det vil være umulig."
  Samantha Fanning tok noen skritt tilbake. Alt hun hadde igjen var noen få skritt. Ryggen hennes var allerede presset mot mursteinene. "Har vi ... har vi møttes før?" spurte hun.
  "Ja, det er det, Anne Lisbeth", sa mannen. "For lenge siden."
  OceanofPDF.com
  57
  Jessica satt ved skrivebordet sitt, utmattet. Dagens hendelser - oppdagelsen av det tredje offeret, kombinert med Kevins nestenulykke - hadde nesten slitt henne ut.
  I tillegg er det eneste som er verre enn å kjempe i trafikken i Philadelphia, å kjempe i trafikken i Philadelphia på is. Det var fysisk utmattende. Armene hennes føltes som om hun hadde vært gjennom ti runder; nakken hennes var stiv. På vei tilbake til Roundhouse unngikk hun så vidt tre ulykker.
  Roland Hanna brukte nesten to timer med fotoboken. Jessica ga ham også et ark med de fem nyeste fotografiene, hvorav ett var David Hornstroms identifikasjonsbilde. Han kjente ingen igjen.
  Drapsetterforskningen av offeret som ble funnet i sørvest vil snart bli overlevert til innsatsgruppen, og snart vil nye filer hope seg opp på skrivebordet deres.
  Tre ofre. Tre kvinner ble kvalt og etterlatt på elvebredden, alle kledd i vintagekjoler. En av dem var fryktelig lemlestet. En av dem holdt en sjelden fugl. En av dem ble funnet ved siden av en rød plastlilje.
  Jessica vendte seg til nattergalens vitnesbyrd. Det var tre selskaper i New York, New Jersey og Delaware som avlet eksotiske fugler. Hun bestemte seg for ikke å vente på tilbakeringing. Hun tok opp telefonen. Hun fikk så å si identisk informasjon fra alle tre selskapene. De fortalte henne at med tilstrekkelig kunnskap og de rette forholdene kunne man avle nattergaler. De ga henne en liste over bøker og publikasjoner. Hun la på, og hver gang følte hun at hun var ved foten av et enormt kunnskapsfjell, og hun manglet styrken til å klatre opp det.
  Hun reiste seg for å hente en kopp kaffe. Telefonen hennes ringte. Hun svarte og trykket på knappen.
  - Mord, Balzano.
  "Detektiv, jeg heter Ingrid Fanning."
  Det var en eldre kvinnestemme. Jessica kjente ikke igjen navnet. "Hva kan jeg gjøre for deg, frue?"
  "Jeg er medeier av TrueSew. Barnebarnet mitt snakket med deg tidligere."
  "Å, ja, ja", sa Jessica. Kvinnen snakket om Samantha.
  "Jeg så på bildene du la igjen", sa Ingrid. "Bilder av kjoler?"
  "Hva med dem?"
  "Vel, for det første, dette er ikke vintagekjoler."
  "Gjør de ikke det?"
  "Nei", sa hun. "Dette er reproduksjoner av vintagekjoler. Jeg ville plassert originalene fra siste halvdel av det nittende århundre. Mot slutten. Kanskje 1875 eller så. Definitivt en senviktoriansk silhuett."
  Jessica skrev ned informasjonen. "Hvordan vet du at dette er reproduksjoner?"
  "Det er flere grunner. For det første mangler de fleste delene. De ser ikke ut til å ha blitt laget særlig godt. Og for det andre, hvis de var originale og i denne formen, kunne de blitt solgt for tre til fire tusen dollar stykket. Tro meg, de ville ikke vært i hyllen i en bruktbutikk."
  "Er det mulig med reproduksjoner?" spurte Jessica.
  "Ja, selvfølgelig. Det finnes mange grunner til å reprodusere slike klær."
  "For eksempel?"
  "For eksempel kan noen produsere et teaterstykke eller en film. Kanskje noen gjenskaper en bestemt hendelse på museet. Vi får henvendelser fra lokale teaterselskaper hele tiden. Ikke for noe som disse kjolene, vel å merke, men heller for klær fra en senere periode. Vi får mange henvendelser akkurat nå om gjenstander fra 1950- og 1960-tallet."
  "Har du noen gang sett slike klær i butikken din?"
  "Noen få ganger. Men disse kjolene er kostymekjoler, ikke vintage."
  Jessica innså at hun hadde lett på feil sted. Hun burde ha fokusert på teaterproduksjonen. Hun ville begynne nå.
  "Jeg setter pris på samtalen", sa Jessica.
  "Alt er i orden", svarte kvinnen.
  - Si takk til Samantha fra meg.
  "Vel, barnebarnet mitt er ikke her. Da jeg kom, var butikken låst, og oldebarnet mitt lå i sprinkelsengen sin på kontoret."
  "Alt er i orden?"
  "Jeg er sikker på at hun gjorde det", sa hun. "Hun stakk sikkert av til banken eller noe."
  Jessica syntes ikke Samantha var typen som bare ville stå opp og la sønnen sin være i fred. Men igjen, hun kjente ikke engang den unge kvinnen. "Takk igjen for at du ringte", sa hun. "Hvis du tenker på noe annet, er det bare å ringe oss."
  "Det skal jeg."
  Jessica tenkte på datoen. Sent på 1800-tallet. Hva var grunnen? Var morderen besatt av den tidsperioden? Hun tok notater. Hun slo opp viktige datoer og hendelser i Philadelphia på den tiden. Kanskje psykopaten deres var fiksert på en hendelse som skjedde ved elven i den tiden.
  
  
  
  BYRNE brukte resten av dagen på å gjøre bakgrunnssjekker av alle som i det hele tatt hadde en forbindelse til Stiletto - bartendere, parkeringsvakter, nattrengjøringsarbeidere, bud. Selv om de ikke akkurat var av de mest glamorøse menneskene, hadde ingen av dem noen rulleblad som kunne tyde på hvilken type vold elvemordene utløste.
  Han gikk bort til Jessicas skrivebord og satte seg ned.
  "Gjett hvem som var tom?" spurte Byrne.
  "WHO?"
  "Alasdair Blackburn", sa Byrne. "I motsetning til faren sin har han ingen rulleblad. Og det merkelige er at han ble født her. Chester County."
  Dette overrasket Jessica litt. "Han gir definitivt inntrykk av å være fra gamlelandet. 'Ja' og alt det der."
  "Det er akkurat mitt synspunkt."
  "Hva vil du gjøre?" spurte hun.
  "Jeg synes vi burde gi ham skyss hjem. Se om vi kan få ham ut av sitt rette element."
  "La oss gå." Før Jessica rakk å ta tak i jakken sin, ringte telefonen hennes. Hun svarte. Det var Ingrid Fanning igjen.
  "Ja, frue", sa Jessica. "Husket du noe annet?"
  Ingrid Fanning husket ikke noe lignende. Dette var noe helt annet. Jessica lyttet et par øyeblikk, litt vantro, og sa så: "Vi er der om ti minutter." Hun la på.
  "Hvordan har du det?" spurte Byrne.
  Jessica tok et øyeblikk. Hun trengte det for å bearbeide det hun nettopp hadde hørt. "Det var Ingrid Fanning", sa hun. Hun fortalte Byrne om den forrige samtalen hun hadde hatt med kvinnen.
  - Har hun noe til oss?
  "Jeg er ikke sikker", sa Jessica. "Hun tror visstnok noen har barnebarnet hennes."
  "Hva mener du?" spurte Byrne, som nå var på beina. "Hvem har et barnebarn?"
  Jessica brukte litt lenger tid på å svare. Det var knapt tid. "Noen som heter etterforsker Byrne."
  OceanofPDF.com
  58
  Ingrid Fanning var en robust sytti år gammel mann - slank, senete, energisk og farlig i ungdommen. Den grå hårskyen hennes var trukket tilbake i en hestehale. Hun hadde på seg et langt blått ullskjørt og en kremfarget kashmir-polohals. Butikken var tom. Jessica la merke til at musikken hadde endret seg til keltisk. Hun la også merke til at Ingrid Fannings hender skalv.
  Jessica, Byrne og Ingrid sto bak disken. Under den lå en gammel Panasonic VHS-kassettspiller og en liten svart-hvitt-skjerm.
  "Etter at jeg ringte deg første gang, begynte jeg å sette meg litt opp og la merke til at videoopptaket hadde stoppet", sa Ingrid. "Det er en gammel maskin. Det gjør den alltid. Jeg spolte den litt tilbake og trykket ved et uhell på SPILL AV i stedet for OPPTAK. Jeg så det."
  Ingrid slo på kassetten. Da bildet fra høy vinkel dukket opp på skjermen, viste det en tom gang som førte til baksiden av butikken. I motsetning til de fleste overvåkingssystemer var ikke dette noe sofistikert, bare en vanlig VHS-kassettspiller satt til SLP. Dette ga sannsynligvis seks timer med sanntidsdekning. Det var også lyd. Utsikten over den tomme gangen ble fremhevet av de svake lydene av biler som kjørte nedover South Street, sporadisk tuting fra en bil - den samme musikken Jessica husket å ha hørt på under besøket sitt.
  Omtrent et minutt senere kom en skikkelse nedover gangen og kikket kort inn i døråpningen til høyre. Jessica kjente umiddelbart igjen kvinnen som Samantha Fanning.
  "Det er barnebarnet mitt", sa Ingrid med skjelvende stemme. "Jamie var i rommet til høyre."
  Byrne så på Jessica og trakk på skuldrene. Jamie?
  Jessica pekte på babyen i sprinkelsengen bak disken. Babyen hadde det bra, sov godt. Byrne nikket.
  "Hun kom ut igjen for å røyke en sigarett," fortsatte Ingrid. Hun tørket øynene med et lommetørkle. "Uansett hva som skjedde, er det ikke bra," tenkte Jessica. "Hun fortalte meg at hun hadde gått, men jeg visste det."
  I opptaket fortsatte Samantha nedover gangen til døren i enden. Hun åpnet den, og en strøm av grått dagslys strømmet inn i gangen. Hun lukket den bak seg. Gangen forble tom og stille. Døren forble lukket i omtrent førtifem sekunder. Så åpnet den seg omtrent 30 cm. Samantha kikket inn og lyttet. Hun lukket døren igjen.
  Bildet forble stille i ytterligere tretti sekunder. Så ristet kameraet litt og flyttet posisjonen sin, som om noen hadde vippet linsen nedover. Nå kunne de bare se den nedre halvdelen av døren og de siste få meterne av gangen. Noen sekunder senere hørte de fottrinn og så en skikkelse. Det så ut til å være en mann, men det var umulig å si. Bildet viste baksiden av en mørk frakk under livet. De så ham stikke hånden ned i lommen og trekke ut et lyst tau.
  En iskald hånd grep tak i Jessicas hjerte.
  Var dette morderen deres?
  Mannen stakk tauet tilbake i frakkelommen. Noen øyeblikk senere svingte døren på vidt gap. Samantha besøkte sønnen sin igjen. Hun var ett trinn nedenfor butikken, bare synlig fra halsen og ned. Hun virket forskrekket da hun så noen stå der. Hun sa noe som var forvrengt på tapen. Mannen svarte.
  "Kan du spille det igjen?" spurte Jessica.
  Ingrid Fanning Hun trykket på REWIND, STOP, PLAY. Byrne skrudde opp volumet på skjermen. Døren åpnet seg igjen i opptaket. Noen øyeblikk senere sa mannen: "Mitt navn er etterforsker Byrne."
  Jessica så Kevin Byrnes never knytte seg og at kjeven hans stivnet.
  Kort tid etter kom mannen inn døråpningen og lukket den bak seg. Tjue eller tretti sekunder med uutholdelig stillhet. Bare lyden av forbipasserende trafikk og den høye musikken.
  Så hørte de et skrik.
  Jessica og Byrne så på Ingrid Fanning. "Er det noe annet på opptaket?" spurte Jessica.
  Ingrid ristet på hodet og tørket øynene. "De kom aldri tilbake."
  Jessica og Byrne gikk nedover gangen. Jessica kikket på kameraet. Det var fortsatt rettet nedover. De åpnet døren og gikk gjennom. Bak butikken var det et lite område, omtrent to ganger tre meter, inngjerdet av et tregjerde. Gjerdet hadde en port som åpnet seg mot en bakgate som gikk gjennom bygningene. Byrne ba betjentene om å begynne å søke i området. De støvet av kameraet og døren, men ingen av etterforskerne trodde de ville finne fingeravtrykk som tilhørte noen andre enn en TrueSew-ansatt.
  Jessica prøvde mentalt å konstruere et scenario der Samantha ikke ble dratt inn i denne galskapen. Hun klarte det ikke.
  Morderen gikk inn i butikken, muligens på jakt etter en viktoriansk kjole.
  Drapsmannen visste navnet på detektiven som forfulgte ham.
  Og nå hadde han Samantha Fanning.
  OceanofPDF.com
  59
  Anne Lisbeth sitter i båten i sin mørkeblå kjole. Hun har sluttet å slite med tauene.
  Tiden er inne.
  Månen dytter båten gjennom tunnelen som fører til hovedkanalen - Ø STTUNNELEN, som bestemoren hans kalte den. Han løper ut av båthuset, forbi Alvehøyden, forbi den gamle kirkeklokken og helt til skolebygningen. Han elsker å se på båtene.
  Snart ser han Anna Lisbeths båt seile forbi Tinderboxen og deretter under Storebæltsbroen. Han husker den tiden da båter passerte hele dagen lang - gule, røde, grønne og blå.
  Yetis hus er tomt nå.
  Den vil snart bli bebodd.
  Månen står med et tau i hendene. Han venter ved enden av den siste kanalen, nær det lille skolehuset, og ser ut over landsbyen. Det er så mye å gjøre, så mye reparasjonsarbeid. Han skulle ønske bestefaren hans var der. Han husker de kalde morgenene, lukten av en gammel verktøykasse av tre, den fuktige sagflisen, måten bestefaren nynnet "I Danmark er jeg fodt", den fantastiske aromaen fra pipen hans.
  Anne Lisbeth skal nå ta plass ved elven, og de kommer alle sammen. Snart. Men ikke før de to siste etasjene.
  Først vil Månen bringe Yetien.
  Så skal han møte prinsessen sin.
  OceanofPDF.com
  60
  Åstedsteamet tok fingeravtrykk fra det tredje offeret på åstedet og begynte å behandle dem raskt. Den lille kvinnen som ble funnet i sørvest var ennå ikke identifisert. Josh Bontrager jobbet med en sak om savnet person. Tony Park gikk rundt i laboratoriet med en plastlilje.
  Kvinnen hadde også det samme "månemønsteret" på magen. DNA-tester av sæd og blod funnet hos de to første ofrene konkluderte med at prøvene var identiske. Denne gangen forventet ingen et annet resultat. Likevel utviklet saken seg i et akselerert tempo.
  Et par teknikere fra dokumentasjonsavdelingen på det rettsmedisinske laboratoriet jobbet nå med saken utelukkende for å fastslå opprinnelsen til månetegningen.
  FBIs kontor i Philadelphia ble kontaktet angående kidnappingen av Samantha Fanning. De analyserte opptakene og bearbeidet åstedet. På dette tidspunktet var saken utenfor NPDs kontroll. Alle forventet at det ville utvikle seg til et mord. Som alltid håpet alle at de tok feil.
  "Hvor er vi, i eventyrlige termer?" spurte Buchanan. Klokken var rett etter seks. Alle var utslitte, sultne, sinte. Livet var satt på vent, planer avlyst. En slags høytid. De ventet på den foreløpige rettsmedisinerrapporten. Jessica og Byrne var blant en håndfull etterforskere på vaktrommet. "Jobber med det," sa Jessica.
  "Det kan du kanskje se nærmere på", sa Buchanan.
  Han ga Jessica en del av en side fra morgenens Inquirer. Det var en kort artikkel om en mann ved navn Trevor Bridgewood. Artikkelen sa at Bridgewood var en reisende historieforteller og trubadur. Hva enn det var.
  Det virket som om Buchanan hadde gitt dem mer enn bare et forslag. Han hadde funnet et spor, og de ville følge det.
  "Vi jobber med det, sersjant", sa Byrne.
  
  
  
  De møttes i et rom på Sofitel Hotel i Seventeenth Street. Den kvelden leste og signerte Trevor Bridgewood bøker på Joseph Fox's Bookshop, en uavhengig bokhandel i Sansom Street.
  "Det må jo være penger i en eventyrbransje", tenkte Jessica. Sofitel var langt fra billig.
  Trevor Bridgewood var i begynnelsen av trettiårene, slank, grasiøs og distingvert. Han hadde en skarp nese, en vikende hårfeste og en teatralsk væremåte.
  "Alt dette er ganske nytt for meg", sa han. "Jeg må legge til at det er mer enn litt urovekkende."
  "Vi bare ser etter litt informasjon", sa Jessica. "Vi setter pris på at du møtte oss på så kort varsel."
  "Jeg håper jeg kan hjelpe."
  "Kan jeg spørre hva du egentlig driver med?" spurte Jessica.
  "Jeg er en historieforteller", svarte Bridgewood. "Jeg tilbringer ni eller ti måneder i året på veien. Jeg opptrer over hele verden, i USA, Storbritannia, Australia, Canada. Engelsk snakkes overalt."
  "Foran et levende publikum?"
  "For det meste. Men jeg opptrer også på radio og TV."
  - Og din hovedinteresse er eventyr?
  "Eventyr, folkeeventyr, fabler."
  "Hva kan du fortelle oss om dem?" spurte Byrne.
  Bridgewood reiste seg og gikk bort til vinduet, og beveget seg som en danser. "Det er mye å lære", sa han. "Det er en eldgammel form for historiefortelling, som omfatter mange forskjellige stiler og tradisjoner."
  "Da antar jeg at det bare er en innføring", sa Byrne.
  - Hvis du vil, kan vi starte med Amor og Psyke, skrevet rundt år 150 e.Kr.
  "Kanskje noe nyere", sa Byrne.
  "Selvfølgelig." Bridgewood smilte. "Det er mange prøvesteiner mellom Apuleius og Edward Saksehånd."
  "Som hva?" spurte Byrne.
  "Hvor skal man begynne? Vel, Charles Perraults "Fortellinger fra fortiden" var viktige. Den samlingen inkluderte "Askepott", "Tornerose", "Rødhette" og andre."
  "Når var dette?" spurte Jessica.
  "Det var rundt 1697", sa Bridgewood. "Så, selvfølgelig, tidlig på 1800-tallet, publiserte brødrene Grimm to bind av en samling historier kalt Kinder und Hausmärchen. Dette er selvfølgelig noen av de mest berømte eventyrene: 'Råttefangeren fra Hameln', 'Tommelen', 'Rapunzel', 'Rumpelstiltskin'."
  Jessica gjorde sitt beste for å skrive ned ting. Hun manglet tysk og fransk.
  "Etter dette ga Hans Christian Andersen ut sine Eventyr for barn i 1835. Ti år senere ga to menn ved navn Asbjørnsen og Moe ut en samling kalt Norske folkeeventyr, hvorfra vi leser "De tre frekke geitebukkene" og andre."
  "Når vi nærmer oss det tjuende århundre, er det sannsynligvis ikke noen store nye verk eller nye samlinger. Det er for det meste gjenfortellinger av klassikerne, og videre til Humperdincks Hans og Grete. Så, i 1937, ga Disney ut Snøhvit og de syv dvergene, og formen ble gjenopplivet og har blomstret siden den gang."
  "Trive?" spurte Byrne. "Hvordan blomstre?"
  "Ballett, teater, fjernsyn, film. Til og med filmen Shrek har form. Og til en viss grad Ringenes Herre. Tolkien publiserte selv "On Fairy Stories", et essay om emnet som han utdypet på et foredrag han holdt i 1939. Det er fortsatt mye lest og diskutert i eventyrstudier på universitetsnivå."
  Byrne så på Jessica og tilbake på Bridgewood. "Finnes det noen universitetskurs om dette?" spurte hun.
  "Å ja." Bridgewood smilte litt trist. Han gikk over rommet og satte seg ved bordet. "Du tror sikkert eventyr bare er hyggelige små moraliserende historier for barn."
  "Jeg tror det", sa Byrne.
  "Noen. Mange er mye mørkere. Faktisk utforsket Bruno Bettelheims bok, Magiens bruk, psykologien bak eventyr og barn. Boken vant den nasjonale bokprisen."
  "Det finnes selvfølgelig mange andre viktige tall. Du ba om en oversikt, og den gir jeg deg."
  "Hvis du kunne oppsummere hva de alle har til felles, kan det gjøre jobben vår enklere", sa Byrne. "Hva har de til felles?"
  "I kjernen er et eventyr en historie som oppstår fra myter og legender. Skrevne eventyr vokste sannsynligvis ut av den muntlige folkeeventyrtradisjonen. De involverer vanligvis det mystiske eller overnaturlige; de er ikke knyttet til noe spesifikt øyeblikk i historien. Derav uttrykket 'det var en gang'."
  "Er de tilknyttet noen religion?" spurte Byrne.
  "Vanligvis ikke", sa Bridgewood. "De kan imidlertid være ganske spirituelle. De involverer vanligvis en ydmyk helt, et farlig eventyr eller en ondsinnet skurk. I eventyr er vanligvis alle gode, eller alle er onde. I mange tilfeller løses konflikten, til en viss grad, ved magi. Men det er fryktelig bredt. Fryktelig bredt."
  Bridgewoods stemme hørtes nå unnskyldende ut, som stemmen til en mann som hadde bedratt et helt akademisk forskningsfelt.
  "Jeg vil ikke at du skal få inntrykk av at alle eventyr er like", la han til. "Ingenting kunne være lenger fra sannheten."
  "Kan du tenke på noen spesifikke historier eller samlinger som handler om månen?" spurte Jessica.
  Bridgewood tenkte seg om et øyeblikk. "En ganske lang historie dukker opp i tankene mine, som egentlig er en serie med veldig korte skisser. Den handler om en ung kunstner og månen."
  Jessica kikket på "maleriene" som ble funnet på ofrene deres. "Hva skjer i historiene?" spurte hun.
  "Du skjønner, denne kunstneren er veldig ensom." Bridgewood kviknet plutselig til. Han så ut til å ha gått inn i teatralsk modus: holdningen hans ble bedre, håndbevegelsene hans, tonen hans livnet. "Han bor i en liten by og har ingen venner. En natt sitter han ved vinduet, og månen kommer til ham. De snakker en stund. Snart lover månen å komme tilbake hver natt og fortelle kunstneren hva han har vært vitne til over hele verden. Dermed kunne kunstneren, uten å forlate hjemmet, forestille seg disse scenene, formidle dem på lerret og kanskje bli berømt. Eller kanskje bare få noen venner. Det er en fantastisk historie."
  "Du sier at månen kommer til ham hver natt?" spurte Jessica.
  "Ja."
  "Hvor lenge?"
  "Månen kommer trettito ganger."
  "Trettito ganger", tenkte Jessica. "Og det var et eventyr av Brødrene Grimm?" spurte hun.
  "Nei, den ble skrevet av Hans Christian Andersen. Historien heter "Hva månen så"."
  "Når levde Hans Christian Andersen?" spurte hun.
  "Fra 1805 til 1875", sa Bridgewood.
  "Jeg ville datert originalene til andre halvdel av det nittende århundre", sa Ingrid Fanning om kjolene. "Mot slutten. Kanskje 1875 eller så."
  Bridgewood stakk hånden ned i kofferten på bordet. Han dro frem en skinninnbundet bok. "Dette er på ingen måte en komplett samling av Andersens verker, og til tross for det værbitte utseendet har den ingen særlig verdi. Du kan låne den." Han la et kort i boken. "Returner den til denne adressen når du er ferdig. Ta så mye du vil."
  "Det hadde vært nyttig", sa Jessica. "Vi sender deg den tilbake så snart som mulig."
  - Nå, hvis du unnskylder meg.
  Jessica og Byrne reiste seg og tok på seg jakkene.
  "Beklager at jeg måtte skynde meg", sa Bridgewood. "Jeg har en forestilling om tjue minutter. Jeg kan ikke la de små trollmennene og prinsessene vente."
  "Selvfølgelig", sa Byrne. "Vi takker deg for tiden din."
  Da dette kom, gikk Bridgewood over rommet, stakk hånden inn i skapet og dro ut en veldig gammeldags svart smoking. Han hengte den på baksiden av døren.
  Byrne spurte: "Kan du tenke på noe annet som kan hjelpe oss?"
  "Bare dette: for å forstå magi, må du tro." Bridgewood tok på seg en gammel smoking. Plutselig så han ut som en mann fra slutten av det nittende århundre - slank, aristokratisk og litt sær. Trevor Bridgewood snudde seg og blunket. "I hvert fall litt."
  OceanofPDF.com
  61
  Alt sto i Trevor Bridgewoods bok. Og kunnskapen var skremmende.
  "De røde skoene" er en fabel om en jente som heter Karen, en danser som fikk beina amputert.
  "Nattergalen" fortalte historien om en fugl som trollbandt keiseren med sangen sin.
  Tommelise handlet om en liten kvinne som bodde på en vannlilje.
  Detektivene Kevin Byrne og Jessica Balzano, sammen med fire andre detektiver, sto målløse i det plutselig stille vaktrommet og stirret på penn-og-blekk-illustrasjonene fra en barnebok, mens erkjennelsen av hva de nettopp hadde møtt blinket gjennom hodet deres. Sinnet i luften var påtagelig. Følelsen av skuffelse var enda sterkere.
  Noen drepte innbyggere i Philadelphia i en serie mord basert på historiene til Hans Christian Andersen. Så vidt de visste, hadde morderen slått til tre ganger, og nå var det stor sjanse for at han hadde fanget Samantha Fanning. Hvilken fabel kunne det være? Hvor på elven planla han å plassere henne? Ville de klare å finne henne i tide?
  Alle disse spørsmålene bleknet i lyset av et annet forferdelig faktum, som lå innenfor permene på boken de hadde lånt av Trevor Bridgewood.
  Hans Christian Andersen skrev rundt to hundre historier.
  OceanofPDF.com
  62
  Detaljer om kvelningen av tre ofre som ble funnet ved bredden av Schuylkill-elven lekket ut på nettet, og aviser over hele byen, regionen og staten presenterte historien om den maniske drapsmannen fra Philadelphia. Overskriftene var, som forventet, illevarslende.
  En eventyrmorder i Philadelphia?
  Den legendariske morderen?
  Hvem er Shaykiller?
  "Hans og den verdige?" utbasunerte Record, en tabloid av laveste klasse.
  Philadelphias vanligvis utmattede medier sprang til aksjon. Filmteam var stasjonert langs Schuylkill-elven og tok bilder fra broer og bredder. Et nyhetshelikopter sirklet langs elven og filmet. Bokhandlere og biblioteker kunne ikke ha bøker om Hans Christian Andersen, Brødrene Grimm eller Mor Gåse på lager. For de som lette etter sensasjonelle nyheter, var det nært nok.
  Med noen minutters mellomrom mottok avdelingen telefoner om troll, monstre og troll som forfulgte barn over hele byen. En kvinne ringte for å rapportere at hun hadde sett en mann i ulvekostume i Fairmount Park. En sektorbil fulgte etter ham og bekreftet observasjonen. Mannen ble for tiden holdt i Roundhouse-fylletanken.
  Om morgenen 30. desember var totalt fem detektiver og seks agenter involvert i etterforskningen av forbrytelsene.
  Samantha Fanning er ennå ikke funnet.
  Det var ingen mistenkte.
  OceanofPDF.com
  63
  Den 30. desember, like etter klokken 03.00, forlot Ike Buchanan kontoret sitt og fanget Jessicas oppmerksomhet. Hun kontaktet tauleverandører og prøvde å finne forhandlere som solgte et bestemt merke svømmetau. Spor av tauet ble funnet på det tredje offeret. Den dårlige nyheten var at i netthandelens tidsalder kunne man kjøpe nesten hva som helst uten personlig kontakt. Den gode nyheten var at nettkjøp vanligvis krevde et kredittkort eller PayPal. Dette var Jessicas neste etterforskning.
  Nick Palladino og Tony Park dro til Norristown for å intervjue folk på Central Theater, på jakt etter noen som kunne ha en forbindelse til Tara Grendel. Kevin Byrne og Josh Bontrager gjennomsøkte området i nærheten av der det tredje offeret ble funnet.
  "Kan jeg få snakke med deg et øyeblikk?" spurte Buchanan.
  Jessica ønsket bruddet velkommen. Hun gikk inn på kontoret hans. Buchanan gestikulerte at hun skulle lukke døren. Hun gjorde det.
  - Hva skjedde, sjef?
  "Jeg tar deg av banen. Bare i noen få dager."
  Denne uttalelsen overrasket henne mildt sagt. Nei, det var mer som et slag i magen. Det var nesten som om han hadde fortalt henne at hun hadde blitt sparket. Selvfølgelig hadde han ikke det, men hun hadde aldri blitt trukket ut av en etterforskning før. Hun likte det ikke. Hun kjente ikke en politimann som visste det.
  "Hvorfor?"
  "Fordi jeg setter Eric til denne gangsteroperasjonen. Han har kontaktene, det er hans gamle bandasje, og han snakker språket."
  Dagen før hadde det skjedd et trippeldrap: et latino-par og deres ti år gamle sønn ble henrettet mens de sov i sengene sine. Teorien var at det var gjenggjengjeldelse, og Eric Chavez hadde, før han ble med i drapsavdelingen, jobbet med gjenghåndhevelse.
  - Så du vil at jeg skal...
  "Ta Walt Brigham-saken", sa Buchanan. "Du blir Nikkis partner."
  Jessica følte en merkelig blanding av følelser. Hun hadde jobbet med en detalj med Nikki og gledet seg til å jobbe med henne igjen, men Kevin Byrne var partneren hennes, og de hadde en forbindelse som overskred kjønn, alder og tid brukt på å jobbe sammen.
  Buchanan rakte frem notatboken. Jessica tok den fra ham. "Dette er Erics notater om saken. De burde hjelpe deg med å komme til bunns i den. Han sa at du skulle ringe ham hvis du har noen spørsmål."
  "Takk, sersjant", sa Jessica. "Vet Kevin det?"
  - Jeg snakket nettopp med ham.
  Jessica lurte på hvorfor mobilen hennes ikke hadde ringt ennå. "Samarbeider han?" Med en gang hun sa det, kjente hun igjen følelsen som overveldet henne: sjalusi. Hvis Byrne fant en annen partner, om enn midlertidig, ville hun føle at hun ble bedratt.
  "Hva, går du på videregående, Jess?" tenkte hun. "Han er ikke kjæresten din, han er partneren din. Ta deg sammen."
  "Kevin, Josh, Tony og Nick skal jobbe med sakene. Vi er strukket til det ytterste her."
  Det var sant. Fra en topp på 7000 betjenter tre år tidligere, hadde PPDs styrke falt til 6400, det laveste nivået siden midten av 1990-tallet. Og ting har blitt verre. Rundt 600 betjenter er for tiden oppført som skadet og fraværende fra jobb eller i begrenset tjeneste. Sivilkledde team i hvert distrikt har blitt reaktivert til uniformert patruljering, noe som styrker politiets myndighet i noen områder. Nylig kunngjorde kommissæren dannelsen av Mobile Tactical Intervention Strategic Intervention Unit - et elite kriminalitetsbekjempende team på førtiseks betjenter som skal patruljere byens farligste nabolag. I løpet av de siste tre månedene har alle Roundhouses sekundære betjenter blitt sendt tilbake til gatene. Dette var dårlige tider for Philadelphia-politiet, og noen ganger endret detektivoppdrag og fokuset deres seg på et øyeblikks varsel.
  "Hvor mye?" spurte Jessica.
  "Bare i noen få dager."
  "Jeg snakker i telefonen, sjef."
  "Jeg forstår. Hvis du har noen minutter til overs, eller noe er ødelagt, så bare gjør det. Men akkurat nå er tallerkenen vår full. Og vi har rett og slett ingen varme kropper. Jobb med Nikki."
  Jessica forsto behovet for å oppklare drapet på politibetjenten. Hvis kriminelle ble dristigere og dristigere i disse dager (og det var det lite debatt om), ville de ha gått av sporet hvis de trodde de kunne henrette en politibetjent på gaten uten å føle presset.
  "Hei, partner." Jessica snudde seg. Det var Nikki Malone. Hun likte Nikki veldig godt, men det hørtes ... rart ut. Nei. Det hørtes feil ut. Men som i alle andre jobber, går du dit sjefen din ber deg om, og akkurat nå var hun partner med den eneste kvinnelige drapsetterforskeren i Philadelphia.
  "Hallo." Det var alt Jessica klarte å få frem. Hun var sikker på at Nikki hadde lest det.
  "Klar til å rulle?" spurte Nikki.
  "La oss gjøre dette."
  OceanofPDF.com
  64
  Jessica og Nikki kjørte nedover Eighth Street. Det hadde begynt å regne igjen. Byrne hadde fortsatt ikke ringt.
  "Få meg opp i farten", sa Jessica, litt rystet. Hun var vant til å sjonglere flere saker samtidig - sannheten var at de fleste drapsetterforskere sjonglerte tre eller fire om gangen - men hun syntes fortsatt det var litt vanskelig å skifte gir, å innta tankegangen til en nyansatt. En kriminell. Og en ny partner. Tidligere samme dag hadde hun tenkt på psykopaten som dumpet lik på elvebredden. Tankene hennes var fylt med titlene på Hans Christian Andersen-fortellinger: "Den lille havfruen", "Prinsessen på erten", "Den stygge andungen", og hun lurte på hvilken, om noen, som kunne bli den neste. Nå jaktet hun på en politimorder.
  "Vel, jeg tror én ting er klart", sa Nikki. "Walt Brigham var ikke offer for et mislykket ran. Man heller ikke bensin på noen og setter fyr på dem for å stjele lommeboken deres."
  - Så du tror det var den Walt Brigham satte bort?
  "Jeg tror det er et godt veddemål. Vi har fulgt med på arrestasjonene og domfellelsene hans de siste femten årene. Dessverre er det ingen brannstiftere i gruppen."
  "Har noen blitt løslatt fra fengselet i det siste?"
  "Ikke de siste seks månedene. Og jeg ser ikke for meg at den som gjorde dette ventet så lenge på å få tak i fyren, siden han gjemte dem, ikke sant?"
  Nei, tenkte Jessica. Det var et sterkt lidenskapelig nivå i det de gjorde mot Walt Brigham - uansett hvor vanvittig det var. "Hva med alle som var involvert i hans siste sak?" spurte hun.
  "Jeg tviler. Hans siste offisielle sak var en familiesak. Kona hans slo mannen sin med et brekkjern. Han er død, hun sitter i fengsel."
  Jessica visste hva dette betydde. Uten øyenvitner til drapet på Walt Brigham og mangel på rettsmedisinske eksperter, måtte de starte helt på nytt - alle Walt Brigham hadde arrestert, dømt og til og med gjort rasende, fra hans siste sak og baklengs. Dette reduserte antallet mistenkte til flere tusen.
  - Så, skal vi til Records?
  "Jeg har et par ideer til før vi legger papirene i graven", sa Nikki.
  "Slå meg."
  "Jeg snakket med Walt Brighams enke. Hun sa at Walt hadde et oppbevaringsskap. Hvis det var noe personlig - som noe som ikke var direkte relatert til jobb - kunne det ha vært noe der."
  "Alt for å holde ansiktet mitt unna arkivskapet", sa Jessica. "Hvordan kommer vi oss inn?"
  Nikki plukket opp den ene nøkkelen på ringen og smilte. "Jeg stakk innom Marjorie Brighams hus i morges."
  
