Рыбаченко Олег Павлович
Alexander Iii - Ruslands store håb

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками Юридические услуги. Круглосуточно
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Alexander II blev myrdet i april 1866. Alexander III besteg tronen. Han forhindrede salget af Alaska og implementerede en række foranstaltninger, der styrkede det tsaristiske Rusland. En periode med glorværdige sejre og erobringer for vores store moderland begyndte derefter.
  Alexander III - Ruslands store håb
  KOMMENTAR
  Alexander II blev myrdet i april 1866. Alexander III besteg tronen. Han forhindrede salget af Alaska og implementerede en række foranstaltninger, der styrkede det tsaristiske Rusland. En periode med glorværdige sejre og erobringer for vores store moderland begyndte derefter.
  PROLOG
  Mordet på zar Alexander II kastede Rusland ud i sorg. Men fra de allerførste måneder af hans søn Alexander III's regeringstid mærkedes en fast hånd. Uroen aftog, jernbaner og fabrikker begyndte at blive bygget. Nye forter blev opført i Alaska. Ideen om at sælge dette territorium blev straks afvist af den nye, magtfulde zar: Russerne opgiver ikke deres jord. Og ordren blev givet: byg en by - et nyt Alexandria.
  Med dampskibenes fremkomst blev det lettere at rejse til Alaska. Og der blev opdaget rige guldforekomster. Og det blev klart, at den vise konge havde gjort det rigtige ved ikke at sælge Alaska.
  Men andre lande begyndte at gøre krav på det, især Storbritannien, som deler grænse med Alaska og Canada.
  Den britiske hær og flåde belejrede New Alexandria. Men drengene og pigerne fra børnenes rumfartsstyrker var lige der.
  Oleg Rybachenko, en trofast tjener for de russiske guder og kommandør for børnenes rumstyrker, blev sendt til dette fort på russisk territorium og skulle deltage i kampene for at holde russisk territorium.
  Barfodet og iført shorts angreb drengen det britiske batteri, der var placeret på de høje højder over fortet. Oleg havde allerede betydelig erfaring med at udføre forskellige missioner for de almægtige russiske guder i forskellige universer. Sådan var skæbnen for dette drengegeni. Som voksen forfatter ønskede han at blive udødelig.
  Og de russiske guder-demiurger gjorde ham udødelig, men forvandlede ham til en dreng-terminator, der tjener dem og Moder Ruslands folk. Dette passer perfekt til den evige dreng.
  Han klemmer en hånd over munden på en engelsk vagt og skærer halsen over. Det er ikke første gang, han har gjort det, og det er heller ikke hans første mission. Fra starten opfattede den evige dreng, takket være sin barnlige krop, det hele som en leg og følte derfor ingen anger eller ubehag i sin sjæl.
  Det blev så naturligt for ham, at drengen kun var glad for sin seneste succes.
  Her rev han simpelthen hovedet af endnu en vagtpost. Vores englændere burde vide det: Alaska var og vil altid være russisk!
  Oleg Rybachenko, den strålende og mest produktive forfatter i SNG, havde længe været forarget over salget af Alaska for en svindler! Men zar Alexander III var anderledes! Denne monark ville ikke opgive en tomme af russisk jord!
  Ære være Rusland og de russiske zarer!
  Drengeterminatoren ramte en anden englænder i baghovedet med sin bare hæl. Han brækkede nakken. Så sang han:
  - Alaska vil være vores for evigt,
  Hvor det russiske flag er, skinner solen!
  Må en stor drøm gå i opfyldelse,
  Og pigernes stemmer er meget klare!
  Det ville være fantastisk, hvis de legendariske fire heksepiger, smukke som stjernerne, kunne hjælpe lige nu. De ville være en stor hjælp. Men okay, kæmp alene for nu.
  Nu tænder du det røgfri krudt og nitroglycerinen. Nu vil hele det britiske batteri eksplodere.
  Oleg Rybachenko sang:
  - Der findes intet smukkere moderland end Rusland,
  Kæmp for hende og vær ikke bange...
  Der findes intet lykkeligere land i universet,
  Rus', lysfakkelen for hele universet!
  Batteriet eksploderede, som udbruddet af en kolossal vulkan. Flere hundrede englændere blev kastet op i luften på én gang og revet i stykker.
  Derefter begyndte drengen, mens han viftede med to sabler, at hugge efter englænderne. Den unge Terminator-dreng begyndte at skrige på engelsk.
  - Skotterne har rejst sig! De vil rive dronningen fra hinanden!
  Så begyndte der at ske noget ... Der udbrød skyderi mellem etniske englændere og skotter. En vild og brutal skudveksling.
  Og sådan begyndte kampene. Skotterne og englænderne stødte sammen.
  Flere tusinde soldater, der belejrede fortet, kæmpede nu med den største vanvid.
  Oleg Rybachenko råbte:
  - De skærer og dræber! Skyd dem!
  Slaget fortsatte i kolossal skala. I mellemtiden greb Oleg, der besad bemærkelsesværdig styrke, adskillige tønder nitroglycerin ind i båden, og i forvirringen sigtede de den mod det største britiske slagskib.
  Drengeterminatoren råbte:
  - For Rus', udryddelsens gave!
  Og han skubbede båden væk med sine bare, barnlige fødder, og den accelererede og ramte slagskibets side. Englænderne om bord affyrede deres kanoner kaotisk og forgæves.
  Og her er resultatet: et ramangreb. Adskillige tønder nitroglycerin eksploderede. Og den udødelige dreng sigtede dem så præcist, at de eksploderede fuldstændigt.
  Og en sådan ødelæggelse fulgte. Og slagskibet begyndte uden yderligere omsvøb at synke.
  Og englænderne om bord var ved at drukne. I mellemtiden var drengen allerede på krydseren, hvor han huggede sømændene ned med sine sabler og løb plaskende på sine bare fødder hen til styrehuset.
  Han afskærer hurtigt sømændene og hviner:
  - Ære være vores smukke land!
  Det vidunderlige Rusland under den vise zar!
  Jeg giver jer ikke Alaska, fjender!
  Børnen vil blive revet i stykker i raseri!
  Og så kastede drengen en granat med sine bare fødder og rev briterne i stykker.
  Så brød han igennem til roret og begyndte at dreje krydseren. Og to store britiske skibe kolliderede. Og deres panser sprængte. Og de synkede og brændte på samme tid.
  Oleg sang:
  - Ære være Rusland, ære!
  Krydseren suser fremad....
  Zar Alexander den Store,
  Vil åbne scoringen!
  Derefter sprang drengeterminatoren med et enkelt spring op på en anden krydser. Og der begyndte han også at hugge efter sømændene og kæmpe sig vej til roret.
  Og så bare vende alt om og skubbe skibene sammen.
  Terminator-drengen begyndte endda at synge:
  - Sort bælte,
  Jeg er meget rolig...
  Sort bælte -
  Én kriger i felten!
  Sort bælte,
  Lynudladning -
  Alle englænderne ligger døde!
  Og Oleg Rybachenko smadrer skibe sammen igen. Sikke en fyr - han er virkelig den sejeste fyr i verden!
  Og endnu et hop, og over på endnu en krydser. Men havenes herskerinde havde en dårlig idé - at kæmpe mod Rusland. Især når sådan en sej og hensynsløs dreng kæmpede.
  Oleg Rybachenko skar derefter en masse briter ned og vendte sit skib om - eller rettere sagt det, han havde erobret fra briterne. Han dirigerede det derefter til at angribe en anden krydser. Med et vildt brøl ramte han fjenden.
  Det var, som om to monstre var stødt sammen og stødt sammen i vilde dragter. De havde flækket hinandens næser. Så havde de øst havvand op og var begyndt at drukne, uden nogen chance for at overleve.
  Oleg Rybachenko råbte:
  - Ære være Alexander III! Den største af zarer!
  Og igen, med sine bare tæer, kaster han en bombe med sprængstoffer op. Og hele fregatten, hullet, synker.
  Briterne havde selvfølgelig ikke forventet dette. Troede de, at de ville støde på et så vildt eventyr?
  Oleg Rybachenko brølede:
  - Ære være zarernes store Rusland!
  Og igen griber drengen fat i rattet på en anden krydser. Med sine bare, barnlige fødder drejer han rattet og rammer fjenden. De to skibe brækker fra hinanden og drukner i havopkast!
  Terminator-drengen skriger:
  - Til det hellige moderlands ære!
  Og så kommer endnu et længdespring. Og en flyvetur over bølgerne. Hvorefter drengen hugger med sine sabler igen og bryder igennem til rattet. Han er en meget kamplysten og aggressiv Terminator-dreng.
  Han knuser de engelske sømænd og synger:
  - Funkler som en strålende stjerne,
  Gennem tågen af uigennemtrængeligt mørke...
  Vores store zar Alexander,
  Kender hverken smerte eller frygt!
  
  Dine fjender trækker sig tilbage foran dig,
  Folkemængden jubler ...
  Rusland accepterer dig -
  En mægtig hånd hersker!
  Og Oleg Rybachenko skar endnu en masse englændere ned og smadrede igen skibene frontalt med al sin magt.
  Det her er en rigtig Terminator-dreng. Han ser ud til at være omkring tolv år gammel, kun 150 cm høj, men hans muskler er som støbejern, og hans fysik er som en chokoladebar.
  Og hvis sådan en fyr slår dig, vil det slet ikke være honning.
  Og her er drengen igen, hoppende fra den ene krydser til den anden. Og igen, uden yderligere omsvøb, sætter han dem op mod hinanden.
  Og han råber til sig selv:
  - For Romanovernes Rus'!
  Drengeforfatteren er virkelig i fuld gang. Han vil vise alle sin klasse. Og han vil hugge og smadre alle, som en kæmpe med en kølle.
  Her kommer springet igen, denne gang over på et bæltedyr.
  Drengens sabler er igen i gang. De forsøger at skyde på ham, men kuglerne rammer ikke den udødelige dreng, og hvis de gør det, preller de af.
  Det er godt at være et evigt barn: ikke nok med at du er ung, men de kan heller ikke dræbe dig. Så du tæsker Storbritannien.
  Du griber fat i rattet. Og nu drejer du det rundt, og nu er to slagskibe ved at støde sammen, og de styrter ned. Og metallet brister, gnister flyver overalt.
  Oleg Rybachenko råber:
  - For Rusland vil alle blive slået!
  Og med en bar, drenget hæl vil han kaste en dødelig dødsgave. Han vil rive en masse englændere fra hinanden, og endnu en fregat vil synke.
  Der er stadig fire krydsere tilbage. Det er tydeligt, at briterne ikke vil sende hele deres flåde til Alaskas kyster.
  Oleg Rybachenko griber fat i et andet rat og drejer det mod fjenden med al sin kraft. Og så støder de to krydsere sammen.
  Der er en skurrende lyd og et knæk af metal. Og begge skibe begynder at synke med stor velbehag.
  Oleg Rybachenko sang:
  - Nær øl- og vandbutikken,
  Der lå en lykkelig mand ...
  Han kom fra folket,
  Og han gik ud og faldt i sneen!
  Nu skal vi ødelægge de sidste krydsere og tage kampen op mod de mindre skibe.
  Så vil englænderne på land, efter flådens ødelæggelse, overgive sig til vinderens nåde.
  Og dette vil være en så stor lektie for Storbritannien, at de aldrig vil glemme den. Og de vil også huske Krim, hvor de overtrådte under deres oldefar, Nikolaj 1.'s regeringstid. Nikolaj Palych gik dog ikke over i historien som en stor mand, men som en fiasko. Men hans barnebarn skal nu demonstrere de russiske våbens pragt.
  Og Oleg Rybachenko, en meget cool og målrettet drengeterminator, hjælper ham med dette.
  Oleg griber fat i et andet ror og smækker begge britiske krydsere ind i hinanden. Han handler med stor beslutsomhed og strenghed.
  Hvorefter den unge forfatter udbryder:
  - Skibene synker til bunds,
  Med ankre, sejl...
  Og så vil din være,
  Gyldne kister!
  Gyldne kister!
  Og endnu et spring. Når fire slagskibe og et dusin krydsere er ødelagt, er det også tid til at knuse fregatterne. Storbritannien vil miste en hel del skibe.
  Og efter dette vil han forstå, hvad det vil sige at angribe Rusland.
  Drengeterminatoren sang:
  - For miraklet og vores sejr i verden!
  Og han sadlede roret på en anden fregat og dirigerede skibet til at ramse, og med et kraftigt slag, hvor det ramte!
  Og begge kar vil gå i stykker. Og det er fantastisk, virkelig fedt.
  Oleg Rybachenko hopper igen og hopper ombord på det næste fartøj. Derfra styrer han processen. Han vender skibet igen, og fregatterne støder sammen.
  Igen lyder skrig af knust metal, en kraftig eksplosion, og de overlevende sømænd falder i vandet.
  Oleg råber:
  - Til vores våbens succes!
  Og endnu engang angriber den tapre dreng. Han steg op på den nye fregat og rettede den mod destroyeren.
  Dampskibe støder sammen og eksploderer. Metal brister, og ild skyder op. Og mennesker brænder levende.
  Dette er det mest åbenlyse mareridt. Og englænderne brænder som grill.
  Blandt de døde var en hyttedreng, en dreng på omkring tretten. Det er selvfølgelig en skam, at en som ham blev dræbt. Men krig er krig.
  Drengeterminatoren sang:
  - Der vil være lig, masser af bjerge! Fader Tjernomor er med os!
  Og drengen kastede igen en granat med sin bare fod, som sænkede et andet skib.
  Drengegeniet stødte den britiske admiral med hovedet, hvis hoved eksploderede som et græskar ramt af en bunke. Derefter sparkede han den enorme sorte mand i hagen med sin bare hæl. Han fløj forbi og slog et dusin sømænd ned.
  Og så vendte drengen fregatten om igen og ramte sin nabo med den. Han kvidrede aggressivt:
  - Jeg er en stor stjerne!
  Og endnu engang er drenge-terminatoren i angreb. Knusende og hurtigt. En hel vulkan syder indeni ham, et udbrud af kolossal kraft. Dette er et uovervindeligt drengegeni.
  Og han knuser dem alle uden nåde. Og så sadler drengen-supermanden endnu en fregat. Og ødelægger fjenden uden forsinkelse. Nu er den dreng en stor stjerne.
  Oleg Rybachenko hamrede igen de to skibe sammen og råbte af fuld hals:
  - For stor kommunisme!
  Og igen er den tapre drengekæmper i offensiven. Du kæmper på en ny måde her. Ikke som endnu en tidsrejsehistorie om Anden Verdenskrig. Alt er smukt og friskt her. Du kæmper mod Storbritannien om Alaska.
  USA er endnu ikke kommet sig over borgerkrigen, og de deler ikke grænse med Rusland. Så hvis de bliver nødt til at støde sammen med Yankees, bliver det senere.
  Storbritannien har en koloni, Canada, og Rusland deler grænse med den. Så det mægtige Englands angreb må afværges.
  Men nu er endnu et par fregatter stødt sammen. Snart vil der ikke være noget tilbage af den britiske flåde.
  Og man kan ikke rigtig angribe Alaska fra land. Kommunikationslinjerne der er strakte tynde, selv for Storbritannien.
  Oleg Rybachenko sætter igen fregatterne op mod hinanden og brøler:
  - En pirat behøver ikke videnskab,
  Og det er tydeligt hvorfor...
  Vi har både ben og arme,
  Og hænder...
  Og vi behøver ikke hovedet!
  Og drengen ramte den engelske sømand så hårdt med hovedet, at han fløj forbi og skød et dusin soldater ned.
  Oleg er i angreb igen ... Han har sat fregatterne op mod hinanden igen. Og de bryder sammen, brænder og synker.
  Oleg råbte:
  - For Ruslands sjæl!
  Og nu finder drengens bare, runde hæl sit mål igen. Han knuser fjenden og brøler:
  - For det hellige fædreland!
  Og han hamrede sit knæ i fjendens mave, så hans indvolde kom ud bag hans mund.
  Oleg Rybachenko råbte:
  - For fædrelandets storhed!
  Og han snurrede helikopteren op i luften og rev sine fjender i småstykker med sine bare fødder.
  Drengen slår virkelig ting ihjel ... Han kunne nemt have taget sig af fjenderne selv.
  Men fire piger fra børnenes specialstyrker dukkede op. Og de var også smukke, barfodede og i bikini.
  Og de begynder at knuse briterne. De hopper op, kaster granater med deres bare, pigeagtige fødder og river Storbritannien fra hinanden.
  Og så er der Natasha, en muskuløs kvinde i bikini. Hun kaster bare disken med sine bare tæer... Flere engelske sømænd bliver hugget ned, og fregatten vender sig og rammer sin kollega.
  Natasha hviner:
  - Alexander den Tredje er en superstjerne!
  Zoya, denne pige med gyldent hår, bekræfter:
  - Superstjerne og slet ikke gammel!
  Augustine, mens hun rasende knuste englænderne, sagde denne rødhårede tæve og viste tænderne:
  - Kommunismen vil være med os!
  Og pigens bare hæl ramte fjenden i kanonens munding. Og fregatten flækkede.
  Svetlana lo, affyrede sin pistol, knuste fjenden, drejede rattet med sin bare fod og gøede:
  - Kongerne er med os!
  Pigerne gik straks amok og begyndte at smadre flåden med stor aggression. Hvem kunne modstå det? Fregatterne løb hurtigt ud, og nu smadrede de i stedet mindre fartøjer.
  Natasha, der knuste Storbritannien, sang:
  - Rusland har været fejret som helligt i århundreder!
  Og med sine bare tæer vil han kaste en bombe, der splintrer briggen.
  Zoya, der fortsatte med at knuse fjenden, skreg:
  - Jeg elsker dig af hele mit hjerte og sjæl!
  Og igen, med sine bare tæer, kastede hun en ært. Den flækkede et andet engelsk skib.
  Augustina gik også hen og knuste fjenden. Hun knuste skibet, den rødhårede tæve sænkede et hav af britiske fjender. Og hun skreg:
  - For Alexander den Tredje, som vil blive en stor zar!
  Svetlana var straks enig i dette:
  - Selvfølgelig vil det det!
  Den blonde terminators bare fod ramte siden af det britiske skib med en sådan kraft, at det engelske skib delte sig i tre dele.
  Oleg Rybachenko, denne uovervindelige dreng, ramte også sin modstander med et sådant slag med sin bare, runde, barnlige hæl, at briggen revnede og sank næsten øjeblikkeligt.
  Drengeterminatoren sang:
  - Vi vil feje fjenden væk med ét slag,
  Vi vil bekræfte vores herlighed med et stålsværd...
  Det var ikke forgæves, at vi knuste Wehrmacht,
  Vi slår englænderne ved at spille!
  Natasha blinkede og bemærkede med et grin:
  - Og selvfølgelig gør vi det med bare pigefødder!
  Og pigens bare hæl styrtede ned i et andet engelsk skib.
  Zoya, der viste tænderne, sagde aggressivt:
  - For kommunismen i dens tsaristiske inkarnation!
  Og pigen, med sine bare tæer, tog og kastede noget, der har en dødelig virkning på fjender, bogstaveligt talt fejede dem væk og rev dem i stykker.
  Augustin, der knuste englænderne, tog og sagde:
  - Ære være Kristus og Rod!
  Hvorefter hendes bare fødder kastede en bombe, der rev endnu en ubåd i stykker.
  Og så, med et præcist slag, flækkede en bar hæl brigantinen. Og det gjorde den ret behændigt.
  Svetlana er også på farten og ødelægger fjender. Og med sin bare hæl sender hun endnu en brig til bunden.
  Og pigen, med sine bare tæer og vilde raseri, kaster granaten igen. Hun er en fantastisk kriger.
  Her er Natasha, i angreb, hurtig og meget aggressiv. Hun angriber desperat.
  Og et nyt engelsk skib synker, da det bliver ramt af en bombe kastet af en piges bare tæer.
  Natasha sang og viste tænderne:
  - Jeg er en supermand!
  Zoya sparkede briggen i stævnen med sit bare knæ. Den revnede og begyndte at synke.
  Oleg Rybachenko flækkede også et mindre britisk skib med sin bare hæl og pibede:
  - Til min styrke! Vi vandede alt!
  Og drengen er igen i bevægelse og angriber aggressivt.
  Augustin fortsatte med at bevæge sig som en kobra, der stikker Storbritannien, og sagde med velbehag:
  - Kommunisme! Det er et stolt ord!
  Og denne desperate piges bare tæer kastede endnu en gave af ødelæggelse ud.
  Og en masse englændere befandt sig i en kiste, eller på havets bund. Men hvilken slags kiste, hvis de blev revet i stykker?
  Og resten sank endda!
  Oleg Rybachenko spyttede på briggen med et vildt grin, og den brød i brand, som om den var overhældt med napalm.
  Drengeterminatoren råbte:
  - Til kongevand!
  Og han vil grine og sparke Storbritanniens skib med sin bare hæl. Det vil flække og sprutte i havet.
  Svetlana kastede bomben med sine bare tæer og hvinede:
  - Og de flotte piger tager ud på havet...
  Og han vil hugge sine fjender ned med sabler.
  Oleg Rybachenko, der knuste englænderne, bekræftede:
  - Havelementet! Havelementet!
  Og således skiltes krigernes veje. Og drengen, der var med dem, var så livlig. Og så legesyg.
  Oleg Rybachenko, der skød mod fjenden fra en britisk kanon og sænkede et andet skib, erklærede:
  - Kosmisk drøm! Lad fjenden blive knust!
  Pigerne og drengen var i et kolossalt vanvid, hvor de angreb fjenden og efterlod Storbritannien uden nogen måde at modstå et sådant pres.
  Oleg, der havde sænket endnu et skib, huskede, at en dværg i et af de parallelle universer havde besluttet at hjælpe tyskerne med at designe Tiger II. Og dette tekniske geni havde formået at skabe et køretøj med King Tigerens pansertykkelse og bevæbning, der kun vejede tredive tons og var halvanden meter højt!
  Jamen, det er det, han kalder en dværg! Og han har en superkonstruktør! Med sådan en maskine var tyskerne selvfølgelig i stand til at besejre de allierede i Normandiet i sommeren 1944, og om efteråret stoppe den Røde Hærs fremrykning, da den brød igennem til Warszawa.
  Hvad værre var, var at dværgen ikke bare designede kampvogne. XE-162 viste sig også at være meget succesfuld: let, billig og nem at flyve. Og Ju-287-bombeflyet viste sig at være et sandt supermenneske.
  Og så måtte deres fem gribe ind. Og sådan trak krigen ud indtil 1947.
  Hvis det ikke havde været for deres fem, kunne Fritze-familien have vundet!
  Oleg Rybachenko talte derefter hårdt om gnomerne:
  - De er værre end elvere!
  Der var virkelig sådan en tidsrejsende alf. Han blev Luftwaffe-pilot og skød over seks hundrede fly ned på begge fronter mellem efteråret 1941 og juni 1944. Han modtog Ridderkorset af Jernkorset med sølv-egeblade, sværd og diamanter, da han blev den første Luftwaffe-pilot til at skød to hundrede fly ned. Derefter modtog han Ørnordenen med diamanter for tre hundrede nedskudte fly. For fire hundrede nedskudte fly modtog han Ridderkorset af Jernkorset med gyldne egetræsblade, sværd og diamanter. For jubilæet for de fem hundrede nedskudte fly inden den 20. april 1944 modtog elveren Storkorset af Jernkorset - det andet i Det Tredje Rige efter Hermann Göring.
  Og for det seks hundrede fly blev han tildelt en særlig udmærkelse: Ridderkorset af Jernkorset med platin-egeblade, sværd og diamanter. Den glorværdige es-alf blev aldrig skudt ned - magien fra gudernes amulet var på spil. Og han arbejdede alene som et helt luftkorps.
  Men dette havde ingen indflydelse på krigens forløb. Og de allierede gik i land i Normandiet. Og med stor succes, på trods af alfens indsats.
  Så besluttede denne repræsentant for troldmandsnationen sig for at stikke af fra Det Tredje Rige. Hvad ville han egentlig? At løbe sine regninger op i tusind? Hvem skulle være med fjenden?
  Oleg sænkede endnu en brigantine og brølede:
  - For vores moderland!
  Deres fem havde allerede sænket næsten alle skibene. Som en afsluttende akkord skubbede de fem skibe sammen og fuldendte dermed ødelæggelsen af den engelske flåde.
  Oleg Rybachenko sang og viste tænderne:
  - Må Rusland være berømt i århundreder,
  Der vil snart ske et generationsskifte...
  I glæden er der en stor drøm,
  Det bliver Alexander, ikke Lenin!
  Pigerne virker tilfredse. England er blevet besejret til søs. Nu er alt, hvad der mangler, at gøre det af med den hårdt ramte fjende på land.
  Og de fem skyndte sig at nedkæmpe den allerede uorganiserede og halvt besejrede fjende.
  Pigerne og drengen knuste fjenden. De huggede efter dem med sabler og kastede granater efter dem med deres bare tæer. Og det viste sig at være ekstremt sejt.
  Natasha huggede og sang, hendes sabler så hurtigt, huggede tyve gange i sekundet. Med sådan en hastighed kunne ingen stå imod heksene. Det er de russiske guders magt!
  Oleg Rybachenko sparkede den britiske generals hjelm med sin bare hæl, brækkede hans nakke og sagde:
  - En, to, tre, fire!
  Zoya kastede den skarpe, slebne disk med sine bare fingre og sagde med et grin:
  - Benene højere, armene bredere!
  Augustina opførte sig yderst aggressivt. Hendes bare fødder var hurtige. Og hendes kobberrøde hår blafrede som et proletarisk krigsflag.
  Pigen tog den og sang:
  - Jeg er en heks, og der findes intet bedre erhverv!
  Svetlana, der skar ned på sine modstandere, var enig:
  - Nej! Og det tror jeg heller ikke, der bliver!
  Og hendes bare fødder slyngede dolke. De fløj forbi og fældede to dusin englændere.
  Udryddelsen forløb planmæssigt. Både pigerne og drengen handlede med åbenlys vildskab og forbløffende præcision. Krigerne ødelagde med vildskabsfuld selvsikkerhed.
  Oleg Rybachenko skar endnu en general midt over, så snart han fløjtede.
  Og et dusin krager kollapsede pludselig af hjerteanfald. De faldt og slog huller i hovederne på et halvt hundrede engelske soldater.
  Sikke en kamp! Den sejeste kamp!
  Drengeterminatoren brølede:
  - Jeg er en stor kriger! Jeg er Schwarzenegger!
  Natasha knurrede skarpt og stampede med sin bare fod:
  - Du er fiskeren!
  Oleg var enig:
  - Jeg er Fiske-Banator, som river alle i stykker!
  Resterne af de engelske tropper overgav sig. Bagefter kyssede de tilfangetagne soldater pigernes bare, runde hæle.
  Men det var ikke slutningen på det. Efter et sådant nederlag underskrev Storbritannien en fredsaftale. Og den tsaristiske hær marcherede mod det osmanniske rige for at hævne sig for sine tidligere nederlag.
  
  Oleg Rybachenko og Margarita Korshunova fuldførte endnu en mission for de russiske demiurge-guder. Denne gang kæmpede de mod Devlet Giray, der marcherede mod Moskva med en enorm hær i 1571.
  I virkelighedens historie lykkedes det Devlet Girays 200.000 mand store hær at brænde Moskva ned til grunden og dræbe titusindvis af russere. Men nu spærrede et par udødelige børn og fire smukke jomfruer - gudernes døtre - Krim-tatarernes vej. Og de besluttede at føre et stort og afgørende slag.
  Oleg Rybachenko var kun klædt i shorts, hvilket afslørede hans muskuløse torso. Han så ud til at være omkring tolv år gammel, men hans muskler var meget definerede og dybt definerede. Han var meget flot, hans hud chokoladebrun af solskoldning, lignede en ung Apollo, skinnende af bronze, og hans hår var lyst, let gyldent.
  Med sine bare barnlige fødder kastede drengen en dødbringende boomerang og sang:
  - Der findes intet smukkere hjemland end Rusland,
  Kæmp for dem, og vær ikke bange...
  Lad os gøre verden glad
  Universets fakkel er Ruslands lys!
  Derefter holdt Oleg en reception ved møllen med sværd, og de besejrede tatarer faldt.
  Margarita Korshunova var også en voksen, ja endda ældre, forfatter i sit tidligere liv. Nu er hun en tolvårig pige, barfodet, iført en tunika. Hendes hår er krøllet, farvet af bladguld. Hun bevæger sig, ligesom Oleg, hurtigere end en gepard, og skærer gennem horderne af Krim-steppeboere som helikopterblade.
  En pige kaster en skarp stålpuck med sine bare tæer, slår hovederne af atombomber og synger:
  - En to tre fire fem,
  Lad os dræbe alle skurkene!
  Derefter tog de udødelige børn ham, og hvordan de fløjtede. Og de lamslåede krager besvimede og smadrede deres næb ind i kranierne på de fremrykkende Horde-tropper.
  Devlet Giray havde samlet en massiv hær. Næsten alle mændene fra Rottekhanatet deltog i felttoget sammen med mange andre Nogaier og tyrkere. Så slaget ville blive meget alvorligt.
  Natasha er en meget smuk og muskuløs pige. Hun har kun bikini på, og hendes hår er blåt.
  Hun nedkæmper horden med sværd, og hendes bare tæer på sine jomfrufødder kaster skiver, der hugger deres hoveder af.
  Men et bart, solbrændt knæ ramte khanen i hagen. Og hans kæbe faldt ned.
  Natasha sang:
  - Der vil komme nye sejre,
  De nye hylder er oppe!
  Zoya kæmper også som den mest krigerske og aggressive Terminator. Hendes bare tæer skyder giftige nåle fra hendes pigeagtige fødder. Og hendes sværd kan også nemt hugge hoveder af.
  Zoya kvidrede og viste tænderne:
  Alt er okay i vores hær,
  Lad os slå de onde fyre...
  Kongen har en tjener ved navn Malyuta,
   Om at dække verrat op!
  Auch Augustinus kämpft mit einem sehr großen Schwertschwung. Und ihre Waffen sind einfach tödlich und sehr zerstörerisch. Und nackte Zehen werfen Nadeln, die viele tatarische Krieger töten.
  Augustinus sang:
  - Malyuta, Malyuta, Malyuta,
  Großer und glorreicher Henker...
  Das Mädchen auf dem Ständer blev geil aufgehängt -
  Bekomm es mit einer Peitsche, aber weine nicht!
  Und das kupferrote Haar des Mädchens flattert im Wind wie ein proletarisches Banner, mit dem sie den Winterpalast stürmen.
  Svetlana kämpft auch mit Schwertern und schlägt Atombomben die Köpfe ab. Und ihre nackten Zehen schleudern en sprængstof Paket der Zerstörung. Und die Masse der Atomwaffen fällt zerrissen und getötet.
  Svetlana Gurrte:
  - Ruhm den russiske Demiurg-Göttern!
  Und wieder wird er diesmal mit seinen nackten Zehen scharfe Sterne nehmen und werfen.
  Die sechs Krieger packten Devlet Girays Armee sehr fest. Und natürlich zerstören die nackten Füße von Kindern und Mädchen die Horde vollständig.
  Und auch die Schwerter in den Händen sind äußerst effektiv.
  Aber Oleg Rybachenko versteht mit seinem Verstand eines ewigen Jungen, dass dies nicht genug ist.
  Und hier pfeift er mit Margarita, und wieder bekommen Tausende von Krähen einen Herzinfarkt. Und sie stürzen betäubt und durchbohren die geschorenen Köpfe der Tataren mit ihren Schnäbeln.
  Und Natasha schlug mit Schwertern til. Mit ihren nackten Zehen warf sie Erbsen mit Sprengstoff.
  Und riss eine Menge Atombomben.
  Dann warf sie ihren BH ab, und wie aus einer scharlachroten Brustwarze blitzte es auf. Også wird es vorbeifliegen und viele Atomwaffen verbrennen.
  Und so werden nur Skelette zu Pferd übrig bleiben.
  Natascha sang:
  - Jeg er den stærkeste baby
  Ich werde meine Feinde bis zum Ende vernichten!
  Auch Zoya kämpft im großen Stil. Und ihre Schwerter schneiden wie die Klingen enes Kultivators. Und machen Sie sehr scharfe Schwünge.
  Und nackte Zehen werfen Bumerangklingen in Form von Hakenkreuzen oder Sternen.
  Und dann flog ihr BH af ihrer Brust und entblößte purpurrote Brustwarzen.
  Dann stille pigen:
  - Min kolossale kraft,
  Ich have das Universum erobert!
  Augustina kämpft mit großem Enthusiasmus. Und ihre kladentsy Show verspielte Wendungen. Und das Mädchen schwenkt sie wie die Flügel einer Mühle während eines Orkans.
  Und kupferrote Haare flattern wie von Lenin. Und wenn der nackte Absatz ein Sprengpaket hochschleudert und alle in Stücke reißt.
  Und das Mädchen wird auch ihren BH abwerfen. Und ihre Rubinnippel schoss som en feuriger Pulsar og schwatzt:
  - Til kamp mod impuls!
  Svetlana kämpft mit viel Druck. Her führte sie eine Technik mit Schwertern durch, die die Köpfe von einem Dutzend Nummern nahm und zerstörte.
  Dann nahm das Mädchen mit ihren nackten Zehen etwas, das wie ein fliegender Drachen aussah, und startede es. Und sie tötete und trug so viele Nomaden auf einmal.
  Und dann platzte ihr BH auf und entblößte ihre Erdbeerbrustwarzen. Und dann wird der Blitz schlagen und so aushöhlen.
  Und es wurde sehr schmerzhaft.
  Svetlana sang:
  Nur für Gottes Geschenk
  Der Priester erhielt en Honorar...
  In den Vorstädten ein ganzer Hektar Koks,
  Aber jetzt war sein Schlag genug,
  Und um schreckliche Strafen zu undgå,
  Er diktiert eine Abhandlung über die Tataren!
  Oleg Rybachenko, dieser groovige Junge, hieb mit Schwertern, as wären es die Klingen eines Propellerjägers, und quietschte:
  - Åh, kære Melancholie,
  Zerreiße nicht meine Seele...
  Vi er kun unge,
  Gør vores!
  Und das unsterbliche Kind, als würde es mit seinen nackten Zehen eine Bombe werfen.
  Der ene wird explodieren, und die Masse der Krimtataren wird auseinander gesprengt.
  Dann pfeift der Junge. Die Augen der Krähen wurden genommen und ausgerollt.
  Og kragerne, bevidstløse, samlede hordens barberede hoveder op og faldt over dem.
  Og de stampede kranierne med deres næb.
  Og det var dødsstødet ... Drengen sang:
  - Sort ravn, i dødens ansigt,
  Offeret venter ved midnat!
  Pigen Margarita kom også ud ved hjælp af en bar, rund, barnlig hæl og kastede en ødelæggende pose med kul op.
  Og han vil indtage den og sprænge hovedstaden i luften.
  Efter dette udførte pigen en sommerfugleformet sværdmanøvre. Deres hoveder blev også hugget af, og deres halse blev brækket.
  Og syng:
  -Sort kriger i dødens ansigt,
  De mødes ved graven!
  Så tog pigen den og fløjtede også. Kragerne var lamslåede og besvimede bogstaveligt talt. De knækkede også Hordens kranier.
  Dette er den komplette rute. Og en ekstremt dødbringende en af slagsen.
  Ja, disse børn er udødelige og meget seje børn.
  Men det er selvfølgelig kun begyndelsen på kampen. Her er et par piger mere, der deltager i kampen.
  I dette tilfælde den imponerende IS-17 tank. Dette køretøj har otte maskingeværer og op til tre kanoner.
  Alenka er her med sit hold. Pigerne har kun trusser på. Det er særligt varmt i tankerne. Og pigernes muskuløse kroppe glitrer bogstaveligt talt af sved.
  Alenka skød med sine bare tæer, slog mujahedin ned med højeksplosive granater og sang:
  - Ære være de russiske guder!
  Anyuta skød også med sin bare runde hæl og ramte fjenden med et dødbringende projektil, mens hun kvidrede og skar tænder:
  - Ære være vort fædreland!
  Den rødhårede, fyrige Alla vil også gå barfodet mod atomvåbenerne og give fjenden et fatalt slag.
  Så kvidrer han:
  - Ære være den højeste æra i verden!
  Og således ramte Maria fjenden med sit bare, yndefulde ben. Og også hvordan maskingeværskytterne skød mod fjenden med hele strømme af maskingeværsalver.
  Maria tog den og hvæsede:
  - Russiske guder er krigsguder!
  Olympias var meget aktiv og angreb Horden. Hun slog dem ned med stor kraft og sømmede deres kister til.
  Og hendes bare, mejslede fødder, på trods af hendes betydelige højde, trykkede på knapperne på kontrolpanelet og ødelagde Devlets tropper. Dette er et barskt miljø med dødbringende og destruktiv kraft.
  Olympia sang:
  - For Kievan Rus' sejr!
  Elena retter:
  - Dette er ikke Kievrus, men Moskva!
  Og pigen tog og trykkede på joystick-knappen med sin skarlagenrøde brystvorte, og igen fløj et dødbringende, højeksplosivt fragmenteringsprojektil.
  Han bryder ind i Hordens rækker og deler tatarerne op i snesevis.
  Alenka sang:
  - Kommunismen og tsaren er styrke!
  Anyuta kæmper også på en meget original måde. Og hendes karminrøde brystvorte udøver også et stærkt tryk på joystick-knappen. Og nu rammer projektilet modstanderne igen.
  Og Anyuta kvidrede:
  - Ære være vores hjemland!
  Og her kommer Alla, den rødhårede pige, og rammer fjenden med sin rubinrøde brystvorte. Hun vil smadre atombomberne og brøle:
  - For højere kommunisme!
  Og nu kæmper Maria med stor entusiasme, og hun bliver også på en meget underholdende måde tævet med en jordbærsut. Maskingeværer affyrer truende, og vi ødelægger fjenderne.
  Maria tweetede:
  - Død over regndragen!
  Dermed demonstrerer Olympia også sin klasse. Helt konkret er det en brystvorte på størrelse med en overmoden tomat, der trykker på aftrækkeren.
  Og han hældte strømme af maskingeværbælter ud, som en række af ildspidser.
  Olympia sang:
  - Til ære for den nye kommunistiske æra!
  Her er pigerne på en supertank!
  Her er kampene med horden og et fantastisk hold.
   Und her kämpfen schöne und aggressive Mädchen am Himmel.
  Anastasia Vedmakova kæmper auch i en Angriffskämpfer. Under trifft die Horde aus der Luft.
  Und skießt tödliche Raketen. Sie fliegen og explodieren.
  Pigen bruger sine bare, mejslede fødder til at skyde og rammer sin modstander meget præcist.
  Selvom der er masser af steder til ridning, er skaderne selvfølgelig enorme. Og de river hele bidder af hesteflokken væk.
  Anastasia Vedmakova lo og svarede:
  - For den store russiske ånd!
  Mirabella Magnetic har også sluttet sig til kampen. Og lad os ødelægge fjenden.
  Her er denne pige, Mirabella, med gyldent hår. Og med sine bare fingre skærer han fjenden.
  Så kurrede hun:
  - For en stærk gave!
  Og pigen stak tungen ud igen.
  Akulina Orlova gik hen og angreb fjenden igen. Og hun ramte atomvåben meget hårdt med missilkastere.
  Pigen filmede også sig selv med sine bare, velformede ben og sang:
  - En to tre fire fem,
  Hele horden - dræb!
  Dette triumvirat planlægger en gigantisk udryddelse af modstanderne.
  Akulina Orlova sang:
  - Der vil komme nye sejre,
  Nye hylder vil dukke op...
  Her genopstod vores bedstefædre,
  Vi behøver ikke at være bange!
  Anastasia Vedmakova giver også slag og bruger samtidig de skarlagenrøde brystvorter på sine bryster og trykker dem på knapperne.
  Heksepigen sang:
  - Jeg er ikke en engel, men for landet,
  Men for landet blev jeg en helgen!
  Og hendes smaragdgrønne øjne funkler.
  Så eksploderede Akulina Orlova. Pigerne brugte også jordbærbrystvorter med et tryk på en knap. Og en hel støvsky steg op og rev hele lag af atomvåben fra hinanden.
  Akulina skreg:
  - Til ærternes konge!
  Anastasia spurgte overrasket:
  - Hvorfor har vi brug for kongelige ærter?
  Pigen affyrede derefter et dødbringende projektil med sine bare tæer, der sendte det farende mod målet. Det rejste en sky af støv, stål og ild.
  Mirabella Magnetic besluttede også at holde trit med sine venner og pressede sin rubinrøde brystvorte mod sin storslåede barm.
  Og han bragte kolossal magt til Horden. Og så ofte bliver kisten brudt i stykker.
  Og så puffer pigen til hende med sin bare hæl. Og sender en spærreild af ild.
  Og så meget blod spildtes over banen.
  Mirabella sang henrykt:
  - Jeg tjener en engel, jeg tjener en engel,
  Og jeg vil med succes dræbe en stor hær!
  Anastasia Vedmakova udgav også en dræber med så bare, solbrune og forførende ben. Du kan ikke slippe af med dem, uanset hvad!
  Anastasia hvinede:
  - Engel, engel, engel,
  Der vil være sejr til os!
  Pigen lo med alle sine perletænder. Det var umuligt at modstå sådan et genialt tyveri.
  Men heksen Anastasia har kobberrødt hår. Og hun elsker mænd. Han elsker dem meget højt, og før hver flyvning giver han sin krop til flere mænd på én gang. Derfor ligner Anastasia, som er over hundrede år gammel, præcis en pige. Og ingen kan klare det.
  Anastasia kæmpede i Første Verdenskrig, Den Spanske Borgerkrig, Den Store Fædrelandskrig og Den Store Patriotiske Krig, såvel som i mange andre krige.
  Dette er en kvinde, der simpelthen har brug for at blive elsket.
  Anastasia tog den og sang:
  - I rummet fløj jeg som en engel,
  Og sådan blev det...
  Og så stoppede den rødhårede - et passende rim faldt hende ikke ind.
  Anastasia vil trykke på pedalen igen med sin bare, runde, lyserøde, pigeagtige hæl og sende så meget kraft ud.
  Akulina Orlova bemærkede, at militanterne blev udvist fra Krimkhanatet. Og hvor mange af dem er allerede døde?
  Oleg Rybachenko og Margarita Korshunova tog igen giftige nåle fra børns fødder og kastede dem med deres bare tæer og ramte atomvåbenene.
  Og så fløjtede Margarita med sit højre næsebor, og Oleg Rybachenko med sit venstre. Og de lamslåede krager fløj op og faldt som skæl på barberede hoveder.
  Og et slag med stort kapital, hvorefter de udødelige børn sang i kor:
  - Kronbladets farve er skrøbelig,
  da den var nedrevet i en længere periode...
  Selvom verden omkring os er grusom
  Jeg vil gøre godt!
  
  Barnets tanker er ærlige -
  Tænk på verden...
  Selvom vores børn er rene,
  Satan ledte dem til det onde!
  Og igen hugger de med deres sværd, som var de propelblade, og de udrydder de talrige atombomber som myg i en helvedesagtig, grusom ild.
  Natasha knurrede og kastede sine bare fødder ud i et spring, noget fuldstændig dødbringende og ødelæggende. Og et helt regiment af atomvåben eksploderede i luften, udslettet.
  Augustine bemærkede det, da lynnedslag udsendtes fra hans klare rubinrøde brystvorte og skreg gennemtrængende:
  - Der er ingen stærkere end mig!
  Og hun stak tungen ud. Og deres tunge er ekstremt ætsende.
  IS-17-tanken affyrer sine maskingeværer og kanoner. Og den gør det meget effektivt. Granaterne spreder en mængde fragmenter og ødelægger horden i massevis.
  Og nu er sporene stadig hestelignende, og rytterne er knust.
  Anastasia Vedmakova dukker op ud af den blå luft. Heksen kaster en besværgelse og knækker sine bare tæer. Og også her opgraderes missilerne og får yderligere, kolossal og næsten uendelig kraft.
  Anastasia trykkede på knappen med sin jordbærsut, og missilerne spredtes i en ødelæggende sivebrønd.
  Og således begyndte den ubeskrivelige ødelæggelse og udryddelse.
  Akulina Orlova kastede også en besværgelse, der forbedrede sine missiler, og brugte også en rubinrød brystvorte.
  Og hvordan disse utrolige dødsgaver vil flyve.
  Akulina bemærkede grinende:
  - Raket, raket, raket,
  Knep skamløst!
  Raket, raket, raket
  Det er svært at forstå dig!
  Mirabella Magnetic demonstrerer også sin opgradering i kamp, og trykker derefter på knapper med sin rubinrøde brystvorte. Og så rammer og falder mange missiler.
  Mirabella tog den og sang:
  - Der vil være kængurukamp,
  Jeg kan ikke lide verden!
  Mirabella viste sine perlemorsblanke tænder frem igen.
  Denne pige er den største juice og en lys indikator for intelligens.
  Og her er et par flere krigere.
  Albina og Alvina blandede sig i kampen. Pigerne ankom naturligvis på en flyvende tallerken.
  En stor, skiveformet enhed. Så trykkede Alvina på joystick-knapperne med sine bare fingre og affyrede en laserstråle.
  Og hun kastede så mange atombomber.
  Så kurrede hun:
  - For sejr over fjenden!
  Albina slog også sin angriber ned med mesterlig kraft. Igen med bare fingre.
  Og hun kvidrede:
  - En sang om harer!
  Alvina var ikke enig i den meget store idé og dens kraft:
  - Ikke harer, men ulve!
  Og denne gang, ved hjælp af sine skarlagenrøde brystvorter, sendte pigen ødelæggelsens gave.
  Krigere er simpelthen mestre, når det kommer til deres storslåede barm. Og hvor dejligt er det ikke, når mænd kysser dine luksuriøse bryster? Det må være så fantastisk!
  Albina giver os også mulighed for at knuse fjenden med en enorm dosis aggression og ustoppelig kraft.
  Og hendes jordbærbrystvorter trykkede på knapperne og udsendte noget ekstremt, til det punkt at forårsage kolik i morderens side.
  Albina tog den og sagde grinende:
  - Jeg er den stærkeste!
  Og med sin bare hæl pressede hun på det, der bringer ekstraordinær, uefterlignelig og dystrofisk ødelæggelse.
  Pigerne viser deres tunger og synger med glæde:
  - Vi tisser alle sammen på toilettet.
  Og hara-kiri-dragen!
  Sådanne krigere stjal med smidighed og uefterlignelighed. Og hendes bryster var så luksuriøse og solbrune. Og piger er lækre. De elsker det, når hele deres krop er dækket af kys.
  Alvina sang, sendte gaver til atombomberne og dræbte dem som en stor fluesmækker.
  Og krigeren hvæsede:
  - Og kys mig overalt,
  Jeg er atten overalt!
  Albina var enig i dette, mens hun bed tænderne sammen og kvidrede:
  - Stakkels Louis, Louis! Stakkels Louis, Louis...
  Jeg behøver ikke dine kys!
  Og krigeren vil slippe den fra flyet som en vakuumbombe, og så vil hele regimentet blive revet i stykker af atomvåben.
  Både ben og arme blev fundet i hjørnerne!
  Anastasia Orlova var henrykt og blinkede til sine partnere, mens hun klappede tænder og hvinede:
  - Ødelæggelse er en lidenskab,
  Det er ligegyldigt, hvad regeringen er!
  Og pigen vil vise sin lange tunge.
  Og denne heks forestillede sig, hvordan man kunne slikke slik og karameller, der lugtede af honning, med tungen.
  Og krigeren sang:
  - Djævel, djævel, djævel - red mig,
  En pige med valmuefrø suger bedre!
  Og her er igen en ny vending, og nederlag, og død.
  Og nu angriber meget smukke piger atomvåbenkæmperne, ligesom ørne angriber gæs.
  Og så var der pigerne. Alice og Angelica. De angreb atomvåbnene med snigskytterifler.
  Alice affyrede et skud, gennemborede hovederne på tre hordekrigere på én gang, og kvidrede:
  - For det store fædreland!
  Angelica affyrede også sin riffel. Så kastede hun en granat med dødbringende kraft mod sine bare tæer, mens hun kvidrede:
  - For de russiske guder-demiurger!
  Han bemærkede Alice med et fnis og bemærkede:
  - Krig kan være meget grusom.
  dødens gave med sine bare tæer fra den destruktive kraft.
  De her piger er bare superkrigere.
  Det her er virkelig det sejeste par.
  Ja, Devlet-girey forårsagede et opgør her. Desuden dræbte Alisa denne khan med et skud fra en snigskytteriffel, lige så præcist som Robin Hoods pile.
  Pigen sang og blinkede til sin rødhårede partner, flot og muskuløs, og bemærkede:
  - Dette er vores holdning! Der vil være en koalition!
  Mange af de tatariske krigeres piger døde, hvilket hindrede felttoget og den fremtidige ødelæggelse af Moskva.
  Oleg Rybachenko, der huggede med sværd, der enten blev længere eller omvendt kortere, bemærkede meget vittigt:
  - Det var ikke forgæves, at jeg blev sendt til dig,
  Vis Rusland nåde!
  Mens hun udførte "blæksprutte"-teknikken med sværd, kastede Margarita en ødelæggende ært med sine bare tæer, mens hun skreg og blinkede til sin partner:
  - Kort, kort, kort -
  Stilhed!
  De udødelige børn fløjtede af fuld hals. Og kragerne reagerede så højt, at de faldt i sløvhed. Og de styrtede ned, lamslåede, og stampede deres skarpe næb ind i kranierne.
  Og så mange fjender faldt på én gang med dødbringende kraft. Og gennemborede mange kranier.
  To sønner af Krim-Khanen og tre børnebørn døde også. Så voldsomt, at kragerne blev dræbt af atombomber. Ingen kan stå imod sådanne børn, så rabiate.
  Selvom der er et patriotisk raseri i dem. De er Terminators børn.
  Oleg Rybachenko bemærkede det og kastede en ært med en udslettelsespartikel med sin bare hæl:
  - Krig er en livets skole, hvor man, når man gaber i klassen, ikke bare får en notesbog, men en trækasse i hænderne!
  Margarita Korshunova var enig, og en tynd, rund skive blev lagt ned på pigens bare fødder. Og pigen kvidrede:
  - Hvor vi gerne ville vinde!
  Og nu er Tamara og Aurora allerede i kamp. Pigerne endte også med at blive en del af de russiske guders landgangsgruppe.
  Pigerne løftede flammekasteren og greb fat i knapperne med tænderne. En enorm flamme brød ud fra de seks tønder. Og den satte Horden i brand.
  Tamara kastede en tændstikæske med gift frem og tilbage med sine bare fingre. Og han brugte flere hundrede atomvåben på den.
  Tamara sang:
  - To tusindårskrigen,
  Krig uden en god grund!
  Aurora kastede også, men i dette tilfælde en kasse med salt, og den rykkede så hårdt til, at halvdelen af Horde-regimentet kollapsede.
  Aurora fnisede og kvidrede:
  De unge pigers krig
  Rynker heler!
  Og hvordan krigerne vil opfatte dette og vil grine som skøre og meget uanstændige svin.
  Selvom skønheder ikke har særlig fremtrædende muskler, kan de ikke handle imod dig på nogen måde.
  Anastasia Vedmakova affyrede også en dødbringende torpedo fra et fly, hvilket forårsagede kolossal ødelæggelse og skade.
  Den der eksploderer og rejser en dødbringende støvsky.
  Heksen fra de russiske demiurge-guder bemærkede:
  - Vi har missiler, fly,
  Verdens stærkeste pige...
  De er soldrevne piloter.
  Fjenden er besejret, forvandlet til aske og ødelæggelse!
  Akulina Orlova bekræftede dette, blinkede til sin partner og blinkede med sine safirblå øjne:
  - Forvandlet til aske og snavs!
  Mirabella Magnetic bemærkede vittigt, mens hun knuste fjenden med sin kolossale, ødelæggende og dødbringende kraft:
  - Hvis du ikke gemte dig, er det ikke min skyld!
  Oleg Rybachenko og Margarita Korshunova vil fløjte. Og tusindvis af krager vil begynde at falde ned fra himlen som hagl.
  Det sidste atomvåben blev ødelagt og sprængt. Og den to hundrede tusind mand store Krimhær ophørte med at eksistere.
  En knusende sejr blev opnået, og uden tab fra den tsaristiske hærs side.
  Natasha sang:
  For at kunne forsvare det Hellige Rus,
  og uanset hvor grusom og snigende fjenden måtte være...
  Vi vil give fjenden et hårdt slag,
  Og det russiske sværd vil blive berømt i kamp!
  Oleg Rybachenko hoppede, drengeterminatoren snurrede op i luften og sagde:
  - Rusland lo, græd og sang,
  I alle aldersgrupper, derfor er det dig og Rusland!
  
  
  Palmesøndag, 23:55
  Der er en vintertristhed over den, en dybtliggende melankoli, der skjuler hendes sytten år, en latter, der aldrig helt fremkalder nogen indre glæde.
  Måske findes den ikke.
  Man ser dem hele tiden på gaden: hende, der går alene, med bøgerne tæt ind til brystet, øjnene nedslåede, konstant fortabt i tanker. Det er hende, der går et par skridt bag de andre piger, tilfreds med den sjældne smule venskab, der bliver kastet hendes vej. Hendes, der forkæler hende gennem alle stadier af ungdomsårene. Hendes, der giver afkald på sin skønhed, som om det var en mulighed.
  Hendes navn er Tessa Ann Wells.
  Hun dufter af friskskårne blomster.
  "Jeg kan ikke høre dig," siger jeg.
  "...Lordaswiddy," kommer en tynd stemme fra kapellet. Det lyder som om jeg vækkede hende, hvilket er fuldt ud muligt. Jeg hentede hende tidligt fredag morgen, og det var næsten midnat søndag. Hun havde bedt i kapellet mere eller mindre uafbrudt.
  Det er selvfølgelig ikke et formelt kapel, men blot et ombygget skab, men det er udstyret med alt, hvad der er nødvendigt til refleksion og bøn.
  "Det går ikke," siger jeg. "Du ved, det er afgørende at uddrage mening fra hvert ord, ikke sandt?"
  Fra kapellet: "Ja."
  "Tænk på, hvor mange mennesker rundt om i verden beder i netop dette øjeblik. Hvorfor skulle Gud lytte til dem, der er uoprigtige?"
  "Der er ingen grund."
  Jeg læner mig tættere på døren. "Ville du ønske, at Herren viste dig en sådan foragt på Kristi Himmelfartsdag?"
  "Ingen."
  "Okay," svarer jeg. "Hvilket årti?"
  Det tager hende et par minutter at svare. I kapellets mørke må hun famle sig frem.
  Til sidst siger hun: "Den tredje."
  "Start forfra."
  Jeg tænder de resterende votiver. Jeg drikker min vin færdig. I modsætning til hvad mange tror, er sakramentale ritualer ikke altid højtidelige begivenheder, men snarere, i mange tilfælde, en grund til glæde og fest.
  Jeg er lige ved at minde Tessa om det, når hun begynder at bede igen med klarhed, veltalenhed og alvor:
  "Hil være Maria, fuld af nåde, Herren er med dig..."
  Findes der en lyd, der er smukkere end en jomfrus bøn?
  "Velsignet er du blandt kvinder..."
  Jeg kigger på mit ur. Det er lige efter midnat.
  "Og velsignet være dit livs frugt, Jesus ..."
  Tiden er kommet.
  "Hellige Maria, Guds Moder...".
  Jeg tager sprøjten ud af æsken. Nålen glimter i stearinlysets skær. Helligånden er her.
  "Bed for os syndere..."
  Lidenskaberne er begyndt.
  "Nu og i vor dødstime..."
  Jeg åbner døren og går ind i kapellet.
  Amen.
  OceanofPDF.com
  Del et
  OceanofPDF.com
  1
  MANDAG, 3:05
  DER ER EN TIME, velkendt for alle, der vågner for at hilse den, en tid hvor mørket fuldstændigt kaster tusmørkets slør af, og gaderne bliver stille og tavse, en tid hvor skygger samler sig, smelter sammen, opløses. En tid hvor de, der lider, ikke kan tro på daggryet.
  Hver by har sit eget kvarter, sit eget neon-Golgotha.
  I Philadelphia er den kendt som South Street.
  Den nat, mens størstedelen af Broderkærlighedens By sov, og floderne flød lydløst til havet, styrtede en kødhandler ned ad South Street som en tør, brændende vind. Mellem Third og Fourth Street klemte han sig gennem en smedejernsport, gik ned ad en smal gyde og trådte ind i en privat klub kaldet Paradise. En håndfuld gæster spredt rundt i lokalet mødte hans blik og kiggede straks væk. I kræmmerens blik så de en portal ind til deres sorte sjæle, og de vidste, at hvis de dvælede ved den bare et øjeblik, ville erkendelsen være uudholdelig.
  For dem, der kendte deres fag, var købmanden et mysterium, men ikke et mysterium, som ingen ønskede at løse.
  Han var en stor mand, over 180 cm høj, med en bred kropsbygning og store, ru hænder, der lovede gengældelse til dem, der krydsede ham. Han havde hvedefarvet hår og kølige grønne øjne - øjne, der glimtede i en strålende koboltfarve i stearinlysets skær, øjne, der kunne feje horisonten med et enkelt blik uden at overse noget. Over hans højre øje var et skinnende keloidar - en kam af tyktflydende væv formet som et omvendt V. Han bar en lang sort læderfrakke, der klæbede til de tykke muskler på hans ryg.
  Han havde været på klubben fem aftener i træk og ville mødes med sin kunde i aften. Det var ikke nemt at lave aftaler i Paradise. Venskab var ukendt.
  Kræmmeren sad bagerst i et fugtigt kælderlokale ved et bord, der, selvom det ikke var reserveret til ham, som standard var hans. Selvom Paradise var befolket af spillere fra alle slags og baggrunde, var det tydeligt, at kræmmeren var af en anden race.
  Højttalere bag baren tilbød Mingus, Miles og Monk; loftet: beskidte kinesiske lanterner og roterende vifter dækket af træfiberpapir. Blåbærrøgelse brændte, blandede sig med cigaretrøg og fyldte luften med en rå, frugtagtig sødme.
  Klokken ti kom to mænd ind i klubben. Den ene var kunde; den anden hans værge. De mødte begge købmandens blik. Og han vidste det.
  Køberen, Gideon Pratt, var en lav, skaldet mand i slutningen af halvtredserne med rødmende kinder, urolige grå øjne og kindben, der hang som smeltet voks. Han var iført et dårligt passende jakkesæt, og hans fingre var skæve af gigt. Hans ånde var dårlig. Han havde okkerfarvede tænder og ekstra tænder.
  Bag ham gik en større mand - endnu større end købmanden. Han bar spejlvendte solbriller og en denimjakke. Hans ansigt og hals var prydet med et indviklet net af tam moko, maori-tatoveringer.
  Uden at sige et ord samledes de tre mænd og gik derefter ned ad en kort korridor ind i opbevaringsrummet.
  Baglokalet på Paradise var trangt og varmt, fyldt med kasser med dårlig spiritus, et par slidte metalborde og en muggen, laset sofa. En gammel jukeboks blafrede med et kulblåt lys.
  I et rum med en låst dør befandt en stor mand med øgenavnet Diablo sig, hvor han groft ransagede forhandleren efter våben og ledninger i et forsøg på at bevise sin autoritet. Mens han gjorde det, bemærkede forhandleren en tatovering på tre ord ved roden af Diablos hals. Den lød: MONGREL FOR LIFE. Han bemærkede også forkromet kolbe af en Smith & Wesson revolver på den store mands bælte.
  Tilfreds med, at købmanden var ubevæbnet og ikke bar lytteudstyr, stillede Diablo sig bag Pratt, krydsede armene over brystet og så til.
  "Hvad har du til mig?" spurgte Pratt.
  Købmanden studerede manden, før han svarede. De var nået til det øjeblik, der forekommer i enhver transaktion, det øjeblik, hvor leverandøren må bekende og lægge sine varer ud på fløjlen. Kræmmeren stak langsomt hånden ned i sin læderfrakke (der ville ikke være nogen hemmelighed her ) og trak et par Polaroidkameraer frem. Han rakte dem til Gideon Pratt.
  Begge fotografier viste fuldt påklædte sorte teenagepiger i provokerende positurer. Tanya, den navngivne, sad på verandaen i sit hus og sendte kys til fotografen. Alicia, hendes søster, vampede på stranden i Wildwood.
  Mens Pratt undersøgte fotografierne, rødmede hans kinder et øjeblik, og han holdt vejret fast i brystet. "Bare ... smukt," sagde han.
  Diablo kiggede på billederne og så ingen reaktion. Han vendte blikket tilbage mod købmanden.
  "Hvad hedder hun?" spurgte Pratt og viste et af fotografierne.
  "Tanya," svarede kræmmeren.
  "Tan-ya," gentog Pratt og adskilte stavelserne, som om han forsøgte at komme til bunds i pigen. Han gav et af fotografierne tilbage og kastede derefter et blik på det i sin hånd. "Hun er charmerende," tilføjede han. "Drillesk. Jeg kan mærke det."
  Pratt rørte ved fotografiet og kørte blidt sin finger hen over den blanke overflade. Han virkede et øjeblik fordybet i tanker, så stak han fotografiet i lommen. Han vendte tilbage til nuet, til sagen. "Hvornår?"
  "Lige nu," svarede købmanden.
  Pratt reagerede med både overraskelse og glæde. Han havde ikke forventet dette. "Er hun her?"
  Købmanden nikkede.
  "Hvor?" spurgte Pratt.
  "Nær."
  Gideon Pratt rettede sit slips, rettede vesten over sin svulmende mave og strøg de få hår tilbage. Han tog en dyb indånding, fandt sin position og pegede derefter mod døren. "Skal vi ikke ___?"
  Købmanden nikkede igen og vendte sig derefter mod Diablo for at få tilladelse. Diablo ventede et øjeblik, cementerede yderligere sin status, og trådte derefter til side.
  De tre mænd forlod klubben og gik over South Street til Orianna Street. De fortsatte ad Orianna Street og befandt sig på en lille parkeringsplads mellem bygninger. Der holdt to biler parkeret: en rusten varevogn med tonede ruder og en nyere Chrysler-model. Diablo løftede hånden, trådte frem og kiggede ind i Chryslerens ruder. Han vendte sig om og nikkede, og Pratt og sælgeren nærmede sig varevognen.
  "Har du betaling?" spurgte købmanden.
  Gideon Pratt bankede på sin lomme.
  Købmanden kiggede mellem de to mænd, stak så hånden ned i sin frakkelomme og trak et sæt nøgler frem. Før han kunne nå at stikke nøglen i varevognens passagerdør, tabte han nøglerne på jorden.
  Både Pratt og Diablo kiggede instinktivt ned, et øjeblik distraherede.
  I det næste, omhyggeligt overvejede øjeblik bøjede forhandleren sig ned for at hente nøglerne. I stedet for at samle dem op, greb han fat i kobenet, som han havde placeret bag det højre forhjul tidligere på aftenen. Han rejste sig, snurrede om på hælen og hamrede stålstangen midt i Diablos ansigt, så mandens næse eksploderede i en tyk, karminrød tåge af blod og knust brusk. Det var et kirurgisk leveret slag, perfekt timet, designet til at lemlæste og lamme, men ikke dræbe. Med sin venstre hånd fjernede forhandleren Smith & Wesson-revolveren fra Diablos bælte.
  Fortumlet, et øjeblik forvirret, handlende ikke på fornuft, men på dyrisk instinkt, kastede Diablo sig mod købmanden, hans syn nu sløret af blod og ufrivillige tårer. Hans fremadrettede stød blev mødt af kolben på Smith & Wesson, som svingede med al kraften fra købmandens betydelige styrke. Stødet sendte seks af Diablos tænder flyvende op i den kølige natteluft og derefter faldende til jorden som spredte perler.
  Diablo kollapsede ned på den hullede asfalt og hylede af smerte.
  Krigeren rullede ned på knæ, tøvede og kiggede så op i forventning om det fatale slag.
  "Løb," sagde købmanden.
  Diablo holdt pause et øjeblik, hans vejrtrækning var ujævn og overfladisk. Han spyttede munden fuld af blod og slim ud. Da købmanden spændte våbnet og placerede spidsen af løbet mod sin pande, indså Diablo visdommen i at adlyde mandens kommando.
  Med stor anstrengelse rejste han sig, slæbte sig ned ad vejen mod South Street og forsvandt uden at tage øjnene fra kræmmeren én eneste gang.
  Købmanden vendte sig derefter mod Gideon Pratt.
  Pratt forsøgte at indtage en truende positur, men det var ikke hans gave. Han blev konfronteret med det øjeblik, alle mordere frygter: den brutale afregning for deres forbrydelser mod mennesket, mod Gud.
  "H-hvem er du?" spurgte Pratt.
  Købmanden åbnede bagdøren til varevognen. Han foldede roligt sin riffel og koben sammen og tog sit tykke læderbælte af. Han viklede det hårde læder om sine knoer.
  "Drømmer du?" spurgte købmanden.
  "Hvad?"
  "Drømmer du...?"
  Gideon Pratt var målløs.
  For kriminalbetjent Kevin Francis Byrne fra Philadelphias politiafdelings drabsafdeling var svaret diskutabelt. Han havde fulgt Gideon Pratt i lang tid og lokkede ham med præcision og omhu ind i dette øjeblik, et scenarie der invaderede hans drømme.
  Gideon Pratt voldtog og myrdede en femtenårig pige ved navn Deirdre Pettigrew i Fairmount Park, og politiet havde stort set opgivet at opklare sagen. Det var første gang, Pratt dræbte et af sine ofre, og Byrne vidste, at det ikke ville blive let at få ham ud af sagen. Byrne havde brugt hundredvis af timer og mange nætter søvn på at vente på netop dette øjeblik.
  Og nu, da daggryet i Broderkærlighedens By blot var et vagt rygte, da Kevin Byrne trådte frem og uddelte det første slag, ankom hans kvittering.
  
  Tyve minutter senere var de på Jefferson Hospitals skadestue med gardin. Gideon Pratt stod rodfæstet: Byrne på den ene side, en praktikant ved navn Avram Hirsch på den anden.
  Pratt havde en knude på størrelse og form som en rådden blomme i panden, en blodig læbe, et mørkelilla blåt mærke på højre kind og hvad der lignede en brækket næse. Hans højre øje var næsten hævet. Forsiden af hans tidligere hvide skjorte var mørkebrun og dækket af blod.
  Da Byrne så på denne mand - ydmyget, fornærmet, vanæret, fanget - tænkte han på sin partner i drabsafdelingen, en skræmmende jernsten ved navn Jimmy Purifey. Jimmy ville have syntes om dette, tænkte Byrne. Jimmy kunne lide den slags karakterer, Philadelphia syntes at have et uendeligt udbud af: gadekloge professorer, narkomane profeter, prostituerede med marmorhjerter.
  Men mest af alt nød detektiv Jimmy Purifey at fange skurke. Jo værre personen var, desto mere nød Jimmy jagten.
  Der var ingen værre end Gideon Pratt.
  De sporede Pratt gennem en enorm labyrint af informanter, fulgte ham gennem de mørkeste årer i Philadelphias underverden, fyldt med sexklubber og børnepornografiringe. De forfulgte ham med den samme målrettede målrettethed, det samme fokus og den samme vanvittige hensigt, som de var kommet ud af akademiet med for alle disse år siden.
  Det var, hvad Jimmy Purifie kunne lide.
  Han sagde, at det fik ham til at føle sig som et barn igen.
  Jimmy var blevet skudt to gange, slået ned én gang og slået for mange gange til at tælle dem, men han blev til sidst uarbejdsdygtig efter en tredobbelt bypassoperation. Mens Kevin Byrne var så behageligt optaget af Gideon Pratt, hvilede James "Clutch" Purifey på opvågningsstuen på Mercy Hospital, med slanger og intravenøse væsker vridd ud af hans krop som Medusas slanger.
  Den gode nyhed var, at Jimmys prognose så god ud. Den dårlige nyhed var, at Jimmy troede, han ville vende tilbage til arbejdet. Det gjorde han ikke. Ingen af de tre gjorde det nogensinde. Ikke som halvtredsårig. Ikke i drabssager. Ikke i Philadelphia.
  "Jeg savner dig, Clutch," tænkte Byrne, vel vidende at han skulle mødes med sin nye partner senere samme dag. "Det er bare ikke det samme uden dig, mand."
  Dette vil aldrig ske.
  Byrne var der, da Jimmy faldt, mindre end tre meter væk. De stod ved kassen hos Malik's, en beskeden sandwichbutik på Tenth og Washington. Byrne var ved at fylde deres kaffe op med sukker, mens Jimmy drillede servitricen, Desiree, en ung, kanelhudet skønhed, der var mindst tre musikalske stilarter yngre end Jimmy og otte kilometer væk fra ham. Desiree var den eneste virkelige grund til, at de nogensinde stoppede hos Malik's. Det var bestemt ikke maden.
  Det ene øjeblik lænede Jimmy sig op ad disken, hans pigeagtige rap bragede ud, hans smil strålede. Det næste lå han på gulvet, hans ansigt fortrukket af smerte, hans krop anspændt, fingrene på hans enorme hænder knyttede til kløer.
  Byrne fastholdt det øjeblik i sin hukommelse, som han kun havde beroliget få andre i sit liv. I løbet af tyve års polititjeneste var det blevet næsten rutine for ham at omfavne øjeblikke af blind heltemod og hensynsløs tapperhed hos mennesker, han elskede og beundrede. Han accepterede endda meningsløse, tilfældige grusomheder begået af og mod fremmede. Disse ting fulgte med jobbet: retfærdighedens store belønninger. Alligevel var det øjeblikke af nøgen menneskelighed og kødets svaghed, som han ikke kunne undslippe: billeder af krop og ånd, der forrådte det, der lurede under overfladen af hans hjerte.
  Da han så den store mand på den beskidte flise i dinerens dør, hans krop kæmpende for døden, et stille skrig gennemborende hans kæbe, vidste han, at han aldrig ville se på Jimmy Purifey på samme måde igen. Åh, han ville have elsket ham, som han var blevet gennem årene, og lyttet til hans latterlige historier, og ved Guds nåde ville han endnu engang have beundret Jimmys smidige og adrætte evner bag en gasgrill på de varme sommersøndage i Philadelphia, og han ville have taget en kugle gennem hjertet for denne mand uden en tanke eller tøven, men han vidste straks, at det, de havde gjort - en urokkelig nedstigning i voldens og vanviddets gab, nat efter nat - var forbi.
  Selvom det bragte Byrne skam og fortrydelse, var det virkeligheden i den lange og forfærdelige nat.
  Virkeligheden den nat skabte en mørk balance i Byrnes sind, en subtil symmetri, som han vidste ville bringe Jimmy Purify fred. Deirdre Pettigrew var død, og Gideon Pratt måtte påtage sig det fulde ansvar. Endnu en familie var blevet knust af sorg, men denne gang havde morderen efterladt hans DNA i form af grå kønshår, der sendte ham til et lille flisebelagt værelse på SCI Greene. Der ville Gideon Pratt have mødt isnålen, hvis Byrne havde haft noget at sige om den.
  I et sådant retssystem var der selvfølgelig en halvtreds chance for, at Pratt, hvis han blev dømt, ville få livsvarigt fængsel uden prøveløsladelse. Hvis det var tilfældet, kendte Byrne nok folk i fængsel til at fuldføre arbejdet. Han ville ringe. Under alle omstændigheder faldt sandet ned over Gideon Pratt. Han havde en hat på.
  "Den mistænkte faldt ned ad en betontrappe, mens han forsøgte at undgå anholdelse," fortalte Byrne Dr. Hirsch.
  Avram Hirsch skrev dette ned. Han var måske ung, men han var fra Jefferson. Han havde allerede lært, at seksuelle rovdyr ofte var ret klodsede og tilbøjelige til at snuble og falde. Nogle gange brækkede de endda knogler.
  "Er det ikke rigtigt, hr. Pratt?" spurgte Byrne.
  Gideon Pratt stirrede bare lige frem.
  "Er det ikke rigtigt, hr. Pratt?" gentog Byrne.
  "Ja," sagde Pratt.
  "Sig det."
  "Da jeg løb væk fra politiet, faldt jeg ned ad trappen og blev såret."
  Hirsch skrev også dette ned.
  Kevin Byrne trak på skuldrene og spurgte: "Doktor, tror De, at hr. Pratts skader er forenelige med et fald ned ad en betontrappe?"
  "Absolut," svarede Hirsch.
  Flere breve.
  På vej til hospitalet talte Byrne med Gideon Pratt og fortalte ham, at Pratts oplevelse på parkeringspladsen blot var en forsmag på, hvad han kunne forvente, hvis han sigtede for politivold. Han informerede også Pratt om, at tre personer stod sammen med Byrne på det tidspunkt, som var villige til at vidne om, at de var vidne til, at den mistænkte snublede og faldt ned ad trappen under jagten. Alle var anstændige borgere.
  Byrne udtalte også, at selvom det kun var et par minutters kørsel fra hospitalet til politistationen, ville det være de længste minutter i Pratts liv. For at bevise sin pointe nævnte Byrne adskillige værktøjer bag i varevognen: en bajonetsav, en kirurgisk ribbenskniv og en elektrisk saks.
  Pratt forstod.
  Og nu var han offentliggjort.
  Få minutter senere, da Hirsch trak Gideon Pratts bukser ned og tilsmudsede hans undertøj, fik Byrne ham til at ryste på hovedet. Gideon Pratt havde barberet sit kønsbehåring af. Pratt kiggede på sin skridt og derefter tilbage på Byrne.
  "Det er et ritual," sagde Pratt. "Et religiøst ritual."
  Byrne eksploderede tværs over rummet. "Det samme gælder krucifikset, din idiot," sagde han. "Hvad siger du til, at vi løber til Home Depot efter noget religiøst udstyr?"
  I det øjeblik fangede Byrne praktikantens blik. Dr. Hirsch nikkede og antydede, at de ville tage en kønsbehåringsprøve. Ingen kunne barbere sig så tæt. Byrne tog samtalen op og fortsatte.
  "Hvis du troede, at din lille ceremoni ville forhindre os i at få en prøve, så er du officielt et røvhul," sagde Byrne. Som om der var nogen tvivl om det. Han var få centimeter fra Gideon Pratts ansigt. "Desuden skulle vi bare holde dig, indtil den voksede ud igen."
  Pratt kiggede op i loftet og sukkede.
  Tilsyneladende faldt det ham ikke ind.
  
  BYRNE sad på politistationens parkeringsplads og satte farten ned efter en lang dag, mens han nippede til en irsk kaffe. Kaffen var grov, ligesom den man får på en politistation. Jameson havde dækket den op.
  Himlen over den udtværede måne var klar, sort og skyfri.
  Foråret hviskede.
  Han stjal et par timers søvn fra en lejet varevogn, som han brugte til at lokke Gideon Pratt med, og returnerede den senere samme dag til sin ven Ernie Tedesco, der ejede en lille kødpakkerivirksomhed i Pennsport.
  Byrne rørte vægen ved huden over sit højre øje. Arret føltes varmt og eftergivende under hans fingre, hvilket vidnede om en smerte, der ikke var der på det tidspunkt, om en spøgelsesagtig sorg, der først var blusset op for mange år siden. Han rullede vinduet ned, lukkede øjnene og følte mindernes stråler smuldre.
  I sit sind, på det mørke sted hvor begær og afsky mødes, på det sted hvor Delaware-flodens iskolde vand havde raset for så længe siden, så han de sidste øjeblikke af en ung piges liv, så den stille rædsel udfolde sig...
  ... ser Deirdre Pettigrews søde ansigt. Hun er lille af sin alder, naiv af sin tid. Hun har et venligt og tillidsfuldt hjerte, en beskyttet sjæl. Det er en fugtig dag, og Deirdre er stoppet for at drikke vand ved springvandet i Fairmount Park. En mand sidder på en bænk nær springvandet. Han fortæller hende, at han engang havde et barnebarn på omtrent hendes alder. Han fortæller hende, at han elskede hende meget højt, og at hans barnebarn blev ramt af en bil og døde. "Det er så trist," siger Deirdre. Hun fortæller ham, at hendes kat, Ginger, blev ramt af en bil. Hun døde også. Manden nikker, tårer vælder op i hans øjne. Han siger, at han hvert år til hans barnebarns fødselsdag kommer til Fairmount Park, hans barnebarns yndlingssted i hele verden.
  Manden begynder at græde.
  Deirdre kaster støttebenet på sin cykel og går hen til bænken.
  Lige bag bænken vokser der tætte buske.
  Deirdre tilbyder manden et stykke stof...
  Byrne nippede til sin kaffe og tændte en cigaret. Hans hoved hamrede, billederne forsøgte nu at undslippe. Han begyndte at betale en høj pris for dem. I årevis havde han behandlet sig selv på forskellige måder - lovlige og ulovlige, traditionelle og stammebaserede. Intet lovligt hjalp. Han havde besøgt et dusin læger, lyttet til hver eneste diagnose - indtil nu var den fremherskende teori migræne med aura.
  Men der var ingen lærebøger, der beskrev hans auraer. Hans auraer var ikke klare, buede linjer. Han ville have hilst sådan noget velkommen.
  Hans auraer indeholdt monstre.
  Da han første gang så "visionen" af Deirdres mord, kunne han ikke forestille sig Gideon Pratts ansigt. Morderens ansigt var sløret, en vandig strøm af ondskab.
  Da Pratt kom til Paradise, vidste Byrne det.
  Han puttede en cd i afspilleren - en hjemmelavet blanding af klassisk blues. Det var Jimmy Purify, der fik ham til at spille blues. Og de ægte: Elmore James, Otis Rush, Lightnin' Hopkins, Bill Broonzy. Man ville ikke have, at Jimmy begyndte at fortælle verden om Kenny Wayne Shepherds.
  I starten kunne Byrne ikke skelne Son House fra Maxwell House. Men lange nætter på Warmdaddy's og ture til Bubba Mac's på stranden rettede op på det. Nu, ved slutningen af den anden takt, eller senest den tredje, kunne han skelne Delta fra Beale Street, Chicago, St. Louis og alle andre nuancer af blå.
  Den første version af CD'en var Rosetta Crawfords "My Man Jumped Salty on Me".
  Hvis det var Jimmy, der gav ham trøst i bluesen, var det også Jimmy, der bragte ham tilbage i lyset efter Morris Blanchard-affæren.
  Et år tidligere havde en velhavende ung mand ved navn Morris Blanchard myrdet sine forældre med koldt blod og sprængt dem i stykker med et enkelt skud i hovedet hver fra en Winchester 9410. Det var i hvert fald, hvad Byrne troede på, troet så dybt og fuldstændigt som noget andet, han nogensinde havde indset var sandt i løbet af sine to årtiers arbejde.
  Han interviewede den attenårige Morris fem gange, og hver gang glimtede skyldfølelse i den unge mands øjne som en voldsom solopgang.
  Byrne beordrede gentagne gange CSU-holdet til at rede Morris' bil, hans kollegieværelse og hans tøj. De fandt aldrig et eneste hårstrå, en fiber eller en dråbe væske, der ville have placeret Morris i rummet, da hans forældre blev revet i stykker af haglgeværet.
  Byrne vidste, at hans eneste håb om en domfældelse var en tilståelse. Så han pressede ham. Hårdt. Hver gang Morris vendte sig om, var Byrne der: koncerter, caféer, undervisning på McCabe Library. Byrne så endda den forfærdelige arthouse-film Food, hvor han sad to rækker bag Morris og hans ledsager, bare for at holde presset oppe. Politiets virkelige opgave den nat var at holde sig vågen under filmen.
  En aften parkerede Byrne uden for Morris' kollegieværelse, lige under et vindue på Swarthmore campus. Hvert tyvende minut, i otte timer i træk, trak Morris gardinerne fra for at se, om Byrne stadig var der. Byrne sørgede for, at Taurus-vinduet var åbent, og lyset fra hans cigaretter fungerede som et fyrtårn i mørket. Morris sørgede for, at hver gang han kiggede ind, rakte han sin langefinger ud gennem de let åbne gardiner.
  Legen fortsatte indtil daggry. Så, omkring klokken halv otte den morgen, i stedet for at gå i timen, i stedet for at løbe ned ad trappen og kaste sig over Byrnes nåde, mens han mumlede en tilståelse, besluttede Morris Blanchard at hænge sig. Han slyngede et stykke reb over et rør i kælderen på sin kollegieværelse, rev alt sit tøj af og sparkede derefter geden ud. Den sidste fejl med systemet. Tapet til hans bryst var en seddel, der identificerede Kevin Byrne som hans plageånd.
  En uge senere blev Blanchards' gartner fundet på et motel i Atlantic City med Robert Blanchards kreditkort og blodige tøj i sin sportstaske. Han tilstod straks dobbeltmordet.
  Døren i Byrnes sind var låst.
  For første gang i femten år tog han fejl.
  Haderne kom frem i fuld styrke. Morris' søster, Janice, anlagde sag mod Byrne, afdelingen og byen for uretmæssig død. Ingen enkelt retssag var af stor betydning, men dens alvor voksede eksponentielt, indtil den truede med at overvælde ham.
  Aviserne angreb ham og bagtalte ham i ugevis med lederartikler og reportager. Og selvom Inquirer, Daily News og CityPaper trak ham gennem kullene, gik de til sidst videre. Det var The Report - en tabloid, der markedsførte sig selv som den alternative presse, men i virkeligheden ikke var meget mere end en supermarkeds-tabloid - og en særligt velduftende klummeskribent ved navn Simon Close, der uden nogen åbenlys grund gjorde det personligt. I ugerne efter Morris Blanchards selvmord skrev Simon Close polemik efter polemik om Byrne, politiet og politistaten i Amerika, og sluttede endelig med en beskrivelse af den mand, Morris Blanchard kunne være blevet: en kombination af Albert Einstein, Robert Frost og Jonas Salk, hvis man skulle tro det.
  Før Blanchard-sagen havde Byrne seriøst overvejet at tage sine tyvere og tage til Myrtle Beach, måske starte sit eget sikkerhedsfirma ligesom alle de andre forpinte betjente, hvis vilje var blevet knust af bylivets brutalitet. Han havde afsonet sin tid som sladderskribent for Circus of Goofs. Men da han så strejkevagterne uden for Roundhouse, inklusive smarte vittigheder som "BYRNE BYRNE!", vidste han, at han ikke kunne. Han kunne ikke gå ud på den måde. Han havde givet for meget til byen til at blive husket på den måde.
  Derfor blev han.
  Og han ventede.
  Der vil ske endnu en hændelse, der vil bringe ham tilbage til toppen.
  Byrne drænede sin irske tone og fandt sig en behagelig stilling. Der var ingen grund til at tage hjem. Han havde en fuld rundvisning foran sig, der startede om et par timer. Desuden var han i disse dage bare et spøgelse i sin egen lejlighed, en trist ånd, der hjemsøgte to tomme værelser. Der var ingen der, der kunne savne ham.
  Han kiggede op på vinduerne på politihovedkvarteret, på det ravgule skær fra retfærdighedens uforgængelige lys.
  Gideon Pratt var i denne bygning.
  Byrne smilede og lukkede øjnene. Han havde sin mand, laboratoriet ville bekræfte det, og endnu en plet ville blive vasket væk fra Philadelphias fortove.
  Kevin Francis Byrne var ikke byens prins.
  Han var en konge.
  OceanofPDF.com
  2
  MANDAG, 5:15
  Dette er en anderledes by, en som William Penn aldrig havde forestillet sig, da han betragtede sin "grønne landsbyby" mellem floderne Schuylkill og Delaware og drømte om græske søjler og marmorhaller, der majestætisk hævede sig over fyrretræerne. Dette er ikke en by med stolthed, historie og visioner, et sted hvor en stor nations sjæl blev smedet, men snarere en del af det nordlige Philadelphia, hvor levende spøgelser, med tomme øjne og kujonagtige, svæver i mørket. Dette er et modbydeligt sted, et sted med sod, afføring, aske og blod, et sted hvor folk gemmer sig for deres børns øjne og mister deres værdighed for et liv i ubarmhjertig sorg. Et sted hvor unge dyr bliver gamle.
  Hvis der er slumkvarterer i helvede, vil de sandsynligvis se sådan her ud.
  Men på dette modbydelige sted vil noget smukt vokse. Et Getsemane-bjerg midt i revnet beton, råddent træ og knuste drømme.
  Jeg slukkede motoren. Stille.
  Hun sidder ubevægelig ved siden af mig, som om hun svæver i dette næstsidste øjeblik af sin ungdom. I profil ligner hun et barn. Hendes øjne er åbne, men hun bevæger sig ikke.
  Der er et tidspunkt i ungdomsårene, hvor den lille pige, der engang sprang og sang med overgivelse, endelig går bort og proklamerer sin kvindelighed. Det er et tidspunkt, hvor hemmeligheder fødes, en mængde skjult viden, der aldrig vil blive afsløret. Dette sker på forskellige tidspunkter for forskellige piger - nogle gange som tolv- eller trettenårige, nogle gange først som sekstenårige eller ældre - men det sker i enhver kultur, i enhver race. Denne tid er ikke præget af blodets ankomst, som mange tror, men snarere af erkendelsen af, at resten af verden, især mændene af deres art, pludselig ser dem anderledes.
  Og fra det øjeblik ændrer magtbalancen sig og bliver aldrig den samme.
  Nej, hun er ikke længere jomfru, men vil blive det igen. Der vil være en pisk på søjlen, og fra denne besmittelse vil der komme en opstandelse.
  Jeg stiger ud af bilen og kigger mod øst og vest. Vi er alene. Natteluften er kølig, selvom dagene har været usædvanligt varme.
  Jeg åbner passagerdøren og tager hendes hånd i min. Ikke en kvinde, ikke et barn. Bestemt ikke en engel. Engle har ikke fri vilje.
  Men ikke desto mindre er det en skønhed, der ødelægger freden.
  Hendes navn er Tessa Ann Wells.
  Hun hedder Magdalena.
  Hun er den anden.
  Hun bliver ikke den sidste.
  OceanofPDF.com
  3
  MANDAG, 05:20
  MØRK.
  En brise bar udstødningsgasser og noget andet med sig. Lugten af maling. Måske petroleum. Under den, affald og menneskesved. En kat gøede, og så...
  Stille.
  Han bar hende langs den øde gade.
  Hun kunne ikke skrige. Hun kunne ikke bevæge sig. Han havde injiceret hende med en medicin, der gjorde hendes lemmer blytunge og skrøbelige; hendes sind var indhyllet i en gennemsigtig grå tåge.
  For Tessa Wells susede verden forbi i en hvirvlende strøm af dæmpede farver og flimrende geometriske former.
  Tiden stod stille. Frys. Hun åbnede øjnene.
  De var indenfor. Ned ad trætrapper. Lugten af urin og rådnende kød. Hun havde ikke spist i lang tid, og lugten fik hendes mave til at vende sig og en strøm af galde stige op i halsen.
  Han placerede hende ved foden af søjlen og arrangerede hendes krop og lemmer, som var hun en slags dukke.
  Han lagde noget i hendes hænder.
  Rosenhave.
  Tiden gik. Hendes tanker drev igen. Hun åbnede øjnene igen, da han rørte ved hendes pande. Hun mærkede det korsformede mærke, han havde lavet der.
  Åh Gud, salver han mig?
  Pludselig glimtede minderne sølvfarvet i hendes sind, en lunefuld afspejling af hendes barndom. Hun huskede...
  -ridning i Chester County, og den måde vinden sved i mit ansigt, og julemorgen, og den måde mors krystal fangede de farvede lys fra det enorme træ, far købte hvert år, og Bing Crosby, og den fjollede sang om hawaiiansk jul og dens-
  Nu stod han foran hende og trådede en enorm nål. Han talte langsomt og monotont:
  Latin?
  - da han bandt en knude i den tykke sorte tråd og trak den stramt.
  Hun vidste, at hun ikke ville forlade dette sted.
  Hvem skal tage sig af hendes far?
  Hellige Maria, Guds Moder ...
  Han tvang hende til at bede i det lille rum i lang tid. Han hviskede de mest forfærdelige ord i hendes øre. Hun bad om, at det skulle slutte.
  Bed for os syndere...
  Han løftede hendes nederdel op til hofterne og derefter helt op til taljen. Han knælede ned og spredte hendes ben. Den nederste halvdel af hendes krop var fuldstændig lammet.
  Kære Gud, få dette til at stoppe.
  Nu ...
  Stop dette.
  Og i vores dødstime...
  Så, på dette fugtige og forfaldne sted, i dette jordiske helvede, så hun glimtet af en stålboremaskine, hørte summen af en motor og vidste, at hendes bønner endelig var blevet besvaret.
  OceanofPDF.com
  4
  MANDAG, KL. 6:50.
  "KAKAOPULVER".
  Manden stirrede på hende med en gullig grimasse på munden. Han stod et par meter væk, men Jessica fornemmede faren, der udgik fra ham, og smagte pludselig den bitre eftersmag af sin egen rædsel.
  Mens han stirrede på hende, mærkede Jessica kanten af taget komme bag sig. Hun rakte ud efter sin skulderhylster, men den var selvfølgelig tom. Hun rodede gennem sine lommer. Venstre: noget, der lignede en hårspænde og et par kvartdollarmønter. Højre: luft. Stor. På vej ned ville hun være fuldt udstyret til at løfte sit hår og foretage et langdistanceopkald.
  Jessica besluttede sig for at bruge den ene stafet, hun havde brugt hele sit liv, den ene formidable anordning, der havde hjulpet hende ind i og ud af de fleste af sine problemer. Hendes ord. Men i stedet for noget bare smart eller truende, var alt, hvad hun kunne frembringe, et vaklende, "Åh nej!"
  "Hvad?"
  Og igen sagde banditten: "Kakaopuffer."
  Ordene virkede lige så absurde som omgivelserne: en blændende lys dag, en skyfri himmel, hvide måger, der dannede en doven ellipse over hovedet. Det føltes som om, det burde være søndag morgen, men Jessica vidste på en eller anden måde, at det ikke var det. Ingen søndag morgen kunne rumme så meget fare eller fremkalde så meget frygt. Ingen søndag morgen ville finde hende på taget af Criminal Justice Center i downtown Philadelphia med denne skræmmende gangster nærmende sig.
  Før Jessica kunne nå at tale, gentog bandemedlemmet hans ord en sidste gang. "Jeg har lavet nogle kakaoboller til dig, mor."
  Hej.
  Mor?
  Jessica åbnede langsomt øjnene. Morgensolen gennemborede hende fra alle retninger som tynde gule dolke og stak hende i hjernen. Det var slet ikke en gangster. I stedet sad hendes treårige datter, Sophie, på hendes bryst, hendes pulverblå natkjole fremhævede den rubinrøde rødme på hendes kinder, hendes ansigt et billede af bløde lyserøde øjne i en orkan af kastanjebrune krøller. Nu gav det hele selvfølgelig mening. Nu forstod Jessica den vægt, der havde lagt sig på hendes hjerte, og hvorfor den skræmmende mand fra hendes mareridt havde lignet Elmo lidt.
  - Kakaoboller, skat?
  Sophie Balzano nikkede.
  "Hvad med kakao-puffer?"
  "Jeg lavede morgenmad til dig, mor."
  "Gjorde du det?"
  "Ja."
  "Helt alene?"
  "Ja."
  - Er du ikke en stor pige?
  "JEG."
  Jessica lagde sit strengeste udtryk. "Hvad sagde mor om at klatre ind i skabene?"
  Sophies ansigt fortrak sig i en række undvigelsesmanøvrer, hvor hun forsøgte at finde på en historie, der kunne forklare, hvordan hun havde fået morgenmaden fra de øverste skabe uden at klatre op på køkkenbordet. Til sidst viste hun blot sin mor et stort, mørkebrunt hår, og som altid var diskussionen slut.
  Jessica måtte smile. Hun forestillede sig Hiroshima, som må have været køkkenet. "Hvorfor lavede du morgenmad til mig?"
  Sophie rullede med øjnene. Var det ikke indlysende? "Du skal have morgenmad på første skoledag!"
  "Dette er sandt."
  "Dette er dagens vigtigste måltid!"
  Sophie var selvfølgelig for ung til at forstå begrebet arbejde. Fra det øjeblik hun første gang gik i børnehave - en dyr institution i bymidten kaldet Educare - var det for Sophie som at gå i skole, hver gang hendes mor forlod huset i længere tid.
  Da morgenen nærmede sig bevidsthedstærsklen, begyndte frygten at smelte. Jessica var uhæmmet af gerningsmanden - et drømmescenarie, der var blevet alt for velkendt for hende i løbet af de sidste par måneder. Hun holdt sin smukke baby. Hun boede i sit stærkt belånte dobbelthus i det nordøstlige Philadelphia; hendes velfinansierede Jeep Cherokee holdt parkeret i garagen.
  Sikker.
  Jessica rakte ud og tændte for radioen, og Sophie krammede hende tæt og kyssede hende endnu hårdere. "Det bliver sent!" sagde Sophie, gled derefter ud af sengen og løb hen over soveværelset. "Kom nu, mor!"
  Mens Jessica så sin datter forsvinde rundt om hjørnet, tænkte hun på, at hun i sine 29 år aldrig havde været så glad for at byde denne dag velkommen; aldrig så glad for at afslutte det mareridt, der var begyndt den dag, hun fandt ud af, at hun blev overført til drabsafdelingen.
  I dag var hendes første dag som drabsefterforsker.
  Hun håbede, at dette ville være den sidste dag, hun så denne drøm.
  Af en eller anden grund tvivlede hun på det.
  Detektiv.
  Selvom hun havde arbejdet i motorkøretøjsafdelingen i næsten tre år og båret mærket hele tiden, vidste hun, at det var afdelingens mest udvalgte enheder - røveri, narkotika og drab - der bar titlens sande prestige.
  I dag var hun en af eliten. En af de få udvalgte. Af alle de guldmærkede detektiver i Philadelphias politistyrke blev mændene og kvinderne i drabsafdelingen betragtet som guder. Man kunne ikke stræbe efter et højere kald inden for retshåndhævelse. Selvom det er sandt, at lig blev fundet under alle mulige slags efterforskninger, fra røverier og indbrud til mislykkede narkohandler og dårlige familiekonflikter, valgte afdelingens detektiver at tage telefonen og ringe til drabsafdelingen, når der ikke kunne findes en puls.
  Fra i dag af vil hun tale på vegne af dem, der ikke længere kan tale for sig selv.
  Detektiv.
  
  "Vil du have noget af mors morgenmad?" spurgte Jessica. Hun havde spist halvdelen af sin enorme skål Cocoa Puffs - Sophie havde hældt næsten hele æsken op til hende - som hurtigt var ved at forvandle sig til noget, der lignede en sød beige skimmel.
  "Nej, en slæde," sagde Sophie med munden fuld af småkager.
  Sophie sad overfor hende ved køkkenbordet og farvede energisk noget, der lignede en orange, seksbenet version af Shrek, mens hun indirekte bagte hasselnøddekager, hendes favorit.
  "Er du sikker?" spurgte Jessica. "Den er virkelig, virkelig god."
  - Nej, en slæde.
  Pokkers, tænkte Jessica. Drengen var lige så stædig som hende. Når Sophie besluttede sig, var hun urokkelig. Dette var selvfølgelig både gode og dårlige nyheder. Gode nyheder, for det betød, at Jessica og Vincent Balzanos lille pige ikke gav op let. Dårlige nyheder, for Jessica kunne forestille sig skænderier med teenage-Sophie Balzano, der ville få Desert Storm til at ligne et slagsmål i sandkassen.
  Men nu hvor hun og Vincent var gået fra hinanden, spekulerede Jessica på, hvordan det ville påvirke Sophie på lang sigt. Det var smerteligt tydeligt, at Sophie savnede sin far.
  Jessica kastede et blik på bordenden, hvor Sophie havde forberedt en plads til Vincent. Jo, hun havde valgt en lille suppeøse og en fonduegaffel fra bestikket, men det vigtigste var indsatsen. I løbet af de sidste par måneder, når Sophie havde lavet noget relateret til familien, inklusive sine lørdag eftermiddagsteer i baghaven, fester som normalt blev overværet af hendes menageri af tøjbjørne, ænder og giraffer, havde hun altid reserveret en plads til sin far. Sophie var gammel nok til at forstå, at hendes lille families univers var på hovedet, men ung nok til at tro, at en lille piges magi kunne gøre det bedre. Det var en af tusind grunde til, at Jessicas hjerte værkede hver dag.
  Jessica var lige begyndt at udtænke en plan for at distrahere Sophie, så hun kunne nå vasken med en salatskål fuld af kakao, da telefonen ringede. Det var Jessicas kusine Angela. Angela Giovanni var et år yngre og det tætteste Jessica havde på en søster.
  "Hej, drabsdetektiv Balzano," sagde Angela.
  - Hej, Angie.
  "Sov du?"
  "Åh ja. Jeg har to hele timer."
  "Er du klar til den store dag?"
  "Ikke rigtigt."
  "Bare tag din specialfremstillede rustning på, så skal det nok gå," sagde Angela.
  "Hvis du siger det," sagde Jessica. "Det er det bare."
  "Hvad?"
  Jessicas frygt var så vag, så generel af natur, at hun havde svært ved at sætte et navn på den. Det var virkelig ligesom hendes første skoledag. Børnehave. "Det er bare det første, jeg nogensinde har været bange for."
  "Hej!" begyndte Angela, hendes optimisme steg. "Hvem blev færdig med college på tre år?"
  Det var en gammel rutine for de to, men Jessica havde ikke noget imod det. Ikke i dag. "Mig."
  "Hvem bestod oprykningseksamen i første forsøg?"
  "Til mig."
  "Hvem tævede den levende, skrigende Ronnie Anselmo for at håndtere hans følelser under Beetlejuice?"
  "Det ville være mig," sagde Jessica, selvom hun huskede, at hun ikke rigtig havde haft noget imod det. Ronnie Anselmo var meget sød. Princippet var dog stadig der.
  "For fanden rigtigt. Vores lille Calista Braveheart," sagde Angela. "Og husk, hvad bedstemor plejede at sige: 'Meglio un uovo oggi che una Gallina Domani'."
  Jessica huskede sin barndom, ferier hos sin bedstemor på Christian Street i det sydlige Philadelphia, aromaerne af hvidløg, basilikum, Asiago og ristede peberfrugter. Hun huskede sin bedstemor siddende på sin lille veranda om foråret og sommeren med strikkepinde i hånden, tilsyneladende uendeligt vævende stof på den pletfri cement, altid grøn og hvid, farverne fra Philadelphia Eagles, og slipper sine vittigheder løs på alle, der ville lytte. Hun brugte dette konstant. Hellere et æg i dag end en kylling i morgen.
  Samtalen eskalerede til en tenniskamp om familiesager. Alt var fint, mere eller mindre. Så, som forventet, sagde Angela:
  - Du ved, han spurgte om dig.
  Jessica vidste præcis, hvem Angela mente med ham.
  "Åh, ja?"
  Patrick Farrell arbejdede som læge på skadestuen på St. Joseph's Hospital, hvor Angela arbejdede som sygeplejerske. Patrick og Jessica havde en kort, omend ret kysk, affære, før Jessica forlovede sig med Vincent. Hun mødte ham en aften, da hun som uniformeret politibetjent bragte en nabodreng til skadestuen - en dreng, der havde mistet to fingre med en M-80. Hun og Patrick datede tilfældigt i omkring en måned.
  På det tidspunkt datede Jessica Vincent, en uniformeret betjent fra tredje distrikt. Da Vincent stillede spørgsmålet, og Patrick blev tvunget til at forpligte sig, udsatte Patrick det. Nu, efter bruddet, har Jessica spurgt sig selv omkring en milliard gange, om hun ville lade en god mand gå.
  "Han længes efter noget, Jess," sagde Angela. Angela var den eneste person nord for Mayberry, der brugte ord som længes efter noget. "Intet er mere hjerteskærende end en flot forelsket mand."
  Hun havde selvfølgelig ret i det smukke. Patrick tilhørte den sjældne sorte irske race: mørkt hår, dybblå øjne, brede skuldre, smilehuller efter smilehuller. Ingen har nogensinde set bedre ud i en hvid kittel.
  "Jeg er en gift kvinde, Angie."
  - Ikke ligefrem gift.
  "Bare sig til ham, at jeg sagde ... hej," sagde Jessica.
  - Bare hej?
  "Ja. Lige nu. Det sidste jeg har brug for i mit liv lige nu er en mand."
  "Det er nok de sørgeligste ord, jeg nogensinde har hørt," sagde Angela.
  Jessica grinede. "Du har ret. Det lyder ret patetisk."
  - Er alt klar til i aften?
  "Åh ja," sagde Jessica.
  "Hvad hedder hun?"
  "Er du klar?"
  "Slå mig."
  "Sparkle Munoz".
  "Wow," sagde Angela. "Glitrer?"
  "Glitre".
  - Hvad ved du om hende?
  "Jeg så optagelser fra hendes sidste kamp," sagde Jessica. "Kudderpust."
  Jessica var en af en lille, men voksende gruppe kvindelige boksere fra Philadelphia. Det, der begyndte som en tidsfordriv i Police Athletic Leagues fitnesscentre, mens Jessica forsøgte at tabe sig under graviditeten, var vokset til en seriøs satsning. Med en 3-0 rekord, alle tre sejre på knockout, begyndte Jessica allerede at få positiv omtale. Det faktum, at hun bar støvede lyserøde satinbukser med ordene "JESSIE BALLS" broderet på linningen, skadede heller ikke hendes image.
  "Du kommer nok, ikke?" spurgte Jessica.
  "Absolut."
  "Tak, makker," sagde Jessica og kiggede på sit ur. "Hør her, jeg er nødt til at løbe."
  "Mig også."
  - Jeg har et spørgsmål mere til dig, Angie.
  "Brand."
  "Hvorfor blev jeg politibetjent igen?"
  "Det er nemt," sagde Angela. "Bare vend den om og vend den."
  "Klokken otte."
  "Jeg vil være der."
  "Elsker dig."
  "Jeg elsker dig tilbage."
  Jessica lagde på og kiggede på Sophie. Sophie besluttede, at det ville være en god idé at forbinde prikkerne på sin prikkede kjole med en orange tusch.
  Hvordan i alverden skal hun overleve denne dag?
  
  Da Sophie skiftede tøj og flyttede ind hos Paula Farinacci - en gudsgave af en barnepige, der boede tre huse længere nede og var en af Jessicas bedste venner - vendte Jessica hjem, og hendes majsgrønne jakkesæt begyndte allerede at krølle. Da hun arbejdede hos Auto, kunne hun vælge jeans og læder, T-shirts og sweatshirts, og nogle gange et buksedragt. Hun elskede udseendet af en Glock, der hang over hoften på sine bedste falmede Levi's. Det gjorde alle betjentene, for at være ærlig. Men nu var hun nødt til at se lidt mere professionel ud.
  Lexington Park er et stabilt kvarter i det nordøstlige Philadelphia, der grænser op til Pennypack Park. Det husede også et stort antal politibetjente, hvilket er grunden til, at indbrud i Lexington Park ikke var almindelige i disse dage. Mændene på anden sal syntes at have en patologisk aversion mod tomme prikker og savlende rottweilere.
  Velkommen til Politiets Land.
  Deltag på egen risiko.
  Før Jessica nåede indkørslen, hørte hun en metallisk knurren og vidste, at det var Vincent. Tre år i bilbranchen havde givet hende en skarp sans for motorlogik, så da Vincents hæse Harley Shovelhead fra 1969 rundede hjørnet og stoppede drønende i indkørslen, vidste hun, at hendes stempelfornemmelse stadig var fuldt funktionel. Vincent havde også en gammel Dodge varevogn, men ligesom de fleste motorcyklister hoppede han på Hog'en i det øjeblik termometret nåede 40 grader (og ofte tidligere).
  Som narkodetektiv i civilt tøj havde Vincent Balzano ubegrænset frihed, når det kom til sit udseende. Med sit firedages skæg, slidte læderjakke og solbriller i Serengeti-stil lignede han mere en kriminel end en betjent. Hans mørkebrune hår var længere end hun nogensinde havde set det, trukket tilbage i en hestehale. Det allestedsnærværende guldkrucifiks, han bar i en guldkæde om halsen, blinkede i morgensolen.
  Jessica har altid haft en ting med mørke, slemme drenge.
  Hun skubbede tanken væk og fremlagde et strålende ansigt.
  - Hvad vil du, Vincent?
  Han tog sine solbriller af og spurgte roligt: "Hvad tid tog han afsted?"
  "Jeg har ikke tid til det her lort."
  - Det er et simpelt spørgsmål, Jesse.
  - Det er heller ikke din sag.
  Jessica kunne se, at det gjorde ondt, men lige nu var hun ligeglad.
  "Du er min kone," begyndte han, som om han gav hende en indføring i deres liv. "Dette er mit hjem. Min datter sover her. Det er forbandet min sag."
  Red mig fra en italiensk-amerikansk mand, tænkte Jessica. Har der nogensinde været en mere besidderisk skabning i naturen? Italiensk-amerikanske mænd fik sølvryggede gorillaer til at se intelligente ud. Italiensk-amerikanske politibetjente var endnu værre. Ligesom hende selv blev Vincent født og opvokset på gaderne i det sydlige Philadelphia.
  "Åh, er det din sag nu? Var det din sag, da du kneppede den luder? Hmm? Da du kneppede den store, frosne luder fra South Jersey i min seng?"
  Vincent gned sig i ansigtet. Hans øjne var røde, hans kropsholdning lidt træt. Det var tydeligt, at han var på vej tilbage fra en lang turné. Eller måske en lang nat med noget andet. "Hvor mange gange skal jeg undskylde, Jess?"
  "Et par millioner mere, Vincent. Så bliver vi for gamle til at huske, hvordan du var mig utro."
  Hver afdeling har sine politibetjente, der pludselig fik en ukontrollerbar trang til at falde ned og sprede benene, når de så en uniform eller et politibetjent badge. Stoffer og last var de mest almindelige, af indlysende årsager. Men Michelle Brown var ikke en politibetjent. Michelle Brown havde en affære. Michelle Brown kneppede sin mand i hans eget hjem.
  "Jesse."
  "Jeg har brug for det her lort i dag, ikke? Jeg har virkelig brug for det."
  Vincents ansigt blødte op, som om han lige havde husket, hvilken dag det var. Han åbnede munden for at tale, men Jessica løftede hånden og afbrød ham.
  "Ikke nødvendigt," sagde hun. "Ikke i dag."
  "Når?"
  Sandheden var, at hun ikke vidste det. Savnede hun ham? Desperat. Ville hun vise det? Aldrig i en million år.
  "Jeg ved det ikke."
  Trods alle sine fejl - og der var mange - vidste Vincent Balzano, hvornår det var tid til at forlade sin kone. "Kom nu," sagde han. "Lad mig i det mindste give dig et lift."
  Han vidste, at hun ville nægte og dermed opgive det Phyllis Diller-billede, som en Harley-tur til Roundhouse ville give hende.
  Men han smilede det forbandede smil, det samme som havde fået hende i seng, og hun var næsten... næsten... ved at give efter.
  "Jeg er nødt til at gå, Vincent," sagde hun.
  Hun gik rundt om cyklen og fortsatte mod garagen. Selvom hun gerne ville vende om, gjorde hun modstand. Han havde været hende utro, og nu var det hende, der følte sig elendig.
  Hvad er der galt med dette billede?
  Mens hun bevidst fumlede med nøglerne og trak dem ud, hørte hun til sidst motorcyklen starte, bakke, brøle trodsigt og forsvinde ned ad gaden.
  Da hun startede Cherokeen, ringede hun til 1060. KYW fortalte hende, at I-95 var tilstoppet. Hun kiggede på sit ur. Hun havde tid. Hun ville tage Frankford Avenue ind til byen.
  Da hun kørte ud af indkørslen, så hun en ambulance foran Arrabiata-huset på den anden side af gaden. Igen. Hun fangede Lily Arrabiatas blik, og Lily vinkede. Tilsyneladende havde Carmine Arrabiata sit ugentlige falske alarm-hjerteanfald, en almindelig foreteelse så længe Jessica kunne huske. Det var nået til et punkt, hvor byen ikke længere sendte ambulancer. Arrabiata-familien måtte tilkalde private ambulancer. Lilys vink var dobbelt. For det første for at sige godmorgen. For det andet for at fortælle Jessica, at Carmine var okay. I hvert fald den næste uges tid eller deromkring.
  Da Jessica gik mod Cottman Avenue, tænkte hun på det fjollede skænderi, hun lige havde haft med Vincent, og hvordan et simpelt svar på hans første spørgsmål øjeblikkeligt ville have afsluttet diskussionen. Aftenen før havde hun deltaget i Catholic Cookouts organiseringsmøde med en gammel familieven, den 165 cm høje Davey Pizzino. Det var en årlig begivenhed, Jessica havde deltaget i, siden hun var teenager, og det var det fjerneste fra en date, man kunne forestille sig, men Vincent behøvede ikke at vide det. Davey Pizzino rødmede ved Summer's Eve-reklamen. Davey Pizzino, 38, var den ældste levende jomfru øst for Allegheny. Davey Pizzino tog afsted klokken halv ti.
  Men det faktum, at Vincent sandsynligvis spionerede på hende, gjorde hende grænseløst vred.
  Lad ham mene, hvad han vil.
  
  PÅ VEJ TIL BYMIDTEN så Jessica kvartererne forandre sig. Ingen anden by hun kunne komme i tanke om havde en så splittet identitet mellem forfald og pragt. Ingen anden by klamrede sig til fortiden med større stolthed eller krævede fremtiden med sådan en iver.
  Hun så et par modige løbere gå gennem Frankford, og sluserne åbnede sig på vid gab. En strøm af minder og følelser skyllede ind over hende.
  Hun begyndte at løbe med sin bror, da han var sytten; hun var kun tretten, ranglet, med tynde albuer, skarpe skulderblade og knoglede knæskaller. Det første år eller deromkring havde hun intet håb om at matche hans tempo eller skridtlængde. Michael Giovanni var lige under 180 cm høj og vejede slanke, muskuløse 74 kg.
  Gennem sommervarme, forårsregn og vintersne joggede de gennem gaderne i det sydlige Philadelphia, Michael altid et par skridt foran; Jessica kæmpede altid for at følge med, altid i tavs ærefrygt for hans ynde. Engang, på sin fjortende fødselsdag, slog hun ham til trapperne til St. Paul's Cathedral, et løb hvor Michael aldrig vaklede i sin erklæring om nederlag. Hun vidste, at han havde ladet hende vinde.
  Jessica og Michael mistede deres mor til brystkræft, da Jessica kun var fem år gammel, og fra den dag af var Michael der for hvert et skrabet knæ, hvert et knust hjerte hos hver en ung pige, hver gang hun blev offer for en eller anden mobber i nabolaget.
  Hun var femten år gammel, da Michael meldte sig til marinekorpset og fulgte i sin fars fodspor. Hun huskede, hvor stolte de alle var, da han første gang kom hjem i sin uniform. Alle Jessicas venner var desperat forelskede i Michael Giovanni, med hans karamelfarvede øjne og afslappede smil, og med den selvsikre måde, han beroligede ældre og børn på. Alle vidste, at han ville blive politibetjent efter sin tjeneste og følge i sin fars fodspor.
  Hun var femten, da Michael, der tjente i Første Bataljon af det Ellevte Marineregimentet, blev dræbt i Kuwait.
  Hendes far, en tredobbelt dekoreret politiveteran, der stadig bar sin afdøde kones ID-kort i brystlommen, lukkede sit hjerte fuldstændigt den dag og går nu kun denne vej i selskab med sit barnebarn. Trods sin lille statur var Peter Giovanni, i selskab med sin søn, tre meter høj.
  Jessica var på vej til jurastudiet, derefter jurastudiet, men den aften de fik nyheden om Michaels død, vidste hun, at hun ville gå til politiet.
  Og nu, da hun i bund og grund begyndte en helt ny karriere i en af de mest respekterede drabsafdelinger blandt alle politiafdelinger i landet, virkede det som om jurastudiet var en drøm henvist til fantasiens rige.
  Måske en dag.
  Måske.
  
  Da Jessica kørte ind på Roundhouse-parkeringspladsen, indså hun, at hun ikke kunne huske noget af det. Ikke en eneste ting. Al den udenadslære af procedurer, af beviser, af år på gaden - det havde alt sammen drænet hendes hjerne.
  "Er bygningen blevet større?", spekulerede hun.
  Ved døren fangede hun sit spejlbillede i glasset. Hun havde et ret dyrt jakkesæt på og sine fineste, praktiske politikvindesko. Langt fra de revne jeans og sweatshirts, hun havde foretrukket som Temple-studerende, de berusende år før Vincent, før Sophie, før akademiet, før alting ... dette. "Intet i verden," tænkte hun. Nu var hendes verden bygget på angst, indrammet af angst, med et utæt tag, dækket af bæven.
  Selvom hun var gået ind i denne bygning mange gange, og selvom hun sandsynligvis kunne finde vej til elevatorerne med bind for øjnene, føltes det hele fremmed for hende, som om hun så det for første gang. Synene, lydene, lugtene - alt sammen blandede sig ind i det vanvittige karneval, der var dette lille hjørne af Philadelphias retssystem.
  Det var hendes bror Michaels smukke ansigt, Jessica så, da hun rakte ud efter dørhåndtaget, et billede der ville vende tilbage til hende mange gange i løbet af de næste par uger, efterhånden som de ting, hun havde baseret hele sit liv på, begyndte at blive defineret som vanvid.
  Jessica åbnede døren, gik ind og tænkte:
  Pas på min ryg, storebror.
  Pas på min ryg.
  OceanofPDF.com
  5
  MANDAG, 7:55
  Philadelphias politiafdelings drabsafdeling var placeret i stueetagen af Roundhouse, politiets administrationsbygning - eller PAB, som den ofte blev kaldt - på Eighth Street og Race Street, der fik øgenavnet efter den cirkulære form på den tre-etagers bygning. Selv elevatorerne var runde. Kriminelle kunne lide at bemærke, at bygningen fra luften lignede et par håndjern. Når der indtraf et mistænkeligt dødsfald et sted i Philadelphia, kom opkaldet herind.
  Ud af de 65 detektiver i enheden var kun få kvinder, og ledelsen var desperate efter at ændre det.
  Alle vidste, at i et politisk følsomt departement som NDP i disse dage var det ikke nødvendigvis en person, der blev forfremmet, men ofte en statistik, en delegeret fra en eller anden demografisk gruppe.
  Jessica vidste dette. Men hun vidste også, at hendes karriere på gaden var exceptionel, og at hun havde fortjent en plads i drabsafdelingen, selvom hun var ankommet et par år tidligere end det sædvanlige årti eller deromkring. Hun havde en uddannelse i kriminologi ; hun var en mere end kompetent uniformeret betjent, der havde opnået to udmærkelser. Hvis hun skulle nedkæmpe et par gammeldags hoveder i afdelingen, så lad det være sådan. Hun var klar. Hun havde aldrig bakket ud fra et slagsmål, og hun havde ikke tænkt sig at starte nu.
  En af de tre ledere af drabsafdelingen var sergent Dwight Buchanan. Hvis drabsefterforskere talte på de dødes vegne, så talte Ike Buchanan på vegne af dem, der talte på de dødes vegne.
  Da Jessica kom ind i stuen, bemærkede Ike Buchanan hende og vinkede. Dagvagten startede klokken otte, så rummet var overfyldt på det tidspunkt. Det meste af den sene vagt var stadig på arbejde, hvilket ikke var ualmindeligt, og det forvandlede den allerede trange halvcirkel til en klynge af lig. Jessica nikkede til detektiverne, der sad ved skrivebordene, alle mænd, der alle talte i telefon, og de gengældte alle hendes hilsen med kølige, afslappede nik.
  Jeg har ikke været i klubben endnu.
  "Kom ind," sagde Buchanan og rakte hånden frem.
  Jessica rystede hans hånd og fulgte derefter efter ham, idet hun bemærkede hans lette halten. Ike Buchanan var blevet skudt under bandekrigene i Philadelphia i slutningen af 1970'erne og havde ifølge legenden gennemgået et halvt dusin operationer og et års smertefuld genoptræning for at blive blå igen. En af de sidste jernmænd. Hun havde set ham med en stok et par gange, men ikke i dag. Stolthed og udholdenhed var mere end luksus på dette sted. Nogle gange var de limen, der holdt kommandokæden sammen.
  Ike Buchanan, nu sidst i halvtredserne, var slank som en skinne, stærk og kraftfuld, med et strejf af skyhvidt hår og tykke, hvide øjenbryn. Hans ansigt var rødt og med huller i håret efter næsten seks årtiers vintre i Philadelphia, og hvis en anden legende var sand, havde han mere end sin andel af vilde kalkuner.
  Hun gik ind i det lille kontor og satte sig.
  "Lad os bare glemme detaljerne." Buchanan lukkede døren halvt i og gik bag sit skrivebord. Jessica kunne se ham forsøge at skjule sin halten. Han var måske en dekoreret politibetjent, men han var stadig en mand.
  "Ja, hr.."
  "Din fortid?"
  "Voksede op i det sydlige Philadelphia," sagde Jessica, vel vidende at Buchanan vidste alt dette, vel vidende at det var en formalitet. "Sixth og Katherine."
  "Skoler?"
  "Jeg gik på St. Paul's Cathedral. Derefter lavede N.A. min bacheloruddannelse på Temple."
  "Du blev færdiguddannet fra Temple på tre år?"
  Tre et halvt, tænkte Jessica. Men hvem tæller? "Ja, hr. Strafferet."
  "Imponerende."
  "Tak, hr. Det var meget ..."
  "Arbejdede du i den Tredje?" spurgte han.
  "Ja."
  "Hvordan var det at arbejde med Danny O'Brien?"
  Hvad skulle hun sige? At han var en dominerende, kvindefjendsk og dum idiot? "Sergent O'Brien er en god officer. Jeg lærte meget af ham."
  "Danny O'Brien er en neandertaler," sagde Buchanan.
  "Det er én tankegang, hr.," sagde Jessica og prøvede ihærdigt at undertrykke et smil.
  "Så fortæl mig," sagde Buchanan. "Hvorfor er du egentlig her?"
  "Jeg forstår ikke, hvad du mener," sagde hun. Køber sig tid.
  "Jeg har været politibetjent i syvogtredive år. Det er svært at tro, men det er sandt. Jeg har set mange gode mennesker, mange onde. På begge sider af loven. Der var engang, hvor jeg var ligesom dig. Klar til at erobre verden, straffe de skyldige og hævne sig på de uskyldige." Buchanan vendte sig mod hende. "Hvorfor er du her?"
  "Vær nu bare rolig, Jess," tænkte hun. "Han kaster dig et æg." "Jeg er her, fordi ... fordi jeg tror, jeg kan gøre en forskel."
  Buchanan stirrede på hende et øjeblik. Ulæseligt. "Jeg tænkte det samme, da jeg var på din alder."
  Jessica var ikke sikker på, om hun blev behandlet nedladende eller ej. En italiener viste sig indeni hende. South Philadelphia rejste sig. "Hvis De ikke har noget imod, at jeg spørger, hr., har De så ændret noget?"
  Buchanan smilede. Det var gode nyheder for Jessica. "Jeg er ikke pensioneret endnu."
  Godt svar, tænkte Jessica.
  "Hvordan har din far det?" spurgte han, mens han skiftede gear, mens han kørte. "Nyder han sin pension?"
  Faktisk klatrede han op ad væggene. Sidste gang hun stoppede ved hans hus, stod han ved skydedøren af glas og kiggede ud på sin lille baghave med en pose roma-tomatfrø i hånden. "Meget, hr."
  "Han er en god mand. Han var en fantastisk politibetjent."
  - Jeg skal sige til ham, at du sagde det. Han vil blive glad.
  "Det faktum, at Peter Giovanni er din far, vil hverken hjælpe eller skade dig her. Hvis det nogensinde kommer i vejen, så kom til mig."
  Ikke om en million forbandede år. "Det skal jeg. Jeg sætter pris på det."
  Buchanan rejste sig, lænede sig frem og så intenst på hende. "Dette job har knust mange hjerter, kriminalbetjent. Jeg håber, du ikke er en af dem."
  "Tak, hr."
  Buchanan kiggede over skulderen ind i stuen. "Apropos hjerteknusere."
  Jessica fulgte hans blik på den store mand, der stod ved siden af opgavebordet og læste en fax. De rejste sig og gik ud af Buchanans kontor.
  Da de nærmede sig ham, vurderede Jessica manden. Han var omkring fyrre år gammel, omkring 180 centimeter høj, måske 100 kg, og af bygning. Han havde lysebrunt hår, vintergrønne øjne, enorme hænder og et tykt, skinnende ar over højre øje. Selv hvis hun ikke havde vidst, at han var drabsdetektiv, ville hun have gættet det. Han opfyldte alle kravene: et pænt jakkesæt, et billigt slips, sko, der ikke var blevet pudset, siden han forlod fabrikken, og en trio af obligatoriske dufte: tobak, certifikater og et svagt strejf af Aramis.
  "Hvordan har babyen det?" spurgte Buchanan manden.
  "Ti fingre, ti tæer," sagde manden.
  Jessica udtalte koden. Buchanan spurgte, hvordan den aktuelle sag skred frem. Detektivens svar betød: "Alt er vel."
  "Riff Raff," sagde Buchanan. "Mød din nye partner."
  "Jessica Balzano," sagde Jessica og rakte hånden frem.
  "Kevin Byrne," svarede han. "Rart at møde dig."
  Navnet bragte Jessica straks et år eller deromkring tilbage i tiden. Morris Blanchard-sagen. Alle politibetjente i Philadelphia fulgte den. Byrnes billede var klistret over hele byen, i alle nyhedsmedier, aviser og lokale magasiner. Jessica var overrasket over, at hun ikke genkendte ham. Ved første øjekast virkede han fem år ældre end den mand, hun huskede.
  Buchanans telefon ringede. Han undskyldte.
  "Det samme her," svarede hun. Hendes øjenbryn løftede sig. "Riff Raff?"
  "Det er en lang historie. Vi skal nok komme til den." De gav hinanden hånden, da Byrne registrerede navnet. "Er du Vincent Balzanos kone?"
  Jesus Kristus, tænkte Jessica. Der er næsten syv tusind politibetjente i styrken, og de kunne alle passe ind i en telefonboks. Hun tilføjede et par ekstra fodpund - eller i dette tilfælde et håndpund - til sit håndtryk. "Kun i navnet," sagde hun.
  Kevin Byrne forstod beskeden. Han krympede sig og smilede. "Forstod."
  Før Byrne slap, holdt hun blikket fast i et par sekunder, sådan som kun erfarne betjente kan. Jessica vidste alt om det. Hun vidste om klubben, divisionens territoriale struktur, hvordan betjente knytter bånd og beskytter. Da hun først blev tildelt Auto, skulle hun bevise sig selv dagligt. Men inden for et år kunne hun hænge ud med de bedste af dem. Inden for to år kunne hun lave et J-sving på fem centimeter tyk, hårdpakket is, justere en Shelby GT i mørke og aflæse et stelnummer gennem en ødelagt pakke Kools-cigaretter på instrumentbrættet i en låst bil.
  Da hun fangede Kevin Byrnes blik og kiggede direkte på ham, skete der noget. Hun var ikke sikker på, om det var en god ting, men det lod ham vide, at hun ikke var en nybegynder, ikke en støvle- eller vådsæde-nybegynder, der var kommet hertil takket være sine sanitære færdigheder.
  De fjernede hænderne, da telefonen på opgavebordet ringede. Byrne svarede og tog et par noter.
  "Vi kører," sagde Byrne. Hjulet repræsenterede den rutinemæssige opgaveliste for linjedetektiverne. Jessicas hjerte sank. Hvor længe havde hun arbejdet, fjorten minutter? Skulle der ikke være en henstandsperiode? "Død pige i crackbyen," tilføjede han.
  Det tror jeg ikke.
  Byrne kiggede på Jessica med en følelse af at være mellem et smil og en udfordring. Han sagde: "Velkommen til Homicide."
  
