Рыбаченко Олег Павлович
Alexander Iii. - Russlands große Hoffnung

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками Юридические услуги. Круглосуточно
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Alexander II. wurde im April 1866 ermordet. Alexander III. bestieg den Thron. Er verhinderte den Verkauf Alaskas und setzte eine Reihe von Maßnahmen zur Stärkung des zaristischen Russlands um. Damit begann eine Zeit ruhmreicher Siege und Eroberungen für unser großes Vaterland.
  Alexander III. - Russlands große Hoffnung
  ANMERKUNG
  Alexander II. wurde im April 1866 ermordet. Alexander III. bestieg den Thron. Er verhinderte den Verkauf Alaskas und setzte eine Reihe von Maßnahmen zur Stärkung des zaristischen Russlands um. Damit begann eine Zeit ruhmreicher Siege und Eroberungen für unser großes Vaterland.
  PROLOG
  Die Ermordung Zar Alexanders II. stürzte Russland in tiefe Trauer. Doch schon in den ersten Monaten der Herrschaft seines Sohnes Alexander III. war eine feste Hand spürbar. Die Unruhen legten sich, Eisenbahnen und Fabriken wurden gebaut. In Alaska entstanden neue Festungen. Den Gedanken, dieses Gebiet zu verkaufen, verwarf der neue, mächtige Zar umgehend: Die Russen geben ihr Land nicht auf. Und der Befehl erging: eine Stadt bauen - ein neues Alexandria.
  Mit dem Aufkommen der Dampfschiffe wurde das Reisen nach Alaska einfacher. Und reiche Goldvorkommen wurden entdeckt. Und es wurde deutlich, dass der weise König richtig gehandelt hatte, indem er Alaska nicht verkauft hatte.
  Doch auch andere Länder erhoben Anspruch darauf, allen voran Großbritannien, das eine Grenze mit Alaska und Kanada teilt.
  Die britische Armee und Marine belagerten Neu-Alexandria. Doch die Jungen und Mädchen der Kinder-Weltraum-Spezialeinheit waren direkt vor Ort.
  Oleg Rybachenko, ein treuer Diener der russischen Götter und Kommandant der Weltraum-Spezialeinheit der Kinder, wurde in diese Festung auf russischem Territorium entsandt und sollte an den Kämpfen zur Verteidigung des russischen Territoriums teilnehmen.
  Barfuß und in kurzen Hosen griff der Junge die britische Batterie an, die auf den strategisch wichtigen Anhöhen über der Festung positioniert war. Oleg hatte bereits beträchtliche Erfahrung mit der Ausführung verschiedenster Missionen für die allmächtigen russischen Götter in unterschiedlichen Universen. Dies war das Schicksal dieses jungen Genies. Als erwachsener Schriftsteller wünschte er sich Unsterblichkeit.
  Und die russischen Götter-Demiurgen machten ihn unsterblich, verwandelten ihn aber in einen Jungen-Terminator, der ihnen und dem Volk von Mutter Russland dient. Das passt dem ewigen Jungen bestens.
  Er presst einem englischen Wächter die Hand auf den Mund und schneidet ihm die Kehle durch. Es ist nicht das erste Mal, dass er das tut, und es ist auch nicht seine erste Mission. Von Anfang an, dank seines kindlichen Körpers, empfand der ewige Junge alles als Spiel und verspürte daher weder Reue noch Unbehagen.
  Es wurde für ihn so selbstverständlich, dass der Junge sich nur noch über seinen jüngsten Erfolg freute.
  Hier riss er einfach einem anderen Wachposten den Kopf ab. Unsere Engländer sollten wissen: Alaska war und wird immer russisch sein!
  Oleg Rybachenko, der brillante und produktivste Schriftsteller der GUS, war schon lange über den Verkauf Alaskas für einen Spottpreis empört! Doch Zar Alexander III. war anders! Dieser Monarch würde keinen Zentimeter russischen Bodens aufgeben!
  Ruhm Russland und den russischen Zaren!
  Der junge Killer schlug einem anderen Engländer mit dem bloßen Absatz auf den Hinterkopf. Er brach ihm das Genick. Dann sang er:
  Alaska wird für immer unser sein.
  Wo die russische Flagge weht, scheint die Sonne!
  Möge ein großer Traum in Erfüllung gehen.
  Und die Stimmen der Mädchen sind sehr deutlich zu hören!
  Es wäre großartig, wenn die legendären vier Hexenmädchen, so schön wie die Sterne, jetzt helfen könnten. Sie wären eine riesige Hilfe. Aber gut, kämpfen Sie erst einmal allein.
  Nun zünden Sie das rauchlose Pulver und das Nitroglycerin an. Jetzt wird die gesamte britische Batterie explodieren.
  Oleg Rybachenko sang:
  Es gibt kein schöneres Mutterland als Russland.
  Kämpfe für sie und hab keine Angst...
  Es gibt kein glücklicheres Land im ganzen Universum.
  Rus, die Fackel des Lichts für das ganze Universum!
  Die Batterie explodierte wie der Ausbruch eines gewaltigen Vulkans. Mehrere hundert Engländer wurden auf einmal in die Luft geschleudert und in Stücke gerissen.
  Daraufhin begann der Junge, mit zwei Säbeln bewaffnet, auf die Engländer einzuhacken. Der junge Terminator-Junge schrie auf Englisch.
  Die Schotten sind aufgestanden! Sie wollen die Königin in Stücke reißen!
  Dann geschah etwas Unerwartetes... Es kam zu einer Schießerei zwischen Engländern und Schotten. Ein wildes und brutales Feuergefecht.
  Und so begannen die Kämpfe. Die Schotten und die Engländer gerieten aneinander.
  Die mehreren tausend Soldaten, die die Festung belagerten, kämpften nun mit größter Wut.
  Oleg Rybachenko rief:
  - Sie metzeln und töten! Schieß auf sie!
  Die Schlacht tobte in gewaltigem Ausmaß weiter. Unterdessen schnappte sich Oleg, der über bemerkenswerte Kräfte verfügte, mehrere Fässer Nitroglycerin, brachte sie ins Boot und in dem entstandenen Durcheinander richteten sie es auf das größte britische Schlachtschiff.
  Der Jungen-Terminator schrie:
  Für Rus' ist es das Geschenk der Vernichtung!
  Und er stieß das Boot mit seinen nackten, kindlichen Füßen von sich, und es beschleunigte und krachte gegen die Seite des Schlachtschiffs. Die Engländer an Bord feuerten wild und vergeblich ihre Geschütze ab.
  Und hier das Ergebnis: ein Rammangriff. Mehrere Fässer Nitroglycerin explodierten. Und der unsterbliche Junge zielte so präzise, dass sie vollständig explodierten.
  Und diese Zerstörung folgte. Und das Schlachtschiff begann ohne weiteres zu sinken.
  Und die Engländer an Bord ertranken. Währenddessen war der Junge bereits auf dem Kreuzer, schlug die Matrosen mit seinen Säbeln nieder und rannte, barfuß im Wasser planschend, zum Steuerhaus.
  Er mäht die Matrosen schnell nieder und schreit auf:
  - Ehre unserem schönen Land!
  Wunderbares Russland unter dem weisen Zaren!
  Ich werde euch Alaska nicht geben, ihr Feinde!
  Der Grobian wird vor Wut in Stücke gerissen werden!
  Und so warf der Junge mit bloßen Füßen eine Granate und zerriss die Briten in Stücke.
  Dann gelang es ihm, zum Steuerrad vorzudringen und den Kreuzer zu wenden. Zwei große britische Schiffe kollidierten. Ihre Panzerung würde bersten. Sie würden gleichzeitig sinken und brennen.
  Oleg sang:
  - Ruhm sei Russland, Ruhm!
  Der Kreuzer rast vorwärts....
  Zar Alexander der Große
  Eröffnet den ersten Punkt!
  Anschließend sprang der junge Kampfroboter mit einem einzigen Satz auf einen anderen Kreuzer. Und auch dort begann er, auf die Matrosen einzuhacken und sich den Weg zum Steuer freizukämpfen.
  Und dann einfach alles umdrehen und die Schiffe zusammenschieben.
  Der Terminator-Junge fing sogar an zu singen:
  - Schwarzgurt
  Ich bin ganz ruhig...
  Schwarzgurt -
  Ein Krieger auf dem Schlachtfeld!
  Schwarzgurt,
  Blitzentladung -
  Alle Engländer liegen tot da!
  Und Oleg Rybachenko lässt wieder Schiffe zusammenstoßen. Was für ein Typ - er ist wirklich der coolste Typ der Welt!
  Und noch ein Sprung, und auf einen anderen Kreuzer. Doch die Herrin der Meere hatte eine schlechte Idee - gegen Russland zu kämpfen. Vor allem, da so ein draufgängerischer und tollkühner Bursche mitkämpfte.
  Oleg Rybachenko metzelte daraufhin eine große Anzahl britischer Schiffe nieder und wendete sein Schiff - genauer gesagt, das, das er den Briten abgenommen hatte. Er befahl es, einen weiteren Kreuzer anzugreifen. Mit ohrenbetäubendem Gebrüll rammte er den Feind.
  Es war, als wären zwei Monster in wilden Kostümen aufeinandergeprallt. Sie hätten sich gegenseitig die Nasen gespalten. Dann hätten sie Meerwasser geschöpft und wären ertrunken, ohne jede Überlebenschance.
  Oleg Rybachenko rief:
  Ruhm sei Alexander III.! Dem größten aller Zaren!
  Und wieder wirft er mit bloßen Zehen eine Bombe mit Sprengstoff hoch. Und die gesamte Fregatte, nun leckgeschlagen, sinkt.
  Die Briten hatten das natürlich nicht erwartet. Hätten sie gedacht, dass sie auf ein solch wildes Abenteuer stoßen würden?
  Oleg Rybachenko brüllte:
  - Ruhm dem großen Russland der Zaren!
  Und wieder reißt der Junge das Steuerrad eines anderen Kreuzers an sich. Mit seinen nackten, kindlichen Füßen dreht er es und rammt den Feind. Die beiden Schiffe zerbrechen und versinken im Meer!
  Terminator-Junge schreit:
  - Zum Ruhm des heiligen Vaterlandes!
  Dann folgt ein weiterer weiter Sprung. Und ein Flug über die Wellen. Danach schlägt der Junge erneut mit seinen Säbeln um sich und bricht bis zum Lenkrad durch. Er ist ein äußerst kampfbereiter und aggressiver Terminator-Junge.
  Er zermalmt die englischen Seeleute und singt:
  - Funkelt wie ein strahlender Stern,
  Durch den Nebel undurchdringlicher Dunkelheit...
  Unser großer Zar Alexander,
  Kennt weder Schmerz noch Furcht!
  
  Deine Feinde fliehen vor dir.
  Die Menschenmenge jubelt...
  Russland akzeptiert dich -
  Eine mächtige Hand herrscht!
  Und Oleg Rybachenko metzelte eine weitere Masse von Engländern nieder und rammte die Schiffe abermals mit aller Kraft frontal.
  Das ist ein echter Terminator-Junge. Er sieht aus wie zwölf, ist nur 1,52 Meter groß, aber seine Muskeln sind wie aus Gusseisen und sein Körperbau wie ein Schokoriegel.
  Und wenn dich so ein Kerl schlägt, wird es ganz bestimmt nicht lieb sein.
  Und da ist er wieder, der Junge springt von einem Kreuzer zum anderen. Und wieder, ohne weiteres Umschweife, lässt er sie gegeneinander antreten.
  Und er ruft vor sich hin:
  Für die Romanows Rus!
  Der junge Schriftsteller ist wirklich in Fahrt. Er wird allen zeigen, was er drauf hat. Und er wird alle in Grund und Boden stampfen, wie ein Riese mit einer Keule.
  Und schon wieder der Sprung, diesmal auf ein Gürteltier.
  Die Säbel des Jungen sind wieder im Einsatz. Sie versuchen, ihn zu treffen, aber die Kugeln verfehlen den unsterblichen Jungen, oder wenn sie ihn treffen, prallen sie ab.
  Es ist gut, ewig Kind zu sein: Man ist nicht nur jung, sondern auch unsterblich. Also rockst du Großbritannien.
  Du packst das Steuerrad. Und jetzt drehst du es, und zwei Schlachtschiffe stehen kurz vor der Kollision und krachen. Das Metall bricht, Funken sprühen überall hin.
  Oleg Rybachenko ruft:
  Für Russland wird jeder besiegt werden!
  Und mit bloßer, jungenhafter Ferse wird er ein tödliches Geschenk des Todes werfen. Er wird eine Masse von Engländern zerreißen, und eine weitere Fregatte wird sinken.
  Nun, es sind noch vier Kreuzer übrig. Es ist klar, dass die Briten nicht ihre gesamte Flotte vor die Küste Alaskas schicken werden.
  Oleg Rybachenko greift nach einem weiteren Steuerrad und reißt es mit aller Kraft in Richtung des Feindes. Dann stoßen die beiden Kreuzer zusammen.
  Es gibt ein knirschendes Geräusch und das Knacken von Metall. Und beide Schiffe beginnen genüsslich zu sinken.
  Oleg Rybachenko sang:
  - In der Nähe des Bier- und Wasserladens,
  Dort lag ein glücklicher Mann...
  Er stammte aus dem Volk.
  Und er ging hinaus und fiel in den Schnee!
  Jetzt müssen wir die letzten Kreuzer zerstören und uns den kleineren Schiffen zuwenden.
  Dann werden sich die Engländer an Land nach der Zerstörung der Flotte der Gnade des Siegers ergeben.
  Und dies wird für Großbritannien eine so wichtige Lektion sein, dass sie sie nie vergessen werden. Auch die Krim, die sie während der Herrschaft ihres Urgroßvaters Nikolaus I. besetzten, werden sie nicht vergessen. Nikolaus Palych ging jedoch nicht als großer Mann, sondern als Versager in die Geschichte ein. Nun muss sein Enkel den Ruhm der russischen Waffen unter Beweis stellen.
  Und Oleg Rybachenko, ein sehr cooler und entschlossener junger Terminator, hilft ihm dabei.
  Oleg ergreift ein anderes Steuerrad und rammt die beiden britischen Kreuzer ineinander. Er handelt mit großer Entschlossenheit und Strenge.
  Woraufhin der junge Schriftsteller ausruft:
  Die Schiffe sinken auf den Meeresgrund.
  Mit Ankern, Segeln...
  Und dann wird es bei dir so sein:
  Goldene Truhen!
  Goldene Truhen!
  Und noch ein Schritt. Sobald vier Schlachtschiffe und ein Dutzend Kreuzer zerstört sind, ist es an der Zeit, auch die Fregatten zu vernichten. Großbritannien wird dabei etliche Schiffe verlieren.
  Und danach wird er verstehen, was es bedeutet, Russland anzugreifen.
  Der Jungen-Terminator sang:
  - Für das Wunder und unseren Sieg in der Welt!
  Und er bestieg das Steuerrad einer anderen Fregatte und befahl dem Schiff, zu rammen, und mit einem gewaltigen Schlag traf es!
  Und beide Schiffe werden zerbrechen und in Stücke zerspringen. Und das ist großartig, richtig cool.
  Oleg Rybachenko springt erneut und wechselt auf das nächste Schiff. Von dort aus leitet er das Manöver. Er wendet das Schiff erneut, und die Fregatten kollidieren.
  Wieder ertönt das Kreischen von berstendem Metall, eine gewaltige Explosion, und die überlebenden Seeleute fallen ins Wasser.
  Oleg ruft:
  Auf den Erfolg unserer Waffen!
  Und wieder einmal greift der tapfere Junge an. Er bestieg die neue Fregatte und nahm sie ins Visier des Zerstörers.
  Dampfschiffe kollidieren und explodieren. Metall bebt, Feuer schießt empor. Und Menschen verbrennen bei lebendigem Leibe.
  Das ist der Inbegriff eines Albtraums. Und die Engländer brennen wie Grills.
  Unter den Toten war ein Schiffsjunge, etwa dreizehn Jahre alt. Es ist natürlich tragisch, dass jemand wie er getötet wurde. Aber Krieg ist Krieg.
  Der Jungen-Terminator sang:
  Es wird Leichen geben, viele Berge! Vater Tschernomor ist bei uns!
  Und der Junge warf wieder eine Granate mit seinem nackten Fuß, die ein weiteres Schiff versenkte.
  Das Wunderkind verpasste dem britischen Admiral einen Kopfstoß, dessen Kopf wie ein Kürbis unter einem Haufen zersplitterte. Dann trat er dem riesigen schwarzen Mann mit der bloßen Ferse gegen das Kinn. Er flog vorbei und riss ein Dutzend Matrosen um.
  Dann wendete der Junge die Fregatte erneut und rammte damit seinen Nachbarn. Dabei piepste er aggressiv:
  - Ich bin ein großer Star!
  Und wieder einmal greift der junge Terminator an. Vernichtend und blitzschnell. Ein ganzer Vulkan brodelt in ihm, ein Ausbruch kolossaler Kraft. Dies ist ein unbesiegbares Wunderkind.
  Und er vernichtet sie alle gnadenlos. Dann besteigt der kleine Superheld eine weitere Fregatte und vernichtet den Feind ohne Verzögerung. Dieser Junge ist jetzt ein großer Star.
  Oleg Rybachenko rammte die beiden Schiffe erneut zusammen und schrie aus vollem Halse:
  Für den großen Kommunismus!
  Und wieder ist der tapfere junge Kämpfer in der Offensive. Hier kämpft man auf eine neue Art. Nicht wie in einer weiteren Zeitreisegeschichte über den Zweiten Weltkrieg. Alles ist hier schön und neu. Du kämpfst gegen Großbritannien um Alaska.
  Die Vereinigten Staaten haben sich noch nicht vom Bürgerkrieg erholt und grenzen nicht an Russland. Sollte es also zu einem Konflikt mit den Yankees kommen, wird dieser erst später stattfinden.
  Großbritannien besitzt eine Kolonie, Kanada, und Russland teilt eine Grenze mit ihr. Daher muss der Ansturm des mächtigen Englands abgewehrt werden.
  Doch nun sind zwei weitere Fregatten kollidiert. Bald wird von der britischen Flotte nichts mehr übrig sein.
  Und Alaska kann man auf dem Landweg nicht wirklich angreifen. Die Kommunikationsleitungen dort sind selbst für britische Verhältnisse sehr dünn.
  Oleg Rybachenko lässt die Fregatten erneut gegeneinander antreten und brüllt:
  Ein Pirat braucht keine Wissenschaft.
  Und der Grund dafür ist klar...
  Wir haben sowohl Beine als auch Arme.
  Und Hände...
  Und den Kopf brauchen wir nicht!
  Und der Junge traf den englischen Matrosen mit dem Kopf so heftig, dass dieser vorbeiflog und ein Dutzend Soldaten erschoss.
  Oleg greift wieder an... Er hat die Fregatten erneut gegeneinander aufgehetzt. Und sie zerbrechen, brennen und sinken.
  Oleg schrie:
  - Für die Seele Russlands!
  Und nun trifft die nackte, runde Ferse des Jungen wieder ihr Ziel. Er zertritt den Feind und brüllt:
  Für das heilige Vaterland!
  Und er rammte dem Feind sein Knie in den Magen, und seine Eingeweide quollen hinter seinem Mund hervor.
  Oleg Rybachenko rief:
  - Für die Größe des Vaterlandes!
  Und er wirbelte den Hubschrauber in der Luft herum und zerriss seine Feinde mit bloßen Füßen in kleine Stücke.
  Der Junge bringt wirklich alles um... Er hätte die Feinde problemlos selbst erledigen können.
  Doch dann tauchten vier Mädchen der Kinder-Weltraum-Spezialeinheit auf. Und auch sie waren Schönheiten, barfuß und in Bikinis.
  Und dann beginnen sie, die Briten zu überrennen. Sie springen auf, werfen Granaten mit ihren nackten, mädchenhaften Füßen und zerreißen Großbritannien.
  Und dann ist da noch Natasha, eine muskulöse Frau im Bikini. Sie wirft die Scheibe einfach mit den nackten Zehen... Mehrere englische Matrosen fallen, und die Fregatte dreht ab und rammt ihr Schwesterschiff.
  Natasha quietscht:
  Alexander der Dritte ist ein Superstar!
  Zoya, dieses Mädchen mit den goldenen Haaren, bestätigt:
  - Ein Superstar und überhaupt nicht alt!
  Augustine, der die Engländer wütend zermalmte, sagte diese rothaarige Schlampe und fletschte die Zähne:
  Der Kommunismus wird mit uns sein!
  Und der nackte Absatz des Mädchens traf den Feind und schleuderte ihn gegen die Kanonenmündung. Und die Fregatte zerbrach.
  Swetlana lachte, feuerte ihre Pistole ab, zermalmte den Feind, drehte das Lenkrad mit dem nackten Fuß und bellte:
  Die Könige sind mit uns!
  Die Mädchen gerieten sofort in Raserei und begannen, die Flotte mit großer Aggression zu attackieren. Wer hätte da widerstehen können? Die Fregatten zogen sich schnell zurück und rammten nun stattdessen kleinere Schiffe.
  Natasha, die Großbritannien vernichtete, sang:
  Russland wird seit Jahrhunderten als heilig verehrt!
  Und mit seinen bloßen Zehen wird er eine Bombe werfen, die das Gefängnis spaltet.
  Zoya, die den Feind weiterhin vernichtend schlug, kreischte:
  Ich liebe dich von ganzem Herzen und mit ganzer Seele!
  Und wieder warf sie mit ihren nackten Zehen eine Erbse. Sie spaltete ein weiteres englisches Schiff.
  Auch Augustina zog los und vernichtete den Feind. Sie versenkte das Schiff, die rothaarige Schlampe versenkte unzählige britische Feinde. Und sie kreischte:
  Für Alexander den Dritten, der ein großer Zar werden wird!
  Swetlana stimmte dem sofort zu:
  - Natürlich wird es das!
  Der nackte Fuß der blonden Terminatorin traf mit solcher Wucht die Seite des britischen Schiffes, dass das englische Schiff in drei Teile zerbrach.
  Oleg Rybachenko, dieser unbesiegbare Junge, traf seinen Gegner ebenfalls mit einem solchen Schlag, mit seiner nackten, runden, kindlichen Ferse, dass die Brücke fast augenblicklich zerbrach und sank.
  Der Jungen-Terminator sang:
  - Wir werden den Feind mit einem Schlag vernichten.
  Wir werden unseren Ruhm mit einem Stahlschwert bestätigen...
  Es war nicht umsonst, dass wir die Wehrmacht zerschlagen haben.
  Wir werden die Engländer durch Spielen besiegen!
  Natasha zwinkerte und bemerkte lachend:
  Und natürlich werden wir das mit nackten Mädchenfüßen tun!
  Und der nackte Absatz des Mädchens krachte gegen ein anderes englisches Schiff.
  Zoya fletschte die Zähne und sagte aggressiv:
  - Für den Kommunismus in seiner zaristischen Inkarnation!
  Und das Mädchen nahm mit ihren nackten Zehen etwas und warf es, was eine tödliche Wirkung auf die Feinde hatte; es fegte sie buchstäblich weg und riss sie auseinander.
  Augustinus, der die Engländer besiegte, nahm und sagte:
  Ehre sei Christus und Rod!
  Anschließend warf sie mit ihren nackten Füßen eine Bombe, die ein weiteres U-Boot in Stücke riss.
  Und dann, mit einem präzisen Schlag, spaltete ein bloßer Absatz die Brigantine. Und das geschah mit bemerkenswerter Geschicklichkeit.
  Auch Svetlana ist in Bewegung und vernichtet Feinde. Und mit ihrem bloßen Absatz befördert sie eine weitere Brigg in die Tiefe.
  Und das Mädchen, mit nackten Zehen und wilder Wut, wirft die Granate erneut. Sie ist eine unglaubliche Kämpferin.
  Hier ist Natasha, im Angriff, schnell und sehr aggressiv. Sie greift verzweifelt an.
  Und ein neues englisches Schiff sinkt, als es von einer Bombe getroffen wird, die von den nackten Zehen eines Mädchens geworfen wurde.
  Natasha sang und fletschte dabei die Zähne:
  - Ich bin ein Superman!
  Zoya trat mit dem bloßen Knie gegen den Bug der Brigg. Sie knackte und begann zu sinken.
  Oleg Rybachenko spaltete außerdem mit seiner bloßen Ferse ein kleineres britisches Schiff und quietschte dabei:
  Zu meiner Kraft! Wir haben alles bewässert!
  Und der Junge ist schon wieder in Bewegung und greift aggressiv an.
  Augustinus bewegte sich weiterhin wie eine Kobra, die Britannien sticht, und sagte genüsslich:
  - Kommunismus! Das ist ein Wort, auf das man stolz sein kann!
  Und die nackten Zehen dieses verzweifelten Mädchens warfen ein weiteres Geschenk der Zerstörung.
  Und eine große Anzahl Engländer fand sich entweder in einem Sarg oder auf dem Meeresgrund wieder. Aber was für ein Sarg, wenn sie auseinandergerissen wurden?
  Und der Rest ist sogar gesunken!
  Oleg Rybachenko spuckte mit einem breiten Grinsen auf die Brigg, und sie ging in Flammen auf, als wäre sie mit Napalm übergossen worden.
  Der Jungen-Terminator schrie:
  - Auf Königswasser!
  Und er wird lachen und mit der bloßen Ferse gegen Großbritanniens Schiff treten. Es wird auseinanderbrechen und stutzend ins Meer stürzen.
  Swetlana warf die Bombe mit ihren nackten Zehen und quietschte:
  Und die kecken Mädchen fahren hinaus aufs Meer...
  Und er wird seine Feinde mit Säbeln niedermetzeln.
  Oleg Rybachenko, der die Engländer vernichtend schlug, bestätigte:
  - Element Meer! Element Meer!
  Und so trennten sich die Wege der Krieger. Und der Junge, der bei ihnen war, war so temperamentvoll und so verspielt.
  Oleg Rybachenko feuerte mit einer britischen Kanone auf den Feind und versenkte ein weiteres Schiff und erklärte:
  Kosmischer Traum! Möge der Feind vernichtet werden!
  Die Mädchen und der Junge waren in einem kolossalen Blutrausch und hackten wild auf den Feind ein, sodass Großbritannien keine Möglichkeit hatte, diesem Druck standzuhalten.
  Oleg, der gerade wieder ein Schiff versenkte, erinnerte sich daran, dass in einem der Paralleluniversen ein Zwerg beschlossen hatte, den Deutschen bei der Entwicklung des Tiger II zu helfen. Und diesem technischen Genie war es gelungen, ein Fahrzeug mit der Panzerungsstärke und Bewaffnung des Königstigers zu konstruieren, das nur dreißig Tonnen wog und lediglich anderthalb Meter hoch war!
  Nun, so nennt man ihn eben einen Zwerg! Und er hat einen genialen Konstrukteur! Mit einer solchen Maschine konnten die Deutschen natürlich im Sommer 1944 die Alliierten in der Normandie besiegen und im Herbst den Vormarsch der Roten Armee auf dem Weg nach Warschau stoppen.
  Was noch schlimmer war: Der Zwerg entwarf nicht nur Panzer. Auch die XE-162 erwies sich als großer Erfolg: leicht, billig und einfach zu fliegen. Und der Bomber Ju-287 wurde zu einem wahren Überflieger.
  Und dann mussten ihre fünf eingreifen. Und so zog sich der Krieg bis 1947 hin.
  Ohne ihre fünf Tore hätten die Fritzes gewinnen können!
  Oleg Rybachenko äußerte sich daraufhin abfällig über die Gnome:
  - Sie sind schlimmer als Elfen!
  Es gab tatsächlich einen solchen Zeitreisenden-Elf. Er wurde Pilot der Luftwaffe und schoss zwischen Herbst 1941 und Juni 1944 an beiden Fronten über sechshundert Flugzeuge ab. Als erster Luftwaffe-Pilot, der zweihundert Flugzeuge abschoss, erhielt er das Ritterkreuz des Eisernen Kreuzes mit silbernem Eichenlaub, Schwertern und Brillanten. Für dreihundert weitere Abschüsse wurde ihm der Orden des Deutschen Adlers mit Brillanten verliehen. Für vierhundert Abschüsse erhielt er das Ritterkreuz des Eisernen Kreuzes mit goldenem Eichenlaub, Schwertern und Brillanten. Für das Jubiläum von fünfhundert Abschüssen bis zum 20. April 1944 erhielt der Elf das Großkreuz des Eisernen Kreuzes - als zweiter im Dritten Reich nach Hermann Göring.
  Für sein sechshundertstes Flugzeug erhielt er eine besondere Auszeichnung: das Ritterkreuz des Eisernen Kreuzes mit platinfarbenem Eichenlaub, Schwertern und Diamanten. Der glorreiche Elfenflieger wurde nie abgeschossen - die Magie des göttlichen Amuletts wirkte. Und er kämpfte allein wie ein ganzes Luftkorps.
  Doch dies hatte keinen Einfluss auf den Kriegsverlauf. Die Alliierten landeten in der Normandie. Und das mit großem Erfolg, trotz aller Bemühungen der Elfen.
  Dieser Vertreter der Zauberernation beschloss also, das Dritte Reich schleunigst zu verlassen. Was wollte er überhaupt? Seine Schulden auf tausend Dollar anhäufen? Wer würde schon mit dem Feind verbündet sein?
  Oleg versenkte eine weitere Brigantine und brüllte:
  Für unser Vaterland!
  Ihre fünf Schiffe hatten bereits fast alle anderen versenkt. Zum Abschluss stießen sie fünf Schiffe zusammen und vollendeten so die Zerstörung der englischen Flotte.
  Oleg Rybachenko sang und fletschte dabei die Zähne:
  - Möge Russland jahrhundertelang berühmt sein.
  Bald wird es einen Generationswechsel geben...
  In der Freude liegt ein großer Traum.
  Es wird Alexander sein, nicht Lenin!
  Die Mädchen scheinen zufrieden. England ist zur See besiegt. Nun gilt es nur noch, den angeschlagenen Feind an Land endgültig zu vernichten.
  Und die fünf stürzten sich darauf, den bereits desorganisierten und halb besiegten Feind niederzumähen.
  Die Mädchen und der Junge haben den Feind vernichtend geschlagen. Sie haben mit Säbeln auf sie eingeschlagen und mit bloßen Zehen Granaten nach ihnen geworfen. Und es war einfach nur unglaublich cool.
  Natascha sang und schlug mit ihren Säbeln, so schnell, dass sie zwanzig Mal pro Sekunde zuschlugen. Mit solcher Geschwindigkeit konnte niemand den Hexen widerstehen. Das ist die Macht der russischen Götter!
  Oleg Rybachenko trat dem britischen General mit der bloßen Ferse gegen den Helm, brach ihm dabei das Genick und sagte:
  - Eins, zwei, drei, vier!
  Zoya warf die scharfe, geschliffene Scheibe mit bloßen Fingern und sagte lachend:
  - Beine höher, Arme weiter auseinander!
  Augustina agierte äußerst aggressiv. Ihre nackten Füße waren flink. Und ihr kupferrotes Haar flatterte wie eine proletarische Kampffahne.
  Das Mädchen nahm es und sang:
  - Ich bin eine Hexe und es gibt keinen besseren Beruf!
  Swetlana, die ihre Gegnerinnen niedermachte, stimmte zu:
  - Nein! Und ich glaube auch nicht, dass es so sein wird!
  Und ihre nackten Füße schleuderten Dolche. Sie flogen vorbei und fällten zwei Dutzend Engländer.
  Die Vernichtung verlief planmäßig. Sowohl die Mädchen als auch der Junge agierten mit offenkundiger Wildheit und verblüffender Präzision. Die Krieger vernichteten mit brutaler Gelassenheit.
  Oleg Rybachenko schnitt einen anderen General in zwei Hälften, sobald er pfiff.
  Und plötzlich brachen ein Dutzend Krähen an Herzinfarkten zusammen. Sie stürzten herab und schlugen Löcher in die Köpfe von einem halben Hundert englischer Soldaten.
  Was für ein Kampf! Ein absolut cooler Kampf!
  Der Jungen-Terminator brüllte:
  Ich bin ein großer Krieger! Ich bin Schwarzenegger!
  Natasha knurrte scharf und stampfte mit ihrem nackten Fuß auf:
  - Du bist der Fischer!
  Oleg stimmte zu:
  - Ich bin der Fischbanator, der alle in Stücke reißt!
  Die Überreste der englischen Truppen ergaben sich. Anschließend küssten die gefangenen Soldaten die nackten, runden Fersen der Mädchen.
  Doch damit war die Geschichte noch nicht zu Ende. Nach dieser Niederlage unterzeichnete Großbritannien einen Friedensvertrag. Und die zaristische Armee marschierte gegen das Osmanische Reich, um Rache für die vorherigen Niederlagen zu nehmen.
  
  Oleg Rybachenko und Margarita Korshunova erfüllten eine weitere Mission für die russischen Demiurgengötter. Diesmal kämpften sie gegen Devlet Giray, der 1571 mit einem riesigen Heer auf Moskau marschierte.
  In der realen Geschichte gelang es Devlet Girays 200.000 Mann starker Armee, Moskau niederzubrennen und Zehntausende Russen zu töten. Doch nun versperrten zwei unsterbliche Kinder und vier wunderschöne Jungfrauen - Töchter der Götter - den Krimtataren den Weg. Und sie beschlossen, eine große und entscheidende Schlacht zu schlagen.
  Oleg Rybachenko trug nur Shorts, die seinen muskulösen Oberkörper entblößten. Er wirkte etwa zwölf Jahre alt, doch seine Muskeln waren sehr definiert und ausgeprägt. Er war sehr gutaussehend; seine Haut war sonnengebräunt schokoladenbraun und erinnerte ihn an einen jungen Apollo, mit einem bronzenen Schimmer. Sein Haar war hell und leicht goldblond.
  Mit den bloßen Zehen seiner Kinderfüße warf der Junge einen tödlichen Bumerang und sang:
  Es gibt kein schöneres Heimatland als Russland.
  Kämpfe für sie und habe keine Angst...
  Lasst uns die Welt glücklich machen
  Die Fackel des Universums ist das Licht Russlands!
  Anschließend veranstaltete Oleg in der Mühle einen Empfang mit Schwertern, und die besiegten Tataren fielen.
  Auch Margarita Korshunova war in ihrem früheren Leben eine erwachsene, ja sogar betagte Schriftstellerin. Jetzt ist sie ein zwölfjähriges Mädchen, barfuß und in eine Tunika gehüllt. Ihr Haar ist lockig, goldfarben. Wie Oleg bewegt sie sich schneller als ein Gepard und schneidet wie Hubschrauberrotoren durch die Horden der Krimsteppe.
  Ein Mädchen wirft mit ihren nackten Zehen einen scharfen Stahlpuck, schlägt die Köpfe von Atombomben ab und singt:
  - Eins zwei drei vier fünf,
  Lasst uns alle Schurken töten!
  Danach nahmen ihn die unsterblichen Kinder mit und pfiffen dabei. Und die betäubten Krähen fielen in Ohnmacht und schlugen mit ihren Schnäbeln auf die Schädel der vorrückenden Hordentruppen ein.
  Devlet Giray stellte ein riesiges Heer auf. Fast alle Männer des Khanats Rat sowie viele andere Nogaier und Türken nahmen an dem Feldzug teil. Es würde also ein sehr erbitterter Kampf werden.
  Natasha ist ein sehr schönes und muskulöses Mädchen. Sie trägt nur einen Bikini und hat blaue Haare.
  Sie metzelt die Horde mit Schwertern nieder, und ihre nackten Zehen an ihren jungfräulichen Füßen schleudern Scheiben, die ihnen die Köpfe abtrennen.
  Doch ein nacktes, gebräuntes Knie traf den Khan am Kinn. Und ihm blieb der Mund offen stehen.
  Natasha sang:
  Es wird neue Siege geben.
  Die neuen Regale sind aufgebaut!
  Zoya kämpft wie ein kriegerischer und aggressiver Terminator. Aus ihren nackten Zehen schießen giftige Nadeln. Und auch ihre Schwerter können mühelos Köpfe abtrennen.
  Zoya zwitscherte und fletschte die Zähne:
  In unserer Armee ist alles in Ordnung.
  Lasst uns die Bösen besiegen...
  Der König hat einen Diener namens Malyuta.
   Um den Verrat aufdecken!
  Auch Augustinus kämpft mit einem sehr großen Schwertschwung. Und ihre Waffen sind einfach tödlich und sehr zerstörerisch. Und nackte Zehen werfen Nadeln, die viele tatarische Krieger töten.
  Augustinus sang:
  - Malyuta, Malyuta, Malyuta,
  Großer und glorreicher Henker...
  Das Mädchen auf dem Ständer wurde geil aufgehängt -
  Bekomm es mit einer Peitsche, aber weine nicht!
  Und das kupferrote Haar des Mädchens flattert im Wind wie ein proletarisches Banner, mit dem sie den Winterpalast stürmen.
  Svetlana kämpft auch mit Schwertern und schlägt Atombomben die Köpfe ab. Und ihre nackten Zehen schleudern ein Sprengstoffpaket der Zerstörung. Und die Masse der Atomwaffen fällt zerrissen und getötet.
  Svetlana gurrte:
  - Ruhm den russischen Demiurg-Göttern!
  Und wieder wird er diesmal mit seinen nackten Zehen scharfe Sterne nehmen und werfen.
  Die sechs Krieger packten Devlet Girays Armee sehr fest. Und natürlich zerstören die nackten Füße von Kindern und Mädchen die Horde vollständig.
  Und auch die Schwerter in den Händen sind äußerst effektiv.
  Aber Oleg Rybachenko versteht mit seinem Verstand eines ewigen Jungen, dass dies nicht genug ist.
  Und hier pfeift er mit Margarita, und bekommt wieder Tausende von Krähen einen Herzinfarkt. Und sie stürzen betäubt und durchbohren die geschorenen Köpfe der Tataren mit ihren Schnäbeln.
  Und Natasha schlägt mit Schwertern zu. Mit ihren nackten Zehen warf sie Erbsen mit Sprengstoff.
  Und riss eine Menge Atombomben.
  Dann warf sie ihren BH ab, und wie aus einer scharlachroten Brustwarze blitzte es auf. Außerdem wird es vorbeifliegen und viele Atomwaffen verbrennen.
  Und so werden nur Skelette zum Pferd übrig bleiben.
  Natascha sang:
  - Ich bin das ss ss ss s Baby
  Ich werde meine Feinde bis zum Ende vernichten!
  Auch Zoya kämpft im großen Stil. Und ihre Schwerter schneiden wie die Klingen eines Kultivators. Und machen Sie sehr scharfe Schwünge.
  Und nackte Zehen werfen Bumerangklingen in Form von Hakenkreuzen oder Sternen.
  Und dann prügelte ihr BH von ihrer Brust und entblößte purpurrote Brustwarzen.
  Dann quietscht das Mädchen:
  Meine kolossale Kraft,
  Ich habe das Universum erobert!
  Augustina kämpft mit großem Enthusiasmus. Und ihre kladentsy Show verspielte Wendungen. Und das Mädchen schwenkt sie wie die Flügel einer Mühle während eines Orkans.
  Und kupferrote Haare flattern wie von Lenin. Und wenn der nackte Absatz ein Sprengpaket hochschleudert und alle in Stücke reißt.
  Und das Mädchen wird auch ihren BH abwerfen. Und ihre Rubinnippel schoss wie ein feuriger Pulsar und schwatzt:
  - Zum Kampf gegen Impulse!
  Svetlana kämpft mit viel Druck. Hier führte sie eine Technik mit Schwertern durch, die die Köpfe von einem Dutzend Nummern nahm und zerstörte.
  Dann nahm das Mädchen mit ihren nackten Zehen etwas, das wie ein fliegender Drachen aussah, und startete es. Und sie tötete und trug so viele Nomaden auf einmal.
  Und dann platzierte ihr BH auf und entblößte ihre Erdbeerbrustwarzen. Und dann wird der Blitz schlagen und so aushöhlen.
  Und es war sehr schmerzhaft.
  Svetlana sang:
  Nur für Gottes Geschenk
  Der Priester erhielt einen Honorar...
  In den Vorstädten ein ganzer Hektar Koks,
  Aber jetzt war sein Schlag genug,
  Und um schreckliche Strafen zu vermeiden,
  Er diktiert eine Abhandlung über die Tataren!
  Oleg Rybachenko, dieser groovige Junge, hieb mit Schwertern, als wären es die Klingen eines Propellerjägers, und quietschte:
  - Oh, Stille Melancholie,
  Zerreiße nicht meine Seele...
  Wir sind nur Jungs,
  Götter voraus!
  Und das unsterbliche Kind, als würde es mit seinen nackten Zehen eine Bombe werfen.
  Eine wird explodieren, und die Masse der Krimtataren wird auseinander gesprengt.
  Dann pfeift der Junge. Die Augen der Krähen wurden genommen und ausgerollt.
  Und die bewusstlosen Krähen packten die kahlgeschorenen Köpfe der Horde und stürzten sich auf sie.
  Und sie rammten mit ihren Schnäbeln gegen die Schädel.
  Und das war der Todesstoß... Der Junge sang:
  - Schwarzer Rabe, angesichts des Todes,
  Das Opfer erwartet es um Mitternacht!
  Das Mädchen Margarita kam ebenfalls heraus, und zwar mit Hilfe eines nackten, runden, kindlichen Absatzes, der einen zerstörerischen Sack Kohle hochwarf.
  Und er wird es nehmen und die Hauptstadt in die Luft jagen.
  Anschließend führte das Mädchen ein schmetterlingsförmiges Schwertmanöver aus. Ihnen wurden außerdem die Köpfe abgeschlagen und die Hälse gebrochen.
  Und singen Sie:
  -Schwarzer Krieger im Angesicht des Todes,
  Sie werden sich am Grab treffen!
  Dann nahm das Mädchen es und pfiff ebenfalls. Die Krähen waren wie erstarrt und fielen buchstäblich in Ohnmacht. Sie spalteten auch die Schädel der Horde.
  Dies ist die vollständige Route. Und eine extrem tödliche.
  Ja, diese Kinder sind unsterblich und sehr coole Kinder.
  Aber das ist natürlich erst der Anfang des Kampfes. Hier sind noch ein paar weitere Mädchen, die sich dem Kampf anschließen.
  In diesem Fall handelt es sich um den beeindruckenden Panzer IS-17. Dieses Fahrzeug verfügt über acht Maschinengewehre und bis zu drei Kanonen.
  Alenka ist mit ihrem Team hier. Die Mädchen tragen nur Höschen. Es ist besonders heiß im Wassertank. Und die muskulösen Körper der Mädchen glänzen förmlich vor Schweiß.
  Alenka feuerte mit bloßen Zehen, streckte Mudschaheddin mit Sprenggranaten nieder und sang:
  - Ehre den russischen Göttern!
  Anyuta feuerte auch mit ihrem nackten runden Absatz und traf den Feind mit einem tödlichen Geschoss, wobei sie zwitscherte und mit den Zähnen knirschte:
  - Ruhm dem Vaterland!
  Die rothaarige, feurige Alla wird auch barfuß gegen die Atomwaffen kämpfen und dem Feind einen tödlichen Schlag versetzen.
  Dann zwitschert er:
  - Ruhm dem höchsten Zeitalter der Welt!
  Und so traf Maria den Feind mit ihrem nackten, anmutigen Bein. Und auch, wie die Maschinengewehrschützen mit ganzen Salven von Maschinengewehrfeuer auf den Feind feuerten.
  Maria nahm es und zischte:
  - Die russischen Götter sind Kriegsgötter!
  Olympias war sehr aktiv und griff die Horde an. Sie warf sie mit großer Wucht zu Boden und vernagelte ihre Särge.
  Und ihre nackten, wohlgeformten Füße drückten, trotz ihrer beachtlichen Größe, die Knöpfe des Bedienfelds und vernichteten Devlets Truppen. Dies ist eine unbarmherzige Umgebung voller tödlicher und zerstörerischer Gewalt.
  Olympia sang:
  - Für den Sieg der Kiewer Rus!
  Elena korrigiert:
  - Das ist nicht die Kiewer Rus, sondern Moskau!
  Und das Mädchen nahm den Joystick-Knopf und drückte ihn mit ihrer scharlachroten Brustwarze, und wieder flog ein tödliches, hochexplosives Splittergeschoss.
  Er dringt in die Reihen der Horde ein und zerschlägt die Tataren in Dutzende.
  Alenka sang:
  - Kommunismus und der Zar sind Stärke!
  Anyuta kämpft auch auf eine sehr originelle Art. Und ihre purpurrote Brustwarze übt ebenfalls starken Druck auf den Joystick-Knopf aus. Und nun trifft das Projektil die Gegner erneut.
  Und Anyuta zwitscherte:
  - Ruhm unserem Vaterland!
  Und da kommt Alla, das rothaarige Mädchen, und trifft den Feind mit ihrer rubinroten Brustwarze. Sie wird die Nuklearwaffen zerschmettern und brüllen:
  Für einen höheren Kommunismus!
  Und nun kämpft Maria mit großem Enthusiasmus und wird dabei auf höchst unterhaltsame Weise mit einem Erdbeerschnuller verprügelt. Maschinengewehre feuern bedrohlich, und lasst uns die Feinde vernichten.
  Maria twitterte:
  Tod dem Regendrachen!
  Olympia beweist damit auch ihre Klasse. Genauer gesagt: Eine Brustwarze von der Größe einer überreifen Tomate löst den Alarm aus.
  Und er ergoss Ströme von Maschinengewehrgurten, wie eine Reihe feuriger Spitzen.
  Olympia sang:
  Zum Ruhm der neuen Ära des Kommunismus!
  Hier sind die Mädels auf einem Superpanzer!
  Hier sind die Kämpfe mit der Horde und einem großartigen Team.
   Und hier kämpfen schöne und aggressive Mädchen am Himmel.
  Anastasia Vedmakova kämpft auch in einem Angriffskämpfer. Und er trifft die Horde aus der Luft.
  Und schießt tödliche Raketen. Sie fliegen und explodieren.
  Das Mädchen schießt mit ihren nackten, durchtrainierten Füßen und trifft ihre Gegnerin sehr präzise.
  Obwohl es viele Möglichkeiten zum Reiten gibt, ist der Schaden natürlich enorm. Und sie reißen ganze Teile der Pferdeherden ab.
  Anastasia Vedmakova lachte und antwortete:
  - Für den großen russischen Geist!
  Mirabella Magnetic hat sich dem Kampf ebenfalls angeschlossen. Lasst uns den Feind vernichten.
  Da ist dieses Mädchen, Mirabella, mit goldenem Haar. Und mit bloßen Fingern schneidet er den Feind.
  Dann gurrte sie:
  - Für ein wirkungsvolles Geschenk!
  Und das Mädchen streckte wieder die Zunge heraus.
  Akulina Orlova griff den Feind erneut an. Und sie setzte Atomwaffen mit Raketenwerfern mit voller Wucht ein.
  Das Mädchen filmte sich auch selbst, wie sie ihre nackten, wohlgeformten Beine benutzte und sang:
  - Eins zwei drei vier fünf,
  Die gesamte Horde - töten!
  Dieses Triumvirat plant eine gigantische Vernichtung der Gegner.
  Akulina Orlova sang:
  Es wird neue Siege geben.
  Neue Regale werden aufgestellt...
  Hier wurden unsere Großväter auferweckt.
  Wir brauchen keine Angst zu haben!
  Anastasia Vedmakova teilt auch Schläge aus und benutzt dabei gleichzeitig die scharlachroten Brustwarzen, indem sie sie auf die Knöpfe drückt.
  Das Hexenmädchen sang:
  Ich bin kein Engel, aber für das Land,
  Aber für mein Land wurde ich zum Heiligen!
  Und ihre smaragdgrünen Augen funkeln.
  Dann explodierte Akulina Orlova. Die Mädchen benutzten auch Erdbeernippel per Knopfdruck. Und eine ganze Staubwolke stieg auf und zerriss ganze Reihen von Atomwaffen.
  Akulina schrie:
  Für den König der Erbsen!
  Anastasia fragte überrascht:
  - Wozu brauchen wir Königserbsen?
  Das Mädchen feuerte daraufhin mit ihren bloßen Zehen ein tödliches Geschoss ab, das auf das Ziel zuraste. Es wirbelte eine Wolke aus Staub, Stahl und Feuer auf.
  Mirabella Magnetic beschloss ebenfalls, mit ihren Freundinnen mitzuhalten und presste ihre rubinrote Brustwarze an ihre prächtige Oberweite.
  Und er verlieh der Horde ungeheure Macht. Und so oft wird der Sarg in Stücke zerbrochen.
  Und dann stupst das Mädchen sie mit ihrem nackten Absatz an. Und entfesselt einen Feuersturm.
  Und so viel Blut floss auf dem Spielfeld.
  Mirabella sang vor Freude:
  Ich diene einem Engel, ich diene einem Engel
  Und ich werde erfolgreich eine große Armee vernichten!
  Anastasia Vedmakova hat ebenfalls einen Killer mit solch nackten, gebräunten und verführerischen Beinen herausgebracht. Man wird sie einfach nicht mehr los!
  Anastasia quietschte:
  - Engel, Engel, Engel
  Wir werden den Sieg erringen!
  Das Mädchen lachte mit all ihren perlweißen Zähnen. Es war unmöglich, einem so genialen Diebstahl zu widerstehen.
  Doch die Hexe Anastasia hat kupferrotes Haar. Und sie liebt Männer. Sie liebt sie sehr, und vor jedem Flug gibt sie sich mehreren Männern gleichzeitig hin. Deshalb sieht Anastasia, die über hundert Jahre alt ist, aus wie ein junges Mädchen. Und niemand kommt damit zurecht.
  Anastasia kämpfte im Ersten Weltkrieg, im Bürgerkrieg, im Spanischen Bürgerkrieg und im Großen Vaterländischen Krieg sowie in vielen anderen Kriegen.
  Diese Frau braucht einfach nur Liebe.
  Anastasia nahm es und sang:
  - Im Weltraum flog ich wie ein Engel.
  Und so kam es dann heraus...
  Und dann verstummte die Rothaarige - ihr fiel kein passender Reim ein.
  Anastasia wird mit ihrem nackten, runden, rosafarbenen Mädchenabsatz erneut auf das Pedal treten und dabei so viel Kraft aufbringen.
  Akulina Orlova merkte an, dass die Kämpfer aus dem Krimkhanat vertrieben wurden. Und wie viele von ihnen sind bereits gestorben?
  Oleg Rybachenko und Margarita Korshunova nahmen erneut Giftnadeln von Kinderfüßen und warfen sie mit bloßen Zehen, wobei sie die Atomwaffenpiloten trafen.
  Und dann pfiff Margarita mit ihrem rechten Nasenloch und Oleg Rybachenko mit seinem linken. Und die verdutzten Krähen flogen auf und fielen wie Schuppen auf kahlgeschorene Köpfe.
  Und ein Schlag mit gewaltigem Gewicht, woraufhin die unsterblichen Kinder im Chor sangen:
  - Die Blütenblätter sind empfindlich.
  als es für lange Zeit abgerissen wurde...
  Obwohl die Welt um uns herum grausam ist
  Ich möchte Gutes tun!
  
  Die Gedanken des Kindes sind ehrlich -
  Denk mal über die Welt nach...
  Obwohl unsere Kinder rein sind,
  Satan verführte sie zum Bösen!
  Und wieder schlagen sie mit ihren Schwertern um sich, als wären es Propellerblätter, und sie vernichten die zahlreichen Atomwaffen-Angreifer wie Mücken in einem höllischen, grausamen Feuer.
  Natasha knurrte und stieß ihre nackten Füße zu einem Sprung aus - eine absolut tödliche und zerstörerische Bewegung. Und ein ganzes Regiment von Atomwaffen explodierte in der Luft, vernichtet.
  Augustinus bemerkte es, Blitze zuckten aus seiner leuchtend rubinroten Brustwarze und er schrie durchdringend auf:
  Es gibt niemanden, der stärker ist als ich!
  Und sie streckte die Zunge heraus. Und ihre Zunge ist extrem ätzend.
  Der IS-17-Panzer feuert seine Maschinengewehre und Kanonen ab. Und das mit äußerster Wirkung. Die Granaten zersplittern die gesamte Horde und vernichten sie massenhaft.
  Und nun gleichen die Gleise immer noch Pferdespuren, und die Reiter werden zerquetscht.
  Anastasia Vedmakova erscheint wie aus dem Nichts. Die Hexe spricht einen Zauber und schnippt mit ihren nackten Zehen. Und auch hier werden die Raketen aufgerüstet und erhalten zusätzliche, kolossale und nahezu unendliche Kraft.
  Anastasia drückte mit ihrem Erdbeer-Schnuller auf den Knopf, und die Raketen verstreuten sich in einem zerstörerischen Sumpf.
  Und so begann die unbeschreibliche Zerstörung und Vernichtung.
  Akulina Orlova wirkte außerdem einen Zauber, der ihre Geschosse verstärkte, und benutzte zudem eine rubinrote Brustwarze.
  Und wie diese unglaublichen Gaben des Todes fliegen werden.
  Akulina lachte und bemerkte:
  - Rakete, Rakete, Rakete,
  Fick schamlos!
  Rakete, Rakete, Rakete
  Ich kann dich schwer verstehen!
  Mirabella Magnetic demonstriert ihr Upgrade im Kampf und drückt dann mit ihrer rubinroten Brustwarze Knöpfe. Und schon treffen unzählige Raketen und stürzen ab.
  Mirabella nahm es und sang:
  - Es wird einen Känguru-Kampf geben.
  Ich mag die Welt nicht!
  Mirabella zeigte erneut ihr perlweißes Lächeln.
  Dieses Mädchen ist der absolute Wahnsinn und ein leuchtendes Beispiel für Intelligenz.
  Und hier sind noch ein paar weitere Krieger.
  Albina und Alvina mischten sich ins Getümmel ein. Die Mädchen kamen natürlich auf einer fliegenden Untertasse an.
  Ein großes, scheibenförmiges Gerät. Also drückte Alvina mit bloßen Fingern die Joystick-Knöpfe und feuerte einen Laserstrahl ab.
  Und sie warf so viele Atombomben ab.
  Dann gurrte sie:
  - Zum Sieg über den Feind!
  Albina schlug ihre Angreiferin mit meisterhafter Kraft nieder. Wiederum mit bloßen Fingern.
  Und sie zwitscherte:
  - Ein Lied über Hasen!
  Alvina war mit der gewaltigen Idee und ihrer Macht nicht einverstanden:
  - Keine Hasen, sondern Wölfe!
  Und dieses Mal sandte das Mädchen mithilfe ihrer scharlachroten Brustwarzen das Geschenk der Zerstörung.
  Kriegerinnen sind einfach unübertroffen, wenn es um ihren prachtvollen Busen geht. Und wie schön ist es erst, wenn Männer ihre üppigen Brüste küssen? Das muss einfach fantastisch sein!
  Albina ermöglicht es uns außerdem, den Feind mit einer gewaltigen Dosis Aggression und unaufhaltsamer Kraft zu vernichten.
  Und ihre erdbeerfarbenen Brustwarzen drückten auf die Knöpfe und verströmten etwas Extremes, so dass es dem Mörder Koliken in der Seite verursachte.
  Albina nahm es entgegen und sagte lachend:
  - Ich bin der Stärkste!
  Und mit ihrer nackten Ferse drückte sie auf das, was außergewöhnliche, unnachahmliche und dystrophische Zerstörung mit sich bringt.
  Die Mädchen strecken ihre Zungen heraus und singen fröhlich:
  - Wir alle pinkeln auf die Toilette.
  Und der Harakiri-Drache!
  Solche Krieger stahlen mit Geschicklichkeit und Unnachahmlichkeit. Und ihre Brüste waren so üppig und gebräunt. Und Mädchen sind köstlich. Sie lieben es, wenn ihr ganzer Körper mit Küssen bedeckt ist.
  Alvina sang, schickte Geschenke an die Atomwaffenbesitzer und tötete sie wie mit einer großen Fliegenklatsche.
  Und der Krieger zischte:
  Und küss mich überall,
  Ich bin überall achtzehn!
  Albina stimmte dem zu, knirschte mit den Zähnen und zwitscherte:
  - Armer Louis, Louis! Armer Louis, Louis...
  Ich brauche deine Küsse nicht!
  Und der Krieger wird sie wie eine Vakuumbombe aus dem Flugzeug abwerfen, und dann wird das gesamte Regiment von Atomwaffen zerrissen werden.
  Beine und Arme wurden in den Ecken gefunden!
  Anastasia Orlova war entzückt, zwinkerte ihren Partnern zu, klapperte mit den Zähnen und quietschte:
  Zerstörung ist meine Leidenschaft.
  Es spielt keine Rolle, welche Regierung an der Macht ist!
  Und das Mädchen wird ihre lange Zunge herausstrecken.
  Und diese Hexe stellte sich vor, wie man mit ihrer Zunge Süßigkeiten und Bonbons ablecken könnte, die nach Honig rochen.
  Und der Krieger sang:
  - Teufel, Teufel, Teufel - rette mich!
  Ein Mädchen mit Mohnsamen lutscht besser!
  Und hier kommt es erneut zu einer Wendung, zu einer Niederlage und zum Tod.
  Und nun greifen wunderschöne Mädchen die Atomwaffen an, wie Adler Gänse angreifen.
  Und dann waren da noch die Mädchen. Alice und Angelica. Sie griffen die Atomwaffen mit Scharfschützengewehren an.
  Alice feuerte und durchbohrte gleichzeitig die Köpfe von drei Hordenkriegern, dann zwitscherte sie:
  Für das große Vaterland!
  Angelica feuerte ebenfalls mit ihrem Gewehr. Dann warf sie mit tödlicher Wucht eine Granate auf ihre nackten Zehen und zwitscherte dabei:
  Für die russischen Götter-Demiurgen!
  Als er Alice kichernd bemerkte, sagte er:
  Krieg kann sehr grausam sein.
  die Gabe des Todes mit ihren nackten Zehen vor der zerstörerischen Kraft.
  Diese Mädchen sind einfach Superkriegerinnen.
  Das ist wirklich das coolste Paar.
  Ja, Devlet-girey hat hier eine Konfrontation ausgelöst. Außerdem hat Alisa diesen Khan mit einem Schuss aus einem Scharfschützengewehr getötet, so präzise wie Robin Hoods Pfeile.
  Das Mädchen sang und zwinkerte ihrem rothaarigen, gutaussehenden und muskulösen Partner zu und bemerkte:
  Das ist unsere Position! Es wird eine Koalition geben!
  Viele Töchter der tatarischen Krieger starben, was den Feldzug und die spätere Zerstörung Moskaus behinderte.
  Oleg Rybachenko, der mit Schwertern hantierte, die entweder länger oder im Gegenteil kürzer wurden, bemerkte sehr geistreich:
  - Es war nicht umsonst, dass ich zu euch gesandt wurde.
  Zeigt Russland Gnade!
  Während sie die "Tintenfisch"-Technik mit Schwertern ausführte, warf Margarita mit ihren nackten Zehen eine Erbse der Zerstörung, quietschte und zwinkerte ihrem Partner zu:
  - Kurz, kurz, kurz -
  Schweigen!
  Die unsterblichen Kinder pfiffen aus Leibeskräften. Und die Krähen reagierten so laut, dass sie wie betäubt in einen Rausch verfielen. Benommen stürzten sie sich herab und rammten ihre scharfen Schnäbel in die Schädel.
  Und so viele Feinde fielen auf einmal mit tödlicher Wucht. Und rammten sich durch viele Schädel.
  Zwei Söhne des Krimkhans und drei Enkel starben ebenfalls. So gewaltsam, dass die Krähen von Atombomben getötet wurden. Niemand kann solchen, so wilden Kindern widerstehen.
  Obwohl in ihnen patriotischer Zorn schlummert. Sie sind die Kinder des Terminators.
  Oleg Rybachenko bemerkte dies und warf mit seiner bloßen Ferse eine Erbse, die ein Vernichtungsteilchen enthielt:
  - Der Krieg ist eine Schule des Lebens, in der man, wenn man im Unterricht gähnt, nicht nur ein Notizbuch, sondern eine Holzkiste in die Hände bekommt!
  Margarita Korshunova willigte ein, und eine dünne, runde Scheibe wurde auf die nackten Füße des Mädchens fallen gelassen. Und das Mädchen zwitscherte:
  Wie sehr wir gewinnen wollten!
  Und nun befinden sich Tamara und Aurora bereits im Kampf. Die Mädchen sind auch im Landungstrupp der russischen Götter gelandet.
  Die Mädchen hoben den Flammenwerfer und packten die Knöpfe mit den Zähnen. Eine gewaltige Flamme schoss aus den sechs Läufen hervor und setzte die Horde in Brand.
  Tamara warf eine mit Gift gefüllte Streichholzschachtel mit bloßen Fingern hin und her. Und er verschwendete mehrere hundert Atomraketen dafür.
  Tamara sang:
  - Zweitausendjähriger Krieg
  Krieg ohne triftigen Grund!
  Aurora warf ebenfalls, in diesem Fall jedoch eine Schachtel Salz, und der Wurf war so heftig, dass die Hälfte des Regiments der Horde zusammenbrach.
  Aurora kicherte und zwitscherte:
  Krieg der jungen Mädchen
  Falten heilen!
  Und wie die Krieger das aufnehmen werden und wie verrückte und obszöne Schweine lachen werden.
  Obwohl Schönheiten keine besonders ausgeprägten Muskeln haben, können sie dir in keiner Weise schaden.
  Anastasia Vedmakova feuerte außerdem einen tödlichen Torpedo aus einem Flugzeug ab, der gewaltige Zerstörung und Schäden verursachte.
  Diejenige, die explodiert und eine tödliche Staubwolke aufwirbelt.
  Die Hexe der russischen Demiurgengötter bemerkte:
  - Wir haben Raketen, Flugzeuge,
  Das stärkste Mädchen der Welt...
  Es handelt sich um solarbetriebene Piloten.
  Der Feind ist besiegt, zu Asche und Zerstörung geworden!
  Akulina Orlova bestätigte dies, indem sie ihrem Partner zuzwinkerte und ihre saphirblauen Augen aufblitzen ließ:
  - Zu Asche und Dreck geworden!
  Mirabella Magnetic bemerkte witzig, während sie den Feind mit ihrer kolossalen, zerstörerischen und tödlichen Kraft vernichtete:
  - Wenn du dich nicht versteckt hast, ist das nicht meine Schuld!
  Oleg Rybachenko und Margarita Korshunova werden pfeifen. Und Tausende von Krähen werden wie Hagel vom Himmel fallen.
  Die letzte Atomwaffe wurde zerstört und das Sicherheitsnetz unbrauchbar gemacht. Und die zweihunderttausend Mann starke Krim-Armee hörte auf zu existieren.
  Es wurde ein vernichtender Sieg errungen, und das ohne Verluste auf Seiten der zaristischen Armee.
  Natasha sang:
  Um das Heilige Russland verteidigen zu können,
  und egal wie grausam und heimtückisch der Feind auch sein mag...
  Wir werden dem Feind einen schweren Schlag versetzen.
  Und das russische Schwert wird im Kampf berühmt werden!
  Oleg Rybachenko sprang auf, der junge Terminator wirbelte in der Luft herum und sagte:
  Russland lachte, weinte und sang.
  In allen Altersgruppen, deshalb du und Russland!
  
  
  Palmsonntag, 23:55 Uhr
  Es schwingt eine winterliche Traurigkeit mit, eine tiefsitzende Melancholie, die ihrem Alter von siebzehn Jahren widerspricht, ein Lachen, das nie wirklich innere Freude hervorruft.
  Vielleicht existiert es gar nicht.
  Man sieht sie ständig auf der Straße: die eine, die allein geht, die Bücher fest an die Brust gedrückt, den Blick gesenkt, in Gedanken versunken. Sie ist es, die immer ein paar Schritte hinter den anderen Mädchen geht, zufrieden mit dem seltenen Funken Freundschaft, der ihr zuteilwird. Sie ist es, die sie durch jede Phase der Pubertät begleitet und behütet. Sie ist es, die ihre Schönheit verleugnet, als wäre es eine Option.
  Ihr Name ist Tessa Ann Wells.
  Sie duftet wie frisch geschnittene Blumen.
  "Ich kann dich nicht hören", sage ich.
  "...Lordaswiddy", ertönt eine dünne Stimme aus der Kapelle. Es klingt, als hätte ich sie geweckt, was durchaus möglich ist. Ich hatte sie am frühen Freitagmorgen abgeholt, und es war fast Mitternacht am Sonntag. Sie hatte fast ununterbrochen in der Kapelle gebetet.
  Es handelt sich natürlich nicht um eine formelle Kapelle, sondern lediglich um eine umgebaute Abstellkammer, die jedoch mit allem ausgestattet ist, was für Besinnung und Gebet notwendig ist.
  "Das reicht nicht", sage ich. "Du weißt doch, dass es entscheidend ist, jedem Wort Bedeutung zu verleihen, oder?"
  Aus der Kapelle: "Ja."
  "Denkt mal darüber nach, wie viele Menschen auf der ganzen Welt in diesem Moment beten. Warum sollte Gott denen zuhören, die nicht aufrichtig sind?"
  "Es gibt keinen Grund."
  Ich beuge mich näher zur Tür. "Würdest du wollen, dass der Herr dir an Christi Himmelfahrt solche Verachtung entgegenbringt?"
  "NEIN."
  "Okay", antworte ich. "Welches Jahrzehnt?"
  Sie braucht ein paar Minuten, um zu antworten. In der Dunkelheit der Kapelle muss sie sich tasten.
  Schließlich sagt sie: "Die dritte."
  "Von vorn anfangen."
  Ich zünde die restlichen Votivkerzen an. Ich trinke meinen Wein aus. Anders als viele glauben, sind Sakramente nicht immer feierliche Ereignisse, sondern in vielen Fällen Anlass zu Freude und Feier.
  Ich werde Tessa gleich daran erinnern, wenn sie wieder mit Klarheit, Eloquenz und Ernsthaftigkeit zu beten beginnt:
  "Gegrüßet seist du, Maria, voll der Gnade, der Herr ist mit dir..."
  Gibt es einen schöneren Klang als das Gebet einer Jungfrau?
  "Gesegnet bist du unter den Frauen..."
  Ich schaue auf meine Uhr. Es ist kurz nach Mitternacht.
  "Und gesegnet ist die Frucht deines Leibes, Jesus..."
  Die Zeit ist gekommen.
  "Heilige Maria, Mutter Gottes...".
  Ich nehme die Spritze aus dem Etui. Die Nadel glänzt im Kerzenlicht. Der Heilige Geist ist hier.
  "Betet für uns Sünder..."
  Die Leidenschaften haben begonnen.
  "Jetzt und in der Stunde unseres Todes..."
  Ich öffne die Tür und betrete die Kapelle.
  Amen.
  OceanofPDF.com
  Teil Eins
  OceanofPDF.com
  1
  MONTAG, 3:05 Uhr
  Es gibt eine Stunde, wohlbekannt allen, die zu ihr erwachen, eine Zeit, in der die Dunkelheit den Schleier der Dämmerung gänzlich vertreibt und die Straßen still und stumm werden, eine Zeit, in der Schatten sich sammeln, verschmelzen und auflösen. Eine Zeit, in der die Leidenden den Anbruch des Tages nicht fassen können.
  Jede Stadt hat ihr eigenes Viertel, ihr eigenes neonbeleuchtetes Golgatha.
  In Philadelphia ist sie als South Street bekannt.
  In jener Nacht, als der Großteil von Philadelphia schlief und die Flüsse still dem Meer zuflossen, stürmte ein Fleischhändler wie ein trockener, sengender Wind die South Street entlang. Zwischen der Third und Fourth Street zwängte er sich durch ein schmiedeeisernes Tor, ging eine schmale Gasse entlang und betrat einen privaten Club namens Paradise. Einige wenige Gäste, die im Raum verstreut waren, begegneten seinem Blick und wandten ihn sofort ab. In dem Blick des Händlers sahen sie ein Tor zu ihren finsteren Seelen, und sie wussten, dass die Erkenntnis unerträglich sein würde, sollten sie auch nur einen Augenblick darüber nachdenken.
  Für diejenigen, die ihr Geschäft verstanden, war der Kaufmann ein Rätsel, aber kein Rätsel, das niemand lösen wollte.
  Er war ein großer Mann, über 1,80 Meter groß, mit breitbeiniger Statur und großen, rauen Händen, die Vergeltung verhießen für jeden, der sich ihm in den Weg stellte. Sein Haar war weizenfarben, seine Augen kühl grün - Augen, die im Kerzenlicht leuchtend kobaltblau aufblitzten, Augen, die mit einem einzigen Blick den Horizont erfassen konnten, ohne etwas zu verpassen. Über seinem rechten Auge prangte eine glänzende Keloidnarbe - ein Wulst aus zähem Gewebe in Form eines umgedrehten V. Er trug einen langen schwarzen Ledermantel, der sich eng an die kräftigen Muskeln seines Rückens schmiegte.
  Er war nun schon fünf Abende hintereinander im Club gewesen und würde sich heute Abend mit seinem Kunden treffen. Termine im Paradies zu vereinbaren, war nicht einfach. Freundschaften waren ein Fremdwort.
  Der Händler saß hinten in einem feuchten Kellerraum an einem Tisch, der zwar nicht für ihn reserviert war, aber im Grunde genommen ihm gehörte. Obwohl Paradise von Spielern aller Art und Herkunft bevölkert war, war klar, dass der Händler ein ganz anderer Schlag war.
  Hinter der Bar liefen Lautsprecher mit Musik von Mingus, Miles und Monk; die Decke: schmutzige chinesische Laternen und mit Holzmaserungsfolie beklebte Ventilatoren. Blaubeer-Räucherstäbchen brannten, vermischten sich mit Zigarettenrauch und erfüllten die Luft mit einer herben, fruchtigen Süße.
  Um 14:15 Uhr betraten zwei Männer den Club. Der eine war ein Gast, der andere sein Vormund. Beide sahen dem Kaufmann in die Augen. Und er wusste Bescheid.
  Der Käufer, Gideon Pratt, war ein untersetzter, kahlköpfiger Mann Ende fünfzig mit geröteten Wangen, unruhigen grauen Augen und Wangenknochen, die wie geschmolzenes Wachs herabhingen. Er trug einen schlecht sitzenden Dreiteiler, und seine Finger waren von Arthritis verkrümmt. Er hatte Mundgeruch. Seine Zähne waren ockerfarben und er hatte Lücken.
  Hinter ihm ging ein größerer Mann - noch größer als der Händler. Er trug eine verspiegelte Sonnenbrille und eine Jeansjacke. Sein Gesicht und sein Hals waren mit einem kunstvollen Netz aus Tam Moko, Maori-Tätowierungen, verziert.
  Ohne ein Wort zu sagen, versammelten sich die drei Männer und gingen dann einen kurzen Korridor entlang in den Abstellraum.
  Der Hinterraum des Paradise war eng und stickig, vollgestopft mit Kisten voller billigem Alkohol, ein paar abgenutzten Metalltischen und einem schimmeligen, zerfetzten Sofa. Eine alte Jukebox flackerte in anthrazitblauem Licht.
  In einem verschlossenen Raum durchsuchte ein großer Mann namens Diablo den Dealer grob nach Waffen und Kabeln, um sich Autorität zu verschaffen. Dabei bemerkte der Dealer eine dreiwortige Tätowierung am Nackenansatz von Diablo: "MONGREL FOR LIFE". Außerdem fiel ihm der verchromte Griff eines Smith & Wesson-Revolvers an Diablos Gürtel auf.
  Nachdem er sich vergewissert hatte, dass der Händler unbewaffnet war und keine Abhörgeräte trug, trat Diablo hinter Pratt, verschränkte die Arme vor der Brust und beobachtete ihn.
  "Was haben Sie für mich?", fragte Pratt.
  Der Händler musterte den Mann, bevor er antwortete. Sie hatten den Moment erreicht, der bei jedem Geschäft vorkommt: den Moment, in dem der Lieferant seine Ware gestehen und auf dem Samt ausbreiten musste. Der Hausierer griff langsam in seinen Ledermantel (hier war Heimlichkeit fehl am Platz ) und zog zwei Polaroids heraus. Er reichte sie Gideon Pratt.
  Beide Fotos zeigten vollständig bekleidete schwarze Teenagerinnen in provokanten Posen. Tanya, die Genannte, saß auf der Veranda ihres Hauses und warf dem Fotografen Luftküsse zu. Ihre Schwester Alicia posierte lasziv am Strand von Wildwood.
  Als Pratt die Fotos betrachtete, röteten sich seine Wangen kurz, und ihm stockte der Atem. "Einfach... wunderschön", sagte er.
  Diablo warf einen Blick auf die Fotos und sah keine Reaktion. Er wandte seinen Blick wieder dem Händler zu.
  "Wie heißt sie?", fragte Pratt und zeigte auf eines der Fotos.
  "Tanja", antwortete der Hausierer.
  "Tan-ya", wiederholte Pratt und trennte die Silben, als wolle er das Wesen des Mädchens ergründen. Er reichte eines der Fotos zurück und warf dann einen Blick auf das in seiner Hand. "Sie ist charmant", fügte er hinzu. "Verspielt. Das kann ich sehen."
  Pratt berührte das Foto und strich sanft mit dem Finger über die glänzende Oberfläche. Er schien einen Moment in Gedanken versunken, dann steckte er das Foto ein. Er kehrte in die Gegenwart zurück, zu dem, worüber gesprochen wurde. "Wann?"
  "Sofort", antwortete der Händler.
  Pratt reagierte überrascht und erfreut. Damit hatte er nicht gerechnet. "Sie ist hier?"
  Der Händler nickte.
  "Wo?", fragte Pratt.
  "Nahe."
  Gideon Pratt richtete seine Krawatte, rückte seine Weste über seinen vorgewölbten Bauch zurecht und strich sich die wenigen Haare aus dem Gesicht. Er holte tief Luft, um sich zu orientieren, und deutete dann zur Tür. "Sollten wir nicht ...?"
  Der Händler nickte erneut und wandte sich dann an Diablo, um dessen Erlaubnis zu erbitten. Diablo wartete einen Moment, was seine Stellung weiter festigte, und trat dann beiseite.
  Die drei Männer verließen den Club und überquerten die South Street zur Orianna Street. Sie folgten der Orianna Street und gelangten zu einem kleinen Parkplatz zwischen zwei Gebäuden. Dort standen zwei Autos: ein rostiger Lieferwagen mit getönten Scheiben und ein neuerer Chrysler. Diablo hob die Hand, trat vor und spähte durch die Scheiben des Chrysler. Er drehte sich um und nickte, woraufhin Pratt und der Verkäufer auf den Lieferwagen zugingen.
  "Haben Sie das Geld dabei?", fragte der Händler.
  Gideon Pratt klopfte auf seine Tasche.
  Der Kaufmann blickte zwischen den beiden Männern hin und her, griff dann in seine Manteltasche und zog einen Schlüsselbund heraus. Bevor er den Schlüssel ins Schloss der Beifahrertür des Lieferwagens stecken konnte, ließ er ihn fallen.
  Sowohl Pratt als auch Diablo blickten instinktiv nach unten, kurzzeitig abgelenkt.
  Im nächsten, wohlüberlegten Moment bückte sich der Dealer, um die Schlüssel aufzuheben. Doch anstatt sie zu nehmen, umklammerte er das Brecheisen, das er am Abend zuvor hinter dem rechten Vorderreifen platziert hatte. Er sprang auf, drehte sich auf dem Absatz um und rammte die Stahlstange mitten in Diablos Gesicht, sodass dessen Nase in einer dicken, purpurroten Wolke aus Blut und zersplittertem Knorpel explodierte. Es war ein chirurgisch präzise ausgeführter, perfekt getimter Schlag, der Diablo verstümmeln und kampfunfähig machen, aber nicht töten sollte. Mit der linken Hand nahm der Dealer den Smith & Wesson-Revolver von Diablos Gürtel.
  Benommen, einen Moment lang verwirrt, nicht von Vernunft, sondern von tierischem Instinkt getrieben, stürzte sich Diablo auf den Händler. Blut und Tränen trübten seine Sicht. Sein Stoß traf auf den Kolben der Smith & Wesson, der mit der ganzen Wucht der beträchtlichen Kraft des Händlers zurückschnellte. Der Aufprall schleuderte sechs von Diablos Zähnen in die kühle Nachtluft, wo sie wie verstreute Perlen zu Boden fielen.
  Diablo brach unter qualvollem Heulen auf dem holprigen Asphalt zusammen.
  Der Krieger rollte auf die Knie, zögerte, blickte dann auf und erwartete den tödlichen Schlag.
  "Lauf!", sagte der Händler.
  Diablo hielt einen Moment inne, sein Atem ging stoßweise und flach. Er spuckte einen Mundvoll Blut und Schleim aus. Als der Händler die Waffe spannte und die Mündung an seine Stirn setzte, erkannte Diablo die Weisheit, dem Befehl des Mannes zu gehorchen.
  Mit großer Mühe stand er auf, stapfte die Straße hinunter in Richtung South Street und verschwand, ohne den Hausierer auch nur einmal aus den Augen zu lassen.
  Der Kaufmann wandte sich daraufhin an Gideon Pratt.
  Pratt versuchte, eine bedrohliche Pose einzunehmen, aber das lag ihm nicht. Er stand vor dem Moment, den alle Mörder fürchten: der brutalen Abrechnung mit ihren Verbrechen gegen die Menschheit, gegen Gott.
  "W-wer sind Sie?", fragte Pratt.
  Der Händler öffnete die Hintertür des Lieferwagens. Ruhig klappte er sein Gewehr und das Brecheisen zusammen und nahm seinen dicken Ledergürtel ab. Er wickelte das harte Leder um seine Knöchel.
  "Träumst du?", fragte der Händler.
  "Was?"
  "Träumst du?"
  Gideon Pratt war sprachlos.
  Für Detective Kevin Francis Byrne von der Mordkommission des Polizeireviers Philadelphia war die Antwort umstritten. Er hatte Gideon Pratt lange observiert und ihn mit Präzision und Sorgfalt in diese Situation gelockt - ein Szenario, das ihn in seinen Träumen heimgesucht hatte.
  Gideon Pratt hatte die fünfzehnjährige Deirdre Pettigrew im Fairmount Park vergewaltigt und ermordet, und die Polizei hatte die Ermittlungen fast schon aufgegeben. Es war Pratts erster Mord, und Byrne wusste, dass es nicht einfach werden würde, ihn aus der Reserve zu locken. Byrne hatte Hunderte von Stunden und viele Nächte auf diesen Moment gewartet.
  Und nun, als der Sonnenaufgang in der Stadt der brüderlichen Liebe nur ein vages Gerücht war, als Kevin Byrne vortrat und den ersten Schlag austeilte, erhielt er seine Quittung.
  
  Zwanzig Minuten später befanden sie sich in der abgetrennten Notaufnahme des Jefferson-Krankenhauses. Gideon Pratt stand wie angewurzelt da: Byrne zu seiner einen Seite, ein Praktikant namens Avram Hirsch zu seiner anderen.
  Pratt hatte eine Beule von der Größe und Form einer faulen Pflaume auf der Stirn, eine blutige Lippe, einen dunkelvioletten Bluterguss auf der rechten Wange und offenbar eine gebrochene Nase. Sein rechtes Auge war fast vollständig zugeschwollen. Die Vorderseite seines ehemals weißen Hemdes war dunkelbraun und mit Blut verkrustet.
  Als Byrne diesen Mann sah - gedemütigt, beschämt, gefasst -, musste er an seinen Partner bei der Mordkommission denken, einen furchteinflößenden Kerl namens Jimmy Purifey. Jimmy hätte das gefallen, dachte Byrne. Jimmy mochte die Sorte Mensch, von der es in Philadelphia scheinbar unendlich viele gab: gewiefte Professoren, drogensüchtige Propheten, Prostituierte mit Herz aus Stein.
  Doch am meisten genoss es Detective Jimmy Purifey, Bösewichte zu fassen. Je schlimmer der Täter, desto mehr Spaß hatte Jimmy an der Jagd.
  Es gab niemanden, der schlimmer war als Gideon Pratt.
  Sie verfolgten Pratt durch ein weitverzweigtes Netz von Informanten, folgten ihm in die dunkelsten Ecken der Unterwelt Philadelphias, wo Sexclubs und Kinderpornoringe brodelten. Sie verfolgten ihn mit derselben Zielstrebigkeit, demselben Fokus und derselben fanatischen Entschlossenheit, mit der sie vor all den Jahren die Akademie verlassen hatten.
  Das gefiel Jimmy Purifie.
  Er sagte, es habe ihm das Gefühl gegeben, wieder ein Kind zu sein.
  Jimmy war zweimal angeschossen, einmal niedergeschlagen und unzählige Male verprügelt worden, doch schließlich wurde er durch eine dreifache Bypass-Operation außer Gefecht gesetzt. Während Kevin Byrne sich vergnüglich mit Gideon Pratt beschäftigte, ruhte James "Clutch" Purifey im Aufwachraum des Mercy Hospitals, Schläuche und Infusionen wanden sich wie Medusas Schlangen aus seinem Körper.
  Die gute Nachricht war, dass Jimmys Prognose gut aussah. Die schlechte Nachricht war, dass Jimmy dachte, er würde wieder arbeiten gehen. Er tat es nicht. Keiner der drei tat es jemals. Nicht mit fünfzig. Nicht bei der Mordkommission. Nicht in Philadelphia.
  "Ich vermisse dich, Clutch", dachte Byrne, wohl wissend, dass er später am Tag seinen neuen Partner treffen würde. "Es ist einfach nicht dasselbe ohne dich, Mann."
  Das wird niemals passieren.
  Byrne war da, als Jimmy stürzte, keine drei Meter entfernt. Sie standen an der Kasse von Maliks, einem kleinen Sandwichladen an der Ecke Tenth und Washington. Byrne füllte gerade ihren Kaffee mit Zucker nach, während Jimmy die Kellnerin Desiree neckte, eine junge, zimtfarbene Schönheit, die mindestens drei Musikstile jünger war als Jimmy und acht Kilometer von ihm entfernt wohnte. Desiree war der einzige Grund, warum sie überhaupt bei Maliks anhielten. Am Essen lag es ganz sicher nicht.
  Noch im einen Moment lehnte Jimmy an der Küchentheke, sein mädchenhafter Rap dröhnte aus den Lautsprechern, sein Lächeln strahlte. Im nächsten lag er auf dem Boden, sein Gesicht vor Schmerz verzerrt, sein Körper angespannt, die Finger seiner riesigen Hände zu Krallen geballt.
  Byrne hatte diesen Moment in seinem Gedächtnis eingebrannt, wie er es in seinem Leben nur selten getan hatte. In über zwanzig Jahren Polizeidienst war es für ihn fast schon zur Routine geworden, Momente blinden Heldenmuts und waghalsigen Mutes bei Menschen zu erleben, die er liebte und bewunderte. Er akzeptierte sogar sinnlose, willkürliche Grausamkeiten, die von und gegen Fremde verübt wurden. Das gehörte zum Beruf: die hohe Belohnung der Gerechtigkeit. Doch es waren Momente nackter Menschlichkeit und körperlicher Schwäche, denen er sich nicht entziehen konnte: Bilder von Körper und Geist, die verrieten, was unter der Oberfläche seines Herzens verborgen lag.
  Als er den großen Mann auf den schmutzigen Fliesen des Diners sah, wie sein Körper nach dem Tod rang und ein stummer Schrei aus seiner Kehle drang, wusste er, dass er Jimmy Purifey nie wieder mit denselben Augen sehen würde. Oh, er hätte ihn so geliebt, wie er es über die Jahre geworden war, und seinen aberwitzigen Geschichten gelauscht, und mit Gottes Hilfe hätte er Jimmys geschmeidige und flinke Fähigkeiten hinter dem Gasgrill an jenen heißen Sommersonntagen in Philadelphia wieder bewundert, und er hätte ohne zu zögern eine Kugel für diesen Mann ins Herz gefangen. Doch er wusste sofort, dass das, was sie getan hatten - ein unaufhaltsamer Abstieg in den Abgrund von Gewalt und Wahnsinn, Nacht für Nacht - vorbei war.
  Auch wenn es Byrne Scham und Bedauern bereitete, so war dies die Realität jener langen und schrecklichen Nacht.
  Die Realität jener Nacht schuf in Byrnes Gedanken ein düsteres Gleichgewicht, eine subtile Symmetrie, von der er wusste, dass sie Jimmy Purify Frieden bringen würde. Deirdre Pettigrew war tot, und Gideon Pratt musste die volle Verantwortung dafür übernehmen. Eine weitere Familie war von Trauer zutiefst erschüttert worden, doch diesmal hatte der Mörder seine DNA in Form grauer Schamhaare hinterlassen, die ihn in einen kleinen gefliesten Raum in SCI Greene führten. Dort wäre Gideon Pratt der Eisspritze begegnet, hätte Byrne etwas dagegen einzuwenden gehabt.
  Natürlich bestand in einem solchen Justizsystem eine fünfzigprozentige Chance, dass Pratt im Falle einer Verurteilung lebenslange Haft ohne Bewährung erhalten würde. Falls dem so wäre, kannte Byrne genug Leute im Gefängnis, um die Sache zu erledigen. Er würde die Nachricht abholen. Wie dem auch sei, Gideon Pratt bekam Sand ab. Er trug einen Hut.
  "Der Verdächtige stürzte bei dem Versuch, sich der Verhaftung zu entziehen, eine Betontreppe hinunter", sagte Byrne zu Dr. Hirsch.
  Avram Hirsch schrieb dies auf. Er war zwar jung, stammte aber aus Jefferson. Er hatte bereits gelernt, dass Sexualstraftäter oft recht ungeschickt waren und leicht stolperten und hinfielen. Manchmal brachen sie sich sogar Knochen.
  "Stimmt das nicht, Mr. Pratt?", fragte Byrne.
  Gideon Pratt starrte einfach nur geradeaus.
  "Stimmt das nicht, Mr. Pratt?", wiederholte Byrne.
  "Ja", sagte Pratt.
  "Sag es."
  "Als ich vor der Polizei flüchtete, stürzte ich die Treppe hinunter und verletzte mich."
  Hirsch hat das auch aufgeschrieben.
  Kevin Byrne zuckte mit den Achseln und fragte: "Doktor, glauben Sie, dass die Verletzungen von Herrn Pratt mit einem Sturz von einer Betontreppe vereinbar sind?"
  "Absolut", antwortete Hirsch.
  Weitere Briefe.
  Auf dem Weg ins Krankenhaus sprach Byrne mit Gideon Pratt und gab ihm den Rat, dass Pratts Erlebnisse auf dem Parkplatz nur ein Vorgeschmack auf das seien, was ihn erwarten würde, sollte er Anzeige wegen Polizeibrutalität erstatten. Er informierte Pratt außerdem darüber, dass drei Personen zu dem Zeitpunkt bei Byrne gestanden hatten und bereit waren auszusagen, dass sie den Verdächtigen während der Verfolgungsjagd stolpern und die Treppe hinunterstürzen sahen. Allesamt anständige Bürger.
  Byrne erklärte außerdem, dass die Fahrt vom Krankenhaus zur Polizeistation zwar nur wenige Minuten dauerte, für Pratt aber die längsten Minuten seines Lebens sein würden. Um seine Aussage zu belegen, zählte Byrne mehrere Werkzeuge auf, die sich im Laderaum des Lieferwagens befanden: eine Säbelsäge, ein Skalpell und eine elektrische Schere.
  Pratt verstand.
  Und nun stand es offiziell.
  Wenige Minuten später, als Hirsch Gideon Pratt die Hose herunterzog und ihm in die Unterhose urinierte, schüttelte Byrne nur noch den Kopf. Gideon Pratt hatte sich die Schamhaare rasiert. Pratt blickte auf seinen Schritt und dann wieder zu Byrne.
  "Es ist ein Ritual", sagte Pratt. "Ein religiöses Ritual."
  Byrne raste durch den Raum. "Das Kruzifix ist auch Mist, du Idiot!", rief er. "Was hältst du davon, wenn wir schnell zum Baumarkt fahren und uns ein paar religiöse Utensilien besorgen?"
  In diesem Moment fing Byrne den Blick des Praktikanten auf. Dr. Hirsch nickte, was bedeutete, dass sie eine Schamhaarprobe nehmen würden. So gründlich konnte sich niemand rasieren. Byrne griff das Gespräch auf und führte es weiter.
  "Wenn du dachtest, deine kleine Zeremonie würde uns davon abhalten, eine Probe zu nehmen, bist du offiziell ein Arschloch", sagte Byrne. Als ob daran Zweifel bestanden hätten. Er war nur wenige Zentimeter von Gideon Pratts Gesicht entfernt. "Außerdem hätten wir dich nur festhalten müssen, bis es nachgewachsen war."
  Pratt blickte zur Decke und seufzte.
  Offenbar war ihm das nicht in den Sinn gekommen.
  
  Byrne saß auf dem Parkplatz der Polizeistation, ließ es nach einem langen Tag ruhiger angehen und nippte an einem Irish Coffee. Der Kaffee war stark, wie man ihn in Polizeistationen bekommt. Jameson hatte ihn bereitgestellt.
  Der Himmel über dem verschmierten Mond war klar, schwarz und wolkenlos.
  Der Frühling flüsterte.
  Er stahl sich ein paar Stunden Schlaf aus einem gemieteten Lieferwagen, mit dem er Gideon Pratt anlockte, und gab ihn später am selben Tag seinem Freund Ernie Tedesco zurück, dem ein kleiner Fleischverarbeitungsbetrieb in Pennsport gehörte.
  Byrne berührte mit dem Docht die Haut über seinem rechten Auge. Die Narbe fühlte sich warm und nachgiebig unter seinen Fingern an und erzählte von einem Schmerz, der damals nicht da gewesen war, von einer geisterhaften Trauer, die vor vielen Jahren zum ersten Mal aufgeflammt war. Er kurbelte das Fenster herunter, schloss die Augen und spürte, wie die Erinnerung verblasste.
  In seiner Vorstellung, an jenem dunklen Ort, wo Verlangen und Ekel aufeinandertreffen, an jenem Ort, wo vor so langer Zeit die eisigen Wasser des Delaware River tobten, sah er die letzten Augenblicke im Leben eines jungen Mädchens, sah den stillen Schrecken sich entfalten...
  ...sieht das freundliche Gesicht von Deirdre Pettigrew. Sie ist klein für ihr Alter, naiv für ihre Zeit. Sie hat ein gütiges und vertrauensvolles Herz, eine behütete Seele. Es ist ein schwüler Tag, und Deirdre hat sich am Brunnen im Fairmount Park niedergelassen, um etwas zu trinken. Ein Mann sitzt auf einer Bank in der Nähe des Brunnens. Er erzählt ihr, dass er einst eine Enkelin in ihrem Alter hatte. Er sagt ihr, dass er sie sehr geliebt hat und dass seine Enkelin von einem Auto angefahren wurde und starb. "Es ist so traurig", sagt Deirdre. Sie erzählt ihm, dass auch ihre Katze Ginger von einem Auto angefahren wurde. Sie starb ebenfalls. Der Mann nickt, Tränen steigen ihm in die Augen. Er sagt, dass er jedes Jahr zum Geburtstag seiner Enkelin in den Fairmount Park kommt, ihren Lieblingsort auf der ganzen Welt.
  Der Mann beginnt zu weinen.
  Deirdre wirft den Fahrradständer an ihr Fahrrad und geht zur Bank.
  Unmittelbar hinter der Bank wachsen dichte Büsche.
  Deirdre bietet dem Mann ein Stück Stoff an. . .
  Byrne nippte an seinem Kaffee und zündete sich eine Zigarette an. Sein Kopf dröhnte, die Bilder drängten sich ihm in den Kopf. Er begann, einen hohen Preis dafür zu zahlen. Jahrelang hatte er sich auf verschiedene Weise selbst behandelt - legal und illegal, traditionell und nach Stammesprinzipien. Nichts Legales half. Er hatte ein Dutzend Ärzte aufgesucht, jede Diagnose gehört - bis jetzt lautete die gängigste Theorie: Migräne mit Aura.
  Es gab aber keine Lehrbücher, die seine Auren beschrieben. Seine Auren waren keine hellen, geschwungenen Linien. So etwas hätte ihm gefallen.
  Seine Auren bargen Monster.
  Als er die "Vision" von Deirdres Mord zum ersten Mal sah, konnte er sich Gideon Pratts Gesicht nicht vorstellen. Das Gesicht des Mörders war verschwommen, ein wässriger Strom des Bösen.
  Als Pratt ins Paradies eintrat, wusste Byrne das bereits.
  Er legte eine CD in den Player - eine selbst zusammengestellte Mischung klassischer Bluesmusik. Jimmy Purify hatte ihn zum Blues gebracht. Und zwar zu den echten Größen: Elmore James, Otis Rush, Lightnin' Hopkins, Bill Broonzy. Man wollte auf keinen Fall, dass Jimmy anfing, der ganzen Welt von Kenny Wayne Shepherds zu erzählen.
  Anfangs konnte Byrne Son House nicht von Maxwell House unterscheiden. Doch lange Nächte in Warmdaddy's und Ausflüge zu Bubba Mac's am Strand änderten das. Jetzt, spätestens nach dem dritten Drink, konnte er das Delta von der Beale Street, Chicago, St. Louis und allen anderen Blautönen unterscheiden.
  Die erste Version der CD war Rosetta Crawfords "My Man Jumped Salty on Me".
  Wenn es Jimmy war, der ihm im Blues Trost spendete, so war es auch Jimmy, der ihn nach der Morris-Blanchard-Affäre wieder ins Licht der Öffentlichkeit zurückbrachte.
  Ein Jahr zuvor hatte ein wohlhabender junger Mann namens Morris Blanchard seine Eltern kaltblütig ermordet und sie mit je einem Kopfschuss aus einer Winchester 9410 in Stücke gerissen. Zumindest glaubte Byrne das, und zwar so fest und unerschütterlich wie alles andere, was er in seinen zwanzig Jahren Arbeit je als wahr erkannt hatte.
  Er befragte den achtzehnjährigen Morris fünfmal, und jedes Mal blitzte Schuld in den Augen des jungen Mannes auf wie ein heftiger Sonnenaufgang.
  Byrne wies das CSU-Team wiederholt an, Morris' Auto, sein Studentenwohnheimzimmer und seine Kleidung gründlich zu durchsuchen. Sie fanden kein einziges Haar, keine Faser und keinen Tropfen Flüssigkeit, der Morris in dem Zimmer verortet hätte, als seine Eltern von der Schrotflinte in Stücke gerissen wurden.
  Byrne wusste, dass seine einzige Hoffnung auf eine Verurteilung ein Geständnis war. Also setzte er ihn unter Druck. Hartnäckig. Wann immer Morris sich umdrehte, war Byrne da: bei Konzerten, in Cafés, bei Kursen in der McCabe-Bibliothek. Byrne sah sich sogar den grauenhaften Arthouse-Film "Food" an und saß zwei Reihen hinter Morris und dessen Begleiter, nur um den Druck aufrechtzuerhalten. Die eigentliche Aufgabe der Polizisten in dieser Nacht war es, während des Films wach zu bleiben.
  Eines Abends parkte Byrne vor Morris' Wohnheimzimmer, direkt unter einem Fenster auf dem Swarthmore-Campus. Acht Stunden lang, alle zwanzig Minuten, zog Morris die Vorhänge zurück, um nachzusehen, ob Byrne noch da war. Byrne achtete darauf, dass das Fenster des Taurus-Gebäudes offen stand; der Schein seiner Zigaretten leuchtete wie ein Leuchtfeuer in der Dunkelheit. Jedes Mal, wenn Morris hineinspähte, streckte er seinen Mittelfinger durch die leicht geöffneten Vorhänge.
  Das Spiel dauerte bis zum Morgengrauen. Dann, gegen halb acht Uhr morgens, anstatt zur Vorlesung zu gehen, anstatt die Treppe hinunterzurennen und sich Byrne mit einem Geständnis auszuliefern, beschloss Morris Blanchard, sich zu erhängen. Er hängte ein Stück Seil über ein Rohr im Keller seines Wohnheims, riss sich die Kleider vom Leib und warf den Ziegenbock hinaus. Der letzte Fehler des Systems. Auf seiner Brust klebte ein Zettel, der Kevin Byrne als seinen Peiniger identifizierte.
  Eine Woche später wurde der Gärtner der Blanchards in einem Motel in Atlantic City gefunden. In seiner Reisetasche befanden sich Robert Blanchards Kreditkarten und blutige Kleidung. Er gestand sofort den Doppelmord.
  Die Tür in Byrnes Gedanken war verschlossen.
  Zum ersten Mal seit fünfzehn Jahren hatte er sich geirrt.
  Die Hater traten in voller Stärke auf den Plan. Morris' Schwester Janice reichte eine Klage wegen unrechtmäßiger Tötung gegen Byrne, die Polizeibehörde und die Stadt ein. Die einzelnen Klagen hatten zunächst wenig Erfolg, doch die Tragweite des Falls wuchs exponentiell, bis er Morris schließlich zu erdrücken drohte.
  Die Zeitungen attackierten ihn und verunglimpften ihn wochenlang mit Leitartikeln und Berichten. Obwohl der Inquirer, die Daily News und CityPaper ihn heftig kritisierten, wandten sie sich schließlich anderen Themen zu. Es war The Report - eine Boulevardzeitung, die sich selbst als alternative Presse bezeichnete, aber in Wirklichkeit kaum mehr als eine Supermarkt-Boulevardzeitung war - und ein besonders wortgewandter Kolumnist namens Simon Close, der die Sache aus unerfindlichen Gründen persönlich nahm. In den Wochen nach Morris Blanchards Selbstmord verfasste Simon Close eine Polemik nach der anderen über Byrne, die Polizeibehörde und den Polizeistaat in Amerika und schloss schließlich mit einer Beschreibung des Mannes, der Morris Blanchard hätte werden können: eine Mischung aus Albert Einstein, Robert Frost und Jonas Salk, wenn man es denn glauben mag.
  Vor dem Fall Blanchard hatte Byrne ernsthaft überlegt, seine Zwanziger zu nutzen und nach Myrtle Beach zu ziehen, vielleicht um dort eine eigene Sicherheitsfirma zu gründen, wie all die anderen desillusionierten Polizisten, deren Willen durch die Härte des Großstadtlebens gebrochen war. Er hatte seine Zeit als Klatschkolumnist beim "Circus of Goofs" abgeleistet. Doch als er die Demonstranten vor dem Roundhouse sah, darunter auch witzige Sprüche wie "BYRNE BYRNE!", wusste er, dass er das nicht tun konnte. So konnte er nicht abtreten. Er hatte der Stadt zu viel gegeben, als dass man sich so an ihn erinnern sollte.
  Deshalb ist er geblieben.
  Und er wartete.
  Es wird ein weiteres Ereignis geben, das ihn wieder an die Spitze bringen wird.
  Byrne verstummte und machte es sich bequem. Es gab keinen Grund, nach Hause zu gehen. Er hatte eine lange Tournee vor sich, die in wenigen Stunden begann. Außerdem war er in diesen Tagen nur noch ein Geist in seiner eigenen Wohnung, ein trauriger Schatten, der zwei leere Zimmer heimsuchte. Niemand vermisste ihn.
  Er blickte zu den Fenstern des Polizeipräsidiums hinauf, zum bernsteinfarbenen Schein des unvergänglichen Lichts der Gerechtigkeit.
  Gideon Pratt befand sich in diesem Gebäude.
  Byrne lächelte und schloss die Augen. Er hatte seinen Mann, das Labor würde es bestätigen, und ein weiterer Schandfleck würde von den Bürgersteigen Philadelphias getilgt werden.
  Kevin Francis Byrne war nicht der Prinz der Stadt.
  Er war ein König.
  OceanofPDF.com
  2
  MONTAG, 5:15 Uhr
  Dies ist eine andere Stadt, eine, die sich William Penn niemals erträumt hätte, als er seine "grüne Kleinstadt" zwischen Schuylkill und Delaware überblickte und von griechischen Säulen und Marmorhallen träumte, die sich majestätisch über die Kiefern erhoben. Dies ist keine Stadt des Stolzes, der Geschichte und der Visionen, kein Ort, an dem die Seele einer großen Nation geformt wurde, sondern ein Viertel im Norden Philadelphias, wo lebende Geister, mit leeren Augen und feige, in der Dunkelheit umherirren. Dies ist ein abscheulicher Ort, ein Ort aus Ruß, Fäkalien, Asche und Blut, ein Ort, an dem sich Menschen vor den Augen ihrer Kinder verstecken und ihre Würde für ein Leben in unerbittlichem Leid opfern. Ein Ort, an dem junge Tiere alt werden.
  Wenn es in der Hölle Slums gibt, sehen sie wahrscheinlich so aus.
  Doch an diesem trostlosen Ort wird etwas Schönes entstehen. Ein Gethsemane inmitten von rissigem Beton, morschem Holz und zerbrochenen Träumen.
  Ich habe den Motor abgestellt. Stille.
  Sie sitzt regungslos neben mir, wie in diesem vorletzten Augenblick ihrer Jugend erstarrt. Im Profil ähnelt sie einem Kind. Ihre Augen sind offen, aber sie bewegt sich nicht.
  Es gibt einen Moment in der Pubertät, in dem das kleine Mädchen, das einst unbeschwert sprang und sang, endgültig verschwindet und ihre Weiblichkeit verkündet. Es ist die Zeit, in der Geheimnisse entstehen, ein verborgenes Wissen, das niemals ans Licht kommen wird. Dies geschieht bei verschiedenen Mädchen zu unterschiedlichen Zeitpunkten - manchmal mit zwölf oder dreizehn, manchmal erst mit sechzehn oder später -, aber es geschieht in jeder Kultur, in jeder Ethnie. Dieser Zeitpunkt ist nicht, wie viele glauben, durch die Geburt von Kindern gekennzeichnet, sondern vielmehr durch die Erkenntnis, dass der Rest der Welt, insbesondere die Männer ihrer Art, sie plötzlich anders wahrnimmt.
  Und von diesem Moment an ändert sich das Machtverhältnis und wird nie wieder dasselbe sein.
  Nein, sie ist keine Jungfrau mehr, wird es aber wieder werden. An der Säule wird eine Geißel hängen, und aus dieser Schändung wird eine Auferstehung hervorgehen.
  Ich steige aus dem Auto und blicke nach Osten und Westen. Wir sind allein. Die Nachtluft ist kühl, obwohl die Tage ungewöhnlich warm waren.
  Ich öffne die Beifahrertür und nehme ihre Hand in meine. Keine Frau, kein Kind. Ganz gewiss kein Engel. Engel haben keinen freien Willen.
  Aber dennoch ist es eine Schönheit, die den Frieden zerstört.
  Ihr Name ist Tessa Ann Wells.
  Ihr Name ist Magdalena.
  Sie ist die Zweite.
  Sie wird nicht die Letzte sein.
  OceanofPDF.com
  3
  MONTAG, 5:20 UHR
  DUNKEL.
  Eine Brise trug Abgase und noch etwas anderes heran. Den Geruch von Farbe. Vielleicht Kerosin. Darunter Müll und menschlicher Schweiß. Eine Katze miaute, und dann...
  Ruhig.
  Er trug sie die menschenleere Straße entlang.
  Sie konnte nicht schreien. Sie konnte sich nicht bewegen. Er hatte ihr ein Medikament gespritzt, das ihre Glieder bleiern und brüchig machte; ihr Verstand war in einen durchsichtigen grauen Nebel gehüllt.
  Für Tessa Wells raste die Welt in einem wirbelnden Strom gedämpfter Farben und flackernder geometrischer Formen an ihr vorbei.
  Die Zeit stand still. Stillstand. Sie öffnete die Augen.
  Sie waren drinnen. Sie stiegen eine Holztreppe hinab. Der Geruch von Urin und verrottendem Fleisch lag in der Luft. Sie hatte schon lange nichts mehr gegessen, und der Geruch ließ ihren Magen rebellieren und einen Schwall Galle in ihrer Kehle aufsteigen.
  Er platzierte sie am Fuß der Säule und arrangierte ihren Körper und ihre Gliedmaßen, als wäre sie eine Art Puppe.
  Er legte ihr etwas in die Hände.
  Rosengarten.
  Die Zeit verging. Ihre Gedanken schweiften wieder ab. Sie öffnete die Augen erneut, als er ihre Stirn berührte. Sie spürte das kreuzförmige Zeichen, das er dort hinterlassen hatte.
  Oh mein Gott, salbt er mich etwa?
  Plötzlich blitzten Erinnerungen silbern in ihrem Kopf auf, ein flüchtiges Spiegelbild ihrer Kindheit. Sie erinnerte sich...
  -Reiten in Chester County, und wie mir der Wind ins Gesicht peitschte, und der Weihnachtsmorgen, und wie Mamas Kristallglas die bunten Lichter des riesigen Baumes einfing, den Papa jedes Jahr kaufte, und Bing Crosby, und dieses alberne Lied über hawaiianische Weihnachten und seine...
  Nun stand er vor ihr und fädelte einen Faden in eine riesige Nadel ein. Er sprach langsam und monoton:
  Lateinisch?
  - als er einen Knoten in den dicken schwarzen Faden machte und ihn festzog.
  Sie wusste, dass sie diesen Ort nicht verlassen würde.
  Wer wird sich um ihren Vater kümmern?
  Heilige Maria, Mutter Gottes. . .
  Er zwang sie, lange in diesem kleinen Zimmer zu beten. Er flüsterte ihr die schrecklichsten Worte ins Ohr. Sie betete, dass es ein Ende nehmen möge.
  Betet für uns Sünder. . .
  Er hob ihren Rock bis zu den Hüften und dann ganz bis zur Taille hoch. Er kniete sich hin und spreizte ihre Beine. Ihre untere Körperhälfte war vollständig gelähmt.
  Bitte Gott, lass das aufhören.
  Jetzt . . .
  Hört damit auf.
  Und in der Stunde unseres Todes...
  Dann, an diesem feuchten und verfallenden Ort, in dieser irdischen Hölle, sah sie das Schimmern eines Stahlbohrers, hörte das Summen eines Motors und wusste, dass ihre Gebete endlich erhört worden waren.
  OceanofPDF.com
  4
  MONTAG, 6:50 UHR.
  "KAKAO-PUFFS".
  Der Mann starrte sie an, sein Mund zu einer gelben Grimasse verzogen. Er stand ein paar Schritte entfernt, doch Jessica spürte die Gefahr, die von ihm ausging, und schmeckte plötzlich den bitteren Nachgeschmack ihrer eigenen Angst.
  Während er sie anstarrte, spürte Jessica, wie die Dachkante hinter ihr näher kam. Sie griff nach ihrem Schulterholster, doch es war natürlich leer. Sie durchwühlte ihre Taschen. Links: etwas, das wie eine Haarspange aussah, und ein paar Münzen. Rechts: Luft. Großartig. Auf dem Weg nach unten würde sie bestens gerüstet sein, um ihre Haare hochzustecken und ein Ferngespräch zu führen.
  Jessica beschloss, den einen Schlagstock einzusetzen, den sie ihr ganzes Leben lang benutzt hatte, das eine mächtige Werkzeug, das ihr in die meisten Schwierigkeiten hinein- und wieder herausgeholfen hatte: ihre Worte. Doch anstatt irgendetwas Kluges oder Bedrohliches hervorzubringen, wagte sie nur ein zitterndes "Oh nein!".
  "Was?"
  Und wieder sagte der Bandit: "Kakao-Puffs."
  Die Worte wirkten so absurd wie die Szenerie: ein blendend heller Tag, wolkenloser Himmel, weiße Möwen, die träge über ihr kreisten. Es fühlte sich an wie Sonntagmorgen, doch Jessica wusste irgendwie, dass es keiner war. Kein Sonntagmorgen konnte so viel Gefahr bergen oder so viel Angst hervorrufen. Kein Sonntagmorgen würde sie auf dem Dach des Justizzentrums in der Innenstadt von Philadelphia wiederfinden, während dieser furchterregende Gangster auf sie zukam.
  Bevor Jessica etwas sagen konnte, wiederholte das Gangmitglied seine Worte ein letztes Mal: "Ich habe dir Kakaopuffs gemacht, Mama."
  Hallo.
  Mutter ?
  Jessica öffnete langsam die Augen. Das Morgenlicht durchdrang sie von allen Seiten wie dünne, gelbe Dolche und stach ihr ins Gehirn. Es war kein Gangster. Stattdessen saß ihre dreijährige Tochter Sophie auf ihrer Brust. Ihr hellblaues Nachthemd betonte das Rubinrot ihrer Wangen, ihr Gesicht ein Bild sanfter rosa Augen, eingebettet in einen Wirbelwind kastanienbrauner Locken. Jetzt ergab natürlich alles einen Sinn. Jetzt verstand Jessica die Schwere, die auf ihrem Herzen lastete, und warum der furchterregende Mann aus ihrem Albtraum ein bisschen wie Elmo ausgesehen hatte.
  - Schoko-Puffs, Liebling?
  Sophie Balzano nickte.
  "Wie wäre es mit Kakaopuffs?"
  "Ich habe dir Frühstück gemacht, Mama."
  Hast du es getan?
  "Ja."
  "Ganz allein?"
  "Ja."
  - Bist du denn kein großes Mädchen mehr?
  "ICH."
  Jessica setzte ihren strengsten Gesichtsausdruck auf. "Was hat Mama gesagt, als wir in die Schränke geklettert sind?"
  Sophies Gesicht verzog sich zu einer Reihe ausweichender Manöver. Sie versuchte krampfhaft, sich eine Geschichte auszudenken, die erklären würde, wie sie an die Cornflakes aus den oberen Schränken gekommen war, ohne auf die Arbeitsplatte zu klettern. Schließlich zeigte sie ihrer Mutter einfach einen großen, dunkelbraunen Haarschopf, und wie immer war die Diskussion beendet.
  Jessica musste lächeln. Sie stellte sich Hiroshima vor, das musste die Küche gewesen sein. "Warum hast du mir Frühstück gemacht?"
  Sophie verdrehte die Augen. War das nicht offensichtlich? "Man braucht Frühstück am ersten Schultag!"
  "Das ist wahr."
  "Das ist die wichtigste Mahlzeit des Tages!"
  Sophie war natürlich noch zu jung, um den Begriff Arbeit zu verstehen. Vom ersten Moment an, als sie den Kindergarten besuchte - eine teure Einrichtung im Stadtzentrum namens Educare - war es für Sophie jedes Mal, wenn ihre Mutter das Haus für längere Zeit verließ, wie ein Schulbesuch.
  Als der Morgen anbrach, begann die Angst zu schwinden. Jessica war frei von der Bedrohung durch den Täter - ein Albtraumszenario, das ihr in den letzten Monaten nur allzu vertraut geworden war. Sie hielt ihr wunderschönes Baby im Arm. Sie lebte in ihrem hoch verschuldeten Doppelhaus im Nordosten Philadelphias; ihr gut finanzierter Jeep Cherokee stand in der Garage.
  Sicher.
  Jessica griff nach dem Radio und schaltete es ein. Sophie umarmte sie fest und küsste sie noch inniger. "Es wird spät!", rief Sophie, sprang vom Bett und rannte durchs Schlafzimmer. "Komm schon, Mama!"
  Als Jessica ihrer Tochter nachsah, wie sie um die Ecke verschwand, dachte sie, dass sie in ihren neunundzwanzig Jahren noch nie so froh gewesen war, diesen Tag zu begrüßen; noch nie so froh gewesen war, den Albtraum zu beenden, der an dem Tag begonnen hatte, als sie erfuhr, dass sie zur Mordkommission versetzt werden sollte.
  Heute war ihr erster Tag als Mordkommissarin.
  Sie hoffte, dass dies der letzte Tag sein würde, an dem sie diesen Traum sah.
  Aus irgendeinem Grund zweifelte sie daran.
  Detektiv.
  Obwohl sie fast drei Jahre lang in der Kfz-Abteilung gearbeitet und die ganze Zeit die Dienstmarke getragen hatte, wusste sie, dass es die Eliteeinheiten der Abteilung waren - Raub, Drogen und Mord -, die dem Titel das wahre Prestige verliehen.
  Heute gehörte sie zur Elite. Zu den Auserwählten. Unter all den hochrangigen Kriminalbeamten der Polizei von Philadelphia wurden die Männer und Frauen der Mordkommission wie Götter verehrt. Es gab keine höhere Berufung im Polizeidienst. Zwar wurden bei den unterschiedlichsten Ermittlungen Leichen gefunden - von Raubüberfällen und Einbrüchen über missglückte Drogengeschäfte bis hin zu eskalierten häuslichen Streitigkeiten -, doch wenn kein Puls mehr feststellbar war, griffen die Ermittler der Kommission zum Telefon und riefen die Mordkommission an.
  Von heute an wird sie für diejenigen sprechen, die nicht mehr für sich selbst sprechen können.
  Detektiv.
  
  "Willst du etwas von Mamas Müsli?", fragte Jessica. Sie hatte die Hälfte ihrer riesigen Schüssel mit Cocoa Puffs aufgegessen - Sophie hatte ihr fast die ganze Packung hineingeschüttet -, die sich schnell in etwas verwandelte, das einem süßen, beigen Schimmel ähnelte.
  "Nein, ein Schlitten", sagte Sophie mit vollem Mund.
  Sophie saß ihr gegenüber am Küchentisch und malte eifrig etwas aus, das wie eine orangefarbene, sechsbeinige Version von Shrek aussah, während sie nebenbei Haselnusskekse, ihre Lieblingsspeise, zubereitete.
  "Bist du sicher?", fragte Jessica. "Es ist wirklich, wirklich gut."
  - Nein, ein Schlitten.
  Verdammt, dachte Jessica. Das Kind war genauso stur wie sie selbst. Wenn Sophie sich etwas in den Kopf gesetzt hatte, blieb sie dabei. Das war natürlich Fluch und Segen zugleich. Segen, weil es bedeutete, dass Jessicas und Vincent Balzanos kleine Tochter nicht so leicht aufgab. Segen, weil Jessica sich schon die heftigen Auseinandersetzungen mit der Teenagerin Sophie Balzano vorstellen konnte, die den Golfkrieg wie ein harmloses Geplänkel aussehen ließen.
  Doch nun, da sie und Vincent sich getrennt hatten, fragte sich Jessica, wie sich das langfristig auf Sophie auswirken würde. Es war schmerzlich deutlich, dass Sophie ihren Vater vermisste.
  Jessica warf einen Blick auf den Kopf des Tisches, wo Sophie einen Platz für Vincent gedeckt hatte. Sicher, sie hatte eine kleine Suppenkelle und eine Fonduegabel aus dem Besteck genommen, aber die Geste zählte. In den letzten Monaten hatte Sophie immer einen Platz für ihren Vater reserviert, wann immer sie etwas für die Familie unternahm, sei es bei ihren Samstagnachmittagstees im Garten oder bei den Partys, zu denen ihre vielen Stofftiere - Bären, Enten und Giraffen - kamen. Sophie war alt genug, um zu verstehen, dass in ihrer kleinen Familie alles aus den Fugen geraten war, aber jung genug, um zu glauben, dass die Magie eines kleinen Mädchens alles wieder gut machen könnte. Das war einer von tausend Gründen, warum Jessicas Herz jeden Tag schmerzte.
  Jessica hatte sich gerade einen Plan überlegt, wie sie Sophie ablenken könnte, um mit einer Schüssel Kakao zum Spülbecken zu gelangen, als das Telefon klingelte. Es war Jessicas Cousine Angela. Angela Giovanni war ein Jahr jünger und für Jessica so etwas wie eine Schwester.
  "Hallo, Mordkommissar Balzano", sagte Angela.
  - Hallo Angie.
  "Hast du geschlafen?"
  "Oh ja. Ich habe ganze zwei Stunden Zeit."
  "Bist du bereit für den großen Tag?"
  "Nicht wirklich."
  "Zieh einfach deine maßgeschneiderte Rüstung an, dann wird alles gut", sagte Angela.
  "Wenn du das sagst", sagte Jessica. "So ist es eben."
  "Was?"
  Jessicas Angst war so vage, so allgemein, dass sie ihr kaum einen Namen geben konnte. Es war wirklich wie an ihrem ersten Schultag. Im Kindergarten. "Es ist einfach das erste Mal, dass ich Angst hatte."
  "Hallo!", begann Angela, ihr Optimismus wuchs. "Wer hat denn schon in drei Jahren sein Studium abgeschlossen?"
  Es war eine alte Routine für die beiden, aber Jessica störte das nicht. Nicht heute. "Ich."
  Wer hat die Beförderungsprüfung beim ersten Versuch bestanden?
  "Mir."
  "Wer hat Ronnie Anselmo bei lebendigem Leibe brutal zusammengeschlagen, weil er während der Dreharbeiten zu Beetlejuice mit seinen Gefühlen zu kämpfen hatte?"
  "Das wäre ich", sagte Jessica, obwohl sie sich erinnerte, dass es ihr eigentlich nichts ausgemacht hatte. Ronnie Anselmo war sehr liebenswürdig. Trotzdem ging es ums Prinzip.
  "Verdammt richtig. Unsere kleine Calista Braveheart", sagte Angela. "Und denken Sie daran, was Oma immer sagte: ‚Meglio un uovo oggi che una Gallina Domani.""
  Jessica erinnerte sich an ihre Kindheit, an die Ferien bei ihrer Großmutter in der Christian Street in Süd-Philadelphia, an den Duft von Knoblauch, Basilikum, Asiago und gerösteten Paprika. Sie sah ihre Großmutter im Frühling und Sommer auf der kleinen Veranda sitzen, die Stricknadeln in der Hand, und scheinbar endlos Decken auf dem makellosen Beton weben, immer grün und weiß, den Farben der Philadelphia Eagles, und dabei jeden, der zuhörte, mit ihren geistreichen Bemerkungen beglückwünschen. Diesen Spruch benutzte sie ständig: "Lieber heute ein Ei als morgen ein Huhn."
  Das Gespräch artete in einen Streit über Familienangelegenheiten aus. Alles war mehr oder weniger in Ordnung. Dann sagte Angela, wie erwartet:
  - Weißt du, er hat nach dir gefragt.
  Jessica wusste genau, wen Angela mit "ihm" meinte.
  "Oh ja?"
  Patrick Farrell arbeitete als Notarzt im St. Joseph"s Hospital, wo Angela als Krankenschwester tätig war. Patrick und Jessica hatten eine kurze, wenn auch eher unauffällige Affäre, bevor Jessica sich mit Vincent verlobte. Sie lernte ihn eines Abends kennen, als sie als Polizistin in Uniform einen Nachbarsjungen in die Notaufnahme brachte - einen Jungen, der durch ein M-80-Gewehr zwei Finger verloren hatte. Sie und Patrick trafen sich etwa einen Monat lang unverbindlich.
  Zu der Zeit war Jessica mit Vincent, einem Polizisten des dritten Bezirks, zusammen. Als Vincent ihr einen Heiratsantrag machte und Patrick sich binden musste, zögerte er. Jetzt, nach der Trennung, fragt sich Jessica unzählige Male, ob sie einen guten Mann hat gehen lassen.
  "Er schmachtet, Jess", sagte Angela. Angela war die Einzige nördlich von Mayberry, die solche Worte benutzte. "Nichts ist herzzerreißender als ein gutaussehender Mann, der verliebt ist."
  Was sein Aussehen anging, hatte sie natürlich recht. Patrick gehörte zu jener seltenen Spezies schwarzer Iren: dunkles Haar, tiefblaue Augen, breite Schultern, Grübchen über Grübchen. Niemand sah je besser in einem weißen Laborkittel aus.
  "Ich bin eine verheiratete Frau, Angie."
  - Nicht direkt verheiratet.
  "Sag ihm einfach, ich habe ihn gegrüßt", sagte Jessica.
  - Nur hallo?
  "Ja. Genau jetzt. Das Letzte, was ich jetzt in meinem Leben brauche, ist ein Mann."
  "Das sind wohl die traurigsten Worte, die ich je gehört habe", sagte Angela.
  Jessica lachte. "Stimmt. Das klingt ziemlich erbärmlich."
  Ist alles bereit für heute Abend?
  "Oh ja", sagte Jessica.
  "Wie heißt sie?"
  "Sind Sie bereit?"
  "Schieß los."
  "Sparkle Munoz".
  "Wow", sagte Angela. "Glitzer?"
  "Funkeln".
  - Was wissen Sie über sie?
  "Ich habe Aufnahmen von ihrem letzten Kampf gesehen", sagte Jessica. "Puderquaste."
  Jessica gehörte zu einer kleinen, aber wachsenden Gruppe von Boxerinnen aus Philadelphia. Was als Zeitvertreib in den Sporthallen der Police Athletic League begann, während Jessica versuchte, die während ihrer Schwangerschaft zugenommenen Pfunde loszuwerden, hatte sich zu einem ernsthaften Hobby entwickelt. Mit einer Bilanz von 3:0, alle drei Siege durch K.o., erntete Jessica bereits positive Presse. Dass sie altrosa Satinboxhosen mit der Aufschrift "JESSIE BALLS" auf dem Bund trug, schadete ihrem Image sicherlich nicht.
  "Du wirst doch da sein, oder?", fragte Jessica.
  "Absolut."
  "Danke, Kumpel", sagte Jessica und warf einen Blick auf ihre Uhr. "Ich muss jetzt los."
  "Ich auch."
  - Ich habe noch eine Frage an dich, Angie.
  "Feuer."
  "Warum bin ich eigentlich noch einmal Polizist geworden?"
  "Ganz einfach", sagte Angela. "Einfach durchhalten und umdrehen."
  "Acht Uhr."
  "Ich werde da sein."
  "Liebe dich."
  "Ich liebe dich auch."
  Jessica legte auf und sah Sophie an. Sophie beschloss, dass es eine gute Idee wäre, die Punkte auf ihrem gepunkteten Kleid mit einem orangefarbenen Filzstift zu verbinden.
  Wie um alles in der Welt soll sie diesen Tag überleben?
  
  Als Sophie ihre Kleidung wechselte und bei Paula Farinacci einzog - einem Glücksfall von einem Kindermädchen, das drei Häuser weiter wohnte und eine von Jessicas besten Freundinnen war -, kehrte Jessica nach Hause zurück. Ihr maisgrüner Anzug war schon etwas knittrig. Als sie noch bei der Autowerkstatt arbeitete, konnte sie zwischen Jeans und Leder, T-Shirts und Sweatshirts und manchmal auch einem Hosenanzug wählen. Sie liebte den Look, eine Glock über der Hüfte zu ihrer besten, verwaschenen Levi's zu tragen. Ehrlich gesagt, alle Polizisten taten das. Aber jetzt musste sie etwas professioneller aussehen.
  Lexington Park ist ein ruhiges Viertel im Nordosten Philadelphias, angrenzend an Pennypack Park. Dort lebten auch viele Polizeibeamte, weshalb Einbrüche in Lexington Park heutzutage selten waren. Die Männer im zweiten Stock schienen eine krankhafte Abneigung gegen leere Punkte und sabbernde Rottweiler zu haben.
  Willkommen im Polizeiland.
  Betreten auf eigene Gefahr.
  Bevor Jessica die Einfahrt erreichte, hörte sie ein metallisches Grollen und wusste, dass es Vincent war. Drei Jahre in der Autoindustrie hatten ihr ein feines Gespür für Motorenlogik verliehen. Als Vincents kernige 1969er Harley Shovelhead um die Ecke bog und in der Einfahrt zum Stehen kam, wusste sie, dass ihr Gespür für Motoren noch immer voll funktionsfähig war. Vincent besaß auch einen alten Dodge-Van, aber wie die meisten Biker schwang er sich auf seine Harley, sobald das Thermometer 40 Grad Celsius anzeigte (und oft schon früher).
  Als Drogenfahnder in Zivil genoss Vincent Balzano in Bezug auf sein Aussehen völlige Freiheit. Mit seinem Viertagebart, der abgewetzten Lederjacke und der Sonnenbrille im Serengeti-Stil sah er eher wie ein Krimineller als wie ein Polizist aus. Sein dunkelbraunes Haar war länger als je zuvor und zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden. Das allgegenwärtige goldene Kruzifix an einer Goldkette um seinen Hals glitzerte im Morgenlicht.
  Jessica hatte schon immer eine Schwäche für düstere, unkonventionelle Männer.
  Sie verdrängte den Gedanken und setzte ein strahlendes Gesicht auf.
  - Was willst du, Vincent?
  Er nahm seine Sonnenbrille ab und fragte ruhig: "Um wie viel Uhr ist er gegangen?"
  "Ich habe keine Zeit für diesen Scheiß."
  - Das ist eine einfache Frage, Jesse.
  Das geht dich auch nichts an.
  Jessica konnte sehen, dass es weh tat, aber in dem Moment war ihr das egal.
  "Du bist meine Frau", begann er, als wolle er ihr eine Einführung in ihr gemeinsames Leben geben. "Das ist mein Zuhause. Meine Tochter schläft hier. Das geht mich einen Dreck an."
  "Bewahre mich vor einem italienisch-amerikanischen Mann", dachte Jessica. Gab es jemals ein besitzergreifenderes Wesen? Italienisch-amerikanische Männer ließen Silberrücken-Gorillas intelligent wirken. Italienisch-amerikanische Polizisten waren noch schlimmer. Wie sie selbst war auch Vincent in den Straßen von South Philadelphia geboren und aufgewachsen.
  "Oh, geht dich das jetzt etwas an? Ging es dich etwas an, als du diese Hure gevögelt hast? Hm? Als du diese fette, gefrorene Schlampe aus Süd-Jersey in meinem Bett gevögelt hast?"
  Vincent rieb sich das Gesicht. Seine Augen waren rot, seine Haltung etwas müde. Man sah ihm an, dass er von einer langen Tournee zurückkam. Oder vielleicht von einer langen Nacht mit etwas anderem. "Wie oft muss ich mich noch entschuldigen, Jess?"
  "Noch ein paar Millionen, Vincent. Dann sind wir zu alt, um uns daran zu erinnern, wie du mich betrogen hast."
  Jede Polizeibehörde hat ihre "Polizei-Fanatiker", die beim Anblick einer Uniform oder eines Abzeichens sofort den unkontrollierbaren Drang verspüren, sich auf die Polizisten zu stürzen und ihre Beine zu spreizen. Drogen und Prostitution waren aus offensichtlichen Gründen am häufigsten. Aber Michelle Brown war kein "Polizei-Fanatiker". Michelle Brown hatte eine Affäre. Michelle Brown schlief mit ihrem Mann in seinem eigenen Haus.
  "Jesse."
  "Ich brauche das Zeug heute, oder? Ich brauche es wirklich."
  Vincents Gesichtsausdruck wurde weicher, als ob ihm gerade wieder eingefallen wäre, welcher Tag war. Er öffnete den Mund, um zu sprechen, doch Jessica hob die Hand und unterbrach ihn.
  "Nicht nötig", sagte sie. "Nicht heute."
  "Wann?"
  Die Wahrheit war, sie wusste es nicht. Vermisste sie ihn? Unendlich. Würde sie es zeigen? Niemals.
  "Ich weiß nicht."
  Trotz all seiner Fehler - und davon gab es viele - wusste Vincent Balzano, wann es Zeit war, seine Frau zu verlassen. "Komm schon", sagte er. "Lass mich dich wenigstens mitnehmen."
  Er wusste, dass sie ablehnen würde und damit das Phyllis-Diller-Image aufgeben würde, das eine Fahrt mit der Harley zum Roundhouse ihr bieten würde.
  Aber er lächelte dieses verdammte Lächeln, dasselbe, mit dem sie ins Bett gekommen war, und sie wäre beinahe... beinahe... nachgegeben.
  "Ich muss gehen, Vincent", sagte sie.
  Sie ging um das Fahrrad herum und weiter in Richtung Garage. Obwohl sie am liebsten umgedreht hätte, widerstand sie der Versuchung. Er hatte sie betrogen, und nun fühlte sie sich elend.
  Was stimmt an diesem Bild nicht?
  Während sie noch absichtlich mit den Schlüsseln spielte und sie herauszog, hörte sie schließlich, wie das Motorrad ansprang, rückwärts fuhr, trotzig aufheulte und die Straße entlang verschwand.
  Als sie den Cherokee startete, wählte sie die 1060. KYW meldete ihr Stau auf der I-95. Sie warf einen Blick auf ihre Uhr. Sie hatte Zeit. Sie würde die Frankford Avenue in die Stadt nehmen.
  Als sie aus der Einfahrt fuhr, sah sie schon wieder einen Krankenwagen vor dem Haus der Arrabiatas gegenüber. Sie sah Lily Arrabiata an, und Lily winkte. Offenbar hatte Carmine Arrabiata mal wieder seinen wöchentlichen Fehlalarm wegen Herzinfarkts - ein häufiges Ereignis, solange Jessica sich erinnern konnte. Inzwischen schickte die Stadt keine Krankenwagen mehr. Die Arrabiatas mussten private Krankenwagen rufen. Lilys Winken hatte zwei Gründe: Zum einen wollte sie ihm einen guten Morgen wünschen, zum anderen Jessica versichern, dass es Carmine gut ging. Zumindest für die nächste Woche.
  Als Jessica die Cottman Avenue entlangging, dachte sie über den albernen Streit mit Vincent nach, den sie gerade gehabt hatte, und darüber, wie eine einfache Antwort auf seine erste Frage die Diskussion sofort beendet hätte. Am Abend zuvor hatte sie mit einem alten Freund der Familie, dem nur 1,55 Meter großen Davey Pizzino, an der Organisationssitzung des katholischen Grillfestes teilgenommen. Es war eine jährliche Veranstaltung, die Jessica seit ihrer Jugend besuchte, und alles andere als ein Date, aber das musste Vincent ja nicht wissen. Davey Pizzino wurde rot beim Anblick der Anzeige für das Sommerfest. Davey Pizzino, 38 Jahre alt, war die älteste noch lebende Jungfrau östlich des Allegheny River. Davey Pizzino ging um halb zehn.
  Doch die Tatsache, dass Vincent sie wahrscheinlich ausspionierte, machte sie maßlos wütend.
  Lass ihn denken, was er will.
  
  Auf dem Weg ins Stadtzentrum beobachtete Jessica den Wandel der Viertel. Ihr fiel keine andere Stadt ein, deren Identität so sehr zwischen Verfall und Pracht gespalten war. Keine andere Stadt klammerte sich mit so viel Stolz an die Vergangenheit oder forderte die Zukunft mit so viel Inbrunst.
  Sie sah zwei mutige Läufer durch Frankford laufen, und da brachen alle Dämme. Eine Flut von Erinnerungen und Gefühlen überkam sie.
  Sie begann mit ihrem Bruder zu laufen, als er siebzehn war; sie selbst war erst dreizehn, schlaksig, mit dünnen Ellbogen, scharfen Schulterblättern und knochigen Kniescheiben. Im ersten Jahr hatte sie keine Chance, mit seinem Tempo oder seiner Schrittlänge mitzuhalten. Michael Giovanni war knapp 1,83 Meter groß und wog schlanke, muskulöse 82 Kilogramm.
  Durch Sommerhitze, Frühlingsregen und Winterschnee joggten sie durch die Straßen von Süd-Philadelphia, Michael stets ein paar Schritte voraus; Jessica mühte sich immer, mitzuhalten, und bewunderte still seine Anmut. Einmal, an ihrem vierzehnten Geburtstag, schlug sie ihn auf den Stufen der St. Paul"s Cathedral - ein Wettlauf, bei dem Michael keinen Zweifel an seiner Niederlage hatte. Sie wusste, er hatte sie gewinnen lassen.
  Jessica und Michael verloren ihre Mutter an Brustkrebs, als Jessica erst fünf Jahre alt war, und von diesem Tag an war Michael für jedes aufgeschürfte Knie, jedes gebrochene Herz jedes jungen Mädchens da, jedes Mal, wenn sie Opfer eines Nachbarschaftsrowdys wurde.
  Sie war fünfzehn, als Michael dem Marine Corps beitrat und damit in die Fußstapfen seines Vaters trat. Sie erinnerte sich, wie stolz alle waren, als er in seiner Paradeuniform nach Hause kam. Jessicas Freunde waren alle unsterblich in Michael Giovanni verliebt - in seine karamellfarbenen Augen, sein gewinnendes Lächeln und die souveräne Art, mit der er ältere Menschen und Kinder beruhigte. Jeder wusste, dass er nach seinem Dienst zur Polizei gehen und ebenfalls in die Fußstapfen seines Vaters treten würde.
  Sie war fünfzehn Jahre alt, als Michael, der beim Ersten Bataillon des Elften Marineinfanterieregiments diente, in Kuwait getötet wurde.
  Ihr Vater, ein dreifach dekorierter Polizeiveteran, der noch immer den Dienstausweis seiner verstorbenen Frau in der Brusttasche trug, verschloss an jenem Tag sein Herz vollständig und geht diesen Weg nun nur noch in Begleitung seiner Enkelin. Trotz seiner geringen Körpergröße wirkte Peter Giovanni an der Seite seines Sohnes wie ein Riese.
  Jessica wollte eigentlich Jura studieren, dann doch noch Jura studieren, aber in der Nacht, als sie die Nachricht von Michaels Tod erhielten, wusste sie, dass sie zur Polizei gehen würde.
  Und nun, da sie eine im Grunde völlig neue Karriere in einer der angesehensten Mordkommissionen des Landes begann, schien der Traum vom Jurastudium ins Reich der Fantasie verbannt worden zu sein.
  Vielleicht eines Tages.
  Vielleicht.
  
  Als Jessica auf den Parkplatz des Roundhouse fuhr, merkte sie, dass sie sich an nichts mehr erinnern konnte. An nichts. All das Auswendiglernen von Abläufen, Beweismitteln, jahrelanger Erfahrung auf der Straße - es hatte sie völlig ausgelaugt.
  Ist das Gebäude größer geworden?, fragte sie sich.
  An der Tür erblickte sie ihr Spiegelbild im Glas. Sie trug einen recht teuren Kostümrock und ihre besten, praktischen Polizeischuhe. Weit entfernt von den zerrissenen Jeans und Sweatshirts, die sie als Studentin an der Temple University so gern getragen hatte, in jenen aufregenden Jahren vor Vincent, vor Sophie, vor der Akademie, vor allem ... vor diesem. "Nichts auf der Welt", dachte sie. Ihre Welt war nun von Angst geprägt, von Angst umrahmt, mit einem undichten Dach, bedeckt von Furcht.
  Obwohl sie dieses Gebäude schon oft betreten hatte und wahrscheinlich sogar mit verbundenen Augen den Weg zu den Aufzügen finden könnte, wirkte alles fremd auf sie, als sähe sie es zum ersten Mal. Die Anblicke, die Geräusche, die Gerüche - alles verschmolz zu dem irren Spektakel, das diesen kleinen Winkel des Justizsystems von Philadelphia darstellte.
  Als Jessica nach dem Türknauf griff, sah sie das schöne Gesicht ihres Bruders Michael - ein Bild, das ihr in den nächsten Wochen immer wieder in den Sinn kommen sollte, als sich all das, worauf sie ihr Leben aufgebaut hatte, als Wahnsinn entpuppte.
  Jessica öffnete die Tür, ging hinein und dachte:
  Pass auf mich auf, großer Bruder.
  Pass auf mich auf.
  OceanofPDF.com
  5
  MONTAG, 7:55 Uhr
  Die Mordkommission der Polizei von Philadelphia war im Erdgeschoss des Roundhouse untergebracht, dem Polizeiverwaltungsgebäude - kurz PAB - an der Ecke Eighth und Race Street. Der Spitzname rührte von der runden Form des dreistöckigen Gebäudes her. Sogar die Aufzüge waren rund. Kriminelle witzelten gern, dass das Gebäude aus der Luft wie ein Paar Handschellen aussah. Immer wenn in Philadelphia ein verdächtiger Todesfall eintrat, ging der Anruf hier ein.
  Von den 65 Kriminalbeamten der Einheit waren nur wenige Frauen, und die Führungsebene war verzweifelt darum bemüht, dies zu ändern.
  Jeder wusste, dass in einer politisch sensiblen Abteilung wie der NDP heutzutage nicht unbedingt eine Person befördert wurde, sondern oft eine Statistik, ein Delegierter aus einer bestimmten Bevölkerungsgruppe.
  Jessica wusste das. Aber sie wusste auch, dass ihre Karriere im Streifendienst außergewöhnlich war und sie sich ihren Platz im Morddezernat verdient hatte, auch wenn sie ein paar Jahre früher als üblich dort angefangen hatte. Sie hatte einen Abschluss in Kriminalistik und war eine mehr als kompetente Polizistin, die bereits zwei Auszeichnungen erhalten hatte. Wenn sie dafür ein paar altgediente Kollegen im Dezernat übergehen musste, dann war das eben so. Sie war bereit. Sie hatte sich noch nie vor einem Kampf gescheut und würde es auch jetzt nicht tun.
  Einer der drei Leiter der Mordkommission war Sergeant Dwight Buchanan. Wenn Mordermittler für die Toten sprachen, dann sprach Ike Buchanan für diejenigen, die für die Toten sprachen.
  Als Jessica das Wohnzimmer betrat, bemerkte Ike Buchanan sie und winkte ihr zu. Die Frühschicht hatte um acht Uhr begonnen, daher war der Raum um diese Zeit überfüllt. Die meisten Spätschichtler arbeiteten noch, was nicht ungewöhnlich war, und verwandelten den ohnehin schon engen Halbkreis in ein Gedränge. Jessica nickte den Detectives an ihren Schreibtischen zu - alles Männer, alle telefonierend -, und sie erwiderten ihren Gruß mit einem lässigen Nicken.
  Ich war noch nicht im Club.
  "Komm herein", sagte Buchanan und streckte seine Hand aus.
  Jessica schüttelte ihm die Hand und folgte ihm, wobei ihr sein leichtes Hinken auffiel. Ike Buchanan war Ende der 1970er-Jahre während der Bandenkriege in Philadelphia angeschossen worden und hatte, der Legende nach, ein halbes Dutzend Operationen und ein Jahr schmerzhafter Rehabilitation hinter sich gebracht, um wieder zu alter Stärke zurückzufinden. Einer der letzten Unbeugsamen. Sie hatte ihn schon ein paar Mal mit einem Stock gesehen, aber nicht heute. Stolz und Beharrlichkeit waren hier mehr als nur Luxus. Manchmal waren sie der Kitt, der die Hierarchie zusammenhielt.
  Ike Buchanan, inzwischen Ende fünfzig, war hager wie ein Strich in der Landschaft, stark und kräftig, mit einer üppigen, schneeweißen Haarmähne und dichten, weißen Augenbrauen. Sein Gesicht war gerötet und von Pockennarben gezeichnet von fast sechs Jahrzehnten Winter in Philadelphia und, wenn eine andere Legende stimmte, von mehr als seinem Anteil an Wildtruthähnen.
  Sie betrat das kleine Büro und setzte sich.
  "Lassen wir die Details." Buchanan schloss die Tür halb und ging hinter seinen Schreibtisch. Jessica sah, wie er versuchte, sein Hinken zu verbergen. Er mochte zwar ein hochdekorierter Polizist sein, aber er war immer noch ein Mensch.
  "Jawohl, Sir."
  "Ihre Vergangenheit?"
  "Ich bin in Süd-Philadelphia aufgewachsen", sagte Jessica, wohl wissend, dass Buchanan das alles wusste, wohl wissend, dass es nur eine Formalität war. "Ecke Sixth und Katherine."
  "Schulen?"
  "Ich besuchte die St. Paul"s Cathedral. Danach absolvierte N.A. mein Grundstudium an der Temple University."
  "Sie haben Ihr Studium an der Temple University in drei Jahren abgeschlossen?"
  Dreieinhalb, dachte Jessica. Aber wer zählt schon mit? "Jawohl, Sir. Die Strafjustiz."
  "Beeindruckend."
  "Vielen Dank, Sir. Das war eine Menge..."
  "Haben Sie im dritten Bezirk gearbeitet?", fragte er.
  "Ja."
  "Wie war die Zusammenarbeit mit Danny O'Brien?"
  Was sollte sie denn sagen? Dass er ein herrischer, frauenfeindlicher, dummer Idiot sei? "Sergeant O"Brien ist ein guter Polizist. Ich habe viel von ihm gelernt."
  "Danny O'Brien ist ein Neandertaler", sagte Buchanan.
  "Das ist eine Ansichtsrichtung, Sir", sagte Jessica und bemühte sich, ein Lächeln zu unterdrücken.
  "Also sagen Sie mir", sagte Buchanan. "Warum sind Sie wirklich hier?"
  "Ich verstehe nicht, was Sie meinen", sagte sie. Zeit gewinnen.
  "Ich bin seit 37 Jahren Polizist. Kaum zu glauben, aber wahr. Ich habe viele gute und viele schlechte Menschen gesehen. Auf beiden Seiten des Gesetzes. Es gab eine Zeit, da war ich genau wie Sie. Bereit, es mit der Welt aufzunehmen, die Schuldigen zu bestrafen und die Unschuldigen zu rächen." Buchanan drehte sich zu ihr um. "Warum sind Sie hier?"
  "Bleib cool, Jess", dachte sie. "Er wirft dir ein Ei zu. Ich bin hier, weil... weil ich glaube, dass ich etwas bewirken kann."
  Buchanan starrte sie einen Moment lang an. Sein Gesichtsausdruck war undurchschaubar. "Das habe ich in deinem Alter auch gedacht."
  Jessica war sich nicht sicher, ob sie bevormundet wurde oder nicht. Eine italienische Seite erwachte in ihr. Süd-Philadelphia erhob sich. "Wenn ich fragen darf, mein Herr, haben Sie irgendetwas geändert?"
  Buchanan lächelte. Das waren gute Neuigkeiten für Jessica. "Ich bin noch nicht im Ruhestand."
  Gute Antwort, dachte Jessica.
  "Wie geht es deinem Vater?", fragte er und schaltete während der Fahrt den Gang. "Genießt er seinen Ruhestand?"
  Tatsächlich war er völlig außer sich. Als sie das letzte Mal bei ihm vorbeischaute, stand er mit einem Beutel Roma-Tomatensamen in der Hand an der Glasschiebetür und blickte in seinen kleinen Hinterhof. "Sehr wohl, Sir."
  "Er ist ein guter Mann. Er war ein großartiger Polizist."
  Ich werde es ihm ausrichten. Er wird sich freuen.
  "Die Tatsache, dass Peter Giovanni dein Vater ist, wird dir hier weder helfen noch schaden. Sollte es jemals ein Problem darstellen, komm zu mir."
  Nicht in einer Million Jahren. "Doch, werde ich. Danke."
  Buchanan stand auf, beugte sich vor und sah sie eindringlich an. "Dieser Job hat schon viele Herzen gebrochen, Detective. Ich hoffe, Sie gehören nicht dazu."
  "Vielen Dank, Sir."
  Buchanan blickte über die Schulter ins Wohnzimmer. "Apropos Herzensbrecher."
  Jessica folgte seinem Blick zu dem großen Mann, der neben dem Aufgabenschalter stand und ein Fax las. Sie standen auf und verließen Buchanans Büro.
  Als sie sich ihm näherten, musterte Jessica den Mann. Er war etwa vierzig Jahre alt, ungefähr 1,90 Meter groß, wog vielleicht 110 Kilo und war kräftig gebaut. Er hatte hellbraunes Haar, wintergrüne Augen, riesige Hände und eine dicke, glänzende Narbe über dem rechten Auge. Selbst wenn sie nicht gewusst hätte, dass er Mordkommissar war, hätte sie es erraten. Er entsprach allen Klischees: ein schicker Anzug, eine billige Krawatte, Schuhe, die seit der Fabrik nicht mehr geputzt worden waren, und die drei obligatorischen Düfte: Tabak, Zertifikate und ein Hauch von Aramis.
  "Wie geht es dem Baby?", fragte Buchanan den Mann.
  "Zehn Finger, zehn Zehen", sagte der Mann.
  Jessica sprach den Code. Buchanan fragte nach dem Stand der Ermittlungen. Die Antwort der Detective bedeutete: "Alles ist in Ordnung."
  "Riff Raff", sagte Buchanan. "Lernen Sie Ihren neuen Partner kennen."
  "Jessica Balzano", sagte Jessica und streckte ihre Hand aus.
  "Kevin Byrne", antwortete er. "Schön, Sie kennenzulernen."
  Der Name versetzte Jessica sofort etwa ein Jahr zurück. Der Fall Morris Blanchard. Jeder Polizist in Philadelphia verfolgte ihn. Byrnes Bild prangte überall in der Stadt, in allen Nachrichtenmedien, Zeitungen und Lokalmagazinen. Jessica war überrascht, ihn nicht wiederzuerkennen. Auf den ersten Blick wirkte er fünf Jahre älter als der Mann, an den sie sich erinnerte.
  Buchanans Telefon klingelte. Er entschuldigte sich.
  "Ich auch", erwiderte sie und hob die Augenbrauen. "Riffs?"
  "Das ist eine lange Geschichte. Wir kommen noch darauf zurück." Sie schüttelten sich die Hände, während Byrne sich den Namen merkte. "Sind Sie die Frau von Vincent Balzano?"
  "Jesus Christus", dachte Jessica. "Fast siebentausend Polizisten sind im Dienst, und die würden alle in eine Telefonzelle passen." Sie verstärkte ihren Händedruck - in diesem Fall eher durch ihre Handkraft. "Nur dem Namen nach", sagte sie.
  Kevin Byrne verstand die Botschaft. Er zuckte zusammen und lächelte. "Erwischt."
  Bevor Byrne sie losließ, hielt er ihren Blick einige Sekunden lang fest, so wie es nur erfahrene Polizisten können. Jessica wusste alles darüber. Sie kannte den Club, die territoriale Struktur der Abteilung, wie Polizisten Kameradschaft pflegen und einander beschützen. Als sie neu zur Autostaffel versetzt wurde, musste sie sich täglich beweisen. Doch innerhalb eines Jahres konnte sie mit den Besten mithalten. Innerhalb von zwei Jahren konnte sie auf fünf Zentimeter dickem, hartem Eis eine J-Kurve fahren, einen Shelby GT im Dunkeln tunen und die Fahrgestellnummer durch eine zerbrochene Packung Kools-Zigaretten auf dem Armaturenbrett eines verschlossenen Autos ablesen.
  Als sie Kevin Byrnes Blick auffing und ihn direkt ansah, geschah etwas. Sie war sich nicht sicher, ob es etwas Gutes war, aber es signalisierte ihm, dass sie keine Anfängerin war, kein Neuling, keine unerfahrene Neulingin, die es nur dank ihrer Klempnerfähigkeiten hierher geschafft hatte.
  Sie nahmen die Hände weg, als das Telefon auf dem Aufgabentisch klingelte. Byrne nahm ab und machte sich ein paar Notizen.
  "Wir fahren", sagte Byrne. Das Lenkrad symbolisierte die routinemäßige Aufgabenliste der Streifenpolizisten. Jessicas Herz sank. Wie lange arbeitete sie schon, vierzehn Minuten? Gab es da nicht eine Kulanzzeit? "Totes Mädchen in der Crackstadt", fügte er hinzu.
  Ich glaube nicht.
  Byrne blickte Jessica mit einem Ausdruck an, der zwischen einem Lächeln und einer Herausforderung schwankte. Er sagte: "Willkommen bei der Mordkommission."
  
  "Woher kennst du Vincent?", fragte Jessica.
  Nachdem sie den Parkplatz verlassen hatten, fuhren sie mehrere Blocks lang schweigend. Byrne fuhr einen normalen Ford Taurus. Es war dieselbe unangenehme Stille, die sie schon bei einem Blind Date erlebt hatten, und in vielerlei Hinsicht war dies ja auch nichts anderes.
  "Vor einem Jahr haben wir in Fishtown einen Dealer geschnappt. Wir hatten ihn schon lange im Visier. Er mochte ihn, weil er einen unserer Informanten umgebracht hatte. Ein richtiger Draufgänger. Er trug eine Axt am Gürtel."
  "Charmant."
  "Ach ja. Also, das war unser Fall, aber die Drogenfahndung hatte einen Kauf inszeniert, um den Kerl rauszulocken. Als es dann so weit war, gegen fünf Uhr morgens, waren wir zu sechst: vier von der Mordkommission, zwei von der Drogenfahndung. Wir stiegen aus dem Van, checkten unsere Glocks, richteten unsere Westen und gingen zur Tür. Ihr wisst ja, was zu tun ist. Plötzlich war Vincent weg. Wir sahen uns um, hinter dem Van, unter dem Van. Nichts. Es war verdammt still, und dann hörten wir plötzlich: "Auf den Boden! Hände hinter den Rücken, du Arschloch!" Aus dem Haus. Wie sich herausstellte, war Vincent abgehauen, durch die Tür und direkt in den Arsch des Typen gerannt, bevor wir uns überhaupt rühren konnten."
  "Klingt nach Vince", sagte Jessica.
  "Wie oft hat er Serpico gesehen?", fragte Byrne.
  "Sagen wir es mal so", sagte Jessica. "Wir haben es auf DVD und VHS."
  Byrne lachte. "Der ist schon ein Original."
  "Er ist Teil von etwas."
  In den nächsten Minuten wiederholten sie Sätze wie "Wen kennst du?", "Wo bist du zur Schule gegangen?" und "Wer hat dich verraten?". All das brachte sie zurück zu ihren Familien.
  "Stimmt es also, dass Vincent einst ein Priesterseminar besuchte?", fragte Byrne.
  "Zehn Minuten", sagte Jessica. "Du weißt ja, wie das hier in der Stadt läuft. Wenn du ein Mann und Italiener bist, hast du drei Möglichkeiten: Theologiestudium, Energiewirtschaft oder Bauunternehmer. Er hat drei Brüder, die alle im Baugewerbe arbeiten."
  "Wenn man Ire ist, ist es Klempnerei."
  "Das war"s", sagte Jessica. Obwohl Vincent sich als selbstgefälliger Hausmann aus Süd-Philadelphia präsentierte, hatte er einen Bachelor-Abschluss von der Temple University und Kunstgeschichte als Nebenfach. In Vincents Bücherregal stand neben "NDR", "Drugs in Society" und "The Addict"s Game" ein zerfleddertes Exemplar von H.W. Jansons "Geschichte der Kunst". Er war nicht nur ein Möchtegern-Guru.
  "Was ist also aus Vince und seiner Berufung geworden?"
  "Sie haben ihn kennengelernt. Glauben Sie, dass er für ein Leben voller Disziplin und Gehorsam geeignet ist?"
  Byrne lachte. "Ganz zu schweigen vom Zölibat."
  "Kein verdammter Kommentar", dachte Jessica.
  "Also, ihr habt euch scheiden lassen?", fragte Byrne.
  "Getrennt", sagte Jessica. "Und du?"
  "Geschieden."
  Das war ein typischer Spruch unter Polizisten. Entweder man war getrennt oder auf Streife. Jessica konnte die glücklich verheirateten Polizisten an einer Hand abzählen, ihr Ringfinger blieb leer.
  "Wow", sagte Byrne.
  "Was?"
  "Ich denke nur... Zwei Leute, die unter einem Dach arbeiten. Verdammt!"
  "Erzähl mir davon."
  Jessica kannte von Anfang an die Probleme einer Ehe, die auf zwei Symbolen basiert - Ego, Zeitdruck, Gefahr -, aber die Liebe hat die Angewohnheit, die Wahrheit, die man kennt, zu verschleiern und die Wahrheit, die man sucht, zu formen.
  "Hat Buchanan Ihnen seine Rede ‚Warum sind Sie hier?" gehalten?", fragte Byrne.
  Jessica war erleichtert, dass sie nicht die Einzige war. "Ja."
  "Und Sie haben ihm gesagt, dass Sie hierher gekommen sind, weil Sie etwas verändern wollten, richtig?"
  Vergiftete er sie? Jessica überlegte. Zum Teufel damit. Sie drehte sich um, bereit, ihre Krallen auszufahren. Er lächelte. Ihr entfuhr es: "Was soll das, ein Standard?"
  - Nun, das geht über die Wahrheit hinaus.
  "Was ist Wahrheit?"
  "Der wahre Grund, warum wir Polizisten geworden sind."
  "Und was ist das?"
  "Die drei großen Vorteile", sagte Byrne. "Kostenloses Essen, keine Geschwindigkeitsbegrenzungen und die Lizenz, großmäulige Idioten ungestraft zu verprügeln."
  Jessica lachte. So poetisch hatte sie das noch nie gehört. "Na ja, dann sagen wir einfach, ich habe nicht die Wahrheit gesagt."
  "Was hast du gesagt?"
  "Ich habe ihn gefragt, ob er glaubt, irgendetwas bewirkt zu haben."
  "Oh Mann", sagte Byrne. "Oh Mann, oh Mann, oh Mann."
  "Was?"
  - Du hast Ike gleich am ersten Tag angegriffen?
  Jessica dachte darüber nach. Sie stellte es sich so vor. "Ich nehme es an."
  Byrne lachte und zündete sich eine Zigarette an. "Wir werden uns prächtig verstehen."
  
  Der Häuserblock 1500 der NORTH EIGHTH STREET, nahe Jefferson, war ein trostloser Abschnitt mit von Unkraut überwucherten Brachflächen und verwitterten Reihenhäusern - schiefe Veranden, bröckelnde Treppen, durchhängende Dächer. Entlang der Dachkanten zeichneten die Traufen die geschwungenen Konturen der sumpfigen Weißkiefern nach; die Dachsparren waren zu zahnlosen, trüben Blicken verrottet.
  Zwei Streifenwagen rasten an dem Haus vorbei, in dem das Verbrechen begangen worden war, mitten im Block. Zwei uniformierte Polizisten bewachten die Treppe, beide heimlich Zigaretten in der Hand, bereit, sofort zuzuschlagen, sobald ein Vorgesetzter eintraf.
  Es begann leicht zu regnen. Tiefviolette Wolken im Westen deuteten auf ein Gewitter hin.
  Gegenüber dem Haus hüpften drei schwarze Kinder mit großen, nervösen Augen aufgeregt von einem Fuß auf den anderen, als müssten sie dringend auf die Toilette. Ihre Großmütter standen plaudernd und rauchend umher und schüttelten fassungslos den Kopf über diese jüngste Gräueltat. Für die Kinder war es jedoch keine Tragödie. Es war wie eine Realverfilmung von "COPS", mit einer Prise "CSI" für den dramatischen Effekt.
  Zwei lateinamerikanische Teenager lungerten hinter ihnen herum - in passenden Rocawear-Hoodies, mit dünnen Schnurrbärten und makellosen, ungeschnürten Timberlands. Sie beobachteten das Geschehen mit lässigem Interesse und planten, es später am Abend in ihre Geschichten einzubauen. Sie standen nah genug am Geschehen, um alles zu beobachten, aber weit genug entfernt, um im Falle von Fragen mit wenigen Handgriffen in der urbanen Kulisse unterzutauchen.
  Hm? Was? Nein, Mann, ich habe geschlafen.
  Shots? Nee, Alter, ich hatte Handys dabei, es war verdammt laut.
  Wie bei vielen anderen Häusern in der Straße waren auch an der Fassade dieses Reihenhauses Eingang und Fenster mit Sperrholz vernagelt - ein Versuch der Stadt, Drogenabhängige und Plünderer fernzuhalten. Jessica holte ihren Notizblock heraus, warf einen Blick auf ihre Uhr und notierte ihre Ankunftszeit. Sie verließen den Taurus und sprachen einen der Polizisten mit Dienstmarke an, gerade als Ike Buchanan eintraf. Immer wenn ein Mord geschah und zwei Vorgesetzte im Dienst waren, begab sich einer zum Tatort, während der andere im Polizeipräsidium blieb, um die Ermittlungen zu koordinieren. Obwohl Buchanan der ranghöhere Beamte war, lief hier alles nach Kevin Byrnes Plan.
  "Was haben wir denn heute Morgen in Philadelphia zu bieten?", fragte Byrne mit einem recht guten Dubliner Akzent.
  "Im Keller befindet sich eine jugendliche Mörderin", sagte die Polizistin, eine stämmige, schwarze Frau Anfang zwanzig. POLIZEIBEAMTE J. DAVIS.
  "Wer hat sie gefunden?", fragte Byrne.
  "Herr DeJohn Withers." Sie deutete auf einen ungepflegten, offenbar obdachlosen schwarzen Mann, der am Straßenrand stand.
  "Wann?"
  "Irgendwann heute Vormittag. Herr Withers ist sich bezüglich des genauen Zeitpunkts noch nicht ganz sicher."
  - Hat er seinen Palm Pilot nicht überprüft?
  Officer Davis lächelte nur.
  "Hat er irgendetwas berührt?", fragte Byrne.
  "Er sagt nein", sagte Davis. "Aber er war dort und hat Kupfer gesammelt, also wer weiß?"
  - Hat er angerufen?
  "Nein", sagte Davis. "Er hatte wahrscheinlich kein Kleingeld dabei." Wieder ein wissendes Lächeln. "Er gab uns ein Zeichen, und wir riefen den Funk an."
  "Halt ihn fest."
  Byrne warf einen Blick auf die Haustür. Sie war versiegelt. "Was ist das für ein Haus?"
  Officer Davis zeigte auf ein Reihenhaus auf der rechten Seite.
  - Und wie gelangen wir hinein?
  Officer Davis deutete auf ein Reihenhaus auf der linken Seite. Die Haustür war aus den Angeln gerissen. "Sie müssen da durch."
  Byrne und Jessica durchquerten ein Reihenhaus nördlich des Tatorts, das seit Langem verlassen und verwüstet war. Die Wände waren jahrelang mit Graffiti beschmiert, und die Gipskartonwände wiesen Dutzende faustgroße Löcher auf. Jessica bemerkte, dass kein einziger Wertgegenstand mehr vorhanden war. Lichtschalter, Steckdosen, Lampen, Kupferkabel und sogar Fußleisten waren längst verschwunden.
  "Hier gibt es ein ernsthaftes Feng-Shui-Problem", sagte Byrne.
  Jessica lächelte, aber etwas nervös. Ihre größte Sorge war im Moment, nicht durch die morschen Balken in den Keller zu fallen.
  Sie kamen aus dem Hinterhof und gingen durch den Maschendrahtzaun zur Rückseite des Hauses, wo sich der Tatort befand. Der winzige Hinterhof, der an eine Gasse hinter dem Häuserblock grenzte, war übersät mit verlassenen Haushaltsgeräten und Reifen und von Unkraut und Gestrüpp der letzten Jahre überwuchert. Eine kleine Hundehütte am hinteren Ende des umzäunten Bereichs stand unbewacht da; ihre Kette war im Boden verrostet, und ihr Plastiknapf war bis zum Rand mit schmutzigem Regenwasser gefüllt.
  Ein uniformierter Beamter empfing sie an der Hintertür.
  "Reinigst du das Haus?", fragte Byrne. "Haus" war ein sehr ungenauer Begriff. Mindestens ein Drittel der Rückwand des Gebäudes fehlte.
  "Jawohl, Sir", sagte er. Auf seinem Namensschild stand "R. VAN DYKK". Er war etwa dreißig, ein blonder Wikinger, muskulös und durchtrainiert. Seine Hände zupften an seinem Mantel.
  Sie gaben ihre Informationen an den Beamten weiter, der den Tatortbericht aufnahm. Sie betraten das Gebäude durch die Hintertür, und als sie die schmale Treppe in den Keller hinabstiegen, schlug ihnen als Erstes ein bestialischer Gestank entgegen. Jahrelanger Schimmel und Holzfäule vermischten sich mit dem Geruch menschlicher Ausscheidungen - Urin, Fäkalien, Schweiß. Darunter lag ein monströses Gebilde, das an ein offenes Grab erinnerte.
  Der Keller war lang und schmal und ähnelte dem Grundriss des darüber liegenden Reihenhauses: etwa 4,5 mal 7,3 Meter, mit drei Stützpfeilern. Jessica leuchtete mit ihrer Maglite durch den Raum und sah, dass er übersät war mit verrotteten Gipskartonplatten, benutzten Kondomen, Crackflaschen und einer zerfallenen Matratze. Ein krimineller Albtraum. Im nassen Schlamm waren wahrscheinlich tausende, wenn nicht sogar nur zwei Fußabdrücke; auf den ersten Blick sah keiner davon sauber genug aus, um einen brauchbaren Eindruck zu hinterlassen.
  Mitten in all dem lag ein wunderschönes totes Mädchen.
  Eine junge Frau saß mitten im Raum auf dem Boden, die Arme um eine der Stützsäulen geschlungen, die Beine gespreizt. Wie sich herausstellte, hatte der Vormieter einst versucht, die Stützsäulen in römisch-dorische Säulen aus einem Styropor-ähnlichen Material umzuwandeln. Obwohl die Säulen einen Kopf und einen Fuß hatten, bestand das Gebälk oben lediglich aus einem rostigen I-Träger, und der einzige Fries war mit Gangabzeichen und Obszönitäten über die gesamte Länge bemalt. An einer der Kellerwände hing ein längst verblasstes Fresko, das vermutlich die Sieben Hügel Roms darstellte.
  Das Mädchen war weiß, jung, etwa sechzehn oder siebzehn Jahre alt. Ihr erdbeerblondes Haar reichte ihr bis knapp über die Schultern. Sie trug einen karierten Rock, bordeauxrote Kniestrümpfe und eine weiße Bluse mit bordeauxrotem V-Ausschnitt, auf dem das Schullogo prangte. Mitten auf ihrer Stirn prangte ein Kreuz aus dunkler Kreide.
  Auf den ersten Blick konnte Jessica die unmittelbare Todesursache nicht erkennen: keine sichtbaren Schuss- oder Stichwunden. Obwohl der Kopf des Mädchens nach rechts gefallen war, konnte Jessica den größten Teil ihres Halses sehen, und es sah nicht so aus, als sei sie erwürgt worden.
  Und dann waren da noch ihre Hände.
  Aus wenigen Metern Entfernung sah es so aus, als hätte sie die Hände zum Gebet gefaltet, doch die Realität war weitaus düsterer. Jessica musste zweimal hinsehen, um sicherzugehen, dass sie sich nicht täuschte.
  Sie warf Byrne einen Blick zu. Im selben Moment bemerkte er die Hände des Mädchens. Ihre Blicke trafen sich und vereinigten sich in der stillen Erkenntnis, dass dies kein gewöhnlicher Mord im Affekt oder eine alltägliche Affekttat war. Sie verständigten sich auch stumm darüber, dass sie vorerst nicht spekulieren wollten. Die erschreckende Gewissheit darüber, was mit den Händen dieser jungen Frau geschehen war, konnte bis zum Gerichtsmediziner warten.
  Die Anwesenheit des Mädchens inmitten dieses Monstrums wirkte so deplatziert, so befremdlich, dachte Jessica; eine zarte Rose lugte durch den muffigen Beton. Das dämmrige Tageslicht, das durch die kleinen, bunkerförmigen Fenster fiel, fing die Strähnen in ihrem Haar ein und tauchte sie in ein düsteres, grabesähnliches Licht.
  Das Einzige, was klar war, war, dass das Mädchen posierte - kein gutes Zeichen. In 99 Prozent der Mordfälle kann der Täter nicht schnell genug vom Tatort fliehen, was den Ermittlern in der Regel zugutekommt. Das Prinzip von Blut ist einfach: Menschen werden beim Anblick von Blut reflexartig und hinterlassen daher alles, was zur Verurteilung des Täters nötig ist. Aus wissenschaftlicher Sicht funktionierte das meist. Wer sich als Leiche inszeniert, setzt ein Zeichen und sendet der Polizei, die den Fall untersucht, eine stumme und arrogante Botschaft.
  Zwei Beamte der Spurensicherung trafen ein, und Byrne begrüßte sie am Fuß der Treppe. Kurz darauf kam Tom Weirich, ein langjähriger Gerichtsmediziner, mit seinem Fotografen. Immer wenn jemand unter gewaltsamen oder mysteriösen Umständen ums Leben kam oder wenn absehbar war, dass der Pathologe später vor Gericht aussagen müsste, gehörten Fotos, die Art und Ausmaß äußerer Wunden oder Verletzungen dokumentierten, zur routinemäßigen Untersuchung.
  Das Büro des Gerichtsmediziners beschäftigte einen festangestellten Fotografen, der Tatorte von Morden, Selbstmorden und tödlichen Unfällen auf Anfrage fotografierte. Er war jederzeit bereit, zu jedem Ort in der Stadt zu reisen.
  Dr. Thomas Weyrich war Ende dreißig und in jeder Hinsicht penibel, bis hin zu den Rasiermesserschnitten auf seiner sonnengebräunten Hose und seinem perfekt gestutzten, grau melierten Bart. Er packte seine Schuhe, zog seine Handschuhe an und näherte sich vorsichtig der jungen Frau.
  Während Weirich die Voruntersuchung durchführte, lehnte Jessica an den feuchten Wänden. Sie war stets der Überzeugung gewesen, dass die bloße Beobachtung von Menschen bei der Ausübung ihrer Tätigkeit weitaus aufschlussreicher sei als jedes Lehrbuch. Andererseits hoffte sie, ihr Verhalten würde nicht als Zurückhaltung ausgelegt werden. Byrne nutzte die Gelegenheit, nach oben zurückzukehren, um sich mit Buchanan zu beraten, den Zugangsweg des Opfers und des/der Täter(s) zu ermitteln und die Informationsbeschaffung zu koordinieren.
  Jessica analysierte die Szene und versuchte, ihr Training in Gang zu bringen. Wer war dieses Mädchen? Was war mit ihr geschehen? Wie war sie hierhergekommen? Wer hatte das getan? Und, ganz nebenbei bemerkt, warum?
  Fünfzehn Minuten später hatte Weirich die Leiche freigegeben, sodass die Kriminalbeamten mit ihren Ermittlungen beginnen konnten.
  Kevin Byrne kehrte zurück. Jessica und Weirich trafen ihn unten an der Treppe.
  Byrne fragte: "Haben Sie eine ETD?"
  "Noch keine Strenge. Ich würde sagen, so gegen vier oder fünf Uhr heute Morgen." Weirich riss sich die Gummihandschuhe vom Leib.
  Byrne warf einen Blick auf seine Uhr. Jessica machte sich eine Notiz.
  "Und woran liegt es?", fragte Byrne.
  "Es sieht aus wie ein Genickbruch. Ich muss es auf den Untersuchungstisch legen, um sicherzugehen."
  - Wurde sie hier getötet?
  "Das lässt sich zum jetzigen Zeitpunkt unmöglich sagen. Aber ich denke, so war es."
  "Was stimmt nicht mit ihren Händen?", fragte Byrne.
  Weirich wirkte grimmig. Er klopfte auf seine Hemdtasche. Jessica erkannte den Umriss einer Marlboro-Packung. Er würde an einem Tatort, selbst an diesem, sicherlich nicht rauchen, doch die Geste ließ sie vermuten, dass die Zigarette gerechtfertigt war. "Sieht aus wie eine Stahlmutter mit Schraube", sagte er.
  "Wurde der Bolzen posthum angefertigt?", fragte Jessica in der Hoffnung auf eine bejahende Antwort.
  "Ich denke, genau so ist es passiert", sagte Weirich. "Es gab kaum Blutvergießen. Ich werde der Sache heute Nachmittag nachgehen. Dann weiß ich mehr."
  Weirich betrachtete sie und fand keine weiteren dringenden Fragen. Während er die Stufen hinaufstieg, erlosch seine Zigarette, die er aber wieder anzündete, als er oben ankam.
  Einen Augenblick lang herrschte Stille im Raum. Normalerweise war die Stimmung an Tatorten, wenn das Opfer ein Gangmitglied war, das von einem rivalisierenden Gangster erschossen worden war, oder ein harter Kerl, der von einem ebenso harten Kerl getötet worden war, von nüchterner Höflichkeit und manchmal sogar von lockeren Scherzen geprägt. Galgenhumor, anzügliche Witze. Nicht diesmal. Alle an diesem feuchten und widerlichen Ort verrichteten ihre Arbeit mit grimmiger Entschlossenheit, ein gemeinsames Ziel vor Augen: "Das ist falsch."
  Byrne durchbrach die Stille. Er streckte die Hände aus, die Handflächen zum Himmel gerichtet. "Bereit, die Dokumente zu prüfen, Detective Balzano?"
  Jessica holte tief Luft und konzentrierte sich. "Okay", sagte sie und hoffte, ihre Stimme klang nicht so zittrig, wie sie sich fühlte. Sie hatte monatelang auf diesen Moment gewartet, doch jetzt, wo er gekommen war, fühlte sie sich unvorbereitet. Sie zog sich Latexhandschuhe an und näherte sich vorsichtig dem Körper des Mädchens.
  Sie hatte gewiss schon so einige Leichen auf der Straße und in Autoteileläden gesehen. Einmal hatte sie an einem heißen Tag auf dem Schuylkill Highway eine Leiche auf dem Rücksitz eines gestohlenen Lexus in den Armen gehalten und versucht, nicht hinzusehen, denn der Körper schien mit jeder Minute in dem stickigen Auto anzuschwellen.
  In all diesen Fällen wusste sie, dass sie die Ermittlungen verzögerte.
  Jetzt ist sie an der Reihe.
  Jemand bat sie um Hilfe.
  Vor ihr lag ein totes junges Mädchen, die Hände zum ewigen Gebet gefaltet. Jessica wusste, dass der Körper des Opfers in diesem Moment eine Fülle von Hinweisen bergen konnte. Nie wieder würde sie dem Mörder so nahe sein: seiner Methode, seiner Pathologie, seiner Denkweise. Jessicas Augen weiteten sich, ihre Sinne waren auf höchste Alarmbereitschaft.
  Das Mädchen hielt einen Rosenkranz in der Hand. Im römischen Katholizismus ist ein Rosenkranz eine Kette aus Perlen, die im Kreis angeordnet sind und an der ein Kruzifix hängt. Er besteht üblicherweise aus fünf Perlenreihen, sogenannten Dekaden, von denen jede aus einer großen und zehn kleineren Perlen besteht. Das Vaterunser wird mit den großen Perlen gebetet, die Ave Maria mit den kleineren.
  Als Jessica näher kam, sah sie, dass der Rosenkranz aus schwarzen, ovalen Holzperlen bestand, in deren Mitte eine Darstellung der Madonna von Lourdes zu sehen war. Die Perlen hingen an den Fingerknöcheln des Mädchens. Sie sahen aus wie gewöhnliche, preiswerte Rosenkränze, doch bei genauerem Hinsehen bemerkte Jessica, dass zwei der fünf Gesätze fehlten.
  Sie untersuchte die Hände des Mädchens sorgfältig. Ihre Nägel waren kurz und sauber und wiesen keinerlei Spuren eines Kampfes auf. Keine Brüche, kein Blut. Unter den Nägeln schien nichts zu sein, obwohl diese ihre Hände dennoch verklebt hatten. Der Bolzen, der durch ihre Hände ging und in der Mitte ihrer Handflächen ein- und austrat, war aus verzinktem Stahl. Er sah neu aus und war etwa zehn Zentimeter lang.
  Jessica betrachtete den Fleck auf der Stirn des Mädchens genauer. Er bildete ein blaues Kreuz, genau wie die Asche am Aschermittwoch. Obwohl Jessica alles andere als fromm war, kannte und beging sie die wichtigsten katholischen Feiertage. Fast sechs Wochen waren seit Aschermittwoch vergangen, doch der Fleck war noch frisch. Er schien aus einer kreideartigen Substanz zu bestehen.
  Schließlich sah Jessica auf das Etikett auf der Rückseite des Mädchenpullovers. Manchmal hinterließen Reinigungen ein Etikett mit dem Namen des Kunden, ganz oder teilweise. Es war leer.
  Sie stand auf, etwas unsicher auf den Beinen, aber zuversichtlich, eine zufriedenstellende Untersuchung durchgeführt zu haben. Zumindest für eine Voruntersuchung.
  "Haben Sie einen Ausweis?" Byrne lehnte an der Wand, seine intelligenten Augen musterten die Szene, beobachteten und nahmen alles in sich auf.
  "Nein", antwortete Jessica.
  Byrne zuckte zusammen. Wenn das Opfer nicht am Tatort identifiziert werden konnte, dauerten die Ermittlungen Stunden, manchmal Tage. Kostbare Zeit, die unwiederbringlich verloren war.
  Jessica trat von der Leiche zurück, als die Beamten der CSU mit der Zeremonie begannen. Sie zogen Tyvek-Anzüge an, kartierten das Gelände und fertigten detaillierte Fotos und Videos an. Dieser Ort war ein Nährboden für Unmenschlichkeit. Er trug wahrscheinlich die Spuren jedes verlassenen Hauses in Nord-Philadelphia in sich. Das CSU-Team würde den ganzen Tag hier verbringen, vermutlich bis weit nach Mitternacht.
  Jessica ging die Treppe hinauf, doch Byrne blieb zurück. Sie wartete oben auf ihn, teils weil sie wissen wollte, ob er noch etwas von ihr wollte, teils weil sie die Ermittlungen nicht behindern wollte.
  Nach einer Weile ging sie ein paar Stufen hinunter und spähte in den Keller. Kevin Byrne stand über dem Körper des jungen Mädchens, den Kopf gesenkt und die Augen geschlossen. Er berührte die Narbe über seinem rechten Auge, legte dann die Hände um ihre Taille und verschränkte die Finger mit ihren.
  Nach ein paar Augenblicken öffnete er die Augen, bekreuzigte sich und ging auf die Treppe zu.
  
  Immer mehr Menschen hatten sich auf der Straße versammelt, angezogen von den blinkenden Polizeilichtern wie Motten vom Licht. Verbrechen waren in diesem Teil von Nord-Philadelphia an der Tagesordnung, doch sie faszinierten und fesselten die Bewohner immer wieder aufs Neue.
  Nachdem sie das Haus am Tatort verlassen hatten, sprachen Byrne und Jessica mit dem Zeugen, der die Leiche gefunden hatte. Obwohl der Himmel bedeckt war, sog Jessica das Tageslicht in sich auf wie eine Verhungernde, dankbar, dem klebrigen Grab entkommen zu sein.
  DeJohn Withers war vielleicht vierzig oder sechzig Jahre alt; das ließ sich nicht sagen. Er hatte keine unteren Zähne mehr, nur noch wenige obere. Er trug fünf oder sechs Flanellhemden und eine schmutzige Cargohose, deren Taschen mit mysteriösem Stadtmüll vollgestopft waren.
  "Wie lange soll ich hier bleiben?", fragte Withers.
  "Sie haben dringende Angelegenheiten zu erledigen, nicht wahr?", erwiderte Byrne.
  "Ich muss nicht mit Ihnen reden. Ich habe das Richtige getan, indem ich meine Bürgerpflicht erfüllt habe, und jetzt werde ich wie ein Krimineller behandelt."
  "Ist das Ihr Haus, Sir?", fragte Byrne und deutete auf das Haus, in dem sich der Tatort befunden hatte.
  "Nein", sagte Withers. "Das stimmt nicht."
  "Dann machen Sie sich des Einbruchs schuldig."
  - Ich habe nichts kaputt gemacht.
  - Aber du bist doch hereingekommen.
  Withers versuchte, das Konzept zu begreifen, als wären Einbruch und Hausfriedensbruch, wie Country- und Westernmusik, untrennbar miteinander verbunden. Er schwieg.
  "Ich bin jetzt bereit, dieses schwere Verbrechen zu übersehen, wenn Sie mir ein paar Fragen beantworten", sagte Byrne.
  Withers betrachtete seine Schuhe erstaunt. Jessica bemerkte, dass er am linken Fuß zerrissene schwarze High-Top-Sneaker und am rechten Air Nikes trug.
  "Wann haben Sie sie gefunden?", fragte Byrne.
  Withers zuckte zusammen. Er krempelte die Ärmel seiner vielen Hemden hoch und gab den Blick auf seine dünnen, knochigen Arme frei. "Sieht so aus, als hätte ich eine Uhr?"
  "War es hell oder dunkel?", fragte Byrne.
  "Licht."
  - Hast du sie berührt?
  "Was?", bellte Withers mit echter Empörung. "Ich bin doch kein verdammter Perverser!"
  "Beantworten Sie einfach die Frage, Mr. Withers."
  Withers verschränkte die Arme und wartete einen Moment. "Nein. Habe ich nicht."
  - War jemand bei Ihnen, als Sie sie gefunden haben?
  "NEIN."
  - Haben Sie sonst noch jemanden hier gesehen?
  Withers lachte, und Jessica stockte der Atem. Wenn man verdorbene Mayonnaise und eine Woche alten Eiersalat vermischen und dann eine leichtere, flüssige Vinaigrette dazugeben würde, wäre der Geruch etwas erträglicher. "Wer kommt denn hier runter?"
  Das war eine gute Frage.
  "Wo wohnen Sie?", fragte Byrne.
  "Ich arbeite jetzt im Four Seasons", antwortete Withers.
  Byrne unterdrückte ein Lächeln. Er hielt seinen Stift etwa zwei Zentimeter über den Notizblock.
  "Ich wohne bei meinem Bruder", fügte Withers hinzu. "Sobald dort Platz ist."
  - Wir müssen möglicherweise noch einmal mit Ihnen sprechen.
  "Ich weiß, ich weiß. Verlass die Stadt nicht."
  "Wir wären dankbar."
  Gibt es eine Belohnung?
  "Nur im Himmel", sagte Byrne.
  "Ich komme nicht in den Himmel", sagte Withers.
  "Schauen Sie sich die Übersetzung an, wenn Sie zum Fegefeuer kommen", sagte Byrne.
  Withers runzelte die Stirn.
  "Wenn Sie ihn zum Verhör bringen, soll er rausgeworfen und seine gesamte Akte protokolliert werden", sagte Byrne zu Davis. Die Vernehmungen und Zeugenaussagen wurden im Roundhouse durchgeführt. Die Vernehmungen von Obdachlosen verliefen aufgrund des Läusebefalls und der winzigen Vernehmungsräume meist kurz.
  Daraufhin musterte Officer J. Davis Withers von oben bis unten. Ihr finsterer Gesichtsausdruck schrie förmlich: "Soll ich diesen Krankheitssack etwa anfassen?"
  "Und nimm deine Schuhe mit", fügte Byrne hinzu.
  Withers wollte gerade widersprechen, als Byrne die Hand hob und ihn so zum Schweigen brachte. "Wir kaufen Ihnen ein neues Paar, Mr. Withers."
  "Die müssen gut sein", sagte Withers. "Ich gehe viel. Ich habe sie gerade erst abgehackt."
  Byrne wandte sich an Jessica. "Wir können noch weiter recherchieren, aber ich würde sagen, die Wahrscheinlichkeit ist ziemlich hoch, dass sie nicht nebenan wohnte", sagte er rhetorisch. Es war schwer zu glauben, dass überhaupt noch jemand in diesen Häusern lebte, geschweige denn eine weiße Familie mit einem Kind an einer Privatschule.
  "Sie ging auf die Nazarene Academy", sagte Jessica.
  "Woher weißt du das?"
  "Uniform."
  "Was ist damit?"
  "Meins hängt noch in meinem Schrank", sagte Jessica. "Nazarene ist meine Alma Mater."
  OceanofPDF.com
  6
  MONTAG, 10:55 Uhr
  Die Nazareth Academy war die größte katholische Mädchenschule Philadelphias mit über tausend Schülerinnen der Klassen 9 bis 12. Sie lag auf einem 12 Hektar großen Campus im Nordosten Philadelphias, wurde 1928 eröffnet und brachte seither zahlreiche Persönlichkeiten der Stadt hervor, darunter Wirtschaftsführer, Politiker, Ärzte, Anwälte und Künstler. Die Verwaltungsbüros von fünf weiteren diözesanen Schulen befanden sich ebenfalls in Nazareth.
  Als Jessica noch zur High School ging, war sie die Nummer eins der Stadt in akademischer Hinsicht und gewann jeden stadtweiten akademischen Wettbewerb, an dem sie teilnahm: lokal im Fernsehen übertragene College-Bowl-Parodien, bei denen eine Gruppe von fünfzehn- und sechzehnjährigen Jugendlichen mit kieferorthopädischen Problemen über Haferflocken sitzt, Tische drapiert und die Unterschiede zwischen etruskischen und griechischen Vasen herunterrasselt oder den Zeitablauf des Krimkrieges skizziert.
  Andererseits belegte die Nazarener-Gemeinde bei jedem städtischen Sportwettkampf, an dem sie jemals teilnahm, den letzten Platz. Ein ungebrochener Rekord, der wohl nie gebrochen werden wird. Daher waren sie unter den jungen Philadelphiern bis heute als die Spazarener bekannt.
  Als Byrne und Jessica durch die Eingangstür traten, versetzten die dunkel lackierten Wände und Stuckleisten, vermischt mit dem süßlichen, teigigen Geruch des Kantinenessens, Jessica zurück in die neunte Klasse. Obwohl sie immer eine gute Schülerin gewesen war und selten Ärger gemacht hatte (trotz der zahlreichen Diebstahlversuche ihrer Cousine Angela), erfüllte die elitäre Atmosphäre des Schulgebäudes und die Nähe zum Rektorat Jessica immer noch mit einer vagen, diffusen Furcht. Mit einer Neun-Millimeter-Pistole am Gürtel war sie fast dreißig Jahre alt und hatte panische Angst. Sie stellte sich vor, dass sie immer so empfinden würde, wenn sie dieses imposante Gebäude betrat.
  Sie strömten gerade als der Unterricht zu Ende war, durch die Flure zum Sekretariat und hinterließen Hunderte von Mädchen in karierten Kleidern. Der Lärm war ohrenbetäubend. Jessica war schon damals 1,73 Meter groß und wog in der neunten Klasse 57 Kilogramm - ein Gewicht, das sie glücklicherweise bis heute gehalten hat, mit einer Abweichung von etwa 2 Kilogramm . Damals war sie größer als 90 Prozent ihrer Klassenkameradinnen. Jetzt schien es, als wäre die Hälfte der Mädchen so groß oder größer als sie.
  Sie folgten den drei Mädchen den Flur entlang zum Büro des Direktors. Jessica ließ die Jahre Revue passieren, während sie sie beobachtete. Vor zwölf Jahren wäre das Mädchen links, das seine Meinung etwas zu laut kundtat, Tina Mannarino gewesen. Tina war die Erste mit einer French Manicure, die Erste, die einen halben Liter Pfirsichschnaps in die Weihnachtsfeier schmuggelte. Die dicke Frau neben ihr, die ihren Rock hochkrempelte und damit die Regel missachtete, dass der Saum beim Knien mindestens zwei Zentimeter über dem Boden sein musste, wäre Judy Babcock gewesen. Zuletzt hatte Judy, die jetzt Judy Pressman hieß, vier Töchter. So viel zu den kurzen Röcken. Jessica hätte das Mädchen rechts sein können: zu groß, zu kantig und dünn, immer lauschend, beobachtend, kalkulierend, vor allem ängstlich, aber nie blickend. Fünf Teile Attitüde, ein Teil eiserne Entschlossenheit.
  Mädchen trugen jetzt MP3-Player statt Sony Walkmans. Sie hörten Christina Aguilera und 50 Cent statt Bryan Adams und Boyz II Men. Sie bewunderten Ashton Kutcher statt Tom Cruise.
  Okay, wahrscheinlich träumen sie immer noch von Tom Cruise.
  Alles verändert sich.
  Aber nichts passiert.
  Im Büro des Direktors stellte Jessica fest, dass sich auch dort kaum etwas verändert hatte. Die Wände waren nach wie vor mit mattem Eierschalenlack gestrichen, und die Luft roch immer noch nach Lavendel und Zitrone.
  Sie trafen die Schulleiterin, Schwester Veronica, eine zierliche Frau um die sechzig mit wachen blauen Augen und noch schnelleren Bewegungen. Als Jessica Schülerin an der Schule war, hatte Schwester Isolde diese Position innegehabt. Schwester Veronica hätte die Zwillingsschwester der Oberin sein können - fest, blass, mit tiefer Körperhaltung. Sie bewegte sich mit einer Zielstrebigkeit, die nur durch jahrelange Erfahrung in der Betreuung und Erziehung junger Mädchen entstehen kann.
  Sie stellten sich vor und setzten sich vor ihren Schreibtisch.
  "Kann ich Ihnen irgendwie helfen?", fragte Schwester Veronica.
  "Ich fürchte, wir haben beunruhigende Neuigkeiten über einen Ihrer Schüler", sagte Byrne.
  Schwester Veronica wuchs während des Ersten Vatikanischen Konzils auf. Damals bedeutete Ärger an einer katholischen High School meist Diebstahl, Rauchen und Trinken, vielleicht sogar eine ungewollte Schwangerschaft. Jetzt gab es keinen Grund mehr zu spekulieren.
  Byrne überreichte ihr ein Polaroidfoto, das das Gesicht des Mädchens aus nächster Nähe zeigte.
  Schwester Veronica warf einen Blick auf das Foto, wandte dann schnell den Blick ab und bekreuzigte sich.
  "Erkennen Sie sie?", fragte Byrne.
  Schwester Veronica zwang sich, das Foto noch einmal anzusehen. "Nein. Ich fürchte, ich kenne sie nicht. Aber wir haben über tausend Schüler. Ungefähr dreihundert neue in diesem Semester."
  Sie hielt inne, beugte sich dann vor und drückte den Sprechknopf auf ihrem Schreibtisch. "Könnten Sie bitte Dr. Parkhurst bitten, in mein Büro zu kommen?"
  Schwester Veronica war sichtlich schockiert. Ihre Stimme zitterte leicht. "Sie? ...?"
  "Ja", sagte Byrne. "Sie ist tot."
  Schwester Veronica bekreuzigte sich erneut. "Wie geht es ihr ... Wer wird ... warum?", brachte sie hervor.
  - Die Ermittlungen stehen erst am Anfang, Schwester.
  Jessica blickte sich im Büro um, das fast genauso aussah, wie sie es in Erinnerung hatte. Sie fühlte die abgenutzten Armlehnen des Stuhls, auf dem sie saß, und fragte sich, wie viele Mädchen wohl in den letzten zwölf Jahren nervös auf diesem Stuhl gesessen hatten.
  Wenige Augenblicke später betrat ein Mann das Büro.
  "Das ist Dr. Brian Parkhurst", sagte Schwester Veronica. "Er ist unser leitender Berater."
  Brian Parkhurst war Anfang dreißig, ein großer, schlanker Mann mit feinen Gesichtszügen, kurz geschnittenem, rötlich-goldenem Haar und den zartesten Spuren von Sommersprossen aus seiner Kindheit. Er trug ein konservativ gekleidetes dunkelgraues Tweed-Sakko, ein blaues Oxford-Hemd mit Knöpfen und glänzende, mit Quasten versehene Loafer. Er trug keinen Ehering.
  "Diese Leute gehören zur Polizei", sagte Schwester Veronica.
  "Mein Name ist Detective Byrne", sagte Byrne. "Das ist mein Partner, Detective Balzano."
  Händeschütteln ist allgegenwärtig.
  "Kann ich Ihnen irgendwie helfen?", fragte Parkhurst.
  "Sind Sie hier als Berater tätig?"
  "Ja", sagte Parkhurst. "Ich bin auch die Schulpsychiaterin."
  Sind Sie Doktor der Medizin?
  "Ja."
  Byrne zeigte ihm das Polaroid.
  "Oh mein Gott", sagte er, und die Farbe wich aus seinem Gesicht.
  "Kennen Sie sie?", fragte Byrne.
  "Ja", sagte Parkhurst. "Das ist Tessa Wells."
  "Wir müssen ihre Familie kontaktieren", sagte Byrne.
  "Selbstverständlich." Schwester Veronica sammelte sich kurz, bevor sie sich dem Computer zuwandte und ein paar Tasten tippte. Einen Augenblick später erschienen Tessa Wells" Schulakten und ihre persönlichen Daten auf dem Bildschirm. Schwester Veronica betrachtete den Bildschirm, als wäre es ein Nachruf, drückte dann eine Taste und schaltete den Laserdrucker in der Ecke des Zimmers ein.
  "Wann haben Sie sie zuletzt gesehen?", fragte Byrne Brian Parkhurst.
  Parkhurst hielt inne. "Ich glaube, es war Donnerstag."
  "Donnerstag letzte Woche?"
  "Ja", sagte Parkhurst. "Sie kam ins Büro, um über Hochschulbewerbungen zu sprechen."
  - Was können Sie uns über sie erzählen, Dr. Parkhurst?
  Brian Parkhurst brauchte einen Moment, um seine Gedanken zu ordnen. "Nun ja, sie war sehr klug. Ein bisschen still."
  "Ein guter Schüler?"
  "Sehr", sagte Parkhurst. "Wenn ich mich nicht irre, liegt der Notendurchschnitt bei 3,8."
  - War sie am Freitag in der Schule?
  Schwester Veronica tippte ein paar Tasten an. "Nein."
  "Um wie viel Uhr beginnen die Kurse?"
  "Siebenfünfzig", sagte Parkhurst.
  - Wann lässt du los?
  "Normalerweise ist es gegen 14:45 Uhr", sagte Schwester Veronica. "Aber Präsenzveranstaltungen und außerschulische Aktivitäten können die Schüler manchmal bis zu fünf oder sechs Stunden hier halten."
  War sie Mitglied in irgendeinem Verein?
  Schwester Veronica drückte noch ein paar Tasten. "Sie ist Mitglied des Barockensembles. Das ist ein kleines klassisches Kammermusikensemble. Aber sie treffen sich nur alle zwei Wochen. Letzte Woche gab es keine Proben."
  "Finden die Treffen hier auf dem Campus statt?"
  "Ja", sagte Schwester Veronica.
  Byrne wandte sich wieder Dr. Parkhurst zu. "Gibt es sonst noch etwas, was Sie uns mitteilen können?"
  "Nun ja, ihr Vater ist sehr krank", sagte Parkhurst. "Ich glaube, er hat Lungenkrebs."
  - Wohnt er noch zu Hause?
  - Ja, ich denke schon.
  Und ihre Mutter?
  "Sie ist tot", sagte Parkhurst.
  Schwester Veronica übergab Byrne einen Ausdruck von Tessa Wells' Wohnadresse.
  "Wissen Sie, wer ihre Freunde waren?", fragte Byrne.
  Brian Parkhurst schien dies noch einmal sorgfältig zu überdenken, bevor er antwortete. "Nein ... spontan", sagte Parkhurst. "Ich frage mal herum."
  Die leichte Verzögerung in Brian Parkhursts Antwort blieb Jessica nicht verborgen, und wenn er wirklich so gut war, wie sie wusste, blieb dies auch Kevin Byrne nicht verborgen.
  "Wir kommen voraussichtlich später heute wieder." Byrne überreichte Parkhurst eine Visitenkarte. "Sollten Ihnen in der Zwischenzeit noch etwas einfallen, rufen Sie uns bitte an."
  "Das werde ich ganz sicher tun", sagte Parkhurst.
  "Vielen Dank für Ihre Zeit", sagte Byrne zu beiden.
  Als sie den Parkplatz erreichten, fragte Jessica: "Ist das nicht ein bisschen viel Parfüm für tagsüber?" Brian Parkhurst trug Polo Blue. Und zwar reichlich.
  "Ein bisschen", antwortete Byrne. "Und warum sollte ein Mann über dreißig vor Teenager-Mädchen so gut riechen?"
  "Das ist eine gute Frage", sagte Jessica.
  
  Das Wells-Haus war ein heruntergekommenes Reihenhaus in der Twentieth Street, nahe Parrish. Es war ein typisches rechteckiges Haus in Nord-Philadelphia, wo die Bewohner der Arbeiterklasse ihre Häuser mit kleinsten Details - Fensterrahmen, geschnitzte Türstürze, dekorative Hausnummern, pastellfarbene Markisen - von denen ihrer Nachbarn abzugrenzen versuchten. Das Wells-Haus wirkte, als sei es aus Notwendigkeit und nicht aus Eitelkeit oder Stolz instand gehalten worden.
  Frank Wells war Ende fünfzig, ein hagerer, abgemagerter Mann mit schütterem, grauem Haar, das ihm in die hellblauen Augen fiel. Er trug ein geflicktes Flanellhemd, ausgeblichene Khakihosen und hellbraune Cordpantoffeln. Seine Arme waren mit Altersflecken übersät, und seine Haltung war hager und gespenstisch, wie die eines Menschen, der kürzlich stark abgemagert war. Seine Brille hatte ein dickes, schwarzes Kunststoffgestell, wie sie Mathematiklehrer in den 1960er-Jahren trugen. Er trug außerdem eine Nasensonde, die zu einer kleinen Sauerstoffflasche auf einem Ständer neben seinem Stuhl führte. Man erfuhr, dass Frank Wells an einem fortgeschrittenen Lungenemphysem litt.
  Als Byrne ihm ein Foto seiner Tochter zeigte, reagierte Wells nicht. Oder besser gesagt, er reagierte, ohne wirklich zu reagieren. Der entscheidende Moment in allen Mordermittlungen ist die Bekanntgabe des Todesfalls an die wichtigsten Beteiligten - Ehepartner, Freunde, Verwandte, Kollegen. Die Reaktion auf diese Nachricht ist von entscheidender Bedeutung. Nur wenige Menschen sind so gut darin, ihre wahren Gefühle angesichts einer solch tragischen Nachricht überzeugend zu verbergen.
  Frank Wells nahm die Nachricht mit der stoischen Gelassenheit eines Mannes auf, der sein ganzes Leben lang Tragödien erlitten hatte. Er weinte nicht, fluchte nicht und wetterte nicht gegen das Grauen. Er schloss für einen Moment die Augen, gab das Foto zurück und sagte: "Ja, das ist meine Tochter."
  Sie trafen sich in einem kleinen, ordentlichen Wohnzimmer. Ein abgenutzter, ovaler Flechtteppich lag in der Mitte. An den Wänden standen Möbel aus der frühen amerikanischen Ära. Ein alter Farbfernseher surrte leise und verrauscht mit einer Spielshow im Hintergrund.
  "Wann haben Sie Tessa das letzte Mal gesehen?", fragte Byrne.
  "Freitagmorgen." Wells zog den Sauerstoffschlauch aus seiner Nase und legte ihn auf die Armlehne des Stuhls, auf dem er saß.
  - Um wie viel Uhr ist sie abgereist?
  - Ungefähr sieben.
  - Haben Sie im Laufe des Tages überhaupt mit ihr gesprochen?
  "NEIN."
  "Wann kam sie normalerweise nach Hause?"
  "Gegen halb vier", sagte Wells. "Einige Zeit später, als sie Bandprobe hatte. Da spielte sie Geige."
  "Und sie kam nicht nach Hause oder rief an?", fragte Byrne.
  "NEIN."
  Hatte Tessa Geschwister?
  "Ja", sagte Wells. "Ein Bruder, Jason. Er ist viel älter. Er wohnt in Waynesburg."
  "Hast du irgendwelche Freunde von Tessa angerufen?", fragte Byrne.
  Wells holte langsam und sichtlich schmerzhaft Luft. "Nein."
  "Haben Sie die Polizei gerufen?"
  "Ja. Ich habe am Freitagabend gegen elf Uhr die Polizei angerufen."
  Jessica notierte sich, den Vermisstenbericht zu überprüfen.
  "Wie ist Tessa zur Schule gekommen?", fragte Byrne. "Ist sie mit dem Bus gefahren?"
  "Meistens schon", sagte Wells. "Sie hatte ihr eigenes Auto. Wir haben ihr zum Geburtstag einen Ford Focus geschenkt. Damit konnte sie ihre Besorgungen erledigen. Aber sie bestand darauf, das Benzin selbst zu bezahlen, deshalb fuhr sie normalerweise drei oder vier Tage die Woche mit dem Bus."
  "Ist das ein Diözesanbus oder ist sie mit SEPTA gefahren?"
  "Schulbus".
  "Wo ist der Pickup?"
  - An der Ecke 19th und Poplar. Von dort nehmen mehrere weitere Mädchen den Bus.
  "Wissen Sie, wann der Bus dort vorbeifährt?"
  "Fünf nach sieben", sagte Wells mit einem traurigen Lächeln. "Ich kenne diese Zeit gut. Es war jeden Morgen ein Kampf."
  "Ist Tessas Auto hier?", fragte Byrne.
  "Ja", sagte Wells. "Es liegt vor uns."
  Sowohl Byrne als auch Jessica machten sich Notizen.
  - Hatte sie einen Rosenkranz, Sir?
  Wells dachte kurz nach. "Ja. Sie hat einen von ihrer Tante und ihrem Onkel zur Erstkommunion bekommen." Wells griff nach einem kleinen gerahmten Foto auf dem Couchtisch und reichte es Jessica. Es zeigte die achtjährige Tessa, die einen Rosenkranz aus Kristallperlen in ihren gefalteten Händen hielt. Es war nicht der Rosenkranz, den sie nach ihrem Tod in Händen gehalten hatte.
  Jessica bemerkte dies, als ein neuer Kandidat in der Spielshow auftauchte.
  "Meine Frau Annie ist vor sechs Jahren gestorben", sagte Wells plötzlich.
  Schweigen.
  "Es tut mir sehr leid", sagte Byrne.
  Jessica sah Frank Wells an. In den Jahren nach dem Tod ihrer Mutter hatte sie miterlebt, wie ihr Vater in jeder Hinsicht geschwächt war, nur seine Fähigkeit zu trauern blieb. Ihr Blick schweifte ins Esszimmer, und sie stellte sich wortlose Abendessen vor, das Kratzen des glatten Bestecks auf dem abgeplatzten Melamin. Wahrscheinlich kochte Tessa für ihren Vater dasselbe wie Jessica: Hackbraten mit Soße aus dem Glas, freitags Spaghetti, sonntags Brathähnchen. Tessa bügelte mit ziemlicher Sicherheit samstags und wurde mit jedem Jahr größer, bis sie schließlich auf Telefonbüchern statt auf Milchkästen stand, um an das Bügelbrett zu gelangen. Tessa hatte, genau wie Jessica, wahrscheinlich gelernt, die Arbeitshosen ihres Vaters auf links zu drehen, um die Taschen zu bügeln.
  Plötzlich lebte Frank Wells allein. Statt der Essensreste von zu Hause war sein Kühlschrank nun gefüllt mit einer halben Dose Suppe, einer halben Packung Chow Mein und einem halb aufgegessenen Sandwich. Jetzt kaufte Frank Wells Gemüse in Dosen und Milch in großen Flaschen.
  Jessica holte tief Luft und versuchte, sich zu konzentrieren. Die Luft war stickig und schwül, die Einsamkeit fast greifbar.
  "Es ist wie ein Uhrwerk." Wells schien ein paar Zentimeter über seinem Sessel zu schweben, versunken in frischer Trauer, die Finger vorsichtig im Schoß vergraben. Es war, als wolle ihm jemand die Hand reichen, als wäre ihm diese einfache Handlung in seiner tiefen Melancholie fremd. An der Wand hinter ihm hing eine ungleichmäßige Fotocollage: Familienereignisse, Hochzeiten, Schulabschlüsse und Geburtstage. Auf einem Foto war Frank Wells mit Anglerhut zu sehen, wie er einen jungen Mann in einer schwarzen Windjacke umarmte. Der junge Mann war eindeutig sein Sohn Jason. Die Windjacke trug ein Firmenlogo, das Jessica nicht sofort identifizieren konnte. Ein anderes Foto zeigte einen Frank Wells mittleren Alters mit einem blauen Schutzhelm vor einem Kohleschacht.
  Byrne fragte: "Wie bitte? Eine Uhr?"
  Wells stand auf und bewegte sich mit arthritischer Würde von seinem Stuhl zum Fenster. Er betrachtete die Straße draußen. "Wenn man eine Uhr jahrelang am selben Platz hängen hat, betritt man den Raum, und wenn man die Uhrzeit wissen will, schaut man genau dorthin, weil dort die Uhr hängt. Man schaut einfach genau dorthin." Er zupfte zum zwanzigsten Mal an seinen Hemdmanschetten. Er prüfte den Knopf, prüfte ihn noch einmal. "Und dann räumt man eines Tages das Zimmer um. Die Uhr hängt nun an einem neuen Ort, in einem neuen Winkel der Welt. Und doch schaut man tagelang, wochenlang, monatelang - vielleicht sogar jahrelang - auf die alte Stelle und erwartet, die Uhrzeit zu erfahren. Man weiß, dass sie nicht mehr da ist, aber man schaut trotzdem hin."
  Byrne ließ ihn reden. Das war alles Teil des Prozesses.
  "Hier bin ich jetzt, Detectives. Seit sechs Jahren bin ich hier. Ich schaue auf den Platz, wo Annie in meinem Leben war, wo sie immer war, und sie ist nicht mehr da. Jemand hat sie weggebracht. Jemand hat meine Annie weggebracht. Jemand hat alles umgestellt. Und jetzt ... und jetzt Tessa." Er drehte sich zu ihnen um. "Jetzt ist die Zeit stehen geblieben."
  Aufgewachsen in einer Polizistenfamilie und Zeuge der Qualen jener Nacht, wusste Jessica nur allzu gut, dass es solche Momente gab: Augenblicke, in denen jemand die Angehörigen eines ermordeten Menschen verhören musste, Augenblicke, in denen Wut und Zorn sich in etwas Verdrehtes, Wildes verwandelten, etwas, das einen innerlich beherrschte. Jessicas Vater hatte ihr einmal erzählt, er beneide manchmal die Ärzte, weil sie, wenn sie mit ernsten Gesichtern und bedrückten Herzen auf Angehörige im Krankenhausflur zugingen, auf eine unheilbare Krankheit verweisen konnten. Jeder Polizist, der einen Mordfall untersuchte, hatte es mit einem zerfetzten menschlichen Körper zu tun, und alles, was sie sagen konnten, waren immer wieder dieselben drei Dinge: "Entschuldigen Sie, gnädige Frau, Ihr Sohn starb an Gier, Ihr Mann an Leidenschaft, Ihre Tochter an Rache."
  Kevin Byrne ging in Führung.
  "Hatte Tessa eine beste Freundin, Sir? Jemanden, mit dem sie viel Zeit verbracht hat?"
  "Da war dieses Mädchen, das ab und zu zu uns nach Hause kam. Ihr Name war Patrice. Patrice Regan."
  Hatte Tessa Freunde? War sie mit jemandem zusammen?
  "Nein. Sie war... Wissen Sie, sie war ein schüchternes Mädchen", sagte Wells. "Sie hat diesen Jungen, Sean, letztes Jahr eine Zeit lang getroffen, aber dann hat sie den Kontakt abgebrochen."
  - Weißt du, warum sie den Kontakt abgebrochen haben?
  Wells errötete leicht, fasste sich dann aber wieder. "Ich glaube, er wollte es... Nun ja, Sie wissen ja, wie Jungen in dem Alter sind."
  Byrne warf Jessica einen Blick zu und bedeutete ihr, sich Notizen zu machen. Viele Menschen fühlen sich unwohl, wenn Polizisten ihre Worte wortgetreu aufschreiben. Während Jessica Notizen machte, hielt Kevin Byrne den Blickkontakt mit Frank Wells aufrecht. Es war die polizeiliche Kurzschrift, und Jessica freute sich, dass sie und Byrne, nur wenige Stunden nach Beginn ihrer Zusammenarbeit, diese Sprache bereits beherrschten.
  "Kennen Sie Seans Nachnamen?", fragte Byrne.
  "Brennan."
  Wells wandte sich vom Fenster ab und ging zurück zu seinem Sessel. Dann zögerte er und lehnte sich ans Fensterbrett. Byrne sprang auf und durchquerte den Raum mit wenigen Schritten. Er nahm Frank Wells an der Hand und half ihm zurück in den Sessel. Wells setzte sich und führte sich den Sauerstoffschlauch in die Nase ein. Er nahm das Polaroidfoto und warf einen weiteren Blick darauf. "Sie trägt keine Halskette."
  "Sir?", fragte Byrne.
  "Ich habe ihr zur Konfirmation eine Uhr mit einem Engelsanhänger geschenkt. Sie hat sie nie abgenommen. Niemals."
  Jessica betrachtete das Foto der fünfzehnjährigen Schülerin auf dem Kaminsims, das an Olan Mills erinnerte. Ihr Blick fiel auf den silbernen Anhänger um den Hals der jungen Frau. Seltsamerweise erinnerte sich Jessica daran, wie ihre Mutter ihr in ihrer Kindheit, in jenem merkwürdigen und verwirrenden Sommer, als sie sich in ein Skelett verwandelt hatte, erzählt hatte, sie habe einen Schutzengel, der sie ihr Leben lang beschützen würde. Jessica wollte glauben, dass dies auch für Tessa Wells galt. Das Foto vom Tatort machte es ihr nur noch schwerer.
  "Fällt Ihnen sonst noch etwas ein, was uns helfen könnte?", fragte Byrne.
  Wells dachte einen Moment nach, doch es war deutlich, dass er nicht mehr am Gespräch teilnahm, sondern in Erinnerungen an seine Tochter schwelgte, Erinnerungen, die noch nicht in den Schlaf übergegangen waren. "Du kanntest sie natürlich nicht. Du bist ihr auf so schreckliche Weise begegnet."
  "Ich weiß, Sir", sagte Byrne. "Ich kann Ihnen gar nicht sagen, wie leid es uns tut."
  "Wussten Sie, dass sie, als sie noch ganz klein war, ihre Alpha-Stückchen nur in alphabetischer Reihenfolge gegessen hat?"
  Jessica dachte darüber nach, wie systematisch ihre eigene Tochter Sophie in allen Dingen war: wie sie ihre Puppen beim Spielen nach Größe aufreihte, wie sie ihre Kleidung nach Farben sortierte: rot links, blau in der Mitte, grün rechts.
  "Und dann schwänzte sie den Unterricht, wenn sie traurig war. Ist das nicht unglaublich? Ich habe sie mal danach gefragt, als sie ungefähr acht war. Sie sagte, sie würde so lange schwänzen, bis sie wieder glücklich sei. Was ist das für ein Mensch, der hortet, wenn er traurig ist?"
  Die Frage hing einen Moment lang in der Luft. Byrne griff sie auf und trat sanft auf die Pedale.
  "Herr Wells ist ein ganz besonderer Mann", sagte Byrne. "Ein wirklich außergewöhnlicher Mann."
  Frank Wells starrte Byrne einen Moment lang ausdruckslos an, als ob er die Anwesenheit der beiden Polizisten gar nicht bemerkte. Dann nickte er.
  "Wir werden denjenigen finden, der Tessa das angetan hat", sagte Byrne. "Das verspreche ich Ihnen."
  Jessica fragte sich, wie oft Kevin Byrne so etwas schon gesagt hatte und wie oft er es geschafft hatte, das Problem zu lösen. Sie wünschte, sie könnte so selbstsicher sein.
  Byrne, ein erfahrener Polizist, ging weiter. Jessica war dankbar. Sie wusste nicht, wie lange sie es noch in diesem Raum aushalten konnte, bevor die Wände sich ihr zuzuschnüren begannen. "Ich muss Ihnen diese Frage stellen, Mr. Wells. Ich hoffe, Sie verstehen mich."
  Wells schaute zu, sein Gesicht wie eine unbemalte Leinwand, voller Herzschmerz.
  "Können Sie sich vorstellen, dass jemand Ihrer Tochter so etwas antun möchte?", fragte Byrne.
  Es folgte ein Moment der Stille, die nötige Zeit, damit logisches Denken greifen konnte. Tatsache war, dass niemand jemanden kannte, der das getan haben könnte, was Tessa Wells widerfahren war.
  "Nein", war alles, was Wells sagte.
  Natürlich hatte dieses "Nein" viele Konsequenzen; alles, was auf der Speisekarte stand, wie Jessicas verstorbener Großvater immer zu sagen pflegte. Aber das soll hier vorerst nicht erwähnt werden. Und während draußen vor den Fenstern von Frank Wells" ordentlichem Wohnzimmer die Frühlingssonne tobte und Tessa Wells" Leiche im Gerichtsmedizinischen Institut abkühlte und bereits begann, ihre vielen Geheimnisse zu verbergen, war das gut so, dachte Jessica.
  Verdammt gutes Zeug.
  
  Er stand in der Tür seines Hauses, der Schmerz roh, rot und stechend, Millionen freiliegender Nervenenden, die darauf warteten, von der Stille infiziert zu werden. Später an diesem Tag würde er die offizielle Identifizierung der Leiche vornehmen. Jessica dachte an die Zeit, die Frank Wells seit dem Tod seiner Frau verbracht hatte, die etwa zweitausend Tage, in denen alle anderen gelebt, gelacht und geliebt hatten. Sie dachte an die etwa fünfzigtausend Stunden unstillbaren Kummers, jede einzelne bestehend aus sechzig grauenhaften Minuten, die wiederum in jeweils sechzig qualvollen Sekunden gezählt wurden. Nun begann der Kreislauf der Trauer von neuem.
  Sie durchsuchten einige Schubladen und Schränke in Tessas Zimmer, fanden aber nichts besonders Interessantes. Die junge Frau war methodisch, organisiert und ordentlich; selbst ihre Krimskramsschublade war aufgeräumt und in durchsichtigen Plastikboxen sortiert: Streichholzschachteln von Hochzeiten, Kino- und Konzertkarten, eine kleine Sammlung interessanter Knöpfe, ein paar Plastikarmbänder aus dem Krankenhaus. Tessa bevorzugte Duftsäckchen aus Satin.
  Ihre Kleidung war schlicht und von durchschnittlicher Qualität. An den Wänden hingen ein paar Poster, aber nicht von Eminem, Ja Rule, DMX oder einer der aktuellen Boybands, sondern von den unabhängigen Violinistinnen Nadja Salerno-Sonnenberg und Vanessa-Mae. Eine preiswerte "Lark"-Geige stand in einer Ecke ihres Kleiderschranks. Ihr Auto wurde durchsucht, aber nichts gefunden. Ihr Spind in der Schule wird später überprüft.
  Tessa Wells war ein Kind aus der Arbeiterklasse, das sich um ihren kranken Vater kümmerte, gute Noten hatte und wahrscheinlich eines Tages ein Stipendium für die University of Pennsylvania erhalten würde. Ein Mädchen, das ihre Kleidung in Reinigungssäcken und ihre Schuhe in Kartons aufbewahrte.
  Und nun war sie tot.
  Jemand ging durch die Straßen von Philadelphia, atmete die warme Frühlingsluft ein und roch den Duft der Narzissen, die aus der Erde sprossen, jemand brachte ein unschuldiges junges Mädchen an einen schmutzigen, verkommenen Ort und beendete grausam ihr Leben.
  Während er diese monströse Tat beging, sagte diese Person:
  Philadelphia hat eine Bevölkerung von eineinhalb Millionen Menschen.
  Ich bin einer von ihnen.
  Finde mich.
  OceanofPDF.com
  TEIL ZWEI
  OceanofPDF.com
  7
  MONTAG, 12:20 UHR
  Simon Close, Star-Reporter der führenden wöchentlichen Boulevardzeitung Philadelphias, The Report, hatte seit mehr als zwei Jahrzehnten keine Kirche mehr betreten, und obwohl er nicht wirklich damit rechnete, dass sich der Himmel teilen und ein gerechter Blitz den Himmel spalten und ihn in zwei Hälften reißen würde, sodass er nur noch ein rauchender Haufen Fett, Knochen und Knorpel wäre, wenn er es täte, gab es doch genug katholische Schuldgefühle in ihm, um ihn einen Moment innehalten zu lassen, sollte er jemals eine Kirche betreten, seinen Finger in Weihwasser tauchen und knien.
  Simon, ein echter Schlingel, wurde vor 32 Jahren in Berwick-upon-Tweed im Lake District, im rauen Norden Englands an der Grenze zu Schottland, geboren. Er glaubte nie allzu fest an irgendetwas, am wenigsten an die Kirche. Als Sohn eines gewalttätigen Vaters und einer Mutter, die zu betrunken war, um sich um ihn zu kümmern, hatte Simon schon früh gelernt, an sich selbst zu glauben.
  Als er sieben Jahre alt war, hatte er bereits in einem halben Dutzend katholischer Heime gelebt, wo er vieles lernte, was jedoch nichts mit dem Leben Christi zu tun hatte. Daraufhin wurde er der einzigen Verwandten, die bereit war, ihn aufzunehmen, seiner unverheirateten Tante Iris, zugeschoben, die in Shamokin, Pennsylvania, einer kleinen Stadt etwa 130 Meilen nordwestlich von Philadelphia, lebte.
  Tante Iris nahm Simon als Kind oft mit nach Philadelphia. Simon erinnerte sich an die hohen Gebäude, die riesigen Brücken, den Geruch der Stadt, das geschäftige Treiben der Stadt und daran, dass er wusste - er wusste es genauso gut, wie er wusste, dass er seinen nordumbrischen Akzent um jeden Preis behalten würde -, dass er eines Tages dort leben würde.
  Mit sechzehn Jahren absolvierte Simon ein Praktikum beim "News-Item", der Lokalzeitung von Cole Township. Wie jeder, der bei einer Zeitung östlich der Allegheny Mountains arbeitete, richtete sich sein Blick auf die Redaktion des "Philadelphia Inquirer" oder der "Daily News". Doch nach zwei Jahren, in denen er Texte vom Redaktionsbüro bis zum Setzraum im Keller verfasste und gelegentlich Programmhefte und Veranstaltungen für das Shamokin Oktoberfest organisierte, entdeckte er seine Berufung - eine Leidenschaft, die bis heute anhält.
  An einem stürmischen Silvesterabend fegte Simon die Redaktionsräume der Zeitung in der Main Street, als er einen Schein aus dem Newsroom bemerkte. Er spähte hinein und sah zwei Männer. Der führende Journalist der Zeitung, ein Mann in den Fünfzigern namens Norman Watts, vertiefte sich in einen riesigen Pennsylvania-Kodex.
  Der Kultur- und Unterhaltungsreporter Tristan Chaffee trug einen eleganten Smoking, die Krawatte locker, die Füße hochgelegt, und ein Glas weißen Zinfandel. Er arbeitete an einer Story über einen lokalen Prominenten - den überbewerteten, schnulzigen Liebesliedsänger Bobby Vinton -, der offenbar beim Besitz von Kinderpornografie erwischt worden war.
  Simon schob den Besen und beobachtete die beiden Männer heimlich bei der Arbeit. Der ernsthafte Journalist vertiefte sich in die undurchsichtigen Details von Grundstückslisten, Grundbuchauszügen und Enteignungsfällen, rieb sich die Augen, drückte eine Zigarette nach der anderen aus, vergaß aber, sie zu rauchen, und musste häufig zur Toilette, um seine vermutlich erbsengroße Blase zu entleeren.
  Und dann gab es noch die Unterhaltung: süßen Wein schlürfen, mit Produzenten, Clubbesitzern und Fans telefonieren.
  Die Lösung kam von selbst.
  "Zum Teufel mit den schlechten Nachrichten", dachte Simon.
  Gib mir weißen Zinfandel.
  Mit achtzehn Jahren schrieb sich Simon am Luzerne County Community College ein. Ein Jahr nach seinem Abschluss starb seine Tante Iris friedlich im Schlaf. Simon packte seine wenigen Habseligkeiten und zog nach Philadelphia, um endlich seinen Traum zu verwirklichen (nämlich Großbritanniens Joe Queenan zu werden). Drei Jahre lang lebte er von seinem kleinen Erbe und versuchte vergeblich, seine freiberuflichen Texte an große nationale Hochglanzmagazine zu verkaufen.
  Nach drei weiteren Jahren als freiberuflicher Musik- und Filmkritiker für den Inquirer und die Daily News, in denen er sich reichlich Ramen-Nudeln und scharfe Ketchupsuppe schmecken ließ, ergatterte Simon einen Job bei der neuen, aufstrebenden Boulevardzeitung "The Report". Er stieg schnell auf und schreibt seit sieben Jahren wöchentlich die Kolumne "Close Up!", eine recht reißerische Kriminalkolumne, die Philadelphias schockierendste Verbrechen und, wenn möglich, auch die Verfehlungen seiner intelligenteren Bürger beleuchtet. In diesen Bereichen enttäuschte Philadelphia selten.
  Und obwohl seine Stammredaktion beim Report (mit dem Titel "THE CONSCIOUSNESS OF PHILADELPHIA") nicht der Inquirer, die Daily News oder gar der CityPaper war, gelang es Simon, eine Reihe wichtiger Geschichten ganz oben im Nachrichtenzyklus zu platzieren, sehr zum Erstaunen und zur Bestürzung seiner deutlich besser bezahlten Kollegen in der sogenannten seriösen Presse.
  So genannt, weil es laut Simon Close keine legitime Presse gab. Sie steckten alle bis zu den Knien im Sumpf, jeder dieser Schnorrer mit Spiralblock und Sodbrennen, und diejenigen, die sich für ernsthafte Chronisten ihrer Zeit hielten, irrten sich gewaltig. Connie Chung, die eine Woche lang Tonya Harding und die "Reporter" von Entertainment Tonight bei der Berichterstattung über die Fälle von JonBenét Ramsey und Lacey Peterson begleitete, verdeutlichte dies eindrucksvoll.
  Seit wann gehören tote Mädchen zur Unterhaltung?
  Da die wichtigen Neuigkeiten mit dem OJ-Jäger im Klo runtergespült wurden, ist das der Zeitpunkt.
  Simon war stolz auf seine Arbeit bei "The Report". Er hatte ein scharfes Auge und ein nahezu fotografisches Gedächtnis für Zitate und Details. Er spielte eine zentrale Rolle in einer Geschichte über einen Obdachlosen, der in Nord-Philadelphia mit entfernten inneren Organen gefunden wurde, und berichtete auch über den Tatort. In diesem Fall bestach Simon den Nachttechniker im gerichtsmedizinischen Institut mit einem Thai-Stick, um an ein Autopsiefoto zu gelangen, das leider nie veröffentlicht wurde.
  Er verprügelte die Zeitung Inquirer, um einen Skandal innerhalb der Polizei über einen Mordermittler zu veröffentlichen, der einen Mann in den Selbstmord trieb, nachdem er die Eltern des jungen Mannes getötet hatte - ein Verbrechen, an dem der junge Mann unschuldig war.
  Er hatte sogar eine Deckgeschichte für einen kürzlich aufgedeckten Adoptionsbetrug parat, bei dem eine Frau aus Süd-Philadelphia, die Inhaberin der dubiosen Agentur "Loving Hearts", Tausende von Dollar für Geisterkinder verlangte, die sie nie geboren hatte. Obwohl er sich mehr Opfer in seinen Geschichten und grausamere Fotos gewünscht hätte, wurde er für "Haunted Hearts", wie dieser Adoptionsbetrug genannt wurde, für einen AAN-Preis nominiert.
  Das Philadelphia Magazine veröffentlichte ebenfalls eine Enthüllungsstory über die Frau, einen ganzen Monat nach Simons Artikel in The Report.
  Als seine Artikel nach Redaktionsschluss der Zeitung bekannt wurden, wandte sich Simon der Website der Zeitung zu, die mittlerweile fast zehntausend Zugriffe pro Tag verzeichnete.
  Als also gegen Mittag das Telefon klingelte und ihn aus einem ziemlich lebhaften Traum riss, in dem Cate Blanchett, ein Paar Klett-Handschellen und eine Peitsche vorkamen, wurde er von Entsetzen überwältigt bei dem Gedanken, dass er vielleicht wieder einmal zu seinen katholischen Wurzeln zurückkehren müsse.
  "Ja", brachte Simon hervor, seine Stimme klang wie ein kilometerlanger, schmutziger Abwasserkanal.
  - Raus aus den Federn!
  Er kannte mindestens ein Dutzend Leute, die ihn so begrüßt hätten. Es lohnte sich nicht einmal, zurückzuschießen. Nicht so früh. Er wusste, wer es war: Andrew Chase, sein alter Freund und Komplize bei der journalistischen Enthüllung. Wobei Andy Chase als Freund zu bezeichnen, eine gewagte Behauptung war. Die beiden tolerierten einander wie Schimmel und Brot, eine unbehagliche Allianz, die zum gegenseitigen Vorteil gelegentlich auch Vorteile brachte. Andy war ein Grobian, ein Schlamper und ein unerträglicher Pedant. Und genau das waren seine Vorzüge. "Es ist mitten in der Nacht", entgegnete Simon.
  - Vielleicht in Bangladesch.
  Simon wischte sich den Staub aus den Augen, gähnte und streckte sich. Er war fast wach. Er sah neben sich. Leer. Schon wieder. "Wie geht es dir?"
  "Katholische Schülerin tot aufgefunden."
  Ein Spiel, dachte Simon.
  Wieder.
  Auf dieser Seite der Nacht war Simon Edward Close Reporter, und so jagten ihm die Worte einen Adrenalinschub durch die Brust. Jetzt war er wach. Sein Herz pochte vor diesem Nervenkitzel, den er kannte und liebte, diesem Geräusch, das bedeutete: Story... Er kramte auf dem Nachttisch, fand zwei leere Zigarettenpackungen, wühlte im Aschenbecher, bis er einen etwa fünf Zentimeter langen Stummel fand. Er richtete ihn gerade, zündete ihn an und hustete. Er griff hinüber und drückte auf Aufnahme an seinem treuen Panasonic-Recorder mit eingebautem Mikrofon. Er hatte es längst aufgegeben, vor seinem ersten Ristretto des Tages verständliche Notizen zu machen. "Erzähl mir was."
  - Sie fanden sie in der Eighth Street.
  - Wo genau am achten?
  - Fünfzehnhundert.
  "Beirut", dachte Simon. "Das ist gut. Wer hat sie gefunden?"
  "Irgendein Alkoholiker."
  "Draußen?", fragte Simon.
  "In einem der Reihenhäuser. Im Keller."
  "Wie alt?"
  "Haus?"
  "Jesus, Andy. Es ist verdammt früh. Mach keine Spielchen. Mädchen. Wie alt war das Mädchen?"
  "Ein Teenager", sagte Andy. Andy Chase arbeitete seit acht Jahren als Rettungssanitäter beim Glenwood Ambulance Squad. Glenwood wickelte einen Großteil des städtischen Rettungsdienstes ab, und im Laufe der Jahre hatte Andys Rat Simon zu einigen aufsehenerregenden Geschichten sowie zu einer Fülle von Insiderinformationen über die Polizei geführt. Andy ließ ihn das nie vergessen. Das würde Simon sein Mittagessen im Plow and Stars kosten. Sollte sich diese Geschichte als Vertuschung herausstellen, schuldete er Andy weitere hundert Dollar.
  "Schwarz? Weiß? Braun?", fragte Simon.
  "Weiß."
  "Nicht so eine gute Geschichte wie die mit dem kleinen weißen Mädchen", dachte Simon. Tote kleine weiße Mädchen waren eine sichere Tarnung. Aber die Sache mit der katholischen Schule war hervorragend. Da gab es jede Menge absurde Vergleiche. "Haben sie die Leiche schon mitgenommen?"
  "Ja. Sie haben es gerade erst verschoben."
  "Was zum Teufel hatte ein weißes katholisches Schulmädchen in diesem Teil der Eighth Street zu suchen?"
  "Wer bin ich, Oprah? Woher soll ich das wissen?"
  Simon hatte die einzelnen Elemente der Geschichte herausgefunden. Drogen. Und Sex. Muss wohl so sein. Brot und Marmelade. "Wie ist sie gestorben?"
  "Ich bin mir nicht sicher."
  "Mord? Selbstmord? Überdosis?"
  "Nun ja, es waren Mordermittler vor Ort, also war es keine Überdosis."
  Wurde sie erschossen? Erstochen?
  "Ich glaube, sie wurde verstümmelt."
  Oh Gott, ja, dachte Simon. "Wer ist der leitende Ermittler?"
  "Kevin Byrne."
  Simons Magen krampfte sich zusammen, er drehte sich kurz im Kreis und beruhigte sich dann wieder. Er hatte eine Vorgeschichte mit Kevin Byrne. Der Gedanke, wieder gegen ihn zu kämpfen, erregte und ängstigte ihn zugleich zutiefst. "Wer ist mit ihm, dieser Purity?"
  "Klar. Nein. Jimmy Purify ist im Krankenhaus", sagte Andy.
  "Krankenhaus? Schussverletzung?"
  "Akute Herz-Kreislauf-Erkrankung."
  Verdammt, dachte Simon. Keine Spur von Drama. "Er arbeitet allein?"
  "Nein. Er hat eine neue Partnerin. Jessica oder so."
  "Mädchen?", fragte Simon.
  "Nein. Ein Typ namens Jessica. Sind Sie sicher, dass Sie Reporter sind?"
  "Wie sieht sie aus?"
  "Sie ist echt verdammt heiß."
  "Verdammt heiß", dachte Simon, während die Aufregung über die Geschichte aus seinem Kopf wich. Nichts gegen Polizistinnen, aber manche Frauen im Dienst sahen aus wie Mickey Rourke im Hosenanzug. "Blond? Brünett?"
  "Brünett. Sportlich. Große braune Augen und wunderschöne Beine. Wahnsinn, Baby."
  Es fügte sich alles zusammen. Zwei Polizisten, die Schöne und das Biest, tote weiße Mädchen in einer Gasse. Und er hatte noch nicht einmal die Wange vom Bett gehoben.
  "Gib mir eine Stunde", sagte Simon. "Ich treffe dich im Gasthaus ‚Zum Pflug"."
  Simon legte auf und schwang die Beine vom Bett.
  Er musterte seine Dreizimmerwohnung. "Was für ein Schandfleck", dachte er. Aber, sinnierte er, es war wie Nick Carraways Mietwohnung in West Egg - ein kleiner Schandfleck. Eines Tages würde es so weit sein. Da war er sich sicher. Eines Tages würde er aufwachen und nicht mehr alle Räume seiner Wohnung von seinem Bett aus sehen können. Er würde ein Erdgeschoss haben, einen Garten und ein Auto, das nicht mehr jedes Mal wie ein Schlagzeugsolo von Ginger Baker klang, wenn er es abstellte.
  Vielleicht würde diese Geschichte genau das bewirken.
  Bevor er die Küche erreichen konnte, wurde er von seiner Katze begrüßt, einer zotteligen, einohrigen braunen Tigerkatze namens Enid.
  "Wie geht"s meinem Mädchen?", fragte Simon und kitzelte sie hinter ihrem gesunden Ohr. Enid rollte sich zweimal zusammen und drehte sich auf seinem Schoß um.
  "Papa hat eine Hotline, Schätzchen. Heute Morgen ist keine Zeit für Liebe."
  Enid schnurrte verständnisvoll, sprang auf den Boden und folgte ihm in die Küche.
  Das einzige einwandfreie Gerät in Simons Wohnung, neben seinem Apple PowerBook, war seine geliebte Rancilio Silvia Espressomaschine. Der Timer war auf 9 Uhr morgens eingestellt, obwohl ihr Besitzer und Hauptnutzer scheinbar nie vor Mittag aus dem Bett kam. Doch wie jeder Kaffeeliebhaber bestätigen wird, ist der Schlüssel zu einem perfekten Espresso ein heißer Siebträger.
  Simon füllte den Filter mit frisch gemahlenem Espresso und bereitete seinen ersten Ristretto des Tages zu.
  Er spähte aus dem Küchenfenster auf den quadratischen Lüftungsschacht zwischen den Gebäuden. Wenn er sich vorbeugte, den Hals um fünfundvierzig Grad reckte und sein Gesicht gegen die Scheibe presste, konnte er einen schmalen Streifen Himmel sehen.
  Grau und bewölkt. Leichter Regen.
  Britische Sonne.
  "Er könnte genauso gut ins Lake District zurückkehren", dachte er. "Aber wenn er nach Berwick zurückkehrte, hätte er diese brisante Geschichte nicht mehr, oder?"
  Die Espressomaschine zischte und brummte und brüllte einen perfekten Espresso in eine vorgewärmte Mozzarellatasse - eine präzise Dosierung in siebzehn Sekunden - mit einer üppigen, goldenen Crema.
  Simon holte seine Tasse hervor und genoss den Duft des Beginns eines wundervollen neuen Tages.
  "Tote weiße Mädchen", sinnierte er und nippte an seinem kräftigen, braunen Kaffee.
  Tote weiße katholische Frauen.
  In der Crack-Stadt.
  Schön.
  OceanofPDF.com
  8
  MONTAG, 12:50 UHR
  Sie gingen zum Mittagessen. Jessica kehrte zur Nazarene Academy zurück, um am Unterricht der Taurus-Abteilung teilzunehmen. Der Verkehr auf der I-95 war gering, aber es regnete weiterhin.
  In der Schule sprach sie kurz mit Dottie Takacs, der Schulbusfahrerin, die die Mädchen in Tessas Viertel abgeholt hatte. Die Frau war immer noch zutiefst erschüttert über Tessas Tod, fast untröstlich, aber sie schaffte es, Jessica zu sagen, dass Tessa am Freitagmorgen nicht an der Bushaltestelle gewesen war und dass sie sich auch nicht erinnern konnte, dass sich jemand Fremdes dort oder entlang der Strecke herumgetrieben hatte. Sie fügte hinzu, dass es ihre Aufgabe sei, die Straße im Auge zu behalten.
  Schwester Veronica teilte Jessica mit, dass Dr. Parkhurst sich heute freigenommen hatte, gab ihr aber ihre Adresse und Telefonnummer. Außerdem sagte sie ihr, dass Tessas letzte Vorlesung am Donnerstag ein Französischkurs für das zweite Studienjahr war. Wenn Jessica sich richtig erinnerte, mussten alle Studenten der Nazarener-Universität zwei Jahre lang eine Fremdsprache lernen, um ihren Abschluss zu machen. Jessica war daher überhaupt nicht überrascht, dass ihre alte Französischlehrerin, Claire Stendhal, immer noch unterrichtete.
  Sie fand sie im Lehrerzimmer.
  
  "TESSA WAR EINE WUNDERBARE SCHÜLERIN", sagte Claire. "Ein Traum. Ausgezeichnete Grammatik, tadelloser Satzbau. Ihre Aufgaben hat sie immer pünktlich abgegeben."
  Jessicas Gespräch mit Madame Stendhal versetzte sie zwölf Jahre zurück, obwohl sie den geheimnisvollen Lehrerraum noch nie betreten hatte. Ihr Bild von dem Raum, wie das vieler anderer Studenten, war eine Mischung aus Nachtclub, Motelzimmer und gut ausgestatteter Opiumhöhle. Sie war enttäuscht, als sie feststellte, dass es die ganze Zeit nichts weiter als ein abgewohntes, gewöhnliches Zimmer mit drei Tischen, umgeben von schäbigen Stühlen, ein paar Sofas und einigen verbeulten Kaffeekannen gewesen war.
  Claire Stendhal war eine ganz andere Geschichte. Nichts an ihr wirkte müde oder gewöhnlich; das war sie nie gewesen: groß und elegant, mit einer atemberaubenden Figur und glatter, pergamentartiger Haut. Jessica und ihre Klassenkameradinnen hatten sie immer um ihre Garderobe beneidet: Pringle-Pullover, Nipon-Kostüme, Ferragamo-Schuhe, Burberry-Mäntel. Ihr Haar schimmerte silbrig und war etwas kürzer, als sie es in Erinnerung hatte, aber Claire Stendhal, jetzt Mitte vierzig, war immer noch eine beeindruckende Frau. Jessica fragte sich, ob Madame Stendhal sich an sie erinnerte.
  "Wirkt sie in letzter Zeit irgendwie ängstlich?", fragte Jessica.
  "Nun, wie zu erwarten war, hatte die Krankheit ihres Vaters einen tiefgreifenden Einfluss auf sie. Soweit ich weiß, war sie für die Führung des Haushalts verantwortlich. Letztes Jahr nahm sie sich fast drei Wochen frei, um ihn zu pflegen. Sie hat keine einzige Aufgabe versäumt."
  - Erinnerst du dich, wann das war?
  Claire dachte einen Moment nach. "Wenn ich mich nicht irre, war es kurz vor Thanksgiving."
  "Haben Sie irgendwelche Veränderungen an ihr bemerkt, als sie zurückkam?"
  Claire blickte aus dem Fenster auf den Regen, der auf die Wüste fiel. "Jetzt, wo Sie es erwähnen, war sie wohl etwas in sich gekehrter", sagte sie. "Vielleicht auch etwas weniger bereit, sich an Gruppendiskussionen zu beteiligen."
  "Hat sich die Qualität ihrer Arbeit verschlechtert?"
  "Ganz und gar nicht. Im Gegenteil, sie war sogar noch gewissenhafter."
  Hatte sie irgendwelche Freunde in ihrer Klasse?
  "Tessa war eine höfliche und zuvorkommende junge Frau, aber ich glaube nicht, dass sie viele enge Freunde hatte. Ich könnte mich aber gerne umhören, wenn Sie möchten."
  "Das wäre nett", sagte Jessica. Sie reichte Claire eine Visitenkarte. Claire warf einen Blick darauf und steckte sie dann in ihre Handtasche - eine schmale Vuitton Honfleur Clutch. Ganz natürlich.
  "Sie sprach davon, eines Tages nach Frankreich zu fahren", sagte Claire.
  Jessica erinnerte sich, dasselbe gesagt zu haben. Sie alle taten es. Sie kannte kein einziges Mädchen aus ihrer Klasse, das tatsächlich die Schule verlassen hatte.
  "Aber Tessa war nicht jemand, der von romantischen Spaziergängen an der Seine oder Shoppingtouren auf den Champs-Élysées träumte", fuhr Claire fort. "Sie sprach davon, mit benachteiligten Kindern zu arbeiten."
  Jessica machte sich dazu ein paar Notizen, obwohl sie sich nicht ganz sicher war, warum. "Hat sie dir jemals etwas über ihr Privatleben erzählt? Über irgendjemanden, der sie vielleicht belästigt?"
  "Nein", sagte Claire. "Aber seit deiner Schulzeit hat sich in dieser Hinsicht nicht viel geändert. Und seit meiner übrigens auch nicht. Wir sind Erwachsene, und so sehen uns die Schüler auch. Sie vertrauen uns nicht wirklich mehr als ihren Eltern."
  Jessica wollte Claire nach Brian Parkhurst fragen, hatte aber nur eine vage Ahnung. Sie entschied sich dagegen. "Fällt dir sonst noch etwas ein, was helfen könnte?"
  Claire überlegte ein paar Minuten. "Mir fällt nichts ein", sagte sie. "Tut mir leid."
  "Schon gut", sagte Jessica. "Du warst eine große Hilfe."
  "Man kann es einfach nicht glauben ... da ist sie", sagte Claire. "Sie war noch so jung."
  Jessica hatte den ganzen Tag über dasselbe nachgedacht. Nun hatte sie keine Antwort. Nichts, was sie trösten oder zufriedenstellen könnte. Sie packte ihre Sachen und warf einen Blick auf ihre Uhr. Sie musste zurück nach Nord-Philadelphia.
  "Zu spät?", fragte Claire. Ihre Stimme klang heiser und trocken. Jessica erinnerte sich sehr gut an diesen Tonfall.
  Jessica lächelte. Claire Stendhal erinnerte sich an sie. Die junge Jessica kam immer zu spät. "Sieht so aus, als würde ich das Mittagessen verpassen."
  "Warum holst du dir nicht ein Sandwich aus der Cafeteria?"
  Jessica dachte darüber nach. Vielleicht war es eine gute Idee. In der High School war sie eine dieser seltsamen Schülerinnen gewesen, denen das Kantinenessen tatsächlich schmeckte. Sie nahm all ihren Mut zusammen und fragte: "Qu'est-ce que vous... Bieten Sie etwas an?"
  Wenn sie sich nicht irrte - und sie hoffte inständig, dass sie sich nicht irrte -, fragte sie: "Was schlagen Sie vor?"
  Der Blick ihrer ehemaligen Französischlehrerin verriet ihr, dass sie es richtig gemacht hatte. Oder zumindest fast.
  "Nicht schlecht, Mademoiselle Giovanni", sagte Claire mit einem freundlichen Lächeln.
  "Merci".
  "Avec plaisir", antwortete Claire. "Und schlampige Typen sind immer noch ganz gut."
  
  Tessa war nur sechs Einheiten von Jessicas altem Spind entfernt. Kurz überlegte Jessica, ob ihre alte Kombination noch funktionierte.
  Als Tessa die Nazarene High School besuchte, gehörte ihr Spind Janet Stephanie, der Redakteurin der alternativen Schülerzeitung und einer ortsansässigen Drogenabhängigen. Jessica rechnete fast damit, beim Öffnen des Spinds eine rote Plastikbong und einen Vorrat an Ho Hos vorzufinden. Stattdessen sah sie ein Spiegelbild von Tessas letztem Schultag, ihr Leben nach dem Abschluss.
  Ein Kapuzenpulli der Nazarener und ein selbstgestrickter Schal hingen an einer Garderobe. Ein Plastikregenmantel hing an einem Haken. Tessas saubere, ordentlich gefaltete Sportkleidung lag auf dem obersten Regal. Darunter lag ein kleiner Stapel Notenblätter. Hinter der Tür, wo die meisten Mädchen Fotocollagen aufbewahrten, hatte Tessa einen Katzenkalender. Die Seiten der vergangenen Monate waren herausgerissen. Die Tage waren durchgestrichen, bis zum vorherigen Donnerstag.
  Jessica verglich die Bücher in ihrem Spind mit Tessas Klassenliste, die sie an der Rezeption erhalten hatte. Zwei Bücher fehlten: Biologie und Algebra II.
  Wo waren sie nur?, dachte Jessica.
  Jessica blätterte durch Tessas verbliebene Lehrbücher. In ihrem Lehrbuch für Kommunikations- und Medienwissenschaften war der Lehrplan auf leuchtend pinkfarbenem Papier abgedruckt. In ihrem Theologiebuch "Understanding Catholic Christianity" befanden sich ein paar Quittungen von der Reinigung. Die übrigen Bücher waren leer. Keine persönlichen Notizen, Briefe oder Fotos.
  Ein Paar wadenhohe Gummistiefel lagen unten im Spind. Jessica wollte den Spind gerade schließen, als sie beschloss, die Stiefel aufzuheben und umzudrehen. Der linke Stiefel war leer. Als sie den rechten Stiefel umdrehte, fiel etwas auf den polierten Holzboden.
  Kleines Tagebuch aus Kalbsleder mit Blattgoldverzierungen.
  
  Auf dem Parkplatz aß Jessica ihren Sloppy Joe und las Tessas Tagebuch.
  Die Einträge waren spärlich, zwischen ihnen vergingen Tage, manchmal sogar Wochen. Offenbar gehörte Tessa nicht zu denjenigen, die das Bedürfnis verspürten, jeden Gedanken, jedes Gefühl, jede Emotion und jede Begegnung in ihrem Tagebuch festzuhalten.
  Insgesamt machte sie den Eindruck eines traurigen Mädchens, das meist pessimistisch wirkte. Sie hatte Notizen zu einer Dokumentation über drei junge Männer, die ihrer Meinung nach - genau wie die Filmemacher - in West Memphis, Tennessee, zu Unrecht wegen Mordes verurteilt worden waren. Außerdem gab es einen längeren Artikel über die Notlage hungernder Kinder in den Appalachen. Tessa spendete zwanzig Dollar an das Second Harvest-Programm. Sie hatte auch einige Notizen über Sean Brennan hinterlassen.
  Was habe ich falsch gemacht? Warum rufst du nicht an?
  Es gab eine lange und ziemlich berührende Geschichte über eine obdachlose Frau, die Tessa kennengelernt hatte. Eine Frau namens Carla lebte in einem Auto in der 13. Straße. Tessa erzählte nicht, wie sie die Frau getroffen hatte, sondern nur, wie schön Carla war und dass sie Model hätte werden können, wenn das Leben ihr nicht so viele Schicksalsschläge versetzt hätte. Die Frau erzählte Tessa, dass das Schlimmste am Leben im Auto der Mangel an Privatsphäre sei und dass sie in ständiger Angst lebte, beobachtet zu werden, jemand, der ihr etwas antun wollte. In den folgenden Wochen dachte Tessa lange und intensiv über das Problem nach und erkannte dann, dass sie etwas tun konnte, um zu helfen.
  Tessa besuchte ihre Tante Georgia. Sie lieh sich die Singer-Nähmaschine ihrer Tante und nähte auf eigene Kosten Vorhänge für die obdachlose Frau, die man geschickt am Dachhimmel des Autos befestigen konnte.
  "Das ist eine ganz besondere junge Dame", dachte Jessica.
  Der letzte Eintrag in der Notiz lautete:
  
  Papa ist sehr krank. Ich glaube, es geht ihm immer schlechter. Er versucht stark zu sein, aber ich weiß, für mich ist das nur ein Spiel. Ich sehe seine zarten Hände an und denke an die Zeit, als ich klein war und er mich auf der Schaukel angeschoben hat. Es fühlte sich an, als könnten meine Füße die Wolken berühren! Seine Hände sind von scharfkantigem Schiefer und Kohle gezeichnet und vernarbt. Seine Nägel sind von den eisernen Dachrinnen stumpf. Er sagte immer, er habe seine Seele in Carbon County gelassen, aber sein Herz ist bei mir. Und bei Mama. Ich höre jede Nacht sein schweres Atmen. Obwohl ich weiß, wie sehr es schmerzt, tröstet mich jeder Atemzug, sagt mir, dass er noch da ist. Immer noch Papa.
  In der Mitte des Tagebuchs waren zwei Seiten herausgerissen, und der allerletzte Eintrag, der fast fünf Monate zuvor datiert war, lautete schlicht:
  
  Ich bin zurück. Nennt mich einfach Sylvia.
  Wer ist Sylvia?, dachte Jessica.
  Jessica sah in ihren Notizen nach. Tessas Mutter hieß Anne. Sie hatte keine Schwestern. Es gab definitiv keine "Schwester Sylvia" im Nazarenerkloster.
  Sie blätterte das Tagebuch erneut durch. Wenige Seiten vor dem gelöschten Abschnitt befand sich ein Zitat aus einem Gedicht, das sie nicht kannte.
  Jessica blickte auf den letzten Eintrag zurück. Er war kurz vor Thanksgiving im letzten Jahr datiert.
  
  Ich bin zurück. Nennt mich einfach Sylvia.
  Woher kommst du, Tessa? Und wer ist Sylvia?
  OceanofPDF.com
  9
  MONTAG, 13:00 UHR
  In der siebten Klasse war IMMY PURIFI fast 1,83 Meter groß, und niemand nannte ihn jemals dünn.
  Früher konnte Jimmy Purifie wortlos in die heruntergekommensten weißen Kneipen von Grays Ferry gehen, und die Gespräche wurden verstummt; die harten Kerle saßen etwas gerader da.
  Jimmy ist in West Philadelphias Black Bottom geboren und aufgewachsen und hat sowohl innere als auch äußere Widrigkeiten ertragen müssen. Er hat all das mit einer Gelassenheit und einem Straßenklugheitsgefühl bewältigt, die einen schwächeren Mann gebrochen hätten.
  Doch als Kevin Byrne nun in der Tür zu Jimmys Krankenzimmer stand, wirkte der Mann vor ihm wie eine sonnengebleichte Skizze von Jimmy Purify, nur noch ein Schatten seiner selbst. Jimmy hatte gut 15 Kilo abgenommen, seine Wangen waren eingefallen, seine Haut aschfahl.
  Byrne stellte fest, dass er sich vor dem Sprechen räuspern musste.
  - Hallo, Clutch.
  Jimmy drehte den Kopf. Er versuchte, die Stirn zu runzeln, aber seine Mundwinkel zuckten nach oben und verrieten ihn. "Jesus Christus. Sind hier keine Wachen?"
  Byrne lachte, und zwar zu laut. "Du siehst gut aus."
  "Verpiss dich", sagte Jimmy. "Ich sehe aus wie Richard Pryor."
  "Nein. Vielleicht Richard Roundtree", erwiderte Byrne. "Aber alles in allem ..."
  "Alles in allem sollte ich eigentlich mit Halle Berry in Wildwood sein."
  "Du hast eine bessere Chance, Marion Barry zu schlagen."
  "Fick dich nochmal."
  "Sie sehen aber nicht so gut aus wie er, Detective", sagte Byrne und hielt ein Polaroidfoto eines ramponierten und verletzten Gideon Pratt hoch.
  Jimmy lächelte.
  "Verdammt, sind die tollpatschig", sagte Jimmy und schlug Byrne schwach.
  "Es ist genetisch bedingt."
  Byrne lehnte das Foto an Jimmys Wasserkrug. Es war besser als jede Genesungskarte. Jimmy und Byrne hatten lange nach Gideon Pratt gesucht.
  "Wie geht es meinem Engel?", fragte Jimmy.
  "Okay", sagte Byrne. Jimmy Purify hatte drei Söhne, alle gezeichnet und erwachsen, und er schenkte Kevin Byrnes Tochter Colleen all seine Zärtlichkeit - so wenig er auch besaß. Jedes Jahr zu Colleens Geburtstag kam ein unverschämt teures anonymes Geschenk per UPS an. Niemand wurde benachteiligt. "Sie feiert bald eine große Osterparty."
  "An der Schule für Gehörlose?"
  "Ja."
  "Wissen Sie, ich habe geübt", sagte Jimmy. "Es wird immer besser."
  Jimmy machte ein paar schwache Handbewegungen.
  "Was sollte das denn sein?", fragte Byrne.
  "Es war ein Geburtstag."
  "Es sah tatsächlich ein bisschen aus wie Happy Sparkplug."
  "Ist es so passiert?"
  "Ja."
  "Mist." Jimmy betrachtete seine Hände, als ob sie schuld daran wären. Er versuchte die Handformen erneut, aber das Ergebnis war nicht besser.
  Byrne schüttelte Jimmys Kissen auf, setzte sich dann und verlagerte sein Gewicht auf den Stuhl. Es folgte eine lange, angenehme Stille, wie sie nur unter alten Freunden herrscht.
  Byrne gab Jimmy die Gelegenheit, zur Sache zu kommen.
  "Also, ich habe gehört, man muss eine Jungfrau opfern." Jimmys Stimme war heiser und schwach. Dieser Besuch hatte ihn schon sehr mitgenommen. Die Krankenschwestern der Kardiologie sagten Byrne, er dürfe nur fünf Minuten hierbleiben.
  "Ja", antwortete Byrne. Jimmy bezog sich darauf, dass Byrnes neuer Partner ein Mordermittler im ersten Arbeitstag war.
  "Wie schlimm?"
  "Gar nicht schlecht, eigentlich", sagte Byrne. "Sie hat einen guten Instinkt."
  "Sie?"
  "Oh je", dachte Byrne. Jimmy Purifie war ein Mann der alten Schule. Laut Jimmy war seine erste Dienstmarke sogar mit römischen Ziffern beschriftet. Wenn es nach Jimmy Purifie ginge, wären die einzigen Frauen im Polizeidienst Dienstmädchen. "Ja."
  - Ist sie eine junggebliebene Detektivin?
  "Ich glaube nicht", erwiderte Byrne. Jimmy meinte die mutigen Männer, die die Wache gestürmt, Verdächtige belastet, Zeugen eingeschüchtert und versucht hatten, einen Neuanfang zu wagen. Erfahrene Detectives wie Byrne und Jimmy treffen Entscheidungen. Da gibt es viel weniger zu klären. Entweder man lernte es oder nicht.
  "Ist sie schön?"
  Byrne musste nicht lange überlegen. "Ja. Sie."
  Bring sie mal mit.
  "Jesus. Wirst du dir auch einen Penis transplantieren lassen?"
  Jimmy lächelte. "Ja. Ein richtig großes Exemplar. Ich dachte mir, was soll"s. Ich bin schon mal hier, da kann ich mir ja gleich einen riesigen Batzen holen."
  "Sie ist tatsächlich die Ehefrau von Vincent Balzano."
  Der Name sagte mir nicht sofort etwas. "Dieser verdammte Hitzkopf von der Zentrale?"
  "Ja. Dito."
  Vergiss, was ich gesagt habe.
  Byrne sah einen Schatten in der Nähe der Tür. Die Krankenschwester spähte ins Zimmer und lächelte. Zeit zu gehen. Er stand auf, streckte sich und warf einen Blick auf seine Uhr. Er hatte noch fünfzehn Minuten bis zu seinem Treffen mit Jessica in Nord-Philadelphia. "Ich muss los. Wir hatten heute Morgen eine Verspätung."
  Jimmy runzelte die Stirn, was Byrne ein schlechtes Gewissen machte. Er hätte besser geschwiegen. Jimmy Purify von einem neuen Fall zu erzählen, an dem er nicht mehr arbeiten würde, war, als würde man einem pensionierten Vollblutpferd ein Bild von Churchill Downs zeigen.
  - Details, Riff.
  Byrne überlegte, wie viel er sagen sollte. Schließlich beschloss er, einfach alles auszuplaudern. "Siebzehnjähriges Mädchen", sagte er. "Gefunden in einem verlassenen Reihenhaus in der Nähe von Eighth und Jefferson."
  Jimmys Gesichtsausdruck sprach Bände. Er verriet zum Teil, wie sehr er sich danach sehnte, wieder im Einsatz zu sein. Zum anderen wusste er genau, dass Kevin Byrne von alldem wusste. Wenn man vor seinen Augen ein junges Mädchen tötete, gab es keinen Stein, unter dem man sich verstecken konnte.
  - Arzneimittel?
  "Ich glaube nicht", sagte Byrne.
  - Wurde sie ausgesetzt?
  Byrne nickte.
  "Was haben wir denn?", fragte Jimmy.
  "Wir", dachte Byrne. Es tat viel mehr weh, als er gedacht hatte. "Ein bisschen."
  - Halte mich auf dem Laufenden, okay?
  "Alles klar, Clutch", dachte Byrne. Er ergriff Jimmys Hand und drückte sie leicht. "Brauchst du was?"
  "Ein Stück Rippen wäre schön. Die Restseite."
  "Und Diet Sprite, richtig?"
  Jimmy lächelte, seine Augenlider schwer. Er war müde. Byrne ging zur Tür und hoffte, den kühlen, grünen Flur zu erreichen, bevor er ihn hörte. Er wünschte, er wäre im Mercy, um den Zeugen zu verhören, und wünschte, Jimmy stünde direkt hinter ihm und roch nach Marlboro und Old Spice.
  Er hat nicht überlebt.
  "Ich komme nicht wieder, oder?", fragte Jimmy.
  Byrne schloss die Augen, öffnete sie dann wieder und hoffte, dass sich so etwas wie Glaube in seinem Gesicht zeigen würde. Er drehte sich um. "Natürlich, Jimmy."
  "Für einen Polizisten bist du ein verdammt schlechter Lügner, weißt du das? Ich bin erstaunt, dass wir Fall Nummer Eins überhaupt lösen konnten."
  "Du wirst immer stärker. Bis zum Volkstrauertag bist du wieder auf der Straße. Du wirst sehen. Wir werden Finnigans Pub füllen und auf die kleine Deirdre anstoßen."
  Jimmy winkte schwach und abweisend mit der Hand und wandte dann den Kopf zum Fenster. Wenige Sekunden später schlief er ein.
  Byrne beobachtete ihn eine ganze Minute lang. Er wollte noch viel, viel mehr sagen, aber dafür würde er später Zeit haben.
  Stimmt das nicht?
  Er wird Zeit haben, Jimmy zu sagen, wie viel ihm ihre Freundschaft über die Jahre bedeutet hat und was er von ihm über die wahre Polizeiarbeit gelernt hat. Er wird Zeit haben, Jimmy zu sagen, dass diese Stadt ohne ihn einfach nicht mehr dieselbe ist.
  Kevin Byrne hielt noch einen Moment inne, drehte sich dann um und ging hinaus in den Flur und in Richtung der Aufzüge.
  
  Byrne stand vor dem Krankenhaus, seine Hände zitterten, sein Hals war vor Angst wie zugeschnürt. Er brauchte fünf Umdrehungen am Zippo-Feuerzeug, um sich eine Zigarette anzuzünden.
  Er hatte seit Jahren nicht mehr geweint, doch das beklemmende Gefühl in seiner Magengrube erinnerte ihn an das erste Mal, als er seinen Vater hatte weinen sehen. Sein Vater war riesengroß gewesen, ein zwielichtiger Gaukler mit stadtweitem Ruf, ein Stockkämpfer der Extraklasse, der vier 30 Zentimeter hohe Betonblöcke mühelos eine Treppe hochtragen konnte. Die Art, wie er weinte, ließ ihn für den zehnjährigen Kevin klein erscheinen, wie den Vater eines ganz normalen Kindes. Padraig Byrne war hinter ihrem Haus in der Reid Street zusammengebrochen, als er erfuhr, dass seine Frau eine Krebsoperation benötigte. Maggie O'Connell Byrne lebte noch fünfundzwanzig Jahre, doch das wusste damals noch niemand. Sein Vater stand an jenem Tag an seinem geliebten Pfirsichbaum, zitternd wie ein Grashalm im Gewitter, und Kevin saß an seinem Schlafzimmerfenster im ersten Stock, beobachtete ihn und weinte mit ihm.
  Er hat dieses Bild nie vergessen und wird es auch nie vergessen.
  Er hat seitdem nicht mehr geweint.
  Aber er wollte es jetzt.
  Jimmy.
  OceanofPDF.com
  10
  MONTAG, 13:10 UHR
  Mädchengespräche.
  Gibt es noch eine andere geheimnisvolle Sprache für Männer? Ich glaube nicht. Kein Mann, der jemals längere Zeit die Gespräche junger Frauen mitgehört hat, würde zugeben, dass es keine schwierigere Aufgabe gibt, als ein einfaches Gespräch zwischen ein paar amerikanischen Teenagerinnen zu entschlüsseln. Im Vergleich dazu war der Enigma-Code aus dem Zweiten Weltkrieg ein Kinderspiel.
  Ich sitze in einem Starbucks an der Ecke Sixteenth und Walnut, vor mir steht ein Latte Macchiato, der gerade abkühlt. Am Nebentisch sitzen drei Teenager-Mädchen. Zwischen Bissen ihrer Biscotti und Schlucken ihrer weißen Schokoladen-Mochas sprudelt ein Strom von Gerüchten, Andeutungen und Beobachtungen nur so aus mir heraus - so verschlungen, so unstrukturiert, dass ich Mühe habe, mitzukommen.
  Sex, Musik, Schule, Kino, Sex, Autos, Geld, Sex, Kleidung.
  Ich habe es satt, nur zuzuhören.
  Als ich jünger war, gab es vier klar definierte "Grundlagen" für Sex. Heute gibt es, wenn ich es richtig verstanden habe, Zwischenstufen. Zwischen der zweiten und dritten gibt es, soweit ich weiß, eine Art "unverbindlichen" zweiten Grund, bei dem man, wenn ich mich nicht irre, die Brüste eines Mädchens mit der Zunge berührt. Dann gibt es noch einen weiteren "unverbindlichen" dritten Grund, der Oralsex beinhaltet. Nichts davon gilt dank der 90er-Jahre überhaupt noch als Sex, sondern eher als "Bondage".
  Charmant.
  Das Mädchen neben mir ist rothaarig und ungefähr fünfzehn. Ihr sauberes, glänzendes Haar ist zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden und mit einem schwarzen Samthaarband fixiert. Sie trägt ein enges pinkes T-Shirt und beige Skinny-Jeans. Sie sitzt mit dem Rücken zu mir, und ich kann sehen, dass ihre Jeans tief geschnitten ist. Ihre Haltung (sie beugt sich vor, um ihren Freundinnen etwas Wichtiges zu zeigen) gibt den Blick auf ein Stück weiße, zarte Haut unter ihrem Oberteil, einem schwarzen Ledergürtel und dem Saum ihres Shirts frei. Sie sitzt so nah bei mir - nur wenige Zentimeter -, dass ich die kleinen Gänsehautgrübchen sehen kann, die der Luftzug der Klimaanlage verursacht hat, und die Falten an ihrem unteren Rücken.
  Nah genug, um mich berühren zu können.
  Sie redet wirres Zeug über irgendetwas, das mit ihrer Arbeit zu tun hat, darüber, dass eine gewisse Corinne immer zu spät kommt und ihr die Putzarbeit überlässt, und darüber, dass der Chef so ein Idiot ist und einen richtig schlechten Atem hat und sich für total heiß hält, aber in Wirklichkeit wie dieser dicke Typ aus den Sopranos ist, der sich um Onkel Tony oder Papa oder wen auch immer kümmert.
  Ich liebe dieses Alter so sehr. Kein Detail ist so klein oder unbedeutend, dass es ihrer Aufmerksamkeit entgeht. Sie wissen genug, um ihre Sexualität einzusetzen, um zu bekommen, was sie wollen, aber sie ahnen nicht, dass das, was sie besitzen, so mächtig und zerstörerisch für die männliche Psyche ist, dass es ihnen auf dem Silbertablett serviert würde, wenn sie nur wüssten, wonach sie fragen müssen. Die Ironie ist, dass die meisten von ihnen, sobald ihnen diese Erkenntnis dämmert, nicht mehr die Kraft haben werden, ihre Ziele zu erreichen.
  Wie auf ein Stichwort werfen sie alle gleichzeitig einen Blick auf ihre Uhren. Sie sammeln den Müll ein und gehen zur Tür.
  Ich werde nicht folgen.
  Nicht diese Mädchen. Nicht heute.
  Der heutige Tag gehört Bethany.
  Die Krone liegt in einer Tasche zu meinen Füßen, und obwohl ich kein Freund von Ironie bin (um es mit Karl Kraus zu sagen: Ironie ist ein Hund, der den Mond anbellt und auf Gräber pinkelt), ist die Tatsache, dass die Tasche von Bailey stammt, doch nicht ohne Ironie. Banks und Biddle.
  Cassiodorus glaubte, die Dornenkrone sei Jesus aufgesetzt worden, damit alle Dornen der Welt gesammelt und zerbrochen würden, aber ich glaube das nicht. Bethaniens Krone ist überhaupt nicht zerbrochen.
  Bethany Price verlässt die Schule um 14:20 Uhr. Manchmal hält sie bei Dunkin' Donuts an, um sich eine heiße Schokolade und einen Krapfen zu holen, setzt sich in eine Sitzecke und liest ein Buch von Pat Ballard oder Lynn Murray, Autorinnen, die sich auf Liebesromane mit kurvigen Frauen spezialisiert haben.
  Bethany ist etwas kräftiger als andere Mädchen und schämt sich sehr dafür. Sie kauft ihre Lieblingsmarken, Zaftique und Junonia, online, fühlt sich aber trotzdem unwohl, wenn sie in den Abteilungen für Übergrößen bei Macy's und Nordstrom einkauft, aus Angst, von ihren Mitschülern gesehen zu werden. Anders als einige ihrer schlankeren Freundinnen versucht sie nicht, den Saum ihres Schuluniformrocks zu kürzen.
  Man sagt, Eitelkeit blühe, bringe aber keine Früchte. Mag sein, aber meine Töchter besuchen die Mary's School und werden deshalb, trotz ihrer Sünden, reichlich Gnade empfangen.
  Bethany weiß es nicht, aber sie ist perfekt, so wie sie ist.
  Ideal.
  Bis auf einen.
  Und ich werde es reparieren.
  OceanofPDF.com
  11
  MONTAG, 15:00 UHR
  Sie verbrachten den Tag damit, den Weg zu rekonstruieren, den Tessa Wells an jenem Morgen zu ihrer Bushaltestelle genommen hatte. Obwohl einige Häuser nicht öffneten, sprachen sie mit etwa einem Dutzend Personen, die die katholischen Schülerinnen kannten, die an der Ecke in den Bus gestiegen waren. Niemand erinnerte sich an etwas Ungewöhnliches, weder am Freitag noch an einem anderen Tag.
  Dann hatten sie eine kurze Pause. Wie so oft erreichte er die Endhaltestelle. Diesmal ein heruntergekommenes Reihenhaus mit olivgrünen Markisen und einem schmutzigen Türklopfer aus Messing in Form eines Elchkopfes. Das Haus lag weniger als einen halben Block von der Stelle entfernt, wo Tessa Wells in den Schulbus gestiegen war.
  Byrne ging auf die Tür zu. Jessica wich zurück. Nach etwa sechs Mal Klopfen wollten sie gerade weitergehen, als sich die Tür einen Spaltbreit öffnete.
  "Ich kaufe nichts", sagte eine dünne Männerstimme.
  "Verkaufe nicht." Byrne zeigte dem Mann seinen Ausweis.
  - Was willst du?
  "Zuerst möchte ich, dass Sie die Tür mehr als einen Zentimeter öffnen", erwiderte Byrne so diplomatisch wie möglich, als er zu seinem fünfzigsten Interview des Tages ging.
  Der Mann schloss die Tür, hakte die Kette aus und schwang sie weit auf. Er war in seinen Siebzigern, trug eine karierte Pyjamahose und einen leuchtend violetten Smoking, der vielleicht zu Eisenhowers Zeiten in Mode gewesen wäre. Er trug ungeschnürte Kinderwagen und keine Socken. Sein Name war Charles Noon.
  "Wir sprechen mit allen in der Gegend, Sir. Haben Sie dieses Mädchen zufällig am Freitag gesehen?"
  Byrne bot ihr ein Foto von Tessa Wells an, eine Kopie ihres Schulporträts. Er zog eine fertige Gleitsichtbrille aus seiner Jackentasche und betrachtete das Foto einige Augenblicke lang, wobei er die Brille auf und ab, vor und zurück verstellte. Jessica konnte den Preisaufkleber unten am rechten Brillenglas noch erkennen.
  "Ja, ich habe sie gesehen", sagte Noon.
  "Wo?"
  "Sie ging zur Ecke, genau wie jeden Tag."
  - Wo hast du sie gesehen?
  Der Mann deutete auf den Bürgersteig und bewegte dann seinen knochigen Zeigefinger von links nach rechts. "Sie kam wie immer auf die Straße. Ich erinnere mich an sie, weil sie immer so aussieht, als wäre sie irgendwohin gegangen."
  "Ausgeschaltet?"
  "Ja. Weißt du. Wie irgendwo auf ihrem eigenen Planeten. Mit gesenktem Blick, in Gedanken versunken über allen möglichen Unsinn."
  "Woran erinnern Sie sich sonst noch?", fragte Byrne.
  "Nun ja, sie blieb einen Moment lang direkt vor dem Fenster stehen. Ungefähr dort, wo diese junge Dame jetzt steht."
  Niemand zeigte auf die Stelle, wo Jessica stand.
  - Wie lange war sie dort?
  - Ich habe die Zeit nicht bemerkt.
  Byrne holte tief Luft, ließ sie wieder aus, seine Geduld balancierte auf einem Drahtseil ohne Netz. "Ungefähr."
  "Ich weiß es nicht", sagte Noon. Er blickte zur Decke und schloss die Augen. Jessica bemerkte, wie seine Finger zuckten. Es sah aus, als würde Charles Noon zählen. Wenn es mehr als zehn wären, fragte sie sich, ob er seine Schuhe ausziehen würde. Er sah Byrne wieder an. "Vielleicht zwanzig Sekunden."
  "Was hat sie getan?"
  "Tun?"
  "Was hat sie getan, während sie vor Ihrem Haus stand?"
  - Sie hat nichts getan.
  - Sie stand einfach nur da?
  "Nun ja, sie suchte etwas auf der Straße. Nein, nicht direkt auf der Straße. Eher in der Einfahrt neben dem Haus." Charles Noon deutete nach rechts, auf die Einfahrt, die sein Haus von der Kneipe an der Ecke trennte.
  "Nur zuschauen?"
  "Ja. Als hätte sie etwas Interessantes gesehen. Als hätte sie jemanden erkannt, den sie kannte. Sie ist ein bisschen rot geworden. Du weißt ja, wie junge Mädchen sind."
  "Nicht ganz", sagte Byrne. "Warum sagen Sie es mir nicht?"
  Gleichzeitig veränderte sich seine gesamte Körpersprache und beeinflusste jene subtilen Nuancen, die beiden Gesprächspartnern signalisierten, dass sie in eine neue Gesprächsphase eingetreten waren. Niemand wich auch nur einen Zentimeter zurück, doch sein Smokinggürtel spannte sich, seine Schultern zogen sich leicht zusammen. Byrne verlagerte sein Gewicht auf das rechte Bein und spähte an dem Mann vorbei in die Dunkelheit seines Wohnzimmers.
  "Ich sag"s ja nur", sagte Noon. "Sie ist nur kurz rot geworden, das ist alles."
  Byrne hielt dem Mann den Blickkontakt so lange, bis dieser gezwungen war, wegzusehen. Jessica kannte Kevin Byrne erst seit wenigen Stunden, doch sie sah bereits das kalte, grüne Feuer in seinen Augen. Byrne wandte sich ab. Charles Noon war nicht der Richtige für sie. "Hat sie etwas gesagt?"
  "Ich glaube nicht", erwiderte Noon mit einem neuen Hauch von Respekt in der Stimme.
  - Haben Sie jemanden in der Einfahrt gesehen?
  "Nein, Sir", sagte der Mann. "Ich habe dort kein Fenster. Außerdem geht mich das nichts an."
  Ja, genau, dachte Jessica. Möchtest du ins Roundhouse kommen und erklären, warum du jeden Tag junge Mädchen zur Schule gehen siehst?
  Byrne gab dem Mann eine Karte. Charles Noon versprach, anzurufen, falls er sich an etwas erinnern sollte.
  Das Gebäude neben Noon's war eine verlassene Taverne namens Five Aces, ein quadratischer, einstöckiger Schandfleck im Straßenbild, der Zugang sowohl zur Nineteenth Street als auch zur Poplar Avenue bot.
  Sie klopften an die Tür des Five Aces, doch niemand öffnete. Das Gebäude war vernagelt und mit Graffiti beschmiert, die die fünf Sinne darstellten. Sie überprüften Türen und Fenster; alle waren fest vernagelt und von außen verriegelt. Was auch immer mit Tessa geschehen war, es war nicht in diesem Gebäude passiert.
  Sie standen in der Einfahrt und blickten die Straße hinauf und hinunter sowie über die andere Straßenseite. Dort standen zwei Reihenhäuser mit freiem Blick auf die Einfahrt. Sie befragten beide Mieter. Keiner von ihnen erinnerte sich, Tessa Wells gesehen zu haben.
  Auf dem Rückweg zum Roundhouse setzte Jessica das Rätsel um Tessa Wells' letzten Morgen zusammen.
  Am Freitagmorgen gegen 6:50 Uhr verließ Tessa Wells ihr Haus und ging zur Bushaltestelle. Sie nahm denselben Weg wie immer: die Twentieth Street entlang bis zur Poplar Street, den Block weiter und dann über die Straße. Gegen 7 Uhr wurde sie vor einem Reihenhaus an der Ecke Nineteenth und Poplar gesehen, wo sie einen Moment zögerte, vielleicht weil sie jemanden, den sie kannte, in der Einfahrt einer geschlossenen Kneipe sah.
  Fast jeden Morgen traf sie ihre Freunde von der Nazarenerkirche. Gegen fünf nach sechs Uhr holte der Bus sie ab und brachte sie zur Schule.
  Doch am Freitagmorgen traf sich Tessa Wells nicht mit ihren Freunden. Am Freitagmorgen war Tessa einfach verschwunden.
  Etwa 72 Stunden später wurde ihre Leiche in einem verlassenen Reihenhaus in einem der schlimmsten Viertel Philadelphias gefunden: Ihr Genick war gebrochen, ihre Hände verstümmelt, und ihr Körper umklammerte eine Nachbildung einer römischen Säule.
  Wer befand sich in dieser Einfahrt?
  
  Zurück im Roundhouse überprüfte Byrne die NCIC- und PCIC-Datensätze aller Personen, denen sie begegnet waren. Gemeint waren alle relevanten Personen: Frank Wells, DeJohn Withers, Brian Parkhurst, Charles Noon und Sean Brennan. Das National Crime Information Center (NCIC) ist ein computergestütztes Verzeichnis von Informationen der Strafverfolgungsbehörden, das Bundes-, Landes- und lokalen Strafverfolgungsbehörden sowie anderen Einrichtungen der Strafverfolgung zur Verfügung steht. Die lokale Entsprechung war das Philadelphia Crime Information Center (PCIC).
  Nur Dr. Brian Parkhurst erzielte Ergebnisse.
  Am Ende der Tour trafen sie sich mit Ike Buchanan, um ihm einen Lagebericht zu geben.
  "Ratet mal, wer den Zettel hat?", fragte Byrne.
  Aus irgendeinem Grund musste Jessica nicht lange überlegen. "Doktor. Kölnisch Wasser?", antwortete sie.
  "Sie verstehen", sagte Byrne. "Brian Allan Parkhurst", begann er und las von einem Computerausdruck ab. "Fünfunddreißig Jahre alt, ledig, wohnhaft in der Larchwood Street im Viertel Garden Court. Er hat einen Bachelor-Abschluss von der John Carroll University in Ohio und einen Doktortitel von der University of Pennsylvania."
  "Welche Vorstrafen?", fragte Buchanan. "Überqueren einer unbefugten Stelle?"
  "Seid ihr bereit dafür? Vor acht Jahren wurde er wegen Entführung angeklagt. Aber es kam zu keiner Anklage."
  "Eine Entführung?", fragte Buchanan etwas ungläubig.
  "Er arbeitete als Schulberater an einer High School, und es stellte sich heraus, dass er eine Affäre mit einer Schülerin der Abschlussklasse hatte. Sie fuhren übers Wochenende weg, ohne den Eltern des Mädchens Bescheid zu geben. Die Eltern riefen die Polizei, und Dr. Parkhurst wurde verhaftet."
  "Warum wurde die Rechnung nicht ausgestellt?"
  "Zum Glück für den Arzt wurde das Mädchen am Tag vor ihrer Abreise achtzehn Jahre alt und erklärte, dass sie freiwillig zugestimmt hatte. Die Staatsanwaltschaft war gezwungen, alle Anklagen fallen zu lassen."
  "Und wo ist das passiert?", fragte Buchanan.
  "In Ohio. Beaumont School."
  "Was ist die Beaumont-Schule?"
  "Katholische Mädchenschule."
  Buchanan sah Jessica an, dann Byrne. Er wusste, was die beiden dachten.
  "Lasst uns das vorsichtig angehen", sagte Buchanan. "Mit jungen Mädchen auszugehen ist etwas ganz anderes als das, was Tessa Wells passiert ist. Das wäre ein aufsehenerregender Fall, und ich will nicht, dass Monsignore Copperballs mir wegen Stalking den Hintern versohlt."
  Buchanan bezog sich auf Monsignore Terry Pacek, den sehr redegewandten, sehr medienwirksamen und, wie manche sagen würden, streitbaren Sprecher der Erzdiözese Philadelphia. Pacek war für die gesamte Medienarbeit der katholischen Kirchen und Schulen Philadelphias zuständig. Während des Missbrauchsskandals um katholische Priester im Jahr 2002 geriet er mehrfach mit der zuständigen Behörde aneinander und ging in den PR-Schlachten meist als Sieger hervor. Man sollte sich besser nicht mit Terry Pacek anlegen, es sei denn, man hatte alle Register gezogen.
  Bevor Byrne das Thema der Überwachung von Brian Parkhurst überhaupt ansprechen konnte, klingelte sein Telefon. Es war Tom Weirich.
  "Wie geht es Ihnen?", fragte Byrne.
  Weirich sagte: "Du solltest besser etwas sehen."
  
  Das Büro des Gerichtsmediziners war ein grauer Monolith an der University Avenue. Von den jährlich in Philadelphia gemeldeten rund sechstausend Todesfällen erforderte fast die Hälfte eine Autopsie, und alle diese Todesfälle ereigneten sich in diesem Gebäude.
  Byrne und Jessica betraten kurz nach sechs Uhr den Hauptobduktionsraum. Tom Weirich trug eine Schürze und wirkte tief besorgt. Tessa Wells lag auf einem der Edelstahltische; ihre Haut war blassgrau, ein hellblaues Laken bis zu ihren Schultern hochgezogen.
  "Ich betrachte dies als Tötungsdelikt", sagte Weirich und sprach damit das Offensichtliche aus. "Spinaler Schock infolge einer Rückenmarksdurchtrennung." Weirich legte das Röntgenbild in die Leuchttafel ein. "Die Durchtrennung erfolgte zwischen C5 und C6."
  Seine erste Einschätzung war richtig. Tessa Wells starb an einem Genickbruch.
  "Auf der Bühne?", fragte Byrne.
  "Vor Ort", sagte Weirich.
  "Irgendwelche blauen Flecken?", fragte Byrne.
  Weirich kehrte zur Leiche zurück und wies auf zwei kleine Blutergüsse an Tessa Wells' Hals hin.
  "Hier packte er sie und riss dann ihren Kopf nach rechts."
  "Irgendwas Nützliches?"
  Weirich schüttelte den Kopf. "Der Künstler trug Latexhandschuhe."
  "Und das Kreuz auf ihrer Stirn?" Das blaue, kreideartige Material auf Tessas Stirn war kaum noch zu erkennen, aber noch vorhanden.
  "Ich habe einen Abstrich genommen", sagte Weirich. "Er ist im Labor."
  Gibt es Anzeichen eines Kampfes? Abwehrverletzungen?
  "Keine", sagte Weirich.
  Byrne dachte darüber nach. "Wenn sie noch lebte, als sie sie in den Keller brachten, warum gab es dann keine Anzeichen eines Kampfes?", fragte er. "Warum waren ihre Beine und Oberschenkel nicht voller Schnittwunden?"
  "Wir haben eine geringe Menge Midazolam in ihrem Körper gefunden."
  "Was ist das?", fragte Byrne.
  "Midazolam ist Rohypnol ähnlich. Wir sehen es heutzutage immer häufiger auf der Straße auftauchen, weil es immer noch farb- und geruchlos ist."
  Jessica wusste durch Vincent, dass der Einsatz von Rohypnol als K.-o.-Tropfen zurückging, da sich die Substanz in flüssiger Form blau färbte und so ahnungslose Opfer abschreckte. Doch typisch für die Wissenschaft: Ein Schrecken wird durch einen anderen ersetzt.
  - Sie sagen also, dass unser Aktivist Midazolam in das Getränk gemischt hat?
  Weirich schüttelte den Kopf. Er hob die Haare auf der rechten Seite von Tessa Wells' Nacken an. Dort war eine kleine Einstichwunde. "Sie haben ihr dieses Medikament gespritzt. Mit einer dünnen Nadel."
  Jessica und Byrne sahen sich in die Augen. Das veränderte die Situation. Jemandem Drogen in ein Getränk zu mischen, war eine Sache. Ein Wahnsinniger, der mit einer Spritze durch die Straßen zog, etwas ganz anderes. Ihm war es egal, wie er seine Opfer in sein Netz lockte.
  "Ist es wirklich so schwierig, es richtig zu handhaben?", fragte Byrne.
  "Um Muskelschäden zu vermeiden, braucht man schon etwas Wissen", sagte Weirich. "Aber das lernt man nicht mit ein bisschen Übung. Eine Krankenpflegehelferin könnte das problemlos. Andererseits könnte man heutzutage mit Dingen, die man online findet, auch eine Atomwaffe bauen."
  "Und was ist mit dem Medikament selbst?", fragte Jessica.
  "Das ist im Internet genauso", sagte Weirich. "Ich bekomme alle zehn Minuten Spam mit Werbung für kanadisches OxyContin. Aber das Vorhandensein von Midazolam erklärt nicht das Fehlen von Abwehrverletzungen. Selbst unter dem Einfluss eines Beruhigungsmittels ist der natürliche Instinkt, sich zu wehren. Die Dosis des Medikaments in ihrem Körper reichte nicht aus, um sie vollständig kampfunfähig zu machen."
  "Was willst du damit sagen?", fragte Jessica.
  "Ich sage, da ist noch etwas anderes. Ich muss noch weitere Tests durchführen."
  Jessica bemerkte einen kleinen Beweismittelbeutel auf dem Tisch. "Was ist das?"
  Weirich überreichte einen Umschlag. Darin befand sich ein kleines Bild, eine Reproduktion eines alten Gemäldes. "Es lag zwischen ihren Händen."
  Er extrahierte das Bild mit einer Zange mit Gummispitzen.
  "Es lag zwischen ihren Handflächen gefaltet", fuhr er fort. "Fingerabdrücke wurden entfernt. Es waren keine mehr da."
  Jessica betrachtete die Reproduktion, die etwa so groß wie eine Bridge-Spielkarte war, eingehend. "Weißt du, was das ist?"
  "Die CSU hat ein Digitalfoto gemacht und es an die Leiterin der Kunstabteilung der Free Library geschickt", sagte Weirich. "Sie hat es sofort erkannt. Es ist ein Buch von William Blake mit dem Titel ‚Dante und Vergil vor den Toren der Hölle"."
  "Hast du eine Ahnung, was das bedeutet?", fragte Byrne.
  "Tut mir leid. Ich habe keine Ahnung."
  Byrne starrte einen Moment lang auf das Foto, dann legte er es zurück in den Beweismittelbeutel. Er wandte sich wieder Tessa Wells zu. "Wurde sie sexuell missbraucht?"
  "Ja und nein", sagte Weirich.
  Byrne und Jessica wechselten Blicke. Tom Weirich mochte das Theater nicht, also musste es einen guten Grund geben, warum er ihnen die notwendige Nachricht so lange vorenthielt.
  "Was meinen Sie damit?", fragte Byrne.
  "Meine vorläufigen Erkenntnisse deuten darauf hin, dass sie nicht vergewaltigt wurde und dass sie, soweit ich das beurteilen kann, in den letzten Tagen keinen Geschlechtsverkehr hatte", sagte Weirich.
  "Okay. Das gehört nicht dazu", sagte Byrne. "Was meinen Sie mit ‚ja"?"
  Weirich zögerte einen Moment, dann zog er das Laken bis zu Tessas Hüften hoch. Die Beine der jungen Frau waren leicht gespreizt. Was Jessica sah, verschlug ihr den Atem. "Oh mein Gott", sagte sie, bevor sie sich beherrschen konnte.
  Stille herrschte im Raum, die Bewohner waren in ihre Gedanken versunken.
  "Wann wurde das gemacht?", fragte Byrne schließlich.
  Weirich räusperte sich. Er tat dies schon eine Weile, und selbst ihm schien es etwas Neues zu sein. "Irgendwann in den letzten zwölf Stunden."
  "Sterbebett?"
  "Vor dem Tod", antwortete Weirich.
  Jessica betrachtete die Leiche erneut: Das Bild der letzten Demütigung dieses jungen Mädchens hatte sich in ihrem Gedächtnis festgesetzt und dort einen Platz gefunden, von dem sie wusste, dass es dort sehr lange verbleiben würde.
  Es reichte nicht, dass Tessa Wells auf dem Schulweg entführt worden war. Es reichte nicht, dass sie unter Drogen gesetzt und an einen Ort gebracht wurde, wo man ihr das Genick brach. Es reichte nicht, dass ihre Hände mit einem Stahlbolzen verstümmelt und mit einem Gebet versiegelt wurden. Wer auch immer es getan hatte, vollendete das Werk mit einer letzten Schändlichkeit, die Jessica zutiefst erschütterte.
  Tessa Wells' Vagina wurde zugenäht.
  Und die groben Nähte, ausgeführt mit dickem schwarzem Faden, bildeten das Zeichen eines Kreuzes.
  OceanofPDF.com
  12
  MONTAG, 18:00 UHR
  Wenn J. Alfred Prefroch sein Leben in Kaffeelöffeln maß, maß Simon Edward Close seines in Abgabeterminen. Er hatte weniger als fünf Stunden Zeit, um den Drucktermin für "The Report" am nächsten Tag einzuhalten. Und was die Titelsequenz der lokalen Abendnachrichten betraf, so hatte er nichts zu berichten.
  Als er sich unter Reporter der sogenannten juristischen Presse mischte, wurde er ausgegrenzt. Sie behandelten ihn wie ein unreifes Kind, mit vorgetäuschtem Mitgefühl und gespielter Anteilnahme, aber mit einem Blick, der sagte: "Wir können dich nicht aus der Partei ausschließen, aber lass die Hummels bitte in Ruhe."
  Die etwa sechs Reporter, die sich in der Nähe des abgesperrten Tatorts in der Eighth Street aufhielten, beachteten ihn kaum, als er in seinem zehn Jahre alten Honda Accord vorfuhr. Simon wäre gern etwas diskreter vorgegangen, doch sein Auspuff, der erst kürzlich durch eine Pepsi-Kannen-Entfernung mit dem Krümmer verbunden worden war, forderte unweigerlich die Aufmerksamkeit auf sich. Er konnte die spöttischen Blicke schon von Weitem hören.
  Der Häuserblock war mit gelbem Absperrband abgesperrt. Simon wendete den Wagen, fuhr auf die Jefferson Street und bog in die Ninth Street ein. Wie ausgestorben.
  Simon ging hinaus und überprüfte die Batterien seines Aufnahmegeräts. Er strich seine Krawatte glatt und glättete die Falten in seiner Hose. Oft dachte er, wenn er nicht sein ganzes Geld für Kleidung ausgeben würde, könnte er sich vielleicht ein besseres Auto oder eine bessere Wohnung leisten. Aber er erklärte das immer damit, dass er die meiste Zeit draußen verbringe, und wenn niemand sein Auto oder seine Wohnung sähe, würden alle denken, er sei heruntergekommen.
  Schließlich ist im Showbusiness das Image alles, nicht wahr?
  Er fand den benötigten Zugangsweg und nahm eine Abkürzung. Als er einen uniformierten Polizisten hinter dem Haus am Tatort stehen sah (aber keinen einzelnen Reporter, zumindest noch nicht), ging er zurück zu seinem Auto und versuchte einen Trick, den er vor Jahren von einem alten, erfahrenen Paparazzo gelernt hatte.
  Zehn Minuten später ging er auf einen Polizisten hinter dem Haus zu. Der Polizist, ein riesiger schwarzer Footballspieler mit gewaltigen Armen, hob eine Hand und hielt ihn auf.
  "Wie geht es dir?", fragte Simon.
  "Dies ist ein Tatort, Sir."
  Simon nickte. Er zeigte seinen Presseausweis . Schließen mit dem Bericht ".
   Keine Reaktion. Er hätte genauso gut sagen können: "Kapitän Nemo von der Nautilus."
  "Sie müssen mit dem für diesen Fall zuständigen Kriminalbeamten sprechen", sagte der Polizist.
  "Natürlich", sagte Simon. "Wer sollte es denn sein?"
  - Das muss Detective Byrne sein.
  Simon machte sich eine Notiz, als ob ihm die Information neu wäre. "Wie heißt sie?"
  Die Uniform verzerrte sein Gesicht. "WER?"
  "Detective Byrne."
  "Ihr Name ist Kevin."
  Simon versuchte, so verwirrt wie möglich auszusehen. Zwei Jahre Theaterunterricht an der High School, in denen er unter anderem Algernon in "The Importance of Being Earnest" gespielt hatte, hatten ihm dabei etwas geholfen. "Oh, Entschuldigung", sagte er. "Ich habe gehört, dass eine Kommissarin an dem Fall arbeitet."
  "Das muss Detective Jessica Balzano sein", sagte der Beamte mit einem Satzzeichen und gerunzelter Stirn, was Simon signalisierte, dass dieses Gespräch beendet war.
  "Vielen Dank", sagte Simon und ging die Gasse zurück. Er drehte sich um und machte schnell ein Foto von dem Polizisten. Dieser schaltete sofort sein Funkgerät ein, was bedeutete, dass das Gebiet hinter den Reihenhäusern in ein bis zwei Minuten offiziell abgesperrt werden würde.
  Als Simon zur Ninth Street zurückkehrte, standen bereits zwei Reporter hinter dem gelben Absperrband, das den Weg versperrte - einem gelben Absperrband, das Simon selbst wenige Minuten zuvor angebracht hatte.
  Als er wieder auftauchte, sah er die Gesichtsausdrücke der Leute. Simon duckte sich unter dem Absperrband hindurch, riss es von der Wand und reichte es Benny Lozado, einem Reporter des Inquirer.
  Auf dem gelben Absperrband stand: "DEL-CO ASPHALT".
  "Fick dich, Close", sagte Lozado.
  - Erstmal Abendessen, Liebling.
  
  Zurück in seinem Auto kramte Simon in seinen Erinnerungen.
  Jessica Balzano.
  Woher kannte er diesen Namen?
  Er nahm eine Ausgabe des Berichts der letzten Woche und blätterte sie durch. Als er auf der spärlich bestückten Sportseite landete, sah er es. Eine kleine, viertelspaltige Anzeige für Boxkämpfe im Blue Horizon. Ein reiner Frauenkampf.
  Runter:
  Jessica Balzano gegen Mariella Munoz.
  OceanofPDF.com
  13
  MONTAG, 19:20 UHR
  Er befand sich bereits am Ufer, bevor sein Verstand die Gelegenheit oder den Wunsch hatte, "Nein" zu sagen. Wie lange war es her, dass er hier gewesen war?
  Acht Monate, eine Woche, zwei Tage.
  Der Tag, an dem Deirdre Pettigrews Leiche gefunden wurde.
  Er kannte die Antwort genauso genau wie den Grund für seine Rückkehr. Er war hier, um neue Kraft zu tanken, um sich wieder mit dem Wahnsinn zu verbinden, der direkt unter dem Asphalt seiner Stadt pulsierte.
  Das "Deuce" war ein sicheres Crackhaus in einem alten Gebäude am Wasser unter der Walt-Whitman-Brücke, unweit der Packer Avenue, nur wenige Meter vom Delaware River entfernt. Die stählerne Eingangstür war mit Gang-Graffiti bedeckt und wurde von einem berüchtigten Gangster namens Serious geführt. Niemand verirrte sich zufällig ins "Deuce". Tatsächlich war es schon über ein Jahrzehnt her, dass die Öffentlichkeit es "The Deuce" nannte. "The Deuce" war der Name der längst geschlossenen Bar, in der fünfzehn Jahre zuvor ein gefährlicher Mann namens Luther White an dem Abend, als Kevin Byrne und Jimmy Purify hereinkamen, getrunken hatte; an dem Abend, an dem beide starben.
  Hier begannen Kevin Byrnes dunkle Zeiten.
  An diesem Ort begann er zu sehen.
  Jetzt war es eine Drogenhöhle.
  Aber Kevin Byrne war nicht wegen Drogen hier. Zwar hatte er im Laufe der Jahre tatsächlich so ziemlich alles ausprobiert, was es an Substanzen gab, um die Visionen in seinem Kopf zu stoppen, doch keine hatte ihn jemals wirklich unter Kontrolle gebracht. Es war Jahre her, dass er etwas anderes als Vicodin und Bourbon konsumiert hatte.
  Er war hier, um die Denkweise wiederherzustellen.
  Er öffnete die Flasche Old Forester und zählte seine Tage.
  Am Tag, als seine Scheidung vor fast einem Jahr rechtskräftig wurde, gelobten er und Donna, einmal wöchentlich gemeinsam zu Abend zu essen. Trotz zahlreicher beruflicher Hürden haben sie seitdem keine einzige Woche ausgelassen.
  An diesem Abend mischten sie sich untereinander und murmelten während eines weiteren Abendessens, seine Frau ein ungetrübter Horizont, das Geplapper im Esszimmer ein paralleler Monolog aus oberflächlichen Fragen und Standardantworten.
  Donna Sullivan Byrne war in den letzten fünf Jahren eine gefragte Immobilienmaklerin bei einem der größten und renommiertesten Immobilienunternehmen Philadelphias gewesen, und das Geld floss in Strömen. Sie wohnten in einem Reihenhaus am Fitler Square, nicht etwa, weil Kevin Byrne ein so toller Polizist war. Mit seinem Gehalt hätten sie sich auch in Fishtown ein Zuhause leisten können.
  In den Sommern ihrer Ehe trafen sie sich zwei- oder dreimal wöchentlich zum Mittagessen in der Innenstadt. Donna erzählte ihm von ihren Erfolgen, ihren seltenen Misserfolgen und ihrem geschickten Umgang mit Treuhandgeschäften, von Vertragsabschlüssen, Ausgaben, Abschreibungen, Schulden und Vermögenswerten. Byrne verstand nichts von den Konditionen - er konnte nicht einmal einen Basispunkt von einer Barzahlung unterscheiden -, genauso wenig wie er ihre Energie und ihren Eifer bewunderte. Sie hatte ihre Karriere mit über dreißig begonnen und war glücklich.
  Doch vor etwa anderthalb Jahren brach Donna den Kontakt zu ihrem Mann einfach ab. Das Geld floss weiterhin, und Donna war nach wie vor eine wundervolle Mutter für Colleen und engagierte sich aktiv im Gemeindeleben. Aber wenn es darum ging, mit ihm zu reden, auch nur ein Gefühl, einen Gedanken oder eine Meinung mit ihm zu teilen, war sie nicht mehr da. Sie hatte sich verbarrikadiert, die Abwehrgeschütze waren aufgelegt.
  Keine Anmerkungen. Keine Erklärung. Keine Begründung.
  Aber Byrne wusste, warum. Bei ihrer Hochzeit hatte er ihr versprochen, dass er im Polizeidienst Karriere machen würde und auf dem besten Weg sei, Leutnant, vielleicht sogar Hauptmann zu werden. Und Politik? Die hatte er intern ausgeschlossen, aber nie extern. Donna war immer skeptisch gewesen. Sie kannte genug Polizisten, um zu wissen, dass Mordermittler lebenslänglich bekommen und man bis zum Schluss im Team bleibt.
  Und dann wurde Morris Blanchard an einem Schleppseil hängend gefunden. An diesem Abend sah Donna Byrne an und wusste, ohne eine einzige Frage zu stellen, dass er den Kampf um die Rückkehr an die Spitze niemals aufgeben würde. Er war Mordermittler, und das würde er auch immer bleiben.
  Ein paar Tage später reichte sie einen Antrag ein.
  Nach einem langen und tränenreichen Gespräch mit Colleen beschloss Byrne, keinen Widerstand mehr zu leisten. Sie hatten die vertrocknete Pflanze ja schon eine Weile gegossen. Solange Donna seine Tochter nicht gegen ihn aufbrachte und er sie sehen konnte, wann immer er wollte, war alles in Ordnung.
  An jenem Abend, während ihre Eltern posierten, saß Colleen brav bei ihnen beim Pantomime-Dinner und vertiefte sich in ein Buch von Nora Roberts. Manchmal beneidete Byrne Colleen um ihre innere Stille, ihren sanften Zufluchtsort vor der Kindheit, was auch immer das gewesen sein mochte.
  Donna war im zweiten Monat schwanger mit Colleen, als sie und Byrne standesamtlich heirateten. Als Donna wenige Tage nach Weihnachten das Baby zur Welt brachte und Byrne Colleen zum ersten Mal sah - so rosig, faltig und hilflos -, konnte er sich plötzlich an keine Sekunde seines Lebens davor erinnern. In diesem Moment war alles andere nur noch Vorspiel, eine vage Vorahnung der Pflicht, die er nun spürte, und er wusste - es war ihm ins Herz geschrieben -, dass sich niemand jemals zwischen ihn und dieses kleine Mädchen drängen würde. Nicht seine Frau, nicht seine Kollegen, und wehe dem ersten respektlosen Kerl mit Baggypants und schief sitzendem Hut, der bei ihrem ersten Date auftauchte.
  Er erinnerte sich auch an den Tag, an dem sie erfahren hatten, dass Colleen taub war. Es war Colleens erster Unabhängigkeitstag gewesen. Sie lebten in einer beengten Dreizimmerwohnung. Die Nachrichten um elf Uhr liefen gerade, als eine kleine Explosion stattfand, offenbar direkt vor dem winzigen Schlafzimmer, in dem Colleen schlief. Instinktiv zog Byrne seine Dienstwaffe und schritt mit drei großen Schritten den Flur entlang zu Colleens Zimmer, sein Herz hämmerte ihm bis zum Hals. Als er ihre Tür aufstieß, kam Erleichterung in Form von ein paar Kindern, die auf der Feuertreppe Feuerwerkskörper warfen. Er würde sich später um sie kümmern.
  Doch der Schrecken kam in Form von Stille.
  Während die Feuerwerkskörper keine anderthalb Meter von seiner sechs Monate alten Tochter entfernt explodierten, reagierte sie nicht. Sie wachte nicht auf. Als Donna die Tür erreichte und die Situation begriff, brach sie in Tränen aus. Byrne hielt sie im Arm und spürte in diesem Moment, dass der Weg vor ihnen durch Prüfungen gerade geebnet worden war und dass die Angst, der er täglich auf der Straße begegnete, nichts im Vergleich dazu war.
  Doch Byrne sehnte sich nun oft nach dem inneren Frieden seiner Tochter. Sie würde nie die silbrige Stille der Ehe ihrer Eltern kennenlernen, geschweige denn Kevin und Donna Byrne - einst so leidenschaftlich, dass sie nicht die Finger voneinander lassen konnten -, die sich im schmalen Flur des Hauses wie Fremde im Bus mit einem "Entschuldigen" entschuldigten.
  Er dachte an seine hübsche, distanzierte Ex-Frau, seine keltische Rose. Donna, mit ihrer geheimnisvollen Gabe, ihm mit einem Blick Lügen einzuflößen, ihrem untrüglichen Gespür für die Welt. Sie wusste, wie man aus Katastrophen Weisheit gewinnt. Sie lehrte ihn die Anmut der Demut.
  Deuce war um diese Zeit still. Byrne saß in einem leeren Raum im zweiten Stock. Die meisten Apotheken waren schäbige Orte, übersät mit leeren Crackflaschen, Fast-Food-Abfällen, Tausenden von gebrauchten Streichhölzern, oft Erbrochenem und manchmal Exkrementen. Pfeifenraucher abonnierten in der Regel keine Architekturzeitschriften. Die Kunden, die Deuce frequentierten - ein undurchsichtiges Konsortium aus Polizisten, Staatsangestellten und städtischen Beamten, die man nie an Straßenecken sah - zahlten für die Atmosphäre etwas mehr.
  Er ließ sich im Schneidersitz auf dem Boden nahe dem Fenster nieder, den Rücken zum Fluss gewandt. Er nippte an seinem Bourbon. Das Gefühl umhüllte ihn wie eine warme, bernsteinfarbene Umarmung und linderte die aufkommende Migräne.
  Tessa Wells.
  Sie verließ am Freitagmorgen ihr Zuhause mit einem Versprechen an die Welt: Sicherheit, Schule, Treffen mit Freunden, Lachen über alberne Witze, Tränen bei kitschigen Liebesliedern. Die Welt brach dieses Versprechen. Sie war noch ein Teenager und hatte ihr Leben bereits gelebt.
  Colleen war gerade erst ins Teenageralter gekommen. Byrne wusste, dass er psychologisch wohl weit hinterherhinkte, dass seine "Teenagerjahre" wohl schon mit etwa elf Tagen begonnen hatten. Ihm war auch vollkommen bewusst, dass er sich schon vor langer Zeit entschieden hatte, diesem speziellen Stück sexueller Propaganda auf der Madison Avenue zu widerstehen.
  Er blickte sich im Raum um.
  Warum war er hier?
  Noch eine Frage.
  Zwanzig Jahre auf den Straßen einer der gewalttätigsten Städte der Welt brachten ihn an den Rand des Abgrunds. Er kannte keinen einzigen Detective, der nicht trank, in die Entzugsklinik ging, spielte, Prostituierte aufsuchte oder seine Kinder oder seine Frau schlug. Der Job war voller Exzesse, und wenn man den maßlosen Schrecken nicht mit maßloser Leidenschaft für irgendetwas - selbst häusliche Gewalt - ausglich, ächzte und ächzte es in einem, bis man eines Tages explodierte und sich die Pistole an den Gaumen setzte.
  Während seiner Zeit als Mordermittler stand er in Dutzenden von Wohnzimmern, Hunderten von Einfahrten, Tausenden von unbebauten Grundstücken, und die stummen Toten erwarteten ihn, wie Gouache in einem regnerischen Aquarell aus nächster Nähe. Eine so trostlose Schönheit. Er konnte in der Ferne schlafen. Es waren die Details, die seine Träume verdunkelten.
  Er erinnerte sich an jedes Detail jenes schwülen Augustmorgens, als er in den Fairmount Park gerufen worden war: das dichte Summen der Fliegen über ihm, die Art, wie Deirdre Pettigrews dünne Beine aus den Büschen ragten, ihr blutiger weißer Slip, der sich um ihren Knöchel zusammenballte, der Verband an ihrem rechten Knie.
  Er wusste in diesem Moment, wie jedes Mal, wenn er ein ermordetes Kind sah, dass er handeln musste, egal wie zerrissen seine Seele, egal wie geschwächt seine Instinkte waren. Er musste den Morgen überstehen, egal welche Dämonen ihn die ganze Nacht gequält hatten.
  In der ersten Hälfte seiner Karriere ging es um Macht, die Trägheit der Justiz, das Streben nach Macht. Es ging um ihn selbst. Doch irgendwann wurde es mehr. Es ging um all die toten Mädchen.
  Und nun Tessa Wells.
  Er schloss die Augen und spürte, wie das kalte Wasser des Delaware River ihn wieder umspülte und ihm den Atem raubte.
  Unter ihm kreuzten Gangschiffe. Die Klänge von Hip-Hop-Bassakkorden ließen Böden, Fenster und Wände erzittern und stiegen wie Stahldampf aus den Straßen der Stadt auf.
  Die Stunde des Abweichlers nahte. Bald würde er unter ihnen wandeln.
  Die Monster krochen aus ihren Verstecken.
  Und als er an einem Ort saß, wo die Menschen ihren Selbstrespekt gegen ein paar Augenblicke fassungsloser Stille eintauschten, einem Ort, wo Tiere aufrecht gehen, wusste Kevin Francis Byrne, dass sich in Philadelphia ein neues Monster regte, ein dunkler Seraph des Todes, der ihn in unbekannte Gefilde führen und ihn in Tiefen rufen würde, nach denen Männer wie Gideon Pratt nur gesucht hatten.
  OceanofPDF.com
  14
  MONTAG, 20:00 UHR
  Es ist Nacht in Philadelphia.
  Ich stehe in der North Broad Street und blicke über die Innenstadt und die imposante Gestalt von William Penn, die kunstvoll auf dem Dach des Rathauses beleuchtet ist. Ich spüre, wie die Wärme eines Frühlingstages im Zischen des roten Neonlichts und den langen Schatten von de Chirico verblasst, und ich staune aufs Neue über die zwei Gesichter der Stadt.
  Dies ist nicht die Eitempera-Malerei des tagsüber in Philadelphia anzutreffenden Stadtbildes, nicht die leuchtenden Farben von Robert Indianas "Love" oder seinen Wandmalereiprogrammen. Dies ist das nächtliche Philadelphia, eine Stadt, gemalt mit dicken, scharfen Pinselstrichen und pastosen Farbschichten.
  Das alte Gebäude an der North Broad Street hat viele Nächte überstanden, seine gusseisernen Pilaster stehen seit fast einem Jahrhundert stumm Wache. In vielerlei Hinsicht ist es das stoische Gesicht der Stadt: die alten Holzbänke, die Kassettendecke, die geschnitzten Medaillons, die abgenutzte Leinwand, auf der Tausende von Menschen gespuckt, geblutet und gestürzt sind.
  Wir betreten den Raum. Wir lächeln uns an, ziehen die Augenbrauen hoch und klopfen uns gegenseitig auf die Schultern.
  Ich kann Kupfer in ihrem Blut riechen.
  Diese Leute kennen vielleicht meine Taten, aber nicht mein Gesicht. Sie halten mich für verrückt, denken, ich würde wie ein Bösewicht aus einem Horrorfilm aus dem Nichts auftauchen. Sie werden beim Frühstück, in der SEPTA, in Imbisshallen von meinen Taten lesen und nur den Kopf schütteln und fragen, warum.
  Vielleicht wissen sie den Grund?
  Wenn es jemandem gelänge, die Schichten des Bösen, des Schmerzes und der Grausamkeit freizulegen, könnten diese Menschen, wenn man ihnen die Chance dazu gäbe, dasselbe tun? Könnten sie die Töchter der anderen an eine dunkle Straßenecke, in ein leerstehendes Gebäude oder in die tiefen Schatten eines Parks locken? Könnten sie zu Messern, Pistolen und Knüppeln greifen und endlich ihrer Wut freien Lauf lassen? Könnten sie ihre Wut ausleben und dann nach Upper Darby, New Hope und Upper Merion fliehen, in die Sicherheit ihrer Lügen?
  Es gibt immer einen schmerzhaften Kampf in der Seele, einen Kampf zwischen Ekel und Bedürfnis, zwischen Dunkelheit und Licht.
  Die Glocke läutet. Wir erheben uns von unseren Stühlen. Wir treffen uns in der Mitte.
  Philadelphia, eure Töchter sind in Gefahr.
  Du bist hier, weil du es weißt. Du bist hier, weil du nicht den Mut hast, so zu sein wie ich. Du bist hier, weil du Angst hast, so zu werden wie ich.
  Ich weiß, warum ich hier bin.
  Jessica.
  OceanofPDF.com
  15
  MONTAG, 20:30 UHR
  Vergessen Sie Caesars Palace. Vergessen Sie den Madison Square Garden. Vergessen Sie das MGM Grand. Der beste Ort in Amerika (und manche würden behaupten, weltweit), um Boxkämpfe zu sehen, war das legendäre Blue Horizon in der North Broad Street. In einer Stadt, die Boxlegenden wie Jack O'Brien, Joe Frazier, James Shuler, Tim Witherspoon, Bernard Hopkins und natürlich Rocky Balboa hervorgebracht hat, war das legendäre Blue Horizon ein wahrer Schatz - und genau wie der Blues sind auch die Boxer aus Philadelphia legendär.
  Jessica und ihre Gegnerin, Mariella "Sparkle" Munoz, zogen sich im selben Raum um und wärmten sich auf. Während Jessica darauf wartete, dass ihr Großonkel Vittorio, selbst ein ehemaliger Schwergewichtsboxer, ihr die Hände tapte, warf sie einen Blick auf ihre Gegnerin. Sparkle war Ende zwanzig, hatte große Hände und einen Halsumfang von fast vierzehn Zentimetern. Sie war ein wahrer Stoßdämpfer. Sie hatte eine flache Nase, Narben über beiden Augen und ein Gesicht, das scheinbar permanent glitzerte: eine permanente Grimasse, die ihre Gegnerinnen einschüchtern sollte.
  "Ich zittere hier", dachte Jessica.
  Wenn sie wollte, konnte Jessica die Haltung und das Verhalten eines verängstigten Veilchens annehmen, einer hilflosen Frau, die ohne die Hilfe eines großen, starken Mannes Mühe hätte, einen Orangensaftkarton zu öffnen. Jessica hoffte, dass es für den Grizzly nur Honig war.
  Das bedeutete in Wirklichkeit Folgendes:
  Komm schon, Baby.
  
  Die erste Runde begann mit dem, was im Boxjargon "Abtasten" genannt wird. Beide Frauen stupsten und stichelten leicht, beäugten sich misstrauisch. Ein, zwei Umarmungen. Ein bisschen Grimassen schneiden und einschüchtern. Jessica war ein paar Zentimeter größer als Sparkle, aber Sparkle machte das mit ihrer Größe wett. In ihren Kniestrümpfen sah sie aus wie ein Kinderwagen.
  Etwa zur Hälfte der Runde nahm der Kampf an Fahrt auf, und das Publikum mischte sich mit ein. Jedes Mal, wenn Jessica einen Treffer landete, tobte die Menge, angeführt von einer Gruppe Polizisten aus Jessicas alter Nachbarschaft.
  Als die Glocke zum Ende der ersten Runde ertönte, wich Jessica sauber aus, und Sparkle landete einen Körpertreffer - klar und deutlich, aber zu spät. Jessica schubste sie, und der Ringrichter musste dazwischengehen. Der Ringrichter war ein kleiner, schwarzer Mann Ende fünfzig. Jessica vermutete, dass die Pennsylvania Athletic Commission beschlossen hatte, keinen großen Mann im Kampf einzusetzen, da es sich nur um einen Leichtgewichtskampf handelte, und dazu noch um einen Frauenleichtgewichtskampf.
  Falsch.
  Sparkle traf den Ringrichter mit einem Überkopftritt, der von Jessicas Schulter abprallte; Jessica konterte mit einem kräftigen Schlag, der Sparkle am Kiefer traf. Sparkles Ecke eilte mit Onkel Vittorio herbei, und trotz des Jubels des Publikums (einige der besten Kämpfe in der Geschichte von Blue Horizon fanden zwischen den Runden statt) gelang es ihnen, die Frauen zu trennen.
  Jessica ließ sich auf einen Hocker fallen, während Onkel Vittorio vor ihr stand.
  "McKin' beege", murmelte Jessica durch ihr Mundstück.
  "Entspann dich einfach", sagte Vittorio. Er nahm sein Mundstück heraus und wischte ihr das Gesicht ab. Angela griff nach einer der Wasserflaschen aus dem Eisbehälter, entfernte den Plastikverschluss und hielt sie Jessica an den Mund.
  "Du lässt jedes Mal deine rechte Hand sinken, wenn du einen Haken spielst", sagte Vittorio. "Wie oft machen wir das denn? Halte deine rechte Hand oben." Vittorio traf Jessica mit dem rechten Handschuh.
  Jessica nickte, spülte sich den Mund aus und spuckte in den Eimer.
  "Sekunden um", rief der Ringrichter aus der Ringmitte.
  "Die schnellsten verdammten sechzig Sekunden aller Zeiten", dachte Jessica.
  Jessica stand auf, als Onkel Vittorio den Ring verließ - mit neunundsiebzig lässt man einfach alles los - und schnappte sich einen Hocker aus der Ecke. Der Gong ertönte, und die beiden Kämpfer näherten sich.
  Die erste Minute der zweiten Runde verlief fast genauso wie die erste. Doch nach der Hälfte änderte sich alles. Sparkle drängte Jessica in die Seile. Jessica nutzte die Gelegenheit für einen Haken und traf dabei natürlich mit der Rechten. Sparkle konterte mit einem eigenen linken Haken, der irgendwo in der Bronx begann, die Broadway entlang, über die Brücke und auf die I-95 flog.
  Der Schlag traf Jessica mitten aufs Kinn, betäubte sie und schleuderte sie tief in die Seile. Stille breitete sich im Publikum aus. Jessica hatte immer gewusst, dass sie eines Tages auf ihre Meisterin treffen würde, doch bevor Sparkle Munoz zum finalen Schlag ausholte, sah Jessica das Undenkbare.
  Sparkle Munoz griff sich in den Schritt und schrie:
  "Wer ist jetzt cool?"
  Als Sparkle eingriff und sich darauf vorbereitete, Jessica einen vernichtenden Schlag zu versetzen, erschien in ihrem Kopf eine Montage verschwommener Bilder.
  Genau wie damals, als der Betrunkene in der zweiten Arbeitswoche in betrunkenem Zustand und randalierend die Fitzwater Street aufsuchte und sich in seinen Holster übergab.
  Oder wie Lisa Chefferati sie auf dem Spielplatz der St. Paul's Cathedral nannte: "Gio-vanni Big Fanny".
  Oder der Tag, an dem sie früh nach Hause kam und unten an der Treppe, neben den Schuhen ihres Mannes, ein Paar von Michelle Browns billigen, hundepissegelben Payless-Schuhen in Größe 10 sah.
  In diesem Augenblick entsprang die Wut einem anderen Ort, einem Ort, an dem ein junges Mädchen namens Tessa Wells gelebt, gelacht und geliebt hatte. Ein Ort, der nun von der dunklen Trauer ihres Vaters verstummen gelassen war. Dies war das Foto, das sie brauchte.
  Jessica raffte ihre ganzen 60 Kilo zusammen, stemmte die Zehen in den Ring und landete einen rechten Haken, der Sparkle am Kinn traf und ihren Kopf einen Moment lang wie einen gut geölten Türknauf herumwirbelte. Der Knall war gewaltig und hallte durch das Blue Horizon, vermischt mit dem Getöse aller anderen großartigen Schläge, die jemals in diesem Gebäude gelandet waren. Jessica sah Sparkles Augen aufblitzen. Kipp!, und ihr Kopf schnellte für einen Moment zurück, bevor sie auf den Ringboden sank.
  "Verschwinde!", schrie Jessica. "Verdammt nochmal, verschwinde!"
  Der Ringrichter wies Jessica in die neutrale Ecke, wandte sich dann wieder der am Boden liegenden Sparkle Munoz zu und begann erneut zu zählen. Doch der Zählvorgang wurde angefochten. Sparkle rollte sich wie eine gestrandete Seekuh auf die Seite. Der Kampf war vorbei.
  Die Menge im Blue Horizon erhob sich mit einem Jubelschrei, der die Dachbalken erzittern ließ.
  Jessica riss beide Arme hoch und führte ihren Siegestanz auf, während Angela in den Ring rannte und sie umarmte.
  Jessica blickte sich im Raum um. Sie entdeckte Vincent in der ersten Reihe auf dem Balkon. Er war bei jedem ihrer Kämpfe dabei gewesen, als sie noch zusammen waren, aber Jessica war sich nicht sicher, ob er auch diesmal kommen würde.
  Wenige Sekunden später betrat Jessicas Vater mit Sophie im Arm den Ring. Sophie hatte Jessica natürlich noch nie kämpfen sehen, aber sie schien das Rampenlicht nach einem Sieg genauso zu genießen wie ihre Mutter. An diesem Abend trug Sophie eine passende, purpurrote Fleecehose und ein kleines Nike-Armband und sah aus wie eine echte Kämpferin. Jessica lächelte und zwinkerte ihrem Vater und ihrer Tochter zu. Es ging ihr gut. Besser als gut. Adrenalin durchströmte sie, und sie fühlte sich, als könne sie die Welt erobern.
  Sie umarmte ihre Cousine fester, während die Menge weiter tobte und skandierte: "Luftballons, Luftballons, Luftballons, Luftballons..."
  Jessica schrie Angela durch ihr Gebrüll ins Ohr: "Angie?"
  "Ja?"
  "Tu mir einen Gefallen."
  "Was?"
  "Lass mich nie wieder gegen diesen verdammten Gorilla kämpfen."
  
  Vierzig Minuten später, auf dem Bürgersteig vor Blue, gab Jessica zwei zwölfjährigen Mädchen Autogramme. Die beiden blickten sie mit einer Mischung aus Bewunderung und Verehrung an. Sie gab ihnen die übliche Regel mit auf den Weg: Geht zur Schule und predigt nicht über Drogen. Das versprachen sie.
  Jessica wollte gerade zu ihrem Auto gehen, als sie eine Anwesenheit in der Nähe spürte.
  "Erinnere mich daran, dich nie wütend auf mich zu machen", sagte eine tiefe Stimme hinter ihr.
  Jessicas Haare waren schweißnass und standen in alle Richtungen ab. Nach anderthalb Meilen roch sie nach Seabiscuit, und sie spürte, wie die rechte Seite ihres Gesichts angeschwollen war und die Größe, Form und Farbe einer reifen Aubergine angenommen hatte.
  Sie drehte sich um und sah einen der attraktivsten Männer, die sie je kennengelernt hatte.
  Es war Patrick Farrell.
  Und er hielt eine Rose in der Hand.
  