  
  
  EASY MAX på Mifflin Street var en stor, toetasjes, U-formet bygning som huset over hundre lagringsenheter i varierende størrelser. Noen var oppvarmede, de fleste ikke. Dessverre hoppet ikke Walt Brigham inn i noen av de oppvarmede enhetene. Det var som å gå inn i et kjøttlager.
  Rommet var omtrent to ganger tre meter langt, stablet nesten opp til taket med pappesker. Den gode nyheten var at Walt Brigham var en organisert mann. Alle eskene var av samme type og størrelse - den typen du finner i kontorrekvisitabutikker - og de fleste var merket og datert.
  De startet bakerst. Det var tre esker dedikert utelukkende til julekort og gratulasjonskort. Mange av kortene var fra Walts barn, og mens Jessica så gjennom dem, så hun årene av livene deres gå, grammatikken og håndskriften deres forbedre seg etter hvert som de ble eldre. Tenårene deres var lett å identifisere ved de enkle signaturene i navnene deres, snarere enn de livlige følelsene fra barndommen, ettersom de skinnende håndlagde kortene måtte vike for Hallmark-kort. En annen eske inneholdt bare kart og reisebrosjyrer. Walt og Marjorie Brigham tilbrakte visstnok somrene sine på camping i Wisconsin, Florida, Ohio og Kentucky.
  Nederst i esken lå et gammelt gulnet ark. Det inneholdt en liste med et dusin kvinnenavn - blant dem Melissa, Arlene, Rita, Elizabeth og Cynthia. Alle var strøket ut bortsett fra det siste. Siste navnet på listen var Roberta. Walt Brighams eldste datter het Roberta. Jessica forsto hva hun holdt i hånden. Det var en liste over mulige navn for det unge parets første barn. Hun la den forsiktig tilbake i esken.
  Mens Nikki siktet gjennom flere esker med brev og husholdningspapirer, rotet Jessica gjennom en eske med fotografier. Bryllup, bursdager, konfirmasjoner, politiarrangementer. Som alltid, når man måtte få tilgang til et offers personlige eiendeler, ville man få tak i så mye informasjon som mulig, samtidig som man beholdt en viss grad av privatliv.
  Flere fotografier og minner dukket opp fra de nye eskene, omhyggelig datert og katalogisert. En påfallende ungdommelig Walt Brigham på politiakademiet; en kjekk Walt Brigham på bryllupsdagen sin, kledd i en ganske slående marineblå smoking. Bilder av Walt i uniform, Walt med barna sine i Fairmount Park; Walt og Marjorie Brigham myser inn i kameraet et sted på stranden, kanskje i Wildwood, med mørkerosa ansikter, en forløper til den smertefulle solbrentheten de ville oppleve den kvelden.
  Hva lærte hun av alt dette? Det hun allerede mistenkte. Walt Brigham var ikke en frafalen politimann. Han var en familiemann som samlet og verdsatte livets grunnsteiner. Verken Jessica eller Nikki hadde ennå funnet noe som tydet på hvorfor noen så brutalt hadde tatt livet hans.
  De fortsatte å se gjennom minneboksene som hadde forstyrret dødsskogen.
  OceanofPDF.com
  65
  Det tredje offeret som ble funnet ved bredden av Schuylkill-elven var Lizette Simon. Hun var førtien år gammel, bodde med mannen sin i Upper Darby og hadde ingen barn. Hun jobbet ved Philadelphia County Mental Hospital i Nord-Philadelphia.
  Lisette Simon var rett under 130 centimeter høy. Mannen hennes, Ruben, var advokat ved et advokatfirma i nordøst. De skal avhøre ham i ettermiddag.
  Nick Palladino og Tony Park kom tilbake fra Norristown. Ingen på Central Theatre la merke til at noen ga Tara Grendel et spesielt øye.
  Til tross for distribusjon og publisering av fotografiet hennes i alle lokale og nasjonale medier, både kringkastede og trykte medier, var det fortsatt ingen spor etter Samantha Fanning.
  
  
  
  TAVLET var dekket av fotografier, notater, notater - en mosaikk av ulike ledetråder og blindveier.
  Byrne sto foran ham, like frustrert som han var utålmodig.
  Han trengte en partner.
  De visste alle at Brigham-saken ville bli politisk ladet. Politiet trengte handling i denne saken, og det trengtes nå. Byen Philadelphia kunne ikke risikere å sette sine øverste politibetjenter i fare.
  Det var ingen tvil om at Jessica var en av de beste detektivene i enheten. Byrne kjente ikke Nikki Malone særlig godt, men hun hadde et godt rykte og enormt anseelse, noe som kom fra Norths detektiver.
  To kvinner. I en så politisk sensitiv avdeling som PPD, var det fornuftig å ha to kvinnelige detektiver som jobbet med en sak på et så høyprofilert sted.
  Dessuten, tenkte Byrne, kunne det kanskje distrahere media fra det faktum at det var en manisk morder på gatene.
  
  
  
  Det var nå full enighet om at patologien bak elvemord var forankret i historiene til Hans Christian Andersen. Men hvordan ble ofrene valgt ut?
  Kronologisk sett var det første offeret Lisette Simon. Hun ble forlatt ved bredden av Schuylkill-elven i sørvest.
  Det andre offeret var Christina Yakos, som ble plassert ved bredden av Schuylkill-elven i Manayunk. Hennes amputerte ben ble funnet på Strawberry Mansion Bridge, som krysser elven.
  Offer nummer tre var Tara Grendel, kidnappet fra en garasje i Center City, myrdet og deretter forlatt ved bredden av Schuylkill-elven i Shawmont.
  Ledet morderen dem oppover elven?
  Byrne markerte tre åsteder på kartet. Mellom åstedet i sørvest og åstedet i Manayunk gikk en lang elvestrekning - to steder de mente kronologisk representerte de to første drapene.
  "Hvorfor er det en så lang elvestrekning mellom søppelfyllingene?" spurte Bontrager, mens han leste Byrnes tanker.
  Byrne strøk hånden langs det svingete elveleiet. "Vel, vi kan ikke være sikre på at det ikke ligger et lik her et sted. Men jeg antar at det ikke er mange steder å stoppe og gjøre det han måtte gjøre uten å bli lagt merke til. Ingen ser egentlig under Platte Bridge. Landskapet rundt Flat Rock Road er isolert fra motorveien og veien. Pumpestasjonen i Chaumont er fullstendig isolert."
  Det var sant. Etter hvert som elven rant gjennom byen, var breddene synlige fra mange utsiktspunkter, spesielt på Kelly Drive. Løpere, roere og syklister besøkte denne strekningen nesten året rundt. Det var steder å stoppe, men veien var sjelden øde. Det var alltid trafikk.
  "Så han søkte ensomhet", sa Bontrager.
  "Nøyaktig," sa Byrne. "Og det er god tid."
  Bontrager satte seg ned ved datamaskinen sin og åpnet Google Maps. Jo lenger elven beveget seg fra byen, desto mer avsidesliggende ble breddene.
  Byrne studerte satellittkartet. Hvis morderen ledet dem oppover elven, gjensto spørsmålet: hvor? Avstanden mellom Chaumont pumpestasjon og kildene i Schuylkill-elven må ha vært nesten hundre mil. Det var mange steder å gjemme et lik og forbli uoppdaget.
  Og hvordan valgte han ofrene sine? Tara var skuespillerinne. Christina var danser. Det var en forbindelse. De var begge kunstnere. Animatorer. Men forbindelsen tok slutt med Lisette. Lisette var psykisk helsearbeider.
  Alder?
  Tara var tjueåtte. Christina var tjuefire. Lisette var førtien. For stor aldersgrense.
  Tommelise. Røde sko. Nattergal.
  Ingenting knyttet kvinnene sammen. I hvert fall ingenting ved første øyekast. Bortsett fra fabler.
  Den sparsomme informasjonen om Samantha Fanning ledet dem ikke i noen åpenbar retning. Hun var nitten år gammel, ugift og hadde en seks måneder gammel sønn som het Jamie. Guttens far var en taper som het Joel Radnor. Tiltalelisten hans var kort - noen få narkotikasiktelser, ett enkelt overfall og ikke noe mer. Han hadde vært i Los Angeles den siste måneden.
  "Hva om fyren vår er en slags scene-Johnny?" spurte Bontrager.
  Det slo Byrne, selv om han visste at den teatralske vinklingen var usannsynlig. Disse ofrene ble ikke valgt fordi de kjente hverandre. De ble ikke valgt fordi de besøkte samme klinikk, kirke eller sosiale klubb. De ble valgt fordi de passet inn i morderens forferdelig forvridde historie. De passet til kroppstypen, ansiktet, idealet.
  "Vet vi om Lisette Simon var involvert i noe teater?" spurte Byrne.
  Bontrager reiste seg. "Det skal jeg finne ut av." Han forlot vaktrommet idet Tony Park kom inn med en stabel med datautskrifter i hånden.
  "Dette er alle menneskene Lisette Simon har jobbet med på den psykiatriske klinikken de siste seks månedene", sa Park.
  "Hvor mange navn er det?" spurte Byrne.
  "Fire hundre og sekstiseks."
  "Jesus Kristus."
  - Han er den eneste som ikke er der.
  "La oss se om vi kan begynne med å begrense det tallet til menn mellom atten og femti."
  "Du skjønner."
  En time senere var listen redusert til nittisyv navn. De begynte den kjedelige oppgaven med å utføre diverse kontroller - PDCH, PCIC, NCIC - på hvert enkelt navn.
  Josh Bontrager snakket med Reuben Simon. Reubens avdøde kone, Lisette, hadde aldri noen tilknytning til teatret.
  OceanofPDF.com
  66
  Temperaturen falt noen grader til, noe som fikk skapet til å føles enda mer som et kjøleskap. Jessicas fingre ble blå. Så klossete som hun håndterte papir, tok hun på seg skinnhansker.
  Den siste esken hun hadde sett på var vannskadet. Den inneholdt én mappe i trekkspillstil. Inni var det fuktige kopier av filer hentet fra drapssaker fra de siste tolv årene eller så. Jessica åpnet mappen helt til siste seksjon.
  Inni var det to svart-hvitt-fotografier på åtte ganger ti tommer, begge av den samme steinbygningen, ett tatt flere hundre meter unna, det andre mye nærmere. Fotografiene var krøllete på grunn av vannskader, og ordene "DUPLIKATER" var stemplet i øvre høyre hjørne. Dette var ikke offisielle PPD-fotografier. Bygningen på fotografiet så ut til å være et gårdshus; i bakgrunnen var det synlig at det lå på en slak ås, med en rekke snødekte trær synlige i bakgrunnen.
  "Har du sett noen andre bilder av dette huset?" spurte Jessica.
  Nikki så nøye på bildene. "Nei. Det så jeg ikke."
  Jessica bladde om på et av fotografiene. På baksiden var det en serie med fem tall, hvorav de to siste var skjult av vann. De tre første sifrene viste seg å være 195. Kanskje et postnummer? "Vet du hvor postnummer 195 er?" spurte hun.
  "195", sa Nikki. "Kanskje i Berks County?"
  "Det var det jeg tenkte."
  - Hvor i Berks?
  "Ingen anelse."
  Nikkis personsøker ringte. Hun løsnet den og leste meldingen. "Det er sjefen", sa hun. "Har du telefonen med deg?"
  - Har du ikke telefon?
  "Ikke spør," sa Nikki. "Jeg har gått ned tre kilo de siste seks månedene. De kommer til å begynne å dokke meg."
  "Jeg har personsøkere", sa Jessica.
  "Vi skal bli et godt lag."
  Jessica ga Nikki mobiltelefonen sin. Nikki kom ut av skapet sitt for å ringe.
  Jessica kikket på et av fotografiene, et nærbilde av gårdshuset. Hun snudde det. På baksiden var det tre bokstaver og ingenting annet.
  ADC.
  Hva betyr det? tenkte Jessica. Barnebidrag? Det amerikanske tannlegetilsynet? Kunstdirektørklubben?
  Noen ganger likte ikke Jessica måten politibetjenter tenkte på. Hun hadde selv vært skyldig i det tidligere, med de forkortede notatene man skrev til seg selv i saksmappene, med den hensikt å utdype dem senere. Etterforskernes notatbøker ble alltid brukt som bevis, og tanken på at en sak kunne sette seg fast i noe man hadde notert ned i all hast for å kjøre over på rødt lys, mens man balanserte en cheeseburger og en kopp kaffe i den andre hånden, var alltid et problem.
  Men da Walt Brigham tok disse notatene, ante han ikke at en annen detektiv en dag ville lese dem og prøve å forstå dem - detektiven som etterforsket drapet hans.
  Jessica snudde det første bildet igjen. Bare de fem tallene. Etter 195 var det noe sånt som 72 eller 78. Kanskje 18.
  Var gårdshuset knyttet til Walts mord? Det ble datert bare dager før hans død.
  "Vel, Walt, takk skal du ha", tenkte Jessica. "Du går og tar livet av deg, så må detektivene løse en sudoku-gåte."
  195.
  ADC.
  Nikki trakk seg tilbake og ga Jessica telefonen.
  "Det var et laboratorium", sa hun. "Vi raidet Walts bil."
  "Alt er i orden, fra et rettsmedisinsk synspunkt", tenkte Jessica.
  "Men jeg ble bedt om å fortelle deg at laboratoriet utførte ytterligere tester på blodet som ble funnet i blodet ditt", la Nikki til.
  "Hva med dette?"
  "De sa at blodet var gammelt."
  "Gammel?" spurte Jessica. "Hva mener du med gammel?"
  - Den gamle, i likhet med den den tilhørte, er sannsynligvis død for lengst.
  OceanofPDF.com
  67
  Roland kjempet med djevelen. Og selv om dette var en normal hendelse for en troende som ham selv, hadde djevelen ham i hodet i dag.
  Han så gjennom alle bildene på politistasjonen i håp om å finne et tegn. Han så så mye ondskap i de øynene, så mange forvriste sjeler. De fortalte ham alle om sine gjerninger. Ingen snakket om Charlotte.
  Men det kunne ikke være en tilfeldighet. Charlotte ble funnet ved bredden av Wissahickon, og hun så ut som en dukke fra et eventyr.
  Og nå mordene i elven.
  Roland visste at politiet til slutt ville ta igjen Charles og ham. I alle disse årene hadde han vært velsignet med sitt utspekulerte, rettferdige hjerte og sin utholdenhet.
  Han ville få et tegn. Han var sikker på det.
  Den gode Gud visste at tid var avgjørende.
  
  
  
  "Jeg kunne ALDRI dra tilbake dit."
  Elijah Paulson fortalte den rystende historien om hvordan han ble angrepet mens han gikk hjem fra Reading Terminal Market.
  "Kanskje jeg en dag, med Guds velsignelse, vil klare det. Men ikke nå", sa Elijah Paulson. "Ikke lenge."
  Denne dagen bestod offerets gruppe av bare fire medlemmer. Sadie Pierce, som alltid. Gamle Elijah Paulson. En ung kvinne ved navn Bess Schrantz, en servitør fra Nord-Philadelphia hvis søster hadde blitt brutalt angrepet. Og Sean. Han, som han ofte gjorde, satt utenfor gruppen og lyttet. Men denne dagen syntes noe å boble under overflaten.
  Da Elijah Paulson satte seg ned, snudde Roland seg mot Sean. Kanskje dagen endelig var kommet da Sean var klar til å fortelle historien sin. Stillhet senket seg over rommet. Roland nikket. Etter omtrent et minutts uro og ubehag reiste Sean seg og begynte.
  "Faren min forlot oss da jeg var liten. Da jeg vokste opp var det bare moren min, søsteren min og jeg. Moren min jobbet i mølla. Vi hadde ikke mye, men vi klarte oss. Vi hadde hverandre."
  Gruppemedlemmene nikket. Ingen levde godt her.
  "En sommerdag dro vi til en liten fornøyelsespark. Søsteren min elsket å mate duene og ekornene. Hun elsket vannet og trærne. Hun var en søting på den måten."
  Mens han lyttet, klarte ikke Roland å få seg til å se på Charles.
  "Hun dro den dagen, og vi kunne ikke finne henne", fortsatte Sean. "Vi lette overalt. Så ble det mørkt. Senere den kvelden fant de henne i skogen. Hun ... hun ble drept."
  En mumling feide gjennom rommet. Ord av sympati, ord av sorg. Roland merket at hendene hans skalv. Seans historie var nesten hans egen.
  "Når skjedde dette, bror Sean?" spurte Roland.
  Etter å ha tatt seg et øyeblikk til å samle seg, sa Sean: "Det var i 1995."
  