  "HVORDAN KENDER DU VINCENT?" spurgte Jessica.
  Efter at have kørt ud fra parkeringspladsen kørte de i stilhed i flere blokke. Byrne kørte i en standard Ford Taurus. Det var den samme urolige stilhed, de havde oplevet på en blind date, hvilket på mange måder var, hvad denne var.
  "For et år siden fangede vi en svindelhandler i Fishtown. Vi havde holdt øje med ham i lang tid. Han kunne lide ham for at have dræbt en af vores informanter. En rigtig badass. Han bar en økse i bæltet."
  "Charmerende."
  "Åh ja. Nå, det var vores sag, men Narkotikaafdelingen havde iscenesat et køb for at lokke idioten ud. Da det var tid til at gå ind, omkring klokken fem om morgenen, var der seks af os: fire fra Drabsafdelingen, to fra Narkotikaafdelingen. Vi stiger ud af varevognen, tjekker vores Glocks, retter på vores veste og går mod døren. I ved, hvad I skal gøre. Pludselig er Vincent væk. Vi kigger os omkring, bag varevognen, under varevognen. Intet. Der var fandens stille, og så pludselig hørte vi: "Gårdt ned"... læg jer ned på jorden... hænderne bag ryggen, røvhul!" indefra huset. Det viste sig, at Vincent var flygtet, gennem døren og ind i fyrens røv, før nogen af os kunne røre os."
  "Det lyder som Vince," sagde Jessica.
  "Hvor mange gange så han Serpico?" spurgte Byrne.
  "Lad os sige det sådan her," sagde Jessica. "Vi har den på DVD og VHS."
  Byrne lo. "Han er et dygtigt stykke arbejde."
  "Han er en del af noget."
  I løbet af de næste par minutter gentog de sætninger som "hvem-kender-du", "hvor-gik-du-i-skole" og "hvem afslørede dig". Alt dette bragte dem tilbage til deres familier.
  "Så er det sandt, at Vincent engang gik på præsteseminarium?" spurgte Byrne.
  "Ti minutter," sagde Jessica. "Du ved, hvordan tingene er i denne by. Hvis du er mand og italiener, har du tre muligheder. Præsteseminaret, energien eller en cemententreprenør. Han har tre brødre, der alle arbejder i byggebranchen."
  "Hvis du er irsk, er det VVS."
  "Det er det," sagde Jessica. Selvom Vincent forsøgte at præsentere sig selv som en selvtilfreds husmor fra South Philadelphia, havde han en bachelorgrad fra Temple og et bifag i kunsthistorie. På Vincents bogreol, ved siden af "NDR", "Drugs in Society" og "The Addict's Game", lå et laset eksemplar af H.W. Jansons "History of Art". Han var ikke kun Ray Liotta og forgyldt malocchio.
  "Hvad skete der så med Vince og opkaldet?"
  "Du har mødt ham. Tror du, han er skabt til et liv i disciplin og lydighed?"
  Byrne lo. "For ikke at nævne cølibat."
  "Ingen forbandede kommentarer," tænkte Jessica.
  "Så I er blevet skilt?" spurgte Byrne.
  "Sluttet op," sagde Jessica. "Dig?"
  "Skilt."
  Det var et almindeligt omkvæd fra politiet. Hvis man ikke var i Splitsville, var man på farten. Jessica kunne tælle de lykkeligt gifte betjente på én hånd og lade sin ringfinger stå tom.
  "Wow," sagde Byrne.
  "Hvad?"
  "Jeg tænker bare... To mennesker, der arbejder under samme tag. For pokker."
  "Fortæl mig om det."
  Jessica vidste alt om problemerne i et ægteskab med to symboler fra starten - ego, ur, pres, fare - men kærligheden har en tendens til at tilsløre den sandhed, du kender, og forme den sandhed, du søger.
  "Holdt Buchanan dig sin 'Hvorfor er du her?'-tale?" spurgte Byrne.
  Jessica følte sig lettet over, at det ikke kun var hende. "Ja."
  "Og du fortalte ham, at du kom her, fordi du ville gøre en forskel, ikke sandt?"
  Var han ved at forgifte hende? overvejede Jessica. Til helvede med det. Hun kiggede tilbage, klar til at vise et par kløer. Han smilede. Hun lod det passere. "Hvad er det her, en standard?"
  - Jamen, det går ud over sandheden.
  "Hvad er sandhed?"
  "Den virkelige grund til, at vi blev politibetjente."
  "Og hvad er det her?"
  "De tre store," sagde Byrne. "Gratis mad, ingen hastighedsbegrænsninger og en tilladelse til at tæve stormundede idioter ustraffet."
  Jessica lo. Hun havde aldrig hørt det sagt så poetisk. "Nå, så lad os bare sige, at jeg ikke fortalte sandheden."
  "Hvad sagde du?"
  "Jeg spurgte ham, om han mente, han havde gjort nogen forskel."
  "Åh, mand," sagde Byrne. "Åh, mand, åh mand, åh mand."
  "Hvad?"
  - Du angreb Ike på den allerførste dag?
  Jessica tænkte over det. Hun forestillede sig det. "Det formoder jeg."
  Byrne lo og tændte en cigaret. "Vi kommer til at komme godt ud af det med hinanden."
  
  Den 1500. blok af NORTH EIGHTH STREET, nær Jefferson, var en øde strækning af ukrudtsbekæmpede, tomme grunde og vejrhærgede rækkehuse - skrå verandaer, smuldrende trapper, hængende tage. Langs tagkanten fulgte tagudhængene de bølgede konturer af sumpbevokset hvid fyr; tandkløerne var rådnet til tandløse, mutte blikke.
  To patruljevogne susede forbi huset, hvor forbrydelsen var blevet begået, midt i gaden. To uniformerede politibetjente stod vagt ved trappen, begge i hemmelighed med cigaretter, klar til at angribe og stampe, så snart en overordnet ankom.
  En let regn begyndte at falde. Mørk lilla skyer i vest truede med et tordenvejr.
  På den anden side af gaden fra huset hoppede tre sorte børn med store øjne og nervøse fra fod til fod, begejstrede, som om de skulle tisse. Deres bedstemødre myldrede rundt, snakkede og røg, mens de rystede på hovedet over denne seneste grusomhed. For børnene var det dog ikke en tragedie. Det var en live-action-version af COPS, med en dosis CSI blandet ind for dramatisk effekt.
  Et par latino-teenagere kredsede om bag dem - matchende Rocawear-hættetrøjer, tynde overskæg og ulastelige, uskårne Timberlands. De betragtede den udfoldende scene med afslappet interesse og skrev den ind i historierne, der skulle komme senere samme aften. De stod tæt nok på handlingen til at observere, men langt nok væk til at falde i ét med den urbane baggrund med et par hurtige penselstrøg, hvis de skulle blive afhørt.
  Hm? Hvad? Nej, makker, jeg sov.
  Skud? Nej, makker, jeg havde telefoner, det var fandens højt.
  Ligesom mange andre huse på gaden var facaden på dette rækkehus sømmet fast med krydsfiner over indgangen og vinduerne - et forsøg fra byens side på at lukke det af for narkomaner og ådselædere. Jessica trak sin notesblok frem, tjekkede sit ur og noterede deres ankomsttidspunkt. De forlod Taurus og henvendte sig til en af de navneskiltsbærende betjente, lige da Ike Buchanan dukkede op på gerningsstedet. Når der var et mord, og to overordnede var på vagt, tog den ene til gerningsstedet, mens den anden blev på Roundhouse for at koordinere efterforskningen. Selvom Buchanan var den ledende betjent, var dette Kevin Byrne-showet.
  "Hvad har vi så i vente på denne dejlige morgen i Philadelphia?" spurgte Byrne med en rimelig god Dublin-accent.
  "Der er en ung kvindelig morder i kælderen," sagde politibetjenten, en tætbygget sort kvinde i starten af tyverne. BETJENT J. DAVIS.
  "Hvem fandt hende?" spurgte Byrne.
  "Hr. DeJohn Withers." Hun pegede på en forpjusket, tilsyneladende hjemløs sort mand, der stod nær kantstenen.
  "Når?"
  "Engang i morges. Hr. Withers er lidt usikker på timingen."
  - Tjekkede han ikke sin Palm Pilot?
  Betjent Davis smilede bare.
  "Har han rørt ved noget?" spurgte Byrne.
  "Han siger nej," sagde Davis. "Men han var der og samlede kobber, så hvem ved det?"
  - Ringede han?
  "Nej," sagde Davis. "Han havde sikkert ikke haft nogen byttepenge." Endnu et indforstået smil. "Han gav os et signal, og vi ringede til radioen."
  "Hold fast i ham."
  Byrne kiggede på hoveddøren. Den var forseglet. "Hvad er det for et hus?"
  Betjent Davis pegede på et rækkehus til højre.
  - Og hvordan kommer vi indenfor?
  Betjent Davis pegede på et rækkehus til venstre. Hoveddøren var revet af hængslerne. "Du bliver nødt til at gå igennem."
  Byrne og Jessica gik gennem et rækkehus nord for gerningsstedet, der længe havde været forladt og plyndret. Væggene var dækket af årelang graffiti, og gipsvæggen var fyldt med snesevis af knytnævestore huller. Jessica bemærkede, at der ikke var en eneste værdifuld genstand tilbage. Afbrydere, stikkontakter, lamper, kobbertråd og endda fodlister var for længst væk.
  "Der er et alvorligt feng shui-problem her," sagde Byrne.
  Jessica smilede, men lidt nervøst. Hendes største bekymring lige nu var ikke at falde gennem de rådne bjælker ned i kælderen.
  De kom ud bagfra og gik gennem trådhegnet til bagsiden af huset, hvor gerningsstedet lå. Den lille baghave, der stødte op til en gyde bag husblokken, var fyldt med efterladte apparater og dæk, overgroet med flere sæsoner af ukrudt og krat. Et lille hundehus bag det indhegnede område stod uden vagt, med kæden rusten fast i jorden, og plastikskålen fyldt til randen med beskidt regnvand.
  En betjent i uniform mødte dem ved bagdøren.
  "Gør du rent i huset?" spurgte Byrne. "Hus" var et meget vagt udtryk. Mindst en tredjedel af bygningens bagvæg var væk.
  "Ja, hr.," sagde han. På hans navneskilt stod "R. VAN DYKK." Han var omkring tredive, en blond viking, muskuløs og flænget. Hans hænder trak i stoffet på hans frakke.
  De videregav deres oplysninger til betjenten, der tog gerningsstedsrapporten. De gik ind ad bagdøren, og da de gik ned ad den smalle trappe til kælderen, var det første, de blev mødt af, stanken. Årelang mug og træråd blandede sig under lugtene af menneskeligt affald - urin, afføring, sved. Under det hele lå et uhyre, der mindede om en åben grav.
  Kælderen var lang og smal og mindede om rækkehuset ovenover, cirka fem gange seks meter, med tre støttesøjler. Jessica kørte sin Maglite gennem rummet og så det fyldt med rådnende gipsvægge, brugte kondomer, crackflasker og en smuldrende madras. Et retsmedicinsk mareridt. Der var sandsynligvis tusind mudrede fodspor i det våde mudder, om end kun to; ved første øjekast så ingen af dem uberørte nok ud til at gøre et brugbart indtryk.
  Midt i alt dette lå en smuk, død pige.
  En ung kvinde sad på gulvet midt i rummet med armene viklet om en af støttesøjlerne og benene spredt fra hinanden. Det viste sig, at den tidligere lejer på et tidspunkt havde forsøgt at omdanne støttesøjlerne til romersk-doriske søjler lavet af et materiale, der lignede polystyrenskum. Selvom søjlerne havde en top og en bund, var det eneste entablement en rusten I-bjælke øverst, og den enkelte frise var et maleri af bandemærker og obskøniteter malet over hele længden. På en af kældervæggene hang en for længst falmet fresko, der forestillede, hvad der sandsynligvis var tænkt som Roms syv bakker.
  Pigen var hvid, ung, omkring seksten eller sytten. Hun havde løst jordbærblondt hår klippet lige over skuldrene. Hun havde en ternet nederdel, rødbrune knæhøje sokker og en hvid bluse med en rødbrun V-hals prydet med skolens logo. Midt på hendes pande var et kors lavet af mørkt kridt.
  Ved første øjekast kunne Jessica ikke se den umiddelbare dødsårsag: ingen synlige skud- eller knivstiksår. Selvom pigens hoved var faldet til højre, kunne Jessica se det meste af forsiden af hendes hals, og det så ikke ud som om, hun var blevet kvalt.
  Og så var der hendes hænder.
  På få meters afstand så det ud som om hendes hænder var foldet i bøn, men virkeligheden var langt mere dyster. Jessica måtte se sig for to gange for at sikre sig, at hendes øjne ikke bedragede hende.
  Hun kastede et blik på Byrne. I samme øjeblik bemærkede han pigens hænder. Deres blikke mødtes og forenedes i den tavse erkendelse af, at dette ikke var et almindeligt raserimord eller en almindelig lidenskabelig forbrydelse. De meddelte også tavst, at de ikke ville spekulere i det for nu. Den skræmmende vished om, hvad der var blevet gjort ved denne unge kvindes hænder, kunne vente på retsmedicineren.
  Pigens tilstedeværelse midt i dette uhyre var så malplaceret, så stødende for øjet, tænkte Jessica; en sart rose stak frem gennem den mugne beton. Det svage dagslys, der filtrerede gennem de små bunkerformede vinduer, fangede lyse striber i hendes hår og badede hende i en svag, gravmælt glød.
  Det eneste, der var tydeligt, var, at denne pige poserede, hvilket ikke var et godt tegn. I 99 procent af alle mord kan morderen ikke flygte fra gerningsstedet hurtigt nok, hvilket normalt er gode nyheder for efterforskerne. Konceptet med blod er simpelt: folk bliver dumme, når de ser blod, så de efterlader alt, hvad der er nødvendigt for at dømme dem. Fra et videnskabeligt perspektiv fungerede dette normalt. Enhver, der stopper op for at udgive sig for at være et lig, afgiver en udtalelse og tilbyder en tavs og arrogant besked til politiet, som vil efterforske forbrydelsen.
  Et par betjente fra gerningsstedet ankom, og Byrne hilste på dem ved foden af trappen. Øjeblikke senere ankom Tom Weirich, en mangeårig veteran inden for retsmedicin, med sin fotograf. Når en person døde under voldelige eller mystiske omstændigheder, eller hvis det blev besluttet, at patologen muligvis skulle vidne i retten på et senere tidspunkt, var fotografier, der dokumenterede arten og omfanget af ydre sår eller skader, en rutinemæssig del af undersøgelsen.
  Retsmedicinerens kontor havde en fuldtidsfotograf, der fotograferede gerningssteder for mord, selvmord og dødsulykker, hvor end det blev anmodet om. Han var klar til at rejse til ethvert sted i byen når som helst på dagen eller natten.
  Dr. Thomas Weyrich var sidst i trediverne og omhyggelig i alle aspekter af sit liv, helt ned til barberbladene på sine solbrune havnearbejdere og sit perfekt trimmede salt-og-peber-skæg. Han pakkede sine sko, tog sine handsker på og nærmede sig forsigtigt den unge kvinde.
  Mens Weirich udførte den indledende undersøgelse, hang Jessica ved de fugtige vægge. Hun har altid troet, at blot det at observere folk, der gjorde deres arbejde godt, var langt mere informativt end nogen lærebog. På den anden side håbede hun, at hendes opførsel ikke ville blive opfattet som tilbageholdenhed. Byrne benyttede lejligheden til at gå tilbage ovenpå for at rådføre sig med Buchanan, bestemme offerets og hendes morder(e) adgangsrute og lede efterretningsindsamlingen.
  Jessica vurderede situationen og forsøgte at få gang i sin træning. Hvem var denne pige? Hvad skete der med hende? Hvordan var hun kommet hertil? Hvem gjorde det? Og, for hvad det er værd, hvorfor?
  Femten minutter senere havde Weirich ryddet liget, hvilket betød, at detektiverne kunne rykke ind og begynde deres efterforskning.
  Kevin Byrne vendte tilbage. Jessica og Weirich mødte ham for foden af trappen.
  Byrne spurgte: "Har du en ETD?"
  "Ingen strenghed endnu. Jeg vil sige omkring klokken fire eller fem i morges." Weirich rev sine gummihandsker af.
  Byrne kiggede på sit ur. Jessica noterede det.
  "Hvad med årsagen?" spurgte Byrne.
  "Det ligner en brækket nakke. Jeg bliver nødt til at lægge det på bordet for at vide det med sikkerhed."
  - Blev hun dræbt her?
  "Det er umuligt at sige på nuværende tidspunkt. Men jeg tror, det var sådan, det var."
  "Hvad er der galt med hendes hænder?" spurgte Byrne.
  Weirich så dyster ud. Han bankede på sin skjortelomme. Jessica så omridset af en pakke Marlboros der. Han ville bestemt ikke ryge på et gerningssted, selv ikke på dette gerningssted, men gestussen fortalte hende, at cigaretten var berettiget. "Det ligner en stålmøtrik og -bolt," sagde han.
  "Blev bolten lavet posthumt?" spurgte Jessica i håb om, at svaret ville være bekræftende.
  "Jeg vil sige, at det var det, der skete," sagde Weirich. "Meget lidt blodsudgydelse. Jeg vil undersøge det i eftermiddag. Så ved jeg mere."
  Weirich kiggede på dem og fandt ingen yderligere presserende spørgsmål. Da han gik op ad trappen, gik hans cigaret ud, kun for at blive tændt igen, da han nåede toppen.
  I et par øjeblikke faldt der stilhed over rummet. Ofte på gerningssteder, når offeret var et bandemedlem, der blev skudt ned af en rivaliserende gangster, eller en hård fyr, der blev taget ned af en lige så hård fyr, var stemningen blandt de professionelle, der havde til opgave at undersøge, undersøge, undersøge og rydde op efter blodbadet, præget af rask høflighed og nogle gange endda letsindig drillerier. Galgenhumor, en uanstændig joke. Ikke denne gang. Alle på dette fugtige og modbydelige sted udførte deres opgaver med dyster beslutsomhed, et fælles formål, der sagde: "Dette er forkert."
  Byrne brød stilheden. Han strakte hænderne ud med håndfladerne vendt mod himlen. "Klar til at tjekke dokumenterne, detektiv Balzano?"
  Jessica tog en dyb indånding og fokuserede. "Okay," sagde hun og håbede, at hendes stemme ikke var så rystet, som hun følte sig. Hun havde ventet på dette øjeblik i flere måneder, men nu hvor det var kommet, følte hun sig uforberedt. Hun tog latexhandsker på og nærmede sig forsigtigt pigens krop.
  Hun havde helt sikkert set sin andel af lig på gaden og i autoreservedelsbutikker. Hun havde engang vugget et lig på bagsædet af en stjålet Lexus på en varm dag på Schuylkill Highway og forsøgt ikke at se på liget, der syntes at svulme op for hvert minut, der gik i den indelukkede bil.
  I alle disse tilfælde vidste hun, at hun forsinkede efterforskningen.
  Nu er det hendes tur.
  Nogen bad hende om hjælp.
  Foran hende lå en død, ung pige, hendes hænder bundet sammen i evig bøn. Jessica vidste, at offerets krop på dette tidspunkt kunne give et væld af spor. Hun ville aldrig igen være så tæt på morderen: hans metode, hans patologi, hans tankegang. Jessicas øjne blev store, hendes sanser i højeste alarmberedskab.
  Pigen holdt en rosenkrans. I romersk katolicisme er en rosenkrans en kæde af perler arrangeret i en cirkel med et krucifiks hængende fra den. Den består typisk af fem sæt perler, kaldet dekader, der hver består af en stor og ti mindre perler. Fadervor reciteres på de store perler. Hail Marys reciteres på de mindre perler.
  Da Jessica kom tættere på, så hun, at rosenkransen var lavet af sorte, udskårne, ovale træperler med noget, der lignede en Madonna af Lourdes i midten. Perlerne hang fra pigens knoer. De lignede almindelige, billige rosenkranser, men ved nærmere eftersyn bemærkede Jessica, at to af de fem årtier manglede.
  Hun undersøgte omhyggeligt pigens hænder. Hendes negle var korte og rene og viste ingen tegn på at have været i klemme. Ingen knækkede negle, intet blod. Der så ikke ud til at være noget under hendes negle, selvom de stadig ville have blokeret hendes hænder. Bolten, der gik gennem hendes hænder, ind og ud af midten af hendes håndflader, var lavet af galvaniseret stål. Bolten så ny ud og var omkring ti centimeter lang.
  Jessica kiggede nøje på mærket på pigens pande. Pletten dannede et blåt kors, ligesom asken havde gjort på askeonsdag. Selvom Jessica langt fra var from, kendte og overholdt hun stadig de store katolske helligdage. Næsten seks uger var gået siden askeonsdag, men mærket var friskt. Det så ud til at være lavet af en kridtagtig substans.
  Endelig kiggede Jessica på mærket bag på pigens sweater. Nogle gange efterlod renserier et mærke med hele eller dele af kundens navn på. Der var ingenting.
  Hun rejste sig op, lidt usikker, men sikker på, at hun havde udført en kompetent undersøgelse. I det mindste for en indledende undersøgelse.
  "Har du ID?" Byrne blev stående op ad væggen, hans intelligente øjne scannede scenen, observerede og absorberede.
  "Nej," svarede Jessica.
  Byrne krympede sig. Hvis offeret ikke blev identificeret på gerningsstedet, tog efterforskningen timer, nogle gange dage. Værdifuld tid, der ikke kunne genvindes.
  Jessica trådte væk fra liget, da CSU-betjentene begyndte ceremonien. De iførte sig Tyvek-dragter og kortlagde området, tog detaljerede fotografier og video. Stedet var en petriskål af umenneskelighed. Det indeholdt sandsynligvis aftryk af alle forladte huse i det nordlige Philadelphia. CSU-holdet ville være her hele dagen, sandsynligvis et godt stykke over midnat.
  Jessica gik op ad trappen, men Byrne blev tilbage. Hun ventede på ham øverst, dels fordi hun ville se, om han ville have hende til at gøre noget andet, og dels fordi hun oprigtigt ikke ville foregribe efterforskningen.
  Efter et stykke tid gik hun et par skridt ned og kiggede ned i kælderen. Kevin Byrne stod over den unge piges krop med bøjet hoved og lukkede øjne. Han rørte ved arret over sit højre øje, lagde derefter hænderne på hendes talje og flettede fingrene sammen.
  Efter et par øjeblikke åbnede han øjnene, slog et kors og gik hen mod trappen.
  
  Flere mennesker havde samlet sig på gaden, tiltrukket af de blinkende politilys som møl til en flamme. Kriminalitet var en hyppig gæst i denne del af det nordlige Philadelphia, men den holdt aldrig op med at fascinere og fængsle dens beboere.
  Byrne og Jessica forlod huset på gerningsstedet og henvendte sig til vidnet, der havde fundet liget. Selvom dagen var overskyet, drak Jessica i dagslyset som en sultende kvinde, taknemmelig for at være ude af den klæbrige grav.
  DeJohn Withers kunne have været fyrre eller tres år gammel; det var umuligt at sige. Han havde ingen tænder i underdelen, kun et par tænder i overdelen. Han havde fem eller seks flannelskjorter og et par beskidte cargobukser på, hvor hver lomme var fyldt med et eller andet mystisk byskrot.
  "Hvor længe skal jeg blive her?" spurgte Withers.
  "Du har presserende sager, du skal tage dig af, ikke sandt?" svarede Byrne.
  "Jeg behøver ikke at tale med dig. Jeg gjorde det rigtige ved at opfylde min borgerpligt, og nu bliver jeg behandlet som en kriminel."
  "Er det Deres hus, hr.?" spurgte Byrne og pegede på huset, hvor gerningsstedet havde været.
  "Nej," sagde Withers. "Det er det ikke."
  "Så er du skyldig i indbrud."
  - Jeg har ikke ødelagt noget.
  - Men du kom ind.
  Withers prøvede at forstå konceptet, som om indbrud, ligesom country og western, var uadskillelige. Han forblev tavs.
  "Jeg er nu villig til at overse denne alvorlige forbrydelse, hvis du besvarer mig et par spørgsmål," sagde Byrne.
  Withers kiggede forbløffet på sine sko. Jessica bemærkede, at han havde sorte, revnede sneakers på venstre fod og Air Nikes på højre.
  "Hvornår fandt du hende?" spurgte Byrne.
  Withers krympede sig. Han smøgede ærmerne op på sine mange skjorter og afslørede tynde, skorpede arme. "Det ser ud som om, jeg har et ur?"
  "Var det lyst eller mørkt?" spurgte Byrne.
  "Lys."
  - Rørte du hende?
  "Hvad?" gøede Withers med oprigtig indignation. "Jeg er ikke en forbandet pervers."
  "Bare svar på spørgsmålet, hr. Withers."
  Withers krydsede armene og ventede et øjeblik. "Nej. Det gjorde jeg ikke."
  - Var der nogen sammen med dig, da du fandt hende?
  "Ingen."
  - Har du set nogen andre her?
  Withers lo, og Jessicas ånde satte sig fast i halsen. Hvis man blandede rådden mayonnaise og en uge gammel æggesalat og derefter tilsatte en lettere, flydende vinaigrette, ville duften være lidt bedre. "Hvem kommer herned?"
  Det var et godt spørgsmål.
  "Hvor bor du?" spurgte Byrne.
  "Jeg arbejder på The Four Seasons nu," svarede Withers.
  Byrne undertrykte et smil. Han holdt sin pen et par centimeter over blokken.
  "Jeg bor hos min bror," tilføjede Withers. "Når de har plads."
  - Vi bliver måske nødt til at tale med dig igen.
  "Jeg ved det, jeg ved det. Forlad ikke byen."
  "Vi ville være taknemmelige."
  "Er der en belønning?"
  "Kun i himlen," sagde Byrne.
  "Jeg kommer ikke i himlen," sagde Withers.
  "Se på oversættelsen, når du kommer til Skærsilden," sagde Byrne.
  Withers rynkede panden.
  "Når I bringer ham ind til afhøring, vil jeg have ham smidt ud, og hele hans straffeattest bliver optaget," sagde Byrne til Davis. Afhøringer og vidneudsagn blev gennemført på Roundhouse. Afhøringer med hjemløse var typisk korte på grund af tilstedeværelsen af lus og de skotøjsæskestore afhøringsrum.
  Derfor kiggede betjent J. Davis Withers op og ned. Rynken i hendes ansigt skreg nærmest: "Skal jeg røre ved denne pose med sygdom?"
  "Og tag dine sko på," tilføjede Byrne.
  Withers var lige ved at protestere, da Byrne løftede hånden og afbrød ham. "Vi køber dig et nyt par, hr. Withers."
  "De må hellere være gode," sagde Withers. "Jeg går meget. Jeg har lige hugget dem."
  Byrne vendte sig mod Jessica. "Vi kan lave mere research, men jeg vil sige, at der er en ret god chance for, at hun ikke boede ved siden af," sagde han retorisk. Det var svært at tro, at der boede nogen i de huse længere, endsige en hvid familie med et barn på en folkeskole.
  "Hun gik på Nazarene Academy," sagde Jessica.
  "Hvordan ved du det?"
  "Uniform."
  "Hvad med dette?"
  "Min er stadig i mit skab," sagde Jessica. "Nazareen er mit alma mater."
  OceanofPDF.com
  6
  MANDAG, 10:55
  NAZARETH ACADEMY var den største katolske pigeskole i Philadelphia med over tusind elever i niende til tolvte klasse. Skolen, der lå på en 30 hektar stor campus i det nordøstlige Philadelphia, åbnede i 1928 og har siden fostret en række byberygtninger, herunder brancheledere, politikere, læger, advokater og kunstnere. De administrative kontorer for fem andre diocesane skoler var placeret i Nazareth.
  Da Jessica gik i gymnasiet, var hun byens bedste akademiske spiller og vandt alle byens akademiske konkurrencer, hun deltog i: lokalt transmitterede College Bowl-parodier, hvor en gruppe femten- og sekstenårige med ortodontiske handicap sidder over havregrød, draperer borde og opremser forskellene mellem etruskiske og græske vaser eller skitserer tidslinjen for Krimkrigen.
  På den anden side sluttede nazaræeren også sidst i alle sportsbegivenheder i byen, de nogensinde har deltaget i. En ubrudt rekord, der sandsynligvis aldrig vil blive slået. Derfor var de blandt unge Philadelphianere kendt den dag i dag som spazarenerne.
  Da Byrne og Jessica gik gennem hoveddørene, transporterede de mørke lakerede vægge og lister, kombineret med den søde, dejagtige aroma af institutionsmad, Jessica tilbage til niende klasse. Selvom hun altid havde været en god elev og sjældent havde været i problemer (trods sin kusine Angelas utallige tyveriforsøg), fyldte den forfinede atmosfære i det akademiske miljø og nærheden til rektorens kontor stadig Jessica med en vag, formløs frygt. Med en ni-millimeter pistol slynget ved hoften, var hun næsten tredive år gammel, og hun var skrækslagen. Hun forestillede sig, at hun altid ville være sådan, når hun trådte ind i den formidable bygning.
  Lige da timen sluttede, gik de gennem gangene mod hovedkontoret, og hundredvis af piger klædt i tern væltede ud. Støjen var øredøvende. Jessica var allerede 15-20 centimeter høj, og i niende klasse vejede hun 50 kg - et tal, hun barmhjertigt har holdt den dag i dag, plus/minus 2,5 kg, mest . Dengang var hun højere end 90 procent af sine klassekammerater. Nu virkede det som om, at halvdelen af pigerne var lige så høje som hende eller højere.
  De fulgte gruppen af tre piger ned ad gangen mod rektorens kontor. Jessica pudsede årene af sig, mens hun betragtede dem. For et dusin år siden ville pigen til venstre, der gav udtryk for sine meninger for højt, have været Tina Mannarino. Tina var den første til at få en fransk manicure, den første til at smugle en pint ferskensnaps ind i julesamlingen. Den tykke kvinde ved siden af hende, hende der rullede toppen af sin nederdel op og trodsede reglen om, at kanten skulle være en tomme fra gulvet, når man knælede, ville have været Judy Babcock. Ved sidste optælling havde Judy, der nu var Judy Pressman, fire døtre. Så meget for de korte nederdele. Jessica kunne have været pigen til højre: for høj, for kantet og tynd, altid lyttende, iagttagende, beregnende, bange for alting, men aldrig vise det. Fem dele attitude, én del stål.
  Piger bar nu MP3-afspillere i stedet for Sony Walkmans. De lyttede til Christina Aguilera og 50 Cent i stedet for Bryan Adams og Boyz II Men. De beundrede Ashton Kutcher i stedet for Tom Cruise.
  Okay, de drømmer sikkert stadig om Tom Cruise.
  Alt ændrer sig.
  Men der sker ingenting.
  På rektorens kontor bemærkede Jessica, at der heller ikke var meget, der havde ændret sig. Væggene var stadig dækket af mat æggeskalsmaling, og luften duftede stadig af lavendel og citron.
  De mødte skolens rektor, søster Veronica, en fugleagtig kvinde på omkring tres med hurtige blå øjne og endnu hurtigere bevægelser. Da Jessica var elev på skolen, havde søster Isolde været rektor. Søster Veronica kunne have været overnonnens tvilling - fast, bleg, med et lavt tyngdepunkt. Hun bevægede sig med en sikkerhed om formål, der kun kan komme fra mange års forfølgelse og uddannelse af unge piger.
  De præsenterede sig selv og satte sig foran hendes skrivebord.
  "Kan jeg hjælpe dig med noget?" spurgte søster Veronica.
  "Jeg er bange for, at vi har nogle foruroligende nyheder om en af dine elever," sagde Byrne.
  Søster Veronica voksede op under Det Første Vatikankoncil. Dengang betød det at komme i problemer på en katolsk gymnasium normalt småtyveri, rygning og alkohol, og måske endda en utilsigtet graviditet. Nu var der ingen grund til at gætte.
  Byrne rakte hende et nærbillede af pigens ansigt, Polaroid.
  Søster Veronica kiggede på fotografiet, kiggede så hurtigt væk og slog et kors.
  "Kan du genkende hende?" spurgte Byrne.
  Søster Veronica tvang sig selv til at se på fotografiet igen. "Nej. Jeg er bange for, at jeg ikke kender hende. Men vi har over tusind studerende. Omkring tre hundrede nye i dette semester."
  Hun holdt en pause, lænede sig så over og trykkede på intercom-knappen på sit skrivebord. "Kan De venligst bede Dr. Parkhurst om at komme ind på mit kontor?"
  Søster Veronica var tydeligvis chokeret. Hendes stemme dirrede let. "Hun? ...?"
  "Ja," sagde Byrne. "Hun er død."
  Søster Veronica lagde et kors igen. "Hvordan har hun det... Hvem vil... hvorfor?" fik hun fremstammet.
  - Efterforskningen er lige begyndt, søster.
  Jessica kiggede sig omkring på kontoret, som var næsten præcis som hun huskede det. Hun mærkede de slidte armlæn på stolen, hun sad i, og spekulerede på, hvor mange piger der havde siddet nervøst i den stol i løbet af de sidste tolv år.
  Få øjeblikke senere kom en mand ind på kontoret.
  "Det er Dr. Brian Parkhurst," sagde søster Veronica. "Han er vores ledende overlæge."
  Brian Parkhurst var i starten af trediverne, en høj, slank mand med fine ansigtstræk, kortklippet rødgyldent hår og de mindste spor af barndomsfregner. Klædt konservativt i en mørkegrå tweed-sportsjakke, en blå oxfordskjorte med knapper og skinnende kiltie-loafers med kvaster, bar han ingen vielsesring.
  "Disse folk er fra politiet," sagde søster Veronica.
  "Mit navn er kriminalbetjent Byrne," sagde Byrne. "Dette er min partner, kriminalbetjent Balzano."
  Håndtryk er overalt.
  "Kan jeg hjælpe dig med noget?" spurgte Parkhurst.
  "Er du konsulent her?"
  "Ja," sagde Parkhurst. "Jeg er også skolens psykiater."
  "Er du læge?"
  "Ja."
  Byrne viste ham Polaroidkameraet.
  "Åh Gud," sagde han, og farven forsvandt fra hans ansigt.
  "Kender du hende?" spurgte Byrne.
  "Ja," sagde Parkhurst. "Det er Tessa Wells."
  "Vi bliver nødt til at kontakte hendes familie," sagde Byrne.
  "Selvfølgelig." Søster Veronica tog sig et øjeblik til at samle sig, før hun vendte sig mod computeren og tastede et par taster. Et øjeblik senere dukkede Tessa Wells' skolejournaler op på skærmen sammen med hendes personlige oplysninger. Søster Veronica kiggede på skærmen, som om det var en nekrolog, trykkede derefter på en tast og startede laserprinteren i hjørnet af rummet.
  "Hvornår så du hende sidst?" spurgte Byrne Brian Parkhurst.
  Parkhurst holdt en pause. "Jeg tror, det var torsdag."
  "Torsdag i sidste uge?"
  "Ja," sagde Parkhurst. "Hun kom ind på kontoret for at diskutere ansøgninger til universitetet."
  - Hvad kan De fortælle os om hende, Dr. Parkhurst?
  Brian Parkhurst tog sig et øjeblik til at samle sine tanker. "Jamen, hun var meget klog. Lidt stille."
  "En god elev?"
  "Meget," sagde Parkhurst. "Hvis jeg ikke tager fejl, er gennemsnitskarakteren 3,8."
  - Var hun i skole om fredagen?
  Søster Veronica trykkede på et par taster. "Nej."
  "Hvad tid starter undervisningen?"
  "Syv halvtreds," sagde Parkhurst.
  - Hvad tid giver du slip?
  "Det er normalt omkring klokken tofyrre," sagde søster Veronica. "Men fysisk fremmøde og fritidsaktiviteter kan nogle gange holde eleverne her i op til fem eller seks timer."
  "Var hun medlem af nogen klubber?"
  Søster Veronica trykkede på et par tangenter mere. "Hun er medlem af Barokensemblet. Det er en lille klassisk kammergruppe. Men de mødes kun en gang hver anden uge. Der var ingen prøver i sidste uge."
  "Mødes de her på campus?"
  "Ja," sagde søster Veronica.
  Byrne vendte sin opmærksomhed tilbage til Dr. Parkhurst. "Er der andet, du kan fortælle os?"
  "Hendes far er meget syg," sagde Parkhurst. "Lungekræft, tror jeg."
  - Bor han hjemme?
  - Ja, det tror jeg.
  - Og hendes mor?
  "Hun er død," sagde Parkhurst.
  Søster Veronica gav Byrne en udskrift af Tessa Wells' hjemmeadresse.
  "Ved du, hvem hendes venner var?" spurgte Byrne.
  Brian Parkhurst syntes at tænke grundigt over det igen, før han svarede. "Nej ... på et øjeblik," sagde Parkhurst. "Lad mig spørge rundt."
  Den lille forsinkelse i Brian Parkhursts svar gik ikke ubemærket hen hos Jessica, og hvis han var så god, som hun vidste, gik det heller ikke ubemærket hen hos Kevin Byrne.
  "Vi er nok tilbage senere i dag." Byrne rakte Parkhurst et visitkort. "Men hvis du kommer i tanke om noget i mellemtiden, så ring endelig til os."
  "Det vil jeg helt sikkert gøre," sagde Parkhurst.
  "Tak for jeres tid," sagde Byrne til dem begge.
  Da de nåede parkeringspladsen, spurgte Jessica: "Er det ikke lidt for meget cologne til en dagsbrug, synes du ikke?" Brian Parkhurst havde Polo Blue på. Meget af det.
  "Lidt," svarede Byrne. "Og hvorfor skulle en mand over tredive dufte så godt foran teenagepiger?"
  "Det er et godt spørgsmål," sagde Jessica.
  
  Wells House var et lurvet Trinity-hus på Twentieth Street, nær Parrish, et rektangulært rækkehus på en typisk gade i det nordlige Philadelphia, hvor arbejderklassen forsøger at skelne deres hjem fra deres naboer med små detaljer - vindueskarme, udskårne overliggere, dekorative numre og pastelfarvede markiser. Wells-huset så ud, som om det var blevet vedligeholdt af nødvendighed, ikke af forfængelighed eller stolthed.
  Frank Wells var sidst i halvtredserne, en ranglet, mager mand med tyndt gråt hår, der faldt ned over hans lyseblå øjne. Han var iført en lappet flannelskjorte, solblegede khakibukser og et par jagtfarvede fløjlssko. Hans arme var oversået med leverpletter, og hans kropsholdning var slank og spøgelsesagtig, som hos en, der for nylig havde tabt sig meget. Hans briller havde tykke sorte plastikstel, den slags, som matematiklærere brugte i 1960'erne. Han bar også en næseslange, der førte til en lille ilttank på et stativ ved siden af hans stol. De fandt ud af, at Frank Wells havde emfysem i et sent stadie.
  Da Byrne viste ham et fotografi af sin datter, reagerede Wells ikke. Eller rettere, han reagerede uden rigtig at reagere. Det afgørende øjeblik i alle mordefterforskninger er, når dødsfaldet meddeles nøglepersoner - ægtefæller, venner, familie, kolleger. Reaktion på nyheden er afgørende. Få mennesker er gode nok skuespillere til effektivt at skjule deres sande følelser, når de modtager så tragiske nyheder.
  Frank Wells tog nyheden med den samme selvsikkerhed som en mand, der havde udholdt tragedie hele sit liv. Han hverken græd, bandede eller rasede over rædslen. Han lukkede øjnene i et par øjeblikke, gav fotografiet tilbage og sagde: "Ja, det er min datter."
  De mødtes i en lille, ryddelig stue. Midt på stuen lå et slidt, ovalt flettet tæppe. Møbler fra tidlige amerikanske tider beklædte væggene. En gammel farvefjernsynskonsol summede af et uklart spilshow på lav lydstyrke.
  "Hvornår så du sidst Tessa?" spurgte Byrne.
  "Fredag morgen." Wells trak iltslangen ud af næsen og sænkede slangen ned på armlænet på den stol, han sad i.
  - Hvad tid tog hun afsted?
  - Omkring syv.
  - Snakkede du overhovedet med hende i løbet af dagen?
  "Ingen."
  "Hvad tid kom hun normalt hjem?"
  "Klokken halv fire eller deromkring," sagde Wells. "Nogle gange senere, når hun havde en orkesterprøve, spillede hun violin."
  "Og hun kom ikke hjem eller ringede?" spurgte Byrne.
  "Ingen."
  "Havde Tessa nogen brødre eller søstre?"
  "Ja," sagde Wells. "En bror, Jason. Han er meget ældre. Han bor i Waynesburg."
  "Har du ringet til nogen af Tessas venner?" spurgte Byrne.
  Wells tog en langsom, tydelig smertefuld indånding. "Nej."
  "Ringede du til politiet?"
  "Ja. Jeg ringede til politiet omkring klokken elleve fredag aften."
  Jessica lavede en note for at tjekke den savnede persons rapport.
  "Hvordan kom Tessa i skole?" spurgte Byrne. "Tog hun bussen?"
  "For det meste," sagde Wells. "Hun havde sin egen bil. Vi gav hende en Ford Focus i fødselsdagsgave. Den hjalp hende med at klare ærinder. Men hun insisterede på at betale for benzin selv, så hun tog normalt bussen tre eller fire dage om ugen."
  "Er det en stiftsbus, eller tog hun SEPTA?"
  "Skolebus".
  "Hvor er pickup'en?"
  - Ved 19th og Poplar. Flere piger tager bussen derfra.
  "Ved du, hvornår bussen kører der?"
  "Klokken fem over syv," sagde Wells med et trist smil. "Jeg kender den tid godt. Det var en kamp hver morgen."
  "Er Tessas bil her?" spurgte Byrne.
  "Ja," sagde Wells. "Det er forude."
  Både Byrne og Jessica tog noter.
  - Havde hun en rosenkrans, hr.?
  Wells tænkte sig om i et par sekunder. "Ja. Hun fik en af sin tante og onkel til sin første kommunion." Wells rakte ud, tog et lille indrammet fotografi fra sofabordet og gav det til Jessica. Det var et fotografi af otteårige Tessa, der holdt en rosenkrans af krystalperler i sine foldede hænder. Det var ikke den rosenkrans, hun havde holdt efter sin død.
  Jessica bemærkede dette, da en ny deltager dukkede op i gameshowet.
  "Min kone Annie døde for seks år siden," sagde Wells pludselig.
  Stilhed.
  "Jeg er meget ked af det," sagde Byrne.
  Jessica kiggede på Frank Wells. I årene efter sin mors død havde hun set sin far forringes på alle måder, undtagen hans evne til at udholde sorg. Hun kastede et blik på spisestuen og forestillede sig ordløse middage, hvor hun hørte skraben af glatkantet sølvtøj mod afskallet melamin. Tessa lavede sandsynligvis de samme måltider til sin far som Jessica: farsbrød med sovs fra et glas, spaghetti om fredagen, stegt kylling om søndagen. Tessa strøg næsten helt sikkert om lørdagen og voksede sig højere for hvert år, der gik, indtil hun til sidst stod på telefonbøger i stedet for mælkekasser for at nå strygebrættet. Tessa havde, ligesom Jessica, sandsynligvis lært visdommen i at vende vrangen ud på sin fars arbejdsbukser for at stryge lommerne.
  Nu boede Frank Wells pludselig alene. I stedet for rester fra hjemmelavet mad ville køleskabet være fyldt med en halv dåsesuppe, en halv beholder chow mein og en halvspist delikatessesandwich. Nu købte Frank Wells individuelle dåser med grøntsager. Mælk i portioner.
  Jessica tog en dyb indånding og prøvede at koncentrere sig. Luften var kvælende og fugtig, næsten fysisk af ensomhed.
  "Det er som et urværk." Wells syntes at svæve et par centimeter over sin La-Z-Boy, svævende i frisk sorg, hans fingre forsigtigt viklet ind i hans skød. Det var som om nogen rakte ud til ham, som om en så simpel opgave var fremmed for ham i hans mørke melankoli. På væggen bag ham hang en skæv collage af fotografier: familiemilepæle, bryllupper, dimissioner og fødselsdage. Et af dem viste Frank Wells i en fiskehat, der krammede en ung mand i en sort vindjakke. Den unge mand var tydeligvis hans søn, Jason. Vindjakken bar et firmalogo, som Jessica ikke umiddelbart kunne identificere. Et andet fotografi viste en midaldrende Frank Wells i en blå sikkerhedshjelm foran en kulmineskakt.
  Byrne spurgte: "Undskyld? Et ur?"
  Wells rejste sig og bevægede sig med gigtplagede værdighed fra sin stol til vinduet. Han studerede gaden udenfor. "Når man har et ur på samme sted i årevis . Man går ind i dette rum, og hvis man vil vide, hvad klokken er, kigger man på dette sted, for det er der, uret er. Man kigger på dette sted." Han rettede på skjortemanchetterne for tyvende gang. Tjekkede knappen, tjekkede igen. "Og så en dag omarrangerer man rummet. Uret er nu på et nyt sted, i et nyt rum i verden. Og alligevel ser man i dage, uger, måneder - måske endda år - på det gamle sted og forventer at vide, hvad klokken er. Man ved, at det ikke er der, men man kigger alligevel."
  Byrne lod ham tale. Det var alt sammen en del af processen.
  "Det er her, jeg er nu, detektiver. Jeg har været der i seks år. Jeg ser på det sted, hvor Annie var i mit liv, hvor hun altid har været, og hun er der ikke. Nogen har flyttet hende. Nogen har flyttet min Annie. Nogen har omarrangeret. Og nu ... og nu Tessa." Han vendte sig for at se på dem. "Nu er uret gået i stå."
  Efter at være vokset op i en familie af politibetjente og have været vidne til nattens pine, vidste Jessica alt for godt, at der var øjeblikke som disse, tidspunkter hvor nogen skulle afhøre de nærmeste pårørende til en myrdet elsket, tidspunkter hvor vrede og raseri blev forvredne, vilde, en ting indeni en. Jessicas far fortalte hende engang, at han nogle gange misundte læger, fordi de kunne pege på en uhelbredelig sygdom, når de henvendte sig til slægtninge på hospitalets gang med bistre ansigter og dystre hjerter. Enhver betjent, der efterforskede et mord, havde haft at gøre med en sønderrevet menneskekrop, og alt, hvad de kunne pege på, var de samme tre ting igen og igen. Undskyld mig, frue, din søn døde af grådighed, din mand døde af lidenskab, din datter døde af hævn.
  Kevin Byrne tog føringen.
  "Havde Tessa en bedste ven, hr.? En hun tilbragte meget tid med?"
  "Der var denne pige, som kom til huset fra tid til anden. Hun hed Patrice. Patrice Regan."
  "Havde Tessa kærester? Datede hun nogen?"
  "Nej. Hun var... Du ved, hun var en genert pige," sagde Wells. "Hun så denne fyr Sean et stykke tid sidste år, men hun holdt op."
  - Ved du, hvorfor de holdt op med at se hinanden?
  Wells rødmede en smule, men genvandt så fatningen. "Jeg tror, han ville have det... Nå, du ved jo, hvordan unge drenge er."
  Byrne kiggede på Jessica og signalerede hende til at tage noter. Folk bliver usikre, når politibetjente skriver det ned, præcis som de siger det. Mens Jessica tog noter, holdt Kevin Byrne øjenkontakt med Frank Wells. Det var politiets stenografi, og Jessica var glad for, at hun og Byrne, blot et par timer inde i deres samarbejde, allerede talte politiets sprog.
  "Kender du Seans efternavn?" spurgte Byrne.
  "Brennan."
  Wells vendte sig væk fra vinduet og gik tilbage til sin stol. Så tøvede han og lænede sig op ad vindueskarmen. Byrne sprang op og krydsede rummet med et par skridt. Byrne tog Frank Wells' hånd og hjalp ham tilbage i lænestolen. Wells satte sig ned og førte iltrøret ind i næsen. Han tog Polaroid-kameraet op og kiggede på det igen. "Hun har ikke en halskæde på."
  "Herre?" spurgte Byrne.
  "Jeg gav hende et ur med en englevedhæng, da hun blev konfirmeret. Hun tog det aldrig af. Aldrig."
  Jessica kiggede på fotografiet i Olan Mills-stil af den femtenårige gymnasieelev på kaminhylden. Hendes blik faldt på sterlingsølvvedhænget om den unge kvindes hals. Mærkeligt nok huskede Jessica, hvordan hun, da hun var meget ung, i løbet af den mærkelige og forvirrende sommer, hvor hendes mor forvandlede sig til et skelet, havde fortalt hende, at hun havde en skytsengel, der ville våge over hende hele hendes liv og beskytte hende mod overgreb. Jessica ville også gerne tro, at det var sandt for Tessa Wells. Fotografiet fra gerningsstedet gjorde det endnu vanskeligere.
  "Kan du komme i tanke om noget andet, der kunne hjælpe os?" spurgte Byrne.
  Wells tænkte sig om et par øjeblikke, men det var tydeligt, at han ikke længere var optaget af samtalen, men snarere drev gennem sine minder om sin datter, minder der endnu ikke var blevet til søvnens spøgelse. "Du kendte hende selvfølgelig ikke. Du kom for at møde hende på en så forfærdelig måde."
  "Jeg ved det, hr.," sagde Byrne. "Jeg kan ikke beskrive, hvor kede vi er."
  "Vidste du, at da hun var helt lille, spiste hun kun sine alfa-bidder i alfabetisk rækkefølge?"
  Jessica tænkte over, hvor systematisk hendes egen datter, Sophie, var med alting: hvordan hun opstillede sine dukker efter højde, når hun legede med dem, hvordan hun organiserede sit tøj efter farve: rød til venstre, blå i midten, grøn til højre.
  "Og så pjækkede hun fra timer, når hun var ked af det. Er det ikke noget særligt? Jeg spurgte hende om det engang, da hun var omkring otte. Hun sagde, at hun pjækkede, indtil hun var glad igen. Hvilken slags person hamstrer, når de er ked af det?"
  Spørgsmålet hang i luften et øjeblik. Byrne greb det og trådte forsigtigt i pedalerne.
  "En særlig mand, hr. Wells," sagde Byrne. "En helt særlig mand."
  Frank Wells stirrede tomt på Byrne et øjeblik, som om han ikke bemærkede de to politibetjentes tilstedeværelse. Så nikkede han.
  "Vi skal finde den, der gjorde det her mod Tessa," sagde Byrne. "Du har mit ord."
  Jessica spekulerede på, hvor mange gange Kevin Byrne havde sagt noget lignende, og hvor mange gange han havde formået at rette op på det. Hun ville ønske, hun kunne være lige så selvsikker.
  Byrne, en erfaren politimand, gik videre. Jessica var taknemmelig. Hun vidste ikke, hvor længe hun kunne sidde i dette rum, før væggene begyndte at lukke sig. "Jeg er nødt til at stille dig dette spørgsmål, hr. Wells. Jeg håber, du forstår."
  Wells så på, hans ansigt som et umalet lærred, fyldt med hjertesorg.
  "Kan du forestille dig, at nogen ville gøre sådan noget mod din datter?" spurgte Byrne.
  Et øjebliks stilhed fulgte, den tid der var nødvendig for at deduktiv ræsonnement kunne sætte sig. Faktum var, at ingen kendte nogen, der kunne have gjort det, der var sket med Tessa Wells.
  "Nej" var alt, hvad Wells sagde.
  Selvfølgelig fulgte meget med det "nej"; alle tilbehør på menuen, som Jessicas afdøde bedstefar plejede at sige. Men for nu er det ikke nævnt her. Og mens forårsdagen rasede uden for vinduerne i Frank Wells' pæne stue, mens Tessa Wells' krop lå kølende på retsmedicinerens kontor, allerede begyndt at skjule sine mange hemmeligheder, var det en god ting, tænkte Jessica.
  Fandens gode ting.
  
  Han stod i døråbningen til sit hjem, hans smerte var rå, rød og skarp, en million blotlagte nerveender ventende på at blive inficeret af stilheden. Senere samme dag ville han foretage den officielle identifikation af liget. Jessica tænkte på den tid Frank Wells havde tilbragt siden hans kone døde, de cirka to tusind dage, hvor alle andre havde levet deres liv, levet, grinet og elsket. Hun tænkte på, at cirka halvtreds tusinde timer med uudslukkelig sorg, hver bestående af tres forfærdelige minutter, i sig selv talte ned til tres pinefulde sekunder hver. Nu begyndte sorgens cyklus forfra.
  De gennemsøgte nogle af skufferne og skabene på Tessas værelse, men fandt intet særligt interessant. En metodisk ung kvinde, organiseret og ryddelig, selv hendes skrammelskuffe var ryddelig, organiseret i klare plastikæsker: tændstikæsker fra bryllupper, billetstumper til film og koncerter, en lille samling interessante knapper, et par plastikarmbånd fra hospitalet. Tessa foretrak satinposer.
  Hendes tøj var enkelt og af gennemsnitlig kvalitet. Der var et par plakater på væggene, men ikke af Eminem, Ja Rule, DMX eller nogen af de nuværende boybands, men snarere af de uafhængige violinister Nadja Salerno-Sonnenberg og Vanessa-Mae. En billig "Lark"-violin stod i hjørnet af hendes skab. De gennemsøgte hendes bil og fandt ingenting. De tjekker hendes skoleskab senere.
  Tessa Wells var et arbejderklassebarn, der tog sig af sin syge far, fik gode karakterer og sandsynligvis en dag ville optjene et stipendium til University of Pennsylvania. En pige, der opbevarede sit tøj i renseriposer og sine sko i kasser.
  Og nu var hun død.
  Nogen gik gennem Philadelphias gader, indåndede den varme forårsluft, duftede påskeliljerne, der sprang op af jorden, nogen tog en uskyldig ung pige til et beskidt, råddent sted og endte grusomt hendes liv.
  Mens han udførte denne uhyrlige handling, sagde denne person:
  Philadelphia har en befolkning på halvanden million mennesker.
  Jeg er en af dem.
  Find mig.
  OceanofPDF.com
  DEL TO
  OceanofPDF.com
  7
  MANDAG, 12:20
  SIMON CLOSE, STJERNEREPORTER for Philadelphias førende ugentlige chok-tabloid, The Report, havde ikke sat sine ben i en kirke i mere end to årtier, og selvom han ikke helt forventede, at himlen ville åbne sig, og et retfærdigt lyn ville splitte himlen og rive ham midt over og efterlade ham som en ulmende bunke af fedt, knogler og brusk, hvis han gjorde det, var der nok resterende katolsk skyldfølelse i ham til at give ham et øjebliks tøven, hvis han nogensinde gik ind i en kirke, dyppede fingeren i vievand og knælede.
  Simon, en slyngel af første klasse, blev født for 32 år siden i Berwick-upon-Tweed i Lake District, i det barske nordlige England, der grænser op til Skotland. Han troede aldrig for stærkt på noget, især ikke på kirken. Som barn af en voldelig far og en mor, der var for beruset til at bekymre sig om eller lægge mærke til ham, havde Simon for længst lært at tro på sig selv.
  Da han var syv år gammel, havde han boet i et halvt dusin katolske bofællesskaber, hvor han lærte mange ting, hvoraf ingen afspejlede Kristi liv, hvorefter han blev pantsat til den eneste slægtning, der var villig til at tage imod ham, hans ugifte tante Iris, der boede i Shamokin, Pennsylvania, en lille by omkring 210 kilometer nordvest for Philadelphia.
  Tante Iris tog Simon med til Philadelphia mange gange, da han var lille. Simon huskede, at han havde set de høje bygninger, de enorme broer, duftet til byen, hørt bylivets travlhed og vidst - både vidst og vidst, at han ville holde fast i sin northumbrianske accent for enhver pris - at han en dag ville bo der.
  Som sekstenårig var Simon i praktik hos News-Item, Cole Townships lokale avis, og hans blik, som alle andre aviser øst for Alleghenies, var en del af byens redaktionsråd for The Philadelphia Inquirer eller The Daily News. Men efter to år med at arbejde med tekster fra redaktionen til sættelokalet i kælderen og med lejlighedsvis at skrive en liste og et program til Shamokin Oktoberfest, så han et lys, en glød, der endnu ikke er falmet.
  På en stormfuld nytårsaften var Simon i gang med at feje avisens kontorer på Main Street, da han så et lysskær komme fra redaktionen. Da han kiggede indenfor, så han to mænd. Avisens ledende person, en mand i halvtredserne ved navn Norman Watts, stod og granskede en massiv Pennsylvania Codex.
  Kunst- og underholdningsreporteren Tristan Chaffee var iført en elegant smoking, løst slips, fødderne oppe og et glas hvid Zinfandel. Han arbejdede på en historie om en lokal berømthed - en overvurderet, sentimental kærlighedssanger, den lavpandede Bobby Vinton - som tilsyneladende var blevet taget i at begå børnepornografi.
  Simon skubbede kosten og så i hemmelighed på de to mænds arbejde. Den seriøse journalist kiggede ned i de obskure detaljer om jordlodder, resuméer og ekspropriationer, gned øjnene, stubbede cigaret efter cigaret ud, glemte at ryge dem og gik hyppigt på toilettet for at tømme, hvad der må have været en ærtestor blære.
  Og så var der underholdning: nippe til sød vin, telefonsnak med producere, klubejere og fans.
  Løsningen kom af sig selv.
  "Til helvede med de dårlige nyheder," tænkte Simon.
  Giv mig hvid Zin.
  Som attenårig indskrev Simon sig på Luzerne County Community College. Et år efter sin eksamen døde tante Iris stille i søvne. Simon pakkede sine få ejendele og flyttede til Philadelphia, hvor han endelig forfulgte sin drøm (det vil sige at blive Storbritanniens Joe Queenan). I tre år levede han af sin lille arv og forsøgte uden held at sælge sine freelance-tekster til store nationale glittede magasiner.
  Efter yderligere tre år med freelance musik- og filmanmeldelser for Inquirer og Daily News, og efter at have spist sin del af ramen-nudler og varm ketchup-suppe, fik Simon et job hos en ny, fremadstormende tabloidavis kaldet The Report. Han steg hurtigt i graderne, og i de sidste syv år har Simon Close skrevet en ugentlig, selvskrevet klumme kaldet "Close Up!", en temmelig uhyggelig krimisklumme, der fremhævede Philadelphias mest chokerende forbrydelser og, når de var så heldige, dens kloge borgeres ugerninger. På disse områder skuffede Philadelphia sjældent.
  Og selvom hans hjemmebase hos Report (mærkningen lød "THE CONSCIOUSNESS OF PHILADELPHIA") ikke var Inquirer, Daily News eller endda CityPaper, formåede Simon at placere en række store historier helt øverst i nyhedscyklussen, til stor forbløffelse og bestyrtelse for hans langt højere betalte kolleger i den såkaldte legitime presse.
  Dette navn blev givet, fordi der ifølge Simon Close ikke fandtes en legitim presse. De sad alle ned i sivebrønde til knæene, hver klump med en spiralbundet notesbog og sure opstød, og de, der betragtede sig selv som højtidelige krønikeskrivere af deres tid, tog grundigt fejl. Connie Chung, der tilbragte en uge med at skygge Tonya Harding og "reporterne" fra Entertainment Tonight med at dække sagerne om JonBenét Ramsey og Lacey Peterson, var al den sløring, der var nødvendig.
  Siden hvornår er døde piger blevet underholdning?
  Siden den alvorlige nyhed blev skyllet ud i toilettet med OJ-jægeren, det var da.
  Simon var stolt af sit arbejde på The Report. Han havde et skarpt øje og en næsten fotografisk hukommelse for citater og detaljer. Han var i centrum for en historie om en hjemløs mand, der blev fundet i det nordlige Philadelphia med sine indre organer fjernet, såvel som på gerningsstedet. I dette tilfælde bestikkede Simon natteknikeren på retsmedicinerens kontor med et stykke thailandsk stok til gengæld for et obduktionsfotografi, som desværre aldrig blev offentliggjort.
  Han tævede avisen Inquirer for at få den til at trykke en politiskandale om en drabsdetektiv, der havde drevet en mand til selvmord efter at have dræbt den unge mands forældre, en forbrydelse som den unge mand var uskyldig i.
  Han havde endda en dækhistorie til et nyligt adoptionssvindelnummer, hvor en kvinde fra det sydlige Philadelphia, ejeren af det lyssky bureau Loving Hearts, opkrævede tusindvis af dollars for spøgelsesagtige børn, hun aldrig fødte. Selvom han ville have foretrukket flere ofre i sine historier og flere makabre fotografier, blev han nomineret til en AAN Award for "Haunted Hearts", som dette adoptionssvindelnummer blev kaldt.
  Philadelphia Magazine offentliggjorde også en afsløring af kvinden, en hel måned efter Simons artikel i The Report.
  Da hans artikler blev kendte efter avisens ugentlige deadline, henvendte Simon sig til avisens hjemmeside, som nu registrerede næsten ti tusind hits om dagen.
  Og da telefonen ringede omkring middagstid og vækkede ham fra en ret livagtig drøm om Cate Blanchett, et par håndjern med velcro og en pisk, blev han overvældet af frygt ved tanken om, at han måske skulle vende tilbage til sine katolske rødder igen.
  "Ja," lykkedes det Simon at sige, hans stemme lød som en kilometerlang, beskidt rørledning.
  - Kom for pokker ud af sengen.
  Han kendte mindst et dusin mennesker, der måske ville have hilst på ham på den måde. Det var ikke engang værd at sige igen. Ikke så tidligt. Han vidste, hvem det var: Andrew Chase, hans gamle ven og medskyldige i den journalistiske afsløring. Selvom det var en stor overdrivelse at kalde Andy Chase en ven. De to mænd tolererede hinanden som mug og brød, en ubehagelig alliance, der til gensidig fordel lejlighedsvis gav fordele. Andy var en slyngel, en doven og en uudholdelig pedant. Og det var hans fordele. "Det er midt om natten," kontrede Simon.
  - Måske i Bangladesh.
  Simon tørrede snavset af øjnene, gabte og strakte sig. Tæt nok på at være vågen. Han kiggede ved siden af ham. Tom. Igen. "Hvordan har du det?"
  "Katolsk skolepige fundet død."
  Et spil, tænkte Simon.
  Igen.
  På denne side af natten var Simon Edward Close reporter, og ordene sendte et adrenalinstød gennem brystet på ham. Nu var han vågen. Hans hjerte hamrede af den spænding, han kendte og elskede, den støj, der betød: historie ... Han rodede på natbordet, fandt to tomme pakker cigaretter, rodede i askebægeret, indtil han fangede et fem centimeter langt skod. Han rettede det, affyrede det, hostede. Han rakte over og trykkede på RECORD på sin trofaste Panasonic-optager med den indbyggede mikrofon. Han havde for længst opgivet at tage sammenhængende noter før sin første ristretto på dagen. "Tal med mig."
  - De fandt hende på Eighth Street.
  - Hvor på den ottende?
  - Femten hundrede.
  "Beirut," tænkte Simon. Det er godt. "Hvem fandt hende?"
  "En slags alkoholiker."
  "Udenfor?" spurgte Simon.
  "I et af rækkehusene. I kælderen."
  "Hvor gammel?"
  "Hus?"
  "Herregud, Andy. Det er fandens tidligt. Lad være med at rode rundt. Pige. Hvor gammel var pigen?"
  "En teenager," sagde Andy. Andy Chase havde været ambulanceredder i otte år hos Glenwood Ambulance Squad. Glenwood håndterede en stor del af byens ambulancekontrakt, og gennem årene havde Andys råd ført Simon til adskillige sensationelle nyhedshistorier samt et væld af insiderinformation om politiet. Andy lod ham aldrig glemme den kendsgerning. Dette ville koste Simon hans frokost på Plow and Stars. Hvis denne historie blev til et cover-up, ville han skylde Andy yderligere hundrede.
  "Sort? Hvid? Brun?" spurgte Simon.
  "Hvid."
  "Ikke så god en historie som den lille hvide historie," tænkte Simon. Døde små hvide piger var et garanteret dække. Men den katolske skolevinkel var fremragende. En masse fjollede sammenligninger at vælge imellem. "Har de taget liget endnu?"
  "Ja. De har lige flyttet den."
  "Hvad fanden lavede en hvid katolsk skolepige på den del af Eighth Street?"
  "Hvem er jeg, Oprah? Hvordan skal jeg vide det?"
  Simon fandt ud af historiens elementer. Stoffer. Og sex. Det må det være. Brød og marmelade. "Hvordan døde hun?"
  "Ikke sikker."
  "Mord? Selvmord? Overdosis?"
  "Nå, der var drabspoliti der, så det var ikke en overdosis."
  "Blev hun skudt? Stikstukket?"
  "Jeg tror, hun blev lemlæstet."
  Åh Gud, ja, tænkte Simon. "Hvem er den ledende detektiv?"
  "Kevin Byrne."
  Simons mave vendte sig om, han lavede en kort piruette og faldt så til ro. Han havde en historie med Kevin Byrne. Tanken om at skulle kæmpe mod ham igen ophidsede og skræmte ham på samme tid ihjel. "Hvem er med ham, denne Purity?"
  "Klart. Nej. Jimmy Purify er på hospitalet," sagde Andy.
  "Hospital? Skudt?"
  "Akut hjerte-kar-sygdom."
  Pokkers, tænkte Simon. Intet drama der. "Arbejder han alene?"
  "Nej. Han har en ny partner. Jessica eller noget i den stil."
  "Pige?" spurgte Simon.
  "Nej. En fyr ved navn Jessica. Er du sikker på, at du er reporter?"
  "Hvordan ser hun ud?"
  "Hun er faktisk ret lækker."
  Fucking hot, tænkte Simon, mens spændingen ved historien sivede ud af hans hjerne. Uden at fornærme kvindelige ordenshåndhævere, havde nogle kvinder i politiet en tendens til at ligne Mickey Rourke i buksedragt. "Blond? Brunette?"
  "Brunette. Atletisk. Store brune øjne og smukke ben. Major, skat."
  Det hele faldt på plads. To betjente, Skønheden og Udyret, døde hvide piger i en gyde. Og han havde ikke engang løftet kinden fra sengen endnu.
  "Giv mig en time," sagde Simon. "Vi mødes ved Ploven."
  Simon lagde telefonen på og svingede benene væk fra sengen.
  Han betragtede landskabet i sin treværelses lejlighed. "Sikke et øjesår," tænkte han. Men, funderede han, det var ligesom Nick Carraways lejebolig i West Egg - et mindre øjesår. En af disse dage ville det slå til. Han var sikker på det. En af disse dage ville han vågne op og ikke være i stand til at se alle rum i sit hus fra sin seng. Han ville have en stueetage, en have og en bil, der ikke ville lyde som en Ginger Baker-trommesolo hver gang han slukkede den.
  Måske ville denne historie gøre netop det.
  Før han kunne nå køkkenet, blev han mødt af sin kat, en ragget, enøret brun tabby kat ved navn Enid.
  "Hvordan har min pige det?" Simon kildede hende bag hendes ene gode øre. Enid krøllede sig sammen to gange og rullede om i hans skød.
  "Far har en hotline, skat. Ingen tid til kærlighed i morges."
  Enid spandt forstående, sprang ned på gulvet og fulgte ham ind i køkkenet.
  Det eneste fejlfrie apparat i hele Simons lejlighed, udover hans Apple PowerBook, var hans elskede Rancilio Silvia espressomaskine. Timeren var indstillet til at starte klokken 9, selvom dens ejer og ledende operatør aldrig syntes at stå op af sengen før middag. Men som enhver kaffefanatiker vil bevidne, er nøglen til en perfekt espresso en varm kurv.
  Simon fyldte filteret med friskmalet espresso og lavede sin første ristretto på dagen.
  Han kiggede ud af køkkenvinduet på den firkantede ventilationsskakt mellem bygningerne. Hvis han lænede sig frem, strakte halsen i en vinkel på 45 grader og pressede ansigtet mod glasset, kunne han se en lille smule himmel.
  Gråt og overskyet. Let regn.
  Britisk sol.
  "Han kunne lige så godt tage tilbage til Lake District," tænkte han. Men hvis han tog tilbage til Berwick, ville han ikke have denne saftige historie, vel?
  Espressomaskinen hvæsede og rumlede og hældte et perfekt shot ned i en varm demitassekop, en præcis måling på sytten sekunder med en lækker gylden crema.
  Simon trak sin kop frem og nød duften af starten på en vidunderlig ny dag.
  "Døde hvide piger," funderede han, mens han nippede til sin fyldige, brune kaffe.
  Døde hvide katolske kvinder.
  I crackbyen.
  Smuk.
  OceanofPDF.com
  8
  MANDAG, 12:50
  De skiltes for at spise frokost. Jessica vendte tilbage til Nazarene Academy for at studere på Taurus-afdelingen. Trafikken på I-95 var let, men regnen fortsatte.
  I skolen talte hun kort med Dottie Takacs, skolebuschaufføren, der havde hentet pigerne i Tessas nabolag. Kvinden var stadig frygtelig ked af nyheden om Tessas død, næsten utrøstelig, men hun formåede at fortælle Jessica, at Tessa ikke havde været ved busstoppestedet fredag morgen, og at nej, hun kunne ikke huske nogen fremmede, der havde hængt rundt om busstoppestedet eller andre steder langs ruten. Hun tilføjede, at hendes job var at holde øje med vejen.
  Søster Veronica informerede Jessica om, at Dr. Parkhurst havde taget fri, men gav hende sin hjemmeadresse og telefonnumre. Hun fortalte hende også, at Tessas sidste time torsdag var en fransktime på andet år. Hvis Jessica huskede rigtigt, skulle alle nazaræerstuderende studere et fremmedsprog i to på hinanden følgende år for at blive færdiguddannet. Jessica var slet ikke overrasket over, at hendes gamle fransklærer, Claire Stendhal, stadig underviste.
  Hun fandt hende på lærerværelset.
  
  "TESSA VAR EN FANTASTISK ELEV," sagde Claire. "En drøm. Fremragende grammatik, upåklagelig syntaks. Hendes opgaver blev altid afleveret til tiden."
  Jessicas samtale med Madame Stendhal bragte hende et dusin år tilbage i tiden, selvom hun aldrig havde været i det mystiske lærerværelse før. Hendes billede af rummet, ligesom mange andre studerendes, var en kombination af en natklub, et motelværelse og en velassorteret opiumstue. Hun var skuffet over at opdage, at det hele tiden ikke havde været andet end et træt, almindeligt rum med tre borde omgivet af lurvede stole, en lille gruppe tosæder og et par bulede kaffekander.
  Claire Stendhal var en helt anden historie. Der var intet træt eller ordinært ved hende; det havde hun aldrig været: høj og elegant, med en fantastisk kropsbygning og glat, pergamentlignende hud. Jessica og hendes klassekammerater havde altid misundt hendes garderobe: Pringle-trøjer, Nipon-jakkesæt, Ferragamo-sko, Burberry-frakker. Hendes hår havde en sølvskinnende glans og var lidt kortere, end hun huskede, men Claire Stendhal, nu midt i fyrrerne, var stadig en iøjnefaldende kvinde. Jessica spekulerede på, om Madame Stendhal huskede hende.
  "Virker hun overhovedet ængstelig på det seneste?" spurgte Jessica.
  "Som forventet havde hendes fars sygdom en dybtgående indvirkning på hende. Jeg forstår, at hun var ansvarlig for at drive husholdningen. Sidste år tog hun næsten tre ugers fri for at passe ham. Hun missede aldrig en eneste opgave."
  - Kan du huske, hvornår det var?
  Claire tænkte sig om et øjeblik. "Hvis jeg ikke tager fejl, var det lige før Thanksgiving."
  "Mærkede du nogen forandringer hos hende, da hun kom tilbage?"
  Claire kiggede ud af vinduet på regnen, der faldt ned over ørkenen. "Nu hvor du nævner det, formoder jeg, at hun var lidt mere introspektiv," sagde hun. "Måske lidt mindre villig til at deltage i gruppediskussioner."
  "Er kvaliteten af hendes arbejde blevet forringet?"
  "Slet ikke. Hvis noget, var hun endnu mere samvittighedsfuld."
  "Havde hun nogen venner i sin klasse?"
  "Tessa var en høflig og imødekommende ung kvinde, men jeg tror ikke, hun havde mange nære venner. Jeg kunne spørge rundt, hvis du har lyst."
  "Det ville jeg sætte pris på," sagde Jessica. Hun gav Claire et visitkort. Claire kiggede på det og stak det derefter i sin taske - en slank Vuitton Honfleur clutch. Natur.
  "Hun talte om at tage til Frankrig en dag," sagde Claire.
  Jessica huskede at have sagt det samme. De gjorde det alle sammen. Hun kendte ikke en eneste pige i sin klasse, der rent faktisk var gået.
  "Men Tessa var ikke typen, der drømte om romantiske slentreture langs Seinen eller shopping på Champs-Élysées," fortsatte Claire. "Hun talte om at arbejde med underprivilegerede børn."
  Jessica lavede et par noter om dette, selvom hun ikke var helt sikker på hvorfor. "Har hun nogensinde fortalt dig om sit privatliv? Om nogen, der måske generer hende?"
  "Nej," sagde Claire. "Men der har ikke ændret sig meget på det område siden din gymnasietid. Og heller ikke min, for den sags skyld. Vi er voksne, og det er sådan, eleverne ser os. De stoler ikke rigtigt på os, lige så lidt som de stoler på deres forældre."
  Jessica ville gerne spørge Claire om Brian Parkhurst, men hun havde kun en fornemmelse. Hun besluttede sig imod det. "Kan du komme i tanke om noget andet, der kunne hjælpe?"
  Claire gav det et par minutter. "Der er ikke noget, der falder hende ind," sagde hun. "Undskyld."
  "Det er okay," sagde Jessica. "Du har været til stor hjælp."
  "Det er bare svært at tro det ... der er hun," sagde Claire. "Hun var så ung."
  Jessica havde tænkt på det samme hele dagen. Nu havde hun intet svar. Intet, der kunne trøste eller tilfredsstille hende. Hun samlede sine ting og kiggede på sit ur. Hun var nødt til at komme tilbage til det nordlige Philadelphia.
  "For sent på vej?" spurgte Claire. Hendes stemme var skæv og tør. Jessica huskede den tone meget godt.
  Jessica smilede. Claire Stendhal huskede hende. Unge Jessica var altid for sent på den. "Det ser ud til, at jeg kommer til at gå glip af frokosten."
  "Hvorfor ikke købe en sandwich fra cafeteriet?"
  Jessica tænkte over det. Måske var det en god idé. Da hun gik i gymnasiet, havde hun været en af de mærkelige børn, der faktisk elskede maden i kantinen. Hun tog mod til sig og spurgte: "Hvad er det, du tilbyder?"
  Hvis hun ikke tog fejl - og hun håbede inderligt, at hun ikke gjorde - spurgte hun: "Hvad foreslår du?"
  Udtrykket i hendes tidligere fransklærers ansigt fortalte hende, at hun havde gjort det rigtigt. Eller tæt nok på skolefransk.
  "Ikke dårligt, Mademoiselle Giovanni," sagde Claire med et generøst smil.
  "Tak".
  "Med god samvittighed," svarede Claire. "Og sjuskede fyre er stadig ret gode."
  
  TESSA VAR KUN SEKS ENHEDER FRA Jessicas gamle skab. Et kort øjeblik ville Jessica tjekke, om hendes gamle kode stadig virkede.
  Da hun gik på Nazarene, tilhørte Tessas skab Janet Stephanie, redaktøren for skolens alternative avis og en lokal narkoman. Jessica forventede næsten at se en rød plastikbong og en bunke Ho Hos, da hun åbnede skabslågen. I stedet så hun et spejlbillede af Tessa Wells' sidste skoledag, hendes liv efter endt uddannelse.
  En nazaræer-hættetrøje og noget, der lignede et hjemmestrikket tørklæde, hang på en knage. En plastikregnfrakke hang på en krog. Tessas rene, pænt foldede gymnastiktøj lå på den øverste hylde. Under dem lå en lille stak noder. Bag døren, hvor de fleste piger opbevarede fotocollager, havde Tessa en kattekalender. De foregående måneder var blevet revet ud. Dage var blevet streget over, helt frem til den foregående torsdag.
  Jessica tjekkede bøgerne i sit skab mod Tessas klasseliste, som hun havde fået fra receptionen. Der manglede to bøger: Biologi og Algebra II.
  Hvor var de? tænkte Jessica.
  Jessica bladrede igennem siderne i Tessas resterende lærebøger. Hendes lærebog i Kommunikation og Medier havde et pensum trykt på lyserødt papir. Inde i hendes teologilærebog, "Forstå katolsk kristendom", lå et par kvitteringer for renseri. Resten af bøgerne var blanke. Ingen personlige noter, breve eller fotografier.
  Et par læghøje gummistøvler lå i bunden af skabet. Jessica var lige ved at lukke skabet, da hun besluttede sig for at samle støvlerne op og vende dem. Den venstre støvle var tom. Da hun vendte den højre støvle, faldt noget ned på det polerede trægulv.
  Lille dagbog lavet af kalveskind med bladguldkant.
  
  PÅ PARKERINGSPLADSEN spiste Jessica sin sloppy joe og læste Tessas dagbog.
  Der var sparsomme indlæg, med dage, nogle gange endda uger, mellem indlæggene. Tilsyneladende var Tessa ikke typen, der følte sig tvunget til at nedskrive hver eneste tanke, hver eneste følelse, hver eneste sindstilstand og hver eneste interaktion i sin dagbog.
  Alt i alt gav hun indtryk af en trist pige, der normalt så på livets mørke side. Der var noter om en dokumentar, hun havde set, om tre unge mænd, der efter hendes mening, ligesom filmskaberne, var blevet falsk dømt for mord i West Memphis, Tennessee. Der var en lang artikel om sultende børns situation i Appalacherne. Tessa donerede tyve dollars til Second Harvest-programmet. Der var adskillige noter om Sean Brennan.
  Hvad gjorde jeg forkert? Hvorfor ringer du ikke?
  Der var en lang og ret rørende historie om en hjemløs kvinde, som Tessa mødte. En kvinde ved navn Carla boede i en bil på 13th Street. Tessa fortalte ikke, hvordan hun mødte kvinden, kun hvor smuk Carla var, og hvordan hun kunne være blevet model, hvis livet ikke havde givet hende så mange dårlige oplevelser. Kvinden fortalte Tessa, at en af de værste ting ved at bo i sin bil var manglen på privatliv, at hun levede i konstant frygt for, at nogen så på hende, nogen, der havde til hensigt at skade hende. I løbet af de næste par uger tænkte Tessa længe og grundigt over problemet, og så indså hun, at hun kunne gøre noget for at hjælpe.
  Tessa besøgte sin tante Georgia. Hun lånte sin tantes Singer symaskine og syede for egen regning gardiner til den hjemløse kvinde, som smart kunne fastgøres til bilens loftsbeklædning.
  "Det er en særlig ung dame," tænkte Jessica.
  Den sidste indgang i noten lød:
  
  Far er meget syg. Jeg tror, han bliver værre. Han prøver at være stærk, men jeg ved, det bare er en leg for mig. Jeg ser på hans skrøbelige hænder og tænker på dengang, jeg var lille, hvor han skubbede mig på gyngerne. Det føltes som om, mine fødder kunne røre skyerne! Hans hænder er skåret og arret af skarp skifer og kul. Hans negle er sløve af jernrender. Han sagde altid, at han efterlod sin sjæl i Carbon County, men hans hjerte er med mig. Og med mor. Jeg hører hans forfærdelige vejrtrækning hver nat. Selvom jeg ved, hvor ondt det gør, trøster hvert åndedrag mig, fortæller mig, at han stadig er her. Stadig far.
  Midt i dagbogen var to sider revet ud, og den allersidste indtastning, dateret næsten fem måneder tidligere, lød ganske enkelt:
  
  Jeg er tilbage. Bare kald mig Sylvia.
  "Hvem er Sylvia?" tænkte Jessica.
  Jessica kiggede sine noter igennem. Tessas mor hed Anne. Hun havde ingen søstre. Der var bestemt ingen "Søster Sylvia" på Nazaræerskolen.
  Hun bladrede igennem dagbogen igen. Et par sider før den slettede del var der et citat fra et digt, hun ikke genkendte.
  Jessica kiggede tilbage på den sidste indtastning. Den var dateret lige før Thanksgiving sidste år.
  
  Jeg er tilbage. Bare kald mig Sylvia.
  Hvor kommer du fra, Tessa? Og hvem er Sylvia?
  OceanofPDF.com
  9
  MANDAG, 13:00
  I syvende klasse var IMMY PURIFI næsten 180 cm høj, og ingen kaldte ham nogensinde tynd.
  Dengang kunne Jimmy Purifie gå ind på de mest rå, hvide barer i Grays Ferry uden at sige et ord, og samtalerne ville blive tavse; svære sager ville blive lidt mere ligefremme.
  Jimmy er født og opvokset i det vestlige Philadelphias Black Bottom og har udholdt modgang både internt og eksternt, og han har håndteret det hele med en ro og gadeintelligens, der ville have knækket en mindre mand.
  Men nu, da Kevin Byrne stod i døråbningen til Jimmys hospitalsværelse, lignede manden foran ham en solbleget skitse af Jimmy Purify, en skal af den mand, han engang var. Jimmy havde tabt sig omkring 13 kilo, hans kinder var indsunkne, hans hud askegrå.
  Byrne måtte rømme sig, før han talte.
  - Hej, Clutch.
  Jimmy drejede hovedet. Han prøvede at rynke panden, men hans mundvige blev vendt opad og afslørede spillet. "Jesus Kristus. Er der ikke vagter her?"
  Byrne lo, alt for højt. "Du ser godt ud."
  "Fuck dig," sagde Jimmy. "Jeg ligner Richard Pryor."
  "Nej. Måske Richard Roundtree," svarede Byrne. "Men alt taget i betragtning..."
  "Alt taget i betragtning burde jeg være i Wildwood med Halle Berry."
  "Du har en bedre chance for at slå Marion Barry."
  "Knald dig igen."
  "Du ser dog ikke så godt ud som ham, detektiv," sagde Byrne, mens han holdt et Polaroid-foto op af en forslået og forslået Gideon Pratt.
  Jimmy smilede.
  "For pokker, de her fyre er klodsede," sagde Jimmy og slog Byrne svagt.
  "Det er genetisk."
  Byrne stillede fotografiet op ad Jimmys vandkande. Det var bedre end noget god bedring-kort. Jimmy og Byrne havde ledt efter Gideon Pratt i lang tid.
  "Hvordan har min engel det?" spurgte Jimmy.
  "Okay," sagde Byrne. Jimmy Purify havde tre sønner, alle med forslåede ben og alle voksne, og han overøste Kevin Byrnes datter, Colleen, med al sin ømhed - den smule han havde. Hvert år på Colleens fødselsdag ankom der en eller anden skammeligt dyr anonym gave via UPS. Ingen blev snydt. "Hun holder snart en stor påskefest."
  "På døveskolen?"
  "Ja."
  "Du ved, jeg har øvet mig," sagde Jimmy. "Det bliver ret godt."
  Jimmy lavede et par svage bevægelser med hænderne.
  "Hvad skulle det være?" spurgte Byrne.
  "Det var en fødselsdag."
  "Det lignede faktisk lidt Happy Sparkplug."
  "Er det sådan, det skete?"
  "Ja."
  "Lort." Jimmy kiggede på sine hænder, som om det var deres skyld. Han prøvede håndformerne igen, men resultaterne var ikke bedre.
  Byrne slog Jimmys puder ned, satte sig derefter ned og flyttede sin vægt over på stolen. En lang, behagelig stilhed fulgte, den slags der kun opnås mellem gamle venner.
  Byrne gav Jimmy muligheden for at komme i gang med sagen.
  "Så jeg hørte, at du skal ofre en jomfru." Jimmys stemme var hæs og svag. Dette besøg havde allerede taget meget på ham. Hjertesygeplejerskerne fortalte Byrne, at han kun måtte blive her i fem minutter.
  "Ja," svarede Byrne. Jimmy hentydede til Byrnes nye partner, der var førstegangs drabsbetjent.
  "Hvor slemt?"
  "Slet ikke dårligt, faktisk," sagde Byrne. "Hun har gode instinkter."
  "Hun?"
  "Åh-åh," tænkte Byrne. Jimmy Purifie var så gammeldags, som det kan blive. Faktisk, ifølge Jimmy, var hans første navneskilt skrevet med romertal. Hvis det stod til Jimmy Purifie, ville de eneste kvinder i politiet være tjenestepiger. "Ja."
  - Er hun en ung-gammel detektiv?
  "Det tror jeg ikke," svarede Byrne. Jimmy henviste til de modige mænd, der ransagede stationen, implicerede mistænkte, intimiderede vidner og forsøgte at få en ren tavle. Veterandetektiver som Byrne og Jimmy træffer valg. Der er meget mindre opklaring. Det var noget, man enten lærte, eller også gjorde man ikke.
  "Er hun smuk?"
  Byrne behøvede slet ikke at tænke over det. "Ja. Hende."
  - Tag hende med engang.
  "Jesus. Skal du også have en penistransplantation?"
  Jimmy smilede. "Ja. Også en stor en." Jeg tænkte, hvad fanden. Jeg er her, og jeg kan lige så godt gå for et kolossalt beløb.
  "Hun er faktisk Vincent Balzanos kone."
  Navnet registrerede sig ikke med det samme. "Den forbandede hidsig fra Central?"
  "Ja. Samme."
  - Glem hvad jeg sagde.
  Byrne så en skygge nær døren. Sygeplejersken kiggede ind i værelset og smilede. Tid til at gå. Han rejste sig, strakte sig og kiggede på sit ur. Han havde femten minutter til sit møde med Jessica i North Philadelphia. "Jeg er nødt til at gå. Vi blev forsinket i morges."
  Jimmy rynkede panden, hvilket fik Byrne til at føle sig elendig. Han burde have holdt sin mund. At fortælle Jimmy Purify om en ny sag, han ikke ville arbejde på, var som at vise en pensioneret fuldblodshest et billede af Churchill Downs.
  - Detaljer, Riff.
  Byrne spekulerede på, hvor meget han skulle sige. Han besluttede sig for bare at afsløre det. "Syttenårig pige," sagde han. "Fundet i et forladt rækkehus nær Eighth og Jefferson."
  Jimmys udtryk behøvede ingen oversættelse. En del af det handlede om, hvor meget han længtes efter at være tilbage i aktion. En anden del handlede om, hvor meget han vidste, at disse sager havde nået Kevin Byrne. Hvis man dræbte en ung pige foran ham, var der ikke en sten stor nok til at gemme sig under.
  - Stoffer?
  "Det tror jeg ikke," sagde Byrne.
  - Blev hun forladt?
  Byrne nikkede.
  "Hvad har vi?" spurgte Jimmy.
  "Vi," tænkte Byrne. Det gjorde meget mere ondt, end han troede. "Lidt."
  - Hold mig opdateret, okay?
  "Du har den, Clutch," tænkte Byrne. Han greb Jimmys hånd og klemte den let. "Har du brug for noget?"
  "Et stykke ribben ville være dejligt. Resterende side."
  "Og Diet Sprite, ikke sandt?"
  Jimmy smilede, hans øjenlåg hang sammen. Han var træt. Byrne gik hen imod døren i håb om at nå den kølige, grønne korridor, før han hørte ham, og ønskede at han var på Mercy for at afhøre vidnet, ønskede at Jimmy var lige bag ham og duftede af Marlboro og Old Spice.
  Han overlevede ikke.
  "Jeg kommer ikke tilbage, vel?" spurgte Jimmy.
  Byrne lukkede øjnene, så åbnede han dem i håb om, at noget, der mindede om tro, viste sig i hans ansigt. Han vendte sig om. "Selvfølgelig, Jimmy."
  "For at være betjent er du en forfærdelig løgner, ved du det? Jeg er forbløffet over, at vi overhovedet har formået at løse sag nummer et."
  "Du bliver bare stærkere. Du vil være tilbage på gaden inden mindedagen. Du skal nok se. Vi fylder Finnigan's og hæver et glas for lille Deirdre."
  Jimmy viftede svagt og afvisende med hånden og vendte så hovedet mod vinduet. Få sekunder senere faldt han i søvn.
  Byrne betragtede ham i et helt minut. Han ville sige meget, meget mere, men han ville få tid senere.
  Er det ikke rigtigt?
  Han får tid til at fortælle Jimmy, hvor meget deres venskab betød for ham gennem årene, og hvordan han lærte af ham, hvad rigtigt politiarbejde er. Han får tid til at fortælle Jimmy, at denne by bare ikke er den samme uden ham.
  Kevin Byrne holdt en pause et par øjeblikke mere, vendte sig så om og gik ud på gangen og hen imod elevatorerne.
  
  BYRNE STOD FORAN HOSPITALET, hans hænder rystede, hans hals snørede sig sammen af angst. Det tog ham fem omdrejninger af Zippo-hjulet at tænde en cigaret.
  Han havde ikke grædt i årevis, men følelsen i maven mindede ham om første gang, han havde set sin gamle mand græde. Hans far havde været høj som et hus, en tofacet mumlende fyr med et ry for hele byen, en original stavkæmper, der kunne bære fire 30 cm lange betonblokke op ad en trappe uden et nul. Måden, han græd på, fik ham til at se lille ud for tiårige Kevin, fik ham til at ligne far til ethvert andet barn. Padraig Byrne var brudt sammen bag deres hus på Reid Street den dag, han fandt ud af, at hans kone skulle opereres for en kræftsygdom. Maggie O'Connell Byrne levede i yderligere 25 år, men ingen vidste det dengang. Hans gamle mand stod ved sit elskede ferskentræ den dag og rystede som et græsstrå i tordenvejr, og Kevin sad ved hans soveværelsesvindue på anden sal, så på ham og græd med ham.
  Han glemte aldrig dette billede, og det vil han aldrig gøre.
  Han har ikke grædt siden da.
  Men han ville det nu.
  Jimmy.
  OceanofPDF.com
  10
  MANDAG, 13:10
  Pige-snak.
  Findes der et andet mystisk sprog for mænd af denne art? Det tror jeg ikke. Ingen mand, der nogensinde har været indviet i unge kvinders samtaler i længere tid, ville indrømme, at der ikke er nogen opgave, der er sværere end at forsøge at afmystificere en simpel en-til-en-samtale mellem en håndfuld amerikanske teenagepiger. Til sammenligning var Enigma-koden fra Anden Verdenskrig en barnemad.
  Jeg sidder i en Starbucks på Sixteenth og Walnut med en kølende latte foran mig. Ved det næste bord sidder tre teenagepiger. Mellem bidder af deres biscotti og slurke af hvid chokolademocha flyder en strøm af maskingeværssladder, insinuationer og observationer, så slangeagtigt, så ustruktureret, at det er alt, hvad jeg kan gøre for at følge med.
  Sex, musik, skole, biograf, sex, biler, penge, sex, tøj.
  Jeg er træt af bare at lytte.
  Da jeg var yngre, var der fire klart definerede "grunde" forbundet med sex. Hvis jeg har forstået det rigtigt, er der mellemrum mellem dem. Mellem den anden og tredje, som jeg forstår det, er der nu den "tilfældige" anden, som, hvis jeg ikke tager fejl, involverer at berøre en piges bryster med tungen. Så er der den "tilfældige" tredje, som involverer oralsex. Ingen af ovenstående betragtes, takket være 1990'erne, som sex overhovedet, men snarere som "bondage".
  Charmerende.
  Pigen, der sidder tættest på mig, er rødhåret på omkring femten år. Hendes rene, skinnende hår er sat tilbage i en hestehale og sat op med et sort fløjlspandbånd. Hun har en stram lyserød T-shirt og skinny beige jeans på. Hun er med ryggen til mig, og jeg kan se, at hendes jeans er lavt klippet, og den måde, hun sidder på (læner sig frem for at vise sine venner noget vigtigt), afslører en plet af hvid, dunet hud under hendes top, et sort læderbælte og bunden af hendes skjorte. Hun er så tæt på mig - faktisk kun få centimeter - at jeg kan se de små smilehuller af gåsehud forårsaget af airconditionens træk, riller ved bunden af hendes rygsøjle.
  Tæt nok på til at jeg kunne røre ved det.
  Hun plaprer løs om noget, der har med hendes job at gøre, om hvordan en der hedder Corinne altid kommer for sent og overlader rengøringen til hende, og hvordan chefen er sådan en idiot og har virkelig dårlig ånde og synes, han er lækker, men i virkeligheden er ligesom den fede fyr fra The Sopranos, der tager sig af onkel Tony eller far eller hvem det nu er.
  Jeg elsker denne tidsalder så højt. Ingen detalje er så lille eller ubetydelig, at den undslipper deres granskning. De ved nok til at bruge deres seksualitet til at få det, de ønsker, men de aner ikke, at det, de besidder, er så kraftfuldt og destruktivt for den mandlige psyke, at hvis de bare vidste, hvad de skulle bede om, ville det blive serveret på et fad. Ironien er, at de fleste af dem, når denne forståelse først gryer, ikke længere vil have styrken til at nå deres mål.
  Som på signal klarer de alle at kigge på deres ure på samme tid. De samler skraldet og går mod døren.
  Jeg vil ikke følge.
  Ikke disse piger. Ikke i dag.
  I dag tilhører den Bethany.
  Kronen ligger i en pose ved mine fødder, og selvom jeg ikke er fan af ironi (med Karl Kraus' ord er ironi en hund, der gøer ad månen og tisser på grave), er det ikke ringe ironi, at posen er fra Bailey. Banks og Biddle.
  Cassiodorus troede, at tornekronen blev placeret på Jesu hoved, så alle verdens torne kunne samles og knækkes, men jeg tror ikke, det er sandt. Bethanias krone er slet ikke knækket.
  Bethany Price forlader skolen klokken 14:20. Nogle gange stopper hun ved Dunkin' Donuts for at få en varm chokolade og en cruller, sætter sig i en bås og læser en bog af Pat Ballard eller Lynn Murray, forfattere der specialiserer sig i kærlighedsromaner med plus-size kvinder.
  Bethany er tungere end andre piger og er frygtelig selvbevidst omkring det. Hun køber sine mærker, Zaftique og Junonia, online, men hun føler sig stadig akavet, når hun shopper i plus-size-afdelingerne hos Macy's og Nordstrom af frygt for at blive set af sine klassekammerater. I modsætning til nogle af sine slankere venner forsøger hun ikke at forkorte kanten af sin skoleuniformskørt.
  De siger, at forfængelighed blomstrer, men ikke bærer frugt. Måske, men mine piger går på Mary's School og vil derfor, trods deres synder, modtage rigelig nåde.
  Bethany ved det ikke, men hun er perfekt, præcis som hun er.
  Ideel.
  Bortset fra én.
  Og jeg vil ordne det.
  OceanofPDF.com
  11
  MANDAG, 15:00
  De brugte dagen på at studere den rute, Tessa Wells havde taget den morgen for at komme til sit busstoppested. Selvom nogle huse ikke ringede, talte de med et dusin mennesker, der kendte de katolske skolepiger, der var steget på bussen på hjørnet. Ingen huskede noget usædvanligt om fredagen eller nogen anden dag.
  Så holdt de en kort pause. Som det ofte sker, ankom han til det sidste stop. Denne gang til et faldefærdigt rækkehus med olivengrønne markiser og en beskidt messingdørhammer formet som et elghoved. Huset lå mindre end en halv blok fra, hvor Tessa Wells steg på skolebussen.
  Byrne nærmede sig døren. Jessica trådte tilbage. Efter et halvt dusin banken var de lige ved at gå videre, da døren åbnede sig en centimeter.
  "Jeg køber ikke noget," foreslog en tynd mandestemme.
  "Sælger ikke." Byrne viste manden sit navneskilt.
  - Hvad vil du?
  "Først vil jeg have dig til at åbne døren mere end en tomme," svarede Byrne så diplomatisk som muligt, da han gik ind til sit halvtredsindstyvende interview på dagen.
  Manden lukkede døren, løsnede kæden og svingede den på vid gab. Han var i halvfjerdserne, klædt i ternede pyjamasbukser og en lyslilla smoking, der måske var på mode under Eisenhower-administrationen. Han havde u-snørede klapvogne på og ingen sokker. Hans navn var Charles Noon.
  "Vi taler med alle i området, hr. Så De tilfældigvis denne pige i fredags?"
  Byrne tilbød ham et fotografi af Tessa Wells, en kopi af hendes portræt fra gymnasiet. Han fiskede et par færdiglavede bifokale briller op af jakkelommen og studerede fotografiet i et par øjeblikke, mens han justerede brillerne op og ned, frem og tilbage. Jessica kunne stadig se prismærket på undersiden af det højre glas.
  "Ja, jeg så hende," sagde Noon.
  "Hvor?"
  "Hun gik hen til hjørnet, ligesom hver dag."
  - Hvor så du hende?
  Manden pegede på fortovet og bevægede derefter sin knoglede pegefinger fra venstre mod højre. "Hun kom ud på gaden, som altid. Jeg husker hende, fordi hun altid ser ud, som om hun er gået et sted hen."
  "Slukket?"
  "Ja. Du ved. Som et sted på sin egen planet. Med nedslåede øjne og tanker om alt muligt vrøvl."
  "Hvad husker du ellers?" spurgte Byrne.
  "Nå, hun stoppede et øjeblik lige foran vinduet. Omtrent der hvor denne unge dame står."
  Ingen pegede på, hvor Jessica stod.
  - Hvor længe var hun der?
  - Jeg bemærkede ikke tidspunktet.
  Byrne tog en dyb indånding, slap den ud, hans tålmodighed gik på en balancegang uden net. "Omkring."
  "Jeg ved det ikke," sagde Noon. Han kiggede op i loftet og lukkede øjnene. Jessica bemærkede, at hans fingre spjættede. Det så ud som om Charles Noon talte. Hvis der var mere end ti, spekulerede hun på, om han ville tage sine sko af. Han kiggede tilbage på Byrne. "Måske tyve sekunder."
  "Hvad gjorde hun?"
  "Gør?"
  "Mens hun var foran dit hus. Hvad gjorde hun?"
  - Hun gjorde ikke noget.
  - Hun stod bare der?
  "Tja, hun ledte efter noget på gaden. Nej, ikke ligefrem på gaden. Mere i indkørslen ved siden af huset." Charles Noon pegede til højre, på indkørslen der adskilte hans hus fra værtshuset på hjørnet.
  "Bare kigger på?"
  "Ja. Som om hun så noget interessant. Som om hun så en, hun kendte. Hun rødmede lidt. Du ved, hvor unge piger er."
  "Ikke ligefrem," sagde Byrne. "Hvorfor fortæller du mig det ikke?"
  Samtidig ændrede hele hans kropssprog sig, hvilket påvirkede de subtile ændringer, der signalerer til begge parter, at de er trådt ind i en ny fase af samtalen. Ingen trak sig en halv centimeter tilbage, og hans smokingbælte strammede, hans skuldre spændtes en smule. Byrne flyttede sin vægt over på sit højre ben og kiggede forbi manden ind i mørket i hans stue.
  "Jeg siger det bare," sagde Noon. "Hun rødmede bare et øjeblik, det er det hele."
  Byrne holdt mandens blik, indtil han var tvunget til at se væk. Jessica havde kun kendt Kevin Byrne i et par timer, men hun kunne allerede se den kolde, grønne ild i hans øjne. Byrne gik videre. Charles Noon var ikke deres mand. "Sagde hun noget?"
  "Det tror jeg ikke," svarede Noon med en ny dosis respekt i stemmen.
  - Så du nogen i den indkørsel?
  "Nej, hr.," sagde manden. "Jeg har ikke et vindue der. Desuden er det ikke min sag."
  Ja, det er rigtigt, tænkte Jessica. Vil du komme med til Roundhouse og forklare, hvorfor du ser unge piger gå i skole hver dag?
  Byrne gav manden et visitkort. Charles Noon lovede at ringe, hvis han huskede noget.
  Bygningen ved siden af Noon's var en forladt kro kaldet Five Aces, en firkantet, et-etagers plet i gadebilledet , der gav adgang til både Nineteenth Street og Poplar Avenue.
  De bankede på døren til De Fem Esser, men der var intet svar. Bygningen var tilmuret og markeret med graffiti, der forestillede de fem sanser. De tjekkede døre og vinduer; de var alle forsvarligt sømmet fast og låst udefra. Uanset hvad der skete med Tessa, skete det ikke i denne bygning.
  De stod i indkørslen og kiggede op og ned ad gaden, og på den anden side af gaden. Der var to rækkehuse med perfekt udsigt over indkørslen. De interviewede begge lejere. Ingen af dem huskede at have set Tessa Wells.
  På vej tilbage til Roundhouse stykkede Jessica puslespillet fra Tessa Wells' sidste morgen sammen.
  Omkring klokken 6:50 fredag morgen forlod Tessa Wells sit hjem og gik mod busstoppestedet. Hun tog den samme rute, som hun altid gjorde: ned ad Twentieth Street til Poplar, ned ad blokken og derefter over gaden. Omkring klokken 7 blev hun set foran et rækkehus på Nineteenth og Poplar, hvor hun tøvede et øjeblik, måske fordi hun så en, hun kendte, i indkørslen til en lukket værtshus.
  Næsten hver morgen mødtes hun med sine venner fra Nazarene. Omkring klokken fem minutter over seks hentede bussen dem og kørte dem i skole.
  Men fredag morgen mødte Tessa Wells ikke sine venner. Fredag morgen forsvandt Tessa simpelthen.
  Omkring 72 timer senere blev hendes lig fundet i et forladt rækkehus i et af Philadelphias værste kvarterer: hendes nakke var brækket, hendes hænder var lemlæstede, og hendes krop lå omgivet af en hånlig romersk søjle.
  Hvem var i den indkørsel?
  
  Tilbage på Roundhouse tjekkede Byrne NCIC- og PCIC-registrene for alle, de havde mødt. Det vil sige alle af interesse: Frank Wells, DeJohn Withers, Brian Parkhurst, Charles Noon, Sean Brennan. National Crime Information Center er et computeriseret indeks over oplysninger om strafferet, der er tilgængelige for føderale, statslige og lokale retshåndhævende myndigheder og andre strafferetlige enheder. Den lokale version var Philadelphia Crime Information Center.
  Kun Dr. Brian Parkhurst producerede resultater.
  Ved afslutningen af turnéen mødtes de med Ike Buchanan for at give ham en statusrapport.
  "Gæt hvem der har papiret?" spurgte Byrne.
  Af en eller anden grund behøvede Jessica ikke at tænke så meget over det. "Doktor. Parfume?" svarede hun.
  "Du forstår," sagde Byrne. "Brian Allan Parkhurst," begyndte han, mens han læste fra en computerudskrift. "35 år gammel, single, bor i øjeblikket på Larchwood Street i Garden Court-kvarteret. Har en bachelorgrad fra John Carroll University i Ohio og en M.D. fra University of Pennsylvania."
  "Hvilke prioriteter?" spurgte Buchanan. "Krydser man over et uautoriseret sted?"
  "Er du klar til det her? For otte år siden blev han sigtet for kidnapning. Men der var ingen anklage."
  "En kidnapning?" spurgte Buchanan lidt vantro.
  "Han arbejdede som studievejleder på en gymnasieskole, og det viste sig, at han havde en affære med en afgangselev. De tog væk i weekenden uden at fortælle det til pigens forældre, og forældrene ringede til politiet, og Dr. Parkhurst blev arresteret."
  "Hvorfor blev fakturaen ikke udstedt?"
  "Heldigvis for den gode læge fyldte pigen atten dagen før deres afrejse, og hun erklærede, at hun frivilligt havde samtykket. Anklagemyndigheden blev tvunget til at frafalde alle anklager."
  "Og hvor skete dette?" spurgte Buchanan.
  "I Ohio. Beaumont Skole."
  "Hvad er Beaumont-skolen?"
  "Katolsk pigeskole".
  Buchanan kiggede på Jessica, så på Byrne. Han vidste, hvad de begge tænkte.
  "Lad os gribe det her an med forsigtighed," sagde Buchanan. "At date unge piger er langt fra, hvad der skete med Tessa Wells. Det ville være en højprofileret sag, og jeg vil ikke have, at Monsignor Copperballs skal sparke mig i røv for at stalke mig."
  Buchanan henviste til Monsignor Terry Pacek, den meget højlydte, meget telegeniske og nogle vil sige kampklare talsmand for Philadelphias ærkebispedømme. Pacek overvågede alle medierelationer for Philadelphias katolske kirker og skoler. Han stødte sammen med afdelingen adskillige gange under sexskandalen mellem katolske præster i 2002 og vandt normalt i PR-kampe. Man ville ikke kæmpe mod Terry Pacek, medmindre man havde et fuldt kogger.
  Før Byrne overhovedet kunne rejse spørgsmålet om overvågning af Brian Parkhurst, ringede hans telefon. Det var Tom Weirich.
  "Hvordan har du det?" spurgte Byrne.
  Weirich sagde: "Du må hellere se noget."
  
  Retsmedicinerens kontor var en grå monolit på University Avenue. Ud af de cirka seks tusinde dødsfald, der rapporteres årligt i Philadelphia, krævede næsten halvdelen en obduktion, og de fandt alle sted i denne bygning.
  Byrne og Jessica kom ind i den primære obduktionsstue lige efter klokken seks. Tom Weirich havde et forklæde på og så dybt bekymret ud. Tessa Wells lå på et af bordene i rustfrit stål med lysegrå hud og et pulverblåt lagen trukket op til skuldrene.
  "Jeg betragter dette som drab," sagde Weirich og fastslog det åbenlyse. "Spinalchok på grund af rygmarvsskade." Weirich indsatte røntgenbilledet i lysbrættet. "Skaden opstod mellem C5 og C6."
  Hans første vurdering var korrekt. Tessa Wells døde af en brækket nakke.
  "På scenen?" spurgte Byrne.
  "På gerningsstedet," sagde Weirich.
  "Nogen blå mærker?" spurgte Byrne.
  Weirich vendte tilbage til liget og pegede på to små blå mærker på Tessa Wells' hals.
  "Her greb han fat i hende og vred derefter hendes hoved til højre."
  "Noget nyttigt?"
  Weirich rystede på hovedet. "Skuespilleren havde latexhandsker på."
  "Hvad med korset på hendes pande?" Det blå, kridtagtige materiale på Tessas pande var knap nok synligt, men stadig der.
  "Jeg tog en podning," sagde Weirich. "Den er i laboratoriet."
  "Er der tegn på kamp? Forsvarsskader?"
  "Ingen," sagde Weirich.
  Byrne overvejede dette. "Hvis hun var i live, da de bragte hende ned i den kælder, hvorfor var der så ingen tegn på en kamp?" spurgte han. "Hvorfor var hendes ben og lår ikke dækket af snitsår?"
  "Vi fandt en lille mængde midazolam i hendes system."
  "Hvad er det her?" spurgte Byrne.
  "Midazolam minder om Rohypnol. Vi begynder at se det mere og mere på gaden i disse dage, fordi det stadig er farveløst og lugtfrit."
  Jessica vidste gennem Vincent, at Rohypnols brug som date rape-stof var begyndt at aftage, fordi dets formel nu blev blå, når det kom i væske, og dermed advarede intetanende ofre. Men overlad det til videnskaben at erstatte én rædsel med en anden.
  - Så du siger, at vores aktivist puttede midazolam i drikken?
  Weirich rystede på hovedet. Han løftede håret på højre side af Tessa Wells' hals. Der var et lille stiksår. "De injicerede hende med denne medicin. En nål med lille diameter."
  Jessica og Byrne mødtes. Det ændrede situationen. Én ting var at bedøve en drink. En galning, der strejfede rundt i gaderne med en kanyle, var noget helt andet. Han var ligeglad med at lokke sine ofre ind i sit spind.
  "Er det virkelig så svært at styre ordentligt?" spurgte Byrne.
  "Det kræver en vis viden at undgå muskelskader," sagde Weirich. "Men det kan man ikke lære med lidt øvelse. En LPN kunne gøre det uden problemer. På den anden side kunne man bygge et atomvåben ved hjælp af ting, man kan finde online i disse dage."
  "Hvad med selve stoffet?" spurgte Jessica.
  "Det er det samme med internettet," sagde Weirich. "Jeg får canadisk OxyContin-spam hvert tiende minut. Men tilstedeværelsen af midazolam forklarer ikke manglen på defensive sår. Selv under påvirkning af et beroligende middel er den naturlige instinkt at kæmpe imod. Der var ikke nok af stoffet i hendes system til fuldstændigt at lamme hende."
  "Så hvad siger du?" spurgte Jessica.
  "Jeg siger, at der er noget andet. Jeg bliver nødt til at køre nogle flere tests."
  Jessica bemærkede en lille bevispose på bordet. "Hvad er det her?"
  Weirich rakte en kuvert. Indeni var et lille billede, en reproduktion af et gammelt maleri. "Det lå mellem hendes hænder."
  Han fjernede billedet med en tang med gummispids.
  "Den var foldet mellem hendes håndflader," fortsatte han. "Der var fjernet fingeraftryk fra den. Der var ingen."
  Jessica kiggede nøje på reproduktionen, som var omtrent på størrelse med et bridgekort. "Ved du, hvad det er?"
  "CSU tog et digitalt billede og sendte det til chefbibliotekaren i Free Librarys afdeling for billedkunst," sagde Weirich. "Hun genkendte det med det samme. Det er en bog af William Blake med titlen 'Dante og Virgil ved Helvedes Porte'."
  "Har du nogen idé om, hvad det betyder?" spurgte Byrne.
  "Undskyld. Jeg aner det ikke."
  Byrne stirrede på fotografiet et øjeblik og lagde det så tilbage i bevisposen. Han vendte sig mod Tessa Wells. "Blev hun udsat for et seksuelt overgreb?"
  "Ja og nej," sagde Weirich.
  Byrne og Jessica udvekslede blikke. Tom Weirich kunne ikke lide teatret, så der måtte være en god grund til, at han udsatte det, han skulle fortælle dem.
  "Hvad mener du?" spurgte Byrne.
  "Mine foreløbige resultater er, at hun ikke blev voldtaget, og så vidt jeg kan se, har hun ikke haft samleje de seneste par dage," sagde Weirich.
  "Okay. Det er ikke en del af det," sagde Byrne. "Hvad mener du med 'ja'?"
  Weirich tøvede et øjeblik, og trak så lagnet op til Tessas hofter. Den unge kvindes ben var let spredte. Det, Jessica så, tog vejret fra hende. "Åh Gud," sagde hun, før hun kunne stoppe sig selv.
  Stilhed herskede i rummet, dets levende beboere fordybet i deres tanker.
  "Hvornår blev dette gjort?" spurgte Byrne endelig.
  Weirich rømmede sig. Han havde gjort det her i et stykke tid, og det føltes som om selv for ham var det noget nyt. "På et tidspunkt inden for de sidste tolv timer."
  "Dødsleje?"
  "Før døden," svarede Weirich.
  Jessica kiggede på liget igen: billedet af denne unge piges sidste ydmygelse havde fundet og sat sig et sted i hendes sind, hvor hun vidste, det ville leve i meget lang tid.
  Det var ikke nok, at Tessa Wells blev kidnappet fra gaden på vej til skole. Det var ikke nok, at hun blev bedøvet og kørt til et sted, hvor nogen brækkede hendes nakke. Det var ikke nok, at hendes hænder blev lemlæstet med en stålbolt, beseglet i bøn. Den, der gjorde det, fuldførte arbejdet med en sidste skam, der efterlod Jessicas mave i knibe.
  Tessa Wells' vagina blev syet til.
  Og den grove syning, udført med tyk sort tråd, var i korsets tegn.
  OceanofPDF.com
  12
  MANDAG, 18:00
  Hvis J. ALFRED PREFROCH målte sit liv i kaffeskeer, målte Simon Edward Close sit i deadlines. Han havde mindre end fem timer til at overholde den næste dags trykdeadline for The Report. Og hvad angår rulleteksterne til aftenens lokale nyheder, havde han intet at rapportere.
  Når han omgås journalister fra den såkaldte juridiske presse, var han udstødt. De behandlede ham som et mongoloidt barn, med udtryk for falsk medfølelse og stedfortrædende sympati, men med et udtryk der sagde: "Vi kan ikke ekskludere dig fra partiet, men lad venligst Hummel-familien være i fred."
  De seks journalister, der holdt til i nærheden af det afspærrede gerningssted på Eighth Street, kastede knap nok et blik på ham, da han kørte ind i sin ti år gamle Honda Accord. Simon ville gerne have været lidt mere diskret i sin ankomst, men hans lyddæmper, der var fastgjort til hans udstødningsmanifold med en nylig Pepsi-operation, insisterede på at blive annonceret først. Han kunne praktisk talt høre de smilende smil fra en halv blok væk.
  Blokken var afspærret med gult gerningsstedstape. Simon vendte bilen, kørte ind på Jefferson og kørte ud ad Ninth Street. Spøgelsesbyen.
  Simon gik ud og tjekkede batterierne i sin optager. Han glattede sit slips og rynkerne i sine bukser. Han tænkte ofte, at hvis han ikke brugte alle sine penge på tøj, kunne han måske opgradere sin bil eller lejlighed. Men han forklarede det altid med, at han tilbragte det meste af sin tid udenfor, så hvis ingen så hans bil eller lejlighed, ville de tro, at han var et vrag.
  I showbranchen er image jo altafgørende, ikke sandt?
  Han fandt den adgangsvej, han havde brug for, en skåret igennem. Da han så en uniformeret betjent stå bag huset på gerningsstedet (men ikke en ensom reporter, i hvert fald ikke endnu), vendte han tilbage til sin bil og prøvede et trick, han havde lært af en forvitret gammel paparazzo, han havde kendt for år tilbage.
  Ti minutter senere henvendte han sig til en betjent bag huset. Betjenten, en enorm sort linebacker med enorme arme, løftede den ene hånd og stoppede ham.
  "Hvordan har du det?" spurgte Simon.
  "Dette er et gerningssted, hr.."
  Simon nikkede. Han viste sit pressekort. " Simon Tæt med Rapporten ".
   Ingen reaktion. Han kunne lige så godt have sagt: "Kaptajn Nemo fra Nautilus."
  "Du bliver nødt til at tale med den detektiv, der er ansvarlig for denne sag," sagde politibetjenten.
  "Selvfølgelig," sagde Simon. "Hvem skulle det være?"
  - Det må være kriminalbetjent Byrne.
  Simon lavede en note, som om informationen var ny for ham. "Hvad hedder hun?"
  Uniformen forvrængede hans ansigt. "HVEM?"
  "Detektiv Byrne."
  "Hun hedder Kevin."
  Simon prøvede at se passende forvirret ud. To år i gymnasiets dramaklasser, inklusive rollen som Algernon i Vigtigheden af at være oprigtig, havde hjulpet lidt. "Åh, undskyld," sagde han. "Jeg hørte, at der var en kvindelig detektiv, der arbejdede på sagen."
  "Det må være kriminalbetjent Jessica Balzano," sagde betjenten med tegnsætning og et rynket øjenbryn, der fortalte Simon, at samtalen var slut.
  "Mange tak," sagde Simon og gik tilbage ned ad gyden. Han vendte sig om og tog hurtigt et billede af politibetjenten. Betjenten tændte straks sin radio, hvilket betød, at området bag rækkehusene officielt ville blive afspærret om et minut eller to.
  Da Simon vendte tilbage til Ninth Street, stod to journalister allerede bag det gule bånd, der blokerede vejen - et gult bånd, som Simon selv havde sat op et par minutter tidligere.
  Da han kom ud, så han udtrykkene i deres ansigter. Simon dukkede sig under tapen, rev den af væggen og gav den til Benny Lozado, en Inquirer-reporter.
  På den gule tape stod der: "DEL-CO ASPHALT".
  "Fuck dig, Close," sagde Lozado.
  - Middag først, skat.
  