  Während Peter Sophie zu seinem Haus fuhr, saßen Jessica und Patrick in einer dunklen Ecke des Quiet Man Pub im Erdgeschoss von Finnigan's Wake, einem beliebten irischen Pub und Treffpunkt der Polizei an der Ecke Third und Spring Garden Street, mit dem Rücken zur Mauer von Strawbridge.
  Für Jessica war es allerdings noch nicht dunkel genug, weshalb sie sich im Damenklo schnell noch einmal das Gesicht und die Haare nachschminkte.
  Sie trank einen doppelten Whiskey.
  "Es war eines der erstaunlichsten Dinge, die ich je in meinem Leben gesehen habe", sagte Patrick.
  Er trug einen dunkelgrauen Kaschmirrollkragenpullover und eine schwarze Faltenhose. Er roch herrlich, und das war eines der vielen Dinge, die sie an die Zeit erinnerten, als sie in aller Munde waren. Patrick Farrell roch immer herrlich. Und diese Augen! Jessica fragte sich, wie viele Frauen sich wohl im Laufe der Jahre Hals über Kopf in diese tiefblauen Augen verliebt hatten.
  "Danke", sagte sie, anstatt auch nur annähernd witzig oder intelligent zu sein. Sie hob das Getränk an ihr Gesicht. Die Schwellung war zurückgegangen. Gott sei Dank. Sie wollte vor Patrick Farrell nicht wie die Elefantenfrau aussehen.
  - Ich weiß nicht, wie du das machst.
  Jessica zuckte mit den Achseln: "Ach du meine Güte." "Nun ja, das Schwierigste ist, zu lernen, mit offenen Augen ein Foto zu machen."
  "Tut es nicht weh?"
  "Natürlich tut es weh", sagte sie. "Weißt du, wie sich das anfühlt?"
  "Was?"
  "Es fühlt sich an, als hätte man mir ins Gesicht geschlagen."
  Patrick lachte. "Touché."
  "Andererseits kann ich mich an kein anderes Gefühl erinnern, das dem Gefühl gleicht, einen Gegner zu vernichten. Gott steh mir bei, ich liebe diesen Teil."
  - Das erfahren Sie also bei der Landung?
  "K.o.-Schlag?"
  "Ja."
  "Oh ja", sagte Jessica. "Es ist, als würde man einen Baseball mit dem dicken Teil eines Schlägers fangen. Erinnerst du dich daran? Keine Vibration, keine Anstrengung. Nur ... Kontakt."
  Patrick lächelte und schüttelte den Kopf, als wolle er anerkennen, dass sie hundertmal mutiger war als er. Aber Jessica wusste, dass das nicht stimmte. Patrick war Notarzt, und sie konnte sich keinen schwierigeren Beruf vorstellen.
  Was Jessica noch viel mehr Mut erforderte, war, dass Patrick sich schon vor langer Zeit gegen seinen Vater, einen der renommiertesten Herzchirurgen Philadelphias, aufgelehnt hatte. Martin Farrell hatte erwartet, dass Patrick eine Karriere in der Herzchirurgie anstreben würde. Patrick wuchs in Bryn Mawr auf, studierte an der Harvard Medical School, absolvierte seine Facharztausbildung an der Johns Hopkins University, und der Weg zum Ruhm schien ihm fast vorgezeichnet.
  Doch als seine jüngere Schwester Dana bei einer Schießerei aus einem fahrenden Auto in der Innenstadt getötet wurde - sie war eine unschuldige Passantin, die zur falschen Zeit am falschen Ort war -, beschloss Patrick, sein Leben der Arbeit als Unfallchirurg in einem städtischen Krankenhaus zu widmen. Martin Farrell verstieß seinen Sohn daraufhin praktisch.
  Das war es, was Jessica und Patrick unterschied: Ihre Karrieren waren durch eine Tragödie zustande gekommen, nicht umgekehrt. Jessica wollte fragen, wie es Patrick nach so langer Zeit mit seinem Vater ging, aber sie wollte keine alten Wunden aufreißen.
  Sie verstummten, lauschten der Musik, tauschten Blicke und träumten vor sich hin wie zwei Teenager. Mehrere Polizisten des dritten Bezirks kamen herein, um Jessica zu gratulieren, und trotteten etwas angetrunken zu ihrem Tisch.
  Patrick lenkte das Gespräch schließlich auf die Arbeit. Ein sicheres Terrain für eine verheiratete Frau und ihren alten Partner.
  "Wie sieht es in den Major Leagues aus?"
  "Die Königsklasse", dachte Jessica. In der Königsklasse fühlt man sich plötzlich ganz klein. "Es ist noch früh, aber es ist schon eine Weile her, dass ich im Rennwagen mitgefahren bin", sagte sie.
  "Sie vermissen es also nicht, Handtaschendiebe zu jagen, Kneipenschlägereien zu schlichten und schwangere Frauen ins Krankenhaus zu bringen?"
  Jessica lächelte leicht nachdenklich. "Handtaschendiebstähle und Kneipenschlägereien? Da hege ich keine Sympathie. Was schwangere Frauen angeht, denke ich, dass ich mit einer beeindruckenden Erfahrung im persönlichen Umgang mit ihnen in Rente gegangen bin."
  "Wie meinst du das?"
  "Als ich in einem Streifenwagen fuhr", sagte Jessica, "wurde ein Baby auf dem Rücksitz geboren. Verloren."
  Patrick richtete sich etwas auf. Neugierig geworden. Das war seine Welt. "Was meinen Sie? Wie haben Sie sie verloren?"
  Es war nicht Jessicas Lieblingsgeschichte. Sie bereute es bereits, sie erwähnt zu haben. Sie hatte das Gefühl, sie hätte sie erzählen sollen. "Es war Heiligabend, vor drei Jahren. Erinnerst du dich an den Sturm?"
  Es war einer der schlimmsten Schneestürme seit zehn Jahren. Zehn Zoll Neuschnee, heulender Wind, Temperaturen um den Gefrierpunkt. Die Stadt kam praktisch zum Erliegen.
  "Oh ja", sagte Patrick.
  "Jedenfalls war ich der Letzte. Es ist kurz nach Mitternacht, und ich sitze bei Dunkin' Donuts und hole Kaffee für mich und meinen Partner."
  Patrick hob eine Augenbraue, was so viel bedeutete wie: "Dunkin' Donuts?"
  "Sag es bloß nicht", sagte Jessica lächelnd.
  Patrick spitzte die Lippen.
  "Ich wollte gerade losfahren, als ich dieses Stöhnen hörte. Es stellte sich heraus, dass in einer der Kabinen eine schwangere Frau stand. Sie war im siebten oder achten Monat, und irgendetwas stimmte ganz sicher nicht. Ich rief den Notarzt, aber alle Krankenwagen waren unterwegs, und die Autos gerieten außer Kontrolle, und die Treibstoffleitungen waren eingefroren. Schrecklich. Wir waren nur ein paar Blocks von Jefferson entfernt, also setzte ich sie in den Streifenwagen, und wir fuhren los. An der Kreuzung Third und Walnut gerieten wir auf eine Eisfläche und krachten in eine Reihe geparkter Autos. Wir saßen fest."
  Jessica nippte an ihrem Getränk. Wenn ihr schon beim Erzählen der Geschichte übel geworden war, so fühlte sie sich nach dem Beenden noch schlechter. "Ich rief um Hilfe, aber als sie ankamen, war es zu spät. Das Baby war tot geboren."
  Patricks Blick verriet, dass er es verstand. Jemanden zu verlieren ist nie leicht, egal unter welchen Umständen. "Das tut mir leid."
  "Ja, nun ja, das habe ich ein paar Wochen später wieder wettgemacht", sagte Jessica. "Mein Partner und ich bekamen einen großen Jungen. Wirklich groß. Über vier Kilo. Wie ein Kalb. Ich bekomme immer noch jedes Jahr Weihnachtskarten von meinen Eltern. Danach habe ich mich bei der Auto Unit beworben. Ich war zufrieden damit, Frauenärztin zu sein."
  Patrick lächelte. "Gott gleicht die Dinge schon irgendwie aus, nicht wahr?"
  "Ja", sagte Jessica.
  "Wenn ich mich recht erinnere, herrschte an jenem Heiligabend ein ziemliches Chaos, nicht wahr?"
  Es stimmte. Normalerweise bleiben die Verrückten bei Schneesturm zu Hause. Doch aus irgendeinem Grund schien in jener Nacht alles schief zu laufen, und es herrschte Ausnahmezustand. Schießereien, Brandstiftungen, Raubüberfälle, Vandalismus.
  "Ja. Wir sind die ganze Nacht gerannt", sagte Jessica.
  "Hat irgendjemand Blut an die Tür einer Kirche geschmiert oder so etwas Ähnliches?"
  Jessica nickte. "St. Catherine. In Torresdale."
  Patrick schüttelte den Kopf. "So viel zum Thema Frieden auf Erden, was?"
  Jessica musste zustimmen, auch wenn sie im Falle eines plötzlichen Weltfriedens ihren Job verlieren würde.
  Patrick nahm einen Schluck von seinem Getränk. "Wo wir gerade von Wahnsinn sprechen, ich habe gehört, du hättest einen Mord in der Achten Straße aufgedeckt."
  "Wo hast du das gehört?"
  Zwinkernd: "Ich habe meine Quellen."
  "Ja", sagte Jessica. "Mein erstes. Danke, Herr."
  "Schlecht, wie ich gehört habe?"
  "Am schlimmsten."
  Jessica beschrieb ihm kurz die Szene.
  "Oh mein Gott", sagte Patrick angesichts der langen Liste an Schreckensgeschichten, die Tessa Wells widerfahren waren. "Jeden Tag habe ich das Gefühl, alles zu hören. Jeden Tag höre ich etwas Neues."
  "Ich habe großes Mitleid mit ihrem Vater", sagte Jessica. "Er ist sehr krank. Er hat vor einigen Jahren seine Frau verloren. Tessa war seine einzige Tochter."
  "Ich kann mir nicht vorstellen, was er durchmacht. Ein Kind zu verlieren."
  Jessica konnte das auch nicht. Wenn sie Sophie jemals verlieren würde, wäre ihr Leben vorbei.
  "Das ist schon von Anfang an eine ziemlich anspruchsvolle Aufgabe", sagte Patrick.
  "Erzähl mir davon."
  "Geht es dir gut?"
  Jessica dachte kurz nach, bevor sie antwortete. Patrick hatte die Angewohnheit, solche Fragen zu stellen. Man hatte das Gefühl, er kümmerte sich wirklich um einen. "Ja, mir geht"s gut."
  - Wie ist dein neuer Partner?
  Es war einfach. "Gut. Richtig gut."
  "Wie so?"
  "Nun ja, er hat so eine Art, mit Menschen umzugehen", sagte Jessica. "Er schafft es irgendwie, dass die Leute mit ihm reden. Ich weiß nicht, ob es Angst oder Respekt ist, aber es funktioniert. Und ich habe ihn nach seiner Entscheidungsgeschwindigkeit gefragt. Die ist phänomenal."
  Patrick blickte sich im Raum um und dann wieder zu Jessica. Er schenkte ihr dieses halbe Lächeln, das ihren Bauch immer so weich aussehen ließ.
  "Was?", fragte sie.
  "Mirabile Visu", sagte Patrick.
  "Das sage ich immer", sagte Jessica.
  Patrick lachte. "Das ist Latein."
  "Was bedeutet Latein? Wer hat dich verprügelt?"
  "Latein ist Ihnen äußerlich schön."
  "Ärzte", dachte Jessica. Elegantes Latein.
  "Okay... sono sposato", antwortete Jessica. "Das ist Italienisch für: ‚Mein Mann würde uns beiden in die verdammte Stirn schießen, wenn er jetzt hier reinkäme.""
  Patrick hob beide Hände zum Zeichen der Kapitulation.
  "Genug von mir", sagte Jessica und schalt sich innerlich, weil sie Vincent überhaupt erwähnt hatte. Er war nicht zu dieser Party eingeladen. "Erzähl mir, was bei dir in letzter Zeit so los war."
  "Nun ja, in St. Joseph"s ist immer viel los. Es wird nie langweilig", sagte Patrick. "Außerdem plane ich möglicherweise eine Ausstellung in der Boyce Gallery."
  Patrick war nicht nur ein hervorragender Arzt, sondern spielte auch Cello und war ein talentierter Künstler. Eines Abends, als sie sich kennenlernten, zeichnete er Jessica mit Pastellkreide. Jessica vergrub das Bild natürlich gründlich in der Garage.
  Jessica trank aus, und Patrick nahm sich einen Nachschlag. Sie waren ganz ineinander vertieft und flirteten ungezwungen, wie in alten Zeiten. Eine flüchtige Berührung, ein streichelndes Bein unter dem Tisch. Patrick erzählte ihr außerdem, dass er sich dem Aufbau einer neuen, kostenlosen Klinik in Poplar widme. Jessica sagte ihm, sie denke darüber nach, das Wohnzimmer zu streichen. Immer wenn sie in Patrick Farrells Nähe war, fühlte sie sich völlig ausgelaugt.
  Gegen elf Uhr begleitete Patrick sie zu ihrem Auto, das in der Third Street geparkt war. Und dann war der Moment gekommen, genau wie sie es vorausgesehen hatte. Das Klebeband half, die Situation zu entschärfen.
  "Also... vielleicht nächste Woche zum Abendessen?", fragte Patrick.
  "Nun ja, ich... Sie wissen schon..." Jessica kicherte und zögerte.
  "Nur Freunde", fügte Patrick hinzu. "Nichts Unangemessenes."
  "Na gut, dann vergiss es", sagte Jessica. "Wenn wir nicht zusammen sein können, was soll das Ganze dann?"
  Patrick lachte erneut. Jessica hatte vergessen, wie magisch dieses Geräusch sein konnte. Es war schon lange her, dass sie und Vincent etwas zum Lachen gefunden hatten.
  "Okay. Klar", sagte Jessica und versuchte vergeblich, einen Grund zu finden, nicht mit ihrer alten Freundin zum Abendessen zu gehen. "Warum nicht?"
  "Ausgezeichnet", sagte Patrick. Er beugte sich vor und küsste sanft den blauen Fleck auf ihrer rechten Wange. "Irisch vor der OP", fügte er hinzu. "Morgens wird es besser sein. Warten wir es ab."
  "Danke, Doc."
  "Ich rufe dich an."
  "Bußgeld."
  Patrick zwinkerte und ließ Hunderte von Spatzen auf Jessicas Brust nieder. Er hob die Hände in einer defensiven Boxstellung, strich ihr dann sanft über das Haar und drehte sich um, um zu seinem Auto zu gehen.
  Jessica sah ihm nach, wie er wegfuhr.
  Sie berührte ihre Wange, spürte die Wärme seiner Lippen und war überhaupt nicht überrascht, als sie feststellte, dass sich ihr Gesicht bereits besser anfühlte.
  OceanofPDF.com
  16
  MONTAG, 23:00 UHR
  Ich war in Eamon Close verliebt.
  Jessica Balzano war einfach unglaublich. Groß, schlank und verdammt sexy. Die Art, wie sie ihre Gegnerin im Ring besiegte, löste bei ihm vielleicht den wildesten Nervenkitzel aus, den er je allein beim Anblick einer Frau empfunden hatte. Er fühlte sich wie ein Schuljunge, der sie beobachtete.
  Sie würde eine hervorragende Kopie anfertigen.
  Sie wollte ein noch besseres Kunstwerk schaffen.
  Er lächelte kurz, zeigte seinen Ausweis im Blue Horizon und kam relativ problemlos hinein. Es war natürlich nicht dasselbe wie ein Besuch im Link zu einem Eagles-Spiel oder im Wachovia Center zu einem Sixers-Spiel, aber es erfüllte ihn dennoch mit Stolz und gab ihm ein Gefühl der Erfüllung, da er wie ein Mitglied der etablierten Presse behandelt wurde. Boulevardjournalisten bekamen selten Freikarten, durften nie an Pressekonferenzen teilnehmen und mussten um Pressemappen betteln. Er hatte im Laufe seiner Karriere viele Namen falsch geschrieben, weil er nie eine ordentliche Pressemappe besessen hatte.
  Nach Jessicas Auseinandersetzung parkte Simon einen halben Block vom Tatort entfernt in der North Eighth Street. Die einzigen anderen Fahrzeuge waren ein Ford Taurus, der innerhalb des abgesperrten Bereichs parkte, und ein Einsatzwagen der Polizei.
  Er sah sich die Elf-Uhr-Nachrichten auf seinem Guardian an. Die Hauptmeldung handelte von einem jungen Mädchen, das ermordet worden war. Das Opfer hieß Tessa Ann Wells, siebzehn Jahre alt, aus North Philadelphia. In diesem Moment lagen die weißen Seiten der Zeitung "Philadelphia" auf Simons Schoß, und er hatte eine Maglite im Mund. Es gab zwölf mögliche Varianten von North Philadelphia: acht Buchstaben von "Wells", vier Wörter von "Wells".
  Er holte sein Handy heraus und wählte die erste Nummer.
  "Herr Wells?"
  "Ja?"
  "Sir, mein Name ist Simon Close. Ich bin Autor für The Report."
  Schweigen.
  Dann ja?
  "Zunächst möchte ich Ihnen mein aufrichtiges Beileid zum Tod Ihrer Tochter aussprechen."
  Ein scharfer Atemzug. "Meine Tochter? Ist Hannah etwas zugestoßen?"
  Hoppla.
  "Entschuldigung, ich habe wohl die falsche Nummer."
  Er legte auf und wählte die nächste Nummer.
  Beschäftigt.
  Als Nächstes. Diesmal eine Frau.
  "Mrs. Wells?"
  "Wer ist das?"
  "Madam, mein Name ist Simon Close. Ich bin Autor für The Report."
  Klicken.
  Hündin.
  Nächste.
  Beschäftigt.
  Jesus, dachte er. Schläft denn in Philadelphia denn niemand mehr?
  Anschließend veröffentlichte der Fernsehsender Channel Six eine Überprüfung. Sie identifizierten das Opfer als "Tessa Ann Wells aus der Twentieth Street in North Philadelphia".
  "Danke, Action News", dachte Simon.
  Prüfen Sie diese Aktion.
  Er suchte die Nummer heraus. Frank Wells in der 20. Straße. Er wählte die Nummer, aber die Leitung war besetzt. Wieder. Besetzt. Wieder. Dasselbe Ergebnis. Erneut wählen. Erneut wählen.
  Fluch.
  Er hatte überlegt, dorthin zu gehen, aber was dann geschah, wie ein gerechter Donnerschlag, veränderte alles.
  OceanofPDF.com
  17
  MONTAG, 23:00 UHR
  Der Tod kam hier ungebeten, und in Reue trauerte die Nachbarschaft in Stille. Der Regen verwandelte sich in einen dünnen Nebel, der an den Flüssen entlangrauschte und über den Bürgersteig glitt. Die Nacht hüllte den Tag in ein pergamentartiges Leichentuch.
  Byrne saß in seinem Auto gegenüber dem Tatort von Tessa Wells, die Erschöpfung war ihm nun deutlich anzumerken. Durch den Nebel konnte er einen schwachen orangefarbenen Schein erkennen, der aus dem Kellerfenster eines Reihenhauses drang. Das Team der CSU würde die ganze Nacht und wahrscheinlich auch den größten Teil des nächsten Tages dort verbringen.
  Er legte eine Blues-CD in den Player ein. Schon bald kratzte sich Robert Johnson am Kopf und knisterte aus den Lautsprechern, während er von einem Höllenhund erzählte, der ihm dicht auf den Fersen war.
  "Ich verstehe dich", dachte Byrne.
  Er musterte einen kleinen Block verfallener Reihenhäuser. Die einst eleganten Fassaden waren unter der Last von Witterungseinflüssen, Zeit und Vernachlässigung zerfallen. Trotz all der Dramen, die sich im Laufe der Jahre hinter diesen Mauern abgespielt hatten, der kleinen wie der großen, hing noch immer der Geruch des Todes in der Luft. Lange nachdem die Fundamente wieder in die Erde gehoben worden waren, würde hier der Wahnsinn wohnen.
  Byrne bemerkte eine Bewegung auf dem Feld rechts vom Tatort. Ein Straßenhund lugte aus dem Schutz eines kleinen Haufens weggeworfener Reifen hervor; seine einzige Sorge galt dem nächsten Stück verdorbenem Fleisch und einem weiteren Schluck Regenwasser.
  Glückspilz!
  Byrne schaltete die CD aus, schloss die Augen und genoss die Stille.
  Auf dem mit Unkraut überwucherten Feld hinter dem Haus, in dem der Mord geschah, fanden sich keine frischen Fußspuren oder abgebrochene Äste an den niedrigen Büschen. Wer auch immer Tessa Wells getötet hat, parkte vermutlich nicht in der Neunten Straße.
  Ihm stockte der Atem, genau wie in jener Nacht, als er in den eisigen Fluss gesprungen war, im Angesicht des Todes zusammen mit Luther White...
  Die Bilder waren in seinen Hinterkopf eingebrannt - grausam, abscheulich und gemein.
  Er erlebte die letzten Augenblicke im Leben von Tessa.
  Der Ansatz erfolgt von vorn. . .
  Der Mörder schaltet die Scheinwerfer aus, bremst ab und rollt langsam und vorsichtig zum Stehen. Er stellt den Motor ab. Er steigt aus und schnuppert in die Luft. Er glaubt, dieser Ort sei wie geschaffen für seinen Wahnsinn. Ein Raubvogel ist am verwundbarsten, wenn er jagt und seine Beute bedeckt, dem Angriff von oben ausgesetzt. Er weiß, dass er sich gleich in unmittelbare Gefahr begibt. Er hat seine Beute sorgfältig gewählt. Tessa Wells ist das, was ihm fehlt; die Verkörperung von Schönheit, die er zerstören muss.
  Er trägt sie über die Straße zu einem leeren Reihenhaus auf der linken Seite. Hier regt sich nichts. Drinnen ist es dunkel, das Mondlicht ungehindert. Der morsche Boden ist gefährlich, aber er will mit der Taschenlampe kein Risiko eingehen. Noch nicht. In seinen Armen ist sie leicht. Er ist von einer furchtbaren Macht erfüllt.
  Er kommt aus dem Hinterausgang des Hauses.
  (Aber warum? Warum haben wir sie nicht im ersten Haus gelassen?)
  Er ist sexuell erregt, handelt aber nicht danach.
  (Nochmal, warum?)
  Er betritt das Haus des Todes. Er führt Tessa Wells die Treppe hinunter in einen feuchten und stinkenden Keller.
  (War er schon einmal hier?)
  Ratten huschen umher, nachdem sie ihren kargen Aas verscheucht haben. Er hat es nicht eilig. Die Zeit scheint hier stillzustehen.
  Im Moment hat er die Situation vollständig unter Kontrolle.
  Er . . .
  Er-
  Byrne versuchte es, konnte aber das Gesicht des Mörders nicht sehen.
  Noch nicht.
  Der Schmerz flammte mit greller, wilder Intensität auf.
  Es wurde immer schlimmer.
  
  Byrne zündete sich eine Zigarette an und rauchte sie bis zum Filter, ohne einen einzigen Gedanken zu kritisieren oder eine einzige Idee zu loben. Der Regen setzte wieder heftig ein.
  "Warum Tessa Wells?", fragte er sich und drehte ihr Foto immer wieder in seinen Händen.
  Warum nicht die nächste schüchterne junge Frau? Was hatte Tessa getan, um das zu verdienen? Hatte sie die Annäherungsversuche eines jugendlichen Aufreißers zurückgewiesen? Nein. So verrückt jede neue Generation junger Menschen auch erscheinen mag und wie sehr sie sich durch Diebstahl und Gewalt auszeichnet, das ging weit über die Grenzen des Anstands hinaus, selbst für ein verlassenes Mädchen.
  Wurde sie zufällig ausgewählt?
  Wenn das der Fall wäre, wusste Byrne, dass es wahrscheinlich nicht aufhören würde.
  Was war das Besondere an diesem Ort?
  Was hat er nicht gesehen?
  Byrne spürte, wie Wut in ihm aufstieg. Der Schmerz eines Tangos durchfuhr seine Schläfen. Er teilte die Vicodin-Tablette und schluckte sie leer hinunter.
  Er hatte in den letzten achtundvierzig Stunden nicht mehr als drei oder vier Stunden geschlafen, aber wer brauchte schon Schlaf? Es gab Arbeit zu erledigen.
  Der Wind frischte auf und ließ das leuchtend gelbe Absperrband - die Wimpel, mit denen die Halle der Todesauktion feierlich eröffnet wurde - im Wind flattern.
  Er warf einen Blick in den Rückspiegel; er sah die Narbe über seinem rechten Auge und wie sie im Mondlicht glitzerte. Er fuhr mit dem Finger darüber. Er dachte an Luther White und daran, wie seine .22er in der Nacht ihres Todes im Mondlicht geschimmert hatte, wie der Lauf explodiert war und die Welt erst rot, dann weiß, dann schwarz gefärbt hatte; die ganze Palette des Wahnsinns, wie der Fluss sie beide umarmt hatte.
  Wo bist du, Luther?
  Mit ein wenig Unterstützung könnte ich helfen.
  Er stieg aus dem Auto und schloss es ab. Er wusste, er sollte nach Hause fahren, aber irgendwie erfüllte ihn dieser Ort mit dem Gefühl von Sinnhaftigkeit, das er gerade jetzt brauchte, mit dem Frieden, den er empfand, wenn er an einem klaren Herbsttag im Wohnzimmer saß und das Eagles-Spiel ansah, Donna neben ihm auf dem Sofa ein Buch las und Collin in seinem Zimmer lernte.
  Vielleicht sollte er nach Hause gehen.
  Aber wohin soll er nach Hause? In seine leere Zweizimmerwohnung?
  Er würde sich noch einen halben Liter Bourbon gönnen, eine Talkshow ansehen, vielleicht einen Film. Um drei Uhr ging er ins Bett und wartete auf Schlaf, der nie kam. Um sechs Uhr ließ er die Morgendämmerung vor der Angst anbrechen und stand auf.
  Er blickte auf den Lichtschein, der aus dem Kellerfenster fiel, sah die Schatten, die sich zielstrebig bewegten, und spürte die Anziehungskraft.
  Das waren seine Brüder, seine Schwestern, seine Familie.
  Er überquerte die Straße und ging auf das Haus des Todes zu.
  Das war sein Zuhause.
  OceanofPDF.com
  18
  MONTAG, 23:08 UHR
  SIMON wusste von den beiden Autos. Der blau-weiße CSI-Transporter stand an der Hauswand eines Reihenhauses, und davor parkte ein Taurus, in dem sozusagen sein Erzfeind saß: Detective Kevin Francis Byrne.
  Nachdem Simon die Geschichte von Morris Blanchards Selbstmord erzählt hatte, wartete Kevin Byrne eines Abends vor Downey's, einem rauen Irish Pub an der Ecke Front und South Street, auf ihn. Byrne drängte ihn in die Ecke und schleuderte ihn wie eine Stoffpuppe herum, packte ihn schließlich am Kragen seiner Jacke und drückte ihn gegen die Wand. Simon war zwar kein Riese, aber immerhin 1,83 Meter groß und 70 Kilo schwer, und Byrne hob ihn mit einer Hand hoch. Byrne roch wie eine Brennerei nach einer Überschwemmung, und Simon wappnete sich für eine heftige Schlägerei. Okay, für eine ordentliche Tracht Prügel. Was wollte er denn schon?
  Doch glücklicherweise, anstatt ihn umzustoßen (was Simon, wie er zugeben musste, vielleicht beabsichtigt hatte), blieb Byrne einfach stehen, blickte zum Himmel auf und ließ ihn wie ein benutztes Taschentuch fallen, sodass er mit schmerzenden Rippen, einer geprellten Schulter und einem so dünn gedehnten Trikot davonfuhr, dass es nicht mehr verkleinert werden konnte.
  Für seine Reue erhielt Byrne ein halbes Dutzend weiterer vernichtender Artikel von Simon. Ein Jahr lang reiste Simon mit dem Louisville Slugger in seinem Auto, stets mit einem Bodyguard über der Schulter. Und er schaffte es trotzdem.
  Doch das alles gehörte längst der Vergangenheit an.
  Es ist eine neue Komplikation aufgetreten.
  Simon hatte ein paar freie Mitarbeiter, die er gelegentlich einsetzte - Studenten der Temple University, die dieselben journalistischen Ansichten teilten wie er einst. Sie recherchierten und betrieben gelegentlich Stalking, alles für ein paar Cent, meist genug, um die Artikel auf iTunes und X Downloads zu halten.
  Derjenige mit Potenzial, der tatsächlich schreiben konnte, war Benedict Tsu. Er rief um zehn nach elf an.
  Simon Close.
  "Das ist Tsu."
  Simon war sich nicht sicher, ob es sich um ein asiatisches oder ein studentisches Phänomen handelte, aber Benedict nannte sich stets bei seinem Nachnamen. "Wie geht es dir?"
  "Der Ort, nach dem Sie gefragt haben, der Ort am Damm?"
  Tsu erzählte von einem verfallenen Gebäude unter der Walt-Whitman-Brücke, wo Kevin Byrne einige Stunden zuvor auf mysteriöse Weise verschwunden war. Simon folgte Byrne, musste aber einen Sicherheitsabstand einhalten. Als Simon aufbrechen musste, um nach Blue Horizon zu gelangen, rief er Tsu an und bat ihn, der Sache nachzugehen. "Was ist damit?", fragte er.
  "Es heißt Deuces."
  "Was sind Zweien?"
  "Das ist eine Drogenhöhle."
  Simons Welt begann sich zu drehen. "Crackhaus?"
  "Jawohl, Sir."
  "Bist du sicher?"
  "Absolut."
  Simon ließ die Möglichkeiten auf sich wirken. Die Aufregung war überwältigend.
  "Danke, Ben", sagte Simon. "Ich melde mich."
  "Bukeki".
  Simon fiel in Ohnmacht und dachte über sein Glück nach.
  Kevin Byrne war am Apparat.
  Und das bedeutete, dass aus dem anfänglichen Versuch - Byrne auf der Suche nach einer Story zu folgen - eine regelrechte Obsession wurde. Denn Kevin Byrne musste hin und wieder Drogen nehmen. Das bedeutete, dass Kevin Byrne einen ganz neuen Partner hatte. Keine große, sexy Göttin mit feurigen dunklen Augen und einem kräftigen rechten Arm, sondern einen schmächtigen, weißen Jungen aus Northumberland.
  Ein dünner, weißer Junge mit einer Nikon D100 und einem Sigma 55-200mm DC Zoomobjektiv.
  OceanofPDF.com
  19
  DIENSTAG, 5:40 UHR.
  Jessica kauerte in einer Ecke des feuchten Kellers und beobachtete eine junge Frau, die kniend betete. Das Mädchen war etwa siebzehn, blond, sommersprossig, blauäugig und unschuldig.
  Das durch das kleine Fenster einfallende Mondlicht warf scharfe Schatten auf die Trümmer des Kellers und erzeugte Hügel und Abgründe in der Dunkelheit.
  Als das Mädchen mit dem Beten fertig war, setzte sie sich auf den feuchten Boden, nahm eine Injektionsnadel heraus und stach sich diese ohne Zeremonie oder Vorbereitung in den Arm.
  "Warte!", rief Jessica. Dank der Schatten und des Gerölls bewegte sie sich relativ mühelos durch den mit Trümmern übersäten Keller. Keine blauen Flecken an Schienbeinen oder Zehen. Es war, als würde sie schweben. Doch als sie die junge Frau erreichte, drückte diese bereits den Pümpel.
  "Das musst du nicht tun", sagte Jessica.
  "Ja, ich weiß", antwortete das Mädchen in ihrem Traum. "Du verstehst es nicht."
  Ich verstehe. Du brauchst das nicht.
  Aber ich schon. Ein Monster jagt mich.
  Jessica stand ein paar Schritte von dem Mädchen entfernt. Sie sah, dass das Mädchen barfuß war; ihre Füße waren rot, aufgeschürft und voller Blasen. Als Jessica wieder aufblickte...
  Das Mädchen war Sophie. Oder genauer gesagt, die junge Frau, die Sophie einmal werden würde. Der rundliche Körper ihrer Tochter und ihre Pausbäckchen waren verschwunden, ersetzt durch die Kurven einer jungen Frau: lange Beine, eine schlanke Taille, eine auffällige Oberweite unter einem zerrissenen V-Ausschnitt-Pullover mit dem Wappen der Nazarener.
  Doch es war das Gesicht des Mädchens, das Jessica entsetzte. Sophies Gesicht war abgemagert und verhärmt, mit dunkelvioletten Ringen unter den Augen.
  "Tu es nicht, Liebling", flehte Jessica. Um Gottes Willen, nein.
  Sie sah noch einmal hin und bemerkte, dass die Hände des Mädchens nun gefesselt waren und bluteten. Jessica versuchte, einen Schritt vorwärts zu machen, doch ihre Füße schienen am Boden festzukleben, und ihre Beine fühlten sich wie Blei an. Sie spürte etwas in ihrer Brust. Sie blickte hinunter und sah den Engelsanhänger, der um ihren Hals hing.
  Und dann läutete die Glocke. Laut, aufdringlich und eindringlich. Sie schien von oben zu kommen. Jessica sah Sophie an. Die Droge hatte gerade erst begonnen, ihr Nervensystem zu beeinflussen, und als sich ihre Augen verdrehten, schnellte ihr Kopf zurück. Plötzlich war da kein Dach mehr über ihnen. Nur noch schwarzer Himmel. Jessica folgte ihrem Blick, als die Glocke erneut den Himmel durchbrach. Ein Schwert aus goldenem Sonnenlicht schnitt durch die Nachtwolken, traf das reine Silber des Anhängers und blendete Jessica für einen Moment, bis...
  Jessica öffnete die Augen und richtete sich auf, ihr Herz hämmerte ihr in der Brust. Sie blickte aus dem Fenster. Es war stockdunkel. Es war mitten in der Nacht, und das Telefon klingelte. Um diese Uhrzeit erreichten uns nur schlechte Nachrichten.
  Vincent?
  Papa?
  Das Telefon klingelte zum dritten Mal, ohne Neuigkeiten oder Trost zu bringen. Desorientiert und verängstigt griff sie danach, ihre Hände zitterten, ihr Kopf pochte noch immer. Sie nahm ab.
  - H-hallo?
  "Das ist Kevin."
  Kevin?, dachte Jessica. Wer zum Teufel war Kevin? Der einzige Kevin, den sie kannte, war Kevin Bancroft, der seltsame Junge, der in ihrer Kindheit in der Christian Street gewohnt hatte. Da dämmerte es ihr.
  Kevin.
  Arbeit.
  "Ja. Genau. Gut. Wie geht es dir?"
  "Ich denke, wir sollten die Mädchen an der Bushaltestelle abholen."
  Griechisch. Vielleicht Türkisch. Auf jeden Fall eine Fremdsprache. Sie hatte keine Ahnung, was diese Wörter bedeuteten.
  "Können Sie eine Minute warten?", fragte sie.
  "Sicherlich."
  Jessica rannte ins Badezimmer und spritzte sich kaltes Wasser ins Gesicht. Ihre rechte Seite war noch leicht geschwollen, aber dank der Eisbeutel, die sie nach ihrer Heimkehr eine Stunde lang aufgelegt hatte, schmerzte sie viel weniger als am Abend zuvor. Und natürlich dank Patricks Kuss. Der Gedanke daran ließ sie lächeln, und das Lächeln verursachte ihr Gesichtsschmerzen. Es war ein angenehmer Schmerz. Sie rannte zurück zum Telefon, aber bevor sie etwas sagen konnte, fügte Byrne hinzu:
  "Ich glaube, wir werden dort mehr aus ihnen herausholen als in der Schule."
  "Natürlich", antwortete Jessica und merkte plötzlich, dass er von Tessa Wells' Freunden sprach.
  "Ich hole dich in zwanzig Minuten ab", sagte er.
  Einen Moment lang dachte sie, er meinte zwanzig Minuten. Sie warf einen Blick auf ihre Uhr. Fünf Uhr vierzig. Er meinte zwanzig Minuten. Zum Glück war Paula Farinaccis Mann um sechs Uhr zur Arbeit nach Camden gefahren, und sie war schon wach. Jessica konnte Sophie zu Paula fahren und hatte noch Zeit zum Duschen. "Okay", sagte Jessica. "Super. Kein Problem. Bis dann."
  Sie legte auf und schwang die Beine über die Bettkante, bereit für ein schönes, kurzes Nickerchen.
  Willkommen bei der Mordkommission.
  OceanofPDF.com
  20
  DIENSTAG, 6:00 UHR.
  Byrne erwartete sie mit einem großen Kaffee und einem Sesam-Bagel. Der Kaffee war stark und heiß, der Bagel frisch.
  Gott segne ihn.
  Jessica eilte durch den Regen, schlüpfte ins Auto und nickte zum Gruß. Um es gelinde auszudrücken: Sie war kein Morgenmensch, schon gar nicht um sechs Uhr. Sie hoffte inständig, dass sie ihre alten Schuhe noch tragen würde.
  Sie ritten schweigend in die Stadt. Kevin Byrne respektierte ihren Freiraum und ihr Morgenritual, wohl wissend, dass er sie unsanft mit dem Schock des neuen Tages konfrontiert hatte. Er hingegen wirkte wach und aufmerksam. Etwas zerzaust, aber mit offenen Augen und voller Tatendrang.
  "So einfach", dachte Jessica. Ein sauberes Hemd, eine Rasur im Auto, ein Tropfen Binaki, ein Tropfen Visine, und schon kann es losgehen.
  Sie erreichten schnell Nord-Philadelphia. Sie parkten an der Ecke von Nineteenth und Poplar. Um halb eins schaltete Byrne das Radio ein. Die Geschichte von Tessa Wells kam zur Sprache.
  Nach einer halben Stunde Wartezeit hockten sie sich hin. Von Zeit zu Zeit schaltete Byrne die Zündung ein, um die Scheibenwischer und die Heizung anzuschalten.
  Sie versuchten, über die Nachrichten, das Wetter und die Arbeit zu sprechen. Der unterschwellige Gedankengang entwickelte sich jedoch weiter.
  Töchter.
  Tessa Wells war jemandes Tochter.
  Diese Erkenntnis verankerte sie beide im grausamen Wesen dieses Verbrechens. Vielleicht war es ihr Kind.
  
  "Er wird nächsten Monat drei Jahre alt", sagte Jessica.
  Jessica zeigte Byrne ein Foto von Sophie. Er lächelte. Sie wusste, dass er einen weichen Kern hatte. "Sie sieht nach einem kleinen Wirbelwind aus."
  "Zwei Hände", sagte Jessica. "Du weißt ja, wie das ist, wenn sie in dem Alter sind. Sie sind in allem auf dich angewiesen."
  "Ja."
  Vermisst du diese Tage?
  "Ich vermisse diese Zeiten", sagte Byrne. "Damals habe ich Doppelschichten geschoben."
  "Wie alt ist Ihre Tochter jetzt?"
  "Sie ist dreizehn", sagte Byrne.
  "Oh, oh", sagte Jessica.
  "Oh-oh, das ist noch milde ausgedrückt."
  "Also... sie hat ein Haus voller Britney-CDs?"
  Byrne lächelte erneut, diesmal schwach. "Nein."
  "Oh Mann. Sag bloß nicht, dass sie auf Rap steht."
  Byrne schwenkte seinen Kaffee ein paar Mal im Glas. "Meine Tochter ist taub."
  "Oh Gott", sagte Jessica plötzlich verzweifelt. "Ich... es tut mir leid."
  "Schon gut. Mach dir keine Sorgen."
  "Ich meine... ich verstehe einfach nicht..."
  "Schon gut. Wirklich. Sie hasst Mitleid. Und sie ist viel stärker als du und ich zusammen."
  - Ich meinte...
  "Ich weiß, was Sie meinen. Meine Frau und ich haben jahrelang Reue empfunden. Das ist eine natürliche Reaktion", sagte Byrne. "Aber ehrlich gesagt, habe ich noch nie einen gehörlosen Menschen getroffen, der sich selbst als behindert betrachtet. Vor allem nicht Colleen."
  Da Jessica diese Fragestellung begonnen hatte, beschloss sie, fortzufahren. Vorsichtig tat sie dies. "War sie taub geboren?"
  Byrne nickte. "Ja. Es war etwas namens Mondini-Dysplasie. Eine genetische Störung."
  Jessicas Gedanken schweiften zu Sophie, die im Wohnzimmer zu einem Lied aus der Sesamstraße tanzte. Oder zu Sophie, die inmitten der Schaumblasen in ihrer Badewanne aus voller Kehle sang. Wie ihre Mutter konnte auch Sophie kein Auto mit einem Traktor abschleppen, aber sie hatte es ernsthaft versucht. Jessica dachte an ihre kluge, gesunde, hübsche kleine Tochter und wie glücklich sie sich schätzen konnte.
  Beide verstummten. Byrne schaltete die Scheibenwischer und die Heizung ein. Die Windschutzscheibe wurde frei. Die Mädchen hatten die Ecke noch nicht erreicht. Der Verkehr auf der Poplar Street nahm zu.
  "Ich habe sie einmal beobachtet", sagte Byrne etwas melancholisch, als hätte er schon lange nicht mehr über seine Tochter gesprochen. Die Melancholie war deutlich zu spüren. "Ich sollte sie von der Gehörlosenschule abholen, war aber etwas zu früh. Also blieb ich am Straßenrand stehen, um zu rauchen und Zeitung zu lesen."
  "Jedenfalls sehe ich eine Gruppe Kinder an der Ecke, vielleicht sieben oder acht. Sie sind zwölf, dreizehn Jahre alt. Ich beachte sie nicht weiter. Sie sehen alle aus wie Obdachlose, nicht wahr? Baggy-Pants, weite Hemden, die locker herunterhängen, offene Turnschuhe. Plötzlich sehe ich Colleen da stehen, an der Hauswand lehnend, und es ist, als ob ich sie nicht kenne. Als ob sie irgendein Kind wäre, das Colleen ähnlich sieht."
  "Plötzlich interessierte ich mich wirklich für all die anderen Kinder. Wer was tat, wer was in der Hand hielt, wer was trug, was ihre Hände machten, was sie in den Taschen hatten. Es war, als würde ich sie alle von der anderen Straßenseite aus durchsuchen."
  Byrne nippte an seinem Kaffee und warf einen Blick in die Ecke. Immer noch leer.
  "Sie hängt also mit diesen älteren Jungs rum, lächelt, quasselt in Gebärdensprache und wirft mit den Haaren", fuhr er fort. "Und ich dachte nur: Mein Gott! Sie flirtet! Meine Kleine flirtet mit diesen Jungs! Meine Kleine, die vor ein paar Wochen noch auf ihrem Dreirad saß und in ihrem kleinen gelben ‚Ich hatte eine wilde Zeit im Wilden Wald"-T-Shirt die Straße entlangradelte, flirtet jetzt mit Jungs! Ich hätte diese geilen kleinen Idioten am liebsten sofort umgebracht!"
  "Und dann sah ich, wie einer von ihnen sich einen Joint anzündete, und mein Herz blieb stehen. Ich hörte es förmlich in meiner Brust verklingen, wie eine billige Uhr. Ich wollte gerade mit Handschellen in der Hand aus dem Auto steigen, als mir klar wurde, was das mit Colleen machen würde, also sah ich einfach zu."
  "Die verteilen das Zeug überall, einfach so, an jeder Ecke, als wäre es legal, oder? Ich warte, beobachte. Dann bietet einer der Jugendlichen Colleen einen Joint an, und ich wusste, ich wusste, sie würde ihn nehmen und rauchen. Ich wusste, sie würde ihn greifen und langsam und genüsslich mit diesem stumpfen Ding daran ziehen, und plötzlich sah ich die nächsten fünf Jahre ihres Lebens vor mir. Gras, Alkohol, Kokain, Entzug, Sylvan, um ihre Noten zu verbessern, noch mehr Drogen, eine Pille, und dann ... dann passierte das Unglaublichste."
  Jessica starrte Byrne an und wartete gespannt darauf, dass er zum Ende kam. Dann riss sie sich zusammen und stupste ihn an. "Okay. Was ist passiert?"
  "Sie hat einfach nur den Kopf geschüttelt", sagte Byrne. "Einfach so. Nein, danke." In diesem Moment zweifelte ich an ihr, verlor jegliches Vertrauen in meine kleine Tochter und hätte mir am liebsten die Augen ausgerissen. Ich hatte die Chance bekommen, ihr völlig unbemerkt zu vertrauen, aber ich habe es nicht getan. Ich habe versagt. Nicht sie.
  Jessica nickte und versuchte, nicht daran zu denken, dass sie diesen Moment in zehn Jahren mit Sophie erleben würde, und darauf hatte sie sich überhaupt nicht gefreut.
  "Und plötzlich begriff ich es", sagte Byrne, "nach all den Jahren der Sorgen, all den Jahren, in denen ich sie wie ein zerbrechliches Wesen behandelt habe, all den Jahren, in denen ich auf dem Bürgersteig mit ihr spazieren gegangen bin, all den Jahren, in denen ich sie angestarrt habe und dachte: ‚Schafft die Idioten weg, die ihre Gesten in der Öffentlichkeit beobachten und sie für hässlich halten", war das alles unnötig. Sie ist zehnmal stärker als ich. Sie könnte mich locker fertigmachen."
  "Kinder werden dich überraschen." Jessica merkte, wie unzureichend das klang, als sie es sagte, wie völlig unwissend sie in diesem Thema war.
  "Ich meine, von all den Dingen, die man für sein Kind fürchtet - Diabetes, Leukämie, rheumatoide Arthritis, Krebs - war meine Kleine taub. Das ist alles. Ansonsten ist sie in jeder Hinsicht perfekt. Herz, Lunge, Augen, Gliedmaßen, Verstand. Perfekt. Sie kann rennen wie der Wind, hoch springen. Und sie hat dieses Lächeln ... dieses Lächeln, das Gletscher zum Schmelzen bringen könnte. Die ganze Zeit dachte ich, sie sei behindert, weil sie nicht hören konnte. Das war mein Fehler. Ich war diejenige, die einen verdammten Spendenmarathon gebraucht hätte. Mir war gar nicht bewusst, wie viel Glück wir hatten."
  Jessica wusste nicht, was sie sagen sollte. Sie hatte Kevin Byrne fälschlicherweise für einen abgebrühten Kerl gehalten, der es im Leben und im Beruf zu etwas gebracht hatte, einen Mann, der eher instinktiv als intelligent handelte. Doch er war viel komplexer, als sie gedacht hatte. Plötzlich fühlte sie sich wie im siebten Himmel, seine Partnerin zu sein.
  Bevor Jessica antworten konnte, näherten sich zwei Teenager-Mädchen mit aufgespannten Regenschirmen der Straßenecke.
  "Hier sind sie", sagte Byrne.
  Jessica trank ihren Kaffee aus und knöpfte ihren Mantel zu.
  "Das ist eher euer Gebiet." Byrne nickte den Mädchen zu, zündete sich eine Zigarette an und ließ sich in einen bequemen - sprich: trockenen - Stuhl sinken. "Ihr solltet eure Fragen klären."
  "Stimmt", dachte Jessica. "Das hat bestimmt nichts damit zu tun, dass ich morgens um sieben im Regen stand." Sie wartete auf eine Lücke im Verkehr, stieg aus dem Auto und überquerte die Straße.
  Zwei Mädchen in den Schuluniformen der Nazarener-Schule standen an der Straßenecke. Die eine war eine große, dunkelhäutige Afroamerikanerin mit den kunstvollsten Cornrows, die Jessica je gesehen hatte. Sie war mindestens 1,80 Meter groß und atemberaubend schön. Das andere Mädchen war weiß, zierlich und feingliedrig. Beide trugen Regenschirme in der einen und zerknitterte Servietten in der anderen Hand. Beide hatten rote, geschwollene Augen. Offenbar hatten sie von Tessa gehört.
  Jessica ging auf sie zu, zeigte ihnen ihren Dienstausweis und sagte, sie ermittle im Fall Tessas Tod. Sie willigten ein, mit ihr zu sprechen. Ihre Namen waren Patrice Regan und Ashia Whitman. Ashia war Somalierin.
  "Hast du Tessa am Freitag überhaupt gesehen?", fragte Jessica.
  Sie schüttelten gleichzeitig die Köpfe.
  "Sie kam nicht zur Bushaltestelle?"
  "Nein", sagte Patrice.
  - Hat sie viele Tage gefehlt?
  "Nicht so oft", sagte Ashiya schluchzend. "Manchmal."
  "War sie eine von denen, die zur Schule gingen?", fragte Jessica.
  "Tessa?", fragte Patrice ungläubig. "Auf keinen Fall. Niemals."
  - Was dachten Sie, als sie nicht auftauchte?
  "Wir dachten einfach, es ginge ihr nicht gut oder so", sagte Patrice. "Oder es hatte etwas mit ihrem Vater zu tun. Wissen Sie, ihr Vater ist sehr krank. Manchmal muss sie ihn ins Krankenhaus bringen."
  "Hast du sie tagsüber angerufen oder mit ihr gesprochen?", fragte Jessica.
  "NEIN."
  - Kennen Sie jemanden, der mit ihr sprechen könnte?
  "Nein", sagte Patrice. "Nicht, dass ich wüsste."
  "Und Drogen? War sie in Drogengeschäfte verwickelt?"
  "Oh Gott, nein", sagte Patrice. "Sie sah aus wie Schwester Mary Nark."
  "Haben Sie letztes Jahr, als sie drei Wochen weg war, viel mit ihr gesprochen?"
  Patrice warf Ashiya einen Blick zu. In diesem Blick lag ein Geheimnis. "Nicht ganz."
  Jessica beschloss, nicht weiter nachzuhaken. Sie sah in ihren Notizen nach. "Kennt ihr vielleicht einen Jungen namens Sean Brennan?"
  "Ja", sagte Patrice. "Das tue ich. Ich glaube nicht, dass Asia ihn jemals getroffen hat."
  Jessica sah Asha an. Sie zuckte mit den Achseln.
  "Wie lange waren die beiden schon zusammen?", fragte Jessica.
  "Ich bin mir nicht sicher", sagte Patrice. "Vielleicht ein paar Monate oder so."
  - War Tessa noch mit ihm zusammen?
  "Nein", sagte Patrice. "Seine Familie ist weggezogen."
  "Wo?"
  - Ich glaube, Denver.
  "Wann?"
  "Ich bin mir nicht sicher. Ich glaube, es war vor etwa einem Monat."
  - Weißt du, wo Sean zur Schule ging?
  "Neumann", sagte Patrice.
  Jessica machte sich Notizen. Ihr Block war nass. Sie steckte ihn in die Tasche. "Sie haben sich getrennt?"
  "Ja", sagte Patrice. "Tessa war sehr aufgebracht."
  "Und Sean? Hatte er ein aufbrausendes Temperament?"
  Patrice zuckte nur mit den Achseln. Mit anderen Worten: Ja, aber sie wollte nicht, dass jemand in Schwierigkeiten gerät.
  -Hast du ihn jemals Tessa etwas antun sehen?
  "Nein", sagte Patrice. "So etwas war er nicht. Er war einfach nur... ein ganz normaler Typ. Verstehst du?"
  Jessica wartete auf weitere Informationen. Nichts geschah. Sie ging zum nächsten Thema über. "Fällt dir jemand ein, mit dem Tessa nicht gut auskam? Jemand, der ihr hätte schaden wollen?"
  Die Frage brachte die Wasserleitungen erneut zum Fließen. Beide Mädchen brachen in Tränen aus und wischten sich die Augen. Sie schüttelten die Köpfe.
  Hatte sie nach Sean noch jemanden gedatet? Jemanden, der sie belästigen konnte?
  Die Mädchen dachten einige Sekunden nach und schüttelten dann erneut gleichzeitig den Kopf.
  - Hat Tessa Dr. Parkhurst jemals in der Schule gesehen?
  "Natürlich", sagte Patrice.
  - Mochte sie ihn?
  "Vielleicht."
  "Hat Dr. Parkhurst sie jemals außerhalb der Schule gesehen?", fragte Jessica.
  "Draußen?"
  "Im sozialen Sinne."
  "Was, so was wie ein Date oder so?", fragte Patrice. Sie zuckte bei dem Gedanken zusammen, dass Tessa mit einem Mann in seinen Dreißigern oder so ausgehen könnte. Als ob ... "Äh, nein."
  "Wart ihr schon mal bei ihm zur Beratung?", fragte Jessica.
  "Natürlich", sagte Patrice. "Das tut doch jeder."
  "Wovon redest du?"
  Patrice dachte einige Sekunden darüber nach. Jessica merkte, dass das Mädchen etwas verbarg. "Meistens Schule. Bewerbungen fürs College, SATs, solche Sachen."
  - Habt ihr jemals über etwas Persönliches gesprochen?
  Blick auf den Boden. Schon wieder.
  Bingo, dachte Jessica.
  "Manchmal", sagte Patrice.
  "Was für persönliche Dinge?", fragte Jessica und erinnerte sich an Schwester Mercedes, die Beraterin in Nazarene, als sie noch dort war. Schwester Mercedes war so kompliziert wie John Goodman und runzelte immer die Stirn. Das Einzige, was du je mit Schwester Mercedes besprochen hattest, war dein Versprechen, bis zum vierzigsten Lebensjahr keinen Sex zu haben.
  "Ich weiß nicht", sagte Patrice und wandte seine Aufmerksamkeit wieder seinen Schuhen zu. "Dinge."
  "Du hast über Jungs gesprochen, mit denen du ausgegangen bist? Solche Sachen?"
  "Manchmal", antwortete Asia.
  "Hat er dich jemals gebeten, über Dinge zu sprechen, die dir peinlich waren? Oder ist das vielleicht zu persönlich?"
  "Ich glaube nicht", sagte Patrice. "Nicht, dass ich mich erinnern könnte."
  Jessica merkte, dass sie die Fassung verlor. Sie zog ein paar Visitenkarten hervor und gab jedem Mädchen eine. "Hört mal", begann sie. "Ich weiß, es ist schwer. Wenn euch irgendetwas einfällt, das uns helfen könnte, den Täter zu finden, ruft uns an. Oder wenn ihr einfach nur reden wollt. Egal. Okay? Tag und Nacht."
  Asia nahm die Karte und schwieg, Tränen traten ihr erneut in die Augen. Patrice nahm die Karte und nickte. Wie synchronisierte Trauernde griffen die beiden Mädchen gleichzeitig nach einem Bündel Taschentücher und tupften sich die Augen.
  "Ich ging zur Nazarenerkirche", fügte Jessica hinzu.
  Die beiden Mädchen sahen sich an, als hätte sie ihnen gerade erzählt, dass sie einst in Hogwarts gewesen war.
  "Im Ernst?", fragte Asia.
  "Klar", sagte Jessica. "Schnitzt ihr denn immer noch irgendetwas unter der Bühne in der alten Halle?"
  "Oh ja", sagte Patrice.
  "Nun, wenn Sie direkt unter dem Pfeiler an der Treppe, die unter die Bühne führt, auf der rechten Seite schauen, sehen Sie eine Inschrift mit der Aufschrift JG AND BB 4EVER."
  "Waren Sie das?" Patrice blickte fragend auf die Visitenkarte.
  "Damals hieß ich Jessica Giovanni. Das habe ich in der zehnten Klasse ausgeschnitten."
  "Wer war BB?", fragte Patrice.
  "Bobby Bonfante. Er ging zu Pater Judge."
  Die Mädchen nickten. Die Söhne des Richtervaters waren größtenteils wirklich unwiderstehlich.
  Jessica fügte hinzu: "Er sah aus wie Al Pacino."
  Die beiden Mädchen tauschten Blicke, als wollten sie sagen: Al Pacino? Ist das nicht ein alter Großvater? "Ist das der alte Mann, der in The Recruit mit Colin Farrell mitgespielt hat?", fragte Patrice.
  "Der junge Al Pacino", fügte Jessica hinzu.
  Die Mädchen lächelten. Leider, aber sie lächelten.
  "Und so ging es mit Bobby ewig weiter?", fragte Asia.
  Jessica wollte diesen jungen Mädchen sagen, dass so etwas niemals passieren würde. "Nein", sagte sie. "Bobby lebt jetzt in Newark. Fünf Kinder."
  Die Mädchen nickten erneut, tief bewegt von der Liebe und dem Verlust. Jessica hatte sie zurückgebracht. Es war Zeit, damit aufzuhören. Sie würde es später noch einmal versuchen.
  "Übrigens, wann fahrt ihr eigentlich in die Osterferien?", fragte Jessica.
  "Morgen", sagte Ashiya, ihre Schluchzer waren fast verstummt.
  Jessica zog ihre Kapuze hoch. Der Regen hatte ihre Haare schon durcheinandergebracht, aber jetzt fing es heftig an zu schütten.
  "Darf ich Ihnen eine Frage stellen?", fragte Patrice.
  "Sicherlich."
  "Warum... warum sind Sie Polizist geworden?"
  Schon vor Patrices Frage hatte Jessica das Gefühl, dass das Mädchen sie gleich stellen würde. Das machte die Antwort nicht einfacher. Sie war sich selbst nicht ganz sicher. Da war das Vermächtnis: Michaels Tod. Es gab Gründe, die selbst sie noch nicht verstand. Schließlich sagte sie bescheiden: "Ich helfe gern Menschen."
  Patrice wischte sich erneut die Augen. "Weißt du, ob dir das jemals Angst gemacht hat?", fragte sie. "Weißt du, in der Nähe von ..."
  "Tote Menschen", beendete Jessica den Satz leise. "Ja", sagte sie. "Manchmal."
  Patrice nickte und stimmte Jessica zu. Sie deutete auf Kevin Byrne, der auf der anderen Straßenseite in einem Taurus saß. "Er ist Ihr Chef?"
  Jessica blickte zurück, blickte noch einmal zurück und lächelte. "Nein", sagte sie. "Er ist mein Partner."
  Patrice verstand. Sie lächelte durch ihre Tränen hindurch, vielleicht weil sie begriff, dass Jessica eine eigenständige Frau war, und sagte einfach: "Cool."
  
  Jessica ertrug den Regen so gut sie konnte und schlüpfte ins Auto.
  "Irgendetwas?", fragte Byrne.
  "Nicht ganz", sagte Jessica und warf einen Blick auf ihren Notizblock. Er war nass. Sie warf ihn auf den Rücksitz. "Sean Brennans Familie ist vor etwa einem Monat nach Denver gezogen. Sie sagten, Tessa sei Single. Patrice meinte, er sei ein Hitzkopf."
  Lohnt es sich, es anzusehen?
  "Das glaube ich nicht. Ich rufe mal beim Stadtrat von Denver an, Ed. Mal sehen, ob der junge Herr Brennan in letzter Zeit irgendwo gefehlt hat."
  - Und was ist mit Dr. Parkhurst?
  "Da ist etwas. Ich kann es spüren."
  "Was hast du im Kopf?"
  "Ich glaube, sie sprechen mit ihm über persönliche Dinge. Ich glaube, sie finden, er ist zu persönlich."
  - Glaubst du, Tessa hat ihn gesehen?
  "Wenn sie es getan hat, hat sie es ihren Freunden nicht erzählt", sagte Jessica. "Ich habe sie nach Tessas dreiwöchigen Schulferien letztes Jahr gefragt. Sie sind total ausgeflippt. Irgendetwas ist Tessa am Tag vor Thanksgiving letztes Jahr zugestoßen."
  Für einen kurzen Moment kam die Untersuchung ins Stocken, ihre getrennten Gedanken trafen sich nur im stakkatoartigen Rhythmus des Regens auf dem Dach des Wagens.
  Byrnes Handy piepte, als er den Taurus startete. Er öffnete die Kamera.
  "Byrne ... ja ... ja ... steht", sagte er. "Danke." Er legte auf.
  Jessica sah Byrne erwartungsvoll an. Als klar wurde, dass er nichts verraten würde, fragte sie nach. Wenn Verschwiegenheit sein Wesen war, dann war es Neugierde ihres. Wenn diese Beziehung funktionieren sollte, mussten sie einen Weg finden, sich einander anzunähern.
  "Gute Nachrichten?"
  Byrne warf ihr einen Blick zu, als hätte er vergessen, dass sie im Auto saß. "Ja. Das Labor hat mir gerade einen Fall vorgelegt. Sie haben die Haare mit Spuren am Opfer abgeglichen", sagte er. "Der Kerl gehört mir."
  Byrne informierte sie kurz über den Fall Gideon Pratt. Jessica hörte die Leidenschaft in seiner Stimme, ein tiefes Gefühl unterdrückter Wut, als er von dem brutalen, sinnlosen Tod von Deirdre Pettigrew sprach.
  "Wir müssen schnell aufhören", sagte er.
  Wenige Minuten später hielten sie vor einem stattlichen, aber heruntergekommenen Reihenhaus in der Ingersoll Street. Es regnete in breiten, kalten Schauern. Als sie ausstiegen und sich dem Haus näherten, sah Jessica eine zierliche, hellhäutige schwarze Frau von etwa vierzig Jahren in der Tür stehen. Sie trug einen gesteppten, violetten Hausmantel und eine übergroße, getönte Brille. Ihr Haar war zu einem bunten afrikanischen Umhang geflochten; an den Füßen trug sie weiße Plastiksandalen, die mindestens zwei Nummern zu groß waren.
  Die Frau presste die Hand an die Brust, als sie Byrne sah, als hätte ihr sein Anblick den Atem geraubt. Es schien, als würde ein ganzes Leben voller schlechter Nachrichten die Stufen hinaufsteigen, und wahrscheinlich kamen sie alle aus dem Mund von Leuten wie Kevin Byrne. Große, weiße Männer, Polizisten, Steuereintreiber, Sozialarbeiter, Vermieter.
  Als Jessica die bröckelnden Stufen hinaufstieg, bemerkte sie im Wohnzimmerfenster ein ausgebleichtes Foto im Format 20 x 25 cm - einen verblassten Abzug vom Farbkopierer. Es war ein vergrößertes Schulfoto eines lächelnden schwarzen Mädchens, etwa fünfzehn Jahre alt. Ihr Haar war in eine Schlaufe aus dickem, rosafarbenem Garn gesteckt, und Perlen waren in ihre Zöpfe gefädelt. Sie trug eine Zahnspange und schien trotz der auffälligen Prothese in ihrem Mund zu lächeln.
  Die Frau lud sie nicht herein, aber zum Glück gab es ein kleines Vordach über ihrer Veranda, das sie vor dem Wolkenbruch schützte.
  "Mrs. Pettigrew, das ist mein Partner, Detective Balzano."
  Die Frau nickte Jessica zu, hielt aber ihren Hausmantel weiterhin fest an den Hals gedrückt.
  "Und du...", begann sie und verstummte.
  "Ja", sagte Byrne. "Wir haben ihn, Ma'am. Er ist in Gewahrsam."
  Althea Pettigrew hielt sich die Hand vor den Mund. Tränen traten ihr in die Augen. Jessica sah, dass die Frau einen Ehering trug, aber der Stein fehlte.
  "Was ... was passiert jetzt?", fragte sie, ihr Körper zitterte vor Aufregung. Es war deutlich, dass sie lange gebetet und diesen Tag gefürchtet hatte.
  "Das liegt im Ermessen der Staatsanwaltschaft und des Anwalts des Mannes", antwortete Byrne. "Er wird angeklagt und dann eine Vorverhandlung erhalten."
  "Glaubst du, er kann... ?"
  Byrne nahm ihre Hand in seine und schüttelte den Kopf. "Er kommt nicht raus. Ich werde alles tun, um sicherzustellen, dass er nie wieder rauskommt."
  Jessica wusste, wie viel schiefgehen konnte, besonders in einem Kapitalverbrechensprozess. Sie schätzte Byrnes Optimismus, und im Moment war es das Richtige. Als sie noch bei Auto arbeitete, fiel es ihr schwer, den Leuten zu sagen, dass sie zuversichtlich war, ihre Autos zurückzubekommen.
  "Gott segne Sie, Sir", sagte die Frau und warf sich Byrne förmlich in die Arme, ihr Wimmern ging in heftiges Schluchzen über. Byrne hielt sie sanft, als wäre sie aus Porzellan. Seine Augen trafen Jessicas, und er sagte: "Deshalb." Jessica warf einen Blick auf das Foto von Deirdre Pettigrew im Fenster. Sie fragte sich, ob das Foto heute noch zu sehen sein würde.
  Althea fasste sich ein wenig und sagte dann: "Warte hier, okay?"
  "Natürlich", sagte Byrne.
  Althea Pettigrew verschwand kurz im Inneren, kam wieder heraus und legte Kevin Byrne etwas in die Hand. Sie umfasste seine Hand mit ihrer und schloss sie. Als Byrne seine Hand losließ, sah Jessica, was die Frau ihm angeboten hatte.
  Es war ein abgenutzter Zwanzig-Dollar-Schein.
  Byrne sah sie einen Moment lang etwas verwirrt an, als hätte er noch nie amerikanisches Geld gesehen. "Mrs. Pettigrew, ich ... ich kann es nicht ertragen."
  "Ich weiß, es ist nicht viel", sagte sie, "aber es würde mir sehr viel bedeuten."
  Byrne korrigierte den Schein und sammelte seine Gedanken. Er wartete einen Moment, dann gab er die zwanzig Dollar zurück. "Ich kann nicht", sagte er. "Zu wissen, dass der Mann, der diese schreckliche Tat an Deirdre begangen hat, in Haft ist, genügt mir, glauben Sie mir."
  Althea Pettigrew musterte den großen Polizisten vor ihr, ihr Gesichtsausdruck verriet Enttäuschung und Respekt. Langsam und widerwillig nahm sie das Geld zurück und steckte es in die Tasche ihres Morgenmantels.
  "Dann bekommst du das hier", sagte sie. Sie griff hinter ihren Nacken und zog eine dünne Silberkette ab. An der Kette hing ein kleines silbernes Kruzifix.
  Als Byrne das Angebot ablehnen wollte, sagte Althea Pettigrews Blick ihm, dass sie sich nicht abweisen lassen würde. Nicht dieses Mal. Sie hielt ihn fest, bis Byrne annahm.
  "Äh ... danke, Ma"am", war alles, was Byrne sagen konnte.
  Jessica dachte: Gestern Frank Wells, heute Althea Pettigrew. Zwei Eltern, Welten voneinander entfernt und doch nur wenige Häuserblocks voneinander entfernt, vereint in unvorstellbarem Schmerz und Leid. Sie hoffte, dass sie mit Frank Wells dasselbe erreichen würden.
  Obwohl er es wohl so gut wie möglich zu verbergen suchte, bemerkte Jessica auf dem Rückweg zum Auto einen leichten Schwung in Byrnes Schritten, trotz des strömenden Regens und der düsteren Natur ihres aktuellen Falls. Sie verstand es. Alle Polizisten verstanden es. Kevin Byrne schwebte auf einer Welle der Zufriedenheit, einer kleinen Welle, die Polizisten nur allzu gut kennen, wenn nach langer, harter Arbeit die Steine ins Rollen kommen und ein wunderschönes Muster bilden, ein reines, grenzenloses Bild namens Gerechtigkeit.
  Doch es gab noch eine andere Seite der Medaille.
  Bevor sie die Taurus besteigen konnten, klingelte Byrnes Telefon erneut. Er nahm ab, hörte einige Sekunden zu, sein Gesichtsausdruck blieb ausdruckslos. "Geben Sie uns fünfzehn Minuten", sagte er.
  Er knallte den Hörer zu.
  "Was ist das?", fragte Jessica.
  Byrne ballte die Faust, bereit, gegen die Windschutzscheibe zu schlagen, hielt aber inne. Gerade noch. Alles, was er eben noch gefühlt hatte, war im Nu verschwunden.
  "Was?", wiederholte Jessica.
  Byrne holte tief Luft, ließ sie langsam wieder aus und sagte: "Sie haben ein anderes Mädchen gefunden."
  OceanofPDF.com
  21
  DIENSTAG, 8:25 Uhr
  Bartrams Gärten waren der älteste botanische Garten der Vereinigten Staaten und wurden oft von Benjamin Franklin besucht, nach dem John Bartram, der Gründer des Gartens, eine Pflanzengattung benannte. Das 18 Hektar große Gelände an der Ecke 54th Street und Lindbergh umfasste Wildblumenwiesen, Flusswege, Feuchtgebiete, Steinhäuser und Wirtschaftsgebäude. Heute herrschte hier der Tod.
  Als Byrne und Jessica eintrafen, standen ein Polizeiwagen und ein Zivilfahrzeug in der Nähe des River Trail. Ein etwa 2000 Quadratmeter großes Narzissenfeld war bereits abgesperrt. Als Byrne und Jessica sich dem Fundort näherten, war leicht zu erkennen, wie die Leiche übersehen werden konnte.
  Die junge Frau lag auf dem Rücken inmitten leuchtender Blumen, die Hände andächtig vor der Taille gefaltet, einen schwarzen Rosenkranz in den Händen. Jessica bemerkte sofort, dass eine der jahrzehntealten Perlen fehlte.
  Jessica sah sich um. Die Leiche war etwa fünf Meter vom Feldrand entfernt abgelegt worden, und bis auf einen schmalen Pfad aus zertretenen Blumen, der vermutlich vom Gerichtsmediziner angelegt worden war, gab es keinen erkennbaren Zugang zum Feld. Der Regen hatte mit Sicherheit alle Spuren weggespült. Hätte es in dem Reihenhaus in der Eighth Street überhaupt Möglichkeiten für forensische Untersuchungen gegeben, so wären diese nach stundenlangem Dauerregen hier erst recht nicht gegeben gewesen.
  Zwei Kriminalbeamte standen am Rande des Tatorts: ein schlanker Latino in einem teuren italienischen Anzug und ein kleiner, stämmiger Mann, den Jessica wiedererkannte. Der Beamte im Anzug schien nicht nur mit den Ermittlungen, sondern auch mit dem Regen beschäftigt zu sein, der seinen Valentino ruiniert hatte. Zumindest vorerst.
  Jessica und Byrne näherten sich und untersuchten das Opfer.
  Das Mädchen trug einen dunkelblau-grün karierten Rock, blaue Kniestrümpfe und Penny Loafer. Jessica erkannte die Uniform als die der Regina High School, einer katholischen Mädchenschule in der Broad Street im Norden Philadelphias. Sie hatte pechschwarzes Haar im Pagenschnitt und, soweit Jessica sehen konnte, etwa ein halbes Dutzend Ohrlöcher und ein Nasenpiercing ohne Schmuck. Offenbar lebte dieses Mädchen am Wochenende in der Gothic-Szene, doch aufgrund der strengen Kleiderordnung ihrer Schule trug sie im Unterricht keinen ihrer Accessoires.
  Jessica betrachtete die Hände der jungen Frau, und obwohl sie die Wahrheit nicht wahrhaben wollte, sah sie es. Ihre Hände waren zum Gebet gefaltet.
  Außerhalb der Hörweite der anderen wandte sich Jessica an Byrne und fragte leise: "Hatten Sie schon einmal einen solchen Fall?"
  Byrne musste nicht lange überlegen. "Nein."
  Die beiden anderen Detektive kamen hinzu und hatten glücklicherweise ihre großen Golfschirme dabei.
  "Jessica, das ist Eric Chavez, Nick Palladino."
  Beide Männer nickten. Jessica erwiderte den Gruß. Chavez war ein gutaussehender junger Mann mit lateinamerikanischen Wurzeln, langen Wimpern und glatter Haut, etwa fünfunddreißig Jahre alt. Sie hatte ihn am Vortag im Roundhouse gesehen. Er war eindeutig das Aushängeschild der Einheit. Jede Wache hatte ihn: den Typ Polizist, der bei Observationen eine dicke Holzgarderobe auf dem Rücksitz mitführte, neben einem Strandtuch, das er sich in den Hemdkragen steckte, während er das miserable Essen aß, das man ihm während der Observation aufzwang.
  Nick Palladino war ebenfalls gut gekleidet, allerdings im Stil der Südphiladelphier: Ledermantel, maßgeschneiderte Hose, polierte Schuhe und ein goldenes Armband mit Ausweis. Er war in den Vierzigern, hatte tiefliegende, dunkelbraune Augen und ein ausdrucksloses Gesicht; sein schwarzes Haar war streng zurückgekämmt. Jessica hatte Nick Palladino schon mehrmals getroffen; er hatte mit ihrem Mann in der Drogenfahndung gearbeitet, bevor er zur Mordkommission wechselte.
  Jessica schüttelte beiden Männern die Hand. "Schön, Sie kennenzulernen", sagte sie zu Chavez.
  "Ebenso", antwortete er.
  - Schön, dich wiederzusehen, Nick.
  Palladino lächelte. In diesem Lächeln lag viel Gefahr. "Wie geht es dir, Jess?"
  "Mir geht es gut."
  "Familie?"
  "Alles ist in Ordnung."
  "Willkommen zur Show", fügte er hinzu. Nick Palladino war noch kein Jahr im Team, aber er war völlig aufgelöst. Er hatte wahrscheinlich von ihrer Scheidung von Vincent gehört, aber er war ein Gentleman. Jetzt war weder der richtige Zeitpunkt noch der richtige Ort dafür.
  "Eric und Nick arbeiten für das Ausbruchsteam", fügte Byrne hinzu.
  Die Fahndungseinheit stellte ein Drittel der Mordkommission. Die anderen beiden waren die Sonderermittlungseinheit und die Fallbearbeitungseinheit - eine Einheit, die neue Fälle bearbeitete. Wenn ein wichtiger Fall auftauchte oder die Ermittlungen außer Kontrolle gerieten, wurde jeder Mordermittler festgenommen.
  "Haben Sie einen Ausweis?", fragte Byrne.
  "Noch nichts", sagte Palladino. "Nichts in ihren Taschen. Keine Handtasche, kein Portemonnaie."
  "Sie ist zu Regina gegangen", sagte Jessica.
  Palladino notierte dies. "Ist das die Schule an der Broad Street?"
  "Ja. Broad und CC Moore."
  "Ist das die gleiche Vorgehensweise wie in Ihrem Fall?", fragte Chavez.
  Kevin Byrne nickte nur.
  Der bloße Gedanke, dass sie einem Serienmörder gegenüberstehen könnten, ließ ihre Kiefer zusammenbeißen und warf für den Rest des Tages einen noch schwereren Schatten auf sie.
  Weniger als vierundzwanzig Stunden waren vergangen, seit sich diese Szene im feuchten und stinkenden Keller eines Reihenhauses in der Eighth Street abgespielt hatte, und nun befanden sie sich wieder in einem üppigen Garten voller fröhlicher Blumen.
  Zwei Mädchen.
  Zwei tote Mädchen.
  Alle vier Kriminalbeamten sahen zu, wie Tom Weirich sich neben die Leiche kniete. Er hob den Rock des Mädchens an und untersuchte sie.
  Als er aufstand und sich zu ihnen umdrehte, war sein Gesichtsausdruck grimmig. Jessica wusste, was das bedeutete. Dieses Mädchen hatte nach ihrem Tod dieselbe Demütigung erlitten wie Tessa Wells.
  Jessica sah Byrne an. In ihm stieg eine tiefe Wut auf, etwas Urwüchsiges und Unbußfertiges, etwas, das weit über Arbeit und Pflicht hinausging.
  Wenige Augenblicke später gesellte sich Weirich zu ihnen.
  "Wie lange ist sie schon hier?", fragte Byrne.
  "Mindestens vier Tage", sagte Weirich.
  Jessica zählte, und ein kalter Schauer lief ihr über den Rücken. Dieses Mädchen war ungefähr zur selben Zeit hier ausgesetzt worden, als Tessa Wells entführt wurde. Dieses Mädchen war zuerst getötet worden.
  Bei diesem Mädchen fehlten zehn Jahre lang Perlen an ihrem Rosenkranz. Bei Tessa fehlten zwei.
  Das bedeutete, dass es inmitten der Hunderte von Fragen, die wie dicke graue Wolken über ihnen schwebten, eine Wahrheit, eine Realität, eine erschreckende Tatsache gab, die in diesem Sumpf der Ungewissheit deutlich zutage trat.
  Jemand tötete katholische Schülerinnen in Philadelphia.
  Es sieht so aus, als hätte das Chaos gerade erst begonnen.
  OceanofPDF.com
  TEIL DREI
  OceanofPDF.com
  22
  DIENSTAG, 12:15 Uhr
  Bis zum Mittag war die Sonderkommission der Rosenkranzmörder zusammengestellt.
  Typischerweise wurden Sondereinsatzkräfte von hochrangigen Behördenvertretern organisiert und genehmigt, stets nach Prüfung des politischen Einflusses der Opfer. Trotz aller Beteuerungen, alle Morde seien gleich schwerwiegend, stehen Personal und Ressourcen immer leichter zur Verfügung, wenn die Opfer einflussreich sind. Drogendealer, Gangster oder Straßenprostituierte auszurauben ist eine Sache. Katholische Schülerinnen zu töten ist etwas ganz anderes. Katholiken gehen wählen.
  Bis zum Mittag waren die meisten Vorarbeiten und Laboruntersuchungen abgeschlossen. Die Rosenkränze, die die beiden Mädchen nach ihrem Tod in Händen hielten, waren identisch und in einem Dutzend religiöser Geschäfte in Philadelphia erhältlich. Die Ermittler erstellen derzeit eine Kundenliste. Die fehlenden Perlen wurden bisher nicht gefunden.
  Der vorläufige forensische Bericht kam zu dem Schluss, dass der Täter einen Graphitbohrer benutzt hatte, um die Löcher in die Hände der Opfer zu bohren, und dass die Schraube, mit der die Hände gefesselt waren, ebenfalls ein handelsüblicher Gegenstand war - eine vier Zoll lange, verzinkte Schraube. Eine Schlossschraube ist in jedem Baumarkt oder Eisenwarenladen erhältlich.
  An keinem der Opfer wurden Fingerabdrücke gefunden.
  Auf Tessa Wells' Stirn wurde mit blauer Kreide ein Kreuz gezeichnet. Die Kreideart konnte im Labor noch nicht bestimmt werden. Spuren desselben Materials wurden auch auf der Stirn des zweiten Opfers gefunden. Neben einem kleinen Abdruck von William Blake auf Tessa Wells hielt ein anderes Opfer einen Gegenstand zwischen den Händen. Es handelte sich um ein kleines, etwa acht Zentimeter langes Knochenstück. Es war extrem scharfkantig, und seine Art ist noch unbekannt. Diese beiden Fakten wurden den Medien nicht mitgeteilt.
  Es spielte keine Rolle, dass beide Opfer unter Drogeneinfluss standen. Doch nun sind neue Beweise aufgetaucht. Neben Midazolam bestätigte das Labor das Vorhandensein einer noch heimtückischeren Droge. Beide Opfer hatten Pavulon eingenommen, ein starkes Muskelrelaxans, das zwar zu Lähmungen führte, aber keine Schmerzlinderung brachte.
  Reporter des Inquirer und der Daily News sowie lokaler Fernseh- und Radiosender hatten sich bisher davor gescheut, die Morde als Werk eines Serienmörders zu bezeichnen, doch der auf einem Vogelkäfig-Einsatz veröffentlichte Bericht war da weniger zurückhaltend. Der Bericht, der aus zwei beengten Räumen in der Sansom Street stammte, war es nicht.
  WER TÖTET DIE ROSENKRANZMÄDCHEN?, schrie die Schlagzeile auf ihrer Website.
  Die Arbeitsgruppe traf sich in einem Gemeinschaftsraum im ersten Stock des Rundhauses.
  Insgesamt waren es sechs Kriminalbeamte. Neben Jessica und Byrne waren dies Eric Chavez, Nick Palladino, Tony Park und John Shepherd, die beiden letztgenannten Kriminalbeamten der Sonderermittlungseinheit.
  Tony Park war ein koreanisch-amerikanischer, langjähriger Veteran der Mordkommission. Die Kfz-Abteilung gehörte zu dieser Abteilung, und Jessica hatte bereits mit Tony zusammengearbeitet. Er war etwa fünfundvierzig Jahre alt, schnell und intuitiv, ein Familienvater. Sie wusste schon immer, dass er eines Tages bei der Mordkommission landen würde.
  John Shepard war Anfang der 1980er-Jahre ein herausragender Point Guard an der Villanova University. Der gutaussehende Denzel, dessen Schläfen kaum ergrauten, ließ sich seine konservativen Anzüge bei Boyd's in der Chestnut Street maßschneidern - zu dem stolzen Preis von 15 bis 20 Zentimetern Krawattenlänge. Jessica sah ihn nie ohne Krawatte.
  Bei jeder Zusammenstellung der Task Force wurde darauf geachtet, dass die Ermittler über besondere Fähigkeiten verfügten. John Shepard war ein erfahrener und kompetenter Verhandlungsführer. Tony Park war ein Experte im Umgang mit Datenbanken - NCIC, AFIS, ACCURINT, PCBA. Nick Palladino und Eric Chavez waren Experten im Umgang mit Datenbanken. Jessica fragte sich, was sie selbst beitragen konnte, und hoffte, dass es etwas anderes als ihr Geschlecht war. Sie wusste, dass sie ein Organisationstalent war und geschickt im Koordinieren, Organisieren und Planen. Sie hoffte, dies wäre eine Gelegenheit, ihr Können unter Beweis zu stellen.
  Kevin Byrne leitete die Task Force. Obwohl er eindeutig für den Posten qualifiziert war, erzählte Byrne Jessica, dass er all seine Überzeugungskraft aufbringen musste, um Ike Buchanan davon zu überzeugen, ihm die Stelle zu geben. Byrne wusste, dass es nicht an Selbstzweifeln lag, sondern vielmehr daran, dass Ike Buchanan das große Ganze im Blick behalten musste - die Möglichkeit eines weiteren Sturms negativer Presse, falls, Gott bewahre, etwas schiefgehen sollte, wie im Fall Morris Blanchard.
  Ike Buchanan war als Manager für die Kommunikation mit den Führungskräften zuständig, während Byrne Besprechungen abhielt und Statusberichte präsentierte.
  Während sich das Team versammelte, stand Byrne am Arbeitstisch und nahm jeden freien Platz in dem beengten Raum ein. Jessica fand, dass Byrne etwas unsicher wirkte und seine Handschellen leicht angebrannt waren. Sie kannte ihn noch nicht lange, aber er machte nicht den Eindruck, als würde er in einer solchen Situation die Nerven verlieren. Es musste etwas anderes sein. Er sah aus wie ein Gejagter.
  "Wir haben über dreißig Sätze von Teilfingerabdrücken vom Tatort des Mordes an Tessa Wells, aber keine vom Tatort des Mordes an Bartram", begann Byrne. "Bisher gibt es keine Treffer. Keines der Opfer hat DNA in Form von Sperma, Blut oder Speichel abgegeben."
  Während er sprach, projizierte er Bilder auf die Tafel hinter sich. "Die Hauptbildunterschrift zeigt ein katholisches Schulmädchen, das von der Straße weggebracht wird. Der Täter führt eine verzinkte Stahlschraube mit Mutter in ein vorgebohrtes Loch in ihrem Arm ein. Mit dickem Nylonfaden - vermutlich Segelgarn - vernäht er ihre Vaginen. Er hinterlässt ein kreuzförmiges Zeichen mit blauer Kreide auf ihren Stirnen. Beide Opfer starben an Genickbrüchen."
  "Das erste Opfer war Tessa Wells. Ihre Leiche wurde im Keller eines verlassenen Hauses an der Ecke Eighth und Jefferson gefunden. Das zweite Opfer, das auf einem Feld in Bartram Gardens gefunden wurde, war mindestens vier Tage tot. In beiden Fällen trug der Täter nicht poröse Handschuhe."
  "Beide Opfer erhielten das kurz wirksame Benzodiazepin Midazolam, das eine ähnliche Wirkung wie Rohypnol hat. Außerdem wurde eine erhebliche Menge des Medikaments Pavulon gefunden. Wir haben derzeit jemanden beauftragt, die Verfügbarkeit von Pavulon auf der Straße zu prüfen."
  "Was macht dieser Pavulon?", fragte Pak.
  Byrne überprüfte den Bericht des Gerichtsmediziners. "Pavulon ist ein Muskelrelaxans. Es verursacht eine Lähmung der Skelettmuskulatur. Laut Bericht hat es leider keinen Einfluss auf die Schmerzschwelle des Opfers."
  "Unser Junge schlug also zu, lud das Midazolam auf und verabreichte dann das Pavulon, nachdem die Opfer sediert waren", sagte John Shepard.
  "Das ist wahrscheinlich das, was passiert ist."
  "Wie erschwinglich sind diese Medikamente?", fragte Jessica.
  "Es scheint, als sei Pavulon schon lange im Umlauf", sagte Byrne. "Im Hintergrundbericht steht, dass es in einer Reihe von Tierversuchen eingesetzt wurde. Während der Versuche gingen die Forscher davon aus, dass die Tiere keine Schmerzen hatten, da sie sich nicht bewegen konnten. Ihnen wurden weder Betäubungsmittel noch Beruhigungsmittel verabreicht. Wie sich herausstellte, litten die Tiere jedoch unter Qualen. Offenbar ist die Rolle von Medikamenten wie Pavulon bei Folterungen der NSA/CIA wohlbekannt. Das Ausmaß des psychischen Grauens, das man sich vorstellen kann, ist unvorstellbar."
  Die Bedeutung von Byrnes Worten dämmerte ihr allmählich, und sie war entsetzlich. Tessa Wells spürte alles, was ihr Mörder ihr antat, aber sie konnte sich nicht bewegen.
  "Pavulon ist zwar teilweise auf der Straße erhältlich, aber ich denke, wir müssen uns an die medizinische Gemeinschaft wenden, um einen Bezugspunkt zu finden", sagte Byrne. "Krankenhausmitarbeiter, Ärzte, Krankenschwestern, Apotheker."
  Byrne klebte ein paar Fotos auf die Tafel.
  "Unser Täter hinterlässt außerdem bei jedem Opfer einen Gegenstand", fuhr er fort. "Beim ersten Opfer fanden wir ein kleines Knochenstück. Im Fall von Tessa Wells handelte es sich um eine kleine Reproduktion eines Gemäldes von William Blake."
  Byrne zeigte auf zwei Fotografien an der Tafel - Abbildungen von Rosenkranzperlen.
  "Bei dem Rosenkranz, der beim ersten Opfer gefunden wurde, fehlte eine Zehnergruppe, ein sogenanntes Dekadenglied. Ein typischer Rosenkranz hat fünf Dekaden. Tessa Wells' Rosenkranz fehlte seit zwei Dekaden. Wir wollen uns hier nicht in die Details vertiefen, aber ich denke, der Sachverhalt ist offensichtlich. Wir müssen diesen Verbrecher stoppen."
  Byrne lehnte sich an die Wand und wandte sich Eric Chavez zu. Chavez war der leitende Ermittler in den Mordermittlungen von Bartram Gardens.
  Chavez stand auf, öffnete sein Notizbuch und begann: "Bartrams Opfer war Nicole Taylor, siebzehn Jahre alt, wohnhaft in der Callowhill Street in Fairmount. Sie besuchte die Regina High School an der Ecke Broad Avenue und C.B. Moore Avenue."
  "Laut dem vorläufigen Bericht des Energieministeriums war die Todesursache dieselbe wie bei Tessa Wells: ein Genickbruch. Die anderen Unterschriften, die ebenfalls identisch waren, werden derzeit über VICAP ausgewertet. Heute erfuhren wir von den blauen Kreideresten auf Tessa Wells" Stirn. Aufgrund des Aufpralls blieben auf Nicoles Stirn nur noch Spuren zurück."
  "Der einzige frische Bluterguss an ihrem Körper befand sich an Nicoles linker Handfläche." Chavez deutete auf ein Foto, das an der Tafel hing - eine Nahaufnahme von Nicoles linker Hand. "Diese Schnitte entstanden durch den Druck ihrer Fingernägel. In den Rillen fanden sich Spuren von Nagellack." Jessica betrachtete das Foto und grub unbewusst ihre kurzen Nägel in das Fleisch ihrer Hand. Nicoles Handfläche wies ein halbes Dutzend halbmondförmiger Vertiefungen auf, ohne erkennbares Muster.
  Jessica stellte sich vor, wie das Mädchen vor Angst die Faust ballte. Sie verdrängte das Bild. Jetzt war nicht die Zeit für Wut.
  Eric Chavez hat damit begonnen, Nicole Taylors Vergangenheit zu rekonstruieren.
  Nicole verließ am Donnerstagmorgen gegen 7:20 Uhr ihr Zuhause in Callowhill. Sie ging allein die Broad Street entlang zur Regina High School. Dort besuchte sie alle ihre Stunden und aß anschließend mit ihrer Freundin Dominie Dawson in der Cafeteria zu Mittag. Um 2:20 Uhr verließ sie die Schule und ging die Broad Street in Richtung Süden entlang. Sie hielt bei Hole World, einem Piercingstudio, an und sah sich dort Schmuck an. Laut Inhaberin Irina Kaminsky wirkte Nicole glücklicher und gesprächiger als sonst. Frau Kaminsky hatte Nicole alle ihre Piercings gestochen und erzählte, dass Nicole ein Auge auf einen Rubin-Nasenstecker geworfen und dafür gespart hatte.
  Vom Friseursalon aus ging Nicole die Broad Street entlang zur Girard Avenue, dann zur Eighteenth Street und betrat das St. Joseph"s Hospital, wo ihre Mutter als Reinigungskraft arbeitete. Sharon Taylor erzählte den Ermittlern, ihre Tochter sei besonders gut gelaunt gewesen, weil eine ihrer Lieblingsbands, die Sisters of Charity, am Freitagabend im Trocadero Theatre auftrat und sie Karten dafür hatte.
  Mutter und Tochter aßen gemeinsam eine Obstschale im Esszimmer. Sie unterhielten sich über die Hochzeit einer Cousine von Nicole, die im Juni stattfinden sollte, und Nicoles Bedürfnis, "wie eine Dame auszusehen". Ständig stritten sie über Nicoles Vorliebe für Gothic-Looks.
  Nicole küsste ihre Mutter und verließ das Krankenhaus gegen vier Uhr durch den Ausgang Girard Avenue.
  In diesem Moment verschwand Nicole Teresa Taylor einfach.
  Soweit die Ermittlungen ergaben, wurde sie fast vier Tage später von einem Wachmann des Krankenhauses Bartram Gardens in einem Narzissenfeld gefunden. Die Suche im Umfeld des Krankenhauses wurde fortgesetzt.
  "Hat ihre Mutter sie als vermisst gemeldet?", fragte Jessica.
  Chavez blätterte in seinen Notizen. "Der Anruf kam am Freitagmorgen um 1:20 Uhr."
  Hat sie jemand gesehen, seit sie das Krankenhaus verlassen hat?
  "Niemand", sagte Chavez. "Aber es gibt Überwachungskameras an den Eingängen und auf dem Parkplatz. Das Videomaterial ist bereits unterwegs."
  "Leute?", fragte Shepard.
  "Laut Sharon Taylor hat ihre Tochter derzeit keinen Freund", sagte Chavez.
  - Und was ist mit ihrem Vater?
  "Herr Donald P. Taylor ist LKW-Fahrer und befindet sich derzeit irgendwo zwischen Taos und Santa Fe."
  "Sobald wir hier fertig sind, werden wir die Schule besuchen und versuchen, eine Liste ihrer Freunde zu bekommen", fügte Chavez hinzu.
  Es gab keine dringenden Fragen mehr. Byrne ging voran.
  "Die meisten von Ihnen kennen Charlotte Summers", sagte Byrne. "Für diejenigen, die sie nicht kennen: Dr. Summers ist Professorin für Kriminalpsychologie an der Universität von Pennsylvania. Sie berät das Institut gelegentlich in Fragen der Profilerstellung."
  Jessica kannte Charlotte Summers nur vom Hörensagen. Ihr bekanntester Fall war ihre detaillierte Beschreibung von Floyd Lee Castle, einem Psychopathen, der im Sommer 2001 in und um Camden Prostituierte ausbeutete.
  Die Tatsache, dass Charlotte Summers bereits im Fokus der Ermittlungen stand, ließ Jessica erkennen, dass sich die Ermittlungen in den letzten Stunden deutlich ausgeweitet hatten und es nur eine Frage der Zeit war, bis das FBI hinzugezogen würde, entweder um personelle Unterstützung zu erhalten oder bei den forensischen Untersuchungen zu helfen. Alle Anwesenden wollten eine konkrete Spur gewinnen, bevor die Anzugträger auftauchten und sich den Erfolg zuschreiben konnten.
  Charlotte Summers stand auf und ging zum Brett. Sie war Ende dreißig, anmutig und schlank, mit hellblauen Augen und kurzem Haar. Sie trug einen eleganten Nadelstreifenanzug und eine lavendelfarbene Seidenbluse. "Ich weiß, es liegt nahe anzunehmen, dass die gesuchte Person eine Art religiöser Fanatiker ist", sagte Summers. "Es gibt keinen Grund, etwas anderes zu denken. Mit einer Einschränkung: Die Annahme, Fanatiker seien impulsiv oder rücksichtslos, ist falsch. Dies ist ein hochorganisierter Mörder."
  "Wir wissen Folgendes: Er nimmt seine Opfer direkt von der Straße mit, hält sie eine Weile fest und bringt sie dann an einen Ort, wo er sie tötet. Es handelt sich um Entführungen unter hohem Risiko. Helles Tageslicht, öffentliche Plätze. Es gibt keine Spuren von Fesseln an Hand- und Fußgelenken."
  "Wohin er sie auch immer zuerst brachte, er fesselte sie nicht. Beiden Opfern wurde eine Dosis Midazolam sowie ein Muskelrelaxans verabreicht, was das Vernähen der Vagina erleichterte. Das Vernähen erfolgte vor dem Tod, daher ist klar, dass er wollte, dass sie wussten, was mit ihnen geschah. Und dass sie es spürten."
  "Welche Bedeutung haben die Hände?", fragte Nick Palladino.
  "Vielleicht positioniert er sie so, dass sie mit einer religiösen Ikonografie korrespondieren. Mit einem Gemälde oder einer Skulptur, die ihn fasziniert. Der Blitz könnte auf eine Obsession mit den Stigmata oder der Kreuzigung selbst hindeuten. Was auch immer die Bedeutung sein mag, diese spezifischen Handlungen sind bedeutsam. Normalerweise geht man auf jemanden zu, wenn man ihn töten will, und erwürgt oder erschießt ihn. Die Tatsache, dass sich unser Protagonist mit diesen Dingen beschäftigt, ist an sich schon bemerkenswert."
  Byrne warf Jessica einen Blick zu, und sie verstand sofort. Er wollte, dass sie sich die religiösen Symbole ansah. Sie machte sich eine Notiz.
  "Wenn er die Opfer nicht sexuell missbraucht, was soll das Ganze dann?", fragte Chavez. "Ich meine, bei all dieser Wut, warum kommt es nicht zu Vergewaltigungen? Geht es um Rache?"
  "Möglicherweise sehen wir hier eine Form von Trauer oder Verlust", sagte Summers. "Aber es geht ganz klar um Kontrolle. Er will sie physisch, sexuell und emotional kontrollieren - drei Bereiche, die für Mädchen in diesem Alter besonders verwirrend sind. Vielleicht hat er in diesem Alter eine Freundin durch ein Sexualverbrechen verloren. Vielleicht eine Tochter oder Schwester. Die Tatsache, dass er ihnen die Vagina zunäht, könnte bedeuten, dass er glaubt, diese jungen Frauen in einen perversen Zustand der Jungfräulichkeit, einen Zustand der Unschuld, zurückzuversetzen."
  "Was könnte ihn zum Aufhören gebracht haben?", fragte Tony Park. "Es gibt viele katholische Mädchen in dieser Stadt."
  "Ich sehe keine Eskalation der Gewalt", sagte Summers. "Tatsächlich ist seine Tötungsmethode, alles in allem, recht human. Sie verweilen nicht lange im Tod. Er versucht nicht, diesen Mädchen ihre Weiblichkeit zu nehmen. Ganz im Gegenteil. Er versucht, sie zu schützen, sie sozusagen für die Ewigkeit zu bewahren."
  "Sein Jagdrevier scheint in diesem Teil von Nord-Philadelphia zu liegen", sagte sie und deutete auf ein bestimmtes Gebiet von zwanzig Häuserblöcken. "Unser Unbekannter ist wahrscheinlich weiß, zwischen zwanzig und vierzig Jahre alt, körperlich kräftig, aber vermutlich nicht fanatisch. Kein Bodybuilder-Typ. Er ist wahrscheinlich katholisch erzogen worden, überdurchschnittlich intelligent und hat vermutlich mindestens einen Bachelor-Abschluss, vielleicht sogar mehr. Er fährt einen Van oder Kombi, möglicherweise einen SUV. Das erleichtert den Mädchen das Ein- und Aussteigen."
  "Was erfahren wir von Tatorten?", fragte Jessica.
  "Ich fürchte, ich habe im Moment keine Ahnung", sagte Summers. "Das Haus in der Eighth Street und das Haus in Bartram Gardens könnten unterschiedlicher nicht sein."
  "Du glaubst also, sie sind zufällig?", fragte Jessica.
  "Ich glaube nicht, dass das der Fall ist. In beiden Fällen scheint das Opfer sorgfältig positioniert worden zu sein. Ich glaube nicht, dass unser unbekannter Täter irgendetwas zufällig tut. Tessa Wells wurde nicht versehentlich an diese Säule gefesselt. Nicole Taylor wurde nicht zufällig in diese Kugel geworfen. Diese Orte sind definitiv von Bedeutung."
  "Zuerst mag es verlockend gewesen sein zu denken, dass Tessa Wells in dem Reihenhaus in der Eighth Street versteckt wurde, um ihre Leiche zu verbergen, aber ich glaube nicht, dass dem so ist. Nicole Taylor wurde einige Tage zuvor diskret zur Schau gestellt. Es gab keinen Versuch, die Leiche zu verstecken. Dieser Mann agiert ganz offen. Er will, dass wir seine Opfer finden. Er ist arrogant und will uns glauben machen, dass er schlauer ist als wir. Die Tatsache, dass er Gegenstände zwischen ihre Hände gelegt hat, untermauert diese Theorie. Er fordert uns ganz offensichtlich heraus, sein Vorgehen zu durchschauen."
  "Soweit wir das zum jetzigen Zeitpunkt beurteilen können, kannten sich die Mädchen nicht. Sie bewegten sich in unterschiedlichen sozialen Kreisen. Tessa Wells liebte klassische Musik; Nicole Taylor war in der Gothic-Rock-Szene aktiv. Sie besuchten unterschiedliche Schulen und hatten unterschiedliche Interessen."
  Jessica betrachtete die Fotos der beiden Mädchen, die nebeneinander an der Tafel standen. Sie erinnerte sich daran, wie distanziert die Atmosphäre gewesen war, als sie selbst die Nazarene High School besucht hatte. Cheerleader und Rock'n'Roller hatten nichts gemeinsam, und umgekehrt. Da waren die Streber, die ihre Freizeit an den Computern der Bibliothek verbrachten, die Modefans, die ständig in die neueste Ausgabe von Vogue, Marie Claire oder Elle vertieft waren. Und dann war da noch ihre Band, eine Gruppe aus South Philadelphia.
  Auf den ersten Blick schienen Tessa Wells und Nicole Taylor eine Gemeinsamkeit zu haben: Sie waren beide katholisch und besuchten katholische Schulen.
  "Ich möchte jeden Winkel im Leben dieser Mädchen auf den Kopf stellen", sagte Byrne. "Mit wem sie Zeit verbrachten, wo sie am Wochenende hinfuhren, ihre Freunde, ihre Verwandten, ihre Bekannten, welchen Clubs sie angehörten, welche Filme sie besuchten, welchen Kirchen sie angehörten. Irgendjemand weiß etwas. Irgendjemand hat etwas gesehen."
  "Können wir die Verletzungen und die gefundenen Gegenstände vor der Presse geheim halten?", fragte Tony Park.
  "Vielleicht für 24 Stunden", sagte Byrne. "Danach bezweifle ich es."
  Chavez meldete sich zu Wort. "Ich habe mit dem Schulpsychiater gesprochen, der in Regina als Berater tätig ist. Er arbeitet im Büro der Nazarene Academy im Nordosten. Die Nazarene Academy ist die Verwaltungsstelle für fünf diözesane Schulen, darunter auch Regina. Die Diözese hat einen Psychiater für alle fünf Schulen, der wöchentlich wechselt. Vielleicht kann er helfen."
  Jessica spürte, wie ihr bei dem Gedanken das Herz in die Hose rutschte. Es gab eine Verbindung zwischen Regina und dem Nazarener, und jetzt wusste sie, worin diese Verbindung bestand.
  "Gibt es für so viele Kinder nur einen Psychiater?", fragte Tony Park.
  "Sie haben ein halbes Dutzend Berater", sagte Chavez. "Aber nur einen Psychiater für fünf Schulen."
  "Wer ist das?"
  Während Eric Chavez seine Notizen durchging, entdeckte Byrne Jessicas Blick. Als Chavez den Namen fand, hatte Byrne den Raum bereits verlassen und telefonierte.
  OceanofPDF.com
  23
  DIENSTAG, 14:00 UHR
  "Ich weiß es wirklich sehr zu schätzen, dass Sie gekommen sind", sagte Byrne zu Brian Parkhurst. Sie standen mitten in dem großen, halbkreisförmigen Raum, in dem die Mordkommission untergebracht war.
  "Ich helfe gern." Parkhurst trug einen schwarz-grauen Nylon-Trainingsanzug und scheinbar brandneue Reebok-Sneaker. Falls er nervös war, wegen der Sache von der Polizei befragt zu werden, ließ er es sich nicht anmerken. Andererseits, dachte Jessica, war er ja Psychiater. Wenn er Angstzustände lesen konnte, konnte er auch Gelassenheit vermitteln. "Wir sind alle in Nazarene zutiefst betroffen."
  "Finden die Schüler das schwierig?"
  "Ich fürchte, ja."
  Um die beiden Männer herum herrschte reges Treiben. Es war ein alter Trick - einen Zeugen dazu zu bringen, sich einen Sitzplatz zu suchen. Die Tür zu Verhörraum A stand weit offen; jeder Stuhl im Aufenthaltsraum war besetzt. Absichtlich.
  "Oh, Entschuldigung." Byrnes Stimme klang besorgt und aufrichtig. Er war auch gut. "Warum setzen wir uns nicht hier hin?"
  
  Brian Parkhurst saß Byrne in einem Polstersessel gegenüber in Verhörraum A, einem kleinen, düsteren Raum, in dem Verdächtige und Zeugen befragt wurden, aussagten und Informationen preisgaben. Jessica beobachtete das Geschehen durch einen Einwegspiegel. Die Tür zum Verhörraum blieb offen.
  "Nochmals", begann Byrne, "wir wissen es sehr zu schätzen, dass Sie sich die Zeit genommen haben."
  Im Zimmer standen zwei Stühle. Der eine war ein gepolsterter Sessel, der andere ein abgenutzter Klappstuhl aus Metall. Die Verdächtigen bekamen nie einen guten Stuhl. Die Zeugen schon. Bis sie selbst zu Verdächtigen wurden.
  "Das ist kein Problem", sagte Parkhurst.
  Der Mord an Nicole Taylor beherrschte die Mittagsnachrichten, und die Einbrüche wurden live auf allen lokalen Fernsehsendern übertragen. Ein Kamerateam war in Bartram Gardens stationiert. Kevin Byrne fragte Dr. Parkhurst nicht, ob er die Neuigkeiten gehört hatte.
  "Sind Sie der Aufklärung des Mordes an Tessa näher gekommen?", fragte Parkhurst in seinem üblichen, gesprächigen Tonfall, den er vielleicht zu Beginn einer Therapiesitzung mit einem neuen Patienten verwenden würde.
  "Wir haben mehrere Spuren", sagte Byrne. "Die Ermittlungen befinden sich noch in einem frühen Stadium."
  "Ausgezeichnet", sagte Parkhurst, wobei das Wort angesichts der Art des Verbrechens kalt und etwas hart klang.
  Byrne ließ das Wort einige Male im Raum widerhallen, bevor er sich zu Boden sinken ließ. Er setzte sich Parkhurst gegenüber und legte die Mappe auf den abgenutzten Metalltisch. "Ich verspreche, Sie nicht lange aufzuhalten", sagte er.
  - Ich habe alle Zeit, die Sie brauchen.
  Byrne nahm die Mappe und schlug die Beine übereinander. Er öffnete sie und verbarg sorgsam den Inhalt vor Parkhurst. Jessica sah, dass es Nummer 229 war, ein kurzer biografischer Bericht. Brian Parkhurst war nicht in Gefahr, aber das musste er nicht wissen. "Erzählen Sie mir etwas mehr über Ihre Arbeit in Nazarene."
  "Nun ja, es handelt sich hauptsächlich um Bildungs- und Verhaltensberatung", sagte Parkhurst.
  "Beraten Sie die Schüler hinsichtlich ihres Verhaltens?"
  "Ja."
  "Wie so?"
  "Alle Kinder und Jugendlichen stehen von Zeit zu Zeit vor Herausforderungen, Herr Detective. Sie haben Angst vor dem Schulwechsel, sie sind depressiv, es mangelt ihnen oft an Selbstdisziplin oder Selbstwertgefühl, und sie haben Schwierigkeiten im Umgang mit anderen Menschen. Deshalb experimentieren sie oft mit Drogen oder Alkohol oder denken an Selbstmord. Ich sage meinen Mädchen immer, dass meine Tür für sie offen steht."
  "Meine Mädchen", dachte Jessica.
  "Fällt es den von Ihnen betreuten Studenten leicht, sich Ihnen gegenüber zu öffnen?"
  "Ich möchte das glauben", sagte Parkhurst.
  Byrne nickte. "Was können Sie mir sonst noch sagen?"
  Parkhurst fuhr fort: "Zu unseren Aufgaben gehört es, potenzielle Lernschwierigkeiten bei Schülern zu erkennen und Programme für diejenigen zu entwickeln, die möglicherweise vom Scheitern bedroht sind. Solche Dinge."
  "Gibt es viele Studenten an der Nazarene-Universität, die in diese Kategorie fallen?", fragte Byrne.
  "Welche Kategorie?"
  "Schüler, die vom Scheitern bedroht sind."
  "Ich glaube nicht, dass es mehr ist als an anderen konfessionellen Gymnasien", sagte Parkhurst. "Wahrscheinlich sogar weniger."
  "Warum ist das so?"
  "Nazarene blickt auf eine lange Tradition akademischer Exzellenz zurück", sagte er.
  Byrne machte sich ein paar Notizen. Jessica sah, wie Parkhursts Blick über das Notizbuch wanderte.
  Parkhurst fügte hinzu: "Wir versuchen auch, Eltern und Lehrer mit den nötigen Fähigkeiten auszustatten, um mit störendem Verhalten umzugehen und Toleranz, Verständnis und Wertschätzung für Vielfalt zu fördern."
  "Es ist nur eine Broschürenkopie", dachte Jessica. Byrne wusste es. Parkhurst wusste es. Byrne wechselte das Thema, ohne es auch nur zu versuchen zu verbergen. "Sind Sie katholisch, Dr. Parkhurst?"
  "Sicherlich."
  "Wenn ich fragen darf, warum arbeiten Sie für die Erzdiözese?"
  "Es tut mir Leid?"
  "Ich glaube, Sie könnten in einer Privatpraxis deutlich mehr Geld verdienen."
  Jessica wusste, dass es stimmte. Sie rief eine ehemalige Klassenkameradin an, die in der Personalabteilung der Erzdiözese arbeitete. Sie wusste genau, was Brian Parkhurst getan hatte. Er verdiente 71.400 Dollar im Jahr.
  "Die Kirche ist ein sehr wichtiger Teil meines Lebens, Detective. Ich verdanke ihr sehr viel."
  "Übrigens, welches ist Ihr Lieblingsgemälde von William Blake?"
  Parkhurst lehnte sich zurück, als wolle er sich besser auf Byrne konzentrieren. "Mein Lieblingsgemälde von William Blake?"
  "Ja", sagte Byrne. "Ich mag Dante und Vergil vor den Toren der Hölle."
  "Ich... nun ja, ich kann nicht behaupten, viel über Blake zu wissen."
  "Erzählen Sie mir etwas über Tessa Wells."
  Es war ein Schlag in die Magengrube. Jessica beobachtete Parkhurst aufmerksam. Er war souverän. Nicht die geringste Zuckung.
  "Was möchten Sie wissen?"
  Hat sie jemals jemanden erwähnt, der sie möglicherweise belästigt? Jemanden, vor dem sie Angst haben könnte?
  Parkhurst schien einen Moment darüber nachzudenken. Jessica glaubte ihm nicht. Und Byrne auch nicht.
  "Nicht, dass ich mich erinnern könnte", sagte Parkhurst.
  - Wirkte sie in letzter Zeit besonders besorgt?
  "Nein", sagte Parkhurst. "Es gab eine Zeit im letzten Jahr, da habe ich sie etwas häufiger gesehen als einige der anderen Schüler."
  - Haben Sie sie jemals außerhalb der Schule gesehen?
  So kurz vor Thanksgiving?, dachte Jessica.
  "NEIN."
  "Warst du Tessa etwas näher als einigen der anderen Schüler?", fragte Byrne.
  "Nicht wirklich."
  "Aber es gab da irgendeinen Zusammenhang."
  "Ja."
  "Also fing alles mit Karen Hillkirk an?"
  Parkhursts Gesicht rötete sich, dann wurde es augenblicklich eiskalt. Er hatte das ganz offensichtlich erwartet. Karen Hillkirk war die Studentin, mit der Parkhurst in Ohio eine Affäre gehabt hatte.
  - Es war nicht das, was Sie denken, Detective.
  "Erleuchte uns", sagte Byrne.
  Beim Wort "wir" warf Parkhurst einen Blick in den Spiegel. Jessica glaubte, ein kaum merkliches Lächeln zu erkennen. Sie wollte es ihm aus dem Gesicht wischen.
  Dann senkte Parkhurst für einen Moment den Kopf, nun voller Reue, als hätte er diese Geschichte schon oft erzählt, wenn auch nur sich selbst.
  "Es war ein Fehler", begann er. "Ich ... ich war selbst noch jung. Karen war für ihr Alter sehr reif. Es ist einfach ... passiert."
  - Waren Sie ihre Beraterin?
  "Ja", sagte Parkhurst.
  "Dann können Sie sehen, dass es Leute gibt, die sagen werden, dass Sie Ihre Machtposition missbraucht haben, nicht wahr?"
  "Selbstverständlich", sagte Parkhurst. "Das verstehe ich."
  Hatten Sie eine ähnliche Beziehung zu Tessa Wells?
  "Absolut nicht", sagte Parkhurst.
  "Kennen Sie eine Schülerin in Regina namens Nicole Taylor?"
  Parkhurst zögerte einen Moment. Das Tempo des Interviews hatte sich beschleunigt. Es schien, als versuche Parkhurst, es zu verlangsamen. "Ja, ich kenne Nicole."
  Weißt du, dachte Jessica. Präsens.
  "Hast du ihr einen Rat gegeben?", fragte Byrne.
  "Ja", sagte Parkhurst. "Ich arbeite mit Schülern aus fünf diözesanen Schulen zusammen."
  "Wie gut kennen Sie Nicole?", fragte Byrne.
  - Ich habe sie mehrmals gesehen.
  - Was können Sie mir über sie erzählen?
  "Nicole hat Probleme mit ihrem Selbstwertgefühl. Und auch einige Probleme zu Hause", sagte Parkhurst.
  "Welche Probleme gibt es mit dem Selbstwertgefühl?"
  "Nicole ist eine Einzelgängerin. Sie ist total in der Gothic-Szene drin, und das hat sie in Regina etwas isoliert."
  "Goth?"
  "Die Gothic-Szene besteht größtenteils aus Jugendlichen, die aus dem einen oder anderen Grund von ‚normalen" Jugendlichen abgelehnt werden. Sie kleiden sich tendenziell anders und hören ihre eigene Musik."
  "Wie soll ich mich anders kleiden?"
  "Nun ja, es gibt verschiedene Gothic-Stile. Typische oder stereotype Goths kleiden sich ganz in Schwarz. Schwarze Fingernägel, schwarzer Lippenstift, viele Piercings. Aber manche Jugendliche kleiden sich viktorianisch oder, wenn Sie so wollen, industriell. Sie hören alles von Bauhaus bis hin zu Old-School-Bands wie The Cure und Siouxsie and the Banshees."
  Byrne starrte Parkhurst einen Moment lang an und hielt ihn dabei in seinem Stuhl fest. Parkhurst verlagerte daraufhin sein Gewicht und rückte seine Kleidung zurecht. Er wartete, bis Byrne gegangen war. "Sie scheinen sich in diesen Dingen gut auszukennen", sagte Byrne schließlich.
  "Das ist meine Aufgabe, Detective", sagte Parkhurst. "Ich kann meinen Mädchen nicht helfen, wenn ich nicht weiß, woher sie kommen."
  "Meine Mädchen", bemerkte Jessica.
  "Tatsächlich", fuhr Parkhurst fort, "besitze ich selbst mehrere CDs von The Cure."
  "Das glaube ich auch", sinnierte Jessica.
  "Sie erwähnten, dass Nicole zu Hause Probleme hat", sagte Byrne. "Welche Art von Problemen?"
  "Nun ja, erstens gibt es in ihrer Familie eine Vorgeschichte von Alkoholmissbrauch", sagte Parkhurst.
  "Gab es irgendwelche Gewalttaten?", fragte Byrne.
  Parkhurst hielt inne. "Nicht, dass ich mich erinnern könnte. Aber selbst wenn, bewegen wir uns hier auf vertraulichen Gebieten."
  "Ist das etwas, was die Studierenden Ihnen auf jeden Fall mitteilen werden?"
  "Ja", sagte Parkhurst. "Diejenigen, die dazu veranlagt sind."
  "Wie viele Mädchen sind geneigt, intime Details ihres Familienlebens mit Ihnen zu besprechen?"
  Byrne gab dem Wort eine falsche Bedeutung. Parkhurst bemerkte es. "Ja. Ich bilde mir ein, dass ich eine Art habe, junge Leute zu beruhigen."
  "Jetzt verteidige ich mich", dachte Jessica.
  "Ich verstehe all diese Fragen über Nicole nicht. Ist ihr etwas zugestoßen?"
  "Sie wurde heute Morgen ermordet aufgefunden", sagte Byrne.
  "Oh mein Gott." Parkhursts Gesicht wurde kreidebleich. "Ich habe die Nachrichten gesehen ... ich habe ..."
  Der Name des Opfers wurde in den Nachrichten nicht veröffentlicht.
  - Wann haben Sie Nicole das letzte Mal gesehen?
  Parkhurst wog mehrere entscheidende Punkte ab. "Es sind nun schon ein paar Wochen vergangen."
  -Wo waren Sie am Donnerstag- und Freitagmorgen, Dr. Parkhurst?
  Jessica war sich sicher, dass Parkhurst wusste, dass die Vernehmung gerade die Grenze zwischen Zeuge und Verdächtigem überschritten hatte. Er schwieg.
  "Das ist nur eine Routinefrage", sagte Byrne. "Wir müssen alle Eventualitäten abdecken."
  Bevor Parkhurst antworten konnte, klopfte es leise an die offene Tür.
  Es war Ike Buchanan.
  - Detektiv?
  
  Als Jessica sich Buchanans Büro näherte, sah sie einen Mann, der mit dem Rücken zur Tür stand. Er war etwa fünf bis elf Jahre alt, trug einen schwarzen Mantel und hielt einen dunklen Hut in der rechten Hand. Er war athletisch gebaut und breitschultrig. Sein kahlgeschorener Kopf glänzte im Neonlicht. Sie betraten das Büro.
  "Jessica, das ist Monsignore Terry Pasek", sagte Buchanan.
  Terry Pacek galt als unerschrockener Verteidiger des Erzbistums Philadelphia. Der aus den rauen Hügeln von Lackawanna County stammende Selfmademan war eine Hochburg des Kohlebergbaus. In einem Erzbistum mit fast 1,5 Millionen Katholiken und rund 300 Pfarreien war niemand so wortgewaltig und standhaft wie Terry Pacek.
  Er geriet 2002 im Zuge eines kurzen Sexskandals in die Schlagzeilen, der zur Entlassung von sechs Priestern aus Philadelphia sowie mehreren aus Allentown führte. Obwohl der Skandal im Vergleich zu den Ereignissen in Boston eher unbedeutend war, erschütterte er Philadelphia mit seiner großen katholischen Bevölkerung dennoch zutiefst.
  In diesen wenigen Monaten stand Terry Pacek im Mittelpunkt des Medieninteresses. Er war in jeder lokalen Talkshow, jedem Radiosender und in jeder Zeitung präsent. Jessica hatte ihn sich damals als eloquenten, gebildeten Kämpfer vorgestellt. Doch als sie ihn nun persönlich traf, war sie auf sein Lächeln nicht vorbereitet. Im einen Moment wirkte er wie ein kompakter Wrestler, bereit zum Sprung. Im nächsten Moment verwandelte sich sein ganzes Gesicht und erhellte den Raum. Sie sah, wie er nicht nur die Medien, sondern auch das Pfarrhaus in seinen Bann zog. Sie hatte das Gefühl, dass Terry Pacek seine Zukunft in den Reihen der politischen Hierarchie der Kirche gestalten könnte.
  "Monsignore Pachek." Jessica streckte ihre Hand aus.
  - Wie schreitet die Untersuchung voran?
  Die Frage war an Jessica gerichtet, doch Byrne trat vor. "Es ist noch zu früh", sagte Byrne.
  - Soweit ich das verstanden habe, wurde eine Arbeitsgruppe gebildet?
  Byrne wusste, dass Pacek die Antwort auf diese Frage bereits kannte. Byrnes Gesichtsausdruck verriet Jessica - und vielleicht auch Pacek selbst -, dass er das nicht gut fand.
  "Ja", sagte Byrne. Unkompliziert, lakonisch, kühl.
  - Sergeant Buchanan teilte mir mit, dass Sie Dr. Brian Parkhurst mitgebracht hatten?
  "Das war"s", dachte Jessica.
  "Doktor Parkhurst hat sich freiwillig bereit erklärt, uns bei den Ermittlungen zu unterstützen. Es stellte sich heraus, dass er beide Opfer kannte."
  Terry Pacek nickte. "Dr. Parkhurst ist also kein Verdächtiger?"
  "Absolut nicht", sagte Byrne. "Er ist nur als wichtiger Zeuge hier."
  Tschüss, dachte Jessica.
  Jessica wusste, dass Terry Pasek sich in einer Zwickmühle befand. Einerseits hatte er die Pflicht, sich auf dem Laufenden zu halten und sicherzustellen, dass die Ermittlungen höchste Priorität hatten, falls jemand katholische Schülerinnen in Philadelphia ermordete.
  Andererseits konnte er nicht tatenlos zusehen und Mitarbeiter der Erzdiözese ohne Rat oder zumindest ohne eine Demonstration der Unterstützung seitens der Kirche zu Verhören vorladen.
  "Als Vertreter der Erzdiözese können Sie meine Besorgnis über diese tragischen Ereignisse sicherlich verstehen", sagte Pachek. "Der Erzbischof selbst hat sich direkt mit mir in Verbindung gesetzt und mich autorisiert, Ihnen alle Ressourcen der Diözese zur Verfügung zu stellen."
  "Das ist sehr großzügig", sagte Byrne.
  Pachek überreichte Byrne eine Karte. "Wenn mein Büro Ihnen in irgendeiner Weise behilflich sein kann, zögern Sie bitte nicht, uns anzurufen."
  "Das werde ich selbstverständlich", sagte Byrne. "Nur aus Neugier, Monsignore, woher wussten Sie, dass Dr. Parkhurst hier war?"
  - Er rief mich im Büro an, nachdem Sie ihn angerufen hatten.
  Byrne nickte. Wenn Parkhurst die Erzdiözese vor der Befragung des Zeugen gewarnt hatte, war ihm klar, dass er wusste, dass das Gespräch in ein Verhör ausarten könnte.
  Jessica warf Ike Buchanan einen Blick zu. Sie sah, wie er über ihre Schulter blickte und eine unauffällige Kopfbewegung machte - die Art von Geste, mit der man jemandem signalisieren könnte, dass sich das Gesuchte im Raum rechts befindet.
  Jessica folgte Buchanans Blick ins Wohnzimmer, gleich hinter Ikes Tür, und fand dort Nick Palladino und Eric Chavez vor. Sie gingen zu Verhörraum A, und Jessica wusste, was das Nicken bedeutete.
  Freiheit für Brian Parkhurst.
  OceanofPDF.com
  24
  DIENSTAG, 15:20 UHR
  Die Hauptfiliale der Free Library war die größte Bibliothek der Stadt und befand sich an der Ecke Vine Street und Benjamin Franklin Parkway.
  Jessica saß in der Kunstabteilung und vertiefte sich in die riesige Sammlung christlicher Kunstmappen. Sie suchte nach irgendetwas, das den Gemälden ähnelte, die sie an zwei Tatorten gefunden hatten - Tatorten, an denen es keine Zeugen und keine Fingerabdrücke gab - und die auch zwei Opfern ähnelten, die, soweit sie wussten, nicht miteinander verwandt waren: Tessa Wells, die in dem schäbigen Keller in der North Eighth Street an einer Säule lehnte; Nicole Taylor, die in einem Feld voller Frühlingsblumen lag.
  Mit der Hilfe einer Bibliothekarin durchsuchte Jessica den Katalog mithilfe verschiedener Stichwörter. Die Ergebnisse waren verblüffend.
  Es gab Bücher über die Ikonographie der Jungfrau Maria, Bücher über Mystik und die katholische Kirche, Bücher über Reliquien, das Turiner Grabtuch und das " Oxford Handbook of Christian Art". Unzählige Führer führten sie in den Louvre, die Uffizien und die Tate. Sie blätterte in Büchern über die Stigmata und die römische Geschichte im Zusammenhang mit der Kreuzigung. Es gab illustrierte Bibeln, Bücher über franziskanische, jesuitische und zisterziensische Kunst, sakrale Heraldik und byzantinische Ikonen. Farbtafeln zeigten Ölgemälde, Aquarelle, Acrylbilder, Holzschnitte, Federzeichnungen, Fresken und Skulpturen aus Bronze, Marmor, Holz und Stein.
  Wo soll ich anfangen?
  Als sie in einem Buch über Kirchenstickerei blätterte, das auf ihrem Couchtisch lag, merkte sie, dass sie etwas vom Thema abgekommen war. Sie suchte nach Stichworten wie Gebet und Rosenkranz und erhielt Hunderte von Ergebnissen. Sie lernte einige Grundlagen, unter anderem, dass der Rosenkranz marianischen Ursprungs ist, sich auf die Jungfrau Maria konzentriert und beim Betrachten des Antlitzes Christi gebetet werden soll. Sie machte sich so viele Notizen wie möglich.
  Sie blätterte in einigen der ausgeliehenen Bücher (viele davon Nachschlagewerke) und kehrte zum Roundhouse zurück. Ihre Gedanken kreisten um religiöse Bilder. Irgendetwas in diesen Büchern deutete auf den Ursprung des Wahnsinns hinter diesen Verbrechen hin. Sie hatte nur keine Ahnung, wie sie das herausfinden sollte.
  Zum ersten Mal in ihrem Leben wollte sie dem Religionsunterricht mehr Aufmerksamkeit schenken.
  OceanofPDF.com
  25
  DIENSTAG, 15:30 UHR
  Die Schwärze war vollkommen, ununterbrochen, eine ewige Nacht, die der Zeit trotzte. Unter der Finsternis, ganz schwach, war der Klang der Welt zu vernehmen.
  Für Bethany Price kam und ging der Schleier des Bewusstseins wie Wellen am Strand.
  Cape May, dachte sie wie in Trance, Bilder stiegen aus den Tiefen ihrer Erinnerung auf. Jahrelang hatte sie nicht mehr an Cape May gedacht. Als kleines Kind fuhren ihre Eltern oft mit der Familie nach Cape May, ein paar Kilometer südlich von Atlantic City an der Jersey Shore. Sie saß am Strand, die Füße im nassen Sand vergraben. Papa in seiner verrückten hawaiianischen Badehose, Mama in ihrem schlichten Einteiler.
  Sie erinnerte sich daran, wie sie sich in einer Strandhütte umgezogen hatte und schon damals furchtbar unsicher wegen ihres Körpers und ihres Gewichts war. Bei dem Gedanken berührte sie sich selbst. Sie war noch vollständig bekleidet.
  Sie wusste, dass sie seit etwa fünfzehn Minuten gefahren war. Vielleicht auch länger. Er hatte ihr eine Spritze gegeben, die sie in den Schlaf versetzt hatte, aber nicht ganz in seine Arme. Sie hörte die Geräusche der Stadt um sich herum: Busse, Autohupen, Menschen, die gingen und sich unterhielten. Sie wollte sie rufen, aber sie konnte nicht.
  Es war ruhig.
  Sie hatte Angst.
  Der Raum war klein, etwa anderthalb mal einen Meter. Eigentlich war es gar kein richtiger Raum, eher eine Abstellkammer. An der Wand gegenüber der Tür fühlte sie ein großes Kruzifix. Auf dem Boden lag ein weicher Beichtstuhl. Der Teppich war neu; sie roch den typischen Petroleumgeruch der neuen Fasern. Unter der Tür sah sie einen schmalen gelben Lichtstreifen. Sie war hungrig und durstig, aber sie wagte nicht zu fragen.
  Er wollte, dass sie betete. Er ging mit ihr in die Dunkelheit, gab ihr den Rosenkranz und forderte sie auf, mit dem Apostolischen Glaubensbekenntnis zu beginnen. Er berührte sie nicht sexuell. Zumindest wusste sie nichts davon.
  Er war eine Weile weg, ist aber jetzt wieder da. Er kam gerade aus der Toilette und schien über irgendetwas verärgert zu sein.
  "Ich kann Sie nicht hören", sagte er von der anderen Seite der Tür. "Was hat Papst Pius VI. dazu gesagt?"
  "Ich... ich weiß es nicht", sagte Bethany.
  "Er sagte, dass der Rosenkranz ohne Kontemplation ein Körper ohne Seele sei und sein Lesen Gefahr laufe, zu einer mechanischen Wiederholung von Formeln zu verkommen, was im Widerspruch zur Lehre Christi stehe."
  "Es tut mir Leid."
  Warum hat er das getan? Er war doch schon vorher nett zu ihr gewesen. Sie war in Schwierigkeiten gewesen, und er hatte sie mit Respekt behandelt.
  Das Geräusch des Autos wurde lauter.
  Es klang wie ein Bohrer.
  "Jetzt!", donnerte die Stimme.
  "Gegrüßet seist du, Maria, voll der Gnade, der Herr ist mit dir", begann sie, wahrscheinlich zum hundertsten Mal.
  "Gott sei mit dir", dachte sie, und ihre Gedanken begannen sich erneut zu trüben.
  Ist der Herr mit mir?
  OceanofPDF.com
  26
  DIENSTAG, 16:00 UHR
  Die Schwarzweiß-Videoaufnahmen waren zwar körnig, aber deutlich genug, um zu erkennen, was auf dem Parkplatz des St. Joseph"s Krankenhauses vor sich ging. Der Verkehr - sowohl Fahrzeuge als auch Fußgänger - entsprach den Erwartungen: Krankenwagen, Polizeiwagen, medizinische Fahrzeuge und Reparaturwagen. Die meisten Anwesenden waren Krankenhausangestellte: Ärzte, Krankenschwestern, Pfleger und Reinigungskräfte. Einige Besucher und Polizisten betraten das Krankenhaus durch diesen Eingang.
  Jessica, Byrne, Tony Park und Nick Palladino saßen in einem kleinen Raum zusammen, der gleichzeitig als Snackbar und Videoraum diente. Um 4:06:03 Uhr entdeckten sie Nicole Taylor.
  Nicole tritt aus einer Tür mit der Aufschrift "SPEZIELLE KRANKENHAUSDIENSTE", zögert kurz und geht dann langsam auf die Straße zu. Sie trägt eine kleine Handtasche über der rechten Schulter und hält in der linken Hand eine Flasche, die wie Saft oder vielleicht ein Snapple aussieht. Weder die Handtasche noch die Flasche wurden am Tatort in Bartram Gardens gefunden.
  Draußen bemerkt Nicole offenbar etwas am oberen Bildrand. Sie hält sich, vielleicht vor Überraschung, die Hand vor den Mund und geht dann auf ein Auto zu, das ganz links im Bild geparkt ist. Es scheint ein Ford Windstar zu sein. Niemand ist zu sehen.
  Als Nicole die Beifahrerseite des Wagens erreicht, fährt ein LKW der Firma Allied Medical zwischen die Kamera und den Minivan.
  "Scheiße", sagte Byrne. "Na los, na los ..."
  Filmlänge: 4:06:55.
  Der Fahrer des Allied Medical-LKW steigt aus und fährt zum Krankenhaus. Wenige Minuten später kehrt er zurück und steigt in ein Taxi.
  Als der Lastwagen losfährt, sind Windstar und Nicole verschwunden.
  Sie ließen das Band weitere fünf Minuten laufen und spulten es dann zurück. Weder Nicole noch die Windstar kehrten zurück.
  "Können Sie die Szene zurückspulen, bis zu der Stelle, an der sie sich dem Lieferwagen nähert?", fragte Jessica.
  "Kein Problem", sagte Tony Park.
  Sie sahen sich die Aufnahmen immer wieder an. Nicole verließ das Gebäude, ging unter dem Vordach hindurch, näherte sich dem Windstar und fror jedes Mal genau in dem Moment ein, als der Lastwagen vorfuhr und ihnen die Sicht versperrte.
  "Können Sie näher zu uns kommen?", fragte Jessica.
  "Nicht mit dieser Maschine", erwiderte Pak. "Im Labor kann man aber allerlei Tricks anwenden."
  Die im Keller des Roundhouse befindliche AV-Anlage ermöglichte alle Arten der Videoverbesserung. Das angesehene Band war eine Kopie des Originals, da Überwachungsbänder mit sehr niedriger Geschwindigkeit aufgenommen werden und daher nicht auf einem herkömmlichen Videorekorder abgespielt werden können.
  Jessica beugte sich über den kleinen Schwarz-Weiß-Monitor. Es stellte sich heraus, dass das Kennzeichen des Windstar aus Pennsylvania stammte und auf 6 endete. Es war unmöglich zu erkennen, welche Zahlen, Buchstaben oder Kombinationen davon davor standen. Hätte das Kennzeichen mit Anfangsziffern begonnen, wäre es viel einfacher gewesen, es der Marke und dem Modell des Wagens zuzuordnen.
  "Warum versuchen wir nicht, Windstars dieser Nummer zuzuordnen?", fragte Byrne. Tony Park drehte sich um und verließ den Raum. Byrne hielt ihn auf, schrieb etwas auf einen Notizblock, riss ihn ab und gab ihn Park. Damit ging Park zur Tür hinaus.
  Die anderen Detectives sahen sich weiterhin die Aufnahmen an, während sich die Bewegungen im Gebäude wiederholten, Angestellte zu ihren Schreibtischen schlenderten oder schnell verschwanden. Jessica wurde von der Erkenntnis gequält, dass Nicole Taylor hinter dem Lastwagen, der ihr die Sicht auf den Windstar versperrte, wahrscheinlich mit jemandem sprach, der sich bald das Leben nehmen würde.
  Sie sahen sich die Aufnahme noch sechs weitere Male an, konnten aber keine neuen Informationen gewinnen.
  
  Tony Park kam zurück, einen dicken Stapel Computerausdrucke in der Hand. Ike Buchanan folgte ihm.
  "In Pennsylvania sind 2.500 Windstars zugelassen", sagte Pak. "Etwa zweihundert davon enden auf eine Sechs."
  "Mist", sagte Jessica.
  Dann hielt er strahlend den Ausdruck hoch. Eine Zeile war leuchtend gelb markiert. "Eine davon ist auf Dr. Brian Allan Parkhurst von der Larchwood Street registriert."
  Byrne war sofort wieder auf den Beinen. Er warf Jessica einen Blick zu. Er fuhr sich mit dem Finger über die Narbe auf seiner Stirn.
  "Das reicht nicht", sagte Buchanan.
  "Warum nicht?", fragte Byrne.
  "Wo soll ich anfangen?"
  "Er kannte beide Opfer, und wir können ihn zu dem Ort führen, an dem Nicole Taylor zuletzt gesehen wurde..."
  "Wir wissen nicht, ob er es war. Wir wissen nicht einmal, ob sie überhaupt in das Auto gestiegen ist."
  "Er hatte die Gelegenheit", fuhr Byrne fort. "Vielleicht sogar das Motiv."
  "Motiv?", fragte Buchanan.
  "Karen Hillkirk", sagte Byrne.
  "Er hat Karen Hillkirk nicht getötet."
  "Das hätte er nicht tun sollen. Tessa Wells war minderjährig. Sie hätte die Affäre vielleicht öffentlich machen wollen."
  "Welches Geschäft?"
  Buchanan hatte natürlich Recht.
  "Sehen Sie, er ist Arzt", sagte Byrne und versuchte, ihn zu überzeugen. Jessica hatte den Eindruck, dass selbst Byrne nicht überzeugt war, dass Parkhurst der Drahtzieher war. Aber Parkhurst wusste einiges. "Im Bericht des Gerichtsmediziners steht, dass beide Mädchen mit Midazolam sediert und anschließend mit Muskelrelaxantien gespritzt wurden. Er fährt einen Minivan, und der ist auch noch fahrbereit. Er passt ins Profil. Ich setze ihn mal wieder auf seinen Stuhl. Zwanzig Minuten. Wenn er kein Trinkgeld gibt, lassen wir ihn gehen."
  Ike Buchanan dachte kurz über die Idee nach. "Wenn Brian Parkhurst jemals wieder einen Fuß in dieses Gebäude setzt, wird er einen Anwalt des Erzbistums mitbringen. Das wissen Sie, und das weiß ich auch", sagte Buchanan. "Lassen Sie uns noch etwas genauer recherchieren, bevor wir irgendwelche Schlüsse ziehen. Lassen Sie uns herausfinden, ob der Windstar einem Krankenhausmitarbeiter gehört, bevor wir Leute hierherbringen. Lassen Sie uns versuchen, jede Minute von Parkhursts Tagesablauf nachzuvollziehen."
  
  Polizeidienst ist unglaublich langweilig. Wir verbringen die meiste Zeit an einem klapprigen grauen Schreibtisch mit klebrigen Kartons voller Papiere, in der einen Hand ein Telefon, in der anderen kalten Kaffee. Wir rufen Leute an. Rufen zurück. Warten darauf, dass man uns zurückruft. Wir stoßen auf Sackgassen, hetzen durch Sackgassen und kommen schließlich entmutigt wieder heraus. Befragte haben nichts Böses gesehen, gehört oder gesagt - nur um zwei Wochen später festzustellen, dass sie sich an eine wichtige Tatsache erinnern. Kriminalbeamte kontaktieren Bestattungsunternehmen, um herauszufinden, ob an diesem Tag ein Trauerzug durch die Straße führte. Sie sprechen mit Zeitungszustellern, Schulweghelfern, Gärtnern, Künstlern, städtischen Angestellten, Straßenreinigern. Sie sprechen mit Drogenabhängigen, Prostituierten, Alkoholikern, Dealern, Bettlern, Verkäufern - mit jedem, der eine Angewohnheit oder eine Berufung hat, einfach nur herumzuhängen, was auch immer ihn interessiert.
  Und als dann alle Telefonanrufe erfolglos blieben, begannen die Detektive, durch die Stadt zu fahren und denselben Leuten persönlich dieselben Fragen zu stellen.
  Gegen Mittag war die Untersuchung zu einem schleppenden Vorankommen verkommen, wie ein Mannschaftsunterstand im siebten Inning einer 0:5-Niederlage. Stifte klapperten, Telefone blieben stumm, und Augenkontakt wurde vermieden. Die Sonderkommission konnte mit Hilfe einiger uniformierter Beamter bis auf wenige Ausnahmen alle Windstar-Besitzer kontaktieren. Zwei von ihnen arbeiteten in der St.-Josephs-Kirche, eine war Haushälterin.
  Um 17 Uhr fand hinter dem Roundhouse eine Pressekonferenz statt. Polizeipräsident und Staatsanwalt standen im Mittelpunkt. Alle erwarteten Fragen wurden gestellt und beantwortet. Kevin Byrne und Jessica Balzano traten vor die Kameras und erklärten den Medien, dass sie die Task Force leiteten. Jessica hatte gehofft, nicht vor der Kamera sprechen zu müssen. Und so war es auch.
  Um 17:20 Uhr kehrten sie an ihre Schreibtische zurück. Sie zappten durch die lokalen Kanäle, bis sie eine Aufzeichnung der Pressekonferenz fanden. Eine Nahaufnahme von Kevin Byrne wurde mit kurzem Applaus, Buhrufen und Zwischenrufen quittiert. Die Stimme des lokalen Nachrichtensprechers begleitete Aufnahmen von Brian Parkhurst, der das Roundhouse am selben Tag verlassen hatte. Parkhursts Name prangte auf dem Bildschirm unter einer Zeitlupenaufnahme, die ihn beim Einsteigen in ein Auto zeigte.
  Die Nazarene Academy meldete sich zurück und gab an, dass Brian Parkhurst am vorherigen Donnerstag und Freitag frühzeitig das Schulgebäude verlassen hatte und erst am Montag um 8:15 Uhr eingetroffen war. Das hätte ihm ausreichend Zeit gegeben, beide Mädchen zu entführen, die Leichen zu entsorgen und dennoch seinen Stundenplan einzuhalten.
  Um 5:30 Uhr morgens, kurz nachdem Jessica einen Rückruf vom Schulamt Denver erhalten hatte, der Tessas Ex-Freund Sean Brennan endgültig von der Verdächtigenliste strich, fuhren sie und John Shepherd zum forensischen Labor, einer neuen, hochmodernen Einrichtung nur wenige Blocks vom Roundhouse an der Ecke Eighth und Poplar entfernt. Es waren neue Informationen aufgetaucht. Der Knochen, der in Nicole Taylors Händen gefunden wurde, war ein Stück Lammkeule. Er schien mit einer gezackten Klinge geschnitten und auf einem Ölstein geschärft worden zu sein.
  Bislang wurden bei den Opfern ein Schafsknochen und eine Reproduktion eines Gemäldes von William Blake gefunden. Diese Informationen sind zwar hilfreich, tragen aber in keiner Weise zum Fortgang der Ermittlungen bei.
  "Wir haben auch identische Teppichfasern von beiden Opfern", sagte Tracy McGovern, die stellvertretende Leiterin des Labors.
  Sie ballten die Fäuste und stießen die Luft im ganzen Raum aus. Sie hatten den Beweis. Die synthetischen Fasern ließen sich zurückverfolgen.
  "Beide Mädchen hatten die gleichen Nylonfasern am Saum ihrer Röcke", sagte Tracy. "Tessa Wells hatte mehr als ein Dutzend. Nicole Taylors Rock wies nur ein paar Ausfransungen vom Regen auf, aber auch diese waren vorhanden."
  "Handelt es sich hier um ein Wohngebiet? Ein Gewerbegebiet? Ein Autohaus?", fragte Jessica.
  "Wahrscheinlich kein Autoteppich. Ich würde sagen, es ist ein Teppichboden für einen durchschnittlichen Wohnbereich. Dunkelblau. Aber die Maserung verläuft bis zum Saum. Sie war nirgendwo sonst auf ihrer Kleidung zu sehen."
  "Sie lagen also nicht auf dem Teppich?", fragte Byrne. "Oder saßen darauf?"
  "Nein", sagte Tracy. "Für so ein Modell würde ich sagen, sie waren..."
  "Auf Knien", sagte Jessica.
  "Auf Knien", wiederholte Tracy.
  Um sechs Uhr saß Jessica am Tisch, schwenkte eine Tasse kalten Kaffee und blätterte in Büchern über christliche Kunst. Es gab einige vielversprechende Spuren, aber nichts, was zu den Posen der Opfer am Tatort passte.
  Eric Chavez aß gerade zu Abend. Er stand vor einem kleinen Spiegel in Interviewraum A und band seine Krawatte immer wieder neu, um den perfekten doppelten Windsor-Knoten zu finden. Nick Palladino beendete derweil seine Telefonate mit den übrigen Windstar-Besitzern.
  Kevin Byrne starrte auf die Fotowand wie auf Statuen der Osterinsel. Er wirkte fasziniert, vertieft in die Details, ging die Chronologie in Gedanken immer wieder durch. Bilder von Tessa Wells, Bilder von Nicole Taylor, Fotos des Todeshauses in der Eighth Street, Bilder des Narzissengartens in Bartram. Arme, Beine, Augen, Hände, Beine. Bilder mit Linealen zum Größenvergleich. Bilder mit Rastern zur Kontextualisierung.
  Die Antworten auf all seine Fragen lagen direkt vor ihm, und Jessica erschien er wie in Trance. Sie hätte alles dafür gegeben, in diesem Moment Einblick in Kevin Byrnes Gedanken zu erhalten.
  Der Abend verging. Und dennoch stand Kevin Byrne unbeweglich da und musterte die Tafel von links nach rechts, von oben nach unten.
  Plötzlich legte er das Nahaufnahmefoto von Nicole Taylors linker Hand beiseite. Er hielt es ans Fenster und ins graue Licht. Er sah Jessica an, doch es schien, als blickte er direkt durch sie hindurch. Sie war nur ein Objekt in seinem durchdringenden Blick. Er nahm die Lupe vom Tisch und wandte sich wieder dem Foto zu.
  "Oh mein Gott", sagte er schließlich und zog damit die Aufmerksamkeit der wenigen anwesenden Kriminalbeamten auf sich. "Ich kann es nicht fassen, dass wir das nicht gesehen haben."
  "Was denn?", fragte Jessica. Sie war froh, dass Byrne endlich gesprochen hatte. Sie hatte sich schon Sorgen um ihn gemacht.
  Byrne wies auf Eindellungen im fleischigen Teil seiner Handfläche hin, Spuren, die laut Tom Weirich durch den Druck von Nicoles Fingernägeln verursacht worden waren.
  "Diese Spuren." Er nahm den Bericht des Gerichtsmediziners über Nicole Taylor zur Hand. "Sehen Sie", fuhr er fort. "In den Vertiefungen an ihrer linken Hand befanden sich Spuren von bordeauxrotem Nagellack."
  "Was ist damit?", fragte Buchanan.
  "An ihrer linken Hand war der Nagellack grün", sagte Byrne.
  Byrne zeigte auf eine Nahaufnahme von Nicole Taylors linken Fingernägeln. Sie waren waldgrün. Er zeigte ein Foto ihrer rechten Hand.
  "Der Nagellack an ihrer rechten Hand war bordeauxrot."
  Die anderen drei Detektive sahen sich an und zuckten mit den Achseln.
  "Siehst du es denn nicht? Sie hat diese Rillen nicht durch Ballen ihrer linken Faust erzeugt. Sie hat sie mit ihrer anderen Hand erzeugt."
  Jessica versuchte, in dem Foto etwas zu erkennen, so als würde sie die positiven und negativen Elemente eines Escher-Drucks untersuchen. Sie sah nichts. "Ich verstehe das nicht", sagte sie.
  Byrne schnappte sich seinen Mantel und ging zur Tür. "Das wirst du."
  
  BYRNE UND JESSICA STEHEN im kleinen digitalen Bildgebungsraum des Kriminallabors.
  Ein Bildbearbeitungsspezialist verbesserte die Fotos von Nicole Taylors linker Hand. Die meisten Tatortfotos wurden noch auf 35-mm-Film aufgenommen und anschließend digitalisiert, um sie zu bearbeiten, zu vergrößern und gegebenenfalls für den Prozess vorzubereiten. Der Fokus dieses Fotos lag auf einer kleinen, halbmondförmigen Vertiefung unten links in Nicoles Handfläche. Der Techniker vergrößerte und schärfte das Bild, und als es scharf wurde, ging ein kollektives Raunen durch den kleinen Raum.
  Nicole Taylor hat ihnen eine Nachricht geschickt.
  Die kleinen Schnitte waren keinesfalls zufällig.
  "Oh mein Gott", sagte Jessica, als der erste Adrenalinschub als Mordkommissarin in ihren Ohren zu summen begann.
  Vor ihrem Tod begann Nicole Taylor, mit den Nägeln ihrer rechten Hand ein Wort in ihre linke Handfläche zu schreiben - die Bitte einer Sterbenden in ihren letzten, verzweifelten Augenblicken. Es gab keinen Zweifel. Die Abkürzung stand für PAR.
  Byrne nahm sein Handy und rief Ike Buchanan an. Innerhalb von zwanzig Minuten würde die eidesstattliche Erklärung zum dringenden Tatverdacht verfasst und dem Leiter der Mordkommission der Staatsanwaltschaft vorgelegt werden. Mit etwas Glück würden sie innerhalb einer Stunde einen Durchsuchungsbefehl für Brian Allan Parkhursts Haus erhalten.
  OceanofPDF.com
  27
  DIENSTAG, 18:30 UHR
  SIMON CLOSE SCHAUEN SICH DIE Titelseite des Berichts auf seinem Apple PowerBook-Bildschirm an.
  WER TÖTET DIE ROSENKRANZMÄDCHEN?
  Was gibt es Schöneres, als die eigene Unterschrift unter einer reißerischen, provokanten Schlagzeile zu sehen?
  "Vielleicht ein oder zwei Dinge, höchstens", dachte Simon. Und beides kostete ihn Geld, füllte aber nicht seine Taschen.
  Mädchen vom Rosenkranz.
  Seine Idee.
  Er trat noch ein paar Leute. Dieser hier trat zurück.
  Simon liebte diesen Teil des Abends. Das Styling vor dem Ausgehen. Obwohl er sich beruflich stets gut kleidete - immer Hemd und Krawatte, meist Blazer und Hose -, bevorzugte er abends europäische Schneiderkunst, italienische Handwerkskunst und exquisite Stoffe. War er tagsüber ein Chaps-Fan, so war er abends ein echter Ralph Lauren.
  Er probierte Dolce & Gabbana und Prada an, kaufte aber schließlich Armani und Pal Zileri. Zum Glück gab es bei Boyd's den Halbjahresverkauf.
  Er erhaschte einen Blick auf sein Spiegelbild. Welche Frau könnte da widerstehen? Philadelphia war zwar voller gut gekleideter Männer, doch nur wenige verkörperten wirklich europäischen Stil mit Eleganz.
  Und es gab auch Frauen.
  Nachdem Simon nach Tante Iris' Tod auf eigenen Beinen stand, verbrachte er Zeit in Los Angeles, Miami, Chicago und New York. Er überlegte sogar kurz, nach New York zu ziehen, kehrte aber nach ein paar Monaten nach Philadelphia zurück. New York war ihm zu hektisch, zu verrückt. Und obwohl er die Mädchen aus Philadelphia genauso sexy fand wie die aus Manhattan, fehlte ihnen etwas, was den New Yorkerinnen völlig abging.
  Du hattest die Chance, die Zuneigung der Mädchen aus Philadelphia zu gewinnen.
  Er hatte gerade die perfekte Grübchenbildung in seiner Krawatte erreicht, als es an der Tür klopfte. Er durchquerte die kleine Wohnung und öffnete die Tür.
  Es war Andy Chase. Ein überglücklicher, aber furchtbar zerzauster Andy.
  Andy trug eine schmutzige Phillies-Kappe verkehrt herum und eine königsblaue Members Only-Jacke - gab es Members Only überhaupt noch?, fragte sich Simon - komplett mit Schulterklappen und Reißverschlusstaschen.
  Simon deutete auf seine bordeauxrote Jacquard-Krawatte. "Sehe ich damit zu schwul aus?", fragte er.
  "Nein." Andy ließ sich auf die Couch fallen, nahm eine Macworld-Zeitschrift und knabberte an einem Fuji-Apfel. "Einfach schwul."
  "Hau ab."
  Andy zuckte mit den Achseln. "Ich verstehe nicht, wie man so viel Geld für Kleidung ausgeben kann. Man kann ja immer nur einen Anzug tragen. Was soll das?"
  Simon drehte sich um und schritt durchs Wohnzimmer, als wäre er auf einem Laufsteg. Er wirbelte herum, posierte und warf sich in Szene. "Kannst du mich ansehen und immer noch diese Frage stellen? Stil ist sein eigener Lohn, mein Bruder."
  Andy gähnte gespielt und biss dann noch einmal in seinen Apfel.
  Simon schenkte sich ein paar Schlucke Courvoisier ein. Für Andy öffnete er eine Dose Miller Lite. "Tut mir leid. Keine Biernüsse."
  Andy schüttelte den Kopf. "Mach dich ruhig über mich lustig. Erdnüsse aus Bier sind viel besser als der Mist, den du da isst."
  Simon machte eine ausladende Geste und hielt sich die Ohren zu. Andy Chase war zutiefst beleidigt.
  Sie waren über die Ereignisse des Tages informiert. Für Simon gehörten diese Gespräche zum üblichen Geschäftsalltag mit Andy. Er hatte Reue gezeigt und gesagt: Es ist Zeit zu gehen.
  "Na, wie geht"s Kitty?", fragte Simon beiläufig, mit so viel Begeisterung, wie er nur vortäuschen konnte. "Kleine Kuh", dachte er. Kitty Bramlett war eine zierliche, fast niedliche Kassiererin bei Walmart gewesen, als Andy sich in sie verliebte. Sie wog 32 Kilo und hatte drei Doppelkinne. Kitty und Andy waren in den kinderlosen Albtraum einer Ehe in der frühen Lebensmitte abgerutscht, die auf Gewohnheit basierte. Fertiggerichte aus der Mikrowelle, Geburtstagsfeiern im Olive Garden und zweimal im Monat Sex vor Jay Leno.
  "Töte mich zuerst, Herr", dachte Simon.
  "Sie ist genau dieselbe." Andy ließ die Zeitschrift fallen und streckte sich. Simon erhaschte einen Blick auf den Bund von Andys Hose. Sie war mit einer Nadel zusammengehalten. "Aus irgendeinem Grund glaubt sie immer noch, du solltest versuchen, ihre Schwester kennenzulernen. Als ob die irgendetwas mit dir zu tun hätte."
  Kittys Schwester Rhonda sah aus wie eine Kopie von Willard Scott, war aber bei weitem nicht so feminin.
  "Ich werde sie auf jeden Fall bald anrufen", antwortete Simon.
  "Was auch immer."
  Es regnete immer noch. Simon hätte mit seinem zwar schicken, aber leider völlig unpraktischen "London Fog"-Regenmantel den ganzen Look ruinieren müssen. Er war das einzige Detail, das dringend ein Update benötigte. Trotzdem war es besser als der Regen, der Zileris Aufmerksamkeit erregt hatte.
  "Ich hab keine Lust auf deinen Mist", sagte Simon und deutete auf den Ausgang. Andy verstand, stand auf und ging zur Tür. Den Apfelkern ließ er auf dem Sofa liegen.
  "Du kannst mir heute Abend nicht die Laune verderben", fügte Simon hinzu. "Ich sehe gut aus, ich rieche gut, ich habe eine plausible Erklärung, und das Leben ist schön."
  Andy zuckte zusammen: Dolce?
  "Oh mein Gott", sagte Simon. Er griff in seine Tasche, zog einen Hundert-Dollar-Schein heraus und gab ihn Andy. "Danke für den Tipp", sagte er. "Sollen sie doch kommen."
  "Jederzeit, Kumpel", sagte Andy. Er steckte den Schein ein, ging zur Tür hinaus und die Treppe hinunter.
  Mann, dachte Simon. Wenn das das Fegefeuer ist, dann habe ich wirklich Angst vor der Hölle.
  Er warf einen letzten Blick auf sich selbst im Ganzkörperspiegel in seinem Kleiderschrank.
  Ideal.
  Die Stadt gehörte ihm.
  OceanofPDF.com
  28
  DIENSTAG, 19:00 UHR
  Brian Parkhurst war nicht zu Hause. Auch sein Ford Windstar war nicht da.
  Sechs Kriminalbeamte hatten sich in einem dreistöckigen Haus am Garden Court aufgestellt. Im Erdgeschoss befanden sich ein kleines Wohn- und Esszimmer sowie die Küche im hinteren Bereich. Zwischen Esszimmer und Küche führte eine steile Treppe in den ersten Stock, wo ein Badezimmer und ein Schlafzimmer zu Büroräumen umfunktioniert worden waren. Das zweite Obergeschoss, in dem sich einst zwei kleine Schlafzimmer befanden, war nun das Hauptschlafzimmer. Keines der Zimmer war mit dem dunkelblauen Nylonteppichboden ausgelegt.
  Die Einrichtung war größtenteils modern: ein Ledersofa und ein Ledersessel, ein karierter Teakholztisch und ein Esstisch. Der Schreibtisch war älter, vermutlich aus gebeizter Eiche. Die Bücherregale zeugten von einem vielseitigen Geschmack. Philip Roth, Jackie Collins, Dave Barry, Dan Simmons. Die Ermittler bemerkten ein Exemplar von "William Blake: Die vollständigen illuminierten Bücher".
  "Ich kann nicht behaupten, dass ich sehr viel über Blake weiß", sagte Parkhurst in einem Interview.
  Ein kurzer Blick in Blakes Buch zeigte, dass nichts herausgeschnitten worden war.
  Eine Durchsuchung von Kühlschrank, Gefrierschrank und Küchenmüll ergab keine Spur von der Lammkeule. "The Joy of Cooking in the Kitchen" fügte das Rezept für Karamellflan meinen Lesezeichen hinzu.
  Sein Kleiderschrank enthielt nichts Ungewöhnliches. Drei Anzüge, ein paar Tweedjacken, ein halbes Dutzend Paar Anzugschuhe, ein Dutzend Hemden. Alles war konservativ und von hoher Qualität.
  An den Wänden seines Büros hingen drei seiner Hochschuldiplome: eines von der John Carroll University und zwei von der University of Pennsylvania. Außerdem hing dort ein ansprechend gestaltetes Plakat für die Broadway-Produktion von "Hexenjagd".
  Jessica übernahm das zweite Stockwerk. Sie ging durch einen Abstellraum im Büro, der offenbar Parkhursts sportlichen Erfolgen gewidmet war. Wie sich herausstellte, spielte er Tennis und Racquetball und segelte auch ein wenig. Er besaß außerdem einen teuren Neoprenanzug.
  Sie durchwühlte seine Schreibtischschubladen und fand alle erwarteten Utensilien: Gummibänder, Stifte, Büroklammern und Stempel. In einer anderen Schublade befanden sich LaserJet-Tonerkartuschen und eine Ersatztastatur. Alle Schubladen ließen sich problemlos öffnen, bis auf die Aktenschublade.
  Der Aktenschrank war verschlossen.
  "Seltsam für jemanden, der allein lebt", dachte Jessica.
  Eine schnelle, aber gründliche Suche in der obersten Schublade ergab keinen Schlüssel.
  Jessica lugte aus der Bürotür und lauschte dem Stimmengewirr. Alle anderen Detectives waren beschäftigt. Sie ging zurück zu ihrem Schreibtisch und holte schnell ein paar Plektren hervor. Man kann schließlich nicht drei Jahre in der Autoabteilung arbeiten, ohne sich ein paar Kenntnisse in der Metallbearbeitung anzueignen. Wenige Sekunden später war sie wieder im Büro.
  Die meisten Unterlagen betrafen Haushalts- und persönliche Angelegenheiten: Steuererklärungen, Geschäftsbelege, private Quittungen, Versicherungspolicen. Außerdem lag ein Stapel bezahlter Visa-Rechnungen herum. Jessica notierte die Kartennummer. Eine kurze Überprüfung der Käufe ergab nichts Verdächtiges. Für religiöse Artikel waren keine Gebühren angefallen.
  Sie wollte gerade die Schublade schließen und abschließen, als sie die Spitze eines kleinen Briefumschlags dahinter hervorlugen sah. Sie griff so weit wie möglich zurück und zog den Umschlag heraus. Er war zwar zugeklebt, aber nicht richtig verschlossen.
  Der Umschlag enthielt fünf Fotos. Sie waren im Herbst im Fairmount Park aufgenommen worden. Drei der Fotos zeigten eine vollständig bekleidete junge Frau, die schüchtern in einer pseudo-glamourösen Pose posierte. Zwei weitere Fotos zeigten dieselbe junge Frau mit einem lächelnden Brian Parkhurst. Die junge Frau saß auf seinem Schoß. Die Fotos waren auf Oktober des Vorjahres datiert.
  Bei der jungen Frau handelte es sich um Tessa Wells.
  "Kevin!", rief Jessica die Treppe hinunter.
  Byrne war sofort wieder auf den Beinen und machte vier Schritte auf einmal. Jessica zeigte ihm die Fotos.
  "Verdammter Mistkerl", sagte Byrne. "Wir hatten ihn, und wir haben ihn gehen lassen."
  "Keine Sorge. Wir kriegen ihn wieder. Sie haben ein komplettes Gepäckset unter der Treppe gefunden. Er war nicht mit auf der Reise."
  Jessica fasste die Beweise zusammen. Parkhurst war Arzt. Er kannte beide Opfer. Er behauptete, Tessa Wells nur beruflich als ihren Berater gekannt zu haben, besaß aber private Fotos von ihr. Er hatte sexuelle Beziehungen zu Studentinnen. Eines der Opfer begann kurz vor ihrem Tod, ihren Nachnamen auf ihre Handfläche zu schreiben.
  Byrne verband sich mit Parkhursts Festnetzanschluss und rief Ike Buchanan an. Er schaltete den Lautsprecher ein und informierte Buchanan über ihre Ergebnisse.
  Buchanan hörte zu und sprach dann die drei Worte, auf die Byrne und Jessica gehofft und gewartet hatten: "Bringt ihn hoch."
  OceanofPDF.com
  29
  DIENSTAG, 20:15 Uhr
  Wenn SOPHIE BALZANO schon im Wachzustand das schönste kleine Mädchen der Welt war, so war sie in jenem Moment, als der Tag zur Nacht wurde, in jener süßen Dämmerung des Halbschlafs, geradezu engelsgleich.
  Jessica meldete sich freiwillig für ihren ersten Einsatz im Haus von Brian Parkhurst in Garden Court. Man schickte sie nach Hause, um sich auszuruhen. Dasselbe galt für Kevin Byrne. Zwei Kriminalbeamte waren im Haus im Dienst.
  Jessica saß auf der Bettkante von Sophie und beobachtete sie.
  Sie nahmen gemeinsam ein Schaumbad. Sophie wusch und pflegte ihre Haare. Sie brauchte keine Hilfe, vielen Dank. Anschließend trockneten sie sich ab und aßen gemeinsam Pizza im Wohnzimmer. Es war eigentlich nicht erlaubt - sie sollten am Tisch essen -, aber seit Vincents Tod schienen viele dieser Regeln keine Rolle mehr zu spielen.
  Jetzt reicht's, dachte Jessica.
  Als Jessica Sophie bettfertig machte, umarmte sie ihre Tochter immer fester und öfter. Sogar Sophie warf ihr einen fragenden Blick zu, als wollte sie sagen: "Wie geht"s dir, Mama?" Aber Jessica wusste, was los war. Was Sophie in diesen Momenten fühlte, war ihre Erlösung.
  Und nun, da Sophie im Bett war, erlaubte sich Jessica, sich zu entspannen und die Schrecken des Tages hinter sich zu lassen.
  Ein wenig.
  "Geschichte?", fragte Sophie, ihre leise Stimme schwebte auf den Flügeln eines herzhaften Gähnens.
  - Soll ich die Geschichte vorlesen?
  Sophie nickte.
  "Okay", sagte Jessica.
  "Nicht Hawk", sagte Sophie.
  Jessica musste lachen. Hawk war den ganzen Tag über Sophies größte Angst einflößende Erscheinung gewesen. Alles hatte mit einem Ausflug in die King of Prussia Mall etwa ein Jahr zuvor begonnen, wo ein fünf Meter hoher, aufblasbarer grüner Hulk aufgestellt worden war, um für die DVD-Veröffentlichung zu werben. Ein Blick auf die riesige Figur genügte, und Sophie versteckte sich zitternd hinter Jessicas Beinen.
  "Was ist das?", fragte Sophie mit zitternden Lippen und krallte sich mit den Fingern in Jessicas Rock.
  "Das ist nur der Hulk", sagte Jessica. "Der ist nicht echt."
  "Ich mag Hawk nicht."
  Es kam so weit, dass heutzutage alles Grüne, das größer als vier Fuß ist, Anlass zur Panik gibt.
  "Wir haben keine Geschichten über Hawk, Liebes", sagte Jessica. Sie nahm an, Sophie hätte Hawk vergessen. Manche Monster starben offenbar nur schwer.
  Sophie lächelte und verkroch sich unter die Decke, bereit, ohne Hawk zu schlafen.
  Jessica ging zum Kleiderschrank und holte einen Karton mit Büchern heraus. Sie überflog die aktuelle Liste der Kinderbücher: "Das kleine Kaninchen auf der Flucht", "Du bist der Boss, Entlein!", "Der neugierige George".
  Jessica saß auf ihrem Bett und betrachtete die Buchrücken. Sie waren alle für Kinder unter zwei Jahren. Sophie war fast drei. Eigentlich war sie schon zu alt für "Das kleine Kaninchen auf der Flucht". Mein Gott, dachte Jessica, sie wuchs viel zu schnell.
  Das Buch ganz unten hieß "Wie zieht man das an?", eine Ankleideanleitung. Sophie konnte sich problemlos selbst anziehen und tat dies schon seit Monaten. Es war lange her, dass sie ihre Schuhe an die falschen Füße gesteckt oder ihren Oshkosh-Overall verkehrt herum angezogen hatte.
  Jessica entschied sich für "Yertle die Schildkröte", eine Geschichte von Dr. Seuss. Sie gehörte zu Sophies Lieblingsgeschichten. Und auch zu Jessicas.
  Jessica begann zu lesen und beschrieb die Abenteuer und Lebensweisheiten von Yertle und seiner Bande auf der Insel Salama Sond. Nach ein paar Seiten warf sie Sophie einen Blick zu und erwartete ein breites Lächeln. Yertle lachte normalerweise ausgelassen. Besonders die Stelle, an der er zum König des Schlamms wird.
  Aber Sophie schlief schon tief und fest.
  "Ganz einfach", dachte Jessica lächelnd.
  Sie schaltete die Dreistufenlampe auf die niedrigste Stufe und deckte Sophie mit einer Decke zu. Dann legte sie das Buch zurück in die Schachtel.
  Sie dachte an Tessa Wells und Nicole Taylor. Wie hätte sie auch anders denken können? Sie hatte das Gefühl, dass diese Mädchen ihr noch lange im Gedächtnis bleiben würden.
  Saßen ihre Mütter so auf den Bettkanten und bewunderten die Vollkommenheit ihrer Töchter? Beobachteten sie sie beim Schlafen und dankten Gott für jeden Atemzug?
  Natürlich taten sie das.
  Jessica betrachtete den Bilderrahmen auf Sophies Nachttisch, einen "Precious Moments"-Rahmen, verziert mit Herzen und Schleifen. Sechs Fotos waren darin. Vincent und Sophie am Strand, als Sophie gerade ein Jahr alt war. Sophie trug einen weichen orangefarbenen Hut und eine Sonnenbrille. Ihre kleinen Füße waren mit nassem Sand bedeckt. Im Garten hing ein Foto von Jessica und Sophie. Sophie hielt die einzelne Radieschenknolle in der Hand, die sie in jenem Jahr aus dem Pflanzkübel gezogen hatten. Sophie hatte den Samen gesät, die Pflanze gegossen und sie geerntet. Sie bestand darauf, die Radieschenknolle zu essen, obwohl Vincent sie gewarnt hatte, dass sie ihr nicht schmecken würde. Dickköpfig wie ein Esel probierte Sophie die Knolle und versuchte, nicht zusammenzuzucken. Schließlich verzog sich ihr Gesicht vor Bitterkeit, und sie spuckte sie auf ein Papiertuch. Damit war ihre landwirtschaftliche Neugierde gestillt.
  In der unteren rechten Ecke hing ein Foto von Jessicas Mutter, aufgenommen, als Jessica noch ein Baby war. Maria Giovanni sah in ihrem gelben Sommerkleid bezaubernd aus, ihre kleine Tochter auf dem Schoß. Ihre Mutter ähnelte Sophie sehr. Jessica wünschte sich, dass Sophie ihre Großmutter erkennen würde, obwohl Maria für Jessica heutzutage nur noch eine kaum wahrnehmbare Erinnerung war, eher wie ein flüchtiger Blick durch einen Glasbaustein.
  Sie schaltete Sophies Licht aus und saß im Dunkeln.
  Jessica war erst zwei volle Tage im Dienst, aber es fühlte sich an wie Monate. Während ihrer gesamten Dienstzeit hatte sie Mordermittler genauso gesehen wie viele andere Polizisten: Sie hatten nur eine Aufgabe. Die Kriminalbeamten in der Abteilung hingegen bearbeiteten ein viel breiteres Spektrum an Verbrechen. Wie man so schön sagt: Mord ist im Grunde nichts anderes als eine schwere Körperverletzung, die schiefgegangen ist.
  Oh mein Gott, sie hatte Unrecht.
  Wenn es nur ein Job wäre, würde das genügen.
  Jessica fragte sich, wie schon jeden Tag in den letzten drei Jahren, ob es Sophie gegenüber fair sei, dass sie Polizistin war und jeden Tag ihr Leben riskierte, indem sie ihr Haus verließ. Sie wusste keine Antwort.
  Jessica ging nach unten und überprüfte zum dritten Mal die Vorder- und Hintertür des Hauses. Oder war es das vierte Mal?
  Mittwoch war ihr freier Tag, aber sie wusste nicht, was sie mit sich anfangen sollte. Wie sollte sie sich entspannen? Wie sollte sie weiterleben, nachdem zwei junge Mädchen brutal ermordet worden waren? Im Moment war ihr das Lenkrad und ihre Aufgaben völlig egal. Sie kannte keinen Polizisten, der das hätte tun können. Inzwischen würde die halbe Einheit Überstunden opfern, um diesen Mistkerl zur Strecke zu bringen.
  Ihr Vater veranstaltete sein jährliches Osterfest immer am Mittwoch der Osterwoche. Vielleicht würde sie das ablenken. Sie würde hingehen und versuchen, die Arbeit zu vergessen. Ihr Vater verstand es immer, die Dinge im richtigen Verhältnis zu sehen.
  Jessica setzte sich auf die Couch und zappte fünf oder sechs Mal durch die Kabelkanäle. Dann schaltete sie den Fernseher aus. Sie wollte sich gerade mit einem Buch ins Bett legen, als das Telefon klingelte. Sie hoffte inständig, dass es nicht Vincent war. Oder vielleicht hoffte er es ja.
  Das ist falsch.
  - Ist das Kommissar Balzano?
  Es war eine Männerstimme. Laute Musik im Hintergrund. Disco-Beat.
  "Wer ruft an?", fragte Jessica.
  Der Mann antwortete nicht. Gelächter und Eiswürfel in Gläsern. Er war an der Bar.
  "Letzte Chance", sagte Jessica.
  "Hier spricht Brian Parkhurst."
  Jessica warf einen Blick auf ihre Uhr und notierte die Uhrzeit in dem Notizblock, den sie neben ihrem Handy aufbewahrte. Sie sah kurz auf das Display ihres Handys. Persönliche Nummer.
  "Wo bist du?" Ihre Stimme war hoch und nervös. Reedy.
  Entspann dich, Jess.
  "Das spielt keine Rolle", sagte Parkhurst.
  "So ungefähr", sagte Jessica. Besser. Gesprächiger.
  "Ich spreche."
  "Das ist gut, Dr. Parkhurst. Wirklich. Denn wir würden uns sehr gerne mit Ihnen unterhalten."
  "Ich weiß."
  "Warum kommst du nicht ins Roundhouse? Ich treffe dich dort. Wir können reden."
  "Das würde ich nicht bevorzugen."
  "Warum?"
  "Ich bin kein dummer Mann, Detective. Ich weiß, dass Sie in meinem Haus waren."
  Er lallte.
  "Wo bist du?", fragte Jessica ein zweites Mal.
  Keine Antwort. Jessica hörte, wie die Musik zu einem lateinamerikanischen Disco-Beat wechselte. Sie machte sich eine weitere Notiz. Salsa-Club.
  "Wir sehen uns", sagte Parkhurst. "Es gibt etwas, das du über diese Mädchen wissen musst."
  "Wo und wann?"
  "Wir treffen uns in der Wäscheklammer. In fünfzehn Minuten."
  In der Nähe des Salsa-Clubs schrieb sie: innerhalb von 15 Minuten vom Rathaus.
  "Clothespin" ist eine riesige Skulptur von Claes Oldenburg auf dem Central Square neben dem Rathaus. Früher sagte man in Philadelphia: "Wir treffen uns beim Adler bei Wanamaker"s", einem großen Kaufhaus mit einem Mosaikadler auf dem Boden. Jeder kannte den Adler bei Wanamaker"s. Jetzt hieß er "Clothespin".
  Parkhurst fügte hinzu: "Und kommen Sie allein."
  - Das wird nicht passieren, Dr. Parkhurst.
  "Wenn ich dort noch jemanden sehe, gehe ich", sagte er. "Ich spreche nicht mit Ihrem Partner."
  Jessica machte Parkhurst keinen Vorwurf, dass sie in diesem Moment nicht mit Kevin Byrne im selben Raum sein wollte. "Gebt mir zwanzig Minuten", sagte sie.
  Die Leitung war tot.
  Jessica rief Paula Farinacci an, die ihr erneut half. Paula hatte ganz sicher einen besonderen Platz im Kindermädchenhimmel. Jessica wickelte die schläfrige Sophie in ihre Lieblingsdecke und trug sie drei Häuser weiter. Zurück zu Hause rief sie Kevin Byrne auf seinem Handy an und hörte seine Mailbox ab. Sie rief ihn zu Hause an. Dasselbe Spiel.
  "Na los, Partner", dachte sie.
  Ich brauche dich.
  Sie zog Jeans, Turnschuhe und einen Regenmantel an. Sie schnappte sich ihr Handy, legte ein neues Magazin in ihre Glock ein, steckte sie in den Holster und ging in die Innenstadt.
  
  Jessica wartete im strömenden Regen an der Ecke von Fifteenth und Market Street. Aus offensichtlichen Gründen hatte sie beschlossen, nicht direkt unter der Wäscheklammer-Skulptur zu stehen. Sie wollte kein leichtes Ziel sein.
  Sie blickte sich auf dem Platz um. Wegen des Sturms waren nur wenige Fußgänger unterwegs. Die Lichter der Market Street erzeugten ein schimmerndes rot-gelbes Farbenspiel auf dem Bürgersteig.
  Als sie klein war, nahm ihr Vater sie und Michael oft mit in die Innenstadt und zum Reading Terminal Market, um bei Termini Cannoli zu kaufen. Klar, das ursprüngliche Termini in Süd-Philadelphia lag nur ein paar Blocks von ihrem Haus entfernt, aber die Fahrt mit der SEPTA in die Innenstadt und der anschließende Spaziergang zum Markt machten die Cannoli irgendwie noch leckerer. Und so geschah es auch.
  In den Tagen nach Thanksgiving schlenderten sie die Walnut Street entlang und bewunderten die Schaufenster der exklusiven Geschäfte. Sie konnten sich zwar nie etwas von dem leisten, was sie dort sahen, aber die prachtvollen Auslagen beflügelten ihre kindlichen Fantasien.
  "So lange ist das her", dachte Jessica.
  Der Regen war unerbittlich.
  Der Mann näherte sich der Skulptur und riss Jessica aus ihren Gedanken. Er trug einen grünen Regenmantel mit hochgezogener Kapuze und hatte die Hände in den Taschen. Er schien am Fuße des gigantischen Kunstwerks innezuhalten und die Umgebung zu mustern. Von Jessicas Standpunkt aus wirkte er etwa so groß wie Brian Parkhurst. Sein Gewicht und seine Haarfarbe ließen sich nicht erkennen.
  Jessica zog ihre Pistole und hielt sie hinter ihrem Rücken. Sie wollte gerade gehen, als der Mann plötzlich in die U-Bahn-Station hinunterstieg.
  Jessica holte tief Luft und steckte ihre Waffe weg.
  Sie beobachtete, wie die Autos den Platz umkreisten, ihre Scheinwerfer durchschnitten den Regen wie Katzenaugen.
  Sie rief Brian Parkhurst auf seinem Handy an.
  Voicemail.
  Sie versuchte, Kevin Byrnes Handy zu erreichen.
  Das gleiche.
  Sie zog die Kapuze ihres Regenmantels fester.
  Und wartete.
  OceanofPDF.com
  30
  DIENSTAG, 20:55 Uhr
  Er ist betrunken.
  Das würde mir die Arbeit erleichtern. Verlangsamte Reflexe, verminderte Leistungsfähigkeit, schlechtes räumliches Sehen. Ich könnte ihn an der Bar erwarten, auf ihn zugehen, meine Absichten ankündigen und ihn dann in zwei Hälften schneiden.
  Er wird nicht wissen, wie ihm geschieht.
  Aber wo bleibt da der Spaß?
  Wo bleibt die Lehre daraus?
  Nein, ich denke, die Leute sollten es besser wissen. Mir ist bewusst, dass die Wahrscheinlichkeit groß ist, dass ich gestoppt werde, bevor ich dieses leidenschaftliche Spiel beenden kann. Und wenn ich eines Tages auf einer Trage festgeschnallt den langen Korridor zum Desinfektionsraum entlanggeführt werde, werde ich mein Schicksal akzeptieren.
  Ich weiß, dass ich, wenn meine Zeit gekommen ist, von einer weit größeren Macht als dem Staat Pennsylvania gerichtet werden werde.
  Bis dahin werde ich derjenige sein, der neben dir in der Kirche sitzt, derjenige, der dir seinen Platz im Bus anbietet, derjenige, der dir an einem windigen Tag die Tür aufhält, derjenige, der deiner Tochter das aufgeschürfte Knie verbindet.
  Das ist die Gnade, im langen Schatten Gottes zu leben.
  Manchmal entpuppt sich der Schatten als nichts anderes als ein Baum.
  Manchmal ist der Schatten das Einzige, was man fürchtet.
  OceanofPDF.com
  31
  DIENSTAG, 21:00 UHR
  Byrne saß an der Bar, unbeeindruckt von der Musik und dem Lärm des Billardtisches. Alles, was er in diesem Moment hörte, war das Dröhnen in seinem Kopf.
  Er saß in einer heruntergekommenen Kneipe namens Shotz's an der Ecke von Gray's Ferry - so ziemlich das Gegenteil einer Polizeikneipe, wie er es sich nur vorstellen konnte. Er hätte in die Hotelbars in der Innenstadt gehen können, aber er wollte nicht zehn Dollar für ein Getränk ausgeben.
  Was er sich eigentlich wünschte, waren ein paar weitere Minuten mit Brian Parkhurst. Wenn er ihn noch einmal in die Finger bekäme, würde er es ganz sicher wissen. Er trank seinen Bourbon aus und bestellte einen neuen.
  Byrne hatte sein Handy zuvor ausgeschaltet, aber seinen Pager angelassen. Er sah nach und erkannte die Nummer des Mercy-Krankenhauses. Jimmy hatte bereits zum zweiten Mal an diesem Tag angerufen. Byrne warf einen Blick auf seine Uhr. Er war im Mercy gewesen und hatte die Kardiologie-Schwestern zu einem kurzen Besuch überredet. Wenn ein Polizist im Krankenhaus ist, gibt es keine Besuchszeiten.
  Die restlichen Anrufe kamen von Jessica. Er würde sie in Kürze anrufen. Er brauchte nur ein paar Minuten für sich.
  Im Moment wollte er einfach nur etwas Ruhe und Frieden in der lautesten Bar in Grays Ferry.
  Tessa Wells.
  Nicole Taylor.
  Die Öffentlichkeit glaubt, dass die Polizei nach einem Mord am Tatort erscheint, ein paar Notizen macht und dann wieder nach Hause geht. Nichts könnte weiter von der Wahrheit entfernt sein. Denn die ungerächten Toten bleiben nie tot. Die ungerächten Toten beobachten dich. Sie beobachten dich, wenn du ins Kino gehst, mit deiner Familie zu Abend isst oder mit den Kumpels in der Kneipe ein paar Bier trinkst. Sie beobachten dich, wenn du liebst. Sie beobachten, warten und stellen Fragen. "Was tust du für mich?", flüstern sie dir leise ins Ohr, während dein Leben sich entfaltet, während deine Kinder wachsen und gedeihen, während du lachst, weinst, fühlst und glaubst. "Warum amüsierst du dich?", fragen sie. "Warum lebst du, während ich hier auf dem kalten Marmor liege?"
  Was tun Sie für mich?
  Byrnes Entdeckungsgeschwindigkeit war eine der schnellsten in der Einheit, teils, wie er wusste, aufgrund der Synergie, die er mit Jimmy Purify hatte, teils aufgrund der Tagträume, die er dank vier Kugeln aus Luther Whites Pistole und einer Reise unter die Oberfläche von Delaware zu haben begann.
  Ein organisierter Killer hielt sich von Natur aus für den meisten Menschen überlegen, insbesondere aber denen, die ihn fassen sollten. Dieser Egoismus trieb Kevin Byrne an, und im Fall des "Rosenkranzmädchens" wurde er zur Obsession. Er wusste es. Wahrscheinlich wusste er es in dem Moment, als er die morschen Stufen der North Eighth Street hinunterging und die brutale Demütigung mitansehen musste, die Tessa Wells widerfahren war.
  Doch er wusste, dass es nicht nur Pflichtgefühl war, sondern auch der Schrecken vor Morris Blanchard. Er hatte in seiner Karriere viele Fehler gemacht, aber nie hatte einer davon zum Tod eines Unschuldigen geführt. Byrne war sich nicht sicher, ob die Verhaftung und Verurteilung des "Rosenkranzmädchen"-Mörders seine Schuld sühnen oder ihn wieder mit der Stadt Philadelphia versöhnen würde, aber er hoffte, dass sie die Leere in ihm füllen würde.
  Und dann kann er erhobenen Hauptes in den Ruhestand treten.
  Manche Detektive folgen dem Geld. Manche der Wissenschaft. Manche dem Motiv. Kevin Byrne vertraute im Grunde der Tür. Nein, er konnte weder die Zukunft vorhersagen noch die Identität eines Mörders allein durch Berührung der Tür bestimmen. Aber manchmal hatte er das Gefühl, es zu können, und vielleicht war genau das entscheidend. Eine Nuance entdeckt, eine Absicht erkannt, einen Weg eingeschlagen, eine Spur verfolgt. In den fünfzehn Jahren seit seinem Ertrinken hatte er sich nur ein einziges Mal geirrt.
  Er brauchte Schlaf. Er bezahlte die Rechnung, verabschiedete sich von ein paar Stammgästen und trat hinaus in den endlosen Regen. Grays Ferry roch sauber.
  Byrne knöpfte seinen Mantel zu und prüfte seine Fahrkünste, während er fünf Flaschen Bourbon begutachtete. Er erklärte sich für fahrtüchtig. Mehr oder weniger. Als er sich seinem Wagen näherte, merkte er, dass etwas nicht stimmte, doch das Bild drang nicht sofort zu ihm durch.
  Dann geschah es.
  Die Fahrerscheibe war eingeschlagen, und Glassplitter glänzten auf dem Vordersitz. Er spähte hinein. Sein CD-Player und die CD-Hülle waren verschwunden.
  "Mistkerl", sagte er. "Diese verdammte Stadt."
  Er umkreiste das Auto mehrmals, wie ein tollwütiger Hund, der im Regen seinem Schwanz hinterherjagte. Er setzte sich auf die Motorhaube und dachte ernsthaft über die Dummheit seiner Behauptung nach. Er wusste es besser. Die Chancen, ein gestohlenes Radio in Grays Ferry wiederzubekommen, waren ungefähr so groß wie die Chancen Michael Jacksons, einen Job in einer Kindertagesstätte zu bekommen.
  Der gestohlene CD-Player ärgerte ihn nicht so sehr wie die gestohlenen CDs. Er besaß dort eine erlesene Sammlung klassischer Blues-Aufnahmen. Drei Jahre hatte er daran gearbeitet.
  Er wollte gerade gehen, als er bemerkte, dass ihn jemand von dem unbebauten Grundstück gegenüber beobachtete. Byrne konnte nicht erkennen, wer es war, aber irgendetwas an dessen Körperhaltung verriet ihm alles, was er wissen musste.
  "Hallo!", rief Byrne.
  Der Mann rannte hinter die Gebäude auf der anderen Straßenseite.
  Byrne eilte ihm nach.
  
  ES WAR SCHWER IN MEINEN HÄNDEN, wie ein totes Gewicht.
  Als Byrne die Straße überquert hatte, war der Mann im strömenden Regen verschwunden. Byrne ging weiter durch das mit Müll übersäte Grundstück und dann in die Gasse, die hinter den Häuserreihen verlief, die sich über die gesamte Länge des Blocks erstreckten.
  Er hat den Dieb nicht gesehen.
  Wo zum Teufel ist er hin?
  Byrne steckte seine Glock in den Holster, schlich in die Gasse und blickte nach links.
  Eine Sackgasse. Ein Müllcontainer, ein Haufen Müllsäcke, zerbrochene Holzkisten. Er verschwand in einer Gasse. Stand da jemand hinter dem Container? Ein Donnerschlag ließ Byrne sich umdrehen, sein Herz hämmerte ihm bis zum Hals.
  Eins.
  Er fuhr fort und achtete auf jeden Schatten in der Nacht. Das Trommelfeuer der Regentropfen, die auf Plastikmüllsäcke prasselten, übertönte für einen Moment alle anderen Geräusche.
  Dann, im Regen, hörte er ein Schluchzen und das Rascheln von Plastik.
  Byrne blickte hinter den Müllcontainer. Dort stand ein Schwarzer, etwa achtzehn Jahre alt. Im Mondlicht erkannte Byrne eine Nylonkappe, ein Flyers-Trikot und ein Gang-Tattoo auf seinem rechten Arm, das ihn als Mitglied der JBM (Junior Black Mafia) auswies. Auf seinem linken Arm prangten Tattoos von Gefängnisspatzen. Er kniete, gefesselt und geknebelt. Sein Gesicht wies Spuren von Schlägen auf. Seine Augen blitzten vor Angst.
  Was zum Teufel geht hier vor?
  Byrne spürte eine Bewegung zu seiner Linken. Bevor er sich umdrehen konnte, packte ihn ein riesiger Arm von hinten. Byrne spürte die Kälte eines rasiermesserscharfen Messers an seiner Kehle.
  Dann flüsterte er ihm ins Ohr: "Beweg dich nicht, verdammt noch mal."
  OceanofPDF.com
  32
  DIENSTAG, 21:10 UHR
  Jessica wartete. Menschen kamen und gingen, eilten im Regen, hielten Taxis an, rannten zur U-Bahn-Haltestelle.
  Keiner von ihnen war Brian Parkhurst.
  Jessica griff unter ihren Regenmantel und drückte zweimal den Zündschlüssel ihres Quads.
  Am Eingang zum Zentralplatz, keine fünfzig Fuß entfernt, tauchte ein zerzauster Mann aus dem Schatten auf.
  Jessica sah ihn an und streckte ihm die Hände mit den Handflächen nach oben entgegen.
  Nick Palladino zuckte mit den Achseln. Bevor Jessica den Nordosten verließ, rief sie Byrne noch zweimal an und kontaktierte dann Nick auf dem Weg in die Stadt; Nick sagte sofort zu, sie zu unterstützen. Seine umfangreiche Erfahrung als verdeckter Ermittler bei der Drogenfahndung machte ihn ideal für verdeckte Observationen. Er trug einen abgetragenen Kapuzenpulli und schmutzige Chinos. Für Nick Palladino war dies ein echtes Opfer für den Job.
  John Shepherd stand mit einem Fernglas in der Hand unter einem Baugerüst an der Seite des Rathauses, direkt gegenüber. An der U-Bahn-Station Market Street bewachten zwei uniformierte Polizisten den Eingang. Beide hielten ein Jahrbuchfoto von Brian Parkhurst in der Hand, falls er zufällig auf dieser Strecke unterwegs sein sollte.
  Er ist nicht erschienen. Und es sah so aus, als hätte er auch nicht die Absicht, zu erscheinen.
  Jessica rief die Polizeistation an. Das Team am Haus von Parkhurst meldete keine Aktivität.
  Jessica ging langsam zu Palladino.
  "Kannst du Kevin immer noch nicht erreichen?", fragte er.
  "Nein", sagte Jessica.
  "Er ist wahrscheinlich verunglückt. Er wird die Ruhe brauchen."
  Jessica zögerte, unsicher, wie sie fragen sollte. Sie war neu in diesem Club und wollte niemandem zu nahe treten. "Kommt er dir sympathisch vor?"
  - Kevin ist schwer einzuschätzen, Jess.
  "Er wirkt völlig erschöpft."
  Palladino nickte und zündete sich eine Zigarette an. Sie waren alle müde. "Wird er Ihnen von seinen... Erfahrungen erzählen?"
  - Meinen Sie Luther White?
  Soweit Jessica feststellen konnte, war Kevin Byrne fünfzehn Jahre zuvor in eine missglückte Festnahme verwickelt gewesen, eine blutige Auseinandersetzung mit einem Vergewaltigungsverdächtigen namens Luther White. White wurde getötet; Byrne selbst überlebte nur knapp.
  Das war der größte Teil, der Jessica verwirrte.
  "Ja", sagte Palladino.
  "Nein, hat er nicht", sagte Jessica. "Ich hatte nicht den Mut, ihn danach zu fragen."
  "Es war ein knappes Rennen für ihn", sagte Palladino. "So knapp wie es nur geht. Soweit ich weiß, ist er schon seit einiger Zeit tot."
  "Also, ich habe dich richtig verstanden", sagte Jessica ungläubig. "Ist er etwa ein Hellseher oder so etwas?"
  "Oh Gott, nein." Palladino lächelte und schüttelte den Kopf. "Auf keinen Fall. Benutze dieses Wort nicht einmal in seiner Gegenwart. Am besten wäre es, wenn du es gar nicht erst erwähnst."
  "Warum ist das so?"
  "Sagen wir es mal so: Da gibt es einen redegewandten Detective im Zentrum, der ihn eines Abends bei Finnigan's Wake eiskalt abserviert hat. Ich glaube, der isst sein Abendessen immer noch mit einem Strohhalm."
  "Verstanden", sagte Jessica.
  "Kevin hatte einfach ein Gespür für die wirklich Schlimmen. Oder zumindest hatte er das mal. Die ganze Sache mit Morris Blanchard war echt schlimm für ihn. Er hat sich in Blanchard getäuscht, und das hätte ihn fast zerstört. Ich weiß, er will da raus, Jess. Er hat zwanzig Jahre Zeit. Er findet nur nicht den Ausweg."
  Die beiden Detektive musterten den vom Regen durchnässten Platz.
  "Hören Sie", begann Palladino, "es steht mir wahrscheinlich nicht zu, das zu sagen, aber Ike Buchanan ist mit Ihnen ein Risiko eingegangen. Wissen Sie, dass das die richtige Entscheidung war?"
  "Was meinst du damit?", fragte Jessica, obwohl sie eine ziemlich genaue Vorstellung davon hatte.
  "Als er diese Task Force bildete und sie Kevin übergab, hätte er dich ans Ende der Liste setzen können. Verdammt, vielleicht hätte er das sogar tun sollen. Nichts für ungut."
  - Es wurde nichts entwendet.
  "Ike ist ein harter Kerl. Man könnte meinen, er lässt dich aus politischen Gründen an vorderster Front - es dürfte dich nicht überraschen, dass es in der Abteilung ein paar Idioten gibt, die so denken -, aber er glaubt an dich. Sonst wärst du nicht hier."
  "Wow", dachte Jessica. Woher kommt das denn alles?
  "Nun, ich hoffe, ich kann diesem Glauben gerecht werden", sagte sie.
  "Du schaffst das."
  "Danke, Nick. Das bedeutet mir viel." Und sie meinte es auch so.
  - Ja, nun ja, ich weiß gar nicht mehr, warum ich dir das erzählt habe.
  Aus unerfindlichen Gründen umarmte Jessica ihn. Wenige Sekunden später lösten sie sich voneinander, strichen sich durchs Haar, husteten in die Fäuste und überwanden ihre Gefühle.
  "Also", sagte Jessica etwas verlegen, "was machen wir jetzt?"
  Nick Palladino suchte den ganzen Block ab: Rathaus, South Broad, den zentralen Platz und den Markt. Er fand John Shepard unter einem Vordach nahe dem U-Bahn-Eingang. John sah ihn an. Die beiden Männer zuckten mit den Achseln. Es regnete.
  "Zum Teufel damit", sagte er. "Lasst uns das beenden."
  OceanofPDF.com
  33
  DIENSTAG, 21:15 UHR
  Byrne brauchte nicht hinzusehen, um zu wissen, wer es war. Die feuchten Geräusche, die aus dem Mund des Mannes kamen - ein fehlendes Zischen, ein Knallen wie bei einem zerbrochenen Sprengsatz und eine tiefe, nasale Stimme - ließen darauf schließen, dass es sich um einen Mann handelte, dem vor Kurzem mehrere obere Zähne gezogen und die Nase weggeschossen worden war.
  Es war Diablo. Gideon Pratts Leibwächter.
  "Bleib cool", sagte Byrne.
  "Oh, ich bin cool, Cowboy", sagte Diablo. "Ich bin verdammtes Trockeneis."
  Dann spürte Byrne etwas weitaus Schlimmeres als eine kalte Klinge an seiner Kehle. Er spürte, wie Diablo ihn streichelte und ihm seine Dienstpistole abnahm: der schlimmste Albtraum eines jeden Polizisten.
  Diablo setzte Byrne den Lauf der Glock an den Hinterkopf.
  "Ich bin Polizist", sagte Byrne.
  "Auf gar keinen Fall", sagte Diablo. "Wenn du das nächste Mal eine schwere Körperverletzung begehst, solltest du dich vom Fernseher fernhalten."
  Eine Pressekonferenz, dachte Byrne. Diablo hatte die Pressekonferenz gesehen, dann das Round House observiert und ihm gefolgt.
  "Das solltest du nicht tun", sagte Byrne.
  - Halt die Klappe!
  Das gefesselte Kind blickte zwischen ihnen hin und her, seine Augen suchten nach einem Ausweg. Die Tätowierung auf Diablos Unterarm verriet Byrne, dass er zur P-Town Posse gehörte, einem seltsamen Zusammenschluss von Vietnamesen, Indonesiern und verbitterten Schlägern, die aus dem einen oder anderen Grund nirgendwo anders dazugehörten.
  P-Town Posse und JBM waren natürliche Feinde, eine zehnjährige Fehde. Jetzt wusste Byrne, was vor sich ging.
  Diablo hat ihn reingelegt.
  "Lass ihn gehen", sagte Byrne. "Wir regeln das unter uns."
  "Dieses Problem wird noch lange nicht gelöst sein, du Mistkerl."
  Byrne wusste, er musste etwas unternehmen. Er schluckte schwer, schmeckte das Vicodin in seinem Hals und spürte ein Kribbeln in seinen Fingern.
  Diablo hat den Schritt für ihn gemacht.
  Ohne Vorwarnung, ohne jegliches Gewissen, umkreiste Diablo ihn, zielte mit Byrnes Glock und feuerte aus nächster Nähe auf den Jungen. Ein Schuss ins Herz. Sofort spritzte ein Schwall aus Blut, Gewebe und Knochensplittern gegen die schmutzige Backsteinmauer, bildete einen dunkelroten Schaum und wurde dann vom strömenden Regen zu Boden gespült. Das Kind fiel.
  Byrne schloss die Augen. Vor seinem inneren Auge sah er Luther White, der vor all den Jahren eine Pistole auf ihn richtete. Er spürte, wie das eisige Wasser ihn umspülte und ihn immer tiefer sinken ließ.
  Donner grollte und Blitze zuckten.
  Die Zeit verging im Schneckentempo.
  Angehalten.
  Als der Schmerz ausblieb, öffnete Byrne die Augen und sah, wie Diablo um die Ecke bog und verschwand. Byrne wusste, was als Nächstes geschehen würde. Diablo warf seine Waffen in die Umgebung - einen Müllcontainer, eine Mülltonne, ein Abflussrohr. Die Polizei würde ihn finden. Das taten sie immer. Und Kevin Francis Byrnes Leben wäre vorbei.
  Ich frage mich, wer ihn holen wird?
  Johnny Shepherd?
  Wird Ike sich freiwillig melden, um ihn mitzubringen?
  Byrne sah zu, wie der Regen auf den Körper des toten Kindes fiel und sein Blut auf den zerbrochenen Beton wusch, sodass es sich nicht mehr bewegen konnte.
  Seine Gedanken irrten in einer verworrenen Sackgasse umher. Er wusste, dass alles erst anfangen würde, wenn er anrief, wenn er das hier aufschrieb. Fragen und Antworten, das Spurensicherungsteam, Kriminalbeamte, Staatsanwälte, eine Vorverhandlung, die Presse, Anklagen, eine Hexenjagd innerhalb der Polizei, Beurlaubung.
  Furcht durchfuhr ihn - glänzend und metallisch. Morris Blanchards lächelndes, höhnisches Gesicht tanzte vor seinen Augen.
  Die Stadt wird ihm das nie verzeihen.
  Die Stadt wird es niemals vergessen.
  Er stand über einem toten schwarzen Kind, ohne Zeugen oder Partner. Er war betrunken. Ein toter schwarzer Gangster, hingerichtet durch eine Kugel aus seiner Dienstpistole, einer Glock, die er in diesem Moment nicht erklären konnte. Für einen weißen Polizisten aus Philadelphia hätte der Albtraum kaum schlimmer sein können.
  Es blieb keine Zeit, darüber nachzudenken.
  Er hockte sich hin und tastete nach dem Puls. Nichts. Er zog seine Maglite hervor und hielt sie so gut wie möglich in der Hand, wobei er das Licht so gut wie möglich verdeckte. Er untersuchte den Körper sorgfältig. Winkel und Aussehen der Einschusswunde deuteten auf einen Durchschuss hin. Schnell fand er eine Patronenhülse und steckte sie ein. Er suchte den Boden zwischen dem Kind und der Wand nach einem Projektil ab. Fast-Food-Abfälle, feuchte Zigarettenkippen, ein paar pastellfarbene Kondome. Keine Kugel.
  In einem der Zimmer, die zur Gasse hin ausgerichtet waren, ging über seinem Kopf ein Licht an. Bald würde eine Sirene ertönen.
  Byrne beschleunigte seine Suche, warf Müllsäcke umher, der widerliche Geruch von verrottenden Lebensmitteln raubte ihm fast den Atem. Durchnässte Zeitungen, feuchte Zeitschriften, Orangenschalen, Kaffeefilter, Eierschalen.
  Da lächelten die Engel ihn an.
  Neben den Scherben einer zerbrochenen Bierflasche lag eine Nacktschnecke. Er hob sie auf und steckte sie in die Tasche. Sie war noch warm. Dann zog er einen Plastikbeutel für Beweismittel heraus. Er hatte immer ein paar davon in seiner Jacke. Er stülpte ihn um und stülpte ihn über die Eintrittswunde auf der Brust des Kindes, wobei er darauf achtete, dass ein dicker Blutfleck hineingelangte. Er trat von der Leiche zurück, stülpte den Beutel wieder um und verschloss ihn.
  Er hörte eine Sirene.
  Als er sich zum Laufen wandte, war Kevin Byrnes Geist von etwas anderem als rationalem Denken erfüllt, von etwas weitaus Düstererem, etwas, das nichts mit Akademie, Lehrbüchern oder Arbeit zu tun hatte.
  Etwas, das man Überleben nennt.
  Er ging die Gasse entlang, absolut sicher, etwas verpasst zu haben. Da war er sich ganz sicher.
  Am Ende der Gasse blickte er nach links und rechts. Verlassen. Er rannte über das leere Grundstück, sprang in sein Auto, griff in die Tasche und schaltete sein Handy ein. Es klingelte sofort. Der Ton ließ ihn fast zusammenzucken. Er nahm ab.
  "Byrne".
  Es war Eric Chavez.
  "Wo bist du?", fragte Chavez.
  Er war nicht hier. Er konnte nicht hier sein. Er dachte über Handyortung nach. Könnten sie im Ernstfall seinen Standort zum Zeitpunkt des Anrufs ermitteln? Die Sirene kam näher. Konnte Chavez sie gehört haben?
  "Altstadt", sagte Byrne. "Wie geht es Ihnen?"
  "Wir haben gerade einen Anruf erhalten. Notrufnummer 911. Jemand hat einen Mann gesehen, der eine Leiche zum Rodin-Museum trug."
  Jesus.
  Er musste gehen. Sofort. Keine Zeit zum Nachdenken. So und deshalb wurden die Leute erwischt. Aber er hatte keine Wahl.
  "Ich bin schon unterwegs."
  Bevor er ging, warf er einen Blick die Gasse hinunter auf das düstere Schauspiel, das sich dort bot. In der Mitte lag ein totes Kind, mitten hineingeworfen in Kevin Byrnes Albtraum, ein Kind, dessen eigener Albtraum gerade im Morgengrauen erwacht war.
  OceanofPDF.com
  34
  DIENSTAG, 21:20 UHR
  Er schlief ein. Seit Simon als Kind im Lake District lebte, wo das Prasseln des Regens auf dem Dach wie ein Wiegenlied klang, hatte ihn das Grollen eines Gewitters beruhigt. Er wurde vom Dröhnen eines Autos geweckt.
  Oder vielleicht war es ein Schuss.
  Es war Grays Ferry.
  Er blickte auf seine Uhr. Ein Uhr. Er hatte eine Stunde geschlafen. Irgendein Überwachungsexperte. Eher so wie Inspektor Clouseau.
  Das Letzte, woran er sich vor dem Aufwachen erinnerte, war, dass Kevin Byrne in einer heruntergekommenen Bar namens Shotz in Grey's Ferry verschwunden war - so ein Laden, wo man zwei Stufen hinuntergehen musste, um reinzukommen. Sowohl im wörtlichen als auch im übertragenen Sinne. Eine verfallene irische Kneipe voller Leute aus dem House of Pain.
  Simon parkte in einer Gasse, teils um Byrnes Blickfeld zu entgehen, teils weil vor der Bar kein Platz war. Er wollte warten, bis Byrne die Bar verließ, ihm folgen und sehen, ob er in einer dunklen Straße anhalten und sich eine Crackpfeife anzünden würde. Wenn alles klappte, würde Simon sich an das Auto heranschleichen und ein Foto des legendären Detectives Kevin Francis Byrne mit einer 12,5 cm langen Glaspistole im Mund machen.
  Dann wird es ihm gehören.
  Simon holte seinen kleinen Regenschirm heraus, öffnete die Autotür, klappte ihn auf und ging zur Gebäudeecke. Er sah sich um. Byrnes Wagen stand noch immer da. Offenbar hatte jemand die Fahrerscheibe eingeschlagen. "Oh Gott", dachte Simon. "Ich bemitleide den Dummkopf, der sich am falschen Abend das falsche Auto ausgesucht hat."
  Die Bar war immer noch voll. Er konnte die angenehmen Klänge eines alten Thin-Lizzy-Songs durch die Fenster hören.
  Er wollte gerade zu seinem Auto zurückkehren, als ihm ein Schatten auffiel - ein Schatten, der über das unbebaute Grundstück direkt gegenüber von Shotz huschte. Selbst im schwachen Neonlicht der Bar konnte Simon Byrnes riesige Silhouette erkennen.
  Was zum Teufel hat er da gemacht?
  Simon hob seine Kamera, fokussierte und machte mehrere Aufnahmen. Er wusste nicht genau warum, aber wenn man jemanden mit einer Kamera verfolgte und am nächsten Tag eine Bildcollage zusammenstellen wollte, half jedes einzelne Bild dabei, eine Zeitleiste zu erstellen.
  Außerdem konnten digitale Bilder gelöscht werden. Es war nicht mehr wie früher, als jede Aufnahme mit einer 35-mm-Kamera Geld kostete.
  Zurück im Auto überprüfte er die Bilder auf dem kleinen LCD-Bildschirm der Kamera. Nicht schlecht. Etwas dunkel, ja, aber es war eindeutig Kevin Byrne, der aus der Gasse gegenüber dem Parkplatz kam. Zwei Fotos klebten an der Seite eines hellen Lieferwagens, und das massige Profil des Mannes war unverkennbar. Simon achtete darauf, dass Datum und Uhrzeit auf dem Bild vermerkt waren.
  Gemacht.
  Dann schaltete sich sein Polizeifunkgerät ein - ein Uniden BC250D, ein tragbares Modell, mit dem er schon oft vor den Ermittlern am Tatort gewesen war. Er konnte keine Details erkennen, aber ein paar Sekunden später, als Kevin Byrne wegging, wurde Simon klar, dass es, was auch immer es war, dorthin gehörte.
  Simon drehte den Zündschlüssel und hoffte, dass seine Bemühungen, den Auspuff zu befestigen, halten würden. Und das taten sie. Er würde nicht wie eine Cessna dastehen, die versucht, einen der erfahrensten Detectives der Stadt zu verfolgen.
  Das Leben war gut.
  Er legte den Gang ein. Und folgte.
  OceanofPDF.com
  35
  DIENSTAG, 21:45 Uhr
  Jessica saß in der Einfahrt, die Müdigkeit machte sich bemerkbar. Der Regen prasselte auf das Dach des Cherokee. Sie dachte über Nicks Worte nach. Ihr fiel auf, dass sie "Das Gespräch" nicht gelesen hatte, nachdem die Sonderkommission gebildet worden war und das Gespräch hätte stattfinden sollen: "Hör zu, Jessica, das hat nichts mit deinen detektivischen Fähigkeiten zu tun."
  Dieses Gespräch hat nie stattgefunden.
  Sie schaltete den Motor aus.
  Was wollte Brian Parkhurst ihr sagen? Er sagte nicht, dass er ihr erzählen wollte, was er getan hatte, sondern dass es etwas über diese Mädchen gäbe, das sie wissen müsse.
  Wie meinst du das?
  Und wo war er?
  Wenn ich dort noch jemanden sehe, gehe ich.
  Hat Parkhurst Nick Palladino und John Shepherd zu Polizeibeamten ernannt?
  Höchstwahrscheinlich nicht.
  Jessica stieg aus, schloss den Jeep ab und rannte zur Hintertür, wobei sie durch Pfützen stapfte. Sie war klatschnass. Es kam ihr vor, als wäre sie schon ewig nass. Die Lampe auf der Veranda war schon vor Wochen kaputtgegangen, und während sie nach ihrem Hausschlüssel kramte, ärgerte sie sich zum hundertsten Mal darüber, ihn nicht ersetzt zu haben. Die Äste des sterbenden Ahornbaums knarrten über ihr. Er musste dringend gestutzt werden, bevor die Äste aufs Haus krachen würden. Normalerweise war Vincent dafür zuständig, aber Vincent war ja nicht da, oder?
  Reiß dich zusammen, Jess. Im Moment bist du Mutter und Vater zugleich, außerdem Köchin, Handwerkerin, Landschaftsgärtnerin, Fahrerin und Nachhilfelehrerin.
  Sie nahm den Hausschlüssel und wollte gerade die Hintertür öffnen, als sie über sich ein Geräusch hörte: das Knarren von Aluminium, das sich unter dem enormen Gewicht verdrehte, knackte und ächzte. Sie hörte auch, wie Ledersohlen auf dem Boden quietschten, und sah eine Hand, die nach ihr griff.
  Hol deine Waffe raus, Jess...
  Die Glock war in ihrer Handtasche. Regel Nummer eins: Bewahre niemals eine Waffe in deiner Handtasche auf.
  Der Schatten nahm Gestalt an. Den Körper eines Mannes.
  Priester.
  Er packte ihre Hand.
  Und zog sie in die Dunkelheit.
  OceanofPDF.com
  36
  DIENSTAG, 21:50 UHR
  Die Szenerie rund um das RODIN-Museum glich einem Irrenhaus. Simon hielt sich hinter der versammelten Menge auf und klammerte sich an die Ungepflegten. Was zog die einfachen Leute zu Szenen der Armut und des Chaos, wie Fliegen zu einem Misthaufen, fragte er sich.
  "Wir müssen reden", dachte er lächelnd.
  Und doch verteidigte er sich damit, dass er trotz seiner Vorliebe für das Makabre und Morbide einen Funken Würde bewahrt und diesen Funken Größe in Bezug auf seine Arbeit und das Recht der Öffentlichkeit auf Information sorgsam gehütet habe. Ob man es nun wahrhaben wollte oder nicht, er war Journalist.
  Er drängte sich nach vorn in die Menge. Er schlug seinen Kragen hoch, setzte eine Brille mit Schildpattmuster auf und kämmte sich die Haare über die Stirn.
  Der Tod war hier.
  Dasselbe geschah mit Simon Close.
  Brot und Marmelade.
  OceanofPDF.com
  37
  DIENSTAG, 21:50 UHR
  ES WAR PATER CORRIO.
  Pfarrer Mark Corrio war der Pastor der St.-Paulus-Kirche, als Jessica aufwuchs. Er wurde zum Pfarrer ernannt, als Jessica etwa neun Jahre alt war, und sie erinnerte sich, wie damals alle Frauen von seinem grimmigen Aussehen schwärmten und wie sie alle kommentierten, was für eine Verschwendung es sei, dass er Priester geworden war. Sein dunkles Haar war ergraut, aber er war immer noch ein gutaussehender Mann.
  Doch auf ihrer Veranda, im Dunkeln, im Regen, war er Freddy Krueger.
  Folgendes war geschehen: Eine der Dachrinnen über der Veranda hing gefährlich an der Wand und drohte unter dem Gewicht eines unter Wasser liegenden Astes, der von einem nahegelegenen Baum abgebrochen war, zu brechen. Pater Corrio packte Jessica, um sie in Sicherheit zu bringen. Wenige Sekunden später riss die Dachrinne los und stürzte zu Boden.
  Göttliche Fügung? Vielleicht. Aber das hielt Jessica nicht davon ab, für ein paar Sekunden zu Tode zu erschrecken.
  "Es tut mir leid, falls ich dich erschreckt habe", sagte er.
  Jessica hätte beinahe gesagt: "Tut mir leid, Padre, ich hätte beinahe Ihre verdammte Lampe ausgemacht."
  "Komm herein", schlug sie stattdessen vor.
  
  Sie aßen zu Ende, kochten Kaffee, setzten sich ins Wohnzimmer und beendeten die üblichen Höflichkeiten. Jessica rief Paula an und sagte, sie käme gleich.
  "Wie geht es Ihrem Vater?", fragte der Priester.
  "Er ist großartig, danke."
  - Ich habe ihn in letzter Zeit nicht in der St. Paul's Kirche gesehen.
  "Er ist ziemlich klein", sagte Jessica. "Er könnte hinten sein."
  Pater Corrio lächelte. "Wie gefällt Ihnen das Leben im Nordosten?"
  Als Pater Corrio das sagte, klang es, als wäre dieser Teil Philadelphias ein fremdes Land. Und Jessica dachte: In der abgeschotteten Welt von Süd-Philadelphia war es das wohl auch. "Ich kann hier kein gutes Brot kaufen", sagte sie.
  Pater Corrio lachte. "Ich wünschte, ich hätte es gewusst. Ich wäre bei Sarcone geblieben."
  Jessica erinnerte sich an das warme Sarcone-Brot ihrer Kindheit, an DiBruno-Käse und an Isgro-Backwaren. Diese Erinnerungen, zusammen mit der Nähe zu Pater Corrio, erfüllten sie mit tiefer Traurigkeit.
  Was zum Teufel hat sie in der Vorstadt zu suchen?
  Und noch wichtiger: Was machte ihr alter Pfarrer hier?
  "Ich habe Sie gestern im Fernsehen gesehen", sagte er.
  Einen Moment lang überlegte Jessica, ob er sich irren soll. Sie war schließlich Polizistin. Dann fiel es ihr natürlich wieder ein: eine Pressekonferenz.
  Jessica wusste nicht, was sie sagen sollte. Irgendwie ahnte sie, dass Pater Corrio wegen der Morde gekommen war. Sie war sich nur nicht sicher, ob sie bereit war zu predigen.
  "Ist dieser junge Mann ein Verdächtiger?", fragte er.
  Er bezog sich auf das ganze Getue um Brian Parkhursts Abschied vom Roundhouse. Er ging zusammen mit Monsignore Pachek, und - vielleicht als Auftakt zu den bevorstehenden PR-Schlachten - verweigerte Pachek jeglichen Kommentar. Jessica sah die Szene an der Ecke Eighth und Race Street immer und immer wieder. Die Medien schafften es, Parkhursts Namen aufzudecken und ihn überall zu verbreiten.
  "Nicht ganz", log Jessica. Immer noch zu ihrem Priester. "Wir würden aber gern noch einmal mit ihm sprechen."
  - Soweit ich weiß, arbeitet er für die Erzdiözese?
  Es war eine Frage und eine Aussage zugleich. Etwas, worin Priester und Psychiater wirklich gut waren.
  "Ja", sagte Jessica. "Er betreut Studenten von Nazarene, Regina und einigen anderen Hochschulen."
  "Glauben Sie, dass er dafür verantwortlich ist? . . ?"
  Pater Corrio verstummte. Er hatte sichtlich Schwierigkeiten beim Sprechen.
  "Ich weiß es wirklich nicht genau", sagte Jessica.
  Pater Corrio nahm es zur Kenntnis. "Es ist etwas Schreckliches."
  Jessica nickte nur.
  "Wenn ich von solchen Verbrechen höre", fuhr Pater Corrio fort, "muss ich mich fragen, wie zivilisiert wir eigentlich sind. Wir bilden uns gern ein, dass wir im Laufe der Jahrhunderte aufgeklärter geworden sind. Aber das hier? Das ist Barbarei."
  "Ich versuche, nicht so darüber nachzudenken", sagte Jessica. "Wenn ich an all die Schrecken denke, kann ich meine Arbeit nicht machen." Als sie das sagte, klang es einfach. War es aber nicht.
  "Haben Sie schon einmal von Rosarium Virginis Mariae gehört?"
  "Ich glaube schon", sagte Jessica. Es klang, als wäre sie bei ihren Recherchen in der Bibliothek zufällig darauf gestoßen, aber wie die meisten Informationen war auch diese in einem bodenlosen Datenmeer verloren gegangen. "Und was ist damit?"
  Pater Corrio lächelte. "Keine Sorge. Es wird keinen Test geben." Er griff in seine Aktentasche und zog einen Umschlag heraus. "Ich denke, Sie sollten das lesen." Er reichte ihn ihr.
  "Was ist das?"
  "Rosarium Virginis Mariae ist ein apostolischer Brief über den Rosenkranz der Jungfrau Maria."
  - Besteht da irgendein Zusammenhang mit diesen Morden?
  "Ich weiß es nicht", sagte er.
  Jessica warf einen Blick auf die gefalteten Papiere im Inneren. "Danke", sagte sie. "Ich werde sie heute Abend lesen."
  Pater Corrio leerte seinen Becher und blickte auf seine Uhr.
  "Möchten Sie noch einen Kaffee?", fragte Jessica.
  "Nein, danke", sagte Pater Corrio. "Ich sollte wirklich zurückgehen."
  Bevor er aufstehen konnte, klingelte das Telefon. "Tut mir leid", sagte sie.
  Jessica meldete sich. Es war Eric Chavez.
  Während sie lauschte, betrachtete sie ihr Spiegelbild im Fenster, dunkel wie die Nacht. Die Nacht drohte, sich aufzutun und sie ganz zu verschlingen.
  Sie fanden ein anderes Mädchen.
  OceanofPDF.com
  38
  DIENSTAG, 22:20 UHR
  Das RODIN Museum war ein kleines Museum, das dem französischen Bildhauer gewidmet war und sich an der Ecke Twenty-second Street und Benjamin Franklin Boulevard befand.
  Als Jessica eintraf, waren bereits mehrere Streifenwagen vor Ort. Zwei Fahrspuren waren gesperrt. Eine Menschenmenge hatte sich versammelt.
  Kevin Byrne umarmte John Shepherd.
  Das Mädchen saß auf dem Boden und lehnte mit dem Rücken an den bronzenen Toren, die in den Museumshof führten. Sie sah etwa sechzehn aus. Ihre Hände waren , wie die der anderen, zusammengebunden. Sie war mollig, rothaarig und hübsch. Sie trug Reginas Uniform.
  In ihren Händen hielt sie schwarze Rosenkränze, von denen drei Dutzend Perlen fehlten.
  Auf ihrem Kopf trug sie eine Dornenkrone aus einem Akkordeon.
  Blut rann ihr in einem dünnen, scharlachroten Faden über das Gesicht.
  "Verdammt nochmal!", schrie Byrne und schlug mit der Faust auf die Motorhaube des Wagens.
  "Ich habe alle meine Punkte auf Parkhurst gesetzt", sagte Buchanan. "Im BOLO-Van."
  Jessica hörte das Signal, als sie in die Stadt fuhr, ihre dritte Fahrt an diesem Tag.
  "Eine Krähe?", fragte Byrne. "Eine verdammte Krone?"
  "Es geht ihm besser", sagte John Shepherd.
  "Wie meinst du das?"
  "Sehen Sie das Tor?", fragte Shepard und richtete die Taschenlampe auf das innere Tor, das Tor, das zum Museum selbst führt.
  "Was ist mit ihnen?", fragte Byrne.
  "Diese Tore werden die Tore der Hölle genannt", sagte er. "Dieses Ding ist ein wahres Kunstwerk."
  "Ein Gemälde", sagte Byrne. "Ein Gemälde von Blake."
  "Ja."
  "Es verrät uns, wo das nächste Opfer gefunden wird."
  Für einen Mordermittler gibt es nichts Schlimmeres, als keine Spuren mehr zu haben - außer vielleicht einem Spiel. Die kollektive Wut am Tatort war greifbar.
  "Das Mädchen heißt Bethany Price", sagte Tony Park und schaute in seine Notizen. "Ihre Mutter hat sie heute Nachmittag als vermisst gemeldet. Sie war auf der Wache des sechsten Polizeireviers, als der Anruf kam. Dort ist sie."
  Er deutete auf eine Frau Ende zwanzig, die einen braunen Regenmantel trug. Sie erinnerte Jessica an jene traumatisierten Menschen, die man in ausländischen Nachrichtenberichten direkt nach einer Autobombenexplosion sieht. Verloren, sprachlos, am Boden zerstört.
  "Wie lange wird sie schon vermisst?", fragte Jessica.
  "Sie ist heute nicht von der Schule nach Hause gekommen. Alle Eltern von Töchtern im Gymnasium oder in der Grundschule sind sehr nervös."
  "Vielen Dank an die Medien", sagte Shepard.
  Byrne begann auf und ab zu gehen.
  "Und was ist mit dem Mann, der den Notruf gewählt hat?", fragte Shepard.
  Pak deutete auf einen Mann, der hinter einem der Streifenwagen stand. Er war etwa vierzig Jahre alt und gut gekleidet: ein dunkelblauer Dreiknopfanzug und eine Clubkrawatte.
  "Sein Name ist Jeremy Darnton", sagte Pack. "Er sagte, er sei mit 40 Meilen pro Stunde gefahren, als er vorbeifuhr. Er sah nur noch, wie das Opfer auf der Schulter eines Mannes getragen wurde. Als er anhalten und sich umdrehen konnte, war der Mann verschwunden."
  "Keine Beschreibung dieses Mannes?", fragte Jessica.
  Pak schüttelte den Kopf. "Weißes Hemd oder Jacke. Dunkle Hose."
  "Das war's?"
  "Das ist alles."
  "So ist jeder Kellner in Philadelphia", sagte Byrne. Er nahm wieder seinen gewohnten Rhythmus auf. "Ich will diesen Kerl fertigmachen. Ich will diesen Bastard erledigen."
  "Das machen wir alle, Kevin", sagte Shepard. "Wir kriegen ihn schon."
  "Parkhurst hat mich ausgetrickst", sagte Jessica. "Er wusste, dass ich nicht allein kommen würde. Er wusste, dass ich Verstärkung mitbringen würde. Er versuchte, uns abzulenken."
  "Und das hat er auch getan", sagte Shepherd.
  Wenige Minuten später näherten sie sich alle dem Opfer, als Tom Weirich hereinkam, um eine erste Untersuchung durchzuführen.
  Weirich prüfte ihren Puls und stellte ihren Tod fest. Dann betrachtete er ihre Handgelenke. Jedes wies eine längst verheilte Narbe auf - einen schlangenartigen, grauen Grat, der grob an der Seite entlang verlief, etwa zweieinhalb Zentimeter unterhalb des Handballens.
  Irgendwann in den letzten Jahren unternahm Bethany Price einen Selbstmordversuch.
  Während die Lichter von einem halben Dutzend Streifenwagen über die Statue des Denkers flackerten, die Menschenmenge immer größer wurde und der Regen stärker wurde und kostbares Wissen wegspülte, schaute ein Mann in der Menge zu - ein Mann, der tiefes und geheimes Wissen über die Schrecken besaß, die die Töchter von Philadelphia heimgesucht hatten.
  OceanofPDF.com
  39
  DIENSTAG, 22:25 Uhr
  Die Lichter im Gesicht der Statue sind wunderschön.
  Aber nicht so schön wie Bethany. Ihre zarten, weißen Gesichtszüge verleihen ihr das Aussehen eines traurigen Engels, der wie der Wintermond leuchtet.
  Warum vertuschen sie es nicht?
  Wenn sie nur wüssten, wie sehr Bethanys Seele gequält ist, wären sie natürlich nicht so aufgebracht.
  Ich muss zugeben, dass ich eine große Aufregung verspüre, während ich hier inmitten der guten Bürger meiner Stadt stehe und all dies beobachte.
  So viele Polizeiautos habe ich noch nie gesehen. Blaulichter erhellen den Boulevard wie einen Jahrmarkt. Die Stimmung ist fast festlich. Etwa sechzig Leute haben sich versammelt. Der Tod zieht immer an. Wie eine Achterbahn. Lasst uns näher herangehen, aber nicht zu nah.
  Leider rücken wir alle eines Tages näher zusammen, ob wir es wollen oder nicht.
  Was würden sie wohl denken, wenn ich meinen Mantel aufknöpfte und ihnen zeigte, was ich bei mir habe? Ich schaue nach rechts. Neben mir steht ein Ehepaar. Sie sehen aus wie etwa fünfundvierzig, sind weiß, wohlhabend und gut gekleidet.
  "Hast du eine Ahnung, was hier passiert ist?", frage ich meinen Mann.
  Er mustert mich kurz von oben bis unten. Ich beleidige ihn nicht. Ich bedrohe ihn nicht. "Ich bin mir nicht sicher", sagt er. "Aber ich glaube, sie haben ein anderes Mädchen gefunden."
  "Noch ein Mädchen?"
  "Ein weiteres Opfer dieser... Psycho-Perlen."
  Ich halte mir entsetzt den Mund zu. "Im Ernst? Hier?"
  Sie nicken ernst, vor allem aus einem selbstgefälligen Stolz heraus, die Nachricht überbringen zu dürfen. Sie gehören zu den Leuten, die "Entertainment Tonight" sehen und sofort zum Telefon greifen, um ihren Freunden als Erste vom Tod eines Prominenten zu berichten.
  "Ich hoffe wirklich, dass sie ihn bald fassen", sage ich.
  "Das werden sie nicht", sagt die Ehefrau. Sie trägt eine teure weiße Wollstrickjacke. Sie hat einen teuren Regenschirm dabei. Sie hat die kleinsten Zähne, die ich je gesehen habe.
  "Warum hast du das gesagt?", frage ich.
  "Mal unter uns gesagt", meint sie, "die Polizei ist nicht immer die hellste Kerze auf der Torte."
  Ich betrachte ihr Kinn, die leicht erschlaffte Haut an ihrem Hals. Weiß sie, dass ich jetzt nach ihr greifen, ihr Gesicht in meine Hände nehmen und ihr in einer Sekunde das Rückenmark brechen könnte?
  Ich möchte es. Wirklich.
  Arrogante, selbstgefällige Zicke.
  Ich sollte. Aber ich werde es nicht tun.
  Ich habe einen Job.
  Vielleicht hole ich sie nach Hause und besuche sie, wenn das alles vorbei ist.
  OceanofPDF.com
  40
  DIENSTAG, 22:30 UHR
  Der Tatort erstreckte sich über einen Radius von fünfzig Metern. Der Verkehr auf dem Boulevard war nun auf eine Fahrspur beschränkt. Zwei uniformierte Beamte regelten den Verkehr.
  Byrne und Jessica sahen zu, wie Tony Park und John Shepherd Anweisungen gaben.
  Die Spurensicherung. Sie waren die Hauptermittler in diesem Fall, obwohl klar war, dass die Sonderkommission ihn bald übernehmen würde. Jessica lehnte an einem der Streifenwagen und versuchte, dieses Albtraumgebilde zu begreifen. Sie warf Byrne einen Blick zu. Er war in Gedanken versunken, in einer seiner gewohnten Tagträume.
  In diesem Moment trat ein Mann aus der Menge hervor. Jessica sah ihn aus dem Augenwinkel näherkommen. Bevor sie reagieren konnte, griff er sie an. Sie drehte sich abwehrend um.
  Es war Patrick Farrell.
  "Hallo", sagte Patrick.
  Zunächst wirkte sein Erscheinen so deplatziert, dass Jessica ihn für einen Mann hielt, der Patrick ähnelte. Es war einer dieser Momente, in denen jemand, der einen Teil deines Lebens repräsentiert, in einen anderen Teil tritt und sich plötzlich alles ein wenig seltsam, ein wenig surreal anfühlt.
  "Hallo", sagte Jessica, überrascht vom Klang ihrer eigenen Stimme. "Was machst du denn hier?"
  Nur wenige Meter entfernt blickte Byrne Jessica besorgt an, als wollte er fragen: "Ist alles in Ordnung?" In solchen Momenten, angesichts ihres Anliegens, waren alle etwas angespannt und misstrauten dem fremden Gesicht etwas mehr.
  "Patrick Farrell, mein Partner Kevin Byrne", sagte Jessica etwas trocken.
  Die beiden Männer gaben sich die Hand. Einen Moment lang beschlich Jessica bei ihrer Begegnung ein seltsames Gefühl der Beklemmung, obwohl sie keine Ahnung hatte, warum. Verstärkt wurde dieses Gefühl durch das kurze Aufblitzen in Kevin Byrnes Augen, als sich die beiden die Hände schüttelten - eine flüchtige Vorahnung, die so schnell verschwand, wie sie gekommen war.
  "Ich war auf dem Weg zum Haus meiner Schwester in Manayunk. Ich sah blinkende Lichter und hielt an", sagte Patrick. "Ich fürchte, es war Pavlovsky."
  "Patrick ist Notfallmediziner im St. Joseph's Hospital", sagte Jessica zu Byrne.
  Byrne nickte, vielleicht um die Schwierigkeiten des Trauma-Arztes zu erkennen, vielleicht um anzuerkennen, dass sie eine gemeinsame Vision teilten, während die beiden Männer täglich die blutigen Wunden der Stadt heilten.
  "Vor einigen Jahren sah ich einen Rettungseinsatz mit einem Krankenwagen auf dem Schuylkill Expressway. Ich hielt an und führte eine notfallmäßige Tracheotomie durch. Seitdem konnte ich nie wieder an einem Blitzlicht vorbeigehen."
  Byrne trat näher und senkte die Stimme. "Wenn wir diesen Kerl kriegen und er dabei schwer verletzt wird und in Ihrem Krankenwagen landet, nehmen Sie sich Zeit für seine Behandlung, okay?"
  Patrick lächelte. "Kein Problem."
  Buchanan kam näher. Er sah aus, als trüge er das Gewicht eines zehn Tonnen schweren Bürgermeisters auf dem Rücken. "Geht nach Hause. Ihr beide", sagte er zu Jessica und Byrne. "Ich will euch beide erst wieder am Donnerstag sehen."
  Von keinem der Kriminalbeamten wurde ihm widersprochen.
  Byrne nahm sein Handy und sagte zu Jessica: "Tut mir leid. Ich habe es ausgeschaltet. Das wird nicht wieder vorkommen."
  "Mach dir keine Sorgen", sagte Jessica.
  "Wenn Sie reden möchten, egal ob Tag oder Nacht, rufen Sie an."
  "Danke schön."
  Byrne wandte sich an Patrick. "Freut mich, Sie kennenzulernen, Doktor."
  "Vergnügen", sagte Patrick.
  Byrne drehte sich um, duckte sich unter dem gelben Absperrband hindurch und ging zurück zu seinem Auto.
  "Hör mal", sagte Jessica zu Patrick. "Ich bleibe noch eine Weile hier, falls sie jemanden brauchen, der ihnen hilft, Informationen zu sammeln."
  Patrick warf einen Blick auf seine Uhr. "Das ist ja cool. Ich werde meine Schwester trotzdem besuchen."
  Jessica berührte seinen Arm. "Warum rufst du mich nicht später an? Ich sollte nicht allzu lange weg sein."
  "Bist du sicher?"
  "Auf keinen Fall", dachte Jessica.
  "Absolut."
  
  PATRICK HATTE IN EINEM GLAS EINE FLASCHE MERLOT UND IN DEM ANDEREN EINE FLASCHE GODIVAS SCHOKOLADENTRÜFFEL.
  "Keine Blumen?", fragte Jessica mit einem Augenzwinkern. Sie öffnete die Haustür und ließ Patrick herein.
  Patrick lächelte. "Ich konnte den Zaun im Morris Arboretum nicht überklettern", sagte er. "Aber nicht, weil ich es nicht versucht hätte."
  Jessica half ihm, seinen nassen Mantel auszuziehen. Sein schwarzes Haar war vom Wind zerzaust und glänzte von Regentropfen. Selbst so zerzaust und nass war Patrick ungemein sexy. Jessica versuchte, den Gedanken zu verdrängen, obwohl sie keine Ahnung hatte, warum.
  "Wie geht es deiner Schwester?", fragte sie.
  Claudia Farrell Spencer war die Herzchirurgin, die Patrick einmal werden sollte - eine Naturgewalt, die alle Ambitionen von Martin Farrell erfüllte. Bis auf die, ein Junge zu sein.
  "Schwanger und zickig wie ein rosa Pudel", sagte Patrick.
  "Wie weit ist sie gegangen?"
  "Sie sagte, ungefähr drei Jahre", sagte Patrick. "Tatsächlich acht Monate. Sie ist ungefähr so groß wie ein Humvee."
  "Ich hoffe, du hast ihr das gesagt. Schwangere Frauen lieben es einfach, wenn man ihnen sagt, dass sie riesig sind."
  Patrick lachte. Jessica nahm den Wein und die Pralinen und stellte sie auf den Tisch im Flur. "Ich nehme die Gläser."
  Als sie sich zum Gehen wandte, packte Patrick ihren Arm. Jessica drehte sich zu ihm um. Sie standen sich im kleinen Flur gegenüber, die Vergangenheit zwischen ihnen, die Gegenwart am seidenen Faden, der Augenblick vor ihnen.
  "Pass bloß auf, Doc", sagte Jessica. "Ich gerate in die Kritik."
  Patrick lächelte.
  "Jemand muss etwas unternehmen", dachte Jessica.
  Patrick tat es.
  Er legte seine Arme um Jessicas Taille und zog sie näher an sich heran; die Geste war bestimmt, aber nicht aufdringlich.
  Der Kuss war tief, langsam und perfekt. Zuerst konnte Jessica kaum glauben, dass sie in ihrem eigenen Zuhause jemanden anderen als ihren Mann küsste. Doch dann akzeptierte sie, dass Vincent diese Hürde bei Michelle Brown mühelos überwunden hatte.
  Es hatte keinen Sinn, sich zu fragen, ob es richtig oder falsch war.
  Es fühlte sich richtig an.
  Als Patrick sie zum Sofa im Wohnzimmer führte, fühlte sie sich noch besser.
  OceanofPDF.com
  41
  MITTWOCH, 1:40 UHR
  O CHO RIOS, ein kleiner Reggae-Club in North Liberties, schloss gerade. Der DJ spielte im Hintergrund Musik. Nur wenige Paare tanzten auf der Tanzfläche.
  Byrne durchquerte den Raum und sprach mit einem der Barkeeper, der daraufhin hinter einer Tür hinter der Theke verschwand. Kurz darauf trat ein Mann hinter den Plastikperlen hervor. Als er Byrne sah, strahlte sein Gesicht.
  Gauntlett Merriman war Anfang vierzig. Mit der Champagne Posse hatte er in den 1980er-Jahren große Erfolge gefeiert und besaß zeitweise ein Reihenhaus in Community Hill und ein Strandhaus an der Jersey Shore. Seine langen, weiß gesträhnten Dreadlocks waren schon mit Anfang zwanzig ein vertrauter Anblick in Clubs und im Roundhouse.
  Byrne erinnerte sich, dass Gauntlett einst einen pfirsichfarbenen Jaguar XJS, einen pfirsichfarbenen Mercedes 380 SE und einen pfirsichfarbenen BMW 635 CSi besaß. Er parkte sie alle vor seinem Haus in der Delancey Street, glänzend verchromt mit Radkappen und maßgefertigten goldenen Kühlerfiguren in Form von Marihuanablättern - nur um Weiße zu provozieren. Offenbar hatte er seinen Sinn für Farben nicht verloren. An diesem Abend trug er einen pfirsichfarbenen Leinenanzug und pfirsichfarbene Ledersandalen.
  Byrne hörte die Nachricht, war aber nicht darauf vorbereitet, dem Geist von Gauntlett Merriman zu begegnen.
  Gauntlett Merriman war ein Geist.
  Er schien die ganze Tasche gekauft zu haben. Sein Gesicht und seine Arme waren von Kaposis Handgelenken bedeckt, die wie Zweige aus den Ärmeln seines Mantels ragten. Seine protzige Patek Philippe-Uhr sah aus, als könnte sie jeden Moment abfallen.
  Doch trotz alledem war er immer noch Gauntlett. Der Macho, der stoische, der harte Kerl Gauntlett. Selbst jetzt, so spät im Jahr, wollte er, dass die Welt wusste, dass er das Virus in seinen Besitz gebracht hatte. Das Zweite, was Byrne bemerkte, nachdem er das skelettartige Gesicht des Mannes gesehen hatte, der mit ausgestreckten Armen auf ihn zukam, war, dass Gauntlett Merriman ein schwarzes T-Shirt mit großen weißen Buchstaben trug, auf denen stand:
  ICH BIN NICHT SCHWUL!
  Die beiden Männer umarmten sich. Gauntlett fühlte sich in Byrnes Umarmung zerbrechlich, wie trockenes Zunder, das beim geringsten Druck zu zerbrechen drohte. Sie saßen an einem Eckplatz. Gauntlett rief einen Kellner herbei, der Byrne einen Bourbon und Gauntlett einen Pellegrino brachte.
  "Hast du mit dem Trinken aufgehört?", fragte Byrne.
  "Zwei Jahre", sagte Gauntlett. "Medikamente, Mann."
  Byrne lächelte. Er kannte Gauntlett gut genug. "Mann", sagte er. "Ich erinnere mich noch, als man die Fünfzig-Meter-Linie beim Tierarzt riechen konnte."
  "Früher konnte ich auch die ganze Nacht durchvögeln."
  - Nein, das könnten Sie nicht.
  Gauntlett lächelte. "Vielleicht eine Stunde."
  Die beiden Männer rückten ihre Kleidung zurecht und genossen die Gegenwart des anderen. Ein langer Moment verging. Der DJ spielte einen Song von Ghetto Priest.
  "Was soll das alles?", fragte Gauntlett und wedelte mit einer dünnen Hand vor seinem Gesicht und seiner eingefallenen Brust herum. "So ein Schwachsinn."
  Byrne war sprachlos. "Es tut mir leid."
  Gauntlett schüttelte den Kopf. "Ich hatte Zeit", sagte er. "Ich bereue nichts."
  Sie nippten an ihren Getränken. Gauntlett verstummte. Er kannte das Spiel. Polizisten waren immer Polizisten. Räuber waren immer Räuber. "Also, was führt mich zu Ihrem Besuch, Detective?"
  "Ich suche jemanden."
  Gauntlett nickte erneut. Das hatte er erwartet.
  "Ein Punk namens Diablo", sagte Byrne. "Ein richtiger Kerl, sein ganzes Gesicht ist tätowiert", sagte Byrne. "Kennst du ihn?"
  "Ich tue."
  - Irgendwelche Ideen, wo ich ihn finden kann?
  Gauntlett Merriman wusste genug, um nicht nach dem Warum zu fragen.
  "Liegt es im Licht oder im Schatten?", fragte Gauntlett.
  "Schatten."
  Gauntlett ließ seinen Blick über die Tanzfläche schweifen - ein langer, langsamer Blick, der seiner Gunst das gebührende Gewicht verlieh. "Ich glaube, ich kann Ihnen dabei helfen."
  - Ich muss einfach mit ihm reden.
  Gauntlett hob eine knochendürre Hand. "Ston a riva battan nuh Know sunhat", sagte er und versank tief in seinem jamaikanischen Patois.
  Byrne wusste es. Ein Stein am Grund eines Flusses weiß nicht, dass die Sonne heiß ist.
  "Ich weiß das zu schätzen", fügte Byrne hinzu. Er vergaß jedoch zu erwähnen, dass Gauntlett die Visitenkarte für sich behalten sollte. Seine Handynummer schrieb er auf die Rückseite der Visitenkarte.
  "Überhaupt nicht." Er nahm einen Schluck Wasser. "Ich koche auch immer Curry."
  Gauntlett erhob sich etwas unsicher vom Tisch. Byrne wollte ihm helfen, wusste aber, dass Gauntlett ein stolzer Mann war. Gauntlett fasste sich wieder. "Ich rufe dich an."
  Die beiden Männer umarmten sich erneut.
  Als Byrne die Tür erreichte, drehte er sich um und sah Gauntlett in der Menge. Er dachte: "Ein Sterbender kennt seine Zukunft."
  Kevin Byrne war eifersüchtig auf ihn.
  OceanofPDF.com
  42
  MITTWOCH, 2:00 UHR
  "BIN ICH MR. MASS?", fragte die süße Stimme am Telefon.
  "Hallo, Liebling", sagte Simon und rief aus Nordlondon. "Wie geht es dir?"
  "Okay, danke", sagte sie. "Was kann ich heute Abend für Sie tun?"
  Simon nutzte drei verschiedene Beratungsdienste. In diesem Fall, StarGals, war er Kingsley Amis. "Ich bin furchtbar einsam."
  "Deshalb sind wir hier, Mr. Amis", sagte sie. "Waren Sie ein unartiger Junge?"
  "Das war furchtbar unartig", sagte Simon. "Und ich verdiene es, bestraft zu werden."
  Während er auf das Mädchen wartete, überflog Simon einen Auszug aus der ersten Seite des Berichts vom nächsten Tag. Er hatte eine Ausrede, wie schon bis zur Ergreifung des Rosenkranzmörders.
  Ein paar Minuten später, während er an einem Stoli nippte, importierte er die Fotos von seiner Kamera auf seinen Laptop. Mann, wie er diesen Moment liebte, wenn seine gesamte Ausrüstung synchronisiert war und funktionierte.
  Sein Herzschlag beschleunigte sich etwas, als die einzelnen Fotos auf dem Bildschirm erschienen.
  Er hatte die Motorantriebsfunktion seiner Digitalkamera noch nie zuvor benutzt, die es ihm ermöglichte, schnelle Serienaufnahmen ohne Nachladen zu machen. Es funktionierte einwandfrei.
  Insgesamt besaß er sechs Fotografien von Kevin Byrne, der aus einem unbebauten Grundstück in Grays Ferry auftauchte, sowie mehrere Teleaufnahmen im Rodin Museum.
  Keine geheimen Treffen mit Crackdealern.
  Noch nicht.
  Simon klappte seinen Laptop zu, duschte schnell und goss sich noch ein paar Zentimeter Stoli ein.
  Zwanzig Minuten später, als er sich anschickte, die Tür zu öffnen, fragte er sich, wer wohl auf der anderen Seite stehen würde. Wie immer war sie blond, langbeinig und schlank. Sie trug einen karierten Rock, eine dunkelblaue Jacke, eine weiße Bluse, Kniestrümpfe und Penny Loafer. Sogar einen Rucksack hatte sie dabei.
  Er war wirklich ein sehr ungezogener Junge.
  OceanofPDF.com
  43
  MITTWOCH, 9:00 UHR.
  "ALLES, WAS SIE BRAUCHEN", sagte Ernie Tedesco.
  Ernie Tedesco besaß in Pennsport einen kleinen Fleischverarbeitungsbetrieb, Tedesco and Sons Quality Meats. Er und Byrne hatten sich einige Jahre zuvor angefreundet, als Byrne für ihn eine Reihe von Lkw-Diebstählen aufgeklärt hatte. Byrne ging nach Hause, um zu duschen, etwas zu essen und Ernie aus dem Bett zu wecken. Stattdessen duschte er, setzte sich auf die Bettkante, und ehe er sich versah, war es sechs Uhr morgens.
  Manchmal sagt der Körper nein.
  Die beiden Männer umarmten sich in Macho-Manier: Sie fassten sich an den Händen, traten einen Schritt vor und klopften sich gegenseitig kräftig auf den Rücken. Ernies Fabrik war wegen Renovierungsarbeiten geschlossen. Sobald er weg war, würde Byrne allein dort zurückbleiben.
  "Danke, Mann", sagte Byrne.
  "Alles, jederzeit, überall", antwortete Ernie. Er trat durch die riesige Stahltür und verschwand.
  Byrne hatte den ganzen Morgen der Polizeikapelle gelauscht. Es hatte noch keinen Anruf wegen der Leiche gegeben, die in Gray's Ferry Alley gefunden worden war. Noch nicht. Die Sirene, die er am Abend zuvor gehört hatte, war nur ein weiterer Einsatz.
  Byrne betrat einen der riesigen Kühlräume, in dem Rindfleischstücke an Haken hingen und an Deckenschienen befestigt waren.
  Er zog Handschuhe an und bewegte den Rinderkadaver ein paar Meter von der Wand weg.
  Wenige Minuten später öffnete er die Haustür und ging zu seinem Auto. Er hielt an einer Abrissbaustelle in Delaware an, wo er etwa ein Dutzend Ziegelsteine aufhob.
  Zurück im Verarbeitungsraum stapelte er die Ziegelsteine vorsichtig auf einen Aluminiumwagen und positionierte diesen hinter dem Hängerahmen. Er trat zurück und betrachtete die Flugbahn. Alles stimmte nicht. Immer wieder ordnete er die Ziegelsteine neu an, bis es schließlich passte.
  Er zog seine Wollhandschuhe aus und schlüpfte in Latexhandschuhe. Er zog seine Waffe aus der Manteltasche, den silbernen Smith & Wesson, den er Diablo in der Nacht abgenommen hatte, als dieser Gideon Pratt eingeliefert hatte. Er blickte sich erneut im Verhörraum um.
  Er holte tief Luft, trat ein paar Schritte zurück und nahm Schussstellung ein, wobei er seinen Körper auf das Ziel ausrichtete. Er spannte den Hahn und drückte ab. Die Explosion war ohrenbetäubend, hallte von der Edelstahlarmierung wider und prallte von den Keramikfliesenwänden ab.
  Byrne näherte sich dem schwankenden Leichnam und untersuchte ihn. Die Eintrittswunde war klein, kaum sichtbar. Die Austrittswunde war in den Fettfalten nicht zu finden.
  Wie geplant traf die Kugel einen Ziegelhaufen. Byrne fand ihn auf dem Boden, direkt neben dem Abwasserkanal.
  In diesem Moment knisterte sein tragbares Radio. Byrne drehte die Lautstärke auf. Es war der Funkspruch, auf den er gewartet hatte. Der Funkspruch, vor dem er sich so gefürchtet hatte.
  Meldung über den Fund einer Leiche in Grays Ferry.
  Byrne rollte den Rinderkadaver zurück an seinen Fundort. Er wusch das Geschoss zuerst mit Bleichmittel ab, dann mit so heißem Wasser, wie er es mit den Händen aushalten konnte, und trocknete es anschließend ab. Vorsichtig lud er seine Smith & Wesson-Pistole mit einem Vollmantelgeschoss. Ein Hohlspitzgeschoss hätte beim Durchdringen der Kleidung des Opfers Fasern mitgerissen, und das konnte Byrne nicht simulieren. Er war sich nicht sicher, wie viel Mühe sich das CSU-Team bei der Ermordung eines weiteren Banditen geben würde, aber er musste trotzdem vorsichtig sein.
  Er zog eine Plastiktüte hervor, dieselbe, mit der er am Abend zuvor das Blut aufgefangen hatte. Er warf die saubere Kugel hinein, verschloss die Tüte, sammelte die Ziegelsteine ein, sah sich noch einmal im Zimmer um und ging.
  Er hatte einen Termin in Grays Ferry.
  OceanofPDF.com
  44
  MITTWOCH, 9:15 Uhr
  Die Bäume am Rande des sich durch den Pennypack Park schlängelnden Pfades streckten ihre Knospen. Es war ein beliebter Joggingpfad, und an diesem frischen Frühlingsmorgen versammelten sich Scharen von Läufern.
  Während Jessica joggte, schossen ihr die Ereignisse der vergangenen Nacht durch den Kopf. Patrick war kurz nach drei Uhr gegangen. Sie waren so weit gegangen, wie es zwei einander verbundene Erwachsene ohne Sex tun konnten - ein Schritt, für den sie beide stillschweigend noch nicht bereit waren.
  Beim nächsten Mal, dachte Jessica, würde sie vielleicht nicht mehr so erwachsen damit umgehen.
  Sie konnte seinen Geruch noch immer an ihrem Körper wahrnehmen. Sie konnte ihn noch immer an ihren Fingerspitzen, auf ihren Lippen spüren. Doch diese Empfindungen wurden von den Schrecken der Arbeit verdrängt.
  Sie beschleunigte ihre Schritte.
  Sie wusste, dass die meisten Serienmörder einem bestimmten Muster folgten - einer Phase der Beruhigung zwischen den Morden. Wer auch immer es tat, war in einem Wutanfall, in den letzten Zügen eines Mordrausches, eines Rausches, der aller Wahrscheinlichkeit nach mit dem eigenen Tod enden würde.
  Die Opfer hätten äußerlich unterschiedlicher nicht sein können. Tessa war schlank und blond. Nicole war ein Gothic-Mädchen mit pechschwarzem Haar und Piercings. Bethany war übergewichtig.
  Er hätte sie kennen müssen.
  Hinzu kommen die in seiner Wohnung gefundenen Fotos von Tessa Wells, und Brian Parkhurst gerät unter Mordverdacht. Hatte er eine Beziehung mit allen drei Frauen?
  Selbst wenn es einen Grund gegeben hätte, blieb die größte Frage offen. Warum hatte er das getan? Hatten diese Mädchen seine Annäherungsversuche zurückgewiesen? Droht, die Sache öffentlich zu machen? Nein, dachte Jessica. Irgendwo in seiner Vergangenheit gab es mit Sicherheit ein Muster der Gewalt.
  Wenn sie hingegen die Denkweise des Monsters verstehen könnte, wüsste sie auch, warum.
  Wer jedoch so tief in religiösem Fanatismus verwurzelt ist, hat mit hoher Wahrscheinlichkeit schon früher so gehandelt. Dennoch findet sich in keiner Kriminaldatenbank ein auch nur annähernd ähnlicher Fall im Großraum Philadelphia oder in der näheren Umgebung.
  Gestern fuhr Jessica die Frankford Avenue Northeast entlang, in der Nähe der Primrose Road, und kam an der St. Catherine of Siena Kirche vorbei. Die Kirche war vor drei Jahren mit Blut befleckt worden. Sie nahm sich vor, dem Vorfall nachzugehen. Sie wusste, dass sie nach jedem Strohhalm griff, aber Strohhalme waren im Moment alles, was sie hatten. Viele Fälle waren bereits aufgrund solch vager Verbindungen eingereicht worden.
  Der Täter hatte jedenfalls Glück. Er sprach drei Mädchen auf den Straßen von Philadelphia an, und niemand bemerkte es.
  Okay, dachte Jessica. Fangen wir von vorne an. Sein erstes Opfer war Nicole Taylor. Falls es Brian Parkhurst war, wussten sie, wo er Nicole kennengelernt hatte: in der Schule. Falls es jemand anderes war, musste er Nicole woanders getroffen haben. Aber wo? Und warum war sie das Opfer? Sie befragten zwei Personen aus St. Joseph, die einen Ford Windstar besaßen. Beide waren Frauen; die eine Ende fünfzig, die andere alleinerziehende Mutter von drei Kindern. Keine von beiden passte genau ins Profil.
  War es jemand, der sich auf Nicoles Schulweg aufhielt? Der Weg war sorgfältig geplant. Niemand hat jemanden in Nicoles Nähe gesehen.
  War es ein Freund der Familie?
  Und falls ja, woher kannte die Künstlerin die beiden anderen Mädchen?
  Alle drei Mädchen hatten unterschiedliche Ärzte und Zahnärzte. Keine von ihnen trieb Sport, daher hatten sie auch keine Trainer oder Sportlehrer. Sie hatten unterschiedliche Vorlieben in Sachen Kleidung, Musik und praktisch allem anderen.
  Jede Frage brachte die Antwort einem Namen näher: Brian Parkhurst.
  Wann hatte Parkhurst in Ohio gelebt? Sie nahm sich vor, bei den Strafverfolgungsbehörden in Ohio nachzufragen, ob es in diesem Zeitraum ungelöste Mordfälle mit einem ähnlichen Muster gegeben hatte. Denn wenn es welche gegeben hätte ...
  Jessica konnte diesen Gedanken nicht zu Ende denken, denn als sie um eine Kurve des Weges bog, stolperte sie über einen Ast, der während des nächtlichen Sturms von einem der Bäume abgebrochen war.
  Sie versuchte es, konnte aber das Gleichgewicht nicht wiederfinden. Sie stürzte mit dem Gesicht voran und rollte auf dem Rücken über das nasse Gras.
  Sie hörte, wie sich Leute näherten.
  Willkommen im Dorf der Demütigung.
  Es war schon lange her, dass sie etwas verschüttet hatte. Sie stellte fest, dass ihre Freude daran, sich in der Öffentlichkeit auf nassem Boden zu bewegen, über die Jahre nicht gewachsen war. Langsam und vorsichtig bewegte sie sich und versuchte festzustellen, ob etwas gebrochen oder zumindest überdehnt war.
  "Geht es dir gut?"
  Jessica blickte von ihrem Platz auf. Der Mann, der die Fragen gestellt hatte, kam mit zwei Frauen mittleren Alters heran, beide mit iPods an ihren Bauchtaschen. Sie trugen alle hochwertige Laufkleidung, identische Anzüge mit reflektierenden Streifen und Reißverschlüssen am Saum. Jessica fühlte sich in ihrer flauschigen Jogginghose und ihren abgetragenen Pumas wie ein Schlamper.
  "Mir geht"s gut, danke", sagte Jessica. Und das tat sie auch. Natürlich war nichts gebrochen. Das weiche Gras hatte ihren Sturz abgefedert. Abgesehen von ein paar Grasflecken und einem leicht angekratzten Ego war sie unverletzt. "Ich bin die Eichelinspektorin der Stadt. Ich mache nur meinen Job."
  Der Mann lächelte, trat vor und reichte ihr die Hand. Er war etwa dreißig, hellhaarig und auf eine gewisse Art attraktiv. Sie nahm die Hand an, stand auf und klopfte sich den Staub ab. Beide Frauen lächelten wissend. Sie waren die ganze Zeit auf der Stelle gelaufen. Als Jessica mit den Achseln zuckte, bekamen wir alle einen Klaps auf den Hinterkopf, nicht wahr? Daraufhin gingen sie weiter.
  "Ich bin vor Kurzem selbst schwer gestürzt", sagte der Mann. "Unten, in der Nähe des Bandgebäudes. Ich bin über einen Plastikeimer für Kinder gestolpert. Ich dachte, ich hätte mir ganz sicher den rechten Arm gebrochen."
  "Das ist schade, nicht wahr?"
  "Ganz und gar nicht", sagte er. "Es gab mir die Möglichkeit, eins mit der Natur zu werden."
  Jessica lächelte.
  "Ich habe ein Lächeln bekommen!", sagte der Mann. "Normalerweise bin ich viel ungeschickter im Umgang mit schönen Frauen. Es dauert normalerweise Monate, bis ich ein Lächeln von ihnen bekomme."
  Jetzt kommt die Wende, dachte Jessica. Trotzdem sah er harmlos aus.
  "Würde es dir etwas ausmachen, wenn ich mit dir laufe?", fragte er.
  "Ich bin fast fertig", sagte Jessica, obwohl das nicht stimmte. Sie hatte das Gefühl, dieser Typ sei gesprächig, und abgesehen davon, dass sie nicht gern beim Laufen redete, hatte sie genug zu bedenken.
  "Kein Problem", sagte der Mann. Sein Gesichtsausdruck verriet etwas anderes. Es sah aus, als hätte sie ihn geschlagen.
  Nun fühlte sie sich unwohl. Er hielt an, um ihr zu helfen, doch sie wies ihn recht unsanft zurück. "Ich habe noch etwa eine Meile vor mir", sagte sie. "Wie schnell läufst du?"
  "Ich trage gerne ein Blutzuckermessgerät bei mir, gerade wenn ich einen Herzinfarkt habe."
  Jessica lächelte wieder. "Ich kann keine Herz-Lungen-Wiederbelebung", sagte sie. "Wenn du dir an die Brust fasst, wirst du leider allein sein."
  "Keine Sorge. Ich bin bei Blue Cross versichert", sagte er.
  Mit diesen Worten gingen sie langsam den Weg entlang, wichen geschickt den Äpfeln auf der Straße aus, während warmes, gefiltertes Sonnenlicht durch die Bäume fiel. Der Regen hatte für einen Moment aufgehört, und die Sonne hatte die Erde getrocknet.
  "Feiern Sie Ostern?", fragte der Mann.
  Hätte er ihre Küche mit einem halben Dutzend Eierfärbesets, Tüten mit Ostergras, Gummibärchen, Sahneeiern, Schokoladenhasen und kleinen gelben Marshmallows gesehen, hätte er die Frage nie gestellt. "Natürlich, ja."
  "Für mich persönlich ist das der schönste Feiertag des Jahres."
  "Warum ist das so?"
  Versteht mich nicht falsch. Ich mag Weihnachten. Ostern ist eben eine Zeit der... Wiedergeburt, nehme ich an. des Wachstums.
  "Das ist eine gute Sichtweise", sagte Jessica.
  "Ach, wen will ich denn hier veräppeln?", sagte er. "Ich bin einfach süchtig nach Cadbury-Schokoladeneiern."
  Jessica lachte. "Willkommen im Club."
  Sie liefen etwa eine Viertelmeile lang schweigend, dann bogen sie sanft ab und gingen geradeaus eine lange Straße entlang.
  "Darf ich Ihnen eine Frage stellen?", fragte er.
  "Sicherlich."
  - Warum glaubst du, wählt er katholische Frauen?
  Die Worte trafen Jessica wie ein Vorschlaghammer in die Brust.
  Mit einer fließenden Bewegung zog sie die Glock aus dem Holster. Sie drehte sich um, trat mit dem rechten Bein zu und riss dem Mann die Beine weg. Blitzschnell schleuderte sie ihn zu Boden, traf ihn mitten ins Gesicht und presste ihm die Pistole an den Hinterkopf.
  - Beweg dich verdammt nochmal nicht.
  "Ich wollte nur-"
  "Den Mund halten."
  Mehrere weitere Läufer holten sie ein. Ihre Gesichtsausdrücke sprachen Bände.
  "Ich bin Polizistin", sagte Jessica. "Bitte gehen Sie zurück."
  Die Läufer verwandelten sich in Sprinter. Sie alle blickten auf Jessicas Pistole und rannten so schnell sie konnten den Weg entlang.
  - Wenn Sie mich nur lassen würden...
  "Habe ich gestottert? Ich habe dir gesagt, du sollst den Mund halten."
  Jessica versuchte, wieder zu Atem zu kommen. Als sie es geschafft hatte, fragte sie: "Wer sind Sie?"
  Es hatte keinen Sinn, auf eine Antwort zu warten. Außerdem verhinderte die Tatsache, dass ihr Knie auf seinem Hinterkopf lag und sein Gesicht ins Gras geschlagen war, wohl jegliche Reaktion.
  Jessica öffnete die Gesäßtasche der Jogginghose des Mannes und zog eine Nylongeldbörse heraus. Sie öffnete sie. Als sie den Presseausweis sah, wollte sie noch heftiger abdrücken.
  Simon Edward Close. Bericht.
  Sie kniete noch etwas länger, etwas fester auf seinem Hinterkopf. In solchen Momenten wünschte sie sich, sie würde 95 Kilo wiegen.
  "Wissen Sie, wo das Roundhouse ist?", fragte sie.
  "Ja, natürlich. Ich-"
  "Okay", sagte Jessica. "Also gut. Wenn du mit mir sprechen willst, wende dich an die Pressestelle dort. Wenn es zu wichtig ist, lass mich in Ruhe."
  Jessica verringerte den Druck auf seinen Kopf um einige Gramm.
  "Jetzt stehe ich auf und gehe zu meinem Auto. Dann verlasse ich den Park. Sie bleiben hier, bis ich weg bin. Haben Sie mich verstanden?"
  "Ja", antwortete Simon.
  Sie legte ihr ganzes Gewicht auf seinen Kopf. "Ich meine es ernst. Wenn du dich bewegst, wenn du auch nur den Kopf hebst, nehme ich dich mit zum Verhör wegen der Rosenkranzmorde. Ich kann dich für 72 Stunden einsperren, ohne dass du irgendjemandem etwas erklären musst. Kapiert?"
  "Ba-buka", sagte Simon, wobei die Tatsache, dass er ein Pfund nassen Torf im Mund hatte, seinen Versuch, Italienisch zu sprechen, erschwerte.
  Kurz darauf, als Jessica den Wagen startete und in Richtung Parkausgang fuhr, warf sie einen Blick zurück auf den Wanderweg. Simon lag immer noch dort, mit dem Gesicht nach unten.
  Gott, was für ein Arschloch.
  OceanofPDF.com
  45
  MITTWOCH, 10:45 Uhr
  Tatorte sahen bei Tageslicht immer anders aus. Die Gasse wirkte freundlich und friedlich. Ein paar uniformierte Beamte standen am Eingang.
  Byrne alarmierte die Beamten und schlüpfte unter dem Absperrband hindurch. Als die beiden Detectives ihn sahen, zeigten sie jeweils das Mordzeichen: Handfläche nach unten, leicht zum Boden geneigt und dann senkrecht nach oben. Alles in Ordnung.
  Xavier Washington und Reggie Payne waren schon so lange Partner, dachte Byrne, dass sie angefangen hatten, sich gleich zu kleiden und die Sätze des anderen zu beenden wie ein altes Ehepaar.
  "Wir können alle nach Hause gehen", sagte Payne mit einem Lächeln.
  "Was haben Sie denn?", fragte Byrne.
  "Nur eine leichte Ausdünnung des Genpools." Payne zog die Plastikfolie zurück. "Das ist der verstorbene Marius Green."
  Der Leichnam befand sich in derselben Position, in der er sich befunden hatte, als Byrne ihn am Vorabend zurückgelassen hatte.
  "Es ist komplett durch." Payne deutete auf Marius' Brust.
  "Achtunddreißig?", fragte Byrne.
  "Vielleicht. Obwohl es eher wie eine Neun aussieht. Ich habe noch kein Kupfer oder eine Kugel gefunden."
  "Ist er JBM?", fragte Byrne.
  "Oh ja", antwortete Payne. "Marius war ein sehr schlechter Schauspieler."
  Byrne warf einen Blick auf die uniformierten Beamten, die nach der Kugel suchten. Er schaute auf seine Uhr. "Ich habe noch ein paar Minuten."
  "Oh, jetzt können wir wirklich nach Hause gehen", sagte Payne. "Jetzt können wir uns wieder voll und ganz auf das Spiel konzentrieren."
  Byrne ging ein paar Schritte auf den Müllcontainer zu. Ein Stapel Plastiksäcke versperrte ihm die Sicht. Er hob ein kleines Stück Holz auf und begann darin herumzukramen. Nachdem er sich vergewissert hatte, dass ihn niemand beobachtete, zog er einen Plastikbeutel aus der Tasche, öffnete ihn, drehte ihn um und ließ die blutige Kugel auf den Boden fallen. Er schnüffelte weiter in der Gegend herum, aber nicht besonders vorsichtig.
  Etwa eine Minute später kehrte er zu der Stelle zurück, wo Paine und Washington standen.
  "Ich muss meinen Psychopathen fangen", sagte Byrne.
  "Wir sehen uns zu Hause", antwortete Payne.
  "Verstanden!", brüllte einer der Polizisten, der neben dem Müllcontainer stand.
  Payne und Washington klatschten sich ab und gingen zu den Uniformen hinüber. Sie fanden die Nacktschnecke.
  Fakt ist: An der Kugel klebte Marius Greens Blut. Sie hatte einen Ziegelstein abgesplittert. Ende der Geschichte.
  Es gäbe keinen Grund, weiter zu suchen oder tiefer zu graben. Das Projektil würde nun verpackt, gekennzeichnet und an den ballistischen Dienst geschickt, wo eine Empfangsbestätigung ausgestellt würde. Anschließend würde es mit anderen an Tatorten gefundenen Projektilen verglichen. Byrne hatte das deutliche Gefühl, dass die Smith & Wesson, die er Diablo abgenommen hatte, in der Vergangenheit bereits bei anderen dubiosen Unternehmungen verwendet worden war.
  Byrne atmete aus, blickte zum Himmel und stieg in sein Auto. Nur noch eine Kleinigkeit, die erwähnenswert ist: Finde Diablo und gib ihm den Rat, Philadelphia für immer zu verlassen.
  Sein Pager klingelte.
  Monsignore Terry Pacek rief an.
  Die Erfolge reißen nicht ab.
  
  Der SPORTS CLUB war der größte Fitnessclub in der Innenstadt und befand sich im achten Stock des historischen Bellevue, einem wunderschön dekorierten Gebäude an der Ecke Broad und Walnut Street.
  Byrne traf Terry Pacek in einer seiner typischen Lebensphasen an. Etwa ein Dutzend Heimtrainer waren in einem Quadrat gegenübergestellt. Die meisten waren besetzt. Hinter Byrne und Pacek vermischten sich das Klappern und Quietschen von Nike-Schuhen auf dem Basketballfeld mit dem Surren der Laufbänder und dem Zischen der Fahrräder sowie dem Stöhnen und Grummeln der Fitten, der Fast-Fitten und derer, die es nie schaffen würden.
  "Monsignore", sagte Byrne zur Begrüßung.
  Pachek hielt seinen Rhythmus und schien Byrne völlig zu ignorieren. Er schwitzte, atmete aber nicht schwer. Ein kurzer Blick auf den Laufradtrainer zeigte, dass er bereits vierzig Minuten trainiert hatte und immer noch ein Tempo von neunzig Umdrehungen pro Minute hielt. Unglaublich. Byrne wusste, dass Pachek um die fünfundvierzig war, aber er war in hervorragender Form, selbst für einen Mann, der zehn Jahre jünger war. Hier, ohne Soutane und Kragen, in einer schicken Perry-Ellis-Jogginghose und einem ärmellosen T-Shirt, sah er eher wie ein langsam alternder Tight End als wie ein Priester aus. Tatsächlich war Pachek genau das: ein langsam alternder Tight End. Soweit Byrne wusste, hielt Terry Pachek immer noch den Boston-College-Rekord für die meisten gefangenen Pässe in einer Saison. Nicht umsonst nannten sie ihn "Jesuit John Mackey".
  Byrne blickte sich im Club um und entdeckte einen bekannten Nachrichtensprecher, der keuchend auf einem Stepper trainierte, und ein paar Stadtratsmitglieder, die auf Laufbändern nebeneinander ihre Pläne schmiedeten. Er zog unwillkürlich den Bauch ein. Morgen würde er mit dem Cardiotraining beginnen. Ganz sicher morgen. Oder vielleicht übermorgen.
  Zuerst musste er Diablo finden.
  "Vielen Dank für das Treffen", sagte Pachek.
  "Das ist kein Problem", sagte Byrne.
  "Ich weiß, Sie sind ein vielbeschäftigter Mann", fügte Pachek hinzu. "Ich werde Sie nicht lange aufhalten."
  Byrne wusste, dass "Ich halte Sie nicht lange auf" so viel hieß wie "Machen Sie es sich bequem, Sie werden eine Weile hier sein". Er nickte nur und wartete. Der Moment verstrich im Sande. Dann: "Was kann ich für Sie tun?"
  Die Frage war ebenso rhetorisch wie mechanisch. Pasek drückte den "COOL"-Knopf an seinem Fahrrad und fuhr los. Er stieg vom Sattel und legte sich ein Handtuch um den Hals. Und obwohl Terry Pasek deutlich muskulöser war als Byrne, war er mindestens zehn Zentimeter kleiner. Byrne empfand dies als einen schwachen Trost.
  "Ich bin jemand, der Bürokratie nach Möglichkeit gerne umgeht", sagte Pachek.
  "Was lässt Sie glauben, dass das in diesem Fall möglich ist?", fragte Byrne.
  Pasek starrte Byrne einige peinliche Sekunden lang an. Dann lächelte er. "Geh mit mir."
  Pachek führte sie zum Aufzug, der sie ins Zwischengeschoss im dritten Stock zum Laufband brachte. Byrne hoffte inständig, dass die Worte "Geh mit mir" genau das bedeuteten. Gehen. Sie traten auf den Teppichweg, der den Fitnessraum im Erdgeschoss umrundete.
  "Wie läuft die Untersuchung?", fragte Pachek, als sie ihren Spaziergang in angemessenem Tempo begannen.
  "Sie haben mich nicht hierher gerufen, um über den Stand des Verfahrens zu berichten."
  "Sie haben Recht", antwortete Pachek. "Ich habe gehört, dass letzte Nacht ein weiteres Mädchen gefunden wurde."
  "Das ist kein Geheimnis", dachte Byrne. Es lief sogar auf CNN, was bedeutete, dass die Menschen in Borneo es zweifellos wussten. Eine hervorragende Werbung für das Tourismusbüro von Philadelphia. "Ja", sagte Byrne.
  "Und ich verstehe, dass Ihr Interesse an Brian Parkhurst weiterhin groß ist."
  Das ist untertrieben. - Ja, wir würden gerne mit ihm sprechen.
  "Es liegt im Interesse aller - insbesondere der Familien dieser trauernden jungen Mädchen -, dass dieser Wahnsinnige gefasst wird. Gerechtigkeit ist geschehen. Ich kenne Detective Dr. Parkhurst. Ich kann mir kaum vorstellen, dass er etwas mit diesen Verbrechen zu tun hatte, aber das steht mir nicht zu, zu entscheiden."
  "Warum bin ich hier, Monsignore?" Byrne hatte keine Lust auf Palastintrigen.
  Nach zwei vollen Runden auf dem Laufband standen sie wieder vor der Tür. Pachek wischte sich den Schweiß von der Stirn und sagte: "Wir treffen uns in zwanzig Minuten unten."
  
  Z ANZIBAR BLUE war ein prachtvoller Jazzclub mit Restaurant im Untergeschoss des Belleveue, direkt unter der Lobby des Park Hyatt, neun Stockwerke unter dem Sportclub. Byrne bestellte Kaffee an der Bar.
  Pasek kam mit klaren, vom Training geröteten Augen herein.
  "Der Wodka ist fantastisch", sagte er zum Barkeeper.
  Er lehnte sich neben Byrne an die Theke. Wortlos griff er in seine Tasche und reichte Byrne einen Zettel. Darauf stand eine Adresse in West Philadelphia.
  "Brian Parkhurst besitzt ein Gebäude in der 61. Straße, in der Nähe des Marktes. Er renoviert es gerade", sagte Pachek. "Er ist jetzt dort."
  Byrne wusste, dass nichts im Leben umsonst war. Er dachte über Pacheks Argument nach. "Warum erzählen Sie mir das?"
  - Ganz richtig, Detective.
  "Aber Ihre Bürokratie unterscheidet sich nicht von meiner."
  "Ich habe Recht gesprochen und Recht gesprochen: Überlasst mich nicht meinen Unterdrückern", sagte Pachek mit einem Augenzwinkern. "Psalm 110."
  Byrne nahm den Zettel. "Danke."
  Pachek nahm einen Schluck Wodka. "Ich war nicht hier."
  "Ich verstehe."
  "Wie wollen Sie den Erhalt dieser Information erklären?"
  "Überlassen Sie das mir", sagte Byrne. Er bat einen seiner Informanten, im Roundhouse anzurufen und den Vorfall in etwa zwanzig Minuten zu melden.
  Ich habe ihn gesehen... den Mann, den Sie suchen... ich habe ihn in der Gegend von Cobbs Creek gesehen.
  "Wir alle kämpfen den guten Kampf", sagte Pachek. "Wir wählen unsere Waffen schon früh. Du hast die Pistole und die Dienstmarke gewählt. Ich habe das Kreuz gewählt."
  Byrne wusste, dass Pacek es schwer hatte. Wäre Parkhurst ihr Vollstrecker gewesen, hätte Pacek die Hauptlast der Kritik dafür tragen müssen, dass das Erzbistum ihn überhaupt erst eingestellt hatte - einen Mann, der eine Affäre mit einem Teenager-Mädchen hatte und der vielleicht zusammen mit mehreren Tausend anderen eingesetzt wurde.
  Andererseits gilt: Je eher der Rosenkranzmörder gefasst wird - nicht nur im Interesse der Katholiken in Philadelphia, sondern auch im Interesse der Kirche selbst -, desto besser.
  Byrne rutschte vom Hocker und überragte den Priester. Er ließ einen Zehner auf die Querlatte fallen.
  "Geh mit Gott", sagte Pachek.
  "Danke schön."
  Pachek nickte.
  "Und, Monsignore?", fügte Byrne hinzu und zog seinen Mantel an.
  "Ja?"
  "Dies ist Psalm 19."
  OceanofPDF.com
  46
  MITTWOCH, 11:15 Uhr
  Jessica war gerade in der Küche ihres Vaters beim Abwaschen, als die Diskussion ausbrach. Wie in allen italienisch-amerikanischen Familien wurden alle wichtigen Angelegenheiten nur in einem einzigen Raum des Hauses besprochen, analysiert, überdacht und entschieden: der Küche.
  Auch dieser Tag wird keine Ausnahme sein.
  Peter griff instinktiv nach einem Geschirrtuch und setzte sich neben seine Tochter. "Hast du Spaß?", fragte er, wobei die eigentliche Frage, die er eigentlich stellen wollte, nur knapp unter seiner polizeilichen Zunge verborgen blieb.
  "Immer", sagte Jessica. "Tante Carmellas Cacciatore versetzt mich zurück." Sie sagte es, einen Moment lang versunken in der pastellfarbenen Nostalgie ihrer Kindheit in diesem Haus, in Erinnerungen an die unbeschwerten Jahre bei Familientreffen mit ihrem Bruder; an Weihnachtseinkäufe bei May"s, an Eagles-Spiele im kalten Veterans Stadium, an das erste Mal, als sie Michael in Uniform sah: so stolz, so ängstlich.
  Gott, wie sehr sie ihn vermisste!
  "... Sopressata?"
  Die Frage ihres Vaters holte sie in die Gegenwart zurück. "Tut mir leid. Was hast du gesagt, Papa?"
  "Haben Sie schon mal Sopressata probiert?"
  "NEIN."
  "Aus dieser Welt. Von Chika. Ich mache dir einen Teller."
  Jessica verließ nie eine Party im Haus ihres Vaters ohne einen Teller. Und niemand sonst übrigens auch nicht.
  - Möchtest du mir erzählen, was passiert ist, Jess?
  "Nichts."
  Das Wort schwebte einen Moment lang im Raum, dann verstummte es abrupt, wie immer, wenn sie es bei ihrem Vater versuchte. Er wusste es immer.
  "Ja, Liebling", sagte Peter. "Erzähl mir."
  "Nichts Besonderes", sagte Jessica. "Weißt du, das Übliche. Arbeit."
  Peter nahm den Teller und trocknete ihn ab. "Bist du deswegen nervös?"
  "Nein."
  "Gut."
  "Ich bin wohl nervös", sagte Jessica und reichte ihrem Vater einen weiteren Teller. "Eher habe ich Todesangst."
  Peter lachte. "Du wirst ihn kriegen."
  "Sie scheinen zu übersehen, dass ich in meinem ganzen Leben noch nie im Bereich Mordkommission gearbeitet habe."
  "Du schaffst das."
  Jessica glaubte es nicht, aber als ihr Vater es sagte, klang es irgendwie glaubwürdig. "Ich weiß." Jessica zögerte und fragte dann: "Darf ich dich etwas fragen?"
  "Sicherlich."
  - Und ich möchte, dass du vollkommen ehrlich zu mir bist.
  "Natürlich, Liebes. Ich bin Polizist. Ich sage immer die Wahrheit."
  Jessica blickte ihn über ihre Brille hinweg aufmerksam an.
  "Okay, das wäre geklärt", sagte Peter. "Wie geht es dir?"
  - Hattest du irgendetwas damit zu tun, dass ich bei der Mordkommission gelandet bin?
  - Alles gut, Jess.
  "Denn wenn Sie das täten... ."
  "Was?"
  "Nun, Sie mögen zwar denken, dass Sie mir helfen, aber das tun Sie nicht. Es besteht eine gute Chance, dass ich hier eine herbe Niederlage erleide."
  Peter lächelte, streckte seine blitzsaubere Hand aus und legte sie an Jessicas Wange, wie er es schon seit ihrer Kindheit getan hatte. "Nicht dieses Gesicht", sagte er. "Das ist das Gesicht eines Engels."
  Jessica errötete und lächelte. "Papa. Hey. Ich bin hier fast dreißig. Zu alt für das Bell-Visa-Verfahren."
  "Niemals", sagte Peter.
  Einen Moment lang herrschte Stille. Dann fragte Peter, wie er befürchtet hatte: "Bekommt ihr alles, was ihr braucht, aus den Laboren?"
  "Nun, ich denke, das war"s fürs Erste", sagte Jessica.
  "Soll ich anrufen?"
  "Nein!", antwortete Jessica etwas bestimmter, als sie eigentlich beabsichtigt hatte. "Ich meine, noch nicht. Ich meine, ich würde es ja gern tun, wissen Sie ..."
  "Sie möchten es selbst tun."
  "Ja."
  - Was, haben wir uns gerade hier getroffen?
  Jessica errötete erneut. Sie hatte ihren Vater noch nie täuschen können. "Mir wird es gut gehen."
  "Bist du sicher?"
  "Ja."
  "Dann überlasse ich es Ihnen. Wenn jemand zögert, rufen Sie mich an."
  "Ich werde."
  Peter lächelte und gab Jessica einen leichten Kuss auf den Kopf, genau in dem Moment, als Sophie und ihre Cousine zweiten Grades, Nanette, ins Zimmer stürmten. Beide kleinen Mädchen hatten vor lauter Zucker ganz aufgeregte Augen. Peter strahlte. "Alle meine Mädchen unter einem Dach", sagte er. "Wer kann das besser als ich?"
  OceanofPDF.com
  47
  MITTWOCH, 11:25 Uhr
  Ein kleines Mädchen kichert, während es in einem kleinen, belebten Park in der Catherine Street einem Welpen hinterherjagt und sich durch ein Gewirr von Kinderbeinen schlängelt. Wir Erwachsenen beobachten sie, halten uns in der Nähe auf, stets wachsam. Wir sind Schutzschilde gegen das Böse in dieser Welt. Der Gedanke an all das Leid, das einem so kleinen Kind hätte widerfahren können, ist unfassbar.
  Sie hält einen Moment inne, greift in die Erde und zieht den Schatz eines kleinen Mädchens hervor. Sie betrachtet ihn aufmerksam. Ihre Interessen sind rein und frei von Gier, Besitzgier oder Selbstsucht.
  Was sagte Laura Elizabeth Richards zum Thema Sauberkeit?
  "Ein wunderschönes Licht heiliger Unschuld leuchtet wie ein Heiligenschein um ihr gesenktes Haupt."
  Wolken drohen mit Regen, aber im Moment ist Süd-Philadelphia in ein goldenes Sonnenbad gehüllt.
  Ein Welpe rennt an einem kleinen Mädchen vorbei, dreht sich um und knabbert an ihren Fersen, vielleicht weil er sich wundert, warum das Spiel aufgehört hat. Das Mädchen rennt nicht weg und weint nicht. Sie hat die Strenge ihrer Mutter. Und doch ist in ihr etwas Verletzliches und Sanftes, etwas, das an Maria erinnert.
  Sie sitzt auf einer Bank, zupft adrett am Saum ihres Kleides und klopft sich auf die Knie.
  Der Welpe springt auf ihren Schoß und leckt ihr das Gesicht.
  Sophie lacht. Es ist ein wunderbarer Klang.
  Doch was, wenn ihre kleine Stimme schon bald verstummt?
  Sicherlich werden alle Tiere in ihrer Plüschmenagerie weinen.
  OceanofPDF.com
  48
  MITTWOCH, 11:45 Uhr
  Bevor Jessica das Haus ihres Vaters verließ, schlüpfte sie in sein kleines Kellerbüro, setzte sich an den Computer, ging online und googelte. Sie fand schnell, was sie suchte, und druckte es anschließend aus.
  Während ihr Vater und ihre Tanten Sophie im kleinen Park neben dem Fleischer Art Memorial beaufsichtigten, ging Jessica die Straße entlang zu einem gemütlichen Café namens "Dessert on Sixth Street". Hier war es viel ruhiger als im Park, der von zuckersüchtigen Kleinkindern und Chianti-trinkenden Erwachsenen bevölkert war. Außerdem war Vincent angekommen, und sie brauchte wirklich nicht noch einen weiteren Albtraum.
  Bei Sachertorte und Kaffee besprach sie ihre Ergebnisse.
  Ihre erste Google-Suche bestand aus Zeilen eines Gedichts, das sie in Tessas Tagebuch gefunden hatte.
  Jessica erhielt umgehend eine Antwort.
  Sylvia Plath. Das Gedicht hieß "Elme".
  Natürlich, dachte Jessica. Sylvia Plath war die Schutzpatronin melancholischer Teenager-Mädchen, eine Dichterin, die 1963 im Alter von dreißig Jahren Selbstmord beging.
  
  Ich bin zurück. Nennt mich einfach Sylvia.
  Was meinte Tessa damit?
  Ihre zweite Recherche betraf das Blut, das an der Tür der St.-Katharinen-Kirche an jenem wilden Weihnachtsabend drei Jahre zuvor vergossen worden war. Die Archive des Inquirer und der Daily News enthielten kaum Informationen darüber. Wenig überraschend veröffentlichte der Report den längsten Artikel zu diesem Thema. Verfasst wurde er von keinem Geringeren als ihrem Lieblings-Enthüllungsjournalisten Simon Close.
  Es stellte sich heraus, dass das Blut nicht etwa an die Tür gespritzt, sondern mit einem Pinsel aufgemalt worden war. Und das geschah, während die Gemeindemitglieder die Mitternachtsmesse feierten.
  Das dem Artikel beigefügte Foto zeigte Doppeltüren, die in die Kirche führten, war aber unscharf. Es ließ sich nicht erkennen, ob das Blut an den Türen eine Bedeutung hatte oder nicht. Der Artikel gab dazu keine Auskunft.
  Dem Bericht zufolge untersuchte die Polizei den Vorfall, doch als Jessica ihre Suche fortsetzte, fand sie keine weiteren Ermittlungsmaßnahmen vor.
  Sie rief an und erfuhr, dass der mit der Untersuchung des Vorfalls beauftragte Detektiv ein Mann namens Eddie Casalonis war.
  OceanofPDF.com
  49
  MITTWOCH, 12:10 UHR
  Abgesehen von den Schmerzen in meiner rechten Schulter und den Grashalmen auf meinem neuen Joggle war es ein sehr produktiver Morgen.
  Simon Close saß auf dem Sofa und überlegte, was er als Nächstes tun sollte.
  Obwohl er nicht mit einem besonders herzlichen Empfang gerechnet hatte, als er sich Jessica Balzano als Reporter zu erkennen gab, musste er zugeben, dass ihn ihre heftige Reaktion doch etwas überraschte.
  Überrascht und, wie er zugeben musste, äußerst erregt. Er sprach mit seinem besten ostpennsylvanischen Akzent, und sie schöpfte keinen Verdacht. Bis er ihr die brisante Frage stellte.
  Er zog ein winziges digitales Aufnahmegerät aus seiner Tasche.
  "Gut ... wenn Sie mit mir sprechen wollen, wenden Sie sich bitte an die Pressestelle dort. Wenn es zu wichtig ist, dann lassen Sie mich in Ruhe."
  Er öffnete seinen Laptop und überprüfte seine E-Mails - wieder Spam über Vicodin, Penisvergrößerung, hohe Hypothekenzinsen und Haarwiederherstellung sowie die üblichen Leserbriefe ("Verreck in der Hölle, du verdammter Hacker").
  Viele Schriftsteller sträuben sich gegen die Technologie. Simon kannte viele, die noch immer mit Kugelschreiber auf gelben Notizblöcken schrieben. Einige andere arbeiteten mit uralten Remington-Schreibmaschinen. Prätentiöser, prähistorischer Unsinn. So sehr sich Simon Close auch bemühte, er konnte es nicht verstehen. Vielleicht dachten sie, es würde ihnen ermöglichen, mit ihrem inneren Hemingway, ihrem inneren Charles Dickens in Kontakt zu treten, der nach außen drängte. Simon hingegen war durch und durch digital.
  Von seinem Apple PowerBook über seinen DSL-Anschluss bis hin zu seinem Nokia-Handy - er war technologisch immer auf dem neuesten Stand. "Nur zu", dachte er, "schreibt ruhig mit einem scharfen Stein auf eure Schiefertafeln, ist mir egal. Ich bin sowieso zuerst da."
  Weil Simon an zwei Kernprinzipien des Boulevardjournalismus glaubte:
  Es ist leichter, Vergebung zu erlangen als Erlaubnis.
  Besser der Erste sein als präzise.
  Deshalb sind Änderungen notwendig.
  Er schaltete den Fernseher ein und zappte durch die Kanäle. Seifenopern, Quizshows, Geschrei, Sport. Gähn. Selbst der ehrwürdige Sender BBC America zeigte irgendeinen dämlichen Abklatsch von "Trading Spaces". Vielleicht lief ja ein alter Film auf AMC. Er suchte ihn heraus. "Criss Cross" mit Burt Lancaster und Yvonne De Carlo. Hübsch, aber den kannte er schon. Außerdem war er schon halb vorbei.
  Er drehte den Knopf erneut und wollte den Fernseher gerade ausschalten, als im Lokalsender eine Eilmeldung kam. Mord in Philadelphia. Welch ein Schock!
  Doch dies war kein weiteres Opfer des Rosenkranzmörders.
  Die Kamera am Tatort zeigte etwas völlig anderes, was Simons Herz etwas schneller schlagen ließ. Okay, viel schneller.
  Es war die Gray's Ferry Lane.
  Die Gasse, aus der Kevin Byrne am Vorabend gekommen war.
  Simon drückte die Aufnahmetaste an seinem Videorekorder. Wenige Minuten später spulte er zurück, fror die Aufnahme des Gasseneingangs ein und verglich sie mit dem Foto von Byrne auf seinem Laptop.
  Identisch.
  Kevin Byrne war letzte Nacht in derselben Gasse, in der Nacht, als der schwarze Junge erschossen wurde. Es handelte sich also nicht um Vergeltung.
  Es war unglaublich lecker, so viel besser, als Byrne in einem Arbeitszimmer zu erwischen. Simon lief dutzende Male in seinem kleinen Wohnzimmer auf und ab und überlegte, wie er es am besten spielen sollte.
  Hat Byrne eine kaltblütige Hinrichtung begangen?
  War Byrne in einen Vertuschungsversuch verwickelt?
  Ist ein Drogengeschäft schiefgegangen?
  Simon öffnete sein E-Mail-Programm, beruhigte sich etwas, ordnete seine Gedanken und begann zu tippen:
  Sehr geehrter Detective Byrne!
  Lange nicht gesehen! Naja, das stimmt nicht ganz. Wie du auf dem beigefügten Foto sehen kannst, habe ich dich gestern gesehen. Hier mein Vorschlag: Ich fahre mit dir und deiner tollen Partnerin mit, bis ihr diesen wirklich üblen Kerl gefasst habt, der katholische Schülerinnen umbringt. Sobald ihr ihn habt, will ich exklusiven Sex.
  Deshalb werde ich diese Fotografien vernichten.
  Falls nicht, suchen Sie nach den Fotos (ja, ich habe eine Menge davon) auf der Titelseite der nächsten Ausgabe des Reports.
  Haben Sie einen guten Tag!
  Während Simon die E-Mails durchsah (er beruhigte sich immer erst ein wenig, bevor er seine brisantesten E-Mails verschickte), miaute Enid und sprang von ihrem Platz auf dem Aktenschrank auf seinen Schoß.
  - Was ist passiert, Puppe?
  Enid schien den Text von Simons Brief an Kevin Byrne zu überfliegen.
  "Zu hart?", fragte er die Katze.
  Enid schnurrte als Antwort.
  "Du hast recht, Kätzchen. Das ist unmöglich."
  Dennoch beschloss Simon, den Text noch ein paar Mal durchzulesen, bevor er ihn abschickte. Er würde vielleicht einen Tag warten, um zu sehen, wie groß die Geschichte über einen toten schwarzen Jungen in einer Gasse werden würde. Er würde sich vielleicht sogar weitere 24 Stunden Zeit geben, wenn es bedeutete, dass er einen Gangster wie Kevin Byrne unter Kontrolle bringen könnte.
  Oder vielleicht sollte er Jessica eine E-Mail schreiben.
  Ausgezeichnet, dachte er.
  Oder vielleicht sollte er die Fotos einfach auf eine CD kopieren und die Zeitung ins Leben rufen. Einfach veröffentlichen und sehen, ob Byrne sie mag.
  Er sollte auf jeden Fall vorsichtshalber eine Sicherungskopie der Fotos anfertigen.
  Er dachte an die in großen Lettern gedruckte Schlagzeile über dem Foto von Byrne, wie er aus der Gray's Ferry Alley kam.
  EIN WACHSINNIGER POLIZIST? So hätte ich die Schlagzeile gelesen.
  DETEKTIV IN DER TODESGASSE IN DER MORDNACHT! Ich hätte die Karten gelesen. Mann, war der gut.
  Simon ging zum Wandschrank im Flur und holte eine leere CD heraus.
  Als er die Tür schloss und ins Zimmer zurückkehrte, war etwas anders. Vielleicht nicht so sehr anders, eher aus dem Gleichgewicht geraten. Es war wie das Gefühl bei einer Innenohrentzündung, wenn der Gleichgewichtssinn leicht gestört ist. Er stand im Durchgang zu seinem winzigen Wohnzimmer und versuchte, dieses Gefühl einzufangen.
  Alles schien genau so zu sein, wie er es verlassen hatte. Sein PowerBook lag auf dem Couchtisch, daneben eine leere Espressotasse. Enid schnurrte auf dem Teppich neben der Heizung.
  Vielleicht irrte er sich.
  Er blickte auf den Boden.
  Zuerst sah er einen Schatten, einen Schatten, der seinen eigenen spiegelte. Er wusste genug über die Hauptbeleuchtung, um zu verstehen, dass es zwei Lichtquellen braucht, um zwei Schatten zu werfen.
  Hinter ihm befand sich lediglich eine kleine Deckenleuchte.
  Dann spürte er heißen Atem in seinem Nacken und nahm einen schwachen Duft von Pfefferminze wahr.
  Er drehte sich um, sein Herz blieb ihm plötzlich im Hals stecken.
  Und er blickte dem Teufel direkt in die Augen.
  OceanofPDF.com
  50
  MITTWOCH, 13:22 UHR
  Byrne machte mehrere Zwischenstopps, bevor er zum Roundhouse zurückkehrte und Ike Buchanan informierte. Anschließend veranlasste er, dass einer seiner registrierten, vertraulichen Informanten ihn anrief und ihm Informationen über Brian Parkhursts Aufenthaltsort mitteilte. Buchanan faxte dies an die Staatsanwaltschaft und erwirkte einen Durchsuchungsbefehl für Parkhursts Gebäude.
  Byrne rief Jessica auf ihrem Handy an und fand sie in einem Café in der Nähe des Hauses ihres Vaters in Süd-Philadelphia. Er ging vorbei und nahm sie mit. Anschließend informierte er sie im Hauptquartier des Vierten Polizeireviers an der Ecke Elfte Straße und Wharton Street.
  
  Das Gebäude, das Parkhurst gehörte, war ein ehemaliges Blumengeschäft in der 61. Straße, das aus einem geräumigen Backsteinreihenhaus aus den 1950er Jahren umgebaut worden war. Das Gebäude mit der Steinfassade lag nur wenige, etwas heruntergekommene Häuser vom Clubhaus der Wheels of Soul entfernt. Die Wheels of Soul waren ein traditionsreicher und angesehener Motorradclub. In den 1980er Jahren, als Crack-Kokain Philadelphia schwer traf, war es neben anderen Strafverfolgungsbehörden vor allem der Wheels of Soul MC, der die Stadt vor dem Untergang bewahrte.
  Wenn Parkhurst mit diesen Mädchen irgendwohin in der Nähe fahren wollte, dachte Jessica, als sie sich dem Haus näherte, wäre dies der perfekte Ort. Der Hintereingang war groß genug, um einen Van oder Minivan teilweise aufzunehmen.
  Nach ihrer Ankunft fuhren sie langsam hinter das Gebäude. Der Hintereingang - eine große Wellblechtür - war von außen mit einem Vorhängeschloss gesichert. Sie umrundeten den Block und parkten in der Straße unterhalb der El Street, etwa fünf Häuser westlich des Tatorts.
  Sie wurden von zwei Streifenwagen empfangen. Zwei uniformierte Beamte sicherten die Front, zwei weitere das Heck.
  "Bereit?", fragte Byrne.
  Jessica war etwas unsicher. Sie hoffte, dass man es ihr nicht anmerken würde. Sie sagte: "Machen wir"s."
  
  Byrne und Jessica gingen zur Tür. Die Fenster an der Vorderseite waren weiß getüncht, und man konnte nichts hindurchsehen. Byrne schlug dreimal gegen die Tür.
  "Polizei! Durchsuchungsbefehl!"
  Sie warteten fünf Sekunden. Er schlug erneut zu. Keine Reaktion.
  Byrne drehte den Griff und drückte die Tür auf. Sie ließ sich leicht öffnen.
  Die beiden Detektive sahen sich tief in die Augen und drehten einen Joint.
  Das Wohnzimmer war ein einziges Chaos. Gipskartonplatten, Farbdosen, Putzlappen, ein Baugerüst. Links war nichts zu sehen. Rechts führte eine Treppe nach oben.
  "Polizei! Durchsuchungsbefehl!", wiederholte Byrne.
  Nichts.
  Byrne deutete auf die Treppe. Jessica nickte. Er würde in den zweiten Stock gehen. Byrne stieg die Treppe hinauf.
  Jessica ging im ersten Stock zur Rückseite des Gebäudes und untersuchte jeden Winkel. Drinnen waren die Renovierungsarbeiten nur halb abgeschlossen. Der Flur hinter dem ehemaligen Serviceschalter glich einem Gerippe aus freiliegenden Balken, Kabeln, Kunststoffrohren und Heizungsrohren.
  Jessica betrat durch die Tür die ehemalige Küche. Sie war komplett leergeräumt. Keine Geräte. Die Wände waren erst kürzlich mit Gipskartonplatten verkleidet und verspachtelt worden. Hinter dem muffigen Geruch von Gipskartonband verbarg sich etwas anderes. Zwiebeln. Da entdeckte Jessica einen Sägebock in der Ecke des Raumes. Darauf lag ein halb aufgegessener Salat vom Lieferdienst. Daneben stand eine volle Tasse Kaffee. Sie tauchte ihren Finger in den Kaffee. Eiskalt.
  Sie verließ die Küche und ging langsam auf das Zimmer im hinteren Teil des Reihenhauses zu. Die Tür war nur einen Spalt breit geöffnet.
  Schweißperlen rannen ihr über Gesicht, Hals und Schultern. Der Flur war warm, stickig und erdrückend. Die Kevlarweste fühlte sich eng und schwer an. Jessica ging zur Tür und holte tief Luft. Mit dem linken Fuß öffnete sie die Tür langsam. Zuerst sah sie die rechte Hälfte des Raumes. Ein alter Esszimmerstuhl lag auf der Seite, daneben ein Werkzeugkasten aus Holz. Gerüche schlugen ihr entgegen: abgestandener Zigarettenrauch, frisch geschnittenes, astiges Kiefernholz. Darunter verbarg sich etwas Hässliches, etwas Ekelhaftes und Wildes.
  Sie riss die Tür weit auf, trat in den kleinen Raum und erblickte sofort eine Gestalt. Instinktiv drehte sie sich um und richtete ihre Pistole auf die Silhouette, die sich gegen die weißgetünchten Fenster hinter ihr abzeichnete.
  Es bestand jedoch keine Bedrohung.
  Brian Parkhurst hing an einem Stahlträger mitten im Raum. Sein Gesicht war purpurbraun und aufgedunsen, seine Gliedmaßen geschwollen, und seine schwarze Zunge hing ihm aus dem Mund. Ein Elektrokabel war um seinen Hals gewickelt, schnitt tief in sein Fleisch und war dann über einen Stützbalken über seinem Kopf geführt. Parkhurst war barfuß und trug kein Hemd. Der säuerliche Geruch von getrockneten Fäkalien drang in Jessicas Nase. Sie trocknete sich ein-, zweimal ab. Sie hielt den Atem an und räumte den Raum.
  "Oben Platz machen!", rief Byrne.
  Jessica zuckte fast zusammen, als sie seine Stimme hörte. Sie hörte Byrnes schwere Stiefel auf der Treppe. "Hier!", rief sie.
  Ein paar Sekunden später betrat Byrne den Raum. "Oh, verdammt."
  Jessica sah Byrnes Blick und las die Schlagzeilen. Wieder ein Selbstmord. Genau wie im Fall Morris Blanchard. Wieder ein Verdächtiger, der versucht hatte, sich das Leben zu nehmen. Sie wollte etwas sagen, aber es war weder der richtige Ort noch die richtige Zeit dafür.
  Eine unangenehme Stille senkte sich über den Raum. Sie waren wieder auf dem richtigen Weg, und beide versuchten auf ihre Weise, diese Tatsache mit all ihren Gedanken währenddessen in Einklang zu bringen.
  Nun nimmt das System seinen Lauf. Sie werden die Gerichtsmedizin verständigen, den Tatort kontaktieren. Dort wird Parkhurst getötet, in die Gerichtsmedizin gebracht, wo eine Autopsie durchgeführt wird, während man auf die Benachrichtigung der Familie wartet. Es wird eine Zeitungsanzeige geben und eine Trauerfeier in einem der vornehmsten Bestattungsinstitute Philadelphias, gefolgt von der Beisetzung auf einem grasbewachsenen Hügel.
  Und was genau Brian Parkhurst wusste und was er tat, wird für immer im Dunkeln bleiben.
  
  Sie irrten in der Mordkommission umher und lungerten in einer leeren Zigarrenkiste herum. Es war immer ein zweischneidiges Schwert, wenn ein Verdächtiger das System durch Selbstmord austrickste. Keine Hervorhebungen, kein Schuldeingeständnis, keine Zeichensetzung. Nur ein endloses Möbiusband des Verdachts.
  Byrne und Jessica saßen an nebeneinanderliegenden Schreibtischen.
  Jessica erregte Byrnes Aufmerksamkeit.
  "Was?", fragte er.
  "Sag es."
  "Was, was?"
  - Du glaubst doch nicht, dass es Parkhurst war, oder?
  Byrne antwortete nicht sofort. "Ich glaube, er wusste viel mehr, als er uns erzählt hat", sagte er. "Ich glaube, er war mit Tessa Wells zusammen. Ich glaube, er wusste, dass er wegen Vergewaltigung Minderjähriger ins Gefängnis kommen würde, und tauchte deshalb unter. Aber glaube ich, dass er die drei Mädchen getötet hat? Nein. Ich weiß es nicht."
  "Warum nicht?"
  "Weil es in seiner Nähe kein einziges physisches Beweisstück gab. Nicht eine einzige Faser, nicht einen einzigen Tropfen Flüssigkeit."
  Die Kriminalpolizei durchkämmte jeden Winkel von Brian Parkhursts beiden Anwesen, jedoch ohne Erfolg. Ihr Verdacht basierte größtenteils auf der Annahme (oder vielmehr der Gewissheit), dass sich in Parkhursts Gebäude belastende wissenschaftliche Beweise befinden würden. Doch all das, was sie dort zu finden hofften, existierte nicht. Die Ermittler befragten alle Personen in der Nähe seines Hauses und des Gebäudes, das er renovierte, aber auch das blieb erfolglos. Sie mussten immer noch seinen Ford Windstar finden.
  "Wenn er diese Mädchen zu sich nach Hause gebracht hätte, hätte doch jemand etwas gesehen oder gehört, oder?", fügte Byrne hinzu. "Wenn er sie zu dem Gebäude in der 61. Straße gebracht hätte, hätten wir etwas gefunden."
  Bei der Durchsuchung des Gebäudes entdeckten sie mehrere Gegenstände, darunter einen Werkzeugkasten mit verschiedenen Schrauben, Muttern und Bolzen, von denen keiner exakt mit den Bolzen der drei Opfer übereinstimmte. Außerdem fanden sie eine Kreidebox - ein Werkzeug von Zimmerleuten, mit dem in der Rohbauphase Linien markiert wurden. Die Kreide darin war blau. Sie schickten eine Probe an ein Labor, um zu prüfen, ob sie mit der blauen Kreide übereinstimmte, die an den Leichen der Opfer gefunden worden war. Selbst wenn dies der Fall wäre, könnte man Zimmermannskreide auf jeder Baustelle der Stadt und in der Hälfte der Werkzeugkästen von Hausrenovierern finden. Vincent hatte welche in seinem Werkzeugkasten in der Garage.
  "Was ist, wenn er mich anruft?", fragte Jessica. "Was ist, wenn er mir sagt, dass es ‚Dinge gibt, die wir über diese Mädchen wissen müssen"?"
  "Ich habe darüber nachgedacht", sagte Byrne. "Vielleicht haben sie alle etwas gemeinsam. Etwas, das wir nicht sehen."
  - Aber was ist zwischen seinem Anruf und heute Morgen passiert?
  "Ich weiß nicht."
  "Selbstmord passt nicht ganz in dieses Profil, oder?"
  "Nein. Das stimmt nicht."
  "Das bedeutet, dass die Wahrscheinlichkeit hoch ist, dass... ."
  Beide wussten, was das bedeutete. Sie saßen eine Weile schweigend da, umgeben vom Lärm des geschäftigen Büros. Mindestens ein halbes Dutzend weiterer Morde wurden untersucht, und die Ermittler kamen nur langsam voran. Byrne und Jessica beneideten sie.
  Es gibt etwas, das du über diese Mädchen wissen musst.
  Wenn Brian Parkhurst nicht ihr Mörder war, dann bestand die Möglichkeit, dass er von dem Mann getötet wurde, nach dem sie suchten. Vielleicht, weil er im Mittelpunkt der Aufmerksamkeit stand. Vielleicht deutete es aus irgendeinem Grund auf die zugrundeliegende Pathologie seines Wahnsinns hin. Vielleicht, um den Behörden zu beweisen, dass er noch immer frei herumlief.
  Weder Jessica noch Byrne hatten die Ähnlichkeit zwischen den beiden "Selbstmorden" bisher erwähnt, doch sie lag wie eine giftige Wolke in der Luft des Raumes.
  "Okay", durchbrach Jessica die Stille. "Wenn Parkhurst von unserem Verbrecher getötet wurde, woher wusste er dann, wer er war?"
  "Es gibt zwei Möglichkeiten", sagte Byrne. "Entweder kannten sie sich, oder er hat seinen Namen im Fernsehen erkannt, als er neulich das Roundhouse verließ."
  "Wieder ein Punkt für die Medien", dachte Jessica. Sie hatten eine Weile darüber gestritten, ob Brian Parkhurst ein weiteres Opfer des Rosenkranzmörders war. Aber selbst wenn er es gewesen wäre, half es ihnen nicht, herauszufinden, was als Nächstes geschehen würde.
  Der fehlende Zeitplan machte die Handlungen des Mörders unvorhersehbar.
  "Unser Agent holt Nicole Taylor am Donnerstag ab", sagte Jessica. "Er bringt sie am Freitag nach Bartram Gardens, genau wie er Tessa Wells abholt, die er bis Montag behält. Warum diese Verzögerung?"
  "Gute Frage", sagte Byrne.
  "Dann wurde Bethany Price am Dienstagnachmittag festgenommen, und unser einziger Zeuge sah, wie ihre Leiche am Dienstagabend im Museum abgelegt wurde. Es gibt kein Muster. Keine Symmetrie."
  "Es ist so, als ob er diese Sachen am Wochenende nicht machen will."
  "Es ist vielleicht gar nicht so abwegig, wie Sie denken", sagte Byrne.
  Er stand auf und ging zu der Tafel, die nun mit Fotos und Notizen vom Tatort bedeckt war.
  "Ich glaube nicht, dass unser Junge von Mond, Sternen, Stimmen, Hunden namens Sam und all diesem Unsinn motiviert wird", sagte Byrne. "Dieser Kerl hat einen Plan. Ich sage, wir werden seinen Plan herausfinden und ihn finden."
  Jessica warf einen Blick auf ihren Stapel Bibliotheksbücher. Die Antwort lag irgendwo dort.
  Eric Chavez betrat den Raum und erregte Jessicas Aufmerksamkeit. "Hast du eine Minute, Jess?"
  "Sicherlich."
  Er nahm den Aktenordner in die Hand. "Da ist etwas, das du dir ansehen solltest."
  "Was ist das?"
  "Wir haben eine Hintergrundprüfung von Bethany Price durchgeführt. Es stellte sich heraus, dass sie bereits vorbestraft war."
  Chavez übergab ihr einen Haftbefehl. Bethany Price war etwa ein Jahr zuvor bei einer Drogenrazzia festgenommen worden. Man hatte bei ihr fast hundert Dosen Benzedrin gefunden, ein illegales Diätmittel, das bei übergewichtigen Teenagern beliebt war. Das war schon zu Jessicas Schulzeit so, und daran hat sich bis heute nichts geändert.
  Bethany gestand und wurde zu zweihundert Stunden gemeinnütziger Arbeit und einem Jahr Bewährung verurteilt.
  Nichts davon war überraschend. Eric Chavez machte Jessica darauf aufmerksam, weil der festnehmende Beamte in dem Fall Detective Vincent Balzano war.
  Jessica berücksichtigte dies, sie berücksichtigte den Zufall.
  Vincent kannte Bethany Price.
  Dem Urteilsbericht zufolge war es Vincent, der gemeinnützige Arbeit anstelle einer Gefängnisstrafe empfahl.
  "Danke, Eric", sagte Jessica.
  "Genau."
  "Die Welt ist klein", sagte Byrne.
  "Ich würde es sowieso nicht zeichnen wollen", erwiderte Jessica abwesend und las den Bericht eingehend durch.
  Byrne warf einen Blick auf seine Uhr. "Hören Sie, ich muss meine Tochter abholen. Wir fangen morgen früh von vorne an. Wir reißen das Ganze auseinander und beginnen von vorn."
  "Okay", sagte Jessica, aber sie sah den Ausdruck in Byrnes Gesicht, die Sorge, dass der Sturm, der seit Morris Blanchards Selbstmord in seiner Karriere entbrannt war, wieder aufflammen könnte.
  Byrne legte Jessica die Hand auf die Schulter, zog dann seinen Mantel an und ging.
  Jessica saß lange am Tisch und schaute aus dem Fenster.
  Obwohl sie es nur ungern zugab, stimmte sie Byrne zu. Brian Parkhurst war nicht der Rosenkranzmörder.
  Brian Parkhurst war ein Opfer.
  Sie rief Vincent auf seinem Handy an und erreichte nur seine Mailbox. Sie rief die Kriminalpolizei an und erfuhr, dass sich Detective Balzano draußen aufhielt.
  Sie hat keine Nachricht hinterlassen.
  OceanofPDF.com
  51
  MITTWOCH, 16:15 UHR
  Als Byrne den Namen des Jungen nannte, wurde Colleen knallrot.
  "Er ist nicht mein Freund", kommentierte seine Tochter das Foto.
  "Na schön. Wie du meinst", antwortete Byrne.
  "Das ist er nicht."
  "Warum errötest du dann?", fragte Byrne und unterschrieb den Brief mit einem breiten Grinsen. Sie befanden sich auf der Germantown Avenue, auf dem Weg zu einer Osterfeier in der Delaware Valley Schule für Gehörlose.
  "Ich werde nicht rot", gebärdete Colleen und errötete dabei noch stärker.
  "Oh, okay", sagte Byrne und ließ sie damit aus der Patsche helfen. "Da muss wohl jemand ein Stoppschild in meinem Auto vergessen haben."
  Colleen schüttelte nur den Kopf und blickte aus dem Fenster. Byrne bemerkte, wie die Lüftungsschlitze an der Seite des Wagens seiner Tochter ihr seidig blondes Haar umwehten. Wann war es nur so lang geworden?, fragte er sich. Und waren ihre Lippen schon immer so rot?
  Byrne erregte die Aufmerksamkeit seiner Tochter mit einem Winken und sagte dann: "Hey. Ich dachte, ihr wärt auf einem Date. Mein Fehler."
  "Das war kein Date", schrieb Colleen zu dem Beitrag. "Ich bin noch zu jung für Dates. Frag einfach meine Mutter."
  - Was war es dann, wenn nicht ein Date?
  *Augenrollen* "Zwei Kinder wollten sich ein Feuerwerk ansehen, umgeben von Hunderten Millionen Erwachsenen."
  - Wissen Sie, ich bin Detektiv.
  - Ich weiß, Papa.
  "Ich habe Quellen und Informanten in der ganzen Stadt. Bezahlte, vertrauliche Informanten."
  - Ich weiß, Papa.
  "Ich habe gerade gehört, dass ihr Händchen gehalten habt und so."
  Colleen antwortete mit einer Gebärde, die zwar nicht im Wörterbuch der Handformen zu finden war, aber allen gehörlosen Kindern vertraut ist: Zwei Hände, geformt wie rasiermesserscharfe Tigerkrallen. Byrne lachte. "Okay, okay", gebärdete er. "Nicht kratzen."
  Sie fuhren eine Weile schweigend und genossen die Nähe des anderen trotz ihrer Streitereien. Sie waren selten allein. Mit seiner Tochter hatte sich alles verändert; sie war ein Teenager, und diese Vorstellung ängstigte Kevin Byrne mehr als jeder bewaffnete Bandit in einer dunklen Gasse.
  Byrnes Handy klingelte. Er nahm ab. "Byrne."
  "Kannst du sprechen?"
  Es war Gauntlett Merriman.
  "Ja."
  - Er ist im alten Versteck.
  Byrne nahm ihn auf. Das alte Versteck war fünf Gehminuten entfernt.
  "Wer ist bei ihm?", fragte Byrne.
  "Er ist allein. Zumindest vorerst."
  Byrne warf einen Blick auf seine Uhr und sah seine Tochter aus dem Augenwinkel an. Er wandte den Kopf zum Fenster. Sie konnte besser Lippen lesen als jedes andere Kind in der Schule, vielleicht sogar besser als mancher der gehörlosen Erwachsenen, die dort unterrichteten.
  "Brauchst du Hilfe?", fragte Gauntlett.
  "NEIN."
  "Okay."
  "Ist alles in Ordnung?", fragte Byrne.
  "Alle Früchte sind reif, mein Freund."
  Er legte auf.
  Zwei Minuten später hielt er am Straßenrand vor dem Lebensmittelgeschäft Caravan Serai.
  
  Obwohl es noch zu früh fürs Mittagessen war, saßen bereits einige Stammgäste an etwa zwanzig Tischen im vorderen Bereich des Feinkostladens, nippten an ihrem starken schwarzen Kaffee und knabberten an Sami Hamiz' berühmtem Pistazien-Baklava. Sami saß hinter der Theke und schnitt Lammfleisch für die scheinbar riesige Bestellung, die er gerade zubereitete. Als er Byrne sah, wischte er sich die Hände ab und ging mit einem Lächeln im Gesicht auf den Eingang des Restaurants zu.
  "Sabah al-Khairy, Detective", sagte Sami. "Schön, Sie zu sehen."
  - Wie geht es dir, Sammy?
  "Mir geht es gut." Die beiden Männer gaben sich die Hand.
  "Sie erinnern sich doch an meine Tochter Colleen", sagte Byrne.
  Sami streckte die Hand aus und berührte Colleens Wange. "Natürlich." Dann wünschte er ihr einen schönen Nachmittag, woraufhin sie pflichtbewusst grüßte. Byrne kannte Sami Hamiz noch aus seiner Zeit bei der Streife. Samis Frau Nadine war ebenfalls gehörlos, und beide beherrschten die Gebärdensprache fließend.
  "Könnten Sie sie vielleicht ein paar Minuten im Auge behalten?", fragte Byrne.
  "Kein Problem", sagte Sami.
  Colleens Gesichtsausdruck sprach Bände. Sie verabschiedete sich mit den Worten: "Ich brauche niemanden, der mich beobachtet."
  "Ich bin gleich wieder da", sagte Byrne zu beiden.
  "Lass dir Zeit", sagte Sami, als er und Colleen zum hinteren Teil des Restaurants gingen. Byrne sah seiner Tochter nach, wie sie sich in die letzte Sitzecke nahe der Küche setzte. Als er die Tür erreichte, drehte er sich um. Colleen winkte schwach, und Byrnes Herz machte einen Sprung.
  Als Colleen noch ein kleines Mädchen war, rannte sie immer auf die Veranda, um ihm zum Abschied zuzuwinken, wenn er zu seinen morgendlichen Ausflügen aufbrach. Er betete stets im Stillen, dieses strahlende, schöne Gesicht wiederzusehen.
  Als er nach draußen ging, stellte er fest, dass sich im nächsten Jahrzehnt nichts verändert hatte.
  
  Byrne stand gegenüber einem alten Unterschlupf, der eigentlich gar kein richtiges Haus war und, wie er fand, im Moment auch nicht besonders sicher. Das Gebäude war ein niedriges Lagerhaus, eingebettet zwischen zwei höheren Gebäuden an einem heruntergekommenen Abschnitt der Erie Avenue. Byrne wusste, dass die P-Town-Einheit einst das dritte Stockwerk als Versteck genutzt hatte.
  Er ging zur Rückseite des Gebäudes und die Treppe hinunter zur Kellertür. Sie war offen. Dahinter befand sich ein langer, schmaler Korridor, der zu dem ehemaligen Personaleingang führte.
  Byrne bewegte sich langsam und lautlos den Korridor entlang. Für einen so großen Mann war er erstaunlich leichtfüßig. Er zog seine Waffe, den verchromten Smith & Wesson, den er Diablo in der Nacht ihrer Begegnung abgenommen hatte.
  Er ging den Korridor entlang bis zur Treppe am Ende und lauschte.
  Schweigen.
  Eine Minute später befand er sich auf dem Treppenabsatz vor der Abzweigung zum dritten Stock. Ganz oben war eine Tür, die zum Schutzraum führte. Er konnte die leisen Klänge eines Rockradiosenders hören. Da war definitiv jemand.
  Aber wer?
  Und wie viel?
  Byrne holte tief Luft und begann, die Treppe hinaufzusteigen.
  Oben angekommen, legte er seine Hand auf die Tür und öffnete sie mühelos.
  
  Diablo stand am Fenster und blickte in die Gasse zwischen den Gebäuden hinaus, völlig ahnungslos. Byrne konnte nur die Hälfte des Raumes sehen, aber es schien, als wäre sonst niemand da.
  Was er sah, ließ ihn erschaudern. Auf dem Kartentisch, keine sechzig Zentimeter von Diablo entfernt, neben Byrnes Dienstpistole, lag eine vollautomatische Mini-Uzi.
  Byrne spürte das Gewicht des Revolvers in seiner Hand und fühlte sich plötzlich wie eine Zielscheibe. Wenn er jetzt handelte und Diablo nicht besiegen konnte, würde er dieses Gebäude nicht lebend verlassen. Die Uzi feuerte sechshundert Schuss pro Minute, und man musste kein Scharfschütze sein, um sein Ziel auszuschalten.
  Scheiße.
  Wenige Augenblicke später setzte sich Diablo mit dem Rücken zur Tür an den Tisch. Byrne wusste, er hatte keine Wahl. Er würde Diablo angreifen, ihm die Waffen abnehmen, ein ernstes Wörtchen mit ihm reden, und dann würde dieses traurige, deprimierende Durcheinander endlich ein Ende haben.
  Byrne bekreuzigte sich schnell und ging hinein.
  
  Evyn Byrne hatte erst drei Schritte in den Raum getan, als ihm sein Fehler bewusst wurde. Er hätte es sehen müssen. Dort, am anderen Ende des Raumes, stand eine alte Kommode mit einem gesprungenen Spiegel darüber. Darin sah er Diablos Gesicht, was bedeutete, dass Diablo ihn sehen konnte. Beide erstarrten für einen kurzen Moment, denn ihnen war klar, dass sich ihre unmittelbaren Pläne - der eine auf Sicherheit, der andere auf Überraschung - geändert hatten. Ihre Blicke trafen sich, genau wie damals in der Gasse. Diesmal wussten sie beide, dass es anders enden würde, so oder so.
  Byrne hatte Diablo lediglich erklären wollen, warum er die Stadt verlassen sollte. Nun wusste er, dass das nicht geschehen würde.
  Diablo sprang auf, die Uzi in der Hand. Wortlos wirbelte er herum und feuerte. Die ersten zwanzig oder dreißig Schüsse zerrissen ein altes Sofa, keine zehn Zentimeter von Byrnes rechtem Fuß entfernt. Byrne hechtete nach links und landete glücklicherweise hinter einer alten gusseisernen Badewanne. Ein weiterer zweisekündiger Feuerstoß aus der Uzi hätte das Sofa beinahe entzweigerissen.
  "Um Gottes Willen, nein", dachte Byrne, presste die Augen zusammen und wartete darauf, dass das heiße Metall in sein Fleisch schnitt. Nicht hier. Nicht so. Er dachte an Colleen, die in dieser Kabine saß, die Tür anstarrte und darauf wartete, dass er sie füllte, darauf, dass er zurückkam, damit sie ihren Tag, ihr Leben fortsetzen konnte. Und jetzt war er in einem schmutzigen Lagerhaus gefangen, dem Tode nahe.
  Die letzten Kugeln streiften die gusseiserne Badewanne. Der Nachhall hing noch einige Augenblicke in der Luft.
  Der Schweiß brannte in meinen Augen.
  Dann herrschte Stille.
  "Ich will einfach nur reden, Mann", sagte Byrne. "So etwas darf nicht passieren."
  Byrne schätzte, dass Diablo nicht weiter als sechs Meter entfernt war. Der tote Winkel im Raum befand sich vermutlich hinter der enormen Stützsäule.
  Dann, ohne Vorwarnung, brach erneut Uzi-Feuer los. Der Knall war ohrenbetäubend. Byrne schrie auf, als wäre er getroffen worden, und trat dann gegen den Holzboden, als wäre er gestürzt. Er stöhnte.
  Stille senkte sich erneut über den Raum. Byrne roch das versengte Ticken heißer Bleipolster in den Polstermöbeln, nur wenige Meter entfernt. Er hörte ein Geräusch von der anderen Seite des Raumes. Diablo bewegte sich. Der Schrei hatte Wirkung gezeigt. Diablo würde ihn nun erledigen. Byrne schloss die Augen und prägte sich den Grundriss ein. Der einzige Weg durch den Raum führte in der Mitte hindurch. Er würde nur eine Chance haben, und jetzt war der Zeitpunkt gekommen, sie zu nutzen.
  Byrne zählte bis drei, sprang auf die Füße, drehte sich um und feuerte dreimal, den Kopf hoch erhoben.
  Der erste Schuss traf Diablo mitten auf die Stirn, hämmerte in seinen Schädel, schleuderte ihn zurück auf die Fersen und zerfetzte seinen Hinterkopf in einem purpurnen Schwall aus Blut, Knochen und Hirnmasse, der den halben Raum bespritzte. Die zweite und dritte Kugel trafen ihn in Unterkiefer und Kehle. Diablos rechte Hand schnellte nach oben und feuerte reflexartig die Uzi ab. Ein Feuerstoß ließ ein Dutzend Kugeln nur wenige Zentimeter links neben Kevin Byrne zu Boden fliegen. Diablo brach zusammen, und mehrere weitere Hülsen schlugen in die Decke ein.
  Und in diesem Moment war alles vorbei.
  Byrne verharrte einen Moment lang, die Waffe vor sich, wie in der Zeit eingefroren. Er hatte gerade einen Mann getötet. Seine Muskeln entspannten sich langsam, und er neigte den Kopf in Richtung der Geräusche. Keine Sirenen. Immer noch nicht. Er griff in seine Gesäßtasche und zog ein Paar Latexhandschuhe heraus. Aus einer anderen Tasche holte er einen kleinen Gefrierbeutel mit einem öligen Lappen. Er wischte den Revolver ab und legte ihn auf den Boden, genau in dem Moment, als in der Ferne die erste Sirene ertönte.
  Byrne fand eine Dose Sprühfarbe und besprühte die Wand neben dem Fenster mit JBM-Gang-Graffiti.
  Er warf einen Blick zurück in den Raum. Er hatte sich bewegen müssen. Spurensicherung? Für das Team würde das keine Priorität haben, aber sie würden ihr Können unter Beweis stellen. Soweit er es beurteilen konnte, hatte er seinen Rücken frei. Er schnappte sich seine Glock vom Tisch und rannte zur Tür, wobei er vorsichtig das Blut auf dem Boden mied.
  Er stieg die Hintertreppe hinunter, als die Sirenen näher kamen. Wenige Sekunden später saß er in seinem Auto und fuhr zur Karawanserei.
  Das waren gute Neuigkeiten.
  Die schlechte Nachricht war natürlich, dass er wahrscheinlich etwas verpasst hatte. Er hatte etwas Wichtiges verpasst, und sein Leben war vorbei.
  