  
  
  TJUE MINUTTER SENERE ble møtet avsluttet med bønn og velsignelse. De troende dro.
  "Gud velsigne deg", sa Roland til alle som sto i døren. "Vi sees på søndag." Sean var den siste som gikk forbi. "Har du noen minutter, bror Sean?"
  - Selvfølgelig, prest.
  Roland lukket døren og sto foran den unge mannen. Etter noen lange øyeblikk spurte han: "Vet du hvor viktig dette var for deg?"
  Sean nikket. Det var tydelig at følelsene hans lå like under overflaten. Roland trakk Sean inn i en klem. Sean hulket lavt. Da tårene tørket, brøt de omfavnelsen. Charles gikk over rommet, ga Sean en eske med papirlommetørklær og gikk.
  "Kan du fortelle meg mer om hva som skjedde?" spurte Roland.
  Sean bøyde hodet et øyeblikk. Han løftet hodet, kikket seg rundt i rommet og lente seg fremover, som om han delte en hemmelighet. "Vi har alltid visst hvem som gjorde det, men de har aldri funnet noen bevis. Politiet, mener jeg."
  "Jeg forstår."
  "Vel, sheriffens kontor etterforsket. De sa at de aldri fant nok bevis til å arrestere noen."
  - Hvor kommer du egentlig fra?
  "Det var i nærheten av en liten landsby som het Odense."
  "Odense?" spurte Roland. "Hvilken by i Danmark?"
  Sean trakk på skuldrene.
  "Bor den mannen der fortsatt?" spurte Roland. "Mannen du mistenkte?"
  "Å ja," sa Sean. "Jeg kan gi deg adressen. Eller jeg kan til og med vise deg den hvis du vil."
  "Det hadde vært bra", sa Roland.
  Sean så på klokken sin. "Jeg må jobbe i dag", sa han. "Men jeg kan gå i morgen."
  Roland så på Charles. Charles forlot rommet. "Det blir fantastisk."
  Roland fulgte Sean til døren og la armen rundt den unge mannens skuldre.
  "Var det riktig av meg å fortelle deg det, pastor?" spurte Sean.
  "Å, Gud, ja", sa Roland og åpnet døren. "Det var riktig." Han trakk den unge mannen inn i en ny dyp omfavnelse. Han fant Sean skjelvende. "Jeg skal ta meg av alt."
  "Greit", sa Sean. "I morgen da?"
  "Ja", svarte Roland. "I morgen."
  OceanofPDF.com
  68
  I drømmen hans har de ingen ansikter. I drømmen hans står de foran ham, statuer, statuer, ubevegelige. I drømmen hans kan han ikke se øynene deres, men han vet at de ser på ham, anklager ham, krever rettferdighet. Silhuettene deres, én etter én, faller ned i tåken, en dyster, urokkelig hær av døde.
  Han kjenner navnene deres. Han husker kroppenes stilling. Han husker luktene deres, hvordan kjøttet deres føltes under berøringen hans, hvordan den voksaktige huden deres forble ufølsom etter døden.
  Men han kan ikke se ansiktene deres.
  Og likevel gir navnene deres gjenlyd i drømmemonumentene hans: Lisette Simon, Christina Jakos, Tara Grendel.
  Han hører en kvinne gråte lavt. Det er Samantha Fanning, og han kan ikke hjelpe henne. Han ser henne gå nedover gangen. Han følger etter, men for hvert skritt blir gangen lengre, lengre og mørkere. Han åpner døren i enden, men hun er borte. I hennes sted står en mann laget av skygger. Han trekker pistolen sin, retter den opp, sikter og avfyrer.
  Røyk.
  
  
  
  KEVIN BYRNE VÅKNET, hjertet hamret i brystet. Han kikket på klokken. Klokken var 03:50. Han så seg rundt på soverommet. Tomt. Ingen spøkelser, ingen ånder, ingen forvirrende prosesjon av lik.
  Bare lyden av vann i drømmen, bare erkjennelsen av at alle sammen, alle de ansiktsløse døde i verden, står i elven.
  OceanofPDF.com
  69
  Om morgenen på årets siste dag var solen knoklekvit. Meteorologene varslet snøstorm.
  Jessica var ikke på vakt, men tankene hennes var andre steder. Tankene hennes fór fra Walt Brigham til de tre kvinnene som ble funnet ved elvebredden, til Samantha Fanning. Samantha var fortsatt savnet. Politiet hadde ikke mye håp om at hun fortsatt var i live.
  Vincent var på vakt; Sophie ble sendt til bestefarens hus for nyttår. Jessica hadde stedet for seg selv. Hun kunne gjøre hva hun ville.
  Så hvorfor satt hun på kjøkkenet, drakk ferdig sin fjerde kopp kaffe og tenkte på de døde?
  Klokken nøyaktig åtte banket det på døren hennes. Det var Nikki Malone.
  "Hei", sa Jessica, mer enn bare litt overrasket. "Kom inn."
  Nikki gikk inn. "Kompis, det er kaldt."
  "Kaffe?"
  "Åh, ja."
  
  
  
  De satt ved spisebordet. Nikki kom med flere mapper.
  "Det er noe her du burde se", sa Nikki. Hun var gira.
  Hun åpnet den store konvolutten og dro ut flere fotokopierte sider. Det var sider fra Walt Brighams notatbok. Ikke hans offisielle detektivbok, men en annen, personlig notatbok. Den siste oppføringen gjaldt Annemarie DiCillo-saken, datert to dager før Walts mord. Notatene var skrevet med Walts nå kjente, gåtefulle håndskrift.
  Nikki signerte også PPD-filen om drapet på DiCillo. Jessica gjennomgikk den.
  Byrne fortalte Jessica om saken, men da hun så detaljene, ble hun kvalm. To små jenter på en bursdagsfest i Fairmount Park i 1995. Annemarie DiCillo og Charlotte Waite. De gikk inn i skogen og kom aldri ut. Hvor mange ganger hadde Jessica tatt med datteren sin til parken? Hvor mange ganger hadde hun tatt blikket fra Sophie, om ikke et sekund?
  Jessica så på bildene fra åstedet. Jentene ble funnet ved foten av en furu. Nærbildene viste et provisorisk reir bygget rundt dem.
  Det var dusinvis av vitneforklaringer fra familier som var i parken den dagen. Ingen så ut til å ha sett noe. Jentene var der det ene øyeblikket, og det neste var de borte. Den kvelden, rundt klokken 19.00, ble politiet tilkalt, og det ble iverksatt et søk med to betjenter og Politihunder. Neste morgen, klokken 03.00, ble jentene funnet nær bredden av Wissahickon Creek.
  I løpet av de neste årene ble det med jevne mellomrom lagt til oppføringer i filen, hovedsakelig fra Walt Brigham, noen fra partneren hans, John Longo. Alle oppføringene var like. Ingenting nytt.
  "Se." Nikki dro frem fotografiene av gårdshuset og snudde dem. På baksiden av ett bilde var det en delvis del av postnummeret. På et annet var de tre bokstavene ADC. Nikki pekte på tidslinjen i Walt Brighams notater. Blant de mange forkortelsene var det de samme bokstavene: ADC.
  Adjutanten var Annemarie DiCillo.
  Jessica ble truffet av et elektrisk støt. Gårdshuset hadde noe å gjøre med Annemaries mord. Og Annemaries mord hadde noe å gjøre med Walt Brighams død.
  "Walt var allerede nær," sa Jessica. "Han ble drept fordi han kom nærmere morderen."
  "Bingo".
  Jessica vurderte bevisene og teorien. Nikki hadde sannsynligvis rett. "Hva vil du gjøre?" spurte hun.
  Nikki trykket på bildet av gårdshuset. "Jeg vil dra til Berks County. Kanskje vi kan finne det huset."
  Jessica var på beina med en gang. "Jeg blir med deg."
  - Er du ikke på vakt?
  Jessica lo. "Hva, ikke på vakt?"
  "Det er nyttårsaften."
  "Så lenge jeg er hjemme innen midnatt og i mannens armer, går det bra."
  Like etter klokken 09.00 kjørte etterforskerne Jessica Balzano og Nicolette Malone fra drapsavdelingen i Philadelphia-politiet inn på Schuylkill Expressway. De var på vei til Berks County i Pennsylvania.
  De satte kursen oppover elven.
  OceanofPDF.com
  DEL FIRE
  HVA MÅNEN SÅ
  
  OceanofPDF.com
  70
  Du står der vannet møtes, ved samløpet av to store elver. Vintersolen henger lavt på en salt himmel. Du velger en sti, følger den mindre elven nordover, og slynger deg mellom lyriske navn og historiske steder - Bartram's Garden, Point Breeze, Gray's Ferry. Du flyter forbi dystre rekkehus, forbi byens storhet, forbi Boathouse Row og Museum of Art, forbi togstasjoner, East Park Reservoir og Strawberry Mansion Bridge. Du glir nordvestover, mens du hvisker gamle besvergelser bak deg - Micon, Conshohocken, Wissahickon. Nå forlater du byen og svever blant spøkelsene i Valley Forge, Phoenixville, Spring City. Schuylkill har skrevet seg inn i historien, inn i nasjonens minne. Og likevel er det en skjult elv.
  Snart sier du farvel til hovedelven og kommer inn i en fredelig oase, en tynn, svingete sideelv som går mot sørvest. Vannveien smalner, utvider seg, smalner igjen, og forvandles til et virvar av steiner, skifer og vannpil.
  Plutselig dukker en håndfull bygninger opp fra den siltede vintertåken. En enorm rist omslutter kanalen, en gang majestetisk, men nå forlatt og forfallen, med sterke, flassingende og uttørkede farger.
  Du ser en gammel bygning, en gang et stolt båthus. Luften lukter fortsatt av marin maling og lakk. Du kommer inn i rommet. Det er et pent sted, et sted med dype skygger og skarpe vinkler.
  I dette rommet finner du en arbeidsbenk. En gammel, men skarp sag ligger på benken. I nærheten ligger en spiral med blått og hvitt tau.
  Du ser en kjole som ligger utstrakt på sofaen og venter. Det er en vakker, lys jordbærfarget kjole, samlet i livet. En prinsesseverdig kjole.
  Du fortsetter å gå gjennom labyrinten av trange kanaler. Du hører ekkoet av latter, bølgenes skvulping mot små, fargerikt malte båter. Du kjenner aromaen av karnevalsmat - elefantører, sukkerspinn, den deilige smaken av fermenterte boller med ferske frø. Du hører trillingen av en kalliope.
  Og videre, videre, helt til alt er stille igjen. Nå er dette et mørkets sted. Et sted hvor graver kjøler ned jorden.
  Det er her Månen vil møte deg.
  Han vet at du kommer.
  OceanofPDF.com
  71
  Spredt blant gårdene i det sørøstlige Pennsylvania lå små byer og landsbyer, hvorav de fleste bare hadde noen få bedrifter, et par kirker og en liten skole. Sammen med voksende byer som Lancaster og Reading, fantes det også rustikke landsbyer som Oley og Exeter, småbyer som var så godt som uberørt av tiden.
  Da de passerte gjennom Valley Forge, innså Jessica hvor mye av tilstanden sin hun ikke hadde opplevd ennå. Selv om hun hatet å innrømme det, var hun tjueseks år gammel da hun faktisk så Frihetsklokken på nært hold. Hun forestilte seg at det samme skjedde med mange mennesker som levde tett på historien.
  
  
  
  Det fantes mer enn tretti postnumre. Området med postnummerprefikset 195 okkuperte et stort område i den sørøstlige delen av fylket.
  Jessica og Nikki kjørte langs flere småveier og begynte å spørre om gårdshuset. De diskuterte å involvere lokale politimyndigheter i søket, men slike ting medførte noen ganger byråkratisk byråkrati og jurisdiksjonsproblemer. De lot det stå åpent, tilgjengelig som et alternativ, men bestemte seg for å gjøre det selv foreløpig.
  De spurte rundt i små butikker, bensinstasjoner og tilfeldige kiosker langs veien. De stoppet ved en kirke på White Bear Road. Folk var vennlige nok, men ingen så ut til å kjenne igjen gårdshuset eller ane hvor det var.
  Ved middagstid kjørte detektivene sørover gjennom byen Robson. Flere feilsvingninger førte dem inn på en ujevn tofeltsvei som slynget seg gjennom skogen. Femten minutter senere kom de over et bilverksted.
  Jordene rundt fabrikken var en nekropolis av rustne bilkarosserier - skjermer og dører, langrustede støtfangere, motorblokker, aluminiumspansere fra lastebiler. Til høyre var et uthus, en dyster bølgepapplåve som lente seg i en vinkel på omtrent førtifem grader mot bakken. Alt var gjengrodd, forsømt, dekket av grå snø og skitt. Hadde det ikke vært for lysene i vinduene, inkludert et neonskilt som reklamerte for Mopar, ville bygningen ha sett forlatt ut.
  Jessica og Nikki kjørte inn på en parkeringsplass full av havarerte biler, varebiler og lastebiler. En varebil sto parkert på blokker. Jessica lurte på om eieren bodde der. Et skilt over garasjeinngangen sto:
  
  DOBBEL K AUTO / DOBBEL VERDI
  
  Den gamle, uselviske mastiffen lenket til stangen lo raskt da de nærmet seg hovedbygningen.
  
  
  
  JESSICA OG NICCI kom inn. Garasjen med tre parkeringsplasser var full av bilskrot. En fet radio på disken spilte Tim McGraw. Det luktet WD40, druesukker og gammelt kjøtt.
  Det ringte på døren, og noen sekunder senere kom to menn bort. De var tvillinger, begge i begynnelsen av trettiårene. De hadde på seg identiske skitne blå kjeledresser, hadde rufsete blondt hår og svarte hender. Navneskiltene deres hadde KYLE og KEITH på.
  Det var der den doble K-en kom fra, mistenkte Jessica.
  "Hei", sa Nikki.
  Ingen av mennene svarte. I stedet skannet blikket deres sakte Nikki, deretter Jessica. Nikki gikk frem. Hun viste frem legitimasjonen sin og presenterte seg. "Vi er fra Philadelphia-politiet."
  Begge mennene grimaserte, ranet og hånet. De forble tause.
  "Vi trenger noen minutter av tiden din", la Nikki til.
  Kyle smilte et bredt, gult glis. "Jeg har hele dagen til deg, kjære."
  "Det er det", tenkte Jessica.
  "Vi ser etter et hus som kan ligge i nærheten her", sa Nikki rolig. "Jeg vil gjerne vise deg noen bilder."
  "Å," sa Keith. "Vi liker pitchere. Vi folk på landet trenger pitchere fordi vi ikke kan lese."
  Kyle fnøs av latter.
  "Er dette skitne kanner?" la han til.
  To brødre slo hverandre med skitne never.
  Nikki stirret et øyeblikk uten å blunke. Hun tok et dypt pust, samlet seg og begynte på nytt. "Hvis du bare kunne ta en titt på dette, ville vi vært så takknemlige. Så går vi videre." Hun holdt opp fotografiet. De to mennene kikket på det og begynte å stirre igjen.
  "Ja," sa Kyle. "Det er huset mitt. Vi kan dra dit nå hvis du vil."
  Nikki kikket bort på Jessica og så tilbake på brødrene sine. Philadelphia kom nærmere. "Du har en tunge, vet du det?"
  Kyle lo. "Å, det har du rett i," sa han. "Spør hvilken som helst jente i byen." Han strøk tungen over leppene. "Hvorfor kommer du ikke hit og finner det ut selv?"
  "Kanskje jeg vil det," sa Nikki. "Kanskje jeg sender den til neste forbanna fylke." Nikki tok et skritt mot dem. Jessica la hånden sin på Nikkis skulder og klemte den hardt.
  "Folkens? Folkens?" sa Jessica. "Vi takker for tiden deres. Vi setter stor pris på det." Hun rakte frem et av visittkortene sine. "Du så bildet. Hvis du tenker på noe, er det bare å ringe oss." Hun la kortet sitt på disken.
  Kyle så på Keith og tilbake på Jessica. "Å, jeg kan tenke meg noe. Fy søren, jeg kan tenke meg mye."
  Jessica så på Nikki. Hun kunne nesten se dampen komme ut av ørene hennes. Et øyeblikk senere kjente hun spenningen i Nikkis hånd lette. De snudde seg for å gå.
  "Står hjemmenummeret ditt på kortet?" ropte en av dem.
  Nok en hyenelatter.
  Jessica og Nikki gikk bort til bilen og satte seg inn. "Husker du fyren fra Deliverance?" spurte Nikki. "Han som spilte banjo?"
  Jessica spente seg fast. "Hva med ham?"
  "Det ser ut som om han hadde tvillinger."
  Jessica lo. "Hvor?"
  Begge så ned på veien. Snøen falt mykt. Åsene var dekket av et silkemykt hvitt teppe.
  Nikki kikket på kartet på setet sitt og peket sørover. "Jeg synes vi skal kjøre denne veien", sa hun. "Og jeg synes det er på tide å endre taktikk."
  
  
  
  Rundt klokken ett ankom de en familierestaurant som het Doug's Lair. Utsiden var kledd med grov, mørkebrun kledning og hadde saltak. Fire biler var parkert på parkeringsplassen.
  Det begynte å snø da Jessica og Nikki nærmet seg døren.
  
  
  
  De var på vei inn i restauranten. To eldre menn, et par lokale som var lett gjenkjennelige på John Deere-luene og slitte dunvester, bemannet den andre enden av baren.
  Mannen som tørket av benken var omtrent femti år gammel, med brede skuldre og armer som akkurat begynte å bli tykkere rundt midjen. Han hadde på seg en limegrønn genservest over en sprø hvit, svart havneskjorte.
  "Dag," sa han, og kviknet litt til ved tanken på to unge kvinner som kom inn i etablissementet.
  "Hvordan har du det?" spurte Nikki.
  "Greit", sa han. "Hva kan jeg gi dere, damer?" Han var stille og vennlig.
  Nikki kikket bort på mannen, slik hun alltid gjorde når hun trodde hun kjente ham igjen. Eller ville at de skulle tro at hun gjorde det. "Du pleide å være på jobb, ikke sant?" spurte hun.
  Mannen smilte. "Kan du se det?"
  Nikki blunket. "Det er i øynene."
  Mannen kastet kluten under benken og sugde inn en tomme av innvollene sine. "Jeg var regjeringssoldat. Nitten år."
  Nikki gikk inn i kokett modus, som om han nettopp hadde avslørt at han var Ashley Wilkes. "Var du en offentlig tjenestemann? Hvilken brakke?"
  "Erie," sa han. "E. Lawrence Parks lag."
  "Å, jeg elsker Erie", sa Nikki. "Var det der du ble født?"
  "Ikke langt fra. I Titusville."
  - Når sendte du inn dokumentene dine?
  Mannen så i taket og beregnet. "Vel, vi får se." Han bleknet litt. "Wow."
  "Hva?"
  "Jeg innså nettopp at det er nesten ti år siden."
  Jessica veddet på at mannen visste nøyaktig hvor mye tid som hadde gått, kanskje helt ned til timen og minuttet. Nikki rakte ut hånden og berørte lett baksiden av høyre hånd. Jessica ble overrasket. Det var som Maria Callas som varmet opp før en opptreden av Madama Butterfly.
  "Jeg vedder på at du fortsatt kan passe inn i den formen", sa Nikki.
  Magen gikk inn en tomme til. Han var ganske søt på den store småbymann-måten. "Å, det vet jeg ikke."
  Jessica klarte ikke å riste av seg tanken om at uansett hva denne fyren hadde gjort for staten, så var han definitivt ikke en detektiv. Hvis han ikke kunne gjennomskue dette tullet, ville han ikke ha klart å finne Shaquille O'Neal i barnehagen. Eller kanskje han bare ville høre det. Jessica hadde sett denne reaksjonen fra faren sin mye i det siste.
  "Doug Prentiss", sa han og rakte ut hånden. Håndtrykk og introduksjoner var overalt. Nikki fortalte ham at det var politiet i Philadelphia, men ikke drap.
  Selvfølgelig visste de mesteparten av informasjonen om Doug før de i det hele tatt satte foten i etablissementet hans. I likhet med advokater foretrakk politiet å få svar på et spørsmål før det ble stilt. Den skinnende Ford-pickupen som sto parkert nærmest døren hadde et bilskilt med teksten "DOUG1" og et klistremerke på bakruten med teksten "OFFENTLIGE TJENESTEMENTER GJØR DET PÅ BAKSIDEN AV VEIEN".
  "Jeg går ut ifra at du er på vakt", sa Doug, ivrig etter å servere. Hvis Nikki hadde spurt, ville han sannsynligvis ha malt huset hennes. "Kan jeg bestille en kopp kaffe til deg? Nybrygget."
  "Det hadde vært flott, Doug", sa Nikki. Jessica nikket.
  - Det blir to kaffer snart.
  Doug hadde full kontroll. Han kom snart tilbake med to rykende hete kopper kaffe og en skål med individuelt innpakket iskrem.
  "Er du her i forretningsøyemed?" spurte Doug.
  "Ja, det er vi", sa Nikki.
  "Hvis det er noe jeg kan hjelpe deg med, er det bare å spørre."
  "Jeg kan ikke si hvor glad jeg er for å høre det, Doug", sa Nikki. Hun nippet fra koppen sin. "God kaffe."
  Doug blåste litt opp brystet. "Hva slags jobb er dette?"
  Nikki dro frem en konvolutt på 23 x 12 tommer og åpnet den. Hun dro frem et fotografi av et gårdshus og la det på disken. "Vi har prøvd å finne dette stedet, men vi har ikke hatt mye hell. Vi er ganske sikre på at det ligger i dette postnummeret. Ser dette kjent ut?"
  Doug tok på seg bifokalene sine og plukket opp fotografiet. Etter å ha undersøkt det nøye, sa han: "Jeg kjenner ikke igjen dette stedet, men hvis det er noe sted i dette området, kjenner jeg noen som gjør det."
  "Hvem er dette?"
  "En kvinne som heter Nadine Palmer. Hun og nevøen hennes eier en liten kunst- og håndverksbutikk lenger nede i veien", sa Doug, tydelig fornøyd med å være tilbake i salen, om enn bare i noen få minutter. "Hun er en forbløffende kunstner. Det er nevøen hennes også."
  OceanofPDF.com
  72
  Art Arc var en liten, nedslitt butikk i enden av et kvartal, i den lille byens eneste hovedgate. Utstillingsvinduet viste en kunstferdig arrangert kollasj av pensler, maling, lerret, akvarellputer og de forventede landskapene til lokale gårder, skapt av lokale kunstnere og malt av folk som sannsynligvis var instruert eller knyttet til dem. - eieren.
  Dørklokken ringte og signaliserte Jessica og Nikkis ankomst. De ble møtt av duften av potpurri, linolje og et svakt snev av katteduft.
  Kvinnen bak disken var omtrent seksti år gammel. Håret hennes var satt opp i en knute og holdt på plass av en intrikat utskåret trepinne. Hvis de ikke var i Pennsylvania, ville Jessica ha plassert kvinnen på en kunstmesse i Nantucket. Kanskje det var ideen.
  "Dag", sa kvinnen.
  Jessica og Nikki presenterte seg som politibetjenter. "Doug Prentiss henviste oss til deg", sa hun.
  "Kjekk mann, den Doug Prentiss."
  "Ja, det er han", sa Jessica. "Han sa at du kunne hjelpe oss."
  "Jeg gjør det jeg kan", svarte hun. "Forresten, navnet mitt er Nadine Palmer."
  Nadines ord lovet samarbeid, selv om kroppsspråket hennes spente seg litt da hun hørte ordet "politi". Det var å forvente. Jessica dro frem et fotografi av gårdshuset. "Doug sa at du kanskje vet hvor dette huset er."
  Før Nadine i det hele tatt så på bildet, spurte hun: "Kan jeg få se litt identifikasjon?"
  "Absolutt," sa Jessica. Hun dro frem skiltet sitt og åpnet det. Nadine tok det fra henne og undersøkte det nøye.
  "Dette må være en interessant jobb", sa hun og ga tilbake ID-en.
  "Noen ganger", svarte Jessica.
  Nadine tok bildet. "Å, selvfølgelig", sa hun. "Jeg kjenner dette stedet."
  "Er det langt herfra?" spurte Nikki.
  "Ikke for langt."
  "Vet du hvem som bor der?" spurte Jessica.
  "Jeg tror ikke det bor noen der nå." Hun gikk mot baksiden av butikken og ropte: "Ben?"
  "Ja?" kom en stemme fra kjelleren.
  "Kan du ta med meg akvarellene som er i fryseren?"
  "Liten?"
  "Ja."
  "Selvfølgelig", svarte han.
  Noen sekunder senere kom en ung mann med et innrammet akvarellbilde opp trappene. Han var omtrent tjuefem år gammel, og han hadde nettopp gått inn på en sentral casting-kontor for en liten by i Pennsylvania. Han hadde en hvetefarget hårlokk som falt ned i øynene hans. Han var kledd i en mørkeblå cardigan, en hvit T-skjorte og jeans. Trekkene hans var nesten feminine.
  "Dette er nevøen min, Ben Sharp", sa Nadine. Så introduserte hun Jessica og Nikki og forklarte hvem de var.
  Ben ga tanten sin et matt akvarellmaleri i en elegant ramme. Nadine plasserte det på staffeliet ved siden av disken. Maleriet, realistisk utført, var nesten en eksakt kopi av fotografiet.
  "Hvem tegnet dette?" spurte Jessica.
  "Med vennlig hilsen," sa Nadine. "Jeg snek meg inn der en lørdag i juni. For lenge, lenge siden."
  "Det er vakkert", sa Jessica.
  "Den er til salgs." Nadine blunket. Plystringen fra en vannkoker kom fra bakrommet. "Unnskyld meg et øyeblikk." Hun forlot rommet.
  Ben Sharp kikket mellom de to kundene, stakk hendene dypt ned i lommene og lente seg tilbake på hælene et øyeblikk. "Så dere er fra Philadelphia?" spurte han.
  "Det stemmer", sa Jessica.
  - Og dere er detektiver?
  "Riktig igjen."
  "Wow."
  Jessica kikket på klokken sin. Klokken var allerede to. Hvis de skulle spore opp dette huset, burde de komme seg av gårde. Så la hun merke til utstillingen med børster på disken bak Ben. Hun pekte på den.
  "Hva kan du fortelle meg om disse børstene?" spurte hun.
  "Nesten alt du vil vite", sa Ben.
  "Er de alle omtrent like?" spurte hun.
  "Nei, frue. Først og fremst finnes de på forskjellige nivåer: master, studio, akademi. Til og med budsjettnivåene, selv om jeg egentlig ikke vil male på budsjettnivå. De er mer for amatører. Jeg bruker studioet, men det er fordi jeg får rabatt. Jeg er ikke like god som tante Nadine, men jeg er god nok."
  På dette tidspunktet kom Nadine tilbake til butikken med et brett hvor det sto en rykende varm kanne med te. "Har du tid til en kopp te?" spurte hun.
  "Jeg er redd ikke det," sa Jessica. "Men takk." Hun snudde seg mot Ben og viste ham et fotografi av gårdshuset. "Kjenner du til dette huset?"
  "Selvfølgelig", sa Ben.
  "Hvor langt er det?"
  "Kanskje ti minutter eller så. Det er ganske vanskelig å finne. Hvis du vil, kan jeg vise deg hvor det er."
  "Det hadde vært veldig nyttig", sa Jessica.
  Ben Sharpe strålte. Så mørknet uttrykket hans. "Alt i orden, tante Nadine?"
  "Selvfølgelig", sa hun. "Det er ikke som om jeg skal avvise kunder, det er nyttårsaften og alt det der. Jeg antar at jeg burde stenge butikken og ta frem den kalde anden."
  Ben løp inn i bakrommet og tilbake til parken. "Jeg kommer i varebilen min, møt meg ved inngangen."
  Mens de ventet, så Jessica seg rundt i butikken. Den hadde den småbystemningen hun hadde elsket i det siste. Kanskje det var det hun lette etter nå som Sophie var eldre. Hun lurte på hvordan skolene var her. Hun lurte på om det fantes noen skoler i nærheten.
  Nikki dyttet henne, og drømmene hennes ble oppløst. Det var på tide å gå.
  "Takk for tiden din", sa Jessica til Nadine.
  "Når som helst", sa Nadine. Hun gikk rundt disken og fulgte dem til døren. Det var da Jessica la merke til en trekasse i nærheten av radiatoren; inni var det en katt og fire eller fem nyfødte kattunger.
  "Kan jeg være så snill å gjøre deg interessert i en kattunge eller to?" spurte Nadine med et oppmuntrende smil.
  "Nei takk", sa Jessica.
  Jessica åpnet døren og steg inn i Currier og Ives' snødekte dag, og kikket tilbake på den diegivende katten.
  Alle hadde barn.
  OceanofPDF.com
  73
  Huset lå mye lenger enn ti minutters gange unna. De kjørte langs småveier og dypt inn i skogen mens snøen fortsatte å falle. Flere ganger møtte de fullstendig mørke og ble tvunget til å stoppe. Omtrent tjue minutter senere kom de til en sving i veien og en privat kjørefelt som nesten forsvant inn i trærne.
  Ben stoppet og vinket dem til å stille seg ved siden av varebilen sin. Han rullet ned vinduet. "Det finnes et par forskjellige måter, men dette er sannsynligvis den enkleste. Bare følg meg."
  Han svingte inn på en snødekt vei. Jessica og Nikki fulgte etter. Snart kom de ut på en lysning og gikk over i det som sannsynligvis var en lang vei som førte til huset.
  Da de nærmet seg bygningen, oppover en svak skråning, holdt Jessica opp fotografiet. Det var tatt fra den andre siden av åsen, men selv fra den avstanden var det ingen tvil om det. De hadde funnet huset fotografert av Walt Brigham.
  Innkjørselen endte i en sving femti meter fra bygningen. Det var ingen andre kjøretøy i sikte.
  Da de gikk ut av bilen, var det første Jessica la merke til ikke husets avsides beliggenhet, eller engang de ganske pittoreske vinterlandskapet. Det var stillheten. Hun kunne nesten høre snøen falle til bakken.
  Jessica vokste opp i Sør-Philadelphia, gikk på Temple University og tilbrakte hele livet bare noen få kilometer utenfor byen. Nå for tiden, når hun rykket ut til en drapsmelding i Philadelphia, ble hun møtt av during fra biler, busser og høy musikk, noen ganger akkompagnert av rop fra sinte borgere. Det var idyllisk til sammenligning.
  Ben Sharp gikk ut av varebilen og lot den stå på tomgang. Han tok på seg et par ullhansker. "Jeg tror ikke det bor noen her lenger."
  "Visste du hvem som bodde her før?" spurte Nikki.
  "Nei", sa han. "Beklager."
  Jessica kikket bort på huset. Det var to vinduer foran som strålte illevarslende. Det var ikke noe lys. "Hvordan visste du om dette stedet?" spurte hun.
  "Vi pleide å komme hit da vi var barn. Det var ganske skummelt den gangen."
  "Nå er det litt skummelt", sa Nikki.
  "Det pleide å være et par store hunder som bodde på eiendommen."
  "Rømte de?" spurte Jessica.
  "Å ja", sa Ben smilende. "Det var en utfordring."
  Jessica så seg rundt i området, området nær verandaen. Det var ingen kjettinger, ingen vannskåler, ingen poteavtrykk i snøen. "Hvor lenge siden var det?"
  "Å, lenge siden", sa Ben. "Femten år."
  "Bra," tenkte Jessica. Når hun var i uniform, tilbrakte hun tid med store hunder. Det gjorde alle politimenn.
  "Vel, da lar vi deg gå tilbake til butikken", sa Nikki.
  "Vil du at jeg skal vente på deg?" spurte Ben. "Vise deg veien tilbake?"
  "Jeg tror vi kan komme i gang herfra", sa Jessica. "Vi setter pris på hjelpen din."
  Ben så litt skuffet ut, kanskje fordi han følte at han nå kunne være en del av politiets etterforskningsteam. "Ikke noe problem."
  "Og nok en gang, takk Nadine for oss."
  "Det skal jeg."
  Noen få øyeblikk senere smøg Ben seg inn i varebilen sin, snudde og satte kursen mot veien. Sekunder senere forsvant bilen hans inn blant furutrærne.
  Jessica så på Nikki. De kikket begge mot huset.
  Den var fortsatt der.
  