  Tilbage i sin bil rodede Simon igennem sine hukommelser.
  Jessica Balzano.
  Hvordan kendte han dette navn?
  Han tog et eksemplar af sidste uges rapport og bladrede igennem den. Da han landede på den sparsomme sportsside, så han den. En lille annonce i en kvart spalte for præmiekampe på Blue Horizon. Et kampkort udelukkende for kvinder.
  Ned:
  Jessica Balzano vs. Mariella Munoz.
  OceanofPDF.com
  13
  MANDAG, 19:20
  Han befandt sig på skråningen, før hans sind havde haft mulighed for eller lyst til at sige "nej." Hvor længe siden var det, han havde været her?
  Otte måneder, en uge, to dage.
  Den dag Deirdre Pettigrews lig blev fundet.
  Han kendte svaret lige så klart, som han kendte årsagen til sin tilbagevenden. Han var her for at genoplade, for at genoprette forbindelsen til den vanvidsåre, der pulserede lige under asfalten i hans by.
  The Deuce var et sikkert crackhus i en gammel bygning ved vandet under Walt Whitman Bridge, lige ved Packer Avenue, kun få meter fra Delaware-floden. Ståldøren var dækket af bandegraffiti og blev drevet af en bjergbølle ved navn Serious. Ingen kom tilfældigt ind på The Deuce. Faktisk var det over et årti siden, offentligheden havde kaldt den "The Deuce". The Deuce var navnet på den bar med for længst lukkede skodder, hvor en meget ond mand ved navn Luther White femten år tidligere havde siddet og drukket den aften, Kevin Byrne og Jimmy Purify kom ind; den aften, de begge døde.
  Det var her, Kevin Byrnes mørke tider begyndte.
  Det var på dette sted, at han begyndte at se.
  Nu var det en narkohule.
  Men Kevin Byrne var ikke her for stoffer. Selvom det er sandt, at han havde prøvet alle mulige stoffer, mennesket kendte til, gennem årene for at stoppe de visioner, der bragede i hans hoved, havde ingen af dem nogensinde rigtig taget kontrollen. Det var år siden, han havde prøvet andet end Vicodin og bourbon.
  Han var her for at genoprette tankegangen.
  Han brød seglet på flasken med Old Forester og talte sine dage.
  Den dag hans skilsmisse blev endelig for næsten et år siden, lovede han og Donna at have familiemiddag en gang om ugen. Trods adskillige arbejdsmæssige forhindringer har de ikke misset en eneste uge i et år.
  Den aften blandede og mumlede de sig under endnu en middag, hans kone en uforstyrret horisont, snakken i spisestuen en parallel monolog af overfladiske spørgsmål og standardsvar.
  I de sidste fem år havde Donna Sullivan Byrne været en populær ejendomsmægler for et af Philadelphias største og mest prestigefyldte ejendomsfirmaer, og pengene strømmede ind. De boede i et rækkehus på Fitler Square, ikke fordi Kevin Byrne var sådan en dygtig betjent. Med hans løn kunne de have boet i Fishtown.
  I løbet af de somre, de var gift, mødtes de til frokost i Center City to eller tre gange om ugen, og Donna fortalte ham om sine triumfer, sine sjældne fiaskoer, sin behændige manøvrering gennem escrow-junglen, sin lukning af handler, udgifter, afskrivninger, gæld og aktiver. Byrne var altid uvidende om vilkår - han kunne ikke skelne et eneste basispoint fra en kontant betaling - ligesom han altid beundrede hendes energi, hendes iver. Hun var startet sin karriere i trediverne, og hun var lykkelig.
  Men for omkring atten måneder siden afbrød Donna simpelthen kommunikationen med sin mand. Pengene strømmede stadig ind, og Donna var stadig en vidunderlig mor for Colleen, stadig aktivt involveret i samfundslivet, men når det kom til at tale med ham, dele noget der mindede om en følelse, en tanke, en mening, var hun der ikke længere. Murene var oppe, tårnene var bevæbnet.
  Ingen noter. Ingen forklaring. Ingen begrundelse.
  Men Byrne vidste hvorfor. Da de blev gift, havde han lovet hende, at han havde ambitioner i afdelingen og var godt på vej til at blive løjtnant, måske endda kaptajn. Desuden, politik? Det havde han udelukket internt, men aldrig eksternt. Donna havde altid været skeptisk. Hun kendte nok betjente til at vide, at drabsefterforskere får livstidsdomme, og at man afsoner i patruljen til det sidste.
  Og så blev Morris Blanchard fundet dinglende fra enden af et slæbetov. Den aften kiggede Donna på Byrne og vidste, uden at stille et eneste spørgsmål, at han aldrig ville opgive jagten på at komme tilbage til toppen. Han var Homicide, og det var alt, hvad han nogensinde ville blive.
  Få dage senere indgav hun en ansøgning.
  Efter en lang og tårevædet samtale med Colleen besluttede Byrne sig for ikke at gøre modstand. De havde allerede vandet den døde plante i et stykke tid. Så længe Donna ikke vendte sin datter mod ham, og så længe han kunne se hende, når han ville, var alt fint.
  Den aften, mens hendes forældre poserede, sad Colleen lydigt sammen med dem ved mimemiddagen, fordybet i en Nora Roberts-bog. Nogle gange misundte Byrne Colleen hendes indre stilhed, hendes bløde tilflugtssted fra barndommen, hvad det så end måtte have været.
  Donna var to måneder gravid med Colleen, da hun og Byrne blev gift ved en borgerlig ceremoni. Da Donna fødte et par dage efter jul det år, og Byrne så Colleen for første gang, så lyserød, rynket og hjælpeløs, kunne han pludselig ikke huske et sekund af sit liv før det øjeblik. I det øjeblik var alt andet et forspil, en vag forvarsel om den pligt, han følte i det øjeblik, og han vidste - vidste, som om det var ætset ind i hans hjerte - at ingen nogensinde ville komme imellem ham og denne lille pige. Ikke hans kone, ikke hans kolleger, og Gud hjælpe det første respektløse røvhul med posede bukser og en skæv hat, der dukkede op på hendes første date.
  Han huskede også den dag, de havde fundet ud af, at Colleen var døv. Det havde været Colleens første 4. juli. De boede i en trang lejlighed med tre soveværelser. Elleve-nyhederne var lige begyndt, og en lille eksplosion var gået i gang, tilsyneladende lige uden for det lille soveværelse, hvor Colleen sov. Instinktivt trak Byrne sit tjenestevåben og gik ned ad gangen til Colleens værelse i tre kæmpeskridt, med hjertet hamrende i brystet. Da han skubbede hendes dør op, kom lettelsen i form af et par børn på brandtrappen, der kastede fyrværkeri. Han ville tage sig af dem senere.
  Rædslen kom dog i form af stilhed.
  Da fyrværkeriet fortsatte med at eksplodere mindre end en halv meter fra, hvor hans seks måneder gamle datter sov, reagerede hun ikke. Hun vågnede ikke. Da Donna nåede døren og indså situationen, brast hun i gråd. Byrne holdt om hende og følte i det øjeblik, at vejen foran dem lige var blevet repareret af prøvelser, og at den frygt, han mødte på gaden hver dag, var ingenting i forhold til dette.
  Men nu længtes Byrne ofte efter sin datters indre fred. Hun ville aldrig kende den sølvblanke stilhed i sine forældres ægteskab, for slet ikke at tale om Kevin og Donna Byrne - engang så passionerede, at de ikke kunne holde hænderne fra hinanden - der sagde "undskyld mig", mens de gik gennem husets smalle gang, som fremmede i en bus.
  Han tænkte på sin smukke, fjerne ekskone, sin keltiske rose. Donna, med sin gådefulde evne til at tvinge ham til at falde i halsen med et blik, sit upåklagelige øre for verden. Hun vidste, hvordan man udvinder visdom fra katastrofe. Hun lærte ham ydmyghedens nåde.
  Deuce var tavs på det tidspunkt. Byrne sad i et tomt rum på anden sal. De fleste apoteker var snuskede steder, fyldt med tomme crackflasker, fastfoodaffald, tusindvis af brugte tændstikker, ofte opkast og nogle gange ekskrementer. Pipeheads abonnerede generelt ikke på Architectural Digest. Kunderne, der frekventerede Deuce's - et skyggefuldt konsortium af politibetjente, statsansatte og byens embedsmænd, der aldrig blev set på hjørnerne - betalte lidt ekstra for atmosfæren.
  Han satte sig på gulvet nær vinduet med benene over kors og ryggen mod floden. Han nippede til sin bourbon. Fornemmelsen omsluttede ham i en varm, ravfarvet omfavnelse og lindrede den kommende migræne.
  Tessa Wells.
  Fredag morgen tog hun hjemmefra med en kontrakt med verden, et løfte om, at hun ville være i sikkerhed, gå i skole, hænge ud med venner, grine af dumme vittigheder, græde af en eller anden dum kærlighedssang. Verden brød den kontrakt. Hun var stadig teenager, og hun havde allerede levet sit liv.
  Colleen var lige blevet teenager. Byrne vidste, at han psykologisk set sandsynligvis var langt bagud, at hans "teenageår" var begyndt et sted omkring elleve dage gammel. Han var også fuldt ud klar over, at han for længst havde besluttet at modsætte sig dette særlige stykke seksuelle propaganda på Madison Avenue.
  Han kiggede sig omkring i rummet.
  Hvorfor var han her?
  Endnu et spørgsmål.
  Tyve år på gaderne i en af verdens mest voldelige byer førte ham til huggeblokken. Han kendte ikke en eneste detektiv, der ikke drak, gik på afvænning, spillede hasardspil, besøgte prostituerede eller løftede hånd mod sine børn eller sin kone. Jobbet var fyldt med udskejelser, og hvis man ikke balancerede overdreven rædsel med overdreven lidenskab for hvad som helst - selv vold i hjemmet - knirkede og stønnede ventilerne, indtil man en dag eksploderede og satte pistolen mod ganen.
  I sin tid som drabsefterforsker stod han i snesevis af stuer, hundredvis af indkørsler, tusindvis af tomme grunde, og de tavse døde ventede på ham, som gouache i en regnfuld akvarel på tæt hold. Sikke en dyster skønhed. Han kunne sove på afstand. Det var detaljerne, der formørkede hans drømme.
  Han huskede alle detaljer fra den fugtige augustmorgen, hvor han var blevet kaldt til Fairmount Park: den tykke summen af fluer over hovedet, måden Deirdre Pettigrews tynde ben stak ud af buskene, hendes blodhvide trusser krøllet sammen om anklen, bandagen på hendes højre knæ.
  Han vidste dengang, som han vidste hver gang han så et myrdet barn, at han måtte træde frem, uanset hvor knust hans sjæl var, uanset hvor svækkede hans instinkter var. Han måtte udholde morgenen, uanset hvilke dæmoner der havde hjemsøgt ham hele natten.
  I første halvdel af hans karriere handlede det om magt, retfærdighedens inerti, kapløbet om at gribe magten. Det handlede om ham. Men et sted undervejs blev det mere. Det handlede om alle de døde piger.
  Og nu Tessa Wells.
  Han lukkede øjnene og mærkede Delaware-flodens kolde vand hvirvle omkring ham igen og tage vejret fra ham.
  Bandekrigsskibe sejlede under ham. Lyden af hiphop-basakkorder rystede gulve, vinduer og vægge og steg op fra byens gader som ståldamp.
  Den afvigendes time nærmede sig. Snart ville han vandre iblandt dem.
  Monstrene kravlede ud af deres huler.
  Og siddende på et sted, hvor folk bytter deres selvrespekt ud med et par øjeblikke af lamslået stilhed, et sted hvor dyr går oprejst, vidste Kevin Francis Byrne, at et nyt monster rørte sig i Philadelphia, en mørk dødsseraf, der ville føre ham ind i ukendte riger og kalde ham til dybder, som mænd som Gideon Pratt kun havde søgt.
  OceanofPDF.com
  14
  MANDAG, 20:00
  Det er nat i Philadelphia.
  Jeg står på North Broad Street og kigger ud over bymidten og den kommanderende figur William Penn, kunstfærdigt oplyst på rådhusets tag, og mærker varmen fra en forårsdag opløses i den røde neons susen og de Chiricos lange skygger, og jeg forundres igen over byens to ansigter.
  Dette er ikke Philadelphias æggetempera om dagen, de livlige farver i Robert Indianas "Love" eller vægmalerier. Dette er Philadelphia om natten, en by malet med tykke, skarpe penselstrøg og impastopigmenter.
  Den gamle bygning på North Broad har overlevet mange nætter, dens støbejernspilastre har stået stille vagt i næsten et århundrede. På mange måder er den byens stoiske ansigt: de gamle træsæder, kassetteloftet, de udskårne medaljoner, det slidte lærred, hvor tusindvis af mennesker har spyttet, blødt og faldet.
  Vi går ind. Vi smiler til hinanden, løfter øjenbrynene og klapper på skuldrene.
  Jeg kan lugte kobber i deres blod.
  Disse mennesker kender måske mine gerninger, men de kender ikke mit ansigt. De tror, jeg er skør, at jeg springer ud af mørket som en gyserfilmskurk. De læser om, hvad jeg har lavet, til morgenmad, på SEPTA, i madboder, og de ryster på hovedet og spørger hvorfor.
  Måske ved de hvorfor?
  Hvis nogen skulle skrælle lagene af ondskab, smerte og grusomhed af, kunne disse mennesker så gøre det samme, givet chancen? Kunne de lokke hinandens døtre til et mørkt gadehjørne, en tom bygning eller en parks dybe skygger? Kunne de samle deres knive, pistoler og køller op og endelig give afløb for deres raseri? Kunne de bruge deres vredes penge og derefter skynde sig afsted til Upper Darby, New Hope og Upper Merion, til deres løgnes sikkerhed?
  Der er altid en smertefuld kamp i sjælen, en kamp mellem afsky og behov, mellem mørke og lys.
  Klokken ringer. Vi rejser os fra vores stole. Vi mødes i midten.
  Philadelphia, jeres døtre er i fare.
  Du er her, fordi du ved det. Du er her, fordi du ikke har modet til at være mig. Du er her, fordi du er bange for at blive mig.
  Jeg ved, hvorfor jeg er her.
  Jessica.
  OceanofPDF.com
  15
  MANDAG, 20:30
  GLEM CÆSAR'S PALACE. Glem Madison Square Garden. Glem MGM Grand. Det bedste sted i Amerika (og nogle vil mene i hele verden) at se præmiekampe var The Legendary Blue Horizon på North Broad Street. I en by, der har fostret folk som Jack O'Brien, Joe Frazier, James Shuler, Tim Witherspoon, Bernard Hopkins, for ikke at nævne Rocky Balboa, var The Legendary Blue Horizon en sand perle, og ligesom de blå, er det også Philadelphias boksere.
  Jessica og hendes modstander, Mariella "Sparkle" Munoz, var i gang med at klæde sig på og varme op i det samme rum. Mens Jessica ventede på, at hendes grandonkel Vittorio, selv en tidligere sværvægter, skulle tape hendes hænder, kastede hun et blik på sin modstander. Sparkle var sidst i tyverne med store hænder og en hals på 17 centimeter. En sand støddæmper. Hun havde en flad næse, ar over begge øjne og hvad der lignede et permanent funklende ansigt: en permanent grimasse, der skulle intimidere hendes modstandere.
  "Jeg ryster her," tænkte Jessica.
  Når hun ville, kunne Jessica ændre kropsholdningen og opførselen hos en krybende viol, en hjælpeløs kvinde, der ville have svært ved at åbne en karton appelsinjuice uden en stor, stærk mand til at hjælpe hende. Jessica håbede, at det bare var honning til grizzlybjørnen.
  Hvad dette egentlig betød var:
  Kom nu, skat.
  
  Første runde begyndte med det, der i boksesprog kaldes "at føle sig ude". Begge kvinder prikkede og puffede let til hinanden, mens de forfulgte hinanden. En klinch eller to. Lidt overfald og intimidering. Jessica var et par centimeter højere end Sparkle, men Sparkle kompenserede for det i højden. I knæhøje sokker lignede hun en Maytag.
  Omkring halvvejs gennem runden begyndte der at komme fart på action, og publikum begyndte at engagere sig. Hver gang Jessica fik et slag, gik publikum, anført af en gruppe politibetjente fra Jessicas gamle kvarter, amok.
  Da klokken ringede i slutningen af første runde, bevægede Jessica sig hurtigt væk, og Sparkle landede et body punch, tydeligt og bevidst, for sent. Jessica skubbede hende, og dommeren måtte træde imellem dem. Dommeren til denne kamp var en lav, sort mand i slutningen af halvtredserne. Jessica gættede på, at Pennsylvania Athletic Commission havde besluttet, at de ikke ønskede en stor fyr i kampen, fordi det kun var en letvægtskamp, og ovenikøbet en letvægtskamp for kvinder.
  Forkert.
  Sparkle gav dommeren et spark fra Jessicas skulder, hvorefter Jessica svarede igen med et kraftigt slag, der ramte Sparkle i kæben. Sparkles corner løb ind med onkel Vittorio, og på trods af at publikum heppede på dem (nogle af de bedste kampe i Blue Horizons historie fandt sted mellem runderne), formåede de at adskille kvinderne.
  Jessica satte sig ned på en skammel, mens onkel Vittorio stod foran hende.
  "McKin' beege," mumlede Jessica gennem sit mundstykke.
  "Bare slap af," sagde Vittorio. Han trak sit mundstykke frem og tørrede hendes ansigt. Angela greb en af vandflaskerne fra isspanden, fjernede plastiklåget og holdt den op til Jessicas mund.
  "Du taber din højre hånd, hver gang du kaster en krog," sagde Vittorio. "Hvor mange gange gør vi det her? Hold din højre hånd oppe." Vittorio ramte Jessica på den højre handske.
  Jessica nikkede, skyllede munden og spyttede i spanden.
  "Sekunder nede," råbte dommeren fra midterringen.
  "De hurtigste forbandede 60 sekunder nogensinde," tænkte Jessica.
  Jessica rejste sig, da onkel Vittorio forlod ringen - når man er nioghalvfjerds, slipper man alt - og greb en skammel fra hjørnet. Klokken ringede, og de to kæmpere nærmede sig.
  Det første minut af anden runde var stort set det samme som det første. Men midtvejs ændrede alt sig. Sparkle pressede Jessica mod rebene. Jessica benyttede lejligheden til at affyre en hook og tabte selvfølgelig sin højre hånd. Sparkle svarede igen med en venstre hook, der startede et sted i Bronx, fortsatte ned ad Broadway, over broen og ud på I-95.
  Skuddet ramte Jessica lige i hagen, lammede hende og pressede hende dybt ned i rebene. Publikum blev stille. Jessica vidste altid, at hun en dag ville møde sin ligemand, men før Sparkle Munoz gik efter drabet, så Jessica det utænkelige.
  Sparkle Munoz greb fat i hendes skridt og skreg:
  "Hvem er sej nu?"
  Da Sparkle trådte ind og forberedte sig på at give hende det, som Jessica var sikker på ville blive et knockout-slag, dukkede en montage af slørede billeder op i hendes sind.
  Ligesom den gang, under et beruset og uordentligt besøg på Fitzwater Street, i anden arbejdsuge, kastede den fulde mand op i sit hylster.
  Eller som Lisa Chefferati kaldte sin "Gio-vanni Big Fanny" på legepladsen ved St. Paul's Cathedral.
  Eller den dag hun kom tidligt hjem og så et par af Michelle Browns billige, hundetissgule Payless-lignende sko i størrelse 10 forneden af trappen, ved siden af sin mands.
  I det øjeblik udgik vreden fra et andet sted, et sted hvor en ung pige ved navn Tessa Wells havde boet, grinet og elsket. Et sted nu stilnet af hendes fars sorgs mørke vand. Dette var det fotografi, hun havde brug for.
  Jessica samlede alle sine 60 kilo, stak tæerne ned i lærredet og sendte et højre kryds, der ramte Sparkle på spidsen af hendes hage, så hendes hoved drejede et sekund som et velsmurt dørhåndtag. Lyden var kraftfuld og gav genlyd i hele den Blå Horisont og blandede sig med lydene fra alle andre fantastiske billeder, der nogensinde er blevet kastet i den bygning. Jessica så Sparkles øjne blinke. Vip! og vendte tilbage til sit hoved et sekund, før hun kollapsede ned på lærredet.
  "Geddup!" skreg Jessica. "Geddafuggup!"
  Dommeren beordrede Jessica til det neutrale hjørne, vendte derefter tilbage til Sparkle Munoz' maveliggende form og genoptog optællingen. Men optællingen blev omstridt. Sparkle rullede om på siden som en strandet søko. Kampen var slut.
  Mængden ved Blue Horizon rejste sig på benene med et brøl, der rystede bjælkerne.
  Jessica løftede begge arme og dansede sin sejrsdans, mens Angela løb ind i ringen og krammede hende.
  Jessica kiggede sig omkring i rummet. Hun fik øje på Vincent på forreste række på balkonen. Han havde været til alle hendes slagsmål, da de havde været sammen, men Jessica var ikke sikker på, om han ville være der denne gang.
  Få sekunder senere trådte Jessicas far ind i ringen med Sophie i sine arme. Sophie havde selvfølgelig aldrig set Jessica kæmpe, men hun syntes at nyde rampelyset efter en sejr lige så meget som sin mor gjorde. Den aften var Sophie klædt i matchende karminrøde fleecebukser og en lille Nike-rem og lignede i hvert fald udfordreren. Jessica smilede og blinkede til sin far og datter. Hun havde det fint. Bedre end fint. Adrenalinen fossede gennem hende, og hun følte, at hun kunne erobre verden.
  Hun krammede sin kusine tættere, mens mængden fortsatte med at brøle og råbe: "Balloner, balloner, balloner, balloner ..."
  skreg Jessica ind i Angelas øre gennem sit brøl. "Angie?"
  "Ja?"
  "Gør mig en tjeneste."
  "Hvad?"
  "Lad mig aldrig kæmpe mod den forbandede gorilla igen."
  
  FYRRE MINUTTER SENERE, på fortovet foran Blue, skrev Jessica et par autografer til et par tolvårige piger, der så på hende med en blanding af beundring og afgudsdyrkelse. Hun gav dem standardreglen: bliv i skolen og afstå fra at prædike om stoffer, og de lovede at gøre det.
  Jessica var lige ved at gå hen til sin bil, da hun mærkede en tilstedeværelse i nærheden.
  "Mind mig om aldrig at gøre dig vred på mig," sagde en dyb stemme bag hende.
  Jessicas hår var fugtigt af sved og flagrede i seks retninger. Efter halvanden kilometers løb duftede hun af Seabiscuit, og hun kunne mærke højre side af sit ansigt hæve op til størrelsen, formen og farven af en moden aubergine.
  Hun vendte sig om og fik øje på en af de smukkeste mænd, hun nogensinde havde kendt.
  Det var Patrick Farrell.
  Og han holdt en rose.
  
  Mens Peter kørte Sophie hjem til sig, sad Jessica og Patrick i et mørkt hjørne af Quiet Man Pub i stueetagen af Finnigan's Wake, en populær irsk pub og politisted på Third Street og Spring Garden Street, med ryggen mod væggen i Strawbridge.
  Det var dog ikke mørkt nok for Jessica, selvom hun hurtigt fik ordnet sit ansigt og sit hår på toilettet.
  Hun drak en dobbelt whisky.
  "Det var en af de mest fantastiske ting, jeg nogensinde har set i mit liv," sagde Patrick.
  Han havde en mørkegrå cashmere-turtleneck og sorte plisserede bukser på. Han duftede vidunderligt, og det var en af de mange ting, der bragte hende tilbage til dengang, hvor de var byens samtaleemne. Patrick Farrell duftede altid vidunderligt. Og de øjne. Jessica spekulerede på, hvor mange kvinder gennem årene, der var blevet forelsket i de dybblå øjne.
  "Tak," sagde hun i stedet for at sige noget som helst vittigt eller bare det mindste intelligent. Hun løftede drikken op til ansigtet. Hævelsen var gået ned. Gudskelov. Hun kunne ikke lide at ligne Elefantkvinden foran Patrick Farrell.
  - Jeg ved ikke, hvordan du gør det.
  Jessica trak på skuldrene. "Åh gud." "Jamen, det sværeste er at lære at tage et billede med åbne øjne."
  "Gør det ikke ondt?"
  "Selvfølgelig gør det ondt," sagde hun. "Ved du, hvordan det føles?"
  "Hvad?"
  "Det føles som om, jeg er blevet slået i ansigtet."
  Patrick lo. "Rørt."
  "På den anden side kan jeg ikke huske nogen følelse, der minder helt om følelsen af at smadre en modstander. Gud hjælpe mig, jeg elsker den del."
  - Så finder du ud af det, når du lander?
  "Knockout-slag?"
  "Ja."
  "Åh ja," sagde Jessica. "Det er ligesom at gribe en baseball med den tykke del af et bat. Husker du det? Ingen vibrationer, ingen anstrengelse. Bare ... kontakt."
  Patrick smilede og rystede på hovedet, som om han indrømmede, at hun var hundrede gange modigere end ham. Men Jessica vidste, at det ikke var sandt. Patrick var læge på skadestuen, og hun kunne ikke forestille sig et hårdere job end det.
  Hvad der krævede endnu mere mod, tænkte Jessica, var, at Patrick for længst havde stået op imod sin far, en af Philadelphias mest berømte hjertekirurger. Martin Farrell forventede, at Patrick ville forfølge en karriere inden for hjertekirurgi. Patrick voksede op i Bryn Mawr, gik på Harvard Medical School, færdiggjorde sin specialisering på Johns Hopkins University, og vejen til berømmelse var næsten lagt foran ham.
  Men da hans yngre søster, Dana, blev dræbt i en drive-by-skyderi i byens centrum, en uskyldig tilskuer på det forkerte sted på det forkerte tidspunkt, besluttede Patrick at vie sit liv til at arbejde som traumekirurg på et byhospital. Martin Farrell fornægtede praktisk talt sin søn.
  Det var dette, der adskilte Jessica og Patrick: Deres karrierer havde valgt dem ud af tragedie, ikke omvendt. Jessica ville spørge, hvordan Patrick havde det med sin far nu, hvor så lang tid var gået, men hun ville ikke åbne gamle sår igen.
  De blev tavse, lyttede til musikken, så hinanden i øjnene og dagdrømte som et par teenagere. Flere politibetjente fra tredje distrikt kom ind for at lykønske Jessica og gik berusede hen til bordet.
  Patrick fik endelig taget samtalen i værk. Sikkert territorium for en gift kvinde og en gammel partner.
  "Hvordan går det i de store ligaer?"
  "De store ligaer," tænkte Jessica. De store ligaer har det med at få én til at virke lille. "Det er stadig tidligt, men det er et stykke tid siden, jeg har kørt i en segmentvogn," sagde hun.
  "Så du savner ikke at jagte pungtyve, opløse slagsmål på barer og haste gravide kvinder på hospitalet?"
  Jessica smilede let, eftertænksomt. "Pungetyveri og slagsmål på barer? Der er ingen kærlighed tabt. Hvad angår gravide kvinder, tror jeg, at jeg gik på pension med en dokumenteret erfaring med én-til-én-samtaler på det område."
  "Hvad mener du?"
  "Da jeg kørte i en bil med en sektorbil," sagde Jessica, "fik jeg én baby født på bagsædet. Fortabt."
  Patrick rettede sig lidt op. Nysgerrig nu. Det her var hans verden. "Hvad mener du? Hvordan mistede du det?"
  Det var ikke Jessicas yndlingshistorie. Hun fortrød allerede, at hun nævnte den. Det føltes som om, hun burde have fortalt den. "Det var juleaften for tre år siden. Husker du den storm?"
  Det var en af de værste snestorme i et årti. 25 centimeter nysne, hylende vinde og temperaturer nær frysepunktet. Byen var praktisk talt lukket ned.
  "Åh ja," sagde Patrick.
  "Nå, jeg var den sidste. Det er lige efter midnat, og jeg sidder i Dunkin' Donuts og henter kaffe til mig og min partner."
  Patrick løftede et øjenbryn og mente: "Dunkin' Donuts?"
  "Sig det ikke engang," sagde Jessica smilende.
  Patrick kneb læberne sammen.
  "Jeg var lige ved at gå, da jeg hørte dette støn. Det viste sig, at der var en gravid kvinde i en af båsene. Hun var syv eller otte måneder henne i sin graviditet, og der var helt sikkert noget galt. Jeg ringede til ambulancer, men alle ambulancerne var ude, og de kom ud af kontrol, og brændstofslangerne frøs. Forfærdeligt. Vi var kun et par blokke fra Jefferson, så jeg satte hende i patruljevognen, og vi kørte væk. Vi nåede frem til Third og Walnut og ramte denne isplet, hvor vi ramte en række parkerede biler. Vi sad fast."
  Jessica nippede til sin drink. Hvis det at fortælle historien havde gjort hende utilpas, fik det hende endnu værre at have det færdigt. "Jeg ringede efter hjælp, men da de ankom, var det for sent. Barnet var dødfødt."
  Patricks blik viste, at han forstod. Det er aldrig let at miste nogen, uanset omstændighederne. "Det er jeg ked af at høre."
  "Ja, ja, jeg revancherede mig for det et par uger senere," sagde Jessica. "Min partner og jeg fik en stor dreng dernede sydpå. Jeg mener stor. 4,5 kg. Som at få en kalv. Jeg får stadig julekort fra mine forældre hvert år. Derefter søgte jeg ind på Auto Unit. Jeg var tilfreds med at være gynækolog."
  Patrick smilede. "Gud har en måde at udligne stillingen på, ikke sandt?"
  "Ja," sagde Jessica.
  "Hvis jeg husker rigtigt, var der en masse galskab den juleaften, ikke sandt?"
  Det var sandt. Normalt, når der er snestorm, bliver de skøre hjemme. Men af en eller anden grund, den nat, stod stjernerne på linje, og alle lysene gik ud. Skyderier, brandstiftelse, røverier, hærværk.
  "Ja. Vi løb hele natten," sagde Jessica.
  "Har nogen spildt blod på døren til en kirke eller noget lignende?"
  Jessica nikkede. "Sankt Katarina. I Torresdale."
  Patrick rystede på hovedet. "Så meget for fred på jorden, hva'?"
  Jessica måtte give sit samtykke, selvom hun ville stå uden et job, hvis der pludselig kom fred til verden.
  Patrick tog en slurk af sin drink. "Apropos vanvid, så hørte jeg, at du blev taget for en morder på Eighth Street."
  "Hvor hørte du dette?"
  Blinker: "Jeg har kilder."
  "Ja," sagde Jessica. "Min første. Tak, Herre."
  "Dårligt, som jeg har hørt?"
  "Værst."
  Jessica beskrev kort scenen for ham.
  "Åh Gud," sagde Patrick som reaktion på den lange række af rædsler, der ramte Tessa Wells. "Hver dag føler jeg, at jeg hører det hele. Hver dag hører jeg noget nyt."
  "Jeg føler virkelig med hendes far," sagde Jessica. "Han er meget syg. Han mistede sin kone for et par år siden. Tessa var hans eneste datter."
  "Jeg kan ikke forestille mig, hvad han går igennem. At miste et barn."
  Jessica kunne heller ikke. Hvis hun nogensinde mistede Sophie, ville hendes liv være slut.
  "Det er en ret udfordrende opgave lige fra starten," sagde Patrick.
  "Fortæl mig om det."
  "Har du det godt?"
  Jessica tænkte over det, før hun svarede. Patrick havde en evne til at stille den slags spørgsmål. Det føltes som om, han oprigtigt bekymrede sig om en. "Ja. Jeg har det fint."
  - Hvordan har din nye partner det?
  Det var nemt. "Godt. Rigtig godt."
  "Hvordan så?"
  "Jamen, han har denne måde at omgås folk på," sagde Jessica. "Det er en måde at få folk til at tale med ham på. Jeg ved ikke, om det er frygt eller respekt, men det virker. Og jeg spurgte om hans hurtige beslutningstagning. Det er helt utroligt."
  Patrick kiggede sig omkring i rummet og så tilbage på Jessica. Han gav hende det halve smil, det der altid fik hendes mave til at se svampet ud.
  "Hvad?" spurgte hun.
  "Mirabile Visu," sagde Patrick.
  "Det siger jeg altid," sagde Jessica.
  Patrick lo. "Det er latin."
  "Hvad betyder latin? Hvem tævede dig?"
  "Latin er smukt for dig af udseende."
  "Læger," tænkte Jessica. Glat latin.
  "Okay ... sono sposato," svarede Jessica. "Det er italiensk for 'Min mand ville skyde os begge i den forbandede pande, hvis han kom ind her lige nu.'"
  Patrick løftede begge hænder i overgivelse.
  "Nok om mig," sagde Jessica og skældte sig selv lydløst ud for overhovedet at nævne Vincent. Han var ikke blevet inviteret til denne fest. "Fortæl mig, hvad der er sket med dig i disse dage."
  "Jamen, St. Joseph's er altid travl. Aldrig et kedeligt øjeblik," sagde Patrick. "Desuden har jeg måske planlagt en udstilling på Boyce Gallery."
  Udover at være en fremragende læge spillede Patrick cello og var en talentfuld kunstner. En aften, da de datede, tegnede han Jessica i pastelfarver. Det siger sig selv, at Jessica gemte det godt i garagen.
  Jessica drak sin drink færdig, og Patrick drak mere. De var fuldstændig opslugt af hinandens selskab og flirtede afslappet, ligesom i gamle dage. En berøring med en hånd, den elektriske børste fra et ben under bordet. Patrick fortalte hende også, at han ville dedikere sin tid til at åbne en ny gratis klinik i Poplar. Jessica fortalte ham, at hun overvejede at male stuen. Når hun var i nærheden af Patrick Farrell, følte hun sig drænet for social energi.
  Ved elleve-tiden fulgte Patrick hende hen til hendes bil, der var parkeret på Third Street. Og så var øjeblikket kommet, præcis som hun vidste, det ville. Tapen hjalp med at udglatte tingene.
  "Så ... aftensmad i næste uge, måske?" spurgte Patrick.
  "Nå, jeg... du ved..." Jessica klukkede og tøvede.
  "Bare venner," tilføjede Patrick. "Intet upassende."
  "Glem det så," sagde Jessica. "Hvis vi ikke kan være sammen, hvad er så pointen?"
  Patrick lo igen. Jessica havde glemt, hvor magisk den lyd kunne være. Det var længe siden, hun og Vincent havde fundet noget at grine af.
  "Okay. Selvfølgelig," sagde Jessica og forsøgte forgæves at finde en grund til ikke at gå ud at spise med sin gamle veninde. "Hvorfor ikke?"
  "Fremragende," sagde Patrick. Han lænede sig frem og kyssede blidt det blå mærke på hendes højre kind. "Irsk præoperativ," tilføjede han. "Det bliver bedre i morgen. Vent og se."
  "Tak, Dok."
  "Jeg ringer til dig."
  "Bøde."
  Patrick blinkede og sendte hundredvis af spurve ned i Jessicas bryst. Han løftede hænderne i en defensiv boksestilling, rakte derefter ud og glattede hendes hår. Han vendte sig og gik hen imod sin bil.
  Jessica så ham køre væk.
  Hun rørte ved sin kind, mærkede varmen fra hans læber og blev slet ikke overrasket over at opdage, at hendes ansigt allerede begyndte at føles bedre.
  OceanofPDF.com
  16
  MANDAG, 23:00
  JEG VAR FORELSKET I Eamon CLOSE.
  Jessica Balzano var simpelthen utrolig. Høj, slank og sexet som bare pokker. Måden hun aflivede sin modstander i ringen gav ham måske den vildeste spænding, han nogensinde havde følt bare ved at se på en kvinde. Han følte sig som en skoledreng, der så på hende.
  Hun ville lave en flot kopi.
  Hun ville skabe et endnu bedre kunstværk.
  Han smilede og viste sit ID på Blue Horizon og kom ind relativt nemt. Det var bestemt ikke som at tage til Link til en Eagles-kamp eller til Wachovia Center for at se Sixers, men det gav ham ikke desto mindre en følelse af stolthed og formål at blive behandlet som et medlem af mainstream-pressen. Tabloidskribenter fik sjældent gratis billetter, deltog aldrig i pressekonferencer og måtte tigge om pressemapper. Han havde stavet mange navne forkert i løbet af sin karriere, fordi han aldrig havde haft et ordentligt pressemappe.
  Efter Jessicas slagsmål parkerede Simon en halv blok fra gerningsstedet på North Eighth Street. De eneste andre køretøjer var en Ford Taurus parkeret inden for området og en varevogn til bekæmpelse af kriminalitet.
  Han så klokken elleve-nyhederne på sin Guardian. Hovedhistorien handlede om en ung pige, der var blevet myrdet. Offerets navn var Tessa Ann Wells, sytten, fra North Philadelphia. I det øjeblik lå Philadelphias hvide sider åbne i Simons skød, og han havde Maglite i munden. Der var tolv mulige varianter af North Philadelphia: otte bogstaver af "Wells", fire ord af "Wells".
  Han tog sin mobiltelefon frem og ringede til det første nummer.
  "Hr. Wells?"
  "Ja?"
  "Hr., mit navn er Simon Close. Jeg er skribent for The Report."
  Stilhed.
  Så ja?"
  "Først vil jeg bare sige, hvor ked af det jeg var at høre om din datter."
  En skarp indånding. "Min datter? Er der sket noget med Hannah?"
  Ups.
  "Undskyld, jeg må have det forkerte nummer."
  Han lagde på og ringede til det næste nummer.
  Optaget.
  Næste. Denne gang en kvinde.
  "Fru Wells?"
  "Hvem er det?"
  "Frue, mit navn er Simon Close. Jeg er skribent for The Report."
  Klik.
  Tæve.
  Næste.
  Optaget.
  Jesus, tænkte han. Sover der slet ingen i Philadelphia længere?
  Så lavede Channel Six en gennemgang. De identificerede offeret som "Tessa Ann Wells fra Twentieth Street i det nordlige Philadelphia."
  "Tak, Action News," tænkte Simon.
  Tjek denne handling.
  Han slog nummeret op. Frank Wells på Twentieth Street. Han ringede op, men linjen var optaget. Igen. Optaget. Igen. Samme resultat. Ring igen. Ring igen.
  Forbande.
  Han havde overvejet at tage derhen, men det, der skete derefter, som et retfærdigt tordenskrald, ændrede alt.
  OceanofPDF.com
  17
  MANDAG, 23:00
  DØDEN KOM uopfordret hertil, og i anger sørgede nabolaget i stilhed. Regnen blev til en tynd tåge, der raslede langs floderne og gled hen over fortovet. Natten begravede sin dag i et pergamentligklæde.
  Byrne sad i sin bil på den anden side af gaden fra Tessa Wells' gerningssted, hans træthed nu en levende ting indeni. Gennem tågen kunne han se et svagt orange skær stråle ud fra kældervinduet i et rækkehus. CSU-holdet ville være der hele natten og sandsynligvis det meste af den næste dag.
  Han puttede en blues-cd i afspilleren. Snart kløede Robert Johnson sig i hovedet og knitrede gennem højttalerne, mens han fortalte om en helvedeshund, der var på sporet af ham.
  "Jeg hører dig," tænkte Byrne.
  Han betragtede en lille blok af forfaldne rækkehuse. De engang så elegante facader var smuldret under vægten af vejr, tid og forsømmelse. Trods alt det drama, der havde udspillet sig bag disse mure gennem årene, både små og store, hængte dødens stanken i luften. Længe efter at grundstenene var gravet ned i jorden igen, ville vanviddet bo her.
  Byrne så bevægelse på marken til højre for gerningsstedet. En slumhund kiggede på ham fra dækket af en lille bunke kasserede dæk, hans eneste bekymring var det næste stykke fordærvet kød og endnu en slurk regnvand.
  Heldig hund.
  Byrne slukkede cd'en og lukkede øjnene, mens han sugede stilheden til sig.
  I den ukrudtsbevoksede mark bag dødshuset var der ingen friske fodspor eller nyligt knækkede grene på de lave buske. Den, der dræbte Tessa Wells, parkerede sandsynligvis ikke på Ninth Street.
  Han følte vejret stikke i halsen, ligesom den nat han dykkede ned i den iskolde flod, fanget i dødens favn med Luther White ...
  Billederne var mejslet ind i baghovedet - grusomme, modbydelige og onde.
  Han så de sidste øjeblikke af Tessas liv.
  Tilgangen er forfra...
  Morderen slukker forlygterne, sænker farten og ruller langsomt og forsigtigt til standsning. Han slukker motoren. Han stiger ud af bilen og indsnuser luften. Han mener, at dette sted er modent til hans vanvid. En rovfugl er mest sårbar, når den søger føde, dækker sit bytte og er udsat for angreb ovenfra. Han ved, at han er ved at udsætte sig selv for umiddelbar risiko. Han har valgt sit bytte omhyggeligt. Tessa Wells er, hvad han mangler; selve ideen om skønhed, han skal ødelægge.
  Han bærer hende over gaden til et tomt rækkehus til venstre. Intet med en sjæl rører sig her. Det er mørkt indeni, måneskinnet uformindsket. Det rådne gulv er farligt, men han tager ingen chancer med en lommelygte. Ikke endnu. Hun er lys i hans arme. Han er fyldt med en frygtelig kraft.
  Han kommer ud fra bagsiden af huset.
  (Men hvorfor? Hvorfor ikke lade hende blive i det første hus?)
  Han er seksuelt ophidset, men handler ikke ud fra det.
  (Igen, hvorfor?)
  Han går ind i dødens hus. Han fører Tessa Wells ned ad trappen til en fugtig og stinkende kælder.
  (Har han været her før?)
  Rotter piler rundt, efter at have skræmt deres sparsomme ådsler væk. Han har ikke travlt. Tiden kommer ikke længere her.
  I øjeblikket har han fuldstændig kontrol over situationen.
  Han ...
  Han-
  Byrne prøvede, men kunne ikke se morderens ansigt.
  Ikke endnu.
  Smerten blussede op med en lys, vild intensitet.
  Det blev værre.
  
  Byrne tændte en cigaret og røg den ned til filteret uden at kritisere en eneste tanke eller velsigne en eneste idé. Regnen begyndte at falde igen for alvor.
  "Hvorfor Tessa Wells?" spekulerede han, mens han vendte og vendte hendes fotografi i sine hænder.
  Hvorfor ikke den næste generte unge kvinde? Hvad gjorde Tessa for at fortjene dette? Afviste hun tilnærmelserne fra en eller anden teenage-Lothario? Nej. Uanset hvor skør hver ny generation af unge mennesker virker, og hvor den efterfølgende generation mærkes med et overdrevet niveau af tyveri og vold, var dette langt ud over grænserne for anstændighed for en eller anden forladt teenager.
  Blev hun valgt tilfældigt?
  Hvis det var tilfældet, vidste Byrne, at det var usandsynligt, at det ville stoppe.
  Hvad var så specielt ved dette sted?
  Hvad så han ikke?
  Byrne følte sin vrede stige. Smerten fra en tango gennemborede hans tindinger. Han flækkede Vicodinen og slugte den tør.
  Han havde ikke sovet mere end tre eller fire timer i de sidste otteogfyrre timer, men hvem havde brug for søvn? Der var arbejde at gøre.
  Vinden tog til og blafrede med den klargule gerningsstedstape - vimplerne, der ceremonielt åbnede Dødsauktionshallen.
  Han kiggede i bakspejlet; han så arret over sit højre øje og den måde, det glimtede i måneskinnet. Han kørte fingeren hen over det. Han tænkte på Luther White og den måde, hans .22 havde skinnet i måneskinnet den nat, de begge døde, den måde, løbet var eksploderet på og havde malet verden rød, så hvid, så sort; hele paletten af vanvid, den måde, floden havde omfavnet dem begge.
  Hvor er du, Luther?
  Jeg kunne hjælpe med lidt hjælp.
  Han steg ud af bilen og låste den. Han vidste, at han burde tage hjem, men på en eller anden måde fyldte dette sted ham med den følelse af mening, han havde brug for lige nu, den fred han følte, når han sad i stuen på en klar efterårsdag og så Eagles-kampen, Donna læste en bog ved siden af ham på sofaen, og Collin studerede på sit værelse.
  Måske skulle han tage hjem.
  Men hjem og hvorhen? Hans tomme toværelses lejlighed?
  Han ville tage en pint mere bourbon, se et talkshow, måske en film. Klokken tre gik han i seng og ventede på den søvn, der aldrig kom. Klokken seks lod han den angstfyldte morgengry stige op og stod op.
  Han kiggede på lysskæret fra kældervinduet, så skyggerne bevæge sig målrettet og følte tiltrækningen.
  Det var hans brødre, hans søstre, hans familie.
  Han krydsede gaden og gik mod dødshuset.
  Dette var hans hjem.
  OceanofPDF.com
  18
  MANDAG, 23:08
  SIMON VIDSTE om de to biler. Den blå og hvide CSI-varevogn holdt op ad muren af et rækkehus, og udenfor holdt en Taurus, der så at sige indeholdt hans nemesis: Kriminalbetjent Kevin Francis Byrne.
  Efter at Simon havde fortalt historien om Morris Blanchards selvmord, ventede Kevin Byrne på ham en aften uden for Downey's, en larmende irsk pub på Front Street og South Street. Byrne trængte ham op og kastede ham rundt som en kludedukke, og til sidst greb han fat i kraven på hans jakke og pressede ham op ad væggen. Simon var ikke en stor mand, men han var 190 cm høj, og Byrne løftede ham op fra jorden med én hånd. Byrne lugtede som et destilleri efter en oversvømmelse, og Simon forberedte sig på en alvorlig Donnybrook. Okay, en alvorlig prygl. Hvem narrede han?
  Men heldigvis, i stedet for at slå ham omkuld (hvilket Simon måtte indrømme, at han måske havde til hensigt), stoppede Byrne simpelthen, kiggede op på himlen og lod ham falde som brugt lommetørklæde, hvilket sendte ham væk med ømme ribben, en forslået skulder og en jerseyskjorte, der var strakt så tynd, at den ikke kunne ændres i størrelse.
  For sin anger modtog Byrne yderligere et halvt dusin skarpe artikler fra Simon. I et år rejste Simon med Louisville Slugger i sin bil, med en vagtmand over skulderen. Han fik det alligevel gjort.
  Men alt dette var oldtidshistorie.
  En ny rynke er dukket op.
  Simon havde et par supportere, han brugte fra tid til anden - studerende fra Temple University med de samme ideer om journalistik, som Simon engang havde. De lavede research og stalkede lejlighedsvis, alt sammen for småpenge, normalt nok til at holde dem på iTunes og X-downloads.
  Den med et vist potentiale, den der rent faktisk kunne skrive, var Benedict Tsu. Han ringede klokken ti minutter over elleve.
  Simon Close.
  "Dette er Tsu."
  Simon var ikke sikker på, om det var et asiatisk fænomen eller et af de studerende, men Benedict omtalte altid sig selv ved sit efternavn. "Hvordan har du det?"
  "Det sted, du spurgte om, stedet på dæmningen?"
  Tsu talte om en forfalden bygning under Walt Whitman-broen, hvor Kevin Byrne på mystisk vis var forsvundet et par timer tidligere samme nat. Simon fulgte efter Byrne, men måtte holde sig på sikker afstand. Da Simon skulle afsted for at komme til Blue Horizon, ringede han til Tsu og bad ham om at undersøge den. "Hvad med den?"
  "Det hedder Deuces."
  "Hvad er toere?"
  "Dette er et crackhus."
  Simons verden begyndte at snurre rundt. "Knakhus?"
  "Ja, hr.."
  "Er du sikker?"
  "Absolut."
  Simon lod mulighederne skylle ind over sig. Spændingen var overvældende.
  "Tak, Ben," sagde Simon. "Jeg kontakter dig."
  "Bukeki".
  Simon besvimede og reflekterede over sit held.
  Kevin Byrne var på linjen.
  Og det betød, at det, der havde startet som et tilfældigt forsøg - at følge Byrne i jagten på en historie - nu blev til en fuldgyldig besættelse. Fordi Kevin Byrne af og til måtte tage stoffer. Det betød, at Kevin Byrne havde en helt ny partner. Ikke en høj, sexet gudinde med brændende, mørke øjne og et godstogs højre kors, men snarere en tynd, hvid fyr fra Northumberland.
  En tynd, hvid dreng med et Nikon D100 og et Sigma 55-200mm DC zoomobjektiv.
  OceanofPDF.com
  19
  TIRSDAG, 05:40.
  JESSICA krøb sammen i et hjørne af den fugtige kælder og så på en ung kvinde, der knælede i bøn. Pigen var omkring sytten, blond, fregnet, blåøjet og uskyldig.
  Måneskinnet, der strømmede ind gennem det lille vindue, kastede skarpe skygger hen over kælderens vraget og skabte bakker og kløfter i mørket.
  Da pigen var færdig med at bede, satte hun sig ned på det fugtige gulv, tog en kanyle frem og stak den i sin arm uden ceremoni eller forberedelse.
  "Vent!" råbte Jessica. Hun bevægede sig relativt let gennem den murbrokkede kælder, i betragtning af skyggerne og rodet. Ingen forslåede skinneben eller forslåede tæer. Det var, som om hun svævede. Men da hun nåede den unge kvinde, var pigen allerede i gang med at trykke på stemplet.
  "Det behøver du ikke at gøre," sagde Jessica.
  "Ja, jeg ved det," svarede pigen i sin drøm. "Du forstår ikke."
  Jeg forstår. Du behøver ikke dette.
  Men det gør jeg. Der er et monster, der jagter mig.
  Jessica stod et par meter fra pigen. Hun så, at pigen var barfodet; hendes fødder var røde, skrabet og dækket af vabler. Da Jessica kiggede op igen ...
  Pigen var Sophie. Eller mere præcist, den unge kvinde, Sophie ville blive. Hendes datters fyldige lille krop og buttede kinder var væk, erstattet af en ung kvindes kurver: lange ben, en slank talje, en mærkbar barm under en revet V-hals sweater prydet med nazaræerens våbenskjold.
  Men det var pigens ansigt, der forfærdede Jessica. Sophies ansigt var udmattet og udmattet, med mørkelilla mærker under øjnene.
  "Lad være, skat," tryglede Jessica. Gud, nej.
  Hun kiggede igen og så, at pigens hænder nu var bundet sammen og blødte. Jessica prøvede at tage et skridt fremad, men hendes fødder syntes at være frosset fast til jorden, og hendes ben føltes som bly. Hun mærkede noget i brystet. Hun kiggede ned og så englevedhænget hænge om hendes hals.
  Og så ringede klokken. Høj, påtrængende og insisterende. Det syntes at komme ovenfra. Jessica kiggede på Sophie. Stoffet var kun lige begyndt at påvirke hendes nervesystem, og da hendes øjne rullede tilbage, vendte hendes hoved tilbage. Pludselig var der intet loft eller tag over dem. Kun sort himmel. Jessica fulgte sit blik, da klokken igen gennemborede himlen. Et sværd af gyldent sollys skar gennem nattens skyer, fangede vedhængets rene sølv og blændede Jessica et øjeblik, indtil...
  Jessica åbnede øjnene og satte sig ret op, hendes hjerte hamrede i brystet. Hun kiggede ud af vinduet. Det var bælgmørkt. Det var midt om natten, og telefonen ringede. På dette tidspunkt nåede vi kun dårlige nyheder.
  Vincent?
  Far?
  Telefonen ringede for tredje gang, men uden at give hende nogen detaljer eller trøst. Hun rakte ud efter den, desorienteret og bange, med rystende hænder og stadig dunkende hoved. Hun tog den.
  - H-hallo?
  "Det her er Kevin."
  Kevin? tænkte Jessica. Hvem fanden var Kevin? Den eneste Kevin hun kendte var Kevin Bancroft, den mærkelige knægt der boede på Christian Street, da hun voksede op. Så gik det op for hende.
  Kevin.
  Job.
  "Ja. Okay. Godt. Hvordan har du det?"
  "Jeg synes, vi skal fange pigerne ved busstoppestedet."
  Græsk. Måske tyrkisk. Helt sikkert et fremmedsprog. Hun havde ingen anelse om, hvad disse ord betød.
  "Kan du vente et øjeblik?" spurgte hun.
  "Sikkert."
  Jessica løb ud på badeværelset og plaskede koldt vand i ansigtet. Hendes højre side var stadig let hævet, men meget mindre smertefuld end den havde været aftenen før, takket være en times isposer, da hun kom hjem. Sammen med Patricks kys, selvfølgelig. Tanken fik hende til at smile, og smilet gjorde ondt i hendes ansigt. Det var en god form for smerte. Hun løb tilbage til telefonen, men før hun kunne sige noget, tilføjede Byrne,
  "Jeg tror, vi får mere ud af dem der end i skolen."
  "Selvfølgelig," svarede Jessica, og pludselig gik det op for hende, at han talte om Tessa Wells' venner.
  "Jeg henter dig om tyve," sagde han.
  Et øjeblik troede hun, at han mente tyve minutter. Hun kiggede på sit ur. Fem fyrre. Han mente tyve minutter. Heldigvis var Paula Farinaccis mand taget på arbejde i Camden klokken seks, og hun var allerede oppe. Jessica kunne køre Sophie til Paula og få tid til at gå i bad. "Okay," sagde Jessica. "Okay. Stort. Intet problem. Vi ses så."
  Hun lagde telefonen på og svingede benene ud over sengekanten, klar til en dejlig, hurtig lur.
  Velkommen til drabsafdelingen.
  OceanofPDF.com
  20
  TIRSDAG, KL. 6:00.
  BYRNE ventede på hende med en stor kop kaffe og en sesambagel. Kaffen var stærk og varm, bagelen frisk.
  Velsigne ham.
  Jessica skyndte sig gennem regnen, smuttede ind i bilen og nikkede goddag. For at sige det mildt, var hun ikke et morgenmenneske, især ikke et seks-menneske. Hendes største håb var, at hun ville have de samme sko på.
  De red ind i byen i stilhed. Kevin Byrne respekterede hendes plads og hendes vågenhedsritual, bevidst om, at han uhøjtidelig havde påtvunget hende chokket af en ny dag. Han virkede derimod vågen. Lidt ujævn, men med store øjne og vågen.
  "Det er så nemt," tænkte Jessica. En ren skjorte, en barbering i bilen, en dråbe Binaki, en dråbe Visine, klar til brug.
  De nåede hurtigt til North Philadelphia. De parkerede ved hjørnet af Nineteenth og Poplar. Byrne tændte radioen klokken halv tolv. Historien om Tessa Wells dukkede op.
  Efter at have ventet i en halv time, krøb de sammen. Fra tid til anden tændte Byrne for at tænde for vinduesviskerne og varmeapparaterne.
  De prøvede at tale om nyhederne, vejret, arbejdet. Underteksten fortsatte med at bevæge sig fremad.
  Døtre.
  Tessa Wells var nogens datter.
  Denne erkendelse forankrede dem begge i den grusomme sjæl, der lå bag denne forbrydelse. Måske var det deres barn.
  
  "HAN FYLDER TRE NÆSTE MÅNED," sagde Jessica.
  Jessica viste Byrne et billede af Sophie. Han smilede. Hun vidste, at han havde en skumfidus i midten. "Hun ligner en håndfuld."
  "To hænder," sagde Jessica. "Du ved, hvordan det er, når de er i den alder. De er afhængige af dig i alt."
  "Ja."
  - Savner du de dage?
  "Jeg savnede de dage," sagde Byrne. "Jeg arbejdede dobbelt dengang."
  "Hvor gammel er din datter nu?"
  "Hun er tretten," sagde Byrne.
  "Åh, åh," sagde Jessica.
  "Åh-åh, det er mildt sagt."
  "Så ... hun har et hus fyldt med Britney-cd'er?"
  Byrne smilede igen, denne gang svagt. "Nej."
  "Åh, mand. Sig ikke, at hun er til rap."
  Byrne snurrede sin kaffe et par gange. "Min datter er døv."
  "Åh Gud," sagde Jessica pludselig fortvivlet. "Jeg ... jeg er ked af det."
  "Det er okay. Lad være med at være sådan."
  "Jeg mener... jeg gør bare ikke..."
  "Det er okay. Det er det virkelig. Hun hader sympati. Og hun er meget stærkere end dig og mig tilsammen."
  - Jeg mente...
  "Jeg ved, hvad du mener. Min kone og jeg har oplevet årevis med fortrydelse. Det er en naturlig reaktion," sagde Byrne. "Men ærligt talt har jeg aldrig mødt en døv person, der anser sig selv for at være handicappet. Især ikke Colleen."
  Da Jessica så, at hun var begyndt på denne række af spørgsmål, besluttede hun sig for at fortsætte. Hun gjorde det forsigtigt. "Blev hun født døv?"
  Byrne nikkede. "Ja. Det var noget, der hedder Mondini dysplasi. En genetisk lidelse."
  Jessicas tanker gled hen til Sophie, der dansede i stuen til en Sesame Street-sang. Eller til Sophie, der sang af fuld hals midt i boblerne i badekarret. Ligesom sin mor kunne Sophie ikke trække en bil med en traktor, men hun havde gjort et seriøst forsøg. Jessica tænkte på sin kloge, sunde og smukke lille pige og tænkte på, hvor heldig hun var.
  De blev begge tavse. Byrne tændte for vinduesviskerne og varmeren. Forruden begyndte at blive renere. Pigerne var endnu ikke nået til hjørnet. Trafikken på Poplar begyndte at tage fart.
  "Jeg så hende én gang," sagde Byrne, en smule melankolsk, som om han ikke havde talt om sin datter i lang tid. Melankolien var tydelig. "Jeg skulle have hentet hende fra døveskolen, men jeg var lidt tidligt ude. Så jeg stoppede ude ved siden af gaden for at ryge og læse avisen."
  "Nå, jeg ser en gruppe børn på hjørnet, måske syv eller otte stykker. De er tolv, tretten år gamle. Jeg lægger ikke rigtig mærke til dem. De er alle klædt som hjemløse, ikke? Posede bukser, store skjorter, der hænger løst, sneakers uden snørebånd. Pludselig ser jeg Colleen stå der og læne sig op ad bygningen, og det er, som om jeg ikke kender hende. Som om hun er et barn, der ligner Colleen."
  "Pludselig blev jeg oprigtigt interesseret i alle de andre børn. Hvem lavede hvad, hvem holdt hvad, hvem havde hvad på, hvad deres hænder lavede, hvad der var i deres lommer. Det var som om, jeg ledte efter dem alle fra den anden side af gaden."
  Byrne nippede til sin kaffe og kiggede ind i hjørnet. Stadig tom.
  "Så hun hænger ud med de her ældre drenge, smiler, bjæffer på tegnsprog og vipper med håret," fortsatte han. "Og jeg tænker, Jesus Kristus. Hun flirter. Min lille pige flirter med de her drenge. Min lille pige, som for bare et par uger siden klatrede op i sit Big Wheel og cyklede ned ad gaden i sin lille gule "JEG HAVDE EN VILD TID I VILD SKOV"-T-shirt, flirter med drenge. Jeg ville dræbe de liderlige små idioter lige der og da."
  "Og så så jeg en af dem tænde en joint, og mit forbandede hjerte stoppede. Jeg hørte det faktisk forsvinde i mit bryst, som et billigt ur. Jeg var lige ved at stige ud af bilen med håndjern i hånden, da jeg indså, hvad det ville gøre ved Colleen, så jeg bare så til."
  "De deler de her ting ud overalt, tilfældigt, lige på hjørnet, som om det er lovligt, ikke? Jeg venter og ser på. Så tilbyder en af børnene Colleen en joint, og jeg vidste, jeg vidste, at hun ville tage den og ryge den. Jeg vidste, at hun ville gribe den og give den et langt, langsomt stik med den stumpe genstand, og pludselig så jeg de næste fem år af hendes liv. Hash, og sprut, og kokain, og afvænning, og Sylvan for at forbedre sine karakterer, og flere stoffer, og en pille, og så ... så skete det mest utrolige."
  Jessica stirrede på Byrne og ventede ivrigt på, at han skulle blive færdig. Hun vred sig pludselig og puffede til ham. "Okay. Hvad skete der?"
  "Hun bare ... rystede på hovedet," sagde Byrne. "Bare sådan. Nej tak." Jeg tvivlede på hende i det øjeblik, jeg brød fuldstændig min tro på min lille pige, og jeg ville rive mine øjne ud af hovedet. Jeg fik muligheden for at stole på hende fuldstændig ubemærket, men det gjorde jeg ikke. Jeg fejlede. Ikke hende.
  Jessica nikkede og prøvede at lade være med at tænke på, at hun skulle opleve dette øjeblik med Sophie om ti år, og hun havde slet ikke glædet sig til det.
  "Og pludselig gik det op for mig," sagde Byrne, "efter alle disse år med bekymringer, alle disse år med at behandle hende, som om hun var skrøbelig, alle disse år med at gå på fortovet, alle disse år med at stirre på hende, 'Slip af med de idioter, der ser hendes bevægelser offentligt og synes, hun er grim,' det var alt sammen unødvendigt. Hun er ti gange stærkere end mig. Hun kunne sparke mig i røven."
  "Børn vil overraske dig." Jessica indså, hvor utilstrækkeligt det lød, da hun sagde det, hvor fuldstændig uvidende hun var om emnet.
  "Jeg mener, af alle de ting, man frygter for sit barn - diabetes, leukæmi, leddegigt, kræft - var min lille pige døv. Det er det hele. Ellers er hun perfekt på alle måder. Hjerte, lunger, øjne, lemmer, sind. Perfekt. Hun kan løbe som vinden, hoppe højt. Og hun har det smil ... det smil, der kan smelte gletsjere. Hele tiden troede jeg, at hun var handicappet, fordi hun ikke kunne høre. Det var mig. Det var mig, der havde brug for en forbandet telethon. Jeg var ikke engang klar over, hvor heldige vi var."
  Jessica vidste ikke, hvad hun skulle sige. Hun havde fejlagtigt karakteriseret Kevin Byrne som en gadekyndig fyr, der havde fundet vej i livet og arbejdet, en fyr der handlede på instinkt snarere end intellekt. Der var meget mere i det, end hun havde forestillet sig. Hun følte pludselig, at hun havde vundet i lotto, da hun var hans partner.
  Før Jessica kunne svare, nærmede to teenagepiger sig hjørnet med deres paraplyer hævet og åbne mod regnen.
  "Her er de," sagde Byrne.
  Jessica drak sin kaffe færdig og knappede sin frakke.
  "Det her er mere jeres territorium." Byrne nikkede til pigerne, tændte en cigaret og satte sig på en behagelig - læs: tør - plads. "I burde få styr på jeres spørgsmål."
  Sandt nok, tænkte Jessica. Jeg formoder, det ikke har noget at gøre med at stå i regnvejr klokken syv om morgenen. Hun ventede på en pause i trafikken, steg ud af bilen og krydsede gaden.
  To piger i nazaræerskoleuniformer stod på hjørnet. Den ene var en høj, mørkhudet afroamerikansk kvinde med den mest indviklede cornrow-fletning, Jessica nogensinde havde set. Hun var mindst 180 cm høj og utrolig smuk. Den anden pige var hvid, petite og med fine ben. De bar begge paraplyer i den ene hånd og krøllede servietter i den anden. Begge havde røde, hævede øjne. De havde tydeligvis hørt om Tessa.
  Jessica henvendte sig, viste dem sit navneskilt og sagde, at hun efterforskede Tessas død. De blev enige om at tale med hende. Deres navne var Patrice Regan og Ashia Whitman. Ashia var somalier.
  "Så du overhovedet Tessa i fredags?" spurgte Jessica.
  De rystede på hovedet i kor.
  "Kom hun ikke til busstoppestedet?"
  "Nej," sagde Patrice.
  - Gik hun glip af mange dage?
  "Ikke så meget," sagde Ashiya mellem hulken. "Nogle gange."
  "Var hun en af dem, der gik i skole?" spurgte Jessica.
  "Tessa?" spurgte Patrice vantro. "Aldrig i livet. Altså, aldrig."
  - Hvad tænkte du, da hun ikke dukkede op?
  "Vi regnede bare med, at hun ikke havde det godt eller noget," sagde Patrice. "Eller også havde det noget at gøre med hendes far. Du ved, hendes far er meget syg. Nogle gange er hun nødt til at tage ham på hospitalet."
  "Ringte du til hende eller snakkede du med hende i løbet af dagen?" spurgte Jessica.
  "Ingen."
  - Kender du nogen, der kunne tale med hende?
  "Nej," sagde Patrice. "Ikke så vidt jeg ved."
  "Hvad med stoffer? Var hun involveret i stoffer?"
  "Åh Gud, nej," sagde Patrice. "Hun lignede søster Mary Nark."
  "Sidste år, da hun var væk i tre uger, snakkede du så meget med hende?"
  Patrice kastede et blik på Ashiya. Der var hemmeligheder i det blik. "Ikke helt."
  Jessica besluttede sig for ikke at presse på. Hun konsulterede sine noter. "Kender I en dreng, der hedder Sean Brennan?"
  "Ja," sagde Patrice. "Det gør jeg. Jeg tror ikke, Asia nogensinde har mødt ham."
  Jessica kiggede på Asha. Hun trak på skuldrene.
  "Hvor længe havde de været sammen?" spurgte Jessica.
  "Jeg er ikke sikker," sagde Patrice. "Måske et par måneder eller deromkring."
  - Datede Tessa stadig ham?
  "Nej," sagde Patrice. "Hans familie er taget afsted."
  "Hvor?"
  - Jeg tror Denver.
  "Når?"
  "Jeg er ikke sikker. Jeg tror det var for omkring en måned siden."
  - Ved du, hvor Sean gik i skole?
  "Neumann," sagde Patrice.
  Jessica tog noter. Hendes blok var våd. Hun lagde den i lommen. "De har slået op?"
  "Ja," sagde Patrice. "Tessa var meget ked af det."
  "Hvad med Sean? Havde han et temperament?"
  Patrice trak bare på skuldrene. Med andre ord, ja, men hun ville ikke have nogen i problemer.
  - Har du nogensinde set ham gøre Tessa fortræd?
  "Nej," sagde Patrice. "Ikke noget i den stil. Han var bare ... bare en fyr. Du ved."
  Jessica ventede på mere. Der kom intet. Hun gik videre. "Kan du komme i tanke om nogen, Tessa ikke kom godt ud af det med? Nogen, der måske ville gøre hende fortræd?"
  Spørgsmålet fik vandrørene til at løbe igen. Begge piger brast i gråd og tørrede øjnene. De rystede på hovedet.
  "Datede hun nogen andre efter Sean? Nogen der kunne forstyrre hende?"
  Pigerne tænkte sig om i et par sekunder og rystede igen på hovedet i kor.
  - Så Tessa nogensinde Dr. Parkhurst i skolen?
  "Selvfølgelig," sagde Patrice.
  - Kunne hun lide ham?
  "Måske."
  "Så Dr. Parkhurst hende nogensinde uden for skolen?" spurgte Jessica.
  "Uden for?"
  "Som i sociale termer."
  "Hvad, ligesom en date eller noget?" spurgte Patrice. Hun krympede sig ved tanken om, at Tessa datede en mand i trediverne eller deromkring. Som om... "Øh, nej."
  "Har I nogensinde gået til ham for at få rådgivning?" spurgte Jessica.
  "Selvfølgelig," sagde Patrice. "Det gør alle."
  "Hvilke ting taler du om?"
  Patrice tænkte over det i et par sekunder. Jessica kunne se, at pigen skjulte noget. "Mest skole. Universitetsansøgninger, SAT-eksamener, den slags."
  - Har I nogensinde talt om noget personligt?
  Øjnene rettet mod jorden. Igen.
  Bingo, tænkte Jessica.
  "Nogle gange," sagde Patrice.
  "Hvilke personlige ting?" spurgte Jessica, da hun huskede søster Mercedes, rådgiveren på Nazarene, da hun var der. Søster Mercedes var lige så kompleks som John Goodman og rynkede altid panden. Den eneste personlige ting, du nogensinde diskuterede med søster Mercedes, var dit løfte om ikke at have sex, før du var fyrre.
  "Jeg ved det ikke," sagde Patrice og vendte sin opmærksomhed tilbage til sine sko. "Ting."
  "Du snakkede om drenge, du datede? Den slags ting?"
  "Nogle gange," svarede Asia.
  "Har han nogensinde bedt dig om at tale om ting, der gjorde dig flov? Eller er det måske for personligt?"
  "Det tror jeg ikke," sagde Patrice. "Ikke at jeg, du ved, kan huske det."
  Jessica kunne se, at hun var ved at miste besindelsen. Hun trak et par visitkort frem og gav et til hver pige. "Hør her," begyndte hun. "Jeg ved, det er svært. Hvis du kan komme i tanke om noget, der kan hjælpe os med at finde den fyr, der gjorde det her, så ring til os. Eller hvis du bare vil snakke. Lige meget. Okay? Dag eller nat."
  Asia tog kortet og forblev tavs, tårerne vældede op i hendes øjne igen. Patrice tog kortet og nikkede. I kor, som synkroniserede sørgende, samlede de to piger en stak lommetørklæder op og duppede deres øjne.
  "Jeg tog til Nazaræer," tilføjede Jessica.
  De to piger kiggede på hinanden, som om hun lige havde fortalt dem, at hun engang havde gået på Hogwarts.
  "Seriøst?" spurgte Asia.
  "Selvfølgelig," sagde Jessica. "Skærer I stadig noget ud under scenen i den gamle sal?"
  "Åh ja," sagde Patrice.
  "Nå, hvis du kigger lige under søjlen på trappen, der går under scenen, på højre side, er der en udskæring, hvorpå der står JG AND BB 4EVER."
  "Var det dig?" Patrice kiggede spørgende på visitkortet.
  "Jeg var Jessica Giovanni dengang. Jeg stoppede med det i tiende klasse."
  "Hvem var BB?" spurgte Patrice.
  "Bobby Bonfante. Han gik til Fader Judge."
  Pigerne nikkede. Dommerfaderens drenge var for det meste ret uimodståelige.
  Jessica tilføjede: "Han lignede Al Pacino."
  De to piger udvekslede blikke, som for at sige: Al Pacino? Er han ikke en gammel bedstefar? "Er det den gamle mand, der spillede hovedrollen i The Recruit med Colin Farrell?" spurgte Patrice.
  "Unge Al Pacino," tilføjede Jessica.
  Pigerne smilede. Desværre, men de smilede.
  "Så det fortsatte for evigt med Bobby?" spurgte Asia.
  Jessica ville fortælle disse unge piger, at dette aldrig ville ske. "Nej," sagde hun. "Bobby bor i Newark nu. Fem børn."
  Pigerne nikkede igen, dybt forstående for kærligheden og tabet. Jessica havde bragt dem tilbage. Det var tid til at afslutte det. Hun ville prøve igen senere.
  "Forresten, hvornår skal I påskeferie?" spurgte Jessica.
  "I morgen," sagde Ashiya, hendes hulk næsten tørrede hen.
  Jessica trak hætten op. Regnen havde allerede rodet hendes hår, men nu begyndte det at regne kraftigt.
  "Må jeg stille dig et spørgsmål?" spurgte Patrice.
  "Sikkert."
  "Hvorfor... hvorfor blev du politibetjent?"
  Selv før Patrices spørgsmål havde Jessica en fornemmelse af, at pigen var ved at stille hende det. Det gjorde ikke svaret lettere. Hun var ikke selv helt sikker. Der var en arv; Michaels død. Der var grunde, som selv hun endnu ikke forstod. Til sidst sagde hun beskedent: "Jeg kan godt lide at hjælpe folk."
  Patrice tørrede øjnene igen. "Ved du, om det nogensinde skræmte dig?" spurgte hun. "Du ved, at være i nærheden af..."
  Døde mennesker, afsluttede Jessica tavst. "Ja," sagde hun. "Nogle gange."
  Patrice nikkede og fandt fælles fodslag med Jessica. Hun pegede på Kevin Byrne, der sad i en Taurus på den anden side af gaden. "Er han din chef?"
  Jessica kiggede tilbage, kiggede tilbage og smilede. "Nej," sagde hun. "Han er min partner."
  Patrice forstod det. Hun smilede gennem tårerne, måske fordi hun indså, at Jessica var sin egen kvinde, og sagde blot: "Sejt."
  
  JESSICA LED under regnen så meget hun kunne og smuttede ind i bilen.
  "Noget?" spurgte Byrne.
  "Ikke ligefrem," sagde Jessica og tjekkede sin notesblok. Den var våd. Hun smed den på bagsædet. "Sean Brennans familie flyttede til Denver for omkring en måned siden. De sagde, at Tessa ikke datede nogen længere. Patrice sagde, at han var en hidsig mand."
  "Er det værd at se?"
  "Det tror jeg ikke. Jeg ringer til Denver byråd, red. Forhører mig om unge hr. Brennan har været fraværende på nogle dage på det seneste."
  - Hvad med Dr. Parkhurst?
  "Der er noget der. Jeg kan mærke det."
  "Hvad tænker du på?"
  "Jeg tror, de taler med ham om personlige ting. Jeg tror, de synes, han er for personlig."
  - Tror du, Tessa så ham?
  "Hvis hun gjorde det, fortalte hun det ikke til sine venner," sagde Jessica. "Jeg spurgte dem om Tessas tre ugers skoleferie sidste år. De gik i panik. Noget skete med Tessa dagen før Thanksgiving sidste år."
  I et par øjeblikke gik efterforskningen i stå, og deres separate tanker mødtes kun i regnens staccato-rytme på bilens tag.
  Byrnes telefon kvidrede, da han startede Taurus. Han åbnede kameraet.
  "Byrne ... ja ... ja ... stående," sagde han. "Tak." Han lukkede telefonen.
  Jessica kiggede forventningsfuldt på Byrne. Da det stod klart, at han ikke ville dele, spurgte hun. Hvis hemmelighedsfuldhed var hans natur, så var nysgerrighed hendes. Hvis dette forhold skulle fungere, måtte de finde en måde at forbinde de to på.
  "Gode nyheder?"
  Byrne kiggede på hende, som om han havde glemt, at hun var i bilen. "Ja. Laboratoriet har lige præsenteret mig for en sag. De matchede håret med beviser fundet på offeret," sagde han. "Det røvhul er mit."
  Byrne orienterede hende kort om Gideon Pratts sag. Jessica hørte lidenskaben i hans stemme, en dyb følelse af undertrykt raseri, da han talte om Deirdre Pettigrews brutale, meningsløse død.
  "Vi er nødt til at stoppe hurtigt," sagde han.
  Få minutter senere holdt de op foran et stolt, men forfaldent rækkehus på Ingersoll Street. Regnen faldt ned i brede, kolde lagner. Da de steg ud af bilen og nærmede sig huset, så Jessica en skrøbelig, lyshudet sort kvinde på omkring fyrre stå i døråbningen. Hun bar en quiltet lilla husfrakke og overdimensionerede tonede briller. Hendes hår var flettet ind i en flerfarvet afrikansk kappe; på fødderne havde hun hvide plastiksandaler, der var mindst to nummer for store.
  Kvinden pressede hånden mod brystet, da hun så Byrne, som om synet af ham havde berøvet hende vejret. Det føltes som om et helt liv med dårlige nyheder var på vej op ad disse trin, og det kom sandsynligvis alt sammen fra munden på folk som Kevin Byrne. Store, hvide mænd, der var politibetjente, skatteopkrævere, velfærdsagenter, udlejere.
  Da Jessica gik op ad de smuldrende trin, bemærkede hun et solbleget fotografi på 20 x 20 cm i stuevinduet - et falmet billede taget på en farvekopimaskine. Det var et forstørret skolefoto af en smilende sort pige på omkring femten år. Hendes hår var stukket ind i en løkke af tykt lyserødt garn, og perler var trukket gennem hendes fletninger. Hun havde en retainer på og så ud til at smile trods det seriøse metal i munden.
  Kvinden inviterede dem ikke indenfor, men heldigvis var der en lille baldakin over hendes veranda, der beskyttede dem mod regnskyllen.
  "Fru Pettigrew, dette er min partner, detektiv Balzano."
  Kvinden nikkede til Jessica, men fortsatte med at holde sin husfrakke mod halsen.
  "Og du..." begyndte hun og blev tavs.
  "Ja," sagde Byrne. "Vi har ham, frue. Han er i varetægt."
  Althea Pettigrews hånd dækkede hendes mund. Tårer vældede op i hendes øjne. Jessica så, at kvinden bar en vielsesring, men stenen manglede.
  "Hvad ... hvad sker der nu?" spurgte hun, mens hendes krop rystede af forventning. Det var tydeligt, at hun havde bedt i lang tid og frygtet denne dag.
  "Det er op til anklageren og mandens advokat," svarede Byrne. "Han vil blive sigtet og derefter have en forberedende høring."
  "Tror du, han kan...?"
  Byrne tog hendes hånd i sin og rystede på hovedet. "Han slipper ikke ud. Jeg vil gøre alt, hvad jeg kan, for at sikre, at han aldrig slipper ud igen."
  Jessica vidste, hvor meget der kunne gå galt, især i en sag om drab med kapitalindsats. Hun værdsatte Byrnes optimisme, og i øjeblikket var det det rigtige at gøre. Da hun arbejdede hos Auto, havde hun svært ved at fortælle folk, at hun var sikker på, at de ville få deres biler tilbage.
  "Gud velsigne dig, hr.," sagde kvinden og kastede sig så praktisk talt i Byrnes arme, hendes klynk forvandlede sig til voksenhulken. Byrne holdt hende blidt, som om hun var lavet af porcelæn. Hans øjne mødte Jessicas, og han sagde: "Det er derfor." Jessica kastede et blik på fotografiet af Deirdre Pettigrew i vinduet. Hun spekulerede på, om fotografiet ville dukke op i dag.
  Althea tog sig lidt sammen og sagde så: "Vent her, okay?"
  "Selvfølgelig," sagde Byrne.
  Althea Pettigrew forsvandt indenfor i et par øjeblikke, dukkede op igen og lagde så noget i Kevin Byrnes hånd. Hun lagde sin hånd om hans og lukkede den. Da Byrne slap hans greb, så Jessica, hvad kvinden havde tilbudt ham.
  Det var en slidt tyvedollarseddel.
  Byrne kiggede på hende et øjeblik, lidt forvirret, som om han aldrig havde set amerikanske pengesedler før. "Fru Pettigrew, jeg ... jeg kan ikke holde det ud."
  "Jeg ved godt, det ikke er meget," sagde hun, "men det ville betyde meget for mig."
  Byrne rettede på regningen og samlede sine tanker. Han ventede et par øjeblikke og gav så de tyve tilbage. "Jeg kan ikke," sagde han. "Tro mig, det er nok for mig at vide, at manden, der begik denne forfærdelige handling mod Deirdre, er i varetægt."
  Althea Pettigrew studerede den store politimand, der stod foran hende, med et udtryk af skuffelse og respekt i ansigtet. Langsomt og modvilligt tog hun pengene tilbage. Hun lagde dem i lommen på sin morgenkåbe.
  "Så får du den her," sagde hun. Hun rakte bag halsen og trak en tynd sølvkæde af. På kæden var et lille sølvkrucifiks.
  Da Byrne forsøgte at afslå tilbuddet, fortalte Althea Pettigrews blik ham, at hun ikke ville blive afvist. Ikke denne gang. Hun holdt fast i ham, indtil Byrne tog imod det.
  "Jeg, øh ... tak, frue," var alt, hvad Byrne kunne sige.
  Jessica tænkte: Frank Wells i går, Althea Pettigrew i dag. To forældre, verdener og kun få gader fra hinanden, forenet i ufattelig sorg og sorg. Hun håbede, at de ville opnå de samme resultater med Frank Wells.
  Selvom han sikkert prøvede sit bedste for at skjule det, bemærkede Jessica en lille fjeder i Byrnes skridt, da de gik tilbage til bilen, trods regnskyllen, trods den dystre karakter af deres nuværende sag. Hun forstod det. Alle politibetjente gjorde det. Kevin Byrne ridede på en bølge, en lille bølge af tilfredshed velkendt for ordenshåndhævende fagfolk, da dominoerne efter langt, hårdt arbejde falder og danner et smukt mønster, et rent, grænseløst billede kaldet retfærdighed.
  Men der var en anden side af sagen.
  Før de kunne komme ombord på Taurus, ringede Byrnes telefon igen. Han svarede og lyttede i et par sekunder med et udtryksløst ansigt. "Giv os femten minutter," sagde han.
  Han smækkede telefonen i.
  "Hvad er det her?" spurgte Jessica.
  Byrne knyttede sin næve, lige ved at hamre ind i forruden, men stoppede. Knap. Alt, hvad han lige havde følt, forsvandt på et øjeblik.
  "Hvad?" gentog Jessica.
  Byrne tog en dyb indånding, slap den langsomt ud og sagde: "De fandt en anden pige."
  OceanofPDF.com
  21
  TIRSDAG, 8:25
  BARTRAM'S GARDENS var den ældste botaniske have i USA og blev ofte besøgt af Benjamin Franklin, efter hvem John Bartram, havens grundlægger, opkaldte en planteslægt. Den 45 hektar store ejendom, der ligger på 54th Street og Lindbergh Street, kunne prale af enge med vilde blomster, flodstier, vådområder, stenhuse og landbrugsbygninger. I dag var der død her.
  Da Byrne og Jessica ankom, holdt en politibil og et umærket køretøj parkeret nær River Trail. Der var allerede etableret en perimeter omkring det, der lignede et halvt hektar stort område med påskeliljer. Da Byrne og Jessica nærmede sig gerningsstedet, var det let at se, hvordan liget kunne være blevet overset.
  Den unge kvinde lå på ryggen blandt farverige blomster, hendes hænder foldet bønsomt om taljen, mens hun holdt en sort rosenkrans. Jessica bemærkede straks, at en af de årtier gamle perler manglede.
  Jessica kiggede sig omkring. Liget var blevet placeret cirka fem meter inde på marken, og bortset fra en smal sti med nedtrampede blomster, sandsynligvis skabt af retsmedicineren, var der ingen åbenlys indgang til marken. Regnen havde helt sikkert skyllet alle spor væk. Hvis der havde været god mulighed for retsmedicinske analyser i rækkehuset på Eighth Street, ville der ikke have været nogen her efter timevis af silende regn.
  To detektiver stod i udkanten af gerningsstedet: en slank latino i et dyrt italiensk jakkesæt og en lav, tætbygget mand, som Jessica genkendte. Betjenten i det italienske jakkesæt virkede optaget ikke kun af efterforskningen, men også af regnen, som havde ødelagt hans Valentino. I hvert fald for øjeblikket.
  Jessica og Byrne kom nærmere og undersøgte offeret.
  Pigen havde en marineblå og grøn ternet nederdel, blå knæhøje sokker og penny loafers på. Jessica genkendte uniformen som tilhørende Regina High School, en katolsk pigeskole på Broad Street i det nordlige Philadelphia. Hun havde kulsort hår klippet i pageboy-stil, og så vidt Jessica kunne se, havde hun omkring et halvt dusin piercinger i ørerne og en i næsen, en piercing uden smykker. Det var tydeligt, at denne pige spillede goth-rollen i weekenderne, men på grund af skolens strenge dresscode bar hun ikke noget af sit tilbehør i timerne.
  Jessica kiggede på den unge kvindes hænder, og selvom hun ikke ville acceptere sandheden, var den der. Hendes hænder var foldet sammen i bøn.
  Uden for hørevidde af de andre vendte Jessica sig mod Byrne og spurgte stille: "Har du nogensinde haft en sag som denne før?"
  Byrne behøvede ikke at tænke længe over det. "Nej."
  De to andre detektiver nærmede sig, heldigvis medbringende deres store golfparaplyer.
  "Jessica, det er Eric Chavez, Nick Palladino."
  Begge mænd nikkede. Jessica gengældte hilsnen. Chavez var en flot latino-dreng med lange øjenvipper og glat hud, omkring femogtredive. Hun havde set ham på Roundhouse dagen før. Det var tydeligt, at han var enhedens visitkort. Hver station havde ham: den type betjent, der, når han var på vagt, bar en tyk træfrakkehylde på bagsædet sammen med et strandhåndklæde, han stak i skjortekraven, mens han spiste den elendige mad, de havde tvunget én til at spise, mens man var på vagt.
  Nick Palladino var også velklædt, men i en stil fra det sydlige Philadelphia: en læderfrakke, skræddersyede bukser, polerede sko og et guld-ID-armbånd. Han var i fyrrerne med dybtliggende mørke chokoladefarvede øjne og et stenhårdt ansigt; hans sorte hår var strøget tilbage. Jessica havde mødt Nick Palladino flere gange før; han havde arbejdet med hendes mand på narkotikaafdelingen, før han blev overført til drabsafdelingen.
  Jessica gav begge mænd hånden. "Rart at møde jer," sagde hun til Chavez.
  "På samme måde," svarede han.
  - Dejligt at se dig igen, Nick.
  Palladino smilede. Der var meget fare i det smil. "Hvordan har du det, Jess?"
  "Jeg har det fint."
  "Familie?"
  "Alt er fint."
  "Velkommen til showet," tilføjede han. Nick Palladino havde været på holdet i mindre end et år, men han var fuldstændig fortvivlet. Han havde sikkert hørt om hendes skilsmisse fra Vincent, men han var en gentleman. Nu var hverken tiden eller stedet inde.
  "Eric og Nick arbejder for flugtholdet," tilføjede Byrne.
  Flygtningspolitiet udgjorde en tredjedel af drabspolitiet. De to andre var den særlige efterforskningsenhed og linjepolitiet - en enhed, der håndterede nye sager. Når en større sag opstod, eller tingene begyndte at løbe løbsk, blev alle drabsbetjente fanget.
  "Har du ID?" spurgte Byrne.
  "Intet endnu," sagde Palladino. "Intet i hendes lommer. Ingen pung eller tegnebog."
  "Hun tog til Reginas," sagde Jessica.
  Palladino skrev dette ned. "Er det skolen på Broad?"
  "Ja. Broad og CC Moore."
  "Er det den samme fremgangsmåde som i dit tilfælde?" spurgte Chavez.
  Kevin Byrne nikkede bare.
  Tanken, selve tanken, om at de måske ville blive konfronteret med en seriemorder, bed deres kæber sammen og kastede en endnu tungere skygge over dem resten af dagen.
  Mindre end fireogtyve timer var gået, siden den scene havde udspillet sig i den fugtige og beskidte kælder i et rækkehus på Eighth Street, og nu befandt de sig igen i en frodig have med muntre blomster.
  To piger.
  To døde piger.
  Alle fire detektiver så til, mens Tom Weirich knælede ned ved siden af liget. Han løftede pigens nederdel og undersøgte hende.
  Da han rejste sig og vendte sig for at se på dem, var hans ansigt dystert. Jessica vidste, hvad det betød. Denne pige havde lidt den samme ydmygelse efter sin død som Tessa Wells.
  Jessica så på Byrne. En dyb vrede steg op i ham, noget primalt og uforbederligt, noget der gik langt ud over arbejde og pligt.
  Få øjeblikke senere sluttede Weirich sig til dem.
  "Hvor længe har hun været her?" spurgte Byrne.
  "Mindst fire dage," sagde Weirich.
  Jessica talte, og en kold kuldegysning løb gennem hendes hjerte. Denne pige var blevet efterladt her omkring det tidspunkt, hvor Tessa Wells blev kidnappet. Denne pige var blevet dræbt først.
  Denne piges rosenkrans manglede perler i ti år. Tessas manglede to.
  Det betød, at ud af de hundredvis af spørgsmål, der svævede over dem som tykke grå skyer, var der én sandhed, én virkelighed, én skræmmende kendsgerning, tydelig i denne sump af usikkerhed.
  Nogen dræbte katolske skolepiger i Philadelphia.
  Det ser ud til, at kaoset kun lige er begyndt.
  OceanofPDF.com
  DEL TRE
  OceanofPDF.com
  22
  TIRSDAG, 12:15
  Ved middagstid var Rosary Killers taskforce blevet samlet.
  Typisk blev taskforcer organiseret og godkendt af højtstående embedsmænd, altid efter at have vurderet ofrenes politiske indflydelse. Trods al retorikken om, at alle mord er skabt lige, er arbejdskraft og ressourcer altid lettere tilgængelige, når ofrene er vigtige. At røve narkohandlere, gangstere eller gadeprostituerede er én ting. At dræbe katolske skolepiger er noget helt andet. Katolikker stemmer.
  Ved middagstid var meget af det indledende arbejde og det indledende laboratoriearbejde afsluttet. Rosenkransene, som begge piger holdt efter deres død, var identiske og kunne købes i et dusin religiøse detailbutikker i Philadelphia. Efterforskere er i øjeblikket ved at udarbejde en kundeliste. De manglende perler er ikke blevet fundet nogen steder.
  Den foreløbige retsmedicinske rapport konkluderede, at morderen brugte et grafitbor til at bore hullerne i ofrenes hænder, og at den bolt, der blev brugt til at fastgøre deres hænder, også var en almindelig genstand - en 10 cm galvaniseret bolt. En vognbolt kan købes i enhver Home Depot, Lowe's eller hjørneforretning.
  Der blev ikke fundet fingeraftryk på nogen af ofrene.
  Et kors blev tegnet på Tessa Wells' pande med blå kridt. Laboratoriet har endnu ikke bestemt typen. Spor af det samme materiale blev fundet på det andet offers pande. Ud over et lille William Blake-aftryk, der blev fundet på Tessa Wells, havde et andet offer en genstand klemt mellem hænderne. Det var et lille stykke knogle, cirka tre centimeter langt. Det var ekstremt skarpt, og dets type eller art er endnu ikke blevet identificeret. Disse to fakta er ikke blevet rapporteret til medierne.
  Det gjorde ikke noget, at begge ofre var påvirket af stoffer. Men nu er der dukket nye beviser op. Ud over midazolam bekræftede laboratoriet tilstedeværelsen af et endnu mere lumsk stof. Begge ofre havde Pavulon, et kraftigt lammende middel, der lammede offeret, men ikke lindrede smerter.
  Journalister fra Inquirer og The Daily News, såvel som lokale tv- og radiostationer, havde indtil videre været forsigtige med at kalde mordene for seriemorderes værk, men The Report, der blev udgivet på en fuglebursfolie, var ikke så forsigtig. Rapporten, der blev udgivet fra to trange værelser på Sansom Street, var det ikke.
  "HVEM DRÆBER ROSARIEPIGERNE?" skreg overskriften på deres hjemmeside.
  Taskforcen mødtes i et fællesrum på første sal i Roundhouse.
  Der var i alt seks detektiver. Udover Jessica og Byrne var der Eric Chavez, Nick Palladino, Tony Park og John Shepherd, de to sidste detektiver fra den særlige efterforskningsenhed.
  Tony Park var koreansk-amerikaner, en mangeårig veteran fra Major Case-afdelingen. Bilafdelingen var en del af Major Case, og Jessica havde arbejdet med Tony før. Han var omkring 45 år gammel, hurtig og intuitiv, en familiefar. Hun vidste altid, at han ville ende i drabsafdelingen.
  John Shepard var en stjernepoint guard hos Villanova i starten af 1980'erne. Denzel var flot og havde næsten ingen grånende tindinger, og fik sine konservative jakkesæt skræddersyet hos Boyd's på Chestnut Street til den skræmmende pris af 15-20 centimeter. Jessica så ham aldrig uden slips.
  Når taskforcen blev sammensat, forsøgte de at bemande den med detektiver med unikke evner. John Shepard var god "i rummet", en erfaren og erfaren efterforsker. Tony Park var en troldmand til at arbejde med databaser - NCIC, AFIS, ACCURINT, PCBA. Nick Palladino og Eric Chavez var gode udenfor. Jessica spekulerede på, hvad hun bragte med sig, i håb om, at det var noget andet end hendes køn. Hun vidste, at hun var en naturlig organisator, dygtig til at koordinere, organisere og planlægge. Hun håbede, at dette ville være en mulighed for at bevise det.
  Kevin Byrne ledte taskforcen. Selvom han var klart kvalificeret til jobbet, fortalte Byrne Jessica, at det krævede al hans overtalelsesevne at overbevise Ike Buchanan om at give ham jobbet. Byrne vidste, at det ikke var et spørgsmål om selvtillid, men snarere at Ike Buchanan måtte se på det større billede - muligheden for endnu en storm af negativ presse, hvis Gud forbyde det, tingene gik galt, som det var sket i Morris Blanchard-sagen.
  Ike Buchanan var som leder ansvarlig for at holde kontakten med de store chefer, mens Byrne afholdt briefinger og præsenterede statusrapporter.
  Mens holdet samledes, stod Byrne ved opgavebordet og optog al ledig plads i det trange rum. Jessica syntes, at Byrne så lidt rystet ud, og hans håndjern var en smule forbrændte. Hun havde ikke kendt ham længe, men han virkede ikke som den slags betjent, der ville blive forvirret i sådan en situation. Det måtte være noget andet. Han lignede en jagtet mand.
  "Vi har over tredive sæt delvise fingeraftryk fra gerningsstedet ved Tessa Wells, men ingen fra gerningsstedet ved Bartram," begyndte Byrne. "Der er endnu ingen hits. Ingen af ofrene har afgivet DNA i form af sæd, blod eller spyt."
  Mens han talte, placerede han billeder på tavlen bag sig. "Hovedbilledteksten her er af en katolsk skolepige, der bliver taget fra gaden. Morderen indsætter en galvaniseret stålbolt og -møtrik i et boret hul midt i hendes arm. Han bruger tyk nylontråd - sandsynligvis den slags, der bruges til at lave sejl - til at sy deres vaginaer sammen. Han efterlader et korsformet mærke på deres pander, lavet med blåkridt. Begge ofre døde af brækkede nakker."
  "Det første offer, der blev fundet, var Tessa Wells. Hendes lig blev fundet i kælderen i et forladt hus på Eighth og Jefferson. Det andet offer, der blev fundet på en mark i Bartram Gardens, havde været død i mindst fire dage. I begge tilfælde bar gerningsmanden ikke-porøse handsker."
  "Begge ofre fik administreret et korttidsvirkende benzodiazepin kaldet midazolam, som har en lignende virkning som Rohypnol. Derudover var der en betydelig mængde af stoffet Pavulon. Vi har en person, der i øjeblikket tjekker tilgængeligheden af Pavulon på gaden."
  "Hvad laver denne Pavulon?" spurgte Pak.
  Byrne gennemgik retsmedicinerens rapport. "Pavulon er et lammende middel. Det forårsager lammelse af skeletmusklerne. Desværre har det ifølge rapporten ingen effekt på offerets smertetærskel."
  "Så vores dreng slog og påfyldte midazolamen og administrerede derefter pavulonen, efter ofrene var blevet bedøvet," sagde John Shepard.
  "Det er nok det, der skete."
  "Hvor billig er disse lægemidler?" spurgte Jessica.
  "Det ser ud til, at denne Pavulon har eksisteret i lang tid," sagde Byrne. "Baggrundsrapporten angiver, at den blev brugt i en række dyreforsøg. Under forsøgene antog forskerne, at da dyrene ikke kunne bevæge sig, havde de ikke smerter. De fik ikke bedøvelse eller beroligende midler. Det viste sig, at dyrene led pine. Det ser ud til, at NSA/CIA kender rollen af lægemidler som Pavulon i tortur. Mængden af mental rædsel, man kan forestille sig, er så ekstrem, som det kan blive."
  Betydningen af Byrnes ord begyndte at synke ind, og det var skræmmende. Tessa Wells følte alt, hvad hendes morder gjorde ved hende, men hun kunne ikke bevæge sig.
  "Pavulon er i et vist omfang tilgængeligt på gaden, men jeg tror, vi er nødt til at se på det medicinske samfund for at finde en forbindelse," sagde Byrne. "Hospitalspersonale, læger, sygeplejersker, farmaceuter."
  Byrne klistrede et par fotografier på tavlen.
  "Vores gerningsmand efterlader også en genstand på hvert offer," fortsatte han. "På det første offer fandt vi et lille stykke knogle. I tilfældet med Tessa Wells var det en lille reproduktion af et William Blake-maleri."
  Byrne pegede på to fotografier på tavlen - billeder af rosenkransperler.
  "Rosenkransen, der blev fundet på det første offer, manglede et sæt med ti perler, kaldet en dekade. En typisk rosenkrans har fem dekader. Tessa Wells' rosenkrans havde været forsvundet i to årtier. Selvom vi ikke ønsker at gå i detaljer med matematikken her, tror jeg, at det, der foregår, er indlysende. Vi er nødt til at lukke ned for denne onde skuespiller, folkens."
  Byrne lænede sig op ad væggen og vendte sig mod Eric Chavez. Chavez var den ledende efterforsker i Bartram Gardens-mordefterforskningen.
  Chavez rejste sig, åbnede sin notesbog og begyndte: "Bartrams offer var Nicole Taylor, sytten, beboer på Callowhill Street i Fairmount. Hun gik på Regina High School på Broad og C.B. Moore Avenues."
  "Ifølge den foreløbige rapport fra DOE var dødsårsagen identisk med Tessa Wells': en brækket nakke. Med hensyn til de andre underskrifter, som også var identiske, kører vi dem i øjeblikket gennem VICAP. I dag hørte vi om det blå kridtmateriale på Tessa Wells' pande. På grund af sammenstødet var der kun spor tilbage på Nicoles pande."
  "Det eneste blå mærke på hendes krop for nylig var på Nicoles venstre håndflade." Chavez pegede på et fotografi, der var fastgjort til tavlen - et nærbillede af Nicoles venstre hånd. "Disse snitsår var forårsaget af trykket fra hendes negle. Der blev fundet spor af neglelak i rillerne." Jessica kiggede på fotografiet og gravede ubevidst sine korte negle ned i den kødfulde del af sin hånd. Nicoles håndflade havde et halvt dusin halvmåneformede fordybninger uden noget tydeligt mønster.
  Jessica forestillede sig pigen knytte sin næve i frygt. Hun forviste billedet. Det var ikke tid til raseri.
  Eric Chavez er begyndt at rekonstruere Nicole Taylors fortid.
  Nicole forlod sit hjem på Callowhill omkring klokken 7:20 torsdag morgen. Hun gik alene langs Broad Street til Regina High School. Hun deltog i alle sine timer og spiste derefter frokost med sin ven, Dominie Dawson, i cafeteriet. Klokken 2:20 forlod hun skolen og gik sydpå ad Broad. Hun stoppede ved Hole World, en piercingsalon. Der kiggede hun på nogle smykker. Ifølge ejeren Irina Kaminsky virkede Nicole gladere og endnu mere snakkesalig end normalt. Fru Kaminsky lavede alle Nicoles piercinger og sagde, at Nicole havde kig på en rubin næseørestik og havde sparet op til en.
  Fra salonen fortsatte Nicole ned ad Broad Street til Girard Avenue, derefter til Eighteenth Street og ind på St. Joseph's Hospital, hvor hendes mor arbejdede som rengøringsassistent. Sharon Taylor fortalte detektiverne, at hendes datter var i særligt godt humør, fordi et af hendes yndlingsbands, Sisters of Charity, optrådte fredag aften på Trocadero Theatre, og hun havde billetter til at se dem.
  Mor og datter delte en skål frugt i spisestuen. De talte om brylluppet mellem en af Nicoles kusiner og kusiner, som var planlagt til juni, og Nicoles behov for at "ligne en dame". De skændtes konstant om Nicoles forkærlighed for gotiske looks.
  Nicole kyssede sin mor og gik ud af hospitalet gennem Girard Avenue-afkørslen omkring klokken fire.
  I det øjeblik forsvandt Nicole Teresa Taylor simpelthen.
  Så vidt efterforskningen kunne fastslå, blev hun næste gang set, da en sikkerhedsvagt fra Bartram Gardens fandt hende i en mark med påskeliljer næsten fire dage senere. Eftersøgningen af området omkring hospitalet fortsatte.
  "Meldte hendes mor hende savnet?" spurgte Jessica.
  Chavez bladrede igennem sine noter. "Opkaldet kom klokken et og tyve fredag morgen."
  "Har nogen set hende, siden hun forlod hospitalet?"
  "Ingen," sagde Chavez. "Men der er overvågningskameraer ved indgangene og på parkeringspladsen. Optagelserne er allerede på vej."
  "Fyre?" spurgte Shepard.
  "Ifølge Sharon Taylor havde hendes datter ikke en nuværende kæreste," sagde Chavez.
  - Hvad med hendes far?
  "Hr. Donald P. Taylor er lastbilchauffør og befinder sig i øjeblikket et sted mellem Taos og Santa Fe."
  "Når vi er færdige her, skal vi besøge skolen og se, om vi kan få en liste over hendes venner," tilføjede Chavez.
  Der var ikke flere umiddelbare spørgsmål. Byrne gik fremad.
  "De fleste af jer kender Charlotte Summers," sagde Byrne. "For dem af jer, der ikke gør, er Dr. Summers professor i kriminalpsykologi ved University of Pennsylvania. Hun konsulterer lejlighedsvis afdelingen om profileringsspørgsmål."
  Jessica kendte Charlotte Summers kun af rygte. Hendes mest berømte sag var hendes detaljerede beskrivelse af Floyd Lee Castle, en psykopat der udnyttede prostituerede i og omkring Camden i sommeren 2001.
  Det faktum, at Charlotte Summers allerede var i søgelyset, fortalte Jessica, at efterforskningen var blevet betydeligt udvidet i løbet af de sidste par timer, og at det kun kunne være et spørgsmål om tid, før FBI blev tilkaldt for enten at hjælpe med mandskab eller bistå med den retsmedicinske efterforskning. Alle i rummet ville have et solidt spor, før jakkesætene dukkede op og tog al æren.
  Charlotte Summers rejste sig og gik hen til tavlen. Hun var sidst i trediverne, yndefuld og slank, med lyseblå øjne og en kort hårklippning. Hun var iført et smart kridtstribet jakkesæt og en lavendelfarvet silkebluse. "Jeg ved, det er fristende at antage, at den person, vi leder efter, er en slags religiøs fanatiker," sagde Summers. "Der er ingen grund til at tro andet. Med én forbehold. Tendensen til at tænke på fanatikere som impulsive eller hensynsløse er forkert. Dette er en yderst organiseret morder."
  "Her er, hvad vi ved: Han samler sine ofre op lige fra gaden, holder dem et stykke tid og tager dem derefter med til et sted, hvor han dræber dem. Det er højrisikobortførelser. I klart dagslys, offentlige steder. Der er ingen blå mærker fra ligaturer på håndled og ankler."
  "Uanset hvor han tog dem i starten, holdt eller fastholdt han dem ikke. Begge ofre fik en dosis midazolam samt et lammende middel, hvilket gjorde det lettere at sy vaginalen sammen. Sutureringen udføres før døden, så det er tydeligt, at han ønsker, at de skal vide, hvad der sker med dem. Og at de skal mærke det."
  "Hvad er hændernes betydning?" spurgte Nick Palladino.
  "Måske placerer han dem, så de korresponderer med en religiøs ikonografi. Et maleri eller en skulptur, han er fikseret på. Bolten kunne indikere en besættelse af stigmata eller selve korsfæstelsen. Uanset betydningen er disse specifikke handlinger betydningsfulde. Normalt, hvis man vil dræbe nogen, går man hen til dem og kvæler dem eller skyder dem. Det faktum, at vores motiv bruger tid på disse ting, er bemærkelsesværdigt i sig selv."
  Byrne kastede et blik på Jessica, og hun læste det højt og tydeligt. Han ville have hende til at se på de religiøse symboler. Hun noterede det.
  "Hvis han ikke udøver seksuelle overgreb på ofrene, hvad er så pointen?" spurgte Chavez. "Jeg mener, med al den vrede, hvorfor er der så ikke voldtægt? Handler det om hævn?"
  "Vi ser måske en form for sorg eller tab," sagde Summers. "Men det handler tydeligvis om kontrol. Han ønsker at kontrollere dem fysisk, seksuelt, følelsesmæssigt - tre områder, der er mest forvirrende for piger i den alder. Måske mistede han en kæreste til en sexforbrydelse i den alder. Måske en datter eller søster. Det faktum, at han syr deres vaginaer sammen, kan betyde, at han mener, at han bringer disse unge kvinder tilbage til en forvreden tilstand af jomfruelighed, en tilstand af uskyld."
  "Hvad kunne have fået ham til at stoppe?" spurgte Tony Park. "Der er mange katolske piger i denne by."
  "Jeg ser ingen eskalering af vold," sagde Summers. "Faktisk er hans drabsmetode ret human, alt taget i betragtning. De dvæler ikke ved døden. Han prøver ikke at tage disse pigers femininitet fra dem. Tværtimod. Han prøver at beskytte den, bevare den for evigheden, om man vil."
  "Det ser ud til, at hans jagtmarker er i denne del af det nordlige Philadelphia," sagde hun og pegede på et udpeget område på tyve blokke. "Vores uidentificerede subjekt er sandsynligvis hvid, mellem tyve og fyrre år gammel, fysisk stærk, men sandsynligvis ikke fanatisk omkring det. Ikke bodybuilder-typen. Han er sandsynligvis opdraget katolik, har en intelligens over gennemsnittet, sandsynligvis med mindst en bachelorgrad, måske mere. Han kører en varevogn eller stationcar, muligvis en SUV af en slags. Det vil gøre det lettere for pigerne at komme ind og ud af hans bil."
  "Hvad får vi ud af gerningsstederne?" spurgte Jessica.
  "Jeg aner det desværre ikke på nuværende tidspunkt," sagde Summers. "Huset på Eighth Street og Bartram Gardens er omtrent så forskellige steder, som man kan forestille sig."
  "Så du tror, de er tilfældige?" spurgte Jessica.
  "Jeg tror ikke, det er tilfældet. I begge tilfælde ser offeret ud til at være blevet omhyggeligt poseret. Jeg tror ikke, at vores ukendte subjekt gør noget tilfældigt. Tessa Wells blev ikke lænket til den kolonne ved et uheld. Nicole Taylor blev ikke kastet ind i den sfære ved et tilfælde. Disse steder er bestemt betydningsfulde."
  "I starten kunne det have været fristende at tro, at Tessa Wells blev placeret i det rækkehus på Eighth Street for at skjule sit lig, men jeg tror ikke, det er tilfældet. Nicole Taylor blev diskret placeret til skue et par dage tidligere. Der var intet forsøg på at skjule liget. Denne fyr arbejder i dagslys. Han vil have, at vi finder hans ofre. Han er arrogant og vil have, at vi tror, han er klogere end os. Det faktum, at han placerede genstande mellem deres hænder, understøtter den teori. Han udfordrer os tydeligvis til at forstå, hvad han laver."
  "Så vidt vi kan se på nuværende tidspunkt, kendte disse piger ikke hinanden. De bevægede sig i forskellige sociale kredse. Tessa Wells elskede klassisk musik; Nicole Taylor var interesseret i den gotiske rockscene. De gik på forskellige skoler og havde forskellige interesser."
  Jessica kiggede på billederne af de to piger, der stod ved siden af hinanden på tavlen. Hun huskede, hvor afsidesliggende omgivelserne havde været, da hun gik på Nazarene. Cheerleader-typen havde intet til fælles med rock 'n' roller-typen, og omvendt. Der var nørderne, der brugte deres fritid på bibliotekets computere, modedronningerne, der altid var fordybet i det seneste nummer af Vogue, Marie Clare eller Elle. Og så var der hendes gruppe, et band fra det sydlige Philadelphia.
  Ved første øjekast virkede det som om, at Tessa Wells og Nicole Taylor havde en forbindelse: de var katolikker og gik på katolske skoler.
  "Jeg ønsker, at alle hjørner af disse pigers liv bliver vendt på vrangen," sagde Byrne. "Hvem de hang ud med, hvor de tog hen i weekenderne, deres kærester, deres slægtninge, deres bekendte, hvilke klubber de var i, hvilke biografer de gik i, hvilke kirker de var i. Nogen ved noget. Nogen har set noget."
  "Kan vi holde skaderne og de fundne genstande skjult for pressen?" spurgte Tony Park.
  "Måske i fireogtyve timer," sagde Byrne. "Derefter tvivler jeg."
  Chavez talte. "Jeg talte med skolepsykiateren, der er konsulent i Regina. Han arbejder på Nazarene Academys kontor i det nordøstlige USA. Nazarene er det administrative kontor for fem stiftsskoler, inklusive Regina. Stiftet har én psykiater for alle fem skoler, som roterer ugentligt. Måske kan han hjælpe."
  Jessica følte, at hendes mave sank sammen ved tanken. Der var en forbindelse mellem Regina og nazaræeren, og nu vidste hun, hvad den forbindelse var.
  "Har de kun én psykiater til så mange børn?" spurgte Tony Park.
  "De har et halvt dusin rådgivere," sagde Chavez. "Men kun én psykiater til fem skoler."
  "Hvem er det?"
  Mens Eric Chavez gennemgik sine noter, fandt Byrne Jessicas øjne. Da Chavez fandt navnet, havde Byrne allerede forladt rummet og talte i telefon.
  OceanofPDF.com
  23
  TIRSDAG, 14:00
  "Jeg sætter VIRKELIG stor pris på, at du kom," sagde Byrne til Brian Parkhurst. De stod midt i det brede, halvcirkelformede rum, hvor drabsafdelingen var placeret.
  "Alt, hvad jeg kan gøre for at hjælpe." Parkhurst var klædt i et sort og gråt nylon-træningssæt og hvad der lignede helt nye Reebok-sneakers. Hvis han var nervøs for at blive kaldt til politiet for at tale om dette, var det ikke tydeligt. Men igen, tænkte Jessica, var han psykiater. Hvis han kunne læse angst, kunne han skrive fatning. "Det siger sig selv, at vi alle er knuste på Nazarene."
  "Har eleverne svært ved at finde dette?"
  "Det er jeg bange for."
  Der var øget bevægelse omkring de to mænd. Det var et gammelt trick - at få et vidne til at lede efter et sted at sidde. Døren til afhøringsrum A stod vidt åben; alle stole i opholdsrummet var optaget. Med vilje.
  "Åh, undskyld." Byrnes stemme var fuld af bekymring og oprigtighed. Han var også flink. "Hvorfor sidder vi ikke her?"
  
  Brian Parkhurst sad i en polstret stol overfor Byrne i afhøringslokale A, et lille, snusket rum, hvor mistænkte og vidner blev afhørt, afgav vidneudsagn og gav oplysninger. Jessica så på gennem et spejl. Døren til afhøringslokalet forblev åben.
  "Igen," begyndte Byrne, "vi sætter pris på, at du tog dig tid."
  Der var to stole i rummet. Den ene var en polstret lænestol; den anden var en slidt klapstol af metal. De mistænkte fik aldrig en god stol. Det fik vidner. Indtil de blev mistænkte.
  "Det er ikke et problem," sagde Parkhurst.
  Mordet på Nicole Taylor dominerede middagsnyhederne, og indbruddene blev transmitteret live på alle lokale tv-stationer. Et kamerahold var stationeret i Bartram Gardens. Kevin Byrne spurgte ikke Dr. Parkhurst, om han havde hørt nyhederne.
  "Er du tættere på at finde den person, der dræbte Tessa?" spurgte Parkhurst i sin sædvanlige samtaletone, den slags han ville bruge til at starte en terapisession med en ny patient.
  "Vi har flere spor," sagde Byrne. "Efterforskningen er stadig i sin tidlige fase."
  "Fremragende," sagde Parkhurst, ordet lød koldt og noget hårdt i betragtning af forbrydelsens karakter.
  Byrne lod ordet bølge rundt i rummet et par gange, før han faldt ned på gulvet. Han satte sig overfor Parkhurst og smed mappen på det slidte metalbord. "Jeg lover ikke at blive for længe," sagde han.
  - Jeg har al den tid, du har brug for.
  Byrne tog mappen og krydsede benene. Han åbnede den og skjulte omhyggeligt indholdet for Parkhurst. Jessica så, at det var nummer 229, en simpel biografisk rapport. Brian Parkhurst var ikke i fare, men det behøvede han ikke at vide. "Fortæl mig lidt mere om dit arbejde hos Nazarene."
  "Nå, det er mest pædagogisk og adfærdsmæssig rådgivning," sagde Parkhurst.
  "Rådgiver du eleverne om deres opførsel?"
  "Ja."
  "Hvordan så?"
  "Alle børn og teenagere står over for udfordringer fra tid til anden, detektiv. De er bange for at starte i en ny skole, de er deprimerede, de mangler ofte selvdisciplin eller selvværd, de mangler sociale færdigheder. Som følge heraf eksperimenterer de ofte med stoffer eller alkohol eller overvejer selvmord. Jeg lader mine piger vide, at min dør altid er åben for dem."
  "Mine piger," tænkte Jessica.
  "Er det nemt for de studerende, du vejleder, at åbne sig op over for dig?"
  "Det kan jeg godt lide at tro," sagde Parkhurst.
  Byrne nikkede. "Hvad mere kan du fortælle mig?"
  Parkhurst fortsatte: "En del af det, vi gør, er at forsøge at identificere potentielle indlæringsvanskeligheder hos elever og også udvikle programmer for dem, der kan være i risiko for at fejle. Den slags ting."
  "Er der mange studerende på Nazarene, der falder ind under den kategori?" spurgte Byrne.
  "Hvilken kategori?"
  "Elever i risiko for at fejle."
  "Jeg tror ikke, det er mere end nogen anden snæversynet gymnasium," sagde Parkhurst. "Sandsynligvis mindre."
  "Hvorfor er det sådan?"
  "Nazareen har en arv af akademisk ekspertise," sagde han.
  Byrne skrev et par noter ned. Jessica så Parkhursts øjne vandre hen over notesbogen.
  Parkhurst tilføjede: "Vi forsøger også at give forældre og lærere færdigheder til at håndtere forstyrrende adfærd og fremme tolerance, forståelse og påskønnelse af mangfoldighed."
  "Det er bare en kopi af en brochure," tænkte Jessica. Byrne vidste det. Parkhurst vidste det. Byrne skiftede gear uden engang at forsøge at skjule det. "Er De katolik, Dr. Parkhurst?"
  "Sikkert."
  "Hvis jeg må spørge, hvorfor arbejder du så for ærkebispedømmet?"
  "Undskyld?"
  "Jeg tror, man kunne tjene mange flere penge i privat praksis."
  Jessica vidste, at det var sandt. Hun ringede til en gammel klassekammerat, der arbejdede i ærkebispedømmets personaleafdeling. Hun vidste præcis, hvad Brian Parkhurst havde lavet. Han tjente 71.400 dollars om året.
  "Kirken er en meget vigtig del af mit liv, detektiv. Jeg skylder den meget."
  "Forresten, hvad er dit yndlingsmaleri af William Blake?"
  Parkhurst lænede sig tilbage, som om han prøvede at fokusere bedre på Byrne. "Mit yndlingsmaleri af William Blake?"
  "Ja," sagde Byrne. "Jeg kan godt lide Dante og Vergil ved Helvedes Porte."
  "Jeg ... ja, jeg kan ikke sige, at jeg ved ret meget om Blake."
  "Fortæl mig om Tessa Wells."
  Det var et skud i maven. Jessica holdt nøje øje med Parkhurst. Han var glat. Ikke en tic.
  "Hvad vil du gerne vide?"
  "Har hun nogensinde nævnt nogen, der måske generer hende? Nogen hun måske er bange for?"
  Parkhurst syntes at overveje dette et øjeblik. Jessica troede ikke på det. Og det gjorde Byrne heller ikke.
  "Ikke så vidt jeg kan huske det," sagde Parkhurst.
  - Har hun virket særligt bekymret på det seneste?
  "Nej," sagde Parkhurst. "Der var en periode sidste år, hvor jeg så hende lidt oftere end nogle af de andre elever."
  - Har du nogensinde set hende uden for skolen?
  "Ligesom, lige før Thanksgiving?" tænkte Jessica.
  "Ingen."
  "Var du lidt tættere på Tessa end nogle af de andre elever?" spurgte Byrne.
  "Ikke rigtigt."
  "Men der var en eller anden forbindelse."
  "Ja."
  "Så det hele startede med Karen Hillkirk?"
  Parkhursts ansigt rødmede og blev straks koldt. Han havde tydeligvis forventet dette. Karen Hillkirk var den studerende, Parkhurst havde haft en affære med i Ohio.
  - Det var ikke, hvad du tror, detektiv.
  "Oplys os," sagde Byrne.
  Ved ordet "vi" kiggede Parkhurst sig i spejlet. Jessica troede, hun så det mindste smil. Hun ville tørre det af hans ansigt.
  Så sænkede Parkhurst hovedet et øjeblik, nu angerfuldt, som om han havde fortalt denne historie mange gange, om end kun for sig selv.
  "Det var en fejltagelse," begyndte han. "Jeg ... jeg var selv ung. Karen var moden af sin alder. Det ... skete bare."
  - Var du hendes rådgiver?
  "Ja," sagde Parkhurst.
  "Så kan du se, at der er dem, der vil sige, at du har misbrugt din magtposition, ikke sandt?"
  "Selvfølgelig," sagde Parkhurst. "Det forstår jeg."
  "Havde du et lignende forhold til Tessa Wells?"
  "Absolut ikke," sagde Parkhurst.
  "Kender du en elev på Regina, der hedder Nicole Taylor?"
  Parkhurst tøvede et øjeblik. Interviewets tempo var begyndt at tage fart. Det virkede som om, Parkhurst prøvede at sætte tempoet ned. "Ja, jeg kender Nicole."
  Du ved, tænkte Jessica. Nutid.
  "Gav du hende råd?" spurgte Byrne.
  "Ja," sagde Parkhurst. "Jeg arbejder med elever fra fem stiftsskoler."
  "Hvor godt kender du Nicole?" spurgte Byrne.
  - Jeg så hende flere gange.
  - Hvad kan du fortælle mig om hende?
  "Nicole har nogle problemer med selvværdet. Nogle ... problemer derhjemme," sagde Parkhurst.
  "Hvad er problemerne med selvværd?"
  "Nicole er en enspænder. Hun er virkelig vild med goth-scenen, og det har gjort hende lidt isoleret i Regina."
  "Goth?"
  "Goth-scenen består for det meste af børn, der af en eller anden grund bliver afvist af 'normale' børn. De har en tendens til at klæde sig anderledes og lytte til deres egen musik."
  "Hvordan klæde sig anderledes?"
  "Jamen, der findes forskellige gotiske stilarter. Typiske eller stereotype goth-ere klæder sig udelukkende i sort. Sorte negle, sort læbestift, masser af piercinger. Men nogle børn klæder sig i victoriansk eller, hvis man foretrækker det, industrielt. De lytter til alt fra Bauhaus til old-school bands som Cure og Siouxsie and the Banshees."
  Byrne stirrede blot på Parkhurst et øjeblik og holdt ham fast i stolen. Som svar flyttede Parkhurst sin vægt og rettede på sit tøj. Han ventede på, at Byrne skulle gå. "Du ser ud til at vide en masse om den slags ting," sagde Byrne endelig.
  "Det er mit job, kriminalbetjent," sagde Parkhurst. "Jeg kan ikke hjælpe mine piger, hvis jeg ikke ved, hvor de kommer fra."
  "Mine piger," bemærkede Jessica.
  "Faktisk," fortsatte Parkhurst, "indrømmer jeg selv at have ejet adskillige Cure-cd'er."
  Det vil jeg vædde på, funderede Jessica.
  "Du nævnte, at Nicole havde problemer derhjemme," sagde Byrne. "Hvilken slags problemer?"
  "Først og fremmest er der en historie med alkoholmisbrug i hendes familie," sagde Parkhurst.
  "Nogen vold?" spurgte Byrne.
  Parkhurst holdt en pause. "Ikke så vidt jeg husker det. Men selv hvis jeg gjorde, så er vi jo i gang med fortrolige anliggender her."
  "Er det noget, eleverne helt sikkert vil dele med dig?"
  "Ja," sagde Parkhurst. "Dem, der er disponeret for det."
  "Hvor mange piger er tilbøjelige til at diskutere intime detaljer i deres familieliv med dig?"
  Byrne gav ordet en falsk betydning. Parkhurst forstod det. "Ja. Jeg kan godt lide at tro, at jeg har en evne til at berolige unge mennesker."
  "Nu forsvarer jeg mig selv," tænkte Jessica.
  "Jeg forstår ikke alle disse spørgsmål om Nicole. Er der sket noget med hende?"
  "Hun blev fundet myrdet i morges," sagde Byrne.
  "Åh Gud." Parkhursts ansigt blev hvidt. "Jeg så nyhederne ... Jeg har ikke ..."
  Nyheden frigav ikke offerets navn.
  - Hvornår så du sidst Nicole?
  Parkhurst overvejede flere afgørende punkter. "Det er et par uger siden."
  - Hvor var De torsdag og fredag morgen, Dr. Parkhurst?
  Jessica var sikker på, at Parkhurst vidste, at afhøringen lige havde krydset barrieren, der adskilte vidne fra mistænkt. Han forblev tavs.
  "Det er bare et rutinespørgsmål," sagde Byrne. "Vi er nødt til at få dækket alle aspekter."
  Før Parkhurst kunne svare, lød der en sagte banken på den åbne dør.
  Det var Ike Buchanan.
  - Detektiv?
  