  Das Hauptgebäude der Delaware Valley School for the Deaf wurde aus Feldsteinen nach dem Vorbild der frühen amerikanischen Architektur errichtet. Das Gelände war stets gepflegt.
  Als sie sich dem Gelände näherten, war Byrne erneut von der Stille überrascht. Mehr als fünfzig Kinder im Alter zwischen fünf und fünfzehn Jahren rannten umher und verausgabten sich dabei so sehr, wie Byrne es in diesem Alter noch nie erlebt hatte, und dennoch herrschte vollkommene Stille.
  Als er die Gebärdensprache lernte, war Colleen fast sieben und sprach bereits fließend. Viele Abende, wenn er sie ins Bett brachte, weinte sie und beklagte ihr Schicksal. Sie wünschte sich, sie wäre normal, wie hörende Kinder. In solchen Momenten hielt Byrne sie einfach nur im Arm, unsicher, was er sagen sollte, unfähig, es in der Sprache seiner Tochter zu sagen, selbst wenn er es gekonnt hätte. Doch als Colleen elf wurde, geschah etwas Merkwürdiges. Sie wollte nicht mehr hören. Einfach so. Vollkommene Akzeptanz und, auf eine seltsame Weise, eine gewisse Arroganz gegenüber ihrer Taubheit. Sie erklärte sie zu einem Vorteil, zu einer Art Geheimbund außergewöhnlicher Menschen.
  Für Byrne war es eine größere Umstellung als für Colleen, aber an jenem Tag, als sie ihn auf die Wange küsste und davonrannte, um mit ihren Freundinnen zu spielen, überkam ihn fast ein Gefühl von Liebe und Stolz auf sie.
  Sie würde es gut verkraften, dachte er, selbst wenn ihm etwas Schreckliches zustoßen würde.
  Sie wird schön, höflich, anständig und respektabel werden, trotz der Tatsache, dass ihr Vater sie an einem Mittwoch der Karwoche, als sie in einem scharfen libanesischen Restaurant in Nord-Philadelphia saß, dort zurückließ und loszog, um einen Mord zu begehen.
  OceanofPDF.com
  52
  MITTWOCH, 16:15 UHR
  Sie ist der Sommer, diese hier. Sie ist Wasser.
  Ihr langes, blondes Haar ist zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden und mit einer bernsteinfarbenen Bolo-Krawatte im Cat-Eye-Stil fixiert. Es fällt ihr in schimmernden Wellen bis zur Mitte des Rückens. Sie trägt einen verwaschenen Jeansrock und einen bordeauxroten Wollpullover. Über dem Arm hat sie eine Lederjacke. Sie hat gerade die Barnes & Noble-Buchhandlung am Rittenhouse Square verlassen, wo sie nebenbei arbeitet.
  Sie ist zwar immer noch recht dünn, aber sie scheint seit meinem letzten Treffen etwas zugenommen zu haben.
  Es geht ihr gut.
  Die Straße ist voll, deshalb trage ich eine Baseballkappe und eine Sonnenbrille. Ich gehe direkt auf sie zu.
  "Erinnert ihr euch an mich?", frage ich und hebe kurz meine Sonnenbrille an.
  Zuerst ist sie unsicher. Ich bin älter, gehöre also zu der Gruppe der Erwachsenen, die Autorität ausstrahlen können und das auch meistens tun. So nach dem Motto: Die Party ist vorbei. Ein paar Sekunden später blitzt die Erkenntnis auf.
  "Natürlich!", sagt sie, und ihr Gesicht strahlt.
  "Du heißt Christy, richtig?"
  Sie errötet. "Aha. Du hast ein gutes Gedächtnis!"
  - Wie fühlen Sie sich?
  Ihre Röte vertieft sich, und aus der zurückhaltenden Ausstrahlung einer selbstbewussten jungen Frau wird die Verlegenheit eines kleinen Mädchens, ihre Augen glühen vor Scham. "Weißt du, mir geht es jetzt viel besser", sagt sie. "Was war denn -"
  "Hey", sage ich und hebe die Hand, um sie aufzuhalten. "Du brauchst dich für nichts zu schämen. Gar nichts. Glaub mir, ich könnte dir Geschichten erzählen."
  "Wirklich?"
  "Absolut", sage ich.
  Wir gehen die Walnut Street entlang. Ihre Haltung verändert sich ein wenig. Sie wirkt jetzt etwas schüchtern.
  "Und was liest du gerade?", frage ich und deute auf die Tasche, die sie trägt.
  Sie errötet erneut. "Mir ist das peinlich."
  Ich bleibe stehen. Sie bleibt neben mir stehen. "Also, was habe ich dir gerade gesagt?"
  Christy lacht. In dem Alter ist immer Weihnachten, immer Halloween, immer der 4. Juli. Jeder Tag ist ein besonderer Tag. "Okay, okay", gibt sie zu. Sie greift in die Plastiktüte und holt ein paar Tiger Beat-Magazine heraus. "Ich kriege Rabatt."
  Justin Timberlake ist auf dem Cover einer Zeitschrift. Ich nehme ihr die Zeitschrift ab und betrachte das Cover genauer.
  "Ich mag seine Solosachen nicht so gern wie NSYNC", sage ich. "Du etwa?"
  Christy schaut mich mit halb geöffnetem Mund an. "Ich kann nicht glauben, dass du weißt, wer er ist."
  "Hey", sage ich mit gespielter Empörung. "So alt bin ich doch gar nicht." Ich gebe die Zeitschrift zurück und achte darauf, dass meine Fingerabdrücke auf der glänzenden Oberfläche zu sehen sind. Das darf ich nicht vergessen.
  Christy schüttelt den Kopf, lächelt aber immer noch.
  Wir setzen unseren Aufstieg auf dem Walnut Trail fort.
  "Ist alles bereit für Ostern?", frage ich und wechsle damit etwas ungeschickt das Thema.
  "Oh ja", sagt sie. "Ich liebe Ostern."
  "Ich auch", sage ich.
  "Ich meine, ich weiß, es ist noch sehr früh im Jahr, aber Ostern bedeutet für mich immer, dass der Sommer naht. Manche Leute warten auf den Volkstrauertag. Ich nicht."
  Ich bleibe ein paar Schritte hinter ihr und lasse die Leute vorbeigehen. Hinter meiner Sonnenbrille beobachte ich sie so unauffällig wie möglich. In wenigen Jahren würde sie zu der langbeinigen Schönheit herangewachsen sein, die man gemeinhin ein Fohlen nennt.
  Wenn ich zuschlagen will, muss ich schnell handeln. Hebelwirkung ist entscheidend. Die Spritze steckt in meiner Tasche, die Gummispitze fest verschlossen.
  Ich schaue mich um. Angesichts all der Menschen auf der Straße, die in ihren eigenen Dramen versunken sind, könnten wir genauso gut allein sein. Es erstaunt mich immer wieder, wie man in einer Stadt wie Philadelphia nahezu unbemerkt bleiben kann.
  "Wo gehst du hin?", frage ich.
  "Bushaltestelle", sagt sie. "Nach Hause."
  Ich tue so, als ob ich in meiner Erinnerung kramen müsste. "Du wohnst in Chestnut Hill, richtig?"
  Sie lächelt und verdreht die Augen. "Fast. Nicetown."
  "Genau das meinte ich."
  Ich lache.
  Sie lacht.
  Ich habe es.
  "Hast du Hunger?", frage ich.
  Ich sehe ihr ins Gesicht, als ich ihr diese Frage stelle. Christy hat schon früher mit Magersucht gekämpft, und ich weiß, dass Fragen wie diese sie in diesem Leben immer wieder vor Herausforderungen stellen werden. Ein paar Augenblicke vergehen, und ich fürchte, ich habe sie verloren.
  Ich tu nicht.
  "Ich könnte essen", sagt sie.
  "Super", sage ich. "Lass uns einen Salat oder so essen gehen, und dann fahre ich dich nach Hause. Das wird bestimmt lustig. Wir können uns mal wieder unterhalten."
  Einen Augenblick lang schwinden ihre Ängste und verbergen ihr schönes Gesicht in der Dunkelheit. Sie blickt sich um.
  Der Vorhang hebt sich. Sie zieht eine Lederjacke an, flechtet sich die Haare und sagt: "Okay."
  OceanofPDF.com
  53
  MITTWOCH, 16:20 UHR
  ADDY KASALONIS WURDE 2002 VERÖFFENTLICHT.
  Mit Anfang sechzig war er bereits fast vierzig Jahre im Polizeidienst, die meiste Zeit davon in der Zone, und hatte alles aus jedem Blickwinkel und in jedem Licht gesehen. Zwanzig Jahre lang arbeitete er auf der Straße, bevor er zum Detektivdienst in den Süden wechselte.
  Jessica fand ihn über die FOP. Da sie Kevin nicht erreichen konnte, traf sie sich allein mit Eddie. Sie fand ihn dort, wo er sich jeden Tag um diese Zeit aufhielt: in einem kleinen italienischen Restaurant in der Tenth Street.
  Jessica bestellte Kaffee; Eddie einen doppelten Espresso mit Zitronenschale.
  "Ich habe im Laufe der Jahre viel gesehen", sagte Eddie und schien damit in Erinnerungen zu schwelgen. Er war ein großer Mann mit feuchten grauen Augen, einer dunkelblauen Tätowierung am rechten Unterarm und vom Alter gebeugten Schultern. Seine Erzählungen wirkten langsam und schleppend. Jessica wollte sofort zu dem Fall mit dem Blut an der Tür der St.-Katharinen-Kirche kommen, doch aus Respekt ließ sie ihn gewähren. Schließlich trank er seinen Espresso aus, bestellte noch einen und fragte dann: "Also. Wie kann ich Ihnen helfen, Detective?"
  Jessica zog ihr Notizbuch hervor. "Ich habe gehört, dass Sie den Vorfall in St. Catherine's vor einigen Jahren untersucht haben."
  Eddie Kasalonis nickte. "Du meinst das Blut an der Kirchentür?"
  "Ja."
  "Ich weiß nicht, was ich Ihnen darüber sagen kann. Es war ja keine richtige Untersuchung."
  Darf ich fragen, wie Sie da reingeraten sind? Ich meine, das ist ja weit entfernt von Ihren Lieblingsorten.
  Jessica fragte herum. Eddie Kasalonis war ein Junge aus Süd-Philadelphia. Ecke Third Street und Wharton Street.
  "Ein Priester der St.-Kasimir-Kathedrale wurde gerade dorthin versetzt. Ein guter Junge. Litauer, wie ich. Er rief an, und ich sagte, ich würde mich darum kümmern."
  "Was haben Sie gefunden?"
  "Nicht viel, Detective. Jemand hat Blut an den Türsturz über dem Haupteingang geschmiert, während die Gemeindemitglieder die Mitternachtsmesse feierten. Als sie herauskamen, tropfte Wasser auf eine ältere Frau. Sie geriet in Panik, nannte es ein Wunder und rief einen Krankenwagen."
  "Was für ein Blut war das?"
  "Nun ja, es war kein menschliches Blut, so viel kann ich Ihnen sagen. Irgendein Tierblut. Weiter sind wir bisher nicht gekommen."
  Ist das jemals wieder vorgekommen?
  Eddie Kasalonis schüttelte den Kopf. "Soweit ich weiß, war es genau so. Sie haben die Tür geputzt, sie eine Weile im Auge behalten und sind dann schließlich weitergezogen. Ich für meinen Teil hatte damals viel zu tun." Der Kellner brachte Eddie Kaffee und bot Jessica noch einen an. Sie lehnte ab.
  "Ist das auch schon in anderen Kirchen vorgekommen?", fragte Jessica.
  "Ich habe keine Ahnung", sagte Eddie. "Wie gesagt, ich habe es als Gefallen angesehen. Eine Kirche zu schänden, war eigentlich nicht meine Angelegenheit."
  Gibt es Verdächtige?
  "Nicht ganz. Dieser Teil des Nordostens ist nicht gerade ein Brennpunkt für Bandenkriminalität. Ich habe ein paar lokale Punks geweckt und ihnen ein bisschen Gewalt aufgezwungen. Niemand konnte damit fertigwerden."
  Jessica legte ihr Notizbuch beiseite und trank ihren Kaffee aus, etwas enttäuscht, dass es zu nichts geführt hatte. Andererseits hatte sie es auch nicht erwartet.
  "Jetzt bin ich an der Reihe zu fragen", sagte Eddie.
  "Natürlich", antwortete Jessica.
  "Welches Interesse haben Sie an dem drei Jahre alten Vandalismusfall in Torresdale?"
  Jessica erzählte es ihm. Es gab keinen Grund, es nicht zu tun. Wie alle anderen in Philadelphia war auch Eddie Casalonis bestens über den Fall des Rosenkranzmörders informiert. Er hakte nicht nach Details.
  Jessica warf einen Blick auf ihre Uhr. "Ich weiß Ihre Zeit wirklich zu schätzen", sagte sie, stand auf und griff in ihre Tasche, um ihren Kaffee zu bezahlen. Eddie Kasalonis hob die Hand, was so viel bedeutete wie: "Steck es weg."
  "Gerne", sagte er. Er rührte in seinem Kaffee, ein nachdenklicher Ausdruck huschte über sein Gesicht. Eine andere Geschichte. Jessica wartete. "Kennst du das, wenn man auf der Rennbahn manchmal alte Jockeys sieht, die über das Geländer lehnen und den Trainingsläufen zusehen? Oder wenn man an einer Baustelle vorbeikommt und alte Zimmerleute auf einer Bank sitzen sieht, die den Bau der neuen Gebäude beobachten? Wenn man diese Männer sieht, merkt man, dass sie es kaum erwarten können, wieder ins Geschäft einzusteigen."
  Jessica wusste, wohin er ging. Und wahrscheinlich wusste sie auch von den Zimmerleuten. Vincents Vater war vor ein paar Jahren in Rente gegangen und saß heutzutage mit einem Bier in der Hand vor dem Fernseher und kritisierte misslungene Renovierungen auf HGTV.
  "Ja", sagte Jessica. "Ich weiß, was du meinst."
  Eddie Kasalonis gab Zucker in seinen Kaffee und sank tiefer in seinen Stuhl. "Nicht ich. Ich bin froh, dass ich das nicht mehr tun muss. Als ich das erste Mal von Ihrem Fall hörte, wusste ich, dass ich den Anschluss verpasst hatte, Detective. Der Mann, den Sie suchen? Verdammt, der kommt von irgendwoher, wo ich noch nie war." Eddie blickte auf, seine traurigen, tränengefüllten Augen trafen sie gerade noch rechtzeitig. "Und ich danke Gott, dass ich da nicht hin muss."
  Jessica wünschte, sie hätte auch nicht dorthin gehen müssen. Aber es war schon etwas spät. Sie holte ihre Schlüssel heraus und zögerte. "Können Sie mir noch etwas über das Blut an der Kirchentür erzählen?"
  Eddie schien zu überlegen, ob er etwas sagen sollte oder nicht. "Also, ich sag"s euch. Als ich am Morgen danach den Blutfleck sah, dachte ich, ich hätte etwas gesehen. Alle anderen meinten, ich würde mir das nur einbilden, so wie die Leute das Gesicht der Jungfrau Maria in Ölflecken auf ihren Einfahrten sehen und so. Aber ich war mir sicher, dass ich gesehen hatte, was ich zu sehen glaubte."
  "Was war das?"
  Eddie Kasalonis zögerte erneut. "Ich dachte, es sähe aus wie eine Rose", sagte er schließlich. "Eine umgedrehte Rose."
  
  Jessica hatte noch vier Erledigungen, bevor sie nach Hause fahren konnte. Sie musste zur Bank, ihre Kleidung aus der Reinigung abholen, bei Wawa etwas zu essen holen und ein Paket an Tante Lorrie nach Pompano Beach schicken. Die Bank, der Supermarkt und die UPS-Filiale befanden sich alle nur wenige Blocks entfernt an der Ecke Second Street und South Street.
  Während sie den Jeep parkte, dachte sie über das nach, was Eddie Casalonis gesagt hatte.
  Ich fand, es sah aus wie eine Rose. Eine umgedrehte Rose.
  Aus ihren Lektüren wusste sie, dass der Begriff "Rosenkranz" auf Maria und den Rosenkranz zurückgeht. Die Kunst des 13. Jahrhunderts zeigte Maria mit einer Rose, nicht mit einem Zepter. Hatte dies irgendeine Bedeutung für ihr Anliegen, oder war sie einfach nur verzweifelt?
  Verzweifelt.
  Definitiv.
  Sie wird Kevin jedoch davon erzählen und sich seine Meinung anhören.
  Sie holte den Karton, den sie zu UPS bringen wollte, aus dem Kofferraum ihres Geländewagens, schloss ihn ab und ging die Straße entlang. Als sie an Cosi, dem Salat- und Sandwichladen an der Ecke Second und Lombard Street, vorbeikam, warf sie einen Blick ins Schaufenster und sah jemanden, den sie kannte, obwohl sie es eigentlich nicht wollte.
  Denn dieser Jemand war Vincent. Und er saß mit einer Frau in einer Kabine.
  Junge Frau.
  Genauer gesagt, ein Mädchen.
  Jessica konnte das Mädchen nur von hinten sehen, aber das reichte ihr. Sie hatte langes blondes Haar, das zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden war, und trug eine Lederjacke im Motorradstil. Jessica wusste, dass es Abzeichenhasen in allen Formen, Größen und Farben gab.
  Und natürlich das Alter.
  Einen kurzen Moment lang erlebte Jessica dieses seltsame Gefühl, das man hat, wenn man in einer neuen Stadt ist und jemanden sieht, den man zu kennen glaubt. Da ist ein Gefühl der Vertrautheit, gefolgt von der Erkenntnis, dass das, was man sieht, nicht ganz stimmen kann, was in diesem Fall bedeutet:
  Was zum Teufel macht mein Mann in einem Restaurant mit einem Mädchen, das ungefähr achtzehn aussieht?
  Ohne lange zu überlegen, schoss ihr die Antwort durch den Kopf.
  Du Hurensohn.
  Vincent sah Jessica, und sein Gesichtsausdruck sprach Bände: Schuldgefühle, vermischt mit Verlegenheit und einem Hauch von spöttischem Lächeln.
  Jessica holte tief Luft, blickte zu Boden und ging die Straße weiter entlang. Sie würde nicht zu dieser dummen, verrückten Frau werden, die ihren Mann und seine Geliebte in der Öffentlichkeit zur Rede stellte. Auf keinen Fall.
  Wenige Sekunden später stürmte Vincent durch die Tür.
  "Jess", sagte er. "Warte."
  Jessica hielt inne und versuchte, ihre Wut zu zügeln. Doch ihre Wut ließ sich nicht beirren. Sie war ein wildes, panisches Gefühlschaos.
  "Sprich mit mir", sagte er.
  "Fick dich."
  - Es ist nicht so, wie du denkst, Jess.
  Sie stellte das Paket auf die Bank und drehte sich zu ihm um. "Mensch. Woher wusste ich, dass du das sagen würdest?" Sie blickte zu ihrem Mann hinunter. Es erstaunte sie immer wieder, wie unterschiedlich er wirken konnte, je nachdem, wie sie sich gerade fühlte. Wenn sie glücklich waren, wirkten sein lässiger Charme und seine Macho-Attitüde geradezu sexy. Wenn sie wütend war, sah er aus wie ein Ganove, wie so ein Möchtegern-Netter-Typ, den sie am liebsten in Handschellen legen würde.
  Und Gott steh ihnen beiden bei, denn es machte sie genauso wütend auf ihn wie nie zuvor.
  "Ich kann es erklären", fügte er hinzu.
  "Erklären? Wie haben Sie Michelle Brown erklärt? Entschuldigung, wie war das noch mal? Ein bisschen Laiengynäkologie in meinem Bett?"
  "Hört mir zu."
  Vincent ergriff Jessicas Hand, und zum ersten Mal seit ihrem Kennenlernen, zum ersten Mal in all ihrer unbeständigen, leidenschaftlichen Liebe, fühlte es sich an, als wären sie Fremde, die sich an einer Straßenecke stritten, die Art von Paar, von dem man schwört, dass man es niemals sein wird, wenn man verliebt ist.
  "Tu es nicht", warnte sie.
  Vincent hielt sie fester. "Jess."
  "Nimm ... deine verdammte ... Hand ... weg von mir." Jessica war nicht überrascht, als sie merkte, wie sie beide Hände zu Fäusten ballte. Der Gedanke ängstigte sie ein wenig, aber nicht genug, um sie zum Öffnen der Fäuste zu bewegen. Würde sie ihn anfahren? Sie wusste es ehrlich gesagt nicht.
  Vincent wich zurück und hob beschwichtigend die Hände. Sein Gesichtsausdruck verriet Jessica, dass sie soeben eine Schwelle zu finsterem Terrain überschritten hatten, aus dem es vielleicht kein Zurück mehr geben würde.
  Aber in dem Moment spielte das keine Rolle.
  Jessica konnte nur noch den blonden Schwanz und Vincents dämliches Grinsen sehen, als sie ihn fing.
  Jessica schnappte sich ihre Tasche, drehte sich um und ging zurück zum Jeep. Scheiß auf UPS, scheiß auf die Bank, scheiß aufs Abendessen. Sie wollte nur noch hier weg.
  Sie sprang in den Jeep, startete ihn und gab Gas. Insgeheim hoffte sie, dass ein junger Polizist in der Nähe sein würde, sie anhalten und ihr ordentlich die Meinung sagen würde.
  Pech gehabt. Es ist nie ein Polizist da, wenn man einen braucht.
  Abgesehen von dem Mann, mit dem sie verheiratet war.
  Bevor sie in die South Street einbog, warf sie einen Blick in den Rückspiegel und sah Vincent noch immer mit den Händen in den Hosentaschen an der Ecke stehen, eine sich entfernende, einsame Silhouette vor dem roten Backstein des Community Hill.
  Auch ihre Ehe verschlechterte sich zusehends.
  OceanofPDF.com
  54
  MITTWOCH, 19:15 UHR
  DIE NACHT HINTER DEM KLEBEBAND war eine Dalí-Landschaft: schwarze Samtdünen, die sich bis zum fernen Horizont erstreckten. Hin und wieder huschten Lichtstrahlen durch den unteren Teil seines Blickfelds und neckten ihn mit dem Gedanken an Geborgenheit.
  Sein Kopf schmerzte. Seine Glieder fühlten sich taub und nutzlos an. Aber das war noch nicht das Schlimmste. Wenn das Klebeband über seinen Augen schon nervte, so trieb ihn das über seinem Mund in den Wahnsinn, und darüber gab es nichts zu diskutieren. Für jemanden wie Simon Close war die Demütigung, an einen Stuhl gefesselt, mit Klebeband geknebelt und mit etwas geknebelt zu sein, das sich wie ein alter Lappen anfühlte und auch so schmeckte, nur zweitrangig im Vergleich zu der Frustration, nicht sprechen zu können. Wenn er seine Worte verlor, hatte er den Kampf verloren. So war es immer. Als kleiner Junge in einem katholischen Elternhaus in Berwick hatte er es geschafft, sich aus fast jeder misslichen Lage, aus jeder noch so schlimmen Situation herauszureden.
  Nicht dieser.
  Er konnte kaum einen Laut von sich geben.
  Das Klebeband war eng um seinen Kopf gewickelt, knapp über seinen Ohren, damit er hören konnte.
  Wie komme ich da bloß wieder raus? Tief durchatmen, Simon. Ganz tief.
  Er dachte angestrengt an die Bücher und CDs, die er sich über die Jahre zugelegt hatte, über Meditation und Yoga, die Konzepte der Zwerchfellatmung und Yogatechniken zur Bewältigung von Stress und Angstzuständen. Er hatte nie eines davon länger als ein paar Minuten gelesen oder eine CD länger gehört. Er wollte schnelle Linderung seiner gelegentlichen Panikattacken - Xanax machte ihn zu träge, um klar denken zu können -, aber Yoga bot keine schnelle Lösung.
  Nun möchte er dies weiterhin tun.
  "Rette mich, Deepak Chopra", dachte er.
  Helfen Sie mir, Dr. Weil.
  Dann hörte er, wie sich hinter ihm die Tür zu seiner Wohnung öffnete. Er war zurück. Das Geräusch erfüllte ihn mit einer widerlichen Mischung aus Hoffnung und Angst. Er hörte Schritte, die sich von hinten näherten, spürte das Gewicht der Dielen. Er roch etwas Süßes, Blumiges. Schwach, aber wahrnehmbar. Ein Parfüm für ein junges Mädchen.
  Plötzlich riss das Klebeband von seinen Augen. Der stechende Schmerz fühlte sich an, als würden ihm die Augenlider mit abgerissen.
  Als sich seine Augen an das Licht gewöhnt hatten, sah er ein geöffnetes Apple PowerBook auf dem Couchtisch vor sich, auf dem die aktuelle Webseite von The Report angezeigt wurde.
  Ein Monster verfolgt Mädchen aus Philadelphia!
  Sätze und Phrasen wurden rot hervorgehoben.
  ... ein verdorbener Psychopath...
  ... ein abartiger Schlächter der Unschuld...
  Simons Digitalkamera stand auf einem Stativ hinter dem Laptop. Sie war eingeschaltet und direkt auf ihn gerichtet.
  Dann hörte Simon hinter sich ein Klicken. Sein Peiniger hielt eine Apple-Maus in der Hand und scrollte durch Dokumente. Bald erschien ein weiterer Artikel. Er war drei Jahre zuvor verfasst worden und handelte von Blut, das an der Tür einer Kirche im Nordosten vergossen worden war. Ein weiterer Satz war hervorgehoben:
  ...hört zu, die Herolde, die Idioten, werfen...
  Hinter ihm hörte Simon, wie ein Rucksack geöffnet wurde. Wenige Augenblicke später spürte er ein leichtes Zwicken an der rechten Halsseite. Eine Nadel. Simon wehrte sich gegen seine Fesseln, doch es war vergeblich. Selbst wenn er sich befreien könnte, würde das, was auch immer in der Nadel steckte, fast augenblicklich wirken. Wärme durchströmte seine Muskeln, eine angenehme Schwäche, die er, wäre er nicht in dieser Lage gewesen, vielleicht genossen hätte.
  Sein Geist begann zu zerfallen, zu schweben. Er schloss die Augen. Seine Gedanken schweiften umher über das letzte Jahrzehnt seines Lebens. Die Zeit sprang, flatterte, stand still.
  Als er die Augen öffnete, verschlug ihm der Anblick des brutalen Buffets auf dem Couchtisch vor ihm den Atem. Einen Moment lang versuchte er sich ein positives Szenario für sie auszumalen. Es gab keins.
  Als sich sein Darm entleerte, prägte sich ihm als Reporter noch ein letztes Bild ein - eine Akku-Bohrmaschine, eine große Nadel mit dickem schwarzem Faden.
  Und er wusste es.
  Eine weitere Injektion brachte ihn an den Rand des Abgrunds. Diesmal willigte er bereitwillig ein.
  Ein paar Minuten später, als er das Geräusch eines Bohrers hörte, schrie Simon Close auf, aber das Geräusch schien von woanders her zu kommen, ein körperloses Wehklagen, das von den feuchten Steinmauern eines katholischen Hauses im altehrwürdigen Norden Englands widerhallte, ein klagender Seufzer über die uralte Oberfläche der Moore.
  OceanofPDF.com
  55
  MITTWOCH, 19:35 UHR
  Jessica und Sophie saßen am Tisch und verschlangen all die Leckereien, die sie von ihrem Vater mitgebracht hatten: Panettone, Sfogliatelle, Tiramisu. Es war zwar keine besonders ausgewogene Mahlzeit, aber sie war dem Supermarkt entkommen, und der Kühlschrank war leer.
  Jessica wusste, dass es nicht die beste Idee war, Sophie zu so später Stunde noch so viel Zucker essen zu lassen, aber Sophie hatte eine unstillbare Naschkatze, genau wie ihre Mutter, und, nun ja, sie konnte einfach nicht Nein sagen. Jessica hatte schon lange beschlossen, dass sie besser anfangen sollte, für Zahnarztkosten zu sparen.
  Außerdem war Tiramisu, nachdem sie Vincent mit Britney, oder Courtney, oder Ashley, oder wie auch immer sie hieß, gesehen hatte, fast schon die Lösung. Sie versuchte, das Bild ihres Mannes und der blonden Teenagerin aus ihrem Kopf zu verbannen.
  Leider wurde es umgehend durch ein Foto von Brian Parkhursts Leiche ersetzt, die in einem heißen, nach Tod riechenden Raum hing.
  Je länger sie darüber nachdachte, desto mehr zweifelte sie an Parkhursts Schuld. Hatte er Tessa Wells getroffen? Möglich. War er für die Morde an drei jungen Frauen verantwortlich? Sie glaubte nicht. Es war praktisch unmöglich, eine Entführung oder einen Mord zu begehen, ohne Spuren zu hinterlassen.
  Drei Stück?
  Es schien einfach unmöglich.
  Wie sieht es mit dem PAR-Wert an Nicole Taylors Hand aus?
  Einen Moment lang wurde Jessica klar, dass sie sich mit diesem Job weit mehr zugemutet hatte, als sie sich zugetraut hatte.
  Sie räumte den Tisch ab, setzte Sophie vor den Fernseher und schaltete die DVD von Findet Nemo ein.
  Sie schenkte sich ein Glas Chianti ein, räumte den Esstisch ab und verstaute ihre Notizen. In Gedanken ging sie den Ablauf der Ereignisse durch. Zwischen den Mädchen bestand eine Verbindung, die über ihren Besuch katholischer Schulen hinausging.
  Nicole Taylor wurde von der Straße entführt und in einem Blumenfeld ausgesetzt.
  Tessa Wells wurde von der Straße entführt und in einem verlassenen Reihenhaus ausgesetzt.
  Bethany Price wurde von der Straße entführt und im Rodin-Museum ausgesetzt.
  Die Wahl der Mülldeponien wiederum schien zufällig und präzise, sorgfältig orchestriert und gedankenlos willkürlich.
  Nein, dachte Jessica. Dr. Summers hatte Recht. Ihr Handeln war keineswegs unlogisch. Der Fundort der Opfer war genauso wichtig wie die Art ihrer Ermordung.
  Sie betrachtete die Tatortfotos der Mädchen und versuchte, sich ihre letzten Momente der Freiheit vorzustellen, versuchte, diese sich entfaltenden Augenblicke aus dem Reich von Schwarz und Weiß in die satten Farben eines Albtraums zu ziehen.
  Jessica nahm Tessa Wells' Schulfoto in die Hand. Es war Tessa Wells, die sie am meisten beunruhigte; vielleicht, weil Tessa das erste Opfer war, das sie je gesehen hatte. Oder vielleicht, weil sie wusste, dass Tessa das nach außen hin schüchterne Mädchen war, das Jessica einst selbst gewesen war - eine Puppe, die sich immer danach sehnte, ein Abbild zu werden.
  Sie ging ins Wohnzimmer und küsste Sophies glänzendes, nach Erdbeeren duftendes Haar. Sophie kicherte. Jessica sah sich ein paar Minuten eines Films über die farbenfrohen Abenteuer von Dory, Marlin und Gill an.
  Dann fiel ihr Blick auf den Umschlag auf dem Couchtisch. Sie vergaß ihn völlig.
  Rosenkranz der Jungfrau Maria.
  Jessica saß am Esstisch und überflog einen langen Brief, der offenbar eine Botschaft von Papst Johannes Paul II. war, in der er die Bedeutung des heiligen Rosenkranzes bekräftigte. Sie überflog die Überschriften, doch ein Abschnitt fiel ihr ins Auge - eine Passage mit dem Titel "Die Geheimnisse Christi, die Geheimnisse seiner Mutter".
  Während sie las, spürte sie in sich ein kleines Licht der Erkenntnis, die Einsicht, dass sie eine Barriere überschritten hatte, die ihr bis zu diesem Moment unbekannt gewesen war, eine Barrikade, die nie wieder überwunden werden konnte.
  Sie las, dass es fünf "schmerzhafte Geheimnisse" des Rosenkranzes gibt. Das wusste sie natürlich aus ihrer katholischen Schulerziehung, aber sie hatte seit vielen Jahren nicht mehr darüber nachgedacht.
  Qualen im Garten.
  Ein Peitschenhieb am Pfosten.
  Dornenkrone.
  Das Tragen des Kreuzes.
  Kreuzigung.
  Diese Offenbarung war wie eine kristalline Kugel, die ihr Gehirn durchbohrte. Nicole Taylor wurde im Garten gefunden. Tessa Wells war an einen Pfahl gefesselt. Bethany Price trug eine Dornenkrone.
  Dies war der Masterplan des Mörders.
  Er wird fünf Mädchen töten.
  Einen Moment lang schien sie wie gelähmt. Sie atmete tief durch und beruhigte sich. Sie wusste, dass diese Information, sollte sie richtig sein, den Verlauf der Ermittlungen völlig verändern würde, doch sie wollte ihre Theorie der Sonderkommission erst präsentieren, wenn sie sich ganz sicher war.
  Es war eine Sache, den Plan zu kennen, aber genauso wichtig war es, das Warum zu verstehen. Das Warum zu verstehen, war entscheidend, um zu wissen, wo der Täter als Nächstes zuschlagen würde. Sie holte einen Notizblock hervor und zeichnete ein Raster.
  Ein bei Nicole Taylor gefundenes Stück Schafsknochen sollte die Ermittler zum Tatort von Tessa Wells führen.
  Aber wie?
  Sie blätterte in den Registern einiger Bücher, die sie aus der öffentlichen Bibliothek ausgeliehen hatte. Dabei stieß sie auf einen Abschnitt über römische Sitten und erfuhr, dass die Geißelung zur Zeit Christi eine kurze Peitsche, das sogenannte Flagrum, beinhaltete, die oft an Lederriemen unterschiedlicher Länge befestigt war. An den Enden jedes Riemens wurden Knoten geknüpft, in die scharfe Schafsknochen gesteckt wurden.
  Ein Schafsknochen bedeutete, dass die Säule eine Peitsche haben würde.
  Jessica schrieb so schnell wie möglich Notizen.
  Eine Reproduktion von Blakes "Dante und Vergil vor dem Höllentor", die sich im Besitz von Tessa Wells befand, war offensichtlich. Bethany Price wurde am Tor zum Rodin-Museum gefunden.
  Bei der Untersuchung von Bethany Price wurden zwei Zahlen auf den Innenseiten ihrer Hände entdeckt. Auf ihrer linken Hand stand die Zahl 7, auf ihrer rechten die Zahl 16. Beide Zahlen waren mit einem schwarzen Filzstift geschrieben.
  716.
  Adresse? Kennzeichen? Teilweise Postleitzahl?
  Bislang hatte niemand im Einsatzteam eine Ahnung, was diese Zahlen bedeuteten. Jessica wusste, dass sie, wenn sie dieses Rätsel lösen konnte, eine Chance hätten, den Aufenthaltsort des nächsten Opfers vorherzusagen. Und dann könnten sie auf ihn warten.
  Sie starrte auf den riesigen Bücherstapel auf dem Esstisch. Sie war sich sicher, dass die Antwort irgendwo in einem der Bücher zu finden war.
  Sie ging in die Küche, schenkte sich ein Glas Rotwein ein und setzte die Kaffeekanne auf.
  Das wird eine lange Nacht.
  OceanofPDF.com
  56
  MITTWOCH, 23:15 UHR
  Der Grabstein ist kalt. Name und Datum sind von Zeit und vom Wind verwehtem Schmutz verblasst. Ich wische den Schmutz ab. Mit dem Zeigefinger fahre ich über die eingravierten Zahlen. Dieses Datum führt mich zurück in eine Zeit meines Lebens, als alles möglich schien. Eine Zeit, in der die Zukunft noch vielversprechend wirkte.
  Ich denke darüber nach, wer sie sein könnte, was sie aus ihrem Leben machen könnte, wer sie werden könnte.
  Arzt? Politiker? Musiker? Lehrer?
  Ich beobachte junge Frauen und weiß, dass ihnen die Welt gehört.
  Ich weiß, was ich verloren habe.
  Von allen Feiertagen im katholischen Kalender ist Karfreitag vielleicht der heiligste. Ich habe schon oft die Frage gehört: Wenn es der Tag ist, an dem Christus gekreuzigt wurde, warum heißt er dann Karfreitag? Nicht alle Kulturen nennen ihn Karfreitag. Die Deutschen nennen ihn Charfreitag, den Trauerfreitag. Im Lateinischen hieß er Paraskeva, was "Vorbereitung" bedeutet.
  Christy macht sich bereit.
  Christy betet.
  Als ich sie sicher und geborgen in der Kapelle zurückließ, betete sie gerade ihren zehnten Rosenkranz. Sie ist sehr gewissenhaft, und an ihrer seit Jahrzehnten andauernden Ernsthaftigkeit merke ich, dass sie nicht nur mir - schließlich kann ich nur ihr irdisches Leben beeinflussen - gefallen möchte, sondern auch Gott.
  Kalter Regen rinnt über den schwarzen Granit, vermischt sich mit meinen Tränen und erfüllt mein Herz mit einem Sturm.
  Ich nehme eine Schaufel und beginne, die weiche Erde auszugraben.
  Die Römer glaubten, dass die Stunde, die das Ende des Arbeitstages markierte, die neunte Stunde, der Zeitpunkt des Beginns des Fastens, von Bedeutung war.
  Sie nannten es die "Nichtsstunde".
  Für mich, für meine Mädchen, ist diese Stunde endlich nahe.
  OceanofPDF.com
  57
  Donnerstag, 8:05 Uhr.
  Der Konvoi von Polizeiwagen, sowohl gekennzeichneten als auch unmarkierten, der sich die gläserne Straße in West Philadelphia entlangschlängelte, wo Jimmy Purifies Witwe ihr Zuhause hatte, schien endlos.
  Byrne erhielt kurz nach sechs Uhr einen Anruf von Ike Buchanan.
  Jimmy Purify war tot. Er hatte es um drei Uhr morgens programmiert.
  Als Byrne sich dem Haus näherte, umarmte er die anderen Detectives. Die meisten Leute dachten, es falle Polizisten schwer, Gefühle zu zeigen - manche meinten sogar, es sei eine Grundvoraussetzung für den Beruf -, aber jeder Polizist wusste es besser. In solchen Momenten könnte nichts leichter sein.
  Als Byrne das Wohnzimmer betrat, sah er eine Frau vor sich stehen, wie erstarrt in Zeit und Raum in ihrem eigenen Zuhause. Darlene Purifey stand am Fenster, ihr leerer Blick schweifte weit über den grauen Horizont hinaus. Im Hintergrund dröhnte ein Fernseher mit einer Talkshow. Byrne überlegte kurz, ihn auszuschalten, doch dann wurde ihm klar, dass die Stille viel schlimmer wäre. Der Fernseher zeigte ihm, dass das Leben irgendwo weiterging.
  "Wo soll ich hin, Darlene? Sag du es mir, ich gehe dorthin."
  Darlene Purifey war Anfang vierzig, eine ehemalige R&B-Sängerin der 80er-Jahre, die sogar einige Platten mit der Girlgroup La Rouge aufgenommen hatte. Ihr Haar war nun platinblond, und ihre einst schlanke Figur hatte mit der Zeit nachgelassen. "Ich habe mich schon vor langer Zeit von ihm entliebt, Kevin. Ich weiß gar nicht mehr, wann. Es ist einfach ... die Erinnerung an ihn fehlt. Jimmy. Weg. Verdammt."
  Byrne ging durch den Raum und umarmte sie. Er strich ihr über das Haar und suchte nach Worten. Er hatte etwas gefunden. "Er war der beste Polizist, den ich je kannte. Der beste."
  Darlene wischte sich die Augen. "Trauer ist ein so herzloser Bildhauer", dachte Byrne. In diesem Moment wirkte Darlene um Jahre älter. Er dachte an ihr erstes Treffen, an diese glücklicheren Zeiten. Jimmy hatte sie zum Tanz der Polizeisportliga mitgenommen. Byrne beobachtete Darlene und Jimmy und fragte sich, wie so ein Aufreißer wie er es geschafft hatte, eine Frau wie sie zu erobern.
  "Weißt du, es hat ihm gefallen", sagte Darlene.
  "Arbeit?"
  "Ja. Die Arbeit", sagte Darlene. "Er liebte sie mehr als mich. Oder, glaube ich, sogar mehr als die Kinder."
  "Das stimmt nicht. Das ist etwas anderes, weißt du? Seinen Job zu lieben ist ... nun ja ... etwas anderes. Nach der Scheidung habe ich jeden Tag mit ihm verbracht. Und viele Nächte danach. Glaub mir, er hat dich mehr vermisst, als du dir vorstellen kannst."
  Darlene sah ihn an, als wäre es das Unglaublichste, was sie je gehört hatte. "Hat er das wirklich getan?"
  "Willst du mich veräppeln? Erinnerst du dich an den bestickten Schal? Den mit den Blumen in der Ecke? Den, den du ihm bei eurem ersten Date geschenkt hast?"
  "Was...was ist damit?"
  "Er ist nie ohne sie auf Tournee gegangen. Tatsächlich waren wir eines Abends auf halbem Weg nach Fishtown, um eine Observation durchzuführen, und wir mussten zurück zum Roundhouse, weil er sie vergessen hatte. Und glaub mir, du hast ihm nichts davon erzählt."
  Darlene lachte, hielt sich dann den Mund zu und fing wieder an zu weinen. Byrne war sich nicht sicher, ob er alles nur noch schlimmer machte. Er legte ihr die Hand auf die Schulter, bis ihr Schluchzen nachließ. Er suchte in seiner Erinnerung nach einer Geschichte, nach irgendeiner. Aus irgendeinem Grund wollte er, dass Darlene weiterredete. Er wusste nicht warum, aber er spürte, dass sie dann nicht mehr trauern würde.
  "Habe ich dir jemals erzählt, dass Jimmy sich als schwuler Prostituierter verkleidet hat?"
  "Schon oft." Nun lächelte Darlene durch das Salz hindurch. "Sag es mir noch einmal, Kevin."
  "Wir sind ja quasi rückwärts vorgegangen, oder? Mitten im Sommer. Fünf Detectives ermittelten, und Jimmys Nummer war der Köder. Wir haben uns eine Woche lang darüber lustig gemacht, nicht wahr? Wer zum Teufel würde denn glauben, dass sie ihn für ein großes Stück Schweinefleisch verkaufen? Vom Verkaufen mal ganz abgesehen, wer zum Teufel würde ihn kaufen?"
  Byrne erzählte ihr den Rest der Geschichte auswendig. Darlene lächelte an den richtigen Stellen und lachte schließlich ihr trauriges Lachen. Dann schmiegte sie sich an Byrnes große Arme, und er hielt sie, was sich wie Minuten anfühlte, während er mehrere Polizisten wegschickte, die gekommen waren, um ihr die letzte Ehre zu erweisen. Schließlich fragte er: "Wissen die Jungs Bescheid?"
  Darlene wischte sich die Augen. "Ja. Sie werden morgen hier sein."
  Byrne stand vor ihr. "Wenn du irgendetwas brauchst, wirklich alles, greif zum Telefon. Schau gar nicht erst auf die Uhr."
  "Danke, Kevin."
  "Und machen Sie sich keine Sorgen um die Organisation. Die Vereinigung ist an allem schuld. Es wird eine Prozession sein, wie die des Papstes."
  Byrne sah Darlene an. Ihr stiegen erneut die Tränen in die Augen. Kevin Byrne hielt sie fest im Arm und spürte ihren Herzschlag. Darlene war eine Kämpferin, schließlich hatte sie den langsamen Tod ihrer Eltern nach langen Krankheiten überlebt. Er machte sich Sorgen um die Jungen. Keiner von ihnen hatte den Mut ihrer Mutter. Sie waren sensible Kinder, einander sehr nahe, und Byrne wusste, dass es in den nächsten Wochen zu seinen Aufgaben gehören würde, die Familie Purify zu unterstützen.
  
  Als Byrne aus Darlenes Haus trat, musste er sich nach links und rechts umsehen. Er konnte sich nicht erinnern, wo er sein Auto geparkt hatte. Ein stechender Kopfschmerz durchfuhr ihn. Er klopfte auf seine Tasche. Er hatte noch genügend Vicodin.
  Kevin, du hast schon genug zu tun, dachte er. Mach dich sauber.
  Er zündete sich eine Zigarette an, hielt kurz inne und orientierte sich. Er sah auf seinen Pager. Drei weitere Anrufe von Jimmy waren eingegangen, die er alle unbeantwortet gelassen hatte.
  Es wird Zeit geben.
  Schließlich fiel ihm ein, dass er in einer Seitenstraße geparkt hatte. Als er die Ecke erreichte, hatte es wieder angefangen zu regnen. Na ja, dachte er. Jimmy war ja weg. Die Sonne wagte sich nicht blicken zu lassen. Nicht heute.
  Überall in der Stadt - in Restaurants, Taxis, Schönheitssalons, Sitzungssälen und Kirchenkellern - sprachen die Menschen über den Rosenkranzmörder, darüber, wie der Wahnsinnige junge Mädchen in Philadelphia verspeist und die Polizei ihn nicht hatte stoppen können. Zum ersten Mal in seiner Karriere fühlte sich Byrne machtlos, völlig unzulänglich, wie ein Hochstapler, als könne er seinen Gehaltsscheck nicht mit Stolz oder Würde betrachten.
  Er betrat Crystal Coffee, das 24-Stunden-Café, das er morgens oft mit Jimmy besuchte. Die Stammgäste waren niedergeschlagen. Sie hatten die Nachricht gehört. Er nahm sich eine Zeitung und einen großen Becher Kaffee und fragte sich, ob er jemals zurückkehren würde. Als er wieder hinausging, sah er jemanden an seinem Auto lehnen.
  Es war Jessica.
  Die Emotionen hätten ihm beinahe die Beine weggerissen.
  Dieser Junge, dachte er. Dieser Junge ist etwas Besonderes.
  "Hallo", sagte sie.
  "Hallo."
  "Es tut mir leid, vom Tod Ihres Partners zu hören."
  "Danke", sagte Byrne und versuchte, die Fassung zu bewahren. "Er war ... er war einzigartig. Er hätte Ihnen gefallen."
  "Gibt es irgendetwas, was ich tun kann?"
  "Sie hat da so eine Art", dachte Byrne. Eine Art, die solche Fragen aufrichtig klingen ließ, nicht wie der übliche Unsinn, den Leute nur von sich geben, um ein Statement abzugeben.
  "Nein", sagte Byrne. "Alles ist unter Kontrolle."
  "Wenn Sie diesen Tag nutzen wollen..."
  Byrne schüttelte den Kopf. "Mir geht es gut."
  "Bist du sicher?", fragte Jessica.
  "Hundertprozentig."
  Jessica nahm Rosarys Brief an sich.
  "Was ist das?", fragte Byrne.
  "Ich glaube, das ist der Schlüssel zur Denkweise unseres Spielers."
  Jessica berichtete ihm, was sie erfahren hatte, und schilderte ihm die Einzelheiten ihres Treffens mit Eddie Casalonis. Während sie sprach, bemerkte sie, wie sich mehrere Dinge auf Kevin Byrnes Gesicht veränderten. Zwei davon waren besonders bedeutsam.
  Respekt vor ihr als Ermittlerin.
  Und, noch wichtiger, Entschlossenheit.
  "Wir sollten mit jemandem sprechen, bevor wir das Team informieren", sagte Jessica. "Jemandem, der das Ganze in den richtigen Kontext setzen kann."
  Byrne drehte sich um und warf einen Blick auf Jimmy Purifies Haus. Dann drehte er sich wieder um und sagte: "Los geht"s."
  
  Sie saßen mit Pater Corrio an einem kleinen Tisch in der Nähe des Schaufensters von Anthony's Coffee Shop in der Ninth Street in South Philadelphia.
  "Es gibt zwanzig Geheimnisse des Rosenkranzes", sagte Pater Corrio. "Sie sind in vier Gruppen unterteilt: die freudenreichen, die schmerzhaften, die glorreichen und die lichtreichen Geheimnisse."
  Der Gedanke, dass ihr Testamentsvollstrecker zwanzig Morde plante, entging niemandem am Tisch. Pater Corrio schien das anders zu sehen.
  "Streng genommen", fuhr er fort, "werden die Geheimnisse nach den Wochentagen aufgeteilt. Die glorreichen Geheimnisse werden am Sonntag und Mittwoch gefeiert, die freudenreichen Geheimnisse am Montag und Samstag. Die lichtreichen Geheimnisse, die relativ neu sind, werden am Donnerstag begangen."
  "Und was ist mit dem Trauernden?", fragte Byrne.
  "Die schmerzhaften Geheimnisse werden dienstags und freitags gefeiert. An Sonntagen während der Fastenzeit."
  Jessica zählte im Kopf die Tage seit Bethany Prices Entdeckung. Es passte nicht zum üblichen Beobachtungsmuster.
  "Die meisten Geheimnisse sind freudiger Natur", sagte Pater Corrio. "Dazu gehören die Verkündigung, die Taufe Jesu, die Aufnahme Mariens in den Himmel und die Auferstehung Christi. Nur die schmerzhaften Geheimnisse befassen sich mit Leiden und Tod."
  "Es gibt nur fünf traurige Geheimnisse, richtig?", fragte Jessica.
  "Ja", sagte Pater Corrio. "Aber denken Sie daran, dass der Rosenkranz nicht allgemein anerkannt ist. Es gibt Gegner."
  "Wie das?", fragte Jessica.
  "Nun ja, es gibt solche, die den Rosenkranz als nicht-kumenisch betrachten."
  "Ich verstehe nicht, was Sie meinen", sagte Byrne.
  "Der Rosenkranz verherrlicht Maria", sagte Pater Corrio. "Er ehrt die Mutter Gottes, und manche glauben, dass der marianische Charakter des Gebets Christus nicht verherrlicht."
  "Inwiefern lässt sich das auf unsere aktuelle Situation übertragen?"
  Pater Corrio zuckte mit den Achseln. "Vielleicht glaubt der Mann, den Sie suchen, nicht an Marias Jungfräulichkeit. Vielleicht versucht er auf seine Weise, diese Mädchen in diesem Zustand zu Gott zurückzubringen."
  Bei dem Gedanken schauderte Jessica. Wenn das sein Motiv war, wann und warum sollte er damit aufhören?
  Jessica griff in ihre Mappe und zog Fotos von der Innenseite von Bethany Prices Handflächen heraus, auf denen die Zahlen 7 und 16 zu sehen waren.
  "Sagen Ihnen diese Zahlen irgendetwas?", fragte Jessica.
  Pater Corrio setzte seine Gleitsichtbrille auf und betrachtete die Fotos. Es war deutlich, dass ihn die Bohrwunden an den Armen des jungen Mädchens beunruhigten.
  "Es könnte vieles sein", sagte Pater Corrio. "Mir fällt im Moment nichts ein."
  "Ich habe auf Seite 716 der Oxford Annotated Bible nachgeschaut", sagte Jessica. "Sie stand mitten im Buch der Psalmen. Ich habe den Text gelesen, aber mir ist nichts aufgefallen."
  Pater Corrio nickte, schwieg aber. Offenbar hatte ihn das Buch der Psalmen in diesem Zusammenhang nicht berührt.
  "Und das Jahr? Hat das Jahr siebensechzehn irgendeine Bedeutung in der Kirche, die Ihnen bekannt ist?", fragte Jessica.
  Pater Corrio lächelte. "Ich habe ein bisschen Englisch gelernt, Jessica", sagte er. "Geschichte war leider nicht mein Lieblingsfach. Abgesehen davon, dass der Erste Vatikanische Rat 1869 zusammentrat, bin ich nicht besonders gut im Dating."
  Jessica sah sich ihre Notizen vom Vorabend an. Ihr gingen die Ideen aus.
  "Haben Sie zufällig ein Schulterpolster an diesem Mädchen gefunden?", fragte Pater Corrio.
  Byrne ging seine Notizen durch. Ein Skapulier bestand im Wesentlichen aus zwei kleinen, quadratischen Stücken Wollstoff, die durch zwei Bänder oder Schnüre verbunden waren. Es wurde so getragen, dass, wenn die Bänder auf den Schultern lagen, ein Segment vorne und das andere hinten war. Skapuliere wurden üblicherweise zur Erstkommunion verschenkt - ein Geschenkset, das oft einen Rosenkranz, einen kelchförmigen Kelch mit der Hostie und einen Satinbeutel enthielt.
  "Ja", sagte Byrne. "Als man sie fand, hatte sie ein Schulterblatt um den Hals."
  "Ist das ein brauner Spatel?"
  Byrne überflog seine Notizen noch einmal. "Ja."
  "Vielleicht sollten Sie ihn sich einmal genauer ansehen", sagte Pater Corrio.
  Oftmals waren die Schulterblätter zum Schutz in durchsichtigen Kunststoff eingeschweißt, so auch im Fall von Bethany Price. Ihr Schulterpolster war bereits von Fingerabdrücken gereinigt worden. Es wurden keine gefunden. "Warum ist das so, Vater?"
  "Jedes Jahr wird das Fest des Skapuliers gefeiert, ein Tag, der Unserer Lieben Frau vom Berge Karmel gewidmet ist. Er erinnert an den Jahrestag des Tages, an dem die selige Jungfrau Maria dem heiligen Simon Stock erschien und ihm ein Mönchsskapulier schenkte. Sie sagte ihm, dass jeder, der es trägt, nicht im ewigen Feuer leiden werde."
  "Ich verstehe das nicht", sagte Byrne. "Warum ist das relevant?"
  Pater Corrio sagte: "Das Fest des Kapulars wird am 16. Juli gefeiert."
  
  Das in Bethany Price gefundene Skapulier war tatsächlich ein braunes Skapulier, das Unserer Lieben Frau vom Berge Karmel geweiht war. Byrne rief im Labor an und fragte, ob sie das durchsichtige Plastiketui geöffnet hätten. Das hatten sie nicht.
  Byrne und Jessica kehrten ins Roundhouse zurück.
  "Wissen Sie, es besteht die Möglichkeit, dass wir diesen Kerl nicht kriegen", sagte Byrne. "Vielleicht schafft er es noch, sein fünftes Opfer zu finden und dann für immer wieder im Schlamm zu verschwinden."
  Der Gedanke kam Jessica in den Sinn. Sie versuchte, nicht daran zu denken. "Glaubst du, das könnte passieren?"
  "Ich hoffe nicht", sagte Byrne. "Aber ich mache das schon lange. Ich möchte nur, dass Sie auf diese Möglichkeit vorbereitet sind."
  Diese Möglichkeit behagte ihr nicht. Wenn dieser Mann nicht gefasst würde, wusste sie, dass sie für den Rest ihrer Karriere bei der Mordkommission, für den Rest ihrer Zeit im Polizeidienst, jeden Fall danach beurteilen würde, was sie als Versagen betrachtete.
  Bevor Jessica antworten konnte, klingelte Byrnes Handy. Er nahm ab. Wenige Sekunden später klappte er das Handy zu und griff nach einer Stroboskoplampe auf dem Rücksitz. Er stellte sie auf das Armaturenbrett und schaltete sie ein.
  "Wie geht es dir?", fragte Jessica.
  "Sie öffneten die Schaufel und wischten den Staub von innen ab", sagte er. Er gab Vollgas. "Wir haben einen Fingerabdruck."
  
  Sie warteten auf einer Bank in der Nähe der Druckerei.
  Im Polizeidienst gibt es Wartezeiten aller Art. Da sind die unterschiedlichsten Observationen und Urteile. Und dann gibt es noch die Wartezeit, bei der man morgens um 9 Uhr in einem Gerichtssaal erscheint, um in einem lächerlichen Fall von Trunkenheit am Steuer auszusagen, und nachmittags um 15 Uhr nur zwei Minuten im Zeugenstand ist - gerade rechtzeitig für die vierstündige Verhandlung.
  Doch das Warten auf einen Fingerabdruck war Fluch und Segen zugleich. Man hatte zwar Beweise, aber je länger es dauerte, desto größer war die Wahrscheinlichkeit, einen passenden Treffer zu verpassen.
  Byrne und Jessica versuchten, es sich bequem zu machen. Es hätte vieles andere geben können, was sie in der Zwischenzeit hätten tun können, aber sie waren fest entschlossen, nichts davon zu tun. Ihr Hauptziel war es, ihren Blutdruck und ihre Herzfrequenz zu senken.
  "Darf ich Ihnen eine Frage stellen?", fragte Jessica.
  "Sicherlich."
  - Wenn du nicht darüber reden willst, verstehe ich das vollkommen.
  Byrne blickte sie mit fast schwarzgrünen Augen an. Sie hatte noch nie einen Mann so erschöpft gesehen.
  "Sie möchten etwas über Luther White erfahren", sagte er.
  "Okay. Ja", sagte Jessica. War sie wirklich so durchschaubar? "So ungefähr."
  Jessica fragte herum. Die Detectives wollten sich schützen. Was sie hörte, ergab eine ziemlich verrückte Geschichte. Sie beschloss, einfach nachzufragen.
  "Was möchten Sie wissen?", fragte Byrne.
  Jedes Detail. - Alles, was Sie mir erzählen möchten.
  Byrne sank etwas auf die Bank und verteilte sein Gewicht. "Ich habe ungefähr fünf Jahre gearbeitet, davon etwa zwei Jahre in Zivil. Es gab eine Reihe von Vergewaltigungen in West Philadelphia. Der Täter suchte sich Parkplätze von Motels, Krankenhäusern und Bürogebäuden aus. Er schlug mitten in der Nacht zu, meist zwischen drei und vier Uhr morgens."
  Jessica konnte sich nur vage daran erinnern. Sie war in der neunten Klasse, und die Geschichte jagte ihr und ihren Freunden einen gehörigen Schrecken ein.
  "Der Mann trug einen Nylonstrumpf über dem Gesicht, Gummihandschuhe und benutzte stets ein Kondom. Kein einziges Haar, keine Faser, kein Tropfen Flüssigkeit. Wir hatten nichts. Acht Frauen in drei Monaten, und wir hatten keine einzige Information. Die einzige Beschreibung, die wir hatten - außer, dass der Mann weiß und zwischen dreißig und fünfzig Jahre alt war -, war, dass er ein Tattoo am Hals hatte. Ein kunstvolles Adler-Tattoo, das sich bis zum Kieferansatz erstreckte. Wir haben jedes Tattoo-Studio zwischen Pittsburgh und Atlantic City abgeklappert. Nichts."
  Ich war also eines Abends mit Jimmy unterwegs. Wir hatten gerade einen Verdächtigen in der Altstadt festgenommen und waren noch voll im Einsatz. Wir machten einen kurzen Halt in einem Lokal namens Deuce's in der Nähe von Pier 84. Wir wollten gerade gehen, als ich einen Typen an einem der Tische am Eingang sah. Er trug einen weißen Rollkragenpullover, den er hochgezogen hatte. Ich dachte mir erst nichts dabei, aber als ich zur Tür hinausging, drehte ich mich aus irgendeinem Grund um und sah es. Die Spitze eines Tattoos lugte unter dem Rollkragenpullover hervor. Ein Adlerschnabel. Er konnte nicht größer als ein paar Zentimeter gewesen sein, oder? Er war es.
  - Hat er dich gesehen?
  "Oh ja", sagte Byrne. "Also sind Jimmy und ich einfach abgehauen. Wir haben uns draußen zusammengekauert, direkt an dieser niedrigen Steinmauer am Flussufer, und beschlossen, jemanden anzurufen, da wir nur noch wenige Anrufe hatten und uns von nichts davon abhalten lassen wollten, diesen Kerl fertigzumachen. Das war vor der Zeit der Handys, also ging Jimmy zum Auto, um Verstärkung zu rufen. Ich beschloss, neben der Tür Wache zu halten, in der Hoffnung, ihn zu erwischen, falls er abhauen wollte. Doch kaum hatte ich mich umgedreht, stand er da. Und seine 22 Zähne zielten direkt auf mein Herz."
  - Wie hat er dich erschaffen?
  "Keine Ahnung. Aber ohne ein Wort, ohne nachzudenken, feuerte er los. Drei Schüsse in schneller Folge. Ich fing sie alle in meiner Weste ab, aber sie raubten mir den Atem. Sein vierter Schuss streifte meine Stirn." Byrne berührte die Narbe über seinem rechten Auge. "Ich ging zurück, über die Mauer, in den Fluss. Ich bekam keine Luft. Die Kugeln hatten mir zwei Rippen gebrochen, ich konnte nicht einmal schwimmen. Ich sank einfach auf den Grund, wie gelähmt. Das Wasser war eiskalt."
  - Was geschah mit White?
  "Jimmy hat ihn getroffen. Zwei Schläge in die Brust."
  Jessica versuchte, diese Bilder zu verarbeiten - der Albtraum eines jeden Polizisten, der einem zweimal vorbestraften Verlierer mit einer Waffe gegenübersteht.
  "Als ich ertrank, sah ich White über mir auftauchen. Ich schwöre, bevor ich das Bewusstsein verlor, gab es einen Moment, in dem wir uns unter Wasser gegenüberstanden. Nur wenige Zentimeter voneinander entfernt. Es war dunkel und kalt, aber unsere Blicke trafen sich. Wir starben beide, und wir wussten es."
  "Was geschah als Nächstes?"
  "Sie haben mich aufgefangen, Wiederbelebungsmaßnahmen durchgeführt, das ganze Programm."
  "Ich habe gehört, dass du..." Aus irgendeinem Grund fiel es Jessica schwer, das Wort auszusprechen.
  "Ertrunken?"
  "Nun ja. Was? Und du?"
  - Das sagen sie mir.
  "Wow. Du bist ja schon so lange hier, ähm..."
  Byrne lachte. "Tot?"
  "Tut mir leid", sagte Jessica. "Ich kann mit Sicherheit sagen, dass ich diese Frage noch nie zuvor gestellt habe."
  "Sechzig Sekunden", antwortete Byrne.
  "Wow."
  Byrne sah Jessica an. Ihr Gesichtsausdruck spiegelte eine Pressekonferenz voller Fragen wider.
  Byrne lächelte und fragte: "Du willst wissen, ob da helle weiße Lichter, Engel, goldene Trompeten und Roma Downey über dir schwebten, richtig?"
  Jessica lachte. "Ich glaube schon."
  "Nun ja, Roma Downey gab es nicht. Aber da war ein langer Flur mit einer Tür am Ende. Ich wusste einfach, dass ich diese Tür nicht öffnen sollte. Wenn ich es täte, würde ich nie wieder zurückkommen."
  - Hast du das gerade erst erfahren?
  "Ich wusste es einfach. Und lange Zeit nach meiner Rückkehr, immer wenn ich an einen Tatort kam, besonders an einen Mordort, hatte ich ... dieses Gefühl. Am Tag, nachdem wir Deirdre Pettigrews Leiche gefunden hatten, ging ich zurück zum Fairmount Park. Ich berührte die Bank vor den Büschen, wo sie gefunden worden war. Ich sah Pratt. Ich kannte seinen Namen nicht, ich konnte sein Gesicht nicht deutlich erkennen, aber ich wusste, dass er es war. Ich sah, wie sie ihn sah."
  - Haben Sie ihn gesehen?
  "Nicht im visuellen Sinne. Ich wusste es einfach." Es war deutlich, dass ihm das nicht leichtgefallen war. "Es passierte immer wieder über einen langen Zeitraum", sagte er. "Es gab keine Erklärung dafür. Keine Vorhersagbarkeit. Tatsächlich habe ich viele Dinge getan, die ich nicht hätte tun sollen, um es zu stoppen."
  "Wie lange sind Sie schon IOD?"
  "Ich war fast fünf Monate weg. Viel Reha. Dort habe ich meine Frau kennengelernt."
  "War sie Physiotherapeutin?"
  "Nein, nein. Sie erholte sich von einem Achillessehnenriss. Ich hatte sie vor ein paar Jahren in meiner alten Gegend kennengelernt, aber wir trafen uns im Krankenhaus wieder. Wir humpelten zusammen die Flure auf und ab. Ich würde sagen, es war Liebe auf den ersten Blick, Vicodin, wenn das nicht so ein schlechter Witz wäre."
  Jessica lachte trotzdem. "Haben Sie jemals professionelle psychologische Hilfe in Anspruch genommen?"
  "Oh ja. Ich habe zwei Jahre lang immer mal wieder in der psychiatrischen Abteilung gearbeitet. Ich habe Traumanalysen durchgeführt. Ich habe sogar an einigen IANDS-Treffen teilgenommen."
  "YANDS?"
  "Internationale Vereinigung für Nahtodforschung. Das war nichts für mich."
  Jessica versuchte, alles zu verarbeiten. Es war zu viel. "Und wie sieht es jetzt aus?"
  "So etwas passiert heutzutage nicht mehr oft. Es ist wie ein weit entferntes Fernsehsignal. Morris Blanchard ist der Beweis dafür, dass ich mir dessen nicht mehr sicher sein kann."
  Jessica merkte, dass da noch mehr dahintersteckte, aber sie hatte das Gefühl, ihn genug unter Druck gesetzt zu haben.
  "Und um Ihre nächste Frage zu beantworten", fuhr Byrne fort, "ich kann keine Gedanken lesen, ich kann nicht die Zukunft vorhersagen, ich kann nicht in die Zukunft sehen. Es gibt keinen blinden Fleck. Wenn ich in die Zukunft sehen könnte, glauben Sie mir, wäre ich jetzt im Philadelphia Park."
  Jessica lachte erneut. Sie war froh, gefragt zu haben, aber die ganze Sache beunruhigte sie immer noch ein wenig. Geschichten über Hellsehen und Ähnliches jagten ihr schon immer Angst ein. Nachdem sie "The Shining" gelesen hatte, hatte sie eine Woche lang mit Licht geschlafen.
  Sie wollte gerade einen ihrer unbeholfenen Übergänge versuchen, als Ike Buchanan durch die Tür der Druckerei stürmte. Sein Gesicht war gerötet, die Adern an seinem Hals pochten. Für den Moment war sein Hinken verschwunden.
  "Verstanden", sagte Buchanan und wedelte mit dem Computerdisplay.
  Byrne und Jessica sprangen auf und gingen neben ihm her.
  "Wer ist er?", fragte Byrne.
  "Sein Name ist Wilhelm Kreutz", sagte Buchanan.
  OceanofPDF.com
  58
  Donnerstag, 11:25 Uhr
  Laut Kfz-Zulassungsbehörde wohnte Wilhelm Kreutz in der Kensington Avenue. Er arbeitete als Parkwächter in Nord-Philadelphia. Die Einsatzkräfte fuhren mit zwei Fahrzeugen zum Einsatzort. Vier Mitglieder des SWAT-Teams fuhren in einem schwarzen Van. Vier der sechs Kriminalbeamten der Einsatzgruppe folgten in einem Streifenwagen: Byrne, Jessica, John Shepherd und Eric Chavez.
  Ein paar Blocks weiter klingelte im Taurus ein Handy. Alle vier Detectives sahen auf ihre Handys. Es war John Shepard. "Äh ... wie viel ... okay ... danke." Er klappte die Antenne ein und legte das Handy zu. "Kreutz war die letzten zwei Tage nicht auf der Arbeit. Niemand auf dem Parkplatz hat ihn gesehen oder mit ihm gesprochen."
  Die Detectives nahmen dies zur Kenntnis und schwiegen. Das Klopfen an einer Tür, egal welcher, ist mit einem Ritual verbunden; ein persönlicher innerer Monolog, einzigartig für jeden Polizisten. Manche füllen diese Zeit mit Gebeten. Andere mit fassungslosem Schweigen. All dies sollte den Zorn besänftigen, die Nerven beruhigen.
  Sie erfuhren mehr über ihren Protagonisten. Wilhelm Creutz entsprach eindeutig dem Profil. Er war 42 Jahre alt, ein Einzelgänger und Absolvent der Universität von Wisconsin.
  Und obwohl er ein langes Vorstrafenregister hatte, enthielt es nichts, was auch nur annähernd an das Ausmaß an Gewalt oder die Abgründe der Verkommenheit der Rosenkranzmädchen-Morde heranreichte. Dennoch war er alles andere als ein Vorbildbürger. Kreutz war als Sexualstraftäter der Stufe II registriert, was bedeutete, dass er als mäßig rückfallgefährdet galt. Er verbrachte sechs Jahre in Chester und meldete sich nach seiner Entlassung im September 2002 bei den Behörden in Philadelphia. Er hatte Kontakt zu minderjährigen Mädchen im Alter von zehn bis vierzehn Jahren. Seine Opfer waren ihm teils bekannt, teils unbekannt.
  Die Ermittler waren sich einig, dass es, obwohl die Opfer des Rosengarten-Killers älter waren als Kreutz' vorherige Opfer, keine logische Erklärung dafür gab, warum sein Fingerabdruck auf einem persönlichen Gegenstand von Bethany Price gefunden wurde. Sie kontaktierten Bethany Prices Mutter und fragten, ob sie Wilhelm Kreutz kenne.
  Sie ist es nicht.
  
  K. Reitz wohnte im zweiten Stock einer Dreizimmerwohnung in einem baufälligen Gebäude nahe Somerset. Der Straßeneingang befand sich neben einer Reinigung mit langen Fensterläden. Laut Bauplan gab es im zweiten Stock vier Wohnungen. Laut Wohnungsamt waren jedoch nur zwei bewohnt. Rechtlich gesehen stimmt das. Die Hintertür des Gebäudes führte auf eine Gasse, die sich über die gesamte Länge des Blocks erstreckte.
  Die Zielwohnung befand sich an der Vorderseite des Gebäudes und hatte zwei Fenster mit Blick auf die Kensington Avenue. Ein Scharfschütze des SWAT-Teams bezog Stellung auf dem Dach eines dreistöckigen Gebäudes gegenüber. Ein zweiter SWAT-Beamter sicherte die Rückseite des Gebäudes vom Boden aus.
  Die beiden verbleibenden SEK-Beamten sollten die Tür mit einem Thunderbolt CQB-Rammbock aufbrechen, einem robusten, zylindrischen Rammbock, der immer dann zum Einsatz kam, wenn ein riskantes und dynamisches Eindringen erforderlich war. Sobald die Tür aufgebrochen war, würden Jessica und Byrne eindringen, während John Shepard die hintere Flanke sichern würde. Eric Chavez positionierte sich am Ende des Flurs, in der Nähe der Treppe.
  
  Sie überprüften das Schloss der Haustür und traten rasch ein. Als sie den kleinen Vorraum durchquerten, sah Byrne sich vier Briefkästen an. Offenbar war keiner von ihnen benutzt worden. Sie waren vor langer Zeit aufgebrochen und nie repariert worden. Der Boden war übersät mit Werbeflyern, Speisekarten und Katalogen.
  Über den Briefkästen hing eine verschimmelte Korktafel. Mehrere lokale Geschäfte prangten mit verblassten, im Punktmatrixdruckverfahren hergestellten Werbeflyern auf welligem, grell leuchtendem Papier. Sonderangebote waren fast ein Jahr alt. Offenbar hatten die Flyerverteiler den Laden längst verlassen. Die Wände der Lobby waren mit Gang-Graffiti und Obszönitäten in mindestens vier Sprachen bedeckt.
  Das Treppenhaus zum zweiten Stock war übersät mit Müllsäcken, die von den zahlreichen Tieren der Stadt, ob zwei- oder vierbeinig, zerrissen und verstreut worden waren. Der Gestank von verrottenden Lebensmitteln und Urin hing überall in der Luft.
  Das zweite Stockwerk war noch schlimmer. Dichter, säuerlicher Rauch aus den Töpfen vermischte sich mit dem Gestank von Exkrementen. Der Flur im zweiten Stock war ein langer, schmaler Gang mit freiliegenden Metallgittern und herabhängenden Stromleitungen. Abblätternder Putz und abplatzende Lackfarbe hingen wie feuchte Stalaktiten von der Decke.
  Byrne näherte sich leise der Tür und legte sein Ohr daran. Er lauschte einen Moment, dann schüttelte er den Kopf. Er versuchte, die Klinke zu drücken. Sie war verschlossen. Er trat zurück.
  Einer der beiden Offiziere der Spezialeinheit blickte der Eindringgruppe in die Augen. Der andere Offizier, der mit dem Rammbock, bezog Stellung. Er zählte sie schweigend durch.
  Es war enthalten.
  "Polizei! Durchsuchungsbefehl!", rief er.
  Er zog den Rammbock zurück und rammte ihn direkt unterhalb des Schlosses gegen die Tür. Sofort löste sich die alte Tür vom Rahmen und riss dann am oberen Scharnier ab. Der Beamte mit dem Rammbock wich zurück, während ein anderer SEK-Beamter den Türrahmen rollte und dabei sein AR-15-Gewehr im Kaliber .223 hochhob.
  Byrne war der Nächste.
  Jessica folgte ihr, ihre Glock 17 tief auf den Boden gerichtet.
  Rechts befand sich ein kleines Wohnzimmer. Byrne rückte näher an die Wand. Der Geruch von Desinfektionsmittel, Kirschweihrauch und verrottendem Fleisch umhüllte sie sofort. Zwei verängstigte Ratten huschten an der nächsten Wand entlang. Jessica bemerkte getrocknetes Blut an ihren grauen Schnauzen. Ihre Krallen klackten auf dem trockenen Holzboden.
  Die Wohnung war unheimlich still. Irgendwo im Wohnzimmer tickte eine Federuhr. Kein Laut, kein Atemzug.
  Vor uns erstreckte sich ein ungepflegter Wohnbereich. Ein Hochzeitsstuhl, bezogen mit zerknittertem Samt und goldbefleckt, Kissen lagen auf dem Boden. Mehrere auseinandergenommene und angeknabberte Domino's-Schachteln. Ein Haufen schmutziger Wäsche.
  Keine Menschen.
  Links befand sich eine Tür, die vermutlich in ein Schlafzimmer führte. Sie war geschlossen. Als sie sich näherten, hörten sie aus dem Zimmer leise Radiosendungen. Ein Gospelkanal.
  Der Offizier der Spezialeinheit bezog Stellung und hob sein Gewehr hoch.
  Byrne ging hinüber und berührte die Tür. Sie war verschlossen. Langsam drehte er den Griff, stieß dann schnell die Schlafzimmertür auf und schlüpfte wieder hinein. Das Radio war jetzt etwas lauter.
  "Die Bibel sagt ohne Zweifel, dass eines Tages jeder Mensch... vor Gott Rechenschaft ablegen muss!"
  Byrne sah Jessica in die Augen. Er nickte und begann den Countdown. Sie rollten in den Raum.
  Und ich sah das Innere der Hölle selbst.
  "Oh mein Gott", sagte der SEK-Beamte. Er bekreuzigte sich. "Oh, Herr Jesus."
  Das Schlafzimmer war kahl und leer. Die Wände waren mit abblätternder, wasserfleckiger Blumentapete bedeckt; der Boden war übersät mit toten Insekten, kleinen Knochen und Fast-Food-Resten. Spinnweben hingen in den Ecken; die Fußleisten waren mit jahrelangem, seidigem, grauem Staub bedeckt. Ein kleines Radio stand in der Ecke, nahe den Fenstern zur Straßenseite, die mit zerrissenen, schimmeligen Laken verhängt waren.
  Es befanden sich zwei Bewohner im Zimmer.
  An der gegenüberliegenden Wand hing ein Mann kopfüber an einem improvisierten Kreuz, das offenbar aus zwei Teilen eines Metallbettgestells gefertigt war . Seine Handgelenke, Füße und sein Hals waren wie eine Ziehharmonika an dem Gestell festgebunden, was tiefe Schnitte in sein Fleisch verursachte. Der Mann war nackt, und sein Körper war von der Leiste bis zum Hals in der Mitte aufgeschnitten worden - Fett, Haut und Muskeln waren auseinandergerissen worden und hatten eine tiefe Furche hinterlassen. Auch seine Brust wies einen seitlichen Schnitt auf, der ein kreuzförmiges Gebilde aus Blut und zerfetztem Gewebe bildete.
  Unter ihm, am Fuße des Kreuzes, saß ein junges Mädchen. Ihr Haar, das einst blond gewesen sein mochte, war nun tief ockerfarben. Sie war mit Blut bedeckt, eine glänzende Blutlache ergoss sich über die Knie ihres Jeansrocks. Der Raum war von einem metallischen Geruch erfüllt. Das Mädchen hatte die Hände gefaltet. Sie hielt einen Rosenkranz mit nur zehn Perlen.
  Byrne kam als Erster wieder zu sich. Dieser Ort war immer noch gefährlich. Er glitt an der Wand gegenüber dem Fenster entlang und spähte in den Schrank. Er war leer.
  "Ich verstehe", sagte Byrne schließlich.
  Und obwohl jede unmittelbare Bedrohung, zumindest durch eine lebende Person, vorüber war und die Detektive ihre Waffen wegstecken konnten, zögerten sie, als könnten sie die banale Szene vor ihnen irgendwie mit tödlicher Gewalt überwinden.
  Das hätte nicht passieren dürfen.
  Der Mörder kam hierher und hinterließ dieses gotteslästerliche Bild, ein Bild, das ihnen sicherlich so lange im Gedächtnis bleiben wird, wie sie atmen.
  Eine kurze Durchsuchung des Schlafzimmerschranks brachte wenig. Ein Paar Arbeitsuniformen und ein Haufen schmutziger Unterwäsche und Socken. Zwei der Uniformen stammten von Acme Parking. An der Vorderseite eines der Arbeitshemden war ein Fotoetikett befestigt. Das Etikett wies den Gehängten als Wilhelm Kreutz aus. Der Ausweis stimmte mit seinem Foto überein.
  Schließlich steckten die Detectives ihre Waffen weg.
  John Shepherd rief das CSU-Team an.
  "Das ist sein Name", sagte der immer noch geschockte SEK-Beamte zu Byrne und Jessica. An der dunkelblauen BDU-Jacke des Beamten befand sich ein Etikett mit der Aufschrift "D. MAURER".
  "Was meinen Sie damit?", fragte Byrne.
  "Meine Familie ist deutsch", sagte Maurer und rang nach Fassung. Es fiel allen Beteiligten schwer. "Kreuz" bedeutet auf Deutsch "Kreuz". Auf Englisch heißt er William Cross.
  Das vierte schmerzhafte Geheimnis ist das Tragen des Kreuzes.
  Byrne verließ kurz den Ort des Geschehens, kehrte dann aber schnell zurück. Er blätterte in seinem Notizbuch und suchte nach einer Liste junger Mädchen, die als vermisst gemeldet worden waren. Die Berichte enthielten auch Fotos. Es dauerte nicht lange. Er hockte sich neben das Mädchen und hielt ihr das Foto vors Gesicht. Das Opfer hieß Christy Hamilton. Sie war sechzehn Jahre alt und lebte in Nicetown.
  Byrne stand auf. Er sah die grauenhafte Szene vor sich ablaufen. Tief in seinem Inneren, in den Katakomben seiner Angst, wusste er, dass er diesem Mann bald begegnen und gemeinsam mit ihm an den Rand des Abgrunds gehen würde.
  Byrne wollte dem Team, dem Team, das er anführen sollte, etwas sagen, doch in diesem Moment fühlte er sich alles andere als wie ein Anführer. Zum ersten Mal in seiner Karriere musste er feststellen, dass Worte nicht ausreichten.
  Auf dem Boden, neben Christy Hamiltons rechtem Fuß, stand ein Burger King-Becher mit Deckel und Strohhalm.
  Auf dem Stroh waren Lippenabdrücke.
  Der Becher war halb voll Blut.
  
  Byrne und Jessica irrten ziellos ein Stück durch Kensington, allein, und malten sich das ohrenbetäubende Chaos des Tatorts aus. Die Sonne lugte kurz zwischen zwei dicken grauen Wolken hervor und warf einen Regenbogen über die Straße, doch ihre Stimmung hellte sich nicht auf.
  Beide wollten miteinander reden.
  Sie wollten beide schreien.
  Sie schwiegen vorerst, doch in ihrem Inneren tobte ein Sturm.
  Die Öffentlichkeit glaubte fälschlicherweise, Polizisten könnten jede Szene, jedes Ereignis beobachten und dabei eine distanzierte, fast schon klinische Haltung bewahren. Natürlich pflegten viele Polizisten das Image eines unnahbaren Herzens. Dieses Image war für Fernsehen und Film bestimmt.
  "Er lacht uns aus", sagte Byrne.
  Jessica nickte. Daran gab es keinen Zweifel. Er hatte sie mit einem platzierten Fingerabdruck zu der Wohnung in Kreuz geführt. Ihr wurde klar, dass das Schwierigste an diesem Job darin bestand, den Wunsch nach persönlicher Rache zu unterdrücken. Es wurde immer schwieriger.
  Die Gewalt eskalierte. Der Anblick von Wilhelm Kreutz' ausgeweidetem Körper machte ihnen klar, dass eine friedliche Festnahme die Sache nicht beenden würde. Der Amoklauf des Rosenkranzmörders musste zwangsläufig in einer blutigen Belagerung gipfeln.
  Sie standen vor dem Apartment und lehnten an dem Lieferwagen der CSU.
  Wenige Augenblicke später lehnte sich einer der uniformierten Beamten aus Kreutz' Schlafzimmerfenster.
  - Detektive?
  "Wie geht es dir?", fragte Jessica.
  - Vielleicht möchten Sie hierher kommen.
  
  Die Frau wirkte etwa achtzig Jahre alt. Ihre dicke Brille spiegelte sich regenbogenfarben im schwachen Licht der beiden nackten Glühbirnen an der Flurdecke. Sie stand direkt neben der Tür und stützte sich auf einen Aluminiumrollator. Sie wohnte zwei Türen weiter von Wilhelm Kreutz' Wohnung entfernt. Sie roch nach Katzenstreu, Bengay und koscherer Salami.
  Ihr Name war Agnes Pinsky.
  Auf der Uniform stand: "Richten Sie diesem Herrn aus, was Sie mir gerade gesagt haben, Ma'am."
  "Hm?"
  Agnes trug einen zerschlissenen, hellgrünen Frottee-Hausmantel, der mit einem einzigen Knopf geschlossen war. Der linke Saum war höher als der rechte und gab den Blick auf knielange Stützstrümpfe und eine blaue, wadenlange Wollsocke frei.
  "Wann haben Sie Herrn Kreutz zuletzt gesehen?", fragte Byrne.
  "Willie? Er ist immer nett zu mir", sagte sie.
  "Das ist toll", sagte Byrne. "Wann haben Sie ihn das letzte Mal gesehen?"
  Agnes Pinsky blickte abwechselnd Jessica und Byrne an. Offenbar war ihr gerade erst bewusst geworden, dass sie mit Fremden sprach. "Wie haben Sie mich gefunden?"
  - Wir haben gerade an Ihrer Tür geklopft, Frau Pinsky.
  "Ist er krank?"
  "Krank?", fragte Byrne. "Warum hast du das gesagt?"
  - Sein Arzt war hier.
  - Wann war sein Arzt hier?
  "Gestern", sagte sie. "Sein Arzt war gestern bei ihm."
  - Woher wissen Sie, dass es ein Arzt war?
  "Woher soll ich das wissen? Was ist mit Ihnen passiert? Ich weiß, wie Ärzte aussehen. Ich habe keine alten Hasen im Team."
  - Wissen Sie, wann der Arzt angekommen ist?
  Agnes Pinsky blickte Byrne einen Moment lang angewidert an. Worüber sie auch immer gesprochen hatte, war in die Tiefen ihres Gedächtnisses verschwunden. Sie wirkte wie jemand, der ungeduldig auf sein Wechselgeld am Postamt wartete.
  Sie schickten zwar einen Künstler, um die Bilder zu skizzieren, aber die Chancen, ein brauchbares Bild zu erhalten, waren gering.
  Aufgrund Jessicas Kenntnissen über Alzheimer und Demenz waren einige der Bilder jedoch oft sehr scharf.
  Gestern war ein Arzt bei ihm.
  "Es gibt nur noch ein trauriges Geheimnis", dachte Jessica, als sie die Stufen hinunterging.
  Wohin werden sie als Nächstes ziehen? Welches Gebiet werden sie mit ihren Gewehren und Rammböcken erreichen? Northern Liberties? Glenwood? Tioga?
  In wessen Gesicht werden sie blicken, mürrisch und sprachlos?
  Sollten sie wieder zu spät kommen, hatte keiner von ihnen Zweifel.
  Das letzte Mädchen wird gekreuzigt.
  
  Fünf der sechs Detectives trafen sich im Obergeschoss der Lincoln Hall bei Finnigan's Wake. Der Raum gehörte ihnen und war vorübergehend für die Öffentlichkeit gesperrt. Unten spielte die Jukebox Musik von The Corrs.
  "Also, haben wir es jetzt mit einem verdammten Vampir zu tun?", fragte Nick Palladino. Er stand an den hohen Fenstern mit Blick auf die Spring Garden Street. In der Ferne summte die Ben-Franklin-Brücke. Palladino war ein Mann, der am besten denken konnte, wenn er stand, auf den Fersen wippte, die Hände in den Hosentaschen, und mit Kleingeld klimperte.
  "Ich meine, gebt mir einen Gangster", fuhr Nick fort. "Gebt mir einen Hausbesitzer mit seiner Mac-Ten, der irgendeinen anderen Idioten wegen eines Rasens, wegen einer kleinen Menge Gras, wegen Ehre, eines Ehrenkodex, was auch immer, in Brand setzt. Sowas verstehe ich. Aber das hier?"
  Jeder wusste, was er meinte. Es war viel einfacher, solange die Motive wie Kieselsteine an der Oberfläche des Verbrechens lagen. Gier war das Einfachste. Folge der grünen Spur.
  Palladino war in Fahrt. "Payne und Washington haben doch neulich von dem JBM-Schützen in Grays Ferry gehört, oder?", fuhr er fort. "Jetzt höre ich, dass der Schütze tot am Eriesee gefunden wurde. So gefällt es mir, schön und ordentlich."
  Byrne schloss kurz die Augen und öffnete sie wieder zum neuen Tag.
  John Shepard stieg die Treppe hinauf. Byrne deutete auf Margaret, die Kellnerin. Sie brachte John einen frisch gezapften Jim Beam.
  "Das ganze Blut gehörte Kreutz", sagte Shepard. "Das Mädchen starb an einem Genickbruch. Genau wie die anderen."
  "Und ist Blut im Becher?", fragte Tony Park.
  "Dies gehörte Kreutz. Der Gerichtsmediziner glaubt, dass ihm vor seinem Tod durch Verbluten Blut durch einen Strohhalm eingeflößt wurde."
  "Man nährte ihn mit seinem eigenen Blut", sagte Chavez und spürte einen Schauer durch seinen Körper fahren. Es war keine Frage, sondern lediglich die Feststellung von etwas, das zu komplex war, um es zu begreifen.
  "Ja", antwortete Shepherd.
  "Es ist offiziell", sagte Chavez. "Ich habe alles gesehen."
  Die sechs Kriminalbeamten lernten diese Lektion. Die verwickelten Schrecken des Rosenkranzmörderfalls nahmen exponentiell zu.
  "Trinkt alle davon; denn dies ist mein Blut des Bundes, das für viele vergossen wird zur Vergebung der Sünden", sagte Jessica.
  Fünf Paar Augenbrauen hoben sich. Alle drehten ihre Köpfe in Jessicas Richtung.
  "Ich lese viel", sagte sie. "Gründonnerstag hieß früher Heiliger Donnerstag. Es ist der Tag des Letzten Abendmahls."
  "War dieses Kreuz also der Peter unseres Anführers?", fragte Palladino.
  Jessica zuckte nur mit den Achseln. Sie dachte darüber nach. Den Rest der Nacht würde sie wohl damit verbringen, Wilhelm Kreutz das Leben zur Hölle zu machen und nach jeder Anhaltspunkt zu suchen, der sich als Spur erweisen könnte.
  "Hatte sie irgendetwas in den Händen?", fragte Byrne.
  Shepherd nickte. Er hielt eine Fotokopie des digitalen Fotos hoch. Die Kriminalbeamten versammelten sich um den Tisch. Sie untersuchten das Foto nacheinander.
  "Was ist das, ein Lottoschein?", fragte Jessica.
  "Ja", sagte Shepherd.
  "Oh, das ist verdammt großartig", sagte Palladino. Er ging mit den Händen in den Hosentaschen zum Fenster.
  "Finger?", fragte Byrne.
  Shepherd schüttelte den Kopf.
  "Können wir herausfinden, wo diese Eintrittskarte gekauft wurde?", fragte Jessica.
  "Ich habe bereits einen Anruf von der Kommission erhalten", sagte Shepherd. "Wir sollten jeden Moment von ihnen hören."
  Jessica starrte auf das Foto. Ihr Mörder hatte seinem letzten Opfer die Eintrittskarte für die "Big Four" gegeben. Wahrscheinlich war es nicht nur eine Provokation. Wie die anderen Gegenstände war sie ein Hinweis darauf, wo das nächste Opfer zu finden sein würde.
  Die Lottozahl selbst war mit Blut bedeckt.
  Wollte er die Leiche etwa beim Lottoannahmebüro abladen? Es mussten Hunderte sein. Unmöglich, dass sie alle abgeholt werden konnten.
  "Der Typ hat unglaubliches Glück", sagte Byrne. "Vier Mädchen von der Straße und keine Augenzeugen. Er ist ein Witz."
  "Glauben Sie, es ist Glück oder leben wir einfach in einer Stadt, in der es niemanden mehr kümmert?", fragte Palladino.
  "Wenn ich daran glauben würde, würde ich meine zwanzig nehmen und heute nach Miami Beach fahren", sagte Tony Park.
  Die anderen fünf Detektive nickten.
  Im Roundhouse kartierte die Sonderkommission die Entführungs- und Grabstätten auf einer riesigen Karte. Es gab kein klares Muster, keine Möglichkeit, den nächsten Schritt des Täters vorherzusagen oder zu identifizieren. Sie waren zu den Grundlagen zurückgekehrt: Serienmörder beginnen ihr Leben in der Nähe ihres Wohnorts. Ihr Täter lebte oder arbeitete in Nord-Philadelphia.
  Quadrat.
  
  Byrne begleitete Jessica zu ihrem Auto.
  Sie standen einen Moment lang da und suchten nach Worten. In solchen Momenten sehnte sich Jessica nach einer Zigarette. Ihr Trainer im Frasers Gym hätte sie umgebracht, wenn sie auch nur daran gedacht hätte, aber das hielt sie nicht davon ab, Byrne um den Trost zu beneiden, den er in Marlboro Light zu finden schien.
  Ein Lastkahn trieb flussaufwärts. Der Verkehr kam nur stockend voran. Philadelphia überlebte diesen Wahnsinn, trotz des Leids und des Grauens, das diese Familien heimsuchte.
  "Wissen Sie, was auch immer daraus wird, es wird furchtbar werden", sagte Byrne.
  Jessica wusste das. Sie wusste auch, dass sie, bevor alles vorbei war, wahrscheinlich eine gewaltige neue Wahrheit über sich selbst erfahren würde. Sie würde wahrscheinlich ein dunkles Geheimnis voller Angst, Wut und Qualen entdecken, das sie zunächst ignorieren würde. So sehr sie es auch nicht wahrhaben wollte, sie würde aus dieser Erfahrung als ein anderer Mensch hervorgehen. Sie hatte das nicht geplant, als sie den Job annahm, aber wie ein außer Kontrolle geratener Zug raste sie dem Abgrund entgegen, und es gab kein Halten mehr.
  OceanofPDF.com
  VIERTER TEIL
  OceanofPDF.com
  59
  Karfreitag, 10:00 Uhr.
  Das Medikament hat ihr fast den Kopf abgerissen.
  Der Wasserstrahl traf ihren Hinterkopf, prallte einen Moment lang im Takt der Musik ab und zersägte dann ihren Hals in zackige, auf- und abwärts gerichtete Dreiecke, so als würde man den Deckel von einem Halloween-Kürbis abschneiden.
  "Gerecht", sagte Lauren.
  Lauren Semanski fiel in zwei von sechs Fächern an der Nazarene-Universität durch. Selbst nach zwei Jahren Algebra konnte sie, wenn man ihr eine Waffe an den Kopf hielt, nicht erklären, was eine quadratische Gleichung ist. Sie war sich nicht einmal sicher, ob eine quadratische Gleichung überhaupt algebraisch ist. Es könnte auch Geometrie gewesen sein. Und obwohl ihre Familie polnischer Abstammung war, konnte sie Polen nicht auf einer Landkarte zeigen. Einmal versuchte sie es und grub mit ihrem lackierten Fingernagel irgendwo südlich des Libanon. Sie hatte in den letzten drei Monaten fünf Strafzettel bekommen, und die Digitaluhr und der Videorekorder in ihrem Zimmer standen seit fast zwei Jahren auf 12:00 Uhr. Einmal versuchte sie, einen Geburtstagskuchen für ihre jüngere Schwester Caitlin zu backen. Dabei hätte sie beinahe das Haus abgefackelt.
  Mit sechzehn Jahren wusste Lauren Semansky - und das würde sie wahrscheinlich als Erste zugeben - über viele Dinge nur wenig.
  Aber sie kannte gutes Meth.
  "Kryptonit." Sie knallte den Becher auf den Couchtisch und lehnte sich zurück. Sie hätte heulen können. Sie sah sich im Zimmer um. Überall Wigger. Jemand machte Musik an. Klang wie Billy Corgan. Die Smashing Pumpkins waren früher mal cool. Der Ring ist Mist.
  "Billigmiete!", brüllte Jeff, kaum hörbar über der Musik, und benutzte dabei seinen blöden Spitznamen für sie, während er ihre Wünsche zum millionsten Mal ignorierte. Er spielte ein paar ausgewählte Gitarrenriffs, sabberte dabei sein Mars-Volta-T-Shirt voll und grinste wie eine Hyäne.
  "Mein Gott, wie seltsam", dachte Lauren. "Süß, aber ein Idiot." "Wir müssen fliegen!", schrie sie.
  "Ach komm schon, Lo." Er reichte ihr die Flasche, als ob sie nicht schon den ganzen Geruch von Ritual Aid wahrgenommen hätte.
  "Ich kann nicht." Sie musste unbedingt in den Supermarkt. Sie musste Kirschglasur für diesen blöden Osterschinken kaufen. Als ob sie Essen bräuchte. Wer brauchte schon Essen? Niemand, den sie kannte. Und trotzdem musste sie fliegen. "Sie bringt mich um, wenn ich vergesse, einkaufen zu gehen."
  Jeff zuckte zusammen, beugte sich dann über den gläsernen Couchtisch und riss das Seil durch. Er war fort. Sie hatte auf einen Abschiedskuss gehofft, doch als er sich vom Tisch zurücklehnte, sah sie in seine Augen.
  Norden.
  Lauren stand auf, griff nach ihrer Handtasche und ihrem Regenschirm. Sie musterte die Ansammlung von Körpern in unterschiedlichen Bewusstseinszuständen. Die Fenster waren mit dickem Papier getönt. In allen Lampen leuchteten rote Glühbirnen.
  Sie wird später wiederkommen.
  Jeff hatte genug für alle Verbesserungen.
  Sie trat hinaus, die Ray-Ban fest auf dem Kopf. Es regnete immer noch - würde es denn nie aufhören? - aber selbst der bewölkte Himmel war ihr zu hell. Außerdem gefiel ihr, wie sie mit der Sonnenbrille aussah. Manchmal trug sie sie nachts. Manchmal trug sie sie sogar im Bett.
  Sie räusperte sich und schluckte. Das Brennen des Methamphetamins in ihrem Rachen gab ihr einen zweiten Kick.
  Sie hatte zu viel Angst, nach Hause zu gehen. Wenigstens war es in diesen Tagen Bagdad. Sie brauchte keinen Kummer.
  Sie zog ihr Nokia heraus und überlegte krampfhaft nach einer Ausrede. Sie brauchte nur etwa eine Stunde, um sich zu beruhigen. Autopanne? Mit dem VW in der Werkstatt ging das nicht. Kranker Freund? Ach, bitte. Inzwischen verlangte Oma B. nach ärztlichen Attesten. Was hatte sie denn schon lange nicht mehr benutzt? Nicht viel. Sie war im letzten Monat etwa viermal die Woche bei Jeff gewesen. Wir kamen fast jeden Tag zu spät.
  Ich weiß, dachte sie. Ich verstehe.
  Es tut mir leid, Oma. Ich kann nicht zum Abendessen nach Hause kommen. Ich wurde entführt.
  Haha. Als ob es ihr egal wäre.
  Seitdem Laurens Eltern letztes Jahr eine Crash-Test-Szene mit einer Puppe nachgestellt haben, lebt sie unter den lebenden Toten.
  Verdammt. Sie wird sich darum kümmern.
  Sie sah sich einen Moment lang in der Vitrine um und hob ihre Sonnenbrille, um besser sehen zu können. Die Armbänder waren zwar cool, aber verdammt dunkel.
  Sie überquerte den Parkplatz hinter den Geschäften an der Ecke ihrer Straße und wappnete sich für den Angriff ihrer Großmutter.
  "Hallo, Lauren!", rief jemand.
  Sie drehte sich um. Wer hatte sie gerufen? Sie sah sich auf dem Parkplatz um. Sie sah niemanden, nur ein paar Autos und ein paar Lieferwagen. Sie versuchte, die Stimme zu erkennen, aber es gelang ihr nicht.
  "Hallo?", sagte sie.
  Schweigen.
  Sie ging zwischen dem Lieferwagen und dem Bierlieferwagen hin und her. Sie nahm ihre Sonnenbrille ab und sah sich um, wobei sie sich um 360 Grad drehte.
  Im nächsten Moment spürte sie eine Hand auf ihrem Mund. Zuerst dachte sie, es sei Jeff, aber selbst Jeff hätte sich nicht so weit aus dem Fenster gelehnt. Es war einfach nur unlustig. Sie versuchte, sich zu befreien, aber wer auch immer ihr diesen (überhaupt nicht) lustigen Streich gespielt hatte, war stark. Sehr stark.
  Sie spürte einen Stich in ihrem linken Arm.
  Hm? "Ach, das war"s, du Mistkerl", dachte sie.
  Sie wollte Vin Diesel, diesen Kerl, angreifen, doch dann gaben ihre Beine nach und sie stürzte gegen den Lieferwagen. Während sie zu Boden rollte, versuchte sie, bei Bewusstsein zu bleiben. Irgendetwas stimmte nicht mit ihr, und sie wollte unbedingt herausfinden, was passiert war. Wenn die Polizei diesen Kerl verhaftete - und das würden sie ganz sicher tun -, wäre sie die beste Zeugin der Welt. Erstens roch er sauber. Zu sauber, wenn man sie fragte. Außerdem trug er Gummihandschuhe.
  Aus Sicht der Spurensicherung ist das kein gutes Zeichen.
  Die Schwäche breitete sich auf Magen, Brust und Hals aus.
  Kämpfe dagegen an, Lauren.
  Mit neun Jahren trank sie zum ersten Mal Alkohol, als ihre ältere Cousine Gretchen ihr während des Feuerwerks am 4. Juli auf der Boat House Row einen Weincooler gab. Es war Liebe auf den ersten Blick. Von da an verschlang sie alles, was die Menschheit kannte, und manches, was vielleicht nur Außerirdischen bekannt war. Sie vertrug alles, was in die Nadel passte. Die Welt der Wah-Wah-Pedale und Gummikanten war für sie alter Kram. Eines Tages fuhr sie, nur einäugig und betrunken von Jack Daniels, von der Klimaanlage nach Hause und fütterte einen erst drei Tage alten Verstärker.
  Sie verlor das Bewusstsein.
  Sie ist zurück.
  Jetzt lag sie auf dem Rücken im Van. Oder war es ein Geländewagen? Wie dem auch sei, sie fuhren. Schnell. Ihr war schwindelig, aber das war kein gutes Schwimmerlebnis. Es war drei Uhr morgens, und ich hätte nicht schwimmen gehen sollen, wenn ich X und Nardil genommen hätte.
  Ihr war kalt. Sie zog sich das Laken über. Es war eigentlich kein richtiges Laken. Es war eher ein Hemd, ein Mantel oder so etwas Ähnliches.
  Aus den entferntesten Winkeln ihres Bewusstseins hörte sie ihr Handy klingeln. Es spielte die dämliche Melodie von Korn, und das Handy steckte in ihrer Tasche. Sie musste nur rangehen, wie schon tausendmal zuvor, und ihrer Oma sagen, sie solle die verdammte Polizei rufen, dann wäre dieser Typ sowas von erledigt.
  Aber sie konnte sich nicht bewegen. Ihre Arme fühlten sich an, als würden sie eine Tonne wiegen.
  Das Telefon klingelte erneut. Er griff danach und wollte es aus ihrer Jeanstasche ziehen. Ihre Jeans saßen eng, und er hatte Mühe, an das Telefon zu gelangen. Gut so. Sie wollte seine Hand ergreifen, ihn aufhalten, aber sie schien sich in Zeitlupe zu bewegen. Langsam zog er das Nokia aus ihrer Tasche, die andere Hand am Lenkrad, und warf immer wieder einen Blick zurück auf die Straße.
  Tief in ihrem Inneren spürte Lauren, wie Wut und Zorn in ihr aufstiegen, eine vulkanische Welle der Raserei, die ihr sagte, dass sie, wenn sie nicht bald etwas unternahm, hier nicht lebend herauskommen würde. Sie zog ihre Jacke bis zum Kinn hoch. Plötzlich fror sie. Sie fühlte etwas in einer der Taschen. Ein Stift? Wahrscheinlich. Sie zog ihn heraus und umklammerte ihn so fest sie konnte.
  Wie ein Messer.
  Als er ihr endlich das Handy aus der Hose zog, wusste sie, dass sie handeln musste. Während er sich von ihr abwandte, holte sie mit der Faust aus, der Stift traf ihn am Handrücken der rechten Hand, die Spitze brach ab. Er schrie auf, als der Wagen hin und her schleuderte und sie erst gegen die eine, dann gegen die andere Wand schleuderte. Sie müssen über den Bordstein gefahren sein, denn sie wurde heftig in die Luft geschleudert und krachte dann wieder auf den Boden. Sie hörte einen lauten Knall und spürte dann einen heftigen Luftzug.
  Die Seitentür war offen, aber sie gingen weiter.
  Sie spürte die kühle, feuchte Luft im Auto, die den Geruch von Abgasen und frisch gemähtem Gras mit sich brachte. Der Rausch belebte sie ein wenig und linderte die aufkommende Übelkeit. So halbwegs. Dann spürte Lauren, wie die Droge, die er ihr gespritzt hatte, wieder wirkte. Auch sie nahm noch immer Meth. Aber was auch immer er ihr gespritzt hatte, es hatte ihre Gedanken getrübt und ihre Sinne betäubt.
  Der Wind blies unaufhörlich. Der Boden knirschte direkt unter ihren Füßen. Es erinnerte sie an den Wirbelsturm aus "Der Zauberer von Oz". Oder an den Wirbelsturm in "Twister".
  Sie fuhren jetzt noch schneller. Die Zeit schien für einen Moment stillzustehen, dann aber zurückzukehren. Sie blickte auf, als der Mann erneut nach ihr griff. Diesmal hielt er etwas Metallisches und Glänzendes in der Hand. Eine Pistole? Ein Messer? Nein. Es fiel ihr so schwer, sich zu konzentrieren. Lauren versuchte, den Gegenstand zu fokussieren. Der Wind wirbelte Staub und Schmutz um das Auto herum, verschwamm ihre Sicht und brannte in ihren Augen. Dann sah sie die Injektionsnadel auf sich zukommen. Sie wirkte riesig, spitz und tödlich. Sie durfte nicht zulassen, dass er sie noch einmal berührte.
  Ich konnte es nicht.
  Lauren Semansky nahm all ihren Mut zusammen.
  Sie setzte sich auf und spürte, wie ihre Beine an Kraft gewannen.
  Sie stieß ihn weg.
  Und sie entdeckte, dass sie fliegen konnte.
  OceanofPDF.com
  60
  FREITAG, 10:15 Uhr
  Die Polizei von Philadelphia stand unter den wachsamen Augen der nationalen Medien. Drei Fernsehsender sowie Fox und CNN hatten Filmteams in der ganzen Stadt stationiert, die drei- bis viermal wöchentlich über die aktuelle Lage berichteten.
  Die lokalen Fernsehnachrichten berichteten ausführlich über den Rosenkranzmörder, inklusive eigenem Logo und Titelmelodie. Sie veröffentlichten außerdem eine Liste katholischer Kirchen, die am Karfreitag Messen abhielten, sowie mehrerer Kirchen, die Gebetswachen für die Opfer veranstalteten.
  Katholische Familien, insbesondere solche mit Töchtern, unabhängig davon, ob diese eine katholische Schule besucht hatten oder nicht, waren überproportional verängstigt. Die Polizei rechnete mit einem deutlichen Anstieg von Schießereien auf Fremde. Postboten, FedEx- und UPS-Fahrer waren besonders gefährdet, ebenso wie Menschen, die Groll gegen andere hegten.
  Ich dachte, es wäre der Rosenkranzmörder, Euer Ehren.
  Ich musste ihn erschießen.
  Ich habe eine Tochter.
  Die Behörde hielt die Nachricht von Brian Parkhursts Tod so lange wie möglich vor den Medien geheim, doch wie so oft sickerte sie schließlich durch. Die Staatsanwältin wandte sich an die vor dem Haus in der Arch Street 1421 versammelten Medienvertreter. Auf die Frage, ob es Beweise dafür gebe, dass Brian Parkhurst der Rosenkranzmörder sei, musste sie verneinen. Parkhurst war ein wichtiger Zeuge.
  Und so begann sich das Karussell zu drehen.
  
  Die Nachricht vom vierten Opfer traf alle wie ein Schlag. Als Jessica sich dem Roundhouse näherte, sah sie mehrere Dutzend Menschen mit Pappschildern auf dem Bürgersteig der Eighth Street umhergehen. Die meisten verkündeten den Weltuntergang. Jessica glaubte, auf einigen Schildern die Namen Jezebel und Magdalena zu erkennen.
  Drinnen war es noch schlimmer. Obwohl alle wussten, dass es keine glaubwürdigen Spuren geben würde, wurden sie gezwungen, ihre Aussagen zurückzuziehen. Die billigen Rasputins, die obligatorischen Jasons und Freddys. Dann mussten sie sich auch noch mit Möchtegern-Hannibals, -Gacys, -Dahmers und -Bundys herumschlagen. Insgesamt wurden über hundert Geständnisse abgelegt.
  Als Jessica in der Mordkommission gerade Notizen für die Sitzung der Sonderkommission sammelte, wurde sie von einem ziemlich schrillen weiblichen Lachen unterbrochen, das von der anderen Seite des Raumes herüberschallte.
  "Was für ein Wahnsinniger ist das?", fragte sie sich.
  Sie blickte auf, und was sie sah, ließ sie wie angewurzelt stehen bleiben. Es war eine Blondine mit Pferdeschwanz und Lederjacke. Das Mädchen, das sie mit Vincent gesehen hatte. Hier. Im Rundhaus. Obwohl Jessica sie nun genauer betrachtet hatte, war klar, dass sie längst nicht mehr so jung war, wie sie anfangs gedacht hatte. Und doch war es völlig unwirklich, sie in diesem Umfeld zu sehen.
  "Was zum Teufel?", rief Jessica laut genug, dass Byrne es hören konnte. Sie warf ihre Notizbücher auf den Schreibtisch.
  "Was?", fragte Byrne.
  "Das kann doch nicht wahr sein!", sagte sie. Sie versuchte vergeblich, sich zu beruhigen. "Diese... diese Schlampe hat die Frechheit, hierherzukommen und mir ins Gesicht zu schlagen?"
  Jessica machte einen Schritt nach vorn, und ihre Haltung muss einen leicht bedrohlichen Unterton angenommen haben, denn Byrne trat zwischen sie und die Frau.
  "Wow", sagte Byrne. "Moment mal. Wovon redest du?"
  - Lass mich durch, Kevin.
  - Nicht bevor Sie mir sagen, was los ist.
  "Ich hab die Schlampe neulich mit Vincent gesehen. Ich kann's nicht fassen, dass sie..."
  - Wer, die Blonde?
  "Ja. Sie..."
  "Das ist Nikki Malone."
  "WER?"
  "Nicolette Malone."
  Jessica verarbeitete den Namen, fand aber nichts. "Sollte mir das irgendetwas bedeuten?"
  "Sie ist Drogenfahnderin. Sie arbeitet im Zentrum."
  Plötzlich durchfuhr Jessica ein Gefühl der Verzweiflung, ein eisiger Schmerz aus Scham und Schuldgefühlen. Vincent war bei der Arbeit. Er arbeitete mit dieser Blondine zusammen.
  Vincent versuchte, es ihr zu sagen, aber sie hörte nicht zu. Wieder einmal blamierte sie sich total.
  Eifersucht, dein Name ist Jessica.
  
  DIE READY-GRUPPE IST BEREIT FÜR DAS TREFFEN.
  Die Entdeckung von Christy Hamilton und Wilhelm Kreutz veranlasste die Mordkommission des FBI, sich zu melden. Am folgenden Tag sollte eine Sonderkommission mit zwei Agenten des FBI-Büros in Philadelphia zusammentreten. Die Zuständigkeit für diese Verbrechen war seit dem Fund von Tessa Wells unklar, da die Möglichkeit bestand, dass alle Opfer entführt worden waren, was zumindest einige der Verbrechen in die Zuständigkeit des Bundes rücken würde. Wie erwartet, wurden die üblichen territorialen Einwände erhoben, jedoch nicht übermäßig vehement. Die Sonderkommission benötigte dringend Unterstützung. Die Morde an den "Rosary Girls" häuften sich rasant, und nach dem Mord an Wilhelm Kreutz versprach die Polizei von Philadelphia (FPD), ihre Ermittlungen auf Gebiete auszuweiten, die sie zuvor nicht bewältigen konnte.
  Allein in Kreutz' Wohnung in der Kensington Avenue waren ein halbes Dutzend Techniker der Spurensicherung im Einsatz.
  
  UM 11:30 UHR erhielt Jessica ihre E-Mail.
  In ihrem Posteingang befanden sich einige Spam-E-Mails sowie einige E-Mails von GTA-Idioten, die sie im Streifenwagen versteckt hatte, mit den gleichen Beleidigungen und den gleichen Versprechen, sie eines Tages wiederzusehen.
  Unter den üblichen Dingen befand sich auch eine Nachricht von sclose@thereport.com.
  Sie musste die Absenderadresse zweimal überprüfen. Sie hatte Recht. Simon Close in "The Report".
  Jessica schüttelte den Kopf und begriff die ungeheure Dreistigkeit dieses Kerls. Warum um alles in der Welt glaubte dieses Arschloch, sie wolle sich alles anhören, was er zu sagen hatte?
  Sie wollte die Datei gerade löschen, als sie den Anhang sah. Sie ließ sie durch einen Virenscanner laufen, und es stellte sich heraus, dass sie sauber war. Wahrscheinlich das Einzige, was an Simon Close sauber ist.
  Jessica öffnete den Anhang. Es war ein Farbfoto. Zuerst erkannte sie den Mann auf dem Bild nicht. Sie fragte sich, warum Simon Close ihr ein Foto von einem Fremden geschickt hatte. Hätte sie die Absichten des Boulevardjournalisten von Anfang an verstanden, hätte sie sich natürlich Sorgen um sich selbst gemacht.
  Der Mann auf dem Foto saß auf einem Stuhl, seine Brust mit Klebeband umwickelt. Auch seine Unterarme und Handgelenke waren mit Klebeband an den Armlehnen des Stuhls fixiert. Seine Augen waren fest geschlossen, als erwarte er einen Schlag oder wünsche sich verzweifelt etwas.
  Jessica hat die Größe des Bildes verdoppelt.
  Und ich sah, dass die Augen des Mannes überhaupt nicht geschlossen waren.
  "Oh Gott", sagte sie.
  "Was?", fragte Byrne.
  Jessica drehte den Monitor zu ihm hin.
  Der Mann auf dem Stuhl war Simon Edward Close, ein Starreporter der führenden Boulevardzeitung Philadelphias, "The Report". Jemand hatte ihn an den Esszimmerstuhl gefesselt und ihm beide Augen zugenäht.
  
  Als Byrne und Jessica sich dem Apartment in City Line näherten, waren bereits zwei Mordermittler, Bobby Lauria und Ted Campos, vor Ort.
  Als sie die Wohnung betraten, befand sich Simon Close in genau derselben Position wie auf dem Foto.
  Bobby Lauria erzählte Byrne und Jessica alles, was sie wussten.
  "Wer hat ihn gefunden?", fragte Byrne.
  Lauria sah sich seine Notizen an. "Sein Freund. Ein Typ namens Chase. Sie wollten sich zum Frühstück im Denny"s an der City Line treffen. Das Opfer erschien nicht. Chase rief zweimal an und fuhr dann vorbei, um nachzusehen, ob etwas nicht stimmte. Die Tür war offen, also rief er die Polizei."
  - Haben Sie die Telefonaufzeichnungen der Telefonzelle bei Denny's überprüft?
  "Das war nicht nötig", sagte Lauria. "Beide Anrufe gingen an den Anrufbeantworter des Opfers. Die Anrufer-ID stimmte mit Dennys Telefonnummer überein. Es ist alles legitim."
  "Das ist doch das Kassenterminal, mit dem Sie letztes Jahr Probleme hatten, oder?", fragte Campos.
  Byrne wusste, warum er fragte, genauso wie er wusste, was passieren würde. "Mhm."
  Die Digitalkamera, mit der das Foto aufgenommen worden war, stand noch immer auf ihrem Stativ vor Close. Ein CSU-Beamter wischte Kamera und Stativ ab.
  "Schau dir das an", sagte Campos. Er kniete sich neben den Couchtisch und bediente mit seiner behandschuhten Hand die Maus an Closes Laptop. Er öffnete iPhoto. Es waren sechzehn Fotos, alle fortlaufend benannt: KEVINBYRNE1.JPG, KEVINBYRNE2.JPG und so weiter. Doch keines davon ergab Sinn. Es sah aus, als wäre jedes einzelne durch ein Bildbearbeitungsprogramm gejagt und mit einem Malwerkzeug verfälscht worden. Das Malwerkzeug war rot.
  Sowohl Campos als auch Lauria blickten Byrne an. "Wir müssen Kevin fragen", sagte Campos.
  "Ich weiß", sagte Byrne. Sie wollten wissen, wo er sich die letzten vierundzwanzig Jahre aufgehalten hatte. Niemand von ihnen verdächtigte ihn, aber sie mussten die Sache klären. Byrne wusste natürlich, was zu tun war. "Ich werde eine Erklärung zu Hause abgeben."
  "Kein Problem", sagte Lauria.
  "Gibt es denn schon einen Grund?", fragte Byrne, froh, das Thema wechseln zu können.
  Campos stand auf und folgte dem Opfer. Am Halsansatz von Simon Close befand sich ein kleines Loch. Dieses stammte vermutlich von einem Bohrer.
  Während die Beamten der CSU ihre Arbeit verrichteten, wurde deutlich, dass derjenige, der Closes Augen zugenäht hatte - und es gab keinen Zweifel daran, wer es war -, nicht auf die Qualität seiner Arbeit geachtet hatte. Ein dicker, schwarzer Faden durchbohrte abwechselnd die weiche Haut seines Augenlids und verlief etwa zweieinhalb Zentimeter seine Wange hinunter. Dünne Blutrinnen rannen über sein Gesicht und verliehen ihm das Aussehen Christi.
  Sowohl Haut als auch Fleisch wurden straff gespannt, wodurch das Weichgewebe um Closes Mund herum angehoben wurde und seine Schneidezähne freigelegt wurden.
  Closes Oberlippe war hochgezogen, aber seine Zähne waren geschlossen. Aus wenigen Metern Entfernung bemerkte Byrne etwas Schwarzes und Glänzendes direkt hinter den Vorderzähnen des Mannes.
  Byrne holte einen Bleistift hervor und zeigte auf Campos.
  "Bedienen Sie sich", sagte Campos.
  Byrne nahm einen Bleistift und zog vorsichtig Simon Closes Zähne auseinander. Einen Moment lang wirkte sein Mund leer, als ob das, was Byrne zu sehen glaubte, nur eine Spiegelung im sprudelnden Speichel des Mannes gewesen wäre.
  Dann fiel ein einzelner Gegenstand heraus, rollte über Closes Brust, über seine Knie und auf den Boden.
  Das Geräusch, das es machte, war ein leises, dünnes Klicken von Plastik auf hartem Holz.
  Jessica und Byrne sahen zu, wie er anhielt.
  Sie sahen einander an, und in diesem Moment begriffen sie die Tragweite dessen, was sie sahen. Eine Sekunde später fielen die restlichen fehlenden Perlen wie aus einem Spielautomaten aus dem Mund des Toten.
  Zehn Minuten später zählten sie die Rosenkränze und vermieden dabei sorgfältig den Kontakt mit Oberflächen, um ein möglicherweise nützliches forensisches Beweisstück nicht zu beschädigen, obwohl die Wahrscheinlichkeit, dass der Rosenkranzmörder zu diesem Zeitpunkt stolpern würde, gering war.
  Sie zählten zweimal nach, um sicherzugehen. Die Bedeutung der Anzahl der Perlen, die Simon Close in den Mund gestopft wurden, entging keinem der Anwesenden.
  Es waren fünfzig Perlen. Alle fünf Jahrzehnte.
  Und das bedeutete, dass der Rosenkranz für das letzte Mädchen in diesem leidenschaftlichen Theaterstück des Wahnsinnigen bereits vorbereitet war.
  OceanofPDF.com
  61
  Freitag, 13:25 Uhr
  Mittags wurde Brian Parkhursts Ford Windstar in einer verschlossenen Garage wenige Blocks von dem Gebäude entfernt gefunden, in dem er erhängt aufgefunden worden war . Die Spurensicherung durchsuchte den Wagen einen halben Tag lang nach Beweismitteln. Es fanden sich weder Blutspuren noch Hinweise darauf, dass eines der Mordopfer in dem Fahrzeug transportiert worden war. Der Teppichboden war bronzefarben und stimmte nicht mit den Fasern überein, die an den Leichen der ersten vier Opfer gefunden wurden.
  Im Handschuhfach befanden sich die erwarteten Gegenstände: Fahrzeugpapiere, Bedienungsanleitung, ein paar Landkarten.
  Am interessantesten war der Brief, den sie im Visier fanden: ein Brief mit den maschinengeschriebenen Namen von zehn Mädchen. Vier der Namen waren der Polizei bereits bekannt: Tessa Wells, Nicole Taylor, Bethany Price und Christy Hamilton.
  Der Umschlag war an Detective Jessica Balzano adressiert.
  Es gab kaum Zweifel daran, dass das nächste Opfer des Mörders unter den verbleibenden sechs Namen sein würde.
  Es gab viel Raum für Debatten darüber, warum diese Namen in den Besitz des verstorbenen Dr. Parkhurst gelangten und was das alles zu bedeuten hatte.
  OceanofPDF.com
  62
  Freitag, 14:45 Uhr
  Die weiße Tafel war in fünf Spalten unterteilt. Über jeder Spalte stand ein trauriges Geheimnis: Qual, Geißel, Krone, Tragen, Kreuzigung. Unter jeder Überschrift, außer der letzten, befand sich ein Foto des jeweiligen Opfers.
  Jessica informierte das Team darüber, was sie aus ihren Recherchen bei Eddie Casalonis erfahren hatte und was Pater Corrio ihr und Byrne erzählt hatte.
  "Die schmerzhaften Geheimnisse bezeichnen die letzte Woche im Leben Christi", sagte Jessica. "Und obwohl die Opfer nicht in der richtigen Reihenfolge entdeckt wurden, scheint unsere Figur der strengen Reihenfolge der Geheimnisse zu folgen."
  "Ich bin sicher, Sie alle wissen, dass heute Karfreitag ist, der Tag, an dem Christus gekreuzigt wurde. Es gibt nur noch ein Geheimnis: die Kreuzigung."
  Jeder katholischen Kirche der Stadt war ein Streifenwagen zugeteilt. Bis 3:25 Uhr morgens gingen Meldungen über Vorfälle aus allen Teilen der Stadt ein. Die Zeit um 15:00 Uhr (die als die Zeitspanne zwischen Mittag und 15:00 Uhr gilt, in der Christus am Kreuz hing) verlief in allen katholischen Kirchen ohne Zwischenfälle.
  Um vier Uhr hatten sie alle Familien der Mädchen kontaktiert, deren Liste in Brian Parkhursts Auto gefunden worden war. Alle übrigen Mädchen waren wohlauf, und ohne unnötige Panik auszulösen, wurden die Familien gebeten, wachsam zu sein. Zu jedem Haus der Mädchen wurde ein Fahrzeug geschickt, um sie zu bewachen.
  Warum diese Mädchen auf der Liste landeten und was sie gemeinsam hatten, das ihnen einen Platz auf der Liste eingebracht haben könnte, bleibt unklar. Die Task Force versuchte, die Mädchen anhand ihrer Vereinszugehörigkeit, der von ihnen besuchten Kirchen, ihrer Augen- und Haarfarbe sowie ihrer ethnischen Zugehörigkeit zuzuordnen; es ergaben sich keine Übereinstimmungen.
  Jeder der sechs Kriminalbeamten der Sonderkommission wurde beauftragt, eines der sechs verbliebenen Mädchen auf der Liste zu besuchen. Sie waren zuversichtlich, dass sie mit ihnen die Antwort auf das Rätsel dieser Gräueltaten finden würden.
  OceanofPDF.com
  63
  Freitag, 16:15 Uhr
  Das SEMANSKY-HAUS lag zwischen zwei unbebauten Grundstücken in einer verfallenden Straße im Norden Philadelphias.
  Jessica sprach kurz mit zwei Polizisten, die vor dem Haus parkten, und stieg dann die wackelige Leiter hinauf. Die Innentür war offen, die Fliegengittertür unverschlossen. Jessica klopfte. Wenige Sekunden später kam eine Frau auf sie zu. Sie war Anfang sechzig. Sie trug eine blaue Strickjacke mit Knötchen und abgetragene schwarze Baumwollhosen.
  "Frau Semansky? Ich bin Detective Balzano. Wir haben doch schon telefoniert."
  "Oh ja", sagte die Frau. "Ich bin Bonnie. Bitte kommen Sie herein."
  Bonnie Semansky öffnete die Fliegengittertür und ließ sie herein.
  Das Innere des Hauses der Semanskys wirkte wie eine Zeitreise in eine andere Ära. "Wahrscheinlich gab es hier ein paar wertvolle Antiquitäten", dachte Jessica, "aber für die Familie Semansky waren es wahrscheinlich nur funktionale, noch brauchbare Möbelstücke, warum also wegwerfen?"
  Rechts befand sich ein kleines Wohnzimmer mit einem abgenutzten Sisalteppich in der Mitte und einigen alten, geschwungenen Möbeln. Ein hagerer Mann um die sechzig saß in einem Sessel. Neben ihm, auf einem Klapptisch aus Metall unter dem Fernseher, standen unzählige bernsteinfarbene Tablettenfläschchen und ein Krug Eistee. Er sah sich ein Hockeyspiel an, doch es wirkte, als säße er neben dem Fernseher, nicht direkt davor. Er warf Jessica einen Blick zu. Jessica lächelte, und der Mann hob leicht die Hand zum Winken.
  Bonnie Semansky führte Jessica in die Küche.
  
  "Lauren müsste jeden Moment zu Hause sein. Natürlich ist sie heute nicht in der Schule", sagte Bonnie. "Sie besucht Freunde."
  Sie saßen an dem rot-weißen Esstisch aus Chrom und Formica. Wie alles in dem Reihenhaus wirkte auch die Küche altmodisch, direkt aus den 1960er-Jahren. Die einzigen modernen Elemente waren eine kleine weiße Mikrowelle und ein elektrischer Dosenöffner. Es war offensichtlich, dass die Semanskys Laurens Großeltern und nicht ihre Eltern waren.
  Hat Lauren heute überhaupt zu Hause angerufen?
  "Nein", sagte Bonnie. "Ich habe sie vorhin auf ihrem Handy angerufen, aber ich bin nur an ihre Mailbox rangekommen. Manchmal schaltet sie es ab."
  - Sie sagten am Telefon, dass sie heute Morgen gegen acht Uhr das Haus verlassen hat?
  "Ja. Das war's im Großen und Ganzen."
  - Wissen Sie, wohin sie unterwegs war?
  "Sie ist zu Freunden gefahren", wiederholte Bonnie, als wäre es ihr Mantra der Verleugnung.
  - Kennen Sie ihre Namen?
  Bonnie schüttelte nur den Kopf. Es war offensichtlich, dass Bonnie Semansky diese "Freunde" - wer auch immer sie waren - nicht gutheißen konnte.
  "Wo sind ihre Mutter und ihr Vater?", fragte Jessica.
  "Sie sind letztes Jahr bei einem Autounfall ums Leben gekommen."
  "Es tut mir so leid", sagte Jessica.
  "Danke schön."
  Bonnie Semansky blickte aus dem Fenster. Der Regen war einem leichten Nieselregen gewichen. Zuerst dachte Jessica, die Frau weine vielleicht, doch bei näherem Hinsehen erkannte sie, dass sie ihre Tränen wohl schon längst vergossen hatte. Die Traurigkeit schien sich ungestört in der unteren Hälfte ihres Herzens niedergelassen zu haben.
  "Können Sie mir sagen, was mit ihren Eltern passiert ist?", fragte Jessica.
  "Letztes Jahr, eine Woche vor Weihnachten, fuhren Nancy und Carl von Nancys Nebenjob bei Home Depot nach Hause. Früher stellten die damals noch Aushilfen für die Feiertage ein. Nicht wie heute", sagte sie. "Es war spät und stockdunkel. Carl muss in einer Kurve zu schnell gefahren sein, der Wagen kam von der Straße ab und stürzte in eine Schlucht. Man sagt, sie hätten dort nicht lange gelebt."
  Jessica war etwas überrascht, dass die Frau nicht in Tränen ausbrach. Sie vermutete, Bonnie Semansky hatte diese Geschichte schon oft genug erzählt, sodass sie etwas Abstand dazu gewonnen hatte.
  "War es sehr schwer für Lauren?", fragte Jessica.
  "Ach ja."
  Jessica verfasste eine Notiz, in der sie den Zeitablauf festhielt.
  "Hat Lauren einen Freund?"
  Bonnie winkte abweisend ab. "Ich komme gar nicht mehr hinterher, es sind so viele."
  "Wie meinst du das?"
  "Sie kommen immer. Stündlich. Sie sehen aus wie Obdachlose."
  "Weißt du, ob Lauren in letzter Zeit bedroht wurde?"
  "Haben sie Sie bedroht?"
  "Jeder, mit dem sie Probleme haben könnte. Jemand, der sie belästigen könnte."
  Bonnie dachte einen Moment nach. "Nein. Ich glaube nicht."
  Jessica machte sich noch ein paar Notizen. "Darf ich mich kurz in Laurens Zimmer umsehen?"
  "Sicherlich."
  
  Lorena Semanski stand oben auf der Treppe, hinten im Haus. Ein verblasstes Schild an der Tür verkündete: "VORSICHT: WIRBELNDE AFFENZONE". Jessica kannte genug Drogenjargon, um zu wissen, dass Lauren Semanski wohl kaum "Freunde besuchte", um ein Kirchenpicknick zu organisieren.
  Bonnie öffnete die Tür, und Jessica betrat den Raum. Die Möbel waren hochwertig, im französischen Landhausstil, weiß mit goldenen Akzenten: ein Himmelbett, passende Nachttische, eine Kommode und ein Schreibtisch. Der Raum war zitronengelb gestrichen, lang und schmal, mit einer schrägen Decke, die an beiden Seiten bis zu den Knien reichte, und einem Fenster am anderen Ende. Rechts befanden sich Einbauregale, und links zwei Türen, die in die Wand eingelassen waren - vermutlich ein Abstellraum. Die Wände waren mit Postern von Rockbands bedeckt.
  Zum Glück ließ Bonnie Jessica allein im Zimmer. Jessica wollte wirklich nicht, dass sie ihr über die Schulter schaute, während sie Laurens Sachen durchwühlte.
  Auf dem Tisch standen mehrere Fotos in einfachen Rahmen. Ein Schulfoto von Lauren, etwa neun oder zehn Jahre alt. Auf einem anderen standen Lauren und ein etwas ungepflegter Teenager vor einem Kunstmuseum. Und schließlich noch ein Foto von Russell Crowe aus einer Zeitschrift.
  Jessica durchwühlte ihre Kommodenschubladen. Pullover, Socken, Jeans, Shorts. Nichts Auffälliges. Auch ihr Kleiderschrank brachte nichts zu bieten. Jessica schloss die Schranktür, lehnte sich dagegen und sah sich im Zimmer um. Nachdenklich. Warum stand Lauren Semansky auf dieser Liste? Abgesehen davon, dass sie eine katholische Schule besucht hatte, was befand sich in diesem Zimmer, das mit dem Rätsel dieser seltsamen Todesfälle zusammenhängen könnte?
  Jessica setzte sich an Laurens Computer und sah sich ihre Lesezeichen an. Da war ein Eintrag zu hardradio.com, einer Seite für Heavy Metal, und ein weiterer zu Snakenet. Doch was ihr besonders ins Auge fiel, war die Website Yellowribbon.org. Zuerst dachte Jessica, es ginge dort vielleicht um Kriegsgefangene und Vermisste. Als sie sich mit dem Netzwerk verband und die Seite besuchte, sah sie, dass es um den Selbstmord eines Teenagers ging.
  War ich als Teenager etwa so fasziniert von Tod und Verzweiflung?, fragte sich Jessica.
  Sie stellte sich vor, dass dies stimmte. Wahrscheinlich lag es an den Hormonen.
  Als Jessica in die Küche zurückkam, hatte Bonnie Kaffee gekocht. Sie schenkte Jessica eine Tasse ein und setzte sich ihr gegenüber. Auf dem Tisch stand außerdem ein Teller mit Vanillewaffeln.
  "Ich muss Ihnen noch ein paar Fragen zu dem Unfall im letzten Jahr stellen", sagte Jessica.
  "Okay", antwortete Bonnie, aber ihr nach unten gezogener Mund verriet Jessica, dass es überhaupt nicht okay war.
  - Ich verspreche, ich werde Sie nicht lange aufhalten.
  Bonnie nickte.
  Jessica sammelte gerade ihre Gedanken, als sich auf Bonnie Semanskys Gesicht ein zunehmend entsetzter Ausdruck ausbreitete. Es dauerte einen Moment, bis Jessica begriff, dass Bonnie sie nicht direkt ansah. Stattdessen blickte sie über ihre linke Schulter. Langsam drehte sich Jessica um und folgte dem Blick der Frau.
  Lauren Semansky stand auf der Veranda. Ihre Kleidung war zerrissen, ihre Knöchel bluteten und schmerzten. Sie hatte eine lange Prellung am rechten Bein und zwei tiefe Schnittwunden an der rechten Hand. Ein großes Stück Kopfhaut fehlte auf der linken Seite ihres Kopfes. Ihr linkes Handgelenk schien gebrochen zu sein, der Knochen ragte aus dem Fleisch. Die Haut an ihrer rechten Wange war in einem blutigen Lappen abgelöst.
  "Liebling?", sagte Bonnie und stand auf, während sie sich mit zitternder Hand die Lippen presste. Ihr Gesicht war kreidebleich. "Oh mein Gott, was ... was ist passiert, Baby?"
  Lauren blickte ihre Großmutter an, Jessica. Ihre Augen waren gerötet und glänzten. Trotz des Traumas schimmerte eine tiefe Trotzreaktion durch.
  "Der Kerl wusste nicht, mit wem er es zu tun hatte", sagte sie.
  Lauren Semansky verlor daraufhin das Bewusstsein.
  
  Bevor der Krankenwagen eintraf, verlor Lauren Semansky das Bewusstsein. Jessica tat alles, um einen Schock zu verhindern. Nachdem sie eine Wirbelsäulenverletzung ausgeschlossen hatte, wickelte sie sie in eine Decke und lagerte ihre Beine leicht hoch. Jessica wusste, dass die Vorbeugung eines Schocks weitaus besser war als die Behandlung seiner Folgen.
  Jessica bemerkte, dass Laurens rechte Hand zur Faust geballt war. Sie hielt etwas in der Hand - etwas Scharfes, etwas aus Plastik. Vorsichtig versuchte Jessica, die Finger des Mädchens zu öffnen. Es geschah nichts. Jessica hakte nicht weiter nach.
  Während sie warteten, redete Lauren wirr. Jessica erhielt nur bruchstückhafte Schilderungen dessen, was ihr widerfahren war. Die Sätze waren zusammenhanglos. Die Worte rutschten ihr zwischen den Zähnen hindurch.
  Jeffs Haus.
  Tweakers.
  Schurke.
  Laurens trockene Lippen und rissige Nasenlöcher sowie ihr brüchiges Haar und das etwas durchscheinende Aussehen ihrer Haut ließen Jessica vermuten, dass sie wahrscheinlich drogenabhängig war.
  Nadel.
  Schurke.
  Bevor Lauren auf eine Trage geladen wurde, öffnete sie kurz die Augen und sagte ein Wort, das die Welt für einen Moment innehalten ließ.
  Rosengarten.
  Der Krankenwagen fuhr ab und brachte Bonnie Semanski mit ihrer Enkelin ins Krankenhaus. Jessica rief die Polizeiwache an und meldete den Vorfall. Zwei Kriminalbeamte waren bereits auf dem Weg zum St. Joseph"s Hospital. Jessica wies die Rettungssanitäter eindringlich an, Laurens Kleidung und, soweit möglich, alle Fasern und Flüssigkeiten zu sichern. Insbesondere betonte sie, dass sie die forensische Integrität dessen, was Lauren in ihrer rechten Hand hielt, gewährleisten sollten.
  Jessica blieb im Haus der Semanskys. Sie ging ins Wohnzimmer und setzte sich neben George Semansky.
  "Ihrer Enkelin wird es gut gehen", sagte Jessica und hoffte, überzeugend zu klingen, weil sie es glauben wollte.
  George Semansky nickte. Er rang weiter die Hände. Er zappte durch die Kabelkanäle, als wäre es eine Art Physiotherapie.
  "Ich hätte da noch eine Frage, Sir. Wenn das in Ordnung ist."
  Nach einigen Minuten Stille nickte er erneut. Wie sich herausstellte, hatte die Fülle an Medikamenten auf dem Fernsehtablett ihn in einen Drogenrausch getrieben.
  "Ihre Frau hat mir erzählt, dass Lauren den Tod ihrer Eltern letztes Jahr sehr schwer verkraftet hat", sagte Jessica. "Können Sie mir sagen, was sie damit meinte?"
  George Semansky griff nach der Tablettenflasche. Er nahm sie, drehte sie in den Händen, öffnete sie aber nicht. Jessica stellte fest, dass es Clonazepam war.
  "Nun ja, nach der Beerdigung und allem, nach der Beerdigung, etwa eine Woche später, ist sie fast... nun ja, sie ist... ."
  - Ist sie Herr Semansky?
  George Semansky hielt inne. Er hörte auf, mit der Tablettenflasche herumzuspielen. "Sie hat versucht, sich umzubringen."
  "Wie?"
  "Sie ... nun ja, eines Abends ging sie zum Auto. Sie verlegte einen Schlauch vom Auspuffrohr zu einem der Fenster. Ich glaube, sie versuchte, Kohlenmonoxid einzuatmen."
  "Was ist passiert?"
  "Sie ist wegen des Autohupens ohnmächtig geworden. Dadurch ist Bonnie aufgewacht und ist dorthin gegangen."
  - Musste Lauren ins Krankenhaus?
  "Oh ja", sagte George. "Sie war fast eine Woche dort."
  Jessicas Puls beschleunigte sich. Sie spürte, wie ein Puzzleteil an seinen Platz fiel.
  Bethany Price versuchte, sich die Pulsadern aufzuschneiden.
  In Tessa Wells' Tagebuch fand sich eine Erwähnung von Sylvia Plath.
  Lauren Semansky versuchte, sich mit Kohlenmonoxidvergiftung das Leben zu nehmen.
  "Selbstmord", dachte Jessica.
  Alle diese Mädchen versuchten, Selbstmord zu begehen.
  
  "Herr R. Wells? Hier spricht Detective Balzano." Jessica telefonierte mit ihrem Handy, während sie auf dem Bürgersteig vor dem Haus der Semanskys stand. Es war eher ein Takt.
  "Haben Sie jemanden erwischt?", fragte Wells.
  "Nun, wir arbeiten daran, Sir. Ich habe eine Frage zu Tessa. Das war um Thanksgiving letztes Jahr herum."
  "Letztes Jahr?"
  "Ja", sagte Jessica. "Es mag etwas schwierig sein, darüber zu sprechen, aber glaub mir, es wird dir nicht schwerer fallen, zu antworten, als es mir fiel, die Frage zu stellen."
  Jessica erinnerte sich an den Mülleimer in Tessas Zimmer. Darin befanden sich Krankenhausarmbänder.
  "Und was ist mit Thanksgiving?", fragte Wells.
  - War Tessa zu diesem Zeitpunkt zufällig im Krankenhaus?
  Jessica hörte zu und wartete. Sie ertappte sich dabei, wie sie ihr Handy fester umklammerte. Sie hatte Angst, es zu zerbrechen. Dann beruhigte sie sich.
  "Ja", sagte er.
  "Können Sie mir sagen, warum sie im Krankenhaus war?"
  Sie schloss die Augen.
  Frank Wells holte tief und schmerzhaft Luft.
  Und er erzählte es ihr.
  
  "Tessa Wells nahm im vergangenen November eine Handvoll Tabletten. Lauren Semansky schloss sich in der Garage ein und startete ihr Auto. Nicole Taylor schnitt sich die Pulsadern auf", sagte Jessica. "Mindestens drei der Mädchen auf dieser Liste haben versucht, sich das Leben zu nehmen."
  Sie kehrten zum Rundhaus zurück.
  Byrne lächelte. Jessica spürte einen elektrischen Schlag durch ihren Körper fahren. Lauren Semansky war noch immer stark sediert. Solange sie nicht mit ihr sprechen konnten, mussten sie mit dem auskommen, was sie hatten.
  Es war noch unklar, was sie in der Hand hielt. Laut den Ermittlern des Krankenhauses hatte Lauren Semansky die Hoffnung noch nicht aufgegeben. Die Ärzte sagten ihnen, sie müssten abwarten.
  Byrne hielt eine Fotokopie von Brian Parkhursts Liste in der Hand. Er zerriss sie in zwei Hälften, gab eine Hälfte Jessica und behielt die andere. Dann zog er sein Handy heraus.
  Sie erhielten bald eine Antwort. Alle zehn Mädchen auf der Liste hatten im vergangenen Jahr einen Selbstmordversuch unternommen. Jessica glaubte nun, dass Brian Parkhurst, vielleicht als Strafe, der Polizei mitteilen wollte, dass er wusste, warum diese Mädchen ins Visier genommen worden waren. Im Rahmen seiner Therapie hatten ihm alle Mädchen gestanden, einen Selbstmordversuch unternommen zu haben.
  Es gibt etwas, das du über diese Mädchen wissen musst.
  Vielleicht wollte ihr Henker, aus einer verdrehten Logik heraus, das Werk dieser Mädchen vollenden. Sie werden sich fragen, warum all das geschieht, während er in Ketten liegt.
  Eines war klar: Der Täter hatte Lauren Semansky entführt und sie mit Midazolam betäubt. Was er nicht bedacht hatte, war, dass sie unter dem Einfluss von Methamphetamin stand. Speed hob die Wirkung des Midazolams auf. Außerdem war sie extrem temperamentvoll. Er hatte sich definitiv die Falsche ausgesucht.
  Zum ersten Mal in ihrem Leben war Jessica froh, dass ein Teenager Drogen nahm.
  Aber wenn der Mörder von den fünf schmerzhaften Geheimnissen des Rosenkranzes inspiriert war, warum standen dann zehn Mädchen auf Parkhursts Liste? Was hatten sie außer dem Selbstmordversuch gemeinsam? Wollte er wirklich bei fünf aufhören?
  Sie verglichen ihre Notizen.
  Vier Mädchen nahmen eine Überdosis Tabletten. Drei von ihnen versuchten, sich die Pulsadern aufzuschneiden. Zwei Mädchen versuchten, sich mit Kohlenmonoxid zu vergiften. Ein Mädchen fuhr mit ihrem Auto durch einen Zaun und stürzte in eine Schlucht. Sie wurde durch einen Airbag gerettet.
  Es handelte sich nicht um eine Methode, die alle fünf miteinander verband.
  Und die Schule? Vier Mädchen gingen auf die Regina-Schule, vier auf die Nazaryanka-Schule, eines auf die Marie-Goretti-Schule und eines auf die Neumann-Schule.
  Was das Alter betrifft: Vier waren sechzehn, zwei waren siebzehn, drei waren fünfzehn und einer war achtzehn.
  War das ein Wohngebiet?
  NEIN.
  Vereine oder außerschulische Aktivitäten?
  NEIN.
  Bandenzugehörigkeit?
  Kaum.
  Was war das?
  "Wer bittet, dem wird gegeben", dachte Jessica. Die Antwort lag direkt vor ihnen.
  Es war ein Krankenhaus.
  Sie sind durch die St.-Josephs-Kirche vereint.
  "Schau dir das an", sagte Jessica.
  Am Tag ihres Selbstmordversuchs wurden fünf Mädchen im St. Joseph's Hospital behandelt: Nicole Taylor, Tessa Wells, Bethany Price, Christy Hamilton und Lauren Semansky.
  Die übrigen Patienten wurden in fünf verschiedenen Krankenhäusern behandelt.
  "Oh mein Gott", sagte Byrne. "Das war's."
  Das war die Chance, auf die sie gewartet hatten.
  Doch die Tatsache, dass all diese Mädchen im selben Krankenhaus behandelt wurden, ließ Jessica nicht erschaudern. Auch die Tatsache, dass sie alle einen Selbstmordversuch unternommen hatten, ließ sie nicht erschaudern.
  Weil der Raum seine gesamte Luft verloren hatte, geschah Folgendes:
  Sie wurden alle von demselben Arzt behandelt: Dr. Patrick Farrell.
  OceanofPDF.com
  64
  Freitag, 18:15 Uhr
  PATRIK saß im Verhörraum. Eric Chavez und John Shepard führten das Interview, während Byrne und Jessica zusahen. Das Interview wurde auf Video aufgezeichnet.
  Soweit Patrick wusste, war er in dem Fall lediglich ein wichtiger Zeuge.
  Er hatte vor Kurzem einen Kratzer an der rechten Hand.
  Wann immer es ging, suchten sie unter Lauren Semanskys Fingernägeln nach DNA-Spuren. Die CSU geht jedoch davon aus, dass dies kaum etwas bringen wird. Lauren hatte Glück, überhaupt Fingernägel zu haben.
  Sie sahen sich Patricks Terminkalender der Vorwoche an und mussten zu Jessicas Bestürzung feststellen, dass es keinen einzigen Tag gab, der Patrick davon abgehalten hätte, Opfer zu entführen oder ihre Leichen zu entsorgen.
  Der Gedanke löste bei Jessica körperliches Unwohlsein aus. Hatte sie wirklich in Betracht gezogen, dass Patrick etwas mit diesen Morden zu tun haben könnte? Mit jeder Minute rückte die Antwort näher an ein "Ja". Doch die nächste Minute brachte sie wieder zum Umdenken. Sie wusste wirklich nicht, was sie denken sollte.
  Nick Palladino und Tony Park begaben sich mit einem Foto von Patrick zum Tatort von Wilhelm Kreutz. Es war unwahrscheinlich, dass sich die alte Agnes Pinsky an ihn erinnerte - selbst wenn sie ihn auf dem Foto erkannt hätte, wäre ihre Glaubwürdigkeit, selbst gegenüber einem Pflichtverteidiger, zerstört gewesen. Trotzdem zogen Nick und Tony unermüdlich die Straße auf und ab, um für Patrick zu werben.
  
  "Ich fürchte, ich habe die Nachrichten nicht verfolgt", sagte Patrick.
  "Das kann ich verstehen", erwiderte Shepherd. Er saß auf der Kante eines ramponierten Metallschreibtisches. Eric Chavez lehnte an der Tür. "Ich bin sicher, Sie sehen an Ihrem Arbeitsplatz genug von den Schattenseiten des Lebens."
  "Wir haben unsere Triumphe", sagte Patrick.
  - Sie wollen also sagen, dass Sie nicht wussten, dass eines dieser Mädchen einmal Ihre Patientinnen gewesen war?
  "Ein Notarzt, insbesondere in einem Traumazentrum in der Innenstadt, ist ein Triage-Arzt, ein Detektiv. Die erste Priorität ist der Patient, der notfallmedizinische Hilfe benötigt. Nach der Behandlung und Entlassung nach Hause oder ins Krankenhaus werden die Patienten immer an ihren Hausarzt überwiesen. Der Begriff "Patient" im herkömmlichen Sinne ist hier nicht relevant. Menschen, die in die Notaufnahme kommen, können nur für eine Stunde Patienten eines Arztes sein. Manchmal kürzer. Sehr oft sogar kürzer. Tausende von Menschen werden jedes Jahr in der Notaufnahme des St. Joseph"s behandelt."
  Shepard hörte zu, nickte bei jeder passenden Bemerkung und zupfte gedankenverloren an den bereits perfekt sitzenden Falten seiner Hose. Dem erfahrenen Mordermittler das Konzept der Triage zu erklären, war völlig überflüssig. Jeder in Verhörraum A wusste es.
  "Das beantwortet meine Frage allerdings noch nicht ganz, Dr. Farrell."
  "Ich dachte, ich kenne den Namen Tessa Wells, als ich ihn in den Nachrichten hörte. Ich habe jedoch nicht nachgeschaut, ob sie im St. Joseph"s Hospital notfallmedizinisch versorgt wurde."
  "Unsinn, Unsinn", dachte Jessica, und ihre Wut wuchs. Sie hatten an diesem Abend beim Trinken in Finnigan's Wake über Tessa Wells gesprochen.
  "Sie sprechen über das St. Joseph"s Hospital, als ob es die Einrichtung gewesen wäre, die sie an jenem Tag behandelt hat", sagte Shepherd. "Ihr Name steht schließlich für den Fall."
  Shepard zeigte Patrick die Datei.
  "Die Akten lügen nicht, Detective", sagte Patrick. "Ich muss sie behandelt haben."
  Shepard zeigte die zweite Mappe. "Und Sie haben Nicole Taylor behandelt."
  - Ich kann mich wirklich nicht erinnern.
  Dritte Datei. - Und Bethany Price.
  Patrick starrte.
  Nun hat er zwei weitere Akten in seinem Besitz. "Christy Hamilton verbrachte vier Stunden unter Ihrer Aufsicht. Lauren Semansky fünf."
  "Ich halte mich an das Protokoll, Detective", sagte Patrick.
  "Alle fünf Mädchen wurden entführt, und vier von ihnen wurden diese Woche brutal ermordet, Doktor. Diese Woche. Fünf weibliche Opfer, die in den letzten zehn Monaten zufällig Ihre Praxis aufgesucht haben."
  Patrick zuckte mit den Achseln.
  John Shepard fragte: "Sie können unser Interesse an Ihnen zu diesem Zeitpunkt sicherlich verstehen, nicht wahr?"
  "Oh, absolut", sagte Patrick. "Solange Sie mich als wichtigen Zeugen benötigen. Solange das der Fall ist, helfe ich Ihnen gerne, wo ich kann."
  - Woher hast du eigentlich diesen Kratzer an der Hand?
  Es war offensichtlich, dass Patrick eine gut vorbereitete Antwort darauf hatte. Er dachte jedoch nicht daran, einfach irgendetwas herauszuplatzen. "Das ist eine lange Geschichte."
  Shepard blickte auf seine Uhr. "Ich habe die ganze Nacht Zeit." Er sah Chavez an. "Und Sie, Detective?"
  - Sicherheitshalber habe ich meinen Terminkalender freigeräumt.
  Beide wandten ihre Aufmerksamkeit wieder Patrick zu.
  "Sagen wir einfach, man sollte sich vor einer nassen Katze immer in Acht nehmen", sagte Patrick. Jessica bemerkte seinen Charme. Zu Patricks Pech waren die beiden Detectives unverwundbar. Und Jessica war es im Moment auch.
  Shepherd und Chavez wechselten Blicke. "Wurden je wahrere Worte gesprochen?", fragte Chavez.
  "Wollen Sie damit sagen, dass die Katze es war?", fragte Shepard.
  "Ja", antwortete Patrick. "Sie war den ganzen Tag draußen im Regen. Als ich heute Abend nach Hause kam, sah ich sie zitternd im Gebüsch sitzen. Ich versuchte, sie hochzuheben. Keine gute Idee."
  "Wie heißt sie?"
  Es war ein alter Verhörtrick. Jemand erwähnt eine Person mit einem Alibi, und man bombardiert ihn sofort mit Namensfragen. Diesmal ging es um ein Haustier. Patrick war nicht vorbereitet.
  "Ihr Name?", fragte er.
  Es war ein Stall. Shepherd hatte ihn. Dann kam Shepherd näher und betrachtete den Kratzer. "Was ist das, ein zahmer Luchs?"
  "Es tut mir Leid?"
  Shepard stand auf und lehnte sich an die Wand. Freundlich jetzt. "Wissen Sie, Dr. Farrell, ich habe vier Töchter. Sie lieben Katzen. Wirklich. Genau genommen haben wir drei. Coltrane, Dizzy und Snickers. So heißen sie. Ich wurde in den letzten Jahren bestimmt ein Dutzend Mal gekratzt. Aber kein einziger Kratzer wie Ihrer."
  Patrick blickte einen Moment lang auf den Boden. "Sie ist kein Luchs, Detective. Nur eine große, alte getigerte Katze."
  "Hm", sagte Shepherd. Er fuhr fort: "Übrigens, was für ein Auto fahren Sie?" John Shepherd kannte die Antwort auf diese Frage natürlich schon.
  "Ich besitze mehrere verschiedene Autos. Hauptsächlich fahre ich einen Lexus."
  "LS? GS? ES? SportCross?", fragte Shepard.
  Patrick lächelte. "Ich sehe, Sie kennen sich mit Luxusautos aus."
  Shepard lächelte zurück. Zumindest die Hälfte von ihr. "Ich kann eine Rolex auch von einer TAG Heuer unterscheiden", sagte er. "Ich kann mir beide auch nicht leisten."
  "Ich fahre einen LX Baujahr 2004."
  "Es ist ein SUV, richtig?"
  - Ich denke, man könnte es so nennen.
  "Wie würdest du es nennen?"
  "Ich würde es LUV nennen", sagte Patrick.
  "Wie bei einem ‚Luxus-SUV", richtig?"
  Patrick nickte.
  "Verstanden", sagte Shepard. "Wo ist das Auto jetzt?"
  Patrick zögerte. "Es ist hier, auf dem hinteren Parkplatz. Warum?"
  "Nur aus Neugier", sagte Shepherd. "Es ist ein Luxuswagen. Ich wollte nur sichergehen, dass er sicher ist."
  "Ich schätze es."
  - Und andere Autos?
  "Ich besitze einen Alfa Romeo von 1969 und einen Chevy Venture."
  "Ist das ein Lieferwagen?"
  "Ja."
  Shepherd hat es aufgeschrieben.
  "Laut den Aufzeichnungen von St. Joseph waren Sie am Dienstagmorgen erst ab neun Uhr im Dienst", sagte Shepard. "Stimmt das?"
  Patrick dachte darüber nach. "Ich glaube, das stimmt."
  "Und dennoch begann Ihre Schicht um acht Uhr. Warum waren Sie zu spät?"
  "Das passierte tatsächlich, weil ich den Lexus zur Inspektion bringen musste."
  "Woher hast du das?"
  Es klopfte leise an der Tür, dann schwang die Tür auf.
  Ike Buchanan stand im Türrahmen neben einem großen, imposanten Mann in einem eleganten Nadelstreifenanzug von Brioni. Der Mann hatte perfekt frisiertes, silbernes Haar und eine sonnengebräunte Haut. Sein Aktenkoffer war mehr wert als das Monatsgehalt eines jeden Detektivs.
  Abraham Gold vertrat Patricks Vater Martin Ende der 1990er-Jahre in einem aufsehenerregenden Arzthaftungsprozess. Abraham Gold war eine der teuersten und besten Kanzleien überhaupt. Soweit Jessica wusste, hatte Abraham Gold noch nie einen Fall verloren.
  "Meine Herren", begann er mit seiner besten Gerichtssaal-Baritonstimme, "diese Unterhaltung ist beendet."
  
  "WAS DENKST DU?", fragte Buchanan.
  Die gesamte Einsatzgruppe blickte sie an. Sie suchte angestrengt nach den richtigen Worten, nicht nur nach dem, was sie sagen sollte. Sie war völlig ratlos. Seit Patrick vor etwa einer Stunde das Roundhouse betreten hatte, wusste sie, dass dieser Moment kommen würde. Jetzt, wo er da war, wusste sie nicht, wie sie damit umgehen sollte. Der Gedanke, dass jemand, den sie kannte, für ein solches Grauen verantwortlich sein könnte, war schon schrecklich genug. Der Gedanke, dass es jemand war, den sie gut kannte (oder zu kennen glaubte), schien sie wie gelähmt zu haben.
  Wenn das Undenkbare wahr wäre, dass Patrick Farrell tatsächlich der Rosenkranzmörder war, was würde das aus rein professioneller Sicht über sie als Menschenkennerin aussagen?
  "Ich denke, es ist möglich." So. Es wurde laut ausgesprochen.
  Natürlich überprüften sie Patrick Farrells Hintergrund. Abgesehen von einem Marihuana-Vergehen im zweiten Studienjahr und einer Vorliebe für Geschwindigkeitsübertretungen war sein Strafregister sauber.
  Nachdem Patrick einen Anwalt eingeschaltet hat, müssen die Ermittlungen intensiviert werden. Agnes Pinsky meinte, er könnte der Mann sein, den sie an Wilhelm Kreutz' Tür klopfen sah. Der Mann, der in der Schuhreparaturwerkstatt gegenüber von Kreutz' Haus arbeitete, glaubte sich zu erinnern, zwei Tage zuvor einen cremefarbenen Lexus SUV vor dem Haus geparkt gesehen zu haben. Er war sich aber nicht sicher.
  So oder so, Patrick Farrell wird nun rund um die Uhr zwei Detektive im Dienst haben.
  OceanofPDF.com
  65
  FREITAG, 20:00 UHR
  Der Schmerz war unerträglich, eine langsame, rollende Welle, die ihm den Hinterkopf hinaufkroch und dann wieder hinunter. Er nahm eine Vicodin und spülte sie mit ranzigem Leitungswasser in der Herrentoilette einer Tankstelle in Nord-Philadelphia hinunter.
  Es war Karfreitag. Der Tag der Kreuzigung.
  Byrne wusste, dass es so oder so wahrscheinlich bald ein Ende haben würde, vielleicht noch heute Abend; und damit wusste er auch, dass er mit etwas in sich selbst konfrontiert werden würde, das schon seit fünfzehn Jahren da war, etwas Dunkles, Grausames und Beunruhigendes.
  Er wollte, dass alles in Ordnung ist.
  Er brauchte Symmetrie.
  Zuerst musste er einen Zwischenstopp einlegen.
  
  Die Autos parkten in zwei Reihen auf beiden Straßenseiten. In diesem Viertel durfte man bei Straßensperrung weder die Polizei rufen noch an Türen klopfen. Hupen wollte man auf keinen Fall. Stattdessen legte man ruhig den Rückwärtsgang ein und suchte sich einen anderen Weg.
  Die Eingangstür eines heruntergekommenen Reihenhauses in Point Breeze stand offen, drinnen brannte Licht. Byrne stand auf der anderen Straßenseite, geschützt vor dem Regen durch die zerfetzte Markise einer geschlossenen Bäckerei. Durch ein Erkerfenster gegenüber konnte er drei Gemälde sehen, die die Wand über einem modernen spanischen Sofa aus erdbeerfarbenem Samt schmückten: Martin Luther King, Jesus, Muhammad Ali.
  Direkt vor ihm, in einem rostigen Pontiac, saß ein Kind allein auf dem Rücksitz, völlig unbeeindruckt von Byrne, rauchte einen Joint und wiegte sich sanft im Takt der Musik, die aus seinen Kopfhörern drang. Wenige Minuten später drückte er den Joint aus, öffnete die Autotür und stieg aus.
  Er streckte sich, hob die Kapuze seines Sweatshirts hoch und rückte seine Taschen zurecht.
  "Hallo", sagte Byrne. Der Schmerz in meinem Kopf hatte sich zu einem dumpfen Metronom der Qual entwickelt, das laut und rhythmisch in beiden Schläfen klickte. Dennoch fühlte es sich an, als stünde die Mutter aller Migräneanfälle kurz bevor - nur ein Hupen oder der Lichtschein einer Taschenlampe entfernt.
  Der Junge drehte sich überrascht, aber nicht ängstlich um. Er war etwa fünfzehn, groß und schlank, mit einer Statur, die ihm auf dem Spielplatz gute Dienste leisten würde, aber nicht viel weiter. Er trug die komplette Sean-John-Uniform - weite Jeans, eine gesteppte Lederjacke und einen Fleece-Hoodie.
  Der Junge musterte Byrne und wog die Gefahr und die Chance ab. Byrne hielt seine Hände sichtbar.
  "Yo", sagte das Kind schließlich.
  "Kanntest du Marius?", fragte Byrne.
  Der Typ hat ihm einen doppelten Schlag verpasst. Byrne war zu groß, um sich mit ihm anzulegen.
  "MG war mein Junge", sagte der Junge schließlich. Er machte das JBM-Zeichen.
  Byrne nickte. "Aus dem Jungen kann noch alles werden", dachte er. Intelligenz blitzte in seinen geröteten Augen auf. Doch Byrne hatte das Gefühl, der Junge sei zu sehr damit beschäftigt, den Erwartungen der Welt gerecht zu werden.
  Byrne griff langsam in seine Manteltasche - langsam genug, um dem Kerl zu signalisieren, dass nichts passieren würde. Er zog einen Umschlag heraus. Dessen Größe, Form und Gewicht ließen nur eines zu.
  "Heißt seine Mutter Delilah Watts?", fragte Byrne. Es klang eher wie eine Feststellung.
  Der Junge warf einen Blick auf das Reihenhaus, auf das hell erleuchtete Erkerfenster. Eine schlanke, dunkelhäutige Afroamerikanerin mit übergroßer, getönter Sonnenbrille und dunkelbrauner Perücke tupfte sich die Augen, während sie die Trauergäste empfing. Sie konnte nicht älter als fünfunddreißig gewesen sein.
  Der Mann wandte sich wieder Byrne zu. "Ja."
  Byrne fuhr gedankenverloren mit einem Gummiband über den dicken Umschlag. Er zählte dessen Inhalt nie. Als er ihn an jenem Abend von Gideon Pratt abgeholt hatte, hatte er keinen Grund gehabt zu glauben, dass auch nur ein Penny der vereinbarten fünftausend Dollar fehlte. Es gab also auch jetzt keinen Grund, ihn zu zählen.
  "Das ist für Mrs. Watts", sagte Byrne. Er hielt den Blick des Kindes einige Sekunden lang fest, einen Blick, den sie beide schon oft gesehen hatten, einen Blick, der keiner Ausschmückung oder Fußnote bedurfte.
  Der kleine Junge griff danach und nahm vorsichtig den Umschlag entgegen. "Sie wird wissen wollen, von wem er ist", sagte er.
  Byrne nickte. Dem Kind wurde schnell klar, dass keine Antwort kam.
  Der Junge steckte den Umschlag in seine Tasche. Byrne sah ihm nach, wie er stolz über die Straße stolzierte, auf das Haus zuging, hineinging und mehrere junge Männer umarmte, die Wache an der Tür hielten. Byrne warf einen Blick aus dem Fenster, während der Junge in der kurzen Schlange wartete. Er konnte die Klänge von Al Greens "You Bring the Sunshine" hören.
  Byrne fragte sich, wie oft sich diese Szene in dieser Nacht im ganzen Land wiederholen würde - zu junge Mütter, die in viel zu heißen Wohnzimmern saßen und dem Tod ihres Kindes zusehen mussten, das dem Ungeheuer ausgeliefert war.
  Trotz all dessen, was Marius Greene in seinem kurzen Leben falsch gemacht hatte, trotz all des Leids und Schmerzes, den er möglicherweise verursacht hatte, gab es nur einen Grund, warum er sich in jener Nacht in jener Gasse aufhielt, und dieses Theaterstück hatte nichts mit ihm zu tun.
  Marius Green war tot, ebenso wie der Mann, der ihn kaltblütig ermordet hatte. War es Gerechtigkeit? Vielleicht nicht. Doch es stand außer Frage, dass alles an jenem Tag begann, als Deirdre Pettigrew im Fairmount Park einem schrecklichen Mann begegnete - ein Tag, der damit endete, dass eine junge Mutter ein feuchtes Tuch umklammerte und ihr Wohnzimmer voller Freunde und Familie war.
  "Es gibt keine Lösung, nur Entschlossenheit", dachte Byrne. Er glaubte nicht an Karma. Er glaubte an Ursache und Wirkung.
  Byrne sah zu, wie Delilah Watts den Umschlag öffnete. Nachdem der erste Schock nachgelassen hatte, legte sie die Hand aufs Herz. Sie fasste sich und blickte dann aus dem Fenster, direkt zu ihm, direkt in Kevin Byrnes Seele. Er wusste, dass sie ihn nicht sehen konnte, dass sie nur den schwarzen Spiegel der Nacht und das regennasse Spiegelbild ihres eigenen Schmerzes sah.
  Kevin Byrne senkte den Kopf, schlug dann seinen Kragen hoch und ging hinaus in den Sturm.
  OceanofPDF.com
  66
  Freitag, 20:25 Uhr
  Auf Jessicas Heimfahrt sagte das Radio ein schweres Gewitter voraus. Gewarnt wurde vor starken Winden, Blitzen und Überschwemmungen. Teile des Roosevelt Boulevard waren bereits überflutet.
  Sie dachte an die Nacht zurück, in der sie Patrick vor all den Jahren kennengelernt hatte. Damals hatte sie ihn in der Notaufnahme bei der Arbeit beobachtet und war tief beeindruckt von seiner Souveränität und seinem Selbstvertrauen, von seiner Fähigkeit, die Menschen zu trösten, die durch diese Türen kamen und Hilfe suchten.
  Die Menschen reagierten auf ihn, weil sie an seine Fähigkeit glaubten, ihre Schmerzen zu lindern. Sein Äußeres blieb natürlich unverändert. Sie versuchte, ihn rational zu betrachten. Was wusste sie wirklich? War sie überhaupt fähig, ihn so zu beurteilen wie Brian Parkhurst?
  Nein, das war sie nicht.
  Je länger sie darüber nachdachte, desto plausibler erschien es ihr. Die Tatsache, dass er Arzt war, die Tatsache, dass er in entscheidenden Momenten der Morde keine Erklärung für sein Handeln abgeben konnte, die Tatsache, dass er seine jüngere Schwester durch Gewalt verloren hatte, die Tatsache, dass er katholisch war, und unweigerlich die Tatsache, dass er alle fünf Mädchen behandelt hatte. Er kannte ihre Namen und Adressen, ihre Krankengeschichten.
  Sie betrachtete die Digitalfotos von Nicole Taylors Hand erneut. Könnte Nicole FAR statt PAR geschrieben haben?
  Es war möglich.
  Trotz ihrer Instinkte musste Jessica sich das schließlich eingestehen. Hätte sie Patrick nicht gekannt, hätte sie die Initiative zu seiner Verhaftung ergriffen, und zwar aufgrund einer unbestreitbaren Tatsache:
  Er kannte alle fünf Mädchen.
  OceanofPDF.com
  67
  Freitag, 20:55 Uhr
  Byrne stand auf der Intensivstation und beobachtete Lauren Semansky.
  Die Mitarbeiter der Notaufnahme teilten ihm mit, dass Lauren eine große Menge Methamphetamin im Körper habe, dass sie chronisch drogenabhängig sei und dass die Midazolam-Injektion ihres Entführers nicht die Wirkung gehabt habe, die sie gehabt hätte, wenn Lauren nicht mit dem starken Stimulans vollgepumpt gewesen wäre.
  Obwohl sie noch nicht mit ihr sprechen konnten, war klar, dass Lauren Semanskys Verletzungen mit denen eines Sprungs aus einem fahrenden Auto übereinstimmten. Erstaunlicherweise waren ihre Verletzungen zwar zahlreich und schwerwiegend, aber abgesehen von der Medikamentenvergiftung in ihrem Körper war keine davon lebensbedrohlich.
  Byrne setzte sich neben ihr Bett.
  Er wusste, dass Patrick Farrell mit Jessica befreundet war. Er vermutete, dass zwischen ihnen wahrscheinlich mehr als nur Freundschaft bestand, aber er überließ es Jessica, ihm die Wahrheit zu sagen.
  Es hatte in diesem Fall bisher so viele falsche Fährten und Sackgassen gegeben. Er war sich auch nicht sicher, ob Patrick Farrell ins Schema passte. Als er den Mann am Tatort im Rodin-Museum traf, hatte er nichts gespürt.
  Doch heutzutage schien das keine große Rolle mehr zu spielen. Die Chancen standen gut, dass er Ted Bundy die Hand schütteln konnte, ohne etwas zu ahnen. Alles deutete auf Patrick Farrell hin. Er hatte schon unzählige Haftbefehle für weitaus weniger schwerwiegende Delikte gesehen.
  Er nahm Laurens Hand in seine. Er schloss die Augen. Ein stechender, heißer, tödlicher Schmerz breitete sich über seinen Augen aus. Plötzlich explodierten Bilder in seinem Kopf, raubten ihm den Atem, und die Tür in seinem Unterbewusstsein schwang weit auf.
  OceanofPDF.com
  68
  Freitag, 20:55 Uhr
  Gelehrte glauben, dass am Tag von Christi Tod ein Sturm über Golgatha aufkam und dass sich der Himmel über dem Tal verdunkelte, als er am Kreuz hing.
  Lauren Semansky war unglaublich stark. Als sie letztes Jahr einen Selbstmordversuch unternahm, sah ich sie an und fragte mich, warum eine so willensstarke junge Frau so etwas tun würde. Das Leben ist ein Geschenk. Das Leben ist ein Segen. Warum wollte sie alles wegwerfen?
  Warum hat einer von ihnen versucht, es wegzuwerfen?
  Nicole lebte unter dem Spott ihrer Mitschüler und ihres alkoholkranken Vaters.
  Tessa ertrug den qualvollen Tod ihrer Mutter und musste den langsamen Verfall ihres Vaters miterleben.
  Bethany wurde aufgrund ihres Gewichts verachtet.
  Christy hatte Probleme mit Magersucht.
  Als ich sie behandelte, wusste ich, dass ich den Herrn täuschte. Sie hatten einen Weg gewählt, und ich hatte sie verworfen.
  Nicole, Tessa, Bethany und Christy.
  Und dann war da noch Lauren. Lauren hatte den Unfall ihrer Eltern überlebt, nur um eines Nachts zum Auto zu gehen und den Motor zu starten. Sie hatte Opus dabei, den Stoffpinguin, den ihre Mutter ihr zu Weihnachten geschenkt hatte, als sie fünf Jahre alt war.
  Sie hat heute gegen das Midazolam gekämpft. Wahrscheinlich war sie wieder auf Meth. Wir fuhren etwa 50 km/h, als sie die Tür öffnete. Sie sprang raus. Einfach so. Es war zu viel Verkehr, als dass ich hätte umdrehen und sie festhalten können. Ich musste sie einfach gehen lassen.
  Es ist zu spät, die Pläne zu ändern.
  Dies ist die Stunde des Nichts.
  Und obwohl das letzte Rätsel Lauren war, wäre auch ein anderes Mädchen geeignet gewesen, mit glänzenden Locken und einer Aura der Unschuld um ihren Kopf.
  Der Wind frischt auf, als ich anhalte und den Motor abstelle. Es ist ein schweres Unwetter vorhergesagt. Heute Nacht wird es noch einen Sturm geben, eine finstere Abrechnung für die Seele.
  Licht in Jessicas Haus...
  OceanofPDF.com
  69
  Freitag, 20:55 Uhr
  ...hell, warm und einladend, eine einsame Glut inmitten der sterbenden Glut der Dämmerung.
  Er sitzt draußen im Auto, geschützt vor dem Regen. In seinen Händen hält er einen Rosenkranz. Er denkt an Lauren Semansky und wie ihr die Flucht gelang. Sie war das fünfte Mädchen, das fünfte Rätsel, das letzte Puzzleteil seines Meisterwerks.
  Aber Jessica ist hier. Er hat auch mit ihr zu tun.
  Jessica und ihre kleine Tochter.
  Er überprüft die vorbereiteten Utensilien: Injektionsnadeln, Zimmermannskreide, Nadel und Faden zum Segelmachen.
  Er bereitet sich darauf vor, in die finstere Nacht einzutreten...
  Die Bilder kamen und gingen, neckten in ihrer Klarheit, wie die Vision eines Ertrinkenden, der vom Grund eines chlorierten Pools nach oben blickt.
  Byrne hatte unerträgliche Kopfschmerzen. Er verließ die Intensivstation, ging auf den Parkplatz und stieg in sein Auto. Er überprüfte seine Waffe. Regentropfen prasselten gegen die Windschutzscheibe.
  Er startete den Wagen und fuhr in Richtung Schnellstraße.
  OceanofPDF.com
  70
  FREITAG, 21:00 UHR
  Sophie hatte Angst vor Gewittern. Jessica wusste auch, woher sie das hatte. Es war genetisch bedingt. Als Jessica klein war, versteckte sie sich bei jedem Donnerschlag unter den Stufen ihres Hauses in der Catherine Street. Wenn es besonders schlimm wurde, kroch sie unters Bett. Manchmal brachte sie eine Kerze mit. Bis zu dem Tag, an dem sie die Matratze in Brand setzte.
  Sie aßen wieder einmal vor dem Fernseher zu Abend. Jessica war zu müde, um etwas zu sagen. Es spielte ohnehin keine Rolle. Sie stocherte in ihrem Essen herum, desinteressiert an diesem banalen Ereignis, während ihre Welt zusammenbrach. Ihr Magen rebellierte angesichts der Ereignisse des Tages. Wie hatte sie sich nur so in Patrick getäuscht?
  Habe ich mich in Bezug auf Patrick getäuscht?
  Die Bilder dessen, was diesen jungen Frauen angetan worden war, verfolgten sie.
  Sie hörte auf ihren Anrufbeantworter. Es waren keine Nachrichten da.
  Vincent blieb bei seinem Bruder. Sie nahm den Hörer ab und wählte eine Nummer. Nun ja, fast zwei. Dann legte sie auf.
  Scheiße.
  Sie spülte das Geschirr von Hand, nur um ihre Hände zu beschäftigen. Sie schenkte sich ein Glas Wein ein und schüttete es aus. Sie brühte sich eine Tasse Tee auf und ließ sie abkühlen.
  Irgendwie hatte sie es überlebt, bis Sophie ins Bett ging. Draußen tobte Donner und Blitz. Drinnen war Sophie entsetzt.
  Jessica versuchte alle üblichen Mittel. Sie bot an, ihr eine Geschichte vorzulesen. Vergeblich. Sie fragte Sophie, ob sie "Findet Nemo" noch einmal sehen wolle. Wieder vergeblich. Sie wollte nicht einmal "Die kleine Meerjungfrau" sehen. Das war ungewöhnlich. Jessica bot an, mit ihr ihr Peter-Cottontail-Malbuch auszumalen (nein), Lieder aus "Der Zauberer von Oz" zu singen (nein) und Aufkleber auf die bemalten Eier in der Küche zu kleben (nein).
  Schließlich brachte sie Sophie einfach ins Bett und setzte sich neben sie. Jedes Mal, wenn der Donner grollte, sah Sophie sie an, als ginge die Welt unter.
  Jessica versuchte, an alles Mögliche zu denken, nur nicht an Patrick. Bisher war ihr das nicht gelungen.
  Es klopfte an der Haustür. Wahrscheinlich war es Paula.
  - Ich bin gleich wieder da, Liebling.
  - Nein, Mama.
  - Ich werde nicht mehr als... sein.
  Der Strom fiel aus und kam dann wieder.
  "Das ist alles, was wir brauchen." Jessica starrte die Tischlampe an, als wünschte sie sich, sie würde anbleiben. Sie hielt Sophies Hand. Der Typ hatte sie fest im Griff. Zum Glück blieb das Licht an. Gott sei Dank. "Mama muss nur noch die Tür öffnen. Es ist Paula. Du willst Paula sehen, nicht wahr?"
  "Ich tue."
  "Ich bin bald zurück", sagte sie. "Wird alles in Ordnung sein?"
  Sophie nickte, obwohl ihre Lippen zitterten.
  Jessica küsste Sophie auf die Stirn und reichte ihr Jules, den kleinen braunen Bären. Sophie schüttelte den Kopf. Dann nahm Jessica Molly, den beigen Bären. Nein. Es war schwer, den Überblick zu behalten. Sophie hatte brave und böse Bären. Schließlich sagte sie Ja zu Timothy, dem Panda.
  "Ich komme gleich wieder."
  "Bußgeld."
  Sie ging gerade die Treppe hinunter, als es ein-, zwei-, dreimal an der Tür klingelte. Es klang nicht nach Paula.
  "Jetzt ist alles in Ordnung", sagte sie.
  Sie versuchte, durch das kleine, schräge Fenster zu spähen. Es war stark beschlagen. Sie konnte nur die Rücklichter eines Krankenwagens auf der anderen Straßenseite erkennen. Offenbar konnten selbst Taifune Carmine Arrabbiata nicht vor ihrem wöchentlichen Herzinfarkt bewahren.
  Sie öffnete die Tür.
  Es war Patrick.
  Ihr erster Impuls war, die Tür zuzuschlagen. Sie widerstand. Einen Moment lang. Sie schaute hinaus und suchte nach dem Überwachungswagen. Sie sah ihn nicht. Sie öffnete die Außentür nicht.
  - Was machst du hier, Patrick?
  "Jess", sagte er. "Du musst mir zuhören."
  Wut stieg in ihr auf und kämpfte gegen ihre Ängste an. "Siehst du, das ist der Punkt, den du anscheinend nicht verstehst", sagte sie. "Tatsächlich verstehst du es nicht."
  "Jess. Komm schon. Ich bin"s." Er verlagerte sein Gewicht von einem Fuß auf den anderen. Er war klatschnass.
  "Ich? Wer zum Teufel bin ich? Sie haben doch alle diese Mädchen behandelt", sagte sie. "Ist es Ihnen nicht in den Sinn gekommen, mit diesen Informationen an die Öffentlichkeit zu gehen?"
  "Ich sehe viele Patienten", sagte Patrick. "Sie können nicht erwarten, dass ich mir alle merke."
  Der Wind war laut. Heulend. Beide schrien beinahe, um gehört zu werden.
  "Das ist Unsinn. Das alles ist letztes Jahr passiert."
  Patrick blickte zu Boden. "Vielleicht wollte ich das einfach nicht ..."
  "Was, einmischen? Willst du mich verarschen?"
  "Jess. Wenn du nur..."
  "Du solltest nicht hier sein, Patrick", sagte sie. "Das bringt mich in eine sehr unangenehme Lage. Geh nach Hause."
  "Oh mein Gott, Jess. Du glaubst doch nicht im Ernst, dass ich damit irgendetwas zu tun habe..."
  "Das ist eine gute Frage", dachte Jessica. Tatsächlich war das die Frage.
  Jessica wollte gerade antworten, als ein Donnerschlag ertönte und der Strom ausfiel. Die Lichter flackerten, gingen aus und dann wieder an.
  "Ich... ich weiß nicht, was ich denken soll, Patrick."
  - Gib mir fünf Minuten, Jess. Fünf Minuten, dann bin ich unterwegs.
  Jessica sah unendlichen Schmerz in seinen Augen.
  "Bitte", sagte er, klatschnass, und seine Bitten klangen jämmerlich.
  Sie dachte angestrengt an ihre Pistole. Sie stand im Kleiderschrank im Obergeschoss, ganz oben im Regal, wie immer. Ihre Gedanken kreisten nur um ihre Pistole und ob sie im Notfall rechtzeitig an sie herankommen könnte.
  Wegen Patrick.
  Nichts davon wirkte real.
  "Kann ich wenigstens hineingehen?", fragte er.
  Es hatte keinen Sinn zu streiten. Sie öffnete die Außentür, gerade als ein heftiger Regenguss hereinbrach. Jessica öffnete die Tür ganz. Sie wusste, dass Patrick ein Team hatte, auch wenn sie das Auto nicht sehen konnte. Sie war bewaffnet und hatte Verstärkung.
  So sehr sie es auch versuchte, sie konnte einfach nicht glauben, dass Patrick schuldig war. Es ging nicht um eine Affekttat, sondern um einen Moment des Wahnsinns, in dem er die Beherrschung verloren und zu weit gegangen war. Es handelte sich um den systematischen, kaltblütigen Mord an sechs Menschen. Vielleicht sogar an mehr.
  Wenn man ihr forensische Beweise liefert, hat sie keine Wahl mehr.
  Bis dahin...
  Der Strom ist ausgefallen.
  Sophie heulte oben.
  "Jesus Christus", sagte Jessica. Sie blickte über die Straße. Einige Häuser schienen noch Strom zu haben. Oder war es Kerzenlicht?
  "Vielleicht ist es der Schalter", sagte Patrick, ging hinein und an ihr vorbei. "Wo ist das Bedienfeld?"
  Jessica blickte zu Boden und stemmte die Hände in die Hüften. Es war zu viel.
  "Ganz unten an der Kellertreppe", sagte sie resigniert. "Auf dem Esstisch liegt eine Taschenlampe. Aber glaub ja nicht, dass wir ..."
  "Mama!" von oben.
  Patrick zog seinen Mantel aus. "Ich überprüfe das Bedienfeld und gehe dann. Versprochen."
  Patrick schnappte sich eine Taschenlampe und ging in den Keller.
  Jessica schlurfte in der plötzlich einsetzenden Dunkelheit auf die Treppe zu. Sie stieg die Stufen hinauf und betrat Sophies Zimmer.
  "Alles gut, Liebes", sagte Jessica und setzte sich auf die Bettkante. Sophies Gesicht wirkte in der Dunkelheit klein, rund und ängstlich. "Möchtest du mit Mama nach unten gehen?"
  Sophie schüttelte den Kopf.
  "Bist du sicher?"
  Sophie nickte. "Ist Papa hier?"
  "Nein, Schatz", sagte Jessica mit schwerem Herzen. "Mama ... Mama bringt Kerzen mit, okay? Du magst doch Kerzen."
  Sophie nickte erneut.
  Jessica verließ das Schlafzimmer. Sie öffnete den Wäscheschrank neben dem Badezimmer und durchwühlte die Schachtel mit den Hotel-Seifen, Shampoo-Proben und Spülungen. Sie erinnerte sich daran, wie sie in den Anfängen ihrer Ehe lange, luxuriöse Schaumbäder mit Duftkerzen im ganzen Badezimmer genossen hatte. Manchmal hatte Vincent sie begleitet. Irgendwie fühlte es sich in diesem Moment wie ein anderes Leben an. Sie fand zwei Sandelholzkerzen. Sie nahm sie aus der Schachtel und ging zurück zu Sophies Zimmer.
  Natürlich gab es keine Spiele.
  "Ich bin bald zurück."
  Sie ging in die Küche hinunter, ihre Augen gewöhnten sich langsam an die Dunkelheit. Sie durchwühlte die Schublade mit dem Krimskrams nach Streichhölzern. Sie fand eine Packung. Streichhölzer von ihrer Hochzeit. Sie konnte die goldene Prägung "JESSICA UND VINCENT" auf dem glänzenden Deckel spüren. Genau das, was sie brauchte. Wenn sie an so etwas glaubte, würde sie vielleicht denken, dass eine Verschwörung im Gange war, um sie in eine tiefe Depression zu stürzen. Sie drehte sich um, um nach oben zu gehen, als sie einen Blitz einschlagen und das Geräusch von zerbrechendem Glas hörte.
  Sie sprang vor dem Aufprall zurück. Schließlich brach ein Ast von einem sterbenden Ahornbaum neben dem Haus ab und zerschellte gegen das Fenster auf der Rückseite des Hauses.
  "Oh, es wird immer besser", sagte Jessica. Regen strömte in die Küche. Überall lagen Glasscherben. "Verdammt!"
  Sie holte einen Plastikmüllsack unter der Spüle hervor und einige Reißzwecken von der Küchenpinnwand. Gegen Wind und stürmischen Regen ankämpfend, befestigte sie den Sack am Türrahmen und achtete darauf, sich nicht an den verbliebenen Scherben zu schneiden.
  Was zum Teufel geschah dann?
  Sie blickte die Kellertreppe hinunter und sah den Lichtstrahl der Maglite in der Dunkelheit tanzen.
  Sie schnappte sich die Streichhölzer und ging ins Esszimmer. Dort durchwühlte sie die Schubladen und fand unzählige Kerzen. Sie zündete etwa ein halbes Dutzend an und verteilte sie im Ess- und Wohnzimmer. Dann ging sie wieder nach oben und zündete zwei Kerzen in Sophies Zimmer an.
  "Besser?", fragte sie.
  "Besser", sagte Sophie.
  Jessica streckte die Hand aus und wischte Sophie die Tränen von den Wangen. "Das Licht geht gleich an. Okay?"
  Sophie nickte, ganz und gar nicht überzeugt.
  Jessica blickte sich im Zimmer um. Die Kerzen hatten die Schattenmonster erfolgreich vertrieben. Sie richtete Sophies Nase und hörte ein leises Kichern. Sie hatte gerade die oberste Stufe der Treppe erreicht, als das Telefon klingelte.
  Jessica ging in ihr Schlafzimmer und nahm die Antwort entgegen.
  "Hallo?"
  Sie wurde von einem unheimlichen Heulen und Zischen empfangen. Mühsam sagte sie: "Hier spricht John Shepard."
  Seine Stimme klang, als käme sie vom Mond. "Ich kann dich kaum verstehen. Wie geht es dir?"
  "Bist du da?"
  "Ja."
  Die Telefonleitung knackte. "Wir haben gerade eine Nachricht vom Krankenhaus erhalten", sagte er.
  "Sag es mir noch einmal?", sagte Jessica. Die Verbindung war furchtbar.
  - Soll ich Sie auf Ihrem Handy anrufen?
  "Okay", sagte Jessica. Dann fiel es ihr wieder ein. Die Kamera war im Auto. Das Auto stand in der Garage. "Nein, alles gut. Fahr ruhig weiter."
  "Wir haben soeben einen Bericht darüber erhalten, was Lauren Semansky in der Hand hielt."
  Irgendwas mit Lauren Semansky. "Okay."
  "Es war ein Teil eines Kugelschreibers."
  "Was?"
  "Sie hatte einen zerbrochenen Kugelschreiber in der Hand", rief Shepard. "Aus der St.-Josephs-Kirche."
  Jessica hat es deutlich genug gehört. Sie meinte es nicht so. "Was meinst du?"
  "Es trug das Logo und die Adresse von St. Joseph. Der Stift stammte aus dem Krankenhaus."
  Ihr Herz sank. Das konnte nicht wahr sein. "Bist du sicher?"
  "Daran besteht kein Zweifel", sagte Shepherd mit zitternder Stimme. "Hören Sie ... das Beobachtungsteam hat Farrell verloren ... Roosevelt ist bis zum ... komplett überflutet."
  Ruhig.
  "John?"
  Nichts. Die Telefonleitung war unterbrochen. Jessica drückte einen Knopf am Telefon. "Hallo?"
  Sie wurde von einer dichten, düsteren Stille empfangen.
  Jessica legte auf und ging zum Kleiderschrank im Flur. Sie warf einen Blick die Treppe hinunter. Patrick war noch immer im Keller.
  Sie kletterte in den Kleiderschrank, auf das oberste Regal, ihre Gedanken wirbelten.
  "Er hat nach dir gefragt", sagte Angela.
  Sie zog die Glock aus dem Holster.
  "Ich war auf dem Weg zum Haus meiner Schwester in Manayunk", sagte Patrick, "nicht mehr als sechs Meter von der noch warmen Leiche von Bethany Price entfernt."
  Sie überprüfte das Magazin der Pistole. Es war voll.
  Ein Arzt habe ihn gestern untersucht, sagte Agnes Pinsky.
  Sie schlug das Magazin zu, lud eine Patrone ein und begann, die Treppe hinunterzugehen.
  
  Draußen blies der Wind weiter und rüttelte an den gesprungenen Fensterscheiben.
  "Patrick?"
  Keine Antwort.
  Sie erreichte den Fuß der Treppe, durchquerte das Wohnzimmer, öffnete die Schublade im Käfig und griff nach einer alten Taschenlampe. Sie betätigte den Schalter. Tot. Natürlich. Danke, Vincent.
  Sie schloss die Schublade.
  Lauter: "Patrick?"
  Schweigen.
  Die Situation geriet schnell außer Kontrolle. Sie würde nicht ohne Strom in den Keller gehen. Auf keinen Fall.
  Sie stieg die Treppe hinauf und schlich so leise wie möglich. Sie schnappte sich Sophie und ein paar Decken, trug sie auf den Dachboden und schloss die Tür ab. Sophie würde zwar unglücklich sein, aber sie wäre in Sicherheit. Jessica wusste, dass sie die Kontrolle über sich und die Situation übernehmen musste. Sie schloss Sophie ein, zog ihr Handy heraus und rief Verstärkung.
  "Schon gut, Liebling", sagte sie. "Alles gut."
  Sie hob Sophie hoch und umarmte sie fest. Sophie zitterte. Ihre Zähne klapperten.
  Im flackernden Kerzenlicht glaubte Jessica etwas zu sehen. Sie musste sich irren. Sie hob die Kerze auf und hielt sie nah an sich.
  Sie hatte sich nicht geirrt. Dort, auf Sophies Stirn, prangte ein mit blauer Kreide gezeichnetes Kreuz.
  Der Mörder war nicht im Haus.
  Der Mörder war im Zimmer.
  OceanofPDF.com
  71
  Freitag, 21:25 Uhr
  Byrne fuhr vom Roosevelt Boulevard ab. Die Straße war überflutet. Sein Kopf dröhnte, Bilder rasten unaufhörlich an ihm vorbei: ein wahnsinniges Diashow-Gemetzel.
  Der Mörder verfolgte Jessica und ihre Tochter.
  Byrne betrachtete den Lottoschein, den der Mörder Christy Hamilton in die Hand gedrückt hatte, und bemerkte ihn zunächst nicht. Auch ihnen beiden entging er nicht. Als das Labor die Nummer ermittelte, wurde alles klar. Der Schlüssel war nicht der Lottoagent. Der Hinweis war die Nummer.
  Das Labor stellte fest, dass die vom Täter gewählte Big Four-Zahl 9-7-0-0 lautete.
  Die Pfarradresse der St. Catherine's Church lautete 9700 Frankford Avenue.
  Jessica war nah dran. Der Rosenkranzmörder hatte vor drei Jahren die Tür zur St.-Katharinen-Kirche sabotiert und wollte seinem Wahnsinn heute Abend ein Ende setzen. Er beabsichtigte, Lauren Semansky in die Kirche zu bringen und dort am Altar das letzte der fünf schmerzhaften Geheimnisse zu vollziehen.
  Kreuzigung.
  Laurens Widerstand und ihre Flucht verzögerten ihn nur. Als Byrne den zerbrochenen Kugelschreiber in Laurens Hand berührte, erkannte er, wohin der Mörder letztendlich unterwegs war und wer sein letztes Opfer sein würde. Er rief sofort das achte Polizeirevier an, das ein halbes Dutzend Beamte zur Kirche und mehrere Streifenwagen zu Jessicas Haus schickte.
  Byrnes einzige Hoffnung war, dass sie nicht zu spät kamen.
  
  Die Straßenlaternen und die Ampeln waren ausgefallen. Wie immer, wenn so etwas passiert, hatte in Philadelphia jeder vergessen, wie man Auto fährt. Byrne zückte sein Handy und rief Jessica erneut an. Es war besetzt. Er versuchte es auf ihrem Handy. Es klingelte fünfmal, dann ging die Mailbox ran.
  Na los, Jess.
  Er blieb am Straßenrand stehen und schloss die Augen. Für jemanden, der noch nie die brutalen Schmerzen einer unerbittlichen Migräne erlebt hatte, gab es keine ausreichende Erklärung. Die Scheinwerfer entgegenkommender Autos blendeten ihn. Zwischen den Lichtblitzen sah er Körper. Nicht die kreideweißen Umrisse eines Tatorts nach Abschluss der Ermittlungen, sondern Menschen.
  Tessa Wells umschlingt eine Säule mit Armen und Beinen.
  Nicole Taylor ist in einem Feld voller farbenprächtiger Blumen begraben.
  Bethany Price und ihre rasiermesserscharfe Krone.
  Christy Hamilton, blutüberströmt.
  Ihre Augen waren offen, fragend, flehend.
  Er bettelte ihn an.
  Der fünfte Körper war ihm völlig unverständlich, aber er wusste genug, um ihn bis in die Tiefen seiner Seele zu erschüttern.
  Bei der fünften Leiche handelte es sich um ein kleines Mädchen.
  OceanofPDF.com
  72
  Freitag, 21:35 Uhr
  Jessica knallte die Schlafzimmertür zu und schloss sie ab. Sie musste in der unmittelbaren Umgebung anfangen. Sie suchte unter dem Bett, hinter den Vorhängen, im Kleiderschrank, die Pistole vor sich.
  Leer.
  Irgendwie schaffte es Patrick, hinaufzuklettern und Sophie ein Kreuzzeichen auf die Stirn zu zeichnen. Sie versuchte, Sophie sanft danach zu fragen, aber ihre kleine Tochter schien traumatisiert.
  Der Gedanke erfüllte Jessica nicht nur mit Übelkeit, sondern auch mit Wut. Doch in diesem Moment war die Wut ihr Feind. Ihr Leben war in Gefahr.
  Sie setzte sich wieder aufs Bett.
  - Du musst auf deine Mutter hören, okay?
  Sophie wirkte wie geschockt.
  "Liebling? Hör auf deine Mutter."
  Das Schweigen der Tochter.
  "Mama macht das Bett im Schrank, okay? Wie beim Camping. Okay?"
  Sophie reagierte nicht.
  Jessica ging zum Kleiderschrank. Sie schob alles beiseite, zog die Bettwäsche ab und baute ein provisorisches Bett. Es brach ihr das Herz, aber sie hatte keine Wahl. Sie räumte alles andere aus dem Schrank und warf alles, was Sophie schaden könnte, auf den Boden. Sie hob ihre Tochter aus dem Bett und kämpfte gegen die Tränen der Wut und des Entsetzens an.
  Sie küsste Sophie und schloss dann die Schranktür. Sie drehte den Kirchenschlüssel um und steckte ihn ein. Dann griff sie nach ihrer Pistole und verließ das Zimmer.
  
  Alle Kerzen, die sie im Haus angezündet hatte, waren erloschen. Draußen heulte der Wind, doch im Haus herrschte Totenstille. Es war eine berauschende Dunkelheit, eine Dunkelheit, die alles zu verschlingen schien, was sie berührte. Jessica sah alles, was sie kannte, nur in Gedanken, nicht mit ihren Augen. Während sie die Treppe hinunterging, betrachtete sie die Einrichtung des Wohnzimmers. Der Tisch, die Stühle, der Kleiderschrank, der Schrank mit dem Fernseher, den Audio- und Videogeräten, die Sofas. Alles war so vertraut und doch so fremd zugleich. Jeder Schatten barg ein Monster; jede Kontur eine Bedrohung.
  Sie absolvierte jedes Jahr als Polizistin ihre Schießausbildung und schloss das taktische Training mit scharfer Munition ab. Doch dies sollte nie ihr Zuhause sein, ihr Zufluchtsort vor der verrückten Welt draußen. Es war ein Ort, an dem ihre kleine Tochter spielte. Jetzt ist es zum Schlachtfeld geworden.
  Als sie die letzte Stufe berührte, wurde ihr bewusst, was sie tat. Sie hatte Sophie allein oben gelassen. Hatte sie wirklich das gesamte Stockwerk durchsucht? Hatte sie überall nachgesehen? Hatte sie alle möglichen Gefahren beseitigt?
  "Patrick?", sagte sie. Ihre Stimme klang schwach und klagend.
  Keine Antwort.
  Kalter Schweiß bedeckte ihren Rücken und ihre Schultern und rann ihr bis zur Taille hinunter.
  Dann, laut, aber nicht so laut, dass Sophie Angst bekam: "Hör zu, Patrick. Ich habe eine Pistole in der Hand. Ich mache keinen Fick. Ich muss dich jetzt sofort hier sehen. Wir fahren in die Stadt, wir klären das. Tu mir das nicht an."
  Eisiges Schweigen.
  Nur der Wind.
  Patrick nahm ihre Maglite. Es war die einzige funktionierende Taschenlampe im Haus. Der Wind rüttelte an den Fensterscheiben und erzeugte ein leises, schrilles Heulen, wie das eines verletzten Tieres.
  Jessica betrat die Küche und kämpfte darum, sich in der Dunkelheit zu konzentrieren. Langsam bewegte sie sich, die linke Schulter an die Wand gepresst, die Seite gegenüber ihrem Schussarm. Notfalls konnte sie sich mit dem Rücken an die Wand lehnen und ihre Waffe um 180 Grad drehen, um ihre hintere Flanke zu schützen.
  Die Küche war sauber.
  Bevor sie den Türrahmen ins Wohnzimmer schob, hielt sie inne und lauschte, lauschte nach den Geräuschen der Nacht. Stöhnte jemand? Weinte jemand? Sie wusste, dass es nicht Sophie war.
  Sie lauschte und suchte im ganzen Haus nach dem Geräusch. Es verging.
  Vom Hintereingang aus roch Jessica den Regen auf dem erdigen, feuchten Frühlingsboden. Sie trat in der Dunkelheit vor, ihr Fuß knirschte auf Glasscherben auf dem Küchenboden. Ein Windstoß ließ die Ränder der schwarzen Plastiktüte, die am Eingang befestigt war, flattern.
  Zurück im Wohnzimmer erinnerte sie sich, dass ihr Laptop auf dem kleinen Tisch stand. Wenn sie sich nicht irrte und sie Glück hatte, war der Akku voll geladen. Sie ging zum Tisch und öffnete den Laptop. Der Bildschirm erwachte zum Leben, flackerte zweimal und tauchte das Wohnzimmer dann in ein milchig-blaues Licht. Jessica schloss die Augen für ein paar Sekunden fest und öffnete sie dann wieder. Es war hell genug, um etwas zu sehen. Der Raum tat sich vor ihr auf.
  Sie schaute hinter die Doppelsitzbank, in den toten Winkel neben dem Kleiderschrank. Sie öffnete die Garderobe neben der Haustür. Alles war leer.
  Sie durchquerte den Raum und ging auf den Schrank zu, in dem der Fernseher stand. Wenn sie sich nicht irrte, hatte Sophie ihren elektronischen Lauflernhund in einer der Schubladen vergessen. Sie öffnete sie. Ein helles Plastikgesicht blickte ihr entgegen.
  Ja.
  Jessica holte ein paar D-Batterien aus dem Kofferraum und ging ins Esszimmer. Sie steckte sie in die Taschenlampe. Diese leuchtete sofort auf.
  "Patrick. Das ist eine ernste Angelegenheit. Du musst mir antworten."
  Sie erwartete keine Antwort. Sie erhielt keine.
  Sie holte tief Luft, konzentrierte sich und stieg langsam die Kellertreppe hinunter. Es war dunkel. Patrick schaltete die Maglite aus. Auf halbem Weg blieb Jessica stehen und ließ den Lichtkegel der Taschenlampe mit verschränkten Armen über die gesamte Breite des Raumes wandern. Was sonst so harmlos war - Waschmaschine und Trockner, Spüle, Heizung und Wasserenthärtungsanlage, Golfschläger, Gartenmöbel und all der andere Kram ihres Lebens -, wirkte nun bedrohlich und lauerte in den langen Schatten.
  Alles war genau so, wie sie es erwartet hatte.
  Außer Patrick.
  Sie ging die Treppe weiter hinunter. Zu ihrer Rechten befand sich eine dunkle Nische - eine Nische, in der sich die Sicherungen und der Sicherungskasten befanden. Sie leuchtete so weit wie möglich in die Nische hinein und sah etwas, das ihr den Atem verschlug.
  Telefonverteilerkasten.
  Das Telefon ging wegen des Gewitters nicht aus.
  Die vom Verteilerkasten herabhängenden Drähte zeigten ihr, dass die Leitung ausgefallen war.
  Sie setzte einen Fuß auf den Betonboden des Kellers. Sie leuchtete erneut mit der Taschenlampe durch den Raum. Sie wollte gerade zur Vorderwand zurückweichen, als sie beinahe über etwas stolperte. Etwas Schweres. Metallisches. Sie drehte sich um und sah, dass es eine ihrer Hanteln war, eine Zehn-Pfund-Langhantel.
  Und dann sah sie Patrick. Er lag mit dem Gesicht nach unten auf dem Beton. Neben seinen Füßen lag ein weiteres Zehn-Pfund-Gewicht. Wie sich herausstellte, war er beim Rückwärtsgehen von der Telefonzelle darauf gefallen.
  Er rührte sich nicht.
  "Steh auf", sagte sie. Ihre Stimme war heiser und schwach. Sie drückte den Abzug ihrer Glock. Das Klicken hallte von den Mauern des Häuserblocks wider. "Steh verdammt noch mal auf."
  Er rührte sich nicht.
  Jessica trat näher und stieß ihn mit dem Fuß an. Nichts. Keine Reaktion. Sie senkte den Hammer und richtete ihn auf Patrick. Sie beugte sich vor und legte den Arm um seinen Hals. Sie fühlte seinen Puls. Er war da, kräftig.
  Aber es war auch feucht.
  Aus ihrer Hand floss Blut.
  Jessica zuckte zurück.
  Es stellte sich heraus, dass Patrick die Telefonleitung durchtrennt hatte, dann über die Hantelstange gestolpert und bewusstlos geworden war.
  Jessica schnappte sich die Maglite, die neben Patrick auf dem Boden lag, rannte die Treppe hoch und aus der Haustür. Sie musste unbedingt ihr Handy holen. Sie trat auf die Veranda. Der Regen prasselte unaufhörlich gegen die Markise. Sie blickte die Straße hinunter. Im ganzen Block war der Strom ausgefallen. Äste säumten die Straße wie Knochen. Der Wind frischte auf und durchnässte sie innerhalb von Sekunden. Die Straße war menschenleer.
  Bis auf den Krankenwagen. Die Parklichter waren aus, aber Jessica hörte den Motor und sah den Auspuff. Sie steckte ihre Waffe weg und rannte über die Straße, durch den Bach.
  Der Sanitäter stand hinter dem Transporter und wollte gerade die Türen schließen. Als Jessica näher kam, wandte er sich ihr zu.
  "Was ist los?", fragte er.
  Jessica sah das Namensschild an seiner Jacke. Sein Name war Drew.
  "Drew, ich möchte, dass du mir zuhörst", sagte Jessica.
  "Bußgeld."
  "Ich bin Polizist. In meinem Haus befindet sich ein verletzter Mann."
  "Wie schlimm?"
  Ich bin mir nicht sicher, aber ich möchte, dass du mir zuhörst. Sprich nicht.
  "Bußgeld."
  "Mein Telefon ist ausgefallen, der Strom ist weg. Rufen Sie bitte die 112 an. Sagen Sie ihnen, der Polizist braucht Hilfe. Ich brauche jeden einzelnen Polizisten und seine Mutter hier. Rufen Sie an und kommen Sie dann zu mir nach Hause. Er ist im Keller."
  Ein heftiger Windstoß trieb Regen über die Straße. Blätter und Schmutz wirbelten um ihre Füße. Jessica musste schreien, um gehört zu werden.
  "Verstehst du?", schrie Jessica.
  Drew schnappte sich seine Tasche, schloss die hinteren Türen des Krankenwagens und nahm das Funkgerät in die Hand. "Los geht"s."
  OceanofPDF.com
  73
  Freitag, 21:45 Uhr
  Der Verkehr quälte sich die Cottman Avenue entlang. Byrne war weniger als eine halbe Meile von Jessicas Haus entfernt. Er fuhr mehrere Seitenstraßen an, fand diese aber entweder durch Äste und Stromleitungen blockiert oder zu stark überflutet, um sie befahren zu können.
  Die Autos näherten sich vorsichtig den überfluteten Straßenabschnitten, fast im Leerlauf. Als Byrne die Jessica Street erreichte, verschlimmerte sich seine Migräne. Das Hupen eines Autos ließ ihn das Lenkrad fest umklammern; ihm wurde bewusst, dass er mit geschlossenen Augen gefahren war.
  Er musste zu Jessica gelangen.
  Er parkte den Wagen, überprüfte seine Waffe und stieg aus.
  Er war nur ein paar Blocks entfernt.
  Die Migräne verschlimmerte sich, als er seinen Kragen gegen den Wind hochzog. Er kämpfte mit den Regenböen, das wusste er...
  Er ist im Haus.
  Schließen.
  Er hatte nicht erwartet, dass sie noch jemanden hereinbitten würde. Er wollte sie ganz für sich allein. Er hatte Pläne mit ihr und ihrer Tochter.
  Als ein anderer Mann durch die Haustür trat, änderten sich seine Pläne. . .
  OceanofPDF.com
  74
  Freitag, 21:55 Uhr
  ... verändert, aber nicht verändert.
  Auch Christus hatte diese Woche mit Schwierigkeiten zu kämpfen. Die Pharisäer versuchten, ihn in eine Falle zu locken und ihn zu einer Gotteslästerung zu zwingen. Judas verriet ihn natürlich an die Hohenpriester und verriet ihnen, wo sie Christus finden konnten.
  Das hielt Christus nicht auf.
  Ich werde mich auch nicht zurückhalten.
  Ich werde mich um den ungebetenen Gast, diesen Iskarioten, kümmern.
  In diesem dunklen Keller werde ich diesen Eindringling mit seinem Leben bezahlen lassen.
  OceanofPDF.com
  75
  Freitag, 21:55 Uhr
  Als sie das Haus betraten, wies Jessica Drew den Weg in den Keller.
  "Er ist unten an der Treppe und auf der rechten Seite", sagte sie.
  "Können Sie mir etwas über seine Verletzungen sagen?", fragte Drew.
  "Ich weiß es nicht", sagte Jessica. "Er ist bewusstlos."
  Als der Sanitäter die Kellertreppe hinunterging, hörte Jessica, wie er den Notruf wählte.
  Sie stieg die Treppe zu Sophies Zimmer hinauf. Sie öffnete die Schranktür. Sophie wachte auf und setzte sich auf, verloren in einem Gewirr von Mänteln und Hosen.
  "Alles in Ordnung, Baby?", fragte sie.
  Sophie blieb gleichgültig.
  "Mama ist da, mein Schatz. Mama ist da."
  Sie hob Sophie hoch. Sophie schlang ihre kleinen Arme um ihren Hals. Jetzt waren sie in Sicherheit. Jessica konnte Sophies Herzschlag neben ihrem eigenen spüren.
  Jessica ging durch das Schlafzimmer zu den Fenstern zur Straßenseite. Die Straße war nur teilweise überflutet. Sie wartete auf Verstärkung.
  - Gnädige Frau?
  Drew rief sie an.
  Jessica ging die Treppe hinauf. "Was ist los?"
  - Äh, nun ja, ich weiß nicht, wie ich dir das sagen soll.
  "Was denn?"
  Drew sagte: "Im Keller ist niemand."
  OceanofPDF.com
  76
  FREITAG, 22:00 UHR
  Byrne bog um die Ecke und trat in die stockfinstere Straße. Gegen den Wind ankämpfend, musste er sich seinen Weg um die riesigen Äste herum bahnen, die über Gehweg und Fahrbahn lagen. Er sah flackernde Lichter in einigen Fenstern und flackernde Schatten, die auf den Jalousien tanzten. In der Ferne sah er ein Funken sprühendes Stromkabel, das durch ein Auto lief.
  Es waren keine Streifenwagen des achten Reviers da. Er versuchte es erneut mit seinem Handy. Nichts. Absolut kein Empfang.
  Er war nur einmal bei Jessica zu Hause gewesen. Er musste genau hinsehen, um sich zu erinnern, welches Haus es war. Er erinnerte sich nicht.
  Das war natürlich einer der schlimmsten Aspekte des Lebens in Philadelphia. Sogar im Nordosten Philadelphias. Manchmal sah alles gleich aus.
  Er stand vor einem Zwilling, der ihm bekannt vorkam. Im Dunkeln war es schwer zu erkennen. Er schloss die Augen und versuchte sich zu erinnern. Bilder des Rosenkranzmörders überlagerten alles andere, wie Hämmer, die auf eine alte Schreibmaschine fielen, weiches Blei auf strahlend weißem Papier, verschmierte schwarze Tinte. Doch er war zu nah, um die Worte zu entziffern.
  OceanofPDF.com
  77
  FREITAG, 22:00 UHR
  D. Ryu wartete unten an der Kellertreppe. Jessica zündete Kerzen in der Küche an und setzte Sophie auf einen der Esszimmerstühle. Sie legte ihre Pistole auf den Kühlschrank.
  Sie ging die Stufen hinunter. Der Blutfleck auf dem Beton war noch da. Aber er stammte nicht von Patrick.
  "Die Leitstelle sagte, dass ein paar Streifenwagen unterwegs seien", sagte er. "Aber ich fürchte, es ist niemand hier."
  "Bist du sicher?"
  Drew leuchtete mit seiner Taschenlampe in den Keller. "Na, na, wenn es hier keinen Geheimausgang gibt, muss er die Treppe hochgegangen sein."
  Drew leuchtete mit der Taschenlampe die Treppe hinauf. Auf den Stufen waren keine Blutflecken. Er zog sich Latexhandschuhe an, kniete sich hin und berührte das Blut auf dem Boden. Er verschränkte die Finger.
  "Sie meinen, er war eben noch hier?", fragte er.
  "Ja", sagte Jessica. "Vor zwei Minuten. Sobald ich ihn sah, rannte ich die Auffahrt rauf und runter."
  "Wie hat er sich verletzt?", fragte er.
  "Ich habe keine Ahnung."
  "Geht es dir gut?"
  "Mir geht es gut."
  "Nun, die Polizei wird jeden Moment eintreffen. Sie können sich hier einen guten Überblick verschaffen." Er stand auf. "Bis dahin sind wir hier wahrscheinlich sicher."
  "Was?", dachte Jessica.
  Sind wir hier voraussichtlich sicher?
  "Ist Ihre Tochter in Ordnung?", fragte er.
  Jessica starrte den Mann an. Eine kalte Hand drückte ihr Herz. "Ich habe dir nie erzählt, dass ich eine kleine Tochter habe."
  Drew zog seine Handschuhe aus und warf sie in seine Tasche.
  Im Lichtkegel der Taschenlampe sah Jessica blaue Kreideflecken an seinen Fingern und einen tiefen Kratzer auf dem Handrücken seiner rechten Hand; im selben Moment bemerkte sie, wie Patricks Füße unter der Treppe hervorkamen.
  Und sie wusste es. Dieser Mann hatte nie die Polizei gerufen. Niemand war gekommen. Jessica rannte. Zur Treppe. Zu Sophie. Um sich in Sicherheit zu bringen. Doch bevor sie ihre Hand bewegen konnte, knallte ein Schuss aus der Dunkelheit.
  Andrew Chase saß neben ihr.
  OceanofPDF.com
  78
  FREITAG, 22:05 UHR
  ES WAR NICHT PATRICK FARRELL. Als Byrne die Krankenhausakten durchsah, fügte sich alles zusammen.
  Abgesehen von ihrer Behandlung durch Patrick Farrell in der Notaufnahme des St. Joseph"s Krankenhauses hatten die fünf Mädchen nur den Rettungsdienst gemeinsam. Sie wohnten alle in Nord-Philadelphia und nutzten alle den Rettungsdienst der Glenwood Ambulance Group.
  Sie wurden alle zunächst von Andrew Chase behandelt.
  Chase kannte Simon Close, und Simon bezahlte diese Nähe mit seinem Leben.
  An dem Tag, an dem sie starb, versuchte Nicole Taylor nicht, "PARKHURST" auf ihre Handfläche zu schreiben. Sie versuchte, "PHARMA MEDIC" zu schreiben.
  Byrne zückte sein Handy und rief ein letztes Mal die 911 an. Nichts. Er überprüfte den Empfang. Kein Netz. Er hatte kein Signal. Die Streifenwagen waren zu spät gekommen.
  Er wird alleine handeln müssen.
  Byrne stand vor seinem Zwillingsbruder und versuchte, dessen Augen vor dem Regen zu schützen.
  War es dasselbe Haus?
  Denk mal drüber nach, Kevin. Was hat er an dem Tag gesehen, als er sie abgeholt hat? Er konnte sich nicht erinnern.
  Er drehte sich um und blickte zurück.
  Der Transporter parkte vor dem Haus. Rettungsdienst Glenwood.
  Es war ein Haus.
  Er zog seine Pistole heraus, lud eine Patrone und eilte die Auffahrt hinunter.
  OceanofPDF.com
  79
  FREITAG, 22:10 UHR
  Jessica tauchte aus einem undurchdringlichen Nebel auf. Sie saß auf dem Boden ihres Kellers. Es war fast dunkel. Sie versuchte, beides in ihre Überlegungen einzubeziehen, kam aber zu keinem zufriedenstellenden Ergebnis.
  Und dann holte die Realität uns mit voller Wucht ein.
  Sophie.
  Sie versuchte aufzustehen, doch ihre Beine gehorchten ihr nicht. Sie war nirgends gefesselt. Da fiel es ihr wieder ein. Man hatte ihr etwas injiziert. Sie berührte ihren Hals, wo die Nadel eingedrungen war, und zog einen Tropfen Blut von ihrem Finger. Im schwachen Licht der Laterne hinter ihr verschwamm der Punkt. Jetzt begriff sie das Grauen, das die fünf Mädchen erlitten hatten.
  Aber sie war kein Mädchen. Sie war eine Frau. Eine Polizistin.
  Instinktiv wanderte ihre Hand zur Hüfte. Sie war leer. Wo war ihre Waffe?
  Die Treppe hoch. Oben auf dem Kühlschrank.
  Scheiße.
  Einen Moment lang wurde ihr übel: Die Welt drehte sich, der Boden schien unter ihr zu schwanken.
  "Wissen Sie, so weit hätte es nicht kommen dürfen", sagte er. "Aber sie hat sich gewehrt. Sie hat einmal versucht, es selbst wegzuwerfen, aber dann hat sie sich wieder dagegen gewehrt. Ich habe es immer und immer wieder gesehen."
  Hinter ihr ertönte eine Stimme. Sie war leise, bedächtig und von der Melancholie tiefen persönlichen Verlustes erfüllt. Er hielt die Taschenlampe noch immer in der Hand. Der Lichtstrahl tanzte und flackerte im Raum.
  Jessica wollte reagieren, sich bewegen, zuschlagen. Ihr Geist war bereit. Ihr Körper war dazu nicht in der Lage.
  Sie war allein mit dem Rosenkranzmörder. Sie dachte, Verstärkung sei unterwegs, aber sie kam nicht. Niemand wusste, dass sie zusammen dort waren. Bilder seiner Opfer blitzten vor ihrem inneren Auge auf. Christy Hamilton, getränkt in all dem Blut. Bethany Prices Stacheldrahtkrone.
  Sie musste ihn zum Reden bringen. "Was ... was meinen Sie damit?"
  "Sie hatten alle Möglichkeiten im Leben", sagte Andrew Chase. "Alle. Aber sie wollten sie nicht nutzen, oder? Sie waren intelligent, gesund, unversehrt. Das reichte ihnen nicht."
  Jessica schaffte es, einen Blick bis zum oberen Ende der Treppe zu werfen und betete, dass sie dort nicht Sophies kleine Gestalt sehen würde.
  "Diese Mädchen hatten alles, aber sie haben beschlossen, alles wegzuwerfen", sagte Chase. "Und wofür?"
  Draußen vor den Kellerfenstern heulte der Wind. Andrew Chase begann auf und ab zu gehen, der Lichtkegel seiner Taschenlampe tanzte in der Dunkelheit.
  "Welche Chance hatte mein kleines Mädchen?", fragte er.
  "Er hat ein Kind", dachte Jessica. "Das ist gut."
  "Haben Sie eine kleine Tochter?", fragte sie.
  Ihre Stimme klang distanziert, als spräche sie durch ein Metallrohr.
  "Ich hatte eine kleine Tochter", sagte er. "Sie hat es nicht einmal bis zum Ende des Schulgeländes geschafft."
  "Was ist passiert?" Es fiel Jessica immer schwerer, die richtigen Worte zu finden. Sie wusste nicht, ob sie dem Mann etwas Schlimmes antun sollte, aber sie wusste auch keinen anderen Ausweg.
  "Du warst dabei."
  War ich dabei?, dachte Jessica. Was zum Teufel redet er da?
  "Ich verstehe nicht, was du meinst", sagte Jessica.
  "Schon gut", sagte er. "Es war nicht deine Schuld."
  "Mein... Fehler?"
  "Aber die Welt geriet in jener Nacht außer Kontrolle, nicht wahr? Oh ja. Das Böse entfesselte sich auf den Straßen dieser Stadt, und ein gewaltiger Sturm brach los. Mein kleines Mädchen wurde geopfert. Die Gerechten wurden belohnt." Seine Stimme wurde höher und lauter. "Heute Nacht werde ich alle Schulden begleichen."
  "Oh mein Gott", dachte Jessica, und die Erinnerungen an jenen grausamen Weihnachtsabend überfluteten sie mit einer Welle der Übelkeit.
  Er sprach über Catherine Chase. Die Frau, die in ihrem Streifenwagen eine Fehlgeburt erlitt. Andrew und Catherine Chase.
  "Im Krankenhaus sagten sie so etwas wie: ‚Ach, keine Sorge, Sie können ja immer noch ein Baby bekommen." Sie wissen es nicht. Für Kitty und mich war nie wieder alles wie vorher. Trotz all der sogenannten Wunder der modernen Medizin konnten sie meine kleine Tochter nicht retten, und Gott hat uns ein weiteres Kind verweigert."
  "Es ... es war in jener Nacht niemandes Schuld", sagte Jessica. "Es war ein furchtbarer Sturm. Du erinnerst dich doch."
  Chase nickte. "Ich erinnere mich an alles gut. Ich brauchte fast zwei Stunden, um nach St. Katharina zu gelangen. Ich betete zur Schutzpatronin meiner Frau. Ich brachte mein Opfer dar. Aber meine kleine Tochter kehrte nie zurück."
  "Die heilige Katharina", dachte Jessica. Sie hatte Recht.
  Chase schnappte sich die mitgebrachte Nylontasche und warf sie neben Jessica auf den Boden. "Und glaubst du wirklich, die Gesellschaft würde einen Mann wie Willy Kreutz vermissen? Er war ein Schwuchtel. Ein Barbar. Er war der Abschaum der Menschheit."
  Er griff in seine Tasche und holte Dinge heraus. Er legte sie neben Jessicas rechten Fuß auf den Boden. Langsam senkte sie den Blick. Da war ein Akkuschrauber. Darin befanden sich eine Spule Segelgarn, eine riesige gebogene Nadel und eine weitere Glasspritze.
  "Es ist erstaunlich, was manche Männer einem erzählen, als wären sie stolz darauf", sagte Chase. "Ein paar Pints Bourbon. Ein paar Percocet. Und schon kommen all ihre schrecklichen Geheimnisse ans Licht."
  Er begann, den Faden durch die Nadel zu fädeln. Trotz des Zorns und der Wut in seiner Stimme waren seine Hände ruhig. "Und der verstorbene Dr. Parkhurst?", fuhr er fort. "Ein Mann, der seine Position ausnutzte, um junge Mädchen zu missbrauchen? Bitte. Er war nicht anders. Das Einzige, was ihn von Leuten wie Mr. Kreutz unterschied, war seine Herkunft. Tessa hat mir alles über Dr. Parkhurst erzählt."
  Jessica versuchte zu sprechen, aber es gelang ihr nicht. Ihre ganze Angst war verschwunden. Sie spürte, wie sie zwischen Bewusstsein und Bewusstlosigkeit schwankte.
  "Das wirst du bald genug verstehen", sagte Chase. "Am Ostersonntag wird es eine Auferstehung geben."
  Er legte Nadel und Faden auf den Boden und stand nur wenige Zentimeter von Jessicas Gesicht entfernt. Im Dämmerlicht wirkten seine Augen burgunderrot. "Gott bat Abraham um ein Kind. Und nun hat Gott mich um deins gebeten."
  "Bitte nicht", dachte Jessica.
  "Die Zeit ist gekommen", sagte er.
  Jessica versuchte, sich zu bewegen.
  Sie konnte es nicht.
  Andrew Chase ging die Stufen hinauf.
  Sophie.
  
  Jessica öffnete die Augen. Wie lange war sie weg gewesen? Sie versuchte, sich wieder zu bewegen. Sie spürte ihre Arme, aber nicht ihre Beine. Sie versuchte, sich umzudrehen, aber es gelang ihr nicht. Sie versuchte, die Treppe hinunterzukriechen, aber die Anstrengung war zu groß.
  War sie allein?
  Ist er weg?
  Nun brannte nur noch eine einzelne Kerze. Sie stand auf dem Wäscheständer und warf lange, flackernde Schatten an die unfertige Kellerdecke.
  Sie spitzte die Ohren.
  Sie nickte erneut und wachte wenige Sekunden später auf.
  Schritte hinter ihr. Es fiel ihr so schwer, die Augen offen zu halten. So schwer. Ihre Glieder fühlten sich wie Stein an.
  Sie wandte den Kopf so weit wie möglich ab. Als sie Sophie in den Armen dieses Monsters sah, überkam sie ein eisiger Schauer.
  Nein, dachte sie.
  NEIN!
  Nimm mich.
  Ich bin direkt hier. Nimm mich!
  Andrew Chase legte Sophie neben sich auf den Boden. Sophies Augen waren geschlossen, ihr Körper schlaff.
  Das Adrenalin in Jessicas Adern kämpfte mit der Wirkung der Droge, die er ihr gegeben hatte. Wenn sie nur aufstehen und ihn einmal erschießen könnte, wusste sie, dass sie ihn verletzen könnte. Er war schwerer als sie, aber ungefähr gleich groß. Ein Schuss. Mit der Wut und dem Zorn in ihr war das alles, was sie brauchte.
  Als er sich einen Moment von ihr abwandte, sah sie, dass er ihre Glock gefunden hatte. Er hielt sie nun im Hosenbund.
  Außer Sichtweite rückte Jessica ein Stück näher an Sophie heran. Die Anstrengung schien sie völlig erschöpft zu haben. Sie brauchte Ruhe.
  Sie versuchte zu überprüfen, ob Sophie atmete. Sie konnte es nicht feststellen.
  Andrew Chase wandte sich mit dem Bohrer in der Hand wieder ihnen zu.
  "Es ist Zeit zu beten", sagte er.
  Er griff in seine Tasche und zog eine Vierkantschraube heraus.
  "Mach ihre Hände bereit", sagte er zu Jessica. Er kniete sich hin und legte ihr den Akkuschrauber in die rechte Hand. Jessica spürte, wie ihr die Galle hochstieg. Ihr wurde übel.
  "Was?"
  "Sie schläft nur. Ich habe ihr nur eine kleine Dosis Midazolam gegeben. Bohren Sie ihr die Hände durch, dann lasse ich sie leben." Er zog ein Gummiband aus der Tasche und legte es Sophie um die Handgelenke. Er legte ihr einen Rosenkranz zwischen die Finger. Einen Rosenkranz ohne Gesätze. "Wenn Sie es nicht tun, werde ich es tun. Dann schicke ich sie vor Ihren Augen zu Gott."
  "Ich... ich kann nicht..."
  "Du hast dreißig Sekunden." Er beugte sich vor und drückte mit Jessicas rechtem Zeigefinger den Auslöser des Bohrers, um ihn zu testen. Der Akku war voll geladen. Das Geräusch des sich windenden Stahls war widerlich. "Tu es jetzt, und sie wird überleben."
  Sophie sah Jessica an.
  "Sie ist meine Tochter", brachte Jessica schließlich hervor.
  Chases Gesichtsausdruck blieb unbewegt und undurchschaubar. Das flackernde Kerzenlicht warf lange Schatten auf seine Züge. Er zog eine Glock aus seinem Gürtel, spannte den Hahn und richtete die Waffe auf Sophies Kopf. "Du hast zwanzig Sekunden."
  "Warten!"
  Jessica spürte, wie ihre Kräfte kamen und gingen. Ihre Finger zitterten.
  "Denkt an Abraham", sagte Chase. "Denkt an die Entschlossenheit, die ihn zum Altar führte. Ihr könnt das auch schaffen."
  "Ich... ich kann nicht."
  "Wir alle müssen Opfer bringen."
  Jessica musste anhalten.
  Hätte ich tun sollen.
  "Okay", sagte sie. "Okay." Sie umfasste den Griff der Bohrmaschine. Er fühlte sich schwer und kalt an. Mehrmals betätigte sie den Auslöser. Die Bohrmaschine reagierte, der Kohlebohrer summte.
  "Bringt sie näher heran", sagte Jessica schwach. "Ich kann sie nicht erreichen."
  Chase ging hinüber und hob Sophie hoch. Er setzte sie nur wenige Zentimeter von Jessica entfernt ab. Sophies Handgelenke waren zusammengebunden, ihre Hände zum Gebet gefaltet.
  Jessica hob den Bohrer langsam an und legte ihn einen Moment lang auf ihren Schoß.
  Sie erinnerte sich an ihr erstes Medizinballtraining im Fitnessstudio. Nach zwei, drei Wiederholungen wollte sie aufgeben. Völlig erschöpft lag sie auf dem Rücken auf der Matte, den schweren Ball in den Händen. Sie konnte nicht mehr. Keine weitere Wiederholung. Niemals würde sie Boxerin werden. Doch bevor sie aufgeben konnte, sagte ihr der weise, alte Schwergewichtler, der ihr zusah - ein langjähriges Mitglied von Fraziers Boxstudio, der Mann, der einst Sonny Liston über die volle Distanz gefordert hatte -, dass den meisten, die scheitern, Kraft und Wille fehlen.
  Sie hat ihn nie vergessen.
  Als Andrew Chase sich abwandte, um wegzugehen, mobilisierte Jessica all ihren Willen, all ihre Entschlossenheit, all ihre Kraft. Sie würde nur eine Chance haben, ihre Tochter zu retten, und jetzt war der Moment gekommen, sie zu ergreifen. Sie drückte ab, arrette die Waffe in der Position "ON" und stieß den Bohrer mit voller Wucht nach oben. Der lange Bohrer drang tief in Chases linke Leiste ein, durchbohrte Haut, Muskeln und Fleisch, riss tief in seinen Körper und durchtrennte die Oberschenkelarterie. Ein warmer Strahl arteriellen Blutes schoss Jessica ins Gesicht, blendete sie kurz und ließ sie würgen. Chase schrie vor Schmerz auf, taumelte zurück, drehte sich, seine Beine gaben nach, seine linke Hand umklammerte das Loch in seiner Hose und versuchte, die Blutung zu stoppen. Blut floss zwischen seinen Fingern, seidig und schwarz im Dämmerlicht. Reflexartig feuerte er die Glock in die Decke, der Knall der Waffe hallte ohrenbetäubend in dem engen Raum wider.
  Jessica rappelte sich mühsam auf die Knie, die Ohren klingelten, Adrenalin pumpte durch ihre Adern. Sie musste sich zwischen Chase und Sophie stellen. Sie musste handeln. Sie musste irgendwie auf die Beine kommen und ihm den Bohrer ins Herz rammen.
  Durch den blutroten Film in ihren Augen sah sie, wie Chase zusammenbrach und seine Waffe fallen ließ. Er war schon halb im Keller. Er schrie auf, riss sich den Gürtel ab und warf ihn sich über den linken Oberschenkel. Blut bedeckte nun seine Beine und breitete sich auf dem Boden aus. Mit einem durchdringenden, wilden Heulen zog er die Aderpresse fester an.
  Wird sie sich zur Waffe schleppen können?
  Jessica versuchte, zu ihm zu kriechen, ihre Hände rutschten im Blut ab, sie kämpfte um jeden Zentimeter. Doch bevor sie die Distanz überbrücken konnte, hob Chase die blutige Glock und richtete sich langsam auf. Er taumelte vorwärts, nun völlig außer sich, wie ein tödlich verwundetes Tier. Nur wenige Meter entfernt. Er fuchtelte mit der Waffe vor sich herum, sein Gesicht eine gequälte Totenmaske der Qual.
  Jessica versuchte aufzustehen. Es gelang ihr nicht. Sie konnte nur hoffen, dass Chase näher kommen würde. Sie hob den Bohrer mit beiden Händen an.
  Chase kam herein.
  Angehalten.
  Er war nicht nah genug dran.
  Sie konnte ihn nicht erreichen. Er würde sie beide töten.
  In diesem Moment blickte Chase zum Himmel auf und schrie auf. Ein unirdischer Laut erfüllte den Raum, das Haus, die ganze Welt, und gerade als diese Welt zum Leben erwachte, erschien plötzlich eine helle und heisere Spirale.
  Die Stromversorgung ist wiederhergestellt.
  Oben dröhnte der Fernseher. Neben ihnen klickte der Herd. Über ihnen brannten die Lampen.
  Die Zeit stand still.
  Jessica wischte sich das Blut aus den Augen und entdeckte ihren Angreifer in einem purpurroten Schleier. Seltsamerweise hatte die Droge ihre Augen zerstört und Andrew Chase in zwei verschwommene Bilder gespalten.
  Jessica schloss die Augen, öffnete sie wieder und gewöhnte sich an die plötzliche Klarheit.
  Es waren nicht zwei Bilder. Es waren zwei Männer. Irgendwie stand Kevin Byrne hinter Chase.
  Jessica musste zweimal blinzeln, um sicherzugehen, dass sie nicht halluzinierte.
  Das war sie nicht.
  OceanofPDF.com
  80
  Freitag, 22:15 Uhr
  Während seiner Jahre im Polizeidienst war Byrne immer wieder erstaunt, wenn er die Größe, Statur und das Auftreten der Gesuchten sah. Selten waren sie so gewaltig und grotesk wie ihre Taten. Er hatte die Theorie, dass die Größe des inneren Monsters eines Menschen oft umgekehrt proportional zu dessen Körpergröße war.
  Andrew Chase war ohne Zweifel die hässlichste, schwärzeste Seele, die ihm je begegnet war.
  Und nun, da der Mann keine anderthalb Meter entfernt vor ihm stand, wirkte er klein und unbedeutend. Doch Byrne ließ sich weder einlullen noch täuschen. Andrew Chase hatte gewiss keine unbedeutende Rolle im Leben der Familien gespielt, die er zerstört hatte.
  Byrne wusste, dass er den Mörder nicht fassen konnte, obwohl Chase schwer verletzt war. Er hatte keine Chance. Byrnes Sicht war getrübt; sein Kopf war ein Sumpf aus Unentschlossenheit und Wut. Wut über sein Leben. Wut über Morris Blanchard. Wut darüber, wie sich der Fall Diablo entwickelt hatte und wie er ihn zu allem gemacht hatte, wogegen er gekämpft hatte. Wut darüber, dass er, wenn er bei diesem Job nur ein bisschen besser gewesen wäre, das Leben mehrerer unschuldiger Mädchen hätte retten können.
  Wie eine verwundete Kobra spürte Andrew Chase es.
  Byrne mimte den alten Sonny Boy Williamson-Song "Collector Man Blues" und sang darüber, dass es Zeit sei, die Tür zu öffnen, weil der Sammler da sei.
  Die Tür schwang weit auf. Byrne formte mit seiner linken Hand eine vertraute Geste, die erste, die er beim Erlernen der Gebärdensprache gelernt hatte.
  Ich liebe dich.
  Andrew Chase drehte sich um, die roten Augen blitzten, die Glock hoch erhoben.
  Kevin Byrne sah sie alle in den Augen des Monsters. Jedes unschuldige Opfer. Er hob seine Waffe.
  Beide Männer feuerten.
  Und wie zuvor wurde die Welt weiß und still.
  
  Für Jessica waren die beiden Explosionen ohrenbetäubend. Sie stürzte auf den kalten Kellerboden. Überall war Blut. Sie konnte den Kopf nicht heben. Im Fallen durch die Wolken suchte sie in der Gruft aus zerfetztem Menschenfleisch nach Sophie. Ihr Herzschlag verlangsamte sich, ihre Sicht verschwamm.
  Sophie, dachte sie, immer schwächer werdend.
  Mein Herz.
  Mein Leben.
  OceanofPDF.com
  81
  OSTERNSONNTAG, 11:05 Uhr.
  Ihre Mutter saß auf einer Schaukel, ihr gelbes Lieblings-Sommerkleid hob die tiefvioletten Sprenkel in ihren Augen hervor. Ihre Lippen waren bordeauxrot, ihr Haar leuchtete in den Strahlen der Sommersonne in einem satten Mahagoniton.
  Die Luft war erfüllt vom Duft frisch angezündeter Holzkohlebriketts und den Klängen von Phyllis' Spiel. Darunter lagen das Kichern ihrer Cousins, der Duft von Parodi-Zigarren und das Aroma von Wein.
  Dean Martins raue Stimme sang sanft "Return to Sorrento" auf Schallplatte. Immer auf Schallplatte. Die CD-Technologie hatte noch keinen Einzug in die Welt ihrer Erinnerungen gefunden.
  "Mama?", sagte Jessica.
  "Nein, Liebes", sagte Peter Giovanni. Die Stimme ihres Vaters klang anders. Irgendwie älter.
  "Papa?"
  "Ich bin da, Baby."
  Eine Welle der Erleichterung überkam sie. Ihr Vater war da, und alles war in Ordnung. Oder etwa nicht? Er ist ja Polizist. Sie öffnete die Augen. Sie fühlte sich schwach, völlig erschöpft. Sie war in einem Krankenzimmer, aber soweit sie es beurteilen konnte, war sie an keine Maschinen oder Infusionen angeschlossen. Ihre Erinnerung kehrte zurück. Sie erinnerte sich an den Knall der Schüsse in ihrem Keller. Offenbar war sie nicht getroffen worden.
  Ihr Vater stand am Fußende des Bettes. Hinter ihm stand ihre Cousine Angela. Sie drehte den Kopf nach rechts und sah John Shepard und Nick Palladino.
  "Sophie", sagte Jessica.
  Die darauf folgende Stille zerriss ihr Herz in tausend Stücke, jedes ein brennender Komet der Angst. Langsam, benommen, blickte sie von Gesicht zu Gesicht. Augen. Sie musste ihre Augen sehen. In Krankenhäusern reden die Leute ständig; meistens das, was sie hören wollen.
  Es besteht eine gute Chance, dass...
  Mit der richtigen Therapie und Medikamenten...
  Er ist der Beste auf seinem Gebiet. . .
  Wenn sie nur in die Augen ihres Vaters sehen könnte, würde sie es wissen.
  "Sophie geht es gut", sagte ihr Vater.
  Seine Augen logen nicht.
  - Vincent ist mit ihr im Esszimmer.
  Sie schloss die Augen, und nun flossen die Tränen ungehindert. Sie konnte jede Nachricht überstehen, die sie erreichen würde. Na los.
  Ihr Hals fühlte sich rau und trocken an. "Chase", brachte sie hervor.
  Die beiden Detektive sahen sie und dann einander an.
  "Was ist passiert...Chase?", wiederholte sie.
  "Er ist hier. Auf der Intensivstation. In Haft", sagte Shepard. "Er wurde vier Stunden lang operiert. Die schlechte Nachricht ist, dass er es schaffen wird. Die gute Nachricht ist, dass er vor Gericht gestellt wird und wir alle Beweise haben, die er braucht. Sein Haus war ein Nährboden für Viren."
  Jessica schloss kurz die Augen und verarbeitete die Nachricht. Waren Andrew Chases Augen wirklich bordeauxrot? Sie hatte das Gefühl, sie würden sie in ihren Albträumen verfolgen.
  "Aber Ihr Freund Patrick hat nicht überlebt", sagte Shepherd. "Es tut mir leid."
  Der Wahnsinn jener Nacht drang langsam in ihr Bewusstsein. Sie verdächtigte Patrick tatsächlich dieser Verbrechen. Hätte sie ihm geglaubt, wäre er vielleicht an jenem Abend nicht zu ihr gekommen. Und das bedeutete, dass er noch leben würde.
  Eine überwältigende Traurigkeit brannte tief in ihr.
  Angela nahm einen Plastikbecher mit Eiswasser und hielt Jessica den Strohhalm an die Lippen. Angies Augen waren rot und geschwollen. Sie strich Jessica über die Haare und küsste sie auf die Stirn.
  "Wie bin ich hierher gekommen?", fragte Jessica.
  "Deine Freundin Paula", sagte Angela. "Sie kam, um nachzusehen, ob der Strom wieder da ist. Die Hintertür stand weit offen. Sie kam herunter und ... sie hat alles gesehen." Angela brach in Tränen aus.
  Und dann erinnerte sich Jessica. Sie brachte kaum die Kraft, den Namen auszusprechen. Die durchaus reale Möglichkeit, dass er sein Leben für ihres gegeben hatte, nagte an ihr, wie ein hungriges Tier, das nach draußen drängte. Und in diesem großen, sterilen Gebäude gab es keine Pillen und keine Behandlungen, die diese Wunde hätten heilen können.
  "Und was ist mit Kevin?", fragte sie.
  Shepherd blickte auf den Boden, dann zu Nick Palladino.
  Als sie Jessica wieder ansahen, waren ihre Augen düster.
  OceanofPDF.com
  82
  Chase bekannte sich schuldig und wurde zu lebenslanger Haft verurteilt.
  Eleanor Marcus-DeChant,
  Redakteur für The Report
  Andrew Todd Chase, der sogenannte "Rosenkranzmörder", bekannte sich am Donnerstag in acht Fällen des Mordes ersten Grades schuldig und beendete damit eine der blutigsten Verbrechensserien in der Geschichte Philadelphias. Er wurde umgehend in die staatliche Justizvollzugsanstalt in Greene County, Pennsylvania, eingeliefert.
  In einer Vereinbarung mit der Staatsanwaltschaft von Philadelphia bekannte sich der 32-jährige Chase des Mordes an Nicole T. Taylor (17), Tessa A. Wells (17), Bethany R. Price (15), Christy A. Hamilton (16), Patrick M. Farrell (36), Brian A. Parkhurst (35), Wilhelm Kreutz (42) und Simon E. Close (33), alle aus Philadelphia, schuldig. Herr Close war Redakteur bei dieser Zeitung.
  Im Gegenzug für dieses Geständnis wurden zahlreiche weitere Anklagepunkte, darunter Entführung, schwere Körperverletzung und versuchter Mord, sowie die Todesstrafe fallen gelassen. Chase wurde von Richter Liam McManus zu lebenslanger Haft ohne Möglichkeit auf Bewährung verurteilt.
  Chase blieb während der Anhörung, in der er von Benjamin W. Priest, einem Pflichtverteidiger, vertreten wurde, stumm und teilnahmslos.
  Priest sagte, angesichts der grausamen Natur der Verbrechen und der erdrückenden Beweislage gegen seinen Mandanten sei die Einigung im Strafverfahren die beste Entscheidung für Chase, einen Rettungssanitäter des Glenwood Ambulance Squad.
  "Mein Herr. Jetzt kann Chase endlich die Behandlung bekommen, die er so dringend braucht."
  Die Ermittler stellten fest, dass Chases 30-jährige Ehefrau Katherine kürzlich in die psychiatrische Klinik Ranch House in Norristown eingeliefert worden war. Sie vermuten, dass dieses Ereignis die Massenfeier ausgelöst haben könnte.
  Zu Chases sogenannter Markenzeichen gehörte es, Rosenkränze am Tatort jedes Verbrechens zurückzulassen und weibliche Opfer zu verstümmeln.
  OceanofPDF.com
  83
  16. Mai, 7:55 Uhr
  Im Vertrieb gibt es ein Prinzip namens "250er-Regel". Sie besagt, dass ein Mensch im Laufe seines Lebens etwa 250 Menschen begegnet. Wenn man einen Kunden zufriedenstellt, kann das zu 250 Verkäufen führen.
  Dasselbe gilt für Hass.
  Erschaffe einen Feind...
  Aus diesem Grund, und vielleicht auch aus vielen anderen, unterscheide ich mich von der übrigen Bevölkerung hier.
  Gegen acht Uhr höre ich sie näherkommen. Ungefähr zu dieser Zeit werde ich jeden Tag für dreißig Minuten in einen kleinen Auslauf gebracht.
  Ein Beamter kommt in meine Zelle. Er greift durch die Gitterstäbe und legt mir Handschellen an. Er ist nicht mein üblicher Wärter. Ich habe ihn noch nie zuvor gesehen.
  Der Wachmann ist kein großer Mann, aber er sieht in hervorragender körperlicher Verfassung aus. Er ist ungefähr so groß wie ich. Ich hätte es mir denken können, dass er bis auf seine Entschlossenheit in allem unauffällig sein würde. In dieser Hinsicht sind wir uns durchaus ähnlich.
  Er verlangt, dass die Zelle geöffnet wird. Meine Tür öffnet sich und ich trete hinaus.
  Sei gegrüßt, Maria, voll der Gnade...
  Wir gehen den Korridor entlang. Das Klirren meiner Ketten hallt von den toten Wänden wider, Stahl spricht mit Stahl.
  Gesegnet bist du unter den Frauen. . .
  Jeder Schritt ist mit einem Namen verbunden. Nicole. Tessa. Bethany. Christy.
  Und gesegnet ist die Frucht deines Leibes, Jesus. . .
  Die Schmerztabletten, die ich nehme, lindern die Qualen kaum. Sie werden mir dreimal täglich einzeln in meine Zelle gebracht. Ich würde sie alle heute nehmen, wenn ich könnte.
  Heilige Maria, Mutter Gottes. . .
  Dieser Tag ist erst vor wenigen Stunden Realität geworden, ein Tag, auf den ich schon sehr lange zusteuerte.
  Betet für uns Sünder. . .
  Ich stehe oben auf einer steilen Eisentreppe, so wie Christus auf Golgatha stand. Mein kaltes, graues, einsames Golgatha.
  Jetzt . . .
  Ich spüre eine Hand in der Mitte meines Rückens.
  Und in der Stunde unseres Todes...
  Ich schließe meine Augen.
  Ich spüre einen Schubs.
  Amen.
  OceanofPDF.com
  84
  18. Mai, 13:55 Uhr
  Jessica reiste mit John Shepherd nach West Philly. Die beiden waren seit zwei Wochen Partner und planten, einen Zeugen eines Doppelmordes zu befragen, bei dem die Besitzer eines Gemischtwarenladens in Süd-Philadelphia hingerichtet und im Keller unter ihrem Laden abgelegt worden waren.
  Die Sonne stand warm und hoch. Die Stadt hatte sich endlich von den Fesseln des frühen Frühlings befreit und begrüßte einen neuen Tag: Fenster waren geöffnet, Cabrioverdecke heruntergelassen, Obsthändler hatten ihre Geschäfte geöffnet.
  Dr. Summers' Abschlussbericht über Andrew Chase enthält einige interessante Erkenntnisse. Nicht zuletzt berichteten Arbeiter des St. Dominic's Friedhofs, dass am Mittwoch der betreffenden Woche ein Grab, das Andrew Chase gehörte, geöffnet worden war. Es wurde nichts gefunden - lediglich ein kleiner Sarg blieb unberührt. Dr. Summers war jedoch überzeugt, dass Andrew Chase tatsächlich erwartet hatte, seine totgeborene Tochter würde am Ostersonntag auferstehen. Sie vermutete, dass sein Motiv für diesen Wahnsinn darin bestand, das Leben von fünf Mädchen zu opfern, um seine Tochter von den Toten zurückzuholen. In seiner verdrehten Logik hatten die fünf Mädchen, die er auserwählt hatte, bereits versucht, sich das Leben zu nehmen und den Tod in ihrem Leben willkommen geheißen.
  Etwa ein Jahr bevor er Tessa tötete, transportierte Chase im Rahmen seiner Arbeit eine Leiche aus einem Reihenhaus in der Nähe des Tatorts von Tessa Wells in der North Eighth Street. Vermutlich sah er dabei die Stange im Keller.
  Als Shepherd in der Bainbridge Street parkte, klingelte Jessicas Telefon. Es war Nick Palladino.
  "Was ist passiert, Nick?", fragte sie.
  "Hast du die Neuigkeiten gehört?"
  Gott, wie sie Gespräche hasste, die mit dieser Frage begannen! Sie war sich ziemlich sicher, dass sie keine Neuigkeiten gehört hatte, die einen Anruf rechtfertigen würden. "Nein", sagte Jessica. "Aber sag es mir vorsichtig, Nick. Ich habe noch nicht zu Mittag gegessen."
  "Andrew Chase ist tot."
  Zuerst wirbelten die Worte in ihrem Kopf herum, wie es oft bei unerwarteten Nachrichten der Fall ist, ob gut oder schlecht. Als Richter McManus Chase zu lebenslanger Haft verurteilte, rechnete Jessica mit vierzig Jahren oder mehr, Jahrzehnten, um über den Schmerz und das Leid nachzudenken, das er verursacht hatte.
  Nicht Wochen.
  Laut Nick waren die Umstände von Chases Tod etwas unklar, aber Nick hatte gehört, dass Chase von einer langen Stahlleiter gefallen und sich dabei das Genick gebrochen hatte.
  "Genickbruch?", fragte Jessica und versuchte, die Ironie in ihrer Stimme zu verbergen.
  Nick las es. "Ich weiß", sagte er. "Karma kommt manchmal mit einer Bazooka, was?"
  "Sie ist es", dachte Jessica.
  Das ist sie.
  
  Frank Wells stand in der Tür seines Hauses und wartete. Er wirkte klein, gebrechlich und furchtbar blass. Er trug dieselben Kleider wie beim letzten Mal, als sie ihn gesehen hatten, doch nun schien er noch mehr in sie versunken als zuvor.
  Tessas Engelsanhänger war in Andrew Chases Kommode gefunden worden und hatte in solch schwerwiegenden Fällen einen wahren bürokratischen Dschungel durchquert. Bevor Jessica aus dem Auto stieg, holte sie ihn aus dem Beweismittelbeutel und steckte ihn ein. Sie warf einen Blick in den Rückspiegel, nicht so sehr, um sich zu vergewissern, dass alles in Ordnung war, sondern eher, um sicherzugehen, dass sie nicht geweint hatte.
  Sie musste hier ein letztes Mal stark sein.
  
  "Kann ich irgendetwas für Sie tun?", fragte Wells.
  Jessica wollte sagen: "Was Sie für mich tun können, ist, wieder gesund zu werden." Aber sie wusste, dass das nicht passieren würde. "Nein, Sir", sagte sie.
  Er bat sie herein, doch sie lehnte ab. Sie blieben auf den Stufen stehen. Über ihnen wärmte die Sonne die Markise aus Wellblech. Seit ihrem letzten Besuch hatte sie bemerkt, dass Wells einen kleinen Blumenkasten unter dem Fenster im ersten Stock aufgestellt hatte. Leuchtend gelbe Stiefmütterchen wuchsen in Richtung Tessas Zimmer.
  Frank Wells nahm die Nachricht von Andrew Chases Tod genauso auf wie die Nachricht von Tessas Tod - stoisch und teilnahmslos. Er nickte einfach.
  Als sie ihm den Engelsanhänger zurückgab, glaubte sie, einen kurzen Anflug von Rührung zu erkennen. Sie wandte sich ab und blickte aus dem Fenster, als warte sie auf eine Mitfahrgelegenheit, um ihm Privatsphäre zu gewähren.
  Wells betrachtete seine Hände. Er hielt den Engelsanhänger hoch.
  "Ich möchte, dass du das hast", sagte er.
  "Ich... ich kann das nicht akzeptieren, Sir. Ich weiß, wie viel Ihnen das bedeutet."
  "Bitte", sagte er. Er legte ihr den Anhänger in die Hand und umarmte sie. Seine Haut fühlte sich an wie warmes Transparentpapier. "Tessa hätte gewollt, dass du ihn bekommst. Sie war dir so ähnlich."
  Jessica öffnete ihre Hand. Sie betrachtete die Inschrift auf der Handrückseite.
  Siehe, ich sende einen Engel vor dir her.
  um Sie auf dem Weg zu schützen.
  Jessica beugte sich vor. Sie küsste Frank Wells auf die Wange.
  Sie versuchte, ihre Gefühle zu beherrschen, als sie zu ihrem Auto ging. Als sie den Bordstein erreichte, sah sie einen Mann aus einem schwarzen Saturn steigen, der ein paar Autos hinter ihr in der Twentieth Street geparkt war. Er war etwa fünfundzwanzig Jahre alt, von durchschnittlicher Größe, schlank, aber drahtig. Er hatte schütteres, dunkelbraunes Haar und einen gestutzten Schnurrbart. Er trug eine verspiegelte Pilotenbrille und eine braune Uniform. Er ging auf das Haus der Familie Wells zu.
  Jessica legte es hin. Jason Wells, Tessas Bruder. Sie erkannte ihn auf dem Foto an der Wohnzimmerwand.
  "Herr Wells", sagte Jessica. "Ich bin Jessica Balzano."
  "Ja, natürlich", sagte Jason.
  Sie gaben sich die Hand.
  "Mein aufrichtiges Beileid", sagte Jessica.
  "Danke", sagte Jason. "Ich vermisse sie jeden Tag. Tessa war mein Licht."
  Jessica konnte seine Augen nicht sehen, aber das war auch nicht nötig. Jason Wells war ein junger Mann, der litt.
  "Mein Vater hat größten Respekt vor Ihnen und Ihrem Partner", fuhr Jason fort. "Wir sind Ihnen beide unglaublich dankbar für alles, was Sie getan haben."
  Jessica nickte, unsicher, was sie sagen sollte. "Ich hoffe, Sie und Ihr Vater finden etwas Trost."
  "Danke", sagte Jason. "Wie geht es Ihrem Partner/Ihrer Partnerin?"
  "Er hält durch", sagte Jessica, die es glauben wollte.
  - Ich würde ihn gerne mal besuchen, wenn du denkst, dass das gut wäre.
  "Natürlich", erwiderte Jessica, obwohl sie wusste, dass der Besuch in keiner Weise Beachtung finden würde. Sie warf einen Blick auf ihre Uhr und hoffte, es wirke nicht so unbeholfen, wie es aussah. "Nun ja, ich muss noch ein paar Besorgungen erledigen. Es war schön, Sie kennenzulernen."
  "Mir geht es genauso", sagte Jason. "Pass auf dich auf."
  Jessica ging zu ihrem Auto und stieg ein. Sie dachte an den Heilungsprozess, der nun im Leben von Frank und Jason Wells sowie der Familien aller Opfer von Andrew Chase beginnen würde.
  Als sie den Wagen startete, traf sie ein Schock. Sie erinnerte sich, wo sie das Wappen schon einmal gesehen hatte, das Wappen, das ihr zuerst auf dem Foto von Frank und Jason Wells an der Wohnzimmerwand aufgefallen war, das Wappen auf der schwarzen Windjacke, die der junge Mann trug. Es war dasselbe Wappen, das sie eben noch auf dem Aufnäher an Jason Wells' Uniformärmel gesehen hatte.
  Hatte Tessa Geschwister?
  Ein Bruder, Jason. Er ist viel älter. Er wohnt in Waynesburg.
  SCI Green befand sich in Waynesburg.
  Jason Wells war Justizvollzugsbeamter in der SCI Greene.
  Jessica warf einen Blick zur Haustür der Wells. Jason und sein Vater standen im Türrahmen und hielten sich fest.
  Jessica zog ihr Handy heraus und hielt es in der Hand. Sie wusste, dass das Sheriffbüro von Greene County sehr daran interessiert sein würde zu erfahren, dass der ältere Bruder eines der Opfer von Andrew Chase in der Einrichtung arbeitete, in der Chase tot aufgefunden wurde.
  Das ist wirklich sehr interessant.
  Sie warf einen letzten Blick auf das Haus der Wells, den Finger zum Klingeln bereit. Frank Wells sah sie mit seinen feuchten, alten Augen an. Er hob eine schmale Hand zum Winken. Jessica winkte zurück.
  Zum ersten Mal seit ihrer Begegnung verriet der Gesichtsausdruck des älteren Mannes weder Trauer noch Besorgnis noch Traurigkeit. Stattdessen strahlte er Ruhe aus, dachte sie, Entschlossenheit, eine fast übernatürliche Gelassenheit.
  Jessica verstand.
  Als sie losfuhr und ihr Handy zurück in die Handtasche steckte, warf sie einen Blick in den Rückspiegel und sah Frank Wells in der Tür stehen. So würde sie ihn immer in Erinnerung behalten. Für einen kurzen Moment hatte Jessica das Gefühl, Frank Wells hätte endlich Frieden gefunden.
  Und wenn du jemand warst, der an solche Dinge glaubte, dann glaubte Tessa das auch.
  Jessica glaubte daran.
  OceanofPDF.com
  EPILOG
  31. Mai, 11:05 Uhr
  Am Memorial Day strahlte die Sonne im Delaware Valley. Der Himmel war klar und azurblau; die Autos, die entlang der Straßen rund um den Holy Cross Cemetery parkten, glänzten auf Hochglanz und waren bereit für den Sommer. Das grelle goldene Sonnenlicht spiegelte sich in ihren Windschutzscheiben.
  Die Männer trugen farbenfrohe Poloshirts und Khakihosen; die Großväter Anzüge. Die Frauen trugen trägerlose Sommerkleider und JCPenney-Espadrilles in bunten Pastellfarben.
  Jessica kniete nieder und legte Blumen auf das Grab ihres Bruders Michael. Sie platzierte eine kleine Flagge neben dem Grabstein. Ihr Blick schweifte über den weitläufigen Friedhof, wo auch andere Familien ihre Flaggen aufstellten. Einige der älteren Männer salutierten. Rollstühle glänzten, ihre Insassen waren in tiefe Erinnerungen versunken. Wie immer an diesem Tag, inmitten des schimmernden Grüns, fanden die Familien gefallener Soldaten und Soldatinnen zueinander. Ihre Blicke trafen sich in Verständnis und gemeinsamer Trauer.
  In wenigen Minuten würde Jessica zu ihrem Vater an den Grabstein ihrer Mutter gehen, und sie würden schweigend zum Auto zurückgehen. So war das in ihrer Familie üblich. Jeder trauerte für sich.
  Sie drehte sich um und blickte auf die Straße.
  Vincent lehnte sich an den Cherokee. Er war nicht besonders gut im Graben, und das war in Ordnung. Sie hatten noch nicht alles herausgefunden, vielleicht würden sie es nie, aber in den letzten Wochen war er wie ein neuer Mensch gewesen.
  Jessica sprach ein stilles Gebet und ging zwischen den Grabsteinen hindurch.
  "Wie geht es ihm?", fragte Vincent. Beide sahen Peter an, dessen breite Schultern mit zweiundsechzig Jahren immer noch kräftig wirkten.
  "Er ist ein Fels in der Brandung", sagte Jessica.
  Vincent streckte die Hand aus und nahm Jessicas Hand sanft in seine. "Wie läuft es für uns?"
  Jessica blickte ihren Mann an. Sie sah einen Mann in Trauer, einen Mann, der unter dem Joch des Versagens litt - der Unfähigkeit, sein Eheversprechen zu halten, die Unfähigkeit, seine Frau und seine Tochter zu beschützen. Ein Wahnsinniger war in Vincent Balzanos Haus eingedrungen, hatte seine Familie bedroht, und er war nicht da. Für Polizisten war es ein ganz besonderer Ort der Hölle.
  "Ich weiß es nicht", sagte sie. "Ich bin aber froh, dass Sie hier sind."
  Vincent lächelte und hielt ihre Hand. Jessica zog ihre Hand nicht zurück.
  Sie beschlossen, eine Eheberatung zu besuchen; die erste Sitzung fand nur wenige Tage später statt. Jessica war noch nicht bereit , ihr Bett und ihr Leben wieder mit Vincent zu teilen, aber es war ein erster Schritt. Wenn sie diese Krise überstehen mussten, würden sie es schaffen.
  Sophie sammelte Blumen aus dem Haus und verteilte sie sorgfältig an den Gräbern. Da sie das zitronengelbe Osterkleid, das sie an diesem Tag bei Lord & Taylor gekauft hatten, noch nicht tragen konnte, schien sie fest entschlossen, es jeden Sonntag und an jedem Feiertag zu tragen, bis es ihr zu klein wurde. Hoffentlich dauerte das noch lange.
  Als Peter sich auf den Weg zum Auto machte, huschte ein Eichhörnchen hinter einem Grabstein hervor. Sophie kicherte und jagte hinterher; ihr gelbes Kleid und ihre kastanienbraunen Locken glänzten in der Frühlingssonne.
  Sie schien wieder glücklich zu sein.
  Vielleicht war das genug.
  
  Es sind fünf Tage vergangen, seit Kevin Byrne von der Intensivstation des Universitätsklinikums Pennsylvania (HUP) verlegt wurde. Die Kugel, die Andrew Chase in jener Nacht abfeuerte, hatte sich in Byrnes Hinterhauptlappen festgesetzt und seinen Hirnstamm um etwas mehr als einen Zentimeter gestreift. Er wurde über zwölf Stunden lang am Schädel operiert und liegt seither im Koma.
  Die Ärzte sagten, seine Vitalfunktionen seien stabil, räumten aber ein, dass jede verstreichende Woche die Chancen auf ein Wiedererlangen des Bewusstseins deutlich verringerte.
  Jessica lernte Donna und Colleen Byrne wenige Tage nach dem Vorfall in ihrem Haus kennen. Zwischen ihnen entwickelte sich eine Beziehung, von der Jessica ahnte, dass sie von Dauer sein könnte. Im Guten wie im Schlechten. Es war noch zu früh, um das zu sagen. Sie lernte sogar ein paar Gebärden der Gebärdensprache.
  Als Jessica heute zu ihrem täglichen Besuch eintraf, wusste sie, dass sie viel zu tun hatte. So schwer ihr der Abschied auch fiel, wusste sie, dass das Leben weitergehen musste. Sie würde nur etwa fünfzehn Minuten bleiben. Sie setzte sich in Byrnes blumengeschmücktem Zimmer auf einen Stuhl und blätterte in einer Zeitschrift. Es hätte genauso gut "Field & Stream" oder "Cosmo" sein können.
  Hin und wieder warf sie Byrne einen Blick zu. Er war viel dünner; seine Haut war von einem tiefen, gräulich-blassen Ton. Sein Haar begann gerade erst zu wachsen.
  Um seinen Hals trug er ein silbernes Kruzifix, ein Geschenk von Althea Pettigrew. Jessica trug einen Engelanhänger, ein Geschenk von Frank Wells. Es schien, als besäßen beide ihren eigenen Talisman gegen die Andrew Chases dieser Welt.
  Sie hatte ihm so viel zu erzählen: dass Colleen als Jahrgangsbeste ihrer Gehörlosenschule ausgezeichnet worden war, vom Tod von Andrew Chase. Sie wollte ihm sagen, dass das FBI eine Woche zuvor der Einheit per Fax Informationen zukommen ließ, die belegten, dass Miguel Duarte, der Mann, der die Morde an Robert und Helen Blanchard gestanden hatte, ein Konto bei einer Bank in New Jersey unter falschem Namen besaß. Sie hatten das Geld zu einer Überweisung von einem Offshore-Konto von Morris Blanchard zurückverfolgt. Morris Blanchard hatte Duarte zehntausend Dollar für den Mord an seinen Eltern gezahlt.
  Kevin Byrne hatte von Anfang an Recht.
  Jessica wandte sich wieder ihrem Tagebuch und dem Artikel über das Laichen von Zandern zu. Sie vermutete, dass es doch Field und Brook waren.
  "Hallo", sagte Byrne.
  Jessica zuckte fast zusammen, als sie seine Stimme hörte. Sie war tief, rau und furchtbar schwach, aber sie war da.
  Sie sprang auf. Sie beugte sich über das Bett. "Ich bin hier", sagte sie. "Ich ... ich bin hier."
  Kevin Byrne öffnete die Augen und schloss sie gleich wieder. Einen furchtbaren Moment lang war Jessica sicher, er würde sie nie wieder öffnen. Doch wenige Sekunden später belehrte er sie eines Besseren. "Ich habe eine Frage an dich", sagte er.
  "Okay", sagte Jessica mit klopfendem Herzen. "Natürlich."
  "Habe ich dir jemals erzählt, warum sie mich Riff Raff nennen?", fragte er.
  "Nein", sagte sie leise. Sie würde nicht weinen. Ganz bestimmt nicht.
  Ein leichtes Lächeln huschte über seine trockenen Lippen.
  "Das ist eine gute Geschichte, Partner", sagte er.
  Jessica nahm seine Hand in ihre.
  Sie drückte sanft.
  Partner.
  OceanofPDF.com
  Danksagungen
  Die Veröffentlichung eines Romans ist wahrlich eine Teamleistung, und noch nie hatte ein Autor ein so starkes Team zur Verfügung.
  Vielen Dank an den ehrenwerten Seamus McCaffery, die Kriminalbeamten Patrick Boyle, Jimmy Williams, Bill Fraser, Michelle Kelly, Eddie Rox und Bo Diaz, Sergeant Irma Labrys, Katherine McBride, Cass Johnston sowie an alle Beamtinnen und Beamten des Philadelphia Police Department. Jegliche Fehler im polizeilichen Vorgehen gehen auf mein Konto, und falls ich jemals in Philadelphia verhaftet werde, hoffe ich, dass dieses Geständnis etwas bewirken wird.
  Ein besonderer Dank gilt außerdem Kate Simpson, Jan Klincewicz, Mike Driscoll, Greg Pastore, Joanne Greco, Patrick Nestor, Vita DeBellis, D. John Doyle, MD, Vernoka Michael, John und Jessica Bruening, David Nayfack und Christopher Richards.
  Ein riesiger Dank gilt Meg Ruley, Jane Burkey, Peggy Gordain, Don Cleary und allen Mitarbeitern der Jane Rotrosen Agency.
  Ein besonderer Dank gilt Linda Marrow, Gina Cenrello, Rachel Kind, Libby McGuire, Kim Howie, Dana Isaacson, Ariel Zibrach und dem wunderbaren Team von Random House/Ballantine Books.
  Vielen Dank an die Stadt Philadelphia, dass sie mir erlaubt hat, Schulen zu gründen und Chaos zu stiften.
  Wie immer danke ich meiner Familie, dass sie mein Schriftstellerleben mit mir teilt. Mein Name mag zwar auf dem Cover stehen, aber ihre Geduld, Unterstützung und Liebe finden sich auf jeder Seite wieder.
  "Was ich WIRKLICH machen möchte, ist Regie führen."
  Nichts. Gar keine Reaktion. Sie sieht mich mit ihren großen preußischblauen Augen an und wartet. Vielleicht ist sie zu jung, um dieses Klischee zu erkennen. Vielleicht ist sie klüger, als ich dachte. Das wird es entweder sehr einfach oder sehr schwierig machen, sie zu töten.
  "Cool", sagt sie.
  Einfach.
  "Du hast ein bisschen Arbeit reingesteckt. Das kann ich sehen."
  Sie errötet. "Nicht ganz."
  Ich senke den Kopf und blicke auf. Mein unwiderstehlicher Blick. Monty Clift in "Ein Platz an der Sonne". Ich sehe, es wirkt. "Nicht ganz?"
  "Nun ja, als ich in der High School war, haben wir die West Side Story gedreht."
  - Und du hast Maria gespielt.
  "Das bezweifle ich", sagt sie. "Ich war doch nur eines der Mädchen beim Tanz."
  "Jet oder Shark?"
  "Jet, glaube ich. Und dann habe ich im College noch ein paar andere Sachen gemacht."
  "Ich wusste es", sage ich. "Ich kann die Theateratmosphäre schon von Weitem riechen."
  "Es war nichts Ernstes, glaub mir. Ich glaube, mich hat gar niemand bemerkt."
  "Natürlich haben sie dich vermisst. Wie hätten sie dich auch übersehen können?" Sie errötet noch mehr. Sandra Dee in "A Summer Place". "Vergiss nicht", füge ich hinzu, "viele große Filmstars haben ihre Karriere im Chor begonnen."
  "Wirklich?"
  "Natur".
  Sie hatte hohe Wangenknochen, einen goldenen französischen Zopf und schimmernd korallenrote Lippen. 1960 trug sie ihr Haar entweder voluminös toupiert oder kurz. Darunter trug sie ein Hemdkleid mit einem breiten weißen Gürtel. Vielleicht auch eine Kette aus unechten Perlen.
  Andererseits hätte sie 1960 meine Einladung vielleicht nicht angenommen.
  Wir sitzen in einer fast leeren Eckkneipe in West Philadelphia, nur wenige Blocks vom Schuylkill River entfernt.
  "Okay. Wer ist dein Lieblingsfilmstar?", frage ich.
  Sie strahlt. Sie mag Spiele. "Junge oder Mädchen?"
  "Mädchen."
  Sie denkt einen Moment nach. "Ich mag Sandra Bullock wirklich sehr."
  "Das war"s. Sandy begann ihre Karriere mit der Schauspielerei in Fernsehfilmen."
  "Sandy? Kennst du sie?"
  "Sicherlich."
  "Und sie hat tatsächlich Fernsehfilme gedreht?"
  "Bionic Battle, 1989. Eine herzzerreißende Geschichte über internationale Intrigen und eine bionische Bedrohung bei den Weltspielen der Einheit. Sandy spielte ein Mädchen im Rollstuhl."
  "Kennen Sie viele Filmstars?"
  "Fast alles." Ich nehme ihre Hand in meine. Ihre Haut ist weich, makellos. "Weißt du, was sie gemeinsam haben?"
  "Was?"
  - Wissen Sie, was sie mit Ihnen gemeinsam haben?
  Sie kichert und stampft mit den Füßen. "Erzähl schon!"
  "Sie haben alle eine perfekte Haut."
  Ihre freie Hand fährt gedankenverloren zu ihrem Gesicht und streicht ihr über die Wange.
  "Oh ja", fahre ich fort. "Denn wenn die Kamera ganz, ganz nah herankommt, kann kein Make-up der Welt strahlende Haut ersetzen."
  Sie blickt an mir vorbei auf ihr Spiegelbild im Spiegel der Bar.
  "Ich denke darüber nach. Alle großen Filmlegenden hatten schöne Haut", sage ich. "Ingrid Bergman, Greta Garbo, Rita Hayworth, Vivien Leigh, Ava Gardner. Filmstars leben für die Nahaufnahme, und die Nahaufnahme lügt nie."
  Ich sehe, dass ihr einige dieser Namen unbekannt sind. Schade. Die meisten in ihrem Alter denken, Filme hätten mit Titanic angefangen und Filmstars würden danach beurteilt, wie oft man bei "Entertainment Tonight" aufgetreten ist. Sie haben nie das Genie von Fellini, Kurosawa, Wilder, Lean, Kubrick oder Hitchcock erlebt.
  Es geht nicht um Talent, sondern um Ruhm. Für Menschen in ihrem Alter ist Ruhm wie eine Droge. Sie will ihn. Sie sehnt sich danach. Sie alle tun es auf die eine oder andere Weise. Deshalb ist sie mit mir zusammen. Ich erfülle ihr das Versprechen des Ruhms.
  Am Ende dieser Nacht werde ich einen Teil ihres Traums wahr werden lassen.
  
  Das Motelzimmer ist klein, feucht und ein Gemeinschaftszimmer. Es hat ein Doppelbett, und an den Wänden sind Gondelbilder aus abblätterndem Hartfaserplatten genagelt. Die Bettdecke ist schimmelig und mottenzerfressen, das Leichentuch abgenutzt und hässlich und flüstert von tausend verbotenen Begegnungen. Der Teppichboden riecht säuerlich nach menschlicher Schwäche.
  Ich denke an John Gavin und Janet Leigh.
  Heute habe ich in meiner typischen Midwestern-Manier ein Zimmer bar bezahlt. Jeff Daniels, was die Zuneigung angeht.
  Ich höre, wie die Dusche im Badezimmer angeht. Ich atme tief durch, sammle mich und ziehe einen kleinen Koffer unter dem Bett hervor. Ich schlüpfe in ein Baumwollkleidchen, eine graue Perücke und eine fusselige Strickjacke. Als ich meine Strickjacke zuknöpfe, erhasche ich einen Blick auf mein Spiegelbild auf der Kommode. Traurig. Ich werde nie eine attraktive Frau sein, nicht einmal eine alte.
  Doch die Illusion ist vollkommen. Und das ist alles, was zählt.
  Sie fängt an zu singen. So etwas wie eine moderne Sängerin. Tatsächlich ist ihre Stimme recht angenehm.
  Der Dampf der Dusche gleitet unter der Badezimmertür hindurch: Lange, schlanke Finger locken. Ich nehme das Messer in die Hand und folge ihm. Hinein in die Figur. Hinein ins Bild.
  In die Legende.
  
  
  2
  Der Cadillac E Scalade hielt vor dem Club Vibe an: ein schnittiger, glänzender Hai im Neonwasser. Der dröhnende Bass von "Climbin' Up the Ladder" der Isley Brothers dröhnte durch die Scheiben des SUVs, während er zum Stehen kam. Die getönten Scheiben brachen die Farben der Nacht in einem schimmernden Spektrum aus Rot, Blau und Gelb.
  Es war Mitte Juli, ein brütend heißer Sommertag, und die Hitze durchdrang Philadelphias Haut wie eine Embolie.
  Nahe des Eingangs zum Vibe Club, an der Ecke Kensington und Allegheny Street, unter dem Stahldach des El Hotels, stand eine große, statuenhafte Rothaarige. Ihr kastanienbraunes Haar fiel wie eine seidige Kaskade über ihre nackten Schultern und dann bis zur Mitte ihres Rückens. Sie trug ein kurzes, schwarzes Kleid mit dünnen Trägern, das ihre Kurven betonte, und lange Kristallohrringe. Ihre hellolivfarbene Haut glänzte unter einem dünnen Schweißfilm.
  An diesem Ort, zu dieser Stunde, war sie eine Chimäre, eine wahr gewordene urbane Fantasie.
  Nur wenige Meter entfernt, im Eingang einer geschlossenen Schuhreparaturwerkstatt, saß ein obdachloser Schwarzer. Sein Alter war trotz der unerbittlichen Hitze schwer zu bestimmen. Er trug einen zerschlissenen Wollmantel und hielt liebevoll eine fast leere Flasche Orange Mist an sich gedrückt wie ein schlafendes Kind. Ein Einkaufswagen stand daneben, wie ein treues Ross, beladen mit den kostbaren Schätzen der Stadt.
  Punkt zwei Uhr schwang die Fahrertür des Escalade auf und eine dichte Rauchwolke stieg in die schwüle Nacht. Der Mann, der herauskam, war riesig und wirkte unheimlich bedrohlich. Seine kräftigen Oberarme spannten die Ärmel eines zweireihigen, königsblauen Leinenanzugs. D'Shante Jackson war ein ehemaliger Runningback der Edison High School in Nord-Philadelphia, eine stählerne Gestalt, noch keine dreißig. Er war 1,90 Meter groß und wog schlanke, muskulöse 98 Kilogramm.
  D"Chante blickte abwechselnd nach Kensington und öffnete, nachdem er die Bedrohung als gleich null eingeschätzt hatte, die hintere Tür des Escalade. Sein Arbeitgeber, der Mann, der ihm tausend Dollar pro Woche für seinen Schutz zahlte, war verschwunden.
  Trey Tarver war ein hellhäutiger Afroamerikaner in seinen Vierzigern, der trotz seiner stetig zunehmenden Statur eine geschmeidige, elegante Ausstrahlung besaß. Mit seinen 1,73 Metern Körpergröße hatte er einige Jahre zuvor die 90-Kilo-Marke überschritten und, angesichts seiner Vorliebe für Brotpudding und belegte Schultern, drohte er, noch deutlich mehr zu wiegen. Er trug einen schwarzen Dreiknopfanzug von Hugo Boss und Oxford-Schuhe aus Kalbsleder von Mezlan. An jeder Hand trug er einen Diamantring.
  Er stieg aus dem Escalade und strich die Falten seiner Hose glatt. Er strich sich die Haare glatt, die er lang trug, im Stil von Snoop Dogg, obwohl er noch eine Generation davon entfernt war, sich den Hip-Hop-Trends wirklich anzupassen. Wenn man Trey Tarver fragt, trug er seine Haare wie Verdine White von Earth, Wind & Fire.
  Trey nahm die Handschellen ab und überblickte die Kreuzung, seine Serengeti. K&A, wie die Kreuzung genannt wurde, hatte viele Herren, aber keinen so skrupellosen wie Trey "TNT" Tarver.
  Er wollte gerade den Club betreten, als er die Rothaarige erblickte. Ihr leuchtendes Haar wirkte wie ein Leuchtfeuer in der Nacht, ihre langen, schlanken Beine wie ein Sirenengesang. Trey hob die Hand und ging auf die Frau zu, sehr zum Missfallen seines Leutnants. An einer Straßenecke, insbesondere an dieser, stand Trey Tarver im Freien und war den Kampfhubschraubern, die über Kensington und Allegheny patrouillierten, schutzlos ausgeliefert.
  "Hey, Baby", sagte Trey.
  Die Rothaarige drehte sich um und sah den Mann an, als bemerkte sie ihn zum ersten Mal. Sie hatte ihn ganz offensichtlich kommen sehen. Kalte Gleichgültigkeit gehörte zum Tango. "Hey, du", sagte sie schließlich lächelnd. "Gefällt es dir?"
  "Gefällt es mir?" Trey trat zurück und ließ seinen Blick über sie schweifen. "Baby, wenn du Soße wärst, würde ich dich füttern."
  Red lachte. "Schon gut."
  "Du und ich? Wir werden etwas unternehmen."
  "Lass uns gehen."
  Trey warf einen Blick zur Clubtür, dann auf seine Uhr: eine goldene Breitling. "Gebt mir zwanzig Minuten."
  "Geben Sie mir eine Gebühr."
  Trey Tarver lächelte. Er war ein Geschäftsmann, abgehärtet durch die Härten des Straßenlebens, ausgebildet in den düsteren und brutalen Sozialbauten von Richard Allen. Er holte ein Brötchen hervor, schälte einen 100-Cent-Schein ab und reichte ihn ihm. Als der Rothaarige ihn annehmen wollte, riss er ihn ihm weg. "Weißt du, wer ich bin?", fragte er.
  Die Rothaarige wich einen halben Schritt zurück und stemmte die Hände in die Hüften. Sie verpasste ihm einen doppelten Schlag. Ihre sanften braunen Augen schimmerten golden, ihre Lippen waren voll und sinnlich. "Lass mich raten", sagte sie. "Taye Diggs?"
  Trey Tarver lachte. "Das stimmt."
  Die Rothaarige zwinkerte ihm zu. "Ich weiß, wer du bist."
  "Wie heißt du?"
  Scarlett.
  "Verdammt. Im Ernst?"
  "Ernsthaft."
  Gefällt dir dieser Film?
  "Ja, Baby."
  Trey Tarver dachte einen Moment nach. "Ich wünschte, mein Geld wäre nicht im Rauch aufgegangen, verstehst du?"
  Die Rothaarige lächelte. "Ich verstehe dich."
  Sie nahm den C-Dollar-Schein und steckte ihn in ihre Handtasche. Dabei legte D'Shante Trey die Hand auf die Schulter. Trey nickte. Sie hatten im Club etwas zu erledigen. Gerade als sie sich umdrehen und eintreten wollten, spiegelte sich etwas im Scheinwerferlicht eines vorbeifahrenden Autos - etwas, das neben dem rechten Schuh des Obdachlosen zu funkeln und zu glitzern schien. Etwas Metallisches und Glänzendes.
  D'Shante folgte dem Licht. Er sah die Quelle.
  Es handelte sich um eine Pistole in einem Knöchelholster.
  "Was zum Teufel ist das?", sagte D'Shante.
  Die Zeit raste, die Luft war plötzlich elektrisiert von der Verheißung von Gewalt. Ihre Blicke trafen sich, und Verständnis strömte wie ein reißender Wasserstrom.
  Es war enthalten.
  Die Rothaarige im schwarzen Kleid - Detective Jessica Balzano von der Mordkommission der Polizei von Philadelphia - trat zurück und zog in einer flüssigen, geübten Bewegung ihre Dienstmarke vom Schlüsselband unter ihrem Kleid und ihre Glock 17 aus ihrer Handtasche.
  Trey Tarver wurde wegen Mordes an zwei Männern gesucht. Die Kriminalpolizei observierte den Club Vibe und drei weitere Clubs vier Nächte lang in der Hoffnung, Tarver würde wieder auftauchen. Es war bekannt, dass er im Club Vibe Geschäfte abwickelte. Es war auch bekannt, dass er eine Schwäche für große Rothaarige hatte. Trey Tarver hielt sich für unantastbar.
  Er war heute Abend gerührt.
  "Polizei!", schrie Jessica. "Zeigen Sie mir Ihre Hände!"
  Für Jessica begann sich alles in einer abgestimmten Montage aus Ton und Farbe zu bewegen. Sie sah, wie sich der Obdachlose regte. Sie spürte das Gewicht der Glock in seiner Hand. Sie sah das Aufblitzen eines hellblauen Lichts - D"Shantes Hand in Bewegung. Die Waffe in D"Shantes Hand. Eine Tek-9. Ein langes Magazin. Fünfzig Schuss.
  Nein, dachte Jessica. Nicht mein Leben. Nicht heute Abend.
  NEIN.
  Die Welt drehte sich wieder und nahm erneut Fahrt auf.
  "Pistole!", schrie Jessica.
  Inzwischen war Detective John Shepherd, der Obdachlose auf der Veranda, bereits wieder auf den Beinen. Doch bevor er seine Waffe wegstecken konnte, drehte sich D'Chante um und schlug Tek mit dem Gewehrkolben gegen die Stirn. Shepherd war benommen und riss sich die Haut über dem rechten Auge auf. Er brach zusammen. Blut strömte ihm in die Augen und blendete ihn.
  D'Shante hob seine Waffe.
  "Lass es fallen!", schrie Jessica und hielt ihre Glock im Anschlag. D'Shante zeigte keinerlei Anzeichen von Unterwerfung.
  "Lass es sofort fallen!", wiederholte sie.
  D'Shante beugte sich vor. Zielen.
  Jessica wurde entlassen.
  Die Kugel drang in D'Shante Jacksons rechte Schulter ein und durchschlug Muskeln, Fleisch und Knochen in einem dicken, rosafarbenen Strahl. Tek wurde ihm aus den Händen geschleudert, drehte sich um 360 Grad und brach schreiend vor Überraschung und Schmerz zu Boden. Jessica trat vor und schob Tek zu Shepard, während sie ihre Waffe weiterhin auf Trey Tarver richtete. Tarver stand mit erhobenen Händen am Eingang der Gasse zwischen den Gebäuden. Wenn ihre Informationen stimmten, trug er eine halbautomatische Pistole Kaliber .32 in einem Holster an seinem Gürtel.
  Jessica sah John Shepard an. Er war verblüfft, aber nicht empört. Sie wandte den Blick nur einen Augenblick von Trey Tarver ab, aber das genügte. Tarver huschte in die Gasse.
  "Alles in Ordnung?", fragte Jessica Shepherd.
  Shepard wischte sich das Blut aus den Augen. "Mir geht es gut."
  "Bist du sicher?"
  "Gehen."
  Während Jessica sich vorsichtig zum Eingang der Gasse schlich und in die Schatten spähte, setzte sich D'Chante an der Straßenecke auf. Blut rann ihm zwischen den Fingern von der Schulter. Er sah Tek an.
  Shepard spannte seinen Smith & Wesson .38 und richtete ihn auf D'Chantes Stirn. Er sagte: "Gib mir verdammt nochmal einen Grund."
  Mit der freien Hand griff Shepard in seine Manteltasche nach dem Funkgerät. Vier Detectives saßen einen halben Block entfernt in einem Lieferwagen und warteten auf einen Einsatz. Als Shepard die Plane des Rovers sah, wusste er, dass sie nicht kommen würden. Er stürzte zu Boden und zerschmetterte das Funkgerät. Er drückte den Knopf. Es war tot.
  John Shepard zuckte zusammen und blickte die Gasse hinunter in die Dunkelheit.
  Bis es ihm gelang, D'Shante Jackson zu durchsuchen und ihm Handschellen anzulegen, war Jessica allein.
  
  Die Gasse war übersät mit verlassenen Möbeln, Reifen und rostigen Haushaltsgeräten. Auf halbem Weg befand sich eine T-Kreuzung, die nach rechts abzweigte. Jessica zielte und ging weiter die Gasse entlang, immer an der Wand entlang. Sie hatte sich die Perücke vom Kopf gerissen; ihr frisch geschnittenes, kurzes Haar stand ab und war nass. Eine sanfte Brise kühlte sie ein paar Grad ab und klärte ihre Gedanken.
  Sie spähte um die Ecke. Keine Bewegung. Kein Trey Tarver.
  Auf halber Strecke der Gasse, rechts, quoll dichter Dampf, der nach Ingwer, Knoblauch und Frühlingszwiebeln stank, aus dem Fenster eines rund um die Uhr geöffneten chinesischen Imbisses. Draußen zeichnete sich im Dunkeln ein unheilvolles Chaos ab.
  Gute Nachrichten. Die Gasse ist eine Sackgasse. Trey Tarver sitzt in der Falle.
  Schlechte Nachrichten. Er hätte jede dieser Formen annehmen können. Und er war bewaffnet.
  Wo zum Teufel ist mein Backup?
  Jessica beschloss zu warten.
  Dann zuckte der Schatten zusammen und huschte davon. Jessica sah den Mündungsblitz einen Augenblick, bevor sie den Schuss hörte. Die Kugel schlug etwa dreißig Zentimeter über ihrem Kopf in die Wand ein. Feiner Ziegelstaub rieselte herab.
  Oh Gott, nein. Jessica dachte an ihre Tochter Sophie, die im hellen Wartezimmer des Krankenhauses saß. Sie dachte an ihren Vater, einen pensionierten Polizisten. Aber vor allem dachte sie an die Gedenkwand in der Lobby des Polizeipräsidiums, die den gefallenen Beamten der Abteilung gewidmet war.
  Mehr Bewegung. Tarver rannte geduckt zum Ende der Gasse. Jessica hatte ihre Chance. Sie trat ins Freie.
  "Nicht bewegen!"
  Tarver blieb stehen, die Arme ausgestreckt.
  "Lass deine Waffe fallen!", schrie Jessica.
  Plötzlich schwang die Hintertür des chinesischen Restaurants auf. Ein Kellner stellte sich zwischen sie und ihr Ziel. Er trug ein paar riesige Plastikmüllsäcke und versperrte ihr die Sicht.
  "Polizei! Aus dem Weg!"
  Der Junge erstarrte verwirrt. Er blickte die Gasse hinunter nach links und rechts. Hinter ihm drehte sich Trey Tarver um und feuerte erneut. Der zweite Schuss traf die Wand über Jessicas Kopf - diesmal näher. Der chinesische Junge warf sich zu Boden. Er war in Bedrängnis. Jessica konnte nicht länger auf Verstärkung warten.
  Trey Tarver verschwand hinter dem Müllcontainer. Jessica presste sich an die Wand, ihr Herz hämmerte, die Glock vor sich. Ihr Rücken war klatschnass. Gut vorbereitet auf diesen Moment, ging sie im Kopf eine Checkliste durch. Dann verwarf sie sie. Für diesen Moment gab es keine Vorbereitung. Sie ging auf den Mann mit der Waffe zu.
  "Es ist vorbei, Trey!", schrie sie. "Das SEK ist auf dem Dach. Lass es sein!"
  Keine Antwort. Er durchschaute ihren Bluff. Er wäre mit aller Macht abgetreten und zur Legende der Straße geworden.
  Das Glas zersplitterte. Hatten diese Gebäude Kellerfenster? Sie blickte nach links. Ja. Stahlfenster; manche waren gesperrt, manche nicht.
  Scheiße.
  Er war im Begriff zu gehen. Sie musste sich bewegen. Sie erreichte den Müllcontainer, lehnte sich dagegen und sank auf den Asphalt. Sie spähte hinunter. Es war hell genug, um die Silhouette von Tarvers Füßen zu erkennen, falls er noch auf der anderen Seite war. Er war es nicht. Jessica ging umher und sah einen Haufen Plastiksäcke und herumliegenden Schutt: Gipskartonplatten, Farbdosen, weggeworfenes Holz. Tarver war verschwunden. Sie blickte zum Ende der Gasse und sah ein zerbrochenes Fenster.
  Hat er bestanden?
  Sie wollte gerade wieder nach draußen gehen und die Truppen rufen, um das Gebäude zu durchsuchen, als sie ein Paar Schuhe unter einem Stapel gestapelter Plastikmüllsäcke hervorkommen sah.
  Sie holte tief Luft und versuchte, sich zu beruhigen. Es half nichts. Es würde wohl Wochen dauern, bis sie sich wirklich beruhigt hatte.
  - Steh auf, Trey.
  Keine Bewegung.
  Jessica beruhigte sich und fuhr fort: "Euer Ehren, da der Verdächtige mich bereits zweimal angeschossen hatte, konnte ich kein Risiko eingehen. Als sich das Plastik bewegte, feuerte ich. Es ging alles so schnell. Ehe ich mich versah, hatte ich mein gesamtes Magazin auf den Verdächtigen verschossen."
  Das Rascheln von Plastik. "Warte."
  "Hab ich mir gedacht", sagte Jessica. "Jetzt senk die Waffe ganz langsam - und ich meine wirklich ganz langsam - zu Boden."
  Wenige Sekunden später glitt ihm die Hand aus dem Griff, und eine halbautomatische Pistole vom Kaliber .32 klimperte an seinem Finger. Tarver legte die Waffe zu Boden. Jessica nahm sie.
  "Jetzt steh auf. Ruhig und freundlich. Hände so, dass ich sie sehen kann."
  Trey Tarver tauchte langsam aus dem Müllsackhaufen auf. Er stand ihr gegenüber, die Arme an den Seiten, der Blick huschte von links nach rechts. Er wollte sie zur Rede stellen. Nach acht Jahren im Dienst kannte sie diesen Blick. Trey Tarver hatte sie vor weniger als zwei Minuten einen Mann erschießen sehen, und nun wollte er sie herausfordern.
  Jessica schüttelte den Kopf. "Du willst mich heute Abend nicht ficken, Trey", sagte sie. "Dein Kumpel hat meinen Partner geschlagen, und ich musste ihn erschießen. Außerdem hast du mich angeschossen. Und als ob das nicht schon schlimm genug wäre, hast du mir den Absatz meiner besten Schuhe kaputt gemacht. Sei ein Mann und nimm die Konsequenzen. Es ist vorbei."
  Tarver starrte sie an und versuchte, ihre Kühle mit seinem Gefängnisinstinkt zu durchbrechen. Nach einigen Sekunden sah er Süd-Philadelphia in ihren Augen und begriff, dass es nicht funktionieren würde. Er verschränkte die Hände hinter dem Kopf und verschränkte die Finger.
  "Dreh dich jetzt um", sagte Jessica.
  Trey Tarver betrachtete ihre Beine, ihr kurzes Kleid. Er lächelte. Sein Diamantzahn funkelte im Licht der Straßenlaterne. "Du zuerst, Schlampe."
  Hündin?
  Hündin?
  Jessica blickte zurück in die Gasse. Das chinesische Kind war ins Restaurant zurückgekehrt. Die Tür war geschlossen. Sie waren allein.
  Sie blickte zu Boden. Trey stand auf einer weggeworfenen Kiste aus einem 5 x 15 cm großen Brett. Ein Ende des Brettes ruhte wackelig auf einer weggeworfenen Farbdose. Die Dose stand nur wenige Zentimeter von Jessicas rechtem Fuß entfernt.
  - Entschuldigung, was haben Sie gesagt?
  Ein kaltes Feuer blitzte in seinen Augen auf. "Ich sagte: ‚Du zuerst, Schlampe.""
  Jessica trat gegen die Dose. Trey Tarvers Gesichtsausdruck sprach Bände. Er erinnerte an Wile E. Coyote, als der unglückliche Zeichentrickcharakter merkte, dass der Abgrund nicht mehr unter ihm war. Trey sackte wie ein nasser Origami-Klumpen zusammen und schlug mit dem Kopf gegen den Rand eines Müllcontainers.
  Jessica blickte ihm in die Augen. Oder genauer gesagt, ins Weiße seiner Augen. Trey Tarver war ohnmächtig geworden.
  Hoppla.
  Jessica drehte die Handschellen um, gerade als zwei Beamte der Fahndungsabteilung eintrafen. Niemand hatte etwas gesehen, und selbst wenn, war Trey Tarver im Revier nicht sonderlich beliebt. Einer der Beamten warf ihr die Handschellen zu.
  "Oh ja", sagte Jessica zu ihrem bewusstlosen Verdächtigen. "Wir werden Ihnen ein Angebot machen." Sie legte ihm Handschellen an. "Schlampe."
  
  Nach einer erfolgreichen Jagd ist es für die Polizisten an der Zeit, die Verfolgungsjagd zu beenden, den Einsatz zu analysieren, sich gegenseitig zu gratulieren und ihre Arbeit zu bewerten. In diesem Moment ist die Moral am höchsten. Sie haben Dunkelheit durchquert und sind nun im Licht angekommen.
  Sie trafen sich im Melrose Diner, einem rund um die Uhr geöffneten Restaurant in der Snyder Avenue.
  Sie töteten zwei sehr schlechte Menschen. Es gab keine Todesopfer, und die einzige schwere Verletzung betraf jemanden, der es verdient hatte. Die gute Nachricht war, dass die Schießerei, soweit sie feststellen konnten, sauber verlaufen war.
  Jessica arbeitete acht Jahre lang bei der Polizei. Die ersten vier Jahre im Streifendienst, danach in der Verkehrspolizei, einer Abteilung der städtischen Kriminalpolizei. Im April dieses Jahres wechselte sie zur Mordkommission. In dieser kurzen Zeit hat sie viele schreckliche Fälle miterlebt. Da war die junge Latina, die auf einem unbebauten Grundstück in North Liberties ermordet, in einen Teppich gewickelt, auf ein Auto gelegt und im Fairmount Park abgelegt wurde. Da war der Fall von drei Klassenkameraden, die einen jungen Mann in den Park lockten, ihn dort ausraubten und zu Tode prügelten. Und dann war da noch der Fall des Rosenkranzmörders.
  Jessica war nicht die erste oder einzige Frau in der Einheit, aber jedes Mal, wenn jemand Neues zu dem kleinen, eingeschworenen Team der Abteilung stieß, herrschte ein gewisses Misstrauen, eine unausgesprochene Probezeit. Ihr Vater war eine Legende im Department, aber er war ein Erbe, das es auszufüllen galt, nicht zu besetzen.
  Nachdem Jessica den Vorfall gemeldet hatte, betrat sie das Diner. Sofort erhoben sich die vier bereits anwesenden Detectives - Tony Park, Eric Chavez, Nick Palladino und der notdürftig verarztete John Shepard - von ihren Barhockern, stützten sich mit den Händen an der Wand ab und nahmen eine respektvolle Haltung ein.
  Jessica musste lachen.
  Sie war drinnen.
  
  
  3
  Es fällt mir schwer, ihn jetzt anzusehen. Ihre Haut ist nicht mehr makellos, sondern gleicht eher zerfetzter Seide. Blut sammelt sich um ihren Kopf, fast schwarz im fahlen Licht, das durch die Kofferraumklappe fällt.
  Ich überblicke den Parkplatz. Wir sind allein, nur wenige Meter vom Schuylkill River entfernt. Das Wasser plätschert gegen den Anleger, den ewigen Taktgeber der Stadt.
  Ich nehme das Geld und stecke es in die Falte der Zeitung. Dann werfe ich dem Mädchen die Zeitung in den Kofferraum und knalle den Deckel zu.
  Die arme Marion.
  Sie war wirklich hübsch. Sie hatte einen sommersprossigen Charme, der mich an Tuesday Weld in Once Upon a Time erinnerte.
  Bevor wir das Motel verließen, putzte ich das Zimmer, zerriss den Kassenbon und spülte ihn die Toilette hinunter. Es gab weder Wischmopp noch Eimer. Wenn man nur wenig Geld hat, muss man eben improvisieren.
  Jetzt blickt sie mich an, ihre Augen sind nicht mehr blau. Sie mag hübsch gewesen sein, sie mag für jemanden perfekt gewesen sein, aber was auch immer sie war, sie war kein Engel.
  Das Licht im Haus dimmt, der Bildschirm erwacht zum Leben. In den nächsten Wochen werden die Menschen in Philadelphia viel über mich hören. Sie werden mich einen Psychopathen nennen, einen Wahnsinnigen, eine teuflische Macht aus der Hölle. Wenn die Leichen fallen und die Flüsse sich rot färben, werde ich erschreckende Kritiken erhalten.
  Glaub kein einziges Wort.
  Ich würde keiner Fliege etwas zuleide tun.
  
  
  4
  Sechs Tage später
  Er wirkte völlig normal. Manche würden ihn vielleicht sogar als freundlich bezeichnen, auf eine liebenswerte, etwas ältere Frau. Sie war 1,60 Meter groß und wog nicht mehr als 43 Kilogramm. Sie trug einen schwarzen Spandex-Catsuit und makellose weiße Reebok-Sneaker. Ihr kurzes, ziegelrotes Haar und ihre klaren blauen Augen waren wunderschön. Ihre Finger waren lang und schlank, ihre Nägel manikürt, aber unlackiert. Sie trug keinen Schmuck.
  Für die Außenwelt war sie eine sympathisch aussehende, körperlich gesunde Frau mittleren Alters.
  Für Detective Kevin Francis Byrne war sie eine Mischung aus Lizzie Borden, Lucrezia Borgia und Ma Barker, verpackt in einem Mary Lou Retton-artigen Paket.
  "Das kannst du besser", sagte sie.
  "Was meinen Sie?", brachte Byrne hervor.
  "Der Name, mit dem du mich in Gedanken bezeichnet hast. Du kannst es besser."
  "Sie ist eine Hexe", dachte er. "Was lässt dich glauben, dass ich dich so genannt habe?"
  Sie lachte ihr schrilles, Cruella-De-Vil-Lachen. Hunde drei Landkreise entfernt duckten sich. "Ich mache das jetzt seit fast zwanzig Jahren, Detective", sagte sie. "Ich wurde mit allen erdenklichen Schimpfwörtern belegt. Mit solchen, die man noch nicht mal im nächsten Buch findet. Man hat mich angespuckt, angegriffen und in einem Dutzend Sprachen verflucht, darunter auch Apache. Man hat Voodoo-Puppen nach meinem Ebenbild angefertigt, Novenen für meinen qualvollen Tod abgehalten. Ich versichere Ihnen, Sie können mir keine Folter zufügen, die ich nicht will."
  Byrne starrte ihn nur an. Er hatte keine Ahnung, wie durchsichtig er war. Irgendeine Art von Detektiv.
  Kevin Byrne verbrachte zwei Wochen in einem zwölfwöchigen Physiotherapieprogramm im Universitätsklinikum der University of Pennsylvania (HUP). Er war am Ostersonntag im Keller eines Hauses im Nordosten Philadelphias aus nächster Nähe angeschossen worden. Obwohl man von einer vollständigen Genesung ausging, lernte er schnell, dass Formulierungen wie "vollständige Genesung" meist Wunschdenken sind.
  Die Kugel, die seinen Namen trug, steckte in seinem Hinterhauptlappen, etwa einen Zentimeter vom Hirnstamm entfernt. Obwohl keine Nervenschäden vorlagen und die Verletzung ausschließlich vaskulär war, musste er sich einer fast zwölf Stunden dauernden Schädeloperation unterziehen, sechs Wochen im künstlichen Koma liegen und fast zwei Monate im Krankenhaus verbringen.
  Der Eindringling, eine Nacktschnecke, war nun in einem kleinen Acrylglaswürfel eingeschlossen und stand auf dem Nachttisch - eine grausige Trophäe, ein Geschenk der Mordkommission.
  Die schwerwiegendsten Schäden entstanden nicht durch das Schädel-Hirn-Trauma, sondern durch die Drehung seines Körpers beim Sturz auf den Boden - eine unnatürliche Verdrehung des unteren Rückens. Diese Bewegung beschädigte seinen Ischiasnerv, einen langen Nerv, der beidseitig entlang der Lendenwirbelsäule, tief im Gesäß und in der Rückseite des Oberschenkels bis zum Fuß verläuft und das Rückenmark mit den Bein- und Fußmuskeln verbindet.
  Und obwohl seine Leidensliste schon schmerzhaft genug war, war der Kopfschuss im Vergleich zu den Schmerzen seines Ischiasnervs nur eine Kleinigkeit. Manchmal fühlte es sich an, als würde jemand mit einem Tranchiermesser sein rechtes Bein und seinen unteren Rücken entlangfahren und dabei immer wieder einzelne Wirbel verdrehen.
  Er konnte seinen Dienst wieder aufnehmen, sobald die städtischen Ärzte ihn für diensttauglich erklärten und er sich dazu bereit fühlte. Bis dahin war er offiziell Polizist: im Dienst verwundet. Volles Gehalt, keine Arbeit und jede Woche eine Flasche Early Times von der Einheit.
  Obwohl ihm seine akuten Ischiasbeschwerden so starke Schmerzen bereiteten wie nie zuvor, war Schmerz als ständiger Begleiter seines Lebens schon lange ein Teil von ihm. Seit fünfzehn Jahren litt er unter brutalen Migräneanfällen, seit er angeschossen und beinahe im eisigen Delaware River ertrunken war.
  Eine zweite Kugel war nötig, um ihn von seinem Leiden zu heilen. Obwohl er Kopfschüsse als Migränebehandlung nicht empfehlen würde, wollte er die Methode selbst nicht infrage stellen. Seit dem Tag, an dem er zum zweiten (und hoffentlich letzten) Mal getroffen wurde, hatte er keine einzige Kopfschmerzattacke mehr.
  Nimm zwei leere Punkte und ruf mich morgen früh an.
  Und doch war er müde. Zwei Jahrzehnte Dienst in einer der härtesten Städte des Landes hatten seinen Willen geschwächt. Er hatte seine Zeit verbraucht. Und obwohl er einigen der brutalsten und verkommensten Menschen östlich von Pittsburgh begegnet war, war seine jetzige Gegnerin eine zierliche Physiotherapeutin namens Olivia Leftwich mit ihrem unerschöpflichen Repertoire an Foltermethoden.
  Byrne stand an der Wand des Physiotherapieraums, an eine hüfthohe Stange gelehnt, das rechte Bein parallel zum Boden. Er verharrte stoisch in dieser Position, trotz des Mordgedankens in seinem Herzen. Die kleinste Bewegung erhellte ihn wie eine Wunderkerze.
  "Du machst große Fortschritte", sagte sie. "Ich bin beeindruckt."
  Byrne funkelte sie wütend an. Ihre Hörner zogen sich zurück, und sie lächelte. Keine Reißzähne waren mehr zu sehen.
  "Das ist alles Teil der Illusion", dachte er.
  Das Ganze ist Betrug.
  
  Obwohl das Rathaus das offizielle Zentrum der Innenstadt und die Independence Hall das historische Herzstück Philadelphias war, blieb der Rittenhouse Square an der Walnut Street zwischen der 18. und 19. Straße der ganze Stolz der Stadt. Philadelphia ist zwar nicht so berühmt wie der Times Square in New York oder der Piccadilly Circus in London, aber man war zu Recht stolz auf den Rittenhouse Square, der zu den prestigeträchtigsten Adressen der Stadt zählte. Im Schatten von Luxushotels, historischen Kirchen, hohen Bürogebäuden und eleganten Boutiquen versammelten sich an Sommernachmittagen unzählige Menschen auf dem Platz.
  Byrne saß auf einer Bank in der Nähe von Baris Skulptur "Löwe, der eine Schlange zermalmt" mitten auf dem Platz. In der achten Klasse war er fast 1,83 Meter groß, und zu Beginn der High School hatte er bereits 1,90 Meter erreicht. Während seiner Schulzeit, beim Militär und auch später bei der Polizei nutzte er seine Größe und sein Gewicht zu seinem Vorteil und verhinderte immer wieder potenzielle Probleme, bevor sie überhaupt entstehen konnten - einfach indem er aufstand.
  Doch jetzt, mit seinem Stock, seiner aschfahlen Haut und dem trägen, von Schmerzmitteln hervorgerufenen Gang, fühlte er sich klein, unbedeutend, leicht von der Menschenmenge auf dem Platz verschluckt.
  Wie jedes Mal nach einer Physiotherapie-Sitzung schwor er sich, nie wiederzukommen. Was für eine Therapie verschlimmert denn bitte die Schmerzen? Wessen Idee war das denn? Nicht meine. Auf Wiedersehen, Matilda Gunna.
  Er verteilte sein Gewicht auf der Bank und fand eine bequeme Position. Nach einem kurzen Moment blickte er auf und sah ein junges Mädchen über den Platz gehen, vorbei an Motorradfahrern, Geschäftsleuten, Händlern und Touristen. Schlank und sportlich, mit katzenhaften Bewegungen, trug sie ihr schönes, fast blondes Haar zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden. Sie trug ein pfirsichfarbenes Sommerkleid und Sandalen. Ihre Augen waren strahlend aquamarinblau. Jeder junge Mann unter einundzwanzig war von ihr völlig fasziniert, ebenso wie viele Männer über einundzwanzig. Sie besaß eine aristokratische Anmut, die nur von wahrer innerer Schönheit kommen kann, eine kühle und bezaubernde Schönheit, die der Welt signalisierte: Hier war jemand Besonderes.
  Als sie näher kam, begriff Byrne, warum er das alles wusste. Es war Colleen. Die junge Frau war seine eigene Tochter, und einen Moment lang hätte er sie beinahe nicht wiedererkannt.
  Sie stand mitten auf dem Platz und suchte ihn, die Hand an die Stirn gelegt, um die Augen vor der Sonne zu schützen. Bald entdeckte sie ihn in der Menge. Sie winkte und lächelte dieses unbeschwerte, schüchterne Lächeln, das ihr schon immer zum Vorteil gereicht hatte - jenes Lächeln, das ihr mit sechs Jahren ein Barbie-Fahrrad mit rosa-weißen Schleifen am Lenker beschert hatte; jenes Lächeln, das sie dieses Jahr ins Sommerlager für gehörlose Kinder gebracht hatte, ein Lager, das sich ihr Vater kaum leisten konnte.
  "Gott, ist die schön", dachte Byrne.
  Colleen Siobhan Byrne war durch die strahlende irische Haut ihrer Mutter gleichermaßen gesegnet und verflucht. Verflucht, weil sie an solchen Tagen innerhalb von Minuten braun wurde. Gesegnet, weil sie von atemberaubender Schönheit war, ihre Haut fast durchscheinend. Was mit dreizehn Jahren makellose Schönheit war, würde sich in ihren Zwanzigern und Dreißigern mit Sicherheit zu einer herzzerreißenden Schönheit entwickeln.
  Colleen küsste ihn auf die Wange und umarmte ihn fest, aber zärtlich, wohl wissend um seine unzähligen Schmerzen. Sie wischte ihm den Lippenstift von der Wange.
  Wann hat sie angefangen, Lippenstift zu tragen?, fragte sich Byrne.
  "Ist es Ihnen hier zu voll?", fragte sie in Gebärdensprache.
  "Nein", antwortete Byrne.
  "Bist du sicher?"
  "Ja", gebärdete Byrne. "Ich liebe das Publikum."
  Es war eine glatte Lüge, und Colleen wusste es. Sie lächelte.
  Colleen Byrne war aufgrund einer genetischen Erkrankung von Geburt an taub, was ihrem Vater weitaus größere Schwierigkeiten bereitete als ihr selbst. Während Kevin Byrne jahrelang über das trauerte, was er arrogant als Makel im Leben seiner Tochter betrachtete, stürzte sich Colleen einfach kopfüber ins Leben, ohne jemals innezuhalten, um über ihr vermeintliches Unglück zu trauern. Sie war eine hervorragende Schülerin, eine großartige Sportlerin, beherrschte die amerikanische Gebärdensprache fließend und konnte Lippenlesen. Sie lernte sogar die norwegische Gebärdensprache.
  Byrne hatte schon lange festgestellt, dass viele Gehörlose sehr direkt kommunizieren und im Gegensatz zu Hörenden keine Zeit mit belanglosen, langatmigen Gesprächen verschwenden. Viele von ihnen scherzten über die Sommerzeit - die Standardzeit für Gehörlose -, um darauf anzuspielen, dass Gehörlose aufgrund ihrer Vorliebe für lange Gespräche oft zu spät kämen. Und wenn sie erst einmal angefangen hatten, waren sie kaum noch zu stoppen.
  Gebärdensprache war, obwohl sie an sich sehr subtil war, letztendlich eine Art Kurzschrift. Byrne hatte Mühe, mitzuhalten. Er hatte die Sprache gelernt, als Colleen noch sehr jung war, und hatte sie erstaunlich gut beherrscht, wenn man bedenkt, wie schlecht er in der Schule gewesen war.
  Colleen suchte sich einen Platz auf der Bank und setzte sich. Byrne ging in Kozi's und kaufte zwei Salate. Er war sich ziemlich sicher, dass Colleen nichts essen würde - welches dreizehnjährige Mädchen isst heutzutage schon zu Mittag? - und er sollte Recht behalten. Sie nahm einen Diet Snapple aus der Tüte und entfernte die Plastikversiegelung.
  Byrne öffnete die Tüte und begann, an dem Salat herumzupicken. Er erregte ihre Aufmerksamkeit und schrieb: "Bist du sicher, dass du keinen Hunger hast?"
  Sie sah ihn an: Papa.
  Sie saßen eine Weile da, genossen die Gegenwart des anderen und die Wärme des Tages. Byrne lauschte den dissonanten Sommergeräuschen um ihn herum: der dissonanten Symphonie fünf verschiedener Musikrichtungen, Kinderlachen, der lebhaften politischen Debatte, die irgendwo hinter ihnen herüberwehte, dem unaufhörlichen Rauschen des Verkehrs. Wie schon so oft in seinem Leben versuchte er sich vorzustellen, wie es für Colleen gewesen sein musste, an einem solchen Ort zu sein, in der tiefen Stille ihrer Welt.
  Byrne packte den restlichen Salat zurück in die Tüte und erregte Colleens Aufmerksamkeit.
  "Wann fährst du ins Trainingslager?", fragte er in Gebärdensprache.
  "Montag."
  Byrne nickte. "Bist du aufgeregt?"
  Colleens Gesicht strahlte. "Ja."
  - Soll ich dich dorthin fahren?
  Byrne bemerkte ein leichtes Zögern in Colleens Augen. Das Camp lag südlich von Lancaster, eine angenehme zweistündige Fahrt westlich von Philadelphia. Colleens verzögerte Antwort bedeutete nur eins: Ihre Mutter würde sie abholen, vermutlich in Begleitung ihres neuen Freundes. Colleen konnte ihre Gefühle genauso schlecht verbergen wie ihr Vater. "Nein. Ich habe alles geregelt", gebärdete sie.
  Während sie unterschrieben, bemerkte Byrne, dass Leute zuschauten. Das war nichts Neues. Er hatte sich schon früher darüber geärgert, aber er hatte es längst aufgegeben. Die Leute waren neugierig. Im Jahr zuvor waren er und Colleen im Fairmount Park gewesen, als ein Teenager, der Colleen mit seinem Skateboard beeindrucken wollte, über das Geländer sprang und direkt vor ihren Füßen auf den Boden krachte.
  Er stand auf und versuchte, es zu ignorieren. Direkt vor ihm sah Colleen Byrne an und schrieb: "Was für ein Arschloch."
  Der Mann lächelte, weil er dachte, er hätte einen Punkt gesammelt.
  Taub zu sein hatte seine Vorteile, und Colleen Byrne kannte sie alle.
  Als die Geschäftsleute widerwillig in ihre Büros zurückkehrten, lichtete sich die Menge etwas. Byrne und Collin beobachteten, wie ein gestromter und weißer Jack Russell Terrier versuchte, auf einen nahegelegenen Baum zu klettern und ein Eichhörnchen jagte, das auf dem ersten Ast zitterte.
  Byrne beobachtete seine Tochter, wie sie den Hund beobachtete. Sein Herz klopfte ihm bis zum Hals. Sie war so ruhig, so gefasst. Sie wurde vor seinen Augen zu einer Frau, und er hatte panische Angst, dass sie sich ausgeschlossen fühlen würde. Es war lange her, dass sie als Familie zusammengelebt hatten, und Byrne spürte, wie sein Einfluss - der Teil von ihm, der noch positiv war - schwand.
  Colleen warf einen Blick auf ihre Uhr und runzelte die Stirn. "Ich muss gehen", sagte sie in Gebärdensprache.
  Byrne nickte. Die große und schreckliche Ironie des Alterns sei, dass die Zeit zu schnell vergehe.
  Colleen trug den Müll zum nächsten Container. Byrne bemerkte, dass jeder Mann in Sichtweite sie anstarrte. Er machte seine Sache nicht besonders gut.
  "Wird alles gut?", gebärdete sie.
  "Mir geht es gut", log Byrne. "Sehen wir uns am Wochenende?"
  Colleen nickte. "Ich liebe dich."
  "Ich liebe dich auch, Baby."
  Sie umarmte ihn erneut und küsste ihn auf den Kopf. Er sah ihr nach, wie sie in die Menge ging, in das geschäftige Treiben der Mittagsstadt.
  Im Nu war sie verschwunden.
  
  ER SIEHT VERLOREN AUS.
  Er saß an einer Bushaltestelle und las das Wörterbuch der amerikanischen Gebärdensprache, ein unverzichtbares Nachschlagewerk für alle, die die amerikanische Gebärdensprache lernen. Er balancierte das Buch auf seinem Schoß und versuchte gleichzeitig, mit der rechten Hand Wörter zu schreiben. Von Colleens Standpunkt aus sah es so aus, als spräche er eine Sprache, die entweder längst ausgestorben oder noch gar nicht erfunden war. Es war definitiv nicht die amerikanische Gebärdensprache.
  Sie hatte ihn noch nie zuvor an der Bushaltestelle gesehen. Er war gutaussehend, älter - die ganze Welt war älter geworden -, aber er hatte ein freundliches Gesicht. Und er sah ganz niedlich aus, wie er da in einem Buch blätterte. Er blickte auf und bemerkte, dass sie ihn beobachtete. Sie gebärdete: "Hallo."
  Er lächelte etwas verlegen, war aber sichtlich erfreut, jemanden gefunden zu haben, der die Sprache sprach, die er zu lernen versuchte. "Bin ich ... bin ich ... so ... schlecht?", fragte er zögernd mit Gebärden.
  Sie wollte nett sein. Sie wollte aufmuntern. Doch leider verriet ihr Gesicht die Wahrheit, noch bevor ihre Hände die Lüge formen konnten. "Ja, das stimmt", gebärdete sie.
  Er blickte verwirrt auf ihre Hände. Sie deutete auf ihr Gesicht. Er sah auf. Sie nickte ziemlich dramatisch. Er wurde rot. Sie lachte. Er lachte mit.
  "Zuerst müssen Sie die fünf Parameter wirklich verstehen", sagte sie in Gebärdensprache und bezog sich dabei auf die fünf Hauptbeschränkungen der ASL: Handform, Orientierung, Position, Bewegung und nonverbale Signale. Noch mehr Verwirrung.
  Sie nahm ihm das Buch ab und drehte es um. Sie wies auf einige grundlegende Dinge hin.
  Er warf einen Blick auf die Stelle und nickte. Dann schaute er auf und faltete grob die Hände. "Danke." Dann fügte er hinzu: "Wenn Sie jemals unterrichten möchten, bin ich Ihr erster Schüler."
  Sie lächelte und sagte: "Gern geschehen."
  Eine Minute später stieg sie in den Bus. Er nicht. Offenbar wartete er auf eine andere Buslinie.
  "Unterrichten", dachte sie und suchte sich einen Platz in der ersten Reihe. Vielleicht eines Tages. Sie war immer schon geduldig mit Menschen gewesen und musste zugeben, dass es sich gut anfühlte, anderen Weisheit vermitteln zu können. Ihr Vater wünschte sich natürlich, dass sie Präsidentin der Vereinigten Staaten würde. Oder zumindest Justizministerin.
  Kurz darauf stand der Mann, der angeblich ihr Schüler war, von der Bank an der Bushaltestelle auf und streckte sich. Er warf das Buch in den Mülleimer.
  Es war ein heißer Tag. Er stieg in sein Auto und warf einen Blick auf den Bildschirm seines Handys. Das Bild war gut. Sie war wunderschön.
  Er startete den Wagen, fuhr vorsichtig aus dem Verkehr heraus und folgte dem Bus die Walnut Street entlang.
  