  
  
  Verandaen var av stein; inngangsdøren var massiv, eik, truende. Den hadde en rusten jernhammer. Den så eldre ut enn huset.
  Nikki banket med knyttneven. Ingenting. Jessica presset øret mot døren. Stillhet. Nikki banket igjen, denne gangen med dørhammeren, og lyden ekkoet et øyeblikk over den gamle steinverandaen. Intet svar.
  Vinduet til høyre for inngangsdøren var dekket av årevis med grunge. Jessica tørket bort noe av skitten og presset hendene mot glasset. Alt hun kunne se var et lag med skitt inni. Det var fullstendig ugjennomsiktig. Hun kunne ikke engang se om det var gardiner eller persienner bak glasset. Det samme gjaldt vinduet til venstre for døren.
  "Så hva vil du gjøre?" spurte Jessica.
  Nikki så mot veien og tilbake mot huset. Hun kikket på klokken. "Det jeg vil ha er et varmt boblebad og et glass Pinot Noir. Men vi er her i Buttercup, Pennsylvania."
  - Kanskje vi burde ringe sheriffens kontor?
  Nikki smilte. Jessica kjente ikke kvinnen særlig godt, men hun kjente smilet hennes. Alle detektiver hadde et i arsenalet sitt. "Ikke ennå."
  Nikki rakte ut hånden og prøvde dørhåndtaket. Det var godt låst. "La meg se om det finnes en annen vei inn", sa Nikki. Hun hoppet ned fra verandaen og gikk rundt huset.
  For første gang den dagen lurte Jessica på om de kastet bort tiden sin. Faktisk fantes det ingen direkte bevis som knyttet Walt Brighams mord til dette huset.
  Jessica dro frem mobiltelefonen sin. Hun bestemte seg for at det var best hun skulle ringe Vincent. Hun så på LCD-skjermen. Ingen striper. Ikke noe signal. Hun la telefonen bort.
  Noen sekunder senere kom Nikki tilbake. "Jeg fant en åpen dør."
  "Hvor?" spurte Jessica.
  "Rundt baksiden. Jeg tror den fører til kjelleren. Kanskje kjelleren."
  "Var det åpent?"
  "Slik som."
  Jessica fulgte Nikki rundt bygningen. Landet bortenfor førte inn i en dal, som igjen førte til skogen bortenfor. Da de rundet baksiden av bygningen, vokste Jessicas følelse av isolasjon. Et øyeblikk vurderte hun om hun ville like å bo et sted som dette, borte fra støy, forurensning og kriminalitet. Nå var hun ikke så sikker.
  De nådde kjellerinngangen - et par tunge tredører som var gravd ned i bakken. Tverrstangen målte fire ganger fire. De løftet tverrstangen, satte den til side og svingte dørene opp.
  Lukten av mugg og treråte nådde nesen min umiddelbart. Det var et hint av noe annet, noe animalsk.
  "Og de sier at politiarbeid ikke er glamorøst", sa Jessica.
  Nikki så på Jessica. "Greit?"
  - Etter deg, tante Em.
  Nikki trykket på Maglite-kikkerten sin. "Philadelphia PD!" ropte hun inn i det svarte hullet. Ikke noe svar. Hun kikket bort på Jessica, fullstendig begeistret. "Jeg elsker denne jobben."
  Nikki tok ledelsen. Jessica fulgte etter ham.
  Etter hvert som flere snøskyer samlet seg over det sørøstlige Pennsylvania, steg to detektiver ned i det kalde mørket i kjelleren.
  OceanofPDF.com
  74
  Roland kjente den varme solen i ansiktet. Han hørte ballen slå mot huden og kjente den dype lukten av fotolje. Det var ikke en sky på himmelen.
  Han var femten.
  Det var ti, elleve av dem den dagen, inkludert Charles. Det var sent i april. Hver av dem hadde en favorittbaseballspiller - blant dem Lenny Dykstra, Bobby Munoz, Kevin Jordan og den pensjonerte Mike Schmidt. Halvparten av dem hadde på seg hjemmelagde versjoner av Mike Schmidts drakt.
  De lekte pickup-kjøretøy på et jorde utenfor Lincoln Drive, og snek seg inn på en balldiamant bare noen hundre meter fra en bekk.
  Roland så opp på trærne. Der så han halvsøsteren sin, Charlotte, og venninnen hennes, Annemarie. Mesteparten av tiden drev disse to jentene ham og vennene hans til vanvidd. De pratet og hylte stort sett om ingenting av betydning. Men ikke alltid, ikke Charlotte. Charlotte var en spesiell jente, like spesiell som tvillingbroren sin, Charles. I likhet med Charles var øynene hennes fargen på et rødstrupeegg, og farget vårhimmelen.
  Charlotte og Annemarie. Disse to var uatskillelige. Den dagen sto de i sommerkjolene sine og glitret i det blendende lyset. Charlotte hadde på seg lavendelfargede bånd. For dem var det en bursdagsfest - de ble født på samme dag, nøyaktig to timer fra hverandre, og Annemarie var den eldste av de to. De møttes i parken da de var seks år gamle, og nå skulle de holde en fest der.
  Klokken seks hørte de alle torden, og kort tid etter ropte mødrene deres på dem.
  Roland dro. Han tok hansken og gikk rett og slett sin vei, og lot Charlotte være igjen. Den dagen forlot han henne for djevelen, og fra den dagen av tok djevelen hans sjel.
  For Roland, som for mange i tjenesten, var ikke djevelen en abstraksjon. Det var et virkelig vesen, i stand til å manifestere seg i mange former.
  Han tenkte på årene som hadde gått. Han tenkte på hvor ung han hadde vært da han åpnet misjonen. Han tenkte på Julianna Weber, på hvordan hun hadde blitt grusomt behandlet av en mann som het Joseph Barber, hvordan Juliannas mor hadde kommet til ham. Han snakket med lille Julianna. Han tenkte på å møte Joseph Barber i den hytta i Nord-Philadelphia, på blikket i Barbers øyne da han innså at han sto overfor jordisk dom, på hvor uunngåelig Guds vrede var.
  "Tretten kniver", tenkte Roland. Djevelens nummer.
  Joseph Barber. Basil Spencer. Edgar Luna.
  Så mange andre.
  Var de uskyldige? Nei. De var kanskje ikke direkte ansvarlige for det som skjedde med Charlotte, men de var djevelens håndlangere.
  "Her er den." Sean kjørte bilen inn til siden av veien. Et skilt hang mellom trærne, ved siden av en smal, snødekt sti. Sean gikk ut av varebilen og fjernet nysnøen fra skiltet.
  
  VELKOMMEN TIL ODENSA
  
  Roland rullet ned vinduet.
  "Det er en trebro med ett kjørefelt noen hundre meter unna", sa Sean. "Jeg husker at den var i ganske dårlig forfatning. Den er kanskje ikke der lenger. Jeg tror jeg burde sjekke den ut før vi drar."
  "Takk, bror Sean", sa Roland.
  Sean trakk ullhatten sin tettere og knyttet skjerfet. "Jeg er straks tilbake."
  Han gikk sakte nedover smuget, gjennom snø opp til leggene, og noen øyeblikk senere forsvant han inn i stormen.
  Roland så på Charles.
  Charles vred hendene og gynget frem og tilbake i stolen. Roland la hånden på Charles' store skulder. Det ville ikke ta lang tid nå.
  Snart vil de stå ansikt til ansikt med Charlottes morder.
  OceanofPDF.com
  75
  Byrne kikket på innholdet i konvolutten - flere fotografier, hvert med en lapp skrevet med kulepenn nederst - men ante ikke hva det betydde. Han kikket på konvolutten igjen. Den var adressert til ham fra politiavdelingen. Håndskrevet, med blokkbokstaver, svart blekk, kan ikke returneres, poststemplet Philadelphia.
  Byrne satt ved skranken i resepsjonsområdet på Roundhouse. Rommet var nesten tomt. Alle som hadde noe å gjøre på nyttårsaften gjorde seg klare til å gjøre det.
  Det var seks fotografier: små Polaroid-bilder. Nederst på hvert bilde var det en rekke tall. Tallene så kjente ut - de lignet saksnumre fra PPD. Han kunne ikke gjenkjenne selve bildene. De var ikke offisielle fotografier fra etatene.
  Ett var et bilde av et lite lavendelfarget kosedyr. Det så ut som en teddybjørn. Et annet var et bilde av en jentes hårspenne, også lavendelfarget. Et annet var et bilde av et lite par sokker. Det er vanskelig å si den nøyaktige fargen på grunn av det litt overeksponerte trykket, men de så også lavendelfargede ut. Det var tre bilder til, alle av ukjente objekter, hvert i en lavendelfarget nyanse.
  Byrne undersøkte hvert fotografi nøye igjen. De var for det meste nærbilder, så det var lite kontekst. Tre av gjenstandene lå på teppet, to lå på et tregulv og ett lå på et betonggulv. Byrne noterte ned tallene da Josh Bontrager kom inn med frakken sin i hånden.
  "Ville bare si godt nyttår, Kevin." Bontrager gikk over rommet og håndhilste på Byrne. Josh Bontrager var en mann som gjerne håndhilste. Byrne hadde sikkert håndhilst på den unge mannen omtrent tretti ganger i løpet av den siste uken eller så.
  - Det samme gjelder deg, Josh.
  "Vi tar denne fyren neste år. Du får se."
  Byrne antok at det var litt bygdevits, men det kom fra rett sted. "Uten tvil." Byrne plukket opp arket med saksnumrene. "Kan du gjøre meg en tjeneste før du går?"
  "Sikkert."
  "Kan du skaffe meg disse filene?"
  Bontrager la ned jakken sin. "Jeg er med på dette."
  Byrne snudde seg mot fotografiene igjen. Hvert av dem holdt opp en lavendelfarget gjenstand, som han så igjen. Noe til en jente. En hårspenne, en bamse, et par sokker med et lite bånd øverst.
  Hva betyr dette? Er det seks ofre på fotografiene? Ble de drept på grunn av lavendelfargen? Var dette seriemorderens signatur?
  Byrne kikket ut av vinduet. Stormen intensiverte seg. Snart stoppet byen opp. For det meste ønsket politiet snøstormene velkommen. De pleide å bremse ting og jevne ut krangler som ofte førte til overfall og mord.
  Han så på fotografiene i hendene igjen. Uansett hva de forestilte, hadde det allerede skjedd. At et barn - sannsynligvis en ung jente - var involvert, var ikke et godt tegn.
  Byrne reiste seg fra skrivebordet sitt, gikk nedover gangen til heisene og ventet på Josh.
  OceanofPDF.com
  76
  Kjelleren var fuktig og muggen. Den besto av ett stort rom og tre mindre. I hoveddelen sto flere trekasser i det ene hjørnet - en stor dampskipkiste. De andre rommene var nesten tomme. Ett hadde en tilspisset kullrenne og bunker. Et annet hadde en for lenge siden råtten hylle. På den sto flere gamle grønne gallonkrukker og et par knuste kanner. Festet til toppen var sprukne lærhodesler og en gammel fotfelle.
  Kofferten på dampbåten var ikke låst med hengelås, men den brede låsen så ut til å være rusten. Jessica fant en jernbarre i nærheten. Hun svingte vektstangen. Tre støt senere spratt låsen opp. Hun og Nikki åpnet kofferten.
  Det lå et gammelt ark oppå. De dro det til side. Under det lå det flere lag med blader: Life, Look, The Ladies' Home Companion, Collier's. Lukten av muggent papir og møll strømmet gjennom. Nikki flyttet på noen blader.
  Under dem lå et lærbind på 23 x 15 cm, året og dekket med et tynt lag grønn mugg. Jessica åpnet det. Det var bare noen få sider.
  Jessica bladde gjennom de to første sidene. Til venstre var et gulnet avisutklipp fra Inquirer, en nyhetsartikkel fra april 1995 om drapet på to unge jenter i Fairmount Park. Annemarie DiCillo og Charlotte Waite. Illustrasjonen til høyre var en grov penn-og-blekk-tegning av et par hvite svaner i et reir.
  Jessicas puls økte. Walt Brigham hadde rett. Dette huset - eller rettere sagt, beboerne - hadde noe å gjøre med drapene på Annemarie og Charlotte. Walt var nær ved å finne morderen. Han var allerede nær, og den kvelden fulgte morderen ham inn i parken, rett til stedet der de små jentene ble drept, og brente ham levende.
  Jessica innså den sterke ironien i det hele.
  Etter Walts død ledet Brigham dem til morderens hus.
  Walt Brigham kan ta hevn med døden.
  OceanofPDF.com
  77
  Seks saker involverte drap. Alle ofrene var menn mellom tjuefem og femti år. Tre menn ble knivstukket i hjel - én med hagesaks. To menn ble slått med køller, og én ble påkjørt av et stort kjøretøy, muligens en varebil. Alle var fra Philadelphia. Fire var hvite, én var svart og én var asiatisk. Tre var gifte, to var skilt og én var singel.
  Det de alle hadde til felles var at de alle var mistenkt, i varierende grad, for vold mot unge jenter. Alle seks var døde. Og det viste seg at en lavendelfarget gjenstand ble funnet på åstedet der de ble drept. Sokker, en hårspenne, kosedyr.
  Det var ikke en eneste mistenkt i noen av sakene.
  "Er disse filene relatert til morderen vår?" spurte Bontrager.
  Byrne hadde nesten glemt at Josh Bontrager fortsatt var i rommet. Barnet var så stille. Kanskje det var av respekt. "Jeg er ikke sikker", sa Byrne.
  "Vil du at jeg skal bli her og kanskje holde et øye med noen av dem?"
  "Nei", sa Byrne. "Det er nyttårsaften. Gå og ha det hyggelig."
  Noen øyeblikk senere tok Bontrager tak i frakken sin og gikk mot døren.
  "Josh", sa Byrne.
  Bontrager snudde seg forventningsfullt. "Ja?"
  Byrne pekte på mappene. "Takk."
  "Selvfølgelig." Bontrager holdt opp to bøker av Hans Christian Andersen. "Jeg skal lese denne i kveld. Jeg tenker at hvis han skal gjøre det igjen, kan det være en ledetråd her."
  "Det er nyttårsaften", tenkte Byrne. Han leste eventyr. "Bra jobbet."
  "Jeg tenkte jeg skulle ringe deg hvis jeg kom på noe. Er alt i orden?"
  "Absolutt," sa Byrne. Fyren begynte å minne Byrne om seg selv da han først ble med i enheten. En Amish-versjon, men fortsatt lik. Byrne reiste seg og tok på seg frakken. "Vent. Jeg tar deg med ned."
  "Kult", sa Bontrager. "Hvor skal du?"
  Byrne gjennomgikk etterforskernes rapporter om hvert mord. I alle tilfeller identifiserte de Walter J. Brigham og John Longo. Byrne slo opp Longo. Han hadde pensjonert seg i 2001 og bodde nå i nordøst.
  Byrne trykket på heisknappen. "Jeg tror jeg drar nordøstover."
  
  
  