  Da Jessica nærmede sig Buchanans kontor, så hun en mand stå med ryggen mod døren. Han var omkring fem eller elleve år gammel, iført en sort frakke og med en mørk hat i højre hånd. Han var atletisk bygget og bredskuldret. Hans barberede hoved glimtede under lysstofrørene. De gik ind på kontoret.
  "Jessica, det er Monsignor Terry Pasek," sagde Buchanan.
  Terry Pacek var, af ry, en stærk forsvarer af Philadelphias ærkebispedømme, en selfmade man, der stammede fra de barske bakker i Lackawanna County. Kulminelandet. I et ærkebispedømme med næsten 1,5 millioner katolikker og omkring 300 sogne var ingen mere højlydt og standhaftig end Terry Pacek.
  Han kom frem i lyset i 2002 under en kort sexskandale, der resulterede i afskedigelsen af seks præster i Philadelphia samt adskillige fra Allentown. Selvom skandalen blegnede i sammenligning med, hvad der skete i Boston, rystede den ikke desto mindre Philadelphia med dens store katolske befolkning.
  I de få måneder var Terry Pacek centrum for mediernes opmærksomhed og optrådte i alle lokale talkshows, alle radiostationer og i alle aviser. På det tidspunkt forestillede Jessica sig ham som en veltalende og veluddannet pitbull. Hvad hun ikke var forberedt på nu, hvor hun mødte ham personligt, var hans smil. Det ene øjeblik lignede han en kompakt udgave af en WWF-bryder, klar til at angribe. Det næste øjeblik forvandlede hele hans ansigt sig og lyste rummet op. Hun så, hvordan han ikke kun tryllebandt medierne, men også præstegården. Hun havde en fornemmelse af, at Terry Pacek måske kunne skabe sin fremtid i rækkerne af kirkens politiske hierarki.
  "Monsignor Pachek." Jessica rakte hånden frem.
  - Hvordan skrider efterforskningen frem?
  Spørgsmålet var rettet til Jessica, men Byrne trådte frem. "Det er for tidligt," sagde Byrne.
  - Så vidt jeg forstår det, er der blevet dannet en taskforce?
  Byrne vidste, at Pacek allerede kendte svaret på det spørgsmål. Byrnes ansigtsudtryk fortalte Jessica - og måske Pacek selv - at han ikke satte pris på det.
  "Ja," sagde Byrne. Plat, lakonisk, køligt.
  - Sergent Buchanan informerede mig om, at De havde medbragt Dr. Brian Parkhurst?
  "Det er det," tænkte Jessica.
  "Doktor Parkhurst har meldt sig frivilligt til at hjælpe os med efterforskningen. Det viser sig, at han kendte begge ofre."
  Terry Pacek nikkede. "Så Dr. Parkhurst er ikke mistænkt?"
  "Absolut ikke," sagde Byrne. "Han er her bare som et væsentligt vidne."
  Farvel, tænkte Jessica.
  Jessica vidste, at Terry Pasek gik på line. På den ene side, hvis nogen myrdede katolske skolepiger i Philadelphia, havde han en forpligtelse til at holde sig informeret og sikre, at efterforskningen havde høj prioritet.
  På den anden side kunne han ikke stå ved siden af og invitere ærkebispedømmets ansatte til afhøring uden rådgivning eller i det mindste uden en demonstration af støtte fra kirken.
  "Som repræsentant for ærkebispedømmet kan De bestemt forstå min bekymring over disse tragiske begivenheder," sagde Pachek. "Ærkebiskoppen selv kommunikerede direkte med mig og bemyndigede mig til at stille alle stiftets ressourcer til Deres rådighed."
  "Det er meget generøst," sagde Byrne.
  Pachek gav Byrne et kort. "Hvis der er noget, mit kontor kan gøre, så tøv ikke med at ringe til os."
  "Det skal jeg bestemt," sagde Byrne. "Bare af ren nysgerrighed, Monsignor, hvordan vidste De, at Dr. Parkhurst var her?"
  - Han ringede til mig på kontoret, efter du ringede til ham.
  Byrne nikkede. Hvis Parkhurst havde advaret ærkebispedømmet om vidnets afhøring, var det tydeligt, at han vidste, at samtalen kunne eskalere til et forhør.
  Jessica kastede et blik på Ike Buchanan. Hun så ham kigge over hendes skulder og lave en diskret hovedbevægelse - den slags gestus, man ville lave for at fortælle nogen, at det, de ledte efter, var i rummet til højre.
  Jessica fulgte Buchanans blik ind i stuen, lige uden for Ikes dør, og fandt Nick Palladino og Eric Chavez der. De gik mod afhøringsrum A, og Jessica vidste, hvad nikket betød.
  Gratis Brian Parkhurst.
  OceanofPDF.com
  24
  TIRSDAG, 15:20
  Free Librarys hovedfilial var byens største bibliotek og lå på Vine Street og Benjamin Franklin Parkway.
  Jessica sad i kunstafdelingen og granskede den enorme samling af kristne kunstporteføljer, mens hun ledte efter alt, hvad som helst, der lignede de malerier, de havde fundet på to gerningssteder, gerningssteder hvor de ikke havde nogen vidner, ingen fingeraftryk, og også ligesom to ofre, der, så vidt de vidste, ikke var beslægtede: Tessa Wells, der sad op ad en søjle i den snuskede kælder på North Eighth Street; Nicole Taylor, der slappede af i en mark med forårsblomster.
  Med hjælp fra en af bibliotekarerne søgte Jessica i kataloget ved hjælp af forskellige søgeord. Resultaterne var forbløffende.
  Der var bøger om Jomfru Marias ikonografi, bøger om mystik og den katolske kirke, bøger om relikvier, ligklædet i Torino, Oxford Handbook of Christian Art. Der var utallige guider til Louvre, Uffizierne og Tate. Hun gennemgik bøger om stigmata, om romersk historie i relation til korsfæstelsen. Der var illustrerede bibler, bøger om franciskansk, jesuitisk og cistercienserkunst, hellig heraldik, byzantinske ikoner. Der var farveplancher med oliemalerier, akvareller, akryl, træsnit, tuschtegninger, fresker, skulpturer i bronze, marmor, træ og sten.
  Hvor skal man starte?
  Da hun opdagede, at hun bladrede igennem en bog om kirkeligt broderi, der lå på sit sofabord, indså hun, at hun var lidt på afveje. Hun prøvede nøgleord som bøn og rosenkrans og fik hundredvis af resultater. Hun lærte nogle grundlæggende ting, herunder at rosenkransen er af mariansk art, centreret omkring Jomfru Maria, og bør reciteres, mens man kontemplerer over Kristi ansigt. Hun tog så mange noter, som hun kunne.
  Hun tjekkede et par af de cirkulerende bøger (hvoraf mange var opslagsværker) og gik tilbage til Roundhouse, hendes tanker fyldt med religiøse billeder. Noget i disse bøger pegede på kilden til galskaben bag disse forbrydelser. Hun havde bare ingen idé om, hvordan hun skulle finde ud af det.
  For første gang i sit liv ville hun være mere opmærksom på sine religiøse lektioner.
  OceanofPDF.com
  25
  TIRSDAG, 15:30
  Sortheden var fuldstændig, ubrudt, en evig nat der trodsede tiden. Under mørket, meget svagt, var verdens lyd.
  For Bethany Price kom og gik bevidsthedens slør som bølger på en strand.
  Cape May, tænkte hun gennem en dyb tåge i hovedet, billeder der strømmede op fra hendes hukommelsesdybder. Hun havde ikke tænkt på Cape May i årevis. Da hun var lille, tog hendes forældre familien med til Cape May, et par kilometer syd for Atlantic City, på Jersey Shore. Hun sad på stranden med fødderne begravet i det våde sand. Far i sine skøre hawaiianske badebukser, mor i sin beskedne heldragt.
  Hun huskede, at hun havde skiftet om i en strandhytte, selv dengang frygtelig selvbevidst om sin krop og vægt. Tanken fik hende til at røre ved sig selv. Hun var stadig fuldt påklædt.
  Hun vidste, at hun havde kørt i omkring femten minutter. Måske var det længere. Han havde stukket en nål i hende, hvilket havde sendt hende i søvnens arme, men ikke helt i hans arme. Hun kunne høre byens lyde overalt omkring sig. Busser, bilhorn, folk der gik og snakkede. Hun ville kalde på dem, men hun kunne ikke.
  Der var stille.
  Hun var bange.
  Værelset var lille, omkring en halv gange en meter. Faktisk var det slet ikke et værelse. Mere som et skab. På væggen overfor døren følte hun et stort krucifiks. På gulvet lå en blød skriftestol. Tæppet var nyt; hun lugtede petroleumsduften af ny fiber. Under døren så hun en spinkel stribe gult lys. Hun var sulten og tørstig, men hun turde ikke spørge.
  Han ville have hende til at bede. Han gik ind i mørket, gav hende rosenkransen og bad hende begynde med den apostoliske trosbekendelse. Han rørte hende ikke seksuelt. I hvert fald vidste hun det ikke.
  Han gik et stykke tid, men nu er han tilbage. Han kom ud af toilettet, tilsyneladende ked af det over noget.
  "Jeg kan ikke høre dig," sagde han fra den anden side af døren. "Hvad sagde pave Pius VI om dette?"
  "Jeg ... jeg ved det ikke," sagde Bethany.
  "Han sagde, at uden kontemplation er rosenkransen en krop uden sjæl, og at læsningen af den risikerer at blive til en mekanisk gentagelse af formler, i strid med Kristi lære."
  "Jeg er ked af det."
  Hvorfor gjorde han det? Han havde været venlig mod hende før. Hun havde været i problemer, og han havde behandlet hende med respekt.
  Bilens lyd blev højere.
  Det lød som en boremaskine.
  "Nu!" tordnede stemmen.
  "Hil være Maria, fuld af nåde, Herren er med dig," begyndte hun, sandsynligvis for hundrede gang.
  "Gud være med dig," tænkte hun, og hendes sind begyndte at blive tåget igen.
  Er Herren med mig?
  OceanofPDF.com
  26
  TIRSDAG, 16:00
  Sort-hvide videooptagelserne var kornede, men tydelige nok til at man kunne se, hvad der skete på St. Joseph's Hospitals parkeringsplads. Trafikken - både biler og fodgængere - var som forventet: ambulancer, politibiler, læge- og reparationsvogne. Størstedelen af personalet var hospitalsansatte: læger, sygeplejersker, portører og rengøringsassistenter. Et par besøgende og et par politibetjente kom ind gennem denne indgang.
  Jessica, Byrne, Tony Park og Nick Palladino sad sammenkrøbet i et lille rum, der både fungerede som snackbar og videorum. Klokken 4:06:03 fik de øje på Nicole Taylor.
  Nicole kommer ud af en dør mærket "SPECIAL HOSPITAL SERVICES", tøver et øjeblik og går derefter langsomt mod gaden. Hun har en lille pung hængt over sin højre skulder, og i sin venstre hånd holder hun, hvad der ligner en flaske juice eller måske en Snapple. Hverken pungen eller flasken blev fundet på gerningsstedet i Bartram Gardens.
  Udenfor ser Nicole ud til at bemærke noget øverst i billedet. Hun dækker munden, måske overrasket, og nærmer sig derefter en bil, der er parkeret yderst til venstre på skærmen. Det ser ud til at være en Ford Windstar. Ingen passagerer er synlige.
  Da Nicole når passagersiden af bilen, holder en lastbil fra Allied Medical ind mellem kameraet og minibussen.
  "Lort," sagde Byrne. "Kom nu, kom nu ..."
  Tid på film: 4:06:55.
  Lastbilchaufføren fra Allied Medical stiger ud af førersædet og kører mod hospitalet. Få minutter senere vender han tilbage og sætter sig ind i en taxa.
  Da lastbilen begynder at bevæge sig, er Windstar og Nicole væk.
  De beholdt båndet på i yderligere fem minutter, og spolede det derefter tilbage. Hverken Nicole eller Windstar vendte tilbage.
  "Kan du spole den tilbage til der, hvor hun nærmer sig varevognen?" spurgte Jessica.
  "Intet problem," sagde Tony Park.
  De så optagelserne igen og igen. Nicole forlader bygningen, går under markisen, nærmer sig Windstar, hver gang fryser den lige idet lastbilen holder ind og blokerer deres udsyn.
  "Kan I komme tættere på os?" spurgte Jessica.
  "Ikke på denne maskine," svarede Pak. "Men man kan lave alle mulige tricks i laboratoriet."
  AV-enheden i Roundhouse-kælderen kunne forbedre alle mulige former for video. Det bånd, de så, var dubbet fra originalen, da overvågningsbånd optages med en meget langsom hastighed, hvilket gør det umuligt at afspille det på en almindelig videobåndoptager.
  Jessica lænede sig over den lille sort-hvide skærm. Det viste sig, at Windstarens nummerplade var et nummer fra Pennsylvania, der ender på 6. Det var umuligt at se, hvilke tal, bogstaver eller kombinationer af dem der kom før den. Hvis nummerpladen havde haft første numre, ville det have været meget nemmere at matche nummerpladen med bilens mærke og model.
  "Hvorfor prøver vi ikke at finde Windstars på det her nummer?" spurgte Byrne. Tony Park vendte sig om og forlod rummet. Byrne stoppede ham, skrev noget i en notesblok, rev den af og gav den til Park. Med det sagt gik Park ud af døren.
  De andre detektiver fortsatte med at se på optagelserne, mens bevægelse kom og gik, mens medarbejderne slentrede hen til deres skriveborde eller hurtigt gik. Jessica var plaget af erkendelsen af, at Nicole Taylor bag lastbilen, der skjulte hendes udsyn til Windstar, sandsynligvis talte med en person, der snart ville begå selvmord.
  De så optagelsen seks gange mere, men var ikke i stand til at få nogen nye oplysninger frem.
  
  TONY PARK VENDTE TILBAGE med en tyk stak computerudskrifter i hånden. Ike Buchanan fulgte efter ham.
  "Der er registreret 2.500 Windstars i Pennsylvania," sagde Pak. "Omkring to hundrede ender på en sekser."
  "Lort," sagde Jessica.
  Så holdt han udskriften op, strålende. En linje var fremhævet med klar gul. "En af dem er registreret til Dr. Brian Allan Parkhurst fra Larchwood Street."
  Byrne var øjeblikkeligt på benene. Han kastede et blik på Jessica. Han kørte fingeren hen over arret i panden.
  "Det er ikke nok," sagde Buchanan.
  "Hvorfor ikke?" spurgte Byrne.
  "Hvor vil du have, jeg skal starte?"
  "Han kendte begge ofre, og vi kan pege ham på det sted, hvor Nicole Taylor sidst blev set..."
  "Vi ved ikke, om det var ham. Vi ved ikke, om hun overhovedet kom ind i den bil."
  "Han havde muligheden," fortsatte Byrne. "Måske endda motiv."
  "Motiv?" spurgte Buchanan.
  "Karen Hillkirk," sagde Byrne.
  "Han dræbte ikke Karen Hillkirk."
  "Det burde han ikke have gjort. Tessa Wells var mindreårig. Hun havde måske planlagt at offentliggøre deres affære."
  "Hvilken forretning?"
  Buchanan havde naturligvis ret.
  "Hør her, han er læge," sagde Byrne og solgte den med et brag. Jessica fik indtryk af, at selv Byrne ikke var overbevist om, at Parkhurst var manden bag det hele. Men Parkhurst vidste en ting eller to. "Retningslægens rapport siger, at begge piger blev bedøvet med midazolam og derefter injiceret med paralytika. Han kører en minivan, og den er også køreklar. Han passer til profilen. Lad mig sætte ham tilbage i stolen. Tyve minutter. Hvis han ikke giver drikkepenge, lader vi ham gå."
  Ike Buchanan overvejede kort ideen. "Hvis Brian Parkhurst nogensinde sætter sin fod i denne bygning igen, vil han medbringe en advokat fra ærkebispedømmet. Det ved du, og det ved jeg," sagde Buchanan. "Lad os lave lidt mere arbejde, før vi forbinder punkterne. Lad os finde ud af, om den Windstar tilhører en hospitalsansat, før vi begynder at bringe folk ind. Lad os se, om vi kan redegøre for hvert minut af Parkhursts dag."
  
  POLITIKONTORET er UTROLIG kedeligt. Vi bruger det meste af vores tid ved et vakkelvornt gråt skrivebord med klistrede kasser fyldt med papirer, en telefon i den ene hånd og kold kaffe i den anden. Vi ringer til folk. Vi ringer tilbage til folk. Vi venter på, at folk ringer tilbage. Vi kører i blindgyder, haster gennem blindgyder og dukker modløse op. De interviewede har ikke set noget ondt, ikke hørt noget ondt, ikke sagt noget ondt - kun for at opdage, at de husker en nøglekendsgerning to uger senere. Detektiver kontakter bedemænd for at finde ud af, om de havde en procession på gaden den dag. De taler med avisbude, skolebetjente, landskabsarkitekter, kunstnere, kommunale medarbejdere, gadeopryddere. De taler med narkomaner, prostituerede, alkoholikere, pushere, tiggere, sælgere - alle, der har en vane eller et kald til bare at hænge ud om hjørnet, uanset hvad der interesserer dem.
  Og så, da alle telefonopkaldene viser sig at være frugtesløse, begynder detektiverne at køre rundt i byen og stille de samme spørgsmål til de samme mennesker personligt.
  Ved middagstid var efterforskningen blevet til en sløv summen, som en bunker i syvende inning af et 5-0 nederlag. Blyanter tappede, telefoner forblev tavse, og øjenkontakt blev undgået. Taskforcen lykkedes det, med hjælp fra et par uniformerede betjente, at kontakte alle undtagen en håndfuld af Windstar-ejerne. To af dem arbejdede i St. Joseph's Church, og den ene var husholderske.
  Klokken fem blev der afholdt en pressekonference bag Roundhouse. Politichefen og distriktsadvokaten var i centrum for opmærksomheden. Alle de forventede spørgsmål blev stillet. Alle de forventede svar blev givet. Kevin Byrne og Jessica Balzano var foran kamera og fortalte medierne, at de ledede taskforcen. Jessica havde håbet, at hun ikke ville behøve at tale foran kameraet. Det gjorde hun ikke.
  Klokken halv seks vendte de tilbage til deres skriveborde. De bladrede gennem lokale kanaler, indtil de fandt en optagelse af pressekonferencen. Et nærbillede af Kevin Byrne blev mødt med kort applaus, buhråb og råb. Den lokale værts voiceover ledsagede optagelser af Brian Parkhurst, der forlod Roundhouse tidligere på dagen. Parkhursts navn var klistret på skærmen under et slowmotion-billede af ham, der steg ind i en bil.
  Nazarene Academy ringede tilbage og rapporterede, at Brian Parkhurst var gået tidligt den foregående torsdag og fredag, og at han først var ankommet til skolen klokken 8:15 mandag morgen. Det ville have givet ham masser af tid til at kidnappe begge piger, dumpe begge lig og stadig overholde sin tidsplan.
  Klokken 5:30, lige efter at Jessica havde modtaget et opkald fra Denver Board of Education, hvilket effektivt havde fjernet Tessas ekskæreste Sean Brennan fra listen over mistænkte, kørte hun og John Shepherd til det retsmedicinske laboratorium, et nyt, topmoderne anlæg kun få gader fra Roundhouse på Eighth og Poplar. Nye oplysninger var dukket op. Knoglen, der blev fundet i Nicole Taylors hænder, var et stykke lammelår. Det så ud til at være blevet skåret med et savtakket blad og slebet på en oliesten.
  Indtil videre er deres ofre blevet fundet med et fåreknogle og en reproduktion af et William Blake-maleri. Disse oplysninger er, selvom de er nyttige, ikke belyser noget aspekt af efterforskningen.
  "Vi har også identiske tæppefibre fra begge ofre," sagde Tracy McGovern, laboratoriets vicedirektør.
  Knyttede næver og pumpede luften rundt i rummet. De havde beviser. De syntetiske fibre kunne spores.
  "Begge piger havde de samme nylonfibre langs kanten af deres nederdele," sagde Tracy. "Tessa Wells havde mere end et dusin. Nicole Taylors nederdel havde kun et par fnug fra regnen, men de var der."
  "Er det her en bolig? En erhvervsejendom? En bil?" spurgte Jessica.
  "Sandsynligvis ikke biler. Jeg vil sige, det er middelklasse-tæppe til private hjem. Mørkeblå. Men åretegningerne har løbt helt ned til kanten. Det var ikke andre steder på deres tøj."
  "Så de lå ikke på gulvtæppet?" spurgte Byrne. "Eller sad de på det?"
  "Nej," sagde Tracy. "For den slags model ville jeg sige, at de var..."
  "På knæ," sagde Jessica.
  "På mine knæ," gentog Tracy.
  Klokken seks sad Jessica ved bordet, mens hun bryggede en kop kold kaffe og bladrede gennem bøger om kristen kunst. Der var nogle lovende spor, men intet der matchede ofrenes positurer på gerningsstedet.
  Eric Chavez spiste middag. Han stod foran et lille spejl i interviewlokale A og bandt og bandt sit slips igen og igen i jagten på den perfekte dobbelte Windsor. Nick Palladino var ved at afslutte opkald til de resterende Windstar-ejere.
  Kevin Byrne stirrede på væggen med fotografier, der lignede statuer af Påskeøen. Han virkede fascineret, opslugt af detaljerne, mens han løb gennem tidslinjen igen og igen i sine tanker. Billeder af Tessa Wells, billeder af Nicole Taylor, billeder af Eighth Street Death House, billeder af påskeliljehaven i Bartram. Arme, ben, øjne, hænder, ben. Billeder med linealer for skala. Billeder med gitre for kontekst.
  Svarene på alle Byrnes spørgsmål lå lige foran ham, og for Jessica virkede han katatonisk. Hun ville have givet en måneds løn for at være indviet i Kevin Byrnes private tanker i det øjeblik.
  Aftenen skred frem. Og alligevel stod Kevin Byrne ubevægelig og scannede tavlen fra venstre til højre, oppefra og ned.
  Pludselig lagde han nærbilledet af Nicole Taylors venstre hånd væk. Han holdt det op mod vinduet og op mod det grå lys. Han kiggede på Jessica, men det virkede som om, han kiggede lige igennem hende. Hun var bare en genstand i hans tusindmeterlange bliks retning. Han fjernede forstørrelsesglasset fra bordet og vendte sig tilbage mod fotografiet.
  "Åh, Gud," sagde han endelig og tiltrak sig opmærksomheden fra den håndfuld detektiver i rummet. "Jeg kan ikke tro, at vi ikke så det."
  "Så hvad?" spurgte Jessica. Hun var glad for, at Byrne endelig havde talt. Hun begyndte at bekymre sig om ham.
  Byrne påpegede fordybninger på den kødfulde del af sin håndflade, mærker som Tom Weirich sagde var forårsaget af tryk fra Nicoles fingernegle.
  "Disse mærker." Han tog retsmedicinerens rapport om Nicole Taylor. "Se," fortsatte han. "Der var spor af bordeauxrød neglelak i fordybningerne på hendes venstre hånd."
  "Hvad med det?" spurgte Buchanan.
  "På hendes venstre hånd var lakken grøn," sagde Byrne.
  Byrne pegede på et nærbillede af Nicole Taylors venstre fingernegle. De var skovgrønne. Han viste et billede af hendes højre hånd.
  "Lakken på hendes højre hånd var bordeauxrød."
  De tre andre detektiver kiggede på hinanden og trak på skuldrene.
  "Kan du ikke se det? Hun lavede ikke de riller ved at knytte sin venstre knytnæve. Hun lavede dem med sin modsatte hånd."
  Jessica prøvede at se noget i fotografiet, som om hun undersøgte de positive og negative elementer i et Escher-tryk. Hun så ingenting. "Jeg forstår det ikke," sagde hun.
  Byrne greb sin frakke og gik mod døren. "Det skal du."
  
  BYRNE OG JESSICA STOD i kriminallaboratoriets lille digitale billeddannelsesrum.
  En billedspecialist arbejdede på at forbedre fotografierne af Nicole Taylors venstre hånd. De fleste fotografier fra gerningsstedet blev stadig taget på 35 mm film og derefter konverteret til digitalt format, hvor de kunne forbedres, forstørres og om nødvendigt forberedes til retssagen. Det interessante område på dette fotografi var en lille, halvmåneformet fordybning i den nederste venstre side af Nicoles håndflade. Teknikeren forstørrede og tydeliggjorde området, og da billedet blev tydeligt, hørtes et kollektivt gisp i det lille rum.
  Nicole Taylor sendte dem en besked.
  De små snit var slet ikke tilfældige.
  "Åh Gud," sagde Jessica, mens hendes første adrenalinsus som drabsefterforsker begyndte at summe i hendes ører.
  Før sin død begyndte Nicole Taylor at skrive et ord på sin venstre håndflade med neglene på sin højre hånd - en døende kvindes bøn i de sidste, desperate øjeblikke af sit liv. Der kunne ikke være nogen diskussion. Forkortelserne stod for PAR.
  Byrne åbnede sin mobiltelefon og ringede til Ike Buchanan. Inden for tyve minutter ville erklæringen om sandsynlig årsag være skrevet og indsendt til chefen for distriktsadvokatens drabsafdeling. Med lidt held ville de inden for en time have en ransagningskendelse på Brian Allan Parkhursts hjem.
  OceanofPDF.com
  27
  TIRSDAG, 18:30
  SIMON CLOSE KIGGEDE på forsiden af rapporten fra sin Apple PowerBook-skærm.
  HVEM DRÆBER ROSENKRANSPIGERNE?
  Hvad kunne være bedre end at se din underskrift under en skrigende, provokerende overskrift?
  "Måske en eller to ting, højst," tænkte Simon. Og begge dele kostede ham penge, ikke fyldte hans lommer.
  Piger fra Rosenkransen.
  Hans idé.
  Han sparkede et par flere personer. Denne sparkede tilbage.
  Simon elskede denne del af aftenen. Groomingen før kampen. Selvom han klædte sig pænt på til arbejde - altid skjorte og slips, normalt blazer og bukser - vendte hans smag sig om aftenen mod europæisk skrædderi, italiensk håndværk og udsøgte stoffer. Hvis han gik med chaps om dagen, så var han om aftenen en sand Ralph Lauren.
  Han prøvede Dolce & Gabbana og Prada, men købte Armani og Pal Zileri. Gudskelov for midtårsudsalget hos Boyd's.
  Han fik et glimt af sig selv i spejlet. Hvilken kvinde kunne modstå det? Mens Philadelphia var fuld af velklædte mænd, var der få, der virkelig udviste europæisk stil med nogen form for elegance.
  Og der var også kvinder.
  Da Simon efter tante Iris' død slog op på egen hånd, tilbragte han tid i Los Angeles, Miami, Chicago og New York. Han overvejede endda kort at flytte til New York, men efter et par måneder vendte han tilbage til Philadelphia. New York var for hurtigt, for vildt. Og selvom han syntes, at piger fra Philadelphia var lige så sexede som piger fra Manhattan, var der noget ved piger fra Philadelphia, som piger fra New York aldrig havde.
  Du havde en chance for at vinde pigernes hengivenhed fra Philadelphia.
  Han havde lige fået den perfekte smilehul i sit slips, da det bankede på døren. Han gik over den lille lejlighed og åbnede døren.
  Det var Andy Chase. En fuldkommen lykkelig, frygtelig forvirret Andy.
  Andy havde en beskidt Phillies-kasket på, der var omvendt, og en kongeblå Members Only-jakke - de laver stadig Members Only? spekulerede Simon - komplet med skulderstropper og lynlåslommer.
  Simon pegede på sit bordeauxrøde jacquardslips. "Får det mig til at se for homoseksuel ud?" spurgte han.
  "Nej." Andy smed sig ned i sofaen, tog et Macworld-magasin op og gumlede på et Fuji-æble. "Bare bøsse."
  "Tilbage."
  Andy trak på skuldrene. "Jeg forstår ikke, hvordan nogen kan bruge så mange penge på tøj. Altså, man kan kun have ét jakkesæt på ad gangen. Hvad er pointen?"
  Simon vendte sig og gik hen over stuen, som om han var på en catwalk. Han snurrede rundt, poserede og stylede sig. "Kan du se på mig og stadig stille det spørgsmål? Stil er sin egen belønning, min bror."
  Andy gabte kæmpe, falsk, og tog så endnu en bid af sit æble.
  Simon hældte sig et par ounces Courvoisier op. Han åbnede en dåse Miller Lite til Andy. "Undskyld. Ingen øl-nørder."
  Andy rystede på hovedet. "Du kan gøre grin med mig alt det, du vil. Ølnødder er meget bedre end det lort, du spiser."
  Simon lavede en storslået gestus og holdt sig for ørerne. Andy Chase var fornærmet på celleplan.
  De var klar over dagens begivenheder. For Simon var disse samtaler en del af det overordnede arbejde med at handle med Andy. Der var givet anger og sagt: tid til at gå.
  "Hvordan har Kitty det så?" spurgte Simon afslappet, med så meget entusiasme som han kunne lade som. "Lille ko," tænkte han. Kitty Bramlett havde været en lille, næsten nuttet kassemedarbejder i Walmart, da Andy forelskede sig i hende. Hun vejede 30 kilo og var tre hager tilbage. Kitty og Andy var sunket ned i det barnløse mareridt af et tidligt midtlivsægteskab baseret på vane. Mikrobølgeovnsmiddage, fødselsdagsfester på Olive Garden og sex to gange om måneden foran Jay Leno.
  "Dræb mig først, Herre," tænkte Simon.
  "Hun er præcis den samme." Andy smed bladet og strakte sig. Simon fik et glimt af toppen af Andys bukser. De sad fastspændt sammen. "Af en eller anden grund synes hun stadig, at du skal prøve at møde hendes søster. Som om hun har noget med dig at gøre."
  Kittys søster, Rhonda, lignede en kopi af Willard Scott, men slet ikke så feminin.
  "Jeg ringer helt sikkert til hende snart," svarede Simon.
  "Hvad som helst."
  Det regnede stadig. Simon ville have været nødt til at ødelægge hele looket med sin stilfulde, men sørgeligt funktionelle "London Fog"-regnfrakke. Det var den eneste detalje, der desperat trængte til en opdatering. Alligevel var den bedre end den regn, der havde fanget Zileris øje.
  "Ikke i humør til dit lort," sagde Simon og gestikulerede mod udgangen. Andy forstod hintet, rejste sig og gik mod døren. Han lod æblet stå på sofaen.
  "Du kan ikke ødelægge mit humør i aften," tilføjede Simon. "Jeg ser godt ud, jeg dufter dejligt, jeg har en dækhistorie, og livet er godt."
  Andy krympede sig: Sødt?
  "Åh, Gud," sagde Simon. Han stak hånden i lommen, trak en hundrededollarseddel frem og gav den til Andy. "Tak for tippet," sagde han. "Lad dem komme."
  "Når som helst, brormand," sagde Andy. Han stak regningen i lommen, gik ud af døren og ned ad trappen.
  Broder, tænkte Simon. Hvis det her er Skærsilden, så er jeg virkelig bange for Helvede.
  Han kastede et sidste blik på sig selv i det store spejl i sit klædeskab.
  Ideel.
  Byen tilhørte ham.
  OceanofPDF.com
  28
  TIRSDAG, 19:00
  BRIAN PARKHURST VAR IKKE HJEMME. Det var hans Ford Windstar heller ikke.
  Seks detektiver stillede sig op i et tre-etagers hus på Garden Court. Stueetagen indeholdt en lille stue og spisestue med et køkken bagved. Mellem spisestuen og køkkenet førte en stejl trappe til anden sal, hvor et badeværelse og soveværelse var blevet omdannet til kontorer. Tredje sal, der engang husede to små soveværelser, var blevet omdannet til soveværelse. Ingen af værelserne havde det mørkeblå nylontæppe.
  Møblerne var for det meste moderne: en lædersofa og lænestol, et ternet teakbord og et spisebord. Skrivebordet var ældre, sandsynligvis syltet eg. Bogreolerne antydede eklektisk smag. Philip Roth, Jackie Collins, Dave Barry, Dan Simmons. Detektiverne bemærkede tilstedeværelsen af et eksemplar af "William Blake: The Complete Illuminated Books".
  "Jeg kan ikke sige, at jeg ved ret meget om Blake," sagde Parkhurst under et interview.
  Et hurtigt blik i Blakes bog viste, at intet var blevet skåret ud.
  En scanning af køleskabet, fryseren og køkkenaffaldet afslørede ingen spor af lammekøllen. "Glæden ved madlavning i køkkenet" tilføjede karamelflanen til mine bogmærker.
  Der var intet usædvanligt i hans skab. Tre jakkesæt, et par tweedjakker, et halvt dusin par pæne sko, et dusin pæne skjorter. Alt var konservativt og af høj kvalitet.
  Hans kontorvægge var prydet med tre af hans universitetseksamener: et fra John Carroll University og to fra University of Pennsylvania. Der var også en veldesignet plakat til Broadway-produktionen af The Crucible.
  Jessica overtog anden sal. Hun gik gennem et skab på kontoret, som så ud til at være dedikeret til Parkhursts sportslige præstationer. Det viste sig, at han spillede tennis og racquetball, og også sejlede lidt. Han havde også en dyr våddragt.
  Hun rodede igennem hans skrivebordsskuffer og fandt alle de nødvendige ting: elastikker, kuglepenne, papirclips og krydsstempler. En anden skuffe indeholdt LaserJet-tonerpatroner og et ekstra tastatur. Alle skuffer kunne åbnes uden problemer, undtagen arkivskuffen.
  Arkivkassen var låst.
  "Mærkeligt for en, der bor alene," tænkte Jessica.
  En hurtig, men grundig scanning af den øverste skuffe gav ingen nøgle.
  Jessica kiggede ud af kontordøren og lyttede til snakken. Alle de andre detektiver var travlt optaget. Hun vendte tilbage til sit skrivebord og trak hurtigt et sæt guitarplektre frem. Man kan ikke arbejde i bilafdelingen i tre år uden at mestre nogle metalbearbejdningsfærdigheder. Få sekunder senere var hun indenfor.
  De fleste filer vedrørte husholdnings- og personlige anliggender: selvangivelser, erhvervskvitteringer, personlige kvitteringer, forsikringer. Der var også en stak betalte Visa-regninger. Jessica skrev kortnummeret ned. En hurtig gennemgang af købene afslørede intet mistænkeligt. Huset havde ikke opkrævet betaling for religiøse varer.
  Hun var lige ved at lukke og låse skuffen, da hun så spidsen af en lille kuvert titte ud bag skuffen. Hun rakte så langt tilbage som hun kunne og trak kuverten ud. Den var tapet lukket, ude af syne, men ikke ordentligt forseglet.
  Kuverten indeholdt fem fotografier. De blev taget i Fairmount Park om efteråret. Tre af fotografierne forestillede en fuldt påklædt ung kvinde, der genert poserede i en pseudo-glamourøs positur. To af dem forestillede den samme unge kvinde, der poserede med en smilende Brian Parkhurst. Den unge kvinde sad på hans skød. Fotografierne var dateret oktober sidste år.
  Den unge kvinde var Tessa Wells.
  "Kevin!" råbte Jessica ned ad trappen.
  Byrne var oppe på et øjeblik og tog fire skridt ad gangen. Jessica viste ham fotografierne.
  "Synd for en skid," sagde Byrne. "Vi havde ham, og så lod vi ham gå."
  "Bare rolig. Vi fanger ham igen. De fandt et helt sæt bagage under trappen. Han var ikke med på turen."
  Jessica opsummerede beviserne. Parkhurst var læge. Han kendte begge ofre. Han hævdede at have kendt Tessa Wells professionelt, kun som hendes konsulent, men han besad personlige fotografier af hende. Han havde seksuelle forhold med studerende. Et af ofrene begyndte at skrive sit efternavn i sin håndflade kort før sin død.
  Byrne forbandt Parkhursts fastnettelefon og ringede til Ike Buchanan. Han satte telefonen på højttalertelefon og informerede Buchanan om deres fund.
  Buchanan lyttede og sagde så de tre ord, som Byrne og Jessica havde håbet og ventet på: "Få ham op."
  OceanofPDF.com
  29
  TIRSDAG, 20:15
  Hvis SOPHIE BALZANO var den smukkeste lille pige i verden, når hun var vågen, var hun simpelthen engleagtig i det øjeblik, hvor dag blev til nat, i den søde tusmørke af halvsøvn.
  Jessica meldte sig frivilligt til sin første vagt i Brian Parkhursts hus i Garden Court. Hun fik besked på at gå hjem og hvile sig. Det samme fik Kevin Byrne. To detektiver var på vagt i huset.
  Jessica sad på kanten af Sophies seng og så på hende.
  De tog et boblebad sammen. Sophie vaskede og plejede sit hår. Ingen hjælp nødvendig, mange tak. De tørrede sig og delte pizza i stuen. Det var imod reglerne - de skulle jo spise ved bordet - men nu hvor Vincent var væk, syntes mange af disse regler at forsvinde.
  Nok om det, tænkte Jessica.
  Mens Jessica forberedte Sophie til sengen, opdagede hun, at hun krammede sin datter lidt tættere og lidt oftere. Selv Sophie gav hende et fiskeøjeblik, som om hun ville sige: "Hvordan har du det, mor?" Men Jessica vidste, hvad der foregik. Det, Sophie følte i de øjeblikke, var hendes frelse.
  Og nu hvor Sophie var gået i seng, tillod Jessica sig selv at slappe af og begynde at komme videre efter dagens rædsler.
  Lidt.
  "Historie?" spurgte Sophie, hendes spinkle stemme svævende på vingerne af et stort gab.
  - Vil du have, at jeg læser historien?
  Sofie nikkede.
  "Okay," sagde Jessica.
  "Ikke Hawk," sagde Sophie.
  Jessica måtte grine. Hawk havde været Sophies største skræmmende tilstedeværelse hele dagen. Det hele startede med en tur til King of Prussia-indkøbscentret omkring et år tidligere og tilstedeværelsen af en 4,5 meter høj oppustelig grøn Hulk, de havde rejst for at promovere DVD-udgivelsen. Et blik på den kæmpestore figur, og Sophie gemte sig straks, rystende, bag Jessicas ben.
  "Hvad er det her?" spurgte Sophie, hendes læber dirrede og hendes fingre knugede Jessicas nederdel.
  "Det er bare Hulken," sagde Jessica. "Den er ikke ægte."
  "Jeg kan ikke lide Høg."
  Det kom til et punkt, hvor alt grønt og over 1,2 meter højt var en årsag til panik i disse dage.
  "Vi har ingen historier om Hawk, skat," sagde Jessica. Hun antog, at Sophie havde glemt Hawk. Det virkede som om, at nogle monstre døde hårdt.
  Sophie smilede og begravede sig under dynen, klar til at sove uden Hawk.
  Jessica gik hen til skabet og trak en kasse med bøger ud. Hun scannede den aktuelle liste over udvalgte børn: Løbende Kanin; Du er Chefen, Ælling!; Nysgerrig Georg.
  Jessica sad på sin seng og kiggede på bøgernes ryg. De var alle for børn under to år. Sophie var næsten tre år gammel. Faktisk var hun for gammel til Den Løbende Kanin. Herregud, tænkte Jessica, hun voksede op for hurtigt.
  Bogen nederst hed "How to Put This On?", en påklædningsmanual. Sophie kunne sagtens selv klæde sig på, og havde gjort det i månedsvis. Det var længe siden, hun havde taget sine sko på de forkerte fødder eller taget sine Oshkosh-kedeldragter på omvendt.
  Jessica besluttede sig for "Skildpadden Yertle", en Dr. Seuss-historie. Det var en af Sophies favoritter. Jessica også.
  Jessica begyndte at læse og beskrev Yertles og bandens eventyr og livslektioner på øen Salama Sond. Efter at have læst et par sider, kastede hun et blik på Sophie og forventede et bredt smil. Yertle var normalt en latterbrøler. Især den del, hvor han bliver Kongen af Mudder.
  Men Sophie sov allerede dybt.
  "Let nok," tænkte Jessica med et smil.
  Hun tændte trevejspæren på den laveste indstilling og dækkede Sophie med et tæppe. Hun lagde bogen tilbage i kassen.
  Hun tænkte på Tessa Wells og Nicole Taylor. Hvordan kunne hun lade være? Hun havde en fornemmelse af, at de piger ikke ville være langt fra hendes bevidste tanker i lang tid.
  Sad deres mødre sådan på sengekanten og undrede sig over deres døtres perfektion? Så de dem sove og takkede Gud for hvert åndedrag og hver udånding?
  Selvfølgelig gjorde de det.
  Jessica kiggede på billedrammen på Sophies natbord, en "Precious Moments"-ramme dekoreret med hjerter og sløjfer. Der var seks fotos. Vincent og Sophie på stranden, da Sophie var lidt over et år gammel. Sophie havde en blød orange hat og solbriller på. Hendes fyldige fødder var dækket af vådt sand. I baghaven hang et foto af Jessica og Sophie. Sophie holdt den ene radise, de havde plukket fra krukkehaven det år. Sophie havde plantet frøet, vandet planten og høstet den. Hun insisterede på at spise radisen, selvom Vincent havde advaret hende om, at hun ikke ville kunne lide den. Da hun var stædig som et lille muldyr, prøvede Sophie radisen og prøvede ikke at krympe sig. Til sidst blev hendes ansigt mørkt af bitterhed, og hun spyttede den ud på et stykke køkkenrulle. Det satte en stopper for hendes landbrugsmæssige nysgerrighed.
  I nederste højre hjørne var et fotografi af Jessicas mor, taget da Jessica var baby. Maria Giovanni så flot ud i en gul sommerkjole med sin lille datter på skødet. Hendes mor lignede Sophie så meget. Jessica ville have, at Sophie skulle genkende sin bedstemor, selvom Maria var et næppe mærkbart minde for Jessica i disse dage, mere som et billede set gennem en glasblok.
  Hun slukkede Sophies lys og satte sig i mørket.
  Jessica havde været på jobbet i to hele dage, men det føltes som om der var gået måneder. Gennem hele sin tid i politiet havde hun betragtet drabsefterforskere på samme måde som mange politibetjente: de havde kun ét job. Efterforskerne i afdelingen efterforskede en langt bredere vifte af forbrydelser. Som ordsproget siger, er mord simpelthen et grovt overfald, der er gået galt.
  Åh gud, hun tog fejl.
  Hvis det bare var ét job, ville det være nok.
  Jessica spekulerede, som hun havde gjort hver dag de sidste tre år, om det var fair over for Sophie, at hun var politibetjent, at hun risikerede sit liv hver dag ved at forlade sit hjem. Hun havde intet svar.
  Jessica gik nedenunder og tjekkede husets for- og bagdør for tredje gang. Eller var det den fjerde?
  Onsdag var hendes fridag, men hun havde ingen idé om, hvad hun skulle stille op med sig selv. Hvordan skulle hun slappe af? Hvordan skulle hun leve efter to unge piger var blevet brutalt myrdet? Lige nu var hun fuldstændig ligeglad med rattet eller opgavelisten. Hun kendte ikke en betjent, der kunne klare det. På dette tidspunkt ville halvdelen af holdet ofre overarbejde for at nedlægge dette røvhul.
  Hendes far holdt altid sin årlige påskefest om onsdagen i påskeugen. Måske ville det få hende til at tænke på noget andet. Hun ville gå hen og prøve at glemme alt om arbejde. Hendes far havde altid en evne til at holde tingene i perspektiv.
  Jessica satte sig ned i sofaen og bladrede gennem kabelkanalerne fem eller seks gange. Hun slukkede for fjernsynet. Hun var lige ved at gå i seng med en bog, da telefonen ringede. Hun håbede virkelig ikke, det var Vincent. Eller måske håbede han, det var.
  Dette er forkert.
  - Er det detektiv Balzano?
  Det var en mandestemme. Høj musik i baggrunden. Disco-rytme.
  "Hvem ringer?" spurgte Jessica.
  Manden svarede ikke. Latter og isterninger i glassene. Han var i baren.
  "Sidste chance," sagde Jessica.
  "Det er Brian Parkhurst."
  Jessica kiggede på sit ur og skrev tiden ned i notesblokken, hun havde ved siden af sin telefon. Hun kiggede på sin nummervisningsskærm. Personligt nummer.
  "Hvor er du?" Hendes stemme var høj og nervøs. Reedy.
  Slap af, Jess.
  "Det betyder ikke noget," sagde Parkhurst.
  "Lidt," sagde Jessica. Bedre. Samtalevenlig.
  "Jeg taler".
  "Det er godt, Dr. Parkhurst. Virkelig. Fordi vi virkelig gerne vil tale med dig."
  "Jeg ved det."
  "Hvorfor kommer du ikke til Roundhouse? Vi mødes der. Vi kan snakke."
  "Jeg ville ikke foretrække det."
  "Hvorfor?"
  "Jeg er ikke en dum mand, detektiv. Jeg ved, du var hjemme hos mig."
  Han slørede sine ord.
  "Hvor er du?" spurgte Jessica en anden gang.
  Intet svar. Jessica hørte musikken skifte til et latinamerikansk disco-rytme. Hun lavede en ny tone. Salsaklub.
  "Vi ses," sagde Parkhurst. "Der er noget, du skal vide om de her piger."
  "Hvor og hvornår?"
  "Mød mig ved Tøjklemmen. Femten minutter."
  Nær salsaklubben skrev hun: inden for 15 minutter fra rådhuset.
  "Tøjklemmer" er en enorm skulptur af Claes Oldenburg på Central Square, ved siden af rådhuset. I gamle dage plejede folk i Philadelphia at sige: "Mød mig ved ørnen hos Wanamaker's", et stort stormagasin med en mosaikørn på gulvet. Alle kendte ørnen hos Wanamaker's. Nu var det "Tøjklemmer".
  Parkhurst tilføjede: "Og kom alene."
  - Det kommer ikke til at ske, dr. Parkhurst.
  "Hvis jeg ser andre der, går jeg," sagde han. "Jeg taler ikke med din partner."
  Jessica bebrejdede ikke Parkhurst for ikke at ville være i samme rum som Kevin Byrne i det øjeblik. "Giv mig tyve minutter," sagde hun.
  Linjen gik død.
  Jessica ringede til Paula Farinacci, som hjalp hende igen. Paula havde bestemt en særlig plads i barnepigehimlen. Jessica svøbte en søvnig Sophie i sit yndlingstæppe og bar hende ned tre døre. Da hun kom hjem, ringede hun til Kevin Byrne på hans mobiltelefon og hørte hans telefonsvarer. Hun ringede til ham derhjemme. Det samme skete.
  "Kom nu, makker," tænkte hun.
  Jeg har brug for dig.
  Hun tog jeans, sneakers og en regnfrakke på. Hun greb sin mobiltelefon, stak et nyt magasin i sin Glock, lagde det i hylsteret og begav sig ned mod byen.
  
  JESSICA VENTEDE på hjørnet af Fifteenth Street og Market Street i silende regn. Hun havde besluttet sig for ikke at stå direkte under tøjklemmeskulpturen af indlysende årsager. Hun ville ikke være et siddende mål.
  Hun kiggede sig omkring på pladsen. Der var kun få fodgængere ude på grund af stormen. Lysene på Market Street skabte en glitrende rød og gul akvarel på fortovet.
  Da hun var lille, plejede hendes far at tage hende og Michael med til Center City og Reading Terminal Market for at købe cannoli fra Termini. Jo, den oprindelige Termini i det sydlige Philadelphia lå kun et par gader fra deres hus, men der var noget ved at køre med SEPTA ned til centrum og slentre til markedet, der fik cannolien til at smage bedre. Det skete alligevel.
  I dagene efter Thanksgiving slentrede de langs Walnut Street og vinduesshoppede i de eksklusive butikker. De havde aldrig råd til noget af det, de så i vinduerne, men de smukke udstillinger satte hendes barnlige fantasier på spil.
  "Så længe siden," tænkte Jessica.
  Regnen var nådesløs.
  Manden nærmede sig skulpturen og forskrækkede Jessica fra hendes drømmerier. Han var iført en grøn regnfrakke, hætten oppe og hænderne i lommerne. Han syntes at stoppe op ved foden af det gigantiske kunstværk og betragtede omgivelserne. Fra Jessicas position så han omtrent lige så høj ud som Brian Parkhurst. Hvad angår hans vægt og hårfarve, var det umuligt at sige.
  Jessica trak sin pistol frem og holdt den bag ryggen. Hun var lige ved at gå, da manden pludselig kom ned på metrostationen.
  Jessica tog en dyb indånding og lagde sit våben i hylsteret.
  Hun så bilerne cirkle rundt om pladsen, deres forlygter skar gennem regnen som katteøjne.
  Hun ringede til Brian Parkhursts mobiltelefonnummer.
  Telefonsvarer.
  Hun prøvede Kevin Byrnes mobiltelefon.
  Det samme.
  Hun trak hætten på sin regnfrakke tættere.
  Og ventede.
  OceanofPDF.com
  30
  TIRSDAG, 20:55
  Han er beruset.
  Det ville gøre mit arbejde lettere. Langsommere reflekser, nedsat præstation, dårlig dybdeopfattelse. Jeg kunne vente på ham ved baren, gå hen til ham, bekendtgøre mine intentioner og derefter skære ham midt over.
  Han vil ikke vide, hvad der ramte ham.
  Men hvor er det sjove i det?
  Hvor er lektionen?
  Nej, jeg synes folk burde vide bedre. Jeg forstår, at der er en god chance for, at jeg bliver stoppet, før jeg kan afslutte dette lidenskabelige spil. Og hvis jeg en dag finder mig selv gående ned ad den lange korridor til antiseptikrummet og spændt fast til en båre, vil jeg acceptere min skæbne.
  Jeg ved, at når min tid kommer, vil jeg blive dømt af en langt større magt end staten Pennsylvania.
  Indtil da er jeg den, der sidder ved siden af dig i kirken, den, der giver dig sin plads i bussen, den, der holder døren for dig på en blæsende dag, den, der forbinder din datters skrabede knæ.
  Dette er nåden ved at leve i Guds lange skygge.
  Nogle gange viser skyggen sig at være intet andet end et træ.
  Nogle gange er skyggen alt, hvad du frygter.
  OceanofPDF.com
  31
  TIRSDAG, 21:00
  BYRNE sad ved baren, uvidende om musikken og støjen fra billardbordet. Alt, hvad han kunne høre i øjeblikket, var brølet i sit hoved.
  Han var på en snusket værtshus på hjørnet af Gray's Ferry, der hed Shotz's, det længst væk fra en politibar, han kunne forestille sig. Han kunne være gået på hotellets barer i bymidten, men han kunne ikke lide at betale ti dollars for en drink.
  Det, han virkelig ønskede, var et par minutter mere med Brian Parkhurst. Hvis han kunne få fat i ham igen, ville han vide det med sikkerhed. Han tømte sin bourbon og bestilte en til.
  Byrne havde slukket sin mobiltelefon tidligere, men ladet sin personsøger være tændt. Han tjekkede den og så nummeret til Mercy Hospital. Jimmy havde ringet for anden gang den dag. Byrne kiggede på sit ur. Han havde været på Mercy og overtalt hjertesygeplejerskerne til et hurtigt besøg. Når en politibetjent er på hospitalet, er der aldrig besøgstid.
  Resten af opkaldene var fra Jessica. Han ville ringe til hende om lidt. Han havde bare brug for et par minutter for sig selv.
  Lige nu ville han bare have lidt fred og ro i den mest støjende bar i Grays Ferry.
  Tessa Wells.
  Nicole Taylor.
  Offentligheden tror, at når en person bliver myrdet, dukker politiet op på gerningsstedet, tager et par noter og går derefter hjem. Intet kunne være længere fra sandheden. Fordi de uhævnede døde aldrig forbliver døde. De uhævnede døde holder øje med dig. De holder øje med dig, når du går i biografen, spiser middag med din familie eller får et par øl med fyrene på hjørnekroen. De holder øje med dig, når du elsker. De holder øje med dig, venter og stiller spørgsmål. Hvad gør du for mig? hvisker de sagte i dit øre, mens dit liv udfolder sig, mens dine børn vokser og trives, mens du griner, græder, føler og tror. Hvorfor har du det sjovt? spørger de. Hvorfor lever du, mens jeg ligger her på den kolde marmor?
  Hvad gør du for mig?
  Byrnes opdagelseshastighed var en af de hurtigste i enheden, dels, vidste han, på grund af den synergi han havde med Jimmy Purify, dels på grund af de dagdrømme han begyndte at få takket være fire kugler fra Luther Whites pistol og en tur under overfladen i Delaware.
  En organiseret morder anså sig selv af natur for at være overlegen i forhold til de fleste mennesker, men især i forhold til de mennesker, der havde til opgave at finde ham. Det var denne egoisme, der drev Kevin Byrne, og i dette tilfælde "Rosenkranspigen", blev det en besættelse. Han vidste det. Han vidste det sandsynligvis i det øjeblik, han gik ned ad de rådne trapper på North Eighth Street og var vidne til den brutale ydmygelse, der havde ramt Tessa Wells.
  Men han vidste, at det ikke bare var en pligtfølelse, men også Morris Blanchards rædsel. Han havde begået mange fejl i sin karriere, men aldrig havde det resulteret i en uskyldig persons død. Byrne var ikke sikker på, om anholdelsen og domfældelsen af "Rosary Girl"-morderen ville sone for hans skyld eller genforene ham med byen Philadelphia, men han håbede, at det ville udfylde tomrummet indeni ham.
  Og så vil han kunne gå på pension med hovedet højt.
  Nogle detektiver følger pengene. Nogle følger videnskaben. Nogle følger motivet. Kevin Byrne stolede inderst inde på døren. Nej, han kunne ikke forudsige fremtiden eller bestemme en morders identitet blot ved at lægge hænderne på den. Men nogle gange følte han, at han kunne, og måske var det det, der betød noget. En nuance opdaget, en hensigt opdaget, en valgt vej, en tråd fulgt. I de femten år siden sin drukning havde han kun taget fejl én gang.
  Han havde brug for søvn. Han betalte regningen, sagde farvel til et par stamkunder og gik ud i den endeløse regn. Grays Ferry duftede rent.
  Byrne knappede sin frakke og vurderede sine kørefærdigheder, mens han undersøgte fem flasker bourbon. Han erklærede sig selv i god form. Mere eller mindre. Da han nærmede sig sin bil, indså han, at noget var galt, men billedet registrerede sig ikke med det samme.
  Så skete det.
  Førerens vindue var smadret, og glasskår glimtede på forsædet. Han kiggede ind. Hans cd-afspiller og cd-mappe var væk.
  "Idiot," sagde han. "Denne forbandede by."
  Han kørte flere gange rundt om bilen, den rabie hund jagtede hans hale i regnen. Han satte sig på motorhjelmen og reflekterede over, hvor dum sin påstand var. Han vidste bedre. Man ville have omtrent lige så stor chance for at få en stjålet radio tilbage i Grays Ferry, som Michael Jackson havde for at få et job i en vuggestue.
  Den stjålne cd-afspiller generede ham ikke så meget som de stjålne cd'er. Han havde en udvalgt samling af klassisk blues der. Tre år undervejs.
  Han var lige ved at gå, da han bemærkede nogen, der holdt øje med ham fra den tomme plads på den anden side af vejen. Byrne kunne ikke se, hvem det var, men noget ved deres kropsholdning fortalte ham alt, hvad han behøvede at vide.
  "Hallo!" råbte Byrne.
  Manden begyndte at løbe bag bygningerne på den anden side af gaden.
  Byrne løb efter ham.
  
  DEN VAR TUNGT I MINE HÆNDER, som en dødvægt.
  Da Byrne krydsede gaden, var manden forsvundet i den silende regn. Byrne fortsatte gennem den affaldsstrøede grund og derefter til gyden, der løb bag rækkerne af huse, der strakte sig langs hele gaden.
  Han så ikke tyven.
  Hvor fanden blev han af?
  Byrne lagde sin Glock i hylsteret, sneg sig ind i gyden og kiggede til venstre.
  En blindgyde. En skraldespand, en bunke affaldssække, ødelagte trækasser. Han forsvandt ind i en gyde. Stod der nogen bag skraldespanden? Et tordenskrald fik Byrne til at vende sig om, hans hjerte hamrede i brystet.
  En.
  Han fortsatte og var opmærksom på hver eneste skygge i natten. Maskingeværets regndråber, der ramte plastikposer, overdøvede et øjeblik alle andre lyde.
  Så, i regnen, hørte han en hulkende lyd og raslen af plastik.
  Byrne kiggede bag skraldespanden. Det var en sort fyr på omkring atten år. I måneskinnet kunne Byrne se en nylonkasket, en Flyers-trøje og en bandetatovering på sin højre arm, der identificerede ham som medlem af JBM: Junior Black Mafia. På hans venstre arm var tatoveringer af fængselsspurve. Han knælede, bundet og kneblet. Hans ansigt bar blå mærker fra en nylig overfald. Hans øjne flammede af frygt.
  Hvad fanden foregår der her?
  Byrne mærkede en bevægelse til venstre. Før han kunne vende sig, greb en stor arm fat i ham bagfra. Byrne mærkede kulden fra en barberbladsskarp kniv mod sin hals.
  Så i hans øre: "Rør dig ikke, for pokker."
  OceanofPDF.com
  32
  TIRSDAG, 21:10
  JESSICA VENTEDE. Folk kom og gik, skyndte sig i regnen, prajede taxaer, løb hen til metrostationen.
  Ingen af dem var Brian Parkhurst.
  Jessica stak hånden ind under sin regnfrakke og trykkede to gange på knappen på sin ATV.
  Ved indgangen til Centralpladsen, mindre end femten meter væk, dukkede en forpjusket mand op fra skyggerne.
  Jessica kiggede på ham og rakte hænderne frem med håndfladerne opad.
  Nick Palladino trak på skuldrene. Før hun forlod Northeast, ringede Jessica til Byrne to gange mere, og derefter til Nick på vej ind til byen; Nick indvilligede straks i at bakke hende op. Nicks omfattende erfaring med at arbejde undercover i narkotikaafdelingen gjorde ham ideel til undercover-overvågning. Han var klædt i en slidt hættetrøje og beskidte chinos. For Nick Palladino var dette et stort offer for jobbet.
  John Shepherd stod under et stillads på siden af rådhuset, lige på den anden side af gaden, med en kikkert i hånden. Ved Market Street-metrostationen stod et par uniformerede betjente vagt, begge med et årbogsfoto af Brian Parkhurst, i tilfælde af at han tilfældigvis befandt sig på den rute.
  Han dukkede ikke op. Og det så ud som om, han ikke havde til hensigt at gøre det.
  Jessica ringede til stationen. Holdet i Parkhursts hus rapporterede ingen aktivitet.
  Jessica gik langsomt hen til hvor Palladino stod.
  "Kan du stadig ikke komme i kontakt med Kevin?" spurgte han.
  "Nej," sagde Jessica.
  "Han styrtede sikkert. Han får brug for resten."
  Jessica tøvede, usikker på hvordan hun skulle spørge. Hun var ny i denne klub og ville ikke træde nogen over tæerne. "Synes du, han har det okay?"
  - Kevin er svær at læse, Jess.
  "Han virker fuldstændig udmattet."
  Palladino nikkede og tændte en cigaret. De var alle trætte. "Vil han fortælle jer om sine ... oplevelser?"
  - Mener du Luther White?
  Så vidt Jessica kunne fastslå, havde Kevin Byrne været involveret i en mislykket anholdelse femten år tidligere, en blodig konfrontation med en voldtægtsmistænkt ved navn Luther White. White blev dræbt; Byrne var næsten selv død.
  Det var den største del, der forvirrede Jessica.
  "Ja," sagde Palladino.
  "Nej, det gjorde han ikke," sagde Jessica. "Jeg havde ikke modet til at spørge ham om det."
  "Det var tæt på ham," sagde Palladino. "Så tæt som det kan komme. Så vidt jeg forstår, har han været, ja, død i et stykke tid."
  "Så jeg hørte dig rigtigt," sagde Jessica vantro. "Så han er ligesom en clairvoyant eller noget?"
  "Åh Gud, nej," smilede Palladino og rystede på hovedet. "Ikke noget i den stil. Sig aldrig det ord foran ham. Faktisk ville det være bedre, hvis du aldrig nævnte det."
  "Hvorfor er det sådan?"
  "Lad mig sige det sådan her. Der er en hurtigtsnakkende detektiv på centret, som gav ham en kold skulder en aften på Finnigan's Wake. Jeg tror, den fyr stadig spiser sin aftensmad med et sugerør."
  "Forstod," sagde Jessica.
  "Det er bare det, at Kevin har en... fornemmelse for de virkelig dårlige. Eller i hvert fald havde han det før. Hele Morris Blanchard-sagen var virkelig dårlig for ham. Han tog fejl om Blanchard, og det var næsten ved at ødelægge ham. Jeg ved, han vil ud, Jess. Han har en tyver. Han kan bare ikke finde døren."
  De to detektiver undersøgte den regnvåde plads.
  "Hør her," begyndte Palladino, "det er nok ikke min opgave at sige det, men Ike Buchanan tog en risiko med dig. Ved du, at det er det rigtige at gøre?"
  "Hvad mener du?" spurgte Jessica, selvom hun havde en ret god idé.
  "Da han dannede den taskforce og overdrog den til Kevin, kunne han have flyttet dig bagerst i flokken. Måske burde han have gjort det. Ikke for at fornærme."
  - Intet blev taget.
  "Ike er en hård fyr. Du tror måske, at han tillader dig at forblive i forreste række af politiske årsager - jeg tror ikke, det kommer som et chok for dig, at der er et par idioter i afdelingen, der tænker sådan - men han tror på dig. Hvis han ikke gjorde det, ville du ikke være her."
  "Wow," tænkte Jessica. Hvor fanden kom alt det her fra?
  "Nå, jeg håber, jeg kan leve op til den overbevisning," sagde hun.
  "Du kan gøre det."
  "Tak, Nick. Det betyder meget." Hun mente det også.
  - Ja, jeg ved ikke engang hvorfor jeg fortalte dig det.
  Af en eller anden ukendt årsag krammede Jessica ham. Få sekunder senere skiltes de, glattede deres hår, hostede i deres næver og overvandt deres følelser.
  "Så," sagde Jessica lidt akavet, "hvad gør vi nu?"
  Nick Palladino gennemsøgte hele kvarteret: Rådhuset, South Broad, den centrale plads og markedet. Han fandt John Shepard under en markise nær metroindgangen. John fangede hans blik. De to mænd trak på skuldrene. Det regnede.
  "Til helvede med det," sagde han. "Lad os lukke det her."
  OceanofPDF.com
  33
  TIRSDAG, 21:15
  BYRNE behøvede ikke at se sig om for at vide, hvem det var. De våde lyde fra mandens mund - en manglende hvæsen, et knækket sprængstof og en dyb, nasal stemme - indikerede, at det var en mand, der for nylig havde fået fjernet flere tænder i overkroppen og fået sprængt næsen af.
  Det var Diablo. Gideon Pratts livvagt.
  "Vær rolig," sagde Byrne.
  "Åh, jeg har det fint, cowboy," sagde Diablo. "Jeg er fucking tøris."
  Så følte Byrne noget langt værre end et koldt knivsblad mod sin hals. Han følte Diablo kærtegne ham og tage hans tjeneste-Glock fra ham: det værste mareridt i en politibetjents mareridt.
  Diablo satte Glockens løb mod Byrnes baghoved.
  "Jeg er politibetjent," sagde Byrne.
  "Aldrig i livet," sagde Diablo. "Næste gang du begår groft overfald, skal du holde dig væk fra fjernsynet."
  En pressekonference, tænkte Byrne. Diablo havde set pressekonferencen, derefter afmærket det runde hus og fulgt efter ham.
  "Det skal du ikke gøre," sagde Byrne.
  - Hold da kæft.
  Det bundne barn kiggede frem og tilbage mellem dem, hans øjne pilede rundt og ledte efter en vej ud. Tatoveringen på Diablos underarm fortalte Byrne, at han tilhørte P-Town Posse, et mærkeligt konglomerat af vietnamesere, indonesere og utilfredse bøller, der af en eller anden grund ikke passede ind andre steder.
  P-Town Posse og JBM var naturlige fjender, en tiårig fejde. Nu vidste Byrne, hvad der foregik.
  Diablo satte ham op.
  "Lad ham gå," sagde Byrne. "Vi finder ud af det sammen."
  "Dette problem vil ikke blive løst i lang tid, idiot."
  Byrne vidste, at han måtte gøre et træk. Han slugte hårdt, smagte Vicodin i halsen og mærkede en gnist i fingrene.
  Diablo tog skridtet for ham.
  Uden varsel, uden et gran af samvittighed, cirklede Diablo omkring ham, sigtede Byrnes Glock og affyrede lige mod drengen. Et skud i hjertet. Øjeblikkeligt ramte en sprøjt af blod, væv og knoglefragmenter den beskidte murstensvæg, dannede et mørkerødt skum, som derefter skyllede væk til jorden i den silende regn. Barnet faldt.
  Byrne lukkede øjnene. For sit indre øje så han Luther White pege en pistol mod ham for alle disse år siden. Han følte det iskolde vand hvirvle rundt om ham og synke dybere og dybere.
  Torden rumlede, og lyn blinkede.
  Tiden kravlede afsted.
  Stoppet.
  Da smerten ikke længere var kommet, åbnede Byrne øjnene og så Diablo dreje om hjørnet og forsvinde. Byrne vidste, hvad der ville ske nu. Diablo kastede sine våben i nærheden - en skraldespand, en skraldespand, et nedløbsrør. Politiet ville finde ham. Det gjorde de altid. Og Kevin Francis Byrnes liv ville være forbi.
  Mon ikke hvem der kommer efter ham?
  Johnny Shepherd?
  Vil Ike melde sig frivilligt til at bringe ham?
  Byrne så til, mens regnen faldt på det døde barns krop, skyllede hans blod ud på den knuste beton og efterlod ham ude af stand til at bevæge sig.
  Hans tanker snublede ned ad en forvirret blindgyde. Han vidste, at hvis han ringede, hvis han skrev dette ned, ville det hele kun begynde. Spørgsmål og svar, retsmedicinerholdet, detektiver, distriktsadvokater, en forberedende høring, pressen, anklager, en heksejagt i politiet, administrativ orlov.
  Frygt gennemborede ham - skinnende og metallisk. Morris Blanchards smilende, hånlige ansigt dansede for hans øjne.
  Byen vil aldrig tilgive ham for dette.
  Byen vil aldrig glemme.
  Han stod over et dødt, sort barn, uden vidner eller partner. Han var beruset. En død, sort gangster, henrettet med en kugle fra sin tjeneste-Glock, et våben han ikke kunne forklare i øjeblikket. For en hvid betjent fra Philadelphia kunne mareridtet ikke blive meget dybere.
  Der var ingen tid til at tænke over det.
  Han krøb sammen og mærkede efter puls. Der var ingenting. Han trak sin Maglite frem og holdt den i hånden, mens han skjulte lyset så godt han kunne. Han undersøgte kroppen omhyggeligt. Ud fra indgangssårets vinkel og udseende at dømme, lignede det et gennemgående sår. Han fandt hurtigt en patronhylster og stak den i lommen. Han ledte på jorden mellem barnet og væggen efter en snegl. Fastfood-affald, våde cigaretskod, et par pastelfarvede kondomer. Ingen kugle.
  Et lys tændtes over hans hoved i et af værelserne ud mod gyden. En sirene ville snart lyde.
  Byrne fremskyndede sin søgning, kastede affaldsposer rundt, den ubehagelige lugt af rådden mad fik ham næsten til at kvæles. Gennemblødte aviser, fugtige blade, appelsinskaller, kaffefiltre, æggeskaller.
  Så smilede englene til ham.
  En snegl lå ved siden af skårene af en knust ølflaske. Han samlede den op og puttede den i lommen. Den var stadig varm. Så trak han en plastikpose med bevismateriale frem. Han havde altid et par stykker i sin frakke. Han vendte den på vrangen og placerede den over indgangssåret på barnets bryst og sørgede for, at den fik en tyk blodpletter. Han trådte væk fra kroppen og vendte posen med den rigtige side udad og forseglede den.
  Han hørte en sirene.
  Da han vendte sig for at løbe, var Kevin Byrnes sind optaget af noget andet end rationel tænkning, noget langt mørkere, noget der ikke havde noget at gøre med akademiet, lærebogen eller arbejde.
  Noget der hedder overlevelse.
  Han gik ned ad gyden, fuldstændig sikker på, at han havde overset noget. Han var helt sikker på det.
  For enden af gyden kiggede han til begge sider. Forladt. Han løb over den tomme plads, smuttede ind i sin bil, stak hånden i lommen og tændte sin mobiltelefon. Den ringede med det samme. Lyden fik ham næsten til at fare sammen. Han svarede.
  "Byrne".
  Det var Eric Chávez.
  "Hvor er du?" spurgte Chávez.
  Han var ikke her. Han kunne ikke være her. Han spekulerede på, om det var muligt at spore mobiltelefoner. Hvis det kom til stykket, ville de så være i stand til at spore, hvor han var, da han fik opkaldet? Sirenen kom nærmere. Kunne Chavez have hørt den?
  "Gamlebyen," sagde Byrne. "Hvordan har du det?"
  "Vi har lige fået et opkald. 11:00. Nogen så en fyr bære et lig til Rodin-museet."
  Jesus.
  Han var nødt til at gå. Nu. Ingen tid til at tænke. Det er sådan og hvorfor folk blev opdaget. Men han havde intet valg.
  "Jeg er allerede på vej."
  Før han gik, kastede han et blik ned ad gyden, på det mørke skue, der udstillede sig der. I midten lå et dødt barn, kastet midt i Kevin Byrnes mareridt, et barn hvis eget mareridt lige var dukket op ved daggry.
  OceanofPDF.com
  34
  TIRSDAG, 21:20
  HAN FALD I SØVN. Lige siden Simon var barn i Lake District, hvor lyden af regn på taget var en vuggevise, havde rumlen af et tordenvejr beroliget ham. Han blev vækket af rumlen af en bil.
  Eller måske var det et skud.
  Det var Grays Ferry.
  Han kiggede på sit ur. Klokken var et. Han havde sovet i en time. En slags overvågningsekspert. Mere som inspektør Clouseau.
  Det sidste han huskede, før han vågnede, var, at Kevin Byrne forsvandt ind i en barsk Grey's Ferry-bar ved navn Shotz, den slags sted, hvor man skal ned ad to trin for at komme ind. Fysisk og socialt. En forfalden irsk bar fuld af folk fra House of Pain.
  Simon parkerede i en gyde, dels for at undgå Byrnes synsfelt, og dels fordi der ikke var plads foran baren. Hans hensigt var at vente på, at Byrne forlod baren, følge efter ham og se, om han ville stoppe på en mørk gade for at tænde en crackpibe. Hvis alt gik vel, ville Simon snige sig hen til bilen og tage et billede af den legendariske detektiv Kevin Francis Byrne med en fem-tommer glashaglgevær i munden.
  Så vil han eje den.
  Simon tog sin lille sammenklappelige paraply frem, åbnede bildøren, foldede den ud og listede hen til hjørnet af bygningen. Han kiggede sig omkring. Byrnes bil holdt stadig parkeret der. Det så ud som om nogen havde smadret førerruden. "Åh, Gud," tænkte Simon. "Jeg har ondt af den tåbe, der valgte den forkerte bil på den forkerte aften."
  Baren var stadig overfyldt. Han kunne høre de behagelige toner af en gammel Thin Lizzy-melodi klang gennem vinduerne.
  Han var lige ved at gå tilbage til sin bil, da en skygge fangede hans øje - en skygge, der pilede hen over den tomme plads lige overfor Shotz. Selv i barens svage neonlys kunne Simon genkende Byrnes enorme silhuet.
  Hvad fanden lavede han der?
  Simon løftede sit kamera, fokuserede og tog adskillige billeder. Han var ikke sikker på hvorfor, men når man fulgte efter nogen med et kamera og prøvede at sammensætte en collage af billeder den næste dag, hjalp hvert billede med at etablere en tidslinje.
  Plus, digitale billeder kunne slettes. Det var ikke som i gamle dage, hvor hvert billede fra et 35 mm kamera kostede penge.
  Tilbage i bilen tjekkede han billederne på kameraets lille LCD-skærm. Ikke dårligt. Lidt mørkt, ja, men det var tydeligvis Kevin Byrne, der kom ud fra gyden på den anden side af parkeringspladsen. To fotos var placeret på siden af en lys varevogn, og mandens massive profil var umiskendelig. Simon sørgede for, at dato og klokkeslæt var præget på billedet.
  Lavet.
  Så sprang hans politiscanner - en Uniden BC250D, en bærbar model, der gentagne gange havde fået ham til gerningssteder før detektiverne - til live. Han kunne ikke tyde nogen detaljer, men få sekunder senere, da Kevin Byrne gik væk, indså Simon, at uanset hvad det var, så hørte det hjemme der.
  Simon drejede tændingsnøglen i håb om, at det arbejde, han havde gjort med at sikre lyddæmperen, ville holde. Og det gjorde det. Han ville ikke være som en Cessna, der forsøgte at opspore en af byens mest erfarne detektiver.
  Livet var godt.
  Han satte den i gear. Og fulgte efter.
  OceanofPDF.com
  35
  TIRSDAG, 21:45
  JESSICA SAD I INDKØRSELEN, trætheden begyndte at sætte sine spor. Regnen hamrede mod taget af Cherokeen. Hun tænkte over, hvad Nick havde sagt. Det slog hende, at hun ikke havde læst "Samtalen", efter at taskforcen var blevet dannet, og den siddende samtale, der skulle have begyndt: "Hør her, Jessica, det her har intet at gøre med dine detektivevner."
  Denne samtale fandt aldrig sted.
  Hun slukkede motoren.
  Hvad ville Brian Parkhurst fortælle hende? Han sagde ikke, at han ville fortælle hende, hvad han havde gjort, men snarere at der var noget om disse piger, hun havde brug for at vide.
  Hvad mener du?
  Og hvor var han?
  Hvis jeg ser andre der, går jeg.
  Udnævnte Parkhurst Nick Palladino og John Shepherd til politibetjente?
  Højst sandsynligt ikke.
  Jessica steg ud, låste jeepen og løb hen til bagdøren, mens hun plaskede gennem vandpytter undervejs. Hun var gennemblødt. Det føltes som om, hun havde været gennemblødt i en evighed. Lyset på bagverandaen var brændt ud for flere uger siden, og mens hun fumlede efter sin husnøgle, irettesatte hun sig selv for hundrede gang for ikke at have sat den på igen. Grenene på det døende ahorntræ knirkede over hende. Det trængte virkelig til at blive beskåret, før grenene ramte huset. Disse ting var normalt Vincents ansvar, men Vincent var ikke i nærheden, vel?
  Tag dig sammen, Jess. Lige nu er du mor og far, såvel som kok, reparatør, landskabsarkitekt, chauffør og underviser.
  Hun tog husnøglen og var lige ved at åbne bagdøren, da hun hørte en lyd over sig: knirken af aluminium, der vred sig, revnede og stønnede under den enorme vægt. Hun hørte også lædersåler knirke på gulvet og så en hånd række ud.
  Tag din pistol frem, Jess...
  Glocken var i hendes taske. Regel nummer et: Opbevar aldrig en pistol i din taske.
  Skyggen dannede en krop. En mands krop.
  Præst.
  Han greb fat i hendes hånd.
  Og trak hende ind i mørket.
  OceanofPDF.com
  36
  TIRSDAG, 21:50
  Scenen omkring RODIN-museet lignede et galehus. Simon hang bag den forsamlede menneskemængde og klamrede sig til de uvaskede. Hvad tiltrak almindelige borgere til scener med fattigdom og kaos, som fluer til en bunke gødning, undrede han sig over.
  "Vi er nødt til at snakke," tænkte han med et smil.
  Og alligevel mente han til sit forsvar, at han trods sin forkærlighed for det makabre og sin forkærlighed for det morbide stadig bevarede et strejf af værdighed, stadig omhyggeligt vogtede over det strejf af storhed i forhold til det arbejde, han havde udført, og offentlighedens ret til at vide det. Hvad enten han kunne lide det eller ej, var han journalist.
  Han gik frem forrest i mængden. Han slog kraven op, tog skildpaddeskjoldsbriller på og redte håret over panden.
  Døden var her.
  Det samme skete med Simon Close.
  Brød og marmelade.
  OceanofPDF.com
  37
  TIRSDAG, 21:50
  DET VAR FADER CORRIO.
  Fader Mark Corrio var præst i St. Pauls Kirke, da Jessica voksede op. Han blev udnævnt til præst, da Jessica var omkring ni, og hun huskede, hvordan alle kvinderne dengang besvimede over hans dystre udseende, hvordan de alle kommenterede på, hvor spild det var, at han blev præst. Hans mørke hår var blevet gråt, men han var stadig en flot mand.
  Men på hendes veranda, i mørket, i regnen, var han Freddy Krueger.
  Det, der skete, var følgende: En af tagrenderne over verandaen hang faretruende over hovedet og var ved at knække under vægten af en gren, der var faldet ned fra et nærliggende træ. Fader Corrio greb fat i Jessica for at holde hende ude af fare. Få sekunder senere brækkede tagrenden sig løs fra tagrenden og styrtede ned på jorden.
  Guddommelig indgriben? Måske. Men det forhindrede ikke Jessica i at blive skræmt fra vid og sans i et par sekunder.
  "Undskyld, hvis jeg skræmte dig," sagde han.
  Jessica var lige ved at sige: "Undskyld, jeg var lige ved at slukke dit forbandede lys, Padre."
  "Kom indenfor," foreslog hun i stedet.
  
  De spiste færdigt, lavede kaffe, satte sig ned i stuen og afsluttede høflighederne. Jessica ringede til Paula og sagde, at hun snart ville være der.
  "Hvordan har din far det?" spurgte præsten.
  "Han er fantastisk, tak."
  - Jeg har ikke set ham i St. Pauls Kirke på det seneste.
  "Han er lidt lav," sagde Jessica. "Han kunne være bagerst."
  Fader Corrio smilede. "Hvordan synes du om at bo i det nordøstlige USA?"
  Da Fader Corrio sagde det, lød det som om denne del af Philadelphia var et fremmed land. Men igen, tænkte Jessica, var det nok også det i den isolerede verden i det sydlige Philadelphia. "Jeg kan ikke købe godt brød," sagde hun.
  Fader Corrio lo. "Jeg ville ønske, jeg vidste det. Jeg ville være blevet hos Sarcone."
  Jessica huskede, hvordan hun som barn spiste varmt Sarcone-brød, DiBruno-ost og Isgro-bagværk. Disse tanker, sammen med Fader Corrios nærhed, fyldte hende med dyb sorg.
  Hvad fanden lavede hun i forstæderne?
  Og endnu vigtigere, hvad lavede hendes gamle sognepræst her?
  "Jeg så dig på tv i går," sagde han.
  Et øjeblik var Jessica lige ved at sige til ham, at han måtte tage fejl. Hun var politibetjent. Så huskede hun det selvfølgelig. En pressekonference.
  Jessica vidste ikke, hvad hun skulle sige. På en eller anden måde vidste hun, at Fader Corrio var kommet på grund af mordene. Hun var bare ikke sikker på, om hun var klar til at prædike.
  "Er denne unge mand mistænkt?" spurgte han.
  Han hentydede til cirkusset omkring Brian Parkhursts afgang fra Roundhouse. Han tog afsted med Monsignor Pachek, og - måske som åbningssalven i de kommende PR-krige - afviste Pachek bevidst og brat at kommentere. Jessica så scenen på Eighth og Race Street blive afspillet igen og igen. Medierne formåede at få Parkhursts navn og klistre det ud over hele skærmen.
  "Ikke ligefrem," løj Jessica. Stadig til sin præst. "Men vi vil gerne tale med ham igen."
  - Så vidt jeg forstår det, arbejder han for ærkebispedømmet?
  Det var et spørgsmål og en udtalelse. Noget som præster og psykiatere var rigtig gode til.
  "Ja," sagde Jessica. "Han vejleder studerende fra Nazarene, Regina og et par andre."
  "Tror du, han er ansvarlig for dette? ...?"
  Fader Corrio blev tavs. Han havde tydeligvis svært ved at tale.
  "Jeg ved det virkelig ikke med sikkerhed," sagde Jessica.
  Fader Corrio tog det ind. "Det er sådan en forfærdelig ting."
  Jessica nikkede bare.
  "Når jeg hører om den slags forbrydelser," fortsatte Fader Corrio, "må jeg undre mig over, hvor civiliserede vi er. Vi kan godt lide at tro, at vi er blevet oplyste gennem århundrederne. Men dette? Dette er barbari."
  "Jeg prøver ikke at tænke på det på den måde," sagde Jessica. "Hvis jeg tænker på alt det rædsler, vil jeg ikke være i stand til at udføre mit arbejde." Da hun sagde det, lød det nemt. Det var det ikke.
  "Har du nogensinde hørt om Rosarium Virginis Mariae?"
  "Det tror jeg," sagde Jessica. Det lød som om, hun var faldet over det, mens hun søgte på biblioteket, men ligesom de fleste oplysninger var det fortabt i en bundløs afgrund af data. "Hvad med dette?"
  Fader Corrio smilede. "Bare rolig. Der bliver ingen quiz." Han stak hånden i sin mappe og trak en kuvert ud. "Jeg synes, du skal læse den her." Han rakte den til hende.
  "Hvad er det her?"
  "Rosarium Virginis Mariae er et apostolisk brev om Jomfru Marias rosenkrans."
  - Har dette på nogen måde en forbindelse til disse mord?
  "Jeg ved det ikke," sagde han.
  Jessica kiggede på de foldede papirer indeni. "Tak," sagde hun. "Jeg læser det i aften."
  Fader Corrio tømte sin kop og kiggede på sit ur.
  "Vil du have mere kaffe?" spurgte Jessica.
  "Nej tak," sagde Fader Corrio. "Jeg burde virkelig komme tilbage."
  Før han kunne nå at rejse sig, ringede telefonen. "Undskyld," sagde hun.
  Jessica svarede. Det var Eric Chavez.
  Mens hun lyttede, kiggede hun på sit spejlbillede i vinduet, mørkt som natten. Natten truede med at åbne sig og opsluge hende.
  De fandt en anden pige.
  OceanofPDF.com
  38
  TIRSDAG, 22:20
  RODIN-museet var et lille museum dedikeret til den franske billedhugger, beliggende på Twenty-second Street og Benjamin Franklin Boulevard.
  Da Jessica ankom, var der allerede flere patruljevogne på stedet. To af vejbanerne var blokeret. En menneskemængde var ved at samle sig.
  Kevin Byrne krammede John Shepherd.
  Pigen sad på jorden og lænede ryggen mod bronzeportene, der førte ind til museumsgården. Hun så ud til at være omkring seksten år gammel. Hendes hænder var bundet sammen, ligesom de andres. Hun var buttet, rødhåret og smuk. Hun bar Reginas uniform.
  I hendes hænder havde hun sorte rosenkranser, hvorfra der manglede tre dusin perler.
  På hovedet bar hun en tornekrone lavet af et harmonika.
  Blod løb ned ad hendes ansigt i et tyndt skarlagenrødt spind.
  "For pokker," råbte Byrne og hamrede sin knytnæve i motorhjelmen.
  "Jeg satser alle mine point på Parkhurst," sagde Buchanan. "I BOLO-varevognen."
  Jessica hørte den gå ud, da hun kørte ind til byen, hendes tredje tur på dagen.
  "En krage?" spurgte Byrne. "En forbandet krone?"
  "Han får det bedre," sagde John Shepherd.
  "Hvad mener du?"
  "Ser du porten?" Shepard pegede lommelygten mod den indre port, porten der førte til selve museet.
  "Hvad med dem?" spurgte Byrne.
  "Disse porte kaldes Helvedes Porte," sagde han. "Denne skiderik er et sandt kunstværk."
  "Et maleri," sagde Byrne. "Et Blake-maleri."
  "Ja."
  "Det fortæller os, hvor det næste offer vil blive fundet."
  For en drabsefterforsker er det eneste, der er værre end at løbe tør for spor, et spil. Den kollektive vrede på gerningsstedet var håndgribelig.
  "Pigens navn er Bethany Price," sagde Tony Park, mens han konsulterede sine noter. "Hendes mor meldte hende savnet i eftermiddags. Hun var på politistationen i Sixth Precinct, da opkaldet kom. Det er hende der."
  Han pegede på en kvinde i slutningen af tyverne, klædt i en brun regnfrakke. Hun mindede Jessica om de chokerede mennesker, man ser i udenlandske nyhedsrapporter lige efter en bilbombe eksploderer. Fortabte, målløse, knuste.
  "Hvor længe har hun været forsvundet?" spurgte Jessica.
  "Hun kom ikke hjem fra skole i dag. Enhver med døtre i gymnasiet eller folkeskolen er meget nervøs."
  "Takket være medierne," sagde Shepard.
  Byrne begyndte at gå frem og tilbage.
  "Hvad med ham, der ringede 112?" spurgte Shepard.
  Pak pegede på en mand, der stod bag en af patruljevognene. Han var omkring fyrre år gammel og velklædt: et mørkeblåt jakkesæt med tre knapper og et klubslips.
  "Han hedder Jeremy Darnton," sagde Pack. "Han sagde, at han kørte 64 kilometer i timen, da han passerede. Alt, hvad han så, var offeret, der blev båret på en mands skulder. Da han var i stand til at stoppe og vende sig om, var manden væk."
  "Ingen beskrivelse af denne mand?" spurgte Jessica.
  Pak rystede på hovedet. "Hvid skjorte eller jakke. Mørke bukser."
  "Er det det?"
  "Det er alt."
  "Det er alle tjenere i Philadelphia," sagde Byrne. Han vendte tilbage til sit tempo. "Jeg vil have den her fyr. Jeg vil gøre det færdigt med den stodder."
  "Vi gør det alle sammen, Kevin," sagde Shepard. "Vi får fat i ham."
  "Parkhurst narrede mig," sagde Jessica. "Han vidste, at jeg ikke ville komme alene. Han vidste, at jeg ville medbringe kavaleriet. Han prøvede at distrahere os."
  "Og det gjorde han," sagde Shepherd.
  Få minutter senere henvendte de sig alle til offeret, da Tom Weirich kom ind for at foretage en indledende undersøgelse.
  Weirich tjekkede hendes puls og erklærede hende død. Så kiggede han på hendes håndled. Hvert af dem havde et ar, der var helet længe - en slangeagtig grå kant, groft skåret ned langs siden, cirka 2,5 centimeter under hælen på hendes hånd.
  På et tidspunkt i løbet af de seneste par år forsøgte Bethany Price selvmord.
  Mens lysene fra et halvt dusin patruljevogne flimrede hen over statuen af Tænkeren, mens mængden fortsatte med at samles, og regnen blev kraftigere og skyllede dyrebar viden væk, så én mand i mængden til, en mand der bar på dyb og hemmelig viden om de rædsler, der havde ramt Philadelphias døtre.
  OceanofPDF.com
  39
  TIRSDAG, 22:25
  Lysene på statuens ansigt er smukke.
  Men ikke så smuk som Bethany. Hendes fine, hvide ansigtstræk giver hende udseendet af en trist engel, der skinner som vintermånen.
  Hvorfor dækker de det ikke til?
  Selvfølgelig, hvis de bare indså, hvor plaget Bethanys sjæl var, ville de ikke være så kede af det.
  Jeg må indrømme, at jeg føler en stor begejstring, når jeg står blandt de gode borgere i min by og ser alt dette.
  Jeg har aldrig set så mange politibiler i mit liv. Blinkende lys oplyser boulevarden som et karneval i gang. Atmosfæren er næsten festlig. Omkring tres mennesker har samlet sig. Døden tiltrækker altid. Som en rutsjebane. Lad os komme tættere på, men ikke for tæt på.
  Desværre kommer vi alle tættere på hinanden en dag, uanset om vi vil det eller ej.
  Hvad ville de tænke, hvis jeg knappede min frakke op og viste dem, hvad jeg havde med mig? Jeg kigger til højre. Et ægtepar står ved siden af mig. De ser ud til at være omkring 45 år gamle, hvide, velhavende og velklædte.
  "Har du nogen idé om, hvad der er sket her?" spørger jeg min mand.
  Han kigger hurtigt op og ned på mig. Jeg fornærmer mig ikke. Jeg truer mig ikke. "Jeg er ikke sikker," siger han. "Men jeg tror, de har fundet en anden pige."
  "Endnu en pige?"
  "Endnu et offer for disse... psykotiske perler."
  Jeg dækker min mund i rædsel. "Alvorligt? Lige her?"
  De nikker højtideligt, mest af en selvtilfreds følelse af stolthed over at det var dem, der bragte nyheden. De er den slags mennesker, der ser Entertainment Tonight og straks skynder sig hen til telefonen for at være de første til at fortælle deres venner om en kendis' død.
  "Jeg håber virkelig, de snart får fat i ham," siger jeg.
  "Det vil de ikke," siger konen. Hun har en dyr hvid uldcardigan på. Hun bærer en dyr paraply. Hun har de mindste tænder, jeg nogensinde har set.
  "Hvorfor sagde du det?" spørger jeg.
  "Mellem dig og mig," siger hun, "er politiet ikke altid den skarpeste kniv i skuffen."
  Jeg ser på hendes hage, på den let slappe hud på hendes hals. Ved hun, at jeg kunne række ud lige nu, tage hendes ansigt i mine hænder og på ét sekund brække hendes rygmarv?
  Jeg vil gerne. Det vil jeg virkelig gerne.
  Arrogant, selvtilfreds tæve.
  Jeg burde. Men jeg vil ikke.
  Jeg har et arbejde.
  Måske henter jeg dem hjem og besøger hende, når det hele er overstået.
  OceanofPDF.com
  40
  TIRSDAG, 22:30
  Gerningsstedet strakte sig over halvtreds meter i alle retninger. Trafikken på boulevarden var nu begrænset til én vognbane. To uniformerede betjente dirigerede trafikken.
  Byrne og Jessica så til, mens Tony Park og John Shepherd gav instruktioner
  Gerningsstedet. De var de primære efterforskere i denne sag, selvom det var tydeligt, at den snart ville blive overtaget af specialstyrken. Jessica lænede sig op ad en af patruljevognene og forsøgte at forstå mareridtet. Hun kastede et blik på Byrne. Han var i zonen, på en af sine mentale udflugter.
  I det øjeblik trådte en mand frem fra mængden. Jessica så ham nærme sig ud af øjenkrogen. Før hun kunne nå at reagere, angreb han hende. Hun vendte sig i forsvarsposition.
  Det var Patrick Farrell.
  "Hej," sagde Patrick.
  I starten var hans tilstedeværelse på stedet så malplaceret, at Jessica troede, han var en mand, der lignede Patrick. Det var et af de øjeblikke, hvor en person, der repræsenterede én del af dit liv, træder ind i en anden del af dit liv, og pludselig føles alt lidt skævt, lidt surrealistisk.
  "Hej," sagde Jessica, overrasket over lyden af sin egen stemme. "Hvad laver du her?"
  Byrne stod kun få meter væk og kastede et bekymret blik på Jessica, som for at spørge: "Er alt okay?" I sådanne situationer, givet deres formål her, var alle lidt nervøse og havde lidt mindre tillid til det mærkelige ansigt.
  "Patrick Farrell, min partner Kevin Byrne," sagde Jessica lidt tørt.
  De to mænd gav hinanden hånden. I et mærkeligt øjeblik følte Jessica en følelse af ængstelse ved deres møde, selvom hun ikke anede hvorfor. Dette blev forværret af det korte glimt i Kevin Byrnes øjne, da de to mænd gav hinanden hånden - en flygtig forudanelse, der forsvandt lige så hurtigt, som den var dukket op.
  "Jeg var på vej til min søsters hus i Manayunk. Jeg så blinkende lys og stoppede," sagde Patrick. "Jeg er bange for, at det var Pavlovsky."
  "Patrick er skadestuelæge på St. Joseph's Hospital," fortalte Jessica Byrne.
  Byrne nikkede, måske anerkendende traumelægens vanskeligheder, måske anerkendende at de delte en fælles vision, mens de to mænd dagligt helede byens blodige sår.
  "For et par år siden så jeg en ambulance blive bjærget på Schuylkill Expressway. Jeg stoppede og udførte en akut trakealoperation. Jeg har aldrig været i stand til at passere et blitzlys siden."
  Byrne trådte tættere på og sænkede stemmen. "Når vi får fat i ham, og hvis han bliver alvorligt såret undervejs og ender i jeres ambulance, så tag jer god tid til at reparere ham, okay?"
  Patrick smilede. "Intet problem."
  Buchanan kom nærmere. Han lignede en mand med vægten af en ti tons tung borgmester på ryggen. "Gå hjem. I begge to," sagde han til Jessica og Byrne. "Jeg vil ikke se nogen af jer før torsdag."
  Han modtog ingen argumenter fra nogen af detektiverne.
  Byrne tog sin mobiltelefon op og sagde til Jessica: "Undskyld. Jeg slukkede den. Det sker ikke igen."
  "Du skal ikke bekymre dig om det," sagde Jessica.
  "Hvis du vil snakke, dag eller nat, så ring."
  "Tak skal du have."
  Byrne vendte sig mod Patrick. "Rart at møde dig, doktor."
  "En fornøjelse," sagde Patrick.
  Byrne vendte sig, dukkede sig under den gule tape og gik tilbage til sin bil.
  "Hør her," sagde Jessica til Patrick. "Jeg bliver her lidt, i tilfælde af at de får brug for en varm krop til at indsamle information."
  Patrick kiggede på sit ur. "Det er fedt. Jeg skal stadig se min søster."
  Jessica rørte ved hans arm. "Hvorfor ringer du ikke til mig senere? Jeg burde ikke være for længe væk."
  "Er du sikker?"
  "Absolut ikke," tænkte Jessica.
  "Absolut."
  
  PATRICK HAVDE EN FLASKE MERLOT I DET ENKELT AF GLASSET, OG I DET ANDEN EN FLASKE GODIVAS CHOKOLADETRØFLER.
  "Ingen blomster?" spurgte Jessica med et blink. Hun åbnede hoveddøren og lukkede Patrick ind.
  Patrick smilede. "Jeg kunne ikke klatre over hegnet ved Morris Arboretum," sagde han. "Men ikke fordi jeg ikke havde prøvet."
  Jessica hjalp ham med at tage hans våde frakke af. Hans sorte hår var filtret i vinden og glimtede af regndråber. Selv vindblæst og våd var Patrick farligt sexet. Jessica prøvede at skubbe tanken til side, selvom hun ikke anede hvorfor.
  "Hvordan har din søster det?" spurgte hun.
  Claudia Farrell Spencer var den hjertekirurg, Patrick var bestemt til at blive, en naturkraft, der opfyldte alle Martin Farrells ambitioner. Bortset fra den del om at være dreng.
  "Gravid og tæveagtig som en lyserød puddelhund," sagde Patrick.
  "Hvor langt er hun kommet?"
  "Hun sagde omkring tre år," sagde Patrick. "Faktisk otte måneder. Hun er omtrent på størrelse med en Humvee."
  "Hold da op, jeg håber du fortalte hende det. Gravide kvinder elsker bare at få at vide, at de er store."
  Patrick lo. Jessica tog vinen og chokoladen og satte dem på bordet i gangen. "Jeg tager glassene."
  Da hun vendte sig for at gå, greb Patrick fat i hendes arm. Jessica vendte sig mod ham. De befandt sig ansigt til ansigt i den lille gang, fortiden imellem dem, nutiden hængende i en tynd tråd, øjeblikket strakte sig foran dem.
  "Du skal hellere passe på, Doc," sagde Jessica. "Jeg får varme."
  Patrick smilede.
  "Nogen må hellere gøre noget," tænkte Jessica.
  Patrick gjorde.
  Han lagde armene om Jessicas talje og trak hende tættere på hende. Gesten var bestemt, men ikke insisterende.
  Kysset var dybt, langsomt og perfekt. I starten havde Jessica svært ved at tro, at hun kyssede nogen i sit eget hjem udover sin mand. Men så accepterede hun, at Vincent ikke havde problemer med at overvinde denne forhindring med Michelle Brown.
  Der var ingen grund til at spekulere på, om det var rigtigt eller forkert.
  Det føltes rigtigt.
  Da Patrick førte hende hen til sofaen i stuen, fik hun det endnu bedre.
  OceanofPDF.com
  41
  ONSDAG, KL. 01:40
  O CHO RIOS, en lille reggae-pot i North Liberties, var ved at lukke. DJ'en spillede i øjeblikket baggrundsmusik. Der var kun et par par på dansegulvet.
  Byrne gik over rummet og talte med en af bartenderne, som forsvandt gennem en dør bag disken. Efter et øjeblik kom en mand frem bag plastikperlerne. Da manden så Byrne, lyste hans ansigt op.
  Gauntlett Merriman var i starten af fyrrerne. Han havde opnået stor succes med Champagne Posse i 1980'erne, og ejede på et tidspunkt et rækkehus i Community Hill og et strandhus på Jersey Shore. Hans lange, hvidstribede dreadlocks var, selv i starten af tyverne, en fast bestanddel af klubber og Roundhouse.
  Byrne huskede, at Gauntlett engang ejede en ferskenfarvet Jaguar XJS, en ferskenfarvet Mercedes 380 SE og en ferskenfarvet BMW 635 CSi. Han parkerede dem alle foran sit hus på Delancey, strålende i skinnende forkromede hjulkapsler og specialfremstillede guldfarvede marihuanablad-pynt på kølerhjelmen, bare for at drive hvide mennesker til vanvid. Tilsyneladende havde han ikke mistet sit øje for farver. Den aften var han iført et ferskenfarvet linnedjakkesæt og ferskenfarvede lædersandaler.
  Byrne hørte nyheden, men var ikke forberedt på at møde spøgelset Gauntlett Merriman.
  Gauntlett Merriman var et spøgelse.
  Han så ud til at have købt hele tasken. Hans ansigt og arme var dækket af Kaposis håndled, der stak ud som kviste fra ærmerne på hans frakke. Hans prangende Patek Philippe-ur så ud, som om det kunne falde af når som helst.
  Men på trods af alt dette var han stadig Gauntlett. Den macho, stoiske og hårde Gauntlett. Selv på dette sene tidspunkt ville han have, at verden skulle vide, at han var blevet smittet med virussen. Det andet, Byrne bemærkede efter det skeletlignende ansigt på den mand, der gik hen over rummet mod ham med udstrakte arme, var, at Gauntlett Merriman havde en sort T-shirt på med store hvide bogstaver, hvorpå der stod:
  JEG ER IKKE HOMOSEKSUEL!
  De to mænd omfavnede hinanden. Gauntlett føltes skrøbelig under Byrnes greb, som tørt optændingsbrænde, klar til at revne ved det mindste tryk. De satte sig ved et hjørnebord. Gauntlett kaldte på en tjener, som bragte Byrne en bourbon og Gauntlett en Pellegrino.
  "Er du holdt op med at drikke?" spurgte Byrne.
  "To år," sagde Gauntlett. "Medicin, mand."
  Byrne smilede. Han kendte Gauntlett godt nok. "Mand," sagde han. "Jeg kan huske, da man kunne lugte den halvtreds meter lange streg hos dyrlægen."
  "Jeg plejede også at kunne kneppe hele natten."
  - Nej, det kunne du ikke.
  Gauntlett smilede. "Måske en time."
  De to mænd rettede deres tøj og tog hinandens selskab i agt. Der gik et langt øjeblik. DJ'en spillede en sang af Ghetto Priest.
  "Hvad med alt det her, hva?" spurgte Gauntlett og viftede med en tynd hånd foran sit ansigt og indsunkne bryst. "Sikke noget vrøvl, din ven."
  Byrne var målløs. "Undskyld."
  Gauntlett rystede på hovedet. "Jeg havde tid," sagde han. "Ingen fortrydelse."
  De nippede til deres drinks. Gauntlett blev tavs. Han kendte rutinen. Betjente var altid betjente. Røvere var altid røvere. "Så hvad skylder jeg fornøjelsen af dit besøg, kriminalbetjent?"
  "Jeg leder efter nogen."
  Gauntlett nikkede igen. Det havde han forventet.
  "En punker ved navn Diablo," sagde Byrne. "Store idiot, han har tatoveringer over hele ansigtet," sagde Byrne. "Kender du ham?"
  "Det gør jeg."
  - Nogle ideer til, hvor jeg kan finde ham?
  Gauntlett Merriman vidste nok til ikke at spørge hvorfor.
  "Er det i lyset eller i skyggen?" spurgte Gauntlett.
  "Skygge."
  Gauntlett kastede et blik rundt på dansegulvet - et langt, langsomt blik, der gav hans gunst den vægt, den fortjente. "Jeg tror, jeg kan hjælpe dig med det."
  - Jeg skal bare lige snakke med ham.
  Gauntlett løftede en knogletynd hånd. "Ston a riva battan nuh Know sunhat," sagde han og fordybede sig dybt i sin jamaicanske patois.
  Byrne vidste det. En sten på bunden af en flod ved ikke, at solen er varm.
  "Jeg sætter pris på det," tilføjede Byrne. Han glemte at nævne, at Gauntlett skulle holde det for sig selv. Han skrev sit mobilnummer på bagsiden af visitkortet.
  "Slet ikke." Han tog en slurk vand. "Jeg laver også altid karry."
  Gauntlett rejste sig lidt usikkert fra bordet. Byrne ville gerne hjælpe ham, men han vidste, at Gauntlett var en stolt mand. Gauntlett genvandt fatningen. "Jeg ringer til dig."
  De to mænd krammede hinanden igen.
  Da Byrne nåede døren, vendte han sig om og så Gauntlett i mængden, der tænkte: "En døende mand kender sin fremtid."
  Kevin Byrne var jaloux på ham.
  OceanofPDF.com
  42
  ONSDAG, KL. 02:00
  "JEG ER HR. MASS?" spurgte den søde stemme i telefonen.
  "Hej, skat," sagde Simon og udbrød Nordlondon. "Hvordan har du det?"
  "Okay, tak," sagde hun. "Hvad kan jeg gøre for dig i aften?"
  Simon brugte tre forskellige opsøgende tjenester. I dette tilfælde, StarGals, var han Kingsley Amis. "Jeg er frygtelig ensom."
  "Det er derfor, vi er her, hr. Amis," sagde hun. "Har du været en uartig dreng?"
  "Frygtelig uartig," sagde Simon. "Og jeg fortjener at blive straffet."
  Mens han ventede på pigen, skimmede Simon et uddrag fra den første side af den næste dags rapport. Han havde en dækhistorie, som han havde haft indtil Rosenkransmorderen blev fanget.
  Få minutter senere, mens han nippede til en Stoli, importerede han billederne fra sit kamera til sin bærbare computer. Gud, hvor han elskede denne del, når alt hans udstyr var synkroniseret og fungerede.
  Hans hjerte bankede lidt hurtigere, da individuelle fotografier dukkede op på skærmen.
  Han havde aldrig brugt motordrevfunktionen på sit digitalkamera før, som gjorde det muligt for ham at tage hurtige fotoserier uden at skulle genoplade. Det fungerede perfekt.
  I alt havde han seks fotografier af Kevin Byrne, der kom ud fra en tom grund i Grays Ferry, samt adskillige telefotobilleder i Rodin-museet.
  Ingen møder bag kulisserne med crackhandlere.
  Ikke endnu.
  Simon lukkede sin bærbare computer, tog et hurtigt bad og hældte sig et par centimeter mere Stoli.
  Tyve minutter senere, da han gjorde sig klar til at åbne døren, spekulerede han på, hvem der mon ville være på den anden side. Som altid ville hun være blond, langbenet og slank. Hun ville have en ternet nederdel, en mørkeblå jakke, en hvid bluse, knæstrømper og penny loafers på. Hun bar endda en skoletaske.
  Han var virkelig en meget uartig dreng.
  OceanofPDF.com
  43
  ONSDAG, KL. 9:00.
  "ALT DU BEHØVER," sagde Ernie Tedesco.
  Ernie Tedesco ejede en lille kødpakkerivirksomhed, Tedesco and Sons Quality Meats, i Pennsport. Han og Byrne var blevet venner flere år tidligere, da Byrne opklarede en række lastbiltyverier for ham. Byrne tog hjem med den hensigt at gå i bad, få en bid mad og få Ernie ud af sengen. I stedet gik han i bad, satte sig på sengekanten, og det næste han vidste af, var, at klokken var seks om morgenen.
  Nogle gange siger kroppen nej.
  De to mænd omfavnede hinanden på macho-manér: de foldede hænder, trådte frem og slog hinanden hårdt på ryggen. Ernies fabrik var lukket for renovering. Når han var gået, ville Byrne blive efterladt alene.
  "Tak, mand," sagde Byrne.
  "Hvad som helst, når som helst, hvor som helst," svarede Ernie. Han trådte gennem den enorme ståldør og forsvandt.
  Byrne havde lyttet til politiets orkester hele morgenen. Der havde ikke været nogen opringning om liget fundet i Gray's Ferry Alley. Ikke endnu. Sirenen, han havde hørt aftenen før, var bare endnu et opkald.
  Byrne gik ind i et af de enorme kødskabe, et kølerum hvor oksekødsudskæringer blev hængt på kroge og fastgjort til loftsstænger.
  Han tog handsker på og flyttede oksekroppen et par meter væk fra væggen.
  Få minutter senere åbnede han hoveddøren og gik hen til sin bil. Han stoppede ved en nedrivningsplads i Delaware, hvor han samlede omkring et dusin mursten op.
  Han vendte tilbage til forarbejdningsrummet, stablede forsigtigt murstenene på en aluminiumsvogn og placerede vognen bag ophængningsrammen. Han trådte tilbage og undersøgte banen. Alt var forkert. Han omarrangerede murstenene igen og igen, indtil han fik det rigtigt.
  Han tog sine uldhandsker af og tog latexhandsker på. Han trak sit våben op af frakkelommen, den sølvfarvede Smith & Wesson, han havde taget fra Diablo den aften, han havde bragt Gideon Pratt ind. Han kiggede sig omkring i værkstedet igen.
  Han tog en dyb indånding, trådte et par meter tilbage og indtog en skydestilling, hvor han vendte sig mod målet. Han spændte hammeren og affyrede. Eksplosionen var høj, den gav genlyd fra armeringen i rustfrit stål og fra de keramiske fliser på væggene.
  Byrne gik hen til det svajende lig og undersøgte det. Indgangssåret var lille, knapt synligt. Udgangssåret var umuligt at finde i fedtfolderne.
  Som planlagt ramte kuglen en bunke mursten. Byrne fandt ham på gulvet, lige ved siden af kloakken.
  Lige i det øjeblik knitrede hans bærbare radio til live. Byrne tændte for lyden. Det var radioopkaldet, han havde ventet på. Radioopkaldet, han havde frygtet.
  Rapport om et lig fundet i Grays Ferry.
  Byrne rullede oksekroppen tilbage til, hvor han havde fundet den. Han vaskede først sneglen af med blegemiddel, derefter med det varmeste vand, hans hænder kunne klare, og tørrede den derefter. Han var forsigtig og ladede Smith & Wesson-pistolen med en kugle med fuld metalkappe. En hul spids ville have båret fibre, når den gik gennem offerets tøj, og Byrne kunne ikke genskabe det. Han var ikke sikker på, hvor meget indsats CSU-holdet planlagde at lægge i at dræbe endnu en bandit, men han måtte ikke desto mindre være forsigtig.
  Han trak en plastikpose frem, den han havde brugt til at samle blodet op aftenen før. Han smed den rene kugle indeni, forseglede posen, samlede murstenene, kiggede sig omkring i rummet igen og gik.
  Han havde en aftale i Grays Ferry.
  OceanofPDF.com
  44
  ONSDAG, 9:15
  Træerne, der grænsede op til stien, der snoede sig gennem Pennypack Park, kæmpede i knopper. Det var en populær løbesti, og på denne friske forårsmorgen samledes løberne i hobetal.
  Mens Jessica joggede, blinkede begivenhederne fra den foregående nat gennem hendes tanker. Patrick var gået lidt efter klokken tre. De var gået så langt, som to gensidigt forpligtede voksne kunne, uden at elske - et skridt, de begge i stilhed var enige om, at de ikke var klar til.
  Næste gang, tænkte Jessica, ville hun måske ikke være så voksen omkring det hele.
  Hun kunne stadig lugte ham på sin krop. Hun kunne stadig mærke ham på sine fingerspidser, på sine læber. Men disse fornemmelser blev undertrykt af arbejdets rædsler.
  Hun øgede tempoet.
  Hun vidste, at de fleste seriemordere havde et mønster - en afkølingsperiode mellem mord. Den, der havde gjort det, var rasende og i den sidste fase af et voldsomt indtag, et voldsomt indtag, der højst sandsynligt ville ende med deres egen død.
  Ofrene kunne ikke have været mere forskellige fysisk. Tessa var tynd og blond. Nicole var en goth-pige med kulsort hår og piercinger. Bethany var kraftig.
  Han burde have kendt dem.
  Læg dertil fotografierne af Tessa Wells, der er fundet i hans lejlighed, og Brian Parkhurst bliver hovedmistænkt. Var han sammen med alle tre kvinder?
  Selv hvis der havde været, stod det største spørgsmål tilbage. Hvorfor gjorde han det? Havde disse piger afvist hans tilnærmelser? Truet med at gå offentligt ud? Nej, tænkte Jessica. Et sted i hans fortid var der helt sikkert et mønster af vold.
  På den anden side, hvis hun kunne forstå monsterets tankegang, ville hun vide hvorfor.
  Men enhver, hvis patologi af religiøs vanvid stak så dybt, har sandsynligvis handlet på denne måde før. Og alligevel har ingen kriminaldatabase afsløret bare et tilnærmelsesvis lignende hændelse i Philadelphia-området, eller noget sted i nærheden for den sags skyld.
  I går kørte Jessica ad Frankford Avenue Northeast, nær Primrose Road, og passerede St. Catherine of Siena Church. St. Catherine's Church var blevet plettet med blod for tre år siden. Hun noterede sig, at hun skulle undersøge hændelsen. Hun vidste, at hun bare klamrede sig til halmstrå, men halmstrå var alt, hvad de havde lige nu. Mange sager var blevet anlagt på grund af en så spinkel forbindelse.
  Under alle omstændigheder var deres gerningsmand heldig. Han samlede tre piger op på gaderne i Philadelphia, og ingen bemærkede det.
  Okay, tænkte Jessica. Start ved begyndelsen. Hans første offer var Nicole Taylor. Hvis det var Brian Parkhurst, vidste de, hvor han havde mødt Nicole. I skolen. Hvis det var en anden, måtte han have mødt Nicole et andet sted. Men hvor? Og hvorfor var hun et mål? De interviewede to personer fra St. Joseph, der ejede en Ford Windstar. Begge var kvinder; den ene i slutningen af halvtredserne, den anden enlig mor til tre. Ingen af dem passede præcist til profilen.
  Var det nogen på vejen, Nicole tog til skole? Ruten var omhyggeligt planlagt. Ingen så nogen hænge rundt om Nicole.
  Var det en ven af familien?
  Og i så fald, hvordan kendte kunstneren de to andre piger?
  Alle tre piger havde forskellige læger og tandlæger. Ingen af dem dyrkede sport, så de havde ingen trænere eller idrætslærere. De havde forskellig smag i tøj, musik og stort set alt.
  Hvert spørgsmål bragte svaret tættere på ét navn: Brian Parkhurst.
  Hvornår havde Parkhurst boet i Ohio? Hun noterede sig, at hun skulle tjekke med politiet i Ohio, om der havde været uopklarede mord med et lignende mønster i den periode. For hvis der havde været...
  Jessica færdiggjorde aldrig den tanke, for da hun drejede om et sving på stien, snublede hun over en gren, der var faldet ned fra et af træerne under nattens storm.
  Hun prøvede, men kunne ikke genvinde balancen. Hun faldt med ansigtet først og rullede om på ryggen hen over det våde græs.
  Hun hørte folk nærme sig.
  Velkommen til Ydmygelsens Landsby.
  Det var længe siden, hun havde spildt noget. Hun opdagede, at hendes værdsættelse af at være på vådt underlag offentligt ikke var vokset med årene. Hun bevægede sig langsomt og forsigtigt og forsøgte at finde ud af, om noget var i stykker eller i det mindste anstrengt.
  "Har du det godt?"
  Jessica kiggede op fra sin plads. Manden, der stillede spørgsmålene, kom hen til ham sammen med et par midaldrende kvinder, begge med iPods fastspændt på deres mavetasker. De var alle klædt i løbetøj af høj kvalitet, identiske dragter med reflekterende striber og lynlåse i kanterne. Jessica, i sine lodne joggingbukser og slidte Pumaer, følte sig som en doven.
  "Jeg har det fint, tak," sagde Jessica. Det havde hun. Selvfølgelig var intet brækket. Det bløde græs havde afbødet hendes fald. Bortset fra et par græspletter og et forslået ego var hun uskadt. "Jeg er byens agerninspektør. Jeg laver bare mit arbejde."
  Manden smilede, trådte frem og rakte hånden frem. Han var omkring tredive, lyshåret og flot på en samlet måde. Hun accepterede tilbuddet, rejste sig og børstede sig af. Begge kvinder smilede indforstået. De havde løbet på deres plads hele tiden. Da Jessica trak på skuldrene, fik vi alle et slag i hovedet, ikke sandt? Som svar fortsatte de deres vej.
  "Jeg faldt også slemt for nylig," sagde manden. "Nedenunder, nær orkesterbygningen. Jeg snublede over en børnespand med plastik. Jeg troede helt sikkert, jeg havde brækket min højre arm."
  "Det er en skam, ikke sandt?"
  "Slet ikke," sagde han. "Det gav mig muligheden for at være ét med naturen."
  Jessica smilede.
  "Jeg fik et smil!" sagde manden. "Jeg er normalt meget mere klodset med smukke kvinder. Det tager normalt måneder at få et smil."
  Nu kommer vendingen, tænkte Jessica. Alligevel så han harmløs ud.
  "Har du noget imod, at jeg løber med dig?" spurgte han.
  "Jeg er næsten færdig," sagde Jessica, selvom det ikke var sandt. Hun havde en fornemmelse af, at fyren var snakkesalig, og udover at hun ikke kunne lide at snakke, mens hun løb, havde hun masser at tænke over.
  "Intet problem," sagde manden. Hans ansigt sagde noget andet. Det så ud som om, hun havde slået ham.
  Nu følte hun sig syg. Han stoppede for at hjælpe, og hun stoppede ham temmelig uhøjtideligt. "Jeg har cirka en kilometer tilbage," sagde hun. "Hvilket tempo holder du?"
  "Jeg kan godt lide at have et glukosemåler med, lige når jeg har et myokardieinfarkt."
  Jessica smilede igen. "Jeg kender ikke til hjerte-lunge-redning," sagde hun. "Hvis du holder dig til brystet, er jeg bange for, at du bliver alene."
  "Bare rolig. Jeg har Blå Kors," sagde han.
  Og med disse ord bevægede de sig langsomt langs stien, mens de behændigt undveg æblerne på vejen, mens det varme, plettede sollys flimrede gennem træerne. Regnen var holdt op et øjeblik, og solen havde tørret jorden ud.
  "Fejrer I påske?" spurgte manden.
  Hvis han kunne have set hendes køkken med et halvt dusin æggefarvningssæt, poser med påskegræs, vingummibamser, flødeæg, chokoladeharer og små gule skumfiduser, ville han aldrig have stillet spørgsmålet. "Selvfølgelig, ja."
  "Personligt er dette min yndlingsferie på året."
  "Hvorfor er det sådan?"
  "Misforstå mig ikke. Jeg kan godt lide julen. Det er bare det, at påsken er en tid for ... genfødsel, formoder jeg. Vækst."
  "Det er en god måde at se på det," sagde Jessica.
  "Åh, hvem narrer jeg?" sagde han. "Jeg er bare afhængig af Cadburys chokoladeæg."
  Jessica lo. "Bliv medlem af klubben."
  De løb i stilhed i omkring en kvart mil, drejede så om et blidt sving og gik direkte ned ad en lang vej.
  "Må jeg stille dig et spørgsmål?" spurgte han.
  "Sikkert."
  - Hvorfor tror du, han vælger katolske kvinder?
  Ordene var som en forhammer i Jessicas bryst.
  Med én flydende bevægelse trak hun Glocken op af hylsteret. Hun vendte sig, sparkede med sit højre ben og slog mandens ben væk under ham. På et splitsekund smækkede hun ham ned i jorden, ramte ham i ansigtet og pressede pistolen mod baghovedet.
  - Rør dig ikke, for pokker.
  "Jeg har bare-"
  "Hold kæft."
  Flere løbere indhentede dem. Udtrykkene i deres ansigter fortalte hele historien.
  "Jeg er politibetjent," sagde Jessica. "Tag dig tid."
  Løberne blev til sprintere. De kiggede alle på Jessicas pistol og løb ned ad stien så hurtigt de kunne.
  - Hvis du bare lader mig...
  "Stammede jeg? Jeg sagde jo, at du skulle holde kæft."
  Jessica prøvede at få vejret. Da hun gjorde det, spurgte hun: "Hvem er du?"
  Der var ingen grund til at vente på et svar. Desuden forhindrede det faktum, at hendes knæ var på bagsiden af hans hoved, og hans ansigt var smadret ind i græsset, sandsynligvis ethvert svar.
  Jessica lynede baglommen på mandens joggingbukser op og trak en nylonpung frem. Hun åbnede den. Hun så pressekortet og ville trykke endnu hårdere på aftrækkeren.
  Simon Edward Close. Rapport.
  Hun knælede lidt længere, lidt hårdere på hans baghoved. I sådanne situationer ønskede hun, at hun vejede 210 pund.
  "Ved du, hvor Roundhouse er?" spurgte hun.
  "Ja, selvfølgelig. Jeg-"
  "Okay," sagde Jessica. "Her er sagen. Hvis du vil tale med mig, så gå gennem pressekontoret der. Hvis det er for stort et problem, så hold dig ude af mig."
  Jessica lettede trykket på hans hoved med et par gram.
  "Nu vil jeg rejse mig og gå hen til min bil. Så forlader jeg parken. Du bliver på denne post, indtil jeg går. Forstår du mig?"
  "Ja," svarede Simon.
  Hun lagde al sin vægt på hans hoved. "Jeg mener det alvorligt. Hvis du bevæger dig, hvis du bare løfter hovedet, tager jeg dig med til afhøring om rosenkransmordene. Jeg kan spærre dig inde i 72 timer uden at forklare noget til nogen. Capiche?"
  "Ba-buka," sagde Simon, og det faktum, at han havde et pund våd græstørv i munden, hæmmede hans forsøg på at tale italiensk.
  Lidt senere, da Jessica startede bilen og kørte mod udgangen fra parken, kiggede hun tilbage på stien. Simon var der stadig med ansigtet nedad.
  Gud, sikke et røvhul.
  OceanofPDF.com
  45
  ONSDAG, 10:45
  Gerningssteder så altid anderledes ud i dagslys. Gyden så venlig og fredelig ud. Et par uniformer stod ved indgangen.
  Byrne advarede betjentene og smuttede under tapen. Da begge detektiver så ham, viftede de begge med mordtegnet: håndfladen nedad, let vippet mod jorden, og derefter lige op. Alt i orden.
  Xavier Washington og Reggie Payne havde været partnere så længe, tænkte Byrne, at de var begyndt at klæde sig ens og afslutte hinandens sætninger som et gammelt ægtepar.
  "Vi kan alle gå hjem," sagde Payne med et smil.
  "Hvad har du?" spurgte Byrne.
  "Bare en lille smule udtynding af genpuljen." Payne trak plastiklagenet tilbage. "Det er den afdøde Marius Green."
  Liget var i samme stilling, som det havde været i, da Byrne forlod det natten før.
  "Den er hele vejen igennem." Payne pegede på Marius' bryst.
  "Otteogtredive?" spurgte Byrne.
  "Måske. Selvom det ligner mere en ni. Jeg har ikke fundet hverken kobber eller en kugle endnu."
  "Er han JBM?" spurgte Byrne.
  "Åh ja," svarede Payne. "Marius var en meget dårlig skuespiller."
  Byrne kastede et blik på de uniformerede betjente, der ledte efter kuglen. Han tjekkede sit ur. "Jeg har et par minutter."
  "Åh, nu kan vi virkelig tage hjem," sagde Payne. "Ansigtet i kampen."
  Byrne gik et par meter hen imod skraldespanden. En bunke plastikposer skjulte hans udsyn. Han samlede et lille stykke tømmer op og begyndte at rode rundt. Efter at have sikret sig, at ingen så på, trak han en pose op af lommen, åbnede den, vendte den på hovedet og smed den blodige kugle på jorden. Han fortsatte med at snuse i området, men ikke for forsigtigt.
  Omkring et minut senere vendte han tilbage til det sted, hvor Paine og Washington stod.
  "Jeg er nødt til at fange min psykopat," sagde Byrne.
  "Vi ses derhjemme," svarede Payne.
  "Jeg har den," brølede en af politibetjentene, der stod i nærheden af skraldespanden.
  Payne og Washington gav hinanden high fives og gik hen til uniformerne. De fandt sneglen.
  Fakta: Kuglen havde Marius Greens blod på sig. Den flækkede en mursten af. Slut på historien.
  Der ville ikke være nogen grund til at lede længere eller grave dybere. Kuglen ville nu blive pakket, mærket og sendt til ballistiktjenesten, hvor en kvittering ville blive udstedt. Den ville derefter blive sammenlignet med andre kugler fundet på gerningssteder. Byrne havde en klar fornemmelse af, at den Smith & Wesson, han havde fjernet fra Diablo, var blevet brugt i andre tvivlsomme foretagender tidligere.
  Byrne udåndede, kiggede op på himlen og gled ind i sin bil. Bare én detalje mere, der er værd at nævne. Find Diablo og giv ham visdommen til at forlade Philadelphia for altid.
  Hans personsøger ringede.
  Monsignor Terry Pacek ringede.
  Hitsene bliver ved med at komme.
  