  
  5
  Als Byrne zurückkam, war es still in der Wohnung. Was sollte es sonst sein? Zwei stickige Zimmer über einer ehemaligen Druckerei in der Second Street, fast spartanisch eingerichtet: ein abgenutzter Sessel und ein ramponierter Mahagoni-Couchtisch, ein Fernseher, eine Stereoanlage und ein Stapel Blues-CDs. Im Schlafzimmer standen ein Doppelbett und ein kleiner Nachttisch aus einem Gebrauchtwarenladen.
  Byrne schaltete die Klimaanlage am Fenster ein, ging ins Badezimmer, teilte eine Vicodin-Tablette und schluckte sie. Er spritzte sich kühles Wasser ins Gesicht und auf den Hals. Den Medizinschrank ließ er offen. Er redete sich ein, es sei, um sich nicht mit Wasser zu bespritzen und sich abwischen zu müssen, aber der wahre Grund war, sich nicht im Spiegel ansehen zu wollen. Er fragte sich, wie lange er das schon tat.
  Zurück im Wohnzimmer legte er eine Robert-Johnson-Schallplatte in den Kassettenrekorder ein. Er hatte Lust auf "Stones in My Passage".
  Nach seiner Scheidung kehrte er in seine alte Nachbarschaft zurück: Queen Village im Süden Philadelphias. Sein Vater war Hafenarbeiter und Mummenschanz-Künstler, in der ganzen Stadt bekannt. Wie sein Vater und seine Onkel war und bleibt Kevin Byrne im Herzen ein Bewohner von Queen Village. Und obwohl er etwas Zeit brauchte, um sich wieder einzuleben, sorgten die älteren Bewohner sofort dafür, dass er sich wie zu Hause fühlte, indem sie ihm drei Standardfragen über den Süden Philadelphias stellten:
  Woher kommst du?
  Haben Sie gekauft oder gemietet?
  Haben Sie Kinder?
  Er überlegte kurz, einen Teil seines Geldes einem der frisch renovierten Häuser in Jefferson Square zu spenden, einem Viertel in der Nähe, das sich erst kürzlich gentrifiziert hatte. Doch er war sich nicht sicher, ob sein Herz - im Gegensatz zu seinen Gedanken - noch in Philadelphia war. Zum ersten Mal in seinem Leben war er ein freier Mann. Er hatte ein paar Dollar beiseitegelegt - zusätzlich zu Collins Studienfonds - und konnte tun und lassen, was er wollte.
  Aber könnte er die Armee verlassen? Könnte er seine Dienstwaffe und sein Abzeichen abgeben, seine Dokumente einreichen, seinen Rentenausweis mitnehmen und einfach gehen?
  Er wusste es ehrlich gesagt nicht.
  Er saß auf dem Sofa und zappte durch die Fernsehkanäle. Er überlegte kurz, sich ein Glas Bourbon einzuschenken und einfach bis zum Einbruch der Dunkelheit zu saufen. Nein. Er war in letzter Zeit nicht viel getrunken. Im Moment war er einer dieser kränklichen, hässlichen Betrunkenen, die man in einer überfüllten Kneipe sieht, neben denen jeweils vier Barhocker leer sind.
  Sein Handy piepte. Er zog es aus der Tasche und starrte es an. Es war das neue Kamerahandy, das Colleen ihm zum Geburtstag geschenkt hatte, und er kannte sich noch nicht so gut mit allen Einstellungen aus. Er sah das blinkende Symbol und begriff, dass es eine SMS war. Er hatte gerade erst die Gebärdensprache gelernt; jetzt musste er sich noch einen ganz neuen Dialekt aneignen. Er schaute auf den Bildschirm. Es war eine SMS von Colleen. SMS schreiben war heutzutage ein beliebter Zeitvertreib unter Teenagern, besonders unter Gehörlosen.
  Es war einfach. Das hier lesen Sie:
  4 T. MITTAGESSEN :)
  Byrne lächelte. Danke für das Mittagessen. Er war der glücklichste Mensch der Welt. Er tippte:
  YUV LUL
  Die Nachricht lautete: Willkommen, ich liebe dich. Colleen antwortete:
  LOL 2
  Dann tippte sie, wie immer, zum Schluss Folgendes:
  CBOAO
  Die Botschaft bedeutete: "Colleen Byrne ist Geschichte und raus."
  Byrne legte mit einem erleichterten Gefühl auf.
  Die Klimaanlage kühlte endlich den Raum ab. Byrne überlegte, was er nun tun sollte. Vielleicht sollte er ins Roundhouse gehen und mit der Truppe abhängen. Er wollte sich das gerade wieder ausreden, als er eine Nachricht auf seinem Anrufbeantworter hörte.
  Was waren das fünf Schritte weiter? Sieben? Inzwischen fühlte es sich an wie der Boston-Marathon. Er griff nach seinem Gehstock und ertrug den Schmerz.
  Die Nachricht stammte von Paul DiCarlo, einem herausragenden Staatsanwalt. In den letzten fünf Jahren hatten DiCarlo und Byrne gemeinsam zahlreiche Fälle gelöst. Wenn man als Angeklagter vor Gericht stand, wollte man nicht, dass Paul DiCarlo den Gerichtssaal betrat. Er war der Pitbull in Perry Ellis. Wenn er einen packte, war man verloren. Niemand hatte mehr Mörder in die Todeszelle gebracht als Paul DiCarlo.
  Doch Paul Byrnes Botschaft an diesem Tag war nicht so erfreulich. Eines seiner Opfer schien entkommen zu sein: Julian Matisse war wieder auf freiem Fuß.
  Die Nachricht war unglaublich, aber sie war wahr.
  Es war kein Geheimnis, dass Kevin Byrne eine besondere Faszination für die Morde an jungen Frauen hegte. Er hatte es seit Colleens Geburt gespürt. In seinen Gedanken und in seinem Herzen war jede junge Frau immer jemandes Tochter, jemandes Baby gewesen. Jede junge Frau war einst jenes kleine Mädchen gewesen, das gelernt hatte, eine Tasse mit beiden Händen zu halten, das gelernt hatte, mit fünf winzigen Fingern und schlanken Beinchen auf einem Couchtisch zu stehen.
  Mädchen wie Gracie. Zwei Jahre zuvor hatte Julian Matisse eine junge Frau namens Marygrace Devlin vergewaltigt und ermordet.
  Gracie Devlin war neunzehn Jahre alt, als sie ermordet wurde. Sie hatte lockiges, braunes Haar, das ihr in weichen Wellen bis zu den Schultern fiel, und ein paar Sommersprossen. Sie war eine zierliche junge Frau und Studentin im ersten Studienjahr an der Villanova University. Sie trug gern Bauernröcke, indischen Schmuck und hörte Chopin-Nocturnes. Sie starb in einer kalten Januarnacht in einem schäbigen, verlassenen Kino in Süd-Philadelphia.
  Und nun, durch eine groteske Wendung der Gerechtigkeit, wurde der Mann, der ihr Würde und Leben geraubt hat, aus dem Gefängnis entlassen. Julian Matisse war zu 25 Jahren bis lebenslanger Haft verurteilt worden und kam nach zwei Jahren frei.
  Zwei Jahre.
  Im vergangenen Frühjahr war das Gras auf Gracies Grab vollständig gewachsen.
  Matisse war ein Kleinganove und Sadist ersten Ranges. Vor Gracie Devlin saß er dreieinhalb Jahre im Gefängnis, weil er eine Frau, die seine Annäherungsversuche zurückwies, mit einem Teppichmesser brutal angegriffen hatte. Er verletzte ihr Gesicht so schwer, dass sie zehn Stunden operiert werden musste, um die Muskelverletzungen zu beheben, und fast vierhundert Stiche genäht werden mussten.
  Nach dem Teppichmesserangriff und seiner Entlassung aus dem Curran-Fromhold-Gefängnis - er hatte nur vierzig Monate einer zehnjährigen Haftstrafe verbüßt - dauerte es nicht lange, bis Matisse sich Mordermittlungen zuwandte. Byrne und sein Partner Jimmy Purifey hatten Matisse wegen des Mordes an der Kellnerin Janine Tillman aus der Innenstadt ins Visier genommen, konnten aber keine physischen Beweise finden, die ihn mit dem Verbrechen in Verbindung brachten. Ihre Leiche wurde im Harrowgate Park gefunden, verstümmelt und erstochen. Sie war aus einer Tiefgarage in der Broad Street entführt worden. Sowohl vor als auch nach ihrem Tod war sie sexuell missbraucht worden.
  Eine Zeugin vom Parkplatz trat vor und identifizierte Matisse auf dem Foto. Die Zeugin war eine ältere Dame namens Marjorie Semmes. Bevor Matisse gefunden werden konnte, verschwand Marjorie Semmes. Eine Woche später fand man sie treibend im Delaware River.
  Matisse soll nach seiner Entlassung aus dem Curran-Fromhold-Gefängnis bei seiner Mutter gewohnt haben. Die Ermittler durchsuchten die Wohnung von Matisses Mutter, doch er tauchte dort nie auf. Der Fall verlief im Sande.
  Byrne wusste, dass er Matisse eines Tages wiedersehen würde.
  Dann, vor zwei Jahren, in einer eiskalten Januarnacht, ging ein Notruf ein. Gemeldet wurde ein Angriff auf eine junge Frau in einer Gasse hinter einem verlassenen Kino in Süd-Philadelphia. Byrne und Jimmy aßen gerade einen Block entfernt zu Abend und nahmen den Anruf entgegen. Als sie eintrafen, war die Gasse leer, doch eine Blutspur führte sie hinein.
  Als Byrne und Jimmy das Theater betraten, fanden sie Gracie allein auf der Bühne. Sie war brutal zusammengeschlagen worden. Byrne würde das Bild nie vergessen: Gracies lebloser Körper auf der kalten Bühne, Dampf stieg von ihr auf, ihre Lebenskraft schwand. Während der Krankenwagen unterwegs war, versuchte Byrne verzweifelt, sie wiederzubeleben. Sie atmete einmal ein, ein sanfter Atemzug, der in seine Lungen gelangte, und das Wesen verließ ihren Körper und fuhr in seinen. Dann, mit einem leichten Schaudern, starb sie in seinen Armen. Marygrace Devlin lebte neunzehn Jahre, zwei Monate und drei Tage.
  Am Tatort fanden die Ermittler Fingerabdrücke. Sie gehörten Julian Matisse. Ein Dutzend Beamte untersuchten den Fall, und nachdem sie eine Gruppe armer Leute, mit denen Julian Matisse verkehrte, eingeschüchtert hatten, fanden sie Matisse zusammengekauert in einem Wandschrank eines ausgebrannten Reihenhauses in der Jefferson Street. Dort fanden sie auch einen Handschuh, der mit Gracie Devlins Blut bedeckt war. Byrne musste überwältigt werden.
  Matisse wurde vor Gericht gestellt, für schuldig befunden und zu einer Haftstrafe von 25 Jahren bis lebenslänglich im Staatsgefängnis von Greene County verurteilt.
  Monatelang nach Gracies Ermordung lebte Byrne in dem Glauben, Gracies Atem sei noch immer in ihm spürbar, ihre Kraft trieb ihn zu seiner Arbeit an. Lange Zeit schien ihm dies der einzig reine Teil von ihm zu sein, der einzige, der von der Stadt unbefleckt war.
  Nun war Matisse verschwunden und schlenderte mit dem Gesicht zur Sonne gewandt durch die Straßen. Der Gedanke daran machte Kevin Byrne krank. Er wählte Paul DiCarlos Nummer.
  "DiCarlo".
  "Sag mir, dass ich deine Nachricht falsch verstanden habe."
  - Ich wünschte, ich könnte, Kevin.
  "Was ist passiert?"
  Kennen Sie Phil Kessler?
  Phil Kessler war zweiundzwanzig Jahre lang Mordermittler und zehn Jahre zuvor Streifenermittler gewesen - ein unfähiger Mann, der durch seine mangelnde Detailgenauigkeit, seine Unkenntnis der Verfahren und seinen allgemeinen Mangel an Mut wiederholt Kollegen in Gefahr gebracht hatte.
  Es gab immer ein paar Kollegen in der Mordkommission, die sich mit Leichen nicht besonders gut auskannten, und die taten in der Regel alles, um den Tatort zu meiden. Sie waren bereit, Haftbefehle zu erwirken, Zeugen festzunehmen und abzutransportieren sowie Observationen durchzuführen. Kessler war genau so ein Detective. Ihm gefiel die Idee, Mordermittler zu werden, aber der Mord selbst jagte ihm Angst ein.
  Byrne arbeitete nur in einem Fall mit Kessler als seinem Hauptpartner zusammen: dem Fall einer Frau, die in einer verlassenen Tankstelle in Nord-Philadelphia gefunden wurde. Es stellte sich heraus, dass es sich um eine Überdosis und nicht um Mord handelte, und Byrne konnte dem Mann nicht schnell genug entkommen.
  Kessler ging vor einem Jahr in den Ruhestand. Byrne erfuhr, dass er an fortgeschrittenem Bauchspeicheldrüsenkrebs litt.
  "Ich habe gehört, dass er krank war", sagte Byrne. "Mehr weiß ich nicht."
  "Man sagt, er habe nicht mehr als ein paar Monate zu leben", sagte DiCarlo. "Vielleicht nicht einmal so lange."
  So sehr Byrne Phil Kessler auch mochte, er wünschte niemandem ein so schmerzhaftes Ende. "Ich verstehe immer noch nicht, was das mit Julian Matisse zu tun hat."
  "Kessler ging zur Staatsanwältin und erzählte ihr, dass er und Jimmy Purifey Matisse einen blutigen Handschuh untergeschoben hätten. Er sagte unter Eid aus."
  Ihm wurde schwindelig. Byrne musste sich erst wieder fassen. "Was zum Teufel redest du da?"
  - Ich sage dir nur, was er gesagt hat, Kevin.
  Und du glaubst ihm?
  "Also, erstens ist das nicht mein Fall. Zweitens ist das Sache der Mordkommission. Und drittens, nein. Ich traue ihm nicht. Jimmy war der zäheste Polizist, den ich je kennengelernt habe."
  "Warum hat es dann Anziehungskraft?"
  DiCarlo zögerte. Byrne deutete die Pause als Zeichen, dass etwas noch Schlimmeres bevorstand. Wie war das möglich? Er begriff es. "Kessler hatte einen zweiten blutigen Handschuh, Kevin." Er drehte ihn um. Die Handschuhe gehörten Jimmy.
  "Das ist völliger Unsinn! Das ist eine Falle!"
  "Ich weiß es. Du weißt es. Jeder, der jemals mit Jimmy gefahren ist, weiß es. Leider wird Matisse von Conrad Sanchez vertreten."
  Mein Gott, dachte Byrne. Conrad Sanchez war eine Legende unter den Pflichtverteidigern, ein Weltklasse-Blockierer, einer der wenigen, die sich schon vor langer Zeit für eine Karriere in der Rechtshilfe entschieden hatten. Er war in seinen Fünfzigern und arbeitete seit über fünfundzwanzig Jahren als Pflichtverteidiger. "Matisses Mutter lebt noch?"
  "Ich weiß nicht."
  Byrne verstand Matisses Beziehung zu seiner Mutter Edwina nie ganz. Er hatte jedoch so seine Vermutungen. Als sie Gracies Mord untersuchten, erwirkten sie einen Durchsuchungsbefehl für ihre Wohnung. Matisses Zimmer war wie das eines kleinen Jungen eingerichtet: Cowboy-Gardinen an den Lampen, Star-Wars-Poster an den Wänden, eine Tagesdecke mit einem Bild von Spider-Man.
  - Also, er ist herausgekommen?
  "Ja", sagte DiCarlo. "Sie haben ihn vor zwei Wochen bis zur Entscheidung über seine Berufung freigelassen."
  "Zwei Wochen? Warum zum Teufel habe ich davon nichts gelesen?"
  "Das ist nicht gerade ein glanzvoller Moment in der Geschichte des Commonwealth. Sanchez hat einen verständnisvollen Richter gefunden."
  "Ist er auf ihrem Monitor zu sehen?"
  "NEIN."
  "Diese verdammte Stadt." Byrne schlug mit der Hand gegen die Gipskartonwand, sodass sie einstürzte. Das ist der Kollateralschaden, dachte er. Er spürte nicht einmal einen leichten Schmerz. Zumindest nicht in diesem Moment. "Wo wohnt er?"
  "Ich weiß es nicht. Wir haben ein paar Kriminalbeamte zu seinem letzten bekannten Aufenthaltsort geschickt, nur um ihm unsere Stärke zu zeigen, aber er hat Pech gehabt."
  "Es ist einfach fantastisch", sagte Byrne.
  "Hör zu, Kevin, ich muss zum Gericht. Ich rufe dich später an, dann besprechen wir das. Keine Sorge, wir kriegen ihn wieder hin. Diese Anklage gegen Jimmy ist Schwachsinn. Das ist ein Kartenhaus."
  Byrne legte auf und stand langsam und mühsam auf. Er griff nach seinem Gehstock und ging durch das Wohnzimmer. Er blickte aus dem Fenster und beobachtete die Kinder und ihre Eltern draußen.
  Lange Zeit glaubte Byrne, das Böse sei relativ; alles Böse wandle auf Erden, jedes an seinem Platz. Dann sah er die Leiche von Gracie Devlin und erkannte, dass der Mann, der diese monströse Tat begangen hatte, die Verkörperung des Bösen war. Alles, was die Hölle auf Erden zulässt.
  Nachdem Byrne einen Tag, eine Woche, einen Monat und ein ganzes Leben lang untätig geblieben war, sah er sich nun mit moralischen Verpflichtungen konfrontiert. Plötzlich gab es Menschen, die er sehen musste, Dinge, die er tun musste, ungeachtet seiner Schmerzen. Er ging ins Schlafzimmer und zog die oberste Schublade der Kommode heraus. Er sah Gracies Taschentuch, ein kleines, rosafarbenes Seidentuch.
  "In diesem Tuch ist eine schreckliche Erinnerung gefangen", dachte er. Es war in Gracies Tasche gewesen, als sie getötet wurde. Gracies Mutter hatte darauf bestanden, dass Byrne es am Tag von Matisses Verurteilung mitnahm. Er holte es aus der Schublade und...
  - Ihre Schreie hallen in seinem Kopf wider, ihr warmer Atem durchdringt seinen Körper, ihr Blut umspült ihn, heiß und glänzend in der kalten Nachtluft -
  - trat zurück, sein Puls hämmerte ihm in den Ohren, sein Verstand weigerte sich vehement, anzunehmen, dass das, was er soeben gespürt hatte, eine Wiederholung jener furchterregenden Macht war, die seiner Meinung nach Teil seiner Vergangenheit war.
  Die Weitsicht ist zurückgekehrt.
  
  Melanie Devlin stand an einem kleinen Grill im winzigen Hinterhof ihres Reihenhauses in der Emily Street. Rauch stieg träge aus dem rostigen Rost auf und vermischte sich mit der schwülen Luft. Ein seit Langem leerer Vogelfutterspender stand an der bröckelnden Rückwand. Die winzige Terrasse war, wie die meisten sogenannten Hinterhöfe in Philadelphia, kaum groß genug für zwei Personen. Irgendwie hatte sie es geschafft, einen Weber-Grill, ein paar polierte Schmiedeeisenstühle und einen kleinen Tisch unterzubringen.
  In den zwei Jahren, seit Byrne Melanie Devlin gesehen hatte, hatte sie etwa 14 Kilo zugenommen. Sie trug ein gelbes, kurzes Outfit - dehnbare Shorts und ein quergestreiftes Tanktop -, aber es war kein fröhliches Gelb. Es war nicht das Gelb von Narzissen, Ringelblumen und Butterblumen. Es war vielmehr ein wütendes Gelb, ein Gelb, das das Sonnenlicht nicht willkommen hieß, sondern es in ihr zerstörtes Leben hineinziehen wollte. Ihr Haar war kurz, lässig für den Sommer geschnitten. Ihre Augen hatten die Farbe von dünnem Kaffee in der Mittagssonne.
  Melanie Devlin, inzwischen in ihren Vierzigern, akzeptierte die Last der Trauer als festen Bestandteil ihres Lebens. Sie wehrte sich nicht länger dagegen. Die Trauer war ihr Schicksal.
  Byrne rief an und sagte, er sei in der Nähe. Mehr sagte er ihr nicht.
  "Bist du sicher, dass du nicht zum Abendessen bleiben kannst?", fragte sie.
  "Ich muss zurück", sagte Byrne. "Aber danke für das Angebot."
  Melanie grillte Rippchen. Sie gab reichlich Salz in ihre Handfläche und bestreute das Fleisch damit. Dann wiederholte er es. Sie sah Byrne entschuldigend an. "Ich spüre nichts mehr."
  Byrne wusste, was sie meinte. Aber er wollte ein Gespräch beginnen, also antwortete er. Wenn sie sich ein wenig unterhielten, würde es ihm leichter fallen, ihr zu sagen, was er sagen wollte. "Was meinst du?"
  "Seit Gracie gestorben ist, habe ich meinen Geschmackssinn verloren. Verrückt, oder? Von einem Tag auf den anderen war er einfach weg." Schnell streute sie noch etwas Salz auf die Rippchen, fast reumütig. "Jetzt muss ich alles salzen. Ketchup, scharfe Soße, Mayonnaise, Zucker. Ohne das kann ich gar nichts mehr schmecken." Sie deutete mit der Hand auf ihre Figur und erklärte so ihre Gewichtszunahme. Tränen stiegen ihr in die Augen. Sie wischte sie sich mit dem Handrücken weg.
  Byrne schwieg. Er hatte so viele Menschen mit ihrer Trauer umgehen sehen, jeder auf seine Weise. Wie oft hatte er Frauen beobachtet, die nach erlittener Gewalt immer wieder ihre Wohnungen putzten? Unaufhörlich schüttelten sie Kissen auf, bezogen Betten immer wieder neu. Oder wie oft hatte er Menschen gesehen, die scheinbar grundlos ihre Autos polierten oder täglich den Rasen mähten? Trauer sickert langsam ins Herz. Oft glauben die Menschen, sie könnten ihr entkommen, wenn sie nur ihren gewohnten Weg weitergehen.
  Melanie Devlin zündete die Grillkohle an und schloss den Deckel. Sie schenkte ihnen beiden ein Glas Limonade ein und setzte sich ihm gegenüber auf einen kleinen schmiedeeisernen Stuhl. Ein paar Häuser weiter hörte jemand das Spiel der Phillies. Einen Moment lang herrschte Stille, die drückende Mittagshitze lastete schwer auf ihnen. Byrne bemerkte, dass Melanie keinen Ehering trug. Er fragte sich, ob sie und Garrett geschieden waren. Sie wären sicherlich nicht das erste Paar, das durch den gewaltsamen Tod eines Kindes getrennt wurde.
  "Es war Lavendel", sagte Melanie schließlich.
  "Es tut mir Leid?"
  Sie warf einen Blick zur Sonne und kniff die Augen zusammen. Dann senkte sie den Blick und ließ das Glas ein paar Mal zwischen den Händen kreisen. "Gracies Kleid. Das, in dem wir sie begraben haben. Es war lavendelfarben."
  Byrne nickte. Das hatte er nicht gewusst. Graces Trauerfeier hatte im geschlossenen Sarg stattgefunden.
  "Niemand sollte es sehen, weil sie... nun ja, Sie wissen schon", sagte Melanie. "Aber es war wirklich wunderschön. Eines ihrer Lieblingsstücke. Sie liebte Lavendel."
  Plötzlich dämmerte es Byrne, dass Melanie wusste, warum er da war. Nicht genau warum, natürlich, aber der lose Faden, der sie verband - der Tod von Marygrace Devlin - musste der Grund sein. Warum sonst sollte er vorbeikommen? Melanie Devlin wusste, dass dieser Besuch mit Gracie zu tun hatte, und sie spürte wohl, dass ein möglichst schonendes Gespräch über ihre Tochter weiteren Schmerz verhindern könnte.
  Byrne trug diesen Schmerz in sich. Wie sollte er den Mut finden, ihn zu ertragen?
  Er nahm einen Schluck Limonade. Die Stille wurde unangenehm. Ein Auto fuhr vorbei, aus dem Radio lief ein alter Kinks-Song. Wieder Stille. Eine heiße, leere Sommerstille. Byrne durchbrach sie mit seinen Worten: "Julian Matisse ist aus dem Gefängnis."
  Melanie sah ihn einige Augenblicke lang an, ihre Augen ausdruckslos. "Nein, das ist er nicht."
  Es war eine nüchterne, emotionslose Feststellung. Für Melanie wurde sie zur Realität. Byrne hatte sie schon tausendmal gehört. Nicht, dass der Mann sie missverstanden hätte. Es entstand eine Verzögerung, als ob die Aussage selbst wahr werden könnte oder die Pille sich in wenigen Sekunden verfärben oder schrumpfen könnte.
  "Ich fürchte, ja. Er wurde vor zwei Wochen freigelassen", sagte Byrne. "Sein Urteil wurde angefochten."
  - Ich dachte, du hättest gesagt, dass...
  "Ich weiß. Es tut mir furchtbar leid. Manchmal versagt das System einfach ..." Byrnes Stimme verstummte. Es war wirklich unerklärlich. Besonders für jemanden, der so verängstigt und wütend war wie Melanie Devlin. Julian Matisse hatte das einzige Kind dieser Frau getötet. Die Polizei hatte diesen Mann verhaftet, das Gericht hatte ihn verurteilt, das Gefängnis hatte ihn in Besitz genommen und in einem Eisenkäfig begraben. Die Erinnerungen an all das - obwohl immer da gewesen - waren allmählich verblasst. Und nun waren sie zurückgekehrt. So sollte es nicht sein.
  "Wann kommt er zurück?", fragte sie.
  Byrne hatte die Frage zwar erwartet, wusste aber einfach keine Antwort. "Melanie, viele Leute werden sehr hart daran arbeiten. Das verspreche ich dir."
  "Auch Sie?"
  Die Frage nahm ihm die Entscheidung ab, eine Wahl, mit der er seit Erhalt der Nachricht gerungen hatte. "Ja", sagte er. "Ich auch."
  Melanie schloss die Augen. Byrne konnte sich nur vorstellen, welche Bilder in ihrem Kopf vorgingen. Gracie als Kind. Gracie im Schultheaterstück. Gracie im Sarg. Nach einigen Augenblicken stand Melanie auf. Sie wirkte losgelöst von ihrem eigenen Raum, als könnte sie jeden Moment davonfliegen. Auch Byrne stand auf. Das war sein Zeichen zu gehen.
  "Ich wollte nur sichergehen, dass Sie es von mir persönlich erfahren", sagte Byrne. "Und Ihnen versichern, dass ich alles in meiner Macht Stehende tun werde, um ihn dorthin zurückzubringen, wo er hingehört."
  "Er gehört in die Hölle", sagte sie.
  Byrne hatte keine Argumente, um diese Frage zu beantworten.
  Einen Moment lang standen sie sich etwas unbeholfen gegenüber. Melanie streckte ihm die Hand zum Gruß entgegen. Sie hatten sich nie umarmt - manche Menschen drückten ihre Gefühle einfach nicht so aus. Nach dem Prozess, nach der Beerdigung, selbst als sie sich an jenem bitteren Tag vor zwei Jahren verabschiedeten, hatten sie sich die Hand gegeben. Diesmal beschloss Byrne, ein Risiko einzugehen. Er tat es nicht nur für sich selbst, sondern auch für Melanie. Er streckte ihr die Hand entgegen und zog sie sanft in seine Umarmung.
  Zuerst schien es, als würde sie Widerstand leisten, doch dann sank sie gegen ihn, ihre Beine gaben beinahe nach. Er hielt sie einen Moment lang fest...
  - Sie sitzt stundenlang in Gracies Kleiderschrank bei geschlossener Tür, spricht mit Gracies Puppen wie ein Kind und hat ihren Mann seit zwei Jahren nicht mehr berührt -
  - bis Byrne die Umarmung löste, etwas erschüttert von den Bildern in seinem Kopf. Er versprach, bald anzurufen.
  Wenige Minuten später führte sie ihn durchs Haus zur Haustür. Sie küsste ihn auf die Wange. Er ging wortlos.
  Als er wegfuhr, warf er einen letzten Blick in den Rückspiegel. Melanie Devlin stand auf der kleinen Veranda ihres Reihenhauses und sah ihn an; ihr Herzschmerz war wieder aufgeflammt, ihr tristes gelbes Kleid ein Ausdruck der Melancholie vor dem seelenlosen roten Backstein.
  
  Er parkte vor dem verlassenen Theater, wo sie Gracie gefunden hatten. Die Stadt floss um ihn herum. Die Stadt erinnerte sich nicht. Die Stadt kümmerte sich nicht. Er schloss die Augen, spürte den eisigen Wind, der in jener Nacht durch die Straße fegte, sah das verblassende Licht in den Augen der jungen Frau. Er war irisch-katholisch aufgewachsen, und zu sagen, er sei vom Glauben abgefallen, wäre eine Untertreibung. Die gebrochenen Menschen, denen er als Polizist begegnet war, hatten ihm ein tiefes Verständnis für die Vergänglichkeit und Zerbrechlichkeit des Lebens vermittelt. Er hatte so viel Schmerz, Leid und Tod gesehen. Wochenlang hatte er sich gefragt, ob er wieder arbeiten gehen oder seine Zwanziger nutzen und abhauen sollte. Seine Papiere lagen auf der Kommode in seinem Schlafzimmer, bereit zur Unterschrift. Doch jetzt wusste er, dass er zurück musste. Selbst wenn es nur für ein paar Wochen war. Wenn er Jimmys Namen reinwaschen wollte, musste er es von innen heraus tun.
  An diesem Abend, als die Dunkelheit über die Stadt der brüderlichen Liebe hereinbrach, Mondlicht den Horizont erhellte und die Stadt ihren Namen in Neonbuchstaben schrieb, duschte Detective Kevin Francis Byrne, zog sich an, setzte ein frisches Magazin in seine Glock ein und trat hinaus in die Nacht.
  OceanofPDF.com
  6
  Schon mit drei Jahren war Sophie Balzano eine wahre Modekennerin. Hätte man ihr freie Hand gelassen und ihr die Wahl ihrer Kleidung überlassen, hätte Sophie wahrscheinlich ein Outfit zusammengestellt, das die gesamte Farbpalette abdeckte: von Orange über Lavendel bis hin zu Limettengrün, von Karos über Tartan bis hin zu Streifen, komplett mit Accessoires - und das alles in einem einzigen Ensemble. Abgestimmte Outfits waren nicht ihr Ding. Sie war eher ein Freigeist.
  An diesem schwülen Julimorgen, dem Morgen, der die Odyssee einleiten sollte, die Detective Jessica Balzano in die Tiefen des Wahnsinns und darüber hinaus führen würde, war sie wie immer zu spät. Morgens herrschte im Hause Balzano in letzter Zeit ein heilloses Durcheinander aus Kaffee, Müsli, Gummibärchen, verlorenen Turnschuhen, verschwundenen Haarnadeln, verlegten Saftpackungen, gerissenen Schnürsenkeln und den Verkehrsmeldungen von KYW für zwei Personen.
  Vor zwei Wochen ließ sich Jessica die Haare schneiden. Seit ihrer Kindheit trug sie ihr Haar mindestens schulterlang - meist viel länger. Wenn sie ihre Schuluniform trug, band sie es fast immer zu einem Pferdeschwanz zusammen. Anfangs folgte Sophie ihr im Haus auf Schritt und Tritt, bewunderte stillschweigend Jessicas neuen Look und starrte sie aufmerksam an. Nach etwa einer Woche, in der sie Jessica genau beobachtet hatte, wollte auch Sophie einen Haarschnitt.
  Jessicas Kurzhaarfrisur trug sicherlich zu ihrer Karriere als Profiboxerin bei. Was als Spaß begann, entwickelte sich zu einem echten Erfolg. Die gesamte Boxabteilung schien hinter ihr zu stehen, Jessica hatte eine makellose Bilanz von 4:0 und erhielt positive Kritiken in Boxmagazinen.
  Was viele Boxerinnen nicht wussten: Kurze Haare sind Pflicht. Trägt man lange Haare zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden, flattern sie bei jedem Treffer am Kiefer, und die Punktrichter werten den Treffer der Gegnerin als sauber und hart. Außerdem können lange Haare im Kampf herausfallen und in die Augen fallen. Jessicas erster K.o.-Sieg gelang ihr gegen Trudy "Quick" Kwiatkowski, die in der zweiten Runde kurz inne hielt, um sich die Haare aus dem Gesicht zu streichen. Im nächsten Moment zählte Quick die Lichter an der Decke.
  Jessicas Großonkel Vittorio, der gleichzeitig ihr Manager und Trainer war, verhandelte gerade einen Vertrag mit ESPN2. Jessica war sich nicht sicher, wovor sie mehr Angst hatte: in den Ring zu steigen oder im Fernsehen aufzutreten. Andererseits hatte sie ja nicht umsonst den Schriftzug "JESSIE BALLS" auf ihrem Badeanzug.
  Während Jessica sich anzog, fehlte das Ritual, ihre Waffe aus dem Tresor im Kleiderschrank zu holen, wie schon in der Vorwoche. Sie musste zugeben, dass sie sich ohne ihre Glock nackt und verletzlich fühlte. Doch das war Standardvorgehen bei allen Schusswaffeneinsätzen von Polizisten. Fast eine Woche lang blieb sie beurlaubt, bis die Ermittlungen zum Schusswaffengebrauch abgeschlossen waren.
  Sie fuhr sich durchs Haar, trug nur wenig Lippenstift auf und warf einen Blick auf die Uhr. Schon wieder zu spät. So viel zu Terminen. Sie ging über den Flur und klopfte an Sophies Tür. "Bereit?", fragte sie.
  Heute war Sophies erster Kindergartentag in der Nähe ihres Zweitwohnsitzes in Lexington Park, einer kleinen Gemeinde im Osten von Nordost-Philadelphia. Paula Farinacci, eine von Jessicas ältesten Freundinnen und Sophies Kindermädchen, brachte ihre eigene Tochter Danielle mit.
  "Mama?", fragte Sophie hinter der Tür.
  "Ja, Schatz?"
  "Mutter?"
  "Oh je", dachte Jessica. Immer wenn Sophie eine heikle Frage stellen wollte, kam das übliche "Mama/Mama"-Gerede. Es war eine kindische Version der "Verbrecher-Ausrede" - die Methode, die irgendwelche Idioten auf der Straße anwandten, um sich auf eine Antwort für die Polizei vorzubereiten. "Ja, mein Schatz?"
  - Wann kommt Papa wieder?
  Jessica hatte Recht. Frage. Ihr Herz sank.
  Jessica und Vincent Balzano waren seit fast sechs Wochen in Eheberatung, und obwohl sie Fortschritte machten und Jessica Vincent schrecklich vermisste, war sie noch nicht bereit, ihn wieder in ihr Leben zu lassen. Er hatte sie betrogen, und sie hatte ihm noch nicht verziehen.
  Vincent, ein Drogenfahnder der Zentralen Ermittlungseinheit, konnte Sophie sehen, wann immer er wollte, und es gab kein Blutvergießen mehr wie in den Wochen, nachdem sie seine Kleidung aus dem Fenster ihres Schlafzimmers im Obergeschoss auf den Rasen vor dem Haus geworfen hatte. Trotzdem blieb der Zorn. Sie kam nach Hause und fand ihn im Bett, in ihrem Haus, mit einer Prostituierten aus Süd-Jersey namens Michelle Brown, einer zahnlosen, stumpfhaarigen Frau mit billigem Schmuck. Und das waren ihre Vorteile.
  Das war vor fast drei Monaten. Irgendwie hatte die Zeit Jessicas Wut besänftigt. Es lief zwar nicht gut, aber es wurde besser.
  "Bald, Liebes", sagte Jessica. "Papa kommt bald nach Hause."
  "Ich vermisse Papa", sagte Sophie. "Schrecklich."
  "Ich auch", dachte Jessica. "Zeit zu gehen, Liebling."
  "Okay, Mama."
  Jessica lehnte lächelnd an der Wand. Sie dachte darüber nach, was für ein riesiges, unbeschriebenes Blatt ihre Tochter doch war. Sophies neues Wort: schrecklich. Die Fischstäbchen waren so lecker gewesen. Sie war furchtbar müde. Der Weg zu Opa hatte ewig gedauert. Woher hatte sie das nur? Jessica betrachtete die Aufkleber an Sophies Tür, ihre aktuelle Freundesschar: Winnie Puuh, Tigger, Hoppla, Ferkel, Mickey Mouse, Pluto, Chip und Chap.
  Jessicas Gedanken an Sophie und Vincent kreisten bald um den Vorfall mit Trey Tarver und wie knapp sie dem Verlust all ihrer Besitztümer entgangen war. Obwohl sie es nie jemandem anvertraut hatte, schon gar nicht einem anderen Polizisten, hatte sie nach der Schießerei jede Nacht in ihren Albträumen die Tek-9 gesehen und bei jedem Gegenschuss, jeder zuschlagenden Tür, jedem Schuss im Fernsehen das Knallen der Kugel aus Trey Tarvers Waffe über ihrem Kopf auf den Ziegelsteinen gehört.
  Wie alle Polizistinnen hatte Jessica für jeden Einsatz nur eine Regel, ein oberstes Prinzip, das alles andere übertrumpfte: sicher und unversehrt zu ihrer Familie zurückzukehren. Nichts anderes zählte. Solange sie im Dienst war, zählte nichts anderes. Jessicas Motto war, wie das der meisten Polizistinnen:
  Wer mich angreift, verliert. Punkt. Wenn ich im Unrecht bin, kann man meine Marke, meine Waffe, ja sogar meine Freiheit haben. Aber mein Leben versteht man nicht.
  Jessica wurde eine Beratung angeboten, die sie jedoch ablehnte, da sie nicht verpflichtend war. Vielleicht war es ihre typisch italienische Sturheit. Vielleicht war es ihre typisch italienische weibliche Sturheit. Wie dem auch sei, die Wahrheit - und das beunruhigte sie ein wenig - war, dass ihr das Geschehene egal war. Gott steh ihr bei, sie hatte einen Mann erschossen, und es kümmerte sie nicht.
  Die gute Nachricht war, dass sie in der darauffolgenden Woche vom Überprüfungsausschuss freigesprochen wurde. Alles war in Ordnung. Heute war ihr erster Tag im Dienst. D'Shante Jacksons Vorverhandlung würde in etwa einer Woche stattfinden, aber sie fühlte sich bereit. An diesem Tag würde sie siebentausend Schutzengel haben: jeden einzelnen Polizisten des Dienstes.
  Als Sophie aus ihrem Zimmer kam, merkte Jessica, dass sie noch eine Aufgabe hatte. Sophie trug zwei verschiedenfarbige Socken, sechs Plastikarmbänder, die unechten Granat-Clip-Ohrringe ihrer Großmutter und einen pinkfarbenen Kapuzenpullover, obwohl heute Temperaturen von bis zu 90 Grad erwartet wurden.
  Während Detective Jessica Balzano in der realen Welt als Mordkommissarin gearbeitet hatte, war ihr Auftrag hier anders. Sogar ihr Titel war ein anderer. Hier war sie immer noch Modebeauftragte.
  Sie nahm ihre kleine Verdächtige in Gewahrsam und führte sie zurück ins Zimmer.
  
  Die Mordkommission der Polizei von Philadelphia bestand aus 65 Kriminalbeamten, die im Dreischichtbetrieb sieben Tage die Woche arbeiteten. Philadelphia zählte regelmäßig zu den zwölf Städten mit den höchsten Mordraten des Landes, was sich im allgemeinen Chaos, Lärm und der Hektik im Morddezernat widerspiegelte. Die Einheit befand sich im ersten Stock des Polizeipräsidiums an der Ecke Eighth und Race Street, auch bekannt als Roundhouse.
  Als sie durch die Glastüren ging, nickte Jessica mehreren Polizisten und Kriminalbeamten zu. Bevor sie um die Ecke zum Aufzug abbiegen konnte, hörte sie: "Guten Morgen, Detective."
  Jessica drehte sich zu einer vertrauten Stimme um. Es war Officer Mark Underwood. Jessica war seit etwa vier Jahren im Dienst, als Underwood in den dritten Bezirk, ihr altes Revier, versetzt wurde. Frisch von der Polizeiakademie und voller Tatendrang war er einer der wenigen Neulinge, die in diesem Jahr dem Bezirk Süd-Philadelphia zugeteilt wurden. Sie half bei der Ausbildung mehrerer Beamter aus seinem Jahrgang.
  - Hallo, Mark.
  "Wie geht es dir?"
  "Besser geht"s nicht", sagte Jessica. "Immer noch in der dritten Liga?"
  "Oh ja", sagte Underwood. "Aber mir wurden viele Details über diesen Film mitgeteilt, den sie gerade drehen."
  "Oh je", sagte Jessica. Jeder in der Stadt wusste von dem neuen Will-Parrish-Film, der gedreht wurde. Deshalb fuhren diese Woche alle nach South Philly. "Licht, Kamera, Stimmung!"
  Underwood lachte. "Da haben Sie recht."
  In den letzten Jahren war es ein recht vertrauter Anblick: riesige Lastwagen, Scheinwerfer, Absperrungen. Dank eines sehr engagierten und gleichzeitig aufgeschlossenen Filmbüros entwickelte sich Philadelphia zu einem Zentrum der Filmproduktion. Manche Polizisten hielten es zwar für eine Kleinigkeit, während der Dreharbeiten für die Sicherheit zuständig zu sein, doch meist verbrachten sie die meiste Zeit damit, herumzustehen. Die Stadt selbst hatte ein ambivalentes Verhältnis zum Film. Oft war es lästig. Doch damals war es für Philadelphia ein Quell des Stolzes.
  Irgendwie sah Mark Underwood immer noch aus wie ein Student. Irgendwie war sie schon über dreißig. Jessica erinnerte sich an den Tag, an dem er dem Team beigetreten war, als wäre es gestern gewesen.
  "Ich habe gehört, dass Sie in der Show sind", sagte Underwood. "Herzlichen Glückwunsch."
  "Kapitän Vierzig", erwiderte Jessica und zuckte innerlich bei dem Wort "vierzig" zusammen. "Warte ab."
  "Ohne Zweifel." Underwood blickte auf seine Uhr. "Wir sollten nach draußen gehen. Schön, dich zu sehen."
  "Das gleiche."
  "Wir gehen morgen Abend zu Finnigans Totenwache", sagte Underwood. "Sergeant O"Brien geht in den Ruhestand. Kommt auf ein Bier vorbei. Wir werden uns austauschen."
  "Bist du sicher, dass du alt genug bist, um Alkohol zu trinken?", fragte Jessica.
  Underwood lachte. "Gute Reise, Detective."
  "Danke", sagte sie. "Sie auch."
  Jessica beobachtete, wie er seine Mütze zurechtrückte, seinen Schlagstock in die Scheide steckte und die Rampe hinunterging, wobei er die allgegenwärtige Schlange von Rauchern umging.
  Officer Mark Underwood absolvierte eine dreijährige Ausbildung zum Tierarzt.
  Mein Gott, sie wurde alt.
  
  Als Jessica das Büro der Mordkommission betrat, wurde sie von einigen Detectives empfangen, die nach ihrer letzten Schicht noch da waren; der Dienst hatte um Mitternacht begonnen. Es kam selten vor, dass eine Schicht nur acht Stunden dauerte. An den meisten Nächten, wenn die Schicht um Mitternacht begann, konnte man das Gebäude gegen 10:00 Uhr verlassen und direkt zum Strafjustizzentrum fahren, wo man bis Mittag in einem überfüllten Gerichtssaal auf seine Aussage wartete und dann noch ein paar Stunden schlief, bevor man ins Polizeirevier zurückkehrte. Aus diesen und vielen anderen Gründen waren die Menschen in diesem Raum, in diesem Gebäude, ihre wahre Familie. Dies bestätigten die Alkoholismus- und Scheidungsraten. Jessica schwor sich, keines von beidem zu sein.
  Sergeant Dwight Buchanan war einer der diensthabenden Vorgesetzten und ein 38-jähriger Veteran des PPD. Er trug dies ununterbrochen an seiner Dienstmarke. Nach dem Vorfall in der Gasse traf Buchanan am Tatort ein, stellte Jessicas Waffe sicher, leitete das obligatorische Verhör des am Schusswechsel beteiligten Beamten und koordinierte die weiteren Schritte mit den Strafverfolgungsbehörden. Obwohl er zum Zeitpunkt des Vorfalls dienstfrei hatte, stand er sofort auf und eilte zum Tatort, um einer Kollegin beizustehen. Es waren Momente wie diese, die die Polizistinnen und Polizisten auf eine Weise verbanden, die den meisten Menschen verborgen blieb.
  Jessica hatte fast eine Woche lang am Empfang gearbeitet und war froh, wieder in der Schlange zu stehen. Sie war keine Hauskatze.
  Buchanan gab ihr die Glock zurück. "Willkommen zurück, Detective."
  "Vielen Dank, Sir."
  "Bereit, nach draußen zu gehen?"
  Jessica hob ihre Waffe. "Die Frage ist: Ist die Straße bereit für mich?"
  "Da ist jemand, der dich sehen will." Er deutete über die Schulter. Jessica drehte sich um. Ein Mann lehnte an dem Arbeitstisch, ein großer Mann mit smaragdgrünen Augen und sandfarbenem Haar. Ein Mann, der aussah, als sei er von mächtigen Dämonen besessen.
  Es war ihr Partner Kevin Byrne.
  Jessicas Herz machte einen kurzen Hüpfer, als sich ihre Blicke trafen. Sie waren erst wenige Tage Partner gewesen, als Kevin Byrne im letzten Frühjahr angeschossen wurde, doch was sie in dieser schrecklichen Woche miteinander geteilt hatten, war so intim, so persönlich, dass es selbst die Gefühle von Liebenden überstieg. Es berührte ihre Seelen. Scheinbar war es ihnen beiden auch in den letzten Monaten nicht gelungen, diese Gefühle zu verarbeiten. Es war ungewiss, ob Kevin Byrne zur Armee zurückkehren würde und, falls ja, ob er und Jessica jemals wieder Partner sein würden. Sie hatte sich in den letzten Wochen vorgenommen, ihn anzurufen. Sie tat es nicht.
  Der Punkt war, dass Kevin Byrne sich für die Firma und für Jessica geopfert hatte und Besseres von ihr verdient hatte. Sie fühlte sich schlecht, aber sie war überglücklich, ihn zu sehen.
  Jessica durchquerte den Raum mit ausgestreckten Armen. Sie umarmten sich etwas unbeholfen und trennten sich dann wieder.
  "Bist du wieder zurück?", fragte Jessica.
  "Der Arzt sagt, ich bin 48, bald 48. Aber ja. Ich bin zurück."
  "Ich kann schon hören, wie die Kriminalitätsrate sinkt."
  Byrne lächelte. Traurigkeit lag in seinem Lächeln. "Gibt es noch Platz für Ihren alten Partner?"
  "Ich denke, wir können einen Eimer und eine Kiste finden", sagte Jessica.
  "Wissen Sie, das ist alles, was wir alten Hasen brauchen. Geben Sie mir ein Steinschlossgewehr, und wir sind bestens gerüstet."
  "Genau."
  Es war ein Moment, den Jessica gleichermaßen herbeigesehnt und gefürchtet hatte. Wie würde es nach dem blutigen Vorfall am Ostersonntag zwischen ihnen weitergehen? Würde es jemals wieder so sein wie früher? Sie hatte keine Ahnung. Und es schien, als würde sie es bald erfahren.
  Ike Buchanan ließ den Moment seinen Lauf nehmen. Zufrieden hielt er etwas hoch. Ein Videoband. Er sagte: "Ich möchte, dass ihr beiden das seht."
  
  
  7
  Jessica, Byrne und Ike Buchanan saßen eng beieinander in einem beengten Diner, in dem mehrere kleine Videomonitore und Videorekorder standen. Augenblicke später betrat ein dritter Mann den Raum.
  "Das ist Special Agent Terry Cahill", sagte Buchanan. "Terry ist von der Urban Crime Task Force des FBI ausgeliehen, aber nur für ein paar Tage."
  Cahill war in seinen Dreißigern. Er trug einen klassischen dunkelblauen Anzug, ein weißes Hemd und eine bordeauxrot-blau gestreifte Krawatte. Er hatte helles, gepflegtes Haar und wirkte freundlich und attraktiv - wie aus einem J.Crew-Laden. Er roch stark nach Seife und hochwertigem Leder.
  Buchanan beendete seine Vorstellung. "Das ist Detective Jessica Balzano."
  "Freut mich, Sie kennenzulernen, Detective", sagte Cahill.
  "Das gleiche."
  "Hier spricht Detective Kevin Byrne."
  "Freut mich, Sie kennenzulernen".
  "Gern geschehen, Agent Cahill", sagte Byrne.
  Cahill und Byrne schüttelten sich die Hände. Kühl, sachlich, professionell. Die Rivalität zwischen den Abteilungen war kaum spürbar. Dann wandte Cahill seine Aufmerksamkeit wieder Jessica zu. "Sind Sie Boxerin?", fragte er.
  Sie wusste, was er meinte, aber es klang trotzdem komisch. Als wäre sie ein Hund. "Bist du ein Schnauzer?" "Ja."
  Er nickte, sichtlich beeindruckt.
  "Warum fragst du?", fragte Jessica. "Hast du vor, runterzugehen, Agent Cahill?"
  Cahill lachte. Er hatte gerade Zähne und ein einzelnes Grübchen auf der linken Seite. "Nein, nein. Ich habe selbst nur ein bisschen geboxt."
  "Professional?"
  "Nichts dergleichen. Meistens goldene Handschuhe. Einige sind im Dienst."
  Nun war es an Jessica, beeindruckt zu sein. Sie wusste, was es bedeutete, im Ring mitzuhalten.
  "Terry ist hier, um die Arbeitsgruppe zu beobachten und zu beraten", sagte Buchanan. "Die schlechte Nachricht ist: Wir brauchen Hilfe."
  Es stimmte. Die Gewaltkriminalität in Philadelphia war sprunghaft angestiegen. Und dennoch gab es keinen einzigen Beamten im Polizeirevier, der die Einbeziehung externer Behörden wünschte. "Das ist bemerkenswert", dachte Jessica. Stimmt.
  "Wie lange arbeiten Sie schon im Büro?", fragte Jessica.
  "Sieben Jahre."
  "Sind Sie aus Philadelphia?"
  "Geboren und aufgewachsen", sagte Cahill. "Ecke Tenth und Washington."
  Die ganze Zeit über stand Byrne einfach nur da, hörte zu und beobachtete. Das war seine Art. "Andererseits machte er diesen Job schon über zwanzig Jahre", dachte Jessica. Er hatte weitaus mehr Erfahrung damit, den Bundesbehörden zu misstrauen.
  Da er eine territoriale Auseinandersetzung witterte, ob nun gut gemeint oder nicht, legte Buchanan das Band in einen der Videorekorder ein und drückte auf Wiedergabe.
  Wenige Sekunden später erschien auf einem der Monitore ein Schwarzweißbild. Es war ein Spielfilm: Alfred Hitchcocks "Psycho", ein Film aus dem Jahr 1960 mit Anthony Perkins und Janet Leigh. Das Bild war leicht körnig, das Videosignal an den Rändern verschwommen. Die Szene, die auf dem Film gezeigt wurde, war eine frühe Szene: Janet Leigh hatte im Bates Motel eingecheckt, mit Norman Bates in seinem Büro ein Sandwich geteilt und wollte gerade duschen gehen.
  Während der Film lief, wechselten Byrne und Jessica Blicke. Es war klar, dass Ike Buchanan sie so früh am Morgen nicht zu einem klassischen Horrorfilm einladen würde, aber im Moment hatte keiner der beiden Detectives die geringste Ahnung, worüber sie sprachen.
  Sie sahen weiter zu, während der Film fortschritt. Norman nahm ein Ölgemälde von der Wand. Norman spähte durch ein grob geschnittenes Loch im Putz. Janet Leighs Figur, Marion Crane, entkleidete sich und zog einen Morgenmantel an. Norman näherte sich dem Haus der Bates. Marion betrat das Badezimmer und zog den Vorhang zu.
  Alles schien normal, bis das Band einen Defekt aufwies - ein langsamer, vertikaler Bildlauf aufgrund eines fehlerhaften Schnitts. Kurzzeitig blieb der Bildschirm schwarz, dann erschien ein neues Bild. Sofort war klar, dass der Film neu aufgenommen worden war.
  Das neue Foto war statisch: eine Draufsicht auf ein Badezimmer, das wie in einem Motel aussah. Das Weitwinkelobjektiv zeigte Waschbecken, Toilette, Badewanne und Fliesenboden. Es war dunkel, aber die Lampe über dem Spiegel reichte aus, um den Raum zu erhellen. Das Schwarz-Weiß-Bild wirkte grob, wie mit einer Webcam oder einem billigen Camcorder aufgenommen.
  Während die Aufnahme weiterlief, wurde deutlich, dass jemand unter der Dusche stand, der Vorhang war zugezogen. Die Umgebungsgeräusche auf dem Band wichen dem leisen Rauschen des Wassers, und immer wieder flatterte der Duschvorhang bei den Bewegungen der Person, die in der Badewanne stand. Ein Schatten tanzte auf dem durchscheinenden Plastik. Über dem Rauschen des Wassers war die Stimme einer jungen Frau zu hören. Sie sang ein Lied von Norah Jones.
  Jessica und Byrne sahen sich erneut an und begriffen diesmal, dass sie sich in einer dieser Situationen befanden, in denen sie wussten, dass sie etwas beobachteten, was sie nicht hätten beobachten sollen , und allein die Tatsache, dass sie es beobachteten, war ein schlechtes Omen. Jessica warf Cahill einen Blick zu. Er wirkte wie gebannt. Eine Ader pochte an seiner Schläfe.
  Die Kamera blieb unbewegt auf dem Bildschirm. Dampf quoll unter dem Duschvorhang hervor und verschwamm das obere Viertel des Bildes leicht durch Kondensation.
  Plötzlich öffnete sich die Badezimmertür und eine Gestalt trat ein. Die schlanke Gestalt entpuppte sich als ältere Frau mit grauem, zu einem Dutt hochgestecktem Haar. Sie trug ein wadenlanges Hauskleid mit Blumenmuster und eine dunkle Strickjacke. In ihrer Hand hielt sie ein großes Fleischermesser. Ihr Gesicht war verhüllt. Sie hatte breite Schultern, ein maskulines Auftreten und eine maskuline Haltung.
  Nach kurzem Zögern zog die Gestalt den Duschvorhang zurück und gab den Blick auf eine nackte junge Frau in der Dusche frei. Der Winkel war jedoch zu steil und die Bildqualität zu schlecht, um auch nur ansatzweise erkennen zu können, wie sie aussah. Aus dieser Perspektive ließ sich lediglich feststellen, dass die junge Frau weiß und vermutlich in ihren Zwanzigern war.
  Augenblicklich umhüllte die Realität dessen, was sie mit ansehen mussten, Jessica wie ein Leichentuch. Bevor sie reagieren konnte, stach das Messer der geisterhaften Gestalt immer wieder auf die Frau in der Dusche ein, riss ihr Fleisch auf und verletzte sie an Brust, Armen und Bauch. Die Frau schrie auf. Blut spritzte hervor und bespritzte die Fliesen. Fetzen von zerrissenem Gewebe und Muskeln klatschten gegen die Wände. Die Gestalt stach immer wieder brutal auf die junge Frau ein, bis sie auf dem Badewannenboden zusammenbrach, ihr Körper ein grauenhaftes Netz aus tiefen, klaffenden Wunden.
  Dann, so schnell wie es begonnen hatte, war auch schon wieder alles vorbei.
  Die alte Frau rannte aus dem Zimmer. Der Duschkopf spülte das Blut in den Abfluss. Die junge Frau rührte sich nicht. Wenige Sekunden später trat ein zweiter Schnittfehler auf, und der Originalfilm wurde fortgesetzt. Das neue Bild zeigte eine Nahaufnahme von Janet Leighs rechtem Auge, während die Kamera schwenkte und zurückfuhr. Der Original-Soundtrack des Films kehrte bald zu Anthony Perkins' markerschütterndem Schrei aus dem Bates-Haus zurück.
  Mutter! Oh Gottmutter! Blut! Blut!
  Als Ike Buchanan die Aufnahme beendete, herrschte in dem kleinen Raum fast eine ganze Minute lang Stille.
  Sie haben gerade einen Mord miterlebt.
  Jemand hatte einen brutalen, grausamen Mord gefilmt und das Video in genau dieselbe Szene in Psycho eingefügt, in der der Duschmord stattfand. Sie alle hatten genug echtes Blutvergießen gesehen, um zu wissen, dass es sich nicht um Spezialeffekte handelte. Jessica sagte es laut.
  "Es ist echt."
  Buchanan nickte. "Natürlich. Was wir gerade gesehen haben, war eine synchronisierte Fassung. AV prüft derzeit das Originalmaterial. Die Qualität ist etwas besser, aber nicht wesentlich."
  "Gibt es davon noch mehr auf Band?", fragte Cahill.
  "Nichts", sagte Buchanan. "Nur ein origineller Film."
  "Woher stammt dieser Film?"
  "Es wurde in einem kleinen Videoverleih in Aramingo ausgeliehen", sagte Buchanan.
  "Wer hat das mitgebracht?", fragte Byrne.
  "Er ist in der Klasse A."
  
  Der junge Mann in Verhörraum A hatte die Farbe von Sauermilch. Er war Anfang zwanzig, hatte kurz geschnittenes dunkles Haar, hellbernsteinfarbene Augen und feine Gesichtszüge. Er trug ein hellgrünes Poloshirt und schwarze Jeans. Sein Formular 229 - ein kurzer Bericht mit Namen, Adresse und Arbeitsplatz - verriet, dass er Student an der Drexel University war und zwei Nebenjobs hatte. Er wohnte im Viertel Fairmount im Norden Philadelphias. Sein Name war Adam Kaslov. Auf dem Videoband waren nur noch seine Fingerabdrücke zu sehen.
  Jessica betrat den Raum und stellte sich vor. Kevin Byrne und Terry Cahill beobachteten sie durch einen Einwegspiegel.
  "Kann ich Ihnen etwas bringen?", fragte Jessica.
  Adam Kaslov lächelte dünn und grimmig. "Mir geht"s gut", sagte er. Vor ihm auf dem zerkratzten Tisch standen ein paar leere Sprite-Dosen. Er hielt ein Stück roten Karton in den Händen und drehte und faltete es hin und her.
  Jessica stellte die Schachtel mit dem Psycho-Videoband auf den Tisch. Er befand sich noch in der durchsichtigen Beweismitteltüte. "Wann hast du den ausgeliehen?"
  "Gestern Nachmittag", sagte Adam mit leicht zitternder Stimme. Er war nicht polizeilich bekannt und wahrscheinlich zum ersten Mal überhaupt auf einer Polizeiwache gewesen. Und dann auch noch in einem Verhörraum der Mordkommission. Jessica hatte die Tür extra offen gelassen. "So gegen drei Uhr."
  Jessica warf einen Blick auf das Etikett der Musikkassette. "Und die hast du bei The Reel Deal in Aramingo gekauft?"
  "Ja."
  "Wie haben Sie das bezahlt?"
  "Es tut mir Leid?"
  Haben Sie mit Kreditkarte bezahlt? Bar bezahlt? Gibt es einen Gutschein?
  "Oh", sagte er. "Ich habe bar bezahlt."
  - Haben Sie den Kassenbon aufgehoben?
  "Nein. Tut mir leid."
  Sind Sie dort Stammkunde?
  "Wie."
  "Wie oft leihen Sie sich hier Filme aus?"
  "Ich weiß nicht. Vielleicht zweimal pro Woche."
  Jessica warf einen Blick auf Bericht 229. Einer von Adams Nebenjobs war in einer Rite-Aid-Filiale in der Market Street. Ein anderer war im Cinemagic 3 in Pennsylvania, einem Kino in der Nähe des Universitätsklinikums von Pennsylvania. "Darf ich fragen, warum Sie in diesen Laden gehen?"
  "Wie meinst du das?"
  "Du wohnst nur einen halben Block von Blockbuster entfernt."
  Adam zuckte mit den Achseln. "Ich schätze, das liegt daran, dass sie mehr ausländische und unabhängige Filme haben als die großen Kinoketten."
  "Magst du ausländische Filme, Adam?", fragte Jessica in freundlichem, gesprächigem Ton. Adams Gesicht hellte sich etwas auf.
  "Ja."
  "Ich liebe Cinema Paradiso total", sagte Jessica. "Es ist einer meiner absoluten Lieblingsfilme. Hast du ihn schon mal gesehen?"
  "Natürlich", sagte Adam. Jetzt noch eindringlicher. "Giuseppe Tornatore ist großartig. Vielleicht sogar Fellinis Erbe."
  Adam entspannte sich etwas. Er hatte das Stück Pappe zu einer engen Spirale verdreht und legte es nun beiseite. Es sah steif genug aus, um einem Cocktailspieß zu ähneln. Jessica saß ihm gegenüber auf einem abgenutzten Metallstuhl. Nur noch die beiden unterhielten sich. Sie sprachen über einen brutalen Mord, den jemand auf Video aufgezeichnet hatte.
  "Hast du das alleine angeschaut?", fragte Jessica.
  "Ja." Seine Antwort klang etwas melancholisch, als hätte er sich erst kürzlich getrennt und sich daran gewöhnt, Videos seiner Partnerin anzusehen.
  - Wann hast du das gesehen?
  Adam hob den Pappstab wieder auf. "Also, ich habe um Mitternacht Feierabend mit meinem Nebenjob und komme gegen halb eins nach Hause. Normalerweise dusche ich und esse etwas. Ich glaube, ich habe damit so gegen halb zwei angefangen. Vielleicht auch zwei."
  - Hast du es bis zum Ende gesehen?
  "Nein", sagte Adam. "Ich habe zugeschaut, bis Janet Leigh im Motel ankam."
  "Und was?"
  "Dann habe ich es ausgeschaltet und bin ins Bett gegangen. Den Rest habe ich mir heute Morgen angesehen. Bevor ich zur Schule ging. Oder besser gesagt, bevor ich zur Schule gehen wollte. Als ich dann sah, wie... wissen Sie, habe ich die Polizei gerufen. Die Polizei. Ich habe die Polizei gerufen."
  "Hat das sonst noch jemand gesehen?"
  Adam schüttelte den Kopf.
  - Hast du irgendjemandem davon erzählt?
  "NEIN."
  "Hattest du dieses Band schon die ganze Zeit?"
  "Ich bin mir nicht sicher, was Sie meinen."
  "Hatten Sie das Band von dem Zeitpunkt an, als Sie es gemietet haben, bis zu dem Zeitpunkt, als Sie die Polizei gerufen haben?"
  "Ja."
  "Hast du es nicht eine Weile im Auto gelassen, bei einem Freund gelassen oder in einem Rucksack oder einer Schultasche aufbewahrt, die du an einem öffentlichen Kleiderständer aufgehängt hast?"
  "Nein", sagte Adam. "Überhaupt nicht. Ich habe es ausgeliehen, mit nach Hause genommen und an meinen Fernseher gehängt."
  - Und du lebst allein.
  Noch eine Grimasse. Er hat sich gerade von jemandem getrennt. "Ja."
  - War gestern Abend jemand in Ihrer Wohnung, während Sie bei der Arbeit waren?
  "Ich glaube nicht", sagte Adam. "Nein. Ich bezweifle es sehr."
  - Hat sonst noch jemand einen Schlüssel?
  "Nur der Besitzer. Und ich versuche ihn schon seit etwa einem Jahr dazu zu überreden, meine Dusche zu reparieren. Ich bezweifle, dass er ohne mich hierhergekommen wäre."
  Jessica machte sich ein paar Notizen. "Hast du diesen Film schon einmal bei The Reel Deal ausgeliehen?"
  Adam blickte einige Augenblicke lang auf den Boden und dachte nach. "Der Film oder dieses spezielle Videoband?"
  "Oder."
  "Ich glaube, ich habe letztes Jahr eine DVD von Psycho bei denen ausgeliehen."
  "Warum hast du diesmal die VHS-Version ausgeliehen?"
  "Mein DVD-Player ist kaputt. Ich habe zwar ein optisches Laufwerk in meinem Laptop, aber ich schaue mir Filme nicht so gerne am Computer an. Der Ton ist ziemlich schlecht."
  "Wo war das Band im Laden, als Sie es ausgeliehen haben?"
  "Wo war es?"
  "Ich meine, werden die Kassetten dort in den Regalen ausgestellt oder werden nur die leeren Kartons in die Regale gestellt und die Kassetten hinter der Theke gelagert?"
  "Nein, sie haben echte Tonbänder ausgestellt."
  "Wo war das Band?"
  "Es gibt eine Rubrik ‚Klassiker". Dort war es."
  "Sind sie in alphabetischer Reihenfolge angezeigt?"
  "Ich glaube schon."
  "Weißt du noch, ob der Film an seinem vorgesehenen Platz im Regal stand?"
  "Ich erinnere mich nicht."
  - Haben Sie neben diesem Produkt noch etwas anderes gemietet?
  Adams Gesichtsausdruck verlor jegliche Farbe, als ob allein die Vorstellung, der bloße Gedanke, dass andere Aufzeichnungen etwas so Schreckliches enthalten könnten, überhaupt denkbar wäre. "Nein. Das war das einzige Mal."
  Kennen Sie weitere Kunden?
  "Nicht wirklich."
  "Kennen Sie sonst noch jemanden, der dieses Band ausgeliehen haben könnte?"
  "Nein", sagte er.
  "Das ist eine schwierige Frage", sagte Jessica. "Bist du bereit?"
  "Ich denke schon."
  "Erkennen Sie das Mädchen in dem Film?"
  Adam schluckte schwer und schüttelte den Kopf. "Tut mir leid."
  "Schon gut", sagte Jessica. "Wir sind fast fertig. Du machst das toll."
  Das verzerrte Lächeln verschwand aus dem Gesicht des jungen Mannes. Die Tatsache, dass er bald aufbrechen würde, ja, dass er überhaupt aufbrechen würde, schien ihm eine schwere Last von den Schultern zu nehmen. Jessica machte sich noch ein paar Notizen und warf einen Blick auf ihre Uhr.
  Adam fragte: "Darf ich Sie etwas fragen?"
  "Sicherlich."
  "Ist dieser Teil echt?"
  "Wir sind uns nicht sicher."
  Adam nickte. Jessica hielt seinem Blick stand und suchte nach dem kleinsten Anzeichen dafür, dass er etwas verbarg. Alles, was sie fand, war ein junger Mann, der auf etwas Seltsames und womöglich erschreckend Reales gestoßen war. "Erzähl mir von deinem Horrorfilm."
  "Okay, Herr Kaslov", sagte sie. "Vielen Dank, dass Sie das mitgebracht haben. Wir melden uns wieder."
  "Okay", sagte Adam. "Wir alle?"
  "Ja. Und wir wären Ihnen dankbar, wenn Sie dies vorerst mit niemandem besprechen würden."
  "Das werde ich nicht."
  Sie standen da und schüttelten sich die Hände. Adam Kaslovs Hand war eiskalt.
  "Einer der Beamten wird Sie hinausbegleiten", fügte Jessica hinzu.
  "Danke", sagte er.
  Als der junge Mann den Dienstraum der Mordkommission betrat, warf Jessica einen Blick in den Einwegspiegel. Obwohl sie es nicht sehen konnte, brauchte sie Kevin Byrnes Gesichtsausdruck nicht zu lesen, um zu wissen, dass sie sich vollkommen einig waren. Es bestand eine gute Chance, dass Adam Castle nichts mit dem auf Video festgehaltenen Verbrechen zu tun hatte.
  Wenn das Verbrechen tatsächlich begangen worden wäre.
  
  Byrne sagte Jessica, er würde sie auf dem Parkplatz treffen. Da er im Dienstraum relativ allein und unbemerkt war, setzte er sich an einen der Computer und überprüfte Julian Matisse. Wie erwartet, fand er nichts Relevantes. Ein Jahr zuvor war in das Haus von Matisses Mutter eingebrochen worden, Julian war aber nicht beteiligt gewesen. Matisse hatte die letzten zwei Jahre im Gefängnis verbracht. Auch die Liste seiner bekannten Kontakte war veraltet. Byrne druckte die Adressen trotzdem aus und riss das Blatt aus dem Drucker.
  Dann, obwohl er damit möglicherweise die Arbeit eines anderen Detektivs zunichtegemacht hatte, setzte er den Cache des Computers zurück und löschte den PCIC-Verlauf für den Tag.
  
  Im Erdgeschoss des Rundhauses, hinten, befand sich eine Cafeteria mit etwa einem Dutzend abgenutzter Sitznischen und einem Dutzend Tischen. Das Essen war essbar, der Kaffee knallhart. An einer Wand reihten sich Verkaufsautomaten aneinander. Große Fenster mit freiem Blick auf die Klimaanlagen drängten sich an die andere Wand.
  Während Jessica sich und Byrne zwei Tassen Kaffee holte, betrat Terry Cahill den Raum und ging auf sie zu. Die wenigen uniformierten Polizisten und Kriminalbeamten, die im Raum verteilt waren, warfen ihm einen beiläufigen, prüfenden Blick zu. Er war tatsächlich über und über mit Kritzeleien bedeckt, bis hin zu seinen polierten, aber praktischen Cordovan-Schuhen. Jessica war sich sicher, dass er seine Socken bügeln würde.
  - Haben Sie eine Minute Zeit, Detective?
  "Ganz einfach", sagte Jessica. Sie und Byrne waren auf dem Weg zur Videothek, wo sie sich eine Kopie von Psycho ausgeliehen hatten.
  "Ich wollte Ihnen nur Bescheid geben, dass ich heute Vormittag nicht mitkomme. Ich werde alles, was wir haben, durch VICAP und andere Bundesdatenbanken laufen lassen. Mal sehen, ob wir einen Treffer erzielen."
  "Wir werden versuchen, ohne dich auszukommen", dachte Jessica. "Das wäre sehr hilfreich", sagte sie und merkte plötzlich, wie herablassend sie klang. Genau wie sie selbst tat dieser Mann nur seine Arbeit. Zum Glück schien Cahill nichts davon zu bemerken.
  "Kein Problem", antwortete er. "Ich werde versuchen, Sie so schnell wie möglich vor Ort zu kontaktieren."
  "Bußgeld."
  "Es ist mir ein Vergnügen, mit Ihnen zusammenzuarbeiten", sagte er.
  "Du auch", log Jessica.
  Sie schenkte sich einen Kaffee ein und ging zur Tür. Als sie näher kam, erblickte sie ihr Spiegelbild im Glas und richtete ihren Blick dann auf den Raum hinter sich. Special Agent Terry Cahill lehnte lächelnd an der Küchentheke.
  Will er mich testen?
  
  
  8
  REEL D EAL war ein kleiner, unabhängiger Videoladen in der Aramingo Avenue nahe Clearfield, eingebettet zwischen einem vietnamesischen Imbiss und einem Nagelstudio namens Claws and Effect. Er war einer der wenigen inhabergeführten Videoläden in Philadelphia, die noch nicht von Blockbuster oder West Coast Video geschlossen worden waren.
  Das schmutzige Schaufenster war mit Postern von Vin Diesel- und Jet Li-Filmen beklebt, einer ganzen Reihe von Teenie-Romanzen aus dem Jahrzehnt. Daneben hingen verblasste Schwarz-Weiß-Fotos von alternden Actionstars: Jean-Claude Van Damme, Steven Seagal, Jackie Chan. Ein Schild in der Ecke verkündete: "WIR FÜHREN KULT- UND MEXIKANISCHE MONSTER!"
  Jessica und Byrne kamen herein.
  Reel Deal war ein langer, schmaler Raum, dessen Wände mit Videokassetten bedeckt waren und in dessen Mitte sich ein doppelseitiges Regal befand. Über den Regalen hingen handgefertigte Schilder mit Genreangaben: DRAMA, KOMÖDIE, ACTION, AUSLÄNDISCHE FILMKATEGORIEN, FAMILIE. Etwas namens ANIME nahm ein Drittel einer Wand ein. Ein Blick auf das Regal mit der Aufschrift "KLASSIKER" offenbarte eine umfassende Auswahl an Hitchcock-Filmen.
  Neben den Leihfilmen gab es Stände, an denen Mikrowellenpopcorn, Erfrischungsgetränke, Chips und Filmzeitschriften verkauft wurden. An den Wänden über den Videokassetten hingen Filmplakate, hauptsächlich Action- und Horrorfilme, sowie einige Merchant-Ivory-Blätter, die zum Studieren herumlagen.
  Rechts neben dem Eingang stand eine leicht erhöhte Kasse. Auf einem an der Wand befestigten Monitor lief ein Slasher-Film aus den 70er-Jahren, den Jessica nicht sofort erkannte. Ein maskierter Psychopath mit einem Messer in der Hand verfolgte eine halbnackte Studentin durch einen dunklen Keller.
  Der Mann hinter dem Tresen war etwa zwanzig Jahre alt. Er hatte langes, schmutzigblondes Haar, Jeans mit Löchern bis zu den Knien, ein Wilco-T-Shirt und ein Nietenarmband. Jessica konnte nicht genau sagen, welche Grunge-Variante er imitierte: den ursprünglichen Neil Young, die Mischung aus Nirvana und Pearl Jam oder eine neue, ihr mit dreißig Jahren unbekannte Richtung.
  Im Laden stöberten mehrere Kunden. Hinter dem süßlichen Duft von Erdbeerweihrauch war der schwache Geruch eines recht guten Kochtopfs zu erkennen.
  Byrne zeigte dem Beamten seine Dienstmarke.
  "Wow", sagte das Kind, dessen blutunterlaufene Augen zu dem mit Perlen besetzten Türrahmen hinter ihm huschten und zu dem, was Jessica mit ziemlicher Sicherheit für seinen kleinen Vorrat an Gras hielt.
  "Wie heißt du?", fragte Byrne.
  "Mein Name?"
  "Ja", sagte Byrne. "So nennen dich andere Leute, wenn sie deine Aufmerksamkeit wollen."
  "Äh, Leonard", sagte er. "Leonard Puskas. Lenny, eigentlich."
  "Bist du der Manager, Lenny?", fragte Byrne.
  - Nun ja, nicht offiziell.
  - Was bedeutet das?
  "Das heißt, ich öffne und schließe, nehme alle Bestellungen entgegen und erledige alle anderen Arbeiten hier. Und das alles für Mindestlohn."
  Byrne hob die äußere Hülle an, in der sich Adam Kaslovs Leihkopie von Psycho befand. Das Originalband befand sich noch im AV-Gerät.
  "Hitch", sagte Lenny und nickte. "Klassiker."
  "Sind Sie ein Fan?"
  "Oh ja. Absolut", sagte Lenny. "Obwohl ich mich in den Sechzigern nie wirklich für seine politischen Ansichten interessiert habe. Topaz, Torn Curtain."
  "Ich verstehe."
  "Aber Birds? North by Northwest? Rear Window? Fantastisch."
  "Und was ist mit Psycho, Lenny?", fragte Byrne. "Bist du ein Psycho-Fan?"
  Lenny saß kerzengerade da, die Arme vor der Brust verschränkt, als säße er in einer Zwangsjacke. Er zog die Wangen ein, offensichtlich bereit, Eindruck zu schinden. "Ich würde keiner Fliege etwas zuleide tun", sagte er.
  Jessica wechselte einen Blick mit Byrne und zuckte mit den Achseln. "Und wer sollte das sein?", fragte Byrne.
  Lenny sah völlig fertig aus. "Das war Anthony Perkins. Das ist sein Spruch am Ende des Films. Natürlich sagt er ihn nicht selbst. Es ist ein Off-Kommentar. Genau genommen sagt der Off-Kommentar: ‚Sie würde keiner Fliege etwas zuleide tun, aber..."" Lennys verletzter Blick wich augenblicklich dem Entsetzen. "Du hast es gesehen, oder? Ich meine... ich bin kein... ich bin ein echter Spoiler-Fan."
  "Ich habe den Film gesehen", sagte Byrne. "Ich habe nur noch nie jemanden Anthony Perkins spielen sehen."
  "Ich kann auch Martin Balsam spielen. Wollt ihr es sehen?"
  "Vielleicht später."
  "Bußgeld."
  "Ist dieses Band aus diesem Laden?"
  Lenny warf einen Blick auf das Etikett an der Seite des Kartons. "Ja", sagte er. "Der gehört uns."
  "Wir müssen die Ausleihgeschichte dieses speziellen Bandes kennen."
  "Kein Problem", sagte er mit seiner besten Junior-G-Man-Stimme. Daraus würde später eine tolle Geschichte über die Bong entstehen. Er griff unter die Theke, zog ein dickes Spiralnotizbuch hervor und begann, darin zu blättern.
  Als Jessica in dem Buch blätterte, bemerkte sie, dass die Seiten mit fast allen erdenklichen Gewürzen befleckt waren, sowie mit einigen Flecken unbekannter Herkunft, über die sie gar nicht erst nachdenken wollte.
  "Sind Ihre Aufzeichnungen nicht digitalisiert?", fragte Byrne.
  "Äh, dafür brauchen wir Software", sagte Lenny. "Und dafür brauchen wir richtiges Geld."
  Es war offensichtlich, dass zwischen Lenny und seinem Chef keine Liebe bestand.
  "Er war dieses Jahr erst dreimal draußen", sagte Lenny schließlich. "Einschließlich der gestrigen Leihe."
  "Drei verschiedene Personen?", fragte Jessica.
  "Ja."
  "Reichen Ihre Aufzeichnungen noch weiter zurück?"
  "Ja", sagte Lenny. "Aber wir mussten Psycho letztes Jahr ersetzen. Ich glaube, das alte Band ist kaputtgegangen. Die Kopie, die du hast, wurde nur dreimal veröffentlicht."
  "Die Klassiker scheinen nicht so gut anzukommen", sagte Byrne.
  "Die meisten Leute kaufen DVDs."
  "Und das ist Ihr einziges Exemplar der VHS-Version?", fragte Jessica.
  "Ja, Ma'am."
  "Gnädige Frau", dachte Jessica. "Ich bin eine Gnädige Frau. Wir benötigen die Namen und Adressen der Personen, die diesen Film ausgeliehen haben."
  Lenny blickte sich um, als stünden neben ihm ein paar Anwälte der ACLU, mit denen er die Angelegenheit besprechen könnte. Stattdessen war er von lebensgroßen Pappfiguren von Nicolas Cage und Adam Sandler umgeben. "Ich glaube, ich darf das nicht."
  "Lenny", sagte Byrne und beugte sich vor. Er krümmte einen Finger und bedeutete ihm, näher zu kommen. Lenny tat es. "Ist dir das Abzeichen aufgefallen, das ich dir beim Reinkommen gezeigt habe?"
  "Ja, das habe ich gesehen."
  "Okay. Folgendes Angebot: Wenn Sie mir die angeforderten Informationen geben, werde ich versuchen, den Umstand zu ignorieren, dass dieser Ort ein bisschen wie Bob Marleys Hobbyraum riecht. Einverstanden?"
  Lenny lehnte sich zurück, scheinbar ohne zu bemerken, dass der Erdbeerduft den Geruch des Kühlschranks nicht vollständig überdeckte. "Okay. Kein Problem."
  Während Lenny nach einem Stift suchte, warf Jessica einen Blick auf den Monitor an der Wand. Ein neuer Film lief. Ein alter Schwarzweiß-Film noir mit Veronica Lake und Alan Ladd.
  "Soll ich dir diese Namen aufschreiben?", fragte Lenny.
  "Ich denke, wir kriegen das hin", antwortete Jessica.
  Neben Adam Kaslov liehen sich noch ein Mann namens Isaiah Crandall und eine Frau namens Emily Traeger den Film aus. Beide wohnten drei oder vier Blocks vom Geschäft entfernt.
  "Kennen Sie Adam Kaslov gut?", fragte Byrne.
  "Adam? Oh ja. Guter Kerl."
  "Wie so?"
  "Nun ja, er hat einen guten Filmgeschmack. Er begleicht seine überfälligen Rechnungen problemlos. Manchmal unterhalten wir uns über Independent-Filme. Wir sind beide Fans von Jim Jarmusch."
  Kommt Adam oft hierher?
  "Wahrscheinlich. Vielleicht zweimal pro Woche."
  - Kommt er allein?
  "Meistens. Obwohl ich ihn hier einmal mit einer älteren Frau gesehen habe."
  - Wissen Sie, wer sie war?
  "NEIN."
  "Älter, ich meine, wie alt?", fragte Byrne.
  - Fünfundzwanzig, vielleicht.
  Jessica und Byrne sahen sich an und seufzten. "Wie sah sie aus?"
  "Blond, wunderschön. Schöne Figur. Wissen Sie. Für ein älteres Mädchen."
  "Kennst du irgendwelche dieser Leute gut?", fragte Jessica und tippte auf das Buch.
  Lenny drehte das Buch um und las die Namen. "Natürlich. Ich kenne Emily."
  Ist sie eine Stammkundin?
  "Wie."
  - Was können Sie uns über sie erzählen?
  "Nicht so sehr", sagte Lenny. "Ich meine, wir hängen ja nicht ständig zusammen oder so."
  "Alles, was Sie uns mitteilen können, wäre sehr hilfreich."
  "Nun ja, sie kauft sich immer eine Tüte Kirsch-Twizzlers, wenn sie einen Film ausleiht. Sie trägt viel zu viel Parfüm, aber, wissen Sie, verglichen damit, wie manche Leute hier riechen, ist es eigentlich ganz angenehm."
  "Wie alt ist sie?", fragte Byrne.
  Lenny zuckte mit den Achseln. "Ich weiß nicht. Siebzig?"
  Jessica und Byrne wechselten einen weiteren Blick. Obwohl sie sich ziemlich sicher waren, dass die "alte Frau" auf dem Band ein Mann war, waren schon viel verrücktere Dinge passiert.
  "Und was ist mit Herrn Crandall?", fragte Byrne.
  "Ich kenne ihn nicht. Warte." Lenny holte das zweite Notizbuch hervor. Er blätterte die Seiten durch. "Aha. Er ist erst seit etwa drei Wochen hier."
  Jessica notierte es. "Ich benötige außerdem die Namen und Adressen aller anderen Mitarbeiter."
  Lenny runzelte erneut die Stirn, protestierte aber nicht einmal. "Wir sind nur zu zweit. Ich und Juliet."
  Bei diesen Worten streckte eine junge Frau ihren Kopf zwischen den Perlenvorhängen hervor. Sie hörte offensichtlich zu. Wenn Lenny Puskas der Inbegriff des Grunge war, dann war seine Kollegin das Paradebeispiel für Goth. Klein und stämmig, etwa achtzehn Jahre alt, hatte sie purpurschwarzes Haar, kastanienbraun lackierte Fingernägel und schwarzen Lippenstift. Sie trug ein langes, zitronengelbes Taftkleid im Vintage-Stil mit Doc Martens und eine dicke Brille mit weißem Rahmen.
  "Das ist in Ordnung", sagte Jessica. "Ich brauche nur eure jeweiligen Kontaktdaten zu Hause."
  Lenny notierte die Informationen und gab sie an Jessica weiter.
  "Verleihen Sie hier viele Hitchcock-Filme?", fragte Jessica.
  "Natürlich", sagte Lenny. "Wir haben die meisten davon, darunter auch einige der frühen Filme wie ‚Der Mieter" und ‚Jung und unschuldig". Aber wie gesagt, die meisten Leute leihen sich DVDs aus. Ältere Filme sehen auf Disc viel besser aus. Besonders die Criterion-Collection-Editionen."
  "Was sind Criterion Collection-Editionen?", fragte Byrne.
  "Sie veröffentlichen Klassiker und ausländische Filme in remasterten Fassungen. Viele Extras auf der Disc. Ein wirklich hochwertiges Produkt."
  Jessica machte sich ein paar Notizen. "Kennst du jemanden, der viele Hitchcock-Filme ausleiht? Oder jemanden, der danach gefragt hat?"
  Lenny dachte darüber nach. "Nicht wirklich. Also, mir fällt nichts ein." Er drehte sich um und sah seinen Kollegen an. "Jules?"
  Das Mädchen im gelben Taftkleid schluckte schwer und schüttelte den Kopf. Sie hatte den Besuch der Polizei nicht gut verkraftet.
  "Tut mir leid", fügte Lenny hinzu.
  Jessica blickte sich im Laden um. Im hinteren Bereich befanden sich zwei Überwachungskameras. "Haben Sie Aufnahmen von diesen Kameras?"
  Lenny schnaubte erneut. "Äh, nein. Das ist nur Show. Die haben mit nichts zu tun. Mal ehrlich, wir können froh sein, dass die Haustür überhaupt abgeschlossen ist."
  Jessica reichte Lenny ein paar Karten. "Falls sich jemand von euch an etwas anderes erinnert, irgendetwas, das mit diesem Eintrag in Verbindung stehen könnte, ruft mich bitte an."
  Lenny hielt die Karten so, als könnten sie ihm jeden Moment in den Händen explodieren. "Klar. Kein Problem."
  Die beiden Detectives gingen einen halben Block zu dem von Taurus-Statuen gesäumten Gebäude, ein Dutzend Fragen schwirrten ihnen im Kopf herum. Ganz oben auf der Liste stand die Frage, ob sie tatsächlich in einem Mordfall ermittelten. Die Mordkommission in Philadelphia war in dieser Hinsicht eigenartig. Man hatte immer alle Hände voll zu tun, und wenn auch nur die geringste Möglichkeit bestand, dass man einem Selbstmord, einem Unfall oder etwas anderem nachging, murrte und stöhnte man in der Regel so lange, bis man durchgelassen wurde.
  Dennoch hatte der Chef ihnen den Auftrag erteilt, und sie mussten hingehen. Die meisten Mordermittlungen beginnen mit dem Tatort und dem Opfer. Nur selten beginnen sie früher.
  Sie stiegen ins Auto und fuhren los, um Herrn Isaiah Crandall zu interviewen, einen Klassikfilm-Fan und potenziellen psychopathischen Mörder.
  Gegenüber dem Videoladen, im Schatten eines Hauseingangs, beobachtete ein Mann das Geschehen im "Reel Deal". Er war in jeder Hinsicht unauffällig, abgesehen von seiner chamäleonartigen Fähigkeit, sich seiner Umgebung anzupassen. In diesem Moment hätte man ihn glatt für Harry Lime aus "Der dritte Mann" halten können.
  Noch am selben Tag könnte er zum Gordon Gekko der Wall Street werden.
  Oder Tom Hagen in Der Pate.
  Oder Babe Levy in Marathon Man.
  Oder Archie Rice in "The Entertainer".
  Denn wenn er öffentlich auftrat, konnte er in viele Rollen schlüpfen. Er konnte ein Arzt sein, ein Hafenarbeiter, ein Schlagzeuger in einer Lounge-Band. Er konnte ein Priester sein, ein Türsteher, ein Bibliothekar, ein Reisebüroangestellter und sogar ein Polizist.
  Er war ein Mann mit tausend Gesichtern, ein Meister der Dialekte und der Bühnenpräsenz. Er konnte jede Rolle spielen, die der jeweilige Tag erforderte.
  Schließlich ist das ja der Job von Schauspielern.
  
  
  9
  Irgendwo zwischen 9000 und 900 Metern über Altoona, Pennsylvania, begann Seth Goldman sich endlich zu entspannen. Obwohl er in den letzten vier Jahren durchschnittlich drei Tage die Woche geflogen war (sie waren gerade in Philadelphia gestartet, mit Ziel Pittsburgh, und sollten in wenigen Stunden zurück sein), war er immer noch ein ängstlicher Fluggast. Jede Turbulenz, jedes hochgezogene Querruder, jede Luftblase erfüllte ihn mit Schrecken.
  Doch nun, im eleganten Learjet 60, begann er sich zu entspannen. Wenn man fliegen musste, in einem edlen cremefarbenen Ledersitz sitzen wollte, umgeben von Wurzelholz und Messingelementen, und eine voll ausgestattete Bordküche zur Verfügung haben wollte, dann war dies definitiv die beste Wahl.
  Ian Whitestone saß barfuß, mit geschlossenen Augen und Kopfhörern im hinteren Teil des Flugzeugs. In solchen Momenten - wenn Seth wusste, wo sein Chef war, die Aktivitäten des Tages geplant hatte und für seine Sicherheit gesorgt war - erlaubte er sich, zu entspannen.
  Seth Goldman wurde vor 37 Jahren als Jerzy Andres Kidrau in einer armen Familie in Mews, Florida, geboren. Als einziger Sohn einer forschen, selbstbewussten Frau und eines grausamen Mannes war er ein ungeplantes, ungewolltes Kind, das erst spät geboren wurde, und von frühester Kindheit an erinnerte ihn sein Vater daran.
  Wenn Christoph Kidrau nicht gerade seine Frau schlug, misshandelte er seinen einzigen Sohn. Manchmal wurden die Streitereien nachts so laut und die Gewalt so brutal, dass der junge Jerzy aus dem Wohnwagen fliehen musste, tief in das niedrige Gebüsch am Rande des Wohnwagenparks rannte und erst im Morgengrauen zurückkehrte, übersät mit Sandkäferbissen, Sandkäfernarben und Hunderten von Mückenstichen.
  In jenen Jahren hatte Jerzy nur einen Trost: das Kino. Er verdiente sich seinen Lebensunterhalt mit Gelegenheitsjobs: Anhänger waschen, Besorgungen erledigen, Schwimmbäder reinigen, und sobald er genug Geld für eine Nachmittagsvorstellung hatte, trampte er nach Palmdale zum Lyceum Theatre.
  Er erinnerte sich an viele Tage in der kühlen Dunkelheit des Theaters, einem Ort, an dem er sich in einer Fantasiewelt verlieren konnte. Schon früh verstand er die Macht des Mediums, zu vermitteln, zu erheben, zu faszinieren und zu erschrecken. Es war eine Liebe, die nie endete.
  Wenn er nach Hause kam, besprach er mit seiner Mutter, sofern sie nüchtern war, den Film, den er gesehen hatte. Seine Mutter kannte sich bestens mit Kino aus. Sie war einst Schauspielerin gewesen, hatte in über einem Dutzend Filmen mitgewirkt und Ende der 1940er-Jahre als Teenager unter dem Künstlernamen Lili Trieste ihr Debüt gegeben.
  Sie arbeitete mit allen großen Film-Noir-Regisseuren zusammen - Dmytryk, Siodmak, Dassin, Lang. Ein Glanzpunkt ihrer Karriere - einer Karriere, in der sie sich meist in dunklen Gassen versteckte und ungefilterte Zigaretten in Gesellschaft von beinahe gutaussehenden Männern mit dünnen Schnurrbärten und zweireihigen Anzügen mit fallenden Revers rauchte - war eine Szene mit Franchot Tonet, in der sie eine von Jerzys Lieblingszeilen des Film Noir sprach. Im Türrahmen einer Toilettenkabine stehend, hörte sie auf, sich die Haare zu kämmen, wandte sich dem Schauspieler zu, der von den Behörden abgeführt wurde, und sagte:
  - Ich habe den ganzen Morgen damit verbracht, dich aus meinen Haaren zu waschen, Baby. Bring mich nicht dazu, dir die Bürste zu geben.
  Mit Anfang dreißig hatte die Branche sie fallen gelassen. Da sie sich nicht mit Rollen als verrückte Tante zufriedengeben wollte, zog sie nach Florida zu ihrer Schwester, wo sie ihren zukünftigen Ehemann kennenlernte. Als sie mit 47 Jahren Jerzy zur Welt brachte, war ihre Karriere längst beendet.
  Mit 56 Jahren wurde bei Christophe Kidrau eine fortschreitende Leberzirrhose diagnostiziert, die Folge seines 35-jährigen, täglichen Konsums einer Flasche billigen Whiskys. Man warnte ihn, dass er bei jedem weiteren Tropfen Alkohol in ein alkoholisches Koma fallen und letztendlich daran sterben könnte. Diese Warnung zwang Christophe Kidrau, mehrere Monate lang nicht zu rauchen. Nachdem er seinen Nebenjob verloren hatte, griff er jedoch wieder zur Zigarette und kam stockbesoffen nach Hause.
  In jener Nacht schlug er seine Frau erbarmungslos. Der letzte Schlag schleuderte ihren Kopf gegen einen scharfen Schrankgriff und durchbohrte ihre Schläfe, was eine tiefe Wunde hinterließ. Als Jerzy von der Arbeit, wo er die Autowerkstatt in Moore Haven gefegt hatte, nach Hause kam, war seine Mutter in der Ecke der Küche verblutet, und sein Vater saß mit einer halben Flasche Whiskey in der Hand, drei vollen Flaschen neben sich und einem fettverschmierten Hochzeitsalbum auf dem Schoß auf einem Stuhl.
  Zum Glück für den jungen Jerzy war Kristof Kidrau schon zu betrunken, um noch aufstehen zu können, geschweige denn ihn zu schlagen.
  Bis spät in die Nacht schenkte Jerzy seinem Vater Glas um Glas Whiskey ein und half ihm gelegentlich, das schmutzige Glas an die Lippen zu führen. Um Mitternacht, als Christophe nur noch zwei Flaschen hatte, brach er zusammen und konnte das Glas nicht mehr halten. Da begann Jerzy, seinem Vater den Whiskey direkt in den Hals zu gießen. Um halb fünf hatte sein Vater insgesamt vier Fünftel des Alkohols getrunken, und um Punkt zehn Uhr morgens fiel er in ein alkoholisches Koma. Wenige Minuten später hauchte er seinen letzten, übelriechenden Atemzug aus.
  Ein paar Stunden später, als seine Eltern beide tot waren und Fliegen bereits in den stickigen Wänden des Wohnwagens nach ihrem verrottenden Fleisch suchten, rief Jerzy die Polizei.
  Nach einer kurzen Untersuchung, während der Jerzy schwieg, wurde er in einer betreuten Wohngruppe in Lee County untergebracht, wo er die Kunst der Überredung und sozialen Manipulation erlernte. Mit achtzehn Jahren schrieb er sich am Edison Community College ein. Er lernte schnell, war ein brillanter Student und ging mit einer Wissbegierde an sein Studium heran, von der er selbst nie geahnt hatte, dass sie existierte. Zwei Jahre später, mit einem Associate Degree in der Tasche, zog Jerzy nach North Miami, wo er tagsüber Autos verkaufte und abends an der Florida International University einen Bachelor-Abschluss erwarb. Schließlich stieg er zum Verkaufsleiter auf.
  Eines Tages betrat ein Mann das Autohaus. Ein Mann von außergewöhnlicher Erscheinung: schlank, dunkeläugig, bärtig und nachdenklich. Sein Aussehen und sein Auftreten erinnerten Seth an einen jungen Stanley Kubrick. Dieser Mann war Ian Whitestone.
  Seth hatte Whitestones einzigen Low-Budget-Spielfilm gesehen, und obwohl dieser ein kommerzieller Misserfolg war, wusste Seth, dass Whitestone zu größeren und besseren Dingen übergehen würde.
  Wie sich herausstellte, war Ian Whitestone ein großer Fan des Film Noir. Er kannte die Werke von Lily Trieste. Bei ein paar Flaschen Wein unterhielten sie sich über das Genre. Noch am selben Morgen stellte Whitestone ihn als Produktionsassistenten ein.
  Seth wusste, dass er mit einem Namen wie Jerzy Andres Kidrau im Showgeschäft nicht weit kommen würde, also beschloss er, ihn zu ändern. Der Nachname war einfach. Er hatte William Goldman schon lange für einen der Götter des Drehbuchschreibens gehalten und dessen Werk jahrelang bewundert. Und hätte jemand die Verbindung hergestellt und vermutet, Seth sei irgendwie mit dem Autor von "Marathon Man", "Magic" und "Butch Cassidy and the Sundance Kid" verwandt, hätte er sich nicht die Mühe gemacht, diese Vermutung zu widerlegen.
  Am Ende wandte sich Hollywood gegen die Illusionen.
  Goldman war einfach. Der Vorname war etwas komplizierter. Er entschied sich für einen biblischen Namen, um die jüdische Illusion zu verstärken. Obwohl er ungefähr so jüdisch war wie Pat Robertson, schadete die Täuschung nicht. Eines Tages nahm er eine Bibel, schloss die Augen, schlug sie willkürlich auf und schlug eine Seite ein. Er wählte den Vornamen, der ihm in den Sinn kam. Unglücklicherweise ähnelte dieser nicht wirklich Ruth Goldman. Auch Methuselah Goldman gefiel ihm nicht. Sein dritter Versuch war erfolgreich. Seth. Seth Goldman.
  Seth Goldman bekommt einen Tisch im L'Orangerie.
  In den letzten fünf Jahren hat er bei White Light Pictures einen rasanten Aufstieg hingelegt. Er begann als Produktionsassistent und erledigte alles Mögliche, von der Organisation des Caterings über den Transport von Statisten bis hin zur Abholung von Ians gereinigter Kleidung. Anschließend half er Ian bei der Entwicklung des Drehbuchs, das alles verändern sollte: ein übernatürlicher Thriller namens "Dimensions".
  Ian Whitestones Drehbuch wurde zunächst abgelehnt, doch die eher mäßigen Einspielergebnisse führten schließlich zur Einstellung des Projekts. Dann las Will Parrish es. Der Superstar, der sich im Action-Genre einen Namen gemacht hatte, suchte nach einer neuen Herausforderung. Die einfühlsame Rolle des blinden Professors sprach ihn an, und innerhalb einer Woche erhielt der Film grünes Licht.
  Dimensions wurde weltweit ein Riesenerfolg und spielte über 600 Millionen Dollar ein. Der Film katapultierte Ian Whitestone über Nacht in die A-Liga. Und Seth Goldman stieg vom einfachen Assistenten zum persönlichen Assistenten von Ian auf.
  Nicht schlecht für einen Wohnwagenbewohner aus Glades County.
  Seth blätterte durch seine DVD-Mappe. Was sollte er sich ansehen? Er würde den ganzen Film vor der Landung sowieso nicht sehen können, egal welchen er wählte, aber wann immer er auch nur ein paar Minuten Freizeit hatte, nutzte er sie gern für einen Film.
  Er entschied sich für "Die Teufel", einen Film aus dem Jahr 1955 mit Simone Signoret in der Hauptrolle, einen Film über Verrat, Mord und vor allem Geheimnisse - Dinge, mit denen Seth bestens vertraut war.
  Für Seth Goldman war Philadelphia voller Geheimnisse. Er wusste, wo Blut die Erde befleckt hatte, wo Knochen begraben lagen. Er wusste, wo das Böse lauerte.
  Manchmal begleitete er ihn.
  
  
  10
  So sehr Vincent Balzano auch alles andere als ein guter Polizist war. Während seiner zehn Jahre als verdeckter Drogenfahnder erzielte er einige der größten Erfolge in der jüngeren Geschichte Philadelphias. Dank seiner chamäleonartigen Fähigkeit, sich in die Drogenszene einzufügen - egal ob als Polizist, Süchtiger, Dealer oder Spitzel -, war Vincent in der Welt der verdeckten Ermittler bereits eine Legende.
  Seine Liste mit Informanten und diversen Betrügern war genauso umfangreich wie jede andere. Jessica und Byrne beschäftigten sich gerade mit einem ganz bestimmten Problem. Sie wollte Vincent nicht anrufen - ihre Beziehung stand kurz vor dem Aus, vielleicht wegen eines unbedachten Wortes, einer beiläufigen Erwähnung oder eines unpassenden Akzents - und die Praxis des Eheberaters war wohl der beste Ort für ein Gespräch in diesem Moment.
  Schließlich musste ich ja Auto fahren, und manchmal musste ich private Angelegenheiten der Arbeit zuliebe vernachlässigen.
  Während sie darauf wartete, dass ihr Mann wieder ans Telefon ging, fragte sich Jessica, wo sie in diesem seltsamen Fall standen - keine Leiche, kein Verdächtiger, kein Motiv. Terry Cahill hatte eine Suche im VICAP-System durchgeführt, die jedoch nichts ergab, was den MO-Aufnahmen von Psycho ähnelte. Das Violent Offender Apprehension Program (VICAP) des FBI war ein landesweites Datenzentrum zur Erfassung, Auswertung und Analyse von Gewaltverbrechen, insbesondere Tötungsdelikten. Am nächsten kam Cahill den Hinweisen mit Videos von Straßengangs, die Initiationsriten mit Knochenbearbeitung für neue Mitglieder zeigten.
  Jessica und Byrne befragten Emily Traeger und Isaiah Crandall, die beiden anderen Personen neben Adam Kaslov, die "Psycho" von The Reel Deal ausgeliehen hatten. Beide Befragungen brachten kaum neue Erkenntnisse. Emily Traeger war weit über siebzig und benutzte einen Rollator aus Aluminium - ein kleines Detail, das Lenny Puskas verschwiegen hatte. Isaiah Crandall war in seinen Fünfzigern, klein und nervös wie ein Furz. Er arbeitete als Frittierkoch in einem Diner an der Frankford Avenue. Er wäre beinahe in Ohnmacht gefallen, als man ihm seine Dienstausweise zeigte. Keiner der Detectives glaubte, dass er den nötigen Mut besaß, um das durchzuziehen, was auf Video festgehalten worden war. Er hatte definitiv nicht den passenden Körperbau.
  Beide gaben an, den Film von Anfang bis Ende gesehen zu haben und nichts Ungewöhnliches daran gefunden zu haben. Ein Rückruf bei der Videothek ergab, dass beide den Film innerhalb der Leihfrist zurückgegeben hatten.
  Die Ermittler überprüften beide Namen bei NCIC und PCIC, fanden aber keine Treffer. Beide waren unbescholten. Dasselbe gilt für Adam Kaslov, Lenny Puskas und Juliette Rausch.
  Irgendwann zwischen dem Zeitpunkt, als Isaiah Crandall den Film zurückgab, und dem Zeitpunkt, als Adam Kaslov ihn mit nach Hause nahm, gelangte jemand in die Hände des Bandes und ersetzte die berühmte Duschszene durch eine eigene.
  Die Detectives hatten keine Spur - ohne Leiche war es unwahrscheinlich, dass ihnen eine Spur in den Schoß fallen würde -, aber sie hatten eine Richtung. Nachforschungen ergaben, dass "The Reel Deal" einem Mann namens Eugene Kilbane gehörte.
  Eugene Hollis Kilbane, 44, war ein zweifacher Verlierer, Kleinkrimineller und Pornograf, der anspruchsvolle Bücher, Zeitschriften, Filme und Videokassetten sowie diverse Sexspielzeuge und andere Artikel für Erwachsene importierte. Neben "The Reel Deal" besaß Herr Kilbane eine zweite unabhängige Videothek sowie einen Erotikbuchladen mit angeschlossenem Peepshow-Bereich in der 13. Straße.
  Sie besuchten seine "Firmenzentrale" - den Hinterhof eines Lagerhauses an der Erie Avenue. Vergitterte Fenster, zugezogene Vorhänge, verschlossene Tür, keine Antwort. Ein regelrechtes Imperium.
  Kilbanes Bekannte waren ein Who's Who der Philadelphier Szene, viele von ihnen Drogendealer. Und in Philadelphia kannte Detective Vincent Balzano jeden, der mit Drogen handelte.
  Vincent meldete sich kurz darauf wieder am Telefon und berichtete von einem Ort, den Kilbane häufig aufsuchte: eine heruntergekommene Kneipe in Port Richmond namens The White Bull Tavern.
  Bevor er auflegte, bot Vincent Jessica seine Unterstützung an. So ungern sie es auch zugab und so seltsam es für Außenstehende auch klingen mochte, das Angebot war ihr doch irgendwie willkommen.
  Sie lehnte das Angebot ab, aber es ging an die Verrechnungsbank.
  
  Die White Bull Tavern war eine steinerne Hütte in der Nähe der Kreuzung von Richmond und Tioga Street. Byrne und Jessica parkten ihren Taurus und gingen zur Taverne. Jessica dachte: "Wenn die Tür nur mit Klebeband zusammengehalten wird, weiß man, dass es hier nicht ganz ungefährlich ist." Ein Schild an der Wand neben der Tür verkündete: KRABBEN DAS GANZE JAHR ÜBER!
  Das glaube ich gern, dachte Jessica.
  Drinnen erwartete sie eine beengte, dunkle Bar mit leuchtenden Bierreklamen und Plastiklampen. Die Luft war erfüllt von abgestandenem Rauch und dem süßlichen Geruch billigen Whiskys. Darunter lag etwas, das an das Primatengehege des Zoos von Philadelphia erinnerte.
  Als sie eintrat und sich ihre Augen an das Licht gewöhnt hatten, prägte sich Jessica den Grundriss ein. Ein kleiner Raum mit einem Billardtisch links, einer Bar mit fünfzehn Hockern rechts und ein paar wackeligen Tischen in der Mitte. Zwei Männer saßen auf Hockern mitten in der Bar. Am anderen Ende unterhielten sich ein Mann und eine Frau. Vier Männer spielten Billard. In ihrer ersten Arbeitswoche hatte sie gelernt, dass man in einem solchen Schlangenloch als Erstes die Schlangen identifizieren und einen Fluchtweg planen musste.
  Jessica machte sich sofort ein Bild von Eugene Kilbane. Er stand am anderen Ende der Bar, nippte an seinem Kaffee und unterhielt sich mit einer platinblonden Frau, die vor einigen Jahren und unter anderen Umständen vielleicht versucht hätte, schön zu sein. Jetzt war sie so blass wie Cocktailservietten. Kilbane war dünn und hager. Er hatte sich die Haare schwarz gefärbt, trug einen zerknitterten grauen Zweireiher, eine Messingkrawatte und Ringe am kleinen Finger. Jessica orientierte sich an Vincents Beschreibung seines Gesichts. Sie bemerkte, dass etwa ein Viertel seiner Oberlippe auf der rechten Seite fehlte und durch Narbengewebe ersetzt war. Das verlieh ihm den Eindruck eines ständigen Grinsens, etwas, das er natürlich nicht aufgeben wollte.
  Als Byrne und Jessica nach hinten zur Bar gingen, glitt die Blondine von ihrem Barhocker und verschwand im Hinterzimmer.
  "Mein Name ist Detective Byrne, das ist mein Partner, Detective Balzano", sagte Byrne und zeigte seinen Ausweis.
  "Und ich bin Brad Pitt", sagte Kilbane.
  Wegen seiner unvollständigen Lippe outete sich Brad als Mrad.
  Byrne ignorierte die abweisende Art. Einen Moment lang. "Wir sind hier, weil wir im Zuge einer laufenden Untersuchung in einem Ihrer Lokale etwas entdeckt haben, worüber wir gerne mit Ihnen sprechen möchten", sagte er. "Sind Sie der Inhaber von The Reel Deal in der Aramingo Street?"
  Kilbane sagte nichts. Er nippte an seinem Kaffee und starrte geradeaus.
  "Herr Kilbane?", sagte Jessica.
  Kilbane sah sie an. "Entschuldigen Sie, wie war Ihr Name noch gleich, Liebes?"
  "Detective Balzano", sagte sie.
  Kilbane beugte sich etwas näher vor, sein Blick wanderte an ihrem Körper auf und ab. Jessica war froh, dass sie heute Jeans statt eines Rocks trug. Trotzdem hatte sie das Gefühl, duschen zu müssen.
  "Ich meine Ihren Namen", sagte Kilbane.
  "Detektiv".
  Kilbane grinste. "Super."
  "Sind Sie der Inhaber von The Reel Deal?", fragte Byrne.
  "Davon habe ich noch nie gehört", sagte Kilbane.
  Byrne behielt die Fassung. Gerade so. "Ich frage dich noch einmal. Aber du solltest wissen, dass drei meine Grenze ist. Nach drei ziehen wir mit der Band ins Roundhouse um. Und mein Partner und ich feiern gern bis spät in die Nacht. Einige unserer Lieblingsgäste haben schon mal in diesem gemütlichen kleinen Zimmer übernachtet. Wir nennen es gern das ‚Mordhotel"."
  Kilbane holte tief Luft. Harte Kerle kennen diesen Moment, in dem sie ihre Position gegen ihre Ergebnisse abwägen müssen. "Ja", sagte er. "Das ist eines meiner Geschäftsfelder."
  "Wir glauben, dass eines der Tonbänder in diesem Laden Beweise für ein ziemlich schweres Verbrechen enthalten könnte. Wir glauben, dass jemand das Band irgendwann letzte Woche aus dem Regal genommen und neu aufgenommen hat."
  Kilbane reagierte überhaupt nicht darauf. "Ja? Und?"
  "Fällt Ihnen jemand ein, der so etwas tun könnte?", fragte Byrne.
  "Ich? Ich weiß gar nichts davon."
  - Wir wären Ihnen dankbar, wenn Sie über diese Frage nachdenken würden.
  "Stimmt das?", fragte Kilbane. "Was bedeutet das für mich?"
  Byrne holte tief Luft und ließ sie langsam wieder aus. Jessica konnte sehen, wie sich seine Kiefermuskeln anspannten. "Dafür wirst du der Polizei von Philadelphia dankbar sein", sagte er.
  "Nicht gut genug. Schönen Tag noch." Kilbane lehnte sich zurück und streckte sich. Dabei wurde der Zweifingergriff eines Messers sichtbar, das vermutlich ein Wildbretmesser war und in einer Scheide an seinem Gürtel hing. Ein Wildbretmesser war ein rasiermesserscharfes Messer zum Zerlegen von Wild. Da sie weit vom Jagdrevier entfernt waren, trug Kilbane es wahrscheinlich aus anderen Gründen bei sich.
  Byrne blickte sehr bedächtig auf die Waffe. Kilbane, der schon zweimal gescheitert war, verstand das. Schon allein der Besitz der Waffe konnte zu seiner Verhaftung wegen Verstoßes gegen seine Bewährungsauflagen führen.
  "Hast du ‚The Drum Deal" gesagt?", fragte Kilbane. Reumütig. Respektvoll.
  "Das wäre richtig", antwortete Byrne.
  Kilbane nickte und blickte zur Decke, als ob er tief in Gedanken versunken wäre. Als ob das möglich wäre. "Ich frage mal rum. Ob jemand etwas Verdächtiges gesehen hat", sagte er. "Ich habe hier eine bunte Mischung an Kunden."
  Byrne hob beide Hände mit den Handflächen nach oben. "Und die behaupten, bürgernahe Polizeiarbeit funktioniere nicht." Er warf die Karte auf den Tresen. "Wie dem auch sei, ich warte auf den Anruf."
  Kilbane berührte die Karte nicht und sah sie sich nicht einmal an.
  Die beiden Detektive musterten die Bar. Niemand versperrte ihnen den Weg, aber sie befanden sich eindeutig am Rande des Geschehens.
  "Heute", fügte Byrne hinzu. Er trat beiseite und bedeutete Jessica, vor ihm zu gehen.
  Als Jessica sich zum Gehen wandte, legte Kilbane seinen Arm um ihre Taille und zog sie grob an sich. "Warst du schon mal im Kino, Baby?"
  Jessica ließ ihre Glock im Holster an ihrer rechten Hüfte. Kilbanes Hand war nun nur noch wenige Zentimeter von ihrer Waffe entfernt.
  "Mit so einem Körper wie deinem könnte ich dich zu einem verdammten Star machen", fuhr er fort und drückte sie noch fester an sich, während seine Hand näher an ihre Waffe wanderte.
  Jessica befreite sich aus seinem Griff, stellte sich fest auf den Boden und landete einen perfekt gezielten, perfekt getimten linken Haken in Kilbanes Magen. Der Schlag traf ihn mitten in die rechte Niere und knallte laut auf, sodass es durch die ganze Bar zu hallen schien. Jessica wich zurück, die Fäuste erhoben, mehr aus Instinkt als aus Kampfstrategie. Doch dieser kleine Kampf war vorbei. Wer in Fraziers Gym trainiert, weiß, wie man den Körper bearbeitet. Ein Schlag trennte Kilbane das Bein ab.
  Und wie sich herausstellt, ist es sein Frühstück.
  Als er sich vornüberbeugte, ergoss sich ein Schwall schaumiger, gelber Galle unter seiner zertrümmerten Oberlippe hervor und verfehlte Jessica nur knapp. Gott sei Dank.
  Nach dem Schlag waren die beiden Ganoven an der Bar in höchster Alarmbereitschaft, schnauften und prahlten, ihre Finger zuckten. Byrne hob die Hand, die zwei Dinge aussagte: Erstens, verdammt noch mal, rühr dich nicht! Zweitens, rühr dich keinen Zentimeter!
  Der Raum wirkte wie ein Dschungel, als Eugene Kilbane sich zurechtzufinden versuchte. Stattdessen kniete er auf dem Lehmboden. Ein etwa 60 Kilo schweres Mädchen ließ ihn fallen. Für einen Kerl wie Kilbane war das wohl das Schlimmste, was passieren konnte. Ein Treffer in den Körper, wohlgemerkt.
  Jessica und Byrne näherten sich langsam der Tür, die Finger an den Knöpfen ihrer Holster. Byrne deutete warnend mit dem Finger auf die Schurken am Billardtisch.
  "Ich habe ihn gewarnt, nicht wahr?", fragte Jessica Birn, während sie immer noch zurückwich und aus dem Mundwinkel sprach.
  - Ja, das haben Sie, Detective.
  "Es fühlte sich an, als würde er mir meine Waffe entreißen."
  "Offensichtlich ist das eine sehr schlechte Idee."
  "Ich musste ihn schlagen, nicht wahr?"
  - Keine Fragen.
  - Er wird uns jetzt wohl kaum anrufen, oder?
  "Nun, nein", sagte Byrne. "Ich glaube nicht."
  
  Draußen blieben sie etwa eine Minute lang neben dem Wagen stehen, um sicherzugehen, dass niemand aus Kilbanes Bande vorhatte, ihn weiterzufahren. Wie erwartet, taten sie es nicht. Jessica und Byrne waren in ihrer Dienstzeit Tausenden von Leuten wie Eugene Kilbane begegnet - Kleinganoven mit kleinen Besitztümern, deren Gefolge sich an den Überresten der eigentlichen Drahtzieher bereicherte.
  Jessicas Arm pochte. Sie hoffte, sie hätte ihm nicht wehgetan. Onkel Vittorio würde sie umbringen, wenn er herausfände, dass sie Leute umsonst schlug.
  Als sie ins Auto stiegen und zurück in die Innenstadt fuhren, klingelte Byrnes Handy. Er nahm ab, hörte zu, legte auf und sagte: "Audio Visual hat etwas für uns."
  OceanofPDF.com
  11
  Die audiovisuelle Abteilung der Polizei von Philadelphia war im Keller des Roundhouse untergebracht. Als das Kriminallabor in seine neuen, modernen Räumlichkeiten an der Ecke Eighth und Poplar umzog, gehörte die AV-Abteilung zu den wenigen verbliebenen Einheiten. Ihre Hauptaufgabe bestand darin, alle anderen städtischen Behörden audiovisuell zu unterstützen - sie stellten Kameras, Fernseher, Videorekorder und Fotoausrüstung bereit. Außerdem lieferten sie Nachrichtenfeeds, was bedeutete, dass sie rund um die Uhr Nachrichten überwachten und aufzeichneten; falls der Polizeipräsident, der Polizeichef oder ein anderer hochrangiger Beamter etwas benötigte, hatten sie sofortigen Zugriff darauf.
  Ein Großteil der Arbeit der Ermittlungsabteilung bestand in der Auswertung von Überwachungsvideos. Gelegentlich tauchten jedoch auch Tonaufnahmen von Drohanrufen auf, die die Ermittlungen zusätzlich auflockerten. Die Überwachungsvideos wurden üblicherweise im Einzelbildverfahren aufgezeichnet, sodass 24 Stunden oder mehr Material auf ein einziges T-120-Band passten. Bei der Wiedergabe dieser Aufnahmen auf einem herkömmlichen Videorekorder war die Bewegung so schnell, dass eine Analyse unmöglich war. Daher war ein Zeitlupen-Videorekorder erforderlich, um die Bänder in Echtzeit betrachten zu können.
  Die Einheit war so ausgelastet, dass täglich sechs Offiziere und ein Sergeant im Einsatz waren. Der unangefochtene König der Videoanalyse war Officer Mateo Fuentes. Mateo war Mitte dreißig - schlank, modisch, tadellos gepflegt - ein neun Jahre lang beim Militär dienender Mann, für den Videotechnik alles bedeutete. Fragen Sie ihn bloß nicht nach seinem Privatleben!
  Sie versammelten sich in einem kleinen Schnittraum neben dem Regieraum. Über den Monitoren war ein vergilbter Ausdruck zu sehen.
  DU DREHT EIN VIDEO, DU BEARBEITEST ES.
  "Willkommen im Cinema Macabre, Detektive", sagte Mateo.
  "Was läuft da?", fragte Byrne.
  Mateo zeigte ein digitales Foto des Hauses mit dem Psycho-Videoband. Genauer gesagt, die Seite mit dem kurzen Streifen silbernen Klebebands.
  "Nun ja, erstens handelt es sich um altes Überwachungsmaterial", sagte Mateo.
  "Okay. Was sagt uns diese bahnbrechende Erklärung?", fragte Byrne mit einem Augenzwinkern und einem Lächeln. Mateo Fuentes war bekannt für sein steifes, geschäftsmäßiges Auftreten und seine an Jack Webb erinnernde Vortragsweise. Er verbarg eine verspieltere Seite, aber er war ein Mann, den man gesehen haben musste.
  "Gut, dass Sie das ansprechen", sagte Mateo und spielte mit. Er deutete auf das silberne Band an der Seite des Klebebands. "Das ist eine altbewährte Methode zur Diebstahlprävention. Wahrscheinlich aus den frühen 90er-Jahren. Neuere Versionen sind viel empfindlicher und viel effektiver."
  "Ich fürchte, ich weiß darüber nichts", sagte Byrne.
  "Nun ja, ich bin auch kein Experte, aber ich kann Ihnen sagen, was ich weiß", sagte Mateo. "Das System heißt im Allgemeinen EAS, also elektronische Artikelsicherung. Es gibt zwei Haupttypen: Hartetiketten und Softetiketten. Hartetiketten sind diese klobigen Plastiketiketten, die an Lederjacken, Armani-Pullovern, klassischen Zegna-Hemden und so weiter angebracht werden. Alles hochwertige Artikel. Diese Etiketten müssen nach dem Bezahlen zusammen mit dem Gerät entfernt werden. Softetiketten hingegen müssen deaktiviert werden, indem man sie über ein Tablet oder einen Handscanner zieht. Dadurch wird dem Etikett signalisiert, dass es das Geschäft gefahrlos verlassen kann."
  "Und was ist mit Videobändern?", fragte Byrne.
  - Und auch Videokassetten und DVDs.
  Deshalb händigen sie sie dir auf der anderen Seite aus...
  "Die Sockel", sagte Mateo. "Richtig. Genau. Beide Arten von Transpondern funktionieren mit Funkfrequenzen. Wenn der Transponder nicht entfernt oder desensibilisiert wurde und man an den Sockeln vorbeigeht, ertönt ein Piepton. Dann wird man erfasst."
  "Und es gibt keinen Ausweg?", fragte Jessica.
  Es gibt immer einen Ausweg.
  "Wie zum Beispiel?", fragte Jessica.
  Mateo hob eine Augenbraue. "Planen Sie einen kleinen Ladendiebstahl, Detective?"
  "Ich habe ein Auge auf ein wunderschönes Paar schwarze Leinen-Blanche geworfen."
  Mateo lachte. "Viel Glück. Solche Dinge sind besser geschützt als Fort Knox."
  Jessica schnippte mit den Fingern.
  "Aber bei diesen Dinosaurier-Systemen kann man die alten Sicherheitssensoren austricksen, indem man den gesamten Gegenstand in Alufolie einwickelt. Man kann den Gegenstand sogar an einen Magneten halten."
  "Kommt und geht?"
  "Ja."
  "Könnte also jemand, der ein Videoband in Alufolie einwickelt oder es an einen Magneten hält, es aus dem Laden mitnehmen, eine Weile festhalten, es dann wieder einwickeln und zurücklegen?", fragte Jessica.
  "Vielleicht."
  - Und das alles, damit du nicht auffällst?
  "Ich glaube schon", sagte Mateo.
  "Super", sagte Jessica. Bisher hatten sie sich auf Leute konzentriert, die Videokassetten ausgeliehen hatten. Jetzt stand diese Möglichkeit praktisch jedem in Philadelphia offen, der Zugang zu Reynolds Wrap hatte. "Was wäre, wenn eine Kassette aus einem Laden in einen anderen eingelegt würde? Zum Beispiel eine Kassette von Blockbuster in eine Videothek von West Coast Video?"
  "Die Branche hat sich noch nicht auf einen Standard geeinigt. Man setzt eher auf sogenannte Turmsysteme als auf tagbasierte Installationen, damit die Detektoren verschiedene Tag-Technologien lesen können. Andererseits wären die Leute vielleicht etwas zuversichtlicher, wenn sie wüssten, dass diese Detektoren nur etwa sechzig Prozent der Diebstähle aufdecken."
  "Wie sieht es mit dem Überspielen einer bereits aufgenommenen Tonbandaufnahme aus?", fragte Jessica. "Ist das schwierig?"
  "Nicht im Geringsten", sagte Mateo. Er deutete auf eine kleine Vertiefung auf der Rückseite des Videobandes. "Man muss nur etwas darauflegen."
  "Wenn also jemand im Laden eine in Alufolie eingewickelte Kassette mitgenommen hätte, könnte er sie mit nach Hause nehmen und überspielen - und wenn sie ein paar Tage lang niemand ausleihen würde, würde niemand merken, dass sie fehlt", sagte Byrne. "Dann müsste man sie nur noch wieder in Alufolie einwickeln und zurücklegen."
  "Das stimmt wahrscheinlich."
  Jessica und Byrne wechselten Blicke. Sie standen nicht einfach wieder ganz am Anfang. Sie waren noch nicht einmal auf dem Spielbrett.
  "Vielen Dank, dass Sie uns den Tag verschönert haben", sagte Byrne.
  Mateo lächelte. "Hey, glaubst du, ich hätte dich hierher gerufen, wenn ich dir nichts Gutes zu zeigen hätte, Kapitän, mein Kapitän?"
  "Mal sehen", sagte Byrne.
  "Schau dir das an."
  Mateo drehte sich in seinem Stuhl und drückte ein paar Knöpfe an der digitalen Konsole von dTective hinter ihm. Das Detective-System wandelte normales Video in digitales um und ermöglichte es den Technikern, das Bild direkt von der Festplatte aus zu bearbeiten. Sofort begann Psycho über den Monitor zu flimmern. Auf dem Monitor öffnete sich die Badezimmertür und eine alte Frau trat ein. Mateo spulte zurück, bis der Raum wieder leer war, und drückte dann auf PAUSE, um das Bild einzufrieren. Er deutete auf die linke obere Ecke des Bildes. Dort, über der Duschstange, war ein grauer Fleck.
  "Cool", sagte Byrne. "Gefunden. Lasst uns die Fahndungsmeldung veröffentlichen."
  Mateo schüttelte den Kopf. "Usted de poka fe." Er begann, das Bild zu vergrößern, das so verschwommen war, dass man es kaum noch erkennen konnte. "Lassen Sie mich das etwas genauer erklären."
  Er drückte eine Tastenfolge, seine Finger glitten über die Tastatur. Das Bild wurde etwas deutlicher. Der kleine Fleck an der Duschstange war nun besser zu erkennen. Er sah aus wie ein rechteckiges weißes Etikett mit schwarzer Tinte. Mateo drückte noch ein paar Tasten. Das Bild vergrößerte sich um etwa 25 Prozent. Es begann, etwas zu erkennen.
  "Was ist das, ein Boot?", fragte Byrne und kniff die Augen zusammen, um das Bild zu betrachten.
  "Ein Flussdampfer", sagte Mateo. Er rückte das Bild schärfer. Es war immer noch sehr verschwommen, aber man konnte deutlich erkennen, dass unter der Zeichnung ein Wort stand. Eine Art Logo.
  Jessica holte ihre Brille heraus und setzte sie auf. Sie beugte sich näher zum Monitor. "Da steht ... Natchez?"
  "Ja", sagte Mateo.
  "Was ist Natchez?"
  Mateo wandte sich dem Computer zu, der mit dem Internet verbunden war. Er tippte ein paar Wörter und drückte die Eingabetaste. Sofort erschien eine Webseite auf dem Monitor, die eine viel schärfere Version des Bildes auf dem anderen Bildschirm anzeigte: ein stilisiertes Flussboot.
  "Natchez, Inc. stellt Badezimmerarmaturen und Sanitärinstallationen her", sagte Mateo. "Ich glaube, das ist eines ihrer Duschrohre."
  Jessica und Byrne wechselten Blicke. Nach der morgendlichen Suche nach Hinweisen war das eine Spur. Eine kleine, aber immerhin eine Spur.
  "Haben die etwa alle Duschstangen, die die herstellen, dieses Logo?", fragte Jessica.
  Mateo schüttelte den Kopf. "Nein", sagte er. "Warte ab."
  Er klickte auf eine Seite mit einem Katalog für Duschstangen. Auf den Stangen selbst befanden sich keine Logos oder Markierungen. "Ich nehme an, wir suchen nach einer Art Etikett, das den Artikel für den Installateur identifiziert. Etwas, das dieser nach der Installation entfernen sollte."
  "Du meinst also, diese Duschstange wurde erst vor Kurzem angebracht?", fragte Jessica.
  "Das ist meine Schlussfolgerung", sagte Mateo in seinem seltsam präzisen Ton. "Wenn er lange genug dort gewesen wäre, hätte ihn der Dampf der Dusche vermutlich herausziehen lassen. Ich mache Ihnen einen Ausdruck." Mateo drückte noch ein paar Tasten und startete den Laserdrucker.
  Während sie warteten, schenkte Mateo sich eine Tasse Suppe aus einer Thermoskanne ein. Er öffnete eine Tupperdose und enthüllte zwei ordentlich gestapelte Behälter mit Kochsalzlösung. Jessica fragte sich, ob er jemals zu Hause gewesen war.
  "Ich habe gehört, dass du an den Kostümen arbeitest", sagte Mateo.
  Jessica und Byrne wechselten einen weiteren Blick, diesmal mit einer Grimasse. "Wo hast du das gehört?", fragte Jessica.
  "Aus dem Anzug selbst", sagte Mateo. "Er war vor etwa einer Stunde hier."
  "Spezialagent Cahill?", fragte Jessica.
  "Das wäre ein Anzug."
  - Was wollte er?
  "Das ist alles. Er hat viele Fragen gestellt. Er wollte detaillierte Informationen zu diesem Thema."
  - Hast du es ihm gegeben?
  Mateo wirkte enttäuscht. "So unprofessionell bin ich nicht, Detective. Ich habe ihm gesagt, dass ich daran arbeite."
  Jessica musste lächeln. Die Wochenbettdepression war heftig. Manchmal mochte sie diesen Ort und alles daran. Trotzdem nahm sie sich vor, Agent Opies neuen Arsch bei der ersten Gelegenheit loszuwerden.
  Mateo griff hinüber und zog einen Ausdruck mit einem Foto einer Duschstange hervor. Er reichte ihn Jessica. "Ich weiß, es ist nicht viel, aber es ist ein Anfang, oder?"
  Jessica küsste Mateos Kopf. "Du machst das toll, Mateo."
  "Sag es der Welt, Schwester."
  
  Das größte Sanitärunternehmen in Philadelphia war Standard Plumbing and Heating in der Germantown Avenue. Das 50.000 Quadratfuß große Lager war vollgestopft mit Toiletten, Waschbecken, Badewannen, Duschen und praktisch allen erdenklichen Sanitärartikeln. Sie führten hochwertige Marken wie Porcher, Bertocci und Cesana. Außerdem verkauften sie günstigere Produkte, beispielsweise von Natchez, Inc., einem Unternehmen mit Sitz - wenig überraschend - in Mississippi. Standard Plumbing and Heating war der einzige Händler dieser Produkte in Philadelphia.
  Der Name des Verkaufsleiters war Hal Hudak.
  "Das ist ein NF-5506-L. Es ist ein L-förmiges Aluminiumgehäuse mit einem Durchmesser von einem Zoll", sagte Hudak. Er betrachtete einen Ausdruck eines Fotos, das von einem Videoband stammte. Das Bild war nun so zugeschnitten, dass nur noch die Oberseite der Duschstange zu sehen war.
  "Und Natchez hat das getan?", fragte Jessica.
  "Stimmt. Aber es ist ein recht günstiges Gerät. Nichts Besonderes." Hudak war Ende fünfzig, hatte eine beginnende Glatze und war schelmisch, als ob alles unterhaltsam sein könnte. Er roch nach Zimt-Altoids. Sie saßen in seinem mit Papieren übersäten Büro mit Blick auf ein chaotisches Lagerhaus. "Wir verkaufen viele Natchez-Geräte an die Bundesregierung für den Wohnungsbau nach dem FHA-Programm."
  "Und was ist mit Hotels und Motels?", fragte Byrne.
  "Sicher", sagte er. "Aber das finden Sie in keinem der Luxus- oder Mittelklassehotels. Nicht einmal in einem Motel 6."
  "Warum ist das so?"
  "Vor allem, weil die Ausstattung dieser beliebten Budgetmotels weit verbreitet ist. Aus wirtschaftlicher Sicht macht der Einsatz von Billigleuchten keinen Sinn. Sie wurden zweimal im Jahr ausgetauscht."
  Jessica machte sich ein paar Notizen und fragte: "Warum sollte das Motel sie dann kaufen?"
  "Unter uns gesagt: Die einzigen Motels, die diese Lampen installieren können, sind die, in denen die Leute normalerweise nicht übernachten, wenn Sie verstehen, was ich meine."
  Sie wussten genau, was er meinte. "Haben Sie in letzter Zeit etwas davon verkauft?", fragte Jessica.
  "Das kommt darauf an, was Sie mit ‚kürzlich" meinen."
  "In den letzten Monaten."
  "Lass mich nachdenken." Er tippte ein paar Tasten auf seiner Computertastatur. "Aha. Vor drei Wochen habe ich einen kleinen Auftrag von ... Arcel Management erhalten."
  Wie klein ist die Bestellung?
  "Sie haben zwanzig Duschstangen bestellt. L-förmige aus Aluminium. Genau wie die auf Ihrem Bild."
  "Ist das Unternehmen lokal ansässig?"
  "Ja."
  Wurde die Bestellung geliefert?
  Khudak lächelte. "Natürlich."
  "Was genau macht Arcel Management?"
  Noch ein paar Tastendrücke. "Sie verwalten Wohnungen. Ein paar Motels, glaube ich."
  "Motels auf Stundenbasis?", fragte Jessica.
  "Ich bin verheiratet, Detective. Ich muss mich erst einmal umhören."
  Jessica lächelte. "Schon gut", sagte sie. "Ich denke, wir kriegen das hin."
  "Meine Frau dankt Ihnen."
  "Wir benötigen ihre Adresse und Telefonnummer", sagte Byrne.
  "Genau."
  
  Zurück in der Innenstadt hielten sie an der Ecke Ninth und Passyunk und warfen eine Münze. Kopf stand für Pat, Zahl für Geno. Es war Kopf. Das Mittagessen war an der Ecke Ninth und Passyunk schnell gefunden.
  Als Jessica mit den Cheesesteaks zum Auto zurückkam, legte Byrne auf und sagte: "Arcel Management verwaltet vier Apartmentkomplexe in Nord-Philadelphia sowie ein Motel in der Dauphin Street."
  "West Philadelphia?"
  Byrne nickte. "Strawberry Mansion."
  "Und ich stelle mir vor, es ist ein Fünf-Sterne-Hotel mit einem europäischen Spa und einem Meisterschaftsgolfplatz", sagte Jessica, als sie ins Auto stieg.
  "Es handelt sich tatsächlich um das eher unbekannte Rivercrest Motel", sagte Byrne.
  "Haben sie diese Duschstangen bestellt?"
  "Laut der überaus freundlichen, honigsüßen Miss Rochelle Davis war das tatsächlich der Fall."
  Hat die überaus freundliche, honigsüße Miss Rochelle Davis dem Detective Kevin Byrne, der wahrscheinlich alt genug ist, um ihr Vater zu sein, tatsächlich verraten, wie viele Zimmer das Rivercrest Motel hat?
  "Das hat sie."
  "Wie viele?"
  Byrne startete die Taurus und richtete sie nach Westen aus. "Zwanzig."
  
  
  12
  Seth Goldman saß in der eleganten Lobby des Park Hyatt, einem schicken Hotel, das die obersten Etagen des historischen Bellevue-Gebäudes an der Ecke Broad und Walnut Street einnahm. Er ging die Liste der Drehtermine für den Tag durch. Nichts Besonderes. Sie hatten sich mit einem Reporter des Pittsburgh Magazine getroffen, ein kurzes Interview und ein Fotoshooting absolviert und waren direkt wieder nach Philadelphia zurückgekehrt. In einer Stunde sollten sie am Set sein. Seth wusste, dass Ian irgendwo im Hotel war, was gut war. Obwohl Seth Ian noch nie einen Drehtermin verpassen gesehen hatte, neigte er dazu, stundenlang zu verschwinden.
  Kurz nach vier Uhr kam Ian aus dem Aufzug, begleitet von seinem Kindermädchen Eileen, die seinen sechs Monate alten Sohn Declan im Arm hielt. Ians Frau Julianna war in Barcelona. Oder in Florenz. Oder in Rio. Es war schwer, den Überblick zu behalten.
  Eileen wurde von Erin, Ians Produktionsleiterin, betreut.
  Erin Halliwell war noch keine drei Jahre mit Ian zusammen, aber Seth hatte schon lange beschlossen, sie im Auge zu behalten. Sauber, prägnant und hocheffizient - es war kein Geheimnis, dass Erin Seths Job wollte, und wenn sie nicht mit Ian geschlafen hätte - und sich damit ungewollt selbst im Weg gestanden hätte -, hätte sie ihn wahrscheinlich bekommen.
  Die meisten Leute glauben, eine Produktionsfirma wie White Light hätte Dutzende, vielleicht sogar Dutzende von Vollzeitmitarbeitern eingestellt. Tatsächlich waren es nur drei: Ian, Erin und Seth. Das war alles, was man brauchte, bis die Dreharbeiten begannen; erst dann fing die eigentliche Personalsuche an.
  Ian sprach kurz mit Erin, die sich auf ihren eleganten, praktischen Schuhen umdrehte, Seth ein ebenso charmantes Lächeln schenkte und zum Aufzug zurückkehrte. Dann strich Ian dem kleinen Declan durch die flauschigen roten Haare, durchquerte die Lobby und warf einen Blick auf eine seiner beiden Uhren - die, die die Ortszeit anzeigte. Die andere war auf Los Angeles eingestellt. Mathematik war nicht gerade Ian Whitestones Stärke. Er hatte ein paar Minuten Zeit. Er schenkte sich eine Tasse Kaffee ein und setzte sich Seth gegenüber.
  "Wer ist da?", fragte Seth.
  "Du."
  "Okay", sagte Seth. "Nenne zwei Filme mit jeweils zwei Hauptdarstellern, die beide von Oscar-Preisträgern inszeniert wurden."
  Ian lächelte. Er schlug die Beine übereinander und fuhr sich mit der Hand übers Kinn. "Er sah immer mehr aus wie ein vierzigjähriger Stanley Kubrick", dachte Seth. Tiefliegende Augen mit einem schelmischen Funkeln. Eine teure, lässige Garderobe.
  "Okay", sagte Ian. Sie spielten dieses Quiz nun schon seit fast drei Jahren immer mal wieder. Seth hatte es noch nie geschafft, den Mann aus der Fassung zu bringen. "Vier Oscar-prämierte Schauspieler-Regisseure. Zwei Filme."
  "Stimmt. Aber man darf nicht vergessen, dass sie ihre Oscars für die Regie und nicht für die schauspielerische Leistung gewonnen haben."
  "Nach 1960?"
  Seth sah ihn nur an. Als wollte er ihm einen Hinweis geben. Als bräuchte Ian einen Hinweis.
  "Vier verschiedene Personen?", fragte Jan.
  Noch ein Glanzpunkt.
  "Okay, okay." Hände hoch zur Kapitulation.
  Die Regeln waren wie folgt: Der Fragesteller gab dem anderen fünf Minuten Zeit zum Antworten. Rücksprache mit Dritten war nicht erlaubt, und der Internetzugang war untersagt. Wer die Frage nicht innerhalb von fünf Minuten beantworten konnte, musste mit dem anderen in einem Restaurant seiner Wahl essen gehen.
  "Geben?", fragte Seth.
  Jan warf einen Blick auf eine seiner Uhren. "Noch drei Minuten?"
  "Zwei Minuten und vierzig Sekunden", korrigierte Seth.
  Ian blickte auf die kunstvoll gewölbte Decke und kramte in seinen Erinnerungen. Es schien, als hätte Seth ihn endgültig besiegt.
  Zehn Sekunden vor Schluss sagte Ian: "Woody Allen und Sydney Pollack in ‚Ehemänner und Ehefrauen". Kevin Costner und Clint Eastwood in ‚Eine perfekte Welt"."
  "Fluch."
  Ian lachte. Er knackte immer noch die Tausendermarke. Er stand auf und warf sich seine Tasche über die Schulter. "Wie lautet Norma Desmonds Telefonnummer?"
  Ian sagte immer, es ginge um den Film. Die meisten Leute benutzten die Vergangenheitsform. Für Ian war der Film immer der Moment. "Crestview 5-1733", antwortete Seth. "Welchen Namen benutzte Janet Leigh, als sie ins Bates Motel einzog?"
  "Marie Samuels", sagte Ian. "Wie heißt Gelsominas Schwester?"
  "Das war einfach", dachte Seth. Er kannte jede einzelne Szene von Fellinis "La Strada". Er hatte den Film zum ersten Mal mit zehn Jahren in der Monarch Art gesehen. Noch immer musste er weinen, wenn er daran dachte. Allein das klagende Heulen der Trompete im Vorspann genügte, um ihn in Tränen ausbrechen zu lassen. "Rosa."
  "Molto bene", sagte Ian mit einem Augenzwinkern. "Wir sehen uns am Set."
  "Ja, Maestro."
  
  Seth winkte ein Taxi heran und fuhr zur Ninth Street. Während der Fahrt Richtung Süden beobachtete er, wie sich die Viertel veränderten: vom geschäftigen Treiben der Innenstadt zum weitläufigen Stadtviertel South Philadelphia. Seth musste zugeben, dass ihm die Arbeit in Philadelphia, Ians Heimatstadt, gefiel. Trotz aller Forderungen, den Firmensitz von White Light Pictures offiziell nach Hollywood zu verlegen, weigerte sich Ian.
  Wenige Minuten später stießen sie auf die ersten Polizeiwagen und Straßensperren. Die Dreharbeiten in der Ninth Street waren auf zwei Blocks in beide Richtungen abgesperrt worden. Als Seth am Set ankam, war alles vorbereitet - Licht, Tontechnik, die für Dreharbeiten in einer Großstadt notwendige Sicherheitspräsenz. Seth zeigte seinen Ausweis, passierte die Absperrungen und schlich sich zu Anthony. Er bestellte einen Cappuccino und trat auf den Bürgersteig.
  Alles lief wie am Schnürchen. Alles, was ihnen noch fehlte, war die Hauptfigur Will Parrish.
  Parrish, der Star der überaus erfolgreichen ABC-Actionkomödie "Daybreak" aus den 1980er-Jahren, befand sich auf dem Höhepunkt seines zweiten Comebacks. In den 1980er-Jahren war er auf jedem Magazincover, in jeder Talkshow und in nahezu jeder Werbung in allen größeren Städten präsent. Seine augenzwinkernde, witzige Figur aus "Daybreak" ähnelte ihm selbst sehr, und Ende der 1980er-Jahre war er der bestbezahlte Schauspieler im Fernsehen.
  Dann kam der Actionfilm "Kill the Game", der ihn in die A-Liga katapultierte und weltweit fast 270 Millionen Dollar einspielte. Drei ebenso erfolgreiche Fortsetzungen folgten. Parallel dazu drehte Parrish eine Reihe von romantischen Komödien und kleineren Dramen. Dann brachen die großen Actionfilme ein, und Parrish stand plötzlich ohne Drehbücher da. Fast ein Jahrzehnt verging, bis Ian Whitestone ihn wieder ins Rampenlicht rückte.
  In "The Palace", seinem zweiten Film mit Whitestone, spielte er einen verwitweten Chirurgen, der einen Jungen behandelt, der bei einem von dessen Mutter gelegten Brand schwerste Verbrennungen erlitten hat. Parrishs Figur, Ben Archer, führt Hauttransplantationen an dem Jungen durch und entdeckt dabei nach und nach, dass sein Patient hellseherische Fähigkeiten besitzt und finstere Regierungsbehörden hinter ihm her sind.
  Die Schießerei an diesem Tag war logistisch relativ einfach. Dr. Benjamin Archer verlässt ein Restaurant in Süd-Philadelphia und sieht einen mysteriösen Mann in einem dunklen Anzug. Er folgt ihm.
  Seth schnappte sich seinen Cappuccino und stellte sich an die Straßenecke. Sie waren etwa eine halbe Stunde vom Tatort entfernt.
  Für Seth Goldman waren die Frauen das Beste an Dreharbeiten (egal welcher Art, aber besonders in der Stadt). Junge Frauen, Frauen mittleren Alters, reiche Frauen, arme Frauen, Hausfrauen, Studentinnen, berufstätige Frauen - sie standen auf der anderen Seite des Zauns, gebannt vom Glamour des Ganzen, fasziniert von den Prominenten, aufgereiht wie sexy, duftende Enten. Galerie. In den Großstädten hatten sogar Bürgermeister Sex.
  Und Seth Goldman war alles andere als ein Meister.
  Seth nippte an seinem Kaffee und tat so, als bewundere er die Effizienz des Teams. Was ihn aber wirklich beeindruckte, war die blonde Frau, die auf der anderen Seite der Barrikade stand, direkt hinter einem der Polizeiwagen, die die Straße blockierten.
  Seth ging auf sie zu. Er sprach leise in ein Funkgerät, ohne mit jemandem sonst zu sprechen. Er wollte ihre Aufmerksamkeit erregen. Er rückte immer näher an die Barrikade heran, bis er nur noch wenige Meter von der Frau entfernt war. Er trug eine dunkelblaue Joseph-Abboud-Jacke über einem weißen Poloshirt mit offenem Kragen. Er strahlte Selbstbewusstsein aus. Er sah gut aus.
  "Hallo", sagte die junge Frau.
  Seth drehte sich um, als hätte er sie nicht bemerkt. Aus der Nähe war sie noch schöner. Sie trug ein hellblaues Kleid und weiße Schuhe mit niedrigem Schaft. Dazu eine Perlenkette und passende Ohrringe. Sie war etwa fünfundzwanzig. Ihr Haar schimmerte golden in der Sommersonne.
  "Hallo", antwortete Seth.
  "Du mit..." Sie deutete mit der Hand auf das Filmteam, die Scheinwerfer, den Tonwagen, das Set im Allgemeinen.
  "Produktion? Ja", sagte Seth. "Ich bin der Assistent der Geschäftsleitung von Herrn Whitestone."
  Sie nickte beeindruckt. "Das ist wirklich interessant."
  Seth blickte die Straße auf und ab. "Ja, genau die."
  "Ich war auch wegen eines anderen Films hier."
  "Hat dir der Film gefallen?" Angeln, und er wusste es.
  "Sehr." Ihre Stimme hob sich leicht, als sie das sagte. "Ich fand Dimensions einen der gruseligsten Filme, die ich je gesehen habe."
  "Darf ich Sie etwas fragen?"
  "Bußgeld."
  - Und ich möchte, dass du vollkommen ehrlich zu mir bist.
  Sie hob die Hand zum Drei-Finger-Gelöbnis. "Das Pfadfinderinnenversprechen."
  "Hast du das Ende kommen sehen?"
  "Keineswegs", sagte sie. "Ich war völlig überrascht."
  Seth lächelte. "Du hast das Richtige gesagt. Bist du sicher, dass du nicht aus Hollywood kommst?"
  "Nun ja, es stimmt. Mein Freund sagte, er hätte es die ganze Zeit gewusst, aber ich habe ihm nicht geglaubt."
  Seth runzelte dramatisch die Stirn. "Kumpel?"
  Die junge Frau lachte. "Ex-Freund."
  Seth grinste über die Nachricht. Alles lief so gut. Er öffnete den Mund, als wollte er etwas sagen, besann sich dann aber. Zumindest spielte er diese Szene durch. Und es funktionierte.
  "Was ist das?", fragte sie und fuhr mit den Fingern über den Haken.
  Seth schüttelte den Kopf. "Ich wollte etwas sagen, aber ich lasse es lieber."
  Sie neigte leicht den Kopf und begann, sich zu schminken. Wie auf Kommando. "Was wolltest du sagen?"
  "Sie werden denken, dass ich zu hartnäckig bin."
  Sie lächelte. "Ich komme aus Süd-Philadelphia. Ich denke, ich komme damit klar."
  Seth nahm ihre Hand in seine. Sie spannte sich nicht an und zog ihre Hand nicht zurück. Auch das war ein gutes Zeichen. Er sah ihr in die Augen und sagte:
  "Du hast eine sehr schöne Haut."
  
  
  13
  Das Rivercrest Motel war ein heruntergekommenes Gebäude mit zwanzig Zimmern an der Ecke 33. Straße und Dauphin Street in West Philadelphia, nur wenige Blocks vom Schuylkill River entfernt. Das Motel war ein eingeschossiges, L-förmiges Gebäude mit einem verwilderten Parkplatz und zwei defekten Getränkeautomaten neben der Bürotür. Fünf Autos standen auf dem Parkplatz, zwei davon aufgebockt.
  Der Manager des Rivercrest Motels hieß Carl Stott. Stott war in seinen Fünfzigern, erst vor Kurzem aus Alabama zugezogen, hatte die feuchten Lippen eines Alkoholikers, eingefallene Wangen und zwei dunkelblaue Tätowierungen auf den Unterarmen. Er wohnte im Motel, in einem der Zimmer.
  Jessica führte das Interview. Byrne stand in der Nähe und starrte sie an. Sie hatten diese Dynamik vorher abgesprochen.
  Terry Cahill traf gegen halb fünf ein. Er blieb auf dem Parkplatz, beobachtete, machte sich Notizen und schlenderte in der Gegend umher.
  "Ich glaube, die Duschstangen wurden vor zwei Wochen angebracht", sagte Stott und zündete sich eine Zigarette an, seine Hände zitterten leicht. Sie befanden sich in dem kleinen, heruntergekommenen Büro des Motels. Es roch nach warmer Salami. Poster einiger der bekanntesten Sehenswürdigkeiten Philadelphias hingen an den Wänden - Independence Hall, Penn"s Landing, Logan Square, das Kunstmuseum -, als wären die Gäste des Rivercrest Motels Touristen. Jessica bemerkte, dass jemand einen Miniatur-Rocky Balboa auf die Stufen des Kunstmuseums gemalt hatte.
  Jessica bemerkte außerdem, dass Carl Stott bereits eine Zigarette im Aschenbecher auf der Theke brennen hatte.
  "Du hast doch schon einen", sagte Jessica.
  "Entschuldigung?"
  "Du hast doch schon einen angezündet", wiederholte Jessica und zeigte auf den Aschenbecher.
  "Jesus", sagte er. Er warf das alte weg.
  "Ein bisschen nervös?", fragte Byrne.
  "Ja, genau", sagte Stott.
  "Warum ist das so?"
  "Das ist doch nicht Ihr Ernst? Sie sind von der Mordkommission. Mord macht mich nervös."
  - Haben Sie in letzter Zeit jemanden getötet?
  Stotts Gesicht verzog sich. "Was? Nein."
  "Dann brauchst du dir keine Sorgen zu machen", sagte Byrne.
  Sie würden Stott ohnehin überprüfen, aber Jessica notierte es sich in ihrem Notizbuch. Stott hatte schon eine Haftstrafe verbüßt, da war sie sich sicher. Sie zeigte dem Mann ein Foto des Badezimmers.
  "Können Sie mir sagen, ob dieses Foto hier aufgenommen wurde?", fragte sie.
  Stott warf einen Blick auf das Foto. "Es sieht tatsächlich aus wie unseres."
  Können Sie mir sagen, welches Zimmer das ist?
  Stott schnaubte. "Sie meinen, das ist die Präsidentensuite?"
  "Es tut mir Leid?"
  Er deutete auf ein heruntergekommenes Büro. "Sieht das für Sie nach Crowne Plaza aus?"
  "Mr. Stott, ich habe eine Angelegenheit für Sie", sagte Byrne und beugte sich über den Tresen. Er war nur wenige Zentimeter von Stotts Gesicht entfernt, sein steinerner Blick hielt den Mann in Atem.
  "Was ist das?"
  "Wenn Sie die Nerven verlieren, schließen wir diesen Laden für die nächsten zwei Wochen, während wir jede Fliese, jede Schublade, jeden Schalter überprüfen. Wir werden auch das Kennzeichen jedes Autos notieren, das auf diesen Parkplatz fährt."
  "Vereinbart?"
  "Glauben Sie es ruhig. Und zwar aus gutem Grund. Denn im Moment möchte mein Partner Sie ins Roundhouse bringen und in eine Zelle sperren", sagte Byrne.
  Wieder ein Lachen, diesmal aber weniger spöttisch. "Was ist es denn nun, guter Bulle oder böser Bulle?"
  "Nein, das ist die Wahl zwischen einem bösen und einem noch schlimmeren Polizisten. Das ist die einzige Möglichkeit, die Sie haben."
  Stott starrte einen Moment lang auf den Boden, lehnte sich langsam zurück und löste sich aus Byrnes Bann. "Tut mir leid, ich bin nur ein bisschen ..."
  "Nervös."
  "Ja."
  "Das haben Sie gesagt. Kommen wir nun zurück zu Detective Balzanos Frage."
  Stott holte tief Luft und zog dann mit einem kräftigen Zug an seiner Zigarette, um die frische Luft zu ersetzen. Er betrachtete das Foto erneut. "Nun, ich kann Ihnen nicht genau sagen, welches Zimmer es ist, aber aufgrund der Raumaufteilung würde ich sagen, es ist ein Zimmer mit gerader Nummer."
  "Warum ist das so?"
  "Weil die Toiletten hier hintereinander angeordnet sind. Wäre dies ein Zimmer mit ungerader Zimmernummer, befände sich das Badezimmer auf der anderen Seite."
  "Können Sie es auch nur ein bisschen eingrenzen?", fragte Byrne.
  "Wenn die Leute einchecken, wissen Sie, für ein paar Stunden, versuchen wir ihnen die Nummern fünf bis zehn zu geben."
  "Warum ist das so?"
  "Weil sie auf der anderen Seite des Gebäudes von der Straße abgewandt sind. Die Leute mögen es oft lieber unauffällig."
  "Wenn es sich bei dem Zimmer auf diesem Bild also um eines dieser Zimmer handelt, dann wird es sechs, acht oder zehn davon geben."
  Stott blickte an die durchnässte Decke. In Gedanken rechnete er eifrig nach. Es war offensichtlich, dass Carl Stott Probleme mit Mathematik hatte. Er sah Byrne wieder an. "Mhm."
  "Können Sie sich an irgendwelche Probleme mit Ihren Gästen in diesen Zimmern in den letzten Wochen erinnern?"
  "Probleme?"
  "Alles Ungewöhnliche. Streitereien, Meinungsverschiedenheiten, jegliches lautes Verhalten."
  "Ob Sie es glauben oder nicht, es ist ein relativ ruhiger Ort", sagte Stott.
  "Sind derzeit Zimmer belegt?"
  Stott blickte auf die Pinnwand mit den Schlüsseln. "Nein."
  - Wir benötigen die Schlüssel für sechs, acht und zehn.
  "Selbstverständlich", sagte Stott und nahm die Schlüssel vom Schlüsselbrett. Er reichte sie Byrne. "Darf ich fragen, worum es geht?"
  "Wir haben Grund zu der Annahme, dass in einem Ihrer Motelzimmer in den letzten zwei Wochen ein schweres Verbrechen begangen wurde", sagte Jessica.
  Als die Detektive die Tür erreichten, hatte Carl Stott sich bereits eine weitere Zigarette angezündet.
  
  ZIMMER NUMMER SECHS war ein beengter, schimmeliger Raum: ein durchgelegenes Doppelbett mit kaputtem Gestell, zersplitterte Laminat-Nachttische, fleckige Lampenschirme und rissige Putzwände. Jessica bemerkte einen Krümelring auf dem Boden um den kleinen Tisch am Fenster. Der abgenutzte, schmutzige, haferfarbene Teppich war schimmelig und feucht.
  Jessica und Byrne zogen Latexhandschuhe an. Sie untersuchten Türrahmen, Türklinken und Lichtschalter auf sichtbare Blutspuren. Angesichts der Menge an Blut, die bei dem Mord auf Video festgehalten wurde, war die Wahrscheinlichkeit hoch, dass sich im gesamten Motelzimmer Spritzer und Flecken befanden. Sie fanden nichts. Zumindest nichts, was mit bloßem Auge sichtbar war.
  Sie betraten das Badezimmer und schalteten das Licht an. Wenige Sekunden später ging die Leuchtstoffröhre über dem Spiegel an und brummte laut. Jessica wurde einen Moment lang übel. Der Raum war identisch mit dem Badezimmer aus dem Film "Psycho".
  Byrne, der etwa drei oder sechs Jahre alt war, spähte mit relativer Leichtigkeit zur Oberseite der Duschstange hinauf. "Hier ist nichts", sagte er.
  Sie untersuchten das kleine Badezimmer: hoben den Toilettensitz an, fuhren mit einem behandschuhten Finger am Abfluss von Badewanne und Waschbecken entlang, überprüften die Fugen um die Wanne und sogar die Falten des Duschvorhangs. Kein Blut.
  Sie wiederholten das Verfahren im achten Raum mit ähnlichen Ergebnissen.
  Als sie Zimmer 10 betraten, wussten sie es. Nichts daran war offensichtlich, nichts, was den meisten Menschen aufgefallen wäre. Es handelte sich um erfahrene Polizisten. Das Böse hatte Einzug gehalten, und die Boshaftigkeit flüsterte ihnen förmlich zu.
  Jessica schaltete das Licht im Badezimmer an. Dieses Badezimmer war erst kürzlich geputzt worden. Alles war mit einem leichten Film überzogen, einer dünnen Schicht aus Schmutz, die von zu viel Reinigungsmittel und zu wenig Spülwasser stammte. Dieser Belag war in den beiden anderen Badezimmern nicht zu finden.
  Byrne überprüfte die Oberseite der Duschstange.
  "Bingo", sagte er. "Wir haben ein Feld."
  Er zeigte ein Foto, das aus einem Standbild des Videos aufgenommen worden war. Es war identisch.
  Jessica folgte der Sichtlinie von der Oberseite der Duschstange. An der Wand, an der die Kamera montiert gewesen wäre, befand sich ein Abluftventilator, nur wenige Zentimeter von der Decke entfernt.
  Sie schnappte sich einen Stuhl aus einem anderen Zimmer, schleppte ihn ins Badezimmer und stellte sich darauf. Der Abluftventilator war deutlich beschädigt. An den beiden Schrauben, die ihn hielten, war ein Teil des Lacks abgeplatzt. Wie sich herausstellte, war das Gitter erst kürzlich ausgebaut und ersetzt worden.
  Jessicas Herz begann in einem besonderen Rhythmus zu schlagen. Es gab kein anderes Gefühl, das dem im Polizeidienst ähnelte.
  
  Terry Cahill stand während der Party im Rivercrest Motel neben seinem Auto und telefonierte. Detective Nick Palladino, der nun mit dem Fall betraut war, befragte mehrere nahegelegene Geschäfte und wartete auf das Eintreffen des Teams am Tatort. Palladino war Mitte vierzig, gutaussehend, ein Italiener alter Schule aus Süd-Philadelphia. Weihnachtsbeleuchtung kurz vor Valentinstag. Er war außerdem einer der besten Detectives der Einheit.
  "Wir müssen reden", sagte Jessica und ging auf Cahill zu. Ihr fiel auf, dass er, obwohl er in der prallen Sonne stand und die Temperatur um die 27 Grad Celsius hätte liegen müssen, eine eng zugebundene Jacke trug und kein Schweißtropfen auf seinem Gesicht zu sehen war. Jessica wäre am liebsten in den nächsten Pool gesprungen. Ihre Kleidung klebte vor Schweiß.
  "Ich rufe dich später zurück", sagte Cahill ins Telefon. Er legte auf und wandte sich Jessica zu. "Klar. Wie geht es dir?"
  - Möchten Sie mir erklären, was hier vor sich geht?
  "Ich bin mir nicht sicher, was Sie meinen."
  "Soweit ich das verstanden habe, waren Sie hier, um die Behörde zu beobachten und ihr Empfehlungen zu geben."
  "Das stimmt", sagte Cahill.
  "Warum befanden Sie sich dann in der AV-Abteilung, bevor wir über die Aufnahme informiert wurden?"
  Cahill blickte einen Moment lang verlegen und ertappt zu Boden. "Ich war schon immer ein kleiner Videofreak", sagte er. "Ich habe gehört, dass Sie ein wirklich gutes AV-Modul haben, und ich wollte mich selbst davon überzeugen."
  "Ich würde es begrüßen, wenn Sie diese Angelegenheiten in Zukunft mit mir oder Detective Byrne klären könnten", sagte Jessica und spürte bereits, wie ihr Ärger nachließ.
  "Sie haben vollkommen Recht. Das wird nicht wieder vorkommen."
  Sie hasste es wirklich, wenn Leute das taten. Am liebsten hätte sie ihm auf den Kopf gesprungen, aber er nahm ihr sofort den Wind aus den Segeln. "Ich würde es begrüßen", wiederholte sie.
  Cahill musterte die Umgebung und ließ seine Flüche verklingen. Die Sonne stand hoch am Himmel, heiß und unerbittlich. Bevor die Situation unangenehm werden konnte, deutete er mit der Hand auf das Motel. "Das ist ein wirklich guter Fall, Detective Balzano."
  "Gott, sind die Bundesbeamten arrogant", dachte Jessica. Das musste er ihr nicht sagen. Der Durchbruch war Mateos guter Arbeit mit dem Tonband zu verdanken, und sie hatten die Sache einfach hinter sich gelassen. Andererseits, vielleicht wollte Cahill einfach nur nett sein. Sie sah sein ernstes Gesicht an und dachte: "Beruhig dich, Jess."
  "Danke", sagte sie. Und ließ alles so, wie es war.
  "Haben Sie jemals über eine Karriere beim FBI nachgedacht?", fragte er.
  Sie wollte ihm sagen, dass das ihre zweite Wahl wäre, gleich nach dem Monstertruck-Fahren. Außerdem würde ihr Vater sie umbringen. "Ich bin sehr glücklich, wo ich bin", sagte sie.
  Cahill nickte. Sein Handy klingelte. Er hob einen Finger und nahm ab. "Cahill. Ja, hallo." Er warf einen Blick auf seine Uhr. "Zehn Minuten." Er legte auf. "Muss los."
  "Es laufen Ermittlungen", dachte Jessica. "Haben wir also eine Abmachung?"
  "Absolut", sagte Cahill.
  "Bußgeld."
  Cahill stieg in seinen Wagen mit Hinterradantrieb, setzte seine Pilotenbrille auf, schenkte ihr ein zufriedenes Lächeln und fuhr, unter Beachtung aller Verkehrsregeln - sowohl der staatlichen als auch der lokalen -, auf die Dauphine Street hinaus.
  
  Während Jessica und Byrne zusahen, wie das Spurensicherungsteam seine Ausrüstung auslud, dachte Jessica an die beliebte Fernsehserie "Spurlos verschwunden". Spurensicherer liebten diesen Begriff. Es gab immer eine Spur. Die Beamten der Spurensicherung lebten nach dem Motto: Nichts ist jemals wirklich verloren. Verbrennen, abtupfen, bleichen, vergraben, abwischen, zerkleinern - sie würden immer etwas finden.
  Heute planten sie neben anderen Standardverfahren am Tatort, in Badezimmer Nummer zehn einen Luminoltest durchzuführen. Luminol ist eine Chemikalie, die Blutspuren sichtbar macht, indem sie mit Hämoglobin, dem Sauerstoff transportierenden Element im Blut, eine Lichtreaktion auslöst. Falls Blutspuren vorhanden sind, würde das Luminol unter Schwarzlicht Chemilumineszenz hervorrufen - dasselbe Phänomen, das Glühwürmchen zum Leuchten bringt.
  Nachdem das Badezimmer von Fingerabdrücken und Fotos befreit worden war, begann der Beamte der Spurensicherung, die Fliesen um die Badewanne herum mit der Flüssigkeit zu besprühen. Ohne wiederholtes Ausspülen mit kochendem Wasser und Bleichmittel würden Blutflecken zurückbleiben. Anschließend schaltete er eine UV-Bogenlampe ein.
  "Licht", sagte er.
  Jessica schaltete das Badezimmerlicht aus und schloss die Tür. Der SBU-Beamte schaltete das Notlicht ein.
  Augenblicklich erhielten sie ihre Antwort. Weder auf dem Boden, den Wänden, dem Duschvorhang noch den Fliesen war eine Spur von Blut zu sehen, nicht der geringste sichtbare Fleck.
  Es war Blut da.
  Sie fanden den Tatort.
  
  "Wir brauchen die Protokolle dieses Zimmers der letzten zwei Wochen", sagte Byrne. Sie kehrten ins Motelbüro zurück, und aus verschiedenen Gründen (nicht zuletzt, weil sein ehemals unauffälliges illegales Geschäft nun ein Dutzend Mitglieder der Polizei beherbergte) schwitzte Carl Stott stark. Der kleine, beengte Raum war vom stechenden Geruch eines Affenhauses erfüllt.
  Stott blickte zu Boden und dann wieder auf. Er sah aus, als würde er diese furchteinflößenden Polizisten gleich enttäuschen, und allein der Gedanke daran schien ihm Übelkeit zu bereiten. Erneut traten ihm Schweißperlen auf die Stirn. "Nun ja, wir führen keine wirklich detaillierten Aufzeichnungen, wenn Sie verstehen, was ich meine. Neunzig Prozent derer, die sich ins Register eintragen, heißen Smith, Jones oder Johnson."
  "Werden alle Mietzahlungen erfasst?", fragte Byrne.
  "Was? Was meinen Sie?"
  "Ich meine, lassen Sie manchmal Freunde oder Bekannte diese Räume ohne Abrechnung nutzen?"
  Stott wirkte schockiert. Die Spurensicherung untersuchte das Schloss der Tür zu Zimmer 10 und stellte fest, dass es nicht kürzlich aufgebrochen oder manipuliert worden war. Jeder, der das Zimmer in letzter Zeit betreten hatte, hatte einen Schlüssel benutzt.
  "Natürlich nicht", sagte Stott empört über die Andeutung, er könnte sich eines Diebstahls schuldig gemacht haben.
  "Wir benötigen Ihre Kreditkartenbelege", sagte Byrne.
  Er nickte. "Klar. Kein Problem. Aber wie Sie sich vorstellen können, ist es hauptsächlich ein Bargeldgeschäft."
  "Können Sie sich daran erinnern, diese Zimmer gemietet zu haben?", fragte Byrne.
  Stott fuhr sich mit der Hand übers Gesicht. Es war eindeutig Zeit für sein Miller-Bier. "Die sehen für mich alle gleich aus. Und ich habe ein kleines Alkoholproblem, okay? Ich bin nicht stolz darauf, aber es ist so. Um zehn Uhr bin ich schon ziemlich angetrunken."
  "Wir würden uns freuen, wenn Sie morgen ins Roundhouse kommen würden", sagte Jessica. Sie reichte Stott eine Karte. Stott nahm sie mit hängenden Schultern entgegen.
  Polizeibeamte.
  Jessica hatte vorne in ihrem Notizbuch eine Zeitleiste gezeichnet. "Ich glaube, wir haben es auf zehn Tage eingegrenzt. Diese Duschstangen wurden vor zwei Wochen installiert, was bedeutet, dass zwischen der Rückgabe von Psycho durch Isaiah Crandall an The Reel Deal und der Anmietung durch Adam Kaslov unser Darsteller das Band aus dem Regal nahm, dieses Motelzimmer mietete, das Verbrechen beging und es wieder ins Regal zurückstellte."
  Byrne nickte zustimmend.
  In den nächsten Tagen können die Ermittler anhand der Bluttestergebnisse ihren Fall weiter eingrenzen. Bis dahin werden sie die Vermisstendatenbank konsultieren und prüfen, ob jemand auf dem Video der allgemeinen Beschreibung des Opfers entspricht - einer Person, die seit einer Woche vermisst wird.
  Bevor Jessica ins Roundhouse zurückkehrte, drehte sie sich um und blickte zur Tür von Zimmer Zehn.
  An diesem Ort war eine junge Frau ermordet worden, und ein Verbrechen, das wochen- oder vielleicht monatelang unbemerkt geblieben wäre, wenn ihre Berechnungen stimmten, hatte sich in nur etwa einer Woche ereignet.
  Der Verrückte, der das getan hat, dachte wahrscheinlich, er hätte eine gute Spur zu ein paar dummen alten Polizisten.
  Er irrte sich.
  Die Jagd begann.
  
  
  14
  In Billy Wilders großartigem Film noir "Frau ohne Gewissen", basierend auf dem Roman von James M. Cain, gibt es einen Moment, in dem Phyllis (Barbara Stanwyck) Walter (Fred MacMurray) ansieht. In diesem Moment unterschreibt Phyllis" Ehemann unwissentlich ein Versicherungsformular und besiegelt damit sein Schicksal. Sein unerwarteter Tod wird ihm nun - gewissermaßen - die doppelte Versicherungssumme einbringen. Doppelte Entschädigung.
  Keine große musikalische Untermalung, kein Dialog. Nur ein Blick. Phyllis sieht Walter mit geheimnisvollem Wissen an - und nicht wenig sexueller Spannung - und ihnen wird klar, dass sie eine Grenze überschritten haben. Sie haben den Punkt erreicht, an dem es kein Zurück mehr gibt, den Punkt, an dem sie zu Mördern werden.
  Ich bin ein Mörder.
  Es lässt sich nun nicht mehr leugnen oder vermeiden. Egal wie lange ich lebe oder was ich mit dem Rest meines Lebens anstelle, dies wird mein Grabspruch sein.
  Ich bin Francis Dolarhyde. Ich bin Cody Jarrett. Ich bin Michael Corleone.
  Und ich habe noch viel zu tun.
  Wird mich irgendjemand von ihnen kommen sehen?
  Vielleicht.
  Wer seine Schuld eingesteht, aber sich weigert zu bereuen, mag meine Annäherung spüren wie einen eisigen Hauch im Nacken. Deshalb muss ich vorsichtig sein. Deshalb muss ich mich wie ein Geist durch die Stadt bewegen. Die Stadt mag denken, mein Handeln sei willkürlich. Doch das ist es keineswegs.
  "Es ist genau hier", sagt sie.
  Ich verlangsame das Auto.
  "Drinnen herrscht ein ziemliches Chaos", fügt sie hinzu.
  "Ach, darüber würde ich mir keine Sorgen machen", sage ich, obwohl ich genau weiß, dass es gleich noch schlimmer kommen wird. "Du solltest mal bei mir vorbeischauen."
  Sie lächelt, als wir vor ihrem Haus halten. Ich schaue mich um. Niemand schaut zu.
  "So, da sind wir also", sagt sie. "Bereit?"
  Ich lächle zurück, stelle den Motor ab und berühre die Tasche auf dem Sitz. Die Kamera ist drin, die Akkus sind geladen.
  Bereit.
  
  
  15
  "HEY, HÜBSCHER."
  Byrne holte kurz Luft, fasste sich ein Herz und drehte sich um. Es war lange her, dass er sie gesehen hatte, und er wollte, dass sein Gesicht die Wärme und Zuneigung widerspiegelte, die er wirklich für sie empfand, nicht den Schock und die Überraschung, die die meisten Leute zeigten.
  Als Victoria Lindstrom aus Meadville, einer Kleinstadt im Nordwesten Pennsylvanias, nach Philadelphia kam, war sie eine auffallend schöne Siebzehnjährige. Wie viele hübsche Mädchen, die diese Reise unternahmen, träumte sie damals davon, Model zu werden und den amerikanischen Traum zu leben. Doch wie bei vielen dieser Mädchen zerbrach dieser Traum schnell und verwandelte sich in den düsteren Albtraum des Großstadtlebens. Auf der Straße begegnete Victoria einem grausamen Mann, der ihr Leben beinahe zerstörte - einem Mann namens Julian Matisse.
  Für eine junge Frau wie Victoria übte Matisse eine gewisse Anziehungskraft aus. Als sie seine wiederholten Annäherungsversuche zurückwies, folgte er ihr eines Abends in die Zweizimmerwohnung in der Market Street, die sie mit ihrer Cousine Irina teilte. Matisse umwarb sie mehrere Wochen lang immer wieder.
  Und dann, eines Nachts, griff er an.
  Julian Matisse schnitt Victoria mit einem Teppichmesser ins Gesicht und verwandelte ihre makellose Haut in ein grausames Gebilde klaffender Wunden. Byrne sah Fotos vom Tatort. Die Blutmenge war erschreckend.
  Nach fast einem Monat im Krankenhaus, das Gesicht noch immer bandagiert, sagte sie mutig gegen Julian Matisse aus. Er wurde zu zehn bis fünfzehn Jahren Haft verurteilt.
  Das System war, was es war und ist. Matisse wurde nach vierzig Monaten freigelassen. Sein düsteres Werk hielt viel länger an.
  Byrne begegnete ihr zum ersten Mal als Teenager, kurz bevor sie Matisse kennenlernte; er hatte sie einmal erlebt, wie sie den Verkehr auf der Broad Street buchstäblich zum Erliegen brachte. Mit ihren silbernen Augen, dem rabenschwarzen Haar und der strahlenden Haut war Victoria Lindstrom einst eine atemberaubend schöne junge Frau gewesen. Sie war immer noch da, wenn man nur den Schrecken ausblenden konnte. Kevin Byrne entdeckte, dass er es konnte. Die meisten Männer konnten es nicht.
  Byrne rappelte sich mühsam auf, den Stock halb umklammernd, ein Schmerz durchfuhr seinen Körper. Victoria legte ihm sanft die Hand auf die Schulter, beugte sich vor und küsste seine Wange. Sie half ihm zurück in den Stuhl. Er ließ es zu. Einen kurzen Moment lang umfing ihn Victorias Duft mit einer starken Mischung aus Sehnsucht und Nostalgie. Er versetzte ihn zurück zu ihrer ersten Begegnung. Damals waren sie beide noch so jung gewesen, und das Leben hatte noch keine Zeit gehabt, seine Pfeile abzuschießen.
  Sie befanden sich nun im Food Court im zweiten Stock des Liberty Place, einem Büro- und Geschäftskomplex an der Ecke Fifteenth und Chestnut Street. Byrnes Tour endete offiziell um 18 Uhr. Er wollte noch einige Stunden die Blutspuren im Rivercrest Motel untersuchen, doch Ike Buchanan befahl ihm, vom Dienst zurückzutreten.
  Victoria richtete sich auf. Sie trug enge, verwaschene Jeans und eine fuchsiafarbene Seidenbluse. Zwar hatten Zeit und Gezeiten ein paar feine Linien um ihre Augen hinterlassen, doch ihre Figur war dadurch nicht beeinträchtigt. Sie sah genauso fit und sexy aus wie bei ihrer ersten Begegnung.
  "Ich habe in der Zeitung von Ihnen gelesen", sagte sie und öffnete ihre Kaffeetasse. "Es tut mir sehr leid, von Ihren Problemen zu hören."
  "Danke", erwiderte Byrne. Er hatte es in den letzten Monaten so oft gehört. Er reagierte gar nicht mehr darauf. Jeder, den er kannte - nun ja, wirklich jeder - benutzte andere Ausdrücke dafür. Ärger, Vorfälle, Ereignisse, Konfrontationen. Er war in den Kopf geschossen worden. Das war die Realität. Er vermutete, dass es den meisten Leuten schwerfallen würde zu sagen: "Hey, ich habe gehört, du wurdest in den Kopf geschossen. Geht es dir gut?"
  "Ich wollte... Kontakt aufnehmen", fügte sie hinzu.
  Byrne hatte es auch schon oft gehört. Er verstand es. Das Leben ging weiter. "Wie geht es dir, Tori?"
  Sie fuchtelte mit den Armen. Nicht schlecht, nicht gut.
  Byrne hörte Kichern und höhnisches Gelächter in der Nähe. Er drehte sich um und sah ein paar Teenager an einigen Tischen weiter sitzen, Feuerwerksdarsteller, weiße Vorstadtkinder in der typischen weiten Hip-Hop-Kleidung. Sie blickten sich immer wieder um, ihre Gesichter von Angst gezeichnet. Vielleicht dachten sie wegen Byrnes Gehstock, er sei keine Gefahr. Sie irrten sich.
  "Ich bin gleich wieder da", sagte Byrne. Er wollte aufstehen, aber Victoria legte ihm die Hand auf die Schulter.
  "Schon gut", sagte sie.
  "Nein, das stimmt nicht."
  "Bitte", sagte sie. "Wenn ich jedes Mal verärgert wäre ..."
  Byrne drehte sich in seinem Stuhl um und starrte die Punks an. Sie hielten seinem Blick einige Sekunden stand, doch sie konnten dem kalten, grünen Feuer in seinen Augen nichts entgegensetzen. Ein absolut hoffnungsloser Fall. Wenige Sekunden später schienen sie die Weisheit des Verschwindens zu begreifen. Byrne sah ihnen nach, wie sie durch den Food Court und dann die Rolltreppe hinaufgingen. Sie hatten nicht einmal den Mut, den letzten Schuss abzugeben. Byrne wandte sich wieder Victoria zu. Sie lächelte ihn an. "Was?"
  "Du hast dich nicht verändert", sagte sie. "Kein bisschen."
  "Oh, ich habe mich verändert." Byrne deutete auf seinen Gehstock. Schon diese einfache Bewegung brachte ihm unerträgliche Schmerzen.
  "Nein. Du bist trotzdem galant."
  Byrne lachte. "Man hat mich in meinem Leben schon vieles genannt. Nie galant. Nicht ein einziges Mal."
  "Das stimmt. Erinnerst du dich, wie wir uns kennengelernt haben?"
  "Es kommt mir vor wie gestern", dachte Byrne. Er arbeitete gerade in der Zentrale, als sie einen Anruf erhielten, in dem ein Durchsuchungsbefehl für ein Massagestudio in der Innenstadt beantragt wurde.
  An jenem Abend, als sie die Mädchen versammelten, kam Victoria in einem blauen Seidenkimono die Stufen hinunter in das Wohnzimmer des Reihenhauses. Er stockte der Atem, wie auch alle anderen Männer im Raum.
  Der Detektiv - ein kleiner Bengel mit süßem Gesicht, schlechten Zähnen und Mundgeruch - machte eine abfällige Bemerkung über Victoria. Obwohl er damals wie auch heute kaum erklären konnte, warum Byrne einen Mann so heftig gegen eine Wand gedrückt hatte, dass die Gipskartonwand einstürzte. Byrne konnte sich nicht an den Namen des Detektivs erinnern, aber die Farbe von Victorias Lidschatten an jenem Tag war ihm noch gut in Erinnerung.
  Nun beriet sie sich mit Flüchtlingen. Nun sprach sie mit Mädchen, die vor fünfzehn Jahren an ihrer Stelle gestanden hatten.
  Victoria blickte aus dem Fenster. Das Sonnenlicht erhellte das Reliefmuster der Narben in ihrem Gesicht. Mein Gott, dachte Byrne. Welche Schmerzen sie ertragen musste. In ihm stieg tiefe Wut auf über die Grausamkeit, die Julian Matisse dieser Frau angetan hatte. Schon wieder. Er kämpfte dagegen an.
  "Ich wünschte, sie könnten es sehen", sagte Victoria mit distanzierter Stimme, erfüllt von einer vertrauten Melancholie, einer Traurigkeit, mit der sie schon seit Jahren lebte.
  "Wie meinst du das?"
  Victoria zuckte mit den Achseln und nippte an ihrem Kaffee. "Ich wünschte, sie könnten es von innen sehen."
  Byrne hatte das Gefühl, er wisse, wovon sie sprach. Es schien, als wolle sie es ihm sagen. Er fragte: "Was denn?"
  "Alles." Sie zog eine Zigarette hervor, hielt inne und drehte sie zwischen ihren langen, schlanken Fingern. Hier wird nicht geraucht. Sie brauchte etwas, woran sie sich festhalten konnte. "Jeden Tag wache ich in einem Loch auf, wissen Sie? Einem tiefen, schwarzen Loch. Wenn ich einen richtig guten Tag habe, bin ich fast wieder auf dem richtigen Weg. Erreiche die Oberfläche. Wenn ich einen großartigen Tag habe? Vielleicht sehe ich sogar ein bisschen Sonnenlicht. Rieche eine Blume. Höre das Lachen eines Kindes."
  "Aber wenn ich einen schlechten Tag habe - und das habe ich an den meisten Tagen -, dann möchte ich, dass die Leute das auch sehen."
  Byrne wusste nicht, was er sagen sollte. Er hatte zwar schon mit Depressionen zu kämpfen gehabt, aber nichts Vergleichbares zu dem, was Victoria gerade beschrieben hatte. Er streckte die Hand aus und berührte ihre. Sie blickte einen Moment aus dem Fenster, dann fuhr sie fort.
  "Meine Mutter war wunderschön, wissen Sie", sagte sie. "Und das ist sie bis heute."
  "Du auch", sagte Byrne.
  Sie blickte zurück und runzelte die Stirn. Doch unter der Grimasse verbarg sich ein leichtes Erröten. Es verlieh ihrem Gesicht dennoch Farbe. Das war gut.
  "Du redest Blödsinn. Aber genau deswegen liebe ich dich."
  "Ich meine es ernst."
  Sie wedelte mit der Hand vor ihrem Gesicht herum. "Du weißt nicht, wie das ist, Kevin."
  "Ja."
  Victoria sah ihn an und überließ ihm das Wort. Sie lebte in einer Welt der Gruppentherapie, in der jeder seine eigene Geschichte erzählte.
  Byrne versuchte, seine Gedanken zu ordnen. Er war wirklich nicht darauf vorbereitet. "Nachdem ich angeschossen wurde, konnte ich an nichts anderes mehr denken. Nicht daran, ob ich wieder arbeiten gehen könnte. Nicht daran, ob ich jemals wieder nach draußen gehen könnte. Oder ob ich überhaupt jemals wieder nach draußen gehen wollte. Ich konnte nur an Colleen denken."
  "Ihre Tochter?"
  "Ja."
  "Und was ist mit ihr?"
  "Ich habe mich die ganze Zeit gefragt, ob sie mich jemals wieder so ansehen würde wie vorher. Schließlich war ich ihr ganzes Leben lang derjenige, der auf sie aufgepasst hat, nicht wahr? Der große, starke Mann. Papa. Der Polizisten-Papa. Es hat mir wahnsinnige Angst gemacht, dass sie mich so klein sehen würde. Dass sie mich geschrumpft sehen würde."
  "Nachdem ich aus dem Koma erwacht war, kam sie allein ins Krankenhaus. Meine Frau war nicht bei ihr. Ich lag im Bett, fast alle Haare abrasiert, wog nur noch neun Kilo und wurde durch die Schmerzmittel immer schwächer. Ich blickte auf und sah sie am Fußende meines Bettes stehen. Ich sah ihr ins Gesicht und erkannte es."
  "Was soll ich denn sehen?"
  Byrne zuckte mit den Achseln und suchte nach dem richtigen Wort. Bald fand er es. "Mitleid", sagte er. "Zum ersten Mal in meinem Leben sah ich Mitleid in den Augen meiner kleinen Tochter. Ich meine, da waren auch Liebe und Respekt. Aber in diesem Blick lag Mitleid, und das brach mir das Herz. Mir wurde klar, dass ich in diesem Moment, wenn sie in Not war, wenn sie mich brauchte, nichts hätte tun können." Byrne blickte auf seinen Gehstock. "Ich bin heute nicht in Bestform."
  "Du kommst wieder. Besser als je zuvor."
  "Nein", sagte Byrne. "Ich glaube nicht."
  "Männer wie du kommen immer wieder zurück."
  Nun war Byrne an der Reihe, Farbe zu verwenden. Er tat sich schwer damit. "Mögen mich die Männer?"
  "Ja, Sie sind ein großer Mensch, aber das ist nicht, was Sie stark macht. Ihre Stärke liegt in Ihnen."
  "Ja, nun ja ..." Byrne ließ die Gefühle sich legen. Er trank seinen Kaffee aus, denn er wusste, es war an der Zeit. Er konnte ihr nichts vormachen. Er öffnete den Mund und sagte schlicht: "Er ist weg."
  Victoria hielt seinem Blick einen Moment lang stand. Byrne brauchte nichts weiter zu sagen oder auszuführen. Es gab keinen Grund, ihn zu identifizieren.
  "Komm heraus", sagte sie.
  "Ja."
  Victoria nickte und berücksichtigte dies. "Wie?"
  "Seine Verurteilung wird angefochten. Die Staatsanwaltschaft glaubt, Beweise dafür zu haben, dass er des Mordes an Marygrace Devlin schuldig gesprochen wurde." Byrne fuhr fort und erzählte ihr alles, was er über die angeblich untergeschobenen Beweise wusste. Victoria erinnerte sich gut an Jimmy Purify.
  Sie fuhr sich mit der Hand durchs Haar, ihre Hände zitterten leicht. Nach ein, zwei Sekunden fasste sie sich wieder. "Komisch. Ich habe keine Angst mehr vor ihm. Ich meine, als er mich angriff, dachte ich, ich hätte so viel zu verlieren. Mein Aussehen, mein ... Leben, so wie es eben war. Ich hatte lange Zeit Albträume von ihm. Aber jetzt ..."
  Victoria zuckte mit den Achseln und spielte nervös mit ihrer Kaffeetasse. Sie wirkte nackt, verletzlich. Doch in Wirklichkeit war sie zäher als er. Könnte er mit einem so zerfetzten Gesicht wie ihrem erhobenen Hauptes durch die Straßen gehen? Nein. Wohl kaum.
  "Er wird es wieder tun", sagte Byrne.
  "Woher weißt du das?"
  "Ich mache es einfach."
  Victoria nickte.
  Byrne sagte: "Ich will ihn aufhalten."
  Irgendwie hörte die Welt nicht auf, sich zu drehen, als er diese Worte sprach, der Himmel verfärbte sich nicht bedrohlich grau, die Wolken teilten sich nicht.
  Victoria wusste, wovon er sprach. Sie beugte sich vor und senkte die Stimme. "Wie?"
  "Also, zuerst muss ich ihn finden. Wahrscheinlich meldet er sich wieder bei seiner alten Gang, den Pornofreaks und S&M-Typen." Byrne war sich bewusst, dass das hart geklungen haben könnte. Victoria kam aus diesem Milieu. Vielleicht hatte sie das Gefühl, er verurteile sie. Zum Glück tat sie es nicht.
  "Ich werde dir helfen."
  "Ich kann dich nicht darum bitten, Tori. Das ist nicht der Grund..."
  Victoria hob die Hand und hielt ihn auf. "In Meadville hatte meine schwedische Großmutter ein Sprichwort: ‚Eier können einem Huhn nichts beibringen." Verstanden? Das hier ist meine Welt. Ich werde dir helfen."
  Auch Byrnes irische Großmütter besaßen ihre Weisheit. Das bestritt niemand. Noch immer sitzend, streckte er die Hand aus und hob Victoria hoch. Sie umarmten sich.
  "Wir fangen heute Abend an", sagte Victoria. "Ich rufe dich in einer Stunde an."
  Sie setzte ihre riesige Sonnenbrille auf. Die Gläser verdeckten ein Drittel ihres Gesichts. Sie stand vom Tisch auf, berührte seine Wange und ging.
  Er sah ihr nach - ihre Schritte ein geschmeidiger, sinnlicher Rhythmus. Sie drehte sich um, winkte, warf einen Kuss zu und verschwand die Rolltreppe hinunter. "Sie ist immer noch völlig weggetreten", dachte Byrne. Er wünschte ihr das Glück, von dem er wusste, dass sie es nie finden würde.
  Er stand auf. Der Schmerz in seinen Beinen und seinem Rücken stammte von den umherfliegenden Granatsplittern. Er hatte mehr als einen Block entfernt geparkt, und nun schien die Entfernung riesig. Langsam ging er, sich auf seinen Gehstock stützend, durch den Food Court, die Rolltreppe hinunter und durch die Lobby.
  Melanie Devlin. Victoria Lindstrom. Zwei Frauen, voller Trauer, Wut und Angst, deren einst glückliches Leben an den dunklen Untiefen eines monströsen Mannes zerschellte.
  Julian Matisse.
  Byrne wusste nun, dass das, was als Mission zur Reinwaschung von Jimmy Purifys Namen begonnen hatte, sich in etwas anderes verwandelt hatte.
  Als Byrne an der Ecke von Seventeenth und Chestnut stand und die schwüle Luft eines heißen Sommerabends in Philadelphia ihn umgab, wusste er im Herzen, dass, wenn er mit dem Rest seines Lebens nichts anfangen sollte, wenn er keinen höheren Sinn finden sollte, er sich einer Sache sicher sein wollte: Julian Matisse sollte nicht mehr leben, um einem anderen Menschen noch mehr Schmerz zuzufügen.
  OceanofPDF.com
  16
  Der Italian Market erstreckte sich über etwa drei Blocks entlang der Ninth Street in South Philadelphia, ungefähr zwischen der Wharton und der Fitzwater Street, und bot einige der besten italienischen Speisen der Stadt, vielleicht sogar des ganzen Landes. Käse, Obst und Gemüse, Meeresfrüchte, Fleisch, Kaffee, Backwaren und Brot - über hundert Jahre lang war der Markt das Herzstück der großen italienisch-amerikanischen Bevölkerung Philadelphias.
  Als Jessica und Sophie die Ninth Street entlanggingen, dachte Jessica an die Szene aus Psycho. Sie stellte sich vor, wie der Mörder das Badezimmer betrat, den Vorhang zurückzog und das Messer hob. Sie dachte an die Schreie der jungen Frau. Sie dachte an die riesige Blutlache im Badezimmer.
  Sie drückte Sophies Hand etwas fester.
  Sie waren auf dem Weg zu Ralph's, einem bekannten italienischen Restaurant. Einmal pro Woche aßen sie dort mit Jessicas Vater Peter zu Abend.
  "Und wie läuft es in der Schule?", fragte Jessica.
  Sie gingen in dieser trägen, unpassenden, sorglosen Art, an die sich Jessica aus ihrer Kindheit erinnerte. Ach, wäre ich doch wieder drei!
  "Vorschule", korrigierte Sophie.
  "Vorschule", sagte Jessica.
  "Ich hatte eine wahnsinnig schöne Zeit", sagte Sophie.
  Als Jessica der Einheit beitrat, patrouillierte sie ihr erstes Jahr in diesem Gebiet. Sie kannte jeden Riss im Bürgersteig, jeden zerbrochenen Ziegelstein, jeden Hauseingang, jeden Gullydeckel...
  "Bella Ragazza!"
  - und jede Stimme. Diese hier konnte nur Rocco Lancione gehören, dem Inhaber von Lancione & Sons, einem Lieferanten von Premiumfleisch und -geflügel.
  Jessica und Sophie drehten sich um und sahen Rocco in der Tür seines Ladens stehen. Er musste mittlerweile um die siebzig sein. Er war ein kleiner, korpulenter Mann mit schwarz gefärbtem Haar und einer strahlend weißen, makellosen Schürze - ein Beweis dafür, dass seine Söhne und Enkel heutzutage die ganze Arbeit in der Metzgerei erledigten. Rocco fehlten die Spitzen zweier Finger an der linken Hand. Eine Berufskrankheit des Metzgers. Bis jetzt hatte er seine linke Hand immer in der Tasche gelassen, wenn er den Laden verließ.
  "Hallo, Herr Lancione", sagte Jessica. Egal wie alt sie wurde, er würde immer Herr Lancione bleiben.
  Rocco griff mit der rechten Hand hinter Sophies Ohr und zog wie von Zauberhand ein Stück Ferrara Torrone hervor, jene einzeln verpackte Nougatpraline, mit der Jessica aufgewachsen war. Jessica erinnerte sich an viele Weihnachtsfeste, an denen sie sich mit ihrer Cousine Angela um das letzte Stück Ferrara Torrone gestritten hatte. Rocco Lancione fand diese süße, zähe Leckerei schon seit fast fünfzig Jahren hinter den Ohren kleiner Mädchen. Er hielt sie Sophie vor die großen Augen. Sophie warf Jessica einen Blick zu, bevor sie sie nahm. "Das ist meine Sophie", dachte Jessica.
  "Schon gut, Liebes", sagte Jessica.
  Die Süßigkeiten wurden beschlagnahmt und im Nebel versteckt.
  "Richten Sie Herrn Lancione bitte meinen Dank aus."
  "Danke schön."
  Rocco hob warnend den Finger. "Warte damit, bis du zu Abend gegessen hast, okay, mein Schatz?"
  Sophie nickte und dachte offensichtlich über ihre Strategie vor dem Abendessen nach.
  "Wie geht es deinem Vater?", fragte Rocco.
  "Er ist gut", sagte Jessica.
  "Ist er glücklich im Ruhestand?"
  Hätte man das furchtbare Leid, die lähmende Langeweile und das sechzehnstündige Jammern über Kriminalität am Tag als glücklich bezeichnet, wäre er begeistert gewesen. "Er ist toll. Unkompliziert. Wir treffen uns mit ihm zum Abendessen."
  "Villa di Roma?"
  "Bei Ralph's."
  Rocco nickte zustimmend. "Gib ihm dein Bestes."
  "Das werde ich auf jeden Fall tun."
  Rocco umarmte Jessica. Sophie bot ihm ihre Wange für einen Kuss an. Als Italiener, der nie eine Gelegenheit auslässt, ein hübsches Mädchen zu küssen, beugte sich Rocco vor und gab ihr freudig einen Kuss.
  "Was für eine kleine Diva", dachte Jessica.
  Woher hat sie das?
  
  Peter Giovannini stand auf dem Spielplatz in Palumbo, tadellos gekleidet in cremefarbenen Leinenhosen, einem schwarzen Baumwollhemd und Sandalen. Mit seinem eisweißen Haar und der tiefen Bräune hätte er glatt als Escort an der italienischen Riviera durchgehen können, der darauf wartete, eine wohlhabende amerikanische Witwe zu umgarnen.
  Sie gingen auf Ralph zu, Sophie nur wenige Meter vor ihm.
  "Sie wird immer größer", sagte Peter.
  Jessica betrachtete ihre Tochter. Sie wuchs. War es nicht erst gestern gewesen, dass sie ihre ersten wackeligen Schritte durchs Wohnzimmer gemacht hatte? War es nicht erst gestern gewesen, dass ihre Füße noch nicht bis zu den Pedalen des Dreirads reichten?
  Jessica wollte gerade antworten, als sie ihren Vater ansah. Er hatte diesen nachdenklichen Ausdruck, den er in letzter Zeit immer öfter aufsetzte. Waren sie alle im Ruhestand oder nur pensionierte Polizisten? Jessica hielt inne. "Was ist los, Papa?", fragte sie.
  Peter winkte mit der Hand. "Ach, nichts."
  "Pa."
  Peter Giovanni wusste, wann er antworten musste. So war es auch mit seiner verstorbenen Frau Maria gewesen. So war es auch mit seiner Tochter. Eines Tages würde es auch mit Sophie so sein. "Ich will einfach nicht, dass du dieselben Fehler machst wie ich, Jess."
  "Worüber redest du?"
  "Wenn du weißt, was ich meine."
  Jessica tat es, aber wenn sie nicht weiter nachhakte, würde das den Worten ihres Vaters Glaubwürdigkeit verleihen. Und das konnte sie nicht. Sie glaubte es nicht. "Nicht wirklich."
  Peter blickte die Straße auf und ab und sammelte seine Gedanken. Er winkte einem Mann zu, der sich aus dem Fenster im dritten Stock eines Wohnhauses lehnte. "Man kann nicht sein ganzes Leben lang arbeiten."
  "Das ist falsch."
  Peter Giovanni plagten Schuldgefühle, weil er seine Kinder während ihrer Kindheit vernachlässigt hatte. Nichts hätte weiter von der Wahrheit entfernt sein können. Als Jessicas Mutter Maria mit 31 Jahren an Brustkrebs starb, als Jessica erst fünf Jahre alt war, widmete Peter Giovanni sein Leben der Erziehung seiner Tochter und seines Sohnes Michael. Er war vielleicht nicht bei jedem Baseballspiel der Little League oder jeder Tanzaufführung dabei, aber jeder Geburtstag, jedes Weihnachten, jedes Osterfest war etwas Besonderes. Jessica erinnerte sich nur an die glücklichen Zeiten ihrer Kindheit in dem Haus in der Catherine Street.
  "Okay", begann Peter. "Wie viele deiner Freunde sind nicht bei der Arbeit?"
  "Eins", dachte Jessica. "Vielleicht zwei. Viele."
  - Soll ich Sie bitten, ihre Namen zu nennen?
  "Okay, Lieutenant", sagte sie und gab der Wahrheit zu. "Aber ich mag die Leute, mit denen ich zusammenarbeite. Ich mag die Polizei."
  "Ich auch", sagte Peter.
  Solange Jessica sich erinnern konnte, waren Polizisten für sie wie eine zweite Familie. Seit dem Tod ihrer Mutter war sie von einer queeren Familie umgeben. Ihre frühesten Erinnerungen waren die an ein Haus voller Polizisten. Sie erinnerte sich noch genau an eine Polizistin, die sie regelmäßig abholte, um ihre Schuluniform abzuholen. Vor ihrem Haus standen immer Streifenwagen.
  "Hör zu", begann Peter erneut. "Nach dem Tod deiner Mutter wusste ich überhaupt nicht, was ich tun sollte. Ich hatte einen kleinen Sohn und eine kleine Tochter. Ich lebte, atmete, aß und schlief bei der Arbeit. Ich habe so viel von deinem Leben verpasst."
  - Das stimmt nicht, Papa.
  Peter hob die Hand und hielt sie auf. "Jess. Wir müssen nicht so tun als ob."
  Jessica erlaubte ihrem Vater, den Moment zu nutzen, so falsch es auch war.
  "Dann, nach Michael..." In den vergangenen rund fünfzehn Jahren ist es Peter Giovanni gelungen, zu diesem Satz zu gelangen.
  Jessicas älterer Bruder Michael wurde 1991 in Kuwait getötet. An diesem Tag verstummte ihr Vater und verschloss sein Herz vor jeglichen Gefühlen. Erst als Sophie auftauchte, wagte er es, sich wieder zu öffnen.
  Kurz nach Michaels Tod verfiel Peter Giovanni in eine Phase der Leichtsinnigkeit. Für einen Bäcker oder Schuhverkäufer mag Leichtsinn nicht das Schlimmste sein. Für einen Polizisten hingegen ist er das Schlimmste. Als Jessica ihre goldene Dienstmarke erhielt, war das für Peter der nötige Ansporn. Noch am selben Tag reichte er seine Unterlagen ein.
  Peter unterdrückte seine Gefühle. "Du arbeitest jetzt schon seit, was, acht Jahren hier?"
  Jessica wusste, dass ihr Vater genau wusste, wie lange sie schon Blau trug. Wahrscheinlich bis auf die Woche, den Tag und die Stunde genau. "Ja. Ungefähr."
  Peter nickte. "Bleib nicht zu lange. Das ist alles, was ich sage."
  "Was ist zu lang?"
  Peter lächelte. "Achteinhalb Jahre." Er nahm ihre Hand in seine und drückte sie. Sie blieben stehen. Er sah ihr in die Augen. "Du weißt, dass ich stolz auf dich bin, oder?"
  - Ich weiß, Pa.
  "Ich meine, Sie sind dreißig Jahre alt und arbeiten bei der Mordkommission. Sie bearbeiten echte Fälle. Sie bewirken etwas im Leben von Menschen."
  "Das hoffe ich", sagte Jessica.
  "Es kommt einfach ein Punkt, an dem... die Dinge anfangen, sich zu deinen Gunsten zu entwickeln."
  Jessica wusste genau, was er meinte.
  "Ich mache mir nur Sorgen um dich, Liebes." Peter verstummte, seine Worte waren für einen Moment wieder von Gefühlen überschattet.
  Sie fassten sich, betraten Ralphs Lokal und suchten sich einen Tisch. Wie immer bestellten sie Cavatelli mit Fleischsoße. Sie sprachen nicht mehr über die Arbeit, über Kriminalität oder die Lage in Philadelphia. Stattdessen genoss Peter die Gesellschaft seiner beiden Töchter.
  Als sie sich trennten, umarmten sie sich etwas länger als sonst.
  
  
  17
  "WARUM willst DU, dass ich das trage?"
  Sie hält ein weißes Kleid vor sich. Es ist ein weißes T-Shirt-Kleid mit U-Boot-Ausschnitt, langen Ärmeln, ausgestelltem Bein und einer Länge knapp unterhalb des Knies. Ich habe eine Weile gesucht, aber schließlich im Secondhandladen der Heilsarmee in Upper Darby fündig geworden. Es ist preiswert und würde ihrer Figur fantastisch stehen. Es ist ein Kleid, das in den 1980er-Jahren sehr beliebt war.
  Heute ist das Jahr 1987.
  "Weil ich denke, dass es Ihnen gut stehen würde."
  Sie dreht den Kopf und lächelt leicht. Schüchtern und bescheiden. Hoffentlich wird das kein Problem sein. "Du bist ein seltsamer Junge, nicht wahr?"
  "Schuldig im Sinne der Anklage."
  Gibt es sonst noch etwas?
  "Ich möchte dich Alex nennen."
  Sie lacht. "Alex?"
  "Ja."
  "Warum?"
  "Sagen wir einfach, es ist eine Art Eignungstest."
  Sie denkt einen Moment darüber nach. Dann hebt sie ihr Kleid wieder und betrachtet sich im Ganzkörperspiegel. Die Idee scheint ihr zu gefallen. Absolut.
  "Na ja, warum nicht?", sagt sie. "Ich bin ein bisschen angetrunken."
  "Ich werde hier sein, Alex", sage ich.
  Sie kommt ins Badezimmer und sieht, dass ich die Badewanne gefüllt habe. Sie zuckt mit den Achseln und schließt die Tür.
  Ihre Wohnung ist in einem skurrilen, eklektischen Stil eingerichtet, mit einer Mischung aus nicht zusammenpassenden Sofas, Tischen, Bücherregalen, Drucken und Teppichen, die wahrscheinlich Geschenke von Familienmitgliedern sind, mit gelegentlichen Farbtupfern und Persönlichkeitselementen von Pier 1, Crate & Barrel oder Pottery Barn.
  Ich blättere durch ihre CDs und suche nach etwas aus den 80er-Jahren. Ich finde Celine Dion, Matchbox 20, Enrique Iglesias, Martina McBride. Nichts, was wirklich die Ära widerspiegelt. Dann habe ich Glück. Ganz hinten in der Schublade liegt eine verstaubte Box mit Madama Butterfly.
  Ich legte die CD in den Player und spulte zu "Un bel di, vedremo" vor. Bald erfüllte sich die Wohnung mit Melancholie.
  Ich durchquere das Wohnzimmer und öffne mühelos die Badezimmertür. Sie dreht sich schnell um, etwas überrascht, mich dort stehen zu sehen. Sie bemerkt die Kamera in meiner Hand, zögert kurz und lächelt dann. "Ich sehe aus wie eine Schlampe." Sie dreht sich nach rechts, dann nach links, streicht ihr Kleid über die Hüften und posiert für das Cover der Cosmo.
  - Du sagst das so, als wäre es etwas Schlechtes.
  Sie kichert. Sie ist wirklich entzückend.
  "Stell dich hier hin", sage ich und zeige auf eine Stelle am Fuß der Badewanne.
  Sie gehorcht. Sie verwandelt sich für mich in einen Vampir. "Was denkst du?"
  Ich schaue zu ihr hinunter. "Du siehst perfekt aus. Du siehst aus wie ein Filmstar."
  "Schmeicheler."
  Ich trete vor, nehme die Kamera und schiebe sie vorsichtig zurück. Sie fällt mit einem lauten Platschen in die Badewanne. Ich brauche sie nass für die Aufnahme. Sie strampelt wild mit Armen und Beinen und versucht, aus der Wanne zu kommen.
  Sie schafft es, klatschnass und sichtlich empört aufzustehen. Ich kann es ihr nicht verdenken. Zu meiner Verteidigung: Ich wollte nur sichergehen, dass das Badewasser nicht zu heiß war. Sie dreht sich zu mir um, ihre Augen funkeln vor Wut.
  Ich schieße ihr in die Brust.
  Ein schneller Schuss, und die Pistole schnellte von meiner Hüfte. Die Wunde breitete sich auf meinem weißen Kleid aus, wie kleine rote Hände, die segnen.
  Einen Moment lang steht sie regungslos da, die Realität des Geschehens dämmert langsam auf ihrem schönen Gesicht. Zuerst die Gewalt, dann das Grauen über das, was ihr gerade widerfahren ist, dieser abrupte und brutale Moment in ihrem jungen Leben. Ich blicke zurück und sehe eine dicke Schicht Stoff und Blut an den Jalousien.
  Sie gleitet an der gefliesten Wand entlang, ein purpurrotes Licht umgibt sie. Sie lässt sich in die Badewanne sinken.
  Mit der Kamera in der einen und der Pistole in der anderen Hand gehe ich so geschmeidig wie möglich vorwärts. Natürlich ist es nicht so geschmeidig wie auf der Autobahn, aber ich glaube, es verleiht dem Moment eine gewisse Unmittelbarkeit, eine gewisse Authentizität.
  Durch die Linse färbt sich das Wasser rot - scharlachrote Fische versuchen aufzutauchen. Die Kamera liebt Blut. Das Licht ist perfekt.
  Ich zoome auf ihre Augen - leblose, weiße Kugeln im Badewasser. Ich verharre einen Moment in der Einstellung, dann...
  SCHNEIDEN:
  Ein paar Minuten später. Ich bin sozusagen bereit für die Show. Alles ist gepackt und vorbereitet. Ich beginne "Madama Butterfly" von Anfang an, atto Secondo. Es ist wirklich ergreifend.
  Ich wische die wenigen Dinge ab, die ich berührt habe. Ich bleibe an der Tür stehen und betrachte das Set. Perfekt.
  Das ist das Ende.
  
  
  18
  B IRN überlegte kurz, Hemd und Krawatte zu tragen, entschied sich aber dagegen. Je weniger Aufsehen er in den Lokalen erregte, die er aufsuchen musste, desto besser. Andererseits war er nicht mehr die imposante Erscheinung, die er einst gewesen war. Und vielleicht war das auch gut so. Heute Abend musste er klein sein. Heute Abend musste er einer von ihnen sein.
  Wenn man Polizist ist, gibt es nur zwei Arten von Menschen auf der Welt: Dummköpfe und Polizisten. Die anderen beiden.
  Dieser Gedanke brachte ihn dazu, über die Frage nachzudenken. Wieder einmal.
  Könnte er wirklich in Rente gehen? Könnte er wirklich einer von ihnen werden? In ein paar Jahren, wenn die älteren Polizisten, die er kannte, in Rente gingen und er angehalten wurde, würden sie ihn garantiert nicht wiedererkennen. Er wäre nur ein weiterer Idiot. Er würde dem jungen Kerl erzählen, wer er war und wo er arbeitete, und irgendeine alberne Geschichte über seinen Job auftischen; er würde seinen Rentenausweis zeigen, und der Junge würde ihn gehen lassen.
  Aber er würde nicht hineingehen. Drinnen zu sein bedeutete alles. Nicht nur Respekt oder Autorität, sondern auch Saft. Er dachte, er hätte seine Entscheidung getroffen. Offenbar war er noch nicht bereit.
  Er entschied sich für ein schwarzes Hemd und schwarze Jeans. Er war überrascht, dass ihm seine schwarzen Levi's-Sneaker wieder passten. Vielleicht hatte das Porträtfoto ja doch etwas Gutes. Er nahm ab. Vielleicht schrieb er ja ein Buch: "Die Mordversuchsdiät".
  Er hatte den Großteil des Tages ohne seinen Gehstock verbracht - abgehärtet durch Stolz und Vicodin - und überlegte kurz, ihn jetzt nicht mitzunehmen, verwarf den Gedanken aber schnell wieder. Wie sollte er ohne ihn zurechtkommen? Sieh es ein, Kevin. Du wirst einen Gehstock zum Laufen brauchen. Außerdem könnte er schwach wirken, und das ist wahrscheinlich gar nicht so schlecht.
  Andererseits könnte ihn ein Gehstock unvergesslicher machen, und das wollte er nicht. Er hatte keine Ahnung, was sie in dieser Nacht finden würden.
  Oh ja. Ich erinnere mich an ihn. Ein großer Kerl. Er humpelte. Genau der ist es, Euer Ehren.
  Er nahm den Gehstock.
  Er nahm auch seine Waffe an sich.
  
  
  19
  Während Sophie ein weiteres ihrer neuen Kleidungsstücke wusch, abtrocknete und puderte, begann Jessica sich zu entspannen. Doch mit der Ruhe kamen Zweifel. Sie dachte über ihr Leben nach, wie es war. Sie war gerade dreißig geworden. Ihr Vater wurde älter, war immer noch energiegeladen und aktiv, aber im Ruhestand ziellos und einsam. Sie machte sich Sorgen um ihn. Ihre kleine Tochter wurde immer größer, und irgendwie schwebte die Möglichkeit über ihr, dass sie in einem Haus aufwachsen würde, in dem ihr Vater nicht lebte.
  War Jessica nicht selbst ein kleines Mädchen, das mit einem Eisbeutel in der Hand die Catherine Street auf und ab rannte und sich um nichts in der Welt kümmerte?
  Wann ist das alles geschehen?
  
  Während Sophie am Esstisch in einem Malbuch malte und für einen Moment alles in Ordnung war, legte Jessica die VHS-Kassette in den Videorekorder ein.
  Sie lieh sich eine Kopie von Psycho aus der öffentlichen Bibliothek aus. Es war schon eine Weile her, dass sie den Film von Anfang bis Ende gesehen hatte. Sie bezweifelte, dass sie ihn jemals wieder ansehen könnte, ohne an diesen Vorfall zu denken.
  Als Teenagerin war sie ein Fan von Horrorfilmen, die sie und ihre Freunde freitagabends ins Kino lockten. Sie erinnerte sich daran, wie sie beim Babysitten von Dr. Iacone und seinen beiden kleinen Söhnen Filme auslieh: Sie und ihre Cousine Angela sahen sich dann "Freitag der 13.", "Nightmare on Elm Street" und die "Halloween"-Reihe an.
  Natürlich ließ ihr Interesse nach, sobald sie Polizistin wurde. Sie sah jeden Tag genug von der Realität. Sie brauchte das nicht als abendliche Unterhaltung zu bezeichnen.
  Ein Film wie Psycho ging jedoch definitiv über das Slasher-Genre hinaus.
  Was war es an diesem Film, das den Mörder dazu veranlasste, die Szene nachzustellen? Und was trieb ihn dazu, sie auf so perverse Weise mit einer ahnungslosen Öffentlichkeit zu teilen?
  Wie war die Stimmung?
  Sie verfolgte die Szenen vor der Duschszene mit einem Anflug von Vorfreude, obwohl sie nicht wusste, warum. Glaubte sie wirklich, dass jede Kopie von Psycho in der Stadt verändert worden war? Die Duschszene selbst war ohne Zwischenfälle verlaufen, doch die Szenen unmittelbar danach fesselten sie umso mehr.
  Sie sah zu, wie Norman nach dem Mord die Spuren beseitigte: Er breitete einen Duschvorhang auf dem Boden aus, zog die Leiche des Opfers darauf, reinigte die Fliesen und die Badewanne und fuhr Janet Leighs Auto rückwärts bis zur Tür des Motelzimmers.
  Norman legt die Leiche in den offenen Kofferraum des Wagens. Anschließend kehrt er ins Motelzimmer zurück und sammelt systematisch Marions Habseligkeiten ein, darunter auch die Zeitung mit dem Geld, das sie ihrem Chef gestohlen hat. Er stopft alles in den Kofferraum und fährt sie zum Ufer eines nahegelegenen Sees. Dort angekommen, stößt er sie ins Wasser.
  Der Wagen beginnt zu sinken und wird langsam von den schwarzen Wassermassen verschluckt. Dann bleibt er stehen. Hitchcock blendet zu Normans Reaktion über, der sich nervös umsieht. Nach einigen quälenden Sekunden sinkt der Wagen weiter und verschwindet schließlich aus dem Blickfeld.
  Spulen wir vor zum nächsten Tag.
  Jessica drückte auf PAUSE, ihre Gedanken rasten.
  Das Rivercrest Motel lag nur wenige Blocks vom Schuylkill River entfernt. Wenn der Täter tatsächlich so besessen davon war, den Mord aus Psycho nachzustellen, wie es den Anschein hatte, dann ging er vielleicht bis zum Äußersten. Vielleicht stopfte er die Leiche in den Kofferraum eines Autos und versenkte sie, so wie Anthony Perkins es mit Janet Leigh tat.
  Jessica nahm den Hörer ab und rief die Einheit des Marine Corps an.
  
  
  20
  Die Thirteenth Street war der letzte verbliebene zwielichtige Abschnitt der Innenstadt, zumindest was das Nachtleben betraf. Von der Arch Street, wo es nur zwei Erotikläden und einen Stripclub gab, bis zur Locust Street, wo sich ein weiterer kurzer Streifen mit Erotikclubs und ein größerer, exklusiverer Herrenclub befand, war sie die einzige Straße, auf der das Philadelphia Convention Center stattfand. Obwohl sie direkt an das Convention Center angrenzte, riet das Fremdenverkehrsamt Besuchern, sie zu meiden.
  Gegen zehn Uhr füllten sich die Bars mit einem bizarren Sammelsurium aus zwielichtigen Gestalten und Geschäftsleuten von außerhalb. Was Philadelphia an Quantität fehlte, machte es durch die Vielfalt an Ausschweifungen und Innovationen mehr als wett: von Lapdance in Dessous bis hin zu Tänzen mit Maraschino-Kirschen. In Etablissements, in denen man seine eigenen Getränke mitbringen durfte, war es den Gästen erlaubt, sich komplett nackt aufzuhalten. In manchen Lokalen, die Alkohol ausschenkten, trugen die Frauen dünne Latex-Überwürfe, die sie nackt erscheinen ließen. Wenn Not in den meisten Wirtschaftsbereichen erfinderisch macht, so war sie in der Erotikbranche der Lebenselixier. Vor einem Club namens "Show and Tell", in dem man seine eigenen Getränke mitbringen konnte, reichten die Warteschlangen an den Wochenenden um den ganzen Block.
  Bis Mitternacht hatten Byrne und Victoria ein halbes Dutzend Clubs aufgesucht. Niemand hatte Julian Matisse gesehen, oder falls doch, trauten sie sich nicht, es zuzugeben. Die Möglichkeit, dass Matisse die Stadt verlassen hatte, wurde immer wahrscheinlicher.
  Gegen 13:00 Uhr kamen sie im Tik Tok Club an. Es war ein weiterer Club mit Schanklizenz, der sich an einen Geschäftsmann zweiter Klasse richtete, einen Typen aus Dubuque, der seine Geschäfte in der Innenstadt erledigt hatte und sich dann betrunken und geil fühlte und sich auf dem Rückweg zum Hyatt Penns Landing oder zum Sheraton Community Hill vergnügte.
  Als sie sich der Eingangstür eines freistehenden Gebäudes näherten, hörten sie ein lautes Gespräch zwischen einem großen Mann und einer jungen Frau. Sie standen im Schatten am anderen Ende des Parkplatzes. Byrne hätte vielleicht eingegriffen, selbst in seiner Freizeit. Doch diese Zeiten waren vorbei.
  Tik-Tok war ein typischer Stripclub in der Großstadt - eine kleine Bar mit einer Stange, ein paar traurigen, erschöpften Tänzerinnen und mindestens zwei verwässerten Drinks. Die Luft war erfüllt von Rauch, billigem Parfüm und dem urtümlichen Geruch sexueller Verzweiflung.
  Als sie eintraten, stand eine große, schlanke, schwarze Frau mit platinblonder Perücke an einer Stange und tanzte zu einem alten Prince-Song. Immer wieder kniete sie sich hin und kroch vor den Männern an der Bar über den Boden. Einige wedelten mit Geldscheinen, die meisten nicht . Gelegentlich nahm sie einen Schein und befestigte ihn an ihrem Stringtanga. Im rot-gelben Licht wirkte sie einigermaßen akzeptabel, zumindest für einen Club in der Innenstadt. Im weißen Licht hingegen war sie entlarvt. Sie mied die Scheinwerfer.
  Byrne und Victoria blieben hinten an der Bar. Victoria saß ein paar Hocker von Byrne entfernt und flirtete mit ihm. Alle Männer waren sehr an ihr interessiert, bis sie sie genauer betrachteten. Sie stutzten, ohne sie jedoch ganz auszuschließen. Es war noch früh. Offensichtlich waren sie alle der Meinung, sie könnten Besseres haben. Für Geld. Hin und wieder blieb ein Geschäftsmann stehen, beugte sich zu ihr und flüsterte ihr etwas zu. Byrne machte sich keine Sorgen. Victoria würde das schon alleine schaffen.
  Byrne trank gerade seine zweite Cola, als eine junge Frau auf ihn zukam und sich seitlich neben ihn setzte. Sie war keine Tänzerin, sondern eine professionelle Tänzerin, die im hinteren Teil des Raumes arbeitete. Sie war groß, brünett und trug einen dunkelgrauen Nadelstreifenanzug mit schwarzen Stilettos. Ihr Rock war sehr kurz, und sie trug nichts darunter. Byrne vermutete, dass sie die Sekretärinnenfantasie vieler Geschäftsleute von ihren Kolleginnen aus der Heimat erfüllen wollte. Byrne erkannte sie als das Mädchen, das er zuvor auf dem Parkplatz angerempelt hatte. Sie hatte den rosigen, gesunden Teint eines Mädchens vom Land, einer Neuankömmling in den Vereinigten Staaten, vielleicht aus Lancaster oder Shamokin, die noch nicht lange dort lebte. "Dieser Glanz wird sicher bald verblassen", dachte Byrne.
  "Hallo."
  "Hallo", antwortete Byrne.
  Sie musterte ihn von oben bis unten und lächelte. Sie war sehr schön. "Du bist ein ganz schöner Brocken, Mann."
  "Meine Kleidung ist immer zu groß. Das passt aber gut."
  Sie lächelte. "Wie heißt du?", fragte sie, lauter als die Musik. Eine neue Tänzerin war eingetroffen, eine stämmige Latina in einem erdbeerroten Plüschanzug und weinroten Schuhen. Sie tanzte zu einem altmodischen Lied der Gap Band.
  "Danny."
  Sie nickte, als hätte er ihr gerade Steuertipps gegeben. "Ich heiße Lucky. Freut mich, Sie kennenzulernen, Denny."
  Sie sagte "Denny" mit einem Akzent, der Byrne deutlich machte, dass sie wusste, dass es nicht sein richtiger Name war, aber gleichzeitig war es ihr egal. Niemand auf TikTok hatte einen richtigen Namen.
  "Freut mich, Sie kennenzulernen", antwortete Byrne.
  - Was machst du heute Abend?
  "Eigentlich suche ich einen alten Freund", sagte Byrne. "Er kam früher ständig hierher."
  "Ach ja? Wie heißt er?"
  "Sein Name ist Julian Matisse. Kenne ich ihn?"
  "Julian? Ja, ich kenne ihn."
  - Wissen Sie, wo ich ihn finden kann?
  "Ja, natürlich", sagte sie. "Ich kann Sie direkt zu ihm bringen."
  "Im Augenblick?"
  Das Mädchen blickte sich im Zimmer um. "Gebt mir eine Minute."
  "Sicherlich."
  Lucky durchquerte den Raum zu der Stelle, wo Byrne die Büros vermutete. Er sah Victoria an und nickte. Wenige Minuten später kehrte Lucky zurück, ihre Handtasche über der Schulter.
  "Bereit zu gehen?", fragte sie.
  "Sicherlich."
  "Normalerweise biete ich solche Dienstleistungen nicht kostenlos an", sagte sie mit einem Augenzwinkern. "Gal muss ja auch ihren Lebensunterhalt verdienen."
  Byrne griff in seine Tasche. Er zog einen Hundert-Dollar-Schein heraus und zerriss ihn in zwei Hälften. Eine Hälfte gab er Lucky. Er brauchte nichts zu erklären. Sie nahm sie, lächelte, ergriff seine Hand und sagte: "Ich hab"s dir doch gesagt, ich habe Glück."
  Als sie sich der Tür näherten, fing Byrne Victorias Blick erneut auf. Er hob fünf Finger.
  
  Sie gingen einen Block weiter zu einem heruntergekommenen Eckhaus, einem in Philadelphia als "Vater-, Sohn- und Heiliger-Geist-Haus" bekannten dreistöckigen Reihenhaus. Manche nannten es eine Dreifaltigkeit. In einigen Fenstern brannte Licht. Sie gingen eine Seitenstraße entlang und kehrten um. Sie betraten das Reihenhaus und stiegen die klapprige Treppe hinauf. Byrnes Rücken- und Beinschmerzen waren unerträglich.
  Oben an der Treppe stieß Lucky die Tür auf und ging hinein. Byrne folgte ihm.
  Die Wohnung war total verdreckt. In den Ecken stapelten sich Zeitungen und alte Zeitschriften. Es stank nach verrottendem Hundefutter. Ein kaputtes Rohr im Bad oder in der Küche verbreitete einen muffigen, salzigen Geruch, der das alte Linoleum verzog und die Fußleisten verrotten ließ. Ein halbes Dutzend Duftkerzen brannten überall, aber sie konnten den Gestank kaum überdecken. Irgendwo in der Nähe lief Rapmusik.
  Sie betraten das Wohnzimmer.
  "Er ist im Schlafzimmer", sagte Lucky.
  Byrne drehte sich zu der Tür um, auf die sie zeigte. Er blickte zurück, sah ein kaum merkliches Zucken im Gesicht des Mädchens, hörte das Knarren einer Diele und erhaschte einen Blick auf ihr Spiegelbild im Fenster zur Straße hin.
  Soweit er es beurteilen konnte, näherte sich nur einer.
  Byrne timte den Moment des Schlags und zählte innerlich die Schritte herunter, die sich näherten. Im letzten Moment wich er zurück. Der Mann war groß, breitschultrig und jung. Er stürzte gegen den Putz. Als er sich wieder fing, drehte er sich benommen um und ging erneut auf Byrne zu. Byrne schlug die Beine übereinander und hob seinen Stock mit aller Kraft. Er traf den Mann am Hals. Ein Blutklumpen mit Schleim spritzte aus seinem Mund. Der Mann versuchte, das Gleichgewicht wiederzuerlangen. Byrne schlug ihn erneut, diesmal tief, knapp unterhalb des Knies. Er schrie einmal auf und brach dann zusammen, während er versuchte, etwas aus seinem Gürtel zu ziehen. Es war ein Buck-Messer in einer Segeltuchscheide. Byrne trat dem Mann mit einem Fuß auf die Hand und schleuderte das Messer mit dem anderen quer durch den Raum.
  Dieser Mann war kein Julian Matisse. Es war eine Falle, ein klassischer Hinterhalt. Byrne hatte es irgendwie geahnt, aber wenn sich herumsprach, dass ein gewisser Denny jemanden suchte und man auf eigenes Risiko mit ihm schlief, würde das den Rest der Nacht und die nächsten Tage vielleicht etwas angenehmer gestalten.
  Byrne blickte auf den Mann am Boden. Er umfasste seinen Hals und rang nach Luft. Dann wandte er sich dem Mädchen zu. Sie zitterte und wich langsam zur Tür zurück.
  "Er... er hat mich dazu gezwungen", sagte sie. "Er tut mir weh." Sie krempelte die Ärmel hoch und zeigte die blauen Flecken und Prellungen an ihren Armen.
  Byrne war schon lange im Geschäft und wusste, wer die Wahrheit sagte und wer nicht. Lucky war noch ein Kind, nicht mal zwanzig. Solche Typen hatten es immer auf Mädchen wie sie abgesehen. Byrne drehte den Kerl um, griff in seine Gesäßtasche, zog sein Portemonnaie heraus und holte seinen Führerschein heraus. Er hieß Gregory Wahl. Byrne durchwühlte seine anderen Taschen und fand einen dicken Geldbündel, zusammengebunden mit einem Gummiband - vielleicht tausend Dollar. Er hob hundert Dollar ab, steckte sie ein und warf das Geld dem Mädchen zu.
  "Du bist... verdammt... tot", presste Val hervor.
  Byrne hob sein Hemd hoch und gab den Griff seiner Glock frei. "Wenn du willst, Greg, können wir das jetzt beenden."
  Val sah ihn weiterhin an, doch der drohende Ausdruck war aus seinem Gesicht verschwunden.
  "Nein? Willst du nicht mehr spielen? Dachte ich mir. Schau auf den Boden", sagte Byrne. Der Mann tat, wie ihm geheißen. Byrne wandte sich dem Mädchen zu. "Verlass die Stadt. Noch heute Nacht."
  Lucky blickte sich um, unfähig sich zu bewegen. Auch sie bemerkte die Pistole. Byrne sah, dass das Geldbündel bereits weggebracht worden war. "Was?"
  "Laufen."
  Angst blitzte in ihren Augen auf. "Aber wenn ich das tue, woher soll ich wissen, dass du nicht ...?"
  "Das ist ein einmaliges Angebot, Lucky. Okay, nur noch fünf Sekunden."
  Sie rannte. "Es ist erstaunlich, was Frauen in hohen Absätzen leisten können, wenn es sein muss", dachte Byrne. Wenige Sekunden später hörte er ihre Schritte auf der Treppe. Dann hörte er die Hintertür zuschlagen.
  Byrne sank auf die Knie. Das Adrenalin hatte alle Schmerzen in Rücken und Beinen für den Moment betäubt. Er packte Val an den Haaren und hob seinen Kopf. "Wenn ich dich jemals wiedersehe, wird es eine schöne Zeit sein. Wenn ich in den nächsten Jahren etwas von einem Geschäftsmann höre, der hierhergebracht wurde, gehe ich davon aus, dass du es warst." Byrne hielt seinen Führerschein vor sein Gesicht. "Den nehme ich als Erinnerung an unsere gemeinsame Zeit mit."
  Er stand auf, griff nach seinem Gehstock und zog seine Waffe. "Ich werde mich mal umsehen. Sie rühren sich keinen Zentimeter. Verstanden?"
  Val schwieg demonstrativ. Byrne nahm die Glock und drückte den Lauf an das rechte Knie des Mannes. "Magst du Krankenhausessen, Greg?"
  "Okay, okay."
  Byrne ging durch das Wohnzimmer und riss die Türen zum Badezimmer und Schlafzimmer auf. Die Schlafzimmerfenster standen weit offen. Jemand war dort gewesen. Im Aschenbecher war noch eine Zigarette verbrannt. Doch nun war das Zimmer leer.
  
  BYRN KEHRTE ZU TIKTOK ZURÜCK. Victoria stand vor der Damentoilette und kaute an ihren Fingernägeln. Er schlich sich hinein. Die Musik dröhnte.
  "Was ist passiert?", fragte Victoria.
  "Schon gut", sagte Byrne. "Los geht"s."
  - Hast du ihn gefunden?
  "Nein", sagte er.
  Victoria sah ihn an. "Etwas ist passiert. Erzähl schon, Kevin."
  Byrne nahm ihre Hand und führte sie zur Tür.
  "Sagen wir einfach, ich bin in Val gelandet."
  
  Das XB AR befand sich im Keller eines alten Möbellagers an der Erie Avenue. Ein großer, schwarzer Mann in einem vergilbten weißen Leinenanzug stand an der Tür. Er trug einen Panamahut, rote Lackschuhe und etwa ein Dutzend goldene Armreifen am rechten Handgelenk. In zwei westlich gelegenen, teilweise verdeckten Türöffnungen stand ein kleinerer, aber deutlich muskulöserer Mann - kahlgeschoren und mit Spatzen-Tattoos auf den massigen Armen.
  Der Eintritt kostete 25 Dollar pro Person. Sie bezahlten die attraktive junge Frau in einem pinkfarbenen Leder-Fetischkleid direkt vor der Tür. Sie schob das Geld durch einen Metallschlitz in der Wand hinter sich.
  Sie betraten das Gebäude und stiegen eine lange, schmale Treppe hinab in einen noch längeren Korridor. Die Wände waren glänzend karmesinrot lackiert. Der dröhnende Beat eines Discoliedes wurde lauter, je näher sie dem Ende des Korridors kamen.
  Die X Bar war einer der wenigen verbliebenen Hardcore-S&M-Clubs in Philadelphia. Sie war eine Reminiszenz an die hedonistischen 1970er Jahre, eine Welt vor AIDS, in der alles möglich war.
  Bevor sie den Hauptraum betraten, stießen sie auf eine Nische in der Wand, eine tiefe Vertiefung, in der eine Frau auf einem Stuhl saß. Sie war mittleren Alters, weißhäutig und trug eine Ledermaske. Zuerst war Byrne sich nicht sicher, ob sie echt war. Die Haut an ihren Armen und Oberschenkeln wirkte wachsartig, und sie saß vollkommen still. Als zwei Männer auf sie zukamen, stand die Frau auf. Einer der Männer trug eine Ganzkörperzwangsjacke und ein Hundehalsband mit einer Leine. Der andere zerrte ihn grob zu den Füßen der Frau. Die Frau zog eine Peitsche hervor und schlug den Mann in der Zwangsjacke leicht. Bald darauf begann er zu weinen.
  Als Byrne und Victoria durch den Hauptraum gingen, bemerkte Byrne, dass die Hälfte der Anwesenden in S&M-Kleidung steckte: Leder und Ketten, Nieten, Catsuits. Die andere Hälfte bestand aus Neugierigen, Mitläufern, Parasiten dieser Szene. Am anderen Ende befand sich eine kleine Bühne mit einem einzelnen Scheinwerfer auf einem Holzstuhl. Im Moment war niemand auf der Bühne.
  Byrne ging hinter Victoria her und beobachtete die Reaktionen, die sie hervorrief. Die Männer bemerkten sie sofort: ihre sexy Figur, ihren geschmeidigen, selbstbewussten Gang, ihre glänzende schwarze Haarpracht. Als sie ihr Gesicht sahen, stutzten sie.
  Doch an diesem Ort, in diesem Licht, wirkte es exotisch. Hier wurden alle Küchenstile serviert.
  Sie gingen zur hinteren Bar, wo der Barkeeper gerade Mahagoni polierte. Er trug eine Lederweste, ein Lederhemd und einen Nietenkragen. Sein fettiges, braunes Haar war von der Stirn zurückgekämmt und zu einem tiefen Witwenspitz geschnitten. Auf jedem Unterarm prangte ein kunstvolles Spinnen-Tattoo. Im letzten Moment blickte der Mann auf. Er sah Victoria und lächelte, wobei ein Gebiss mit gelben Zähnen und gräulichem Zahnfleisch sichtbar wurde.
  "Hey, Baby", sagte er.
  "Wie geht es dir?", erwiderte Victoria. Sie rutschte auf dem letzten Hocker aus.
  Der Mann beugte sich vor und küsste ihre Hand. "Mir geht es immer besser", antwortete er.
  Die Barkeeperin blickte über die Schulter, sah Byrne, und ihr Lächeln verschwand augenblicklich. Byrne hielt seinem Blick stand, bis der Mann sich abwandte. Dann spähte Byrne hinter die Theke. Neben den Spirituosenregalen standen Regale voller Bücher über die BDSM-Szene - Ledersex, Fisting, Kitzeln, Sklaventraining, Spanking.
  "Es ist hier überfüllt", sagte Victoria.
  "Das solltest du dir am Samstagabend ansehen", antwortete der Mann.
  "Ich bin raus", dachte Byrne.
  "Das ist ein guter Freund von mir", sagte Victoria zum Barkeeper. "Danny Riley."
  Der Mann musste Byrnes Anwesenheit förmlich zur Kenntnis nehmen. Byrne schüttelte ihm die Hand. Sie waren sich schon einmal begegnet, aber der Mann an der Bar konnte sich nicht erinnern. Sein Name war Darryl Porter. Byrne war in der Nacht dabei gewesen, als Porter wegen Zuhälterei und Beihilfe zur Verführung Minderjähriger verhaftet wurde. Die Verhaftung hatte auf einer Party in North Liberties stattgefunden, wo eine Gruppe minderjähriger Mädchen mit zwei nigerianischen Geschäftsleuten feierte. Einige der Mädchen waren erst zwölf Jahre alt. Porter, wenn Byrne sich richtig erinnerte, hatte aufgrund einer Vereinbarung mit der Staatsanwaltschaft nur etwa ein Jahr abgesessen. Darryl Porter war ein Hardliner. Aus diesem und vielen anderen Gründen wollte Byrne mit der Sache nichts mehr zu tun haben.
  "Was führt Sie denn in unser kleines Paradies?", fragte Porter. Er schenkte Victoria ein Glas Weißwein ein und stellte es vor sie hin. Byrne fragte er gar nicht erst.
  "Ich suche eine alte Freundin", sagte Victoria.
  "Wer könnte es sein?"
  "Julian Matisse".
  Darryl Porter runzelte die Stirn. Entweder war er ein guter Schauspieler oder er wusste es nicht, dachte Byrne. Er beobachtete die Augen des Mannes. Dann - ein kurzes Aufblitzen? Ganz bestimmt.
  "Julian sitzt im Gefängnis. Green, soweit ich weiß."
  Victoria nahm einen Schluck Wein und schüttelte den Kopf. "Er ist weg."
  Darryl Porter hat die Theke ausgeraubt und abgewischt. "Davon habe ich noch nie gehört. Ich dachte, er würde den ganzen Zug ziehen."
  - Ich glaube, er hat sich von irgendeiner Formalität ablenken lassen.
  "Die Leute von Julian sind gut", sagte Porter. "Wir kommen wieder."
  Byrne wollte am liebsten über die Theke springen. Stattdessen blickte er nach rechts. Ein kleiner, kahlköpfiger Mann saß auf einem Hocker neben Victoria. Der Mann sah Byrne schüchtern an. Er trug ein Kaminfeuerkostüm.
  Byrne wandte seine Aufmerksamkeit wieder Darryl Porter zu. Porter nahm ein paar Getränkebestellungen entgegen, kam zurück, beugte sich über die Bar und flüsterte Victoria etwas ins Ohr, während er Byrne dabei in die Augen sah. "Männer und ihre verdammten Machtspielchen", dachte Byrne.
  Victoria lachte und warf ihr Haar über die Schulter. Byrne wurde übel bei dem Gedanken, dass sie sich von der Aufmerksamkeit eines Mannes wie Darryl Porter geschmeichelt fühlen könnte. Sie war so viel mehr als das. Vielleicht spielte sie nur eine Rolle. Vielleicht war es auch einfach nur Eifersucht seinerseits.
  "Wir müssen rennen", sagte Victoria.
  "Okay, Schatz. Ich frage mal rum. Wenn ich was höre, rufe ich dich an", sagte Porter.
  Victoria nickte. "Cool."
  "Wo kann ich Sie kontaktieren?", fragte er.
  "Ich rufe dich morgen an."
  Victoria ließ einen Zehn-Dollar-Schein auf den Tresen fallen. Porter faltete ihn zusammen und gab ihn ihr zurück. Sie lächelte und rutschte vom Stuhl. Porter lächelte zurück und wischte weiter die Theke ab. Er sah Byrne nicht mehr an.
  Auf der Bühne knieten zwei Frauen mit verbundenen Augen und mit Knebeln versehenen Turnschuhen vor einem großen schwarzen Mann mit Ledermaske.
  Der Mann hielt eine Peitsche.
  
  Byrne und Victoria traten hinaus in die schwüle Nachtluft, Julian Matisse kein Stück näher als zuvor. Nach dem Trubel in der Bar X war die Stadt überraschend ruhig und friedlich geworden. Es roch sogar sauber.
  Es war fast vier Uhr.
  Auf dem Weg zum Auto bogen sie um eine Ecke und sahen zwei Kinder: schwarze Jungen, acht und zehn Jahre alt, in geflickten Jeans und schmutzigen Turnschuhen. Sie saßen auf der Veranda eines Reihenhauses hinter einem Karton voller Mischlingswelpen. Victoria sah Byrne an, schob die Unterlippe vor und hob die Augenbrauen.
  "Nein, nein, nein", sagte Byrne. "Äh-huh. Auf keinen Fall."
  "Du solltest dir einen Welpen zulegen, Kevin."
  "Ich nicht."
  "Warum nicht?"
  "Tory", sagte Byrne. "Ich habe schon genug damit zu tun, für mich selbst zu sorgen."
  Sie warf ihm einen treuherzigen Hundeblick zu, kniete sich dann neben den Karton und musterte die kleine Menge pelziger Gesichter. Sie nahm einen der Hunde, stand auf und hielt ihn wie eine Schüssel gegen die Straßenlaterne.
  Byrne lehnte sich an die Backsteinmauer und stützte sich auf seinen Stock. Er hob den Hund hoch. Die Hinterbeine des Welpen wirbelten frei in der Luft, als er begann, ihm das Gesicht abzulecken.
  "Er mag dich, Mann", sagte das jüngste Kind. Er war ganz klar der Donald Trump dieser Organisation.
  Soweit Byrne es beurteilen konnte, war der Welpe ein Schäferhund-Collie-Mischling, ein weiteres nächtliches Geschöpf. "Wenn ich an diesem Hund interessiert wäre - und ich sage nicht, dass ich es bin -, wie viel würden Sie dafür haben wollen?", fragte er.
  "Langsam fließendes Geld", sagte das Kind.
  Byrne betrachtete das selbstgemachte Schild auf der Vorderseite des Pappkartons. "Da steht ‚zwanzig Dollar"."
  "Das ist eine Fünf."
  "Das ist eine Zwei."
  Der Junge schüttelte den Kopf. Er stellte sich vor die Kiste und versperrte Byrne die Sicht. "Na, na. Das sind ja Hunde in Kutten."
  - Torobeds?
  "Ja."
  "Bist du sicher?"
  "Die größte Gewissheit."
  "Was genau sind sie?"
  "Das sind Pitbulls aus Philadelphia."
  Byrne musste lächeln. "Stimmt das?"
  "Ohne Zweifel", sagte das Kind.
  "Von dieser Rasse habe ich noch nie gehört."
  "Die sind echt die Besten. Die gehen raus, bewachen das Haus und essen kaum was." Der Junge lächelte. Unwiderstehlich charmant. Den ganzen Weg ging er auf und ab.
  Byrne warf Victoria einen Blick zu. Sein Gesichtsausdruck wurde etwas milder. Er bemühte sich, es zu verbergen.
  Byrne setzte den Welpen zurück in die Kiste. Er sah die Jungen an. "Ist es nicht ein bisschen spät für euch, jetzt noch rauszukommen?"
  "Spät? Nein, Mann. Es ist noch früh. Wir stehen früh auf. Wir sind Geschäftsleute."
  "Okay", sagte Byrne. "Leute, haltet euch aus Schwierigkeiten raus." Victoria nahm seine Hand, als sie sich umdrehten und weggingen.
  "Brauchst du nicht einen Hund?", fragte das Kind.
  "Nicht heute", sagte Byrne.
  "Du bist vierzig", sagte der Mann.
  Ich sage dir morgen Bescheid.
  - Sie könnten morgen schon verschwunden sein.
  "Ich auch", sagte Byrne.
  Der Mann zuckte mit den Achseln. Und warum nicht?
  Er hatte noch tausend Jahre vor sich.
  
  Als sie Victorias Auto in der Dreizehnten Straße erreichten, sahen sie, dass der Lieferwagen gegenüber beschädigt worden war. Drei Teenager hatten die Fahrerscheibe mit einem Ziegelstein eingeschlagen und so den Alarm ausgelöst. Einer von ihnen griff hinein und schnappte sich zwei 35-mm-Kameras, die auf dem Beifahrersitz lagen. Als die Jugendlichen Byrne und Victoria erblickten, rannten sie die Straße entlang. Einen Augenblick später waren sie verschwunden.
  Byrne und Victoria wechselten Blicke und schüttelten die Köpfe. "Warte", sagte Byrne. "Ich bin gleich wieder da."
  Er überquerte die Straße, drehte sich einmal um 360 Grad, um sicherzugehen, dass er nicht beobachtet wurde, und warf Gregory Wahls Führerschein, den er mit seinem Hemd abwischte, in das ausgeraubte Auto.
  
  Victoria L. Indstrom wohnte in einer kleinen Wohnung im Viertel Fishtown. Sie war sehr feminin eingerichtet: französische Landhausmöbel, hauchzarte Tücher an den Lampen, geblümte Tapeten. Wohin er auch blickte, sah er eine Decke oder eine Strickdecke. Byrne stellte sich oft Abende vor, an denen Victoria hier allein saß, Stricknadeln in der Hand, ein Glas Chardonnay neben sich. Byrne bemerkte auch, dass es, egal wie hell sie das Licht einschaltete, immer noch dämmrig war. Alle Lampen hatten Glühbirnen mit geringer Wattzahl. Er verstand.
  "Möchten Sie etwas trinken?", fragte sie.
  "Sicherlich."
  Sie schenkte ihm etwa acht Zentimeter Bourbon ein und reichte ihm das Glas. Er setzte sich auf die Armlehne ihres Sofas.
  "Wir versuchen es morgen Abend noch einmal", sagte Victoria.
  - Das weiß ich sehr zu schätzen, Tori.
  Victoria winkte ihm zu. Byrne las viel in der Welle. Victoria interessierte sich dafür, dass Julian Matisse wieder von der Straße wegkam. Oder vielleicht von der Welt.
  Byrne kippte die Hälfte des Bourbons in einem Zug hinunter. Fast augenblicklich traf er auf das Vicodin in seinem Körper und erzeugte ein warmes Gefühl in ihm. Genau deshalb hatte er den ganzen Abend auf Alkohol verzichtet. Er warf einen Blick auf seine Uhr. Es war Zeit zu gehen. Er hatte Victoria mehr als genug Zeit gekostet.
  Victoria begleitete ihn zur Tür.
  An der Tür legte sie den Arm um seine Taille und lehnte ihren Kopf an seine Brust. Sie hatte ihre Schuhe ausgezogen und wirkte ohne sie winzig. Byrne war nie wirklich bewusst gewesen, wie zierlich sie war. Ihr Temperament ließ sie immer überlebensgroß erscheinen.
  Nach einem kurzen Augenblick blickte sie zu ihm auf, ihre silbernen Augen im Dämmerlicht fast schwarz. Was mit einer zärtlichen Umarmung und einem Kuss auf die Wange, dem Abschied zweier alter Freunde, begonnen hatte, entwickelte sich plötzlich zu etwas anderem. Victoria zog ihn an sich und küsste ihn leidenschaftlich. Danach lösten sie sich voneinander und sahen einander an, weniger aus Lust als vielmehr aus Überraschung. War das schon immer da gewesen? Hatte dieses Gefühl fünfzehn Jahre lang unter der Oberfläche geschwelt? Victorias Blick verriet Byrne, dass er nicht so schnell gehen würde.
  Sie lächelte und begann, sein Hemd aufzuknöpfen.
  "Was genau sind Ihre Absichten, Miss Lindstrom?", fragte Byrne.
  "Ich werde es niemals verraten."
  "Ja, das wirst du."
  Mehr Knöpfe. "Was lässt dich das denken?"
  "Ich bin ein sehr erfahrener Anwalt", sagte Byrne.
  "Stimmt das?"
  "Ach ja."
  "Würden Sie mich in das kleine Zimmer bringen?" Sie öffnete noch ein paar Knöpfe.
  "Ja."
  Wirst du mich zum Schwitzen bringen?
  "Ich werde auf jeden Fall mein Bestes geben."
  - Wirst du mich zum Reden bringen?
  "Oh, daran besteht kein Zweifel. Ich bin ein erfahrener Ermittler. KGB."
  "Aha", sagte Victoria. "Und was ist der KGB?"
  Byrne hob seinen Gehstock. "Kevin Gimp Byrne."
  Victoria lachte, zog ihm das Hemd aus und führte ihn ins Schlafzimmer.
  
  Während sie im Nachglühen lagen, nahm Victoria eine von Byrnes Händen in ihre. Die Sonne begann gerade, über dem Horizont aufzugehen.
  Victoria küsste sanft seine Fingerspitzen, eine nach der anderen. Dann nahm sie seinen rechten Zeigefinger und fuhr langsam damit über die Narben in ihrem Gesicht.
  Byrne wusste, dass das, was Victoria nach all den Jahren und nachdem sie endlich miteinander geschlafen hatten, nun weitaus intimer war als Sex. Nie zuvor in seinem Leben hatte er sich jemandem so nahe gefühlt.
  Er dachte an all die Lebensabschnitte, die er miterlebt hatte: die rebellische Teenagerin, das Opfer eines grausamen Angriffs, die starke, unabhängige Frau, die sie geworden war. Ihm wurde bewusst, dass er schon lange ein tiefes und geheimnisvolles Gefühlsleben für sie gehegt hatte, einen Schatz an Emotionen, den er nie hatte einordnen können.
  Als er die Tränen auf ihrem Gesicht sah, verstand er.
  Die ganze Zeit über waren die Gefühle Liebe.
  OceanofPDF.com
  21
  Die Wasserschutzpolizei von Philadelphia ist seit über 150 Jahren im Einsatz. Ihr Auftrag entwickelte sich im Laufe der Zeit von der Unterstützung der Schifffahrt auf dem Delaware und dem Schuylkill River hin zu Patrouillen, Bergungs- und Rettungseinsätzen. In den 1950er Jahren erweiterte die Einheit ihr Aufgabengebiet um Taucheinsätze und zählt seither zu den besten Wasserschutzeinheiten der USA.
  Im Wesentlichen handelte es sich bei der Marineeinheit um eine Erweiterung und Ergänzung der PPD-Patrouillenkräfte. Ihre Aufgabe war es, auf Notfälle im Zusammenhang mit dem Wasser zu reagieren sowie Personen, Eigentum und Beweismittel aus dem Wasser zu bergen.
  Bei Tagesanbruch begannen sie mit den Sucharbeiten im Fluss, beginnend an einem Abschnitt südlich der Strawberry Mansion Bridge. Der Schuylkill River war trüb und von der Oberfläche aus nicht zu sehen. Das Vorgehen würde langsam und methodisch sein: Taucher würden in einem Raster entlang des Ufers in jeweils 15 Meter langen Abschnitten arbeiten.
  Als Jessica kurz nach acht Uhr am Unglücksort eintraf, hatten sie bereits einen etwa 60 Meter langen Abschnitt zurückgelegt. Sie fand Byrne am Ufer stehen, seine Silhouette hob sich deutlich vom dunklen Wasser ab. Er trug einen Gehstock. Jessica war zutiefst betroffen. Sie wusste, dass er ein stolzer Mann war, und Schwäche - egal welcher Art - nachzugeben, fiel ihm schwer. Mit zwei Tassen Kaffee in der Hand ging sie zum Fluss hinunter.
  "Guten Morgen", sagte Jessica und reichte Byrne eine Tasse.
  "Hey", sagte er. Er hob seine Tasse. "Danke."
  "Irgendetwas?"
  Byrne schüttelte den Kopf. Er stellte seinen Kaffee auf die Bank, zündete sich eine Zigarette an und warf einen Blick auf die leuchtend rote Streichholzschachtel. Sie stammte vom Rivercrest Motel. Er hob sie auf. "Wenn wir nichts finden, sollten wir wohl noch einmal mit dem Manager dieser Bruchbude sprechen."
  Jessica dachte an Carl Stott. Sie wollte ihn nicht töten, aber sie glaubte nicht, dass er die ganze Wahrheit sagte. "Glaubst du, er wird überleben?"
  "Ich glaube, er hat Schwierigkeiten, sich Dinge zu merken", sagte Byrne. "Absichtlich."
  Jessica blickte aufs Wasser hinaus. Hier, in dieser sanften Biegung des Schuylkill River, fiel es ihr schwer zu begreifen, was nur wenige Blocks vom Rivercrest Motel entfernt geschehen war. Wenn ihre Ahnung stimmte - und die Wahrscheinlichkeit dafür war groß -, fragte sie sich, wie ein so schöner Ort solch ein Grauen bergen konnte. Die Bäume standen in voller Blüte; das Wasser wiegte sanft die Boote am Steg. Sie wollte gerade antworten, als ihr Funkgerät knisternd zum Leben erwachte.
  "Ja."
  - Kommissar Balzano?
  "Ich bin hier."
  "Wir haben etwas gefunden."
  
  Der Wagen, ein Saturn Baujahr 1996, lag etwa 400 Meter von der Marine Corps-Tankstelle am Kelly Drive entfernt im Fluss. Da die Tankstelle nur tagsüber geöffnet war, konnte im Schutz der Dunkelheit niemand sehen, wie jemand den Wagen fuhr oder ihn in den Schuylkill schob. Das Auto hatte keine Kennzeichen. Man wird es anhand der Fahrzeugidentifikationsnummer (FIN) überprüfen, vorausgesetzt, diese ist noch vorhanden und unbeschädigt.
  Als der Wagen die Wasseroberfläche durchbrach, richteten sich alle Blicke am Flussufer auf Jessica. Überall erhobene Daumen. Sie suchte Byrnes Blick. Darin sah sie Respekt und nicht wenig Bewunderung. Das bedeutete ihr alles.
  
  Der Schlüssel steckte noch im Zündschloss. Nachdem der SBU-Beamte einige Fotos gemacht hatte, zog er ihn heraus und öffnete den Kofferraum. Terry Cahill und ein halbes Dutzend Kriminalbeamte drängten sich um das Auto.
  Was sie dort drinnen sahen, wird ihnen noch sehr lange in Erinnerung bleiben.
  Die Frau im Kofferraum war schwer verletzt. Sie war mehrfach erstochen worden, und da sie unter Wasser war, waren die meisten kleinen Wunden verheilt. Aus den größeren Wunden - insbesondere aus mehreren an Bauch und Oberschenkeln - sickerte eine salzig-braune Flüssigkeit.
  Da sie im Kofferraum eines Autos lag und nicht vollständig den Witterungseinflüssen ausgesetzt war, war ihr Körper nicht mit Trümmern bedeckt. Dies dürfte die Arbeit des Gerichtsmediziners etwas erleichtert haben. Philadelphia lag an zwei großen Flüssen; die Notfallmedizin hatte umfangreiche Erfahrung mit Treibgut.
  Die Frau war nackt und lag auf dem Rücken, die Arme seitlich am Körper, den Kopf nach links gedreht. Am Tatort waren unzählige Stichwunden zu sehen. Die Schnitte waren sauber, was darauf hindeutete, dass keine Tiere oder Wassertiere sie berührt hatten.
  Jessica zwang sich, dem Opfer ins Gesicht zu sehen. Ihre Augen waren offen, geschockt von dem Rot. Offen, aber völlig ausdruckslos. Keine Angst, keine Wut, keine Trauer. Das waren die Gefühle eines Lebenden.
  Jessica dachte an die Originalszene aus Psycho, die Nahaufnahme von Janet Leighs Gesicht, wie schön und natürlich das Gesicht der Schauspielerin in dieser Einstellung aussah. Sie betrachtete die junge Frau im Kofferraum des Wagens und dachte darüber nach, wie sehr die Realität die Realität verändert. Hier gab es keinen Maskenbildner. So sah der Tod wirklich aus.
  Beide Kriminalbeamten trugen Handschuhe.
  "Schau mal", sagte Byrne.
  "Was?"
  Byrne deutete auf eine durchnässte Zeitung rechts im Kofferraum. Es war eine Ausgabe der Los Angeles Times. Vorsichtig faltete er die Zeitung mit einem Bleistift auseinander. Darin befanden sich zerknitterte Papierstücke.
  "Was ist das, Falschgeld?", fragte Byrne. In dem Papier befanden sich mehrere Stapel von etwas, das wie Fotokopien von Hundert-Dollar-Scheinen aussah.
  "Ja", sagte Jessica.
  "Oh, das ist großartig", sagte Byrne.
  Jessica beugte sich vor und sah genauer hin. "Was würdest du wetten, dass da vierzigtausend Dollar drin sind?", fragte sie.
  "Ich verfolge das nicht", sagte Byrne.
  "In Psycho stiehlt Janet Leighs Figur 40.000 Dollar von ihrem Chef. Sie kauft eine Zeitung aus Los Angeles und versteckt das Geld darin. Im Film ist es die Los Angeles Tribune, aber diese Zeitung existiert nicht mehr."
  Byrne sah sie einige Sekunden lang an. "Woher zum Teufel weißt du das?"
  - Ich habe im Internet nachgeschaut.
  "Das Internet", sagte er. Er beugte sich vor, deutete erneut auf das Falschgeld und schüttelte den Kopf. "Der Typ ist ein verdammt fleißiger Arbeiter."
  In diesem Moment traf Tom Weirich, der stellvertretende Gerichtsmediziner, mit seinem Fotografen ein. Die Kriminalbeamten traten zurück und ließen Dr. Weirich herein.
  Als Jessica ihre Handschuhe auszog und die frische Luft des neuen Tages einatmete, war sie sehr zufrieden: Ihre Vorahnung hatte sich bestätigt. Es ging nicht länger um das gespenstische Bild eines zweidimensionalen Mordes im Fernsehen, um ein unwirkliches Verbrechenskonzept.
  Sie hatten eine Leiche. Es gab einen Mord.
  Es gab einen Zwischenfall.
  
  Little Jakes Zeitungskiosk war eine Institution in der Filbert Street. Er verkaufte alle lokalen Zeitungen und Zeitschriften sowie Zeitungen aus Pittsburgh, Harrisburg, Erie und Allentown. Außerdem führte er eine Auswahl an Tageszeitungen aus anderen Bundesstaaten und eine Auswahl an Erotikmagazinen, die diskret hinter ihm mit Pappquadraten abgedeckt waren. Es war einer der wenigen Orte in Philadelphia, an denen man die Los Angeles Times direkt am Kiosk kaufen konnte.
  Nick Palladino begleitete den geborgenen Saturn und das CSU-Team. Jessica und Byrne befragten Little Jake, während Terry Cahill das Gebiet entlang des Filbert River erkundete.
  Der kleine Jake Polivka hatte seinen Spitznamen, weil er um die 300 Kilo wog. Im Kiosk wirkte er immer etwas gebeugt. Mit seinem dichten Bart, den langen Haaren und der gebückten Haltung erinnerte er Jessica an Hagrid aus den Harry-Potter-Filmen. Sie fragte sich immer, warum der kleine Jake nicht einfach einen größeren Kiosk kaufte und baute, fragte aber nie nach.
  "Haben Sie Stammkunden, die die Los Angeles Times kaufen?", fragte Jessica.
  Der kleine Jake dachte einen Moment nach. "Nicht, dass ich mir darüber Gedanken machen würde. Ich bekomme nur die Sonntagsausgabe, und davon auch nur vier Stück. Kein großer Verkaufsschlager."
  Erhalten Sie sie am Tag der Veröffentlichung?
  "Nein. Ich erhalte sie zwei oder drei Tage zu spät."
  "Das Datum, das uns interessiert, liegt zwei Wochen zurück. Können Sie sich erinnern, an wen Sie die Zeitung verkauft haben könnten?"
  Der kleine Jake strich sich den Bart. Jessica bemerkte Krümel, Überreste seines Frühstücks. Zumindest nahm sie an, dass es von heute Morgen war. "Jetzt, wo du es sagst, kam vor ein paar Wochen ein Mann vorbei und fragte danach. Ich hatte damals keine Zeitung, aber ich bin mir ziemlich sicher, dass ich ihm gesagt habe, wann sie kommt. Falls er zurückkam und eine Zeitung kaufte, war ich nicht da. Mein Bruder führt den Laden jetzt zwei Tage die Woche."
  "Erinnerst du dich, wie er aussah?", fragte Byrne.
  Der kleine Jake zuckte mit den Achseln. "Schwer zu erinnern. Ich sehe hier viele Leute. Und normalerweise sind es auch so viele." Der kleine Jake formte mit seinen Händen ein Rechteck, wie ein Filmregisseur, und rahmte damit die Öffnung seines Standes ein.
  "Alles, woran Sie sich erinnern können, wird sehr hilfreich sein."
  "Nun ja, soweit ich mich erinnere, war er so gewöhnlich wie nur irgendwas. Baseballkappe, Sonnenbrille, vielleicht eine dunkelblaue Jacke."
  "Was ist das für eine Kappe?"
  - Ich denke an Flugblätter.
  "Gibt es irgendwelche Markierungen auf der Jacke? Logos?"
  - Nicht, dass ich mich erinnern könnte.
  Erinnerst du dich an seine Stimme? Hat er einen Akzent?
  Der kleine Jake schüttelte den Kopf. "Tut mir leid."
  Jessica machte sich Notizen. "Erinnerst du dich genug an ihn, um mit dem Zeichner zu sprechen?"
  "Na klar!", sagte der kleine Jake, sichtlich begeistert von der Aussicht, Teil einer echten Ermittlung zu sein.
  "Wir kümmern uns darum." Sie reichte dem kleinen Jake eine Karte. "Sollte Ihnen in der Zwischenzeit etwas einfallen oder Sie diesen Mann wiedersehen, rufen Sie uns bitte an."
  Der kleine Jake behandelte die Karte mit Ehrfurcht, als hätte sie ihm Larry Bowies Rookie-Karte überreicht. "Wow. Genau wie bei Law & Order."
  "Genau", dachte Jessica. Abgesehen von "Law & Order" schafften sie es normalerweise, alles in etwa einer Stunde zu erledigen. Noch schneller, wenn man die Werbung wegließ.
  
  Jessica, Byrne und Terry Cahill saßen in Interview A. Fotokopien des Geldes und eine Ausgabe der Los Angeles Times lagen im Labor. An einer Skizze des Mannes, den Little Jake beschrieben hatte, wurde gearbeitet. Das Auto fuhr zur Laborgarage. Es war die Wartezeit zwischen dem Fund der ersten konkreten Spur und dem ersten forensischen Bericht.
  Jessica blickte auf den Boden und entdeckte das Stück Pappe, mit dem Adam Kaslov nervös spielte. Sie hob es auf und begann, es zu drehen und zu wenden, und stellte fest, dass es tatsächlich eine therapeutische Wirkung hatte.
  Byrne holte eine Streichholzschachtel hervor und drehte sie in den Händen. Das war seine Therapie. Im Roundhouse war das Rauchen verboten. Die drei Ermittler dachten schweigend über die Ereignisse des Tages nach.
  "Okay, wen zum Teufel suchen wir hier?", fragte Jessica schließlich, eher eine rhetorische Frage, da in ihr Wut aufstieg, angefacht durch das Bild der Frau im Kofferraum des Wagens.
  "Du meinst, warum er es getan hat, richtig?", fragte Byrne.
  Jessica dachte darüber nach. In ihrer Arbeit waren die Fragen nach dem "Wer" und dem "Warum" so eng miteinander verknüpft. "Okay. Beim Warum stimme ich zu", sagte sie. "Ich meine, geht es hier einfach nur darum, berühmt zu werden? Will dieser Typ einfach nur in die Schlagzeilen?"
  Cahill zuckte mit den Achseln. "Das ist schwer zu sagen. Aber wenn man sich mal mit Verhaltenswissenschaftlern unterhält, wird man feststellen, dass 99 Prozent dieser Fälle viel tiefere Ursachen haben."
  "Was meinst du?", fragte Jessica.
  "Ich meine, dazu gehört schon eine gehörige Portion Psychose, um so etwas zu tun. So tiefgreifend, dass man direkt neben einem Mörder sitzen und es nicht einmal merken kann. Solche Dinge können lange Zeit verdrängt werden."
  "Sobald wir das Opfer identifiziert haben, werden wir viel mehr wissen", sagte Byrne. "Hoffentlich ist es ein persönlicher Angriff."
  "Was meinst du?", fragte Jessica erneut.
  "Wenn es persönlich wird, ist damit Schluss."
  Jessica wusste, dass Kevin Byrne zur pragmatischen Ermittlerschule gehörte. Man geht raus, stellt Fragen, setzt den Abschaum unter Druck und bekommt Antworten. Er lehnte akademische Ansätze nicht ab. Sie entsprachen einfach nicht seiner Art.
  "Sie erwähnten Verhaltenswissenschaften", sagte Jessica zu Cahill. "Sagen Sie es nicht meinem Chef, aber ich bin mir nicht ganz sicher, was die genau machen." Sie hatte zwar einen Abschluss in Kriminalistik, aber der umfasste kaum Kriminalpsychologie.
  "Nun ja, sie beschäftigen sich hauptsächlich mit Verhalten und Motivation, vor allem in den Bereichen Lehre und Forschung", sagte Cahill. "Das ist allerdings weit entfernt von der Spannung in ‚Das Schweigen der Lämmer". Meistens geht es um ziemlich trockene, klinische Themen. Sie untersuchen Bandengewalt, Stressbewältigung, bürgernahe Polizeiarbeit und Kriminalanalyse."
  "Sie müssen das Schlimmste vom Schlimmsten sehen", sagte Jessica.
  Cahill nickte. "Sobald die Schlagzeilen über einen schrecklichen Fall abklingen, legen diese Leute los. Für den durchschnittlichen Polizeibeamten mag das nicht viel erscheinen , aber sie ermitteln in vielen Fällen. Ohne sie wäre VICAP nicht das, was es ist."
  Cahills Handy klingelte. Er entschuldigte sich und verließ den Raum.
  Jessica dachte über seine Worte nach. Sie ließ die Szene unter der Dusche in Gedanken Revue passieren. Sie versuchte, sich den Schrecken dieses Moments aus der Perspektive des Opfers vorzustellen: den Schatten auf dem Duschvorhang, das Rauschen des Wassers, das Rascheln der Plastikfolie, als sie zurückgezogen wurde, das Aufblitzen des Messers. Sie schauderte. Sie drehte das Stück Pappe fester.
  "Was hältst du davon?", fragte Jessica. Egal wie ausgefeilt und hochtechnologisch die Verhaltensforschung und all die staatlich finanzierten Sondereinsatzkräfte auch sein mochten, sie würde sie alle gegen die Instinkte eines Detektivs wie Kevin Byrne eintauschen.
  "Mein Bauchgefühl sagt mir, dass es sich hier nicht um einen Angriff aus reiner Lust am Spektakel handelt", sagte Byrne. "Es geht um etwas. Und wer auch immer dahintersteckt, es will unsere ungeteilte Aufmerksamkeit."
  "Na ja, er hat"s." Jessica rollte das verdrehte Stück Pappe in ihren Händen auseinander, um es wieder zusammenzurollen. So weit war sie noch nie gegangen. "Kevin."
  "Was?"
  "Pass auf." Jessica breitete das leuchtend rote Rechteck vorsichtig auf dem abgenutzten Tisch aus und achtete darauf, keine Fingerabdrücke zu hinterlassen. Byrnes Gesichtsausdruck sprach Bände. Er legte die Streichholzschachtel neben das Stück Pappe. Sie waren identisch.
  Rivercrest Motel.
  Adam Kaslov befand sich im Rivercrest Motel.
  
  
  22
  Er kehrte freiwillig ins Roundhouse zurück, und das war gut so. Offensichtlich fehlte ihnen die Kraft, ihn hochzuheben oder festzuhalten. Sie sagten ihm, sie müssten lediglich noch etwas erledigen. Ein klassischer Trick. Wenn er während des Verhörs einknickte, war er aufgeflogen.
  Terry Cahill und Staatsanwalt Paul DiCarlo beobachteten das Verhör durch einen Einwegspiegel. Nick Palladino saß im Auto fest. Die Fahrzeugidentifikationsnummer (FIN) war verdeckt, daher dauerte die Ermittlung des Halters einige Zeit.
  "Wie lange wohnst du schon in Nord-Philadelphia, Adam?", fragte Byrne. Er saß Kaslov gegenüber. Jessica stand mit dem Rücken zur geschlossenen Tür.
  "Etwa drei Jahre. Seit ich aus dem Haus meiner Eltern ausgezogen bin."
  "Wo wohnen sie?"
  "Bala Sinvid".
  - Ist das der Ort, an dem Sie aufgewachsen sind?
  "Ja."
  - Was macht Ihr Vater beruflich, wenn ich fragen darf?
  "Er ist im Immobiliengeschäft tätig."
  - Und deine Mutter?
  "Sie ist Hausfrau, wissen Sie. Darf ich fragen -"
  Gefällt es Ihnen, in Nord-Philadelphia zu wohnen?
  Adam zuckte mit den Achseln. "Schon gut."
  "Verbringst du viel Zeit in West Philadelphia?"
  "Manche."
  - Wie viel wird es genau kosten?
  - Nun ja, ich arbeite dort.
  - Im Theater, richtig?
  "Ja."
  "Cooler Job?", fragte Byrne.
  "Ich glaube", sagte Adam, "dass sie nicht genug bezahlen."
  "Aber wenigstens sind die Filme kostenlos, oder?"
  "Wenn man sich zum fünfzehnten Mal einen Rob-Schneider-Film ansehen muss, ist das wohl kein gutes Geschäft mehr."
  Byrne lachte, aber Jessica war klar, dass er Rob Schneider nicht von Rob Petrie unterscheiden konnte. "Das Theater ist doch in der Walnut Street, oder?"
  "Ja."
  Byrne machte sich eine Notiz, obwohl sie es alle wussten. Es wirkte offiziell. "Sonst noch etwas?"
  "Wie meinst du das?"
  Gibt es noch einen anderen Grund, warum Sie nach West Philadelphia fahren?
  "Nicht wirklich."
  "Und wie sieht es mit der Schule aus, Adam? Soweit ich weiß, befindet sich Drexel in diesem Stadtteil."
  "Ja, ich gehe dort zur Schule."
  Sind Sie Vollzeitstudent/in?
  "Nur ein Teilzeitjob im Sommer."
  "Was studieren Sie?"
  "Englisch", sagte Adam. "Ich lerne Englisch."
  - Gibt es irgendwelche Filmkurse?
  Adam zuckte mit den Achseln. "Ein paar."
  Was lernt man in diesen Kursen?
  "Hauptsächlich Theorie und Kritik. Ich verstehe einfach nicht, was ..."
  "Sind Sie ein Sportfan?"
  "Sport? Was meinen Sie?"
  "Ach, ich weiß nicht. Vielleicht Hockey. Magst du die Flyers?"
  "Es geht ihnen gut."
  "Haben Sie zufällig eine Flyers-Kappe?", fragte Byrne.
  Es schien ihn zu ängstigen, als ob er befürchtete, die Polizei könnte ihm folgen. Wenn er den Laden dichtmachen wollte, dann jetzt. Jessica bemerkte, wie einer seiner Schuhe anfing, auf dem Boden zu klappern. "Warum?"
  "Wir müssen einfach alle Eventualitäten abdecken."
  Es ergab natürlich keinen Sinn, aber die Hässlichkeit des Raumes und die Nähe all dieser Polizisten ließen Adam Kaslovs Einwände verstummen. Für einen Moment.
  "Waren Sie schon einmal in einem Motel in West Philadelphia?", fragte Byrne.
  Sie beobachteten ihn aufmerksam und suchten nach einem Tic. Er blickte auf den Boden, die Wände, die Decke, überall hin, nur nicht in Kevin Byrnes jadegrüne Augen. Schließlich sagte er: "Warum sollte ich in dieses Motel gehen?"
  Bingo, dachte Jessica.
  - Sieht so aus, als würdest du eine Frage mit einer Gegenfrage beantworten, Adam.
  "Na gut", sagte er. "Nein."
  -Waren Sie schon einmal im Rivercrest Motel in der Dauphin Street?
  Adam Kaslov schluckte schwer. Sein Blick schweifte erneut durch den Raum. Jessica gab ihm etwas, worauf er sich konzentrieren konnte. Sie ließ eine auseinandergefaltete Streichholzschachtel auf den Tisch fallen. Sie steckte sie in einen kleinen Beweismittelbeutel. Als Adam sie sah, erstarrte sein Gesichtsausdruck. Er fragte: "Wollen Sie mir damit sagen, dass ... der Vorfall auf dem Psycho-Video in ... diesem Rivercrest Motel passiert ist?"
  "Ja."
  Und du glaubst, dass ich...
  "Im Moment versuchen wir einfach herauszufinden, was passiert ist. Das ist es, was wir tun", sagte Byrne.
  - Aber ich war noch nie dort.
  "Niemals?"
  "Nein. Ich... ich habe diese Übereinstimmungen gefunden."
  "Wir haben einen Zeugen, der Sie dorthin gebracht hat."
  Als Adam Kaslov im Roundhouse ankam, machte John Shepherd ein Digitalfoto von ihm und erstellte einen Besucherausweis. Anschließend ging Shepherd nach Rivercrest und zeigte Carl Stott das Foto. Shepherd rief an und teilte mit, dass Stott Adam als jemanden erkannte, der im vergangenen Monat mindestens zweimal im Motel gewesen war.
  "Wer hat gesagt, dass ich da war?", fragte Adam.
  "Das spielt keine Rolle, Adam", sagte Byrne. "Wichtig ist, dass du die Polizei angelogen hast. Davon werden wir uns nie erholen." Er sah Jessica an. "Nicht wahr, Detective?"
  "Das stimmt", sagte Jessica. "Es verletzt unsere Gefühle, und dann macht es uns sehr schwer, dir zu vertrauen."
  "Sie hat Recht. Wir vertrauen dir im Moment nicht", fügte Byrne hinzu.
  - Aber warum... warum sollte ich Ihnen den Film bringen, wenn ich etwas damit zu tun habe?
  "Können Sie uns erklären, warum jemand einen anderen Menschen töten, den Mord filmen und das Filmmaterial dann auf ein bereits bespieltes Tonband einfügen sollte?"
  "Nein", sagte Adam. "Das kann ich nicht."
  "Wir auch nicht. Aber wenn man zugeben kann, dass es tatsächlich jemand getan hat, ist es nicht schwer vorstellbar, dass dieselbe Person die Aufnahme nur mitgebracht hat, um uns zu verhöhnen. Wahnsinn ist Wahnsinn, nicht wahr?"
  Adam blickte zu Boden und schwieg.
  - Erzähl uns etwas über Rivercrest, Adam.
  Adam rieb sich das Gesicht und rang die Hände. Als er aufblickte, waren die Detectives immer noch da. Da platzte es aus ihm heraus: "Okay. Ich war hier."
  "Wie oft?"
  "Zweimal."
  "Warum gehst du dorthin?", fragte Byrne.
  "Das habe ich gerade getan."
  "Was, ein Urlaub oder so? Hast du den über dein Reisebüro gebucht?"
  "NEIN."
  Byrne beugte sich vor und senkte die Stimme. "Wir werden der Sache auf den Grund gehen, Adam. Mit oder ohne deine Hilfe. Hast du all die Leute auf dem Weg hierher gesehen?"
  Nach ein paar Sekunden wurde Adam klar, dass er eine Antwort erwartete. "Ja."
  "Sehen Sie, diese Leute kommen nie nach Hause. Sie haben kein soziales Leben, keine Familie. Sie arbeiten rund um die Uhr, und ihnen entgeht nichts. Gar nichts. Nehmen Sie sich einen Moment Zeit und denken Sie darüber nach, was Sie tun. Das Nächste, was Sie sagen, könnte das Wichtigste sein, was Sie je in Ihrem Leben gesagt haben."
  Adam blickte auf, seine Augen glänzten. "Du darfst niemandem davon erzählen."
  "Das hängt davon ab, was Sie uns sagen wollen", sagte Byrne. "Aber wenn er nicht in dieses Verbrechen verwickelt ist, verlässt er diesen Raum nicht."
  Adam warf Jessica einen Blick zu und wandte sich dann schnell ab. "Ich war mit jemandem dort", sagte er. "Mit einem Mädchen. Sie ist eine Frau."
  Er sagte es entschieden, als wolle er damit sagen, dass ihn des Mordes zu verdächtigen eine Sache sei. Ihn der Homosexualität zu verdächtigen, sei weitaus schlimmer.
  "Erinnern Sie sich noch, in welchem Zimmer Sie übernachtet haben?", fragte Byrne.
  "Ich weiß es nicht", sagte Adam.
  "Gib dein Bestes."
  - Ich glaube, es war Zimmer Nummer zehn.
  "Beide Male?"
  "Ich glaube schon."
  "Was für ein Auto fährt diese Frau?"
  "Ich weiß es wirklich nicht. Wir sind ihr Auto noch nie gefahren."
  Byrne lehnte sich zurück. Es gab keinen Grund, ihn jetzt noch scharf anzugreifen. "Warum hast du uns das nicht früher erzählt?"
  "Weil", begann Adam, "weil sie verheiratet ist."
  "Wir brauchen ihren Namen."
  "Das kann ich Ihnen nicht sagen", sagte Adam. Er blickte von Byrne zu Jessica und dann zu Boden.
  "Sieh mich an", sagte Byrne.
  Langsam und widerwillig gehorchte Adam.
  "Glaubst du, ich bin jemand, der das als Antwort akzeptiert?", fragte Byrne. "Ich meine, ich weiß, wir kennen uns nicht, aber schau dich doch mal hier um. Glaubst du, es sieht nur zufällig so heruntergekommen aus?"
  - Ich... ich weiß es nicht.
  "Okay, einverstanden. Folgendes werden wir tun", sagte Byrne. "Wenn Sie uns den Namen dieser Frau nicht nennen, werden Sie uns zwingen, in Ihrem Leben herumzuschnüffeln. Wir werden die Namen aller Ihrer Kommilitonen und Professoren herausfinden. Wir werden zum Dekan gehen und uns nach Ihnen erkundigen. Wir werden mit Ihren Freunden, Ihrer Familie und Ihren Kollegen sprechen. Wollen Sie das wirklich?"
  Unglaublich, aber anstatt aufzugeben, sah Adam Kaslov Jessica einfach nur an. Zum ersten Mal seit ihrer Begegnung glaubte sie, etwas in seinen Augen zu sehen, etwas Unheilvolles, etwas, das darauf hindeutete, dass er nicht nur ein verängstigter Junge ohne Probleme war. Vielleicht huschte sogar ein Hauch von Lächeln über sein Gesicht. Adam fragte: "Ich brauche einen Anwalt, nicht wahr?"
  "Ich fürchte, wir können dir in dieser Hinsicht keine konkreten Ratschläge geben, Adam", sagte Jessica. "Aber ich kann dir sagen: Wenn du nichts zu verbergen hast, brauchst du dir auch keine Sorgen zu machen."
  Wenn Adam Kaslov tatsächlich ein so großer Film- und Fernsehfan war, wie man vermutete, hatte er wahrscheinlich schon genug Szenen wie diese gesehen, um zu wissen, dass er jedes Recht hatte, aufzustehen und das Gebäude wortlos zu verlassen.
  "Darf ich gehen?", fragte Adam.
  "Nochmals vielen Dank, Law & Order", dachte Jessica.
  
  Jessica fand es klein. Jakes Beschreibung: Baseballkappe, Sonnenbrille, vielleicht eine dunkelblaue Jacke. Während des Verhörs spähte ein uniformierter Beamter durch die Scheiben von Adam Kaslovs Auto. Nichts davon war zu sehen: keine graue Perücke, kein Hauskleid, keine dunkle Strickjacke.
  Adam Kaslov war direkt an dem Mordvideo beteiligt, befand sich am Tatort und log die Polizei an. Reicht das für einen Durchsuchungsbefehl aus?
  "Das glaube ich nicht", sagte Paul DiCarlo. Als Adam erzählte, sein Vater sei im Immobiliengeschäft, vergaß er zu erwähnen, dass sein Vater Lawrence Castle hieß. Lawrence Castle war einer der größten Bauunternehmer im Osten Pennsylvanias. Hätten sie ihn zu früh unter Vertrag genommen, wäre er im Nu von einer ganzen Wand aus Nadelstreifenanzügen umgeben gewesen.
  "Vielleicht löst das das Problem", sagte Cahill, als er mit einem Faxgerät in der Hand den Raum betrat.
  "Was ist das?", fragte Byrne.
  "Der junge Herr Kaslov hat eine Erfolgsbilanz", erwiderte Cahill.
  Byrne und Jessica wechselten Blicke. "Ich hatte die Kontrolle", sagte Byrne. "Er war sauber."
  "Nicht quietschig."
  Alle schauten auf das Fax. Der 14-jährige Adam Kaslov wurde festgenommen, weil er die Teenager-Tochter seiner Nachbarin durch ihr Schlafzimmerfenster gefilmt hatte. Er erhielt eine Beratung und musste Sozialstunden ableisten. Er musste nicht in Jugendhaft.
  "Das können wir nicht benutzen", sagte Jessica.
  Cahill zuckte mit den Achseln. Er wusste, wie alle anderen im Raum, dass Jugendakten vertraulich sind. "Nur mal so zur Info."
  "Wir sollten es gar nicht wissen", fügte Jessica hinzu.
  "Weißt du was?", fragte Cahill mit einem Augenzwinkern.
  "Voyeurismus unter Teenagern ist etwas völlig anderes als das, was dieser Frau angetan wurde", sagte Buchanan.
  Sie alle wussten, dass es stimmte. Dennoch war jede Information hilfreich, egal wie sie beschafft worden war. Sie mussten nur darauf achten, den offiziellen Weg zum nächsten Schritt nicht zu verlassen. Jeder Jurastudent im ersten Studienjahr konnte einen Fall aufgrund illegal beschaffter Unterlagen verlieren.
  Paul DiCarlo, der sich redlich bemüht hatte, nicht zuzuhören, fuhr fort: "Gut. Okay. Sobald Sie das Opfer identifiziert und Adam in einem Umkreis von einer Meile um sie lokalisiert haben, kann ich den Durchsuchungsbefehl an einen Richter verkaufen. Aber nicht vorher."
  "Vielleicht sollten wir ihn überwachen lassen?", fragte Jessica.
  Adam saß noch immer in As Verhörraum. Aber nicht mehr lange. Er hatte bereits darum gebeten, gehen zu dürfen, und jede Minute, die die Tür verschlossen blieb, brachte die Abteilung einem Problem näher.
  "Ich kann dem mehrere Stunden widmen", sagte Cahill.
  Buchanan wirkte dadurch ermutigt. Das bedeutete, dass das Büro Überstunden für eine Maßnahme bezahlen würde, die wahrscheinlich keine Ergebnisse bringen würde.
  "Sind Sie sicher?", fragte Buchanan.
  "Kein Problem."
  Ein paar Minuten später traf Cahill Jessica am Aufzug. "Hör mal, ich glaube nicht, dass dieser Junge viel nützen wird. Aber ich hätte da ein paar Ideen. Wie wär"s, wenn ich dir nach deiner Führung einen Kaffee spendiere? Wir finden schon eine Lösung."
  Jessica sah Terry Cahill in die Augen. Immer gab es diesen Moment mit einem Fremden - einem attraktiven Fremden, wie sie nur ungern zugab -, in dem sie über eine harmlos klingende Bemerkung, einen naiven Vorschlag nachdenken musste. Wollte er sie etwa nach einem Date fragen? Wollte er sie ansprechen? Oder bat er sie tatsächlich auf einen Kaffee, um über die Mordermittlungen zu sprechen? Sie hatte seine linke Hand gemustert, sobald sie ihn kennengelernt hatte. Er war nicht verheiratet. Sie natürlich schon. Aber nur ein bisschen.
  "Jesus, Jess", dachte sie. "Du hast eine verdammte Pistole am Gürtel. Du bist wahrscheinlich sicher."
  "Mach einfach etwas Whiskey, dann bist du fertig", sagte sie.
  
  Fünfzehn Minuten nachdem Terry Cahill gegangen war, trafen sich Byrne und Jessica im Café. Byrne konnte ihre Stimmungslage erfassen.
  "Was ist los?", fragte er.
  Jessica nahm den Beweismittelbeutel mit der Streichholzschachtel aus dem Rivercrest Motel. "Ich habe Adam Kaslov beim ersten Mal falsch gelesen", sagte Jessica. "Und das macht mich wahnsinnig."
  "Mach dir keine Sorgen. Wenn er unser Junge ist (und ich bin mir da nicht sicher), dann liegen zwischen dem Gesicht, das er der Welt zeigt, und dem Psychopathen auf diesem Band verdammt viele Schichten."
  Jessica nickte. Byrne hatte Recht. Trotzdem war sie stolz auf ihre Fähigkeit, Menschen zu durchschauen. Jeder Detective hatte besondere Fähigkeiten. Sie selbst besaß Organisationstalent und die Gabe, Menschen zu lesen. Zumindest glaubte sie das. Sie wollte gerade etwas sagen, als Byrnes Telefon klingelte.
  "Byrne".
  Er hörte zu, seine intensiv grünen Augen huschten einen Moment lang hin und her. "Danke." Er knallte den Hörer zu, ein leichtes Lächeln huschte über seine Mundwinkel - etwas, das Jessica schon lange nicht mehr an ihm gesehen hatte. Sie kannte diesen Blick. Irgendetwas zerbrach.
  "Wie geht es dir?", fragte sie.
  "Es war die CSU", sagte er und ging zur Tür. "Wir haben Ausweise."
  
  
  23
  Das Opfer hieß Stephanie Chandler. Sie war 22 Jahre alt, ledig und galt als freundliche und aufgeschlossene junge Frau. Sie lebte mit ihrer Mutter in der Fulton Street. Sie arbeitete für die PR-Agentur Braceland Westcott McCall in der Innenstadt. Sie wurde anhand des Kennzeichens ihres Autos identifiziert.
  Der vorläufige Bericht des Gerichtsmediziners lag bereits vor. Der Tod wurde, wie erwartet, als Mord eingestuft. Stephanie Chandler war etwa eine Woche unter Wasser gewesen. Die Tatwaffe war ein großes, ungeschärftes Messer. Sie war elf Mal erstochen worden, und obwohl er - zumindest vorerst - nicht darüber aussagen wollte, da dies nicht in sein Fachgebiet fiel, glaubte Dr. Tom Weirich, dass Stephanie Chandler tatsächlich auf Video getötet worden war.
  Ein toxikologischer Test ergab keine Hinweise auf illegale Drogen oder Spuren von Alkohol in ihrem Körper. Dem Gerichtsmediziner stand auch ein Vergewaltigungsset zur Verfügung. Dessen Ergebnis war jedoch nicht eindeutig.
  Was die Berichte nicht klären konnten, war, warum Stephanie Chandler sich überhaupt in dem heruntergekommenen Motel in West Philadelphia aufhielt. Oder, noch wichtiger, mit wem.
  Der vierte Detective, Eric Chavez, arbeitete nun mit Nick Palladino an dem Fall. Eric war das modische Aushängeschild der Mordkommission und trug stets einen italienischen Anzug. Der Single und zugängliche Eric unterhielt sich, wenn er nicht gerade über seine neue Zegna-Krawatte sprach, über den neuesten Bordeaux in seinem Weinregal.
  Soweit die Ermittler den Hergang rekonstruieren konnten, verlief Stephanies letzter Lebenstag wie folgt:
  Stephanie, eine auffallend zierliche junge Frau mit einer Vorliebe für maßgeschneiderte Kostüme, thailändisches Essen und Johnny-Depp-Filme, fuhr wie üblich kurz nach 7:00 Uhr morgens in ihrem champagnerfarbenen Saturn von ihrer Adresse in der Fulton Street zu ihrem Bürogebäude in der South Broad Street, wo sie in der Tiefgarage parkte. An diesem Tag waren sie und einige Kollegen in ihrer Mittagspause nach Penn"s Landing gefahren, um die Filmcrew bei den Vorbereitungen für einen Dreh am Wasser zu beobachten und vielleicht den einen oder anderen Prominenten zu erhaschen. Um 5:30 Uhr fuhr sie mit dem Aufzug in die Tiefgarage und dann zur Broad Street.
  Jessica und Byrne werden das Büro von Braceland Westcott McCall besuchen, während Nick Palladino, Eric Chavez und Terry Cahill nach Penn's Landing fahren, um dort Wahlkampf zu betreiben.
  
  Der Empfangsbereich von Braceland Westcott McCall war im modernen skandinavischen Stil eingerichtet: klare Linien, helle kirschrote Tische und Bücherregale, Spiegel mit Metallkanten, Milchglaspaneele und ansprechend gestaltete Poster, die auf die gehobene Kundschaft des Unternehmens hindeuteten: Tonstudios, Werbeagenturen, Modedesigner.
  Stephanies Chefin hieß Andrea Cerrone. Jessica und Byrne trafen sich mit Andrea in Stephanie Chandlers Büro im obersten Stockwerk eines Bürogebäudes in der Broad Street.
  Byrne leitete das Verhör.
  "Stephanie war sehr vertrauensvoll", sagte Andrea etwas zögernd. "Etwas zu vertrauensvoll, würde ich sagen." Andrea Cerrone war sichtlich erschüttert von der Nachricht von Stephanies Tod.
  - War sie mit jemandem zusammen?
  "Nicht, dass ich wüsste. Sie ist ziemlich verletzungsanfällig, deshalb denke ich, dass sie eine Zeit lang im Abschaltmodus war."
  Andrea Cerrone, noch keine fünfunddreißig Jahre alt, war eine kleine, breithüftige Frau mit silbergrauem Haar und pastellblauen Augen. Obwohl sie etwas mollig war, waren ihre Kleider mit architektonischer Präzision geschneidert. Sie trug einen dunkelolivgrünen Leinenanzug und eine honigfarbene Pashmina.
  Byrne ging noch weiter: "Wie lange arbeitet Stephanie schon hier?"
  "Ungefähr ein Jahr. Sie kam direkt nach dem College hierher."
  - Wo ging sie zur Schule?
  "Tempel."
  "Hatte sie irgendwelche Probleme mit irgendjemandem am Arbeitsplatz?"
  "Stephanie? Wohl kaum. Jeder mochte sie, und jeder mochte sie. Ich kann mich nicht erinnern, dass sie jemals ein einziges unhöfliches Wort gesagt hätte."
  "Was hast du gedacht, als sie letzte Woche nicht zur Arbeit erschienen ist?"
  "Stephanie hatte viele Krankheitstage in den nächsten Tagen. Ich ging davon aus, dass sie sich freinehmen würde, obwohl es ungewöhnlich für sie war, nicht anzurufen. Am nächsten Tag rief ich sie auf ihrem Handy an und hinterließ ein paar Nachrichten. Sie ging nicht ran."
  Andrea griff nach einem Taschentuch und wischte sich die Augen; vielleicht verstand sie nun, warum ihr Telefon nicht geklingelt hatte.
  Jessica machte sich ein paar Notizen. Weder im Saturn noch in der Nähe des Tatorts wurden Handys gefunden. "Haben Sie sie zu Hause angerufen?"
  Andrea schüttelte den Kopf, ihre Unterlippe zitterte. Jessica wusste, dass der Damm jeden Moment brechen würde.
  "Was können Sie mir über ihre Familie erzählen?", fragte Byrne.
  "Ich glaube, da ist nur ihre Mutter. Ich kann mich nicht erinnern, dass sie jemals über ihren Vater oder Geschwister gesprochen hätte."
  Jessica warf einen Blick auf Stephanies Schreibtisch. Neben einem Stift und ordentlich gestapelten Ordnern lag dort ein etwa 13 x 15 cm großes Foto von Stephanie und einer älteren Frau in einem silbernen Rahmen. Auf dem Bild - eine lächelnde junge Frau vor dem Wilma Theater in der Broad Street - fand Jessica, dass die junge Frau glücklich aussah. Sie konnte das Foto nur schwer mit der verstümmelten Leiche in Einklang bringen, die sie im Kofferraum des Saturn gesehen hatte.
  "Sind das Stephanie und ihre Mutter?", fragte Byrne und zeigte auf ein Foto auf dem Tisch.
  "Ja."
  - Haben Sie ihre Mutter jemals kennengelernt?
  "Nein", sagte Andrea. Sie griff nach einer Serviette auf Stephanies Schreibtisch und wischte sich die Augen.
  "Hatte Stephanie eine Bar oder ein Restaurant, in das sie nach der Arbeit gern ging?", fragte Byrne. "Wo ging sie hin?"
  "Manchmal gingen wir zu Friday"s neben dem Embassy Suites am Strip. Wenn wir tanzen wollten, gingen wir zu Shampoo."
  "Ich muss fragen", sagte Byrne. "War Stephanie lesbisch oder bisexuell?"
  Andrea schnaubte beinahe. "Äh, nein."
  - Warst du mit Stephanie in Penn's Landing?
  "Ja."
  - Ist irgendetwas Ungewöhnliches passiert?
  "Ich bin mir nicht sicher, was Sie meinen."
  Wurde sie von jemandem belästigt? Verfolgen Sie sie?
  "Ich glaube nicht."
  "Haben Sie beobachtet, dass sie irgendetwas Ungewöhnliches getan hat?", fragte Byrne.
  Andrea dachte einen Moment nach. "Nein. Wir haben uns nur getroffen. Ich hoffe, Will Parrish oder Hayden Cole zu sehen."
  "Haben Sie Stephanie mit jemandem sprechen sehen?"
  "Ich habe nicht wirklich darauf geachtet. Aber ich glaube, sie hat sich eine Weile mit einem Mann unterhalten. Immer wieder kamen Männer auf sie zu."
  Können Sie diesen Mann beschreiben?
  "Weißer Typ. Hut mit Flyern. Sonnenbrille."
  Jessica und Byrne wechselten Blicke. Es entsprach den Erinnerungen des kleinen Jake. "Wie alt?"
  "Keine Ahnung. Ich war nicht wirklich nah dran."
  Jessica zeigte ihr ein Foto von Adam Kaslov. "Vielleicht ist er es ja?"
  "Ich weiß nicht. Vielleicht. Ich erinnere mich nur, dass ich dachte, dieser Typ sei nicht ihr Typ."
  "Was war ihr Typ?", fragte Jessica und erinnerte sich an Vincents Tagesablauf. Sie stellte sich vor, dass jeder einen bestimmten Typ hatte.
  "Nun ja, sie war ziemlich wählerisch, was ihre Partner anging. Sie suchte sich immer einen gut gekleideten Mann aus. So wie Chestnut Hill."
  "War der Mann, mit dem sie sprach, Teil der Menge oder gehörte er zur Produktionsfirma?", fragte Byrne.
  Andrea zuckte mit den Achseln. "Ich weiß es wirklich nicht."
  "Hat sie gesagt, dass sie diesen Mann kennt? Oder hat sie ihm vielleicht ihre Nummer gegeben?"
  "Ich glaube nicht, dass sie ihn kannte. Und ich wäre sehr überrascht, wenn sie ihm ihre Telefonnummer gegeben hätte. Wie gesagt, nicht ihr Typ. Aber vielleicht war er einfach nur gut angezogen. Ich hatte einfach keine Zeit, ihn genauer anzusehen."
  Jessica machte sich noch ein paar Notizen. "Wir brauchen die Namen und Kontaktdaten aller, die hier arbeiten", sagte sie.
  "Sicherlich."
  - Hätten Sie etwas dagegen, wenn wir uns Stephanies Schreibtisch einmal genauer ansehen?
  "Nein", sagte Andrea. "Es ist in Ordnung."
  Als Andrea Cerrone, sichtlich geschockt und voller Trauer, ins Wartezimmer zurückkehrte, zog Jessica sich Latexhandschuhe an. Sie begann, in Stephanie Chandlers Leben einzudringen.
  In den linken Schubladen befanden sich Ordner, hauptsächlich Pressemitteilungen und Zeitungsausschnitte. Mehrere Ordner enthielten Testbögen mit Schwarz-Weiß-Pressefotos. Die Fotos waren zumeist Schnappschüsse, typische Fotoshootings, bei denen zwei Personen mit einem Scheck, einer Plakette oder einem Zitat posieren.
  In der mittleren Schublade befanden sich alle notwendigen Utensilien des Büroalltags: Büroklammern, Reißzwecken, Adressetiketten, Gummibänder, Messingabzeichen, Visitenkarten, Klebestifte.
  In der oberen rechten Schublade befand sich das Überlebenspaket eines jungen, alleinstehenden Arbeiters in der Stadt: eine kleine Tube Handcreme, Lippenbalsam, einige Parfümproben und Mundwasser. Außerdem lagen dort eine zusätzliche Strumpfhose und drei Bücher: John Grishams "Brothers", "Windows XP für Dummies" und ein Buch namens "White Heat", eine nicht autorisierte Biografie von Ian Whitestone, einem gebürtigen Philadelphier und Regisseur von "Dimensions". Whitestone führte Regie bei Will Parrishs neuem Film "The Palace".
  Auf dem Video waren keine Notizen oder Drohbriefe zu sehen, nichts, was Stephanie mit dem Schrecken dessen, was ihr widerfahren war, in Verbindung bringen könnte.
  Es war das Foto auf Stephanies Schreibtisch, das Jessica schon seither heimsuchte. Es war nicht nur Stephanies lebendiges und strahlendes Aussehen auf dem Foto, sondern vor allem, was es symbolisierte. Eine Woche zuvor war es noch ein Zeugnis des Lebens gewesen, der Beweis für eine junge, lebendige Frau, einen Menschen mit Freunden, Ambitionen, Sorgen, Gedanken und Bedauern. Einen Menschen mit einer Zukunft.
  Es handelte sich nun um ein Dokument des Verstorbenen.
  
  
  24
  Faith Chandler wohnte in einem einfachen, aber gepflegten Backsteinhaus in der Fulton Street. Jessica und Byrne trafen die Frau in ihrem kleinen Wohnzimmer mit Blick auf die Straße. Draußen spielten zwei Fünfjährige unter den wachsamen Augen ihrer Großmütter Himmel und Hölle. Jessica fragte sich, wie sich das Lachen der Kinder für Faith Chandler an diesem, dem dunkelsten Tag ihres Lebens, angehört haben musste.
  "Mein aufrichtiges Beileid, Frau Chandler", sagte Jessica. Obwohl sie diese Worte seit ihrem Eintritt in die Mordkommission im April schon oft hatte sagen müssen, schien es ihr nicht leichter zu fallen.
  Faith Chandler war Anfang vierzig, eine Frau mit dem faltigen Gesicht, gezeichnet von den späten Nächten und frühen Morgenstunden, eine Arbeiterin, die plötzlich feststellen musste, dass sie Opfer eines Gewaltverbrechens geworden war. Alte Augen in einem Gesicht mittleren Alters. Sie arbeitete als Nachtkellnerin im Melrose Diner. In ihren Händen hielt sie ein zerkratztes Plastikglas mit einem kleinen Rest Whiskey. Neben ihr, auf dem Beistelltisch, stand eine halbvolle Flasche Seagram's. Jessica fragte sich, wie weit die Frau in diesem Prozess schon gegangen war.
  Faith reagierte nicht auf Jessicas Beileidsbekundungen. Vielleicht dachte die Frau, wenn sie nicht reagierte, wenn sie Jessicas Beileidsbekundung nicht annahm, könnte es sein, dass es nicht stimmte.
  "Wann hast du Stephanie das letzte Mal gesehen?", fragte Jessica.
  "Montagmorgen", sagte Faith. "Bevor sie zur Arbeit ging."
  Gab es an diesem Morgen irgendetwas Ungewöhnliches an ihr? Irgendwelche Veränderungen in ihrer Stimmung oder ihrem Tagesablauf?
  "Nein. Nichts."
  - Sie sagte, sie hätte nach der Arbeit Pläne?
  "NEIN."
  "Was dachten Sie, als sie am Montagabend nicht nach Hause kam?"
  Faith zuckte nur mit den Achseln und wischte sich die Augen. Sie nahm einen Schluck Whiskey.
  "Haben Sie die Polizei gerufen?"
  - Nicht sofort.
  "Warum nicht?", fragte Jessica.
  Faith stellte ihr Glas ab und faltete die Hände im Schoß. "Manchmal wohnte Stephanie bei ihren Freundinnen. Sie war eine erwachsene, unabhängige Frau. Wissen Sie, ich arbeite nachts. Sie arbeitet den ganzen Tag. Manchmal sahen wir uns tagelang nicht."
  - Hatte sie Geschwister?
  "NEIN."
  - Und was ist mit ihrem Vater?
  Faith winkte mit der Hand und kehrte durch ihre Vergangenheit zu diesem Moment zurück. Sie hatten einen wunden Punkt getroffen. "Er war jahrelang kein Teil ihres Lebens gewesen."
  "Wohnt er in Philadelphia?"
  "NEIN."
  "Wir haben von ihren Kollegen erfahren, dass Stephanie bis vor Kurzem mit jemandem zusammen war. Was können Sie uns über ihn erzählen?"
  Faith betrachtete ihre Hände noch einen Moment lang, bevor sie antwortete. "Du musst verstehen, Stephanie und ich standen uns nie besonders nahe. Ich wusste, dass sie jemanden traf, aber sie hat ihn nie mitgebracht. Sie war in vielerlei Hinsicht ein sehr verschlossener Mensch. Schon als Kind."
  "Fällt Ihnen noch etwas ein, was helfen könnte?"
  Faith Chandler sah Jessica an. In Faiths Augen lag dieser strahlende Blick, den Jessica schon so oft gesehen hatte - ein verstörter Blick voller Wut, Schmerz und Trauer. "Sie war ein wildes Kind als Teenager", sagte Faith. "Und das bis zum College."
  "Wie verrückt?"
  Faith zuckte erneut mit den Achseln. "Willensstark. Sie verkehrte in ziemlich rasanten Kreisen. Seit Kurzem ist sie sesshaft und hat einen guten Job." Stolz und Traurigkeit schwangen in ihrer Stimme mit. Sie nahm einen Schluck Whiskey.
  Byrne fing Jessicas Blick ein. Dann richtete er ihn ganz bewusst auf die Wohnwand, und Jessica folgte ihm. Der Raum, in der Ecke des Wohnzimmers gelegen, war so ein Schrank-ähnliches Möbelstück. Es sah nach edlem Holz aus - vielleicht Palisander. Die Türen standen einen Spalt offen und gaben den Blick auf einen Flachbildfernseher im Inneren frei, darüber ein Regal mit teuer wirkenden Audio- und Videogeräten. Jessica sah sich im Wohnzimmer um, während Byrne weiter Fragen stellte. Was Jessica bei ihrer Ankunft ordentlich und geschmackvoll erschienen war, wirkte nun ausgesprochen aufgeräumt und teuer: die Thomasville-Ess- und Wohnzimmermöbel, die Stiffel-Lampen.
  "Kann ich Ihre Toilette benutzen?", fragte Jessica. Sie war in einem Haus aufgewachsen, das fast genauso aussah, und wusste, dass sich das Badezimmer im ersten Stock befand. Das war im Wesentlichen ihre Frage.
  Faith sah sie an, ihr Gesichtsausdruck war ausdruckslos, als ob sie nichts verstünde. Dann nickte sie und deutete auf die Treppe.
  Jessica stieg die schmale Holztreppe in den ersten Stock hinauf. Rechts von ihr befand sich ein kleines Schlafzimmer, geradeaus ein Badezimmer. Jessica blickte die Stufen hinunter. Faith Chandler, in ihrer Trauer wie versteinert, saß noch immer auf dem Sofa. Jessica schlüpfte ins Schlafzimmer. Gerahmte Poster an der Wand wiesen darauf hin, dass es Stephanies Zimmer war. Jessica öffnete den Kleiderschrank. Darin hingen ein halbes Dutzend teurer Anzüge und ebenso viele Paar feine Schuhe. Sie überprüfte die Etiketten. Ralph Lauren, Dana Buchman, Fendi. Alles vollständige Etiketten. Offenbar kaufte Stephanie nicht in Outlets ein, wo die Preisschilder schon oft durchgeschnitten worden waren. Auf dem obersten Regal standen mehrere Koffer von Toomey. Stephanie Chandler hatte also einen guten Geschmack und das nötige Kleingeld dafür. Aber woher kam das Geld?
  Jessica warf einen kurzen Blick in den Raum. An einer Wand hing ein Poster von "Dimensions", einem übernatürlichen Thriller von Will Parrish. Zusammen mit dem Ian-Whitestone-Buch auf ihrem Schreibtisch bewies dies, dass sie entweder ein Fan von Ian Whitestone, Will Parrish oder von beiden war.
  Auf der Kommode lagen ein paar gerahmte Fotos. Auf einem umarmte die junge Stephanie eine hübsche Brünette in etwa ihrem Alter. Freundschaft fürs Leben, diese Pose. Ein anderes Bild zeigte die junge Faith Chandler, wie sie mit einem Baby im Arm auf einer Bank im Fairmount Park saß.
  Jessica durchsuchte schnell Stephanies Schubladen. In einer fand sie einen Faltordner mit bezahlten Rechnungen. Sie entdeckte Stephanies letzte vier Visa-Rechnungen. Sie breitete sie auf der Kommode aus, holte ihre Digitalkamera heraus und fotografierte jede einzelne. Schnell überflog sie die Liste der Rechnungen und suchte nach Abbuchungen von Luxusgeschäften. Nichts. Es gab keine Abbuchungen von saksfifthavenue.com, nordstrom.com oder auch nicht von einem der Online-Discounter, die Luxusartikel verkauften: bluefly.com, overstock.com, smartdeals.com. Es war sehr wahrscheinlich, dass Stephanie diese Designerkleidung nicht selbst gekauft hatte. Jessica verstaute die Kamera und legte die Visa-Rechnungen zurück in den Ordner. Sollte sich eine der gefundenen Informationen als hilfreich erweisen, würde es ihr schwerfallen zu erklären, wie sie an die Informationen gelangt war. Darüber würde sie sich später Gedanken machen.
  An anderer Stelle in der Akte fand sie die Dokumente, die Stephanie bei der Anmeldung zu ihrem Mobilfunkvertrag unterschrieben hatte. Es gab keine monatlichen Rechnungen, in denen die verbrauchten Minuten und die gewählten Nummern aufgeführt waren. Jessica notierte sich die Handynummer. Dann nahm sie ihr eigenes Handy und wählte Stephanies Nummer. Es klingelte dreimal, dann ging die Mailbox ran.
  Hallo... hier ist Steph... bitte hinterlassen Sie Ihre Nachricht nach dem Signalton, ich rufe Sie zurück.
  Jessica legte auf. Dieser Anruf brachte zwei Dinge ans Licht: Stephanie Chandlers Handy funktionierte noch und es befand sich nicht in ihrem Schlafzimmer. Jessica rief die Nummer erneut an und erhielt dasselbe Ergebnis.
  Ich komme wieder zu dir.
  Jessica dachte, als Stephanie diese fröhliche Begrüßung aussprach, ahnte sie noch nicht, was ihr bevorstand.
  Jessica räumte alles wieder an seinen Platz zurück, ging den Flur entlang, betrat das Badezimmer, spülte die Toilette und ließ das Wasser im Waschbecken kurz laufen. Dann ging sie die Treppe hinunter.
  "...alle ihre Freunde", sagte Faith.
  "Fällt Ihnen jemand ein, der Stephanie schaden wollen könnte?", fragte Byrne. "Jemanden, der ihr etwas nachtragen könnte?"
  Faith schüttelte nur den Kopf. "Sie hatte keine Feinde. Sie war ein guter Mensch."
  Jessica sah Byrne erneut an. Faith verbarg etwas, aber jetzt war nicht der richtige Zeitpunkt, sie zu bedrängen. Jessica nickte leicht. Sie würden sie später zur Rede stellen.
  "Wir bedauern Ihren Verlust zutiefst", sagte Byrne.
  Faith Chandler starrte sie verständnislos an. "Warum... warum sollte jemand so etwas tun?"
  Es gab keine Antworten. Nichts, was dieser Frau helfen oder ihren Schmerz lindern konnte. "Ich fürchte, das können wir Ihnen nicht beantworten", sagte Jessica. "Aber ich kann Ihnen versichern, dass wir alles in unserer Macht Stehende tun werden, um denjenigen zu finden, der Ihrer Tochter das angetan hat."
  Wie ihr Beileidsbekundungsangebot klang auch dieses in Jessicas Augen hohl. Sie hoffte, es klang aufrichtig bei der trauernden Frau, die auf dem Stuhl am Fenster saß.
  
  Sie standen an der Ecke, blickten in verschiedene Richtungen, waren sich aber einig. "Ich muss zurück und den Chef informieren", sagte Jessica schließlich.
  Byrne nickte. "Wissen Sie, ich ziehe mich offiziell für die nächsten 48 Jahre zurück."
  Jessica hörte Traurigkeit in der Aussage. "Ich weiß."
  - Ike wird Ihnen raten, mich fernzuhalten.
  "Ich weiß."
  Ruf mich an, falls du etwas hörst.
  Jessica wusste, dass sie es nicht schaffen konnte. "Okay."
  
  
  25
  FIGHT CHANDLER saß auf dem Bett ihrer toten Tochter. Wo war sie gewesen, als Stephanie die Bettdecke ein letztes Mal glattstrich und sie in ihrer akribischen, gewissenhaften Art unter das Kissen faltete? Was hatte sie getan, als Stephanie ihre Sammlung von Stofftieren in einer perfekten Reihe am Kopfende des Bettes aufstellte?
  Sie war wie immer bei der Arbeit und wartete auf das Ende ihrer Schicht, und ihre Tochter war eine Konstante, eine Selbstverständlichkeit, eine absolute Größe.
  Fällt Ihnen jemand ein, der Stephanie schaden wollen könnte?
  Sie wusste es sofort, als sie die Tür öffnete. Eine hübsche junge Frau und ein großer, selbstbewusster Mann in einem dunklen Anzug. Sie wirkten, als ob sie das öfter täten. Die Tür umgab eine bedrückende Stimmung, wie ein Signal zum Verlassen des Hauses.
  Eine junge Frau hatte ihr das gesagt. Sie wusste, dass es so kommen würde. Unter vier Augen. Von Angesicht zu Angesicht. Es war die junge Frau, die sie in zwei Hälften schnitt.
  Faith Chandler blickte auf die Pinnwand im Zimmer ihrer Tochter. Transparente Stecknadeln reflektierten im Sonnenlicht einen Regenbogen. Visitenkarten, Reisebroschüren, Zeitungsausschnitte. Am meisten hatte der Kalender gelitten. Geburtstage in Blau. Jahrestage in Rot. Die Zukunft in der Vergangenheit.
  Sie überlegte, ihnen die Tür vor der Nase zuzuschlagen. Vielleicht würde das verhindern, dass der Schmerz sie erreichte. Vielleicht würde das den Herzschmerz der Menschen in den Zeitungen, der Nachrichten und der Filme bewahren.
  Die Polizei erfuhr heute, dass...
  Es ist nur in...
  Es wurde eine Verhaftung vorgenommen...
  Immer im Hintergrund, während sie das Abendessen zubereitet. Immer jemand anderes. Blitzlichter, Liegen mit weißen Laken, grimmige Vertreter. Empfang um halb sieben.
  Oh, Stephie, meine Liebe.
  Sie leerte ihr Glas und trank Whiskey, um die Traurigkeit in sich zu finden. Sie nahm den Hörer ab und wartete.
  Sie wollten, dass sie in die Leichenhalle kommt und die Leiche identifiziert. Würde sie ihre eigene Tochter nach dem Tod erkennen? Hatte das Leben sie nicht als Stephanie erschaffen?
  Draußen blendete die Sommersonne den Himmel. Nie zuvor hatten die Blumen so prächtig geblüht und so intensiv geduscht; nie zuvor waren die Kinder so glücklich. Immer die Klassiker: Traubensaft und Planschbecken.
  Sie nahm das Foto aus dem Rahmen, legte es auf die Kommode, drehte es in den Händen, und die beiden Mädchen darauf standen wie erstarrt an der Schwelle zum Leben. Was all die Jahre ein Geheimnis gewesen war, verlangte nun nach Freiheit.
  Sie legte das Telefon zurück. Sie schenkte sich noch ein Getränk ein.
  "Es wird noch Zeit geben", dachte sie. Mit Gottes Hilfe.
  Wenn doch nur Zeit wäre.
  OceanofPDF.com
  26
  FILC ESSLER sah aus wie ein Skelett. Solange Byrne ihn kannte, war Kessler ein starker Trinker, ein Vielfraß und mindestens zwölf Kilo übergewichtig gewesen. Jetzt waren seine Hände und sein Gesicht hager und blass, und sein Körper nur noch eine zerbrechliche Hülle.
  Trotz der Blumen und der bunten Genesungskarten, die im Krankenzimmer des Mannes verstreut waren, trotz der geschäftigen Betriebsamkeit des elegant gekleideten Personals, des Teams, das sich der Erhaltung und Verlängerung des Lebens verschrieben hat, roch es in dem Zimmer nach Traurigkeit.
  Während die Krankenschwester Kesslers Blutdruck maß, dachte Byrne an Victoria. Er wusste nicht, ob dies der Beginn von etwas Ernstem war oder ob er und Victoria jemals wieder einander nahestehen würden, aber in ihrer Wohnung aufzuwachen, fühlte sich an, als wäre etwas in ihm wiedergeboren worden, als wäre etwas lange Schlummerndes bis in die tiefsten Abgründe seines Herzens vorgedrungen.
  Es war schön.
  An diesem Morgen bereitete Victoria ihm Frühstück zu. Sie rührte zwei Eier, machte ihm Roggentoast und servierte es ihm im Bett. Sie legte eine Nelke auf sein Tablett und tupfte Lippenstift auf seine gefaltete Serviette. Allein die Anwesenheit dieser Blume und dieses Kusses verrieten Byrne, wie viel ihm in seinem Leben gefehlt hatte. Victoria küsste ihn an der Tür und sagte ihm, sie habe später am Abend ein Treffen mit den Flüchtlingen, die sie betreute. Das Treffen würde um acht Uhr enden, und sie würde ihn um Viertel nach acht im Silk City Diner in Spring Garden treffen. Sie sagte, sie habe ein gutes Gefühl. Byrne teilte dieses Gefühl. Sie glaubte, sie würden Julian Matisse noch in dieser Nacht finden.
  Als ich nun im Krankenzimmer neben Phil Kessler saß, verflog die gute Stimmung. Byrne und Kessler ließen alle Höflichkeiten fallen und verfielen in ein unangenehmes Schweigen. Beide wussten, warum Byrne dort war.
  Byrne beschloss, die Beziehung zu beenden. Aus verschiedenen Gründen wollte er nicht mehr mit diesem Mann im selben Raum sein.
  - Warum, Phil?
  Kessler überlegte kurz. Byrne war sich nicht sicher, ob die lange Pause zwischen Frage und Antwort auf die Schmerzmittel oder sein Gewissen zurückzuführen war.
  - Weil es richtig ist, Kevin.
  "Für wen ist das Richtige?"
  "Das Richtige für mich."
  "Und was ist mit Jimmy? Er kann sich ja nicht einmal selbst verteidigen."
  Es schien Kessler erreicht zu haben. Er mag zu seiner Zeit kein herausragender Polizist gewesen sein, aber er verstand das Prinzip des fairen Verfahrens . Jeder Mann hatte das Recht, seinem Ankläger gegenüberzutreten.
  "Der Tag, an dem wir Matisse gestürzt haben. Erinnern Sie sich daran?", fragte Kessler.
  "Wie gestern", dachte Byrne. An diesem Tag waren so viele Polizisten in der Jefferson Street, dass es wie ein Treffen der Polizeigewerkschaft aussah.
  "Ich betrat das Gebäude in dem Wissen, dass ich etwas Falsches tat", sagte Kessler. "Ich habe seitdem damit gelebt. Jetzt kann ich nicht mehr damit leben. Ich bin mir verdammt sicher, dass ich nicht damit sterben werde."
  - Wollen Sie damit sagen, dass Jimmy die Beweise platziert hat?
  Kessler nickte. "Es war seine Idee."
  - Das glaub ich doch kein bisschen!
  "Warum? Glaubst du, Jimmy Purify war eine Art Heiliger?"
  "Jimmy war ein großartiger Polizist, Phil. Jimmy blieb standhaft. Er hätte das nicht getan."
  Kessler starrte ihn einen Moment lang an, sein Blick schien in die Ferne gerichtet. Er griff nach seinem Wasserglas und mühte sich ab, den Plastikbecher vom Tablett zum Mund zu heben. In diesem Moment empfand Byrne tiefes Mitleid mit dem Mann. Doch er konnte nichts tun. Nach einem Augenblick stellte Kessler den Becher zurück auf das Tablett.
  - Woher hast du die Handschuhe, Phil?
  Nichts. Kessler blickte ihn nur mit seinen kalten, stumpfen Augen an. "Wie viele Jahre hast du noch, Kevin?"
  "Was?"
  "Zeit", sagte er. "Wie viel Zeit haben Sie?"
  "Ich habe keine Ahnung." Byrne wusste, worauf das hinauslaufen würde. Er ließ es einfach geschehen.
  "Nein, das machst du nicht. Aber ich weiß, okay? Ich habe einen Monat Zeit. Wahrscheinlich weniger. Ich werde dieses Jahr kein einziges Blatt mehr fallen sehen. Keinen Schnee. Ich werde nicht zulassen, dass die Phillies in den Playoffs ausscheiden. Bis zum Labor Day habe ich alles geregelt."
  - Können Sie das bewältigen?
  "Mein Leben", sagte Kessler. "Ich verteidige mein Leben."
  Byrne stand auf. Es führte zu nichts, und selbst wenn, hätte er den Mann nicht weiter belästigen wollen. Byrne konnte es einfach nicht glauben, was Jimmy da von sich gab. Jimmy war wie ein Bruder für ihn. Er hatte noch nie jemanden getroffen, der so ein gutes Gespür für Recht und Unrecht hatte wie Jimmy Purifey. Jimmy war der Polizist, der am nächsten Tag zurückkam und die Sandwiches bezahlte, die sie in Handschellen bekommen hatten. Jimmy Purifey bezahlte sogar seine verdammten Strafzettel.
  "Ich war dabei, Kevin. Es tut mir leid. Ich weiß, Jimmy war dein Partner. Aber so ist es nun mal passiert. Ich sage nicht, dass Matisse es nicht getan hat, aber die Art und Weise, wie wir ihn erwischt haben, war falsch."
  "Du weißt doch, dass Matisse draußen ist, oder?"
  Kessler antwortete nicht. Er schloss für einen Moment die Augen. Byrne war sich nicht sicher, ob er eingeschlafen war oder nicht. Bald öffnete er sie wieder. Sie waren nass von Tränen. "Wir haben diesem Mädchen Unrecht getan, Kevin."
  "Wer ist dieses Mädchen? Gracie?"
  Kessler schüttelte den Kopf. "Nein." Er hob eine dünne, knochige Hand und bot sie als Beweis an. "Meine Buße", sagte er. "Wie gedenkst du zu bezahlen?"
  Kessler drehte den Kopf und blickte wieder aus dem Fenster. Das Sonnenlicht enthüllte einen Schädel unter der Haut. Darunter lag die Seele eines Sterbenden.
  Byrne stand in der Tür und wusste, wie schon so vieles in den vergangenen Jahren, dass hier mehr dahintersteckte, etwas anderes als die Entschädigung eines Mannes in seinen letzten Augenblicken. Phil Kessler verbarg etwas.
  Wir haben diesem Mädchen Unrecht getan.
  
  B.I.R.N. ging seiner Vermutung nach. Er schwor sich, Vorsicht walten zu lassen, und rief einen alten Freund aus der Mordkommission der Staatsanwaltschaft an. Er hatte Linda Kelly ausgebildet, und seitdem war sie stetig beruflich aufgestiegen. Diskretion gehörte zweifellos zu ihrem Aufgabenbereich.
  Linda kümmerte sich um Phil Kesslers Finanzunterlagen, und dabei fiel ihr etwas verdächtig vor. Vor zwei Wochen - am Tag von Julian Matisses Haftentlassung - hatte Kessler zehntausend Dollar auf ein neues Bankkonto außerhalb des Bundesstaates eingezahlt.
  
  
  27
  Die Bar sieht aus wie direkt aus Fat City, einer Spelunke in Nord-Philadelphia: kaputte Klimaanlage, dreckige Blechdecke und ein Friedhof vertrockneter Pflanzen im Fenster. Es riecht nach Desinfektionsmittel und altem Schweinefett. Wir sind zu zweit an der Bar, vier weitere sitzen an den Tischen. Aus der Jukebox läuft Waylon Jennings.
  Ich werfe einen Blick auf den Mann rechts von mir. Er ist einer dieser Betrunkenen, die Blake Edwards gespielt hat, ein Statist in "Die Tage des Weines und der Rosen". Er sieht aus, als könnte er noch einen gebrauchen. Ich lenke seine Aufmerksamkeit auf mich.
  "Wie geht es dir?", frage ich.
  Er wird nicht lange brauchen, um es zusammenzufassen: "Es war besser."
  "Wer denn nicht?", antworte ich. Ich deute auf sein fast leeres Glas. "Noch eins?"
  Er mustert mich genauer, vielleicht auf der Suche nach einem Motiv. Er wird nie eins finden. Seine Augen sind glasig, verschmiert von Alkohol und Müdigkeit. Doch unter der Müdigkeit verbirgt sich etwas. Etwas, das von Angst zeugt. "Warum nicht?"
  Ich gehe zum Barkeeper und fahre mit dem Finger über unsere leeren Gläser. Der Barkeeper schenkt ein, nimmt meinen Bon und geht zur Kasse.
  "Schwieriger Tag?", frage ich.
  Er nickt. "Schwieriger Tag."
  "Wie der große George Bernard Shaw einst sagte: ‚Alkohol ist die Betäubung, mit der wir die Auswirkungen des Lebens ertragen.""
  "Darauf trinke ich einen", sagt er mit einem traurigen Lächeln.
  "Es gab da mal einen Film", sage ich. "Ich glaube, Ray Milland spielte mit." Natürlich weiß ich, dass Ray Milland mitspielte. "Er spielte einen Alkoholiker."
  Der Mann nickt. "Verlorenes Wochenende."
  "Genau der. Da gibt es diese Szene, in der er über die Wirkung des Alkohols auf ihn spricht. Ein Klassiker. Eine Ode an die Flasche." Ich richte mich auf, die Schultern straff. Ich gebe mein Bestes, Don Birnam, und zitiere aus dem Film: "Er wirft Sandsäcke über Bord, damit der Ballon fliegen kann. Plötzlich bin ich größer als sonst. Ich bin kompetent. Ich balanciere auf einem Seil über den Niagarafällen. Ich bin einer der Größten." Ich stelle das Glas zurück. "Oder so ähnlich."
  Der Typ schaut mich einen Moment lang an und versucht, sich zu konzentrieren. "Das ist verdammt gut, Mann", sagt er schließlich. "Du hast ein großartiges Gedächtnis."
  Er lallt.
  Ich erhebe mein Glas. "Bessere Zeiten."
  "Schlimmer könnte es nicht sein."
  Natürlich könnte es das.
  Er trinkt seinen Schnaps aus, dann sein Bier. Ich mache es ihm nach. Er beginnt, in seiner Tasche nach seinen Schlüsseln zu kramen.
  - Noch eins für unterwegs?, frage ich.
  "Nein, danke", sagt er. "Mir geht es gut."
  "Bist du sicher?"
  "Ja", sagt er. "Ich muss morgen früh raus." Er rutscht von seinem Barhocker und geht nach hinten an die Bar. "Danke trotzdem."
  Ich knalle zwanzig Dollar auf den Tresen und sehe mich um. Vier völlig betrunkene Menschen an wackeligen Tischen. Ein kurzsichtiger Barkeeper. Wir existieren nicht. Wir sind nur Kulisse. Ich trage eine Flyers-Kappe und eine getönte Brille. Zehn Pfund Styropor um die Hüften.
  Ich folge ihm zur Hintertür. Wir treten in die feuchte, spätabendliche Hitze und befinden uns auf einem kleinen Parkplatz hinter der Bar. Dort stehen drei Autos.
  "Hey, danke für das Getränk", sagt er.
  "Sehr gern", antworte ich. "Können Sie Auto fahren?"
  Er hält einen einzelnen Schlüssel an einem Lederschlüsselanhänger. Den Haustürschlüssel. "Ich gehe nach Hause."
  "Ein kluger Mann." Wir stehen hinter meinem Auto. Ich öffne den Kofferraum. Er ist mit durchsichtiger Plastikfolie abgedeckt. Er späht hinein.
  "Wow, Ihr Auto ist ja so sauber", sagt er.
  "Ich muss es für die Arbeit sauber halten."
  Er nickt. "Was machst du da?"
  "Ich bin Schauspieler."
  Es dauert einen Moment, bis ich die Absurdität begreife. Er mustert mein Gesicht erneut. Bald erkennt er mich. "Wir sind uns schon einmal begegnet, nicht wahr?", fragt er.
  "Ja."
  Er wartet darauf, dass ich noch etwas sage. Ich sage nichts mehr. Der Moment zieht sich endlos hin. Er zuckt mit den Achseln. "Na ja, schön, dich wiederzusehen. Ich gehe dann mal."
  Ich legte meine Hand auf seinen Unterarm. In der anderen Hand hielt ich ein Rasiermesser. Michael Caine in "Dressed to Kill". Ich öffnete das Messer. Die geschärfte Stahlklinge glänzte im marmeladenfarbenen Sonnenlicht.
  Er blickt auf die Rasierklinge, dann wieder in meine Augen. Offensichtlich erinnert er sich an unser erstes Treffen. Ich wusste, dass es irgendwann so weit sein würde. Er erinnert sich an mich aus der Videothek, wie ich am Regal mit den Klassikern stand. Angst breitet sich auf seinem Gesicht aus.
  "Ich... ich muss gehen", sagt er, plötzlich wieder nüchtern.
  Ich drücke seine Hand fester und sage: "Das kann ich leider nicht zulassen, Adam."
  
  
  28
  Der Friedhof Laurel Hill war um diese Stunde fast leer. Er erstreckte sich über 74 Hektar mit Blick auf den Kelly Drive und den Schuylkill River und war einst die Ruhestätte von Generälen des Bürgerkriegs sowie von Opfern der Titanic. Das einst prächtige Arboretum war schnell zu einer Schandfleck aus umgestürzten Grabsteinen, überwucherten Feldern und verfallenden Mausoleen geworden.
  Byrne verharrte einen Moment im kühlen Schatten eines riesigen Ahornbaums und ruhte sich aus. Lavendel, dachte er. Gracie Devlins Lieblingsfarbe war Lavendel.
  Als er wieder zu Kräften gekommen war, näherte er sich Gracies Grab. Er war überrascht, die Grabstätte so schnell gefunden zu haben. Es war ein kleiner, einfacher Grabstein, die Art, mit der man sich zufriedengibt, wenn aggressive Verkaufstaktiken nicht funktionieren und der Verkäufer weiterziehen muss. Er betrachtete den Stein.
  Marygrace Devlin.
  "EWIGE DANKBARKEIT", lautete die Inschrift über der Schnitzerei.
  Byrne färbte den Stein ein wenig grüner, indem er das wuchernde Gras und Unkraut ausriss und sich den Schmutz aus dem Gesicht bürstete.
  Waren es wirklich schon zwei Jahre her, seit er hier mit Melanie und Garrett Devlin gestanden hatte? Waren es wirklich schon zwei Jahre gewesen, seit sie sich im kalten Winterregen versammelt hatten, schwarz gekleidete Silhouetten vor dem tiefvioletten Horizont? Damals hatte er noch bei seiner Familie gelebt, und die kommende Traurigkeit der Scheidung war ihm völlig fremd gewesen. An jenem Tag hatte er die Devlins nach Hause gefahren und bei einem Empfang in ihrem kleinen Reihenhaus geholfen. An jenem Tag hatte er in Gracies Zimmer gestanden. Er erinnerte sich an den Duft von Flieder, Blumenparfüm und Mottenkuchen. Er erinnerte sich an die Sammlung von Schneewittchen- und den sieben Zwergenfiguren aus Keramik in Gracies Bücherregal. Melanie hatte ihm erzählt, dass ihrer Tochter nur noch Schneewittchen fehlte, um die Sammlung zu vervollständigen. Sie hatte ihm erzählt, dass Gracie die letzte Figur an dem Tag kaufen wollte, an dem sie getötet wurde. Dreimal war Byrne zu dem Theater zurückgekehrt, in dem Gracie getötet worden war, auf der Suche nach der Figur. Er hatte sie nie gefunden.
  Schneewittchen.
  Von dieser Nacht an schmerzte Byrnes Herz jedes Mal noch mehr, wenn er Schneewittchens Namen hörte.
  Er sank zu Boden. Die unerbittliche Hitze wärmte seinen Rücken. Nach einigen Augenblicken streckte er die Hand aus, berührte den Grabstein und...
  - Die Bilder brechen mit grausamer und ungezügelter Wut in seinen Kopf ein ... Gracie auf den morschen Bühnendielen ... Gracies klare blaue Augen, getrübt vor Entsetzen ... bedrohliche Augen in der Dunkelheit über ihr ... die Augen von Julian Matisse ... Gracies Schreie, übertönt von allen Geräuschen, allen Gedanken, allen Gebeten -
  Byrne wurde zurückgeschleudert, im Bauch verletzt, seine Hand vom kühlen Granit abgerissen. Sein Herz pochte ihm bis zum Hals. Tränen stiegen ihm in die Augen.
  So glaubwürdig. Mein Gott, so real.
  Er blickte sich auf dem Friedhof um, bis ins Mark erschüttert, sein Puls hämmerte in seinen Ohren. Niemand war in seiner Nähe, niemand beobachtete ihn. Er fand einen kleinen Funken Ruhe in sich, ergriff ihn und hielt ihn fest.
  Für einen kurzen, unheimlichen Augenblick fiel es ihm schwer, die Wut seiner Vision mit der Stille des Friedhofs in Einklang zu bringen. Er war schweißgebadet. Sein Blick fiel auf den Grabstein. Er sah völlig normal aus. Er war völlig normal. Eine grausame Macht wohnte in ihm.
  Daran gab es keinen Zweifel. Die Visionen waren zurückgekehrt.
  