  JOHN LONGO BODDE i et velholdt rekkehus i Torresdale. Byrne ble møtt av Longos kone, Denise, en slank, attraktiv kvinne i begynnelsen av førtiårene. Hun ledet Byrne inn i kjellerverkstedet, med et varmt smil som glitret av skepsis og et snev av mistenksomhet.
  Veggene var dekket med plaketter og fotografier, hvorav halvparten avbildet Longo på forskjellige steder, iført diverse politiutstyr. Den andre halvparten var familiebilder - bryllup i en park i Atlantic City, et sted i tropene.
  Longo så ut til å være flere år eldre enn det offisielle PPD-bildet hans, det mørke håret hans var nå grått, men han så fortsatt sprek og atletisk ut. Noen få centimeter kortere enn Byrne og flere år yngre, så Longo ut som om han fortsatt kunne fange den mistenkte om nødvendig.
  Etter standarddansen "hvem du kjenner, hvem du jobbet med", kom de endelig frem til grunnen for Byrnes besøk. Noe i Longos svar fortalte Byrne at Longo på en eller annen måte hadde ventet på denne dagen.
  Seks fotografier ble lagt ut på en arbeidsbenk som tidligere hadde blitt brukt til å lage fuglehus i tre.
  "Hvor fikk du tak i dette?" spurte Longo.
  "Et ærlig svar?" spurte Byrne.
  Longo nikket.
  - Jeg trodde du sendte dem.
  "Nei." Longo undersøkte konvolutten både innvendig og utvendig, og snudde den. "Det var ikke meg. Faktisk håpet jeg å leve resten av livet og aldri se noe lignende igjen."
  Byrne forsto. Det var mye han selv aldri ville se igjen. "Hvor lenge var du i jobben?"
  "Atten år", sa Longo. "En halv karriere for noen karer. For lang for andre." Han studerte et av bildene nøye. "Jeg husker det. Det var mange kvelder jeg skulle ønske jeg ikke hadde gjort det."
  Bildet viste en liten teddybjørn.
  "Ble dette gjort på åstedet?" spurte Byrne.
  "Ja." Longo gikk over rommet, åpnet skapet og dro frem en flaske Glenfiddich. Han plukket den opp og hevet spørrende et øyenbryn. Byrne nikket. Longo skjenket dem begge drinker og ga glasset til Byrne.
  "Det var den siste saken jeg jobbet med", sa Longo.
  "Det var Nord-Philadelphia, ikke sant?" Byrne visste alt det. Han trengte bare å få det til å stemme.
  "Badlands. Vi var på jakt. Hardt. I flere måneder. Navnet var Joseph Barber. Jeg tok ham inn til avhør to ganger for en rekke voldtekter av unge jenter, men klarte ikke å ta ham. Så gjorde han det igjen. Jeg ble fortalt at han gjemte seg i et gammelt apotek i nærheten av Fifth og Cambria." Longo drakk ferdig drinken sin. "Han var død da vi kom dit. Tretten kniver i kroppen hans."
  "Tretten?"
  "Mm-hm." Longo kremtet. Det hadde ikke vært lett. Han skjenket seg en ny drink. "Biffkniver. Billige. Slik du får tak i på et loppemarked. Usporbare."
  "Ble saken noen gang avsluttet?" Byrne visste svaret på det spørsmålet også. Han ville at Longo skulle fortsette å snakke.
  - Så vidt jeg vet, nei.
  - Fulgte du med på dette?
  "Jeg ville ikke. Walt holdt ut en stund. Han prøvde å bevise at Joseph Barbera ble drept av en eller annen borgervernsmann. Det fikk aldri noe gjennomslag." Longo pekte på bildet på arbeidsbenken. "Jeg så på lavendelbjørnen på gulvet og visste at jeg var ferdig. Jeg så meg aldri tilbake."
  "Noen anelse om hvem bjørnen tilhørte?" spurte Byrne.
  Longo ristet på hodet. "Da bevisene var klarert og eiendommen var frigitt, viste jeg den til den lille jentas foreldre."
  - Var dette foreldrene til Barbers siste offer?
  "Ja. De sa at de aldri hadde sett det før. Som sagt, Barber var en serievoldtektsforbryter. Jeg ville ikke tenke på hvordan eller hvor han kunne ha fått tak i det."
  "Hva var navnet på Barbers siste offer?"
  "Julianne." Longos stemme vaklet. Byrne la ut flere verktøy på arbeidsbenken og ventet. "Julianne Weber."
  "Har du noen gang fulgt med på dette?"
  Han nikket. "For noen år siden kjørte jeg forbi huset deres, parkert på den andre siden av gaten. Jeg så Julianna da hun gikk til skolen. Hun så normal ut - i hvert fall for verden så hun normal ut - men jeg kunne se denne tristheten i hvert skritt hun tok."
  Byrne så at denne samtalen nærmet seg slutten. Han samlet sammen fotografiene, frakken og hanskene. "Jeg synes synd på Walt. Han var en god mann."
  "Han var den jobben", sa Longo. "Jeg kunne ikke komme på festen. Jeg ..." Følelsene tok overhånd i noen øyeblikk. "Jeg var i San Diego. Datteren min fikk en liten jente. Mitt første barnebarn."
  "Gratulerer," sa Byrne. Så snart ordet forlot leppene hans - selv om det var oppriktig - hørtes det tomt ut. Longo tømte glasset sitt. Byrne gjorde det samme, reiste seg og tok på seg frakken.
  "Det er på det tidspunktet folk vanligvis sier: "Hvis det er noe annet jeg kan gjøre, så ring, ikke nøl", sa Longo. "Ikke sant?"
  "Jeg tror det", svarte Byrne.
  "Gjør meg en tjeneste."
  "Sikkert."
  "Tvil."
  Byrne smilte. "Bra."
  Da Byrne snudde seg for å gå, la Longo en hånd på skulderen hans. "Det er noe annet."
  "Fin."
  "Walt sa at jeg sannsynligvis så noe på den tiden, men jeg var overbevist."
  Byrne foldet armene og ventet.
  "Mønsteret av kniver," sa Longo. "Sårene på Joseph Barbers bryst."
  "Hva med dem?"
  "Jeg var ikke sikker før jeg så obduksjonsbildene. Men jeg er sikker på at sårene var formet som en C."
  "Bokstaven C?"
  Longo nikket og skjenket seg en ny drink. Han satte seg ned ved arbeidsbenken. Samtalen var offisielt over.
  Byrne takket ham igjen. Da han gikk opp, så han Denise Longo stå øverst i trappen. Hun fulgte ham til døren. Hun var mye kaldere mot ham enn da han kom.
  Mens bilen hans varmet opp, så Byrne på bildet. Kanskje i fremtiden, kanskje i nær fremtid, ville noe lignende Lavendelbjørn skje med ham. Han lurte på om han, i likhet med John Longo, hadde mot til å gå sin vei.
  OceanofPDF.com
  78
  Jessica lette gjennom hver eneste centimeter av kofferten, bladde gjennom alle bladene. Det var ingenting annet der. Hun fant noen gulnede oppskrifter, noen McCall's-mønstre. Hun fant en eske med små papirinnpakkede kopper. Avisinnpakningen var datert 22. mars 1950. Hun gikk tilbake til kofferten.
  Bakerst i boken var det en side som inneholdt en mengde forferdelige tegninger - hengninger, lemlestelser, avlivninger av innvoller, lemlestelser - barnslige skriblerier og ekstremt urovekkende i innholdet.
  Jessica bladde tilbake til forsiden. En nyhetsartikkel om drapene på Annemarie DiCillo og Charlotte Waite. Nikki hadde også lest den.
  "Greit," sa Nikki. "Jeg ringer. Vi trenger noen politimenn her. Walt Brigham likte den som bodde her i Annemarie DiCillo-saken, og det ser ut som han hadde rett. Gud vet hva annet vi finner her."
  Jessica ga Nikki telefonen sin. Noen øyeblikk senere, etter å ha prøvd uten å få dekning i kjelleren, gikk Nikki opp trappen og ut.
  Jessica gikk tilbake til eskene.
  Hvem bodde her? lurte hun på. Hvor var den personen nå? I en liten by som denne, hvis personen fortsatt var i nærheten, ville folk sikkert visst det. Jessica rotet gjennom eskene i hjørnet. Det var fortsatt mange gamle aviser, noen på et språk hun ikke kunne identifisere, kanskje nederlandsk eller dansk. Det var mugne brettspill som råtnet i sine mugne esker. Det var ingen ytterligere omtale av Annemarie DiCillos sak.
  Hun åpnet en annen eske, denne mindre slitt enn de andre. Inni lå aviser og blader fra nyere utgaver. Øverst lå et årsnummer av Amusement Today, en fagpublikasjon som dekket fornøyelsesparkbransjen. Jessica snudde esken. Hun fant en adresseplakett. M. Damgaard.
  Er dette Walt Brighams morder? Jessica rev av etiketten og stappet den i lommen.
  Hun dro eskene mot døren da en lyd stoppet henne. Først hørtes det ut som raslingen av tørre tømmerstokker som knirket i vinden. Hun hørte lyden av gammel, tørst ved igjen.
  - Nikki?
  Ikke noe.
  Jessica skulle akkurat til å gå opp trappen da hun hørte lyden av raskt nærmende fottrinn. Løpende fottrinn, dempet av snøen. Så hørte hun det som kunne ha vært en kamp, eller kanskje Nikki som prøvde å bære noe. Så en annen lyd. Navnet hennes?
  Ringte Nikki henne nettopp?
  "Nikki?" spurte Jessica.
  Stillhet.
  - Du har opprettet kontakt med ...
  Jessica fullførte aldri spørsmålet sitt. I det øyeblikket smalt de tunge kjellerdørene igjen, og lyden av treverk som klirret høyt mot de kalde steinveggene.
  Så hørte Jessica noe mye mer illevarslende.
  De enorme dørene var sikret med en tverrstang.
  Utenfor.
  OceanofPDF.com
  79
  Byrne gikk frem og tilbake på Roundhouse-parkeringsplassen. Han kjente ikke kulden. Han tenkte på John Longo og historien hans.
  Han prøvde å bevise at Barber ble drept av en borgervigilante, men han fikk aldri noe gjennomslag.
  Den som sendte Byrne fotografiene - det var sannsynligvis Walt Brigham - argumenterte for det samme. Hvorfor skulle ellers alle gjenstandene på fotografiene være lavendelfarget? Det må være et slags visittkort etterlatt av en borgervigill, et personlig preg fra en mann som tok det på seg å ødelegge menn som begikk vold mot jenter og unge kvinner.
  Noen drepte disse mistenkte før politiet kunne reise sak mot dem.
  Før han forlot Northeast, ringte Byrne til Records. Han krevde at de skulle oppklare alle uløste drap fra de siste ti årene. Han ba også om en kryssreferanse med søkeordet "lavendel".
  Byrne tenkte på Longo, som holdt seg gjemt i kjelleren sin og bygde blant annet fuglekasser. For omverdenen så Longo tilfreds ut. Men Byrne kunne se et spøkelse. Hvis han så nøye på ansiktet sitt i speilet - og det gjorde han sjeldnere og sjeldnere i det siste - ville han sannsynligvis se det i seg selv.
  Byen Meadville begynte å se bra ut.
  Byrne endret gir og tenkte på saken. Saken sin. Elvemordene. Han visste at han måtte rive alt ned og bygge det opp fra bunnen av. Han hadde møtt psykopater som dette før, mordere som modellerte seg etter det vi alle så og tok for gitt hver dag.
  Lisette Simon var den første. Eller i hvert fall var det det de trodde. En førtien år gammel kvinne som jobbet på et psykiatrisk sykehus. Kanskje morderen startet der. Kanskje han møtte Lisette, jobbet med henne, gjorde en oppdagelse som utløste dette raseriet.
  Tvangsdrapsmenn starter livene sine nær hjemmet.
  Drapsmannens navn står i dataavlesningene.
  Før Byrne kunne returnere til Roundhouse, ante han en tilstedeværelse i nærheten.
  "Kevin."
  Byrne snudde seg. Det var Vincent Balzano. Han og Byrne hadde jobbet med en detalj for noen år siden. Han hadde selvfølgelig sett Vincent på mange politiarrangementer sammen med Jessica. Byrne likte ham. Det han visste om Vincent fra arbeidet hans var at han var litt uortodoks, hadde satt seg selv i fare mer enn én gang for å redde en kollega, og var ganske hissig. Ikke så ulik Byrne selv.
  "Hallo, Vince", sa Byrne.
  "Snakker du med Jess i dag?"
  "Nei", sa Byrne. "Hvordan har du det?"
  "Hun la igjen en beskjed til meg i morges. Jeg har vært ute hele dagen. Jeg fikk beskjedene for bare en time siden."
  - Er du bekymret?
  Vincent så på Roundhouse, så tilbake på Byrne. "Ja. Meg."
  "Hva var det i meldingen hennes?"
  "Hun sa at hun og Nikki Malone skulle til Berks County", sa Vincent. "Jess hadde fri. Og nå får jeg ikke tak i henne. Vet du i det hele tatt hvor i Berks?"
  "Nei", sa Byrne. "Har du prøvd mobiltelefonen hennes?"
  "Ja," sa han. "Jeg får telefonsvareren hennes." Vincent så bort et øyeblikk, så tilbake. "Hva gjør hun i Berks? Jobber hun i bygningen din?"
  Byrne ristet på hodet. "Hun jobber med Walt Brigham-saken."
  "Walt Brigham-saken? Hva skjer?"
  "Jeg er ikke sikker."
  "Hva skrev hun ned sist?"
  "La oss gå og se."
  
  
  
  Tilbake i drapsavdelingen dro Byrne frem mappen som inneholdt Walt Brigham-mordmappen. Han bladde ned til den nyeste oppføringen. "Dette er fra i går kveld", sa han.
  Filen inneholdt fotokopier av to fotografier, begge sider - svart-hvitt-bilder av et gammelt steinhus. Det var duplikater. På baksiden av det ene var det fem numre, hvorav to var skjult av det som så ut til å være vannskader. Under, med rød penn og kursivskrift, sto følgende skrift, godt kjent for begge mennene som Jessicas:
  195-/Berks fylke/nord for French Creek?
  "Tror du hun dro hit?" spurte Vincent.
  "Jeg vet ikke", sa Byrne. "Men hvis det sto på telefonsvareren hennes at hun skulle til Berks med Nikki, er det en god sjanse for det."
  Vincent dro frem mobiltelefonen sin og ringte Jessica igjen. Ingenting. Et øyeblikk virket det som om Vincent var i ferd med å kaste telefonen ut av vinduet. Et lukket vindu. Byrne kjente den følelsen.
  Vincent puttet mobiltelefonen i lommen og gikk mot døren.
  "Hvor skal du?" spurte Byrne.
  - Jeg skal dit.
  Byrne tok et bilde av gårdshuset og la bort mappen. "Jeg blir med deg."
  "Du trenger ikke."
  Byrne stirret på ham. "Hvordan vet du det?"
  Vincent nølte et øyeblikk, før han nikket. "La oss gå."
  De løp praktisk talt bort til Vincents bil - en fullstendig restaurert Cutlass S fra 1970. Da Byrne satte seg i passasjersetet, var han allerede andpusten. Vincent Balzano var i mye bedre form.
  Vincent slo på det blå lyset på dashbordet. Da de nådde Schuylkill Expressway, kjørte de 137 kilometer i timen.
  OceanofPDF.com
  80
  Mørket var nesten fullstendig. Bare en tynn stripe av kaldt dagslys trengte gjennom en sprekk i kjellerdøren.
  Jessica ropte flere ganger og lyttet. Stillhet. Tom, landsbystillhet.
  Hun presset skulderen mot den nesten vannrette døren og dyttet den inn.
  Ikke noe.
  Hun vippet kroppen for å maksimere kraften og prøvde igjen. Dørene rikket seg fortsatt ikke. Jessica kikket mellom de to dørene. Hun så en mørk stripe nedover midten, som indikerte at tverrstangen på fire ganger fire var på plass. Døren hadde tydeligvis ikke lukket seg av seg selv.
  Noen var der. Noen flyttet tverrstangen over døren.
  Hvor var Nikki?
  Jessica så seg rundt i kjelleren. En gammel rive og en kortskaftet spade sto inntil den ene veggen. Hun grep tak i riven og prøvde å skyve håndtaket mellom dørene. Det fungerte ikke.
  Hun gikk inn i et annet rom og ble slått av den tykke lukten av mugg og mus. Hun fant ingenting. Ingen verktøy, ingen spaker, ingen hammere eller sager. Og Maglight begynte å dempes. Et par rubinrøde gardiner hang mot den fjerne veggen, den indre. Hun lurte på om de førte til et annet rom.
  Hun rev opp gardinene. En stige sto i hjørnet, festet til steinveggen med bolter og et par braketter. Hun banket lommelykten mot håndflaten og fikk noen flere lumen med gult lys. Hun lot lysstrålen løpe over det spindelvevdekkede taket. Der, i taket, var inngangsdøren. Det så ut som om den ikke hadde blitt brukt på flere år. Jessica anslo at hun nå var nær midten av huset. Hun tørket litt av soten fra stigen og testet deretter det første trinnet. Det knirket under vekten hennes, men holdt. Hun bet Maglite-lommelykten mellom tennene og begynte å klatre opp stigen. Hun dyttet opp tredøren og ble belønnet med støv i ansiktet.
  "Faen!"
  Jessica gikk tilbake til gulvet, tørket soten av øynene og spyttet et par ganger. Hun tok av seg kåpen og kastet den over hodet og skuldrene. Hun begynte å gå opp trappen igjen. Et øyeblikk trodde jeg at et av trinnene var i ferd med å knekke. Det sprakk litt. Hun flyttet føttene og kroppsvekten til sidene av trinnene og støttet seg. Denne gangen, da hun dyttet opp porten, snudde hun hodet. Treverket forskjøv seg. Det var ikke spikret fast, og det var ingenting tungt på det.
  Hun prøvde igjen, denne gangen med all sin styrke. Inngangsdøren ga etter. Da Jessica sakte løftet den, ble hun møtt av en tynn strøm av dagslys. Hun dyttet døren helt opp, og den falt ned på gulvet i rommet over. Selv om luften i huset var tykk og muggen, ønsket hun den velkommen. Hun tok flere dype åndedrag.
  Hun dro frakken av hodet og tok den på seg igjen. Hun så opp på bjelkene i taket i det gamle gårdshuset. Hun regnet med at hun hadde kommet ut i et lite spiskammers utenfor kjøkkenet. Hun stoppet og lyttet. Bare lyden av vinden. Hun stakk Maglite-pistolen i lommen, dro frem pistolen sin og fortsatte opp trappen.
  Noen sekunder senere gikk Jessica gjennom døråpningen og inn i huset, takknemlig for å være fri fra de trykkende begrensningene i den fuktige kjelleren. Hun snudde seg sakte 360 grader. Det hun så tok nesten pusten fra henne. Hun hadde ikke bare gått inn i et gammelt gårdshus.
  Hun gikk inn i et nytt århundre.
  OceanofPDF.com
  81
  Byrne og Vincent nådde Berks County på rekordtid, takket være Vincents kraftige kjøretøy og dens evne til å manøvrere motorveien i en full snøstorm. Etter å ha gjort seg kjent med de generelle grensene for postnummer 195, befant de seg i byen Robeson.
  De kjørte sørover på en tofeltsvei. Husene lå spredt her, ingen av dem lignet på det isolerte gamle gårdshuset de lette etter. Etter noen minutters leting kom de over en mann som måtte snø nær gaten.
  En mann i slutten av sekstiårene ryddet skråningen på en innkjørsel som så ut til å være over femti meter lang.
  Vincent kjørte over gaten og rullet ned vinduet. Noen sekunder senere begynte det å snø inni bilen.
  "Hallo", sa Vincent.
  Mannen så opp fra arbeidet sitt. Han så ut som han hadde hatt på seg alle klesplagg han noen gang hadde eid: tre frakker, to luer, tre par hansker. Skjerfene hans var strikket, hjemmelaget, regnbuefarget. Han hadde skjegg; det grå håret hans var flettet. Et tidligere blomsterbarn. "God ettermiddag, unge mann."
  - Du flyttet ikke alt dette, gjorde du vel?
  Mannen lo. "Nei, mine to barnebarn gjorde det. Men de fullfører aldri noe."
  Vincent viste ham et fotografi av et gårdshus. "Ser du dette stedet kjent ut?"
  Mannen krysset sakte veien. Han stirret på bildet og satte pris på oppgaven han hadde utført. "Nei. Beklager."
  "Så du tilfeldigvis to politietterforskere til komme inn i dag? To kvinner i en Ford Taurus?"
  "Nei, sir," sa mannen. "Jeg kan ikke si at jeg gjorde det. Jeg ville husket det."
  Vincent tenkte seg om et øyeblikk. Han pekte på krysset lenger fremme. "Er det noe her?"
  "Det eneste som finnes er en Double K Auto", sa han. "Hvis noen har gått seg vill eller lette etter veibeskrivelser, tror jeg det er der de kan stoppe."
  "Takk, herre", sa Vincent.
  "Vær så snill, unge mann. Fred."
  "Ikke jobb for hardt med det", ropte Vincent til ham og slo på girkassen. "Det er bare snø. Det vil være borte til våren."
  Mannen lo igjen. "Det er en utakknemlig jobb", sa han og gikk tilbake over gaten. "Men jeg har ekstra karma."
  
  
  
  DOUBLE K AUTO var en forfallen bygning av bølgeblikk, tilbaketrukket fra veien. Forlatte biler og bildeler lå strødd utover landskapet i en kvart kilometer i alle retninger. Det så ut som en snødekt formklippe av romvesener.
  Vincent og Byrne kom inn i etablissementet like etter klokken fem.
  Inne, bakerst i en stor, skitten lobby, sto en mann ved disken og leste "Hustler". Han gjorde ingen forsøk på å skjule den for potensielle kunder. Han var rundt tretti, med fett blondt hår og skitne garasjekjeledresser. Navneskiltet hans hadde KYLE.
  "Hvordan har du det?" spurte Vincent.
  Flott mottakelse. Nærmere kulden. Mannen sa ikke et ord.
  "Jeg har det også bra", sa Vincent. "Takk for at du spurte." Han holdt opp skiltet sitt. "Jeg lurte på om-"
  "Jeg kan ikke hjelpe deg."
  Vincent frøs til, og holdt skiltet sitt høyt. Han kikket på Byrne og så tilbake på Kyle. Han holdt den posisjonen et par øyeblikk, før han fortsatte.
  "Jeg lurte på om to andre politibetjenter kanskje hadde stoppet her tidligere i dag. To kvinnelige detektiver fra Philadelphia."
  "Jeg kan ikke hjelpe deg", gjentok mannen, og gikk tilbake til bladet sitt.
  Vincent tok en rekke korte, raske åndedrag, som noen som forbereder seg på å løfte en tung vekt. Han gikk frem, tok av seg skiltet og dro frakkkanten tilbake. "Du sier at de to politibetjentene fra Philadelphia ikke stoppet her tidligere den dagen. Er det riktig?"
  Kyle rynket ansiktet sammen som om han var litt psykisk utviklingshemmet. "Jeg er bruden. Har du en helbredende pubvem?"
  Vincent kikket bort på Byrne. Han visste at Byrne ikke var så glad i å lage vitser om hørselshemmede. Byrne beholdt roen.
  "En siste gang, mens vi fortsatt er venner", sa Vincent. "Stok to kvinnelige detektiver fra Philadelphia innom her i dag for å lete etter et gårdshus? Ja eller nei?"
  "Det vet jeg ingenting om, mann", sa Kyle. "God natt."
  Vincent lo, noe som i øyeblikket var enda mer skremmende enn knurringen hans. Han kjørte en hånd gjennom håret, over haken. Han kikket seg rundt i lobbyen. Blikket hans falt på noe som fanget oppmerksomheten hans.
  "Kevin", sa han.
  "Hva?"
  Vincent pekte på nærmeste søppelbøtte. Byrne kikket.
  Der, på et par fete Mopar-esker, lå et visittkort med en kjent logo - preget svart skrift og hvitt kartongpapir. Det tilhørte etterforsker Jessica Balzano fra drapsavdelingen i Philadelphia-politiet.
  Vincent snurret seg på hælen. Kyle sto fortsatt ved disken og så på. Men bladet hans lå nå på gulvet. Da Kyle innså at de ikke skulle dra, krøp han under disken.
  I det øyeblikket så Kevin Byrne noe utrolig.
  Vincent Balzano løp over rommet, hoppet over disken og grep tak i den blonde mannens hals og kastet ham tilbake på disken. Oljefiltre, luftfiltre og tennplugger sølte.
  Alt virket som om det skjedde på under et sekund. Vincent var et slør.
  I én flytende bevegelse grep Vincent Kyles hals hardt med venstre hånd, trakk våpenet sitt og rettet det mot det skitne gardinet som hang i døråpningen, antagelig ført til bakrommet. Stoffet så ut som det en gang hadde vært et dusjforheng, selv om Byrne tvilte på at Kyle var altfor kjent med det konseptet. Saken var at det sto noen bak forhenget. Byrne så dem også.
  "Kom ut hit", ropte Vincent.
  Ingenting. Ingen bevegelse. Vincent pekte pistolen mot taket. Han skjøt. Eksplosjonen gjorde ørene hans døve. Han pekte pistolen tilbake mot gardinen.
  "Nå!"
  Noen sekunder senere kom en mann ut fra bakrommet med armene langs sidene. Han var Kyles identiske tvilling. Navneskiltet hans hadde ordet "KIT".
  "Detektiv?" spurte Vincent.
  "Jeg er på ham", svarte Byrne. Han så på Keith, og det var nok. Mannen frøs til. Byrne trengte ikke å trekke våpenet sitt. Ennå.
  Vincent fokuserte all sin oppmerksomhet på Kyle. "Så, du har to forbanna sekunder på deg til å begynne å snakke, Jethro." Han presset pistolen mot Kyles panne. "Nei. Gjør det i ett sekund."
  - Jeg vet ikke hva du...
  "Se meg i øynene og si at jeg ikke er gal." Vincent strammet grepet om Kyles hals. Mannen ble olivengrønn. "Fortsett, bare gjør det."
  Alt tatt i betraktning var det sannsynligvis ikke den beste avhørsmetoden å kvele en mann og forvente at han skulle snakke. Men akkurat nå vurderte ikke Vincent Balzano alt. Bare én ting.
  Vincent flyttet vekten sin og dyttet Kyle ned på betongen, slik at luften ble slått ut av lungene hans. Han traff mannen i skrittet med et kne.
  "Jeg ser leppene dine bevege seg, men jeg hører ingenting." Vincent klemte mannens hals. Forsiktig. "Snakk. Nå."
  "De ... de var her", sa Kyle.
  "Når?"
  "Rundt middagstid."
  "Hvor dro de?"
  - Jeg ... jeg vet ikke.
  Vincent presset munningen på pistolen sin mot Kyles venstre øye.
  "Vent! Jeg vet virkelig ikke, jeg vet ikke, jeg vet ikke!"
  Vincent tok et dypt pust og roet seg ned. Det så ikke ut til å hjelpe. "Hvor dro de da de dro?"
  "Sør," presset Kyle frem.
  "Hva er der nede?"
  "Doug. Kanskje de dro den veien."
  - Hva i all verden driver Doug med?
  "Sprit-snackbar".
  Vincent dro frem våpenet sitt. "T-takk, Kyle."
  Fem minutter senere kjørte de to detektivene sørover. Men ikke før de hadde gjennomsøkt hver eneste kvadratcentimeter av Double K-Auto. Det var ingen andre tegn på at Jessica og Nikki hadde tilbrakt tid der.
  OceanofPDF.com
  82
  Roland klarte ikke å vente lenger. Han tok på seg hanskene og en strikket lue. Han ville ikke vandre blindt gjennom skogen i snøstormen, men han hadde ikke noe valg. Han kikket på bensinmåleren. Varebilen hadde kjørt med varmeren på siden de stoppet. De hadde mindre enn en åttendedels tank igjen.
  "Vent her," sa Roland. "Jeg skal finne Sean. Jeg blir ikke lenge."
  Charles studerte ham med dyp frykt i øynene. Roland hadde sett det mange ganger før. Han tok hånden hans.
  "Jeg kommer tilbake", sa han. "Jeg lover."
  Roland gikk ut av varebilen og lukket døren. Snøen skled av biltaket og børstet støv over skuldrene hans. Han ristet seg av seg, kikket ut av vinduet og vinket til Charles. Charles vinket tilbake.
  Roland gikk nedover smuget.
  