  Sportsklubben var centrums største fitnessklub, beliggende på ottende sal i den historiske Bellevue, en smukt dekoreret bygning på Broad Street og Walnut Street.
  Byrne fandt Terry Pacek i en af sine livscyklusser. Omkring et dusin motionscykler var arrangeret i en firkant over for hinanden. De fleste af dem var optaget. Bag Byrne og Pacek opvejede klasken og hvinen fra Nike-sko på basketballbanen nedenfor susen fra løbebånd og susen fra cykler, såvel som gryntene, stønene og knurren fra de fit, de næsten fit og de aldrig-kommer-til-fit.
  "Monsignor," sagde Byrne i en hilsen.
  Pachek brød ikke rytmen og syntes ikke at anerkende Byrne på nogen måde. Han svedte, men trak vejret ikke tungt. Et hurtigt blik på cyklussen viste, at han allerede havde arbejdet i fyrre minutter og stadig holdt et tempo på halvfems omdrejninger i minuttet. Utroligt. Byrne vidste, at Pachek var omkring femogfyrre, men han var i fremragende form, selv for en mand, der var ti år yngre. Her, uden sin præstekjole og krave, i stilfulde Perry Ellis-joggingbukser og en ærmeløs T-shirt, lignede han mere en langsomt aldrende tight end end en præst. Faktisk en langsomt aldrende tight end - det var præcis, hvad Pachek var. Så vidt Byrne vidste, havde Terry Pachek stadig Boston Colleges rekord i single-season receptions. Det var ikke uden grund, at de gav ham øgenavnet "Jesuit John Mackey".
  Mens han kiggede rundt i klubben, fik Byrne øje på en fremtrædende nyhedsvært, der pustede løs på en StairMaster, og et par byrådsmedlemmer, der lavede planer på parallelle løbebånd. Han opdagede, at han bevidst sugede maven ind. I morgen ville han begynde at træne konditionstræning. Helt sikkert i morgen. Eller måske dagen efter.
  Først skulle han finde Diablo.
  "Tak fordi du mødtes med mig," sagde Pachek.
  "Det er ikke et problem," sagde Byrne.
  "Jeg ved, du har travlt," tilføjede Pachek. "Jeg vil ikke holde dig for længe."
  Byrne vidste, at "Jeg holder dig ikke længe" var kodeord for "Gør det behageligt for dig, du bliver her et stykke tid." Han nikkede blot og ventede. Øjeblikket sluttede tomt. Så: "Hvad kan jeg gøre for dig?"
  Spørgsmålet var lige så retorisk, som det var mekanisk. Pasek trykkede på "COOL"-knappen på sin cykel og cyklede ud. Han gled ned fra sadlen og lagde et håndklæde om halsen. Og selvom Terry Pasek var meget mere tonet end Byrne, var han mindst ti centimeter lavere. Byrne fandt dette en billig trøst.
  "Jeg er en person, der kan lide at skære igennem bureaukratiet, når det er muligt," sagde Pachek.
  "Hvad får dig til at tro, at det er muligt i dette tilfælde?" spurgte Byrne.
  Pasek stirrede på Byrne i et par akavede sekunder. Så smilede han. "Gå med mig."
  Pachek førte dem hen til elevatoren, som bragte dem til mezzaninen på tredje sal og løbebåndet. Byrne håbede, at det var det, ordene "Gå med mig" betød. Gå. De kom ud på den tæppebelagte sti, der gik rundt om fitnessrummet nedenunder.
  "Hvordan går efterforskningen?" spurgte Pachek, mens de begyndte deres gåtur i et rimeligt tempo.
  "Du ringede ikke til mig for at rapportere om sagens status."
  "Du har ret," svarede Pachek. "Jeg forstår, at der blev fundet en anden pige i går aftes."
  "Det er ingen hemmelighed," tænkte Byrne. Det var endda på CNN, hvilket betød, at folk på Borneo utvivlsomt vidste det. En god reklame for Philadelphia Tourism Board. "Ja," sagde Byrne.
  "Og jeg forstår, at din interesse for Brian Parkhurst fortsat er stor."
  En underdrivelse. - Ja, vi vil gerne tale med ham.
  "Det er i alles bedste interesse - især familierne til disse sørgende unge pigers - at denne galning bliver fanget. Og at retfærdigheden er sket fyldest. Jeg kender Dr. Parkhurst, kriminalbetjent. Jeg har svært ved at tro, at han havde noget at gøre med disse forbrydelser, men det er ikke op til mig at afgøre."
  "Hvorfor er jeg her, Monsignor?" Byrne var ikke i humør til paladspolitik.
  Efter to fulde omgange på løbebåndet var de tilbage ved døren. Pachek tørrede sveden af hovedet og sagde: "Mød mig nedenunder om tyve minutter."
  
  Z ANZIBAR BLUE VAR EN FANTASTISK JAZZKLUB OG RESTAURANT FOR BASEN AF BELLEVUE, DIREKTE UNDER PARK HYATTT LOBBYEN, NI ETAGERE UNDER SPORTSKLUBBEN. Byrne bestilte kaffe i baren.
  Pasek kom ind med klare øjne, rødmende efter træningen.
  "Vodkaen er fantastisk," sagde han til bartenderen.
  Han lænede sig op ad disken ved siden af Byrne. Uden at sige et ord stak han hånden i lommen og rakte Byrne et stykke papir. På det stod en adresse i det vestlige Philadelphia.
  "Brian Parkhurst ejer en bygning på Sixty-first Street, nær Market. Han renoverer den," sagde Pachek. "Han er der nu."
  Byrne vidste, at intet i dette liv var gratis. Han overvejede Pacheks pointe. "Hvorfor fortæller du mig det?"
  - Det er rigtigt, detektiv.
  "Men dit bureaukrati er ikke anderledes end mit."
  "Jeg har øvet ret og retfærdighed; overlad mig ikke til mine undertrykkere," sagde Pachek med et blink. "Salmerne et hundrede og ti."
  Byrne tog papiret. "Tak."
  Pachek tog en slurk vodka. "Jeg var ikke her."
  "Jeg forstår."
  "Hvordan vil du forklare, at du har modtaget disse oplysninger?"
  "Overlad det til mig," sagde Byrne. Han bad en af sine informanter om at ringe til Roundhouse og registrere det om cirka tyve minutter.
  Jeg så ham ... fyren du leder efter ... Jeg så ham i Cobbs Creek-området.
  "Vi kæmper alle den gode kamp," sagde Pachek. "Vi vælger vores våben i en tidlig alder. Du valgte pistolen og mærket. Jeg valgte korset."
  Byrne vidste, at Pacek havde det svært. Hvis Parkhurst havde været deres håndhæver, ville Pacek have været den, der skulle bære hovedbyrden af kritikken for, at ærkebispedømmet i første omgang havde ansat ham - en mand, der havde en affære med en teenagepige, og som måske blev placeret sammen med flere tusinde andre.
  På den anden side, jo før Rosenkransmorderen bliver fanget - ikke kun af hensyn til katolikker i Philadelphia, men også af hensyn til kirken selv - jo bedre.
  Byrne gled ned fra skamlen og tårnede sig op over præsten. Han smed en tier på overliggeren.
  "Gå med Gud," sagde Pachek.
  "Tak skal du have."
  Pachek nikkede.
  "Og Monsignor?" tilføjede Byrne, mens han tog sin frakke på.
  "Ja?"
  "Dette er Salme En Nitten."
  OceanofPDF.com
  46
  ONSDAG, 11:15
  JESSICA VAR I SIN FARS KØKKEN, DER VAR VÆKKE TIL AT VÆLGE OP, DA "Samtalen" brød ud. Som i alle italiensk-amerikanske familier blev alt vigtigt diskuteret, analyseret, genovervejet og løst i kun ét rum i huset. Køkkenet.
  Denne dag vil ikke være nogen undtagelse.
  Peter tog instinktivt et viskestykke op og satte sig ved siden af sin datter. "Har du det sjovt?" spurgte han, den rigtige samtale ville han have gemt lige under sin politimands tunge.
  "Altid," sagde Jessica. "Tante Carmellas Cacciatore bringer mig tilbage." Hun sagde det, fortabt et øjeblik i den pastelfarvede nostalgi fra sin barndom i dette hus, i minder om de sorgløse år tilbragt ved familiesammenkomster med sin bror; om juleindkøb på May's, om Eagles-kampe på det kolde Veterans Stadium, om første gang hun så Michael i uniform: så stolt, så bange.
  Gud, hun savnede ham.
  "... sopressat?"
  Hendes fars spørgsmål bragte hende tilbage til nutiden. "Undskyld. Hvad sagde du, far?"
  "Har du prøvet sopressata?"
  "Ingen."
  "Fra denne verden. Fra Chika. Jeg laver en tallerken til dig."
  Jessica forlod aldrig en fest hjemme hos sin far uden en tallerken. Og ingen andre for den sags skyld.
  - Vil du fortælle mig, hvad der skete, Jess?
  "Intet."
  Ordet svævede rundt i rummet et øjeblik, så faldt det brat, som det altid gjorde, når hun prøvede det med sin far. Han vidste det altid.
  "Ja, skat," sagde Peter. "Fortæl mig det."
  "Det er ingenting," sagde Jessica. "Du ved, det sædvanlige. Arbejde."
  Peter tog tallerkenen og tørrede den. "Er du nervøs for denne sag?"
  "Nej."
  "God."
  "Jeg tror, jeg er nervøs," sagde Jessica og rakte sin far endnu en tallerken. "Mere bange for at dø."
  Peter lo. "Du skal nok få fat i ham."
  "Du overser tilsyneladende, at jeg aldrig har arbejdet med drab i mit liv."
  "Du kan gøre det."
  Jessica troede ikke på det, men på en eller anden måde lød det sandt, da hendes far sagde det. "Jeg ved det." Jessica tøvede og spurgte så: "Må jeg spørge dig om noget?"
  "Sikkert."
  - Og jeg vil have, at du er helt ærlig over for mig.
  "Selvfølgelig, skat. Jeg er politimand. Jeg fortæller altid sandheden."
  Jessica kiggede intenst på ham over sine briller.
  "Okay, det er afgjort," sagde Peter. "Hvordan har du det?"
  - Havde du noget at gøre med, at jeg endte på drabsafdelingen?
  - Det er okay, Jess.
  "Fordi hvis du gjorde...."
  "Hvad?"
  "Nå, du tror måske, du hjælper mig, men det gør du ikke. Der er en god chance for, at jeg falder pladask her."
  Peter smilede, rakte en knirkende, ren hånd ud og lagde sig om Jessicas kind, som han havde gjort, siden hun var barn. "Ikke dette ansigt," sagde han. "Dette er en engels ansigt."
  Jessica rødmede og smilede. "Far. Hej. Jeg er næsten tredive her. For gammel til Bell-visumrutinen."
  "Aldrig," sagde Peter.
  De var tavse et øjeblik. Så, som han havde frygtet, spurgte Peter: "Får du alt, hvad du behøver, fra laboratorierne?"
  "Nå, det er vist det for nu," sagde Jessica.
  "Vil du have, at jeg ringer?"
  "Nej!" svarede Jessica lidt mere bestemt, end hun havde tænkt sig. "Jeg mener, ikke endnu. Jeg mener, jeg ville gerne, du ved ..."
  "Du vil gerne gøre det selv."
  "Ja."
  - Hvad, mødtes vi lige her?
  Jessica rødmede igen. Hun havde aldrig været i stand til at narre sin far. "Det skal nok gå."
  "Er du sikker?"
  "Ja."
  "Så overlader jeg det til dig. Hvis nogen trækker benene ud, så ring til mig."
  "Det vil jeg."
  Peter smilede og kyssede Jessica let på toppen af hovedet, lige da Sophie og hendes grandkusine Nanette brasede ind i rummet, begge små piger med vilde øjne af alt sukkeret. Peter strålede. "Alle mine piger under ét tag," sagde han. "Hvem gør det bedre end mig?"
  OceanofPDF.com
  47
  ONSDAG, 11:25
  En lille pige fniser, mens hun jagter en hvalp gennem en lille, overfyldt park på Catherine Street, snor sig gennem en skov af ben. Vi voksne ser på hende, mens vi cirkler rundt i nærheden, altid årvågne. Vi er skjolde mod verdens ondskab. Tanken om al den tragedie, der kunne være ramt sådan en lille, er fuldstændig ufattelig.
  Hun holder en pause et øjeblik, rækker ned i jorden og trækker en lille piges skat frem. Hun undersøger den omhyggeligt. Hendes interesser er rene og ubesmittede af grådighed, besiddelse eller selvforkælelse.
  Hvad sagde Laura Elizabeth Richards om renlighed?
  "Et smukt lys af hellig uskyld skinner som en glorie omkring hendes bøjede hoved."
  Skyer truer med regn, men for nu er det sydlige Philadelphia dækket af et tæppe af gyldent solskin.
  En hvalp løber forbi en lille pige, vender sig og nipper til hendes hæle, måske undrende over hvorfor legen er stoppet. Den lille pige hverken løber eller græder. Hun har sin mors fasthed. Og alligevel er der noget sårbart og sødt indeni hende, noget der taler om Mary.
  Hun sidder på en bænk, retter forsigtigt kanten af sin kjole og klapper sig på knæene.
  Hvalpen hopper op på hendes skød og slikker hende i ansigtet.
  Sophie griner. Det er en vidunderlig lyd.
  Men hvad nu hvis hendes lille stemme en dag snart forstummer?
  Alle dyrene i hendes plysmenageri vil helt sikkert græde.
  OceanofPDF.com
  48
  ONSDAG, 11:45
  Før hun forlod sin fars hus, listede Jessica ind i hans lille kælderkontor, satte sig ved computeren, gik online og googlede det. Hun fandt hurtigt det, hun ledte efter, og printede det derefter ud.
  Mens hendes far og tanter så på Sophie i den lille park ved siden af Fleischer Art Memorial, gik Jessica ned ad gaden til en hyggelig café kaldet Dessert på Sixth Street. Her var meget mere stille end i parken, fuld af sukkerspisende småbørn og Chianti-spisende voksne. Desuden var Vincent ankommet, og hun havde virkelig ikke brug for endnu et helvede.
  Over Sachertorte og kaffe gennemgik hun sine fund.
  Hendes første Google-søgning var linjer fra et digt, hun fandt i Tessas dagbog.
  Jessica fik et øjeblikkeligt svar.
  Sylvia Plath. Digtet hed "Elm".
  Selvfølgelig, tænkte Jessica. Sylvia Plath var skytshelgen for melankolske teenagepiger, en digter, der begik selvmord i 1963 i en alder af tredive.
  
  Jeg er tilbage. Bare kald mig Sylvia.
  Hvad mente Tessa med dette?
  Den anden ransagning, hun udførte, omhandlede blodet, der var blevet spildt på døren til St. Catherine's Kirke den vilde juleaften tre år tidligere. Arkiverne for Inquirer og Daily News indeholdt kun lidt om det. Ikke overraskende skrev Report den længste artikel om emnet. Skrevet af ingen ringere end hendes yndlings-snak, Simon Close.
  Det viste sig, at blodet faktisk ikke var sprøjtet på døren, men snarere malet på med en pensel. Og det blev gjort, mens sognebørnene fejrede midnatsmesse.
  Fotografiet, der fulgte med artiklen, viste dobbeltdøre, der førte ind til kirken, men det var sløret. Det var umuligt at se, om blodet på dørene symboliserede noget eller ingenting. Artiklen sagde ikke noget om det.
  Ifølge rapporten undersøgte politiet hændelsen, men da Jessica fortsatte med at søge, fandt hun ingen yderligere handling.
  Hun ringede og fik at vide, at detektiven, der efterforskede hændelsen, var en mand ved navn Eddie Casalonis.
  OceanofPDF.com
  49
  ONSDAG, 12:10
  BORTSET FRA SMERTERNE I MIN HØJRE SKULDER OG GRÆSHJORNENE PÅ MIN NYE JOGGE, HAVDE DET VÆRET EN MEGET PRODUKTIV MORGEN.
  Simon Close sad i sofaen og overvejede sit næste træk.
  Selvom han ikke havde forventet den varmeste velkomst, da han afslørede sig selv som reporter for Jessica Balzano, måtte han indrømme, at han var en smule overrasket over hendes intense reaktion.
  Overrasket og, måtte han indrømme, ekstremt ophidset. Han talte med sin bedste East Pennsylvania-accent, og hun havde ikke mistanke om noget. Indtil han stillede hende det banebrydende spørgsmål.
  Han fiskede en lille digitaloptager op af lommen.
  "Godt ... hvis du vil tale med mig, så gå gennem pressekontoret der. Hvis det er for meget at se på, så hold dig væk fra mig."
  Han åbnede sin bærbare computer og tjekkede sin e-mail - mere spam om Vicodin, penisforstørrelse, høje realkreditrenter og hårgenopretning, samt de sædvanlige læserbreve ("råd i helvede, forbandede hacker").
  Mange forfattere modsætter sig teknologi. Simon kendte mange, der stadig skrev i gule notesblokke med kuglepenne. Et par andre arbejdede på gamle manuelle Remington-skrivemaskiner. Prætentiøst, forhistorisk vrøvl. Uanset hvor meget han prøvede, kunne Simon Close ikke forstå det. Måske troede de, at det ville give dem mulighed for at få kontakt med deres indre Hemingway, deres indre Charles Dickens, der forsøgte at komme ud. Simon var fuldstændig digital hele tiden.
  Fra sin Apple PowerBook til sin DSL-forbindelse og Nokia GSM-telefon var han på forkant med teknologien. Kom så, tænkte han, skriv på jeres tavler med en spids sten, jeg er ligeglad. Jeg kommer først.
  Fordi Simon troede på to kerneprincipper inden for tabloidjournalistik:
  Det er lettere at få tilgivelse end tilladelse.
  Det er bedre at være først end at være præcis.
  Derfor er der behov for ændringer.
  Han tændte for fjernsynet og scannede kanalerne. Sæbeoperaer, gameshows, skrig, sport. Gab. Selv den ærværdige BBC America spillede en eller anden idiotisk tredjegenerations-klon af Trading Spaces. Måske var der en gammel film på AMC. Han slog den op. Criss Cross med Burt Lancaster og Yvonne De Carlo. Flot, men han havde set den. Desuden var den allerede halvvejs igennem.
  Han drejede på knappen igen og var lige ved at slukke den, da en nyhedshistorie kom på den lokale kanal. Mord i Philadelphia. Sikke et chok.
  Men dette var ikke endnu et offer for Rosenkransmorderen.
  Kameraet på stedet viste noget helt andet, hvilket fik Simons hjerte til at slå lidt hurtigere. Okay, meget hurtigere.
  Det var Grays færgevej.
  Gyden, hvorfra Kevin Byrne kom ud aftenen før.
  Simon trykkede på RECORD-knappen på sin videobåndoptager. Et par minutter senere spolede han tilbage og frøs optagelsen af indgangen til gyden og sammenlignede den med billedet af Byrne på sin bærbare computer.
  Identisk.
  Kevin Byrne var i den samme gyde i går aftes, den nat den sorte knægt blev skudt. Så det var ikke gengældelse.
  Det var så utroligt lækkert, så meget bedre end at fange Byrne i en hule. Simon gik frem og tilbage i sin lille stue snesevis af gange og prøvede at finde ud af, hvordan han bedst kunne spille det.
  Begik Byrne en koldblodig henrettelse?
  Var Byrne midt i en cover-up?
  Gik en narkohandel galt?
  Simon åbnede sit e-mailprogram, faldt lidt til ro, organiserede sine tanker og begyndte at skrive:
  Kære kriminalbetjent Byrne!
  Længe siden! Det er ikke helt sandt. Som du kan se på det vedhæftede billede, så jeg dig i går. Her er mit frieri. Jeg kører med dig og din fantastiske partner, indtil I fanger denne virkelig slemme fyr, der har dræbt katolske skolepiger. Når I først har fanget ham, vil jeg have eksklusiv sex.
  Derfor vil jeg destruere disse fotografier.
  Hvis ikke, så kig efter fotografierne (ja, jeg har mange af dem) på forsiden af næste nummer af rapporten.
  Hav en god dag!
  Mens Simon kiggede igennem den (han kølede altid lidt ned, før han sendte sine mest opildnende e-mails), miavede Enid og hoppede op i hans skød fra sin plads oven på arkivskabet.
  - Hvad skete der, dukke?
  Enid så ud til at gennemgå teksten i Simons brev til Kevin Byrne.
  "For hård?" spurgte han katten.
  Enid spandt som svar.
  "Du har ret, killing-killing. Det er umuligt."
  Alligevel besluttede Simon sig for at genlæse den et par gange mere, før han sendte den afsted. Han kunne vente en dag, bare for at se hvor stor en historie om en død sort dreng i en gyde ville blive. Han kunne endda give sig selv yderligere fireogtyve timer, hvis det betød, at han kunne få en gangster som Kevin Byrne under kontrol.
  Eller måske skulle han sende en e-mail til Jessica.
  Fremragende, tænkte han.
  Eller måske skulle han bare kopiere billederne over på en cd og få avisen i gang. Bare udgive dem og se om Byrne kan lide det.
  Under alle omstændigheder burde han nok lave en sikkerhedskopi af billederne, bare for en sikkerheds skyld.
  Han tænkte på overskriften, der var trykt med store bogstaver oven på fotografiet af Byrne, der kom ud af Gray's Ferry Alley.
  EN ÅGENSOM POLITIBAND? Jeg ville have læst overskriften.
  KRÆFT I DØDSGÆDEN PÅ MORDNATTEN! Jeg ville have læst kortene. Gud, hvor var han god.
  Simon gik hen til skabet i gangen og tog en tom cd ud.
  Da han lukkede døren og vendte tilbage til værelset, var noget anderledes. Måske ikke så meget anderledes som mere ude af balance. Det var ligesom den følelse, man får, når man har en infektion i det indre øre, hvor balancen er en smule ude af balance. Han stod i buen, der førte ind til sin lille stue, og forsøgte at fange det.
  Alt virkede præcis, som han havde efterladt det. Hans PowerBook på sofabordet, en tom demitassekop ved siden af. Enid spindede på tæppet nær varmeapparatet.
  Måske tog han fejl.
  Han kiggede ned i gulvet.
  Først så han en skygge, en skygge der afspejlede hans egen. Han vidste nok om nøglebelysning til at forstå, at det kræver to lyskilder at kaste to skygger.
  Bag ham var der kun en lille loftslampe.
  Så følte han en varm ånde mod halsen og fornemmede en svag duft af pebermynte.
  Han vendte sig, og pludselig sad hjertet fast i halsen.
  Og han så djævelen direkte ind i øjnene.
  OceanofPDF.com
  50
  ONSDAG, 13:22
  Byrne gjorde flere stop, før han vendte tilbage til Roundhouse og informerede Ike Buchanan. Han sørgede derefter for, at en af hans registrerede fortrolige informanter ringede til ham med oplysninger om Brian Parkhursts opholdssted. Buchanan faxede distriktsadvokatens kontor og fik en ransagningskendelse til Parkhursts bygning.
  Byrne ringede til Jessica på sin mobiltelefon og fandt hende på en café i nærheden af hendes fars hjem i det sydlige Philadelphia. Han gik forbi og hentede hende. Han orienterede hende på fjerde distrikts hovedkvarter i Eleventh og Wharton.
  
  Bygningen Parkhurst ejede var en tidligere blomsterbutik på Sixty-first Street, ombygget fra et rummeligt rækkehus af mursten bygget i 1950'erne. Stenfacaden lå et par ramponerede døre nede fra Wheels of Soul-klubhuset. Wheels of Soul var en veletableret og ærværdig motorcykelklub. I 1980'erne, da crack-kokain ramte Philadelphia hårdt, var det Wheels of Soul MC, lige så meget som alle andre retshåndhævende myndigheder, der forhindrede byen i at brænde ned til grunden.
  Hvis Parkhurst skulle tage disse piger et sted hen, hvor de skulle hen, ville dette være det perfekte sted, tænkte Jessica, da hun nærmede sig huset. Bagindgangen var stor nok til delvist at rumme en varevogn eller minivan.
  Da de ankom, kørte de langsomt bag bygningen. Bagindgangen - en stor bølgepapdør - var låst med hængelås udefra. De kørte rundt om blokken og parkerede på gaden nedenfor El Street, cirka fem adresser vest for gerningsstedet.
  De blev mødt af to patruljevogne. To uniformerede betjente skulle dække fronten, to skulle dække bagenden.
  "Klar?" spurgte Byrne.
  Jessica følte sig lidt usikker. Hun håbede, at det ikke ville blive vist. Hun sagde: "Lad os gøre det."
  
  BYRNE OG JESSICA GIK UD AF DØREN. De forreste vinduer var hvidkalkede, og man kunne ikke se noget gennem dem. Byrne hamrede tre gange på døren.
  "Politiet! Ransagningskendelse!"
  De ventede fem sekunder. Han slog igen. Intet svar.
  Byrne drejede håndtaget og skubbede døren. Den åbnede sig let.
  De to detektiver mødtes og rullede en joint.
  Stuen var et rod. Gipsvægge, malerbøtter, klude, stilladser. Intet til venstre. Til højre, en trappe der førte ovenpå.
  "Politiet! Ransagningskendelse!" gentog Byrne.
  Intet.
  Byrne pegede på trappen. Jessica nikkede. Han ville tage anden sal. Byrne gik op ad trappen.
  Jessica gik til bagsiden af bygningen på første sal og tjekkede hver en krog og sprække. Indenfor var renoveringen halvfærdig. Gangen bag det, der engang havde været servicedisken, var et skelet af synlige stolper, synlige ledninger, plastikrør og varmekanaler.
  Jessica gik gennem døråbningen ind i det, der engang havde været køkkenet. Det var udtømt. Ingen apparater. Det var for nylig blevet gipsskåret og tapet. Bag den dejagtige lugt af gipsskivetape var der noget andet. Løg. Så så Jessica en savbuk i hjørnet af rummet. En halvspist takeaway-salat lå på den. En fuld kop kaffe stod ved siden af. Hun dyppede fingeren i kaffen. Iskold.
  Hun forlod køkkenet og gik langsomt hen imod værelset bagerst i rækkehuset. Døren stod kun en smule åben.
  Svedperler trillede ned ad hendes ansigt, hals og derefter ned ad hendes skuldre. Gangen var varm, indelukket og kvælende. Kevlarvesten føltes stram og tung. Jessica gik hen til døren og tog en dyb indånding. Med venstre fod åbnede hun langsomt døren. Hun så først højre halvdel af rummet. En gammel spisestuestol på siden, en værktøjskasse af træ. Lugte mødte hende. Gammel cigaretrøg, nyfældet knudret fyrretræ. Nedenunder var noget grimt, noget ulækkert og vildt.
  Hun slog døren på vid gab, trådte ind i det lille rum og fik straks øje på en skikkelse. Instinktivt vendte hun sig om og rettede sin pistol mod silhuetten, der afbildede sig mod de hvidkalkede vinduer bag hende.
  Men der var ingen trussel.
  Brian Parkhurst hang fra en I-bjælke midt i rummet. Hans ansigt var lillabrunt og hævet, hans lemmer var hævede, og hans sorte tunge hang ud af munden. En elektrisk ledning var viklet om hans hals, skar dybt ind i hans hud og derefter viklet over en støttebjælke over hans hoved. Parkhurst var barfodet og uden skjorte. Den sure lugt af tørrende afføring fyldte Jessicas bihuler. Hun tørrede sig en gang, to gange. Hun holdt vejret og tømte resten af rummet.
  "Ryd ovenpå!" råbte Byrne.
  Jessica var lige ved at hoppe sammen ved lyden af hans stemme. Hun hørte Byrnes tunge støvler på trappen. "Her," råbte hun.
  Få sekunder senere kom Byrne ind i rummet. "Åh, for pokker."
  Jessica så blikket i Byrnes øjne og læste overskrifterne. Endnu et selvmord. Ligesom i Morris Blanchard-sagen. Endnu en mistænkt, der forsøgte selvmord. Hun ville sige noget, men det var ikke hendes sted eller tid.
  En smertefuld stilhed sænkede sig over rummet. De var tilbage på sporet, og på hver deres måde forsøgte de begge at forene denne kendsgerning med alt, hvad de havde tænkt undervejs.
  Nu vil systemet gøre sit. De ringer til retsmedicinerens kontor og gerningsstedet. De hugger Parkhurst ihjel og transporterer ham til retsmedicinerens kontor, hvor de udfører en obduktion, mens de venter på at underrette familien. Der vil være en avisannonce og en ceremoni i et af Philadelphias fineste bedemænd, efterfulgt af begravelse på en græsklædt bjergskråning.
  Og præcis hvad Brian Parkhurst vidste, og hvad han gjorde, vil for evigt forblive i mørket.
  
  De vandrede rundt på drabsafdelingen og slappede af i en tom cigarkasse. Det var altid en blandet landhandel, når en mistænkt snød systemet ved at begå selvmord. Der ville ikke være nogen overstregning, ingen skylderkendelse, ingen tegnsætning. Bare en endeløs Möbius-stribe af mistanke.
  Byrne og Jessica sad ved siden af borde.
  Jessica fangede Byrnes blik.
  "Hvad?" spurgte han.
  "Sig det."
  "Hvad, hvad?"
  - Du tror ikke, det var Parkhurst, vel?
  Byrne svarede ikke med det samme. "Jeg tror, han vidste meget mere, end han fortalte os," sagde han. "Jeg tror, han datede Tessa Wells. Jeg tror, han vidste, at han skulle i fængsel for voldtægt, så han gik under jorden. Men tror jeg, han dræbte de tre piger? Nej. Jeg ved det ikke."
  "Hvorfor ikke?"
  "Fordi der ikke var et eneste fysisk bevis nogen steder i nærheden af ham. Ikke en eneste fiber, ikke en eneste dråbe væske."
  Kriminalpolitiet gennemsøgte hver en kvadratcentimeter af Brian Parkhursts to ejendomme, men fandt ingen tømmer. De baserede en stor del af deres mistanke på muligheden (eller rettere, sikkerheden) for, at der ville blive fundet belastende videnskabelige beviser i Parkhursts bygning. Alt, hvad de håbede at finde der, eksisterede simpelthen ikke. Kriminalbetjentene afhørte alle i nærheden af hans hjem og den bygning, han renoverede, men fandt ingen tømmer. De skulle stadig finde hans Ford Windstar.
  "Hvis han havde taget disse piger med hjem til sig, ville nogen have set noget, hørt noget, ikke sandt?" Byrne tilføjede: "Hvis han havde taget dem med til bygningen på Sixty-First Street, ville vi have fundet noget."
  Under en ransagning af bygningen opdagede de en række genstande, herunder en isenkræmmerkasse med en række skruer, møtrikker og bolte, hvoraf ingen præcist matchede de bolte, der blev brugt på de tre ofre. Der var også en kridtkasse - et tømrerværktøj, der blev brugt til at markere linjer under den grove byggefase. Kridtet indeni var blåt. De sendte en prøve til et laboratorium for at se, om det matchede det blå kridt, der blev fundet på ofrenes kroppe. Selv hvis det gjorde, kunne tømrerkridt findes på alle byggepladser i byen og i halvdelen af værktøjskasserne hos ombyggere. Vincent havde noget af det i sin garageværktøjskasse.
  "Hvad med at han ringer til mig?" spurgte Jessica. "Hvad med at fortælle mig, at der er 'ting, vi har brug for at vide' om disse piger?"
  "Jeg har tænkt over det," sagde Byrne. "Måske har de alle noget til fælles. Noget vi ikke ser."
  - Men hvad skete der mellem det tidspunkt, han ringede til mig, og i morges?
  "Jeg ved det ikke."
  "Selvmord passer ikke helt ind i den profil, vel?"
  "Nej. Det er ikke sandt."
  "Det betyder, at der er en god chance for, at..."
  De vidste begge, hvad det betød. De sad et stykke tid i stilhed, omgivet af kakofonien fra det travle kontor. Der var mindst et halvt dusin andre mord under efterforskning, og disse detektiver gjorde langsomme fremskridt. Byrne og Jessica misundte dem.
  Der er noget, du skal vide om disse piger.
  Hvis Brian Parkhurst ikke var deres morder, så var der en chance for, at han blev dræbt af den mand, de ledte efter. Måske fordi han var centrum for opmærksomheden. Måske af en eller anden grund vidnede det til den underliggende patologi bag hans sindssyge. Måske for at bevise over for myndighederne, at han stadig var derude.
  Hverken Jessica eller Byrne havde endnu nævnt ligheden mellem de to "selvmord", men den gennemsyrede luften i rummet som en giftig sky.
  "Okay," brød Jessica stilheden. "Hvis Parkhurst blev dræbt af vores forbryder, hvordan vidste han så, hvem han var?"
  "Der er to måder," sagde Byrne. "Enten kendte de hinanden, eller også genkendte han sit navn på fjernsynet, da han forlod Roundhouse forleden."
  "Scor endnu et point til medierne," tænkte Jessica. De havde brugt noget tid på at diskutere, om Brian Parkhurst var endnu et offer for Rosenkransmorderen. Men selv hvis han havde været det, hjalp det dem ikke med at finde ud af, hvad der ville ske nu.
  Tidslinjen, eller manglen på samme, gjorde morderens bevægelser uforudsigelige.
  "Vores agent henter Nicole Taylor på torsdag," sagde Jessica. "Han afleverer hende i Bartram Gardens på fredag, lige da han henter Tessa Wells, som han beholder indtil mandag. Hvorfor forsinkelsen?"
  "Godt spørgsmål," sagde Byrne.
  "Så blev Bethany Price beslaglagt tirsdag eftermiddag, og vores eneste vidne så hendes lig blive dumpet på museet tirsdag aften. Der er intet mønster. Ingen symmetri."
  "Det er som om, han ikke har lyst til at gøre de ting i weekenderne."
  "Det er måske ikke så usandsynligt, som du tror," sagde Byrne.
  Han rejste sig og gik hen til tavlen, som nu var dækket af fotografier og noter fra gerningsstedet.
  "Jeg tror ikke, vores dreng er motiveret af månen, stjernerne, stemmer, hunde, der hedder Sam, og alt det vrøvl," sagde Byrne. "Denne fyr har en plan. Jeg siger, vi finder ud af hans plan, og så finder vi ham."
  Jessica kiggede på sin stak bøger. Svaret var et sted der.
  Eric Chavez kom ind i rummet og fangede Jessicas opmærksomhed. "Har du et øjeblik, Jess?"
  "Sikkert."
  Han tog arkivmappen op. "Der er noget, du burde se."
  "Hvad er det her?"
  "Vi lavede et baggrundstjek på Bethany Price. Det viser sig, at hun havde en fortid."
  Chavez gav hende en anholdelsesrapport. Bethany Price var blevet anholdt i en narkoaktion omkring et år tidligere, hvor hun blev fundet med næsten hundrede doser Benzedrine, en ulovlig slankepille, der er foretrukken af overvægtige teenagere. Det var tilfældet, da Jessica gik i gymnasiet, og det er stadig tilfældet i dag.
  Bethany tilstod og modtog to hundrede timers samfundstjeneste og et års prøvetid.
  Intet af dette var overraskende. Grunden til, at Eric Chavez gjorde Jessica opmærksom på dette, var, at den anholdende betjent i sagen var detektiv Vincent Balzano.
  Jessica tog det i betragtning, tog tilfældigheden i betragtning.
  Vincent kendte Bethany Price.
  Ifølge domsafsigelsen var det Vincent, der anbefalede samfundstjeneste i stedet for fængsel.
  "Tak, Erik," sagde Jessica.
  "Du har den."
  "Verden er lille," sagde Byrne.
  "Jeg ville alligevel ikke tegne den," svarede Jessica fraværende, mens hun læste rapporten i detaljer.
  Byrne kiggede på sit ur. "Hør her, jeg skal hente min datter. Vi starter forfra i morgen tidlig. Riv det hele ad og start forfra."
  "Okay," sagde Jessica, men hun så udtrykket i Byrnes ansigt, bekymringen for, at den ildstorm, der var brudt ud i hans karriere siden Morris Blanchards selvmord, ville blusse op igen.
  Byrne lagde sin hånd på Jessicas skulder, tog derefter sin frakke på og gik.
  Jessica sad længe ved bordet og kiggede ud af vinduet.
  Selvom hun hadede at indrømme det, var hun enig med Byrne. Brian Parkhurst var ikke Rosenkransmorderen.
  Brian Parkhurst var et offer.
  Hun ringede til Vincent på hans mobiltelefon og fik hans telefonsvarer. Hun ringede til Central Detective Services og fik at vide, at detektiv Balzano var udenfor.
  Hun efterlod ikke en besked.
  OceanofPDF.com
  51
  ONSDAG, 16:15
  DA BYRNE SAGDE DRENGENS NAVN, blev Colleen fire nuancer rød.
  "Han er ikke min kæreste," skrev hans datter til billedet.
  "Nå, fint. Hvad end du siger," svarede Byrne.
  "Det er han ikke."
  "Hvorfor rødmer du så?" Byrne underskrev brevet med et bredt grin. De var på Germantown Avenue på vej til en påskefest på Delaware Valley School for the Deaf.
  "Jeg rødmer ikke," skrev Colleen og rødmede endnu mere.
  "Nå, okay," sagde Byrne og slap hende fri. "Nogen må have efterladt et stopskilt i min bil."
  Colleen rystede bare på hovedet og kiggede ud af vinduet. Byrne bemærkede luftventilerne på siden af sin datters bil, der blæste rundt i hendes silkebløde hår. Hvornår var det blevet så langt? spekulerede han. Og var hendes læber altid så røde?
  Byrne fangede sin datters opmærksomhed med en vink og gjorde derefter tegn: "Hey. Jeg troede, I skulle på date. Min fejl."
  "Det var ikke en date," skrev Colleen i teksten til opslaget. "Jeg er for ung til at date. Bare spørg min mor."
  - Hvad var det så, hvis ikke en date?
  Stort rullende øjenbryn. "To børn var lige ved at se fyrværkeri omgivet af hundredvis af millioner af voksne."
  - Du ved, jeg er detektiv.
  - Jeg ved det, far.
  "Jeg har kilder og informanter over hele byen. Betalte fortrolige informanter."
  - Jeg ved det, far.
  "Jeg hørte lige, at I holdt hinanden i hånden og den slags."
  Colleen svarede med et tegn, der ikke findes i Håndformsordbogen, men som alle døve børn kender. To hænder formet som knivskarpe tigerkløer. Byrne lo. "Okay, okay," sagde han med et tegn. "Krad dig ikke."
  De red i stilhed et stykke tid og nød hinandens nærhed trods deres skænderier. Det var ikke ofte, de var alene sammen. Alt havde ændret sig med hans datter; hun var teenager, og tanken skræmte Kevin Byrne mere end nogen bevæbnet bandit i nogen mørk gyde.
  Byrnes mobiltelefon ringede. Han svarede. "Byrne."
  "Kan du tale?"
  Det var Gauntlett Merriman.
  "Ja."
  - Han er i det gamle sikre hus.
  Byrne tog ham ind. Det gamle sikre hus lå fem minutters gang væk.
  "Hvem er sammen med ham?" spurgte Byrne.
  "Han er alene. I hvert fald for nu."
  Byrne kiggede på sit ur og så sin datter kigge på ham med øjenkrogen. Han vendte hovedet mod vinduet. Hun kunne læse læber bedre end noget andet barn på skolen, måske bedre end nogle af de døve voksne, der underviste der.
  "Har du brug for hjælp?" spurgte Gauntlett.
  "Ingen."
  "Okay så."
  "Har vi det godt?" spurgte Byrne.
  "Alle frugterne er modne, min ven."
  Han lukkede telefonen.
  To minutter senere holdt han ind til siden af vejen foran Caravan Serai-købmandsforretningen.
  
  Selvom det stadig var for tidligt til frokost, sad adskillige stamkunder ved omkring tyve borde foran i delikatesseforretningen, hvor de nippede til tyk sort kaffe og nippede til Sami Hamiz' berømte pistacie-baklava. Sami sad bag disken og skar lammekød i skiver til den tilsyneladende enorme portion, han var ved at forberede. Da han så Byrne, tørrede han sine hænder og gik hen til restaurantens indgang med et smil på læben.
  "Sabah al-Khairy, kriminalbetjent," sagde Sami. "Dejligt at se dig."
  - Hvordan har du det, Sammy?
  "Jeg har det fint." De to mænd gav hinanden hånden.
  "Du husker min datter Colleen," sagde Byrne.
  Sami rakte ud og rørte Colleens kind. "Selvfølgelig." Sami ønskede derefter Colleen en god eftermiddag, og hun svarede pligtopfyldende. Byrne havde kendt Sami Hamiz fra hans patruljedage. Samis kone, Nadine, var også døv, og begge talte flydende tegnsprog.
  "Tror du, du kunne holde øje med hende i mindst et par minutter?" spurgte Byrne.
  "Intet problem," sagde Sami.
  Colleens ansigtsudtryk sagde det hele. Hun afsluttede med: "Jeg har ikke brug for, at nogen holder øje med mig."
  "Jeg bliver ikke længe," sagde Byrne til dem begge.
  "Tag jer god tid," sagde Sami, mens han og Colleen gik hen mod bagsiden af restauranten. Byrne så sin datter liste ind i den sidste bås nær køkkenet. Da han nåede døren, vendte han sig om. Colleen vinkede svagt, og Byrnes hjerte hamrede.
  Da Colleen var en lille pige, løb hun ud på verandaen for at vinke farvel, når han tog afsted på morgenture. Han bad altid i stilhed om at se det strålende, smukke ansigt igen.
  Da han gik udenfor, opdagede han, at intet havde ændret sig i det næste årti.
  
  Byrne stod på den anden side af gaden fra et gammelt sikkert hus, der egentlig slet ikke var et hus, og som han syntes heller ikke var særlig sikkert lige nu. Bygningen var et lavt lagerhus, gemt mellem to højere bygninger på en smuldrende strækning af Erie Avenue. Byrne vidste, at politiet fra P-Town engang havde brugt tredje sal som et skjulested.
  Han gik til bagsiden af bygningen og ned ad trappen til kælderdøren. Den var åben. Han åbnede ud til en lang, smal korridor, der førte til det, der engang havde været medarbejderindgangen.
  Byrne bevægede sig langsomt og lydløst ned ad gangen. For at være en stor mand var han altid let på benene. Han trak sit våben, den forkromede Smith & Wesson, han havde taget fra Diablo den aften, de mødtes.
  Han gik ned ad gangen til trappen for enden og lyttede.
  Stilhed.
  Et minut senere befandt han sig på reposen før afkørslen til tredje sal. Øverst var der en dør, der førte til læskuret. Han kunne høre de svage lyde af en vippestation. Der var helt sikkert nogen der.
  Men hvem?
  Og hvor meget?
  Byrne tog en dyb indånding og begyndte at gå op ad trappen.
  Øverst lagde han hånden på døren og åbnede den let.
  
  Diablo stod ved vinduet og kiggede ud på gyden mellem bygningerne, fuldstændig uvidende. Byrne kunne kun se halvdelen af rummet, men det så ud til, at der ikke var nogen andre der.
  Det han så sendte et gys gennem ham. På spillebordet, mindre end 60 cm fra hvor Diablo stod, ved siden af Byrnes service-Glock, lå en fuldautomatisk mini-Uzi.
  Byrne mærkede vægten af revolveren i sin hånd, og pludselig føltes han som en kasket. Hvis han gjorde sit træk og ikke besejrede Diablo, ville han ikke slippe levende ud af denne bygning. Uzi'en affyrede seks hundrede skud i minuttet, og man behøvede ikke at være skarpskytte for at nedlægge sit bytte.
  Fuck.
  Få øjeblikke senere satte Diablo sig ved bordet med ryggen mod døren. Byrne vidste, at han ikke havde noget valg. Han ville angribe Diablo, konfiskere hans våben, have en lille, hjerte-til-hjerte-snak med manden, og så ville dette triste, deprimerende rod slutte.
  Byrne slog hurtigt korset og gik indenfor.
  
  Evyn Byrne havde kun taget tre skridt ind i rummet, da han indså sin fejltagelse. Han burde have set den. Der, i den fjerne ende af rummet, stod en gammel kommode med et revnet spejl over. I den så han Diablos ansigt, hvilket betød, at Diablo kunne se ham. Begge mænd frøs til i det lykkelige sekund, vel vidende at deres umiddelbare planer - den ene for sikkerhed, den anden for overraskelse - havde ændret sig. Deres øjne mødtes, ligesom de havde gjort i den gyde. Denne gang vidste de begge, at det ville ende anderledes, på den ene eller anden måde.
  Byrne havde blot ønsket at forklare Diablo, hvorfor han skulle forlade byen. Nu vidste han, at det ikke ville ske.
  Diablo sprang op med Uzi i hånden. Uden et ord drejede han rundt og affyrede våbnet. De første tyve eller tredive skud ramte en gammel sofa mindre end en meter fra Byrnes højre fod. Byrne dykkede til venstre og landede nådigt bag et gammelt støbejernsbadekar. Endnu et to sekunder langt skud fra Uzi-pistolen skar næsten sofaen midt over.
  "Gud nej," tænkte Byrne, mens han kneb øjnene i og ventede på, at det varme metal skulle rive sig ind i hans kød. Ikke her. Ikke sådan her. Han tænkte på Colleen, der sad i denne bås og stirrede på døren, ventede på, at han fyldte den, ventede på, at han vendte tilbage, så hun kunne komme videre med sin dag, sit liv. Nu var han fanget i et beskidt lager, lige ved at dø.
  De sidste par kugler strejfede det støbejernsbadekar. Den ringende lyd hang i luften i et par øjeblikke.
  Sved sved i mine øjne.
  Så blev der stilhed.
  "Jeg vil bare lige snakke, mand," sagde Byrne. "Det her burde ikke ske."
  Byrne vurderede, at Diablo ikke var mere end seks meter væk. Den blinde plet i rummet var sandsynligvis bag den enorme støttesøjle.
  Så, uden varsel, udbrød endnu et udbrud af Uzi-ild. Brølet var øredøvende. Byrne skreg, som om han var blevet ramt, og sparkede derefter i trægulvet, som om han var faldet. Han stønnede.
  Stilhed sænkede sig igen over rummet. Byrne kunne lugte den brændte, tikkende lyd af varmt bly i polstringen blot få meter væk. Han hørte en lyd fra den anden side af rummet. Diablo bevægede sig. Skriget havde virket. Diablo ville gøre det af med ham. Byrne lukkede øjnene og huskede planløsningen. Den eneste vej gennem rummet var ned gennem midten. Han ville have én chance, og nu var det tid til at tage den.
  Byrne talte til tre, sprang op, vendte sig om og affyrede tre skud med hovedet højt.
  Det første skud ramte Diablo lige i panden, hamrede ind i hans kranium, slog ham tilbage på hælene og fik baghovedet til at eksplodere i en karminrød strøm af blod, knogler og hjernesubstans, der sprøjtede halvdelen af rummet. Den anden og tredje kugle ramte ham i underkæben og halsen. Diablos højre hånd spjættede opad og affyrede refleksivt Uzien. En ildbyge sendte et dusin kugler flyvende mod gulvet få centimeter til venstre for Kevin Byrne. Diablo kollapsede, og flere granater ramte loftet.
  Og i det øjeblik var det hele slut.
  Byrne holdt sin position et par øjeblikke, med pistolen foran sig, som om han var frosset fast i tiden. Han havde lige dræbt en mand. Hans muskler slappede langsomt af, og han vippede hovedet mod lydene. Ingen sirener. Stille. Han stak hånden ned i baglommen og trak et par latexhandsker frem. Fra en anden lomme trak han en lille sandwichpose med en olieret klud indeni. Han tørrede revolveren af og lagde den på gulvet, lige da den første sirene lød i det fjerne.
  Byrne fandt en dåse spraymaling og mærkede væggen ved siden af vinduet med JBM-bandegraffiti.
  Han kiggede tilbage på rummet. Han havde været nødt til at flytte sig. Retsmedicin? Det ville ikke være en prioritet for holdet, men de ville vise deres kræfter. Så vidt han kunne se, støttede han ham. Han greb sin Glock fra bordet og løb mod døren, mens han omhyggeligt undgik blodet på gulvet.
  Han gik ned ad bagtrappen, da sirenerne kom nærmere. Få sekunder senere sad han i sin bil og var på vej mod Karavanserai.
  Det var gode nyheder.
  Den dårlige nyhed var selvfølgelig, at han sandsynligvis havde overset noget. Han havde overset noget vigtigt, og hans liv var slut.
  
  Hovedbygningen på Delaware Valley School for the Deaf blev bygget af kampesten i overensstemmelse med tidlig amerikansk arkitektur. Grunden var altid velholdt.
  Da de nærmede sig lejren, blev Byrne igen ramt af stilheden. Mere end halvtreds børn i alderen fem til femten løb rundt, og alle brugte de mere energi, end Byrne nogensinde kunne huske at have set i deres alder, og alligevel var alt fuldstændig stille.
  Da Colleen lærte at tegne, var hun næsten syv år gammel og talte allerede flydende sprog. Mange aftener, når han lagde hende i seng, græd hun og bebrejdede sin skæbne og ønskede, at hun var normal, ligesom hørende børn. I sådanne øjeblikke holdt Byrne hende blot i sine arme, usikker på, hvad han skulle sige, ude af stand til at sige det på sin datters sprog, selv hvis han havde gjort det. Men da Colleen fyldte elleve, skete der noget mærkeligt. Hun holdt op med at ville høre. Bare sådan. Fuldstændig accept og, på en eller anden mærkelig måde, arrogance omkring sin døvhed, der udråbte det som en fordel, et hemmeligt selskab bestående af ekstraordinære mennesker.
  For Byrne var det mere en tilpasning end for Colleen, men den dag, da hun kyssede ham på kinden og løb hen for at lege med sine venner, sprang hans hjerte næsten af kærlighed og stolthed for hende.
  Hun ville klare sig fint, tænkte han, selv hvis der skete ham noget forfærdeligt.
  Hun vil vokse op smuk, høflig, anstændig og respektabel, på trods af at hendes far en påskeonsdag, mens hun sad på en krydret libanesisk restaurant i det nordlige Philadelphia, forlod hende der og tog afsted for at begå mord.
  OceanofPDF.com
  52
  ONSDAG, 16:15
  Hun er sommer, denne her. Hun er vand.
  Hendes lange, blonde hår er trukket tilbage i en hestehale og sat op med en ravfarvet cat-eye bolo. Den falder ned til midten af ryggen i en glitrende kaskade. Hun har en falmet denimnederdel og en bordeaux uldtrøje på. Hun har en læderjakke på over armen. Hun har lige forladt Barnes & Noble på Rittenhouse Square, hvor hun arbejder deltid.
  Hun er stadig ret tynd, men det ser ud til, at hun har taget lidt på i vægt, siden jeg sidst så hende.
  Hun har det godt.
  Gaden er overfyldt, så jeg har kasket og solbriller på. Jeg går direkte hen til hende.
  "Husker du mig?" spørger jeg og løfter mine solbriller et øjeblik.
  Først er hun usikker. Jeg er ældre, så jeg tilhører den verden af voksne, der kan og normalt gør det, antyder autoritet. Som om festen er slut. Få sekunder senere glimter genkendelsen.
  "Selvfølgelig!" siger hun, og hendes ansigt lyser op.
  "Du hedder Christy, ikke sandt?"
  Hun rødmer. "Aha. Du har en god hukommelse!"
  - Hvordan har du det?
  Hendes rødme fordybes og forvandles fra en selvsikker ung kvindes beskedne opførsel til en lille piges forlegenhed, hendes øjne flammer af skam. "Du ved, jeg har det meget bedre nu," siger hun. "Hvad var-"
  "Hey," siger jeg og løfter hånden for at stoppe hende. "Du har intet at skamme dig over. Ikke en eneste ting. Jeg kunne fortælle dig historier, tro mig."
  "Virkelig?"
  "Absolut," siger jeg.
  Vi går ned ad Walnut Street. Hendes kropsholdning ændrer sig lidt. Lidt genert nu.
  "Så, hvad læser du?" spørger jeg og peger på den taske, hun bærer.
  Hun rødmer igen. "Jeg er flov."
  Jeg holder op med at gå. Hun stopper ved siden af mig. "Så, hvad sagde jeg lige til dig?"
  Christy griner. I den alder er det altid jul, altid Halloween, altid den fjerde. Hver dag er en dag. "Okay, okay," indrømmer hun. Hun stikker hånden ned i plastikposen og tager et par Tiger Beat-magasiner frem. "Jeg får rabat."
  Justin Timberlake er på forsiden af et af magasinerne. Jeg tager magasinet fra hende og undersøger forsiden.
  "Jeg kan ikke lide hans solo-sange lige så meget som NSYNC," siger jeg. "Gør du?"
  Christy ser på mig med halvt åben mund. "Jeg kan ikke tro, at du ved, hvem han er."
  "Hey," siger jeg med et falsk raseri. "Jeg er ikke så gammel." Jeg giver bladet tilbage, opmærksom på at mine fingeraftryk er på den blanke overflade. Det må jeg ikke glemme.
  Christy ryster på hovedet, stadig smilende.
  Vi fortsætter med at klatre op ad Walnut.
  "Er alt klar til påske?" spørger jeg og skifter emne temmelig uelegant.
  "Åh ja," siger hun. "Jeg elsker påske."
  "Mig også," siger jeg.
  "Jeg mener, jeg ved godt, at det stadig er meget tidligt på året, men påsken betyder altid, at sommeren er på vej til mig. Nogle mennesker venter på mindedagen. Ikke mig."
  Jeg holder mig et par skridt bag hende og lader folk gå forbi. Bag mine solbriller ser jeg hende gå så diskret som muligt. Om et par år ville hun være blevet den langbenede skønhed, folk kalder et føl.
  Når jeg foretager mit træk, bliver jeg nødt til at handle hurtigt. Leverage bliver altafgørende. Sprøjten er i min lomme, med dens gummispids sikkert fastgjort.
  Jeg ser mig omkring. Til alle de mennesker på gaden, der er fortabte i deres egne dramaer, kunne vi lige så godt være alene. Det holder aldrig op med at forbløffe mig, hvordan man i en by som Philadelphia kan gå nærmest ubemærket hen.
  "Hvor skal du hen?" spørger jeg.
  "Busstoppested," siger hun. "Hjem."
  Jeg lader som om, jeg søger i min hukommelse. "Du bor i Chestnut Hill, ikke sandt?"
  Hun smiler og ruller med øjnene. "Tæt på. Nicetown."
  "Det var det, jeg mente."
  Jeg griner.
  Hun griner.
  Jeg har det.
  "Er du sulten?" spørger jeg.
  Jeg ser på hendes ansigt, da jeg spørger om dette. Christy har kæmpet med anoreksi før, og jeg ved, at spørgsmål som disse altid vil være en udfordring for hende i dette liv. Der går et par øjeblikke, og jeg er bange for, at jeg har mistet hende.
  Det gør jeg ikke.
  "Jeg kunne spise," siger hun.
  "Fantastisk," siger jeg. "Lad os få en salat eller noget, og så kører jeg dig hjem. Det bliver sjovt. Vi kan snakkes ved."
  I et splitsekund forsvinder hendes frygt og skjuler sit smukke ansigt i mørket. Hun ser sig omkring.
  Gardinet går op. Hun tager en læderjakke på, fletter sit hår og siger: "Okay."
  OceanofPDF.com
  53
  ONSDAG, 16:20
  ADDY KASALONIS BLEV UDGIVET I 2002.
  Nu i starten af tresserne havde han været i politiet i næsten fyrre år, meget af tiden i zonen, og havde set det hele fra alle vinkler, i alle lys. Han havde arbejdet tyve år på gaden, før han skiftede til detektivtjeneste i Sydstaterne.
  Jessica fandt ham gennem FOP. Hun havde ikke været i stand til at kontakte Kevin, så hun tog alene hen for at mødes med Eddie. Hun fandt ham, hvor han var hver dag på dette tidspunkt: en lille italiensk restaurant på Tenth Street.
  Jessica bestilte kaffe; Eddie, en dobbelt espresso med citronskal.
  "Jeg har set meget gennem årene," sagde Eddie, tilsyneladende som indledning til en gåtur ned ad mindernes bane. Han var en stor mand med fugtige grå øjne, en mørkeblå tatovering på højre underarm og skuldre, der var rundede af alder. Tiden satte hans fortællinger i stå. Jessica ville springe direkte til sagen om blodet på døren til St. Catherine's Kirke, men af respekt udsatte hun det. Endelig drak han sin espresso færdig, bad om mere og spurgte derefter: "Nå. Hvordan kan jeg hjælpe dig, detektiv?"
  Jessica trak sin notesbog frem. "Jeg forstår, at du undersøgte hændelsen i St. Catherine's for et par år siden."
  Eddie Kasalonis nikkede. "Mener du blodet på kirkedøren?"
  "Ja."
  "Jeg ved ikke, hvad jeg kan fortælle dig om det. Det var ikke rigtig en efterforskning."
  "Må jeg spørge, hvordan du endte med at blive involveret i det her? Jeg mener, det er langt fra dine yndlingssteder."
  Jessica spurgte rundt. Eddie Kasalonis var en dreng fra South Philadelphia. Third og Wharton.
  "En præst fra Sankt Kasimirs Katedral blev lige overført dertil. En flink dreng. Litauer, ligesom mig. Han ringede, og jeg sagde, at jeg ville undersøge det."
  "Hvad fandt du?"
  "Ikke meget, kriminalbetjent. Nogen smurte blod på dørkarmen over hoveddørene, mens sognebørnene fejrede midnatsmesse. Da de kom ud, dryppede vand ned på en ældre kvinde. Hun gik i panik, kaldte det et mirakel og ringede efter en ambulance."
  "Hvad slags blod var det?"
  "Nå, det var ikke menneske, det kan jeg fortælle dig. En slags dyreblod. Det er så langt, vi er kommet."
  "Er dette nogensinde sket igen?"
  Eddie Kasalonis rystede på hovedet. "Så vidt jeg ved, var det sådan, det skete. De gjorde døren ren, holdt øje med den et stykke tid, og så gik de videre. Hvad mig angår, havde jeg meget at lave dengang." Tjeneren bragte Eddie kaffe og tilbød Jessica en ny. Hun afslog.
  "Er dette sket i andre kirker?" spurgte Jessica.
  "Jeg aner det ikke," sagde Eddie. "Som sagt, jeg så det som en tjeneste. At vanhellige en kirke var ikke rigtigt min sag."
  - Er der nogen mistænkte?
  "Ikke ligefrem. Denne del af det nordøstlige USA er ikke ligefrem et arnested for bandeaktivitet. Jeg vækkede et par lokale punkere og kastede lidt vægt rundt. Ingen kunne klare det."
  Jessica lagde sin notesbog fra sig og drak sin kaffe færdig, lidt skuffet over, at det ikke havde ført til noget. Men hun havde slet ikke forventet det.
  "Det er min tur til at spørge," sagde Eddie.
  "Selvfølgelig," svarede Jessica.
  "Hvad er din interesse i den tre år gamle hærværkssag i Torresdale?"
  Jessica fortalte ham det. Der var ingen grund til ikke at gøre det. Ligesom alle andre i Philadelphia var Eddie Casalonis velinformeret om Rosary Killer-sagen. Han pressede hende ikke for at få detaljer.
  Jessica kiggede på sit ur. "Jeg sætter virkelig pris på din tid," sagde hun, rejste sig og stak hånden i lommen for at betale for sin kaffe. Eddie Kasalonis løftede hånden og mente: "Læg den væk."
  "Glad for at kunne hjælpe," sagde han. Han rørte i sin kaffe, og et tankefuldt udtryk spredte sig over hans ansigt. En anden historie. Jessica ventede. "Du ved, hvordan man på væddeløbsbanen nogle gange ser gamle jockeyer hænge over rækværket og se træningen? Eller ligesom når man passerer en byggeplads og ser gamle tømrere sidde på en bænk og se de nye bygninger blive bygget? Man ser på de fyre og indser, at de bare dør for at komme tilbage i spillet."
  Jessica vidste, hvor han skulle hen. Og hun vidste sikkert om tømrerne. Vincents far var gået på pension for et par år siden, og i disse dage sad han foran fjernsynet med øl i hånden og kritiserede elendige renoveringer på HGTV.
  "Ja," sagde Jessica. "Jeg ved, hvad du mener."
  Eddie Kasalonis kom sukker i sin kaffe og sank dybere ned i stolen. "Ikke mig. Jeg er glad for, at jeg ikke behøver at gøre det her mere. Da jeg første gang hørte om den sag, du arbejdede på, vidste jeg, at verden var gået mig forbi, kriminalbetjent. Fyren, du leder efter? Fanden, han er fra et sted, jeg aldrig har været." Eddie kiggede op, hans triste, tårevædede øjne faldt på hende lige i tide. "Og jeg takker Gud for, at jeg ikke behøver at tage derhen."
  Jessica ønskede, at hun heller ikke havde behøvet at tage derhen. Men det var lidt sent. Hun tog sine nøgler frem og tøvede. "Kan du fortælle mig noget andet om blodet på kirkedøren?"
  Eddie syntes at overveje, om han skulle sige noget eller ej. "Nå, det skal jeg sige dig. Da jeg kiggede på blodpletten morgenen efter, det skete, troede jeg, jeg så noget. Alle andre sagde, at jeg bare forestillede mig ting, som at folk så Jomfru Marias ansigt i oliepletter på deres indkørsler og den slags. Men jeg var sikker på, at jeg så, hvad jeg troede, jeg så."
  "Hvad var det?"
  Eddie Kasalonis tøvede igen. "Jeg syntes, det lignede en rose," sagde han endelig. "En rose vendt på hovedet."
  
  Jessica skulle stoppe fire gange, inden hun skulle hjem. Hun skulle i banken, købe renseri, købe aftensmad på Wawa og sende en pakke til tante Lorrie i Pompano Beach. Banken, købmandsforretningen og UPS lå alle et par gader væk på Second og South.
  Mens hun parkerede jeepen, tænkte hun på, hvad Eddie Casalonis havde sagt.
  Jeg syntes, den lignede en rose. En omvendt rose.
  Fra sine læsninger vidste hun, at selve udtrykket "rosenkrans" var baseret på Maria og rosenkransen. Kunst fra det trettende århundrede afbildede Maria, der holdt en rose, ikke et scepter. Havde dette nogen relevans for hendes sag, eller var hun simpelthen fortvivlet?
  Desperat.
  Definitivt.
  Hun vil dog fortælle Kevin om det og lytte til hans mening.
  Hun tog kassen, hun skulle til UPS, ud af bagagerummet på SUV'en, låste den og gik ned ad gaden. Da hun passerede Cosi, salat- og sandwichbutikken på hjørnet af Second Street og Lombard Street, kiggede hun ind ad vinduet og så en, hun genkendte, selvom hun egentlig ikke havde lyst.
  Fordi den person var Vincent. Og han sad i en bås med en kvinde.
  Ung kvinde.
  Mere præcist, en pige.
  Jessica kunne kun se pigen bagfra, men det var nok. Hun havde langt blond hår sat op i en hestehale og havde en motorcykellignende læderjakke på. Jessica vidste, at badge-kaniner fandtes i alle former, størrelser og farver.
  Og, naturligvis, alder.
  I et kort øjeblik oplevede Jessica den mærkelige følelse, man får, når man er i en ny by og ser en person, man tror, man genkender. Der er en følelse af genkendelighed, efterfulgt af erkendelsen af, at det, man ser, ikke kan være præcist, hvilket i dette tilfælde kan oversættes til:
  Hvad fanden laver min mand på en restaurant med en pige, der ser ud til at være omkring atten?
  Uden at tænke sig om to gange, fór svaret gennem hendes hoved.
  Din røvhul.
  Vincent så Jessica, og hans ansigt fortalte hele historien: skyldfølelse, farvet af forlegenhed, med et strejf af et smørret smørret grin.
  Jessica tog en dyb indånding, kiggede ned i jorden og fortsatte med at gå ned ad gaden. Hun ville ikke være den dumme, skøre kvinde, der konfronterede sin mand og hans elskerinde på et offentligt sted. Aldrig i livet.
  Få sekunder senere brasede Vincent ind ad døren.
  "Jess," sagde han. "Vent."
  Jessica holdt en pause og prøvede at tøjle sin vrede. Hendes vrede ville ikke høre den. Det var en hektisk, panisk flok af følelser.
  "Tal til mig," sagde han.
  "Fuck dig."
  - Det er ikke, hvad du tror, Jess.
  Hun lagde pakken på bænken og vendte sig mod ham. "Hold da op. Hvordan vidste jeg, at du ville sige det?" Hun kiggede ned på sin mand. Det forbløffede hende altid, hvor forskellig han kunne se ud, afhængigt af hvordan hun havde det på et givet tidspunkt. Når de var glade, var hans bad boy-pragt og hårde fyr-holdning direkte sexet. Når hun var vred, lignede han en bølle, som en eller anden street-smart Nice Guy-wannabe, hun havde lyst til at lægge i håndjern.
  Og Gud velsigne dem begge, det gjorde hende lige så vred på ham, som hun nogensinde havde været.
  "Jeg kan forklare," tilføjede han.
  "Forklar? Hvordan forklarede du det, Michelle Brown? Undskyld, hvad var det nu igen? Lidt amatørgynækologi i min seng?"
  "Hør på mig."
  Vincent greb Jessicas hånd, og for første gang siden de havde mødt hinanden, for første gang i al deres lunefulde, lidenskabelige kærlighed, føltes det som om de var fremmede, der skændtes på et gadehjørne, den slags par, man sværger, man aldrig vil være, når man er forelsket.
  "Lad være," advarede hun.
  Vincent holdt fastere. "Jess."
  "Tag... din forbandede... hånd... væk fra mig." Jessica var ikke overrasket over at knytte begge hænder til knytnæver. Tanken skræmte hende lidt, men ikke nok til at få hende til at løsne dem. Ville hun lange ud efter ham? Hun vidste det ærligt talt ikke.
  Vincent trådte tilbage og løftede hænderne i overgivelse. Udtrykket i hans ansigt i det øjeblik fortalte Jessica, at de lige havde krydset en tærskel ind i mørkt territorium, hvorfra de måske aldrig ville vende tilbage.
  Men i øjeblikket betød det ikke noget.
  Alt Jessica kunne se var den blonde hale og Vincents fjollede grin, da hun greb den.
  Jessica tog sin taske, vendte sig om og gik tilbage til jeepen. Fuck UPS, fuck banken, fuck aftensmaden. Det eneste hun kunne tænke på var at komme væk herfra.
  Hun hoppede ind i jeepen, startede den og trådte på gaspedalen. Hun håbede halvt, at en eller anden nybetjent ville være i nærheden, stoppe hende og forsøge at give hende en røvhul.
  Uheld. Der er aldrig en politimand i nærheden, når man har brug for en.
  Udover den hun var gift med.
  Før hun drejede ind på South Street, kiggede hun i bakspejlet og så Vincent stadig stå på hjørnet med hænderne i lommerne, en vigende, ensom silhuet mod de røde mursten på Community Hill.
  Hendes ægteskab gik også ned ad bakke, sammen med ham.
  OceanofPDF.com
  54
  ONSDAG, 19:15
  NATTEN BAG GAFFERTAPEN var et Dalí-landskab: sorte fløjlsklitter, der rullede mod den fjerne horisont. Fra tid til anden sneg lysfingre sig gennem den nederste del af hans visuelle plan og drillede ham med tanken om tryghed.
  Hans hovedpine værkede. Hans lemmer føltes døde og ubrugelige. Men det var ikke det værste. Hvis tapen over hans øjne var irriterende, drev tapen over hans mund ham til vanvid, og det var hævet over enhver diskussion. For en som Simon Close var ydmygelsen ved at være bundet til en stol, bundet med gaffatape og kneblet med noget, der føltes og smagte som en gammel klud, en fjern sekund i forhold til frustrationen over ikke at kunne tale. Hvis han mistede ordene, tabte han kampen. Det var det altid. Som lille dreng i et katolsk hjem i Berwick formåede han at snakke sig ud af næsten hver eneste skrammer, hver eneste forfærdelige skrammer.
  Ikke denne her.
  Han kunne knap nok få en lyd frem.
  Tapen var viklet tæt om hans hoved, lige over ørerne, så han kunne høre.
  Hvordan kommer jeg ud af det her? Tag en dyb indånding, Simon. Dybt.
  Han tænkte febrilsk på de bøger og cd'er, han havde erhvervet sig gennem årene, dedikeret til meditation og yoga, koncepterne om diafragmatisk vejrtrækning og yogateknikker til at håndtere stress og angst. Han havde aldrig læst en eneste eller lyttet til en cd i mere end et par minutter. Han ønskede hurtig lindring fra sine lejlighedsvise panikanfald - Xanax gjorde ham for sløv til at tænke klart - men yoga tilbød ingen hurtig løsning.
  Nu vil han gerne fortsætte med dette.
  Red mig, Deepak Chopra, tænkte han.
  Hjælp mig, Dr. Weil.
  Så hørte han døren til sin lejlighed gå op bag sig. Han var tilbage. Lyden fyldte ham med en kvalmende blanding af håb og frygt. Han hørte fodtrin komme bagfra, følte vægten af gulvbrædderne. Han lugtede noget sødt, blomsteragtigt. Svagt, men nærværende. En parfume til en ung pige.
  Pludselig faldt tapen af hans øjne. Den brændende smerte føltes som om hans øjenlåg blev revet af med den.
  Da hans øjne vænnede sig til lyset, så han en Apple PowerBook stå åben på sofabordet foran sig, hvori der var et billede af The Reports aktuelle webside.
  ET MONSTER forfølger piger fra Philadelphia!
  Sætninger og vendinger blev fremhævet med rødt.
  ... en fordærvet psykopat ...
  ... afvigende slagter af uskyld ...
  Simons digitalkamera stod på et stativ bag den bærbare computer. Det var tændt og peget direkte mod ham.
  Så hørte Simon et klik bag sig. Hans plageånd holdt en Apple-mus og bladrede gennem dokumenter. Snart dukkede endnu en artikel op. Den var blevet skrevet tre år tidligere, om blod spildt på døren til en kirke i det nordøstlige USA. Endnu en sætning blev fremhævet:
  ... hør herolderne, idioterne, kaster...
  Bag ham hørte Simon en rygsæk blive lynet op. Få øjeblikke senere mærkede han et let stik i højre side af sin hals. En nål. Simon kæmpede mod sine lænker, men det var nytteløst. Selv hvis han skulle komme fri, ville det, der var i nålen, virke næsten øjeblikkeligt. Varme spredte sig gennem hans muskler, en behagelig svaghed, som han måske ville have nydt, hvis han ikke havde været i denne situation.
  Hans sind begyndte at fragmenteres, at flyde. Han lukkede øjnene. Hans tanker drev væk i løbet af det sidste årti eller deromkring af hans liv. Tiden sprang, flagrede, stoppede.
  Da han åbnede øjnene, stjal den brutale buffet, der var dækket op på sofabordet foran ham, hans åndedræt. Et øjeblik prøvede han at forestille sig et eller andet gunstigt scenarie for dem. Der var intet.
  Så, mens hans tarme tømtes, optog han en sidste visuel indgang i sin reporters hukommelse - en batteridrevet boremaskine, en stor nål med tyk sort tråd.
  Og han vidste det.
  Endnu en indsprøjtning bragte ham til katastrofens rand. Denne gang indvilligede han villigt.
  Få minutter senere, da han hørte lyden af en boremaskine, skreg Simon Close, men lyden syntes at komme et andet sted fra, en løs kropslig klage, der gav genlyd fra de fugtige stenmure i et katolsk hus i det slidte nordlige England, et klagende suk hen over hedens gamle overflade.
  OceanofPDF.com
  55
  ONSDAG, 19:35
  JESSICA OG SOPHIE sad ved bordet og fortærede alle de lækkerier, de havde taget med hjem fra hendes fars hus: panettone, sfogliatelle, tiramisu. Det var ikke ligefrem et afbalanceret måltid, men hun var flygtet fra købmanden, og der var ingenting i køleskabet.
  Jessica vidste godt, at det ikke var den bedste idé at lade Sophie spise så meget sukker på et så sent tidspunkt, men Sophie havde en sød tand på størrelse med Pittsburgh, ligesom sin mor, og ja, hun havde virkelig svært ved at sige nej. Jessica havde for længst konkluderet, at hun hellere måtte begynde at spare op til tandlægeregninger.
  Desuden, efter at have set Vincent hænge ud med Britney, eller Courtney, eller Ashley, eller hvad fanden hun hed, var tiramisu næsten kuren. Hun prøvede at skubbe billedet af sin mand og den blonde teenager ud af hovedet.
  Desværre blev det straks erstattet af et fotografi af Brian Parkhursts lig, der hang i et varmt rum, der lugtede af død.
  Jo mere hun tænkte over det, jo mere tvivlede hun på Parkhursts skyld. Havde han mødt Tessa Wells? Muligvis. Var han ansvarlig for mordene på tre unge kvinder? Hun troede det ikke. Det var praktisk talt umuligt at begå nogen kidnapning eller mord uden at efterlade spor.
  Tre af dem?
  Det virkede bare umuligt.
  Hvad med PAR på Nicole Taylors hånd?
  Et øjeblik indså Jessica, at hun havde påtaget sig langt mere, end hun troede, hun kunne klare i dette job.
  Hun ryddede bordet, satte Sophie ned foran fjernsynet og tændte dvd'en med Find Nemo.
  Hun skænkede sig et glas Chianti, ryddede op fra spisebordet og gemte alle sine noter. Hun gennemgik i tankerne tidslinjen over begivenhederne. Der var en forbindelse mellem disse piger, noget andet end deres deltagelse i katolske skoler.
  Nicole Taylor, kidnappet fra gaden og efterladt i en blomstermark.
  Tessa Wells, bortført fra gaden og efterladt i et forladt rækkehus.
  Bethany Price, kidnappet fra gaden og dumpet på Rodin-museet.
  Valget af lossepladser virkede til gengæld tilfældigt og præcist, omhyggeligt orkestreret og tankeløst vilkårligt.
  Nej, tænkte Jessica. Dr. Summers havde ret. Deres handlinger var slet ikke ulogiske. Ofrenes placering var lige så vigtig som metoden til deres mord.
  Hun kiggede på billederne af pigerne fra gerningsstedet og prøvede at forestille sig deres sidste øjeblikke af frihed, prøvede at trække disse udfoldende øjeblikke fra sort-hvidets herredømme og ind i et mareridts rige farver.
  Jessica tog Tessa Wells' skolefoto op. Det var Tessa Wells, der bekymrede hende mest; måske fordi Tessa var det første offer, hun nogensinde havde set. Eller måske fordi hun vidste, at Tessa var den udadtil generte unge pige, Jessica engang havde været, en dukke, der altid længtes efter at blive en imago.
  Hun gik ind i stuen og kyssede Sophies skinnende, jordbærduftende hår. Sophie fnisede. Jessica så et par minutter af en film om Dorys, Marlins og Gills farverige eventyr.
  Så fandt hendes blik kuverten på sofabordet. Hun glemte alt om den.
  Rosenkrans af Virginis Marie.
  Jessica sad ved spisebordet og scannede et langt brev, der så ud til at være en besked fra pave Johannes Paul II, der bekræftede den hellige rosenkrans relevans. Hun sprang overskrifterne over, men én sektion fangede hendes opmærksomhed - en passage med titlen "Kristi mysterier, hans mors mysterier".
  Mens hun læste, følte hun en lille flamme af forstående lys indeni sig, erkendelsen af, at hun havde krydset en barriere, der havde været ukendt for hende indtil det øjeblik, en barrikade, der aldrig kunne krydses igen.
  Hun læste, at der er fem "sørgelige mysterier" i rosenkransen. Hun vidste dette selvfølgelig fra sin katolske skoleopvækst, men hun havde ikke tænkt over det i mange år.
  Smerte i haven.
  En pisk ved stolpen.
  Tornekrone.
  At bære korset.
  Korsfæstelse.
  Denne åbenbaring var som en krystalklar kugle, der gennemborede midten af hendes hjerne. Nicole Taylor blev fundet i haven. Tessa Wells var bundet til en pæl. Bethany Price bar en tornekrone.
  Dette var morderens masterplan.
  Han vil dræbe fem piger.
  I flere ængstelige øjeblikke virkede hun ude af stand til at bevæge sig. Hun tog et par dybe indåndinger og beroligede sig selv. Hun vidste, at hvis hun havde ret, ville disse oplysninger fuldstændig ændre efterforskningens forløb, men hun ville ikke præsentere sin teori for arbejdsgruppen, før hun var sikker.
  Det var én ting at kende planen, men det var lige så vigtigt at forstå hvorfor. At forstå hvorfor var afgørende for at forstå, hvor gerningsmanden ville slå til næste gang. Hun trak en notesblok frem og tegnede et gitter.
  Et stykke fåreknogle fundet på Nicole Taylor skulle have ført efterforskerne til Tessa Wells' gerningssted.
  Men hvordan?
  Hun bladrede igennem indekserne til nogle af de bøger, hun havde lånt fra Free Library. Hun fandt et afsnit om romerske skikke og lærte, at piskning på Kristi tid involverede en kort pisk kaldet et flagrum, ofte fastgjort til læderremme af varierende længde. Knuder blev bundet i enderne af hver rem, og skarpe fåreknogler blev indsat i knuderne i enderne.
  Et fåreknogle betød, at søjlen ville have en pisk.
  Jessica skrev noter så hurtigt hun kunne.
  En reproduktion af Blakes "Dante og Virgil ved Helvedes Porte", fundet i Tessa Wells' hænder, var tydelig. Bethany Price blev fundet ved porten til Rodin-museet.
  En undersøgelse af Bethany Price afslørede to tal skrevet på indersiden af hendes hænder. På hendes venstre hånd var tallet 7. På hendes højre hånd var tallet 16. Begge tal var skrevet med sort magisk tusch.
  716.
  Adresse? Nummerplade? Delvis postnummer?
  Indtil nu havde ingen i taskforcen nogen idé om, hvad disse tal betød. Jessica vidste, at hvis hun kunne løse dette mysterium, ville de have en chance for at forudsige, hvor morderens næste offer ville være. Og de kunne vente på ham.
  Hun stirrede på den enorme stak bøger på spisebordet. Hun var sikker på, at svaret lå et sted i en af dem.
  Hun gik ind i køkkenet, hældte et glas rødvin op og satte kaffekanden over.
  Det bliver en lang nat.
  OceanofPDF.com
  56
  ONSDAG, 23:15
  Gravstenen er kold. Navnet og datoen er skjult af tid og vindblæste rester. Jeg børster det væk. Jeg kører min pegefinger hen over de indgravede tal. Denne dato tager mig tilbage til en tid i mit liv, hvor alt var muligt. En tid, hvor fremtiden glimtede.
  Jeg tænker på, hvem hun kunne være, hvad hun kunne gøre med sit liv, hvem hun kunne blive.
  Læge? Politiker? Musiker? Lærer?
  Jeg ser unge kvinder, og jeg ved, at verden tilhører dem.
  Jeg ved, hvad jeg mistede.
  Af alle helligdagene i den katolske kalender er langfredag måske den helligste. Jeg har hørt folk spørge: Hvis det er den dag, Kristus blev korsfæstet, hvorfor kaldes det så langfredag? Ikke alle kulturer kalder det langfredag. Tyskere kalder det Charfreitag eller Sorgfredag. På latin hed det Paraskeva, der betyder "forberedelse".
  Christy gør sig klar.
  Christy beder.
  Da jeg efterlod hende i kapellet, trygt og komfortabelt, var hun i gang med at bede sin tiende rosenkrans. Hun er meget samvittighedsfuld, og ud fra den alvorlige måde, hun taler på i årtier, kan jeg se, at hun ikke kun ønsker at behage mig - jeg kan trods alt kun påvirke hendes jordiske liv - men også Herren.
  Kold regn glider ned ad den sorte granit, blander sig med mine tårer og fylder mit hjerte med en storm.
  Jeg tager en skovl og begynder at grave i den bløde jord.
  Romerne mente, at den time, der markerede arbejdsdagens afslutning, den niende time, tidspunktet for fastens begyndelse, var betydningsfuld.
  De kaldte det "Intet-time".
  For mig, for mine piger, er denne time endelig nær.
  OceanofPDF.com
  57
  TORSDAG, 8:05.
  PARADEN AF POLITIBILE, både markerede og umarkerede, der snoede sig ned ad den glasbeklædte gade i West Philadelphia, hvor Jimmy Purifies enke boede, syntes endeløs.
  Byrne modtog et opkald fra Ike Buchanan lige efter klokken seks.
  Jimmy Purify var død. Han havde kodet den klokken tre om morgenen.
  Da Byrne nærmede sig huset, krammede han de andre detektiver. De fleste syntes, det var svært for politibetjente at vise følelser - nogle sagde, at det var en forudsætning for jobbet - men enhver politibetjent vidste bedre. I tider som disse kunne intet være nemmere.
  Da Byrne kom ind i stuen, så han en kvinde stå foran ham, fastfrosset i tid og rum i sit eget hjem. Darlene Purifey stod ved vinduet, hendes tusind meter lange blik strakte sig langt ud over den grå horisont. I baggrunden bragede et fjernsyn et talkshow. Byrne overvejede at slukke det, men indså, at stilheden ville være langt værre. Fjernsynet viste, at livet et sted gik videre.
  "Hvor vil du have mig, Darlene? Sig det til mig, så tager jeg derhen."
  Darlene Purifey var i starten af fyrrerne, en tidligere R&B-sangerinde i 1980'erne, der endda havde indspillet et par plader med pigegruppen La Rouge. Nu var hendes hår platin, og hendes engang så slanke figur var bukket under for tiden. "Jeg forelskede mig ikke i ham for længe siden, Kevin. Jeg kan ikke engang huske hvornår. Det er bare ... tanken om ham, der mangler. Jimmy. Væk. For pokker."
  Byrne gik over rummet og krammede hende. Han strøg hende over håret og ledte efter ord. Han havde fundet noget. "Han var den bedste betjent, jeg nogensinde har kendt. Den bedste."
  Darlene tørrede øjnene. Sorg er sådan en hjerteløs billedhugger, tænkte Byrne. I det øjeblik så Darlene et dusin år ældre ud end sin alder. Han tænkte på deres første møde, de lykkeligere tider. Jimmy havde taget hende med til Police Athletic League-dans. Byrne så Darlene interagere med Jimmy og undrede sig over, hvordan en spiller som ham havde formået at få en kvinde som hende.
  "Du ved, han kunne lide det," sagde Darlene.
  "Job?"
  "Ja. Arbejde," sagde Darlene. "Han elskede det mere, end han nogensinde elskede mig. Eller endda børnene, tror jeg."
  "Det er ikke sandt. Det er anderledes, ved du nok? At elske sit job er... ja... anderledes. Efter skilsmissen tilbragte jeg hver dag med ham. Og mange nætter efter det. Tro mig, han savnede dig mere, end du nogensinde kunne forestille dig."
  Darlene kiggede på ham, som om det var det mest utrolige, hun nogensinde havde hørt. "Gjorde han det?"
  "Tar du sjov med mig? Husker du det monogram-tørklæde? Din lille fyr med blomsterne i hjørnet? Det du gav ham på din første date?"
  "Hvad ... hvad med det her?"
  "Han tog aldrig på turné uden den. Faktisk var vi en aften halvvejs til Fishtown på vej ud for at holde øje med den, og vi måtte tilbage til Roundhouse, fordi han havde glemt alt om den. Og tro mig, du fortalte ham ikke om den."
  Darlene lo, dækkede så munden og begyndte at græde igen. Byrne var ikke sikker på, om han gjorde tingene bedre eller værre. Han lagde sin hånd på hendes skulder, indtil hendes hulk begyndte at aftage. Han ledte i sin hukommelse efter en historie, en hvilken som helst historie. Af en eller anden grund ville han have, at Darlene skulle blive ved med at tale. Han vidste ikke hvorfor, men han fornemmede, at hvis hun gjorde det, ville hun ikke sørge.
  "Har jeg nogensinde fortalt dig om, at Jimmy gik undercover som homoseksuel prostitueret?"
  "Mange gange." Nu smilede Darlene gennem saltet. "Fortæl mig det igen, Kevin."
  "Nå, vi arbejdede baglæns, ikke? Midt på sommeren. Fem detektiver var på sagen, og Jimmys nummer var lokkemad. Vi havde grinet af det i en uge, ikke? Altså, hvem fanden ville tro, at de solgte ham for en stor portion svinekød? Glem alt om at sælge, hvem fanden ville købe?"
  Byrne fortalte hende resten af historien udenad. Darlene smilede alle de rigtige steder og lo til sidst sin triste latter. Så smeltede hun sammen med Byrnes store arme, og han holdt hende i hvad der føltes som minutter, mens han vinkede adskillige politibetjente, der var kommet for at vise deres respekt, væk. Til sidst spurgte han: "Ved drengene det?"
  Darlene tørrede øjnene. "Ja. De kommer i morgen."
  Byrne stod foran hende. "Hvis du har brug for noget, hvad som helst, så tag telefonen. Du skal ikke engang kigge på dit ur."
  "Tak, Kevin."
  "Og du skal ikke bekymre dig om arrangementerne. Foreningen er skyld i alt. Det bliver en procession, ligesom pavens."
  Byrne kiggede på Darlene. Tårerne vældede op igen. Kevin Byrne holdt hende tæt ind til sig og følte sit hjerte hamre. Darlene var ukuelig, da hun havde overlevet begge sine forældres langsomme død af langvarige sygdomme. Han bekymrede sig om drengene. Ingen af dem havde deres mors mod. De var følsomme børn, meget tætte på hinanden, og Byrne vidste, at en af hans opgaver i de næste par uger ville være at forsørge Purify-familien.
  
  Da Byrne gik ud af Darlenes hus, måtte han se til begge sider. Han kunne ikke huske, hvor han havde parkeret sin bil. En hovedpine skar sig gennem øjnene. Han bankede på lommen. Han havde stadig en fuld forsyning af Vicodin.
  Kevin, du har en fuld tallerken, tænkte han. Vask dig op.
  Han tændte en cigaret, holdt en pause i et par minutter og fandt sin vej. Han kiggede på sin personsøger. Der var tre opkald mere fra Jimmy, som han ingen af havde besvaret.
  Der vil være tid.
  Endelig huskede han, at han havde parkeret på en sidegade. Da han nåede hjørnet, var det begyndt at regne igen. Hvorfor ikke, tænkte han. Jimmy var væk. Solen turde ikke vise sit ansigt. Ikke i dag.
  Overalt i byen - på restauranter, i taxaer, i skønhedssaloner, i mødelokaler og i kirkekældre - talte folk om Rosenkransmorderen, om hvordan galningen havde fortæret unge piger fra Philadelphia, og hvordan politiet ikke havde været i stand til at stoppe ham. For første gang i sin karriere følte Byrne sig impotent, fuldstændig utilstrækkelig, en bedrager, som om han ikke kunne se på sin lønseddel med nogen form for stolthed eller værdighed.
  Han gik ind i Crystal Coffee, den døgnåbne kaffebar, han ofte besøgte om morgenen med Jimmy. Stamkunderne var nedtrykte. De havde hørt nyhederne. Han greb en avis og en stor kop kaffe og spekulerede på, om han nogensinde ville vende tilbage. Da han kom ud, så han nogen læne sig op ad hans bil.
  Det var Jessica.
  Følelsen tog næsten benene fra ham.
  Dette barn, tænkte han. Dette barn er noget særligt.
  "Hej," sagde hun.
  "Hej."
  "Jeg var ked af at høre om din partner."
  "Tak," sagde Byrne og forsøgte at holde styr på det hele. "Han var ... han var enestående. Du ville have kunnet lide ham."
  "Er der noget jeg kan gøre?"
  "Hun har en måde," tænkte Byrne. En måde, der fik den slags spørgsmål til at lyde ægte, ikke den slags vrøvl, folk siger bare for at komme med en påstand.
  "Nej," sagde Byrne. "Alt er under kontrol."
  "Hvis du vil benytte dig af denne dag..."
  Byrne rystede på hovedet. "Jeg har det fint."
  "Er du sikker?" spurgte Jessica.
  "Hundrede procent."
  Jessica tog Rosarys brev op.
  "Hvad er det her?" spurgte Byrne.
  "Jeg tror, det er nøglen til vores fyrs sind."
  Jessica fortalte ham, hvad hun havde lært, samt detaljerne om sit møde med Eddie Casalonis. Mens hun talte, så hun flere ting snige sig over Kevin Byrnes ansigt. To af dem var særligt betydningsfulde.
  Respekt for hende som detektiv.
  Og, endnu vigtigere, beslutsomhed.
  "Der er en person, vi bør tale med, før vi orienterer holdet," sagde Jessica. "En person, der kan sætte det hele i perspektiv."
  Byrne vendte sig og kastede et blik på Jimmy Purifies hus. Han vendte sig og sagde: "Lad os komme afsted."
  
  De sad sammen med Fader Corrio ved et lille bord nær forruden på Anthony's Coffee Shop på Ninth Street i det sydlige Philadelphia.
  "Der er tyve mysterier i rosenkransen," sagde fader Corrio. "De er grupperet i fire grupper: Glædelig, Sorgfuld, Herlig og Lysende."
  Tanken om, at deres eksekutor planlagde tyve mord, undslap ikke nogen af de tilstedeværende ved bordet. Fader Corrio syntes ikke at mene det.
  "Strengt taget," fortsatte han, "er mysterierne fordelt efter ugedagene. De Glorious Mysteries fejres søndag og onsdag, de Glædesfulde Mysteries mandag og lørdag. De Luminous Mysteries, som er relativt nye, overholdes torsdag."
  "Hvad med Den Sørgende?" spurgte Byrne.
  "De Sorgfulde Mysterier fejres om tirsdagen og fredagen. Om søndagen i fasten."
  Jessica talte i hovedet dagene siden Bethany Prices opdagelse. Det passede ikke ind i traditionsmønsteret.
  "De fleste mysterier er af festlig karakter," sagde fader Corrio. "Disse omfatter bebudelsen, Jesu dåb, Kristi himmelfart og Kristi opstandelse. Kun de sørgelige mysterier handler om lidelse og død."
  "Der er kun fem triste hemmeligheder, ikke sandt?" spurgte Jessica.
  "Ja," sagde Fader Corrio. "Men husk på, at rosenkransen ikke er universelt accepteret. Der er modstandere."
  "Hvordan det?" spurgte Jessica.
  "Nå, der er dem, der anser rosenkransen for at være ikke-kumenisk."
  "Jeg forstår ikke, hvad du mener," sagde Byrne.
  "Rosenkransen forherliger Maria," sagde fader Corrio. "Den ærer Guds Moder, og nogle mener, at bønnens marianske natur ikke forherliger Kristus."
  "Hvordan passer dette til det, vi står over for her?"
  Fader Corrio trak på skuldrene. "Måske tror den mand, du søger, ikke på Marias jomfruelighed. Måske prøver han på sin egen måde at føre disse piger tilbage til Gud i denne tilstand."
  Tanken fik Jessica til at gyse. Hvis det var hans motiv, hvornår og hvorfor ville han så stoppe?
  Jessica rakte ned i sin mappe og trak fotografier frem af indersiden af Bethany Prices håndflader, tallene 7 og 16.
  "Siger disse tal dig noget?" spurgte Jessica.
  Fader Corrio tog sine bifokale briller på og kiggede på fotografierne. Det var tydeligt, at boresårene på den unge piges arme generede ham.
  "Det kan være mange ting," sagde Fader Corrio. "Intet falder ham ind med det samme."
  "Jeg tjekkede side 716 i Oxford Annotated Bible," sagde Jessica. "Den var midt i Salmernes Bog. Jeg læste teksten, men intet sprang ud."
  Fader Corrio nikkede, men forblev tavs. Det var tydeligt, at Salmernes Bog i denne sammenhæng ikke havde berørt ham.
  "Hvad med årstallet? Har årtallet syv seksten nogen betydning i kirken, så vidt du ved?" spurgte Jessica.
  Fader Corrio smilede. "Jeg har studeret lidt engelsk, Jessica," sagde han. "Jeg er bange for, at historie ikke var mit bedste fag. Bortset fra at Det Første Vatikan blev indsat i 1869, er jeg ikke særlig god til at datere."
  Jessica kiggede på de noter, hun havde taget aftenen før. Hun var ved at løbe tør for idéer.
  "Fandt du tilfældigvis en skulderpude på denne pige?" spurgte Fader Corrio.
  Byrne gennemgik sine noter. Et skulderblad var i bund og grund to små firkantede stykker uldstof, der var forbundet med to snore eller bånd. Det blev båret således, at når båndene hvilede på skuldrene, var det ene segment foran og det andet bagpå. Skapulærer blev typisk givet til første kommunion - et gavesæt, der ofte indeholdt en rosenkrans, en nåleformet kalk med hostien og en satinpose.
  "Ja," sagde Byrne. "Da hun blev fundet, havde hun et skulderblad om halsen."
  "Er det en brun spatel?"
  Byrne kiggede sine noter igennem igen. "Ja."
  "Måske skulle du se nærmere på ham," sagde Fader Corrio.
  Ofte var skulderbladene indkapslet i klar plastik for at beskytte dem, som det var tilfældet med Bethany Price. Hendes skulderpude var allerede blevet renset for fingeraftryk. Der blev ikke fundet nogen. "Hvorfor det, far?"
  "Hvert år fejres Kapulafesten, en dag dedikeret til Vor Frue af Karmelbjerget. Den mindes årsdagen for den dag, hvor den hellige Jomfru Maria viste sig for Sankt Simon Stock og gav ham et monastisk skulderblad. Hun fortalte ham, at den, der bærer det, ikke vil lide under den evige ild."
  "Jeg forstår ikke," sagde Byrne. "Hvorfor er det relevant?"
  Fader Corrio sagde: "Kapularfesten fejres den 16. juli."
  
  Det skulderblad, der blev fundet ved Bethany Price, var faktisk et brunt skulderblad dedikeret til Vor Frue af Mount Carmel. Byrne ringede til laboratoriet og spurgte, om de havde åbnet den klare plastikkasse. Det havde de ikke.
  Byrne og Jessica vendte tilbage til Roundhouse.
  "Du ved, der er en chance for, at vi ikke fanger ham," sagde Byrne. "Han kan komme til sit femte offer og så kravle tilbage i slimet for evigt."
  Tanken strejfede Jessica. Hun prøvede at lade være med at tænke på den. "Tror du, at det her kan ske?"
  "Jeg håber ikke," sagde Byrne. "Men jeg har gjort det her i lang tid. Jeg vil bare have, at du er forberedt på muligheden."
  Denne mulighed appellerede ikke til hende. Hvis manden ikke blev fanget, vidste hun, at hun resten af sin karriere i drabsafdelingen, resten af sin tid i retshåndhævelsen, ville bedømme hver sag ud fra, hvad hun anså for at være en fiasko.
  Før Jessica kunne nå at svare, ringede Byrnes mobiltelefon. Han svarede. Få sekunder senere lukkede han telefonen og rakte ind på bagsædet efter et blitzlys. Han lagde det på instrumentbrættet og tændte det.
  "Hvordan har du det?" spurgte Jessica.
  "De åbnede skovlen og tørrede støvet af indersiden," sagde han. Han trådte speederen i bund. "Vi har et fingeraftryk."
  
  De ventede på en bænk i nærheden af trykkeriet.
  Der er alle mulige former for ventetid i politiarbejdet. Der er variation i overvågning og variation i domme. Der er den slags ventetid, hvor man møder op i en kommunal retssal for at vidne i en eller anden lortesag om spirituskørsel klokken 9 om morgenen, og klokken 15 er man i vitneboksen i to minutter, lige i tide til den fire timer lange rundvisning.
  Men at vente på et fingeraftryk var det bedste og det værste fra begge verdener. Du havde beviser, men jo længere tid det tog, jo større var sandsynligheden for, at du ikke fandt et passende match.
  Byrne og Jessica prøvede at finde sig til rette. Der var masser af andre ting, de kunne have gjort i mellemtiden, men de var fast besluttede på ikke at gøre nogen af dem. Deres primære mål på det tidspunkt var at sænke deres blodtryk og puls.
  "Må jeg stille dig et spørgsmål?" spurgte Jessica.
  "Sikkert."
  - Hvis du ikke vil tale om det, forstår jeg det fuldt ud.
  Byrne så på hende med næsten sortgrønne øjne. Hun havde aldrig set en mand så udmattet.
  "Du vil vide noget om Luther White," sagde han.
  "Okay. Ja," sagde Jessica. Var hun så gennemsigtig? "Lidt."
  Jessica spurgte rundt. Detektiverne beskyttede sig selv. Det, hun hørte, blev til en ret vanvittig historie. Hun besluttede sig for bare at spørge.
  "Hvad vil du vide?" spurgte Byrne.
  Hver eneste detalje. - Alt hvad du vil fortælle mig.
  Byrne sank let ned på bænken og fordelte sin vægt. "Jeg arbejdede i omkring fem år eller deromkring, i civilt tøj i omkring to. Der var en række voldtægter i det vestlige Philadelphia. Gerningsmanden var rettet mod parkeringspladser ved steder som moteller, hospitaler og kontorbygninger. Han slog til midt om natten, normalt mellem klokken tre og fire om morgenen."
  Jessica huskede det vagt. Hun gik i niende klasse, og historien skræmte hende og hendes venner fuldstændigt.
  "Personen havde en nylonstrømpe over ansigtet, gummihandsker og altid kondom på. Der var aldrig et hårstrå tilbage, ikke en fiber. Ikke en dråbe væske. Vi havde ingenting. Otte kvinder på tre måneder, og vi havde nul. Den eneste beskrivelse, vi havde, udover at fyren var hvid og et sted mellem tredive og halvtreds, var, at han havde en tatovering på forsiden af halsen. En indviklet tatovering af en ørn, der strakte sig til bunden af hans kæbe. Vi gennemsøgte alle tatoveringsstudioer mellem Pittsburgh og Atlantic City. Intet."
  Så jeg er ude en aften med Jimmy. Vi havde lige anholdt en mistænkt i Old Town og var stadig i gear. Vi havde stoppet kort ved et sted kaldet Deuce's, nær Pier 84. Vi var lige ved at gå, da jeg så en fyr ved et af bordene ved døren iført en hvid rullekrave trukket højt. Jeg tænkte ikke over det med det samme, men da jeg gik ud af døren, vendte jeg mig af en eller anden grund om og så den. Spidsen af en tatovering tittede ud under rullekraven. Et ørnenæb. Det kunne ikke have været mere end en halv tomme, vel? Det var ham.
  - Så han dig?
  "Åh ja," sagde Byrne. "Så Jimmy og jeg går bare. Vi stikker sammen udenfor, lige ved den lave stenmur, der ligger ved siden af floden, og regner med, at vi ringer, da vi kun havde et par stykker, og vi ikke ville have, at noget skulle forhindre os i at tage den stodder med. Det her er før mobiltelefoner, så Jimmy går hen til bilen for at tilkalde forstærkning. Jeg beslutter mig for at stille mig ved siden af døren og regner med, at hvis fyren prøver at gå, så får jeg fat i ham. Men så snart jeg vender mig om, er han der. Og hans 22 prikker peger direkte mod mit hjerte."
  - Hvordan skabte han dig?
  "Ingen anelse. Men uden et ord, uden at tænke over det, lossede han. Han affyrede tre skud i hurtig rækkefølge. Jeg stak dem alle i min vest, men de slog luften ud af mig. Hans fjerde skud strejfede min pande." Byrne rørte ved arret over sit højre øje. "Jeg gik tilbage, over muren, ned i floden. Jeg kunne ikke trække vejret. Sneglene havde brækket to ribben, så jeg kunne ikke engang prøve at svømme. Jeg begyndte bare at synke til bunds, som om jeg var lammet. Vandet var iskoldt."
  - Hvad skete der med Hvid?
  "Jimmy slog ham. To i brystet."
  Jessica prøvede at bearbejde de billeder, enhver betjents mareridt, når de står over for en dobbelt taber med en pistol.
  "Da jeg var ved at drukne, så jeg en hvid overflade over mig. Jeg sværger, før jeg mistede bevidstheden, havde vi et øjeblik, hvor vi stod ansigt til ansigt under vandet. Kun få centimeter fra hinanden. Det var mørkt og koldt, men vores øjne mødtes. Vi var begge døende, og vi vidste det."
  "Hvad skete der så?"
  "De fangede mig, udførte hjerte-lunge-redning, hele rutinen."
  "Jeg hørte, at du..." Af en eller anden grund havde Jessica svært ved at sige ordet.
  "Druknet?"
  "Ja, ja. Hvad? Og dig?"
  - Det er, hvad de fortæller mig.
  "Wow. Du har været her så længe, øh..."
  Byrne lo. "Død?"
  "Undskyld," sagde Jessica. "Jeg kan med sikkerhed sige, at jeg aldrig har stillet det spørgsmål før."
  "Tres sekunder," svarede Byrne.
  "Wow."
  Byrne kiggede på Jessica. Hendes ansigt var en pressekonference af spørgsmål.
  Byrne smilede og spurgte: "Du vil vide, om der var klare hvide lys, engle, gyldne trompeter og Roma Downey, der svævede over hovedet, ikke sandt?"
  Jessica lo. "Det tror jeg."
  "Nå, der var ingen Roma Downey. Men der var en lang gang med en dør for enden. Jeg vidste bare, at jeg ikke skulle åbne den dør. Hvis jeg gjorde det, ville jeg aldrig komme tilbage."
  - Har du lige fundet ud af det?
  "Jeg vidste det bare. Og i lang tid efter jeg kom tilbage, hver gang jeg tog til et gerningssted, især et mordsted, fik jeg ... en følelse. Dagen efter vi fandt Deirdre Pettigrews lig, tog jeg tilbage til Fairmount Park. Jeg rørte ved bænken foran buskene, hvor hun blev fundet. Jeg så Pratt. Jeg kendte ikke hans navn, jeg kunne ikke se hans ansigt tydeligt, men jeg vidste, at det var ham. Jeg så hende se ham."
  - Har du set ham?
  "Ikke visuelt. Jeg bare ... vidste det." Det var tydeligt, at dette ikke var kommet let for ham. "Det skete mange gange over en længere periode," sagde han. "Der var ingen forklaring på det. Ingen forudsigelse. Faktisk gjorde jeg en masse ting, jeg ikke burde have forsøgt at stoppe for at stoppe det."
  "Hvor længe har du været IOD?"
  "Jeg var væk i næsten fem måneder. Meget genoptræning. Det var der, jeg mødte min kone."
  "Var hun fysioterapeut?"
  "Nej, nej. Hun var ved at komme sig over en revet akillessene. Jeg mødte hende faktisk for et par år siden i mit gamle nabolag, men vi fik kontakt igen på hospitalet. Vi humpede op og ned ad gangene sammen. Jeg ville sige, at det var kærlighed fra starten, Vicodin, hvis det ikke var sådan en dårlig joke."
  Jessica grinede alligevel. "Har du nogensinde fået professionel psykisk hjælp?"
  "Åh ja. Jeg arbejdede på den psykiatriske afdeling i to år, med mellemrum. Jeg lavede drømmeanalyse. Jeg deltog endda i et par IANDS-møder."
  "YANDS?"
  "International Association for Nærdødsforskning. Det var ikke noget for mig."
  Jessica prøvede at tage det hele ind. Det var for meget. "Hvordan går det så nu?"
  "Det sker ikke så tit i disse dage. Det er som et fjerntliggende fjernsynssignal. Morris Blanchard er beviset på, at jeg ikke længere kan være sikker på det."
  Jessica kunne se, at der var mere i historien, men hun følte, at hun havde presset ham nok.
  "Og for at besvare dit næste spørgsmål," fortsatte Byrne, "jeg kan ikke læse tanker, jeg kan ikke spå, jeg kan ikke se fremtiden. Der er ingen blind vinkel. Hvis jeg kunne se fremtiden, tro mig, ville jeg være i Philadelphia Park lige nu."
  Jessica lo igen. Hun var glad for, at hun havde spurgt, men stadig lidt bange for det hele. Historier om clairvoyance og lignende skræmte hende altid. Når hun havde læst The Shining, havde hun sovet med lyset tændt i en uge.
  Hun var lige ved at prøve en af sine akavede overgange, da Ike Buchanan brasede ind ad trykkeriets dør. Hans ansigt var rødt, og venerne i hans hals dunkede. For øjeblikket var hans halten forsvundet.
  "Forstået," sagde Buchanan og viftede med computerens aflæser.
  Byrne og Jessica sprang op og gik ved siden af ham.
  "Hvem er han?" spurgte Byrne.
  "Han hedder Wilhelm Kreutz," sagde Buchanan.
  OceanofPDF.com
  58
  TORSDAG, 11:25
  Ifølge DMV's optegnelser boede Wilhelm Kreutz på Kensington Avenue. Han arbejdede som parkeringsvagt i det nordlige Philadelphia. Indsatsstyrken kørte til gerningsstedet i to køretøjer. Fire medlemmer af SWAT-holdet kørte i en sort varevogn. Fire af de seks detektiver i indsatsstyrken fulgte efter i en patruljevogn: Byrne, Jessica, John Shepherd og Eric Chavez.
  Et par gader væk ringede en mobiltelefon i Taurus'en. Alle fire detektiver tjekkede deres telefoner. Det var John Shepard. "Øh-hmm... hvor meget... okay... tak." Han foldede antennen og foldede telefonen. "Kreutz har ikke været på arbejde de sidste to dage. Ingen på parkeringspladsen har set ham eller talt med ham."
  Detektiverne tog dette til sig og forblev tavse. Der er et ritual forbundet med at banke på døren, enhver dør; en personlig indre monolog, unik for enhver politibetjent. Nogle fylder denne tid med bøn. Andre med lamslået stilhed. Alt dette var beregnet til at køle vreden, dulme nerverne.
  De lærte mere om deres emne. Wilhelm Creutz passede tydeligvis ind i profilen. Han var 42 år gammel, en enspænder og uddannet fra University of Wisconsin.
  Og selvom han havde en lang straffeattest, indeholdt den intet, der mindede om niveauet af vold eller dybden af den fordærvelse, der var forbundet med Rosary Girl-mordene. Og alligevel var han langt fra en mønsterborger. Kreutz var en registreret seksualforbryder på niveau II, hvilket betyder, at han blev betragtet som en med moderat risiko for at begå gentagelsesforbrydelser. Han tilbragte seks år i Chester og registrerede sig hos myndighederne i Philadelphia efter sin løsladelse i september 2002. Han havde kontakt med mindreårige kvinder mellem ti og fjorten år. Hans ofre var både kendte og ukendte for ham.
  Kriminalbetjentene var enige om, at selvom Rose Garden-morderens ofre var ældre end Kreutz' tidligere ofre, var der ingen logisk forklaring på, hvorfor hans fingeraftryk blev fundet på en personlig genstand, der tilhørte Bethany Price. De kontaktede Bethany Prices mor og spurgte, om hun kendte Wilhelm Kreutz.
  Det er hun ikke.
  
  K. Reitz boede på anden sal i en treværelses lejlighed i en forfalden bygning nær Somerset. Indgangen til gaden lå ved siden af et renseri med lange skodder. Ifølge bygningsafdelingens planer var der fire lejligheder på anden sal. Ifølge boligafdelingen var kun to beboede. Juridisk set er dette sandt. Bygningens bagdør åbnede ud til en gyde, der strakte sig langs hele blokken.
  Lejligheden lå foran lejligheden med to vinduer ud mod Kensington Avenue. En SWAT-snigskytte tog position på den anden side af gaden på taget af en tre-etagers bygning. En anden SWAT-betjent overvågede bagsiden af bygningen, placeret på jorden.
  De resterende to SWAT-betjente skulle bryde døren op ved hjælp af en Thunderbolt CQB-rambuk, en kraftig cylindrisk rambuk, de brugte, når en risikabel og dynamisk adgang var nødvendig. Når døren var brudt op, gik Jessica og Byrne ind, mens John Shepard dækkede bagsiden. Eric Chavez var placeret for enden af gangen, nær trappen.
  
  De tjekkede låsen på hoveddøren og gik hurtigt ind. Da de gik gennem den lille forhal, tjekkede Byrne en række med fire postkasser. Tilsyneladende var ingen af dem blevet brugt. De var blevet indbrudt for længe siden og var aldrig blevet repareret. Gulvet var fyldt med adskillige reklameflyers, menuer og kataloger.
  En muggen korktavle hang over postkasserne. Adskillige lokale virksomheder udstillede deres produkter med falmet matrixtryk på krøllet, varmt neonpapir. Særtilbuddene var næsten et år gamle. Det virkede som om, at de folk, der solgte flyers i området, for længst havde forladt stedet. Væggene i lobbyen var dækket af bandeetiketter og obskøniteter på mindst fire sprog.
  Trappeopgangen til anden sal var fyldt med affaldssække, revet i stykker og spredt af byens dyremenageri, både tobenede og firbenede. Stanken af rådnende mad og urin var overalt.
  Anden sal var værre. Et tykt slør af sur røg fra gryderne var skjult af lugten af ekskrementer. Anden sals korridor var en lang, smal passage med synlige metalriste og dinglende elektriske ledninger. Afskallet puds og afskallet emaljemaling hang fra loftet som fugtige stalaktitter.
  Byrne nærmede sig stille måldøren og pressede øret mod den. Han lyttede et par øjeblikke og rystede så på hovedet. Han prøvede håndtaget. Det var låst. Han trådte tilbage.
  En af de to specialstyrkeofficerer kiggede ind i øjnene på den indkommende gruppe. Den anden specialstyrkeofficer, ham med rambukken, tog position. Han talte dem i stilhed.
  Det var inkluderet.
  "Politiet! Ransagningskendelse!" råbte han.
  Han trak rambukken tilbage og smækkede den i døren, lige under låsen. Øjeblikkeligt flækkede den gamle dør fra karmen og rev derefter af ved det øverste hængsel. Betjenten med rambukken bakkede væk, mens en anden SWAT-betjent rullede karmen og løftede sin AR-15 .223 riffel højt.
  Byrne var den næste.
  Jessica fulgte efter hende med sin Glock 17 pegende lavt mod gulvet.
  En lille stue lå til højre. Byrne rykkede tættere på væggen. Lugten af desinfektionsmiddel, kirsebærrøgelse og rådnende kød omsluttede dem først. Et par skræmte rotter pilede langs den nærmeste væg. Jessica bemærkede tørret blod på deres grånende snuder. Deres kløer klikkede på det tørre trægulv.
  Lejligheden var uhyggeligt stille. Et sted i stuen tikkede et forårsur. Ikke en lyd, ikke et åndedrag.
  Foran lå et uplejet opholdsrum. En bryllupsstol, betrukket med krøllet fløjl og bejdset med guld, hynder på gulvet. Adskillige Domino's-kasser, adskilt og tygget. En bunke beskidt tøj.
  Ingen mennesker.
  Til venstre var en dør, der sandsynligvis førte ind til et soveværelse. Den var lukket. Da de nærmede sig, hørte de svage lyde af en radioudsendelse indefra rummet. En gospelkanal.
  Specialstyrkeofficeren indtog en position og løftede sin riffel højt.
  Byrne gik hen og rørte ved døren. Den var låst. Han drejede langsomt håndtaget, skubbede derefter hurtigt soveværelsesdøren op og gled ind igen. Radioen var lidt højere nu.
  "Bibelen siger uden tvivl, at en dag skal enhver ... aflægge regnskab for sig selv ... over for Gud!"
  Byrne så Jessica i øjnene. Han nikkede med hagen og begyndte nedtællingen. De rullede ind i rummet.
  Og jeg så selve helvedes indre.
  "Åh, min Gud," sagde SWAT-officeren. Han lagde et kors for sig. "Åh, Herre Jesus."
  Soveværelset var blottet for møbler og inventar. Væggene var dækket af afskallet, vandfarvet blomstertapet; gulvet var fyldt med døde insekter, små knogler og fastfoodrester. Spindelvæv hang fast i hjørnerne; fodpanelerne var dækket af årelangt silkegråt støv. En lille radio stod i hjørnet, nær de forreste vinduer, som var dækket af iturevne, mugne lagner.
  Der var to beboere i rummet.
  Op ad den fjerne væg hang en mand med hovedet i vejret på et improviseret kors, tilsyneladende lavet af to stykker af en metalsengeramme . Hans håndled, fødder og hals var bundet til rammen på en harmonikalignende måde og skar dybt ind i hans kød. Manden var nøgen, og hans krop var blevet skåret ned langs midten fra lysken til halsen - fedt, hud og muskler var blevet trukket fra hinanden, hvilket skabte en dyb fure. Han var også blevet skåret sidelæns på brystet, hvilket skabte en korsformet formation af blod og strimlet væv.
  Under ham, ved foden af korset, sad en ung pige. Hendes hår, der måske engang var blondt, var nu dybt okkerbrunt. Hun var dækket af blod, en glitrende pøl af det bredte sig ned ad knæene på hendes denimnederdel. Rummet var fyldt med en metallisk smag. Pigens hænder var foldet sammen. Hun holdt en rosenkrans lavet af kun ti perler.
  Byrne var den første, der kom til fornuft. Stedet var stadig farligt. Han gled langs væggen overfor vinduet og kiggede ind i skabet. Det var tomt.
  "Jeg forstår," sagde Byrne endelig.
  Og selvom enhver umiddelbar trussel, i det mindste fra en levende person, var overstået, og detektiverne kunne lægge deres våben i hylsteret, tøvede de, som om de på en eller anden måde kunne overvinde det jordnære syn foran dem med dødelig kraft.
  Det her skulle ikke ske.
  Morderen kom her og efterlod dette blasfemiske billede, et billede der helt sikkert vil leve i deres hukommelse, så længe de trækker vejret.
  En hurtig gennemgang af soveværelsesskabet gav ikke meget. Et par arbejdsuniformer og en bunke beskidt undertøj og sokker. To af uniformerne var fra Acme Parking. Et fotomærke var fastgjort på forsiden af en af arbejdsskjorterne. Mærket identificerede den hængte mand som Wilhelm Kreutz. Identifikationskortet matchede hans foto.
  Endelig trak detektiverne deres våben i hylsteret.
  John Shepherd ringede til CSU-holdet.
  "Det er hans navn," fortalte den stadig chokerede SWAT-betjent Byrne og Jessica. Betjentens mørkeblå BDU-jakke havde et mærke, hvorpå der stod "D. MAURER".
  "Hvad mener du?" spurgte Byrne.
  "Min familie er tysk," sagde Maurer, mens han kæmpede for at samle sig. Det var en vanskelig opgave for alle. "Kreuz" betyder "kors" på tysk. På engelsk er hans navn William Cross.
  Det fjerde sørgelige mysterium er korsbæringen.
  Byrne forlod stedet et øjeblik og vendte så hurtigt tilbage. Han bladrede i sin notesbog og ledte efter en liste over unge piger, der var meldt savnet. Rapporterne indeholdt også fotografier. Det varede ikke længe. Han satte sig på hug ved siden af pigen og holdt fotografiet op for hendes ansigt. Offerets navn var Christy Hamilton. Hun var seksten. Hun boede i Nicetown.
  Byrne rejste sig. Han så den forfærdelige scene udfolde sig foran sig. I sine tanker, dybt inde i sin rædsels katakomber, vidste han, at han snart ville møde denne mand, og sammen ville de gå til kanten af tomrummet.
  Byrne ville sige noget til holdet, det hold han var blevet valgt til at lede, men i det øjeblik følte han sig alt andet end en leder. For første gang i sin karriere opdagede han, at ord ikke var nok.
  På gulvet, ved siden af Christy Hamiltons højre fod, stod en Burger King-kop med låg og sugerør.
  Der var læbeaftryk på sugerøret.
  Koppen var halvt fuld af blod.
  
  Byrne og Jessica gik målløst en blok eller deromkring gennem Kensington, alene, mens de forestillede sig gerningsstedets hylende vanvid. Solen tittede kort frem mellem et par tykke grå skyer og kastede en regnbue hen over gaden, men ikke deres humør.
  De ville begge gerne snakke.
  De havde begge lyst til at skrige.
  De forblev tavse for nu, men en storm rasede indeni.
  Den brede offentlighed opererede under illusionen om, at politibetjente kunne observere enhver scene, enhver begivenhed og bevare en klinisk distance. Mange politibetjente dyrkede naturligvis et billede af et urørligt hjerte. Dette billede var til fjernsyn og film.
  "Han griner af os," sagde Byrne.
  Jessica nikkede. Der var ingen tvivl om det. Han havde ført dem til lejligheden i Kreuz med et plantet fingeraftryk. Hun indså, at den sværeste del af dette job var at skubbe ønsket om personlig hævn i baghovedet. Det blev mere og mere vanskeligt.
  Volden eskalerede. Synet af Wilhelm Kreutz' afskårne lig fortalte dem, at en fredelig anholdelse ikke ville afslutte sagen. Rosenkransmorderens hærgen var dømt til at kulminere i en blodig belejring.
  De stod foran lejligheden og lænede sig op ad CSU-varevognen.
  Få øjeblikke senere lænede en af de uniformerede betjente sig ud af Kreutz' soveværelsesvindue.
  - Detektiver?
  "Hvordan har du det?" spurgte Jessica.
  - Du har måske lyst til at komme herop.
  
  Kvinden så ud til at være omkring firs. Hendes tykke briller reflekterede en regnbue i det svage lys fra de to bare pærer i loftet i gangen. Hun stod lige ved døren og lænede sig over et aluminiumsgangstol. Hun boede to huse længere nede fra Wilhelm Kreutz' lejlighed. Hun lugtede af kattegrus, Bengay og kosher salami.
  Hendes navn var Agnes Pinsky.
  På uniformen stod der: "Fortæl denne herre, hvad De lige har fortalt mig, frue."
  "Hm?"
  Agnes havde en laset havskumsfrotté-frakke på, lukket med en enkelt knap. Venstre kant var højere end højre, hvilket afslørede knælange støttestrømper og en blå uldsok til læg.
  "Hvornår så De sidst hr. Kreutz?" spurgte Byrne.
  "Willie? Han er altid venlig mod mig," sagde hun.
  "Det er dejligt," sagde Byrne. "Hvornår så du ham sidst?"
  Agnes Pinsky kiggede fra Jessica til Byrne og tilbage igen. Det virkede som om, hun lige havde indset, at hun talte med fremmede. "Hvordan fandt du mig?"
  - Vi har lige banket på din dør, fru Pinsky.
  "Er han syg?"
  "Syg?" spurgte Byrne. "Hvorfor sagde du det?"
  - Hans læge var her.
  - Hvornår var hans læge her?
  "I går," sagde hun. "Hans læge kom for at se ham i går."
  - Hvordan ved du, at det var en læge?
  "Hvordan skulle jeg vide det? Hvad er der sket med dig? Jeg ved, hvordan læger ser ud. Jeg har ingen gamle læger."
  - Ved du, hvornår lægen ankom?
  Agnes Pinsky så et øjeblik med afsky på Byrne. Det, hun havde talt om, var gledet tilbage i hendes mørke kroge. Hun havde et udtryk som en, der utålmodigt ventede på byttepenge på posthuset.
  De ville sende en kunstner for at tegne billederne, men chancerne for at få et brugbart billede var små.
  Men baseret på hvad Jessica vidste om Alzheimers og demens, var nogle af billederne ofte meget skarpe.
  En læge kom for at se ham i går.
  "Der er kun én trist hemmelighed tilbage," tænkte Jessica, mens hun gik ned ad trappen.
  Hvor vil de tage hen næste gang? Hvilket område vil de nå med deres geværer og rambukker? Northern Liberties? Glenwood? Tioga?
  Hvis ansigt vil de se ind i, mutte og målløse?
  Hvis de var for sent ude igen, var der ingen af dem, der var i tvivl.
  Den sidste pige vil blive korsfæstet.
  