  Byrne verbrachte den frühen Abend in der Physiotherapie. So ungern er es auch zugab, die Therapie half. Ein wenig. Seine Beine schienen etwas beweglicher und sein unterer Rücken etwas flexibler zu sein. Trotzdem würde er das der bösen Hexe von West Philadelphia niemals erzählen.
  Ein Freund von ihm leitete ein Fitnessstudio in Northern Liberties. Anstatt zurück in seine Wohnung zu fahren, duschte Byrne im Fitnessstudio und aß anschließend in einem nahegelegenen Lokal eine Kleinigkeit zu Abend.
  Gegen acht Uhr bog er auf den Parkplatz neben dem Silk City Diner ein, um auf Victoria zu warten. Er stellte den Motor ab und wartete. Er war zu früh. Er dachte über den Fall nach. Adam Kaslov war nicht der Mörder der Stones. Doch seiner Erfahrung nach gab es keine Zufälle. Er dachte an die junge Frau im Kofferraum. Er hatte sich nie an die Grausamkeit gewöhnt, zu der das menschliche Herz fähig ist.
  Er ersetzte das Bild der jungen Frau im Kofferraum durch Bilder vom Liebesspiel mit Victoria. Es war so lange her, dass er das Kribbeln romantischer Liebe in seiner Brust gespürt hatte.
  Er erinnerte sich an das erste, das einzige Mal in seinem Leben, dass er so empfunden hatte. An den Tag, als er seine Frau kennengelernt hatte. Er erinnerte sich mit kostbarer Klarheit an jenen Sommertag, als er vor einem 7-Eleven kiffte, während ein paar Jungs aus der Two Street - Des Murtaugh, Tug Parnell, Timmy Hogan - Thin Lizzy auf Timmys klapprigem Ghettoblaster hörten. Nicht, dass irgendjemand Thin Lizzy besonders mochte, aber sie waren Iren, verdammt noch mal, und das bedeutete etwas. "The Boys Are Back in Town", "Prison Break", "Fighting My Way Back". Das waren noch Zeiten. Mädchen mit toupierten Haaren und Glitzer-Make-up. Jungs mit schmalen Krawatten, Brillen mit Farbverlauf und hochgekrempelten Ärmeln.
  Doch nie zuvor hatte ein Mädchen aus zwei Straßen eine Persönlichkeit wie Donna Sullivan gehabt. An diesem Tag trug Donna ein weißes, gepunktetes Sommerkleid mit dünnen Trägern, die bei jedem Schritt sanft schwangen. Sie war groß, würdevoll und selbstbewusst; ihr erdbeerblondes Haar war zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden und glänzte wie die Sommersonne auf dem Sand von New Jersey. Sie ging mit ihrem Hund spazieren, einem kleinen Yorkshire Terrier namens Brando.
  Als Donna sich dem Laden näherte, krabbelte Tag bereits auf allen Vieren, hechelte wie ein Hund und bettelte darum, an der Kette geführt zu werden. Typisch Tag. Donna verdrehte die Augen, lächelte aber. Es war ein mädchenhaftes Lächeln, ein verschmitztes Grinsen, das verriet, dass sie mit Clowns überall auf der Welt klarkommen würde. Tag rollte sich auf den Rücken und versuchte krampfhaft, den Mund zu halten.
  Als Donna Byrne ansah, schenkte sie ihm ein weiteres Lächeln, ein feminines Lächeln, das alles verriet und doch nichts preisgab, ein Lächeln, das dem kernigen Kevin Byrne tief ins Herz ging. Ein Lächeln, das sagte: Wenn du in dieser Jungsbande ein Mann bist, gehörst du zu mir.
  "Gott, gib mir ein Rätsel", dachte Byrne in diesem Moment, als er dieses wunderschöne Gesicht und diese aquamarinblauen Augen betrachtete, die ihn zu durchdringen schienen. "Gott, gib mir ein Rätsel für dieses Mädchen, und ich werde es lösen."
  Tug bemerkte, wie Donna den großen Kerl musterte. Wie immer. Er stand auf, und wäre es jemand anderes als Tug Parnell gewesen, hätte er sich dumm gefühlt. "Diese Seite des Rindes ist Kevin Byrne. Kevin Byrne, Donna Sullivan."
  "Du heißt Riff Raff, richtig?", fragte sie.
  Byrne wurde sofort rot, zum ersten Mal war ihm der Spitzname peinlich. Er hatte in ihm immer ein gewisses Gefühl von ethnischem "Bad-Boy"-Stolz geweckt, aber von Donna Sullivan an diesem Tag klang er einfach nur dumm. "Oh ja", sagte er und fühlte sich noch dümmer.
  "Möchtest du einen kleinen Spaziergang mit mir machen?", fragte sie.
  Es war, als würde man ihn fragen, ob er am Atmen interessiert sei. "Natürlich", sagte er.
  Und jetzt hat sie es.
  Sie gingen zum Fluss hinunter, ihre Hände berührten sich, ohne sich jedoch auszustrecken, und waren sich der Nähe des anderen vollkommen bewusst. Als sie kurz nach Einbruch der Dunkelheit zurückkehrten, küsste Donna Sullivan ihn auf die Wange.
  "Weißt du, so cool bist du gar nicht", sagte Donna.
  "Ich tu nicht?"
  "Nein. Ich glaube, man kann sogar nett sein."
  Byrne griff sich ans Herz und täuschte einen Herzstillstand vor. "Schatz?"
  Donna lachte. "Keine Sorge", sagte sie. Ihre Stimme senkte sich zu einem honigsüßen Flüstern. "Dein Geheimnis ist bei mir sicher."
  Er sah ihr nach, wie sie sich dem Haus näherte. Sie drehte sich um, ihre Silhouette erschien im Türrahmen, und warf ihm einen weiteren Kuss zu.
  An diesem Tag verliebte er sich und dachte, es würde niemals enden.
  Tug erkrankte 1999 an Krebs. Timmy leitete ein Klempnerteam in Camden. Er hatte zuletzt sechs Kinder. Des wurde 2002 von einem betrunkenen Autofahrer getötet.
  Und nun spürte Kevin Francis Byrne diese Welle romantischer Liebe erneut, zum zweiten Mal in seinem Leben. Er war so lange verwirrt gewesen. Victoria hatte die Macht, all das zu ändern.
  Er beschloss, die Suche nach Julian Matisse aufzugeben. Er wollte dem System seinen Lauf lassen. Er war zu alt und zu müde. Wenn Victoria auftauchte, würde er ihr sagen, sie würden ein paar Cocktails trinken, und das wäre es dann.
  Das einzig Gute an der ganzen Sache war, dass er sie wiedergefunden hat.
  Er schaute auf seine Uhr. Neun zehn.
  Er stieg aus dem Auto und ging ins Diner. Er dachte, er hätte Victoria verpasst und fragte sich, ob sie sein Auto übersehen und hineingegangen war. Sie war nicht da. Er holte sein Handy heraus, wählte ihre Nummer und hörte ihre Mailbox ab. Er rief das Heim für Ausreißer an, wo sie als Beraterin tätig war, und man sagte ihm, sie sei schon vor einiger Zeit weggegangen.
  Als Byrne zu seinem Wagen zurückkam, musste er zweimal hinschauen, ob es wirklich seiner war. Aus irgendeinem Grund hatte sein Auto jetzt eine Kühlerfigur. Etwas desorientiert blickte er sich auf dem Parkplatz um. Dann sah er wieder hin. Es war sein Auto.
  Als er näher kam, spürte er, wie sich ihm die Nackenhaare aufstellten und sich Grübchen auf der Haut seiner Hände bildeten.
  Es war keine Kühlerfigur. Während er im Diner war, hatte jemand etwas auf die Motorhaube seines Wagens gestellt: eine kleine Keramikfigur auf einem Eichenfass. Eine Figur aus einem Disney-Film.
  Es war Schneewittchen.
  
  
  29
  "Nennen Sie fünf historische Rollen, die Gary Oldman gespielt hat", sagte Seth.
  Ians Gesicht strahlte. Er las das erste Drehbuch aus einem kleinen Stapel. Niemand las und verinnerlichte ein Drehbuch schneller als Ian Whitestone.
  Aber selbst ein so schneller und enzyklopädischer Verstand wie der von Ian bräuchte dafür mehr als nur ein paar Sekunden. Keine Chance. Seth hatte kaum Zeit, die Frage auszusprechen, da spuckte Ian die Antwort schon aus.
  "Sid Vicious, Pontius Pilatus, Joe Orton, Lee Harvey Oswald und Albert Milo."
  "Verstanden", dachte Seth. "Le Bec-Fen, da sind wir also." "Albert Milo war eine fiktive Figur."
  "Ja, aber jeder weiß doch, dass er eigentlich Julian Schnabel in Basquiat darstellen sollte."
  Seth starrte Ian einen Moment lang an. Ian kannte die Regeln. Keine fiktiven Charaktere. Sie saßen in Little Pete's in der Seventeenth Street, gegenüber dem Radisson Hotel. So reich Ian Whitestone auch war, er lebte quasi in diesem Diner. "Na gut", sagte Ian. "Ludwig van Beethoven."
  Verdammt, dachte Seth. Er hatte wirklich geglaubt, ihn diesmal erwischt zu haben.
  Seth trank seinen Kaffee aus und fragte sich, ob er diesen Mann jemals überlisten könnte. Er blickte aus dem Fenster, sah den ersten Lichtblitz auf der anderen Straßenseite und die Menschenmenge, die sich dem Hoteleingang näherte, begeisterte Fans um Will Parrish versammelt. Dann sah er wieder zu Ian Whitestone, der schon wieder in sein Manuskript vertieft war und dessen Teller noch immer unberührt war.
  "Was für ein Paradoxon", dachte Seth. Obwohl es ein Paradoxon war, das einer seltsamen Logik folgte.
  Will Parrish war zweifellos ein zugkräftiger Filmstar. Er hatte in den letzten zwei Jahrzehnten weltweit über eine Milliarde Dollar an Kinokassen eingespielt und gehörte zu den wenigen amerikanischen Schauspielern über 35, die einen Film zum Kassenschlager machen konnten. Ian Whitestone hingegen konnte einfach zum Telefon greifen und innerhalb weniger Minuten einen von fünf großen Studiobossen erreichen. Nur diese Leute weltweit konnten einen Film mit einem dreistelligen Millionenbudget freigeben. Und sie alle waren in Ians Kurzwahl gespeichert. Das konnte nicht einmal Will Parrish von sich behaupten.
  In der Filmbranche, zumindest auf der kreativen Ebene, lag die wahre Macht bei Leuten wie Ian Whitestone, nicht bei Will Parrish. Hätte er es gewollt (und das tat er oft), hätte Ian Whitestone diese umwerfend schöne, aber völlig talentlose Neunzehnjährige aus der Menge herauspicken und sie direkt in ihre kühnsten Träume katapultieren können. Mit einem kurzen Abenteuer im Bett, versteht sich. Und das alles, ohne einen Finger zu rühren. Und ganz ohne Aufsehen zu erregen.
  Doch in fast jeder Stadt außer Hollywood war es Ian Whitestone, nicht Will Parrish, der ungestört und unbemerkt in einem Diner sitzen und in Ruhe essen konnte. Niemand wusste, dass der kreative Kopf hinter "Dimensions" gerne Remoulade auf seine Hamburger gab. Niemand wusste, dass der Mann, der einst als die Wiedergeburt von Luis Buñuel gefeiert wurde, gerne einen Esslöffel Zucker in seine Cola Light mischte.
  Aber Seth Goldman wusste es.
  Er wusste all das und noch viel mehr. Ian Whitestone war ein Mann mit großem Appetit. Auch wenn niemand von seinen kulinarischen Vorlieben wusste, so wusste doch nur einer, dass Ian Whitestone, sobald die Sonne unterging und die Menschen ihre Schlafmasken aufsetzten, der Stadt sein perverses und gefährliches Buffet präsentierte.
  Seth blickte über die Straße und entdeckte mitten in der Menge eine junge, stattliche, rothaarige Frau. Bevor sie den Filmstar ansprechen konnte, wurde er in seiner Stretchlimousine weggefahren. Sie wirkte niedergeschlagen. Seth sah sich um. Niemand schaute.
  Er stand von der Sitzecke auf, verließ das Restaurant, atmete aus und überquerte die Straße. Als er den anderen Bürgersteig erreichte, dachte er darüber nach, was er und Ian Whitestone gleich tun würden. Er dachte darüber nach, wie viel tiefer seine Verbindung zu dem Oscar-nominierten Regisseur reichte als die eines gewöhnlichen Assistenten, wie das Band, das sie verband, sich durch einen dunkleren Ort schlängelte, einen Ort, der nie von Sonnenlicht erhellt wurde, einen Ort, an dem die Schreie der Unschuldigen ungehört verhallten.
  
  
  30
  Im Finnigan's Wake füllte sich das Lokal zusehends. Der lebhafte, mehrstöckige Irish Pub in der Spring Garden Street war ein beliebter Treffpunkt der Polizei und zog Gäste aus allen Polizeirevieren Philadelphias an. Vom hohen Beamten bis zum jungen Streifenpolizisten schaute hier jeder ab und zu vorbei. Das Essen war gut, das Bier kalt und die Atmosphäre typisch Philadelphia.
  Aber bei Finnigan's musste man seine Getränke zählen. Man konnte dort buchstäblich mit dem Kommissar zusammenstoßen.
  Über der Bar hing ein Banner: Beste Grüße, Sergeant O'Brien! Jessica hielt kurz oben inne, um ihre Höflichkeiten zu beenden. Dann ging sie zurück ins Erdgeschoss. Dort war es lauter, aber im Moment sehnte sie sich nach der ruhigen Anonymität einer belebten Polizeikneipe. Sie hatte gerade die Ecke zum Hauptraum abgebogen, als ihr Handy klingelte. Es war Terry Cahill. Obwohl er schwer zu verstehen war, konnte sie hören, dass er ihren Terminplan überprüfte. Er sagte, er habe Adam Kaslov in einer Bar in Nord-Philadelphia aufgespürt und dann einen Anruf von seinem ASAC erhalten. Es hatte einen Banküberfall in Lower Merion gegeben, und sie brauchten ihn dort. Er hatte die Überwachung deaktivieren müssen.
  "Sie stand neben dem Bundesbeamten", dachte Jessica.
  Sie brauchte ein neues Parfüm.
  Jessica steuerte auf die Bar zu. Alles war blau, von Wand zu Wand. Officer Mark Underwood saß mit zwei jungen Männern in ihren Zwanzigern hinter dem Tresen. Beide hatten kurze Haare und eine Macho-Attitüde, die unmissverständlich klarstellte, dass sie unerfahrene Polizisten waren. Sie saßen sogar angespannt da. Man konnte das Testosteron förmlich riechen.
  Underwood winkte ihr zu. "Hey, du hast es geschafft!" Er deutete auf die beiden Männer neben ihm. "Zwei meiner Schützlinge. Die Polizisten Dave Nieheiser und Jacob Martinez."
  Jessica machte das deutlich. Der Polizist, den sie mit ausgebildet hatte, bildete bereits neue Kollegen aus. Wo war nur die ganze Zeit geblieben? Sie schüttelte den beiden jungen Männern die Hand. Als sie erfuhren, dass sie bei der Mordkommission war, blickten sie sie mit großem Respekt an.
  "Sag ihnen, wer dein Partner ist", sagte Underwood zu Jessica.
  "Kevin Byrne", antwortete sie.
  Die jungen Männer blickten sie nun voller Ehrfurcht an. Byrnes Straßenrepräsentantin war so groß.
  "Ich habe vor ein paar Jahren einen Tatort für ihn und seinen Partner in Süd-Philadelphia gesichert", sagte Underwood mit sichtlichem Stolz.
  Die beiden Neulinge schauten sich um und nickten, als hätte Underwood gesagt, er hätte Steve Carlton einmal gefangen.
  Der Barkeeper brachte Underwood einen Drink. Er und Jessica stießen an, nippten und ließen sich nieder. Es war eine völlig andere Atmosphäre für die beiden, ganz anders als in den Zeiten, als sie seine Mentorin auf den Straßen von South Philadelphia gewesen war. Auf einem Großbildfernseher vor der Bar lief ein Spiel der Phillies. Jemand wurde getroffen. Die Bar tobte. Finnigan's war vor allem eines: laut.
  "Wissen Sie, ich bin nicht weit von hier aufgewachsen", sagte er. "Meine Großeltern hatten einen Süßwarenladen."
  "Süßwaren?"
  Underwood lächelte. "Ja. Kennst du den Ausdruck ‚wie ein Kind im Süßwarenladen"? Ich war genau dieses Kind."
  "Das muss ein Riesenspaß gewesen sein."
  Underwood nahm einen Schluck von seinem Getränk und schüttelte den Kopf. "Das war so lange, bis ich eine Überdosis Zirkus-Erdnüsse gegessen habe. Erinnerst du dich an Zirkus-Erdnüsse?"
  "Oh ja", sagte Jessica und erinnerte sich gut an die schwammigen, süßlichen, erdnussförmigen Bonbons.
  "Ich wurde eines Tages in mein Zimmer geschickt, nicht wahr?"
  - Warst du ein böser Junge?
  "Ob du es glaubst oder nicht. Um mich an Oma zu rächen, habe ich einen riesigen Sack mit Bananen-Erdnüssen gestohlen - und mit riesig meine ich wirklich riesig. Bestimmt zehn Kilo. Wir haben sie in Glasbehälter abgefüllt und einzeln verkauft."
  - Sag bloß nicht, du hast das alles gegessen.
  Underwood nickte. "Beinahe. Am Ende haben sie mir den Magen ausgepumpt. Seitdem konnte ich keine Erdnüsse mehr anschauen. Oder Bananen, um genau zu sein."
  Jessica warf einen Blick über den Tresen. Ein paar hübsche Studentinnen in bauchfreien Tops tuschelten und kicherten, als sie Mark ansahen. Er war ein gutaussehender junger Mann. "Warum bist du eigentlich nicht verheiratet, Mark?", fragte Jessica. Sie erinnerte sich vage an ein Mädchen mit rundem Gesicht, das hier früher einmal herumgehangen hatte.
  "Wir waren schon einmal kurz davor", sagte er.
  "Was ist passiert?"
  Er zuckte mit den Achseln, nahm einen Schluck von seinem Getränk und hielt inne. Vielleicht hätte sie nicht fragen sollen. "Das Leben kam dazwischen", sagte er schließlich. "Die Arbeit kam dazwischen."
  Jessica wusste, was er meinte. Bevor sie Polizistin wurde, hatte sie mehrere Beziehungen gehabt, die nicht ganz so ernst waren. Sie alle gerieten in Vergessenheit, als sie die Polizeiakademie besuchte. Später stellte sie fest, dass nur andere Polizisten verstanden, was sie täglich tat.
  Officer Niheiser tippte auf seine Uhr, trank aus und stand auf.
  "Wir müssen los", sagte Mark. "Wir sind die Letzten, die rauskommen, und wir müssen uns mit Lebensmitteln eindecken."
  "Und es wurde immer besser", sagte Jessica.
  Underwood stand auf, holte seine Brieftasche heraus, zog ein paar Scheine heraus und gab sie der Bedienung. Er legte die Brieftasche auf den Tresen. Sie klappte auf. Jessica warf einen Blick auf seinen Ausweis.
  VANDEMARK E. UNDERWOOD.
  Er fing ihren Blick auf und griff nach seinem Portemonnaie. Aber es war zu spät.
  "Vandemark?", fragte Jessica.
  Underwood blickte sich kurz um. Blitzschnell steckte er seine Brieftasche ein. "Nennen Sie Ihren Preis", sagte er.
  Jessica lachte. Sie sah Mark Underwood weggehen. Er hielt dem älteren Ehepaar die Tür auf.
  Sie spielte mit Eiswürfeln in ihrem Glas und beobachtete das Kommen und Gehen im Pub. Sie sah die Polizisten kommen und gehen. Vom dritten Rang winkte sie Angelo Turco zu. Angelo hatte einen wunderschönen Tenor; er sang bei allen Polizeiveranstaltungen und auf vielen Hochzeiten von Beamten. Mit etwas Übung hätte er Andrea Bocellis Antwort auf "Philadelphia" sein können. Er eröffnete sogar einmal ein Spiel der Phillies.
  Sie traf sich mit Cass James, der Sekretärin und Allzweck-Schwester Beichtmutter von Central. Jessica konnte sich nur ausmalen, wie viele Geheimnisse Cass James wohl hütete und welche Weihnachtsgeschenke sie bekommen würde. Jessica hatte Cass noch nie ein Getränk bezahlen sehen.
  Polizeibeamte.
  Ihr Vater hatte Recht. Alle ihre Freunde waren bei der Polizei. Was sollte sie also tun? Dem YMCA beitreten? Einen Makramee-Kurs besuchen? Skifahren lernen?
  Sie hatte ihr Getränk ausgetrunken und wollte gerade ihre Sachen packen, um zu gehen, als sie spürte, wie sich jemand neben sie auf den Hocker rechts von ihr setzte. Da zu beiden Seiten drei Hocker frei waren, konnte das nur eines bedeuten. Sie spürte, wie sie sich anspannte. Aber warum? Sie wusste es. Sie hatte schon so lange kein Date mehr gehabt, dass allein der Gedanke an einen Annäherungsversuch, beflügelt von ein paar Whiskys, sie in Angst und Schrecken versetzte - sowohl wegen dem, was sie nicht tun konnte, als auch wegen dem, was sie tun konnte. Sie hatte aus vielen Gründen geheiratet, und dies war einer davon. Das Nachtleben und all die damit verbundenen Spielchen hatten sie nie wirklich gereizt. Und jetzt, mit dreißig - und der drohenden Scheidung -, ängstigte es sie mehr denn je.
  Die Gestalt neben ihr kam immer näher. Sie spürte warmen Atem auf ihrem Gesicht. Die Nähe forderte ihre Aufmerksamkeit.
  "Darf ich dir einen Drink ausgeben?", fragte der Schatten.
  Sie sah sich um. Karamellfarbene Augen, dunkles, gewelltes Haar, ein leichter Dreitagebart. Er hatte breite Schultern, ein leichtes Grübchen im Kinn und lange Wimpern. Er trug ein enges schwarzes T-Shirt und verwaschene Levi's. Zu allem Überfluss trug er auch noch Armani Acqua di Gio.
  Scheiße.
  Das ist genau ihr Typ.
  "Ich wollte gerade gehen", sagte sie. "Denken Sie trotzdem."
  "Nur ein Drink. Versprochen."
  Sie musste fast lachen. "Ich glaube nicht."
  "Warum nicht?"
  "Denn bei Typen wie dir bleibt es nie nur bei einem Drink."
  Er täuschte Herzschmerz vor. Das machte ihn noch süßer. "Typen wie ich?"
  Jetzt lachte sie. "Oh, und jetzt willst du mir bestimmt erzählen, dass ich noch nie jemanden wie dich getroffen habe, oder?"
  Er antwortete ihr nicht sofort. Stattdessen wanderte sein Blick von ihren Augen zu ihren Lippen und wieder zurück zu ihren Augen.
  Hört damit auf.
  "Oh, ich wette, du hast schon viele Typen wie mich getroffen", sagte er mit einem verschmitzten Grinsen. Es war die Art von Lächeln, die verriet, dass er die Situation vollkommen im Griff hatte.
  "Warum hast du das gesagt?"
  Er nahm einen Schluck von seinem Getränk, hielt inne und genoss den Moment. "Nun, zuallererst: Sie sind eine sehr schöne Frau."
  "Genau das", dachte Jessica. "Barkeeper, bringen Sie mir bitte eine Schaufel mit langem Stiel." "Und zwei?"
  "Nun, zwei dürften auf der Hand liegen."
  "Nichts für mich."
  "Zweitens, du spielst eindeutig außerhalb meiner Liga."
  "Ah", dachte Jessica. "Eine bescheidene Geste. Selbstironisch, charmant, höflich. Verführerischer Blick." Sie war sich absolut sicher, dass diese Kombination schon so manche Frau ins Bett gebracht hatte. "Und trotzdem bist du gekommen und hast dich neben mich gesetzt."
  "Das Leben ist kurz", sagte er achselzuckend. Er verschränkte die Arme und spannte seine muskulösen Unterarme an. Nicht, dass Jessica hingesehen hätte. "Als der Typ weg war, dachte ich: Jetzt oder nie. Ich dachte, wenn ich es nicht wenigstens versuche, kann ich nie mit mir selbst im Reinen sein."
  - Woher weißt du, dass er nicht mein Freund ist?
  Er schüttelte den Kopf. "Nicht dein Typ."
  Du frecher Kerl. - Und ich wette, du weißt ganz genau, was mein Typ ist, oder?
  "Absolut", sagte er. "Trinken Sie mit mir einen. Ich werde es Ihnen erklären."
  Jessica strich ihm mit der Hand über die Schultern, über seine breite Brust. Das goldene Kruzifix an einer Kette um seinen Hals flackerte im Licht der Bar.
  Geh nach Hause, Jess.
  "Vielleicht ein anderes Mal."
  "Es gibt keinen besseren Zeitpunkt als jetzt", sagte er. Der Tonfall klang weniger aufrichtig. "Das Leben ist so unberechenbar. Alles kann passieren."
  "Zum Beispiel", sagte sie und fragte sich, warum sie das überhaupt noch tat, während sie die Tatsache, dass sie den Grund bereits kannte, völlig verdrängte.
  "Nun ja, zum Beispiel könnten Sie von hier weggehen und ein Fremder mit weitaus finstereren Absichten könnte Ihnen schrecklichen körperlichen Schaden zufügen."
  "Ich verstehe."
  "Oder Sie geraten mitten in einen bewaffneten Raubüberfall und werden als Geisel genommen."
  Jessica wollte ihre Glock ziehen, sie auf die Theke legen und ihm sagen, dass sie die Situation wahrscheinlich im Griff hätte. Stattdessen sagte sie nur: "Mhm."
  "Oder ein Bus kommt von der Straße ab, oder ein Klavier fällt vom Himmel, oder Sie könnten..."
  - ...unter einer Lawine von Unsinn begraben zu werden?
  Er lächelte. "Genau."
  Er war liebenswürdig. Das musste sie ihm lassen. "Hören Sie, ich fühle mich sehr geschmeichelt, aber ich bin eine verheiratete Frau."
  Er trank aus und hob beschwichtigend die Hände. "Er ist ein sehr glücklicher Mann."
  Jessica lächelte und legte einen Zwanzig-Schein auf den Tresen. "Ich werde ihn ihm weitergeben."
  Sie glitt von ihrem Stuhl und ging zur Tür, wobei sie all ihre Entschlossenheit aufbringen musste, sich nicht umzudrehen oder hinzusehen. Ihr geheimes Training zahlte sich manchmal aus. Das hieß aber nicht, dass sie nicht ihr Bestes gab.
  Sie stieß die schwere Eingangstür auf. Die Stadt glich einem Hochofen. Mit den Schlüsseln in der Hand verließ sie Finnigans Laden und bog um die Ecke in die Third Street ein. Die Temperatur war in den letzten Stunden kaum um ein oder zwei Grad gesunken. Ihre Bluse klebte ihr wie ein feuchter Lappen am Rücken.
  Als sie ihr Auto erreichte, hörte sie Schritte hinter sich und wusste, wer es war. Sie drehte sich um. Sie hatte Recht gehabt. Sein Gang war genauso dreist wie sein ganzes Auftreten.
  Ein wahrlich abscheulicher Fremder.
  Sie stand mit dem Rücken zum Auto und wartete auf die nächste schlagfertige Antwort, die nächste Macho-Aktion, die ihre Mauern einreißen sollte.
  Stattdessen sagte er kein Wort. Bevor sie es begreifen konnte, drückte er sie gegen das Auto, seine Zunge in ihrem Mund. Sein Körper war hart, seine Arme kräftig. Sie ließ ihre Handtasche, ihre Schlüssel, ihren Schild fallen. Sie erwiderte seinen Kuss, als er sie hochhob. Sie schlang ihre Beine um seine schmalen Hüften. Er hatte sie schwach gemacht. Er hatte ihren Willen gebrochen.
  Sie ließ ihn.
  Das war einer der Gründe, warum sie ihn überhaupt geheiratet hatte.
  OceanofPDF.com
  31
  SUPER ließ ihn kurz vor Mitternacht herein. Die Wohnung war stickig, bedrückend und still. Die Wände trugen noch immer den Nachhall ihrer Leidenschaft in sich.
  Byrne fuhr kreuz und quer durch die Innenstadt auf der Suche nach Victoria. Er suchte jeden Ort ab, an dem er sie vermutete - und auch jeden, an dem er sie nicht vermutete -, doch er fand sie nicht. Andererseits hatte er nicht damit gerechnet, sie eines Tages in einer Bar zu finden, völlig unbeeindruckt von der Zeit, vor sich einen Stapel leerer Gläser. Anders als Victoria konnte er ihn nicht anrufen, falls sie kein Treffen vereinbaren konnte.
  Die Wohnung war genau so, wie er sie am Morgen verlassen hatte: Das Frühstücksgeschirr stand noch in der Spüle, die Bettwäsche hatte noch ihre Form.
  Obwohl Byrne sich wie ein Vagabund fühlte, betrat er das Schlafzimmer und öffnete die oberste Schublade von Victorias Kommode. Ein Katalog ihres gesamten Lebens blickte ihn an: eine kleine Schachtel Ohrringe, ein durchsichtiger Plastikumschlag mit Eintrittskarten für eine Broadway-Tournee, eine Auswahl an Lesebrillen aus der Drogerie mit verschiedenen Gestellen. Außerdem lag eine Sammlung von Grußkarten darin. Er zog eine heraus. Es war eine sentimentale Karte mit einem glänzenden Bild einer Herbsternte in der Abenddämmerung auf dem Cover. Hatte Victoria im Herbst Geburtstag?, fragte sich Byrne. Es gab so vieles, was er nicht über sie wusste. Er öffnete die Karte und fand eine lange Nachricht, die auf der linken Seite gekritzelt war, eine lange Nachricht in Schwedisch. Ein paar Glitzerpartikel fielen zu Boden.
  Er steckte die Karte zurück in den Umschlag und warf einen Blick auf den Poststempel. BROOKLYN, NY. Hatte Victoria Familie in New York? Er fühlte sich wie ein Fremder. Er hatte mit ihr das Bett geteilt und fühlte sich wie ein Zuschauer ihres Lebens.
  Er öffnete ihre Wäscheschublade. Der Duft von Lavendelsäckchen stieg ihm entgegen und erfüllte ihn mit Grauen und Verlangen zugleich. Die Schublade war gefüllt mit scheinbar sehr teuren Blusen, Jumpsuits und Strümpfen. Er wusste, dass Victoria trotz ihrer toughen Art sehr auf ihr Äußeres achtete. Doch unter ihren Kleidern schien sie keine Kosten zu scheuen, um sich schön zu fühlen.
  Er schloss die Schublade und schämte sich ein wenig. Er wusste wirklich nicht, wonach er suchte. Vielleicht wollte er ein weiteres Fragment ihres Lebens sehen, ein Stück des Geheimnisses, das ihm sofort erklären würde, warum sie nicht gekommen war, um ihn zu treffen. Vielleicht wartete er auf einen Geistesblitz, eine Vision, die ihm den richtigen Weg weisen könnte. Aber da war nichts. In den Falten dieser Stoffe gab es keine grausame Erinnerung.
  Außerdem, selbst wenn er die Stätte hätte ausbeuten können, hätte das das Auftauchen der Schneewittchen-Figur nicht erklärt. Er wusste, woher sie kam. Tief in seinem Inneren wusste er, was mit ihr geschehen war.
  Eine weitere Schublade, gefüllt mit Socken, Sweatshirts und T-Shirts. Dort gab es keine Hinweise. Er schloss alle Schubladen und warf einen kurzen Blick auf ihre Nachttische.
  Nichts.
  Er hinterließ eine Nachricht auf Victorias Esstisch und fuhr dann nach Hause. Er überlegte, wie er sie anrufen und als vermisst melden sollte. Aber was sollte er sagen? Eine Frau in ihren Dreißigern war nicht zu einem Treffen erschienen? Niemand hatte sie seit vier oder fünf Stunden gesehen?
  Als er in Süd-Philadelphia ankam, fand er einen Parkplatz etwa einen Block von seiner Wohnung entfernt. Der Weg schien endlos. Er blieb stehen und versuchte erneut, Victoria anzurufen. Er erreichte nur ihre Mailbox. Er hatte keine Nachricht hinterlassen. Schwerfällig stieg er die Treppe hinauf und spürte dabei sein ganzes Alter, jede Facette seiner Angst. Er schlief ein paar Stunden und suchte dann wieder nach Victoria.
  Er fiel kurz nach zwei Uhr ins Bett. Wenige Minuten später schlief er ein, und die Albträume begannen.
  
  
  32
  Die Frau lag mit dem Gesicht nach unten auf dem Bett gefesselt. Sie war nackt, ihre Haut von flachen, scharlachroten Striemen der Schläge übersät. Das Kameralicht hob die glatten Linien ihres Rückens und die Kurven ihrer schweißglänzenden Oberschenkel hervor.
  Der Mann kam aus dem Badezimmer. Er wirkte nicht bedrohlich, hatte aber die Ausstrahlung eines Filmbösewichts. Er trug eine Ledermaske. Hinter den Schlitzen blickten seine Augen dunkel und finster; in seinen Händen hielt er einen Elektroschocker.
  Während die Kamera lief, trat er langsam vor und richtete sich auf. Am Fußende des Bettes schwankte er im Rhythmus seines hämmernden Herzens.
  Dann nahm er sie wieder.
  
  
  33
  Das PASSAGE HOUSE war ein sicherer Zufluchtsort in der Lombard Street. Es bot weggelaufenen Teenagern Rat und Schutz; seit seiner Gründung vor fast zehn Jahren haben mehr als zweitausend Mädchen seine Türen durchschritten.
  Das Ladenlokal war weiß getüncht und sauber, frisch gestrichen. Die Fensterrahmen waren mit Efeu, blühenden Waldreben und anderen Kletterpflanzen bewachsen, die sich in das weiße Holzgitterwerk eingearbeitet hatten. Byrne glaubte, das Grün erfülle einen doppelten Zweck: Es sollte die Straße, auf der alle Versuchungen und Gefahren lauerten, verbergen und vorbeigehenden Mädchen zeigen, dass es dort Leben gab.
  Als Byrne sich der Eingangstür näherte, wurde ihm klar, dass es ein Fehler sein könnte, sich als Polizist auszugeben - dies war alles andere als ein offizieller Besuch -, aber wenn er als Zivilist eintrat und Fragen stellte, könnte er jemandes Vater, Freund oder irgendein anderer zwielichtiger Onkel sein. In einem Etablissement wie Passage House könnte er ein Problem darstellen.
  Draußen putzte eine Frau die Fenster. Sie hieß Shakti Reynolds. Victoria hatte schon oft von ihr geschwärmt. Shakti Reynolds war eine der Gründerinnen des Zentrums. Nachdem sie einige Jahre zuvor ihre Tochter durch Straßenkriminalität verloren hatte, widmete sie ihr Leben diesem Anliegen. Byrne rief sie an, in der Hoffnung, dass ihm dieser Schritt nicht zum Verhängnis werden würde.
  - Was kann ich für Sie tun, Detective?
  "Ich suche Victoria Lindstrom."
  - Ich fürchte, sie ist nicht hier.
  - Sollte sie heute hier sein?
  Shakti nickte. Sie war eine große, breitschultrige Frau von etwa fünfundvierzig Jahren mit kurz geschnittenem, grauem Haar. Ihre irisfarbene Haut war glatt und blass. Byrne bemerkte, dass stellenweise ihre Kopfhaut durchschimmerte, und fragte sich, ob sie vor Kurzem eine Chemotherapie hinter sich hatte. Ihm wurde wieder einmal bewusst, dass die Stadt aus Menschen bestand, die jeden Tag mit ihren eigenen Dämonen kämpften, und dass es nicht immer nur um ihn ging.
  "Ja, normalerweise ist sie schon da", sagte Shakti.
  - Hat sie nicht angerufen?
  "NEIN."
  - Stört Sie das in irgendeiner Weise?
  Daraufhin bemerkte Byrne, wie sich die Kieferpartie der Frau leicht anspannte, als ob sie glaubte, er stelle ihre persönliche Verbundenheit zum Team infrage. Nach einem Moment entspannte sie sich. "Nein, Detective. Victoria ist dem Zentrum sehr verbunden, aber sie ist auch eine Frau. Und dazu noch eine alleinstehende. Wir haben hier ziemlich viel Freiheit."
  Byrne fuhr erleichtert fort, dass er sie weder beleidigt noch von sich gestoßen hatte: "Hat in letzter Zeit jemand nach ihr gefragt?"
  "Nun ja, sie ist bei den Mädchen sehr beliebt. Sie sehen sie eher als ältere Schwester denn als Erwachsene."
  "Ich meine jemanden außerhalb der Gruppe."
  Sie warf den Wischmopp in den Eimer und dachte einen Moment nach. "Ach, jetzt, wo Sie es erwähnen, kam neulich ein Mann herein und fragte danach."
  - Was wollte er?
  "Er wollte sie sehen, aber sie war gerade mit belegten Broten joggen."
  - Was hast du ihm gesagt?
  "Ich habe ihm nichts gesagt. Sie war einfach nicht zu Hause. Er hat noch ein paar Fragen gestellt. Merkwürdige Fragen. Ich habe Mitch angerufen, der Typ hat ihn angesehen und ist gegangen."
  Shakti deutete auf einen Mann, der drinnen an einem Tisch saß und Solitär spielte. "Mann" war ein relativer Begriff. "Berg" war präziser. Mitch war etwa 350 Meter gelaufen.
  "Wie sah dieser Mann aus?"
  "Weiß, von mittlerer Größe. Er sah schlangenartig aus, fand ich. Ich mochte ihn von Anfang an nicht."
  "Wenn jemand ein Gespür für Schlangenmenschen hat, dann Shakti Reynolds", dachte Byrne. "Falls Victoria vorbeikommt oder dieser Typ wieder auftaucht, rufen Sie mich bitte an." Er reichte ihr die Karte. "Meine Handynummer steht auf der Rückseite. So erreichen Sie mich in den nächsten Tagen am besten."
  "Natürlich", sagte sie. Sie steckte die Karte in die Tasche ihres abgetragenen Flanellhemdes. "Darf ich Ihnen eine Frage stellen?"
  "Bitte."
  "Sollte ich mir Sorgen um Tori machen?"
  "Genau", dachte Byrne. So besorgt, wie man sich eben um andere machen kann oder sollte. Er sah der Frau in die durchdringenden Augen und wollte ihr absagen, aber sie kannte sich mit der Straßensprache wahrscheinlich genauso gut aus wie er. Wahrscheinlich sogar noch besser. Anstatt sich eine Geschichte auszudenken, sagte er nur: "Ich weiß es nicht."
  Sie hielt ihm die Karte hin. "Ich melde mich, falls ich etwas höre."
  "Ich wäre dankbar."
  "Und falls ich irgendetwas für Sie tun kann, lassen Sie es mich bitte wissen."
  "Ich werde es tun", sagte Byrne. "Nochmals vielen Dank."
  Byrne drehte sich um und ging zurück zu seinem Auto. Gegenüber der Notunterkunft beobachteten ihn ein paar Teenager-Mädchen, warteten, liefen auf und ab und rauchten - vielleicht sammelten sie Mut, um die Straße zu überqueren. Byrne stieg ins Auto und dachte, dass, wie so oft im Leben, die letzten Meter die schwersten waren.
  
  
  34
  Seth Goldman erwachte schweißgebadet. Er betrachtete seine Hände. Sauber. Nackt und desorientiert sprang er auf, sein Herz hämmerte ihm in der Brust. Er sah sich um. Er verspürte dieses erschöpfende Gefühl, wenn man keine Ahnung hat, wo man ist - keine Stadt, kein Land, kein Planet.
  Eines war sicher.
  Das war kein Park Hyatt. Die Tapete löste sich in langen, brüchigen Streifen ab. An der Decke waren dunkelbraune Wasserflecken.
  Er fand seine Uhr. Es war bereits nach zehn.
  Scheiße.
  Der Drehplan. Er fand ihn und stellte fest, dass er weniger als eine Stunde am Set hatte. Außerdem entdeckte er einen dicken Ordner mit dem Drehbuchexemplar des Regisseurs. Von allen Aufgaben eines Regieassistenten (die von Sekretariatsarbeit über Psychologentätigkeit, Catering und Fahrer bis hin zum Drogendealer reichten) war die Arbeit am Drehbuch die wichtigste. Es gab keine Kopien dieser Drehbuchfassung, und abgesehen von den Egos der Hauptdarsteller war es das zerbrechlichste und empfindlichste Objekt in der gesamten, heiklen Welt der Filmproduktion.
  Wenn das Drehbuch da wäre und Ian nicht da wäre, wäre Seth Goldman am Arsch.
  Er nahm das Handy...
  Sie hatte grüne Augen.
  Sie weinte.
  Sie wollte anhalten.
  - und rief im Produktionsbüro an, um sich zu entschuldigen. Ian war außer sich vor Wut. Erin Halliwell war krank. Außerdem hatte die Pressestelle des Bahnhofs 30th Street sie noch nicht über die letzten Vorbereitungen für die Dreharbeiten informiert. Die Dreharbeiten zu "The Palace" sollten in weniger als 72 Stunden im riesigen Bahnhof an der Ecke 30th und Market Street stattfinden. Die Szene war drei Monate lang geplant worden und mit Abstand die teuerste Einstellung des gesamten Films. Dreihundert Statisten, eine akribisch geplante Gleisanlage, zahlreiche In-Kamera-Spezialeffekte. Erin war in Verhandlungen, und nun musste Seth neben all seinen anderen Aufgaben auch noch die Details klären.
  Er blickte sich um. Das Zimmer war in einem chaotischen Zustand.
  Wann sind sie abgereist?
  Während er seine Kleidung zusammensuchte, räumte er sein Zimmer auf und packte alles, was weggeworfen werden musste, in eine Plastiktüte aus dem Mülleimer im kleinen Motelbad, wohl wissend, dass er etwas vergessen würde. Den Müll würde er wie immer mitnehmen.
  Bevor er das Zimmer verließ, betrachtete er die Laken. Gut. Wenigstens etwas lief gut.
  Kein Blut.
  
  
  35
  Jessica informierte Adam Paul DiCarlo über die Erkenntnisse des Vortages. Eric Chavez, Terry Cahill und Ike Buchanan waren ebenfalls anwesend. Chavez hatte den frühen Morgen vor Adam Kaslovs Wohnung verbracht. Adam war nicht zur Arbeit erschienen, und einige Anrufe waren unbeantwortet geblieben. Chavez hatte die letzten zwei Stunden damit verbracht, die Vorgeschichte der Familie Chandler zu recherchieren.
  "Das ist eine Menge Möbel für eine Frau, die vom Mindestlohn und Trinkgeld lebt", sagte Jessica. "Vor allem für eine, die Alkohol trinkt."
  "Trinkt sie?", fragte Buchanan.
  "Sie trinkt", antwortete Jessica. "Stephanies Kleiderschrank war auch voll mit Designerkleidung." Sie hatten Ausdrucke von Visa-Rechnungen, die sie fotografierte. Sie gingen daran vorbei. Nichts Ungewöhnliches.
  "Woher kommt das Geld? Erbschaft? Kindesunterhalt? Ehegattenunterhalt?", fragte Buchanan.
  "Ihr Mann hat das Pulver vor fast zehn Jahren genommen. Er hat ihnen nie einen Cent gegeben, den er finden konnte", sagte Chavez.
  "Ein reicher Verwandter?"
  "Vielleicht", sagte Chavez. "Aber sie wohnen seit zwanzig Jahren an dieser Adresse. Und jetzt graben Sie das hier aus: Vor drei Jahren hat Faith die Hypothek mit einer einzigen Summe abbezahlt."
  "Wie groß ist der Knoten?", fragte Cahill.
  "Zweiundfünfzigtausend."
  "Kasse?"
  "Kasse."
  Sie ließen es alle auf sich wirken.
  "Lasst uns diese Skizze vom Zeitungsverkäufer und von Stephanies Chef besorgen", sagte Buchanan. "Und lasst uns ihre Mobilfunkdaten besorgen."
  
  Um 10:30 Uhr faxte Jessica einen Antrag auf einen Durchsuchungsbefehl an die Staatsanwaltschaft. Dieser ging innerhalb einer Stunde ein. Eric Chavez verwaltete daraufhin Stephanie Chandlers Finanzen. Auf ihrem Bankkonto befanden sich etwas mehr als dreitausend Dollar. Laut Andrea Cerrone verdiente Stephanie einunddreißigtausend Dollar im Jahr. Das reichte nicht für Pradas Budget.
  So unbedeutend es für Außenstehende auch klingen mochte, die gute Nachricht war, dass sie nun Beweise hatten. Eine Leiche. Wissenschaftliche Daten, mit denen sie arbeiten konnten. Jetzt konnten sie beginnen, zu rekonstruieren, was mit dieser Frau geschehen war und vielleicht auch warum.
  
  Um 11:30 Uhr lagen ihnen die Telefonaufzeichnungen vor. Stephanie hatte im letzten Monat nur neun Anrufe mit ihrem Handy getätigt. Nichts Auffälliges. Die Aufzeichnung vom Festnetzanschluss im Haus der Chandlers war da schon etwas interessanter.
  "Gestern, nachdem Sie und Kevin gegangen waren, wurden von Chandlers Festnetzanschluss zwanzig Anrufe an eine einzige Nummer getätigt", sagte Chavez.
  "Zwanzig auf die gleiche Zahl?", fragte Jessica.
  "Ja."
  - Wissen wir, wessen Nummer es ist?
  Chavez schüttelte den Kopf. "Nein. Es ist auf ein Prepaid-Handy registriert. Das längste Gespräch dauerte fünfzehn Sekunden. Die anderen dauerten nur wenige Sekunden."
  "Lokale Nummer?", fragte Jessica.
  "Ja. Wechselgeld zweieinsfünf. Es war eines von zehn Handys, die letzten Monat in einem Mobilfunkladen in der Passyunk Street gekauft wurden. Alle Prepaid."
  "Wurden die zehn Telefone zusammen gekauft?", fragte Cahill.
  "Ja."
  "Warum sollte jemand zehn Handys kaufen?"
  Laut der Filialleiterin kaufen kleinere Unternehmen diese Art von Telefonnummernblock, wenn mehrere Mitarbeiter gleichzeitig im Außendienst sind. Dadurch werde die Telefonzeit begrenzt. Auch Unternehmen, die mehrere Mitarbeiter in eine andere Stadt entsenden, kaufen oft zehn aufeinanderfolgende Nummern, um die Organisation zu erleichtern.
  "Wissen wir, wer die Telefone gekauft hat?"
  Chavez überprüfte seine Notizen. "Die Telefone wurden von Alhambra LLC gekauft."
  "Die Philadelphia Company?", fragte Jessica.
  "Ich weiß es noch nicht", sagte Chavez. "Die Adresse, die sie mir gegeben haben, ist ein Postfach im Süden. Nick und ich gehen zum Mobilfunkladen und sehen, ob wir noch etwas loswerden können. Wenn nicht, stellen wir die Postzustellung für ein paar Stunden ein und schauen, ob es jemand abholt."
  "Welche Nummer?", fragte Jessica. Chavez gab sie ihr.
  Jessica schaltete ihr Tischtelefon auf Lautsprecher und wählte die Nummer. Es klingelte viermal, dann meldete sich ein Standardbenutzer, der nicht für Aufzeichnungen zur Verfügung stand. Sie wählte die Nummer erneut. Dasselbe Ergebnis. Sie legte auf.
  "Ich habe bei Google nach der Alhambra gesucht", fügte Chavez hinzu. "Ich habe viele Treffer, aber nichts aus der Gegend."
  "Behalten Sie die Telefonnummer bei", sagte Buchanan.
  "Wir arbeiten daran", sagte Chavez.
  Chavez verließ den Raum, als ein uniformierter Beamter den Kopf hereinsteckte. "Sergeant Buchanan?"
  Buchanan sprach kurz mit dem uniformierten Beamten und folgte ihm dann aus der Mordkommission.
  Jessica verarbeitete die neuen Informationen. "Faith Chandler hat zwanzig Anrufe auf ein Prepaid-Handy getätigt. Was glaubst du, worum es dabei ging?", fragte sie.
  "Ich habe keine Ahnung", sagte Cahill. "Man ruft einen Freund an, man ruft die Firma an, man hinterlässt eine Nachricht, richtig?"
  "Rechts."
  "Ich werde Stephanies Chef kontaktieren", sagte Cahill. "Mal sehen, ob sich diese Alhambra LLC bei Ihnen meldet."
  Sie versammelten sich im Dienstraum und zogen auf dem Stadtplan eine direkte Linie vom Rivercrest Motel zum Büro von Braceland Westcott McCall. Entlang dieser Linie würden sie dann die Anwohner, Geschäfte und Betriebe befragen.
  Jemand muss Stephanie an dem Tag gesehen haben, an dem sie verschwand.
  Als sie begannen, den Wahlkampf aufzuteilen, kehrte Ike Buchanan zurück. Er kam mit finsterer Miene und einem vertrauten Gegenstand in der Hand auf sie zu. Wenn der Chef diesen Gesichtsausdruck hatte, bedeutete das meist zweierlei: Mehr Arbeit, und zwar viel mehr Arbeit.
  "Wie geht es dir?", fragte Jessica.
  Buchanan hielt den Gegenstand hoch, ein zuvor harmloses, nun bedrohlich wirkendes Stück schwarzen Kunststoffs, und sagte: "Wir haben noch eine Filmrolle."
  OceanofPDF.com
  36
  Als Seth das Hotel erreichte, hatte er bereits alle Anrufe getätigt. Irgendwie hatte er eine fragile Symmetrie in seiner Zeit geschaffen. Wäre die Katastrophe nicht geschehen, hätte er überlebt. Wenn Seth Goldman irgendjemand war, dann hatte er überlebt.
  Dann ereilte ein billiges Viskosekleid ein Unglück.
  Am Haupteingang des Hotels stehend, wirkte sie um tausend Jahre älter. Selbst aus drei Metern Entfernung konnte er den Alkohol riechen.
  In Low-Budget-Horrorfilmen gab es eine todsichere Methode, um festzustellen, ob ein Monster in der Nähe lauerte. Es gab immer ein musikalisches Signal: Bedrohliche Celli, bevor die schrillen Blechbläser den Angriff einleiteten.
  Seth Goldman brauchte keine Musik. Das Ende - sein Ende - war ein stummer Vorwurf in den geschwollenen, roten Augen der Frau.
  Das konnte er nicht zulassen. Er durfte es einfach nicht. Er hatte zu hart und zu lange gearbeitet. Im Palast lief alles wie gewohnt, und er würde nicht zulassen, dass irgendetwas das störte.
  Wie weit ist er bereit zu gehen, um den Strom zu stoppen? Das wird er bald herausfinden.
  Bevor sie jemand bemerkte, nahm er ihre Hand und führte sie zu einem wartenden Taxi.
  
  
  37
  "Ich glaube, ich schaffe das", sagte die alte Frau.
  "Ich möchte nichts davon hören", antwortete Byrne.
  Sie befanden sich auf dem Parkplatz des Aldi in der Market Street. Aldi war eine Discounter-Supermarktkette, die eine begrenzte Anzahl an Markenartikeln zu reduzierten Preisen anbot. Die Frau war in ihren Siebzigern oder Anfang Achtzigern, schlank und zierlich. Sie hatte feine Gesichtszüge und eine durchscheinende, gepuderte Haut. Trotz der Hitze und der Tatsache, dass in den nächsten drei Tagen kein Regen erwartet wurde, trug sie einen zweireihigen Wollmantel und leuchtend blaue Gummistiefel. Sie versuchte, ein halbes Dutzend Einkaufstüten in ihren Wagen, einen zwanzig Jahre alten Chevrolet, zu laden.
  "Aber sieh dich doch an", sagte sie. Sie deutete auf seinen Gehstock. "Ich sollte dir helfen."
  Byrne lachte. "Mir geht es gut, Ma"am", sagte er. "Ich habe mir nur den Knöchel verstaucht."
  "Natürlich sind Sie noch ein junger Mann", sagte sie. "In meinem Alter könnte ich bei einer Knöchelverstauchung leicht umfallen."
  "Du wirkst ziemlich flink", sagte Byrne.
  Die Frau lächelte unter einem Schleier mädchenhafter Verlegenheit. "Oh, jetzt sofort."
  Byrne schnappte sich die Taschen und begann, sie auf den Rücksitz des Chevrolets zu laden. Drinnen bemerkte er mehrere Rollen Küchenpapier und mehrere Schachteln Taschentücher. Außerdem lagen dort ein Paar Fäustlinge, eine Decke, eine Strickmütze und eine schmutzige, gesteppte Skiweste. Da diese Frau vermutlich nicht oft auf den Pisten des Camelback Mountain unterwegs war, vermutete Byrne, dass sie diese Kleidung nur für den Fall mit sich führte, dass die Temperatur auf 24 Grad Celsius fiel.
  Bevor Byrne die letzte Tasche ins Auto laden konnte, piepte sein Handy. Er zog es heraus und klappte es auf. Es war eine SMS von Colleen. Darin schrieb sie, dass sie erst am Dienstag ins Camp fahren würde und fragte, ob sie am Montagabend zusammen essen gehen könnten. Byrne antwortete, dass er gern dazu bereit wäre. Ihr Handy vibrierte und zeigte die Nachricht an. Sie antwortete sofort:
  KYUL! LUL CBOAO :)
  "Was ist das?", fragte die Frau und deutete auf sein Handy.
  "Das ist ein Handy."
  Die Frau sah ihn einen Moment lang an, als hätte er ihr gerade erzählt, es handele sich um ein Raumschiff für winzige Außerirdische. "Ist das ein Telefon?", fragte sie.
  "Ja, Ma"am", sagte Byrne. Er hielt es ihr hin. "Es hat eine eingebaute Kamera, einen Kalender und ein Adressbuch."
  "Oh, oh, oh", sagte sie und schüttelte den Kopf hin und her. "Ich habe das Gefühl, die Welt ist an mir vorbeigezogen, junger Mann."
  "Es geht alles viel zu schnell, nicht wahr?"
  "Lobet seinen Namen."
  "Amen", sagte Byrne.
  Sie näherte sich langsam der Fahrertür. Drinnen angekommen, griff sie in ihre Handtasche und holte ein paar Vierteldollarstücke heraus. "Für Ihre Mühe", sagte sie. Sie wollte sie Byrne geben. Byrne hob protestierend beide Hände, mehr als gerührt von der Geste.
  "Schon gut", sagte Byrne. "Nehmen Sie das und kaufen Sie sich einen Kaffee." Ohne zu widersprechen, steckte die Frau die beiden Münzen zurück in ihre Handtasche.
  "Es gab eine Zeit, da bekam man eine Tasse Kaffee für fünf Cent", sagte sie.
  Byrne griff nach der Tür, um sie hinter sich zu schließen. Mit einer Bewegung, die ihm für eine Frau ihres Alters zu schnell erschien, ergriff sie seine Hand. Ihre papierartige Haut fühlte sich kühl und trocken an. Sofort schossen ihm Bilder durch den Kopf ...
  - ein feuchter, dunkler Raum... das Fernsehgeräusch im Hintergrund... Willkommen zurück, Cotter... das Flackern von Votivkerzen... das qualvolle Schluchzen einer Frau... das Geräusch von Knochen auf Fleisch... Schreie in der Dunkelheit... Zwing mich nicht, auf den Dachboden zu gehen...
  - als er seine Hand zurückzog. Er wollte sich langsam bewegen, um die Frau weder zu stören noch zu beleidigen, aber die Bilder waren erschreckend klar und herzzerreißend real.
  "Danke, junger Mann", sagte die Frau.
  Byrne trat einen Schritt zurück und versuchte, sich zu sammeln.
  Die Frau startete den Wagen. Wenige Augenblicke später winkte sie mit ihrer dünnen, blau geäderten Hand und ging über den Parkplatz.
  Zwei Dinge blieben Kevin Byrne, als die alte Frau gegangen war: das Bild einer jungen Frau, die in ihren klaren, uralten Augen noch immer lebendig war.
  Und der Klang dieser verängstigten Stimme in seinem Kopf.
  Zwing mich nicht, auf den Dachboden zu gehen...
  
  Er stand gegenüber dem Gebäude. Im Tageslicht wirkte es anders: ein heruntergekommenes Relikt seiner Stadt, ein Schandfleck in einem verfallenden Häuserblock. Immer wieder blieb ein Passant stehen und versuchte, durch die schmutzigen Glasbausteine zu spähen, die die schachbrettartige Fassade zierten.
  Byrne zog etwas aus seiner Manteltasche. Es war die Serviette, die Victoria ihm geschenkt hatte, als sie ihm das Frühstück ans Bett brachte - ein weißes Leinentuch mit ihrem Lippenabdruck in tiefrotem Lippenstift. Er drehte sie immer wieder in den Händen und prägte sich die Straße ein. Rechts vom Gebäude gegenüber befand sich ein kleiner Parkplatz. Daneben lag ein Gebrauchtmöbelgeschäft. Davor standen bunte, tulpenförmige Barhocker aus Plastik. Links vom Gebäude führte eine Gasse entlang. Er beobachtete, wie ein Mann aus dem Gebäude kam, um die linke Ecke bog, die Gasse entlangging und dann eine Eisentreppe hinunter zu einer Eingangstür unterhalb des Gebäudes. Wenige Minuten später kam der Mann mit ein paar Pappkartons wieder heraus.
  Es war ein Lagerkeller.
  "Dort wird er es tun", dachte Byrne. Im Keller. Später in dieser Nacht wird er diesen Mann im Keller treffen.
  Dort wird sie niemand hören.
  
  
  38
  Eine Frau in einem weißen Kleid fragte: Was machen Sie hier? Warum sind Sie hier?
  Das Messer in ihrer Hand war unglaublich scharf, und als sie gedankenverloren an der Außenseite ihres rechten Oberschenkels zupfte, schnitt es durch den Stoff ihres Kleides und bespritzte es mit Rorschachs Blut. Dichter Dampf erfüllte das weiße Badezimmer, rann die gefliesten Wände hinab und beschlug den Spiegel. Scarlett tropfte und tropfte von der rasiermesserscharfen Klinge.
  "Weißt du, wie es ist, wenn man jemanden zum ersten Mal trifft?", fragte die Frau in Weiß. Ihr Tonfall war locker, fast beiläufig, als säße sie mit einer alten Freundin bei einer Tasse Kaffee oder einem Cocktail.
  Eine andere Frau, eine misshandelte und verletzte Frau in einem Frotteebademantel, sah nur zu, Entsetzen in ihren Augen. Die Badewanne lief über und das Wasser ergoss sich über den Rand. Blut spritzte auf den Boden und bildete einen glänzenden, sich immer weiter ausdehnenden Kreis. Unten sickerte Wasser durch die Decke. Ein großer Hund leckte es auf dem Holzboden auf.
  Oben schrie eine Frau mit einem Messer: Du dumme, egoistische Schlampe!
  Dann griff sie an.
  Glenn Close lieferte sich mit Anne Archer einen Kampf auf Leben und Tod, als die Badewanne überlief und das Badezimmer unter Wasser setzte. Unten nahm Michael Douglas' Figur Dan Gallagher den Wasserkocher vom Herd. Sofort hörte er Schreie. Er stürmte nach oben, rannte ins Badezimmer und schleuderte Glenn Close gegen den Spiegel, der daraufhin zersprang. Es entbrannte ein heftiger Kampf. Sie schnitt ihm mit einem Messer in die Brust. Sie sprangen in die Badewanne. Bald überwältigte Dan sie und würgte sie. Schließlich hörte sie auf, sich zu winden. Sie war tot.
  Oder etwa nicht?
  Und hier gab es eine Bearbeitung.
  Sowohl einzeln als auch gleichzeitig spannten die Ermittler, die sich das Video ansahen, ihre Muskeln an, in Erwartung dessen, was sie als Nächstes sehen würden.
  Das Video ruckelte und kippte. Das neue Bild zeigte ein anderes Badezimmer, viel dunkler, das Licht kam von links ins Bild. Vorne waren eine beige Wand und ein vergittertes Fenster zu sehen. Es war still.
  Plötzlich tritt eine junge Frau in die Mitte des Bildes. Sie trägt ein weißes T-Shirt-Kleid mit U-Boot-Ausschnitt und langen Ärmeln. Es ist zwar keine exakte Kopie des Kleides, das Glenn Closes Figur Alex Forrest im Film trug, aber es ähnelt dem.
  Während die Kamera läuft, bleibt die Frau im Zentrum des Bildes. Sie ist klatschnass. Sie ist wütend. Sie wirkt empört, bereit, um sich zu schlagen.
  Sie bleibt stehen.
  Ihr Gesichtsausdruck schlägt plötzlich von Wut in Angst um, ihre Augen weiten sich vor Entsetzen. Jemand, vermutlich der Kameramann, hebt rechts aus dem Bild eine Kleinkaliberpistole und drückt ab. Die Kugel trifft die Frau in die Brust. Sie taumelt, fällt aber nicht sofort zu Boden. Ihr Blick fällt auf das sich ausbreitende rote Siegel.
  Dann gleitet sie die Wand hinunter, ihr Blut färbt die Fliesen in leuchtend roten Streifen. Langsam gleitet sie in die Badewanne. Die Kamera zoomt auf das Gesicht der jungen Frau unter dem sich rötenden Wasser.
  Das Video ruckelt, springt und springt dann zurück zur Originalszene, in der Michael Douglas dem Detective vor seinem einst idyllischen Haus die Hand schüttelt. Im Film ist der Albtraum vorbei.
  Buchanan schaltete die Aufnahme aus. Wie schon beim ersten Band verstummten die Anwesenden in dem kleinen Zimmer fassungslos. Jeder Nervenkitzel der letzten vierundzwanzig Stunden - die Durchbruchsszene in "Psycho", das Haus mit fließendem Wasser, das Motelzimmer, in dem Stephanie Chandler ermordet worden war, die am Ufer des Delaware gesunkene Saturn - war wie weggeblasen.
  "Er ist ein sehr schlechter Schauspieler", sagte Cahill schließlich.
  Das Wort schwebte einen Moment lang in der Luft, bevor es sich in der Bilddatenbank einnistete.
  Schauspieler.
  Es gab nie ein formelles Ritual für Kriminelle, um Spitznamen zu erhalten. Es geschah einfach so. Wenn jemand eine Reihe von Verbrechen beging, war es manchmal einfacher, ihm einen Spitznamen zu geben, anstatt ihn Täter oder Verdächtigen (kurz für unbekannter Verdächtiger) zu nennen. Diesmal blieb es dabei.
  Sie suchten den Schauspieler.
  Und es schien, als wäre er noch lange nicht zum letzten Mal gekommen.
  
  Als zwei Mordopfer offenbar vom selben Täter getötet worden waren - und es keinen Zweifel daran gab, dass es sich bei dem, was sie auf dem "Fatal Attraction"-Band gesehen hatten, tatsächlich um Mord handelte und fast keinen Zweifel daran, dass es derselbe Täter wie auf dem "Psycho"-Band war -, suchten die ersten Ermittler nach einer Verbindung zwischen den Opfern. So offensichtlich es auch klingen mochte, es stimmte dennoch, auch wenn die Verbindung nicht unbedingt leicht herzustellen war.
  Waren sie Bekannte, Verwandte, Kollegen, Liebende, Ex-Liebende? Besuchten sie dieselbe Kirche, dasselbe Fitnessstudio oder dieselbe Selbsthilfegruppe? Kauften sie in denselben Geschäften ein, bei derselben Bank? Hatten sie denselben Zahnarzt, Arzt oder Anwalt?
  Solange das zweite Opfer nicht identifiziert werden konnte, war es unwahrscheinlich, eine Verbindung herzustellen. Zunächst druckten die Ermittler das Bild des zweiten Opfers aus dem Film aus und suchten alle besuchten Orte nach Stephanie Chandler ab. Sollte sich herausstellen, dass Stephanie Chandler das zweite Opfer kannte, wäre dies ein erster Schritt zur Identifizierung der zweiten Frau und zur Herstellung einer Verbindung. Die vorherrschende Theorie besagte, dass die beiden Morde aus heftiger Leidenschaft begangen worden waren, was auf eine gewisse Vertrautheit zwischen Opfern und Täter hindeutete - eine Vertrautheit, die durch flüchtige Bekanntschaft oder bloße Wut nicht entstehen konnte.
  Jemand ermordete zwei junge Frauen und hielt es - aufgrund ihrer Demenz, die ihren Alltag prägte - für angebracht, die Morde zu filmen. Nicht unbedingt, um die Polizei zu provozieren, sondern vielmehr, um die ahnungslose Öffentlichkeit zu erschrecken. Dies war eindeutig eine Vorgehensweise, die dem Morddezernat völlig unbekannt war.
  Etwas verband diese Menschen. Findet man diese Verbindung, die Gemeinsamkeiten, die Parallelen zwischen diesen beiden Leben, so findet man auch ihren Mörder.
  Mateo Fuentes stellte ihnen ein recht klares Foto der jungen Frau aus dem Film "Eine verhängnisvolle Affäre" zur Verfügung. Eric Chavez ging den Vermissten nach. Falls das Opfer mehr als 72 Stunden zuvor getötet worden war, bestand die Möglichkeit, dass sie als vermisst gemeldet worden war. Die übrigen Ermittler versammelten sich in Ike Buchanans Büro.
  "Wie ist das denn passiert?", fragte Jessica.
  "Der Kurier", sagte Buchanan.
  "Kurier?", fragte Jessica. "Ändert unser Agent etwa seine Vorgehensweise uns gegenüber?"
  "Ich bin mir nicht sicher. Aber es hatte einen Aufkleber mit der Aufschrift "Teilleasing".
  - Wissen wir, woher das kommt?
  "Noch nicht", sagte Buchanan. "Der größte Teil des Etiketts wurde abgekratzt. Ein Teil des Barcodes ist aber noch intakt. Das Digital Imaging Lab untersucht ihn."
  Welcher Kurierdienst hat es zugestellt?
  "Ein kleines Unternehmen auf dem Markt namens Blazing Wheels. Fahrradkuriere."
  - Wissen wir, wer es geschickt hat?
  Buchanan schüttelte den Kopf. "Der Lieferant sagte, er habe den Mann im Starbucks an der Ecke Fourth und South getroffen. Der Mann hat bar bezahlt."
  "Muss man da nicht ein Formular ausfüllen?"
  "Alles eine Lüge. Name, Adresse, Telefonnummer. Sackgassen."
  Kann der Bote den Mann beschreiben?
  - Er ist jetzt beim Künstler-Zeichner.
  Buchanan hob das Tonband auf.
  "Das ist ein gesuchter Mann, Leute", sagte er. Jeder wusste, was er meinte. Solange dieser Psychopath nicht ausgeschaltet war, aß man im Stehen und dachte nicht einmal ans Schlafen. "Findet diesen Mistkerl!"
  
  
  39
  Das kleine Mädchen im Wohnzimmer war kaum groß genug, um über den Couchtisch zu schauen. Im Fernsehen hüpften, tollten und kamen Zeichentrickfiguren auf sie zu; ihre wilden Bewegungen bildeten ein lautes und buntes Spektakel. Das kleine Mädchen kicherte.
  Faith Chandler versuchte, sich zu konzentrieren. Sie war so müde.
  In dieser Lücke zwischen den Erinnerungen, im Schnellzug der Jahre, wurde das kleine Mädchen zwölf und stand kurz vor dem Eintritt ins Gymnasium. Sie stand aufrecht und groß da, im letzten Augenblick, bevor die Langeweile und das extreme Leid der Pubertät ihren Geist, ihre stürmischen Hormone ihren Körper überwältigten. Immer noch ihr kleines Mädchen. Schleifen und Lächeln.
  Faith wusste, sie musste etwas unternehmen, aber sie konnte nicht klar denken. Bevor sie in die Innenstadt gefahren war, hatte sie telefoniert. Jetzt war sie zurück. Sie musste erneut anrufen. Aber wen? Was wollte sie sagen?
  Drei volle Flaschen standen auf dem Tisch, und vor ihr stand ein volles Glas. Zu viel. Nicht genug. Nie genug.
  Gott, schenke mir Frieden...
  Es gibt keinen Frieden.
  Sie blickte erneut nach links, ins Wohnzimmer. Das kleine Mädchen war verschwunden. Aus dem kleinen Mädchen war nun eine tote Frau geworden, erstarrt in einem grauen Marmorzimmer mitten in der Stadt.
  Faith hob das Glas an die Lippen. Dabei verschüttete sie etwas Whiskey auf ihren Schoß. Sie versuchte es erneut. Sie schluckte. Ein Feuer aus Trauer, Schuld und Reue loderte in ihr auf.
  "Steffi", sagte sie.
  Sie hob das Glas erneut. Diesmal half er ihr, es an die Lippen zu führen. Nach einer Weile würde er ihr helfen, direkt aus der Flasche zu trinken.
  
  
  40
  Während Essica die Broad Street entlangging, dachte sie über das Wesen dieser Verbrechen nach. Sie wusste, dass Serienmörder im Allgemeinen alles daransetzen - oder zumindest einiges -, ihre Taten zu verbergen. Sie suchen sich abgelegene Müllhalden und einsame Friedhöfe. Doch der Schauspieler stellte seine Opfer in den öffentlichsten und zugleich intimsten Bereichen zur Schau: in den Wohnzimmern der Menschen.
  Sie alle wussten, dass dies nun ein viel größeres Ausmaß angenommen hatte. Die Leidenschaft, die nötig gewesen war, um das zu tun, was auf dem Psycho-Video gezeigt wurde, hatte sich in etwas anderes verwandelt. In etwas Kaltes. In etwas unendlich viel Berechnenderes.
  So gern Jessica Kevin auch anrufen wollte, um ihn auf den neuesten Stand zu bringen und seine Meinung einzuholen, wurde ihr unmissverständlich befohlen, ihn vorerst nicht einzuweihen. Er war nur eingeschränkt im Dienst, und die Stadt führte gerade zwei Zivilklagen in Millionenhöhe gegen Beamte, die, obwohl sie von Ärzten für diensttauglich befunden worden waren, zu früh wieder in den Dienst zurückgekehrt waren. Einer hatte ein Bierfass verschluckt. Ein anderer war bei einer Drogenrazzia angeschossen worden, als er nicht fliehen konnte. Die Ermittler waren überfordert, und Jessica wurde angewiesen, mit dem Bereitschaftsteam zusammenzuarbeiten.
  Sie dachte an den Gesichtsausdruck der jungen Frau im Video zu "Eine verhängnisvolle Affäre", an den Übergang von Wut über Angst zu lähmendem Entsetzen. Sie dachte an die Pistole, die ins Bild ragte.
  Aus irgendeinem Grund dachte sie am meisten an das T-Shirt-Kleid. Sie hatte seit Jahren keins mehr gesehen. Klar, als Teenager hatte sie ein paar besessen, genau wie ihre Freundinnen. In ihrer Schulzeit waren sie total angesagt gewesen. Sie dachte daran, wie es sie in diesen schlaksigen, einschüchternden Jahren schlanker gemacht hatte, wie es ihr Hüften verliehen hatte - etwas, das sie sich jetzt zurückerobern wollte.
  Aber vor allem dachte sie an das Blut, das sich auf dem Kleid der Frau ausbreitete. Diese leuchtend roten Stigmata hatten etwas Unheiliges an sich, wie sie sich über den nassen, weißen Stoff ausbreiteten.
  Als Jessica sich dem Rathaus näherte, bemerkte sie etwas, das sie noch nervöser machte, etwas, das ihre Hoffnungen auf eine schnelle Lösung dieses Horrors zunichtemachte.
  Es war ein heißer Sommertag in Philadelphia.
  Fast alle Frauen trugen Weiß.
  
  Jessica stöberte durch die Regale mit Kriminalromanen und blätterte in einigen Neuerscheinungen. Sie hatte schon länger keinen guten Krimi mehr gelesen, obwohl sie seit ihrem Eintritt in die Mordkommission ohnehin wenig Verständnis für Krimis als Unterhaltung hatte.
  Sie befand sich in dem riesigen, mehrstöckigen Borders-Gebäude in der South Broad Street, direkt neben dem Rathaus. Heute hatte sie beschlossen, statt Mittagessen einen Spaziergang zu machen. Jeden Tag würde Onkel Vittorio einen Deal aushandeln, um sie in den ESPN2-Fernsehsender zu bringen, was bedeuten würde, dass sie einen Kampf bekäme, was wiederum bedeuten würde, dass sie trainieren müsste - keine Cheesesteaks, keine Bagels, kein Tiramisu mehr. Sie war seit fast fünf Tagen nicht mehr gelaufen und ärgerte sich darüber. Nicht zuletzt war Laufen für sie eine hervorragende Möglichkeit, Stress im Büro abzubauen.
  Für alle Polizisten war die Gefahr der Gewichtszunahme aufgrund der langen Arbeitszeiten, des Stresses und des ungesunden Lebensstils mit viel Fast Food ein ernstes Problem. Vom Alkohol ganz zu schweigen. Für Polizistinnen war es noch schlimmer. Sie kannte viele Kolleginnen, die mit Kleidergröße 34 in den Dienst eingetreten waren und ihn mit Größe 40 oder 42 wieder verließen. Das war einer der Gründe, warum sie überhaupt mit dem Boxen angefangen hatte. Die eiserne Disziplin, die sie dabei übte.
  Kaum waren diese Gedanken in ihr aufgekommen, nahm sie den Duft von warmem Gebäck wahr, der aus dem Café im zweiten Stock die Rolltreppe hinaufströmte. Zeit zu gehen.
  Sie sollte sich in wenigen Minuten mit Terry Cahill treffen. Sie planten, die Cafés und Restaurants in der Nähe von Stephanie Chandlers Bürogebäude zu durchsuchen. Solange das zweite Opfer des Schauspielers nicht identifiziert war, hatten sie keine weiteren Anhaltspunkte.
  Neben den Kassen im ersten Stock der Buchhandlung entdeckte sie ein hohes, freistehendes Bücherregal mit der Aufschrift "LOKALE INTERESSEN". Das Regal enthielt mehrere Bände über Philadelphia, zumeist kurze Publikationen über die Geschichte der Stadt, ihre Sehenswürdigkeiten und ihre schillernden Persönlichkeiten. Ein Titel stach ihr ins Auge:
  Götter des Chaos: Eine Geschichte des Mordes im Kino.
  Das Buch konzentrierte sich auf das Krimi-Kino und seine verschiedenen Motive und Themen, von schwarzen Komödien wie Fargo über klassische Film noirs wie Double Indemnity bis hin zu skurrilen Filmen wie Man Bites Dog.
  Neben dem Titel war es vor allem der kurze Klappentext über den Autor, der Jessicas Aufmerksamkeit erregte. Ein Mann namens Nigel Butler, Ph.D., ist Professor für Filmwissenschaft an der Drexel University.
  Als sie die Tür erreichte, telefonierte sie bereits mit ihrem Handy.
  
  Die 1891 gegründete Drexel University befand sich in der Chestnut Street in West Philadelphia. Zu ihren acht Colleges und drei Schulen gehörte das hoch angesehene College of Media Arts and Design, das auch ein Drehbuchprogramm umfasste.
  Laut der Kurzbiografie auf der Buchrückseite war Nigel Butler 42 Jahre alt, wirkte aber persönlich deutlich jünger. Der Mann auf dem Foto der Autorin hatte einen graumelierten Bart. Der Mann in der schwarzen Wildlederjacke vor ihr war glatt rasiert, was ihn um etwa zehn Jahre jünger erscheinen ließ.
  Sie trafen sich in seinem kleinen, mit Büchern vollgestopften Büro. Die Wände waren mit sorgfältig gerahmten Filmplakaten aus den 1930er- und 40er-Jahren bedeckt, hauptsächlich Film noir: Criss Cross, Phantom Lady, This Gun for Hire. Außerdem hingen dort einige 20x25-cm-Fotos von Nigel Butler als Tevye, Willy Loman, König Lear und Ricky Roma.
  Jessica stellte sich als Terry Cahill vor und übernahm die Führung beim Verhör.
  "Es geht hier um den Fall des Videomörders, nicht wahr?", fragte Butler.
  Die meisten Details des Psychopathenmordes wurden der Presse vorenthalten, aber der Inquirer veröffentlichte einen Artikel über die Ermittlungen der Polizei zu einem bizarren Mord, der von jemandem gefilmt worden war.
  "Ja, Sir", sagte Jessica. "Ich würde Ihnen gerne ein paar Fragen stellen, aber ich brauche Ihre Zusicherung, dass ich auf Ihre Diskretion vertrauen kann."
  "Absolut", sagte Butler.
  - Ich wäre Ihnen dankbar, Herr Butler.
  "Eigentlich ist hier Dr. Butler, aber nennen Sie mich bitte Nigel."
  Jessica gab ihm die wichtigsten Informationen zum Fall, darunter die Entdeckung der zweiten Aufnahme, wobei sie die grausamsten Details und alles, was die Ermittlungen gefährden könnte, ausließ. Butler hörte ihr die ganze Zeit mit ausdruckslosem Gesicht zu. Als sie geendet hatte, fragte er: "Wie kann ich Ihnen helfen?"
  "Wir versuchen herauszufinden, warum er das tut und wohin das führen könnte."
  "Sicherlich."
  Jessica hatte mit diesem Gedanken gerungen, seit sie das Psycho-Video zum ersten Mal gesehen hatte. Sie beschloss, einfach zu fragen: "Dreht hier irgendjemand Snuff-Filme?"
  Butler lächelte, seufzte und schüttelte den Kopf.
  "Habe ich etwas Lustiges gesagt?", fragte Jessica.
  "Es tut mir sehr leid", sagte Butler. "Es ist nur so, dass von allen urbanen Legenden die Legende vom Snuff-Film wohl die hartnäckigste ist."
  "Wie meinst du das?"
  "Ich meine, die gibt es nicht. Oder zumindest habe ich noch nie einen gesehen. Und keiner meiner Kollegen auch."
  "Willst du damit sagen, dass du es dir ansehen würdest, wenn du die Gelegenheit dazu hättest?", fragte Jessica und hoffte, dass ihr Tonfall nicht so wertend klang, wie sie sich fühlte.
  Butler schien einen Moment nachzudenken, bevor er antwortete. Er saß auf der Tischkante. "Ich habe vier Bücher über Film geschrieben, Detective. Ich bin mein ganzes Leben lang ein Cineast, seit meine Mutter mich 1974 mit ins Kino nahm, um Benji kennenzulernen."
  Jessica war überrascht. "Du meinst, Benji hat ein lebenslanges wissenschaftliches Interesse am Film entwickelt?"
  Butler lachte. "Tja, ich habe stattdessen Chinatown gesehen. Seitdem bin ich nicht mehr derselbe." Er nahm seine Pfeife aus dem Ständer auf dem Tisch und begann sein Pfeifenrauchritual: Reinigen, Füllen, Stopfen. Er füllte sie und zündete die Kohle an. Der Duft war süßlich. "Ich habe jahrelang als Filmkritiker für die alternative Presse gearbeitet und fünf bis zehn Filme pro Woche besprochen, von der erhabenen Kunst Jacques Tatis bis zur unbeschreiblichen Banalität von Pauly Shore. Ich besitze 16-mm-Kopien von dreizehn der fünfzig besten Filme aller Zeiten, und ich bin kurz davor, mir eine vierzehnte zuzulegen - Jean-Luc Godards Weekend, falls es Sie interessiert. Ich bin ein großer Fan der Nouvelle Vague und ein hoffnungsloser Frankophiler." Butler fuhr fort und zog an seiner Pfeife. "Ich habe mir einmal die gesamten fünfzehn Stunden von Berlin Alexanderplatz und den Director"s Cut von JFK angesehen, die mir aber nur wie fünfzehn Stunden vorkamen." Meine Tochter nimmt Schauspielunterricht. Wenn Sie mich fragen würden, ob es einen Kurzfilm gäbe, den ich aufgrund seines Themas nicht ansehen würde, nur um das Erlebnis zu haben, würde ich nein sagen.
  "Ganz gleich, worum es geht", sagte Jessica und warf einen Blick auf ein Foto auf Butlers Schreibtisch. Es zeigte Butler am Fuße der Bühne mit einem lächelnden Teenager-Mädchen.
  "Ungeachtet des Themas", bekräftigte Butler. "Für mich, und wenn ich für meine Kollegen sprechen darf, geht es nicht unbedingt um den Inhalt, den Stil, das Motiv oder die Thematik des Films, sondern in erster Linie um die Übertragung von Licht auf Zelluloid. Was geschaffen wurde, ist das, was bleibt. Ich glaube nicht, dass viele Filmwissenschaftler John Waters" "Pink Flamingos" als Kunst bezeichnen würden, aber es bleibt ein wichtiges künstlerisches Faktum."
  Jessica versuchte, das zu begreifen. Sie war sich nicht sicher, ob sie bereit war, die Möglichkeiten einer solchen Philosophie zu akzeptieren. "Du sagst also, Snuff-Filme existieren nicht?"
  "Nein", sagte er. "Aber hin und wieder kommt ein Hollywood-Blockbuster heraus, der die Flamme neu entfacht, und die Legende wird wiedergeboren."
  "Von welchen Hollywood-Filmen sprichst du?"
  "Nun ja, zum Beispiel 8-mm-Filme", sagte Nigel. "Und dann gab es noch diesen albernen Exploitationfilm namens Snuff aus der Mitte der Siebzigerjahre. Ich denke, der Hauptunterschied zwischen dem Konzept eines Snuff-Films und dem, was Sie mir beschreiben, ist, dass das, was Sie mir beschreiben, kaum erotisch ist."
  Jessica war fassungslos. "Ist das ein Snuff-Film?"
  "Nun ja, der Legende nach - oder zumindest in der simulierten Snuff-Film-Version, die tatsächlich produziert und veröffentlicht wurde - gibt es gewisse Konventionen von Erwachsenenfilmen."
  "Zum Beispiel."
  "Zum Beispiel gibt es meist ein Mädchen oder einen Jungen im Teenageralter und eine Figur, die sie dominiert. Meistens gibt es ein raues sexuelles Element, viel hartes S/M. Wovon Sie sprechen, scheint eine völlig andere Pathologie zu sein."
  "Bedeutung?"
  Butler lächelte erneut. "Ich unterrichte Filmwissenschaft, nicht Psychose."
  "Kann man aus der Filmauswahl etwas lernen?", fragte Jessica.
  "Nun ja, Psycho scheint eine naheliegende Wahl zu sein. Zu naheliegend, meiner Meinung nach. Jedes Mal, wenn eine Liste der 100 besten Horrorfilme erstellt wird, landet er ganz oben, wenn nicht sogar an der Spitze. Ich denke, das zeugt von einem Mangel an Fantasie seitens dieses... Wahnsinnigen."
  - Und was ist mit "Eine verhängnisvolle Affäre"?
  "Das ist ein interessanter Zeitsprung. Zwischen diesen Filmen liegen 27 Jahre. Der eine gilt als Horrorfilm, der andere als ziemlich Mainstream-Thriller."
  "Was würdest du wählen?"
  - Meinen Sie, ob ich ihm Ratschläge gegeben hätte?
  "Ja."
  Butler saß auf der Tischkante. Akademiker liebten akademische Übungen. "Ausgezeichnete Frage", sagte er. "Ich würde gleich sagen: Wenn Sie sich dem Thema wirklich kreativ nähern wollen - und dabei im Horrorgenre bleiben, obwohl Psycho immer fälschlicherweise als Horrorfilm dargestellt wird, was er nicht ist -, wählen Sie etwas von Dario Argento oder Lucio Fulci. Vielleicht Herschell Gordon Lewis oder sogar einen frühen George Romero."
  "Wer sind diese Leute?"
  "Die ersten beiden waren Pioniere des italienischen Kinos in den 1970er Jahren", sagte Terry Cahill. "Die letzten beiden waren ihre amerikanischen Pendants. George Romero ist vor allem für seine Zombie-Reihe bekannt: Die Nacht der lebenden Toten, Dawn of the Dead und so weiter."
  "Anscheinend wissen alle davon, nur ich nicht", dachte Jessica. "Jetzt wäre ein guter Zeitpunkt, mein Wissen aufzufrischen."
  "Wenn man über Kriminalfilme vor Tarantino sprechen will, würde ich Peckinpah nennen", fügte Butler hinzu. "Aber das ist alles Ansichtssache."
  "Warum hast du das gesagt?"
  "Stilistisch und motivisch ist hier keine erkennbare Weiterentwicklung festzustellen. Ich würde sagen, die Person, die Sie suchen, kennt sich nicht besonders gut mit Horror- oder Kriminalfilmen aus."
  - Irgendwelche Ideen, was seine nächste Wahl sein könnte?
  "Sie wollen, dass ich die Gedankengänge des Mörders ergründe?"
  "Nennen wir es eine akademische Übung."
  Nigel Butler lächelte. Touché. "Ich glaube, er wird sich etwas Aktuelles aussuchen. Etwas, das in den letzten fünfzehn Jahren erschienen ist. Etwas, das tatsächlich jemand ausleihen könnte."
  Jessica machte noch ein paar abschließende Bemerkungen. "Ich würde es sehr begrüßen, wenn Sie das alles vorerst für sich behalten könnten." Sie reichte ihm eine Karte. "Sollte Ihnen noch etwas einfallen, das hilfreich sein könnte, zögern Sie bitte nicht, mich anzurufen."
  "Einverstanden", antwortete Nigel Butler. Als sie sich der Tür näherten, fügte er hinzu: "Ich will ja nicht voreilig sein, aber hat Ihnen schon mal jemand gesagt, dass Sie wie ein Filmstar aussehen?"
  "Das war"s also", dachte Jessica. Er kam zu ihr? Mitten in all dem? Sie warf Cahill einen Blick zu. Er unterdrückte sichtlich ein Lächeln. "Wie bitte?"
  "Ava Gardner", sagte Butler. "Die junge Ava Gardner. Vielleicht noch aus den Zeiten im Osten und Westen der Stadt."
  "Äh, nein", sagte Jessica und strich sich die Strähnen aus der Stirn. Wollte sie sich etwa profilieren? Hör auf damit. "Aber danke für das Kompliment. Wir bleiben in Kontakt."
  Ava Gardner, dachte sie, während sie auf die Aufzüge zuging. Bitte.
  
  Auf dem Rückweg zum Roundhouse machten sie einen Abstecher zu Adam Kaslovs Wohnung. Jessica klingelte und klopfte. Keine Antwort. Sie rief bei seinen beiden Arbeitsstellen an. Niemand hatte ihn in den letzten 36 Stunden gesehen. Diese Tatsachen, zusammen mit den anderen, reichten wahrscheinlich für einen Haftbefehl. Seine Jugendstrafe durften sie zwar nicht verwenden, aber vielleicht brauchten sie sie auch gar nicht. Sie setzte Cahill bei Barnes & Noble am Rittenhouse Square ab. Er sagte, er wolle weiter Krimis lesen und alles kaufen, was ihm relevant erschien. "Wie praktisch, Onkel Sams Kreditkarte zu haben", dachte Jessica.
  Als Jessica ins Roundhouse zurückkehrte, verfasste sie einen Antrag auf einen Durchsuchungsbefehl und faxte ihn an die Staatsanwaltschaft. Sie erwartete nicht viel, aber fragen kostet ja nichts. Auf dem Anrufbeantworter gab es nur eine Nachricht. Sie war von Faith Chandler und als DRINGEND gekennzeichnet.
  Jessica wählte die Nummer und landete auf dem Anrufbeantworter der Frau. Sie versuchte es erneut und hinterließ diesmal eine Nachricht mit ihrer Handynummer.
  Sie legte auf und grübelte.
  Dringend.
  OceanofPDF.com
  41
  Ich gehe eine belebte Straße entlang, die nächste Szene vor Augen, Körper an Körper in diesem Meer kalter Fremder. Joe Buck in Midnight Cowboy. Die Statisten grüßen mich. Manche lächeln, manche schauen weg. Die meisten werden sich nie an mich erinnern. Wenn die Endfassung geschrieben ist, wird es Reaktionsaufnahmen und beiläufige Dialoge geben:
  War er hier?
  Ich war an dem Tag dabei!
  Ich glaube, ich habe ihn gesehen!
  SCHNEIDEN:
  Ein Café, eine der Kettenkonditoreien in der Walnut Street, gleich um die Ecke vom Rittenhouse Square. Kaffeeliebhaber treffen sich in alternativen Wochenzeitungen.
  - Was kann ich Ihnen bringen?
  Sie ist höchstens neunzehn Jahre alt, hat helle Haut, ein zartes, faszinierendes Gesicht und lockiges Haar, das zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden ist.
  "Einen großen Latte", sage ich. Ben Johnson in "Die letzte Vorstellung". "Und dazu bitte Biscotti." Gibt es die schon? Ich muss fast lachen. Natürlich nicht. Ich bin noch nie aus meiner Rolle gefallen und werde es auch jetzt nicht tun. "Ich bin neu hier", füge ich hinzu. "Ich habe seit Wochen kein bekanntes Gesicht mehr gesehen."
  Sie macht mir Kaffee, packt Biscotti ein, setzt den Deckel auf meinen Becher und tippt auf den Touchscreen. "Woher kommst du?"
  "Westtexas", sage ich mit einem breiten Lächeln. "El Paso. Big-Bend-Land."
  "Wow", antwortet sie, als hätte ich ihr erzählt, ich käme vom Neptun. "Du bist aber weit weg von zu Hause."
  "Sind wir das alle?" Ich gebe ihr ein High Five.
  Sie hält inne, einen Moment lang wie erstarrt, als hätte ich etwas Tiefgründiges gesagt. Ich trete auf die Walnut Street und fühle mich groß und gestärkt. Gary Cooper in "Der Quell". Größe ist eine Methode, ebenso wie Schwäche.
  Ich trinke meinen Latte aus und stürme in ein Herrenbekleidungsgeschäft. Während ich einen Moment an der Tür stehe, denke ich nach und ziehe bewundernde Blicke auf mich. Einer von ihnen tritt vor.
  "Hallo", sagt der Verkäufer. Er ist dreißig. Sein Haar ist kurz geschnitten. Er trägt Anzug und Schuhe, ein zerknittertes graues T-Shirt unter einem dunkelblauen Dreiknopfhemd, das mindestens eine Nummer zu klein ist. Offenbar ist das gerade ein Modetrend.
  "Hallo", sage ich. Ich zwinkere ihm zu, und er errötet leicht.
  "Was kann ich Ihnen heute zeigen?"
  Dein Blut auf meinem Buchara? Ich glaube, du imitierst Patrick Bateman. Ich gebe ihm meinen zahnigen Christian Bale. "Ich schaue nur."
  "Nun, ich bin hier, um Ihnen meine Hilfe anzubieten, und ich hoffe, Sie werden mir dies gestatten. Mein Name ist Trinian."
  Natürlich ist es das.
  Ich denke an die großartigen britischen St.-Trinian-Komödien der 50er- und 60er-Jahre und überlege, sie als Referenz zu verwenden. Mir fällt auf, dass er eine leuchtend orangefarbene Skechers-Uhr trägt, und mir wird klar, dass ich mir die Mühe sparen würde.
  Stattdessen runzle ich die Stirn - gelangweilt und überwältigt von meinem übermäßigen Reichtum und Status. Jetzt ist er noch interessierter. In diesem Umfeld gehören Streitereien und Intrigen zum Liebesleben.
  Nach zwanzig Minuten dämmerte es mir. Vielleicht hatte ich es ja schon immer gewusst. Im Grunde dreht sich alles um die Haut. Die Haut ist der Punkt, an dem du aufhörst und die Welt beginnt. Alles, was du bist - dein Verstand, deine Persönlichkeit, deine Seele - ist in deiner Haut eingeschlossen und begrenzt. Hier, in meiner Haut, bin ich Gott.
  Ich steige in mein Auto. Ich habe nur wenige Stunden Zeit, um in meine Rolle zu schlüpfen.
  Ich denke an Gene Hackman aus Extreme Measures.
  Oder vielleicht sogar Gregory Peck in "Die Boys aus Brasilien".
  
  
  42
  MATEO FUENTES STEHT EIN - EIN BILD aus dem Film "Eine verhängnisvolle Affäre", in dem der Schuss fiel. Er schaltete vor und zurück, vor und wieder vor. Er ließ den Film in Zeitlupe laufen, wobei jedes Halbbild von oben nach unten über das Bild lief. Auf dem Bildschirm hob sich eine Hand vom rechten Bildrand und blieb stehen. Der Schütze trug einen OP-Handschuh, doch die Ermittler interessierten sich nicht für seine Hand, obwohl sie die Marke und das Modell der Waffe bereits eingegrenzt hatten. Die Waffenabteilung arbeitete noch daran.
  Der Star des Films war damals die Jacke. Sie sah aus wie die Art von Satinjacke, die Baseballmannschaften oder Roadies bei Rockkonzerten trugen - dunkel, glänzend, mit einem gerippten Bündchen.
  Mateo druckte das Bild aus. Es war unmöglich zu erkennen, ob die Jacke schwarz oder dunkelblau war. Das entsprach Little Jakes Erinnerung an einen Mann in einer dunkelblauen Jacke, der nach der Los Angeles Times fragte. Es war nicht viel. Wahrscheinlich gab es Tausende solcher Jacken in Philadelphia. Trotzdem würden sie heute Nachmittag eine Phantombildzeichnung des Verdächtigen haben.
  Eric Chavez betrat den Raum, sichtlich aufgeregt, einen Computerausdruck in der Hand. "Wir haben den Ort, an dem das Video von ‚Eine verhängnisvolle Affäre" aufgenommen wurde."
  "Wo?"
  "Das ist so ein Laden namens Flicks in Frankford", sagte Chavez. "Ein inhabergeführtes Geschäft. Ratet mal, wem es gehört."
  Jessica und Palladino sagten den Namen gleichzeitig.
  "Eugene Kilbane."
  "Ein und dasselbe."
  "Verdammter Mistkerl." Jessica ertappte sich dabei, wie sie unbewusst die Fäuste ballte.
  Jessica erzählte Buchanan von ihrem Gespräch mit Kilbane, verschwieg aber den Teil mit der Körperverletzung. Hätten sie Kilbane vorgeladen, hätte er das Thema ohnehin angesprochen.
  "Magst du ihn deswegen?", fragte Buchanan.
  "Nein", sagte Jessica. "Aber wie wahrscheinlich ist es, dass es Zufall ist? Er weiß etwas."
  Alle blickten Buchanan mit der Erwartung an, dass Pitbulls den Ring umkreisen würden.
  Buchanan sagte: "Bringt ihn her."
  
  "Ich wollte mich da NICHT einmischen", sagte Kilbane.
  Eugene Kilbane saß gerade an einem der Schreibtische im Bereitschaftsraum der Mordkommission. Sollten seine Antworten nicht zusagen, würde er bald in einen der Verhörräume gebracht werden.
  Chavez und Palladino fanden ihn in der Taverne "Zum Weißen Bullen".
  "Hast du etwa gedacht, wir könnten die Aufnahme nicht zu dir zurückverfolgen?", fragte Jessica.
  Kilbane betrachtete das Klebeband, das in einem durchsichtigen Beweismittelbeutel vor ihm auf dem Tisch lag. Offenbar glaubte er, es würde genügen, das Etikett an der Seite abzukratzen, um siebentausend Polizisten zu täuschen. Ganz zu schweigen vom FBI.
  "Ach komm schon. Du kennst doch meine Vorgeschichte", sagte er. "Mir bleibt so einiges anhaften."
  Jessica und Palladino sahen sich an, als wollten sie sagen: "Gib uns bloß nicht diese Gelegenheit, Eugene." Dann schreiben sich die Witze von selbst, und wir sitzen hier den ganzen Tag. Sie hielten sich zurück. Einen Moment lang.
  "Zwei Tonbänder, beide mit Beweismaterial in einer Mordermittlung, beide aus Geschäften, die Ihnen gehören", sagte Jessica.
  "Ich weiß", sagte Kilbane. "Es sieht schlecht aus."
  "Nun, was denkst du?"
  - Ich... ich weiß nicht, was ich sagen soll.
  "Wie ist der Film hierher gekommen?", fragte Jessica.
  "Ich habe keine Ahnung", sagte Kilbane.
  Palladino übergab dem Künstler eine Skizze eines Mannes, der einen Fahrradkurier mit der Zustellung einer Kassette beauftragt hatte. Es war eine verblüffend genaue Abbildung eines gewissen Eugene Kilbane.
  Kilbane senkte kurz den Kopf, dann blickte er sich im Raum um und sah allen in die Augen. "Brauche ich hier einen Anwalt?"
  "Sag schon", sagte Palladino. "Hast du etwas zu verbergen, Eugene?"
  "Mann", sagte er, "man versucht, das Richtige zu tun, und dann sieht man, was passiert."
  "Warum haben Sie uns das Band geschickt?"
  "Hey", sagte er, "weißt du, ich habe ein Gewissen."
  Diesmal nahm Palladino Kilbanes Liste der Verbrechen und drehte sie Kilbane zu. "Seit wann?", fragte er.
  "Es ist immer so. Ich bin katholisch erzogen worden."
  "Es ist vom Pornografen", sagte Jessica. Sie alle wussten, warum Kilbane sich gemeldet hatte, und es hatte nichts mit seinem Gewissen zu tun. Er hatte am Vortag gegen seine Bewährungsauflagen verstoßen, indem er eine illegale Waffe besaß, und versuchte nun, sich freizukaufen. Heute Abend könnte er mit einem einzigen Anruf wieder im Gefängnis sitzen. "Erspart uns die Predigt."
  "Ja, okay. Ich bin im Erotikgewerbe tätig. Na und? Es ist legal. Wo ist das Problem?"
  Jessica wusste nicht, wo sie anfangen sollte. Trotzdem fing sie an. "Mal sehen. AIDS? Chlamydien? Gonorrhö? Syphilis? Herpes? HIV? Zerstörte Leben? Zerbrochene Familien? Drogen? Gewalt? Sagen Sie mir Bescheid, wenn ich aufhören soll."
  Kilbane starrte sie nur an, etwas fassungslos. Jessica starrte ihn an. Sie wollte weitersprechen, aber wozu? Sie war nicht in der Stimmung, und dies war weder der richtige Zeitpunkt noch der richtige Ort, um mit jemandem wie Eugene Kilbane über die soziologischen Implikationen von Pornografie zu diskutieren. Sie musste an zwei tote Männer denken.
  Schon bevor er richtig angefangen hatte, war Kilbane geschlagen. Er griff in seinen Aktenkoffer, der mit einer Attrappe aus Alligatorleder verziert war, und zog eine weitere Kassette heraus. "Das hier wirst du dir anders überlegen."
  
  Sie saßen in einem kleinen Raum in der AV-Abteilung. Kilbanes zweite Aufnahme stammte von der Überwachungskamera von Flickz, dem Laden, in dem "Eine verhängnisvolle Affäre" ausgeliehen worden war. Offenbar funktionierten die Überwachungskameras dort tatsächlich.
  "Warum sind die Kameras in diesem Laden aktiv und nicht bei The Reel Deal?", fragte Jessica.
  Kilbane wirkte verwirrt. "Wer hat dir das erzählt?"
  Jessica wollte Lenny Puskas und Juliet Rausch, zwei Angestellten von The Reel Deal, keinen Ärger bereiten. "Niemand, Eugene. Wir haben das selbst überprüft. Glaubst du wirklich, das sei ein großes Geheimnis? Diese Kameraköpfe von The Reel Deal aus den späten 1970er-Jahren? Die sehen aus wie Schuhkartons."
  Kilbane seufzte. "Ich habe noch ein anderes Problem damit, dass ich bei Flickz klaue, okay? Verdammte Kinder, die einen komplett ausrauben."
  "Was genau ist auf diesem Band?", fragte Jessica.
  - Ich hätte da vielleicht einen Tipp für Sie.
  "Ein Tipp?"
  Kilbane blickte sich im Raum um. "Ja, wissen Sie. Führung."
  - Schauen Sie oft CSI, Eugene?
  "Manche. Warum?"
  "Kein Grund. Was ist also der Hinweis?"
  Kilbane breitete die Arme seitlich aus, die Handflächen nach oben. Er lächelte, jede Spur von Mitleid verschwand aus seinem Gesicht, und sagte: "Es ist Unterhaltung."
  
  Wenige Minuten später standen Jessica, Terry Cahill und Eric Chavez in der Nähe des Schnittplatzes der AV-Abteilung zusammen. Cahill war unverrichteter Dinge von seinem Buchladenprojekt zurückgekehrt. Kilbane setzte sich neben Mateo Fuentes. Mateo sah angewidert aus. Er lehnte sich etwa 45 Grad von Kilbane weg, als würde der Mann nach Kompost riechen. Tatsächlich roch er nach Vidalia-Zwiebeln und Aqua Velva. Jessica hatte das Gefühl, Mateo würde Kilbane am liebsten mit Desinfektionsmittel besprühen, sollte er irgendetwas anfassen.
  Jessica beobachtete Kilbanes Körpersprache. Kilbane wirkte nervös und aufgeregt zugleich. Die Detectives merkten ihm die Nervosität an. Aufregung hingegen weniger. Irgendetwas war da.
  Mateo drückte die Wiedergabetaste des Überwachungskameras. Sofort erschien das Bild auf dem Monitor. Es zeigte eine Aufnahme aus der Vogelperspektive eines langen, schmalen Videoladens, ähnlich dem Reel Deal. Fünf oder sechs Personen hielten sich darin auf.
  "Das ist die gestrige Nachricht", sagte Kilbane. Auf dem Band befanden sich weder Datums- noch Zeitangaben.
  "Wie spät ist es?", fragte Cahill.
  "Ich weiß es nicht", sagte Kilbane. "Irgendwann nach acht. Wir wechseln die Bänder gegen acht und arbeiten hier bis Mitternacht."
  Ein kleiner Teil des Schaufensters verriet, dass es draußen dunkel war. Falls es wichtig werden sollte, würden sie die Sonnenuntergangsstatistik des Vortages überprüfen, um eine genauere Zeit zu ermitteln.
  Der Film zeigte zwei schwarze Teenager-Mädchen, die zwischen den Regalen mit Neuerscheinungen umhergingen, aufmerksam beobachtet von zwei schwarzen Teenager-Jungen, die sich als Puppen ausgaben, um ihre Aufmerksamkeit zu erregen. Die Jungen scheiterten kläglich und verschwanden nach ein, zwei Minuten.
  Am unteren Bildrand las ein ernst dreinblickender älterer Mann mit weißem Bart und schwarzer Kangol-Mütze im Dokumentarfilmbereich Wort für Wort auf der Rückseite zweier Kassetten. Seine Lippen bewegten sich dabei. Der Mann ging kurz darauf weg, und für einige Minuten waren keine weiteren Kunden zu sehen.
  Dann betrat von links, im mittleren Bereich des Ladens, eine neue Gestalt das Bild. Sie ging auf das mittlere Regal zu, in dem alte VHS-Kassetten aufbewahrt wurden.
  "Da ist er ja", sagte Kilbane.
  "Wer ist es?", fragte Cahill.
  "Sie werden sehen. Dieses Regal geht von f bis h", sagte Kilbane.
  Aus diesem hohen Winkel war es unmöglich, die Größe des Mannes auf Film zu erfassen. Er war größer als die oberste Theke, was ihn vermutlich auf etwa 1,75 Meter schätzte, ansonsten wirkte er aber in jeder Hinsicht bemerkenswert durchschnittlich. Er stand regungslos da, den Rücken zur Kamera, und musterte die Theke. Bis dahin hatte es keine Profilaufnahmen gegeben, nicht einmal einen flüchtigen Blick auf sein Gesicht, nur eine Ansicht von hinten, als er ins Bild kam. Er trug eine dunkle Bomberjacke, eine dunkle Baseballkappe und eine dunkle Hose. Über seiner rechten Schulter hing eine schmale Ledertasche.
  Der Mann nahm ein paar Kassetten, drehte sie um, las die Mitwirkenden und legte sie zurück auf die Theke. Er trat zurück, stemmte die Hände in die Hüften und überflog die Titel.
  Dann näherte sich von rechts eine etwas füllige, weiße Frau mittleren Alters. Sie trug ein geblümtes Hemd und ihr schütteres Haar war in Lockenwicklern eingedreht. Sie schien etwas zu dem Mann sagen zu wollen. Der Mann blickte starr geradeaus, immer noch unbeeindruckt vom Profil der Kamera - als ob er deren Position kennen würde - und deutete nach links. Die Frau nickte, lächelte und strich ihr Kleid über ihre vollen Hüften, als erwarte sie, dass der Mann das Gespräch fortsetzte. Er tat es nicht. Dann verschwand sie aus dem Bild. Der Mann sah ihr nicht nach.
  Einige Augenblicke vergingen. Der Mann sah sich noch ein paar Kassetten an, zog dann beiläufig eine aus seiner Tasche und legte sie ins Regal. Mateo spulte die Kassette zurück, spielte die Stelle erneut ab, stoppte den Film und zoomte langsam heran, um das Bild so scharf wie möglich zu stellen. Das Bild auf der Vorderseite der Videokassette wurde deutlicher. Es war ein Schwarzweißfoto eines Mannes links und einer Frau mit lockigem blonden Haar rechts. Ein gezacktes rotes Dreieck teilte das Foto in zwei Hälften.
  Der Film hieß "Eine verhängnisvolle Affäre".
  Im Raum herrschte eine aufgeregte Stimmung.
  "Sehen Sie, das Personal sollte die Kunden dazu auffordern, solche Taschen an der Rezeption abzugeben", sagte Kilbane. "Verdammte Idioten."
  Mateo spulte den Film zurück bis zu der Stelle, an der die Gestalt ins Bild kam, spielte ihn in Zeitlupe ab, fror das Bild ein und zoomte heran. Das Bild war sehr körnig, aber die aufwendige Stickerei auf der Rückseite der Satinjacke des Mannes war erkennbar.
  "Können Sie näher kommen?", fragte Jessica.
  "Oh ja", sagte Mateo, fest im Zentrum der Bühne stehend. Das war sein Metier.
  Er begann, sein Können zu zeigen, tippte auf die Tasten, justierte Hebel und Knöpfe und hob das Bild nach oben und innen. Die Stickerei auf der Rückseite der Jacke zeigte einen grünen Drachen, dessen schmaler Kopf eine zarte purpurrote Flamme speite. Jessica nahm sich vor, nach Schneidern Ausschau zu halten, die sich auf Stickereien spezialisiert hatten.
  Mateo verschob das Bild nach rechts und unten und konzentrierte sich auf die rechte Hand des Mannes. Er trug eindeutig einen OP-Handschuh.
  "Jesus", sagte Kilbane, schüttelte den Kopf und fuhr sich mit der Hand übers Kinn. "Da kommt so ein Typ mit Latexhandschuhen in den Laden, und meine Angestellten merken"s nicht mal. Die sind sowas von gestern, Mann."
  Mateo schaltete den zweiten Monitor ein. Darauf war ein Standbild der Hand des Mörders zu sehen, die eine Pistole hielt, wie im Film "Eine verhängnisvolle Affäre". Der rechte Ärmel des Schützen hatte ein geripptes Gummiband, ähnlich dem an der Jacke im Überwachungsvideo. Das war zwar kein eindeutiger Beweis, aber die Jacken ähnelten sich definitiv.
  Mateo drückte ein paar Tasten und begann, Papierkopien beider Bilder auszudrucken.
  "Wann wurde die Kassette von Fatal Attraction ausgeliehen?", fragte Jessica.
  "Letzte Nacht", sagte Kilbane. "Spät."
  "Wann?"
  "Ich weiß nicht. Nach elf. Vielleicht schaue ich es mir an."
  - Und Sie meinen, dass die Person, die den Film ausgeliehen hat, ihn sich angesehen und ihn Ihnen gebracht hat?
  "Ja."
  "Wann?"
  "Heute Morgen."
  "Wann?"
  "Ich weiß nicht. Zehn, vielleicht?"
  "Haben sie es in den Müll geworfen oder mit ins Haus genommen?"
  "Sie haben es mir direkt gebracht."
  "Was haben sie gesagt, als sie das Band zurückbrachten?"
  "Da stimmte einfach etwas nicht. Sie wollten ihr Geld zurück."
  "Das war's?"
  "Nun ja."
  - Wurde zufällig erwähnt, dass jemand in den eigentlichen Mord verwickelt war?
  "Man muss verstehen, wer in diesen Laden kommt. Ich meine, die Leute dort haben den Film ‚Memento" zurückgegeben und gesagt, mit dem Band stimme etwas nicht. Sie sagten, er sei rückwärts aufgenommen worden. Glauben Sie das?"
  Jessica blickte Kilbane noch einige Augenblicke an, dann wandte sie sich Terry Cahill zu.
  "Memento ist eine Geschichte, die rückwärts erzählt wird", sagte Cahill.
  "Na gut", erwiderte Jessica. "Was soll"s." Sie wandte sich wieder Kilbane zu. "Wer hat ‚Eine verhängnisvolle Affäre" ausgeliehen?"
  "Einfach ein ganz normaler Typ", sagte Kilbane.
  - Wir brauchen einen Namen.
  Kilbane schüttelte den Kopf. "Er ist einfach ein Idiot. Er hatte damit nichts zu tun."
  "Wir brauchen einen Namen", wiederholte Jessica.
  Kilbane starrte sie an. Man sollte meinen, ein zweifacher Versager wie Kilbane wüsste es besser, als die Polizei hinters Licht führen zu wollen. Andererseits, wäre er schlauer gewesen, wäre er nicht zweimal gescheitert. Kilbane wollte gerade protestieren, als sein Blick auf Jessica fiel. Für einen Moment durchzuckte ihn ein stechender Schmerz in der Seite, der ihn an Jessicas brutalen Schuss erinnerte. Er willigte ein und nannte ihnen den Namen des Klienten.
  "Kennen Sie die Frau auf dem Überwachungsvideo?", fragte Palladino. "Die Frau, die mit dem Mann gesprochen hat?"
  "Was, diese Tussi?" Kilbane verzog das Gesicht, als ob GQ-Gigolos wie er niemals mit einer molligen Frau mittleren Alters interagieren würden, die in freizügigen Videos öffentlich auftrat. "Äh, nein."
  Haben Sie sie schon einmal im Laden gesehen?
  - Nicht, dass ich mich erinnern könnte.
  "Hast du dir das gesamte Band angesehen, bevor du es uns geschickt hast?", fragte Jessica, obwohl sie die Antwort kannte und wusste, dass jemand wie Eugene Kilbane nicht widerstehen könnte.
  Kilbane blickte einen Moment lang auf den Boden. Offenbar ja. "Aha."
  - Warum hast du es nicht selbst mitgebracht?
  - Ich dachte, wir hätten das schon besprochen.
  "Erzählen Sie es uns noch einmal."
  - Hör mal, du solltest vielleicht etwas höflicher zu mir sein.
  "Und warum ist das so?"
  "Weil ich diesen Fall für Sie lösen kann."
  Alle starrten ihn nur an. Kilbane räusperte sich. Es klang wie ein Traktor, der aus einem schlammigen Graben zurücksetzt. "Ich möchte die Zusicherung, dass Sie meine kleine, nun ja, Indiskretion von neulich übersehen." Er hob sein Hemd. Der Reißverschluss an seinem Gürtel - ein Verstoß gegen das Waffenrecht, der ihn zurück ins Gefängnis hätte bringen können - war verschwunden.
  "Zuerst möchten wir hören, was Sie zu sagen haben."
  Kilbane schien das Angebot zu erwägen. Es war nicht das, was er wollte, aber es schien, als würde er nichts anderes bekommen. Er räusperte sich erneut und blickte sich im Raum um, wohl in der Erwartung, dass alle gespannt auf seine überraschende Enthüllung warteten. Doch es geschah nichts. Er ging trotzdem weiter.
  "Der Typ auf dem Band?", fragte Kilbane. "Der Typ, der das ‚Eine verhängnisvolle Affäre"-Band wieder ins Regal gestellt hat?"
  "Und was ist mit ihm?", fragte Jessica.
  Kilbane beugte sich vor, nutzte den Moment und sagte: "Ich weiß, wer er ist."
  
  
  43
  "Es riecht wie in einem Schlachthaus."
  Er war spindeldürr und wirkte wie ein Mann, der in der Zeit stehen geblieben war, unbelastet von der Geschichte. Und das aus gutem Grund. Sammy Dupuis war im Jahr 1962 gefangen. Heute trug er eine schwarze Alpaka-Strickjacke, ein dunkelblaues Hemd mit Spitzkragen, schimmernde graue Haifischlederhosen und spitze Oxford-Schuhe. Sein Haar war streng zurückgekämmt und mit so viel Haarwasser getränkt, dass man damit einen Chrysler hätte schmieren können. Er rauchte ungefilterte Camels.
  Sie trafen sich in der Germantown Avenue, gleich um die Ecke von der Broad Street. Der Duft von köchelndem Barbecue und Hickoryrauch aus Dwight's Southern erfüllte die Luft mit seiner süßlichen Note. Kevin Byrne lief das Wasser im Mund zusammen. Sammy Dupuis wurde davon übel.
  "Sie sind kein großer Fan von Soul Food?", fragte Byrne.
  Sammy schüttelte den Kopf und gab seinem Camel einen kräftigen Schlag. "Wie können die Leute so einen Mist essen? Das ist alles so verdammt fettig und sehnig. Man könnte es genauso gut auf eine Nadel stecken und sich ins Herz rammen."
  Byrne blickte nach unten. Die Pistole lag zwischen ihnen auf der schwarzen Samttischdecke. Irgendetwas an dem Geruch von Öl auf Stahl hatte es in sich, dachte Byrne. Es war ein erschreckend starker Geruch.
  Byrne hob es auf, testete es und zielte, wohl wissend, dass sie sich an einem öffentlichen Ort befanden. Sammy arbeitete normalerweise von seinem Haus in East Camden aus, aber Byrne hatte heute keine Zeit gehabt, den Fluss zu überqueren.
  "Ich kann es für 6,50 machen", sagte Sammy. "Und das ist ein guter Preis für so eine schöne Waffe."
  "Sammy", sagte Byrne.
  Sammy schwieg einige Augenblicke und versuchte, Armut, Unterdrückung und Elend darzustellen. Es half nichts. "Okay, sechs", sagte er. "Und ich verliere Geld."
  Sammy Dupuis war ein Waffenhändler, der nie mit Drogendealern oder Gangmitgliedern Geschäfte machte. Wenn es jemals einen skrupellosen Waffenhändler im Hintergrund gab, dann war es Sammy Dupuis.
  Zum Verkauf stand eine SIG-Sauer P-226. Sie war vielleicht nicht die schönste Pistole aller Zeiten - ganz im Gegenteil -, aber sie war präzise, zuverlässig und robust. Und Sammy Dupuis war ein Mann von großer Diskretion. Das war Kevin Byrnes Hauptanliegen an diesem Tag.
  "Es sollte besser kalt sein, Sammy." Byrne steckte die Pistole in seine Manteltasche.
  Sammy wickelte die restlichen Pistolen in Stoff und sagte: "Wie den Hintern meiner ersten Frau."
  Byrne zog ein Bündel Geldscheine hervor und gab sie Sammy. "Hast du die Tasche mitgebracht?", fragte Byrne.
  Sammy blickte sofort auf, die Stirn in nachdenkliche Falten gelegt. Normalerweise wäre es keine leichte Aufgabe gewesen, Sammy Dupuis davon abzuhalten, sein Geld zu zählen, doch Byrnes Frage ließ ihn innehalten. Wenn das, was sie taten, illegal war (und es verstieß gegen mindestens ein halbes Dutzend Gesetze, die Byrne aufzählen konnte, sowohl Landes- als auch Bundesgesetze), dann verstieß Byrnes Vorschlag gegen fast alle.
  Doch Sammy Dupuis urteilte nicht. Hätte er es getan, wäre er nicht in dem Geschäft, in dem er tätig war. Und er hätte nicht den silbernen Koffer mit sich herumgetragen, den er im Kofferraum seines Wagens aufbewahrte - einen Koffer voller Werkzeuge von so obskurem Zweck, dass Sammy nur flüsternd über deren Existenz sprach.
  "Bist du sicher?"
  Byrne hat nur zugeschaut.
  "Okay, okay", sagte Sammy. "Entschuldigung für die Frage."
  Sie stiegen aus dem Auto und gingen zum Kofferraum. Sammy blickte sich die Straße entlang. Er zögerte und spielte mit seinen Schlüsseln.
  "Suchst du die Polizei?", fragte Byrne.
  Sammy lachte nervös. Er öffnete den Kofferraum. Darin befanden sich haufenweise Segeltuchtaschen, Aktentaschen und Reisetaschen. Sammy schob mehrere Lederetuis beiseite. Er öffnete eines davon. Darin lagen zahlreiche Handys. "Sind Sie sicher, dass Sie nicht lieber eine saubere Kamera möchten? Oder vielleicht einen PDA?", fragte er. "Ich kann Ihnen ein BlackBerry 7290 für 75 Dollar besorgen."
  "Sammy."
  Sammy zögerte erneut, dann schloss er seinen Lederbeutel. Er hatte einen weiteren Koffer geöffnet. Dieser war von Dutzenden bernsteinfarbenen Fläschchen umgeben. "Und was ist mit den Pillen?"
  Byrne dachte darüber nach. Er wusste, dass Sammy Amphetamine hatte. Er war erschöpft, aber Drogen zu nehmen, würde alles nur noch schlimmer machen.
  "Keine Pillen."
  "Feuerwerk? Pornos? Ich kann dir einen Lexus für zehntausend kaufen."
  "Du erinnerst dich doch daran, dass ich eine geladene Pistole in der Tasche habe, oder?", fragte Byrne.
  "Du bist der Boss", sagte Sammy. Er zog einen eleganten Zero-Halliburton-Aktenkoffer hervor, tippte drei Zahlen ein und verbarg die Transaktion unbewusst vor Byrne. Er öffnete den Koffer, trat zurück und zündete sich eine weitere Camel an. Selbst Sammy Dupuis hatte Mühe, den Inhalt zu erkennen.
  
  
  44
  Normalerweise hielten sich im Keller des Roundhouse nie mehr als ein paar AV-Beamte auf. An diesem Nachmittag drängten sich jedoch ein halbes Dutzend Detectives um einen Monitor in einem kleinen Schnittraum neben dem Regieraum. Jessica war sich sicher, dass die Vorführung eines Hardcore-Pornofilms damit nichts zu tun hatte.
  Jessica und Cahill fuhren Kilbane zurück zu Flicks, wo er in die Erwachsenenabteilung ging und sich einen Film mit dem Titel "Philadelphia Skin" verdiente. Er kam aus dem Hinterzimmer wie ein Geheimagent, der die geheimen Akten des Feindes an sich genommen hatte.
  Der Film begann mit Aufnahmen der Skyline von Philadelphia. Die Produktionsqualität wirkte für ein Spiel für Erwachsene recht hoch. Dann folgte ein Schnitt in eine Wohnung. Die Aufnahmen sahen typisch aus - helles, leicht überbelichtetes Digitalvideo. Wenige Sekunden später klopfte es an der Tür.
  Eine Frau trat ein und öffnete die Tür. Sie war jung und zierlich, mit einem fast tierhaften Körperbau und trug einen hellgelben Plüschmantel. Ihrem Aussehen nach zu urteilen, war das Ganze wohl kaum legal. Als sie die Tür ganz geöffnet hatte, stand ein Mann davor. Er war von durchschnittlicher Größe und Statur. Er trug eine blaue Bomberjacke aus Satin und eine Ledermaske.
  "Rufen Sie einen Klempner?", fragte der Mann.
  Einige der Detectives lachten und versteckten die Kamera schnell. Es bestand die Möglichkeit, dass der Mann, der die Frage gestellt hatte, ihr Mörder war. Als er sich von der Kamera abwandte, sahen sie, dass er dieselbe Jacke trug wie der Mann auf dem Überwachungsvideo: dunkelblau mit einem aufgestickten grünen Drachen.
  "Ich bin neu in dieser Stadt", sagte das Mädchen. "Ich habe seit Wochen kein freundliches Gesicht mehr gesehen."
  Als die Kamera näher an sie herankam, sah Jessica, dass die junge Frau eine zarte Maske mit rosa Federn trug, aber Jessica sah auch ihre Augen - gequälte, verängstigte Augen, Portale zu einer zutiefst verletzten Seele.
  Die Kamera schwenkte dann nach rechts und folgte dem Mann einen kurzen Korridor entlang. In diesem Moment machte Mateo ein Standbild und druckte es mit seiner Sony-Kamera aus. Obwohl ein Standbild aus Überwachungsaufnahmen dieser Größe und Auflösung recht unscharf war, wirkte das Ergebnis im Vergleich fast überzeugend.
  Der Mann im Pornofilm und der Mann, der das Band in Flickz zurück ins Regal stellt, schienen die gleiche Jacke zu tragen.
  "Erkennt irgendjemand dieses Design?", fragte Buchanan.
  Niemand hat es getan.
  "Lass uns das mit Gangsymbolen und Tätowierungen abgleichen", fügte er hinzu. "Lass uns Schneider finden, die Stickereien anfertigen."
  Sie sahen sich den Rest des Videos an. In dem Film waren auch ein weiterer maskierter Mann und eine zweite Frau mit einer Federmaske zu sehen. Der Film wirkte brutal und gewalttätig. Jessica konnte kaum glauben, dass die sadomasochistischen Elemente des Films den jungen Frauen keine schweren Schmerzen oder Verletzungen zugefügt hatten. Es sah so aus, als wären sie schwer misshandelt worden.
  Als alles vorbei war, sahen wir uns den kurzen Abspann an. Regie führte Edmundo Nobile. Der Schauspieler in der blauen Jacke war Bruno Steele.
  "Wie lautet der richtige Name des Schauspielers?", fragte Jessica.
  "Ich weiß es nicht", sagte Kilbane. "Aber ich kenne die Leute, die den Film vertrieben haben. Wenn ihn jemand finden kann, dann sie."
  
  PHILADELPHIA WITH KIN - Vertrieb durch Inferno Films aus Camden, New Jersey. Inferno Films ist seit 1981 im Geschäft und hat über vierhundert Filme veröffentlicht, hauptsächlich Hardcore-Pornos. Die Filme wurden im Großhandel an Erotikfachgeschäfte und im Einzelhandel über die eigene Website vertrieben.
  Die Ermittler kamen zu dem Schluss, dass ein umfassendes Vorgehen gegen das Unternehmen - Durchsuchungsbefehl, Razzia, Verhöre - möglicherweise nicht die gewünschten Ergebnisse bringen würde. Würden sie mit blinkenden Dienstausweisen eintreten, wäre die Wahrscheinlichkeit hoch, dass das Unternehmen die Waggons umkreisen oder plötzlich einen ihrer "Schauspieler" vergessen würde, ebenso wie die Gefahr, dass sie den Schauspieler verraten und ihn somit im Stich lassen würden.
  Sie beschlossen, dass eine verdeckte Ermittlung die beste Vorgehensweise sei. Als sich alle Blicke auf Jessica richteten, begriff sie, was das bedeutete.
  Sie wird verdeckt ermitteln.
  Und ihr Führer in die Unterwelt des Philadelphia-Pornos wird kein Geringerer als Eugene Kilbane sein.
  
  Als Jessica das Roundhouse verließ, überquerte sie den Parkplatz und stieß beinahe mit jemandem zusammen. Sie blickte auf. Es war Nigel Butler.
  "Hallo, Detective", sagte Butler. "Ich wollte Sie gerade sehen."
  "Hallo", sagte sie.
  Er hielt eine Plastiktüte hoch. "Ich habe ein paar Bücher für Sie zusammengestellt. Vielleicht helfen sie Ihnen."
  "Du hättest sie nicht abschießen müssen", sagte Jessica.
  "Es war kein Problem."
  Butler öffnete seine Tasche und zog drei Bücher heraus, allesamt großformatige Taschenbücher: "Shots in the Mirror: Crime Films and Society", "Gods of Death" und "Masters of the Scene".
  "Das ist sehr großzügig. Vielen Dank."
  Butler warf Roundhouse einen Blick zu, dann wieder Jessica. Der Moment dehnte sich aus.
  "Gibt es sonst noch etwas?", fragte Jessica.
  Butler grinste. "Ich hatte auf eine Führung gehofft."
  Jessica warf einen Blick auf ihre Uhr. "An jedem anderen Tag wäre das kein Problem."
  "Oh, das tut mir leid."
  "Hören Sie. Sie haben meine Karte. Rufen Sie mich morgen an, dann finden wir eine Lösung."
  "Ich bin ein paar Tage verreist, melde mich aber, sobald ich zurück bin."
  "Das wird toll sein", sagte Jessica und nahm ihren Rucksack. "Und nochmals vielen Dank dafür."
  "Gute Chance, Detective."
  Jessica ging zu ihrem Auto und dachte an Nigel Butler in seinem Elfenbeinturm, umgeben von aufwendig gestalteten Filmplakaten, auf denen alle Pistolen Platzpatronen waren, Stuntmen auf Luftmatratzen fielen und das Blut unecht war.
  Die Welt, in die sie nun eintreten sollte, war so weit von der akademischen Welt entfernt, wie sie es sich nur hätte vorstellen können.
  
  Jessica hatte für sich und Sophie zwei einfache Abendessen vorbereitet. Sie saßen auf dem Sofa und aßen von einem Tablett - eines von Sophies Lieblingsgerichten. Jessica schaltete den Fernseher ein, zappte durch die Kanäle und blieb bei einem Film hängen. Ein Film aus der Mitte der 90er-Jahre mit witzigen Dialogen und spannender Action. Im Hintergrund liefen Geräusche. Während sie aßen, erzählte Sophie von ihrem Kindergartentag. Sophie berichtete Jessica, dass ihre Klasse zu Ehren von Beatrix Potters bevorstehendem Geburtstag Hasenpuppen aus ihren Brotdosen gebastelt hatte. Der Tag stand ganz im Zeichen des Klimawandels und eines neuen Liedes namens "Drippy the Raindrop". Jessica hatte das Gefühl, dass sie bald den ganzen Text von "Drippy the Raindrop" auswendig lernen würde, ob sie wollte oder nicht.
  Als Jessica gerade das Geschirr abräumen wollte, hörte sie eine Stimme. Eine vertraute Stimme. Das Erkennen lenkte ihre Aufmerksamkeit zurück auf den Film. Es war "The Killing Game 2", der zweite Teil von Will Parrishs beliebter Actionreihe. Es ging um einen südafrikanischen Drogenboss.
  Doch es war nicht Will Parrishs Stimme, die Jessicas Aufmerksamkeit erregte - Parrishs rauer Akzent war sogar so unverwechselbar wie der jedes anderen professionellen Schauspielers. Vielmehr war es die Stimme des örtlichen Polizisten, der die Rückseite des Gebäudes bewachte.
  "Wir haben an allen Ausgängen Beamte postiert", sagte der Streifenpolizist. "Diese Abschaumtypen gehören uns."
  "Es kommt niemand rein oder raus", erwiderte Parrish, dessen weißes Hemd zuvor mit Hollywood-Blut befleckt war, seine Füße barfuß.
  "Jawohl, Sir", sagte der Offizier. Er war etwas größer als Parrish, hatte ein markantes Kinn, eisblaue Augen und eine schlanke Statur.
  Jessica musste zweimal hinschauen, dann noch zweimal, um sicherzugehen, dass sie nicht halluzinierte. Sie halluzinierte nicht. Unmöglich. So schwer es auch zu glauben war, es war wahr.
  Der Mann, der den Polizisten in Killing Game 2 spielte, war Special Agent Terry Cahill.
  
  Jessica behielt ihren Computer und ging online.
  Was war das für eine Datenbank mit all den Informationen über den Film? Sie probierte ein paar Abkürzungen aus und fand schnell IMDb. Sie ging zu "Kill Game 2" und klickte auf "Vollständige Besetzung und Crew". Sie scrollte nach unten und sah ganz unten seinen Namen: Terrence Cahill, der den "Jungen Polizisten" spielte.
  Bevor sie die Seite schloss, scrollte sie durch die restlichen Mitwirkenden. Sein Name stand wieder neben "Technischer Berater".
  Unglaublich.
  Terry Cahill hat in Filmen mitgewirkt.
  
  Um sieben Uhr setzte Jessica Sophie bei Paula ab und ging dann duschen. Sie trocknete ihre Haare, trug Lippenstift und Parfüm auf und zog eine schwarze Lederhose und eine rote Seidenbluse an. Ein Paar Ohrringe aus Sterlingsilber rundete den Look ab. Sie musste zugeben, dass sie gar nicht so schlecht aussah. Vielleicht ein bisschen freizügig. Aber genau darum ging es doch, oder?
  Sie schloss das Haus ab und ging zum Jeep. Sie parkte ihn in der Einfahrt. Bevor sie sich ans Steuer setzen konnte, fuhr ein Auto mit Teenagern am Haus vorbei. Sie hupten und pfiffen.
  "Ich hab"s immer noch drauf", dachte sie lächelnd. Zumindest im Nordosten von Philadelphia. Außerdem suchte sie bei IMDb nach "East Side, West Side". Ava Gardner war in dem Film erst 27.
  Siebenundzwanzig.
  Sie stieg in den Jeep und fuhr in die Stadt.
  
  Detective Nicolette Malone war zierlich, gebräunt und schlank. Ihr Haar war fast silberblond und zu einem Pferdeschwanz gebunden. Sie trug enge, verwaschene Levi's-Jeans, ein weißes T-Shirt und eine schwarze Lederjacke. Sie war von der Drogenfahndung abgeordnet, etwa so alt wie Jessica und hatte sich bis zu einer goldenen Dienstmarke hochgearbeitet, die Jessicas auffallend ähnelte: Sie stammte aus einer Polizistenfamilie, hatte vier Jahre im Dienst und drei Jahre als Detective im Polizeirevier gearbeitet.
  Obwohl sie sich nie persönlich begegnet waren, kannten sie einander vom Hörensagen. Vor allem aus Jessicas Sicht. Anfang des Jahres war Jessica kurzzeitig überzeugt, Nikki Malone hätte eine Affäre mit Vincent. Das stimmte aber nicht. Jessica hoffte, Nikki hätte nichts von den Vermutungen ihrer Schülerin mitbekommen.
  Sie trafen sich in Ike Buchanans Büro. Staatsanwalt Paul DiCarlo war anwesend.
  "Jessica Balzano, Nikki Malone", sagte Buchanan.
  "Wie geht es dir?", fragte Nikki und reichte Jessica die Hand. Jessica ergriff sie.
  "Freut mich, Sie kennenzulernen", sagte Jessica. "Ich habe schon viel von Ihnen gehört."
  "Ich habe es nie berührt. Ehrlich." Nikki zwinkerte und lächelte. "Nur Spaß."
  Verdammt, dachte Jessica. Nikki wusste das alles.
  Ike Buchanan wirkte sichtlich verwirrt. Er fuhr fort: "Inferno Films ist im Grunde ein Ein-Mann-Betrieb. Der Inhaber heißt Dante Diamond."
  "Um welches Theaterstück handelt es sich?", fragte Nikki.
  "Sie drehen einen neuen, knallharten Film und wollen Bruno Steele darin haben."
  "Wie kommen wir da rein?", fragte Nikki.
  "Leichte, am Körper getragene Mikrofone, drahtlose Verbindung, Fernaufnahmefunktion."
  - Bewaffnet?
  "Es ist Ihre Entscheidung", sagte DiCarlo. "Aber es besteht eine gute Chance, dass Sie irgendwann durchsucht werden oder durch Metalldetektoren gehen müssen."
  Als Nikki Jessica in die Augen sah, waren sie sich stillschweigend einig. Sie würden unbewaffnet eindringen.
  
  Nachdem Jessica und Nikki von zwei erfahrenen Mordkommissaren eingewiesen worden waren - inklusive der Namen der zu kontaktierenden Personen, der zu verwendenden Fachbegriffe und verschiedener Indizien -, wartete Jessica am Tatort. Kurz darauf kam Terry Cahill herein. Nachdem er sich vergewissert hatte, dass er sie bemerkt hatte, nahm sie eine coole Pose ein, die Hände in die Hüften gestemmt.
  "An allen Ausgängen stehen Polizisten", sagte Jessica und ahmte damit eine Zeile aus Kill the Game 2 nach.
  Cahill sah sie fragend an; dann begriff er es. "Oh je", sagte er. Er war leger gekleidet. Er wollte sich nicht weiter mit diesem Detail aufhalten.
  "Warum hast du mir nicht gesagt, dass du in einem Film mitspielst?", fragte Jessica.
  "Nun ja, es waren nur zwei, und ich mag es, zwei getrennte Leben zu führen. Erstens ist das FBI nicht gerade begeistert davon."
  "Wie haben Sie angefangen?"
  "Alles begann, als die Produzenten von Kill Game 2 die Agentur kontaktierten und um technische Unterstützung baten. ASAC erfuhr irgendwie von meiner Filmbegeisterung und empfahl mich für den Job. Obwohl die Agentur ihre Agenten geheim hält, versucht sie gleichzeitig verzweifelt, sich im richtigen Licht darzustellen."
  PPD war da nicht viel anders, dachte Jessica. Es gab schon einige Fernsehserien über die Polizeibehörde. Es war einer der seltenen Fälle, in denen sie die Realität richtig darstellten. "Wie war die Zusammenarbeit mit Will Parrish?"
  "Er ist ein toller Kerl", sagte Cahill. "Sehr großzügig und bodenständig."
  "Spielst du in dem Film mit, den er gerade dreht?"
  Cahill blickte zurück und senkte die Stimme. "Ich mache nur einen kleinen Spaziergang. Aber sag es niemandem hier. Jeder will doch ins Showgeschäft, oder?"
  Jessica presste die Lippen zusammen.
  "Wir drehen heute Abend tatsächlich meinen kleinen Part", sagte Cahill.
  - Und dafür verzichten Sie auf den Reiz der Beobachtung?
  Cahill lächelte. "Das ist eine schmutzige Arbeit." Er stand auf und warf einen Blick auf seine Uhr. "Hast du jemals gespielt?"
  Jessica musste sich ein Lachen verkneifen. Ihre einzige Berührung mit der juristischen Bühne hatte sie in der zweiten Klasse der St. Paul's School gehabt. Sie war eine der Hauptdarstellerinnen in einem aufwendigen Krippenspiel gewesen. Sie hatte ein Schaf gespielt. "Äh, nicht, dass es Ihnen aufgefallen wäre."
  "Es ist viel schwieriger, als es aussieht."
  "Wie meinst du das?"
  "Kennst du die Zeilen, die ich in Kill Game 2 hatte?", fragte Cahill.
  "Was ist mit ihnen?"
  "Ich glaube, wir haben dreißig Takes gebraucht."
  "Warum?"
  "Haben Sie eine Ahnung, wie schwer es ist, mit ernster Miene zu sagen: ‚Dieser Abschaum gehört zu uns"?"
  Jessica hat es ausprobiert. Er hatte Recht.
  
  Um neun Uhr betrat Nikki die Mordkommission und zog damit die Blicke aller anwesenden männlichen Detectives auf sich. Sie hatte sich in ein hübsches kleines schwarzes Cocktailkleid umgezogen.
  Nacheinander betraten er und Jessica einen der Verhörräume, wo sie mit drahtlosen Körpermikrofonen ausgestattet wurden.
  
  Eugene Kilbane lief nervös auf dem Parkplatz des Roundhouse auf und ab. Er trug einen dunkelblauen Anzug und weiße Lackschuhe mit einer silbernen Kette am oberen Rand. Jede Zigarette zündete er sich an, während er die letzte anzündete.
  "Ich bin mir nicht sicher, ob ich das kann", sagte Kilbane.
  "Du schaffst das", sagte Jessica.
  "Du verstehst das nicht. Diese Leute könnten gefährlich sein."
  Jessica blickte Kilbane scharf an. "Hm, genau darum geht es ja, Eugene."
  Kilbane blickte abwechselnd Jessica, Nikki, Nick Palladino und Eric Chavez an. Schweißperlen bildeten sich auf seiner Oberlippe. Er würde da nicht mehr rauskommen.
  "Mist", sagte er. "Lass uns einfach gehen."
  
  
  45
  Evyn Byrne verstand die Kriminalitätswelle. Er kannte den Adrenalinrausch, den Diebstahl, Gewalt oder asoziales Verhalten auslösten, nur allzu gut. Er hatte viele Verdächtige im Affekt festgenommen und wusste, dass Kriminelle in diesem Rausch selten über ihre Taten, die Folgen für das Opfer oder ihre eigenen Folgen nachdenken. Stattdessen verspürten sie ein bittersüßes Gefühl der Genugtuung, das Gefühl, dass die Gesellschaft solches Verhalten verboten hatte, und dennoch taten sie es.
  Als er sich zum Verlassen der Wohnung bereit machte - die Glut dieses Gefühls war trotz seiner besseren Instinkte in ihm entfacht - hatte er keine Ahnung, wie dieser Abend enden würde, ob er am Ende Victoria sicher in seinen Armen halten oder Julian Matisse im Visier seiner Pistole haben würde.
  Oder, wie er sich nicht eingestehen wollte, weder das eine noch das andere.
  Byrne zog eine Arbeitslatzhose aus dem Schrank - eine schmutzige, die der Wasserbehörde von Philadelphia gehört hatte. Sein Onkel Frank war vor Kurzem aus dem Polizeidienst ausgeschieden, und Byrne hatte vor einigen Jahren einmal eine von ihm bekommen, als er undercover ermitteln musste. Niemand beachtet einen Mann, der auf der Straße arbeitet. Städtische Arbeiter wie Straßenhändler, Bettler und ältere Menschen gehören zum Stadtbild. Sie sind Teil des Alltags. Heute Abend musste Byrne unsichtbar sein.
  Er betrachtete die Schneewittchen-Figur auf der Kommode. Vorsichtig hatte er sie behandelt, als er sie von der Motorhaube seines Wagens gehoben und sofort nach dem Hinsetzen in seine Beweismitteltasche gesteckt hatte. Er wusste nicht, ob sie jemals als Beweismittel benötigt werden würde oder ob sich Julian Matisses Fingerabdrücke darauf befinden würden.
  Er wusste auch nicht, welcher Seite des Prozesses er am Ende dieser langen Nacht zugeteilt werden würde. Er schlüpfte in seinen Overall, schnappte sich seinen Werkzeugkasten und ging.
  
  SEIN AUTO VERSCHWINGTE IN DIE DUNKELHEIT.
  Eine Gruppe Teenager - alle um die siebzehn oder achtzehn, vier Jungen und zwei Mädchen - stand einen halben Block entfernt, beobachtete das Treiben und wartete auf ihre Chance. Sie rauchten, teilten sich einen Joint, nippten an ein paar Dosen Bier in braunem Papier und bewarfen sich gegenseitig mit Dosen, oder wie man das heutzutage auch immer nennt. Die Jungen buhlten um die Gunst der Mädchen; die Mädchen putzten sich heraus und verpassten nichts. So sah es jeden Sommer in der Stadt aus. Schon immer.
  "Warum hat Phil Kessler Jimmy das angetan?", fragte sich Byrne. An diesem Tag wohnte er bei Darlene Purifey. Jimmys Witwe war noch immer von Trauer überwältigt. Sie und Jimmy hatten sich zwar schon über ein Jahr vor seinem Tod scheiden lassen, doch die Erinnerung daran ließ sie nicht los. Sie hatten ihr Leben miteinander geteilt. Sie hatten das Leben ihrer drei Kinder geteilt.
  Byrne versuchte sich an Jimmys Gesichtsausdruck zu erinnern, wenn er einen seiner blöden Witze erzählte, oder wenn er nachts um vier Uhr, nach ein paar Drinks, plötzlich todernst wurde, oder wenn er einen Idioten verhörte, oder als er einem kleinen chinesischen Jungen auf dem Spielplatz die Tränen abwischte, der, von einem größeren Jungen gejagt, seine Schuhe verloren hatte. An diesem Tag hatte Jimmy den Jungen zu Payless gefahren und ihm aus eigener Tasche ein neues Paar Turnschuhe gekauft.
  Byrne konnte sich nicht erinnern.
  Aber wie konnte das sein?
  Er erinnerte sich an jeden einzelnen Punk, den er jemals verhaftet hatte. An jeden einzelnen.
  Er erinnerte sich an den Tag, als sein Vater ihm in der Neunten Straße von einem Verkäufer ein Stück Wassermelone kaufte. Er war ungefähr sieben Jahre alt; es war ein heißer, schwüler Tag; die Wassermelone war eiskalt. Sein Vater trug ein rot-weiß gestreiftes Hemd und weiße Shorts. Er erzählte dem Verkäufer einen Witz - einen anzüglichen, denn er flüsterte ihn, damit Kevin ihn nicht hören konnte. Der Verkäufer lachte laut. Er hatte Goldzähne.
  Er erinnerte sich an jede einzelne Falte an den winzigen Füßen seiner Tochter an dem Tag, als sie geboren wurde.
  Er erinnerte sich an Donnas Gesichtsausdruck, als er ihr einen Heiratsantrag gemacht hatte, daran, wie sie den Kopf leicht geneigt hatte, als ob die Neigung der Welt ihr einen Hinweis auf seine wahren Absichten geben könnte.
  Doch Kevin Byrne konnte sich nicht an das Gesicht von Jimmy Purify erinnern, an das Gesicht des Mannes, den er liebte, des Mannes, der ihm praktisch alles beigebracht hatte, was er über die Stadt und den Job wusste.
  Gott steh ihm bei, er konnte sich nicht erinnern.
  Er musterte die Straße und betrachtete die drei Außenspiegel seines Wagens. Die Jugendlichen gingen weiter. Es war so weit. Er stieg aus, schnappte sich seinen Werkzeugkasten und sein Tablet. Durch seinen Gewichtsverlust fühlte er sich in seiner Latzhose fast schwebend. Er zog seine Baseballkappe so tief wie möglich ins Gesicht.
  Wenn Jimmy bei ihm wäre, würde er jetzt seinen Kragen hochschlagen, seine Handschellen abnehmen und verkünden: "Vorhang auf!"
  Byrne überquerte die Allee und trat in die Dunkelheit der Gasse.
  OceanofPDF.com
  46
  Morphine war ein weißer Wintervogel unter ihm. Gemeinsam machten sie sich auf den Weg. Sie besuchten das Reihenhaus seiner Großmutter in der Parrish Street. Der Buick LeSabre seines Vaters rumpelte mit seinem graublauen Auspuffrohr am Bordstein entlang.
  Die Zeit flackerte auf und ab. Der Schmerz überkam ihn erneut. Einen Moment lang war er wieder ein junger Mann. Er konnte sich bewegen, ausweichen, kontern. Doch der Krebs war ein schwerer Mittelgewichtler. Schnell. Der Haken in seinem Bauch loderte auf - rot und blendend heiß. Er drückte den Knopf. Bald darauf strich ihm eine kühle, weiße Hand sanft über die Stirn...
  Er spürte eine Anwesenheit im Zimmer. Er blickte auf. Eine Gestalt stand am Fußende des Bettes. Ohne seine Brille - und selbst die half ihm kaum noch - konnte er die Person nicht erkennen. Er hatte sich schon lange vorgestellt, dass er vielleicht der Erste sein würde, der ging, aber er hatte nicht damit gerechnet, dass es die Erinnerung sein würde. In seiner Arbeit, in seinem Leben war die Erinnerung alles. Die Erinnerung war es, die einen quälte. Die Erinnerung war es, die einen rettete. Sein Langzeitgedächtnis schien intakt. Die Stimme seiner Mutter. Der Geruch seines Vaters nach Tabak und Butter. Das waren seine Gefühle, und nun hatten sie ihn verraten.
  Was hat er getan?
  Wie hieß sie?
  Er konnte sich nicht erinnern. Jetzt konnte er sich an fast gar nichts mehr erinnern.
  Die Gestalt näherte sich. Der weiße Laborkittel leuchtete in einem himmlischen Licht. War er gestorben? Nein. Seine Glieder fühlten sich schwer und steif an. Ein stechender Schmerz durchfuhr seinen Unterleib. Schmerz bedeutete, dass er noch lebte. Er drückte den Schmerzknopf und schloss die Augen. Die Augen des Mädchens starrten ihn aus der Dunkelheit an.
  "Wie geht es Ihnen, Doktor?", brachte er schließlich hervor.
  "Mir geht es gut", antwortete der Mann. "Haben Sie starke Schmerzen?"
  Haben Sie starke Schmerzen?
  Die Stimme kam ihm bekannt vor. Eine Stimme aus seiner Vergangenheit.
  Dieser Mann war kein Arzt.
  Er hörte ein Klicken, dann ein Zischen. Das Zischen steigerte sich in seinen Ohren zu einem ohrenbetäubenden Dröhnen, einem furchterregenden Geräusch. Und das aus gutem Grund. Es war der Klang seines eigenen Todes.
  Doch bald schien das Geräusch von einem Ort in Nord-Philadelphia zu kommen, einem abscheulichen und hässlichen Ort, der ihn seit über drei Jahren in seinen Träumen verfolgte, einem schrecklichen Ort, an dem ein junges Mädchen gestorben war, ein junges Mädchen, von dem er wusste, dass er es bald wiedersehen würde.
  Und dieser Gedanke, mehr noch als der Gedanke an seinen eigenen Tod, erschreckte Detektiv Philip Kessler bis ins Mark seiner Seele.
  
  
  47
  Das Tresonne Supper war ein dunkles, verrauchtes Restaurant in der Sansom Street in der Innenstadt. Zuvor hieß es Carriage House und war in seiner Blütezeit - irgendwann in den frühen 1970er-Jahren - ein beliebter Treffpunkt, eines der besten Steakhäuser der Stadt, das von Spielern der Sixers und Eagles sowie von Politikern aller Couleur frequentiert wurde. Jessica erinnerte sich, wie sie, ihr Bruder und ihr Vater dort zum Abendessen waren, als sie sieben oder acht Jahre alt war. Es erschien ihr wie der eleganteste Ort der Welt.
  Das Lokal, heute ein drittklassiges Diner, dessen Kundschaft sich aus zwielichtigen Gestalten der Erotikbranche und der alternativen Verlagswelt zusammensetzt, ist nun schimmelig und von jahrzehntelangem Nikotin- und Fettgeruch gezeichnet. Die tiefroten Vorhänge, einst Inbegriff eines New Yorker Diners, sind mittlerweile verschimmelt und fleckig.
  Dante Diamond war Stammgast im Tresonne's und hielt sich meist in der großen, halbrunden Sitzecke im hinteren Teil des Restaurants auf. Bei der Überprüfung seines Strafregisters stellte sich heraus, dass er in seinen drei Aufenthalten im Roundhouse in den letzten zwanzig Jahren lediglich zweimal wegen Zuhälterei und Drogenbesitzes angeklagt worden war.
  Sein letztes Foto war zehn Jahre alt, aber Eugene Kilbane war sich sicher, dass er ihn auf Anhieb erkennen würde. Außerdem war Dante Diamond in einem Club wie dem Tresonne eine Legende.
  Das Restaurant war halb voll. Rechts befand sich eine lange Bar, links Sitznischen und in der Mitte etwa ein Dutzend Tische. Die Bar war durch eine Trennwand aus farbigen Kunststoffplatten und künstlichem Efeu vom Essbereich abgetrennt. Jessica bemerkte, dass der Efeu mit einer dünnen Staubschicht bedeckt war.
  Als sie das Ende der Bar erreichten, wandten sich alle Blicke Nikki und Jessica zu. Die Männer musterten Kilbane aufmerksam und schätzten sofort seine Stellung in der Macht- und Einflusshierarchie ein. Es war sofort klar, dass er hier weder als Rivale noch als Bedrohung wahrgenommen wurde. Sein schwaches Kinn, die aufgesprungene Oberlippe und der billige Anzug ließen ihn wie einen Versager wirken. Es waren die beiden attraktiven jungen Frauen an seiner Seite, die ihm zumindest vorübergehend das nötige Prestige verliehen, um sich in der Gesellschaft zu bewegen.
  Am Ende der Bar standen zwei Barhocker frei. Nikki und Jessica setzten sich. Kilbane stand auf. Wenige Minuten später traf der Barkeeper ein.
  "Guten Abend", sagte der Barkeeper.
  "Ja. Wie geht es dir?", antwortete Kilbane.
  - In Ordnung, Sir.
  Kilbane beugte sich vor. "Ist Dante hier?"
  Der Barkeeper blickte ihn ausdruckslos an. "WER?"
  "Herr Diamond."
  Der Barkeeper lächelte leicht, als wollte er sagen: "Besser." Er war um die fünfzig, gepflegt und elegant, mit manikürten Nägeln. Er trug eine königsblaue Satinweste und ein strahlend weißes Hemd. Vor dem Mahagoniholz wirkte er um Jahrzehnte älter. Er legte drei Servietten auf die Theke. "Mister. Diamond ist heute nicht da."
  - Wartest du auf ihn?
  "Das lässt sich nicht sagen", erwiderte der Barkeeper. "Ich bin ja nicht sein Gesellschaftssekretär." Der Mann sah Kilbane direkt in die Augen und signalisierte damit das Ende des Verhörs. "Was darf ich Ihnen und den Damen bringen?"
  Sie bestellten. Kaffee für Jessica, Cola Light für Nikki und einen doppelten Bourbon für Kilbane. Falls Kilbane dachte, er könnte die ganze Nacht auf Kosten der Stadt trinken, irrte er sich. Die Getränke kamen. Kilbane wandte sich dem Speisesaal zu. "Hier ist es wirklich schiefgelaufen", sagte er.
  Jessica fragte sich, nach welchen Kriterien ein Schurke wie Eugene Kilbane so etwas beurteilen würde.
  "Ich treffe ein paar Bekannte. Ich werde mich mal umhören", fügte Kilbane hinzu. Er leerte seinen Bourbon, richtete seine Krawatte und ging ins Esszimmer.
  Jessica blickte sich im Raum um. Im Speisesaal saßen ein paar Paare mittleren Alters, von denen sie kaum glauben konnte, dass sie etwas mit dem Geschäft zu tun hatten. Schließlich inserierte das Tresonne im City Paper, Metro, The Report und anderswo. Doch größtenteils bestand die Kundschaft aus respektablen Herren in ihren Fünfzigern und Sechzigern - mit kleinen Ringen, Kragen und monogrammierten Manschetten. Es sah aus wie eine Abfallwirtschaftskonferenz.
  Jessica warf einen Blick nach links. Einer der Männer an der Bar hatte sie und Nikki schon seit dem Hinsetzen beobachtet. Aus dem Augenwinkel sah sie, wie er sich durchs Haar strich und tief durchatmete. Er kam näher.
  "Hallo", sagte er lächelnd zu Jessica.
  Jessica drehte sich um und musterte den Mann mit einem gewissen Erstaunen. Er war etwa sechzig Jahre alt. Er trug ein hellgrünes Viskosehemd, eine beige Polyester-Trainingsjacke und eine Pilotenbrille mit getöntem Stahlrahmen. "Hallo", sagte sie.
  "Ich habe gehört, dass Sie und Ihre Freundin Schauspielerinnen sind."
  "Wo hast du das gehört?", fragte Jessica.
  "Du siehst so aus."
  "Was soll denn dieser Blick?", fragte Nikki lächelnd.
  "Theatralisch", sagte er. "Und sehr schön."
  "So sind wir eben." Nikki lachte und schüttelte ihr Haar. "Warum fragst du?"
  "Ich bin Filmproduzent." Wie aus dem Nichts zog er ein paar Visitenkarten hervor. Werner Schmidt. Lux Productions. New Haven, Connecticut. "Ich suche Darstellerinnen für einen neuen Spielfilm. Hochauflösend digital. Frauenliebe."
  "Klingt interessant", sagte Nikki.
  "Grauenhaftes Drehbuch. Der Autor hat ein Semester an der USC-Filmschule verbracht."
  Nikki nickte und tat so, als ob sie ihm aufmerksam zuhörte.
  "Aber bevor ich etwas anderes sage, muss ich Sie etwas fragen", fügte Werner hinzu.
  "Was?", fragte Jessica.
  "Sind Sie Polizisten?"
  Jessica warf Nikki einen Blick zu. Diese schaute zurück. "Ja", sagte sie. "Wir beide. Wir sind Kriminalbeamtinnen und führen eine verdeckte Operation durch."
  Werner sah einen Moment lang aus, als hätte ihn ein Schlag getroffen, als hätte man ihm die Luft aus den Lungen geschlagen. Dann brach er in schallendes Gelächter aus. Jessica und Nikki lachten mit. "Das war gut", sagte er. "Das war verdammt gut. Das gefällt mir."
  Nikki konnte es nicht dabei belassen. Sie war eine taffe Frau. Eine wahre Magierin. "Wir haben uns doch schon mal getroffen, oder?", fragte sie.
  Werner wirkte nun noch inspirierter. Er zog den Bauch ein und richtete sich auf. "Ich dachte dasselbe."
  Haben Sie jemals mit Dante zusammengearbeitet?
  "Dante Diamond?", fragte er mit gedämpfter Ehrfurcht, als würde er den Namen Hitchcock oder Fellini aussprechen. "Noch nicht, aber Dante ist ein großartiger Schauspieler. Großartige Organisation." Er drehte sich um und deutete auf eine Frau, die am Ende der Bar saß. "Paulette hat in einigen Filmen mit ihm gespielt. Kennen Sie Paulette?"
  Es klang wie ein Test. Nikki gab sich gelassen. "Hatte noch nie das Vergnügen", sagte sie. "Lade sie doch bitte auf einen Drink ein."
  Werner war in Fahrt. Die Aussicht, mit drei Frauen an einer Bar zu stehen, war für ihn ein wahrgewordener Traum. Einen Moment später war er wieder bei Paulette, einer brünetten Frau in ihren Vierzigern. Kitten Shoes, Leopardenkleid. Körbchengröße 38 DD.
  "Paulette St. John, hier spricht..."
  "Gina und Daniela", sagte Jessica.
  "Da bin ich mir sicher", sagte Paulette. "Jersey City. Vielleicht Hoboken."
  "Was trinkst du?", fragte Jessica.
  "Cosmo".
  Jessica hat es für sie bestellt.
  "Wir versuchen, einen Mann namens Bruno Steele zu finden", sagte Nikki.
  Paulette lächelte. "Ich kenne Bruno. Großer Schwanz, ich kann nicht ignorant schreiben."
  "Das ist er."
  "Ich habe ihn seit Jahren nicht gesehen", sagte sie. Ihr Getränk wurde serviert. Sie nippte daran, ganz damenhaft. "Warum suchen Sie Bruno?"
  "Eine Freundin von mir spielt in einem Film mit", sagte Jessica.
  "Es gibt viele andere Männer. Jüngere Männer. Warum gerade er?"
  Jessica bemerkte, dass Paulette etwas undeutlich sprach. Trotzdem musste sie vorsichtig antworten. Ein falsches Wort, und es könnte vorbei sein. "Nun ja, erstens hat er die richtige Einstellung. Außerdem ist der Film ein harter S&M-Thriller, und Bruno weiß, wann er sich zurückziehen muss."
  Paulette nickte. Kenne ich, habe ich selbst erlebt.
  "Ich habe seine Arbeit bei Philadelphia Skin sehr genossen", sagte Nikki.
  Beim Erwähnen des Films wechselten Werner und Paulette Blicke. Werner öffnete den Mund, als wollte er Paulette am Weiterreden hindern, doch sie fuhr fort: "Ich erinnere mich an das Team", sagte sie. "Nach dem Vorfall wollte natürlich niemand mehr zusammenarbeiten."
  "Was meinst du?", fragte Jessica.
  Paulette sah sie an, als wäre sie verrückt. "Du weißt nicht, was bei dem Dreh passiert ist?"
  Jessica strahlte auf der Bühne von Philadelphia Skin, wo das Mädchen die Tür öffnete. Diese traurigen, geisterhaften Augen. Sie wagte es und fragte: "Oh, Sie meinen die kleine Blonde?"
  Paulette nickte und nahm einen Schluck von ihrem Getränk. "Ja. Das war echt daneben."
  Jessica wollte gerade auf sie einreden, als Kilbane, zielstrebig und hochrot im Gesicht, von der Herrentoilette zurückkam. Er trat zwischen die beiden und beugte sich zum Tresen. Dann wandte er sich an Werner und Paulette: "Könnten Sie uns einen Moment entschuldigen?"
  Paulette nickte. Werner hob beide Hände. Er war nicht bereit, sich auf irgendein Spiel einzulassen. Beide zogen sich ans Ende der Bar zurück. Kilbane wandte sich wieder Nikki und Jessica zu.
  "Ich habe etwas", sagte er.
  Wenn jemand wie Eugene Kilbane mit so einer Aussage aus der Herrentoilette stürmt, sind die Möglichkeiten endlos, und keine einzige ist unangenehm. Anstatt darüber nachzudenken, fragte Jessica: "Was?"
  Er beugte sich näher zu ihr. Offensichtlich hatte er ihr gerade noch mehr Parfüm aufgesprüht. Viel mehr Parfüm. Jessica verschluckte sich fast. Kilbane flüsterte: "Das Team, das Philadelphia Skin gedreht hat, ist immer noch in der Stadt."
  "UND?"
  Kilbane hob sein Glas und schüttelte die Eiswürfel. Der Barkeeper schenkte ihm einen doppelten ein. Wenn die Stadt zahlte, würde er trinken. So dachte er zumindest. Jessica hätte ihn danach unterbrochen.
  "Sie drehen heute Abend einen neuen Film", sagte er schließlich. "Dante Diamond führt Regie." Er nahm einen Schluck und stellte das Glas ab. "Und wir sind eingeladen."
  
  
  48
  Kurz nach zehn Uhr kam der Mann, auf den Byrne gewartet hatte, mit einem dicken Schlüsselbund in der Hand um die Ecke.
  "Hallo, wie geht es Ihnen?", fragte Byrne, zog den Rand seiner Kappe tief ins Gesicht und verbarg seine Augen.
  Der Mann fand ihn im Dämmerlicht etwas verdutzt vor. Er sah den PDW-Anzug und entspannte sich. Ein wenig. "Was ist los, Boss?"
  "Gleicher Scheiß, andere Windel."
  Der Mann schnaubte. "Sag mir nichts davon."
  "Habt ihr da unten Probleme mit dem Wasserdruck?", fragte Byrne.
  Der Mann warf einen Blick auf die Theke und dann wieder zurück. "Nicht, dass ich wüsste."
  "Nun ja, wir haben einen Anruf bekommen und sie haben mich geschickt", sagte Byrne. Er warf einen Blick auf das Tablet. "Ja, das scheint ein guter Platz zu sein. Darf ich mir die Rohre mal ansehen?"
  Der Mann zuckte mit den Achseln und blickte die Stufen hinunter zur Eingangstür, die in den Keller unter dem Gebäude führte. "Das sind nicht meine Rohre, nicht mein Problem. Bedienen Sie sich, Kumpel."
  Der Mann stieg die rostigen Eisenstufen hinunter und schloss die Tür auf. Byrne blickte sich in der Gasse um und folgte ihm.
  Der Mann schaltete das Licht an - eine nackte 150-Watt-Glühbirne in einem Metallkäfig. Neben Dutzenden gestapelter, gepolsterter Barhocker, auseinandergebauten Tischen und Bühnenrequisiten standen dort vermutlich auch hundert Kisten mit Spirituosen.
  "Verdammt", sagte Byrne. "Ich könnte eine Weile hierbleiben."
  "Mal unter uns gesagt, ist das alles Mist. Die guten Sachen sind oben im Büro meines Chefs eingeschlossen."
  Der Mann nahm ein paar Kisten aus dem Stapel und stellte sie neben die Tür. Er überprüfte den Computer in seiner Hand. Dann begann er, die restlichen Kisten zu zählen und machte sich ein paar Notizen.
  Byrne stellte den Werkzeugkasten ab und schloss leise die Tür hinter sich. Er musterte den Mann vor ihm. Dieser war etwas jünger und zweifellos schneller. Doch Byrne hatte etwas, was ihm fehlte: den Überraschungseffekt.
  Byrne zog seinen Schlagstock und trat aus dem Schatten. Das Geräusch des ausgefahrenen Schlagstocks ließ den Mann aufhorchen. Er wandte sich fragend an Byrne. Es war zu spät. Byrne schwang den 53 Zentimeter dicken taktischen Stahlstab mit aller Kraft. Er traf den Mann genau unterhalb des rechten Knies. Byrne hörte, wie Knorpel riss. Der Mann bellte einmal auf und brach dann zusammen.
  "Was zum... Oh mein Gott!"
  "Den Mund halten."
  - Verdammt... du. Der Mann begann, sich hin und her zu wiegen und umfasste sein Knie. "Du Mistkerl."
  Byrne zog seinen ZIG hervor. Er stürzte sich mit seinem ganzen Gewicht auf Darryl Porter. Beide Knie drückten auf die Brust des Mannes, der über 90 Kilo wog. Der Schlag riss Porter aus der Luft. Byrne nahm seine Baseballkappe ab. Porters Gesicht blitzte vor Erkenntnis auf.
  "Du", sagte Porter zwischen Atemzügen. "Ich wusste verdammt nochmal, dass ich dich von irgendwoher kenne."
  Byrne hob seine SIG. "Ich habe hier acht Patronen. Eine schöne, gerade Zahl, nicht wahr?"
  Darryl Porter sah ihn nur an.
  "Jetzt überleg mal, wie viele Paare du in deinem Körper hast, Darryl. Ich fange mit deinen Knöcheln an, und jedes Mal, wenn du meine Frage nicht beantwortest, hole ich mir ein weiteres Paar. Und du weißt ja, worauf ich hinauswill."
  Porter schluckte. Byrnes Gewicht auf seiner Brust half nicht.
  "Los geht"s, Darryl. Das sind die wichtigsten Momente deines verkommenen, sinnlosen Lebens. Keine zweite Chance. Keine Nachholprüfungen. Bereit?"
  Schweigen.
  "Erste Frage: Haben Sie Julian Matisse gesagt, dass ich ihn suche?"
  Kalte Trotzreaktion. Dieser Kerl war zu hart für sein eigenes Wohl. Byrne drückte Porter die Pistole an den rechten Knöchel. Laute Musik dröhnte über ihnen.
  Porter wand sich, doch die Last auf seiner Brust war zu schwer. Er konnte sich nicht bewegen. "Du wirst mich nicht erschießen!", schrie Porter. "Weißt du warum? Weißt du, woher ich das weiß? Ich werde es dir sagen, du Mistkerl!" Seine Stimme war hoch und verzweifelt. "Du wirst mich nicht erschießen, weil ..."
  Byrne feuerte auf ihn. In dem kleinen, beengten Raum war die Explosion ohrenbetäubend. Byrne hoffte, die Musik würde sie übertönen. So oder so wusste er, dass er es hinter sich bringen musste. Die Kugel streifte Porters Knöchel nur, aber Porter war zu aufgewühlt, um es zu begreifen. Er war sich sicher, dass Byrne ihm das Bein weggeschossen hatte. Er schrie erneut auf. Byrne drückte Porter die Pistole an die Schläfe.
  "Weißt du was? Ich habe meine Meinung geändert, Arschloch. Ich werde dich doch umbringen."
  "Warten!"
  Ich höre zu.
  - Das habe ich ihm gesagt.
  "Wo ist er?"
  Porter gab ihm die Adresse.
  "Ist er jetzt da?", fragte Byrne.
  "Ja."
  - Gib mir einen Grund, dich nicht zu töten.
  - Ich... habe nichts getan.
  "Was, meinst du heute? Glaubst du, das interessiert jemanden wie mich? Du bist ein Pädophiler, Darryl. Ein Menschenhändler. Ein Zuhälter und Pornograf. Ich denke, diese Stadt kann ohne dich überleben."
  "Nicht!"
  -Wer wird dich vermissen, Darryl?
  Byrne drückte ab. Porter schrie auf und verlor das Bewusstsein. Der Raum war leer. Bevor er in den Keller ging, leerte Byrne das restliche Magazin. Er traute sich selbst nicht.
  Als Byrne die Stufen hinaufstieg, wurde ihm von dem Geruchsgemisch fast schwindlig. Der Gestank von frisch verbranntem Schießpulver vermischte sich mit dem Geruch von Schimmel, morschem Holz und dem süßen Duft billigen Alkohols. Darunter lag der Geruch von frischem Urin. Darryl Porter hatte sich in die Hose gemacht.
  
  Fünf Minuten nachdem Kevin Byrne gegangen war, schaffte es Darryl Porter, aufzustehen. Zum einen, weil die Schmerzen unerträglich waren. Zum anderen, weil er sich sicher war, dass Byrne direkt vor der Tür auf ihn wartete, bereit, ihm den Rest zu geben. Porter glaubte tatsächlich, der Mann hätte ihm das Bein abgerissen. Er hielt sich einen Moment lang fest, humpelte zum Ausgang und streckte gehorsam den Kopf hinaus. Er sah sich nach beiden Seiten um. Die Gasse war leer.
  "Hallo!", rief er.
  Nichts.
  "Ja", sagte er. "Lauf besser, Schlampe."
  Er rannte die Treppe hoch, Stufe für Stufe. Der Schmerz trieb ihn in den Wahnsinn. Endlich erreichte er die oberste Stufe und glaubte, er kenne Leute. Oh ja, er kannte eine Menge Leute. Leute, die ihn wie einen verdammten Pfadfinder aussehen ließen. Denn ob Polizist oder nicht, dieser Bastard würde dran glauben müssen. So etwas konnte man Darryl Lee Porter nicht einfach so antun und damit durchkommen. Natürlich nicht. Wer sagte denn, dass man einen Detective nicht umbringen durfte?
  Sobald er oben war, würde er eine Münze werfen. Er warf einen Blick nach draußen. An der Ecke stand ein Polizeiwagen, vermutlich wegen einer Ruhestörung in der Bar. Er sah keinen Beamten. Nie da, wenn man sie brauchte.
  Einen Moment lang überlegte Darryl, ins Krankenhaus zu gehen, aber wie sollte er das bezahlen? Im Bar X gab es kein Verpflegungspaket. Nein, er würde sich so gut wie möglich erholen und am nächsten Morgen wiederkommen.
  Er schleppte sich um die Rückseite des Gebäudes und die klapprige schmiedeeiserne Treppe hinauf, wobei er zweimal anhalten musste, um Luft zu holen. Die meiste Zeit war das Leben in den zwei beengten, heruntergekommenen Zimmern über der Bar X eine Qual gewesen. Der Gestank, der Lärm, die Gäste. Jetzt war es ein Segen, denn es kostete ihn all seine Kraft, die Haustür zu erreichen. Er schloss auf, trat ein, ging ins Badezimmer und schaltete das Neonlicht an. Er durchwühlte seinen Medizinschrank. Flexeril. Klonopin. Ibuprofen. Er nahm jeweils zwei Tabletten und ließ das Wasser in die Wanne laufen. Die Rohre rumpelten und klapperten und ergossen etwa vier Liter rostiges, salzig riechendes Wasser in die Wanne, die von Abwasser umgeben war. Als das Wasser so klar wie möglich floss, verschloss er den Abfluss und drehte das heiße Wasser voll auf. Er setzte sich auf den Wannenrand und untersuchte sein Bein. Die Blutung hatte aufgehört. Gerade so. Sein Bein begann sich blau zu verfärben. Verdammt, war das dunkel. Er berührte die Stelle mit dem Zeigefinger. Ein stechender Schmerz durchfuhr sein Gehirn wie ein Feuerkomet.
  "Du bist verdammt noch mal tot. Er wird sich melden, sobald er auch nur einen Fuß ins Wasser gesetzt hat."
  Ein paar Minuten später, nachdem er seinen Fuß ins heiße Wasser gehalten hatte und die verschiedenen Medikamente ihre Wirkung entfaltet hatten, glaubte er, jemanden vor der Tür zu hören. Oder etwa nicht? Er drehte das Wasser kurz ab, lauschte und neigte den Kopf in Richtung der Rückseite der Wohnung. Verfolgte ihn dieser Kerl? Er suchte die Umgebung nach einer Waffe ab. Ein brandneuer Bic-Einwegrasierer und ein Stapel Pornohefte.
  Groß. Das nächste Messer befand sich in der Küche und war zehn quälende Schritte entfernt.
  Die Musik aus der Bar unten dröhnte wieder lautstark. Hatte er die Tür abgeschlossen? Er glaubte es. Früher hatte er sie zwar ein paar Mal nach ein paar durchzechten Nächten offen gelassen, woraufhin ein paar der Ganoven, die Stammgäste von Bar X waren, hereinkamen und einen Treffpunkt suchten. Verdammte Mistkerle. Er musste sich einen neuen Job suchen. Wenigstens gab es in den Stripclubs ordentliche Zapfhähne. Das Einzige, was er sich beim Schließen von Bar X einfangen konnte, war Herpes oder ein paar Ben-Wa-Kugeln im Hintern.
  Er drehte das Wasser ab, das bereits abgekühlt war. Er stand auf, zog langsam einen Fuß aus der Wanne, drehte sich um und war mehr als schockiert, einen anderen Mann in seinem Badezimmer stehen zu sehen. Einen Mann, der scheinbar keine Schritte hatte.
  Dieser Mann hatte auch eine Frage an ihn.
  Als er antwortete, sagte der Mann etwas, das Darryl nicht verstand. Es klang wie eine Fremdsprache. Es klang wie Französisch.
  Dann, mit einer Bewegung, die man nicht sehen konnte, packte ihn der Mann am Hals. Seine Arme waren erschreckend stark. Im Nebel tauchte der Mann mit dem Kopf unter die Oberfläche des schmutzigen Wassers. Zu Darryl Porters letzten Anblicken gehörte ein Kranz winziger roter Lichter, der im fahlen Schein seines Todes aufleuchtete.
  Das winzige rote Licht einer Videokamera.
  
  
  49
  Das Lagerhaus war riesig, stabil und geräumig. Es schien fast den gesamten Häuserblock einzunehmen. Einst war es eine Kugellagerfabrik gewesen und diente später als Lager für einige der kostümierten Festwagen.
  Ein Maschendrahtzaun umgab den weitläufigen Parkplatz. Dieser war rissig, von Unkraut überwuchert und mit Müll und Altreifen übersät. Ein kleinerer, privater Parkplatz befand sich nördlich des Gebäudes, neben dem Haupteingang. Dort standen einige Lieferwagen und ein paar neuere Pkw.
  Jessica, Nikki und Eugene Kilbane fuhren in einem gemieteten Lincoln Town Car. Nick Palladino und Eric Chavez folgten ihnen in einem von der DEA gemieteten Überwachungswagen. Der Wagen war hochmodern ausgestattet, mit als Dachgepäckträger getarnten Antennen und einer Periskopkamera. Nikki und Jessica trugen drahtlose, am Körper getragene Geräte mit einer Reichweite von bis zu 90 Metern. Palladino und Chavez parkten den Wagen in einer Gasse, sodass die Fenster an der Nordseite des Gebäudes sichtbar waren.
  
  Kilbane, Jessica und Nikki standen in der Nähe der Eingangstür. Die hohen Fenster im Erdgeschoss waren von innen mit schwarzem, blickdichtem Stoff verhängt. Rechts neben der Tür befanden sich ein Lautsprecher und ein Knopf. Kilbane klingelte an der Gegensprechanlage. Nach dreimaligem Klingeln meldete sich eine Stimme.
  "Ja."
  Die Stimme war tief, nikotingetränkt und bedrohlich. Eine verrückte, bösartige Frau. Als freundliche Begrüßung bedeutete sie: "Fahr zur Hölle."
  "Ich habe einen Termin mit Mr. Diamond", sagte Kilbane. Obwohl er sich alle Mühe gab, so zu tun, als hätte er noch die Kraft, mit dieser Situation umzugehen, klang er verängstigt. Jessica hatte fast ... fast ... Mitleid mit ihm.
  Vom Sprecher: "Es gibt hier niemanden mit diesem Namen."
  Jessica blickte auf. Die Überwachungskamera über ihnen schwenkte nach links, dann nach rechts. Jessica zwinkerte in die Linse. Sie war sich nicht sicher, ob das Licht ausreichte, damit die Kamera sie erfassen konnte, aber einen Versuch war es wert.
  "Jackie Boris hat mich geschickt", sagte Kilbane. Es klang wie eine Frage. Kilbane sah Jessica an und zuckte mit den Achseln. Knapp eine Minute später klingelte es. Kilbane öffnete die Tür. Alle gingen hinein.
  Gleich rechts vom Haupteingang befand sich ein abgenutzter, holzgetäfelter Empfangsbereich, der vermutlich zuletzt in den 1970er-Jahren renoviert worden war. Zwei weinrote Cordsofas standen an der Fensterfront. Gegenüber befanden sich zwei bequeme Sessel. Zwischen ihnen stand ein quadratischer Couchtisch im Parsons-Stil aus Chrom und getöntem Glas, der mit jahrzehntealten Hustler-Magazinen überladen war.
  Das Einzige, was darauf hindeutete, dass es vor etwa zwanzig Jahren gebaut worden war, war die Tür zum Hauptlager. Sie war aus Stahl und hatte sowohl einen Riegel als auch ein elektronisches Schloss.
  Vor ihm saß ein sehr großer Mann.
  Er war breitschultrig und stämmig wie ein Türsteher am Höllentor. Sein Kopf war kahlgeschoren, die Kopfhaut faltig, und er trug einen riesigen Strassohrring. Er trug ein schwarzes Netz-T-Shirt und eine dunkelgraue Anzughose. Er saß auf einem unbequem aussehenden Plastikstuhl und las ein Motocross-Magazin. Er blickte auf, gelangweilt und frustriert von den neuen Besuchern in seinem kleinen Reich. Als sie näher kamen, stand er auf, streckte die Hand mit der Handfläche nach außen aus und hielt sie auf.
  "Mein Name ist Cedric. Das weiß ich. Wenn du dich in irgendetwas irrst, bekommst du es mit mir zu tun."
  Er ließ das Gefühl auf sich wirken, nahm dann den elektronischen Stab und fuhr damit über sie. Als er zufrieden war, gab er den Code für die Tür ein, drehte den Schlüssel um und öffnete sie.
  Cedric führte sie einen langen, stickig heißen Korridor entlang. Zu beiden Seiten befanden sich etwa zweieinhalb Meter hohe, billige Paneele, die offensichtlich den Rest der Lagerhalle abriegeln sollten. Jessica fragte sich unwillkürlich, was sich wohl auf der anderen Seite befand.
  Am Ende des Labyrinths befanden sie sich im ersten Stock. Der riesige Raum war so gewaltig, dass das Licht eines Filmsets in der Ecke etwa fünfzehn Meter weit in die Dunkelheit zu reichen schien, bevor es von ihr verschluckt wurde. Jessica entdeckte mehrere 200-Liter-Fässer in der Dunkelheit; ein Gabelstapler ragte wie ein prähistorisches Ungeheuer empor.
  "Warte hier", sagte Cedric.
  Jessica beobachtete, wie Cedric und Kilbane auf das Set zugingen. Cedrics Arme hingen an seinen Seiten herab; seine breiten Schultern hinderten ihn daran, näher an die Leiche heranzukommen. Er hatte einen seltsamen Gang, wie ein Bodybuilder.
  Das Set war hell erleuchtet und sah von ihrem Standpunkt aus wie ein Mädchenzimmer aus. An den Wänden hingen Poster von Boybands; auf dem Bett lagen rosa Stofftiere und Satinkissen. Zu diesem Zeitpunkt befanden sich keine Schauspieler am Set.
  Wenige Minuten später kehrten Kilbane und ein anderer Mann zurück.
  "Meine Damen, das ist Dante Diamond", sagte Kilbane.
  Dante Diamond sah, seinem Beruf entsprechend, erstaunlich normal aus. Er war sechzig, sein Haar war früher blond gewesen, jetzt silbern getönt, er trug einen eleganten Spitzbart und einen kleinen Ohrring. Er hatte eine leichte Bräune und Veneers an den Zähnen.
  "Herr Diamond, das sind Gina Marino und Daniela Rose."
  Eugene Kilbane hatte seine Rolle gut gespielt, fand Jessica. Der Mann hatte einen gewissen Eindruck auf sie gemacht. Trotzdem war sie froh, ihn geschlagen zu haben.
  "Verzaubert." Diamond schüttelte ihnen die Hände. Ein sehr professionelles, herzliches, ruhiges Gespräch. Wie unter Bankangestellten. "Sie sind beide außergewöhnlich schöne junge Damen."
  "Danke", sagte Nikki.
  "Wo könnte ich Ihre Arbeiten sehen?"
  "Wir haben letztes Jahr ein paar Filme für Jerry Stein gedreht", sagte Nikki. Die beiden Sittenpolizisten, mit denen Jessica und Nikki vor Beginn der Ermittlungen gesprochen hatten, hatten ihnen alle nötigen Namen genannt. Zumindest hoffte Jessica das.
  "Jerry ist ein alter Freund von mir", sagte Diamond. "Fährt er seinen goldenen 911er immer noch?"
  "Noch eine Prüfung", dachte Jessica. Nikki sah sie an und zuckte mit den Achseln. Jessica zuckte ebenfalls mit den Achseln. "Ich war noch nie mit dem Mann picknicken", erwiderte Nikki lächelnd. Wenn Nikki Malone einen Mann anlächelte, war das Spiel entschieden.
  Diamond erwiderte das Lächeln, ein trotziges Funkeln in den Augen. "Natürlich", sagte er. Er deutete auf den Fernseher. "Wir bereiten uns gerade auf die Dreharbeiten vor. Kommen Sie doch bitte ans Set. Es gibt eine Bar und ein Buffet. Fühlen Sie sich wie zu Hause."
  Diamond kehrte ans Set zurück und unterhielt sich leise mit einer jungen Frau, die elegant in einem weißen Leinenhosenanzug gekleidet war. Sie machte sich Notizen auf einem Notizblock.
  Wenn Jessica nicht gewusst hätte, was diese Leute taten, wäre es ihr schwergefallen, den Unterschied zwischen einem Pornofilmdreh und Hochzeitsplanern, die sich auf einen Empfang vorbereiteten, zu erkennen.
  Dann, in einem Moment des Grauens, erinnerte sie sich, wo sie gewesen war, als der Mann aus der Dunkelheit auf das Set getreten war. Er war groß, trug eine ärmellose Gummiweste und eine Ledermaske, wie sie ein Meister trug.
  Er hielt ein Springmesser in der Hand.
  
  
  50
  Byrne parkte einen Block von der Adresse entfernt, die Darryl Porter ihm gegeben hatte. Es war eine belebte Straße in Nord-Philadelphia. Fast jedes Haus war bewohnt und beleuchtet. Das Haus, zu dem Porter ihn geschickt hatte, war dunkel, aber es grenzte an einen gut besuchten Sandwichladen. Ein halbes Dutzend Teenager saßen in ihren Autos davor und aßen ihre Sandwiches. Byrne war sich sicher, dass er entdeckt werden würde. Er wartete so lange wie möglich, stieg aus dem Auto, schlüpfte hinter das Haus und knackte das Schloss. Er ging hinein und holte das ZIG-Werkzeug heraus.
  Drinnen war die Luft stickig und heiß, erfüllt vom Geruch fauliger Früchte. Fliegen summten. Er betrat die kleine Küche. Herd und Kühlschrank standen rechts, die Spüle links. Auf einer der Herdplatten stand ein Wasserkocher. Byrne berührte ihn. Kalt. Er griff hinter den Kühlschrank und schaltete ihn aus. Er wollte kein Licht ins Wohnzimmer fallen lassen. Die Tür ließ sich mühelos öffnen. Leer, bis auf ein paar faulige Brotscheiben und eine Schachtel Backpulver.
  Er legte den Kopf schief und lauschte. Im Sandwichladen nebenan lief Musik aus einer Jukebox. Im Haus herrschte Stille.
  Er dachte an seine Jahre bei der Polizei zurück, an die vielen Male, als er Reihenhäuser betreten hatte, ohne zu wissen, was ihn erwarten würde. Häusliche Streitigkeiten, Einbrüche, Hausfriedensbrüche. Die meisten Reihenhäuser hatten einen ähnlichen Grundriss, und wer wusste, wo er suchen musste, wurde kaum überrascht. Byrne wusste, wo er suchen musste. Während er durch das Haus ging, überprüfte er mögliche Nischen. Kein Matisse. Kein Lebenszeichen. Mit gezogener Waffe stieg er die Treppe hinauf. Er durchsuchte die beiden kleinen Schlafzimmer und die Schränke im ersten Stock. Dann ging er zwei Stockwerke hinunter in den Keller. Eine verlassene Waschmaschine, ein verrostetes Messingbettgestell. Mäuse huschten im Lichtkegel seiner Maglite.
  Leer.
  Gehen wir zurück ins Erdgeschoss.
  Darryl Porter hatte ihn angelogen. Es gab keine Essensreste, keine Matratze, keine menschlichen Geräusche oder Gerüche. Falls Matisse jemals hier gewesen war, war er jetzt fort. Das Haus war leer. Byrne hatte die SIG versteckt.
  Hatte er den Keller wirklich durchsucht? Er würde noch einmal nachsehen. Er drehte sich um und ging die Stufen hinunter. Und genau in diesem Moment spürte er eine Veränderung in der Atmosphäre, die unverkennbare Anwesenheit einer anderen Person. Er spürte die Spitze einer Klinge an seinem unteren Rücken, ein leichtes Rinnsal Blut und hörte eine vertraute Stimme:
  - Wir sehen uns wieder, Detective Byrne.
  
  Matisse zog die SIG aus dem Holster an Byrnes Hüfte. Er hielt sie gegen das Licht der Straßenlaterne, das durchs Fenster schien. "Nicht schlecht", sagte er. Byrne hatte die Waffe nachgeladen, nachdem er Darryl Porter verlassen hatte. Das Magazin war voll. "Sieht nicht nach einem Problem für die Abteilung aus, Detective. Frustriert, frustriert." Matisse legte das Messer auf den Boden und hielt die SIG an Byrnes Lendenwirbel. Er durchsuchte ihn weiter.
  "Ich hatte Sie eigentlich etwas früher erwartet", sagte Matisse. "Ich glaube nicht, dass Darryl viel Bestrafung verträgt." Matisse suchte Byrnes linke Seite ab. Er zog ein kleines Bündel Geldscheine aus dessen Hosentasche. "Mussten Sie ihn verletzen, Detective?"
  Byrne schwieg. Matisse überprüfte seine linke Jackentasche.
  Und was haben wir denn hier?
  Julian Matisse zog eine kleine Metallbox aus Byrnes linker Manteltasche und drückte die Waffe gegen Byrnes Rücken. In der Dunkelheit konnte Matisse den dünnen Draht nicht erkennen, der Byrnes Ärmel hinauf, um den Rücken seiner Jacke und dann seinen rechten Ärmel hinunter zu dem Knopf in seiner Hand verlief.
  Als Matisse beiseite trat, um den Gegenstand in seiner Hand genauer zu betrachten, drückte Byrne einen Knopf und jagte Julian Matisse 60.000 Volt durch den Körper. Der Elektroschocker, einer von zweien, die er von Sammy Dupuis gekauft hatte, war ein hochmodernes, voll aufgeladenes Gerät. Als der Elektroschocker aufblitzte und zuckte, schrie Matisse auf und feuerte reflexartig seine Waffe ab. Die Kugel verfehlte Byrnes Rücken nur um Zentimeter und schlug in den trockenen Holzboden ein. Byrne wirbelte herum und rammte Matisse einen Haken in den Bauch. Doch Matisse lag bereits am Boden, und der Schock des Elektroschockers ließ seinen Körper zucken und krampfen. Sein Gesicht erstarrte zu einem stummen Schrei. Der Geruch von verbranntem Fleisch stieg auf.
  Als Matisse sich beruhigt hatte, fügsam und müde, die Augen schnell blinzelnd, der Geruch von Angst und Niederlage in Wellen von ihm ausging, kniete Byrne neben ihm nieder, nahm ihm die Pistole aus der schlaffen Hand, kam ihm ganz nah ans Ohr und sagte:
  "Ja, Julian. Wir sehen uns wieder."
  
  Matisse setzte sich mitten im Keller auf einen Stuhl. Niemand reagierte auf den Schuss, niemand klopfte an die Tür. Schließlich waren wir in Nord-Philadelphia. Matisses Hände waren hinter seinem Rücken gefesselt, seine Füße an die Beine eines Holzstuhls. Als er zu sich kam, wehrte er sich nicht gegen die Fesseln und schlug auch nicht um sich. Vielleicht fehlte ihm die Kraft. Ruhig musterte er Byrne mit dem Blick eines Raubtiers.
  Byrne betrachtete den Mann. In den zwei Jahren seit seinem letzten Treffen hatte Julian Matisse zwar etwas von seinem Gefängnispensum wieder zugelegt, doch irgendetwas an ihm wirkte geschwächt. Sein Haar war etwas länger. Seine Haut war fahl und fettig, seine Wangen eingefallen. Byrne fragte sich, ob er sich im Frühstadium einer Virusinfektion befand.
  Byrne schob Matisse einen zweiten Elektroschocker in die Jeans.
  Als Matisse wieder etwas zu Kräften gekommen war, sagte er: "Es scheint, Ihr Partner - oder sollte ich sagen, Ihr toter Ex-Partner - war korrupt, Detective. Stellen Sie sich das vor. Ein korrupter Polizist aus Philadelphia."
  "Wo ist sie?", fragte Byrne.
  Matisse verzog sein Gesicht zu einer Parodie der Unschuld. "Wo ist wer?"
  "Wo ist sie?"
  Matisse sah ihn nur an. Byrne stellte die Nylontasche auf den Boden. Größe, Form und Gewicht der Tasche entgingen Matisse nicht. Dann nahm Byrne den Riemen ab und wickelte ihn langsam um seine Knöchel.
  "Wo ist sie?", wiederholte er.
  Nichts.
  Byrne trat vor und schlug Matisse mit voller Wucht ins Gesicht. Einen Augenblick später lachte Matisse und spuckte dann Blut und ein paar Zähne aus.
  "Wo ist sie?", fragte Byrne.
  - Ich weiß überhaupt nicht, wovon du redest.
  Byrne täuschte einen weiteren Schlag an. Matisse zuckte zusammen.
  Cooler Typ.
  Byrne durchquerte den Raum, löste seine Handgelenksfessel, öffnete seinen Seesack und begann, dessen Inhalt auf dem Boden unter dem schmalen Lichtstreifen der Straßenlaterne am Fenster auszubreiten. Matisses Augen weiteten sich kurz, dann verengten sie sich. Er würde hart durchgreifen. Byrne war nicht überrascht.
  "Du glaubst, du kannst mir wehtun?", fragte Matisse. Er spuckte noch mehr Blut. "Ich habe Dinge durchgemacht, die dich zum Weinen bringen würden wie ein kleines Kind."
  "Ich bin nicht hier, um dir weh zu tun, Julian. Ich will nur ein paar Informationen. Die Macht liegt in deinen Händen."
  Matisse schnaubte verächtlich. Doch tief in seinem Inneren wusste er, was Byrne meinte. Es liegt in der Natur eines Sadisten: die Last des Schmerzes auf dieses Thema abzuwälzen.
  "Im Moment", sagte Byrne. "Wo ist sie?"
  Schweigen.
  Byrne schlug erneut die Beine übereinander und landete einen wuchtigen Haken. Diesmal zum Körper. Der Schlag traf Matisse knapp hinter der linken Niere. Byrne wich zurück. Matisse erbrach sich.
  Als Matisse wieder zu Atem gekommen war, brachte er hervor: "Ein schmaler Grat zwischen Gerechtigkeit und Hass, nicht wahr?" Er spuckte erneut auf den Boden. Ein widerlicher Gestank erfüllte den Raum.
  "Denk mal über dein Leben nach, Julian", sagte Byrne und ignorierte ihn. Er ging um die Pfütze herum und kam näher. "Denk mal über alles nach, was du getan hast, über die Entscheidungen, die du getroffen hast, über die Schritte, die dich an diesen Punkt gebracht haben. Dein Anwalt ist nicht hier, um dich zu schützen. Kein Richter kann mich aufhalten." Byrne war nur wenige Zentimeter von Matisses Gesicht entfernt. Der Geruch drehte ihm den Magen um. Er nahm den Schalter des Elektroschockers. "Ich frage dich noch ein letztes Mal. Wenn du mir nicht antwortest, werden wir die Sache eskalieren lassen und nie wieder zu den guten alten Zeiten zurückkehren. Verstanden?"
  Matisse sagte kein Wort.
  "Wo ist sie?"
  Nichts.
  Byrne drückte den Knopf und jagte Julian Matisse sechzigtausend Volt in die Hoden. Matisse schrie laut und lang auf. Er kippte seinen Stuhl um, fiel rückwärts und schlug mit dem Kopf auf den Boden. Doch der Schmerz verblasste angesichts des Feuers, das in seinem Unterleib tobte. Byrne kniete neben ihm nieder, hielt ihm den Mund zu, und in diesem Moment verschmolzen die Bilder vor seinen Augen...
  - Victoria weint... fleht um ihr Leben... kämpft mit den Nylonseilen... das Messer schneidet in ihre Haut... Blut glänzt im Mondlicht... ihr durchdringender, sirenenartiger Schrei in der Dunkelheit... Schreie, die sich dem dunklen Chor des Schmerzes anschließen...
  - und packte Matisse an den Haaren. Er richtete den Stuhl auf und beugte sich wieder näher zu ihm. Matisses Gesicht war nun von einem Netz aus Blut, Galle und Erbrochenem bedeckt. "Hör mir zu. Du wirst mir sagen, wo sie ist. Wenn sie tot ist, wenn sie auch nur im Geringsten leidet, komme ich wieder. Du glaubst, du verstehst Schmerz, aber das tust du nicht. Ich werde es dir beibringen."
  "Verdammt ... du", flüsterte Matisse. Sein Kopf fiel zur Seite. Er verlor immer wieder das Bewusstsein. Byrne zog eine Ammoniakkappe aus der Tasche und öffnete sie direkt vor Matisses Nase. Er kam wieder zu sich. Byrne gab ihm Zeit, sich zu orientieren.
  "Wo ist sie?", fragte Byrne.
  Matisse blickte auf und versuchte, sich zu konzentrieren. Er lächelte durch das Blut in seinem Mund. Ihm fehlten die beiden oberen Schneidezähne. Die übrigen waren rosa. "Ich habe sie erschaffen. Genau wie Schneewittchen. Du wirst sie nie finden."
  Byrne öffnete eine weitere Kappe Ammoniak. Er brauchte eine klare Sicht auf Matisse. Er hielt sie dem Mann an die Nase. Matisse legte den Kopf in den Nacken. Byrne nahm eine Handvoll Eis aus dem mitgebrachten Becher und hielt sie Matisse vor die Augen.
  Dann holte Byrne sein Handy heraus und schaltete es ein. Er navigierte durch das Menü, bis er zum Bilderordner gelangte. Er öffnete das neueste Foto, das er am Morgen aufgenommen hatte. Er drehte den LCD-Bildschirm zu Matisse.
  Matisses Augen weiteten sich vor Entsetzen. Er begann zu zittern.
  "NEIN ..."
  Von all dem, was Matisse erwartet hatte, gehörte ein Foto von Edwina Matisse vor dem Aldi-Supermarkt in der Market Street, wo sie immer einkaufte, definitiv nicht dazu. Der Anblick des Fotos seiner Mutter in diesem Kontext ließ ihn sichtlich erschaudern.
  "Das geht nicht...", sagte Matisse.
  "Wenn Victoria tot ist, hole ich auf dem Rückweg deine Mutter ab, Julian."
  "NEIN ..."
  "Oh ja. Und ich bringe es dir in einem verdammten Einmachglas. So wahr mir Gott helfe."
  Byrne legte auf. Matisses Augen füllten sich mit Tränen. Bald wurde sein Körper von Schluchzern geschüttelt. Byrne hatte das alles schon einmal gesehen. Er dachte an Gracie Devlins liebes Lächeln. Er empfand kein Mitleid mit dem Mann.
  "Glaubst du immer noch, du kennst mich?", fragte Byrne.
  Byrne warf Matisse einen Zettel in den Schoß. Es war ein Einkaufszettel, den er auf dem Rücksitz von Edwina Matisses Auto gefunden hatte. Als Matisse die zarte Handschrift seiner Mutter sah, war sein Entschluss gebrochen.
  "Wo ist Victoria?"
  Matisse mühte sich mit dem Klebeband ab. Als er müde wurde, ließ er sich erschöpft hängen. "Nicht mehr."
  "Antworte mir", sagte Byrne.
  - Sie... sie ist im Fairmount Park.
  "Wo?", fragte Byrne. Der Fairmount Park war der größte Stadtpark des Landes. Er erstreckte sich über viertausend Hektar. "Wo?"
  "Belmont Plateau. Neben dem Softballfeld."
  "Ist sie tot?"
  Matisse antwortete nicht. Byrne öffnete einen weiteren Ammoniakverschluss und nahm dann einen kleinen Butangasbrenner. Er hielt ihn etwa 2,5 cm vor Matisses rechtes Auge. Dann nahm er das Feuerzeug.
  "Ist sie tot?"
  "Ich weiß nicht!"
  Byrne trat zurück und klebte Matisse den Mund fest zu. Er untersuchte die Arme und Beine des Mannes. Alles in Ordnung.
  Byrne packte sein Werkzeug zusammen und verstaute es in seiner Tasche. Er verließ das Haus. Die Hitze flimmerte auf dem Asphalt und tauchte die Natriumdampflampen in ein kohlblaues Licht. Nord-Philadelphia pulsierte in dieser Nacht vor Energie, und Kevin Byrne war ihr Mittelpunkt.
  Er stieg ins Auto und fuhr zum Fairmount Park.
  OceanofPDF.com
  51
  Keine von ihnen war eine verdammt gute Schauspielerin. Bei den wenigen Malen, als Jessica undercover gearbeitet hatte, hatte sie sich immer etwas Sorgen gemacht, als Polizistin entlarvt zu werden. Jetzt, wo sie Nikki so souverän agieren sah, war Jessica fast neidisch. Die Frau hatte ein gewisses Selbstbewusstsein, eine Ausstrahlung, die verriet, dass sie wusste, wer sie war und was sie tat. Sie erfasste das Wesen ihrer Rolle auf eine Weise, wie es Jessica nie gelungen war.
  Jessica beobachtete, wie die Crew zwischen den Takes die Beleuchtung anpasste. Sie wusste wenig über das Filmemachen, aber die ganze Angelegenheit sah nach einem aufwendigen Projekt aus.
  Genau dieses Thema beunruhigte sie. Offenbar ging es um zwei Teenager-Mädchen, die von einem sadistischen Großvater beherrscht wurden. Zuerst schätzte Jessica die beiden jungen Schauspielerinnen auf etwa fünfzehn Jahre, doch als sie am Set umherging und näher kam, erkannte sie, dass sie wohl um die zwanzig waren.
  Jessica stellte das Mädchen aus dem "Philadelphia Skin"-Video vor. Es fand in einem Raum statt, der diesem hier nicht unähnlich war.
  Was ist mit dem Mädchen passiert?
  Warum kam sie mir so bekannt vor?
  Jessica stockte der Atem, als sie die dreiminütige Szene beobachtete, die gerade gedreht wurde. Darin demütigte ein Mann mit einer Herrenmaske zwei Frauen verbal. Sie trugen dünne, schmutzige Negligés. Er fesselte sie mit dem Rücken ans Bett und kreiste über ihnen wie ein riesiger Geier.
  Während des Verhörs schlug er sie wiederholt, stets mit der flachen Hand. Jessica musste sich sehr beherrschen, um nicht einzugreifen. Es war deutlich zu sehen, dass der Mann sie getroffen hatte. Die Mädchen reagierten mit echten Schreien und Tränen, doch als Jessica sie zwischen den Aufnahmen lachen sah, begriff sie, dass die Schläge nicht heftig genug gewesen waren, um Verletzungen zu verursachen. Vielleicht hatten sie sogar Gefallen daran gefunden. Jedenfalls fiel es Detective Jessica Balzano schwer zu glauben, dass hier keine Straftaten begangen wurden.
  Am schwersten zu ertragen war der Schluss der Szene. Der maskierte Mann hatte eines der Mädchen gefesselt und ausgestreckt auf dem Bett liegen lassen, während das andere vor ihm kniete. Er sah sie an, zog ein Springmesser hervor und riss es auf. Er zerriss ihr Nachthemd in Fetzen. Er bespuckte sie. Er zwang sie, seine Schuhe abzulecken. Dann hielt er ihr das Messer an die Kehle. Jessica und Nikki wechselten Blicke, bereit, einzugreifen. Doch in diesem Moment rief Dante Diamond glücklicherweise: "Schnitt!"
  Zum Glück nahm der maskierte Mann diese Anweisung nicht wörtlich.
  Zehn Minuten später standen Nikki und Jessica an einem kleinen, improvisierten Buffet. Dante Diamond war vielleicht alles andere als ein Geschäftsmann, aber geizig war er ganz bestimmt nicht. Der Tisch war reichlich mit kostbaren Köstlichkeiten gedeckt: Käsekuchen, Krabbentoast, in Speck gewickelte Jakobsmuscheln und Mini-Quiche Lorraine.
  Nikki schnappte sich etwas zu essen und betrat das Set, gerade als eine der älteren Schauspielerinnen sich dem Buffet näherte. Sie war in ihren Vierzigern und in hervorragender Form. Ihr Haar war hennafarben gefärbt, ihr Augen-Make-up aufwendig und ihre Absätze schmerzhaft hoch. Sie war wie eine strenge Lehrerin gekleidet. Die Frau war in der vorherigen Szene nicht zu sehen gewesen.
  "Hallo", sagte sie zu Jessica. "Ich heiße Bebe."
  "Gina".
  Sind Sie an der Produktion beteiligt?
  "Nein", sagte Jessica. "Ich bin hier als Gast von Mr. Diamond."
  Sie nickte und steckte sich ein paar Garnelen in den Mund.
  "Haben Sie jemals mit Bruno Steele zusammengearbeitet?", fragte Jessica.
  Bebe nahm ein paar Teller vom Tisch und stellte sie auf einen Styroporteller. "Bruno? Ach ja. Bruno ist ja ein Schatz."
  "Mein Regisseur würde ihn wirklich gerne für unseren Film engagieren. Harter S&M. Wir können ihn einfach nicht finden."
  "Ich weiß, wo Bruno ist. Wir haben uns nur getroffen."
  "Heute Abend?"
  "Ja", sagte sie. Sie griff nach der Flasche Aquafina. "Vor etwa zwei Stunden."
  "Auf gar keinen Fall."
  "Er hat uns gesagt, wir sollen gegen Mitternacht aufhören. Ich bin sicher, er hätte nichts dagegen, wenn du mitkommen würdest."
  "Cool", sagte Jessica.
  "Ich habe noch eine Szene, und dann sind wir weg." Sie rückte ihr Kleid zurecht und verzog schmerzhaft das Gesicht. "Dieses Korsett bringt mich um."
  "Gibt es hier eine Damentoilette?", fragte Jessica.
  "Ich werde es dir zeigen."
  Jessica folgte Bebe durch einen Teil der Lagerhalle. Sie gingen einen Versorgungsgang entlang zu zwei Türen. Die Damentoilette war riesig; sie war so ausgelegt, dass sie eine ganze Schicht von Frauen aufnehmen konnte, als das Gebäude noch eine Produktionsstätte war. Ein Dutzend Kabinen und Waschbecken.
  Jessica stand mit Bebe vor dem Spiegel.
  "Wie lange sind Sie schon in diesem Geschäft tätig?", fragte Bebe.
  "Etwa fünf Jahre", sagte Jessica.
  "Nur ein Kind", sagte sie. "Lass dir nicht zu viel Zeit", fügte sie hinzu und wiederholte damit die Worte von Jessicas Vater über die Polizeibehörde. Bebe steckte den Lippenstift zurück in ihre Clutch. "Gib mir eine halbe Stunde."
  "Sicherlich".
  Bebe kam aus dem Badezimmer. Jessica wartete eine ganze Minute, steckte den Kopf in den Flur und ging zurück ins Badezimmer. Sie überprüfte alle Ablagen und betrat die letzte Kabine. Sie sprach direkt in das Mikrofon an ihrem Körper und hoffte, dass sie nicht so tief im Backsteingebäude war, dass das Überwachungsteam das Signal nicht empfangen konnte. Sie hatte weder Kopfhörer noch irgendeinen Empfänger. Ihre Kommunikation, falls sie überhaupt stattfand, war einseitig.
  "Ich weiß nicht, ob Sie das alles schon gehört haben, aber wir haben eine Spur. Die Frau sagte, sie sei mit unserem Verdächtigen unterwegs gewesen und werde uns in etwa dreißig Minuten dorthin bringen. Das sind dreieinhalb Minuten. Wir kommen vielleicht nicht mehr durch die Vordertür raus. Seien Sie vorsichtig."
  Sie überlegte, ihre Worte zu wiederholen, aber wenn das Überwachungsteam sie beim ersten Mal nicht gehört hatte, würden sie es auch beim zweiten Mal nicht tun. Sie wollte kein unnötiges Risiko eingehen. Sie richtete ihre Kleidung, trat aus der Kabine und wollte sich gerade umdrehen und gehen, als sie das Klicken eines Hammers hörte. Dann spürte sie den Stahl eines Gewehrlaufs an ihrem Hinterkopf. Der Schatten an der Wand war riesig. Es war der Gorilla von der Eingangstür. Cedric.
  Er hörte jedes Wort.
  "Du kommst hier nicht weg", sagte er.
  
  
  52
  Es gibt einen Moment, in dem der Protagonist feststellt, dass er nicht mehr in sein früheres Leben zurückkehren kann, in jenen Teil seines Lebens, der vor Beginn der Erzählung existierte. Dieser Punkt, an dem es kein Zurück mehr gibt, tritt üblicherweise in der Mitte der Geschichte ein, aber nicht immer.
  Diesen Punkt habe ich überschritten.
  Es ist 1980. Miami Beach. Ich schließe die Augen, finde meine Mitte, höre Salsa-Musik, rieche die salzige Luft.
  Mein Kollege ist mit Handschellen an eine Stahlstange gefesselt.
  "Was machst du da?", fragt er.
  Ich könnte es ihm sagen, aber wie alle Drehbuchratgeber besagen, ist es viel wirkungsvoller, es zu zeigen als es zu erzählen. Ich überprüfe die Kamera. Sie steht auf einem Mini-Stativ, das auf einem Milchkarton montiert ist.
  Ideal.
  Ich zog meinen gelben Regenmantel an und befestigte ihn mit einem Haken.
  "Wissen Sie, wer ich bin?", fragt er, seine Stimme überschlägt sich vor Angst.
  "Lass mich raten", sage ich. "Du bist der Typ, der normalerweise den zweiten schweren Mann spielt, richtig?"
  Sein Gesichtsausdruck ist angemessen verwirrt. Ich erwarte nicht, dass er es versteht. "Was?"
  "Du bist der Typ, der hinter dem Bösewicht steht und versucht, bedrohlich auszusehen. Der Typ, der nie das Mädchen kriegt. Na ja, manchmal schon, aber nie das hübsche Mädchen, richtig? Wenn überhaupt, dann kriegst du diese strenge Blondine, die bedächtig an ihrem Whiskey aus dem untersten Regal nippt, die mit dem Bauch ein bisschen dick wird. So wie Dorothy Malone. Und auch erst, nachdem der Bösewicht bekommen hat, was er will."
  "Du bist verrückt."
  "Du hast keine Ahnung."
  Ich stehe vor ihm und betrachte sein Gesicht. Er versucht, sich loszureißen, aber ich nehme sein Gesicht in meine Hände.
  "Du solltest dich wirklich besser um deine Haut kümmern."
  Er sieht mich sprachlos an. Das wird nicht lange dauern.
  Ich durchquere den Raum und hole die Kettensäge aus dem Koffer. Sie fühlt sich schwer in meinen Händen an. Ich habe die beste Ausrüstung. Ich kann das Öl riechen. Sie ist bestens gepflegt. Es wäre schade, sie zu verlieren.
  Ich ziehe am Seil. Sie springt sofort an. Das Dröhnen ist laut und beeindruckend. Das Kettensägenblatt rumpelt, knattert und qualmt.
  - Jesus Christus, nein!, schreit er.
  Ich schaue ihn an und spüre die furchtbare Macht des Augenblicks.
  "Frieden!", rufe ich.
  Als ich die Klinge an seine linke Schläfe hielt, schienen seine Augen die Wahrheit der Szene zu begreifen. So einen Ausdruck sieht man in diesem Moment in keinem Gesicht.
  Die Klinge saust herab. Riesige Knochen- und Hirnfragmente fliegen weg. Die Klinge ist unglaublich scharf, und ich schneide ihm im Nu den Hals durch. Mein Umhang und meine Maske sind mit Blut, Schädelsplittern und Haaren bedeckt.
  - Und jetzt das Bein, hm?, schreie ich.
  Aber er kann mich nicht mehr hören.
  Die Kettensäge dröhnt in meinen Händen. Ich schüttle Fleisch und Knorpel von der Klinge.
  Und zurück an die Arbeit.
  
  
  53
  Byrne parkte auf dem Montgomery Drive und begann seine Fahrt über das Plateau. Die Skyline der Stadt funkelte und glitzerte in der Ferne. Normalerweise wäre er angehalten und hätte die Aussicht von Belmont aus bewundert. Obwohl er sein ganzes Leben in Philadelphia verbracht hatte, hatte er sich nie daran sattgesehen. Doch heute Abend war sein Herz von Trauer und Angst erfüllt.
  Byrne richtete seine Maglite auf den Boden und suchte nach einer Blutspur oder Fußabdrücken. Er fand keines von beidem.
  Er ging zum Softballfeld und suchte nach Anzeichen eines Kampfes. Er durchsuchte den Bereich hinter dem Outfield. Kein Blut, keine Spur von Victoria.
  Er umrundete das Feld. Zweimal. Victoria war verschwunden.
  Haben sie sie gefunden?
  Nein. Wäre dies ein Tatort, wäre die Polizei noch vor Ort. Sie würde den Bereich absperren und ein Streifenwagen würde ihn bewachen. Die Spurensicherung würde den Tatort nicht im Dunkeln untersuchen. Sie würden bis zum Morgen warten.
  Er ging den gleichen Weg zurück, fand aber nichts. Er überquerte das Plateau erneut und kam an einem Wäldchen vorbei. Er schaute unter die Bänke. Nichts. Er wollte gerade eine Suchmannschaft alarmieren - wohl wissend, dass seine Tat an Matisse das Ende seiner Karriere, seiner Freiheit, seines Lebens bedeuten würde -, als er sie sah. Victoria lag hinter einem kleinen Busch am Boden, bedeckt mit schmutzigen Lumpen und Zeitungen. Und überall war Blut. Byrnes Herz zerbrach in tausend Stücke.
  "Oh mein Gott. Tori. Nein."
  Er kniete neben ihr nieder. Er riss ihr die Lumpen vom Leib. Tränen verschleierten seine Sicht. Er wischte sie mit dem Handrücken weg. "Oh Gott. Was habe ich dir nur getan?"
  Sie hatte einen tiefen Schnitt am Bauch. Die Wunde war klaffend. Sie hatte viel Blut verloren. Byrne war völlig verzweifelt. Er hatte in seinem Beruf schon Unmengen von Blut gesehen. Aber das hier...
  Er tastete nach dem Puls. Er war schwach, aber er war da.
  Sie lebte.
  - Warte, Tori. Bitte. Gott. Warte.
  Mit zitternden Händen holte er sein Handy heraus und rief die Notrufnummer 911 an.
  
  Byrne blieb bis zur letzten Sekunde bei ihr. Als der Krankenwagen eintraf, versteckte er sich zwischen den Bäumen. Er konnte nichts mehr für sie tun.
  Neben dem Gebet.
  
  Björn hatte die Bedingung gestellt, ruhig zu bleiben. Es fiel ihm schwer. Die Wut in ihm war in diesem Moment hell, kupferrot und wild.
  Er musste sich beruhigen. Er musste nachdenken.
  Jetzt war der Moment gekommen, in dem alle Verbrechen schiefgingen, in dem die Wissenschaft offiziell wurde, der Moment gekommen, in dem selbst die cleversten Verbrecher versagten, der Moment, für den Ermittler leben.
  Die Ermittler lieben ihn.
  Er dachte an die Dinge in der Tasche im Kofferraum seines Wagens, die düsteren Artefakte, die er von Sammy Dupuis gekauft hatte. Er würde die ganze Nacht mit Julian Matisse verbringen. Byrne wusste, dass es vieles gab, was schlimmer war als der Tod. Er beabsichtigte, jedes einzelne davon vor Einbruch der Dunkelheit zu erforschen. Für Victoria. Für Gracie Devlin. Für jeden, dem Julian Matisse jemals wehgetan hatte.
  Von hier aus gab es kein Zurück mehr. Sein ganzes Leben lang, wo immer er auch lebte, was immer er auch tat, wartete er auf das Klopfen an seiner Tür; er misstraute dem Mann im dunklen Anzug, der mit grimmiger Entschlossenheit auf ihn zukam, dem Auto, das langsam am Bordstein hielt, als er die Broad Street entlangging.
  Überraschenderweise waren seine Hände ruhig und sein Puls gleichmäßig. Noch. Aber er wusste, dass es einen gewaltigen Unterschied machte, ob er abdrückte oder den Finger gedrückt hielt.
  Wird er abdrücken können?
  Wird er?
  Als er die Rücklichter des Krankenwagens die Montgomery Drive entlang verschwinden sah, spürte er das Gewicht der SIG Sauer in seiner Hand und erhielt seine Antwort.
  
  
  54
  "DAS HAT NICHTS MIT Herrn Diamond oder seinen Geschäften zu tun. Ich bin Mordkommissar."
  Cedric zögerte, als er den Draht entdeckte. Grob schlug er sie zu Boden und riss ihn ab. Was nun geschehen würde, war klar. Er drückte ihr die Pistole an die Stirn und zwang sie in die Knie.
  "Du stehst total auf Polizisten, weißt du das?"
  Jessica beobachtete ihn nur. Sie beobachtete seine Augen. Seine Hände. "Werden Sie einen hochrangigen Detective aus Ihrer Dienststelle umbringen?", fragte sie und hoffte, ihre Angst nicht in ihrer Stimme zu verraten.
  Cedric lächelte. Unglaublich, aber er trug eine Zahnspange. "Wer hat denn gesagt, dass wir deine Leiche hier liegen lassen, Schlampe?"
  Jessica wog ihre Möglichkeiten ab. Wenn sie aufstehen konnte, konnte sie einen Schuss abgeben. Er musste gut sitzen - in die Kehle oder die Nase - und selbst dann blieben ihr vielleicht nur wenige Sekunden, um aus dem Raum zu gelangen. Sie behielt die Waffe im Auge.
  Cedric trat vor. Er öffnete seinen Hosenreißverschluss. "Weißt du, ich hatte noch nie Sex mit einem Polizisten."
  Dabei schwang der Pistolenlauf einen Moment lang von ihr weg. Wenn er seine Hose auszog, wäre das seine letzte Chance, sie zu einem Schritt zu bewegen. "Vielleicht solltest du das bedenken, Cedric."
  "Oh, ich habe darüber nachgedacht, Baby." Er begann, seinen Jackenreißverschluss zu öffnen. "Ich denke darüber nach, seit du hereingekommen bist."
  Noch bevor er den Reißverschluss ganz geöffnet hatte, huschte ein Schatten über den Boden.
  - Lass die Waffe fallen, Sasquatch.
  Es war Nikki Malone.
  Cedrics Gesichtsausdruck verriet, dass Nikki ihm die Pistole an den Hinterkopf hielt. Sein Gesicht war kreidebleich, seine Haltung nicht bedrohlich. Langsam legte er die Waffe auf den Boden. Jessica hob sie auf. Sie hatte an ihm geübt. Es war ein Smith & Wesson .38 Revolver.
  "Sehr gut", sagte Nikki. "Leg nun deine Hände auf deinen Kopf und verschränke deine Finger."
  Der Mann schüttelte langsam den Kopf hin und her. Aber er gehorchte nicht. "Du kommst hier nicht raus."
  "Nein? Und warum nicht?", fragte Nikki.
  "Sie könnten mich jeden Moment verpassen."
  "Warum, weil du so süß bist? Halt den Mund. Und leg die Hände auf den Kopf. Das ist das letzte Mal, dass ich dir das sage."
  Langsam und widerwillig legte er die Hände auf den Kopf.
  Jessica stand auf, richtete ihre .38er Pistole auf den Mann und fragte sich, woher Nikki ihre Waffe hatte. Unterwegs wurden sie mit einem Metalldetektor durchsucht.
  "Jetzt auf die Knie", sagte Nikki. "Stell dir vor, du wärst auf einem Date."
  Mit beträchtlicher Mühe sank der große Mann auf die Knie.
  Jessica trat hinter ihn und sah, dass Nikki keine Pistole in der Hand hielt. Es war ein Handtuchhalter aus Stahl. Dieses Mädchen war gut.
  "Wie viele Wachen gibt es noch?", fragte Nikki.
  Cedric schwieg. Vielleicht, weil er sich für mehr als nur einen Wachmann hielt. Nikki schlug ihm mit einem Rohr auf den Kopf.
  "Oh Jesus."
  "Ich glaube nicht, dass du dich darauf konzentrierst, Moose."
  "Verdammt, Schlampe. Es gibt nur mich."
  "Entschuldigen Sie, wie haben Sie mich genannt?", fragte Nikki.
  Cedric begann zu schwitzen. "Ich ... ich wollte nicht ..."
  Nikki stieß ihn mit ihrem Stab an. "Sei still." Sie wandte sich an Jessica. "Alles in Ordnung?"
  "Ja", sagte Jessica.
  Nikki nickte zur Tür. Jessica durchquerte den Raum und blickte in den Flur. Leer. Sie ging zurück zu Nikki und Cedric. "Los geht"s."
  "Okay", sagte Nikki. "Du kannst jetzt deine Hände runternehmen."
  Cedric dachte, sie würde ihn gehen lassen. Er grinste.
  Doch Nikki ließ ihn nicht ungeschoren davonkommen. Sie wollte einen sauberen Schlag. Als er die Hände senkte, holte Nikki aus und schlug ihm mit voller Wucht mit der Rute auf den Hinterkopf. Der Schlag hallte von den schmutzigen Fliesenwänden wider. Jessica war sich nicht sicher, ob es hart genug war, doch eine Sekunde später sah sie, wie der Mann die Augen verdrehte. Er warf seine Karten weg. Eine Minute später lag er mit dem Gesicht nach unten in der Kabine, ein paar Papiertücher im Mund und die Hände auf dem Rücken gefesselt. Es war, als würde man einen Elch hinter sich herziehen.
  "Ich kann es nicht fassen, dass ich meinen Jil-Sander-Gürtel in diesem verdammten Loch liegen lasse", sagte Nikki.
  Jessica musste fast lachen. Nicolette Malone war ihr neues Vorbild.
  "Bereit?", fragte Jessica.
  Nikki gab dem Gorilla zur Sicherheit noch einen Schlag mit dem Knüppel und sagte: "Lass uns springen."
  
  WIE BEI ALLEN STILLEN ließ die Adrenalinwirkung nach den ersten paar Minuten nach.
  Sie verließen das Lagerhaus und fuhren in einem Lincoln Town Car quer durch die Stadt; Bebe und Nikki saßen auf dem Rücksitz. Bebe gab ihnen die Wegbeschreibung. Als sie an der Adresse ankamen, stellten sie sich Bebe als Polizeibeamte vor. Sie war überrascht, aber nicht schockiert. Bebe und Kilbane befanden sich nun in vorläufiger Haft im Roundhouse, wo sie bis zum Abschluss des Einsatzes bleiben würden.
  Das Haus, das sie im Visier hatten, lag in einer dunklen Straße. Sie hatten keinen Durchsuchungsbefehl und konnten daher nicht hinein. Noch nicht. Hätte Bruno Steele eine Gruppe Pornodarstellerinnen eingeladen, sich dort um Mitternacht mit ihm zu treffen, wäre er mit hoher Wahrscheinlichkeit zurückgekehrt.
  Nick Palladino und Eric Chavez befanden sich in einem Lieferwagen einen halben Block entfernt. Zwei Streifenwagen, in denen jeweils zwei uniformierte Beamte saßen, waren ebenfalls in der Nähe.
  Während sie auf Bruno Steele warteten, zogen sich Nikki und Jessica wieder ihre Alltagskleidung an: Jeans, T-Shirts, Turnschuhe und Kevlarwesten. Jessica verspürte eine enorme Erleichterung, als sie die Glock wieder am Gürtel trug.
  "Hast du schon mal mit einer Frau zusammengearbeitet?", fragte Nikki. Sie saßen allein im Führungsfahrzeug, nur wenige hundert Meter vom Zielhaus entfernt.
  "Nein", sagte Jessica. In ihrer gesamten Zeit auf der Straße, von der Ausbilderin bis zum erfahrenen Polizisten, der ihr die Kniffe des Alltags in den Straßen von Süd-Philadelphia gezeigt hatte, war sie immer mit einem Mann zusammengearbeitet. Als sie bei der Kfz-Zulassungsstelle arbeitete, war sie eine von zwei Frauen; die andere arbeitete am Schreibtisch. Es war eine neue Erfahrung, und, wie sie zugeben musste, eine gute.
  "Es ist dasselbe", sagte Nikki. "Man sollte meinen, Drogen würden mehr Frauen anziehen, aber nach einer Weile verfliegt der Reiz."
  Jessica wusste nicht, ob Nikki scherzte oder nicht. Glamour? Sie konnte verstehen, dass ein Mann so detailverliebt wie ein Cowboy aussehen wollte. Schließlich war sie selbst mit einem verheiratet. Sie wollte gerade antworten, als Scheinwerfer den Rückspiegel erhellten.
  Im Radio: "Jess."
  "Ich sehe es", sagte Jessica.
  Sie beobachteten das langsam näherkommende Auto durch ihre Seitenspiegel. Jessica konnte aus dieser Entfernung und bei diesen Lichtverhältnissen Marke und Modell des Wagens nicht sofort erkennen. Er schien von durchschnittlicher Größe zu sein.
  Ein Auto fuhr an ihnen vorbei. Darin saß ein Bewohner. Er rollte langsam um die Ecke, wendete und verschwand.
  Wurden sie gebaut? Nein. Es schien unwahrscheinlich. Sie warteten. Das Auto fuhr nicht zurück.
  Sie standen auf. Und warteten.
  
  
  55
  Es ist spät, ich bin müde. Ich hätte nie gedacht, dass diese Art von Arbeit so körperlich und geistig anstrengend sein kann. Denkt nur an all die Filmmonster der letzten Jahre - wie hart sie gearbeitet haben müssen! Denkt an Freddy Krueger, an Michael Myers. Denkt an Norman Bates, Tom Ripley, Patrick Bateman, Christian Szell.
  Ich habe in den nächsten Tagen viel zu tun. Und dann bin ich fertig.
  Ich hole meine Sachen vom Rücksitz: eine Plastiktüte voller blutiger Kleidung. Die verbrenne ich morgen früh. In der Zwischenzeit nehme ich ein heißes Bad, mache mir Kamillentee und schlafe wahrscheinlich ein, bevor ich den Kopf aufs Kissen lege.
  "Ein harter Tag macht ein weiches Bett", pflegte mein Großvater zu sagen.
  Ich steige aus dem Auto und schließe es ab. Ich atme tief die Sommernachtluft ein. Die Stadt riecht sauber und frisch, voller Verheißung.
  Mit einer Waffe in der Hand mache ich mich auf den Weg zum Haus.
  OceanofPDF.com
  56
  Kurz nach Mitternacht entdeckten sie ihren Mann. Bruno Steele ging über das unbebaute Grundstück hinter dem Zielhaus.
  "Ich habe ein Foto", ertönte es aus dem Radio.
  "Ich sehe ihn", sagte Jessica.
  Steele zögerte an der Tür und blickte die Straße auf und ab. Jessica und Nikki ließen sich langsam in die Sitze sinken, nur für den Fall, dass ein weiteres Auto vorbeifuhr und ihre Silhouetten im Scheinwerferlicht erscheinen würden.
  Jessica nahm das Funkgerät, schaltete es ein und flüsterte: "Ist alles in Ordnung?"
  "Ja", sagte Palladino. "Alles in Ordnung."
  - Ist die Uniform fertig?
  "Bereit."
  "Wir haben ihn", dachte Jessica.
  Wir haben ihn verdammt nochmal erwischt.
  Jessica und Nikki zogen ihre Waffen und stiegen leise aus dem Wagen. Als sie sich ihrem Ziel näherten, fixierte Jessica Nikki mit ihren Blicken. Es war der Moment, für den jeder Polizist lebt. Die Freude über die Festnahme, vermischt mit der Angst vor dem Ungewissen. Wenn Bruno Steele der Schauspieler war, hatte er zwei ihnen bekannte Frauen kaltblütig ermordet. Wenn er ihr Ziel war, war er zu allem fähig.
  Im Schatten verringerten sie den Abstand. Fünfzig Fuß. Dreißig Fuß. Zwanzig. Jessica wollte gerade das Thema fortsetzen, als sie inne hielt.
  Etwas ist schiefgelaufen.
  In diesem Moment brach die Realität um sie herum zusammen. Es war einer dieser Momente - an sich schon beunruhigend genug und im Beruf potenziell fatal -, in denen man erkennt, dass das, was man vor sich zu sehen glaubte, was man für eine Sache hielt, nicht nur etwas anderes, sondern etwas völlig anderes war.
  Der Mann an der Tür war nicht Bruno Steele.
  Dieser Mann war Kevin Byrne.
  
  
  57
  Sie überquerten die Straße und verschwanden im Schatten. Jessica fragte Byrne nicht, was er dort tat. Das würde später kommen. Sie wollte gerade zum Überwachungswagen zurückkehren, als Eric Chavez sie an den Kanal zog.
  "Jess."
  "Ja."
  "Aus dem Haus dringt Musik."
  Bruno Steele war bereits drinnen.
  
  Byrne beobachtete, wie sich das Team darauf vorbereitete, das Haus zu übernehmen. Jessica informierte ihn kurz über die Ereignisse des Tages. Mit jedem Wort sah Byrne, wie sein Leben und seine Karriere aus den Fugen gerieten. Alles ergab plötzlich Sinn. Julian Matisse war Schauspieler. Byrne war ihm so nahe gewesen, dass er es nicht bemerkt hatte. Nun würde das System das tun, was es am besten konnte. Und Kevin Byrne war mittendrin.
  "Nur noch ein paar Minuten", dachte Byrne. Wäre er nur wenige Minuten vor dem Einsatzteam da gewesen, wäre alles vorbei. Jetzt, wo sie Matisse gefesselt, blutüberströmt und geschlagen auf diesem Stuhl vorfanden, würden sie ihm alles anhängen. Was auch immer Matisse Victoria angetan hatte, Byrne hatte ihn entführt und gefoltert.
  Conrad Sanchez hätte zumindest eine Anklage wegen Polizeibrutalität, möglicherweise sogar eine Anklage auf Bundesebene, rechtfertigen können. Es bestand durchaus die Möglichkeit, dass Byrne noch in derselben Nacht neben Julian Matisse in einer Zelle sitzen würde.
  
  Nick Palladino und Eric Chavez führten die Durchsuchung des Reihenhauses an, gefolgt von Jessica und Nikki. Die vier Detectives durchsuchten das erste und zweite Stockwerk. Alles war in Ordnung.
  Sie begannen, die schmale Treppe hinunterzugehen.
  Das Haus war von einer feuchten, widerlichen Hitze durchdrungen, es roch nach Abwasser und menschlichem Salz. Etwas Urzeitliches lag in der Luft. Palladino erreichte als Erster die unterste Stufe. Jessica folgte ihm. Mit ihren Taschenlampen suchten sie den engen Raum ab.
  Und ich sah das Herz des Bösen.
  Es war ein Gemetzel. Blut und Eingeweide waren überall. Fleischfetzen klebten an den Wänden. Zuerst war die Blutquelle unklar. Doch bald erkannten sie, was sie da vor sich hatten: Das Wesen, das über der Metallstange hing, war einst ein Mensch gewesen.
  Obwohl es noch mehr als drei Stunden dauern sollte, bis Fingerabdrucktests dies bestätigten, wussten die Ermittler in diesem Moment mit Sicherheit, dass der Mann, der Erwachsenenfilmfans als Bruno Steele bekannt war, der Polizei, den Gerichten, der Strafjustiz und seiner Mutter Edwina aber besser als Julian Matisse bekannt war, in zwei Hälften geschnitten worden war.
  Die blutige Kettensäge zu seinen Füßen war noch warm.
  
  
  58
  Sie saßen in einer Nische im hinteren Teil einer kleinen Bar in der Vine Street. Das Bild dessen, was im Keller eines Reihenhauses in Nord-Philadelphia gefunden worden war, brannte sich unerbittlich zwischen ihnen ein. Beide hatten in ihrer Dienstzeit viel gesehen. Doch die Brutalität dessen, was in diesem Zimmer geschehen war, hatten sie selten erlebt.
  Die Spurensicherung war mit der Untersuchung des Tatorts beschäftigt. Das würde die ganze Nacht und den größten Teil des nächsten Tages dauern. Die Medien wussten bereits von dem ganzen Vorfall. Drei Fernsehsender befanden sich auf der gegenüberliegenden Straßenseite.
  Während sie warteten, erzählte Byrne Jessica seine Geschichte, von dem Moment an, als Paul DiCarlo ihn anrief, bis zu dem Moment, als sie ihn vor seinem Haus in Nord-Philadelphia überraschte. Jessica hatte das Gefühl, dass er ihr nicht alles erzählt hatte.
  Nachdem er seine Geschichte beendet hatte, herrschte einige Augenblicke Stille. Diese Stille sprach Bände über sie - darüber, wer sie als Polizisten, als Menschen, aber vor allem als Partner waren.
  "Alles in Ordnung?", fragte Byrne schließlich.
  "Ja", sagte Jessica. "Ich mache mir Sorgen um dich. Ich meine, vor zwei Tagen und so weiter."
  Byrne winkte ihre Besorgnis ab. Seine Augen verrieten etwas anderes. Er trank seinen Drink und bestellte einen neuen. Als der Barkeeper ihm sein Getränk brachte und ging, lehnte er sich zurück und machte es sich bequemer. Der Drink hatte seine Haltung entspannt und die Verspannungen in seinen Schultern gelöst. Jessica glaubte, er wolle ihr etwas sagen. Sie sollte Recht behalten.
  "Was ist das?", hakte sie nach.
  "Ich habe gerade über etwas nachgedacht. Über den Ostersonntag."
  "Was ist damit?" Sie hatte nie ausführlich mit ihm über seine Schussverletzung gesprochen. Sie wollte ihn fragen, beschloss aber, dass er es ihr erzählen würde, wenn er bereit war. Vielleicht war jetzt der richtige Zeitpunkt.
  "Als es dann passierte", begann er, "gab es diesen Sekundenbruchteil, genau in dem Moment, als mich die Kugel traf, als ich alles mit eigenen Augen sah. Als ob es jemand anderem passieren würde."
  "Hast du das gesehen?"
  "Nicht wirklich. Ich meine keine New-Age-Außerkörperliche Erfahrung. Ich meine, ich habe es vor meinem inneren Auge gesehen. Ich sah mich selbst zu Boden fallen. Überall Blut. Mein Blut. Und das Einzige, was mir immer wieder durch den Kopf ging, war dieses... dieses Bild."
  "Welches Bild?"
  Byrne starrte in das Glas auf dem Tisch. Jessica merkte, dass er sich schwer tat. Sie hatte alle Zeit der Welt. "Ein Foto von meinen Eltern. Ein altes Schwarz-Weiß-Foto. So eins mit den rauen Rändern. Erinnerst du dich daran?"
  "Natürlich", sagte Jessica. "Wir haben zu Hause einen ganzen Schuhkarton voll davon."
  "Das Foto zeigt sie in ihren Flitterwochen in Miami Beach, vor dem Eden Roc Hotel, wo sie wohl den glücklichsten Moment ihres Lebens erlebten. Jeder wusste doch, dass sie sich das Eden Roc nicht leisten konnten, oder? Aber so war das damals eben. Man wohnte in einem Hotel wie dem Aqua Breeze oder Sea Dunes, machte ein Foto mit dem Eden Roc oder dem Fontainebleau im Hintergrund und gab vor, reich zu sein. Mein Alter, in diesem hässlichen lila-grünen Hawaiihemd, mit großen, gebräunten Händen und knochigen, weißen Knien, grinste wie ein Honigkuchenpferd. Es war, als wollte er der ganzen Welt zurufen: ‚Könnt ihr mein unglaubliches Glück fassen? Was zum Teufel habe ich nur richtig gemacht, um diese Frau zu verdienen?""
  Jessica hörte aufmerksam zu. Byrne hatte zuvor nie viel über seine Familie gesprochen.
  "Und meine Mutter. Oh, wie schön. Eine echte irische Rose. Sie stand einfach da in diesem weißen Sommerkleid mit den kleinen gelben Blümchen, mit diesem halben Lächeln im Gesicht, als hätte sie alles durchschaut, als wollte sie sagen: ‚Pass auf, Padraig Francis Byrne, denn du wirst dich für den Rest deines Lebens auf dünnem Eis bewegen.""
  Jessica nickte und nahm einen Schluck von ihrem Getränk. Sie besaß irgendwo ein ähnliches Foto. Ihre Eltern hatten ihre Flitterwochen auf Cape Cod verbracht.
  "Sie haben nicht einmal an mich gedacht, als das Foto gemacht wurde", sagte Byrne. "Aber ich war Teil ihrer Pläne, nicht wahr? Und als ich am Ostersonntag zu Boden ging, mein ganzes Blut überall, konnte ich nur an das denken, was jemand an diesem hellen, sonnigen Tag in Miami Beach zu ihnen gesagt hatte: Wisst ihr, dieses Baby? Dieses kleine, pummelige Bündel, das ihr bekommen werdet? Eines Tages wird ihm jemand eine Kugel in den Kopf jagen, und er wird den unwürdigsten Tod sterben, den man sich vorstellen kann. Dann sah ich auf dem Foto, wie sich ihre Gesichtsausdrücke veränderten. Ich sah, wie meine Mutter anfing zu weinen. Ich sah, wie mein Vater die Fäuste ballte und wieder öffnete, und so verarbeitet er bis heute all seine Gefühle. Ich sah meinen Vater im Büro des Gerichtsmediziners stehen, an meinem Grab. Ich wusste, ich konnte nicht loslassen. Ich wusste, ich hatte noch eine Aufgabe zu erfüllen. Ich wusste, ich musste überleben, um sie zu erfüllen."
  Jessica versuchte, das zu verarbeiten, den unausgesprochenen Sinn seiner Worte zu entschlüsseln. "Empfindest du immer noch so?", fragte sie.
  Byrnes Blick bohrte sich tiefer in ihre Augen als in die von irgendjemand anderem. Einen Augenblick lang fühlte sie sich, als hätte er ihre Glieder zu Zement verwandelt. Es schien, als würde er nicht antworten. Dann sagte er nur: "Ja."
  Eine Stunde später hielten sie am St. Joseph"s Hospital. Victoria Lindström hatte sich von der Operation erholt und lag auf der Intensivstation. Ihr Zustand war kritisch, aber stabil.
  Wenige Minuten später standen sie auf dem Parkplatz, in der Stille der Stadt vor Tagesanbruch. Bald ging die Sonne auf, doch Philadelphia schlief noch. Irgendwo da draußen, unter den wachsamen Augen von William Penn, zwischen dem friedlichen Rauschen der Flüsse, inmitten der treibenden Seelen der Nacht, plante der Schauspieler seinen nächsten Horrorfilm.
  Jessica ging nach Hause, um ein paar Stunden zu schlafen und über Byrnes Erlebnisse der letzten 48 Stunden nachzudenken. Sie versuchte, ihn nicht zu verurteilen. Bis zu dem Moment, als Kevin Byrne den Keller in North Philadelphia verließ und zum Fairmount Park ging, war das Geschehene in ihren Augen eine Angelegenheit zwischen ihm und Julian Matisse gewesen. Es gab keine Zeugen, und es würde keine Untersuchung gegen Byrne geben. Jessica war sich fast sicher, dass Byrne ihr nicht alle Details erzählt hatte, aber das war in Ordnung. Der Schauspieler irrte immer noch in seiner Stadt umher.
  Sie hatten Arbeit zu erledigen.
  
  
  59
  Das Video mit dem Autogesicht wurde in einer unabhängigen Videothek in University City ausgeliehen. Diesmal gehörte die Videothek nicht Eugene Kilbane. Der Mann, der das Video auslieh, war Elian Quintana, ein Nachtwächter im Wachovia Center. Er sah sich das manipulierte Video mit seiner Tochter an, einer Studentin im zweiten Studienjahr an der Villanova University, die beim Anblick des echten Mordes in Ohnmacht fiel. Sie wird derzeit auf ärztliche Anordnung sediert.
  In der bearbeiteten Fassung des Films sieht man einen geschlagenen, verletzten und schreienden Julian Matisse, der in einer improvisierten Duschkabine in einer Kellerecke an eine Metallstange gefesselt ist. Eine Gestalt in einem gelben Regenmantel betritt das Bild, nimmt eine Kettensäge und zerteilt den Mann beinahe in zwei Hälften. Diese Szene wurde in den Film eingefügt, als Al Pacino einen kolumbianischen Drogendealer in einem Motelzimmer im zweiten Stock in Miami besucht. Der junge Mann, der das Videoband mitgebracht hatte - ein Angestellter einer Videothek -, wurde verhört und freigelassen, ebenso wie Elian Quintana.
  Es befanden sich keine weiteren Fingerabdrücke auf dem Band. Es befanden sich keine Fingerabdrücke auf der Kettensäge. Es gab keine Videoaufzeichnung davon, wie das Band in das Regal der Videothek gelegt wurde. Es gab keine Verdächtigen.
  
  Innerhalb weniger Stunden nach dem Auffinden von Julian Matisses Leiche in einem Reihenhaus in Nord-Philadelphia wurden insgesamt 10 Kriminalbeamte mit dem Fall betraut.
  Der Absatz von Videokameras in der Stadt war sprunghaft angestiegen, wodurch die Gefahr von Nachahmungstaten deutlich zunahm. Die Sonderkommission entsandte verdeckte Ermittler in alle unabhängigen Videotheken der Stadt. Man vermutete, dass der Schauspieler diese wegen der einfachen Überwindung der alten Sicherheitssysteme ausgewählt hatte.
  Für die Polizei von Philadelphia (PPD) und das FBI-Büro in Philadelphia hatte der Schauspieler nun oberste Priorität. Die Geschichte erregte internationales Aufsehen und lockte Krimi-, Film- und sonstige Fans in die Stadt.
  Seitdem die Geschichte bekannt wurde, herrscht in Videotheken, sowohl unabhängigen als auch Ketten, beinahe Hysterie. Die Läden sind überfüllt mit Menschen, die Filme mit expliziter Gewalt ausleihen. Channel 6 Action News hat Teams zusammengestellt, um Menschen zu interviewen, die mit vollen Armen von Videokassetten ankamen.
  "Ich hoffe, dass in allen Nightmare on Elm Street-Filmen der Schauspieler jemanden tötet, so wie Freddy es im dritten Teil getan hat..."
  "Ich habe Se7en ausgeliehen, aber als ich zu der Szene kam, in der dem Anwalt ein Pfund Fleisch entfernt wird, war es dieselbe wie im Original... echt schade..."
  "Ich habe ‚Die Unbestechlichen"... Vielleicht verpasst ein Schauspieler darin einem Typen einen Schlag mit einem Louisville Slugger auf den Kopf, so wie De Niro es getan hat."
  "Ich hoffe, ich sehe ein paar Morde, wie in..."
  Carlitos Weg
  "Taxifahrer-"
  "Feind der Gesellschaft..."
  "Flucht..."
  "M..."
  Reservoir Dogs
  Für die Behörde war die Möglichkeit, dass jemand das Band nicht mitbringen, sondern es behalten oder auf eBay verkaufen würde, genauso beunruhigend wie nur möglich.
  Jessica hatte noch drei Stunden bis zur Sitzung der Task Force. Gerüchte besagten, sie könnte die Leitung übernehmen, und der Gedanke daran war mehr als nur ein wenig beängstigend. Im Durchschnitt verfügte jeder der der Task Force zugeteilte Detective über zehn Jahre Erfahrung in der Einheit, und sie würde sie nun leiten.
  Sie begann gerade, ihre Akten und Notizen zusammenzusuchen, als sie einen pinkfarbenen Zettel mit der Aufschrift "WÄHREND DU WEG WARST" entdeckte. Faith Chandler. Sie hatte den Anruf der Frau noch nicht entgegengenommen. Sie hatte sie völlig vergessen. Das Leben der Frau war von Trauer, Schmerz und Verlust zerstört, und Jessica hatte nichts unternommen. Sie griff zum Telefon und wählte die Nummer. Nach mehrmaligem Klingeln meldete sich eine Frau.
  "Hallo?"
  "Mrs. Chandler, hier spricht Detective Balzano. Es tut mir leid, dass ich mich nicht bei Ihnen melden konnte."
  Stille. Dann: "Ich bin... ich bin Schwester Faith."
  "Oh, das tut mir so leid", sagte Jessica. "Ist Faith zu Hause?"
  Stille. Irgendetwas ist schiefgelaufen. "Vera ist nicht... Vera ist im Krankenhaus."
  Jessica spürte, wie der Boden unter ihren Füßen nachgab. "Was ist passiert?"
  Sie hörte die Frau schluchzen. Einen Moment später: "Sie wissen es nicht. Sie sagen, es könnte eine akute Alkoholvergiftung gewesen sein. Es waren viele ... nun ja, so haben sie es gesagt. Sie liegt im Koma. Sie sagen, sie wird es wahrscheinlich nicht überleben."
  Jessica erinnerte sich an die Flasche auf dem Tisch vor dem Fernseher, als sie Faith Chandler besucht hatten. "Wann ist das passiert?"
  "Nach Stephanie ... nun ja, Faith hat ein kleines Alkoholproblem. Ich schätze, sie konnte einfach nicht aufhören. Ich habe sie heute Morgen früh gefunden."
  - War sie zu diesem Zeitpunkt zu Hause?
  "Ja."
  - War sie allein?
  "Ich glaube schon ... ich meine, ich weiß es nicht. So war sie, als ich sie gefunden habe. Davor, ich weiß es einfach nicht."
  - Haben Sie oder jemand anderes die Polizei gerufen?
  "Nein. Ich habe die Notrufnummer 911 gewählt."
  Jessica warf einen Blick auf ihre Uhr. "Bleib hier. Wir sind in zehn Minuten da."
  
  Faiths Schwester S. Sonja war eine ältere, fülligere Version von Faith. Doch während Veras Augen seelenmüde, von Traurigkeit und Erschöpfung gezeichnet waren, blickten Sonjas Augen klar und wach. Jessica und Byrne unterhielten sich mit ihr in der kleinen Küche im hinteren Teil des Reihenhauses. Ein einzelnes, ausgespültes und bereits trockenes Glas stand in einem Sieb neben der Spüle.
  
  Ein Mann saß auf der Veranda zwei Häuser weiter von Faith Chandlers Reihenhaus. Er war in seinen Siebzigern. Sein graues Haar war ungepflegt und reichte bis zu den Schultern, er trug einen Fünf-Tage-Bart und saß in einem motorisierten Rollstuhl, der aussah wie aus den 1970er-Jahren - klobig, mit Getränkehaltern, Aufklebern, Radioantennen und Reflektoren, aber sehr stabil. Sein Name war Atkins Pace. Er sprach mit einem tiefen Louisiana-Akzent.
  "Sitzen Sie oft hier, Mr. Pace?", fragte Jessica.
  "Fast jeden Tag, wenn das Wetter schön ist, Liebling. Ich habe ein Radio, ich habe Eistee. Was will ein Mann mehr?" "Vielleicht ein Paar Beine, um hübsche Mädchen zu jagen."
  Der Glanz in seinen Augen ließ vermuten, dass er seine Situation einfach nicht ernst nahm, etwas, was er wahrscheinlich schon seit Jahren tat.
  "Saßen Sie gestern hier?", fragte Byrne.
  "Jawohl, Sir."
  "Wie viel Zeit?"
  Pace musterte die beiden Detectives und verschaffte sich einen Überblick über die Lage. "Es geht hier um Faith, nicht wahr?"
  "Warum fragst du das?"
  - Denn heute Morgen sah ich, wie sie von Rettungssanitätern abtransportiert wurde.
  "Ja, Faith Chandler ist im Krankenhaus", antwortete Byrne.
  Pace nickte und bekreuzigte sich. Er näherte sich dem Alter, in dem man sich in drei Kategorien einteilen ließ: schon, fast und noch nicht ganz. "Können Sie mir sagen, was mit ihr passiert ist?", fragte er.
  "Wir sind uns nicht sicher", antwortete Jessica. "Hast du sie gestern überhaupt gesehen?"
  "Oh ja", sagte er. "Ich habe sie gesehen."
  "Wann?"
  Er blickte zum Himmel auf, als messe er die Zeit anhand des Sonnenstands. "Na ja, ich wette, es war Nachmittag. Ja, das trifft es wohl am besten. Nach Mittag."
  - Kam sie oder ging sie?
  "Nach Hause kommen."
  "War sie allein?", fragte Jessica.
  Er schüttelte den Kopf. "Nein, Ma"am. Sie war mit einem Mann zusammen. Gutaussehend. Sah wahrscheinlich aus wie ein Lehrer."
  - Haben Sie ihn schon einmal gesehen?
  Zurück zum Himmel. Jessica begann zu glauben, dieser Mann nutze den Himmel als sein persönliches PDA. "Nein. Neu für mich."
  - Ist Ihnen etwas Ungewöhnliches aufgefallen?
  "Normal?"
  - Haben sie sich gestritten oder so etwas?
  "Nein", sagte Pace. "Es lief alles wie immer, wenn Sie verstehen, was ich meine."
  "Ich bin es nicht. Sag es mir."
  Pace blickte nach links, dann nach rechts. Die Gerüchteküche brodelte. Er beugte sich vor. "Na ja, sie sah aus, als hätte sie ordentlich einen über den Durst getrunken. Außerdem hatten sie noch ein paar Flaschen mehr. Ich erzähle ja nicht gern Seemannsgarn, aber Sie haben gefragt, und hier ist die Geschichte."
  - Können Sie den Mann beschreiben, der bei ihr war?
  "Oh ja", sagte Pace. "Bis auf die Schnürsenkel, wenn Sie so wollen."
  "Warum ist das so?", fragte Jessica.
  Der Mann blickte sie mit einem wissenden Lächeln an. Es ließ Jahre aus seinem faltigen Gesicht verschwinden. "Junge Dame, ich sitze seit über dreißig Jahren auf diesem Stuhl. Ich beobachte die Leute."
  Dann schloss er die Augen und zählte alles auf, was Jessica trug, bis hin zu ihren Ohrringen und der Farbe des Stifts in ihrer Hand. Er öffnete die Augen und zwinkerte ihr zu.
  "Sehr beeindruckend", sagte sie.
  "Es ist ein Geschenk", antwortete Pace. "Ich habe es mir zwar nicht gewünscht, aber ich habe es nun mal, und ich versuche, es zum Wohle der Menschheit einzusetzen."
  "Wir sind gleich wieder da", sagte Jessica.
  - Ich werde da sein, Liebling.
  Zurück im Reihenhaus standen Jessica und Byrne mitten in Stephanies Schlafzimmer. Zuerst glaubten sie, die Antwort auf Stephanies Schicksal läge innerhalb dieser vier Wände - in ihrem Leben, so wie es an dem Tag gewesen war, als sie sie verlassen hatte. Sie untersuchten jedes Kleidungsstück, jeden Brief, jedes Buch, jeden Nippes.
  Jessica blickte sich im Zimmer um und bemerkte, dass alles genau so war wie noch vor ein paar Tagen. Bis auf eine Sache: Der Bilderrahmen auf der Kommode - der, in dem das Foto von Stephanie und ihrer Freundin gestanden hatte - war leer.
  
  
  60
  Ian Whitestone war ein Mann mit ausgeprägten Gewohnheiten, ein Mann, der so detailverliebt, präzise und ökonomisch dachte, dass die Menschen um ihn herum oft wie bloße Objekte auf seiner Agenda behandelt wurden. In all der Zeit, die Seth Goldman Ian kannte, hatte er ihn noch nie eine einzige Emotion zeigen sehen, die ihm natürlich erschien. Seth kannte niemanden, der zwischenmenschliche Beziehungen so kühl und distanziert anging. Seth fragte sich, wie er diese Nachricht aufnehmen würde.
  Die Schlussszene von "The Palace" sollte eine meisterhafte, dreiminütige Einstellung im Bahnhof an der 30. Straße sein. Es wäre die letzte Einstellung des Films gewesen. Diese Einstellung hätte ihm eine Oscar-Nominierung für die Beste Regie, wenn nicht sogar für den Besten Film, eingebracht.
  Die Abschlussparty sollte in einem angesagten Nachtclub in der Second Street namens 32 Degrees stattfinden, einer europäischen Bar, die ihren Namen ihrer Tradition verdankt, Schnäpse in Gläsern aus massivem Eis zu servieren.
  Seth stand im Hotelbadezimmer. Er konnte sich nicht ansehen. Er nahm das Foto am Rand und zündete es mit seinem Feuerzeug an. Innerhalb von Sekunden stand das Bild in Flammen. Er warf es ins Waschbecken. Im Nu war es verschwunden.
  "Noch zwei Tage", dachte er. Das war alles, was er brauchte. Noch zwei Tage, und sie würden die Krankheit hinter sich lassen.
  Bevor alles von neuem beginnt.
  OceanofPDF.com
  61
  Jessica leitete die Task Force, ihre erste in dieser Position. Ihre oberste Priorität war die Koordination von Ressourcen und Personal mit dem FBI. Außerdem pflegte sie den Kontakt zu ihren Vorgesetzten, erstellte Fortschrittsberichte und fertigte ein Täterprofil an.
  Eine Skizze des Mannes, der mit Faith Chandler die Straße entlanggegangen war, wurde angefertigt. Zwei Kriminalbeamte verfolgten die Spuren der Kettensäge, mit der Julian Matisse getötet worden war. Zwei weitere Kriminalbeamte verfolgten die Spuren der bestickten Jacke, die Matisse in dem Film "Philadelphia Skin" getragen hatte.
  Die erste Sitzung der Arbeitsgruppe war für 16:00 Uhr angesetzt.
  
  Fotos des Opfers waren an die Tafel geklebt: Stephanie Chandler, Julian Matisse und ein Foto aus dem Video "Eine verhängnisvolle Affäre", das die noch unbekannte Frau zeigte. Es lag noch keine Vermisstenanzeige vor, die der Beschreibung der Frau entsprach. Der vorläufige Bericht des Gerichtsmediziners zum Tod von Julian Matisse wurde jeden Moment erwartet.
  Der Durchsuchungsbefehl für Adam Kaslovs Wohnung wurde abgelehnt. Jessica und Byrne waren sich sicher, dass dies eher mit Lawrence Kaslovs einflussreicher Rolle in dem Fall als mit fehlenden Indizien zu tun hatte. Andererseits deutete die Tatsache, dass Adam Kaslov seit mehreren Tagen nicht gesehen worden war, darauf hin, dass seine Familie ihn außerorts oder gar ins Ausland gebracht hatte.
  Die Frage war: Warum?
  
  Jessica wiederholte die Geschichte ab dem Moment, als Adam Kaslov das "Psycho"-Band der Polizei übergab. Abgesehen von den Bändern selbst hatten sie nicht viel zu berichten. Drei blutige, dreiste, beinahe öffentliche Hinrichtungen, und sie waren kein Stück weitergekommen.
  "Es ist offensichtlich, dass der Schauspieler von Badezimmern als Tatort fasziniert ist", sagte Jessica. "Psycho, Eine verhängnisvolle Affäre und Scarface - alle Morde wurden im Badezimmer begangen. Aktuell beschäftigen wir uns mit Morden, die in den letzten fünf Jahren im Badezimmer verübt wurden." Jessica zeigte auf eine Collage mit Tatortfotos. "Die Opfer sind Stephanie Chandler, 22; Julian Matisse, 40; und eine noch unbekannte Frau, die Ende zwanzig oder Anfang dreißig zu sein scheint."
  "Vor zwei Tagen dachten wir, wir hätten ihn. Wir dachten, unser Mann sei Julian Matisse, auch bekannt als Bruno Steele. Stattdessen war Matisse für die Entführung und den versuchten Mord an einer Frau namens Victoria Lindstrom verantwortlich. Frau Lindstrom befindet sich in kritischem Zustand im St. Joseph"s Hospital."
  "Was hatte Matisse mit ‚Der Schauspieler" zu tun?", fragte Palladino.
  "Wir wissen es nicht", sagte Jessica. "Aber was auch immer das Motiv für die Morde an diesen beiden Frauen war, wir müssen davon ausgehen, dass es auch auf Julian Matisse zutrifft. Wenn wir Matisse mit diesen beiden Frauen in Verbindung bringen, haben wir ein Motiv. Wenn wir diese Personen nicht miteinander verbinden können, haben wir keine Ahnung, wo er als Nächstes zuschlagen wird."
  Es gab keine Meinungsverschiedenheiten darüber, dass der Schauspieler erneut streiken würde.
  "Normalerweise durchläuft ein solcher Mörder eine depressive Phase", sagte Jessica. "Das sehen wir hier nicht. Es ist ein regelrechter Mordrausch, und alle Forschungsergebnisse deuten darauf hin, dass er nicht aufhören wird, bis er seinen Plan erfüllt hat."
  "Welche Verbindung hat Matisse dazu geführt?", fragte Chavez.
  "Matisse drehte einen Erotikfilm namens ‚Philadelphia Skin"", sagte Jessica. "Und offensichtlich ist am Set dieses Films etwas passiert."
  "Was meinen Sie damit?", fragte Chavez.
   " Philadelphia Skin scheint das Zentrum zu sein." " Insgesamt war Matisse der Schauspieler in der blauen Jacke. Der Mann, der das Flickz-Band zurückbrachte , trug die gleiche oder eine ähnliche Jacke."
  - Steht etwas auf der Jacke?
  Jessica schüttelte den Kopf. "Es wurde nicht dort gefunden, wo wir Matisses Leiche gefunden haben. Wir durchsuchen immer noch das Atelier."
  "Welche Rolle spielt Stephanie Chandler dabei?", fragte Chavez.
  "Unbekannt."
  Könnte sie eine Schauspielerin in dem Film gewesen sein?
  "Das ist möglich", sagte Jessica. "Ihre Mutter meinte, sie sei im College etwas wild gewesen. Sie hat aber nicht näher darauf eingegangen. Die Zeit wird schon passen. Leider tragen alle in diesem Film Masken."
  "Wie lauteten die Künstlernamen der Schauspielerinnen?", fragte Chavez.
  Jessica sah in ihren Notizen nach. "Ein Name lautet Angel Blue. Ein anderer Tracy Love. Wir haben die Namen erneut überprüft, keine Übereinstimmungen. Aber vielleicht erfahren wir von einer Frau, die wir in Trezonne getroffen haben, mehr über die Geschehnisse am Set."
  "Wie hieß sie?"
  Paulette St. John.
  "Wer ist das?", fragte Chavez, offenbar besorgt darüber, dass die Task Force Pornodarstellerinnen befragte, während er außen vor blieb.
  "Eine Pornodarstellerin. Es ist unwahrscheinlich, aber einen Versuch ist es wert", sagte Jessica.
  Buchanan sagte: "Bringt sie her."
  
  Ihr richtiger Name ist Roberta Stoneking. Tagsüber sah sie aus wie eine Hausfrau, eine unscheinbare, wenn auch kurvenreiche, 38-Jährige, dreimal geschieden, aus New Jersey, Mutter von drei Kindern und bestens vertraut mit Botox. Und genau das war sie auch. Heute trug sie statt eines tief ausgeschnittenen Leopardenkleids einen pinkfarbenen Velours-Trainingsanzug und neue kirschrote Sneaker. Sie trafen sich bei Vernehmung A. Aus irgendeinem Grund beobachteten viele männliche Detectives diese Vernehmung.
  "Es mag eine Großstadt sein, aber das Geschäft mit Erwachsenenfilmen ist eine kleine Gemeinschaft", sagte sie. "Jeder kennt jeden, und jeder weiß über jeden Bescheid."
  "Wie wir schon gesagt haben, hat das nichts mit dem Lebensunterhalt irgendjemandes zu tun, okay? Wir sind nicht am Filmgeschäft an sich interessiert", sagte Jessica.
  Roberta drehte ihre unangezündete Zigarette immer wieder im Kreis. Sie schien zu überlegen, was und wie sie es sagen sollte, wahrscheinlich um jegliche Schuldgefühle so gut wie möglich zu vermeiden. "Ich verstehe."
  Auf dem Tisch lag ein Ausdruck einer Nahaufnahme der jungen Blondine aus "Philadelphia Skin". "Diese Augen", dachte Jessica. "Du hast erwähnt, dass während der Dreharbeiten zu diesem Film etwas passiert ist."
  Roberta holte tief Luft. "Ich weiß nicht viel, okay?"
  "Alles, was Sie uns mitteilen, ist hilfreich."
  "Ich habe nur gehört, dass ein Mädchen am Set gestorben ist", sagte sie. "Selbst das könnte nur die halbe Wahrheit gewesen sein. Wer weiß?"
  "War das Angel Blue?"
  "Ich glaube schon."
  - Woran ist er gestorben?
  "Ich weiß nicht."
  "Wie lautete ihr richtiger Name?"
  "Ich habe keine Ahnung. Es gibt Leute, mit denen ich zehn Filme gedreht habe, und ich kenne ihre Namen nicht. Es ist einfach nur ein Geschäft."
  - Und Sie haben nie Einzelheiten über den Tod des Mädchens gehört?
  - Nicht, dass ich mich erinnern könnte.
  "Sie spielt mit ihnen", dachte Jessica. Sie setzte sich auf die Tischkante. Jetzt unter vier Augen. "Komm schon, Paulette", sagte sie und benutzte den Künstlernamen der Frau. Vielleicht würde das helfen, eine Verbindung herzustellen. "Die Leute reden. Wir sollten darüber reden, was passiert ist."
  Roberta blickte auf. Im grellen Neonlicht schaute sie jedes Jahr, vielleicht auch schon seit mehreren Jahren. "Nun ja, ich habe gehört, dass sie es früher benutzt hat."
  "Womit?"
  Roberta zuckte mit den Achseln. "Ich bin mir nicht sicher. Geschmackssache, schätze ich."
  "Woher weißt du das?"
  Roberta runzelte die Stirn und sah Jessica an. "Trotz meines jugendlichen Aussehens habe ich schon alles Mögliche erlebt, Detective."
  "Wurde am Set viel Drogen konsumiert?"
  "In diesem ganzen Geschäft gibt es eine Menge Medikamente. Es kommt auf die Person an. Jeder hat seine eigene Krankheit und jeder hat seine eigene Heilung."
  "Kennst du außer Bruno Steele noch einen anderen Spieler der Philadelphia Skins?"
  "Das muss ich mir nochmal ansehen."
  "Tja, leider trägt er ständig eine Maske."
  Roberta lachte.
  "Habe ich etwas Lustiges gesagt?", fragte Jessica.
  "Schatz, in meinem Geschäft gibt es andere Wege, Männer kennenzulernen."
  Chavez spähte hinein. "Jess?"
  Jessica beauftragte Nick Palladino, Roberta zum AV zu fahren und ihr den Film zu zeigen. Nick richtete seine Krawatte und strich sich die Haare glatt. Für diese Aufgabe wurde keine Gefahrenzulage gezahlt.
  Jessica und Byrne verließen den Raum. "Wie geht es dir?"
  "Lauria und Campos ermittelten im Fall Overbrook. Dies scheint mit der Meinung des Schauspielers übereinzustimmen."
  "Warum?", fragte Jessica.
  "Zunächst einmal handelt es sich bei dem Opfer um eine weiße Frau Mitte zwanzig oder Anfang dreißig. Sie wurde einmal in die Brust geschossen und am Boden ihrer Badewanne gefunden. Genau wie bei den Morden in "Eine verhängnisvolle Affäre"."
  "Wer hat sie gefunden?", fragte Byrne.
  "Die Vermieterin", sagte Chavez. "Sie wohnt in einer Doppelwohnung. Ihre Nachbarin kam nach einer Woche Abwesenheit zurück und hörte immer wieder dieselbe Musik. Irgendeine Art von Oper. Sie klopfte an die Tür, bekam aber keine Antwort und rief deshalb die Vermieterin an."
  - Wie lange ist sie schon tot?
  "Keine Ahnung. Das Justizministerium ist bereits auf dem Weg dorthin", sagte Buchanan. "Aber jetzt kommt der interessante Teil: Ted Campos hat ihren Schreibtisch durchsucht. Er hat ihre Gehaltsabrechnungen gefunden. Sie arbeitet für eine Firma namens Alhambra LLC."
  Jessica spürte, wie ihr Puls schneller schlug. "Wie heißt sie?"
  Chavez blätterte in seinen Notizen. "Ihr Name ist Erin Halliwell."
  
  ERIN HALLIWELLS WOHNUNG war eine skurrile Sammlung von zusammengewürfelten Möbeln, Lampen im Tiffany-Stil, Filmbüchern und -plakaten sowie einer beeindruckenden Anzahl gesunder Zimmerpflanzen.
  Es roch nach Tod.
  Als Jessica ins Badezimmer blickte, erkannte sie die Einrichtung sofort wieder. Es war dieselbe Wand, dieselben Fensterdekorationen wie im Film "Eine verhängnisvolle Affäre".
  Die Leiche der Frau wurde aus der Badewanne geborgen und auf dem Badezimmerboden abgelegt, mit einer Gummimatte bedeckt. Ihre Haut war faltig und grau, und die Wunde auf ihrer Brust war zu einem kleinen Loch verheilt.
  Sie kamen der Sache immer näher, und dieses Gefühl gab den Ermittlern Kraft, von denen jeder durchschnittlich vier bis fünf Stunden pro Nacht schlief.
  Das CSU-Team sicherte Fingerabdrücke in der Wohnung. Zwei Kriminalbeamte der Sonderkommission überprüften Gehaltsabrechnungen und suchten die Bank auf, von der das Geld abgehoben worden war. Die gesamte Polizei von NPD war in diesem Fall im Einsatz, und die Ermittlungen begannen Früchte zu tragen.
  
  Byrne stand in der Tür. Das Böse hatte diese Schwelle überschritten.
  Er beobachtete das geschäftige Treiben im Wohnzimmer, lauschte dem Geräusch des Kameramotors und atmete den mehligen Geruch von Fotopulver ein. In den letzten Monaten hatte er die Verfolgung verloren. Die SBU-Agenten suchten nach der geringsten Spur des Mörders, nach den stillen Gerüchten über den gewaltsamen Tod dieser Frau. Byrne legte die Hände auf die Türrahmen. Er suchte nach etwas viel Tieferem, etwas viel Unergründlicherem.
  Er betrat den Raum, zog sich ein Paar Latexhandschuhe an und ging über die Bühne, wobei er...
  Sie glaubt, sie würden miteinander schlafen. Er weiß, dass dem nicht so ist. Er ist hier, um seinen finsteren Plan zu erfüllen. Sie sitzen eine Weile auf dem Sofa. Er neckt sie lange genug, um ihr Interesse zu wecken. War das Kleid ihres? Nein. Er hat es ihr gekauft. Warum trug sie es? Sie wollte ihm gefallen. Einem Schauspieler, der von einer fatalen Anziehungskraft besessen ist. Warum? Was ist so besonders an dem Film, den er nachstellen muss? Vorher standen sie noch unter riesigen Straßenlaternen. Der Mann berührt ihre Haut. Er schlüpft in viele Rollen, viele Verkleidungen. Ein Arzt. Ein Pfarrer. Ein Mann mit einer Dienstmarke...
  Byrne trat an den kleinen Tisch heran und begann das Ritual, die Habseligkeiten der toten Frau zu sortieren. Die leitenden Ermittler untersuchten ihren Schreibtisch, jedoch nicht den Schauspieler.
  In einer großen Schublade fand er eine Mappe mit Fotos. Die meisten waren sanfte Schnappschüsse: Erin Halliwell mit sechzehn, achtzehn, zwanzig Jahren, am Strand sitzend, auf der Promenade in Atlantic City stehend, bei einem Familienpicknick. Die letzte Mappe, die er überflog, sprach zu ihm, mit einer Stimme, die die anderen nicht hören konnten. Er rief nach Jessica.
  "Schau mal", sagte er. Er hielt ein Foto im Format 8 mal 10 Zoll hoch.
  Das Foto entstand vor einem Kunstmuseum. Es war eine Schwarz-Weiß-Gruppenaufnahme von etwa vierzig bis fünfzig Personen. Die lächelnde Erin Halliwell saß in der zweiten Reihe. Neben ihr war das unverwechselbare Gesicht von Will Parrish zu sehen.
  Ganz unten stand in blauer Tinte Folgendes:
  Nur einen Schritt entfernt, viele weitere.
  Mit freundlichen Grüßen, Jan.
  
  
  62
  Der Reading Terminal Market war ein riesiger, geschäftiger Markt an der Ecke Twelfth und Market Street in der Innenstadt, nur einen Block vom Rathaus entfernt. Er wurde 1892 eröffnet, beherbergte über achtzig Händler und erstreckte sich über fast zwei Hektar.
  Die Task Force fand heraus, dass Alhambra LLC eine eigens für die Produktion von "The Palace" gegründete Firma war. Die Alhambra war ein berühmter Palast in Spanien. Produktionsfirmen gründen häufig separate Unternehmen, um während der Dreharbeiten Lohnabrechnungen, Drehgenehmigungen und Haftpflichtversicherungen zu verwalten. Oftmals wählen sie einen Namen oder eine Phrase aus dem Film und benennen das Firmenbüro danach. So kann das Produktionsbüro ohne größere Probleme mit potenziellen Schauspielern und Paparazzi eröffnet werden.
  Als Byrne und Jessica die Ecke von Twelfth und Market erreichten, parkten dort bereits mehrere große Lastwagen. Das Filmteam bereitete die Dreharbeiten mit dem zweiten Drehteam im Inneren vor. Die Detectives waren erst wenige Sekunden dort, als ein Mann auf sie zukam. Man hatte sie erwartet.
  - Sind Sie Detektiv Balzano?
  "Ja", sagte Jessica. Sie hielt ihre Dienstmarke hoch. "Das ist mein Partner, Detective Byrne."
  Der Mann war etwa dreißig Jahre alt. Er trug ein elegantes dunkelblaues Sakko, ein weißes Hemd und Khakihosen. Er strahlte Kompetenz aus, wenn auch etwas zurückhaltend. Er hatte schmale Augen, hellbraunes Haar und osteuropäische Gesichtszüge. Er trug eine schwarze Lederaktentasche und ein Funkgerät bei sich.
  "Freut mich, Sie kennenzulernen", sagte der Mann. "Willkommen am Set von ‚The Palace"." Er reichte ihm die Hand. "Mein Name ist Seth Goldman."
  
  Sie saßen in einem Marktcafé. Die unzähligen Düfte schwächten Jessicas Willenskraft. Chinesisches Essen, indisches Essen, italienisches Essen, Meeresfrüchte, Bäckerei Termini. Zum Mittagessen aß sie Pfirsichjoghurt und eine Banane. Lecker. Das sollte bis zum Abendessen reichen.
  "Was soll ich sagen?", sagte Seth. "Wir sind alle zutiefst schockiert über diese Nachricht."
  "Welche Position bekleidete Miss Halliwell?"
  "Sie war die Produktionsleiterin."
  "Warst du ihr sehr nahe?", fragte Jessica.
  "Nicht im sozialen Sinne", sagte Seth. "Aber wir haben bei unserem zweiten Film zusammengearbeitet, und während der Dreharbeiten arbeitet man sehr eng zusammen, verbringt manchmal sechzehn, achtzehn Stunden am Tag miteinander. Man isst zusammen, reist zusammen im Auto und im Flugzeug."
  "Hatten Sie jemals eine romantische Beziehung mit ihr?", fragte Byrne.
  Seth lächelte traurig. Wo wir gerade von Tragik sprechen, dachte Jessica. "Nein", sagte er. "Überhaupt nicht."
  "Ian Whitestone ist Ihr Arbeitgeber?"
  "Rechts."
  Gab es jemals eine romantische Beziehung zwischen Miss Halliwell und Mr. Whitestone?
  Jessica bemerkte ein winziges Zucken. Es wurde schnell überspielt, aber es war ein Warnsignal. Was auch immer Seth Goldman sagen wollte, es stimmte nicht ganz.
  "Herr Whitestone ist ein glücklich verheirateter Mann."
  "Das beantwortet die Frage kaum", dachte Jessica. "Wir sind zwar fast dreitausend Meilen von Hollywood entfernt, Mr. Goldman, aber wir haben schon von Leuten aus dieser Stadt gehört, die mit jemand anderem als ihrem Ehepartner geschlafen haben. Verdammt, das ist wahrscheinlich sogar hier im Amish-Land schon ein- oder zweimal vorgekommen."
  Seth lächelte. "Falls Erin und Ian jemals eine Beziehung außerhalb des beruflichen Bereichs hatten, wusste ich nichts davon."
  "Ich nehme das als Ja", dachte Jessica. "Wann hast du Erin das letzte Mal gesehen?"
  "Mal sehen. Ich glaube, es war vor drei oder vier Tagen."
  "Am Set?"
  "Im Hotel."
  "Welches Hotel?"
  Park Hyatt.
  - Hat sie in einem Hotel übernachtet?
  "Nein", sagte Seth. "Ian mietet sich dort ein Zimmer, wenn er in der Stadt ist."
  Jessica machte sich ein paar Notizen. Unter anderem erinnerte sie sich daran, mit einigen Hotelangestellten darüber zu sprechen, ob sie Erin Halliwell und Ian Whitestone in einer kompromittierenden Situation gesehen hatten.
  - Weißt du noch, wie spät es war?
  Seth dachte einen Moment darüber nach. "Wir hatten an diesem Tag die Gelegenheit, in Süd-Philadelphia zu drehen. Ich verließ das Hotel gegen vier Uhr. Es war also wahrscheinlich um diese Zeit."
  "Hast du sie mit jemandem gesehen?", fragte Jessica.
  "NEIN."
  - Und Sie haben sie seitdem nicht mehr gesehen?
  "NEIN."
  - Hat sie sich ein paar Tage frei genommen?
  "Soweit ich weiß, hat sie sich krankgemeldet."
  - Hast du mit ihr gesprochen?
  "Nein", sagte Seth. "Ich glaube, sie hat Herrn Whitestone eine SMS geschickt."
  Jessica fragte sich, wer die SMS geschickt hatte: Erin Halliwell oder ihr Mörder. Sie nahm sich vor, Frau Halliwells Handy zu löschen.
  "Welche genaue Position bekleiden Sie in diesem Unternehmen?", fragte Byrne.
  "Ich bin die persönliche Assistentin von Herrn Whitestone."
  "Was macht ein persönlicher Assistent?"
  "Nun ja, meine Aufgabe umfasst alles Mögliche, von der Einhaltung des Zeitplans für Ian über die Unterstützung bei kreativen Entscheidungen und die Planung seines Tages bis hin zum Fahren zum und vom Set. Das kann alles Mögliche bedeuten."
  "Wie kommt man an so einen Job?", fragte Byrne.
  "Ich bin mir nicht sicher, was Sie meinen."
  "Ich meine, haben Sie einen Agenten? Bewerben Sie sich über Branchenanzeigen?"
  "Herr Whitestone und ich haben uns vor einigen Jahren kennengelernt. Wir teilen die Leidenschaft für Film. Er hat mich gefragt, ob ich seinem Team beitreten möchte, und ich habe gerne zugesagt. Ich liebe meinen Job, Detective."
  "Kennen Sie eine Frau namens Faith Chandler?", fragte Byrne.
  Es war ein geplanter Wechsel, eine plötzliche Veränderung. Er war sichtlich überrascht. Er erholte sich schnell. "Nein", sagte Seth. "Der Name bedeutet nichts."
  "Und was ist mit Stephanie Chandler?"
  "Nein. Ich kann auch nicht sagen, dass ich sie kenne."
  Jessica zog einen 23 x 30 cm großen Umschlag hervor, nahm ein Foto heraus und schob es über die Theke. Es war eine vergrößerte Aufnahme von Stephanie Chandlers Schreibtisch im Büro, ein Foto von Stephanie und Faith vor dem Wilma Theater. Falls nötig, wäre das nächste Foto Stephanies Tatortfoto. "Das ist Stephanie links, ihre Mutter Faith rechts", sagte Jessica. "Hilft das weiter?"
  Seth nahm das Foto und betrachtete es. "Nein", wiederholte er. "Tut mir leid."
  "Auch Stephanie Chandler wurde getötet", sagte Jessica. "Faith Chandler kämpft im Krankenhaus um ihr Leben."
  "Oh mein Gott." Seth legte kurz die Hand aufs Herz. Jessica glaubte ihm kein Wort. Byrnes Gesichtsausdruck verriet, dass er es auch nicht glaubte. Hollywood-Schock.
  "Und Sie sind sich absolut sicher, dass Sie noch nie einen von ihnen getroffen haben?", fragte Byrne.
  Seth betrachtete das Foto erneut und tat so, als ob er es genauer betrachtete. "Nein. Wir haben uns nie getroffen."
  "Könnten Sie mich einen Moment entschuldigen?", fragte Jessica.
  "Natürlich", sagte Seth.
  Jessica rutschte von ihrem Stuhl und zog ihr Handy heraus. Sie ging ein paar Schritte vom Tresen weg. Sie wählte eine Nummer. Einen Moment später klingelte Seth Goldmans Telefon.
  "Ich muss das akzeptieren", sagte er. Er holte sein Handy heraus und sah auf die Anrufer-ID. Und er wusste es. Langsam blickte er auf und sah Jessica in die Augen. Jessica legte auf.
  "Herr Goldman", begann Byrne, "können Sie erklären, warum Faith Chandler - eine Frau, die Sie nie getroffen haben, eine Frau, die zufällig die Mutter eines Mordopfers ist, eines Mordopfers, das zufällig das Set eines Films besuchte, den Ihre Firma produziert - Sie in den letzten Tagen zwanzig Mal auf Ihrem Handy angerufen hat?"
  Seth brauchte einen Moment, um über seine Antwort nachzudenken. "Man muss verstehen, dass es in der Filmbranche viele Leute gibt, die alles tun würden, um ins Filmgeschäft einzusteigen."
  "Sie sind ja nicht gerade eine Sekretärin, Mr. Goldman", sagte Byrne. "Ich schätze, da liegen noch einige Zwischenstufen zwischen Ihnen und der Eingangstür."
  "Ja", sagte Seth. "Aber es gibt einige sehr entschlossene und kluge Leute. Das sollte man bedenken. Wir haben bald einen Aufruf für Statisten für eine Szene bekommen, die wir drehen. Eine riesige, sehr komplexe Aufnahme am Bahnhof 30th Street. Gesucht wurden 150 Statisten. Über 2000 Leute sind erschienen. Außerdem sind für diesen Dreh etwa ein Dutzend Telefonnummern reserviert. Ich habe nicht immer die genaue Nummer parat."
  "Und Sie sagen, Sie können sich nicht erinnern, jemals mit dieser Frau gesprochen zu haben?", fragte Byrne.
  "NEIN."
  "Wir benötigen eine Liste mit den Namen von Personen, die möglicherweise dieses spezielle Telefon besitzen."
  "Ja, natürlich", sagte Seth. "Aber ich hoffe, Sie glauben nicht, dass irgendjemand, der mit der Produktionsfirma zu tun hat, etwas damit zu tun hatte ... damit ..."
  "Wann können wir mit einer Liste rechnen?", fragte Byrne.
  Seths Kiefermuskeln begannen zu arbeiten. Es war offensichtlich, dass dieser Mann es gewohnt war, Befehle zu erteilen, nicht sie zu befolgen. "Ich versuche, es Ihnen später heute weiterzugeben."
  "Das wäre wunderbar", sagte Byrne. "Und wir müssen auch mit Herrn Whitestone sprechen."
  "Wann?"
  "Heute."
  Seth reagierte, als wäre er ein Kardinal, und sie baten um eine spontane Audienz beim Papst. "Das ist leider unmöglich."
  Byrne beugte sich vor. Er war etwa 30 Zentimeter von Seth Goldmans Gesicht entfernt. Seth Goldman begann unruhig zu werden.
  "Lassen Sie Herrn Whitestone uns anrufen", sagte Byrne. "Heute noch."
  
  
  63
  Die Suche vor dem Reihenhaus, in dem Julian Matisse ermordet wurde, brachte nichts. Man hatte auch nicht viel erwartet. In diesem Viertel im Norden Philadelphias waren Amnesie, Blindheit und Taubheit an der Tagesordnung, besonders wenn es um die Polizei ging. Der an das Haus angeschlossene Imbiss schloss um elf, und niemand hatte Matisse an diesem Abend gesehen, auch nicht den Mann mit der Kettensägenabdeckung. Das Haus war zwangsversteigert worden, und falls Matisse dort gewohnt hatte (wofür es keinerlei Beweise gab), hätte er es illegal bewohnt.
  Zwei SIU-Ermittler spürten eine am Tatort gefundene Kettensäge auf. Sie war von einer Baumpflegefirma aus Philadelphia in Camden, New Jersey, gekauft und eine Woche zuvor als gestohlen gemeldet worden. Doch die Suche verlief im Sande. Auch die bestickte Jacke brachte keine Hinweise.
  
  Um fünf Uhr hatte Ian Whitestone noch nicht angerufen. Whitestone war unbestreitbar ein Prominenter, und der Umgang mit Prominenten in Polizeiangelegenheiten war heikel. Dennoch gab es triftige Gründe, mit ihm zu sprechen. Jeder Ermittler in diesem Fall wollte ihn am liebsten einfach nur vernehmen, doch so einfach war die Sache nicht. Jessica wollte gerade Paul DiCarlo zurückrufen und seinen Bericht fordern, als Eric Chavez ihre Aufmerksamkeit erregte, indem er sein Handy in der Luft herumwedelte.
  - Ich rufe dich an, Jess.
  Jessica nahm den Hörer ab und drückte den Knopf. "Mord. Balzano."
  "Detective, hier spricht Jake Martinez."
  Der Name war in ihren jüngsten Erinnerungen verschwunden. Sie konnte ihn nicht sofort zuordnen. "Tut es mir leid?"
  "Officer Jacob Martinez. Ich bin Mark Underwoods Partner. Wir haben uns bei Finnigan's Wake kennengelernt."
  "Oh ja", sagte sie. "Was kann ich für Sie tun, Herr Wachtmeister?"
  "Ich weiß auch nicht, was ich davon halten soll, aber wir sind hier in Point Breeze. Wir haben den Verkehr geregelt, während die Kulissen für einen Film abgebaut wurden, und eine Ladenbesitzerin in der 23. Straße hat uns gesehen. Sie sagte, ein Mann, der auf die Beschreibung Ihres Verdächtigen zutrifft, lungere in der Nähe ihres Ladens herum."
  Jessica winkte Byrne zu. "Wie lange ist das her?"
  "Nur ein paar Minuten", sagte Martinez. "Sie ist etwas schwer einzuschätzen. Ich glaube, sie könnte Haitianerin oder Jamaikanerin oder so etwas sein. Aber sie hatte eine Skizze des Verdächtigen in der Hand, die im Inquirer abgedruckt war, und zeigte immer wieder darauf und sagte, der Mann sei gerade in ihrem Laden gewesen. Ich glaube, sie meinte, ihr Enkel könnte ihn mit diesem Mann verwechselt haben."
  Eine Phantombildzeichnung des Schauspielers wurde in der Morgenzeitung veröffentlicht. - Haben Sie den Ort bereits überprüft?
  "Ja. Aber im Moment ist niemand im Laden."
  - Haben Sie es gesichert?
  "Vorder- und Rückseite."
  "Gib mir die Adresse", sagte Jessica.
  Martinez hat es geschafft.
  "Was ist das für ein Laden?", fragte Jessica.
  "Kleiner Laden", sagte er. "Sandwiches, Chips, Limonade. Ziemlich heruntergekommen."
  "Warum glaubt sie, dass dieser Mann unser Verdächtiger war? Warum sollte er sich im Weinkeller aufhalten?"
  "Ich habe sie dasselbe gefragt", sagte Martinez. "Dann zeigte sie auf die Rückseite des Ladens."
  "Was ist damit?"
  "Sie haben einen Videobereich."
  Jessica legte auf und informierte die anderen Detectives. Sie hatten an diesem Tag bereits über fünfzig Anrufe von Leuten erhalten, die behaupteten, den Schauspieler in ihrer Nachbarschaft, in ihren Gärten, in Parks gesehen zu haben. Warum sollte es hier anders sein?
  "Weil der Laden eine Videoabteilung hat", sagte Buchanan. "Schaut doch mal mit Kevin dort vorbei."
  Jessica zog ihre Pistole aus der Schublade und gab Eric Chavez eine Kopie der Adresse. "Finden Sie Agent Cahill", sagte sie. "Bitten Sie ihn, uns an dieser Adresse zu treffen."
  
  Kriminalbeamte standen vor einem verfallenen Lebensmittelladen namens Cap-Haïtien. Nachdem die Beamten Underwood und Martinez den Tatort gesichert hatten, kehrten sie zu ihren Aufgaben zurück. Die Fassade des Ladens bestand aus einem Flickenteppich aus leuchtend rot, blau und gelb gestrichenen Sperrholzplatten, die mit leuchtend orangefarbenen Metallstangen bekrönt waren. Verdrehte, handgemachte Schilder in den Fenstern priesen gebratene Kochbananen, Griot, kreolisches Brathähnchen und ein haitianisches Bier namens Prestige an. Auf einem Schild stand außerdem "VIDEO AU LOYER".
  Etwa zwanzig Minuten waren vergangen, seit die Ladenbesitzerin, eine ältere Haitianerin namens Idelle Barbero, den Mann in ihrem Laden gemeldet hatte. Es war unwahrscheinlich, dass sich der Verdächtige, falls es sich um den gesuchten handelte, noch in der Gegend aufhielt. Die Frau beschrieb den Mann anhand der Skizze: weiß, von mittlerer Statur, mit großer getönter Brille, einer Flyers-Kappe und einer dunkelblauen Jacke. Er sei in den Laden gekommen, habe sich zwischen den Regalen in der Mitte umgesehen und sei dann zur kleinen Videoabteilung im hinteren Teil gegangen. Dort sei er eine Minute lang stehen geblieben und dann zur Tür gegangen. Er sei mit etwas in der Hand gekommen, aber ohne es wieder gegangen. Er habe nichts gekauft. Sie schlug die Zeitung "Inquirer" auf der Seite mit der Skizze auf.
  Während sich der Mann im hinteren Teil des Ladens aufhielt, rief sie ihren Enkel, den kräftigen Neunzehnjährigen Fabrice, aus dem Keller. Fabrice versperrte die Tür und lieferte sich ein Handgemenge mit dem Täter. Als Jessica und Byrne mit Fabrice sprachen, wirkte er etwas mitgenommen.
  "Hat der Mann irgendetwas gesagt?", fragte Byrne.
  "Nein", antwortete Fabrice. "Nichts."
  - Erzählen Sie uns, was passiert ist.
  Fabrice sagte, er habe den Türrahmen blockiert, in der Hoffnung, seine Großmutter hätte noch Zeit, die Polizei zu rufen. Als der Mann versuchte, an ihm vorbeizukommen, packte Fabrice ihn am Arm. Im nächsten Moment drehte der Mann ihn herum und fixierte seinen rechten Arm hinter seinem Rücken. Eine Sekunde später, so Fabrice, sei er bereits zu Boden gegangen. Er fügte hinzu, dass er den Mann dabei mit der linken Hand getroffen und ihm gegen den Knochen geschlagen habe.
  "Wo haben Sie ihn getroffen?", fragte Byrne und warf einen Blick auf die linke Hand des jungen Mannes. Fabrices Knöchel waren leicht geschwollen.
  "Genau hier", sagte Fabrice und zeigte auf die Tür.
  "Nein. Ich meine an seinem Körper."
  "Ich weiß es nicht", sagte er. "Meine Augen waren geschlossen."
  "Was geschah als Nächstes?"
  "Im nächsten Moment lag ich mit dem Gesicht nach unten auf dem Boden. Es hat mir die Luft geraubt." Fabrice holte tief Luft, entweder um der Polizei zu beweisen, dass es ihm gut ging, oder um sich selbst etwas zu beweisen. "Er war stark."
  Fabrice berichtete weiter, dass der Mann daraufhin aus dem Laden gerannt sei. Als seine Großmutter es schließlich schaffte, hinter dem Tresen hervorzukriechen und auf die Straße zu gelangen, war der Mann verschwunden. Idel sah dann Polizist Martinez, der den Verkehr regelte, und erzählte ihm von dem Vorfall.
  Jessica schaute sich im Laden um, an der Decke, in den Ecken.
  Es gab keine Überwachungskameras.
  
  Jessica und Byrne durchstöberten den Markt. Die Luft war erfüllt vom intensiven Duft von Chilischoten und Kokosmilch, und die Regale waren gefüllt mit den üblichen Lebensmitteln eines kleinen Ladens - Suppen, Fleischkonserven, Snacks - sowie Reinigungsmitteln und einer Vielzahl von Kosmetikartikeln. Außerdem gab es eine große Auswahl an Kerzen, Traumdeutungsbüchern und anderen Waren, die mit Santería, der afrokaribischen Religion, in Verbindung stehen.
  Im hinteren Teil des Ladens befand sich eine kleine Nische mit mehreren Drahtgestellen voller Videokassetten. Über den Gestellen hingen ein paar verblasste Filmplakate - "Der Mann im Nacken" und "Die goldene Mätresse". Kleine Bilder französischer und karibischer Filmstars, meist Zeitschriftenausschnitte, waren ebenfalls mit vergilbtem Klebeband an die Wand geklebt.
  Jessica und Byrne betraten die Nische. Insgesamt lagen dort etwa hundert Videokassetten. Jessica überflog die Buchrücken. Ausländische Filme, Kinderfilme, einige größere, sechs Monate alte Filme. Hauptsächlich französischsprachige Filme.
  Nichts sprach sie an. Gab es in einem dieser Filme einen Mord in einer Badewanne?, fragte sie sich. Wo war Terry Cahill? Er könnte es wissen. Als Jessica es sah, begann sie bereits zu glauben, dass die alte Frau sich alles nur ausdachte und ihr Enkel grundlos verprügelt worden war. Dort, im unteren Regal links, lag eine VHS-Kassette, die mit zwei Gummibändern in der Mitte zusammengehalten wurde.
  "Kevin", sagte sie. Byrne kam näher.
  Jessica zog sich einen Latexhandschuh über und hob gedankenverloren das Klebeband auf. Obwohl es keinen Grund gab, anzunehmen, dass es mit einem Sprengsatz versehen war, konnte man nicht ahnen, wohin diese blutige Verbrechensserie führen würde. Sie schalt sich sofort, nachdem sie das Klebeband aufgehoben hatte. Diesmal war sie dem Tod von der Schippe gesprungen. Aber irgendetwas war daran befestigt.
  Pinkes Nokia-Handy.
  Jessica drehte die Schachtel vorsichtig um. Das Handy war eingeschaltet, aber der kleine LCD-Bildschirm zeigte nichts an. Byrne öffnete den großen Beweismittelbeutel. Jessica legte die Schachtel mit dem Videoband hinein. Ihre Blicke trafen sich.
  Beide wussten ganz genau, wem das Telefon gehörte.
  
  Wenige Minuten später standen sie vor einem bewachten Laden und warteten auf die Spurensicherung. Sie suchten die Straße ab. Das Filmteam war noch immer damit beschäftigt, Werkzeug und Material zusammenzusuchen: Kabel aufrollen, Laternen verstauen, Schiffsreparaturtische abbauen. Jessica warf einen Blick auf die Arbeiter. Sah sie den Schauspieler? Konnte einer dieser Männer, die hier auf und ab gingen, für diese grausamen Verbrechen verantwortlich sein? Sie sah Byrne erneut an. Er war in der Marktfassade eingeschlossen. Sie erregte seine Aufmerksamkeit.
  "Warum hier?", fragte Jessica.
  Byrne zuckte mit den Achseln. "Wahrscheinlich, weil er weiß, dass wir sowohl die Filialketten als auch die unabhängigen Läden im Auge behalten", sagte Byrne. "Wenn er das Klebeband wieder ins Regal stellen will, muss er wohl oder übel zu einem Laden wie diesem kommen."
  Jessica dachte darüber nach. Vielleicht stimmte das ja. "Sollten wir die Bibliotheken im Auge behalten?"
  Byrne nickte. "Wahrscheinlich."
  Bevor Jessica antworten konnte, erhielt sie eine Nachricht über Funk. Sie war undeutlich und unverständlich. Sie zog das Funkgerät von ihrem Gürtel und regelte die Lautstärke. "Sag es noch einmal."
  Ein paar Sekunden Rauschen, und dann: "Das verdammte FBI respektiert gar nichts."
  Es klang wie Terry Cahill. Nein, das konnte es nicht sein. Oder doch? Wenn ja, musste sie sich verhört haben. Sie wechselte einen Blick mit Byrne. "Sag es noch einmal?"
  Noch mehr Rauschen. Dann: "Das verdammte FBI respektiert vor nichts Respekt."
  Jessica spürte einen Stich im Magen. Der Satz kam ihr bekannt vor. Es war der Satz, den Sonny Corleone in "Der Pate" gesagt hatte. Sie hatte den Film schon tausendmal gesehen. Terry Cahill hatte es ernst gemeint. Nicht in einem Moment wie diesem.
  Terry Cahill steckt in Schwierigkeiten.
  "Wo bist du?", fragte Jessica.
  Schweigen.
  "Agent Cahill", sagte Jessica. "Was sind zwanzig?"
  Nichts. Tote, eisige Stille.
  Dann hörten sie einen Schuss.
  "Schüsse gefallen!", schrie Jessica in ihr Funkgerät. Sofort zogen sie und Byrne ihre Waffen. Sie suchten die Straße ab. Keine Spur von Cahill. Die Fahrzeuge hatten eine begrenzte Reichweite. Er konnte nicht weit entfernt sein.
  Wenige Sekunden später ging über Funk ein Hilferuf ein, und als Jessica und Byrne die Ecke von Twenty-third und Moore erreichten, standen dort bereits vier Streifenwagen in verschiedenen Winkeln. Uniformierte Beamte sprangen sofort aus ihren Autos. Alle Blicke richteten sich auf Jessica. Sie koordinierte die Absperrung, während sie und Byrne mit gezogenen Waffen die Gasse hinter den Geschäften entlanggingen. Cahills Funkgerät war nicht mehr erreichbar.
  "Wann ist er denn hierhergekommen?", fragte sich Jessica. "Warum hat er sich nicht bei uns angemeldet?"
  Sie bewegten sich langsam die Gasse entlang. Zu beiden Seiten des Durchgangs befanden sich Fenster, Türen, Nischen und Hohlkehlen. Der Schauspieler hätte sich in jeder von ihnen aufhalten können. Plötzlich schwang ein Fenster auf. Zwei hispanische Jungen, sechs oder sieben Jahre alt, vermutlich vom Sirenengeheul angelockt, steckten ihre Köpfe heraus. Sie sahen die Pistole, und ihre Gesichtsausdrücke wechselten von Überraschung zu Angst und Aufregung.
  "Bitte kommen Sie wieder herein", sagte Byrne. Sie schlossen sofort das Fenster und zogen die Vorhänge zu.
  Jessica und Byrne gingen weiter die Gasse entlang, jedes Geräusch lenkte ihre Aufmerksamkeit. Jessica berührte mit der freien Hand den Lautstärkeregler des Rovers. Lauter. Leiser. Rückwärts. Nichts.
  Sie bogen um die Ecke und befanden sich in einer kurzen Gasse, die zur Point Breeze Avenue führte. Und da sahen sie es. Terry Cahill saß auf dem Boden, den Rücken an eine Backsteinmauer gelehnt. Er hielt sich die rechte Schulter. Er war angeschossen worden. Blut klebte unter seinen Fingern, purpurrotes Blut rann den Ärmel seines weißen Hemdes hinunter. Jessica eilte vor. Byrne hatte sie entdeckt und behielt die Lage im Auge, suchte die Fenster und Dächer ab. Die Gefahr war noch nicht gebannt. Sekunden später trafen vier uniformierte Beamte ein, darunter Underwood und Martinez. Byrne dirigierte sie.
  "Sprich mit mir, Terry", sagte Jessica.
  "Mir geht"s gut", sagte er mit zusammengebissenen Zähnen. "Nur eine Fleischwunde." Ein wenig frisches Blut spritzte auf seine Finger. Die rechte Gesichtshälfte von Cahill schwoll an.
  "Hast du sein Gesicht gesehen?", fragte Byrne.
  Cahill schüttelte den Kopf. Er litt ganz offensichtlich sehr.
  Jessica gab über Funk die Information weiter, dass der Verdächtige noch flüchtig sei. Sie hörte mindestens vier oder fünf weitere Sirenen näherkommen. Sie schickten den Beamten, der Unterstützung benötigte, um diese Dienststelle anzurufen, und alle, einschließlich seiner Mutter, erschienen.
  Doch selbst nachdem zwanzig Beamte das Gebiet durchkämmt hatten, wurde nach etwa fünf Minuten klar, dass ihr Verdächtiger entkommen war. Schon wieder.
  Der Schauspieler war im Wind.
  
  Als Jessica und Byrne in die Gasse hinter dem Markt zurückkehrten, waren Ike Buchanan und ein halbes Dutzend Kriminalbeamte bereits vor Ort. Sanitäter versorgten Terry Cahill. Einer der Sanitäter sah Jessica an und nickte. Cahill würde es schaffen.
  "Es ist Zeit für mich, auf der PGA Tour zu spielen", sagte Cahill, als er auf eine Trage gehoben wurde. "Wollt ihr jetzt meine Stellungnahme hören?"
  "Wir holen es uns im Krankenhaus", sagte Jessica. "Mach dir keine Sorgen."
  Cahill nickte und verzog schmerzverzerrt das Gesicht, als sie die Trage anhoben. Er sah Jessica und Byrne an. "Könnt ihr mir einen Gefallen tun?"
  "Sag schon, Terry", sagte Jessica.
  "Schafft diesen Bastard weg", sagte er. "Pech gehabt."
  
  Kriminalbeamte drängten sich um den Tatort, an dem Cahill erschossen worden war. Obwohl es niemand aussprach, fühlten sie sich alle wie frischgebackene Rekruten, eine Gruppe unerfahrener Polizisten direkt von der Akademie. Die CSU hatte den Bereich mit gelbem Absperrband abgesperrt, und wie immer versammelte sich eine Menschenmenge. Vier SBU-Beamte begannen, das Gebiet zu durchkämmen. Jessica und Byrne lehnten gedankenverloren an der Wand.
  Sicher, Terry Cahill war ein Bundesagent, und zwischen den Behörden herrschte oft erbitterte Rivalität, aber er war dennoch ein Polizist, der in Philadelphia einen Fall bearbeitete. Die grimmigen Gesichter und stählernen Blicke aller Beteiligten zeugten von Empörung. Man erschießt keinen Polizisten in Philadelphia.
  Wenige Minuten später hob Jocelyn Post, eine CSU-Veteranin, die Zange auf und grinste über beide Ohren. Zwischen den Zangenspitzen steckte eine leere Patronenhülse.
  "Oh ja", sagte sie. "Komm und sieh dir Mama Jay an."
  Zwar wurde die Kugel gefunden, die Terry Cahill in die Schulter getroffen hatte, doch war es nicht immer einfach, Kaliber und Art der Kugel zum Zeitpunkt des Abschusses zu bestimmen, insbesondere wenn das Geschoss auf eine Mauer traf, wie es in diesem Fall geschah.
  Dennoch waren es sehr gute Neuigkeiten. Jedes Mal, wenn physische Beweise entdeckt wurden - etwas, das getestet, analysiert, fotografiert, abgestaubt oder zurückverfolgt werden konnte - war das ein Schritt nach vorn.
  "Wir haben die Kugel gefangen", sagte Jessica, wohl wissend, dass dies nur der erste Schritt in den Ermittlungen war, aber dennoch froh, die Führung übernommen zu haben. "Es ist ein Anfang."
  "Ich denke, wir können es besser machen", sagte Byrne.
  "Wie meinst du das?"
  "Sehen."
  Byrne bückte sich und hob eine Metallstrebe eines kaputten Regenschirms auf, der in einem Müllhaufen lag. Er hob den Rand eines Plastikmüllsacks an. Dort, neben dem Müllcontainer, lag eine kleinkalibrige Pistole, halb versteckt. Eine ramponierte, billige, schwarze .25er Pistole. Sie sah aus wie dieselbe Waffe, die sie im Musikvideo zu "Eine verhängnisvolle Affäre" gesehen hatten.
  Das war kein Kinderschritt.
  Sie hatten die Waffe des Schauspielers.
  
  
  64
  Ein in Cap-Haïtien gefundenes Videoband ist ein französischer Film aus dem Jahr 1955 mit dem Titel "Die Teufel". Darin ermorden Simone Signoret und Véra Clouzot, die die Ehefrau und die ehemalige Geliebte eines durch und durch verkommenen Mannes (gespielt von Paul Meurisse) verkörpern, diesen, indem sie ihn in einer Badewanne ertränken. Wie in anderen Meisterwerken des Schauspielers wurde auch in diesem Film der ursprüngliche Mord nachgestellt.
  In dieser Version von "Die Teufel" drückt ein kaum sichtbarer Mann in einer dunklen Satinjacke mit einem aufgestickten Drachen auf dem Rücken einen Mann in einem schmutzigen Badezimmer unter Wasser. Und wieder in einem Badezimmer.
  Opfer Nummer vier.
  
  Es gab einen eindeutigen Abdruck: eine Phoenix Arms Raven .25 ACP, eine beliebte, ältere Straßenflinte. Man kann eine Raven im Kaliber .25 überall in der Stadt für unter hundert Dollar kaufen. Wäre der Schütze im System registriert gewesen, hätte man bald einen passenden Partner gefunden.
  Am Tatort der Schießerei, bei der Erin Halliwell erschossen wurde, wurden keine Kugeln gefunden, sodass man nicht mit Sicherheit sagen konnte, ob es sich um die Waffe handelte, mit der sie getötet wurde. Die Gerichtsmedizin kam jedoch angeblich zu dem Schluss, dass ihre einzelne Wunde mit einer kleinkalibrigen Waffe vereinbar sei.
  Die Abteilung für Schusswaffen hat bereits festgestellt, dass zum Schuss auf Terry Cahill eine Raven-Pistole im Kaliber .25 verwendet wurde.
  Wie vermutet, gehörte das an dem Videoband befestigte Handy Stephanie Chandler. Die SIM-Karte funktionierte zwar noch, aber alle anderen Daten waren gelöscht. Es gab keine Kalendereinträge, keine Adressbuchlisten, keine SMS oder E-Mails, keine Anruflisten. Auch keine Fingerabdrücke.
  
  Cahill gab seine Aussage während seiner Behandlung im Jefferson-Krankenhaus ab. Es handelte sich um eine Karpaltunnelverletzung, und man rechnete mit seiner Entlassung innerhalb weniger Stunden. Ein halbes Dutzend FBI-Agenten versammelten sich in der Notaufnahme, um Jessica Balzano und Kevin Byrne, die eingetroffen waren, zu unterstützen. Niemand hätte Cahills Unfall verhindern können, doch die eng verbundenen Teams sahen die Sache nie so. Laut der Klage hat das FBI den Vorfall verpfuscht, und einer von ihnen liegt nun im Krankenhaus.
  In seiner Aussage gab Cahill an, sich in Süd-Philadelphia aufgehalten zu haben, als Eric Chavez ihn anrief. Er hörte daraufhin Radio und erfuhr, dass sich der Verdächtige möglicherweise im Bereich der 23. Straße und McClellan aufhielt. Er begann, die Gassen hinter den Schaufenstern abzusuchen, als der Angreifer sich ihm von hinten näherte, ihm eine Pistole an den Hinterkopf hielt und ihn zwang, über Funk Zeilen aus "Der Pate" zu rezitieren. Als der Verdächtige nach Cahills Waffe griff, wusste Cahill, dass er handeln musste. Es kam zu einem Handgemenge, in dessen Verlauf der Angreifer ihn zweimal schlug - einmal in den unteren Rücken und einmal in die rechte Gesichtshälfte -, woraufhin der Verdächtige schoss. Anschließend flüchtete der Verdächtige in eine Gasse und ließ seine Waffe zurück.
  Eine kurze Suche in der Nähe des Tatorts verlief ergebnislos. Niemand hatte etwas gesehen oder gehört. Doch nun verfügte die Polizei über Schusswaffen, was eine Fülle neuer Ermittlungsmöglichkeiten eröffnete. Waffen hatten, genau wie Menschen, ihre eigene Geschichte.
  
  Als der Film "Die Teufel" zur Vorführung bereit war, versammelten sich zehn Kriminalbeamte im AV-Studio. Der französische Film dauerte 122 Minuten. In dem Moment, als Simone Signoret und Véra Clouzot Paul Meurisse ertränken, kommt es zu einem abrupten Schnitt. Die neue Szene zeigt ein schmutziges Badezimmer: eine verschmutzte Decke, abblätternder Putz, dreckige Lappen auf dem Boden, ein Stapel Zeitschriften neben einer schmutzigen Toilette. Eine Lampe mit einer nackten Glühbirne neben dem Waschbecken spendet ein schwaches, ungesundes Licht. Eine große Gestalt auf der rechten Seite des Bildschirms hält ein sich wehrendes Opfer mit deutlich kräftigen Händen unter Wasser.
  Das Kamerabild ist bewegungslos, was darauf hindeutet, dass die Kamera wahrscheinlich auf einem Stativ oder einer anderen Vorrichtung stand. Bislang gibt es keine Hinweise auf einen zweiten Verdächtigen.
  Als das Opfer aufhört, sich zu wehren, treibt sein Körper an die Oberfläche des trüben Wassers. Die Kamera wird hochgezogen und für eine Nahaufnahme herangezoomt. Genau in diesem Moment fror Mateo Fuentes das Bild ein.
  "Jesus Christus", sagte Byrne.
  Alle Blicke richteten sich auf ihn. "Was, du kennst ihn?", fragte Jessica.
  "Ja", sagte Byrne. "Ich kenne ihn."
  
  Darryl Porters Wohnung über der X-Bar war genauso dreckig und hässlich wie der Mann selbst. Alle Fenster waren übermalt, und die heiße Sonne, die sich im Glas spiegelte, verlieh dem beengten Raum den süßlichen Geruch einer Hundehütte.
  Da stand ein altes, avocado-farbenes Sofa, bedeckt mit einer schmutzigen Decke, und ein paar verdreckte Sessel. Boden, Tische und Regale waren übersät mit durchnässten Zeitschriften und Zeitungen. In der Spüle stapelte sich das schmutzige Geschirr eines ganzen Monats, und mindestens fünf verschiedene Insektenarten tummelten sich dort.
  Auf einem der Bücherregale über dem Fernseher standen drei versiegelte DVD-Kopien von Philadelphia Skins.
  Darryl Porter lag, vollständig bekleidet und tot, in der Badewanne. Das schmutzige Wasser hatte seine Haut runzelig und zementgrau gefärbt. Seine Eingeweide waren ins Wasser geflossen, und der Gestank in dem kleinen Badezimmer war unerträglich. Ein paar Ratten hatten bereits begonnen, nach der gasgeschwollenen Leiche zu suchen.
  Der Schauspieler hatte nun vier Menschenleben ausgelöscht, zumindest vier, von denen alle wussten. Er wurde immer dreister. Es war eine klassische Eskalation, und niemand konnte vorhersehen, was als Nächstes geschehen würde.
  Während die CSU sich auf die Untersuchung eines weiteren Tatorts vorbereitete, standen Jessica und Byrne vor der X Bar. Beide wirkten wie versteinert. In diesem Moment überschlugen sich die Schrecken, und es fehlte an Worten. "Psycho", "Eine verhängnisvolle Affäre", "Scarface", "Teufelinnen" - was zum Teufel würde als Nächstes passieren?
  Jessicas Handy klingelte und brachte die Antwort.
  "Hier spricht Detective Balzano."
  Der Anruf kam von Sergeant Nate Rice, dem Leiter der Waffenabteilung. Er hatte zwei Neuigkeiten für die Task Force. Erstens: Die am Tatort hinter dem haitianischen Markt gefundene Waffe war höchstwahrscheinlich vom selben Hersteller und Modell wie die Waffe aus dem Video zu "Eine verhängnisvolle Affäre". Die zweite Nachricht war deutlich schwerer zu verdauen. Sergeant Rice hatte soeben mit dem Fingerabdrucklabor gesprochen. Es gab einen Treffer. Er hatte Jessica einen Namen genannt.
  "Was?", fragte Jessica. Sie wusste, dass sie Rice richtig verstanden hatte, aber ihr Gehirn war noch nicht bereit, die Information zu verarbeiten.
  "Das habe ich auch gesagt", erwiderte Rice. "Aber es geht hier um zehn Punkte."
  Ein Zehn-Punkte-Treffer, wie die Polizei gerne sagte, bestand aus Name, Adresse, Sozialversicherungsnummer und einem Schulfoto. Bei zehn Treffern hatte man den Mann.
  "Und?", fragte Jessica.
  "Und daran besteht kein Zweifel. Der Fingerabdruck auf der Pistole gehört Julian Matisse."
  
  
  65
  Als Fight Chandler im Hotel auftauchte, wusste er, dass dies der Anfang vom Ende war.
  Es war Faith, der ihn anrief. Er rief an, um ihm die Neuigkeiten mitzuteilen. Er rief an und bat um mehr Geld. Nun war es nur noch eine Frage der Zeit, bis die Polizei alles herausfinden und das Rätsel lösen würde.
  Er stand nackt da und betrachtete sich im Spiegel. Seine Mutter blickte zurück, ihre traurigen, feuchten Augen beurteilten den Mann, der aus ihm geworden war. Sorgfältig kämmte er sich die Haare mit der schönen Bürste, die Ian ihm bei Fortnum & Mason, dem exklusiven britischen Kaufhaus, gekauft hatte.
  Zwing mich nicht, dir die Bürste zu geben.
  Er hörte ein Geräusch vor seiner Hotelzimmertür. Es klang wie der Mann, der jeden Tag um diese Zeit kam, um die Minibar aufzufüllen. Seth betrachtete die Dutzend leeren Flaschen, die auf dem kleinen Tisch am Fenster verstreut lagen. Er war kaum angetrunken. Er hatte noch zwei Flaschen. Er könnte noch mehr gebrauchen.
  Er zog die Kassette aus der Hülle, und sie fiel ihm zu Füßen. Ein Dutzend leerer Kassetten standen bereits neben dem Bett, ihre Plastikhüllen übereinandergestapelt wie kristalline Würfel.
  Er blickte neben den Fernseher. Nur noch wenige Menschen mussten vorbeigehen. Er würde sie alle vernichten und dann vielleicht sich selbst.
  Es klopfte an seiner Tür. Seth schloss die Augen. "Ja?"
  "Minibar, Sir?"
  "Ja", sagte Seth. Er fühlte sich erleichtert. Aber er wusste, dass es nur vorübergehend war. Er räusperte sich. Hatte er geweint? "Moment."
  Er schlüpfte in seinen Bademantel und schloss die Tür auf. Er ging ins Badezimmer. Er wollte wirklich niemanden sehen. Er hörte, wie der junge Mann hereinkam und Flaschen und Snacks in die Minibar stellte.
  "Gefällt Ihnen Ihr Aufenthalt in Philadelphia, mein Herr?", rief ein junger Mann aus dem Nebenzimmer.
  Seth musste sich ein Lachen verkneifen. Er dachte an die vergangene Woche zurück, wie alles den Bach runtergegangen war. "Sehr", log Seth.
  "Wir hoffen, dass Sie wiederkommen."
  Seth holte tief Luft und riss sich zusammen. "Holt zwei Dollar aus der Schublade!", rief er. Noch verbarg seine Stimme seine Gefühle.
  "Danke, Sir", sagte der junge Mann.
  Wenige Augenblicke später hörte Seth, wie die Tür zufiel.
  Seth saß eine ganze Minute lang mit dem Kopf in den Händen auf dem Badewannenrand. Was war nur aus ihm geworden? Er kannte die Antwort, aber er konnte sie sich einfach nicht eingestehen, nicht einmal sich selbst. Er dachte an den Moment zurück, als Ian Whitestone vor so langer Zeit den Autohandel betreten hatte und wie angeregt sie sich bis spät in die Nacht unterhalten hatten. Über den Film. Über Kunst. Über Frauen. Über so persönliche Dinge, dass Seth seine Gedanken nie mit jemandem teilte.
  Er war für die Badewanne zuständig. Nach etwa fünf Minuten ging er zum Wasser. Er öffnete eine der beiden verbliebenen Flaschen Bourbon, goss den Inhalt in ein Glas Wasser und trank es in einem Zug aus. Er schlüpfte aus seinem Bademantel und glitt in das heiße Wasser. Er dachte an den Tod des Römers, verwarf den Gedanken aber schnell. Frankie Pentangeli in Der Pate: Teil II. Er hatte nicht den Mut dazu, falls es überhaupt Mut erforderte.
  Er schloss die Augen, nur für eine Minute. Nur für eine Minute, und dann rief er die Polizei an und fing an zu reden.
  Wann hatte es angefangen? Er wollte sein Leben im Hinblick auf die großen Zusammenhänge betrachten, aber er kannte die einfache Antwort. Es begann mit einem Mädchen. Sie hatte noch nie Heroin genommen. Sie hatte Angst, aber sie wollte es. So bereitwillig. Wie alle anderen auch. Er erinnerte sich an ihre Augen, ihre kalten, leblosen Augen. Er erinnerte sich daran, wie er sie ins Auto verfrachtet hatte. Die furchtbare Fahrt nach Nord-Philadelphia. Die dreckige Tankstelle. Die Schuldgefühle. Hatte er seit diesem schrecklichen Abend jemals wieder eine Nacht durchgeschlafen?
  Seth wusste, dass es bald wieder an der Tür klopfen würde. Die Polizei wollte ernsthaft mit ihm sprechen. Aber nicht jetzt. Nur ein paar Minuten.
  Ein wenig.
  Dann hörte er leise ... ein Stöhnen? Ja. Es klang wie aus einem dieser Pornovideos. Kam es aus dem Nachbarzimmer? Nein. Es dauerte eine Weile, aber bald begriff Seth, dass das Geräusch aus seinem Hotelzimmer kam. Aus seinem Fernseher.
  Er richtete sich in der Badewanne auf, sein Herz hämmerte. Das Wasser war warm, nicht heiß. Er war eine Weile weg gewesen.
  Jemand befand sich im Hotelzimmer.
  Seth reckte den Hals, um durch die Badezimmertür zu spähen. Sie war einen Spalt breit offen, aber der Winkel erlaubte ihm nur wenige Meter in den Raum hineinzusehen. Er blickte auf. Die Badezimmertür war abschließbar. Könnte er leise aus der Wanne steigen, die Tür zuschlagen und abschließen? Vielleicht. Aber was dann? Was sollte er dann tun? Er hatte kein Handy im Badezimmer.
  Dann, direkt vor der Badezimmertür, nur wenige Zentimeter von ihm entfernt, hörte er eine Stimme.
  Seth dachte an eine Zeile aus T.S. Eliots "Das Liebeslied des J. Alfred Prufrock".
  Bis uns menschliche Stimmen aufwecken...
  "Ich bin neu in dieser Stadt", sagte eine Stimme hinter der Tür. "Ich habe seit Wochen kein freundliches Gesicht mehr gesehen."
  Und wir ertrinken.
  OceanofPDF.com
  66
  Jessica und Byrne fuhren zum Büro von Alhambra LLC. Sie riefen die Hauptnummer und Seth Goldmans Handynummer an. Beide Male wurde ihnen die Mailbox angezeigt. Sie riefen in Ian Whitestones Zimmer im Park Hyatt an. Man teilte ihnen mit, dass Herr Whitestone nicht zu Hause und nicht erreichbar sei.
  Sie parkten gegenüber einem kleinen, unscheinbaren Gebäude in der Race Street. Sie saßen eine Weile schweigend da.
  "Wie um alles in der Welt ist Matisses Fingerabdruck auf eine Pistole gekommen?", fragte Jessica. Die Pistole wurde vor sechs Jahren als gestohlen gemeldet. Sie könnte in dieser Zeit durch Hunderte von Händen gegangen sein.
  "Der Schauspieler muss es mitgenommen haben, als er Matisse umgebracht hat", sagte Byrne.
  Jessica hatte viele Fragen zu jener Nacht, zu Byrnes Handlungen im Keller. Sie wusste nicht, wie sie fragen sollte. Wie so vieles in ihrem Leben, ging sie einfach weiter. "Also, als Sie mit Matisse im Keller waren, haben Sie ihn durchsucht? Haben Sie das Haus durchsucht?"
  "Ja, ich habe es durchsucht", sagte Byrne. "Aber ich habe nicht das ganze Haus durchsucht. Matisse hätte die 0,25er überall verstecken können."
  Jessica dachte darüber nach. "Ich glaube, er ist es anders angegangen. Ich habe keine Ahnung, warum, aber ich habe so ein Gefühl."
  Er nickte nur. Er war ein Mann, der auf sein Bauchgefühl hörte. Beide schwiegen wieder. Das war in Überwachungssituationen nicht ungewöhnlich.
  Schließlich fragte Jessica: "Wie geht es Victoria?"
  Byrne zuckte mit den Achseln. "Immer noch kritisch."
  Jessica wusste nicht, was sie sagen sollte. Sie vermutete, dass zwischen Byrne und Victoria mehr als nur Freundschaft bestand, aber selbst wenn sie nur eine Freundin war, war das, was ihr widerfahren war, entsetzlich. Und es war offensichtlich, dass Kevin Byrne sich die Schuld an allem gab. "Es tut mir so leid, Kevin."
  Byrne blickte aus dem Seitenfenster, seine Gefühle überwältigt.
  Jessica musterte ihn. Sie erinnerte sich, wie er vor einigen Monaten im Krankenhaus ausgesehen hatte. Äußerlich ging es ihm jetzt viel besser, er wirkte fast so fit und kräftig wie an dem Tag, als sie ihn kennengelernt hatte. Doch sie wusste, dass die wahre Stärke eines Mannes wie Kevin Byrne in seinem Inneren lag, und sie konnte diese Schale noch nicht durchdringen. Noch nicht.
  "Und was ist mit Colleen?", fragte Jessica, in der Hoffnung, das Gespräch würde nicht so belanglos klingen, wie es schien. "Wie geht es ihr?"
  "Groß. Unabhängig. Werde ihre Mutter. Ansonsten fast undurchsichtig."
  Er drehte sich um, sah sie an und lächelte. Jessica war froh darüber. Sie hatte ihn erst kurz vor dem Anschlag kennengelernt, aber in dieser kurzen Zeit hatte sie erfahren, dass er seine Tochter über alles liebte. Sie hoffte, dass er sich nicht von Colleen distanzierte.
  Jessica knüpfte nach dem Angriff auf Donna Byrne eine Beziehung zu Colleen und Donna Byrne. Über einen Monat lang sahen sie sich täglich im Krankenhaus und wuchsen durch die Tragödie enger zusammen. Sie wollte beide kontaktieren, doch wie so oft kam etwas dazwischen. In dieser Zeit lernte Jessica sogar ein wenig Gebärdensprache. Sie versprach, den Kontakt wieder aufzunehmen.
  "War Porter auch Mitglied der Philadelphia Skins?", fragte Jessica. Sie sahen in der Liste von Julian Matisses bekannten Bekannten nach. Matisse und Darryl Porter kannten sich seit mindestens zehn Jahren. Es gab eine Verbindung.
  "Natürlich ist das möglich", sagte Byrne. "Warum sonst sollte Porter drei Kopien des Films haben?"
  Porter lag zu diesem Zeitpunkt auf dem Untersuchungstisch des Gerichtsmediziners. Man verglich alle auffälligen Merkmale der Leiche mit dem maskierten Schauspieler im Film. Roberta Stonekings Filmanalyse blieb trotz ihrer Aussage ergebnislos.
  "Wie passen Stephanie Chandler und Erin Halliwell zusammen?", fragte Jessica. "Bislang ist es ihnen nicht gelungen, eine enge Bindung zwischen den beiden Frauen aufzubauen."
  Die Millionen-Dollar-Frage.
  Plötzlich verdunkelte ein Schatten Jessicas Fenster. Es war eine Polizistin in Uniform. Eine junge Frau, zwanzig Jahre alt, energisch. Vielleicht etwas zu ungeduldig. Jessica erschrak furchtbar. Sie kurbelte das Fenster herunter.
  "Detective Balzano?", fragte der Beamte und schien sich ein wenig dafür zu schämen, den Detective zu Tode erschreckt zu haben.
  "Ja."
  "Das ist für dich." Es war ein neun mal zwölf Zoll großer Manila-Umschlag.
  "Danke schön."
  Der junge Polizist wäre beinahe geflohen. Jessica kurbelte das Fenster wieder hoch. Nach wenigen Sekunden war die ganze kühle Luft aus der Klimaanlage entwichen. Es gab eine Sauna in der Stadt.
  "Werden Sie im Alter nervös?", fragte Byrne und versuchte dabei, an seinem Kaffee zu nippen und gleichzeitig zu lächeln.
  - Immer noch jünger als du, Papa.
  Jessica riss den Umschlag auf. Es war eine Zeichnung des Mannes, der mit Faith Chandler gesehen worden war, von Atkins Pace. Pace hatte Recht gehabt. Seine Beobachtungsgabe und sein Gedächtnis waren verblüffend. Sie zeigte Byrne die Skizze.
  "Verdammter Mistkerl", sagte Byrne. Er schaltete das Blaulicht auf dem Armaturenbrett des Taurus ein.
  Bei dem Mann in der Skizze handelte es sich um Seth Goldman.
  