  
  
  Trærne så ut til å ha sluttet seg til hverandre. Roland hadde gått i nesten fem minutter. Han hadde ikke funnet broen Sean hadde nevnt, eller noe annet. Han snudde seg flere ganger og drev i snømylderet. Han var desorientert.
  - Sean? sa han.
  Stillhet. Bare en tom, hvit skog.
  "Sean!"
  Det kom ikke noe svar. Lyden ble dempet av den fallende snøen, overdøvet av trærne, slukt av mørket. Roland bestemte seg for å gå tilbake. Han var ikke kledd riktig for dette, og dette var ikke hans verden. Han ville gå tilbake til varebilen og vente på Sean der. Han så ned. Meteorsvermen hadde nesten skjult hans egne spor. Han snudde seg og gikk så fort han kunne tilbake samme vei som han hadde kommet. I hvert fall trodde han det.
  Mens han slepte seg tilbake, tok vinden plutselig til. Roland snudde seg bort fra vindkastet, dekket ansiktet med skjerfet og ventet på at det skulle gi seg. Da vannet sank, så han opp og så en smal lysning blant trærne. Et steinhus lå der, og i det fjerne, omtrent en kvart kilometer unna, kunne han se et stort gjerde og noe som lignet noe fra en fornøyelsespark.
  "Øynene mine må bedra meg", tenkte han.
  Roland snudde seg mot huset og ble plutselig oppmerksom på en lyd og bevegelse til venstre - en kneppende lyd, myk, ulik grenene under føttene hans, mer som stoff som flagret i vinden. Roland snudde seg. Han så ingenting. Så hørte han en annen lyd, nærmere denne gangen. Han lyste med lommelykten gjennom trærne og fanget en mørk skikkelse som forskyvde seg i lyset, noe delvis skjult av furutrærne tjue meter foran. Under den fallende snøen var det umulig å si hva det var.
  Var det et dyr? Et slags tegn?
  Person?
  Da Roland sakte nærmet seg, kom objektet i fokus. Det var ikke en person eller et tegn. Det var Seans frakk. Seans frakk hang fra et tre, dekket av nysnø. Skjerfet og hanskene hans lå ved foten.
  Sean var ingen steder å se.
  "Å Gud," sa Roland. "Å Gud, nei."
  Roland nølte et øyeblikk, så plukket han opp Seans frakk og børstet snøen av den. Først trodde han frakken hang fra en brukket gren. Det gjorde den ikke. Roland så nærmere etter. Frakken hang fra en liten lommekniv som var stukket inn i trebarken. Under frakken var det noe utskåret - noe rundt, omtrent 15 centimeter i diameter. Roland lyste med lommelykten sin på utskjæringen.
  Det var månens ansikt. Det var nyskåret.
  Roland begynte å skjelve. Og det hadde ingenting med det kalde været å gjøre.
  "Det er så deilig kaldt her", hvisket en stemme i vinden.
  En skygge beveget seg i det nesten mørket, forsvant så, og ble oppløst i den vedvarende stormen. "Hvem er der?" spurte Roland.
  "Jeg er Månen", kom det en hvisking bak ham.
  "HVEM?" Rolands stemme hørtes tynn og redd ut. Han skammet seg.
  - Og du er Yetien.
  Roland hørte hastige skritt. Det var for sent. Han begynte å be.
  I en hvit snøstorm ble Roland Hannas verden svart.
  OceanofPDF.com
  83
  Jessica presset seg inntil veggen med pistolen hevet foran seg. Hun var i den korte gangen mellom kjøkkenet og stuen i gårdshuset. Adrenalinen suste gjennom kroppen hennes.
  Hun ryddet raskt ut av kjøkkenet. Rommet inneholdt et enkelt trebord og to stoler. Blomstertapet dekket de hvite stolhengerne. Skapene var tomme. En gammel støpejernsovn sto der, sannsynligvis ubrukt i årevis. Et tykt lag med støv dekket alt. Det var som å besøke et museum glemt av tiden.
  Mens Jessica gikk nedover gangen mot stuen, lyttet hun etter tegn til at en annen person var til stede. Alt hun kunne høre var dunkingen av sin egen puls i ørene. Hun skulle ønske hun hadde en kevlarvest, skulle ønske hun hadde litt støtte. Hun hadde ingen av delene. Noen hadde med vilje låst henne inne i kjelleren. Hun måtte anta at Nikki var skadet eller holdt fast mot sin vilje.
  Jessica gikk bort til hjørnet, telte stille til tre, og så inn i stuen.
  Taket var over tre meter høyt, og en stor steinpeis sto inntil den andre veggen. Gulvet var av gamle planker. Veggene, som for lengst var mugne, hadde en gang blitt malt med forkalkningsmaling. Midt i rommet sto en enkel sofa med medaljongrygg, trukket i solbleket grønn fløyel i viktoriansk stil. Ved siden av den sto en rund krakk. På den sto en skinninnbundet bok. Dette rommet var støvfritt. Dette rommet var fortsatt i bruk.
  Da hun nærmet seg, så hun en liten fordypning på høyre side av sofaen, i enden nær bordet. Den som kom hit satt i denne enden, kanskje og leste en bok. Jessica så opp. Det var ingen taklamper, ingen elektriske, ingen stearinlys.
  Jessica skannet hjørnene i rommet; svetten dekket ryggen hennes til tross for kulden. Hun gikk bort til peisen og la hånden på steinen. Det var kaldt. Men i risten lå det restene av en delvis brent avis. Hun dro frem et hjørne og så på det. Den var datert tre dager tidligere. Noen hadde vært her nylig.
  Ved siden av stuen var det et lite soverom. Hun kikket inn. Der var en dobbeltseng med en tettstrukket madrass, laken og et teppe. Et lite nattbord fungerte som nattbord; på det sto en antikk herrekam og en elegant damebørste. Hun kikket under sengen, gikk så bort til skapet, tok et dypt pust og åpnet døren.
  Inni var det to gjenstander: en mørk herredress og en lang kremfarget kjole - begge tilsynelatende fra en annen tid. De hang på røde fløyelskleshengere.
  Jessica stakk pistolen i hylsteret, gikk tilbake til stuen og prøvde inngangsdøren. Den var låst. Hun kunne se riper langs nøkkelhullet, blankt metall blant det rustne jernet. Hun trengte en nøkkel. Hun forsto også hvorfor hun ikke kunne se gjennom vinduene utenfra. De var dekket av gammelt slakterpapir. Da hun så nærmere etter, oppdaget hun at vinduene var holdt på plass av dusinvis av rustne skruer. De hadde ikke blitt åpnet på flere år.
  Jessica gikk over tregulvet og bort til sofaen, mens fottrinnene hennes knirket i den vidåpne plassen. Hun plukket opp en bok fra salongbordet. Pusten hennes stoppet i halsen.
  Historier av Hans Christian Andersen.
  Tiden sakket ned, stoppet opp.
  Alt var forbundet. Alt sammen.
  Annemarie og Charlotte. Walt Brigham. Elvemordene - Lizette Simon, Christina Jakos, Tara Grendel. Én mann var ansvarlig for alt, og hun var i huset hans.
  Jessica åpnet boken. Hver historie hadde en illustrasjon, og hver illustrasjon var laget i samme stil som tegningene som ble funnet på ofrenes kropper - månebilder laget av sæd og blod.
  Gjennom hele boken var det nyhetsartikler, bokmerket med diverse historier. Én artikkel, datert et år tidligere, fortalte om to menn som ble funnet døde i en låve i Mooresville, Pennsylvania. Politiet rapporterte at de hadde blitt druknet og deretter bundet inn i sekker. En illustrasjon viste en mann som holdt en stor og en liten gutt på armlengdes avstand.
  Den neste artikkelen, skrevet for åtte måneder siden, fortalte historien om en eldre kvinne som hadde blitt kvalt og funnet stappet ned i en eiketønne på eiendommen sin i Shoemakersville. Illustrasjonen avbildet en snill kvinne som holdt kaker, paier og småkaker. Ordene "tante Millie" var skrevet med en uskyldig håndskrift over illustrasjonen.
  På de følgende sidene var det artikler om savnede personer - menn, kvinner, barn - hver ledsaget av en elegant tegning, som hver forestilte en historie av Hans Christian Andersen. "Lille Klaus og Store Klaus." "Tante Tannverk." "Den flyvende kisten." "Snødronningen."
  På slutten av boken var det en artikkel i Daily News om drapet på etterforsker Walter Brigham. Ved siden av var det en illustrasjon av en tinnsoldat.
  Jessica kjente kvalmen stige. Hun hadde en bok om døden, en antologi om mord.
  Innfelt i bokens sider var en falmet fargebrosjyre som avbildet et lykkelig barnepar i en liten, fargerik båt. Brosjyren så ut til å være fra 1940-tallet. Foran barna var det en stor utstilling, plassert i åssiden. Det var en bok, seks meter høy. Midt i utstillingen sto en ung kvinne utkledd som Den lille havfruen. Øverst på siden, med muntre røde bokstaver, sto det skrevet:
  
  Velkommen til StoryBook River: En verden av fortryllelse!
  
  Helt på slutten av boken fant Jessica en kort nyhetsartikkel. Den var datert fjorten år tidligere.
  
  O DENSE, Pa. (AP) - Etter nesten seks tiår vil en liten temapark i det sørøstlige Pennsylvania stenge for godt når sommersesongen er over. Familien som eier StoryBook River sier at de ikke har noen planer om å bygge om eiendommen. Eieren Elisa Damgaard sier at mannen hennes, Frederik, som immigrerte til USA fra Danmark som ung mann, åpnet StoryBook River som en barnepark. Selve parken ble modellert etter den danske byen Odense, fødestedet til Hans Christian Andersen, hvis historier og fabler inspirerte mange av attraksjonene.
  
  Under artikkelen var en overskrift klippet ut fra en nekrolog:
  
  
  
  ELIZA M. DAMGAARD, FORNØYELSESPARK I RAS.
  
  
  
  Jessica så seg rundt etter noe å knuse vinduene med. Hun plukket opp sidebordet. Det hadde en marmorplate, ganske tung. Før hun kunne krysse rommet, hørte hun raslingen av papir. Nei. Noe mykere. Hun kjente en bris, som et sekund gjorde den kalde luften enda kaldere. Så så hun den: en liten brun fugl landet på sofaen ved siden av henne. Hun var ikke i tvil om det. Det var en nattergal.
  "Du er min isjomfru."
  Det var en mannsstemme, en stemme hun kjente igjen, men ikke umiddelbart kunne plassere. Før Jessica rakk å snu seg og trekke våpenet sitt, rev mannen bordet ut av hendene hennes. Han slo det i hodet hennes og traff tinningen hennes med en kraft som brakte med seg et univers av stjerner.
  Det neste Jessica la merke til var det våte, kalde stuegulvet. Hun kjente iskaldt vann i ansiktet. Smeltende snø falt. Herreskoene var bare centimeter fra ansiktet hennes. Hun rullet over på siden, lyset ble svakere. Angriperen grep tak i beina hennes og dro henne over gulvet.
  Noen sekunder senere, før hun mistet bevisstheten, begynte mannen å synge.
  "Her er jentene, unge og vakre ..."
  OceanofPDF.com
  84
  Snøen fortsatte å falle. Noen ganger måtte Byrne og Vincent stoppe for å la en snøbyge passere. Lysene de så - noen ganger et hus, noen ganger en bedrift - syntes å dukke opp og forsvinne i den hvite tåken.
  Vincents Cutlass ble bygget for åpen vei, ikke snødekte småveier. Noen ganger kjørte de i åtte kilometer i timen, med vindusviskerne på full guffe og frontlyktene ikke mer enn tre meter unna.
  De kjørte gjennom by etter by. Klokken seks innså de at det kunne være håpløst. Vincent kjørte inn til siden av veien og tok frem mobiltelefonen sin. Han prøvde Jessica igjen. Han fikk telefonsvareren hennes.
  Han så på Byrne, og Byrne så på ham.
  "Hva driver vi med?" spurte Vincent.
  Byrne pekte på vinduet på førersiden. Vincent snudde seg og så.
  Skiltet dukket opp tilsynelatende ut av ingenting.
  LEGO ARC.
  
  
  
  Det var bare to par og et par middelaldrende servitriser der. Innredningen var standard, småbysmart: rød-hvite rutete duker, vinylkledde stoler, et spindelvev i taket, strødd med hvite mini-julelys. En peis brant i steinpeisen. Vincent viste ID-en sin til en av servitrisene.
  "Vi leter etter to kvinner", sa Vincent. "Politibetjenter. De kan ha stoppet her i dag."
  Servitøren så på de to detektivene med utslitt skepsis til landet.
  "Kan jeg se denne ID-en igjen?"
  Vincent tok et dypt pust og ga henne lommeboken sin. Hun undersøkte den nøye i omtrent tretti sekunder, og ga den deretter tilbake.
  "Ja. De var her", sa hun.
  Byrne la merke til at Vincent hadde det samme blikket. Et utålmodig blikk. Blikket til en Double K Auto. Byrne håpet at Vincent ikke kom til å begynne å banke opp seksti år gamle servitriser.
  "Omtrent når?" spurte Byrne.
  "Kanskje en time eller så. De snakket med eieren. Herr Prentiss."
  - Er herr Prentiss her nå?
  "Nei", sa servitøren. "Jeg er redd han bare så vidt har gått sin vei."
  Vincent så på klokken sin. "Vet du hvor de to kvinnene ble av?" spurte han.
  "Vel, jeg vet hvor de sa de skulle", sa hun. "Det er en liten kunstbutikk i enden av denne gaten. Den er stengt nå."
  Byrne så på Vincent. Vincents øyne sa: Nei, det er ikke sant.
  Og så var han ute av døren, en tåke igjen.
  OceanofPDF.com
  85
  Jessica følte seg kald og fuktig. Hodet hennes føltes som om det var fylt med knust glass. Tingene hennes dunket.
  Først føltes det som om hun var i en boksering. Under sparring hadde hun blitt slått ned flere ganger, og den første følelsen var alltid å falle. Ikke ned på lerretet, men gjennom rommet. Så kom smerten.
  Hun var ikke i ringen. Det var for kaldt.
  Hun åpnet øynene og kjente jorden rundt seg. Våt jord, furunåler, blader. Hun satte seg opp, altfor raskt. Verden ble kastet ut av balanse. Hun falt ned på albuen. Etter omtrent et minutt så hun seg rundt.
  Hun var i skogen. Det hadde til og med samlet seg omtrent 2,5 cm snø på henne.
  Hvor lenge har jeg vært her? Hvordan kom jeg hit?
  Hun så seg rundt. Det var ingen spor. Kraftig snøfall hadde dekket alt. Jessica så raskt ned på seg selv. Ingenting var ødelagt, ingenting virket ødelagt.
  Temperaturen falt; snøen falt hardere.
  Jessica reiste seg, lente seg mot et tre og telte raskt.
  Ingen mobiltelefon. Ingen våpen. Ingen partner.
  Nikki.
  
  
  
  Klokken halv syv sluttet snøen. Men det var allerede helt mørkt, og Jessica fant ikke veien. Hun var langt fra noen friluftsekspert i utgangspunktet, men det lille hun visste, kunne hun ikke bruke.
  Skogen var tett. Fra tid til annen trykket hun på den døende Maglight-en sin i håp om å på en eller annen måte orientere seg. Hun ville ikke kaste bort den lille batterilevetiden hun hadde. Hun visste ikke hvor lenge hun ville være her.
  Hun mistet balansen flere ganger på isete steiner gjemt under snøen, og falt gjentatte ganger i bakken. Hun bestemte seg for å gå fra goldt tre til goldt tre, mens hun holdt seg fast i lave grener. Dette bremset fremgangen hennes, men hun trengte ikke å vri ankelen eller noe verre.
  Omtrent tretti minutter senere stoppet Jessica. Hun trodde hun hørte ... en bekk? Ja, det var lyden av rennende vann. Men hvor kom det fra? Hun fant ut at lyden kom fra en liten høyde til høyre for henne. Hun klatret sakte opp skråningen og så den. En smal bekk rant gjennom skogen. Hun var ingen ekspert på vassdrag, men det at den beveget seg betydde noe. Ikke sant?
  Hun ville følge dette. Hun visste ikke om det førte henne dypere inn i skogen eller nærmere sivilisasjonen. Uansett var hun sikker på én ting. Hun måtte flytte seg. Hvis hun ble værende på ett sted, kledd som hun var, ville hun ikke overleve natten. Bildet av Christina Yakos' frosne hud blinket foran henne.
  Hun trakk kåpen tettere og fulgte bekken.
  OceanofPDF.com
  86
  Galleriet het "Kunstarken". Lysene var slukket i butikken, men det var et lys i et vindu i andre etasje. Vincent banket hardt på døren. Etter en stund sa en kvinnestemme bak det fortrukne gardinet: "Vi har stengt."
  "Vi er politiet", sa Vincent. "Vi må snakke med deg."
  Gardinen ble trukket tilbake noen centimeter. "Du jobber ikke for sheriff Toomey", sa kvinnen. "Jeg ringer ham."
  "Vi er politiet i Philadelphia, frue", sa Byrne og stilte seg mellom Vincent og døren. De var et sekund eller to unna da Vincent sparket opp døren, sammen med det som så ut som en eldre kvinne bak den. Byrne holdt opp skiltet sitt. Lommelykten hans skinte gjennom glasset. Noen sekunder senere ble lysene på i butikken.
  
  
  