  Fem af de seks detektiver samledes ovenpå i Lincoln Hall på Finnigan's Wake. Rummet var deres og midlertidigt lukket for offentligheden. Nede i stueetagen spillede jukeboksen The Corrs.
  "Så, har vi med en forbandet vampyr at gøre nu?" spurgte Nick Palladino. Han stod ved de høje vinduer med udsigt over Spring Garden Street. Ben Franklin-broen summede i det fjerne. Palladino var en mand, der tænkte bedst, når han stod op, gyngende tilbage på hælene, hænderne i lommerne, mens pengepengene klirrede.
  "Jeg mener, giv mig en gangster," fortsatte Nick. "Giv mig en husejer og hans Mac-Ten, der sætter ild til en anden idiot over en græsplæne, over en lille taske, over ære, en kodeks, hvad som helst. Jeg forstår det lort. Denne her?"
  Alle vidste, hvad han mente. Det var meget lettere, når motiverne hang på overfladen af forbrydelsen som småsten. Grådighed var det nemmeste. Følg det grønne spor.
  Palladino var i fuld gang. "Payne og Washington hørte om den JBM-skytte i Grays Ferry forleden aften, ikke sandt?" fortsatte han. "Nu hører jeg, at gerningsmanden er blevet fundet død på Erie. Sådan kan jeg lide det, pænt og pænt."
  Byrne lukkede øjnene et øjeblik og åbnede dem for den nye dag.
  John Shepard gik op ad trappen. Byrne pegede på Margaret, servitricen. Hun bragte John en lækker Jim Beam.
  "Alt blodet tilhørte Kreutz," sagde Shepard. "Pigen døde af en brækket nakke. Ligesom de andre."
  "Og er der blod i koppen?" spurgte Tony Park.
  "Dette tilhørte Kreutz. Retsmedicineren mener, at han fik blod gennem et sugerør, før han forblødte."
  "Han blev fodret med sit eget blod," sagde Chavez og følte en gysen løbe gennem kroppen. Det var ikke et spørgsmål; blot en udtalelse om noget, der var for komplekst til at forstå.
  "Ja," svarede Shepherd.
  "Det er officielt," sagde Chavez. "Jeg så det hele."
  De seks detektiver lærte denne lektie. De sammenfiltrede rædsler i Rosary Killer-sagen voksede eksponentielt.
  "Drik alle af dette; for dette er mit pagtens blod, som udgydes for mange til syndernes forladelse," sagde Jessica.
  Fem par øjenbryn løftede sig. Alle vendte hovedet i Jessicas retning.
  "Jeg læser meget," sagde hun. "Skærtorsdag blev kaldt Helligtorsdag. Det er den sidste nadver."
  "Så denne Kreuz var vores leders Peter?" spurgte Palladino.
  Jessica kunne kun trække på skuldrene. Hun tænkte over det. Resten af natten ville sandsynligvis gå med at ødelægge Wilhelm Kreutz' liv og lede efter enhver forbindelse, der kunne blive til et spor.
  "Havde hun noget i hænderne?" spurgte Byrne.
  Shepherd nikkede. Han holdt en fotokopi af det digitale fotografi op. Detektiverne samledes omkring bordet. De skiftedes til at undersøge fotografiet.
  "Hvad er det her, en lotterikupon?" spurgte Jessica.
  "Ja," sagde Shepherd.
  "Åh, det her er fandens fedt," sagde Palladino. Han gik hen til vinduet med hænderne i lommerne.
  "Fingre?" spurgte Byrne.
  Hyrden rystede på hovedet.
  "Kan vi finde ud af, hvor denne billet blev købt?" spurgte Jessica.
  "Jeg har allerede fået et opkald fra kommissionen," sagde Shepherd. "Vi burde høre fra dem når som helst."
  Jessica stirrede på fotografiet. Deres morder havde givet bøden til de fire store til hans seneste offer. Der var gode chancer for, at det ikke bare var en drilleri. Ligesom de andre genstande var det et spor til, hvor det næste offer ville blive fundet.
  Selve lotterinummeret var dækket af blod.
  Betød det, at han ville dumpe liget på lotteriagentens kontor? Der måtte være hundredvis af dem. Der var ingen måde, de kunne gøre krav på dem alle.
  "Denne fyrs held er utroligt," sagde Byrne. "Fire piger fra gaden og ingen øjenvidner. Han er et røgsnak."
  "Tror du, det er held, eller bor vi bare i en by, hvor ingen længere er interesserede?" spurgte Palladino.
  "Hvis jeg troede på det, ville jeg tage mine tyve og tage til Miami Beach i dag," sagde Tony Park.
  De andre fem detektiver nikkede.
  I Roundhouse plottede taskforcen bortførelsesstederne og gravstederne på et massivt kort. Der var intet klart mønster, ingen måde at forudsige eller identificere morderens næste træk. De var allerede vendt tilbage til det grundlæggende: seriemordere starter deres liv tæt på hjemmet. Deres morder boede eller arbejdede i det nordlige Philadelphia.
  Firkant.
  
  Byrne fulgte Jessica hen til hendes bil.
  De stod et øjeblik og ledte efter ord. I sådanne øjeblikke længtes Jessica efter en cigaret. Hendes træner i Frasers Gym ville have slået hende ihjel for bare at tænke på det, men det forhindrede hende ikke i at misunde Byrne den trøst, han syntes at finde i Marlboro Light.
  En pram holdt stille op ad floden. Trafikken bevægede sig i ryk og nap. Philadelphia overlevede trods dette vanvid, trods den sorg og rædsel, der ramte disse familier.
  "Du ved, uanset hvad det her ender med at blive, så bliver det forfærdeligt," sagde Byrne.
  Jessica vidste dette. Hun vidste også, at før det var overstået, ville hun sandsynligvis lære en enorm ny sandhed om sig selv. Hun ville sandsynligvis opdage en mørk hemmelighed af frygt, raseri og pine, som hun straks ville ignorere. Selvom hun ikke ønskede at tro på det, ville hun komme ud af denne passage som en anden person. Hun havde ikke planlagt dette, da hun tog jobbet, men som et løbsk tog susede hun mod afgrunden, og der var ingen måde at stoppe på.
  OceanofPDF.com
  DEL FIRE
  OceanofPDF.com
  59
  LANGFREDAG, KL. 10:00.
  Stoffet tog næsten toppen af hendes hoved af.
  Strømmen ramte hendes baghoved, rikochetterede et øjeblik i takt med musikken og savede derefter hendes hals ud i takkede op-og-ned-trekanter, ligesom man ville skære låget af et Halloween-græskar.
  "Retfærdig," sagde Lauren.
  Lauren Semanski dumpede to ud af sine seks timer på Nazarene. Selv efter to års algebra kunne hun ikke fortælle dig, hvad en kvadratisk ligning var, hvis hun blev truet med en pistol. Hun var ikke engang sikker på, om en kvadratisk ligning var algebraisk. Det kunne have været geometri. Og selvom hendes familie var polak, kunne hun ikke pege på Polen på et kort. Hun prøvede engang, idet hun gravede sin polerede fingernegl et sted syd for Libanon. Hun havde fået fem bøder i løbet af de sidste tre måneder, og det digitale ur og videobåndoptageren på hendes soveværelse havde været indstillet til klokken 12:00 i næsten to år, og hun prøvede engang at bage en fødselsdagskage til sin yngre søster, Caitlin. Hun brændte næsten huset ned.
  Som sekstenårig vidste Lauren Semansky - og hun er måske den første til at indrømme det - meget lidt om mange ting.
  Men hun kendte godt til metamfetamin.
  "Kryptonit." Hun smed kruset på sofabordet og lænede sig tilbage i sofaen. Hun havde lyst til at hyle. Hun kiggede rundt i rummet. Pigerne overalt. Nogen tændte musik. Lød som Billy Corgan. Græskar var seje i den gamle skole. Ringen er elendig.
  "Lav husleje!" råbte Jeff, knap nok hørbart over musikken, mens han brugte sit dumme øgenavn til hende og ignorerede hendes ønsker for millionte gang. Han spillede et par udvalgte licks på sin guitar, savlede over hele sin Mars Volta T-shirt og smilede som en hyæne.
  Gud, hvor mærkeligt, tænkte Lauren. Sød, men en idiot. "Vi er nødt til at flyve," skreg hun.
  "Nah, kom nu, Lo." Han rakte hende flasken, som om hun ikke allerede havde lugtet al den rituelle hjælp.
  "Jeg kan ikke." Hun var nødt til at være i supermarkedet. Hun var nødt til at købe kirsebærglasur til den dumme påskeskinke. Som om hun havde brug for mad. Hvem havde brug for mad? Ingen hun kendte. Og alligevel var hun nødt til at flygte. "Hun slår mig ihjel, hvis jeg glemmer at gå i butikken."
  Jeff krympede sig, lænede sig så over sofabordet af glas og knækkede rebet. Han var væk. Hun håbede på et farvelkys, men da han lænede sig tilbage fra bordet, så hun hans øjne.
  Nord.
  Lauren rejste sig, greb sin taske og paraply. Hun betragtede forhindringsbanen med kroppe i forskellige tilstande af overbevidsthed. Vinduerne var tonede med tykt papir. Røde pærer lyste i alle lamperne.
  Hun kommer tilbage senere.
  Jeff havde nok til alle forbedringerne.
  Hun gik udenfor med sine Ray-Bans solidt på plads. Det regnede stadig - ville det nogensinde stoppe? - men selv den overskyede himmel var for lys til hende. Desuden kunne hun godt lide den måde, hun så ud på i solbrillerne. Nogle gange havde hun dem på om natten. Nogle gange havde hun dem på i seng.
  Hun rømmede sig og slugte. Metamfetamin-forbrændingen bagerst i halsen gav hende et andet sug.
  Hun var for bange til at tage hjem. I hvert fald i disse dage var det Bagdad. Hun behøvede ikke sorg.
  Hun tog sin Nokia frem og prøvede at finde en undskyldning, hun kunne bruge. Alt, hvad hun behøvede, var en times tid til at komme ned. Bilproblemer? Med Volkswagenen på værkstedet ville det ikke virke. Syg ven? Vær sød, Lo. På dette tidspunkt spurgte bedstemor B om lægeerklæringer. Hvad havde hun ikke brugt i et stykke tid? Ikke meget. Hun havde været hos Jeff omkring fire dage om ugen den sidste måned. Vi var for sent ude næsten hver dag.
  Jeg ved det, tænkte hun. Jeg forstår det.
  Jeg er ked af det, bedstemor. Jeg kan ikke komme hjem til aftensmad. Jeg er blevet kidnappet.
  Haha. Som om hun var ligeglad.
  Siden Laurens forældre iscenesatte en crashtestscene med en dukke fra det virkelige liv sidste år, har hun levet blandt de levende døde.
  For pokker. Hun skal nok klare det her.
  Hun kiggede sig omkring i montren et øjeblik og løftede sine solbriller for bedre at kunne se. Remmene var seje og alt det der, men for pokker, de var mørke.
  Hun krydsede parkeringspladsen bag butikkerne på hjørnet af sin gade og forberedte sig på sin bedstemors angreb.
  "Hej, Lauren!" råbte nogen.
  Hun vendte sig om. Hvem havde kaldt på hende? Hun kiggede sig omkring på parkeringspladsen. Hun så ingen, kun et par biler og et par varevogne. Hun prøvede at genkende stemmen, men kunne ikke.
  "Hallo?" sagde hun.
  Stilhed.
  Hun bevægede sig mellem varevognen og ølbudbilen. Hun tog sine solbriller af og kiggede sig omkring og drejede sig 360 grader.
  Det næste hun vidste af, var, at hun havde en hånd over munden. Først troede hun, det var Jeff, men selv Jeff ville ikke have trukket en joke så langt. Det var så usjovt. Hun kæmpede for at komme fri, men den, der havde spillet hende dette (slet ikke) sjove trick, var stærk. Virkelig stærk.
  Hun mærkede et stik i sin venstre arm.
  Hm? "Nå, det var det, din idiot," tænkte hun.
  Hun var lige ved at angribe Vin Diesel, den her fyr, men i stedet gav hendes ben efter, og hun faldt mod varevognen. Hun prøvede at holde sig vågen, mens hun rullede om på jorden. Noget var ved at ske med hende, og hun ville have styr på det hele. Når politiet anholdt denne stodder - og de ville helt sikkert anholde denne stodder - ville hun være det bedste vidne i verden. Først og fremmest lugtede han rent. Alt for rent, hvis du spørger hende. Plus, han havde gummihandsker på.
  Ikke et godt tegn, set fra et CSI-perspektiv.
  Svagheden spredte sig til maven, brystet og halsen.
  Kæmp imod det, Lauren.
  Hun fik sin første drink som niårig, da hendes ældre kusine Gretchen gav hende en vinkøler under fyrværkeriet på Boat House Row den 4. juli. Det var kærlighed ved første øjekast. Fra den dag indtog hun alle stoffer, menneskeheden kendte til, og nogle, som måske kun var kendt af rumvæsener. Hun kunne klare alt, hvad en nål holdt. Verdenen af wah-wah-pedaler og gummikanter var gammeldags lort. En dag kørte hun hjem fra airconditionen, enøjet, beruset af Jack, mens hun fodrede en tre dage gammel forstærker.
  Hun mistede bevidstheden.
  Hun er tilbage.
  Nu lå hun på ryggen i varevognen. Eller var det en SUV? Uanset hvad, så kørte de. Hurtigt. Hendes hoved snurrede rundt, men det var ikke en god svømmetur. Klokken var tre om morgenen, og jeg burde ikke have svømmet på X og Nardil.
  Hun frøs. Hun trak lagnet over sig. Det var ikke rigtigt et lagen. Det var en skjorte, eller en frakke, eller noget i den stil.
  Fra de yderste afkroge af hendes sind hørte hun sin mobiltelefon ringe. Hun hørte den ringe Korns dumme melodi, og telefonen var i hendes lomme, og alt hun skulle gøre var at svare, ligesom hun havde gjort en milliard gange før, og sige til sin bedstemor, at hun skulle ringe til det forbandede politi, og så ville den her fyr være så ruineret.
  Men hun kunne ikke bevæge sig. Hendes arme føltes som om de vejede et ton.
  Telefonen ringede igen. Han rakte ud og begyndte at trække den op af hendes jeanslomme. Hendes jeans var stramme, og han havde svært ved at nå telefonen. Godt. Hun ville gribe hans hånd, stoppe ham, men det virkede som om hun bevægede sig i slowmotion. Han trak langsomt Nokia'en op af hendes lomme, mens han holdt sin anden hånd på rattet og kiggede tilbage på vejen i ny og næ.
  Fra et sted dybt inde mærkede Lauren sin vrede og raseri begynde at stige, en vulkansk bølge af raseri, der fortalte hende, at hvis hun ikke gjorde noget, og snart, ville hun ikke slippe levende fra det her. Hun trak sin jakke op til hagen. Hun følte sig pludselig så kold. Hun mærkede noget i en af lommerne. En kuglepen? Sandsynligvis. Hun trak den frem og knugede den så hårdt hun kunne.
  Som en kniv.
  Da han endelig trak telefonen op af hendes jeans, vidste hun, at hun måtte handle. Da han trak sig væk, svingede hun sin knytnæve i en kæmpe bue, så pennen ramte ham i bagsiden af hans højre hånd, og spidsen knækkede af. Han skreg, da bilen svingede til venstre og højre og kastede hendes krop først ind i den ene væg, så den anden. De må være kørt ud over kantstenen, for hun blev kastet voldsomt op i luften og derefter braget ned igen. Hun hørte et højt pop og mærkede derefter et enormt luftstød.
  Sidedøren var åben, men de fortsatte med at bevæge sig.
  Hun mærkede den kølige, fugtige luft hvirvle ind i bilen og bragte lugten af udstødningsgasser og nyslået græs med sig. Suset genoplivede hende lidt og tæmmede den voksende kvalme. På en måde. Så mærkede Lauren stoffet, han havde injiceret hende, tage overhånd igen. Hun brugte også stadig meth. Men uanset hvad han havde injiceret hende med, havde det sløret hendes tanker og sløvet hendes sanser.
  Vinden fortsatte med at blæse. Jorden skreg lige ved hendes fødder. Det mindede hende om Twister fra Troldmanden fra Oz. Eller Twister i Twister.
  De kørte endnu hurtigere nu. Tiden syntes at gå et øjeblik, før den vendte tilbage. Hun kiggede op, da manden rakte ud efter hende igen. Denne gang holdt han noget metallisk og skinnende i hånden. En pistol? En kniv? Nej. Det var så svært at koncentrere sig. Lauren prøvede at fokusere på genstanden. Vinden blæste støv og snavs rundt i bilen, hvilket slørede hendes syn og sved i øjnene. Så så hun nålen komme imod hende. Den så enorm, skarp og dødbringende ud. Hun kunne ikke lade ham røre hende igen.
  Jeg kunne ikke.
  Lauren Semansky samlede det sidste af sit mod.
  Hun satte sig op og mærkede styrken vokse i sine ben.
  Hun skubbede sig væk.
  Og hun opdagede, at hun kunne flyve.
  OceanofPDF.com
  60
  FREDAG, 10:15
  Philadelphias politiafdeling opererede under de nationale mediers vågne øje. Tre tv-netværk, såvel som Fox og CNN, havde filmhold over hele byen, der udgav opdateringer tre eller fire gange om ugen.
  De lokale tv-nyheder havde en stor omtale af historien om Rosary Killer, komplet med deres eget logo og temasang. De leverede også en liste over katolske kirker, der afholdt messe langfredag, samt flere kirker, der afholdt bønnevigitter for ofrene.
  Katolske familier, især dem med døtre, uanset om de gik i snæversynede skoler eller ej, var proportionalt bange. Politiet forventede en betydelig stigning i antallet af skyderier mod fremmede. Postbude, FedEx- og UPS-chauffører var særligt udsatte, ligesom folk med nag til andre.
  Jeg troede, det var Rosenkransmorderen, Deres Ærede.
  Jeg var nødt til at skyde ham.
  Jeg har en datter.
  Politiet holdt nyheden om Brian Parkhursts død skjult for medierne så længe som muligt, men den lækkede til sidst, som den altid gør. Distriktsadvokaten henvendte sig til medierne, der var samlet foran Arch Street 1421, og da hun blev spurgt, om der var beviser for, at Brian Parkhurst var Rosary Killer, måtte hun sige "nej". Parkhurst var et nøglevidne.
  Og sådan begyndte karrusellen at dreje rundt.
  
  Nyheden om et fjerde offer forvirrede dem alle. Da Jessica nærmede sig Roundhouse, så hun adskillige dusin mennesker med papskilte myldre rundt på fortovet på Eighth Street, de fleste af dem proklamerede verdens undergang. Jessica troede, hun så navnene JEZEBEL og MAGDALENE på nogle af skiltene.
  Indeni var det endnu værre. Selvom de alle vidste, at der ikke ville være nogen troværdige spor, blev de tvunget til at trække alle deres udtalelser tilbage. B-filmen Rasputins, de nødvendige Jasons og Freddys. Så måtte de håndtere erstatningsfigurer af Hannibal, Gacys, Dahmers og Bundys. I alt blev der afgivet over hundrede tilståelser.
  Da Jessica i drabsafdelingen begyndte at samle noter til taskforcemødet, blev hun fanget af en temmelig skinger kvindelatter, der kom fra den anden side af rummet.
  "Hvad er det for en galning?" spekulerede hun.
  Hun kiggede op, og det hun så, fik hende til at stoppe op. Det var en blondine med hestehale og læderjakke. Pigen, hun havde set sammen med Vincent. Her. I det Runde Hus. Selvom det nu, hvor Jessica havde fået et godt kig på hende, var tydeligt, at hun slet ikke var så ung, som hun først havde troet. Og alligevel var det fuldstændig uvirkeligt at se hende i sådanne omgivelser.
  "Hvad fanden?" sagde Jessica højt nok til, at Byrne kunne høre det. Hun smed sine notesbøger på skrivebordet.
  "Hvad?" spurgte Byrne.
  "Du må da lave sjov med mig," sagde hun. Hun prøvede uden held at berolige sig selv. "Denne... den her kælling har nerverne til at komme her og slå mig i ansigtet?"
  Jessica tog et skridt frem, og hendes kropsholdning må have antaget en let truende tone, fordi Byrne trådte mellem hende og kvinden.
  "Hold da op," sagde Byrne. "Vent. Hvad taler du om?"
  - Lad mig komme igennem, Kevin.
  - Ikke før du fortæller mig, hvad der foregår.
  "Jeg så den kælling med Vincent forleden dag. Jeg kan ikke tro, at hun..."
  - Hvem, blondinen?
  "Ja. Hun..."
  "Dette er Nikki Malone."
  "WHO?"
  "Nicolette Malone."
  Jessica gennemgik navnet, men fandt ingenting. "Skal det sige noget for mig?"
  "Hun er narkotikadetektiv. Hun arbejder i Central."
  Noget ændrede sig pludselig i Jessicas bryst, et stivnet stik af skam og skyld, der blev koldt. Vincent var på arbejde. Han arbejdede med denne blondine.
  Vincent prøvede at fortælle hende det, men hun ville ikke lytte. Endnu engang fik hun sig selv til at ligne et komplet røvhul.
  Jalousi, dit navn er Jessica.
  
  KLARGRUPPEN ER KLAR TIL MØDE.
  Afsløringen af Christy Hamilton og Wilhelm Kreutz førte til en opringning til FBI's drabsafdeling. En taskforce skulle mødes den følgende dag med et par agenter fra Philadelphia-kontoret. Jurisdiktionen over disse forbrydelser havde været sat spørgsmålstegn ved siden Tessa Wells blev fundet, i betragtning af den meget reelle mulighed for, at alle ofrene var blevet kidnappet, hvilket gjorde i det mindste nogle af forbrydelserne til føderale. Som forventet blev de sædvanlige territoriale indvendinger rejst, men ikke overdrevent heftige. Sandheden var, at taskforcen havde brug for al den hjælp, den kunne få. Mordene på Rosary Girls eskalerede hurtigt, og nu, efter mordet på Wilhelm Kreutz, lovede FPD at ekspandere til områder, den simpelthen ikke kunne håndtere.
  Alene i Kreutz' lejlighed på Kensington Avenue beskæftigede gerningsstedet et halvt dusin teknikere.
  
  KLOKKEN ELLEVE HELVE modtog Jessica sin e-mail.
  Der var et par spam-e-mails i hendes indbakke, såvel som et par e-mails fra GTA-idioter, hun havde gemt i bilpatruljen, med de samme fornærmelser, de samme løfter om at se hende igen en dag.
  Blandt de samme gamle ting var én besked fra sclose@thereport.com.
  Hun måtte tjekke afsenderadressen to gange. Hun havde ret. Simon Close i Rapporten.
  Jessica rystede på hovedet, da hun indså omfanget af denne fyrs frækhed. Hvorfor i alverden troede det lort, at hun ville høre alt, hvad han havde at sige?
  Hun var lige ved at slette den, da hun så den vedhæftede fil. Hun kørte den gennem en virusscanner, og den kom tilbage ren. Sandsynligvis det eneste rene ved Simon Close.
  Jessica åbnede den vedhæftede fil. Det var et farvefotografi. I starten havde hun svært ved at genkende manden på billedet. Hun undrede sig over, hvorfor Simon Close havde sendt hende et billede af en fyr, hun ikke kendte. Hvis hun havde forstået tabloidjournalistens tanker fra starten, ville hun selvfølgelig være begyndt at bekymre sig om sig selv.
  Manden på fotografiet sad i en stol med brystet dækket af gaffatape. Hans underarme og håndled var også pakket ind i gaffatape, der fastgjorde ham til stolens armlæn. Mandens øjne var tæt lukkede, som om han forventede et slag eller desperat ønskede sig noget.
  Jessica fordoblede billedets størrelse.
  Og jeg så, at mandens øjne slet ikke var lukkede.
  "Åh Gud," sagde hun.
  "Hvad?" spurgte Byrne.
  Jessica vendte skærmen mod ham.
  Manden i stolen var Simon Edward Close, en stjernereporter for Philadelphias førende chok-tabloid, The Report. Nogen havde bundet ham til spisestuestolen og syet begge hans øjne i.
  
  Da Byrne og Jessica nærmede sig City Line-lejligheden, var et par drabsdetektiver, Bobby Lauria og Ted Campos, allerede på stedet.
  Da de trådte ind i lejligheden, var Simon Close i præcis samme position som på fotografiet.
  Bobby Lauria fortalte Byrne og Jessica alt, hvad de vidste.
  "Hvem fandt ham?" spurgte Byrne.
  Lauria kiggede sine noter igennem. "Hans ven. En fyr ved navn Chase. De skulle have mødtes til morgenmad på Denny's på City Line. Offeret dukkede ikke op. Chase ringede to gange og stoppede så for at se, om der var noget galt. Døren var åben, han ringede 112."
  - Har du tjekket telefonoptegnelserne fra mønttelefonen hos Denny's?
  "Det var ikke nødvendigt," sagde Lauria. "Begge opkald gik til offerets telefonsvarer. Nummeret matchede Dennys telefon. Det er legitimt."
  "Det er den POS-terminal, du havde et problem med sidste år, ikke sandt?" spurgte Campos.
  Byrne vidste hvorfor han spurgte, ligesom han vidste hvad der ville ske. "Mm-hm."
  Det digitale kamera, der havde taget billedet, stod stadig på stativet foran Close. En CSU-betjent var i gang med at tørre kameraet og stativet af.
  "Se på det her," sagde Campos. Han knælede ned ved siden af sofabordet, mens hans behandskede hånd manipulerede musen, der var fastgjort til Close's bærbare computer. Han åbnede iPhoto. Der var seksten fotografier, der hver især havde fortløbende navnene KEVINBYRNE1.JPG, KEVINBYRNE2.JPG, og så videre. Bortset fra at ingen af dem gav mening. Det så ud som om hvert enkelt var blevet kørt gennem et maleprogram og ødelagt af et maleværktøj. Maleværktøjet var rødt.
  Både Campos og Lauria kiggede på Byrne. "Vi er nødt til at spørge, Kevin," sagde Campos.
  "Jeg ved det," sagde Byrne. De ville vide, hvor han havde været i de sidste fireogtyve år. Ingen af dem mistænkte ham for noget, men de var nødt til at få det ud af vejen. Byrne vidste selvfølgelig, hvad de skulle gøre. "Jeg skriver det i en erklæring derhjemme."
  "Intet problem," sagde Lauria.
  "Er der en grund endnu?" spurgte Byrne, glad for at kunne skifte emne.
  Campos rejste sig og fulgte efter offeret. Der var et lille hul ved Simon Closes hals. Dette var sandsynligvis forårsaget af et bor.
  Mens CSU-officererne udførte deres arbejde, stod det klart, at den, der havde syet Closes øjne i - og der var ingen tvivl om, hvem det var - ikke havde været opmærksom på kvaliteten af deres arbejde. En tyk, sort tråd gennemborede skiftevis den bløde hud på hans øjenlåg og løb cirka en centimeter ned ad hans kind. Tynde strømme af blod løb ned ad hans ansigt og gav ham udseendet af Kristus.
  Både hud og kød blev trukket stramt, hvilket løftede det bløde væv omkring Close mund og blotlagde hans fortænder.
  Close's overlæbe var hævet, men hans tænder var lukkede. Fra et par meters afstand bemærkede Byrne noget sort og skinnende lige bag mandens fortænder.
  Byrne tog en blyant frem og pegede på Campos.
  "Forsyn dig selv," sagde Campos.
  Byrne tog en blyant og trak forsigtigt Simon Closes tænder fra hinanden. Et øjeblik virkede hans mund tom, som om det Byrne troede han så var en refleksion i mandens boblende spyt.
  Så faldt en enkelt genstand ud, rullede ned ad Close bryst, over hans knæ og ned på gulvet.
  Lyden, den lavede, var et svagt, tyndt klik af plastik på hårdt træ.
  Jessica og Byrne så til, mens han stoppede.
  De kiggede på hinanden, og i det øjeblik gik det op for dem, hvad de så. Et sekund senere faldt de resterende manglende perler ud af den døde mands mund som en spilleautomat.
  Ti minutter senere talte de rosenkransene og undgik omhyggeligt kontakt med overflader for ikke at beskadige det, der kunne være et nyttigt stykke retsmedicinsk bevismateriale, selvom sandsynligheden for, at Rosenkransmorderen snublede på det tidspunkt, var lav.
  De talte to gange, bare for at være sikre. Betydningen af antallet af perler, der blev proppet ind i Simon Close's mund, undgik ikke nogen af de tilstedeværendes opmærksomhed.
  Der var halvtreds perler. Alle fem årtier.
  Og det betød, at rosenkransen til den sidste pige i denne galnings lidenskabelige skuespil allerede var forberedt.
  OceanofPDF.com
  61
  FREDAG, 13:25
  Ved middagstid blev Brian Parkhursts Ford Windstar fundet parkeret i en aflåst garage et par gader fra bygningen, hvor han blev fundet hængt. Gerningsstedets hold brugte en halv dag på at gennemsøge bilen for beviser. Der var ingen spor af blod eller nogen indikation af, at nogen af mordofrene var blevet transporteret i køretøjet. Tæppet var bronzefarvet og matchede ikke de fibre, der blev fundet på de første fire ofre.
  Handskerummet indeholdt det forventede: registreringsnummer, instruktionsbog og et par kort.
  Det mest interessante var brevet, de fandt i visiret: et brev med de maskinskrevne navne på ti piger. Fire af navnene var allerede kendte af politiet: Tessa Wells, Nicole Taylor, Bethany Price og Christy Hamilton.
  Konvolutten var adresseret til detektiv Jessica Balzano.
  Der var kun lidt debat om, hvorvidt morderens næste offer ville være blandt de resterende seks navne.
  Der har været megen debat om, hvorfor disse navne kom i den afdøde Dr. Parkhursts besiddelse, og hvad de alt sammen betød.
  OceanofPDF.com
  62
  FREDAG, 14:45
  Den hvide tavle var opdelt i fem kolonner. Øverst på hver kolonne var et sørgeligt mysterium: PINE, PLØBE, KRONE, BÆRING, KORSFÆSTELSE. Under hver overskrift, undtagen den sidste, var der et fotografi af det tilsvarende offer.
  Jessica orienterede teamet om, hvad hun havde lært af sin forskning fra Eddie Casalonis, samt hvad Fader Corrio havde fortalt hende og Byrne.
  "De Sorgfulde Mysterier er den sidste uge af Kristi liv," sagde Jessica. "Og selvom ofrene blev opdaget i en forkert rækkefølge, ser det ud til, at vores figur følger mysteriernes strenge rækkefølge."
  "Jeg er sikker på, at I alle ved, at det er langfredag i dag, den dag Kristus blev korsfæstet. Der er kun ét mysterium tilbage. Korsfæstelsen."
  Hver katolsk kirke i byen havde en tildelt sektorvogn. Klokken 3:25 var der kommet rapporter om hændelser fra alle kanter. Klokken tre om eftermiddagen (som menes at være tiden mellem middag og klokken tre, hvor Kristus hang på korset) forløb uden hændelser i nogen katolske kirker.
  Klokken fire havde de kontaktet alle familierne til pigerne på listen, der var fundet i Brian Parkhursts bil. Alle de resterende piger blev gjort rede for, og uden at skabe unødig panik fik familierne besked på at være på vagt. En bil blev sendt til hver af pigernes hjem for at bevogte dem.
  Hvorfor disse piger endte på listen, og hvad de havde til fælles, der ville have givet dem en plads på listen, er fortsat ukendt. Taskforcen forsøgte at matche pigerne baseret på de klubber, de tilhørte, de kirker, de gik i, deres øjen- og hårfarve og deres etnicitet; intet dukkede op.
  Hver af de seks detektiver i specialstyrken fik til opgave at besøge en af de seks piger, der var tilbage på listen. De var sikre på, at svaret på mysteriet om disse rædsler ville blive fundet hos dem.
  OceanofPDF.com
  63
  FREDAG, 16:15
  SEMANSKY-HUSET lå mellem to tomme grunde på en døende gade i det nordlige Philadelphia.
  Jessica talte kort med to betjente, der holdt parkeret udenfor, og klatrede derefter op ad den hængende stige. Den indvendige dør var åben, og skærmdøren var ulåst. Jessica bankede på. Få sekunder senere kom en kvinde hen til hende. Hun var i starten af tresserne. Hun havde en blå cardigan med piller på og sorte bomuldsbukser på.
  "Fru Semansky? Jeg er kriminalbetjent Balzano. Vi talte i telefon."
  "Åh ja," sagde kvinden. "Jeg er Bonnie. Kom venligst indenfor."
  Bonnie Semansky åbnede skærmdøren og lukkede hende ind.
  Interiøret i Semansky-huset virkede som et tilbageblik til en anden æra. "Der var sikkert et par værdifulde antikviteter her," tænkte Jessica, "men for Semansky-familien var de nok bare funktionelle, stadig gode møbler, så hvorfor smide dem ud?"
  Til højre var en lille stue med et slidt sisal-tæppe i midten og en gruppe gamle vandfaldsmøbler. En tynd mand på omkring de tres sad i en stol. Ved siden af ham, på et sammenklappeligt metalbord under fjernsynet, sad en masse ravfarvede pilleflasker og en kande iste. Han så en hockeykamp, men det virkede som om, han så ved siden af fjernsynet i stedet for på det. Han kiggede på Jessica. Jessica smilede, og manden løftede hånden let for at vinke.
  Bonnie Semansky førte Jessica ind i køkkenet.
  
  "LAUREN BURDE VÆRE HJEMME NÅR SOM HELST. Selvfølgelig er hun ikke i skole i dag," sagde Bonnie. "Hun besøger venner."
  De sad ved det rød-hvide spisebord i krom og formica. Ligesom alt andet i rækkehuset så køkkenet vintage ud, lige fra 1960'erne. De eneste moderne detaljer var en lille hvid mikrobølgeovn og en elektrisk dåseåbner. Det var tydeligt, at Semansky-familien var Laurens bedsteforældre, ikke hendes forældre.
  - Ringede Lauren overhovedet hjem i dag?
  "Nej," sagde Bonnie. "Jeg ringede til hendes mobiltelefon for et stykke tid siden, men jeg fik kun hendes telefonsvarer. Nogle gange slukker hun den."
  - Du sagde i telefonen, at hun forlod huset omkring klokken otte i morges?
  "Ja. Det er stort set det."
  - Ved du, hvor hun var på vej hen?
  "Hun besøgte venner," gentog Bonnie, som om det var hendes mantra om fornægtelse.
  - Kender du deres navne?
  Bonnie rystede bare på hovedet. Det var tydeligt, at uanset hvem disse "venner" var, så var Bonnie Semansky ikke tilfreds med det.
  "Hvor er hendes mor og far?" spurgte Jessica.
  "De døde i en bilulykke sidste år."
  "Jeg er så ked af det," sagde Jessica.
  "Tak skal du have."
  Bonnie Semansky kiggede ud af vinduet. Regnen var blevet afløst af en konstant støvregn. Først troede Jessica, at kvinden måske græd, men ved nærmere eftersyn indså hun, at hun sandsynligvis havde fået tårerne til at løbe tør for strøm for længe siden. Sorgen syntes at have lagt sig uforstyrret i den nederste halvdel af hendes hjerte.
  "Kan du fortælle mig, hvad der skete med hendes forældre?" spurgte Jessica.
  "Sidste år, en uge før jul, kørte Nancy og Carl hjem fra Nancys deltidsjob hos Home Depot. De plejede jo at ansætte folk til højtiderne. Ikke som nu," sagde hun. "Det var sent og meget mørkt. Carl må have kørt for hurtigt rundt i et sving, og bilen kørte af vejen og ned i en kløft. De siger, at de ikke levede længe i døden."
  Jessica var lidt overrasket over, at kvinden ikke brast i gråd. Hun forestillede sig, at Bonnie Semansky havde fortalt historien til nok mennesker, nok gange, til at hun havde fået lidt afstand til den.
  "Var det meget svært for Lauren?" spurgte Jessica.
  "Åh ja."
  Jessica skrev en note, hvori hun noterede tidslinjen.
  "Har Lauren en kæreste?"
  Bonnie vinkede afvisende med hånden ved spørgsmålet. "Jeg kan ikke følge med dem, der er så mange af dem."
  "Hvad mener du?"
  "De kommer altid. Hver time. De ligner hjemløse."
  "Ved du, om nogen har truet Lauren på det seneste?"
  "Truede de dig?"
  "Enhver hun måtte have problemer med. En person der måske generer hende."
  Bonnie tænkte sig om et øjeblik. "Nej. Det tror jeg ikke."
  Jessica tog et par noter mere. "Er det okay, hvis jeg lige kigger mig omkring på Laurens værelse?"
  "Sikkert."
  
  LORENA SEMANSKI stod øverst på trappen, bag huset. Et falmet skilt på døren lød: "PAS PÅ: WIRLING MONKEY ZONE." Jessica kendte nok til narkojargon til at vide, at Lauren Semansky sandsynligvis ikke "besøgte venner" for at arrangere en kirkepicnic.
  Bonnie åbnede døren, og Jessica trådte ind i rummet. Møblerne var af høj kvalitet i fransk provinsstil, hvide med gulddetaljer: en himmelseng, matchende natborde, en kommode og et skrivebord. Værelset var malet citrongult, langt og smalt, med et skrånende loft, der nåede knæhøjt på begge sider, og et vindue i den fjerne ende. Til højre var der indbyggede bogreoler, og til venstre var der et par døre skåret ind i halvdelen af væggen, formodentlig et opbevaringsområde. Væggene var dækket af plakater fra rockbands.
  Heldigvis lod Bonnie Jessica være alene på værelset. Jessica ville virkelig ikke have, at hun kiggede sig over skulderen, mens hun rodede igennem Laurens ting.
  På bordet lå en række fotografier i billige rammer. Et skolefoto af Lauren, omkring ni eller ti år gammel. Et af dem viste Lauren og en sjusket teenagedreng, der stod foran et kunstmuseum. Et af dem var et foto af Russell Crowe fra et magasin.
  Jessica rodede gennem skufferne i sin kommode. Trøjer, sokker, jeans, shorts. Intet bemærkelsesværdigt. Hendes skab gav det samme efter sig. Jessica lukkede skabslågen, lænede sig op ad den og kiggede sig omkring i rummet. Hun tænkte. Hvorfor var Lauren Semansky på denne liste? Udover at hun havde gået på katolsk skole, hvad var der så i dette rum, der kunne passe ind i mysteriet om disse mærkelige dødsfald?
  Jessica satte sig ved Laurens computer og tjekkede sine bogmærker. Der var ét opkald til hardradio.com, dedikeret til heavy metal, et andet til Snakenet. Men det, der fangede hendes øje, var hjemmesiden Yellowribbon.org. Først troede Jessica, at det måske handlede om krigsfanger og savnede personer. Da hun forbandt sig til netværket og derefter besøgte siden, så hun, at det handlede om et teenageselvmord.
  Var jeg så fascineret af død og fortvivlelse, da jeg var teenager?, spekulerede Jessica.
  Hun forestillede sig, at det var sandt. Det skyldtes sandsynligvis hormoner.
  Da Jessica vendte tilbage til køkkenet, opdagede hun, at Bonnie havde lavet kaffe. Hun hældte en kop op til Jessica og satte sig overfor hende. Der stod også en tallerken med vaniljevafler på bordet.
  "Jeg er nødt til at stille dig et par flere spørgsmål om ulykken sidste år," sagde Jessica.
  "Okay," svarede Bonnie, men hendes nedadvendte mund fortalte Jessica, at det slet ikke var okay.
  - Jeg lover, at jeg ikke vil holde dig tilbage for længe.
  Bonnie nikkede.
  Jessica var ved at samle sine tanker, da et gradvist stigende udtryk af rædsel viste sig i Bonnie Semanskys ansigt. Det tog Jessica et øjeblik at indse, at Bonnie ikke kiggede direkte på hende. I stedet kiggede hun over sin venstre skulder. Jessica vendte sig langsomt og fulgte kvindens blik.
  Lauren Semansky stod på verandaen bagved. Hendes tøj var flænget; hendes knoer blødte og var ømme. Hun havde en lang kontusion på sit højre ben og et par dybe flænger på sin højre hånd. En stor del af hovedbunden manglede på venstre side af hendes hoved. Hendes venstre håndled så ud til at være brækket, knoglen stak ud fra kødet. Huden på hendes højre kind var skrællet af i en blodig flap.
  "Skat?" sagde Bonnie, rejste sig og pressede en rystende hånd mod læberne. Al farven var forsvundet fra hendes ansigt. "Åh Gud, hvad ... hvad skete der, skat?"
  Lauren kiggede på sin bedstemor, på Jessica. Hendes øjne var blodsprængte og glitrende. En dyb trodsighed skinnede gennem traumet.
  "Den idiot vidste ikke, hvem han havde med at gøre," sagde hun.
  Lauren Semansky mistede derefter bevidstheden.
  
  Før ambulancen ankom, mistede Lauren Semansky bevidstheden. Jessica gjorde alt, hvad hun kunne, for at forhindre hende i at gå i chok. Efter at have bekræftet, at der ikke var nogen rygmarvsskade, svøbte hun hende i et tæppe og løftede derefter hendes ben en smule. Jessica vidste, at det var langt bedre at forebygge chok end at behandle dets eftervirkninger.
  Jessica bemærkede, at Laurens højre hånd var knyttet til en knytnæve. Der var noget i hendes hånd - noget skarpt, noget af plastik. Jessica forsøgte forsigtigt at lirke pigens fingre fra hinanden. Der skete ingenting. Jessica pressede ikke på.
  Mens de ventede, talte Lauren usammenhængende. Jessica fik en fragmenteret beretning om, hvad der var sket med hende. Sætningerne var usammenhængende. Ordene gled ud mellem tænderne på hende.
  Jeffs hus.
  Justeringsværktøjer.
  Slyngel.
  Laurens tørre læber og ødelagte næsebor, samt hendes skrøbelige hår og noget gennemskinnelige hud, fortalte Jessica, at hun sandsynligvis var narkoman.
  Nål.
  Slyngel.
  Inden Lauren blev læsset op på en båre, åbnede hun øjnene et øjeblik og sagde et ord, der fik verden til at stoppe et øjeblik.
  Rosenhave.
  Ambulancen kørte væk og bragte Bonnie Semanski til hospitalet med sit barnebarn. Jessica ringede til stationen og rapporterede, hvad der var sket. Et par detektiver var på vej til St. Joseph's Hospital. Jessica gav ambulancepersonalet strenge instruktioner om at bevare Laurens tøj og, i videst muligt omfang, alle fibre eller væsker. Specifikt bad hun dem om at sikre den retsmedicinske integritet af det, Lauren holdt i sin højre hånd.
  Jessica blev i Semanskys hus. Hun gik ind i stuen og satte sig ved siden af George Semansky.
  "Dit barnebarn skal nok klare sig," sagde Jessica og håbede, at hun lød overbevisende, idet hun gerne ville tro, at det var sandt.
  George Semansky nikkede. Han fortsatte med at vride hænderne. Han bladrede gennem kabelkanalerne, som om det var en slags fysioterapi.
  "Jeg er nødt til at stille dig et spørgsmål mere, hr. Hvis det er okay."
  Efter et par minutters stilhed nikkede han igen. Det viste sig, at overfloden af medicin på tv-bakken havde sendt ham ud i et stofmisbrug.
  "Din kone fortalte mig, at Lauren tog det meget hårdt sidste år, da Laurens mor og far blev dræbt," sagde Jessica. "Kan du fortælle mig, hvad hun mente?"
  George Semansky rakte ud efter pilleflasken. Han tog den, vendte den i hænderne, men åbnede den ikke. Jessica bemærkede, at det var clonazepam.
  "Nå, efter begravelsen og alt det der, efter begravelsen, omkring en uges tid senere, er hun næsten... ja, hun er..."
  - Er hun hr. Semansky?
  George Semansky holdt en pause. Han holdt op med at fumle med pilleflasken. "Hun prøvede at begå selvmord."
  "Hvordan?"
  "Hun ... ja, en aften gik hun hen til bilen. Hun førte en slange fra udstødningsrøret til et af vinduerne. Jeg tror, hun prøvede at inhalere kulilte."
  "Hvad er der sket?"
  "Hun besvimede på grund af bilhornet. Det vækkede Bonnie, og hun gik derhen."
  - Var Lauren nødt til at tage på hospitalet?
  "Åh ja," sagde George. "Hun var der i næsten en uge."
  Jessicas puls steg. Hun følte en brik i puslespillet falde på plads.
  Bethany Price forsøgte at skære sine håndled over.
  Tessa Wells' dagbog indeholdt en omtale af Sylvia Plath.
  Lauren Semansky forsøgte at begå selvmord med kulilteforgiftning.
  "Selvmord," tænkte Jessica.
  Alle disse piger forsøgte at begå selvmord.
  
  "Hr. R. WELLS? Det er kriminalbetjent Balzano." Jessica talte i mobiltelefon, mens hun stod på fortovet foran Semansky-huset. Det var mere som et tempo.
  "Fang du nogen?" spurgte Wells.
  "Nå, vi arbejder på det, hr. Jeg har et spørgsmål til dig om Tessa. Det var omkring Thanksgiving sidste år."
  "Sidste år?"
  "Ja," sagde Jessica. "Det kan være lidt svært at tale om, men tro mig, det bliver ikke sværere for dig at svare, end det var for mig at spørge."
  Jessica huskede skraldespanden på Tessas værelse. Den indeholdt hospitalsarmbånd.
  "Hvad med Thanksgiving?" spurgte Wells.
  - Var Tessa tilfældigvis indlagt på hospitalet på det tidspunkt?
  Jessica lyttede og ventede. Hun mærkede, at hun knyttede sin næve om sin mobiltelefon. Hun følte, at hun ville ødelægge den. Hun faldt til ro.
  "Ja," sagde han.
  "Kan du fortælle mig, hvorfor hun var på hospitalet?"
  Hun lukkede øjnene.
  Frank Wells tog en dyb, smertefuld indånding.
  Og han fortalte hende det.
  
  "Tessa Wells tog en håndfuld piller sidste november. Lauren Semansky låste sig inde i garagen og startede sin bil. Nicole Taylor skar sine håndled over," sagde Jessica. "Mindst tre af pigerne på denne liste forsøgte selvmord."
  De vendte tilbage til Rundhuset.
  Byrne smilede. Jessica mærkede et elektrisk stød løbe gennem kroppen. Lauren Semansky var stadig stærkt bedøvet. Indtil de kunne tale med hende, var de nødt til at flyve med det, de havde.
  Der var endnu intet at sige om, hvad hun holdt i hånden. Ifølge hospitalets efterforskere havde Lauren Semansky endnu ikke opgivet det. Lægerne fortalte dem, at de måtte vente.
  Byrne holdt en fotokopi af Brian Parkhursts liste i hånden. Han rev den midt over, gav det ene stykke til Jessica og beholdt det andet selv. Han trak sin mobiltelefon frem.
  De fik hurtigt svar. Alle ti piger på listen havde forsøgt selvmord inden for det seneste år. Jessica troede nu, at Brian Parkhurst, måske som straf, forsøgte at fortælle politiet, at han vidste, hvorfor disse piger var blevet målrettet. Som en del af hans rådgivning havde alle disse piger tilstået over for ham, at de havde forsøgt selvmord.
  Der er noget, du skal vide om disse piger.
  Måske, med en eller anden forvrænget logik, forsøgte deres eksekutor at afslutte det arbejde, disse piger startede. De vil undre sig over, hvorfor alt dette sker, når han er i lænker.
  Det, der stod klart, var dette: Deres gerningsmand havde kidnappet Lauren Semansky og bedøvet hende med midazolam. Hvad han ikke havde taget i betragtning, var, at hun var fuld af meth. Speed modvirkede midazolam. Plus, hun var fuld af pis og eddike, mand. Han havde helt sikkert valgt den forkerte pige.
  For første gang i sit liv var Jessica glad for, at en teenager tog stoffer.
  Men hvis morderen var inspireret af rosenkransens fem sørgelige mysterier, hvorfor var der så ti piger på Parkhursts liste? Udover selvmordsforsøget, hvad havde de alle fem til fælles? Havde han virkelig til hensigt at stoppe ved fem?
  De sammenlignede deres noter.
  Fire piger tog en overdosis piller. Tre af dem forsøgte at skære deres håndled over. To piger forsøgte selvmord ved kulilteforgiftning. En pige kørte sin bil gennem et hegn og over en kløft. Hun blev reddet af en airbag.
  Det var ikke en metode, der bandt alle fem sammen.
  Hvad med skolen? Fire piger gik på Regina, fire på Nazaryanka, én på Marie Goretti og én på Neumann.
  Hvad angår alder: fire var seksten, to var sytten, tre var femten, og én var atten.
  Var dette et kvarter?
  Ingen.
  Klubber eller fritidsaktiviteter?
  Ingen.
  Bandetilhørsforhold?
  Næsten.
  Hvad var det?
  "Bed, og du skal få," tænkte Jessica. Svaret stod lige foran dem.
  Det var et hospital.
  De er forenet af Sankt Josefs Kirke.
  "Se på det her," sagde Jessica.
  Den dag de forsøgte selvmord, blev fem piger behandlet på St. Joseph's Hospital: Nicole Taylor, Tessa Wells, Bethany Price, Christy Hamilton og Lauren Semansky.
  Resten blev behandlet andre steder, på fem forskellige hospitaler.
  "Åh Gud," sagde Byrne. "Det er det."
  Det var den pause, de ledte efter.
  Men det faktum, at alle disse piger blev behandlet på det samme hospital, fik ikke Jessica til at gyse. Det faktum, at de alle forsøgte selvmord, fik hende heller ikke til at gyse.
  Fordi rummet mistede al sin luft, skete dette:
  De blev alle behandlet af den samme læge: Dr. Patrick Farrell.
  OceanofPDF.com
  64
  FREDAG, 18:15
  PATRIK sad i interviewlokalet. Eric Chavez og John Shepard gennemførte interviewet, mens Byrne og Jessica observerede. Interviewet blev videooptaget.
  Så vidt Patrick vidste, var han blot et væsentligt vidne i sagen.
  Han har for nylig fået en skramme på sin højre hånd.
  Når de kunne, kløede de sig under Lauren Semanskys negle og ledte efter DNA-beviser. Desværre mener CSU, at dette sandsynligvis ikke vil give meget. Lauren var heldig overhovedet at have negle.
  De gennemgik Patricks tidsplan for den foregående uge og fandt til Jessicas forfærdelse ud af, at der ikke var en eneste dag, der ville have forhindret Patrick i at bortføre ofre eller dumpe deres lig.
  Tanken gjorde Jessica fysisk utilpas. Havde hun virkelig overvejet, at Patrick havde noget at gøre med disse mord? For hvert minut der gik, kom svaret tættere på et "ja". Det næste minut frarådede hende. Hun vidste virkelig ikke, hvad hun skulle tænke.
  Nick Palladino og Tony Park tog til gerningsstedet for Wilhelm Kreutz' forbrydelse med et billede af Patrick. Det var usandsynligt, at gamle Agnes Pinsky huskede ham - selv hvis hun havde valgt ham fra fotosessionen, ville hendes troværdighed være blevet knust, selv af en offentlig forsvarer. Ikke desto mindre førte Nick og Tony kampagne op og ned ad gaden.
  
  "Jeg er bange for, at jeg ikke har fulgt med i nyhederne," sagde Patrick.
  "Det kan jeg godt forstå," svarede Shepherd. Han satte sig på kanten af et ramponeret metalbord. Eric Chavez lænede sig op ad døren. "Jeg er sikker på, at du ser nok af den grimme side af livet, hvor du arbejder."
  "Vi har vores triumfer," sagde Patrick.
  - Så du mener at sige, at du ikke vidste, at nogen af disse piger engang havde været dine patienter?
  "En læge på skadestuen, især på et traumecenter i bymidten, er en triagelæge, en detektiv. Den første prioritet er den patient, der har brug for akut behandling. Når de er blevet behandlet og sendt hjem eller indlagt på hospitalet, henvises de altid til deres praktiserende læge. Begrebet "patient" gælder ikke rigtigt. Folk, der ankommer til skadestuen, kan kun være patienter hos en læge i en time. Nogle gange mindre. Meget ofte mindre. Tusindvis af mennesker passerer gennem St. Josephs skadestue hvert år."
  Shepard lyttede, nikkede ved hver passende bemærkning, mens han fraværende rettede på de allerede perfekte folder i sine bukser. Det var fuldstændig unødvendigt at forklare konceptet triage til den erfarne drabsefterforsker. Alle i afhøringslokale A vidste det.
  "Det besvarer dog ikke helt mit spørgsmål, Dr. Farrell."
  "Jeg troede, jeg kendte Tessa Wells' navn, da jeg hørte det i nyhederne. Men jeg tjekkede ikke, om St. Joseph's Hospital havde ydet akut behandling til hende."
  "Vrøvl, vrøvl," tænkte Jessica, hendes vrede voksede. De havde diskuteret Tessa Wells den aften, mens de drak på Finnigan's Wake.
  "Du taler om St. Joseph's Hospital, som om det var den institution, der behandlede hende den dag," sagde Shepherd. "Det er dit navn på sagen."
  Shepard viste mappen til Patrick.
  "Optegnelserne lyver ikke, kriminalbetjent," sagde Patrick. "Jeg må have behandlet hende."
  Shepard viste den anden mappe. "Og du behandlede Nicole Taylor."
  - Igen, jeg kan virkelig ikke huske det.
  Tredje fil. - Og Bethany Price.
  Patrick stirrede.
  Nu har han to filer mere i sin besiddelse. "Christy Hamilton tilbragte fire timer under din opsyn. Lauren Semansky, fem."
  "Jeg stoler på protokollen, detektiv," sagde Patrick.
  "Alle fem piger blev kidnappet, og fire af dem blev brutalt myrdet i denne uge, doktor. I denne uge. Fem kvindelige ofre, der tilfældigvis er kommet forbi Deres kontor i løbet af de sidste ti måneder."
  Patrick trak på skuldrene.
  John Shepard spurgte: "Du kan sagtens forstå vores interesse i dig på nuværende tidspunkt, ikke sandt?"
  "Åh, absolut," sagde Patrick. "Så længe du er interesseret i mig som et væsentligt vidne. Så længe det er tilfældet, vil jeg med glæde hjælpe på enhver måde, jeg kan."
  - Forresten, hvor har du fået den skramme på din hånd fra?
  Det var tydeligt, at Patrick havde et velforberedt svar på dette. Han havde dog ikke tænkt sig at udbryde noget. "Det er en lang historie."
  Shepard kiggede på sit ur. "Jeg har hele natten." Han kiggede på Chavez. "Og dig, kriminalbetjent?"
  - Bare i tilfælde af, jeg har ryddet min tidsplan.
  De vendte begge deres opmærksomhed mod Patrick igen.
  "Lad os bare sige, at man altid skal være på vagt over for en våd kat," sagde Patrick. Jessica så charmen skinne igennem. Desværre for Patrick var de to detektiver usårlige. For nu var Jessica det også.
  Shepherd og Chavez udvekslede blikke. "Blev der nogensinde sagt mere sande ord?" spurgte Chavez.
  "Siger du, at katten gjorde det?" spurgte Shepard.
  "Ja," svarede Patrick. "Hun var udenfor i regnen hele dagen. Da jeg kom hjem i aften, så jeg hende ryste i buskene. Jeg prøvede at samle hende op. Dårlig idé."
  "Hvad hedder hun?"
  Det var et gammelt forhørstrick. Nogen nævner en person med et alibi, og du krydrer straks vedkommende med et navnespørgsmål. Denne gang var det et kæledyr. Patrick var ikke forberedt.
  "Hendes navn?" spurgte han.
  Det var en bås. Shepherd havde den. Så kom Shepherd nærmere og kiggede på kradsen. "Hvad er det her, en los som kæledyr?"
  "Undskyld?"
  Shepard rejste sig og lænede sig op ad væggen. Venlig, nu. "Ser du, Dr. Farrell, jeg har fire døtre. De elsker katte. Elsker dem. Faktisk har vi tre. Coltrane, Dizzy og Snickers. Det er deres navne. Jeg er blevet kradset, åh, mindst et dusin gange i løbet af de sidste par år. Ikke én eneste kradse som din."
  Patrick kiggede ned i gulvet et øjeblik. "Hun er ikke en los, kriminalbetjent. Bare en stor, gammel tabbykat."
  "Hmm," sagde Shepherd. Han rullede videre. "Forresten, hvilken slags bil kører du?" John Shepherd kendte selvfølgelig allerede svaret på det spørgsmål.
  "Jeg har flere forskellige biler. Jeg kører primært en Lexus."
  "LS? GS? ES? SportCross?" spurgte Shepard.
  Patrick smilede. "Jeg kan se, at du kender dine luksusbiler."
  Shepard smilede tilbage. I hvert fald halvdelen af hende gjorde det. "Jeg kan også skelne et Rolex fra et TAG Heuer," sagde han. "Jeg har heller ikke råd til nogen af delene."
  "Jeg kører en 2004 LX."
  "Det er en SUV, ikke sandt?"
  - Det kan man vel kalde det.
  "Hvad ville du kalde det?"
  "Jeg ville kalde det LUV," sagde Patrick.
  "Ligesom i 'Luksus-SUV', ikke sandt?"
  Patrick nikkede.
  "Forstået," sagde Shepard. "Hvor er den bil nu?"
  Patrick tøvede. "Den er her, på den bagerste parkeringsplads. Hvorfor?"
  "Bare nysgerrig," sagde Shepherd. "Det er en luksusbil. Jeg ville bare være sikker på, at den var sikker."
  "Jeg sætter pris på det."
  - Og andre biler?
  "Jeg har en Alfa Romeo fra 1969 og en Chevy Venture."
  "Er det en varevogn?"
  "Ja."
  Shepherd skrev det ned.
  "Ifølge optegnelserne på St. Joseph var du ikke på vagt før klokken ni i morges tirsdag morgen," sagde Shepard. "Er det korrekt?"
  Patrick tænkte over det. "Jeg tror, det er sandt."
  "Og alligevel startede din vagt klokken otte. Hvorfor kom du for sent?"
  "Det skete faktisk, fordi jeg skulle have Lexus'en til service."
  "Hvor har du fået dette fra?"
  Der lød en let banken på døren, så svingede døren op.
  Ike Buchanan stod i døråbningen ved siden af en høj, imponerende mand i et elegant, nålestribet Brioni-jakkesæt. Manden havde perfekt friseret sølvhår og en Cancun-solbrun farve. Hans mappe var mere værd, end nogen detektiv havde tjent på en måned.
  Abraham Gold repræsenterede Patricks far, Martin, i en fremtrædende sag om lægefejl i slutningen af 1990'erne. Abraham Gold var så dyr, som det kan blive. Og så god, som det kan blive. Så vidt Jessica vidste, havde Abraham Gold aldrig tabt en sag.
  "Mine herrer," begyndte han med sin bedste retssalsbaryton, "denne samtale er slut."
  
  "HVAD MENER DU?" spurgte Buchanan.
  Hele arbejdsgruppen kiggede på hende. Hun ledte ikke kun efter, hvad hun skulle sige, men også efter de rigtige ord til at sige det. Hun var virkelig fortabt. Fra det øjeblik Patrick var trådt ind i Roundhouse en times tid tidligere, havde hun vidst, at dette øjeblik ville komme. Nu hvor det var her, havde hun ingen idé om, hvordan hun skulle håndtere det. Tanken om, at en hun kendte, kunne være ansvarlig for sådan en rædsel, var skræmmende nok. Tanken om, at det var en, hun kendte godt (eller troede, hun kendte), syntes at lamme hendes hjerne.
  Hvis det utænkelige var sandt, at Patrick Farrell virkelig var Rosenkransmorderen rent professionelt set, hvad ville det så sige om hende som karakterbedømmer?
  "Jeg tror, det er muligt." Sådan. Det blev sagt højt.
  De tjekkede selvfølgelig Patrick Farrells baggrund. Bortset fra en marihuanaforseelse i løbet af sit andet år på universitetet og en forkærlighed for fartoverskridelser, var hans straffeattest pæn.
  Nu hvor Patrick har hyret en advokat, bliver de nødt til at intensivere deres efterforskning. Agnes Pinsky sagde, at han kunne være den mand, hun så banke på Wilhelm Kreutz' dør. Manden, der arbejdede i skomageriet overfor Kreutz' hus, mente, at han huskede en cremefarvet Lexus SUV, der havde holdt parkeret foran huset to dage tidligere. Han var ikke sikker.
  Uanset hvad vil Patrick Farrell nu have et par detektiver på vagt døgnet rundt.
  OceanofPDF.com
  65
  FREDAG, 20:00
  Smerten var udmattende, en langsom, rullende bølge, der langsomt krøb op ad baghovedet og derefter ned. Han tog en Vicodin og skyllede den ned med harskt postevand på herretoilettet på en tankstation i det nordlige Philadelphia.
  Det var langfredag. Dagen for korsfæstelsen.
  Byrne vidste, at det hele nok snart ville ende på den ene eller anden måde, måske i aften; og dermed vidste han, at han ville blive konfronteret med noget indeni sig selv, der havde været der i femten år, noget mørkt og grusomt og foruroligende.
  Han ville have, at alt skulle være i orden.
  Han havde brug for symmetri.
  Først måtte han gøre ét stop.
  
  Bilerne holdt parkeret i to rækker på begge sider af gaden. I denne del af byen, hvis gaden var lukket, kunne man ikke ringe til politiet eller banke på døre. Man havde bestemt ikke lyst til at tute. I stedet satte man roligt bilen i bakgear og fandt en anden vej.
  Stormdøren til et forfaldent rækkehus i Point Breeze stod åben, og der var et lys tændt indeni. Byrne stod på den anden side af gaden, beskyttet mod regnen af den lasede markise tilhørende et lukket bageri. Gennem et karnapvindue på den anden side af gaden kunne han se tre malerier pryde væggen over en moderne spansk sofa i jordbærfløjl. Martin Luther King, Jesus, Muhammad Ali.
  Lige foran ham, i en rusten Pontiac, sad et barn alene på bagsædet, fuldstændig uvidende om Byrne, mens det røg en joint og vuggede blidt til lyden af det, der kom gennem hans hovedtelefoner. Få minutter senere stangede han den stumpe stang, åbnede bildøren og steg ud.
  Han strakte sig, løftede hætten på sin sweatshirt og rettede på sine tasker.
  "Hej," sagde Byrne. Smerten i mit hoved var blevet til en dump metronom af smerte, der klikkede højt og rytmisk i begge tindinger. Alligevel føltes det, som om migrænens moder kun var et bilhorn eller en lommelygte væk.
  Drengen vendte sig om, overrasket, men ikke bange. Han var omkring femten, høj og slank, med den slags bygning, der ville tjene ham godt på legepladsen, men ikke ville bringe ham meget længere. Han var klædt i fuld Sean John-uniform - jeans med vide ben, en quiltet læderjakke og en fleece-hættetrøje.
  Drengen vurderede Byrne og afvejede faren og muligheden. Byrne holdt sine hænder synlige.
  "Yo," sagde barnet endelig.
  "Kendte du Marius?" spurgte Byrne.
  Fyren gav ham et dobbelt slag. Byrne var for stor til at rode med.
  "MG var min dreng," sagde drengen endelig. Han lavede JBM-tegnet.
  Byrne nikkede. "Denne knægt kunne stadig gå begge veje," tænkte han. Intelligens glimtede i hans blodsprængte øjne. Men Byrne havde en fornemmelse af, at knægten havde for travlt med at leve op til verdens forventninger til ham.
  Byrne stak langsomt hånden ned i sin frakkelomme - langsomt nok til at lade fyren vide, at der ikke ville ske noget. Han trak en kuvert frem. Den var af en sådan størrelse, form og vægt, at den kun kunne betyde én ting.
  "Hans mor hedder Delilah Watts?" spurgte Byrne. Det var mere som en konstatering af fakta.
  Drengen kastede et blik på rækkehuset, på det klart oplyste karnapvindue. En slank, mørkhudet afroamerikansk kvinde med overdimensionerede, tonede solbriller og en mørkebrun paryk duppede sine øjne, mens hun tog imod de sørgende. Hun kunne ikke have været mere end femogtredive.
  Fyren vendte sig tilbage mod Byrne. "Ja."
  Byrne kørte fraværende en elastik hen over den tykke kuvert. Han talte aldrig indholdet. Da han hentede den hos Gideon Pratt den aften, havde han ingen grund til at tro, at den var en øre mindre end de aftalte fem tusind dollars. Der var ingen grund til at tælle det nu.
  "Dette er til fru Watts," sagde Byrne. Han fastholdt barnets blik i et par sekunder, et blik de begge havde set i deres tid, et blik der ikke behøvede nogen udsmykning eller fodnote.
  Den lille dreng rakte ud og tog forsigtigt kuverten. "Hun vil gerne vide, hvem den er fra," sagde han.
  Byrne nikkede. Barnet indså snart, at der ikke var noget svar.
  Drengen proppede kuverten i lommen. Byrne så ham spankulere over gaden, nærme sig huset, gå ind og kramme flere unge mænd, der holdt vagt ved døren. Byrne kiggede ud af vinduet, mens barnet ventede i den korte kø. Han kunne høre tonerne af Al Greens "You Bring the Sunshine".
  Byrne spekulerede på, hvor mange gange denne scene ville blive udspillet over hele landet den nat - alt for unge mødre siddende i alt for varme stuer og betragtet kølvandet af et barn, der var overgivet til udyret.
  Trods alt, hvad Marius Greene havde gjort forkert i sit korte liv, trods al den lidelse og smerte, han måtte have forårsaget, var der kun én grund til, at han var i den gyde den aften, og det skuespil havde intet med ham at gøre.
  Marius Green var død, ligesom manden, der myrdede ham med koldt blod. Var det retfærdighed? Måske ikke. Men der var ingen tvivl om, at det hele begyndte den dag, hvor Deirdre Pettigrew mødte en frygtelig mand i Fairmount Park, en dag der endte med endnu en ung mor, der knugede en fugtig klud og en stue fuld af venner og familie.
  "Der er ingen løsning, kun en løsning," tænkte Byrne. Han var ikke en mand, der troede på karma. Han var en mand, der troede på handling og reaktion.
  Byrne så Delilah Watts åbne kuverten. Efter det første chok havde indfundet sig, lagde hun hånden over hjertet. Hun samlede sig og kiggede så ud af vinduet, direkte på ham, direkte ind i Kevin Byrnes sjæl. Han vidste, at hun ikke kunne se ham, at alt, hvad hun kunne se, var nattens sorte spejl og den regnfarvede refleksion af sin egen smerte.
  Kevin Byrne bøjede hovedet, så rullede han kraven op og gik ind i stormen.
  OceanofPDF.com
  66
  FREDAG, 20:25
  Da Jessica kørte hjem, varslede radioen et voldsomt tordenvejr. Advarslerne omfattede kraftig vind, lyn og oversvømmelser. Dele af Roosevelt Boulevard var allerede oversvømmet.
  Hun tænkte på den aften, hun mødte Patrick for alle disse år siden. Den aften så hun ham arbejde på skadestuen og var så imponeret over hans ynde og selvtillid, hans evne til at trøste de mennesker, der kom ind ad dørene og søgte hjælp.
  Folk reagerede på ham og troede på hans evne til at lindre deres smerte. Hans udseende var selvfølgelig upåvirket. Hun forsøgte at tænke rationelt på ham. Hvad vidste hun egentlig? Var hun i stand til at tænke på ham på samme måde, som hun tænkte på Brian Parkhurst?
  Nej, det var hun ikke.
  Men jo mere hun tænkte over det, jo mere muligt blev det. Det faktum, at han var læge, det faktum, at han ikke kunne forklare sin timing på afgørende tidspunkter under mordene, det faktum, at han havde mistet sin yngre søster til vold, det faktum, at han var katolik, og uundgåeligt det faktum, at han havde behandlet alle fem piger. Han kendte deres navne og adresser, deres sygehistorier.
  Hun kiggede igen på de digitale billeder af Nicole Taylors hånd. Kunne Nicole have skrevet FAR i stedet for PAR?
  Det var muligt.
  Trods sine instinkter indrømmede Jessica det endelig for sig selv. Hvis hun ikke havde kendt Patrick, ville hun have ført an i angrebet på ham baseret på én ubestridelig kendsgerning:
  Han kendte alle fem piger.
  OceanofPDF.com
  67
  FREDAG, 20:55
  BYRNE STOD PÅ INSTITUTIONEN og så på Lauren Semansky.
  Skadestuepersonalet fortalte ham, at Lauren havde meget metamfetamin i kroppen, at hun var kronisk narkoman, og at da hendes bortfører injicerede hende med midazolam, havde det ikke den effekt, det kunne have haft, hvis Lauren ikke havde været fuld af det kraftige stimulerende stof.
  Selvom de endnu ikke havde været i stand til at tale med hende, var det tydeligt, at Lauren Semanskys skader stemte overens med dem, hun havde pådraget sig ved at hoppe fra en kørende bil. Utroligt nok var hendes skader talrige og alvorlige, med undtagelse af giftigheden af medicinen i hendes system, ingen af dem livstruende.
  Byrne satte sig ved siden af sin seng.
  Han vidste, at Patrick Farrell var Jessicas ven. Han havde mistanke om, at deres forhold sandsynligvis var mere end blot venskab, men han overlod det til Jessica at fortælle ham det.
  Der havde været så mange falske spor og blindgyder i denne sag indtil videre. Han var heller ikke sikker på, om Patrick Farrell passede ind i billedet. Da han mødte manden på gerningsstedet i Rodin-museet, havde han ikke følt noget.
  Men i disse dage virkede det ikke til at betyde så meget. Der var gode chancer for, at han kunne give Ted Bundy hånden uden at ane noget. Alt pegede på Patrick Farrell. Han havde set masser af arrestordrer udstedt for langt mindre alvorlige sager.
  Han tog Laurens hånd i sin. Han lukkede øjnene. Smerte sænkede sig over hans øjne, høj, varm og dødbringende. Snart eksploderede billeder i hans sind, kvalte hans lunger for vejret, og døren bagerst i hans sind åbnede sig på vid gab...
  OceanofPDF.com
  68
  FREDAG, 20:55
  Forskere mener, at der på Kristi dødsdag opstod en storm over Golgata, og at himlen over dalen formørkedes, mens han hang på korset.
  Lauren Semansky var utrolig stærk. Sidste år, da hun forsøgte selvmord, kiggede jeg på hende og undrede mig over, hvorfor en så målrettet ung kvinde ville gøre sådan noget. Livet er en gave. Livet er en velsignelse. Hvorfor skulle hun forsøge at smide det hele væk?
  Hvorfor prøvede nogen af dem at smide det væk?
  Nicole levede under latterliggørelse fra sine klassekammerater og sin alkoholiserede far.
  Tessa udholdt sin mors langvarige død og stod over for sin fars langsomme forfald.
  Bethany var genstand for hån på grund af sin vægt.
  Christy havde problemer med anoreksi.
  Da jeg behandlede dem, vidste jeg, at jeg bedrog Herren. De havde valgt en vej, og jeg havde forkastet dem.
  Nicole, Tessa, Bethany og Christy.
  Så var der Lauren. Lauren overlevede sine forældres ulykke, kun for at gå hen til bilen en aften og starte motoren. Hun havde sin Opus med, den tøjpingvin, som hendes mor havde givet hende i julegave, da hun var fem.
  Hun modsatte sig midazolam i dag. Hun var sikkert på metamfetamin igen. Vi kørte omkring 50 kilometer i timen, da hun åbnede døren. Hun sprang ud. Bare sådan. Der var for meget trafik til, at jeg kunne vende om og gribe fat i hende. Jeg var bare nødt til at give slip på hende.
  Det er for sent at ændre planer.
  Dette er Intethedens Timen.
  Og selvom det sidste mysterium var Lauren, ville en anden pige have været passende, med skinnende krøller og en aura af uskyld omkring hovedet.
  Vinden tager til, da jeg stopper og slukker motoren. De forudsiger en voldsom storm. I nat bliver der endnu en storm, en mørk afregning for sjælen.
  Lys i Jessicas hus...
  OceanofPDF.com
  69
  FREDAG, 20:55
  ... lys, varm og indbydende, en ensom glød blandt tusmørkets døende gløder.
  Han sidder udenfor i bilen, beskyttet mod regnen. Han holder en rosenkrans i hænderne. Han tænker på Lauren Semansky og hvordan det lykkedes hende at flygte. Hun var den femte pige, det femte mysterium, det sidste stykke af hans mesterværk.
  Men Jessica er her. Han har også noget at gøre med hende.
  Jessica og hendes lille pige.
  Han tjekker de forberedte ting: injektionsnåle, tømrerkridt, nål og tråd til at lave sejl.
  Han forbereder sig på at træde ind i den onde nat ...
  Billederne kom og gik, drillende i deres klarhed, som synet af en druknende mand, der kigger op fra bunden af en kloreret pool.
  Smerten i Byrnes hoved var uudholdelig. Han forlod intensivafdelingen, gik ind på parkeringspladsen og satte sig ind i sin bil. Han tjekkede sin pistol. Regn plaskede på forruden.
  Han startede bilen og kørte mod motorvejen.
  OceanofPDF.com
  70
  FREDAG, 21:00
  SOPHIE VAR BANGE for tordenvejr. Jessica vidste også, hvor hun havde fået det fra. Det var genetisk. Da Jessica var lille, gemte hun sig under trappen til deres hus på Catherine Street, når tordenen rumlede. Hvis det blev rigtig slemt, kravlede hun ind under sengen. Nogle gange medbragte hun et stearinlys. Indtil den dag, hun satte ild til madrassen.
  De spiste aftensmad foran fjernsynet igen. Jessica var for træt til at protestere. Det betød alligevel ikke noget. Hun pillede ved sin mad, uinteresseret i en så triviel begivenhed, da hendes verden var ved at falde fra hinanden. Hendes mave vendte sig over dagens begivenheder. Hvordan kunne hun have taget så fejl om Patrick?
  Tog jeg fejl om Patrick?
  Billederne af, hvad der var blevet gjort mod disse unge kvinder, hjemsøgte hende.
  Hun tjekkede sin telefonsvarer. Der var ingen beskeder.
  Vincent blev hos sin bror. Hun tog telefonen og ringede til et nummer. Nå, to tredjedele. Så lagde hun på.
  Lort.
  Hun vaskede op i hånden, bare for at holde hænderne beskæftiget. Hun hældte et glas vin op og hældte det op. Hun bryggede en kop te og lod den køle af.
  På en eller anden måde overlevede hun, indtil Sophie gik i seng. Torden og lyn rasede udenfor. Indenfor var Sophie skrækslagen.
  Jessica prøvede alle de sædvanlige midler. Hun tilbød at læse en historie for hende, men uden held. Hun spurgte Sophie, om hun ville se Find Nemo igen. Men uden held. Hun ville ikke engang se Den Lille Havfrue. Det var sjældent. Jessica tilbød at farvelægge sin Peter Cottontail-malebog med hende (nej), tilbød at synge sange fra Troldmanden fra Oz (nej), tilbød at sætte klistermærker på de malede æg i køkkenet (nej).
  Til sidst puttede hun bare Sophie i seng og satte sig ved siden af hende. Hver gang tordenen rumlede, så Sophie på hende, som om det var verdens undergang.
  Jessica prøvede at tænke på alt andet end Patrick. Indtil videre var det ikke lykkedes hende.
  Det bankede på hoveddøren. Det var sandsynligvis Paula.
  - Jeg er snart tilbage, skat.
  - Nej, mor.
  - Jeg bliver ikke mere end...
  Strømmen gik ud og kom så tilbage.
  "Det er alt, hvad vi behøver." Jessica stirrede på bordlampen, som om hun ønskede, at den ville blive ved med at lyse. Hun holdt Sophies hånd. Fyren holdt hende i et dødsgreb. Heldigvis forblev lyset tændt. Tak, Gud. "Mor skal bare åbne døren. Det er Paula. Du vil gerne se Paula, ikke sandt?"
  "Det gør jeg."
  "Jeg er snart tilbage," sagde hun. "Vil alt blive okay?"
  Sophie nikkede, selvom hendes læber dirrede.
  Jessica kyssede Sophie på panden og gav hende Jules, den lille brune bjørn. Sophie rystede på hovedet. Så greb Jessica fat i Molly, den beige. Nej. Det var svært at holde styr på det. Sophie havde gode og dårlige bjørne. Til sidst sagde hun ja til pandaen Timothy.
  "Er straks tilbage."
  "Bøde."
  Hun gik ned ad trappen, da dørklokken ringede én, to, tre gange. Det lød ikke som Paula.
  "Alt er fint nu," sagde hun.
  Hun prøvede at kigge ud gennem det lille, vinklede vindue. Det var tæt dugget. Alt, hvad hun kunne se, var baglygterne på en ambulance på den anden side af gaden. Det virkede som om, at selv tyfoner ikke kunne forhindre Carmine Arrabbiata i at få sit ugentlige hjerteanfald.
  Hun åbnede døren.
  Det var Patrick.
  Hendes første indskydelse var at smække døren i. Hun gjorde modstand. Et øjeblik. Hun kiggede ud og ledte efter overvågningsbilen. Hun så den ikke. Hun åbnede ikke stormdøren.
  - Hvad laver du her, Patrick?
  "Jess," sagde han. "Du er nødt til at lytte til mig."
  Vreden begyndte at vokse, mens hun kæmpede mod sin frygt. "Se, det er den del, du tilsyneladende ikke forstår," sagde hun. "Faktisk gør du det ikke."
  "Jess. Kom nu. Det er mig." Han skiftede fod. Han var fuldstændig våd.
  "Mig? Hvem fanden er jeg? Du behandlede hver eneste af disse piger," sagde hun. "Det faldt dig ikke ind at komme med disse oplysninger?"
  "Jeg ser mange patienter," sagde Patrick. "Du kan ikke forvente, at jeg husker dem alle."
  Vinden var høj. Hylende. De skreg næsten begge for at blive hørt.
  "Det er vrøvl. Alt dette skete sidste år."
  Patrick kiggede ned i jorden. "Måske var det bare ikke min mening..."
  "Hvad, bland dig? Laver du sjov med mig?"
  "Jess. Hvis du bare kunne ..."
  "Du burde ikke være her, Patrick," sagde hun. "Det her sætter mig i en meget akavet situation. Gå hjem."
  "Åh Gud, Jess. Du tror virkelig ikke, jeg har noget at gøre med det her, det her..."
  "Det er et godt spørgsmål," tænkte Jessica. Faktisk var det spørgsmålet.
  Jessica var lige ved at svare, da der lød et tordenskrald, og strømmen gik ud. Lysene flimrede, gik ud og tændte så igen.
  "Jeg... jeg ved ikke, hvad jeg skal tænke, Patrick."
  - Giv mig fem minutter, Jess. Fem minutter, så går jeg.
  Jessica så en verden af smerte i hans øjne.
  "Vær sød," sagde han, gennemblødt og ynkelig i sine bønner.
  Hun tænkte vildt over sin pistol. Den lå i skabet ovenpå, på den øverste hylde, hvor den altid havde ligget. Det, hun egentlig tænkte på, var sin pistol, og om hun ville kunne nå den i tide, hvis hun fik brug for den.
  På grund af Patrick.
  Intet af dette virkede ægte.
  "Må jeg i det mindste gå indenfor?" spurgte han.
  Der var ingen grund til at diskutere. Hun åbnede stormdøren lige da en kraftig regnsøjle blæste igennem. Jessica åbnede døren helt. Hun vidste, at Patrick havde et hold, selvom hun ikke kunne se bilen. Hun var bevæbnet, og hun havde backup.
  Uanset hvor hårdt hun prøvede, kunne hun simpelthen ikke tro på, at Patrick var skyldig. De talte ikke om en lidenskabelig forbrydelse, men om et øjeblik af vanvid, hvor han mistede besindelsen og gik for vidt. Dette var det systematiske, koldblodige mord på seks mennesker. Måske flere.
  Giv hende retsmedicinske beviser, og hun har ikke noget valg.
  Indtil da...
  Strømmen gik ud.
  Sophie hylede ovenpå.
  "Jesus Kristus," sagde Jessica. Hun kiggede over gaden. Nogle huse syntes stadig at have elektricitet. Eller var det stearinlysets skær?
  "Måske er det kontakten," sagde Patrick, mens han gik ind og forbi hende. "Hvor er panelet?"
  Jessica kiggede ned i gulvet og lagde hænderne i siden. Det var for meget.
  "Nederst på kældertrappen," sagde hun resigneret. "Der er en lommelygte på spisebordet. Men tro ikke, at vi..."
  "Mor!" ovenfra.
  Patrick tog sin frakke af. "Jeg tjekker panelet og går så. Det lover jeg."
  Patrick greb en lommelygte og gik ned i kælderen.
  Jessica slæbte sig hen mod trappen i det pludselige mørke. Hun gik op ad trappen og ind på Sophies værelse.
  "Det er okay, skat," sagde Jessica, mens hun satte sig på sengekanten. Sophies ansigt så lille, rundt og bange ud i mørket. "Vil du gå ned med mor?"
  Sophie rystede på hovedet.
  "Er du sikker?"
  Sophie nikkede. "Er far her?"
  "Nej, skat," sagde Jessica med et bankende hjerte. "Mor ... mor kommer med stearinlys, okay? Du kan godt lide stearinlys."
  Sophie nikkede igen.
  Jessica forlod soveværelset. Hun åbnede linnedskabet ved siden af badeværelset og rodede igennem æsken med hotelsæber, shampooprøver og balsam. Hun huskede, hvordan hun i stenalderen, da hun var gift, havde taget lange, luksuriøse boblebade med duftlys spredt rundt om på badeværelset. Nogle gange sluttede Vincent sig til hende. På en eller anden måde føltes det i det øjeblik som et andet liv. Hun fandt et par sandeltræslys. Hun tog dem ud af æsken og gik tilbage til Sophies værelse.
  Der var selvfølgelig ingen kampe.
  "Jeg er snart tilbage."
  Hun gik ned i køkkenet, hendes øjne vænnede sig let til mørket. Hun rodede gennem skraldespanden efter tændstikker. Hun fandt en pakke. Tændstikker fra sit bryllup. Hun kunne mærke guldprægningen "JESSICA AND VINCENT" på det blanke omslag. Lige hvad hun havde brug for. Hvis hun troede på den slags, ville hun måske tro, at der var en sammensværgelse, der skulle trække hende ned i en dyb depression. Hun vendte sig for at gå ovenpå, da hun hørte lynnedslag og lyden af knust glas.
  Hun sprang fra sammenstødet. Til sidst knækkede en gren af et døende ahorntræ ved siden af huset og smadrede mod bagruden.
  "Åh, det bliver bare bedre og bedre," sagde Jessica. Regnen væltede ind i køkkenet. Der var glasskår overalt. "For en skid."
  Hun fandt en plastikpose med affaldspapir frem under vasken og nogle tegnestifter fra køkkenets korkplade. Imod vinden og det kraftige regnvejr fastgjorde hun posen til dørkarmen, forsigtig med ikke at skære sig på de resterende stumper.
  Hvad fanden skete der så?
  Hun kiggede ned ad kældertrappen og så Maglights stråle danse i mørket.
  Hun greb tændstikkerne og gik ind i spisestuen. Hun rodede gennem burets skuffer og fandt et væld af stearinlys. Hun tændte et halvt dusin eller deromkring og placerede dem rundt omkring i spisestuen og stuen. Hun gik tilbage ovenpå og tændte to stearinlys i Sophies værelse.
  "Bedre?" spurgte hun.
  "Bedre," sagde Sophie.
  Jessica rakte ud og tørrede Sophies kinder. "Lyset tændes om lidt. Okay?"
  Sophie nikkede, slet ikke overbevist.
  Jessica kiggede sig omkring i rummet. Stearinlysene havde gjort et godt stykke arbejde med at forvise skyggemonstrene. Hun rettede på Sophies næse og hørte en let latter. Hun var lige nået toppen af trappen, da telefonen ringede.
  Jessica gik ind på sit soveværelse og svarede.
  "Hej?"
  Hun blev mødt af et ujordisk hyl og hvæsen. Med besvær sagde hun: "Dette er John Shepard."
  Hans stemme lød som om han var på månen. "Jeg kan næsten ikke høre dig. Hvordan har du det?"
  "Er du der?"
  "Ja."
  Telefonlinjen knitrede. "Vi har lige fået en besked fra hospitalet," sagde han.
  "Fortæl mig det igen?" spurgte Jessica. Forbindelsen var forfærdelig.
  - Vil du have, at jeg ringer til dig på din mobiltelefon?
  "Okay," sagde Jessica. Så huskede hun det. Kameraet var i bilen. Bilen var i garagen. "Nej, det er fint. Kom så, fortsæt."
  "Vi har lige modtaget en rapport om, hvad Lauren Semansky havde i hånden."
  Noget om Lauren Semansky. "Okay."
  "Det var en del af en kuglepen."
  "Hvad?"
  "Hun havde en ødelagt kuglepen i hånden," råbte Shepard. "Fra Sankt Josefs Kirke."
  Jessica hørte det tydeligt nok. Hun mente det ikke. "Hvad mener du?"
  "Den havde Sankt Josefs logo og adresse på sig. Kuglepennen var fra hospitalet."
  Hendes hjerte sank. Det kunne ikke være sandt. "Er du sikker?"
  "Der er ingen tvivl om det," sagde Shepherd med en knækkende stemme. "Hør ... observationsholdet har mistet Farrell ... Roosevelt er oversvømmet hele vejen til ..."
  Stille.
  "Johan?"
  Intet. Telefonlinjen var afbrudt. Jessica trykkede på en knap på telefonen. "Hallo?"
  Hun blev mødt af en tyk, dyster stilhed.
  Jessica lagde på og gik hen til skabet i gangen. Hun kiggede ned ad trappen. Patrick var stadig i kælderen.
  Hun klatrede ind i skabet, op på den øverste hylde, hendes tanker hvirvlede.
  "Han spurgte om dig," sagde Angela.
  Hun trak Glock'en op af hylsteret.
  "Jeg var på vej til min søsters hus i Manayunk," sagde Patrick, "ikke mere end seks meter fra Bethany Prices stadig varme krop."
  Hun tjekkede pistolmagasinet. Det var fyldt.
  En læge kom for at se ham i går, sagde Agnes Pinsky.
  Hun smækkede magasinet i og stak et skud i. Og begyndte at gå ned ad trappen.
  
  Vinden fortsatte med at blæse udenfor og rystede de revnede vinduesruder.
  "Patrik?"
  Intet svar.
  Hun nåede foden af trappen, krydsede stuen, åbnede skuffen i buret og greb en gammel lommelygte. Hun trykkede på knappen. Død. Selvfølgelig. Tak, Vincent.
  Hun lukkede skuffen.
  Højere: "Patrick?"
  Stilhed.
  Situationen var hurtigt ved at komme ud af kontrol. Hun ville ikke gå ned i kælderen uden strøm. Aldrig i livet.
  Hun gik op ad trappen og så så stille som muligt. Hun greb Sophie og et par tæpper, bar hende op på loftet og låste døren. Sophie ville være ulykkelig, men hun ville være i sikkerhed. Jessica vidste, at hun var nødt til at tage kontrol over sig selv og situationen. Hun låste Sophie inde, tog sin mobiltelefon frem og ringede efter forstærkning.
  "Det er okay, skat," sagde hun. "Det er okay."
  Hun løftede Sophie op og krammede hende tæt. Sophie gøs. Hendes tænder klaprede.
  I det blafrende stearinlys troede Jessica, at hun så noget. Hun måtte tage fejl. Hun tog stearinlyset op og holdt det tæt på.
  Hun tog ikke fejl. Der, på Sophies pande, var et kors tegnet med blå kridt.
  Morderen var ikke i huset.
  Morderen var i rummet.
  OceanofPDF.com
  71
  FREDAG, 21:25
  BYRNE KØRTE AF ROOSEVELT BOULEVARD. Gaden var oversvømmet. Hans hoved hamrede, billeder drønede forbi det ene efter det andet: et vanvittigt blodbad i et diasshow.
  Morderen forfulgte Jessica og hendes datter.
  Byrne kiggede på den lotterikupon, som morderen havde lagt i Christy Hamiltons hænder, og bemærkede den ikke i første omgang. Ingen af dem gjorde det. Da laboratoriet afdækkede nummeret, blev alt klart. Nøglen var ikke lotteriagenten. Ledetråden var nummeret.
  Laboratoriet fastslog, at det "Big Four"-tal, som morderen valgte, var 9-7-0-0.
  Sognets adresse for St. Catherine's Church var Frankford Avenue 9700.
  Jessica var tæt på. Rosenkransmorderen havde saboteret døren til St. Catherine's Kirke for tre år siden og havde til hensigt at afslutte sin vanvid i aften. Han havde til hensigt at tage Lauren Semansky med til kirken og udføre den sidste af de fem Sorgmysterier der på alteret.
  Korsfæstelse.
  Laurens modstand og flugt forsinkede ham kun. Da Byrne rørte ved den knækkede kuglepen i Laurens hånd, indså han, hvor morderen i sidste ende var på vej hen, og hvem der ville blive hans sidste offer. Han ringede straks til den ottende distriktspoliti, som sendte et halvt dusin betjente til kirken og et par patruljevogne til Jessicas hus.
  Byrnes eneste håb var, at de ikke var for sent ude.
  
  Gadelygterne var slukkede, og det samme var trafiklysene. Som altid, når den slags skete, glemte alle i Philadelphia, hvordan man kører. Byrne tog sin mobiltelefon frem og ringede til Jessica igen. Han fik optagetsignal. Han prøvede hendes mobiltelefon. Den ringede fem gange og gik derefter til hendes telefonsvarer.
  Kom nu, Jess.
  Han stoppede ved vejkanten og lukkede øjnene. For enhver, der aldrig havde oplevet den brutale smerte ved en uophørlig migræne, var der ingen tilstrækkelig forklaring. Forlygterne på de modkørende biler brændte i hans øjne. Mellem blinkene så han lig. Ikke de kridtagtige omrids af et gerningssted efter at efterforskningen var blevet dekonstrueret, men mennesker.
  Tessa Wells vikler sine arme og ben rundt om en søjle.
  Nicole Taylor er begravet i en mark med farverige blomster.
  Bethany Price og hendes barberkrone.
  Christy Hamilton, gennemblødt af blod.
  Deres øjne var åbne, spørgende, tryglende.
  Tigger ham.
  Den femte krop var fuldstændig uforståelig for ham, men han vidste nok til at ryste ham i dybet af hans sjæl.
  Det femte lig var bare en lille pige.
  OceanofPDF.com
  72
  FREDAG, 21:35
  JESSICA SMÆKKEDE soveværelsesdøren i. Låste den. Hun var nødt til at starte i det umiddelbare område. Hun ledte under sengen, bag gardinerne, i skabet, med sin pistol foran.
  Tom.
  På en eller anden måde klatrede Patrick op og lavede korsets tegn på Sophies pande. Hun prøvede at stille Sophie et blidt spørgsmål om det, men hendes lille pige virkede traumatiseret.
  Tanken fyldte Jessica ikke kun med kvalme, men også med raseri. Men i øjeblikket var raseri hendes fjende. Hendes liv var i fare.
  Hun satte sig ned på sengen igen.
  - Du skal lytte til din mor, ikke sandt?
  Sophie så ud, som om hun var i chok.
  "Skat? Lyt til din mor."
  Datterens tavshed.
  "Mor skal nok rede sengen i skabet, okay? Som camping. Okay?"
  Sofie reagerede ikke.
  Jessica gik hen til skabet. Hun skubbede alt tilbage, klædte sengetøjet af og lavede en midlertidig seng. Det knuste hendes hjerte, men hun havde intet valg. Hun trak alt andet ud af skabet og smed alt, der kunne skade Sophie, på gulvet. Hun løftede sin datter op af sengen og kæmpede med at holde tårerne af raseri og rædsel tilbage.
  Hun kyssede Sophie og lukkede derefter skabsdøren. Hun drejede kirkenøglen og stak den i lommen. Hun greb sin pistol og forlod rummet.
  
  Alle de stearinlys, hun havde tændt i huset, var gået ud. Vinden hylede udenfor, men huset var dødsstille. Det var et berusende mørke, et mørke, der syntes at fortære alt, hvad det rørte ved. Jessica så alt, hvad hun vidste, for sig selv, ikke med øjnene. Da hun gik ned ad trappen, betragtede hun stuens planløsning. Bordet, stolene, klædeskabet, skabet med tv'et, lyd- og videoudstyret, sofaerne. Det var alt sammen så velkendt og alligevel så fremmed på samme tid. Hver skygge rummede et monster; hver omrids en trussel.
  Hun kvalificerede sig hvert år som politibetjent på skydebanen og gennemførte taktisk træning med skarp ild. Men det var aldrig meningen, at dette skulle være hendes hjem, hendes tilflugtssted fra den vanvittige verden udenfor. Det var et sted, hvor hendes lille pige legede. Nu er det blevet en slagmark.
  Da hun rørte ved det sidste trin, gik det op for hende, hvad hun lavede. Hun havde ladet Sophie være alene ovenpå. Havde hun virkelig ryddet hele gulvet? Havde hun ledt overalt? Havde hun elimineret alle mulige trusler?
  "Patrick?" sagde hun. Hendes stemme lød svag og klagende.
  Intet svar.
  Koldsved dækkede hendes ryg og skuldre og løb ned til hendes talje.
  Så, højt, men ikke så højt at det skræmte Sophie: "Hør her, Patrick. Jeg har en pistol i hånden. Jeg knepper ikke. Jeg er nødt til at tale med dig her lige nu. Vi tager ned til byen, vi finder en løsning på det her. Gør ikke det her mod mig."
  Kold stilhed.
  Bare vinden.
  Patrick tog sin Maglight. Det var den eneste virkede lommelygte i huset. Vinden rystede vinduesruderne og forårsagede en lav, skinger hvinen, som fra et såret dyr.
  Jessica gik ind i køkkenet og kæmpede med at fokusere i mørket. Hun bevægede sig langsomt og holdt sin venstre skulder presset mod væggen, den side der var modsat hendes skydevåben. Hvis hun var nødt til det, kunne hun presse ryggen mod væggen og rotere sit våben 180 grader og dermed beskytte sin bageste flanke.
  Køkkenet var rent.
  Før hun rullede dørkarmen ind i stuen, stoppede hun op og lyttede, lyttende efter nattens lyde. Var der nogen, der stønnede? Græd? Hun vidste, at det ikke var Sophie.
  Hun lyttede og ledte i huset efter lyden. Den forsvandt.
  Fra bagdøren lugtede Jessica regnen på den tidlige forårsjord, jordagtig og fugtig. Hun trådte frem i mørket, hendes fod knasede på det knuste glas på køkkengulvet. En vind blæste og blafrede med kanterne af den sorte plastikpose, der var fastgjort til åbningen.
  Da hun vendte tilbage til stuen, huskede hun, at hendes bærbare computer stod på det lille bord. Hvis hun havde ret, og hvis hun var heldig den aften, var batteriet fuldt opladet. Hun gik hen til bordet og åbnede den bærbare computer. Skærmen kom til live, flimrede to gange og badede derefter stuen i et mælkeblåt lys. Jessica lukkede øjnene tæt i et par sekunder og åbnede dem så. Der var nok lys til at se. Rummet åbnede sig foran hende.
  Hun kiggede bag de dobbelte bænkesæder, i den blinde vinkel ved siden af skabet. Hun åbnede overtøjsskabet nær hoveddøren. Alt var tomt.
  Hun gik over rummet og hen til skabet, hvor fjernsynet stod. Hvis hun ikke tog fejl, havde Sophie efterladt sin elektroniske, gående hvalp i en af skufferne. Hun åbnede den. Et lyst, plastikagtigt ansigt stirrede tilbage.
  Ja.
  Jessica tog nogle D-batterier ud af bagagerummet og gik ind i spisestuen. Hun stak dem ind i lommelygten. Den sprang ud i live.
  "Patrick. Det her er en alvorlig sag. Du er nødt til at svare mig."
  Hun forventede ikke et svar. Hun fik intet.
  Hun tog en dyb indånding, fokuserede og gik langsomt ned ad trappen til kælderen. Det var mørkt. Patrick slukkede MagLight. Halvvejs nede stoppede Jessica og sendte lommelygtens lysstråle hen over hele rummets bredde med armene over kors. Det, der normalt var så uskyldigt - vaskemaskinen og tørretumbleren, vasken, ovnen og blødgøringsanlægget, golfkøllerne, havemøblerne og alt det andet roderi i deres liv - lurede nu med fare, truende i de lange skygger.
  Alt var præcis som hun forventede.
  Bortset fra Patrick.
  Hun fortsatte ned ad trappen. Til højre for hende var en blindniche - en niche, der indeholdt afbryderne og elpanelet. Hun lyste så langt ind i nichen, som hun kunne, og så noget, der tog pusten fra hende.
  Telefon fordelingsboks.
  Telefonen slukkede ikke på grund af tordenvejret.
  Ledningerne, der hang fra samledåsen, fortalte hende, at ledningen var nede.
  Hun satte foden på betongulvet i kælderen. Hun kørte lommelygten rundt i rummet igen. Hun begyndte at bakke væk mod forvæggen, da hun næsten snublede over noget. Noget tungt. Metallisk. Hun vendte sig om og så, at det var en af hendes frie vægte, en fire kilo tung vægtstang.
  Og så så hun Patrick. Han lå med ansigtet nedad på betonen. Ved siden af hans fødder lå endnu en vægt på fire kilo. Det viste sig, at han var faldet på den, mens han bakkede væk fra telefonboksen.
  Han bevægede sig ikke.
  "Rejs dig," sagde hun. Hendes stemme var hæs og svag. Hun trykkede på aftrækkeren på Glocken igen. Klikket genlød fra blokmurene. "Rejs dig... for pokker... op."
  Han bevægede sig ikke.
  Jessica trådte tættere på og puffede til ham med foden. Intet. Intet svar. Hun sænkede hammeren tilbage og pegede den mod Patrick. Hun bøjede sig ned og lagde armen om hans hals. Hun mærkede hans puls. Den var der, stærk.
  Men der var også fugt.
  Hendes hånd trak blod ud.
  Jessica trak sig tilbage.
  Det viste sig, at Patrick havde klippet telefonlinjen over og derefter snublet over vægtstangen og mistet bevidstheden.
  Jessica greb Maglite-kikkerten fra gulvet ved siden af Patrick, og løb derefter ovenpå og ud ad hoveddøren. Hun var nødt til at finde sin mobiltelefon. Hun gik ud på verandaen. Regnen fortsatte med at hamre mod markisen over hovedet. Hun kiggede ned ad gaden. Der var ingen strøm på hele blokken. Hun kunne se grene langs gaden som knogler. Vinden tog til og gjorde hende gennemblødt på få sekunder. Gaden var tom.
  Bortset fra ambulancen. Parkeringslysene var slukket, men Jessica hørte motoren og så udstødningen. Hun lagde sin pistol i hylsteret og løb over gaden, gennem bækken.
  Lægen stod bag varevognen og var lige ved at lukke dørene. Han vendte sig mod Jessica, da hun nærmede sig.
  "Hvad er der galt?" spurgte han.
  Jessica så ID-mærket på hans jakke. Hans navn var Drew.
  "Drew, jeg vil have, at du lytter til mig," sagde Jessica.
  "Bøde."
  "Jeg er politibetjent. Der er en såret mand i mit hus."
  "Hvor slemt?"
  - Jeg er ikke sikker, men jeg vil have dig til at lytte til mig. Tal ikke.
  "Bøde."
  "Min telefon er gået, strømmen er gået. Du skal ringe 112. Fortæl dem, at betjenten har brug for hjælp. Jeg har brug for alle betjente her og deres mor. Ring, og kom så hjem til mig. Han er i kælderen."
  Et kraftigt vindstød blæste regn hen over gaden. Blade og snavs hvirvlede rundt om hendes fødder. Jessica måtte råbe for at blive hørt.
  "Forstår du?" skreg Jessica.
  Drew greb sin taske, lukkede ambulancens bagdøre og tog radioen op. "Lad os gå."
  OceanofPDF.com
  73
  FREDAG, 21:45
  Trafikken sneg sig ned ad Cottman Avenue. Byrne var mindre end en halv kilometer fra Jessicas hus. Han nærmede sig adskillige sidegader og fandt dem blokeret af grene og elektriske ledninger eller for oversvømmede til at man kunne navigere.
  Biler nærmede sig forsigtigt de oversvømmede dele af vejen, næsten i tomgang. Da Byrne nærmede sig Jessica Street, intensiveredes hans migræne. Lyden af et bilhorn fik ham til at holde fast i rattet, da han indså, at han havde kørt med lukkede øjne.
  Han var nødt til at komme til Jessica.
  Han parkerede bilen, tjekkede sit våben og steg ud.
  Han var kun et par blokke væk.
  Migrænen blev stærkere, da han løftede kraven mod vinden. Han kæmpede med regnbygerne, og det vidste han ...
  Han er i huset.
  Tæt.
  Han forventede ikke, at hun ville invitere andre indenfor. Han vil have hende alene. Han har planer for hende og hendes datter.
  Da en anden mand kom ind ad hoveddøren, ændrede hans planer sig ...
  OceanofPDF.com
  74
  FREDAG, 21:55
  ... ændret, men ikke ændret.
  Selv Kristus havde sine udfordringer i denne uge. Farisæerne forsøgte at fælde ham og tvang ham til at udtale blasfemi. Judas forrådte ham selvfølgelig til ypperstepræsterne og fortalte dem, hvor de kunne finde Kristus.
  Dette stoppede ikke Kristus.
  Jeg vil heller ikke holde mig tilbage.
  Jeg vil tage mig af den ubudne gæst, denne Iskariot.
  I denne mørke kælder vil jeg lade denne ubudne gæst bøde med sit liv.
  OceanofPDF.com
  75
  FREDAG, 21:55
  DA DE KOM IND I HUSET, pegede Jessica Drew mod kælderen.
  "Han er forneden på trappen og til højre," sagde hun.
  "Kan du fortælle mig noget om hans skader?" spurgte Drew.
  "Jeg ved det ikke," sagde Jessica. "Han er bevidstløs."
  Da paramedicineren gik ned ad kældertrappen, hørte Jessica ham ringe 112.
  Hun gik op ad trappen til Sophies værelse. Hun åbnede skabslågen. Sophie vågnede og satte sig op, fortabt i en skov af frakker og bukser.
  "Har du det okay, skat?" spurgte hun.
  Sophie forblev ligeglad.
  "Mor er her, skat. Mor er her."
  Hun løftede Sophie op. Sophie lagde sine små arme om hendes hals. De var i sikkerhed nu. Jessica kunne mærke Sophies hjerte banke ved siden af sit.
  Jessica gik gennem soveværelset hen til de forreste vinduer. Gaden var kun delvist oversvømmet. Hun ventede på forstærkninger.
  - Frue?
  Drew ringede til hende.
  Jessica gik op ad trappen. "Hvad er der galt?"
  - Øh, jeg ved ikke, hvordan jeg skal fortælle dig det.
  "Fortæl mig hvad?"
  Drew sagde: "Der er ingen i kælderen."
  OceanofPDF.com
  76
  FREDAG, 22:00
  BYRNE drejer om hjørnet og kommer ud på den kulsorte gade. Han kæmper mod vinden og må navigere uden om de enorme trægrene, der lå på tværs af fortovet og vejen. Han så flimrende lys i nogle vinduer og pilende skygger, der dansede på persiennerne. I det fjerne så han en glitrende elektrisk ledning løbe gennem en bil.
  Der var ingen patruljevogne fra den ottende. Han prøvede at ringe på sin mobiltelefon igen. Intet. Intet signal overhovedet.
  Han havde kun været i Jessicas hus én gang. Han måtte se nøje efter, om han huskede, hvilket hus det var. Det kunne han ikke.
  Selvfølgelig var det en af de værste ting ved at bo i Philadelphia. Selv det nordøstlige Philadelphia. Til tider så alt ud som det var.
  Han stod foran en tvilling, der så bekendt ud. Med lyset slukket var det svært at se. Han lukkede øjnene og prøvede at huske. Billeder af Rosenkransmorderen overskyggede alt andet, som hamre, der faldt på en gammel manuel skrivemaskine, blødt bly på hvidt papir, udtværet sort blæk. Men han var for tæt på til at kunne tyde ordene.
  OceanofPDF.com
  77
  FREDAG, 22:00
  D. Ryu ventede for foden af kældertrappen. Jessica tændte stearinlys i køkkenet og satte derefter Sophie ned på en af spisestuestolene. Hun lagde sin pistol på køleskabet.
  Hun gik ned ad trappen. Blodpletten på betonen var der stadig. Men det var ikke Patrick.
  "Vagtcentralen sagde, at der var et par patruljevogne på vej," sagde han. "Men jeg er bange for, at der ikke er nogen her."
  "Er du sikker?"
  Drew oplyste kælderen med sin lommelygte. "Nå, nå, medmindre du har en hemmelig udgang herfra, må han være gået op ad trappen."
  Drew pegede lommelygten op ad trappen. Der var ingen blodpletter på trinene. Han tog latexhandsker på, knælede ned og rørte ved blodet på gulvet. Han flettede fingrene sammen.
  "Mener du, at han lige var her?" spurgte han.
  "Ja," sagde Jessica. "For to minutter siden. Så snart jeg så ham, løb jeg op og ned ad indkørslen."
  "Hvordan kom han til skade?" spurgte han.
  "Jeg aner det ikke."
  "Har du det godt?"
  "Jeg har det fint."
  "Jamen, politiet kommer når som helst. De kan give stedet et godt overblik." Han rejste sig. "Indtil da er vi nok i sikkerhed her."
  Hvad? tænkte Jessica.
  Er det sandsynligt, at vi er i sikkerhed her?
  "Har din datter det godt?" spurgte han.
  Jessica stirrede på manden. En kold hånd klemte hendes hjerte. "Jeg fortalte dig aldrig, at jeg havde en lille pige."
  Drew tog sine handsker af og smed dem i sin taske.
  I lommelygtens lysstråle så Jessica blå kridtpletter på hans fingre og en dyb skramme på bagsiden af hans højre hånd, i samme øjeblik bemærkede hun Patricks fødder komme ud under trappen.
  Og hun vidste det. Denne mand ringede aldrig 112. Ingen kom. Jessica løb. Til trappen. Til Sophie. For en sikkerheds skyld. Men før hun kunne bevæge sin hånd, lød et skud fra mørket.
  Andrew Chase sad ved siden af hende.
  OceanofPDF.com
  78
  FREDAG, 22:05
  DET VAR IKKE PATRICK FARRELL. Da Byrne gennemgik hospitalets filer, faldt alt på plads.
  Udover behandlingen af Patrick Farrell på St. Josephs akutmodtagelse, havde de fem piger kun ambulancetjeneste til fælles. De boede alle i det nordlige Philadelphia og brugte alle Glenwood Ambulance Group.
  De blev alle oprindeligt behandlet af Andrew Chase.
  Chase kendte Simon Close, og Simon betalte for den nærhed med sit liv.
  Den dag hun døde, prøvede Nicole Taylor ikke at skrive "PARKHURST" i sin håndflade. Hun prøvede at skrive "PHARMA MEDIC".
  Byrne åbnede sin mobiltelefon og ringede 112 en sidste gang. Intet. Han tjekkede status. Ingen søjler. Han fik ikke signal. Patruljevognene var ikke nået frem i tide.
  Han bliver nødt til at handle alene.
  Byrne stod foran sin tvilling og forsøgte at beskytte sine øjne mod regnen.
  Var det det samme hus?
  Tænk over det, Kevin. Hvilke seværdigheder så han den dag, han hentede hende? Han kunne ikke huske det.
  Han vendte sig og kiggede tilbage.
  Varevognen parkeret foran huset. Glenwood Ambulancetjeneste.
  Det var et hus.
  Han trak sin pistol frem, ladte en patron og skyndte sig ned ad indkørslen.
  OceanofPDF.com
  79
  FREDAG, 22:10
  JESSICA KOM FREM fra dybet af en uigennemtrængelig tåge. Hun sad på gulvet i sin egen kælder. Det var næsten mørkt. Hun prøvede at indregne begge dele i ligningen, men fik ingen acceptable resultater.
  Og så kom virkeligheden brølende tilbage.
  Sofie.
  Hun prøvede at komme på benene, men hendes ben ville ikke reagere. Hun var ikke bundet af noget. Så huskede hun det. Hun var blevet injiceret med noget. Hun rørte ved sin hals, hvor nålen havde gennemboret hende, og trak en dråbe blod op af sin finger. I det svage lys fra lanternen bag hende begyndte prikken at sløre. Nu forstod hun den rædsel, de fem piger havde udholdt.
  Men hun var ikke en pige. Hun var en kvinde. En politibetjent.
  Hendes hånd gik instinktivt til hoften. Den var tom. Hvor var hendes våben?
  Op ad trappen. Oven på køleskabet.
  Lort.
  Et øjeblik følte hun sig syg: verden svømmede rundt, gulvet syntes at svaje under hende.
  "Du ved, det burde ikke være kommet til dette niveau," sagde han. "Men hun kæmpede imod det. Hun prøvede selv at give slip på det én gang, men så kæmpede hun imod det. Jeg så det igen og igen."
  En stemme kom bagfra hende. Den var lav, afmålt, fyldt med melankolien af dybt personligt tab. Han holdt stadig lommelygten. Lysstrålen dansede og flimrede rundt i rummet.
  Jessica ville reagere, bevæge sig, angribe. Hendes ånd var klar. Hendes kød var ude af stand til det.
  Hun var alene med Rosary Killer. Hun troede, at forstærkninger var på vej, men det var de ikke. Ingen vidste, at de var der sammen. Billeder af hans ofre fór gennem hendes sind. Christy Hamilton gennemblødt af alt det blod. Bethany Prices krone af pigtråd.
  Hun var nødt til at få ham til at tale. "Hvad ... hvad mener du?"
  "De havde alle muligheder i livet," sagde Andrew Chase. "Alle sammen. Men de ville det ikke, vel? De var kvikke, sunde, hele. Det var ikke nok for dem."
  Jessica formåede at kaste et blik op på toppen af trappen og bad til, at hun ikke ville se Sophies lille skikkelse der.
  "Disse piger havde alt, men de besluttede at smide det hele væk," sagde Chase. "Og til hvad?"
  Vinden hylede uden for kældervinduerne. Andrew Chase begyndte at gå frem og tilbage, hans lommelygtes lysstråle glimtede i mørket.
  "Hvilken chance havde min lille pige?" spurgte han.
  "Han har et barn," tænkte Jessica. Det er godt.
  "Har du en lille pige?" spurgte hun.
  Hendes stemme lød fjern, som om hun talte gennem et metalrør.
  "Jeg havde en lille pige," sagde han. "Hun kom aldrig engang ud af døren."
  "Hvad skete der?" Det blev mere og mere vanskeligt at finde ordene. Jessica vidste ikke, om hun skulle udsætte denne mand for en eller anden form for tragedie, men hun vidste ikke, hvad hun ellers skulle gøre.
  "Du var der."
  Var jeg der? tænkte Jessica. Hvad fanden snakker han om?
  "Jeg forstår ikke, hvad du mener," sagde Jessica.
  "Det er okay," sagde han. "Det var ikke din skyld."
  "Min... skyld?"
  "Men verden gik amok den nat, ikke sandt? Åh ja. Ondskaben slap sig løs på gaderne i denne by, og en stor storm brød løs. Min lille pige blev ofret. De retfærdige blev belønnet." Hans stemme steg i tonehøjde og hyppighed. "I nat vil jeg betale al gæld af."
  "Åh Gud," tænkte Jessica, og minderne om den grusomme juleaften væltede tilbage til hende i en bølge af kvalme.
  Han talte om Catherine Chase. Kvinden, der aborterede i sin patruljebil. Andrew og Catherine Chase.
  "På hospitalet sagde de noget i retning af: 'Åh, bare rolig, du kan altid få et barn mere.' De ved det ikke. For Kitty og mig har det aldrig været det samme. Trods alle de såkaldte mirakler i den moderne medicin kunne de ikke redde min lille pige, og Gud nægtede os et barn mere."
  "Det ... det var ikke nogens skyld den nat," sagde Jessica. "Det var et frygteligt uvejr. Husker du det?"
  Chase nikkede. "Jeg husker det hele tydeligt. Det tog mig næsten to timer at komme til St. Catherine's. Jeg bad til min kones skytshelgen. Jeg bragte mit offer. Men min lille pige vendte aldrig tilbage."
  "Sankt Katarina," tænkte Jessica. Hun havde ret.
  Chase greb den nylonpose, han havde medbragt. Han smed den på gulvet ved siden af Jessica. "Og tror du virkelig, at samfundet ville savne en mand som Willy Kreutz? Han var en bøsse. En barbar. Han var den laveste form for menneskeliv."
  Han rakte ned i sin taske og begyndte at tage tingene ud. Han lagde dem på gulvet ved siden af Jessicas højre fod. Hun sænkede langsomt blikket. Der var en batteridrevet boremaskine. Indeni var en spole sejltråd, en enorm buet nål og endnu en glassprøjte.
  "Det er utroligt, hvad nogle mænd fortæller dig, som om de er stolte af det," sagde Chase. "Et par pints bourbon. Et par Percocets. Alle deres forfærdelige hemmeligheder kommer frem."
  Han begyndte at tråde nålen. Trods vreden og raseriet i hans stemme var hans hænder rolige. "Og den afdøde Dr. Parkhurst?" fortsatte han. "En mand, der udnyttede sin position til at udnytte unge piger? Vær sød. Han var ikke anderledes. Det eneste, der adskilte ham fra folk som hr. Kreutz, var hans stamtavle. Tessa fortalte mig alt om Dr. Parkhurst."
  Jessica prøvede at tale, men kunne ikke. Al hendes frygt var forsvundet. Hun følte sig selv glide ind og ud af bevidstheden.
  "Det skal du nok snart forstå," sagde Chase. "Der vil være en opstandelse påskedag."
  Han lagde nål og tråd på gulvet, stående få centimeter fra Jessicas ansigt. I det svage lys var hans øjne bordeauxrøde. "Gud bad Abraham om et barn. Og nu har Gud bedt mig om dit."
  "Nej tak," tænkte Jessica.
  "Tiden er kommet," sagde han.
  Jessica prøvede at bevæge sig.
  Hun kunne ikke.
  Andrew Chase gik op ad trappen.
  Sofie.
  
  JESSICA ÅBNEDE ØJNENE. Hvor længe havde hun været væk? Hun prøvede at bevæge sig igen. Hun kunne mærke sine arme, men ikke sine ben. Hun prøvede at rulle rundt, men kunne ikke. Hun prøvede at kravle ned til foden af trappen, men anstrengelsen var for stor.
  Var hun alene?
  Er han væk?
  Nu brændte et enkelt stearinlys. Det stod på tørrestativet og kastede lange, flimrende skygger på det ufærdige kælderloft.
  Hun spidsede ørerne.
  Hun nikkede igen og vågnede et par sekunder senere.
  Fodtrin bag hende. Det var så svært at holde øjnene åbne. Så hårdt. Hendes lemmer føltes som sten.
  Hun drejede hovedet så langt hun kunne. Da hun så Sophie i dette monsters arme, skyllede en iskold regn hen over hendes indre.
  Nej, tænkte hun.
  Ingen!
  Tag mig.
  Jeg er lige her. Tag mig!
  Andrew Chase lagde Sophie på gulvet ved siden af hende. Sophies øjne var lukkede, hendes krop slap.
  Adrenalinen i Jessicas årer kæmpede mod den medicin, han havde givet hende. Hvis hun bare kunne rejse sig op og skyde ham én gang, vidste hun, at hun kunne skade ham. Han var tungere end hende, men omtrent lige så høj. Ét slag. Med den raseri og vrede, der rasede indeni hende, var det alt, hvad hun behøvede.
  Da han vendte sig væk fra hende et øjeblik, så hun, at han havde fundet hendes Glock. Han holdt den nu i linningen på sine bukser.
  Jessica rykkede sig et par centimeter tættere på Sophie, mens hun var ude af syne. Anstrengelsen syntes at have udmattet hende fuldstændigt. Hun havde brug for hvile.
  Hun prøvede at tjekke om Sophie trak vejret. Hun kunne ikke se det.
  Andrew Chase vendte sig tilbage mod dem med en boremaskine i hånden.
  "Det er tid til at bede," sagde han.
  Han stak hånden ned i lommen og trak en firkantet bolt ud.
  "Gør hendes hænder klar," sagde han til Jessica. Han knælede ned og lagde den akku-boremaskine i Jessicas højre hånd. Jessica mærkede galde stige op i halsen. Hun var ved at få kvalme.
  "Hvad?"
  "Hun sover bare. Jeg gav hende kun en lille smule midazolam. Bor hendes hænder, så lader jeg hende leve." Han tog en elastik op af lommen og lagde den om Sophies håndled. Han placerede en rosenkrans mellem hendes fingre. En rosenkrans uden årtier. "Hvis du ikke gør det, gør jeg det. Så sender jeg hende til Gud lige for øjnene af dig."
  "Jeg ... jeg kan ikke ..."
  "Du har tredive sekunder." Han lænede sig frem og trykkede på boremaskinens aftrækker med Jessicas højre pegefinger for at teste den. Batteriet var fuldt opladet. Lyden af stål, der vred sig gennem luften, var kvalmende. "Gør det nu, så overlever hun."
  Sophie kiggede på Jessica.
  "Hun er min datter," lykkedes det Jessica at sige.
  Chases ansigt forblev uforsonligt og ulæseligt. Det blafrende stearinlys kastede lange skygger hen over hans ansigtstræk. Han trak en Glock op af bæltet, trak hammeren tilbage og pegede pistolen mod Sophies hoved. "Du har tyve sekunder."
  "Vente!"
  Jessica følte sine kræfter ebbe og flode. Hendes fingre rystede.
  "Tænk på Abraham," sagde Chase. "Tænk på den beslutsomhed, der bragte ham til alteret. Du kan klare det."
  "Jeg ... jeg kan ikke."
  "Vi må alle ofre os."
  Jessica var nødt til at stoppe.
  Burde have.
  "Okay," sagde hun. "Okay." Hun greb fat i borehåndtaget. Det føltes tungt og koldt. Hun testede aftrækkeren flere gange. Boret reagerede, kulboret brummede.
  "Bring hende tættere på," sagde Jessica svagt. "Jeg kan ikke nå hende."
  Chase gik hen og samlede Sophie op. Han placerede hende få centimeter fra Jessica. Sophies håndled var bundet sammen, hendes hænder foldet i bøn.
  Jessica løftede langsomt boremaskinen og lagde den et øjeblik på sit skød.
  Hun huskede sin første træning med medicinbold i fitnesscentret. Efter to eller tre gentagelser ville hun give op. Hun lå på ryggen på måtten og holdt den tunge bold, fuldstændig udmattet. Hun kunne ikke klare det her. Ikke en gentagelse mere. Hun ville aldrig blive bokser. Men før hun kunne give efter, fortalte den forvitrede gamle sværvægter, der sad der og så på hende - et mangeårigt medlem af Fraziers fitnesscenter, manden der engang tog Sonny Liston distancen - hende, at de fleste mennesker, der fejler, mangler styrke, de mangler vilje.
  Hun glemte ham aldrig.
  Da Andrew Chase vendte sig for at gå væk, samlede Jessica al sin vilje, al sin beslutsomhed, al sin styrke. Hun ville have én chance for at redde sin datter, og nu var det tid til at tage den. Hun trykkede på aftrækkeren, låste den i "ON"-positionen, og skubbede derefter boret opad, hårdt, hurtigt og kraftfuldt. Det lange bor sank dybt ned i Chases venstre lyske, gennemborede hud, muskler og kød, rev dybt ind i hans krop og fandt og skar lårbensarterien over. En varm strøm af arterielt blod løb ind i Jessicas ansigt, blændede hende et øjeblik og fik hende til at kaste op. Chase skreg af smerte, vaklede tilbage, snurrede rundt, hans ben gav efter, hans venstre hånd klamrede sig til hullet i hans bukser og forsøgte at dæmpe strømmen. Blodet flød mellem hans fingre, silkeagtigt og sort i det svage lys. Refleksivt affyrede han Glock'en mod loftet, våbnets brøl enormt i det trange rum.
  Jessica kæmpede sig op på knæ, hendes ører ringede, nu drevet af adrenalin. Hun måtte stå mellem Chase og Sophie. Hun måtte bevæge sig. Hun måtte på en eller anden måde komme på benene og bore ham i hjertet.
  Gennem den karmosinrøde blodfilm i hendes øjne så hun Chase falde om på gulvet og tabe sin pistol. Han var halvvejs nede i kælderen. Han skreg, tog sit bælte af og kastede det over sit venstre øvre lår, så blodet dækkede hans ben og spredte sig ud over gulvet. Han strammede årepressen med et gennemtrængende, vildt hyl.
  Vil hun være i stand til at slæbe sig hen til våbnet?
  Jessica prøvede at kravle hen imod ham, hendes hænder gled i blod, mens hun kæmpede for hver en centimeter. Men før hun kunne komme over grænsen, løftede Chase den blodige Glock og rejste sig langsomt. Han vaklede fremad, nu panisk, som et dødeligt såret dyr. Kun få meter væk. Han viftede med pistolen foran sig, hans ansigt en forpint dødsmaske af smerte.
  Jessica prøvede at rejse sig. Hun kunne ikke. Hun kunne kun håbe på, at Chase ville komme nærmere. Hun løftede boremaskinen med begge hænder.
  Chase kom ind.
  Stoppet.
  Han var ikke tæt nok på.
  Hun kunne ikke nå ham. Han ville dræbe dem begge.
  I det øjeblik kiggede Chase op på himlen og skreg, en overjordisk lyd fyldte rummet, huset, verden, og lige idet verden blev levende, dukkede en lys og hæs spiral pludselig op.
  Strømmen er vendt tilbage.
  Fjernsynet bragede ovenpå. Komfuret klikkede ved siden af dem. Lamperne brændte ovenover.
  Tiden stod stille.
  Jessica tørrede blodet af øjnene og fandt sin angriber indhyllet i et karminrødt miasma. Mærkeligt nok havde stoffets virkning ødelagt hendes øjne, delt Andrew Chase i to og sløret dem begge.
  Jessica lukkede øjnene, åbnede dem og vænnede sig til den pludselige klarhed.
  Det var ikke to billeder. Det var to mænd. På en eller anden måde stod Kevin Byrne bag Chase.
  Jessica måtte blinke to gange for at sikre sig, at hun ikke hallucinerede.
  Det var hun ikke.
  OceanofPDF.com
  80
  FREDAG, 22:15
  Gennem sine år i politiet var Byrne altid forbløffet over endelig at se størrelsen, staturen og opførselen af de mennesker, han ledte efter. Sjældent var de så store og groteske som deres handlinger. Han havde en teori om, at størrelsen af en persons monster ofte var omvendt proportional med deres fysiske størrelse.
  Uden tvivl var Andrew Chase den grimmeste og sorteste sjæl, han nogensinde havde mødt.
  Og nu, da manden stod foran ham, mindre end en halv meter væk, virkede han lille og ubetydelig. Men Byrne lod sig ikke lulle eller narre. Andrew Chase havde bestemt ikke spillet en ubetydelig rolle i livet for de familier, han havde ødelagt.
  Byrne vidste, at selvom Chase var alvorligt såret, kunne han ikke fange morderen. Han havde ingen fordel. Byrnes syn var sløret; hans sind var en sump af ubeslutsomhed og raseri. Raseri over sit liv. Raseri over Morris Blanchard. Raseri over, hvordan Diablo-sagen havde udviklet sig, og hvordan den havde forvandlet ham til alt det, han havde kæmpet imod. Raseri over, at hvis han havde gjort det lidt bedre i dette job, kunne han have reddet livet for flere uskyldige pigers.
  Som en såret kobra fornemmede Andrew Chase det.
  Byrne lip-synkroniserede til det gamle Sonny Boy Williamson-nummer "Collector Man Blues" om, hvordan det var tid til at åbne døren, fordi samlermanden var her.
  Døren svingede op på vid gab. Byrne formede en velkendt figur med sin venstre hånd, den første han havde lært, da han begyndte at lære tegnsprog.
  Jeg elsker dig.
  Andrew Chase vendte sig, hans røde øjne flammede, Glock hævet højt.
  Kevin Byrne så dem alle i monsterets øjne. Hvert eneste uskyldige offer. Han løftede sit våben.
  Begge mænd skød.
  Og som før blev verden hvid og tavs.
  