  Der Sicherheitschef des Hotels ließ sie in ihr Zimmer. Sie klingelten vom Flur aus und klopften dreimal. Aus dem Zimmer drangen unverkennbare Geräusche eines Erwachsenenfilms.
  Als sich die Tür öffnete, zogen Byrne und Jessica ihre Waffen. Der Sicherheitsbeamte, ein sechzigjähriger ehemaliger Polizist, wirkte ungeduldig, eifrig und bereit einzugreifen, doch er wusste, dass seine Aufgabe erfüllt war. Er zog sich zurück.
  Byrne betrat als Erster das Zimmer. Das Geräusch des Pornovideos war lauter. Es kam aus dem Hotelfernseher. Das nächste Zimmer war leer. Byrne sah unter die Betten und darunter; Jessica, den Kleiderschrank. Beides war leer. Sie öffneten die Badezimmertür. Sie versteckten die Waffen.
  "Oh, Scheiße", sagte Byrne.
  Seth Goldman trieb in einer roten Badewanne. Wie sich herausstellte, war er zweimal in die Brust geschossen worden. Federn, die wie gefallener Schnee im Raum verstreut lagen, deuteten darauf hin, dass der Schütze eines der Hotelkissen benutzt hatte, um den Knall zu dämpfen. Das Wasser war kühl, aber nicht kalt.
  Byrne sah Jessica an. Sie waren sich einig. Die Situation eskalierte so schnell und heftig, dass ihre Ermittlungen dadurch außer Kraft gesetzt wurden. Das bedeutete, dass das FBI die Ermittlungen wahrscheinlich übernehmen und seine umfangreichen Ressourcen und forensischen Fähigkeiten einsetzen würde.
  Jessica begann, Seth Goldmans Toilettenartikel und andere persönliche Gegenstände im Badezimmer zu sortieren. Byrne durchsuchte die Schränke und Kommodenschubladen. In einer Schublade lag eine Schachtel mit 8-mm- Videokassetten. Byrne rief Jessica zum Fernseher, legte eine der Kassetten in den angeschlossenen Camcorder ein und drückte auf "Play".
  Es handelte sich um ein selbstgedrehtes sadomasochistisches Pornovideo.
  Das Bild zeigte ein düsteres Zimmer mit einer Doppelmatratze auf dem Boden. Von oben fiel grelles Licht herab. Wenige Sekunden später betrat eine junge Frau das Bild und setzte sich auf das Bett. Sie war etwa fünfundzwanzig Jahre alt, dunkelhaarig, schlank und unscheinbar. Sie trug ein Herren-T-Shirt mit V-Ausschnitt, sonst nichts.
  Die Frau zündete sich eine Zigarette an. Wenige Sekunden später betrat ein Mann das Bild. Er war bis auf eine Ledermaske nackt und trug eine kleine Peitsche. Er war weiß, recht sportlich und schien zwischen dreißig und vierzig Jahre alt zu sein. Er begann, die Frau auf dem Bett auszupeitschen. Anfangs fiel es ihm nicht schwer.
  Byrne warf Jessica einen Blick zu. Sie hatten beide in ihrer Zeit bei der Polizei viel gesehen. Es überraschte sie nie, wenn sie mit der Grausamkeit konfrontiert wurden, zu der ein Mensch einem anderen fähig war, aber dieses Wissen machte es nicht leichter.
  Jessica verließ den Raum, ihre Müdigkeit war ihr sichtlich anzusehen, ihr Ekel ein hellrotes Glühen in ihrer Brust, ihre Wut ein heraufziehender Sturm.
  
  
  67
  Er vermisste sie. In diesem Job kann man sich seine Partner nicht immer aussuchen, aber vom ersten Moment an, als er sie kennengelernt hatte, wusste er, dass sie etwas Besonderes war. Einer Frau wie Jessica Balzano standen alle Türen offen, und obwohl er nur zehn oder zwölf Jahre älter war als sie, fühlte er sich in ihrer Gegenwart alt. Sie war die Zukunft des Teams, er die Vergangenheit.
  Byrne saß in einer der Plastikkabinen der Roundhouse-Cafeteria, nippte an seinem Eiskaffee und dachte an die Rückkehr. Wie es gewesen war. Was es bedeutet hatte. Er beobachtete die jungen Detectives, die emsig durch den Raum huschten, ihre Augen so klar und wach, ihre Schuhe poliert, ihre Anzüge gebügelt. Er beneidete sie um ihre Energie. Hatte er jemals so ausgesehen? War er vor zwanzig Jahren mit einem Selbstbewusstsein im Bauch durch diesen Raum gegangen, bewacht von einem korrupten Polizisten?
  Er hat heute schon zum zehnten Mal im Krankenhaus angerufen. Victorias Zustand ist ernst, aber stabil. Keine Veränderung. Er ruft in einer Stunde wieder an.
  Er hatte Julian Matisses Tatortfotos gesehen. Obwohl nichts Menschliches mehr vorhanden war, starrte Byrne auf das feuchte Tuch, als blickte er auf einen zerbrochenen Talisman des Bösen. Die Welt war ohne ihn reiner. Er empfand nichts.
  Die Frage, ob Jimmy Purifey im Fall Gracie Devlin Beweismittel platziert hat, wurde nie beantwortet.
  Nick Palladino betrat den Raum und sah genauso müde aus wie Byrne. "Ist Jess nach Hause gegangen?"
  "Ja", sagte Byrne. "Sie hat beide Enden verbrannt."
  Palladino nickte. "Haben Sie schon mal von Phil Kessler gehört?", fragte er.
  "Was ist mit ihm?"
  "Er ist gestorben."
  Byrne war weder schockiert noch überrascht. Kessler hatte beim letzten Mal, als er ihn sah, krank ausgesehen, ein Mann, der sein Schicksal besiegelt hatte, ein Mann, dem scheinbar der Wille und die Entschlossenheit zum Kämpfen fehlten.
  Wir haben diesem Mädchen Unrecht getan.
  Wenn Kessler nicht Gracie Devlin gemeint hatte, konnte es nur eine Person sein. Byrne rappelte sich auf, trank seinen Kaffee aus und ging zu Records. Die Antwort, falls es sie gab, würde dort zu finden sein.
  
  So sehr er sich auch bemühte, er konnte sich nicht an den Namen des Mädchens erinnern. Kessler konnte er natürlich nicht fragen. Oder Jimmy. Er versuchte, das genaue Datum herauszufinden. Vergeblich. Es gab so viele Fälle, so viele Namen. Immer wenn er im Laufe mehrerer Monate einem Ziel näherzukommen schien, fiel ihm etwas ein, das ihn umstimmte. Er erstellte eine kurze Liste mit Notizen zu dem Fall, so wie er sich erinnerte, und übergab sie dem Aktenverwalter. Sergeant Bobby Powell, ein Mann wie er selbst und weitaus computerversierter, versicherte Byrne, er werde der Sache nachgehen und ihm die Akte so schnell wie möglich zukommen lassen.
  
  Byrne stapelte die Fotokopien der Akte des Schauspielers mitten auf dem Wohnzimmerboden. Daneben stellte er einen Sechserträger Yuengling. Er zog Krawatte und Schuhe aus. Im Kühlschrank fand er kaltes chinesisches Essen zum Mitnehmen. Die alte Klimaanlage kühlte den Raum trotz ihres lauten Geräusches kaum. Er schaltete den Fernseher ein.
  Er öffnete ein Bier und nahm das Bedienfeld in die Hand. Es war fast Mitternacht. Er hatte noch nichts von der Records-Abteilung gehört.
  Während er durch die Kabelkanäle zappte, verschwammen die Bilder. Jay Leno, Edward G. Robinson, Don Knotts, Bart Simpson, jeder mit einem Gesicht...
  
  
  68
  - verschwimmt, weiter zum nächsten. Drama, Komödie, Musical, Farce. Ich entschied mich für einen alten Film noir, vielleicht aus den 1940er-Jahren. Er gehört zwar nicht zu den bekanntesten Noirs, sieht aber recht gut gemacht aus. In dieser Szene versucht eine Femme fatale, einem Schwergewicht etwas aus dem Trenchcoat zu ziehen, während er an einer Telefonzelle telefoniert.
  Augen, Hände, Lippen, Finger.
  Warum sehen Menschen Filme? Was sehen sie? Sehen sie, wer sie sein wollen? Oder sehen sie, wer sie zu werden fürchten? Sie sitzen im Dunkeln neben völlig Fremden und sind zwei Stunden lang Bösewichte, Opfer, Helden und Verlassene. Dann stehen sie auf, treten ins Licht und leben ihr Leben in Verzweiflung.
  Ich brauche Ruhe, kann aber nicht schlafen. Morgen ist ein sehr wichtiger Tag. Ich schaue wieder auf den Bildschirm und wechsle den Kanal. Jetzt eine Liebesgeschichte. Schwarz-weiße Gefühle überfluten mein Herz, als ...
  
  
  69
  - J. ESSICA zappte durch die Kanäle. Es fiel ihr schwer, wach zu bleiben. Bevor sie ins Bett ging, wollte sie die Chronologie des Falls noch einmal durchgehen, aber alles war verschwommen.
  Sie warf einen Blick auf ihre Uhr. Mitternacht.
  Sie schaltete den Fernseher aus und setzte sich an den Esstisch. Sie breitete die Beweismittel vor sich aus. Rechts lag ein Stapel von drei Büchern über Kriminalfilme, die sie von Nigel Butler erhalten hatte. Sie nahm eines in die Hand. Darin wurde Ian Whitestone kurz erwähnt. Sie erfuhr, dass sein Idol der spanische Regisseur Luis Buñuel war.
  Wie bei jedem Mord gab es auch hier eine Telefonüberwachung. Ein Draht, der mit jedem Aspekt des Verbrechens verbunden war, verlief durch jede Person. Ähnlich wie bei einer altmodischen Lichterkette leuchtete der Draht erst, wenn alle Glühbirnen angebracht waren.
  Sie schrieb die Namen in ein Notizbuch.
  Faith Chandler. Stephanie Chandler. Erin Halliwell. Julian Matisse. Ian Whitestone. Seth Goldman. Darryl Porter.
  Was war das Bindeglied zwischen all diesen Menschen?
  Sie sah sich die Akten von Julian Matisse an. Wie war sein Fingerabdruck auf die Waffe gelangt? Ein Jahr zuvor war in Edwina Matisses Haus eingebrochen worden. Vielleicht war das alles. Vielleicht hatte ihr Handlanger damals Matisses Waffe und seine blaue Jacke an sich gebracht. Matisse saß im Gefängnis und bewahrte diese Gegenstände wahrscheinlich bei seiner Mutter auf. Jessica rief an und faxte den Polizeibericht. Als sie ihn las, kam ihr nichts Ungewöhnliches vor. Sie kannte die uniformierten Beamten, die den Anruf entgegengenommen hatten. Sie kannte die Kriminalbeamten, die den Fall untersucht hatten. Edwina Matisse hatte angegeben, dass lediglich zwei Kerzenständer gestohlen worden waren.
  Jessica warf einen Blick auf ihre Uhr. Es war noch eine angenehme Stunde. Sie rief einen der ermittelnden Beamten an, einen langjährigen Veteranen namens Dennis Lassar. Aus Respekt vor der späten Stunde beendeten sie ihre Höflichkeiten kurz. Jessica hatte den Nagel auf den Kopf getroffen.
  Erinnern Sie sich an den Einbruch in das Reihenhaus in der 19. Straße? Eine Frau namens Edwina Matisse?
  "Wann war das?"
  Jessica nannte ihm das Datum.
  "Ja, ja. Eine ältere Frau. Irgendein verrücktes Ding. Er hatte einen erwachsenen Sohn, der im Gefängnis saß."
  "Es gehört ihr."
  Lassar schilderte den Vorfall detailliert, so wie er ihn in Erinnerung hatte.
  "Also hat die Frau gemeldet, dass als einziges gestohlenes Stück ein Paar Kerzenständer war? Das klingt doch gut, oder?", fragte Jessica.
  "Wenn du meinst. Seitdem sind viele Idioten unter der Brücke hindurchgegangen."
  "Ich verstehe", sagte Jessica. "Weißt du noch, ob dieser Ort tatsächlich verwüstet wurde? Ich meine, viel mehr Ärger, als man wegen ein paar Kerzenständern erwarten würde?"
  "Jetzt, wo Sie es erwähnen, stimmte es. Das Zimmer meines Sohnes war verwüstet", sagte Lassar. "Aber gut, wenn das Opfer sagt, dass nichts fehlt, dann fehlt auch nichts. Ich erinnere mich, wie ich schnell von dort weggerannt bin. Es roch nach Hühnersuppe und Katzenurin."
  "Okay", sagte Jessica. "Erinnerst du dich an sonst noch etwas in diesem Fall?"
  "Ich meine mich zu erinnern, dass da noch etwas anderes an meinem Sohn war."
  "Was ist mit ihm?"
  "Ich glaube, das FBI hatte ihn schon überwacht, bevor er aufgestanden ist."
  Das FBI hatte Schurken wie Matisse im Visier? - Erinnerst du dich, worum es dabei ging?
  "Ich glaube, es handelte sich um eine Art Verstoß gegen den Mann Act. Transport von minderjährigen Mädchen über Staatsgrenzen hinweg. Aber nageln Sie mich nicht darauf fest."
  - War ein Beamter am Tatort?
  "Ja", sagte Lassar. "Schon komisch, wie einem so was wieder einfällt. Junger Mann."
  - Erinnern Sie sich an den Namen des Agenten?
  "Dieser Teil ist nun für immer für Wild Turkey verloren. Tut mir leid."
  "Kein Problem. Danke."
  Sie legte auf und überlegte, ob sie Terry Cahill anrufen sollte. Er war aus dem Krankenhaus entlassen worden und saß wieder an seinem Schreibtisch. Allerdings war es für einen Chorknaben wie Terry wahrscheinlich schon zu spät, um noch wach zu sein. Sie würde ihn morgen anrufen.
  Sie legte "Philadelphia Skin" in das DVD-Laufwerk ihres Laptops ein und schickte die DVD ab. Sie fror die Szene ganz am Anfang ein. Die junge Frau mit der Federmaske blickte sie mit leeren, flehenden Augen an. Sie überprüfte den Namen Angel Blue, obwohl sie wusste, dass er gelogen war. Selbst Eugene Kilbane hatte keine Ahnung, wer das Mädchen war. Er sagte, er habe sie weder vor noch nach "Philadelphia Skin" gesehen.
  Aber woher kenne ich diese Augen?
  Plötzlich hörte Jessica ein Geräusch durchs Esszimmerfenster. Es klang wie das Lachen einer jungen Frau. Jessicas Nachbarn hatten zwar beide Kinder, aber es waren Jungen. Sie hörte es wieder. Mädchenhaftes Lachen.
  Schließen.
  Sehr knapp.
  Sie drehte sich um und blickte aus dem Fenster. Ein Gesicht starrte ihr entgegen. Es war das Mädchen aus dem Video, das Mädchen mit der türkisfarbenen Federmaske. Doch nun war das Mädchen nur noch ein Skelett, ihre blasse Haut straff über den Schädel gespannt, ihr Mund zu einem höhnischen Grinsen verzogen, und ein roter Streifen überzog ihre bleichen Gesichtszüge.
  Und im nächsten Augenblick war das Mädchen verschwunden. Jessica spürte kurz darauf eine Anwesenheit direkt hinter sich. Das Mädchen war direkt hinter ihr. Jemand hatte das Licht eingeschaltet.
  Da ist jemand in meinem Haus. Wie?
  Nein, das Licht kam von den Fenstern.
  Hm?
  Jessica blickte vom Tisch auf.
  Oh Gott, dachte sie. Sie war am Esstisch eingeschlafen. Es war hell. Helles Licht. Morgen. Sie sah auf die Uhr. Keine Uhr.
  Sophie.
  Sie sprang auf und blickte sich um, verzweifelt, ihr Herz raste. Sophie saß vor dem Fernseher, noch im Schlafanzug, eine Müslischachtel auf dem Schoß, Zeichentrickfilme liefen.
  "Guten Morgen, Mama", sagte Sophie mit vollem Mund.
  "Wie spät ist es?", fragte Jessica, obwohl sie wusste, dass es sich um eine rhetorische Frage handelte.
  "Ich kann die Uhrzeit nicht ablesen", antwortete ihre Tochter.
  Jessica stürmte in die Küche und sah auf die Uhr. Halb zehn. Sie hatte in ihrem ganzen Leben noch nie nach neun Uhr geschlafen. Immer. "Was für ein Tag, um einen Rekord aufzustellen", dachte sie. So ein Einsatzleiter.
  Duschen, Frühstück, Kaffee, anziehen, noch mehr Kaffee. Und das alles in zwanzig Minuten. Ein Weltrekord. Zumindest ein persönlicher Rekord. Sie sammelte die Fotos und Dateien zusammen. Das obige Foto zeigte ein Mädchen von den Philadelphia Skins.
  Und dann sah sie es. Manchmal können extreme Erschöpfung in Verbindung mit immensem Druck alle Dämme brechen lassen.
  Als Jessica den Film zum ersten Mal sah, hatte sie das Gefühl, diese Augen schon einmal gesehen zu haben.
  Jetzt wusste sie, wo.
  
  
  70
  Byrne wachte auf dem Sofa auf. Er hatte von Jimmy Purify geträumt. Von Jimmy und seiner verdrehten Logik. Er träumte von ihrem Gespräch, spät abends auf der Station, vielleicht ein Jahr vor Jimmys Operation. Ein gefährlicher Mann, der wegen eines dreifachen Mordanschlags gesucht wurde, war gerade überfahren worden. Die Stimmung war entspannt und locker. Jimmy knabberte an einer riesigen Tüte frittierter Kartoffelchips, die Füße hochgelegt, Krawatte und Gürtel offen. Jemand erwähnte, dass Jimmys Arzt ihm geraten hatte, weniger fettige, ölige und zuckerhaltige Speisen zu essen. Das waren drei von Jimmys vier Hauptnahrungsmittelgruppen, die vierte waren Single Malt Whiskys.
  Jimmy richtete sich auf. Er nahm die Buddha-Pose ein. Jeder wusste, dass die Perle bald erscheinen würde.
  "Das ist gesundes Essen", sagte er. "Und ich kann es beweisen."
  Alle schauten nur so, so nach dem Motto: "Los geht"s!"
  "Okay", begann er, "eine Kartoffel ist ein Gemüse, oder?" Jimmys Lippen und Zunge waren leuchtend orange.
  "Das stimmt", sagte jemand. "Kartoffeln sind Gemüse."
  Und Barbecue ist doch nur ein anderes Wort für Grillen, oder?
  "Da kann man nichts gegen sagen", meinte jemand.
  "Deshalb esse ich gegrilltes Gemüse. Das ist gesund, Baby." Direkt und völlig ernst gemeint. Niemand hat je größere Gelassenheit bewiesen.
  Verdammter Jimmy, dachte Byrne.
  Gott, wie sehr er ihn vermisst hat.
  Byrne stand auf, spritzte sich in der Küche Wasser ins Gesicht und setzte den Wasserkocher an. Als er ins Wohnzimmer zurückkam, stand der Koffer immer noch da, immer noch offen.
  Er umkreiste die Beweismittel. Der Dreh- und Angelpunkt des Falls lag direkt vor ihm, und die Tür war ärgerlicherweise verschlossen.
  Wir haben diesem Mädchen Unrecht getan, Kevin.
  Warum ging ihm das nicht aus dem Kopf? Er erinnerte sich an jene Nacht, als wäre es gestern gewesen. Jimmy wurde gerade wegen eines Hallux valgus operiert. Byrne war Phil Kesslers Partner. Der Anruf kam gegen 22:00 Uhr. In der Toilette einer Sunoco-Tankstelle in Nord-Philadelphia war eine Leiche gefunden worden. Als sie am Tatort eintrafen, suchte Kessler, wie üblich, nach einer Beschäftigung, die nichts mit dem Aufenthalt im selben Raum wie das Opfer zu tun hatte. Er geriet in Rage.
  Byrne stieß die Tür zur Damentoilette auf. Der Geruch von Desinfektionsmittel und Fäkalien schlug ihm sofort entgegen. Auf dem Boden, eingeklemmt zwischen Toilette und der schmutzigen Fliesenwand, lag eine junge Frau. Sie war schlank und hellhäutig, nicht älter als zwanzig. Ihr Arm wies mehrere Spuren auf. Sie war offensichtlich eine Nutzerin, aber keine Gewohnheitsnutzin. Byrne tastete nach ihrem Puls, konnte aber keinen feststellen. Sie wurde noch am Fundort für tot erklärt.
  Er erinnerte sich daran, wie er sie angesehen hatte, so unnatürlich auf dem Boden liegend. Er erinnerte sich, gedacht zu haben, dass sie nicht so sein sollte. Sie sollte Krankenschwester, Anwältin, Wissenschaftlerin, Ballerina sein. Sie sollte jemand anderes sein als eine Drogenhändlerin.
  Es gab Anzeichen eines Kampfes - Blutergüsse an ihren Handgelenken und am Rücken -, doch die Menge an Heroin in ihrem Körper, zusammen mit frischen Einstichstellen an ihren Armen, deutete darauf hin, dass sie sich die Droge erst kürzlich injiziert hatte und diese für ihren Körper zu rein war. Als offizielle Todesursache wurde eine Überdosis angegeben.
  Aber ahnte er nicht noch mehr?
  Es klopfte an der Tür und riss Byrne aus seinen Erinnerungen. Er öffnete. Es war ein Polizist mit einem Umschlag.
  "Sergeant Powell sagte, es sei falsch abgelegt worden", sagte der Beamte. "Er lässt sich entschuldigen."
  "Danke", sagte Byrne.
  Er schloss die Tür und öffnete den Umschlag. Ein Foto des Mädchens war auf die Vorderseite der Mappe geheftet. Er hatte vergessen, wie jung sie aussah. Byrne vermied es bewusst, den Namen auf der Mappe anzusehen.
  Er betrachtete ihr Foto und versuchte sich an ihren Namen zu erinnern. Wie hatte er ihn nur vergessen können? Er wusste es. Sie war drogenabhängig. Ein Mädchen aus der Mittelschicht, das auf die schiefe Bahn geraten war. In seiner Arroganz, in seinem Ehrgeiz bedeutete sie ihm nichts. Wäre sie Anwältin in einer renommierten Kanzlei gewesen, Ärztin am Universitätsklinikum oder Architektin im Stadtplanungsamt, hätte er die Sache anders angegangen. So ungern er es auch zugab, damals entsprach es der Wahrheit.
  Er öffnete die Akte, sah ihren Namen, und plötzlich ergab alles einen Sinn.
  Angelica. Ihr Name war Angelica.
  Sie war ein Blue Angel.
  Er blätterte die Akte durch. Bald fand er, wonach er suchte. Sie war nicht einfach nur eine weitere brave und anständige Person. Sie war natürlich jemandes Tochter.
  Als er nach dem Telefon griff, klingelte es, und der Klang hallte durch die Wände seines Herzens wider:
  Wie werden Sie bezahlen?
  OceanofPDF.com
  71
  Das Nigel-Butler-Haus war ein gepflegtes Reihenhaus in der 42. Straße, unweit von Locust. Von außen wirkte es so gewöhnlich wie jedes andere gut erhaltene Backsteinhaus in Philadelphia: ein paar Blumenkästen unter den beiden Fenstern an der Vorderseite, eine fröhlich rote Tür, ein Messingbriefkasten. Sollten die Detectives mit ihrem Verdacht richtig liegen, waren im Inneren schreckliche Gräueltaten geplant.
  Angel Blues richtiger Name war Angelica Butler. Angelica war zwanzig Jahre alt, als sie tot in der Badewanne einer Tankstelle in Nord-Philadelphia aufgefunden wurde - Todesursache war eine Heroinüberdosis. Zumindest lautet das die offizielle Feststellung des Gerichtsmediziners.
  "Ich habe eine Tochter, die Schauspiel studiert", sagte Nigel Butler.
  Richtige Aussage, falsche Verbform.
  Byrne erzählte Jessica von der Nacht, in der er und Phil Kessler einen Anruf erhielten, in dem sie gebeten wurden, den Fall eines toten Mädchens an einer Tankstelle in Nord-Philadelphia zu untersuchen. Jessica berichtete Byrne von zwei Begegnungen mit Butler: einmal, als sie ihn in seinem Büro in Drexel traf, und ein anderes Mal, als Butler mit Büchern im Roundhouse vorbeischaute. Sie erzählte Byrne von einer Reihe von Porträts im Format 20 x 25 cm, die Butler in seinen verschiedenen Bühnenrollen zeigten. Nigel Butler war ein versierter Schauspieler.
  Doch Nigel Butlers Leben war in Wirklichkeit ein weitaus düstereres Drama. Bevor Byrne das Roundhouse verließ, führte er eine polizeiliche Überprüfung durch. Der Strafregisterauszug der Polizei war ein Standardbericht. Nigel Butler war zweimal wegen sexuellen Missbrauchs seiner Tochter ermittelt worden: einmal, als sie zehn und einmal, als sie zwölf Jahre alt war. Beide Male wurden die Ermittlungen eingestellt, als Angelique ihre Aussage widerrief.
  Als Angelique in die Welt der Erwachsenenfilme einstieg und dort ein tragisches Ende fand, trieb dies Butler vermutlich an den Rand der Verzweiflung - Eifersucht, Wut, väterliche Überbehütung, sexuelle Besessenheit. Wer hätte das gedacht? Fakt ist: Nigel Butler steht nun im Zentrum der Ermittlungen.
  Doch selbst mit all diesen Indizien reichte das nicht aus, um eine Durchsuchung von Nigel Butlers Haus zu rechtfertigen. Zu diesem Zeitpunkt gehörte Paul DiCarlo zu den Richtern, die versuchten, dies zu ändern.
  Nick Palladino und Eric Chavez observierten Butlers Büro an der Drexel University. Die Universität teilte ihnen mit, dass Professor Butler seit drei Tagen verreist und nicht erreichbar sei. Eric Chavez nutzte seinen Charme, um herauszufinden, dass Butler angeblich in den Poconos wandern gegangen war. Ike Buchanan hatte bereits das Sheriffbüro von Monroe County verständigt.
  Als sie sich der Tür näherten, wechselten Byrne und Jessica Blicke. Wenn ihre Vermutung stimmte, standen sie vor der Tür des Actors. Wie würde sich das entwickeln? Schwierig? Leicht? Keine Tür hatte je einen Hinweis gegeben. Sie zogen ihre Waffen, hielten sie an den Seiten und suchten den Block von oben bis unten ab.
  Jetzt war der richtige Zeitpunkt.
  Byrne klopfte an die Tür. Wartete. Keine Antwort. Er klingelte, klopfte erneut. Immer noch nichts.
  Sie traten ein paar Schritte zurück und betrachteten das Haus. Zwei Fenster im Obergeschoss. Beide waren mit weißen Vorhängen zugezogen. Das Fenster, das zweifellos zum Wohnzimmer gehörte, war ebenfalls mit ähnlichen Vorhängen verhängt, die einen Spalt breit geöffnet waren. Man konnte nicht hineinsehen. Das Reihenhaus stand mitten im Block. Wollten sie um das Haus herumgehen, mussten sie es komplett umrunden. Byrne beschloss, noch einmal zu klopfen. Lauter. Er ging zurück zur Tür.
  Da hörten sie Schüsse. Sie kamen aus dem Haus. Großkalibrige Waffen. Drei schnelle Explosionen, die die Fenster erzittern ließen.
  Schließlich benötigen sie keinen Durchsuchungsbefehl.
  Kevin Byrne rammte seine Schulter gegen die Tür. Einmal, zweimal, dreimal. Beim vierten Mal gab sie nach. "Polizei!", schrie er. Mit erhobener Waffe stürzte er ins Haus. Jessica rief über die Sprechanlage Verstärkung und folgte ihm, die Glock im Anschlag.
  Links befanden sich ein kleines Wohn- und Esszimmer. Mittag, Dunkelheit. Leer. Vor uns lag ein Flur, der vermutlich zur Küche führte. Links führten Treppen hinauf und hinunter. Byrne begegnete Jessicas Blick. Sie würde hinaufgehen. Jessica ließ ihren Augen Zeit, sich an die Dunkelheit zu gewöhnen. Sie suchte den Boden des Wohnzimmers und des Flurs ab. Kein Blut. Draußen kamen zwei Sektormaschinen quietschend zum Stehen.
  Im Moment herrschte totenstille im Haus.
  Dann ertönte Musik. Klavier. Schwere Schritte. Byrne und Jessica richteten ihre Waffen auf die Treppe. Die Geräusche kamen aus dem Keller. Zwei uniformierte Beamte näherten sich der Tür. Jessica befahl ihnen, oben nachzusehen. Sie zogen ihre Waffen und stiegen die Treppe hinauf. Jessica und Byrne begannen, die Kellertreppe hinunterzusteigen.
  Die Musik wurde lauter. Streicher. Das Rauschen der Wellen am Strand.
  Dann war eine Stimme zu hören.
  "Ist das das Haus?", fragte der Junge.
  "Das ist alles", antwortete der Mann.
  Einige Minuten Stille. Ein Hund bellte.
  "Hallo. Ich wusste, dass da ein Hund ist", sagte der Junge.
  Bevor Jessica und Byrne um die Ecke in den Keller biegen konnten, sahen sie sich an. Und da begriffen sie es. Es waren keine Schüsse gefallen. Es war nur ein Film. Als sie den dunklen Keller betraten, sahen sie, dass es "Road to Perdition" war. Der Film lief auf einem großen Plasma-Bildschirm über ein Dolby-5.1-System, die Lautstärke war ohrenbetäubend. Die Schüsse kamen aus dem Film. Die Fenster klirrten vom wummernden Subwoofer. Auf der Leinwand standen Tom Hanks und Tyler Hoechlin an einem Strand.
  Butler wusste, dass sie kommen würden. Er hatte das Ganze zu ihrem Vorteil eingefädelt. Der Schauspieler war noch nicht bereit für den Schlussapplaus.
  "Transparent!", rief einer der Polizisten über sie hinweg.
  Doch beide Ermittler wussten es bereits. Nigel Butler wurde vermisst.
  Das Haus war leer.
  
  Byrne spulte das Band zurück zu der Szene, in der Tom Hanks' Figur, Michael Sullivan, den Mann tötet, den er für den Mord an seiner Frau und einem seiner Söhne verantwortlich macht. Im Film erschießt Sullivan den Mann in einer Hotelbadewanne.
  Die Szene wurde durch den Mord an Seth Goldman ersetzt.
  
  Sechs Detektive durchkämmten jeden Winkel von Nigel Butlers Reihenhaus. An den Kellerwänden hingen weitere Fotos von Butlers verschiedenen Bühnenrollen: Shylock, Harold Hill, Jean Valjean.
  Sie leiteten eine landesweite Fahndung nach Nigel Butler ein. Staatliche, regionale, lokale und Bundesbehörden verfügten über Fotos des Mannes sowie eine Beschreibung und das Kennzeichen seines Fahrzeugs. Sechs zusätzliche Kriminalbeamte wurden auf dem Campus der Drexel University eingesetzt.
  Im Keller befand sich eine Wand voller bespielter Videokassetten, DVDs und 16-mm-Filmrollen. Was sie nicht fanden, waren Videoschnittgeräte. Keine Videokamera, keine selbstgedrehten Videokassetten, keine Hinweise darauf, dass Butler das Mordmaterial auf bespielte Kassetten geschnitten hatte. Mit etwas Glück würden sie innerhalb einer Stunde einen Durchsuchungsbefehl für die Filmabteilung und alle dazugehörigen Büros in Drexel erhalten. Jessica durchsuchte gerade den Keller, als Byrne sie aus dem Erdgeschoss rief. Sie ging nach oben und betrat das Wohnzimmer, wo sie Byrne neben einem Bücherregal stehen sah.
  "Das werden Sie nicht glauben", sagte Byrne. Er hielt ein großes, ledergebundenes Fotoalbum in der Hand. Etwa auf halber Strecke blätterte er um.
  Jessica nahm ihm das Fotoalbum ab. Was sie sah, verschlug ihr fast den Atem. Es waren ein Dutzend Seiten mit Fotos der jungen Angelica Butler. Einige zeigten sie allein: auf einer Geburtstagsfeier, im Park. Andere zeigten sie mit einem jungen Mann. Vielleicht ihrem Freund.
  Auf fast jedem Foto war Angeliques Kopf durch das Bild eines Filmstars ersetzt worden - Bette Davis, Emily Watson, Jean Arthur, Ingrid Bergman, Grace Kelly. Das Gesicht des jungen Mannes war mit etwas, das wie ein Messer oder ein Eispickel aussah, entstellt. Seite für Seite stand Angelique Butler - als Elizabeth Taylor, Jean Crain, Rhonda Fleming - neben einem Mann, dessen Gesicht von einem Wutanfall entstellt worden war. Manchmal war die Seite an der Stelle, wo das Gesicht des jungen Mannes hätte sein sollen, zerrissen.
  "Kevin." Jessica zeigte auf ein Foto: ein Foto von Angelique Butler, die eine Maske der sehr jungen Joan Crawford trug, und ein Foto ihres entstellten Begleiters, der neben ihr auf einer Bank saß.
  Auf diesem Foto trug der Mann ein Schulterholster.
  
  
  72
  Wie lange ist es her? Ich weiß es auf die Stunde genau. Drei Jahre, zwei Wochen, ein Tag, einundzwanzig Stunden. Die Landschaft hat sich verändert. Mein Herz hat keine Topografie mehr. Ich denke an die Tausenden und Abertausenden von Menschen, die in den letzten drei Jahren an diesem Ort vorbeigekommen sind, an die Tausenden von Dramen, die sich hier abgespielt haben. Trotz all unserer gegenteiligen Behauptungen kümmern wir uns in Wahrheit nicht umeinander. Ich sehe es jeden Tag. Wir sind alle nur Statisten in einem Film, nicht einmal lobenswert. Wenn wir einen Satz schreiben dürfen, werden wir vielleicht in Erinnerung behalten. Wenn nicht, nehmen wir unsere kargen Gehälter und streben danach, die Führungsrolle im Leben anderer zu übernehmen.
  Meistens scheitern wir. Erinnerst du dich an deinen fünften Kuss? War es das dritte Mal, dass ihr miteinander geschlafen habt? Natürlich nicht. Nur das erste. Nur das letzte.
  Ich schaue auf meine Uhr. Ich tanke.
  Dritter Akt.
  Ich zünde ein Streichholz an.
  Ich denke an Rückströmung. Brandstifter. Frequenz. Leiter 49.
  Ich denke an Angelica.
  
  
  73
  Um 1:00 Uhr nachts hatten sie im Roundhouse eine Sonderkommission eingerichtet. Sämtliche in Nigel Butlers Haus gefundenen Papiere waren verpackt und beschriftet worden und wurden derzeit nach Adressen, Telefonnummern oder anderen Hinweisen auf seinen Aufenthaltsort durchsucht. Falls es tatsächlich eine Hütte in den Poconos gab, wurden weder Mietquittungen noch Dokumente oder Fotos gefunden.
  Das Labor verfügte über Fotoalben und stellte fest, dass der Klebstoff, mit dem die Fotos des Filmstars auf Angelique Butlers Gesicht befestigt waren, handelsüblicher weißer Bastelkleber war. Überraschenderweise war er jedoch noch frisch. In einigen Fällen, so das Labor, war der Klebstoff sogar noch feucht. Wer auch immer die Fotos in das Album geklebt hatte, hatte dies innerhalb der letzten 48 Stunden getan.
  
  Punkt zehn Uhr klingelte der Anruf, auf den sie beide gehofft und gefürchtet hatten. Es war Nick Palladino. Jessica nahm ab und schaltete auf Lautsprecher.
  - Was ist passiert, Nick?
  "Ich glaube, wir haben Nigel Butler gefunden."
  "Wo ist er?"
  "Er parkte in seinem Auto. Nord-Philadelphia."
  "Wo?"
  "Auf dem Parkplatz der alten Tankstelle an der Girard Street."
  Jessica warf Byrne einen Blick zu. Es war klar, dass er ihr nicht sagen musste, welche Tankstelle es war. Er war schon einmal dort gewesen. Er wusste Bescheid.
  "Ist er in Haft?", fragte Byrne.
  "Nicht wirklich."
  "Wie meinst du das?"
  Palladino holte tief Luft und atmete langsam wieder aus. Es schien eine ganze Minute zu vergehen, bevor er antwortete. "Er sitzt hinter dem Steuer seines Wagens", sagte Palladino.
  Weitere quälende Sekunden vergingen. "Ja? Und?", fragte Byrne.
  "Und das Auto steht in Flammen."
  
  
  74
  Als sie eintrafen, hatte die Feuerwehr des Wolga-Bundesbezirks den Brand bereits gelöscht. Der stechende Geruch von verbranntem Vinyl und verkohltem Fleisch hing in der ohnehin schon feuchten Sommerluft und erfüllte den gesamten Häuserblock mit dem dichten Aroma eines unnatürlichen Todes. Das Auto war nur noch eine verkohlte Hülle, die Vorderreifen hatten sich in den Asphalt gegraben.
  Als Jessica und Byrne näher kamen, sahen sie, dass die Gestalt am Steuer bis zur Unkenntlichkeit verkohlt war, ihr Fleisch noch glimmte. Die Hände der Leiche waren mit dem Lenkrad verklebt. Der geschwärzte Schädel gab zwei leere Höhlen frei, wo einst die Augen gewesen waren. Rauch und fettiger Dampf stiegen von dem verkohlten Knochen auf.
  Der Tatort war von vier Fahrzeugen aus dem Einsatzgebiet umstellt. Einige uniformierte Beamte regelten den Verkehr und hielten die wachsende Menschenmenge zurück.
  Letztendlich wird die Brandermittlerin ihnen genau sagen, was hier geschehen ist, zumindest in physischer Hinsicht. Wann das Feuer ausbrach. Wie es entstand. Ob ein Brandbeschleuniger verwendet wurde. Die psychologischen Hintergründe all dessen zu beschreiben und zu analysieren, würde wesentlich mehr Zeit in Anspruch nehmen.
  Byrne musterte das verbarrikadierte Gebäude vor sich. Er erinnerte sich an seinen letzten Besuch hier, an die Nacht, als sie Angelique Butlers Leiche in der Damentoilette gefunden hatten. Damals war er ein anderer Mensch gewesen. Er erinnerte sich, wie er und Phil Kessler auf den Parkplatz gefahren und ungefähr dort geparkt hatten, wo jetzt Nigel Butlers Wrack stand. Der Mann, der die Leiche gefunden hatte - ein Obdachloser, der zwischen Flucht und der Hoffnung auf eine Belohnung schwankte -, hatte nervös auf die Damentoilette gezeigt. Innerhalb weniger Minuten waren sie zu dem Schluss gekommen, dass es sich wahrscheinlich nur um eine weitere Überdosis handelte, ein weiteres junges Leben, das sinnlos ausgelöscht wurde.
  Obwohl er es nicht beschwören konnte, war Byrne bereit, darauf zu wetten, dass er in jener Nacht gut geschlafen hatte. Der Gedanke daran machte ihn krank.
  Angelica Butler verdiente seine volle Aufmerksamkeit, genau wie Gracie Devlin. Er hat Angelica enttäuscht.
  
  
  75
  Die Stimmung im Polizeirevier war gemischt. Die Medien wollten den Fall unbedingt als Racheakt eines Vaters darstellen. Doch die Mordkommission wusste, dass sie den Fall nicht abschließen konnte. Es war kein Ruhmesblatt in der 255-jährigen Geschichte der Behörde.
  Doch Leben und Tod gingen weiter.
  Seit der Entdeckung des Wagens hat es zwei neue, voneinander unabhängige Morde gegeben.
  
  Um sechs Uhr betrat Jocelyn Post mit sechs Beuteln Beweismaterial in der Hand den Dienstraum. "Wir haben an der Tankstelle, die Sie aufsuchen sollten, ein paar Sachen im Müll gefunden. Sie befanden sich in einem Plastikkoffer, der in einem Müllcontainer versteckt war."
  Jocelyn legte sechs Tüten auf den Tisch. Die Tüten waren elf mal vierzehn Zoll groß. Es waren Visitenkarten - Miniatur-Filmplakate, die ursprünglich für die Kinolobby gedacht waren - für Psycho, Eine verhängnisvolle Affäre, Scarface, Diaboliki und Road to Perdition. Außerdem war die Ecke der vermutlich sechsten Karte eingerissen.
  "Weißt du, aus welchem Film das ist?", fragte Jessica und hielt das sechste Päckchen hoch. Auf dem glänzenden Karton war ein Teil des Barcodes zu erkennen.
  "Ich habe keine Ahnung", sagte Jocelyn. "Aber ich habe ein digitales Foto gemacht und es ins Labor geschickt."
  "Vielleicht war das der Film, den Nigel Butler nie zu sehen bekam", dachte Jessica. Hoffentlich war es der Film, den Nigel Butler nie zu sehen bekam.
  "Nun, machen wir trotzdem weiter", sagte Jessica.
  - Sie verstehen, Detective.
  
  Um sieben Uhr waren die vorläufigen Berichte fertig und die Ermittler verschickten sie. Von der sonst üblichen Freude und Euphorie, einen Verbrecher seiner gerechten Strafe zuzuführen, war nichts zu spüren. Alle waren erleichtert, dass dieses seltsame und schreckliche Kapitel endlich abgeschlossen war. Jeder sehnte sich nur noch nach einer langen, heißen Dusche und einem kühlen Getränk. Die Sechs-Uhr-Nachrichten zeigten Aufnahmen der verbrannten, noch glimmenden Leiche an einer Tankstelle in Nord-Philadelphia. "Letzte Aussage des Täters?", fragte der Lauftext.
  Jessica stand auf und streckte sich. Ihr war, als hätte sie tagelang nicht geschlafen. Wahrscheinlich stimmte das auch nicht. Sie war so müde, dass sie sich nicht erinnern konnte. Sie ging zu Byrnes Schreibtisch.
  - Soll ich dich zum Abendessen einladen?
  "Natürlich", sagte Byrne. "Was magst du?"
  "Ich will was Großes, Fettiges und Ungesundes", sagte Jessica. "Etwas mit viel Panade und einer ordentlichen Portion Kohlenhydrate."
  "Klingt gut."
  Bevor sie ihre Sachen packen und den Raum verlassen konnten, hörten sie ein Geräusch. Ein schnelles Piepen. Zuerst schenkte niemand dem viel Beachtung. Schließlich befanden sie sich im Roundhouse, einem Gebäude voller Pager, Piepser, Handys und PDAs. Ständig piepten, klingelten, klickten und faxten sie.
  Was auch immer es war, es piepte erneut.
  "Woher zum Teufel kommt das?", fragte Jessica.
  Alle Kriminalbeamten im Raum überprüften erneut ihre Handys und Pager. Niemand hatte die Nachricht erhalten.
  Dann noch dreimal hintereinander. Piep-Piep. Piep-Piep. Piep-Piep.
  Das Geräusch kam aus einem Aktenkarton auf dem Schreibtisch. Jessica spähte hinein. Dort, in der Beweismitteltüte, lag Stephanie Chandlers Handy. Der untere Rand des LCD-Bildschirms blinkte. Irgendwann am Tag hatte Stephanie einen Anruf erhalten.
  Jessica öffnete ihre Tasche und holte ihr Handy heraus. Es war bereits von der CSU bearbeitet worden, daher machte es keinen Sinn, Handschuhe zu tragen.
  "1 VERPASSTER ANRUF", verkündete die Anzeige.
  Jessica drückte die Taste "Nachricht anzeigen". Ein neuer Bildschirm erschien auf dem LCD-Display. Sie zeigte Byrne das Handy. "Schau mal."
  Es gab eine neue Nachricht. Die Auswertung ergab, dass die Datei von einer privaten Nummer gesendet wurde.
  Der toten Frau.
  Sie haben es an die AV-Abteilung weitergeleitet.
  
  "DAS IST EINE MULTIMEDIA-Nachricht", sagte Mateo. "Eine Videodatei."
  "Wann wurde es verschickt?", fragte Byrne.
  Mateo überprüfte die Anzeigen, dann seine Uhr. "Vor etwas mehr als vier Stunden."
  - Und das kam erst jetzt?
  "Das kommt manchmal bei sehr großen Dateien vor."
  - Gibt es eine Möglichkeit herauszufinden, von wo es gesendet wurde?
  Mateo schüttelte den Kopf. "Nicht vom Telefon aus."
  "Wenn wir das Video abspielen, löscht es sich doch nicht einfach von selbst oder so, oder?", fragte Jessica.
  "Warte", sagte Mateo.
  Er griff in eine Schublade und zog ein dünnes Kabel heraus. Er versuchte, es unten am Telefon anzuschließen. Es passte nicht. Er probierte ein anderes Kabel, aber auch das funktionierte nicht. Ein drittes passte in einen kleinen Anschluss. Er steckte ein weiteres in einen Anschluss an der Vorderseite des Laptops. Wenige Augenblicke später startete das Programm auf dem Laptop. Mateo drückte ein paar Tasten, und ein Fortschrittsbalken erschien, der offenbar eine Datei vom Telefon auf den Computer übertrug. Byrne und Jessica wechselten Blicke und bewunderten erneut Mateo Fuentes' Fähigkeiten.
  Eine Minute später legte ich eine neue CD in das Laufwerk ein und zog das Symbol per Drag & Drop.
  "Es ist erledigt", sagte er. "Wir haben die Datei auf dem Telefon, auf der Festplatte und auf der CD/DVD. Was auch immer passiert, wir haben Unterstützung."
  "Okay", sagte Jessica. Sie war etwas überrascht, als sie merkte, wie ihr Puls schneller schlug. Sie hatte keine Ahnung, warum. Vielleicht stand ja gar nichts in der Akte. Sie wollte es von ganzem Herzen glauben.
  "Willst du es jetzt ansehen?", fragte Mateo.
  "Ja und nein", sagte Jessica. Es handelte sich um eine Videodatei, die an das Handy einer Frau geschickt worden war, die vor über einer Woche gestorben war - ein Handy, das sie erst kürzlich von einem sadistischen Serienmörder erhalten hatten, der sich selbst bei lebendigem Leibe verbrannt hatte.
  Oder vielleicht war alles nur eine Illusion.
  "Ich verstehe", sagte Mateo. "So." Er drückte den "Play"-Pfeil in der kleinen Schaltflächenleiste am unteren Rand des Videoprogramms. Nach wenigen Sekunden begann sich das Video zu drehen. Die ersten Sekunden waren unscharf, als ob die Person mit der Kamera diese ruckartig von rechts nach links und dann nach unten bewegte und versuchte, sie auf den Boden zu richten. Als das Bild stabilisiert und scharfgestellt war, erkannten sie die Person im Video.
  Es war ein Kind.
  Ein Baby in einem kleinen Kiefernsarg.
  "Madre de Dios", sagte Mateo. Er bekreuzigte sich.
  Während Byrne und Jessica das Bild entsetzt anstarrten, wurde ihnen zweierlei klar. Erstens: Das Kind lebte. Zweitens: Das Video hatte einen Zeitcode in der unteren rechten Ecke.
  "Diese Aufnahmen wurden doch nicht mit einem Handy gemacht, oder?", fragte Byrne.
  "Nein", sagte Mateo. "Es sieht so aus, als wäre es mit einer normalen Videokamera aufgenommen worden. Wahrscheinlich mit einer 8-mm-Videokamera, nicht mit einem digitalen Videomodell."
  "Woran erkennt man das?", fragte Byrne.
  "Zunächst zur Bildqualität."
  Auf dem Bildschirm trat eine Hand ins Bild und schloss den Deckel eines Holzsarges.
  "Um Himmels willen, nein", sagte Byrne.
  Und dann fiel der erste Spatenstich auf die Kiste. Innerhalb weniger Sekunden war die Kiste vollständig bedeckt.
  "Oh mein Gott." Jessica wurde übel. Sie wandte sich ab, als der Bildschirm schwarz wurde.
  "Genau darum geht es ja", sagte Mateo.
  Byrne schwieg. Er verließ den Raum und kam sofort zurück. "Fang von vorne an", sagte er.
  Mateo drückte erneut auf Wiedergabe. Das Bild wurde von einer verschwommenen Bewegung zu einem scharfen Bild, als es auf das Kind fokussierte. Jessica zwang sich, weiterzuschauen. Ihr fiel auf, dass der Zeitstempel des Films 10:00 Uhr anzeigte. Es war bereits nach 8:00 Uhr. Sie zog ihr Handy heraus. Wenige Sekunden später rief Dr. Tom Weirich an. Sie erklärte den Grund ihres Anrufs. Sie wusste nicht, ob ihre Frage in den Zuständigkeitsbereich des Gerichtsmediziners fiel, aber sie wusste auch nicht, wen sie sonst anrufen sollte.
  "Welche Größe hat die Schachtel?", fragte Weirich.
  Jessica blickte auf den Bildschirm. Das Video lief bereits zum dritten Mal. "Ich bin mir nicht sicher", sagte sie. "Vielleicht 24 mal 30."
  "Wie tief?"
  "Ich weiß es nicht. Er sieht ungefähr 40 Zentimeter groß aus."
  "Gibt es Löcher oben oder an den Seiten?"
  "Nicht an der Spitze. Ich sehe keine Seiten."
  "Wie alt ist das Baby?"
  Dieser Teil war einfach. Das Baby sah etwa sechs Monate alt aus. "Sechs Monate."
  Weirich schwieg einen Moment. "Nun ja, ich bin kein Experte auf diesem Gebiet. Aber ich werde jemanden finden, der es ist."
  "Wie viel Luft hat er, Tom?"
  "Das ist schwer zu sagen", antwortete Weirich. "Die Box fasst etwas mehr als fünf Kubikfuß. Selbst mit diesem geringen Lungenvolumen würde ich sagen, nicht länger als zehn bis zwölf Stunden."
  Jessica warf erneut einen Blick auf ihre Uhr, obwohl sie genau wusste, wie spät es war. "Danke, Tom. Ruf mich an, wenn du mit jemandem sprechen kannst, der mehr Zeit mit dem Baby verbringen kann."
  Tom Weirich wusste, was sie meinte. "Ich bin dabei."
  Jessica legte auf. Sie sah erneut auf den Bildschirm. Das Video war wieder am Anfang. Das Kind lächelte und bewegte die Arme. Alles in allem blieben ihnen weniger als zwei Stunden, um sein Leben zu retten. Und er konnte überall in der Stadt sein.
  
  Mateo erstellte eine zweite digitale Kopie des Bandes. Die Aufnahme dauerte insgesamt fünfundzwanzig Sekunden. Als sie zu Ende war, wurde der Bildschirm schwarz. Sie sahen sie sich immer wieder an und suchten nach Hinweisen auf den Aufenthaltsort des Kindes. Es waren keine weiteren Bilder auf dem Band. Mateo startete die Aufnahme erneut. Die Kamera schwenkte nach unten. Mateo stoppte sie.
  "Die Kamera steht auf einem Stativ, und zwar auf einem ziemlich guten. Zumindest für einen Hobbyfotografen. Die leichte Neigung verrät mir, dass der Stativhals ein Kugelkopf ist."
  "Aber schau mal hier", fuhr Mateo fort. Er startete die Aufnahme erneut. Sobald er auf Wiedergabe drückte, stoppte er sie. Das Bild auf dem Bildschirm war unkenntlich. Ein dicker, senkrechter weißer Fleck auf rötlich-braunem Hintergrund.
  "Was ist das?", fragte Byrne.
  "Ich bin mir noch nicht sicher", sagte Mateo. "Ich lasse die Sache von der Kriminalpolizei prüfen. Dann bekomme ich ein viel klareres Bild. Das wird aber noch etwas dauern."
  "Wie viele?
  "Geben Sie mir zehn Minuten."
  Bei einer typischen Untersuchung vergehen zehn Minuten wie im Flug. Für ein Kind im Sarg kann es eine Ewigkeit sein.
  Byrne und Jessica standen in der Nähe des AV-Geräts. Ike Buchanan betrat den Raum. "Was ist los, Sergeant?", fragte Byrne.
  "Ian Whitestone ist hier."
  Schließlich dachte Jessica: "Er ist hier, um eine offizielle Ankündigung zu machen?"
  "Nein", sagte Buchanan. "Jemand hat heute Morgen seinen Sohn entführt."
  
  WHEATSTONE sah sich den Film über das Kind an. Sie überspielten den Clip auf VHS. Sie sahen ihn sich im kleinen Speisesaal der Station an.
  Whitestone war kleiner, als Jessica erwartet hatte. Er hatte zierliche Hände. Er trug zwei Uhren. Er kam in Begleitung eines Leibarztes und einer weiteren Person, vermutlich eines Bodyguards. Whitestone identifizierte das Kind im Video als seinen Sohn Declan. Er wirkte erschöpft.
  "Warum... warum sollte jemand so etwas tun?", fragte Whitestone.
  "Wir hatten gehofft, Sie könnten hierzu etwas Licht ins Dunkel bringen", sagte Byrne.
  Laut Whitestones Kindermädchen, Eileen Scott, ging sie gegen 9:30 Uhr mit Declan im Kinderwagen spazieren. Sie wurde von hinten angefahren. Als sie einige Stunden später aufwachte, befand sie sich im Rettungswagen auf dem Weg zum Jefferson Hospital, und das Baby war verschwunden. Die Chronologie zeigte den Ermittlern, dass Declan Whitestone, wäre der Zeitcode auf dem Band nicht manipuliert worden, nur dreißig Minuten vom Stadtzentrum entfernt begraben worden wäre. Wahrscheinlich sogar näher.
  "Das FBI wurde eingeschaltet", sagte Jessica. Terry Cahill, wieder genesen und zurück im Fall, stellte gerade sein Team zusammen. "Wir setzen alles daran, Ihren Sohn zu finden."
  Sie kehrten ins Wohnzimmer zurück und gingen zum Tisch. Sie legten die Tatortfotos von Erin Halliwell, Seth Goldman und Stephanie Chandler auf den Tisch. Als Whitestone nach unten blickte, gaben seine Knie nach. Er hielt sich am Tischrand fest.
  "Was... was ist das?", fragte er.
  "Beide Frauen wurden ermordet. Ebenso Herr Goldman. Wir gehen davon aus, dass derjenige, der Ihren Sohn entführt hat, dafür verantwortlich ist." Es bestand zu diesem Zeitpunkt keine Notwendigkeit, Whitestone über Nigel Butlers mutmaßlichen Selbstmord zu informieren.
  "Was willst du damit sagen? Willst du damit sagen, dass sie alle tot sind?"
  "Ich fürchte, ja, Sir. Ja."
  Steinweißer Stoff. Sein Gesicht nahm die Farbe von ausgetrockneten Knochen an. Jessica hatte das schon oft gesehen. Er ließ sich schwer nieder.
  "Wie war Ihr Verhältnis zu Stephanie Chandler?", fragte Byrne.
  Whitestone zögerte. Seine Hände zitterten. Er öffnete den Mund, aber es kam kein Laut heraus, nur ein trockenes Klicken. Er sah aus wie ein Mann mit einem erhöhten Risiko für koronare Herzkrankheit.
  "Mr. White Stone?", fragte Byrne.
  Ian Whitestone holte tief Luft. Seine Lippen zitterten, als er sagte: "Ich glaube, ich sollte mit meinem Anwalt sprechen."
  OceanofPDF.com
  76
  Sie erfuhren die ganze Geschichte von Ian Whitestone. Oder zumindest den Teil, den sein Anwalt ihm erlaubte zu erzählen. Plötzlich ergaben die letzten zehn Tage einen Sinn.
  Drei Jahre zuvor, vor seinem kometenhaften Aufstieg, drehte Ian Whitestone den Film "Philadelphia Skin" unter dem Pseudonym Edmundo Nobile, einer Figur aus einem Film des spanischen Regisseurs Luis Buñuel. Whitestone engagierte zwei junge Frauen der Temple University für die Dreharbeiten des Pornofilms und zahlte jeder fünftausend Dollar für zwei Nächte Arbeit. Die beiden Frauen waren Stephanie Chandler und Angelique Butler. Die beiden Männer waren Darryl Porter und Julian Matisse.
  Laut Whitestones Erinnerung war das Schicksal von Stephanie Chandler in der zweiten Drehnacht völlig unklar. Whitestone sagte, Stephanie habe Drogen konsumiert. Er betonte, dass er dies am Set nicht erlaubt habe. Stephanie sei mitten im Dreh gegangen und nie zurückgekehrt.
  Niemand im Raum glaubte ein Wort davon. Doch eines war völlig klar: Alle Beteiligten an der Entstehung des Films hatten einen hohen Preis dafür bezahlt. Es bleibt abzuwarten, ob Ian Whitestones Sohn für die Verbrechen seines Vaters büßen wird.
  
  MATEO rief sie in die AV-Abteilung. Er digitalisierte die ersten zehn Sekunden des Videos, Bild für Bild. Außerdem trennte er die Tonspur ab und bearbeitete sie. Zuerst schaltete er den Ton ein. Es waren nur fünf Sekunden Ton zu hören.
  Zuerst war ein lautes Zischen zu hören, dann nahm es plötzlich ab, und schließlich herrschte Stille. Offenbar hatte der Kameramann das Mikrofon ausgeschaltet, als er den Film zurückspulte.
  "Leg es zurück", sagte Byrne.
  Mateo hat es getan. Das Geräusch war ein kurzer Luftstoß, der sofort wieder verebbte. Dann das Rauschen elektronischer Stille.
  "Wieder."
  Byrne schien von dem Geräusch verblüfft. Mateo sah ihn an, bevor er das Video fortsetzte. "Okay", sagte Byrne schließlich.
  "Ich glaube, wir haben da was", sagte Mateo. Er überflog mehrere Standbilder. Bei einem blieb er stehen und zoomte hinein. "Es ist etwas über zwei Sekunden alt. Das ist die Aufnahme kurz bevor die Kamera nach unten schwenkt." Mateo fokussierte leicht. Das Bild war fast unkenntlich. Ein weißer Fleck auf rötlich-braunem Hintergrund. Gebogene geometrische Formen. Geringer Kontrast.
  "Ich kann nichts sehen", sagte Jessica.
  "Moment." Mateo leitete das Bild durch den Digitalverstärker. Das Bild auf dem Bildschirm vergrößerte sich. Nach einigen Sekunden wurde es etwas schärfer, aber immer noch nicht scharf genug zum Lesen. Er vergrößerte es erneut und prüfte es noch einmal. Jetzt war das Bild eindeutig.
  Sechs Blockbuchstaben. Alle weiß. Drei oben, drei unten. Das Bild sah so aus:
  ADI
  ION
  "Was bedeutet das?", fragte Jessica.
  "Ich weiß es nicht", antwortete Mateo.
  "Kevin?"
  Byrne schüttelte den Kopf und starrte auf den Bildschirm.
  "Leute?", fragte Jessica die anderen Detectives im Raum. Alle zuckten mit den Achseln.
  Nick Palladino und Eric Chavez setzten sich an ihre Terminals und suchten nach Geschäftsmöglichkeiten. Schon bald wurden beide fündig. Sie stießen auf ein Gerät namens "ADI 2018 Prozessionenanalysator". Es gab jedoch keine Anrufe.
  "Such weiter", sagte Jessica.
  
  Byrne starrte die Buchstaben an. Sie bedeuteten ihm etwas, aber er hatte keine Ahnung, was. Noch nicht. Dann, plötzlich, tauchten Bilder am Rande seiner Erinnerung auf. ADI. ION. Die Vision kehrte auf einem langen Band von Erinnerungen zurück, vagen Erinnerungen an seine Jugend. Er schloss die Augen und...
  - hörte das Geräusch von Stahl auf Stahl... er war schon acht Jahre alt... rannte mit Joey Principe von der Reed Street... Joey war schnell... schwer mitzuhalten... spürte einen Windstoß, der von Dieselabgasen durchbohrt wurde... ADI... atmete den Staub eines Julitages ein... ION... hörte die Kompressoren, die die Haupttanks mit Hochdruckluft füllten...
  Er öffnete die Augen.
  "Schalte den Ton wieder ein", sagte Byrne.
  Mateo öffnete die Datei und drückte auf "Play". Ein zischendes Geräusch erfüllte den kleinen Raum. Alle Blicke richteten sich auf Kevin Byrne.
  "Ich weiß, wo er ist", sagte Byrne.
  
  Die Bahnanlagen im Süden Philadelphias bildeten ein weitläufiges, bedrohlich wirkendes Gelände im Südosten der Stadt, begrenzt vom Delaware River und der Interstate 95, den Navy Yards im Westen und League Island im Süden. Über diese Anlagen wurde ein Großteil des Güterverkehrs der Stadt abgewickelt, während Amtrak und SEPTA Pendlerzüge vom Bahnhof 30th Street aus durch die ganze Stadt betrieben.
  Byrne kannte die Bahnanlagen in Süd-Philadelphia gut. In seiner Kindheit traf er sich mit seinen Freunden auf dem Spielplatz in Greenwich und fuhr mit dem Fahrrad durch die Anlagen, meist über die Kitty Hawk Avenue nach League Island und dann weiter zu den Bahnanlagen. Dort verbrachten sie den Tag, beobachteten die ein- und ausfahrenden Züge, zählten Güterwagen und warfen Dinge in den Fluss. In seiner Jugend waren die Bahnanlagen in Süd-Philadelphia Kevin Byrnes Omaha Beach, seine Marslandschaft, sein Dodge City, ein Ort, den er für magisch hielt, ein Ort, an dem seiner Vorstellung nach Wyatt Earp, Sergeant Rock, Tom Sawyer und Eliot Ness gelebt hatten.
  Heute entschied er, dass dies ein Friedhof sei.
  
  Die K-9-Einheit der Polizei von Philadelphia operierte von der Trainingsakademie an der State Road aus und verfügte über mehr als drei Dutzend Hunde. Die Hunde - allesamt männliche Deutsche Schäferhunde - wurden in drei Disziplinen ausgebildet: Leichensuche, Drogensuche und Sprengstoffsuche. Zeitweise umfasste die Einheit über hundert Hunde, doch durch einen Zuständigkeitswechsel hat sie sich zu einer eng verbundenen, gut ausgebildeten Truppe von weniger als vierzig Personen und Hunden entwickelt.
  Officer Bryant Paulson war seit zwanzig Jahren im Dienst der Einheit. Sein Hund, ein siebenjähriger Deutscher Schäferhund namens Clarence, war für die Suche nach Leichensporen ausgebildet, wurde aber auch im Streifendienst eingesetzt. Leichenspürhunde waren auf jeglichen menschlichen Geruch geschult, nicht nur auf den von Verstorbenen. Wie alle Polizeihunde war Clarence ein Spezialist. Wenn man ein Pfund Marihuana mitten auf einem Feld verstreute, ging Clarence einfach daran vorbei. War die Beute jedoch ein Mensch - tot oder lebendig -, suchte er Tag und Nacht nach ihm.
  Um neun Uhr versammelten sich ein Dutzend Kriminalbeamte und mehr als zwanzig uniformierte Polizisten am westlichen Ende des Bahnhofs, in der Nähe der Ecke Broad Street und League Island Boulevard.
  Jessica nickte Officer Paulson zu. Clarence begann, das Gebiet abzusuchen. Paulson hielt ihn in einem Abstand von fünfzehn Fuß. Die Detectives zogen sich zurück, um das Tier nicht zu stören. Das Aufspüren von Gerüchen in der Luft unterschied sich vom Fährtenlesen - einer Methode, bei der ein Hund mit dem Kopf am Boden einer Fährte folgt und nach menschlichen Gerüchen sucht. Es war auch schwieriger. Jede Windänderung konnte die Spur des Hundes verändern, und bereits abgesuchtes Gelände musste möglicherweise erneut abgesucht werden. Die K-9-Einheit des PPD trainierte ihre Hunde nach der sogenannten "Theorie der aufgewühlten Erde". Zusätzlich zu menschlichen Gerüchen wurden die Hunde darauf trainiert, auf frisch umgegrabene Erde zu reagieren.
  Wenn hier ein Kind begraben worden wäre, hätte sich die Erde aufgewühlt. Kein Hund konnte das besser als Clarence.
  An diesem Punkt konnten die Detektive nur noch zusehen.
  Und warte.
  
  Byrne durchsuchte das riesige Gelände. Er hatte sich geirrt. Das Kind war nicht da. Ein zweiter Hund und ein Polizist schlossen sich der Suche an, und gemeinsam durchkämmten sie fast das gesamte Grundstück, jedoch vergeblich. Byrne warf einen Blick auf seine Uhr. Wenn Tom Weyrichs Einschätzung stimmte, war das Kind bereits tot. Byrne ging allein zum östlichen Ende des Hofes, in Richtung Fluss. Sein Herz war schwer von dem Bild des Kindes im Kiefernsarg, und die tausenden Abenteuer, die er in dieser Gegend erlebt hatte, weckten nun Erinnerungen in ihm. Er stieg in einen flachen Durchlass hinab und kletterte auf der anderen Seite einen Hang hinauf, der...
  - Pork Chop Hill... die letzten Meter zum Gipfel des Mount Everest... der Hügel im Veterans Stadium... die geschützte kanadische Grenze -
  Monty.
  Er wusste es. ADI. ION.
  "Hier!", rief Byrne in sein Funkgerät.
  Er rannte auf die Gleise nahe der Pattison Avenue zu. Augenblicke später brannten seine Lungen, sein Rücken und seine Beine waren von einem Netz aus offenen Nervenenden und stechenden Schmerzen erfüllt. Während er rannte, suchte er den Boden ab und richtete den Lichtkegel seiner Maglite einige Meter vor sich. Nichts sah unberührt aus. Nichts war umgestoßen worden.
  Er blieb stehen, seine Lungen waren bereits erschöpft, die Hände auf den Knien. Er konnte nicht mehr rennen. Er würde das Kind im Stich lassen, genau wie er Angelica Butler im Stich gelassen hatte.
  Er öffnete die Augen.
  Und ich habe es gesehen.
  Ein frisch umgegrabenes Stück Kies lag vor seinen Füßen. Selbst in der einsetzenden Dämmerung konnte er erkennen, dass es dunkler war als der umliegende Boden. Er blickte auf und sah ein Dutzend Polizisten auf sich zustürmen, angeführt von Bryant Paulson und Clarence. Als der Hund nur noch sechs Meter entfernt war, begann er zu bellen und mit den Hufen zu scharren - er hatte seine Beute entdeckt.
  Byrne sank auf die Knie und kratzte mit den Händen Erde und Kies beiseite. Wenige Sekunden später stieß er auf lockeren, feuchten Boden. Boden, der erst vor Kurzem umgegraben worden war.
  "Kevin." Jessica kam herüber und half ihm auf die Beine. Byrne wich zurück, schwer atmend; seine Finger waren bereits von den scharfen Steinen aufgeschürft.
  Drei uniformierte Beamte mit Schaufeln griffen ein. Sie begannen zu graben. Wenige Sekunden später stießen zwei Kriminalbeamte hinzu. Plötzlich stießen sie auf etwas Hartes.
  Jessica blickte auf. Dort, keine zehn Meter entfernt, im fahlen Licht der Natriumdampflampen der I-95, sah sie einen verrosteten Güterwagen. Zwei Wörter waren übereinandergestapelt, in drei Segmente zerbrochen, getrennt durch die Stahlschienen des Wagens.
  KANADISCH
  NATIONAL
  In der Mitte der drei Abschnitte befanden sich die Buchstaben ADI über den Buchstaben ION.
  
  Die Sanitäter waren an der Grube. Sie holten eine kleine Kiste hervor und begannen, sie zu öffnen. Alle Blicke waren auf sie gerichtet. Nur Kevin Byrne nicht. Er brachte es nicht übers Herz, hinzusehen. Er schloss die Augen und wartete. Es kam ihm wie Minuten vor. Alles, was er hörte, war das Geräusch eines vorbeifahrenden Güterzugs, dessen Brummen wie ein einschläferndes Summen in der Abendluft wirkte.
  In diesem Augenblick zwischen Leben und Tod erinnerte sich Byrne an Colleens Geburtstag. Sie war etwa eine Woche zu früh gekommen, schon damals ein Naturtalent. Er erinnerte sich an ihre winzigen, rosafarbenen Finger, die Donnas weißes Krankenhauskleid umklammerten. So winzig...
  Gerade als Kevin Byrne sich absolut sicher war, dass sie zu spät waren und Declan Whitestone im Stich gelassen hatten, öffnete er die Augen und hörte das schönste Geräusch. Ein leises Husten, dann ein dünner Schrei, der bald in ein lautes, gutturales Wimmern überging.
  Das Kind lebte.
  Sanitäter brachten Declan Whitestone eilig in die Notaufnahme. Byrne sah Jessica an. Sie hatten gewonnen. Diesmal hatten sie das Böse besiegt. Doch beide wussten, dass diese Spur von etwas anderem stammte als Datenbanken und Tabellenkalkulationen, psychologischen Profilen oder gar den hochsensiblen Sinnen von Hunden. Sie kam von einem Ort, über den sie nie gesprochen hatten.
  
  Sie verbrachten den Rest der Nacht damit, den Tatort zu untersuchen, Berichte zu verfassen und jede freie Minute zu schlafen. Um 10:00 Uhr morgens hatten die Kriminalbeamten bereits 26 Stunden ununterbrochen gearbeitet.
  Jessica saß an ihrem Schreibtisch und beendete ihren Bericht. Als leitende Ermittlerin in diesem Fall war das ihre Pflicht. Noch nie in ihrem Leben war sie so erschöpft gewesen. Sie freute sich auf ein langes Bad und eine erholsame Nachtruhe. Sie hoffte, dass ihr Schlaf nicht von Träumen über ein kleines Kind in einem Kiefernsarg gestört werden würde. Sie rief Paula Farinacci, ihr Kindermädchen, zweimal an. Sophie ging es gut. Beide Male.
  Stephanie Chandler, Erin Halliwell, Julian Matisse, Darryl Porter, Seth Goldman, Nigel Butler.
  Und dann war da noch Angelica.
  Würden sie jemals herausfinden, was am Set von "Philadelphia Skin" geschehen war? Es gab eine Person, die es ihnen sagen konnte, und es bestand eine sehr gute Chance, dass Ian Whitestone dieses Wissen mit ins Grab nehmen würde.
  Um halb elf, während Byrne auf der Toilette war, stellte jemand eine kleine Schachtel mit Milchknochen auf seinen Schreibtisch. Als er zurückkam, sah er sie und fing an zu lachen.
  Niemand in diesem Raum hatte Kevin Byrne seit langer Zeit lachen hören.
  
  
  77
  Der Logan Circle ist einer der fünf von William Penn ursprünglich entworfenen Plätze. Er liegt am Benjamin Franklin Parkway und ist von einigen der beeindruckendsten Institutionen der Stadt umgeben: dem Franklin Institute, der Academy of Natural Sciences, der Free Library und dem Museum of Art.
  Die drei Figuren des Swann-Brunnens im Zentrum des Kreises symbolisieren Philadelphias wichtigste Wasserwege: den Delaware, den Schuylkill und den Wissahickon River. Das Gebiet unter dem Platz war einst ein Friedhof.
  Erzählen Sie uns von Ihrem Subtext.
  Heute ist die Gegend um den Brunnen voller Sommergäste, Radfahrer und Touristen. Das Wasser glitzert wie Diamanten vor dem azurblauen Himmel. Kinder jagen einander und malen dabei gemächlich Achten. Händler preisen ihre Waren an. Schüler lesen in ihren Lehrbüchern und hören Musik von MP3-Playern.
  Ich stoße mit einer jungen Frau zusammen. Sie sitzt auf einer Bank und liest ein Buch von Nora Roberts. Sie blickt auf. Erkenntnis erhellt ihr schönes Gesicht.
  "Oh, hallo", sagt sie.
  "Hallo."
  "Schön, dich wiederzusehen."
  "Darf ich mich setzen?", frage ich und frage mich, ob ich mich richtig ausgedrückt habe.
  Ihr Gesicht hellt sich auf. Schließlich hatte sie mich doch verstanden. "Überhaupt nicht", erwidert sie. Sie markiert das Buch mit einem Lesezeichen, schließt es und steckt es in ihre Tasche. Sie streicht den Saum ihres Kleides glatt. Sie ist eine sehr gepflegte und anständige junge Dame. Wohlerzogen und wohlerzogen.
  "Ich verspreche, ich werde nicht über die Hitze reden", sage ich.
  Sie lächelt und sieht mich fragend an. "Was?"
  "Hitze?"
  Sie lächelt. Die Tatsache, dass wir beide eine andere Sprache sprechen, erregt die Aufmerksamkeit der Umstehenden.
  Ich betrachte sie einen Moment lang, nehme ihre Gesichtszüge, ihr weiches Haar, ihr Auftreten in mich auf. Sie bemerkt es.
  "Was?", fragt sie.
  "Hat Ihnen schon mal jemand gesagt, dass Sie wie ein Filmstar aussehen?"
  Ein Anflug von Sorge huscht über ihr Gesicht, doch als ich sie anlächele, verfliegt die Angst.
  "Filmstar? Ich glaube nicht."
  "Oh, ich meine keinen aktuellen Filmstar. Ich denke an einen älteren Star."
  Sie runzelt die Stirn.
  "Oh, das meinte ich nicht!", sage ich lachend. Sie lacht mit. "Ich meinte nicht alt. Ich meinte, dass du eine gewisse ... unaufdringliche Eleganz ausstrahlst, die mich an einen Filmstar der 40er-Jahre erinnert. Jennifer Jones. Kennst du Jennifer Jones?", frage ich.
  Sie schüttelt den Kopf.
  "Schon gut", sage ich. "Tut mir leid. Ich habe dich in eine unangenehme Lage gebracht."
  "Überhaupt nicht", sagt sie. Aber ich merke, dass sie nur höflich ist. Sie schaut auf ihre Uhr. "Ich muss leider gehen."
  Sie steht da und betrachtet all die Dinge, die sie tragen muss. Ihr Blick fällt auf die U-Bahn-Station Market Street.
  "Ich gehe dorthin", sage ich. "Ich helfe Ihnen gerne."
  Sie mustert mich erneut. Zuerst scheint sie ablehnen zu wollen, doch als ich wieder lächle, fragt sie: "Bist du sicher, dass es dich nicht stören wird?"
  "Gar nicht."
  Ich nehme ihre beiden großen Einkaufstüten und hänge mir ihre Stofftasche über die Schulter. "Ich bin selbst Schauspielerin", sage ich.
  Sie nickt. "Das überrascht mich nicht."
  Wir bleiben am Zebrastreifen stehen. Ich lege kurz meine Hand auf ihren Unterarm. Ihre Haut ist blass, glatt und weich.
  "Weißt du, du bist viel besser geworden. Wenn sie gebärdet, bewegt sie ihre Hände langsam und bewusst, nur für mich."
  Ich antworte: "Ich wurde inspiriert."
  Das Mädchen errötet. Sie ist ein Engel.
  Aus bestimmten Blickwinkeln und bei bestimmter Beleuchtung sieht sie ihrem Vater ähnlich.
  
  
  78
  Kurz nach Mittag betrat ein uniformierter Beamter mit einem FedEx-Umschlag in der Hand die Mordkommission. Kevin Byrne saß an seinem Schreibtisch, die Füße hochgelegt, die Augen geschlossen. In Gedanken war er zurück in den Bahnhöfen seiner Jugend, gekleidet in ein seltsames Mischgewand aus Revolvern mit Perlmuttgriffen, einer Sturmhaube und einem silbernen Raumanzug. Er roch das tiefe Meerwasser des Flusses, den intensiven Duft von Achsenfett. Den Duft von Geborgenheit. In dieser Welt gab es keine Serienmörder oder Psychopathen, die einen Mann mit einer Kettensäge in zwei Hälften sägen oder ein Kind lebendig begraben würden. Die einzige Gefahr, die lauerte, war der Gürtel des Vaters, falls man zu spät zum Abendessen kam.
  "Detective Byrne?", fragte der uniformierte Beamte und riss ihn aus dem Schlaf.
  Byrne öffnete die Augen. "Ja?"
  "Das ist nur für dich."
  Byrne nahm den Umschlag und sah sich die Absenderadresse an. Sie stammte von einer Anwaltskanzlei in der Innenstadt. Er öffnete ihn. Darin befand sich ein weiterer Umschlag. Diesem war ein Schreiben der Kanzlei beigefügt, in dem erklärt wurde, dass der versiegelte Umschlag aus dem Nachlass von Philip Kessler stamme und anlässlich seines Todes versandt werden sollte. Byrne öffnete den inneren Umschlag. Als er den Brief las, sah er sich mit einer ganzen Reihe neuer Fragen konfrontiert, deren Antworten im Leichenschauhaus lagen.
  "Das glaube ich keine Sekunde", sagte er und zog damit die Aufmerksamkeit der wenigen anwesenden Kriminalbeamten auf sich. Jessica trat näher.
  "Was ist das?", fragte sie.
  Byrne las den Inhalt des Briefes von Kesslers Anwalt laut vor. Niemand wusste, was er davon halten sollte.
  "Wollen Sie damit sagen, dass Phil Kessler dafür bezahlt wurde, Julian Matisse aus dem Gefängnis zu holen?", fragte Jessica.
  "Das steht in dem Brief. Phil wollte, dass ich das weiß, aber erst nach seinem Tod."
  "Wovon redest du? Wer hat ihn bezahlt?", fragte Palladino.
  "Im Brief steht es nicht. Aber es steht darin, dass Phil zehntausend Dollar dafür erhalten hat, dass er Anzeige gegen Jimmy Purifey erstattet hat, um Julian Matisse bis zu seiner Berufung aus dem Gefängnis zu holen."
  Alle im Raum waren entsprechend verblüfft.
  "Glaubst du, es war Butler?", fragte Jessica.
  "Gute Frage."
  Die gute Nachricht war, dass Jimmy Purify endlich Ruhe geben konnte. Sein Name würde reingewaschen sein. Doch da Kessler, Matisse und Butler nun tot waren, war es unwahrscheinlich, dass sie die Wahrheit jemals aufklären würden.
  Eric Chavez, der die ganze Zeit telefoniert hatte, legte schließlich auf. "Nur so nebenbei: Das Labor hat herausgefunden, aus welchem Film die sechste Karte in der Lobby stammt."
  "Um welchen Film handelt es sich?", fragte Byrne.
  "Witness. Ein Film von Harrison Ford."
  Byrne warf einen Blick auf den Fernseher. Kanal 6 sendete jetzt live von der Ecke 30th und Market Street. Sie interviewten Leute darüber, wie toll es sei, dass Will Parrish am Bahnhof filmte.
  "Oh mein Gott", sagte Byrne.
  "Was?", fragte Jessica.
  "Das ist noch nicht das Ende."
  "Wie meinst du das?"
  Byrne überflog rasch den Brief von Anwalt Phil Kessler. "Ich denke darüber nach. Warum sollte Butler vor dem großen Finale Selbstmord begehen?"
  "Bei allem Respekt vor den Toten", begann Palladino, "wen kümmert's? Der Psychopath ist tot, und das war's."
  "Wir wissen nicht, ob Nigel Butler im Auto war."
  Es stimmte. Weder die DNA- noch die Zahnbefunde lagen noch vor. Es gab schlichtweg keinen überzeugenden Grund anzunehmen, dass sich außer Butler noch jemand anderes in dem Auto befunden hatte.
  Byrne stand auf. "Vielleicht war das Feuer nur ein Ablenkungsmanöver. Vielleicht hat er es getan, weil er mehr Zeit brauchte."
  "Wer saß denn im Auto?", fragte Jessica.
  "Ich habe keine Ahnung", sagte Byrne. "Aber warum sollte er uns ein Video von einem Kind schicken, das begraben wird, wenn er nicht wollte, dass wir es rechtzeitig finden? Wenn er Ian Whitestone wirklich auf diese Weise bestrafen wollte, warum ließ er das Kind dann nicht einfach sterben? Warum legte er seinen toten Sohn nicht einfach vor dessen Haustür?"
  Niemand hatte eine gute Antwort auf diese Frage.
  "Alle Morde in Filmen fanden in Badezimmern statt, richtig?", fuhr Byrne fort.
  "Okay. Und was ist damit?", fragte Jessica.
  "In ‚Witness" wird ein junges Amish-Kind Zeuge eines Mordes", antwortete Byrne.
  "Ich verstehe das nicht", sagte Jessica.
  Auf dem Fernsehmonitor war zu sehen, wie Ian Whitestone den Bahnhof betrat. Byrne zog seine Waffe und testete sie. Auf dem Weg nach draußen sagte er: "Dem Opfer in diesem Film wurde im Badezimmer des Bahnhofs 30th Street die Kehle durchgeschnitten."
  
  
  79
  Die "Dreiunddreißigste Straße" wurde in das Nationale Register historischer Stätten aufgenommen. Das achtstöckige Gebäude in Betonrahmenbauweise wurde 1934 errichtet und erstreckte sich über zwei ganze Häuserblöcke.
  An diesem Tag herrschte noch mehr Betrieb als sonst. Über dreihundert Statisten in voller Maske und Kostümierung drängten sich in der Haupthalle und warteten darauf, dass ihre Szene im nördlichen Warteraum gedreht wurde. Außerdem waren fünfundsiebzig Crewmitglieder anwesend, darunter Tontechniker, Beleuchter, Kameraleute, Crew-Chefs und diverse Produktionsassistenten.
  Obwohl der Zugfahrplan nicht beeinträchtigt wurde, blieb das Hauptproduktionsterminal zwei Stunden lang in Betrieb. Die Fahrgäste wurden über einen schmalen Seilkorridor entlang der Südwand geleitet.
  Als die Polizei eintraf, war die Kamera an einem großen Kran befestigt und verdeckte eine komplexe Aufnahme. Sie folgte einer Gruppe Statisten in der Haupthalle und dann durch einen riesigen Torbogen in den nördlichen Warteraum, wo Will Parrish unter einem großen Flachrelief von Karl Bitters "Spirit of Transportation" stand. Zum Entsetzen der Detectives waren alle Statisten identisch gekleidet. Es war eine Art Traumsequenz, in der sie lange rote Mönchskutten und schwarze Masken trugen. Als Jessica den nördlichen Warteraum betrat, sah sie Will Parrishs Stuntdouble in einem gelben Regenmantel.
  Die Kriminalbeamten durchsuchten die Herren- und Damentoiletten und bemühten sich, keine unnötige Aufregung zu verursachen. Sie fanden weder Ian Whitestone noch Nigel Butler.
  Jessica rief Terry Cahill auf seinem Handy an, in der Hoffnung, er könne die Produktionsfirma stören. Sie erreichte nur seine Mailbox.
  
  BYRNE UND JESSICA standen mitten in der riesigen Haupthalle des Bahnhofs, in der Nähe des Informationskiosks, im Schatten einer Bronzeskulptur eines Engels.
  "Was zum Teufel sollen wir tun?", fragte Jessica, wohl wissend, dass die Frage rhetorisch war. Byrne unterstützte ihre Entscheidung. Seit ihrer ersten Begegnung hatte er sie als gleichwertig behandelt, und nun, da sie die Task Force leitete, hielt er sie nicht von ihrer Erfahrung ab. Es war ihre Entscheidung, und sein Blick verriet, dass er voll und ganz hinter ihr stand, egal wie sie ausfiel.
  Es gab nur eine Wahl. Sie riskierte Ärger vom Bürgermeister, dem Verkehrsministerium, Amtrak, SEPTA und allen anderen, aber sie musste es tun. Sie sprach ins Funkgerät: "Ausschalten", sagte sie. "Niemand darf rein oder raus."
  Bevor sie sich bewegen konnten, klingelte Byrnes Handy. Es war Nick Palladino.
  - Was ist passiert, Nick?
  "Wir haben vom Wirtschaftsministerium eine Mitteilung erhalten. Auf der Leiche im brennenden Auto befindet sich ein Zahn."
  "Was haben wir denn?", fragte Byrne.
  "Nun ja, die zahnärztlichen Unterlagen stimmten nicht mit denen von Nigel Butler überein", sagte Palladino. "Also haben Eric und ich es einfach mal versucht und sind nach Bala Cynwyd gefahren."
  Byrne begriff es: Ein Dominostein war zum anderen gekracht. "Meinst du, was ich denke, dass du meinst?"
  "Ja", sagte Palladino. "Bei der Leiche im Auto handelte es sich um Adam Kaslov."
  
  Die Regieassistentin des Films hieß Joanna Young. Jessica fand sie in der Nähe des Food-Courts. Sie hatte ein Handy in der Hand, ein zweites am Ohr, ein knisterndes Funkgerät am Gürtel und eine lange Schlange ungeduldiger Menschen, die mit ihr sprechen wollten. Sie war keine glückliche Touristin.
  "Worum geht es hier eigentlich?", fragte Yang.
  "Ich darf das zum jetzigen Zeitpunkt nicht besprechen", sagte Jessica. "Aber wir müssen unbedingt mit Herrn Whitestone sprechen."
  "Ich fürchte, er hat das Set verlassen."
  "Wann?"
  - Er ist vor etwa zehn Minuten gegangen.
  "Eins?"
  - Er ging mit einem der Statisten, und ich würde wirklich gerne...
  "Welche Tür?", fragte Jessica.
  - Eingang in der 29. Straße.
  - Und Sie haben ihn seitdem nicht mehr gesehen?
  "Nein", sagte sie. "Aber ich hoffe, er kommt bald zurück. Wir verlieren hier ungefähr tausend Dollar pro Minute."
  Byrne näherte sich auf der zweispurigen Straße. "Jess?"
  "Ja?"
  - Ich glaube, das solltest du dir ansehen.
  
  Die größere der beiden Herrentoiletten im Bahnhof war ein Labyrinth aus großen, weiß gefliesten Räumen neben dem nördlichen Wartesaal. Die Waschbecken befanden sich in einem Raum, die Toilettenkabinen in einem anderen - eine lange Reihe von Edelstahltüren mit Kabinen zu beiden Seiten. Was Byrne Jessica zeigen wollte, befand sich in der letzten Kabine links, hinter der Tür. Am unteren Rand der Tür war eine Reihe von Zahlen gekritzelt, getrennt durch Dezimalpunkte. Und es sah aus, als wäre es mit Blut geschrieben.
  "Haben wir davon ein Foto gemacht?", fragte Jessica.
  "Ja", sagte Byrne.
  Jessica zog einen Handschuh an. Das Blut war noch klebrig. "Es ist noch frisch."
  "Die CSU hat bereits eine Probe auf dem Weg ins Labor."
  "Was bedeuten diese Zahlen?", fragte Byrne.
  "Es sieht aus wie eine IP-Adresse", antwortete Jessica.
  "IP-Adresse?", fragte Byrne. "Wie in ..."
  "Die Website", sagte Jessica. "Er möchte, dass wir auf die Website gehen."
  
  
  80
  In jedem Film, der etwas auf sich hält, in jedem Film, der mit Stolz gedreht wurde, gibt es im dritten Akt einen Moment, in dem der Held handeln muss. In diesem Moment, kurz vor dem Höhepunkt des Films, nimmt die Geschichte eine Wendung.
  Ich öffne die Tür und schalte den Fernseher ein. Alle Schauspieler, bis auf einen, sind an ihrem Platz. Ich positioniere die Kamera. Das Licht umspielt Angelicas Gesicht. Sie sieht genauso aus wie zuvor. Jung. Unberührt von der Zeit.
  Schön.
  OceanofPDF.com
  81
  Der Bildschirm war schwarz, leer und unheimlich inhaltsleer.
  "Sind Sie sicher, dass wir auf der richtigen Website sind?", fragte Byrne.
  Mateo gab die IP-Adresse erneut in die Adresszeile des Webbrowsers ein. Der Bildschirm wurde aktualisiert. Immer noch schwarz. "Noch nichts."
  Byrne und Jessica wechselten vom Schneideraum ins AV-Studio. In den 1980er-Jahren wurde eine lokale Sendung namens "Polizeiperspektiven" in einem großen Raum mit hoher Decke im Keller des Roundhouse gedreht. Mehrere große Scheinwerfer hingen noch immer von der Decke.
  Das Labor beeilte sich, erste Tests des am Bahnhof gefundenen Blutes durchzuführen. Das Ergebnis war negativ. Ein Anruf bei Ian Whitestones Arzt bestätigte, dass auch Whitestones Testergebnis negativ war. Obwohl es unwahrscheinlich ist, dass Whitestone dasselbe Schicksal wie das Opfer in "Witness" erlitten hat - wäre seine Halsschlagader durchtrennt gewesen, hätte es Blutlachen gegeben -, bestand kaum ein Zweifel daran, dass er verletzt worden war.
  "Detektive", sagte Mateo.
  Byrne und Jessica rannten zurück in den Schnittraum. Auf dem Bildschirm erschienen nun drei Wörter. Ein Titel. Weiße Buchstaben, zentriert auf schwarzem Grund. Irgendwie wirkte dieses Bild noch verstörender als der leere Bildschirm. Die Wörter auf dem Bildschirm lauteten:
  HAUTGÖTTER
  "Was bedeutet das?", fragte Jessica.
  "Ich weiß es nicht", sagte Mateo. Er wandte sich seinem Laptop zu. Er tippte Wörter in die Suchleiste von Google ein. Nur ein paar Treffer. Nichts Aufschlussreiches oder Vielversprechendes. Wieder auf imdb.com. Nichts.
  "Wissen wir, woher es kommt?", fragte Byrne.
  "Ich arbeite daran."
  Mateo unternahm Telefonanrufe, um den ISP, den Internetdienstanbieter, bei dem die Website registriert war, ausfindig zu machen.
  Plötzlich veränderte sich das Bild. Sie blickten nun auf eine leere Wand. Weißer Putz. Hell erleuchtet. Der Boden war staubig und bestand aus harten Holzdielen. Nichts im Bild gab einen Hinweis darauf, wo es sich befinden könnte. Es war still.
  Die Kamera schwenkte leicht nach rechts und zeigte eine junge Frau mit einem gelben Teddybären. Sie trug eine Kapuze. Sie wirkte zerbrechlich, blass und zart. Regungslos lehnte sie an der Wand. Ihre Haltung verriet Angst. Ihr Alter war nicht zu schätzen, aber sie sah aus wie ein Teenager.
  "Was ist das?", fragte Byrne.
  "Es sieht aus wie ein Live-Webcam-Feed", sagte Mateo. "Aber es ist keine HD-Kamera."
  Ein Mann betrat das Set und ging auf das Mädchen zu. Er war wie einer der Statisten aus "The Palace" gekleidet - in einer roten Mönchskutte und mit einer Vollgesichtsmaske. Er reichte ihr etwas. Es sah glänzend und metallisch aus. Das Mädchen hielt es einen Moment lang in den Händen. Das Licht war grell und tauchte die Figuren in ein unheimliches Silberlicht, sodass man kaum erkennen konnte, was sie tat. Sie gab es dem Mann zurück.
  Wenige Sekunden später piepte Kevin Byrnes Handy. Alle sahen ihn an. Es war der Ton für eine SMS, nicht für einen Anruf. Sein Herz raste. Mit zitternden Händen zog er sein Handy heraus und scrollte zur SMS-Liste. Bevor er las, warf er einen Blick auf seinen Laptop. Der Mann auf dem Bildschirm hatte der jungen Frau die Kapuze heruntergezogen.
  "Oh mein Gott", sagte Jessica.
  Byrne blickte auf sein Handy. Alles, was er im Leben je gefürchtet hatte, war in diesen fünf Buchstaben zusammengefasst:
  TSBOAO.
  
  
  82
  Sie kannte Stille ihr ganzes Leben lang. Der Begriff, ja der Begriff des Klangs an sich, war für sie abstrakt, aber sie konnte ihn sich lebhaft vorstellen. Klang war farbenfroh.
  Für viele Gehörlose bedeutete Stille Dunkelheit.
  Für sie war Stille weiß. Ein endloser Streifen weißer Wolken, der sich ins Unendliche erstreckte. Klang, so stellte sie ihn sich vor, war ein wunderschöner Regenbogen vor reinweißem Hintergrund.
  Als sie ihn zum ersten Mal an der Bushaltestelle am Rittenhouse Square sah, fand sie ihn sympathisch, vielleicht etwas schrullig. Er las in einem Wörterbuch für Handformen und versuchte, das Alphabet zu lernen. Sie fragte sich, warum er ASL lernen wollte - entweder hatte er einen gehörlosen Verwandten oder er wollte ein gehörloses Mädchen kennenlernen -, aber sie fragte nicht nach.
  Als sie ihn in Logan Circle wiedersah, half er ihr, indem er ihre Pakete zum SEPTA-Bahnhof brachte.
  Und dann stieß er sie in den Kofferraum seines Wagens.
  Womit dieser Mann nicht gerechnet hatte, war ihre Disziplin. Ohne Disziplin werden Menschen mit weniger als fünf Sinnen verrückt. Sie wusste das. Alle ihre gehörlosen Freunde wussten das. Es war die Disziplin, die ihr half, ihre Angst vor Ablehnung durch die hörende Welt zu überwinden. Es war die Disziplin, die ihr half, den hohen Erwartungen ihrer Eltern gerecht zu werden. Es war die Disziplin, die ihr half, das alles durchzustehen. Wenn dieser Mann dachte, sie hätte noch nie etwas Schrecklicheres erlebt als sein seltsames und widerliches Spiel, dann kannte er ganz offensichtlich kein einziges gehörloses Mädchen.
  Ihr Vater wird sie abholen. Er hat sie noch nie im Stich gelassen. Niemals.
  Also wartete sie. In Disziplin. In Hoffnung.
  In Stille.
  
  
  83
  Die Übertragung erfolgte über ein Mobiltelefon. Mateo hatte einen mit dem Internet verbundenen Laptop mit in den Dienstraum gebracht. Er vermutete, dass es sich um eine Webcam handelte, die mit dem Laptop und dieser wiederum mit einem Mobiltelefon verbunden war. Dies erschwerte die Ortung erheblich, da - anders als bei einem Festnetzanschluss, der an eine feste Adresse gebunden war - das Signal eines Mobiltelefons über verschiedene Mobilfunkmasten geortet werden musste.
  Innerhalb weniger Minuten wurde der Antrag auf eine gerichtliche Anordnung zur Ortung des Mobiltelefons an die Staatsanwaltschaft gefaxt. Normalerweise dauert so etwas mehrere Stunden. Nicht heute. Paul DiCarlo brachte das Dokument persönlich von seinem Büro in der Arch Street 1421 in den obersten Stock des Strafjustizzentrums, wo Richter Liam McManus es unterzeichnete. Zehn Minuten später telefonierte die Mordkommission mit der Sicherheitsabteilung des Mobilfunkanbieters.
  Detective Tony Park war der Experte der Einheit für digitale Technologie und Mobilfunkkommunikation. Als einer der wenigen koreanisch-amerikanischen Detectives im Revier und Familienvater Ende dreißig strahlte Tony Park Ruhe und Gelassenheit aus. Heute war diese Eigenschaft, zusammen mit seinem Elektronikwissen, von entscheidender Bedeutung. Das Gerät stand kurz vor der Explosion.
  Pak sprach über Festnetz und berichtete einer Gruppe besorgter Kriminalbeamter über den Stand der Ermittlungen. "Sie lassen die Spur gerade in die Tracking-Matrix einfließen", sagte Pak.
  "Haben sie schon ein Schloss?", fragte Jessica.
  "Noch nicht."
  Byrne lief wie ein eingesperrtes Tier im Zimmer auf und ab. Ein Dutzend Detectives hielten sich im oder in der Nähe des Dienstraums auf und warteten auf Nachricht, auf Anweisungen. Byrne war untröstlich und ließ sich nicht beruhigen. All diese Männer und Frauen hatten Familien. Es hätte genauso gut sie treffen können.
  "Es gibt Bewegung", sagte Mateo und deutete auf den Laptop-Bildschirm. Die Kriminalbeamten umringten ihn.
  Auf dem Bildschirm zog ein Mann in Mönchskutte einen anderen Mann ins Bild. Es war Ian Whitestone. Er trug eine blaue Jacke. Er wirkte benommen. Sein Kopf hing schlaff über seinen Schultern. Weder an seinem Gesicht noch an seinen Händen war Blut zu sehen.
  Whitestone fiel neben Colleen auf die Mauer. Das Bild wirkte im grellen weißen Licht entsetzlich. Jessica fragte sich, wer das sonst noch gesehen haben könnte, wenn dieser Wahnsinnige die Webadresse in den Medien und im Internet verbreitet hatte.
  Dann näherte sich eine Gestalt in Mönchskutte der Kamera und drehte das Objektiv. Das Bild war aufgrund der geringen Auflösung und der schnellen Bewegung verwackelt und körnig. Als das Bild stillstand, war die Person auf einem Doppelbett zu sehen, umgeben von zwei billigen Nachttischen und Tischlampen.
  "Es ist ein Film", sagte Byrne mit brüchiger Stimme. "Er stellt einen Film nach."
  Jessica erkannte die Situation mit erschreckender Klarheit. Es handelte sich um eine Nachbildung des Motelzimmers aus "Philadelphia Skin". Der Schauspieler plante, "Philadelphia Skin" mit Colleen Byrne als Angelica Butler neu zu verfilmen.
  Sie mussten ihn finden.
  "Sie haben einen Sendeturm", sagte Park. "Er überblickt einen Teil von Nord-Philadelphia."
  "Wo genau in Nord-Philadelphia?", fragte Byrne. Er stand in der Tür und zitterte fast vor Aufregung. Dreimal hämmerte er mit der Faust gegen den Türrahmen. "Wo?"
  "Sie arbeiten daran", sagte Pak. Er deutete auf eine Karte auf einem der Monitore. "Es geht um diese beiden Häuserblöcke. Gehen Sie nach draußen. Ich zeige Ihnen den Weg."
  Byrne ging, bevor er seinen Satz beenden konnte.
  
  
  84
  In all den Jahren wollte sie es nur ein einziges Mal hören. Nur ein einziges Mal. Und das war noch gar nicht so lange her. Zwei ihrer hörenden Freundinnen hatten Karten für ein John-Mayer-Konzert gekauft. John Mayer galt als tot. Ihre hörende Freundin Lula spielte ihr John Mayers Album "Heavier Things" vor, und sie berührte die Lautsprecher, spürte den Bass und den Gesang. Sie kannte seine Musik. Sie kannte sie tief in ihrem Herzen.
  Sie wünschte, sie könnte es jetzt hören. Zwei weitere Personen waren mit ihr im Zimmer, und wenn sie sie hören könnte, fände sie vielleicht einen Ausweg aus dieser Situation.
  Wenn sie es nur hören könnte...
  Ihr Vater hatte ihr mehrmals erklärt, was er tat. Sie wusste, dass das, was er tat, gefährlich war und dass die Menschen, die er verhaftete, die schlimmsten Menschen der Welt waren.
  Sie stand mit dem Rücken zur Wand. Der Mann hatte ihr die Kapuze abgenommen, und das war gut so. Sie litt unter furchtbarer Klaustrophobie. Doch nun blendete sie das Licht in den Augen. Wenn sie nichts sehen konnte, konnte sie sich nicht wehren.
  Und sie war bereit zu kämpfen.
  
  
  85
  Das Viertel Germantown Avenue in der Nähe von Indiana war eine stolze, aber lange Zeit kämpfende Gemeinde mit Reihenhäusern und Backsteingeschäften, tief in den Badlands, einem fünf Quadratmeilen großen Abschnitt von Nord-Philadelphia, der sich von der Erie Avenue im Süden bis Spring Garden und von der Ridge Avenue bis zur Front Street erstreckte.
  Mindestens ein Viertel der Gebäude in dem Block waren Ladenlokale, einige belegt, die meisten leer - ein dicht gedrängtes Gewirr dreistöckiger Gebäude, zwischen denen sich leere Zwischenräume befanden. Sie alle zu durchsuchen, wäre schwierig, beinahe unmöglich. Normalerweise hatte die Polizei bei der Verfolgung von Mobilfunkdaten bereits Anhaltspunkte: einen Verdächtigen mit Verbindung zur Gegend, einen bekannten Komplizen, eine mögliche Adresse. Diesmal hatten sie nichts. Sie hatten Nigel Butler bereits bis ins kleinste Detail überprüft: frühere Adressen, mögliche Mietobjekte, Adressen von Familienmitgliedern. Nichts brachte ihn mit der Gegend in Verbindung. Sie mussten jeden Quadratzentimeter des Blocks durchsuchen, und zwar völlig unvorbereitet.
  So entscheidend der Zeitpunkt auch war, bewegten sie sich verfassungsrechtlich auf einem schmalen Grat. Zwar hatten sie genügend Spielraum, ein Haus zu stürmen, wenn ein begründeter Verdacht bestand, dass sich jemand auf dem Grundstück verletzt hatte, doch war es besser, den Computer offen und gut sichtbar zu platzieren.
  Gegen ein Uhr waren etwa zwanzig Kriminalbeamte und uniformierte Polizisten in der Siedlung eingetroffen. Sie bewegten sich wie eine blaue Wand durch das Viertel, hielten Colleen Byrnes Foto hoch und stellten immer wieder dieselben Fragen. Doch diesmal war alles anders für die Beamten. Diesmal mussten sie die Person hinter der Schwelle blitzschnell einschätzen - Entführer, Mörder, Serienmörder oder Unschuldiger?
  Diesmal war es einer von ihnen.
  Byrne blieb hinter Jessica, während sie klingelte und an Türen klopfte. Jedes Mal musterte er das Gesicht des jeweiligen Bewohners, seine Sinne waren auf Hochtouren. Er trug einen Ohrhörer, der direkt mit der offenen Telefonleitung von Tony Park und Mateo Fuentes verbunden war. Jessica versuchte vergeblich, ihn von der Live-Übertragung abzuhalten.
  OceanofPDF.com
  86
  Byrnes Herz brannte. Sollte Colleen etwas zustoßen, würde er diesen Mistkerl mit einem Schuss aus nächster Nähe erledigen und sich dann selbst. Danach gäbe es keinen Grund mehr zu atmen. Sie war sein Leben.
  "Was ist denn jetzt los?", fragte Byrne in sein Headset, in seine Dreier-Kommunikationsanlage.
  "Statische Aufnahme", antwortete Mateo. "Einfach... einfach Collin an der Wand. Keine Veränderung."
  Byrne ging auf und ab. Noch ein Reihenhaus. Noch ein möglicher Schauplatz. Jessica klingelte an der Tür.
  "War das der richtige Ort?", fragte sich Byrne. Er strich mit der Hand über das schmutzige Fenster, spürte aber nichts. Er trat zurück.
  Eine Frau öffnete die Tür. Sie war eine korpulente, schwarze Frau Anfang vierzig, die ein Kind, vermutlich ihre Enkelin, im Arm hielt. Ihr graues Haar war zu einem strengen Dutt zusammengebunden. "Was ist denn hier los?"
  Die Mauern waren hochgezogen, die Haltung draußen. Für sie war es nur ein weiterer Polizeieinsatz. Sie warf einen Blick über Jessicas Schulter, versuchte, Byrnes Blick zu erwidern, und zog sich zurück.
  "Haben Sie dieses Mädchen gesehen, Ma'am?", fragte Jessica und hielt in der einen Hand ein Foto und in der anderen einen Ausweis.
  Die Frau sah sich das Foto nicht sofort an, sondern beschloss, von ihrem Recht Gebrauch zu machen, die Kooperation zu verweigern.
  Byrne wartete nicht auf eine Antwort. Er ging an ihr vorbei, warf einen kurzen Blick ins Wohnzimmer und rannte die schmale Kellertreppe hinunter. Dort fand er eine verstaubte Nautilus und ein paar kaputte Haushaltsgeräte. Seine Tochter war verschwunden. Er eilte zurück nach oben und aus der Haustür. Bevor Jessica ein Wort der Entschuldigung aussprechen konnte (und sogar die Hoffnung äußerte, dass es nicht zu einer Klage kommen würde), klopfte er bereits an die Tür des Nachbarhauses.
  
  Hey, sie haben sich getrennt. Jessica sollte die nächsten Häuser nehmen. Byrne sprang vorwärts, um die Ecke.
  Das nächste Haus war ein klobiges, dreistöckiges Reihenhaus mit blauer Tür. Auf dem Schild daneben stand: V. TALMAN. Jessica klopfte. Keine Antwort. Immer noch keine Antwort. Sie wollte gerade weitergehen, als sich die Tür langsam öffnete. Eine ältere, weiße Frau öffnete. Sie trug einen flauschigen grauen Morgenmantel und Turnschuhe mit Klettverschluss. "Kann ich Ihnen helfen?", fragte die Frau.
  Jessica zeigte ihr das Foto. "Entschuldigen Sie die Störung, gnädige Frau. Haben Sie dieses Mädchen gesehen?"
  Die Frau hob ihre Brille und konzentrierte sich. "Niedlich."
  - Haben Sie sie in letzter Zeit gesehen, Ma'am?
  Sie orientierte sich neu. "Nein."
  "Du lebst-"
  "Van!", rief sie. Sie hob den Kopf und lauschte. Wieder. "Van!" Nichts. "Muss weg sein. Tut mir leid."
  "Vielen Dank für Ihre Zeit."
  Die Frau schloss die Tür, und Jessica stieg über das Geländer auf die Veranda des Nachbarhauses. Dahinter befand sich ein verbarrikadiertes Geschäft. Sie klopfte, klingelte. Nichts. Sie legte ihr Ohr an die Tür. Stille.
  Jessica ging die Treppe hinunter, kehrte auf den Bürgersteig zurück und wäre beinahe mit jemandem zusammengestoßen. Instinktiv wollte sie ihre Waffe ziehen. Zum Glück tat sie es nicht.
  Es war Mark Underwood. Er trug Zivilkleidung: ein dunkles Polypropylen-T-Shirt, blaue Jeans und Turnschuhe. "Ich habe das Telefon klingeln hören", sagte er. "Keine Sorge. Wir finden sie."
  "Danke", sagte sie.
  - Was hast du geputzt?
  "Das ganze Haus durchsucht", sagte Jessica, wobei "durchsucht" nicht ganz zutreffend war. Sie waren nicht hineingegangen und hatten auch nicht jedes Zimmer überprüft.
  Underwood blickte die Straße rauf und runter. "Lasst mich ein paar warme Leute hierherbringen."
  Er streckte ihm die Hand entgegen. Jessica gab ihm ihr Geländefahrzeug. Während Underwood die Ansprache an die Basis hielt, ging Jessica zur Tür und presste ihr Ohr daran. Nichts. Sie versuchte sich vorzustellen, welchen Schrecken Colleen Byrne in ihrer Welt der Stille durchlebte.
  Underwood gab den Rover zurück und sagte: "Sie sind gleich da. Wir nehmen den nächsten Block."
  - Ich werde Kevin treffen.
  "Sag ihm einfach, er soll ruhig bleiben", sagte Underwood. "Wir werden sie finden."
  
  
  87
  Evyn Byrne stand vor einem verbarrikadierten Ladenlokal. Er war allein. Die Fassade sah aus, als hätte das Geschäft im Laufe der Jahre viele Läden beherbergt. Die Fenster waren schwarz gestrichen. Über der Eingangstür hing kein Schild, aber in den hölzernen Eingang waren über Jahre hinweg Namen und Erinnerungen eingraviert worden.
  Eine schmale Gasse kreuzte rechts einen Laden und ein Reihenhaus. Byrne zog seine Waffe und ging die Gasse entlang. Auf halbem Weg befand sich ein vergittertes Fenster. Er lauschte. Stille. Er ging weiter und gelangte in einen kleinen Hinterhof, der an drei Seiten von einem hohen Holzzaun umgeben war.
  Die Hintertür war weder mit Sperrholz verkleidet noch von außen verschlossen. Sie hatte einen rostigen Riegel. Byrne drückte die Tür auf. Sie war fest verschlossen.
  Byrne wusste, er musste sich konzentrieren. Oftmals in seiner Karriere hatte das Leben eines Menschen am seidenen Faden gehangen, dessen Existenz von seinem Urteil abhing. Jedes Mal spürte er die enorme Verantwortung, die Schwere seiner Pflicht.
  Aber dazu kam es nie. Es sollte auch nicht kommen. Tatsächlich war er überrascht, dass Ike Buchanan ihn nicht angerufen hatte. Hätte er es jedoch getan, hätte Byrne seine Dienstmarke auf den Tisch geworfen und wäre sofort gegangen.
  Byrne nahm seine Krawatte ab und öffnete den obersten Hemdknopf. Die Hitze im Innenhof war erdrückend. Schweißperlen traten ihm auf Nacken und Schultern auf.
  Er stieß die Tür auf und trat ein, die Waffe hoch erhoben. Colleen war nah. Er wusste es. Er spürte es. Er beugte sich zu den Geräuschen des alten Gebäudes. Wasser, das in rostigen Rohren plätscherte. Das Knarren längst ausgetrockneter Balken.
  Er betrat einen kleinen Flur. Vor ihm befand sich eine geschlossene Tür. Rechts davon erstreckte sich eine Wand mit staubigen Regalen.
  Er berührte die Tür und Bilder brannten sich in sein Gedächtnis ein...
  ...Colleen an der Wand... ein Mann in roter Mönchskutte... Hilfe, Papa, oh, Hilfe, schnell, Papa, Hilfe...
  Sie war hier. In diesem Gebäude. Er hat sie gefunden.
  Byrne wusste, er sollte Verstärkung rufen, aber er wusste nicht, was er tun würde, sobald er den Schauspieler gefunden hatte. Wenn der Schauspieler in einem dieser Räume war und er ihn unter Druck setzen musste, würde er abdrücken. Ohne zu zögern. Falls es sich um ein Verbrechen handelte, wollte er seine Kollegen nicht gefährden. Er würde Jessica da nicht hineinziehen. Er konnte das allein bewältigen.
  Er zog den Ohrhörer aus dem Ohr, schaltete das Telefon aus und ging durch die Tür.
  
  
  88
  J. Essica stand vor dem Laden. Sie blickte die Straße auf und ab. Noch nie hatte sie so viele Polizisten auf einem Fleck gesehen. Bestimmt zwanzig Streifenwagen. Dazu kamen Zivilfahrzeuge, Einsatzwagen und eine stetig wachsende Menschenmenge. Männer und Frauen in Uniformen, Männer und Frauen in Anzügen, ihre Dienstmarken glänzten im goldenen Sonnenlicht. Für viele in der Menge war dies nur eine weitere Polizeimaßnahme, die ihren Alltag bedrohte. Wenn sie nur wüssten: Was, wenn es ihr Sohn oder ihre Tochter wäre?
  Byrne war nirgends zu sehen. Hatten sie diese Adresse durchsucht? Zwischen dem Laden und dem Reihenhaus verlief eine schmale Gasse. Sie ging die Gasse entlang und blieb einen Moment stehen, um am vergitterten Fenster zu lauschen. Sie hörte nichts. Sie ging weiter, bis sie in einem kleinen Hof hinter dem Laden ankam. Die Hintertür stand einen Spalt offen.
  War er tatsächlich ohne ihr Bescheid zu sagen hineingegangen? Das war durchaus möglich. Einen Moment lang überlegte sie, Verstärkung anzufordern, die sie ins Gebäude begleiten sollte, verwarf dann aber ihren Gedanken.
  Kevin Byrne war ihr Partner. Es mag zwar eine Abteilungsaktion gewesen sein, aber es war seine Sache. Das war seine Tochter.
  Sie ging zurück auf die Straße und blickte sich nach beiden Seiten um. Kriminalbeamte, uniformierte Polizisten und FBI-Agenten standen zu beiden Seiten. Sie ging zurück in die Gasse, zog ihre Waffe und trat durch die Tür.
  
  
  89
  Er durchschritt zahlreiche kleine Räume. Was einst ein für den Einzelhandel konzipierter Innenraum gewesen war, war vor Jahren in ein Labyrinth aus Ecken, Nischen und Kammern verwandelt worden.
  Wurde das speziell für diesen Zweck geschaffen? fragte sich Byrne.
  Er ging einen schmalen Korridor entlang, die Pistole in Hüfthöhe, und spürte, wie sich vor ihm ein größerer Raum auftat und die Temperatur um ein oder zwei Grad sank.
  Der Hauptverkaufsraum war dunkel und vollgestopft mit kaputten Möbeln, Geschäftsausstattung und ein paar verstaubten Kompressoren. Durch die Fenster, die dick schwarz lackiert waren, drang kein Licht. Byrne umkreiste den riesigen Raum mit seiner Taschenlampe und sah, dass die einst hellen Kisten in den Ecken jahrzehntelang von Schimmel befallen waren. Die Luft - so wenig Luft es auch gab - war dick von abgestandener, bitterer Hitze, die an den Wänden, seiner Kleidung und seiner Haut klebte. Der Geruch von Schimmel, Mäusen und Zucker war schwer.
  Byrne schaltete seine Taschenlampe aus und versuchte, sich an das schwache Licht zu gewöhnen. Zu seiner Rechten befand sich eine Reihe von Glasvitrinen. Darin sah er buntes Papier.
  Glänzendes rotes Papier. Er hatte es schon einmal gesehen.
  Er schloss die Augen und berührte die Wand.
  Hier herrschte einst Glück. Das Lachen von Kindern. All das hörte vor vielen Jahren auf, als das Unheil Einzug hielt, eine kranke Seele, die die Freude verschlang.
  Er öffnete die Augen.
  Vor ihnen lag ein weiterer Korridor, eine weitere Tür, deren Rahmen schon vor Jahren einen Riss bekommen hatte. Byrne sah genauer hin. Das Holz war frisch. Jemand hatte vor Kurzem etwas Schweres durch die Tür getragen und dabei den Rahmen beschädigt. Beleuchtungstechnik?, dachte er.
  Er legte sein Ohr an die Tür und lauschte. Stille. Es war ein Zimmer. Er spürte es. Er spürte es an einem Ort, der weder sein Herz noch seinen Verstand kannte. Langsam drückte er die Tür auf.
  Und er sah seine Tochter. Sie war ans Bett gefesselt.
  Sein Herz zerbrach in tausend Stücke.
  Mein süßes kleines Mädchen, was habe ich dir jemals getan?
  Dann: Bewegung. Schnell. Ein roter Blitz vor ihm. Das Geräusch von flatterndem Stoff in der stillen, heißen Luft. Dann war das Geräusch verstummt.
  Bevor er reagieren konnte, bevor er seine Waffe heben konnte, spürte er eine Präsenz zu seiner Linken.
  Dann explodierte sein Hinterkopf.
  
  
  90
  Mit an die Dunkelheit gewöhnten Augen ging Jessica den langen Korridor entlang und drang tiefer ins Innere des Gebäudes vor. Bald stieß sie auf einen provisorischen Regieraum. Dort standen zwei VHS-Schnittplätze, deren grüne und rote Lichter wie Katarakte in der Dunkelheit leuchteten. Hier synchronisierte der Schauspieler seine Aufnahmen. Es gab auch einen Fernseher. Er zeigte das Bild der Website, die sie im Roundhouse gesehen hatte. Das Licht war gedämpft. Es war still.
  Plötzlich bewegte sich etwas auf dem Bildschirm. Sie sah einen Mönch in roter Robe durchs Bild gehen. Schatten an der Wand. Die Kamera schwenkte nach rechts. Im Hintergrund war Colleen an ein Bett gefesselt. Weitere Schatten huschten über die Wände.
  Dann näherte sich eine Gestalt der Kamera. Zu schnell. Jessica konnte nicht erkennen, wer es war. Nach einer Sekunde flackerte das Bild kurz auf und färbte sich dann blau.
  Jessica riss den Rover von ihrem Gürtel. Die Funkstille spielte keine Rolle mehr. Sie drehte die Lautstärke auf, schaltete ihn ein und lauschte. Stille. Sie schlug den Rover gegen ihre Handfläche. Lauschte weiter. Nichts.
  Der Rover war tot.
  Hurensohn.
  Sie wollte ihn am liebsten gegen die Wand schleudern, aber dann änderte sie ihre Meinung. Er würde bald genug Zeit für Wutausbrüche haben.
  Sie presste ihren Rücken gegen die Mauer. Sie spürte das Dröhnen eines vorbeifahrenden Lastwagens. Sie befand sich an der Außenmauer. Nur wenige Zentimeter trennten sie vom Tageslicht. Meilenweit von der Sicherheit entfernt.
  Sie folgte den Kabeln, die aus der Rückseite des Monitors kamen. Sie schlängelten sich zur Decke hinauf und den Korridor zu ihrer Linken entlang.
  Bei all der Ungewissheit der nächsten Minuten, bei all dem Unbekannten, das in der Dunkelheit um sie herum lauerte, war eines klar: Auf absehbare Zeit war sie auf sich allein gestellt.
  OceanofPDF.com
  91
  ER WAR GEKLEIDET wie einer der Statisten, die sie am Bahnhof gesehen hatten: eine rote Mönchskutte und eine schwarze Maske.
  Der Mönch schlug ihn von hinten nieder und nahm ihm seine Dienstpistole ab. Byrne sank benommen, aber nicht bewusstlos, auf die Knie. Er schloss die Augen und erwartete den Knall des Schusses, die weiße Ewigkeit seines Todes. Doch sie kam nicht. Noch nicht.
  Byrne kniete nun mitten im Raum, die Hände hinter dem Kopf verschränkt. Sein Blick fiel auf die Kamera auf dem Stativ vor ihm. Colleen stand hinter ihm. Er wollte sich umdrehen, ihr Gesicht sehen, ihr sagen, dass alles gut werden würde. Er durfte kein Risiko eingehen.
  Als der Mann im Mönchsgewand ihn berührte, begann sich Byrnes Kopf zu drehen. Die Visionen pulsierten. Ihm war übel und schwindlig.
  Colleen.
  Engelwurz.
  Stephanie.
  Erin.
  Ein Feld aus zerrissenem Fleisch. Ein Ozean aus Blut.
  "Du hast dich nicht um sie gekümmert", sagte der Mann.
  Spricht er von Angelique? Von Colleen?
  "Sie war eine großartige Schauspielerin", fuhr er fort. Nun stand er hinter ihm. Byrne versuchte, seine Position zu klären. "Sie hätte ein Star werden können. Und ich meine nicht irgendeinen Star. Ich meine eine dieser seltenen Supernovae, die nicht nur das Publikum, sondern auch die Kritiker in ihren Bann zieht. Ingrid Bergman. Jeanne Moreau. Greta Garbo."
  Byrne versuchte, seine Schritte im Inneren des Gebäudes zurückzuverfolgen. Wie viele Schritte hatte er gemacht? Wie nah war er der Straße gekommen?
  "Als sie starb, machten sie einfach weiter", fuhr er fort. "Man machte einfach weiter."
  Byrne versuchte, seine Gedanken zu ordnen. Es ist nie einfach, wenn eine Waffe auf einen gerichtet ist. "Man muss verstehen", begann er. "Wenn der Gerichtsmediziner einen Tod als Unfall einstuft, kann die Mordkommission nichts mehr tun. Niemand kann etwas tun. Der Gerichtsmediziner gibt die Anweisungen, die Stadt dokumentiert alles. So läuft das."
  "Weißt du, warum sie ihren Namen so geschrieben hat? Mit einem c? Ihr Name wurde mit einem c geschrieben. Sie hat ihn geändert."
  Er hörte kein Wort von dem, was Byrne sagte. "Nein."
  "Angelica" ist der Name eines berühmten Programmkinos in New York.
  "Lass meine Tochter los", sagte Byrne. "Du hast mich."
  - Ich glaube, du verstehst das Stück nicht.
  Ein Mann in Mönchskutte trat vor Byrne. Er hielt eine Ledermaske. Es war dieselbe Maske, die Julian Matisse in dem Film "Die Haut der Philadelphia" getragen hatte. "Kennen Sie Stanislawski, Detective Byrne?"
  Byrne wusste, er musste den Mann zum Reden bringen. "Nein."
  "Er war ein russischer Schauspieler und Lehrer. Er gründete 1898 das Moskauer Theater. Er hat die Schauspielmethode mehr oder weniger erfunden."
  "Das musst du nicht tun", sagte Byrne. "Lass meine Tochter gehen. Wir können das ohne weiteres Blutvergießen beenden."
  Der Mönch klemmte Byrnes Glock kurz unter den Arm. Er begann, seine Ledermaske zu lösen. "Stanislawski sagte einmal: ‚Komm niemals mit schmutzigen Füßen ins Theater." Lass Staub und Schmutz draußen. Lass deine kleinen Sorgen, deine Streitereien, deine kleinen Mantelprobleme - alles, was dein Leben ruiniert und dich von der Kunst ablenkt - vor der Tür."
  "Bitte legen Sie Ihre Hände hinter den Rücken", fügte er hinzu.
  Byrne tat, wie ihm geheißen. Seine Beine waren hinter seinem Rücken verschränkt. Er spürte ein Gewicht auf seinem rechten Knöchel. Er begann, die Hosenbeine hochzuziehen.
  "Haben Sie Ihre kleinen Probleme vor der Tür gelassen, Detective? Sind Sie bereit für mein Stück?"
  Byrne hob den Saum noch ein Stückchen höher, seine Finger streiften den Stahl, als der Mönch die Maske vor ihm auf den Boden fallen ließ.
  "Nun bitte ich Sie, diese Maske aufzusetzen", sagte der Mönch. "Und dann beginnen wir."
  Byrne wusste, dass er hier, solange Colleen im Zimmer war, kein Feuergefecht riskieren konnte. Sie war hinter ihm, ans Bett gefesselt. Ein Kreuzfeuer wäre tödlich.
  "Der Vorhang ist auf." Der Mönch ging zur Wand und betätigte den Schalter.
  Ein einziger heller Scheinwerfer erhellte das Universum.
  Es gab eine Zeit. Er hatte keine Wahl.
  In einer fließenden Bewegung zog Byrne die SIG Sauer Pistole aus seinem Knöchelholster, sprang auf die Füße, drehte sich zum Licht um und feuerte.
  
  
  92
  Die Schüsse waren nah, aber Jessica konnte nicht ausmachen, woher sie kamen. Waren sie aus dem Gebäude? Vom Nachbarhaus? Von der Treppe? Hatten die Detectives sie draußen gehört?
  Sie drehte sich in der Dunkelheit um, die Glock richtete sich aus. Sie konnte die Tür, durch die sie gekommen war, nicht mehr sehen. Es war zu dunkel. Sie verlor die Orientierung. Sie durchquerte mehrere kleine Räume und vergaß, wie sie zurückfinden sollte.
  Jessica schlich sich an den schmalen Torbogen heran. Ein schimmeliger Vorhang hing über der Öffnung. Sie spähte hindurch. Vor ihr lag ein weiterer dunkler Raum. Sie trat ein, die Pistole nach vorn gerichtet, die Taschenlampe über sich. Rechts befand sich eine kleine Pullman-Küche. Es roch nach altem Fett. Sie leuchtete mit der Taschenlampe über Boden, Wände und Spüle. Die Küche war seit Jahren unbenutzt.
  Natürlich nicht zum Kochen.
  An der Kühlschrankwand klebte Blut, ein breiter, frischer, scharlachroter Streifen. Es rann in dünnen Rinnsalen auf den Boden. Blutspritzer von einem Schuss.
  Hinter der Küche befand sich ein weiterer Raum. Von Jessicas Standpunkt aus sah er aus wie eine alte Speisekammer mit kaputten Regalen. Sie ging weiter und stolperte beinahe über eine Leiche. Sie sank auf die Knie. Es war ein Mann. Die rechte Seite seines Kopfes war fast abgerissen.
  Sie leuchtete mit ihrer Taschenlampe auf die Gestalt. Das Gesicht des Mannes war entstellt - ein nasser Klumpen aus Gewebe und zertrümmerten Knochen. Hirnmasse rieselte auf den staubigen Boden. Der Mann trug Jeans und Turnschuhe. Sie fuhr mit der Taschenlampe an seinem Körper entlang nach oben.
  Und ich sah das PPD-Logo auf einem dunkelblauen T-Shirt.
  Galle stieg ihr in den Hals, dickflüssig und sauer. Ihr Herz hämmerte in ihrer Brust, ihre Arme zitterten. Sie versuchte, sich zu beruhigen, während sich die Schrecken über sie häuften. Sie musste aus diesem Gebäude raus. Sie musste atmen. Aber zuerst musste sie Kevin finden.
  Sie hob ihre Waffe und drehte sich nach links, ihr Herz hämmerte in ihrer Brust. Die Luft war so stickig, dass es sich anfühlte, als würde Flüssigkeit in ihre Lungen eindringen. Schweiß rann ihr über das Gesicht und trat ihr in die Augen. Sie wischte sie sich mit dem Handrücken ab.
  Sie riss sich zusammen und spähte langsam um die Ecke in den breiten Korridor. Zu viele Schatten, zu viele Versteckmöglichkeiten. Der Griff ihrer Pistole fühlte sich nun glitschig in ihrer Hand an. Sie wechselte die Hand und wischte sich die Handfläche an ihrer Jeans ab.
  Sie blickte über die Schulter. Die Tür am anderen Ende führte in den Flur, zur Treppe, auf die Straße, in die Geborgenheit. Das Unbekannte erwartete sie. Sie trat vor und schlüpfte in die Nische. Ihr Blick schweifte über den Raum. Weitere Regale, weitere Schränke, weitere Vitrinen. Keine Bewegung, kein Geräusch. Nur das Summen einer Uhr in der Stille.
  Sie ging mit gebeugten Beinen den Flur entlang. Am anderen Ende befand sich eine Tür, die vielleicht in einen ehemaligen Abstellraum oder einen Pausenraum für die Angestellten führte. Sie ging darauf zu. Der Türrahmen war ramponiert und abgeplatzt. Langsam drehte sie die Klinke. Die Tür war unverschlossen. Sie schwang sie auf und musterte den Raum. Die Szene war surreal, widerlich.
  Ein großer Raum, zwanzig mal zwanzig Fuß... vom Eingang aus gab es kein Entkommen... rechts ein Bett... oben eine einzelne Glühbirne... Colleen Byrne, an vier Pfosten gefesselt... Kevin Byrne steht mitten im Raum... ein Mönch in roter Kutte kniet vor Byrne... Byrne hält dem Mann eine Pistole an den Kopf...
  Jessica blickte in die Ecke. Die Kamera war zerbrochen. Niemand im Roundhouse oder sonst wo schaute hin.
  Sie blickte tief in sich hinein, in einen ihr unbekannten Ort, und betrat den Raum vollständig. Sie wusste, dass dieser Moment, diese grausame Arie, sie ihr Leben lang verfolgen würde.
  "Hallo, Partner", sagte Jessica leise. Links waren zwei Türen. Rechts ein riesiges, schwarz gestrichenes Fenster. Sie war so desorientiert, dass sie keine Ahnung hatte, zu welcher Straße das Fenster zeigte. Sie musste den Türen den Rücken zukehren. Es war gefährlich, aber sie hatte keine Wahl.
  "Hallo", erwiderte Byrne. Seine Stimme war ruhig. Seine Augen glichen kalten Smaragden. Der rotgewandete Mönch kniete regungslos vor ihm. Byrne setzte den Lauf der Pistole an den Hinterkopf des Mannes. Seine Hand war ruhig und fest. Jessica erkannte, dass es sich um eine halbautomatische SIG Sauer handelte. Dies war nicht Byrnes Dienstwaffe.
  Das ist nicht nötig, Kevin.
  Nicht.
  "Alles in Ordnung?", fragte Jessica.
  "Ja."
  Seine Reaktion war zu schnell und abrupt. Er handelte aus einer Art roher Energie heraus, nicht aus Vernunft. Jessica war etwa drei Meter entfernt. Sie musste die Distanz verringern. Er musste ihr Gesicht sehen. Er musste ihre Augen sehen. "Also, was machen wir jetzt?", fragte Jessica und versuchte, so normal wie möglich zu klingen. Unvoreingenommen. Einen Moment lang fragte sie sich, ob er sie gehört hatte. Er hatte.
  "Ich werde dem Ganzen ein Ende setzen", sagte Byrne. "Das muss alles aufhören."
  Jessica nickte. Sie richtete die Waffe auf den Boden. Doch sie steckte sie nicht weg. Sie wusste, dass Kevin Byrne das nicht bemerkt hatte. "Stimmt. Es ist vorbei, Kevin. Wir haben ihn." Sie trat einen Schritt näher. Jetzt war sie etwa zweieinhalb Meter entfernt. "Gut gemacht."
  "Ich meine das alles. Das alles muss aufhören."
  "Okay. Lassen Sie mich Ihnen helfen."
  Byrne schüttelte den Kopf. Er wusste, dass sie versuchte, ihn zu manipulieren. "Geh weg, Jess. Dreh dich einfach um, komm durch die Tür zurück und sag ihnen, du hättest mich nicht finden können."
  "Das werde ich nicht tun."
  "Verlassen."
  "Nein. Du bist mein Partner. Würdest du mir das antun?"
  Sie war nah dran, aber sie schaffte es nicht ganz. Byrne blickte nicht auf, wandte den Blick nicht vom Kopf des Mönchs ab. "Du verstehst es nicht."
  "Oh ja. Ich schwöre, das stimmt." Sieben Fuß. "Du kannst nicht ...", begann sie. Falsches Wort. Falsches Wort. "Du ... willst nicht so enden."
  Byrne sah sie schließlich an. Sie hatte noch nie einen so zielstrebigen Mann gesehen. Sein Kiefer war angespannt, seine Stirn in Falten gelegt. "Es spielt keine Rolle."
  "Ja, das stimmt. Natürlich stimmt das."
  "Ich habe mehr gesehen als du, Jess. Viel mehr."
  Sie trat noch einen Schritt näher. "Ich habe schon genug gesehen."
  "Ich weiß. Du hast noch eine Chance. Du kannst verschwinden, bevor er dich umbringt. Geh weg."
  Noch ein Schritt. Jetzt war sie anderthalb Meter von mir entfernt. "Hör mir einfach zu. Hör mir zu, und wenn du dann immer noch willst, dass ich gehe, dann gehe ich. Okay?"
  Byrnes Blick wanderte zurück zu ihr. "Okay."
  "Wenn du die Waffe wegsteckst, muss es niemand wissen", sagte sie. "Ich? Verdammt, ich habe nichts gesehen. Als ich reinkam, hattest du ihn sogar schon in Handschellen." Sie griff hinter sich und schob sich ein Paar Handschellen über den Zeigefinger. Byrne antwortete nicht. Sie ließ die Handschellen vor seinen Füßen auf den Boden fallen. "Bringen wir ihn rein."
  "Nein." Die Gestalt im Mönchsgewand begann zu zittern.
  Hier ist es. Du hast es verloren.
  Sie streckte die Hand aus. "Deine Tochter liebt dich, Kevin."
  Ein Schimmer. Sie erreichte ihn. Sie kam näher. Nur noch einen Meter entfernt. "Ich war jeden Tag bei ihr, als du im Krankenhaus warst", sagte sie. "Jeden Tag. Du wirst geliebt. Wirf das nicht weg."
  Byrne zögerte und wischte sich den Schweiß aus den Augen. "Ich ..."
  "Deine Tochter sieht zu." Draußen hörte Jessica Sirenen, das Dröhnen von Motoren und quietschende Reifen. Es war das SEK. Schließlich hatten sie Schüsse gehört. "Das SEK ist da, Partner. Du weißt, was das heißt. Jetzt geht"s los."
  Noch ein Schritt vorwärts. Nur noch eine Armlänge. Sie hörte Schritte, die sich dem Gebäude näherten. Sie verlor ihn. Es würde zu spät sein.
  "Kevin. Du hast Dinge zu erledigen."
  Byrnes Gesicht war schweißbedeckt. Es sah aus wie Tränen. "Was? Was muss ich tun?"
  "Da muss ein Foto gemacht werden. In Eden Rock."
  Byrne lächelte gequält, und in seinen Augen lag großer Schmerz.
  Jessica warf einen Blick auf seine Waffe. Irgendetwas stimmte nicht. Das Magazin fehlte. Sie war nicht geladen.
  Dann bemerkte sie eine Bewegung in der Ecke des Zimmers. Sie sah Colleen an. Ihre Augen. Ängstlich. Angeliques Augen. Augen, die ihr etwas sagen wollten.
  Aber was?
  Dann betrachtete sie die Hände des Mädchens.
  Und er wusste, wie...
  - Die Zeit verging, verlangsamte sich, kroch dahin, wie...
  Jessica wirbelte herum und hob ihre Waffe mit beiden Händen. Ein anderer Mönch in blutroter Robe stand fast neben ihr, die Stahlwaffe hoch erhoben, auf ihr Gesicht gerichtet. Sie hörte das Klicken eines Hammers. Sie sah, wie sich die Trommel drehte.
  Keine Zeit zum Feilschen. Keine Zeit zum Klären. Nur eine glänzende schwarze Maske in diesem Wirbelsturm aus roter Seide.
  Ich habe seit Wochen kein freundliches Gesicht mehr gesehen...
  Detective Jessica Balzano wurde entlassen.
  Und wurde gefeuert.
  
  
  93
  Es gibt einen Moment nach dem Verlust eines Lebens, eine Zeit, in der die menschliche Seele weint, in der das Herz eine schonungslose Bestandsaufnahme macht.
  Die Luft war erfüllt vom Geruch von Cordit.
  Der kupferne Geruch von frischem Blut erfüllte die Welt.
  Jessica blickte Byrne an. Sie würden für immer durch diesen Moment verbunden sein, durch die Ereignisse, die sich an diesem feuchten und hässlichen Ort zugetragen hatten.
  Jessica hielt ihre Waffe noch immer fest umklammert - ein beidhändiger Todesgriff. Rauch quoll aus dem Lauf. Tränen gefror ihr in den Augen. Sie hatte gekämpft und verloren. Zeit war vergangen. Minuten? Sekunden?
  Kevin Byrne nahm vorsichtig ihre Hände in seine und zog eine Pistole hervor.
  
  
  94
  Byrne wusste, dass Jessica ihn gerettet hatte. Er würde es ihr nie vergessen. Er würde ihr das nie vollständig zurückzahlen können.
  Niemand sollte es erfahren...
  Byrne hielt Ian Whitestone die Pistole an den Hinterkopf, weil er ihn irrtümlich für den Schauspieler hielt. Als er das Licht ausknipste, war in der Dunkelheit ein Geräusch zu hören. Fehlschläge. Stolpern. Byrne war desorientiert. Er konnte es nicht riskieren, erneut zu schießen. Als er den Kolben der Pistole auf den Boden schlug, traf er Fleisch und Knochen. Als er das Deckenlicht einschaltete, erschien der Mönch mitten im Raum auf dem Boden.
  Die Bilder, die er erhielt, stammten aus Whitestones düsterem Leben - was er Angelique Butler angetan hatte, was er all den Frauen auf den Tonbändern angetan hatte, die man in Seth Goldmans Hotelzimmer gefunden hatte. Whitestone war gefesselt und geknebelt, unter einer Maske und einem Bademantel verborgen. Er versuchte, Byrne seine Identität zu offenbaren. Byrnes Pistole war leer, aber er hatte ein volles Magazin in der Tasche. Wenn Jessica nicht durch diese Tür gekommen wäre ...
  Er wird es nie erfahren.
  In diesem Moment durchbrach ein Rammbock das bemalte Fenster. Blendendes Tageslicht flutete den Raum. Sekunden später stürmten ein Dutzend nervöser Detectives herein, die Waffen im Anschlag, das Adrenalin durch die Adern pumpte.
  "Alles klar!", rief Jessica und hielt die Marke hoch. "Wir sind sauber!"
  Eric Chavez und Nick Palladino stürmten durch die Öffnung und stellten sich zwischen Jessica und die Gruppe von Detectives und FBI-Agenten, die diese Angelegenheit offenbar nur allzu gern im Alleingang durchziehen wollten. Zwei Männer hoben die Hände und stellten sich schützend neben Byrne, Jessica und den nun am Boden liegenden, schluchzenden Ian Whitestone.
  Blaue Königin. Sie wurden adoptiert. Ihnen kann jetzt nichts mehr passieren.
  Es war wirklich vorbei.
  
  Zehn Minuten später, als der Einsatzwagen der Spurensicherung um sie herum aufheulte, das Absperrband sich löste und die Beamten der Spurensicherung mit ihrem feierlichen Ritual begannen, fing Byrne Jessicas Blick auf, und die einzige Frage, die er stellen musste, lag ihm auf den Lippen. Sie kauerten in der Ecke am Fußende des Bettes. "Woher wusstest du, dass Butler hinter dir war?"
  Jessica blickte sich im Raum um. Jetzt, im hellen Sonnenlicht, war es deutlich zu sehen. Der Raum war von einem seidigen Staub überzogen, an den Wänden hingen billige, gerahmte Fotografien aus längst vergangenen Zeiten. Ein halbes Dutzend überladener Hocker lagen umgekippt. Und dann erschienen die Schilder: Eiswasser. Getränke vom Zapfhahn. Eiscreme. Süßigkeiten.
  "Es ist nicht Butler", sagte Jessica.
  Der Gedanke kam ihr, als sie den Bericht über den Einbruch in Edwina Matisses Haus las und die Namen der Beamten sah, die zur Hilfe gekommen waren. Sie wollte es nicht glauben. Fast hätte sie es schon geahnt, als sie mit der alten Dame vor der ehemaligen Bäckerei gesprochen hatte. Mrs. V. Talman.
  "Van!", rief die alte Frau. Sie rief nicht ihren Mann an. Es war ihr Enkel.
  Van. Abkürzung für Vandemark.
  Ich war schon einmal kurz davor.
  Er nahm die Batterie aus ihrem Radio. Die Leiche im Nebenzimmer gehörte Nigel Butler.
  Jessica näherte sich und nahm der Leiche in Nonnenkutte die Maske ab. Obwohl sie die Entscheidung des Gerichtsmediziners abwarten wollten, hatte weder Jessica noch sonst jemand Zweifel daran.
  Polizeibeamter Mark Underwood war tot.
  
  
  95
  Byrne hielt seine Tochter im Arm. Jemand hatte ihr gnädigerweise die Fesseln an Armen und Beinen durchgeschnitten und ihr einen Mantel umgelegt. Sie zitterte in seinen Armen. Byrne erinnerte sich an den Tag, als sie ihm während ihrer Reise nach Atlantic City in einem ungewöhnlich warmen April trotzig gewesen war. Sie war etwa sechs oder sieben Jahre alt. Er hatte ihr erklärt, dass 24 Grad Lufttemperatur nicht bedeuten, dass das Wasser warm sei. Trotzdem war sie ins Meer gerannt.
  Als sie nur wenige Minuten später wieder auftauchte, war ihr Gesicht pastellblau. Fast eine Stunde lang zitterte und bebte sie in seinen Armen, ihre Zähne klapperten, und immer wieder sagte sie in Gebärdensprache: "Tut mir leid, Papa." Er hielt sie fest. Er schwor sich, niemals damit aufzuhören.
  Jessica kniete sich neben sie.
  Colleen und Jessica freundeten sich an, nachdem Byrne im Frühjahr angeschossen worden war. Sie verbrachten viele Tage damit, darauf zu warten, dass er ins Koma fiel. Colleen brachte Jessica verschiedene Handzeichen bei, darunter auch das Grundalphabet.
  Byrne blickte zwischen ihnen hin und her und spürte ihr Geheimnis.
  Jessica hob die Hände und schrieb die Wörter in drei ungeschickten Bewegungen:
  Er ist hinter dir.
  Mit Tränen in den Augen dachte Byrne an Gracie Devlin. Er dachte an ihre Lebenskraft. Er dachte an ihren Atem, der noch immer in ihm wohnte. Er blickte auf den Körper des Mannes, der dieses letzte Übel über seine Stadt gebracht hatte. Er blickte in seine Zukunft.
  Kevin Byrne wusste, dass er bereit war.
  Er atmete aus.
  Er zog seine Tochter noch näher an sich. Und so trösteten sie sich gegenseitig, und das würden sie noch lange tun.
  In Stille.
  Wie die Sprache des Kinos.
  OceanofPDF.com
  96
  Die Geschichte von Ian Whitestones Leben und Fall war bereits Gegenstand mehrerer Filme, und mindestens zwei befanden sich schon in der Vorproduktion, bevor die Berichterstattung die Schlagzeilen erreichte. Die Enthüllung seiner Verwicklung in die Pornoindustrie - und möglicherweise auch in den Tod eines jungen Pornostars, ob Unfall oder nicht - lieferte den Boulevardmedien reichlich Futter. Die Geschichte wurde mit Sicherheit für die weltweite Veröffentlichung und Ausstrahlung vorbereitet. Wie sich dies auf den Erfolg seines nächsten Films sowie auf sein Privat- und Berufsleben auswirken würde, blieb abzuwarten.
  Doch das ist vielleicht nicht das Schlimmste für den Mann. Die Staatsanwaltschaft plante, drei Jahre zuvor strafrechtliche Ermittlungen zum Tod von Angelique Butler und zur möglichen Rolle von Ian Whitestone einzuleiten.
  
  Mark Underwood war fast ein Jahr mit Angelique Butler zusammen, als sie in sein Leben trat. In Nigel Butlers Haus gefundene Fotoalben enthielten mehrere Bilder der beiden bei Familienfeiern. Als Underwood Nigel Butler entführte, zerstörte er die Fotos in den Alben und klebte alle Bilder von Filmstars auf Angeliques Leiche.
  Sie werden nie genau wissen, was Underwood zu seiner Tat getrieben hat, aber es war klar, dass er von Anfang an wusste, wer an der Entstehung von Philadelphia Skin beteiligt war und wen er für Angeliques Tod verantwortlich machte.
  Es war auch klar, dass er Nigel Butler für das, was er Angelique angetan hatte, verantwortlich machte.
  Es ist gut möglich, dass Underwood Julian Matisse in der Nacht, in der dieser Gracie Devlin ermordete, verfolgte. "Vor ein paar Jahren habe ich in South Philadelphia einen Tatort für ihn und seinen Partner inszeniert", sagte Underwood über Kevin Byrne in "Finnigan"s Wake". In jener Nacht nahm Underwood Jimmy Purifeys Handschuh, tränkte ihn mit Blut und behielt ihn, vielleicht ohne zu ahnen, was er damit anfangen würde. Dann starb Matisse mit 25 Jahren, Ian Whitestone wurde international berühmt, und alles änderte sich.
  Vor einem Jahr brach Underwood in das Haus von Matisses Mutter ein, stahl eine Pistole und eine blaue Jacke und setzte damit seinen seltsamen und schrecklichen Plan in Gang.
  Als er erfuhr, dass Phil Kessler im Sterben lag, wusste er, dass er handeln musste. Er sprach Phil Kessler an, da er wusste, dass dieser nicht über die Mittel verfügte, seine Arztrechnungen zu bezahlen. Underwoods einzige Chance, Julian Matisse aus dem Gefängnis zu holen, bestand darin, die Anklage gegen Jimmy Purifey abzuwenden. Kessler ergriff die Gelegenheit.
  Jessica erfuhr, dass Mark Underwood sich freiwillig für die Hauptrolle in dem Film gemeldet hatte, da er wusste, dass ihn dies näher an Seth Goldman, Erin Halliwell und Ian Whitestone bringen würde.
  Erin Halliwell war Ian Whitestones Geliebte, Seth Goldman sein Vertrauter und Komplize, Declan sein Sohn, White Light Pictures ein Millionenunternehmen. Mark Underwood versuchte, Ian Whitestone alles zu nehmen, was ihm lieb und teuer war.
  Er kam dem sehr nahe.
  
  
  97
  Drei Tage nach dem Vorfall stand Byrne am Krankenhausbett und beobachtete Victoria beim Schlafen. Unter der Decke wirkte sie so winzig. Die Ärzte hatten alle Schläuche entfernt. Nur ein intravenöser Zugang war noch vorhanden.
  Er dachte an jene Nacht zurück, als sie miteinander geschlafen hatten, daran, wie gut sie sich in seinen Armen angefühlt hatte. Es schien so lange her zu sein.
  Sie öffnete die Augen.
  "Hallo", sagte Byrne. Er hatte ihr nichts von den Ereignissen in Nord-Philadelphia erzählt. Dafür würde noch genug Zeit sein.
  "Hallo."
  "Wie fühlen Sie sich?", fragte Byrne.
  Victoria winkte schwach mit den Händen. Nicht gut, nicht schlecht. Ihre Farbe war zurückgekehrt. "Kann ich bitte etwas Wasser haben?", fragte sie.
  - Ist das erlaubt?
  Victoria sah ihn aufmerksam an.
  "Okay, okay", sagte er. Er ging um das Bett herum und hielt ihr das Glas mit dem Strohhalm an den Mund. Sie nahm einen Schluck und warf den Kopf zurück aufs Kissen. Jede Bewegung schmerzte.
  "Danke." Sie sah ihn an, die Frage schon auf den Lippen. Ihre silbernen Augen nahmen im Abendlicht, das durchs Fenster fiel, einen braunen Schimmer an. Er hatte es vorher nie bemerkt. Sie fragte: "Ist Matisse tot?"
  Byrne überlegte, wie viel er ihr erzählen sollte. Er wusste, dass sie die ganze Wahrheit früher oder später erfahren würde. Vorerst sagte er einfach nur: "Ja."
  Victoria nickte leicht und schloss die Augen. Sie senkte kurz den Kopf. Byrne fragte sich, was diese Geste zu bedeuten hatte. Er konnte sich nicht vorstellen, dass Victoria diesem Mann einen Segen für seine Seele aussprach - er konnte sich nicht vorstellen, dass irgendjemand so etwas tun würde -, aber andererseits wusste er, dass Victoria Lindstrom ein besserer Mensch war, als er es je sein könnte.
  Nach einem Moment sah sie ihn wieder an. "Man sagt, ich kann morgen nach Hause gehen. Wirst du dann hier sein?"
  "Ich werde hier sein", sagte Byrne. Er spähte kurz in den Flur, trat dann vor und öffnete den Netzbeutel, der über seiner Schulter hing. Eine feuchte Schnauze lugte durch die Öffnung; ein Paar lebhafte braune Augen blickten heraus. "Er wird auch da sein."
  Victoria lächelte. Sie streckte die Hand aus. Der Welpe leckte sie, sein Schwanz wedelte in der Tasche. Byrne hatte dem Welpen bereits einen Namen gegeben. Sie würden ihn Putin nennen. Nicht nach dem russischen Präsidenten, sondern eher nach Rasputin, denn der Hund hatte sich in Byrnes Wohnung bereits als wahrer Schrecken etabliert. Byrne ergab sich seinem Schicksal und beschloss, sich von nun an gelegentlich Hausschuhe zu kaufen.
  Er saß auf der Bettkante und sah Victoria beim Einschlafen zu. Er beobachtete ihren Atem, dankbar für jedes Heben und Senken ihres Brustkorbs. Er dachte an Colleen, wie widerstandsfähig und stark sie war. Er hatte in den letzten Tagen so viel von ihr über das Leben gelernt. Sie hatte nur widerwillig zugestimmt, an einem Beratungsprogramm für Opfer teilzunehmen. Byrne hatte eine Beraterin engagiert, die fließend Gebärdensprache beherrschte. Victoria und Colleen. Sein Sonnenaufgang und Sonnenuntergang. Sie waren sich so ähnlich.
  Später schaute Byrne aus dem Fenster und war überrascht, dass es bereits dunkel geworden war. Er sah ihr Spiegelbild im Glas.
  Zwei Menschen, die gelitten hatten. Zwei Menschen, die durch Berührung zueinander gefunden hatten. Gemeinsam, dachte er, könnten sie einen vollständigen Menschen bilden.
  Vielleicht war das genug.
  
  
  98
  Der Regen fiel langsam und stetig, wie ein leichtes Sommergewitter, das den ganzen Tag anhalten konnte. Die Stadt wirkte sauber.
  Sie saßen am Fenster mit Blick auf die Fulton Street. Zwischen ihnen stand ein Tablett mit einer Kanne Kräutertee. Als Jessica ankam, fiel ihr als Erstes auf, dass der Servierwagen, den sie zum ersten Mal gesehen hatte, leer war. Faith Chandler hatte drei Tage im Koma gelegen. Die Ärzte hatten sie langsam daraus aufgezogen und rechneten nicht mit Langzeitfolgen.
  "Sie hat immer genau dort gespielt", sagte Faith und zeigte auf den Bürgersteig unter dem regennassen Fenster. "Himmel und Hölle, Verstecken. Sie war ein glückliches kleines Mädchen."
  Jessica dachte an Sophie. War ihre Tochter ein glückliches kleines Mädchen? Sie glaubte es. Sie hoffte es.
  Faith drehte sich um und sah sie an. Sie war zwar schlank, aber ihre Augen waren klar. Ihr Haar war sauber und glänzend und zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden. Ihr Teint war besser als bei ihrer ersten Begegnung. "Haben Sie Kinder?", fragte sie.
  "Ja", sagte Jessica. "Eins."
  "Tochter?"
  Jessica nickte. "Sie heißt Sophie."
  "Wie alt ist sie?"
  - Sie ist drei Jahre alt.
  Faith Chandlers Lippen bewegten sich leicht. Jessica war sich sicher, dass die Frau stumm "drei" sagte und sich vielleicht daran erinnerte, wie Stephanie durch diese Räume humpelte; wie Stephanie immer wieder ihre Sesamstraßenlieder sang und dabei nie zweimal denselben Ton traf; wie Stephanie auf genau diesem Sofa schlief, ihr kleines rosiges Gesicht im Schlaf ein Engel.
  Faith hob die Teekanne hoch. Ihre Hände zitterten, und Jessica überlegte kurz, der Frau zu helfen, verwarf den Gedanken aber wieder. Nachdem der Tee eingeschenkt und der Zucker eingerührt war, fuhr Faith fort.
  "Wissen Sie, mein Mann hat uns verlassen, als Stephie elf Jahre alt war. Er hat uns auch ein Haus voller Schulden hinterlassen. Über hunderttausend Dollar."
  Faith Chandler ließ sich von Ian Whitestone drei Jahre lang zum Schweigen ihrer Tochter bringen - zum Schweigen über die Geschehnisse am Set von "Philadelphia Skin". Soweit Jessica wusste, waren keine Gesetze gebrochen worden. Es würde keine Anklage geben. War es falsch, das Geld anzunehmen? Vielleicht. Aber Jessica konnte darüber nicht urteilen. Sie hoffte, niemals in diese Lage zu geraten.
  Auf dem Couchtisch stand ein Foto von Stephanies Abschlussfeier. Faith nahm es in die Hand und strich ihrer Tochter sanft über das Gesicht.
  "Lass dir von einer gebrochenen, alten Kellnerin einen Rat geben." Faith Chandler sah Jessica mit sanfter Traurigkeit in den Augen an. "Du denkst vielleicht, du wirst viel Zeit mit deiner Tochter verbringen, lange bevor sie erwachsen ist und die Welt um sich herum wahrnimmt. Glaub mir, es wird schneller gehen, als du denkst. Heute ist das Haus voller Lachen. Morgen hört man nur noch dein Herz schlagen."
  Eine einzelne Träne fiel auf den Glasrahmen des Fotos.
  "Und wenn Sie die Wahl haben: Reden Sie mit Ihrer Tochter oder hören Sie ihr zu", fügte Faith hinzu. "Hören Sie zu. Hören Sie einfach zu."
  Jessica wusste nicht, was sie sagen sollte. Ihr fiel keine Antwort ein. Keine verbale Reaktion. Stattdessen nahm sie die Hand der Frau in ihre. Und sie saßen schweigend da und lauschten dem Sommerregen.
  
  J. Essica stand neben ihrem Auto, die Schlüssel in der Hand. Die Sonne schien wieder. Die Straßen von Süd-Philadelphia waren schwül. Sie schloss kurz die Augen, und trotz der drückenden Sommerhitze entführte sie dieser Moment in finstere Gedanken. Stephanie Chandlers Totenmaske. Angelica Butlers Gesicht. Declan Whitestones winzige, hilflose Hände. Sie wollte lange in der Sonne stehen bleiben und hoffen, das Sonnenlicht würde ihre Seele reinigen.
  - Alles in Ordnung, Detective?
  Jessica öffnete die Augen und drehte sich zu der Stimme um. Es war Terry Cahill.
  "Agent Cahill", sagte sie. "Was machen Sie hier?"
  Cahill trug seinen üblichen blauen Anzug. Er hatte keinen Verband mehr, aber Jessica konnte an seiner Schulterhaltung erkennen, dass er immer noch Schmerzen hatte. "Ich habe auf der Wache angerufen. Sie sagten, Sie könnten hier sein."
  "Mir geht es gut, danke", sagte sie. "Wie geht es Ihnen?"
  Cahill ahmte einen Überkopfaufschlag nach. "Wie Brett Myers."
  Jessica nahm an, es handele sich um einen Baseballspieler. Wäre es nicht Boxen gewesen, hätte sie gar nichts gewusst. "Bist du zur Agentur zurückgekehrt?"
  Cahill nickte. "Ich habe meine Arbeit in der Abteilung beendet. Ich werde meinen Bericht heute schreiben."
  Jessica konnte nur erahnen, was passieren würde. Sie beschloss, nicht nachzufragen. "Es war mir ein Vergnügen, mit Ihnen zusammenzuarbeiten."
  "Ganz meinerseits", sagte er. Er räusperte sich. Er schien mit solchen Dingen nicht ganz vertraut zu sein. "Und ich möchte, dass Sie wissen, dass ich es ernst meine. Sie sind ein verdammt guter Polizist. Falls Sie jemals über eine Karriere beim FBI nachdenken, rufen Sie mich bitte an."
  Jessica lächelte. "Bist du in einem Komitee oder so etwas?"
  Cahill lächelte zurück. "Ja", sagte er. "Wenn ich drei Rekruten anwerbe, bekomme ich einen durchsichtigen Ausweisschutz aus Kunststoff."
  Jessica lachte. Das Geräusch kam ihr fremd vor. Einige Zeit verging. Der unbeschwerte Moment war schnell vorbei. Sie warf einen Blick auf die Straße und drehte sich dann um. Terry Cahill sah sie an. Er hatte etwas zu sagen. Sie wartete.
  "Ich hatte ihn", sagte er schließlich. "Ich habe ihn in dieser Gasse nicht geschlagen, und das Kind und das junge Mädchen wären beinahe gestorben."
  Jessica vermutete, dass er dasselbe empfand. Sie legte ihm die Hand auf die Schulter. Er wich nicht zurück. "Niemand macht dir Vorwürfe, Terry."
  Cahill starrte sie einen Moment lang an, dann wandte er seinen Blick dem Fluss zu, dem Delaware, der in der Hitze schimmerte. Der Moment schien sich zu dehnen. Es war deutlich, dass Terry Cahill seine Gedanken sammelte und nach den richtigen Worten suchte. "Ist es für Sie leicht, nach so etwas zu Ihrem alten Leben zurückzukehren?"
  Jessica war von der Intimität der Frage etwas überrascht. Aber sie wäre nichts, wenn sie nicht mutig wäre. Wären die Umstände anders gewesen, wäre sie keine Mordkommissarin geworden. "Einfach?", fragte sie. "Nein, einfach ist es nicht."
  Cahill blickte sie an. Einen Moment lang sah sie Verletzlichkeit in seinen Augen. Im nächsten Augenblick wich ihr Blick dem stählernen Blick, den sie seit Langem mit jenen verband, die den Polizeidienst zu ihrem Lebensweg gemacht hatten.
  "Bitte grüßen Sie Detective Byrne von mir", sagte Cahill. "Sagen Sie ihm... sagen Sie ihm, dass ich froh bin, dass seine Tochter wohlbehalten zurück ist."
  "Ich werde."
  Cahill zögerte einen Moment, als wollte er noch etwas sagen. Stattdessen berührte er ihre Hand, drehte sich um und ging die Straße entlang zu seinem Auto und der dahinterliegenden Stadt.
  
  Frazier's Sports war eine Institution in der Broad Street im Norden Philadelphias. Die Boxschule, die dem ehemaligen Schwergewichts-Champion Smokin' Joe Frazier gehörte und von ihm geleitet wurde, brachte im Laufe der Jahre mehrere Champions hervor. Jessica war eine der wenigen Frauen, die dort trainierten.
  Da der Kampf auf ESPN2 für Anfang September angesetzt war, begann Jessica ernsthaft mit dem Training. Jeder Muskelkater in ihrem Körper erinnerte sie daran, wie lange sie außer Gefecht gewesen war.
  Heute wird sie zum ersten Mal seit mehreren Monaten wieder im Sparringsring stehen.
  Während sie zwischen den Absperrseilen entlangging, dachte sie über ihr Leben nach, wie es war. Vincent war zurück. Sophie hatte aus Tonpapier ein "Willkommen zu Hause"-Schild gebastelt, das einer Parade zum Veteranentag würdig gewesen wäre. Vincent stand in Casa Balzano unter Bewährung, und Jessica hatte dafür gesorgt, dass er das wusste. Er war bisher ein vorbildlicher Ehemann gewesen.
  Jessica wusste, dass die Reporter draußen warteten. Sie wollten ihr ins Fitnessstudio folgen, aber es war schlichtweg nicht zugänglich. Zwei junge Männer, die dort trainierten - zwei kräftige Zwillingsbrüder, jeder um die 100 Kilo schwer -, überredeten sie freundlich, draußen zu warten.
  Jessicas Sparringspartnerin war die zwanzigjährige, dynamische Tracy "Big Time" Biggs aus Logan. Big Time hatte eine Bilanz von 2:0, beide Siege durch K.o., beide innerhalb der ersten dreißig Sekunden des Kampfes.
  Ihr Trainer war Jessicas Großonkel Vittorio - selbst ein ehemaliger Schwergewichts-Herausforderer, der Mann, der einst Benny Briscoe im McGillin's Old Ale House K.o. schlug.
  "Sei nachsichtig mit ihr, Jess", sagte Vittorio. Er setzte ihr den Kopfschmuck auf und befestigte den Kinnriemen.
  "Licht?", dachte Jessica. Der Typ war gebaut wie Sonny Liston.
  Während sie auf den Anruf wartete, dachte Jessica über das Geschehene in dem dunklen Zimmer nach, darüber, wie in Sekundenbruchteilen eine Entscheidung getroffen worden war, die einem Mann das Leben gekostet hatte. In diesem tiefen, schrecklichen Moment hatte sie an sich selbst gezweifelt, eine stille Angst hatte sie überwältigt. Sie stellte sich vor, es würde immer so bleiben.
  Die Glocke läutete.
  Jessica trat vor und täuschte eine Bewegung mit der rechten Hand an. Nichts Auffälliges, nichts Spektakuläres, nur eine subtile Bewegung ihrer rechten Schulter, eine Bewegung, die dem ungeübten Auge entgangen wäre.
  Ihre Gegnerin zuckte zusammen. Angst breitete sich in den Augen des Mädchens aus.
  Biggs gehörte ihr für die große Bühne.
  Jessica lächelte und landete einen linken Haken.
  Ava Gardner, in der Tat.
  
  
  EPILOG
  Er tippte den letzten Abschnitt seines Abschlussberichts. Er setzte sich und betrachtete das Formular. Wie viele davon hatte er schon gesehen? Hunderte. Vielleicht Tausende.
  Er erinnerte sich an seinen ersten Fall in der Einheit. Ein Mord, der als Familienstreit begann. Ein Ehepaar aus Tioga geriet wegen Geschirr in Streit. Offenbar hatte die Frau ein Stück getrocknetes Eigelb auf einem Teller liegen lassen und diesen zurück in den Schrank gestellt. Der Mann hatte sie mit einer gusseisernen Bratpfanne totgeschlagen - ausgerechnet mit derselben, in der sie Eier gebraten hatte.
  So lange ist das her.
  Byrne nahm das Papier aus der Schreibmaschine und steckte es in einen Ordner. Sein Abschlussbericht. Erzählte er damit die ganze Geschichte? Nein. Aber das tat die Bindung ja auch nie.
  Er stand von seinem Stuhl auf und bemerkte, dass die Schmerzen in Rücken und Beinen fast vollständig nachgelassen hatten. Er hatte seit zwei Tagen kein Vicodin mehr genommen. Er war zwar noch nicht bereit, als Tight End für die Eagles zu spielen, aber er humpelte auch nicht mehr wie ein alter Mann herum.
  Er stellte den Ordner ins Regal und fragte sich, was er mit dem Rest des Tages anfangen sollte. Verdammt, mit dem Rest seines Lebens.
  Er zog seinen Mantel an. Es gab keine Blaskapelle, keinen Kuchen, keine Schleifen, keinen billigen Sekt in Pappbechern. Oh, in den nächsten Monaten würde es bei Finnigans Wake zu einem fulminanten Fest kommen, aber heute geschah nichts.
  Konnte er all das hinter sich lassen? Den Ehrenkodex des Kriegers, die Freude am Kampf. Würde er dieses Gebäude wirklich zum letzten Mal verlassen?
  - Sind Sie Detective Byrne?
  Byrne drehte sich um. Die Frage kam von einem jungen Offizier, nicht älter als zweiundzwanzig oder dreiundzwanzig Jahre. Er war groß und breitschultrig, muskulös, wie es nur junge Männer sein können. Er hatte dunkle Haare und Augen. Ein gutaussehender Kerl. "Ja."
  Der junge Mann streckte ihm die Hand entgegen. "Ich bin Officer Gennaro Malfi. Ich wollte Ihnen die Hand schütteln, Sir."
  Sie gaben sich die Hand. Der Mann hatte einen festen, selbstsicheren Händedruck. "Freut mich, Sie kennenzulernen", sagte Byrne. "Wie lange sind Sie schon selbstständig?"
  "Elf Wochen."
  "Wochen", dachte Byrne. "Wo arbeitest du?"
  - Ich habe die sechste Klasse abgeschlossen.
  "Das ist mein alter Beat."
  "Ich weiß", sagte Malfi. "Du bist dort so etwas wie eine Legende."
  "Eher ein Geist", dachte Byrne. "Ich glaube es halbwegs."
  Das Kind lachte. "Welche Hälfte?"
  "Das überlasse ich Ihnen."
  "Bußgeld."
  "Woher kommst du?"
  "Süd-Philadelphia, Sir. Geboren und aufgewachsen. Ecke Eighth und Christian."
  Byrne nickte. Er kannte diese Ecke. Er kannte alle Ecken. "Ich kannte Salvatore Malfi aus dieser Gegend. Ein Zimmermann."
  "Er ist mein Großvater."
  - Wie geht es ihm jetzt?
  "Ihm geht es gut. Danke der Nachfrage."
  "Arbeitet er noch?", fragte Byrne.
  "Es geht nur um mein Boccia-Spiel."
  Byrne lächelte. Officer Malfi warf einen Blick auf seine Uhr.
  "Ich bin in zwanzig Minuten da", sagte Malfi. Er reichte ihm erneut die Hand. Sie schüttelten sich abermals. "Es ist mir eine Ehre, Sie kennenzulernen, Sir."
  Der junge Offizier begann, sich in Richtung Tür zu begeben. Byrne drehte sich um und spähte in den Dienstraum.
  Jessica verschickte mit einer Hand ein Fax und aß mit der anderen ein Sandwich. Nick Palladino und Eric Chavez studierten einige DD5-Formulare. Tony Park bediente PDCH auf einem der Computer. Ike Buchanan war in seinem Büro und erstellte den Dienstplan.
  Das Telefon klingelte.
  Er fragte sich, ob er in der ganzen Zeit, die er in diesem Zimmer verbracht hatte, etwas bewirkt hatte. Er fragte sich, ob die Leiden der menschlichen Seele geheilt werden könnten oder ob sie lediglich dazu bestimmt seien, den Schaden wiedergutzumachen, den die Menschen einander täglich zufügen.
  Byrne sah dem jungen Polizisten nach, wie er zur Tür hinausging. Seine Uniform war tadellos gebügelt, blau, die Schultern gerade, die Schuhe blitzblank poliert. Er sah so viel, als er dem jungen Mann die Hand schüttelte. So viel.
  Es ist mir eine große Ehre, Sie kennenzulernen, Sir.
  "Nein, Junge", dachte Kevin Byrne, als er seinen Mantel auszog und in den Dienstraum zurückkehrte. "Diese Ehre gebührt mir."
  Diese ganze Ehre gebührt mir.
  OceanofPDF.com
  ÜBERSETZUNG DER WIDMUNG:
  Das Wesentliche am Spiel liegt am Ende.
  OceanofPDF.com
  Danksagungen
  In diesem Buch gibt es keine Nebenfiguren. Nur schlechte Nachrichten.
  Vielen Dank an Sgt. Joan Beres, Sgt. Irma Labrys, Sgt. William T. Britt, Officer Paul Bryant, Detective Michelle Kelly, Sharon Pinkenson, das Greater Philadelphia Film Office, Amro Hamzawi, Jan "GPS" Klintsevich, phillyjazz.org, Mike Driscoll und die wunderbaren Mitarbeiter von Finnigan's Wake.
  Besonderer Dank gilt Linda Marrow, Gina Centello, Kim Howie, Dana Isaacson, Dan Mallory, Rachel Kind, Cindy Murray, Libby McGuire und dem wunderbaren Team von Ballantine. Dank auch an meine Kooperationspartner: Meg Ruley, Jane Berkey, Peggy Gordain, Don Cleary und alle Mitarbeiter der Jane Rotrosen Agency. Ein transatlantisches Gespräch mit Nicola Scott, Kate Elton, Louise Gibbs, Cassie Chadderton und dem AbFab-Team von Arrow und William Heinemann.
  Nochmals vielen Dank an die Stadt Philadelphia, ihre Einwohner, ihre Barkeeper und ganz besonders an die Männer und Frauen des PPD.
  Und wie immer ein herzliches Dankeschön an die Yellowstone-Gang.
  Ohne dich wäre das ein B-Movie.
  In seinem Traum lebten sie noch. In seinem Traum hatten sie sich in wunderschöne junge Frauen verwandelt, die Karriere machten, eigene Häuser hatten und Familien besaßen. In seinem Traum schimmerten sie in der goldenen Sonne.
  Detective Walter Brigham öffnete die Augen, sein Herz wie ein kalter, bitterer Stein in seiner Brust. Er warf einen Blick auf seine Uhr, obwohl es nicht nötig war. Er wusste, wie spät es war: 3:50 Uhr. Es war genau der Zeitpunkt, als er vor sechs Jahren den Anruf erhalten hatte, die Zäsur, an der er jeden Tag davor und jeden Tag danach maß.
  Sekunden zuvor hatte er in seinem Traum am Waldrand gestanden, ein Frühlingsregen hatte seine Welt in einen eisigen Schleier gehüllt. Nun lag er wach in seinem Schlafzimmer in West Philadelphia, sein Körper schweißbedeckt, das einzige Geräusch war der rhythmische Atem seiner Frau.
  Walt Brigham hatte in seinem Leben viel gesehen. Einmal wurde er Zeuge, wie ein Drogenangeklagter im Gerichtssaal versuchte, sein eigenes Fleisch zu essen. Ein anderes Mal fand er die Leiche eines monströsen Mannes namens Joseph Barber - eines Pädophilen, Vergewaltigers und Mörders - an ein Dampfrohr in einem Wohnhaus in Nord-Philadelphia gefesselt, eine verwesende Leiche mit dreizehn Messern in der Brust. Einmal sah er einen erfahrenen Mordermittler in Brewerytown am Straßenrand sitzen, stille Tränen liefen ihm über das Gesicht, einen blutigen Kinderschuh in der Hand. Dieser Mann war John Longo, Walt Brighams Partner. Dieser Fall war Johnny.
  Jeder Polizist hatte einen ungelösten Fall, ein Verbrechen, das ihn in jedem wachen Moment verfolgte, ihn in seinen Träumen heimsuchte. Wer einer Kugel, einer Flasche oder dem Krebs entkam, dem gab Gott einen Fall.
  Für Walt Brigham begann sein Fall im April 1995, als zwei junge Mädchen im Fairmount Park in den Wald gingen und nie wieder auftauchten. Es war eine düstere Geschichte, die den Albtraum jedes Elternteils widerspiegelt.
  Brigham schloss die Augen und atmete den Duft einer feuchten Mischung aus Lehm, Kompost und nassem Laub ein. Annemarie und Charlotte trugen identische weiße Kleider. Sie waren neun Jahre alt.
  Die Mordkommission befragte hundert Personen, die den Park an jenem Tag besucht hatten, und sammelte und durchsuchte zwanzig volle Müllsäcke aus der Gegend. Brigham selbst fand in der Nähe eine zerrissene Seite aus einem Kinderbuch. Von diesem Moment an hallte dieser Vers schrecklich in seinem Kopf wider:
  
  
  Hier sind die jungen Mädchen, jung und schön,
  Tanzen in der Sommerluft,
  Wie zwei sich drehende Räder, die miteinander spielen.
  Schöne Mädchen tanzen.
  
  
  Brigham starrte an die Decke. Er küsste die Schulter seiner Frau, setzte sich auf und blickte aus dem offenen Fenster. Im Mondlicht, jenseits der nächtlichen Stadt, jenseits von Eisen, Glas und Stein, zeichnete sich ein dichtes Blätterdach ab. Ein Schatten huschte durch die Kiefern. Hinter dem Schatten: ein Mörder.
  Eines Tages wird Detective Walter Brigham diesem Mörder begegnen.
  Einmal.
  Vielleicht sogar heute noch.
  OceanofPDF.com
  TEIL EINS
  IM WALD
  
  OceanofPDF.com
  1
  DEZEMBER 2006
  Er ist Moon und er glaubt an Magie.
  Nicht die Magie von Falltüren, doppelten Böden oder Fingerfertigkeit. Nicht die Art von Magie, die in Form einer Pille oder eines Zaubertranks daherkommt. Sondern die Art von Magie, die eine Bohnenranke bis zum Himmel wachsen lassen, Stroh zu Gold weben oder einen Kürbis in eine Kutsche verwandeln kann.
  Moon glaubt an schöne Mädchen, die gerne tanzen.
  Er beobachtete sie lange. Sie war etwa zwanzig Jahre alt, schlank, überdurchschnittlich groß und von großer Eleganz. Moon wusste, dass sie im Augenblick lebte, doch ungeachtet dessen, wer sie war und was sie auch immer anstrebte, wirkte sie doch etwas traurig. Er war sich jedoch sicher, dass sie, genau wie er, verstand, dass in allen Dingen Magie wohnt, eine Eleganz, die dem flüchtigen Schauspiel verborgen bleibt - die geschwungene Form eines Orchideenblattes, die Symmetrie der Schmetterlingsflügel, die atemberaubende Geometrie des Himmels.
  Am Tag zuvor hatte er im Schatten gegenüber dem Waschsalon gestanden und ihr zugesehen, wie sie die Wäsche in den Trockner lud, und die Anmut bewundert, mit der sie den Boden berührte. Die Nacht war klar, bitterkalt, der Himmel ein tiefschwarzes Gemälde über der Stadt der brüderlichen Liebe.
  Er sah ihr nach, wie sie mit einem Wäschesack über der Schulter durch die Milchglastüren auf den Bürgersteig trat. Sie überquerte die Straße, blieb an der SEPTA-Haltestelle stehen und stampfte mit den Füßen in der Kälte. Nie zuvor hatte sie schöner ausgesehen. Als sie sich umdrehte und ihn erblickte, wusste sie es: Er strahlte eine besondere Magie aus.
  Als Moon nun am Ufer des Schuylkill River steht, wird er erneut von Magie erfüllt.
  Er blickt auf das schwarze Wasser. Philadelphia ist eine Stadt zweier Flüsse, zweier Zuflüsse eines Herzens. Der Delaware ist kraftvoll, breit und unnachgiebig. Der Schuylkill ist tückisch, unberechenbar und gewunden. Er ist ein verborgener Fluss. Es ist sein Fluss.
  Anders als die Stadt selbst hat Moon viele Gesichter. Die nächsten zwei Wochen wird er dieses Gesicht unsichtbar halten, so wie es sein sollte, nur ein weiterer, blasser Pinselstrich auf einer grauen Winterleinwand.
  Er legt das tote Mädchen vorsichtig ans Ufer des Shuilkil und küsst ihre kalten Lippen ein letztes Mal. So schön sie auch ist, sie ist nicht seine Prinzessin. Bald wird er seine Prinzessin treffen.
  So hat sich die Geschichte entwickelt.
  Sie heißt Karen. Er heißt Luna.
  Und das ist es, was der Mond sah...
  OceanofPDF.com
  2
  Die Stadt hatte sich nicht verändert. Er war erst eine Woche weg gewesen und erwartete keine Wunder, aber nach über zwanzig Jahren als Polizist in einer der härtesten Städte des Landes gab es immer Hoffnung. Auf seinem Rückweg wurde er Zeuge von zwei Unfällen und fünf Auseinandersetzungen sowie drei Schlägereien vor drei verschiedenen Kneipen.
  "Ach, die Weihnachtszeit in Philadelphia", dachte er. "Das wärmt das Herz."
  Detective Kevin Francis Byrne saß hinter dem Tresen des Crystal Diner, einem kleinen, ordentlichen Café in der Eighteenth Street. Seit der Schließung des Silk City Diner war es sein Lieblingslokal für späte Abende geworden. Aus den Lautsprechern erklang "Silver Bells". Eine Tafel über ihm verkündete die Weihnachtsbotschaft des Tages. Die bunten Lichter auf der Straße kündeten von Weihnachten, Freude, Spaß und Liebe. Alles ist gut und fa-la-la-la-la. Jetzt brauchte Kevin Byrne dringend etwas zu essen, eine Dusche und Schlaf. Seine Schicht hatte um 8 Uhr morgens begonnen.
  Und dann war da noch Gretchen. Nach einer Woche, in der er sich Hirschkot und zitternde Eichhörnchen ansehen musste, wollte er endlich etwas Schönes sehen.
  Gretchen drehte Byrnes Tasse um und schenkte Kaffee ein. Es war vielleicht nicht der beste Kaffee der Stadt, aber niemand sah dabei jemals besser aus. "Habe dich schon lange nicht mehr gesehen", sagte sie.
  "Bin gerade zurück", antwortete Byrne. "Habe eine Woche in den Poconos verbracht."
  "Das muss schön sein."
  "Stimmt", sagte Byrne. "Komischerweise konnte ich die ersten drei Tage nicht schlafen. Es war verdammt still."
  Gretchen schüttelte den Kopf. "Ihr Stadtjungs."
  "Stadtjunge? Ich?" Er erhaschte einen Blick auf sein Spiegelbild im dunklen Fenster - ein Sieben-Tage-Bart, eine LLBean-Jacke, ein Flanellhemd, Timberland-Stiefel. "Was redest du da? Ich dachte, ich sähe aus wie Jeremy Johnson."
  "Du siehst aus wie ein Stadtjunge mit Urlaubsbart", sagte sie.
  Es stimmte. Byrne war in einer Familie aus der Two Street geboren und aufgewachsen. Und er würde allein sterben.
  "Ich erinnere mich noch, als meine Mutter mit uns von Somerset hierherzog", fügte Gretchen hinzu, ihr Parfüm unglaublich sexy, ihre Lippen tief burgunderrot. Jetzt, da Gretchen Wilde in ihren Dreißigern war, hatte sich ihre jugendliche Schönheit gewandelt und war zu etwas viel Ausdrucksstärkerem geworden. "Ich konnte auch nicht schlafen. Zu viel Lärm."
  "Wie geht es Brittany?", fragte Byrne.
  Gretchens Tochter Brittany war fünfzehn, bald fünfundzwanzig. Ein Jahr zuvor war sie auf einer Rave-Party in West Philadelphia festgenommen worden; man hatte genug Ecstasy bei sich, um sie wegen Drogenbesitzes anzuklagen. Verzweifelt rief Gretchen Byrne an diesem Abend an, ohne zu ahnen, wie sehr die Abteilungen voneinander getrennt waren. Byrne wandte sich an einen Detective, der ihm Geld schuldete. Als der Fall vor dem Stadtgericht landete, war die Anklage auf einfachen Drogenbesitz reduziert worden, und Brittany wurde zu Sozialstunden verurteilt.
  "Ich denke, es wird ihr gut gehen", sagte Gretchen. "Ihre Noten haben sich verbessert, und sie kommt zu einer vernünftigen Zeit nach Hause. Zumindest an Wochentagen."
  Gretchen war zweimal verheiratet und geschieden. Ihre beiden Ex-Männer waren drogenabhängig und verbitterte Versager. Doch irgendwie schaffte es Gretchen, trotz allem einen kühlen Kopf zu bewahren. Kevin Byrne bewunderte niemanden mehr als alleinerziehende Mütter. Es war zweifellos der härteste Job der Welt.
  "Wie geht es Colleen?", fragte Gretchen.
  Byrnes Tochter Colleen war ein Lichtblick in seinem Innersten. "Sie ist unglaublich", sagte er. "Absolut unglaublich. Jeden Tag eine ganz neue Welt."
  Gretchen lächelte. Diese beiden Eltern hatten im Moment nichts zu befürchten. Gib ihm noch eine Minute. Es könnte sich noch ändern.
  "Ich esse jetzt schon seit einer Woche kalte Sandwiches", sagte Byrne. "Und dazu noch richtig schlechte. Was gibt es denn bei dir Warmes und Süßes?"
  Ist dieses Unternehmen ausgeschlossen?
  "Niemals."
  Sie lachte. "Ich werde sehen, was wir haben."
  Sie ging in den Hinterraum. Byrne sah ihr nach. In ihrer engen, rosa Strickuniform war es unmöglich, nicht hinzusehen.
  Es tat gut, wieder da zu sein. Das Landleben war etwas für andere: für die Landbevölkerung. Je näher er dem Ruhestand kam, desto mehr dachte er darüber nach, die Stadt zu verlassen. Aber wohin sollte er gehen? Die Berge waren nach der letzten Woche praktisch ausgeschlossen. Florida? Auch von Hurrikanen wusste er nicht viel. Der Südwesten? Gab es dort nicht Gila-Krustenechsen? Darüber musste er noch einmal nachdenken.
  Byrne warf einen Blick auf seine Uhr - einen riesigen Chronographen mit tausend Zifferblättern. Sie schien alles zu können, nur nicht die Zeit anzuzeigen. Sie war ein Geschenk von Victoria.
  Er kannte Victoria Lindstrom seit über fünfzehn Jahren, seit ihrer Begegnung bei einer Razzia in dem Massagesalon, in dem sie arbeitete. Damals war sie eine verwirrte und atemberaubend schöne Siebzehnjährige, die in der Nähe ihres Elternhauses in Meadville, Pennsylvania, lebte. Sie hatte ihr Leben weitergeführt, bis sie eines Tages von einem Mann angegriffen und brutal mit einem Teppichmesser im Gesicht verletzt wurde. Sie musste sich mehreren schmerzhaften Operationen unterziehen, um ihre Muskeln und ihr Gewebe zu reparieren. Doch keine Operation konnte die inneren Verletzungen heilen.
  Sie haben vor Kurzem wieder zueinandergefunden, diesmal ohne jegliche Erwartungen.
  Victoria verbrachte Zeit mit ihrer kranken Mutter in Meadville. Byrne wollte anrufen. Er vermisste sie.
  Byrne blickte sich im Restaurant um. Es waren nur wenige andere Gäste da. Ein Paar mittleren Alters saß in einer Nische. Zwei Studenten saßen beieinander und telefonierten. Ein Mann am Tisch in der Nähe der Tür las Zeitung.
  Byrne rührte in seinem Kaffee. Er war bereit, wieder an die Arbeit zu gehen. Er war nie der Typ gewesen, der zwischen den Einsätzen oder in seinen seltenen freien Tagen aufblühte. Er fragte sich, welche neuen Fälle in der Einheit eingegangen waren, welche Fortschritte bei den laufenden Ermittlungen erzielt worden waren und ob es Verhaftungen gegeben hatte. In Wahrheit hatte er während seiner gesamten Abwesenheit über diese Dinge nachgedacht. Das war einer der Gründe, warum er sein Handy nicht mitgenommen hatte. Er sollte zweimal täglich in der Einheit Dienst haben.
  Je älter er wurde, desto mehr akzeptierte er, dass unser aller Leben nur von kurzer Dauer war. Wenn er als Polizist etwas bewirkt hatte, hatte es sich gelohnt. Er nippte an seinem Kaffee, zufrieden mit seiner einfachen Lebenseinstellung. Für einen Moment.
  Dann traf es ihn wie ein Schlag. Sein Herz raste. Instinktiv umklammerte seine rechte Hand den Pistolengriff. Das verhieß nichts Gutes.
  Er kannte den Mann, der an der Tür saß, einen Mann namens Anton Krotz. Er war ein paar Jahre älter als beim letzten Mal, als Byrne ihn gesehen hatte, ein paar Kilo schwerer, etwas muskulöser, aber es gab keinen Zweifel, dass es Krotz war. Byrne erkannte die kunstvolle Skarabäus-Tätowierung auf dem rechten Arm des Mannes. Er erkannte die Augen eines tollwütigen Hundes.
  Anton Krotz war ein kaltblütiger Mörder. Sein erster dokumentierter Mord ereignete sich bei einem missglückten Raubüberfall auf einen Vergnügungsladen in Süd-Philadelphia. Er erschoss die Kassiererin aus nächster Nähe für 37 Dollar. Er wurde verhört, aber wieder freigelassen. Zwei Tage später überfiel er ein Juweliergeschäft in der Innenstadt und erschoss die Inhaberin und den Inhaber. Der Vorfall wurde gefilmt. Eine großangelegte Fahndung legte die Stadt an diesem Tag fast lahm, doch Krotz gelang die Flucht.
  Als Gretchen mit einem vollen Apfelkuchen zurückkam, griff Byrne langsam nach seiner Reisetasche auf dem nahegelegenen Hocker, öffnete sie beiläufig und beobachtete Krotz aus dem Augenwinkel. Byrne zog seine Waffe und legte sie auf seinen Schoß. Er hatte weder Funkgerät noch Handy. Er war im Moment allein. Und man wollte einen Mann wie Anton Krotz nicht allein ausschalten.
  "Hast du hinten ein Telefon?", fragte Byrne Gretchen leise.
  Gretchen hörte auf, den Kuchen anzuschneiden. "Natürlich gibt es einen im Büro."
  Byrne griff nach einem Stift und schrieb eine Notiz auf ihren Notizblock:
  
  Rufen Sie die 112 an. Sagen Sie, ich brauche Hilfe an dieser Adresse. Verdächtiger ist Anton Krots. Schicken Sie ein SEK. Hintereingang. Lachen Sie, nachdem Sie das gelesen haben.
  
  
  Gretchen las den Zettel und lachte. "Okay", sagte sie.
  - Ich wusste, dass es dir gefallen würde.
  Sie sah Byrne in die Augen. "Ich habe die Schlagsahne vergessen", sagte sie, laut genug, aber nicht lauter. "Warte."
  Gretchen ging, ohne eine Spur von Eile zu zeigen. Byrne nippte an seinem Kaffee. Krotz rührte sich nicht. Byrne war sich nicht sicher, ob der Mann es getan hatte oder nicht. Byrne hatte Krotz am Tag seiner Einlieferung über vier Stunden lang verhört und dabei große Mengen Gift mit ihm ausgetauscht. Es war sogar handgreiflich geworden. Nach so etwas vergaß keiner den anderen.
  Wie dem auch sei, Byrne konnte Krotz nicht durch diese Tür hinauslassen. Wenn Krotz das Restaurant verließ, würde er wieder verschwinden, und sie würden ihn vielleicht nie wieder erschießen.
  Dreißig Sekunden später blickte Byrne nach rechts und sah Gretchen im Flur zur Küche. Ihr Blick verriet, dass sie telefoniert hatte. Byrne griff nach seiner Waffe und senkte sie nach rechts, weg von Krotz.
  In diesem Moment schrie eine der Studentinnen auf. Zuerst dachte Byrne, es sei ein Schrei der Verzweiflung. Er drehte sich auf seinem Hocker um und sah sich um. Das Mädchen telefonierte noch immer und reagierte auf die unglaubliche Nachricht für die Studenten. Als Byrne sich wieder umdrehte, war Krotz bereits aus seiner Kabine gekommen.
  Er hatte eine Geisel.
  Die Frau im Stand hinter Krotz' Stand wurde als Geisel genommen. Krotz stand hinter ihr, einen Arm um ihre Taille gelegt. Er hielt ihr ein etwa 15 Zentimeter langes Messer an den Hals. Die Frau war zierlich, hübsch und ungefähr vierzig Jahre alt. Sie trug einen dunkelblauen Pullover, Jeans und Wildlederstiefel. Sie trug einen Ehering. Ihr Gesichtsausdruck verriet blankes Entsetzen.
  Der Mann, neben dem sie gesessen hatte, saß noch immer wie gelähmt vor Angst in der Sitzecke. Irgendwo im Lokal fiel ein Glas oder eine Tasse zu Boden.
  Die Zeit schien stillzustehen, als Byrne vom Stuhl glitt, seine Waffe zog und sie hob.
  "Schön, Sie wiederzusehen, Detective", sagte Krotz zu Byrne. "Sie sehen anders aus. Greifen Sie uns an?"
  Krotz' Augen waren glasig. Meth, dachte Byrne. Er erinnerte sich daran, dass Krotz ein Konsument war.
  "Beruhige dich, Anton", sagte Byrne.
  "Matt!", schrie die Frau.
  Krotz richtete das Messer näher an die Halsschlagader der Frau. "Halt die Klappe!"
  Krotz und die Frau begannen, sich der Tür zu nähern. Byrne bemerkte Schweißperlen auf Krotz' Stirn.
  "Es gibt heute keinen Grund, warum sich irgendjemand verletzen sollte", sagte Byrne. "Bleibt einfach ruhig."
  - Es wird niemand verletzt werden?
  "NEIN."
  - Warum zielen Sie dann mit einer Pistole auf mich, Meister?
  - Du kennst die Regeln, Anton.
  Krotz blickte über die Schulter und dann wieder zu Byrne. Der Moment dehnte sich. "Willst du etwa eine unschuldige Bürgerin vor der ganzen Stadt erschießen?" Er streichelte die Brust der Frau. "Ich glaube nicht."
  Byrne drehte den Kopf. Eine Handvoll verängstigter Menschen spähte nun durch das Schaufenster des Diners. Sie waren entsetzt, aber offenbar nicht so sehr, dass sie sich nicht trauten zu gehen. Irgendwie waren sie in eine Reality-Show geraten. Zwei von ihnen telefonierten gerade. Schnell entwickelte sich daraus ein Medienspektakel.
  Byrne stand vor dem Verdächtigen und der Geisel. Er senkte seine Waffe nicht. "Reden Sie mit mir, Anton. Was wollen Sie tun?"
  "Was denn, wenn ich groß bin?", lachte Krotz laut und laut. Seine grauen Zähne blitzten auf, die Wurzeln waren schwarz. Die Frau begann zu schluchzen.
  "Ich meine, was würden Sie sich wünschen, dass jetzt passiert?", fragte Byrne.
  "Ich will hier weg."
  - Aber du weißt doch, dass das nicht sein kann.
  Krotz' Griff verstärkte sich. Byrne sah, wie die scharfe Klinge des Messers eine dünne rote Linie auf der Haut der Frau hinterließ.
  "Ich sehe Ihren Trumpf nicht, Detective", sagte Krotz. "Ich glaube, ich habe die Situation im Griff."
  - Daran besteht kein Zweifel, Anton.
  "Sag es."
  "Was? Was?"
  "Sagen Sie: ‚Sie haben die Kontrolle, Sir.""
  Diese Worte brachten Byrne die Galle hoch, aber er hatte keine Wahl. "Sie haben die Kontrolle, Sir."
  "Es ist echt ätzend, gedemütigt zu werden, nicht wahr?", sagte Krotz. Er ging noch ein paar Zentimeter weiter in Richtung Tür. "Ich mache das schon mein ganzes verdammtes Leben lang."
  "Nun, darüber können wir später sprechen", sagte Byrne. "Das ist der Stand der Dinge im Moment, nicht wahr?"
  "Oh, da haben wir definitiv eine bestimmte Situation."
  "Mal sehen, ob wir einen Weg finden, das zu beenden, ohne dass jemand verletzt wird. Arbeite mit mir zusammen, Anton."
  Krotz stand etwa zwei Meter von der Tür entfernt. Obwohl er kein großer Mann war, überragte er die Frau um einen Kopf. Byrne hatte einen präzisen Wurf. Sein Finger streichelte den Abzug. Er konnte Krotz vernichten. Ein Schuss, ein Volltreffer in die Stirn, das Gehirn an der Wand. Es würde gegen jede Einsatzregel, jede Dienstvorschrift verstoßen, aber die Frau mit dem Messer an der Kehle würde wahrscheinlich nichts dagegen haben. Und das war alles, was wirklich zählte.
  Wo zum Teufel ist mein Backup?
  Krotz sagte: "Sie wissen genauso gut wie ich, dass ich, wenn ich das aufgebe, für andere Dinge auf die Nadeln zurückgreifen muss."
  "Das stimmt nicht unbedingt."
  "Ja, das ist es!", rief Krotz. Er zog die Frau näher an sich heran. "Lüg mich verdammt noch mal nicht an!"
  "Das ist keine Lüge, Anton. Alles ist möglich."
  "Ja? Was meinst du? So nach dem Motto: Vielleicht sieht der Richter ja mein inneres Kind?"
  "Ach komm schon, Mann. Du kennst das Spiel. Zeugen haben Gedächtnislücken. Beweismittel werden vor Gericht verworfen. Passiert ständig. Ein guter Schuss ist nie eine sichere Sache."
  In diesem Moment fiel Byrne ein Schatten im Augenwinkel auf. Zu seiner Linken. Ein SEK-Beamter ging den hinteren Flur entlang, das AR-15-Gewehr im Anschlag. Er befand sich außerhalb von Krotz' Sichtfeld. Der Beamte sah Byrne in die Augen.
  Wenn ein SEK-Beamter vor Ort war, bedeutete das, einen Sperrkreis einzurichten. Falls Krotz aus dem Restaurant entkommen konnte, würde er nicht weit kommen. Byrne musste Krotz die Frau und ihm das Messer entreißen.
  "Weißt du was, Anton", sagte Byrne. "Ich werde die Waffe weglegen, okay?"
  "Genau das meine ich. Leg es auf den Boden und wirf es mir zu."
  "Das kann ich nicht", sagte Byrne. "Aber ich werde das hier hinlegen und dann meine Hände über den Kopf heben."
  Byrne sah, wie der SEK-Beamte Position einnahm. Die Mütze saß verkehrt herum. Schau dir das Bild an. Verstanden.
  Krotz rückte noch ein paar Zentimeter näher an die Tür heran. "Ich höre zu."
  "Sobald ich das getan habe, werden Sie die Frau freilassen."
  "Und was?"
  "Dann gehen wir beide von hier." Byrne senkte die Waffe. Er legte sie auf den Boden und stellte seinen Fuß darauf. "Lass uns reden. Okay?"
  Einen Moment lang schien es, als ob Krotz dies in Erwägung zog. Dann ging alles so schnell den Bach runter, wie es begonnen hatte.
  "Nein", sagte Krotz. "Was ist daran so interessant?"
  Krotz packte die Frau an den Haaren, riss ihren Kopf zurück und schnitt ihr die Kehle durch. Ihr Blut spritzte in die halbe Wohnung.
  "Nein!", schrie Byrne.
  Die Frau fiel zu Boden, ein groteskes rotes Lächeln erschien auf ihrem Hals. Einen Moment lang fühlte sich Byrne schwerelos, wie gelähmt, als wäre alles, was er je gelernt und getan hatte, bedeutungslos gewesen, als wäre seine gesamte Karriere auf der Straße eine Lüge gewesen.
  Krotz zwinkerte. "Liebst du diese verdammte Stadt nicht auch?"
  Anton Krotz stürzte sich auf Byrne, doch bevor er einen Schritt tun konnte, eröffnete ein SEK-Beamter im hinteren Teil des Diners das Feuer. Zwei Kugeln trafen Krotz in die Brust und schleuderten ihn durch das Fenster zurück. Sein Oberkörper explodierte in einem dichten, purpurnen Blitz. Die Explosionen waren in dem kleinen Diner ohrenbetäubend. Krotz stürzte durch die Glassplitter auf den Bürgersteig vor dem Restaurant. Schaulustige flohen. Zwei SEK-Beamte, die vor dem Diner postiert waren, stürmten auf den am Boden liegenden Krotz zu, pressten ihre schweren Stiefel gegen seinen Körper und richteten ihre Gewehre auf seinen Kopf.
  Krotz' Brust hob und senkte sich ein-, zweimal, dann verstummte sie und dampfte in der kalten Nachtluft. Ein dritter SEK-Beamter traf ein, tastete seinen Puls und gab das Signal. Der Verdächtige war tot.
  Die Sinne von Detective Kevin Byrne waren geschärft. Er roch Cordit in der Luft, vermischt mit dem Duft von Kaffee und Zwiebeln. Er sah helles Blut, das sich über die Fliesen ausbreitete. Er hörte das letzte Glassplitterchen auf dem Boden zerspringen, gefolgt von einem leisen Schrei. Er spürte, wie der Schweiß auf seinem Rücken zu Schneeregen wurde, als ein eisiger Luftzug von der Straße herüberfegte.
  Liebst du diese verdammte Stadt nicht auch?
  Augenblicke später bremste der Krankenwagen quietschend, und die Welt um sie herum wurde wieder klar. Zwei Sanitäter eilten in das Lokal und begannen, die am Boden liegende Frau zu versorgen. Sie versuchten, die Blutung zu stillen, doch es war zu spät. Die Frau und ihr Mörder waren tot.
  Nick Palladino und Eric Chavez, zwei Mordermittler, stürmten mit gezogenen Waffen in das Diner. Sie hatten Byrne und das Blutbad gesehen. Ihre Waffen steckten im Holster. Chavez telefonierte am anderen Ende der Leitung. Nick Palladino begann, den Tatort abzusichern.
  Byrne sah den Mann an, der mit dem Opfer in der Sitzecke saß. Der Mann blickte die Frau auf dem Boden an, als schliefe sie, als könnte sie jeden Moment aufstehen, als könnten sie ihr Essen beenden, bezahlen und in die Nacht hinausgehen, den Weihnachtsschmuck draußen betrachtend. Neben dem Kaffee der Frau sah Byrne ein halb geöffnetes Kännchen Kaffeesahne. Sie wollte gerade Sahne in ihren Kaffee geben, als sie fünf Minuten später starb.
  Byrne hatte die Trauer nach einem Mord schon oft miterlebt, doch selten so kurz nach der Tat. Dieser Mann hatte gerade mit ansehen müssen, wie seine Frau brutal ermordet wurde. Er stand nur wenige Meter entfernt. Der Mann sah Byrne an. In seinen Augen lag Schmerz, viel tiefer und düsterer, als Byrne ihn je gekannt hatte.
  "Es tut mir so leid", sagte Byrne. In dem Moment, als die Worte seine Lippen verließen, fragte er sich, warum er sie gesagt hatte. Er fragte sich, was er damit gemeint hatte.
  "Du hast sie getötet", sagte der Mann.
  Byrne war fassungslos. Er fühlte sich wie vor den Kopf gestoßen. Er konnte nicht im Entferntesten begreifen, was er da hörte. "Sir, ich ..."
  "Du ... du hättest ihn erschießen können, aber du hast gezögert. Ich habe es gesehen. Du hättest ihn erschießen können, aber du hast es nicht getan."
  Der Mann schlüpfte aus der Kabine. Er nutzte den Moment, um sich zu beruhigen und näherte sich langsam Byrne. Nick Palladino trat zwischen sie. Byrne winkte ihn ab. Der Mann kam näher. Jetzt war er nur noch wenige Meter entfernt.
  "Ist das nicht Ihre Aufgabe?", fragte der Mann.
  "Es tut mir Leid?"
  "Um uns zu beschützen? Ist das nicht Ihre Aufgabe?"
  Byrne wollte diesem Mann sagen, dass es eine Grenze zwischen Gerechtigkeit und Gerechtigkeit gab, aber als das Böse ans Licht kam, waren beide machtlos. Er wollte ihm sagen, dass er wegen seiner Frau abgedrückt hatte. Er fand einfach kein Wort, um das alles auszudrücken.
  "Laura", sagte der Mann.
  "Entschuldigung?"
  "Ihr Name war Laura."
  Bevor Byrne ein weiteres Wort sagen konnte, holte der Mann mit der Faust aus. Es war ein wilder Schlag, schlecht ausgeführt und ungeschickt. Byrne sah ihn im letzten Moment und konnte ihm mühelos ausweichen. Doch der Blick des Mannes war so voller Wut, Schmerz und Trauer, dass Byrne beinahe selbst den Schlag abfangen wollte. Vielleicht stillte das für den Moment beider Bedürfnis.
  Bevor der Mann erneut zuschlagen konnte, packten ihn Nick Palladino und Eric Chavez und hielten ihn fest. Der Mann leistete keinen Widerstand, sondern begann zu schluchzen. Er erschlaffte in ihrem Griff.
  "Lass ihn gehen", sagte Byrne. "Lass ihn einfach gehen."
  
  
  
  Das Schießteam beendete seinen Einsatz gegen 3 Uhr morgens. Ein halbes Dutzend Mordermittler trafen zur Verstärkung ein. Sie bildeten einen lockeren Kreis um Byrne und schirmten ihn so vor den Medien und sogar vor seinen Vorgesetzten ab.
  Byrne gab seine Aussage ab und wurde verhört. Er war frei. Eine Zeitlang wusste er nicht, wohin er gehen oder wo er sein wollte. Selbst der Gedanke, sich zu betrinken, reizte ihn nicht, obwohl er die schrecklichen Ereignisse des Abends vielleicht hätte überschatten können.
  Noch vor 24 Stunden hatte er auf der kühlen, gemütlichen Veranda einer Hütte in den Poconos gesessen, die Füße hochgelegt, einen Old Forester in einem Plastikbecher nur wenige Zentimeter entfernt. Jetzt waren zwei Menschen tot. Es schien, als hätte er den Tod mitgebracht.
  Der Mann hieß Matthew Clark. Er war 41 Jahre alt. Er hatte drei Töchter - Felicity, Tammy und Michelle. Er arbeitete als Versicherungsmakler für ein großes, landesweit tätiges Unternehmen. Er und seine Frau waren in der Stadt, um ihre älteste Tochter zu besuchen, die im ersten Studienjahr an der Temple University war. Sie kehrten in einem Diner ein, um Kaffee und Zitronenpudding zu essen, das Lieblingsdessert seiner Frau.
  Ihr Name war Laura.
  Sie hatte braune Augen.
  Kevin Byrne hatte das Gefühl, diese Augen noch lange sehen zu können.
  OceanofPDF.com
  3
  ZWEI TAGE SPÄTER
  Das Buch lag auf dem Tisch. Es bestand aus unbedenklichem Karton, hochwertigem Papier und ungiftiger Tinte. Es hatte einen Schutzumschlag, eine ISBN-Nummer, Anmerkungen auf der Rückseite und einen Titel auf dem Buchrücken. In jeder Hinsicht glich es fast jedem anderen Buch auf der Welt.
  Aber alles war anders.
  Detective Jessica Balzano, seit zehn Jahren im Dienst der Polizei von Philadelphia, nippte an ihrem Kaffee und starrte auf einen furchteinflößenden Gegenstand. Sie hatte in ihrer Dienstzeit Mörder, Räuber, Vergewaltiger, Spanner, Straßenräuber und auch andere "Vorzeigebürger" bekämpft; einmal hatte sie dem Lauf einer 9-mm-Pistole in die Stirn geblickt. Sie war von einer Gruppe Schlägern, Idioten, Psychopathen, Punks und Gangstern immer wieder verprügelt worden; hatte Psychopathen durch dunkle Gassen gejagt; und war einmal von einem Mann mit einem Akkuschrauber bedroht worden.
  Doch das Buch auf dem Esstisch ängstigte sie mehr als alles zusammen.
  Jessica hatte nichts gegen Bücher. Gar nichts. Im Gegenteil, sie liebte Bücher. Tatsächlich verging kaum ein Tag, an dem sie nicht ein Taschenbuch in ihrer Handtasche für die Arbeitspausen dabei hatte. Bücher waren wunderbar. Nur dieses eine - das leuchtend gelbe und rote Buch auf ihrem Esstisch, das Buch mit den vielen grinsenden Comic-Tieren auf dem Cover - gehörte ihrer Tochter Sophie.
  Das bedeutete, dass ihre Tochter sich für die Schule fertig machte.
  Kein Kindergarten, den Jessica für eine Art gehobenen Kindergarten gehalten hatte. Eine ganz normale Schule. Ein Kindergarten. Natürlich war es nur ein Einführungstag für das, was im Herbst darauf eigentlich begann, aber alles, was dazugehörte, war schon da. Auf dem Tisch. Vor ihr. Ein Buch, das Mittagessen, ein Mantel, Handschuhe, ein Federmäppchen.
  Schule.
  Sophie kam fertig angezogen und bereit für ihren ersten Schultag aus ihrem Zimmer. Sie trug einen dunkelblauen Faltenrock, einen Rundhalspullover, Schnürschuhe und ein Set aus Wollmütze und Schal. Sie sah aus wie eine Miniaturausgabe von Audrey Hepburn.
  Jessica fühlte sich unwohl.
  "Alles in Ordnung, Mama?", fragte Sophie und ließ sich auf einen Stuhl sinken.
  "Natürlich, Liebes", log Jessica. "Warum sollte es mir nicht gut gehen?"
  Sophie zuckte mit den Achseln. "Du warst die ganze Woche schon traurig."
  "Traurig? Worüber bin ich denn traurig?"
  "Du warst traurig, weil ich zur Schule ging."
  "Oh mein Gott", dachte Jessica. "Ich habe einen fünfjährigen Dr. Phil zu Hause." "Ich bin nicht traurig, Schatz."
  "Die Kinder gehen zur Schule, Mama. Wir haben darüber gesprochen."
  Ja, das haben wir, meine liebe Tochter. Aber ich habe kein Wort gehört. Ich habe kein Wort gehört, weil du noch ein Kind bist. Mein Kind. Eine winzige, hilflose Seele mit rosa Fingern, die ihre Mutter für alles braucht.
  Sophie goss sich etwas Müsli ein und gab Milch dazu. Dann langte sie zu.
  "Guten Morgen, meine lieben Damen", sagte Vincent, ging in die Küche und band sich die Krawatte. Er gab Jessica einen Kuss auf die Wange und Sophie einen weiteren auf die Baskenmütze.
  Jessicas Mann war morgens immer gut gelaunt. Den Rest des Tages grübelte er meist, aber morgens war er ein Sonnenschein - das genaue Gegenteil seiner Frau.
  Vincent Balzano war Kriminalbeamter bei der Drogenfahndung im nördlichen Außenbezirk. Er war sportlich und muskulös, aber dennoch der unglaublichste Mann, den Jessica je kennengelernt hatte: dunkles Haar, karamellfarbene Augen, lange Wimpern. An diesem Morgen war sein Haar noch feucht und von der Stirn zurückgekämmt. Er trug einen dunkelblauen Anzug.
  In ihren sechs Ehejahren erlebten sie schwierige Zeiten - sie waren fast sechs Monate getrennt -, aber sie fanden wieder zueinander und überwanden die Krise. Doppelte Ehen waren äußerst selten. Erfolgreich, sozusagen.
  Vincent schenkte sich eine Tasse Kaffee ein und setzte sich an den Tisch. "Lass mich dich ansehen", sagte er zu Sophie.
  Sophie sprang von ihrem Stuhl auf und stand stramm vor ihrem Vater.
  "Dreh dich um", sagte er.
  Sophie drehte sich kichernd um und stemmte die Hand in die Hüfte.
  "Va-va-voom", sagte Vincent.
  "Wa-va-voom", wiederholte Sophie.
  - Also, erzählen Sie mir etwas, junge Dame.
  "Was?"
  - Wie bist du so schön geworden?
  "Meine Mutter ist wunderschön." Beide sahen Jessica an. Das war ihr tägliches Ritual, wenn sie sich etwas deprimiert fühlte.
  Oh Gott, dachte Jessica. Ihre Brüste fühlten sich an, als würden sie jeden Moment aus ihrem Körper platzen. Ihre Unterlippe zitterte.
  "Ja, das ist sie", sagte Vincent. "Eines der zwei schönsten Mädchen der Welt."
  "Wer ist das andere Mädchen?", fragte Sophie.
  Vincent zwinkerte.
  "Papa", sagte Sophie.
  Lasst uns unser Frühstück beenden.
  Sophie setzte sich wieder hin.
  Vincent nippte an seinem Kaffee. "Freust du dich schon auf den Schulbesuch?"
  "Oh ja." Sophie steckte sich einen Tropfen in Milch getränkte Cheerios in den Mund.
  "Wo ist dein Rucksack?"
  Sophie hörte auf zu kauen. Wie sollte sie nur einen Tag ohne Rucksack überleben? Er war ein wesentlicher Bestandteil ihrer Persönlichkeit. Zwei Wochen zuvor hatte sie über ein Dutzend anprobiert und sich schließlich für das Erdbeer-Charlotte-Design entschieden. Für Jessica war es, als würde sie Paris Hilton bei einer Jean-Paul-Gaultier-Modenschau beobachten. Eine Minute später hatte Sophie aufgegessen, trug ihre Schüssel zur Spüle und eilte zurück in ihr Zimmer.
  Dann wandte Vincent seine Aufmerksamkeit seiner plötzlich gebrechlichen Frau zu, derselben Frau, die einst in einer Bar in Port Richmond einen bewaffneten Mann geschlagen hatte, weil er seinen Arm um ihre Taille gelegt hatte, derselben Frau, die einst auf ESPN2 vier komplette Runden lang gegen ein Monster-Mädchen aus Cleveland, Ohio, eine muskulöse Neunzehnjährige mit dem Spitznamen "Cinderblock" Jackson, gewonnen hatte.
  "Komm her, du großes Baby", sagte er.
  Jessica durchquerte den Raum. Vincent klopfte sich auf die Knie. Jessica setzte sich auf. "Was?", fragte sie.
  - Du gehst damit nicht besonders gut um, oder?
  "Nein." Jessica spürte, wie die Gefühle erneut in ihr aufstiegen, wie ein glühendes Feuer in ihrer Magengrube. Sie war eine üble Person, eine Mordkommissarin aus Philadelphia.
  "Ich dachte, es ginge nur um die Orientierung", sagte Vincent.
  "Das. Aber es wird ihr helfen, sich in der Schule zurechtzufinden."
  "Ich dachte, genau darum ginge es."
  "Sie ist noch nicht schulreif."
  - Eilmeldung, Jess.
  "Was?"
  "Sie ist bereit für die Schule."
  - Ja, aber... aber das bedeutet, dass sie bereit sein wird, sich zu schminken, ihren Führerschein zu machen, sich zu verabreden und...
  - Was, in der ersten Klasse?
  "Wenn du weißt, was ich meine."
  Es war offensichtlich. Gott steh ihr bei und rette die Republik, sie wollte noch ein Kind. Seit sie dreißig geworden war, hatte sie ständig daran gedacht. Die meisten ihrer Freundinnen waren auch wunschlos glücklich. Jedes Mal, wenn sie ein eingewickeltes Baby im Kinderwagen, im Arm des Vaters, im Autositz oder gar in einer dieser blöden Pampers-Werbespots sah, verspürte sie einen Stich im Herzen.
  "Halt mich fest", sagte sie.
  Vincent hat es geschafft. So hart Jessica auch wirkte (neben ihrem Leben bei der Polizei war sie auch Profiboxerin, ganz zu schweigen davon, dass sie in South Philly, an der Ecke Sixth und Catharine, geboren und aufgewachsen war), fühlte sie sich nie sicherer als in Momenten wie diesen.
  Sie löste sich von ihm, sah ihrem Mann in die Augen und küsste ihn. Tief und ernst, und: "Lass uns das Baby groß machen."
  "Wow", sagte Vincent mit verschmiertem Lippenstift auf den Lippen. "Wir sollten sie öfter zur Schule schicken."
  "Es ist viel mehr als das, Detective", sagte sie, vielleicht etwas zu verführerisch für sieben Uhr morgens. Vincent war schließlich Italiener. Sie rutschte von seinem Schoß. Er zog sie zurück. Er küsste sie erneut, und dann sahen beide auf die Wanduhr.
  Der Bus würde Sophie in fünf Minuten abholen. Danach sah Jessica ihre Partnerin fast eine Stunde lang nicht.
  Genügend Zeit.
  
  
  
  Kevin Byrne war seit einer Woche verschwunden, und obwohl Jessica alle Hände voll zu tun hatte, war die Woche ohne ihn schwer für sie gewesen. Byrne sollte eigentlich schon vor drei Tagen zurück sein, doch dann hatte sich im Diner ein schrecklicher Vorfall ereignet. Sie hatte Artikel im Inquirer und in den Daily News gelesen, offizielle Berichte. Ein Albtraumszenario für eine Polizistin.
  Byrne wurde vorübergehend beurlaubt. Der Bericht wird in ein bis zwei Tagen vorliegen. Die Angelegenheit wurde noch nicht detailliert besprochen.
  Das würden sie.
  
  
  
  Als sie um die Ecke bog, sah sie ihn vor einem Café stehen, zwei Tassen in der Hand. Ihr erster Halt an diesem Tag war der zehn Jahre alte Tatort im Juniata Park, wo 1997 ein drogenbedingter Doppelmord stattgefunden hatte. Anschließend wollten sie einen älteren Herrn befragen, der als möglicher Zeuge infrage kam. Es war der erste Tag in dem ihnen zugewiesenen Cold Case.
  Die Mordkommission gliederte sich in drei Abteilungen: die Einsatzgruppe, die neue Fälle bearbeitete; die Fahndungsgruppe, die gesuchte Verdächtige verfolgte; und die Sonderermittlungseinheit (SIU), die unter anderem ungelöste Fälle aufarbeitete. Die Dienstpläne der Ermittler waren in der Regel festgelegt, doch wenn es - wie in Philadelphia allzu oft - drunter und drüber ging, konnten die Ermittler in jeder Schicht im Einsatzdienst eingesetzt werden.
  "Entschuldigen Sie, ich sollte mich hier mit meinem Partner treffen", sagte Jessica. "Großer, glattrasierter Mann. Sieht aus wie ein Polizist. Haben Sie ihn gesehen?"
  "Was, dir gefällt der Bart nicht?" Byrne reichte ihr eine Tasse. "Ich habe eine Stunde damit verbracht, ihn zu stylen."
  "Bildung?"
  "Na ja, Sie wissen schon, die Kanten beschneiden, damit es nicht so ausgefranst aussieht."
  "Oh".
  "Was denken Sie?"
  Jessica lehnte sich zurück und betrachtete sein Gesicht eingehend. "Nun ja, ehrlich gesagt, ich finde, es lässt dich ..."
  "Hervorragend?"
  Sie wollte gerade "obdachlos" sagen. "Ja. Was?"
  Byrne strich sich über den Bart. Er war noch nicht ganz so weit, aber Jessica konnte sehen, dass er dann größtenteils grau sein würde. Bis er sie mit "Nur für Männer" attackierte, hätte sie das wohl verkraften können.
  Als sie sich dem Taurus näherten, klingelte Byrnes Handy. Er nahm es ab, hörte zu, zog einen Notizblock heraus und machte sich ein paar Notizen. Er warf einen Blick auf seine Uhr. "Noch zwanzig Minuten." Er klappte das Handy zusammen und steckte es in die Tasche.
  "Arbeit?", fragte Jessica.
  "Arbeit."
  Der kalte Koffer würde noch eine Weile kalt bleiben. Sie gingen die Straße weiter entlang. Nach einem ganzen Block durchbrach Jessica die Stille.
  "Geht es dir gut?", fragte sie.
  "Ich? Oh ja", sagte Byrne. "Genau richtig. Mein Ischiasnerv zwickt ein bisschen, aber das ist alles."
  "Kevin."
  "Ich sage Ihnen, ich bin hundertprozentig sicher", sagte Byrne. "Gott schwöre."
  Er hat gelogen, aber so etwas tun Freunde füreinander, wenn sie wollen, dass man die Wahrheit erfährt.
  "Sollen wir später reden?", fragte Jessica.
  "Wir werden reden", sagte Byrne. "Übrigens, warum bist du so glücklich?"
  "Sehe ich glücklich aus?"
  "Sagen wir es mal so: Dein Gesicht könnte in Jersey für ein Lächeln sorgen."
  "Ich bin einfach nur froh, meinen Partner zu sehen."
  "Okay", sagte Byrne und stieg ins Auto.
  Jessica musste lachen, als sie sich an die ungezügelte eheliche Leidenschaft ihres Morgens erinnerte. Ihr Partner kannte sie gut.
  OceanofPDF.com
  4
  Der Tatort war ein verbarrikadiertes Geschäftsgebäude in Manayunk, einem Viertel im Nordwesten Philadelphias, direkt am Ostufer des Schuylkill River. Seit einiger Zeit schien sich die Gegend in einem ständigen Wandel zu befinden und gentrifizierte sich. Einst ein Viertel für Fabrik- und Mühlenarbeiter, entwickelte es sich zu einem Stadtteil, in dem die gehobene Mittelschicht lebte. Der Name "Manayunk" stammt aus der Sprache der Lenape-Indianer und bedeutet "unser Trinkplatz". In den letzten zehn Jahren hatte die lebhafte Straße mit ihren Pubs, Restaurants und Nachtclubs (quasi Philadelphias Antwort auf die Bourbon Street) Mühe, diesem traditionsreichen Namen gerecht zu werden.
  Als Jessica und Byrne auf die Flat Rock Road einbogen, sicherten zwei Streifenwagen den Bereich. Die Kriminalbeamten fuhren auf den Parkplatz und stiegen aus. Streifenbeamter Michael Calabro war vor Ort.
  "Guten Morgen, Detectives", sagte Calabro und überreichte ihnen den Tatortbericht. Beide meldeten sich an.
  "Was haben wir denn, Mike?", fragte Byrne.
  Calabro war so blass wie der Dezemberhimmel. Er war etwa dreißig, stämmig und kräftig gebaut, ein erfahrener Streifenpolizist, den Jessica seit fast zehn Jahren kannte. Er zuckte nicht einmal mit der Wimper. Im Gegenteil, er lächelte normalerweise jeden an, sogar die Idioten, an denen er auf der Straße vorbeiging. Wenn er jetzt so erschüttert war, bedeutete das nichts Gutes.
  Er räusperte sich. "Weiblich, tot bei Ankunft."
  Jessica ging zurück zur Straße und musterte das große zweistöckige Gebäude und seine unmittelbare Umgebung: ein unbebautes Grundstück gegenüber, eine Kneipe nebenan, ein Lagerhaus daneben. Das Gebäude am Tatort war quadratisch, massiv, mit schmutzigbraunen Ziegeln verkleidet und mit durchnässten Sperrholzplatten geflickt. Graffiti bedeckten jeden Zentimeter Holz. Die Eingangstür war mit rostigen Ketten und Vorhängeschlössern verschlossen. Ein riesiges "Zu verkaufen oder zu vermieten"-Schild hing vom Dach. Delaware Investment Properties, Inc. Jessica notierte die Telefonnummer und ging zurück zur Rückseite des Gebäudes. Der Wind pfiff wie ein Messer durch die Gegend.
  "Haben Sie eine Ahnung, welches Geschäft sich vorher hier befand?", fragte sie Calabro.
  "Ein paar verschiedene Dinge", sagte Calabro. "Als ich ein Teenager war, war es ein Autoteilegroßhändler. Der Freund meiner Schwester arbeitete dort. Er verkaufte uns Teile unter der Ladentheke."
  "Was sind Sie damals gefahren?", fragte Byrne.
  Jessica sah ein Lächeln auf Calabros Lippen. Das war immer so, wenn Männer über die Autos ihrer Jugend sprachen. "Ein 76er TransAm."
  "Nein", antwortete Byrne.
  "Ja. Der Freund meines Cousins hat es 1985 kaputtgefahren. Ich hab's mit 18 fürs Singen bekommen. Es hat vier Jahre gedauert, es zu reparieren."
  "455.?"
  "Oh ja", sagte Calabro. "Starlite Black T-Top."
  "Süß", sagte Byrne. "Und wie lange nach eurer Hochzeit hat sie dich dazu gebracht, es zu verkaufen?"
  Calabro lachte. "Genau bei der Stelle ‚Sie dürfen die Braut küssen"."
  Jessica sah, wie Mike Calabros Gesicht sichtlich aufhellte. Sie hatte noch nie jemanden so gut wie Kevin Byrne kennengelernt, wenn es darum ging, Menschen zu beruhigen und sie von den Schrecken abzulenken, die ihren Beruf mit sich brachte. Mike Calabro hatte schon viel erlebt, aber das hieß nicht, dass ihn der nächste Fall nicht treffen würde. Oder der übernächste. So war das Leben eines Polizisten. Hinter jeder Ecke konnte sich alles für immer verändern. Jessica wusste nicht, was sie an diesem Tatort erwarten würde, aber sie wusste, dass Kevin Byrne diesem Mann das Leben gerade ein Stück leichter gemacht hatte.
  Das Gebäude besaß einen L-förmigen Parkplatz, der sich hinter dem Gebäude erstreckte und dann leicht zum Fluss hin abfiel. Der Parkplatz war einst komplett mit einem Maschendrahtzaun umzäunt gewesen. Dieser Zaun war längst beschädigt, verbogen und zerschnitten. Große Teile fehlten. Müllsäcke, Reifen und Straßenmüll lagen überall verstreut herum.
  Bevor Jessica überhaupt von dem Todesfall erfahren konnte, fuhr ein schwarzer Ford Taurus, identisch mit dem Dienstwagen, in dem Jessica und Byrne saßen, auf den Parkplatz. Jessica erkannte den Mann am Steuer nicht. Augenblicke später stieg der Mann aus und ging auf sie zu.
  "Sind Sie Detective Byrne?", fragte er.
  "Ich", sagte Byrne. "Und du?"
  Der Mann griff in seine Gesäßtasche und zog einen goldenen Schild hervor. "Detective Joshua Bontrager", sagte er. "Mord." Er grinste, und seine Wangen röteten sich.
  Bontrager war wohl um die dreißig, sah aber viel jünger aus. Er war 1,78 Meter groß, sein sommerblondes Haar war im Dezember etwas verblasst und relativ kurz geschnitten; stachelig, aber nicht übertrieben. Es sah aus, als hätte er es sich selbst geschnitten. Seine Augen waren mintgrün. Er umgab eine Aura der idyllischen, ländlichen Gegend Pennsylvanias, die an ein staatliches College mit einem akademischen Stipendium erinnerte. Er tätschelte Byrnes Hand, dann Jessicas. "Sie müssen Detective Balzano sein", sagte er.
  "Schön, Sie kennenzulernen", sagte Jessica.
  Bontrager blickte abwechselnd zwischen ihnen hin und her. "Das ist einfach, einfach, einfach... großartig."
  Jedenfalls sprühte Detective Joshua Bontrager vor Energie und Enthusiasmus. Trotz all der Entlassungen und Verletzungen von Detectives - ganz zu schweigen vom starken Anstieg der Mordfälle - war es gut, wieder jemanden im Revier zu haben. Auch wenn dieser aussah, als wäre er direkt einer Schulaufführung von "Unsere kleine Stadt" entsprungen.
  "Sergeant Buchanan hat mich geschickt", sagte Bontrager. "Hat er Sie angerufen?"
  Ike Buchanan war ihr Chef, der Schichtleiter der Mordkommission. "Äh, nein", sagte Byrne. "Sie waren der Mordkommission zugeteilt?"
  "Vorübergehend", sagte Bontrager. "Ich werde mit Ihnen und den beiden anderen Teams zusammenarbeiten und die Touren abwechselnd übernehmen. Zumindest so lange, bis sich die Lage etwas beruhigt hat."
  Jessica musterte Bontragers Kleidung eingehend. Sein Anzug war dunkelblau, seine Hose schwarz, als hätte er sich Outfits von zwei verschiedenen Hochzeiten zusammengesucht oder sich im Dunkeln angezogen. Seine gestreifte Viskosekrawatte hatte einst der Carter-Regierung gehört. Seine Schuhe waren abgenutzt, aber robust, erst kürzlich neu genäht und fest geschnürt.
  "Wo soll ich hin?", fragte Bontrager.
  Byrnes Gesichtsausdruck sprach Bände. Lasst uns zum Roundhouse zurückkehren.
  "Wenn ich fragen darf, wo waren Sie, bevor Sie der Mordkommission zugeteilt wurden?", fragte Byrne.
  "Ich habe in der Transportabteilung gearbeitet", sagte Bontrager.
  "Wie lange waren Sie dort?"
  Brust raus, Kinn hoch. "Acht Jahre alt."
  Jessica dachte daran, Byrne anzusehen, aber sie konnte es nicht. Sie konnte es einfach nicht.
  "Also", sagte Bontrager und rieb sich die Hände, um sie aufzuwärmen, "was kann ich tun?"
  "Im Moment wollen wir sicherstellen, dass der Tatort gesichert ist", sagte Byrne. Er deutete auf die gegenüberliegende Seite des Gebäudes, auf eine kurze Zufahrt an der Nordseite des Grundstücks. "Wenn Sie diesen Zugang sichern könnten, wäre das eine große Hilfe. Wir wollen nicht, dass jemand das Grundstück betritt und Beweismittel beschädigt."
  Einen Moment lang dachte Jessica, Bontrager würde gleich salutieren.
  "Ich bin so begeistert davon", sagte er.
  Detective Joshua Bontrager rannte beinahe durch das Gebiet.
  Byrne wandte sich an Jessica. "Wie alt ist er, ungefähr siebzehn?"
  - Er wird siebzehn sein.
  Ist Ihnen aufgefallen, dass er keinen Mantel trägt?
  "Das habe ich."
  Byrne warf Officer Calabro einen Blick zu. Beide Männer zuckten mit den Achseln. Byrne deutete auf das Gebäude. "Befindet sich die DOA im Erdgeschoss?"
  "Nein, Sir", sagte Calabro. Er drehte sich um und deutete auf den Fluss.
  "Das Opfer befindet sich im Fluss?", fragte Byrne.
  "Bei der Bank."
  Jessica warf einen Blick zum Fluss. Der Winkel war von ihnen weg geneigt, sodass sie das Ufer noch nicht sehen konnte. Durch ein paar kahle Bäume auf dieser Seite konnte sie über den Fluss und die Autos auf dem Schuylkill Expressway sehen. Sie wandte sich an Calabro. "Haben Sie die Umgebung durchsucht?"
  "Ja", sagte Calabro.
  "Wer hat sie gefunden?", fragte Jessica.
  "Anonymer Anruf bei der Notrufnummer 911."
  "Wann?"
  Calabro schaute in das Tagebuch. "Vor etwa einer Stunde und fünfzehn Minuten."
  "Wurde das Ministerium benachrichtigt?", fragte Byrne.
  "Unterwegs."
  - Gut gemacht, Mike.
  Bevor Jessica zum Fluss ging, machte sie ein paar Fotos von der Fassade des Gebäudes. Außerdem knipste sie zwei verlassene Autos auf dem Parkplatz. Das eine war ein zwanzig Jahre alter Chevrolet der Mittelklasse, das andere ein rostiger Ford-Lieferwagen. Beide hatten keine Kennzeichen. Sie ging hinüber und fühlte die Motorhauben. Eiskalt. In Philadelphia standen täglich Hunderte von verlassenen Autos herum. Manchmal kamen es ihr wie Tausende vor. Jedes Mal, wenn jemand für das Bürgermeisteramt oder den Stadtrat kandidierte, war eines der Versprechen im Wahlprogramm, die verlassenen Autos zu beseitigen und die verlassenen Gebäude abzureißen. Doch es schien nie etwas zu passieren.
  Sie machte noch ein paar Fotos. Als sie fertig war, zogen sie und Byrne Latexhandschuhe an.
  "Bereit?", fragte er.
  "Los geht's."
  Sie erreichten das Ende des Parkplatzes. Von dort fiel das Gelände sanft zum weichen Flussufer ab. Da der Schuylkill kein stark befahrener Fluss war - fast der gesamte Schiffsverkehr lief über den Delaware River - gab es nur wenige Anlegestellen, dafür aber vereinzelt kleine Steinstege und schmale Schwimmstege. Am Ende des Asphalts angekommen, sahen sie den Kopf des Opfers, dann ihre Schultern und schließlich ihren Körper.
  "Oh mein Gott", sagte Byrne.
  Es war eine junge Blondine, etwa fünfundzwanzig Jahre alt. Sie saß auf einem niedrigen Steinsteg, die Augen weit geöffnet. Es schien, als säße sie einfach nur am Flussufer und beobachtete den Flusslauf.
  Zu Lebzeiten war sie zweifellos sehr hübsch gewesen. Nun war ihr Gesicht von einem scheußlichen, fahlen Grau, und ihre blutleere Haut war bereits vom Wind zerrissen und aufgeplatzt. Ihre fast schwarze Zunge hing ihr aus dem Mundwinkel. Sie trug weder Mantel noch Handschuhe oder Hut, nur ein langes, staubrosafarbenes Kleid. Es wirkte sehr alt, als sei viel Zeit vergangen. Es hing ihr bis zu den Füßen und berührte fast das Wasser. Offenbar lag sie schon eine Weile dort. Es gab Anzeichen von Verwesung, aber nicht so stark, als wäre es warm gewesen. Dennoch hing der Geruch von verwesendem Fleisch schwer in der Luft, selbst aus drei Metern Entfernung.
  Die junge Frau trug einen Nylongürtel um den Hals, der hinten zusammengebunden war.
  Jessica konnte sehen, dass einige unbedeckte Körperteile des Opfers mit einer dünnen Eisschicht bedeckt waren, die dem Leichnam einen surrealen, künstlichen Glanz verlieh. Es hatte am Vortag geregnet, und die Temperatur war daraufhin rapide gesunken.
  Jessica machte noch ein paar Fotos und ging näher heran. Sie wollte die Leiche erst berühren, nachdem der Gerichtsmediziner den Tatort freigegeben hatte, aber je eher sie genauer untersucht werden konnte, desto eher konnten die Ermittlungen beginnen. Während Byrne den Parkplatz absuchte, kniete Jessica neben der Leiche nieder.
  Das Kleid des Opfers war eindeutig mehrere Nummern zu groß für ihre schlanke Figur. Es hatte lange Ärmel, einen abnehmbaren Spitzenkragen und Faltenmanschetten. Sofern Jessica keinen neuen Modetrend verpasst hatte - und das war durchaus möglich -, konnte sie nicht verstehen, warum diese Frau im Winter in einem solchen Outfit durch Philadelphia spazierte.
  Sie betrachtete die Hände der Frau. Keine Ringe. Keine sichtbaren Schwielen, Narben oder verheilende Schnittwunden. Diese Frau arbeitete nicht körperlich. Sie hatte keine sichtbaren Tätowierungen.
  Jessica trat ein paar Schritte zurück und fotografierte das Opfer vor dem Fluss. Da bemerkte sie etwas, das wie ein Blutstropfen am Saum ihres Kleides aussah. Nur ein einziger Tropfen. Sie ging in die Hocke, zog einen Stift hervor und hob das Kleid vorne an. Was sie sah, traf sie wie ein Schlag.
  "Oh Gott."
  Jessica kippte nach hinten und wäre beinahe ins Wasser gefallen. Sie klammerte sich an den Boden, fand Halt und ließ sich schwerfällig nieder.
  Als Byrne und Calabro ihren Schrei hörten, eilten sie zu ihr.
  "Was ist das?", fragte Byrne.
  Jessica wollte es ihnen sagen, doch die Worte blieben ihr im Hals stecken. Sie hatte in ihrer Zeit bei der Polizei viel gesehen (tatsächlich glaubte sie fest daran, alles sehen zu können) und war normalerweise auf die besonderen Schrecken vorbereitet, die mit einem Mord einhergingen. Der Anblick dieser toten jungen Frau, deren Fleisch bereits den Elementen zum Opfer fiel, war schlimm genug. Was Jessica sah, als sie das Kleid des Opfers anhob, war eine exponentielle Steigerung des Abscheus, den sie empfand.
  Jessica nutzte den Moment, beugte sich vor und packte erneut den Saum ihres Kleides. Byrne ging in die Hocke und senkte den Kopf. Sofort wandte er den Blick ab. "Mist", sagte er und stand auf. "Mist."
  Das Opfer war nicht nur erdrosselt und am zugefrorenen Flussufer zurückgelassen worden, sondern ihr waren auch die Beine amputiert worden. Allem Anschein nach war dies erst vor Kurzem geschehen. Es handelte sich um eine präzise chirurgische Amputation knapp oberhalb der Knöchel. Die Wunden waren notdürftig verödet worden, doch die blauschwarzen Schnittspuren zogen sich bis zur Hälfte der blassen, erfrorenen Beine des Opfers.
  Jessica blickte auf das eisige Wasser unter ihr und dann ein paar Meter flussabwärts. Keine Leichenteile waren zu sehen. Sie sah Mike Calabro an. Er steckte die Hände in die Hosentaschen und ging langsam zurück zum Eingang des Tatorts. Er war kein Kriminalbeamter. Er musste nicht bleiben. Jessica glaubte, Tränen in seinen Augen zu sehen.
  "Ich sehe mal nach, ob ich im Gerichtsmedizinischen Institut und bei der CSU etwas ändern kann", sagte Byrne. Er zog sein Handy heraus und ging ein paar Schritte weg. Jessica wusste, dass jede Sekunde, die verstrich, bevor die Spurensicherung den Tatort unter Kontrolle hatte, bedeutete, dass wertvolle Beweismittel verloren gehen konnten.
  Jessica betrachtete die mutmaßliche Tatwaffe genauer. Der Riemen um den Hals des Opfers war etwa acht Zentimeter breit und schien aus dicht gewebtem Nylon zu bestehen, ähnlich dem Material von Sicherheitsgurten. Sie fotografierte den Knoten aus nächster Nähe.
  Der Wind frischte auf und brachte eine eisige Kälte. Jessica riss sich zusammen und wartete. Bevor sie sich entfernte, zwang sie sich, die Beine der Frau noch einmal genau zu betrachten. Die Schnitte sahen sauber aus, als wären sie mit einer sehr scharfen Säge gemacht worden. Jessica hoffte, dass sie der jungen Frau zugefügt worden waren. Sie sah dem Opfer noch einmal ins Gesicht. Sie und die Tote waren nun miteinander verbunden. Jessica hatte in ihrer Laufbahn an mehreren Mordfällen gearbeitet und war für immer mit jedem einzelnen von ihnen verbunden. Niemals würde sie vergessen, wie der Tod sie hervorgebracht hatte, wie sie stumm nach Gerechtigkeit schrien.
  Kurz nach neun Uhr traf Dr. Thomas Weyrich mit seinem Fotografen ein, der sofort mit dem Fotografieren begann. Wenige Minuten später stellte Weyrich den Tod der jungen Frau fest. Die Kriminalbeamten erhielten die Erlaubnis, ihre Ermittlungen aufzunehmen. Sie trafen sich oben am Hang.
  "Mein Gott", sagte Weirich. "Frohe Weihnachten, was?"
  "Ja", sagte Byrne.
  Weirich zündete sich eine Marlboro an und zog kräftig daran. Er war ein erfahrener Mitarbeiter des Gerichtsmedizinischen Instituts von Philadelphia. Selbst für ihn war das kein alltägliches Ereignis.
  "Wurde sie erwürgt?", fragte Jessica.
  "Zumindest", erwiderte Weirich. Er würde den Nylonriemen erst entfernen, wenn er die Leiche in die Stadt gebracht hätte. "Es gibt Anzeichen von Petechien in den Augen. Mehr weiß ich erst, wenn ich sie auf dem Tisch habe."
  "Wie lange ist sie schon hier?", fragte Byrne.
  - Ich würde sagen, mindestens achtundvierzig Stunden oder so.
  Und ihre Beine? Vorher oder nachher?
  "Ich werde es erst wissen, wenn ich die Wunden untersucht habe, aber angesichts der geringen Blutmenge am Tatort vermute ich, dass sie bereits tot war, als sie hier ankam, und die Amputation woanders stattfand. Wäre sie noch am Leben gewesen, hätte man sie fixieren müssen, und ich sehe keine Strangulationsspuren an ihren Beinen."
  Jessica kehrte zum Flussufer zurück. Keine Fußabdrücke, keine Blutspritzer, keine Spuren auf dem gefrorenen Boden. Ein dünner Blutstropfen von den Füßen des Opfers zog sich als zwei dünne, dunkelrote Fäden über die moosbewachsene Steinmauer. Jessica blickte direkt über den Fluss. Der Anleger war von der Straße aus teilweise verdeckt, was erklären könnte, warum niemand die Frau gemeldet hatte, die zwei volle Tage regungslos am kalten Ufer gesessen hatte. Das Opfer war unbemerkt geblieben - zumindest wollte Jessica das glauben. Sie wollte nicht wahrhaben, dass die Menschen in ihrer Stadt eine Frau in der Kälte hatten sitzen sehen und nichts unternommen hatten.
  Sie mussten die junge Frau so schnell wie möglich identifizieren. Sie würden eine gründliche Suche auf dem Parkplatz, am Flussufer und in der Umgebung des Gebäudes sowie in nahegelegenen Geschäften und Wohnhäusern beidseits des Flusses beginnen. Angesichts des akribisch geplanten Tatorts war es jedoch unwahrscheinlich, dass sie in der Nähe eine weggeworfene Geldbörse mit Ausweispapieren finden würden.
  Jessica kauerte sich hinter das Opfer. Die Lage des Körpers erinnerte sie an eine Marionette, deren Fäden durchtrennt worden waren, sodass sie einfach zu Boden fiel - Arme und Beine warteten darauf, wieder angenäht, wiederbelebt, ins Leben zurückgeholt zu werden.
  Jessica untersuchte die Fingernägel der Frau. Sie waren kurz, aber sauber und mit Klarlack überzogen. Die Beamten untersuchten die Nägel, um festzustellen, ob sich darunter Fremdkörper befanden, konnten aber mit bloßem Auge keine erkennen. Dies schloss jedoch, dass die Frau weder obdachlos noch arm war. Ihre Haut und ihre Haare wirkten sauber und gepflegt.
  Das bedeutete, dass diese junge Frau irgendwo sein musste. Das bedeutete, dass sie vermisst wurde. Das bedeutete, dass es irgendwo in Philadelphia oder anderswo ein Rätsel gab, dessen Lösungsansatz diese Frau war.
  Mutter. Tochter. Schwester. Freundin.
  Opfern.
  OceanofPDF.com
  5
  Der Wind wirbelt vom Fluss herüber, kräuselt sich an den gefrorenen Ufern und trägt die tiefen Geheimnisse des Waldes mit sich. In Gedanken ruft Moon die Erinnerung an diesen Augenblick wach. Er weiß, dass am Ende nur die Erinnerungen bleiben.
  Moon steht in der Nähe und beobachtet einen Mann und eine Frau. Sie recherchieren, rechnen und schreiben in ihre Tagebücher. Der Mann ist groß und kräftig. Die Frau ist schlank, schön und intelligent.
  Auch der Mond ist intelligent.
  Ein Mann und eine Frau können vieles sehen, aber nicht, was der Mond sieht. Jede Nacht kehrt der Mond zurück und erzählt von seinen Reisen. Jede Nacht malt der Mond ein Bild in ihr. Jede Nacht wird eine neue Geschichte erzählt.
  Der Mond blickt zum Himmel empor. Die kalte Sonne verbirgt sich hinter den Wolken. Auch sie ist unsichtbar.
  Ein Mann und eine Frau gehen ihren Geschäften nach - schnell, pünktlich und präzise. Sie haben Karen gefunden. Bald werden sie die roten Schuhe finden, und dieses Märchen wird seinen Lauf nehmen.
  Es gibt noch viele weitere Märchen.
  OceanofPDF.com
  6
  Jessica und Byrne standen am Straßenrand und warteten auf den Einsatzwagen der Spurensicherung. Obwohl sie nur wenige Meter voneinander entfernt waren, war jeder in Gedanken versunken über das, was er soeben gesehen hatte. Detective Bontrager bewachte weiterhin brav den Nordeingang des Grundstücks. Mike Calabro stand am Flussufer, den Rücken zum Opfer gewandt.
  Das Leben eines Mordermittlers in einer Großstadt bestand größtenteils aus der Aufklärung alltäglicher Mordfälle - Bandenkriminalität, häusliche Gewalt, eskalierte Kneipenschlägereien, Raubüberfälle und Morde. Natürlich waren diese Verbrechen für die Opfer und ihre Familien zutiefst persönlich und einzigartig, und der Ermittler musste sich dessen stets bewusst sein. Wer im Dienst nachlässig wurde und die Gefühle von Trauer und Verlust nicht mehr berücksichtigte, sollte kündigen. Philadelphia hatte keine nachgeordneten Mordkommissionen. Alle verdächtigen Todesfälle wurden in einem einzigen Büro untersucht - der Roundhouse-Mordkommission. Achtzig Ermittler, drei Schichten, sieben Tage die Woche. Philadelphia hatte über hundert Stadtteile, und in vielen Fällen konnte ein erfahrener Ermittler, je nachdem, wo das Opfer gefunden wurde, die Umstände, das Motiv und manchmal sogar die Tatwaffe fast vorhersagen. Es gab immer wieder neue Erkenntnisse, aber nur wenige Überraschungen.
  Dieser Tag war anders. Er zeugte von einem besonderen Übel, einer Grausamkeit, die Jessica und Byrne nur selten erlebt hatten.
  Ein Cateringwagen stand auf einem unbebauten Grundstück gegenüber dem Tatort. Es befand sich nur ein Kunde im Wagen. Zwei Kriminalbeamte überquerten die Flat Rock Road und holten ihre Notizbücher. Während Byrne mit dem Fahrer sprach, unterhielt sich Jessica mit dem Kunden. Er war etwa zwanzig Jahre alt und trug Jeans, einen Kapuzenpullover und eine schwarze Strickmütze.
  Jessica stellte sich vor und zeigte ihren Ausweis. "Ich würde Ihnen gerne ein paar Fragen stellen, wenn es Ihnen nichts ausmacht."
  "Natürlich." Als er seine Mütze abnahm, fielen ihm seine dunklen Haare in die Augen. Er strich sie weg.
  "Wie heißt du?"
  "Will", sagte er. "Will Pedersen."
  "Wo wohnst du?"
  Plymouth Valley.
  "Wow", sagte Jessica. "Das ist aber weit weg von zu Hause."
  Er zuckte mit den Achseln. "Geh dorthin, wo es Arbeit gibt."
  "Was machst du?"
  "Ich bin Maurer." Er deutete über Jessicas Schulter hinweg auf die neuen Wohnhäuser, die etwa einen Block entfernt am Flussufer gebaut wurden. Wenige Augenblicke später war Byrne mit dem Fahrer fertig. Jessica stellte ihm Pedersen vor und fuhr fort.
  "Arbeitest du oft hier?", fragte Jessica.
  "Fast jeden Tag."
  - Waren Sie gestern hier?
  "Nein", sagte er. "Es ist zu kalt zum Mischen. Der Chef hat früh angerufen und gesagt: ‚Schafft es raus!""
  "Und vorgestern?", fragte Byrne.
  "Ja. Wir waren hier."
  - Haben Sie um diese Zeit irgendwo Kaffee getrunken?
  "Nein", sagte Pedersen. "Es war früher. Vielleicht so gegen sieben Uhr."
  Byrne deutete auf den Tatort. "Haben Sie jemanden auf diesem Parkplatz gesehen?"
  Pedersen blickte über die Straße und dachte einen Moment nach. "Ja. Ich habe jemanden gesehen."
  "Wo?"
  "Bin zum Ende des Parkplatzes zurückgekehrt."
  "Ein Mann? Eine Frau?"
  "Alter, glaube ich. Es war noch dunkel."
  "War da nur eine Person?"
  "Ja."
  - Haben Sie das Fahrzeug gesehen?
  "Nein. Keine Autos", sagte er. "Zumindest ist mir nichts aufgefallen."
  Hinter dem Gebäude wurden zwei verlassene Autos gefunden. Sie waren von der Straße aus nicht sichtbar. Möglicherweise stand dort noch ein drittes Auto.
  "Wo stand er?", fragte Byrne.
  Pedersen zeigte auf eine Stelle am Ende des Grundstücks, direkt oberhalb des Fundorts des Opfers. "Rechts von diesen Bäumen."
  "Näher am Fluss oder näher am Gebäude?"
  "Näher am Fluss."
  "Können Sie den Mann beschreiben, den Sie gesehen haben?"
  "Nicht ganz. Wie gesagt, es war noch dunkel und ich konnte nicht besonders gut sehen. Ich hatte meine Brille nicht auf."
  "Wo genau waren Sie, als Sie ihn zum ersten Mal gesehen haben?", fragte Jessica.
  Pedersen zeigte auf eine Stelle wenige Meter von ihrem Standort entfernt.
  "Seid ihr schon näher dran?", fragte Jessica.
  "NEIN."
  Jessica warf einen Blick zum Fluss. Von hier aus war das Opfer nicht zu sehen. "Wie lange sind Sie schon hier?", fragte sie.
  Pedersen zuckte mit den Achseln. "Ich weiß nicht. Ein oder zwei Minuten. Nachdem ich ein dänisches Gebäck und einen Kaffee getrunken hatte, ging ich zurück zum Platz, um mich fertig zu machen."
  "Was tat dieser Mann?", fragte Byrne.
  "Das spielt keine Rolle."
  - Ist er nicht von dem Ort weggegangen, wo Sie ihn gesehen haben? Ist er nicht zum Fluss hinuntergegangen?
  "Nein", sagte Pedersen. "Aber jetzt, wo ich darüber nachdenke, war es schon etwas seltsam."
  "Komisch?", fragte Jessica. "Komisch, inwiefern?"
  "Er stand einfach nur da", sagte Pedersen. "Ich glaube, er schaute zum Mond."
  OceanofPDF.com
  7
  Auf dem Rückweg ins Stadtzentrum blätterte Jessica durch die Fotos auf ihrer Digitalkamera und betrachtete jedes einzelne auf dem winzigen LCD-Bildschirm. In dieser Größe wirkte die junge Frau am Flussufer wie eine Puppe in einem Miniaturrahmen.
  Eine Puppe, dachte Jessica. Das war ihr erster Gedanke, als sie das Opfer sah. Die junge Frau sah aus wie eine Porzellanpuppe im Regal.
  Jessica gab Will Pedersen eine Visitenkarte. Der junge Mann versprach, sich zu melden, falls ihm noch etwas einfallen sollte.
  "Was hast du vom Fahrer erfahren?", fragte Jessica.
  Byrne warf einen Blick auf seinen Notizblock. "Der Fahrer heißt Reese Harris. Herr Harris ist 33 Jahre alt und wohnt in Queen Village. Er sagte, er fahre drei- oder viermal pro Woche morgens zur Flat Rock Road, seitdem dort Wohnungen gebaut werden. Er parke seinen Lkw immer so, dass die offene Seite zum Fluss zeigt. Das schütze die Ladung vor dem Wind. Er habe nichts gesehen."
  Der ehemalige Verkehrspolizist und Kriminalbeamte Joshua Bontrager, der die Fahrzeugidentifikationsnummern kannte , ging zu zwei verlassenen Autos, die auf dem Parkplatz abgestellt waren, um diese zu überprüfen.
  Jessica blätterte noch ein paar Fotos durch und sah Byrne an. "Was denkst du?"
  Byrne fuhr sich mit der Hand durch den Bart. "Ich glaube, wir haben hier in Philadelphia einen kranken Mistkerl am Werk. Wir müssen diesen Bastard jetzt zum Schweigen bringen."
  "Kevin Byrne soll der Sache auf den Grund gehen", dachte Jessica. "Was für ein Wahnsinnsjob?", fragte sie.
  "Oh ja. Mit Zuckerguss."
  "Warum, glauben Sie, haben sie sie am Ufer fotografiert? Warum haben sie sie nicht einfach in den Fluss geworfen?"
  "Gute Frage. Vielleicht soll sie sich etwas ansehen. Vielleicht ist es ein ‚besonderer Ort"."
  Jessica hörte den bissigen Unterton in Byrnes Stimme. Sie verstand. Es gab Momente in ihrem Job, da wollten sie am liebsten einzigartige Fälle - Soziopathen, die manche in der Medizin am liebsten erhalten, studiert und quantifiziert hätten - von der nächsten Brücke werfen. Scheiß auf deine Psychose. Scheiß auf deine verkorkste Kindheit und dein chemisches Ungleichgewicht. Scheiß auf deine verrückte Mutter, die dir tote Spinnen und ranzige Mayonnaise in die Unterhose gesteckt hat. Wenn du Mordkommissar beim PPD bist und jemand in deinem Bezirk einen Bürger umbringt, bist du dran - egal ob horizontal oder vertikal.
  "Ist Ihnen diese Amputationsmethode schon einmal begegnet?", fragte Jessica.
  "Ich habe das schon gesehen", sagte Byrne, "aber nicht als Vorgehensweise. Wir werden es ausprobieren und sehen, ob etwas auffällt."
  Sie blickte erneut auf den Kamerabildschirm, auf die Kleidung des Opfers. "Was halten Sie von dem Kleid? Ich nehme an, der Täter hat sie genau so angezogen."
  "Ich will jetzt noch nicht darüber nachdenken", sagte Byrne. "Eigentlich nicht. Nicht vor dem Mittagessen."
  Jessica wusste, was er meinte. Auch sie wollte nicht darüber nachdenken, aber natürlich wussten beide, dass sie es mussten.
  
  
  
  DELAWARE INVESTMENT PROPERTIES, Inc. hatte seinen Sitz in einem freistehenden Gebäude in der Arch Street, einem dreistöckigen Stahl-Glas-Bau mit Schaufenstern und einer Art moderner Skulptur im Außenbereich. Das Unternehmen beschäftigte etwa 35 Mitarbeiter. Ihr Hauptgeschäft war der An- und Verkauf von Immobilien, doch in den letzten Jahren hatte sich der Fokus auf die Entwicklung von Ufergrundstücken verlagert. Casino-Projekte galten in Philadelphia derzeit als lukrativstes Geschäft, und scheinbar versuchte jeder mit einer Immobilienlizenz, in diese Richtung zu investieren.
  David Hornstrom war für Manayunks Anwesen zuständig. Sie trafen sich in seinem Büro im zweiten Stock. Die Wände waren mit Fotos von Hornstrom auf verschiedenen Berggipfeln weltweit bedeckt; er trug Sonnenbrille und hielt Kletterausrüstung in der Hand. Auf einem gerahmten Foto war sein MBA-Abschluss der University of Pennsylvania zu sehen.
  Hornstrom war Anfang zwanzig, hatte dunkle Haare und Augen, war gut gekleidet und wirkte übertrieben selbstsicher - der Inbegriff eines dynamischen Nachwuchsmanagers. Er trug einen perfekt sitzenden, dunkelgrauen Zweiknopfanzug, ein weißes Hemd und eine blaue Seidenkrawatte. Sein Büro war klein, aber geschmackvoll eingerichtet und mit modernen Möbeln ausgestattet. In einer Ecke stand ein recht teuer aussehendes Teleskop. Hornstrom saß auf der Kante seines glatten Metallschreibtisches.
  "Vielen Dank, dass Sie sich die Zeit für dieses Treffen genommen haben", sagte Byrne.
  "Ich helfe immer gerne den besten Spezialisten in Philadelphia."
  "Der Beste in Philadelphia?", dachte Jessica. Sie kannte niemanden unter fünfzig, der diesen Ausdruck benutzte.
  "Wann waren Sie das letzte Mal bei Manayunk zu Hause?", fragte Byrne.
  Hornstrom griff nach seinem Tischkalender. Angesichts seines Breitbildmonitors und Desktop-Computers glaubte Jessica nicht, dass er einen Papierkalender benutzen würde. Er sah aus wie ein BlackBerry.
  "Vor etwa einer Woche", sagte er.
  - Und du bist nicht zurückgekommen?
  "NEIN."
  - Nicht einmal, um kurz vorbeizuschauen und nach dem Rechten zu sehen?
  "NEIN."
  Hornstroms Antworten kamen zu schnell und zu formelhaft, ganz zu schweigen von ihrer Kürze. Die meisten Leute waren durch den Besuch der Mordkommission zumindest etwas beunruhigt. Jessica fragte sich, warum der Mann nicht da war.
  "Gab es bei Ihrem letzten Besuch irgendetwas Ungewöhnliches?", fragte Byrne.
  - Nicht, dass ich es bemerkt hätte.
  "Waren diese drei verlassenen Autos auf dem Parkplatz?"
  "Drei?", fragte Hornstrom. "Ich erinnere mich an zwei. Gibt es noch einen?"
  Um den Effekt zu verstärken, drehte Byrne seine Notizen um. Ein alter Trick. Diesmal funktionierte er nicht. "Sie haben Recht. Schuldig. Waren die beiden Autos letzte Woche schon da?"
  "Ja", sagte er. "Ich wollte sie abschleppen lassen. Könnt ihr das für mich erledigen? Das wäre super."
  Super.
  Byrne blickte Jessica an. "Wir sind von der Polizei", sagte Byrne. "Ich habe das vielleicht schon einmal erwähnt."
  "Ah, gut." Hornstrom beugte sich vor und machte eine Notiz in seinem Kalender. "Überhaupt kein Problem."
  "Frecher kleiner Mistkerl", dachte Jessica.
  "Wie lange stehen die Autos schon dort?", fragte Byrne.
  "Ich weiß es wirklich nicht", sagte Hornstrom. "Die Person, die sich um die Immobilien gekümmert hat, hat das Unternehmen vor Kurzem verlassen. Ich hatte die Liste nur etwa einen Monat lang."
  - Ist er noch in der Stadt?
  "Nein", sagte Hornstrom. "Er ist in Boston."
  "Wir benötigen seinen Namen und seine Kontaktdaten."
  Hornstrom zögerte einen Moment. Jessica wusste, dass jemand, der sich so früh im Vorstellungsgespräch und wegen einer scheinbar unbedeutenden Sache widersetzte, mit Schwierigkeiten rechnen musste. Andererseits wirkte Hornstrom nicht dumm. Sein MBA-Abschluss an der Wand bestätigte seine Ausbildung. Gesunder Menschenverstand? Eine andere Geschichte.
  "Es ist machbar", sagte Hornstrom schließlich.
  "Hat sonst noch jemand von Ihrem Unternehmen diese Baustelle letzte Woche besucht?", fragte Byrne.
  "Das bezweifle ich", sagte Hornstrom. "Wir haben zehn Makler und allein in der Stadt über hundert Gewerbeimmobilien. Wenn ein anderer Makler die Immobilie gezeigt hätte, hätte ich davon gewusst."
  Haben Sie diese Immobilie in letzter Zeit besichtigt?
  "Ja."
  Peinlicher Moment Nummer zwei. Byrne saß da, den Stift griffbereit, und wartete auf weitere Informationen. Er war ein irischer Buddha. Niemand, den Jessica je getroffen hatte, würde ihn überleben. Hornstrom versuchte, seinen Blick zu erhaschen, aber es gelang ihr nicht.
  "Das habe ich letzte Woche schon gezeigt", sagte Hornstrom schließlich. "Ein Sanitärinstallationsunternehmen aus Chicago."
  "Glauben Sie, dass irgendjemand von dieser Firma zurückgekehrt ist?"
  "Wahrscheinlich nicht. Sie waren nicht sonderlich interessiert. Außerdem hätten sie mich angerufen."
  "Nicht, wenn sie eine verstümmelte Leiche wegwerfen", dachte Jessica.
  "Wir benötigen auch ihre Kontaktdaten", sagte Byrne.
  Hornstrom seufzte und nickte. Egal wie cool er in der Happy Hour im Stadtzentrum war, egal wie machohaft er im Athletic Club wirkte, wenn er die Gäste der Brasserie Perrier unterhielt, er konnte sich nicht mit Kevin Byrne messen.
  "Wer hat die Schlüssel zum Gebäude?", fragte Byrne.
  "Es gibt zwei Sätze. Ich habe einen, der andere wird hier im Tresor aufbewahrt."
  - Und jeder hier hat Zugang?
  - Ja, aber wie ich bereits sagte...
  "Wann wurde dieses Gebäude zuletzt genutzt?", fragte Byrne und unterbrach die Frage.
  "Nicht seit mehreren Jahren."
  - Und alle Schlösser wurden seitdem ausgetauscht?
  "Ja."
  - Wir müssen nach innen schauen.
  "Das sollte kein Problem sein."
  Byrne deutete auf eines der Fotos an der Wand. "Sind Sie Kletterer?"
  "Ja."
  Auf dem Foto stand Hornstrom allein auf einem Berggipfel, hinter ihm erstreckte sich ein strahlend blauer Himmel.
  "Ich habe mich immer gefragt, wie schwer die ganze Ausrüstung ist", fragte Byrne.
  "Es kommt darauf an, was man mitnimmt", sagte Hornström. "Bei einer eintägigen Tour kommt man mit dem Nötigsten aus. Wenn man im Basislager übernachtet, kann es etwas umständlich werden. Zelte, Kochgeschirr und so weiter. Aber im Großen und Ganzen ist die Ausrüstung so leicht wie möglich gehalten."
  "Wie nennt man das?", fragte Byrne und deutete auf das Foto, auf die Gürtelschlaufe, die an Hornstroms Jacke hing.
  - Es heißt Hundeknochenschlinge.
  "Ist es aus Nylon?"
  "Ich glaube, es heißt Dynex."
  "Stark?"
  "Absolut", sagte Hornstrom.
  Jessica wusste, worauf Byrne mit dieser scheinbar harmlosen Gesprächsfrage hinauswollte, obwohl der Gürtel um den Hals des Opfers hellgrau und die Schlinge auf dem Foto leuchtend gelb war.
  "Denken Sie ans Klettern, Detective?", fragte Hornstrom.
  "Um Gottes Willen, nein", sagte Byrne mit seinem charmantesten Lächeln. "Ich habe schon genug Probleme mit der Treppe."
  "Das solltest du mal ausprobieren", sagte Hornstrom. "Es ist Balsam für die Seele."
  "Vielleicht eines Tages", sagte Byrne. "Wenn Sie mir einen Berg finden können, der etwa auf halber Höhe von Appleby liegt."
  Hornstrom lachte sein typisches Firmenlachen.
  "Nun", sagte Byrne, stand auf und knöpfte seinen Mantel zu, "zum Einbrechen in das Gebäude."
  "Sicher." Hornstrom nahm seine Manschette ab und warf einen Blick auf seine Uhr. "Ich könnte Sie dort treffen, sagen wir, gegen zwei Uhr. Wäre das in Ordnung?"
  - Eigentlich wäre es jetzt viel besser.
  "Jetzt?"
  "Ja", sagte Byrne. "Könnten Sie das für uns erledigen? Das wäre toll."
  Jessica unterdrückte ein Lachen. Der ahnungslose Hornstrom hatte sich hilfesuchend an sie gewandt. Er hatte nichts gefunden.
  "Darf ich fragen, was los ist?", fragte er.
  "Nimm mich mit, Dave", sagte Byrne. "Wir reden unterwegs."
  
  
  
  Als sie am Tatort eintrafen, war das Opfer bereits in die Gerichtsmedizin an der University Avenue gebracht worden. Das Absperrband reichte vom Parkplatz bis zum Flussufer. Autos bremsten ab, Fahrer setzten ihre Schutzbrillen auf, Mike Calabro winkte. Der Imbisswagen gegenüber war verschwunden.
  Jessica beobachtete Hornstrom aufmerksam, als sie sich unter dem Absperrband hindurchduckten. Wäre er in irgendeiner Weise in das Verbrechen verwickelt gewesen oder hätte er auch nur davon gewusst, hätte es mit ziemlicher Sicherheit ein Anzeichen, eine Verhaltensauffälligkeit gegeben, die ihn verraten hätte. Sie bemerkte nichts. Er war entweder freundlich oder unschuldig.
  David Hornstrom öffnete die Hintertür des Gebäudes. Sie gingen hinein.
  "Wir können von hier aus weitermachen", sagte Byrne.
  David Hornstrom hob die Hand, als wollte er sagen: "Egal." Er zog sein Handy heraus und wählte eine Nummer.
  
  
  
  Der große, kalte Raum war fast leer. Mehrere 200-Liter-Fässer und Stapel von Holzpaletten lagen verstreut herum. Kaltes Tageslicht drang durch die Ritzen im Sperrholz über den Fenstern. Byrne und Jessica irrten mit ihren Taschenlampen durch den Raum; die dünnen Lichtstrahlen verschwanden in der Dunkelheit. Da der Raum gesichert war, gab es keine Anzeichen für einen Einbruch oder Hausbesetzung, keine offensichtlichen Spuren von Drogenkonsum - keine Nadeln, keine Alufolie, keine Crack-Fläschchen. Auch deutete nichts darauf hin, dass in dem Gebäude eine Frau ermordet worden war. Tatsächlich gab es kaum Hinweise darauf, dass jemals menschliche Aktivität in dem Gebäude stattgefunden hatte.
  Zufrieden, zumindest vorläufig, trafen sie sich am Hintereingang. Hornstrom stand draußen und telefonierte noch immer mit seinem Handy. Sie warteten, bis er aufgelegt hatte.
  "Wir müssen möglicherweise wieder ins Gebäude zurück", sagte Byrne. "Und wir müssen das Gebäude für die nächsten Tage abriegeln."
  Hornstrom zuckte mit den Achseln. "Es sieht nicht so aus, als ob hier viele Mieter Schlange stehen", sagte er. Er warf einen Blick auf seine Uhr. "Wenn ich sonst noch etwas für Sie tun kann, rufen Sie mich bitte einfach an."
  "Ein ganz normaler Pitcher", dachte Jessica. Sie fragte sich, wie mutig er wohl wäre, wenn man ihn für ein ausführlicheres Interview ins Roundhouse bitten würde.
  Byrne überreichte David Hornstrom eine Visitenkarte und wiederholte seine Bitte um die Kontaktdaten des vorherigen Agenten. Hornstrom schnappte sich die Karte, sprang in sein Auto und raste davon.
  Das letzte Bild, das Jessica von David Hornstrom hatte, war das Nummernschild seines BMW, als er auf die Flat Rock Road abbog.
  GEIL 1.
  Byrne und Jessica sahen es gleichzeitig, schauten sich an, schüttelten dann die Köpfe und gingen zurück ins Büro.
  
  
  
  Zurück im Roundhouse - dem Polizeipräsidium an der Ecke Eighth und Race Street, wo die Mordkommission einen Teil des Erdgeschosses belegte - führte Jessica eine Hintergrundprüfung von David Hornstrom durch, die beim NCIC und PDCH durchgeführt wurde. Makellos. Nicht ein einziger schwerwiegender Verstoß in den letzten zehn Jahren. Kaum zu glauben, angesichts seiner Vorliebe für schnelle Autos.
  Anschließend gab sie die Daten des Opfers in die Vermisstendatenbank ein. Sie erwartete nicht viel.
  Anders als in Krimiserien im Fernsehen gab es bei Vermisstenfällen keine Wartezeit von 24 bis 48 Stunden. In Philadelphia rief man üblicherweise die Notrufnummer 911 an, woraufhin ein Beamter die Vermisstenanzeige aufnahm. War die vermisste Person zehn Jahre oder jünger, leitete die Polizei sofort eine sogenannte "Kindersuche" ein. Der Beamte durchsuchte direkt das Haus und gegebenenfalls weitere Wohnungen, in denen das Kind lebte, falls es ein geteiltes Sorgerecht gab. Anschließend wurde jedem Streifenwagen im Zuständigkeitsbereich eine Beschreibung des Kindes übermittelt, und eine systematische Suche begann.
  Bei vermissten Kindern zwischen elf und siebzehn Jahren erstellt der erste Beamte einen Bericht mit Beschreibung und Foto, der an den Landkreis zurückgesandt wird, um dort in den Computer eingegeben und an das nationale Melderegister übermittelt zu werden. Bei vermissten Erwachsenen mit geistiger Behinderung wird der Bericht ebenfalls umgehend in den Computer eingegeben und nach Sektoren durchsucht.
  Wenn es sich bei der Person um einen ganz normalen Otto Normalverbraucher handelte, der einfach nicht nach Hause gekommen war - wie es wahrscheinlich bei der jungen Frau der Fall war, die am Flussufer gefunden wurde -, würde eine Anzeige aufgenommen, an die Kriminalpolizei weitergeleitet und der Fall nach fünf Tagen erneut überprüft, dann noch einmal nach sieben Tagen.
  Und manchmal hat man einfach Glück. Bevor Jessica sich eine Tasse Kaffee einschenken konnte, passierte es.
  "Kevin."
  Byrne hatte seinen Mantel noch nicht einmal ausgezogen. Jessica hielt den LCD-Bildschirm ihrer Digitalkamera an den Computerbildschirm. Dort erschien eine Vermisstenanzeige, zusammen mit dem Foto einer attraktiven Blondine. Das Bild war leicht unscharf: ein Führerschein oder Personalausweis. Jessicas Kamera zeigte eine Nahaufnahme des Gesichts des Opfers. "Ist sie das?"
  Byrnes Blick wanderte vom Computerbildschirm zur Kamera und wieder zurück. "Ja", sagte er. Er deutete auf ein kleines Muttermal über der rechten Seite der Oberlippe der jungen Frau. "Das ist ihres."
  Jessica überflog den Bericht. Der Name der Frau war Christina Yakos.
  OceanofPDF.com
  8
  Natalia Yakos war eine große, sportliche Frau Anfang dreißig. Sie hatte blaugraue Augen, glatte Haut und lange, schlanke Finger. Ihr dunkles, silbergraues Haar war im Pagenschnitt frisiert. Sie trug eine hellorangefarbene Jogginghose und neue Nike-Sneaker. Sie war gerade vom Joggen zurückgekommen.
  Natalia wohnte in einem alten, gut erhaltenen Backsteinreihenhaus in der Bustleton Avenue Northeast.
  Kristina und Natalia waren Schwestern, die im Abstand von acht Jahren in Odessa, einer Küstenstadt in der Ukraine, geboren wurden.
  Natalia hat eine Vermisstenanzeige erstattet.
  
  
  
  Sie trafen sich im Wohnzimmer. Auf dem Kaminsims über dem zugemauerten Kamin hingen mehrere kleine gerahmte Fotos, meist leicht unscharfe Schwarz-Weiß-Aufnahmen von Familien im Schnee, an einem einsamen Strand oder am Esstisch. Auf einem der Bilder war eine hübsche Blondine in einem schwarz-weiß karierten Badeanzug und weißen Sandalen zu sehen. Das Mädchen war eindeutig Christina Yakos.
  Byrne zeigte Natalia ein Foto der Nahaufnahme des Gesichts des Opfers. Die Fessel war nicht zu sehen. Natalia identifizierte sie ruhig als ihre Schwester.
  "Wir bedauern Ihren Verlust zutiefst", sagte Byrne.
  "Sie wurde getötet."
  "Ja", sagte Byrne.
  Natalja nickte, als hätte sie diese Nachricht erwartet. Die fehlende Leidenschaft in ihrer Reaktion blieb keinem der Ermittler verborgen. Sie hatten ihr am Telefon nur das Nötigste mitgeteilt. Von den Verstümmelungen hatten sie ihr nichts erzählt.
  "Wann haben Sie Ihre Schwester das letzte Mal gesehen?", fragte Byrne.
  Natalja dachte einen Moment nach. "Das war vor vier Tagen."
  - Wo hast du sie gesehen?
  "Genau da, wo du stehst. Wir haben gestritten. Wie so oft."
  "Darf ich fragen, was?", fragte Byrne.
  Natalja zuckte mit den Achseln. "Geld. Ich habe ihr fünfhundert Dollar als Kaution für die Versorgungsunternehmen ihrer neuen Wohnung geliehen. Ich dachte, sie hätte es für Kleidung ausgeben können. Sie hat immer Kleidung gekauft. Ich war wütend. Wir haben uns gestritten."
  - Ist sie gegangen?
  Natalia nickte. "Wir haben uns nicht verstanden. Sie ist vor ein paar Wochen gegangen." Sie griff nach einer Serviette aus der Schachtel auf dem Couchtisch. Sie war nicht so hart, wie sie es vorgab. Es flossen keine Tränen, aber es war deutlich, dass sie kurz davor stand, die Tränen zurückzuhalten.
  Jessica begann, ihren Zeitplan anzupassen. "Hast du sie vor vier Tagen gesehen?"
  "Ja."
  "Wann?"
  "Es war spät. Sie kam, um ein paar Sachen abzuholen, und sagte dann, sie würde noch die Wäsche waschen."
  "Wie spät?"
  "Zehn oder halb zehn. Vielleicht später."
  - Wo hat sie die Wäsche gewaschen?
  "Ich weiß es nicht. In der Nähe ihrer neuen Wohnung."
  "Warst du schon in ihrer neuen Wohnung?", fragte Byrne.
  "Nein", sagte Natalia. "Sie hat mich nie gefragt."
  - Hatte Christina ein Auto?
  "Nein. Normalerweise fuhr sie eine Freundin. Oder sie wäre mit SEPTA gefahren."
  "Wie heißt ihre Freundin?"
  "Sonya".
  - Kennen Sie Sonjas Nachnamen?
  Natalia schüttelte den Kopf.
  - Und Sie haben Christina an diesem Abend nicht wiedergesehen?
  "Nein. Ich bin ins Bett gegangen. Es war spät."
  "Können Sie sich an sonst noch etwas von diesem Tag erinnern? Wo könnte sie sonst gewesen sein? Wen hat sie gesehen?"
  "Es tut mir leid. Sie hat mir diese Dinge nicht erzählt."
  "Hat sie dich am nächsten Tag angerufen? Vielleicht sollte ich eine Nachricht auf deinem Anrufbeantworter oder deiner Mailbox hinterlassen?"
  "Nein", sagte Natalja, "aber wir wollten uns am nächsten Nachmittag treffen. Als sie nicht kam, rief ich die Polizei. Sie sagten, sie könnten nicht viel tun, würden es aber protokollieren. Meine Schwester und ich haben uns vielleicht nicht immer gut verstanden, aber sie war immer pünktlich. Und sie war nicht der Typ, der einfach ..."
  Tränen stiegen ihr in die Augen. Jessica und Byrne gaben der Frau einen Moment Zeit. Als sie sich wieder fasste, fuhren sie fort.
  "Wo hat Christina gearbeitet?", fragte Byrne.
  "Ich bin mir nicht sicher, wo genau. Es war eine neue Stelle. Eine Stelle als Standesbeamtin."
  "Die Art, wie Natalia das Wort ‚Sekretärin" aussprach, war merkwürdig", dachte Jessica. Auch Byrne entging das nicht.
  Hatte Christina einen Freund? Jemanden, mit dem sie ausgegangen ist?
  Natalja schüttelte den Kopf. "Soweit ich weiß, gibt es keinen festen Partner. Aber es waren immer Männer um sie herum. Schon als wir klein waren. In der Schule, in der Kirche. Immer."
  Gibt es einen Ex-Freund? Jemanden, der die Fackel weitertragen kann?
  - Es gibt einen, aber er wohnt nicht mehr hier.
  "Wo wohnt er?"
  "Er kehrte in die Ukraine zurück."
  Hatte Christina irgendwelche Hobbys oder Interessen außerhalb des Berufslebens?
  "Sie wollte Tänzerin werden. Das war ihr Traum. Christina hatte viele Träume."
  Tänzerin, dachte Jessica. Ihr Blick huschte über die Seite der Frau und ihrer amputierten Beine. Dann wandte sie sich ab. "Und deine Eltern?"
  "Die liegen schon lange in ihren Gräbern."
  Gibt es noch andere Brüder oder Schwestern?
  "Ein Bruder. Kostya."
  "Wo ist er?"
  Natalya zuckte zusammen und winkte mit der Hand, als wollte sie eine schlechte Erinnerung verdrängen. "Er ist ein Ungeheuer."
  Jessica wartete auf die Übersetzung. Nichts. - Ma"am?
  "Tier. Kostja ist ein wildes Tier. Er ist dort, wo er hingehört. Im Gefängnis."
  Byrne und Jessica wechselten Blicke. Diese Nachricht eröffnete völlig neue Möglichkeiten. Vielleicht versuchte jemand, über seine Schwester Kontakt zu Kostya Yakos aufzunehmen.
  "Darf ich fragen, wo er festgehalten wird?", fragte Jessica.
  Gratterford.
  Jessica wollte gerade fragen, warum dieser Mann im Gefängnis saß, aber all diese Informationen waren bereits aktenkundig. Es gab keinen Grund, diese alte Wunde jetzt, so kurz nach einer weiteren Tragödie, wieder aufzureißen. Sie notierte sich, es nachzuschlagen.
  "Kennst du jemanden, der deinem Bruder etwas antun könnte?", fragte Jessica.
  Natalia lachte, aber ohne Humor. "Ich kenne niemanden, der das nicht weiß."
  "Haben Sie ein aktuelles Foto von Christina?"
  Natalia griff in das oberste Regal des Bücherregals. Sie zog eine Holzkiste heraus. Sie sortierte den Inhalt und zog ein Foto heraus, eine Aufnahme von Christina, die wie ein Bewerbungsfoto einer Modelagentur aussah - leicht unscharf, eine provokante Pose, leicht geöffnete Lippen. Jessica dachte wieder, dass die junge Frau sehr hübsch war. Vielleicht nicht im typischen Model-Stil, aber auffallend.
  "Können wir dieses Foto ausleihen?", fragte Jessica. "Wir geben es zurück."
  "Es gibt keinen Grund zurückzukehren", sagte Natalia.
  Jessica nahm sich innerlich vor, das Foto trotzdem zurückzugeben. Sie wusste aus eigener Erfahrung, dass sich die tektonischen Platten der Trauer im Laufe der Zeit verschieben, so subtil sie auch sein mögen.
  Natalya stand auf und griff in ihre Schreibtischschublade. "Wie ich schon sagte, Christina zieht um. Hier ist ein Ersatzschlüssel für ihre neue Wohnung. Vielleicht hilft der ja."
  An dem Schlüssel hing ein weißes Etikett. Jessica warf einen Blick darauf. Darauf stand eine Adresse in North Lawrence.
  Byrne zog eine Aktentasche mit Visitenkarten hervor. "Wenn Ihnen noch etwas einfällt, was uns helfen könnte, rufen Sie mich bitte an." Er reichte Natalia eine Karte.
  Natalia nahm die Karte und reichte Byrne ihre. Es schien, als sei sie wie aus dem Nichts aufgetaucht, als hätte sie sie bereits aufgehoben und vorbereitet. Wie sich herausstellte, war "begeistert" wohl das richtige Wort. Jessica warf einen Blick auf die Karte. Darauf stand: "Madame Natalia - Kartenlegen, Wahrsagen, Tarot".
  "Ich glaube, du bist sehr traurig", sagte sie zu Byrne. "Viele ungelöste Probleme."
  Jessica warf Byrne einen Blick zu. Er wirkte etwas unruhig, was für ihn ungewöhnlich war. Sie spürte, dass ihr Partner das Interview allein fortsetzen wollte.
  "Ich nehme das Auto", sagte Jessica.
  
  
  
  Sie standen einige Augenblicke schweigend im viel zu warmen Wohnzimmer. Byrne spähte in den kleinen Raum neben dem Wohnzimmer: ein runder Mahagonitisch, zwei Stühle, eine Kommode, Wandteppiche an den Wänden. In allen vier Ecken brannten Kerzen. Er sah Natalia wieder an. Sie musterte ihn.
  "Hast du jemals gelesen?", fragte Natalia.
  "Lektüre?"
  Handlesen.
  "Ich bin mir nicht ganz sicher, was das ist."
  "Diese Kunst nennt man Handlesen", sagte sie. "Es ist eine uralte Praxis, bei der man die Linien und Muster der Hand studiert."
  "Äh, nein", sagte Byrne. "Niemals."
  Natalia streckte die Hand aus und nahm seine. Byrne spürte sofort ein leichtes Kribbeln. Nicht unbedingt eine sexuelle Anspielung, obwohl er es nicht leugnen konnte.
  Sie schloss kurz die Augen und öffnete sie dann wieder. "Da hast du recht", sagte sie.
  "Es tut mir Leid?"
  "Manchmal weiß man Dinge, die man nicht wissen sollte. Dinge, die andere nicht sehen. Dinge, die sich als wahr herausstellen."
  Byrne wollte seine Hand wegziehen und so schnell wie möglich von dort weglaufen, aber aus irgendeinem Grund konnte er sich nicht bewegen. "Manchmal."
  "Wurdest du mit einem Tschador geboren?"
  "Schleier? Ich fürchte, darüber weiß ich nichts."
  - Waren Sie dem Tod sehr nahe?
  Byrne war etwas überrascht, ließ es sich aber nicht anmerken. "Ja."
  "Zweimal."
  "Ja."
  Natalja ließ seine Hand los und sah ihm tief in die Augen. Irgendwie schienen sich ihre Augen in den letzten Minuten von einem sanften Grau in ein glänzendes Schwarz verwandelt zu haben.
  "Eine weiße Blume", sagte sie.
  "Es tut mir Leid?"
  "Eine weiße Blume, Detective Byrne", wiederholte sie. "Machen Sie ein Foto davon."
  Jetzt hatte er richtig Angst.
  Byrne legte sein Notizbuch beiseite und knöpfte seinen Mantel zu. Er überlegte kurz, ob er Natalia Yakos die Hand schütteln sollte, entschied sich aber dagegen. "Wir bedauern Ihren Verlust zutiefst", sagte er. "Wir werden uns bei Ihnen melden."
  Natalia öffnete die Tür. Ein eisiger Windstoß empfing Byrne. Als er die Stufen hinunterging, fühlte er sich körperlich erschöpft.
  "Mach ein Foto", dachte er. Was zum Teufel sollte das denn?
  Als Byrne sich dem Auto näherte, warf er einen Blick zurück zum Haus. Die Haustür war geschlossen, aber in jedem Fenster brannte nun eine Kerze.
  Waren Kerzen da, als sie ankamen?
  OceanofPDF.com
  9
  Christina Yakos' neue Wohnung war eigentlich gar keine richtige Wohnung, sondern eher ein zweistöckiges Reihenhaus aus Backstein in der North Lawrence Street. Als Jessica und Byrne näher kamen, wurde eines klar: Keine junge Sekretärin konnte sich die Miete leisten, nicht einmal die Hälfte, wenn sie mit jemandem zusammenwohnte. Das war eine teure Angelegenheit.
  Sie klopften, klingelten. Zweimal. Sie warteten, die Hände an den Fenstern gefaltet. Dünne Vorhänge. Nichts zu sehen. Byrne klingelte erneut, steckte dann den Schlüssel ins Schloss und öffnete die Tür. "Polizei Philadelphia!", rief er. Keine Antwort. Sie gingen hinein.
  Während das Äußere ansprechend war, war das Innere makellos: Dielenböden aus Kiefernholz, Ahornholzschränke in der Küche, Messingleuchten. Es gab keine Möbel.
  "Ich werde mal schauen, ob es freie Stellen für eine Verwaltungsangestellte gibt", sagte Jessica.
  "Ich auch", antwortete Byrne.
  - Wissen Sie, wie man eine Telefonanlage bedient?
  "Ich werde lernen."
  Jessica strich mit der Hand über die erhabene Leiste. "Na, was meinst du? Reicher Mitbewohner oder Sugar Daddy?"
  "Zwei verschiedene Möglichkeiten."
  "Vielleicht ein wahnsinnig eifersüchtiger, psychopathischer Sugar Daddy?"
  "Eine durchaus mögliche."
  Sie riefen erneut an. Das Haus schien leer zu sein. Sie sahen im Keller nach und fanden Waschmaschine und Trockner noch originalverpackt vor, bereit zur Installation. Sie sahen sich im ersten Stock um. In einem Schlafzimmer lag ein zusammengeklapptes Futonbett; in einem anderen stand in der Ecke ein Klappbett, daneben ein alter Reisekoffer.
  Jessica ging zurück in den Flur und hob einen Stapel Post auf, der neben der Tür auf dem Boden lag. Sie sortierte ihn. Eine der Rechnungen war an Sonja Kedrowa adressiert. Außerdem lagen zwei Zeitschriften bei, die an Christina Jakos adressiert waren - " Dance" und "Architectural Digest". Es waren keine persönlichen Briefe oder Postkarten dabei.
  Sie betraten die Küche und öffneten mehrere Schubladen. Die meisten waren leer. Dasselbe galt für die Unterschränke. Im Schrank unter der Spüle befanden sich einige neue Haushaltsartikel: Schwämme, Glasreiniger, Küchenpapier, Reinigungsmittel und Insektenspray. Junge Frauen hatten immer einen Vorrat an Insektenspray.
  Sie wollte gerade die letzte Schranktür schließen, als sie das Knarren von Dielen hörten. Bevor sie sich umdrehen konnten, hörten sie etwas weitaus Unheilvolleres, etwas viel Tödlicheres. Hinter ihnen hörten sie das Klicken eines gespannten Revolvers.
  "Nicht ... Scheiße ... nicht bewegen!", ertönte eine Stimme von der anderen Seite des Zimmers. Es war eine Frauenstimme. Osteuropäischer Akzent und Sprechweise. Es war die Mitbewohnerin.
  Jessica und Byrne erstarrten, die Arme an den Seiten. "Wir sind Polizisten", sagte Byrne.
  "Und ich bin Angelina Jolie. Jetzt Hände hoch!"
  Jessica und Byrne hoben die Hände.
  "Sie müssen Sonya Kedrova sein", sagte Byrne.
  Stille. Dann: "Woher kennen Sie meinen Namen?"
  "Wie gesagt, wir sind Polizisten. Ich werde ganz langsam in meine Jacke greifen und meinen Ausweis herausholen. Okay?"
  Lange Pause. Zu lang.
  "Sonya?", fragte Byrne. "Bist du bei mir?"
  "Okay", sagte sie. "Langsam."
  Byrne willigte ein. "Los geht"s", sagte er. Ohne sich umzudrehen, zog er seinen Ausweis aus der Tasche und reichte ihn ihm.
  Einige Sekunden vergingen. "Okay. Sie sind also Polizist. Worum geht es hier?"
  "Können wir aufgeben?", fragte Byrne.
  "Ja."
  Jessica und Byrne ließen die Hände sinken und drehten sich um.
  Sonja Kedrowa war etwa fünfundzwanzig Jahre alt. Sie hatte wässrige Augen, volle Lippen und dunkelbraunes Haar. Wenn Kristina hübsch war, so war Sonja bezaubernd. Sie trug einen langen braunen Mantel, schwarze Lederstiefel und einen pflaumenfarbenen Seidenschal.
  "Was halten Sie da in der Hand?", fragte Byrne und zeigte auf die Pistole.
  "Es ist eine Pistole."
  "Das ist eine Startpistole. Sie verschießt Platzpatronen."
  "Mein Vater hat es mir gegeben, um mich zu schützen."
  "Diese Waffe ist ungefähr so tödlich wie eine Wasserpistole."
  Und dennoch hast du die Hände gehoben.
  "Touché", dachte Jessica. Byrne gefiel das nicht.
  "Wir müssen Ihnen ein paar Fragen stellen", sagte Jessica.
  "Und das konnte nicht warten, bis ich nach Hause kam? Musstest du in mein Haus einbrechen?"
  "Ich fürchte, es kann nicht warten", erwiderte Jessica. Sie hielt den Schlüssel hoch. "Und wir sind nicht eingebrochen."
  Sonja wirkte einen Moment lang verwirrt, zuckte dann aber mit den Achseln. Sie legte die Startpistole in die Schublade und schloss sie. "Okay", sagte sie. "Stellt eure ‚Fragen"."
  Kennen Sie eine Frau namens Christina Yakos?
  "Ja", sagte sie. "Seid jetzt vorsichtig." Ihr Blick huschte zwischen ihnen hin und her. "Ich kenne Christina. Wir wohnen zusammen."
  "Wie lange kanntest du sie schon?"
  "Vielleicht drei Monate."
  "Ich fürchte, wir haben schlechte Nachrichten", sagte Jessica.
  Sonja runzelte die Stirn. "Was ist passiert?"
  "Christina ist gestorben."
  "Oh mein Gott." Ihr Gesicht wurde kreidebleich. Sie packte die Küchentheke. "Wie ... was ist passiert?"
  "Wir sind uns nicht sicher", sagte Jessica. "Ihre Leiche wurde heute Morgen in Manayunk gefunden."
  Jeden Moment hätte Sonja umkippen können. Im Esszimmer standen keine Stühle. Byrne nahm eine Holzkiste aus der Ecke der Küche und stellte sie hin. Er setzte die Frau darauf.
  "Kennst du Manayunk?", fragte Jessica.
  Sonja atmete mehrmals tief durch und blähte die Wangen auf. Sie schwieg.
  "Sonya? Kennst du dich in dieser Gegend aus?"
  "Es tut mir so leid", sagte sie. "Nein."
  Hat Christina jemals davon gesprochen, dorthin zu gehen? Oder kannte sie jemanden, der in Manayunk wohnte?
  Sonja schüttelte den Kopf.
  Jessica machte sich ein paar Notizen. "Wann hast du Christina das letzte Mal gesehen?"
  Einen Moment lang sah es so aus, als ob Sonja ihn am liebsten auf dem Boden küssen wollte. Ihr seltsames Hin- und Herschwanken ließ vermuten, dass ihr auf dem Weg nach oben schwindlig wurde. Einen Augenblick später schien es wieder vorbei zu sein. "Erst in einer Woche", sagte sie. "Ich war verreist."
  "Wo bist du gewesen?"
  "In New York."
  "Stadt?"
  Sonja nickte.
  "Wissen Sie, wo Christina gearbeitet hat?"
  "Ich weiß nur, dass es im Stadtzentrum war. Ich arbeitete als Verwaltungsangestellte in einem wichtigen Unternehmen."
  - Und sie hat Ihnen nie den Namen der Firma genannt?
  Sonja tupfte sich mit einer Serviette die Augen und schüttelte den Kopf. "Sie hat mir nicht alles erzählt", sagte sie. "Manchmal war sie sehr verschlossen."
  "Wie so?"
  Sonja runzelte die Stirn. "Manchmal kam sie spät nach Hause. Ich fragte sie, wo sie gewesen sei, und sie verstummte. Als hätte sie etwas getan, wofür sie sich schämen müsste."
  Jessica dachte über das Vintage-Kleid nach. "War Christina Schauspielerin?"
  "Darstellerin?"
  "Ja. Entweder professionell oder vielleicht in einem Amateurtheater?"
  "Nun ja, sie liebte das Tanzen. Ich glaube, sie wollte professionell tanzen. Ich weiß nicht, ob sie so gut war, aber vielleicht."
  Jessica sah in ihren Notizen nach. "Gibt es sonst noch etwas, was du über sie weißt und was hilfreich sein könnte?"
  "Sie arbeitete gelegentlich mit Kindern im Seraphimovsky-Garten."
  "Russisch-orthodoxe Kirche?", fragte Jessica.
  "Ja."
  Sonja stand auf, nahm ein Glas von der Küchentheke, öffnete den Gefrierschrank, holte eine gefrorene Flasche Stoli heraus und schenkte sich ein paar Schlucke ein. Es gab fast keine Lebensmittel mehr im Haus, aber Wodka war im Kühlschrank. "Wenn man in den Zwanzigern ist", dachte Jessica (diese Gruppe von Menschen, die sie erst vor Kurzem schweren Herzens hinter sich gelassen hatte), "hat man Prioritäten."
  "Wenn Sie das einen Moment lang aufschieben könnten, wäre ich Ihnen dankbar", sagte Byrne, wobei seine Anweisungen durch seine Art wie höfliche Bitten klangen.
  Sonja nickte, stellte Glas und Flasche ab, nahm eine Serviette aus der Tasche und tupfte sich die Augen ab.
  "Weißt du, wo Christina ihre Wäsche gewaschen hat?", fragte Byrne.
  "Nein", sagte Sonja. "Aber sie tat es oft spät in der Nacht."
  "Wie spät?"
  "Elf Uhr. Vielleicht Mitternacht."
  "Und die Männer? Hatte sie jemanden, mit dem sie ausgegangen ist?"
  "Nein, nicht dass ich wüsste", sagte sie.
  Jessica deutete auf die Treppe. "Die Schlafzimmer sind oben?", fragte sie so freundlich wie möglich. Sie wusste, dass Sonja jedes Recht hatte, sie zum Gehen aufzufordern.
  "Ja."
  - Darf ich kurz einen Blick darauf werfen?
  Sonja dachte einen Moment nach. "Nein", sagte sie. "Es ist in Ordnung."
  Jessica ging die Treppe hinauf und blieb stehen. "Was für ein Schlafzimmer hatte Christina?"
  "Der ganz hinten."
  Sonja wandte sich Byrne zu und hob ihr Glas. Byrne nickte. Sonja sank zu Boden und nahm einen großen Schluck eiskalten Wodkas. Sofort schenkte sie sich noch einen ein.
  Jessica ging die Treppe hinauf, den kurzen Flur entlang und in das hintere Schlafzimmer.
  In der Ecke stand neben einem zusammengerollten Futon eine kleine Schachtel mit einem Wecker. Ein weißer Frotteebademantel hing an einem Haken hinter der Tür. Es war die Wohnung einer jungen Frau in ihren Anfängen. An den Wänden hingen keine Bilder oder Poster. Es gab keine der aufwendigen Dekorationen, die man in einem jungen Frauenzimmer erwarten würde.
  Jessica dachte an Christina, die genau dort stand, wo sie war. Christina dachte an ihr neues Leben in ihrem neuen Haus, an all die Möglichkeiten, die sich ihr mit vierundzwanzig bieten würden. Christina stellte sich ein Zimmer voller Möbel aus Thomasville oder Henredon vor. Neue Teppiche, neue Lampen, neue Bettwäsche. Ein neues Leben.
  Jessica durchquerte den Raum und öffnete die Schranktür. In den Kleidersäcken befanden sich nur wenige Kleider und Pullover, alle recht neu und von guter Qualität. Ganz sicher nichts, was dem Kleid ähnelte, das Christina getragen hatte, als man sie am Flussufer gefunden hatte. Auch Körbe oder Säcke mit frisch gewaschener Wäsche fehlten.
  Jessica trat einen Schritt zurück und versuchte, die Atmosphäre in sich aufzunehmen. Wie viele Schränke hatte sie schon durchsucht, wie eine Detektivin? Wie viele Schubladen? Wie viele Handschuhfächer, Koffer, Truhen und Handtaschen? Wie viele Leben hatte Jessica schon als Grenzgängerin gelebt?
  Auf dem Schrankboden stand ein Pappkarton. Sie öffnete ihn. Darin befanden sich in Stoff gewickelte Glasfiguren von Tieren - hauptsächlich Schildkröten, Eichhörnchen und einige Vögel. Außerdem waren da Hummel-Figuren: Miniaturen von rosigen Kindern, die Geige, Flöte und Klavier spielten. Darunter stand eine wunderschöne hölzerne Spieldose. Sie sah aus wie Walnussholz und hatte eine rosa-weiße Ballerina als Einlegearbeit. Jessica nahm sie heraus und öffnete sie. Die Dose enthielt keinen Schmuck, aber sie spielte den "Dornröschen-Walzer". Die Töne hallten in dem fast leeren Raum wider, eine traurige Melodie, die das Ende eines jungen Lebens besiegelte.
  
  
  
  Die Detektive trafen sich im Roundhouse und tauschten ihre Erkenntnisse aus.
  "Der Lieferwagen gehörte einem Mann namens Harold Sima", sagte Josh Bontrager. Er verbrachte den Tag damit, am Tatort in Manayunk Fahrzeuge zu untersuchen. "Herr Sima lebte in Glenwood, verstarb aber leider im September dieses Jahres unerwartet nach einem Treppensturz. Er war 86 Jahre alt. Sein Sohn gab zu, den Lieferwagen vor einem Monat auf dem Parkplatz abgestellt zu haben. Er sagte, er könne es sich nicht leisten, ihn abschleppen und entsorgen zu lassen. Der Chevrolet gehörte einer Frau namens Estelle Jesperson, einer ehemaligen Einwohnerin von Powelton."
  "Spät, also tot?", fragte Jessica.
  "Spät, wie tot", sagte Bontrager. "Sie starb vor drei Wochen an einem schweren Herzinfarkt. Ihr Schwiegersohn hat das Auto auf diesem Parkplatz stehen lassen. Er arbeitet in East Falls."
  "Haben Sie alle überprüft?", fragte Byrne.
  "Das habe ich", sagte Bontrager. "Nichts."
  Byrne informierte Ike Buchanan über die bisherigen Erkenntnisse und mögliche Wege für weitere Ermittlungen. Als sie sich zum Gehen bereit machten, stellte Byrne Bontrager eine Frage, die ihn vermutlich schon den ganzen Tag beschäftigt hatte.
  "Woher kommst du, Josh?", fragte Byrne. "Ursprünglich."
  "Ich komme aus einer kleinen Stadt in der Nähe von Bechtelsville", sagte er.
  Byrne nickte. "Sie sind auf einem Bauernhof aufgewachsen?"
  "Oh ja. Meine Familie gehört den Amischen an."
  Das Wort hallte wie ein abprallender Kleinkaliberschuss durch den Dienstraum. Mindestens zehn Detectives hörten es und waren sofort fasziniert von dem Zettel vor ihnen. Jessica musste sich sehr beherrschen, um Byrne nicht anzusehen. Ein Amish-Mordkommissar. Sie kannte das Leben in vollen Zügen, aber das hier war etwas Neues.
  "Gehört Ihre Familie zur amischen Gemeinschaft?", fragte Byrne.
  "Ja", sagte Bontrager. "Ich habe mich jedoch schon vor langer Zeit entschieden, der Kirche nicht beizutreten."
  Byrne nickte nur.
  "Haben Sie schon einmal Bontragers Spezial-Dosenfutter probiert?", fragte Bontrager.
  "Hatte nie das Vergnügen."
  "Es ist wirklich gut. Schwarze Pflaume, Erdbeer-Rhabarber. Wir machen sogar einen tollen Erdnussbutteraufstrich."
  Noch mehr Stille. Der Raum verwandelte sich in eine Leichenhalle, voller Leichen in Anzügen mit stummen Lippen.
  "Nichts geht über einen guten Zahnaufstrich", sagte Byrne. "Das ist mein Motto."
  Bontrager lachte. "Ja, ja. Keine Sorge, ich kenne alle Witze. Ich kann das ab."
  "Gibt es irgendwelche Witze über die Amish?", fragte Byrne.
  "Wir feiern heute Abend, als wäre es 1699", sagte Bontrager. "Wer fragt: ‚Sehe ich in diesem Schwarzton dick aus?", muss wohl ein Amish sein."
  Byrne lächelte. "Nicht schlecht."
  "Und dann gibt es noch die Anmachsprüche der Amish", sagte Bontrager. "Bauen Sie oft Scheunen? Darf ich Ihnen eine Buttermilch-Colada ausgeben? Werden Sie pflügen gehen?"
  Jessica lachte. Byrne lachte.
  "Na klar", sagte Bontrager und errötete über seinen eigenen derben Humor. "Wie gesagt, ich habe sie alle gehört."
  Jessica blickte sich im Raum um. Sie kannte einige Leute von der Mordkommission. Sie hatte das Gefühl, dass Detective Joshua Bontrager bald von ein paar neuen hören würde.
  OceanofPDF.com
  10
  Mitternacht. Der Fluss war schwarz und still.
  Byrne stand am Flussufer in Manayunk. Er blickte zurück zur Straße. Es gab keine Straßenbeleuchtung. Der Parkplatz war dunkel, nur vom Mondlicht beschattet. Wäre jemand in diesem Moment stehen geblieben, selbst um zurückzublicken, wäre Byrne unsichtbar gewesen. Das einzige Licht kam von den Scheinwerfern der Autos auf der Schnellstraße, die auf der anderen Flussseite flackerten.
  Ein Wahnsinniger konnte sein Opfer am Flussufer platzieren und sich Zeit lassen, indem er sich dem Wahnsinn ergab, der seine Welt beherrschte.
  Philadelphia hatte zwei Flüsse. Während der Delaware die treibende Kraft der Stadt war, übte der Schuylkill mit seinem gewundenen Verlauf auf Byrne stets eine düstere Faszination aus.
  Byrnes Vater, Padraig, arbeitete sein ganzes Leben lang als Hafenarbeiter. Byrne verdankte dem Wasser seine Kindheit, seine Ausbildung und sein ganzes Leben. In der Grundschule lernte er, dass Schuylkill "verborgener Fluss" bedeutet. Während seiner gesamten Zeit in Philadelphia - und das war Kevin Byrnes ganzes Leben, abgesehen von seiner Militärzeit - betrachtete er den Fluss als ein Mysterium. Er war über 160 Kilometer lang, und er hatte ehrlich gesagt keine Ahnung, wohin er führte. Von den Ölraffinerien im Südwesten Philadelphias bis nach Chaumont und darüber hinaus arbeitete er als Polizist in Banken, wagte sich aber nie wirklich über seinen Zuständigkeitsbereich hinaus, der dort endete, wo Philadelphia County in Montgomery County überging.
  Er blickte auf das dunkle Wasser. Darin sah er Anton Krots' Gesicht. Er sah Krots' Augen.
  Schön, Sie wiederzusehen, Detective.
  Zum vielleicht tausendsten Mal in den letzten Tagen zweifelte Byrne an sich selbst. Zögerte er aus Angst? War er für Laura Clarkes Tod verantwortlich? Ihm wurde klar, dass er sich im letzten Jahr immer mehr hinterfragt hatte, um die Ursachen seiner Unentschlossenheit zu erkennen. Als junger, draufgängerischer Streifenpolizist hatte er gewusst - ganz sicher -, dass jede seiner Entscheidungen richtig war.
  Er schloss die Augen.
  Die gute Nachricht war: Die Visionen waren verschwunden. Zumindest größtenteils. Jahrelang hatte ihn eine Art vage Gabe der Hellsichtigkeit gequält und zugleich gesegnet - die Fähigkeit, an Tatorten manchmal Dinge zu sehen, die sonst niemandem auffielen. Diese Gabe war Jahre zuvor aufgetaucht, als er nach einem Bad im eisigen Delaware River für tot erklärt worden war. Die Visionen hingen mit Migräne zusammen - so hatte er sich zumindest selbst eingeredet - und als ihm ein Psychopath eine Kugel in den Kopf geschossen hatte, waren die Kopfschmerzen verschwunden. Auch er glaubte, die Visionen seien endgültig vorbei. Doch immer wieder kehrten sie mit voller Wucht zurück, manchmal nur für einen Sekundenbruchteil. Er hatte gelernt, es zu akzeptieren. Manchmal war es nur ein flüchtiger Blick auf ein Gesicht, ein kurzer Laut, eine flackernde Vision, ähnlich dem, was man im Spiegel eines Scherzartikels sieht.
  Die Vorahnungen waren in letzter Zeit seltener geworden, und das war gut so. Doch Byrne wusste, dass er jeden Moment die Hand auf den Arm des Opfers legen oder etwas am Tatort berühren konnte und dann diesen schrecklichen Schauer, dieses erschreckende Wissen spüren würde, das ihn in die finstersten Abgründe der Psyche des Mörders führen würde.
  Wie hat Natalia Yakos von ihm erfahren?
  Als Byrne die Augen öffnete, war das Bild von Anton Krotz verschwunden. Nun erschien ein anderes Augenpaar. Byrne dachte an den Mann, der Christina Jakos hierhergebracht hatte, an den tobenden Wahnsinn, der jemanden zu dieser Tat getrieben hatte. Byrne trat an den Rand des Docks, genau an die Stelle, wo sie Christinas Leiche gefunden hatten. Er spürte einen schaudernden Schauer, wissend, dass er an derselben Stelle stand, an der der Mörder nur wenige Tage zuvor gestanden hatte. Bilder drangen in sein Bewusstsein ein, er sah den Mann...
  - Haut, Muskeln, Fleisch und Knochen durchtrennen... die Wunden mit einem Schweißbrenner berühren... Christina Yakos in dieses seltsame Kleid kleiden... einen Arm durch den Ärmel schlüpfen lassen, dann den anderen, als würde er ein schlafendes Kind anziehen, dessen kaltes Fleisch auf seine Berührung nicht reagierte... Christina Yakos im Schutze der Nacht zum Flussufer tragen... sein verdrehtes Szenario hatte er genau dann, als...
  - Ich habe etwas gehört.
  Schritte?
  Byrnes peripheres Sehen erfasste eine Silhouette nur wenige Meter entfernt: eine riesige schwarze Gestalt, die aus den tiefen Schatten auftauchte...
  Er drehte sich um und blickte der Gestalt ins Gesicht, sein Puls hämmerte in seinen Ohren und seine Hand ruhte auf seiner Waffe.
  Es war niemand da.
  Er brauchte Schlaf.
  Byrne fuhr nach Hause in seine Zweizimmerwohnung in Süd-Philadelphia.
  Sie wollte Tänzerin werden.
  Byrne dachte an seine Tochter Colleen. Sie war seit ihrer Geburt taub, aber das hatte sie nie aufgehalten oder auch nur ausgebremst. Sie war eine hervorragende Schülerin, eine begnadete Sportlerin. Byrne fragte sich, was ihre Träume waren. Als kleines Kind wollte sie Polizistin werden, genau wie er. Er hatte ihr das sofort ausgeredet. Dann gab es da noch die obligatorische Ballerina-Szene, ausgelöst, als er sie zu einer Aufführung des Nussknackers für Hörgeschädigte mitgenommen hatte. In den letzten Jahren hatte sie immer wieder davon gesprochen, Lehrerin zu werden. Hatte sich das geändert? Hatte er sie in letzter Zeit darauf angesprochen? Er nahm es sich vor. Natürlich hatte sie nur die Augen verdreht und ihm mit Gebärden gezeigt, wie seltsam er doch sei. Trotzdem würde er es tun.
  Er fragte sich, ob Christinas Vater seine kleine Tochter jemals nach ihren Träumen gefragt hatte.
  
  
  
  Byrne fand einen Parkplatz auf der Straße und parkte. Er schloss den Wagen ab, ging ins Haus und stieg die Treppe hinauf. Entweder wurde er älter, oder die Treppe wurde immer steiler.
  Das muss das letzte sein, dachte er.
  Er war noch in der Blüte seiner Jahre.
  
  
  
  Aus der Dunkelheit des unbebauten Grundstücks gegenüber beobachtete ein Mann Byrne. Er sah, wie im Fenster des Detectives im ersten Stock das Licht anging und dessen langer Schatten über die Jalousien glitt. Aus seiner Perspektive sah er einen Mann, der nach Hause zurückkehrte, in ein Leben, das in jeder Hinsicht dasselbe war wie am Vortag und am Tag davor. Ein Mann, der Sinn, Bedeutung und Ziel in seinem Leben gefunden hatte.
  Er beneidete Byrne ebenso sehr, wie er ihn hasste.
  Der Mann war von schmächtiger Statur, mit kleinen Händen und Füßen und schütterem braunem Haar. Er trug einen dunklen Mantel und war in jeder Hinsicht unauffällig, abgesehen von seiner Neigung zur Trauer - eine unerwartete und unerwünschte Tendenz, die er in diesem Lebensabschnitt nie für möglich gehalten hätte.
  Für Matthew Clark lastete die tiefe Trauer wie ein Klotz im Magen. Sein Albtraum begann in dem Moment, als Anton Krotz seine Frau aus der Kabine führte. Er würde nie die Hand seiner Frau an der Lehne der Kabine vergessen, ihre blasse Haut und die lackierten Nägel. Das furchtbare Aufblitzen eines Messers an ihrer Kehle. Das höllische Dröhnen eines Gewehrs der Spezialeinheiten. Blut.
  Matthew Clarks Welt geriet aus den Fugen. Er wusste nicht, was der nächste Tag bringen würde oder wie er weiterleben sollte. Er wusste nicht, wie er sich zu den einfachsten Dingen aufraffen sollte: Frühstück bestellen, telefonieren, eine Rechnung bezahlen oder die Reinigung abholen.
  Laura brachte das Kleid in die Reinigung.
  "Schön, dich zu sehen", sagten sie. "Wie geht es Laura?"
  Tot.
  Getötet.
  Er wusste nicht, wie er auf diese unausweichlichen Situationen reagieren würde. Wer hätte das ahnen können? Wie hatte er sich darauf vorbereiten können? Würde er ein Gesicht finden, das mutig genug wäre, ihm zu antworten? Es war ja nicht so, als wäre sie an Brustkrebs, Leukämie oder einem Hirntumor gestorben. Nicht, dass er Zeit gehabt hätte, sich vorzubereiten. Ihr war in einem Diner die Kehle durchgeschnitten worden, der erniedrigendste und öffentlichste Tod, den man sich vorstellen konnte. Und das alles unter den wachsamen Augen der Polizei von Philadelphia. Und nun würden ihre Kinder ohne sie leben müssen. Ihre Mutter war fort. Sein bester Freund war fort. Wie sollte er das alles nur akzeptieren?
  Trotz all dieser Ungewissheit war sich Matthew Clarke einer Sache sicher. Eine Tatsache war ihm so selbstverständlich wie die Tatsache, dass Flüsse ins Meer münden, und so klar wie der kristallene Dolch des Kummers in seinem Herzen.
  Für Detective Kevin Francis Byrne hatte der Albtraum gerade erst begonnen.
  OceanofPDF.com
  TEIL ZWEI
  Nachtigall
  
  OceanofPDF.com
  11
  "Ratten und Katzen".
  "Hm?"
  Roland Hanna schloss kurz die Augen. Jedes Mal, wenn Charles "äh-huh" sagte, klang es wie Kreide auf einer Tafel. Das war schon lange so, seit ihrer Kindheit. Charles war sein Halbbruder, sprach langsam, war aber stets fröhlich und unbeschwert. Roland liebte diesen Mann mehr als je zuvor jemanden in seinem Leben.
  Charles war jünger als Roland, übernatürlich stark und unglaublich loyal. Er hatte immer wieder bewiesen, dass er sein Leben für Roland geben würde. Anstatt seinen Halbbruder zum tausendsten Mal zu tadeln, fuhr Roland fort. Tadel war sinnlos, und Charles war sehr leicht zu verletzen. "Das ist alles", sagte Roland. "Du bist entweder eine Ratte oder eine Katze. Nichts anderes."
  "Nein", sagte Charles zustimmend. Das war seine Art. "Nicht mehr und nicht weniger."
  - Erinnere mich daran, das aufzuschreiben.
  Charles nickte, ganz fasziniert von dem Konzept, als hätte Roland gerade den Stein von Rosetta entziffert.
  Sie fuhren auf dem Highway 299 Richtung Süden und näherten sich dem Millington Wildlife Refuge in Maryland. In Philadelphia war es bitterkalt gewesen, aber hier war der Winter etwas milder gewesen. Das war gut. Es bedeutete, dass der Boden noch nicht tief gefroren war.
  Und während dies eine gute Nachricht für die beiden Männer war, die vorne im Lieferwagen saßen, war es wahrscheinlich eine schlechtere Nachricht für den Mann, der mit dem Gesicht nach unten hinten lag, einen Mann, dessen Tag ohnehin schon nicht so gut verlaufen war.
  
  
  
  Roland Hannah war groß und schlank, muskulös und redegewandt, obwohl er keine formale Bildung genossen hatte. Er trug keinen Schmuck, hatte kurzes Haar, war gepflegt und trug schlichte, ordentlich gebügelte Kleidung. Er stammte aus den Appalachen, genauer gesagt aus Letcher County, Kentucky. Die Vorfahren und kriminellen Vorstrafen seiner Eltern ließen sich bis in die Täler des Mount Helvetia zurückverfolgen, und sonst nichts. Als Roland vier Jahre alt war, verließ seine Mutter Jubal Hannah - einen grausamen, gewalttätigen Mann, der ihn schon oft um seine Frau und sein Kind gebracht hatte - und zog mit ihrem Sohn nach Nord-Philadelphia. Genauer gesagt, in ein Gebiet, das spöttisch, aber treffend als die Badlands bekannt war.
  Innerhalb eines Jahres heiratete Artemisia Hannah einen Mann, der noch viel schlimmer war als ihr erster, einen Mann, der jeden Aspekt ihres Lebens kontrollierte und ihr zwei verwöhnte Kinder schenkte. Als Walton Lee Waite bei einem missglückten Raubüberfall in North Liberties getötet wurde, flüchtete sich Artemisia - eine psychisch labile Frau, die die Welt durch die Brille eines zunehmenden Wahnsinns wahrnahm - in den Alkohol, in Selbstverletzungen, in die Verlockungen des Teufels. Mit zwölf Jahren sorgte Roland bereits für seine Familie, übte verschiedene, oft kriminelle, Jobs aus und entkam Polizei, Jugendamt und Gangs. Irgendwie überlebte er sie alle.
  Im Alter von fünfzehn Jahren fand Roland Hanna, ohne es selbst gewählt zu haben, einen neuen Weg.
  
  
  
  Der Mann, den Roland und Charles aus Philadelphia mitbrachten, hieß Basil Spencer. Er missbrauchte eine junge Frau.
  Spencer war vierundvierzig Jahre alt, stark übergewichtig und übergebildet. Er arbeitete als Immobilienanwalt in Bala Cynwyd, und seine Klientel bestand hauptsächlich aus älteren, wohlhabenden Witwen aus der Main Line. Seine Vorliebe für junge Frauen hatte sich schon vor vielen Jahren entwickelt. Roland hatte keine Ahnung, wie oft Spencer ähnliche obszöne und entweihende Handlungen begangen hatte, aber das spielte keine Rolle. An diesem Tag, zu dieser Zeit, trafen sie sich im Namen eines einzigen unschuldigen Menschen.
  Gegen neun Uhr morgens brach die Sonne durch die Baumwipfel. Spencer kniete neben einem frisch ausgehobenen Grab, etwa 1,20 Meter tief, 90 Zentimeter breit und 1,80 Meter lang. Seine Hände waren mit starkem Bindfaden auf dem Rücken gefesselt. Trotz der Kälte war seine Kleidung schweißnass.
  "Wissen Sie, wer ich bin, Mr. Spencer?", fragte Roland.
  Spencer blickte sich um, sichtlich besorgt über seine eigene Antwort. In Wahrheit war er sich nicht ganz sicher, wer Roland war - er hatte ihn erst gesehen, nachdem ihm eine halbe Stunde zuvor die Augenbinde abgenommen worden war. Schließlich sagte Spencer: "Nein."
  "Ich bin nur ein Schatten", erwiderte Roland. Ein Hauch des Kentucky-Akzents seiner Mutter schwang noch in seiner Stimme mit, obwohl er ihren Akzent längst an das Leben in den Straßen von Nord-Philadelphia gewöhnt hatte.
  "Was... was?", fragte Spencer.
  "Ich bin ein Punkt auf dem Röntgenbild eines anderen Menschen, Mr. Spencer. Ich bin das Auto, das die rote Ampel überfährt, kurz nachdem Sie die Kreuzung passiert haben. Ich bin das Seitenruder, das im Flug frühzeitig versagt. Sie haben mein Gesicht nie gesehen, weil ich bis heute das war, was allen anderen passiert."
  "Du verstehst das nicht", sagte Spencer.
  "Erleuchte mich", erwiderte Roland und fragte sich, welche komplizierte Situation ihn diesmal erwartete. Er warf einen Blick auf seine Uhr. "Du hast eine Minute."
  "Sie war achtzehn", sagte Spencer.
  "Sie ist noch keine dreizehn Jahre alt."
  "Das ist ja Wahnsinn! Hast du sie gesehen?"
  "Ich habe."
  "Sie war bereit. Ich habe sie zu nichts gezwungen."
  "Das habe ich aber nicht gehört. Ich habe gehört, du hättest sie in den Keller deines Hauses gebracht. Ich habe gehört, du hättest sie im Dunkeln gelassen und ihr Drogen gegeben. War es Amylnitrit? Poppers, wie nennt man die noch gleich?"
  "Das kannst du nicht machen", sagte Spencer. "Du weißt nicht, wer ich bin."
  "Ich weiß genau, wer du bist. Viel wichtiger ist, wo du bist. Sieh dich um. Du stehst mitten auf einem Feld, die Hände auf dem Rücken gefesselt, und bettelst um dein Leben. Glaubst du, dass die Entscheidungen, die du in diesem Leben getroffen hast, dir gut gedient haben?"
  Keine Antwort. Es war nichts zu erwarten.
  "Erzähl mir etwas über Fairmount Park", fragte Roland. "April 1995. Zwei Mädchen."
  "Was?"
  "Gestehen Sie, was Sie getan haben, Mr. Spencer. Gestehen Sie, was Sie damals getan haben, und vielleicht werden Sie diesen Tag noch erleben."
  Spencer blickte von Roland zu Charles. "Ich weiß nicht, wovon du redest."
  Roland nickte Charles zu. Charles nahm die Schaufel. Basil Spencer begann zu weinen.
  "Was wirst du mit mir anfangen?", fragte Spencer.
  Wortlos trat Roland Basil Spencer in die Brust, sodass dieser zurück ins Grab flog. Als Roland näher trat, roch er Fäkalien. Basil Spencer war schmutzig. Sie alle hatten das getan.
  "Ich werde Folgendes für dich tun", sagte Roland. "Ich werde mit dem Mädchen reden. Wenn sie wirklich einverstanden war, hole ich dich ab, und du wirst diese Erfahrung als die wichtigste Lektion deines Lebens mitnehmen. Wenn nicht, findest du vielleicht einen Ausweg. Vielleicht auch nicht."
  Roland griff in seine Sporttasche und zog einen langen PVC-Schlauch heraus. Der Kunststoffschlauch war gewellt, schwanenhalsförmig, etwa 2,5 Zentimeter im Durchmesser und 1,20 Meter lang. An einem Ende befand sich ein Mundstück, ähnlich denen, die bei Lungenfunktionsprüfungen verwendet werden. Roland hielt Basil Spencer den Schlauch vors Gesicht. "Fass ihn mit den Zähnen an."
  Spencer wandte den Kopf ab; die Realität des Augenblicks war für ihn zu viel.
  "Wie du wünschst", sagte Roland. Er verstaute den Schlauch.
  "Nein!", schrie Spencer. "Ich will es!"
  Roland zögerte kurz, dann setzte er Spencer den Schlauch wieder aufs Gesicht. Diesmal biss Spencer das Mundstück fest in die Zähne.
  Roland nickte Charles zu, der dem Mann lavendelfarbene Handschuhe auf die Brust legte und dann begann, Erde in das Loch zu schaufeln. Als er fertig war, ragte die Rohrleitung etwa fünf bis sechs Zoll aus dem Boden. Roland konnte das hektische, feuchte Ein- und Ausatmen durch das enge Rohr hören, ein Geräusch, das dem eines Absaugschlauchs in einer Zahnarztpraxis ähnelte. Charles trat die Erde fest. Er und Roland gingen zum Lieferwagen.
  Wenige Minuten später hielt Roland den Wagen am Grab an und ließ den Motor laufen. Er stieg aus und holte einen langen Gummischlauch aus dem Heck, der einen größeren Durchmesser hatte als der Plastikschlauch mit dem flexiblen Hals. Er ging zum Heck des Wagens und befestigte ein Ende am Auspuffrohr. Das andere Ende steckte er in ein Rohr, das aus dem Boden ragte.
  Roland lauschte und wartete, bis die Sauggeräusche allmählich verstummten. Seine Gedanken schweiften für einen Moment zu einem Ort, wo vor vielen Jahren zwei junge Mädchen am Ufer des Wissahickon gesprungen waren, während das Auge Gottes wie eine goldene Sonne über ihnen leuchtete.
  