  "De var her i ettermiddag", sa Nadine Palmer. Som sekstiåring hadde hun på seg en rød frottémorgenkåpe og Birkenstocks. Hun tilbød dem begge kaffe, men de takket nei. En TV sto på i hjørnet av butikken og viste en ny episode av It's a Wonderful Life.
  "De hadde et bilde av et gårdshus", sa Nadine. "De sa at de lette etter det. Nevøen min Ben tok dem med dit."
  "Er dette huset?" spurte Byrne og viste henne fotografiet.
  "Dette er den rette."
  - Er nevøen din her nå?
  "Nei. Det er nyttårsaften, unge mann. Han er med vennene sine."
  "Kan du fortelle oss hvordan vi kommer oss dit?" spurte Vincent. Han gikk frem og tilbake og tappet fingrene i disken, nesten vibrerende.
  Kvinnen så litt skeptisk på dem begge. "Det har vært mye interesse for dette gamle gårdshuset i det siste. Er det noe som skjer jeg burde vite om?"
  "Frue, det er ekstremt viktig at vi kommer oss til det huset med en gang", sa Byrne.
  Kvinnen stoppet opp i noen sekunder til, bare for å være lantlig. Så dro hun frem en notisblokk og åpnet korken på en penn.
  Mens hun tegnet kartet, kikket Byrne på TV-en i hjørnet. Filmen hadde blitt avbrutt av en nyhetssending på WFMZ, kanal 69. Da Byrne så hva reportasjen handlet om, sank hjertet hans. Den handlet om en myrdet kvinne. En myrdet kvinne som nettopp var blitt funnet ved bredden av Schuylkill-elven.
  "Kan du vær så snill å skru den opp?" spurte Byrne.
  Nadine skrudde opp volumet.
  "...den unge kvinnen er identifisert som Samantha Fanning fra Philadelphia. Hun var gjenstand for intensiv søken av lokale og føderale myndigheter. Liket hennes ble funnet på østbredden av Schuylkill-elven, nær Leesport. Flere detaljer vil bli tilgjengelige så snart de blir tilgjengelige."
  Byrne visste at de var i nærheten av åstedet, men det var ingenting de kunne gjøre herfra. De var utenfor deres jurisdiksjon. Han ringte Ike Buchanan hjemme. Ike ville kontakte distriktsadvokaten i Berks County.
  Byrne tok imot kortet fra Nadine Palmer. "Vi setter pris på det. Tusen takk."
  "Jeg håper dette hjelper", sa Nadine.
  Vincent var allerede ute av døren. Da Byrne snudde seg for å gå, ble oppmerksomheten hans trukket til et stativ med postkort, postkort med eventyrfigurer - utstillinger i naturlig størrelse som viste det som så ut som ekte mennesker i kostymer.
  Tommelise. Den lille havfruen. Prinsessen og erten.
  "Hva er dette?" spurte Byrne.
  "Dette er gamle postkort", sa Nadine.
  "Var dette et ekte sted?"
  "Ja, selvfølgelig. Det pleide å være en slags temapark. En ganske stor en på 1940- og 1950-tallet. Det var mange av dem i Pennsylvania den gangen."
  "Er det fortsatt åpent?"
  "Nei, beklager. Faktisk river de det om noen uker. Det har ikke vært åpent på flere år. Jeg trodde du visste det."
  "Hva mener du?"
  - Gårdshuset du leter etter?
  "Hva med dette?"
  "StoryBook-elven ligger omtrent en kvart mil herfra. Den har vært i Damgaard-familiens eie i årevis."
  Navnet brant seg inn i hjernen hans. Byrne løp ut av butikken og hoppet inn i bilen.
  Mens Vincent hastet av gårde, dro Byrne frem en datautskrift satt sammen av Tony Park - en liste over pasienter ved fylkets psykiatriske sykehus. I løpet av sekunder fant han det han lette etter.
  En av Lisette Simons pasienter var en mann som het Marius Damgaard.
  Kriminalbetjent Kevin Byrne forsto. Det var en del av den samme ondskapen, en ondskap som begynte en lys vårdag i april 1995. Dagen to små jenter vandret inn i skogen.
  Og nå har Jessica Balzano og Nikki Malone funnet seg selv i denne fabelen.
  OceanofPDF.com
  87
  I skogene i det sørøstlige Pennsylvania var det et mørke, et bekmørke som syntes å sluke hvert spor av lys rundt det.
  Jessica gikk langs bredden av en rennende bekk, den eneste lyden var bruset av svart vann. Fremgangen gikk ulidelig sakte. Hun brukte Maglite-kikkerten sin sparsomt. Den tynne lysstrålen lyste opp de luftige snøfnuggene som falt rundt henne.
  Tidligere hadde hun plukket opp en gren og brukt den til å utforske foran seg i mørket, ikke ulikt en blind person på et fortau i byen.
  Hun fortsatte å gå fremover, tappet på grenen og berørte den frosne bakken med hvert skritt. Underveis møtte hun en enorm hindring.
  En enorm dødvannsgruve ruvet rett foran henne. Hvis hun ville fortsette langs bekken, måtte hun klatre over toppen. Hun hadde på seg sko med skinnsåler. Ikke akkurat laget for fotturer eller fjellklatring.
  Hun fant den korteste veien og begynte å bane seg vei gjennom virvaret av røtter og grener. Det var dekket av snø, og under det is. Jessica skled flere ganger, falt bakover og skrapte knærne og albuene. Hendene hennes føltes stivfrosne.
  Etter tre forsøk til klarte hun å holde seg på beina. Hun nådde toppen, men falt så over på den andre siden og traff en haug med knekte grener og furunåler.
  Hun satt der noen øyeblikk, utmattet, og kjempet mot tårene. Hun trykket på Maglite-knappen. Den var nesten død. Musklene hennes verket, hodet hennes dunket. Hun lette etter seg selv igjen, på jakt etter hva som helst - tyggegummi, mynte, pustmynte. Hun fant noe i innerlommen. Hun var sikker på at det var en Tic Tac. Litt middag. Da hun fikk den ned, fant hun ut at den var mye bedre enn en Tic Tac. Det var en Tylenol-tablett. Noen ganger tok hun noen smertestillende for å virke, og dette må ha vært restene av en tidligere hodepine eller bakrus. Uansett, hun stakk den i munnen og sveipet den ned i halsen. Det ville sannsynligvis ikke ha hjulpet godstoget som brølte i hodet hennes, men det var en liten klump av fornuft, en prøvestein på et liv som virket en million mil unna.
  Hun var midt i skogen, bekmørkt, uten mat eller husly. Jessica tenkte på Vincent og Sophie. Akkurat nå klatret Vincent sannsynligvis opp veggene. De hadde inngått en pakt for lenge siden - basert på faren som var forbundet med arbeidet deres - om at de ikke skulle gå glipp av middag uten å ringe. Uansett hva. Aldri. Hvis en av dem ikke ringte, var noe galt.
  Noe var tydeligvis galt her.
  Jessica reiste seg og krympet seg på grunn av mengden av verk, smerter og riper. Hun prøvde å kontrollere følelsene sine. Så så hun det. Et lys i det fjerne. Det var svakt, flimrende, men tydelig menneskeskapt - et lite lyspunkt i nattens enorme mørke. Det kunne ha vært stearinlys eller oljelamper, kanskje en parafinovn. Uansett representerte det liv. Det representerte varme. Jessica ville skrike, men hun bestemte seg for å ikke gjøre det. Lyset var for langt unna, og hun ante ikke om det var noen dyr i nærheten. Hun trengte ikke den slags oppmerksomhet akkurat nå.
  Hun kunne ikke si om lyset kom fra et hus eller en bygning. Hun kunne ikke høre lyden av en vei i nærheten, så det var sannsynligvis ikke en bedrift eller en bil. Kanskje det var et lite bål. Folk campet i Pennsylvania året rundt.
  Jessica anslo avstanden mellom seg og lyset, sannsynligvis ikke mer enn en halv kilometer. Men hun kunne ikke se en halv kilometer. Hva som helst kunne være der i den avstanden. Steiner, kulverter, grøfter.
  Bjørner.
  Men nå hadde hun i det minste en retning.
  Jessica tok noen nølende skritt fremover og gikk mot lyset.
  OceanofPDF.com
  88
  Roland svømte. Hender og føtter var bundet med et sterkt tau. Månen sto høyt, snøen hadde stoppet, skyene hadde spredt seg. I lyset som ble reflektert fra den glødende hvite bakken, så han mange ting. Han fløt langs en smal kanal. Store skjelettstrukturer sto langs begge sider. Han så en enorm eventyrbok, åpen i midten. Han så en utstilling av paddehatter i stein. En utstilling lignet den forfalne fasaden til et skandinavisk slott.
  Båten var mindre enn en jolle. Roland innså snart at han ikke var den eneste passasjeren. Noen satt rett bak ham. Roland strevde med å snu seg, men han klarte ikke å røre seg.
  "Hva vil du fra meg?" spurte Roland.
  Stemmen kom som en myk hvisking, bare centimeter fra øret hans. "Jeg vil at du skal stoppe vinteren."
  Hva snakker han om?
  "Hvordan ... hvordan kan jeg gjøre dette? Hvordan kan jeg stoppe vinteren?"
  Det var en lang stillhet, bare lyden av trebåten som plasket mot kanalens iskalde steinvegger mens den beveget seg gjennom labyrinten.
  "Jeg vet hvem du er", sa en stemme. "Jeg vet hva du gjør. Jeg har visst det hele tiden."
  En svart redsel grep Roland. Øyeblikk senere stoppet båten foran en forlatt utstilling til høyre for Roland. Utstillingen besto av store snøflak laget av råtnende furu, en rusten jernovn med lang hals og anløpte messinghåndtak. Et kosteskaft og en ovnskrape lente seg mot ovnen. Midt i utstillingen sto en trone laget av kvister og grener. Roland så det grønne i de nylig knekte grenene. Tronen var ny.
  Roland slet med tauene, med nylonstroppen rundt halsen. Gud hadde forlatt ham. Han hadde lett etter djevelen så lenge, men det endte slik.
  Mannen gikk rundt ham og mot baugen på båten. Roland så ham inn i øynene. Han så Charlottes ansikt speilet seg i det.
  Noen ganger er det djevelen, du kjenner.
  Under den kvikksølvfargede månen lente djevelen seg fremover med en skinnende kniv i hånden og skar ut Roland Hannas øyne.
  OceanofPDF.com
  89
  Det virket som om det tok en evighet. Jessica falt bare én gang - hun skled på en isete flekk som lignet en asfaltert sti.
  Lysene hun så fra bekken kom fra et enetasjes hus. Det var fortsatt ganske langt unna, men Jessica så at hun nå var i et kompleks av forfalne bygninger bygget rundt en labyrint av smale kanaler.
  Noen bygninger lignet butikker i en liten skandinavisk landsby. Andre lignet havnebyer. Etter hvert som hun gikk langs kanalbreddene og beveget seg dypere inn i komplekset, dukket det opp nye bygninger og nye dioramaer. Alle var forfalne, slitte og ødelagte.
  Jessica visste hvor hun var. Hun hadde kommet inn i en fornøyelsespark. Hun hadde kommet inn i Storyteller-elven.
  Hun befant seg tretti meter fra en bygning som muligens var en gjenskapt dansk skole.
  Stearinlys brant inne. Sterkt stearinlys. Skygger blafret og danset.
  Hun strakte seg instinktivt etter pistolen sin, men hylsteret var tomt. Hun krøp nærmere bygningen. Foran henne lå den bredeste kanalen hun noen gang hadde sett. Den førte til båthuset. Til venstre for henne, tre eller førti meter unna, lå en liten gangbro over kanalen. I den ene enden av broen sto en statue som holdt en tent parafinlampe. Den kastet et uhyggelig kobberskjær ut i natten.
  Da hun nærmet seg broen, innså hun at skikkelsen på den ikke var en statue i det hele tatt. Det var en mann. Han sto på broen og så opp på himmelen.
  Da Jessica gikk noen få meter fra broen, sank hjertet hennes.
  Den mannen var Joshua Bontrager.
  Og hendene hans var dekket av blod.
  OceanofPDF.com
  90
  Byrne og Vincent fulgte en svingete vei dypere inn i skogen. Til tider var den bare ett kjørefelt bred, dekket av is. To ganger måtte de krysse falleferdige broer. Omtrent en kilometer inn i skogen oppdaget de en inngjerdet sti som førte lenger østover. Det var ingen port på kartet Nadine Palmer hadde tegnet.
  "Jeg prøver igjen." Vincents mobiltelefon hang på dashbordet. Han rakte ut hånden og ringte et nummer. Et sekund senere pipet høyttaleren. Én gang. To ganger.
  Og så svarte telefonen. Det var Jessicas telefonsvarer, men den hørtes annerledes ut. En lang susing, så støy. Så pust.
  "Jess", sa Vincent.
  Stillhet. Bare den svake summingen av elektronisk støy. Byrne kikket på LCD-skjermen. Forbindelsen var fortsatt åpen.
  "Jess."
  Ingenting. Så en raslende lyd. Så en svak stemme. En mannsstemme.
  "Her er jentene, unge og vakre."
  "Hva?" spurte Vincent.
  "Dansende i sommerluften."
  "Hvem i all verden er dette?"
  "Som to spinnende hjul som leker."
  "Svar meg!"
  "Vakre jenter danser."
  Mens Byrne lyttet, begynte huden på armene hans å få groper. Han så på Vincent. Mannens uttrykk var tomt og uleselig.
  Så ble forbindelsen borte.
  Vincent trykket på hurtigvalget. Telefonen ringte igjen. Samme talemelding. Han la på.
  - Hva i all verden skjer?
  "Jeg vet ikke", sa Byrne. "Men det er ditt trekk, Vince."
  Vincent dekket ansiktet med hendene et sekund, før han så opp. "La oss finne henne."
  Byrne gikk ut av bilen ved porten. Den var låst med en stor spiral av rusten jernkjetting, sikret med en gammel hengelås. Det så ut som om den ikke hadde blitt forstyrret på lenge. Begge sider av veien, som førte dypt inn i skogen, endte i dype, frosne kulverter. De ville aldri kunne kjøre. Bilens frontlykter skar bare femti meter gjennom mørket, så overdøvet mørket lyset.
  Vincent gikk ut av bilen, stakk hånden inn i bagasjerommet og dro frem en hagle. Han plukket den opp og lukket bagasjerommet. Han klatret inn igjen, slo av lysene og motoren og tok nøklene. Mørket var fullstendig nå; natt, stillhet.
  Der sto de, to politibetjenter fra Philadelphia, midt i landlige Pennsylvania.
  Uten å si et ord gikk de langs stien.
  OceanofPDF.com
  91
  "Det kunne bare være ett sted", sa Bontrager. "Jeg leste historiene, jeg satte dem sammen. Det kunne bare være her. Eventyrboken "Elven". Jeg burde ha tenkt på det tidligere. Så snart det gikk opp for meg, la jeg ut på veien. Jeg skulle ringe sjefen, men jeg tenkte at det var for usannsynlig, med tanke på at det var nyttårsaften."
  Josh Bontrager sto nå midt på gangbroen. Jessica prøvde å ta alt innover seg. I det øyeblikket visste hun ikke hva hun skulle tro på eller hvem hun skulle stole på.
  "Visste du om dette stedet?" spurte Jessica.
  "Jeg vokste opp ikke langt herfra. Så vi fikk ikke lov til å komme hit, men vi visste alle om det. Bestemoren min solgte noe av hermetikken vår til eierne."
  "Josh." Jessica pekte på hendene sine. "Hvem sin blod er dette?"
  "Mannen jeg fant."
  "Mann?"
  "Nede på Kanal én", sa Josh. "Dette ... dette er skikkelig ille."
  "Fant du noen?" spurte Jessica. "Hva snakker du om?"
  "Han er på en av utstillingene." Bontrager så ned i bakken et øyeblikk. Jessica visste ikke hva hun skulle mene. Han så opp. "Jeg skal vise deg."
  De gikk tilbake over gangbroen. Kanaler snodde seg mellom trærne, og slynget seg mot skogen og tilbake. De gikk langs smale steinkanter. Bontrager lyste med lommelykten sin på bakken. Etter noen minutter nærmet de seg en av skjermene. Den inneholdt en komfyr, et par store snøflak av tre og en steinkopi av en sovende hund. Bontrager lyste med lommelykten sin på en figur midt på skjermen, sittende på en trone av pinner. Figurens hode var pakket inn i et rødt klede.
  Bildeteksten over skjermen lød: "NÅ MENNESKE".
  "Jeg kjenner historien", sa Bontrager. "Den handler om en snømann som drømmer om å være i nærheten av en ovn."
  Jessica gikk bort til skikkelsen. Hun fjernet forsiktig innpakningen. Mørkt blod, nesten svart i lyktelyset, dryppet ned på snøen.
  Mannen var bundet og kneblet. Blod rant fra øynene hans. Eller, mer presist, fra de tomme øyehulene. I stedet var det svarte trekanter.
  "Herregud", sa Jessica.
  "Hva?" spurte Bontrager. "Kjenner du ham?"
  Jessica tok seg sammen. Den mannen var Roland Hanna.
  "Har du sjekket vitale tegnene hans?" spurte hun.
  Bontrager så ned i bakken. "Nei, jeg ..." begynte Bontrager. "Nei, frue."
  "Det går bra, Josh." Hun gikk frem og kjente etter pulsen hans. Noen sekunder senere fant hun den. Han var fortsatt i live.
  "Ring sheriffens kontor", sa Jessica.
  "Allerede ferdig", sa Bontrager. "De er på vei."
  - Har du et våpen?
  Bontrager nikket og dro Glock-en sin ut av hylsteret. Han ga den til Jessica. "Jeg vet ikke hva som skjer i den bygningen der borte." Jessica pekte på skolebygningen. "Men uansett hva det er, må vi stoppe det."
  "Greit." Bontragers stemme hørtes mye mindre selvsikker ut enn svaret hans.
  "Går det bra?" Jessica dro frem magasinet til pistolen. Fullt. Hun avfyrte det mot målet og satte inn en patron.
  "Greit", sa Bontrager.
  "Hold lysene svake."
  Bontrager tok ledelsen, bøyde seg ned og holdt Maglite-kikkerten sin tett inntil bakken. De var ikke mer enn tretti meter fra skolebygningen. Mens de gikk tilbake gjennom trærne, prøvde Jessica å forstå planløsningen. Den lille bygningen hadde ingen veranda eller balkong. Det var én dør og to vinduer foran. Sidene var skjult av trær. En liten haug med murstein var synlig under et av vinduene.
  Da Jessica så mursteinene, forsto hun. Det hadde plaget henne i flere dager, og nå forsto hun endelig.
  Hendene hans.
  Hendene hans var for myke.
  Jessica kikket gjennom frontvinduet. Gjennom blondegardinene så hun et enkelt rom. Bak henne sto en liten scene. Noen trestoler var spredt rundt omkring, men det var ingen andre møbler.
  Det var stearinlys overalt, inkludert en utsmykket lysekrone som hang i taket.
  Det var en kiste på scenen, og Jessica så bildet av en kvinne i den. Kvinnen var kledd i en jordbærrosa kjole. Jessica kunne ikke se om hun pustet eller ikke.
  En mann kledd i en mørk frakk og en hvit skjorte med vingespisser gikk opp på scenen. Vesten hans var rød med paisleymønster, og slipset hans var et svart silkepuff. En klokkekjede hang i vestlommene. På et bord i nærheten sto en viktoriansk flosshatt.
  Han sto over kvinnen i den forseggjort utskårne kisten og studerte henne. Han holdt et tau i hendene som slynget seg mot taket. Jessica fulgte tauet med blikket. Det var vanskelig å se gjennom det skitne vinduet, men da hun klatret ut, gikk en kuldegysning gjennom henne. En stor armbrøst hang over kvinnen, rettet mot hjertet hennes. En lang stålpil var ladet i piggen. Buen ble spent og festet til et tau som gikk gjennom et øye i bjelken og deretter ned igjen.
  Jessica ble værende nede og gikk bort til et klarere vindu til venstre. Da hun kikket inn, var ikke scenen mørklagt. Hun skulle nesten ønske at den ikke var det.
  Kvinnen i kisten var Nikki Malone.
  OceanofPDF.com
  92
  Byrne og Vincent klatret opp på toppen av en ås med utsikt over temaparken. Måneskinnet badet dalen i et klart blått lys, noe som ga dem en god oversikt over parkens utforming. Kanaler snodde seg gjennom de øde trærne. Rundt hver sving, noen ganger på rekke og rad, var det utstillinger og bakgrunner som var mellom femten og seks meter høye. Noen lignet gigantiske bøker, andre utsmykkede butikkfasader.
  Luften luktet av jord, kompost og råttent kjøtt.
  Bare én bygning hadde lys. En liten struktur, ikke mer enn seks ganger seks meter, nær enden av hovedkanalen. Fra der de sto, så de skygger i lyset. De la også merke til to personer som kikket inn vinduene.
  Byrne så en sti som førte ned. Mesteparten av veien var dekket av snø, men det var skilt på begge sider. Han pekte den ut for Vincent.
  Noen øyeblikk senere satte de kursen inn i dalen, mot Eventyrbokelven.
  OceanofPDF.com
  93
  Jessica åpnet døren og gikk inn i bygningen. Hun holdt pistolen sin ved siden av seg og pekte den bort fra mannen på scenen. Hun ble umiddelbart slått av den overveldende lukten av døde blomster. Kisten var full av dem. Tusenfryd, liljekonvall, roser, gladioler. Duften var dyp og søt og søt. Hun holdt på å sette seg i halsen.
  Den merkelig kledde mannen på scenen snudde seg umiddelbart for å hilse på henne.
  "Velkommen til StoryBook River", sa han.
  Selv om håret hans var glatt bakover med en skarp skill på høyre side, kjente Jessica ham igjen umiddelbart. Det var Will Pedersen. Eller den unge mannen som kalte seg Will Pedersen. Mureren de hadde avhørt morgenen Christina Jacos' kropp ble funnet. Mannen som hadde kommet inn i Roundhouse - Jessicas egen butikk - og fortalt dem om månemaleriene.
  De tok ham på fersken, og han dro. Jessicas mage vred seg av sinne. Hun trengte å roe seg ned. "Takk," svarte hun.
  - Er det kaldt der?
  Jessica nikket. "Veldig."
  "Vel, du kan bli her så lenge du vil." Han snudde seg mot den store Victrolaen til høyre for seg. "Liker du musikk?"
  Jessica hadde vært her før, på randen av slik galskap. Foreløpig skulle hun spille spillet hans. "Jeg elsker musikk."
  Med tauet stramt i den ene hånden, dreide han om sveiven med den andre, løftet hånden og plasserte den på en gammel 78-rpm-plate. En knirkende vals, spilt på en calliope, begynte.
  "Dette er "Snøvalsen", sa han. "Det er min absolutte favoritt."
  Jessica lukket døren. Hun så seg rundt i rommet.
  - Så navnet ditt er ikke Will Pedersen, eller hva?
  "Nei. Jeg beklager det. Jeg liker virkelig ikke å lyve."
  Tanken hadde plaget henne i dagevis, men det var ingen grunn til å forfølge den. Will Pedersens hender var for myke for en murer.
  "Will Pedersen er et navn jeg lånte fra en veldig kjent person", sa han. "Løytnant Wilhelm Pedersen illustrerte noen av Hans Christian Andersens bøker. Han var en virkelig stor kunstner."
  Jessica kikket bort på Nikki. Hun kunne fortsatt ikke si om hun pustet. "Det var smart av deg å bruke det navnet", sa hun.
  Han smilte bredt. "Jeg måtte tenke fort! Jeg visste ikke at du skulle snakke med meg den dagen."
  "Hva heter du?"
  Han tenkte seg om. Jessica la merke til at han var høyere enn sist de møttes, og bredere over skuldrene. Hun så inn i de mørke, gjennomtrengende øynene hans.
  "Jeg har vært kjent under mange navn", svarte han endelig. "Sean, for eksempel. Sean er en versjon av John. Akkurat som Hans."
  "Men hva er ditt virkelige navn?" spurte Jessica. "Jeg mener, hvis du ikke har noe imot at jeg spør."
  "Det har jeg ikke noe imot. Jeg heter Marius Damgaard."
  - Kan jeg kalle deg Marius?
  Han viftet med hånden. "Vær så snill, kall meg Månen."
  "Luna", gjentok Jessica. Hun skalv.
  "Og vær så snill å legg ned pistolen." Moon stramt tauet. "Legg det på gulvet og kast det fra deg." Jessica så på armbrøsten. Stålpilen var rettet mot Nikkis hjerte.
  "Vær så snill nå", la Moon til.
  Jessica mistet våpenet i gulvet. Hun kastet det fra seg.
  "Jeg angrer på det som skjedde før, hjemme hos bestemoren min", sa han.
  Jessica nikket. Hodet hennes dunket. Hun trengte å tenke. Lyden av kalliopen gjorde det vanskelig. "Jeg forstår."
  Jessica kikket bort på Nikki igjen. Ingen bevegelse.
  "Da du kom til politistasjonen, var det bare for å håne oss?" spurte Jessica.
  Moon så fornærmet ut. "Nei, frue. Jeg var bare redd du ville gå glipp av det."
  "Tegner månen på veggen?"
  "Ja, frue."
  Moon gikk rundt bordet og glattet ut Nikkis kjole. Jessica så på hendene hans. Nikki reagerte ikke på berøringen hans.
  "Kan jeg stille et spørsmål?" spurte Jessica.
  "Sikkert."
  Jessica lette etter den rette tonen. "Hvorfor? Hvorfor gjorde du alt dette?"
  Moon stoppet opp, med bøyd hode. Jessica trodde han ikke hadde hørt. Så så han opp, og ansiktsuttrykket hans var solrikt igjen.
  "Selvfølgelig, for å bringe folk tilbake. La oss gå tilbake til StoryBook-elven. De skal rive alt ned. Visste du det?"
  Jessica fant ingen grunn til å lyve. "Ja."
  "Du kom aldri hit som barn, gjorde du vel?" spurte han.
  "Nei", sa Jessica.
  "Tenk deg. Det var et magisk sted hvor barn kom. Familier kom. Fra Memorial Day til Labor Day. Hvert år, år etter år."
  Mens han snakket, løsnet Moon litt på grepet om tauet. Jessica kikket bort på Nikki Malone og så brystet hennes heve seg og senke seg.
  Hvis du vil forstå magi, må du tro.
  "Hvem er det?" Jessica pekte på Nikki. Hun håpet at mannen var for langt på vei til å innse at hun bare spilte spillet hans. Det var han.
  "Dette er Ida", sa han. "Hun skal hjelpe meg med å grave ned blomstene."
  Selv om Jessica hadde lest "Lille Idas blomster" som barn, kunne hun ikke huske detaljene i historien. "Hvorfor skal du grave ned blomstene?"
  Moon så irritert ut et øyeblikk. Jessica holdt på å miste ham. Fingrene hans strøk over tauet. Så sa han sakte: "Slik at de blomstrer vakrere enn noensinne neste sommer."
  Jessica tok et lite skritt til venstre. Luna la ikke merke til det. "Hvorfor trenger du en armbrøst? Hvis du vil, kan jeg hjelpe deg med å grave ned blomstene."
  "Det er veldig snilt av deg. Men i historien hadde James og Adolph armbrøst. De hadde ikke råd til våpen."
  "Jeg vil gjerne høre om bestefaren din." Jessica beveget seg til venstre. Igjen gikk det ubemerket hen. "Hvis du vil, så fortell meg."
  Tårer presset seg umiddelbart opp i Moons øyne. Han snudde seg bort fra Jessica, kanskje i forlegenhet. Han tørket tårene og så seg tilbake. "Han var en fantastisk mann. Han designet og bygde StoryBook River med sine egne hender. All underholdningen, alle forestillingene. Du skjønner, han var fra Danmark, som Hans Christian Andersen. Han kom fra en liten landsby som het Sønder-Åske. Nær Aalborg. Dette er faktisk farens dress." Han pekte på dressen sin. Han reiste seg rett, som om han var i giv akt. "Liker du den?"
  "Det gjør jeg. Det ser veldig bra ut."
  Mannen som kalte seg Måne smilte. "Han het Fredrik. Vet du hva det navnet betyr?"
  "Nei", sa Jessica.
  "Det betyr en fredelig hersker. Det var sånn bestefaren min var. Han styrte dette fredelige lille kongeriket."
  Jessica kikket forbi ham. Det var to vinduer bakerst i auditoriet, ett på hver side av scenen. Josh Bontrager gikk rundt bygningen til høyre. Hun håpet hun kunne distrahere mannen lenge nok til å få ham til å slippe tauet et øyeblikk. Hun kikket på vinduet til høyre. Hun så ikke Josh.
  "Vet du hva Damgaard mener?" spurte han.
  "Nei." Jessica tok et lite skritt til venstre. Denne gangen fulgte Moon blikket etter henne og snudde seg litt bort fra vinduet.
  På dansk betyr Damgaard "gård ved dammen".
  Jessica måtte få ham i snakk. "Det er vakkert", sa hun. "Har du noen gang vært i Danmark?"
  Lunas ansikt lyste opp. Han rødmet. "Å, Gud, nei. Jeg har bare vært utenfor Pennsylvania én gang."
  For å få tak i nattergalene, tenkte Jessica.
  "Du skjønner, da jeg vokste opp, gikk StoryBook River allerede gjennom vanskelige tider", sa han. "Det fantes andre steder, store, bråkete, stygge steder, hvor familier dro i stedet. Det var ille for bestemoren min." Han stramt i tauet. "Hun var en tøff kvinne, men hun elsket meg." Han pekte på Nikki Malone. "Det var morens kjole."
  "Dette er fantastisk."
  Skygge ved vinduet.
  "Da jeg dro til et dårlig sted for å lete etter svaner, kom bestemoren min for å se meg hver helg. Hun tok toget."
  "Mener du svanene i Fairmount Park? I 1995?"
  "Ja."
  Jessica så omrisset av en skulder i vinduet. Josh var der.
  Moon la noen flere tørkede blomster i kisten og arrangerte dem forsiktig. "Du vet, bestemoren min døde."
  "Jeg leste det i avisen. Beklager."
  "Takk skal du ha."
  "Tinnsoldaten var nær," sa han. "Han var veldig nær."
  Foruten elvemordene brente mannen som sto foran henne Walt Brigham levende. Jessica ble skimtet på det brente liket i parken.
  "Han var smart", la Moon til. "Han ville ha stoppet denne historien før den var over."
  "Hva med Roland Hanna?" spurte Jessica.
  Månen løftet sakte blikket for å møte hennes. Blikket hans syntes å gjennombore henne. "Bigfoot? Du vet ikke mye om ham."
  Jessica beveget seg lenger mot venstre og distraherte Moons blikk fra Josh. Josh var nå mindre enn en halv meter unna Nikki. Hvis Jessica kunne få mannen til å slippe tauet et øyeblikk ...
  "Jeg tror folk vil komme tilbake hit", sa Jessica.
  "Tror du det?" Han rakte ut hånden og slo på platen igjen. Lyden av dampfløyter fylte rommet igjen.
  "Absolutt", sa hun. "Folk er nysgjerrige."
  Månen beveget seg igjen. "Jeg kjente ikke oldefaren min. Men han var sjømann. Bestefaren min fortalte meg en gang en historie om ham, om hvordan han i ungdommen var til sjøs og så en havfrue. Jeg visste at det ikke var sant. Jeg ville ha lest det i en bok. Han fortalte meg også at han hjalp danskene med å bygge et sted som het Solvang i California. Kjenner du det stedet?"
  Jessica hadde aldri hørt om det. "Nei."
  "Det er en ekte dansk landsby. Jeg skulle gjerne reist dit en dag."
  "Kanskje du burde." Nok et skritt til venstre. Moon så raskt opp.
  - Hvor skal du, tinnsoldat?
  Jessica kikket ut av vinduet. Josh holdt en stor stein.
  "Ingen steder", svarte hun.
  Jessica så på mens Moons uttrykk forandret seg fra en imøtekommende vert til et uttrykk av ren galskap og raseri. Han stramt tauet. Armbrøstens mekanisme stønnet over Nikki Malones utstrakte kropp.
  OceanofPDF.com
  94
  Byrne siktet med pistolen sin. I et rom opplyst av levende lys sto en mann på scenen bak en kiste. Kisten holdt Nikki Malone. En stor armbrøst pekte en stålpil mot hjertet hennes.
  Mannen var Will Pedersen. Han hadde en hvit blomst på jakkeslaget.
  "Hvit blomst", sa Natalia Yakos.
  Ta et bilde.
  Noen sekunder tidligere hadde Byrne og Vincent kommet seg foran skolen. Jessica var inne og prøvde å forhandle med galningen på scenen. Hun beveget seg mot venstre.
  Visste hun at Byrne og Vincent var der? Gikk hun unna for å gi dem en sjanse til å skyte?
  Byrne hevet løpet på pistolen sin litt, slik at kulens bane ble forvrengt da den passerte gjennom glasset. Han var ikke sikker på hvordan dette ville påvirke kulen. Han siktet nedover løpet.
  Han så Anton Krots.
  Hvit blomst.
  Han så en kniv ved Laura Clarks hals.
  Ta et bilde.
  Byrne så mannen løfte hendene og tauet. Han var i ferd med å aktivere armbrøstmekanismen.
  Byrne klarte ikke å vente. Ikke denne gangen.
  Han skjøt.
  OceanofPDF.com
  95
  Marius Damgaard dro i tauet idet et skudd runget i rommet. I samme øyeblikk smalt Josh Bontrager en stein i vinduet, knuste glasset og forvandlet det til et krystallregn. Damgaard vaklet bakover, blod blomstret på den snøhvite skjorten hans. Bontrager grep tak i isbitene og løp deretter over rommet til scenen, mot kisten. Damgaard vaklet og falt bakover, med hele vekten hvilende på tauet. Armbrøstmekanismen utløste da Damgaard forsvant gjennom det knuste vinduet og etterlot et glatt, skarlagenrødt spor over gulvet, veggen og vinduskarmen.
  Idet stålpilen fløy, nådde Josh Bontrager Nikki Malone. Prosjektilet traff høyre lår, gikk gjennom det og inn i Nikkis hud. Bontrager skrek av smerte da en enorm strøm av blodet hans sprutet over rommet.
  Et øyeblikk senere smalt inngangsdøren igjen.
  Jessica dykket etter våpenet sitt, rullet over gulvet og siktet. På en eller annen måte sto Kevin Byrne og Vincent foran henne. Hun spratt opp.
  Tre detektiver rykket ut til stedet. Nikki var fortsatt i live. Pilspissen hadde stukket gjennom høyre skulder, men såret så ikke alvorlig ut. Joshs skade så mye verre ut. Den sylskarpe pilen hadde stukket dypt gjennom beinet hans. Han kan ha truffet en arterie.
  Byrne rev av seg jakken og skjorten. Han og Vincent løftet Bontrager og knyttet en stram tourniquet rundt låret hans. Bontrager skrek av smerte.
  Vincent snudde seg mot kona si og klemte henne. "Går det bra med deg?"
  "Ja", sa Jessica. "Josh ringte etter forsterkninger. Sheriffens kontor er på vei."
  Byrne kikket ut av det knuste vinduet. En tørr kanal rant bak bygningen. Damgaard var forsvunnet.
  "Jeg har denne." Jessica presset på Josh Bontragers sår. "Gå og hent ham," sa hun.
  "Er du sikker?" spurte Vincent.
  "Jeg er sikker. Gå."
  Byrne tok på seg jakken igjen. Vincent grep hagla.
  De løp ut døren og inn i den svarte natten.
  OceanofPDF.com
  96
  Månen blør. Han går mot inngangen til Elven av eventyrbøker og baner seg vei gjennom mørket. Han ser ikke godt, men han kjenner hver eneste sving i kanalene, hver stein, hvert syn. Pusten hans er våt og anstrengt, tempoet hans er sakte.
  Han stopper opp et øyeblikk, stikker hånden i lommen og trekker frem en fyrstikk. Han husker historien om den lille fyrstikkselgeren. Barfot og uten frakk var hun alene på nyttårsaften. Det var veldig kaldt. Kvelden ble sen, og den lille jenta tente fyrstikk etter fyrstikk for å holde varmen.
  I hvert glimt så hun et syn.
  Månen tenner en fyrstikk. I flammen ser han vakre svaner som skinner i vårsola. Han tenner en ny. Denne gangen ser han Tommelise, hennes lille skikkelse på en vannlilje. Den tredje fyrstikken er en nattergal. Han husker sangen hennes. Den neste er Karen, grasiøs i sine røde sko. Så Anne Lisbeth. Fyrstikk etter fyrstikk gløder sterkt i natten. Månen ser hvert ansikt, husker hver historie.
  Han har bare noen få kamper igjen.
  Kanskje, som den lille fyrstikkeselgeren, vil han tene dem alle på en gang. Da jenta i historien gjorde dette, steg bestemoren hennes ned og løftet henne opp til himmelen.
  Luna hører en lyd og snur seg. På bredden av hovedkanalen, bare noen få meter unna, står en mann. Han er ikke en stor mann, men bredskuldret og ser kraftig ut. Han kaster et taustykke over tverrstangen på en enorm rist som spenner over Osttunnelen-kanalen.
  Moon vet at historien er slutt.
  Han tenner fyrstikker og begynner å resitere.
  "Her er jentene, unge og vakre."
  En etter en lyser fyrstikkhodene opp.
  "Dansende i sommerluften."
  En varm glød fyller verden.
  "Som to spinnende hjul som leker."
  Moon slipper fyrstikkene på bakken. Mannen går frem og binder Moons hender bak ryggen. Øyeblikk senere kjenner Moon det myke tauet vikle seg rundt halsen hans og ser en skinnende kniv i mannens hånd.
  "Vakre jenter danser."
  Månen stiger opp under føttene hans, høyt opp i luften, og beveger seg oppover, oppover. Under seg ser han de skinnende ansiktene til svanene, Anna Lisbeth, Tommelise, Karen og alle andre. Han ser kanalene, utstillingene, eventyrelvens underverk.
  Mannen forsvinner inn i skogen.
  På bakken blusser flammen fra en fyrstikk sterkt, brenner et øyeblikk, og slukner deretter.
  For Månen er det nå bare mørke.
  OceanofPDF.com
  97
  Byrne og Vincent lette i området ved siden av skolebygningen med lommelykter over våpnene, men fant ingenting. Stiene som førte rundt nordsiden av bygningen tilhørte Josh Bontrager. De kom til en blindvei ved et vindu.
  De gikk langs bredden av smale kanaler som snodde seg mellom trærne, mens Maglite-kikkertene deres skar tynne stråler gjennom nattens absolutte mørke.
  Etter den andre svingen i kanalen så de spor. Og blod. Byrne fanget Vincents blikk. De ville lete på motsatte sider av den to meter brede kanalen.
  Vincent krysset den buede gangbroen, mens Byrne ble værende på den nærmeste siden. De lette gjennom kanalenes svingende sideelver. De kom over forfalne butikkfasader utsmykket med falmede skilt: "DEN LILLE HAVFRUE". EN FLYVENDE KUTTER. EN HISTORIE OM VINDEN. EN GAMMEL GATELYKTE. Skjeletter lå i butikkfasadene. Råtnende klær svøpte skikkelsene.
  Noen minutter senere nådde de enden av kanalene. Damgaard var ikke å se noe sted. Risten som blokkerte hovedkanalen nær inngangen var femti meter unna. Bak den, verden. Damgaard var forsvunnet.
  "Ikke rør dere", kom en stemme rett bak dem.
  Byrne hørte et hagleskudd.
  "Senk våpenet forsiktig og sakte."
  "Vi er politiet i Philadelphia", sa Vincent.
  "Jeg har ikke for vane å gjenta meg selv, unge mann. Legg ned våpenet ditt nå."
  Byrne forsto. Det var Berks County Sheriff's Department. Han kikket til høyre. Politibetjenter beveget seg gjennom trærne, lommelyktene deres skar gjennom mørket. Byrne ville protestere - hvert sekund med forsinkelse betydde et sekund til for Marius Damgaard å rømme - men de hadde ikke noe valg. Byrne og Vincent adlød. De plasserte våpnene sine på bakken, deretter hendene bak hodet og flettet fingrene sammen.
  "Én om gangen", sa en stemme. "Sakte. La oss se på ID-ene deres."
  Byrne stakk hånden ned i frakken sin og dro frem et merke. Vincent gjorde det samme.
  "Greit", sa mannen.
  Byrne og Vincent snudde seg og plukket opp våpnene sine. Bak dem sto sheriff Jacob Toomey og et par unge betjenter. Jake Toomey var en gråhåret mann i femtiårene, med tykk hals og landlig hårklipp. De to betjentene hans veide 75 kilo frityrstekt adrenalin. Seriemordere kom ikke til denne delen av verden så ofte.
  Øyeblikk senere løp et ambulansepersonell fra fylket forbi, på vei mot skolebygningen.
  "Har alt dette noe med gutten Damgaard å gjøre?" spurte Tumi.
  Byrne la frem bevisene sine raskt og konsist.
  Tumi så på fornøyelsesparken, så på bakken. "Dritt."
  "Sheriff Toomey." Ropet kom fra den andre siden av kanalene, nær parkinngangen. En gruppe menn fulgte stemmen og nådde kanalmunningen. Så så de den.
  Kroppen hang fra den midtre tverrstangen på risten som blokkerte inngangen. Over den hang en en gang så festlig tekst:
  