  For Jessica var de to eksplosioner øredøvende, øredøvende. Hun faldt ned på det kolde kældergulv. Der var blod overalt. Hun kunne ikke løfte hovedet. Hun faldt gennem skyerne og forsøgte at finde Sophie i krypten af flået menneskekød. Hendes hjerte blev langsommere, hendes syn blev dårligere.
  Sophie, tænkte hun, og hun falmede, falmede.
  Mit hjerte.
  Mit liv.
  OceanofPDF.com
  81
  PÅSKESØNDAG, 11:05.
  Hendes mor sad på en gynge, hendes yndlingsgule sommerkjole fremhævede de dyblilla pletter i hendes øjne. Hendes læber var bordeauxrøde, hendes hår en frodig mahognifarve i sommersolens stråler.
  Luften fyldtes med aromaen af frisktændte trækulsbriketter, der bar med sig lyden af Phyllis' spil. Under det hele, hendes kusiner og kusiner, duften af Parodi-cigarer og aromaen af vino di tavola.
  Dean Martins hæse stemme nynede sagte, mens han sang "Return to Sorrento" på vinyl. Altid på vinyl. CD-teknologien var endnu ikke trængt ind i hendes minders palæ.
  "Mor?" sagde Jessica.
  "Nej, skat," sagde Peter Giovanni. Hendes fars stemme var anderledes. Ældre, på en eller anden måde.
  "Far?"
  "Jeg er her, skat."
  En bølge af lettelse skyllede over hende. Hendes far var der, og alt var fint. Var det ikke? Du ved, han er politibetjent. Hun åbnede øjnene. Hun følte sig svag, fuldstændig drænet. Hun var på et hospitalsværelse, men så vidt hun kunne se, var hun ikke koblet til nogen maskiner eller intravenøse indsprøjtninger. Hendes hukommelse vendte tilbage. Hun huskede brølet af skud i sin kælder. Tilsyneladende var hun ikke blevet skudt.
  Hendes far stod ved fodenden af sengen. Bag ham stod hendes kusine Angela. Hun drejede hovedet til højre og så John Shepard og Nick Palladino.
  "Sophie," sagde Jessica.
  Den efterfølgende stilhed rev hendes hjerte i en million stykker, hver især en brændende komet af frygt. Hun kiggede fra ansigt til ansigt, langsomt, svimmelt. Øjne. Hun havde brug for at se deres øjne. På hospitaler siger folk altid ting; normalt det, de gerne vil høre.
  Der er en god chance for, at...
  Med den rette behandling og medicinering...
  Han er den bedste inden for sit felt...
  Hvis hun bare kunne se sin fars øjne, ville hun vide det.
  "Sophie har det fint," sagde hendes far.
  Hans øjne løj ikke.
  - Vincent er sammen med hende i spisestuen.
  Hun lukkede øjnene, og nu flød tårerne frit. Hun kunne overleve enhver nyhed, der kom hendes vej. Kom nu.
  Hendes hals føltes tør og øm. "Chase," fik hun sagt.
  De to detektiver kiggede på hende og på hinanden.
  "Hvad skete der ... Chase?" gentog hun.
  "Han er her. På intensiv afdeling. I varetægt," sagde Shepard. "Han var opereret i fire timer. Den dårlige nyhed er, at han nok skal klare det. Den gode nyhed er, at han skal stilles for retten, og vi har alle de beviser, han har brug for. Hans hjem var en petriskål."
  Jessica lukkede øjnene et øjeblik og tog nyhederne i sig. Var Andrew Chases øjne virkelig bordeauxrøde? Hun havde en fornemmelse af, at de ville hjemsøge hendes mareridt.
  "Men din ven Patrick overlevede ikke," sagde Shepherd. "Jeg er ked af det."
  Nattens vanvid sivede langsomt ind i hendes bevidsthed. Hun mistænkte virkelig Patrick for disse forbrydelser. Måske, hvis hun havde troet ham, ville han ikke være kommet til hende den aften. Og det betød, at han stadig ville være i live.
  En overvældende sorg brændte dybt i hende.
  Angela tog en plastikkop med iskoldt vand og holdt sugerøret op til Jessicas læber. Angies øjne var røde og hævede. Hun glattede Jessicas hår og kyssede hende på panden.
  "Hvordan er jeg kommet hertil?" spurgte Jessica.
  "Din veninde Paula," sagde Angela. "Hun kom for at se, om din strøm var tilbage. Bagdøren stod vidt åben. Hun kom ned, og ... hun så alt." Angela brast i gråd.
  Og så huskede Jessica det. Hun kunne knap nok få sig selv til at sige navnet. Den meget reelle mulighed for, at han havde byttet sit liv for hendes, gnavede i hendes indre, et sultent bæst, der prøvede at komme ud. Og i denne store, sterile bygning ville der ikke være nogen piller eller behandlinger, der kunne hele det sår.
  "Hvad med Kevin?" spurgte hun.
  Shepherd kiggede ned i gulvet, derefter på Nick Palladino.
  Da de så på Jessica igen, var deres øjne dystre.
  OceanofPDF.com
  82
  Chase erklærede sig skyldig og fik en livstidsdom.
  Eleanor Marcus-DeChant,
  Skribent for The Report
  Andrew Todd Chase, den såkaldte "Rosary Killer", erklærede sig torsdag skyldig i otte tilfælde af mord af første grad, hvilket afsluttede en af de blodigste forbrydelser i Philadelphias historie. Han blev straks indsat i State Correctional Institution i Greene County, Pennsylvania.
  I en aftale med anklagemyndigheden i Philadelphia erklærede Chase, 32, sig skyldig i drabet på Nicole T. Taylor, 17; Tessa A. Wells, 17; Bethany R. Price, 15; Christy A. Hamilton, 16; Patrick M. Farrell, 36; Brian A. Parkhurst, 35; Wilhelm Kreutz, 42; og Simon E. Close, 33, alle fra Philadelphia. Hr. Close var journalist for denne avis.
  Til gengæld for denne tilståelse blev adskillige andre anklager, herunder kidnapning, groft overfald og drabsforsøg, frafaldet, ligesom dødsstraf. Chase blev idømt livsvarigt fængsel uden mulighed for prøveløsladelse af byretsdommer Liam McManus.
  Chase forblev tavs og upåvirket under høringen, hvor han blev repræsenteret af Benjamin W. Priest, en offentlig forsvarer.
  Priest sagde, at i betragtning af forbrydelsernes forfærdelige karakter og de overvældende beviser mod hans klient, var en aftale om at tilstå sagen den bedste beslutning for Chase, en paramediciner fra Glenwood Ambulance Squad.
  "Hr. Nu vil Chase kunne få den behandling, han så desperat har brug for."
  Efterforskerne opdagede, at Chases 30-årige kone, Katherine, for nylig var blevet indlagt på Ranch House psykiatriske hospital i Norristown. De mener, at denne begivenhed kan have udløst massefestlighederne.
  Chases såkaldte underskrift omfattede at efterlade rosenkransperler på gerningsstedet for hver forbrydelse, samt lemlæstelse af kvindelige ofre.
  OceanofPDF.com
  83
  16. maj, 7:55
  Der er et princip inden for salg kaldet "250-reglen". Man siger, at en person møder cirka 250 mennesker i løbet af sit liv. Gør én kunde glad, og det kan føre til 250 salg.
  Det samme kan siges om had.
  Skab én fjende...
  Det er af denne grund, og måske af mange andre, at jeg er adskilt fra den brede befolkning her.
  Omkring klokken otte hører jeg dem nærme sig. Omkring det tidspunkt bliver jeg taget med til en lille motionsgård i tredive minutter hver dag.
  En betjent kommer ind i min celle. Han rækker hånden gennem tremmerne og lægger mine hænder i håndjern. Han er ikke min sædvanlige vagt. Jeg har aldrig set ham før.
  Vagten er ikke en stor mand, men han ser ud til at være i fremragende fysisk form. Han er omtrent min størrelse og højde. Jeg kunne have vidst, at han ville være ubemærkelsesværdig i alt undtagen sin beslutsomhed. I den henseende er vi bestemt beslægtede.
  Han råber på, at cellen skal åbnes. Min dør åbner sig, og jeg træder ud.
  Fryd dig, Maria, fuld af nåde...
  Vi går ned ad gangen. Lyden af mine kæder giver genlyd fra de døde vægge, stål taler til stål.
  Velsignet er du blandt kvinder...
  Hvert skridt giver genlyd af et navn. Nicole. Tessa. Bethany. Christy.
  Og velsignet være dit livs frugt, Jesus ...
  De smertestillende piller, jeg tager, maskerer knap nok smerten. De bliver bragt til min celle én ad gangen, tre gange om dagen. Jeg ville tage dem alle i dag, hvis jeg kunne.
  Hellige Maria, Guds Moder ...
  Denne dag blev levende for bare et par timer siden, en dag jeg havde været på kollisionskurs med i meget lang tid.
  Bed for os syndere...
  Jeg står øverst på en stejl jerntrappe, ligesom Kristus stod på Golgata. Mit kolde, grå, ensomme Golgata.
  Nu ...
  Jeg mærker en hånd midt på min ryg.
  Og i vores dødstime...
  Jeg lukker øjnene.
  Jeg føler et skub.
  Amen.
  OceanofPDF.com
  84
  18. maj, kl. 13:55
  Jessica rejste til West Philly med John Shepherd. De havde været partnere i to uger og planlagde at afhøre et vidne til et dobbeltmord, hvor ejerne af en købmandsforretning i det sydlige Philadelphia blev skudt og henrettet og smidt i kælderen under deres butik.
  Solen stod varmt og højt. Byen havde endelig kastet det tidlige forårs lænker af sig og hilst en ny dag velkommen: vinduer åbne, cabriolettage sænket, frugtboder åbne.
  Dr. Summers' endelige rapport om Andrew Chase indeholder en række interessante fund, ikke mindst det faktum, at arbejdere på St. Dominic's Cemetery rapporterede, at en grav var blevet gravet op onsdag i den uge, en grund tilhørende Andrew Chase. Intet blev fundet - en lille kiste forblev urørt - men Dr. Summers mente, at Andrew Chase oprigtigt havde forventet, at hans dødfødte datter ville blive genoplivet påskedag. Hun teoretiserede, at motivet for hans vanvid var at ofre fem pigers liv for at bringe sin datter tilbage fra de døde. I hans forvredne argumentation havde de fem piger, han valgte, allerede forsøgt selvmord og havde allerede budt døden velkommen i deres liv.
  Omkring et år før han dræbte Tessa, flyttede Chase, som en del af sit arbejde, et lig fra et rækkehus nær Tessa Wells' gerningssted på North Eighth Street. Det var sandsynligvis på det tidspunkt, han så pælen i kælderen.
  Da Shepherd parkerede på Bainbridge Street, ringede Jessicas telefon. Det var Nick Palladino.
  "Hvad skete der, Nick?" spurgte hun.
  "Har du hørt nyhederne?"
  Gud, hun hadede samtaler, der startede med det spørgsmål. Hun var ret sikker på, at hun ikke havde hørt nogen nyheder, der ville berettige et telefonopkald. "Nej," sagde Jessica. "Men giv mig det forsigtigt, Nick. Jeg har ikke spist frokost endnu."
  "Andrew Chase er død."
  I starten syntes ordene at hvirvle rundt i hendes hoved, som de ofte gør med uventede nyheder, gode som dårlige. Da dommer McManus idømte Chase livsvarigt fængsel, forventede Jessica fyrre år eller mere, årtier, til at reflektere over den smerte og lidelse, han havde forårsaget.
  Ikke uger.
  Ifølge Nick var detaljerne omkring Chases død lidt uklare, men Nick hørte, at Chase faldt ned ad en lang stålstige og brækkede nakken.
  "Brækket nakke?" spurgte Jessica og forsøgte at skjule ironien i stemmen.
  Nick læste den. "Jeg ved det," sagde han. "Karma kommer nogle gange med en bazooka, hva'?"
  "Det er hende," tænkte Jessica.
  Det her er hende.
  
  FRANK WELLS stod i døråbningen til sit hus og ventede. Han så lille, skrøbelig og frygtelig bleg ud. Han havde det samme tøj på, som han havde haft på sidste gang, hun så ham, men nu virkede han endnu mere opslugt af hende end før.
  Tessas englevedhæng blev fundet i Andrew Chases kommode på soveværelset og havde lige navigeret i kilometervis af bureaukrati i alvorlige sager som denne. Før Jessica steg ud af bilen, trak hun det ud af bevisposen og lagde det i lommen. Hun tjekkede sit ansigt i bakspejlet, ikke så meget for at sikre sig, at hun var okay, men for at sikre sig, at hun ikke havde grædt.
  Hun måtte være stærk her en sidste gang.
  
  "Er der noget, jeg kan gøre for dig?" spurgte Wells.
  Jessica ville gerne sige: "Det, du kan gøre for mig, er at få det bedre." Men hun vidste, at det ikke ville ske. "Nej, hr.," sagde hun.
  Han inviterede hende indenfor, men hun afslog. De stod på trappen. Over dem varmede solen den bølgepap-aluminiumsmarkise. Siden hun sidst havde været her, bemærkede hun, at Wells havde placeret en lille blomsterkasse under vinduet på anden sal. Lysegule stedmoderblomster voksede op mod Tessas værelse.
  Frank Wells tog nyheden om Andrew Chases død på samme måde, som han havde taget nyheden om Tessas død - stoisk og ubevægeligt. Han nikkede blot.
  Da hun gav ham englevedhænget tilbage, troede hun, hun så et kort glimt af følelser. Hun vendte sig for at kigge ud af vinduet, som om hun ventede på et lift og gav ham privatliv.
  Wells kiggede på sine hænder. Han rakte englevedhænget frem.
  "Jeg vil have, at du skal have den her," sagde han.
  "Jeg ... jeg kan ikke acceptere dette, hr. Jeg ved, hvor meget det betyder for Dem."
  "Vær sød," sagde han. Han lagde vedhænget i hendes hånd og krammede hende. Hans hud føltes som varmt kalkerpapir. "Tessa ville have ønsket, at du havde dette. Hun var så meget ligesom dig."
  Jessica åbnede sin hånd. Hun kiggede på indskriften, der var indgraveret på bagsiden.
  Se, jeg sender en engel foran dig,
  for at beskytte dig på vejen.
  Jessica lænede sig frem. Hun kyssede Frank Wells på kinden.
  Hun prøvede at beherske sine følelser, mens hun gik hen til sin bil. Da hun nærmede sig kantstenen, så hun en mand stige ud af en sort Saturn, der holdt parkeret et par biler bag hende på Twentieth Street. Han var omkring 25 år gammel, af gennemsnitshøjde, slank, men veltrænet. Han havde tyndt mørkebrunt hår og et trimmet overskæg. Han bar spejlblanke pilotbriller og en brun uniform. Han gik mod Wells-huset.
  Jessica lagde den ned. Jason Wells, Tessas bror. Hun genkendte ham fra billedet på stuevæggen.
  "Hr. Wells," sagde Jessica. "Jeg er Jessica Balzano."
  "Ja, selvfølgelig," sagde Jason.
  De gav hinanden hånden.
  "Jeg er så ked af dit tab," sagde Jessica.
  "Tak," sagde Jason. "Jeg savner hende hver dag. Tessa var mit lys."
  Jessica kunne ikke se hans øjne, men det behøvede hun heller ikke. Jason Wells var en ung mand i smerte.
  "Min far har den største respekt for dig og din partner," fortsatte Jason. "Vi er begge utroligt taknemmelige for alt, hvad I har gjort."
  Jessica nikkede, usikker på hvad hun skulle sige. "Jeg håber, at du og din far kan finde lidt trøst."
  "Tak," sagde Jason. "Hvordan har din partner det?"
  "Han hænger ud," sagde Jessica og ville gerne tro på det.
  - Jeg vil gerne besøge ham engang, hvis du synes, det ville være godt.
  "Selvfølgelig," svarede Jessica, selvom hun vidste, at besøget på ingen måde ville blive anerkendt. Hun kiggede på sit ur i håb om, at det ikke virkede så akavet, som det så ud. "Nå, jeg har et par ærinder, jeg skal ordne. Det var dejligt at møde dig."
  "Det samme her," sagde Jason. "Pas på dig selv."
  Jessica gik hen til sin bil og satte sig ind. Hun tænkte på den helingsproces, der nu ville begynde i Frank og Jason Wells' liv, såvel som i familierne til alle Andrew Chases ofre.
  Da hun startede bilen, blev hun ramt af et chok. Hun huskede, hvor hun havde set våbenskjoldet før, det våbenskjold, hun først havde bemærket på fotografiet af Frank og Jason Wells på stuevæggen, våbenskjoldet på den sorte vindjakke, den unge mand havde på. Det var det samme våbenskjold, hun lige havde set på mærket, der var syet på ærmet på Jason Wells' uniform.
  Havde Tessa nogen brødre eller søstre?
  En bror, Jason. Han er meget ældre. Han bor i Waynesburg.
  SCI Green var placeret i Waynesburg.
  Jason Wells var fængselsbetjent på SCI Greene.
  Jessica kiggede på Wells' hoveddør. Jason og hans far stod i døråbningen og holdt om hinanden.
  Jessica trak sin mobiltelefon frem og holdt den i hånden. Hun vidste, at Greene County Sheriff's Office ville være meget interesseret i at vide, at den ældre bror til et af Andrew Chases ofre arbejdede på det anlæg, hvor Chase blev fundet død.
  Det er virkelig meget interessant.
  Hun kastede et sidste blik på Wells-huset, hendes finger klar til at ringe med klokken. Frank Wells kiggede på hende med sine fugtige, gamle øjne. Han løftede en tynd hånd for at vinke. Jessica vinkede tilbage.
  For første gang siden hun havde mødt ham, afslørede den ældre mands udtryk ingen sorg, ingen ængstelse, ingen tristhed. I stedet var det et udtryk af ro, tænkte hun, beslutsomhed, en næsten overnaturlig sindsro.
  Jessica forstod.
  Da hun trak sig væk og lagde sin mobiltelefon tilbage i sin taske, kiggede hun i bakspejlet og så Frank Wells stå i døråbningen. Det var sådan, hun altid ville huske ham. I det korte øjeblik følte Jessica, at Frank Wells endelig havde fundet fred.
  Og hvis du var en af dem, der troede på den slags, så gjorde Tessa også det.
  Jessica troede.
  OceanofPDF.com
  EPILOG
  31. maj, 11:05
  Memorial Day bragte en skarp sol til Delaware Valley. Himlen var klar og azurblå; bilerne parkeret langs gaderne omkring Holy Cross Cemetery var polerede og klar til sommeren. Det skarpe, gyldne sollys reflekteredes fra deres forruder.
  Mændene var iført farvestrålende poloshirts og khakibukser; bedstefædrene var i jakkesæt. Kvinderne var iført sommerkjoler med tynde stropper og JCPenney-espadriller i regnbuens pastelfarver.
  Jessica knælede og lagde blomster på sin bror Michaels grav. Hun placerede et lille flag ved siden af gravstenen. Hun kiggede sig omkring på kirkegårdens vidder og så andre familier plante deres egne flag. Nogle af de ældre mænd hilste. Kørestole glimtede, deres passagerer fortabt i dybe minder. Som altid på denne dag, midt i det glitrende grønne, fandt familierne til faldne soldater hinanden, deres blikke mødtes i forståelse og delt sorg.
  Om et par minutter ville Jessica slutte sig til sin far ved sin mors sten, og de ville gå lydløst tilbage til bilen. Sådan gjorde hendes familie tingene. De sørgede hver for sig.
  Hun vendte sig og kiggede på vejen.
  Vincent lænede sig op ad cherokeen. Han var ikke særlig god til grave, og det var okay. De havde ikke fundet ud af det hele, måske ville de aldrig, men de sidste par uger havde han virket som en ny mand.
  Jessica bad en stille bøn og gik gennem gravstenene.
  "Hvordan har han det?" spurgte Vincent. De kiggede begge på Peter, hans brede skuldre stadig stærke i en alder af 62.
  "Han er en sand klippe," sagde Jessica.
  Vincent rakte ud og tog blidt Jessicas hånd i sin. "Hvordan har vi det?"
  Jessica kiggede på sin mand. Hun så en mand i sorg, en mand der led under fiaskoens åg - en manglende evne til at holde sine ægteskabsløfter, en manglende evne til at beskytte sin kone og datter. En galning var trængt ind i Vincent Balzanos hjem, havde truet hans familie, og han var der ikke. Det var et særligt hjørne af helvede for politibetjente.
  "Jeg ved det ikke," sagde hun. "Jeg er dog glad for, at du er her."
  Vincent smilede og holdt hendes hånd. Jessica trak sig ikke væk.
  De indvilligede i at gå til parterapi; deres første session fandt sted blot et par dage senere. Jessica var endnu ikke klar til at dele sin seng og sit liv med Vincent igen, men det var et første skridt. Hvis de skulle klare disse storme, ville de gøre det.
  Sophie samlede blomster fra huset og fordelte dem metodisk ved gravene. Da hun ikke havde haft mulighed for at bære den citrongule påskekjole, de havde købt hos Lord & Taylor den dag, virkede hun fast besluttet på at bruge den hver søndag og helligdag, indtil den blev for lille. Forhåbentlig var det langt ude i fremtiden.
  Da Peter begyndte at gå hen til bilen, pilede et egern frem bag en gravsten. Sophie fnisede og satte efter, hendes gule kjole og kastanjebrune krøller glimtede i forårssolen.
  Hun virkede glad igen.
  Måske var det nok.
  
  Det er fem dage siden, at Kevin Byrne blev overført fra intensivafdelingen på HUP, Hospital of the University of Pennsylvania. Kuglen, der blev affyret af Andrew Chase den nat, satte sig fast i Byrnes nakkelap og strejfede hans hjernestamme med lidt over en centimeter. Han gennemgik over tolv timers kranieoperation og har ligget i koma lige siden.
  Lægerne sagde, at hans vitale tegn var stærke, men indrømmede, at hver uge der gik, reducerede chancerne for, at han genvandt bevidstheden, betydeligt.
  Jessica mødte Donna og Colleen Byrne et par dage efter hændelsen i sit hjem. De var ved at udvikle et forhold, som Jessica begyndte at fornemme kunne vare ved. På godt og ondt. Det var for tidligt at sige noget om. Hun lærte endda et par ord tegnsprog.
  I dag, da Jessica ankom til sit daglige besøg, vidste hun, at hun havde meget at lave. Selvom hun hadede at tage afsted, vidste hun, at livet ville og måtte gå videre. Hun ville kun blive i omkring femten minutter. Hun sad i en stol i Byrnes blomsterfyldte værelse og bladrede i et blad. For alt hvad hun vidste, kunne det have været Field & Stream eller Cosmo.
  I ny og næ kastede hun et blik på Byrne. Han var meget tyndere; hans hud var dybt grålig-bleg. Hans hår var lige begyndt at vokse ud.
  Om halsen bar han et sølvkrucifiks, som han havde fået af Althea Pettigrew. Jessica bar et englevedhæng, som hun havde fået af Frank Wells. Det virkede som om, de begge havde deres egen talisman mod verdens Andrew Chases.
  Hun havde så meget, hun gerne ville fortælle ham: om Colleen, der var blevet valgt som afgangselev på hendes døveskole, om Andrew Chases død. Hun ville fortælle ham, at FBI en uge tidligere havde faxet oplysninger til afdelingen, der viste, at Miguel Duarte, manden der tilstod mordene på Robert og Helen Blanchard, havde en konto i en bank i New Jersey under et falsk navn. De havde sporet pengene til en bankoverførsel fra en udenlandsk konto tilhørende Morris Blanchard. Morris Blanchard havde betalt Duarte ti tusind dollars for at dræbe hans forældre.
  Kevin Byrne havde ret hele tiden.
  Jessica vendte tilbage til sin dagbog og artiklen om hvordan og hvor sandart gyder. Hun gættede på, at det trods alt var Field og Brook.
  "Hej," sagde Byrne.
  Jessica var lige ved at springe ud af huden ved lyden af hans stemme. Den var lav, hæs og frygtelig svag, men den var der.
  Hun sprang op. Hun lænede sig over sengen. "Jeg er her," sagde hun. "Jeg ... jeg er her."
  Kevin Byrne åbnede øjnene og lukkede dem så. I et skræmmende øjeblik var Jessica sikker på, at han aldrig ville åbne dem igen. Men et par sekunder senere modbeviste han hende. "Jeg har et spørgsmål til dig," sagde han.
  "Okay," sagde Jessica med hamrende hjerte. "Selvfølgelig."
  "Har jeg nogensinde fortalt dig, hvorfor de kalder mig Riff Raff?" spurgte han.
  "Nej," sagde hun sagte. Hun ville ikke græde. Det ville hun ikke.
  Et lille smil berørte hans tørre læber.
  "Det er en god historie, makker," sagde han.
  Jessica tog hans hånd i sin.
  Hun klemte blidt.
  Partner.
  OceanofPDF.com
  TAKKEORD
  At udgive en roman er virkelig en holdindsats, og ingen forfatter har nogensinde haft en dybere bænk.
  Tak til den ærede Seamus McCaffery, kriminalbetjent Patrick Boyle, kriminalbetjent Jimmy Williams, kriminalbetjent Bill Fraser, kriminalbetjent Michelle Kelly, kriminalbetjent Eddie Rox, kriminalbetjent Bo Diaz, sergent Irma Labrys, Katherine McBride, Cass Johnston og mændene og kvinderne i Philadelphias politiafdeling. Enhver fejl i politiets procedurer er min skyld, og hvis jeg nogensinde bliver arresteret i Philadelphia, håber jeg, at denne indrømmelse vil gøre en forskel.
  Tak også til Kate Simpson, Jan Klincewicz, Mike Driscoll, Greg Pastore, Joanne Greco, Patrick Nestor, Vita DeBellis, D. John Doyle, MD, Vernoka Michael, John og Jessica Bruening, David Nayfack og Christopher Richards.
  En stor taknemmelighedsgæld går til Meg Ruley, Jane Burkey, Peggy Gordain, Don Cleary og alle hos Jane Rotrosen Agency.
  En særlig tak til Linda Marrow, Gina Cenrello, Rachel Kind, Libby McGuire, Kim Howie, Dana Isaacson, Ariel Zibrach og det fantastiske team hos Random House/Ballantine Books.
  Tak til byen Philadelphia for at have tilladt mig at oprette skoler og skabe kaos.
  Som altid tak til min familie for at leve forfatterlivet sammen med mig. Mit navn står måske på forsiden, men deres tålmodighed, støtte og kærlighed er på hver side.
  "Det, jeg VIRKELIG gerne vil, er at være direkte."
  Intet. Ingen reaktion overhovedet. Hun ser på mig med sine store preussiske blå øjne og venter. Måske er hun for ung til at genkende denne kliché. Måske er hun klogere, end jeg troede. Det vil enten gøre det meget nemt eller meget vanskeligt at dræbe hende.
  "Fedt," siger hun.
  Let.
  "Du har lavet lidt arbejde. Det kan jeg mærke."
  Hun rødmer. "Ikke helt."
  Jeg sænker hovedet og ser op. Mit uimodståelige blik. Monty Clift i A Place in the Sun. Jeg kan se, at det virker. "Ikke helt?"
  "Jamen, da jeg gik i gymnasiet, filmede vi West Side Story."
  - Og du spillede Maria.
  "Jeg tvivler," siger hun. "Jeg var bare en af pigerne til dansen."
  "Jetfly eller Shark?"
  "Jet, tror jeg. Og så lavede jeg et par ting på universitetet."
  "Jeg vidste det," siger jeg. "Jeg kan lugte teatralsk stemning på lang afstand."
  "Det var ikke noget alvorligt, tro mig. Jeg tror ikke engang nogen bemærkede mig."
  "Selvfølgelig gjorde de det. Hvordan kunne de savne dig?" Hun rødmer endnu mere. Sandra Dee i A Summer Place. "Husk," tilføjer jeg, "mange store filmstjerner startede i omkvædslinjen."
  "Virkelig?"
  "Natur".
  Hun har høje kindben, en gylden fransk fletning og læber malet i en glitrende koral. I 1960 bar hun håret i en voluminøs bouffant eller pixie-frisure. Under bar hun en skjortekjole med et bredt hvidt bælte. Måske en streng kunstige perler.
  På den anden side ville hun måske ikke have accepteret min invitation i 1960.
  Vi sidder i en næsten tom hjørnebar i det vestlige Philadelphia, kun et par gader fra Schuylkill-floden.
  "Okay. Hvem er din yndlingsfilmstjerne?" spørger jeg.
  Hun lysner op. Hun kan lide spil. "Dreng eller pige?"
  "Pige."
  Hun tænker sig om et øjeblik. "Jeg kan virkelig godt lide Sandra Bullock."
  "Det var det. Sandy startede med at spille skuespil i tv-film."
  "Sandy? Kender du hende?"
  "Sikkert."
  "Og hun lavede faktisk tv-film?"
  "Bionisk kamp, 1989. En hjerteskærende historie om international intrige og en bionisk trussel ved World Unity Games. Sandy spillede en pige i kørestol."
  "Kender du mange filmstjerner?"
  "Næsten alt." Jeg tager hendes hånd i min. Hendes hud er blød og fejlfri. "Ved du, hvad de har til fælles?"
  "Hvad?"
  - Ved du, hvad de har til fælles med dig?
  Hun fniser og stamper med fødderne. "Fortæl mig det!"
  "De har alle perfekt hud."
  Hendes frie hånd løfter sig fraværende til hendes ansigt og glatter hendes kind.
  "Åh ja," fortsætter jeg. "For når kameraet kommer helt, helt tæt på, er der ingen mængde makeup i verden, der kan erstatte glødende hud."
  Hun kigger forbi mig, på sit spejlbillede i barspejlet.
  "Jeg tænker over det. Alle de store filmlegender havde smuk hud," siger jeg. "Ingrid Bergman, Greta Garbo, Rita Hayworth, Vivien Leigh, Ava Gardner. Filmstjerner lever for nærbilledet, og nærbilledet lyver aldrig."
  Jeg kan se, at nogle af disse navne ikke er kendte for hende. Det er en skam. De fleste på hendes alder tror, at film startede med Titanic, og at filmstjernestatus afgøres af, hvor mange gange man har været med i Entertainment Tonight. De har aldrig oplevet Fellinis, Kurosawas, Wilders, Leans, Kubricks eller Hitchcocks genialitet.
  Det handler ikke om talent, det handler om berømmelse. For folk på hendes alder er berømmelse et stof. Hun vil have det. Hun higer efter det. De gør det alle på den ene eller anden måde. Det er derfor, hun er sammen med mig. Jeg opfylder løftet om berømmelse.
  Ved slutningen af denne aften vil jeg have gjort en del af hendes drøm til virkelighed.
  
  Motelværelset er lille, fugtigt og fælles. Det har en dobbeltseng, og scener af en gondol lavet af afskallet masonit er sømmet fast på væggene. Dynen er muggen og mølædt, ligklædet slidt og grimt og hvisker om tusind forbudte møder. Tæppet stinker af den sure lugt af menneskelig svaghed.
  Jeg tænker på John Gavin og Janet Leigh.
  I dag betalte jeg kontant for et værelse i min Midtvestlige karakter. Jeff Daniels, når det kommer til hengivenhed.
  Jeg hører bruseren starte på badeværelset. Jeg tager en dyb indånding, finder min kerne og trækker en lille kuffert frem under sengen. Jeg tager en bomuldskjole på, en grå paryk og en cardigan med piller. Mens jeg knapper min sweater, får jeg et glimt af mig selv i spejlet på kommoden. Trist. Jeg vil aldrig blive en attraktiv kvinde, ikke engang en gammel kone.
  Men illusionen er fuldendt. Og det er alt, der betyder noget.
  Hun begynder at synge. Lidt af en moderne sangerinde. Faktisk er hendes stemme ret behagelig.
  Dampen fra bruseren glider ind under badeværelsesdøren: lange, slanke fingre kalder. Jeg tager kniven i hånden og følger den. Ind i karakteren. Ind i billedet.
  Ind i legenden.
  
  
  2
  CADILLAC E SCALADE bremsede op og standsede foran Club Vibe: en elegant, skinnende haj i neonvand. Den buldrende baslinje fra Isley Brothers' "Climbin' Up the Ladder" raslede gennem SUV'ens vinduer, da den rullede til standsning, og de tonede ruder gengav nattens farver i en glitrende palet af rød, blå og gul.
  Det var midt i juli, en kvælende varm sommer, og varmen gennemborede Philadelphias hud som en blodprop.
  Nær indgangen til Vibe-klubben, på hjørnet af Kensington Street og Allegheny Street, under stålloftet på El Hotel, stod en høj, statueagtig rødhåret kvinde, hendes kastanjebrune hår flagrede som en silkeagtig kaskade over hendes bare skuldre og derefter ned til midten af ryggen. Hun var iført en kort, sort kjole med tynde stropper, der fremhævede hendes kurver, og lange krystaløreringe. Hendes lyse olivengrønne hud glimtede under en tynd hinde af sved.
  På dette sted, i denne time, var hun en kimære, en urban fantasi, der gik i opfyldelse.
  Få meter væk, i døråbningen til en lukket skomagerbutik, lå en hjemløs sort mand og slappede af. I ubestemt alder, trods den ubarmhjertige varme, bar han en laset uldfrakke og bar kærligt en næsten tom flaske Orange Mist, mens han holdt den tæt ind til brystet som et sovende barn. En indkøbsvogn ventede i nærheden, som en trofast hest lastet med byens dyrebare bytte.
  Præcis klokken to svingede førerdøren i Escaladen op og udsendte en tyk søjle af græsrøg i den fugtige nat. Manden, der kom ud, var enorm og stille truende. Hans tykke biceps spændte ærmerne på et dobbeltradet kongeblåt linnedjakkesæt. D'Shante Jackson var en tidligere running back fra North Philadelphias Edison High School, en stålfast figur, der endnu ikke var fyldt tredive. Han var 190 cm høj og vejede slanke og muskuløse 100 kg.
  D'Chante kastede et blik frem og tilbage mod Kensington, vurderede truslen som nul og åbnede bagdøren på Escaladen. Hans arbejdsgiver, manden der betalte ham tusind dollars om ugen for beskyttelse, var væk.
  Trey Tarver var i fyrrerne, en lyshudet afroamerikansk mand med en smidig og smidig ynde trods sin støt voksende størrelse. Med en højde på 150-200 centimeter havde han overskredet de to hundrede pund et par år tidligere, og i betragtning af hans forkærlighed for brødbudding og sandwich truede han med at nå langt højere. Han var iført et sort Hugo Boss-jakkesæt med tre knapper og Mezlan-oxfordsko af kalveskind. Han bar et par diamantringe på hver hånd.
  Han trådte væk fra Escalade og glattede folderne i sine bukser. Han glattede sit hår, som han havde langt, i Snoop Dogg-stil, selvom han stadig var en generation eller deromkring fra lovligt at tilpasse sig hiphop-trends. Hvis du spørger Trey Tarver, bar han sit hår som Verdine White fra Earth, Wind, and Fire.
  Trey fjernede håndjernene og undersøgte krydset, hans Serengeti. K&A, som krydset var kendt, havde mange herrer, men ingen så nådesløse som Trey "TNT" Tarver.
  Han var lige ved at gå ind i klubben, da han fik øje på den rødhårede kvinde. Hendes lysende hår var et fyrtårn i natten, og hendes lange, slanke ben et sirenekald. Trey løftede hånden og nærmede sig kvinden, til sin løjtnants store forfærdelse. Trey Tarver stod på et gadehjørne, især dette hjørne, ude i det fri, sårbar over for kanonskibene, der beflyvede Kensington og Allegheny.
  "Hej, skat," sagde Trey.
  Rødhårede vendte sig og kiggede på manden, som om hun bemærkede ham for første gang. Hun havde tydeligt set ham ankomme. Kold ligegyldighed var en del af tangoen. "Hey, dig," sagde hun endelig smilende. "Kan du lide det?"
  "Kan jeg lide det?" Trey trådte tilbage, hans øjne vandrede hen over hende. "Skat, hvis du var sovs, ville jeg give dig mad."
  Rød grinede. "Det er okay."
  "Du og jeg? Vi skal lave noget."
  "Lad os gå."
  Trey kiggede på klubbens dør og så på sit ur: et gyldent Breitling. "Giv mig tyve minutter."
  "Giv mig et gebyr."
  Trey Tarver smilede. Han var forretningsmand, hærdet af gadebrande, trænet i Richard Allens mørke og brutale projekter. Han trak en bolle frem, skrællede en Benjamin og rakte den til ham. Da den rødhårede var lige ved at tage den, rykkede han den til sig. "Ved du, hvem jeg er?" spurgte han.
  Rødhårede kvinden tog et halvt skridt tilbage og lagde hånden på hoften. Hun gav ham et dobbelt slag. Hendes bløde brune øjne var plettet med guld, hendes læber var fyldige og sensuelle. "Lad mig gætte," sagde hun. "Taye Diggs?"
  Trey Tarver lo. "Det er sandt."
  Rødhårede kvinden blinkede til ham. "Jeg ved, hvem du er."
  "Hvad er dit navn?"
  Scarlett.
  "For pokker. Seriøst?"
  "Alvorligt talt."
  "Kan du lide denne film?"
  "Ja, skat."
  Trey Tarver tænkte sig om et øjeblik. "Jeg ville ønske, at mine penge ikke var gået op i røg, hører du?"
  Rødhårede kvinden smilede. "Jeg forstår dig."
  Hun tog C-sedlen og lagde den i sin taske. Idet hun gjorde det, lagde D'Shante sin hånd på Treys skulder. Trey nikkede. De havde et ærinde i klubben. De var lige ved at vende sig om og gå ind, da noget spejlede sig i forlygterne på en forbipasserende bil, noget der syntes at blinke og glimte nær den hjemløse mands højre sko. Noget metallisk og skinnende.
  D'Shante fulgte lyset. Han så kilden.
  Det var en pistol i et ankelhylster.
  "Hvad fanden er det her?" spurgte D'Shante.
  Tiden snurrede vildt, luften elektrificerede sig pludselig af løftet om vold. Deres øjne mødtes, og forståelsen flød som en rasende strøm af vand.
  Det var inkluderet.
  Rødhåret i den sorte kjole - kriminalbetjent Jessica Balzano fra Philadelphias politiafdelings drabsafdeling - trådte tilbage og trak i én jævn, øvet bevægelse sit navneskilt op af snoren under kjolen og sin Glock 17 op af sin taske.
  Trey Tarver var eftersøgt for mordet på to mænd. Kriminalbetjente overvågede Club Vibe, sammen med tre andre klubber, i fire nætter i træk i håb om, at Tarver ville dukke op igen. Det var velkendt, at han drev forretninger på Club Vibe. Det var velkendt, at han havde en svaghed for høje, rødhårede. Trey Tarver betragtede sig selv som urørlig.
  I aften blev han rørt.
  "Politi!" skreg Jessica. "Lad mig se jeres hænder!"
  For Jessica begyndte alt at bevæge sig i en afmålt montage af lyd og farve. Hun så den hjemløse mand bevæge sig. Hun følte vægten af Glocken i hans hånd. Hun så det flimrende blå - D'Shantes hånd i bevægelse. Pistolen i D'Shantes hånd. En Tek-9. Et langt magasin. Halvtreds skud.
  Nej, tænkte Jessica. Ikke mit liv. Ikke i aften.
  Ingen.
  Verden vendte om og tog fart igen.
  "Pistol!" skreg Jessica.
  På dette tidspunkt var kriminalbetjent John Shepherd, den hjemløse mand på verandaen, allerede på benene. Men før han kunne få sit våben afklaret, vendte D'Chante sig om og hamrede kolben på sin riffel ind i Teks pande, hvilket lammede ham og flængede huden over hans højre øje. Shepherd kollapsede til jorden. Blod fossede ind i hans øjne og gjorde ham blind.
  D'Shante løftede sit våben.
  "Slip den!" skreg Jessica, mens Glock satte sig på niveau. D'Shante viste ingen tegn på at underkaste sig.
  "Slip den, med det samme!" gentog hun.
  D'Shante bøjede sig ned. Sigtede.
  Jessica blev fyret.
  Kuglen trængte ind i D'Shante Jacksons højre skulder og flåede muskler, kød og knogler i en tyk, lyserød stråle. Tek fløj ud af hans hænder, drejede 360 grader rundt og kollapsede til jorden, mens han skreg af overraskelse og smerte. Jessica trådte frem og skubbede Tek hen imod Shepard, stadig rettet mod Trey Tarver med sin pistol. Tarver stod ved indgangen til gyden mellem bygningerne med hænderne hævet. Hvis deres oplysninger var korrekte, bar han en .32 halvautomatisk pistol i et hylster ved taljen.
  Jessica kiggede på John Shepard. Han var lamslået, men ikke forarget. Hun kiggede væk fra Trey Tarver i kun et sekund, men det var nok. Tarver pilede ind i gyden.
  "Har du det godt?" spurgte Jessica Shepherd.
  Shepard tørrede blodet af øjnene. "Jeg har det fint."
  "Er du sikker?"
  "Gå."
  Mens Jessica listede sig hen mod gydeindgangen og kiggede ind i skyggerne, satte D'Chante sig op på gadehjørnet. Blod løb fra hans skulder mellem fingrene. Han kiggede på Tek.
  Shepard spændte sin Smith & Wesson .38 og pegede den mod D'Chantes pande. Han sagde: "Giv mig en forbandet grund."
  Med sin frie hånd stak Shepard hånden ned i frakkelommen efter tovejsradioen. Fire detektiver sad i en varevogn en halv blok væk og ventede på et opkald. Da Shepard så roverens foring, vidste han, at de ikke kom. Han faldt til jorden og smadrede radioen. Han trykkede på knappen. Den var død.
  John Shepard krympede sig og kiggede ned i gyden ud i mørket.
  Indtil det lykkedes ham at ransage D'Shante Jackson og lægge håndjern på ham, var Jessica alene.
  
  Gyden var fyldt med efterladte møbler, dæk og rustne apparater. Halvvejs til enden var der et T-kryds, der førte til højre. Jessica, der sigtede, fortsatte ned ad gyden og holdt sig ind til væggen. Hun havde revet sin paryk af hovedet; hendes nyligt klippede korte hår var spidsfuldt og vådt. En mild brise kølede hendes temperatur et par grader ned og klarede hendes tanker.
  Hun kiggede rundt om hjørnet. Ingen bevægelse. Ingen Trey Tarver.
  Halvvejs nede ad gyden, til højre, væltede tyk damp, skarp af ingefær, hvidløg og forårsløg, ud af vinduet på en døgnåben kinesisk takeaway-restaurant. Udenfor dannede kaoset ildevarslende skikkelser i mørket.
  Gode nyheder. Gyden er en blindgyde. Trey Tarver er fanget.
  Dårlige nyheder. Han kunne have været en hvilken som helst af de former. Og han var bevæbnet.
  Hvor fanden er min backup?
  Jessica besluttede at vente.
  Så vaklede og pilede skyggen. Jessica så mundingen blinke et øjeblik før hun hørte skuddet. Kuglen ramte væggen cirka 30 cm over hendes hoved. Fint murstensstøv faldt ned.
  Åh Gud, nej. Jessica tænkte på sin datter, Sophie, der sad i hospitalets lyse venteværelse. Hun tænkte på sin far, en pensioneret betjent. Men mest af alt tænkte hun på væggen i lobbyen på politihovedkvarteret, væggen dedikeret til afdelingens faldne betjente.
  Mere bevægelse. Tarver løb lavt mod enden af gyden. Jessica havde sin chance. Hun kom ud i det fri.
  "Rør dig ikke!"
  Tarver stoppede med udstrakte arme.
  "Slip din pistol!" skreg Jessica.
  Bagdøren til den kinesiske restaurant svingede pludselig op. En tjener stod mellem hende og hendes mål. Han bar et par store plastikposer med sig, hvilket blokerede hendes udsyn.
  "Politi! Gå ud af vejen!"
  Drengen frøs til, forvirret. Han kiggede til begge sider ned ad gyden. Bag ham vendte Trey Tarver sig om og affyrede igen. Det andet skud ramte væggen over Jessicas hoved - tættere på denne gang. Det kinesiske barn dykkede ned på jorden. Han var klemt fast. Jessica kunne ikke vente på forstærkning længere.
  Trey Tarver forsvandt bag skraldespanden. Jessica pressede sig op ad væggen, hendes hjerte hamrede, og Glock'en stod foran hende. Hendes ryg var gennemblødt. Godt forberedt på dette øjeblik gennemgik hun en mental tjekliste. Så smed hun tjeklisten væk. Der var ingen forberedelse til dette øjeblik. Hun gik hen til manden med pistolen.
  "Det er slut, Trey," skreg hun. "SWAT er på taget. Slip den."
  Intet svar. Han kaldte hende bluff. Han ville være gået derfra med hævn og være blevet en gadelegende.
  Glasset knuste. Havde disse bygninger kældervinduer? Hun kiggede til venstre. Ja. Stålvinduer med sidehængte sider; nogle var forbudt område, nogle var ikke.
  Lort.
  Han var på vej væk. Hun var nødt til at flytte sig. Hun nåede frem til skraldespanden, pressede ryggen mod den og sank ned på asfalten. Hun kiggede ned. Der var nok lys til at ane silhuetten af Tarvers fødder, hvis han stadig var på den anden side. Det var han ikke. Jessica gik rundt og så en bunke plastikposer og løst affald: bunker af gipsvægge, malerbøtter, kasseret tømmer. Tarver var væk. Hun kiggede for enden af gyden og så et knust vindue.
  Bestod han?
  Hun var lige ved at gå udenfor igen og tilkalde politiet for at gennemsøge bygningen, da hun så et par sko dukke op under en bunke stablede plastiksække affald.
  Hun tog en dyb indånding og prøvede at berolige sig selv. Det virkede ikke. Det kunne tage uger, før hun virkelig faldt til ro.
  - Rejs dig op, Trey.
  Ingen bevægelse.
  Jessica faldt til ro og fortsatte: "Deres ærede dommer, siden den mistænkte allerede havde skudt mig to gange, kunne jeg ikke tage nogen chancer. Da plastikken bevægede sig, affyrede jeg. Det hele skete så hurtigt. Før jeg vidste af det, havde jeg affyret hele mit magasin mod den mistænkte."
  Raslen af plastik. "Vent."
  "Tænkte det," sagde Jessica. "Sænk nu pistolen ned på jorden meget langsomt - og jeg mener meget langsomt."
  Få sekunder senere gled hans hånd ud af hans greb, og en halvautomatisk pistol i kaliber .32 klirrede på hans finger. Tarver lagde pistolen på jorden. Jessica tog den.
  "Rejs dig nu. Roligt og behageligt. Hænder hvor jeg kan se dem."
  Trey Tarver kom langsomt ud af bunken af skraldeposer. Han stod foran hende med armene ned langs siden og øjnene gled fra venstre mod højre. Han var lige ved at udfordre hende. Efter otte år i politiet genkendte hun det blik. Trey Tarver havde set hende skyde en mand for mindre end to minutter siden, og han var lige ved at udfordre hende.
  Jessica rystede på hovedet. "Du vil ikke kneppe mig i aften, Trey," sagde hun. "Din dreng slog min partner, og jeg var nødt til at skyde ham. Plus, du skød mig. Værre endnu, du fik mig til at brække hælen på mine bedste sko. Vær en mand og tag din medicin. Det er slut."
  Tarver stirrede på hende og forsøgte at smelte hendes kølighed med sin fængselsbrænde. Efter et par sekunder så han South Philadelphia i hendes øjne og indså, at det ikke ville virke. Han foldede hænderne bag hovedet og flettede fingrene sammen.
  "Vend dig nu om," sagde Jessica.
  Trey Tarver kiggede på hendes ben, på hendes korte kjole. Han smilede. Hans diamanttand glimtede i gadelygten. "Dig først, kælling."
  Tæve?
  Tæve?
  Jessica kiggede tilbage ned ad gyden. Det kinesiske barn var vendt tilbage til restauranten. Døren var lukket. De var alene.
  Hun kiggede ned i jorden. Trey stod på en kasse på fem gange seks centimeter. Den ene ende af brættet hvilede usikkert på en kasseret malerbøtte. Dåsen var et par centimeter fra Jessicas højre fod.
  - Undskyld, hvad sagde du?
  En kold flamme i hans øjne. "Jeg sagde: 'Dig først, kælling.'"
  Jessica sparkede til dåsen. I det øjeblik sagde Trey Tarvers udtryk det hele. Det var ikke ulig Wile E. Coyotes, da den uheldige tegneseriefigur indså, at klippen ikke længere var under ham. Trey kollapsede til jorden som våd origami og ramte hovedet i kanten af en skraldespand på vej ned.
  Jessica kiggede ind i hans øjne. Eller rettere sagt, det hvide i hans øjne. Trey Tarver var besvimet.
  Ups.
  Jessica afleverede den lige da et par detektiver fra flugtpatruljen endelig ankom til stedet. Ingen havde set noget, og selv hvis de havde, havde Trey Tarver ikke en stor fanskare i afdelingen. En af detektiverne kastede håndjernene.
  "Åh ja," sagde Jessica til sin bevidstløse mistænkte. "Vi skal lave et forslag." Hun lagde håndjern på hans håndled. "Kælling."
  
  Det er den tid for politibetjente efter en vellykket jagt, hvor de sætter farten ned på forfølgelsen, hvor de vurderer operationen, lykønsker hinanden, evaluerer deres arbejde og sætter farten ned. Det er den tid, hvor moralen er på sit højeste. De er gået derhen, hvor der var mørke, og er kommet ud i lyset.
  De samledes på Melrose Diner, en døgnåben diner på Snyder Avenue.
  De dræbte to meget onde mennesker. Der var ingen dødsfald, og den eneste alvorlige skade gik til en person, der fortjente det. Den gode nyhed var, at skyderiet, så vidt de kunne se, havde været uskyldigt.
  Jessica arbejdede for politiet i otte år. De første fire var i uniform, derefter arbejdede hun i bilafdelingen, en afdeling af byens afdeling for alvorlig kriminalitet. I april i år tiltrådte hun drabsafdelingen. I den korte tid har hun set sin andel af rædsler. Der var den unge latinamerikanske kvinde, der blev myrdet på en tom grund i North Liberties, pakket ind i et tæppe, placeret oven på en bil og dumpet i Fairmount Park. Der var sagen om tre klassekammerater, der lokkede en ung mand til parken, kun for at få ham bestjålet og tævet ihjel. Og så var der sagen om Rosary Killer.
  Jessica var ikke den første eller eneste kvinde i enheden, men hver gang en ny person slutter sig til den lille, tætte gruppe i afdelingen, er der en nødvendig mistillid, en uudtalt prøvetid. Hendes far var en legende i afdelingen, men han var en sko, der skulle fyldes, ikke gås.
  Efter at have rapporteret hændelsen gik Jessica ind i dineren. Straks rejste de fire detektiver, der allerede var der - Tony Park, Eric Chavez, Nick Palladino og en lappet John Shepard - sig fra deres skamler, lænede hænderne op ad væggen og indtog en respektfuld positur.
  Jessica måtte grine.
  Hun var indenfor.
  
  
  3
  DET ER SVÆRT AT SE PÅ HAM NU. Hendes hud er ikke længere perfekt, men mere som laset silke. Blod hober sig op omkring hendes hoved, næsten sort i det svage lys fra bagagerumsklappen.
  Jeg betragter parkeringspladsen. Vi er alene, kun få meter fra Schuylkill-floden. Vandet skvulper ved kajen, byens evige måler.
  Jeg tager pengene og lægger dem i avisens fold. Jeg kaster avisen til pigen i bagagerummet og smækker låget i.
  Stakkels Marion.
  Hun var virkelig smuk. Der var en fregnet charme over hende, der mindede mig om Tuesday Weld i Once Upon a Time.
  Inden vi forlod motellet, gjorde jeg rent på værelset, rev kvitteringen i stykker og skyllede den ud i toilettet. Der var hverken moppe eller spand. Når man lejer med begrænsede ressourcer, må man klare sig.
  Nu ser hun på mig, hendes øjne er ikke længere blå. Hun var måske smuk, hun var måske nogens perfektion, men uanset hvad hun var, var hun ingen engel.
  Lysene i huset dæmpes, skærmen vågner til live. I de næste par uger vil folk i Philadelphia høre meget om mig. De vil sige, at jeg er en psykopat, en galning, en ond kraft fra helvedes sjæl. Når ligene falder, og floderne løber røde, vil jeg modtage skræmmende anmeldelser.
  Tro ikke et eneste ord.
  Jeg ville ikke gøre en flue fortræd.
  
  
  4
  Seks dage senere
  Han så helt normal ud. Nogle ville måske endda sige venlig, på en kærlig gammeljomfru-måde. Hun var 167 cm høj og vejede ikke mere end 45 kg, klædt i et sort spandex-kattedragt og ulastelige hvide Reebok-sneakers. Hun havde kort, murstensrødt hår og klare blå øjne. Hendes fingre var lange og slanke, hendes negle var velplejede og umalede. Hun bar ingen smykker.
  For omverdenen var hun en tiltalende, fysisk sund midaldrende kvinde.
  For detektiv Kevin Francis Byrne var hun en kombination af Lizzie Borden, Lucrezia Borgia og Ma Barker, pakket ind i en Mary Lou Retton-agtig pakke.
  "Du kan gøre det bedre," sagde hun.
  "Hvad mener du?" fik Byrne fremstammet.
  "Det navn, du kaldte mig i dit hoved. Du kan gøre det bedre."
  "Hun er en heks," tænkte han. "Hvad får dig til at tro, at jeg kaldte dig ved det navn?"
  Hun lo sin skingre latter, som Cruella De Vil. Hunde tre amter væk krympede sig. "Jeg har gjort det her i næsten tyve år, detektiv," sagde hun. "Jeg er blevet kaldt alle mulige navne i bogen. Jeg er blevet kaldt navne, der ikke engang er i den næste bog. Jeg er blevet spyttet på, overfaldet, forbandet på et dusin sprog, inklusive Apache. Voodoo-dukker er blevet lavet i mit billede, novener er blevet holdt for min smertefulde død. Jeg forsikrer dig, du kan ikke påføre nogen tortur, som jeg ikke ønsker."
  Byrne stirrede bare. Han havde ingen anelse om, at han var så gennemsigtig. En slags detektiv.
  Kevin Byrne tilbragte to uger i et 12-ugers fysioterapiprogram på HUP, Hospital of the University of Pennsylvania. Han blev skudt på tæt hold i kælderen i et hus i det nordøstlige Philadelphia påskedag. Selvom det var forventet, at han ville komme sig helt, lærte han tidligt, at udtryk som "fuldstændig helbredelse" normalt antyder ønsketænkning.
  Kuglen, den samme som bærer hans navn, satte sig fast i hans nakkelap, cirka en centimeter fra hjernestammen. Selvom der ikke var nogen nerveskade, og skaden var udelukkende vaskulær, udholdt han næsten tolv timers kraniekirurgi, seks ugers induceret koma og næsten to måneder på hospitalet.
  Den ubudne gæst var nu indkapslet i en lille lucit-terning og stod på natbordet, et makabert trofæ udlånt af Drabsafdelingen.
  Den mest alvorlige skade skyldtes ikke traumet i hans hjerne, men snarere den måde, hans krop vred sig på vej ned i gulvet, en unaturlig vridning af hans lænd. Denne bevægelse beskadigede hans iskiasnerve, en lang nerve, der løber ned ad hver side af den nederste del af rygsøjlen, dybt nede i ballerne og bagsiden af låret, og hele vejen til foden, hvor den forbinder rygmarven med ben- og fodmusklerne.
  Og selvom hans liste over lidelser var smertefuld nok, var kuglen, han fik i hovedet, blot en ulempe sammenlignet med smerten forårsaget af hans iskiasnerve. Til tider føltes det, som om nogen kørte en udskæringskniv ned ad hans højre ben og lænd, mens de holdt pause undervejs for at vride forskellige ryghvirvler.
  Han kunne vende tilbage til tjeneste, så snart byens læger havde godkendt ham, og han følte sig klar. Før det var han officielt politibetjent: såret i tjenesten. Fuld løn, intet arbejde og en flaske Early Times hver uge fra enheden.
  Selvom hans akutte iskias forårsagede ham lige så mange smerter, som han nogensinde havde udholdt, var smerten som en livsstil hans gamle ven. Han havde udholdt brutale migræneanfald i femten år, lige siden han første gang blev skudt og næsten druknede i den iskolde Delaware-flod.
  En anden kugle var nødvendig for at kurere hans lidelse. Selvom han ikke ville anbefale hovedskud som behandling for migrænepatienter, havde han ikke tænkt sig at sætte spørgsmålstegn ved behandlingen. Siden den dag, han blev skudt for anden (og forhåbentlig sidste) gang, har han ikke haft en eneste hovedpine.
  Tag to tomme prikker og ring til mig i morgen.
  Og alligevel var han træt. To årtiers tjeneste i en af landets hårdeste byer havde tappet hans viljestyrke. Han havde brugt sin tid. Og selvom han havde stået over for nogle af de mest brutale og depraverede mennesker øst for Pittsburgh, var hans nuværende modstander en lille fysioterapeut ved navn Olivia Leftwich og hendes bundløse tortursæk.
  Byrne stod langs væggen i fysioterapirummet, lænet op ad en taljehøj stang, med højre ben parallelt med gulvet. Han fastholdt denne stilling stoisk, trods mordet i sit hjerte. Den mindste bevægelse oplyste ham som et romersk lys.
  "Du gør store fremskridt," sagde hun. "Jeg er imponeret."
  Byrne stirrede på hende. Hendes horn trak sig tilbage, og hun smilede. Ingen hugtænder var synlige.
  "Det er alt sammen en del af illusionen," tænkte han.
  Hele delen er svindel.
  
  Selvom rådhuset var det officielle epicenter for Center City, og Independence Hall var Philadelphias historiske hjerte og sjæl, forblev byens stolthed Rittenhouse Square, der ligger på Walnut Street mellem Eighteenth og Nineteenth Street. Selvom Philadelphia ikke er så berømt som Times Square i New York City eller Piccadilly Circus i London, var byen med rette stolt af Rittenhouse Square, som forblev en af byens mest prestigefyldte adresser. I skyggen af luksushoteller, historiske kirker, høje kontorbygninger og fashionable butikker samledes enorme folkemængder på pladsen en sommereftermiddag.
  Byrne sad på en bænk nær Baris skulptur "Løve knuser en slange" midt på pladsen. I ottende klasse var han næsten 190 cm høj, og da han startede i gymnasiet, var han vokset til 190 cm. Gennem hele skolen og militæret, såvel som gennem hele sin tid i politiet, brugte han sin størrelse og vægt til sin fordel og forhindrede gentagne gange potentielle problemer, før de startede, blot ved at rejse sig op.
  Men nu, med sin stok, sin askegule teint og den træge, smertestillende gang, følte han sig lille, ubetydelig, let opslugt af menneskemængden på pladsen.
  Som hver gang han forlod en fysioterapisession, svor han aldrig at vende tilbage. Hvilken slags terapi forværrer egentlig smerten? Hvis idé var det? Ikke den. Vi ses senere, Matilda Gunna.
  Han fordelte sin vægt på bænken og fandt en behagelig stilling. Efter et par øjeblikke kiggede han op og så en teenagepige krydse pladsen, sno sig gennem cyklister, forretningsmænd, købmænd og turister. Slank og atletisk, med katteagtige bevægelser, var hendes smukke, næsten blonde hår trukket tilbage i en hestehale. Hun var iført en ferskenfarvet sommerkjole og sandaler. Hun havde blændende akvamarinblå øjne. Enhver ung mand under 21 var fuldstændig betaget af hende, ligesom alt for mange mænd over 21. Hun havde en aristokratisk balance, der kun kan komme af ægte indre ynde, en kølig og fængslende skønhed, der fortalte verden, at her var en særlig person.
  Da hun kom tættere på, indså Byrne, hvorfor han vidste alt dette. Det var Colleen. Den unge kvinde var hans egen datter, og et øjeblik genkendte han hende næsten ikke.
  Hun stod midt på pladsen og ledte efter ham med hånden på panden og beskyttede øjnene mod solen. Hun fandt ham snart i mængden. Hun vinkede og smilede det lette, rødmende smil, hun havde brugt til sin fordel hele sit liv, det smil, der havde givet hende en Barbie-cykel med lyserøde og hvide bånd på styret, da hun var seks; det smil, der havde taget hende med på sommerlejr for døve børn i år, en lejr, hendes far knap nok havde råd til.
  "Gud, hun er smuk," tænkte Byrne.
  Colleen Siobhan Byrne var både velsignet og forbandet af sin mors strålende irske hud. Forbandet fordi hun på sådan en dag kunne blive solbrun på få minutter. Velsignet fordi hun var den smukkeste af skønheder, hendes hud næsten gennemskinnelig. Hvad der var fejlfri skønhed som trettenårig, ville helt sikkert blomstre til hjerteskærende skønhed i tyverne og trediverne.
  Colleen kyssede ham på kinden og krammede ham tæt, men ømt, fuldt bevidst om hans utallige smerter og ømhed. Hun børstede læbestiften af hans kind.
  Hvornår begyndte hun at bruge læbestift?, spekulerede Byrne.
  "Er der for mange mennesker her for dig?" skrev hun.
  "Nej," svarede Byrne.
  "Er du sikker?"
  "Ja," skrev Byrne under. "Jeg elsker publikum."
  Det var en åbenlys løgn, og Colleen vidste det. Hun smilede.
  Colleen Byrne var døv fra fødslen på grund af en genetisk lidelse, der skabte langt flere hindringer i hendes fars liv end hendes eget. Hvor Kevin Byrne i årevis sørgede over, hvad han arrogant betragtede som en fejl i sin datters liv, stormede Colleen simpelthen hovedkulds ind i livet uden at stoppe op for at sørge over sin opfattede ulykke. Hun var en fremragende elev, en fantastisk atlet, talte flydende amerikansk tegnsprog og kunne læse på læber. Hun studerede endda norsk tegnsprog.
  Byrne havde for længst opdaget, at mange døve var meget direkte i deres kommunikation og ikke spildte tid på meningsløse, langsomme samtaler, sådan som hørende gjorde. Mange af dem henviste spøgefuldt til sommertid - standardtid for døve - som en henvisning til ideen om, at døve havde en tendens til at komme for sent på grund af deres forkærlighed for lange samtaler. Når de først var kommet i gang, var de svære at få til at tie stille.
  Tegnsprog, selvom det i sig selv var meget subtilt, var i sidste ende en form for stenografi. Byrne kæmpede for at følge med. Han havde lært sproget, da Colleen var meget ung, og havde taget det overraskende godt til sig, i betragtning af hvor dårlig en elev han havde været i skolen.
  Colleen fandt en plads på bænken og satte sig. Byrne gik ind i Kozi's og købte et par salater. Han var ret sikker på, at Colleen ikke ville spise - hvilken trettenårig pige spiser overhovedet frokost nu om dage? - og han havde ret. Hun tog en Diet Snapple ud af posen og pillede plastikforseglingen af.
  Byrne åbnede posen og begyndte at pille i salaten. Han fangede hendes opmærksomhed og skrev: "Er du sikker på, at du ikke er sulten?"
  Hun kiggede på ham: Far.
  De sad et stykke tid og nød hinandens selskab og dagens varme. Byrne lyttede til dissonansen i sommerlyde omkring sig: den disharmoniske symfoni af fem forskellige musikgenrer, børnelatter, den optimistiske politiske debat, der stammede fra et sted bag dem, den endeløse summen af trafik. Som han havde gjort så mange gange i sit liv, prøvede han at forestille sig, hvordan det måtte have været for Colleen at være på sådan et sted, i den dybe stilhed i hendes verden.
  Byrne puttede resten af salaten tilbage i posen og fangede Colleens opmærksomhed.
  "Hvornår tager du afsted på lejr?" skrev han.
  "Mandag."
  Byrne nikkede. "Er du spændt?"
  Colleens ansigt lyste op. "Ja."
  - Skal jeg give dig et lift derhen?
  Byrne bemærkede den mindste tøven i Colleens øjne. Lejren lå syd for Lancaster, en behagelig to timers kørsel vest for Philadelphia. Colleens forsinkelse med at svare betød én ting. Hendes mor kom for at hente hende, sandsynligvis i selskab med sin nye kæreste. Colleen var lige så dårlig til at skjule sine følelser, som hendes far havde været. "Nej. Jeg har taget mig af alt," sagde hun med et tegn.
  Da de skrev kontrakt, kunne Byrne se folk se på. Det var ikke noget nyt. Han havde været ked af det før, men han havde for længst opgivet det. Folk var nysgerrige. Året før havde han og Colleen været i Fairmount Park, da en teenagedreng, der forsøgte at imponere Colleen på sit skateboard, hoppede over rækværket og styrtede ned på jorden lige for Colleens fødder.
  Han rejste sig og prøvede at ignorere det. Lige foran ham kiggede Colleen på Byrne og skrev: "Sikke et røvhul."
  Fyren smilede og troede, at han havde fortjent et point.
  Det havde sine fordele at være døv, og Colleen Byrne kendte dem alle.
  Da forretningsmændene modvilligt begyndte at vende tilbage til deres kontorer, tyndede mængden en smule ud. Byrne og Collin så til, mens en brindle og hvid Jack Russell Terrier forsøgte at klatre op i et nærliggende træ og jagtede et egern, der vibrerede på den første gren.
  Byrne så sin datter passe på hunden. Hans hjerte ville briste. Hun var så rolig, så fattet. Hun var ved at blive en kvinde lige for øjnene af ham, og han var rædselsslagen for, at hun ville føle, at han ikke var en del af det. Det var længe siden, de havde boet sammen som familie, og Byrne følte, at hans indflydelse - den del af ham, der stadig var positiv - var ved at aftage.
  Colleen kiggede på sit ur og rynkede panden. "Jeg er nødt til at gå," sagde hun med et tegn.
  Byrne nikkede. Den store og frygtelige ironi ved aldring var, at tiden gik alt for hurtigt.
  Colleen bar skraldet til den nærmeste container. Byrne bemærkede, at alle mænd inden for synsvidde holdt øje med hende. Han klarede det ikke særlig godt.
  "Går det nok med dig?" skrev hun under.
  "Jeg har det fint," løj Byrne. "Ses vi i weekenden?"
  Colleen nikkede. "Jeg elsker dig."
  "Jeg elsker også dig, skat."
  Hun krammede ham igen og kyssede ham på toppen af hovedet. Han så hende gå ind i menneskemængden, ind i middagsbyens travlhed.
  På et øjeblik forsvandt hun.
  
  HAN SER FORSVUNDET UD.
  Han sad ved et busstoppested og læste American Sign Language Handwriting Dictionary, en vigtig opslagsværk for alle, der lærer at tale amerikansk tegnsprog. Han balancerede bogen på sit skød, mens han samtidig forsøgte at skrive ord med sin højre hånd. Fra hvor Colleen stod, så det ud som om, han talte et sprog, der enten for længst var dødt eller ikke var blevet opfundet endnu. Det var bestemt ikke tegnsprog.
  Hun havde aldrig set ham ved busstoppestedet før. Han var flot, ældre - hele verden var blevet ældre - men han havde et venligt ansigt. Og han så ret sød ud, mens han bladrede i en bog. Han kiggede op og så hende se på ham. Hun sagde med tegn: "Hej."
  Han smilede lidt genert, men var tydeligvis glad for at finde en, der talte det sprog, han prøvede at lære. "Er jeg... er jeg... så... dårlig?" tegnede han tøvende.
  Hun ville være flink. Hun ville muntre sig op. Desværre fortalte hendes ansigt sandheden, før hendes hænder kunne formulere løgnen. "Ja, det er sandt," tegnede hun.
  Han kiggede forvirret på hendes hænder. Hun pegede på sit ansigt. Han kiggede op. Hun nikkede ret dramatisk. Han rødmede. Hun lo. Han lo.
  "Først og fremmest skal du virkelig forstå de fem parametre," sagde hun langsomt med tegn og henviste til de fem vigtigste begrænsninger ved ASL: håndform, orientering, placering, bevægelse og ikke-manuelle signaler. Mere forvirring.
  Hun tog bogen fra ham og vendte den om. Hun påpegede nogle grundlæggende ting.
  Han kastede et blik på afsnittet og nikkede. Han kiggede op og foldede groft sin hånd. "Tak." Så tilføjede han: "Hvis du nogensinde har lyst til at undervise, vil jeg være din første elev."
  Hun smilede og sagde: "Velbekomme."
  Et minut senere steg hun på bussen. Det gjorde han ikke. Tilsyneladende ventede han på en anden rute.
  "Undervisning," tænkte hun, mens hun fandt en plads forrest. Måske en dag. Hun havde altid været tålmodig med mennesker og måtte indrømme, at det føltes godt at kunne give visdom til andre. Hendes far ville selvfølgelig have, at hun skulle være præsident for USA. Eller i det mindste justitsminister.
  Få øjeblikke senere rejste manden, der skulle være hendes elev, sig fra bænken ved busstoppestedet og strakte sig. Han smed bogen i skraldespanden.
  Det var en varm dag. Han smuttede ind i sin bil og kiggede på LCD-skærmen på sin kameratelefon. Han havde et godt billede. Hun var smuk.
  Han startede bilen, kørte forsigtigt ud af trafikken og fulgte bussen ned ad Walnut Street.
  
  
  5
  Da Byrne vendte tilbage, var der stille i lejligheden. Hvad kunne det ellers være? To varme værelser oven på et tidligere trykkeri på Second Street, næsten spartansk møbleret: en slidt lænestol og et ramponeret sofabord af mahogni, et fjernsyn, et stereoanlæg og en stak blues-cd'er. Soveværelset havde en dobbeltseng og et lille natbord fra en genbrugsbutik.
  Byrne tændte klimaanlægget i vinduet, gik ind på badeværelset, delte en Vicodin-tablet over og slugte den. Han plaskede koldt vand i ansigtet og på halsen. Han lod medicinskabet stå åbent. Han sagde til sig selv, at det var for at undgå at plaske vand på ham og skulle tørre ham af, men den virkelige grund var for at undgå at se sig selv i spejlet. Han spekulerede på, hvor længe han havde gjort det.
  Han vendte tilbage til stuen og satte en Robert Johnson-disk i kassettebåndoptageren. Han var i humør til "Stones in My Passage".
  Efter sin skilsmisse vendte han tilbage til sit gamle kvarter: Queen Village i det sydlige Philadelphia. Hans far var strandarbejder og en gadearbejder, kendt i hele byen. Ligesom sin far og onkler var Kevin Byrne og vil altid være en "Two Streeter" i hjertet. Og selvom det tog lidt tid at komme tilbage i gang, spildte de ældre beboere ingen tid med at få ham til at føle sig hjemme ved at stille ham tre standardspørgsmål om det sydlige Philadelphia:
  Hvor kommer du fra?
  Købte eller lejede du?
  Har du børn?
  Han overvejede kort at donere en del til et af de nyrenoverede huse på Jefferson Square, et nyligt gentrificeret kvarter i nærheden, men han var ikke sikker på, om hans hjerte, i modsætning til hans fornuft, stadig var i Philadelphia. For første gang i sit liv var han en fri mand. Han havde et par dollars sat til side - oven i Collins studiestøtte - og han kunne gå og gøre, hvad han ville.
  Men kunne han forlade hæren? Kunne han aflevere sit tjenestevåben og -mærke, aflevere sine dokumenter, tage sit pensionskort og bare gå?
  Han vidste det ærligt talt ikke.
  Han sad i sofaen og scrollede gennem kabelkanaler. Han overvejede at hælde sig et glas bourbon op og bare drikke det til det blev mørkt. Nej. Han havde ikke været særlig fuld på det seneste. Lige nu var han en af de der sygelige, grimme drankere, man ser med fire tomme skamler på hver side af sig i en overfyldt værtshus.
  Hans mobiltelefon bippede. Han trak den op af lommen og stirrede på den. Det var den nye kameratelefon, Colleen havde givet ham i fødselsdagsgave, og han var ikke helt fortrolig med alle indstillingerne endnu. Han så det blinkende ikon og indså, at det var en sms. Han havde lige mestret tegnsprog; nu havde han en helt ny dialekt at lære. Han kiggede på LCD-skærmen. Det var en sms fra Colleen. Sms'er var en populær tidsfordriv blandt teenagere i disse dage, især blandt døve.
  Det var nemt. Dette lød:
  4 T. FROKOST :)
  Byrne smilede. Tak for frokosten. Han var den lykkeligste mand i verden. Han skrev:
  YUV LUL
  Beskeden lød: Velkommen, elsker dig. Colleen svarede:
  LOL 2
  Så, som altid, afsluttede hun med at skrive:
  CBOAO
  Beskeden betød "Colleen Byrne er færdig og ude."
  Byrne lukkede telefonen med et fuldt hjerte.
  Klimaanlægget begyndte endelig at køle rummet ned. Byrne overvejede, hvad han skulle stille op. Måske skulle han tage til Roundhouse og hænge ud med gruppen. Han var lige ved at tale sig selv fra det, da han så en besked på sin telefonsvarer.
  Hvad var det for fem skridt væk? Syv? På dette tidspunkt føltes det som Boston Marathon. Han greb sin stok og udholdt smerten.
  Beskeden var fra Paul DiCarlo, en stjerneansvarlig for dødsstraf på anklagemyndighedens kontor. I løbet af de sidste fem år eller deromkring havde DiCarlo og Byrne løst en række sager sammen. Hvis man var en kriminel for retten, ville man ikke se Paul DiCarlo træde ind i retssalen, når man kiggede op. Han var pitbullen i Perry Ellis. Hvis han greb fat i kæberne på én, var man i knibe. Ingen sendte flere mordere i dødsgangen end Paul DiCarlo.
  Men Paul Byrnes budskab den dag var ikke så godt. Et af hans ofre syntes at være undsluppet: Julian Matisse var tilbage på gaden.
  Nyheden var utrolig, men den var sand.
  Det var ingen hemmelighed, at Kevin Byrne havde en særlig fascination af mordene på unge kvinder. Han havde følt det fra den dag, Colleen blev født. I hans sind og hjerte havde enhver ung kvinde altid været nogens datter, nogens baby. Enhver ung kvinde havde engang været den lille pige, der havde lært at holde en kop med begge hænder, der havde lært at stå på et sofabord med fem små fingre og smidige ben.
  Piger som Gracie. To år tidligere voldtog og myrdede Julian Matisse en ung kvinde ved navn Marygrace Devlin.
  Gracie Devlin var nitten år gammel den dag, hun blev myrdet. Hun havde krøllet brunt hår, der faldt i bløde krøller ned til skuldrene med et let drys af fregner. Hun var en spinkel ung kvinde, førsteårsstuderende på Villanova. Hun foretrak bondenederdele, indiske smykker og Chopin-nocturner. Hun døde en kold januaraften i en snusket, forladt biograf i det sydlige Philadelphia.
  Og nu, ved en eller anden uhellig drejning af retfærdigheden, er manden, der berøvede hende hendes værdighed og hendes liv, blevet løsladt fra fængslet. Julian Matisse blev idømt 25 års fængsel til livstid og blev løsladt efter to år.
  To år.
  Sidste forår voksede græsset på Gracies grav helt ud.
  Matisse var en lille alfons og en sadist af første klasse. Før Gracie Devlin tilbragte han tre et halvt år i fængsel for at have stukket en kvinde ihjel, der afviste hans tilnærmelser. Med en kasseskærer skar han hendes ansigt så brutalt op, at hun krævede ti timers operation for at reparere muskelskaden og næsten fire hundrede sting.
  Efter angrebet med en bokseklipper, da Matisse blev løsladt fra Curran-Fromhold-fængslet - efter kun at have afsonet fyrre måneder af en tiårig dom - tog det ikke lang tid for ham at vende sig mod drabsefterforskningen. Byrne og hans partner, Jimmy Purifey, havde fået sympati for Matisse for mordet på en servitrice fra Centre City ved navn Janine Tillman, men de kunne ikke finde nogen fysiske beviser, der forbandt ham med forbrydelsen. Hendes lig blev fundet i Harrowgate Park, lemlæstet og stukket ihjel. Hun var blevet bortført fra en parkeringskælder på Broad Street. Hun var blevet seksuelt overfaldet både før og efter sin død.
  Et vidne fra parkeringspladsen trådte frem og tog Matisse ud af fotoseancen. Vidnet var en ældre kvinde ved navn Marjorie Semmes. Før de kunne finde Matisse, forsvandt Marjorie Semmes. En uge senere fandt de hende flydende i Delaware-floden.
  Matisse boede angiveligt hos sin mor efter sin løsladelse fra Curran-Fromhold. Politiet ransagede Matisses mors lejlighed, men han dukkede aldrig op. Sagen endte i en blindgyde.
  Byrne vidste, at han en dag ville se Matisse igen.
  Så for to år siden, på en iskold januaraften, kom der et 112-opkald, der rapporterede en ung kvinde, der blev overfaldet i en gyde bag en forladt biograf i det sydlige Philadelphia. Byrne og Jimmy spiste aftensmad en blok væk og besvarede opkaldet. Da de ankom, var gyden tom, men et blodspor førte dem indenfor.
  Da Byrne og Jimmy kom ind i teatret, fandt de Gracie alene på scenen. Hun var blevet brutalt tævet. Byrne ville aldrig glemme billedet: Gracies slappe krop på den kolde scene, damp steg op fra hendes krop, hendes livskraft svandt ud. Mens ambulancen var på vej, forsøgte Byrne desperat at give hende hjerte-lunge-redning. Hun inhalerede én gang, en blid udånding af luft, der trængte ind i hans lunger, og væsenet forlod hendes krop og trængte ind i hans. Så, med en let gysen, døde hun i hans arme. Marygrace Devlin levede i nitten år, to måneder og tre dage.
  På gerningsstedet fandt detektiverne fingeraftryk. De tilhørte Julian Matisse. Et dusin detektiver efterforskede sagen, og efter at have intimideret en flok fattige mennesker, som Julian Matisse omgik, fandt de Matisse sammenkrøbet i et skab i et udbrændt rækkehus på Jefferson Street, hvor de også fandt en handske dækket af Gracie Devlins blod. Byrne måtte fastholdes.
  Matisse blev stillet for retten, fundet skyldig og idømt 25 år til livstid i Greene County State Prison.
  I måneder efter Gracies mord vandrede Byrne med den overbevisning, at Gracies åndedrag stadig dvælede i ham, at hendes kraft drev ham til at udføre sit arbejde. I lang tid forekom det ham, at dette var den eneste rene del af ham, den eneste del af ham, der var uplettet af byen.
  Nu var Matisse fraværende og slentrede gennem gaderne med ansigtet vendt mod solen. Tanken gjorde Kevin Byrne syg. Han ringede til Paul DiCarlos nummer.
  "DiCarlo".
  "Sig mig, at jeg hørte din besked forkert."
  - Jeg ville ønske, jeg kunne, Kevin.
  "Hvad er der sket?"
  "Ved du noget om Phil Kessler?"
  Phil Kessler havde været drabsdetektiv i 22 år, og ti år tidligere politibetjent, en uduelig mand, der gentagne gange havde bragt sine meddetektiver i fare med sin manglende sans for detaljer, uvidenhed om procedurer eller generelle mangel på mod.
  Der var altid et par fyre i drabsafdelingen, som ikke var særlig kyndige i lig, og de gjorde normalt alt muligt for at undgå at tage til gerningsstedet. De var klar til at få arrestordrer, fange og transportere vidner og udføre overvågning. Kessler var netop sådan en detektiv. Han kunne godt lide ideen om at blive drabsdetektiv, men selve mordet skræmte ham.
  Byrne arbejdede kun med én sag med Kessler som sin primære partner: sagen om en kvinde, der blev fundet på en forladt tankstation i det nordlige Philadelphia. Det viste sig at være en overdosis, ikke et mord, og Byrne kunne ikke slippe væk fra manden hurtigt nok.
  Kessler gik på pension for et år siden. Byrne hørte, at han havde fremskreden kræft i bugspytkirtlen.
  "Jeg hørte, at han var syg," sagde Byrne. "Jeg ved ikke mere end det."
  "Jamen, de siger, at han ikke har mere end et par måneder tilbage," sagde DiCarlo. "Måske ikke engang så længe."
  Selvom Byrne kunne lide Phil Kessler, ville han ikke have ønsket nogen en så smertefuld afslutning. "Jeg ved stadig ikke, hvad det her har at gøre med Julian Matisse."
  "Kessler gik til distriktsadvokaten og fortalte hende, at han og Jimmy Purifey havde plantet en blodig handske på Matisse. Han vidnede under ed."
  Rummet begyndte at snurre rundt. Byrne måtte tage sig sammen. "Hvad fanden snakker du om?"
  - Jeg fortæller dig bare, hvad han sagde, Kevin.
  - Og du tror på ham?
  "For det første er det ikke min sag. For det andet er det drabsafdelingens opgave. Og for det tredje, nej. Jeg stoler ikke på ham. Jimmy var den mest ukuelige betjent, jeg nogensinde har kendt."
  "Hvorfor har den så trækkraft?"
  DiCarlo tøvede. Byrne tog pausen som et tegn på, at noget endnu værre var på vej. Hvordan var det muligt? Han genkendte det. "Kessler havde en anden forbandet handske, Kevin." Han vendte ham om. Handskerne tilhørte Jimmy.
  "Det her er fuldstændig vrøvl! Det er et opgør!"
  "Jeg ved det. Du ved det. Enhver, der nogensinde har kørt med Jimmy, ved det. Desværre er Matisse repræsenteret af Conrad Sanchez."
  Herregud, tænkte Byrne. Conrad Sanchez var en legende blandt offentlige forsvarere, en obstruktionsekspert i verdensklasse, en af de få, der for længst havde besluttet at gøre karriere ud af juridisk bistand. Han var i halvtredserne og havde været offentlig forsvarer i over 25 år. "Er Matisses mor stadig i live?"
  "Jeg ved det ikke."
  Byrne forstod aldrig helt Matisses forhold til sin mor, Edwina. Han havde dog sine mistanker. Da de efterforskede Gracies mord, fik de en ransagningskendelse til hendes lejlighed. Matisses værelse var indrettet som en lille drengs: cowboygardiner på lamperne, Star Wars-plakater på væggene, et sengetæppe med et billede af Spider-Man.
  - Så han kom ud?
  "Ja," sagde DiCarlo. "De løslod ham for to uger siden, indtil appelsagen er afgjort."
  "To uger? Hvorfor i alverden læste jeg ikke om det her?"
  "Det er ikke ligefrem et lysende øjeblik i Commonwealth-historien. Sanchez fandt en sympatisk dommer."
  "Er han på deres skærm?"
  "Ingen."
  "Denne forbandede by." Byrne hamrede hånden ned i gipsvæggen og smed den ned. Det er sikkerheden, tænkte han. Han følte ikke engang et lille stik af smerte. I hvert fald ikke i det øjeblik. "Hvor bor han?"
  "Jeg ved det ikke. Vi sendte et par detektiver til hans sidst kendte sted bare for at vise ham lidt muskler, men han er uheldig."
  "Det er simpelthen fantastisk," sagde Byrne.
  "Hør her, jeg er nødt til at komme i retten, Kevin. Jeg ringer til dig senere, så lægger vi en strategi. Bare rolig. Vi sender ham tilbage. Denne anklage mod Jimmy er noget vrøvl. Det er et korthus."
  Byrne lagde på og rejste sig langsomt, men besværligt, på benene. Han greb sin stok og gik hen over stuen. Han kiggede ud af vinduet og så på børnene og deres forældre udenfor.
  I lang tid troede Byrne, at ondskab var relativt; at alt ondt vandrede på jorden, hvert på sin plads. Så så han Gracie Devlins lig og indså, at manden, der havde begået denne uhyrlige handling, var selve indbegrebet af ondskab. Alt, hvad helvede tillader på denne jord.
  Efter at have grublet over en dag, en uge, en måned og et helt liv i dovenskab, stod Byrne nu over for moralske krav. Pludselig var der mennesker, han måtte se, ting han måtte gøre, uanset hvor meget smerte han havde. Han gik ind i soveværelset og trak den øverste skuffe i kommoden ud. Han så Gracies lommetørklæde, en lille lyserød silkefirkant.
  "Der er et forfærdeligt minde fanget i dette klæde," tænkte han. Det var i Gracies lomme, da hun blev dræbt. Gracies mor insisterede på, at Byrne skulle tage det med sig på dagen for Matisses domsafsigelse. Han tog det ud af skuffen og ...
  - hendes råb giver genlyd i hans hoved, hendes varme ånde trænger ind i hans krop, hendes blod skyller hen over ham, varmt og skinnende i den kolde natteluft -
  - trådte tilbage, hans puls hamrede nu i ørerne, hans sind benægtede dybt, at det, han lige havde følt, var en gentagelse af den skræmmende kraft, han troede var en del af hans fortid.
  Fremsynet er vendt tilbage.
  
  MELANIE DEVLIN STOD ved en lille grill i den lille baghave af sit rækkehus på Emily Street. Røg steg dovent op fra den rustne rist og blandede sig med den tykke, fugtige luft. En længe tom fuglefoderautomat stod på den smuldrende bagvæg. Den lille terrasse var, ligesom de fleste såkaldte baghaver i Philadelphia, knap nok stor nok til at rumme to personer. På en eller anden måde var det lykkedes hende at få plads til en Weber-grill, et par polerede smedejernsstole og et lille bord.
  I de to år, siden Byrne havde set Melanie Devlin, havde hun taget omkring 14 kilo på. Hun havde et gult shortssæt på - strækshorts og en vandret stribet tanktop - men det var ikke en munter gul farve. Det var ikke den gule farve, der kendetegner påskeliljer, morgenfruer og ranunkel. I stedet var det en vred gul farve, en gul farve, der ikke bød sollyset velkommen, men snarere forsøgte at trække det ind i hendes ødelagte liv. Hendes hår var kort, klippet afslappet til sommeren. Hendes øjne havde farven af svag kaffe i middagssolen.
  Melanie Devlin, der nu er i fyrrerne, accepterede sorgens byrde som en permanent del af sit liv. Hun modstod den ikke længere. Sorg var hendes kappe.
  Byrne ringede og sagde, at han var i nærheden. Han fortalte hende ikke andet.
  "Er du sikker på, at du ikke kan blive til middag?" spurgte hun.
  "Jeg er nødt til at komme tilbage," sagde Byrne. "Men tak for tilbuddet."
  Melanie grillede ribben. Hun hældte en rigelig mængde salt i sin håndflade og dryssede det over kødet. Så gentog han. Hun kiggede undskyldende på Byrne. "Jeg mærker ingenting længere."
  Byrne vidste, hvad hun mente. Men han ville gerne indlede en dialog, så han svarede. Hvis de snakkede lidt sammen, ville det være lettere at fortælle hende, hvad han ville sige. "Hvad mener du?"
  "Lige siden Gracie ... døde, har jeg mistet min smagssans. Vanvittigt, hva'? En dag forsvandt den bare." Hun dryssede hurtigt mere salt på ribbenene, som i anger. "Nu er jeg nødt til at salte alt. Ketchup, hot sauce, mayonnaise, sukker. Uden det kan jeg ikke smage mad." Hun vinkede med hånden mod sin figur og forklarede vægtøgningen. Hendes øjne begyndte at fyldes med tårer. Hun tørrede dem væk med bagsiden af hånden.
  Byrne forblev tavs. Han havde set så mange mennesker bearbejde sorg, hver på deres egen måde. Hvor mange gange havde han set kvinder gøre rent i deres hjem igen og igen efter at have været udsat for vold? De puffede uendeligt puder, redte og redte senge om. Eller hvor mange gange havde han set folk vokse deres biler uden nogen åbenlys grund eller slå deres græsplæne hver dag? Sorg siver langsomt ind i det menneskelige hjerte. Folk føler ofte, at hvis de holder sig på rette spor, kan de løbe fra den.
  Melanie Devlin tændte briketterne på grillen og lukkede låget. Hun hældte et glas limonade op til dem begge og satte sig på en lille smedejernsstol overfor ham. Nogen et par huse længere fremme lyttede til Phillies' skuespil. De blev tavse et øjeblik og mærkede den trykkende middagshede. Byrne bemærkede, at Melanie ikke havde en vielsesring på. Han spekulerede på, om hun og Garrett var skilt. De ville bestemt ikke være det første par, der blev adskilt af et barns voldelige død.
  "Det var lavendel," sagde Melanie endelig.
  "Undskyld?"
  Hun kiggede på solen og kneb øjnene sammen. Hun kiggede ned og svingede glasset i hænderne et par gange. "Gracies kjole. Den, vi begravede hende i. Den var lavendelfarvet."
  Byrne nikkede. Det havde han ikke vidst. Graces ceremoni havde været lukket i kisten.
  "Ingen skulle have set det, fordi hun var... ja, du ved," sagde Melanie. "Men det var virkelig smukt. En af hendes favoritter. Hun elskede lavendel."
  Det gik pludselig op for Byrne, at Melanie vidste, hvorfor han var der. Ikke præcis hvorfor, selvfølgelig, men den spinkle tråd, der forbandt dem - Marygrace Devlins død - måtte være årsagen. Hvorfor ellers skulle han komme forbi? Melanie Devlin vidste, at dette besøg havde noget at gøre med Gracie, og hun følte sandsynligvis, at det at tale om sin datter på den mildest mulige måde kunne forhindre yderligere smerte.
  Byrne bar denne smerte i lommen. Hvordan skulle han finde modet til at bære den?
  Han tog en slurk limonade. Stilheden blev akavet. En bil kørte forbi, en gammel Kinks-sang spillede på stereoanlægget. Stilhed igen. En varm, tom sommerstilhed. Byrne knuste det hele med sine ord. "Julian Matisse er løsladt fra fængslet."
  Melanie kiggede på ham et par øjeblikke med øjnene uden følelser. "Nej, det er han ikke."
  Det var en flad, jævn udtalelse. For Melanie blev den virkelighed. Byrne havde hørt den tusind gange. Det var ikke fordi manden havde misforstået den. Der var en forsinkelse, som om udtalelsen kunne føre til, at den var sand, eller pillen kunne danne en belægning eller krympe på få sekunder.
  "Det er jeg bange for. Han blev løsladt for to uger siden," sagde Byrne. "Hans dom er anket."
  - Jeg troede du sagde det ...
  "Jeg ved det. Jeg er frygtelig ked af det. Nogle gange er systemet ..." Byrne døde hen. Det var virkelig uforklarligt. Især for en så bange og vred person som Melanie Devlin. Julian Matisse havde dræbt denne kvindes eneste barn. Politiet havde anholdt denne mand, retten havde stillet ham for retten, fængslet havde beslaglagt ham og begravet ham i et jernbur. Minderne om alt dette - selvom det altid var der - var begyndt at falme. Og nu var det vendt tilbage. Det skulle ikke være sådan.
  "Hvornår kommer han tilbage?" spurgte hun.
  Byrne havde forventet spørgsmålet, men han havde simpelthen ikke et svar. "Melanie, mange mennesker vil arbejde meget hårdt på dette. Det lover jeg dig."
  "Inklusive dig?"
  Spørgsmålet afgjorde hans beslutning, et valg han havde kæmpet med, siden han hørte nyheden. "Ja," sagde han. "Inklusive mig."
  Melanie lukkede øjnene. Byrne kunne kun forestille sig billederne, der udfoldede sig i hendes sind. Gracie som barn. Gracie i skoleteateret. Gracie i sin kiste. Efter et par øjeblikke rejste Melanie sig. Hun virkede løsrevet fra sin egen plads, som om hun kunne flyve væk når som helst. Byrne rejste sig også. Dette var hans tegn til at gå.
  "Jeg ville bare lige sikre mig, at du hørte det fra mig," sagde Byrne. "Og for at fortælle dig, at jeg vil gøre alt, hvad jeg kan, for at få ham tilbage, hvor han hører hjemme."
  "Han hører til i helvede," sagde hun.
  Byrne havde ingen argumenter for at besvare dette spørgsmål.
  I et par akavede øjeblikke stod de ansigt til ansigt med hinanden. Melanie rakte hånden frem for at give hende hånd. De krammede aldrig hinanden - nogle mennesker udtrykte sig simpelthen ikke på den måde. Efter retssagen, efter begravelsen, selv da de sagde farvel på den bitre dag for to år siden, gav de hinanden hånden. Denne gang besluttede Byrne sig for at tage en risiko. Han gjorde det ikke kun for sig selv, men også for Melanie. Han rakte hånden frem og trak hende blidt ind i sin omfavnelse.
  Først virkede det som om, hun ville gøre modstand, men så faldt hun ind imod ham, hendes ben næsten gav efter. Han holdt hende fast i et par øjeblikke...
  - hun sidder i timevis i Gracies skab med døren lukket, taler til Gracies dukker som et barn, og har ikke rørt sin mand i to år-
  - indtil Byrne brød omfavnelsen, lidt rystet af billederne i sit sind. Han lovede at ringe snart.
  Få minutter senere førte hun ham gennem huset til hoveddøren. Hun kyssede ham på kinden. Han gik uden et ord mere.
  Da han kørte væk, kiggede han i bakspejlet en sidste gang. Melanie Devlin stod på den lille veranda i sit rækkehus og så tilbage på ham, hendes hjertesorg genfødt, hendes triste gule kjole et melankolsk skrig mod de sjælløse røde mursten.
  
  Han befandt sig parkeret foran det forladte teater, hvor de havde fundet Gracie. Byen flød omkring ham. Byen huskede det ikke. Byen var ligeglad. Han lukkede øjnene, følte den iskolde vind feje gennem gaden den nat, så det svindende lys i den unge kvindes øjne. Han var vokset op som irsk katolik, og at sige, at han var faldet fra, ville være en underdrivelse. De knuste mennesker, han havde mødt i sit liv som politibetjent, havde givet ham en dyb forståelse af livets midlertidige og skrøbelige natur. Han havde set så meget smerte, lidelse og død. I ugevis havde han spekuleret på, om han skulle tilbage på arbejde eller tage sine tyvere og stikke af. Hans papirer lå på kommoden i hans soveværelse, klar til at blive underskrevet. Men nu vidste han, at han var nødt til at vende tilbage. Selv om det bare var i et par uger. Hvis han ville rense Jimmys navn, skulle han gøre det indefra.
  Den aften, mens mørket faldt over Broderkærlighedens By, mens måneskinnet oplyste horisonten, og byen skrev sit navn i neon, gik detektiv Kevin Francis Byrne i bad, klædte sig på, stak et nyt magasin i sin Glock og trådte ud i natten.
  OceanofPDF.com
  6
  Selv i en alder af tre år var SOPHIE BALZANO en sand modekender. Hvis hun var blevet overladt til sig selv og havde fået friheden til at vælge sit eget tøj, ville Sophie sandsynligvis have fundet på et outfit, der spændte over hele spektret: fra orange til lavendel og limegrøn, fra ternet til tartan og striber, fuldt tilbehør og alt sammen inden for samme ensemble. Koordinater var ikke hendes stærke side. Hun var mere en fri sjæl.
  På denne fugtige julimorgen, morgenen der skulle begynde den odyssé, der skulle føre detektiv Jessica Balzano ned i vanviddets dyb og videre, var hun som sædvanlig forsinket. I disse dage var morgenerne i Balzanos hus et vanvid af kaffe, morgenmadsprodukter, vingummibamser, mistede sneakers, forsvundne hårnåle, forlagte juiceæsker, knækkede snørebånd og trafikrapporter fra KYW for to.
  For to uger siden fik Jessica en klipning. Hun havde haft håret mindst skulderlangt - normalt meget længere - siden hun var en lille pige. Når hun havde uniform på, satte hun det næsten altid op i en hestehale. I starten fulgte Sophie hende rundt i huset, vurderede i stilhed modeudtrykket og stirrede intenst på Jessica. Efter omkring en uges nøje opmærksomhed ville Sophie også have en klipning.
  Jessicas korte hår hjalp bestemt hendes karriere som professionel bokser. Det, der startede som en kæmpe succes, fik sit eget liv. Det virkede som om, at hele afdelingen støttede hende, Jessica havde en 4-0 rekord og begyndte at modtage positive anmeldelser i boksemagasiner.
  Hvad mange kvinder i boksning ikke var klar over, var, at hår skulle være kort. Hvis du har langt hår bundet tilbage i en hestehale, vil dit hår flagre, hver gang du bliver ramt på kæben, og dommerne giver din modstander æren for at have givet et rent og hårdt slag. Derudover kan langt hår falde ud under en kamp og komme i øjnene. Jessicas første knockout kom mod en kvinde ved navn Trudy "Quick" Kwiatkowski, som stoppede et sekund i anden runde for at børste håret væk fra øjnene. Det næste Quick vidste var, at hun talte lysene i loftet.
  Jessicas grandonkel Vittorio, som var hendes manager og træner, forhandlede en aftale med ESPN2. Jessica var ikke sikker på, hvad hun var mest bange for: at komme i ringen eller at være på tv. På den anden side var det ikke uden grund, at hun havde JESSIE BALLS på sin badedragt.
  Mens Jessica klædte sig på, var ritualet med at hente sin pistol frem fra pengeskabet fraværende, ligesom det havde været ugen før. Hun måtte indrømme, at uden sin Glock følte hun sig nøgen og sårbar. Men det var standardproceduren for alle skyderier involveret af betjente. Hun blev ved sit skrivebord i næsten en uge på administrativ orlov i afventning af skudefterforskningen.
  Hun redte sit hår, påførte en minimal mængde læbestift og kiggede på sit ur. Forsinket igen. Så meget for tidsplaner. Hun gik over gangen og bankede på Sophies dør. "Klar til at gå?" spurgte hun.
  I dag var Sophies første dag i børnehave nær deres tvillingehjem i Lexington Park, et lille samfund på østsiden af det nordøstlige Philadelphia. Paula Farinacci, en af Jessicas ældste venner og Sophies barnepige, havde sin egen datter, Danielle, med.
  "Mor?" spurgte Sophie bag døren.
  "Ja, skat?"
  "Mor?"
  "Åh-åh," tænkte Jessica. Når Sophie var ved at stille et svært spørgsmål, var der altid "mor/mor"-indledningen. Det var en barnlig version af "krimineltælleren" - den metode, idioter på gaden bruger, når de forsøger at forberede et svar til politiet. "Ja, skat?"
  - Hvornår kommer far tilbage?
  Jessica havde ret. Spørgsmål. Hun følte sit hjerte synke.
  Jessica og Vincent Balzano havde været i parterapi i næsten seks uger, og selvom de gjorde fremskridt, og selvom hun savnede Vincent frygteligt, var hun ikke helt klar til at lukke ham ind i deres liv igen. Han havde været hende utro, og hun havde endnu ikke tilgivet ham.
  Vincent, en narkotikadetektiv tilknyttet den centrale efterforskningsenhed, så Sophie, når han ville, og der var ikke den samme blodsudgydelse som i ugerne efter, at hun havde båret hans tøj ud af et soveværelsesvindue ovenpå og ud på græsplænen foran huset. Alligevel forblev vreden. Hun var kommet hjem og fundet ham i sengen, i deres hus, med en prostitueret fra South Jersey ved navn Michelle Brown, en tandløs sadeltaske med mat hår og smykker fra QVC. Og det var hendes fordele.
  Det var næsten tre måneder siden. På en eller anden måde havde tiden lindret Jessicas vrede. Tingene gik ikke godt, men de blev bedre.
  "Snart, skat," sagde Jessica. "Far kommer snart hjem."
  "Jeg savner far," sagde Sophie. "Frygteligt."
  "Mig også," tænkte Jessica. "Tid til at gå, skat."
  "Okay, mor."
  Jessica lænede sig op ad væggen og smilede. Hun tænkte på, hvor stort et blankt lærred hendes datter var. Sophies nye ord: forfærdelig. Fiskefingrene havde været så gode. Hun var frygtelig træt. Gåturen til bedstefars hus havde taget frygtelig lang tid. Hvor havde hun det fra? Jessica kiggede på klistermærkerne på Sophies dør, på hendes nuværende vennekreds: Plys, Tigerdyret, Hold da op, Grisling, Mickey, Pluto, Snurre og Dale.
  Jessicas tanker om Sophie og Vincent vendte sig snart til tanker om Trey Tarver-hændelsen og hvor tæt hun var kommet på at miste alt. Selvom hun aldrig havde indrømmet det over for nogen, især ikke over for en anden betjent, havde hun set Tek-9 i sine mareridt hver nat efter skyderiet og hørt lyden af en kugle fra Trey Tarvers pistol ramme murstenene over hendes hoved med hvert returskud, hvert smækkende dør, hvert skud på tv.
  Ligesom alle politibetjente havde Jessica, når hun klædte sig på til hver tur, kun én regel, ét overordnet princip, der trumfe alle andre: at komme hjem til sin familie i god behold. Intet andet betød noget. Så længe hun var i politiet, betød intet andet noget. Jessicas motto, ligesom de fleste andre politibetjentes, var:
  Hvis du angriber mig, taber du. Punktum. Hvis jeg tager fejl, kan du få mit navneskilt, min pistol, selv min frihed. Men du forstår ikke mit liv.
  Jessica blev tilbudt rådgivning, men da det ikke var obligatorisk, afslog hun. Måske var det hendes italienske stædighed. Måske var det hendes italienske feminine stædighed. Uanset hvad, var sandheden - og det skræmte hende lidt - at hun var ligeglad med, hvad der var sket. Gud hjælpe hende, hun havde skudt en mand, og hun var ligeglad.
  Den gode nyhed var, at klagenævnet frikendte hende ugen efter. Det var et rent skud. I dag var hendes første dag på gaden. D'Shante Jacksons indledende høring ville finde sted i den næste uges tid eller deromkring, men hun følte sig klar. Den dag ville hun have syv tusind engle på sin skulder: hver eneste politibetjent i styrken.
  Da Sophie kom ud af sit værelse, indså Jessica, at hun havde endnu en pligt. Sophie havde to sokker i forskellige farver, seks plastikarmbånd, sin bedstemors øreringe i kunstig granat og en pink hættetrøje på, selvom temperaturen var forventet at nå 30 grader i dag.
  Selvom detektiv Jessica Balzano måske har arbejdet som drabsdetektiv i den store, onde verden, var hendes opgave her anderledes. Selv hendes titel var anderledes. Her var hun stadig modechef.
  Hun tog sin lille mistænkte i forvaring og førte hende tilbage til værelset.
  
  Philadelphias politiafdelings drabsafdeling bestod af 65 detektiver, der arbejdede alle tre vagter syv dage om ugen. Philadelphia rangerede konsekvent blandt de tolv bedste byer i landet med hensyn til drabsrater, og det generelle kaos, støj og aktivitet i drabsafdelingen afspejlede dette. Enheden var placeret på første sal i politiets hovedkvarterbygning på Eighth Street og Race Street, også kendt som Roundhouse.
  Da hun gik gennem glasdørene, nikkede Jessica til flere betjente og detektiver. Før hun kunne dreje om hjørnet mod elevatoren, hørte hun: "Godmorgen, detektiv."
  Jessica vendte sig mod en velkendt stemme. Det var betjent Mark Underwood. Jessica havde været i uniform i omkring fire år, da Underwood ankom til tredje distrikt, hendes gamle hjemmebane. Frisk ude af akademiet og frisk, var han en af en håndfuld nybegyndere, der blev tildelt South Philadelphia-distriktet det år. Hun hjalp med at træne flere betjente i hans klasse.
  - Hej, Mark.
  "Hvordan har du det?"
  "Aldrig bedre," sagde Jessica. "Stadig på tredjepladsen?"
  "Åh ja," sagde Underwood. "Men jeg fik en masse detaljer om den film, de laver."
  "Åh-åh," sagde Jessica. Alle i byen vidste om den nye Will Parrish-film, de var i gang med at filme. Derfor var alle i byen på vej til South Philly i denne uge. "Lys, kamera, attitude."
  Underwood lo. "Det har du ret i."
  Det var et ret almindeligt syn i de seneste par år. Kæmpe lastbiler, store lygter, barrikader. Takket være et meget aggressivt og imødekommende filmbureau blev Philadelphia et knudepunkt for filmproduktion. Mens nogle betjente mente, at det var en lille ting at være tildelt sikkerhedspersonale under optagelserne, brugte de for det meste meget tid på at stå rundt. Byen i sig selv havde et had-kærlighedsforhold til filmene. Det var ofte en ulempe. Men dengang var det en kilde til stolthed for Philadelphia.
  På en eller anden måde lignede Mark Underwood stadig en universitetsstuderende. Hun var allerede i trediverne. Jessica huskede den dag, han kom med i truppen, som var det i går.
  "Jeg hørte, at du er med i showet," sagde Underwood. "Tillykke."
  "Kaptajn fyrre," svarede Jessica og skar en krumning indvendigt ved ordet "fyrre." "Se og se."
  "Uden tvivl." Underwood kiggede på sit ur. "Vi burde gå udenfor. Godt at se dig."
  "Det samme."
  "Vi tager til Finnigan's Wake i morgen aften," sagde Underwood. "Sergent O'Brien går på pension. Kom ind og få en øl. Vi ses."
  "Er du sikker på, at du er gammel nok til at drikke?" spurgte Jessica.
  Underwood lo. "Hav en god tur, kriminalbetjent."
  "Tak," sagde hun. "Dig også."
  Jessica så til, mens han rettede på sin kasket, lagde staven i skeden og gik ned ad rampen, uden om den allestedsnærværende række af rygere.
  Betjent Mark Underwood uddannede sig som dyrlæge i tre år.
  Gud, hun blev gammel.
  
  Da Jessica kom ind på drabsafdelingens vagtkontor, blev hun mødt af en håndfuld detektiver, der var blevet hængende fra deres sidste vagt; rundvisningen begyndte ved midnat. Det var sjældent, at en vagt kun varede otte timer. De fleste nætter, hvis din vagt startede ved midnat, kunne du forlade bygningen omkring klokken 10:00 og derefter gå direkte til Criminal Justice Center, hvor du ventede i en overfyldt retssal indtil middag for at vidne, og derefter fik et par timers søvn, før du vendte tilbage til Roundhouse. Af disse grunde, blandt mange andre, var personerne i dette rum, i denne bygning, din sande familie. Denne kendsgerning blev bekræftet af alkoholismeraten, såvel som skilsmisseraten. Jessica svor at være ingen af delene.
  Sergent Dwight Buchanan var en af dagtimerne-overvågerne, en 38-årig veteran fra PPD. Han bar det på sit våbenmærke hvert minut af dagen. Efter hændelsen i gyden ankom Buchanan til stedet og hentede Jessicas pistol, hvor han overvågede den obligatoriske afhøring af den betjent, der var involveret i skudvekslingen, og fungerede som kontaktperson for politiet. Selvom han ikke havde fri, da hændelsen fandt sted, rejste han sig fra sin seng og skyndte sig til stedet for at finde sin egen. Det var øjeblikke som disse, der forbandt mændene og kvinderne i blåt på en måde, de fleste mennesker aldrig ville forstå.
  Jessica havde arbejdet ved skrivebordet i næsten en uge og var glad for at være tilbage i køen. Hun var ikke en huskat.
  Buchanan gav hende Glock'en tilbage. "Velkommen tilbage, detektiv."
  "Tak, hr."
  "Klar til at gå udenfor?"
  Jessica løftede sit våben. "Spørgsmålet er, om gaden er klar til mig?"
  "Der er nogen her, der vil tale med dig." Han pegede over skulderen. Jessica vendte sig. En mand lænede sig op ad arbejdsbordet, en stor mand med smaragdgrønne øjne og sandfarvet hår. En mand med udseendet af en, der er hjemsøgt af magtfulde dæmoner.
  Det var hendes partner Kevin Byrne.
  Jessicas hjerte hamrede et øjeblik, da deres øjne mødtes. De havde kun været partnere i et par dage, da Kevin Byrne blev skudt sidste forår, men det, de havde delt i den forfærdelige uge, var så intimt, så personligt, at det overgik selv elskere. Det talte til deres sjæle. Det virkede som om, at ingen af dem, selv i de seneste par måneder, havde formået at forene disse følelser. Det var ukendt, om Kevin Byrne ville vende tilbage til hæren, og i så fald, om han og Jessica ville blive partnere igen. Hun havde tænkt sig at ringe til ham i de sidste par uger. Det gjorde hun ikke.
  Pointen var, at Kevin Byrne havde taget én for selskabet - han havde taget én for Jessica - og han fortjente bedre fra hende. Hun havde det dårligt, men hun var så glad for at se ham.
  Jessica gik over rummet med udstrakte arme. De krammede hinanden, lidt akavet, og skiltes så.
  "Er du tilbage?" spurgte Jessica.
  "Lægen siger, jeg er otteogfyrre, snart otteogfyrre. Men ja. Jeg er tilbage."
  "Jeg kan allerede høre, at kriminalitetsraten falder."
  Byrne smilede. Der var tristhed i det. "Er der plads til din gamle partner?"
  "Jeg tror, vi kan finde en spand og en kasse," sagde Jessica.
  "Du ved, det er alt, hvad vi gamle drenge behøver. Giv mig en flintelåsriffel, så er vi klar."
  "Du har den."
  Det var et øjeblik, Jessica både havde længtes efter og frygtet. Hvordan skulle de være sammen efter den blodige hændelse påskedag? Ville det være det, kunne det være det samme? Hun anede det ikke. Det virkede som om, hun var lige ved at finde ud af det.
  Ike Buchanan lod øjeblikket udspille sig. Tilfreds holdt han noget op. Et videobånd. Han sagde: "Jeg vil have, at I to ser det her."
  
  
  7
  Jessica, Byrne og Ike Buchanan sad sammenkrøbet i en trang diner, hvor en klynge af små videomonitorer og videobåndoptagere stod. Øjeblikke senere kom en tredje mand ind.
  "Det er specialagent Terry Cahill," sagde Buchanan. "Terry er udlånt af FBI's Urban Crime Task Force, men kun i et par dage."
  Cahill var i trediverne. Han var iført et almindeligt marineblåt jakkesæt, en hvid skjorte og et bordeaux-blåt stribet slips. Han havde lyst hår, en redt frisure og et venligt og flot udseende, der var taget direkte ud af en J.Crew-bluse. Han duftede af stærk sæbe og lækkert læder.
  Buchanan afsluttede sin introduktion. "Dette er kriminalbetjent Jessica Balzano."
  "Rart at møde dig, detektiv," sagde Cahill.
  "Det samme."
  "Det er kriminalbetjent Kevin Byrne."
  "Rart at møde dig".
  "Det var mig en fornøjelse, agent Cahill," sagde Byrne.
  Cahill og Byrne gav hinanden hånden. Rolig, mekanisk, professionel. Rivalisering mellem afdelinger kunne skæres med en rusten smørkniv. Så vendte Cahill sin opmærksomhed tilbage mod Jessica. "Er du bokser?" spurgte han.
  Hun vidste, hvad han mente, men det lød stadig sjovt. Som om hun var en hund. Er du en schnauzer? "Ja."
  Han nikkede, tilsyneladende imponeret.
  "Hvorfor spørger du?" spurgte Jessica. "Planlægger du at gå ned, agent Cahill?"
  Cahill lo. Han havde lige tænder og en enkelt smilehule i venstre side. "Nej, nej. Jeg har lige bokset lidt selv."
  "Professionel?"
  "Intet af den slags. For det meste gyldne handsker. Nogle er på vagt."
  Nu var det Jessicas tur til at blive imponeret. Hun vidste, hvad der skulle til for at konkurrere i ringen.
  "Terry er her for at observere og rådgive taskforcen," sagde Buchanan. "Den dårlige nyhed er, at vi har brug for hjælp."
  Det var sandt. Voldskriminalitet var steget markant i Philadelphia. Og alligevel var der ikke en eneste betjent i afdelingen, der ønskede at involvere eksterne myndigheder. "Læg mærke til det," tænkte Jessica. Sandt nok.
  "Hvor længe har du arbejdet på bureauet?" spurgte Jessica.
  "Syv år."
  "Er du fra Philadelphia?"
  "Født og opvokset," sagde Cahill. "Tenth og Washington."
  Hele tiden stod Byrne blot til side, lyttede og observerede. Det var hans stil. "På den anden side havde han udført dette job i over tyve år," tænkte Jessica. Han havde langt mere erfaring med at mistro FBI.
  Buchanan fornemmede et territorialt skænderi, godmodig eller ej, så han satte båndet i en af videobåndoptagerne og trykkede på afspil.
  Få sekunder senere kom et sort-hvidt billede til live på en af skærmene. Det var en spillefilm. Alfred Hitchcocks Psycho, en film fra 1960 med Anthony Perkins og Janet Leigh i hovedrollerne. Billedet var en smule kornet, og videosignalet var sløret i kanterne. Scenen, der vises på filmen, er tidligt i filmen og begynder med Janet Leigh, der efter at have tjekket ind på Bates Motel og delt en sandwich med Norman Bates på hans kontor er ved at tage et bad.
  Mens filmen udviklede sig, udvekslede Byrne og Jessica blikke. Det var tydeligt, at Ike Buchanan ikke ville invitere dem til en klassisk gyserfilm så tidligt om morgenen, men i øjeblikket havde ingen af detektiverne den mindste anelse om, hvad de talte om.
  De fortsatte med at se, mens filmen skred frem. Norman fjerner et oliemaleri fra væggen. Norman kigger ud gennem et groft skåret hul i pudsen. Janet Leighs karakter, Marion Crane, klæder sig af og tager en morgenkåbe på. Norman nærmer sig Bates hus. Marion træder ind på badeværelset og trækker gardinet for.
  Alt virkede normalt, indtil båndet ikke fungerede korrekt, en langsom lodret rulning forårsaget af en redigering, der ikke kørte. I et sekund blev skærmen sort; så dukkede et nyt billede op. Det var straks tydeligt, at filmen var blevet genoptaget.
  Det nye billede var statisk: et billede fra en høj vinkel af, hvad der lignede et motelbadeværelse. Vidvinkelobjektivet afslørede vasken, toilettet, badekarret og det flisebelagte gulv. Lysniveauet var lavt, men lyset over spejlet gav nok lysstyrke til at oplyse rummet. Det sort-hvide billede så groft ud, som et billede taget med et webcam eller et billigt videokamera.
  Efterhånden som optagelsen fortsatte, blev det tydeligt, at nogen var i brusebadet med forhænget trukket for. Den omgivende lyd på båndet veg pladsen for den svage lyd af rindende vand, og nu og da blafrede bruseforhænget i takt med bevægelserne fra den, der stod i badekarret. En skygge dansede på den gennemsigtige plastik. En ung kvindes stemme kunne høres over brusen af vandet. Hun sang en Norah Jones-sang.
  Jessica og Byrne kiggede på hinanden igen, denne gang indså de, at det var en af de situationer, hvor man vidste, at man så noget, man ikke burde have set, og selve det faktum, at man så det, var et tegn på problemer. Jessica kastede et blik på Cahill. Han virkede helt vild. En blodåre dunkede i hans tinding.
  Kameraet forblev ubevægeligt på skærmen. Damp væltede ud under bruseforhænget og slørede den øverste fjerdedel af billedet en smule med kondens.
  Så pludselig åbnede badeværelsesdøren sig, og en skikkelse kom ind. Den slanke skikkelse viste sig at være en ældre kvinde med gråt hår sat tilbage i en knold. Hun var iført en læglang huskjole med blomsterprint og en mørk cardigan. Hun holdt en stor slagterkniv. Kvindens ansigt var skjult. Kvinden havde maskuline skuldre, en maskulin opførsel og en maskulin kropsholdning.
  Efter et par sekunders tøven trak skikkelsen gardinet fra og afslørede en nøgen ung kvinde i brusebadet, men vinklen var for stejl, og billedkvaliteten for dårlig til overhovedet at begynde at skimte, hvordan hun så ud. Fra dette udsigtspunkt kunne alt, hvad der kunne fastslås, var, at den unge kvinde var hvid og sandsynligvis i tyverne.
  Øjeblikkeligt indhyllede virkeligheden af det, de var vidne til, Jessica som et ligklæde. Før hun kunne reagere, huggede kniven, som den spøgelsesagtige skikkelse svingede, igen og igen i kvinden i brusebadet, flåede gennem hendes kød, skar gennem hendes bryst, arme og mave. Kvinden skreg. Blod fossede og plaskede på fliserne. Stykker af iturevne væv og muskler ramte væggene. Skikkelsen fortsatte med at stikke den unge kvinde brutalt igen og igen, indtil hun kollapsede på badekarsgulvet, hendes krop et forfærdeligt spind af dybe, gabende sår.
  Så, lige så hurtigt som det begyndte, var det hele slut.
  Den gamle kvinde løb ud af rummet. Brusehovedet skyllede blodet ned i afløbet. Den unge kvinde rørte sig ikke. Få sekunder senere opstod der endnu en redigeringsfejl, og den originale film genoptog optagelsen. Det nye billede var et nærbillede af Janet Leighs højre øje, da kameraet begyndte at panorere og tilbage. Filmens originale lydspor vendte snart tilbage til Anthony Perkins' uhyggelige skrig fra Bates-huset:
  Mor! Åh Gud, Moder! Blod! Blod!
  Da Ike Buchanan slukkede for optagelsen, var der stilhed i det lille rum i næsten et helt minut.
  De har lige været vidne til et mord.
  Nogen havde optaget et brutalt, barbarisk mord på video og indsat det i præcis den samme scene i Psycho, hvor mordet i brusebadet fandt sted. De havde alle set nok ægte blodbad til at vide, at det ikke var special effects-optagelser. Jessica sagde det højt.
  "Det er ægte."
  Buchanan nikkede. "Selvfølgelig gør det det. Det, vi lige har set, var en dubbet kopi. AV gennemgår i øjeblikket det originale optagelse. Det er lidt bedre kvalitet, men ikke meget."
  "Er der mere af dette på bånd?" spurgte Cahill.
  "Intet," sagde Buchanan. "Bare en original film."
  "Hvor er denne film fra?"
  "Den blev lejet fra en lille videobutik på Aramingo," sagde Buchanan.
  "Hvem har medbragt dette?" spurgte Byrne.
  "Han er i A."
  