  
  
  Die Gemeinde war in ihrer schönsten Kleidung: Einundachtzig Personen hatten sich in einer kleinen Kirche an der Allegheny Avenue versammelt. Der Duft von blumigem Parfüm, Tabak und nicht wenig Whiskey aus der Pension lag in der Luft.
  Der Pastor trat aus dem Hinterzimmer, begleitet von den Klängen eines fünfköpfigen Chors, der "Dies ist der Tag, den der Herr gemacht hat" sang. Sein Diakon folgte ihm kurz darauf. Wilma Goodloe übernahm den Leadgesang; ihre volle, klangvolle Stimme war ein wahrer Segen.
  Beim Anblick des Pfarrers erhoben sich die Gemeindemitglieder. Der Herr regierte.
  Wenige Augenblicke später trat der Pastor ans Rednerpult und hob die Hand. Er wartete, bis die Musik verklungen war, sich die Gemeinde zerstreut hatte und ihn der Heilige Geist ergriff. Wie immer geschah es. Er begann langsam. Er baute seine Predigt wie ein Bauarbeiter ein Haus: Er legte die Sünde offen, bettete sie in ein Fundament aus der Heiligen Schrift, errichtete feste Mauern des Lobpreises und krönte sie mit einem Dach aus überschwänglichem Lob. Zwanzig Minuten später hatte er sein Ziel erreicht.
  "Aber täuschen Sie sich nicht: Es gibt viel Dunkelheit in der Welt", sagte der Pastor.
  "Dunkelheit", antwortete jemand.
  "Oh ja", fuhr der Pastor fort. "Oh Gott, ja. Das ist eine dunkle und schreckliche Zeit."
  "Jawohl, Sir."
  "Aber Finsternis ist nicht Finsternis für den Herrn."
  "Nein, Sir."
  - Keineswegs Dunkelheit.
  "NEIN."
  Der Pastor ging um die Kanzel herum. Er faltete die Hände zum Gebet. Einige der Gemeindemitglieder standen auf. "Epheser 5,11 sagt: ‚Habt keine Gemeinschaft mit den unfruchtbaren Werken der Finsternis, sondern deckt sie vielmehr auf.""
  "Jawohl, Sir."
  "Paulus sagt: ‚Alles, was vom Licht erleuchtet wird, wird sichtbar, und wo alles sichtbar ist, da ist Licht.""
  "Licht."
  Wenige Augenblicke später, als die Predigt zu Ende war, brach in der Gemeinde Aufruhr aus. Die Tamburine begannen zu singen.
  Pastor Roland Hanna und Diakon Charles Waite waren voller Begeisterung. An diesem Tag verbreitete sich die Nachricht im Himmel, und zwar die Nachricht von der Gründung der New Page Church of the Divine Flame.
  Der Pastor blickte in seine Gemeinde. Er dachte an Basil Spencer und daran, wie er von Spencers schrecklichen Taten erfahren hatte. Die Menschen erzählten ihrem Pastor vieles. Auch Kinder. Er hatte schon viele Wahrheiten von Kindermund gehört. Und er würde sich ihnen allen zuwenden. Mit der Zeit. Doch da war etwas, das seit über einem Jahrzehnt in seiner Seele schlummerte, etwas, das ihm jede Freude geraubt hatte, etwas, das mit ihm wachte, mit ihm ging, mit ihm schlief und mit ihm betete. Da war ein Mann, der ihm seinen Lebensmut geraubt hatte. Roland kam näher. Er konnte es spüren. Bald würde er den Richtigen finden. Bis dahin würde er wie zuvor Gottes Werk tun.
  Die Stimmen des Chors erhoben sich im Einklang. Die Dachbalken erbebten vor Ehrfurcht. "An diesem Tag wird der Schwefel funkeln und glitzern", dachte Roland Hanna.
  Oh mein Gott, ja.
  Der Tag, den Gott wahrhaftig geschaffen hat.
  OceanofPDF.com
  12
  Die St.-Seraphim-Kirche war ein hohes, schmales Gebäude in der Sixth Street im Norden Philadelphias. Die 1897 gegründete Kirche mit ihrer cremefarbenen Stuckfassade, den hoch aufragenden Türmchen und den goldenen Zwiebeltürmen war ein imposantes Bauwerk und eine der ältesten russisch-orthodoxen Kirchen Philadelphias. Jessica, katholisch erzogen, wusste wenig über orthodoxe christliche Glaubensrichtungen. Sie wusste zwar, dass es Ähnlichkeiten in den Bräuchen der Beichte und der Kommunion gab, aber nicht mehr.
  Byrne nahm an der Sitzung des Untersuchungsausschusses und der Pressekonferenz zum Vorfall im Diner teil. Die Teilnahme an der Sitzung war verpflichtend; eine Pressekonferenz gab es nicht. Jessica hatte Byrne jedoch noch nie vor seiner Pflicht zurückschrecken sehen. Er war stets anwesend, ganz vorne mit dabei, Dienstmarke poliert, Schuhe geputzt. Offenbar waren die Familien von Laura Clark und Anton Krotz der Ansicht, die Polizei hätte in dieser schwierigen Situation anders vorgehen sollen. Die Presse hatte umfassend berichtet. Jessica wollte aus Solidarität anwesend sein, wurde aber angewiesen, die Ermittlungen fortzuführen. Christina Jakos verdiente eine zügige Untersuchung. Ganz zu schweigen von der sehr realen Angst, dass ihr Mörder noch immer auf freiem Fuß war.
  Jessica und Byrne würden sich später am selben Tag treffen, und sie würde ihn über alle Entwicklungen auf dem Laufenden halten. Falls es spät werden sollte, würden sie sich bei Finnigan's Wake treffen. Für den Detective war am Abend eine Abschiedsfeier geplant. Polizisten lassen sich so eine Feier nie entgehen.
  Jessica rief in der Kirche an und vereinbarte ein Treffen mit Pater Grigory Panov. Während Jessica das Interview führte, erkundete Josh Bontrager die Umgebung.
  
  
  
  Jessica bemerkte einen jungen Priester, etwa fünfundzwanzig Jahre alt. Er war gut gelaunt, glatt rasiert und trug eine schwarze Hose und ein schwarzes Hemd. Sie gab ihm ihre Visitenkarte und stellte sich vor. Sie gaben sich die Hand. Ein schelmisches Funkeln huschte über seine Augen.
  "Wie soll ich dich nennen?", fragte Jessica.
  - Pater Greg wird es gut gehen.
  Solange Jessica sich erinnern konnte, hatte sie Männer aus der Oberschicht mit unterwürfiger Ehrerbietung behandelt. Priester, Rabbiner, Pfarrer. In ihrem Beruf war das gefährlich - Geistliche konnten natürlich genauso kriminell sein wie jeder andere -, aber sie schien nicht anders zu können. Die Mentalität der katholischen Schule war tief verwurzelt. Eher unterdrückt.
  Jessica holte ihr Notizbuch heraus.
  "Ich habe gehört, dass Christina Yakos hier als Freiwillige tätig war", sagte Jessica.
  "Ja. Ich glaube, sie ist noch hier." Pater Greg hatte dunkle, intelligente Augen und leichte Lachfalten. Sein Gesichtsausdruck verriet Jessica, dass ihm ihr Fehler nicht entgangen war. Er ging zur Tür und öffnete sie. Er rief jemanden. Wenige Sekunden später kam ein hübsches, blondes Mädchen von etwa vierzehn Jahren auf ihn zu und sprach leise auf Ukrainisch mit ihm. Jessica hörte Kristinas Namen. Das Mädchen ging. Pater Greg kehrte zurück.
  "Christina ist heute nicht da."
  Jessica nahm all ihren Mut zusammen und sagte, was sie sagen wollte. In der Kirche war es ihr schwerer gefallen. "Ich fürchte, ich habe schlechte Nachrichten, Pater. Christina wurde ermordet."
  Pater Greg erbleichte. Er war ein Priester aus einem armen Viertel im Norden Philadelphias, daher war er wohl auf diese Nachricht vorbereitet gewesen, aber das hieß nicht, dass immer alles einfach war. Er warf einen Blick auf Jessicas Visitenkarte. "Sie sind von der Mordkommission."
  "Ja."
  - Wollen Sie damit sagen, dass sie getötet wurde?
  "Ja."
  Pater Greg blickte einen Moment lang zu Boden und schloss die Augen. Er legte die Hand aufs Herz. Tief durchatmend blickte er auf und fragte: "Wie kann ich Ihnen helfen?"
  Jessica nahm ihren Notizblock zur Hand. "Ich habe nur ein paar Fragen."
  "Was immer Sie brauchen." Er deutete auf ein paar Stühle. "Bitte." Sie setzten sich.
  "Was können Sie mir über Christina erzählen?", fragte Jessica.
  Pater Greg hielt kurz inne. "Ich kannte sie nicht besonders gut, aber ich kann Ihnen sagen, dass sie sehr aufgeschlossen war", sagte er. "Sehr großzügig. Die Kinder mochten sie sehr."
  - Was genau tat sie hier?
  "Sie half im Sonntagsschulunterricht mit. Meistens als Helferin. Aber sie war bereit, alles zu tun."
  "Zum Beispiel."
  "Nun ja, in Vorbereitung auf unser Weihnachtskonzert hat sie, wie viele andere Freiwillige auch, Bühnenbilder gemalt, Kostüme genäht und beim Aufbau der Bühnenbilder geholfen."
  "Weihnachtskonzert?"
  "Ja."
  "Und dieses Konzert findet diese Woche statt?"
  Pater Greg schüttelte den Kopf. "Nein. Unsere Heiligen Göttlichen Liturgien werden nach dem Julianischen Kalender gefeiert."
  Der Julianische Kalender kam Jessica bekannt vor, aber sie konnte sich nicht erinnern, was es damit auf sich hatte. "Ich fürchte, ich kenne ihn nicht."
  "Der Julianische Kalender wurde 46 v. Chr. von Julius Caesar eingeführt. Er wird manchmal auch als OS (Old Style) bezeichnet. Leider bedeutet OS für viele unserer jüngeren Gemeindemitglieder Betriebssystem. Ich fürchte, der Julianische Kalender ist in einer Welt von Computern, Handys und Satellitenfernsehen völlig veraltet."
  - Feiern Sie also kein Weihnachten am 25. Dezember?
  "Nein", sagte er. "Ich bin kein Experte auf diesem Gebiet, aber soweit ich weiß, fügt der julianische Kalender im Gegensatz zum gregorianischen Kalender aufgrund der Sonnenwenden und Tagundnachtgleichen etwa alle 134 Jahre einen vollen Tag hinzu. Daher feiern wir Weihnachten am 7. Januar."
  "Ah", sagte Jessica. "Eine gute Möglichkeit, die Nachweihnachtsangebote zu nutzen." Sie versuchte, die Stimmung aufzulockern. Sie hoffte, sie sei nicht respektlos gewesen.
  Pater Gregs Lächeln erhellte sein Gesicht. Er war wirklich ein gutaussehender junger Mann. "Und Ostersüßigkeiten gab es auch."
  "Können Sie herausfinden, wann Christina das letzte Mal hier war?", fragte Jessica.
  "Natürlich." Er stand auf und ging zu dem riesigen Kalender, der an der Wand hinter seinem Schreibtisch hing. Er überflog die Daten. "Das wäre heute vor einer Woche gewesen."
  - Und Sie haben sie seitdem nicht mehr gesehen?
  "Ich tu nicht."
  Jessica musste nun zum schwierigen Teil kommen. Sie wusste nicht, wie sie es anstellen sollte, also fragte sie kurzerhand: "Kennst du jemanden, der ihr vielleicht etwas antun will? Einen verschmähten Verehrer, einen Ex-Freund, so etwas in der Art? Vielleicht jemand hier aus der Kirche?"
  Pater Greg runzelte die Stirn. Offensichtlich wollte er keinen seiner Gemeindemitglieder als potenziellen Mörder betrachten. Doch er umgab eine Aura uralter Weisheit, gepaart mit einem ausgeprägten Gespür für die Realität der Stadt. Jessica war sich sicher, dass er die Gepflogenheiten der Stadt und die dunklen Regungen des Herzens verstand. Er ging um den Tisch herum und setzte sich wieder. "Ich kannte sie nicht besonders gut, aber man sagt ja so etwas, nicht wahr?"
  "Sicherlich."
  "Ich verstehe, dass sie, egal wie fröhlich sie auch wirkte, eine gewisse Traurigkeit in sich trug."
  "Wie so?"
  "Sie wirkte reuevoll. Vielleicht gab es etwas in ihrem Leben, das sie mit Schuldgefühlen erfüllte."
  "Es war, als ob sie etwas täte, wofür sie sich schämte", sagte Sonja.
  "Hast du eine Ahnung, was es sein könnte?", fragte Jessica.
  "Nein", sagte er. "Es tut mir leid. Aber ich muss Ihnen sagen, dass Traurigkeit unter Ukrainern weit verbreitet ist. Wir sind ein geselliges Volk, aber wir haben eine schwierige Geschichte."
  "Wollen Sie damit sagen, dass sie sich möglicherweise selbst verletzt hat?"
  Pater Greg schüttelte den Kopf. "Ich kann es nicht mit Sicherheit sagen, aber ich glaube nicht."
  "Glauben Sie, dass sie jemand war, der sich absichtlich in Gefahr begeben würde? Ein Risiko eingehen würde?"
  "Ich weiß es wieder nicht. Sie hat einfach ..."
  Er blieb abrupt stehen und fuhr sich mit der Hand übers Kinn. Jessica gab ihm die Chance, fortzufahren. Er tat es nicht.
  "Was wolltest du sagen?", fragte sie.
  - Hätten Sie ein paar Minuten Zeit?
  "Absolut."
  "Da gibt es etwas, das du sehen musst."
  Pater Greg stand von seinem Stuhl auf und durchquerte den kleinen Raum. In einer Ecke stand ein Metallwagen mit einem 19-Zoll-Fernseher. Darunter befand sich ein Videorekorder. Pater Greg schaltete den Fernseher ein und ging dann zu einem Glasschrank voller Bücher und Kassetten. Er zögerte kurz und zog dann eine VHS-Kassette heraus. Er legte die Kassette in den Videorekorder ein und drückte auf Wiedergabe.
  Einen Augenblick später erschien ein Bild. Es war mit der Hand gefilmt und bei schwachem Licht aufgenommen. Das Bild auf dem Bildschirm verwandelte sich rasch in Gregs Vater. Er hatte kürzere Haare und trug ein schlichtes weißes Hemd. Er saß auf einem Stuhl, umgeben von kleinen Kindern. Er las ihnen eine Fabel vor, eine Geschichte über ein älteres Ehepaar und ihre Enkelin, ein kleines Mädchen, das fliegen konnte. Hinter ihm stand Christina Yakos.
  Auf dem Bildschirm trug Christina verwaschene Jeans und ein schwarzes Sweatshirt der Temple University. Als Pater Greg seine Geschichte beendet hatte, stand er auf und zog seinen Stuhl beiseite. Die Kinder versammelten sich um Christina. Wie sich herausstellte, brachte sie ihnen einen Volkstanz bei. Ihre Schülerinnen waren etwa ein Dutzend fünf- und sechsjährige Mädchen, die in ihren rot-grünen Weihnachtskostümen bezaubernd aussahen. Einige trugen traditionelle ukrainische Trachten. Alle Mädchen blickten Christina an, als wäre sie eine Märchenprinzessin. Die Kamera schwenkte nach links und zeigte Pater Greg an seinem ramponierten Spinett. Er begann zu spielen. Die Kamera schwenkte zurück zu Christina und den Kindern.
  Jessica warf dem Priester einen Blick zu. Pater Greg verfolgte das Video mit gebannter Aufmerksamkeit. Jessica konnte sehen, wie seine Augen leuchteten.
  Im Video beobachteten alle Kinder Christinas langsame, bedächtige Bewegungen und ahmten sie nach. Jessica war keine besonders begabte Tänzerin, aber Christina Yakos bewegte sich mit einer anmutigen Zartheit. Jessica bemerkte Sophie in der kleinen Gruppe. Sie dachte daran, wie Sophie ihr oft im Haus folgte und ihre Bewegungen nachahmte.
  Als die Musik endlich verstummte, rannten auf der Leinwand kleine Mädchen im Kreis herum, stießen schließlich zusammen und landeten kichernd in einem bunten Haufen. Christina Yakos lachte, während sie ihnen aufhalf.
  Pater Greg drückte auf Pause und fror Christinas lächelndes, leicht verschwommenes Bild auf dem Bildschirm ein. Er wandte sich wieder Jessica zu, sein Gesichtsausdruck spiegelte Freude, Verwirrung und Trauer wider. "Wie Sie sehen, wird sie uns fehlen."
  Jessica nickte wortlos. Erst vor Kurzem hatte sie Christina Yakos tot und grausam verstümmelt gesehen. Und nun lächelte die junge Frau sie an. Pater Greg durchbrach die peinliche Stille.
  "Sie wurden katholisch erzogen", sagte er.
  Es schien eher eine Feststellung als eine Frage zu sein. "Was lässt dich das denken?"
  Er reichte ihr eine Visitenkarte. "Detective Balzano."
  "Das ist mein Ehename."
  "Ah", sagte er.
  "Aber ja, das war ich. Das bin ich immer noch." Sie lachte. "Ich meine, ich bin immer noch katholisch."
  "Übst du?"
  Jessica hatte mit ihren Annahmen recht. Orthodoxe und katholische Priester haben tatsächlich viel gemeinsam. Beide hatten die Gabe, einem das Gefühl zu geben, ein Heide zu sein. "Ich werde es versuchen."
  "Wie wir alle."
  Jessica sah sich ihre Notizen an. "Fällt dir noch etwas ein, was uns helfen könnte?"
  "Mir fällt spontan nichts ein. Aber ich werde einige der Anwesenden fragen, die Christina am besten kannten", sagte Pater Greg. "Vielleicht weiß ja jemand etwas."
  "Das würde ich sehr schätzen", sagte Jessica. "Vielen Dank für Ihre Zeit."
  "Bitte. Es tut mir leid, dass es an einem so tragischen Tag passiert ist."
  Jessica zog sich an der Tür ihren Mantel an und warf einen Blick zurück in das kleine Büro. Ein düsteres, graues Licht fiel durch die Bleiglasfenster. Ihr letztes Bild aus St. Seraphim zeigte Pater Greg mit verschränkten Armen und nachdenklichem Gesichtsausdruck, wie er ein Standbild von Christina Yakos betrachtete.
  OceanofPDF.com
  13
  Die Pressekonferenz glich einem wahren Tumult. Sie fand vor dem Roundhouse statt, in der Nähe der Statue eines Polizisten mit einem Kind. Dieser Eingang war für die Öffentlichkeit gesperrt.
  Heute waren etwa zwanzig Reporter anwesend - von Printmedien, Radio und Fernsehen. Auf der Speisekarte der Boulevardpresse: ein gegrillter Polizist. Die Medien waren eine willfährige Horde.
  Immer wenn ein Polizist in eine umstrittene Schießerei verwickelt war (oder eine Schießerei überhaupt umstritten war, sei es durch eine Interessengruppe, einen Reporter mit einer stumpfen Axt oder aus anderen reißerischen Gründen), wurde die Polizei mit der Reaktion beauftragt. Je nach den Umständen wurde diese Aufgabe verschiedenen Einsatzkräften übertragen. Manchmal waren es Polizeibeamte, manchmal ein bestimmter Bezirkskommandant, manchmal sogar der Polizeipräsident selbst, wenn die Situation und die städtische Politik es erforderten. Pressekonferenzen waren ebenso notwendig wie lästig. Es war an der Zeit, dass die Polizeibehörde sich zusammentat und eine eigene Pressekonferenz organisierte.
  Die Konferenz wurde von Andrea Churchill, der Pressesprecherin, moderiert. Die ehemalige Streifenpolizistin des 26. Reviers, Mitte vierzig, war schon mehrfach dabei beobachtet worden, wie sie unangemessene Verhöre mit einem durchdringenden Blick ihrer eisblauen Augen unterband. Während ihrer Dienstzeit hatte sie sechzehn Auszeichnungen für besondere Verdienste, fünfzehn Belobigungen, sechs Auszeichnungen der Polizeibruderschaft und den Danny-Boyle-Preis erhalten. Für Andrea Churchill war eine Horde lärmender, sensationslüsterner Reporter ein gefundenes Fressen.
  Byrne stand hinter ihr. Zu seiner Rechten ging Ike Buchanan. Hinter ihm schritten, in einem lockeren Halbkreis, sieben weitere Detectives mit ernsten Mienen, entschlossenen Kiefern und den Dienstmarken vor dem Gesicht. Es war etwa fünfzehn Grad kalt. Sie hätten die Konferenz genauso gut in der Lobby des Roundhouse abhalten können. Die Entscheidung, eine Gruppe Reporter in der Kälte warten zu lassen, war nicht unbemerkt geblieben. Zum Glück war die Konferenz beendet.
  "Wir sind zuversichtlich, dass Detective Byrne in jener schrecklichen Nacht die Verfahrensvorschriften buchstabengetreu befolgt hat", sagte Churchill.
  "Wie ist in dieser Situation vorzugehen?" Dies stammt aus den Daily News.
  "Es gibt bestimmte Einsatzregeln. Ein Beamter muss dem Leben der Geisel Priorität einräumen."
  - War Detective Byrne im Dienst?
  - Er war zu dem Zeitpunkt nicht im Dienst.
  Wird Detective Byrne angeklagt?
  "Wie Sie wissen, liegt die Entscheidung bei der Staatsanwaltschaft. Uns wurde jedoch zum jetzigen Zeitpunkt mitgeteilt, dass keine Anklage erhoben wird."
  Byrne wusste genau, wie die Dinge laufen würden. Die Medien hatten bereits begonnen, Anton Krotz öffentlich zu rehabilitieren - seine schreckliche Kindheit, die grausame Behandlung durch das System. Es gab auch einen Artikel über Laura Clark. Byrne war sich sicher, dass sie eine wundervolle Frau war, doch der Artikel stilisierte sie zu einer Heiligen. Sie arbeitete in einem Hospiz, half bei der Rettung von Windhunden und verbrachte ein Jahr im Friedenscorps.
  "Stimmt es, dass Herr Krotz einmal in Polizeigewahrsam war und dann freigelassen wurde?", fragte ein Reporter des City Paper.
  "Herr Krotz wurde vor zwei Jahren im Zusammenhang mit dem Mord von der Polizei vernommen, aber mangels Beweisen wieder freigelassen." Andrea Churchill warf einen Blick auf ihre Uhr. "Wenn es jetzt keine weiteren Fragen gibt ..."
  "Sie hätte nicht sterben dürfen." Die Worte kamen aus der Mitte der Menge. Es war eine klagende Stimme, heiser vor Erschöpfung.
  Alle Blicke richteten sich auf ihn. Kameras folgten ihm. Matthew Clark stand am Ende der Menge. Sein Haar war zerzaust, sein Bart schon einige Tage alt, und er trug weder Mantel noch Handschuhe, nur einen Anzug, in dem er offenbar geschlafen hatte. Er sah elend aus. Oder, genauer gesagt, bemitleidenswert.
  "Er kann sein Leben weiterführen, als wäre nichts geschehen", sagte Clarke und zeigte mit dem Finger anklagend auf Kevin Byrne. "Was habe ich davon? Was haben meine Kinder davon?"
  Für die Presse gab es frischen Ketalachs in Wasser.
  Ein Reporter von The Report, einer wöchentlichen Boulevardzeitung, mit der Byrne eine eher angespannte Vergangenheit hatte, rief: "Detective Byrne, wie fühlen Sie sich angesichts der Tatsache, dass eine Frau direkt vor Ihren Augen ermordet wurde?"
  Byrne spürte, wie der Ire aufstand und die Fäuste ballte. Blitze zuckten vor seinem inneren Auge auf. "Was fühle ich?", fragte Byrne. Ike Buchanan legte ihm eine Hand auf die Schulter. Byrne wollte noch viel mehr sagen, doch Ikes Griff verstärkte sich, und er verstand, was es bedeutete.
  Bleib cool.
  Als Clark sich Byrne näherte, packten ihn zwei uniformierte Beamte und zerrten ihn aus dem Gebäude. Weitere Blitze.
  "Sagen Sie es uns, Detective! Wie fühlen Sie sich?", schrie Clarke.
  Clark war betrunken. Jeder wusste es, aber wer konnte es ihm verdenken? Er hatte gerade seine Frau durch Gewalt verloren. Die Polizisten fuhren ihn zur Ecke von Eighth und Race und ließen ihn frei. Clark versuchte, sich die Haare und die Kleidung glattzustreichen, um in diesem Moment wenigstens etwas Würde zu bewahren. Die Polizisten - zwei kräftige Männer in ihren Zwanzigern - versperrten ihm den Rückweg.
  Wenige Sekunden später verschwand Clarke um die Ecke. Das Letzte, was sie hörten, war Matthew Clarkes Schrei: "Es ist ... noch nicht ... vorbei!"
  Einen Moment lang herrschte betretenes Schweigen in der Menge, dann wandten sich alle Reporter und Kameras Byrne zu. Fragen hallten unter einem Blitzlichtgewitter wider.
  - ...hätte dies verhindert werden können?
  - ...was soll man den Töchtern des Opfers sagen?
  - ...würdest du es wieder tun, wenn du alles noch einmal machen müsstest?
  Geschützt durch die blaue Wand ging Detective Kevin Byrne zurück ins Gebäude.
  OceanofPDF.com
  14
  Sie trafen sich wöchentlich im Keller der Kirche. Manchmal waren nur drei Personen da, manchmal mehr als ein Dutzend. Manche kamen immer wieder. Andere kamen einmal, schütteten ihr Herz aus und kamen nie wieder. Die New Page Ministry verlangte weder Gebühren noch Spenden. Die Tür stand immer offen - manchmal klopfte es mitten in der Nacht, oft an Feiertagen - und es gab immer Gebäck und Kaffee für alle. Rauchen war ausdrücklich erlaubt.
  Sie hatten nicht geplant, sich lange im Keller der Kirche zu treffen. Für die hellen, geräumigen Räumlichkeiten in der Second Street gingen ständig Spenden ein. Das Gebäude wurde gerade renoviert - momentan wurden die Wände verputzt, danach wurde gestrichen. Mit etwas Glück könnten sie sich dort Anfang des Jahres treffen.
  Der Keller der Kirche war nun, wie schon seit vielen Jahren, ein Zufluchtsort, ein vertrauter Ort, an dem Tränen flossen, neue Perspektiven eröffnet und Leben geheilt wurden. Für Pastor Roland Hanna war er ein Tor zu den Seelen seiner Gemeinde, die Quelle eines Stroms, der tief in ihre Herzen floss.
  Sie alle waren Opfer von Gewaltverbrechen. Oder Angehörige von Opfern. Raubüberfälle, Körperverletzungen, Raubüberfälle, Vergewaltigungen, Morde. Kensington war ein raues Viertel, und es war unwahrscheinlich, dass jemand, der durch die Straßen ging, nicht mit Kriminalität in Berührung gekommen war. Diese Menschen wollten darüber sprechen, sie waren durch diese Erfahrung verändert worden, ihre Seelen schrien nach Antworten, nach Sinn, nach Erlösung.
  Heute saßen sechs Personen in einem Halbkreis auf aufgeklappten Stühlen.
  "Ich habe ihn nicht gehört", sagte Sadie. "Er war still. Er kam von hinten an mich heran, schlug mir auf den Kopf, stahl mir die Brieftasche und rannte weg."
  Sadie Pierce war etwa siebzig Jahre alt. Sie war eine hager, drahtige Frau mit langen, von Arthritis gezeichneten Händen und hennagefärbtem Haar. Von Kopf bis Fuß trug sie stets leuchtendes Rot. Früher war sie Sängerin gewesen und hatte in den 1950er-Jahren in Catskill County unter dem Namen "Scarlet Blackbird" gearbeitet.
  "Haben sie deine Sachen mitgenommen?", fragte Roland.
  Sadie sah ihn an, und das war die Antwort, die alle brauchten. Jeder wusste, dass die Polizei weder geneigt noch interessiert war, die mit Klebeband und Flicken geflickte und ramponierte Geldbörse einer alten Dame aufzuspüren, egal was darin war.
  "Wie geht es dir?", fragte Roland.
  "Genau", sagte sie. "Es war nicht viel Geld, aber es waren persönliche Gegenstände, wissen Sie? Fotos von meinem Henry. Und dann all meine Dokumente. Man kann heutzutage ja kaum noch einen Kaffee ohne Ausweis kaufen."
  "Sagen Sie Charles, was Sie brauchen, und wir sorgen dafür, dass Sie die Busfahrkarte zu den zuständigen Behörden bezahlen."
  "Danke, Pastor", sagte Sadie. "Gott segne Sie."
  Die Treffen des New Page Ministry waren informell, verliefen aber stets im Uhrzeigersinn. Wer sprechen wollte, aber noch etwas Zeit zum Nachdenken brauchte, setzte sich rechts neben Pastor Roland. Und so ging es weiter. Neben Sadie Pierce saß ein Mann, den alle nur mit seinem Vornamen kannten: Sean.
  Shawn, ein ruhiger, respektvoller und bescheidener Mittzwanziger, schloss sich der Gruppe vor etwa einem Jahr an und nahm über ein Dutzend Mal teil. Anfangs, ähnlich wie jemand, der ein Zwölf-Schritte-Programm wie die Anonymen Alkoholiker oder die Anonymen Spieler beginnt - unsicher, ob er die Gruppe brauchte oder ob sie ihm etwas brachte -, hielt sich Shawn eher am Rand auf, lehnte sich an die Wände und blieb immer nur ein paar Tage, manchmal nur wenige Minuten. Schließlich rückte er immer näher heran. An diesen Tagen saß er bei der Gruppe. Er hinterließ stets eine kleine Spende im Glas. Seine Geschichte hatte er noch nicht erzählt.
  "Willkommen zurück, Bruder Sean", sagte Roland.
  Sean errötete leicht und lächelte. "Hallo."
  "Wie fühlst du dich?", fragte Roland.
  Sean räusperte sich. "Okay, ich schätze schon."
  Vor Monaten hatte Roland Sean eine Broschüre von CBH, einer gemeindenahen Organisation für psychische Gesundheit, gegeben. Er wusste nicht, dass Sean bereits einen Termin vereinbart hatte. Nachzufragen hätte alles nur noch schlimmer gemacht, also schwieg Roland.
  "Gibt es etwas, das Sie heute mitteilen möchten?", fragte Roland.
  Sean zögerte. Er rang die Hände. "Nein, danke, mir geht es gut. Ich glaube, ich höre einfach zu."
  "Gott ist ein guter Mensch", sagte Roland. "Gesegnet seist du, Bruder Sean."
  Roland wandte sich der Frau neben Sean zu. Sie hieß Evelyn Reyes. Sie war eine korpulente Frau Ende vierzig, Diabetikerin und ging meist am Stock. Sie hatte noch nie zuvor gesprochen. Roland wusste, es war an der Zeit. "Willkommen zurück, Schwester Evelyn."
  "Willkommen", sagten sie alle.
  Evelyn blickte von Gesicht zu Gesicht. "Ich weiß nicht, ob ich das kann."
  "Du bist im Hause des Herrn, Schwester Evelyn. Du bist unter Freunden. Hier kann dir nichts schaden", sagte Roland. "Glaubst du, dass das wahr ist?"
  Sie nickte.
  "Bitte, ersparen Sie sich den Kummer. Wenn Sie bereit sind."
  Sie begann ihre Geschichte bedächtig. "Es begann vor langer Zeit." Ihre Augen füllten sich mit Tränen. Charles brachte eine Packung Taschentücher, trat zurück und setzte sich auf einen Stuhl neben der Tür. Evelyn nahm eine Serviette, tupfte sich die Augen und formte mit den Lippen ein Dankeschön. Sie hielt einen Moment inne und fuhr dann fort: "Wir waren damals eine große Familie", sagte sie. "Zehn Brüder und Schwestern. Ungefähr zwanzig Cousins und Cousinen. Im Laufe der Jahre haben wir alle geheiratet und Kinder bekommen. Jedes Jahr veranstalteten wir Picknicks, große Familientreffen."
  "Wo habt ihr euch kennengelernt?", fragte Roland.
  "Manchmal im Frühling und Sommer trafen wir uns auf dem Belmont-Plateau. Aber meistens trafen wir uns bei mir zu Hause. Wissen Sie, in der Jasper Street?"
  Roland nickte. "Bitte fahren Sie fort."
  "Nun ja, meine Tochter Dina war damals noch ein kleines Mädchen. Sie hatte riesige braune Augen. Ein schüchternes Lächeln. So eine Art Wildfang, wissen Sie? Spielte am liebsten Jungenspiele."
  Evelyn runzelte die Stirn und holte tief Luft.
  "Wir wussten es damals noch nicht", fuhr sie fort, "aber bei einigen Familientreffen hatte sie... Probleme mit jemandem."
  "Mit wem hatte sie denn Probleme?", fragte Roland.
  "Es war ihr Onkel Edgar. Edgar Luna. Der Mann meiner Schwester. Jetzt ihr Ex-Mann. Sie spielten oft zusammen. Zumindest dachten wir das damals. Er war erwachsen, aber wir haben uns nichts weiter dabei gedacht. Er gehörte ja zu unserer Familie, nicht wahr?"
  "Ja", sagte Roland.
  "Im Laufe der Jahre wurde Dina immer stiller. Als Teenager spielte sie kaum noch mit Freunden, ging nicht mehr ins Kino oder ins Einkaufszentrum. Wir dachten alle, sie sei einfach nur schüchtern. So sind Kinder eben manchmal."
  "Oh Gott, ja", sagte Roland.
  "Nun ja, die Zeit verging. Dina wurde erwachsen. Dann, vor ein paar Jahren, hatte sie einen Zusammenbruch. Einen Nervenzusammenbruch. Sie konnte nicht mehr arbeiten. Sie konnte gar nichts mehr tun. Wir konnten uns keine professionelle Hilfe für sie leisten, also haben wir unser Bestes gegeben."
  "Natürlich hast du das getan."
  "Und dann, vor nicht allzu langer Zeit, fand ich es. Es lag versteckt im obersten Regal von Dinas Kleiderschrank." Evelyn griff in ihre Handtasche. Sie zog einen Brief hervor, geschrieben auf leuchtend pinkfarbenem Kinderpapier mit geprägtem Rand. Obenauf lagen bunte Luftballons. Sie faltete den Brief auseinander und gab ihn Roland. Er war an Gott adressiert.
  "Sie hat das geschrieben, als sie erst acht Jahre alt war", sagte Evelyn.
  Roland las den Brief von Anfang bis Ende. Er war in einer unschuldigen, kindlichen Handschrift verfasst. Er erzählte eine entsetzliche Geschichte von wiederholtem sexuellem Missbrauch. Absatz für Absatz schilderte er detailliert, was Onkel Edgar Dina im Keller ihres eigenen Hauses angetan hatte. Roland spürte, wie Wut in ihm aufstieg. Er betete zu Gott um Frieden.
  "Das ging jahrelang so", sagte Evelyn.
  "Aus welchen Jahren stammten die?", fragte Roland. Er faltete den Brief zusammen und steckte ihn in seine Hemdtasche.
  Evelyn dachte einen Moment nach. "Mitte der Neunzigerjahre. Bis meine Tochter dreizehn war. Wir haben von alldem nichts gewusst. Sie war immer ein ruhiges Mädchen, auch schon vor den Problemen, wissen Sie? Sie behielt ihre Gefühle für sich."
  - Was ist mit Edgar geschehen?
  "Meine Schwester hat sich von ihm scheiden lassen. Er ist zurück nach Winterton, New Jersey, gezogen, wo er herkommt. Seine Eltern sind vor ein paar Jahren gestorben, aber er lebt immer noch dort."
  - Sie haben ihn seitdem nicht mehr gesehen?
  "NEIN."
  - Hat Dina jemals mit dir über diese Dinge gesprochen?
  "Nein, Pastor. Niemals."
  - Wie geht es Ihrer Tochter in letzter Zeit?
  Evelyns Hände begannen zu zittern. Einen Moment lang schienen ihr die Worte im Halse stecken zu bleiben. Dann: "Mein Kind ist tot, Pastor Roland. Sie hat letzte Woche Tabletten genommen. Sie hat sich umgebracht, als ob sie ihr gehörte. Wir haben sie in York begraben, wo ich herkomme."
  Der Schock, der durch den Raum ging, war spürbar. Niemand sagte etwas.
  Roland streckte die Hand aus und umarmte die Frau, legte die Arme um ihre breiten Schultern und hielt sie fest, während sie hemmungslos weinte. Charles stand auf und verließ den Raum. Abgesehen von der Möglichkeit, dass ihn seine Gefühle überwältigen könnten, gab es jetzt viel zu tun, viel vorzubereiten.
  Roland lehnte sich in seinem Stuhl zurück und sammelte seine Gedanken. Er streckte die Hände aus, und sie bildeten einen Kreis. "Lasst uns zum Herrn beten für die Seele von Dina Reyes und für die Seelen all derer, die sie geliebt haben", sagte Roland.
  Alle schlossen die Augen und begannen still zu beten.
  Als sie fertig waren, stand Roland auf. "Er hat mich gesandt, um die Gebrochenen zu trösten."
  "Amen", sagte jemand.
  Charles kehrte zurück und blieb im Türrahmen stehen. Roland sah ihm in die Augen. Von den vielen Dingen, mit denen Charles in seinem Leben zu kämpfen hatte (manche davon waren ganz einfach, viele galten als selbstverständlich), gehörte der Umgang mit Computern nicht dazu. Gott hatte Charles mit der Fähigkeit gesegnet, sich in den tiefen Geheimnissen des Internets zurechtzufinden - eine Fähigkeit, die Roland nicht zuteilgeworden war. Roland erkannte, dass Charles Winterton, New Jersey, bereits gefunden und eine Karte ausgedruckt hatte.
  Sie werden bald abreisen.
  OceanofPDF.com
  15
  Jessica und Byrne verbrachten den Tag damit, Waschsalons abzuklappern, die entweder fußläufig oder mit dem öffentlichen Nahverkehr (SEPTA) gut erreichbar von Christina Yakos' Wohnung in North Lawrence zu erreichen waren. Sie notierten fünf Münzwaschsalons, von denen nur zwei nach 23:00 Uhr geöffnet hatten. Als sie sich einem 24-Stunden-Waschsalon namens All-City Launderette näherten, konnte Jessica nicht länger widerstehen und machte ihr einen Heiratsantrag.
  "War die Pressekonferenz wirklich so schlimm, wie sie im Fernsehen dargestellt wurde?" Nachdem sie die Seraphim-Kirche verlassen hatte, holte sie sich in einem familiengeführten Café in der Fourth Street einen Kaffee zum Mitnehmen. Auf dem Fernseher hinter der Theke sah sie eine Wiederholung der Pressekonferenz.
  "Nein", sagte Byrne. "Es war viel, viel schlimmer."
  Jessica hätte es wissen müssen. "Werden wir jemals darüber reden?"
  "Wir werden reden."
  So unangenehm es auch war, Jessica ließ es gut sein. Manchmal errichtete Kevin Byrne Mauern, die unüberwindbar waren.
  "Wo steckt eigentlich unser junger Detektiv?", fragte Byrne.
  "Josh liefert Zeugen für Ted Campos. Er plant, sich später mit uns in Verbindung zu setzen."
  "Was haben wir von der Kirche bekommen?"
  "Einfach, dass Christina ein wundervoller Mensch war. Dass alle Kinder sie liebten. Dass sie sich ihrer Arbeit mit Hingabe widmete. Dass sie am Weihnachtsstück mitwirkte."
  "Natürlich", sagte Byrne. "Heute Abend gehen zehntausend Gangster kerngesund zu Bett, und auf dem Marmor liegt eine geliebte junge Frau, die in ihrer Kirche mit Kindern gearbeitet hat."
  Jessica verstand, was er meinte. Das Leben war alles andere als gerecht. Sie mussten nach Gerechtigkeit suchen, die ihnen zur Verfügung stand. Und mehr konnten sie nicht tun.
  "Ich glaube, sie hatte ein geheimes Leben", sagte Jessica.
  Das weckte Byrnes Interesse. "Ein geheimes Leben? Was meinen Sie damit?"
  Jessica senkte die Stimme. Es gab keinen ersichtlichen Grund dafür. Es schien, als täte sie es einfach aus Gewohnheit. "Ich bin mir nicht sicher, aber ihre Schwester hat es angedeutet, ihre Mitbewohnerin hätte es beinahe ausgesprochen, und der Priester im Kloster St. Seraphim erwähnte, dass er traurig über sie sei."
  "Traurigkeit?"
  "Sein Wort."
  "Verdammt, alle sind traurig, Jess. Das heißt aber nicht, dass sie etwas Illegales oder auch nur Unangenehmes im Schilde führen."
  "Nein, aber ich habe vor, meine Mitbewohnerin erneut anzugreifen. Vielleicht sollten wir Christinas Sachen mal genauer unter die Lupe nehmen."
  "Klingt nach einem Plan."
  
  
  
  Die stadtweite Wäscherei war der dritte Betrieb, den sie aufsuchten. Die Leiter der ersten beiden Wäschereien konnten sich nicht erinnern, die schöne, schlanke Blondine jemals an ihrem Arbeitsplatz gesehen zu haben.
  Im All-City-Waschsalon standen vierzig Waschmaschinen und zwanzig Trockner. Plastikpflanzen hingen von der rostigen Akustikdecke. Vorne standen zwei Waschmittelautomaten - staubig und alles drumherum! Zwischen ihnen hing ein Schild mit einer interessanten Bitte: BITTE KEINE AUTOS BESCHÄDIGEN. Jessica fragte sich, wie viele Vandalen dieses Schild sehen, sich an die Regeln halten und einfach weiterfahren würden. Wahrscheinlich ungefähr so viele wie die, die sich an die Geschwindigkeitsbegrenzung halten. An der Rückwand standen zwei Getränkeautomaten und ein Wechselgeldautomat. Zu beiden Seiten der mittleren Waschmaschinenreihe standen Rücken an Rücken Reihen von lachsfarbenen Plastikstühlen und -tischen.
  Jessica war schon lange nicht mehr im Waschsalon gewesen. Der Besuch erinnerte sie an ihre Studienzeit. Die Langeweile, die fünf Jahre alten Zeitschriften, der Geruch von Seife, Bleichmittel und Weichspüler, das Klirren des Kleingelds in den Trocknern. Sie vermisste es gar nicht so sehr.
  Hinter dem Tresen stand eine Vietnamesin in ihren Sechzigern. Sie war zierlich, hatte einen Dreitagebart und trug ein geblümtes Wickeloberteil sowie etwa fünf oder sechs bunte Nylon-Bauchtaschen. In ihrer kleinen Nische saßen zwei Kleinkinder auf dem Boden und malten in Malbüchern. Auf einem Fernseher im Regal lief ein vietnamesischer Actionfilm. Hinter ihr saß ein Mann asiatischer Herkunft, dessen Alter zwischen achtzig und hundert Jahren liegen konnte. Man konnte es nicht genau sagen.
  Auf dem Schild neben der Kasse stand: Frau V. Tran, Inhaberin. Jessica zeigte der Frau ihren Ausweis. Sie stellte sich und Byrne vor. Dann zeigte Jessica das Foto, das sie von Natalia Yakos erhalten hatten - ein glamouröses Foto von Christina. "Erkennen Sie diese Frau?", fragte Jessica.
  Die Vietnamesin setzte ihre Brille auf und betrachtete das Foto. Sie hielt es mit ausgestrecktem Arm vor sich, dann näher. "Ja", sagte sie. "Sie war schon mehrmals hier."
  Jessica warf Byrne einen Blick zu. Sie teilten diesen Adrenalinschub, der immer damit einhergeht, hinter dem Führenden zu laufen.
  "Erinnerst du dich an das letzte Mal, als du sie gesehen hast?", fragte Jessica.
  Die Frau betrachtete die Rückseite des Fotos, als ob dort ein Datum stünde, das ihr bei der Beantwortung der Frage helfen könnte. Dann zeigte sie es dem alten Mann. Er antwortete ihr auf Vietnamesisch.
  "Mein Vater sagt, vor fünf Tagen."
  - Weiß er noch, wie spät es war?
  Die Frau wandte sich wieder dem alten Mann zu. Er antwortete ausführlich, sichtlich verärgert über die Unterbrechung seines Films.
  "Es war nach elf Uhr abends", sagte die Frau. Sie deutete mit dem Daumen auf den alten Mann. "Mein Vater. Er ist schwerhörig, aber er erinnert sich an alles. Er sagt, er sei nach elf Uhr hier angehalten, um die Wechselgeldautomaten zu leeren. Während er das tat, kam sie herein."
  "Kann er sich erinnern, ob zu dem Zeitpunkt noch jemand anderes hier war?"
  Sie sprach erneut mit ihrem Vater. Seine Antwort klang eher wie ein Bellen. "Er sagt nein. Es gab zu dem Zeitpunkt keine anderen Kunden."
  - Kann er sich erinnern, ob sie in Begleitung war?
  Sie stellte ihrem Vater eine weitere Frage. Der Mann schüttelte den Kopf. Er war sichtlich kurz davor, zu explodieren.
  "Nein", sagte die Frau.
  Jessica traute sich kaum zu fragen. Sie warf Byrne einen Blick zu. Er lächelte und schaute aus dem Fenster. Von ihm würde sie keine Hilfe bekommen. "Danke, Partner." "Tut mir leid." Bedeutete das, dass er sich nicht erinnern konnte oder dass sie allein gekommen war?
  Sie sprach den alten Mann erneut an. Er antwortete mit einem lauten, schrillen Vietnamesisch-Ausbruch. Jessica sprach zwar kein Vietnamesisch, aber sie war sich ziemlich sicher, dass da ein paar Schimpfwörter vorkamen. Sie nahm an, der alte Mann meinte, Christina sei allein gekommen und alle sollten ihn in Ruhe lassen.
  Jessica gab der Frau eine Visitenkarte mit der üblichen Bitte, sich zu melden, falls ihr etwas einfiele. Dann wandte sie sich dem Raum zu. Etwa zwanzig Leute wuschen, luden ein, schüttelten Wäsche auf und falteten sie zusammen. Die Falttische waren mit Kleidung, Zeitschriften, Getränken und Babytragen bedeckt. Es wäre sinnlos gewesen, Fingerabdrücke von den vielen Oberflächen zu entfernen.
  Aber sie hatten ihr Opfer, lebend, an einem bestimmten Ort und zu einer bestimmten Zeit. Von dort aus begannen sie ihre Suche in der Umgebung und fanden auch die SEPTA-Buslinie, die gegenüber hielt. Der Waschsalon war gut zehn Blocks von Christina Yakos' neuem Zuhause entfernt, also hätte sie diese Strecke unmöglich in der Eiseskälte mit ihrer Wäsche zu Fuß zurücklegen können. Wenn sie keine Mitfahrgelegenheit gefunden oder ein Taxi genommen hätte, wäre sie mit dem Bus gefahren. Oder hatte es zumindest vor. Vielleicht würde sich der SEPTA-Fahrer an sie erinnern.
  Es war nicht viel, aber es war ein Anfang.
  
  
  
  Josh Bontrager traf sie vor dem Waschsalon.
  Drei Kriminalbeamte durchkämmten die Straße und zeigten Christinas Foto Straßenhändlern, Ladenbesitzern, Radfahrern und Obdachlosen. Die Reaktion von Männern und Frauen war dieselbe: ein hübsches Mädchen. Leider erinnerte sich niemand daran, sie vor einigen Tagen oder überhaupt an einem anderen Tag aus dem Waschsalon kommen gesehen zu haben. Bis zum Mittag hatten sie mit allen Anwesenden gesprochen: Anwohnern, Ladenbesitzern und Taxifahrern.
  Direkt gegenüber dem Waschsalon standen zwei Reihenhäuser. Sie sprachen mit einer Frau, die im linken Reihenhaus wohnte. Sie war zwei Wochen verreist gewesen und hatte nichts bemerkt. Sie klopften an die Tür eines anderen Hauses, bekamen aber keine Antwort. Auf dem Rückweg zum Auto bemerkte Jessica, dass sich die Vorhänge einen Spalt öffneten und sofort wieder schlossen. Sie kehrten um.
  Byrne klopfte heftig ans Fenster. Schließlich öffnete ein junges Mädchen die Tür. Byrne zeigte ihr seinen Ausweis.
  Das Mädchen war dünn und blass, etwa siebzehn Jahre alt; sie wirkte sehr nervös im Gespräch mit der Polizei. Ihr sandfarbenes Haar war leblos. Sie trug einen abgetragenen braunen Cordoverall, abgewetzte beige Sandalen und weiße Socken mit Knötchen. Ihre Fingernägel waren abgebissen.
  "Wir würden Ihnen gerne ein paar Fragen stellen", sagte Byrne. "Wir versprechen, Sie nicht lange aufzuhalten."
  Nichts. Keine Antwort.
  "Vermissen?"
  Das Mädchen blickte zu Boden. Ihre Lippen zitterten leicht, aber sie sagte nichts. Der Moment schlug in Unbehagen um.
  Josh Bontrager fing Byrnes Blick auf und hob eine Augenbraue, als wollte er fragen, ob er es versuchen dürfe. Byrne nickte. Bontrager trat vor.
  "Hallo", sagte Bontrager zu dem Mädchen.
  Das Mädchen hob leicht den Kopf, blieb aber distanziert und schweigsam.
  Bontrager blickte an dem Mädchen vorbei in das vordere Zimmer des Reihenhauses und dann wieder zurück. "Können Sie mir etwas über die Pennsylvania-Deutschen erzählen?"
  Das Mädchen wirkte einen Moment lang wie versteinert. Sie musterte Josh Bontrager von oben bis unten, lächelte dann gequält und nickte.
  "Englisch, okay?", fragte Bontrager.
  Das Mädchen strich sich die Haare hinter die Ohren und wurde sich plötzlich ihres Aussehens bewusst. Sie lehnte sich an den Türrahmen. "Okay."
  "Wie heißt du?"
  "Emily", sagte sie leise. "Emily Miller."
  Bontrager hielt ein Foto von Christina Yakos hoch. "Haben Sie diese Dame schon einmal gesehen, Emily?"
  Das Mädchen betrachtete das Foto einige Augenblicke lang aufmerksam. "Ja, ich habe es gesehen."
  - Wo hast du sie gesehen?
  Emily wies darauf hin: "Sie wäscht ihre Wäsche auf der anderen Straßenseite. Manchmal nimmt sie direkt hier den Bus."
  "Wann haben Sie sie zuletzt gesehen?"
  Emily zuckte mit den Achseln und kaute an ihrem Fingernagel.
  Bontrager wartete, bis das Mädchen seinen Blick wieder erwiderte. "Das ist wirklich wichtig, Emily", sagte er. "Wirklich wichtig. Und es gibt keine Eile. Du hast es nicht eilig."
  Ein paar Sekunden später: "Ich glaube, es war vor vier oder fünf Tagen."
  "Nachts?"
  "Ja", sagte sie. "Es war spät." Sie deutete zur Decke. "Mein Zimmer ist gleich dort drüben, mit Blick auf die Straße."
  - War sie in Begleitung?
  "Ich glaube nicht."
  "Haben Sie sonst noch jemanden in der Nähe herumlungern sehen? Haben Sie jemanden gesehen, der sie beobachtet hat?"
  Emily dachte noch einen Moment nach. "Ich habe jemanden gesehen. Einen Mann."
  "Wo war er?"
  Emily deutete auf den Bürgersteig vor ihrem Haus. "Er ging ein paar Mal am Fenster vorbei. Hin und her."
  "Er wartete direkt hier an der Bushaltestelle?", fragte Bontrager.
  "Nein", sagte sie und deutete nach links. "Ich glaube, er stand in der Gasse. Ich dachte, er wollte sich vor dem Wind schützen. Ein paar Busse kamen und gingen. Ich glaube nicht, dass er auf einen Bus wartete."
  - Können Sie ihn beschreiben?
  "Ein weißer Mann", sagte sie. "Zumindest glaube ich das."
  Bontrager wartete. "Sind Sie sich nicht sicher?"
  Emily Miller hielt ihre Hände mit den Handflächen nach oben ausgestreckt. "Es war dunkel. Ich konnte nicht viel sehen."
  "Sind Ihnen irgendwelche Autos aufgefallen, die in der Nähe der Bushaltestelle geparkt waren?", fragte Bontrager.
  "Auf der Straße sind immer Autos. Mir ist das nicht aufgefallen."
  "Alles in Ordnung", sagte Bontrager mit seinem breiten, burschikosen Lächeln. Es hatte eine magische Wirkung auf das Mädchen. "Das ist alles, was wir jetzt brauchen. Du hast das toll gemacht."
  Emily Miller errötete leicht und sagte nichts. Sie wackelte mit den Zehen in ihren Sandalen.
  "Ich muss vielleicht noch einmal mit Ihnen sprechen", fügte Bontrager hinzu. "Ist das in Ordnung?"
  Das Mädchen nickte.
  "Im Namen meiner Kollegen und des gesamten Philadelphia Police Department möchte ich Ihnen für Ihre Zeit danken", sagte Bontrager.
  Emily blickte von Jessica zu Byrne und wieder zurück zu Bontrager. "Bitte."
  "Ich winsch dir en Hallich, Frehlich, Glicklich Nei Yaahr", sagte Bontrager.
  Emily lächelte und strich sich eine Haarsträhne glatt. Jessica fand, sie schien von Detective Joshua Bontrager recht angetan zu sein. "Got segen eich", antwortete Emily.
  Das Mädchen schloss die Tür. Bontrager legte sein Notizbuch beiseite und richtete seine Krawatte. "Nun", sagte er. "Und wohin als Nächstes?"
  "Was war das für eine Sprache?", fragte Jessica.
  "Es war pennsylvanisch-deutsch. Hauptsächlich deutsch."
  "Warum hast du Pennsylvanischdeutsch mit ihr gesprochen?", fragte Byrne.
  "Nun ja, zuallererst war dieses Mädchen Amish."
  Jessica warf einen Blick aus dem Fenster. Emily Miller beobachtete sie durch die offenen Vorhänge. Irgendwie schaffte sie es, sich schnell mit der Bürste durch die Haare zu fahren. Sie war also doch überrascht.
  "Wie soll man das sagen?", fragte Byrne.
  Bontrager überlegte einen Moment. "Kennst du das, wenn man jemanden auf der Straße ansieht und einfach weiß, dass er im Unrecht ist?"
  Sowohl Jessica als auch Byrne wussten, was er meinte. Es war ein sechster Sinn, der Polizisten überall gemein ist. "Mhm."
  "Das ist bei den Amish genauso. Man merkt es einfach. Außerdem habe ich eine Ananas-Patchworkdecke auf dem Sofa im Wohnzimmer gesehen. Ich kenne mich mit der Quiltkunst der Amish aus."
  "Was macht sie in Philadelphia?", fragte Jessica.
  "Das ist schwer zu sagen. Sie war in englischer Kleidung. Entweder hat sie die Kirche verlassen oder sie befindet sich in der Rumspringa."
  "Was ist Rumspringa?", fragte Byrne.
  "Das ist eine lange Geschichte", sagte Bontrager. "Darauf kommen wir später zurück. Vielleicht bei einer Buttermilk Colada."
  Er zwinkerte und lächelte. Jessica sah Byrne an.
  Punkt für die Amischen.
  
  
  
  Auf dem Rückweg zum Auto stellte Jessica Fragen. Neben den offensichtlichen - wer Christina Yakos getötet hatte und warum - gab es noch drei weitere.
  Erstens: Wo befand sie sich von dem Zeitpunkt an, als sie den Waschsalon der Stadt verließ, bis zu dem Zeitpunkt, als sie am Flussufer abgelegt wurde?
  Zweitens: Wer hat den Notruf gewählt?
  Drittens: Wer stand gegenüber dem Waschsalon auf der anderen Straßenseite?
  OceanofPDF.com
  16
  Das Büro des Gerichtsmediziners befand sich in der University Avenue. Als Jessica und Byrne ins Roundhouse zurückkehrten, erhielten sie eine Nachricht von Dr. Tom Weirich. Sie war als dringend gekennzeichnet.
  Sie trafen sich im Hauptobduktionsraum. Für Josh Bontrager war es das erste Mal. Sein Gesicht hatte die Farbe von Zigarrenasche.
  
  
  
  Tom Weirich telefonierte gerade, als Jessica, Byrne und Bontrager eintrafen. Er reichte Jessica eine Mappe und hob einen Finger. Die Mappe enthielt die vorläufigen Autopsieergebnisse. Jessica las den Bericht:
  
  Es handelt sich um den Körper einer normal entwickelten, weißen Frau mit einer Größe von 168 cm und einem Gewicht von 51 kg. Ihr allgemeines Erscheinungsbild entspricht ihrem angegebenen Alter von 24 Jahren. Totenflecken sind vorhanden. Die Augen sind geöffnet.
  
  
  Die Iris ist blau, die Hornhaut trüb. Beidseitig zeigen sich petechiale Blutungen in der Bindehaut. Am Hals unterhalb des Unterkiefers befindet sich eine Ligaturmarke.
  
  Weirich legte auf. Jessica gab ihm den Bericht zurück. "Sie wurde also erwürgt", sagte sie.
  "Ja."
  - Und das war die Todesursache?
  "Ja", sagte Weirich. "Aber sie wurde nicht mit dem Nylongürtel erdrosselt, der um ihren Hals gefunden wurde."
  - Und was war das?
  "Sie wurde mit einer viel schmaleren Schlinge erdrosselt. Polypropylenseil. Definitiv von hinten." Weirich zeigte auf ein Foto einer V-förmigen Schlinge, die um den Nacken des Opfers gebunden war. "Das reicht nicht für Erhängen. Ich glaube, es wurde von Hand gemacht. Der Täter stand hinter ihr, während sie saß, wickelte die Schlinge einmal um sie und zog sich hoch."
  - Und wie sieht es mit dem Seil selbst aus?
  "Zuerst dachte ich, es handele sich um gewöhnliches dreisträngiges Polypropylen. Aber im Labor wurden ein paar Fasern herausgezogen. Eine blaue, eine weiße. Vermutlich war es eine chemikalienbeständige, wahrscheinlich schwimmfähige Variante. Es besteht eine gute Chance, dass es sich um ein Schwimmleinenseil handelt."
  Jessica hatte den Begriff noch nie gehört. "Meinst du das Seil, mit dem man in Schwimmbädern die Bahnen trennt?", fragte sie.
  "Ja", sagte Weirich. "Es ist strapazierfähig und besteht aus dehnungsarmen Fasern."
  "Warum hatte sie dann noch einen Gürtel um den Hals?", fragte Jessica.
  "Da kann ich Ihnen nicht weiterhelfen. Vielleicht, um die Strangulationsmarke aus ästhetischen Gründen zu verbergen. Vielleicht hat sie eine Bedeutung. Der Gürtel befindet sich jetzt im Labor."
  Gibt es dazu irgendwelche Informationen?
  "Das ist alt."
  "Wie alt?"
  "Vielleicht vierzig oder fünfzig Jahre. Die Faserzusammensetzung hat sich aufgrund von Gebrauch, Alter und Witterungseinflüssen zu zersetzen begonnen. Aus der Faser werden viele verschiedene Substanzen freigesetzt."
  "Was meinst du mit was?"
  "Schweiß, Blut, Zucker, Salz."
  Byrne warf Jessica einen Blick zu.
  "Ihre Nägel sind in einem recht guten Zustand", fuhr Weirich fort. "Wir haben trotzdem Abstriche genommen. Keine Kratzer oder Prellungen."
  "Was ist mit ihren Beinen?", fragte Byrne. Bis zum Morgen waren die fehlenden Körperteile noch immer nicht gefunden worden. Später am Tag tauchte eine Einheit der Marines in den Fluss nahe des Tatorts, doch selbst mit ihrer hochentwickelten Ausrüstung würde es nur langsam vorangehen. Das Wasser im Schuylkill war kalt.
  "Ihre Beine wurden postmortal mit einem scharfen, gezahnten Instrument amputiert. Der Knochen ist leicht angebrochen, daher glaube ich nicht, dass es sich um eine chirurgische Säge handelte." Er deutete auf eine Nahaufnahme der Schnittwunde. "Es war höchstwahrscheinlich eine Zimmermannssäge. Wir haben Spuren am Fundort sichergestellt. Das Labor geht davon aus, dass es sich um Holzfragmente handelt. Möglicherweise Mahagoni."
  "Sie sagen also, die Säge wurde für irgendein Holzbearbeitungsprojekt verwendet, bevor sie am Opfer eingesetzt wurde?"
  "Es ist alles noch vorläufig, aber es klingt ungefähr so."
  - Und nichts davon wurde vor Ort erledigt?
  "Vermutlich nicht", sagte Weirich. "Aber sie war definitiv tot, als es passierte. Gott sei Dank."
  Jessica machte sich Notizen, etwas verwirrt. Zimmermannssäge.
  "Das ist noch nicht alles", sagte Weirich.
  "Es gibt immer noch mehr", dachte Jessica. "Wenn man in die Welt eines Psychopathen eintritt, wartet immer noch etwas mehr auf einen."
  Tom Weirich zog das Laken zurück. Christina Yakos' Körper war farblos. Ihre Muskeln zerfielen bereits. Jessica erinnerte sich, wie anmutig und stark sie in dem Kirchenvideo ausgesehen hatte. Wie lebendig.
  "Schau dir das an." Weirich zeigte auf eine Stelle am Bauch des Opfers - eine glänzende, weißliche Fläche von etwa der Größe einer Fünf-Cent-Münze.
  Er schaltete das helle Deckenlicht aus, nahm eine tragbare UV-Lampe und schaltete sie ein. Jessica und Byrne verstanden sofort, wovon er sprach. Im Unterleib des Opfers befand sich ein Kreis von etwa fünf Zentimetern Durchmesser. Aus ihrer Entfernung von einigen Metern erschien er Jessica als nahezu perfekte Scheibe.
  "Was ist das?", fragte Jessica.
  "Es ist eine Mischung aus Sperma und Blut."
  Das änderte alles. Byrne sah Jessica an; Jessica war mit Josh Bontrager zusammen. Bontragers Gesicht blieb blutleer.
  "Wurde sie sexuell missbraucht?", fragte Jessica.
  "Nein", sagte Weirich. "Es gab keine kürzliche vaginale oder anale Penetration."
  "Haben Sie ein Vergewaltigungsset verwendet?"
  Weirich nickte. "Es war negativ."
  - Der Mörder ejakulierte auf sie?
  "Schon wieder nichts." Er nahm eine Lupe mit Lampe und reichte sie Jessica. Sie beugte sich vor und betrachtete den Kreis. Und ihr wurde ganz anders.
  "Oh mein Gott."
  Obwohl das Bild ein nahezu perfekter Kreis war, war es viel größer. Und noch viel mehr. Es handelte sich um eine äußerst detaillierte Zeichnung des Mondes.
  "Ist das eine Zeichnung?", fragte Jessica.
  "Ja."
  - Mit Sperma und Blut befleckt?
  "Ja", sagte Weirich. "Und das Blut stammt nicht vom Opfer."
  "Oh, es wird immer besser", sagte Byrne.
  "Den Details nach zu urteilen, hat es wohl ein paar Stunden gedauert", sagte Weirich. "Wir bekommen in Kürze einen DNA-Bericht. Es läuft alles auf Hochtouren. Wenn wir diesen Mann finden, können wir ihn mit den Spuren abgleichen und den Fall abschließen."
  "Wurde das gemalt? Also mit einem Pinsel?", fragte Jessica.
  "Ja. Wir haben aus diesem Bereich einige Fasern gewonnen. Der Künstler benutzte einen teuren Zobelhaarpinsel. Unser Junge ist ein erfahrener Künstler."
  "Ein holzbearbeitender, schwimmender, psychopathischer, masturbierender Künstler", mutmaßte Byrne mehr oder weniger bei sich selbst.
  - Gibt es Fasern im Labor?
  "Ja."
  Das war gut. Sie werden einen Bericht über die Bürstenhaare erhalten und vielleicht die verwendete Bürste ausfindig machen.
  "Wissen wir, ob dieses ‚Gemälde" vorher oder nachher entstanden ist?", fragte Jessica.
  "Ich würde sagen, per Post", sagte Weirich, "aber man kann es nicht mit Sicherheit wissen. Die Tatsache, dass es so detailliert ist und dass sich keine Barbiturate im Körper des Opfers befanden, lässt mich vermuten, dass es post mortem durchgeführt wurde. Sie stand nicht unter Drogeneinfluss. Niemand kann oder würde so still sitzen, wenn er bei Bewusstsein wäre."
  Jessica betrachtete die Zeichnung eingehend. Es war eine klassische Darstellung des Mannes im Mond, wie ein alter Holzschnitt, der ein wohlwollendes Gesicht zeigte, das auf die Erde herabblickte. Sie dachte über den Entstehungsprozess der Zeichnung nach. Der Künstler hatte sein Opfer quasi vor aller Augen dargestellt. Er war dreist. Und offensichtlich wahnsinnig.
  
  
  
  JESSICA UND BYRNE saßen auf dem Parkplatz, mehr als nur ein wenig fassungslos.
  "Bitte sag mir, dass das auch für dich eine Premiere ist", sagte Jessica.
  "Das ist eine Premiere."
  "Wir suchen einen Mann, der eine Frau von der Straße holt, sie erwürgt, ihr die Beine abschneidet und dann stundenlang den Mond auf ihren Bauch malt."
  "Ja."
  "In meinem eigenen Sperma und Blut."
  "Wir wissen noch nicht, wessen Blut und Samen das sind", sagte Byrne.
  "Danke", sagte Jessica. "Ich hatte schon angefangen zu denken, ich könnte das verkraften. Ich hatte irgendwie gehofft, er hätte sich einen runtergeholt, sich die Pulsadern aufgeschnitten und wäre dann verblutet."
  "Kein Glück."
  Als sie auf die Straße einbogen, schossen Jessica vier Worte durch den Kopf:
  Schweiß, Blut, Zucker, Salz.
  
  
  
  Zurück im Roundhouse rief Jessica bei SEPTA an. Nach einigen bürokratischen Hürden sprach sie endlich mit einem Mann, der die Nachtlinie fuhr, die am städtischen Waschsalon vorbeiführte. Er bestätigte, dass er diese Strecke in der Nacht gefahren war, als Christina Yakos ihre Wäsche wusch - die letzte Nacht, in der alle Befragten sie lebend gesehen hatten. Der Fahrer erinnerte sich ausdrücklich daran, die ganze Woche über niemanden an dieser Haltestelle getroffen zu haben.
  Christina Yakos hat es an diesem Abend nicht mehr zum Bus geschafft.
  Während Byrne eine Liste von Secondhandläden und Gebrauchtwarengeschäften zusammenstellte, prüfte Jessica die vorläufigen Laborberichte. An Christina Yakos' Hals wurden keine Fingerabdrücke gefunden. Am Tatort selbst befand sich kein Blut, abgesehen von Blutspuren am Flussufer und an ihrer Kleidung.
  "Blutspuren", dachte Jessica. Ihre Gedanken wanderten zurück zu dem mondförmigen Muster auf Christinas Bauch. Das brachte sie auf eine Idee. Es war zwar unwahrscheinlich, aber besser als gar keine Chance. Sie griff zum Telefon und rief in der Pfarrkirche der St.-Seraphim-Kathedrale an. Kurz darauf erreichte sie Pater Greg.
  "Wie kann ich Ihnen helfen, Detective?", fragte er.
  "Ich hätte eine kurze Frage", sagte sie. "Haben Sie eine Minute Zeit?"
  "Sicherlich."
  - Ich fürchte, das klingt vielleicht etwas seltsam.
  "Ich bin ein Stadtpfarrer", sagte Pater Greg. "Skurrilität ist so ziemlich mein Ding."
  "Ich habe eine Frage zum Mond."
  Stille. Jessica hatte es erwartet. Dann: "Luna?"
  "Ja. Als wir uns unterhielten, erwähnten Sie den Julianischen Kalender", sagte Jessica. "Ich habe mich gefragt, ob der Julianische Kalender irgendwelche Fragen im Zusammenhang mit dem Mond, dem Mondzyklus und ähnlichen Dingen behandelt."
  "Verstehe", sagte Pater Greg. "Wie gesagt, ich kenne mich in diesen Dingen nicht besonders gut aus, aber ich kann Ihnen sagen, dass der Julianische Kalender, ähnlich wie der Gregorianische Kalender, der ebenfalls in Monate unterschiedlicher Länge unterteilt ist, nicht mehr mit den Mondphasen synchronisiert ist. Tatsächlich ist der Julianische Kalender ein reiner Sonnenkalender."
  "Dem Mond wird also weder in der Orthodoxie noch im russischen Volk eine besondere Bedeutung beigemessen?"
  "Das habe ich nicht gesagt. Es gibt viele russische Volkserzählungen und Legenden, die sowohl von der Sonne als auch vom Mond handeln, aber mir fällt nichts über die Mondphasen ein."
  "Welche Volkssagen?"
  "Nun, eine Geschichte, die besonders bekannt ist, ist die Geschichte von der Sonnenjungfrau und dem Halbmond."
  "Was ist das?"
  "Ich glaube, es ist ein sibirisches Volksmärchen. Vielleicht ist es eine Ket-Fabel. Manche Leute finden sie ziemlich grotesk."
  "Ich bin ein städtischer Polizist, Pater. Das Groteske ist im Grunde mein Geschäft."
  Pater Greg lachte. "Nun ja, ‚Die Sonnenjungfrau und der Halbmond" ist die Geschichte eines Mannes, der zum Halbmond wird, dem Geliebten der Sonnenjungfrau. Unglücklicherweise - und das ist der groteskeste Teil - wird er von der Sonnenjungfrau und einer bösen Zauberin in zwei Hälften gerissen, während diese um ihn streiten."
  - Ist es in zwei Hälften gerissen?
  "Ja", sagte Pater Greg. "Und es stellte sich heraus, dass die Sonnenjungfrau die Hälfte des Herzens des Helden erhalten hatte und ihn nur für eine Woche wiederbeleben kann."
  "Das klingt lustig", sagte Jessica. "Ist es eine Kindergeschichte?"
  "Nicht alle Volkssagen sind für Kinder", sagte der Priester. "Ich bin sicher, es gibt noch andere Geschichten. Ich frage gern nach. Wir haben viele ältere Gemeindemitglieder. Sie wissen zweifellos viel mehr darüber als ich."
  "Ich wäre sehr dankbar", sagte Jessica, hauptsächlich aus Höflichkeit. Sie konnte sich die Bedeutung dessen nicht vorstellen.
  Sie verabschiedeten sich. Jessica legte auf. Sie nahm sich vor, die öffentliche Bibliothek zu besuchen und die Geschichte nachzuschlagen, und außerdem nach einem Buch mit Holzschnitten oder Büchern über Mondbilder zu suchen.
  Ihr Schreibtisch war übersät mit Fotos, die sie mit ihrer Digitalkamera ausgedruckt hatte - Fotos vom Tatort in Manayunk. Drei Dutzend Halb- und Nahaufnahmen: die Schlinge, der Tatort selbst, das Gebäude, der Fluss, das Opfer.
  Jessica schnappte sich die Fotos und stopfte sie in ihre Tasche. Sie würde sie sich später ansehen. Für heute hatte sie genug gesehen. Sie brauchte einen Drink. Oder sechs.
  Sie schaute aus dem Fenster. Es dämmerte bereits. Jessica fragte sich, ob heute Abend eine Mondsichel zu sehen sein würde.
  OceanofPDF.com
  17
  Es war einmal ein tapferer Zinnsoldat, und er und all seine Brüder waren aus demselben Löffel geformt. Sie trugen blaue Uniformen. Sie marschierten in Formation. Man fürchtete und respektierte sie.
  Moon steht gegenüber dem Pub und wartet geduldig wie Eis auf seinen Zinnsoldaten. Die Lichter der Stadt, die Lichter der Jahreszeit, funkeln in der Ferne. Moon sitzt untätig in der Dunkelheit und beobachtet, wie die Zinnsoldaten kommen und gehen, und denkt an das Feuer, das sie in Lametta verwandeln wird.
  Aber wir reden hier nicht von einer Kiste voller Soldaten - zusammengefaltet, regungslos und in Habachtstellung, mit aufgesetzten Bajonetten -, sondern nur von einem. Er ist ein alternder Krieger, aber immer noch stark. Es wird nicht einfach werden.
  Um Mitternacht wird dieser Zinnsoldat seine Schnupftabakdose öffnen und seinem Kobold begegnen. In diesem letzten Augenblick werden nur noch er und Moon da sein. Keine anderen Soldaten werden da sein, um zu helfen.
  Eine Papierdame für den Kummer. Das Feuer wird furchtbar sein und seine Tränen aus Zinn vergießen.
  Wird es das Feuer der Liebe sein?
  Moon hält Streichhölzer in der Hand.
  Und wartet.
  OceanofPDF.com
  18
  Die Menschenmenge im zweiten Stock von Finnigan's Wake war einschüchternd. Wenn man etwa fünfzig Polizisten in einem Raum versammelte, riskierte man ein heilloses Chaos. Finnigan's Wake war eine traditionsreiche Institution an der Ecke Third Garden und Spring Garden Street, ein bekannter Irish Pub, der Beamte aus der ganzen Stadt anzog. Wenn man das NPD verließ, war die Wahrscheinlichkeit groß, dass die eigene Feier dort stattfand. Und auch die Hochzeitsfeier. Das Essen in Finnigan's Wake war so gut wie überall in der Stadt.
  Detective Walter Brigham feierte heute Abend seinen Ruhestand. Nach fast vier Jahrzehnten im Polizeidienst gab er seine Papiere ab.
  
  
  
  Jessica nippte an ihrem Bier und blickte sich im Raum um. Sie war seit zehn Jahren im Polizeidienst, die Tochter eines der berühmtesten Kriminalbeamten der letzten drei Jahrzehnte, und das Stimmengewirr der Dutzenden Polizisten, die sich an der Bar ihre Geschichten aus dem Dienst erzählten, war ihr zu einer Art Wiegenlied geworden. Sie begann sich immer mehr damit abzufinden, dass ihre Freunde, was auch immer sie denken mochte, ihre Kollegen waren und wohl immer sein würden.
  Sicher, sie sprach noch mit ihren ehemaligen Klassenkameraden der Nazarene Academy und gelegentlich mit einigen Mädchen aus ihrer alten Nachbarschaft in Süd-Philadelphia - zumindest mit denen, die wie sie in den Nordosten gezogen waren. Aber die meisten, auf die sie sich verlassen konnte, trugen eine Waffe und eine Dienstmarke. Auch ihr Mann.
  Obwohl es sich um eine Feier für eine Kollegin handelte, herrschte im Raum kein wirkliches Zusammengehörigkeitsgefühl. Überall saßen Grüppchen von Beamten, die sich angeregt unterhielten; die größte Gruppe bildeten die Detectives mit den goldenen Abzeichen. Und obwohl Jessica sich in dieser Gruppe bereits bewährt hatte, gehörte sie noch nicht ganz dazu. Wie in jeder großen Organisation gab es auch hier interne Cliquen, Untergruppen, die sich aus verschiedenen Gründen zusammenschlossen: Herkunft, Geschlecht, Erfahrung, Disziplin, Wohnort.
  Die Detektive versammelten sich am anderen Ende der Bar.
  Byrne tauchte kurz nach neun auf. Und obwohl er fast jeden Detective im Raum kannte und mit der Hälfte von ihnen zusammen Karriere gemacht hatte, beschloss er, sich mit Jessica vor der Bar auf den Weg zu machen. Sie wusste das zu schätzen, hatte aber dennoch das Gefühl, er wäre lieber bei diesem Rudel Wölfe - ob jung oder alt.
  
  
  
  Um Mitternacht hatte Walt Brighams Gruppe das Stadium des ausgiebigen Trinkens erreicht. Das bedeutete, dass er nun auch mit dem Geschichtenerzählen begann. Zwölf Kriminalbeamte drängten sich am Ende der Bar.
  "Okay", begann Richie DiCillo. "Ich sitze mit Rocco Testa im Streifenwagen." Richie war ein Urgestein der Northern Detectives. Der Mittfünfziger war von Anfang an einer von Byrnes Rabbinern gewesen.
  "Es ist 1979, kurz nach der Einführung der kleinen, batteriebetriebenen tragbaren Fernseher. Wir sind in Kensington, Montagabend-Football läuft, Eagles gegen Falcons. Das Spiel ist ein ständiges Hin und Her. Gegen elf Uhr klopft es ans Fenster. Ich schaue auf. Ein korpulenter Transvestit in voller Montur - Perücke, künstliche Nägel, falsche Wimpern, Paillettenkleid, High Heels. Sein Name war Charlize, Chartreuse, Charmuz, so ähnlich. Auf der Straße nannten ihn die Leute Charlie Rainbow."
  "Ich erinnere mich an ihn", sagte Ray Torrance. "Er ging so gegen 17:00 oder 14:40 Uhr aus? Und trug jeden Abend der Woche eine andere Perücke?"
  "Das ist er", sagte Richie. "An seiner Haarfarbe konnte man erkennen, welcher Tag es war. Jedenfalls hat er eine geplatzte Lippe und ein blaues Auge. Er sagt, sein Zuhälter hätte ihn übel zugerichtet und will, dass wir den Mistkerl persönlich auf den elektrischen Stuhl schnallen. Nachdem wir ihm in die Eier getreten haben." Rocco und ich sahen uns an, dann den Fernseher. Das Spiel hatte direkt nach der Zwei-Minuten-Warnung begonnen. Mit Werbung und dem ganzen Kram hatten wir ungefähr drei Minuten, oder? Rocco sprang wie ein Blitz aus dem Auto. Er führte Charlie nach hinten und erklärte ihm, dass wir ein brandneues System hätten. Richtig Hightech. Man könne dem Richter seine Geschichte direkt von der Straße aus erzählen, und der Richter würde ein Spezialkommando schicken, um den Bösewicht abzuholen.
  Jessica warf Byrne einen Blick zu, der nur mit den Achseln zuckte, obwohl beide genau wussten, worauf das hinauslaufen würde.
  "Charlie ist natürlich begeistert", sagte Richie. "Also holt Rocco den Fernseher aus dem Auto, sucht einen Sender mit verrauschtem Bild und Streifen und stellt ihn auf den Kofferraum. Er sagt Charlie, er solle direkt auf den Bildschirm schauen und reden. Charlie richtet sich die Haare und das Make-up, als ob er in die Late-Night-Show gehen würde, nicht wahr? Er steht ganz nah am Bildschirm und erzählt alle unangenehmen Details. Als er fertig ist, lehnt er sich zurück, als ob plötzlich hundert Streifenwagen die Straße entlangrasen würden. Nur dass in diesem Moment der Lautsprecher des Fernsehers knackt, als ob er einen anderen Sender empfängt. Und das tut er auch. Nur laufen da Werbespots."
  "Oh-oh", sagte jemand.
  "StarKist Thunfisch-Werbung."
  "Nein", sagte jemand anderes.
  "Oh ja", sagte Richie. "Plötzlich schreit der Fernseher ohrenbetäubend laut: ‚Entschuldigung, Charlie!""
  Gebrüll hallt durch den Raum.
  "Er hielt sich für einen verdammten Richter. Wie ein umgekippter Frankford. Perücken, hohe Absätze und herumfliegender Glitzer. Ich habe ihn nie wieder gesehen."
  "Ich kann das toppen!", rief jemand über das Gelächter hinweg. "Wir haben da eine Aktion in Glenwood am Laufen ..."
  Und so begannen die Geschichten.
  Byrne warf Jessica einen Blick zu. Jessica schüttelte den Kopf. Sie hätte auch ein paar Geschichten zu erzählen gehabt, aber es war zu spät. Byrne deutete auf sein fast leeres Glas. "Noch eine?"
  Jessica warf einen Blick auf ihre Uhr. "Nein. Ich gehe", sagte sie.
  "Zünden Sie ein Licht", erwiderte Byrne. Er leerte sein Glas und winkte der Bardame zu.
  "Was soll ich sagen? Ein Mädchen braucht eine gute Nachtruhe."
  Byrne schwieg, wippte auf den Fersen hin und her und hüpfte ein wenig im Takt der Musik.
  "Hallo!", rief Jessica. Sie boxte ihm gegen die Schulter.
  Byrne zuckte zusammen. Obwohl er versuchte, den Schmerz zu verbergen, verriet ihn sein Gesicht. Jessica wusste genau, wie sie zuschlagen musste. "Was?"
  "Ist das der Teil, wo du sagst: ‚Schöner Schlaf"? Du brauchst keinen schönen Schlaf, Jess."
  "Frühes Nickerchen? Du brauchst keinen Schönheitsschlaf, Jess."
  "Jesus." Jessica zog einen Ledermantel an.
  "Ich dachte, das wäre doch offensichtlich", fügte Byrne hinzu und stampfte mit den Füßen auf, sein Gesichtsausdruck eine Karikatur von Tugendhaftigkeit. Er rieb sich die Schulter.
  "Netter Versuch, Detective. Können Sie Auto fahren?" Es war eine rhetorische Frage.
  "Oh ja", antwortete Byrne und rezitierte. "Mir geht es gut."
  "Polizisten", dachte Jessica. "Die Polizei könnte jederzeit kommen."
  Jessica durchquerte den Raum, verabschiedete sich und wünschte ihm viel Glück. Als sie sich der Tür näherte, sah sie Josh Bontrager allein stehen, lächelnd. Seine Krawatte saß schief, eine seiner Hosentaschen war nach außen gestülpt. Er wirkte etwas unsicher auf den Beinen. Als er Jessica sah, reichte er ihr die Hand. Sie schüttelten sich. Wieder.
  "Geht es dir gut?", fragte sie.
  Bontrager nickte etwas zu nachdrücklich, vielleicht um sich selbst zu überzeugen. "Oh ja. Ausgezeichnet. Ausgezeichnet. Ausgezeichnet."
  Aus irgendeinem Grund kümmerte sich Jessica bereits mütterlich um Josh. "Na gut."
  "Weißt du noch, als ich sagte, ich kenne alle Witze?"
  "Ja."
  Bontrager winkte betrunken mit der Hand. "Nicht mal annähernd."
  "Wie meinst du das?"
  Bontrager stand stramm. Er salutierte. So ungefähr. "Ich möchte Ihnen mitteilen, dass ich die besondere Ehre habe, der allererste Amish-Detektiv in der Geschichte des PPD zu sein."
  Jessica lachte. "Wir sehen uns morgen, Josh."
  Als sie ging, sah sie einen ihr bekannten Kriminalbeamten aus dem Süden, der einem anderen Polizisten ein Foto seines jungen Enkels zeigte. "Kinder", dachte Jessica.
  Überall waren Babys.
  OceanofPDF.com
  19
  Byrne nahm sich einen Teller vom kleinen Buffet und stellte das Essen auf die Theke. Bevor er einen Bissen nehmen konnte, spürte er eine Hand auf seiner Schulter. Er drehte sich um und sah betrunkene Augen und feuchte Lippen. Ehe Byrne es sich versah, hatte Walt Brigham ihn in eine feste Umarmung gezogen. Byrne fand die Geste etwas seltsam, da sie sich noch nie so nahegestanden hatten. Andererseits war es ein besonderer Abend für den Mann.
  Schließlich brachen sie zusammen und vollbrachten tapfere, fast schon emotionslose Handlungen: Sie räusperten sich, richteten ihre Haare und ihre Krawatten. Beide Männer traten zurück und blickten sich im Raum um.
  - Danke fürs Kommen, Kevin.
  - Ich hätte es nicht verpasst.
  Walt Brigham war genauso groß wie Byrne, aber leicht gebeugt. Er hatte dichtes, zinngraues Haar, einen ordentlich gestutzten Schnurrbart und große, von Schnittwunden gezeichnete Hände. Seine blauen Augen sahen alles, und alles schwebte dort.
  "Können Sie diese Bande von Halsabschneidern fassen?", fragte Brigham.
  Byrne blickte sich um. Richie DiCillo, Ray Torrance, Tommy Capretta, Joey Trese, Naldo Lopez, Mickey Nunziata. Allesamt alte Hasen.
  "Wie viele Schlagringe befinden sich wohl in diesem Raum?", fragte Byrne.
  Zählst du deine auch?
  Beide Männer lachten. Byrne bestellte eine Runde für beide. Die Bardame Margaret brachte zwei Getränke, die Byrne nicht kannte.
  "Was ist das?", fragte Byrne.
  "Das kommt von zwei jungen Damen am Ende der Bar."
  Byrne und Walt Brigham wechselten Blicke. Zwei Polizistinnen - schlank, attraktiv, noch in Uniform, etwa fünfundzwanzig Jahre alt - standen am Ende der Bar. Jede hob ein Glas.
  Byrne sah Margaret erneut an. "Bist du sicher, dass sie uns meinten?"
  "Positiv."
  Beide Männer blickten auf die Mischung vor ihnen. "Ich gebe auf", sagte Brigham. "Wer sind die?"
  "Jäger Bombs", sagte Margaret mit dem Lächeln, das in einem irischen Pub immer eine Herausforderung ankündigte. "Teils Red Bull, teils Jägermeister."
  "Wer zum Teufel trinkt sowas?"
  "Alle Kinder", sagte Margaret. "Es motiviert sie, weiterhin Spaß zu haben."
  Byrne und Brigham wechselten einen verblüfften Blick. Sie waren Detectives aus Philadelphia, was bedeutete, dass sie sofort dabei sein würden. Die beiden Männer hoben dankbar ihre Gläser. Jeder von ihnen trank einen großen Schluck.
  "Verdammt!", sagte Byrne.
  "Slaine", sagte Margaret. Sie lachte und wandte sich wieder den Wasserhähnen zu.
  Byrne warf Walt Brigham einen Blick zu. Der kam mit dem seltsamen Gebräu etwas besser zurecht. Natürlich war er schon bis zu den Knien betrunken. Vielleicht würde der Jägermeister-Bomb ja helfen.
  "Ich kann es nicht fassen, dass Sie Ihre Papiere hinlegen", sagte Byrne.
  "Die Zeit ist gekommen", sagte Brigham. "Die Straßen sind kein Ort für alte Menschen."
  "Alter Mann? Was redest du da? Zwei junge Frauen in ihren Zwanzigern haben dir gerade einen Drink spendiert. Hübsche junge Frauen noch dazu. Frauen mit Waffen."
  Brigham lächelte, doch das Lächeln verschwand schnell. Er hatte diesen abwesenden Blick, den alle Polizisten im Ruhestand haben. Ein Blick, der förmlich schrie: "Ich werde nie wieder in den Sattel steigen." Er schwenkte sein Getränk ein paar Mal. Er wollte etwas sagen, hielt dann aber inne. Schließlich sagte er: "Man kriegt sie nie alle, wissen Sie?"
  Byrne wusste genau, was er meinte.
  "Es gibt immer diesen einen", fuhr Brigham fort. "Den, der dich nicht du selbst sein lässt." Er nickte quer durch den Raum. "Richie DiCillo."
  "Meinst du Richies Tochter?", fragte Byrne.
  "Ja", sagte Brigham. "Ich war der Hauptverantwortliche. Ich habe zwei Jahre lang ununterbrochen an dem Fall gearbeitet."
  "Oh Mann", sagte Byrne. "Das wusste ich nicht."
  Richie DiCillos neunjährige Tochter Annemarie wurde 1995 im Fairmount Park ermordet aufgefunden. Sie war mit einer Freundin auf einer Geburtstagsfeier gewesen, die ebenfalls ermordet wurde. Der brutale Fall beherrschte wochenlang die Schlagzeilen. Er wurde nie abgeschlossen.
  "Kaum zu glauben, dass all die Jahre vergangen sind", sagte Brigham. "Ich werde diesen Tag nie vergessen."
  Byrne warf Richie DiCillo einen Blick zu. Er erzählte schon wieder eine Geschichte. Als Byrne Richie kennengelernt hatte, in grauer Vorzeit, war Richie ein Ungeheuer gewesen, eine Legende der Straße, ein gefürchteter Drogenfahnder. Man sprach mit stillem Respekt über DiCillos Namen in den Straßen von Nord-Philadelphia. Nach dem Mord an seiner Tochter war er irgendwie verblasst, nur noch ein Schatten seiner selbst. Heutzutage tat er einfach sein Bestes.
  "Haben Sie jemals eine Spur bekommen?", fragte Byrne.
  Brigham schüttelte den Kopf. "Er war mehrmals kurz davor. Ich glaube, wir haben an diesem Tag jeden im Park befragt. Er muss hundert Aussagen gehabt haben. Niemand hat sich jemals gemeldet."
  "Was geschah mit der Familie des anderen Mädchens?"
  Brigham zuckte mit den Achseln. "Umgezogen. Habe mehrmals versucht, sie ausfindig zu machen. Ohne Erfolg."
  - Und wie sieht es mit einer forensischen Untersuchung aus?
  "Nichts. Aber es war eben dieser Tag. Und dann war da noch dieser Sturm. Es hat in Strömen geregnet. Was auch immer da war, es wurde weggespült."
  Byrne sah tiefen Schmerz und Reue in Walt Brighams Augen. Ihm wurde klar, dass er eine ganze Liste von Übeltätern in den Augen hatte. Er wartete einen Moment und versuchte, das Thema zu wechseln. "Also, was bedrückt dich, Walt?"
  Brigham blickte auf und fixierte Byrne mit einem Blick, der etwas beunruhigend wirkte. "Ich werde meinen Führerschein machen, Kevin."
  "Ihre Lizenz?", fragte Byrne. "Ihre Privatdetektivlizenz?"
  Brigham nickte. "Ich werde mich selbst um diesen Fall kümmern", sagte er. Er senkte die Stimme. "Eigentlich, unter uns gesagt, habe ich mich schon eine Weile mit den Akten befasst."
  "Der Fall Annemarie?" Damit hatte Byrne nicht gerechnet. Er hatte eher etwas von einem Fischerboot erwartet, von Plänen für einen Lieferwagen oder vielleicht von diesem typischen, von Polizisten ausgetüftelten Plan, irgendwo in den Tropen eine Bar zu kaufen - wo neunzehnjährige Mädchen in Bikinis während der Frühlingsferien feiern gehen - ein Plan, den scheinbar noch nie jemand erfolgreich umgesetzt hat.
  "Ja", sagte Brigham. "Ich stehe in Richies Schuld. Verdammt, die ganze Stadt steht in seiner Schuld. Denk mal drüber nach. Seine kleine Tochter wird auf unserem Grundstück ermordet, und wir schließen den Fall nicht ab?" Er knallte sein Glas auf den Tresen, hob anklagend den Finger - in Richtung der Welt, in Richtung sich selbst. "Ich meine, jedes Jahr holen wir die Akte raus, machen ein paar Notizen und legen sie wieder hin. Das ist nicht fair, Mann. Das ist verdammt nochmal nicht fair. Sie war doch nur ein Kind."
  "Weiß Richie von deinen Plänen?", fragte Byrne.
  "Nein. Ich werde es ihm sagen, wenn es soweit ist."
  Sie schwiegen etwa eine Minute lang und lauschten dem Geplauder und der Musik. Als Byrne Brigham wieder ansah, bemerkte er erneut diesen abwesenden Blick, das Funkeln in seinen Augen.
  "Oh mein Gott", sagte Brigham. "Das waren die schönsten kleinen Mädchen, die man je gesehen hat."
  Kevin Byrne konnte nichts anderes tun, als ihm die Hand auf die Schulter zu legen.
  Sie standen lange Zeit so da.
  
  
  
  Byrne verließ die Bar und bog in die Third Street ein. Er dachte an Richie DiCillo. Er fragte sich, wie oft Richie wohl schon seine Dienstwaffe in der Hand gehalten hatte, verzehrt von Wut, Zorn und Trauer. Byrne fragte sich, wie nah dieser Mann dem Tod schon gekommen war, wissend, dass er, wenn ihm jemand seine Tochter raubte, überall nach einem Grund suchen müsste, weiterzuleben.
  Als er sein Auto erreichte, fragte er sich, wie lange er noch so tun würde, als wäre nichts geschehen. Er hatte sich in letzter Zeit oft selbst belogen. Die Gefühle waren heute Abend besonders intensiv gewesen.
  Als Walt Brigham ihn umarmte, spürte er etwas. Er sah düstere Dinge, fühlte sogar etwas. Er hatte es nie jemandem anvertraut, nicht einmal Jessica, mit der er in den letzten Jahren praktisch alles geteilt hatte. Er hatte zuvor nie etwas gerochen, zumindest nicht im Rahmen seiner vagen Vorahnungen.
  Als er Walt Brigham umarmte, roch er Kiefernholz. Und Rauch.
  Byrne setzte sich ans Steuer, schnallte sich an, legte eine Robert-Johnson-CD in den CD-Player und fuhr in die Nacht hinaus.
  Oh mein Gott, dachte er.
  Kiefernnadeln und Rauch.
  OceanofPDF.com
  20
  Edgar Luna stolperte aus der Taverne "Old House" an der Bahnhofstraße, den Magen voll mit Yuengling und den Kopf voller Unsinn. Derselbe Unsinn, den seine Mutter ihm die ersten achtzehn Jahre seines Lebens eingetrichtert hatte: Er war ein Versager. Er würde es nie zu etwas bringen. Er war dumm. Genau wie sein Vater.
  Jedes Mal, wenn er bei einem Bier seine Grenze erreicht hatte, kam alles wieder hoch.
  Der Wind wirbelte über die fast leere Straße, ließ seine Hose flattern, trieb ihm die Tränen in die Augen und zwang ihn zum Anhalten. Er wickelte sich den Schal um das Gesicht und ging nach Norden, hinein in den Sturm.
  Edgar Luna war ein kleiner, kahlköpfiger Mann, dessen Körper von Aknenarben gezeichnet war und der seit Langem unter den typischen Beschwerden des mittleren Alters litt: Colitis, Ekzeme, Nagelpilz und Zahnfleischentzündung. Er war gerade fünfundfünfzig geworden.
  Er war nicht betrunken, aber fast. Die neue Barkeeperin, Alyssa oder Alicia, oder wie auch immer sie hieß, hatte ihn schon zum zehnten Mal abgewiesen. Wen kümmerte's? Sie war sowieso zu alt für ihn. Edgar mochte Jüngere. Viel Jüngere. Schon immer.
  Die Jüngste - und die Beste - war seine Nichte Dina. Mensch, die müsste doch mittlerweile vierundzwanzig sein? Viel zu alt. Mehr als genug.
  Edgar bog um die Ecke in die Sycamore Street ein. Sein heruntergekommener Bungalow empfing ihn. Noch bevor er seine Schlüssel aus der Tasche ziehen konnte, hörte er ein Geräusch. Etwas unsicher drehte er sich um und wippte leicht auf den Fersen. Hinter ihm zeichneten sich zwei Gestalten im Schein der Weihnachtsbeleuchtung auf der anderen Straßenseite ab. Ein großer und ein kleiner Mann, beide ganz in Schwarz gekleidet. Der Große wirkte seltsam: kurze blonde Haare, glatt rasiert, ein wenig feminin, wenn man Edgar Luna fragte. Der Kleine war wie ein Panzer gebaut. Edgar war sich einer Sache sicher: Sie kamen nicht aus Winterton. Er hatte sie noch nie zuvor gesehen.
  "Bist du der Teufel?", fragte Edgar.
  "Ich bin Malachi", sagte der große Mann.
  
  
  
  Sie hatten in weniger als einer Stunde achtzig Kilometer zurückgelegt. Nun befanden sie sich im Keller eines leerstehenden Reihenhauses in Nord-Philadelphia, inmitten eines Viertels mit verlassenen Häusern. Fast dreißig Meter weit war es stockdunkel. Sie parkten den Lieferwagen in einer Gasse hinter dem Wohnhaus.
  Roland wählte den Standort sorgfältig aus. Die Gebäude waren bald reif für die Restaurierung, und er wusste, dass, sobald es das Wetter zuließ, Beton in die Keller gegossen werden würde. Einer seiner Herdenmitglieder arbeitete für das Bauunternehmen, das die Betonarbeiten ausführte.
  Edgar Luna stand nackt mitten in einem kalten Kellerraum, seine Kleidung bereits verbrannt, mit Klebeband an einen alten Holzstuhl gefesselt. Der Boden war mit Erde bedeckt, kalt, aber nicht gefroren. Zwei Schaufeln mit langen Stielen lagen in der Ecke. Drei Petroleumlampen erhellten den Raum.
  "Erzähl mir etwas über den Fairmount Park", fragte Roland.
  Luna sah ihn aufmerksam an.
  "Erzähl mir etwas über den Fairmount Park", wiederholte Roland. "April 1995."
  Es war, als ob Edgar Luna verzweifelt in seinen Erinnerungen kramte. Zweifellos hatte er in seinem Leben viele schlechte Taten begangen - verwerfliche Taten, für die er wusste, dass eines Tages eine finstere Vergeltung folgen würde. Dieser Zeitpunkt war gekommen.
  "Was auch immer du da geredet hast, was auch immer... was auch immer es war, du hast den Falschen erwischt. Ich bin unschuldig."
  "Sie sind vieles, Herr Luna", sagte Roland. "Unschuldig gehört nicht dazu. Bekennen Sie Ihre Sünden, und Gott wird Ihnen gnädig sein."
  Ich schwöre, ich weiß es nicht...
  - Aber ich kann es nicht.
  "Du bist verrückt."
  "Gestehen Sie, was Sie diesen Mädchen im Fairmount Park im April 1995 angetan haben. An jenem Tag, als es regnete."
  "Mädchen?", fragte Edgar Luna. "1995? Regen?"
  "Sie erinnern sich sicher an Dina Reyes."
  Der Name schockierte ihn. Er erinnerte sich. "Was hat sie dir erzählt?"
  Roland holte Dinas Brief hervor. Edgar zuckte beim Anblick zusammen.
  "Sie mochte die Farbe Rosa, Herr Luna. Aber ich denke, das wussten Sie schon."
  "Es war ihre Mutter, nicht wahr? Diese verdammte Schlampe. Was hat sie gesagt?"
  "Dina Reyes nahm eine Handvoll Tabletten und beendete ihr trauriges, elendes Dasein, ein Dasein, das Sie zerstört haben."
  Edgar Luna schien plötzlich zu begreifen, dass er diesen Raum nie wieder verlassen würde. Er kämpfte gegen seine Fesseln. Der Stuhl wackelte, knarrte, kippte um und krachte gegen die Lampe. Diese fiel um und ergoss Petroleum auf Lunas Kopf, der daraufhin sofort in Flammen aufging. Flammen züngelten hervor und leckten seine rechte Gesichtshälfte. Luna schrie auf und schlug mit dem Kopf auf den kalten, harten Boden. Charles trat ruhig heran und löschte die Flammen. Der stechende Geruch von Petroleum, verbranntem Fleisch und geschmolzenem Haar erfüllte den engen Raum.
  Roland überwand den Gestank und näherte sich Edgar Lunas Ohr.
  "Wie ist es, ein Gefangener zu sein, Mr. Luna?", flüsterte er. "Jemandem ausgeliefert zu sein? Haben Sie nicht genau das mit Dina Reyes gemacht? Sie in den Keller gezerrt? Einfach so?"
  Roland war es wichtig, dass diese Leute genau verstanden, was sie getan hatten, dass sie den Moment genauso erlebten wie ihre Opfer. Roland unternahm große Anstrengungen, die Angst nachzuempfinden.
  Charles rückte den Stuhl zurecht. Edgar Lunas Stirn war, wie die rechte Seite seines Schädels, mit Blasen übersät. Eine dicke Haarsträhne war verschwunden und hatte einer schwarzen, offenen Wunde Platz gemacht.
  "Er wird seine Füße im Blut der Bösen waschen", begann Roland.
  "Das kannst du unmöglich tun, Mann!", schrie Edgar hysterisch.
  Roland hatte noch nie die Worte eines einzigen Sterblichen gehört. "Er wird über sie triumphieren. Sie werden so vernichtend geschlagen werden, dass ihr Untergang endgültig und tödlich sein wird und seine Befreiung vollkommen und krönend."
  "Warte!", rief Luna und kämpfte mit dem Band. Charles zog einen lavendelfarbenen Schal hervor und band ihn dem Mann um den Hals. Er hielt ihn von hinten fest.
  Roland Hannah griff den Mann an. Die Schreie hallten in die Nacht hinein.
  Philadelphia schlief.
  OceanofPDF.com
  21
  Jessica lag mit weit geöffneten Augen im Bett. Vincent schlief wie immer tief und fest. Sie kannte niemanden, der so tief schlief wie ihr Mann. Obwohl er so gut wie jede Ausschweifung der Stadt miterlebt hatte, schloss er jeden Abend um Mitternacht Frieden mit der Welt und schlief sofort ein.
  Jessica war dazu nie in der Lage.
  Sie konnte nicht schlafen, und sie wusste auch warum. Es gab sogar zwei Gründe. Erstens ging ihr das Bild aus der Geschichte, die Pater Greg ihr erzählt hatte, nicht mehr aus dem Kopf: ein Mann, der von der Sonnenjungfrau und der Zauberin in zwei Hälften gerissen wurde. Danke dafür, Pater Greg.
  Das Gegenbild zeigte Christina Jakos, die am Flussufer saß wie eine zerfledderte Puppe im Regal eines kleinen Mädchens.
  Zwanzig Minuten später saß Jessica am Esstisch, eine Tasse Kakao vor sich. Sie wusste, dass Schokolade Koffein enthielt, was sie wahrscheinlich noch ein paar Stunden wachhalten würde. Sie wusste auch, dass Schokolade aus Schokolade bestand.
  Sie breitete die Tatortfotos von Christina Yakos auf dem Tisch aus und ordnete sie von oben nach unten an: Fotos der Straße, der Einfahrt, der Hausfassade, der verlassenen Autos, der Rückseite des Gebäudes, des Abhangs zum Flussufer und schließlich von der armen Christina selbst. Jessica betrachtete die Fotos und stellte sich grob vor, wie der Mörder den Tatort gesehen hatte. Sie ging seine Schritte nach.
  War es dunkel, als er die Leiche hinlegte? Das musste es sein. Da der Mann, der Christina getötet hatte, weder am Tatort Selbstmord beging noch sich stellte, wollte er der Strafe für sein abscheuliches Verbrechen entgehen.
  Ein Geländewagen? Ein Pickup? Ein Lieferwagen? Ein Lieferwagen würde ihm die Arbeit sicherlich erleichtern.
  Aber warum Christina? Warum die seltsame Kleidung und die Entstellungen? Warum der "Mond" auf ihrem Bauch?
  Jessica blickte aus dem Fenster in die pechschwarze Nacht.
  "Was ist das für ein Leben?", fragte sie sich. Sie saß keine fünf Meter von dem Ort entfernt, wo ihre süße kleine Tochter schlief, von dem Ort, wo ihr geliebter Ehemann schlief, und starrte mitten in der Nacht auf Fotografien einer toten Frau.
  Trotz all der Gefahren und Grausamkeiten, denen Jessica begegnet war, konnte sie sich nichts anderes vorstellen. Seit sie die Akademie betreten hatte, wollte sie nichts anderes als töten. Und jetzt tat sie es. Doch der Job begann sie innerlich aufzufressen, sobald sie das erste Stockwerk des Roundhouse betreten hatte.
  In Philadelphia fingst du montags an zu arbeiten. Du hast dich durchgekämpft, Zeugen aufgespürt, Verdächtige verhört und Spuren gesichert. Gerade als du Fortschritte gemacht hattest, war es Donnerstag, und du saßest wieder am Steuer - und schon wieder lag eine Leiche vor dir. Du musstest handeln, denn wenn du nicht innerhalb von 48 Stunden jemanden festnahmst, bestand eine gute Chance, dass du es nie schaffen würdest. So die Theorie. Also ließest du alles stehen und liegen, hörtest weiterhin alle eingehenden Anrufe ab und übernahmst einen neuen Fall. Und ehe du dich versahst, war es Dienstag, und schon wieder lag eine blutige Leiche vor deinen Füßen.
  Wer als Ermittler seinen Lebensunterhalt verdiente - egal welcher -, lebte für den Fang. Für Jessica, wie für jeden Detective, den sie kannte, drehte sich alles um den Tag. Manchmal war es die warme Mahlzeit, der erholsame Schlaf, der lange, leidenschaftliche Kuss. Niemand verstand dieses Bedürfnis außer einem Kollegen. Wenn Drogenabhängige auch nur einen Augenblick lang Detektive sein könnten, würden sie die Nadel für immer wegwerfen. Es gab keinen Kick wie "erwischt werden".
  Jessica umfasste ihre Tasse mit den Händen. Der Kakao war kalt. Sie betrachtete die Fotos erneut.
  Hat sich bei einem dieser Fotos ein Fehler eingeschlichen?
  OceanofPDF.com
  22
  Walt Brigham fuhr an den Straßenrand des Lincoln Drive, stellte den Motor ab und schaltete die Scheinwerfer ein. Er war noch immer benommen von der Abschiedsfeier bei Finnigan's Wake und noch immer etwas überwältigt von der großen Teilnehmerzahl.
  Um diese Uhrzeit war es in diesem Teil des Fairmount Parks dunkel. Es herrschte wenig Verkehr. Er kurbelte das Fenster herunter; die kühle Luft tat ihm gut. Er konnte das Wasser des nahegelegenen Wissahickon Creek rauschen hören.
  Brigham warf den Umschlag noch vor seiner Abreise in den Briefkasten. Er fühlte sich hinterhältig, fast kriminell, weil er ihn anonym verschickte. Er hatte keine Wahl. Wochenlang hatte er über die Entscheidung nachgedacht, und nun war es soweit. All das - achtunddreißig Jahre im Polizeidienst - lag nun hinter ihm. Er war ein anderer Mensch.
  Er dachte an den Fall von Annemarie DiCillo. Es schien, als hätte er den Anruf erst gestern erhalten. Er erinnerte sich, wie er in den Sturm hineingefahren war - genau dort -, seinen Regenschirm aufgespannt und in den Wald gegangen war...
  Innerhalb weniger Stunden hatten sie die üblichen Verdächtigen festgenommen: Spanner, Pädophile und Männer, die erst kürzlich nach Haftstrafen wegen Kindesmissbrauchs, insbesondere an jungen Mädchen, entlassen worden waren. Niemand stach aus der Menge heraus. Niemand brach zusammen oder verriet einen anderen Verdächtigen. Aufgrund ihrer Persönlichkeit und ihrer großen Angst vor dem Gefängnisleben waren die Pädophilen leicht zu täuschen. Doch niemand ließ sich täuschen.
  Ein besonders verabscheuungswürdiger Schurke namens Joseph Barber schien eine Zeit lang unauffällig zu sein, doch er hatte ein Alibi - wenn auch ein wackeliges - für den Tag der Morde im Fairmount Park. Als Barber selbst ermordet wurde - erstochen mit dreizehn Steakmessern -, entschied Brigham, dass es sich um die Geschichte eines Mannes handelte, der von seinen Sünden heimgesucht wurde.
  Doch Walt Brigham ließen die Umstände von Barbers Tod keine Ruhe. In den folgenden fünf Jahren spürte er in Pennsylvania und New Jersey eine Reihe mutmaßlicher Pädophiler auf. Sechs dieser Männer wurden ermordet, alle mit äußerster Brutalität, und keiner ihrer Fälle wurde jemals aufgeklärt. Natürlich hatte sich noch nie jemand in einer Mordkommission wirklich den Rücken krumm gemacht, um einen Mordfall aufzuklären, in dem das Opfer ein widerlicher Kerl war, der Kinder missbraucht hatte. Dennoch wurden Spuren gesichert und analysiert, Zeugenaussagen aufgenommen, Fingerabdrücke genommen und Berichte erstellt. Kein einziger Verdächtiger meldete sich.
  Lavendel, dachte er. Was war denn so Besonderes an Lavendel?
  Insgesamt fand Walt Brigham sechzehn ermordete Männer vor, allesamt Kinderschänder, die alle in einem Fall, in den ein junges Mädchen verwickelt war, verhört und freigelassen wurden - oder zumindest unter Verdacht standen.
  Es war verrückt, aber möglich.
  Jemand hat die Verdächtigen getötet.
  Seine Theorie fand innerhalb der Einheit nie breite Zustimmung, weshalb Walt Brigham sie - offiziell - aufgab. Jedenfalls führte er akribisch Buch darüber. So wenig ihm diese Menschen auch bedeuteten, irgendetwas an dem Beruf, irgendetwas an der Tätigkeit als Mordermittler, trieb ihn dazu an. Mord war Mord. Es war Gottes Sache, über die Opfer zu richten, nicht Walter J. Brigham.
  Seine Gedanken wanderten zu Annemarie und Charlotte. Erst seit Kurzem tauchten sie nicht mehr in seinen Träumen auf, doch das hieß nicht, dass ihre Bilder ihn nicht verfolgten. An diesen Tagen, wenn der Kalender von März auf April wechselte und er junge Mädchen in Frühlingskleidern sah, überkam ihn alles in einer brutalen, sinnlichen Überdosis - der Duft des Waldes, das Rauschen des Regens, der Anblick der beiden kleinen Mädchen, als würden sie schlafen. Geschlossene Augen, gesenkte Köpfe. Und dann das Nest.
  Der kranke Mistkerl, der das getan hat, hat ein Nest um sie herum gebaut.
  Walt Brigham spürte, wie die Wut in ihm aufstieg, wie Stacheldraht, der ihm in die Brust stach. Sie kam näher. Er konnte es fühlen. Inoffiziell war er bereits in Odense gewesen, einer kleinen Stadt in Berks County. Er war schon mehrmals dort gewesen. Er hatte Nachforschungen angestellt, Fotos gemacht und mit Leuten gesprochen. Die Spur des Mörders von Annemarie und Charlotte führte nach Odense, Pennsylvania. Brigham schmeckte das Böse, sobald er das Dorf betrat, wie einen bitteren Trank auf der Zunge.
  Brigham stieg aus dem Wagen, überquerte den Lincoln Drive und ging durch die kahlen Bäume bis zum Wissahickon. Der kalte Wind heulte. Er schlug den Kragen seines Hemdes hoch und strickte sich einen Wollschal.
  Hier wurden sie gefunden.
  "Ich bin zurück, Mädels", sagte er.
  Brigham blickte zum Himmel auf, zum grauen Mond in der Dunkelheit. Er spürte die rohen Gefühle jener Nacht, die so lange zurücklag. Er sah ihre weißen Kleider im Licht der Polizeilichter. Er sah die traurigen, leeren Blicke in ihren Gesichtern.
  "Ich wollte Ihnen nur sagen: Sie haben mich jetzt", sagte er. "Für immer. Rund um die Uhr. Wir kriegen ihn."
  Er sah dem Wasser einen Moment lang nach, dann ging er mit schnellen, federnden Schritten zurück zum Auto, als wäre ihm eine riesige Last von den Schultern genommen worden, als wäre sein ganzes Leben plötzlich vorgezeichnet. Er schlüpfte hinein, startete den Motor und schaltete die Heizung ein. Er wollte gerade auf den Lincoln Drive abbiegen, als er ... Gesang hörte?
  NEIN.
  Es war kein Gesang. Es klang eher wie ein Kinderlied. Ein Kinderlied, das er sehr gut kannte. Es ließ ihm das Blut in den Adern gefrieren.
  
  
  "Hier sind die jungen Mädchen, jung und schön,
  Tanzen in der Sommerluft...
  
  
  Brigham warf einen Blick in den Rückspiegel. Als er die Augen des Mannes auf dem Rücksitz sah, wusste er es. Das war der Mann, nach dem er gesucht hatte.
  
  
  "Wie zwei sich drehende Räder, die miteinander spielen ..."
  
  
  Brigham spürte einen Schauer der Angst. Seine Pistole lag unter dem Sitz. Er hatte zu viel getrunken. Niemals würde er so etwas tun.
  
  
  "Schöne Mädchen tanzen."
  
  
  In diesen letzten Augenblicken wurde Detective Walter James Brigham vieles klar. Es brach mit geballter Deutlichkeit über ihn herein, wie kurz vor einem Gewitter. Er wusste, dass Marjorie Morrison die Liebe seines Lebens war. Er wusste, dass sein Vater ein guter Mann war und tugendhafte Kinder erzogen hatte. Er wusste, dass Annemarie DiCillo und Charlotte Waite vom Bösen heimgesucht worden waren, dass sie in den Wald verfolgt und dem Teufel verraten worden waren.
  Und auch Walt Brigham wusste, dass er von Anfang an Recht gehabt hatte.
  Es drehte sich immer alles ums Wasser.
  OceanofPDF.com
  23
  Health Harbor war ein kleines Fitnessstudio mit angeschlossenem Wellnessbereich in North Liberties. Es wurde von einem ehemaligen Polizeisergeant des 24. Bezirks geleitet und hatte nur eine begrenzte Mitgliederzahl, hauptsächlich Polizisten. Dadurch musste man sich in der Regel nicht mit den üblichen Fitnessstudio-Spielen herumschlagen. Außerdem gab es einen Boxring.
  Jessica kam gegen 6 Uhr morgens an, machte ein paar Dehnübungen, lief fünf Meilen auf dem Laufband und hörte Weihnachtsmusik auf ihrem iPod.
  Um 7 Uhr morgens traf ihr Großonkel Vittorio ein. Vittorio Giovanni war einundachtzig Jahre alt, doch er hatte noch immer die klaren braunen Augen, an die sich Jessica aus ihrer Jugend erinnerte - jene gütigen und wissenden Augen, die Vittorios verstorbene Frau Carmella an einem heißen Augustabend, dem Fest Mariä Himmelfahrt, verzaubert hatten. Noch heute verrieten diese strahlenden Augen einen viel jüngeren Mann. Vittorio war einst Profiboxer gewesen. Bis heute konnte er sich keinen Boxkampf im Fernsehen ansehen.
  Seit einigen Jahren war Vittorio Jessicas Manager und Trainer. Als Profi hatte Jessica eine Bilanz von 5:0 mit vier K.o.-Siegen; ihr letzter Kampf wurde auf ESPN2 übertragen. Vittorio hatte immer gesagt, dass er Jessicas Entscheidung, ihre Karriere zu beenden, unterstützen würde, sobald sie bereit wäre, aufzuhören, und dass sie dann beide ihre Karriere beenden würden. Jessica war sich noch nicht sicher. Was sie ursprünglich zu diesem Sport geführt hatte - der Wunsch, nach Sophies Geburt abzunehmen und sich, wenn nötig, gegen gelegentliche Missbrauchsverdachtsfälle zu wehren - hatte sich zu etwas anderem entwickelt: dem Bedürfnis, dem Alterungsprozess mit der zweifellos brutalsten Disziplin entgegenzuwirken.
  Vittorio griff nach den Polstern und glitt langsam zwischen den Seilen hindurch. "Machst du Ausdauertraining?", fragte er. Er weigerte sich, es "Cardio" zu nennen.
  "Ja", sagte Jessica. Sie sollte eigentlich sechs Meilen laufen, aber ihre Muskeln, die schon über dreißig waren, waren erschöpft. Onkel Vittorio hatte sie sofort durchschaut.
  "Morgen wirst du sieben schaffen", sagte er.
  Jessica hat es weder bestritten noch dagegen gestritten.
  "Bereit?" Vittorio faltete die Blöcke zusammen und hielt sie hoch.
  Jessica begann langsam, tippte auf die Schlagpolster und verschränkte die rechte Hand. Wie immer fand sie ihren Rhythmus, fand ihren Fokus. Ihre Gedanken schweiften von den verschwitzten Wänden der Turnhalle am anderen Ende der Stadt zum Ufer des Schuylkill River, zum Bild einer toten jungen Frau, die feierlich am Flussufer aufgebahrt war.
  Als sie ihre Schritte beschleunigte, wuchs ihre Wut. Sie dachte an Christina Jakos' Lächeln, an das Vertrauen, das die junge Frau vielleicht in ihren Mörder gesetzt hatte, an den Glauben, dass ihr nichts geschehen würde, dass der nächste Tag anbrechen und sie ihrem Traum ein Stück näher sein würde. Jessicas Wut loderte auf und entfachte sich, als sie an die Arroganz und Grausamkeit des Mannes dachte, nach dem sie suchten, daran, wie er eine junge Frau erwürgt und ihren Körper verstümmelt hatte...
  "Jess!"
  Ihr Onkel schrie auf. Jessica blieb stehen, Schweißperlen rannen ihr über den Rücken. Sie wischte sich mit dem Handrücken den Schweiß aus den Augen und wich ein paar Schritte zurück. Mehrere Leute in der Turnhalle starrten sie an.
  "Die Zeit", sagte ihr Onkel leise. Er war schon einmal mit ihr hier gewesen.
  Wie lange war sie weg?
  "Tut mir leid", sagte Jessica. Sie ging von einer Ecke zur anderen, dann zur dritten, umrundete den Ring und holte dabei Luft. Als sie stehen blieb, kam Vittorio auf sie zu. Er ließ die Schoner fallen und half Jessica, sich von den Handschuhen zu befreien.
  "Handelt es sich um einen schwerwiegenden Fall?", fragte er.
  Ihre Familie kannte sie gut. "Ja", sagte sie. "Ein schwieriger Fall."
  
  
  
  Jessica verbrachte den Vormittag am Computer. Sie gab verschiedene Suchbegriffe in Suchmaschinen ein. Die Ergebnisse zum Thema Amputation waren spärlich, aber unglaublich grausam. Im Mittelalter war es nicht ungewöhnlich, dass ein Dieb einen Arm oder ein Spanner ein Auge verlor. Einige religiöse Sekten praktizieren dies noch heute. Die italienische Mafia zerstückelte schon seit Jahren Menschen, ließ die Leichen aber in der Regel nicht öffentlich oder am helllichten Tag liegen. Üblicherweise wurden die Opfer zerstückelt, in einen Sack, eine Kiste oder einen Koffer gesteckt und auf einer Mülldeponie entsorgt. Meistens auf Jersey.
  Sie hatte noch nie etwas Vergleichbares erlebt wie das, was Christina Yakos am Flussufer widerfahren war.
  Das Schwimmleinen war bei verschiedenen Online-Händlern erhältlich. Soweit sie feststellen konnte, ähnelte es einem handelsüblichen Polypropylen-Mehrstrangseil, war jedoch gegen Chemikalien wie Chlor behandelt. Es diente hauptsächlich zur Befestigung der Leinen der Schwimmkörper. Im Labor wurden keine Spuren von Chlor gefunden.
  In Philadelphia, New Jersey und Delaware gab es unter den Händlern für Boots- und Poolzubehör Dutzende von Anbietern, die diese Art von Seil verkauften. Sobald Jessica den endgültigen Laborbericht mit den genauen Angaben zu Typ und Modell erhalten hatte, würde sie dort anrufen.
  Kurz nach elf Uhr betrat Byrne den Dienstraum. Er hatte eine Aufzeichnung des Notrufs und Christinas Leiche dabei.
  
  
  
  Die audiovisuelle Abteilung des PPD befand sich im Keller des Roundhouse. Ihre Hauptaufgabe bestand darin, die Abteilung bei Bedarf mit Audio-/Videoausrüstung - Kameras, Videogeräten, Aufnahmegeräten und Überwachungsgeräten - zu versorgen sowie lokale Fernseh- und Radiosender nach wichtigen Informationen abzuhören, die die Abteilung nutzen konnte.
  Die Einheit unterstützte auch die Auswertung von Videoaufnahmen aus Überwachungskameras und audiovisuellen Beweismitteln.
  Officer Mateo Fuentes war ein Veteran der Einheit. Er hatte maßgeblich zur Aufklärung eines kürzlich aufgedeckten Falls beigetragen, in dem ein Psychopath mit Filmfetisch die Stadt terrorisiert hatte. Er war in seinen Dreißigern, arbeitete präzise und akribisch und legte erstaunlich großen Wert auf Grammatik. Niemand in der AV-Einheit war besser darin, die verborgene Wahrheit in elektronischen Aufzeichnungen aufzudecken.
  Jessica und Byrne betraten den Kontrollraum.
  "Was haben wir denn, Detektive?", fragte Mateo.
  "Anonymer Notruf", sagte Byrne. Er übergab Mateo ein Tonband.
  "So etwas gibt es nicht", antwortete Mateo. Er legte das Band in das Gerät ein. "Ich nehme also an, es gab keine Anruferkennung?"
  "Nein", sagte Byrne. "Es sieht so aus, als wäre es eine zerstörte Zelle."
  In den meisten Bundesstaaten verzichten Bürger, die den Notruf 911 wählen, auf ihr Recht auf Privatsphäre. Selbst wenn Ihr Telefon gesperrt ist (wodurch die meisten Empfänger Ihre Nummer nicht auf ihrem Display sehen), können Polizeifunk und Leitstelle Ihre Nummer weiterhin erkennen. Es gibt jedoch einige Ausnahmen. Eine davon ist der Anruf bei 911 von einem gekündigten Mobiltelefon. Wenn Mobiltelefone abgeschaltet werden - beispielsweise wegen Nichtzahlung oder weil der Anrufer zu einer neuen Nummer gewechselt hat -, bleibt der Notruf 911 erreichbar. Leider können die Ermittler die Nummer dann nicht mehr zurückverfolgen.
  Mateo drückte die Wiedergabetaste am Kassettenrekorder.
  "Philadelphia Police, Vermittlung 204, wie kann ich Ihnen helfen?", antwortete die Vermittlung.
  "Da ist... da ist eine Leiche. Sie liegt hinter dem alten Autoteilelager an der Flat Rock Road."
  Klicken. Das ist der gesamte Eintrag.
  "Hmm", sagte Mateo. "Nicht gerade wortreich." Er drückte auf Stopp. Dann spulte er zurück. Er spielte die Aufnahme erneut ab. Als er fertig war, spulte er das Band zurück und spielte es ein drittes Mal ab, den Kopf zu den Lautsprechern geneigt. Er drückte auf Stopp.
  "Männlich oder weiblich?", fragte Byrne.
  "Alter", antwortete Mateo.
  "Bist du sicher?"
  Mateo drehte sich um und funkelte ihn wütend an.
  "Okay", sagte Byrne.
  "Er befindet sich in einem Auto oder einem kleinen Raum. Kein Echo, gute Akustik, kein Hintergrundrauschen."
  Mateo spielte das Band erneut ab. Er verstellte ein paar Regler. "Hörst du was?"
  Im Hintergrund war Musik zu hören. Sehr leise, aber sie war da. "Ich höre etwas", sagte Byrne.
  Zurückspulen. Noch ein paar Anpassungen. Weniger Rauschen. Eine Melodie erklingt.
  "Radio?", fragte Jessica.
  "Vielleicht", sagte Mateo. "Oder eine CD."
  "Spiel es nochmal", sagte Byrne.
  Mateo spulte das Band zurück und legte es in ein anderes Abspielgerät ein. "Lass mich das digitalisieren."
  AV Unit verfügte über ein ständig wachsendes Arsenal an Audioforensik-Software, mit der sie nicht nur den Klang einer bestehenden Audiodatei bereinigen, sondern auch die Spuren der Aufnahme trennen und sie so für eine genauere Untersuchung isolieren konnten.
  Wenige Minuten später saß Mateo an seinem Laptop. Die 911-Audiodateien erschienen nun als grüne und schwarze Spitzen auf dem Bildschirm. Mateo drückte auf "Wiedergabe" und passte die Lautstärke an. Diesmal war die Hintergrundmusik klarer und deutlicher zu hören.
  "Das Lied kenne ich", sagte Mateo. Er spielte es erneut ab, justierte die Lautstärke und senkte seine Stimme, bis er sie kaum noch hören konnte. Dann steckte er seine Kopfhörer ein und setzte sie auf. Er schloss die Augen und hörte zu. Er spielte die Datei noch einmal ab. "Hab"s." Er öffnete die Augen und nahm die Kopfhörer ab. "Der Song heißt ‚I Want You" von The Wild Garden."
  Jessica und Byrne wechselten Blicke. "WER?", fragte Byrne.
  "Wild Garden. Australisches Pop-Duo. Sie waren Ende der Neunzigerjahre populär. Naja, ziemlich populär. Dieser Song stammt aus dem Jahr 1997 oder 1998. Er war damals ein echter Hit."
  "Woher wissen Sie das alles?", fragte Byrne.
  Mateo sah ihn erneut an. "Mein Leben besteht nicht nur aus Channel 6 News und McGruff-Videos, Detective. Ich bin ein sehr geselliger Mensch."
  "Was hältst du von dem Anrufer?", fragte Jessica.
  "Ich muss es mir nochmal anhören, aber ich kann dir sagen, dass der Song von Savage Garden nicht mehr im Radio läuft, also war es wahrscheinlich nicht das Radio", sagte Mateo. "Es sei denn, es war ein Oldies-Sender."
  "Ist 97 etwas für alte Leute?", fragte Byrne.
  - Regel das, Papa.
  "Mann."
  "Wenn die Person, die angerufen hat, eine CD besitzt und sie immer noch abspielt, ist sie wahrscheinlich unter vierzig", sagte Mateo. "Ich würde sagen dreißig, vielleicht sogar fünfundzwanzig, plus/minus."
  "Irgendetwas anderes?"
  "Nun ja, allein an der Art, wie er das Wort ‚ja" zweimal sagt, merkt man, dass er vor dem Anruf nervös war. Er hat es wahrscheinlich mehrmals geübt."
  "Du bist ein Genie, Mateo", sagte Jessica. "Wir stehen in deiner Schuld."
  "Und jetzt ist fast Weihnachten, und es bleibt nur noch ein Tag oder so, um meine Weihnachtseinkäufe zu erledigen."
  
  
  
  Jessica Byrne und Josh Bontrager standen in der Nähe des Kontrollraums.
  "Wer auch immer angerufen hat, weiß, dass dies früher ein Autoteilelager war", sagte Jessica.
  "Das heißt, er stammt wahrscheinlich aus der Gegend", sagte Bontrager.
  - Dadurch verringert sich der Kreis auf dreißigtausend Personen.
  "Ja, aber wie viele von denen hören Savage Garbage?", fragte Byrne.
  "Der Garten", sagte Bontrager.
  "Was auch immer."
  "Warum schaue ich nicht mal bei ein paar großen Kaufhäusern vorbei - Best Buy, Borders?", fragte Bontrager. "Vielleicht hat der Typ ja vor Kurzem nach einer CD gefragt. Vielleicht erinnert sich ja jemand daran."
  "Gute Idee", sagte Byrne.
  Bontrager strahlte. Er griff nach seinem Mantel. "Ich arbeite heute mit den Detectives Shepherd und Palladino zusammen. Falls etwas schiefgeht, melde ich mich später bei Ihnen."
  Eine Minute nachdem Bontrager gegangen war, steckte ein Beamter den Kopf zur Tür herein. "Detective Byrne?"
  "Ja."
  - Jemand im Obergeschoss möchte dich sehen.
  
  
  
  Als Jessica und Byrne die Lobby des Roundhouse betraten, sahen sie eine zierliche Asiatin, die dort eindeutig fehl am Platz wirkte. Sie trug einen Besucherausweis. Als sie näher kamen, erkannte Jessica die Frau als Mrs. Tran, die Frau aus dem Waschsalon.
  "Frau Tran", sagte Byrne. "Wie können wir Ihnen helfen?"
  "Das hat mein Vater gefunden", sagte sie.
  Sie griff in ihre Tasche und zog eine Zeitschrift heraus. Es war die Ausgabe des Tanzmagazins vom Vormonat. "Er sagt, sie habe sie dort vergessen. Sie hatte sie an dem Abend gelesen."
  - Meinen Sie mit "sie" Christina Yakos? Die Frau, nach der wir Sie gefragt haben?
  "Ja", sagte sie. "Diese Blondine. Vielleicht hilft sie dir ja."
  Jessica packte die Zeitschrift an den Rändern. Sie reinigten sie und suchten nach Fingerabdrücken. "Wo hat er die gefunden?", fragte Jessica.
  "Es war auf den Trocknern."
  Jessica blätterte vorsichtig durch die Seiten und erreichte das Ende der Zeitschrift. Eine Seite - eine ganzseitige Volkswagen-Anzeige, größtenteils leer - war mit einem komplexen Geflecht aus Zeichnungen bedeckt: Sätze, Wörter, Bilder, Namen, Symbole. Wie sich herausstellte, hatte Christina, oder wer auch immer die Zeichnungen angefertigt hatte, stundenlang gekritzelt.
  "Ist dein Vater sicher, dass Christina Yakos diese Zeitschrift liest?", fragte Jessica.
  "Ja", sagte Frau Tran. "Soll ich ihn abholen? Er ist im Auto. Sie können gerne noch einmal fragen."
  "Nein", sagte Jessica. "Es ist in Ordnung."
  
  
  
  Im Obergeschoss, am Schreibtisch der Mordkommission, studierte Byrne aufmerksam eine Tagebuchseite mit Zeichnungen. Viele Wörter waren in Kyrillisch geschrieben, was er für Ukrainisch hielt. Er hatte bereits einen ihm bekannten Detective aus dem Nordosten angerufen, einen jungen Mann namens Nathan Bykovsky, dessen Eltern aus Russland stammten. Neben Wörtern und Sätzen fanden sich Zeichnungen von Häusern, dreidimensionalen Herzen und Pyramiden. Auch einige Skizzen von Kleidern waren dabei, aber keines ähnelte dem Kleid im Vintage-Stil, das Christina Yakos nach ihrem Tod getragen hatte.
  Byrne erhielt einen Anruf von Nate Bykowski, der ihm anschließend eine Nachricht faxte. Nate rief ihn sofort zurück.
  "Worum geht es hier?", fragte Nate.
  Die Detectives hatten nie ein Problem damit, von einem anderen Polizisten angesprochen zu werden. Von Natur aus wollten sie jedoch die Vorgehensweise kennen. Das sagte Byrne ihm.
  "Ich glaube, es ist ukrainisch", sagte Nate.
  "Kannst du das lesen?"
  "Größtenteils. Meine Familie stammt aus Belarus. Kyrillisch wird in vielen Sprachen verwendet - Russisch, Ukrainisch, Bulgarisch. Sie sind ähnlich, aber einige Symbole werden von anderen nicht verwendet."
  "Hast du eine Ahnung, was das bedeutet?"
  "Nun ja, zwei Wörter - die beiden, die auf dem Foto über der Motorhaube stehen - sind unleserlich", sagte Nate. "Darunter schrieb sie zweimal das Wort ‚Liebe". Ganz unten, beim deutlichsten Wort auf der Seite, schrieb sie einen Satz."
  "Was ist das?"
  " 'Es tut mir Leid.' "
  "Es tut mir Leid?"
  "Ja."
  "Tut mir leid", dachte Byrne. "Wofür denn?"
  - Der Rest sind separate Buchstaben.
  "Schreiben die denn gar nichts?", fragte Byrne.
  "Nicht, dass ich etwas erkennen könnte", sagte Nate. "Ich werde sie der Reihe nach auflisten und Ihnen faxen. Vielleicht fügen sie ja noch etwas hinzu."
  "Danke, Nate."
  "Jederzeit."
  Byrne schaute erneut auf die Seite.
  Liebe.
  Es tut mir Leid.
  Neben den Wörtern, Buchstaben und Zeichnungen gab es noch ein weiteres wiederkehrendes Motiv - eine Zahlenfolge in einer sich immer weiter verjüngenden Spirale. Es sah aus wie eine Zehnerfolge. Das Muster erschien dreimal auf dem Blatt. Byrne brachte das Blatt zum Kopierer. Er legte es auf die Glasplatte und stellte die Einstellungen so ein, dass es dreimal so groß wie das Original war. Als das Blatt erschien, sah er, dass er richtig gelegen hatte. Die ersten drei Ziffern waren 215. Das war eine lokale Telefonnummer. Er nahm den Hörer ab und wählte. Als jemand abnahm, entschuldigte sich Byrne für die falsche Nummer. Er legte auf, sein Puls beschleunigte sich. Sie hatten ein Ziel.
  "Jess", sagte er. Er griff nach seinem Mantel.
  "Wie geht es dir?"
  "Lass uns eine Spritztour machen."
  "Wo?"
  Byrne war fast schon zur Tür hinaus. "Ein Club namens Stiletto."
  "Soll ich die Adresse holen?", fragte Jessica, schnappte sich das Radio und beeilte sich, mitzuhalten.
  "Nein. Ich weiß, wo es ist."
  "Okay. Warum gehen wir dorthin?"
  Sie näherten sich den Aufzügen. Byrne drückte einen Knopf und ging los. "Es gehört einem Mann namens Callum Blackburn."
  - Ich habe noch nie von ihm gehört.
  "Christina Yakos hat seine Telefonnummer dreimal in dieser Zeitschrift gezeichnet."
  - Und du kennst diesen Typen?
  "Ja."
  "Wie das?", fragte Jessica.
  Byrne stieg in den Aufzug und hielt die Tür auf. "Ich habe vor fast zwanzig Jahren mitgeholfen, ihn ins Gefängnis zu bringen."
  OceanofPDF.com
  24
  Es war einmal ein Kaiser von China, der im prächtigsten Palast der Welt lebte. Ganz in der Nähe, in einem riesigen Wald, der sich bis zum Meer erstreckte, lebte eine Nachtigall, und Menschen aus aller Welt kamen, um ihren Gesang zu hören. Alle bewunderten den wunderschönen Gesang des Vogels. Die Nachtigall wurde so berühmt, dass man sich auf der Straße begegnete und der eine "Nacht" und der andere "Hurrikan" sagte.
  Luna hörte den Gesang der Nachtigall. Viele Tage lang beobachtete er sie. Vor Kurzem saß er in der Dunkelheit, umgeben von anderen, ganz versunken in das Wunder der Musik. Ihre Stimme war rein, zauberhaft und rhythmisch, wie der Klang winziger Glasglöckchen.
  Nun ist die Nachtigall verstummt.
  Heute wartet Moon unterirdisch auf sie, und der süße Duft des kaiserlichen Gartens berauscht ihn. Er fühlt sich wie ein nervöser Verehrer. Seine Handflächen sind schweißnass, sein Herz rast. So etwas hat er noch nie erlebt.
  Wenn sie nicht seine Nachtigall gewesen wäre, wäre sie vielleicht seine Prinzessin gewesen.
  Heute ist es wieder Zeit für sie zu singen.
  OceanofPDF.com
  25
  Stiletto's war ein gehobener - für einen Stripclub in Philadelphia ungewöhnlicher - Herrenclub in der Dreizehnten Straße. Zwei Etagen voller schwingender Körper, kurzer Röcke und glänzendem Lippenstift für den lüsternen Geschäftsmann. Auf einer Etage befand sich ein Live-Stripclub, auf der anderen eine laute Bar mit Restaurant und spärlich bekleideten Barkeeperinnen und Kellnerinnen. Stiletto's hatte eine Schanklizenz, daher war der Tanz zwar nicht völlig nackt, aber auch nicht wirklich.
  Auf dem Weg zum Club erzählte Byrne es Jessica. Offiziell gehörte Stiletto einem berühmten ehemaligen Spieler der Philadelphia Eagles, einem angesehenen Sportstar mit drei Pro-Bowl-Teilnahmen. In Wirklichkeit gab es vier Partner, darunter Callum Blackburn. Die anderen Partner waren höchstwahrscheinlich Mitglieder der Mafia.
  Mob. Totes Mädchen. Verstümmelung.
  "Es tut mir so leid", schrieb Christina.
  Jessica dachte: "Vielversprechend."
  
  
  
  JESSICA UND BYRNE betraten die Bar.
  "Ich muss auf die Toilette", sagte Byrne. "Wird alles in Ordnung sein?"
  Jessica starrte ihn einen Moment lang an, ohne zu blinzeln. Sie war eine erfahrene Polizistin, eine Profiboxerin und bewaffnet. Trotzdem hatte es etwas Rührendes. "Es wird schon gut gehen."
  Byrne ging auf die Herrentoilette. Jessica nahm den letzten Barhocker ein, den neben dem Gang, direkt vor den Zitronenspalten, Pimiento-Oliven und Maraschino-Kirschen. Der Raum war wie ein marokkanisches Bordell eingerichtet: alles in Goldfarbe, mit rotem Samtbesatz und Samtmöbeln mit drehbaren Kissen.
  Der Laden brummte vor Geschäftigkeit. Kein Wunder. Der Club lag in der Nähe des Kongresszentrums. Aus den Lautsprechern dröhnte George Thorogoods "Bad to the Bone".
  Der Hocker neben ihr war leer, der dahinter besetzt. Jessica sah sich um. Der Typ, der da saß, sah aus wie direkt aus dem Castingbüro eines Stripclubs - um die vierzig, in einem glänzenden Blumenhemd, engen, dunkelblauen Strickhosen, abgewetzten Schuhen und vergoldeten Armbändern an beiden Handgelenken. Seine beiden Vorderzähne waren zusammengebissen, was ihm den ahnungslosen Blick eines Streifenhörnchens verlieh. Er rauchte Salem Light 100s mit kaputten Filtern. Er sah sie an.
  Jessica erwiderte seinen Blick und hielt ihn fest.
  "Kann ich irgendetwas für Sie tun?", fragte sie.
  "Ich bin hier der stellvertretende Barchef." Er ließ sich auf den Hocker neben ihr gleiten. Er roch nach Old Spice Deo und Schweineschwarte. "Na ja, in drei Monaten bin ich da."
  "Glückwunsch".
  "Du kommst mir bekannt vor", sagte er.
  "ICH?"
  "Haben wir uns schon einmal getroffen?"
  "Ich glaube nicht."
  - Da bin ich mir sicher.
  "Nun ja, das ist durchaus möglich", sagte Jessica. "Ich kann mich nur nicht daran erinnern."
  "NEIN?"
  Er sagte es, als ob es schwer zu glauben wäre. "Nein", sagte sie. "Aber weißt du was? Mir macht das nichts aus."
  Dick wie ein in Teig getauchter Ziegelstein, fuhr er fort: "Haben Sie jemals getanzt? Ich meine, Sie wissen schon, professionell."
  "Genau das ist es", dachte Jessica. "Ja, natürlich."
  Der Mann schnippte mit den Fingern. "Ich wusste es", sagte er. "Ein hübsches Gesicht vergesse ich nie. Oder einen tollen Körper. Wo hast du getanzt?"
  "Nun ja, ich habe ein paar Jahre am Bolschoi-Theater gearbeitet. Aber der Arbeitsweg hat mich umgebracht."
  Der Mann neigte den Kopf um zehn Grad und dachte - oder was auch immer er tat, anstatt nachzudenken -, dass das Bolschoi-Theater vielleicht ein Stripclub in Newark sei. "Ich kenne diesen Ort nicht."
  "Ich bin fassungslos."
  "War sie komplett nackt?"
  "Nein. Sie zwingen dich, dich wie ein Schwan zu kleiden."
  "Wow", sagte er. "Das klingt heiß."
  "Oh, das stimmt."
  "Wie heißt du?"
  Isadora.
  "Ich bin Chester. Meine Freunde nennen mich Chet."
  - Nun, Chester, es war toll, mit dir zu plaudern.
  "Gehst du schon?" Er machte eine kleine, spinnenartige Bewegung in ihre Richtung. Als ob er darüber nachdachte, sie auf dem Hocker zurückzulassen.
  "Ja, leider. Der Dienst ruft." Sie legte ihren Ausweis auf den Tresen. Chets Gesicht wurde kreidebleich. Es war, als würde man einem Vampir ein Kreuz zeigen. Er wich zurück.
  Byrne kam von der Herrentoilette zurück und funkelte Chet wütend an.
  "Hey, wie geht's dir?", fragte Chet.
  "Besser geht"s nicht", sagte Byrne. Zu Jessica: "Bereit?"
  "Los geht's."
  "Wir sehen uns", sagte Chet zu ihr. Es fühlt sich gerade aus irgendeinem Grund kühl an.
  - Ich werde die Minuten zählen.
  
  
  
  Im zweiten Stock bahnten sich zwei Detectives, begleitet von zwei bulligen Bodyguards, ihren Weg durch ein Labyrinth aus Gängen bis zu einer verstärkten Stahltür. Darüber, in dicke Schutzfolie eingehüllt, hing eine Überwachungskamera. An der Wand neben der Tür, die selbst keine Beschläge hatte, hingen zwei elektronische Schlösser. Schläger Eins sprach in ein Funkgerät. Einen Moment später schwang die Tür langsam auf. Schläger Zwei riss sie weit auf. Byrne und Jessica traten ein.
  Der große Raum war nur schwach von indirektem Licht, dunkelorangefarbenen Wandleuchten und eingelassenen Strahlern erhellt. Eine echte Tiffany-Lampe zierte den riesigen Eichentisch, hinter dem ein Mann saß, den Byrne lediglich als Callum Blackburn beschrieb.
  Das Gesicht des Mannes hellte sich auf, als er Byrne sah. "Das glaub ich nicht", sagte er. Er stand auf und hielt beide Hände wie Handschellen vor sich. Byrne lachte. Die Männer umarmten sich und klopften sich gegenseitig auf die Schulter. Callum trat einen halben Schritt zurück und musterte Byrne noch einmal, die Hände in die Hüften gestemmt. "Du siehst gut aus."
  "Du auch."
  "Ich kann mich nicht beklagen", sagte er. "Es tut mir leid, von Ihren Problemen zu hören." Sein Akzent war breit schottisch, aber durch die Jahre, die er im Osten Pennsylvanias verbracht hatte, etwas abgemildert.
  "Danke", sagte Byrne.
  Callum Blackburn war sechzig Jahre alt. Er hatte markante Gesichtszüge, dunkle, lebhafte Augen, einen silbernen Spitzbart und graumeliertes, nach hinten gekämmtes Haar. Er trug einen gut sitzenden, dunkelgrauen Anzug, ein weißes Hemd mit offenem Kragen und einen kleinen Creolenohrring.
  "Das ist mein Partner, Detective Balzano", sagte Byrne.
  Callum richtete sich auf, drehte sich ganz zu Jessica um und senkte grüßend das Kinn. Jessica wusste nicht, was sie tun sollte. Sollte sie einen Knicks machen? Sie streckte ihm die Hand entgegen. "Freut mich, Sie kennenzulernen."
  Callum nahm ihre Hand und lächelte. Für einen Wirtschaftskriminellen war er recht charmant. Byrne erzählte ihr von Callum Blackburn. Ihm wurde Kreditkartenbetrug vorgeworfen.
  "Das würde ich liebend gern tun", sagte Callum. "Wenn ich gewusst hätte, dass Detectives heutzutage so gut aussehen, hätte ich mein kriminelles Leben nie aufgegeben."
  "Und du?", fragte Byrne.
  "Ich bin nur ein einfacher Geschäftsmann aus Glasgow", sagte er mit einem leichten Lächeln. "Und ich werde bald ein alter Vater sein."
  Eine der ersten Lektionen, die Jessica auf der Straße lernte, war, dass Gespräche mit Kriminellen immer einen Subtext enthalten, fast immer eine Verzerrung der Wahrheit. "Ich habe ihn nie getroffen", sagte sie, was im Grunde bedeutete: "Wir sind zusammen aufgewachsen." "Ich war meistens nicht da." "Es passierte bei mir zu Hause." "Ich bin unschuldig" hieß fast immer: "Ich war"s." Als Jessica zur Polizei kam, dachte sie, sie bräuchte ein Wörterbuch für Kriminelles Englisch. Jetzt, fast zehn Jahre später, könnte sie wahrscheinlich selbst Kriminelles Englisch unterrichten.
  Byrne und Callum kannten sich offenbar schon lange, was bedeutete, dass das Gespräch wahrscheinlich etwas wahrheitsnäher sein würde. Wenn einem jemand Handschellen anlegt und zusieht, wie man in eine Gefängniszelle geführt wird, wird es schwieriger, den harten Kerl zu spielen.
  Dennoch waren sie hier, um Informationen von Callum Blackburn zu erhalten. Vorerst mussten sie sich an seine Spielregeln halten. Ein kurzes Gespräch vor dem großen.
  "Wie geht es deiner lieben Frau?", fragte Callum.
  "Immer noch süß", sagte Byrne, "aber nicht mehr meine Frau."
  "Das sind ja traurige Neuigkeiten", sagte Callum und wirkte sichtlich überrascht und enttäuscht. "Was hast du getan?"
  Byrne lehnte sich in seinem Stuhl zurück und verschränkte die Arme. Abwehrend. "Was lässt dich glauben, dass ich Mist gebaut habe?"
  Callum hob eine Augenbraue.
  "Okay", sagte Byrne. "Du hast Recht. Es war Arbeit."
  Callum nickte, vielleicht in dem Bewusstsein, dass er - und seinesgleichen - Teil des "Werks" und somit mitverantwortlich waren. "Wir haben in Schottland ein Sprichwort: ‚Das geschorene Schaf wächst wieder nach.""
  Byrne sah Jessica an und dann wieder Callum. Hatte der Mann ihn gerade ein Schaf genannt? "Wahre Worte, nicht wahr?", sagte Byrne, in der Hoffnung, das Thema wechseln zu können.
  Callum lächelte, zwinkerte Jessica zu und verschränkte die Finger. "Also", sagte er. "Welchem Anlass verdanke ich diesen Besuch?"
  "Eine Frau namens Christina Yakos wurde gestern ermordet aufgefunden", sagte Byrne. "Kannten Sie sie?"
  Callum Blackburns Gesichtsausdruck war nicht zu deuten. "Entschuldigung, wie war ihr Name noch mal?"
  "Christina Yakos".
  Byrne legte Christinas Foto auf den Tisch. Beide Detectives beobachteten Callum, wie er ihn ansah. Er wusste, dass er beobachtet wurde, und verriet nichts.
  "Erkennen Sie sie?", fragte Byrne.
  "Ja".
  "Wie das?", fragte Byrne.
  "Sie hat mich vor Kurzem an meinem Arbeitsplatz besucht", sagte Callum.
  - Haben Sie sie eingestellt?
  "Mein Sohn Alex ist für die Rekrutierung zuständig."
  "Hat sie als Sekretärin gearbeitet?", fragte Jessica.
  "Ich lasse Alex das erklären." Callum ging weg, holte sein Handy heraus, telefonierte und legte auf. Dann wandte er sich wieder den Detectives zu. "Er wird gleich da sein."
  Jessica blickte sich im Büro um. Es war gut eingerichtet, wenn auch etwas geschmacklos: Tapeten in Wildlederoptik, Landschafts- und Jagdszenen in goldenen Filigranrahmen, ein Brunnen in der Ecke in Form von drei goldenen Schwänen. "Das nenne ich mal Ironie", dachte sie.
  Die Wand links von Callums Schreibtisch war am beeindruckendsten. Sie war mit zehn Flachbildschirmen ausgestattet, die an Überwachungskameras angeschlossen waren und verschiedene Perspektiven der Bar, der Bühne, des Eingangs, des Parkplatzes und der Kasse zeigten. Auf sechs der Bildschirme waren Tänzerinnen in unterschiedlichen Stadien der Entkleidung zu sehen.
  Während sie warteten, stand Byrne wie angewurzelt vor dem Schaukasten. Jessica fragte sich, ob er merkte, dass sein Mund offen stand.
  Jessica ging zu den Monitoren. Sechs Paar Brüste wippten, manche größer als andere. Jessica zählte sie. "Unecht, unecht, echt, unecht, echt, unecht."
  Byrne war entsetzt. Er sah aus wie ein Fünfjähriger, dem gerade die bittere Wahrheit über den Osterhasen offenbart worden war. Er deutete auf den letzten Monitor, auf dem eine Tänzerin zu sehen war, eine unglaublich langbeinige Brünette. "Ist das ein Fake?"
  "Das ist eine falsche Kopie".
  Während Byrne starrte, stöberte Jessica in den Büchern im Regal, hauptsächlich von schottischen Autoren - Robert Burns, Walter Scott, J.M. Barrie. Da fiel ihr ein einzelner Breitbildmonitor auf, der in die Wand hinter Callums Schreibtisch eingelassen war. Er hatte eine Art Bildschirmschoner: eine kleine goldene Box, die sich immer wieder öffnete und einen Regenbogen enthüllte.
  "Was ist das?", fragte Jessica Callum.
  "Es ist eine geschlossene Verbindung zu einem ganz besonderen Club", sagte Callum. "Er befindet sich im dritten Stock. Er heißt Pandora Room."
  "Wie ungewöhnlich?"
  Alex wird es erklären.
  "Was ist da los?", fragte Byrne.
  Callum lächelte. "Die Pandora Lounge ist ein besonderer Ort für besondere Mädchen."
  OceanofPDF.com
  26
  Diesmal schaffte es Tara Lynn Green gerade noch rechtzeitig. Sie riskierte einen Strafzettel wegen Geschwindigkeitsübertretung - ein weiterer, und ihr Führerschein wäre wahrscheinlich entzogen worden - und sie parkte auf einem teuren Parkplatz in der Nähe des Walnut Street Theaters. Das waren zwei Dinge, die sie sich nicht leisten konnte.
  Andererseits handelte es sich um ein Vorsprechen für "Carousel", unter der Regie von Mark Balfour. Die begehrte Rolle ging an Julie Jordan. Shirley Jones spielte die Rolle in der Verfilmung von 1956 und machte sie zum Ausgangspunkt einer lebenslangen Karriere.
  Tara hatte gerade eine erfolgreiche Spielzeit von "Nine" im Central Theatre in Norristown hinter sich. Ein lokaler Kritiker hatte sie als "attraktiv" bezeichnet. Für Tara war ein Lob fast schon das Höchste der Gefühle. Sie erblickte ihr Spiegelbild im Fenster der Theaterlobby. Mit 27 Jahren war sie keine Unbekannte mehr und schon gar keine junge Naive. Okay, 28, dachte sie. Aber wer zählt schon mit?
  Sie ging die zwei Blocks zurück zum Parkhaus. Ein eisiger Wind pfiff über die Walnut Street. Tara bog um die Ecke, warf einen Blick auf das Schild am kleinen Kiosk und überschlug die Parkgebühr. Sie schuldete sechzehn Dollar. Verdammt nochmal, sechzehn Dollar! Sie hatte einen Zwanziger im Portemonnaie.
  Ah, gut. Es war heute Abend wieder wie Ramen-Nudeln. Tara ging die Kellertreppe hinunter, stieg ins Auto und wartete, bis es warm war. Währenddessen legte sie eine CD ein - Kay Starr sang "C"est Magnifique".
  Als der Wagen endlich warmgelaufen war, legte sie den Rückwärtsgang ein. In ihrem Kopf wirbelten Hoffnungen, Vorfreude auf die Premiere, Erwartung hervorragender Kritiken und tosender Applaus durcheinander.
  Dann spürte sie einen Schlag.
  Oh mein Gott, dachte sie. Hatte sie etwas angefahren? Sie parkte den Wagen, zog die Handbremse an und stieg aus. Sie ging zum Auto und schaute darunter. Nichts. Sie hatte nichts und niemanden angefahren. Gott sei Dank.
  Dann sah Tara es: Sie hatte eine Wohnung. Und als ob das nicht schon genug wäre, hatte sie auch noch eine Wohnung. Und sie hatte weniger als zwanzig Minuten, um zur Arbeit zu kommen. Wie jede andere Schauspielerin in Philadelphia, und vielleicht sogar auf der ganzen Welt, arbeitete Tara als Kellnerin.
  Sie sah sich auf dem Parkplatz um. Niemand. Ungefähr dreißig Autos, ein paar Lieferwagen. Keine Menschen. Mist.
  Sie versuchte, ihre Wut und die Tränen zu unterdrücken. Sie wusste nicht einmal, ob ein Reserverad im Kofferraum war. Es war ein zwei Jahre alter Kleinwagen, und sie hatte noch nie einen Reifen wechseln müssen.
  "Hast du Probleme?"
  Tara drehte sich etwas erschrocken um. Wenige Schritte von ihrem Auto entfernt stieg ein Mann aus einem weißen Lieferwagen. Er trug einen Blumenstrauß.
  "Hallo", sagte sie.
  "Hallo." Er deutete auf ihren Reifen. "Sieht nicht gut aus."
  "Nur unten ist es flach", sagte sie. "Ha ha."
  "Ich bin wirklich gut in solchen Sachen", sagte er. "Ich helfe gerne."
  Sie warf einen Blick auf ihr Spiegelbild im Autofenster. Sie trug einen weißen Wollmantel. Ihren besten. Sie konnte sich den Fettfleck auf der Vorderseite schon vorstellen. Und die Rechnung für die Reinigung. Noch mehr Ausgaben. Natürlich war ihre Mitgliedschaft beim ADAC längst abgelaufen. Sie hatte sie nie genutzt, als sie dafür bezahlt hatte. Und jetzt brauchte sie sie natürlich.
  "Ich könnte dich nicht darum bitten", sagte sie.
  "Das spielt keine Rolle", sagte er. "Sie sind ja nicht gerade für eine Autoreparatur angezogen."
  Tara sah, wie er verstohlen auf seine Uhr blickte. Wenn sie ihn in diese Aufgabe einbeziehen wollte, sollte sie es besser bald tun. "Bist du sicher, dass es nicht zu viel Umstände macht?", fragte sie.
  "Keine große Sache, wirklich." Er hielt den Blumenstrauß hoch. "Ich brauche ihn bis 16 Uhr geliefert, dann bin ich für heute fertig. Ich habe genug Zeit."
  Sie blickte sich auf dem Parkplatz um. Er war fast leer. So sehr sie es auch hasste, Hilflosigkeit vorzutäuschen (schließlich wusste sie, wie man einen Reifen wechselt), etwas Hilfe könnte sie gut gebrauchen.
  "Dafür muss ich dich bezahlen", sagte sie.
  Er hob die Hand. "Ich will nichts davon hören. Außerdem ist Weihnachten."
  Und das ist gut, dachte sie. Nach Bezahlung der Parkgebühren blieben ihr insgesamt vier Dollar und siebzehn Cent übrig. "Das ist sehr nett von Ihnen."
  "Öffne den Kofferraum", sagte er. "Ich bin in einer Minute fertig."
  Tara griff nach dem Fenster und betätigte die Kofferraumentriegelung. Sie ging zum Heck des Wagens. Der Mann nahm den Wagenheber und zog ihn heraus. Er sah sich um und suchte nach einem Platz für die Blumen. Es war ein riesiger Gladiolenstrauß, eingewickelt in strahlend weißes Papier.
  "Meinst du, du könntest die wieder in meinen Lieferwagen laden?", fragte er. "Mein Chef bringt mich um, wenn ich sie schmutzig mache."
  "Natürlich", sagte sie. Sie nahm ihm die Blumen ab und wandte sich dem Lieferwagen zu.
  "...ein Hurrikan", sagte er.
  Sie drehte sich um. "Tut es mir leid?"
  "Du kannst sie einfach nach hinten stellen."
  "Oh", sagte sie. "Okay."
  Tara ging auf den Lieferwagen zu und dachte, dass es genau solche Dinge waren - kleine Gesten der Freundlichkeit von völlig Fremden -, die ihr den Glauben an die Menschheit zurückgaben. Philadelphia konnte eine harte Stadt sein, aber manchmal merkte man es einfach nicht. Sie öffnete die Hecktür des Wagens. Sie erwartete, Kartons, Papier, Grünzeug, Steckschaum, Bänder, vielleicht ein paar kleine Karten und Umschläge zu sehen. Stattdessen sah sie ... nichts. Der Wagen war innen blitzsauber. Bis auf eine Gymnastikmatte auf dem Boden. Und ein Knäuel blau-weißes Seil.
  Noch bevor sie die Blumen hinstellen konnte, spürte sie eine Anwesenheit. Eine sehr nahe Anwesenheit. Zu nahe. Sie roch Zimtmundwasser; sah einen Schatten nur wenige Zentimeter entfernt.
  Als Tara sich dem Schatten zuwandte, schlug der Mann ihr mit dem Wagenhebergriff auf den Hinterkopf. Es gab einen dumpfen Schlag. Ihr Kopf zuckte. Schwarze Ringe erschienen hinter ihren Augen, umgeben von einer Supernova aus hellem, orangefarbenem Feuer. Er ließ die Stahlstange erneut herabsausen, nicht so heftig, dass sie umfiel, nur so, dass sie kurz benommen war. Ihre Beine knickten ein, und Tara sank in starke Arme.
  Im nächsten Moment lag sie auf dem Rücken auf einer Gymnastikmatte. Ihr war warm. Es roch nach Verdünner. Sie hörte die Türen zuschlagen und den Motor anspringen.
  Als sie die Augen wieder öffnete, strömte graues Tageslicht durch die Windschutzscheibe. Sie bewegten sich.
  Als sie versuchte, sich aufzusetzen, reichte er ihr ein weißes Tuch. Er presste es ihr aufs Gesicht. Der Geruch von Medizin war stark. Bald darauf schwebte sie in einem blendenden Lichtstrahl davon. Doch kurz bevor die Welt verschwand, begriff Tara Lynn Greene - die bezaubernde Tara Lynn Greene - plötzlich, was der Mann in der Garage gesagt hatte:
  Du bist meine Nachtigall.
  OceanofPDF.com
  27
  Alasdair Blackburn war eine größere Version seines Vaters, etwa dreißig Jahre alt, breitschultrig und athletisch. Er kleidete sich leger, hatte etwas längere Haare und sprach mit einem leichten Akzent. Sie trafen sich in Callums Büro.
  "Es tut mir leid, dass ich Sie warten ließ", sagte er. "Ich musste kurz etwas erledigen." Er schüttelte Jessica und Byrne die Hand. "Bitte nennen Sie mich Alex."
  Byrne erklärte den Grund ihres Besuchs. Er zeigte dem Mann ein Foto von Christina. Alex bestätigte, dass Christina Yakos bei Stiletto arbeitete.
  "Welche Position vertreten Sie hier?", fragte Byrne.
  "Ich bin der Geschäftsführer", sagte Alex.
  "Und Sie stellen den Großteil des Personals ein?"
  "Ich mache alles - die Künstler, die Kellner, das Küchenpersonal, das Sicherheitspersonal, die Reinigungskräfte, die Parkplatzwächter."
  Jessica fragte sich, was ihn dazu bewogen hatte, ihren Freund Chet unten einzustellen.
  "Wie lange hat Christina Yakos hier gearbeitet?", fragte Byrne.
  Alex dachte einen Moment nach. "Vielleicht drei Wochen oder so."
  "In welcher Lautstärke?"
  Alex warf seinem Vater einen Blick zu. Aus dem Augenwinkel sah Jessica, wie Callum kaum merklich nickte. Alex hätte die Rekrutierung übernehmen können, aber Callum zog die Fäden.
  "Sie war eine Künstlerin", sagte Alex. Seine Augen leuchteten einen Moment lang auf. Jessica fragte sich, ob seine Beziehung zu Christina Yakos über das Berufliche hinausgegangen war.
  "Eine Tänzerin?", fragte Byrne.
  "Jein."
  Byrne sah Alex einen Moment lang an und wartete auf eine Erklärung. Doch es kam keine. Er hakte nach: "Was genau heißt ‚nein"?"
  Alex saß am Rand des massiven Schreibtisches seines Vaters. "Sie war Tänzerin, aber nicht wie andere Mädchen." Er deutete abweisend mit der Hand auf die Monitore.
  "Wie meinst du das?"
  "Ich zeig"s dir", sagte Alex. "Lass uns in den dritten Stock gehen. In Pandoras Wohnzimmer."
  "Was gibt es im dritten Stock?", fragte Byrne. "Schoßtänze?"
  Alex lächelte. "Nein", sagte er. "Es ist anders."
  "Ein anderer?"
  "Ja", sagte er, ging durch den Raum und öffnete ihnen die Tür. "Die jungen Frauen, die in der Pandora Lounge arbeiten, sind Performancekünstlerinnen."
  
  
  
  Der Pandora-Raum im dritten Stock des Stiletto bestand aus acht Zimmern, die durch einen langen, schwach beleuchteten Korridor voneinander getrennt waren. Kristallwandleuchten und Samttapeten mit Lilienmuster schmückten die Wände. Der Teppichboden war ein tiefblauer Hochflorteppich. Am Ende des Korridors standen ein Tisch und ein goldgeäderter Spiegel. Jede Tür trug eine angelaufene Messingnummer.
  "Es ist eine private Etage", sagte Alex. "Private Tänzer. Sehr exklusiv. Es ist jetzt dunkel, weil es erst um Mitternacht öffnet."
  "Hat Christina Yakos hier gearbeitet?", fragte Byrne.
  "Ja."
  "Ihre Schwester sagte, sie habe als Sekretärin gearbeitet."
  "Manche junge Mädchen geben nur ungern zu, dass sie als Tänzerinnen arbeiten", sagte Alex. "Wir tragen in die Formulare ein, was immer sie wollen."
  Als sie den Flur entlanggingen, öffnete Alex die Türen. Jedes Zimmer hatte ein anderes Thema. Eines war im Wildwest-Stil eingerichtet, mit Sägespänen auf dem Holzboden und einem Kupferspeier. Ein anderes war die Nachbildung eines Diners aus den 1950er-Jahren. Wieder ein anderes war im Star-Wars-Stil. Es war, als betrete man den alten Westworld-Film, dachte Jessica, dieses exotische Resort, in dem Yul Brynner einen Roboter-Revolverhelden spielte, der eine Fehlfunktion hatte. Bei genauerem Hinsehen im helleren Licht zeigte sich, dass die Zimmer etwas heruntergekommen waren und die Illusion verschiedener historischer Orte eben nur das war - eine Illusion.
  Jeder Raum enthielt einen einzelnen bequemen Sessel und eine leicht erhöhte Bühne. Es gab keine Fenster. Die Decken waren mit einem kunstvollen Schienensystem für die Beleuchtung verziert.
  "Zahlen Männer also einen Aufpreis, um eine private Vorstellung in diesen Sälen zu bekommen?", fragte Byrne.
  "Manchmal Frauen, aber nicht oft", antwortete Alex.
  Darf ich fragen, wie viel?
  "Das ist von Mädchen zu Mädchen unterschiedlich", sagte er. "Aber im Durchschnitt sind es etwa zweihundert Dollar. Plus Trinkgeld."
  "Wie lange?"
  Alex lächelte, vielleicht in Erwartung der nächsten Frage. "Fünfundvierzig Minuten."
  - Und Tanzen ist alles, was in diesen Räumen passiert?
  "Ja, Detective. Dies ist kein Bordell."
  "Hat Christina Yakos jemals unten auf der Bühne gearbeitet?", fragte Byrne.
  "Nein", sagte Alex. "Sie hat ausschließlich hier gearbeitet. Sie hat erst vor ein paar Wochen angefangen, aber sie war sehr gut und sehr beliebt."
  Jessica wurde klar, wie Christina die Hälfte der Miete für ein teures Reihenhaus in North Lawrence bezahlen würde.
  "Wie werden die Mädchen ausgewählt?", fragte Byrne.
  Alex ging den Flur entlang. Am Ende stand ein Tisch mit einer Kristallvase voller frischer Gladiolen. Alex griff in die Schreibtischschublade und zog eine Aktentasche aus Kunstleder heraus. Er schlug das Buch auf einer Seite mit vier Fotos von Christina auf. Auf einem trug sie ein Kostüm aus einem Western-Tanzlokal, auf einem anderen eine Toga.
  Jessica zeigte ein Foto des Kleides, das Christina nach ihrem Tod trug. "Hat sie jemals so ein Kleid getragen?"
  Alex betrachtete das Foto. "Nein", sagte er. "Das ist nicht unser Thema."
  "Wie kommen Ihre Kunden hierher?", fragte Jessica.
  "Es gibt einen unbeschilderten Eingang auf der Rückseite des Gebäudes. Die Kunden gehen hinein, bezahlen und werden dann von der Hostess hinausbegleitet."
  "Haben Sie eine Liste von Christinas Kunden?", fragte Byrne.
  "Ich fürchte, nein. Das ist nichts, was Männer üblicherweise mit ihrer Visa-Karte bezahlen. Wie Sie sich vorstellen können, ist das ein Geschäft, das nur Bargeld akzeptiert."
  Gibt es jemanden, der mehr als einmal dafür bezahlen würde, sie tanzen zu sehen? Jemanden, der von ihr besessen sein könnte?
  "Das weiß ich nicht. Aber ich werde die anderen Mädchen fragen."
  Bevor Jessica die Treppe hinunterging, öffnete sie die Tür zum letzten Zimmer auf der linken Seite. Darin befand sich eine Nachbildung eines tropischen Paradieses, komplett mit Sand, Liegestühlen und Plastikpalmen.
  Unter dem Philadelphia, das sie zu kennen glaubte, verbarg sich ein ganzes Philadelphia.
  
  
  
  Sie gingen auf der Saranchovaya-Straße zu ihrem Auto. Es schneite leicht.
  "Du hattest Recht", sagte Byrne.
  Jessica blieb stehen. Byrne blieb neben ihr stehen. Jessica legte die Hand ans Ohr. "Entschuldigung, ich habe das nicht richtig verstanden", sagte sie. "Könnten Sie das bitte wiederholen?"
  Byrne lächelte. "Du hattest Recht. Christina Jakos hatte ein geheimes Leben."
  Sie gingen die Straße weiter entlang. "Glaubst du, sie hätte einen Bräutigam aufgabeln, seine Annäherungsversuche zurückweisen und er sie dann angreifen können?", fragte Jessica.
  "Das ist durchaus möglich. Aber es erscheint mir eine ziemlich extreme Reaktion zu sein."
  "Es gibt einige ziemlich extreme Leute." Jessica dachte an Christina oder an irgendeine Tänzerin, die auf der Bühne stand, während jemand im Dunkeln saß, zusah und ihren Tod plante.
  "Das stimmt", sagte Byrne. "Und wer zweihundert Dollar für einen privaten Tanz in einem Saloon im Wilden Westen ausgibt, lebt wahrscheinlich ohnehin in einer Märchenwelt."
  "Plus Trinkgeld."
  "Plus Trinkgeld."
  "Ist Ihnen jemals in den Sinn gekommen, dass Alex in Christina verliebt sein könnte?"
  "Oh ja", sagte Byrne. "Als er über sie sprach, wurde er etwas wirr."
  "Vielleicht solltest du ein paar der anderen Mädchen von Stiletto interviewen", sagte Jessica und drückte sich fest die Zunge gegen die Wange. "Mal sehen, ob sie noch etwas hinzuzufügen haben."
  "Es ist ein schmutziger Job", sagte Byrne. "Was ich für die Abteilung tue."
  Sie stiegen ins Auto und schnallten sich an. Byrnes Handy klingelte. Er nahm ab und hörte zu. Wortlos legte er auf. Er drehte den Kopf und starrte einen Moment lang aus dem Fahrerfenster.
  "Was ist das?", fragte Jessica.
  Byrne schwieg noch einige Augenblicke, als hätte er sie nicht gehört. Dann: "Es war John."
  Byrne meinte John Shepherd, einen Kollegen von der Mordkommission. Byrne startete den Wagen, schaltete das Blaulicht auf dem Armaturenbrett ein, gab Gas und raste in den Verkehr. Er schwieg.
  "Kevin."
  Byrne schlug zweimal mit der Faust auf das Armaturenbrett. Dann holte er tief Luft, atmete aus, drehte sich zu ihr um und sagte das Letzte, was sie erwartet hatte zu hören: "Walt Brigham ist tot."
  OceanofPDF.com
  28
  Als Jessica und Byrne am Einsatzort auf dem Lincoln Drive, einem Teil des Fairmount Parks nahe dem Wissahickon Creek, eintrafen, waren bereits zwei Einsatzwagen der CSU, drei Streifenwagen und fünf Kriminalbeamte vor Ort. Die gesamte Fahrt wurde videoüberwacht. Der Verkehr wurde auf zwei langsam fließende Fahrspuren umgeleitet.
  Für die Polizei verkörperte diese Website Wut, Entschlossenheit und eine besondere Art von Zorn. Sie war eine der Ihren.
  Der Anblick der Leiche war mehr als nur widerlich.
  Walt Brigham lag am Straßenrand vor seinem Wagen. Er lag auf dem Rücken, die Arme ausgestreckt, die Handflächen flehend nach oben. Er war bei lebendigem Leibe verbrannt worden. Der Geruch von verkohltem Fleisch, knuspriger Haut und gerösteten Knochen lag in der Luft. Sein Leichnam war nur noch eine geschwärzte Hülle. Sein goldenes Polizeiabzeichen prangte sorgsam auf seiner Stirn.
  Jessica stockte der Atem. Sie musste den Blick abwenden angesichts des grauenhaften Anblicks. Sie erinnerte sich an die vergangene Nacht, an Walts Gesichtsausdruck. Sie hatte ihn zwar erst einmal getroffen, aber er genoss einen hervorragenden Ruf in der Abteilung und hatte viele Freunde.
  Nun war er tot.
  Die Kriminalbeamten Nikki Malone und Eric Chavez werden den Fall bearbeiten.
  Nikki Malone, 31 Jahre alt, war eine der neuen Ermittlerinnen im Morddezernat und neben Jessica die einzige Frau. Vier Jahre lang hatte Nikki im Drogenhandel gearbeitet. Mit knapp 1,63 Meter und 50 Kilogramm - blond, blauäugig und hellhaarig - hatte sie, abgesehen von ihren Problemen mit ihrem Geschlecht, viel zu beweisen. Nikki und Jessica hatten im Vorjahr zusammengearbeitet und sich sofort angefreundet. Sie trainierten sogar ein paar Mal zusammen. Nikki betrieb Taekwondo.
  Eric Chavez war ein erfahrener Detective und das Aushängeschild der Einheit. Er ging nie an einem Spiegel vorbei, ohne sich selbst zu betrachten. Seine Aktenschubladen waren voll mit Magazinen wie GQ, Esquire und Vitals. Modetrends entgingen ihm nicht, und genau diese Detailverliebtheit machte ihn zu einem so fähigen Ermittler.
  Byrnes Rolle wäre die eines Zeugen gewesen - er war einer der Letzten, die bei Finnigans Totenwache mit Walt Brigham gesprochen hatten -, doch niemand erwartete von ihm, dass er sich während der Ermittlungen zurückhalten würde. Jedes Mal, wenn ein Polizist getötet wurde, waren etwa 6.500 Männer und Frauen beteiligt.
  Jeder Polizist in Philadelphia.
  
  
  
  Marjorie Brigham war eine schlanke Frau Ende fünfzig. Sie hatte feine, markante Gesichtszüge, kurz geschnittenes, silbernes Haar und die sauberen Hände einer Frau aus der Mittelschicht, die nie Hausarbeit delegierte. Sie trug beigefarbene Hosen, einen schokoladenbraunen Strickpullover und ein schlichtes goldenes Armband am linken Handgelenk.
  Ihr Wohnzimmer war im frühen amerikanischen Stil eingerichtet, mit fröhlicher beigefarbener Tapete. Vor dem Fenster zur Straße stand ein Ahorntisch, auf dem eine Reihe nützlicher Zimmerpflanzen stand. In der Ecke des Esszimmers stand ein Weihnachtsbaum aus Aluminium mit weißen Lichtern und rotem Schmuck.
  Als Byrne und Jessica ankamen, saß Marjorie in einem Sessel vor dem Fernseher. Sie hielt einen schwarzen Teflon-Pfannenwender in der Hand, wie eine verwelkte Blume. An diesem Tag, zum ersten Mal seit Jahrzehnten, gab es niemanden, für den sie kochen musste. Sie brachte es einfach nicht übers Herz, das Geschirr abzustellen. Denn es abzustellen bedeutete, dass Walt nicht zurückkommen würde. Wenn man mit einem Polizisten verheiratet war, lebte man in ständiger Angst. Man fürchtete das Telefon, das Klopfen an der Tür, das Geräusch eines vorfahrenden Autos. Man fürchtete sich jedes Mal, wenn im Fernsehen ein Sonderbericht lief. Doch dann geschah eines Tages das Unfassbare, und es gab nichts mehr zu fürchten. Plötzlich wurde einem klar, dass die Angst all die Jahre ein Freund gewesen war. Angst bedeutete, dass es Leben gab. Angst war Hoffnung.
  Kevin Byrne war nicht in offizieller Funktion anwesend. Er war als Freund, als Kollege, da. Trotzdem war es unmöglich, keine Fragen zu stellen. Er setzte sich auf die Armlehne des Sofas und nahm Marjories Hand in seine.
  "Sind Sie bereit, ein paar Fragen zu stellen?", fragte Byrne so sanft und freundlich wie möglich.
  Marjorie nickte.
  Hatte Walt Schulden? Gab es jemanden, mit dem er möglicherweise Probleme hatte?
  Marjorie dachte einige Sekunden nach. "Nein", sagte sie. "Nichts dergleichen."
  Hat er jemals konkrete Drohungen erwähnt? Jemanden, der möglicherweise eine persönliche Fehde gegen ihn hegt?
  Marjorie schüttelte den Kopf. Byrne musste dieser Spur nachgehen, obwohl es unwahrscheinlich war, dass Walt Brigham so etwas seiner Frau anvertraut hätte. Einen Moment lang hallte Matthew Clarks Stimme in Byrnes Kopf wider.
  Das ist noch nicht das Ende.
  "Ist das Ihr Fall?", fragte Marjorie.
  "Nein", sagte Byrne. "Die Detectives Malone und Chavez ermitteln. Sie werden im Laufe des Tages hier eintreffen."
  "Sind sie gut?"
  "Sehr gut", erwiderte Byrne. "Jetzt wissen Sie, dass sie sich einige von Walts Sachen ansehen wollen. Sind Sie damit einverstanden?"
  Marjorie Brigham nickte nur, sprachlos.
  "Und denkt daran: Falls Probleme oder Fragen auftauchen oder ihr einfach nur reden wollt, ruft mich zuerst an, okay? Jederzeit. Tag und Nacht. Ich bin sofort für euch da."
  "Danke, Kevin."
  Byrne stand auf und knöpfte seinen Mantel zu. Marjorie stand ebenfalls auf. Schließlich legte sie die Schaufel beiseite, umarmte den großen Mann vor ihr und vergrub ihr Gesicht an seiner breiten Brust.
  
  
  
  Die Geschichte hatte sich bereits in der ganzen Stadt und der gesamten Region verbreitet. Nachrichtensender bezogen Quartier am Lincoln Drive. Sie hatten eine potenziell sensationelle Story. Fünfzig oder sechzig Polizisten trafen sich in einer Kneipe, einer von ihnen verließ die Kneipe und wurde auf einem abgelegenen Abschnitt des Lincoln Drive getötet. Was hatte er dort zu suchen? Drogen? Sex? Rache? Für eine Polizeibehörde, die ständig unter der Beobachtung von Bürgerrechtsgruppen, Kontrollgremien und Bürgerinitiativen stand, ganz zu schweigen von den lokalen und oft auch nationalen Medien, sah es nicht gut aus. Der Druck vonseiten der Führungsetage, dieses Problem schnellstmöglich zu lösen, war bereits enorm und wuchs stündlich.
  OceanofPDF.com
  29
  "Um wie viel Uhr hat Walt die Bar verlassen?", fragte Nikki. Sie hatten sich um den Schreibtisch der Mordkommission versammelt: Nikki Malone, Eric Chavez, Kevin Byrne, Jessica Balzano und Ike Buchanan.
  "Ich bin mir nicht sicher", sagte Byrne. "Vielleicht zwei."
  "Ich habe bereits mit einem Dutzend Kriminalbeamten gesprochen. Ich glaube nicht, dass ihn jemand weggehen gesehen hat. Es war seine Party. Kommt Ihnen das wirklich plausibel vor?", fragte Nikki.
  Das stimmt nicht. Doch Byrne zuckte mit den Achseln. "So ist es nun mal. Wir waren alle sehr beschäftigt. Besonders Walt."
  "Okay", sagte Nikki. Sie blätterte ein paar Seiten in ihrem Notizbuch durch. "Walt Brigham tauchte gestern Abend gegen 20 Uhr bei Finnigans Totenwache auf und trank die Hälfte des oberen Regals leer. Wusstest du, dass er ein starker Trinker ist?"
  "Er war Mordermittler. Und das war seine Abschiedsfeier."
  "Verstanden", sagte Nikki. "Hast du ihn schon mal mit jemandem streiten sehen?"
  "Nein", sagte Byrne.
  "Hast du gesehen, wie er eine Weile weg war und wieder zurückkam?"
  "Ich habe es nicht getan", antwortete Byrne.
  - Haben Sie gesehen, wie er telefoniert hat?
  "NEIN."
  "Hast du die meisten Leute auf der Party wiedererkannt?", fragte Nikki.
  "Fast alle", sagte Byrne. "Viele dieser Typen habe ich erfunden."
  Gibt es irgendwelche alten Fehden, irgendetwas, das bis in die Vergangenheit zurückreicht?
  - Nichts, von dem ich wüsste.
  - Sie haben also gegen halb drei in der Bar mit dem Opfer gesprochen und ihn danach nicht mehr gesehen?
  Byrne schüttelte den Kopf. Er dachte darüber nach, wie oft er genau das getan hatte, was Nikki Malone getan hatte, wie oft er das Wort "Opfer" anstelle des Namens einer Person benutzt hatte. Er hatte nie wirklich verstanden, wie es klang. Bis jetzt. "Nein", sagte Byrne und fühlte sich plötzlich völlig nutzlos. Das war eine neue Erfahrung für ihn - Zeuge zu sein - und es gefiel ihm überhaupt nicht. Es gefiel ihm überhaupt nicht.
  "Hast du noch etwas hinzuzufügen, Jess?", fragte Nikki.
  "Nicht ganz", sagte Jessica. "Ich bin gegen Mitternacht von dort weggegangen."
  - Wo haben Sie geparkt?
  "Am dritten."
  - In der Nähe des Parkplatzes?
  Jessica schüttelte den Kopf. "Näher an der Green Street."
  - Haben Sie jemanden gesehen, der sich auf dem Parkplatz hinter Finnigan's herumtrieb?
  "NEIN."
  War jemand auf der Straße unterwegs, als Sie gegangen sind?
  "Niemand."
  Die Befragung wurde in einem Umkreis von zwei Häuserblöcken durchgeführt. Niemand hat Walt Brigham gesehen, wie er die Bar verließ, die Third Street entlangging, den Parkplatz betrat oder wegfuhr.
  
  
  
  Jessica und Byrne aßen früh im Restaurant "Standard Tap" an der Ecke Second und Poplar zu Abend. Sie aßen in betäubter Stille, nachdem sie die Nachricht von Walt Brighams Mord erhalten hatten. Die erste Meldung traf ein: Brigham war am Hinterkopf stumpf geschlagen, anschließend mit Benzin übergossen und angezündet worden. In einem Waldstück nahe des Tatorts wurde ein handelsüblicher Zwei-Gallonen-Benzinkanister aus Kunststoff gefunden - ein Kanister, wie er überall zu finden ist -, ohne Fingerabdrücke. Der Gerichtsmediziner wird einen forensischen Zahnarzt hinzuziehen und eine zahnärztliche Identifizierung vornehmen, doch es wird keinen Zweifel daran geben, dass die verkohlte Leiche Walter Brigham gehörte.
  "Und was wird am Heiligabend passieren?", fragte Byrne schließlich, um die Stimmung aufzulockern.
  "Mein Vater kommt", sagte Jessica. "Es werden nur er, ich, Vincent und Sophie sein. Wir fahren über Weihnachten zu meiner Tante. Das war schon immer so. Und du?"
  - Ich werde bei meinem Vater bleiben und ihm beim Packen helfen.
  "Wie geht es Ihrem Vater?", wollte Jessica fragen. Als Byrne angeschossen wurde und im künstlichen Koma lag, besuchte sie ihn wochenlang täglich im Krankenhaus. Manchmal schaffte sie es erst weit nach Mitternacht, aber normalerweise gab es keine offiziellen Besuchszeiten, wenn ein Polizist im Dienst verletzt wurde. Egal zu welcher Uhrzeit, Padraig Byrne war da. Er konnte emotional nicht bei seinem Sohn auf der Intensivstation sitzen, deshalb war ihm im Flur ein Stuhl aufgestellt worden, wo er rund um die Uhr Wache hielt - eine Wärmedecke neben sich, eine Zeitung in der Hand. Jessica sprach nie ausführlich mit ihm, aber das Ritual, um die Ecke zu kommen und ihn dort mit seinem Rosenkranz sitzen zu sehen, wie er ihr "Guten Morgen", "Guten Tag" oder "Guten Abend" zunickte, war eine Konstante, etwas, worauf sie sich in diesen unsicheren Wochen freute; es wurde zum Fundament ihrer Hoffnung.
  "Ihm geht es gut", sagte Byrne. "Ich habe Ihnen doch gesagt, dass er in den Nordosten zieht, oder?"
  "Ja", sagte Jessica. "Ich kann es nicht fassen, dass er Süd-Philadelphia verlässt."
  "Er kann es auch nicht. Später am Abend esse ich mit Colleen zu Abend. Victoria wollte eigentlich auch dazukommen, aber sie ist noch in Meadville. Ihre Mutter ist krank."
  "Weißt du, du und Colleen könnt nach dem Abendessen vorbeikommen", sagte Jessica. "Ich mache ein himmlisches Tiramisu. Frischer Mascarpone von DiBruno. Glaub mir, selbst gestandene Männer können da schon mal hemmungslos weinen. Außerdem schickt mir mein Onkel Vittorio jedes Jahr einen Kasten von seinem selbstgemachten Wein. Wir hören gerade Bing Crosbys Weihnachtsalbum. Es wird ein Riesenspaß."
  "Danke", sagte Byrne. "Mal sehen, was passiert ist."
  Kevin Byrne nahm Einladungen ebenso höflich an, wie er sie ablehnte. Jessica beschloss, nicht weiter nachzuhaken. Sie schwiegen wieder, und ihre Gedanken, wie die aller anderen im PPD an diesem Tag, kreisten um Walt Brigham.
  "Achtunddreißig Jahre im Amt", sagte Byrne. "Walt hat viele Leute hinter Gitter gebracht."
  "Glaubst du, es war die, die er geschickt hat?", fragte Jessica.
  - Genau da würde ich anfangen.
  "Hat er Ihnen bei Ihrem Gespräch vor Ihrer Abreise irgendwelche Anzeichen dafür gegeben, dass etwas nicht stimmte?"
  "Überhaupt nicht. Ich hatte zwar den Eindruck, dass er etwas verärgert über seinen Ruhestand war. Aber er schien optimistisch, was die Frage anging, ob er seine Lizenz erhalten würde."
  "Lizenz?"
  "Er hat eine Privatdetektivlizenz", sagte Byrne. "Er sagte, er würde es mit Richie DiCillos Tochter aufnehmen."
  "Richie DiCillos Tochter? Ich weiß nicht, was Sie meinen."
  Byrne erzählte Jessica kurz von dem Mord an Annemarie DiCillo im Jahr 1995. Die Geschichte jagte Jessica einen Schauer über den Rücken. Sie hatte keine Ahnung davon.
  
  
  
  Während sie durch die Stadt fuhren, dachte Jessica darüber nach, wie klein Marjorie Brigham in Byrnes Armen wirkte. Sie fragte sich, wie oft Kevin Byrne wohl schon in dieser Situation gewesen war. Er war verdammt furchteinflößend, wenn man sich mit ihm anlegte. Doch wenn er einen in seinen Bann zog, wenn er einen mit seinen tiefgrünen Augen ansah, gab er einem das Gefühl, der einzige Mensch auf der Welt zu sein und dass die eigenen Probleme nun auch seine waren.
  Die bittere Realität war, dass die Arbeit weiterging.
  Ich musste an eine tote Frau namens Christina Yakos denken.
  OceanofPDF.com
  30
  Der Mond steht nackt im Mondlicht. Es ist spät. Das ist seine Lieblingszeit.
  Als Moon sieben Jahre alt war und sein Großvater zum ersten Mal erkrankte, glaubte er, ihn nie wiederzusehen. Er weinte tagelang, bis seine Großmutter schließlich nachgab und ihn mit ins Krankenhaus nahm. In dieser langen, verwirrenden Nacht stahl Moon ein Glasfläschchen mit dem Blut seines Großvaters. Er verschloss es fest und versteckte es im Keller seines Hauses.
  An seinem achten Geburtstag starb sein Großvater. Es war das Schlimmste, was ihm je passiert war. Sein Großvater hatte ihm viel beigebracht, ihm abends vorgelesen und Geschichten von Ogern, Feen und Königen erzählt. Moon erinnert sich an lange Sommertage, an denen die ganze Familie hierherkam. Richtige Familien. Musik wurde gespielt, und die Kinder lachten.
  Dann kamen keine Kinder mehr.
  Danach lebte seine Großmutter in Stille, bis sie Moon mit in den Wald nahm, wo er spielende Mädchen beobachtete. Mit ihren langen Hälsen und ihrer glatten, weißen Haut glichen sie Schwänen aus einem Märchen. An diesem Tag tobte ein schreckliches Gewitter; Donner und Blitz grollten über dem Wald und erfüllten die Welt. Moon versuchte, die Schwäne zu beschützen. Er baute ihnen ein Nest.
  Als seine Großmutter herausfand, was er im Wald getan hatte, brachte sie ihn an einen dunklen und furchterregenden Ort, einen Ort, an dem Kinder wie er lebten.
  Viele Jahre lang blickte der Mond aus dem Fenster. Jede Nacht kam er zu ihm und erzählte ihm von seinen Reisen. Der Mond erfuhr von Paris, München und Uppsala. Er erfuhr von der Sintflut und der Gräberstraße.
  Als seine Großmutter erkrankte, wurde er nach Hause geschickt. Er kehrte an einen stillen, leeren Ort zurück. Einen Ort der Geister.
  Seine Großmutter ist nun tot. Der König wird bald alles abreißen.
  Luna gebiert ihren Samen im sanften blauen Mondlicht. Er denkt an seine Nachtigall. Sie sitzt im Bootshaus und wartet, ihre Stimme ist für den Moment still. Er vermischt seinen Samen mit einem einzigen Tropfen Blut. Er ordnet seine Pinsel.
  Später wird er sich umziehen, das Seil durchschneiden und zum Bootshaus gehen.
  Er wird der Nachtigall seine Welt zeigen.
  OceanofPDF.com
  31
  Byrne saß in seinem Auto in der Eleventh Street, Ecke Walnut Street. Er hatte geplant, früh anzukommen, aber sein Auto hatte ihn dorthin gebracht.
  Er war unruhig und er wusste auch warum.
  Er konnte an nichts anderes denken als an Walt Brigham. Er sah Brighams Gesichtsausdruck vor sich, als dieser über den Fall von Annemarie DiCillo sprach. Da war echte Leidenschaft im Spiel.
  Kiefernnadeln. Rauch.
  Byrne stieg aus dem Wagen. Er hatte eigentlich kurz bei Moriarty vorbeischauen wollen. Auf halbem Weg zur Tür änderte er seine Meinung. Wie in Trance kehrte er zu seinem Auto zurück. Er war immer ein Mann gewesen, der blitzschnell Entscheidungen traf und reagierte, doch jetzt schien er sich im Kreis zu drehen. Vielleicht hatte ihn der Mord an Walt Brigham mehr mitgenommen, als ihm bewusst war.
  Als er die Autotür öffnete, hörte er jemanden näherkommen. Er drehte sich um. Es war Matthew Clarke. Clarke wirkte nervös, hatte rote Augen und war angespannt. Byrne beobachtete die Hände des Mannes.
  "Was machen Sie hier, Mr. Clark?"
  Clark zuckte mit den Achseln. "Es ist ein freies Land. Ich kann hingehen, wohin ich will."
  "Ja, das können Sie", sagte Byrne. "Allerdings würde ich es vorziehen, wenn sich solche Orte nicht in meiner Nähe befänden."
  Clark griff langsam in seine Tasche und zog sein Handy mit Kamera heraus. Er drehte den Bildschirm zu Byrne. "Wenn ich will, kann ich sogar bis zum 1200er Block der Spruce Street gehen."
  Zuerst dachte Byrne, er hätte sich verhört. Dann betrachtete er das Bild auf dem kleinen Bildschirm seines Handys genauer. Ihm sank das Herz. Das Bild zeigte das Haus seiner Frau. Das Haus, in dem seine Tochter schlief.
  Byrne schlug Clark das Telefon aus der Hand, packte ihn am Revers und schleuderte ihn gegen die Backsteinmauer hinter ihm. "Hör mir zu", sagte er. "Kannst du mich hören?"
  Clark sah nur zu, seine Lippen zitterten. Er hatte diesen Moment erwartet, aber jetzt, wo er gekommen war, war er auf seine Unmittelbarkeit und Brutalität völlig unvorbereitet.
  "Ich sag"s nur einmal", sagte Byrne. "Wenn du dich diesem Haus jemals wieder näherst, werde ich dich jagen und dir eine Kugel in den Kopf jagen. Hast du das verstanden?"
  - Ich glaube nicht, dass du...
  "Red nicht. Hör zu. Wenn du ein Problem mit mir hast, dann mit mir, nicht mit meiner Familie. Du mischst dich nicht in meine Familienangelegenheiten ein. Willst du das jetzt klären? Heute Abend? Wir klären das."
  Byrne ließ den Mantel des Mannes los. Er wich zurück. Er versuchte, sich zu beherrschen. Das wäre alles, was er brauchte: eine Zivilklage gegen ihn.
  Die Wahrheit war, Matthew Clarke war kein Verbrecher. Noch nicht. Zu diesem Zeitpunkt war Clarke nur ein ganz normaler Mann, der von einer furchtbaren, seelisch zermürbenden Welle der Trauer überwältigt wurde. Er griff Byrne, das System und die ganze Ungerechtigkeit an. So unangemessen es auch war, Byrne verstand es.
  "Geh weg", sagte Byrne. "Sofort."
  Clark richtete seine Kleidung und versuchte, seine Würde wiederzuerlangen. "Du kannst mir gar nicht vorschreiben, was ich zu tun habe."
  "Gehen Sie weg, Mr. Clark. Holen Sie sich Hilfe."
  "So einfach ist das nicht."
  "Was willst du?"
  "Ich will, dass Sie zugeben, was Sie getan haben", sagte Clark.
  "Was habe ich getan?" Byrne holte tief Luft und versuchte, sich zu beruhigen. "Du weißt gar nichts über mich. Wenn du gesehen hast, was ich gesehen habe, und dort gewesen bist, wo ich gewesen bin, reden wir weiter."
  Clark sah ihn eindringlich an. Er würde das nicht auf sich beruhen lassen.
  "Hören Sie, es tut mir leid für Ihren Verlust, Mr. Clark. Wirklich. Aber nein..."
  - Du kanntest sie nicht.
  "Ja, das habe ich."
  Clarke wirkte fassungslos. "Wovon redest du?"
  -Glaubst du, ich wusste nicht, wer sie war? Glaubst du, ich sehe so etwas nicht jeden Tag? Den Mann, der während eines Banküberfalls in die Bank platzte? Die alte Frau, die vom Gottesdienst nach Hause ging? Das Kind auf dem Spielplatz in Nord-Philadelphia? Das Mädchen, dessen einziges Verbrechen es war, katholisch zu sein? Glaubst du, ich verstehe Unschuld nicht?
  Clark starrte Byrne weiterhin wortlos an.
  "Mir wird schlecht davon", sagte Byrne. "Aber wir alle können nichts dagegen tun. Unschuldige Menschen leiden. Mein Beileid, aber so hart es auch klingen mag, mehr möchte ich dazu nicht sagen. Mehr kann ich Ihnen nicht geben."
  Statt die Situation zu akzeptieren und zu gehen, schien Matthew Clarke die Angelegenheit unbedingt eskalieren zu wollen. Byrne ergab sich seinem Schicksal.
  "Du hast mich in dem Diner angegriffen", sagte Byrne. "Das war ein schlechter Wurf. Du hast daneben geschossen. Willst du jetzt einen Freiwurf? Nimm den. Letzte Chance."
  "Du hast eine Waffe", sagte Clark. "Ich bin doch kein Dummkopf."
  Byrne griff in seinen Holster, zog eine Pistole heraus und warf sie ins Auto. Dienstmarke und Ausweis folgten ihm. "Unbewaffnet", sagte er. "Ich bin jetzt Zivilist."
  Matthew Clark blickte einen Moment lang zu Boden. Byrne dachte, es könnte in beide Richtungen gehen. Dann trat Clark zurück und schlug Byrne mit voller Wucht ins Gesicht. Byrne taumelte und sah kurz Sterne. Er schmeckte Blut im Mund, warm und metallisch. Clark war 13 Zentimeter kleiner und mindestens 23 Kilo leichter. Byrne hob die Hände nicht, weder zur Verteidigung noch aus Wut.
  "Das ist alles?", fragte Byrne. Er spuckte aus. "Zwanzig Jahre Ehe, und das ist das Beste, was du zu bieten hast?" Byrne beschimpfte Clark unentwegt. Er schien nicht aufhören zu können. Vielleicht wollte er es auch gar nicht. "Schlag mich!"
  Diesmal war es nur ein Streifschlag auf Byrnes Stirn. Knöchel auf Knochen. Es brannte.
  "Wieder."
  Clarke stürmte erneut auf ihn zu und traf Byrne diesmal mit der rechten Schläfe. Er konterte mit einem Haken in Byrnes Brust. Und dann noch einem. Clarke hob vor Anstrengung fast vom Boden ab.
  Byrne taumelte ein Stück zurück und blieb stehen. "Ich glaube nicht, dass dich das interessiert, Matt. Wirklich nicht."
  Clarke stieß einen wütenden Schrei aus - ein rasender, animalischer Laut. Er holte erneut mit der Faust aus und traf Byrne am linken Kiefer. Doch seine Leidenschaft und Kraft schwanden. Er holte noch einmal aus, diesmal nur ein Streifschlag, der Byrnes Gesicht verfehlte und gegen die Wand prallte. Clarke schrie vor Schmerz auf.
  Byrne spuckte Blut und wartete. Clark lehnte an der Wand, körperlich und seelisch völlig erschöpft, seine Knöchel bluteten. Die beiden Männer sahen sich an. Sie wussten beide, dass die Schlacht zu Ende ging, so wie die Menschen vor ihnen im Laufe der Jahrhunderte gewusst hatten, dass sie vorbei war. Für einen Moment.
  "Fertig?", fragte Byrne.
  - Verdammt.
  Byrne wischte sich das Blut aus dem Gesicht. "Diese Chance bekommen Sie nie wieder, Mr. Clark. Sollte es noch einmal vorkommen, sollten Sie mir jemals wieder in Wut begegnen, werde ich mich wehren. Und so schwer es Ihnen auch fallen mag zu verstehen: Ich bin genauso wütend über den Tod Ihrer Frau wie Sie. Sie wollen nicht, dass ich mich wehre."
  Clarke fing an zu weinen.
  "Hör zu, ob du es glaubst oder nicht", sagte Byrne. Er wusste, dass er kurz davor war. Er war schon einmal in dieser Situation gewesen, aber aus irgendeinem Grund war es noch nie so schwer gewesen. "Ich bereue, was passiert ist. Du wirst nie wissen, wie sehr. Anton Krotz war ein verdammtes Tier, und jetzt ist er tot. Wenn ich irgendetwas tun könnte, würde ich es tun."
  Clark sah ihn scharf an, sein Zorn verflog, sein Atem beruhigte sich, seine Wut wich erneut Trauer und Schmerz. Er wischte sich die Tränen aus dem Gesicht. "Oh ja, Detective", sagte er. "Ja."
  Sie starrten einander an, anderthalb Meter voneinander entfernt, Welten trennten sie. Byrne wusste, dass der Mann nichts mehr sagen würde. Nicht heute Abend.
  Clark schnappte sich sein Handy, ging rückwärts zu seinem Auto, schlüpfte hinein und raste davon, wobei er eine Weile auf dem Eis ausrutschte.
  Byrne blickte nach unten. Lange Blutspuren zierten sein weißes Hemd. Es war nicht das erste Mal. Obwohl es das erste Mal seit Langem war. Er rieb sich das Kinn. Er hatte in seinem Leben schon genug Schläge ins Gesicht bekommen, angefangen mit Sal Pecchio, als er etwa acht Jahre alt war. Diesmal war es wegen Wassereis passiert.
  Wenn ich etwas tun könnte, würde ich es tun.
  Byrne fragte sich, was er damit meinte.
  Essen.
  Byrne fragte sich, was Clarke damit meinte.
  Er rief auf seinem Handy an. Zuerst rief er seine Ex-Frau Donna an, angeblich um ihr "Frohe Weihnachten" zu wünschen. Dort war alles in Ordnung. Clark war nicht erschienen. Byrnes nächster Anruf ging an einen Sergeant in der Gegend, in der Donna und Colleen wohnten. Er gab eine Beschreibung von Clark und das Kennzeichen durch. Sie würden einen Streifenwagen schicken. Byrne wusste, dass er einen Haftbefehl erwirken, Clark verhaften und sich möglicherweise wegen Körperverletzung verantworten könnte. Aber er brachte es nicht übers Herz.
  Byrne öffnete die Autotür, schnappte sich seine Waffe und seinen Ausweis und ging zum Pub. Als er die einladende Wärme der vertrauten Bar betrat, beschlich ihn das Gefühl, dass die nächste Begegnung mit Matthew Clarke nichts Gutes versprechen würde.
  Sehr schlecht.
  OceanofPDF.com
  32
  Aus ihrer neuen Welt der völligen Dunkelheit traten langsam Schichten von Klängen und Berührungen hervor - das Echo von fließendem Wasser, das Gefühl von kaltem Holz auf ihrer Haut -, aber als erstes lockte ihr Geruchssinn.
  Für Tara Lynn Green drehte sich alles um Gerüche. Der Duft von süßem Basilikum, der Geruch von Dieselkraftstoff, der Duft von frisch gebackenem Obstkuchen aus der Küche ihrer Großmutter. All das hatte die Kraft, sie in eine andere Zeit und an einen anderen Ort ihres Lebens zu versetzen. Coppertone war ihr Ankerpunkt.
  Auch dieser Geruch war vertraut. Verrottendes Fleisch. Verrottendes Holz.
  Wo war sie?
  Tara wusste, dass sie weg waren, aber sie hatte keine Ahnung, wie weit. Oder wie lange es schon her war. Sie döste ein und wachte mehrmals auf. Sie fühlte sich feucht und kalt. Sie hörte den Wind durch die Steine rauschen. Sie war zu Hause, aber das war alles, was sie wusste.
  Als ihre Gedanken klarer wurden, wuchs ihre Angst. Ein platter Reifen. Ein Mann mit Blumen. Ein stechender Schmerz im Hinterkopf.
  Plötzlich ging über ihr Licht an. Eine schwache Glühbirne schien durch den Schmutz. Nun erkannte sie, dass sie sich in einem kleinen Zimmer befand. Rechts stand eine schmiedeeiserne Couch, eine Kommode und ein Sessel. Alles war antik, alles war sehr ordentlich, das Zimmer wirkte fast klösterlich, streng aufgeräumt. Vor ihr lag eine Art Durchgang, ein gewölbter Steinkanal, der in die Dunkelheit führte. Ihr Blick fiel zurück auf das Bett. Er trug etwas Weißes. Ein Kleid? Nein. Es sah aus wie ein Wintermantel.
  Es war ihr Mantel.
  Tara blickte nach unten. Sie trug nun ein langes Kleid. Und sie befand sich in einem Boot, einem kleinen roten Boot auf dem Kanal, der durch diesen seltsamen Raum floss. Das Boot war leuchtend mit glänzendem Lack bemalt. Ein Nylongurt hielt sie fest auf dem abgenutzten Vinylsitz. Ihre Hände waren an den Gurt gefesselt.
  Ein bitterer Geschmack stieg ihr in die Kehle. Sie hatte einen Zeitungsartikel über eine Frau gelesen, die in Manayunk ermordet aufgefunden worden war. Die Frau trug einen alten Anzug. Sie wusste, was es war. Diese Erkenntnis raubte ihr den Atem.
  Geräusche: Metall auf Metall. Dann ein neues Geräusch. Es klang wie ... ein Vogel? Ja, ein Vogel sang. Sein Gesang war wunderschön, voll und melodisch. Tara hatte noch nie etwas Vergleichbares gehört. Wenige Augenblicke später hörte sie Schritte. Jemand hatte sich von hinten genähert, aber Tara wagte es nicht, sich umzudrehen.
  Nach langem Schweigen sprach er.
  "Sing für mich", sagte er.
  Hat sie richtig gehört? "Ich... es tut mir leid?"
  "Sing, Nachtigall."
  Taras Hals war fast trocken. Sie versuchte zu schlucken. Ihre einzige Chance, da rauszukommen, war, ihren Verstand einzusetzen. "Was soll ich singen?", brachte sie hervor.
  "Lied des Mondes".
  Mond, Mond, Mond, Mond. Was meint er damit? Wovon redet er? "Ich glaube, ich kenne keine Lieder über den Mond", sagte sie.
  "Natürlich, ja. Jeder kennt ein Lied über den Mond. ‚Fly Away to the Moon with Me", ‚Paper Moon", ‚How High the Moon", ‚Blue Moon", ‚Moon River". Ich mag besonders ‚Moon River". Kennst du das?"
  Tara kannte das Lied. Jeder kannte das Lied, oder? Aber dann wäre es ihr ja nicht eingefallen. "Ja", sagte sie, um Zeit zu gewinnen. "Ich kenne es."
  Er stand vor ihr.
  Oh mein Gott, dachte sie. Sie schaute weg.
  "Sing, Nachtigall", sagte er.
  Diesmal war es das Team. Sie sang "Moon River". Der Text, wenn auch nicht die genaue Melodie, kam ihr in den Sinn. Ihre Theaterausbildung übernahm die Kontrolle. Sie wusste, dass etwas Schreckliches passieren würde, wenn sie aufhörte oder auch nur zögerte.
  Er sang mit ihr mit, während er das Boot losband, zum Heck ging und es anschob. Dann schaltete er das Licht aus.
  Tara bewegte sich nun durch die Dunkelheit. Das kleine Boot klapperte und schepperte an den Wänden des schmalen Kanals. Sie reckte die Augen zusammen, um etwas zu sehen, doch ihre Welt war fast schwarz. Hin und wieder erhaschte sie einen Blick auf den eisigen Glanz der Steinmauern. Die Mauern waren nun näher. Das Boot schaukelte. Es war eiskalt.
  Sie konnte ihn nicht mehr hören, aber Tara sang weiter, ihre Stimme hallte von den Wänden und der niedrigen Decke wider. Sie klang dünn und zittrig, aber sie konnte nicht aufhören.
  Vor uns ist Licht, ein dünnes, milchiges Tageslicht, das durch Ritzen in etwas dringt, das wie alte Holztüren aussieht.
  Das Boot prallte gegen die Türen, die daraufhin aufschwangen. Sie befand sich im Freien. Es schien kurz nach Sonnenaufgang zu sein. Sanfter Schnee fiel. Über ihr berührten die abgestorbenen Äste der Bäume mit schwarzen Fingern den perlmuttfarbenen Himmel. Sie versuchte, die Arme zu heben, aber es gelang ihr nicht.
  Das Boot erreichte eine Lichtung. Tara trieb einen der schmalen Kanäle entlang, die sich durch die Bäume schlängelten. Das Wasser war mit Blättern, Ästen und Treibgut bedeckt. Hohe, verrottende Gebilde säumten die Kanäle, ihre Stützpfeiler glichen kranken Rippen in einem verrottenden Brustkorb. Eines davon war ein schiefes, baufälliges Lebkuchenhaus. Ein anderes ähnelte einer Burg. Wieder ein anderes einer riesigen Muschel.
  Das Boot kracht um eine Flussbiegung, und nun war die Sicht auf die Bäume durch ein großes Gebilde versperrt, etwa sechs Meter hoch und fünf Meter breit. Tara versuchte, sich zu überlegen, was es sein könnte. Es sah aus wie ein Kinderbuch, in der Mitte aufgeschlagen, mit einem längst verblassten, abblätternden Farbstreifen auf der rechten Seite. Daneben lag ein großer Felsen, ähnlich einem, wie man ihn in einer Klippe finden könnte. Etwas thronte darauf.
  In diesem Moment frischte ein Wind auf, der das Boot schaukelte, Tara ins Gesicht peitschte und ihr die Tränen in die Augen trieb. Ein scharfer, kalter Windstoß brachte einen fauligen, tierischen Geruch mit sich, der ihr Übelkeit verursachte. Wenige Augenblicke später, als die Bewegung nachließ und sich ihre Sicht wieder klärte, stand Tara direkt vor einem riesigen Bilderbuch. Sie las ein paar Worte in der oberen linken Ecke.
  Weit draußen im Ozean, wo das Wasser so blau ist wie die schönste Kornblume...
  Tara blickte über das Buch hinaus. Ihr Peiniger stand am Ende des Kanals, in der Nähe eines kleinen Gebäudes, das wie eine alte Schule aussah. Er hielt ein Stück Seil in den Händen. Er wartete auf sie.
  Ihr Lied verwandelte sich in einen Schrei.
  OceanofPDF.com
  33
  Um 6 Uhr morgens hatte Byrne fast gar nicht mehr geschlafen. Er döste immer wieder ein, Albträume plagten ihn, Gesichter klagten ihn an.
  Christina Yakos. Walt Brigham. Laura Clark.
  Um halb acht klingelte das Telefon. Irgendwie war es ausgeschaltet gewesen. Das Geräusch ließ ihn aufschrecken. "Nicht noch eine Leiche", dachte er. Bitte. Nicht noch eine Leiche.
  Er antwortete: "Byrne."
  "Habe ich dich geweckt?"
  Victorias Stimme ließ sein Herz aufleuchten. "Nein", sagte er. Es stimmte zum Teil. Er lag schlafend auf einem Stein.
  "Frohe Weihnachten", sagte sie.
  "Frohe Weihnachten, Tori. Wie geht es deiner Mutter?"
  Ihr leichtes Zögern verriet ihm viel. Marta Lindström war erst sechsundsechzig Jahre alt, litt aber bereits an beginnender Demenz.
  "Gute und schlechte Tage", sagte Victoria. Eine lange Pause. Byrne las sie. "Ich glaube, es ist Zeit für mich, nach Hause zu gehen", fügte sie hinzu.
  Da war es. Obwohl sie es beide nicht wahrhaben wollten, wussten sie, dass es so kommen würde. Victoria hatte bereits eine längere Auszeit von ihrer Arbeit im Passage House genommen, einem Heim für Ausreißer in der Lombard Street.
  "Hallo. Meadville ist ja nicht so weit weg", sagte sie. "Es ist ganz nett hier. Irgendwie malerisch. Man könnte es sich mal ansehen, es ist wie Urlaub. Wir könnten ein Bed & Breakfast daraus machen."
  "Ich war noch nie in einem Bed & Breakfast", sagte Byrne.
  "Wir hätten es wahrscheinlich nicht bis zum Frühstück geschafft. Es hätte möglicherweise zu einer verbotenen Begegnung kommen können."
  Victoria konnte ihre Stimmung im Handumdrehen ändern. Das war eine der vielen Eigenschaften, die Byrne an ihr liebte. Egal wie deprimiert sie war, sie konnte ihn immer aufmuntern.
  Byrne blickte sich in seiner Wohnung um. Obwohl sie nie offiziell zusammengezogen waren - keiner von ihnen war aus seinen eigenen Gründen bereit für diesen Schritt -, hatte Victoria, während Byrne mit ihr zusammen war, seine Wohnung, die eher einer typischen Junggesellenbude glich, in etwas verwandelt, das einem Zuhause ähnelte. Für Spitzengardinen war er noch nicht bereit, aber sie hatte ihn von Wabenplissees überzeugt; deren pastellgoldene Farbe verstärkte das Morgenlicht.
  Auf dem Boden lag ein Teppich, und die Tische standen dort, wo sie hingehörten: am Ende des Sofas. Victoria schaffte es sogar, zwei Zimmerpflanzen hineinzuschmuggeln, die wie durch ein Wunder nicht nur überlebten, sondern auch wuchsen.
  "Meadville", dachte Byrne. Meadville lag nur 285 Meilen von Philadelphia entfernt.
  Es fühlte sich an wie das andere Ende der Welt.
  
  
  
  Weil es Heiligabend war, hatten Jessica und Byrne nur einen halben Tag Dienst. Wahrscheinlich hätten sie es auf der Straße vortäuschen können, aber es gab immer etwas zu verbergen, einen Bericht, der gelesen oder aufbewahrt werden musste.
  Als Byrne den Dienstraum betrat, war Josh Bontrager bereits da. Er hatte drei Gebäckstücke und drei Tassen Kaffee gekauft. Zwei Sahnetütchen, zwei Zuckerpäckchen, eine Serviette und ein Rührstäbchen - alles mit geometrischer Präzision auf dem Tisch angeordnet.
  "Guten Morgen, Detective", sagte Bontrager lächelnd. Seine Stirn runzelte sich, als er Byrnes aufgedunsenes Gesicht musterte. "Geht es Ihnen gut, Sir?"
  "Mir geht es gut." Byrne zog seinen Mantel aus. Er war bis auf die Knochen erschöpft. "Und das ist Kevin", sagte er. "Bitte." Byrne deckte den Kaffee auf. Er nahm ihn entgegen. "Danke."
  "Natürlich", sagte Bontrager. Jetzt geht es nur noch ums Geschäft. Er schlug sein Notizbuch auf. "Ich fürchte, mir fehlen Savage Garden-CDs. Sie werden zwar in großen Läden verkauft, aber anscheinend hat in den letzten Monaten niemand explizit danach gefragt."
  "Es war einen Versuch wert", sagte Byrne. Er biss in den Keks, den Josh Bontrager ihm gekauft hatte. Es war eine Nussrolle. Sehr frisch.
  Bontrager nickte. "Das habe ich noch nicht getan. Es gibt ja noch unabhängige Läden."
  In diesem Moment stürmte Jessica ins Dienstzimmer, eine Spur von Funken. Ihre Augen funkelten, ihre Wangen glühten. Es lag nicht am Wetter. Sie war keine gut gelaunte Kommissarin.
  "Wie geht es Ihnen?", fragte Byrne.
  Jessica lief unruhig auf und ab und murmelte dabei italienische Beleidigungen vor sich hin. Schließlich ließ sie ihre Handtasche fallen. Köpfe tauchten hinter den Trennwänden des Dienstraums auf. "Channel Six hat mich auf dem verdammten Parkplatz erwischt."
  - Was haben sie gefragt?
  - Der übliche verdammte Unsinn.
  - Was hast du ihnen gesagt?
  - Der übliche verdammte Unsinn.
  Jessica schilderte, wie sie in die Enge getrieben wurde, noch bevor sie aus dem Auto ausgestiegen war. Kameras und Scheinwerfer liefen, Fragen prasselten auf sie ein. Die Abteilung sah es gar nicht gern, wenn Beamte außerhalb ihrer Dienstzeit gefilmt wurden, aber es wirkte immer viel schlimmer, wenn die Aufnahmen einen Beamten zeigten, der sich die Augen zuhielt und "Kein Kommentar!" rief. Das war nicht gerade vertrauenserweckend. Also hielt sie an und tat, was sie tun musste.
  "Wie sehen meine Haare aus?", fragte Jessica.
  Byrne trat einen Schritt zurück. "Ähm, okay."
  Jessica warf beide Hände in die Luft. "Mein Gott, du bist so ein Schmeichler! Ich schwöre, ich falle gleich in Ohnmacht."
  "Was sollte ich sagen?" Byrne sah Bontrager an. Beide Männer zuckten mit den Achseln.
  "Wie auch immer meine Haare aussehen, ich bin mir sicher, sie sehen besser aus als dein Gesicht", sagte Jessica. "Erzähl mir mehr darüber."
  Byrne rieb sich Eis übers Gesicht und reinigte es. Nichts war gebrochen. Es war leicht geschwollen, aber die Schwellung ging bereits zurück. Er erzählte die Geschichte von Matthew Clark und ihrer Auseinandersetzung.
  "Wie weit wird er deiner Meinung nach gehen?", fragte Jessica.
  "Ich habe keine Ahnung. Donna und Colleen verreisen für eine Woche. Wenigstens werde ich dann nicht darüber nachdenken."
  "Gibt es irgendetwas, was ich tun kann?", fragten Jessica und Bontrager gleichzeitig.
  "Ich glaube nicht", sagte Byrne und blickte die beiden an, "aber danke."
  Jessica las die Nachrichten und ging zur Tür.
  "Wo gehst du hin?", fragte Byrne.
  "Ich gehe in die Bibliothek", sagte Jessica. "Mal sehen, ob ich die Zeichnung vom Mond finde."
  "Ich werde die Liste der Secondhandläden fertigstellen", sagte Byrne. "Vielleicht können wir herausfinden, wo er dieses Kleid gekauft hat."
  Jessica nahm ihr Handy in die Hand. "Ich bin mobil."
  "Detective Balzano?", fragte Bontrager.
  Jessica drehte sich um, ihr Gesicht vor Ungeduld verzerrt. "Was?"
  "Deine Haare sehen sehr schön aus."
  Jessicas Wut verflog. Sie lächelte. "Danke, Josh."
  OceanofPDF.com
  34
  Die öffentliche Bibliothek verfügte über eine große Anzahl von Büchern über den Mond. Zu viele, um sofort welche zu identifizieren, die bei den Ermittlungen hilfreich sein könnten.
  Bevor Jessica das Roundhouse verließ, durchsuchte sie NCIC, VICAP und andere nationale Datenbanken der Strafverfolgungsbehörden. Die schlechte Nachricht: Kriminelle, die den Mond als Vorbild für ihre Taten nutzten, waren meist wahnsinnige Mörder. Sie kombinierte das Wort mit anderen Wörtern - insbesondere mit "Blut" und "Sperma" - fand aber nichts Brauchbares.
  Mit Hilfe der Bibliothekarin wählte Jessica aus jedem Abschnitt mehrere Bücher aus, die sich mit dem Thema Mond befassten.
  Jessica saß in einem privaten Raum im Erdgeschoss hinter zwei Regalen. Zuerst blätterte sie in den Büchern über die wissenschaftlichen Aspekte des Mondes. Es gab Bücher über Mondbeobachtung, über Mondforschung, über die physikalischen Eigenschaften des Mondes, über Amateurastronomie, die Apollo-Missionen sowie Mondkarten und -atlanten. Noch nie war Jessica so gut in Naturwissenschaften gewesen. Sie spürte, wie ihre Aufmerksamkeit nachließ und ihre Augen trüber wurden.
  Sie wandte sich einem anderen Stapel zu. Dieser war vielversprechender. Er enthielt Bücher über den Mond und die Folklore sowie über Himmelssymbolik.
  Nachdem Jessica einige Einführungen gelesen und sich Notizen gemacht hatte, entdeckte sie, dass der Mond in der Folklore in fünf verschiedenen Phasen dargestellt wird: Neumond, Vollmond, zunehmender Mond, Halbmond und zunehmender Mond (die Phase zwischen Halbmond und Vollmond). Der Mond spielt seit jeher in Volkserzählungen aller Länder und Kulturen eine bedeutende Rolle - in chinesischen, ägyptischen, arabischen, hinduistischen, nordischen, afrikanischen, indigenen und europäischen. Wo immer es Mythen und Glaubensvorstellungen gab, gab es auch Geschichten über den Mond.
  In religiösen Darstellungen der Himmelfahrt Mariens wird der Mond in manchen Darstellungen als Sichel unter ihren Füßen gezeigt. In Erzählungen über die Kreuzigung wird er als Sonnenfinsternis dargestellt, die sich auf der einen Seite des Kreuzes befindet, während die Sonne auf der anderen Seite steht.
  Es gab auch zahlreiche biblische Bezüge. In der Offenbarung wird von einer Frau berichtet, die mit der Sonne bekleidet war und auf dem Mond stand; auf ihrem Haupt trug sie zwölf Sterne als Krone. In der Genesis heißt es: "Gott schuf zwei große Lichter: das größere Licht, das den Tag regiert, und das kleinere Licht, das die Nacht regiert, sowie die Sterne."
  Es gab Erzählungen, in denen der Mond weiblich war, und solche, in denen er männlich war. In der litauischen Folklore war der Mond der Ehemann, die Sonne die Ehefrau und die Erde ihr Kind. Eine britische Folklore besagt, dass ein Dieb schnell gefasst wird, wenn er drei Tage nach Vollmond ausgeraubt wird.
  Jessica schwirrte der Kopf vor lauter Bildern und Ideen. Innerhalb von zwei Stunden hatte sie fünf Seiten Notizen zusammengetragen.
  Das letzte Buch, das sie aufschlug, enthielt Illustrationen des Mondes. Holzschnitte, Radierungen, Aquarelle, Ölgemälde, Kohlezeichnungen. Sie fand Illustrationen von Galilei aus dem Sidereus Nuncius. Außerdem gab es mehrere Abbildungen des Tarots.
  Nichts ähnelte der Zeichnung, die bei Christina Yakos gefunden wurde.
  Doch irgendetwas sagte Jessica, dass die Pathologie des Mannes, nach dem sie suchten, möglicherweise in irgendeiner Form von Folklore begründet war, vielleicht in der Art, die Pater Greg ihr beschrieben hatte.
  Jessica lieh sich ein halbes Dutzend Bücher aus.
  Als sie die Bibliothek verließ, warf sie einen Blick in den Winterhimmel. Sie fragte sich, ob Christina Yakos' Mörder auf den Mond gewartet hatte.
  
  
  
  Als Jessica den Parkplatz überquerte, schossen ihr Bilder von Hexen, Kobolden, Feenprinzessinnen und Ogern durch den Kopf, und sie konnte kaum glauben, dass sie sich als kleines Mädchen vor diesen Gestalten nicht furchtbar gefürchtet hatte. Sie erinnerte sich daran, Sophie ein paar kurze Märchen vorgelesen zu haben, als ihre Tochter drei und vier Jahre alt war, aber keines davon erschien ihr so seltsam und gewalttätig wie manche Geschichten in diesen Büchern. Sie hatte nie wirklich darüber nachgedacht, aber einige der Geschichten waren geradezu düster.
  Auf halbem Weg über den Parkplatz, noch bevor sie ihr Auto erreicht hatte, spürte sie, wie sich ihr von rechts jemand näherte. Schnell. Ihr Instinkt sagte ihr, dass etwas nicht stimmte. Blitzschnell drehte sie sich um, und ihre rechte Hand schob instinktiv den Saum ihres Mantels zurück.
  Es war Pater Greg.
  Beruhig dich, Jess. Das ist nicht der böse Wolf. Nur ein orthodoxer Priester.
  "Nun, hallo", sagte er. "Es wäre interessant, Sie hier zu treffen und so weiter."
  "Hallo."
  Ich hoffe, ich habe dich nicht erschreckt.
  "Du hast es nicht getan", log sie.
  Jessica blickte nach unten. Pater Greg hielt ein Buch in der Hand. Unglaublich, aber es sah aus wie ein Märchenband.
  "Eigentlich wollte ich dich später heute anrufen", sagte er.
  "Wirklich? Warum ist das so?"
  "Nun, nachdem wir gesprochen haben, verstehe ich es irgendwie", sagte er. Er hielt das Buch hoch. "Wie Sie sich vorstellen können, sind Volkserzählungen und Fabeln in der Kirche nicht sehr beliebt. Wir haben schon genug Dinge, die schwer zu glauben sind."
  Jessica lächelte. "Auch Katholiken haben ihren Anteil."
  "Ich wollte diese Geschichten durchsehen und schauen, ob ich eine Stelle finde, an der der ‚Mond" erwähnt wird."
  - Das ist sehr nett von Ihnen, aber es ist nicht nötig.
  "Das ist überhaupt kein Problem", sagte Pater Greg. "Ich lese gern." Er nickte in Richtung des in der Nähe geparkten Wagens, eines neueren Modells. "Darf ich Sie irgendwohin mitnehmen?"
  "Nein, danke", sagte sie. "Ich habe ein Auto."
  Er warf einen Blick auf seine Uhr. "Na ja, dann mach ich mich mal auf den Weg in eine Welt voller Schneemänner und hässlicher Entlein", sagte er. "Ich melde mich, falls ich etwas finde."
  "Das wäre schön", sagte Jessica. "Vielen Dank."
  Er ging zum Lieferwagen, öffnete die Tür und wandte sich wieder Jessica zu. "Perfekter Abend dafür."
  "Wie meinst du das?"
  Pater Greg lächelte. "Es wird der Weihnachtsmond sein."
  OceanofPDF.com
  35
  Als Jessica ins Roundhouse zurückkehrte, klingelte ihr Telefon, noch bevor sie ihren Mantel ausziehen und sich setzen konnte. Der diensthabende Beamte in der Lobby des Roundhouse teilte ihr mit, dass jemand unterwegs sei. Wenige Minuten später betrat ein uniformierter Beamter mit Will Pedersen, dem Maurer vom Tatort in Manayunk, das Gebäude. Diesmal trug Pedersen ein dreiknöpfiges Sakko und Jeans. Sein Haar war ordentlich gekämmt, und er trug eine Brille mit Schildpattmuster.
  Er schüttelte Jessica und Byrne die Hand.
  "Wie können wir Ihnen helfen?", fragte Jessica.
  "Nun, Sie sagten ja, ich solle mich melden, falls mir noch etwas einfällt."
  "Das stimmt", sagte Jessica.
  "Ich habe an diesen Morgen gedacht. An jenen Morgen, als wir uns in Manayunk trafen?"
  "Was ist damit?"
  "Wie gesagt, ich war in letzter Zeit oft dort. Ich kenne alle Gebäude. Je mehr ich darüber nachdachte, desto mehr wurde mir klar, dass sich etwas verändert hatte."
  "Anders?", fragte Jessica. "Wie denn sonst?"
  "Na ja, mit Graffiti."
  "Graffiti? In einer Lagerhalle?"
  "Ja."
  "Wie so?"
  "Okay", sagte Pedersen. "Ich war früher so ein bisschen Graffiti-Sprayer, ja? Als Teenager hing ich immer mit Skateboardern rum." Er schien nicht darüber reden zu wollen und vergrub die Hände tief in seinen Hosentaschen.
  "Ich glaube, die Verjährungsfrist hierfür ist abgelaufen", sagte Jessica.
  Pedersen lächelte. "Okay. Ich bin aber immer noch ein Fan, wissen Sie? Trotz all der Wandmalereien und so weiter in der Stadt schaue ich immer wieder hin und mache Fotos."
  Das Wandmalereiprogramm von Philadelphia wurde 1984 ins Leben gerufen, um zerstörerische Graffiti in armen Vierteln zu bekämpfen. Im Rahmen dieser Bemühungen wandte sich die Stadt an Graffiti-Künstler, um deren Kreativität in Wandmalereien zu kanalisieren. Philadelphia konnte Hunderte, wenn nicht Tausende von Wandmalereien vorweisen.
  "Okay", sagte Jessica. "Was hat das mit dem Gebäude in Flat Rock zu tun?"
  "Kennen Sie das, wenn man etwas jeden Tag sieht? Ich meine, man sieht es, aber man schaut es sich nicht wirklich genau an?"
  "Sicherlich."
  "Ich habe mich gefragt", sagte Pedersen, "ob Sie zufällig die Südseite des Gebäudes fotografiert haben?"
  Jessica sortierte die Fotos auf ihrem Schreibtisch. Sie fand ein Foto der Südseite des Lagerhauses. "Und was ist damit?"
  Pedersen deutete auf eine Stelle rechts an der Wand, neben einem großen rot-blauen Gang-Tag. Mit bloßem Auge sah es aus wie ein kleiner weißer Fleck.
  "Seht ihr das hier? Er war zwei Tage weg, bevor ich euch kennengelernt habe."
  "Sie meinen also, es könnte am Morgen gemalt worden sein, als die Leiche am Flussufer angespült wurde?", fragte Byrne.
  "Vielleicht. Ich habe es nur bemerkt, weil es weiß war. Es sticht irgendwie hervor."
  Jessica warf einen Blick auf das Foto. Es war mit einer Digitalkamera aufgenommen worden und hatte eine recht hohe Auflösung. Die Auflage war jedoch gering. Sie schickte ihre Kamera in die AV-Abteilung und bat darum, die Originaldatei zu vergrößern.
  "Glauben Sie, dass dies wichtig sein könnte?", fragte Pedersen.
  "Vielleicht", sagte Jessica. "Danke für die Info."
  "Sicherlich."
  "Wir melden uns bei Ihnen, falls wir nochmals mit Ihnen sprechen müssen."
  Nachdem Pedersen gegangen war, rief Jessica die CSU an. Sie würden einen Techniker schicken, um eine Farbprobe aus dem Gebäude zu entnehmen.
  Zwanzig Minuten später lag eine größere Version der JPEG-Datei ausgedruckt auf Jessicas Schreibtisch. Sie und Byrne betrachteten sie. Die an die Wand gezeichnete Abbildung war eine größere, gröbere Version dessen, was man auf Christina Yakos' Magen gefunden hatte.
  Der Mörder platzierte sein Opfer nicht nur am Flussufer, sondern nahm sich auch die Zeit, die Mauer hinter ihm mit einem Symbol zu markieren, einem Symbol, das sichtbar sein sollte.
  Jessica fragte sich, ob sich auf einem der Tatortfotos ein verräterischer Fehler befand.
  Vielleicht war es so.
  
  
  
  Während Jessica auf den Laborbericht zur Farbe wartete, klingelte ihr Telefon erneut. So viel zu den Weihnachtsferien. Sie sollte ja gar nicht da sein. Das Sterben geht weiter.
  Sie drückte den Knopf und antwortete: "Mord, Kommissar Balzano."
  "Detective, hier spricht Polizeibeamter Valentine, ich arbeite für die 92. Division."
  Ein Teil des 92. Bezirks grenzte an den Schuylkill River. "Wie geht es Ihnen, Officer Valentine?"
  "Wir befinden uns gerade an der Strawberry Mansion Bridge. Wir haben etwas gefunden, das Sie unbedingt sehen sollten."
  - Hast du etwas gefunden?
  "Ja, Ma'am."
  Bei einem Tötungsdelikt geht es im Einsatz normalerweise um eine Leiche, nicht um etwas anderes. - Was ist los, Officer Valentine?
  Valentin zögerte einen Moment. Das war bezeichnend. "Nun, Sergeant Majett hat mich gebeten, Sie anzurufen. Er sagt, Sie sollten sofort hierherkommen."
  OceanofPDF.com
  36
  Die Strawberry Mansion Bridge wurde 1897 erbaut. Sie war eine der ersten Stahlbrücken des Landes und überspannte den Schuylkill River zwischen Strawberry Mansion und Fairmount Park.
  An diesem Tag wurde der Verkehr an beiden Enden der Brücke angehalten. Jessica, Byrne und Bontrager mussten bis zur Mitte der Brücke laufen, wo sie von zwei Streifenpolizisten erwartet wurden.
  Zwei Jungen, elf oder zwölf Jahre alt, standen neben den Beamten. Die Jungen schienen eine lebhafte Mischung aus Angst und Aufregung auszustrahlen.
  Auf der Nordseite der Brücke war etwas mit einer weißen Plastikplane abgedeckt. Polizeibeamtin Lindsay Valentine ging auf Jessica zu. Sie war etwa vierundzwanzig Jahre alt, hatte wache Augen und war schlank.
  "Was haben wir denn?", fragte Jessica.
  Officer Valentine zögerte einen Moment. Sie arbeitete zwar im Revier Ninety-Two, aber was sich unter der Plastikplane verbarg, beunruhigte sie. "Vor etwa einer halben Stunde rief ein Bürger hier an. Diese beiden jungen Männer sind ihm beim Überqueren der Brücke begegnet."
  Officer Valentine hob die Plastiktüte auf. Auf dem Bürgersteig lag ein Paar Schuhe. Es waren Damenschuhe, dunkelrot, etwa Größe 37. In jeder Hinsicht gewöhnlich, abgesehen davon, dass sich in diesen roten Schuhen ein Paar abgetrennte Beine befanden.
  Jessica blickte auf und begegnete Byrnes Blick.
  "Haben die Jungs das gefunden?", fragte Jessica.
  "Ja, Ma"am." Officer Valentine winkte den Jungen zu. Es waren weiße Jungs, voll im Hip-Hop-Fieber. Lädengänger mit einer gewissen Attitüde, aber nicht in diesem Moment. Sie wirkten etwas traumatisiert.
  "Wir haben sie uns nur angesehen", sagte der Größere.
  "Hast du gesehen, wer sie hierher gebracht hat?", fragte Byrne.
  "NEIN."
  - Hast du sie berührt?
  "Ja".
  "Haben Sie jemanden in ihrer Nähe gesehen, als Sie hinaufgingen?", fragte Byrne.
  "Nein, Sir", sagten sie gleichzeitig und schüttelten zur Betonung den Kopf. "Wir waren ungefähr eine Minute dort, dann hielt ein Auto an und forderte uns auf zu gehen. Dann riefen sie die Polizei."
  Byrne warf Officer Valentine einen Blick zu. "Wer hat angerufen?"
  Officer Valentine deutete auf einen neuen Chevrolet, der etwa sechs Meter vom Absperrband entfernt parkte. Ein Mann in den Vierzigern, gekleidet in Anzug und Mantel, stand daneben. Byrne zeigte ihm den Mittelfinger. Der Mann nickte.
  "Warum seid ihr hier geblieben, nachdem ihr die Polizei gerufen habt?", fragte Byrne die Jungen.
  Beide Jungen zuckten gleichzeitig mit den Achseln.
  Byrne wandte sich an Officer Valentine. "Haben wir ihre Informationen?"
  "Jawohl, Sir."
  "Okay", sagte Byrne. "Ihr könnt gehen. Wir würden aber vielleicht gerne noch einmal mit euch sprechen."
  "Was wird mit ihnen geschehen?", fragte der jüngere Junge und zeigte auf die Körperteile.
  "Was wird mit ihnen geschehen?", fragte Byrne.
  "Ja", sagte der größere. "Wirst du sie mitnehmen?"
  "Ja", sagte Byrne. "Wir werden sie mitnehmen."
  "Warum?"
  "Warum? Weil dies Beweise für ein schweres Verbrechen sind."
  Beide Jungen wirkten niedergeschlagen. "Okay", sagte der jüngere Junge.
  "Warum?", fragte Byrne. "Wolltest du sie auf eBay anbieten?"
  Er blickte auf. "Kannst du es tun?"
  Byrne deutete auf die andere Seite der Brücke. "Geht nach Hause", sagte er. "Sofort. Geht nach Hause, oder ich schwöre bei Gott, ich verhafte eure ganze Familie."
  Die Jungen rannten.
  "Jesus", sagte Byrne. "Verdammtes eBay."
  Jessica wusste, was er meinte. Sie konnte sich nicht vorstellen, mit elf Jahren auf einer Brücke vor zwei abgetrennten Beinen zu stehen und keine Angst zu haben. Für diese Kinder war das wie eine Folge von CSI. Oder ein Videospiel.
  Byrne sprach mit dem Anrufer des Notrufs, während unter ihm das kalte Wasser des Schuylkill River dahinfloss. Jessica warf Officer Valentine einen Blick zu. Es war ein seltsamer Moment: Die beiden standen über dem, was mit Sicherheit die zerstückelten Überreste von Christina Yakos waren. Jessica erinnerte sich an ihre Zeit in Uniform, an die Momente, als die Detective am Tatort eines Mordes auftauchte, den sie inszeniert hatte. Sie erinnerte sich, wie sie die Detective damals mit einem Anflug von Neid und Ehrfurcht betrachtet hatte. Sie fragte sich, ob Officer Lindsay Valentine sie wohl genauso ansah.
  Jessica kniete sich hin, um die Schuhe genauer zu betrachten. Sie hatten einen niedrigen Absatz, eine runde Zehenpartie, einen dünnen Riemen am Schaft und eine breite Zehenbox. Jessica machte ein paar Fotos.
  Das Verhör verlief wie erwartet. Niemand hatte etwas gesehen oder gehört. Doch eines war den Ermittlern klar - etwas, wofür sie keine Zeugenaussagen benötigten: Die Leichenteile waren nicht wahllos dort abgelegt worden. Sie waren sorgfältig platziert worden.
  
  
  
  Innerhalb einer Stunde erhielten sie einen vorläufigen Bericht. Wenig überraschend deuteten Bluttests vermutlich darauf hin, dass die gefundenen Leichenteile Christina Yakos gehörten.
  
  
  
  Es gibt diesen Moment, in dem alles stillsteht. Anrufe bleiben aus, Zeugen erscheinen nicht, forensische Ergebnisse verzögern sich. An diesem Tag, zu dieser Stunde, war es genau so ein Moment. Vielleicht lag es daran, dass es Heiligabend war. Niemand wollte an den Tod denken. Die Kriminalbeamten starrten auf ihre Computerbildschirme, trommelten leise mit ihren Bleistiften und betrachteten von ihren Schreibtischen aus Fotos vom Tatort: Ankläger, Vernehmer, Warten, Warten.
  Es vergingen 48 Stunden, bis sie eine Stichprobe der Personen, die sich um den Zeitpunkt des Fundes der sterblichen Überreste auf der Strawberry Mansion Bridge aufgehalten hatten, effektiv befragen konnten. Am nächsten Tag war Weihnachten, und der Verkehr verlief anders als üblich.
  Im Roundhouse packte Jessica ihre Sachen zusammen. Sie bemerkte, dass Josh Bontrager noch da war und eifrig arbeitete. Er saß an einem der Computerterminals und ging die Verhaftungsakten durch.
  "Was sind deine Pläne für Weihnachten, Josh?", fragte Byrne.
  Bontrager blickte von seinem Computerbildschirm auf. "Ich gehe heute Abend nach Hause", sagte er. "Morgen habe ich Dienst. Neuer Kollege und so weiter."
  - Wenn ich fragen darf, was machen die Amish zu Weihnachten?
  "Das hängt von der Gruppe ab."
  "Eine Gruppe?", fragte Byrne. "Gibt es verschiedene Arten von Amischen?"
  "Ja, natürlich. Es gibt die Altamischen, die Neuamischen, die Mennoniten, die Strandamischen, die Schweizer Mennoniten und die Swartzentruber Amischen."
  Gibt es irgendwelche Partys?
  "Na ja, Laternen hängen sie natürlich nicht auf. Aber sie feiern. Es macht ihnen viel Spaß", sagte Bontrager. "Außerdem ist es ihr zweites Weihnachtsfest."
  "Zweites Weihnachten?", fragte Byrne.
  "Nun ja, es ist eigentlich einfach der Tag nach Weihnachten. Den verbringen sie normalerweise damit, ihre Nachbarn zu besuchen und viel zu essen. Manchmal gibt es sogar Glühwein."
  Jessica lächelte. "Glühwein. Davon hatte ich keine Ahnung."
  Bontrager errötete. "Wie wollen Sie sie denn auf dem Bauernhof draußen halten?"
  Nachdem Jessica in ihrer nächsten Schicht ihre Runde bei den Bedürftigen gemacht und ihnen ihre Weihnachtsgrüße übermittelt hatte, wandte sie sich der Tür zu.
  Josh Bontrager saß am Tisch und betrachtete Fotos des schrecklichen Anblicks, den sie am selben Tag auf der Strawberry Mansion Bridge entdeckt hatten. Jessica glaubte, ein leichtes Zittern in den Händen des jungen Mannes bemerkt zu haben.
  Willkommen bei der Mordkommission.
  OceanofPDF.com
  37
  Moons Buch ist sein wertvollster Besitz. Es ist groß, ledergebunden, schwer und hat Goldschnitt. Es gehörte seinem Großvater und davor seinem Vater. Auf der Innenseite des vorderen Einbands, auf dem Titelblatt, befindet sich die Unterschrift des Autors.
  Das ist wertvoller als alles andere.
  Manchmal, spät in der Nacht, schlägt Moon vorsichtig das Buch auf, betrachtet die Worte und Zeichnungen im Kerzenlicht und genießt den Duft des alten Papiers. Es riecht nach seiner Kindheit. Wie damals achtet er auch heute darauf, die Kerze nicht zu nah ans Buch zu halten. Er liebt es, wie die goldenen Ränder im sanften gelben Licht schimmern.
  Die erste Abbildung zeigt einen Soldaten, der mit einem Rucksack über der Schulter auf einen großen Baum klettert. Wie oft war Moon wohl schon dieser Soldat, ein kräftiger junger Mann auf der Suche nach einem Zunderkästchen?
  Die nächste Illustration zeigt den kleinen Klaus und den großen Klaus. Moon war schon oft in beiden Rollen.
  Die nächste Zeichnung zeigt die Blumen in Little Ida. Zwischen Memorial Day und Labor Day lief der Mond durch die Blumen. Frühling und Sommer waren zauberhafte Zeiten.
  Als er nun das gewaltige Bauwerk betritt, wird er wieder von Magie erfüllt.
  Das Gebäude ragt über den Fluss, eine verlorene Pracht, eine vergessene Ruine unweit der Stadt. Der Wind heult über die weite Ebene. Moon trägt das tote Mädchen zum Fenster. Sie ist schwer in seinen Armen. Er legt sie auf die steinerne Fensterbank und küsst ihre eisigen Lippen.
  Während der Mond mit seinen Angelegenheiten beschäftigt ist, singt die Nachtigall und beklagt die Kälte.
  "Ich weiß, kleiner Vogel", denkt Moon.
  Ich weiß.
  Auch Luna hat einen Plan. Bald wird er den Yeti bringen, und der Winter wird für immer verbannt sein.
  OceanofPDF.com
  38
  "Ich bin später in der Stadt", sagte Padraig. "Ich muss noch kurz bei Macy"s vorbeischauen."
  "Was brauchst du von dort?", fragte Byrne. Er telefonierte gerade, nur fünf Blocks vom Laden entfernt. Er hatte Dienst, aber seine Schicht endete um zwölf. Sie hatten einen Anruf von der CSU wegen der Farbe erhalten, die am Tatort in Flat Rock verwendet worden war. Standardmäßige Bootsfarbe, leicht erhältlich. Die Mondgraffiti waren zwar bedeutsam, hatten aber noch zu nichts geführt. Noch nicht. "Ich kann dir alles besorgen, was du brauchst, Dad."
  - Meine Kratzlotion ist alle.
  Mein Gott, dachte Byrne. Peelinglotion. Sein Vater war in seinen Sechzigern, hart wie ein Brett und trat erst jetzt in eine Phase ungezügelten Narzissmus ein.
  Seit Weihnachten letzten Jahres, als Byrnes Tochter Colleen ihrem Großvater ein Clinique-Gesichtspflegeset schenkte, war Padraig Byrne von seiner Haut besessen. Eines Tages schrieb Colleen ihm eine Nachricht, in der sie ihm sagte, seine Haut sähe toll aus. Padraig strahlte, und von diesem Moment an wurde das Clinique-Ritual zu einer Manie, einer Orgie sechzigjähriger Eitelkeit.
  "Ich kann es Ihnen besorgen", sagte Byrne. "Sie müssen nicht kommen."
  "Mir macht das nichts aus. Ich möchte sehen, was sie sonst noch haben. Ich glaube, sie haben eine neue M-Lotion."
  Es war kaum zu glauben, dass er mit Padraig Byrne sprach. Mit demselben Padraig Byrne, der fast vierzig Jahre in den Docks verbracht hatte, dem Mann, der einst ein halbes Dutzend betrunkener italienischer Gaukler mit nichts als seinen Fäusten und einer Handvoll Harp-Lagerbier abgewehrt hatte.
  "Nur weil man seine Haut nicht pflegt, heißt das nicht, dass ich im Herbst wie eine Eidechse aussehen muss", fügte Padraig hinzu.
  Herbst? Byrne überlegte kurz. Er warf einen Blick in den Rückspiegel. Vielleicht sollte er seine Haut besser pflegen. Andererseits musste er sich eingestehen, dass er den Laden eigentlich nur deshalb vorgeschlagen hatte, weil er wirklich nicht wollte, dass sein Vater bei dem Schnee durch die Stadt fuhr. Er wurde überfürsorglich, aber er konnte wohl nichts dagegen tun. Sein Schweigen hatte die Diskussion gewonnen. Ausnahmsweise.
  "Okay, du hast gewonnen", sagte Padraig. "Hol es mir ab. Aber ich möchte später noch bei Killian vorbeischauen, um mich von den Jungs zu verabschieden."
  "Du ziehst nicht nach Kalifornien", sagte Byrne. "Du kannst jederzeit zurückkommen."
  Für Padraig Byrne bedeutete der Umzug in den Nordosten, das Land zu verlassen. Er brauchte fünf Jahre, um die Entscheidung zu treffen, und weitere fünf Jahre, um den ersten Schritt zu tun.
  "Das sagst du."
  "Okay, ich hole dich in einer Stunde ab", sagte Byrne.
  "Vergiss meine Kratzlotion nicht."
  Jesus, dachte Byrne, als er sein Handy ausschaltete.
  Peelinglotion.
  
  
  
  Killian's war eine raue Kneipe nahe Pier 84, im Schatten der Walt-Whitman-Brücke - eine neunzig Jahre alte Institution, die unzählige Schlägereien, zwei Brände und einen verheerenden Schlag überstanden hatte. Ganz zu schweigen von vier Generationen von Hafenarbeitern.
  Nur wenige hundert Meter vom Delaware River entfernt war Killians Restaurant eine Hochburg der ILA, der International Longshoremen's Association. Diese Männer lebten, aßen und atmeten den Fluss.
  Kevin und Padraig Byrne kamen herein und lenkten alle Blicke in der Bar auf die Tür und den eisigen Windstoß, den sie mit sich brachte.
  "Paddy!", riefen sie scheinbar wie aus einem Mund. Byrne saß am Tresen, während sein Vater im Lokal auf und ab ging. Der Laden war halb voll. Padraig war in seinem Element.
  Byrne musterte die Gruppe. Die meisten kannte er. Die Murphy-Brüder - Ciaran und Luke - arbeiteten schon fast vierzig Jahre mit Padraig Byrne zusammen. Luke war groß und kräftig, Ciaran klein und stämmig. Neben ihnen standen Teddy O"Hara, Dave Doyle, Danny McManus und Little Tim Reilly. Wäre dies nicht das inoffizielle Hauptquartier der ILA Local 1291 gewesen, hätte es genauso gut das Versammlungshaus der Sons of Hibernia sein können.
  Byrne schnappte sich ein Bier und ging zu dem langen Tisch.
  "Braucht man also einen Reisepass, um dorthin zu reisen?", fragte Luke Padraig.
  "Ja", sagte Padraig. "Ich habe gehört, Roosevelt hat bewaffnete Kontrollpunkte. Wie sollen wir sonst den Pöbel aus South Philly aus dem Nordosten fernhalten?"
  "Komisch, wir sehen das genau andersherum. Ich glaube, du auch. Früher."
  Padraig nickte. Sie hatten Recht. Er hatte kein Argument dagegen. Der Nordosten war ein fremdes Land. Byrne sah diesen Ausdruck im Gesicht seines Vaters, einen Ausdruck, den er in den letzten Monaten schon mehrmals gesehen hatte, einen Ausdruck, der förmlich schrie: "Tue ich das Richtige?"
  Ein paar weitere Jungs kamen. Manche hatten Zimmerpflanzen mitgebracht, deren Töpfe mit leuchtend roten Schleifen verziert und mit grüner Folie umwickelt waren. Es war die coole Version eines Einzugsgeschenks: Das Grünzeug war zweifellos von den Spinnern der ILA besorgt worden. Es entwickelte sich zu einer Weihnachtsfeier und gleichzeitig zu einer Abschiedsparty für Padraig Byrne. Aus der Jukebox lief "Stille Nacht: Weihnachten in Rom" von den Chieftains. Das Bier floss in Strömen.
  Eine Stunde später warf Byrne einen Blick auf seine Uhr und zog seinen Mantel an. Während er sich verabschiedete, kam Danny McManus mit einem jungen Mann, den Byrne nicht kannte, auf ihn zu.
  "Kevin", sagte Danny. "Hast du jemals meinen jüngsten Sohn, Paulie, kennengelernt?"
  Paul McManus war hager, wirkte zierlich und trug eine randlose Brille. Er sah seinem Vater, einem Berg von Statur, überhaupt nicht ähnlich. Trotzdem wirkte er recht kräftig.
  "Hatte ich noch nie", sagte Byrne und reichte ihm die Hand. "Schön, Sie kennenzulernen."
  "Sie auch, mein Herr", sagte Paul.
  "Sie arbeiten also wie Ihr Vater im Hafen?", fragte Byrne.
  "Jawohl, Sir", sagte Paul.
  Alle am Nachbartisch warfen einander verstohlene Blicke zu und überprüften schnell die Decke, ihre Fingernägel, alles Mögliche, nur nicht Danny McManus' Gesicht.
  "Pauly arbeitet in Boathouse Row", sagte Danny schließlich.
  "Oh, okay", sagte Byrne. "Was machst du da?"
  "Auf der Boathouse Row gibt es immer etwas zu tun", sagte Pauley. "Reinigen, streichen, die Docks verstärken."
  Die Boathouse Row war eine Ansammlung privater Bootshäuser am Ostufer des Schuylkill River im Fairmount Park, direkt neben dem Kunstmuseum. Sie beherbergten Rudervereine und wurden von der Schuylkill Navy betrieben, einer der ältesten Amateursportorganisationen des Landes. Gleichzeitig lagen sie so weit wie möglich vom Busbahnhof Packer Avenue entfernt.
  War es ein Job am Fluss? Streng genommen schon. War es Arbeit am Fluss? Nicht in diesem Pub.
  "Nun, du weißt ja, was da Vinci gesagt hat", meinte Paulie und blieb dabei.
  Immer wieder verstohlene Blicke. Immer wieder Husten und Herumrutschen. Er wollte tatsächlich Leonardo da Vinci zitieren. Bei Killian's. Byrne musste ihm das lassen.
  "Was hat er gesagt?", fragte Byrne.
  "In Flüssen ist das Wasser, das man berührt, das Letzte, was verschwindet, und das Erste, was nachkommt", sagte Pauley. "Oder so ähnlich."
  Alle tranken langsam und genüsslich aus ihren Flaschen, niemand wollte als Erster das Wort ergreifen. Schließlich umarmte Danny seinen Sohn. "Er ist ein Dichter. Was soll man dazu noch sagen?"
  Die drei Männer am Tisch schoben ihre mit Jameson gefüllten Gläser auf Paulie McManus zu. "Trink aus, da Vinci", sagten sie im Chor.
  Alle lachten. Poli trank.
  Augenblicke später stand Byrne in der Tür und sah seinem Vater beim Dartspielen zu. Padraig Byrne lag zwei Spiele vor Luke Murphy. Außerdem hatte er drei Biere gewonnen. Byrne fragte sich, ob sein Vater heutzutage überhaupt noch trinken sollte. Andererseits hatte Byrne seinen Vater noch nie angetrunken, geschweige denn betrunken gesehen.
  Die Männer standen zu beiden Seiten der Zielscheibe. Byrne stellte sie sich als junge Männer Anfang zwanzig vor, die gerade Familien gründeten und in deren Adern Fleiß, Gewerkschaftstreue und Stolz auf ihre Stadt tiefrot pulsierten. Sie kamen seit über vierzig Jahren hierher. Manche sogar noch länger. Sie erlebten jede Saison der Phillies, Eagles, Flyers und Sixers, jeden Bürgermeister, jeden Skandal in der Stadt und in der Privatwirtschaft, alle Hochzeiten, Geburten, Scheidungen und Todesfälle. Das Leben in Killian war beständig, ebenso wie das Leben, die Träume und die Hoffnungen seiner Bewohner.
  Sein Vater hatte ins Schwarze getroffen. Im Lokal brach Jubel und Ungläubigkeit aus. Noch eine Runde. Genau das passierte Paddy Byrne.
  Byrne dachte an den bevorstehenden Umzug seines Vaters. Der LKW sollte am 4. Februar abfahren. Dieser Umzug war das Beste, was sein Vater hätte tun können. Im Nordosten war es ruhiger, gemächlicher. Er wusste, es war der Beginn eines neuen Lebens, aber er wurde dieses andere Gefühl nicht los, dieses deutliche und beunruhigende Gefühl, dass es auch das Ende von etwas war.
  OceanofPDF.com
  39
  Die psychiatrische Klinik Devonshire Acres lag an einem sanften Hang in einer Kleinstadt im Südosten Pennsylvanias. In ihrer Blütezeit diente der massive Stein- und Mörtelkomplex als Kurort und Genesungsheim für wohlhabende Familien der Main Line. Heute diente er als staatlich subventionierte Langzeitunterbringung für einkommensschwache Patienten, die ständiger Betreuung bedürfen.
  Roland Hanna unterschrieb und lehnte eine Begleitung ab. Er kannte den Weg. Er stieg die Treppe zum zweiten Stock hinauf, Stufe für Stufe. Er hatte es nicht eilig. Die grünen Flure des Gebäudes waren mit tristen, verblichenen Weihnachtsdekorationen geschmückt. Manche sahen aus, als stammten sie aus den 1940er oder 1950er Jahren: fröhliche, wasserfleckige Weihnachtsmänner, Rentiere mit verbogenen Geweihen, zugeklebt und dann mit langem gelbem Klebeband geflickt. An einer Wand hing eine Nachricht, falsch geschrieben in einzelnen Buchstaben aus Baumwolle, Tonpapier und silbernem Glitzer:
  
  Frohe Feiertage!
  
  Charles betrat die Anstalt nie wieder.
  
  
  
  Roland fand sie im Wohnzimmer, am Fenster mit Blick auf den Garten und den dahinterliegenden Wald. Zwei Tage lang hatte es ununterbrochen geschneit, eine weiße Schneedecke bedeckte die Hügel. Roland fragte sich, wie es wohl auf sie gewirkt haben mochte, mit ihren alten, aber doch jungen Augen. Er fragte sich, welche Erinnerungen, wenn überhaupt, die weichen, unberührten Schneeflocken in ihr weckten. Erinnerte sie sich an ihren ersten Winter im Norden? Erinnerte sie sich an Schneeflocken auf der Zunge? An Schneemänner?
  Ihre Haut war papierartig, duftend und durchscheinend. Ihr Haar hatte längst seinen goldenen Glanz verloren.
  Vier weitere Personen befanden sich im Raum. Roland kannte sie alle. Sie beachteten ihn nicht. Er ging hinüber, zog Mantel und Handschuhe aus und legte das Geschenk auf den Tisch. Es war ein hellvioletter Morgenmantel mit passenden Pantoffeln. Charles hatte das Geschenk sorgfältig in festliche Folie mit Elfenmotiven, Werkbänken und bunten Werkzeugen eingewickelt und wieder umgewickelt.
  Roland küsste ihren Scheitel. Sie reagierte nicht.
  Draußen schneite es weiter - riesige, samtige Flocken rollten lautlos herab. Sie beobachtete sie, als würde sie eine einzelne Flocke aus dem Schneegestöber herauspicken und ihr bis zum Felsvorsprung, hinunter zum Boden, hinter ihr, folgen.
  Sie saßen schweigend da. Sie hatte seit Jahren nur wenige Worte gesprochen. Im Hintergrund lief Perry Comos "I"ll Be Home for Christmas".
  Um sechs Uhr wurde ihr ein Tablett gebracht. Sahne-Mais, panierte Fischstäbchen, Kartoffelpuffer und Butterkekse mit grünen und roten Streuseln auf einem weißen Zuckerguss-Weihnachtsbaum. Roland beobachtete sie, wie sie ihr rotes Plastikbesteck immer wieder von außen nach innen anordnete - Gabel, Löffel, Messer und dann wieder zurück. Dreimal. Immer dreimal, bis es endlich passte. Nie zwei, nie vier, nie mehr. Roland fragte sich immer, welcher innere Abakus diese Zahl bestimmte.
  "Frohe Weihnachten", sagte Roland.
  Sie blickte ihn mit hellblauen Augen an. Hinter ihnen existierte ein geheimnisvolles Universum.
  Roland warf einen Blick auf seine Uhr. Es war Zeit zu gehen.
  Bevor er aufstehen konnte, ergriff sie seine Hand. Ihre Finger waren aus Elfenbein geschnitzt. Roland sah ihre Lippen zittern und wusste, was nun geschehen würde.
  "Hier sind die Mädchen, jung und schön", sagte sie. "Sie tanzen in der Sommerluft."
  Roland spürte, wie sich die Eisbrocken in seinem Herzen bewegten. Er wusste, dass dies alles war, woran sich Artemisia Hannah Waite von ihrer Tochter Charlotte und jenen schrecklichen Tagen des Jahres 1995 erinnerte.
  "Wie zwei sich drehende Räder", antwortete Roland.
  Seine Mutter lächelte und beendete die Strophe: "Schöne Mädchen tanzen."
  
  
  
  Roland fand Charles neben dem Wagen stehen. Eine dünne Schneeschicht hatte sich auf seinen Schultern abgesetzt. In den vergangenen Jahren hätte Charles Roland in diesem Moment in die Augen geschaut und nach einem Zeichen der Besserung gesucht. Doch selbst Charles, mit seinem angeborenen Optimismus, hatte diese Angewohnheit längst aufgegeben. Wortlos stiegen sie in den Wagen.
  Nach einem kurzen Gebet ritten sie zurück in die Stadt.
  
  
  
  Sie aßen schweigend. Als sie fertig waren, spülte Charles das Geschirr ab. Roland konnte im Büro die Fernsehnachrichten hören. Wenige Augenblicke später steckte Charles den Kopf um die Ecke.
  "Komm her und sieh dir das an", sagte Charles.
  Roland betrat ein kleines Büro. Auf dem Fernsehbildschirm liefen Aufnahmen vom Parkplatz des Roundhouse, dem Polizeipräsidium in der Race Street. Kanal Sechs sendete eine Sondersendung mit Stand-up-Comedy. Ein Reporter verfolgte eine Frau über den Parkplatz.
  Die Frau war jung, hatte dunkle Augen und war attraktiv. Sie wirkte sehr selbstsicher und souverän. Sie trug einen schwarzen Ledermantel und Handschuhe. Der Name unter ihrem Gesicht auf dem Bildschirm wies sie als Kriminalbeamtin aus. Der Reporter stellte ihr Fragen. Charles drehte den Fernseher lauter.
  "...das Werk einer einzelnen Person?", fragte der Reporter.
  "Wir können es nicht ausschließen oder verneinen", sagte der Detektiv.
  "Stimmt es, dass die Frau entstellt war?"
  "Ich kann zu den Einzelheiten der Ermittlungen keine Stellungnahme abgeben."
  Gibt es etwas, das Sie unseren Zuschauern sagen möchten?
  "Wir bitten um Mithilfe bei der Suche nach dem Mörder von Christina Yakos. Wenn Sie irgendetwas wissen, selbst etwas scheinbar Unbedeutendes, rufen Sie bitte die Mordkommission der Polizei an."
  Mit diesen Worten drehte sich die Frau um und ging in das Gebäude.
  Christina Jakos, dachte Roland. Das war die Frau, die sie ermordet am Ufer des Schuylkill River in Manayunk gefunden hatten. Roland hatte den Zeitungsausschnitt an die Pinnwand neben seinem Schreibtisch geklebt. Nun würde er mehr über den Fall lesen. Er nahm einen Stift und notierte den Namen des Kriminalbeamten.
  Jessica Balzano.
  OceanofPDF.com
  40
  Sophie Balzano besaß offensichtlich eine besondere Gabe, wenn es um Weihnachtsgeschenke ging. Sie musste das Päckchen nicht einmal schütteln. Wie ein kleiner Karnak der Prächtige konnte sie ein Geschenk an ihre Stirn drücken und innerhalb von Sekunden, durch eine Art kindliche Magie, dessen Inhalt erahnen. Sie hatte ganz klar eine Zukunft bei der Polizei. Oder vielleicht beim Zoll.
  "Das sind Schuhe", sagte sie.
  Sie saß auf dem Wohnzimmerboden, am Fuße eines riesigen Weihnachtsbaums. Ihr Großvater saß neben ihr.
  "Das sage ich nicht", sagte Peter Giovanni.
  Sophie nahm daraufhin eines der Märchenbücher, die Jessica aus der Bibliothek geholt hatte, und begann darin zu blättern.
  Jessica blickte ihre Tochter an und dachte: "Gib mir einen Hinweis, Liebes."
  
  
  
  PETER GIOVANNI war fast dreißig Jahre lang im Polizeidienst von Philadelphia tätig. Er erhielt zahlreiche Auszeichnungen und ging als Leutnant in den Ruhestand.
  Peter verlor seine Frau vor über zwanzig Jahren an Brustkrebs und begrub seinen einzigen Sohn Michael, der 1991 in Kuwait getötet wurde. Er hielt ein Banner hoch - das eines Polizisten. Und obwohl er , wie jeder Vater, täglich um seine Tochter bangte, war sein größter Stolz im Leben, dass sie als Mordkommissarin arbeitete.
  Peter Giovanni, Anfang sechzig, engagierte sich noch immer ehrenamtlich und unterstützte verschiedene Polizeihilfsorganisationen. Er war kein großer Mann, aber er besaß eine innere Stärke. Mehrmals wöchentlich trainierte er noch immer. Auch er legte nach wie vor Wert auf gute Kleidung. Heute trug er einen teuren schwarzen Kaschmir-Rollkragenpullover und eine graue Wollhose. Seine Schuhe waren Santoni-Loafer. Mit seinem eisgrauen Haar sah er aus, als wäre er direkt einem GQ-Magazin entsprungen.
  Er strich seiner Enkelin über die Haare, stand auf und setzte sich neben Jessica aufs Sofa. Jessica fädelte gerade Popcorn auf eine Girlande.
  "Was denkst du über den Baum?", fragte er.
  Jedes Jahr fuhren Peter und Vincent mit Sophie zu einer Weihnachtsbaumfarm in Tabernacle, New Jersey, wo sie ihren eigenen Baum fällten. Meistens einen, den Sophie selbst entworfen hatte. Jedes Jahr schien der Baum größer zu werden.
  "Wenn es noch mehr werden, müssen wir umziehen", sagte Jessica.
  Peter lächelte. "Hallo. Sophie wird immer größer. Der Baum muss mit der Zeit gehen."
  "Erinnere mich nicht daran", dachte Jessica.
  Peter nahm Nadel und Faden zur Hand und begann, seine eigene Popcorngirlande zu basteln. "Irgendwelche Tipps dazu?", fragte er.
  Obwohl Jessica den Mord an Walt Brigham nicht untersucht hatte und drei offene Akten auf ihrem Schreibtisch lagen, wusste sie genau, was ihr Vater mit "dem Fall" meinte. Jedes Mal, wenn ein Polizist getötet wurde, nahm das jeder Polizist, ob im aktiven Dienst oder im Ruhestand, im ganzen Land persönlich.
  "Noch nichts", sagte Jessica.
  Peter schüttelte den Kopf. "Das ist echt schade. Für Polizistenmörder gibt es einen besonderen Platz in der Hölle."
  Polizistenmörder. Jessicas Blick fiel sofort auf Sophie, die immer noch am Baum saß und über die kleine, in rote Folie gewickelte Schachtel nachdachte. Jedes Mal, wenn Jessica an die Worte "Polizistenmörder" dachte, wurde ihr bewusst, dass die Eltern dieses kleinen Mädchens jeden Tag der Woche in Gefahr waren. War das Sophie gegenüber fair? In solchen Momenten, in der Geborgenheit ihres Zuhauses, war sie sich da nicht so sicher.
  Jessica stand auf und ging in die Küche. Alles war in Ordnung. Die Soße köchelte, die Lasagneplatten waren al dente, der Salat war zubereitet, der Wein dekantiert. Sie holte den Ricotta aus dem Kühlschrank.
  Das Telefon klingelte. Sie erstarrte und hoffte, es würde nur einmal klingeln, dass der Anrufer merken würde, dass er sich verwählt hatte und auflegen würde. Eine Sekunde verging. Dann noch eine.
  Ja.
  Dann klingelte es erneut.
  Jessica sah ihren Vater an. Er erwiderte seinen Blick. Beide waren Polizisten. Es war Heiligabend. Sie wussten es.
  OceanofPDF.com
  41
  Byrne richtete seine Krawatte, bestimmt schon zum zwanzigsten Mal. Er nahm einen Schluck Wasser, warf einen Blick auf seine Uhr und strich die Tischdecke glatt. Er trug einen neuen Anzug und hatte sich noch immer nicht daran gewöhnt. Unruhig zappelte er herum, knöpfte ihn zu, knöpfte ihn wieder auf, knöpfte ihn wieder zu und richtete sein Revers.
  Er saß an einem Tisch im Striped Bass in der Walnut Street, einem der besten Restaurants Philadelphias, und wartete auf sein Date. Doch dies war kein gewöhnliches Date. Für Kevin Byrne war es ein wichtiges Treffen. Er wollte am Heiligabend mit seiner Tochter Colleen essen gehen. Er hatte mindestens viermal angerufen, um die kurzfristige Reservierung zu reklamieren.
  Er und Colleen hatten sich auf diese Variante - ein gemeinsames Abendessen - geeinigt, anstatt ein paar Stunden im Haus seiner Ex-Frau zu verbringen, um zu feiern - ein Zeitfenster, in dem Donna Sullivan Byrnes neuer Freund und peinliche Situationen ungestört wären. Kevin Byrne versucht, in dieser ganzen Angelegenheit die Vernünftige zu sein.
  Sie waren sich einig, dass sie die Spannungen nicht brauchten. So war es besser.
  Nur dass seine Tochter zu spät kam.
  Byrne blickte sich im Restaurant um und bemerkte, dass er der einzige Regierungsangestellte im Raum war. Ärzte, Anwälte, Investmentbanker, ein paar erfolgreiche Künstler. Er wusste, dass es etwas übertrieben war, Colleen hierherzubringen - sie wusste es auch -, aber er wollte den Abend zu etwas Besonderem machen.
  Er zog sein Handy heraus und sah nach. Nichts. Er wollte gerade Colleen eine SMS schreiben, als jemand an seinen Schreibtisch herantrat. Byrne blickte auf. Es war nicht Colleen.
  "Möchten Sie die Weinkarte sehen?", fragte der aufmerksame Kellner erneut.
  "Natürlich", sagte Byrne. Als ob er wüsste, was er da vor sich hatte. Er hatte schon zweimal abgelehnt, Bourbon on the rocks zu bestellen. Er wollte heute Abend nicht unvorsichtig sein. Eine Minute später kam der Kellner mit der Karte zurück. Byrne las sie pflichtbewusst; das Einzige, was ihm ins Auge fiel - inmitten einer Flut von Wörtern wie "Pinot", "Cabernet", "Vouverray" und "Fumé" - waren die Preise, die allesamt weit über seinem Budget lagen.
  Er nahm die Weinkarte in die Hand und rechnete damit, dass sie sich auf ihn stürzen und ihn zwingen würden, eine Flasche zu bestellen, sobald er sie wieder hinlegte. Da sah er sie. Sie trug ein königsblaues Kleid, das ihre aquamarinblauen Augen endlos erscheinen ließ. Ihr Haar fiel ihr offen über die Schultern, war länger als je zuvor und dunkler als im Sommer.
  Mein Gott, dachte Byrne. Sie ist eine Frau. Sie ist zur Frau geworden, und das habe ich verpasst.
  "Entschuldigung, ich bin zu spät", sagte sie zum Abschied, noch nicht einmal auf halbem Weg durch den Raum. Die Leute schauten sie aus verschiedenen Gründen an: ihre elegante Körpersprache, ihre Haltung und Anmut, ihr umwerfendes Aussehen.
  Colleen Siobhan Byrne war seit ihrer Geburt taub. Erst in den letzten Jahren hatten sie und ihr Vater sich mit ihrer Taubheit abgefunden. Colleen hatte sie nie als Nachteil empfunden, doch nun schien sie zu verstehen, dass ihr Vater dies einst so gesehen hatte und es wahrscheinlich immer noch zum Teil tat. Ein Teil davon nahm mit jedem Jahr ab.
  Byrne stand auf und umarmte seine Tochter fest.
  "Frohe Weihnachten, Papa", schrieb sie dazu.
  "Frohe Weihnachten, Liebling", antwortete er in Gebärdensprache.
  "Ich konnte kein Taxi bekommen."
  Byrne winkte ab, als wollte er sagen: Was? Glaubst du, ich war besorgt?
  Sie richtete sich auf. Wenige Sekunden später vibrierte ihr Handy. Sie lächelte ihren Vater schüchtern an, zog das Handy heraus und klappte es auf. Es war eine SMS. Byrne sah ihr lächelnd und errötend beim Lesen zu. Die Nachricht war eindeutig von einem Jungen. Colleen antwortete schnell und steckte das Handy weg.
  "Tut mir leid", gebärdete sie.
  Byrne wollte seiner Tochter unzählige Fragen stellen. Er hielt inne. Er beobachtete, wie sie sich vorsichtig eine Serviette auf den Schoß legte, einen Schluck Wasser trank und die Speisekarte studierte. Sie hatte eine feminine Haltung, eine wirklich feminine. Dafür konnte es nur einen Grund geben, dachte Byrne, sein Herz hämmerte und pochte in seiner Brust. Ihre Kindheit war vorbei.
  Und das Leben wird nie wieder so sein wie vorher.
  
  
  
  Als sie mit dem Essen fertig waren, war es soweit. Das wussten beide. Colleen sprühte vor jugendlicher Energie, wahrscheinlich weil sie zu einer Weihnachtsfeier einer Freundin eingeladen war. Außerdem musste sie packen. Sie und ihre Mutter würden für eine Woche verreisen, um über Neujahr Donnas Verwandte zu besuchen.
  - Hast du meine Karte erhalten? Colleen unterschrieb.
  "Das habe ich. Danke."
  Byrne ärgerte sich innerlich, keine Weihnachtskarten verschickt zu haben, vor allem nicht an die eine Person, die ihm am wichtigsten war. Er hatte sogar eine Karte von Jessica erhalten, die sie heimlich in seine Aktentasche gesteckt hatte. Er sah, wie Colleen verstohlen auf ihre Uhr blickte. Bevor die Situation unangenehm werden konnte, verabschiedete sich Byrne: "Kann ich dich etwas fragen?"
  "Sicherlich."
  Das ist es, dachte Byrne. "Wovon träumst du?"
  Sie errötete, dann blickte sie verwirrt, dann akzeptierte sie es. Wenigstens verdrehte sie nicht die Augen. "Wird das jetzt eines unserer üblichen Gespräche?", fragte sie in Gebärdensprache.
  Sie lächelte, und Byrne wurde übel. Sie hatte keine Zeit zum Reden. Wahrscheinlich würde sie jahrelang keine Zeit haben. "Nein", sagte er, die Ohren glühten. "Ich bin nur neugierig."
  Ein paar Minuten später gab sie ihm einen Abschiedskuss. Sie versprach ihm, dass sie bald ein offenes Gespräch führen würden. Er setzte sie in ein Taxi, ging zurück an den Tisch und bestellte einen Bourbon. Einen doppelten. Bevor er kam, klingelte sein Handy.
  Es war Jessica.
  "Wie geht es Ihnen?", fragte er. Aber er kannte diesen Tonfall.
  Als Antwort auf seine Frage sprach sein Partner die vier schlimmsten Worte aus, die ein Mordermittler am Weihnachtsabend hören könnte.
  "Wir haben einen Körper."
  OceanofPDF.com
  42
  Der Tatort befand sich erneut am Ufer des Schuylkill River, diesmal in der Nähe des Bahnhofs Shawmont bei Upper Roxborough. Der Bahnhof Shawmont war einer der ältesten Bahnhöfe der Vereinigten Staaten. Obwohl dort keine Züge mehr hielten und er verfiel, blieb er ein beliebter Anlaufpunkt für Eisenbahnfans und -liebhaber und wurde vielfach fotografiert und dokumentiert.
  Unmittelbar unterhalb des Bahnhofs, am steilen Hang hinunter zum Fluss, befand sich das riesige, verlassene Wasserwerk Chaumont, das auf einem der letzten öffentlich besessenen Grundstücke am Flussufer der Stadt lag.
  Von außen war das riesige Pumpwerk jahrzehntelang von Gestrüpp, Ranken und knorrigen Ästen abgestorbener Bäume überwuchert. Bei Tageslicht wirkte es wie ein imposantes Relikt aus jener Zeit, als die Anlage noch Wasser aus dem Becken hinter dem Flat-Rock-Damm in den Roxborough-Stausee pumpte. Nachts glich es einem urbanen Mausoleum, einem dunklen und bedrohlichen Zufluchtsort für Drogengeschäfte und allerlei geheime Allianzen. Innen war es völlig ausgeräumt, alles Wertvolle war verschwunden. Die Wände waren mit meterhohen Graffiti bedeckt. Einige ambitionierte Sprayer hatten ihre Gedanken auf eine fast fünf Meter hohe Wand gekritzelt. Der Boden bestand aus einer unebenen Mischung aus Betonkieseln, rostigem Eisen und allerlei anderem Bauschutt.
  Als Jessica und Byrne sich dem Gebäude näherten, sahen sie helle, provisorische Lichter, die die zum Fluss gewandte Fassade beleuchteten. Ein Dutzend Polizisten, Techniker der CSU und Kriminalbeamte erwarteten sie.
  Die Tote saß am Fenster, die Beine an den Knöcheln übereinandergeschlagen, die Hände im Schoß gefaltet. Anders als Christina Yakos wies dieses Opfer keinerlei Verstümmelungen auf. Zunächst schien sie zu beten, doch bei näherem Hinsehen erkannte man, dass ihre Hände einen Gegenstand umklammerten.
  Jessica betrat das Gebäude. Es wirkte fast mittelalterlich. Nach seiner Schließung war es dem Verfall preisgegeben. Es gab verschiedene Ideen für seine Zukunft, darunter auch die Möglichkeit, es in ein Trainingszentrum für die Philadelphia Eagles umzuwandeln. Die Renovierungskosten wären jedoch enorm, und bisher war noch nichts geschehen.
  Jessica näherte sich dem Opfer und achtete darauf, keine Spuren zu verwischen, obwohl im Gebäude kein Schnee lag und sie daher wahrscheinlich nichts Brauchbares bergen konnte. Sie leuchtete mit einer Taschenlampe auf die Frau. Sie schien Ende zwanzig oder Anfang dreißig zu sein. Sie trug ein langes Kleid, das ebenfalls wie aus einer anderen Zeit wirkte: ein elastisches Samtoberteil und ein weit geraffter Rock. Um ihren Hals trug sie einen Nylongürtel, der hinten gebunden war. Er schien eine exakte Kopie des Gürtels zu sein, den man um Christina Yakos' Hals gefunden hatte.
  Jessica lehnte sich an die Wand und musterte den Innenraum. Die Techniker der CSU würden bald das Netzwerk einrichten. Bevor sie ging, nahm sie ihre Taschenlampe und suchte langsam und sorgfältig die Wände ab. Und dann sah sie es. Etwa sechs Meter rechts vom Fenster, inmitten eines Haufens Gangabzeichen, war ein Graffiti zu sehen, das einen weißen Mond darstellte.
  "Kevin."
  Byrne trat ein und folgte dem Lichtstrahl. Er drehte sich um und sah Jessicas Augen in der Dunkelheit. Sie hatten gemeinsam an der Schwelle zum immer größer werdenden Bösen gestanden, in dem Moment, als das, was sie zu verstehen glaubten, zu etwas Größerem, etwas weitaus Unheilvollerem wurde, etwas, das alles, was sie über den Fall glaubten, infrage stellte.
  Draußen stehend, erzeugte ihr Atem Dampfwolken in der Nachtluft. "Das Büro des Energieministeriums wird erst in etwa einer Stunde hier sein", sagte Byrne.
  "Stunde?"
  "Es ist Weihnachten in Philadelphia", sagte Byrne. "Es gab bereits zwei weitere Morde. Sie sind über das ganze Land verteilt."
  Byrne deutete auf die Hände des Opfers. "Sie hält etwas in der Hand."
  Jessica sah genauer hin. Die Frau hielt etwas in den Händen. Jessica machte ein paar Nahaufnahmen.
  Hätten sie sich strikt an die Vorschriften gehalten, hätten sie auf die Todesfeststellung durch den Gerichtsmediziner sowie auf vollständige Fotos und möglicherweise Videoaufnahmen des Opfers und des Tatorts warten müssen. Doch Philadelphia hielt sich an diesem Abend nicht gerade an die Vorschriften - ein Sprichwort über Nächstenliebe kam einem in den Sinn, gefolgt von einer Geschichte über den Weltfrieden - und die Ermittler wussten, dass mit jedem weiteren Zögern das Risiko stieg, dass wertvolle Informationen verloren gingen.
  Byrne trat näher und versuchte, die Finger der Frau vorsichtig zu lösen. Ihre Fingerspitzen reagierten auf seine Berührung. Die volle Schwere der Situation hatte sich noch nicht bemerkbar gemacht.
  Auf den ersten Blick schien das Opfer einen Haufen Blätter oder Zweige in ihren Händen zu halten. Im grellen Licht wirkte es wie ein dunkelbraunes, eindeutig organisches Material. Byrne trat näher und setzte sich. Er legte den großen Beweismittelbeutel auf Jessicas Schoß. Jessica mühte sich, ihre Maglite ruhig zu halten. Byrne löste langsam, Finger für Finger, den Griff des Opfers. Falls die Frau während des Kampfes einen Klumpen Erde oder Kompost ausgegraben hatte, war es durchaus möglich, dass sie wichtige Beweise des Täters unter ihren Fingernägeln gefunden hatte. Vielleicht hielt sie sogar direkte Beweise in der Hand - einen Knopf, eine Spange, ein Stück Stoff. Wenn etwas sofort auf eine verdächtige Person hindeuten konnte, wie Haare, Fasern oder DNA, galt: Je früher man mit der Suche begann, desto besser.
  Nach und nach zog Byrne die toten Finger der Frau zurück. Als er ihr schließlich vier Finger an die rechte Hand zurückgebracht hatte, sahen sie etwas Unerwartetes. Im Tod hatte diese Frau keine Handvoll Erde, Blätter oder Zweige gehalten. Im Tod hatte sie einen kleinen braunen Vogel gehalten. Im Licht der Notbeleuchtung sah er aus wie ein Spatz oder vielleicht ein Zaunkönig.
  Byrne drückte vorsichtig die Finger des Opfers. Sie trugen einen durchsichtigen Plastikbeutel, um alle Spuren zu sichern. Dies lag weit außerhalb ihrer Möglichkeiten, es vor Ort zu beurteilen oder zu analysieren.
  Dann geschah etwas völlig Unerwartetes. Der Vogel riss sich aus dem Griff der toten Frau los und flog davon. Er huschte über die riesige, schattige Fläche der Wasserbauwerke, das Schlagen seiner Flügel hallte von den eisigen Steinwänden wider, und er zwitscherte, vielleicht aus Protest oder Erleichterung. Dann war er verschwunden.
  "Verdammter Mistkerl", schrie Byrne. "Scheiße."
  Das waren keine guten Nachrichten für das Team. Sie hätten die Leiche sofort in die Hände nehmen und abwarten sollen. Der Vogel hätte zwar viele forensische Details liefern können, aber selbst während seines Fluges hatte er bereits einige Informationen gegeben. Das bedeutete, dass die Leiche nicht schon so lange dort gelegen haben konnte. Die Tatsache, dass der Vogel noch lebte (möglicherweise durch die Wärme der Leiche konserviert), bedeutete, dass der Täter das Opfer erst vor wenigen Stunden getötet hatte.
  Jessica richtete ihre Taschenlampe auf den Boden unter dem Fenster. Dort lagen noch einige Vogelfedern. Byrne machte den CSU-Beamten darauf aufmerksam, der sie mit einer Pinzette aufhob und in einen Beweismittelbeutel legte.
  Nun müssen sie auf das Ergebnis des Gerichtsmediziners warten.
  
  
  
  Jessica ging zum Flussufer, blickte hinaus und dann wieder auf die Leiche. Die Gestalt saß im Fenster, hoch über dem sanften Hang, der zur Straße führte, und dann noch weiter hinauf zum sanften Flussufer.
  "Noch eine Puppe im Regal", dachte Jessica.
  Wie Christina Yakos stand auch dieses Opfer mit dem Gesicht zum Fluss. Wie Christina Yakos hatte sie ein Mondbild in der Nähe. Es gab keinen Zweifel daran, dass sich auf ihrem Körper noch ein weiteres Bild befand - ein Mondbild aus Sperma und Blut.
  
  
  
  Die Medien trafen kurz vor Mitternacht ein. Sie versammelten sich am oberen Ende der Einschnitte, in der Nähe des Bahnhofs, hinter dem Absperrband der Polizei. Jessica war immer wieder erstaunt, wie schnell sie den Tatort erreichen konnten.
  Diese Geschichte erscheint in der Morgenausgabe der Zeitung.
  OceanofPDF.com
  43
  Der Tatort wurde abgesperrt und von der Stadt isoliert. Die Medien zogen sich zurück, um ihre Berichte zu veröffentlichen. Die Spurensicherung wertete die ganze Nacht und den folgenden Tag lang Beweismittel aus.
  Jessica und Byrne standen am Flussufer. Keiner von beiden konnte sich dazu durchringen, wegzugehen.
  "Wird alles gut werden?", fragte Jessica.
  "Mhm." Byrne zog eine Flasche Bourbon aus seiner Manteltasche. Er spielte mit seiner Mütze. Jessica sah es, sagte aber nichts. Sie hatten Feierabend.
  Nach einer ganzen Minute Stille blickte Byrne zurück. "Was?"
  "Du", sagte sie. "Du hast so einen besonderen Blick in den Augen."
  "Welcher Blick?"
  "Der Andy-Griffith-Blick. Der Blick, der sagt: ‚Du denkst darüber nach, deine Papiere abzugeben und einen Job als Sheriff in Mayberry anzunehmen.""
  Meadville.
  "Sehen?"
  "Ist dir kalt?"
  "Ich werde mir den Hintern abfrieren", dachte Jessica. "Nö."
  Byrne trank seinen Bourbon aus und hielt ihm die Flasche hin. Jessica schüttelte den Kopf. Er verschloss die Flasche und hielt sie ihr hin.
  "Vor ein paar Jahren besuchten wir meinen Onkel in Jersey", erzählte er. "Ich wusste immer, dass wir bald da waren, weil wir an diesem alten Friedhof vorbeikamen. Mit alt meine ich aus der Zeit des Bürgerkriegs. Vielleicht sogar noch älter. Neben dem Tor stand ein kleines Steinhaus, wahrscheinlich das Haus des Friedhofswärters, und im Fenster hing ein Schild mit der Aufschrift: ‚GRATIS ERDE." Haben Sie jemals solche Schilder gesehen?"
  Jessica tat es. Sie sagte es ihm. Byrne fuhr fort.
  "Als Kind denkt man über solche Dinge nicht nach, wissen Sie? Jahr für Jahr sah ich dieses Schild. Es bewegte sich nie, verschwand einfach in der Sonne. Jedes Jahr wurden diese dreidimensionalen roten Buchstaben blasser und blasser. Dann starb mein Onkel, meine Tante zog zurück in die Stadt, und wir gingen nicht mehr aus."
  Viele Jahre später, nach dem Tod meiner Mutter, besuchte ich eines Tages ihr Grab. Es war ein perfekter Sommertag. Der Himmel war blau und wolkenlos. Ich saß da und erzählte ihr, wie es ihr ging. Ein paar Gräber weiter war gerade jemand beerdigt worden, nicht wahr? Und plötzlich begriff ich es. Mir wurde plötzlich klar, warum dieser Friedhof kostenloses Auffüllen der Gräber anbot. Warum alle Friedhöfe kostenloses Auffüllen anbieten. Ich dachte an all die Menschen, die dieses Angebot über die Jahre genutzt und ihre Gärten, ihre Blumentöpfe und ihre Balkonkästen damit bepflanzt hatten. Friedhöfe schaffen Platz in der Erde für die Toten, und die Menschen nehmen diese Erde und bepflanzen sie.
  Jessica sah Byrne einfach nur an. Je länger sie ihn kannte, desto mehr Facetten erkannte sie an ihm. "Es ist einfach wunderschön", sagte sie und wurde dabei etwas emotional. "So hätte ich das nie gesehen."
  "Ja, nun", sagte Byrne. "Wissen Sie, wir Iren sind alle Dichter." Er entkorkte sein Pint, nahm einen Schluck und verschloss es wieder. "Und Trinker."
  Jessica riss ihm die Flasche aus den Händen. Er leistete keinen Widerstand.
  - Schlaf gut, Kevin.
  "Das werde ich. Ich hasse es einfach, wenn Leute mit uns spielen, und ich kann es nicht verstehen."
  "Ich auch", sagte Jessica. Sie zog ihre Schlüssel aus der Tasche, warf einen Blick auf ihre Uhr und schalt sich sofort selbst dafür. "Weißt du, du solltest mal mit mir joggen gehen."
  "Läuft."
  "Ja", sagte sie. "Es ist wie Gehen, nur schneller."
  "Oh, gut. Das ist so eine Art Weckruf. Ich glaube, das habe ich als Kind auch mal gemacht."
  "Ich habe Ende März möglicherweise einen Boxkampf, deshalb sollte ich besser etwas im Freien trainieren. Wir könnten zusammen joggen gehen. Das wirkt Wunder, glaub mir. Es macht den Kopf komplett frei."
  Byrne unterdrückte ein Lachen. "Jess. Ich renne nur dann weg, wenn mich jemand verfolgt. Ich meine, ein großer Kerl. Mit einem Messer."
  Der Wind frischte auf. Jessica schauderte und zog ihren Kragen hoch. "Ich gehe." Sie wollte noch etwas sagen, aber dafür würde später noch Zeit sein. "Bist du sicher, dass es dir gut geht?"
  "Perfekter geht es nicht."
  "Okay, Partner", dachte sie. Sie ging zurück zu ihrem Wagen, stieg ein und startete den Motor. Sie fuhr zurück, warf einen Blick in den Rückspiegel und sah Byrnes Silhouette gegen die Lichter auf der anderen Flussseite, nur noch ein Schatten in der Nacht.
  Sie schaute auf ihre Uhr. Es war 1:15 Uhr.
  Es war Weihnachten.
  OceanofPDF.com
  44
  Der Weihnachtsmorgen dämmerte klar und kalt, hell und vielversprechend.
  Pastor Roland Hanna und Diakon Charles Waite leiteten den Gottesdienst um 7:00 Uhr. Rolands Predigt war eine Botschaft der Hoffnung und Erneuerung. Er sprach über das Kreuz und die Krippe und zitierte Matthäus 2,1-12.
  Die Körbe waren übervoll.
  
  
  
  Später saßen Roland und Charles im Keller der Kirche an einem Tisch, zwischen ihnen eine Kanne mit abkühlendem Kaffee. In einer Stunde würden sie mit den Vorbereitungen für ein Weihnachtsessen mit Schinken für über hundert Obdachlose beginnen. Es sollte in ihrem neuen Lokal in der Second Street serviert werden.
  "Sieh dir das an", sagte Charles. Er reichte Roland die Morgenausgabe des Inquirer. Es hatte wieder einen Mord gegeben. Nichts Besonderes in Philadelphia, aber dieser hallte nach. Tief. Sein Echo hallte noch Jahre später nach.
  In Chaumont wurde eine Frau gefunden. Man fand sie in einem alten Wasserwerk in der Nähe des Bahnhofs, am Ostufer des Schuylkill.
  Rolands Puls beschleunigte sich. In derselben Woche waren zwei Leichen am Ufer des Schuylkill River gefunden worden. Und die gestrige Zeitung hatte über den Mord an Detective Walter Brigham berichtet. Roland und Charles wussten alles über Walter Brigham.
  Diese Tatsache ließ sich nicht leugnen.
  Charlotte und ihre Freundin wurden am Ufer des Wissahickon gefunden. Sie waren dort so positioniert, genau wie diese beiden Frauen. Vielleicht lag es nach all den Jahren gar nicht an den Mädchen. Vielleicht lag es am Wasser.
  Vielleicht war es ein Zeichen.
  Charles fiel auf die Knie und betete. Seine breiten Schultern bebten. Nach einigen Augenblicken begann er in Zungen zu flüstern. Charles war ein Glossolalist, ein wahrer Gläubiger, der, wenn er vom Heiligen Geist ergriffen war, das sprach, was er für die Sprache Gottes hielt, um sich selbst zu erbauen. Für einen Außenstehenden mag es wie Unsinn geklungen haben. Für einen Gläubigen, für einen Mann, der in Zungen redete, war es die Sprache des Himmels.
  Roland warf noch einmal einen Blick auf die Zeitung und schloss die Augen. Bald überkam ihn eine göttliche Ruhe, und eine innere Stimme hinterfragte seine Gedanken.
  Ist er es?
  Roland berührte das Kruzifix um seinen Hals.
  Und er kannte die Antwort.
  OceanofPDF.com
  TEIL DREI
  FLUSS DER FINSTERNIS
  
  OceanofPDF.com
  45
  "Warum sind wir hier bei geschlossener Tür, Sergeant?", fragte Pak.
  Tony Park war einer der wenigen koreanisch-amerikanischen Detectives im Polizeirevier. Der Familienvater Ende dreißig, ein Computergenie und ein erfahrener Ermittler - es gab keinen praktischeren oder erfahreneren Detective im gesamten Revier als Anthony Kim Park. Diesmal beschäftigte seine Frage alle.
  Die Sonderkommission bestand aus vier Kriminalbeamten: Kevin Byrne, Jessica Balzano, Joshua Bontrager und Tony Park. Angesichts des enormen Arbeitsaufwands - der Koordination der Spurensicherung, der Sammlung von Zeugenaussagen, der Durchführung von Vernehmungen und aller anderen Details, die eine Mordermittlung (in zwei zusammenhängenden Fällen) mit sich bringt - war die Sonderkommission unterbesetzt. Es fehlte schlichtweg an Personal.
  "Die Tür ist aus zwei Gründen geschlossen", sagte Ike Buchanan, "und ich denke, den ersten kennen Sie."
  Sie alle taten es. Heutzutage gehen Sondereinsatzkräfte besonders hart vor, vor allem bei der Jagd nach einem wahnsinnigen Mörder. Hauptsächlich, weil die kleine Gruppe von Männern und Frauen, die mit der Verfolgung einer Person beauftragt ist, die Macht hat, diese Person ins Visier der Öffentlichkeit zu bringen und damit ihre Ehefrauen, Kinder, Freunde und Familienangehörigen zu gefährden. Das geschah sowohl Jessica als auch Byrne. Es geschah häufiger, als der Öffentlichkeit bekannt war.
  "Der zweite Grund, und es tut mir sehr leid, das sagen zu müssen, ist, dass in letzter Zeit einige Dinge aus meinem Büro an die Medien durchgesickert sind. Ich möchte keine Gerüchte streuen oder Panik verbreiten", sagte Buchanan. "Was die Stadt betrifft, sind wir uns auch nicht sicher, ob wir es mit einer Zwangsstörung zu tun haben. Momentan glauben die Medien, dass wir zwei ungelöste Morde haben, die möglicherweise zusammenhängen. Mal sehen, ob wir das eine Weile aufrechterhalten können."
  Es war stets ein heikles Gleichgewicht mit den Medien. Es gab viele Gründe, ihnen nicht zu viele Informationen preiszugeben. Informationen konnten sich schnell in Desinformation verwandeln. Hätten die Medien über einen Serienmörder berichtet, der in den Straßen von Philadelphia sein Unwesen trieb, hätte dies viele, meist negative Folgen haben können. Nicht zuletzt die Möglichkeit, dass ein Nachahmungstäter die Gelegenheit nutzen würde, um Schwiegermutter, Ehemann, Ehefrau, Freund oder Chef zu beseitigen. Andererseits gab es mehrere Fälle, in denen Zeitungen und Fernsehsender verdächtige Phantombilder für die Polizei von Philadelphia (NPD) veröffentlichten, und innerhalb von Tagen, manchmal sogar Stunden, wurde das Ziel gefunden.
  Bis heute Morgen, dem Tag nach Weihnachten, hatte die Behörde noch keine konkreten Details zum zweiten Opfer veröffentlicht.
  "Wie weit sind wir bei der Identifizierung von Chaumonts Opfer?", fragte Buchanan.
  "Ihr Name war Tara Grendel", sagte Bontrager. "Sie wurde anhand der Kfz-Zulassungsdaten identifiziert. Ihr Auto wurde halb geparkt auf einem umzäunten Parkplatz in der Walnut Street gefunden. Wir sind uns nicht sicher, ob dies der Tatort der Entführung war, aber es sieht vielversprechend aus."
  "Was hat sie in dieser Garage gemacht? Hat sie in der Nähe gearbeitet?"
  "Sie war Schauspielerin und arbeitete unter dem Namen Tara Lynn Greene. Sie war am Tag ihres Verschwindens bei einem Vorsprechen."
  "Wo fand das Vorsprechen statt?"
  "Im Walnut Street Theater", sagte Bontrager. Er blätterte erneut in seinen Notizen. "Sie verließ das Theater gegen 13:00 Uhr allein. Der Parkwächter sagte, sie sei gegen 10:00 Uhr morgens gekommen und ins Untergeschoss gegangen."
  "Gibt es dort Überwachungskameras?"
  "Das tun sie. Aber nichts wird schriftlich festgehalten."
  Die schockierende Nachricht war, dass Tara Grendel ein weiteres "Mond"-Tattoo auf dem Bauch hatte. Ein DNA-Test stand noch aus, um festzustellen, ob die an Christina Jakos gefundenen Blut- und Spermaspuren mit denen an ihr übereinstimmten.
  "Wir haben Stiletto und Natalia Yakos ein Foto von Tara gezeigt", sagte Byrne. "Tara war keine Tänzerin im Club. Natalia hat sie nicht erkannt. Falls sie mit Christina Yakos verwandt ist, dann nicht beruflich."
  "Und was ist mit Taras Familie?"
  "Es gibt keine Familie mehr in der Stadt. Der Vater ist verstorben, die Mutter lebt in Indiana", sagte Bontrager. "Sie wurde benachrichtigt und fliegt morgen ein."
  "Was haben wir an den Tatorten vor?", fragte Buchanan.
  "Nicht viel", sagte Byrne. "Keine Spuren, keine Reifenspuren."
  "Und die Kleidung?", fragte Buchanan.
  Mittlerweile sind alle zu dem Schluss gekommen, dass der Mörder seine Opfer eingekleidet hat. "Beides Vintage-Kleider", sagte Jessica.
  "Geht es hier um Secondhand-Artikel?"
  "Vielleicht", sagte Jessica. Sie hatten eine Liste mit über hundert Secondhand-Läden und Kommissionsgeschäften. Leider war sowohl der Warenbestand als auch die Personalfluktuation in diesen Läden hoch, und keiner der Läden führte genaue Aufzeichnungen über die Wareneingänge und -ausgänge. Um an Informationen zu gelangen, wären viele Recherchen und Interviews nötig.
  "Warum gerade diese Kleider?", fragte Buchanan. "Stammen sie aus einem Theaterstück? Einem Film? Einem berühmten Gemälde?"
  - Ich arbeite daran, Sergeant.
  "Erzähl mir davon", sagte Buchanan.
  Jessica begann. "Zwei Opfer, beide weiße Frauen in ihren Zwanzigern, beide erdrosselt und beide am Ufer des Schuylkill zurückgelassen. Beide Opfer hatten Mondmalereien auf ihren Körpern, die mit Sperma und Blut angefertigt worden waren. Ein ähnliches Bild befand sich an der Wand in der Nähe beider Tatorte. Dem ersten Opfer waren die Beine amputiert worden. Diese Leichenteile wurden auf der Strawberry Mansion Bridge gefunden."
  Jessica blätterte in ihren Notizen. "Das erste Opfer war Kristina Yakos. Geboren in Odessa, Ukraine, zog sie mit ihrer Schwester Natalia und ihrem Bruder Kostya in die Vereinigten Staaten. Ihre Eltern sind verstorben, und sie hat keine weiteren Verwandten in den USA. Bis vor wenigen Wochen lebte Kristina mit ihrer Schwester im Nordosten. Vor Kurzem zog sie mit ihrer Mitbewohnerin, einer gewissen Sonya Kedrova, ebenfalls aus der Ukraine, nach North Lawrence. Kostya Yakos wurde in Graterford wegen schwerer Körperverletzung zu zehn Jahren Haft verurteilt. Kristina hatte vor Kurzem eine Stelle im Stiletto, einem Herrenclub in der Innenstadt, angenommen, wo sie als Tänzerin arbeitete. In der Nacht ihres Verschwindens wurde sie zuletzt gegen 23:00 Uhr in einem Waschsalon in der Stadt gesehen."
  "Glauben Sie, dass es irgendeine Verbindung zu Ihrem Bruder gibt?", fragte Buchanan.
  "Das ist schwer zu sagen", sagte Pak. "Kostya Yakos" Opfer war eine ältere Witwe aus Merion Station. Ihr Sohn ist in den Sechzigern, und sie hat keine Enkelkinder in der Nähe. Wenn das der Fall war, wäre es eine ziemlich grausame Vergeltung."
  - Und was ist mit etwas, das er in sich aufgewühlt hat?
  "Er war kein Musterhäftling, aber nichts hätte ihn dazu motiviert, seiner Schwester so etwas anzutun."
  "Wir haben DNA aus dem Blutmondgemälde auf Yakos gewonnen?", fragte Buchanan.
  "Auf Christina Yakos" Zeichnung befinden sich bereits DNA-Spuren", sagte Tony Park. "Es ist nicht ihr Blut. Die Ermittlungen zum zweiten Opfer dauern noch an."
  Haben wir das über CODIS laufen lassen?
  "Ja", sagte Pak. Das gemeinsame DNA-Indexierungssystem des FBI ermöglichte es Kriminallaboren auf Bundes-, Landes- und lokaler Ebene, DNA-Profile elektronisch auszutauschen und zu vergleichen, wodurch Straftaten miteinander und mit verurteilten Straftätern in Verbindung gebracht werden konnten. "In dieser Hinsicht gibt es noch keine Neuigkeiten."
  "Was ist mit so einem durchgeknallten Mistkerl aus einem Stripclub?", fragte Buchanan.
  "Ich werde heute oder morgen mit einigen Mädchen aus dem Club sprechen, die Christina kannten", sagte Byrne.
  "Was ist mit diesem Vogel, der in der Gegend von Chaumont gefunden wurde?", fragte Buchanan.
  Jessica warf Byrne einen Blick zu. Das Wort "gefunden" hatte sich festgesetzt. Niemand erwähnte, dass der Vogel weggeflogen war, weil Byrne das Opfer angestoßen hatte, damit es seinen Griff losließ.
  "Federn im Labor", sagte Tony Park. "Einer der Techniker ist ein begeisterter Vogelbeobachter und sagt, er kenne sich damit nicht aus. Er arbeitet gerade daran."
  "Okay", sagte Buchanan. "Was noch?"
  "Es sieht so aus, als hätte der Täter das erste Opfer mit einer Zimmermannssäge zersägt", sagte Jessica. "In der Wunde fanden sich Sägespäne. Vielleicht ein Schiffbauer? Ein Hafenarbeiter? Ein Hafenarbeiter?"
  "Christina arbeitete am Bühnenbild für das Weihnachtsstück", sagte Byrne.
  "Haben wir die Leute interviewt, mit denen sie in der Kirche zusammengearbeitet hat?"
  "Ja", sagte Byrne. "Niemand ist von Interesse."
  "Gibt es Verletzungen beim zweiten Opfer?", fragte Buchanan.
  Jessica schüttelte den Kopf. "Die Leiche war unversehrt."
  Zunächst zogen sie die Möglichkeit in Betracht, dass ihr Mörder Leichenteile als Souvenirs mitgenommen hatte. Nun erschien ihnen das weniger wahrscheinlich.
  "Gibt es da irgendeinen sexuellen Aspekt?", fragte Buchanan.
  Jessica war sich nicht sicher. "Nun ja, trotz des Vorhandenseins von Sperma gab es keine Anzeichen für einen sexuellen Übergriff."
  "In beiden Fällen die gleiche Mordwaffe?", fragte Buchanan.
  "Es ist identisch", sagte Byrne. "Das Labor geht davon aus, dass es sich um die Art von Seil handelt, die zur Trennung der Schwimmbahnen in Schwimmbädern verwendet wird. Allerdings wurden keine Spuren von Chlor gefunden. Derzeit werden weitere Tests an den Fasern durchgeführt."
  Philadelphia, eine Stadt mit zwei Flüssen, die sowohl von Wasser als auch von Schiffen durchflossen wurden, beherbergte zahlreiche Industriezweige, die eng mit dem Wasserhandel verbunden waren. Segeln und Motorbootfahren auf dem Delaware, Rudern auf dem Schuylkill - all das prägte das Leben auf beiden Flüssen. Jährlich fanden auf beiden Flüssen zahlreiche Veranstaltungen statt. Da war zum Beispiel der Schuylkill River Stay, eine siebentägige Segelreise entlang des gesamten Flusses. Und in der zweiten Maiwoche wurde die Dud Vail Regatta ausgetragen, die größte Hochschulregatta der Vereinigten Staaten mit über tausend teilnehmenden Athleten.
  "Die Müllkippen am Schuylkill deuten darauf hin, dass wir wahrscheinlich jemanden suchen, der über recht gute Kenntnisse des Flusses verfügt", sagte Jessica.
  Byrne dachte an Paulie McManus und dessen Leonardo-da-Vinci-Zitat: "In Flüssen ist das Wasser, das man berührt, das Letzte, was vergangen ist, und das Erste, was kommt."
  "Was zum Teufel wird jetzt passieren?", fragte sich Byrne.
  "Und die Stätten selbst?", fragte Buchanan. "Haben sie irgendeine Bedeutung?"
  "Manayunk hat eine lange Geschichte. Dasselbe gilt für Chaumont. Bisher hat aber nichts funktioniert."
  Buchanan richtete sich auf und rieb sich die Augen. "Eine Sängerin, eine Tänzerin, beide weiß, in ihren Zwanzigern. Beide wurden öffentlich entführt. Es gibt eine Verbindung zwischen den beiden Opfern, Detectives. Finden Sie sie heraus."
  Es klopfte an der Tür. Byrne öffnete sie. Es war Nikki Malone.
  "Hast du eine Minute, Chef?", fragte Nikki.
  "Ja", sagte Buchanan. Jessica dachte, sie hätte noch nie jemanden so erschöpft klingen hören. Ike Buchanan war der Verbindungsmann zwischen der Einheit und der Führungsebene. Was in seiner Gegenwart geschah, lief über ihn. Er nickte den vier Detectives zu. Es war Zeit, wieder an die Arbeit zu gehen. Sie verließen das Büro. Als sie hinausgingen, steckte Nikki ihren Kopf noch einmal durch die Tür.
  - Unten wartet jemand auf dich, Jess.
  OceanofPDF.com
  46
  "Ich bin Detective Balzano."
  Der Mann, der in der Lobby auf Jessica wartete, war etwa fünfzig Jahre alt - er trug ein rostiges Flanellhemd, hellbraune Levi"s und Wollstiefel. Er hatte dicke Finger, buschige Augenbrauen und einen Teint, der wohl von zu vielen sengenden Dezembern in Philadelphia zeugte.
  "Mein Name ist Frank Pustelnik", sagte er und reichte ihr eine raue Hand. Jessica schüttelte sie. "Ich besitze ein Restaurant an der Flat Rock Road."
  "Was kann ich für Sie tun, Herr Pustelnik?"
  "Ich habe über die Ereignisse im alten Lagerhaus gelesen. Und dann habe ich natürlich die ganze Aktivität dort gesehen." Er hielt das Videoband hoch. "Ich habe eine Überwachungskamera auf meinem Grundstück. Auf dem Grundstück gegenüber dem Gebäude, wo... nun ja, Sie wissen schon."
  - Handelt es sich hierbei um eine Überwachungsaufnahme?
  "Ja."
  "Was genau stellt es dar?", fragte Jessica.
  "Ich bin mir nicht ganz sicher, aber ich glaube, da ist etwas dabei, das Sie sich ansehen möchten."
  - Wann wurde die Tonaufnahme gemacht?
  Frank Pustelnik übergab Jessica das Tonband. "Das ist von dem Tag, an dem die Leiche entdeckt wurde."
  
  
  
  Sie standen hinter Mateo Fuentes im AV-Schnittraum. Jessica, Byrne und Frank Pustelnik.
  Mateo legte das Band in den Zeitlupen-Videorekorder ein. Er schickte das Band ab. Die Bilder huschten vorbei. Die meisten Überwachungskameras nahmen deutlich langsamer auf als ein herkömmlicher Videorekorder, sodass die Aufnahmen auf einem Computer zu schnell abgespielt wurden.
  Statische Nachtbilder zogen vorbei. Schließlich wurde die Szene etwas heller.
  "Dort drüben", sagte Pustelnik.
  Mateo stoppte die Aufnahme und drückte auf Wiedergabe. Es war eine Aufnahme aus der Vogelperspektive. Der Zeitcode zeigte 7:00 Uhr an.
  Im Hintergrund war der Parkplatz des Lagerhauses am Tatort zu sehen. Das Bild war verschwommen und schwach beleuchtet. Links oben im Bild befand sich ein kleiner Lichtfleck, dort, wo der Parkplatz zum Fluss abfiel. Jessica erschauderte beim Anblick des Bildes. Die verschwommene Gestalt war Christina Yakos.
  Um 7:07 Uhr fuhr ein Auto auf den Parkplatz am oberen Bildschirmrand. Es bewegte sich von rechts nach links. Weder die Farbe noch Marke oder Modell waren erkennbar. Das Auto umrundete die Rückseite des Gebäudes. Dann verschwand es aus ihren Augen. Wenige Augenblicke später huschte ein Schatten über den oberen Bildschirmrand. Offenbar überquerte jemand den Parkplatz in Richtung Fluss, auf Christina Yakos' Leiche zu. Kurz darauf verschmolz die dunkle Gestalt mit dem Dunkel der Bäume.
  Dann bewegte sich der Schatten, der sich vom Hintergrund gelöst hatte, erneut. Diesmal schnell. Jessica schloss daraus, dass der Fahrer den Parkplatz überquert, Christina Yakos' Leiche entdeckt und dann zu seinem Wagen zurückgerannt war. Sekunden später tauchte das Auto hinter dem Gebäude auf und raste auf die Ausfahrt Flat Rock Road zu. Dann zeigte das Überwachungsvideo wieder ein statisches Bild. Nur noch ein kleiner, heller Fleck am Flussufer, ein Ort, an dem einst ein Mensch gelebt hatte.
  Mateo spulte den Film zurück zu dem Moment, als das Auto wegfuhr. Er drückte auf Wiedergabe und ließ ihn laufen, bis sie eine gute Perspektive auf das Heck des Wagens hatten, als dieser in die Flat Rock Road einbog. Dann fror er das Bild ein.
  "Können Sie mir sagen, um welches Auto es sich handelt?", fragte Byrne Jessica. Im Laufe ihrer Jahre in der Autoabteilung hatte sie sich einen Namen als anerkannte Automobilexpertin gemacht. Obwohl sie einige Modelle aus den Jahren 2006 und 2007 nicht kannte, hatte sie sich in den letzten zehn Jahren ein fundiertes Wissen über Luxuswagen angeeignet. Die Autoabteilung bearbeitete eine große Anzahl gestohlener Luxusfahrzeuge.
  "Es sieht aus wie ein BMW", sagte Jessica.
  "Können wir das tun?", fragte Byrne.
  "Verrichtet der Amerikanische Ursus in freier Wildbahn Kot?", fragte Mateo.
  Byrne warf Jessica einen Blick zu und zuckte mit den Achseln. Keiner von beiden hatte eine Ahnung, wovon Mateo sprach. "Ich nehme es an", sagte Byrne. Manchmal musste man Officer Fuentes eben entgegenkommen.
  Mateo drehte an den Knöpfen. Das Bild wurde größer, aber nicht wesentlich schärfer. Es war eindeutig das BMW-Logo auf dem Kofferraumdeckel.
  "Können Sie mir sagen, um welches Modell es sich handelt?", fragte Byrne.
  "Es sieht aus wie ein 525i", sagte Jessica.
  - Und was ist mit dem Teller?
  Mateo verschob das Bild ein Stück nach hinten. Das Bild war lediglich ein weißgraues Rechteck aus Pinselstrichen, und auch nur die Hälfte davon.
  "Ist das alles?", fragte Byrne.
  Mateo funkelte ihn wütend an. "Was glauben Sie, was wir hier tun, Detective?"
  "Ich war mir nie ganz sicher", sagte Byrne.
  "Man muss einen Schritt zurücktreten, um es zu erkennen."
  "Wie weit zurück?", fragte Byrne. "Camden?"
  Mateo zentrierte das Bild auf dem Bildschirm und zoomte heran. Jessica und Byrne traten ein paar Schritte zurück und kniffen die Augen zusammen, um das Bild zu betrachten. Nichts. Noch ein paar Schritte. Jetzt waren sie im Flur.
  "Was denkst du?", fragte Jessica.
  "Ich sehe nichts", sagte Byrne.
  Sie entfernten sich so weit wie möglich. Das Bild auf dem Bildschirm war stark verpixelt, aber es begann, Konturen anzunehmen. Die ersten beiden Buchstaben schienen HO zu lauten.
  XO.
  "HORNEY1", dachte Jessica. Sie warf Byrne einen Blick zu, der laut aussprach, was er dachte:
  "Hurensohn."
  OceanofPDF.com
  47
  David Hornstrom saß in einem der vier Verhörräume der Mordkommission. Er war freiwillig gekommen, was in Ordnung war. Wäre er zur Vernehmung abgeholt worden, wäre die Situation völlig anders gewesen.
  Jessica und Byrne tauschten sich über ihre Strategien aus. Sie betraten einen kleinen, heruntergekommenen Raum, kaum größer als ein begehbarer Kleiderschrank. Jessica setzte sich, und Byrne stellte sich hinter Hornstrom. Tony Park und Josh Bontrager beobachteten das Geschehen durch einen Einwegspiegel.
  "Wir müssen nur kurz etwas klären", sagte Jessica. Das war die übliche Polizeisprache: "Wir wollen Sie nicht durch die ganze Stadt jagen, falls wir herausfinden, dass Sie unser Agent sind."
  "Könnten wir das nicht in meinem Büro machen?", fragte Hornstrom.
  "Haben Sie Freude daran, außerhalb des Büros zu arbeiten, Herr Hornstrom?", fragte Byrne.
  "Sicherlich."
  "Und wir auch."
  Hornstrom sah nur noch resigniert zu. Nach ein paar Augenblicken schlug er die Beine übereinander und verschränkte die Hände im Schoß. "Sind Sie der Lösung des Problems mit der Frau auch nur ein Stück näher gekommen?", fragte er. Jetzt war es normales Geplauder, denn ich hatte etwas zu verbergen, aber ich war fest davon überzeugt, dass ich schlauer war als Sie.
  "Ich glaube schon", sagte Jessica. "Danke der Nachfrage."
  Hornstrom nickte, als hätte er gerade einen Punkt bei der Polizei erzielt. "Wir haben alle ein bisschen Angst im Büro."
  "Wie meinst du das?"
  "Nun ja, so etwas passiert nicht alle Tage. Ich meine, Sie haben ständig mit solchen Dingen zu tun. Wir sind doch nur ein Haufen Verkäufer."
  Haben Sie von Ihren Kollegen etwas gehört, das unsere Ermittlungen unterstützen könnte?
  "Nicht wirklich."
  Jessica blickte misstrauisch zu und wartete. "Wäre das nicht ganz richtig oder nicht?"
  "Nun ja, nein. Das war nur eine Redewendung."
  "Ach so", sagte Jessica und dachte: "Sie sind wegen Behinderung der Justiz verhaftet." Wieder so eine Redewendung. Sie blätterte erneut in ihren Notizen. "Sie haben ausgesagt, dass Sie eine Woche vor unserem ersten Gespräch nicht auf dem Gelände von Manayunk waren."
  "Rechts."
  - Waren Sie letzte Woche in der Stadt?
  Hornstrom dachte einen Moment nach. "Ja."
  Jessica legte einen großen Manilaumschlag auf den Tisch. Sie ließ ihn vorerst geschlossen. "Kennen Sie die Firma Pustelnik, einen Gastronomieausstatter?"
  "Natürlich", sagte Hornstrom. Sein Gesicht rötete sich. Er lehnte sich leicht zurück und vergrößerte so den Abstand zwischen sich und Jessica. Das erste Zeichen der Verteidigung.
  "Nun ja, wie sich herausstellt, gibt es dort schon seit Längerem ein Diebstahlproblem", sagte Jessica. Sie öffnete den Umschlag. Hornstrom schien den Blick nicht davon abwenden zu können. "Vor ein paar Monaten haben die Eigentümer Überwachungskameras an allen vier Seiten des Gebäudes installiert. Wussten Sie davon?"
  Hornstrom schüttelte den Kopf. Jessica griff in den neun mal zwölf Zoll großen Umschlag, zog ein Foto heraus und legte es auf den zerkratzten Metalltisch.
  "Das ist ein Foto aus einer Überwachungskamera", sagte sie. "Die Kamera befand sich an der Seite des Lagerhauses, in dem Christina Yakos gefunden wurde. Ihrem Lagerhaus. Das Foto wurde am Morgen des Leichenfundes aufgenommen."
  Hornstrom warf einen beiläufigen Blick auf das Foto. "Gut."
  Könnten Sie sich das bitte genauer ansehen?
  Hornstrom nahm das Foto in die Hand und betrachtete es eingehend. Er schluckte schwer. "Ich bin mir nicht sicher, wonach ich genau suche." Er legte das Foto zurück.
  "Können Sie den Zeitstempel in der unteren rechten Ecke lesen?", fragte Jessica.
  "Ja", sagte Hornstrom. "Ich verstehe. Aber ich ..."
  "Sehen Sie das Auto in der oberen rechten Ecke?"
  Hornstrom kniff die Augen zusammen. "Nicht ganz", sagte er. Jessica sah, wie die Körpersprache des Mannes noch defensiver wurde. Er verschränkte die Arme. Seine Kiefermuskeln spannten sich an. Er begann, mit dem rechten Fuß zu wippen. "Ich meine, ich sehe da etwas. Ich glaube, es könnte ein Auto sein."
  "Vielleicht hilft das ja", sagte Jessica. Sie zog ein weiteres Foto hervor, diesmal vergrößert. Es zeigte die linke Seite des Kofferraums und einen Teil des Nummernschilds. Das BMW-Logo war deutlich zu erkennen. David Hornstrom erbleichte augenblicklich.
  "Das ist nicht mein Auto."
  "Du fährst dieses Modell", sagte Jessica. "Einen schwarzen 525i."
  - Das kann man nicht mit Sicherheit sagen.
  "Herr Hornstrom, ich habe drei Jahre in der Autoabteilung gearbeitet. Ich kann einen 525i im Dunkeln von einem 530i unterscheiden."
  "Ja, aber es sind viele davon auf der Straße."
  "Das stimmt", sagte Jessica. "Aber wie viele Autos haben dieses Kennzeichen?"
  "Für mich sieht es nach HG aus. Es muss nicht unbedingt XO sein."
  "Glauben Sie etwa, wir hätten nicht jeden schwarzen BMW 525i in Pennsylvania nach ähnlichen Kennzeichen durchsucht?" Die Wahrheit war: Nein. Aber das musste David Hornstrom nicht wissen.
  "Es... es bedeutet gar nichts", sagte Hornstrom. "Das hätte jeder mit Photoshop machen können."
  Es stimmte. Es würde niemals vor Gericht kommen. Jessica hatte es nur deshalb auf den Tisch gebracht, um David Hornstrom einzuschüchtern. Und es begann zu wirken. Andererseits sah er so aus, als ob er gleich einen Anwalt verlangen würde. Sie sollten etwas Abstand halten.
  Byrne zog einen Stuhl heran und setzte sich. "Wie sieht es mit Astronomie aus?", fragte er. "Interessierst du dich für Astronomie?"
  Der Umschwung kam abrupt. Hornstrom nutzte die Gelegenheit. "Wie bitte?"
  "Astronomie", sagte Byrne. "Mir ist aufgefallen, dass Sie ein Teleskop in Ihrem Büro haben."
  Hornstrom wirkte noch verwirrter. Was nun? "Mein Teleskop? Was ist damit?"
  "Ich wollte schon immer mal eins haben. Welches hast du denn?"
  David Hornstrom könnte diese Frage wahrscheinlich selbst im Koma beantworten. Doch hier, im Verhörraum der Mordkommission, schien ihm der Gedanke nicht in den Sinn zu kommen. Schließlich: "Es ist Jumell."
  "Gut?"
  "Ganz gut. Aber bei Weitem nicht erstklassig."
  "Was schaust du mit ihm? Sterne?"
  "Manchmal."
  - David, hast du jemals den Mond betrachtet?
  Die ersten feinen Schweißperlen bildeten sich auf Hornstroms Stirn. Er würde entweder gleich etwas zugeben oder war völlig ohnmächtig geworden. Byrne schaltete einen Gang runter. Er griff in seine Aktentasche und holte eine Audiokassette heraus.
  "Wir haben einen Notruf erhalten, Herr Hornstrom", sagte Byrne. "Und damit meine ich konkret einen Notruf, der die Behörden darauf aufmerksam gemacht hat, dass sich hinter einem Lagerhaus an der Flat Rock Road eine Leiche befindet."
  "Okay. Aber was bedeutet das...?"
  "Wenn wir einige Spracherkennungstests damit durchführen, habe ich das deutliche Gefühl, dass es zu Ihrer Stimme passen wird." Das war zwar auch unwahrscheinlich, aber es klang immer gut.
  "Das ist verrückt", sagte Hornstrom.
  "Sie sagen also, Sie haben nicht die Notrufnummer 911 gewählt?"
  "Nein. Ich bin nicht zurück ins Haus gegangen und habe den Notruf gewählt."
  Byrne hielt dem Blick des jungen Mannes einen unangenehmen Moment lang stand. Schließlich wandte Hornstrom den Blick ab. Byrne legte das Tonband auf den Tisch. "Die 911-Aufnahme enthält auch Musik. Der Anrufer hat vergessen, die Musik vor dem Wählen auszuschalten. Sie ist leise, aber zu hören."
  - Ich weiß nicht, wovon du redest.
  Byrne griff nach dem kleinen Stereo-Gerät auf dem Schreibtisch, wählte eine CD aus und drückte auf Play. Eine Sekunde später ertönte ein Lied. Es war "I Want You" von Savage Garden. Hornstrom erkannte es sofort. Er sprang auf.
  "Sie hatten kein Recht, mein Auto zu betreten! Dies ist ein klarer Verstoß gegen meine Bürgerrechte!"
  "Was meinen Sie damit?", fragte Byrne.
  "Sie hatten keinen Durchsuchungsbefehl! Das ist mein Grundstück!"
  Byrne starrte Hornstrom an, bis er beschloss, sich zu setzen. Dann griff er in seine Manteltasche. Er zog eine Kristall-CD-Hülle und eine kleine Plastiktüte von Coconuts Music heraus. Außerdem zog er einen Kassenbon mit einem Datum von vor einer Stunde hervor. Der Kassenbon war für das selbstbetitelte Album von Savage Garden aus dem Jahr 1997.
  "Niemand ist in Ihr Auto eingestiegen, Herr Hornstrom", sagte Jessica.
  Hornstrom betrachtete die Tasche, die CD-Hülle und den Kassenbon. Und er wusste es. Er war betrogen worden.
  "Also, ich mache Ihnen einen Vorschlag", begann Jessica. "Sie können ihn annehmen oder ablehnen. Sie sind derzeit ein wichtiger Zeuge in einem Mordfall. Die Grenze zwischen Zeuge und Verdächtiger ist - selbst unter den besten Umständen - fließend. Sobald Sie diese Grenze überschreiten, wird sich Ihr Leben für immer verändern. Selbst wenn Sie nicht der Gesuchte sind, wird Ihr Name in bestimmten Kreisen für immer mit den Worten ‚Mordfall", ‚Verdächtiger", ‚Person von Interesse" verbunden sein. Verstehen Sie, was ich meine?"
  Tief einatmen. Beim Ausatmen: "Ja."
  "Okay", sagte Jessica. "Also, hier sind Sie nun auf der Polizeiwache und stehen vor einer schwierigen Entscheidung. Sie können unsere Fragen ehrlich beantworten, und wir werden der Sache auf den Grund gehen. Oder Sie spielen ein gefährliches Spiel. Sobald Sie einen Anwalt engagieren, ist alles vorbei, die Staatsanwaltschaft übernimmt den Fall, und seien wir ehrlich, die sind nicht gerade die flexibelsten Leute in der Stadt. Im Vergleich zu ihnen wirken wir geradezu freundlich."
  Die Karten wurden ausgeteilt. Hornstrom schien seine Optionen abzuwägen. "Ich werde Ihnen alles erzählen, was Sie wissen wollen."
  Jessica zeigte ein Foto des Wagens, der den Parkplatz von Manayunk verließ. "Das bist du, nicht wahr?"
  "Ja."
  Sind Sie an jenem Morgen gegen 7:07 Uhr auf den Parkplatz gefahren?
  "Ja."
  "Sie haben Christina Yakos' Leiche gesehen und sind gegangen?"
  "Ja."
  - Warum haben Sie nicht die Polizei gerufen?
  - Ich konnte es nicht riskieren.
  "Welche Chance? Wovon redest du?"
  Hornstrom brauchte einen Moment, um zu sprechen. "Wir haben viele wichtige Kunden, okay? Der Markt ist momentan sehr volatil, und die geringste Andeutung eines Skandals könnte alles ruinieren. Ich bin in Panik geraten. Ich ... es tut mir so leid."
  "Haben Sie die Notrufnummer 911 gewählt?"
  "Ja", sagte Hornstrom.
  "Von einem alten Handy?"
  "Ja, ich habe gerade den Anbieter gewechselt", sagte er. "Aber ich habe angerufen. Sagt Ihnen das denn gar nichts? Habe ich nicht das Richtige getan?"
  "Sie wollen also Lob dafür, dass Sie das Anständigste getan haben, was man sich vorstellen kann? Sie haben eine tote Frau am Flussufer gefunden und denken, die Polizei zu rufen, sei eine edle Tat?"
  Hornstrom verbarg sein Gesicht in den Händen.
  "Sie haben die Polizei angelogen, Herr Hornstrom", sagte Jessica. "Das ist etwas, das Sie Ihr Leben lang begleiten wird."
  Hornstrom schwieg.
  "Waren Sie schon einmal in Chaumont?", fragte Byrne.
  Hornstrom blickte auf. "Shaumont? Ich glaube schon. Ich meine, ich bin gerade durch Shaumont gekommen. Was meinen Sie -"
  "Waren Sie schon mal in einem Club namens Stiletto?"
  Jetzt kreidebleich. Bingo.
  Hornstrom lehnte sich in seinem Stuhl zurück. Es war klar, dass sie ihn zum Schweigen bringen würden.
  "Bin ich verhaftet?", fragte Hornstrom.
  Jessica hatte Recht. Es ist Zeit, einen Gang zurückzuschalten.
  "Wir sind gleich wieder da", sagte Jessica.
  Sie verließen den Raum und schlossen die Tür. Sie betraten eine kleine Nische, in der ein Einwegspiegel den Blick in den Verhörraum freigab. Tony Park und Josh Bontrager beobachteten sie.
  "Was denkst du?", fragte Jessica Puck.
  "Ich bin mir nicht sicher", sagte Park. "Ich denke, er ist einfach nur ein Spieler, ein Junge, der einen Gegner gefunden hat und dessen Karriere den Bach runterging. Ich sage, lasst ihn gehen. Wenn wir ihn später brauchen, mag er uns vielleicht genug, um von selbst zu kommen."
  Pak hatte Recht. Hornstrom glaubte nicht, dass einer von ihnen ein Steinmörder war.
  "Ich fahre jetzt zur Staatsanwaltschaft", sagte Byrne. "Mal sehen, ob wir Herrn Horney nicht ein bisschen näherkommen können."
  Sie hatten vermutlich nicht die Mittel, einen Durchsuchungsbefehl für David Hornstroms Haus oder Auto zu erwirken, aber einen Versuch war es wert. Kevin Byrne konnte sehr überzeugend sein. Und David Hornstrom hatte es verdient, dass man ihm die Daumenschrauben antat.
  "Dann werde ich einige der Stiletto-Mädchen treffen", fügte Byrne hinzu.
  "Sag Bescheid, wenn du bei dem Stiletto-Part Hilfe brauchst", sagte Tony Park lächelnd.
  "Ich denke, ich kann das bewältigen", sagte Byrne.
  "Ich werde ein paar Stunden mit diesen Bibliotheksbüchern verbringen", sagte Bontrager.
  "Ich gehe mal raus und schaue, ob ich etwas über diese Kleider herausfinden kann", sagte Jessica. "Wer auch immer unser Junge ist, er muss sie ja irgendwoher haben."
  OceanofPDF.com
  48
  Es war einmal eine junge Frau namens Anne Lisbeth. Sie war ein wunderschönes Mädchen mit strahlend weißen Zähnen, glänzendem Haar und makelloser Haut. Eines Tages gebar sie ein Kind, doch ihr Sohn war nicht besonders hübsch, deshalb wurde er weggegeben und lebte fortan bei anderen.
  Moon weiß alles darüber.
  Während die Frau des Arbeiters das Kind aufzog, zog Anna Lisbeth in das Schloss des Grafen, umgeben von Seide und Samt. Man erlaubte ihr nicht zu atmen. Niemand durfte mit ihr sprechen.
  Moon beobachtet Anne Lisbeth aus der Tiefe des Raumes. Sie ist schön, wie aus einem Märchen. Sie ist umgeben von der Vergangenheit, von allem, was einst war. Dieser Raum birgt die Echos vieler Geschichten. Er ist ein Ort der Vergessenen.
  Moon weiß auch davon.
  Laut Handlung lebte Anna Lisbeth viele Jahre und wurde eine angesehene und einflussreiche Frau. Die Bewohner ihres Dorfes nannten sie Madame.
  Anne Lisbeth aus Moon wird nicht so lange leben.
  Sie wird ihr Kleid heute tragen.
  OceanofPDF.com
  49
  In den Landkreisen Philadelphia, Montgomery, Bucks und Chester gab es etwa hundert Secondhand-Kleiderläden und Kommissionsgeschäfte, darunter auch kleine Boutiquen mit Abteilungen, die ausschließlich Kommissionskleidung anboten.
  Bevor Jessica ihre Route planen konnte, erhielt sie einen Anruf von Byrne. Er hatte den Durchsuchungsbefehl gegen David Hornstrom zurückgezogen. Außerdem standen keine Kräfte zur Verfügung, um ihn aufzuspüren. Die Staatsanwaltschaft hatte vorerst beschlossen, keine Anklage wegen Behinderung der Justiz zu erheben. Byrne wird den Fall weiterverfolgen.
  