  
  
  BEKLAGER OK RIVE R
  
  
  
  Et halvt dusin lommelykter lyste opp Marius Damgaards kropp. Hendene hans var bundet bak ryggen. Føttene hans var bare noen få meter over vannet, hengende i et blått og hvitt tau. Byrne så også et par fotspor som ledet inn i skogen. Sheriff Toomey sendte et par betjenter etter ham. De forsvant inn i skogen med hagler i hånden.
  Marius Damgaard var død. Da Byrne og de andre lyste på kroppen med lommelyktene sine, så de at han ikke bare var blitt hengt, men også tatt ut tarmene. Et langt, gapende sår gikk fra halsen til magen. Innvollene hang ut og dampet i den kjølige natteluften.
  Noen minutter senere kom begge betjentene tomhendte tilbake. De møtte sjefens blikk og ristet på hodet. Den som hadde vært her, på stedet for Marius Damgaards henrettelse, var ikke lenger der.
  Byrne så på Vincent Balzano. Vincent snudde seg og løp tilbake inn i skolebygningen.
  Det var over. Bortsett fra de konstante dryppene fra Marius Damgaards lemlestede lik.
  Lyden av blod som blir til en elv.
  OceanofPDF.com
  98
  To dager etter at grusomhetene i Odense i Pennsylvania ble avslørt, hadde media nesten slått seg ned i dette lille bygdesamfunnet. Det var internasjonale nyheter. Berks County var ikke forberedt på den uønskede oppmerksomheten.
  Josh Bontrager gjennomgikk en seks timer lang operasjon og var i stabil tilstand på Reading Hospital and Medical Center. Nikki Malone ble behandlet og utskrevet.
  Første FBI-rapporter indikerte at Marius Damgaard hadde drept minst ni mennesker. Det er ennå ikke funnet rettsmedisinske bevis som direkte knytter ham til drapene på Annemarie DiCillo og Charlotte Waite.
  Damgaard var innlagt på et psykiatrisk sykehus i det nordlige New York i nesten åtte år, fra han var elleve til nitten år gammel. Han ble løslatt etter at bestemoren hans ble syk. Noen uker etter Eliza Damgaards død gjenopptok drapsbølgen hans.
  En grundig gjennomsøking av huset og eiendommen avdekket en rekke grufulle funn. Ikke minst var det at Marius Damgaard oppbevarte en ampulle med bestefarens blod under sengen sin. DNA-tester samsvarte med "måne"-merkene på ofrene. Sæden tilhørte Marius Damgaard selv.
  Damgaard forkledde seg som Will Pedersen og også som en ung mann ved navn Sean ansatt av Roland Hanna. Han fikk rådgivning på det psykiatriske sykehuset i fylket der Lisette Simon jobbet. Han besøkte TrueSew flere ganger og valgte Samantha Fanning som sin ideelle Anne Lisbeth.
  Da Marius Damgaard fikk vite at eiendommen StoryBook River - en tusen mål stor tomt som Frederik Damgaard innlemmet i en by kalt Odense på 1930-tallet - var kondemnert og beslaglagt for skatteunndragelse og planlagt for riving, følte han universet hans smuldre opp. Han bestemte seg for å føre verden tilbake til sin elskede Storybook River, med en sti av død og redsel som sin guide.
  
  
  
  3. JANUAR Jessica og Byrne sto nær kanalmunningen som slynget seg gjennom temaparken. Solen skinte; dagen lovet en falsk vår. I dagslys så alt helt annerledes ut. Til tross for det råtnende treverket og smuldrende murverket, kunne Jessica se at dette stedet en gang hadde vært et sted hvor familier kom for å nyte den unike atmosfæren. Hun hadde sett gamle brosjyrer. Dette var et sted hun kunne ta med datteren sin.
  Nå var det et freakshow, et dødssted som tiltrakk seg mennesker fra hele verden. Kanskje Marius Damgaard ville få ønsket sitt oppfylt. Hele komplekset var blitt et åsted og skulle forbli det i lang tid.
  Har andre lik blitt funnet? Andre grusomheter som ennå ikke er avdekket?
  Tiden vil vise.
  De gjennomgikk hundrevis av papirer og filer - fra byen, delstaten, fylket og nå også fra føderale myndigheter. Ett vitnesbyrd skilte seg ut for både Jessica og Byrne, og det er usannsynlig at det noen gang vil bli fullt ut forstått. En beboer i Pine Tree Lane, en av adkomstveiene som fører til Storybook River-innløpet, så en bil stå på tomgang langs veien den kvelden. Jessica og Byrne besøkte stedet. Det var mindre enn hundre meter fra risten der Marius Damgaard ble funnet hengt og uten innvoller. FBI samlet skoavtrykk fra inngangen og baksiden. Avtrykkene var av et veldig populært merke med gummisko for menn, tilgjengelig overalt.
  Vitnet rapporterte at kjøretøyet som sto på tomgang var en dyr grønn SUV med gule tåkelys og omfattende utstyrslister.
  Vitnet fikk ikke bilskilt.
  
  
  
  UTENFOR FILMEN Vitne: Jessica hadde aldri sett så mange amish-folk i sitt liv. Det virket som om alle amish-folk i Berks County hadde kommet til Reading. De flokket seg rundt i sykehuslobbyen. De eldste mediterte, ba, så på og jaget barn bort fra godteri- og brusautomatene.
  Da Jessica presenterte seg, håndhilste alle på henne. Det virket som om Josh Bontrager hadde oppført seg rettferdig.
  
  
  
  "DU REDDET LIVET MITT", sa Nikki.
  Jessica og Nikki Malone sto ved Josh Bontragers sykehusseng. Rommet hans var fylt med blomster.
  En sylskarp pil traff Nikkis høyre skulder. Armen hennes var i en slynge. Legene sa at hun ville være i OWD-status (skadet i tjenesten) i omtrent en måned.
  Bontrager smilte. "Alt på én dag", sa han.
  Fargen hans kom tilbake; smilet hans forlot ham aldri. Han satte seg opp i sengen, omgitt av hundrevis av forskjellige oster, brød, syltetøybokser og pølser, alt pakket inn i vokspapir. Det var utallige hjemmelagde god bedring-kort.
  "Når du blir bedre, skal jeg spandere den beste middagen i Philadelphia på deg", sa Nikki.
  Bontrager strøk seg over haken, tydeligvis vurderende alternativene sine. "Le Bec Fin?"
  "Ja. Greit. Le Bec Fin. Du er på lufta", sa Nikki.
  Jessica visste at Le Bec ville koste Nikki noen hundre dollar. En liten pris å betale.
  "Men du bør være forsiktig", la Bontrager til.
  "Hva mener du?"
  - Vel, du vet hva de sier.
  "Nei, jeg vet ikke", sa Nikki. "Hva sier de, Josh?"
  Bontrager blunket til henne og Jessica. "Når du først er blitt Amish, drar du aldri tilbake."
  OceanofPDF.com
  99
  Byrne satt på en benk utenfor rettssalen. Han hadde vitnet utallige ganger i karrieren sin - for storjuryer, i forberedende høringer, i drapssaker. Som oftest visste han nøyaktig hva han skulle si, men ikke denne gangen.
  Han gikk inn i rettssalen og tok plass på første rad.
  Matthew Clarke så halvparten så stor ut sist Byrne så ham. Dette var ikke uvanlig. Clarke holdt en pistol, og våpen fikk folk til å se større ut. Nå var denne mannen feig og liten.
  Byrne tok et standpunkt. ADA gjenfortalte hendelsene i uken som førte til hendelsen der Clark tok ham som gissel.
  "Er det noe du vil legge til?" spurte ADA til slutt.
  Byrne så inn i Matthew Clarkes øyne. Han hadde sett så mange kriminelle i sin tid, så mange mennesker som ikke brydde seg om eiendom eller menneskeliv.
  Matthew Clark hørte ikke hjemme i fengsel. Han trengte hjelp.
  "Ja," sa Byrne, "det finnes."
  
  
  
  Luften utenfor tinghuset hadde blitt varmere siden morgenen. Været i Philadelphia hadde vært utrolig skiftende, men på en eller annen måte nærmet temperaturen seg 38 grader.
  Da Byrne forlot bygningen, så han opp og så Jessica nærme seg.
  "Beklager at jeg ikke kunne komme", sa hun.
  "Ingen problem."
  - Hvordan gikk det?
  "Jeg vet ikke." Byrne stakk hendene i lommene på frakken. "Ikke egentlig." De ble stille.
  Jessica så på ham et øyeblikk og lurte på hva som foregikk i hodet hans. Hun kjente ham godt og visste at Matthew Clark-saken ville tynge hjertet hans.
  "Vel, jeg drar hjem." Jessica visste når veggene, sammen med partneren hennes, hadde rast sammen. Hun visste også at Byrne ville ta det opp før eller siden. De hadde all verdens tid. "Trenger du skyss?"
  Byrne så opp på himmelen. "Jeg tror jeg må ta en liten tur."
  "Å-å."
  "Hva?"
  "Du begynner å gå, og det neste du vet, er at du løper."
  Byrne smilte. "Man vet aldri."
  Byrne brettet opp kragen og gikk ned trappene.
  "Vi sees i morgen", sa Jessica.
  Kevin Byrne svarte ikke.
  
  
  
  PÁDRAIGH BYRNE sto i stuen i sitt nye hjem. Esker var stablet overalt. Favorittstolen hans sto foran den nye 42-tommers plasma-TV-en - en innflytningsgave fra sønnen hans.
  Byrne kom inn i rommet med et par briller, som hver inneholdt fem centimeter Jameson. Han ga et av dem til faren sin.
  De sto fremmede på et merkelig sted. De hadde aldri opplevd et slikt øyeblikk før. Padraig Byrne hadde nettopp forlatt det eneste hjemmet han noen gang hadde bodd i. Hjemmet hvor han hadde brakt sin brud og oppdratt sin sønn.
  De hevet glassene sine.
  "Din skyld," sa Byrne.
  "Dia er Muire duit."
  De klinket med glassene og drakk whisky.
  "Går det bra med deg?" spurte Byrne.
  "Jeg har det bra", sa Padraig. "Ikke bekymre deg for meg."
  - Det stemmer, pappa.
  Ti minutter senere, da Byrne kjørte ut av innkjørselen, så han opp og så faren sin stå i døråpningen. Padraig så litt mindre ut, litt lenger unna.
  Byrne ville fryse dette øyeblikket i minnet. Han visste ikke hva morgendagen ville bringe, hvor mye tid de ville tilbringe sammen. Men han visste at for nå, i overskuelig fremtid, var alt i orden.
  Han håpet faren hans følte det samme.
  
  
  
  Byrne returnerte varebilen og hentet bilen sin. Han kjørte av motorveien og mot Schuylkill. Han gikk ut og parkerte ved elvebredden.
  Han lukket øynene og gjenopplevde øyeblikket han trykket på avtrekkeren i det galskapens hus. Hadde han nølt? Han kunne ærlig talt ikke huske det. Uansett hadde han avfyrt, og det var alt som betydde noe.
  Byrne åpnet øynene. Han så på elven og funderte over tusen års mysterier mens den strømmet stille forbi ham: tårene fra vanhelligede helgener, blodet fra knuste engler.
  Elven forteller aldri noe.
  Han satte seg inn i bilen igjen og kjørte til motorveiavkjørselen. Han så på de grønne og hvite skiltene. Ett ledet tilbake til byen. Ett pekte vestover, mot Harrisburg, Pittsburgh, og et annet pekte nordvestover.
  Inkludert Meadville.
  Etterforsker Kevin Francis Byrne tok et dypt pust.
  Og han tok sitt valg.
  OceanofPDF.com
  100
  Det var en renhet, en klarhet i mørket, understreket av den fredelige tyngden av varighet. Det var øyeblikk av lettelse, som om alt hadde skjedd - alt, fra det øyeblikket han først satte foten i det fuktige jordet, til den dagen han først vred om nøkkelen i døren til det falleferdige rekkehuset i Kensington, til Joseph Barbers stygge pust da han tok farvel med denne dødelige spiralen - som brakte ham inn i denne svarte, sømløse verdenen.
  Men mørket var ikke mørke for Herren.
  Hver morgen kom de til cellen hans og ledet Roland Hanna til et lite kapell hvor han skulle lede gudstjenesten. Først var han motvillig til å forlate cellen sin. Men han innså snart at det bare var en distraksjon, et stopp på veien til frelse og herlighet.
  Han skulle tilbringe resten av livet sitt på dette stedet. Det var ingen rettssak. De spurte Roland hva han hadde gjort, og han fortalte dem det. Han skulle ikke lyve.
  Men Herren kom også hit. Faktisk var Herren her den dagen. Og på dette stedet var det mange syndere, mange mennesker som trengte tuktelse.
  Pastor Roland Hanna tok seg av dem alle.
  OceanofPDF.com
  101
  Jessica ankom Devonshire Acres-området like etter klokken 04.00 den 5. februar. Det imponerende steinkomplekset lå på toppen av en slak ås. Flere uthus var spredt utover i landskapet.
  Jessica kom til anlegget for å snakke med Roland Hannahs mor, Artemisia Waite. Eller prøve å gjøre det. Hennes overordnede ga henne skjønnsfriheten til å gjennomføre intervjuet, for å sette en fullstendig stopper for historien som begynte en lys vårdag i april 1995, dagen to små jenter dro til parken for en bursdagspiknik, dagen en lang rekke med redsler begynte.
  Roland Hanna tilsto og sonet atten livstidsdommer uten prøveløslatelse. Kevin Byrne, sammen med den pensjonerte etterforskeren John Longo, bidro til å bygge opp statens sak mot ham, hvorav mye var basert på Walt Brighams notater og filer.
  Det er ukjent om Roland Hannahs halvbror, Charles, var involvert i lynsjingene, eller om han var sammen med Roland den kvelden i Odense. Hvis han var det, gjenstår ett mysterium: hvordan kom Charles Waite tilbake til Philadelphia? Han kunne ikke kjøre bil. Ifølge en rettsoppnevnt psykolog oppførte han seg på nivå med en dyktig niåring.
  Jessica sto på parkeringsplassen ved siden av bilen sin, tankene raste av spørsmål. Hun følte noen nærme seg. Hun ble overrasket over å se at det var Richie DiCillo.
  "Detektiv", sa Richie, som om han hadde ventet på henne.
  "Richie. Hyggelig å se deg."
  "Godt nyttår."
  "Det samme gjelder deg", sa Jessica. "Hva bringer deg hit?"
  "Jeg sjekker bare noe." Han sa det med den kategoriskheten Jessica hadde sett hos alle veteranpolitimenn. Det ville ikke bli flere spørsmål om det.
  "Hvordan har faren din det?" spurte Richie.
  "Han har det bra", sa Jessica. "Takk for at du spurte."
  Richie kikket tilbake på bygningskomplekset. Øyeblikket varte. "Så, hvor lenge har du jobbet her? Hvis du ikke har noe imot at jeg spør."
  "Jeg har ikke noe imot det i det hele tatt", sa Jessica smilende. "Du spør ikke om alderen min. Det er over ti år siden."
  "Ti år." Richie rynket pannen og nikket. "Jeg har holdt på med dette i nesten tretti. Flyr forbi, ikke sant?"
  "Det gjør det. Du tror kanskje ikke det, men det føles som om det var i går jeg tok på meg blåklærne og gikk ut for første gang."
  Det var bare underforstått, og det visste de begge. Ingen så eller skapte tull bedre enn politiet. Richie reiste seg bakover på hælene og kikket på klokken. "Vel, jeg har noen skurker som venter på å bli tatt," sa han. "Hyggelig å se deg."
  "Det samme." Jessica ville legge til så mye til dette. Hun ville si noe om Annemarie, om hvor lei seg hun var. Hun ville si hvordan hun innså at det var et hull i hjertet hans som aldri ville bli fylt, uansett hvor mye tid som gikk, uansett hvordan historien endte.
  Richie tok frem bilnøklene og snudde seg for å gå. Han nølte et øyeblikk, som om han hadde noe å si, men ante ikke hvordan. Han kikket bort på hovedbygningen. Da han så tilbake på Jessica, trodde hun at hun så noe i mannens øyne hun aldri hadde sett før, ikke i en mann som hadde sett så mye som Richie DiCillo.
  Hun så verden.
  "Noen ganger", begynte Richie, "seirer rettferdigheten."
  Jessica forsto. Og forståelsen var som en kald dolk i brystet hennes. Kanskje hun burde ha latt det være, men hun var farens datter. "Sa ikke noen en gang at i den neste verden får vi rettferdighet, og i denne verden har vi loven?"
  Richie smilte. Før han snudde seg og gikk over parkeringsplassen, kikket Jessica på skoene sine. De så nye ut.
  Noen ganger vil rettferdigheten seire.
  Et minutt senere så Jessica Richie kjøre ut av parkeringsplassen. Han vinket en siste gang. Hun vinket tilbake.
  Da han kjørte av gårde, ble Jessica ikke så overrasket over å finne etterforsker Richard DiCillo som kjørte en stor grønn SUV med gule tåkelys og omfattende detaljering.
  Jessica så opp på hovedbygningen. Det var flere små vinduer i andre etasje. Hun fikk øye på to personer som så på henne gjennom vinduet. Det var for langt unna til å se ansiktstrekkene deres, men noe med hodenes skråstilling og skulderstillingen deres fortalte henne at hun ble observert.
  Jessica tenkte på Storybook-elven, dette galskapens hjerte.
  Var det Richie DiCillo som bandt Marius Damgaards hender bak ryggen og hengte ham? Var det Richie som kjørte Charles Waite tilbake til Philadelphia?
  Jessica bestemte seg for at hun burde ta en ny tur til Berks County. Kanskje rettferdigheten ikke hadde skjedd fyldest ennå.
  
  
  
  FIRE TIMER SENERE befant hun seg på kjøkkenet. Vincent var i kjelleren med sine to brødre og så på Flyers-kampen. Oppvasken sto i oppvaskmaskinen. Resten var blitt ryddet bort. Hun hadde et glass Montepulciano på jobb. Sophie satt i stuen og så på DVD-en "Den lille havfruen".
  Jessica gikk inn i stuen og satte seg ved siden av datteren sin. "Trøtt, kjære?"
  Sophie ristet på hodet og gjespet. "Nei."
  Jessica klemte Sophie tett inntil seg. Datteren hennes luktet av jentebadekar. Håret hennes var som en blomsterbukett. "Uansett, det er leggetid."
  "Fin."
  Senere, med datteren gjemt under dynen, kysset Jessica Sophie på pannen og rakte over for å slå av lyset.
  "Mor?"
  - Hva skjer, kjære?
  Sophie rotet under dynen. Hun dro frem en bok av Hans Christian Andersen, et av bindene Jessica hadde lånt på biblioteket.
  "Vil du lese historien for meg?" spurte Sophie.
  Jessica tok boken fra datteren sin, åpnet den og kikket på illustrasjonen på tittelsiden. Det var et tresnitt av månen.
  Jessica lukket boken og slo av lyset.
  - Ikke i dag, kjære.
  
  
  
  TO netter.
  Jessica satt på sengekanten. Hun hadde følt en prikkende uro i flere dager. Ikke sikkerhet, men muligheten for mulighet, en følelse én gang blottet for håp, to ganger skuffet.
  Hun snudde seg og så på Vincent. Død for verden. Gud vet hvilke galakser han hadde erobret i drømmene sine.
  Jessica kikket ut av vinduet på fullmånen høyt på nattehimmelen.
  Bare noen få øyeblikk senere hørte hun eggeklokken ringe på badet. Poetisk, tenkte hun. En eggeklokke. Hun reiste seg og subbet over soverommet.
  Hun slo på lyset og så på de to unsene med hvit plast som lå på servantskapet. Hun var redd for "ja". Redd for "nei".
  Babyer.
  Etterforsker Jessica Balzano, en kvinne som bar våpen og møtte fare hver dag i livet sitt, skalv lett da hun gikk inn på badet og lukket døren.
  OceanofPDF.com
  EPILOG
  
  Det var musikk. En sang på pianoet. Lysegule påskeliljer smilte fra vinduskassene. Oppholdsrommet var nesten tomt. Snart ville det fylles opp.
  Veggene var pyntet med kaniner, ender og påskeegg.
  Middagen kom klokken halv seks. Denne kvelden var det Salisbury-biff og potetmos. Det var også en kopp eplemos.
  Charles kikket ut av vinduet på de lange skyggene som vokste i skogen. Det var vår, luften var frisk. Verden luktet av grønne epler. April ville snart være her. April betydde fare.
  Charles visste at det fortsatt lurte fare i skogen, et mørke som slukte lyset. Han visste at jenter ikke burde dra dit. Tvillingsøsteren hans, Charlotte, dro dit.
  Han tok moren sin i hånden.
  Nå som Roland var borte, var det opp til ham. Det var så mye ondskap der. Helt siden han slo seg ned i Devonshire Acres, hadde han sett skyggene ta menneskelig form. Og om natten hadde han hørt dem hviske. Han hadde hørt raslingen av blader, virvlen av vinden.
  Han klemte moren sin. Hun smilte. De ville være trygge nå. Så lenge de holdt sammen, ville de være trygge fra de vonde tingene i skogen. Trygge fra alle som kunne skade dem.
  "Trygt", tenkte Charles Waite.
  Siden den gang.
  OceanofPDF.com
  TAKKELSER
  
  Det finnes ingen fabler uten magi. Min dypeste takk til Meg Ruley, Jane Burkey, Peggy Gordane, Don Cleary og alle hos Jane Rotrosen; takk som alltid til min fantastiske redaktør, Linda Marrow, samt Dana Isaacson, Gina Centello, Libby McGuire, Kim Howie, Rachel Kind, Dan Mallory og det fantastiske teamet hos Ballantine Books; takk igjen til Nicola Scott, Kate Elton, Cassie Chadderton, Louise Gibbs, Emma Rose og det strålende teamet hos Random House UK.
  En stor honnør til gjengen fra Philadelphia: Mike Driscoll og gjengen fra Finnigan's Wake (og Ashburner Inn), pluss Patrick Gegan, Jan Klincewicz, Karen Mauch, Joe Drabjak, Joe Brennan, Hallie Spencer (Mr. Wonderful) og Vita DeBellis.
  For deres ekspertise takker vi den ærede Seamus McCaffery, etterforsker Michelle Kelly, sersjant Gregory Masi, sersjant Joan Beres, etterforsker Edward Rox, etterforsker Timothy Bass og mennene og kvinnene i Philadelphia-politiet; takk til J. Harry Isaacson, M.D.; takk til Crystal Seitz, Linda Wrobel og de hyggelige menneskene ved Reading and Berks County Visitors Bureau for kaffe og kart; og takk til DJC og DRM for vin og tålmodighet.
  Nok en gang vil jeg takke byen og folket i Philadelphia for at de har unnet meg fantasien.
  OceanofPDF.com
  "Ruthless" er et fiksjonsverk. Navn, karakterer, steder og hendelser er et produkt av forfatterens fantasi eller brukes fiktivt. Enhver likhet med faktiske hendelser, steder eller personer, levende eller døde, er helt tilfeldig.
  
  
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"