  
  
  Jessica begann ihre Suche in der Market Street. Die Läden in der Nähe des Stadtzentrums waren meist teurer und spezialisierten sich auf Designerkleidung oder boten Varianten des jeweils angesagten Vintage-Stils an. Irgendwie hatte Jessica, als sie den dritten Laden erreichte, bereits eine entzückende Pringles-Strickjacke gekauft. Sie hatte es gar nicht geplant. Es war einfach so passiert.
  Anschließend ließ sie ihre Kreditkarte und ihr Bargeld im Auto eingeschlossen. Sie hätte den Mord untersuchen sollen, anstatt ihre Kleidung zu packen. Sie hatte Fotos von beiden Kleidern, die an den Opfern gefunden wurden. Bis heute hat sie niemand erkannt.
  Das fünfte Geschäft, das sie besuchte, befand sich in der South Street, zwischen einem Gebrauchtplattenladen und einem Sandwichladen.
  Es hieß TrueSew.
  
  
  
  Das Mädchen hinter dem Tresen war etwa neunzehn, blond, von zarter Schönheit und zerbrechlich. Die Musik klang nach Eurotrance und war leise. Jessica zeigte dem Mädchen ihren Ausweis.
  "Wie heißt du?", fragte Jessica.
  "Samantha", sagte das Mädchen. "Mit Apostroph."
  "Und wo soll ich dieses Apostroph setzen?"
  "Nach dem ersten a."
  Jessica schrieb an Samantha: "Ah, verstehe. Wie lange arbeitest du schon hier?"
  "Etwa zwei Monate. Fast drei."
  "Gute Arbeit?"
  Samantha zuckte mit den Achseln. "Es ist schon okay. Außer, wenn wir uns mit dem herumschlagen müssen, was die Leute mitbringen."
  "Wie meinst du das?"
  "Nun ja, manches davon ist schon ziemlich ekelhaft, nicht wahr?"
  - Scanky, wie geht es dir?
  "Nun ja, ich habe mal ein verschimmeltes Salami-Sandwich in meiner Gesäßtasche gefunden. Ich meine, mal ehrlich, wer steckt sich denn ein verdammtes Sandwich in die Tasche? Keine Tüte, einfach so. Und dann auch noch ein Salami-Sandwich."
  "Ja".
  "Ach, doppelt so schlimm. Und zweitens, wer schaut denn heutzutage noch in die Taschen von etwas, bevor er es verkauft oder verschenkt? Wer würde denn sowas tun? Da fragt man sich schon, was der Typ sonst noch so gespendet hat, wenn du verstehst, was ich meine. Kannst du dir das vorstellen?"
  Jessica hätte es gekonnt. Sie hat ja schon genug gesehen.
  "Und ein anderes Mal fanden wir etwa ein Dutzend tote Mäuse ganz unten in diesem großen Kleiderkarton. Einige davon waren richtige Mäuse. Ich hatte solche Angst. Ich glaube, ich habe seit einer Woche nicht mehr geschlafen." Samantha schauderte. "Ich werde heute Nacht wohl auch nicht schlafen können. Gut, dass ich mich daran erinnert habe."
  Jessica blickte sich im Laden um. Er wirkte völlig unordentlich. Kleidung war auf runden Kleiderständern gestapelt. Kleinere Artikel - Schuhe, Hüte, Handschuhe, Schals - lagen noch in Kartons, die auf dem Boden verstreut waren; die Preise waren mit schwarzem Bleistift darauf geschrieben. Jessica stellte sich vor, das alles gehöre zu dem unkonventionellen Charme ihrer Zwanzigerjahre, für den sie längst den Sinn verloren hatte. Ein paar Männer stöberten hinten im Laden.
  "Was für Sachen verkaufen Sie hier?", fragte Jessica.
  "Alles Mögliche", sagte Samantha. "Vintage, Gothic, Sportlich, Militär. Ein bisschen Riley."
  "Was ist Riley?"
  "Riley ist eine Marke. Ich glaube, die haben sich von Hollywood weiterentwickelt. Oder vielleicht ist es nur der Hype. Die nehmen Vintage- und Recyclingkleidung und peppen sie auf. Röcke, Jacken, Jeans. Nicht unbedingt mein Stil, aber cool. Hauptsächlich für Frauen, aber ich habe auch schon Kinderkleidung gesehen."
  "Wie soll ich dekorieren?"
  "Rüschen, Stickereien und dergleichen. Praktisch ein Unikat."
  "Ich würde Ihnen gern ein paar Bilder zeigen", sagte Jessica. "Ist das in Ordnung?"
  "Sicherlich."
  Jessica öffnete den Umschlag und zog Fotokopien der Kleider heraus, die Christina Jakos und Tara Grendel trugen, sowie ein Foto von David Hornstrom, das für seinen Besucherausweis im Roundhouse aufgenommen worden war.
  - Erkennen Sie diesen Mann?
  Samantha betrachtete das Foto. "Ich glaube nicht", sagte sie. "Tut mir leid."
  Jessica legte daraufhin die Fotos der Kleider auf die Theke. "Haben Sie in letzter Zeit so etwas an jemanden verkauft?"
  Samantha sah sich die Fotos an. Sie nahm sich Zeit, um sich die Kleider im besten Licht vorzustellen. "Nicht, dass ich mich erinnern könnte", sagte sie. "Es sind aber wirklich hübsche Kleider. Abgesehen von der Riley-Linie ist das meiste, was wir hier bekommen, ziemlich schlicht. Levi"s, Columbia Sportswear, alte Nike- und Adidas-Sachen. Diese Kleider sehen aus wie aus Jane Eyre oder so."
  "Wem gehört dieser Laden?"
  "Mein Bruder. Aber er ist jetzt nicht hier."
  "Wie heißt er?"
  "Danny."
  "Gibt es hier Apostrophe?"
  Samantha lächelte. "Nein", sagte sie. "Nur der ganz normale Danny."
  - Wie lange ist er schon der Besitzer dieses Anwesens?
  "Vielleicht zwei Jahre. Aber davor gehörte dieser Laden wie immer meiner Großmutter. Genau genommen gehört er ihr, glaube ich, immer noch. Was Kredite angeht, ist sie die Richtige. Sie wird später auch hier sein. Sie kennt sich bestens mit Vintage-Kleidung aus."
  "Das ist ein Rezept fürs Altern", dachte Jessica. Ihr Blick fiel auf den Boden hinter der Theke, wo ein Kinderschaukelstuhl stand. Davor befand sich eine Vitrine mit bunten Zirkustieren. Samantha sah, wie sie den Stuhl betrachtete.
  "Das ist für meinen kleinen Jungen", sagte sie. "Er schläft gerade im Hinterzimmer."
  Samanthas Stimme klang plötzlich traurig. Offenbar handelte es sich bei ihrer Situation um eine juristische Angelegenheit, nicht unbedingt um eine Herzensangelegenheit. Und Jessica schien das auch nicht zu kümmern.
  Das Telefon hinter dem Tresen klingelte. Samantha nahm ab. Jessica drehte sich um und bemerkte ein paar rote und grüne Strähnen in ihrem blonden Haar. Irgendwie stand es dieser jungen Frau. Wenige Augenblicke später legte Samantha auf.
  "Ich mag deine Haare", sagte Jessica.
  "Danke", sagte Samantha. "Das ist so mein Weihnachtsrhythmus. Ich denke, es ist Zeit, das zu ändern."
  Jessica gab Samantha ein paar Visitenkarten. "Würdest du deine Großmutter bitten, mich anzurufen?"
  "Natürlich", sagte sie. "Sie liebt Intrigen."
  "Ich lasse diese Fotos auch hier. Wenn Sie weitere Ideen haben, zögern Sie bitte nicht, uns zu kontaktieren."
  "Bußgeld."
  Als Jessica sich zum Gehen wandte, bemerkte sie, dass die beiden Personen, die sich im hinteren Teil des Ladens aufgehalten hatten, gegangen waren. Niemand kam ihr auf dem Weg zur Eingangstür entgegen.
  "Gibt es hier eine Hintertür?", fragte Jessica.
  "Ja", sagte Samantha.
  Haben Sie Probleme mit Ladendiebstahl?
  Samantha deutete auf einen kleinen Videomonitor und einen Videorekorder unter der Theke. Jessica hatte sie vorher nicht bemerkt. Man sah eine Ecke des Flurs, die zum Hintereingang führte. "Hier war früher mal ein Juweliergeschäft, ob du es glaubst oder nicht", sagte Samantha. "Sie haben Kameras und alles dagelassen. Ich habe die Leute die ganze Zeit beobachtet, während wir gesprochen haben. Keine Sorge."
  Jessica musste lächeln. Ein neunzehnjähriger Junge ging an ihm vorbei. Man wusste nie, was für Leute in einem vorgingen.
  
  
  
  Im Laufe des Tages hatte Jessica schon so einige Goths, Grunge-Kids, Hip-Hop-Fans, Rock'n'Roller und Obdachlose gesehen, sowie eine Gruppe Sekretärinnen und Verwaltungsangestellte aus der Innenstadt, die in einer Auster nach einer Versace-Perle suchten. Sie hielt an einem kleinen Restaurant in der Third Street, holte sich schnell ein Sandwich und ging hinein. Unter den Nachrichten, die sie erhielt, war auch eine von einem Secondhandladen in der Second Street. Irgendwie war es an die Presse durchgesickert, dass das zweite Opfer Vintage-Kleidung trug, und anscheinend war jeder, der jemals einen Secondhandladen gesehen hatte, außer Rand und Band.
  Leider war es möglich, dass ihr Mörder diese Gegenstände online gekauft oder in einem Secondhandladen in Chicago, Denver oder San Diego erworben hatte. Oder vielleicht hatte er sie einfach die letzten vierzig oder fünfzig Jahre im Laderaum eines Dampfschiffs aufbewahrt.
  Sie hielt am zehnten Secondhandladen auf ihrer Liste in der Second Street an, wo jemand anrief und ihr eine Nachricht hinterließ. Jessica rief den jungen Mann an der Kasse an - einen besonders energiegeladen wirkenden Kerl Anfang zwanzig . Er hatte einen aufgerissenen, lebhaften Blick, als hätte er ein paar Energydrinks von Von Dutch getrunken. Oder vielleicht war es etwas anderes. Selbst seine stacheligen Haare sahen gekämmt aus. Sie fragte ihn, ob er die Polizei gerufen oder den Täter gekannt habe. Der junge Mann blickte überall hin, nur nicht in Jessicas Augen, und sagte, er wisse von nichts. Jessica tat den Anruf als einen weiteren Sonderling ab. Seltsame Anrufe im Zusammenhang mit diesem Fall häuften sich. Nachdem Christina Yakos' Geschichte in den Zeitungen und im Internet erschienen war, erhielten sie Anrufe von Piraten, Elfen, Feen - sogar vom Geist eines Mannes, der in Valley Forge gestorben war.
  Jessica blickte sich in dem langen, schmalen Laden um. Er war sauber, hell und roch nach frisch gestrichener Latexfarbe. Im Schaufenster standen kleine Haushaltsgeräte - Toaster, Mixer, Kaffeemaschinen, Heizlüfter. An der Rückwand hingen Brettspiele, Schallplatten und einige gerahmte Kunstdrucke. Rechts davon befanden sich Möbel.
  Jessica ging den Gang entlang zur Damenbekleidungsabteilung. Es gab nur fünf oder sechs Kleiderständer, aber die Kleidung sah sauber und in gutem Zustand aus, auf jeden Fall ordentlich sortiert, besonders im Vergleich zum Sortiment bei TrueSew.
  Als Jessica an der Temple University studierte und der Trend zu Designer-Jeans mit Rissen gerade erst richtig in Schwung kam, durchstöberte sie regelmäßig Secondhandläden und Läden der Heilsarmee auf der Suche nach dem perfekten Paar. Sie muss Hunderte anprobiert haben. Mitten im Laden entdeckte sie auf einem Kleiderständer eine schwarze Gap-Jeans für 3,99 Dollar. Und sie passte ihr auch noch. Sie musste sich beherrschen.
  - Kann ich Ihnen bei der Suche nach etwas behilflich sein?
  Jessica drehte sich um und sah den Mann, der ihr die Frage gestellt hatte. Es war mehr als nur ein bisschen seltsam. Seine Stimme klang, als würde er bei Nordstrom oder Saks arbeiten. Sie war es nicht gewohnt, in einem Secondhandladen bedient zu werden.
  "Mein Name ist Detective Jessica Balzano." Sie zeigte dem Mann ihren Ausweis.
  "Oh ja." Der Mann war groß, gepflegt, schweigsam und hatte manikürte Nägel. Er wirkte in einem Gebrauchtwarenladen etwas deplatziert. "Ich bin der Anrufer." Er reichte mir die Hand. "Willkommen in der New Page Mall. Mein Name ist Roland Hanna."
  OceanofPDF.com
  50
  Byrne interviewte drei Stiletto-Tänzerinnen. So angenehm die Details auch waren, erfuhr er nichts weiter, als dass exotische Tänzerinnen über 1,80 Meter groß sein können. Keine der Frauen erinnerte sich daran, dass Christina Yakos besondere Aufmerksamkeit geschenkt bekommen hatte.
  Byrne beschloss, sich die Pumpstation Chaumont noch einmal genauer anzusehen.
  
  
  
  Bevor er die Kelly Drive erreichte, klingelte sein Handy. Es war Tracy McGovern vom forensischen Labor.
  "Wir haben eine Übereinstimmung bei diesen Vogelfedern", sagte Tracy.
  Byrne schauderte bei dem Gedanken an den Vogel. Gott, wie er Sex hasste. "Was ist das?"
  "Bist du bereit dafür?"
  "Das klingt nach einer schwierigen Frage, Tracy", sagte Byrne. "Ich weiß nicht, was ich darauf antworten soll."
  "Der Vogel war eine Nachtigall."
  "Eine Nachtigall?" Byrne erinnerte sich an den Vogel, den das Opfer gehalten hatte. Es war ein kleiner, unscheinbarer Vogel, nichts Besonderes. Aus irgendeinem Grund hatte er gedacht, eine Nachtigall sähe exotisch aus.
  "Ja. Luscinia megarhynchos, auch bekannt als Rotrücken-Nachtigall", sagte Tracy. "Und jetzt kommt der interessante Teil."
  "Alter, brauche ich eine gute Rolle?"
  "Nachtigallen leben nicht in Nordamerika."
  "Und das ist das Gute daran?"
  "Genau das ist der Grund. Die Nachtigall gilt zwar gemeinhin als englischer Vogel, ist aber auch in Spanien, Portugal, Österreich und Afrika anzutreffen. Und hier kommt noch eine bessere Nachricht. Nicht so sehr für den Vogel selbst, sondern für uns. Nachtigallen überleben in Gefangenschaft nicht gut. Neunzig Prozent der gefangenen Tiere sterben innerhalb eines Monats."
  "Okay", sagte Byrne. "Wie kam es also, dass eines dieser Dinger in die Hände eines Mordopfers in Philadelphia gelangte?"
  "Sie könnten genauso gut fragen. Sofern Sie es nicht selbst aus Europa mitbringen (und das ist im Zeitalter der Vogelgrippe unwahrscheinlich), gibt es nur einen Weg, sich anzustecken."
  "Und wie ist das?"
  "Von einem Züchter exotischer Vögel. Nachtigallen können bekanntermaßen in Gefangenschaft überleben, wenn sie gezüchtet werden. Handaufzucht sozusagen."
  "Bitte sag mir, dass es einen Züchter in Philadelphia gibt."
  "Nein, aber es gibt einen Züchter in Delaware. Ich habe dort angerufen, aber man sagte mir, dass sie seit Jahren keine Nachtigallen mehr verkaufen oder züchten. Der Besitzer meinte, er würde eine Liste von Züchtern und Importeuren zusammenstellen und sich dann wieder melden. Ich habe ihm Ihre Nummer gegeben."
  "Gut gemacht, Tracy." Byrne legte auf, rief dann Jessicas Voicemail an und hinterließ ihr die Informationen.
  Als er in den Kelly Drive einbog, setzte gefrierender Regen ein: Ein wolkiger, grauer Nebel überzog die Straße mit einem Eisfilm. In diesem Moment hatte Kevin Byrne das Gefühl, der Winter würde nie enden, und es blieben noch drei Monate.
  Nachtigallen.
  
  
  
  Als Byrne das Wasserwerk von Chaumont erreichte, hatte sich der Eisregen in einen ausgewachsenen Eissturm verwandelt. Nur wenige Meter von seinem Auto entfernt war er völlig durchnässt und erreichte die rutschigen Steinstufen des verlassenen Pumpwerks.
  Byrne stand im riesigen, offenen Eingang und musterte das Hauptgebäude des Wasserwerks. Er war immer noch überwältigt von dessen schieren Größe und der völligen Verlassenheit. Er hatte sein ganzes Leben in Philadelphia verbracht, war aber noch nie dort gewesen. Der Ort lag so abgelegen und doch so nah an der Innenstadt, dass er wetten wollte, dass viele Philadelphier nicht einmal wussten, dass es ihn gab.
  Der Wind trieb einen Regenschauer ins Gebäude. Byrne trat tiefer in die Dunkelheit. Er dachte an das, was dort einst geschehen war, an das Chaos. Generationen von Menschen hatten hier gearbeitet und dafür gesorgt, dass das Wasser floss.
  Byrne berührte die steinerne Fensterbank, auf der Tara Grendel gefunden worden war...
  - und sieht den Schatten des Mörders, in Schwarz gehüllt, der die Frau mit dem Gesicht zum Fluss positioniert... hört den Gesang einer Nachtigall, als er sie in seine Hände nimmt, seine Hände verkrampfen sich schnell... sieht den Mörder hinaustreten und ins Mondlicht blicken... hört die Melodie eines Kinderliedes -
  - und zogen sich dann zurück.
  Byrne brauchte einen Moment, um die Bilder aus seinem Kopf zu verbannen und sie zu deuten. Er stellte sich die ersten Zeilen eines Kindergedichts vor - es schien sogar die Stimme eines Kindes zu sein -, aber er verstand die Worte nicht. Irgendetwas über Mädchen.
  Er ging den weitläufigen Raum ab und leuchtete mit seiner Maglite auf den zerklüfteten und mit Schutt bedeckten Boden. Die Detectives fertigten detaillierte Fotos und maßstabsgetreue Zeichnungen an und durchkämmten das Gelände nach Hinweisen. Sie fanden nichts Wesentliches. Byrne schaltete seine Taschenlampe aus. Er beschloss, zum Lokschuppen zurückzukehren.
  Bevor er hinaustrat, überkam ihn ein weiteres Gefühl, eine düstere und bedrohliche Ahnung, das Gefühl, beobachtet zu werden. Er drehte sich um und spähte in die Ecken des riesigen Raumes.
  Niemand.
  Byrne senkte den Kopf und lauschte. Nur Regen, Wind.
  Er trat durch die Tür und spähte hinaus. Durch den dichten, grauen Nebel auf der anderen Flussseite sah er einen Mann am Ufer stehen, die Hände an den Seiten. Der Mann schien ihn zu beobachten. Die Gestalt war mehrere hundert Meter entfernt, und es war unmöglich, etwas Genaueres zu erkennen, außer dass dort, mitten in einem winterlichen Eissturm, ein Mann in einem dunklen Mantel stand und Byrne beobachtete.
  Byrne kehrte zum Gebäude zurück, verschwand aus seinem Blickfeld und wartete einen Augenblick. Dann lugte er um die Ecke. Der Mann stand immer noch regungslos da und betrachtete das monströse Gebäude am Ostufer des Schuylkill. Einen Moment lang verschwamm die kleine Gestalt zwischen Landschaft und Wasser.
  Byrne verschwand in der Dunkelheit des Pumpwerks. Er nahm sein Handy und rief seine Einheit an. Wenige Sekunden später befahl er Nick Palladino, sich an eine Stelle am Westufer des Schuylkill, gegenüber dem Pumpwerk Chaumont, zu begeben und Verstärkung zu holen. Falls sie sich geirrt hatten, dann hatten sie sich geirrt. Sie entschuldigten sich bei dem Mann und gingen ihrer Arbeit nach.
  Aber Byrne wusste irgendwie, dass er nicht falsch lag. Das Gefühl war so stark.
  - Warte mal kurz, Nick.
  Byrne ließ sein Handy eingeschaltet und wartete einige Minuten, um herauszufinden, welche Brücke seinem Standort am nächsten lag und ihn am schnellsten über den Schuylkill bringen würde. Er durchquerte den Raum, verharrte einen Moment unter einem großen Bogen und rannte zu seinem Auto, als jemand aus einem hohen Säulengang an der Nordseite des Gebäudes trat, nur wenige Meter entfernt, direkt vor ihm. Byrne sah dem Mann nicht ins Gesicht. Im Moment konnte er den Blick nicht von der kleinkalibrigen Waffe in der Hand des Mannes abwenden. Die Waffe war auf Byrnes Bauch gerichtet.
  Der Mann mit der Waffe war Matthew Clark.
  "Was machst du da?", schrie Byrne. "Geh aus dem Weg!"
  Clark rührte sich nicht. Byrne roch Alkohol in Clarks Atem. Er sah auch, wie die Pistole in seiner Hand zitterte. Keine gute Kombination.
  "Du kommst mit mir", sagte Clarke.
  Über Clarks Schulter hinweg, durch den dichten Regennebel, konnte Byrne die Gestalt eines Mannes erkennen, der noch immer am gegenüberliegenden Flussufer stand. Byrne versuchte, sich das Bild einzuprägen. Es war unmöglich. Der Mann hätte 1,50 Meter, 2,40 Meter oder 1,80 Meter groß sein können. 6 Meter oder 15 Meter.
  "Geben Sie mir die Waffe, Mr. Clark", sagte Byrne. "Sie behindern die Ermittlungen. Das ist eine sehr ernste Angelegenheit."
  Ein Wind frischte auf, blies den Fluss beiseite und brachte tonnenweise nassen Schnee mit sich. "Ich will, dass Sie Ihre Gewehre ganz langsam ziehen und auf den Boden legen", sagte Clark.
  "Ich kann das nicht tun."
  Clark spannte den Hahn. Seine Hand begann zu zittern. "Du tust, was ich dir sage."
  Byrne sah die Wut in den Augen des Mannes, die Hitze des Wahnsinns. Der Detective knöpfte langsam seinen Mantel auf, griff hinein und zog mit zwei Fingern eine Pistole heraus. Dann warf er das Magazin aus und schleuderte es über die Schulter in den Fluss. Er legte die Pistole auf den Boden. Er hatte nicht die Absicht, eine geladene Waffe zurückzulassen.
  "Komm schon." Clark deutete auf sein Auto, das in der Nähe des Bahnhofs geparkt war. "Wir machen eine Spritztour."
  "Mr. Clark", sagte Byrne und fand den richtigen Tonfall. Er wog seine Chancen ab, einen Angriff zu starten und Clark zu entwaffnen. Die Chancen standen nie gut, selbst unter den besten Umständen. "Das sollten Sie nicht tun."
  "Ich sagte: Los geht's."
  Clark setzte Byrne die Pistole an die rechte Schläfe. Byrne schloss die Augen. Collin, dachte er. Collin.
  "Wir machen eine Spritztour", sagte Clark. "Du und ich. Wenn du nicht in mein Auto steigst, bringe ich dich hier und jetzt um."
  Byrne öffnete die Augen und drehte den Kopf. Der Mann war jenseits des Flusses verschwunden.
  "Mr. Clarke, das ist das Ende Ihres Lebens", sagte Byrne. "Sie haben keine Ahnung, in was für eine beschissene Welt Sie da gerade geraten sind."
  "Sag kein Wort mehr. Nicht allein. Kannst du mich hören?"
  Byrne nickte.
  Clark trat hinter Byrne und drückte ihm den Lauf der Pistole an den Rücken. "Komm schon", sagte er erneut. Sie näherten sich dem Auto. "Weißt du, wo wir hinfahren?"
  Byrne tat es. Aber er brauchte Clarkes Bestätigung. "Nein", sagte er.
  "Wir gehen zum Crystal Diner", antwortete Clarke. "Wir gehen dorthin, wo du meine Frau getötet hast."
  Sie näherten sich dem Wagen. Gleichzeitig stiegen sie ein - Byrne auf dem Fahrersitz, Clark direkt hinter ihm.
  "Schön langsam", sagte Clarke. "Fahren."
  Byrne startete den Wagen, schaltete die Scheibenwischer und die Heizung ein. Sein Haar, sein Gesicht und seine Kleidung waren nass, sein Puls hämmerte ihm in den Ohren.
  Er wischte sich den Regen aus den Augen und machte sich auf den Weg in die Stadt.
  OceanofPDF.com
  51
  Jessica Balzano und Roland Hanna saßen im kleinen Hinterzimmer eines Secondhandladens. Die Wände waren mit christlichen Postern, einem christlichen Kalender, gerahmten, bestickten Zitaten und Kinderzeichnungen bedeckt. In einer Ecke stand ein ordentlicher Stapel Malutensilien - Gläser, Farbroller, Töpfe und Lappen. Die Wände des Hinterzimmers waren pastellgelb gestrichen.
  Roland Hannah war schlaksig, blond und schlank. Er trug verwaschene Jeans, abgetragene Reebok-Sneaker und ein weißes Sweatshirt mit der Aufschrift "HERR, WENN DU MICH NICHT DÜNN MACHEN KANNST, MACH ALLE MEINE FREUNDE FETTS" in schwarzen Buchstaben auf der Vorderseite.
  An seinen Händen waren Farbflecken.
  "Darf ich Ihnen Kaffee oder Tee anbieten? Vielleicht eine Limonade?", fragte er.
  "Mir geht es gut, danke", sagte Jessica.
  Roland setzte sich Jessica gegenüber an den Tisch. Er faltete die Hände und verschränkte die Finger. "Kann ich Ihnen irgendwie helfen?"
  Jessica öffnete ihr Notizbuch und klickte mit ihrem Kugelschreiber. "Du sagtest, du hättest die Polizei gerufen."
  "Rechts."
  "Darf ich fragen, warum?"
  "Nun ja, ich las einen Bericht über diese grausamen Morde", sagte Roland. "Die Details der Vintage-Kleidung fielen mir auf. Ich dachte einfach, ich könnte helfen."
  "Wie so?"
  "Ich mache das schon seit geraumer Zeit, Detective Balzano", sagte er. "Auch wenn dieser Laden neu ist, diene ich der Gemeinde und Gott schon seit vielen Jahren in irgendeiner Form. Und was die Secondhandläden in Philadelphia angeht, kenne ich fast jeden. Ich kenne auch einige christliche Geistliche in New Jersey und Delaware. Ich dachte, ich könnte Kontakte knüpfen und so weiter."
  "Wie lange sind Sie schon an diesem Ort?"
  "Wir haben hier vor etwa zehn Tagen unsere Türen geöffnet", sagte Roland.
  "Haben Sie viele Kunden?"
  "Ja", sagte Roland. "Gute Nachrichten verbreiten sich."
  "Kennen Sie viele Leute, die hierher zum Einkaufen kommen?"
  "Ziemlich viele", sagte er. "Dieser Ort wird schon seit einiger Zeit in unserem Gemeindebrief erwähnt. Einige alternative Zeitungen haben uns sogar in ihre Listen aufgenommen. Am Eröffnungstag hatten wir Luftballons für die Kinder und Kuchen und Punsch für alle."
  "Welche Dinge kaufen die Leute am häufigsten?"
  "Natürlich kommt es aufs Alter an. Ehepartner interessieren sich eher für Möbel und Kinderkleidung. Junge Leute wie Sie greifen eher zu Jeans und Jeansjacken. Sie hoffen immer, zwischen den Angeboten von Sears und JCPenney ein Teil von Juicy Couture, Diesel oder Vera Wang zu entdecken. Ich kann Ihnen sagen, dass das selten vorkommt. Die meisten Designerstücke sind leider schon vergriffen, bevor sie überhaupt in unseren Regalen stehen."
  Jessica musterte den Mann aufmerksam. Wenn sie raten müsste, würde sie sagen, er sei ein paar Jahre jünger als sie. "Junge Männer wie ich?"
  "Nun ja."
  "Wie alt schätzen Sie mich ein?"
  Roland betrachtete sie aufmerksam, die Hand am Kinn. "Ich würde sagen, fünfundzwanzig oder sechsundzwanzig."
  Roland Hanna war ihr neuer bester Freund. "Darf ich dir ein paar Bilder zeigen?"
  "Natürlich", sagte er.
  Jessica holte Fotos von zwei Kleidern hervor. Sie legte sie auf den Tisch. "Haben Sie diese Kleider schon einmal gesehen?"
  Roland Hannah betrachtete die Fotos aufmerksam. Bald schien sich ein Gefühl der Erkenntnis auf seinem Gesicht abzuzeichnen. "Ja", sagte er. "Ich glaube, ich habe diese Kleider schon einmal gesehen."
  Nach einem anstrengenden Tag in einer Sackgasse waren die Worte kaum noch verständlich. "Haben Sie diese Kleider verkauft?"
  "Ich bin mir nicht sicher. Vielleicht. Ich meine mich zu erinnern, dass ich sie ausgepackt und hingestellt habe."
  Jessicas Puls beschleunigte sich. Es war das Gefühl, das alle Ermittler kennen, wenn der erste handfeste Beweis vom Himmel fällt. Sie wollte Byrne anrufen. Sie unterdrückte den Impuls. "Wie lange ist das her?"
  Roland überlegte kurz. "Mal sehen. Wie gesagt, wir haben erst seit etwa zehn Tagen geöffnet. Ich glaube, vor etwa zwei Wochen hätte ich sie auf die Theke gestellt. Ich denke, wir hatten sie schon bei der Eröffnung. Also vor ungefähr zwei Wochen."
  Kennen Sie den Namen David Hornstrom?
  "David Hornstrom?", fragte Roland. "Ich fürchte nicht."
  "Weißt du noch, wer die Kleider kaufen konnte?"
  "Ich bin mir nicht sicher, ob ich mich erinnere. Aber wenn ich Fotos sehen würde, könnte ich es Ihnen vielleicht sagen. Bilder können mein Gedächtnis auffrischen. Macht die Polizei so etwas immer noch?"
  "Was zu tun?"
  "Schauen sich die Leute Fotos an? Oder passiert das nur im Fernsehen?"
  "Nein, das machen wir oft", sagte Jessica. "Möchtest du jetzt gleich ins Roundhouse gehen?"
  "Selbstverständlich", sagte Roland. "Ich helfe gern, wo ich kann."
  OceanofPDF.com
  52
  Der Verkehr auf der Eighteenth Street staute sich. Autos rutschten immer wieder ins Schleudern. Die Temperatur sank rapide, und der Schneeregen hielt an.
  Unzählige Gedanken schossen Kevin Byrne durch den Kopf. Er dachte an andere Situationen in seiner Karriere, in denen er mit Waffen zu tun gehabt hatte. Es war ihm nicht besser ergangen. Ihm war mulmig zumute.
  "Das sollten Sie nicht tun, Mr. Clark", sagte Byrne erneut. "Es ist noch Zeit, das Ganze abzusagen."
  Clark schwieg. Byrne warf einen Blick in den Rückspiegel. Clark starrte auf die Tausend-Yard-Linie.
  "Du verstehst es nicht", sagte Clarke schließlich.
  "Ich verstehe ".
  "Nein, das tust du nicht. Wie könntest du auch? Hast du jemals einen geliebten Menschen durch Gewalt verloren?"
  Byrne hat es nicht getan. Aber er war einmal kurz davor. Er hätte beinahe alles verloren, als seine Tochter in die Hände eines Mörders geriet. An jenem verhängnisvollen Tag stand er selbst kurz davor, den Verstand zu verlieren.
  "Halt", sagte Clark.
  Byrne fuhr an den Straßenrand. Er stellte den Wagen in Parkposition und arbeitete weiter. Das einzige Geräusch war das Klicken der Scheibenwischer, im Rhythmus von Byrnes pochendem Herzen.
  "Was nun?", fragte Byrne.
  "Wir gehen jetzt ins Diner und beenden das hier. Für dich und mich."
  Byrne warf einen Blick auf das Diner. Die Lichter funkelten und flackerten im Nebel des gefrierenden Regens. Die Windschutzscheibe war bereits ausgetauscht. Der Boden war weiß getüncht. Es sah so aus, als ob dort nichts vor sich ginge. Aber das tat es. Und genau deshalb waren sie zurückgekommen.
  "Es muss nicht so enden", sagte Byrne. "Wenn du die Waffe weglegst, besteht immer noch die Chance, dein Leben zurückzubekommen."
  - Sie meinen, ich kann einfach so tun, als wäre nichts geschehen?
  "Nein", sagte Byrne. "Ich will Sie damit nicht beleidigen. Aber Sie können Hilfe bekommen."
  Byrne warf erneut einen Blick in den Rückspiegel. Und sah es.
  Auf Clarkes Brust waren nun zwei kleine rote Lichtpunkte zu sehen.
  Byrne schloss kurz die Augen. Das waren gute und schlechte Nachrichten zugleich. Seit Clarke ihm an der Tankstelle begegnet war, hatte er sein Handy ständig eingeschaltet gelassen. Offenbar hatte Nick Palladino das SEK alarmiert, und die Beamten waren am Diner postiert. Zum zweiten Mal innerhalb einer Woche. Byrne warf einen Blick nach draußen. Er entdeckte SEK-Beamte am Ende der Gasse neben dem Diner.
  Das alles konnte plötzlich und brutal enden. Byrne wollte Ersteres, nicht Letzteres. Seine Verhandlungstaktiken waren fair, aber er war alles andere als ein Experte. Regel Nummer eins: Ruhe bewahren. Niemand stirbt. "Ich werde Ihnen etwas sagen", sagte Byrne. "Und ich möchte, dass Sie gut zuhören. Haben Sie verstanden?"
  Stille. Der Mann war kurz davor zu explodieren.
  "Herr Clark?"
  "Was?"
  "Ich muss dir etwas sagen. Aber zuerst musst du genau das tun, was ich sage. Du musst vollkommen still sitzen."
  "Worüber redest du?"
  "Ist Ihnen aufgefallen, dass sich nichts bewegt?"
  Clarke blickte aus dem Fenster. Einen Block weiter blockierten ein paar Rangierfahrzeuge die Eighteenth Street.
  "Warum tun sie das?", fragte Clark.
  "Ich erzähle Ihnen gleich alles. Aber zuerst möchte ich, dass Sie ganz langsam nach unten schauen. Neigen Sie einfach den Kopf. Keine ruckartigen Bewegungen. Schauen Sie auf Ihre Brust, Mr. Clark."
  Clark tat, wie Byrne vorgeschlagen hatte. "Was ist es?", fragte er.
  "Das war"s, Mr. Clark. Das sind Laserzielgeräte. Sie werden von den Gewehren zweier SWAT-Beamter abgefeuert."
  "Warum sind sie auf mir?"
  Oh Gott, dachte Byrne. Das war viel schlimmer, als er befürchtet hatte. An Matthew Clarke konnte er sich unmöglich erinnern.
  "Noch einmal: Nicht bewegen", sagte Byrne. "Nur Ihre Augen. Ich möchte, dass Sie jetzt meine Hände ansehen, Mr. Clark." Byrne ließ beide Hände am Lenkrad, in der Zehn- und Zwei-Uhr-Position. "Können Sie meine Hände sehen?"
  "Deine Hände? Was ist mit denen?"
  "Sehen Sie, wie sie das Lenkrad halten?", fragte Byrne.
  "Ja."
  "Wenn ich auch nur meinen rechten Zeigefinger hebe, drücken sie ab. Sie werden getroffen werden", sagte Byrne und hoffte, es klinge plausibel. "Erinnern Sie sich, was mit Anton Krotz im Diner passiert ist?"
  Byrne hörte, wie Matthew Clarke zu schluchzen begann. "Ja."
  "Das war ein Schütze. Das sind zwei.
  "Ich... das ist mir egal. Ich erschieße dich zuerst."
  "Du wirst nie den Schuss bekommen. Wenn ich mich bewege, ist es vorbei. Ein einziger Millimeter. Dann ist es vorbei."
  Byrne beobachtete Clark im Rückspiegel, der jeden Moment ohnmächtig werden könnte.
  "Sie haben Kinder, Mr. Clark", sagte Byrne. "Denken Sie an sie. Sie wollen ihnen dieses Erbe nicht hinterlassen."
  Clark schüttelte schnell den Kopf hin und her. "Die lassen mich heute nicht gehen, oder?"
  "Nein", sagte Byrne. "Aber sobald du die Waffe weglegst, wird dein Leben besser werden. Du bist nicht wie Anton Krotz, Matt. Du bist nicht wie er."
  Clarkes Schultern begannen zu zittern. "Laura."
  Byrne ließ ihn ein paar Augenblicke spielen. "Matt?"
  Clark blickte auf, Tränen rannen über sein Gesicht. Byrne hatte noch nie jemanden so nah am Abgrund gesehen.
  "Sie werden nicht lange warten", sagte Byrne. "Hilf mir, dir zu helfen."
  Dann sah Byrne es in Clarks geröteten Augen. Ein Riss in Clarks Entschlossenheit. Clark senkte seine Waffe. Augenblicklich huschte ein Schatten über die linke Seite des Wagens, verdeckt vom eisigen Regen, der gegen die Scheiben prasselte. Byrne blickte zurück. Es war Nick Palladino. Er richtete die Schrotflinte auf Matthew Clarks Kopf.
  "Leg die Waffe auf den Boden und heb die Hände über den Kopf!", schrie Nick. "Tu es sofort!"
  Clarke rührte sich nicht. Nick hob die Schrotflinte.
  "Jetzt!"
  Nach einer quälend langen Sekunde gab Matthew Clark nach. Im nächsten Moment schwang die Tür auf, Clark wurde aus dem Wagen gezerrt, grob auf die Straße geworfen und sofort von Polizisten umstellt.
  Augenblicke später, als Matthew Clark mit dem Gesicht nach unten mitten auf der Eighteenth Street im Winterregen lag, die Arme seitlich ausgestreckt, richtete ein SEK-Beamter sein Gewehr auf den Kopf des Mannes. Ein uniformierter Polizist trat näher, kniete sich auf Clarks Rücken, fixierte grob seine Handgelenke und legte ihm Handschellen an.
  Byrne dachte an die überwältigende Kraft der Trauer, den unwiderstehlichen Griff des Wahnsinns, der Matthew Clarke zu diesem Moment getrieben haben musste.
  Die Beamten zogen Clark auf die Beine. Er sah Byrne an, bevor er ihn in ein nahegelegenes Auto stieß.
  Wer auch immer Clarke vor wenigen Wochen gewesen war, der Mann, der sich der Welt als Matthew Clarke - Ehemann, Vater, Bürger - präsentiert hatte, existierte nicht mehr. Als Byrne dem Mann in die Augen blickte, sah er keinen Funken Leben. Stattdessen sah er einen Mann im Zerfall, und wo seine Seele hätte sein sollen, loderte nun die kalte blaue Flamme des Wahnsinns.
  OceanofPDF.com
  53
  Jessica fand Byrne im Hinterzimmer des Diners, ein Handtuch um den Hals und eine dampfende Tasse Kaffee in der Hand. Der Regen hatte alles in Eis verwandelt, und die ganze Stadt kam nur im Schneckentempo voran. Sie war gerade wieder im Roundhouse und stöberte mit Roland Hanna in Büchern, als der Anruf kam: Ein Polizist brauchte Hilfe. Bis auf wenige Ausnahmen eilten alle Detectives aus dem Haus. Immer wenn ein Polizist in Not geriet, wurde die gesamte verfügbare Einheit entsandt. Als Jessica vor dem Diner hielt, standen bestimmt zehn Autos in der Eighteenth Street.
  Jessica durchquerte das Diner, und Byrne stand auf. Sie umarmten sich. Es war eigentlich nicht üblich, aber das war ihr egal. Als die Glocke läutete, war sie überzeugt, ihn nie wiederzusehen. Sollte es doch so weit kommen, würde mit ihm ein Teil von ihr sterben.
  Sie lösten die Umarmung und blickten sich etwas verlegen im Diner um. Dann setzten sie sich.
  "Alles in Ordnung?", fragte Jessica.
  Byrne nickte. Jessica war sich da nicht so sicher.
  "Wie hat das angefangen?", fragte sie.
  "In Chaumont. Am Wasserwerk.
  - Ist er dir dorthin gefolgt?
  Byrne nickte. "Er muss es getan haben."
  Jessica dachte darüber nach. Jederzeit konnte jeder Kriminalbeamte ins Visier einer Fahndung geraten - sei es im Rahmen laufender oder alter Ermittlungen oder wegen Geisteskranker, die man vor Jahren nach ihrer Haftentlassung eingesperrt hatte. Sie dachte an Walt Brighams Leiche am Straßenrand. Alles war jederzeit möglich.
  "Er wollte es genau dort tun, wo seine Frau getötet wurde", sagte Byrne. "Erst mich, dann ihn."
  "Jesus."
  "Ja, okay. Es gibt noch mehr."
  Jessica verstand nicht, was er meinte. "Was meinst du mit ‚mehr"?"
  Byrne nahm einen Schluck Kaffee. "Ich habe ihn gesehen."
  "Hast du ihn gesehen? Wen hast du gesehen?"
  "Unser Aktivist."
  "Was? Wovon redest du?"
  "An Chaumonts Fundort. Er war auf der anderen Flussseite und beobachtete mich einfach."
  - Woher wissen Sie, dass er es war?
  Byrne starrte einen Moment lang in seinen Kaffee. "Woher wissen Sie irgendetwas über diesen Job? Er war es."
  - Konntest du ihn gut sehen?
  Byrne schüttelte den Kopf. "Nein. Er war auf der anderen Seite des Flusses. Im Regen."
  "Was hat er da gemacht?"
  "Er hat nichts getan. Ich glaube, er wollte zurück zum Tatort und dachte, die andere Flussseite wäre sicher."
  Jessica überlegte es sich. Der Rückweg auf diese Weise war üblich.
  "Deshalb habe ich Nick angerufen", sagte Byrne. "Wenn ich das nicht getan hätte ..."
  Jessica wusste, was er meinte. Hätte er nicht angerufen, läge er jetzt vielleicht auf dem Boden des Crystal Diners, umgeben von einer Blutlache.
  "Haben wir schon etwas von den Geflügelzüchtern in Delaware gehört?", fragte Byrne, sichtlich bemüht, das Thema zu wechseln.
  "Noch nichts", sagte Jessica. "Ich dachte, wir sollten mal die Abonnentenlisten von Vogelzeitschriften durchsehen. In..."
  "Tony macht das bereits", sagte Byrne.
  Jessica musste es wissen. Selbst inmitten all dessen dachte Byrne nach. Er nahm einen Schluck Kaffee, wandte sich ihr zu und schenkte ihr ein halbes Lächeln. "Und, wie war dein Tag?", fragte er.
  Jessica lächelte zurück. Sie hoffte, es wirkte aufrichtig. "Viel weniger abenteuerlich, Gott sei Dank." Sie erzählte von ihren Ausflügen in Secondhandläden am Vormittag und Nachmittag und ihrem Treffen mit Roland Hanna. "Ich lasse ihn gerade Tassen anschauen. Er leitet den Secondhandladen der Kirche. Er könnte unserem Jungen ein paar Kleider verkaufen."
  Byrne trank seinen Kaffee aus und stand auf. "Ich muss hier weg", sagte er. "Ich meine, ich mag diesen Ort schon, aber nicht so sehr."
  "Der Chef will, dass du nach Hause gehst."
  "Mir geht es gut", sagte Byrne.
  "Bist du sicher?"
  Byrne reagierte nicht. Augenblicke später kam ein uniformierter Polizist durch das Diner und übergab Byrne eine Pistole. Byrne merkte am Gewicht, dass das Magazin ausgetauscht worden war. Während Nick Palladino Byrne und Matthew Clark über Byrnes Handy mithörte, schickte er einen Streifenwagen zum Chaumont-Anwesen, um die Waffe abzuholen. Philadelphia brauchte keine weitere Waffe auf den Straßen.
  "Wo ist unser Amish-Detektiv?", fragte Byrne Jessica.
  "Josh arbeitet in Buchhandlungen und fragt nach, ob sich jemand daran erinnert, Bücher über Vogelhaltung, exotische Vögel und Ähnliches verkauft zu haben."
  "Ihm geht es gut", sagte Byrne.
  Jessica wusste nicht, was sie sagen sollte. Von Kevin Byrne war das ein großes Lob.
  "Was wirst du jetzt tun?", fragte Jessica.
  "Also gut, ich gehe jetzt nach Hause, nehme aber nur noch schnell eine heiße Dusche und ziehe mich um. Dann gehe ich noch mal raus. Vielleicht hat ja jemand anderes den Mann auf der anderen Flussseite gesehen. Oder sein Auto anhalten sehen."
  "Willst du Hilfe?", fragte sie.
  "Nein, alles gut. Bleib du beim Seil und den Vogelbeobachtern. Ich rufe dich in einer Stunde an."
  OceanofPDF.com
  54
  Byrne fuhr die Hollow Road entlang in Richtung Fluss. Er fuhr unter der Autobahnbrücke hindurch, parkte und stieg aus. Die heiße Dusche hatte ihm gutgetan, aber wenn der Mann, nach dem sie suchten, nicht immer noch dort am Flussufer stand, die Hände auf dem Rücken gefesselt, und darauf wartete, in Handschellen gelegt zu werden, dann würde es ein beschissener Tag werden. Aber jeder Tag, an dem einem eine Waffe an den Kopf gehalten wird, ist ein beschissener Tag.
  Der Regen hatte nachgelassen, doch das Eis lag noch immer da. Es hatte die Stadt fast vollständig bedeckt. Byrne stieg vorsichtig den Hang hinunter zum Flussufer. Er blieb zwischen zwei kahlen Bäumen stehen, direkt gegenüber dem Pumpwerk, hinter sich das Rauschen des Verkehrs auf der Autobahn. Er betrachtete das Pumpwerk. Selbst aus dieser Entfernung wirkte das Bauwerk imposant.
  Er stand genau dort, wo der Mann gestanden hatte, der ihn beobachtet hatte. Er dankte Gott, dass der Mann kein Scharfschütze war. Byrne stellte sich vor, wie dort jemand mit einem Zielfernrohr stand und sich zum Balancieren an einen Baum lehnte. Er hätte Byrne mit Leichtigkeit töten können.
  Er blickte auf den Boden in der Nähe. Keine Zigarettenkippen, keine praktischen, glänzenden Bonbonpapierchen, um sich die Fingerabdrücke aus dem Gesicht zu wischen.
  Byrne kauerte am Flussufer. Das fließende Wasser war nur wenige Zentimeter entfernt. Er beugte sich vor, berührte den eisigen Bach mit dem Finger und...
  - sah einen Mann, der Tara Grendel zur Pumpstation trug... einen gesichtslosen Mann, der den Mond ansah... ein Stück blau-weißes Seil in den Händen... hörte das Geräusch eines kleinen Bootes, das gegen den Felsen schlug... sah zwei Blumen, eine weiße, eine rote und...
  - Er zog seine Hand zurück, als ob das Wasser Feuer gefangen hätte. Die Bilder wurden stärker, klarer und beunruhigender.
  In Flüssen ist das Wasser, das man berührt, das Letzte, was vergangen ist, und das Erste, was nachkommt.
  Etwas näherte sich.
  Zwei Blumen.
  Wenige Sekunden später klingelte sein Handy. Byrne stand auf, öffnete es und nahm ab. Es war Jessica.
  "Es gibt ein weiteres Opfer", sagte sie.
  Byrne blickte hinab auf das dunkle, bedrohliche Wasser des Schuylkill. Er wusste es, fragte aber trotzdem: "Auf dem Fluss?"
  "Ja, Partner", sagte sie. "Auf dem Fluss."
  OceanofPDF.com
  55
  Sie trafen sich am Ufer des Schuylkill River, nahe den Ölraffinerien im Südwesten. Der Tatort war sowohl vom Fluss als auch von einer nahegelegenen Brücke aus teilweise verdeckt. Der stechende Geruch von Raffinerieabwasser lag in der Luft und drang in ihre Lungen.
  Die leitenden Ermittler in diesem Fall waren Ted Campos und Bobby Lauria. Die beiden waren schon ewig Partner. Das alte Klischee, dass sie sich gegenseitig die Sätze beenden, stimmte zwar, aber bei Ted und Bobby ging es noch weiter. Eines Tages gingen sie sogar getrennt einkaufen und kauften dieselbe Krawatte. Als sie es herausfanden, trugen sie natürlich nie wieder Krawatten. Ehrlich gesagt waren sie von der Geschichte nicht gerade begeistert. Für zwei so gestandene Kerle wie Bobby Lauria und Ted Campos war das Ganze etwas zu sehr Brokeback Mountain.
  Byrne, Jessica und Josh Bontrager trafen ein und fanden zwei Einsatzfahrzeuge der Verkehrspolizei vor, die etwa fünfzig Meter voneinander entfernt die Straße blockierten. Der Unfallort lag weit südlich der ersten beiden Opfer, nahe dem Zusammenfluss von Schuylkill und Delaware River, im Schatten der Platte Bridge.
  Ted Campos traf am Straßenrand auf drei Kriminalbeamte. Byrne stellte ihn Josh Bontrager vor. Ein Einsatzwagen der CSU war ebenfalls vor Ort, ebenso wie Tom Weirich vom Gerichtsmedizinischen Institut.
  "Was haben wir denn, Ted?", fragte Byrne.
  "Wir haben eine weibliche DOA", sagte Campos.
  "Erwürgt?", fragte Jessica.
  "So sieht es aus." Er deutete auf den Fluss.
  Die Leiche lag am Flussufer, am Fuße eines sterbenden Ahornbaums. Als Jessica die Leiche sah, sank ihr das Herz. Sie hatte befürchtet, dass genau das passieren könnte, und nun war es geschehen. "Oh nein."
  Die Leiche gehörte einem Kind, nicht älter als etwa dreizehn Jahre. Ihre schmalen Schultern waren in einem unnatürlichen Winkel verdreht, ihr Oberkörper mit Blättern und Unrat bedeckt. Auch sie trug ein langes, altmodisches Kleid. Um ihren Hals trug sie einen ähnlichen Nylongürtel.
  Tom Weirich stand neben der Leiche und diktierte Notizen.
  "Wer hat sie gefunden?", fragte Byrne.
  "Ein Wachmann", sagte Campos. "Kam rein, um eine zu rauchen. Der Typ ist völlig fertig."
  "Wann?"
  "Vor etwa einer Stunde. Aber Tom glaubt, dass diese Frau schon lange hier ist."
  Das Wort schockierte alle. "Frau?", fragte Jessica.
  Campos nickte. "Das dachte ich mir auch", sagte er. "Und es ist schon lange tot. Da ist viel Verfall im Spiel."
  Tom Weirich ging auf sie zu. Er zog seine Latexhandschuhe aus und zog Lederhandschuhe an.
  "Ist das kein Kind?", fragte Jessica fassungslos. Das Opfer war höchstens 1,20 Meter groß.
  "Nein", sagte Weirich. "Sie ist klein, aber reif. Sie war wahrscheinlich um die vierzig."
  "Also, wie lange glauben Sie, ist sie schon hier?", fragte Byrne.
  "Ich denke, etwa eine Woche. Das lässt sich hier unmöglich sagen."
  - Geschehte dies vor dem Mord an Chaumont?
  "Oh ja", sagte Weirich.
  Zwei Beamte der Spezialeinsatzkräfte verließen den Lieferwagen und gingen in Richtung Flussufer. Josh Bontrager folgte ihnen.
  Jessica und Byrne beobachteten, wie das Team den Tatort und den Absperrbereich vorbereitete. Bis auf Weiteres ging sie das nichts an und es stand auch in keinem offiziellen Zusammenhang mit den beiden Morden, die sie untersuchten.
  "Detectives!", rief Josh Bontrager.
  Campos, Lauria, Jessica und Byrne stiegen zum Flussufer hinab. Bontrager stand etwa fünfzehn Fuß von der Leiche entfernt, etwas flussaufwärts.
  "Schau mal." Bontrager deutete auf eine Stelle hinter einem kleinen Busch. Dort lag etwas im Boden, so fehl am Platz, dass Jessica ganz nah herantreten musste, um sicherzugehen, dass sie tatsächlich das sah, was sie zu sehen glaubte. Es war ein Seerosenblatt. Die rote Plastiklilie steckte im Schnee fest. An einem Baum daneben, etwa einen Meter über dem Boden, hing ein weißer, aufgemalter Mond.
  Jessica machte ein paar Fotos. Dann trat sie zurück und überließ es dem Fotografen der CSU, den gesamten Tatort festzuhalten. Manchmal war der Kontext eines Gegenstands am Tatort genauso wichtig wie der Gegenstand selbst. Manchmal ersetzte der Ort eines Gegenstands dessen Inhalt.
  Lilie.
  Jessica warf Byrne einen Blick zu. Er schien wie gebannt von der roten Blume. Dann betrachtete sie die Leiche. Die Frau war so zierlich, dass man sie leicht für ein Kind halten konnte. Jessica sah, dass das Kleid des Opfers zu groß und ungleichmäßig gesäumt war. Arme und Beine der Frau waren unversehrt. Es gab keine sichtbaren Amputationen. Ihre Hände waren unbedeckt. Sie hielt keine Vögel in den Händen.
  "Passt es zu deinem Jungen?", fragte Campos.
  "Ja", sagte Byrne.
  "Gilt das Gleiche für den Gürtel?"
  Byrne nickte.
  "Lust auf ein Geschäft?" Campos lächelte halb, aber es wirkte auch halb ernst.
  Byrne antwortete nicht. Es ging ihn nichts an. Die Wahrscheinlichkeit war groß, dass diese Fälle bald in einer größeren Sonderkommission zusammengefasst würden, an der das FBI und andere Bundesbehörden beteiligt waren. Da draußen trieb ein Serienmörder sein Unwesen, und diese Frau könnte sein erstes Opfer gewesen sein. Aus irgendeinem Grund war dieser Verrückte von Vintage-Anzügen und dem Schuylkill River besessen, und sie hatten keine Ahnung, wer er war oder wo er als Nächstes zuschlagen wollte. Oder ob er überhaupt schon eins hatte. Zwischen ihrem Standort und dem Tatort in Manayunk könnten zehn Leichen liegen.
  "Der Typ wird nicht aufhören, bis er seinen Standpunkt klar gemacht hat, oder?", fragte Byrne.
  "Es sieht nicht so aus", sagte Campos.
  "Der Fluss ist hundert verdammte Meilen lang."
  "Einhundertachtundzwanzig verdammte Meilen lang", antwortete Campos. "Ungefähr."
  "Einhundertachtundzwanzig Meilen", dachte Jessica. Ein Großteil der Strecke verläuft abseits von Straßen und Autobahnen, umgeben von Bäumen und Sträuchern, der Fluss schlängelt sich durch ein halbes Dutzend Landkreise bis ins Herz des südöstlichen Pennsylvanias.
  Einhundertachtundzwanzig Meilen tödliches Gebiet.
  OceanofPDF.com
  56
  Es war ihre dritte Zigarette an diesem Tag. Ihre dritte. Drei war doch nicht so schlimm. Drei war fast wie gar nicht rauchen, oder? Früher, als sie noch süchtig war, hatte sie bis zu zwei Schachteln geraucht. Drei waren, als wäre sie schon völlig weg. Oder so ähnlich.
  Wen wollte sie denn eigentlich täuschen? Sie wusste, dass sie erst dann wirklich weggehen würde, wenn sie ihr Leben im Griff hatte. Irgendwann um ihren siebzigsten Geburtstag herum.
  Samantha Fanning öffnete die Hintertür und spähte in den Laden. Er war leer. Sie lauschte. Die kleine Jamie schwieg. Sie schloss die Tür und zog ihren Mantel enger um sich. Verdammt, war das kalt! Sie hasste es, zum Rauchen nach draußen zu gehen, aber wenigstens war sie nicht so eine dieser Gestalten, die man auf der Broad Street sah, wie sie vor ihren Häusern an der Wand lehnten und an einer Zigarettenkippe nuckelten. Genau deshalb rauchte sie nie vor dem Laden, obwohl es von dort aus viel einfacher war, alles im Blick zu behalten. Sie weigerte sich, wie eine Kriminelle auszusehen. Und trotzdem war es hier drinnen kälter als in einer Tasche voller Pinguinkot.
  Sie dachte über ihre Neujahrspläne nach, oder besser gesagt, über ihre Nicht-Pläne. Es würden nur sie und Jamie sein, vielleicht eine Flasche Wein. So war das Leben einer alleinerziehenden Mutter. Einer alleinerziehenden, armen Mutter. Einer alleinerziehenden, kaum arbeitenden, mittellosen Mutter, deren Ex-Freund und Vater ihres Kindes ein fauler Idiot war, der ihr nie einen Cent Unterhalt gezahlt hatte. Sie war neunzehn, und ihre Lebensgeschichte war bereits geschrieben.
  Sie öffnete die Tür erneut, nur um zu lauschen, und erschrak zutiefst. Ein Mann stand direkt im Türrahmen. Er war allein im Laden, völlig allein. Er hätte alles stehlen können. Sie würde ganz sicher ihren Job verlieren, ob Familie oder nicht.
  "Mann", sagte sie, "du hast mir einen Riesenschrecken eingejagt."
  "Es tut mir sehr leid", sagte er.
  Er war gut gekleidet und hatte ein attraktives Gesicht. Er war nicht ihr typischer Kunde.
  "Mein Name ist Detective Byrne", sagte er. "Ich bin beim Philadelphia Police Department. Mordkommission."
  "Oh, okay", sagte sie.
  "Ich wollte fragen, ob Sie vielleicht ein paar Minuten Zeit für ein Gespräch hätten."
  "Natürlich. Kein Problem", sagte sie. "Aber ich habe bereits mit ... gesprochen."
  - Kommissar Balzano?
  "Das stimmt. Kommissarin Balzano. Sie trug diesen umwerfenden Ledermantel."
  "Das gehört ihr." Er deutete in den Laden. "Möchten Sie hineingehen, wo es etwas wärmer ist?"
  Sie nahm ihre Zigarette. "Ich darf dort nicht rauchen. Ironisch, nicht wahr?"
  "Ich bin mir nicht sicher, was Sie meinen."
  "Ich meine, die Hälfte von dem Zeug da drin riecht schon ziemlich komisch", sagte sie. "Können wir hier reden?"
  "Selbstverständlich", antwortete der Mann. Er trat in den Türrahmen und schloss ihn. "Ich habe noch ein paar Fragen. Ich verspreche, Sie nicht lange aufzuhalten."
  Sie hätte beinahe gelacht. Wovon sollte man mich abhalten? "Ich habe nirgendwo hinzugehen", sagte sie. "Mist."
  - Eigentlich habe ich nur eine Frage.
  "Bußgeld."
  - Ich habe an Ihren Sohn gedacht.
  Das Wort traf sie völlig unvorbereitet. Was hatte Jamie mit alldem zu tun? "Mein Sohn?"
  "Ja. Ich habe mich schon gefragt, warum du ihn rauswerfen wolltest. Liegt es daran, dass er hässlich ist?"
  Zuerst dachte sie, der Mann mache einen Witz, obwohl sie ihn nicht verstand. Aber er lächelte nicht. "Ich verstehe nicht, wovon Sie reden", sagte sie.
  - Der Sohn des Grafen ist bei weitem nicht so gerecht, wie Sie denken.
  Sie sah ihm in die Augen. Es war, als blickte er direkt durch sie hindurch. Irgendetwas stimmte nicht. Irgendetwas war faul. Und sie war ganz allein. "Meinst du, ich könnte vielleicht ein paar Papiere oder so sehen?", fragte sie.
  "Nein." Der Mann trat auf sie zu. Er knöpfte seinen Mantel auf. "Das wird unmöglich sein."
  Samantha Fanning wich ein paar Schritte zurück. Nur noch wenige Schritte blieben ihr. Ihr Rücken lehnte bereits gegen die Ziegelsteine. "Haben wir ... haben wir uns schon einmal getroffen?", fragte sie.
  "Ja, die gibt es, Anne Lisbeth", sagte der Mann. "Vor langer Zeit."
  OceanofPDF.com
  57
  Jessica saß erschöpft an ihrem Schreibtisch; die Ereignisse des Tages - die Entdeckung des dritten Opfers und Kevins Beinahe-Unfall - hatten sie fast völlig entkräftet.
  Und außerdem ist das Einzige, was noch schlimmer ist als der Verkehr in Philadelphia, ist der Verkehr in Philadelphia auf Eis. Es war körperlich extrem anstrengend. Ihre Arme fühlten sich an, als hätte sie zehn Boxrunden hinter sich; ihr Nacken war steif. Auf dem Rückweg zum Roundhouse entging sie nur knapp drei Unfällen.
  Roland Hanna verbrachte fast zwei Stunden mit dem Fotobuch. Jessica gab ihm außerdem ein Blatt Papier mit den fünf neuesten Fotos, darunter auch David Hornstroms Ausweisfoto. Er erkannte niemanden.
  Die Mordermittlungen zu dem im Südwesten gefundenen Opfer werden bald an die Sonderkommission übergeben, und schon bald werden sich neue Akten auf deren Schreibtisch stapeln.
  Drei Opfer. Drei Frauen wurden erdrosselt und am Flussufer zurückgelassen, alle in Vintage-Kleidern. Eine war grausam verstümmelt. Eine von ihnen hielt einen seltenen Vogel in der Hand. Eine andere wurde neben einer roten Plastiklilie gefunden.
  Jessica wandte sich der Aussage der Nachtigall zu. Drei Firmen in New York, New Jersey und Delaware züchteten exotische Vögel. Sie beschloss, nicht auf einen Rückruf zu warten. Sie griff zum Telefon. Von allen drei Firmen erhielt sie nahezu identische Informationen. Man erklärte ihr, dass man mit ausreichendem Wissen und den richtigen Bedingungen Nachtigallen züchten könne. Man gab ihr eine Liste mit Büchern und Publikationen. Jedes Mal, wenn sie auflegte, fühlte sie sich, als stünde sie am Fuße eines gewaltigen Wissensberges und ihr fehlte die Kraft, ihn zu erklimmen.
  Sie stand auf, um sich eine Tasse Kaffee zu holen. Ihr Telefon klingelte. Sie nahm ab und drückte den Knopf.
  - Mord, Balzano.
  "Detective, mein Name ist Ingrid Fanning."
  Es war die Stimme einer älteren Frau. Jessica kannte den Namen nicht. "Was kann ich für Sie tun, gnädige Frau?"
  "Ich bin Mitinhaberin von TrueSew. Meine Enkelin hat vorhin mit Ihnen gesprochen."
  "Oh ja, ja", sagte Jessica. Die Frau sprach von Samantha.
  "Ich habe mir die Fotos angesehen, die du hinterlassen hast", sagte Ingrid. "Fotos von Kleidern?"
  "Was ist mit ihnen?"
  "Nun ja, zuallererst handelt es sich hier nicht um Vintage-Kleider."
  "Tun sie das nicht?"
  "Nein", sagte sie. "Das sind Reproduktionen von Vintage-Kleidern. Die Originale würde ich in die zweite Hälfte des 19. Jahrhunderts datieren. Gegen Ende. Vielleicht um 1875. Definitiv eine spätviktorianische Silhouette."
  Jessica notierte die Informationen. "Woher wissen Sie, dass es sich um Reproduktionen handelt?"
  "Dafür gibt es mehrere Gründe. Erstens fehlen die meisten Teile. Sie scheinen nicht besonders gut verarbeitet zu sein. Und zweitens, wenn sie original und in diesem Zustand wären, könnten sie für drei- bis viertausend Dollar pro Stück verkauft werden. Glauben Sie mir, in einem Gebrauchtwarenladen würden sie nicht im Regal stehen."
  "Gibt es irgendwelche Reproduktionsmöglichkeiten?", fragte Jessica.
  "Ja, natürlich. Es gibt viele Gründe, solche Kleidungsstücke nachzubilden."
  "Zum Beispiel?"
  "Zum Beispiel könnte jemand ein Theaterstück oder einen Film produzieren. Vielleicht stellt jemand ein bestimmtes Ereignis im Museum nach. Wir bekommen ständig Anrufe von lokalen Theatergruppen. Nicht etwa wegen solcher Kleider, wohlgemerkt, sondern wegen Kleidung aus einer späteren Epoche. Wir erhalten derzeit viele Anfragen zu Stücken aus den 1950er und 1960er Jahren."
  Haben Sie in Ihrem Geschäft schon einmal solche Kleidung gesehen?
  "Ein paar Mal. Aber das sind Kostümkleider, keine Vintage-Kleider."
  Jessica erkannte, dass sie am falschen Ort gesucht hatte. Sie hätte sich auf die Theaterproduktion konzentrieren sollen. Damit würde sie jetzt anfangen.
  "Ich danke Ihnen für den Anruf", sagte Jessica.
  "Alles ist in Ordnung", antwortete die Frau.
  - Richte Samantha bitte meinen Dank aus.
  "Nun ja, meine Enkelin ist nicht da. Als ich ankam, war der Laden verschlossen, und mein Urenkel lag in seinem Kinderbett im Büro."
  "Alles in Ordnung?"
  "Das habe ich bestimmt getan", sagte sie. "Wahrscheinlich ist sie zur Bank gerannt oder so."
  Jessica glaubte nicht, dass Samantha einfach so ihren Sohn allein lassen würde. Andererseits kannte sie die junge Frau ja gar nicht. "Vielen Dank für Ihren Anruf", sagte sie. "Wenn Ihnen noch etwas einfällt, melden Sie sich bitte."
  "Ich werde."
  Jessica dachte über das Datum nach. Ende des 19. Jahrhunderts. Was war der Grund? War der Mörder von dieser Zeit besessen? Sie machte sich Notizen. Sie recherchierte wichtige Daten und Ereignisse in Philadelphia zu jener Zeit. Vielleicht war ihr Psychopath von einem Vorfall auf dem Fluss in jener Ära besessen.
  
  
  
  Byrne verbrachte den Rest des Tages damit, Hintergrundüberprüfungen bei allen Personen durchzuführen, die auch nur entfernt mit Stiletto in Verbindung standen - Barkeeper, Parkwächter, Nachtreiniger, Lieferanten. Sie waren zwar nicht gerade die glamourösesten Leute, aber keiner von ihnen hatte Vorstrafen, die auf die Art von Gewalt hindeuteten, die die Morde am Flussufer auslösten.
  Er ging zu Jessicas Schreibtisch und setzte sich.
  "Ratet mal, wer leer war?", fragte Byrne.
  "WER?"
  "Alasdair Blackburn", sagte Byrne. "Im Gegensatz zu seinem Vater ist er nicht vorbestraft. Und das Merkwürdige ist, dass er hier geboren wurde. In Chester County."
  Das überraschte Jessica ein wenig. "Er macht definitiv den Eindruck, aus der alten Heimat zu stammen. ‚Ja" und so weiter."
  "Das ist genau meine Ansicht."
  "Was möchtest du tun?", fragte sie.
  "Ich denke, wir sollten ihn nach Hause fahren. Mal sehen, ob wir ihn aus seiner gewohnten Umgebung herausholen können."
  "Los geht"s." Bevor Jessica ihren Mantel greifen konnte, klingelte ihr Handy. Sie nahm ab. Es war wieder Ingrid Fanning.
  "Ja, Ma"am", sagte Jessica. "Ist Ihnen sonst noch etwas eingefallen?"
  Ingrid Fanning konnte sich an nichts Vergleichbares erinnern. Das war etwas völlig anderes. Jessica hörte einen Moment lang etwas ungläubig zu und sagte dann: "Wir sind in zehn Minuten da." Sie legte auf.
  "Wie geht es Ihnen?", fragte Byrne.
  Jessica brauchte einen Moment, um das Gehörte zu verarbeiten. "Das war Ingrid Fanning", sagte sie. Sie erzählte Byrne von ihrem vorherigen Gespräch mit der Frau.
  - Hat sie etwas für uns?
  "Ich bin mir nicht sicher", sagte Jessica. "Sie scheint zu glauben, dass jemand ihre Enkelin hat."
  "Was meinen Sie?", fragte Byrne, der nun aufgestanden war. "Wer hat eine Enkelin?"
  Jessica brauchte einen Moment länger, um zu antworten. Es blieb kaum Zeit. "Jemand namens Detective Byrne."
  OceanofPDF.com
  58
  Ingrid Fanning war eine kräftige Siebzigjährige - schlank, drahtig, energiegeladen und in ihrer Jugend gefährlich gewesen. Ihr graues Haar war zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden. Sie trug einen langen blauen Wollrock und einen cremefarbenen Kaschmir-Rollkragenpullover. Der Laden war leer. Jessica bemerkte, dass die Musik auf keltische Musik umgeschaltet hatte. Ihr fiel auch auf, dass Ingrid Fannings Hände zitterten.
  Jessica, Byrne und Ingrid standen hinter dem Tresen. Darunter befanden sich ein alter Panasonic-VHS-Kassettenrekorder und ein kleiner Schwarzweißmonitor.
  "Nachdem ich dich das erste Mal angerufen hatte, richtete ich mich etwas auf und bemerkte, dass das Videoband stehen geblieben war", sagte Ingrid. "Es ist ein altes Gerät. Das passiert immer. Ich habe es ein Stück zurückgespult und versehentlich auf Wiedergabe statt Aufnahme gedrückt. Ich habe es gesehen."
  Ingrid schaltete das Band ein. Als das Bild aus der Vogelperspektive auf dem Bildschirm erschien, zeigte es einen leeren Flur, der zum hinteren Teil des Ladens führte. Anders als die meisten Überwachungssysteme war dies nichts Kompliziertes, sondern nur ein gewöhnlicher VHS-Kassettenrekorder im SLP-Modus. Das lieferte vermutlich sechs Stunden Live-Aufnahmen. Es gab auch Ton. Die Aufnahme des leeren Flurs wurde vom leisen Rauschen der Autos auf der South Street untermalt, vom gelegentlichen Hupen eines Wagens - dieselbe Musik, die Jessica bei ihrem Besuch gehört hatte.
  Etwa eine Minute später ging eine Gestalt den Flur entlang und warf einen kurzen Blick in den Türrahmen rechts. Jessica erkannte die Frau sofort als Samantha Fanning.
  "Das ist meine Enkelin", sagte Ingrid mit zitternder Stimme. "Jamie war im Zimmer rechts daneben."
  Byrne sah Jessica an und zuckte mit den Achseln. Jamie?
  Jessica deutete auf das Baby im Kinderbett hinter der Theke. Dem Baby ging es gut, es schlief tief und fest. Byrne nickte.
  "Sie kam noch einmal heraus, um eine Zigarette zu rauchen", fuhr Ingrid fort. Sie wischte sich mit einem Taschentuch die Augen. "Was auch immer passiert ist, es ist nichts Gutes", dachte Jessica. "Sie sagte mir, sie sei weggegangen, aber ich wusste es."
  In der Aufnahme ging Samantha den Flur entlang bis zur Tür am Ende. Sie öffnete sie, und ein Schwall grauen Tageslichts strömte in den Flur. Sie schloss die Tür hinter sich. Der Flur blieb leer und still. Die Tür blieb etwa fünfundvierzig Sekunden lang geschlossen. Dann öffnete sie sich einen Spaltbreit. Samantha spähte hinein und lauschte. Sie schloss die Tür wieder.
  Das Bild blieb weitere dreißig Sekunden lang unverändert. Dann wackelte die Kamera leicht und veränderte ihre Position, als hätte jemand das Objektiv nach unten geneigt. Nun konnten sie nur noch die untere Hälfte der Tür und die letzten Meter des Flurs sehen. Wenige Sekunden später hörten sie Schritte und sahen eine Gestalt. Es schien ein Mann zu sein, aber man konnte es nicht genau erkennen. Im Bild war der Rücken eines dunklen Mantels unterhalb der Taille zu sehen. Sie sahen, wie er in seine Tasche griff und ein helles Seil herauszog.
  Eine eiskalte Hand packte Jessicas Herz.
  War das ihr Mörder?
  Der Mann steckte das Seil zurück in seine Manteltasche. Wenige Augenblicke später schwang die Tür auf. Samantha besuchte ihren Sohn wieder. Sie stand eine Stufe unterhalb des Ladens, nur bis zum Hals abwärts sichtbar. Sie schien erschrocken, jemanden dort stehen zu sehen. Sie sagte etwas, das auf dem Tonband verzerrt zu hören war. Der Mann antwortete.
  "Könntest du das bitte noch einmal spielen?", fragte Jessica.
  Ingrid Fächer Sie drückte auf ZURÜCKSPULEN, STOPP, WIEDERGABE. Byrne drehte die Lautstärke am Monitor auf. In der Aufnahme öffnete sich die Tür erneut. Wenige Augenblicke später sagte der Mann: "Mein Name ist Detective Byrne."
  Jessica sah, wie sich Kevin Byrnes Fäuste ballten und sein Kiefer sich verkrampfte.
  Kurz darauf trat der Mann durch die Tür und schloss sie hinter sich. Zwanzig oder dreißig Sekunden quälende Stille. Nur der Lärm des vorbeifahrenden Verkehrs und die dröhnende Musik waren zu hören.
  Dann hörten sie einen Schrei.
  Jessica und Byrne sahen Ingrid Fanning an. "Gibt es noch etwas anderes auf dem Band?", fragte Jessica.
  Ingrid schüttelte den Kopf und wischte sich die Augen. "Sie sind nie zurückgekommen."
  Jessica und Byrne gingen den Flur entlang. Jessica warf einen Blick auf die Kamera. Sie war immer noch nach unten gerichtet. Sie öffneten die Tür und traten ein. Hinter dem Laden befand sich ein kleiner Bereich von etwa 2,5 mal 3 Metern, der hinten von einem Holzzaun abgegrenzt war. Der Zaun hatte ein Tor, das zu einer Gasse führte, die zwischen den Gebäuden hindurchführte. Byrne bat die Beamten, den Bereich zu durchsuchen. Sie wischten die Kamera und die Tür ab, aber keiner der beiden Detectives glaubte, Fingerabdrücke von jemand anderem als einem Mitarbeiter von TrueSew zu finden.
  Jessica versuchte, sich in Gedanken ein Szenario auszumalen, in dem Samantha nicht in diesen Wahnsinn hineingezogen wurde. Es gelang ihr nicht.
  Der Mörder betrat das Geschäft, möglicherweise auf der Suche nach einem viktorianischen Kleid.
  Der Mörder kannte den Namen des Detektivs, der ihn verfolgte.
  Und nun hatte er Samantha Fanning.
  OceanofPDF.com
  59
  Anne Lisbeth sitzt in ihrem dunkelblauen Kleid im Boot. Sie hat aufgehört, mit den Tauen zu kämpfen.
  Die Zeit ist gekommen.
  Moon schiebt das Boot durch den Tunnel, der zum Hauptkanal führt - Ø STTUNNELEN, wie seine Großmutter ihn nannte. Er rennt aus dem Bootshaus, vorbei am Elfenhügel, vorbei an der alten Kirchenglocke und bis zum Schulgebäude. Er liebt es, die Boote zu beobachten.
  Bald sieht er Anna Lisbeths Boot am Tinderbox vorbeifahren und dann unter der Great-Belt-Brücke hindurch. Er erinnert sich an die Tage, als den ganzen Tag lang Boote vorbeifuhren - gelbe, rote, grüne und blaue.
  Das Haus des Yeti ist jetzt leer.
  Es wird bald bezogen sein.
  Moon steht mit einem Seil in den Händen am Ende des letzten Kanals, nahe dem kleinen Schulhaus, und blickt über das Dorf. Es gibt so viel zu tun, so viel zu reparieren. Er wünscht sich, sein Großvater wäre da. Er erinnert sich an die kalten Morgen, den Geruch eines alten Werkzeugkastens aus Holz, die feuchten Sägespäne, wie sein Großvater "I Danmark er jeg fodt" summte, den herrlichen Duft seiner Pfeife.
  Anne Lisbeth wird nun ihren Platz am Fluss einnehmen, und sie werden alle kommen. Bald. Aber nicht vor den letzten beiden Geschichten.
  Zuerst wird Moon den Yeti bringen.
  Dann wird er seine Prinzessin treffen.
  OceanofPDF.com
  60
  Das Spurensicherungsteam sicherte am Tatort Fingerabdrücke des dritten Opfers und begann umgehend mit deren Auswertung. Die im Südwesten gefundene zierliche Frau war noch nicht identifiziert. Josh Bontrager arbeitete an einem Vermisstenfall. Tony Park ging mit einer Plastiklilie im Labor umher.
  Auch die Frau wies dasselbe "Mondmuster" am Bauch auf. DNA-Tests an Sperma und Blut der ersten beiden Opfer ergaben, dass die Proben identisch waren. Diesmal rechnete niemand mit einem anderen Ergebnis. Dennoch schritt der Fall rasant voran.
  Zwei Techniker aus der Dokumentationsabteilung des forensischen Labors arbeiteten nun ausschließlich an dem Fall, um den Ursprung der Mondzeichnung zu ermitteln.
  Das FBI-Büro in Philadelphia wurde über die Entführung von Samantha Fanning informiert. Die Beamten werteten das Videomaterial aus und sicherten Spuren am Tatort. Zu diesem Zeitpunkt lag der Fall nicht mehr in der Zuständigkeit der Polizei von New Orleans. Alle rechneten mit einem Mord. Wie immer hofften alle, dass sie sich irrten.
  "Wo befinden wir uns, um es mit Märchen zu sagen?", fragte Buchanan. Es war kurz nach sechs Uhr. Alle waren erschöpft, hungrig und wütend. Das Leben stand still, alle Pläne waren abgesagt. Eine Art Weihnachtszeit. Sie warteten auf den vorläufigen Bericht des Gerichtsmediziners. Jessica und Byrne gehörten zu den wenigen Detectives im Dienstraum. "Wir arbeiten daran", sagte Jessica.
  "Das sollten Sie sich vielleicht einmal genauer ansehen", sagte Buchanan.
  Er reichte Jessica einen Ausschnitt aus der Morgenausgabe des Inquirer. Es war ein kurzer Artikel über einen Mann namens Trevor Bridgewood. Darin stand, Bridgewood sei ein reisender Geschichtenerzähler und Troubadour. Was auch immer das bedeuten mochte.
  Es schien, als hätte Buchanan ihnen mehr als nur einen Vorschlag gemacht. Er hatte eine Spur gefunden, und sie würden ihr nachgehen.
  "Wir arbeiten daran, Sergeant", sagte Byrne.
  
  
  
  Sie trafen sich in einem Zimmer des Sofitel Hotels in der Seventeenth Street. Am selben Abend las und signierte Trevor Bridgewood Bücher in Joseph Fox's Bookshop, einer unabhängigen Buchhandlung in der Sansom Street.
  "Im Märchengeschäft muss man Geld verdienen", dachte Jessica. Das Sofitel war alles andere als billig.
  Trevor Bridgewood war Anfang dreißig, schlank, elegant und distinguiert. Er hatte eine markante Nase, Geheimratsecken und ein theatralisches Auftreten.
  "Das ist alles ziemlich neu für mich", sagte er. "Ich möchte hinzufügen, dass es mehr als nur ein bisschen beunruhigend ist."
  "Wir benötigen lediglich einige Informationen", sagte Jessica. "Wir wissen es zu schätzen, dass Sie sich so kurzfristig mit uns getroffen haben."
  "Ich hoffe, ich kann helfen."
  "Darf ich fragen, was genau Sie beruflich machen?", fragte Jessica.
  "Ich bin Geschichtenerzähler", antwortete Bridgewood. "Ich bin neun oder zehn Monate im Jahr auf Tournee. Ich trete überall auf der Welt auf, in den USA, Großbritannien, Australien, Kanada. Englisch wird überall gesprochen."
  "Vor einem Live-Publikum?"
  "Größtenteils. Aber ich trete auch im Radio und Fernsehen auf."
  - Und Ihr Hauptinteresse gilt Märchen?
  "Märchen, Volkssagen, Fabeln."
  "Was können Sie uns über sie erzählen?", fragte Byrne.
  Bridgewood stand auf und ging zum Fenster, seine Bewegungen waren anmutig wie die eines Tänzers. "Es gibt viel zu lernen", sagte er. "Es ist eine uralte Form des Geschichtenerzählens, die viele verschiedene Stile und Traditionen umfasst."
  "Dann ist es wohl nur eine Einführung", sagte Byrne.
  - Wenn Sie möchten, können wir mit Amor und Psyche beginnen, die um 150 n. Chr. geschrieben wurden.
  "Vielleicht etwas Aktuelleres", sagte Byrne.
  "Natürlich." Bridgewood lächelte. "Es gibt viele Parallelen zwischen Apuleius und Edward mit den Scherenhänden."
  "Zum Beispiel?", fragte Byrne.
  "Wo soll ich anfangen? Nun, Charles Perraults ‚Geschichten oder Märchen aus der Vergangenheit" waren wichtig. Diese Sammlung enthielt unter anderem ‚Aschenputtel", ‚Dornröschen" und ‚Rotkäppchen"."
  "Wann war das?", fragte Jessica.
  "Es war ungefähr 1697", sagte Bridgewood. "Dann, Anfang des 19. Jahrhunderts, veröffentlichten die Brüder Grimm zwei Bände einer Märchensammlung mit dem Titel ‚Kinder- und Hausmärchen". Darin enthalten sind natürlich einige der bekanntesten Märchen: ‚Der Rattenfänger von Hameln", ‚Däumling", ‚Rapunzel" und ‚Rumpelstilzchen"."
  Jessica gab sich alle Mühe, alles aufzuschreiben. Ihre Deutsch- und Französischkenntnisse waren jedoch sehr mangelhaft.
  "Danach veröffentlichte Hans Christian Andersen 1835 seine Märchensammlung für Kinder. Zehn Jahre später veröffentlichten zwei Männer namens Asbjørnsen und Moe eine Sammlung mit dem Titel Norwegische Volksmärchen, aus der wir unter anderem "Die drei frechen Ziegenböcke" lesen."
  "Wahrscheinlich gab es zu Beginn des 20. Jahrhunderts keine wirklich bedeutenden neuen Werke oder Sammlungen mehr. Es handelte sich hauptsächlich um Nacherzählungen der Klassiker, angefangen bei Humperdincks Hänsel und Gretel. Dann, 1937, veröffentlichte Disney Schneewittchen und die sieben Zwerge, und die Gattung wurde wiederbelebt und erfreut sich seither großer Beliebtheit."
  "Gedeihen?", fragte Byrne. "Wie gedeihen?"
  "Ballett, Theater, Fernsehen, Film. Sogar der Film Shrek hat eine Form. Und in gewissem Maße auch Der Herr der Ringe. Tolkien selbst veröffentlichte "Über Märchen", einen Essay zu diesem Thema, den er auf einer Vorlesung aus dem Jahr 1939 aufbaute. Er wird noch immer viel gelesen und in der Märchenforschung an Universitäten diskutiert."
  Byrne blickte Jessica an und dann wieder Bridgewood. "Gibt es dazu irgendwelche Hochschulkurse?", fragte sie.
  "Oh ja." Bridgewood lächelte etwas traurig. Er durchquerte den Raum und setzte sich an den Tisch. "Sie denken wahrscheinlich, Märchen seien nur nette kleine Moralgeschichten für Kinder."
  "Ich denke schon", sagte Byrne.
  "Manche. Viele sind weitaus düsterer. Bruno Bettelheims Buch "Die Bedeutung der Magie" untersuchte die Psychologie von Märchen und Kindern. Das Buch wurde mit dem National Book Award ausgezeichnet."
  "Es gibt natürlich noch viele andere wichtige Persönlichkeiten. Sie haben um einen Überblick gebeten, und den gebe ich Ihnen."
  "Wenn Sie zusammenfassen könnten, was sie alle gemeinsam haben, würde uns das die Arbeit erleichtern", sagte Byrne. "Was haben sie gemeinsam?"
  "Im Kern ist ein Märchen eine Geschichte, die aus Mythen und Legenden hervorgeht. Schriftliche Märchen entwickelten sich wahrscheinlich aus der mündlichen Überlieferung von Volkserzählungen. Sie beinhalten typischerweise das Mysteriöse oder Übernatürliche; sie sind nicht an einen bestimmten historischen Moment gebunden. Daher die Redewendung ‚Es war einmal"."
  "Sind sie irgendeiner Religion zugehörig?", fragte Byrne.
  "Nicht unbedingt", sagte Bridgewood. "Sie können aber durchaus spirituell sein. Meistens geht es um einen bescheidenen Helden, ein gefährliches Abenteuer oder einen niederträchtigen Schurken. In Märchen sind in der Regel alle entweder gut oder alle böse. Oft wird der Konflikt zumindest teilweise durch Magie gelöst. Aber das ist eine sehr vage Definition. Wirklich sehr vage."
  Bridgewoods Stimme klang nun entschuldigend, wie die eines Mannes, der ein ganzes Forschungsgebiet getäuscht hatte.
  "Ich möchte nicht, dass Sie den Eindruck gewinnen, alle Märchen seien gleich", fügte er hinzu. "Nichts könnte weiter von der Wahrheit entfernt sein."
  "Fallen Ihnen bestimmte Geschichten oder Sammlungen ein, in denen der Mond vorkommt?", fragte Jessica.
  Bridgewood dachte einen Moment nach. "Mir kommt eine ziemlich lange Geschichte in den Sinn, die eigentlich aus einer Reihe sehr kurzer Skizzen besteht. Sie handelt von einem jungen Künstler und dem Mond."
  Jessica blitzte auf die "Gemälde", die man an den Opfern gefunden hatte. "Was passiert in den Geschichten?", fragte sie.
  "Sehen Sie, dieser Künstler ist sehr einsam." Bridgewood wurde plötzlich hellhörig. Er schien in eine Art Theatermodus verfallen zu sein: Seine Haltung verbesserte sich, seine Handgesten wurden lebhafter, seine Stimme klang schwungvoller. "Er lebt in einer kleinen Stadt und hat keine Freunde. Eines Nachts sitzt er am Fenster, und der Mond erscheint ihm. Sie unterhalten sich eine Weile. Bald verspricht der Mond, jede Nacht wiederzukommen und dem Künstler zu erzählen, was er überall auf der Welt gesehen hat. So könnte der Künstler, ohne sein Haus zu verlassen, sich diese Szenen vorstellen, sie auf Leinwand bannen und vielleicht berühmt werden. Oder vielleicht einfach nur ein paar Freunde finden. Es ist eine wunderbare Geschichte."
  "Du sagst, der Mond kommt jede Nacht zu ihm?", fragte Jessica.
  "Ja."
  "Wie lange?"
  "Der Mond kehrt 32 Mal am Tag zurück."
  "Zweiunddreißig Mal", dachte Jessica. "Und das war ein Märchen der Brüder Grimm?", fragte sie.
  "Nein, es wurde von Hans Christian Andersen geschrieben. Die Geschichte heißt ‚Was der Mond sah"."
  "Wann hat Hans Christian Andersen gelebt?", fragte sie.
  "Von 1805 bis 1875", sagte Bridgewood.
  "Ich würde die Originale auf die zweite Hälfte des 19. Jahrhunderts datieren", sagte Ingrid Fanning über die Kleider. "Gegen Ende. Vielleicht um 1875."
  Bridgewood griff in den Koffer auf dem Tisch. Er zog ein ledergebundenes Buch heraus. "Dies ist bei Weitem keine vollständige Sammlung von Andersens Werken, und trotz seines abgenutzten Aussehens ist es von keinem besonderen Wert. Sie können es ausleihen." Er steckte eine Karte in das Buch. "Schicken Sie es bitte an diese Adresse zurück, wenn Sie fertig sind. Nehmen Sie so viel mit, wie Sie möchten."
  "Das wäre hilfreich", sagte Jessica. "Wir melden uns so schnell wie möglich bei Ihnen zurück."
  - Nun, wenn Sie mich entschuldigen.
  Jessica und Byrne standen auf und zogen ihre Mäntel an.
  "Es tut mir leid, dass ich mich beeilen musste", sagte Bridgewood. "Ich habe in zwanzig Minuten einen Auftritt. Ich kann die kleinen Zauberer und Prinzessinnen nicht warten lassen."
  "Selbstverständlich", sagte Byrne. "Wir danken Ihnen für Ihre Zeit."
  Daraufhin durchquerte Bridgewood den Raum, griff in den Kleiderschrank und zog einen sehr alt aussehenden schwarzen Smoking heraus. Er hängte ihn an die Rückseite der Tür.
  Byrne fragte: "Fällt Ihnen noch etwas ein, was uns helfen könnte?"
  "Ganz einfach: Um Magie zu verstehen, muss man daran glauben." Bridgewood zog einen alten Smoking an. Plötzlich sah er aus wie ein Mann aus dem späten 19. Jahrhundert - schlank, aristokratisch und ein wenig exzentrisch. Trevor Bridgewood drehte sich um und zwinkerte. "Zumindest ein bisschen."
  OceanofPDF.com
  61
  Es stand alles in Trevor Bridgewoods Buch. Und diese Erkenntnis war erschreckend.
  "Die roten Schuhe" ist eine Fabel über ein Mädchen namens Karen, eine Tänzerin, deren Beine amputiert wurden.
  "Die Nachtigall" erzählt die Geschichte eines Vogels, der den Kaiser mit seinem Gesang bezauberte.
  Däumelinchen handelte von einer winzigen Frau, die auf einer Seerose lebte.
  Die Detectives Kevin Byrne und Jessica Balzano standen zusammen mit vier weiteren Detectives sprachlos in dem plötzlich still gewordenen Dienstzimmer und starrten auf die Federzeichnungen aus einem Kinderbuch. Ihnen wurde schlagartig bewusst, was sie gerade gesehen hatten. Die Wut war greifbar. Die Enttäuschung war noch viel stärker.
  Jemand trieb in Philadelphia sein Unwesen mit einer Mordserie, die auf den Märchen von Hans Christian Andersen basierte. Soweit bekannt, hatte der Mörder bereits dreimal zugeschlagen, und nun bestand eine gute Chance, dass er Samantha Fanning erwischt hatte. Um welches Märchen handelte es sich? Wo genau am Fluss wollte er sie verstecken? Würden sie sie rechtzeitig finden?
  All diese Fragen verblassten angesichts einer anderen schrecklichen Tatsache, die in dem Buch stand, das sie von Trevor Bridgewood ausgeliehen hatten.
  Hans Christian Andersen schrieb etwa zweihundert Geschichten.
  OceanofPDF.com
  62
  Einzelheiten zum Mord an drei Opfern, die am Ufer des Schuylkill River gefunden wurden, gelangten an die Öffentlichkeit, und Zeitungen in der ganzen Stadt, Region und im ganzen Bundesstaat berichteten über den wahnsinnigen Mörder aus Philadelphia. Die Schlagzeilen waren, wie erwartet, beunruhigend.
  Ein Märchenmörder in Philadelphia?
  Der legendäre Killer?
  Wer ist Shaykiller?
  "Hänsel und die Würdigen?", verkündete Record, eine Boulevardzeitung der untersten Kategorie.
  Die sonst so erschöpften Medien Philadelphias wurden plötzlich aktiv. Filmteams positionierten sich entlang des Schuylkill River und filmten von Brücken und Ufern aus. Ein Nachrichtenhubschrauber kreiste über dem Fluss und lieferte Aufnahmen. Buchhandlungen und Bibliotheken konnten keine Bücher über Hans Christian Andersen, die Brüder Grimm oder Mutter Gans mehr anbieten. Für alle, die auf der Suche nach sensationellen Nachrichten waren, war es nah genug dran.
  Im Minutentakt gingen bei der Polizei Anrufe über Ungeheuer, Monster und Trolle ein, die Kinder in der ganzen Stadt bedrohten. Eine Frau meldete, sie habe einen Mann im Wolfskostüm im Fairmount Park gesehen. Ein Streifenwagen folgte ihm und bestätigte die Sichtung. Der Mann befand sich derzeit in der Ausnüchterungszelle des Polizeireviers.
  Am Morgen des 30. Dezembers waren insgesamt fünf Kriminalbeamte und sechs Einsatzkräfte mit den Ermittlungen zu den Verbrechen befasst.
  Samantha Fanning wurde noch nicht gefunden.
  Es gab keine Verdächtigen.
  OceanofPDF.com
  63
  Am 30. Dezember, kurz nach 3:00 Uhr morgens, verließ Ike Buchanan sein Büro und erregte Jessicas Aufmerksamkeit. Sie kontaktierte Seillieferanten, um Händler zu finden, die eine bestimmte Marke von Schwimmleinenseil verkauften. Spuren des Seils wurden am dritten Opfer gefunden. Die schlechte Nachricht: Im Zeitalter des Online-Shoppings konnte man fast alles ohne persönlichen Kontakt kaufen. Die gute Nachricht: Online-Käufe erforderten in der Regel eine Kreditkarte oder PayPal. Dies war Jessicas nächster Fall.
  Nick Palladino und Tony Park begaben sich nach Norristown, um im Central Theater Zeugenbefragungen durchzuführen und nach Personen zu suchen, die möglicherweise mit Tara Grendel in Verbindung stehen. Kevin Byrne und Josh Bontrager durchkämmten die Gegend um den Fundort des dritten Opfers.
  "Kann ich Sie kurz sprechen?", fragte Buchanan.
  Jessica begrüßte die Pause. Sie betrat sein Büro. Buchanan bedeutete ihr, die Tür zu schließen. Sie tat es.
  - Was ist passiert, Chef?
  "Ich nehme dich mit von der Bildfläche. Nur für ein paar Tage."
  Diese Aussage traf sie, gelinde gesagt, völlig unerwartet. Nein, es war eher ein Schlag in die Magengrube. Es war fast so, als hätte er ihr gesagt, sie sei gefeuert worden. Natürlich hatte er das nicht, aber sie war noch nie zuvor von einer laufenden Ermittlung abgezogen worden. Das gefiel ihr gar nicht. Sie kannte keinen Polizisten, der das wusste.
  "Warum?"
  "Weil ich Eric dieser Gangsteroperation zuweise. Er hat die Kontakte, es ist sein alter Hut, und er spricht die Sprache."
  Am Tag zuvor war es zu einem Dreifachmord gekommen: Ein lateinamerikanisches Ehepaar und ihr zehnjähriger Sohn wurden im Schlaf hingerichtet. Man ging von einer Racheaktion rivalisierender Banden aus, und Eric Chavez hatte, bevor er zur Mordkommission wechselte, im Bereich der Bandenbekämpfung gearbeitet.
  - Sie möchten also, dass ich...
  "Nehmen Sie den Fall Walt Brigham", sagte Buchanan. "Sie werden Nikkis Partner sein."
  Jessica empfand ein seltsames Gefühlschaos. Sie hatte mit Nikki an einem Projekt zusammengearbeitet und freute sich darauf, wieder mit ihr zu arbeiten, aber Kevin Byrne war ihr Partner, und sie hatten eine Verbindung, die Geschlecht, Alter und die gemeinsame Arbeitsdauer überwand.
  Buchanan hielt Jessica das Notizbuch hin. Jessica nahm es entgegen. "Das sind Erics Notizen zu dem Fall. Sie sollten Ihnen helfen, der Sache auf den Grund zu gehen. Er meinte, Sie sollen ihn anrufen, falls Sie Fragen haben."
  "Danke, Sergeant", sagte Jessica. "Weiß Kevin Bescheid?"
  - Ich habe gerade mit ihm gesprochen.
  Jessica wunderte sich, warum ihr Handy noch nicht geklingelt hatte. "Kooperiert er etwa?" Kaum hatte sie es ausgesprochen, erkannte sie das Gefühl, das sie überwältigte: Eifersucht. Sollte Byrne eine andere Partnerin finden, selbst nur vorübergehend, würde sie sich betrogen fühlen.
  "Was, gehst du noch zur Schule, Jess?", dachte sie. "Er ist nicht dein Freund, er ist dein Partner. Reiß dich zusammen."
  "Kevin, Josh, Tony und Nick werden an Fällen arbeiten. Wir sind hier bis zum Äußersten ausgelastet."
  Es stimmte. Von einem Höchststand von 7.000 Beamten drei Jahre zuvor war die Stärke des PPD auf 6.400 gesunken - der niedrigste Stand seit Mitte der 1990er-Jahre. Und die Lage hat sich weiter verschärft. Rund 600 Beamte sind derzeit verletzt und dienstunfähig oder nur eingeschränkt im Einsatz. Die Zivilstreifen in jedem Bezirk wurden wieder in den Streifendienst integriert, was die Polizeigewalt in einigen Gebieten verstärkt hat. Vor Kurzem kündigte der Polizeipräsident die Aufstellung der Mobilen Taktischen Interventions- und Strategischen Interventionseinheit an - ein Elite-Team zur Verbrechensbekämpfung mit 46 Beamten, das die gefährlichsten Viertel der Stadt patrouillieren wird. In den letzten drei Monaten wurden alle Beamten der zweiten Dienststelle wieder auf die Straße versetzt. Es waren schwere Zeiten für die Polizei von Philadelphia, und die Aufgaben und Schwerpunkte der Ermittler änderten sich mitunter von einem Moment auf den anderen.
  "Wie viel?", fragte Jessica.
  "Nur für ein paar Tage."
  "Ich telefoniere gerade, Chef."
  "Ich verstehe. Wenn Sie ein paar Minuten Zeit haben oder etwas kaputt ist, nur zu. Aber im Moment sind wir voll ausgelastet. Und uns fehlt einfach die Unterstützung. Arbeiten Sie mit Nikki zusammen."
  Jessica verstand die Notwendigkeit, den Mord an dem Polizisten aufzuklären. Wenn Kriminelle heutzutage immer dreister werden (und daran gab es kaum Zweifel), würden sie völlig durchdrehen, wenn sie glaubten, sie könnten einen Polizisten auf offener Straße ermorden, ohne dafür belangt zu werden.
  "Hey, Partnerin." Jessica drehte sich um. Es war Nikki Malone. Sie mochte Nikki wirklich, aber das klang ... komisch. Nein. Das klang falsch. Aber wie in jedem anderen Job auch, geht man dorthin, wo der Chef einen hinschickt, und im Moment war sie mit der einzigen Mordkommissarin in Philadelphia zusammen.
  "Hallo." Mehr brachte Jessica nicht heraus. Sie war sich sicher, dass Nikki es gelesen hatte.
  "Bereit zum Abflug?", fragte Nikki.
  "Los geht's."
  OceanofPDF.com
  64
  Jessica und Nikki fuhren die Eighth Street entlang. Es hatte wieder angefangen zu regnen. Byrne hatte immer noch nicht angerufen.
  "Bringt mich auf den neuesten Stand", sagte Jessica etwas verunsichert. Sie war es gewohnt, mehrere Fälle gleichzeitig zu bearbeiten - die meisten Mordermittler jonglierten sogar mit drei oder vier Fällen gleichzeitig -, doch es fiel ihr dennoch schwer, sich umzustellen und die Denkweise einer neuen Mitarbeiterin anzunehmen. Einer Kriminellen. Und einer neuen Partnerin. Am selben Tag hatte sie noch über den Psychopathen nachgedacht, der Leichen am Flussufer abgelegt hatte. Ihr Kopf war erfüllt von den Titeln von Hans Christian Andersens Märchen: "Die kleine Meerjungfrau", "Die Prinzessin auf der Erbse", "Das hässliche Entlein", und sie fragte sich, welches von ihnen, wenn überhaupt, als Nächstes kommen würde. Nun jagte sie einen Polizistenmörder.
  "Nun, eines ist wohl klar", sagte Nikki. "Walt Brigham war nicht das Opfer eines missglückten Raubüberfalls. Man übergießt niemanden mit Benzin und zündet ihn an, um ihm die Brieftasche zu stehlen."
  - Sie glauben also, es war das Exemplar, das Walt Brigham weggeräumt hat?
  "Ich denke, das ist eine gute Wette. Wir verfolgen seine Verhaftungen und Verurteilungen seit fünfzehn Jahren. Leider gibt es in der Gruppe keine Brandstifter."
  "Wurde in letzter Zeit jemand aus dem Gefängnis entlassen?"
  "Nicht in den letzten sechs Monaten. Und ich glaube nicht, dass derjenige, der das getan hat, so lange gewartet hat, um zu dem Mann zu gelangen, da er sie ja versteckt hat, richtig?"
  Nein, dachte Jessica. Sie hatten Walt Brigham mit großer Leidenschaft behandelt - so absurd es auch gewesen sein mochte. "Was ist mit all den anderen, die an seinem letzten Fall beteiligt waren?", fragte sie.
  "Das bezweifle ich. Sein letzter offizieller Fall war ein Fall häuslicher Gewalt. Seine Frau hat ihren Mann mit einer Brechstange geschlagen. Er ist tot, sie sitzt im Gefängnis."
  Jessica wusste, was das bedeutete. Da es keine Augenzeugen von Walt Brighams Mord gab und es an forensischen Experten mangelte, mussten sie ganz von vorn anfangen - jeden, den Walt Brigham verhaftet, verurteilt oder gar verärgert hatte, beginnend mit seinem letzten Fall und rückwärts arbeitend. Dadurch reduzierte sich der Kreis der Verdächtigen auf mehrere Tausend.
  Geht es jetzt ins Plattenarchiv?
  "Ich habe noch ein paar Ideen, bevor wir den Papierkram endgültig erledigen", sagte Nikki.
  "Schieß los."
  "Ich habe mit Walt Brighams Witwe gesprochen. Sie sagte, Walt habe einen Lagerraum gehabt. Wenn es etwas Persönliches gewesen wäre - also etwas, das nicht direkt mit der Arbeit zu tun hatte -, dann hätte sich dort vielleicht etwas befunden."
  "Hauptsache, mein Gesicht landet nicht im Aktenschrank", sagte Jessica. "Wie kommen wir da rein?"
  Nikki nahm den einzelnen Schlüssel am Schlüsselbund und lächelte. "Ich war heute Morgen kurz bei Marjorie Brigham zu Hause."
  
  
  
  Das EASY MAX in der Mifflin Street war ein großes, zweistöckiges, U-förmiges Gebäude mit über hundert Lagerräumen unterschiedlicher Größe. Einige waren beheizt, die meisten jedoch nicht. Leider betrat Walt Brigham keinen der beheizten Räume. Es war, als betrete man einen Kühlraum.
  Der Raum war etwa 2,5 mal 3 Meter groß und fast bis zur Decke mit Kartons vollgestapelt. Zum Glück war Walt Brigham ein ordentlicher Mann. Alle Kartons waren vom gleichen Typ und der gleichen Größe - die Art, die man im Bürobedarfshandel findet - und die meisten waren beschriftet und datiert.
  Sie begannen ganz hinten. Dort standen drei Kisten, die ausschließlich Weihnachts- und Grußkarten enthielten. Viele der Karten stammten von Walts Kindern, und als Jessica sie durchsah, konnte sie die Jahre ihres Lebens vor ihrem inneren Auge vorbeiziehen sehen, wie sich ihre Grammatik und Handschrift mit dem Älterwerden verbesserten. Ihre Teenagerjahre waren leicht an den schlichten Unterschriften ihrer Namen zu erkennen, nicht mehr an den lebhaften Gefühlen der Kindheit, denn die glänzenden, handgemachten Karten wichen allmählich den Hallmark-Karten. Eine weitere Kiste enthielt nur Landkarten und Reisebroschüren. Offenbar verbrachten Walt und Marjorie Brigham ihre Sommer mit Camping in Wisconsin, Florida, Ohio und Kentucky.
  Ganz unten in der Schachtel lag ein altes, vergilbtes Blatt Notizpapier. Darauf stand eine Liste mit zwölf Mädchennamen - darunter Melissa, Arlene, Rita, Elizabeth und Cynthia. Alle waren durchgestrichen, bis auf den letzten. Der letzte Name auf der Liste war Roberta. Walt Brighams älteste Tochter hieß Roberta. Jessica begriff, was sie da in Händen hielt. Es war eine Liste mit möglichen Namen für das erste Kind des jungen Paares. Vorsichtig legte sie sie zurück in die Schachtel.
  Während Nikki mehrere Kisten mit Briefen und Haushaltsunterlagen durchsuchte, kramte Jessica in einer Kiste mit Fotos. Hochzeiten, Geburtstage, Schulabschlüsse, Polizeieinsätze. Wie immer, wenn man Zugang zu den persönlichen Gegenständen eines Opfers hatte, wollte man so viele Informationen wie möglich sammeln und gleichzeitig ein gewisses Maß an Privatsphäre wahren.
  Aus den neuen Kisten kamen weitere Fotos und Erinnerungsstücke zum Vorschein, sorgfältig datiert und katalogisiert. Ein auffallend junger Walt Brigham an der Polizeiakademie; ein gutaussehender Walt Brigham an seinem Hochzeitstag, in einem auffälligen marineblauen Smoking. Fotos von Walt in Uniform, Walt mit seinen Kindern im Fairmount Park; Walt und Marjorie Brigham, die irgendwo am Strand, vielleicht in Wildwood, in die Kamera blinzelnd die Augen zusammenkneifen, ihre Gesichter dunkelrosa, ein Vorbote des schmerzhaften Sonnenbrands, den sie in dieser Nacht erleiden würden.
  Was hatte sie aus all dem gelernt? Das, was sie bereits vermutet hatte. Walt Brigham war kein abtrünniger Polizist. Er war ein Familienvater, der die wichtigsten Erinnerungsstücke seines Lebens sammelte und pflegte. Weder Jessica noch Nikki hatten bisher einen Hinweis darauf gefunden, warum ihm jemand so brutal das Leben genommen hatte.
  Sie durchsuchten weiterhin die Erinnerungskisten, die den Wald der Toten gestört hatten.
  OceanofPDF.com
  65
  Das dritte Opfer, das am Ufer des Schuylkill River gefunden wurde, war Lizette Simon. Sie war 41 Jahre alt, lebte mit ihrem Mann in Upper Darby und hatte keine Kinder. Sie arbeitete in der psychiatrischen Klinik des Philadelphia County in Nord-Philadelphia.
  Lisette Simon war knapp 122 Zentimeter groß. Ihr Mann Ruben war Anwalt in einer Kanzlei im Nordosten der USA. Er wird heute Nachmittag vernommen.
  Nick Palladino und Tony Park kehrten aus Norristown zurück. Niemand im Central Theatre bemerkte, dass irgendjemand Tara Grendel besondere Aufmerksamkeit schenkte.
  Trotz der Verbreitung und Veröffentlichung ihres Fotos in allen lokalen und nationalen Medien, sowohl im Rundfunk als auch in Printmedien, gab es immer noch keine Spur von Samantha Fanning.
  
  
  
  Das Brett war bedeckt mit Fotos, Notizen und weiteren Notizen - ein Mosaik aus zusammenhanglosen Hinweisen und Sackgassen.
  Byrne stand vor ihm, ebenso frustriert wie ungeduldig.
  Er brauchte einen Partner.
  Alle wussten, dass der Fall Brigham politisch brisant werden würde. Die Polizei musste in diesem Fall handeln, und zwar sofort. Die Stadt Philadelphia konnte es sich nicht leisten, ihre besten Polizeibeamten zu gefährden.
  Jessica gehörte zweifellos zu den besten Ermittlerinnen der Einheit. Byrne kannte Nikki Malone zwar nicht besonders gut, aber sie genoss einen guten Ruf und hohes Ansehen auf der Straße, das ihr von Norths Kollegen zuteilwurde.
  Zwei Frauen. In einer so politisch sensiblen Abteilung wie dem PPD war es sinnvoll, zwei weibliche Kriminalbeamtinnen mit der Bearbeitung eines Falls an einem so prominenten Ort zu beauftragen.
  Außerdem, so dachte Byrne, könnte es die Medien von der Tatsache ablenken, dass ein wahnsinniger Mörder auf den Straßen sein Unwesen treibt.
  
  
  
  Es herrschte nun völlige Einigkeit darüber, dass die Pathologie der Flussmorde in den Geschichten von Hans Christian Andersen wurzelte. Doch wie wurden die Opfer ausgewählt?
  Chronologisch gesehen war Lisette Simon das erste Opfer. Sie wurde am Ufer des Schuylkill River im Südwesten ausgesetzt.
  Das zweite Opfer war Christina Yakos, die am Ufer des Schuylkill River in Manayunk gefunden wurde. Ihre amputierten Beine wurden auf der Strawberry Mansion Bridge entdeckt, die den Fluss überspannt.
  Das dritte Opfer war Tara Grendel, die aus einer Garage in Center City entführt, ermordet und anschließend am Ufer des Schuylkill River in Shawmont ausgesetzt wurde.
  Der Mörder führte sie flussaufwärts?
  Byrne markierte drei Tatorte auf der Karte. Zwischen dem Tatort im Südwesten und dem Tatort in Manayunk erstreckte sich ein langer Flussabschnitt - zwei Orte, die ihrer Ansicht nach chronologisch die ersten beiden Morde darstellten.
  "Warum liegt zwischen den Müllhalden ein so langer Flussabschnitt?", fragte Bontrager und las Byrnes Gedanken.
  Byrne strich mit der Hand über das gewundene Flussbett. "Nun, wir können nicht sicher sein, dass hier nicht irgendwo eine Leiche liegt. Aber ich vermute, es gibt nicht viele Stellen, an denen er anhalten und das tun konnte, was er tun musste, ohne bemerkt zu werden. Niemand schaut wirklich unter der Platte Bridge nach. Der Tatort an der Flat Rock Road ist von der Autobahn und der Straße abgeschnitten. Das Pumpwerk von Chaumont ist völlig isoliert."
  Es stimmte. Da der Fluss durch die Stadt floss, waren seine Ufer von vielen Aussichtspunkten aus sichtbar, insbesondere vom Kelly Drive. Läufer, Ruderer und Radfahrer nutzten diesen Abschnitt fast das ganze Jahr über. Es gab Rastmöglichkeiten, aber die Straße war selten menschenleer. Es herrschte stets Verkehr.
  "Also suchte er die Einsamkeit", sagte Bontrager.
  "Genau", sagte Byrne. "Und es ist noch genügend Zeit."
  Bontrager setzte sich an seinen Computer und öffnete Google Maps. Je weiter der Fluss sich von der Stadt entfernte, desto einsamer wurden seine Ufer.
  Byrne studierte die Satellitenkarte. Falls der Mörder sie flussaufwärts führte, blieb die Frage: Wohin? Die Entfernung zwischen dem Pumpwerk Chaumont und den Quellflüssen des Schuylkill River betrug fast 160 Kilometer. Es gab genügend Möglichkeiten, eine Leiche zu verstecken und unentdeckt zu bleiben.
  Und wie wählte er seine Opfer aus? Tara war Schauspielerin. Christina war Tänzerin. Es gab eine Verbindung. Beide waren Künstlerinnen, Animatorinnen. Doch die Verbindung endete mit Lisette. Lisette war Psychotherapeutin.
  Alter?
  Tara war achtundzwanzig. Christina war vierundzwanzig. Lisette war einundvierzig. Zu große Spanne.
  Däumelinchen. Rote Schuhe. Nachtigall.
  Nichts verband die Frauen. Zumindest auf den ersten Blick nichts. Außer den Fabeln.
  Die wenigen Informationen über Samantha Fanning führten die Ermittler in keine eindeutige Richtung. Sie war neunzehn Jahre alt, unverheiratet und hatte einen sechs Monate alten Sohn namens Jamie. Der Vater des Jungen war ein Taugenichts namens Joel Radnor. Sein Vorstrafenregister war kurz - ein paar Drogendelikte, eine einfache Körperverletzung, sonst nichts. Er hielt sich seit einem Monat in Los Angeles auf.
  "Was, wenn unser Typ eine Art Bühnen-Johnny ist?", fragte Bontrager.
  Byrne kam dieser Gedanke, obwohl er wusste, dass ein inszenierter Effekt unwahrscheinlich war. Diese Opfer wurden nicht ausgewählt, weil sie sich kannten. Sie wurden nicht ausgewählt, weil sie dieselbe Klinik, Kirche oder denselben Verein besuchten. Sie wurden ausgewählt, weil sie zu der grausam verdrehten Geschichte des Mörders passten. Sie entsprachen dem Körperbau, dem Gesicht, dem Ideal.
  "Wissen wir, ob Lisette Simon in irgendeiner Form im Theaterbereich tätig war?", fragte Byrne.
  Bontrager stand auf. "Ich werde es herausfinden." Er verließ den Dienstraum, als Tony Park mit einem Stapel Computerausdrucke in der Hand hereinkam.
  "Das sind alle Personen, mit denen Lisette Simon in den letzten sechs Monaten in der psychiatrischen Klinik zusammengearbeitet hat", sagte Park.
  "Wie viele Namen sind es?", fragte Byrne.
  "Vierhundertsechsundsechzig."
  "Jesus Christus."
  - Er ist der Einzige, der nicht da ist.
  "Mal sehen, ob wir damit beginnen können, die Zahl auf Männer zwischen achtzehn und fünfzig Jahren einzugrenzen."
  "Genau."
  Eine Stunde später war die Liste auf 97 Namen eingegrenzt. Nun begannen sie mit der mühsamen Aufgabe, für jeden einzelnen Namen verschiedene Überprüfungen durchzuführen - PDCH, PCIC, NCIC.
  Josh Bontrager sprach mit Reuben Simon. Reubens verstorbene Frau Lisette hatte nie eine Verbindung zum Theater.
  OceanofPDF.com
  66
  Die Temperatur sank noch ein paar Grad, wodurch sich der Schrank noch mehr wie ein Kühlschrank anfühlte. Jessicas Finger liefen blau an. So unbeholfen sie auch mit dem Papier hantierte, zog sie sich Lederhandschuhe an.
  Der letzte Karton, den sie sich angesehen hatte, wies Wasserschäden auf. Er enthielt eine einzelne Ziehharmonikamappe. Darin befanden sich feuchte Fotokopien von Akten aus Mordfallbüchern der letzten etwa zwölf Jahre. Jessica schlug die Mappe bis zum letzten Abschnitt auf.
  Im Inneren befanden sich zwei Schwarzweißfotos im Format 20 x 25 cm, beide zeigten dasselbe Steingebäude. Das eine war aus mehreren hundert Metern Entfernung aufgenommen, das andere deutlich näher. Die Fotos waren durch Wasserschäden gewellt, und in der oberen rechten Ecke prangte der Stempel "DUPLIKATE". Es handelte sich nicht um offizielle Fotos der Polizei. Das Gebäude auf dem Foto schien ein Bauernhaus zu sein; im Hintergrund war zu erkennen, dass es auf einem sanften Hügel lag, mit einer Reihe schneebedeckter Bäume.
  "Hast du noch andere Fotos von diesem Haus gesehen?", fragte Jessica.
  Nikki betrachtete die Fotos aufmerksam. "Nein. Das habe ich nicht gesehen."
  Jessica drehte eines der Fotos um. Auf der Rückseite waren fünf Zahlen abgebildet, von denen die letzten beiden durch Wasser verdeckt waren. Die ersten drei Ziffern ergaben 195. Vielleicht eine Postleitzahl? "Wissen Sie, wo die Postleitzahl 195 liegt?", fragte sie.
  "195", sagte Nikki. "Vielleicht in Berks County?"
  "Genau das habe ich auch gedacht."
  - Wo genau in Berks?
  "Keine Ahnung."
  Nikkis Pager klingelte. Sie nahm ihn ab und las die Nachricht. "Es ist der Chef", sagte sie. "Hast du dein Handy dabei?"
  - Sie haben kein Telefon?
  "Frag nicht", sagte Nikki. "Ich habe in den letzten sechs Monaten drei verloren. Die werden mir noch Punkte abziehen."
  "Ich habe Pager", sagte Jessica.
  "Wir werden ein gutes Team abgeben."
  Jessica reichte Nikki ihr Handy. Nikki kam aus ihrem Spind, um zu telefonieren.
  Jessica warf einen Blick auf eines der Fotos, eine Nahaufnahme des Bauernhauses. Sie drehte es um. Auf der Rückseite standen drei Buchstaben, sonst nichts.
  ADC.
  Was soll das bedeuten?, dachte Jessica. Kindesunterhalt? Amerikanische Zahnärztekammer? Club der Art Directors?
  Manchmal missfiel Jessica die Denkweise der Polizisten. Sie hatte sich dessen früher selbst schuldig gemacht, mit diesen kurzen Notizen, die man sich in den Akten machte, um sie später auszuarbeiten. Die Notizbücher der Ermittler dienten stets als Beweismittel, und der Gedanke, dass ein Fall aufgrund einer im Eifer des Gefechts - während man in der anderen Hand einen Cheeseburger und eine Tasse Kaffee balancierte - hingekritzelten Notiz ins Stocken geraten könnte, war immer ein Problem.
  Als Walt Brigham diese Notizen anfertigte, ahnte er jedoch nicht, dass eines Tages ein anderer Detektiv sie lesen und versuchen würde, sie zu deuten - der Detektiv, der seinen Mord untersuchte.
  Jessica drehte das erste Foto noch einmal um. Nur diese fünf Zahlen. Nach 195 kam etwas wie 72 oder 78. Vielleicht 18.
  Hatte das Bauernhaus etwas mit Walts Mord zu tun? Es wurde nur wenige Tage vor seinem Tod erbaut.
  "Na, Walt, vielen Dank", dachte Jessica. "Bring dich um, und die Detectives müssen ein Sudoku-Rätsel lösen."
  195.
  ADC.
  Nikki trat zurück und reichte Jessica das Telefon.
  "Es war ein Labor", sagte sie. "Wir haben Walts Auto durchsucht."
  "Aus forensischer Sicht ist alles in Ordnung", dachte Jessica.
  "Mir wurde aber gesagt, ich solle Ihnen mitteilen, dass das Labor weitere Tests an dem in Ihrem Blut gefundenen Blut durchgeführt hat", fügte Nikki hinzu.
  "Was ist damit?"
  "Sie sagten, das Blut sei alt."
  "Alt?", fragte Jessica. "Was meinst du mit alt?"
  - Das alte Exemplar ist, genau wie das, dem es gehörte, wahrscheinlich schon lange tot.
  OceanofPDF.com
  67
  Roland rang mit dem Teufel. Und obwohl dies für einen Gläubigen wie ihn nichts Ungewöhnliches war, hatte der Teufel ihn heute am Kopf gepackt.
  Er sah sich alle Fotos auf der Polizeiwache an, in der Hoffnung, ein Zeichen zu finden. Er sah so viel Böses in diesen Augen, so viele verdorbene Seelen. Sie alle erzählten ihm von ihren Taten. Niemand sprach von Charlotte.
  Aber das konnte kein Zufall sein. Charlotte wurde am Ufer des Wissahickon gefunden und sah aus wie eine Puppe aus einem Märchen.
  Und nun die Morde am Fluss.
  Roland wusste, dass die Polizei Charles und ihn irgendwann fassen würde. All die Jahre war er mit seiner List, seinem rechtschaffenen Herzen und seiner Ausdauer gesegnet gewesen.
  Er würde ein Zeichen erhalten. Davon war er sich sicher.
  Der liebe Gott wusste, dass es auf jede Minute ankam.
  
  
  
  "Ich könnte NIEMALS wieder dorthin zurückkehren."
  Elijah Paulson erzählte die erschütternde Geschichte, wie er auf dem Heimweg vom Reading Terminal Market angegriffen wurde.
  "Vielleicht werde ich das eines Tages, mit Gottes Segen, schaffen. Aber nicht jetzt", sagte Elijah Paulson. "Nicht in absehbarer Zeit."
  An diesem Tag bestand die Gruppe der Opfer nur aus vier Personen. Sadie Pierce, wie immer. Der alte Elijah Paulson. Eine junge Frau namens Bess Schrantz, eine Kellnerin aus Nord-Philadelphia, deren Schwester brutal angegriffen worden war. Und Sean. Er saß, wie so oft, abseits der Gruppe und hörte zu. Doch an diesem Tag schien etwas unter der Oberfläche zu brodeln.
  Als Elijah Paulson sich setzte, wandte sich Roland an Sean. Vielleicht war der Tag endlich gekommen, an dem Sean bereit war, seine Geschichte zu erzählen. Stille senkte sich über den Raum. Roland nickte. Nach etwa einer Minute des Herumzappelns stand Sean auf und begann.
  "Mein Vater verließ uns, als ich klein war. In meiner Kindheit lebten nur meine Mutter, meine Schwester und ich bei uns. Meine Mutter arbeitete in der Fabrik. Wir hatten nicht viel, aber wir kamen zurecht. Wir hatten einander."
  Die Gruppenmitglieder nickten. Niemand lebte hier gut.
  "Eines Sommertages besuchten wir diesen kleinen Vergnügungspark. Meine Schwester liebte es, die Tauben und Eichhörnchen zu füttern. Sie liebte das Wasser, die Bäume. In dieser Hinsicht war sie ein Schatz."
  Während er zuhörte, brachte Roland es nicht übers Herz, Charles anzusehen.
  "Sie ist an dem Tag weggegangen, und wir konnten sie nicht finden", fuhr Sean fort. "Wir haben überall gesucht. Dann wurde es dunkel. Später in der Nacht fanden sie sie im Wald. Sie ... sie war getötet worden."
  Ein Raunen ging durch den Raum. Worte des Mitgefühls, der Trauer. Rolands Hände zitterten. Seans Geschichte ähnelte fast seiner eigenen.
  "Wann ist das passiert, Bruder Sean?", fragte Roland.
  Nachdem er sich einen Moment Zeit genommen hatte, um sich zu sammeln, sagte Sean: "Das war 1995."
  
  
  
  Zwanzig Minuten später endete die Versammlung mit Gebet und Segen. Die Gläubigen gingen.
  "Gesundheit", sagte Roland zu allen, die an der Tür standen. "Wir sehen uns am Sonntag." Sean ging als Letzter vorbei. "Hast du ein paar Minuten Zeit, Bruder Sean?"
  - Selbstverständlich, Pastor.
  Roland schloss die Tür und stand vor dem jungen Mann. Nach einigen langen Augenblicken fragte er: "Weißt du, wie wichtig das für dich war?"
  Sean nickte. Seine Gefühle waren deutlich spürbar. Roland zog Sean in eine Umarmung. Sean schluchzte leise. Als die Tränen getrocknet waren, lösten sie die Umarmung. Charles ging durch den Raum, reichte Sean eine Packung Taschentücher und ging hinaus.
  "Können Sie mir mehr darüber erzählen, was passiert ist?", fragte Roland.
  Sean senkte kurz den Kopf. Dann hob er ihn wieder, blickte sich im Raum um und beugte sich vor, als wolle er ein Geheimnis teilen. "Wir wussten immer, wer es getan hat, aber die Polizei konnte nie Beweise finden."
  "Ich verstehe."
  "Nun ja, das Sheriffbüro hat ermittelt. Sie sagten, sie hätten nie genügend Beweise gefunden, um jemanden zu verhaften."
  - Wo genau kommst du her?
  "Es lag in der Nähe eines kleinen Dorfes namens Odense."
  "Oden?", fragte Roland. "Welche Stadt in Dänemark?"
  Sean zuckte mit den Achseln.
  "Lebt der Mann noch dort?", fragte Roland. "Der Mann, den du verdächtigt hast?"
  "Oh ja", sagte Sean. "Ich kann Ihnen die Adresse geben. Oder ich kann sie Ihnen sogar zeigen, wenn Sie möchten."
  "Das wäre gut", sagte Roland.
  Sean schaute auf seine Uhr. "Ich muss heute arbeiten", sagte er. "Aber morgen kann ich gehen."
  Roland sah Charles an. Charles verließ den Raum. "Das wird wunderbar sein."
  Roland begleitete Sean zur Tür und legte dem jungen Mann den Arm um die Schultern.
  "War es richtig von mir, Ihnen das zu sagen, Pastor?", fragte Sean.
  "Oh Gott, ja", sagte Roland und öffnete die Tür. "Es war richtig." Er zog den jungen Mann in eine feste Umarmung. Sean zitterte. "Ich kümmere mich um alles."
  "Okay", sagte Sean. "Dann morgen?"
  "Ja", antwortete Roland. "Morgen."
  OceanofPDF.com
  68
  In seinem Traum haben sie keine Gesichter. In seinem Traum stehen sie vor ihm, Statuen, regungslos. In seinem Traum kann er ihre Augen nicht sehen, doch er weiß, dass sie ihn anstarren, ihn anklagen, Gerechtigkeit fordern. Ihre Silhouetten, eine nach der anderen, versinken im Nebel, ein grimmiges, unerschütterliches Heer der Toten.
  Er kennt ihre Namen. Er erinnert sich an die Lage ihrer Körper. Er erinnert sich an ihren Geruch, daran, wie sich ihre Haut unter seiner Berührung anfühlte, wie ihre wachsartige Haut nach dem Tod regungslos blieb.
  Aber er kann ihre Gesichter nicht sehen.
  Und doch hallen ihre Namen in seinen Traumdenkmälern wider: Lisette Simon, Christina Jakos, Tara Grendel.
  Er hört eine Frau leise weinen. Es ist Samantha Fanning, und er kann ihr nicht helfen. Er sieht sie den Flur entlanggehen. Er folgt ihr, doch mit jedem Schritt wird der Flur länger und länger, dunkler. Er öffnet die Tür am Ende, aber sie ist verschwunden. An ihrer Stelle steht ein Mann aus Schatten. Er zieht seine Waffe, zielt und schießt.
  Rauch.
  
  
  
  Kevin Byrne erwachte mit klopfendem Herzen. Er warf einen Blick auf seine Uhr. Es war 3:50 Uhr. Er sah sich in seinem Schlafzimmer um. Leer. Keine Geister, keine Erscheinungen, keine wankende Leichenprozession.
  Allein das Rauschen des Wassers im Traum, allein die Erkenntnis, dass sie alle, alle gesichtslosen Toten der Welt, im Fluss stehen.
  OceanofPDF.com
  69
  Am Morgen des letzten Tages des Jahres war die Sonne knochenweiß. Meteorologen sagten einen Schneesturm voraus.
  Jessica hatte zwar keinen Dienst, aber ihre Gedanken kreisten um etwas ganz anderes. Sie kreisten zwischen Walt Brigham, den drei Frauen, die am Flussufer gefunden worden waren, und Samantha Fanning. Samantha war immer noch vermisst. Die Polizei hatte kaum noch Hoffnung, dass sie noch lebte.
  Vincent hatte Dienst; Sophie wurde über Neujahr zu ihrem Großvater geschickt. Jessica hatte das Haus für sich allein. Sie konnte tun, was sie wollte.
  Warum also saß sie in der Küche, trank ihre vierte Tasse Kaffee aus und dachte an die Toten?
  Punkt acht Uhr klopfte es an ihrer Tür. Es war Nikki Malone.
  "Hallo", sagte Jessica, sichtlich überrascht. "Komm herein."
  Nikki ging hinein. "Mann, ist das kalt."
  "Kaffee?"
  "Ah ja."
  
  
  
  Sie saßen am Esstisch. Nikki brachte mehrere Akten herein.
  "Hier gibt es etwas, das du dir ansehen solltest", sagte Nikki. Sie war total aufgeregt.
  Sie öffnete den großen Umschlag und zog mehrere Fotokopien heraus. Es waren Seiten aus Walt Brighams Notizbuch. Nicht aus seinem offiziellen Detektivbuch, sondern aus einem zweiten, persönlichen Notizbuch. Der letzte Eintrag betraf den Fall Annemarie DiCillo und war zwei Tage vor Walts Ermordung datiert. Die Notizen waren in Walts mittlerweile vertrauter, rätselhafter Handschrift verfasst.
  Nikki unterzeichnete auch die PPD-Akte zum Mord an DiCillo. Jessica überprüfte sie.
  Byrne erzählte Jessica von dem Fall, doch als sie die Details sah, wurde ihr übel. Zwei kleine Mädchen auf einer Geburtstagsfeier im Fairmount Park im Jahr 1995. Annemarie DiCillo und Charlotte Waite. Sie gingen in den Wald und kamen nie wieder heraus. Wie oft war Jessica mit ihrer Tochter im Park gewesen? Wie oft hatte sie Sophie auch nur für einen Augenblick aus den Augen gelassen?
  Jessica betrachtete die Fotos vom Tatort. Die Mädchen wurden am Fuße einer Kiefer gefunden. Die Nahaufnahmen zeigten ein provisorisches Nest, das um sie herum gebaut worden war.
  Es gab Dutzende Zeugenaussagen von Familien, die an jenem Tag im Park gewesen waren. Niemand schien etwas gesehen zu haben. Die Mädchen waren eben noch da gewesen und im nächsten Moment verschwunden. Am Abend gegen 19:00 Uhr wurde die Polizei verständigt, und eine Suchaktion mit zwei Beamten und Spürhunden wurde eingeleitet. Am nächsten Morgen um 3:00 Uhr wurden die Mädchen in der Nähe des Wissahickon Creek gefunden.
  In den folgenden Jahren wurden der Akte regelmäßig Einträge hinzugefügt, hauptsächlich von Walt Brigham, einige von seinem Partner John Longo. Alle Einträge ähnelten sich. Nichts Neues.
  "Schau mal." Nikki zog die Fotos des Bauernhauses hervor und drehte sie um. Auf der Rückseite eines Fotos war ein Teil der Postleitzahl zu sehen. Auf einem anderen standen die drei Buchstaben ADC. Nikki deutete auf die Zeitleiste in Walt Brighams Aufzeichnungen. Unter den vielen Abkürzungen fanden sich dieselben Buchstaben: ADC.
  Die Adjutantin war Annemarie DiCillo.
  Jessica erlitt einen Stromschlag. Das Bauernhaus hatte etwas mit Annemaries Mord zu tun. Und Annemaries Mord hatte etwas mit Walt Brighams Tod zu tun.
  "Walt war schon nah dran", sagte Jessica. "Er wurde getötet, weil er dem Mörder immer näher kam."
  "Bingo".
  Jessica wog die Beweise und die Theorie ab. Nikki hatte wahrscheinlich recht. "Was willst du tun?", fragte sie.
  Nikki tippte auf das Bild des Bauernhauses. "Ich möchte nach Berks County fahren. Vielleicht finden wir dort dieses Haus."
  Jessica war sofort auf den Beinen. "Ich komme mit."
  - Haben Sie nicht Dienst?
  Jessica lachte. "Was, nicht im Dienst?"
  "Es ist Silvester."
  "Solange ich um Mitternacht zu Hause und in den Armen meines Mannes bin, ist alles in Ordnung."
  Kurz nach 9:00 Uhr morgens fuhren die Kriminalbeamtinnen Jessica Balzano und Nicolette Malone von der Mordkommission des Polizeireviers Philadelphia auf den Schuylkill Expressway. Ihr Ziel war Berks County, Pennsylvania.
  Sie fuhren den Fluss hinauf.
  OceanofPDF.com
  VIERTER TEIL
  WAS DER MOND SAH
  
  OceanofPDF.com
  70
  Du stehst dort, wo die Wasser aufeinandertreffen, am Zusammenfluss zweier großer Flüsse. Die Wintersonne hängt tief am salzigen Himmel. Du wählst einen Weg, folgst dem kleineren Fluss nach Norden, vorbei an klangvollen Namen und historischen Stätten - Bartram"s Garden, Point Breeze, Gray"s Ferry. Du gleitest vorbei an düsteren Reihenhäusern, an der Pracht der Stadt, an der Boathouse Row und dem Kunstmuseum, an Bahnhöfen, dem East Park Reservoir und der Strawberry Mansion Bridge. Du treibst nordwestlich dahin und flüsterst uralte Beschwörungen hinter dir her - Micon, Conshohocken, Wissahickon. Nun verlässt du die Stadt und schwebst zwischen den Geistern von Valley Forge, Phoenixville, Spring City. Der Schuylkill ist in die Geschichte eingegangen, ins Gedächtnis der Nation. Und doch ist er ein verborgener Fluss.
  Bald schon verabschiedet man sich vom Hauptfluss und gelangt in eine Oase der Ruhe, einen schmalen, gewundenen Nebenfluss, der nach Südwesten fließt. Der Wasserlauf verengt sich, weitet sich wieder, verengt sich erneut und verwandelt sich in ein verschlungenes Gewirr aus Felsen, Schiefer und Wasserweiden.
  Plötzlich tauchen aus dem trüben Winternebel einige wenige Gebäude auf. Ein riesiges Gitter umschließt den Kanal, einst majestätisch, nun aber verlassen und verfallen, seine einst leuchtenden Farben verblasst, abblätternd und ausgetrocknet.
  Sie sehen ein altes Gebäude, einst ein stolzes Bootshaus. Der Duft von Bootslacken und -farben liegt noch immer in der Luft. Sie betreten den Raum. Es ist ein ordentlicher Ort, ein Ort tiefer Schatten und scharfer Winkel.
  In diesem Raum befindet sich eine Werkbank. Auf ihr liegt eine alte, aber scharfe Säge. Daneben befindet sich ein Knäuel blau-weißes Seil.
  Da liegt ein Kleid ausgebreitet auf dem Sofa, wartend. Es ist ein wunderschönes, hell erdbeerfarbenes Kleid mit Raffung in der Taille. Ein Kleid wie für eine Prinzessin gemacht.
  Du wanderst weiter durch das Labyrinth der schmalen Kanäle. Du hörst das Echo von Lachen, das Plätschern der Wellen gegen die kleinen, bunt bemalten Boote. Der Duft von Jahrmarktsleckereien liegt in der Luft - Elefantenohren, Zuckerwatte, der köstliche Geschmack von fermentierten Brötchen mit frischen Körnern. Du hörst das Trillern einer Dampforgel.
  Und immer weiter, bis wieder Stille einkehrt. Dies ist ein Ort der Dunkelheit. Ein Ort, wo Gräber die Erde kühlen.
  Hier begegnet dir der Mond.
  Er weiß, dass du kommen wirst.
  OceanofPDF.com
  71
  Zwischen den Bauernhöfen im Südosten Pennsylvanias lagen verstreut kleine Städte und Dörfer, die meist nur wenige Geschäfte, ein paar Kirchen und eine kleine Schule besaßen. Neben wachsenden Städten wie Lancaster und Reading gab es auch urige Dörfer wie Oley und Exeter, Weiler, die von der Zeit fast unberührt geblieben waren.
  Als sie durch Valley Forge fuhren, wurde Jessica bewusst, wie viel sie von ihrer Krankheit noch nicht erlebt hatte. So ungern sie es auch zugab, sie war 26 Jahre alt gewesen, als sie die Freiheitsglocke zum ersten Mal aus der Nähe gesehen hatte. Sie stellte sich vor, dass es vielen Menschen, die in der Nähe historischer Stätten lebten, ähnlich erging.
  
  
  
  Es gab mehr als dreißig Postleitzahlen. Das Gebiet mit der Postleitzahlenvorwahl 195 umfasste ein großes Gebiet im südöstlichen Teil des Landkreises.
  Jessica und Nikki fuhren mehrere Nebenstraßen ab und erkundigten sich nach dem Bauernhaus. Sie überlegten, die örtliche Polizei in die Suche einzubeziehen, doch solche Fälle brachten oft bürokratische Hürden und Zuständigkeitsfragen mit sich. Sie ließen diese Option offen, beschlossen aber, vorerst selbst nach dem Haus zu suchen.
  Sie fragten in kleinen Läden, Tankstellen und an verschiedenen Kiosken am Straßenrand nach. An einer Kirche an der White Bear Road hielten sie an. Die Leute waren freundlich, aber niemand schien das Bauernhaus zu kennen oder zu wissen, wo es stand.
  Mittags fuhren die Kriminalbeamten in Richtung Süden durch die Stadt Robson. Mehrere falsche Abzweigungen führten sie auf eine holprige, zweispurige Straße, die sich durch den Wald schlängelte. Fünfzehn Minuten später stießen sie auf eine Autowerkstatt.
  Die Felder rund um das Werk glichen einer Nekropole aus verrosteten Autowracks - Kotflügeln und Türen, längst verrosteten Stoßstangen, Motorblöcken und Aluminium-Motorhauben. Rechts stand ein Nebengebäude, eine düstere Wellblechscheune, die sich in einem Winkel von etwa 45 Grad zum Boden neigte. Alles war überwuchert, vernachlässigt und mit grauem Schnee und Schmutz bedeckt. Ohne die Lichter in den Fenstern, darunter ein Leuchtschild mit der Aufschrift "Mopar", hätte das Gebäude verlassen gewirkt.
  Jessica und Nikki fuhren auf einen Parkplatz voller kaputter Autos, Lieferwagen und Lastwagen. Ein Lieferwagen stand aufgebockt. Jessica fragte sich, ob der Besitzer dort wohnte. Über der Garageneinfahrt hing ein Schild mit der Aufschrift:
  
  DOPPELTER K AUTOMATIK- / DOPPELWERT
  
  Der uralte, selbstlose Mastiff, der an den Pfahl gekettet war, kicherte kurz, als sie sich dem Hauptgebäude näherten.
  
  
  
  Jessica und Nicci kamen herein. Die Dreifachgarage war voller Autowrackteile. Aus einem schmierigen Radio auf der Theke lief Tim McGraw. Es roch nach WD40, Traubenbonbons und altem Fleisch.
  Es klingelte an der Tür, und wenige Sekunden später traten zwei Männer heran. Es waren Zwillinge, beide Anfang dreißig. Sie trugen identische, schmutzig-blaue Overalls, hatten zerzaustes blondes Haar und geschwärzte Hände. Auf ihren Namensschildern stand KYLE und KEITH.
  Daher rührte das Doppel-K, vermutete Jessica.
  "Hallo", sagte Nikki.
  Keiner der beiden Männer antwortete. Stattdessen wanderten ihre Blicke langsam über Nikki, dann über Jessica. Nikki trat vor. Sie zeigte ihren Ausweis und stellte sich vor: "Wir sind von der Polizei Philadelphia."
  Beide Männer verzogen das Gesicht, raubten und spotteten. Sie schwiegen.
  "Wir benötigen ein paar Minuten Ihrer Zeit", fügte Nikki hinzu.
  Kyle lächelte breit und gelb. "Ich habe den ganzen Tag Zeit für dich, Liebes."
  "Das war"s", dachte Jessica.
  "Wir suchen ein Haus, das sich vielleicht hier in der Gegend befindet", sagte Nikki ruhig. "Ich würde Ihnen gerne ein paar Fotos zeigen."
  "Oh", sagte Keith. "Wir mögen Pitcher. Wir Landleute brauchen Pitcher, weil wir nicht lesen können."
  Kyle schnaubte vor Lachen.
  "Sind das etwa schmutzige Krüge?", fügte er hinzu.
  Zwei Brüder schlugen sich mit schmutzigen Fäusten.
  Nikki starrte einen Moment lang, ohne zu blinzeln. Sie holte tief Luft, sammelte sich und begann von Neuem. "Wenn Sie sich das bitte kurz ansehen könnten, wären wir Ihnen unendlich dankbar. Dann können wir uns auf den Weg machen." Sie hielt das Foto hoch. Die beiden Männer warfen einen kurzen Blick darauf und starrten wieder.
  "Ja", sagte Kyle. "Das ist mein Haus. Wir könnten jetzt dorthin gehen, wenn du willst."
  Nikki warf Jessica einen Blick zu und dann wieder ihren Brüdern. Philadelphia kam näher. "Du hast eine Zunge, weißt du das?"
  Kyle lachte. "Oh, da hast du recht", sagte er. "Frag irgendein Mädchen in der Stadt." Er fuhr sich mit der Zunge über die Lippen. "Warum kommst du nicht her und überzeugst dich selbst?"
  "Vielleicht mache ich das", sagte Nikki. "Vielleicht schicke ich es in den nächsten verdammten Landkreis." Nikki machte einen Schritt auf sie zu. Jessica legte ihre Hand auf Nikkis Schulter und drückte sie fest.
  "Leute? Leute?", sagte Jessica. "Vielen Dank für eure Zeit. Wir wissen das wirklich sehr zu schätzen." Sie hielt eine ihrer Visitenkarten hin. "Ihr habt das Foto gesehen. Wenn euch noch etwas einfällt, meldet euch bitte." Sie legte ihre Karte auf den Tresen.
  Kyle blickte Keith an und dann wieder Jessica. "Oh, mir fällt da was ein. Verdammt, mir fällt sogar eine Menge ein."
  Jessica sah Nikki an. Sie konnte förmlich sehen, wie ihr der Dampf aus den Ohren stieg. Einen Moment später spürte sie, wie die Anspannung in Nikkis Hand nachließ. Sie drehten sich zum Gehen um.
  "Steht Ihre Festnetznummer auf der Karte?", rief einer von ihnen.
  Noch ein Hyänenlachen.
  Jessica und Nikki gingen zum Auto und stiegen ein. "Erinnert ihr euch an den Typen aus ‚Beim Sterben ist jeder der Erste"?", fragte Nikki. "Den, der Banjo gespielt hat?"
  Jessica schnallte sich an. "Was ist mit ihm?"
  "Es sieht so aus, als hätte er Zwillinge bekommen."
  Jessica lachte. "Wo?"
  Beide blickten auf die Straße. Der Schnee fiel sanft. Die Hügel waren mit einer seidigen, weißen Decke bedeckt.
  Nikki warf einen Blick auf die Karte auf ihrem Sitz und tippte nach Süden. "Ich denke, wir sollten diesen Weg nehmen", sagte sie. "Und ich denke, es ist Zeit, die Taktik zu ändern."
  
  
  
  Gegen ein Uhr erreichten sie ein Familienrestaurant namens Doug's Lair. Es hatte eine Fassade aus grobem, dunkelbraunem Holz und ein Satteldach. Vier Autos standen auf dem Parkplatz.
  Es begann zu schneien, als Jessica und Nikki sich der Tür näherten.
  
  
  
  Sie betraten gerade das Restaurant. Zwei ältere Herren, zwei Einheimische, die man sofort an ihren John-Deere-Kappen und abgewetzten Westen erkannte, bedienten das andere Ende der Bar.
  Der Mann, der die Arbeitsplatte abwischte, war etwa fünfzig Jahre alt, mit breiten Schultern und leicht kräftigen Armen. Er trug eine hellgrüne Strickweste über einem frisch gebügelten weißen Hemd.
  "Tag", sagte er und wurde etwas lebhafter bei dem Gedanken, dass zwei junge Frauen das Lokal betreten würden.
  "Wie geht es dir?", fragte Nikki.
  "Okay", sagte er. "Was darf ich Ihnen, meine Damen, bringen?" Er war ruhig und freundlich.
  Nikki warf dem Mann einen Seitenblick zu, so wie sie es immer tat, wenn sie glaubte, ihn zu erkennen. Oder wenn sie wollte, dass man das glaubte. "Sie waren früher bei uns im Büro, nicht wahr?", fragte sie.
  Der Mann lächelte. "Kannst du es erkennen?"
  Nikki zwinkerte. "Es liegt in den Augen."
  Der Mann warf den Lappen unter die Theke und zog einen Zentimeter seiner Eingeweide ein. "Ich war Regierungssoldat. Neunzehn Jahre lang."
  Nikki schaltete in den koketten Modus, als hätte er gerade enthüllt, dass er Ashley Wilkes war. "Sie waren Regierungsbeamter? In welcher Kaserne?"
  "Erie", sagte er. "Die Mannschaft von E. Lawrence Park."
  "Oh, ich liebe Erie", sagte Nikki. "Warst du dort geboren?"
  "Nicht weit entfernt. In Titusville."
  - Wann haben Sie Ihre Unterlagen eingereicht?
  Der Mann blickte zur Decke und überlegte. "Nun, wir werden sehen." Er erbleichte leicht. "Wow."
  "Was?"
  "Mir ist gerade aufgefallen, dass es fast zehn Jahre her ist."
  Jessica war sich sicher, dass der Mann genau wusste, wie viel Zeit vergangen war, vielleicht sogar auf die Stunde und Minute genau. Nikki streckte die Hand aus und berührte sanft seinen rechten Handrücken. Jessica war überrascht. Es war, als würde sich Maria Callas vor einer Aufführung von Madama Butterfly einsingen.
  "Ich wette, du passt immer noch in diese Rolle", sagte Nikki.
  Der Bauch rutschte noch ein Stück weiter hinein. Er war auf seine typische, etwas großmäulige Art ganz liebenswürdig. "Ach, ich weiß nicht."
  Jessica wurde den Gedanken nicht los, dass dieser Kerl, egal was er für den Staat getan hatte, ganz sicher kein Detektiv war. Wenn er diesen Unsinn nicht durchschaute, hätte er Shaquille O'Neal ja nicht im Kindergarten gefunden. Oder vielleicht wollte er es einfach nur hören. Jessica hatte diese Reaktion in letzter Zeit häufiger bei ihrem Vater beobachtet.
  "Doug Prentiss", sagte er und reichte ihm die Hand. Überall wurden Hände geschüttelt und vorgestellt. Nikki erklärte ihm, es handele sich um die Polizei von Philadelphia, aber nicht um die Mordkommission.
  Natürlich kannten sie die meisten Informationen über Doug bereits, bevor sie überhaupt sein Lokal betraten. Wie Anwälte zogen es die Polizisten vor, Fragen beantwortet zu bekommen, bevor sie überhaupt gestellt wurden. Der glänzende Ford-Pickup, der am nächsten zur Tür parkte, hatte ein Kennzeichen mit der Aufschrift "DOUG1" und einen Aufkleber auf der Heckscheibe mit der Aufschrift "Regierungsbeamte tun es auf der Rückseite der Straße".
  "Ich nehme an, Sie haben Dienst", sagte Doug, sichtlich bemüht, zu helfen. Hätte Nikki ihn darum gebeten, hätte er wahrscheinlich ihr Haus gestrichen. "Kann ich Ihnen eine Tasse Kaffee bringen? Frisch gebrüht."
  "Das wäre toll, Doug", sagte Nikki. Jessica nickte.
  - Es wird bald zwei Kaffees geben.
  Doug hatte alles im Griff. Schon bald kehrte er mit zwei dampfenden Tassen Kaffee und einer Schüssel mit einzeln verpacktem Eis zurück.
  "Sind Sie geschäftlich hier?", fragte Doug.
  "Ja, das sind wir", sagte Nikki.
  "Wenn ich Ihnen irgendwie helfen kann, fragen Sie einfach."
  "Ich kann dir gar nicht sagen, wie froh ich bin, das zu hören, Doug", sagte Nikki. Sie nahm einen Schluck aus ihrer Tasse. "Guter Kaffee."
  Doug blähte leicht die Brust auf. "Was ist das für ein Job?"
  Nikki zog einen 23 x 30 cm großen Umschlag hervor und öffnete ihn. Sie zog ein Foto eines Bauernhauses heraus und legte es auf die Theke. "Wir suchen schon eine Weile nach diesem Haus, aber wir haben bisher kein Glück. Wir sind ziemlich sicher, dass es in dieser Postleitzahl liegt. Kommt Ihnen das bekannt vor?"
  Doug setzte seine Gleitsichtbrille auf und nahm das Foto in die Hand. Nachdem er es sorgfältig betrachtet hatte, sagte er: "Ich erkenne diesen Ort nicht, aber wenn er irgendwo in dieser Gegend ist, kenne ich jemanden, der ihn erkennt."
  "Wer ist das?"
  "Eine Frau namens Nadine Palmer. Sie und ihr Neffe besitzen einen kleinen Kunsthandwerksladen die Straße runter", sagte Doug, sichtlich erfreut, wieder im Sattel zu sitzen, wenn auch nur für ein paar Minuten. "Sie ist eine verdammt gute Künstlerin. Ihr Neffe übrigens auch."
  OceanofPDF.com
  72
  Art Arc war ein kleiner, heruntergekommener Laden am Ende eines Häuserblocks, an der einzigen Hauptstraße des Städtchens. Im Schaufenster prangte eine kunstvoll arrangierte Collage aus Pinseln, Farben, Leinwänden, Aquarellblöcken und den üblichen Landschaftsmotiven lokaler Bauernhöfe, geschaffen von einheimischen Künstlern und gemalt von Leuten, die wahrscheinlich von ihnen angeleitet wurden oder mit ihnen in Verbindung standen. - so der Besitzer.
  Es klingelte an der Tür und kündigte die Ankunft von Jessica und Nikki an. Sie wurden vom Duft von Potpourri, Leinöl und einem Hauch von Katzengeruch empfangen.
  Die Frau hinter dem Tresen war etwa sechzig Jahre alt. Ihr Haar war zu einem Dutt hochgesteckt und wurde von einem kunstvoll geschnitzten Holzstab gehalten. Wären sie nicht in Pennsylvania gewesen, hätte Jessica die Frau auf einem Kunstmarkt in Nantucket platziert. Vielleicht war das ja die Idee.
  "Tag", sagte die Frau.
  Jessica und Nikki stellten sich als Polizistinnen vor. "Doug Prentiss hat uns an Sie verwiesen", sagte sie.
  "Ein gutaussehender Mann, dieser Doug Prentiss."
  "Ja, das ist er", sagte Jessica. "Er sagte, du könntest uns helfen."
  "Ich tue, was ich kann", antwortete sie. "Übrigens, mein Name ist Nadine Palmer."
  Nadines Worte ließen Kooperation erwarten, doch ihre Körpersprache verfinsterte sich leicht, als sie das Wort "Polizei" hörte. Das war zu erwarten. Jessica zog ein Foto des Bauernhauses hervor. "Doug meinte, du wüsstest vielleicht, wo dieses Haus ist."
  Noch bevor Nadine das Foto überhaupt ansah, fragte sie: "Kann ich einen Ausweis sehen?"
  "Absolut", sagte Jessica. Sie zog ihren Ausweis heraus und öffnete ihn. Nadine nahm ihn ihr ab und betrachtete ihn eingehend.
  "Das muss ein interessanter Job sein", sagte sie und gab mir den Ausweis zurück.
  "Manchmal", antwortete Jessica.
  Nadine machte das Foto. "Oh, natürlich", sagte sie. "Ich kenne diesen Ort."
  "Ist es weit von hier entfernt?", fragte Nikki.
  "Nicht allzu weit."
  "Weißt du, wer dort wohnt?", fragte Jessica.
  "Ich glaube nicht, dass dort jetzt jemand wohnt." Sie ging nach hinten in den Laden und rief: "Ben?"
  "Ja?", ertönte eine Stimme aus dem Keller.
  "Könntest du mir die Wasserfarben aus dem Gefrierschrank bringen?"
  "Klein?"
  "Ja."
  "Selbstverständlich", antwortete er.
  Wenige Sekunden später stieg ein junger Mann mit einem gerahmten Aquarell die Stufen hinauf. Er war etwa fünfundzwanzig Jahre alt und schien gerade in ein Casting für eine Kleinstadt in Pennsylvania hineingeplatzt zu sein. Sein weizenfarbenes Haar fiel ihm in die Augen. Er trug eine dunkelblaue Strickjacke, ein weißes T-Shirt und Jeans. Seine Gesichtszüge wirkten fast feminin.
  "Das ist mein Neffe, Ben Sharp", sagte Nadine. Dann stellte sie Jessica und Nikki vor und erklärte, wer sie waren.
  Ben reichte seiner Tante ein mattes Aquarell in einem eleganten Rahmen. Nadine stellte es auf die Staffelei neben der Theke. Das realistisch ausgeführte Gemälde war fast eine exakte Kopie des Fotos.
  "Wer hat das gezeichnet?", fragte Jessica.
  "Mit freundlichen Grüßen", sagte Nadine. "Ich habe mich an einem Samstag im Juni dort hineingeschlichen. Das ist schon lange her."
  "Es ist wunderschön", sagte Jessica.
  "Es steht zum Verkauf." Nadine zwinkerte. Aus dem Hinterzimmer ertönte das Pfeifen eines Wasserkochers. "Wenn Sie mich einen Moment entschuldigen würden." Sie verließ den Raum.
  Ben Sharp blickte zwischen den beiden Kunden hin und her, vergrub die Hände tief in den Hosentaschen und wippte einen Moment auf den Fersen. "Also, ihr kommt aus Philadelphia?", fragte er.
  "Das stimmt", sagte Jessica.
  - Und Sie sind Detektive?
  "Wieder richtig."
  "Wow."
  Jessica warf einen Blick auf ihre Uhr. Es war bereits zwei Uhr. Wenn sie dieses Haus finden wollten, sollten sie sich beeilen. Da bemerkte sie die Auswahl an Bürsten auf der Theke hinter Ben. Sie deutete darauf.
  "Was können Sie mir über diese Pinsel erzählen?", fragte sie.
  "Fast alles, was Sie wissen möchten", sagte Ben.
  "Sind sie alle ungefähr gleich?", fragte sie.
  "Nein, gnädige Frau. Erstens gibt es verschiedene Niveaus: Master, Studio, Akademiker. Sogar die günstigeren, obwohl ich eigentlich nicht auf diesem Niveau malen möchte. Die sind eher für Amateure. Ich nutze das Studio, aber nur, weil ich da eine Ermäßigung bekomme. Ich bin nicht so gut wie Tante Nadine, aber gut genug."
  In diesem Moment kam Nadine mit einem Tablett, auf dem eine dampfende Teekanne stand, zurück in den Laden. "Haben Sie Zeit für eine Tasse Tee?", fragte sie.
  "Ich fürchte nicht", sagte Jessica. "Aber danke." Sie wandte sich an Ben und zeigte ihm ein Foto des Bauernhauses. "Kennst du dieses Haus?"
  "Natürlich", sagte Ben.
  "Wie weit ist es?"
  "Vielleicht zehn Minuten oder so. Es ist ziemlich schwer zu finden. Wenn Sie möchten, kann ich Ihnen zeigen, wo es ist."
  "Das wäre wirklich hilfreich", sagte Jessica.
  Ben Sharpe strahlte. Dann verdüsterte sich sein Gesichtsausdruck. "Alles in Ordnung, Tante Nadine?"
  "Klar", sagte sie. "Ich weise ja keine Kunden ab, es ist schließlich Silvester. Ich sollte wohl den Laden dichtmachen und die kalte Ente rausholen."
  Ben rannte in den Hinterraum und kehrte in den Park zurück. "Ich komme mit meinem Lieferwagen, trefft mich am Eingang."
  Während sie warteten, sah sich Jessica im Laden um. Er hatte diese kleinstädtische Atmosphäre, die sie in letzter Zeit so liebte. Vielleicht war es genau das, wonach sie jetzt suchte, da Sophie älter war. Sie fragte sich, wie die Schulen hier wohl waren. Und ob es überhaupt Schulen in der Nähe gab.
  Nikki stieß sie an und zerstörte damit ihre Träume. Es war Zeit zu gehen.
  "Vielen Dank für Ihre Zeit", sagte Jessica zu Nadine.
  "Jederzeit", sagte Nadine. Sie ging um die Theke herum und begleitete sie zur Tür. Da bemerkte Jessica eine Holzkiste neben dem Heizkörper; darin befanden sich eine Katze und vier oder fünf neugeborene Kätzchen.
  "Hätte ich Ihnen vielleicht ein oder zwei Kätzchen anbieten können?", fragte Nadine mit einem aufmunternden Lächeln.
  "Nein, danke", sagte Jessica.
  Jessica öffnete die Tür und trat in den verschneiten Tag bei Currier und Ives ein. Dabei warf sie einen Blick zurück auf die säugende Katze.
  Alle hatten Kinder.
  OceanofPDF.com
  73
  Das Haus lag weit weiter als zehn Gehminuten entfernt. Sie fuhren über Nebenstraßen tief in den Wald hinein, während es weiter schneite. Mehrmals gerieten sie in völlige Dunkelheit und mussten anhalten. Etwa zwanzig Minuten später erreichten sie eine Kurve und einen Privatweg, der fast im Wald verschwand.
  Ben blieb stehen und winkte ihnen zu, neben seinem Lieferwagen zu stehen. Er kurbelte das Fenster herunter. "Es gibt verschiedene Wege, aber das ist wahrscheinlich der einfachste. Folgen Sie mir einfach."
  Er bog auf eine schneebedeckte Straße ein. Jessica und Nikki folgten ihm. Bald erreichten sie eine Lichtung und gelangten auf eine Straße, die vermutlich zu dem Haus führte.
  Als sie sich dem Gebäude näherten und einen leichten Anstieg hinaufstiegen, hielt Jessica das Foto hoch. Es war von der anderen Seite des Hügels aufgenommen worden, aber selbst aus dieser Entfernung war es unverkennbar. Sie hatten das Haus gefunden, das Walt Brigham fotografiert hatte.
  Die Einfahrt endete in einer Kurve etwa 15 Meter vom Gebäude entfernt. Es waren keine anderen Fahrzeuge zu sehen.
  Als sie aus dem Auto stiegen, fiel Jessica als Erstes weder die Abgeschiedenheit des Hauses noch die malerische Winterkulisse auf. Es war die Stille. Sie konnte den Schnee fast zu Boden fallen hören.
  Jessica wuchs in Süd-Philadelphia auf, besuchte die Temple University und verbrachte ihr ganzes Leben nur wenige Kilometer außerhalb der Stadt. Wenn sie heutzutage zu einem Mordfall in Philadelphia gerufen wurde, empfing sie der Lärm von Autos, Bussen und lauter Musik, manchmal begleitet von den Rufen wütender Bürger. Im Vergleich dazu war es idyllisch.
  Ben Sharp stieg aus dem Lieferwagen und ließ den Motor im Leerlauf laufen. Er zog sich ein Paar Wollhandschuhe an. "Ich glaube nicht, dass hier noch jemand wohnt."
  "Wusstest du, wer vorher hier gewohnt hat?", fragte Nikki.
  "Nein", sagte er. "Tut mir leid."
  Jessica warf einen Blick auf das Haus. Zwei Fenster an der Vorderseite wirkten bedrohlich. Es war stockdunkel. "Woher wusstest du von diesem Ort?", fragte sie.
  "Wir sind als Kinder oft hierher gekommen. Damals war es ziemlich gruselig."
  "Jetzt ist es ein bisschen unheimlich", sagte Nikki.
  "Früher lebten ein paar große Hunde auf dem Grundstück."
  "Sind sie entkommen?", fragte Jessica.
  "Oh ja", sagte Ben lächelnd. "Es war eine Herausforderung."
  Jessica sah sich in der Gegend um, in der Nähe der Veranda. Keine Ketten, keine Wassernäpfe, keine Pfotenabdrücke im Schnee. "Wie lange ist das her?"
  "Oh, das ist lange her", sagte Ben. "Fünfzehn Jahre."
  "Gut", dachte Jessica. Als sie noch in Uniform war, verbrachte sie Zeit mit großen Hunden. Das tat jeder Polizist.
  "Na gut, dann lassen wir dich jetzt zurück in den Laden gehen", sagte Nikki.
  "Soll ich auf dich warten?", fragte Ben. "Dir den Weg zurück zeigen?"
  "Ich denke, wir können von hier aus anfangen", sagte Jessica. "Wir wissen Ihre Hilfe zu schätzen."
  Ben wirkte etwas enttäuscht, vielleicht weil er das Gefühl hatte, nun Teil des polizeilichen Ermittlungsteams sein zu können. "Kein Problem."
  "Und richten Sie Nadine nochmals unseren Dank aus."
  "Ich werde."
  Wenige Augenblicke später stieg Ben in seinen Lieferwagen, wendete und fuhr los. Sekunden später verschwand sein Wagen zwischen den Kiefern.
  Jessica sah Nikki an. Beide blickten in Richtung des Hauses.
  Es war immer noch da.
  
  
  
  Die Veranda war aus Stein; die Haustür war massiv, aus Eiche, und wirkte bedrohlich. Sie hatte einen rostigen Eisenklopfer. Sie sah älter aus als das Haus.
  Nikki klopfte mit der Faust. Nichts. Jessica presste ihr Ohr an die Tür. Stille. Nikki klopfte erneut, diesmal mit dem Türklopfer, und der Klang hallte einen Moment lang über die alte Steinveranda. Keine Antwort.
  Das Fenster rechts neben der Haustür war von jahrelangem Schmutz bedeckt. Jessica wischte etwas davon ab und drückte die Hände gegen die Scheibe. Alles, was sie sehen konnte, war eine dicke Schmutzschicht. Es war völlig undurchsichtig. Sie konnte nicht einmal erkennen, ob sich dahinter Vorhänge oder Jalousien befanden. Dasselbe galt für das Fenster links neben der Tür.
  "Also, was möchtest du tun?", fragte Jessica.
  Nikki blickte zur Straße und dann wieder zurück zum Haus. Sie warf einen Blick auf ihre Uhr. "Am liebsten würde ich jetzt ein heißes Schaumbad nehmen und ein Glas Pinot Noir trinken. Aber wir sind ja hier in Buttercup, Pennsylvania."
  - Vielleicht sollten wir das Sheriffbüro anrufen?
  Nikki lächelte. Jessica kannte die Frau nicht besonders gut, aber ihr Lächeln kannte sie. Jeder Detektiv hatte so ein Lächeln im Repertoire. "Noch nicht."
  Nikki griff nach dem Türknauf und versuchte ihn zu öffnen. Er war fest verschlossen. "Mal sehen, ob es noch einen anderen Weg gibt", sagte Nikki. Sie sprang von der Veranda und ging um das Haus herum.
  Zum ersten Mal an diesem Tag fragte sich Jessica, ob sie ihre Zeit verschwendeten. Tatsächlich gab es keine direkten Beweise, die Walt Brighams Mord mit diesem Haus in Verbindung brachten.
  Jessica zog ihr Handy heraus. Sie beschloss, Vincent anzurufen. Sie sah auf das Display. Kein Empfang. Kein Signal. Sie steckte das Handy weg.
  Ein paar Sekunden später kam Nikki zurück. "Ich habe eine offene Tür gefunden."
  "Wo?", fragte Jessica.
  "Um die Rückseite herum. Ich glaube, es führt in den Keller. Vielleicht in den Keller."
  "War es geöffnet?"
  "Sozusagen."
  Jessica folgte Nikki um das Gebäude herum. Dahinter erstreckte sich ein Tal, das wiederum in den Wald mündete. Als sie die Rückseite des Gebäudes erreichten, verstärkte sich Jessicas Gefühl der Einsamkeit. Einen Moment lang überlegte sie, ob sie an einem solchen Ort leben wollte, fernab von Lärm, Umweltverschmutzung und Kriminalität. Nun war sie sich nicht mehr so sicher.
  Sie erreichten den Kellereingang - zwei schwere Holztüren, die im Boden eingelassen waren. Der Querriegel maß vier mal vier Zoll. Sie hoben den Querriegel an, legten ihn beiseite und schwangen die Türen auf.
  Der Geruch von Schimmel und verrottetem Holz stieg mir sofort in die Nase. Da war noch ein Hauch von etwas anderem, etwas Tierischem.
  "Und dann heißt es, Polizeiarbeit sei nicht glamourös", sagte Jessica.
  Nikki sah Jessica an. "Alles okay?"
  - Nach dir, Tante Em.
  Nikki drückte ihre Maglite. "Polizei Philadelphia!", rief sie ins Leere. Keine Antwort. Sie warf Jessica einen begeisterten Blick zu. "Ich liebe diesen Job."
  Nikki ging voran. Jessica folgte ihm.
  Während sich über dem Südosten Pennsylvanias immer mehr Schneewolken zusammenbrauten, stiegen zwei Detektive in die kalte Dunkelheit des Kellers hinab.
  OceanofPDF.com
  74
  Roland spürte die warme Sonne auf seinem Gesicht. Er hörte das Klirren des Balls auf seiner Haut und roch den intensiven Duft von Fußöl. Der Himmel war wolkenlos.
  Er war fünfzehn.
  An jenem Tag waren sie zehn oder elf, Charles eingeschlossen. Es war Ende April. Jeder von ihnen hatte einen Lieblingsbaseballspieler - darunter Lenny Dykstra, Bobby Munoz, Kevin Jordan und der ehemalige Spieler Mike Schmidt. Die Hälfte von ihnen trug selbstgemachte Versionen von Mike Schmidts Trikot.
  Sie spielten ein spontanes Baseballspiel auf einem Feld abseits des Lincoln Drive und schlichen sich dabei auf einen Baseballplatz, der nur wenige hundert Meter von einem Bach entfernt lag.
  Roland blickte zu den Bäumen hinauf. Dort sah er seine Halbschwester Charlotte und ihre Freundin Annemarie. Meistens trieben diese beiden Mädchen ihn und seine Freunde in den Wahnsinn. Sie quatschten und kreischten ständig über Belanglosigkeiten. Aber nicht immer, nicht immer Charlotte. Charlotte war ein besonderes Mädchen, genauso besonders wie ihr Zwillingsbruder Charles. Wie Charles hatte sie Augen in der Farbe eines Amsel-Eis, die den Frühlingshimmel färbten.
  Charlotte und Annemarie. Die beiden waren unzertrennlich. An diesem Tag standen sie in ihren Sommerkleidern da, die im strahlenden Licht glitzerten. Charlotte trug lavendelfarbene Bänder. Es war eine Geburtstagsfeier - sie waren am selben Tag geboren, genau zwei Stunden auseinander, wobei Annemarie die Ältere war. Sie hatten sich mit sechs Jahren im Park kennengelernt, und nun wollten sie dort eine Party feiern.
  Um sechs Uhr hörten sie alle Donner, und kurz darauf riefen ihre Mütter sie.
  Roland ging. Er nahm den Handschuh und ging einfach davon, Charlotte zurücklassend. An diesem Tag verließ er sie für den Teufel, und von diesem Tag an besaß der Teufel seine Seele.
  Für Roland, wie für viele andere im Predigeramt, war der Teufel keine abstrakte Idee. Er war ein reales Wesen, das sich in vielen Formen manifestieren konnte.
  Er dachte an die vergangenen Jahre. Er dachte daran, wie jung er gewesen war, als er die Mission gegründet hatte. Er dachte an Julianna Weber, daran, wie sie von einem Mann namens Joseph Barber grausam behandelt worden war, und wie Juliannas Mutter zu ihm gekommen war. Er sprach mit der kleinen Julianna. Er dachte an die Begegnung mit Joseph Barber in jener Hütte in Nord-Philadelphia, an den Blick in Barbers Augen, als ihm bewusst wurde, dass er dem irdischen Gericht gegenüberstand, und daran, wie unausweichlich der Zorn Gottes war.
  "Dreizehn Messer", dachte Roland. "Die Zahl des Teufels."
  Joseph Barber. Basil Spencer. Edgar Luna.
  So viele andere.
  Waren sie unschuldig? Nein. Sie mögen nicht direkt für das verantwortlich gewesen sein, was Charlotte widerfahren ist, aber sie waren die Handlanger des Teufels.
  "Da ist es ja." Sean hielt den Wagen am Straßenrand an. Zwischen den Bäumen hing ein Schild neben einem schmalen, schneebedeckten Pfad. Sean stieg aus dem Van und befreite das Schild vom frischen Schnee.
  
  WILLKOMMEN BEI ODENSA
  
  Roland kurbelte das Fenster herunter.
  "Ein paar hundert Meter weiter ist eine einspurige Holzbrücke", sagte Sean. "Ich erinnere mich, dass sie früher in ziemlich schlechtem Zustand war. Vielleicht gibt es sie gar nicht mehr. Ich glaube, ich sollte sie mir ansehen, bevor wir losfahren."
  "Danke, Bruder Sean", sagte Roland.
  Sean zog seine Wollmütze fester und band seinen Schal um. "Ich bin gleich wieder da."
  Er ging langsam die Gasse entlang, der Schnee reichte ihm bis zu den Waden, und wenige Augenblicke später verschwand er im Sturm.
  Roland blickte Charles an.
  Charles rang die Hände und wippte auf seinem Stuhl hin und her. Roland legte ihm die Hand auf die breite Schulter. Es würde nicht mehr lange dauern.
  Bald werden sie Charlottes Mörder gegenüberstehen.
  OceanofPDF.com
  75
  Byrne warf einen Blick auf den Inhalt des Umschlags - mehrere Fotos, jedes mit einer handgeschriebenen Notiz am unteren Rand -, hatte aber keine Ahnung, was das alles zu bedeuten hatte. Er sah den Umschlag erneut an. Er war an ihn adressiert und stammte von der Polizeibehörde. Handschriftlich, in Druckbuchstaben, mit schwarzer Tinte, nicht rückgabefähig, Poststempel Philadelphia.
  Byrne saß am Empfangstresen des Roundhouse. Der Raum war fast leer. Alle, die an Silvester etwas vorhatten, bereiteten sich darauf vor.
  Es waren sechs Fotos: kleine Polaroid-Abzüge. Am unteren Rand jedes Abzugs befand sich eine Zahlenreihe. Die Zahlen kamen ihm bekannt vor - sie sahen aus wie Aktenzeichen der Polizei. Die Bilder selbst konnte er nicht identifizieren. Es waren keine offiziellen Fotos der Behörde.
  Eines der Fotos zeigte ein kleines, lavendelfarbenes Stofftier. Es sah aus wie ein Teddybär. Ein anderes Foto zeigte eine Haarspange für ein Mädchen, ebenfalls lavendelfarben. Ein weiteres Foto zeigte ein Paar kleine Socken. Aufgrund des leicht überbelichteten Abzugs ist die genaue Farbe schwer zu erkennen, aber auch sie wirkten lavendelfarben. Es gab drei weitere Fotos, alle von unbekannten Gegenständen, alle in einem Lavendelton.
  Byrne betrachtete jedes Foto noch einmal sorgfältig. Es waren zumeist Nahaufnahmen, daher fehlte der Kontext. Drei der Objekte standen auf Teppichboden, zwei auf Holzboden und eines auf Betonboden. Byrne notierte gerade die Nummern, als Josh Bontrager mit seinem Mantel hereinkam.
  "Ich wollte dir nur ein frohes neues Jahr wünschen, Kevin." Bontrager ging quer durch den Raum und schüttelte Byrne die Hand. Josh Bontrager war ein Mann, der Wert auf Händedrücke legte. Byrne hatte dem jungen Mann in der letzten Woche bestimmt schon dreißig Mal die Hand geschüttelt.
  - Das Gleiche gilt für dich, Josh.
  "Den Kerl kriegen wir nächstes Jahr. Ihr werdet schon sehen."
  Byrne vermutete, es handle sich um eine Art ländlicher Witz, aber er kam von Herzen. "Zweifellos." Byrne hob das Blatt Papier mit den Fallnummern auf. "Könnten Sie mir noch einen Gefallen tun, bevor Sie gehen?"
  "Sicherlich."
  Könnten Sie mir diese Dateien besorgen?
  Bontrager legte seinen Mantel ab. "Ich bin dabei."
  Byrne wandte sich wieder den Fotografien zu. Auf jedem war ein lavendelfarbener Gegenstand abgebildet, den er erneut betrachtete. Etwas für ein Mädchen. Eine Haarspange, ein Teddybär, ein Paar Söckchen mit einer kleinen Schleife am oberen Rand.
  Was bedeutet das? Sind auf den Fotos sechs Opfer zu sehen? Wurden sie wegen der lavendelfarbenen Farbe getötet? War dies die Handschrift des Serienmörders?
  Byrne blickte aus dem Fenster. Der Sturm nahm an Stärke zu. Bald stand die Stadt still. Die Polizei begrüßte die Schneestürme größtenteils. Sie beruhigten die Lage und schlichteten Streitigkeiten, die oft zu Übergriffen und Morden führten.
  Er betrachtete die Fotos in seinen Händen erneut. Was auch immer sie darstellten, es war bereits geschehen. Die Tatsache, dass ein Kind - vermutlich ein junges Mädchen - beteiligt war, verhieß nichts Gutes.
  Byrne stand von seinem Schreibtisch auf, ging den Flur entlang zu den Aufzügen und wartete auf Josh.
  OceanofPDF.com
  76
  Der Keller war feucht und muffig. Er bestand aus einem großen und drei kleineren Räumen. Im Hauptraum standen in einer Ecke mehrere Holzkisten - eine große Dampferkiste. Die anderen Räume waren fast leer. In einem befanden sich ein vernagelter Kohleschacht und ein Kohlebunker. In einem anderen stand ein längst verrottetes Regal. Darauf standen mehrere alte grüne Einmachgläser und ein paar zerbrochene Krüge. Obenauf waren rissige Lederzaumzeuge und eine alte Fußfalle befestigt.
  Der Koffer des Dampfers war nicht mit einem Vorhängeschloss gesichert, aber der breite Riegel schien verrostet zu sein. Jessica fand in der Nähe einen Eisenbarren. Sie schwang die Hantelstange. Nach drei Schlägen sprang der Riegel auf. Sie und Nikki öffneten den Koffer.
  Oben lag ein altes Laken. Sie zogen es beiseite. Darunter lagen mehrere Lagen Zeitschriften: Life, Look, The Ladies' Home Companion, Collier's. Der Geruch von muffigem Papier und Mottenwespen wehte hindurch. Nikki legte ein paar Zeitschriften beiseite.
  Darunter lag ein etwa 23 mal 30 Zentimeter großes Ledereinband, geädert und mit einer dünnen Schicht grünen Schimmels überzogen. Jessica öffnete ihn. Es waren nur wenige Seiten.
  Jessica blätterte die ersten beiden Seiten durch. Links lag ein vergilbter Zeitungsausschnitt aus dem Inquirer, ein Artikel vom April 1995 über den Mord an zwei jungen Mädchen im Fairmount Park: Annemarie DiCillo und Charlotte Waite. Die Illustration rechts war eine grobe Federzeichnung von zwei weißen Schwänen in einem Nest.
  Jessicas Puls beschleunigte sich. Walt Brigham hatte Recht gehabt. Dieses Haus - oder besser gesagt, seine Bewohner - hatten etwas mit den Morden an Annemarie und Charlotte zu tun. Walt war dem Mörder dicht auf den Fersen. Er war ihm bereits sehr nahe, und in jener Nacht folgte ihm der Mörder in den Park, genau zu der Stelle, wo die kleinen Mädchen getötet worden waren, und verbrannte ihn bei lebendigem Leibe.
  Jessica erkannte die bittere Ironie des Ganzen.
  Nach Walts Tod führte Brigham sie zum Haus seines Mörders.
  Walt Brigham kann mit dem Tod Rache nehmen.
  OceanofPDF.com
  77
  In sechs Fällen handelte es sich um Mord. Alle Opfer waren Männer zwischen 25 und 50 Jahren. Drei Männer wurden erstochen - einer mit einer Gartenschere. Zwei Männer wurden mit Knüppeln erschlagen, und einer wurde von einem größeren Fahrzeug, möglicherweise einem Lieferwagen, angefahren. Alle stammten aus Philadelphia. Vier waren weiß, einer schwarz und einer asiatischer Herkunft. Drei waren verheiratet, zwei geschieden und einer ledig.
  Was sie alle gemeinsam hatten, war, dass sie in unterschiedlichem Maße des Verbrechens gegen junge Mädchen verdächtigt wurden. Alle sechs waren tot. Und wie sich herausstellte, wurde am Tatort ihrer Morde ein lavendelfarbener Gegenstand gefunden: Socken, eine Haarspange, Stofftiere.
  Es gab in keinem der Fälle einen einzigen Verdächtigen.
  "Stehen diese Dateien in Zusammenhang mit unserem Mörder?", fragte Bontrager.
  Byrne hatte fast vergessen, dass Josh Bontrager noch im Zimmer war. Das Kind war so still. Vielleicht aus Respekt. "Ich bin mir nicht sicher", sagte Byrne.
  "Soll ich hierbleiben und vielleicht ein Auge auf einige von ihnen haben?"
  "Nein", sagte Byrne. "Es ist Silvester. Viel Spaß!"
  Wenige Augenblicke später schnappte sich Bontrager seinen Mantel und ging zur Tür.
  "Josh", sagte Byrne.
  Bontrager drehte sich erwartungsvoll um. "Ja?"
  Byrne deutete auf die Akten. "Danke."
  "Natürlich." Bontrager hielt zwei Bücher von Hans Christian Andersen hoch. "Ich werde das heute Abend lesen. Ich denke, wenn er es noch einmal tut, könnte hier ein Hinweis sein."
  "Es ist Silvester", dachte Byrne. "Ich lese Märchen. Gut gemacht."
  "Ich dachte, ich rufe dich an, falls mir noch etwas einfällt. Ist alles in Ordnung?"
  "Absolut", sagte Byrne. Der Kerl erinnerte Byrne langsam an sich selbst, als er neu in der Einheit war. Eine Amish-Variante, aber doch ähnlich. Byrne stand auf und zog seinen Mantel an. "Warten Sie. Ich bringe Sie nach unten."
  "Cool", sagte Bontrager. "Wo gehst du hin?"
  Byrne prüfte die Ermittlungsberichte zu jedem einzelnen Mord. In allen Fällen wurden Walter J. Brigham und John Longo als Täter identifiziert. Byrne recherchierte zu Longo. Dieser war 2001 in den Ruhestand gegangen und lebte nun im Nordosten der USA.
  Byrne drückte den Aufzugknopf. "Ich glaube, ich fahre nach Nordosten."
  
  
  
  John Longo wohnte in einem gepflegten Reihenhaus in Torresdale. Byrne wurde von Longos Frau Denise empfangen, einer schlanken, attraktiven Frau Anfang vierzig. Sie führte Byrne in die Werkstatt im Keller, ihr warmes Lächeln verriet Skepsis und einen Hauch von Misstrauen.
  Die Wände waren mit Gedenktafeln und Fotografien bedeckt, die Hälfte davon zeigte Longo an verschiedenen Orten in unterschiedlicher Polizeiuniform. Die andere Hälfte bestand aus Familienfotos - Hochzeiten in einem Park in Atlantic City, irgendwo in den Tropen.
  Longo wirkte einige Jahre älter als auf seinem offiziellen Polizeifoto, sein dunkles Haar war inzwischen ergraut, aber er sah immer noch fit und sportlich aus. Ein paar Zentimeter kleiner als Byrne und einige Jahre jünger, sah Longo so aus, als könnte er den Verdächtigen notfalls immer noch fassen.
  Nach dem üblichen Getue, bei dem es darum ging, wen man kennt und mit wem man zusammengearbeitet hat, kamen sie endlich zum eigentlichen Grund für Byrnes Besuch. Irgendetwas in Longos Antworten verriet Byrne, dass Longo diesen Tag irgendwie erwartet hatte.
  Sechs Fotografien lagen auf einer Werkbank, die zuvor zur Herstellung hölzerner Vogelhäuser benutzt worden war.
  "Woher hast du das?", fragte Longo.
  "Eine ehrliche Antwort?", fragte Byrne.
  Longo nickte.
  - Ich dachte, du hättest sie geschickt.
  "Nein." Longo untersuchte den Umschlag von innen und außen und drehte ihn um. "Das war nicht ich. Ich hatte sogar gehofft, den Rest meines Lebens so etwas nie wieder erleben zu müssen."
  Byrne verstand. Es gab vieles, was er selbst nie wieder sehen wollte. "Wie lange waren Sie dort tätig?"
  "Achtzehn Jahre", sagte Longo. "Für manche eine halbe Karriere. Für andere viel zu lang." Er betrachtete eines der Fotos eingehend. "Ich erinnere mich daran. Es gab viele Nächte, in denen ich es bereut habe."
  Das Foto zeigte einen kleinen Teddybären.
  "Wurde dies am Tatort getan?", fragte Byrne.
  "Ja." Longo ging durch den Raum, öffnete den Schrank und holte eine Flasche Glenfiddich heraus. Er nahm sie in die Hand und hob fragend eine Augenbraue. Byrne nickte. Longo schenkte beiden etwas ein und reichte Byrne das Glas.
  "Das war der letzte Fall, an dem ich gearbeitet habe", sagte Longo.
  "Es war Nord-Philadelphia, richtig?" Byrne wusste das alles. Er musste es nur noch in Einklang bringen.
  "Badlands. Wir waren ihm auf den Fersen. Hart. Monatelang. Sein Name war Joseph Barber. Ich habe ihn zweimal wegen einer Reihe von Vergewaltigungen junger Mädchen verhört, konnte ihn aber nicht fassen. Dann hat er es wieder getan. Man sagte mir, er verstecke sich in einer alten Apotheke in der Nähe von Fifth und Cambria." Longo trank aus. "Er war tot, als wir dort ankamen. Dreizehn Messer steckten in seinem Körper."
  "Dreizehn?"
  "Mhm." Longo räusperte sich. Es war nicht einfach gewesen. Er schenkte sich noch einen Drink ein. "Steakmesser. Billige. Die, die man auf dem Flohmarkt findet. Nicht zurückverfolgbar."
  "Wurde der Fall jemals abgeschlossen?" Auch auf diese Frage kannte Byrne die Antwort. Er wollte, dass Longo weiterredete.
  - Soweit ich weiß, nein.
  - Haben Sie das verstanden?
  "Ich wollte nicht. Walt blieb eine Weile dran. Er versuchte zu beweisen, dass Joseph Barbera von einem Selbstjustizler getötet worden war. Aber es kam nie wirklich voran." Longo deutete auf das Foto auf der Werkbank. "Ich sah den lavendelfarbenen Bären auf dem Boden und wusste, dass es vorbei war. Ich habe nie zurückgeblickt."
  "Haben Sie eine Ahnung, wem der Bär gehörte?", fragte Byrne.
  Longo schüttelte den Kopf. "Nachdem die Beweislage geklärt und das Eigentum freigegeben worden war, habe ich es den Eltern des kleinen Mädchens gezeigt."
  - Waren das die Eltern von Barbers letztem Opfer?
  "Ja. Sie sagten, sie hätten so etwas noch nie gesehen. Wie gesagt, Barber war ein Serien-Kinderschänder. Ich wollte gar nicht darüber nachdenken, wie oder wo er es herhaben könnte."
  "Wie hieß Barbers letztes Opfer?"
  "Julianne." Longos Stimme zitterte. Byrne legte mehrere Werkzeuge auf die Werkbank und wartete. "Julianne Weber."
  Haben Sie das jemals befolgt?
  Er nickte. "Vor ein paar Jahren fuhr ich an ihrem Haus vorbei, das gegenüber geparkt war. Ich sah Julianna, als sie zur Schule ging. Sie sah normal aus - zumindest für Außenstehende -, aber ich konnte die Traurigkeit in jedem ihrer Schritte sehen."
  Byrne merkte, dass sich das Gespräch dem Ende zuneigte. Er sammelte die Fotos, seinen Mantel und seine Handschuhe zusammen. "Walt tut mir leid. Er war ein guter Mann."
  "Er war dieser Job", sagte Longo. "Ich konnte nicht zur Feier kommen. Ich konnte nicht einmal..." Für einen Moment überwältigten ihn die Gefühle. "Ich war in San Diego. Meine Tochter hat ein kleines Mädchen bekommen. Mein erstes Enkelkind."
  "Herzlichen Glückwunsch", sagte Byrne. Kaum hatte er das Wort ausgesprochen - so aufrichtig es auch gemeint war -, klang es leer. Longo leerte sein Glas. Byrne tat es ihm gleich, stand auf und zog seinen Mantel an.
  "An diesem Punkt sagen die Leute normalerweise: ‚Wenn ich sonst noch etwas für Sie tun kann, rufen Sie mich bitte an, zögern Sie nicht"", sagte Longo. "Stimmt"s?"
  "Ich glaube schon", antwortete Byrne.
  "Tu mir einen Gefallen."
  "Sicherlich."
  "Zweifeln."
  Byrne lächelte. "Gut."
  Als Byrne sich zum Gehen wandte, legte Longo ihm die Hand auf die Schulter. "Da ist noch etwas."
  "Bußgeld."
  "Walt meinte, ich hätte damals wahrscheinlich etwas gesehen, aber ich war überzeugt."
  Byrne verschränkte die Arme und wartete.
  "Das Muster der Messerstiche", sagte Longo. "Die Wunden auf Joseph Barbers Brust."
  "Was ist mit ihnen?"
  "Ich war mir erst sicher, als ich die Fotos der Obduktion sah. Aber ich bin mir sicher, dass die Wunden die Form eines C hatten."
  "Der Buchstabe C?"
  Longo nickte und schenkte sich noch einen Drink ein. Er setzte sich an seine Werkbank. Das Gespräch war damit offiziell beendet.
  Byrne bedankte sich erneut. Als er die Treppe hinaufstieg, sah er Denise Longo oben stehen. Sie begleitete ihn zur Tür. Sie war ihm gegenüber deutlich kühler als bei seiner Ankunft.
  Während sein Auto warmlief, betrachtete Byrne das Foto. Vielleicht würde ihm in der Zukunft, vielleicht schon bald, etwas Ähnliches wie Lavender Bear widerfahren. Er fragte sich, ob er, wie John Longo, den Mut hätte, einfach zu gehen.
  OceanofPDF.com
  78
  Jessica durchsuchte jeden Zentimeter des Koffers und blätterte in allen Zeitschriften. Sie fand nichts weiter. Ein paar vergilbte Rezepte, einige Schnittmuster von McCall"s. Sie entdeckte eine Schachtel mit kleinen, in Papier eingewickelten Tassen. Die Zeitungspapierverpackung war auf den 22. März 1950 datiert. Sie wandte sich wieder dem Aktenkoffer zu.
  Auf der Rückseite des Buches befand sich eine Seite mit einer Vielzahl entsetzlicher Zeichnungen - Hinrichtungen, Verstümmelungen, Ausweidungen, Zerstückelungen - kindliche Kritzeleien mit äußerst verstörendem Inhalt.
  Jessica blätterte zurück zur Titelseite. Ein Zeitungsartikel über die Morde an Annemarie DiCillo und Charlotte Waite. Nikki hatte ihn auch gelesen.
  "Okay", sagte Nikki. "Ich rufe an. Wir brauchen hier Polizisten. Walt Brigham mochte die Person, die hier im Fall Annemarie DiCillo wohnte, und es sieht so aus, als hätte er Recht gehabt. Gott weiß, was wir hier sonst noch alles finden werden."
  Jessica reichte Nikki ihr Handy. Wenige Augenblicke später, nachdem sie im Keller vergeblich versucht hatte, Empfang zu bekommen, stieg Nikki die Treppe hinauf und ging nach draußen.
  Jessica kehrte zu den Kisten zurück.
  Wer hatte hier gewohnt?, fragte sie sich. Wo war diese Person jetzt? In einer so kleinen Stadt würde es doch jeder wissen, wenn sie noch lebte. Jessica durchwühlte die Kisten in der Ecke. Es gab noch viele alte Zeitungen, einige in einer Sprache, die sie nicht identifizieren konnte, vielleicht Niederländisch oder Dänisch. Da waren verschimmelte Brettspiele, die in ihren verschimmelten Schachteln vor sich hin gammelten. Von Annemarie DiCillos Fall war keine Rede mehr.
  Sie öffnete eine weitere Kiste, diese war weniger abgenutzt als die anderen. Darin befanden sich Zeitungen und Zeitschriften aus neueren Ausgaben. Obenauf lag eine Ausgabe von "Amusement Today", einer Fachzeitschrift für die Vergnügungsparkbranche. Jessica drehte die Kiste um. Sie fand ein Adressschild: M. Damgaard.
  Ist das Walt Brighams Mörder? Jessica riss das Etikett ab und steckte es in ihre Tasche.
  Sie zog die Kisten zur Tür, als ein Geräusch sie innehalten ließ. Zuerst klang es wie das Rascheln trockener, im Wind knarrender Holzscheite. Doch dann hörte sie wieder das Geräusch von altem, durstigem Holz.
  - Nikki?
  Nichts.
  Jessica wollte gerade die Treppe hinaufsteigen, als sie schnell näherkommende Schritte hörte. Laufende Schritte, gedämpft vom Schnee. Dann hörte sie etwas, das wie ein Kampf klang, oder vielleicht versuchte Nikki, etwas zu tragen. Dann noch ein Geräusch. Ihr Name?
  Hat Nikki sie gerade angerufen?
  "Nikki?", fragte Jessica.
  Schweigen.
  - Sie haben Kontakt aufgenommen mit...
  Jessica konnte ihre Frage nicht beenden. In diesem Moment schlugen die schweren Kellertüren zu, das laute Klirren des Holzes gegen die kalten Steinwände war zu hören.
  Dann hörte Jessica etwas viel Bedrohlicheres.
  Die riesigen Türen wurden mit einem Querriegel gesichert.
  Draußen.
  OceanofPDF.com
  79
  Byrne lief auf dem Parkplatz des Roundhouse auf und ab. Er spürte die Kälte nicht. Er dachte an John Longo und dessen Geschichte.
  Er versuchte zu beweisen, dass Barber von einem Selbstjustizler getötet wurde. Er hatte damit jedoch keinerlei Erfolg.
  Wer auch immer Byrne die Fotos geschickt hatte - vermutlich Walt Brigham -, argumentierte genauso. Warum sonst wären alle Objekte auf den Fotos lavendelfarben? Es muss sich um eine Art Visitenkarte eines Selbstjustizlers handeln, eine persönliche Geste eines Mannes, der es sich zur Aufgabe gemacht hatte, Männer zu vernichten, die Gewalt gegen Mädchen und junge Frauen verübten.
  Jemand hat diese Verdächtigen getötet, bevor die Polizei Anklage gegen sie erheben konnte.
  Bevor Byrne den Nordosten verließ, rief er bei der Aktenverwaltung an. Er forderte, dass alle ungelösten Mordfälle der letzten zehn Jahre aufgeklärt würden. Außerdem bat er um eine Querverweis-Analyse mit dem Suchbegriff "Lavendel".
  Byrne dachte an Longo, der sich in seinem Keller verschanzt hatte und unter anderem Vogelhäuser baute. Nach außen hin wirkte Longo zufrieden. Doch Byrne sah einen Schatten in sich. Wenn er sein Spiegelbild genauer betrachtete - was er in letzter Zeit immer seltener tat -, würde er ihn wohl auch in sich selbst erkennen.
  Die Stadt Meadville machte langsam einen guten Eindruck.
  Byrne schaltete um und dachte über den Fall nach. Seinen Fall. Die Flussmorde. Er wusste, er musste alles abreißen und von Grund auf neu aufbauen. Er war schon öfter solchen Psychopathen begegnet, Mördern, die sich an dem orientierten, was wir alle täglich sahen und für selbstverständlich hielten.
  Lisette Simon war die Erste. Zumindest dachten sie das. Eine 41-jährige Frau, die in einer psychiatrischen Klinik arbeitete. Vielleicht hatte der Mörder dort angefangen. Vielleicht hatte er Lisette kennengelernt, mit ihr zusammengearbeitet und eine Entdeckung gemacht, die diesen Wutanfall auslöste.
  Zwangsmörder beginnen ihr Leben in der Nähe ihres Elternhauses.
  Der Name des Mörders ist in den Computeraufzeichnungen zu finden.
  Bevor Byrne zum Roundhouse zurückkehren konnte, spürte er eine Anwesenheit in der Nähe.
  "Kevin."
  Byrne drehte sich um. Es war Vincent Balzano. Die beiden hatten vor einigen Jahren gemeinsam an einem Einsatz gearbeitet. Byrne hatte Vincent natürlich schon oft bei Polizeiveranstaltungen mit Jessica gesehen. Er mochte ihn. Was er aus seiner Arbeit über Vincent wusste, war, dass er etwas unkonventionell war, sich mehr als einmal in Gefahr begeben hatte, um einen Kollegen zu retten, und ein ziemliches Temperament hatte. Nicht so anders als Byrne selbst.
  "Hallo, Vince", sagte Byrne.
  "Sprichst du heute mit Jess?"
  "Nein", sagte Byrne. "Wie geht es Ihnen?"
  "Sie hat mir heute Morgen eine Nachricht hinterlassen. Ich war den ganzen Tag draußen. Ich habe die Nachrichten erst vor einer Stunde erhalten."
  - Sind Sie besorgt?
  Vincent blickte Roundhouse an, dann wieder Byrne. "Ja. Ich."
  "Was stand in ihrer Nachricht?"
  "Sie sagte, sie und Nikki Malone würden nach Berks County fahren", sagte Vincent. "Jess hatte frei. Und jetzt kann ich sie nicht erreichen. Weißt du überhaupt, wo genau in Berks?"
  "Nein", sagte Byrne. "Haben Sie versucht, sie auf ihrem Handy anzurufen?"
  "Ja", sagte er. "Ich höre ihre Mailbox." Vincent blickte kurz weg, dann wieder hin. "Was macht sie in Berks? Arbeitet sie in Ihrem Gebäude?"
  Byrne schüttelte den Kopf. "Sie arbeitet an dem Fall Walt Brigham."
  "Der Fall Walt Brigham? Was ist da los?"
  "Ich bin mir nicht sicher."
  "Was hat sie letztes Mal aufgeschrieben?"
  "Lass uns hingehen und nachsehen."
  
  
  
  Zurück am Morddezernat holte Byrne die Akte mit dem Mordfall Walt Brigham hervor. Er blätterte zum aktuellsten Eintrag. "Das ist von gestern Abend", sagte er.
  Die Akte enthielt Fotokopien zweier Fotografien, Vorder- und Rückseite - Schwarzweißfotos eines alten Bauernhauses aus Stein. Es handelte sich um Duplikate. Auf der Rückseite einer der Fotografien befanden sich fünf Zahlen, von denen zwei durch offensichtliche Wasserschäden unleserlich waren. Darunter stand in roter Schreibschrift, in einer den beiden Männern bekannten Handschrift von Jessica, Folgendes:
  195-/Berks County/nördlich von French Creek?
  "Glaubst du, sie ist hierher gegangen?", fragte Vincent.
  "Ich weiß es nicht", sagte Byrne. "Aber wenn in ihrer Voicemail stand, dass sie mit Nikki nach Berks fährt, stehen die Chancen gut."
  Vincent zog sein Handy heraus und rief Jessica erneut an. Nichts. Einen Moment lang sah es so aus, als ob Vincent das Handy aus dem Fenster werfen wollte. Aus dem geschlossenen Fenster. Byrne kannte dieses Gefühl.
  Vincent steckte sein Handy in die Tasche und ging zur Tür.
  "Wo gehst du hin?", fragte Byrne.
  - Ich gehe dorthin.
  Byrne fotografierte das Bauernhaus und verstaute den Ordner. "Ich komme mit."
  "Das musst du nicht."
  Byrne starrte ihn an. "Woher wissen Sie das?"
  Vincent zögerte einen Moment, dann nickte er. "Los geht"s."
  Sie rannten förmlich zu Vincents Wagen - einem komplett restaurierten Cutlass S von 1970. Als Byrne auf den Beifahrersitz rutschte, war er schon völlig außer Atem. Vincent Balzano ging es deutlich besser.
  Vincent schaltete das Blaulicht auf dem Armaturenbrett ein. Als sie den Schuylkill Expressway erreichten, fuhren sie achtzig Meilen pro Stunde.
  OceanofPDF.com
  80
  Es herrschte fast vollständige Dunkelheit. Nur ein schmaler Streifen kalten Tageslichts drang durch einen Spalt in der Kellertür.
  Jessica rief mehrmals und lauschte. Stille. Leere, dörfliche Stille.
  Sie stemmte ihre Schulter gegen die fast waagerechte Tür und drückte sie auf.
  Nichts.
  Sie neigte ihren Körper, um die Hebelwirkung zu maximieren, und versuchte es erneut. Die Türen rührten sich immer noch nicht. Jessica blickte zwischen den beiden Türen hindurch. Sie sah einen dunklen Streifen in der Mitte, der darauf hindeutete, dass die Querstange (10 x 10 cm) eingerastet war. Offensichtlich hatte sich die Tür nicht von selbst geschlossen.
  Da war jemand. Jemand hat den Querriegel vor der Tür verschoben.
  Wo war Nikki?
  Jessica sah sich im Keller um. Ein alter Rechen und eine Schaufel mit kurzem Stiel lehnten an einer Wand. Sie nahm den Rechen und versuchte, den Stiel zwischen die Türen zu schieben. Es gelang ihr nicht.
  Sie betrat einen weiteren Raum und wurde von einem dichten Geruch nach Schimmel und Mäusen empfangen. Sie fand nichts. Kein Werkzeug, keine Hebel, keine Hämmer oder Sägen. Die Maglite begann zu erlöschen. An der gegenüberliegenden, inneren Wand hingen zwei rubinrote Vorhänge. Sie fragte sich, ob sie in einen weiteren Raum führten.
  Sie riss die Vorhänge auf. In der Ecke stand eine Leiter, mit Bolzen und ein paar Winkeln an der Steinwand befestigt. Sie klopfte mit der Taschenlampe gegen ihre Handfläche und holte so ein paar Lumen gelbes Licht heraus. Sie fuhr mit dem Lichtkegel über die spinnwebenbedeckte Decke. Dort, in der Decke, hing die Haustür. Sie sah aus, als wäre sie seit Jahren nicht mehr benutzt worden. Jessica schätzte, dass sie sich nun etwa in der Mitte des Hauses befand. Sie wischte etwas Ruß von der Leiter und testete die erste Stufe. Sie knarrte unter ihrem Gewicht, hielt aber. Sie umklammerte die Maglite zwischen den Zähnen und begann, die Leiter hinaufzusteigen. Sie stieß die Holztür auf und wurde mit Staub im Gesicht belohnt.
  "Scheiße!"
  Jessica trat zurück auf den Boden, wischte sich den Ruß aus den Augen und spuckte ein paar Mal. Sie zog ihren Mantel aus und warf ihn sich über Kopf und Schultern. Dann begann sie, die Treppe wieder hinaufzusteigen. Einen Moment lang dachte ich, eine der Stufen würde gleich brechen. Sie knackte leicht. Sie verlagerte ihr Gewicht zur Seite und stützte sich ab. Als sie diesmal die Tür aufstieß, drehte sie den Kopf. Das Holz gab nach. Es war nicht festgenagelt, und es lag nichts Schweres darauf.
  Sie versuchte es erneut, diesmal mit all ihrer Kraft. Die Haustür gab nach. Als Jessica sie langsam anhob, empfing sie ein schmaler Lichtstrahl. Sie stieß die Tür ganz auf, und sie fiel zu Boden im darüberliegenden Zimmer. Obwohl die Luft im Haus dick und stickig war, begrüßte sie sie. Sie atmete tief durch.
  Sie zog sich den Mantel vom Kopf und setzte ihn wieder auf. Ihr Blick wanderte zur Balkendecke des alten Bauernhauses. Sie vermutete, in eine kleine Speisekammer neben der Küche zu gelangen. Sie blieb stehen und lauschte. Nur das Rauschen des Windes. Sie steckte die Maglite ein, zog ihre Pistole und ging die Treppe weiter hinauf.
  Wenige Sekunden später trat Jessica durch die Tür ins Haus, erleichtert, dem stickigen, feuchten Keller entkommen zu sein. Langsam drehte sie sich einmal um. Was sie sah, verschlug ihr fast den Atem. Sie war nicht einfach nur in ein altes Bauernhaus eingetreten.
  Sie trat in ein neues Jahrhundert ein.
  OceanofPDF.com
  81
  Byrne und Vincent erreichten Berks County in Rekordzeit, dank Vincents leistungsstarkem Fahrzeug, das selbst in einem heftigen Schneesturm die Straße problemlos bewältigte. Nachdem sie sich mit den ungefähren Grenzen des Postleitzahlengebiets 195 vertraut gemacht hatten, gelangten sie in die Stadt Robeson.
  Sie fuhren auf einer zweispurigen Straße nach Süden. Die Häuser lagen verstreut, keines ähnelte dem einsamen alten Bauernhaus, nach dem sie suchten. Nach ein paar Minuten des Suchens stießen sie auf einen Mann, der am Straßenrand Schnee schaufelte.
  Ein Mann in seinen späten Sechzigern räumte den Hang einer Auffahrt frei, die mehr als fünfzig Fuß lang zu sein schien.
  Vincent hielt auf der anderen Straßenseite an und kurbelte das Fenster herunter. Wenige Sekunden später begann es im Auto zu schneien.
  "Hallo", sagte Vincent.
  Der Mann blickte von seiner Arbeit auf. Er trug offenbar alle Kleidungsstücke, die er je besessen hatte: drei Mäntel, zwei Hüte, drei Paar Handschuhe. Seine Schals waren gestrickt, selbstgemacht und regenbogenfarben. Er hatte einen Bart; sein graues Haar war geflochten. Ein ehemaliges Hippie-Kind. "Guten Tag, junger Mann."
  - Du hast das doch nicht alles selbst bewegt, oder?
  Der Mann lachte. "Nein, das haben meine beiden Enkel gemacht. Aber sie bringen nie etwas zu Ende."
  Vincent zeigte ihm ein Foto von einem Bauernhaus. "Kommt Ihnen dieser Ort bekannt vor?"
  Der Mann überquerte langsam die Straße. Er starrte auf das Bild und war zufrieden mit dem Erreichten. "Nein. Tut mir leid."
  "Haben Sie heute zufällig zwei weitere Kriminalbeamte gesehen? Zwei Frauen in einem Ford Taurus?"
  "Nein, Sir", sagte der Mann. "Das kann ich nicht behaupten. Ich würde mich daran erinnern."
  Vincent dachte einen Moment nach. Er deutete auf die Kreuzung vor ihm. "Gibt es hier irgendetwas?"
  "Das Einzige dort ist ein Double K Auto", sagte er. "Wenn sich jemand verfahren hat oder nach dem Weg sucht, würde er dort wahrscheinlich anhalten."
  "Danke, Sir", sagte Vincent.
  "Bitte, junger Mann. Frieden."
  "Mach nicht zu viel draus", rief Vincent ihm zu und startete das Getriebe. "Es ist nur Schnee. Der ist im Frühling wieder weg."
  Der Mann lachte erneut. "Es ist ein undankbarer Job", sagte er und ging zurück über die Straße. "Aber ich habe extra Karma."
  
  
  
  DOUBLE K AUTO war ein verfallenes Gebäude aus Wellblech, etwas abseits der Straße gelegen. Verlassene Autos und Autoteile lagen in einem Umkreis von einer Viertelmeile verstreut herum. Es wirkte wie eine schneebedeckte Formschnittlandschaft aus außerirdischen Kreaturen.
  Vincent und Byrne betraten das Lokal kurz nach fünf.
  Drinnen, hinten in einer großen, schmuddeligen Lobby, stand ein Mann am Tresen und las "Hustler". Er machte keinerlei Anstalten, es vor potenziellen Kunden zu verbergen. Er war etwa dreißig, hatte fettiges blondes Haar und trug einen schmutzigen Werkstattoverall. Auf seinem Namensschild stand KYLE.
  "Wie geht es dir?", fragte Vincent.
  Guter Empfang. Näher an der Kälte. Der Mann sagte kein Wort.
  "Mir geht es auch gut", sagte Vincent. "Danke der Nachfrage." Er hielt seinen Ausweis hoch. "Ich wollte nur fragen, ob ..."
  "Ich kann Ihnen nicht helfen."
  Vincent erstarrte und hielt seine Dienstmarke hoch. Er warf Byrne einen Blick zu und dann wieder Kyle. Er verharrte einige Augenblicke in dieser Haltung, dann fuhr er fort.
  "Ich habe mich gefragt, ob vielleicht zwei andere Polizistinnen heute schon früher hier angehalten haben. Zwei Kriminalbeamtinnen aus Philadelphia."
  "Ich kann Ihnen nicht helfen", wiederholte der Mann und wandte sich wieder seiner Zeitschrift zu.
  Vincent atmete mehrmals kurz und schnell, als ob er sich darauf vorbereitete, ein schweres Gewicht zu heben. Er trat vor, nahm seine Dienstmarke ab und zog den Saum seines Mantels zurück. "Sie sagen also, die beiden Polizisten aus Philadelphia waren an diesem Tag nicht hier. Stimmt das?"
  Kyle verzog das Gesicht, als wäre er leicht geistig behindert. "Ich bin die Braut. Haben Sie ein Heilmittel?"
  Vincent warf Byrne einen Blick zu. Er wusste, dass Byrne nicht gerade für Witze über Hörgeschädigte bekannt war. Byrne blieb gelassen.
  "Ein letztes Mal, solange wir noch Freunde sind", sagte Vincent. "Haben heute zwei Polizistinnen aus Philadelphia hier nach einem Bauernhaus gesucht? Ja oder nein?"
  "Davon weiß ich gar nichts, Mann", sagte Kyle. "Gute Nacht."
  Vincent lachte, was in diesem Moment noch beängstigender war als sein Knurren. Er fuhr sich mit der Hand durchs Haar und übers Kinn. Er blickte sich in der Lobby um. Sein Blick fiel auf etwas, das seine Aufmerksamkeit erregte.
  "Kevin", sagte er.
  "Was?"
  Vincent deutete auf den nächsten Mülleimer. Byrne schaute hin.
  Dort, auf zwei öligen Mopar-Kartons, lag eine Visitenkarte mit einem bekannten Logo - geprägte schwarze Schrift auf weißem Karton. Sie gehörte Detective Jessica Balzano von der Mordkommission des Polizeireviers Philadelphia.
  Vincent wirbelte herum. Kyle stand immer noch am Tresen und beobachtete ihn. Seine Zeitschrift lag nun auf dem Boden. Als Kyle begriff, dass sie nicht gehen würden, kroch er unter den Tresen.
  In diesem Moment sah Kevin Byrne etwas Unglaubliches.
  Vincent Balzano rannte durch den Raum, sprang über die Theke, packte den blonden Mann am Hals und schleuderte ihn zurück auf die Theke. Ölfilter, Luftfilter und Zündkerzen fielen zu Boden.
  Es schien alles in weniger als einer Sekunde passiert zu sein. Vincent war nur noch ein verschwommener Fleck.
  Mit einer fließenden Bewegung packte Vincent Kyle mit der linken Hand fest am Hals, zog seine Waffe und zielte auf den schmutzigen Vorhang im Türrahmen, der vermutlich zum Hinterzimmer führte. Der Stoff sah aus, als wäre er einmal ein Duschvorhang gewesen, obwohl Byrne bezweifelte, dass Kyle mit diesem Begriff vertraut war. Tatsache war, dass jemand hinter dem Vorhang stand. Auch Byrne sah ihn.
  "Kommt raus!", rief Vincent.
  Nichts. Keine Bewegung. Vincent richtete seine Pistole an die Decke. Er drückte ab. Der Knall betäubte ihn. Er richtete die Pistole wieder auf den Vorhang.
  "Jetzt!"
  Wenige Sekunden später kam ein Mann mit verschränkten Armen aus dem Hinterzimmer. Es war Kyles eineiiger Zwillingsbruder. Auf seinem Namensschild stand "KIT".
  "Detektiv?", fragte Vincent.
  "Ich bin ihm auf den Fersen", erwiderte Byrne. Er sah Keith an, und das genügte. Der Mann erstarrte. Byrne brauchte seine Waffe noch nicht zu ziehen.
  Vincent richtete seine volle Aufmerksamkeit auf Kyle. "Also, du hast zwei verdammte Sekunden Zeit, um anzufangen zu reden, Jethro." Er drückte Kyle die Pistole an die Stirn. "Nein. Eine Sekunde."
  - Ich weiß nicht, was du...
  "Sieh mir in die Augen und sag mir, dass ich nicht verrückt bin." Vincent verstärkte seinen Griff um Kyles Kehle. Der Mann wurde kreidebleich. "Nur zu, mach weiter."
  Alles in allem war es wohl nicht die beste Verhörmethode, einen Mann zu erwürgen und zu erwarten, dass er redet. Aber Vincent Balzano dachte in diesem Moment nicht an alles. Nur an einen Punkt.
  Vincent verlagerte sein Gewicht und stieß Kyle auf den Betonboden, sodass dieser keine Luft mehr bekam. Dann trat er ihm mit dem Knie in den Schritt.
  "Ich sehe deine Lippen sich bewegen, aber ich höre nichts." Vincent drückte dem Mann sanft die Kehle zu. "Sprich. Jetzt."
  "Sie... sie waren hier", sagte Kyle.
  "Wann?"
  "Gegen Mittag."
  "Wo sind sie hin?"
  - Ich... ich weiß es nicht.
  Vincent drückte die Mündung seiner Pistole an Kyles linkes Auge.
  "Moment! Ich weiß es wirklich nicht, ich weiß es nicht, ich weiß es nicht!"
  Vincent holte tief Luft, um sich zu beruhigen. Es schien nicht zu helfen. "Als sie weg waren, wohin sind sie gegangen?"
  "Süden", presste Kyle hervor.
  "Was ist da unten?"
  "Doug. Vielleicht sind sie diesen Weg gegangen.
  - Was zum Teufel macht Doug da?
  "Spirituosen-Snack-Bar".
  Vincent zog seine Waffe. "D-danke, Kyle."
  Fünf Minuten später fuhren die beiden Detectives Richtung Süden. Zuvor hatten sie jedoch jeden Winkel des Double K-Auto durchsucht. Es gab keine weiteren Anzeichen dafür, dass Jessica und Nikki sich dort aufgehalten hatten.
  OceanofPDF.com
  82
  Roland konnte nicht länger warten. Er zog sich Handschuhe und eine Strickmütze über. Er wollte nicht blindlings im Schneesturm durch den Wald irren, aber er hatte keine Wahl. Er warf einen Blick auf die Tankanzeige. Der Van lief seit dem Anhalten mit eingeschalteter Heizung. Sie hatten weniger als ein Achtel Tankinhalt.
  "Warte hier", sagte Roland. "Ich gehe Sean suchen. Ich bin gleich wieder da."
  Charles musterte ihn mit tiefem Furcht in den Augen. Roland hatte das schon oft gesehen. Er nahm seine Hand.
  "Ich komme wieder", sagte er. "Versprochen."
  Roland stieg aus dem Lieferwagen und schloss die Tür. Schneeflocken rutschten vom Dach und bedeckten seine Schultern. Er schüttelte sich, blickte aus dem Fenster und winkte Charles zu. Charles winkte zurück.
  Roland ging die Gasse entlang.
  
  
  
  Die Bäume schienen sich eng umschlungen zu haben. Roland war schon fast fünf Minuten unterwegs. Er hatte weder die Brücke, von der Sean gesprochen hatte, noch irgendetwas anderes gefunden. Mehrmals drehte er sich um und irrte im Schneegestöber umher. Er war desorientiert.
  - Sean?, sagte er.
  Stille. Nur ein leerer, weißer Wald.
  "Sean!"
  Es kam keine Antwort. Der fallende Schnee dämpfte den Klang, die Bäume dämpften ihn, die Dunkelheit verschluckte ihn. Roland beschloss umzukehren. Er war nicht angemessen gekleidet, und dies war nicht seine Welt. Er würde zum Van zurückkehren und dort auf Sean warten. Er blickte nach unten. Der Meteoritenschauer hatte seine Spuren fast vollständig verwischt. Er drehte sich um und ging so schnell er konnte zurück. Zumindest glaubte er das.
  Als er zurückstapfte, frischte der Wind plötzlich auf. Roland wandte sich von der Böe ab, verbarg sein Gesicht mit dem Schal und wartete, bis sie vorüber war. Als das Wasser zurückging, blickte er auf und sah eine schmale Lichtung zwischen den Bäumen. Dort stand ein steinernes Bauernhaus, und in der Ferne, etwa eine Viertelmeile entfernt, konnte er einen großen Zaun und etwas erkennen, das wie aus einem Vergnügungspark aussah.
  "Meine Augen müssen mich täuschen", dachte er.
  Roland drehte sich zum Haus um und bemerkte plötzlich ein Geräusch und eine Bewegung zu seiner Linken - ein leises Knacken, anders als das Knirschen der Äste unter seinen Füßen, eher wie im Wind flatternder Stoff. Roland drehte sich um. Er sah nichts. Dann hörte er ein weiteres Geräusch, diesmal näher. Er leuchtete mit seiner Taschenlampe durch die Bäume und erblickte eine dunkle Gestalt, die sich im Licht bewegte, etwas, das etwa zwanzig Meter vor ihm teilweise von den Kiefern verdeckt wurde. Unter dem fallenden Schnee war es unmöglich zu erkennen, was es war.
  War es ein Tier? Eine Art Zeichen?
  Person?
  Als Roland sich langsam näherte, wurde das Objekt scharf. Es war weder eine Person noch ein Schild. Es war Seans Mantel. Seans Mantel hing an einem Baum, bedeckt mit frischem Schnee. Sein Schal und seine Handschuhe lagen am Fuß des Baumes.
  Sean war nirgends zu sehen.
  "Oh Gott", sagte Roland. "Oh Gott, nein."
  Roland zögerte einen Moment, hob dann Seans Mantel auf und klopfte den Schnee ab. Zuerst dachte er, der Mantel hänge an einem abgebrochenen Ast. Doch dem war nicht so. Roland sah genauer hin. Der Mantel hing an einem kleinen Taschenmesser, das in die Baumrinde gesteckt war. Darunter befand sich etwas Eingeschnitztes - etwas Rundes, etwa 15 Zentimeter im Durchmesser. Roland leuchtete mit seiner Taschenlampe auf die Schnitzerei.
  Es war das Antlitz des Mondes. Er war frisch geschnitten.
  Roland begann zu zittern. Und das hatte nichts mit dem kalten Wetter zu tun.
  "Es ist so herrlich kalt hier", flüsterte eine Stimme im Wind.
  Ein Schatten bewegte sich in der Dämmerung, verschwand dann und löste sich im anhaltenden Sturm auf. "Wer ist da?", fragte Roland.
  "Ich bin Moon", flüsterte es hinter ihm.
  "WER?" Rolands Stimme klang dünn und ängstlich. Er schämte sich.
  - Und du bist der Yeti.
  Roland hörte eilige Schritte. Es war zu spät. Er begann zu beten.
  In einem weißen Schneesturm wurde es um Roland Hanna stockfinster.
  OceanofPDF.com
  83
  Jessica presste sich mit erhobener Pistole an die Wand. Sie befand sich im kurzen Flur zwischen Küche und Wohnzimmer des Bauernhauses. Adrenalin durchflutete ihren Körper.
  Sie räumte rasch die Küche auf. Der Raum enthielt einen einzelnen Holztisch und zwei Stühle. Die weißen Stuhlleisten waren mit einer geblümten Tapete beklebt. Die Schränke waren leer. Ein alter gusseiserner Ofen stand dort, vermutlich seit Jahren unbenutzt. Alles war von einer dicken Staubschicht bedeckt. Es war wie der Besuch eines von der Zeit vergessenen Museums.
  Als Jessica den Flur entlang ins Wohnzimmer ging, lauschte sie nach Anzeichen der Anwesenheit anderer. Alles, was sie hörte, war ihr eigener pochender Puls in den Ohren. Sie wünschte, sie hätte eine Schutzweste, wünschte, sie hätte Unterstützung. Sie hatte beides nicht. Jemand hatte sie absichtlich im Keller eingesperrt. Sie musste annehmen, dass Nikki verletzt oder gegen ihren Willen festgehalten wurde.
  Jessica ging in die Ecke, zählte leise bis drei und schaute dann ins Wohnzimmer.
  Die Decke war über drei Meter hoch, und an der gegenüberliegenden Wand stand ein großer Steinkamin. Der Boden bestand aus alten Dielen. Die Wände, längst schimmelig, waren einst mit Kalkfarbe gestrichen gewesen. In der Mitte des Raumes stand ein einzelnes Sofa mit Medaillon-Rückenlehne, bezogen mit sonnengebleichtem grünem Samt im viktorianischen Stil. Daneben stand ein runder Hocker. Darauf lag ein ledergebundenes Buch. Der Raum war staubfrei. Er wurde noch genutzt.
  Als sie näher kam, bemerkte sie eine kleine Vertiefung rechts neben dem Sofa, am Ende nahe dem Tisch. Wer auch immer hierher kam, saß an diesem Ende, vielleicht lesend. Jessica blickte auf. Es gab keine Deckenbeleuchtung, keine elektrischen Lampen, keine Kerzen.
  Jessica musterte die Ecken des Zimmers; trotz der Kälte war ihr der Rücken schweißnass. Sie ging zum Kamin und legte die Hand auf den Stein. Er war kalt. Doch im Kamingitter lagen die Überreste einer teilweise verbrannten Zeitung. Sie zog eine Ecke heraus und betrachtete sie. Sie war drei Tage alt. Jemand war vor Kurzem hier gewesen.
  Neben dem Wohnzimmer befand sich ein kleines Schlafzimmer. Sie spähte hinein. Dort stand ein Doppelbett mit straff gespannter Matratze, Laken und einer Decke. Ein kleiner Nachttisch diente als Ablagefläche; darauf lagen ein antiker Herrenkamm und eine elegante Damenbürste. Sie blickte unter das Bett, ging dann zum Kleiderschrank, holte tief Luft und riss die Tür auf.
  Im Inneren befanden sich zwei Kleidungsstücke: ein dunkler Herrenanzug und ein langes cremefarbenes Kleid - beide schienen aus einer anderen Zeit zu stammen. Sie hingen an roten Samtkleiderbügeln.
  Jessica steckte ihre Pistole weg, ging zurück ins Wohnzimmer und versuchte, die Haustür zu öffnen. Sie war verschlossen. Am Schlüsselloch sah sie Kratzer, blankes Metall zwischen dem rostigen Eisen. Sie brauchte einen Schlüssel. Jetzt verstand sie auch, warum sie von außen nicht durch die Fenster sehen konnte. Sie waren mit altem Metzgerpapier verklebt. Bei genauerem Hinsehen entdeckte sie, dass die Fenster von Dutzenden rostiger Schrauben gehalten wurden. Sie waren seit Jahren nicht mehr geöffnet worden.
  Jessica überquerte den Parkettboden und ging auf das Sofa zu; ihre Schritte hallten in dem weiten Raum wider. Sie nahm ein Buch vom Couchtisch. Ihr stockte der Atem.
  Geschichten von Hans Christian Andersen.
  Die Zeit verlangsamte sich, stand still.
  Alles hing miteinander zusammen. Wirklich alles.
  Annemarie und Charlotte. Walt Brigham. Die Flussmorde - Lizette Simon, Christina Jakos, Tara Grendel. Ein Mann war für alles verantwortlich, und sie befand sich in seinem Haus.
  Jessica schlug das Buch auf. Jede Geschichte enthielt eine Illustration, und jede Illustration war im gleichen Stil gehalten wie die Zeichnungen, die auf den Körpern der Opfer gefunden wurden - mondähnliche Bilder aus Sperma und Blut.
  Das Buch enthielt zahlreiche Zeitungsartikel, die mit verschiedenen Berichten versehen waren. Ein Artikel, datiert ein Jahr zuvor, berichtete von zwei Männern, die tot in einer Scheune in Mooresville, Pennsylvania, gefunden wurden. Die Polizei gab an, sie seien ertränkt und anschließend in Jutesäcke gefesselt worden. Eine Illustration zeigte einen Mann, der einen großen und einen kleinen Jungen mit ausgestreckten Armen hielt.
  Der nächste Artikel, der vor acht Monaten verfasst wurde, erzählte die Geschichte einer älteren Frau, die erdrosselt und in einem Eichenfass auf ihrem Grundstück in Shoemakersville gefunden worden war. Die Illustration zeigte eine freundliche Frau mit Kuchen, Torten und Keksen. Der Name "Tante Millie" war in unschuldiger Handschrift über die Illustration gekritzelt.
  Auf den folgenden Seiten fanden sich Artikel über vermisste Personen - Männer, Frauen, Kinder -, jeweils begleitet von einer eleganten Zeichnung, die eine Geschichte von Hans Christian Andersen darstellte. "Kleiner Klaus und Großer Klaus", "Tante Zahnweh", "Die fliegende Truhe", "Die Schneekönigin".
  Am Ende des Buches befand sich ein Artikel der Daily News über den Mord an Detective Walter Brigham. Daneben war eine Abbildung eines Zinnsoldaten.
  Jessica spürte, wie ihr übel wurde. Sie besaß ein Buch des Todes, eine Sammlung von Mordfällen.
  In die Buchseiten war eine verblasste, farbige Broschüre eingelegt, die ein fröhliches Kinderpaar in einem kleinen, bunten Boot zeigte. Die Broschüre stammte offenbar aus den 1940er-Jahren. Vor den Kindern befand sich eine große, in den Hang eingelassene Ausstellung: ein sechs Meter hohes Buch. In der Mitte der Ausstellung stand eine junge Frau, verkleidet als die kleine Meerjungfrau. Oben auf der Seite stand in fröhlichen roten Buchstaben:
  
  Willkommen am StoryBook River: Eine Welt voller Zauber!
  
  Ganz am Ende des Buches fand Jessica einen kurzen Zeitungsartikel. Er war vierzehn Jahre alt.
  
  ODENSE, Pennsylvania (AP) - Nach fast sechs Jahrzehnten schließt ein kleiner Freizeitpark im Südosten Pennsylvanias mit dem Ende der Sommersaison endgültig seine Pforten. Die Besitzerfamilie von StoryBook River plant keine Neuentwicklung des Geländes. Besitzerin Elisa Damgaard erklärt, ihr Mann Frederik, der als junger Mann aus Dänemark in die USA einwanderte, habe StoryBook River als Kinderspielplatz eröffnet. Der Park selbst ist der dänischen Stadt Odense nachempfunden, dem Geburtsort von Hans Christian Andersen, dessen Geschichten und Fabeln viele der Attraktionen inspirierten.
  
  Unter dem Artikel befand sich eine Überschrift, die aus einem Nachruf ausgeschnitten war:
  
  
  
  ELIZA M. DAMGAARD, VERgnügungspark der Ras.
  
  
  
  Jessica suchte nach etwas, womit sie die Fenster einschlagen konnte. Sie hob den Beistelltisch hoch. Er hatte eine Marmorplatte und war ziemlich schwer. Bevor sie den Raum durchqueren konnte, hörte sie ein Rascheln von Papier. Nein. Etwas Leiseres. Sie spürte einen Luftzug, der die kalte Luft für einen Moment noch kälter erscheinen ließ. Dann sah sie es: Ein kleiner brauner Vogel landete auf dem Sofa neben ihr. Sie hatte keinen Zweifel. Es war eine Nachtigall.
  "Du bist meine Eisprinzessin."
  Es war eine Männerstimme, eine Stimme, die sie kannte, aber nicht sofort zuordnen konnte. Bevor Jessica sich umdrehen und ihre Waffe ziehen konnte, riss der Mann ihr den Tisch aus den Händen. Er schlug ihn ihr gegen den Kopf, der Schlag traf ihre Schläfe mit einer Wucht, die ein ganzes Universum an Sternen mit sich brachte.
  Als Nächstes bemerkte Jessica den nassen, kalten Wohnzimmerboden. Sie spürte eiskaltes Wasser auf ihrem Gesicht. Schmelzender Schnee fiel herab. Die Wanderschuhe der Männer waren nur wenige Zentimeter von ihrem Gesicht entfernt. Sie drehte sich auf die Seite, das Licht dämmerte. Ihr Angreifer packte ihre Beine und zerrte sie über den Boden.
  Wenige Sekunden später, bevor sie das Bewusstsein verlor, begann der Mann zu singen.
  "Hier sind die Mädchen, jung und schön..."
  OceanofPDF.com
  84
  Der Schnee fiel weiter. Manchmal mussten Byrne und Vincent anhalten, um einen Schneeschauer vorüberziehen zu lassen. Die Lichter, die sie sahen - mal ein Haus, mal ein Geschäft - schienen im weißen Nebel aufzutauchen und wieder zu verschwinden.
  Vincents Cutlass war für die offene Straße gebaut, nicht für schneebedeckte Nebenstraßen. Manchmal fuhren sie mit acht Kilometern pro Stunde, die Scheibenwischer auf Hochtouren, die Scheinwerfer keine drei Meter entfernt.
  Sie fuhren durch Stadt um Stadt. Um sechs Uhr nachmittags begriffen sie, dass es wohl hoffnungslos war. Vincent hielt am Straßenrand an und holte sein Handy heraus. Er versuchte es erneut mit Jessica. Er erreichte nur ihre Mailbox.
  Er sah Byrne an, und Byrne sah ihn an.
  "Was machen wir hier eigentlich?", fragte Vincent.
  Byrne deutete auf das Fenster auf der Fahrerseite. Vincent drehte sich um und schaute hin.
  Das Schild tauchte scheinbar aus dem Nichts auf.
  LEGO ARC.
  
  
  
  Es waren nur zwei Paare und zwei Kellnerinnen mittleren Alters da. Die Einrichtung war typisch kleinstädtisch: rot-weiß karierte Tischdecken, vinylbezogene Stühle, eine Spinnwebe an der Decke, übersät mit weißen Mini-Weihnachtslichtern. Im Steinkamin brannte ein Feuer. Vincent zeigte einer der Kellnerinnen seinen Ausweis.
  "Wir suchen zwei Frauen", sagte Vincent. "Polizistinnen. Sie könnten heute hier angehalten haben."
  Die Kellnerin betrachtete die beiden Detektive mit abgeklärter, ländlicher Skepsis.
  Kann ich diesen Ausweis noch einmal sehen?
  Vincent holte tief Luft und reichte ihr seine Brieftasche. Sie betrachtete sie etwa dreißig Sekunden lang aufmerksam und gab sie ihm dann zurück.
  "Ja. Sie waren hier", sagte sie.
  Byrne bemerkte, dass Vincent denselben Blick hatte. Einen ungeduldigen Blick. Den Blick eines Double K Auto. Byrne hoffte, Vincent würde nicht gleich anfangen, sechzigjährige Kellnerinnen zu verprügeln.
  "Ungefähr um welche Uhrzeit?", fragte Byrne.
  "Vielleicht eine Stunde oder so. Sie sprachen mit dem Besitzer, Herrn Prentiss."
  - Ist Herr Prentiss jetzt hier?
  "Nein", sagte die Kellnerin. "Ich fürchte, er ist gerade erst weggegangen."
  Vincent blickte auf seine Uhr. "Weißt du, wo die beiden Frauen hingegangen sind?", fragte er.
  "Nun ja, ich weiß, wohin sie angeblich gehen wollten", sagte sie. "Am Ende dieser Straße gibt es einen kleinen Künstlerbedarfsladen. Der ist aber jetzt geschlossen."
  Byrne sah Vincent an. Vincents Augen sagten: Nein, das stimmt nicht.
  Und dann war er schon wieder zur Tür hinaus, nur noch ein verschwommener Fleck.
  OceanofPDF.com
  85
  Jessica fühlte sich kalt und feucht. Ihr Kopf fühlte sich an, als wäre er mit Glasscherben gefüllt. Ihre Schläfe pochte.
  Zuerst fühlte es sich an, als wäre sie in einem Boxring. Beim Sparring war sie mehrmals zu Boden gegangen, und das erste Gefühl war immer das eines Falls. Nicht auf die Matte, sondern durch den Raum. Dann kam der Schmerz.
  Sie war nicht im Ring. Es war zu kalt.
  Sie öffnete die Augen und spürte die Erde um sich herum. Feuchte Erde, Kiefernnadeln, Blätter. Zu schnell richtete sie sich auf. Die Welt geriet aus dem Gleichgewicht. Sie sank auf ihren Ellbogen zurück. Nach etwa einer Minute sah sie sich um.
  Sie befand sich im Wald. Sogar etwa ein Zoll Schnee hatte sich auf ihr angesammelt.
  Wie lange bin ich schon hier? Wie bin ich hierher gekommen?
  Sie sah sich um. Keine Spuren. Heftiger Schneefall hatte alles bedeckt. Jessica blickte schnell an sich herunter. Nichts war kaputt, nichts schien kaputt zu sein.
  Die Temperatur sank; der Schnee fiel stärker.
  Jessica stand auf, lehnte sich an einen Baum und zählte kurz durch.
  Kein Handy. Keine Waffen. Kein Partner.
  Nikki.
  
  
  
  Um halb sieben hörte der Schneefall auf. Doch es war bereits stockdunkel, und Jessica fand den Weg nicht mehr. Sie war ohnehin alles andere als eine Expertin für die Natur, aber selbst das Wenige, was sie wusste, konnte sie jetzt nicht anwenden.
  Der Wald war dicht. Immer wieder drückte sie auf ihre fast leere Maglite, in der Hoffnung, sich irgendwie orientieren zu können. Sie wollte ihre wenigen verbliebenen Akkuladungen nicht verschwenden. Sie wusste nicht, wie lange sie hier bleiben würde.
  Sie verlor mehrmals das Gleichgewicht auf den unter dem Schnee verborgenen, vereisten Felsen und stürzte immer wieder zu Boden. Daraufhin beschloss sie, sich von kahlem Baum zu kahlem Baum zu bewegen und sich an niedrigen Ästen festzuhalten. Das verlangsamte zwar ihr Vorankommen, aber sie musste sich nicht den Knöchel verstauchen oder sich Schlimmeres zuziehen.
  Etwa dreißig Minuten später blieb Jessica stehen. Sie glaubte, ein Rauschen zu hören ... ein Bach? Ja, es war tatsächlich fließendes Wasser. Aber woher kam es? Sie stellte fest, dass das Geräusch von einer kleinen Anhöhe zu ihrer Rechten kam. Langsam stieg sie die Anhöhe hinauf und sah sie. Ein schmaler Bach schlängelte sich durch den Wald. Sie kannte sich zwar nicht mit Gewässern aus, aber die Tatsache, dass er sich bewegte, bedeutete doch etwas. Oder etwa nicht?
  Sie würde diesem Weg folgen. Sie wusste nicht, ob er sie tiefer in den Wald oder näher an die Zivilisation führen würde. So oder so, eines war ihr klar: Sie musste sich bewegen. Wenn sie an Ort und Stelle blieb, so wie sie war, würde sie die Nacht nicht überleben. Das Bild von Christina Yakos' erfrorener Haut blitzte vor ihrem inneren Auge auf.
  Sie zog ihren Mantel enger um sich und folgte dem Bach.
  OceanofPDF.com
  86
  Die Galerie hieß "Art Ark". Im Laden war es dunkel, aber in einem Fenster im ersten Stock brannte Licht. Vincent klopfte heftig an die Tür. Nach einer Weile sagte eine Frauenstimme hinter dem zugezogenen Vorhang: "Wir haben geschlossen."
  "Wir sind die Polizei", sagte Vincent. "Wir müssen mit Ihnen sprechen."
  Der Vorhang öffnete sich ein Stück weit. "Sie arbeiten nicht für Sheriff Toomey", sagte die Frau. "Ich werde ihn anrufen."
  "Wir sind die Polizei von Philadelphia, Ma"am", sagte Byrne und stellte sich zwischen Vincent und die Tür. Sie waren nur noch einen Augenblick entfernt, als Vincent die Tür eintrat, zusammen mit einer Frau, die dahinter zu stehen schien. Byrne hielt seine Dienstmarke hoch. Seine Taschenlampe leuchtete durch das Glas. Wenige Sekunden später ging im Laden das Licht an.
  
  
  
  "Sie waren heute Nachmittag hier", sagte Nadine Palmer. Die sechzigjährige Frau trug einen roten Frotteemantel und Birkenstocks. Sie bot ihnen beiden Kaffee an, doch sie lehnten ab. In einer Ecke des Ladens lief ein Fernseher, auf dem eine neue Folge von "Ist das Leben nicht schön?" gezeigt wurde.
  "Sie hatten ein Bild von einem Bauernhaus dabei", sagte Nadine. "Sie sagten, sie suchten danach. Mein Neffe Ben hat sie dorthin gebracht."
  "Ist das das Haus?", fragte Byrne und zeigte ihr das Foto.
  "Das ist er."
  - Ist Ihr Neffe jetzt hier?
  "Nein. Es ist Silvester, junger Mann. Er ist mit seinen Freunden zusammen."
  "Können Sie uns den Weg dorthin beschreiben?", fragte Vincent. Er lief unruhig auf und ab und trommelte mit den Fingern auf der Theke, die fast zu vibrieren schien.
  Die Frau blickte die beiden etwas skeptisch an. "In letzter Zeit hat es großes Interesse an diesem alten Bauernhaus gegeben. Gibt es irgendetwas, das ich wissen sollte?"
  "Ma"am, es ist äußerst wichtig, dass wir jetzt sofort zu diesem Haus kommen", sagte Byrne.
  Die Frau zögerte noch ein paar Sekunden, nur um ländlich zu wirken. Dann zog sie einen Notizblock hervor und nahm die Kappe von einem Stift ab.
  Während sie die Karte zeichnete, warf Byrne einen Blick auf den Fernseher in der Ecke. Der Film war von einer Nachrichtensendung auf WFMZ, Kanal 69, unterbrochen worden. Als Byrne das Thema des Berichts sah, sank ihm das Herz. Es ging um eine ermordete Frau. Eine ermordete Frau, die gerade am Ufer des Schuylkill River gefunden worden war.
  "Könnten Sie die Lautstärke bitte erhöhen?", fragte Byrne.
  Nadine drehte die Lautstärke auf.
  "...die junge Frau wurde als Samantha Fanning aus Philadelphia identifiziert. Sie war Gegenstand einer intensiven Suche lokaler und Bundesbehörden. Ihre Leiche wurde am Ostufer des Schuylkill River in der Nähe von Leesport gefunden. Weitere Details werden bekannt gegeben, sobald sie verfügbar sind."
  Byrne wusste, dass sie sich in der Nähe des Tatorts befanden, aber von dort aus konnten sie nichts mehr tun. Sie waren außerhalb ihres Zuständigkeitsbereichs. Er rief Ike Buchanan zu Hause an. Ike würde sich mit dem Bezirksstaatsanwalt von Berks County in Verbindung setzen.
  Byrne nahm die Karte von Nadine Palmer entgegen. "Wir wissen das zu schätzen. Vielen Dank."
  "Ich hoffe, das hilft", sagte Nadine.
  Vincent war bereits zur Tür hinaus. Als Byrne sich zum Gehen wandte, fiel sein Blick auf ein Regal mit Postkarten, Postkarten mit Märchenfiguren - lebensgroße Ausstellungsstücke mit scheinbar echten Menschen in Kostümen.
  Däumelinchen. Die kleine Meerjungfrau. Die Prinzessin auf der Erbse.
  "Was ist das?", fragte Byrne.
  "Das sind alte Postkarten", sagte Nadine.
  "War das ein realer Ort?"
  "Ja, natürlich. Es war früher eine Art Freizeitpark. Ein ziemlich großer in den 1940er und 1950er Jahren. Damals gab es viele davon in Pennsylvania."
  "Ist es noch geöffnet?"
  "Nein, tut mir leid. Tatsächlich wird es in ein paar Wochen abgerissen. Es ist schon seit Jahren geschlossen. Ich dachte, das wüssten Sie."
  "Wie meinst du das?"
  - Das Bauernhaus, das Sie suchen?
  "Was ist damit?"
  "Der StoryBook River ist etwa eine Viertelmeile von hier entfernt. Er ist seit Jahren im Besitz der Familie Damgaard."
  Der Name brannte sich in sein Gedächtnis ein. Byrne rannte aus dem Laden und sprang ins Auto.
  Während Vincent davonraste, zog Byrne einen von Tony Park erstellten Computerausdruck hervor - eine Liste der Patienten der Kreispsychiatrie. Innerhalb weniger Sekunden fand er, wonach er suchte.
  Einer von Lisette Simons Patienten war ein Mann namens Marius Damgaard.
  Detective Kevin Byrne verstand. Es war alles Teil desselben Übels, eines Übels, das an einem hellen Frühlingstag im April 1995 begann. An dem Tag, als zwei kleine Mädchen in den Wald gingen.
  Und nun finden sich auch Jessica Balzano und Nikki Malone in dieser Fabel wieder.
  OceanofPDF.com
  87
  In den Wäldern im Südosten Pennsylvanias herrschte Dunkelheit, eine pechschwarze Dunkelheit, die jede Spur von Licht in ihrer Umgebung zu verschlingen schien.
  Jessica ging am Ufer eines kleinen Baches entlang, dessen einziges Geräusch das Rauschen des schwarzen Wassers war. Sie kam nur quälend langsam voran. Ihre Maglite benutzte sie nur sparsam. Der dünne Lichtstrahl erhellte die flauschigen Schneeflocken, die um sie herum fielen.
  Zuvor hatte sie einen Ast aufgehoben und damit die Dunkelheit vor sich erkundet, ähnlich wie ein Blinder auf einem Bürgersteig in der Stadt.
  Sie ging weiter, klopfte dabei gegen den Ast und berührte mit jedem Schritt den gefrorenen Boden. Unterwegs stieß sie auf ein gewaltiges Hindernis.
  Direkt vor ihr ragte ein riesiger umgestürzter Baumstamm auf. Wollte sie dem Bachlauf weiter folgen, musste sie darüber klettern. Sie trug Schuhe mit Ledersohlen - nicht gerade ideal zum Wandern oder Klettern.
  Sie fand den kürzesten Weg und bahnte sich ihren Weg durch das Gewirr aus Wurzeln und Ästen. Der Weg war mit Schnee bedeckt, darunter lag Eis. Jessica rutschte mehrmals aus, fiel rückwärts und schürfte sich Knie und Ellbogen auf. Ihre Hände fühlten sich eiskalt an.
  Nach drei weiteren Versuchen gelang es ihr, sich auf den Beinen zu halten. Sie erreichte den Gipfel, stürzte dann aber auf der anderen Seite ab und traf einen Haufen abgebrochener Äste und Kiefernnadeln.
  Sie saß einen Moment lang erschöpft da und kämpfte gegen die Tränen an. Sie drückte die Maglite. Sie war fast leer. Ihre Muskeln schmerzten, ihr Kopf pochte. Sie suchte erneut in sich nach irgendetwas - Kaugummi, Pfefferminzbonbons, Atemfrische. In ihrer Innentasche fand sie etwas. Sie war sich sicher, dass es ein Tic Tac war. Etwas zu essen. Als sie es hinuntergeschluckt hatte, merkte sie, dass es viel besser schmeckte als ein Tic Tac. Es war eine Paracetamol-Tablette. Manchmal nahm sie ein paar Schmerzmittel, um arbeiten zu können, und das hier mussten die Nachwirkungen von Kopfschmerzen oder einem Kater sein. Trotzdem steckte sie sie sich in den Mund und schluckte sie hinunter . Es hätte wahrscheinlich nichts gegen das Dröhnen in ihrem Kopf geholfen, aber es war ein kleiner Funken Vernunft, ein Ankerpunkt in einem Leben, das ihr unendlich fern schien.
  Sie befand sich mitten im Wald, in stockfinsterer Nacht, ohne Essen und Obdach. Jessica dachte an Vincent und Sophie. Vincent war wahrscheinlich gerade völlig verzweifelt. Sie hatten vor langer Zeit - angesichts der Gefahren ihres Berufs - einen Pakt geschlossen: Sie würden niemals das Abendessen verpassen, ohne anzurufen. Unter keinen Umständen. Niemals. Wenn einer von ihnen nicht anrief, stimmte etwas nicht.
  Hier stimmte ganz offensichtlich etwas nicht.
  Jessica stand auf und verzog schmerzhaft das Gesicht vor Schmerzen und Kratzern. Sie versuchte, ihre Gefühle zu beherrschen. Da sah sie es. Ein Licht in der Ferne. Es war schwach und flackerte, aber eindeutig von Menschenhand geschaffen - ein winziger Lichtpunkt in der tiefen Schwärze der Nacht. Es könnten Kerzen oder Öllampen gewesen sein, vielleicht auch eine Petroleumheizung. So oder so, es bedeutete Leben. Es bedeutete Wärme. Jessica wollte schreien, aber sie unterdrückte den Gedanken. Das Licht war zu weit weg, und sie hatte keine Ahnung, ob Tiere in der Nähe waren. Sie brauchte diese Art von Aufmerksamkeit jetzt nicht.
  Sie konnte nicht erkennen, ob das Licht von einem Haus oder einem anderen Gebäude kam. Sie hörte keinen Straßenlärm, also war es wahrscheinlich kein Geschäft oder ein Auto. Vielleicht war es ein kleines Lagerfeuer. In Pennsylvania wurde das ganze Jahr über gezeltet.
  Jessica schätzte die Entfernung zwischen sich und dem Licht auf höchstens eine halbe Meile. Aber sie konnte keine halbe Meile sehen. In dieser Entfernung konnte alles Mögliche sein. Felsen, Durchlässe, Gräben.
  Bären.
  Aber zumindest hatte sie jetzt eine Richtung.
  Jessica machte ein paar zögernde Schritte nach vorn und ging auf das Licht zu.
  OceanofPDF.com
  88
  Roland schwamm. Seine Hände und Füße waren mit einem starken Seil gefesselt. Der Mond stand hoch am Himmel, der Schneefall hatte aufgehört, die Wolken hatten sich verzogen. Im Licht, das sich auf dem glühend weißen Boden spiegelte, sah er vieles. Er trieb in einem schmalen Kanal. Große Skelettstrukturen säumten beide Seiten. Er sah ein riesiges, in der Mitte aufgeschlagenes Bilderbuch. Er sah eine Ausstellung steinerner Pilze. Ein Ausstellungsstück ähnelte der verfallenen Fassade einer skandinavischen Burg.
  Das Boot war kleiner als ein Beiboot. Roland merkte bald, dass er nicht der einzige Passagier war. Jemand saß direkt hinter ihm. Roland versuchte sich umzudrehen, aber er konnte sich nicht bewegen.
  "Was willst du von mir?", fragte Roland.
  Die Stimme kam als leises Flüstern, nur wenige Zentimeter von seinem Ohr entfernt. "Ich möchte, dass du den Winter aufhältst."
  Wovon redet er?
  "Wie... wie kann ich das schaffen? Wie kann ich den Winter aufhalten?"
  Es herrschte lange Stille, nur das Plätschern des Holzbootes gegen die eisigen Steinwände des Kanals war zu hören, während es sich durch das Labyrinth bewegte.
  "Ich weiß, wer du bist", sagte eine Stimme. "Ich weiß, was du tust. Ich wusste es schon die ganze Zeit."
  Roland wurde von einer tiefen Angst erfasst. Augenblicke später hielt das Boot vor einem verlassenen Ausstellungsstück zu seiner Rechten. Zu sehen waren große Schneeflocken aus verrottendem Kiefernholz, ein rostiger Eisenofen mit langem Hals und angelaufenen Messinggriffen. Ein Besenstiel und ein Ofenschaber lehnten an dem Ofen. In der Mitte der Ausstellung stand ein Thron aus Zweigen und Ästen. Roland sah das Grün der frisch abgebrochenen Äste. Der Thron war neu.
  Roland kämpfte mit den Fesseln, mit dem Nylonriemen um seinen Hals. Gott hatte ihn verlassen. Er hatte so lange nach dem Teufel gesucht, und nun endete alles so.
  Der Mann ging um ihn herum und steuerte auf den Bug des Bootes zu. Roland sah ihm in die Augen. Er sah Charlottes Gesicht darin gespiegelt.
  Manchmal ist es der Teufel, den man kennt.
  Unter dem quecksilbernen Mond beugte sich der Teufel mit einem glänzenden Messer in der Hand vor und schnitt Roland Hanna die Augen aus.
  OceanofPDF.com
  89
  Es schien ewig zu dauern. Jessica stürzte nur einmal - sie rutschte auf einer vereisten Stelle aus, die einem gepflasterten Weg ähnelte.
  Die Lichter, die sie im Bachbett erblickte, stammten von einem einstöckigen Haus. Es war noch ein gutes Stück entfernt, aber Jessica erkannte, dass sie sich nun in einem Komplex verfallener Gebäude befand, die um ein Labyrinth schmaler Kanäle herum gebaut waren.
  Manche Gebäude glichen Läden in einem kleinen skandinavischen Dorf. Andere erinnerten an Hafenanlagen. Als sie an den Kanalufern entlangging und tiefer in die Anlage vordrang, tauchten neue Gebäude und neue Dioramen auf. Sie alle waren verfallen, abgenutzt und beschädigt.
  Jessica wusste, wo sie war. Sie war in einen Themenpark eingetreten. Sie war in den Geschichtenerzählerfluss eingetreten.
  Sie befand sich etwa dreißig Meter von einem Gebäude entfernt, das möglicherweise eine nachgebaute dänische Schule war.
  Drinnen brannte Kerzenlicht. Helles Kerzenlicht. Schatten flackerten und tanzten.
  Instinktiv griff sie nach ihrer Pistole, doch der Holster war leer. Sie kroch näher an das Gebäude heran. Vor ihr erstreckte sich der breiteste Kanal, den sie je gesehen hatte. Er führte zum Bootshaus. Zu ihrer Linken, etwa zehn bis zwölf Meter entfernt, führte eine kleine Fußgängerbrücke über den Kanal. An einem Ende der Brücke stand eine Statue mit einer brennenden Petroleumlampe. Ihr Licht tauchte die Nacht in ein unheimliches Kupferrot.
  Als sie sich der Brücke näherte, erkannte sie, dass die Gestalt darauf gar keine Statue war. Es war ein Mann. Er stand auf der Brücke und blickte zum Himmel hinauf.
  Als Jessica nur wenige Schritte von der Brücke entfernt war, sank ihr Herz.
  Bei diesem Mann handelte es sich um Joshua Bontrager.
  Und seine Hände waren blutverschmiert.
  OceanofPDF.com
  90
  Byrne und Vincent folgten einer gewundenen Straße tiefer in den Wald hinein. Manchmal war sie nur einspurig und vereist. Zweimal mussten sie wackelige Brücken überqueren. Nach etwa einer Meile im Wald entdeckten sie einen eingezäunten Pfad, der weiter nach Osten führte. Auf der Karte, die Nadine Palmer gezeichnet hatte, war kein Tor eingezeichnet.
  "Ich versuche es noch einmal." Vincents Handy hing auf dem Armaturenbrett. Er griff danach und wählte eine Nummer. Eine Sekunde später piepte der Lautsprecher. Einmal. Zweimal.
  Und dann ging das Telefon ran. Es war Jessicas Mailbox, aber sie klang anders. Ein langes Zischen, dann Rauschen. Dann Atemgeräusche.
  "Jess", sagte Vincent.
  Stille. Nur ein leises Rauschen elektronischer Geräusche. Byrne warf einen Blick auf den LCD-Bildschirm. Die Verbindung bestand noch.
  "Jess."
  Nichts. Dann ein Rascheln. Dann eine schwache Stimme. Eine Männerstimme.
  "Hier sind die Mädchen, jung und schön."
  "Was?", fragte Vincent.
  "Tanzen in der Sommerluft."
  "Wer zum Teufel ist das?"
  "Wie zwei sich drehende Räder, die miteinander spielen."
  "Antworte mir!"
  "Schöne Mädchen tanzen."
  Während Byrne zuhörte, bildeten sich Grübchen auf seiner Haut. Er sah Vincent an. Der Gesichtsausdruck des Mannes war ausdruckslos und undurchschaubar.
  Dann wurde die Verbindung unterbrochen.
  Vincent wählte die Kurzwahl. Das Telefon klingelte erneut. Dieselbe Voicemail. Er legte auf.
  - Was zum Teufel ist hier los?
  "Ich weiß es nicht", sagte Byrne. "Aber jetzt bist du am Zug, Vince."
  Vincent verdeckte kurz sein Gesicht mit den Händen, dann blickte er auf. "Lasst uns sie finden."
  Byrne stieg am Tor aus dem Wagen. Es war mit einer dicken, rostigen Eisenkette verschlossen, die mit einem alten Vorhängeschloss gesichert war. Es sah aus, als wäre es seit Langem unberührt geblieben. Die Straße, die tief in den Wald führte, endete zu beiden Seiten in tiefen, zugefrorenen Gräben. Sie würden dort niemals durchfahren können. Die Scheinwerfer des Wagens durchbrachen die Dunkelheit nur etwa 15 Meter weit, dann verschwand das Licht wieder in der Finsternis.
  Vincent stieg aus dem Wagen, griff in den Kofferraum und holte eine Schrotflinte heraus. Er hob sie auf und schloss den Kofferraum. Dann stieg er wieder ein, schaltete Licht und Motor aus und nahm die Schlüssel. Es war nun vollkommen dunkel; Nacht, Stille.
  Da standen sie, zwei Polizisten aus Philadelphia, mitten im ländlichen Pennsylvania.
  Ohne ein Wort zu sagen, gingen sie den Weg entlang.
  OceanofPDF.com
  91
  "Es konnte nur ein Ort sein", sagte Bontrager. "Ich las die Geschichten, setzte sie zusammen. Es konnte nur hier sein. Das Märchenbuch ‚Der Fluss". Ich hätte früher darauf kommen sollen. Sobald es mir dämmerte, machte ich mich auf den Weg. Ich wollte den Chef anrufen, aber ich hielt das für zu unwahrscheinlich, schließlich war Silvester."
  Josh Bontrager stand nun mitten auf der Fußgängerbrücke. Jessica versuchte, alles in sich aufzunehmen. In diesem Moment wusste sie nicht, was sie glauben oder wem sie vertrauen sollte.
  "Kanntest du diesen Ort?", fragte Jessica.
  "Ich bin nicht weit von hier aufgewachsen. Deshalb durften wir nicht hierherkommen, aber wir wussten alle davon. Meine Großmutter verkaufte einige unserer Konserven an die Besitzer."
  "Josh." Jessica deutete auf seine Hände. "Wessen Blut ist das?"
  "Der Mann, den ich gefunden habe."
  "Mann?"
  "Unten auf Kanal Eins", sagte Josh. "Das ... das ist wirklich schlimm."
  "Hast du jemanden gefunden?", fragte Jessica. "Wovon redest du?"
  "Er ist auf einer der Ausstellungen." Bontrager blickte einen Moment lang zu Boden. Jessica wusste nicht, was sie davon halten sollte. Er sah auf. "Ich zeig"s dir."
  Sie gingen über die Fußgängerbrücke zurück. Kanäle schlängelten sich zwischen den Bäumen hindurch, hin zum Wald und wieder zurück. Sie gingen an schmalen Steinrändern entlang. Bontrager leuchtete mit seiner Taschenlampe auf den Boden. Nach einigen Minuten erreichten sie eine der Ausstellungsstücke. Darin befanden sich ein Ofen, zwei große hölzerne Schneeflocken und die steinerne Nachbildung eines schlafenden Hundes. Bontrager richtete seine Taschenlampe auf eine Figur in der Mitte der Ausstellungsfläche, die auf einem Thron aus Stöcken saß. Der Kopf der Figur war in ein rotes Tuch gehüllt.
  Die Bildunterschrift über dem Display lautete: "JETZT MENSCH."
  "Ich kenne die Geschichte", sagte Bontrager. "Sie handelt von einem Schneemann, der davon träumt, in der Nähe eines Ofens zu sein."
  Jessica näherte sich der Gestalt. Vorsichtig entfernte sie die Bandagen. Dunkles Blut, im Laternenlicht fast schwarz, tropfte auf den Schnee.
  Der Mann war gefesselt und geknebelt. Blut strömte aus seinen Augen. Oder genauer gesagt, aus seinen leeren Augenhöhlen. An ihrer Stelle befanden sich schwarze Dreiecke.
  "Oh mein Gott", sagte Jessica.
  "Was?", fragte Bontrager. "Du kennst ihn?"
  Jessica riss sich zusammen. Dieser Mann war Roland Hanna.
  "Haben Sie seine Vitalfunktionen überprüft?", fragte sie.
  Bontrager blickte zu Boden. "Nein, ich...", begann Bontrager. "Nein, Ma"am."
  "Alles gut, Josh." Sie trat vor und fühlte seinen Puls. Wenige Sekunden später fand sie ihn. Er lebte noch.
  "Ruf beim Sheriffbüro an", sagte Jessica.
  "Schon erledigt", sagte Bontrager. "Sie sind unterwegs."
  - Besitzen Sie eine Waffe?
  Bontrager nickte und zog seine Glock aus dem Holster. Er reichte sie Jessica. "Ich weiß nicht, was in dem Gebäude da drüben vor sich geht." Jessica deutete auf das Schulgebäude. "Aber was auch immer es ist, wir müssen es aufhalten."
  "Okay." Bontragers Stimme klang deutlich weniger selbstsicher als seine Antwort.
  "Alles in Ordnung?" Jessica nahm das Magazin der Pistole heraus. Voll. Sie feuerte auf die Zielscheibe und lud eine Patrone nach.
  "Okay", sagte Bontrager.
  "Das Licht sollte gedimmt sein."
  Bontrager ging voran, bückte sich und hielt seine Maglite dicht über den Boden. Sie waren nur noch etwa dreißig Meter vom Schulgebäude entfernt. Während sie sich durch die Bäume zurückkämpften, versuchte Jessica, sich einen Überblick über den Grundriss zu verschaffen. Das kleine Gebäude hatte weder Veranda noch Balkon. Es gab eine Tür und zwei Fenster an der Vorderseite. Die Seiten waren von Bäumen verdeckt. Unter einem der Fenster war ein kleiner Ziegelsteinhaufen zu sehen.
  Als Jessica die Ziegelsteine sah, verstand sie. Es hatte sie tagelang beschäftigt, und jetzt verstand sie es endlich.
  Seine Hände.
  Seine Hände waren zu weich.
  Jessica spähte durch das Fenster. Durch die Spitzengardinen sah sie das Innere eines einzigen Zimmers. Hinter ihr befand sich eine kleine Bühne. Ein paar Holzstühle standen verstreut herum, aber sonst gab es keine Möbel.
  Überall standen Kerzen, darunter auch ein reich verzierter Kronleuchter, der von der Decke hing.
  Auf der Bühne stand ein Sarg, und Jessica sah darin das Bild einer Frau. Die Frau trug ein erdbeerrosa Kleid. Jessica konnte nicht erkennen, ob sie atmete oder nicht.
  Ein Mann in einem dunklen Frack und einem weißen Hemd mit Budapester Schuhen betrat die Bühne. Seine Weste war rot mit Paisleymuster, seine Krawatte eine schwarze Seidenkrawatte. In seinen Westentaschen hing eine Uhrenkette. Auf einem nahegelegenen Tisch stand ein viktorianischer Zylinder.
  Er stand über der Frau in dem kunstvoll geschnitzten Sarg und musterte sie. In seinen Händen hielt er ein Seil, das sich zur Decke schlang. Jessica folgte dem Seil mit dem Blick. Durch das schmutzige Fenster konnte man nur schwer etwas erkennen, doch als sie hinauskletterte, durchfuhr sie ein Schauer. Über der Frau hing eine große Armbrust, auf ihr Herz gerichtet. Ein langer Stahlpfeil war in den Dorn eingelegt. Der Bogen war gespannt und an einem Seil befestigt, das durch eine Öse im Balken geführt und dann wieder nach unten herabgelassen wurde.
  Jessica blieb unten und ging zu einem helleren Fenster auf der linken Seite. Als sie hineinschaute, war die Szene nicht verdunkelt. Fast wünschte sie, es wäre anders.
  Bei der Frau im Sarg handelte es sich um Nikki Malone.
  OceanofPDF.com
  92
  Byrne und Vincent stiegen auf einen Hügel, von dem aus man den Freizeitpark überblicken konnte. Mondlicht tauchte das Tal in ein klares Blau und bot ihnen einen guten Überblick über die Parkanlage. Kanäle schlängelten sich durch die kahlen Bäume. Hinter jeder Kurve, manchmal sogar in einer Reihe, befanden sich Ausstellungsstücke und Kulissen von fünf bis sechs Metern Höhe. Einige glichen riesigen Büchern, andere kunstvollen Schaufenstern.
  Die Luft roch nach Erde, Kompost und verrottendem Fleisch.
  Nur ein Gebäude war beleuchtet. Ein kleines Bauwerk, kaum größer als sechs mal sechs Meter, nahe dem Ende des Hauptkanals. Von ihrem Standpunkt aus sahen sie Schatten im Licht. Sie bemerkten auch zwei Personen, die durch die Fenster spähten.
  Byrne entdeckte einen Pfad, der nach unten führte. Der Weg war größtenteils schneebedeckt, aber auf beiden Seiten standen Schilder. Er wies Vincent darauf hin.
  Wenige Augenblicke später machten sie sich auf den Weg ins Tal, in Richtung des Märchenbuchflusses.
  OceanofPDF.com
  93
  Jessica öffnete die Tür und betrat das Gebäude. Sie hielt ihre Pistole an ihrer Seite und richtete sie von dem Mann auf der Bühne weg. Sofort schlug ihr der überwältigende Geruch verwelkter Blumen entgegen. Der Sarg war damit gefüllt: Gänseblümchen, Maiglöckchen, Rosen, Gladiolen. Der Duft war intensiv und aufdringlich süß. Fast wäre sie erstickt.
  Der seltsam gekleidete Mann auf der Bühne drehte sich sofort um und begrüßte sie.
  "Willkommen am StoryBook River", sagte er.
  Obwohl sein Haar streng nach hinten gekämmt und mit einem scharfen Seitenscheitel auf der rechten Seite frisiert war, erkannte Jessica ihn sofort. Es war Will Pedersen. Oder der junge Mann, der sich Will Pedersen nannte. Der Maurer, den sie am Morgen des Leichenfundes von Christina Jacos befragt hatten. Der Mann, der in Jessicas Werkstatt - ihrem eigenen Laden - gekommen war und ihnen von den Mondgemälden erzählt hatte.
  Sie haben ihn erwischt, und er ist gegangen. Jessica war wütend. Sie musste sich beruhigen. "Danke", antwortete sie.
  - Ist es dort kalt?
  Jessica nickte. "Sehr."
  "Nun, Sie können so lange hierbleiben, wie Sie möchten." Er wandte sich dem großen Grammophon zu seiner Rechten zu. "Mögen Sie Musik?"
  Jessica war schon einmal an diesem Punkt gewesen, am Rande des Wahnsinns. Vorerst würde sie sein Spiel mitspielen. "Ich liebe Musik."
  Er hielt das Seil in einer Hand straff, drehte mit der anderen die Kurbel, hob die Hand und legte sie auf eine alte Schellackplatte. Ein knarrender Walzer, gespielt auf einer Dampforgel, begann.
  "Das ist ‚Snow Waltz"", sagte er. "Es ist mein absolutes Lieblingsstück."
  Jessica schloss die Tür. Sie sah sich im Zimmer um.
  - Sie heißen also nicht Will Pedersen, oder?
  "Nein. Dafür entschuldige ich mich. Ich lüge wirklich nicht gern."
  Der Gedanke hatte sie schon seit Tagen nicht losgelassen, aber es gab keinen Grund, ihn weiterzuverfolgen. Will Pedersens Hände waren zu weich für einen Maurer.
  "Will Pedersen ist ein Name, den ich einer sehr berühmten Person entlehnt habe", sagte er. "Leutnant Wilhelm Pedersen illustrierte einige Bücher von Hans Christian Andersen. Er war ein wahrhaft großer Künstler."
  Jessica warf Nikki einen Blick zu. Sie konnte immer noch nicht erkennen, ob sie atmete. "Es war klug von dir, diesen Namen zu benutzen", sagte sie.
  Er grinste breit. "Ich musste schnell denken! Ich wusste nicht, dass du an diesem Tag mit mir sprechen würdest."
  "Wie heißt du?"
  Er dachte darüber nach. Jessica bemerkte, dass er größer und breiter gebaut war als beim letzten Mal. Sie sah in seine dunklen, durchdringenden Augen.
  "Ich bin unter vielen Namen bekannt", antwortete er schließlich. "Sean zum Beispiel. Sean ist eine Variante von John. Genau wie Hans."
  "Aber wie lautet dein richtiger Name?", fragte Jessica. "Ich meine, wenn ich fragen darf."
  "Das macht mir nichts aus. Mein Name ist Marius Damgaard."
  - Darf ich dich Marius nennen?
  Er winkte mit der Hand. "Bitte, nennt mich Moon."
  "Luna", wiederholte Jessica. Sie schauderte.
  "Und bitte leg die Pistole weg." Moon zog das Seil straff. "Leg sie auf den Boden und wirf sie von dir weg." Jessica blickte auf die Armbrust. Der Stahlpfeil war auf Nikkis Herz gerichtet.
  "Jetzt bitte", fügte Moon hinzu.
  Jessica ließ die Waffe zu Boden fallen. Sie warf sie weg.
  "Ich bedauere, was damals im Haus meiner Großmutter passiert ist", sagte er.
  Jessica nickte. Ihr Kopf pochte. Sie musste nachdenken. Der Klang der Dampforgel erschwerte es ihr. "Ich verstehe."
  Jessica warf Nikki erneut einen Blick zu. Keine Bewegung.
  "War Ihr Besuch auf der Polizeiwache nur dazu da, uns zu verhöhnen?", fragte Jessica.
  Moon wirkte beleidigt. "Nein, Ma'am. Ich hatte nur Angst, Sie würden es verpassen."
  "Zeichnet der Mond an die Wand?"
  "Ja, Ma'am."
  Moon umrundete den Tisch und strich Nikkis Kleid glatt. Jessica beobachtete seine Hände. Nikki reagierte nicht auf seine Berührung.
  "Darf ich eine Frage stellen?", fragte Jessica.
  "Sicherlich."
  Jessica suchte nach dem richtigen Ton. "Warum? Warum hast du das alles getan?"
  Moon hielt inne, den Kopf gesenkt. Jessica dachte, er hätte nichts gehört. Dann blickte er auf, und sein Gesichtsausdruck war wieder sonnig.
  "Natürlich, um die Leute zurückzuholen. Gehen wir zurück zum StoryBook River. Sie werden alles abreißen. Wussten Sie das?"
  Jessica sah keinen Grund zu lügen. "Ja."
  "Sie waren als Kind nie hier, oder?", fragte er.
  "Nein", sagte Jessica.
  "Stellen Sie sich vor. Es war ein magischer Ort, an den Kinder und Familien kamen. Vom Memorial Day bis zum Labor Day. Jedes Jahr, Jahr für Jahr."
  Während er sprach, lockerte Moon seinen Griff um das Seil etwas. Jessica warf Nikki Malone einen Blick zu und sah, wie sich ihr Brustkorb hob und senkte.
  Wer Magie verstehen will, muss daran glauben.
  "Wer ist das?", fragte Jessica und deutete auf Nikki. Sie hoffte, dieser Mann sei schon zu weit weg von allem, um zu merken, dass sie nur sein Spiel mitspielte. Und so war es auch.
  "Das ist Ida", sagte er. "Sie wird mir helfen, die Blumen zu vergraben."
  Obwohl Jessica als Kind "Die Blumen der kleinen Ida" gelesen hatte, konnte sie sich nicht mehr an die Einzelheiten der Geschichte erinnern. "Warum willst du die Blumen vergraben?"
  Moon wirkte einen Moment lang verärgert. Jessica verlor ihn aus den Augen. Seine Finger streichelten das Seil. Dann sagte er langsam: "Damit sie nächsten Sommer schöner blühen als je zuvor."
  Jessica machte einen kleinen Schritt nach links. Luna bemerkte es nicht. "Wozu brauchst du eine Armbrust? Wenn du willst, kann ich dir helfen, die Blumen zu vergraben."
  "Das ist sehr freundlich von Ihnen. Aber in der Geschichte hatten Jakob und Adolf Armbrüste. Sie konnten sich keine Gewehre leisten."
  "Ich würde gern etwas über deinen Großvater hören." Jessica wich nach links aus. Wieder blieb es unbemerkt. "Wenn du möchtest, erzähl mir davon."
  Sofort traten Moon Tränen in die Augen. Er wandte sich von Jessica ab, vielleicht aus Verlegenheit. Er wischte sich die Tränen ab und blickte zurück. "Er war ein wundervoller Mann. Er hat den Märchenfluss mit eigenen Händen entworfen und gebaut. Die ganze Unterhaltung, alle Aufführungen. Wissen Sie, er stammte aus Dänemark, genau wie Hans Christian Andersen. Er kam aus einem kleinen Dorf namens Sønder-Åske, in der Nähe von Aalborg. Das hier ist übrigens der Anzug seines Vaters." Er deutete auf seinen Anzug. Er stand kerzengerade da, wie in Habachtstellung. "Gefällt er Ihnen?"
  "Ja, das tue ich. Es sieht sehr gut aus."
  Der Mann, der sich Moon nannte, lächelte. "Sein Name war Frederick. Wissen Sie, was dieser Name bedeutet?"
  "Nein", sagte Jessica.
  "Es bedeutet ein friedlicher Herrscher. So war mein Großvater. Er regierte dieses friedliche kleine Königreich."
  Jessica warf einen Blick an ihm vorbei. Im hinteren Teil des Saals befanden sich zwei Fenster, eines auf jeder Seite der Bühne. Josh Bontrager ging rechts um das Gebäude herum. Sie hoffte, ihn lange genug ablenken zu können, damit er das Seil kurz fallen ließ. Sie blickte zum Fenster rechts. Josh war nicht zu sehen.
  "Wissen Sie, was Damgaard bedeutet?", fragte er.
  "Nein." Jessica machte einen weiteren kleinen Schritt nach links. Diesmal folgte Moon ihr mit dem Blick und wandte sich leicht vom Fenster ab.
  Damgaard bedeutet auf Dänisch "Gehöft am Teich".
  Jessica musste ihn zum Reden bringen. "Es ist wunderschön", sagte sie. "Waren Sie schon einmal in Dänemark?"
  Lunas Gesicht hellte sich auf. Er errötete. "Oh Gott, nein. Ich war erst einmal außerhalb von Pennsylvania."
  Um die Nachtigallen zu bekommen, dachte Jessica.
  "Wissen Sie, als ich aufwuchs, hatte StoryBook River schon schwere Zeiten durchgemacht", sagte er. "Es gab andere Orte, große, laute, hässliche Orte, wo Familien stattdessen hingingen. Das war schlecht für meine Großmutter." Er zog das Seil fest. "Sie war eine starke Frau, aber sie liebte mich." Er zeigte auf Nikki Malone. "Das war das Kleid ihrer Mutter."
  "Das ist wunderbar."
  Schatten am Fenster.
  "Wenn ich an einen ungeeigneten Ort ging, um nach Schwänen zu suchen, kam meine Großmutter jedes Wochenende zu Besuch. Sie nahm den Zug."
  "Sie meinen die Schwäne im Fairmount Park? Im Jahr 1995?"
  "Ja."
  Jessica erkannte im Fenster den Umriss einer Schulter. Josh war da.
  Moon legte noch ein paar getrocknete Blumen in den Sarg und arrangierte sie sorgfältig. "Wissen Sie, meine Großmutter ist gestorben."
  "Ich habe es in der Zeitung gelesen. Es tut mir leid."
  "Danke schön."
  "Der Zinnsoldat war nah dran", sagte er. "Er war sehr nah dran."
  Neben den Morden am Fluss verbrannte der Mann, der vor ihr stand, Walt Brigham bei lebendigem Leibe. Jessica wurde kurz auf der verbrannten Leiche im Park gesehen.
  "Er war klug", fügte Moon hinzu. "Er hätte diese Geschichte beendet, bevor sie zu Ende war."
  "Und was ist mit Roland Hanna?", fragte Jessica.
  Moon hob langsam den Blick und sah ihr in die Augen. Sein Blick schien sie zu durchdringen. "Bigfoot? Du weißt nicht viel über ihn."
  Jessica wich weiter nach links aus und lenkte Moons Blick von Josh ab. Josh war nun keine anderthalb Meter mehr von Nikki entfernt. Wenn Jessica es nur schaffen könnte, den Mann dazu zu bringen, das Seil für einen Moment loszulassen...
  "Ich glaube, die Leute werden wieder hierher zurückkommen", sagte Jessica.
  "Meinst du?" Er griff nach der Schallplatte und schaltete sie wieder ein. Erneut erfüllte das Pfeifen der Dampfmaschinen den Raum.
  "Absolut", sagte sie. "Die Leute sind neugierig."
  Der Mond entfernte sich wieder. "Ich kannte meinen Urgroßvater nicht. Aber er war Seemann. Mein Großvater erzählte mir einmal eine Geschichte über ihn, wie er in seiner Jugend auf See eine Meerjungfrau gesehen hatte. Ich wusste, dass das nicht stimmte. Ich hätte es in einem Buch gelesen. Er erzählte mir auch, dass er den Dänen beim Bau eines Ortes namens Solvang in Kalifornien geholfen hat. Kennst du diesen Ort?"
  Jessica hatte noch nie davon gehört. "Nein."
  "Das ist ein richtiges dänisches Dorf. Ich würde da gerne mal hinfahren."
  "Vielleicht solltest du." Noch ein Schritt nach links. Moon blickte schnell auf.
  - Wohin gehst du, Zinnsoldat?
  Jessica warf einen Blick aus dem Fenster. Josh hielt einen großen Stein in der Hand.
  "Nirgends", antwortete sie.
  Jessica beobachtete, wie sich Moons Gesichtsausdruck von freundlicher Gastfreundschaft zu blankem Wahnsinn und Wut wandelte. Er spannte das Seil. Der Mechanismus der Armbrust ächzte über Nikki Malones leblosem Körper.
  OceanofPDF.com
  94
  Byrne zielte mit seiner Pistole. In dem kerzenbeleuchteten Raum stand ein Mann auf der Bühne hinter einem Sarg. Im Sarg lag Nikki Malone. Eine große Armbrust zielte mit einem Stahlpfeil auf ihr Herz.
  Der Mann war Will Pedersen. Er trug eine weiße Blume am Revers.
  "Weiße Blume", sagte Natalia Yakos.
  Mach ein Foto.
  Wenige Sekunden zuvor hatten sich Byrne und Vincent dem Schulgebäude genähert. Jessica war drinnen und versuchte, mit dem Wahnsinnigen auf der Bühne zu verhandeln. Sie bewegte sich nach links.
  Wusste sie, dass Byrne und Vincent dort waren? Ist sie ihnen aus dem Weg gegangen, um ihnen die Möglichkeit zum Schießen zu geben?
  Byrne hob den Lauf seiner Pistole leicht an, wodurch die Flugbahn der Kugel beim Durchdringen des Glases verzerrt wurde. Er war sich nicht sicher, wie sich dies auf die Kugel auswirken würde. Er zielte durch den Lauf.
  Er sah Anton Krots.
  Weiße Blume.
  Er sah ein Messer an Laura Clarks Kehle.
  Mach ein Foto.
  Byrne sah, wie der Mann die Hände und das Seil hob. Er war im Begriff, den Armbrustmechanismus zu aktivieren.
  Byrne konnte es nicht mehr erwarten. Nicht dieses Mal.
  Er hat gefeuert.
  OceanofPDF.com
  95
  Marius Damgaard zog am Seil, als ein Schuss im Raum knallte. Im selben Moment schleuderte Josh Bontrager einen Stein gegen das Fenster, sodass das Glas zersplitterte und in einem Scherbenregen aus Kristallsplittern erstrahlte. Damgaard taumelte zurück, Blut färbte sein schneeweißes Hemd. Bontrager schnappte sich die Eissplitter und stürmte quer durch den Raum zur Bühne, zum Sarg. Damgaard taumelte und fiel rückwärts, sein ganzes Gewicht ruhte auf dem Seil. Der Mechanismus der Armbrust löste aus, als Damgaard durch das zerbrochene Fenster verschwand und eine glänzende, scharlachrote Spur auf Boden, Wand und Fensterbank hinterließ.
  Als der Stahlpfeil flog, erreichte Josh Bontrager Nikki Malone. Das Geschoss traf seinen rechten Oberschenkel, durchdrang ihn und drang in Nikkis Fleisch ein. Bontrager schrie vor Schmerzen auf, als ein Schwall seines Blutes durch den Raum spritzte.
  Einen Augenblick später knallte die Haustür zu.
  Jessica hechtete nach ihrer Waffe, rollte über den Boden und zielte. Irgendwie standen Kevin Byrne und Vincent vor ihr. Sie sprang auf.
  Drei Kriminalbeamte eilten zum Tatort. Nikki lebte noch. Die Pfeilspitze hatte ihre rechte Schulter durchbohrt, doch die Wunde sah nicht schwerwiegend aus. Joshs Verletzung war deutlich schlimmer. Der rasiermesserscharfe Pfeil hatte sein Bein tief getroffen. Möglicherweise hatte er eine Arterie verletzt.
  Byrne riss sich Mantel und Hemd vom Leib. Er und Vincent hoben Bontrager hoch und legten ihm einen festen Tourniquet um den Oberschenkel. Bontrager schrie vor Schmerzen.
  Vincent wandte sich seiner Frau zu und umarmte sie. "Geht es dir gut?"
  "Ja", sagte Jessica. "Josh hat Verstärkung angefordert. Die Polizei ist unterwegs."
  Byrne blickte aus dem zerbrochenen Fenster. Hinter dem Gebäude verlief ein ausgetrockneter Kanal. Damgaard war verschwunden.
  "Ich hab das." Jessica drückte auf Josh Bontragers Wunde. "Hol ihn dir", sagte sie.
  "Bist du sicher?", fragte Vincent.
  "Ich bin mir sicher. Geh."
  Byrne zog seinen Mantel wieder an. Vincent griff nach der Schrotflinte.
  Sie rannten zur Tür hinaus in die schwarze Nacht.
  OceanofPDF.com
  96
  Der Mond blutet. Er steuert auf den Eingang zum Fluss der Märchenbücher zu und bahnt sich seinen Weg durch die Dunkelheit. Er sieht schlecht, kennt aber jede Biegung der Kanäle, jeden Stein, jede Sehenswürdigkeit. Sein Atem ist feucht und schwer, sein Schritt langsam.
  Er hält kurz inne, greift in seine Tasche und holt ein Streichholz heraus. Er erinnert sich an die Geschichte der kleinen Streichholzverkäuferin. Barfuß und ohne Mantel war sie am Silvesterabend allein unterwegs. Es war bitterkalt. Der Abend neigte sich dem Ende zu, und das kleine Mädchen zündete Streichholz um Streichholz an, um sich zu wärmen.
  In jedem Blitz sah sie eine Vision.
  Der Mond entzündet ein Streichholz. In der Flamme sieht er wunderschöne Schwäne, die in der Frühlingssonne glänzen. Er zündet ein weiteres an. Diesmal sieht er Däumelinchen, ihre winzige Gestalt auf einer Seerose. Das dritte Streichholz ist eine Nachtigall. Er erinnert sich an ihren Gesang. Das nächste ist Karen, anmutig in ihren roten Schuhen. Dann Anne Lisbeth. Streichholz um Streichholz leuchtet hell in der Nacht. Der Mond sieht jedes Gesicht, erinnert sich an jede Geschichte.
  Er hat nur noch wenige Spiele vor sich.
  Vielleicht zündet er sie, wie der kleine Streichholzverkäufer, alle auf einmal an. Als das Mädchen in der Geschichte das tat, stieg ihre Großmutter herab und hob sie in den Himmel empor.
  Luna hört ein Geräusch und dreht sich um. Am Ufer des Hauptkanals, nur wenige Meter entfernt, steht ein Mann. Er ist nicht groß, aber breitschultrig und wirkt kräftig. Er wirft ein Stück Seil über den Querbalken eines riesigen Gitters, das den Osttunnelkanal überspannt.
  Moon weiß, dass die Geschichte zu Ende geht.
  Er zündet Streichhölzer an und beginnt zu rezitieren.
  "Hier sind die Mädchen, jung und schön."
  Nacheinander leuchten die Zündköpfe auf.
  "Tanzen in der Sommerluft."
  Ein warmer Schein erfüllt die Welt.
  "Wie zwei sich drehende Räder, die miteinander spielen."
  Moon lässt die Streichhölzer fallen. Der Mann tritt vor und fesselt Moon die Hände auf dem Rücken. Augenblicke später spürt Moon, wie sich das weiche Seil um seinen Hals legt, und sieht ein glänzendes Messer in der Hand des Mannes.
  "Schöne Mädchen tanzen."
  Der Mond steigt unter seinen Füßen empor, hoch in den Himmel, immer höher und höher. Unter ihm sieht er die leuchtenden Gesichter der Schwäne, Anna Lisbeth, Däumelinchen, Karen und all der anderen. Er sieht die Kanäle, die Ausstellungsstücke, das Wunder des Märchenflusses.
  Der Mann verschwindet im Wald.
  Auf dem Boden lodert die Flamme eines Streichholzes hell auf, brennt einen Moment lang und erlischt dann.
  Für den Mond herrscht jetzt nur noch Dunkelheit.
  OceanofPDF.com
  97
  Byrne und Vincent durchsuchten das Gelände neben dem Schulgebäude und leuchteten mit Taschenlampen auf die Waffen, fanden aber nichts. Die Wege, die um die Nordseite des Gebäudes führten, gehörten Josh Bontrager. Sie endeten an einem Fenster.
  Sie gingen an den Ufern schmaler Kanäle entlang, die sich zwischen den Bäumen hindurchschlängelten, ihre Maglites schnitten dünne Lichtstrahlen durch die absolute Dunkelheit der Nacht.
  Nach der zweiten Biegung des Kanals sahen sie Spuren. Und Blut. Byrne erregte Vincents Aufmerksamkeit. Sie würden auf gegenüberliegenden Seiten des etwa zwei Meter breiten Kanals suchen.
  Vincent überquerte die gewölbte Fußgängerbrücke, Byrne blieb auf der ihm zugewandten Seite. Sie suchten in den gewundenen Nebenarmen der Kanäle. Sie stießen auf verfallene Ladenfronten mit verblassten Schildern: "DIE KLEINE MEERJUNGFRAU". EIN FLIEGENDER KOFFER. EINE GESCHICHTE DES WINDS. EINE ALTE STRASSENLAMME. Skelette hockten in den Schaufenstern. Verrottende Kleidung umhüllte die Gestalten.
  Wenige Minuten später erreichten sie das Ende der Kanäle. Von Damgaard fehlte jede Spur. Das Gitter, das den Hauptkanal nahe dem Eingang versperrte, war fünfzehn Meter entfernt. Dahinter lag die Welt. Damgaard war verschwunden.
  "Nicht bewegen!", ertönte eine Stimme direkt hinter ihnen.
  Byrne hörte einen Schuss aus einer Schrotflinte.
  "Senken Sie die Waffe vorsichtig und langsam."
  "Wir sind die Polizei von Philadelphia", sagte Vincent.
  "Ich wiederhole mich normalerweise nicht, junger Mann. Legen Sie Ihre Waffe sofort nieder."
  Byrne verstand. Es war die Polizei von Berks County. Er blickte nach rechts. Die Beamten bewegten sich durch die Bäume, ihre Taschenlampen durchschnitten die Dunkelheit. Byrne wollte protestieren - jede Sekunde Verzögerung bedeutete eine weitere Sekunde für Marius Damgaard zur Flucht -, aber sie hatten keine Wahl. Byrne und Vincent fügten sich. Sie legten ihre Waffen auf den Boden, dann die Hände hinter den Kopf und verschränkten die Finger.
  "Einer nach dem anderen", sagte eine Stimme. "Langsam. Zeigen Sie mir bitte Ihre Ausweise."
  Byrne griff in seinen Mantel und zog eine Dienstmarke heraus. Vincent tat es ihm gleich.
  "Okay", sagte der Mann.
  Byrne und Vincent drehten sich um und griffen nach ihren Waffen. Hinter ihnen standen Sheriff Jacob Toomey und zwei junge Hilfssheriffs. Jake Toomey war ein grauhaariger Mann in den Fünfzigern mit kräftigem Hals und einem rustikalen Haarschnitt. Seine beiden Hilfssheriffs waren geballte Adrenalin-Power. Serienmörder kamen nicht oft in diese Gegend.
  Kurz darauf raste ein Rettungswagen des Landkreises vorbei in Richtung des Schulgebäudes.
  "Hat das alles mit dem Jungen Damgaard zu tun?", fragte Tumi.
  Byrne legte seine Beweise schnell und prägnant dar.
  Tumi blickte auf den Vergnügungspark, dann auf den Boden. "Mist."
  "Sheriff Toomey!" Der Ruf kam von der anderen Seite der Kanäle, nahe dem Parkeingang. Eine Gruppe Männer folgte der Stimme und erreichte die Mündung des Kanals. Dann sahen sie ihn.
  Der Leichnam hing an der mittleren Querstange des Gitters, das den Eingang versperrte. Darüber hing eine einst festliche Legende:
  
  
  
  Entschuldigung, OK, Fluss R
  
  
  
  Ein halbes Dutzend Taschenlampen beleuchteten den Körper von Marius Damgaard. Seine Hände waren auf dem Rücken gefesselt. Seine Füße hingen nur wenige Meter über dem Wasser an einem blau-weißen Seil. Byrne sah außerdem zwei Fußspuren, die in den Wald führten. Sheriff Toomey schickte zwei Hilfssheriffs hinterher. Sie verschwanden mit Schrotflinten im Wald.
  Marius Damgaard war tot. Als Byrne und die anderen mit ihren Taschenlampen auf den Leichnam leuchteten, sahen sie, dass er nicht nur gehängt, sondern auch ausgeweidet worden war. Eine lange, klaffende Wunde zog sich von seinem Hals bis in den Magen. Seine Eingeweide hingen heraus und dampften in der kalten Nachtluft.
  Wenige Minuten später kehrten die beiden Stellvertreter mit leeren Händen zurück. Sie sahen ihren Chef an und schüttelten die Köpfe. Wer auch immer hier gewesen war, am Ort von Marius Damgaards Hinrichtung, war nicht mehr da.
  Byrne sah Vincent Balzano an. Vincent drehte sich um und rannte zurück ins Schulgebäude.
  Es war vorbei. Bis auf die unaufhörlichen Tropfen, die von Marius Damgaards verstümmelter Leiche tropften.
  Das Geräusch von Blut, das zu einem Fluss wird.
  OceanofPDF.com
  98
  Zwei Tage nach Bekanntwerden der Gräueltaten in Odense, Pennsylvania, nisteten sich die Medien in der kleinen ländlichen Gemeinde fast dauerhaft ein. Es waren internationale Nachrichten. Berks County war auf diese unerwünschte Aufmerksamkeit nicht vorbereitet.
  Josh Bontrager wurde sechs Stunden lang operiert und befand sich im Reading Hospital and Medical Center in stabilem Zustand. Nikki Malone wurde behandelt und entlassen.
  Erste FBI-Berichte deuteten darauf hin, dass Marius Damgaard mindestens neun Menschen getötet hatte. Bislang wurden keine forensischen Beweise gefunden, die ihn direkt mit den Morden an Annemarie DiCillo und Charlotte Waite in Verbindung bringen.
  Damgaard war fast acht Jahre lang, von seinem elften bis zu seinem neunzehnten Lebensjahr, in einer psychiatrischen Klinik im Norden des Bundesstaates New York untergebracht. Er wurde entlassen, nachdem seine Großmutter erkrankt war. Wenige Wochen nach dem Tod von Eliza Damgaard setzte er seine Mordserie fort.
  Eine gründliche Durchsuchung des Hauses und des Grundstücks förderte eine Reihe grausiger Entdeckungen zutage. Nicht zuletzt bewahrte Marius Damgaard unter seinem Bett ein Fläschchen mit dem Blut seines Großvaters auf. DNA-Tests ergaben, dass dieses Blut mit den mondähnlichen Markierungen an den Opfern übereinstimmte. Das Sperma stammte von Marius Damgaard selbst.
  Damgaard gab sich als Will Pedersen und später als junger Mann namens Sean aus, der im Dienst von Roland Hanna stand. Er wurde in der Kreispsychiatrie, in der auch Lisette Simon arbeitete, behandelt. Er besuchte TrueSew mehrmals und wählte Samantha Fanning als seine ideale Anne Lisbeth.
  Als Marius Damgaard erfuhr, dass das Grundstück am Storybook River - ein tausend Hektar großes Areal, das Frederik Damgaard in den 1930er Jahren in die Stadt Odense eingemeindet hatte - wegen Steuerhinterziehung enteignet und zum Abriss vorgesehen war, brach für ihn eine Welt zusammen. Er beschloss, die Welt zu seinem geliebten Storybook River zurückzuführen und hinterließ dabei eine Spur des Todes und des Grauens.
  
  
  
  Am 3. Januar standen Jessica und Byrne am Eingang der Kanäle, die sich durch den Freizeitpark schlängelten. Die Sonne schien; der Tag versprach einen trügerischen Frühling. Im Tageslicht wirkte alles völlig anders. Trotz des verrotteten Holzes und des bröckelnden Mauerwerks konnte Jessica erkennen, dass dieser Ort einst ein Treffpunkt für Familien gewesen war, die die einzigartige Atmosphäre genossen. Sie hatte alte Broschüren gesehen. Dies war ein Ort, an den sie ihre Tochter mitnehmen konnte.
  Nun war es eine Kuriositätenschau, ein Ort des Todes, der Menschen aus aller Welt anzog. Vielleicht würde Marius Damgaards Wunsch in Erfüllung gehen. Der gesamte Komplex war zu einem Tatort geworden und würde es noch lange bleiben.
  Wurden weitere Leichen gefunden? Gibt es noch weitere Schrecken, die ans Licht kommen müssen?
  Die Zeit wird es zeigen.
  Sie sichteten Hunderte von Dokumenten und Akten - von Stadt, Bundesstaat, Landkreis und nun auch vom Bund. Eine Aussage stach Jessica und Byrne besonders ins Auge, und es ist unwahrscheinlich, dass sie jemals vollständig aufgeklärt werden wird. Ein Anwohner der Pine Tree Lane, einer der Zufahrtsstraßen zum Eingang des Storybook River, hatte in jener Nacht ein Auto am Straßenrand im Leerlauf gesehen. Jessica und Byrne suchten den Ort auf. Er lag weniger als hundert Meter von dem Gitterrost entfernt, unter dem Marius Damgaard erhängt und ausgeweidet aufgefunden worden war. Das FBI sicherte Schuhabdrücke am Eingang und im hinteren Bereich. Es handelte sich um die Abdrücke einer sehr beliebten Marke von Herren-Gummischuhen, die überall erhältlich waren.
  Der Zeuge berichtete, dass es sich bei dem im Leerlauf laufenden Fahrzeug um einen teuer aussehenden grünen Geländewagen mit gelben Nebelscheinwerfern und umfangreicher Ausstattung handelte.
  Der Zeuge erhielt kein Kennzeichen.
  
  
  
  Außerhalb des Films: Augenzeugin: Jessica hatte noch nie so viele Amish gesehen. Es schien, als wären alle Amish aus Berks County nach Reading gekommen. Sie drängten sich in der Eingangshalle des Krankenhauses. Die Ältesten meditierten, beteten, beobachteten und scheuchten Kinder von den Süßigkeiten- und Getränkeautomaten weg.
  Als Jessica sich vorstellte, schüttelten ihr alle die Hand. Es schien, als hätte Josh Bontrager fair gehandelt.
  
  
  
  "DU HAST MIR DAS LEBEN GERETTET", sagte Nikki.
  Jessica und Nikki Malone standen am Krankenbett von Josh Bontrager. Sein Zimmer war voller Blumen.
  Ein rasiermesserscharfer Pfeil durchbohrte Nikkis rechte Schulter. Ihr Arm war in einer Schlinge. Die Ärzte sagten, sie würde etwa einen Monat lang als dienstuntauglich gelten.
  Bontrager lächelte. "Alles an einem Tag", sagte er.
  Seine Gesichtsfarbe kehrte zurück; sein Lächeln war ihm geblieben. Er saß aufrecht im Bett, umgeben von Hunderten verschiedener Käsesorten, Brote, Konfitüren und Würste, allesamt in Wachspapier eingewickelt. Unzählige selbstgebastelte Genesungskarten lagen herum.
  "Wenn es dir wieder besser geht, lade ich dich zum besten Abendessen in Philadelphia ein", sagte Nikki.
  Bontrager strich sich übers Kinn und wog offensichtlich seine Optionen ab. "Le Bec Fin?"
  "Ja. Okay. Le Bec Fin. Sie sind auf Sendung", sagte Nikki.
  Jessica wusste, dass Le Bec Nikki ein paar hundert Dollar kosten würde. Ein geringer Preis.
  "Aber seien Sie besser vorsichtig", fügte Bontrager hinzu.
  "Wie meinst du das?"
  - Nun ja, Sie wissen ja, was man so sagt.
  "Nein, ich weiß es nicht", sagte Nikki. "Was sagen sie denn, Josh?"
  Bontrager zwinkerte ihr und Jessica zu. "Wenn man einmal Amish ist, will man nie wieder zurück."
  OceanofPDF.com
  99
  Byrne saß auf einer Bank vor dem Gerichtsgebäude. Er hatte in seiner Karriere unzählige Male ausgesagt - vor Geschworenengerichten, in Vorverhandlungen, in Mordprozessen. Meistens wusste er genau, was er sagen würde, aber diesmal nicht.
  Er betrat den Gerichtssaal und nahm in der ersten Reihe Platz.
  Matthew Clarke wirkte nur noch halb so groß wie beim letzten Mal, als Byrne ihn gesehen hatte. Das war nichts Ungewöhnliches. Clarke trug eine Pistole, und Pistolen ließen Menschen größer erscheinen. Jetzt war dieser Mann feige und klein.
  Byrne bezog Stellung. Der Staatsanwalt schilderte die Ereignisse der Woche vor dem Vorfall, bei dem Clark ihn als Geisel nahm.
  "Gibt es noch etwas, das Sie hinzufügen möchten?", fragte die ADA schließlich.
  Byrne blickte Matthew Clarke in die Augen. Er hatte in seinem Leben schon so viele Kriminelle gesehen, so viele Menschen, denen Eigentum und Menschenleben völlig gleichgültig waren.
  Matthew Clark gehörte nicht ins Gefängnis. Er brauchte Hilfe.
  "Ja", sagte Byrne, "das gibt es."
  
  
  
  Die Luft vor dem Gerichtsgebäude hatte sich seit dem Morgen erwärmt. Das Wetter in Philadelphia war unglaublich wechselhaft gewesen, aber irgendwie näherte sich die Temperatur fast 104 Grad.
  Als Byrne das Gebäude verließ, blickte er auf und sah Jessica auf sich zukommen.
  "Tut mir leid, dass ich nicht kommen konnte", sagte sie.
  "Kein Problem."
  - Wie ist es gelaufen?
  "Ich weiß es nicht." Byrne schob die Hände in die Manteltaschen. "Nicht wirklich." Es herrschte Stille.
  Jessica beobachtete ihn einen Moment lang und fragte sich, was in seinem Kopf vorging. Sie kannte ihn gut und wusste, dass der Fall Matthew Clark ihn sehr belasten würde.
  "Na ja, ich fahre nach Hause." Jessica wusste, wann die Mauern - und mit ihr ihr Partner - zusammengebrochen waren. Sie wusste auch, dass Byrne das Thema früher oder später ansprechen würde. Sie hatten alle Zeit der Welt. "Brauchst du eine Mitfahrgelegenheit?"
  Byrne blickte zum Himmel. "Ich glaube, ich muss einen kleinen Spaziergang machen."
  "Oh-oh."
  "Was?"
  "Man fängt an zu gehen, und im nächsten Moment rennt man schon."
  Byrne lächelte. "Man weiß nie."
  Byrne schlug seinen Kragen hoch und ging die Stufen hinunter.
  "Wir sehen uns morgen", sagte Jessica.
  Kevin Byrne hat nicht geantwortet.
  
  
  
  Pádraigh Byrne stand im Wohnzimmer seines neuen Zuhauses. Überall stapelten sich Umzugskartons. Sein Lieblingssessel stand vor seinem neuen 42-Zoll-Plasmafernseher - ein Einzugsgeschenk seines Sohnes.
  Byrne betrat den Raum mit zwei Gläsern, in denen jeweils ein halber Liter Jameson floss. Er reichte seinem Vater eines davon.
  Sie standen da, Fremde, an einem fremden Ort. Einen solchen Moment hatten sie noch nie erlebt. Padraig Byrne hatte gerade das einzige Zuhause verlassen, in dem er je gelebt hatte. Das Zuhause, in das er seine Braut gebracht und seinen Sohn großgezogen hatte.
  Sie erhoben ihre Gläser.
  "Dia duit", sagte Byrne.
  "Dia is Muire duit."
  Sie stießen mit den Gläsern an und tranken Whisky.
  "Wird alles gut werden?", fragte Byrne.
  "Mir geht es gut", sagte Padraig. "Macht euch keine Sorgen um mich."
  - Das ist richtig, Papa.
  Zehn Minuten später, als er aus der Einfahrt fuhr, blickte Byrne auf und sah seinen Vater in der Tür stehen. Padraig wirkte etwas kleiner, etwas weiter entfernt.
  Byrne wollte diesen Moment für immer in seiner Erinnerung festhalten. Er wusste nicht, was der morgige Tag bringen würde, wie viel Zeit sie noch miteinander verbringen würden. Aber er wusste, dass im Moment, auf absehbare Zeit, alles gut war.
  Er hoffte, sein Vater empfand dasselbe.
  
  
  
  Byrne gab den Lieferwagen zurück und holte sein Auto. Er verließ die Autobahn und fuhr in Richtung Schuylkill. Dort stieg er aus und parkte am Flussufer.
  Er schloss die Augen und ließ den Moment Revue passieren, als er in diesem Irrenhaus abgedrückt hatte. Hatte er gezögert? Ehrlich gesagt, er konnte sich nicht erinnern. Wie dem auch sei, er hatte geschossen, und das war alles, was zählte.
  Byrne öffnete die Augen. Er blickte auf den Fluss und sinnierte über die Geheimnisse von tausend Jahren, während er lautlos an ihm vorbeifloss: die Tränen entweihter Heiliger, das Blut gebrochener Engel.
  Der Fluss verrät nichts.
  Er stieg wieder in sein Auto und fuhr zur Autobahnauffahrt. Er sah sich die grün-weißen Schilder an. Eines führte zurück in die Stadt. Ein anderes wies nach Westen, Richtung Harrisburg und Pittsburgh, und ein weiteres nach Nordwesten.
  Einschließlich Meadville.
  Detective Kevin Francis Byrne holte tief Luft.
  Und er hat seine Entscheidung getroffen.
  OceanofPDF.com
  100
  Es lag eine Reinheit, eine Klarheit in der Dunkelheit, unterstrichen von der stillen Schwere der Beständigkeit. Es gab Momente der Erleichterung, als ob alles - alles, von dem Augenblick, als er zum ersten Mal den feuchten Boden betrat, bis zu dem Tag, an dem er zum ersten Mal den Schlüssel in die Tür des baufälligen Reihenhauses in Kensington steckte, bis zu dem üblen Atem Joseph Barbers, als er sich von diesem sterblichen Dasein verabschiedete - geschehen war, um ihn in diese schwarze, nahtlose Welt zu führen.
  Doch die Finsternis war für den Herrn keine Finsternis.
  Jeden Morgen kamen sie zu seiner Zelle und führten Roland Hanna in eine kleine Kapelle, wo er den Gottesdienst leiten sollte. Anfangs zögerte er, seine Zelle zu verlassen. Doch bald erkannte er, dass es nur eine Ablenkung war, ein Zwischenstopp auf dem Weg zu Erlösung und Herrlichkeit.
  Er würde den Rest seines Lebens an diesem Ort verbringen. Es gab keinen Prozess. Sie fragten Roland, was er getan hatte, und er erzählte es ihnen. Er würde nicht lügen.
  Aber auch der Herr kam hierher. Ja, der Herr war an diesem Tag hier. Und an diesem Ort gab es viele Sünder, viele Menschen, die der Besserung bedurften.
  Pastor Roland Hanna kümmerte sich um alle.
  OceanofPDF.com
  101
  Jessica erreichte das Gelände von Devonshire Acres am 5. Februar kurz nach 4:00 Uhr morgens. Die imposante Anlage aus Feldsteinen lag auf einem sanften Hügel. Mehrere Nebengebäude prägten das Landschaftsbild.
  Jessica kam in die Einrichtung, um mit Roland Hannahs Mutter, Artemisia Waite, zu sprechen. Oder es zumindest zu versuchen. Ihr Vorgesetzter hatte ihr die Befugnis erteilt, das Gespräch zu führen und damit der Geschichte, die an einem hellen Frühlingstag im April 1995 begann - dem Tag, an dem zwei kleine Mädchen zu einem Geburtstagspicknick in den Park gingen -, ein Ende zu setzen. An diesem Tag begann eine lange Kette von Schrecken.
  Roland Hanna gestand und verbüßte achtzehn lebenslange Haftstrafen ohne Bewährung. Kevin Byrne und der pensionierte Kriminalbeamte John Longo halfen beim Aufbau der Anklage gegen ihn, die sich größtenteils auf Walt Brighams Notizen und Akten stützte.
  Es ist unbekannt, ob Roland Hannahs Halbbruder Charles an den Lynchmorden beteiligt war oder ob er in jener Nacht in Odense mit Roland zusammen war. Falls ja, bleibt ein Rätsel: Wie gelangte Charles Waite zurück nach Philadelphia? Er hatte keinen Führerschein. Laut einem gerichtlich bestellten Psychologen verhielt er sich auf dem Entwicklungsstand eines neunjährigen Kindes.
  Jessica stand auf dem Parkplatz neben ihrem Auto, ihre Gedanken rasten vor Fragen. Sie spürte, wie sich jemand näherte. Zu ihrer Überraschung war es Richie DiCillo.
  "Detective", sagte Richie, als hätte er auf sie gewartet.
  "Richie. Schön, dich zu sehen."
  "Frohes Neues Jahr."
  "Gleichfalls", sagte Jessica. "Was führt dich hierher?"
  "Ich wollte nur kurz etwas überprüfen." Er sagte es mit der Entschlossenheit, die Jessica von allen erfahrenen Polizisten kannte. Es würde keine weiteren Fragen dazu geben.
  "Wie geht es deinem Vater?", fragte Richie.
  "Ihm geht es gut", sagte Jessica. "Danke der Nachfrage."
  Richie warf einen Blick zurück auf den Gebäudekomplex. Der Moment schien sich zu dehnen. "Also, wie lange arbeiten Sie schon hier? Wenn ich fragen darf."
  "Das macht mir überhaupt nichts aus", sagte Jessica lächelnd. "Sie fragen ja nicht nach meinem Alter. Das ist schon über zehn Jahre her."
  "Zehn Jahre." Richie runzelte die Stirn und nickte. "Ich mache das jetzt schon fast dreißig Jahre. Die Zeit vergeht wie im Flug, nicht wahr?"
  "Das stimmt. Man glaubt es vielleicht nicht, aber es kommt mir vor, als wäre es erst gestern gewesen, dass ich meine blaue Hose angezogen und zum ersten Mal wieder nach draußen gegangen bin."
  Es war alles nur angedeutet, und das wussten beide. Niemand durchschaute oder inszenierte Lügen besser als die Polizei. Richie wippte auf den Fersen und warf einen Blick auf seine Uhr. "Na ja, ich habe da ein paar Ganoven, die darauf warten, geschnappt zu werden", sagte er. "Schön, dich zu sehen."
  "Dasselbe." Jessica wollte noch so viel hinzufügen. Sie wollte etwas über Annemarie sagen, wie leid es ihr tat. Sie wollte erzählen, wie ihr klar wurde, dass da eine Leere in seinem Herzen war, die niemals gefüllt werden würde, egal wie viel Zeit verging, egal wie die Geschichte ausging.
  Richie holte seine Autoschlüssel heraus und drehte sich zum Gehen um. Er zögerte einen Moment, als ob er etwas sagen wollte, aber nicht wusste, wie. Er warf einen Blick auf das Hauptgebäude der Anlage. Als er Jessica wieder ansah, glaubte sie, etwas in seinen Augen zu sehen, was sie noch nie zuvor bemerkt hatte - nicht bei einem Mann, der so viel gesehen hatte wie Richie DiCillo.
  Sie hat die Welt gesehen.
  "Manchmal", begann Richie, "siegt die Gerechtigkeit."
  Jessica verstand. Und dieses Verständnis war wie ein kalter Dolchstoß in ihrer Brust. Vielleicht hätte sie es dabei belassen sollen, aber sie war die Tochter ihres Vaters. "Hat nicht mal jemand gesagt, dass wir im Jenseits Gerechtigkeit erfahren und in dieser Welt das Gesetz haben?"
  Richie lächelte. Bevor er sich umdrehte und über den Parkplatz ging, warf Jessica einen Blick auf seine Schuhe. Sie sahen neu aus.
  Manchmal siegt die Gerechtigkeit.
  Eine Minute später sah Jessica, wie Richie aus dem Parkplatz fuhr. Er winkte ihr ein letztes Mal zu. Sie winkte zurück.
  Als er wegfuhr, war Jessica nicht allzu überrascht, Detective Richard DiCillo in einem großen grünen Geländewagen mit gelben Nebelscheinwerfern und aufwendiger Detaillierung vorzufinden.
  Jessica blickte zum Hauptgebäude hinauf. Im zweiten Stock befanden sich mehrere kleine Fenster. Sie entdeckte zwei Personen, die sie durch das Fenster beobachteten. Sie waren zu weit entfernt, um ihre Gesichtszüge zu erkennen, aber die Neigung ihrer Köpfe und die Haltung ihrer Schultern verrieten ihr, dass sie beobachtet wurde.
  Jessica dachte an den Märchenfluss, dieses Herz des Wahnsinns.
  War es Richie DiCillo, der Marius Damgaard die Hände auf den Rücken fesselte und ihn erhängte? War es Richie, der Charles Waite zurück nach Philadelphia fuhr?
  Jessica beschloss, noch einmal nach Berks County zu fahren. Vielleicht war der Gerechtigkeit noch nicht Genüge getan worden.
  
  
  
  Vier Stunden später befand sie sich in der Küche. Vincent war mit seinen beiden Brüdern im Keller und sah sich das Spiel der Flyers an. Das Geschirr war im Geschirrspüler. Der Rest war weggeräumt. Sie trank ein Glas Montepulciano bei der Arbeit. Sophie saß im Wohnzimmer und sah sich die DVD von "Die kleine Meerjungfrau" an.
  Jessica betrat das Wohnzimmer und setzte sich neben ihre Tochter. "Müde, Schatz?"
  Sophie schüttelte den Kopf und gähnte. "Nein."
  Jessica drückte Sophie fest an sich. Ihre Tochter roch nach Baby-Schaumbad. Ihr Haar glich einem Blumenstrauß. "So, jetzt ist Schlafenszeit."
  "Bußgeld."
  Später, als ihre Tochter unter der Decke lag, küsste Jessica Sophie auf die Stirn und griff nach dem Lichtschalter, um ihn auszuschalten.
  "Mutter?"
  - Was gibt's, Liebling?
  Sophie wühlte unter der Bettdecke. Sie zog ein Buch von Hans Christian Andersen hervor, eines der Bücher, die Jessica aus der Bibliothek ausgeliehen hatte.
  "Willst du mir die Geschichte vorlesen?", fragte Sophie.
  Jessica nahm ihrer Tochter das Buch ab, schlug es auf und warf einen Blick auf die Illustration auf der Titelseite. Es war ein Holzschnitt des Mondes.
  Jessica schloss das Buch und schaltete das Licht aus.
  - Nicht heute, Liebling.
  
  
  
  ZWEI Nächte.
  Jessica saß auf der Bettkante. Seit Tagen plagte sie ein Gefühl der Unruhe. Nicht Gewissheit, sondern die Möglichkeit einer Möglichkeit, ein Gefühl, das einst jeglicher Hoffnung beraubt, zweimal enttäuscht worden war.
  Sie drehte sich um und sah Vincent an. Er war völlig in Gedanken versunken. Nur Gott wusste, welche Galaxien er in seinen Träumen erobert hatte.
  Jessica blickte aus dem Fenster auf den Vollmond hoch am Nachthimmel.
  Nur wenige Augenblicke später hörte sie die Eieruhr im Badezimmer klingeln. Poetisch, dachte sie. Eine Eieruhr. Sie stand auf und schlurfte durchs Schlafzimmer.
  Sie schaltete das Licht an und betrachtete die zwei Unzen weiße Plastikfolie, die auf dem Waschtisch lagen. Sie hatte Angst vor einem "Ja". Angst vor einem "Nein".
  Babys.
  Detective Jessica Balzano, eine Frau, die eine Waffe trug und jeden Tag ihres Lebens Gefahren ausgesetzt war, zitterte leicht, als sie das Badezimmer betrat und die Tür schloss.
  OceanofPDF.com
  EPILOG
  
  Es erklang Musik. Ein Lied wurde auf dem Klavier gespielt. Leuchtend gelbe Narzissen lächelten aus den Blumenkästen. Der Gemeinschaftsraum war fast leer. Bald würde er sich füllen.
  Die Wände waren mit Hasen, Enten und Ostereiern verziert.
  Das Abendessen wurde um halb sechs serviert. Es gab Salisbury-Steak mit Kartoffelpüree und dazu eine Tasse Apfelmus.
  Charles blickte aus dem Fenster auf die langen Schatten, die im Wald wuchsen. Es war Frühling, die Luft war frisch. Überall roch es nach grünen Äpfeln. Der April würde bald da sein. April bedeutete Gefahr.
  Charles wusste, dass im Wald noch immer Gefahr lauerte, eine Dunkelheit, die das Licht verschlang. Er wusste, dass Mädchen nicht dorthin gehen sollten. Seine Zwillingsschwester Charlotte war dorthin gegangen.
  Er nahm seine Mutter bei der Hand.
  Jetzt, da Roland fort war, lag es an ihm. Dort gab es so viel Böses. Seit er sich in Devonshire Acres niedergelassen hatte, hatte er beobachtet, wie die Schatten menschliche Gestalt annahmen. Und nachts hatte er sie flüstern hören. Er hatte das Rascheln der Blätter, das Wirbeln des Windes gehört.
  Er umarmte seine Mutter. Sie lächelte. Jetzt wären sie in Sicherheit. Solange sie zusammenblieben, wären sie vor den Gefahren des Waldes geschützt. Vor jedem, der ihnen schaden könnte.
  "Sicher", dachte Charles Waite.
  Seitdem.
  OceanofPDF.com
  Danksagungen
  
  Ohne Magie gäbe es keine Fabeln. Mein tief empfundener Dank gilt Meg Ruley, Jane Burkey, Peggy Gordane, Don Cleary und allen Mitarbeitern von Jane Rotrosen; wie immer vielen Dank an meine wunderbare Lektorin Linda Marrow sowie an Dana Isaacson, Gina Centello, Libby McGuire, Kim Howie, Rachel Kind, Dan Mallory und das großartige Team von Ballantine Books; nochmals vielen Dank an Nicola Scott, Kate Elton, Cassie Chadderton, Louise Gibbs, Emma Rose und das brillante Team von Random House UK.
  Ein Gruß an die Crew aus Philadelphia: Mike Driscoll und die Gang von Finnigan's Wake (und Ashburner Inn), sowie Patrick Gegan, Jan Klincewicz, Karen Mauch, Joe Drabjak, Joe Brennan, Hallie Spencer (Mr. Wonderful) und Vita DeBellis.
  Für ihre fachliche Unterstützung danken wir dem ehrenwerten Seamus McCaffery, Detective Michelle Kelly, Sergeant Gregory Masi, Sergeant Joan Beres, Detective Edward Rox, Detective Timothy Bass und den Männern und Frauen des Philadelphia Police Department; wir danken J. Harry Isaacson, M.D.; wir danken Crystal Seitz, Linda Wrobel und den freundlichen Mitarbeitern des Reading and Berks County Visitors Bureau für Kaffee und Karten; und wir danken DJC und DRM für Wein und Geduld.
  Ich möchte mich nochmals bei der Stadt und den Einwohnern von Philadelphia bedanken, dass sie meine Fantasie beflügelt haben.
  OceanofPDF.com
  "Ruthless" ist ein fiktives Werk. Namen, Charaktere, Orte und Ereignisse sind Produkte der Fantasie des Autors oder wurden fiktiv verwendet. Jegliche Ähnlichkeit mit tatsächlichen Ereignissen, Orten oder Personen, ob lebend oder tot, ist rein zufällig.
  
  
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"