  Den unge mand, der sad i afhøringslokale A, havde samme farve som surmælk. Han var i starten af tyverne med kortklippet mørkt hår, lyse, ravfarvede øjne og fine ansigtstræk. Han var iført en limegrøn poloshirt og sorte jeans. Hans 229 - en kort rapport med hans navn, adresse og arbejdssted - afslørede, at han var studerende på Drexel University og havde to deltidsjob. Han boede i Fairmount-kvarteret i det nordlige Philadelphia. Hans navn var Adam Kaslov. Kun hans fingeraftryk var tilbage på videobåndet.
  Jessica kom ind i rummet og præsenterede sig. Kevin Byrne og Terry Cahill så på gennem et spejl.
  "Kan jeg give dig noget?" spurgte Jessica.
  Adam Kaslov gav et tyndt, dystert smil. "Jeg har det fint," sagde han. Et par tomme Sprite-dåser stod på det ridsede bord foran ham. Han holdt et stykke rødt pap i hænderne og vred og løsnede det.
  Jessica satte æsken med Psycho-videobåndet på bordet. Den var stadig i sin gennemsigtige plastikpose med bevismateriale. "Hvornår lejede du den?"
  "I går eftermiddags," sagde Adam med en lidt rystende stemme. Han havde ingen straffeattest, og det var sandsynligvis første gang, han nogensinde havde været på en politistation. Et afhøringsrum for drab, ikke mindre. Jessica havde sørget for at lade døren stå åben. "Måske omkring klokken tre eller deromkring."
  Jessica kiggede på etiketten på kassettebåndet. "Og du købte den her på The Reel Deal på Aramingo?"
  "Ja."
  "Hvordan betalte du for det?"
  "Undskyld?"
  "Har du sat dette på et kreditkort? Betalte du kontant? Er der en kupon?"
  "Åh," sagde han. "Jeg betalte kontant."
  - Gemte du kvitteringen?
  "Nej. Undskyld."
  "Er du en fast kunde der?"
  "Ligesom."
  "Hvor ofte lejer du film herfra?"
  "Jeg ved det ikke. Måske to gange om ugen."
  Jessica kastede et blik på rapport 229. Et af Adams deltidsjob var i en Rite Aid-butik på Market Street. Et andet var i Cinemagic 3 i Pennsylvania, en biograf i nærheden af Hospital of the University of Pennsylvania. "Må jeg spørge, hvorfor du går i den butik?"
  "Hvad mener du?"
  "Du bor kun en halv blok fra Blockbuster."
  Adam trak på skuldrene. "Jeg gætter på, det er fordi de har flere udenlandske og uafhængige film end de store kæder."
  "Kan du lide udenlandske film, Adam?" Jessicas tone var venlig og samtaleagtig. Adam lysnede lidt op.
  "Ja."
  "Jeg elsker Cinema Paradiso," sagde Jessica. "Det er en af mine yndlingsfilm nogensinde. Har du nogensinde set den?"
  "Selvfølgelig," sagde Adam. Nu endnu mere levende. "Giuseppe Tornatore er storslået. Måske endda Fellinis arving."
  Adam begyndte at slappe lidt af. Han havde snoet papstykket til en stram spiral og lagde det nu til side. Det så stift nok ud til at ligne en cocktailpind. Jessica sad i en slidt metalstol overfor ham. Kun to personer talte nu. De talte om et brutalt mord, som nogen havde fanget på video.
  "Så du det her alene?" spurgte Jessica.
  "Ja." Der var en melankolsk tone i hans svar, som om han for nylig havde slået op og var blevet vant til at se videoer med sin partner.
  - Hvornår så du dette?
  Adam tog pappinden op igen. "Nå, jeg er færdig med mit andet job ved midnat og kommer hjem omkring klokken halv tolv. Jeg plejer at tage et bad og spise noget. Jeg tror, jeg startede omkring klokken halv to. Måske klokken to."
  - Så du den til ende?
  "Nej," sagde Adam. "Jeg så på, indtil Janet Leigh kom til motellet."
  "Og hvad?"
  "Så slukkede jeg den og gik i seng. Jeg så ... resten i morges. Før jeg tog i skole. Eller før jeg skulle til at tage i skole. Da jeg så ... du ved, ringede jeg til politiet. Politiet. Jeg ringede til politiet."
  "Har andre set dette?"
  Adam rystede på hovedet.
  - Har du fortalt nogen om det her?
  "Ingen."
  "Har du haft dette bånd hele tiden?"
  "Jeg er ikke sikker på, hvad du mener."
  "Havde du båndet fra det tidspunkt, du lejede det, til du ringede til politiet?"
  "Ja."
  "Du lod den ikke ligge i din bil i et stykke tid, hos en ven eller i en rygsæk eller bogtaske, som du hængte på en knagerække et offentligt sted?"
  "Nej," sagde Adam. "Ikke noget i den stil. Jeg lejede den, tog den med hjem og hængte den på mit tv."
  - Og du bor alene.
  Endnu en grimasse. Han har lige slået op med nogen. "Ja."
  - Var der nogen i din lejlighed i går aftes, mens du var på arbejde?
  "Det tror jeg ikke," sagde Adam. "Nej. Jeg tvivler virkelig."
  - Har nogen andre en nøgle?
  "Bare ejeren. Og jeg har prøvet at overtale ham til at reparere mit brusebad i omkring et år. Jeg tvivler på, at han ville være kommet her uden min tilstedeværelse."
  Jessica skrev et par noter ned. "Har du nogensinde lejet denne film fra The Reel Deal før?"
  Adam kiggede ned i gulvet et par øjeblikke og tænkte. "Filmen eller dette særlige bånd?"
  "Eller."
  "Jeg tror, jeg lejede en DVD af Psycho hos dem sidste år."
  "Hvorfor lejede I VHS-versionen denne gang?"
  "Min DVD-afspiller er i stykker. Jeg har et optisk drev i min bærbare computer, men jeg kan ikke rigtig lide at se film på computeren. Lyden er lidt dårlig."
  "Hvor var det bånd i butikken, da du lejede det?"
  "Hvor var det?"
  "Jeg mener, stiller de båndene ud på hylderne, eller stiller de bare de tomme kasser på hylderne og opbevarer båndene bag disken?"
  "Nej, de har rigtige bånd udstillet."
  "Hvor var det bånd?"
  "Der er en 'Klassikere'-sektion. Den var der."
  "Vises de i alfabetisk rækkefølge?"
  "Det tror jeg."
  "Kan du huske, om denne film var, hvor den skulle være på hylden?"
  "Jeg kan ikke huske det".
  - Lejede du noget andet udover dette?
  Adams udtryk forsvandt for den smule farve, der var tilbage, som om selve ideen, selve tanken, om at andre optegnelser kunne indeholde noget så forfærdeligt overhovedet var mulig. "Nej. Det var den eneste gang."
  "Kender du nogen af de andre klienter?"
  "Ikke rigtigt."
  "Kender du nogen andre, der måske har lejet dette bånd?"
  "Nej," sagde han.
  "Det er et svært spørgsmål," sagde Jessica. "Er du klar?"
  "Det tror jeg nok."
  "Kan du genkende pigen på filmen?"
  Adam slugte tungt og rystede på hovedet. "Undskyld."
  "Det er okay," sagde Jessica. "Vi er næsten færdige nu. Du klarer dig fantastisk."
  Dette fjernede det skæve halvsmil fra den unge mands ansigt. Det faktum, at han snart skulle til at gå, at han overhovedet skulle til at gå, syntes at løfte et tungt åg fra hans skuldre. Jessica tog et par noter mere og kiggede på sit ur.
  Adam spurgte: "Må jeg spørge dig om noget?"
  "Sikkert."
  "Er denne del ægte?"
  "Vi er ikke sikre."
  Adam nikkede. Jessica holdt hans blik og ledte efter det mindste tegn på, at han skjulte noget. Alt, hvad hun fandt, var en ung mand, der var stødt på noget mærkeligt og muligvis skræmmende virkeligt. Fortæl mig om din gyserfilm.
  "Okay, hr. Kaslov," sagde hun. "Vi sætter pris på, at du har medbragt dette. Vi kontakter dig."
  "Okay," sagde Adam. "Alle sammen?"
  "Ja. Og vi ville være taknemmelige, hvis du ikke diskuterede dette med nogen for nu."
  "Det vil jeg ikke."
  De stod der og gav hånd. Adam Kaslovs hånd var iskold.
  "En af betjentene vil vise dig ud," tilføjede Jessica.
  "Tak," sagde han.
  Da den unge mand gik ind på drabsafdelingens vagtpost, kastede Jessica et blik i spejlet. Selvom hun ikke kunne se det, behøvede hun ikke at læse Kevin Byrnes ansigt for at vide, at de var helt enige. Der var en god chance for, at Adam Castle ikke havde noget at gøre med den forbrydelse, der var blevet optaget på video.
  Hvis forbrydelsen rent faktisk var blevet begået.
  
  Byrne fortalte Jessica, at han ville møde hende på parkeringspladsen. Han befandt sig relativt alene og ubemærket i vagtrummet, så han satte sig ved en af computerne og tjekkede Julian Matisse. Som forventet var der intet relevant. Et år tidligere var Matisses mors hus blevet røvet, men Julian havde ikke været involveret. Matisse havde tilbragt de sidste to år i fængsel. Listen over hans kendte medarbejdere var også forældet. Byrne printede alligevel adresserne ud og rev arket ud af printeren.
  Så, selvom han måske havde ødelagt en anden detektivs arbejde, nulstillede han computerens cache og slettede PCIC-historikken for dagen.
  
  I stueetagen af Roundhouse, bagved, var der en cafeteria med et dusin eller deromkring lurvede båse og et dusin borde. Maden var acceptabel, kaffen var på 40 pund. En række automater stod langs den ene væg. Store vinduer med uhindret udsigt til klimaanlæggene presset op mod den anden.
  Mens Jessica tog et par kopper kaffe til sig selv og Byrne, kom Terry Cahill ind i lokalet og henvendte sig til hende. Den håndfuld uniformerede politibetjente og detektiver, der var spredt rundt i lokalet, sendte ham et afslappet, vurderende blik. Han var faktisk dækket af kruseduller, helt ned til sine polerede, men praktiske cordovan oxfords. Jessica væddede på, at han ville stryge hans sokker.
  - Har De et øjeblik, detektiv?
  "Simpelt," sagde Jessica. Hun og Byrne var på vej til videobutikken, hvor de havde lejet et eksemplar af Psycho.
  "Jeg ville bare lige fortælle dig, at jeg ikke tager med dig i morges. Jeg vil gennemgå alt, hvad vi har, i VICAP og andre føderale databaser. Vi må se, om vi får et hit."
  "Vi skal nok prøve at klare os uden dig," tænkte Jessica. "Det ville være meget nyttigt," sagde hun, pludselig klar over hvor nedladende hun lød. Ligesom hende selv gjorde denne fyr bare sit arbejde. Heldigvis lod Cahill ikke til at bemærke det.
  "Intet problem," svarede han. "Jeg skal prøve at kontakte dig ude i marken så hurtigt som muligt."
  "Bøde."
  "Det er en fornøjelse at arbejde sammen med dig," sagde han.
  "Du også," løj Jessica.
  Hun hældte sig en kop kaffe op og gik mod døren. Da hun nærmede sig, fik hun øje på sit spejlbillede i glasset og fokuserede derefter på rummet bag sig. Specialagent Terry Cahill lænede sig op ad disken og smilede.
  Tester han mig?
  
  
  8
  R EEL D EAL var en lille, uafhængig videobutik på Aramingo Avenue nær Clearfield, beliggende mellem en vietnamesisk takeaway-restaurant og en neglesalon kaldet Claws and Effect. Det var en af de få familievenlige videobutikker i Philadelphia, der endnu ikke var blevet lukket ned af Blockbuster eller West Coast Video.
  Det beskidte forrude var dækket af plakater fra Vin Diesel- og Jet Li-film, en kaskade af romantiske teenagekomedier udgivet i løbet af årtiet. Der var også solblegede sort-hvide fotos af falmende actionstjerner: Jean-Claude Van Damme, Steven Seagal, Jackie Chan. Et skilt i hjørnet lød: "VI FORETAGER KULT- OG MEXICANSKE MONSTRE!"
  Jessica og Byrne kom ind.
  Reel Deal var et langt, smalt rum med videobånd på begge vægge og en dobbeltsidet reol i midten. Håndlavede skilte hang over reolerne, der betegnede genrer: DRAMA, KOMEDI, ACTION, UDENLANDSK, FAMILIE. Noget kaldet ANIME optog en tredjedel af den ene væg. Et blik på "KLASSIKERE"-reolen afslørede et komplet udvalg af Hitchcock-film.
  Udover lejefilmene var der boder, der solgte popcorn, sodavand, chips og filmblade. På væggene over videobåndene hang filmplakater, hovedsageligt med titlerne action og gyser, sammen med et par Merchant Ivory-ark spredt rundt omkring til læsning.
  Til højre, ved siden af indgangen, stod et let hævet kasseapparat. En skærm monteret på væggen viste en slasherfilm fra 1970'erne, som Jessica ikke umiddelbart genkendte. En maskeret psykopat med en kniv forfulgte en halvnøgen studerende gennem en mørk kælder.
  Manden bag disken var omkring tyve år gammel. Han havde langt, beskidtblondt hår, jeans med huller op til knæene, en Wilco T-shirt og et armbånd med nitter. Jessica kunne ikke se, hvilken udgave af grunge han efterlignede: den originale Neil Young, Nirvana/Pearl Jam-kombinationen eller en ny type, hun som trediveårig ikke var bekendt med.
  Der var adskillige småsøgende mennesker i butikken. Bag den klistrede duft af jordbærrøgelse kunne man ane en svag aroma af en ret god gryde.
  Byrne viste betjenten sit navneskilt.
  "Wow," sagde barnet, hans blodskudte øjne fór hen mod den perlebesatte døråbning bag ham, og hvad Jessica var ret sikker på var hans lille lager af hash.
  "Hvad hedder du?" spurgte Byrne.
  "Mit navn?"
  "Ja," sagde Byrne. "Det er sådan, andre kalder dig, når de vil have din opmærksomhed."
  "Øh, Leonard," sagde han. "Leonard Puskas. Lenny, faktisk."
  "Er du bestyreren, Lenny?" spurgte Byrne.
  - Tja, ikke officielt.
  - Hvad betyder det?
  "Det betyder, at jeg åbner og lukker, udfører alle ordrerne og udfører alt det andet arbejde her. Og alt sammen for mindsteløn."
  Byrne løftede den ydre kasse, der indeholdt Adam Kaslovs lejeeksemplar af Psycho. Det originale bånd var stadig i audiovisuelenheden.
  "Hitch," sagde Lenny og nikkede. "Klassisk."
  "Er du fan?"
  "Åh ja. Helt vildt," sagde Lenny. "Selvom jeg aldrig rigtig var interesseret i hans politik i tresserne. Topaz, Torn Curtain."
  "Jeg forstår."
  "Men fugle? Nord for nordvest? Bagrude? Fantastisk."
  "Hvad med Psycho, Lenny?" spurgte Byrne. "Er du Psycho-fan?"
  Lenny satte sig ret op, armene viklet om brystet, som om han havde en spændetrøje på. Han sugede kinderne ind, tydeligvis forberedt på at gøre et eller andet indtryk. Han sagde: "Jeg ville ikke gøre en flue fortræd."
  Jessica udvekslede et blik med Byrne og trak på skuldrene. "Og hvem skulle det være?" spurgte Byrne.
  Lenny så knust ud. "Det var Anthony Perkins. Det er hans replik fra slutningen af filmen. Selvfølgelig siger han det ikke rent faktisk. Det er en voiceover. Faktisk, teknisk set, siger voiceoveren: 'Hvorfor, hun ville ikke gøre en flue fortræd, men...'" Lennys sårede blik blev øjeblikkeligt til rædsel. "Du så det, ikke sandt? Jeg mener... jeg er ikke... jeg er en sand spoiler-fan."
  "Jeg har set den film," sagde Byrne. "Jeg har bare aldrig set nogen spille Anthony Perkins før."
  "Jeg kan også spille Martin Balsam. Vil du se det?"
  "Måske senere."
  "Bøde."
  "Er dette bånd fra denne butik?"
  Lenny kiggede på etiketten på siden af æsken. "Ja," sagde han. "Den er vores."
  "Vi har brug for at kende udlejningshistorikken for netop dette bånd."
  "Intet problem," sagde han med sin bedste Junior G-Man-stemme. Der skulle komme en god historie om den bong senere. Han rakte ind under disken, trak en tyk spiralindbundet notesbog frem og begyndte at bladre igennem siderne.
  Mens Jessica bladrede gennem bogen, bemærkede hun, at siderne var plettet med næsten alle kendte krydderier, samt et par pletter af ukendt oprindelse, som hun ikke engang havde lyst til at tænke på.
  "Dine optegnelser er ikke computeriserede?" spurgte Byrne.
  "Øh, det kræver software," sagde Lenny. "Og det kræver rigtige penge."
  Det var tydeligt, at der ikke var nogen kærlighed mellem Lenny og hans chef.
  "Han har kun været ude tre gange i år," sagde Lenny endelig. "Inklusive gårsdagens lån."
  "Tre forskellige personer?" spurgte Jessica.
  "Ja."
  "Går dine optegnelser længere tilbage?"
  "Ja," sagde Lenny. "Men vi var nødt til at erstatte Psycho sidste år. Jeg tror, det gamle bånd gik i stykker. Den kopi, du har, blev kun udgivet tre gange."
  "Det lader til, at klassikerne ikke klarer sig så godt," sagde Byrne.
  "De fleste får dvd'er."
  "Og dette er dit eneste eksemplar af VHS-versionen?" spurgte Jessica.
  "Ja, frue."
  Frue, tænkte Jessica. Det er frue. "Vi skal bruge navnene og adresserne på de personer, der lejede denne film."
  Lenny kiggede sig omkring, som om der stod et par ACLU-advokater ved siden af ham, som han kunne diskutere sagen med. I stedet var han omgivet af papfigurer i naturlig størrelse af Nicolas Cage og Adam Sandler. "Jeg tror ikke, jeg har lov til at gøre det her."
  "Lenny," sagde Byrne og lænede sig frem. Han krøllede en finger og gestikulerede til ham, at han skulle læne sig tættere på. Lenny gjorde det. "Lag du mærket, jeg viste dig, da vi kom ind?"
  "Ja. Jeg så det."
  "Okay. Sådan er det. Hvis du giver mig de oplysninger, jeg bad om, skal jeg prøve at ignorere, at dette sted lugter lidt af Bob Marleys fritidsrum. Okay?"
  Lenny lænede sig tilbage, tilsyneladende uvidende om, at jordbærrøgelsen ikke fuldstændigt maskerede lugten fra køleskabet. "Okay. Intet problem."
  Mens Lenny ledte efter en kuglepen, kastede Jessica et blik på skærmen på væggen. En ny film blev vist. En gammel sort-hvid noir-film med Veronica Lake og Alan Ladd.
  "Vil du have, at jeg skriver disse navne ned for dig?" spurgte Lenny.
  "Jeg tror, vi kan klare det," svarede Jessica.
  Udover Adam Kaslov var de to andre personer, der lejede filmen, en mand ved navn Isaiah Crandall og en kvinde ved navn Emily Traeger. De boede begge tre eller fire blokke fra butikken.
  "Kender du Adam Kaslov godt?" spurgte Byrne.
  "Adam? Åh ja. God fyr."
  "Hvordan så?"
  "Han har god filmsmag. Han betaler sine forfaldne regninger uden problemer. Nogle gange taler vi om uafhængige film. Vi er begge fans af Jim Jarmusch."
  "Kommer Adam her ofte?"
  "Sandsynligvis. Måske to gange om ugen."
  - Kommer han alene?
  "For det meste. Selvom jeg så ham her engang med en ældre kvinde."
  - Ved du, hvem hun var?
  "Ingen."
  "Ældre, jeg mener, hvor gammel?" spurgte Byrne.
  - Femogtyve, måske.
  Jessica og Byrne kiggede på hinanden og sukkede. "Hvordan så hun ud?"
  "Blond, smuk. Flot krop. Du ved. For en ældre pige."
  "Kender du nogen af disse mennesker godt?" spurgte Jessica og bankede på bogen.
  Lenny vendte bogen og læste navnene. "Selvfølgelig. Jeg kender Emily."
  "Er hun en fast kunde?"
  "Ligesom."
  - Hvad kan du fortælle os om hende?
  "Ikke så meget," sagde Lenny. "Jeg mener, det er jo ikke sådan, at vi hænger os eller noget."
  "Alt, hvad du kan fortælle os, ville være meget nyttigt."
  "Jamen, hun køber altid en pose kirsebær-Twizzlers, når hun lejer en film. Hun bruger alt for meget parfume, men, du ved, sammenlignet med hvordan nogle af de mennesker, der kommer her, dufter, er det faktisk ret dejligt."
  "Hvor gammel er hun?" spurgte Byrne.
  Lenny trak på skuldrene. "Jeg ved det ikke. Halvfjerds?"
  Jessica og Byrne udvekslede endnu et blik. Selvom de var ret sikre på, at den "gamle kvinde" på optagelsen var en mand, var der sket mere vanvittige ting.
  "Hvad med hr. Crandall?" spurgte Byrne.
  "Jeg kender ham ikke. Vent." Lenny tog den anden notesbog frem. Han bladrede gennem siderne. "Øh-hmm. Han har kun været her i omkring tre uger."
  Jessica skrev det ned. "Jeg skal også bruge navnene og adresserne på alle de andre medarbejdere."
  Lenny rynkede panden igen, men protesterede ikke engang. "Vi er kun to. Mig og Juliet."
  Ved disse ord stak en ung kvinde hovedet ud mellem perlegardinerne. Hun lyttede tydeligvis. Hvis Lenny Puskas var indbegrebet af grunge, så var hans kollega goth-stilens symbol. Lav og tætbygget, omkring atten år gammel, havde hun lilla-sort hår, rødbrune negle og sort læbestift. Hun bar en lang, vintage citronfarvet taftkjole fra Doc Martens og tykke briller med hvide stel.
  "Det er okay," sagde Jessica. "Jeg skal bare bruge jeres kontaktoplysninger hjemmefra."
  Lenny skrev oplysningerne ned og gav dem videre til Jessica.
  "Lejer I mange Hitchcock-film her?" spurgte Jessica.
  "Selvfølgelig," sagde Lenny. "Vi har de fleste af dem, inklusive nogle af de tidlige, som The Tenant og Young and Innocent. Men som sagt, de fleste lejer dvd'er. Ældre film ser meget bedre ud på disk. Især Criterion Collection-udgaverne."
  "Hvad er Criterion Collection-udgaver?" spurgte Byrne.
  "De udgiver klassiske og udenlandske film i remasterede versioner. Masser af ekstramateriale på disken. Det er et virkeligt kvalitetsstykke."
  Jessica tog et par noter. "Er der nogen, du kan komme i tanke om, som lejer mange Hitchcock-film? Eller nogen, der har spurgt efter dem?"
  Lenny overvejede dette. "Ikke rigtigt. Altså, ikke så vidt jeg kan komme i tanke om." Han vendte sig og kiggede på sin kollega. "Jules?"
  Pigen i den gule taftkjole slugte tungt og rystede på hovedet. Hun havde ikke taget politibesøget særlig godt.
  "Undskyld," tilføjede Lenny.
  Jessica kiggede sig omkring i butikken. Der var to sikkerhedskameraer bagved. "Har du nogen optagelser fra de kameraer?"
  Lenny fnøs igen. "Øh, nej. Det er bare for syns skyld. De er ikke forbundet med noget. Mellem dig og mig, vi er heldige, at der er en lås på hoveddøren."
  Jessica gav Lenny et par kort. "Hvis nogen af jer husker noget andet, noget der kunne være relateret til dette indlæg, så ring venligst til mig."
  Lenny holdt kortene, som om de skulle eksplodere i hans hænder. "Selvfølgelig. Intet problem."
  De to detektiver gik en halv blok hen til bygningen med Taurus-kanten over hovedet, med et dusin spørgsmål, der svævede i deres hoveder. Øverst på listen var, om de rent faktisk efterforskede et mord. Drabsdetektiver i Philadelphia var sjove på den måde. Man havde altid en fuld tallerken foran sig, og hvis der var den mindste chance for, at man var på jagt efter, hvad der rent faktisk var et selvmord, en ulykke eller noget helt andet, ville man som regel brokke sig og jamre, indtil de lod én komme igennem. Det er fra.
  Alligevel gav chefen dem jobbet, og de måtte gå. De fleste mordefterforskninger begynder med gerningsstedet og offeret. Sjældent begynder man tidligere.
  De satte sig ind i bilen og tog hen for at interviewe hr. Isaiah Crandall, en klassisk filmnørd og potentiel psykopatisk morder.
  På den anden side af gaden fra videobutikken, i skyggerne af en døråbning, så en mand dramaet udfolde sig på The Reel Deal. Han var upåfaldende på alle måder, bortset fra sin kamæleonlignende evne til at tilpasse sig sine omgivelser. I det øjeblik kunne han have været forvekslet med Harry Lime fra The Third Man.
  Senere samme dag kunne han blive Wall Streets Gordon Gekko.
  Eller Tom Hagen i Gudfaderen.
  Eller Babe Levy i Marathonmanden.
  Eller Archie Rice i The Entertainer.
  For når han optrådte offentligt, kunne han være mange mennesker, mange karakterer. Han kunne være læge, havnearbejder, trommeslager i et loungeband. Han kunne være præst, dørmand, bibliotekar, rejsebureau og endda politibetjent.
  Han var en mand med tusind ansigter, dygtig i dialektens kunst og scenebevægelser. Han kunne være hvad som helst, dagen krævede.
  Det er trods alt, hvad skuespillere gør.
  
  
  9
  Et sted mellem 9.000 og 9.000 meter over Altoona, Pennsylvania, begyndte Seth Goldman endelig at slappe af. For en mand, der havde været på et fly i gennemsnit tre dage om ugen de sidste fire år (de var lige fløjet fra Philadelphia, på vej til Pittsburgh, og skulle være tilbage om få timer), var han stadig en ivrig flyver. Hver turbulens, hvert hævet krængror, hver luftlomme fyldte ham med frygt.
  Men nu, i den veludstyrede Learjet 60, begyndte han at slappe af. Hvis man skulle flyve, sidde i et rigt cremefarvet lædersæde, omgivet af accenter i jern og messing, og have et fuldt udstyret kabys til rådighed, var dette helt sikkert den bedste mulighed.
  Ian Whitestone sad bagest i flyet, barfodet, med lukkede øjne og hovedtelefoner i. Det var i øjeblikke som disse - når Seth vidste, hvor hans chef var, havde planlagt dagens aktiviteter og sikret hans sikkerhed - at han tillod sig selv at slappe af.
  Seth Goldman blev født for 37 år siden som Jerzy Andres Kidrau i en fattig familie i Mews, Florida. Som den eneste søn af en fræk, selvsikker kvinde og en grusom mand var han et uplanlagt og uønsket barn i sen barndom, og fra de tidligste dage af hans liv mindede hans far ham om dette.
  Når Christoph Kidrau ikke slog sin kone, slog og misbrugte han sin eneste søn. Nogle gange om natten blev skænderierne så højlydte, blodsudgydelserne så brutale, at unge Jerzy måtte flygte fra campingvognen, løbe dybt ind i de lave kratmarker, der grænsede op til campingvognsparken, og vende hjem ved daggry, dækket af sandbillebid, sandbillear og hundredvis af myggestik.
  I de år havde Jerzy kun én trøst: biografen. Han fik småjobs: vaskede campingvogne, ordnede ærinder, rengjorde swimmingpools, og så snart han havde penge nok til en matinéforestilling, blaffede han til Palmdale og Lyceum Theatre.
  Han huskede mange dage tilbragt i teatrets kølige mørke, et sted hvor han kunne fortabe sig i en fantasiverden. Han forstod tidligt mediets kraft til at formidle, opløfte, mystificere og skræmme. Det var en kærlighedsaffære, der aldrig sluttede.
  Når han kom hjem, og hvis hans mor var ædru, ville han diskutere den film, han havde set, med hende. Hans mor vidste alt om film. Hun havde engang været skuespillerinde, medvirket i over et dusin film og debuteret som teenager i slutningen af 1940'erne under kunstnernavnet Lili Trieste.
  Hun arbejdede med alle de store film noir-instruktører - Dmytryk, Siodmak, Dassin, Lang. Et lysende øjeblik i hendes karriere - en karriere, hvor hun for det meste gemte sig i mørke gyder og røg ufiltrerede cigaretter i selskab med næsten flotte mænd med tynde overskæg og dobbeltradede jakkesæt med hakkede reverser - var en scene med Franchot Tonet, en scene, hvor hun leverede en af Jerzys yndlingsreplikker i noir-dialog. Stående i døråbningen til en koldtvandsbod, stoppede hun med at rede sit hår, vendte sig mod skuespilleren, der blev ført væk af myndighederne, og sagde:
  - Jeg har vasket dig ud af mit hår hele morgenen, skat. Tving mig ikke til at give dig børsten.
  I starten af trediverne havde branchen forkastet hende. Uvillig til at nøjes med roller som den skøre tante flyttede hun til Florida for at bo hos sin søster, hvor hun mødte sin kommende mand. Da hun fødte Jerzy som 47-årig, var hendes karriere for længst slut.
  Som 56-årig fik Christophe Kidrau diagnosen progressiv levercirrose, et resultat af at have drukket en femtedel af den billigste whisky hver dag i 35 år. Han fik at vide, at hvis han drak en dråbe mere alkohol, kunne han falde i alkoholisk koma, hvilket i sidste ende kunne vise sig at være fatalt. Denne advarsel tvang Christophe Kidrau til at afholde sig fra at ryge i flere måneder. Efter at have mistet sit deltidsjob, tog Christophe rygepinden på og kom hjem fuld.
  Den nat slog han sin kone nådesløst. Det sidste slag ramte hendes hoved i et skarpt skabshåndtag og gennemborede hendes tinding, hvilket efterlod et dybt sår. Da Jerzy kom hjem fra arbejde med at feje værkstedet i Moore Haven, havde hans mor forblødet i hjørnet af køkkenet, og hans far sad i en stol med en halv flaske whisky i hånden, tre fulde flasker ved siden af sig og et fedtplettet bryllupsalbum i skødet.
  Heldigvis for unge Jerzy var Kristof Kidrau for langt ude til at rejse sig op, endsige slå ham.
  Indtil langt ud på natten hældte Jerzy glas efter glas whisky op til sin far og hjalp ham lejlighedsvis med at løfte det beskidte glas op til læberne. Ved midnat, da Christophe havde to flasker tilbage, begyndte han at kollapse og kunne ikke længere holde glasset. Så begyndte Jerzy at hælde whisky direkte ned i sin fars hals. Klokken halv fem havde hans far indtaget i alt fire hele femtedele af alkoholen, og præcis klokken fem ti om morgenen faldt han i alkoholisk koma. Få minutter senere udåndede han sit sidste ildelugtende åndedrag.
  Få timer senere, med begge hans forældre døde og fluer allerede i færd med at lede efter deres rådnende kød i campingvognens mudrede vægge, ringede Jerzy til politiet.
  Efter en kort undersøgelse, hvor Jerzy forblev tavs, blev han anbragt i et bofællesskab i Lee County, hvor han lærte kunsten at overtale og manipulere mennesker. Som attenårig tilmeldte han sig Edison Community College. Han var en hurtig studerende, en brillant studerende, og gik til sine studier med en iver efter viden, han aldrig vidste eksisterede. To år senere, med en associate degree i hånden, flyttede Jerzy til North Miami, hvor han solgte biler om dagen og tog en bachelorgrad på Florida International University om aftenen. Han steg til sidst til rang af salgschef.
  Så en dag kom en mand ind i forhandleren. En mand med et usædvanligt udseende: slank, mørkøjet, skægget og tankefuld. Hans udseende og opførsel mindede Seth om en ung Stanley Kubrick. Denne mand var Ian Whitestone.
  Seth havde set Whitestones eneste lavbudgetfilm, og selvom den var en kommerciel fiasko, vidste Seth, at Whitestone ville gå videre til større og bedre ting.
  Det viste sig, at Ian Whitestone var stor fan af film noir. Han kendte Lily Triestes arbejde. Over et par flasker vin diskuterede de genren. Samme morgen ansatte Whitestone ham som assisterende producer.
  Seth vidste, at et navn som Jerzy Andres Kidrau ikke ville bringe ham særlig langt i showbusiness, så han besluttede at ændre det. Efternavnet var simpelt. Han havde længe betragtet William Goldman som en af manuskriptforfatternes guder og havde beundret hans arbejde i årevis. Og hvis nogen havde lavet forbindelsen og antydet, at Seth på en eller anden måde var i familie med forfatteren af Marathon Man, Magic og Butch Cassidy and the Sundance Kid, ville han ikke have gjort sig umage for at fratage dem ideen.
  Til sidst tændte Hollywood for illusionerne.
  Goldman var let. Fornavnet var lidt mere kompliceret. Han besluttede sig for at tage et bibelsk navn for at komplementere den jødiske illusion. Selvom han var omtrent lige så jødisk som Pat Robertson, skadede bedraget ikke. En dag tog han en bibel frem, lukkede øjnene, åbnede den tilfældigt og stak en side i. Han valgte det fornavn, der faldt ham ind. Desværre lignede det faktisk ikke Ruth Goldman. Han kunne heller ikke lide Methusalem Goldman. Hans tredje slag var sejren. Seth. Seth Goldman.
  Seth Goldman får et bord på L'Orangerie.
  I løbet af de sidste fem år er han hurtigt steget i graderne hos White Light Pictures. Han startede som produktionsassistent, hvor han lavede alt fra at organisere håndværksservice til at transportere statister og levere Ians renseri. Derefter hjalp han Ian med at udvikle manuskriptet, der skulle ændre alt: en overnaturlig thriller kaldet Dimensions.
  Ian Whitestones manuskript blev forbigået, men dets knap så fremragende præstation i biograferne førte til, at det blev droppet. Så læste Will Parrish det. Superstjerneskuespilleren, der havde gjort sig bemærket i actiongenren, søgte en forandring. Den følsomme rolle som den blinde professor resonerede med ham, og inden for en uge fik filmen grønt lys.
  Dimensions blev en verdensomspændende sensation og indtjente over seks hundrede millioner dollars. Det satte øjeblikkeligt Ian Whitestone på A-listen. Det hævede Seth Goldman fra en beskeden direktørassistent til Ians direktørassistent.
  Ikke dårligt for en trailerrotte fra Glades County.
  Seth bladrede igennem sin DVD-mappe. Hvad skulle han se? Han ville ikke kunne se hele filmen, før de landede, uanset hvad han valgte, men når han havde bare et par minutters fritid, kunne han lide at fylde den med en film.
  Han besluttede sig for The Devils, en film fra 1955 med Simone Signoret i hovedrollen, en film om forræderi, mord og frem for alt hemmeligheder - ting Seth vidste alt om.
  For Seth Goldman var byen Philadelphia fuld af hemmeligheder. Han vidste, hvor blod plettede jorden, hvor knogler var begravet. Han vidste, hvor ondskaben lurede.
  Nogle gange gik han med ham.
  
  
  10
  Selvom Vincent Balzano ikke var det, var han en forbandet god betjent. I løbet af sine ti år som undercover-narkobetjent, samlede han nogle af de største anholdelser i Philadelphias nyere historie. Vincent var allerede en legende i undercover-verdenen takket være sin kamæleonlignende evne til at infiltrere narkokredse fra alle sider af bordet - betjent, misbruger, pusher, stikker.
  Hans liste over informanter og diverse svindlere var lige så tyk som alle andre. Lige nu var Jessica og Byrne optaget af ét bestemt problem. Hun ville ikke ringe til Vincent - deres forhold vaklede på randen af et forkert ord, en tilfældig omtale, en upassende accent - og parrådgiverens kontor var nok det bedste sted for dem at interagere i dette øjeblik.
  Jeg kørte jo bil, og nogle gange måtte jeg overse personlige anliggender af hensyn til arbejdet.
  Mens Jessica ventede på, at hendes mand skulle ringe tilbage, spekulerede hun på, hvor de var i denne mærkelige sag - intet lig, ingen mistænkt, intet motiv. Terry Cahill havde foretaget en VICAP-søgning, som ikke havde givet noget, der mindede om MO-optagelserne fra Psycho. FBI's program til pågribelse af voldelige lovovertrædere var et landsdækkende datacenter designet til at indsamle, sortere og analysere voldelige forbrydelser, især drab. Det tætteste Cahill kom på at finde dem, var videoer lavet af gadebander, som viste indvielsesritualer, der involverede knoglefremstilling for rekrutter.
  Jessica og Byrne interviewede Emily Traeger og Isaiah Crandall, de to personer udover Adam Kaslov, der lejede "Psycho" fra The Reel Deal. Ingen af interviewene gav meget. Emily Traeger var godt oppe i halvfjerdserne og brugte en rollator af aluminium - en lille detalje, Lenny Puskas havde glemt at nævne. Isaiah Crandall var i halvtredserne, lav og nervøs som en chihuahua. Han arbejdede som pommes frites-kok på en diner på Frankford Avenue. Han var lige ved at besvime, da de viste ham sine badges. Ingen af detektiverne mente, at han havde maven til at klare det, der var blevet fanget på video. Han var bestemt ikke den rigtige kropstype.
  Begge sagde, at de havde set filmen fra start til slut og ikke fundet noget usædvanligt ved den. Et opkald tilbage til videobutikken afslørede, at begge returnerede filmen inden for lejeperioden.
  Kriminalbetjentene gennemgik begge navne i NCIC og PCIC, men fandt ikke noget resultat. Begge var rene. Det samme gælder for Adam Kaslov, Lenny Puskas og Juliette Rausch.
  Et sted mellem det tidspunkt, hvor Isaiah Crandall returnerede filmen, og det tidspunkt, hvor Adam Kaslov tog den med hjem, fik nogen fat i båndet og erstattede den berømte brusescene med deres egen.
  Detektiverne havde ingen spor - uden et lig var det usandsynligt, at et spor ville falde dem i skødet - men de havde en retning. Lidt efterforskning afslørede, at The Reel Deal tilhørte en mand ved navn Eugene Kilbane.
  Eugene Hollis Kilbane, 44, var to gange taber, småtyv og pornograf. Han importerede seriøse bøger, blade, film og videobånd samt diverse sexlegetøj og apparater til voksne. Sammen med The Reel Deal ejede hr. Kilbane en anden uafhængig videobutik samt en voksenboghandel og et peepshow på 13th Street.
  De besøgte hans "virksomheds"hovedkvarter - bagsiden af et lager på Erie Avenue. Tremmer for vinduerne, gardiner trukket for, døren låst, intet svar. En slags imperium.
  Kilbanes kendte medarbejdere var en af Philadelphias største navne, hvoraf mange var narkohandlere. Og i Philadelphia, hvis man solgte stoffer, kendte detektiv Vincent Balzano én.
  Vincent vendte snart tilbage til telefonen og fortalte om et sted, Kilbane var kendt for at besøge ofte: en værtshus i Port Richmond kaldet The White Bull Tavern.
  Før Vincent lagde på, tilbød han Jessica sin støtte. Selvom hun hadede at indrømme det, og selvom det måske lyder mærkeligt for nogen uden for politiet, var tilbuddet om støtte på en måde velkomment.
  Hun afslog tilbuddet, men det gik til afstemningsbanken.
  
  White Bull Tavern var en skur med stenfacade nær Richmond Street og Tioga Street. Byrne og Jessica parkerede Taurus-vognen og gik hen til værtshuset, og Jessica tænkte: "Du ved, du kommer ind i et hårdt sted, når døren holdes sammen med gaffatape." Et skilt på væggen ved siden af døren lød: KRABBE HELE ÅRET RUNDT!
  Jeg vedder på det, tænkte Jessica.
  Indenfor fandt de en trang, mørk bar oversået med neonskilte til øl og plastiklamper. Luften var tyk af gammel røg og den søde aroma af billig whisky. Under det hele mindede noget om Philadelphia Zoos primatreservat.
  Da hun trådte ind og hendes øjne vænnede sig til lyset, udskrev Jessica i sit hoved planen. Et lille rum med et poolbord til venstre, en bar med femten skamler til højre og en håndfuld vakkelvorne borde i midten. To mænd sad på skamler midt i baren. I den fjerne ende talte en mand og en kvinde. Fire mænd spillede ni-ball. I løbet af sin første uge på jobbet havde hun lært, at det første skridt, når man gik ind i en slangegrav, var at identificere slangerne og planlægge en udgang.
  Jessica tog straks et billede af Eugene Kilbane. Han stod i den anden ende af baren, nippede til kaffe og snakkede med en flaskeblond kvinde, der et par år tidligere og i et andet lys måske ville have forsøgt at være smuk. Her var hun bleg som cocktailservietter. Kilbane var tynd og udmagret. Han havde farvet sit hår sort, bar et krøllet gråt dobbeltradet jakkesæt, et messingslips og ringe på sin lillefinger. Jessica baserede ham på Vincents beskrivelse af hans ansigt. Hun bemærkede, at omkring en fjerdedel af mandens overlæbe på højre side manglede, erstattet af arvæv. Dette gav ham udseendet af en konstant knurren, noget han selvfølgelig ikke var villig til at opgive.
  Da Byrne og Jessica gik hen til bagsiden af baren, gled blondinen ned fra sin skammel og ind i baglokalet.
  "Mit navn er detektiv Byrne, dette er min partner, detektiv Balzano," sagde Byrne og viste sit ID.
  "Og jeg er Brad Pitt," sagde Kilbane.
  På grund af sin ufuldstændige læbe kom Brad ud som Mrad.
  Byrne ignorerede holdningen. Et øjeblik. "Grunden til, at vi er her, er, at vi under en efterforskning, vi arbejder på, opdagede noget på en af jeres steder, som vi gerne vil tale med jer om," sagde han. "Er du ejer af The Reel Deal på Aramingo?"
  Kilbane sagde ingenting. Han nippede til sin kaffe og stirrede lige frem.
  "Hr. Kilbane?" spurgte Jessica.
  Kilbane kiggede på hende. "Undskyld mig, hvad sagde du, du hed, skat?"
  "Detektiv Balzano," sagde hun.
  Kilbane lænede sig lidt tættere på, hans blik gled op og ned ad hendes krop. Jessica var glad for, at hun havde jeans på i dag i stedet for nederdel. Alligevel følte hun, at hun trængte til et bad.
  "Jeg mener dit navn," sagde Kilbane.
  "Detektiv".
  Kilbane smilede bredt. "Sødt."
  "Er du ejeren af The Reel Deal?" spurgte Byrne.
  "Det har jeg aldrig hørt om," sagde Kilbane.
  Byrne bevarede roen. Lige akkurat. "Jeg spørger dig igen. Men du skal vide, at tre er min grænse. Efter tre flytter vi bandet til Roundhouse. Og min partner og jeg kan godt lide at feste til langt ud på aftenen. Nogle af vores yndlingsgæster er kendt for at overnatte i dette hyggelige lille rum. Vi kalder det 'Mordhotellet'."
  Kilbane tog en dyb indånding. Seje fyre havde altid det øjeblik, hvor de skulle veje deres position op mod deres resultater. "Ja," sagde han. "Det er en af mine forretninger."
  "Vi mener, at et af båndene i denne butik kan indeholde beviser på en ret alvorlig forbrydelse. Vi tror, at nogen muligvis har taget båndet ned fra hylden engang i sidste uge og indspillet det igen."
  Kilbane reagerede slet ikke på dette. "Ja? Og?"
  "Kan du komme i tanke om nogen, der kunne gøre noget lignende?" spurgte Byrne.
  "Hvem, mig? Jeg ved ingenting om det."
  - Vi ville være taknemmelige, hvis du ville tænke over dette spørgsmål.
  "Er det rigtigt?" spurgte Kilbane. "Hvad betyder det for mig?"
  Byrne tog en dyb indånding og udåndede langsomt. Jessica kunne se musklerne i hans kæbe arbejde. "Du vil takke Philadelphias politi," sagde han.
  "Ikke godt nok. Hav en god dag." Kilbane lænede sig tilbage og strakte sig. Idet han gjorde det, afslørede han tofingerhåndtaget på, hvad der sandsynligvis var en lynlås i en skede på sit bælte. En lynlås var en barberbladsskarp kniv, der blev brugt til at slagte vildt. Da de var langt fra vildtreservatet, bar Kilbane den sandsynligvis af andre årsager.
  Byrne kiggede meget bevidst ned på våbnet. Kilbane, der havde tabt to gange, forstod dette. Blot besiddelse af våbnet kunne føre til, at han blev arresteret for at overtræde sin prøveløsladelse.
  "Sagde du 'Trommeaftalen'?" spurgte Kilbane. Angerfuld nu. Respektfuld.
  "Det ville være korrekt," svarede Byrne.
  Kilbane nikkede, kiggede op i loftet og foregav at tænke dybt. Som om det var muligt. "Lad mig spørge rundt. Se om nogen har set noget mistænkeligt," sagde han. "Jeg har en varieret kundekreds her."
  Byrne løftede begge hænder med håndfladerne opad. "Og de siger, at lokalt politiarbejde ikke virker." Han lagde kortet på disken. "Uanset hvad, venter jeg på opkaldet."
  Kilbane rørte ikke ved kortet eller kiggede på det.
  De to detektiver undersøgte baren. Ingen blokerede deres udgang, men de var bestemt i alles periferi.
  "I dag," tilføjede Byrne. Han trådte til side og gestikulerede til Jessica om at gå foran ham.
  Da Jessica vendte sig for at gå, lagde Kilbane armen om hendes talje og trak hende hårdt hen imod sig. "Har du nogensinde været i biografen, skat?"
  Jessica beholdt sin Glock i hylsteret på sin højre hofte. Kilbanes hånd var nu kun få centimeter fra hendes våben.
  "Med en krop som din kunne jeg gøre dig til en fucking stjerne," fortsatte han, klemte hende endnu hårdere, mens hans hånd bevægede sig tættere på hendes våben.
  Jessica brød fri fra hans greb, satte fødderne på jorden og leverede et perfekt målrettet, perfekt timet venstre hook til Kilbanes mave. Slaget ramte ham lige i højre nyre og landede med et højt lussing, der syntes at give genlyd over overliggeren. Jessica trådte tilbage med hævede næver, mere af instinkt end af nogen kampplan. Men den lille træfning var overstået. Når man træner i Frazier's Gym, ved man, hvordan man træner kroppen. Et enkelt slag tog Kilbanes ben af.
  Og det viser sig, at det er hans morgenmad.
  Da han bøjede sig forover, fossede en strøm af skummende gul galde frem under hans knuste overlæbe og forbi Jessica lige akkurat. Gudskelov.
  Efter slaget var de to bøller, der sad i baren, i højeste alarmberedskab, alle pustede og pralede, fingrene dirrede. Byrne løftede sin hånd, som skreg to ting. For det første, rør dig ikke, for pokker. For det andet, rør dig ikke en tomme.
  Rummet havde en junglestemning over sig, mens Eugene Kilbane forsøgte at finde vej. I stedet knælede han på jordgulvet. En 50 kilo tung pige tabte ham. For en fyr som Kilbane var det nok det værste, der kunne ske. Et skud i kroppen, intet mindre.
  Jessica og Byrne nærmede sig langsomt døren med fingrene på knapperne på deres hylstre. Byrne pegede advarende på skurkene ved billardbordet.
  "Jeg advarede ham, ikke sandt?" spurgte Jessica Birn, stadig bakkende væk og med et udtryk ud af mundvigen.
  - Ja, det gjorde du, detektiv.
  "Det føltes som om, han ville gribe min pistol."
  "Det er naturligvis en meget dårlig idé."
  "Jeg var nødt til at slå ham, ikke sandt?"
  - Ingen spørgsmål.
  - Han ringer nok ikke til os nu, vel?
  "Nej," sagde Byrne. "Det tror jeg ikke."
  
  Udenfor stod de i nærheden af bilen i cirka et minut, bare for at sikre sig, at ingen af Kilbanes besætning planlagde at køre den videre. Som forventet gjorde de det ikke. Jessica og Byrne havde mødt tusindvis af mennesker som Eugene Kilbane i deres tid på jobbet - småarbejdere med små landbrug, bemandet med folk, der festede på de ådsler, som de rigtige spillere havde efterladt.
  Jessicas arm dunkede. Hun håbede, hun ikke havde gjort ham fortræd. Onkel Vittorio ville dræbe hende, hvis han fandt ud af, at hun slog folk gratis.
  Da de satte sig ind i bilen og kørte tilbage til Center City, ringede Byrnes mobiltelefon. Han svarede, lyttede, lukkede den og sagde: "Audio Visual har noget til os."
  OceanofPDF.com
  11
  Philadelphias politiafdelings audiovisuelle enhed var placeret i kælderen i Roundhouse. Da kriminallaboratoriet flyttede til sine skinnende nye lokaler på Eighth og Poplar, var AV-enheden en af de få tilbageværende. Enhedens primære funktion var at yde audiovisuel støtte til alle andre bymyndigheder - ved at levere kameraer, fjernsyn, videobåndoptagere og fotoudstyr. De leverede også nyhedsfeeds, hvilket betød overvågning og optagelse af nyheder døgnet rundt; hvis politichefen, chefen eller en anden højtstående embedsmand havde brug for noget, havde de øjeblikkelig adgang.
  Meget af detektivstøtteenhedens arbejde involverede analyse af overvågningsvideo, selvom en lydoptagelse af et truende telefonopkald lejlighedsvis dukkede op for at krydre tingene. Overvågningsoptagelser blev typisk optaget ved hjælp af frame-by-frame-teknologi, hvilket gjorde det muligt at få plads til 24 timer eller mere optagelse på et enkelt T-120-bånd. Når disse optagelser blev afspillet på en standard videobåndoptager, var bevægelsen så hurtig, at det var umuligt at analysere. Derfor var en slowmotion-videobåndoptager nødvendig for at se båndene i realtid.
  Enheden havde så travlt, at den havde seks officerer og én sergent på arbejde hver dag. Og kongen af videoovervågningsanalyse var officer Mateo Fuentes. Mateo var midt i trediverne - slank, moderigtig, upåklageligt velplejet - en ni år gammel veteran fra militæret, der levede, spiste og åndede video. Spørg ham om hans privatliv på eget ansvar.
  De samledes i en lille redigeringsbås ved siden af kontrolrummet. En gulnet udskrift var synlig over skærmene.
  DU OPTAG EN VIDEO, DU REDIGERER.
  "Velkommen til Cinema Macabre, detektiver," sagde Mateo.
  "Hvad spiller der?" spurgte Byrne.
  Mateo viste et digitalt fotografi af huset med Psycho-videobåndet. Mere præcist, siden med den korte strimmel sølvtape påsat.
  "Nå, først og fremmest er det gamle sikkerhedsoptagelser," sagde Mateo.
  "Okay. Hvad fortæller denne banebrydende begrundelse os?" spurgte Byrne med et blink og et smil. Mateo Fuentes var kendt for sin stive, forretningsmæssige opførsel, såvel som sin Jack Webb-lignende fremførelse. Han maskerede en mere legende side, men han var en mand at se på.
  "Jeg er glad for, at du nævnte det," sagde Mateo og spillede med. Han pegede på det sølvfarvede bånd på siden af båndet. "Det er en god gammeldags metode til at forebygge tab. Sandsynligvis fra starten af 90'erne. Nyere versioner er meget mere følsomme og meget mere effektive."
  "Jeg er bange for, at jeg ikke ved noget om det," sagde Byrne.
  "Nå, jeg er heller ikke ekspert, men jeg skal fortælle dig, hvad jeg ved," sagde Mateo. "Systemet kaldes generelt EAS eller Electronic Article Surveillance. Der er to hovedtyper: hårde tags og bløde tags. Hårde tags er de store plastiktags, de fastgør til læderjakker, Armani-trøjer, klassiske Zegna-skjorter og så videre. Alt sammen gode ting. Disse tags skal fjernes sammen med enheden efter betaling. Bløde tags skal derimod desensibiliseres ved at swipe dem på en tablet eller bruge en håndholdt scanner, hvilket i bund og grund fortæller taggen, at det er sikkert at forlade butikken."
  "Hvad med videobånd?" spurgte Byrne.
  - Og også videokassetter og dvd'er.
  - Derfor giver de dem til dig på den anden side af de der...
  "Piedelerne," sagde Mateo. "Rigtigt. Præcis. Begge typer mærker fungerer på radiofrekvens. Hvis mærket ikke er blevet fjernet eller desensibiliseret, og du går forbi piedestalerne, vil der lyde biplyde. Så vil de gribe fat i dig."
  "Og der er ingen vej udenom?" spurgte Jessica.
  Der er altid en vej uden om alting.
  "Ligesom hvad?" spurgte Jessica.
  Mateo løftede et enkelt øjenbryn. "Planlægger du at tyvere lidt i butikkerne, kriminalbetjent?"
  "Jeg har kigget på et vidunderligt par sorte linnedbluser."
  Mateo lo. "Held og lykke. Den slags er bedre beskyttet end Fort Knox."
  Jessica knipste med fingrene.
  "Men med disse dinosaursystemer kan man narre de gamle sikkerhedssensorer, hvis man pakker hele genstanden ind i aluminiumsfolie. Man kan endda holde genstanden op til en magnet."
  "Kommer og går?"
  "Ja."
  "Så en person, der pakkede et videobånd ind i aluminiumsfolie eller holdt det op mod en magnet, kunne tage det ud af butikken, holde det et stykke tid, så pakke det ind igen og lægge det tilbage?" spurgte Jessica.
  "Måske."
  - Og alt dette for at du ikke skal blive bemærket?
  "Det tror jeg," sagde Mateo.
  "Fantastisk," sagde Jessica. De fokuserede på folk, der lejede bånd. Nu var muligheden åben for stort set alle i Philadelphia med adgang til Reynolds Wrap. "Hvad med et bånd fra én butik, der bliver sat i en anden butik? Lad os sige, at et bånd fra en Blockbuster-film bliver sat ind i en video fra vestkysten?"
  "Branchen har ikke standardiseret endnu. De promoverer det, de kalder tårnbaserede systemer, i stedet for tagbaserede installationer, så detektorer kan aflæse flere tagteknologier. På den anden side, hvis folk vidste, at disse detektorer kun registrerer omkring tres procent af tyverierne, ville de måske være lidt mere sikre."
  "Hvad med at genindspille et præindspillet bånd?" spurgte Jessica. "Er det svært?"
  "Ikke det mindste," sagde Mateo. Han pegede på en lille fordybning på bagsiden af videobåndet. "Alt du skal gøre er at lægge noget ovenpå det."
  "Så hvis en person hentede et bånd fra butikken pakket ind i folie, kunne de tage det med hjem og optage ovenpå det - og hvis ingen forsøgte at leje det i et par dage, ville ingen vide, at det var væk," sagde Byrne. "Så skulle de bare pakke det ind i folie og lægge det tilbage."
  "Det er nok sandt."
  Jessica og Byrne udvekslede blikke. De var ikke bare tilbage fra start. De var ikke engang på tavlen endnu.
  "Tak fordi I gjorde vores dag," sagde Byrne.
  Mateo smilede. "Hey, tror du, jeg ville have kaldt dig hertil, hvis jeg ikke havde noget godt at vise dig, kaptajn, min kaptajn?"
  "Lad os se," sagde Byrne.
  "Tjek lige dette."
  Mateo drejede sig i stolen og trykkede på et par knapper på den digitale dTective-konsol bag sig. Detektivsystemet konverterede standardvideo til digitalt og tillod teknikerne at manipulere billedet direkte fra harddisken. Øjeblikkeligt begyndte Psycho at rulle hen over skærmen. På skærmen åbnede badeværelsesdøren sig, og en gammel kvinde kom ind. Mateo spolede tilbage, indtil rummet var tomt igen, og trykkede derefter på PAUSE og fastfrøs billedet. Han pegede på det øverste venstre hjørne af billedet. Der, oven på bruserstangen, var en grå plet.
  "Fedt," sagde Byrne. "Spot. Lad os udgive APB."
  Mateo rystede på hovedet. "Usted de poka fe." Han begyndte at zoome ind på billedet, som var sløret til det uforståelige punkt. "Lad mig præcisere dette lidt."
  Han trykkede på en række taster, og hans fingre gled hen over tastaturet. Billedet blev lidt tydeligere. Den lille plet på bruserstangen blev mere genkendelig. Den lignede en rektangulær hvid etiket med sort blæk. Mateo trykkede på et par taster mere. Billedet blev omkring 25 procent større. Det begyndte at ligne noget.
  "Hvad er det, en båd?" spurgte Byrne og kneb øjnene sammen mod billedet.
  "En flodbåd," sagde Mateo. Han bragte billedet i skarpere fokus. Det var stadig meget sløret, men det var tydeligt, at der var et ord under tegningen. Et logo af en slags.
  Jessica trak sine briller frem og tog dem på. Hun lænede sig tættere på skærmen. "Der står ... Natchez?"
  "Ja," sagde Mateo.
  "Hvad er Natchez?"
  Mateo vendte sig mod computeren, som var forbundet til internettet. Han skrev et par ord og trykkede på ENTER. Øjeblikkeligt dukkede en hjemmeside op på skærmen, der viste en meget tydeligere version af billedet på den anden skærm: en stiliseret flodbåd.
  "Natchez, Inc. laver badeværelsesarmaturer og VVS," sagde Mateo. "Jeg tror, det er et af deres bruserør."
  Jessica og Byrne udvekslede blikke. Efter morgenens jagt på skyggerne var dette et spor. Et lille et, men ikke desto mindre et spor.
  "Så har alle de brusestænger, de laver, det logo på?" spurgte Jessica.
  Mateo rystede på hovedet. "Nej," sagde han. "Se."
  Han klikkede på en side for et katalog over brusestænger. Der var ingen logoer eller markeringer på selve stængerne. "Jeg går ud fra, at vi leder efter en slags etiket, der identificerer varen for installatøren. Noget de bør fjerne, når installationen er færdig."
  "Så du siger, at denne brusestang blev installeret for nylig," sagde Jessica.
  "Det er min konklusion," sagde Mateo på sin mærkelige, præcise måde. "Hvis han havde været der længe nok, skulle man tro, at dampen fra bruseren ville have fået ham til at smutte ud. Lad mig give dig en udskrift." Mateo trykkede på et par taster mere og startede laserprinteren.
  Mens de ventede, hældte Mateo en kop suppe op fra en termokande. Han åbnede en Tupperware-beholder og afslørede to pænt stablede stakke saltvandsopløsninger. Jessica spekulerede på, om han nogensinde havde været hjemme.
  "Jeg hørte, at du arbejder på det med kostumerne," sagde Mateo.
  Jessica og Byrne udvekslede endnu et blik, denne gang med en grimasse. "Hvor hørte du det?" spurgte Jessica.
  "Fra selve dragten," sagde Mateo. "Den var her for omkring en time siden."
  "Specialagent Cahill?" spurgte Jessica.
  "Det ville være et jakkesæt."
  - Hvad ville han?
  "Det er alt. Han stillede en masse spørgsmål. Han ønskede dybdegående information om denne sag."
  - Gav du den til ham?
  Mateo så skuffet ud. "Jeg er ikke så uprofessionel, kriminalbetjent. Jeg fortalte ham, at jeg arbejdede på det."
  Jessica måtte smile. PPD var meget. Nogle gange kunne hun godt lide dette sted og alt ved det. Alligevel gjorde hun sig et mentalt indtryk af at få Agent Opies nye røvhul af røven ved førstkommende lejlighed.
  Mateo rakte ud og tog et udskrift af et fotografi af en brusestang frem. Han rakte det til Jessica. "Jeg ved, det ikke er meget, men det er en start, ikke?"
  Jessica kyssede Mateos top på hovedet. "Du klarer dig godt, Mateo."
  "Fortæl det til verden, Hermana."
  
  Det største VVS-firma i Philadelphia var Standard Plumbing and Heating på Germantown Avenue, et 4750 kvadratmeter stort lagerlokale fyldt med toiletter, håndvaske, badekar, brusere og stort set alle tænkelige armaturer. De havde eksklusive serier som Porcher, Bertocci og Cesana. De solgte også billigere armaturer, såsom dem fremstillet af Natchez, Inc., et firma med base i Mississippi, ikke overraskende. Standard Plumbing and Heating var den eneste distributør i Philadelphia, der solgte disse produkter.
  Salgschefen hed Hal Hudak.
  "Dette er en NF-5506-L. Det er et L-formet hus af aluminium med en diameter på én tomme," sagde Hudak. Han kiggede på en udskrift af et fotografi taget fra et videobånd. Det var nu blevet beskåret, så kun toppen af bruserstangen var synlig.
  "Og Natchez gjorde det her?" spurgte Jessica.
  "Okay. Men det er en forholdsvis billig enhed. Intet særligt." Hudak var sidst i halvtredserne, skaldet, drilsk, som om alt kunne være underholdende. Han duftede af Cinnamon Altoids. De stod på hans papirfyldte kontor med udsigt over et kaotisk lager. "Vi sælger en masse Natchez-udstyr til den føderale regering til FHA-boliger."
  "Hvad med hoteller, moteller?" spurgte Byrne.
  "Selvfølgelig," sagde han. "Men det finder du ikke på nogen af de dyre eller mellemklasse hoteller. Ikke engang et Motel 6."
  "Hvorfor er det sådan?"
  "Primært fordi udstyret på disse populære budgetmoteller er meget brugt. Det giver ikke mening at bruge budgetbelysningsarmaturer fra et kommercielt synspunkt. De blev udskiftet to gange om året."
  Jessica tog et par noter og spurgte: "Hvorfor skulle motellet så købe dem?"
  "Mellem dig, mig og telefonisten, er de eneste moteller, der kan installere disse lys, dem hvor folk ikke har tendens til at overnatte, hvis du forstår hvad jeg mener."
  De vidste præcis, hvad han mente. "Har I solgt noget af det her for nylig?" spurgte Jessica.
  "Det afhænger af, hvad du mener med 'for nylig'."
  "I løbet af de seneste par måneder."
  "Lad mig se." Han tastede et par taster på sit computertastatur. "Øh-hmm. For tre uger siden fik jeg en lille ordre fra... Arcel Management."
  "Hvor lille er ordren?"
  "De bestilte tyve brusestænger. L-formede i aluminium. Ligesom dem på dit billede."
  "Er virksomheden lokal?"
  "Ja."
  "Er ordren blevet leveret?"
  Khudak smilede. "Selvfølgelig."
  "Hvad laver Arcel Management præcist?"
  Et par tastetryk mere. "De administrerer lejligheder. Et par moteller, tror jeg."
  "Moteller på timebasis?" spurgte Jessica.
  "Jeg er en gift mand, detektiv. Jeg bliver nødt til at spørge rundt."
  Jessica smilede. "Det er okay," sagde hun. "Jeg tror, vi kan klare det her."
  "Min kone takker dig."
  "Vi skal bruge deres adresse og telefonnummer," sagde Byrne.
  "Du har den."
  
  Tilbage i Center City stoppede de ved Ninth og Passyunk og kastede en mønt. Krone repræsenterede Pat. Hale, Geno. Det var krone. Frokosten var nem ved Ninth og Passyunk.
  Da Jessica kom tilbage til bilen med cheesesteaksene, lagde Byrne telefonen på og sagde: "Arcel Management administrerer fire lejlighedskomplekser i det nordlige Philadelphia samt et motel på Dauphin Street."
  "Vest-Philadelphia?"
  Byrne nikkede. "Jordbærpalæet."
  "Og jeg forestiller mig, at det er et femstjernet hotel med en europæisk spa og en mesterskabsgolfbane," sagde Jessica, da hun satte sig ind i bilen.
  "Det er faktisk det obskure Rivercrest Motel," sagde Byrne.
  "Har de bestilt disse brusestænger?"
  "Ifølge den meget venlige frøken Rochelle Davis med den honningagtige stemme, gjorde de det faktisk."
  "Fortalte den meget venlige frøken Rochelle Davis med den honningagtige stemme virkelig detektiv Kevin Byrne, som sikkert er gammel nok til at være hendes far, hvor mange værelser der er på Rivercrest Motel?"
  "Det gjorde hun."
  "Hvor mange?"
  Byrne startede Taurus-bussen og pegede den mod vest. "Tyve."
  
  
  12
  Seth Goldman sad i den elegante lobby på Park Hyatt, et elegant hotel på de øverste etager af den historiske Bellevue-bygning på Broad Street og Walnut Street. Han gennemgik dagens opkaldsliste. Intet heroisk. De havde mødtes med en reporter fra Pittsburgh Magazine, lavet et kort interview og en fotosession, og var straks vendt tilbage til Philadelphia. De skulle ankomme til settet om en time. Seth vidste, at Ian var et sted på hotellet, hvilket var godt. Selvom Seth aldrig havde set Ian gå glip af et opkald, havde han for vane at forsvinde i timevis ad gangen.
  Lige efter klokken fire kom Ian ud af elevatoren, ledsaget af sin barnepige, Eileen, som holdt Ians seks måneder gamle søn, Declan. Ians kone, Julianna, var i Barcelona. Eller Firenze. Eller Rio. Det var svært at holde styr på det.
  Eileen blev superviseret af Erin, Ians produktionschef.
  Erin Halliwell havde været sammen med Ian i mindre end tre år, men Seth havde for længst besluttet at holde øje med hende. Ren, præcis og yderst effektiv, det var ingen hemmelighed, at Erin ville have Seths job, og hvis det ikke var fordi hun sov med Ian - og dermed ubevidst skabte et glasloft for sig selv - ville hun sandsynligvis have fået det.
  De fleste tror, at et produktionsselskab som White Light ansatte snesevis, måske endda snesevis, af fuldtidsansatte. I virkeligheden var der kun tre: Ian, Erin og Seth. Det var alt, hvad der var brug for, indtil filmen gik i produktion; så begyndte den egentlige ansættelse.
  Ian talte kort med Erin, som tog sine polerede, fornuftige hæle på, gav Seth et lige så raffineret smil og vendte tilbage til elevatoren. Så rufsede Ian lille Declans fluffy røde hår, krydsede lobbyen og kiggede på et af sine to ure - det, der viste lokal tid. Det andet var indstillet til Los Angeles-tid. Matematik var ikke Ian Whitestones stærke side. Han havde et par minutter. Han hældte en kop kaffe op og satte sig over for Seth.
  "Hvem er der?" spurgte Seth.
  "Du."
  "Okay," sagde Seth. "Nævn to film med hver to skuespillere i hovedrollerne, begge instrueret af Oscar-vindere."
  Ian smilede. Han krydsede benene og kørte hånden hen over hagen. "Han lignede mere og mere en fyrreårig Stanley Kubrick," tænkte Seth. Dybtliggende øjne med et drilsk glimt. En dyr, afslappet garderobe.
  "Okay," sagde Ian. De havde spillet denne quiz med jævne mellemrum i næsten tre år nu. Seth havde endnu ikke overvundet manden. "Fire Oscar-vindende skuespillere og instruktører. To film."
  "Sandt nok. Men husk på, at de vandt deres Oscars for instruktion, ikke for skuespil."
  "Efter 1960?"
  Seth kiggede bare på ham. Som om han ville give ham et hint. Som om Ian havde brug for et hint.
  "Fire forskellige personer?" spurgte Jan.
  Endnu en glans.
  "Okay, okay." Hænderne op i overgivelse.
  Reglerne var som følger: den person, der stillede spørgsmålet, gav den anden person fem minutter til at svare. Der ville ikke være nogen konsultation med tredjeparter, og der ville ikke være internetadgang. Hvis man ikke kunne besvare spørgsmålet inden for fem minutter, skulle man spise middag med den anden person på en restaurant efter eget valg.
  "Give?" spurgte Seth.
  Jan kiggede på et af sine ure. "Tre minutter tilbage?"
  "To minutter og fyrre sekunder," rettede Seth.
  Ian kiggede op på det udsmykkede, hvælvede loft og søgte i sine erindringer. Det virkede som om Seth endelig havde besejret ham.
  Med ti sekunder tilbage sagde Ian: "Woody Allen og Sydney Pollack i Ægtemænd og koner. Kevin Costner og Clint Eastwood i En perfekt verden."
  "Forbande."
  Ian lo. Han var stadig ved at nå tusind. Han rejste sig og greb sin taske over skulderen. "Hvad er Norma Desmonds telefonnummer?"
  Ian sagde altid, at det handlede om filmen. De fleste brugte datid. For Ian var filmen altid øjeblikket. "Crestview 5-1733," svarede Seth. "Hvilket navn brugte Janet Leigh, da hun kom ind på Bates Motel?"
  "Marie Samuels," spurgte Ian. "Hvad hedder Gelsominas søster?"
  "Det var nemt," tænkte Seth. Han kendte hver en ramme af Fellinis "La Strada". Han havde set den første gang i Monarch Art, da han var ti år gammel. Han græd stadig, når han tænkte på den. Han skulle bare høre den sørgmodige trompetlyd under rulleteksterne for at begynde at græde. "Rosa."
  "Molto bene," sagde Ian med et blink. "Vi ses på settet."
  "Ja, mester."
  
  SETH holdt en taxa og kørte mod Ninth Street. Mens de kørte sydpå, så han kvartererne forandre sig: fra travlheden i Center City til den vidtstrakte bydel South Philadelphia. Seth måtte indrømme, at han nød at arbejde i Philadelphia, Ians hjemby. Trods alle kravene om officielt at flytte White Light Pictures' kontor til Hollywood, modsatte Ian sig.
  Få minutter senere mødte de de første politibiler og gadebarrierer. Produktionen var lukket ned på Ninth Street i to blokke i hver retning. Da Seth ankom til settet, var alt på plads - lys, lydudstyr, den nødvendige sikkerhedsoptræden til enhver optagelse i en storby. Seth viste sit ID, omgik barrikaderne og listede hen til Anthony. Han bestilte en cappuccino og trådte ud på fortovet.
  Alt fungerede som et urværk. Alt de manglede var hovedpersonen, Will Parrish.
  Parrish, stjernen i den voldsomt succesfulde ABC-actionkomedie "Daybreak" fra 1980'erne, var på toppen af et slags comeback, hans andet. I 1980'erne var han på forsiden af alle magasiner, alle tv-talkshows og i stort set alle reklamer for offentlig transport i alle større byer. Hans smilende, vittige karakter fra "Daybreak" var ikke ulig hans egen, og ved udgangen af 1980'erne var han blevet den bedst betalte skuespiller på tv.
  Så kom actionfilmen Kill the Game, som løftede ham til A-listen og indtjente næsten 270 millioner dollars på verdensplan. Tre lige så succesfulde efterfølgere fulgte. I mellemtiden instruerede Parrish en række romantiske komedier og små dramaer. Så kom en nedgang i actionfilm med store budgetter, og Parrish stod uden manuskripter. Der gik næsten et årti, før Ian Whitestone satte ham tilbage på landkortet.
  I The Palace, hans anden film med Whitestone, spillede han en enkekirurg, der behandlede en ung dreng, som var blevet alvorligt forbrændt i en brand, som drengens mor havde påsat. Parrishs karakter, Ben Archer, udfører hudtransplantationer på drengen og opdager gradvist, at hans patient er clairvoyant, og at ondsindede offentlige myndigheder er ude efter ham.
  Skyderiet den dag var relativt simpelt rent logistisk. Dr. Benjamin Archer forlader en restaurant i det sydlige Philadelphia og ser en mystisk mand i et mørkt jakkesæt. Han følger efter.
  Seth greb sin cappuccino og stillede sig på hjørnet. De var omkring en halv time væk fra skyderiet.
  For Seth Goldman var den bedste del af location-optagelser (enhver form, men især urbane) kvinderne. Unge kvinder, midaldrende kvinder, rige kvinder, fattige kvinder, husmødre, studerende, arbejdende kvinder - de stod på den anden side af hegnet, betaget af glamouren i det hele, hypnotiseret af kendisser, opstillet som sexede, duftende ænder. Galleri. I de store byer havde selv borgmestre sex.
  Og Seth Goldman var langt fra en mester.
  Seth nippede til sin kaffe og lod som om, han beundrede holdets effektivitet. Det, der virkelig slog ham, var blondinen, der stod på den anden side af barrikaden, lige bag en af politibilerne, der blokerede gaden.
  Seth henvendte sig til hende. Han talte stille ind i en tovejsradio, til ingen andre. Han ville have hendes opmærksomhed. Han bevægede sig tættere og tættere på barrikaden, nu kun få meter fra kvinden. Han havde en marineblå Joseph Abboud-jakke på over en hvid poloshirt med åben krave. Han udstrålede selvhøjtidelighed. Han så godt ud.
  "Hej," sagde den unge kvinde.
  Seth vendte sig, som om han ikke havde bemærket hende. Tæt på var hun endnu smukkere. Hun havde en pudderblå kjole og lave hvide sko på. Hun bar en perlekæde og matchende øreringe. Hun var omkring femogtyve. Hendes hår glimtede gyldent i sommersolen.
  "Hej," svarede Seth.
  "Dig med..." Hun vinkede med hånden mod filmholdet, lyset, lydvognen, settet generelt.
  "Produktion? Ja," sagde Seth. "Jeg er hr. Whitestones ledende assistent."
  Hun nikkede imponeret. "Det er virkelig interessant."
  Seth kiggede op og ned ad gaden. "Ja, det."
  "Jeg var her også for en anden film."
  "Kunne du lide filmen?" Fishing, og det vidste han.
  "Meget." Hendes stemme hævede sig en smule, da hun sagde dette. "Jeg syntes, Dimensions var en af de mest uhyggelige film, jeg nogensinde havde set."
  "Lad mig spørge dig om noget."
  "Bøde."
  - Og jeg vil have, at du er helt ærlig over for mig.
  Hun løftede hånden i et tre-finger løfte. "Pigespejderløftet."
  "Så du slutningen komme?"
  "Ikke på nogen måde," sagde hun. "Jeg var fuldstændig overrasket."
  Seth smilede. "Du sagde det rigtige. Er du sikker på, at du ikke er fra Hollywood?"
  "Jamen, det er sandt. Min kæreste sagde, at han havde vidst det hele tiden, men jeg troede ikke på ham."
  Seth rynkede panden dramatisk. "Makker?"
  Den unge kvinde lo. "Ekskæreste."
  Seth smilede ved nyheden. Alt gik så godt. Han åbnede munden, som om han ville sige noget, men så tænkte han sig om. Det var i hvert fald den scene, han spillede ud. Det virkede.
  "Hvad er det her?" spurgte hun, mens hun fulgte krogen.
  Seth rystede på hovedet. "Jeg ville lige sige noget, men jeg må hellere lade være."
  Hun vippede hovedet en smule og begyndte at lægge makeup. Lige på signal. "Hvad ville du sige?"
  "Du vil nok mene, at jeg er for vedholdende."
  Hun smilede. "Jeg er fra det sydlige Philadelphia. Jeg tror, jeg kan klare det."
  Seth tog hendes hånd i hans. Hun hverken spændte op eller trak sig væk. Det var også et godt tegn. Han så hende ind i øjnene og sagde:
  "Du har meget smuk hud."
  
  
  13
  Rivercrest Motel var en forfalden bygning med tyve enheder på Thirty-third og Dauphin Streets i det vestlige Philadelphia, kun få blokke fra Schuylkill-floden. Motellet var en etplans, L-formet bygning med en ukrudtsfyldt parkeringsplads og et par defekte sodavandsautomater flankeret af kontordøren. Der var fem biler på parkeringspladsen, hvoraf to holdt på blokke.
  Bestyreren af Rivercrest Motel var en mand ved navn Carl Stott. Stott var i halvtredserne, ankommet sent fra Alabama, med en alkoholikers fugtige læber, hullede kinder og et par mørkeblå tatoveringer på underarmene. Han boede på stedet, i et af værelserne.
  Jessica foretog interviewet. Byrne stod stille og stirrede. De havde regnet denne dynamik ud på forhånd.
  Terry Cahill ankom omkring klokken halv fem. Han blev på parkeringspladsen, observerede, tog noter og slentrede rundt i området.
  "Jeg tror, disse brusestænger blev installeret for to uger siden," sagde Stott, mens han tændte en cigaret, mens hans hænder rystede let. De stod i motellets lille, lurvede kontor. Der lugtede af varm salami. Plakater med nogle af Philadelphias største vartegn hang på væggene - Independence Hall, Penn's Landing, Logan Square, Kunstmuseet - som om de gæster, der frekventerede Rivercrest Motel, var turister. Jessica bemærkede, at nogen havde malet en miniature af Rocky Balboa på trappen til Kunstmuseet.
  Jessica bemærkede også, at Carl Stott allerede havde en brændende cigaret i askebægeret på disken.
  "Du har allerede en," sagde Jessica.
  "Undskyld?"
  "Du har allerede tændt én," gentog Jessica og pegede på askebægeret.
  "Jesus," sagde han. Han smed den gamle ud.
  "Lidt nervøs?" spurgte Byrne.
  "Nå ja," sagde Stott.
  "Hvorfor er det sådan?"
  "Gør du sjov med mig? Du er fra drabsafdelingen. Mord gør mig nervøs."
  - Har du dræbt nogen for nylig?
  Stotts ansigt fortrak sig. "Hvad? Nej."
  "Så har du intet at bekymre dig om," sagde Byrne.
  De ville tjekke Stott alligevel, men Jessica noterede det i sin notesbog. Stott havde afsonet fængsel, det var hun sikker på. Hun viste manden et billede af badeværelset.
  "Kan du fortælle mig, om det er her, dette billede er taget?" spurgte hun.
  Stott kiggede på fotografiet. "Det ligner vores."
  "Kan du fortælle mig, hvilket værelse det her er?"
  Stott fnøs. "Mener du, at det her er præsidentsuiten?"
  "Undskyld?"
  Han pegede på et forfaldent kontor. "Ligner det her Crowne Plaza for dig?"
  "Hr. Stott, jeg har en sag til Dem," sagde Byrne, mens han lænede sig over disken. Han var få centimeter fra Stotts ansigt, og hans granitblanke blik holdt manden på plads.
  "Hvad er det her?"
  "Mister du nerverne, ellers lukker vi stedet ned de næste to uger, mens vi tjekker hver en flise, hver en skuffe, hvert eneste kontaktpanel. Vi registrerer også nummerpladen på hver eneste bil, der kører ind på denne parkeringsplads."
  "Aftalt?"
  "Tro det. Og en god en også. For lige nu vil min partner tage dig med til Roundhouse og sætte dig i en celle," sagde Byrne.
  Endnu en latter, men denne gang mindre hånlig. "Hvad er der, god betjent, ond betjent?"
  "Nej, det er den dårlige betjent, den værre betjent. Det er det eneste valg, du får."
  Stott stirrede ned i gulvet et øjeblik, lænede sig langsomt tilbage og frigjorde sig fra Byrnes kredsløb. "Undskyld, jeg er bare lidt ..."
  "Nervøs."
  "Ja."
  "Det sagde du. Lad os nu vende tilbage til detektiv Balzanos spørgsmål."
  Stott tog en dyb indånding og erstattede derefter den friske luft med et lungeskælvende sug fra sin cigaret. Han kiggede på fotografiet igen. "Nå, jeg kan ikke sige præcis hvilket rum det er, men ud fra den måde, rummene er indrettet på, vil jeg sige, at det er et lige rum."
  "Hvorfor er det sådan?"
  "Fordi toiletterne her er placeret bag hinanden. Hvis det var et rum med ulige nummer, ville badeværelset være på den anden side."
  "Kan du overhovedet indsnævre det?" spurgte Byrne.
  "Når folk tjekker ind i et par timer, prøver vi at give dem numrene fem til ti."
  "Hvorfor er det sådan?"
  "Fordi de er på den anden side af bygningen fra gaden. Folk kan ofte lide at holde det afdæmpet."
  "Så hvis rummet på dette billede er et af dem, så vil der være seks, otte eller ti af dem."
  Stott kiggede på det vandgennemvædede loft. Han var i gang med en seriøs kodning i hovedet. Det var tydeligt, at Carl Stott havde problemer med matematik. Han kiggede tilbage på Byrne. "Mm-hm."
  "Kan du huske nogen problemer med dine gæster i disse værelser i løbet af de sidste par uger?"
  "Problemer?"
  "Alt usædvanligt. Skænderier, uenigheder, enhver form for højlydt opførsel."
  "Tro det eller ej, det er et relativt roligt sted," sagde Stott.
  "Er nogen af disse værelser optaget nu?"
  Stott kiggede på opslagstavlen med tasterne. "Nej."
  - Vi skal bruge nøgler til seks, otte og ti.
  "Selvfølgelig," sagde Stott og tog nøglerne ned fra tavlen. Han gav dem til Byrne. "Må jeg spørge, hvad der er galt?"
  "Vi har grund til at tro, at der er begået en alvorlig forbrydelse på et af jeres motelværelser inden for de sidste to uger," sagde Jessica.
  Da detektiverne nåede døren, havde Carl Stott tændt endnu en cigaret.
  
  VÆRELSE NUMMER SEKS var et trangt, muggent rum: en hængende dobbeltseng med en ødelagt ramme, splintrede laminatnatborde, plettede lampeskærme og revnede gipsvægge. Jessica bemærkede en ring af krummer på gulvet omkring det lille bord ved vinduet. Det slidte, beskidte, havrefarvede tæppe var muggent og fugtigt.
  Jessica og Byrne tog et par latexhandsker på. De tjekkede dørkarme, dørhåndtag og lyskontakter for synlige spor af blod. I betragtning af mængden af blod, der blev spildt under mordet på video, var sandsynligheden for stænk og pletter i hele motelværelset høj. De fandt ingenting. Det vil sige intet synligt med det blotte øje.
  De gik ind på badeværelset og tændte lyset. Få sekunder senere kom det lysstofrør over spejlet til live og udsendte en høj brummen. Et øjeblik vendte Jessicas mave sig. Værelset var identisk med badeværelset fra filmen "Psycho".
  Byrne, som var seks eller tre år gammel, kiggede relativt let op på toppen af bruserstangen. "Der er ingenting her," sagde han.
  De inspicerede det lille badeværelse: løftede toiletsædet, kørte en behandsket finger langs afløbet i badekarret og vasken, tjekkede fugerne omkring badekarret og endda folderne på bruseforhænget. Intet blod.
  De gentog proceduren i det ottende rum med lignende resultater.
  Da de kom ind i værelse 10, vidste de det. Der var intet åbenlyst ved det, eller noget som de fleste ville bemærke. Det var erfarne politibetjente. Ondskaben var kommet ind her, og ondskaben hviskede nærmest til dem.
  Jessica tændte lyset på badeværelset. Dette badeværelse var for nylig blevet rengjort. Alt havde en tynd hinde, et tyndt lag af grus, tilbage fra for meget vaskemiddel og for lidt skyllevand. Dette lag fandtes ikke i de to andre badeværelser.
  Byrne tjekkede toppen af bruserstangen.
  "Bingo," sagde han. "Vi har et mærke."
  Han viste et fotografi taget fra et stillbillede fra videoen. Det var identisk.
  Jessica fulgte sigtelinjen fra toppen af bruserstangen. På væggen, hvor kameraet ville have været monteret, var en udsugningsventilator placeret kun få centimeter fra loftet.
  Hun greb en stol fra et andet værelse, slæbte den ind på badeværelset og stillede sig på den. Udsugningsventilatoren var tydeligt beskadiget. En del af emaljen var flækket af de to skruer, der holdt den på plads. Det viste sig, at gitteret for nylig var blevet fjernet og udskiftet.
  Jessicas hjerte begyndte at slå med en særlig rytme. Der var ingen anden følelse som denne i politiets tjeneste.
  
  TERRY CAHILL STOD VED SIN BIL I RIVERCREST MOTEL-FESTEN OG TALTE I TELEFON. Kriminalbetjent Nick Palladino, der nu var tildelt sagen, begyndte at gennemsøge flere nærliggende virksomheder og ventede på teamets ankomst til gerningsstedet. Palladino var midt i fyrrerne, flot, en gammeldags italiener fra det sydlige Philadelphia. Julelys lige før Valentinsdag. Han var også en af de bedste detektiver i enheden.
  "Vi er nødt til at snakke," sagde Jessica, mens hun gik hen til Cahill. Hun bemærkede, at selvom han stod direkte i solen, og temperaturen burde have været omkring de 80 grader, havde han en stramt bundet jakke på, og der var ikke en dråbe sved på hans ansigt. Jessica var klar til at dykke ned i den nærmeste pool. Hendes tøj var klistret af sved.
  "Jeg bliver nødt til at ringe tilbage til dig," sagde Cahill ind i telefonen. Han lukkede den og vendte sig mod Jessica. "Selvfølgelig. Hvordan har du det?"
  - Vil du fortælle mig, hvad der foregår her?
  "Jeg er ikke sikker på, hvad du mener."
  "Som jeg forstår det, var du her for at observere og komme med anbefalinger til bureauet."
  "Det er sandt," sagde Cahill.
  "Hvorfor var du så i AV-afdelingen, før vi blev informeret om optagelsen?"
  Cahill kiggede et øjeblik ned i jorden, genert og fattet. "Jeg har altid været lidt af en video-nørd," sagde han. "Jeg hørte, at du havde et rigtig godt AV-modul, og jeg ville gerne se det selv."
  "Jeg ville sætte pris på, hvis du kunne få disse sager opklaret med mig eller detektiv Byrne i fremtiden," sagde Jessica, allerede idet hun mærkede vreden begynde at aftage.
  "Du har fuldstændig ret. Det her vil ikke ske igen."
  Hun hadede det virkelig, når folk gjorde sådan noget. Hun var klar til at hoppe på ham, men han tog straks vinden ud af sejlene på hende. "Jeg ville sætte pris på det," gentog hun.
  Cahill betragtede omgivelserne og lod sine forbandelser falme. Solen stod højt, varm og nådesløs. Før øjeblikket kunne blive akavet, vinkede han med hånden mod motellet. "Dette er en virkelig god sag, detektiv Balzano."
  Gud, hvor er FBI så arrogante, tænkte Jessica. Hun behøvede ikke at få ham til at fortælle hende det. Gennembruddet var kommet takket være Mateos gode arbejde med optagelsen, og de var bare kommet videre. Men igen, måske prøvede Cahill bare at være flink. Hun kiggede på hans alvorlige ansigt og tænkte: "Rolig nu, Jess."
  "Tak," sagde hun. Og lod alt være, som det var.
  "Har du nogensinde tænkt på bureauet som en karriere?" spurgte han.
  Hun ville fortælle ham, at det ville være hendes andetvalg, lige efter at være blevet monstertruckchauffør. Desuden ville hendes far slå hende ihjel. "Jeg er meget glad for, hvor jeg er," sagde hun.
  Cahill nikkede. Hans mobiltelefon ringede. Han løftede en finger og svarede. "Cahill. Ja, hej." Han kiggede på sit ur. "Ti minutter." Han lukkede telefonen. "Jeg er nødt til at løbe."
  "Der er en efterforskning i gang," tænkte Jessica. "Så vi har en forståelse?"
  "Absolut," sagde Cahill.
  "Bøde."
  Cahill klatrede ind i sin baghjulstrukne bil, tog sine pilotsolbriller på, gav hende et tilfreds smil og kørte ud på Dauphine Street, idet han overholdt alle færdselsregler - både statslige og lokale.
  
  Mens Jessica og Byrne så gerningsstedets team læsse deres udstyr af, tænkte Jessica på det populære tv-program "Sporløst". Gerningsstedets efterforskere elskede det udtryk. Der var altid et spor. CSU-betjentene levede efter tanken om, at intet nogensinde var gået tabt. Brænd det, dup det, bleg det, begrav det, tør det af, hak det i stykker. De ville finde noget.
  I dag planlagde de, sammen med andre standardprocedurer på gerningssteder, at udføre en luminoltest på badeværelse nummer ti. Luminol var et kemikalie, der afslørede spor af blod ved at forårsage en lysreaktion med hæmoglobin, det iltbærende element i blod. Hvis der var spor af blod til stede, ville luminolen, når den blev set under et sort lys, forårsage kemiluminescens - det samme fænomen, der får ildfluer til at gløde.
  Kort efter badeværelset var renset for fingeraftryk og fotografier, begyndte CSU-betjenten at sprøjte væsken på fliserne omkring badekarret. Medmindre rummet gentagne gange blev skyllet med skoldhedt vand og blegemiddel, ville blodpletterne forblive. Da betjenten var færdig, tændte han en UV-buelampe.
  "Lys," sagde han.
  Jessica slukkede badeværelseslyset og lukkede døren. SBU-betjenten tændte mørklægningslyset.
  På et øjeblik fik de deres svar. Der var ingen spor af blod på gulvet, væggene, bruseforhænget eller fliserne, ikke den mindste tydelige plet.
  der var blod.
  De fandt gerningsstedet.
  
  "Vi skal bruge træstammerne fra dette værelse fra de sidste to uger," sagde Byrne. De vendte tilbage til motelkontoret, og af forskellige årsager (ikke mindst at hans tidligere stille, ulovlige forretning nu var hjemsted for et dusin PPD-medlemmer) svedte Carl Stott voldsomt. Det lille, trange værelse var gennemsyret af den skarpe lugt af et abehus.
  Stott kiggede ned i gulvet og rejste sig så op igen. Han så ud, som om han var ved at skuffe disse meget uhyggelige betjente, og tanken syntes at gøre ham kvalm. Mere sved. "Nå, vi fører ikke rigtig detaljerede optegnelser, hvis du forstår, hvad jeg mener. Halvfems procent af de personer, der underskriver registret, hedder Smith, Jones eller Johnson."
  "Bliver alle huslejebetalinger registreret?" spurgte Byrne.
  "Hvad? Hvad mener du?"
  "Jeg mener, lader du nogle gange venner eller bekendte bruge disse rum uden at skulle lave regnskab?"
  Stott så chokeret ud. Efterforskere fra gerningsstedet undersøgte låsen på døren til værelse 10 og konkluderede, at den ikke for nylig var blevet tvunget op eller manipuleret med. Enhver, der for nylig var kommet ind i rummet, havde brugt en nøgle.
  "Selvfølgelig ikke," sagde Stott, oprørt over antydningen af, at han måske var skyldig i småtyveri.
  "Vi skal se dine kreditkortkvitteringer," sagde Byrne.
  Han nikkede. "Selvfølgelig. Intet problem. Men som man kunne forvente, er det mest en kontantforretning."
  "Kan du huske at have lejet disse værelser?" spurgte Byrne.
  Stott kørte en hånd hen over ansigtet. Det var tydeligvis Miller-tid for ham. "De ligner alle hinanden for mig. Og jeg har lidt af et alkoholproblem, okay? Jeg er ikke stolt af det, men det er jeg. Klokken ti er jeg allerede i mine kopper."
  "Vi vil gerne have dig med til Roundhouse i morgen," sagde Jessica. Hun gav Stott et kort. Stott tog det, hans skuldre sank sammen.
  Politibetjente.
  Jessica havde tegnet en tidslinje i sin notesbog forrest. "Jeg tror, vi har indsnævret den til ti dage. Disse bruserstænger blev installeret for to uger siden, hvilket betyder, at mellem Isaiah Crandalls tilbagevenden af Psycho til The Reel Deal og Adam Kaslovs leje af den, tog vores performer båndet ned fra hylden, lejede dette motelværelse, begik forbrydelsen og satte det tilbage på hylden."
  Byrne nikkede samtykkende.
  I løbet af de næste par dage vil de kunne indsnævre deres sag yderligere baseret på blodprøveresultaterne. I mellemtiden vil de starte med databasen over savnede personer og kontrollere, om nogen på videoen matcher den generelle beskrivelse af offeret, en person der ikke er blevet set i en uge.
  Før hun vendte tilbage til Roundhouse, vendte Jessica sig om og kiggede på døren til værelse ti.
  En ung kvinde var blevet myrdet på dette sted, og en forbrydelse, der måske var gået ubemærket hen i ugevis, eller måske måneder, hvis deres beregninger havde været korrekte, var sket på bare en uges tid eller deromkring.
  Den skøre fyr der gjorde det her, troede sikkert, at han havde et godt spor på nogle dumme gamle betjente.
  Han tog fejl.
  Jagten begyndte.
  
  
  14
  I Billy Wilders fantastiske film noir "Double Indemnity", baseret på romanen af James M. Cain, er der et øjeblik, hvor Phyllis, spillet af Barbara Stanwyck, ser på Walter, spillet af Fred MacMurray. Det er på det tidspunkt, at Phyllis' mand uforvarende underskriver en forsikringsformular og besegler hans skæbne. Hans alt for tidlige død vil på en vis måde nu medføre en forsikringsudbetaling, der er dobbelt så stor som normalt. Dobbelt erstatning.
  Der er intet godt musikalsk signal, ingen dialog. Bare et blik. Phyllis ser på Walter med hemmelig viden - og en ikke ubetydelig mængde seksuel spænding - og de indser, at de lige har krydset en grænse. De har nået punktet uden vej tilbage, det punkt, hvor de bliver mordere.
  Jeg er en morder.
  Der er ingen måde at benægte eller undgå det på nu. Uanset hvor længe jeg lever, eller hvad jeg bruger resten af mit liv på, vil dette være min gravskrift.
  Jeg er Francis Dolarhyde. Jeg er Cody Jarrett. Jeg er Michael Corleone.
  Og jeg har meget at lave.
  Vil nogen af dem se mig komme?
  Måske.
  De, der indrømmer deres skyld, men nægter at omvende sig, kan mærke min tilgang som et iskoldt åndedrag i nakken. Og det er af denne grund, at jeg skal være forsigtig. Det er af denne grund, at jeg skal bevæge mig gennem byen som et spøgelse. Byen tror måske, at det, jeg gør, er tilfældigt. Det er det slet ikke.
  "Det er lige her," siger hun.
  Jeg sænker farten på bilen.
  "Det er lidt af et rod indeni," tilføjer hun.
  "Åh, det ville jeg ikke bekymre mig om," siger jeg, vel vidende at tingene snart bliver endnu værre. "Du burde tjekke mit sted ud."
  Hun smiler, da vi kører op til hendes hus. Jeg kigger mig omkring. Ingen kigger.
  "Nå, her er vi," siger hun. "Klar?"
  Jeg smiler tilbage, slukker motoren og rører ved tasken på sædet. Kameraet er indeni, batterierne er opladet.
  Parat.
  
  
  15
  "HEJ, FLOT."
  Byrne tog en hurtig indånding, stålsatte sig og vendte sig om. Det var længe siden, han havde set hende, og han ønskede, at hans ansigt skulle afspejle den varme og hengivenhed, han virkelig følte for hende, ikke det chok og den overraskelse, de fleste mennesker udtrykte.
  Da Victoria Lindstrom ankom til Philadelphia fra Meadville, en lille by i det nordvestlige Pennsylvania, var hun en slående syttenårig skønhed. Ligesom mange andre smukke piger, der foretog denne rejse, var hendes drøm på det tidspunkt at blive model og leve den amerikanske drøm. Ligesom mange af disse piger blev den drøm hurtigt sur og forvandlede sig i stedet til et mørkt mareridt i bylivets gadeliv. Gaderne introducerede Victoria til en grusom mand, der næsten ødelagde hendes liv - en mand ved navn Julian Matisse.
  For en ung kvinde som Victoria besad Matisse en vis charme. Da hun afviste hans gentagne tilnærmelser, fulgte han hende en aften hjem til den toværelses lejlighed på Market Street, som hun delte med sin kusine Irina. Matisse forfulgte hende af og til i flere uger.
  Og så en nat angreb han.
  Julian Matisse skar Victorias ansigt med en æskeskærer og forvandlede hendes perfekte kød til en grov topografi af gabende sår. Byrne så fotografier fra gerningsstedet. Mængden af blod var svimlende.
  Efter at have tilbragt næsten en måned på hospitalet, stadig med bandager på ansigtet, vidnede hun modigt mod Julian Matisse. Han fik en dom på ti til femten år.
  Systemet var, hvad det var og er. Matisse blev udgivet efter fyrre måneder. Hans barske værk varede meget længere.
  Byrne mødte hende første gang, da hun var teenager, kort før hun mødte Matisse; han så hende engang bogstaveligt talt stoppe trafikken på Broad Street. Med sine sølvfarvede øjne, ravnrøde hår og skinnende hud havde Victoria Lindstrom engang været en fantastisk smuk ung kvinde. Hun var der stadig, hvis bare man kunne se forbi rædslen. Kevin Byrne opdagede, at han kunne. De fleste mænd kunne ikke.
  Byrne kæmpede sig på benene, greb halvt fat i sin stok, smerten bølgede gennem hans krop. Victoria lagde en blid hånd på hans skulder, lænede sig frem og kyssede ham på kinden. Hun satte ham tilbage i stolen. Han lod hende. Et kort øjeblik fyldte Victorias parfume ham med en kraftfuld blanding af begær og nostalgi. Den bragte ham tilbage til deres første møde. De havde begge været så unge dengang, og livet havde endnu ikke haft tid til at skyde sine pile.
  De var nu i madområdet på anden sal i Liberty Place, et kontor- og butikskompleks på Fifteenth Street og Chestnut Street. Byrnes rundvisning sluttede officielt klokken seks. Han ville bruge et par timer mere på at følge blodprøverne på Rivercrest Motel, men Ike Buchanan beordrede ham til at tage afsted.
  Victoria satte sig op. Hun havde skinny, falmede jeans og en fuchsiafarvet silkebluse på. Selvom tid og strøm havde skabt et par fine linjer omkring hendes øjne, havde de ikke forringet hendes figur. Hun så lige så veltrænet og sexet ud, som første gang de mødtes.
  "Jeg læste om dig i aviserne," sagde hun og åbnede sin kaffekrukke. "Jeg var meget ked af at høre om dine problemer."
  "Tak," svarede Byrne. Han havde hørt det så mange gange i løbet af de sidste par måneder. Han var holdt op med at reagere på det. Alle han kendte - ja, alle - brugte forskellige udtryk for det. Problemer, hændelser, begivenheder, konfrontationer. Han var blevet skudt i hovedet. Det var virkeligheden. Han formodede, at de fleste mennesker ville have svært ved at sige: "Hey, jeg hørte, du blev skudt i hovedet." Har du det godt?
  "Jeg ville gerne ... komme i kontakt," tilføjede hun.
  Byrne havde også hørt det, mange gange. Han forstod. Livet gik videre. "Hvordan har du det, Tori?"
  Hun viftede med armene. Hverken dårligt eller godt.
  Byrne hørte fnisen og hånlig latter i nærheden. Han vendte sig om og så et par teenagedrenge sidde et par borde væk, fyrværkeriefterlignere, hvide forstadsbørn i det sædvanlige baggy hiphop-tøj. De blev ved med at se sig omkring med ansigterne maskeret af rædsel. Måske betød Byrnes stok, at de troede, at han ikke udgjorde nogen trussel. De tog fejl.
  "Jeg er straks tilbage," sagde Byrne. Han begyndte at rejse sig, men Victoria lagde sin hånd på hans skulder.
  "Det er okay," sagde hun.
  "Nej, det er ikke sandt."
  "Hvis jeg var ked af det hver gang ..."
  Byrne vendte sig helt om i stolen og stirrede på punkerne. De holdt hans blik fast i et par sekunder, men de kunne ikke matche den kolde, grønne ild i hans øjne. Intet andet end de mest alvorlige af alvorlige tilfælde. Få sekunder senere syntes de at forstå visdommen i at gå. Byrne så til, mens de gik langs madområdet og derefter op ad rulletrappen. De havde ikke engang modet til at tage det sidste skud. Byrne vendte sig tilbage mod Victoria. Han så hende smile til ham. "Hvad?"
  "Du har ikke forandret dig," sagde hun. "Ikke en smule."
  "Åh, jeg har forandret mig." Byrne pegede på sin stok. Selv den simple bevægelse fremkaldte en smertefuld sværd.
  "Nej. Du er stadig galant."
  Byrne lo. "Jeg er blevet kaldt mange forskellige ting i mit liv. Aldrig galant. Ikke engang én gang."
  "Det er sandt. Kan du huske, hvordan vi mødtes?"
  "Det føles som i går," tænkte Byrne. Han arbejdede på hovedkontoret, da de modtog et opkald med en anmodning om en ransagningskendelse for en massagesalon i Center City.
  Den aften, da de samlede pigerne, kom Victoria ned ad trappen til rækkehusets forstue iført en blå silkekimono. Han fik vejret, ligesom alle andre mænd i rummet.
  Detektiven - en lille møgunge med et sødt ansigt, dårlige tænder og dårlig ånde - kom med en nedsættende bemærkning om Victoria. Selvom han ville have haft svært ved at forklare, hvorfor Byrne, dengang eller endda nu, havde presset en mand så hårdt op mod en væg, at gipsvæggen var kollapset. Byrne kunne ikke huske detektivens navn, men han kunne sagtens huske farven på Victorias øjenskygge den dag.
  Nu rådførte hun sig med flygtninge. Nu talte hun med piger, der havde stået i hendes sted for femten år siden.
  Victoria kiggede ud af vinduet. Sollyset oplyste det basrelieflignende netværk af ar i hendes ansigt. Herregud, tænkte Byrne. Den smerte hun måtte have udholdt. En dyb vrede begyndte at bygge sig op i ham over den grusomhed, Julian Matisse havde gjort mod denne kvinde. Igen. Han kæmpede imod det.
  "Jeg ville ønske, de kunne se det," sagde Victoria, hendes tone nu fjern, fyldt med en velkendt melankoli, en tristhed hun havde levet med i årevis.
  "Hvad mener du?"
  Victoria trak på skuldrene og nippede til sin kaffe. "Jeg ville ønske, de kunne se det indefra."
  Byrne havde en fornemmelse af, at han vidste, hvad hun talte om. Det virkede som om, hun ville fortælle ham det. Han spurgte: "Hvad så?"
  "Alt." Hun trak en cigaret frem, holdt en pause og rullede den mellem sine lange, slanke fingre. Rygning forbudt her. Hun havde brug for en rekvisit. "Hver dag vågner jeg op i et hul, du ved? Et dybt sort hul. Hvis jeg har en rigtig god dag, er jeg næsten lige i balance. Nå overfladen. Hvis jeg har en god dag? Måske ser jeg endda lidt sollys. Lugter til en blomst. Hører et barns latter."
  "Men hvis jeg har en dårlig dag - og det har de fleste dage - ja, så er det det, jeg gerne vil have, at folk ser."
  Byrne vidste ikke, hvad han skulle sige. Han havde flirtet med perioder med depression i sit liv, men slet ikke som det, Victoria lige havde beskrevet. Han rakte ud og rørte ved hendes hånd. Hun kiggede ud af vinduet et øjeblik og fortsatte så.
  "Min mor var smuk, ved du nok," sagde hun. "Det er hun stadig den dag i dag."
  "Det er du også," sagde Byrne.
  Hun kiggede tilbage og rynkede panden. Men under grimassen gemte sig en let rødmen. Den formåede alligevel at tilføje farve til hendes ansigt. Det var godt.
  "Du er fuld af lort. Men jeg elsker dig for det."
  "Jeg mener det alvorligt."
  Hun viftede med hånden foran ansigtet. "Du ved ikke, hvordan det er, Kevin."
  "Ja."
  Victoria så på ham og gav ham ordet. Hun levede i en verden af gruppeterapi, hvor alle fortalte deres egen historie.
  Byrne prøvede at organisere sine tanker. Han var virkelig ikke klar til dette. "Efter jeg blev skudt, kunne jeg kun tænke på én ting. Ikke om jeg ville vende tilbage til arbejdet. Ikke om jeg ville være i stand til at gå udenfor igen. Eller om jeg overhovedet ville gå udenfor igen. Alt jeg kunne tænke på var Colleen."
  "Din datter?"
  "Ja."
  "Hvad med hende?"
  "Jeg blev bare ved med at spekulere på, om hun nogensinde ville se på mig på samme måde igen. Jeg mener, hele hendes liv har jeg været den fyr, der passede på hende, ikke? Den store, stærke fyr. Far. Politifar. Det skræmte mig ihjel, at hun ville se mig så lille. At hun ville se mig krympet."
  "Efter jeg kom ud af koma, kom hun alene på hospitalet. Min kone var ikke sammen med hende. Jeg ligger i sengen, det meste af mit hår er barberet af, jeg vejer tyve kilo, og jeg bliver langsomt svagere af smertestillende medicin. Jeg kigger op og ser hende stå ved fodenden af min seng. Jeg ser på hendes ansigt og ser det."
  "Se hvad?"
  Byrne trak på skuldrene og ledte efter det rigtige ord. Han fandt det snart. "Medlidenhed," sagde han. "For første gang i mit liv så jeg medlidenhed i min lille piges øjne. Jeg mener, der var også kærlighed og respekt i det. Men der var medlidenhed i det blik, og det knuste mit hjerte. Det gik op for mig, at i det øjeblik, hvis hun var i problemer, hvis hun havde brug for mig, var der intet, jeg kunne gøre." Byrne kiggede på sin stok. "Jeg er ikke på mit bedste i dag."
  "Du kommer tilbage. Bedre end nogensinde."
  "Nej," sagde Byrne. "Det tror jeg ikke."
  "Mænd som dig kommer altid tilbage."
  Nu var det Byrnes tur til at blive farvet. Han kæmpede med det. "Kan mænd lide mig?"
  "Ja, du er en stor person, men det er ikke det, der gør dig stærk. Det, der gør dig stærk, er indeni."
  "Ja, nå ..." Byrne lod følelserne lægge sig. Han drak sin kaffe færdig, vel vidende at det var tid. Der var ingen måde at forsøde det, han ville fortælle hende. Han åbnede munden og sagde blot: "Han er væk."
  Victoria holdt hans blik fast et øjeblik. Byrne behøvede ikke at uddybe eller sige noget mere. Der var ingen grund til at identificere ham.
  "Kom ud," sagde hun.
  "Ja."
  Victoria nikkede og tog dette i betragtning. "Hvordan?"
  "Hans dom bliver anket. Anklagemyndigheden mener, at de muligvis har beviser for, at han blev dømt for mordet på Marygrace Devlin," fortsatte Byrne og fortalte hende alt, hvad han vidste om de påståede indkapslede beviser. Victoria huskede Jimmy Purify godt.
  Hun kørte en hånd gennem håret, hendes hænder rystede let. Efter et sekund eller to genvandt hun fatningen. "Det er sjovt. Jeg er ikke bange for ham længere. Jeg mener, da han angreb mig, troede jeg, at jeg havde så meget at miste. Mit udseende, mit... liv, sådan som det var. Jeg havde mareridt om ham i lang tid. Men nu..."
  Victoria trak på skuldrene og begyndte at fumle med sin kaffekop. Hun så nøgen og sårbar ud. Men i virkeligheden var hun sejere end ham. Kunne han gå ned ad gaden med et segmenteret ansigt som hendes og hovedet højt? Nej. Sandsynligvis ikke.
  "Han vil gøre det igen," sagde Byrne.
  "Hvordan ved du det?"
  "Jeg gør det bare."
  Victoria nikkede.
  Byrne sagde: "Jeg vil stoppe ham."
  På en eller anden måde holdt verden ikke op med at dreje, da han udtalte de ord, himlen blev ikke ildevarslende grå, skyerne revnede ikke.
  Victoria vidste, hvad han talte om. Hun lænede sig frem og sænkede stemmen. "Hvordan?"
  "Nå, først skal jeg finde ham. Han skal nok finde kontakten med sin gamle bande igen, pornofanatikerne og S&M-typerne." Byrne indså, at det måske lød hårdt. Victoria kom fra den baggrund. Måske følte hun, at han dømte hende. Heldigvis gjorde hun ikke.
  "Jeg vil hjælpe dig."
  "Jeg kan ikke bede dig om at gøre det her, Tori. Det er ikke derfor..."
  Victoria løftede hånden og stoppede ham. "Tilbage i Meadville havde min svenske bedstemor et ordsprog: 'Æg kan ikke lære en kylling.' Okay? Det her er min verden. Jeg skal nok hjælpe dig."
  Byrnes irske bedstemødre havde også deres visdom. Det var der ingen, der bestred. Stadig siddende rakte han ud og løftede Victoria op. De omfavnede hinanden.
  "Vi starter i aften," sagde Victoria. "Jeg ringer til dig om en time."
  Hun tog sine enorme solbriller på. Glassene dækkede en tredjedel af hendes ansigt. Hun rejste sig fra bordet, rørte ved hans kind og gik.
  Han så hende gå væk - en jævn, sexet metronom af hendes skridt. Hun vendte sig, vinkede, sendte et kys og forsvandt ned ad rulletrappen. "Hun er stadig slået ud," tænkte Byrne. Han ønskede hende den lykke, han vidste, hun aldrig ville finde.
  Han rejste sig. Smerten i hans ben og ryg var fra de brændende granatsplinter. Han havde parkeret mere end en blok væk, og nu virkede afstanden enorm. Han gik langsomt langs madområdet, lænet op ad sin stok, ned ad rulletrappen og gennem lobbyen.
  Melanie Devlin. Victoria Lindstrom. To kvinder, fulde af sorg, vrede og frygt, hvis engang lykkelige liv lider skibbrud på de mørke stræder, der tilhørte én uhyrlig mand.
  Julian Matisse.
  Byrne vidste nu, at det, der var begyndt som en mission for at rense Jimmy Purifys navn, havde udviklet sig til noget andet.
  Stående på hjørnet af Seventeenth og Chestnut, med den hvirvlende varme Philadelphia-sommeraften omgivet af ham, vidste Byrne i sit hjerte, at hvis han ikke gjorde noget med det, der var tilbage af sit liv, hvis han ikke fandt et højere formål, ville han være sikker på én ting: Julian Matisse ville ikke leve længe nok til at påføre et andet menneske mere smerte.
  OceanofPDF.com
  16
  Det italienske marked strakte sig over omkring tre blokke langs Ninth Street i det sydlige Philadelphia, omtrent mellem Wharton Street og Fitzwater Street, og var hjemsted for noget af den bedste italienske mad i byen, og måske endda i hele landet. Ost, frugt og grønt, skaldyr, kød, kaffe, bagværk og brød - i over hundrede år var markedet hjertet for Philadelphias store italiensk-amerikanske befolkning.
  Mens Jessica og Sophie gik ned ad Ninth Street, tænkte Jessica på scenen fra Psycho. Hun tænkte på morderen, der gik ind på badeværelset, trak gardinet fra og løftede kniven. Hun tænkte på den unge kvindes skrig. Hun tænkte på den enorme blodpletter på badeværelset.
  Hun klemte Sophies hånd lidt hårdere.
  De var på vej til Ralph's, en berømt italiensk restaurant. En gang om ugen spiste de middag med Jessicas far, Peter.
  "Hvordan går det så i skolen?" spurgte Jessica.
  De gik på den dovne, upassende, ubekymrede måde, som Jessica huskede fra barndommen. Åh, at være tre igen.
  "Børnehave," rettede Sophie.
  "Børnehave," sagde Jessica.
  "Jeg havde det rigtig godt," sagde Sophie.
  Da Jessica sluttede sig til gruppen, tilbragte hun sit første år med at patruljere dette område. Hun kendte hver en revne i fortovet, hver en knust mursten, hver en døråbning, hver en kloakrist ...
  "Bella Ragazza!"
  - og alle stemmer. Denne her kunne kun tilhøre Rocco Lancione, ejer af Lancione & Sons, en leverandør af premiumkød og -fjerkræ.
  Jessica og Sophie vendte sig om og så Rocco stå i døråbningen til hans butik. Han må have været i halvfjerdserne nu. Han var en lav, buttet mand med farvet sort hår og et skinnende hvidt, pletfrit forklæde, en hyldest til det faktum, at hans sønner og børnebørn udførte alt arbejdet i slagterforretningen i disse dage. Rocco manglede spidserne af to fingre på sin venstre hånd. En fare ved slagterfaget. Indtil nu havde han beholdt sin venstre hånd i lommen, når han forlod butikken.
  "Hej, hr. Lancione," sagde Jessica. Uanset hvor gammel hun blev, ville han altid være hr. Lancione.
  Rocco rakte sin højre hånd bag Sophies øre og trak på magisk vis et stykke Ferrara torrone ud, den individuelt indpakkede nougat-slik, som Jessica var vokset op med. Jessica huskede mange juleaftener, hvor hun havde skændtes med sin kusine Angela om det sidste stykke Ferrara torrone. Rocco Lancione havde fundet den søde, seje godbid bag små pigers ører i næsten halvtreds år. Han holdt den frem foran Sophies store øjne. Sophie kiggede på Jessica, før hun tog den. "Det er min pige," tænkte Jessica.
  "Det er okay, skat," sagde Jessica.
  Slikket blev beslaglagt og gemt i tågen.
  "Sig tak til hr. Lancione."
  "Tak skal du have."
  Rocco viftede advarende med fingeren. "Vent, til du har spist aftensmad, med at spise dette, okay, skat?"
  Sophie nikkede og gennemtænkte tydeligt sin strategi før aftensmad.
  "Hvordan har din far det?" spurgte Rocco.
  "Han er god," sagde Jessica.
  "Er han glad for sin pensionering?"
  Hvis man havde kaldt den frygtelige lidelse, den sindsoprivende kedsomhed og det at bruge seksten timer om dagen på at beklage sig over kriminalitet for lykkeligt, ville han have været begejstret. "Han er fantastisk. Nem at omgås. Vi skal mødes med ham til middag."
  "Villa di Roma?"
  "Hos Ralph."
  Rocco nikkede anerkendende. "Giv ham din bedste ven."
  "Det vil jeg helt sikkert gøre."
  Rocco krammede Jessica. Sophie tilbød hende et kys på kinden. Som italiener og aldrig forpasset en mulighed for at kysse en smuk pige, lænede Rocco sig frem og adlød glad.
  Sikke en lille diva, tænkte Jessica.
  Hvor får hun det fra?
  
  Peter Giovannini stod på legepladsen i Palumbo, upåklageligt klædt i cremefarvede linnedbukser, en sort bomuldsskjorte og sandaler. Med sit iskolde hår og dybe solbrune farve kunne han have gået for at være en eskorte, der arbejdede på den italienske riviera og ventede på at charmere en eller anden velhavende amerikansk enke.
  De gik mod Ralph, med Sophie kun få meter foran.
  "Hun bliver stor," sagde Peter.
  Jessica kiggede på sin datter. Hun voksede. Var det ikke i går, at hun tog sine første tøvende skridt hen over stuen? Var det ikke i går, at hendes fødder ikke nåede pedalerne på trehjulingen?
  Jessica var lige ved at svare, da hun kastede et blik på sin far. Han havde det tankefulde blik, han begyndte at få med en vis regelmæssighed. Var de alle pensionerede, eller bare pensionerede politibetjente? Jessica holdt en pause. Hun spurgte: "Hvad er der galt, far?"
  Peter vinkede med hånden. "Åh. Ingenting."
  "Far."
  Peter Giovanni vidste, hvornår han skulle svare. Det var det samme med hans afdøde kone, Maria. Det var det samme med hans datter. En dag ville det være det samme med Sophie. "Jeg bare ... jeg vil bare ikke have, at du begår de samme fejl, som jeg gjorde, Jess."
  "Hvad taler du om?"
  "Hvis du forstår, hvad jeg mener."
  Jessica gjorde det, men hvis hun ikke pressede på, ville det give troværdighed til hendes fars ord. Og det kunne hun ikke. Hun troede ikke på det. "Ikke rigtigt."
  Peter kiggede op og ned ad gaden og samlede sine tanker. Han vinkede til en mand, der lænede sig ud af et vindue på tredje sal i en lejlighedsbygning. "Du kan ikke bruge hele dit liv på at arbejde."
  "Dette er forkert".
  Peter Giovanni led af skyldfølelse over at have forsømt sine børn, mens de voksede op. Intet kunne være længere fra sandheden. Da Jessicas mor, Maria, døde af brystkræft i en alder af 31, da Jessica kun var fem, dedikerede Peter Giovanni sit liv til at opdrage sin datter og søn, Michael. Han var måske ikke til hver eneste Little League-kamp eller hver eneste dansekoncert, men hver fødselsdag, hver jul, hver påske var speciel. Alt, hvad Jessica kunne huske, var de lykkelige tider, da hun voksede op i huset på Catherine Street.
  "Okay," begyndte Peter. "Hvor mange af dine venner er ikke på arbejde?"
  "En," tænkte Jessica. Måske to. "Mange."
  - Skal jeg bede dig om at nævne deres navne?
  "Okay, løjtnant," sagde hun og overgav sig til sandheden. "Men jeg kan lide de mennesker, jeg arbejder sammen med. Jeg kan lide politiet."
  "Mig også," sagde Peter.
  Så længe hun kunne huske, havde politibetjente været en del af Jessicas udvidede familie. Fra det øjeblik, hendes mor døde, var hun omgivet af en homoseksuel familie. Hendes tidligste minder var om et hus fyldt med betjente. Hun huskede levende en kvindelig betjent, der kom og hentede hende i skoleuniform. Der var altid patruljevogne parkeret på gaden foran deres hus.
  "Hør her," begyndte Peter igen. "Efter din mor døde, anede jeg ikke, hvad jeg skulle gøre. Jeg havde en lille søn og en lille datter. Jeg levede, åndede, spiste og sov på arbejdet. Jeg savnede så meget af dit liv."
  - Det er ikke sandt, far.
  Peter løftede hånden og afbrød hende. "Jess. Vi behøver ikke at lade som om."
  Jessica lod sin far gribe øjeblikket, uanset hvor forkert det var.
  "Så, efter Michael..." I løbet af de sidste femten år eller deromkring er det lykkedes Peter Giovanni at komme frem til den sætning.
  Jessicas storebror, Michael, blev dræbt i Kuwait i 1991. Den dag blev hendes far tavs og lukkede sit hjerte for alle følelser. Det var først, da Sophie dukkede op, at han turde åbne op igen.
  Kort efter Michaels død gik Peter Giovanni ind i en periode med hensynsløshed i sit arbejde. Hvis du er bager eller skosælger, er hensynsløshed ikke det værste i verden. For en betjent er det det værste i verden. Da Jessica modtog sit guldskjold, var det alt det incitament, Peter havde brug for. Han afleverede sine papirer samme dag.
  Peter holdt sine følelser tilbage. "Du har arbejdet i, hvad, otte år nu?"
  Jessica vidste, at hendes far vidste præcis, hvor længe hun havde haft blåt på. Sandsynligvis præcist på ugen, dagen og timen. "Ja. Omtrent det."
  Peter nikkede. "Bliv ikke for længe. Det er alt, hvad jeg siger."
  "Hvad er for langt?"
  Peter smilede. "Otte et halvt år." Han tog hendes hånd i sin og klemte den. De stoppede. Han så hende ind i øjnene. "Du ved, jeg er stolt af dig, ikke?"
  - Jeg ved det, far.
  "Jeg mener, du er tredive år gammel, og du arbejder med drab. Du arbejder med rigtige sager. Du gør en forskel i folks liv."
  "Det håber jeg," sagde Jessica.
  "Der kommer bare et punkt, hvor ... tingene begynder at arbejde til din fordel."
  Jessica vidste præcis, hvad han mente.
  "Jeg er bare bekymret for dig, skat." Peter blev tavs, og følelserne overskyggede et øjeblik hans ord igen.
  De fik deres følelser under kontrol, gik ind på Ralphs og greb et bord. De bestilte deres sædvanlige cavatelli med kødsovs. De talte ikke længere om arbejde, kriminalitet eller tingenes tilstand i Broderkærlighedens By. I stedet nød Peter selskabet af sine to piger.
  Da de skiltes, krammede de lidt længere end normalt.
  
  
  17
  "HVORFOR VIL DU have, at jeg skal have dette på?"
  Hun holder en hvid kjole foran sig. Det er en hvid T-shirtkjole med rund halsudskæring, lange ærmer, vide hofter og en længde lige under knæet. Den tog et stykke tid at finde, men jeg fandt den endelig i Frelsens Hærs genbrugsbutik i Upper Darby. Den er billig, men den ville se fantastisk ud på hendes figur. Det er den type kjole, der var populær i 1980'erne.
  I dag er det 1987.
  "Fordi jeg tror, det ville klæde dig godt."
  Hun drejer hovedet og smiler let. Genert og beskedent. Jeg håber ikke, det bliver et problem. "Du er en mærkelig dreng, ikke sandt?"
  "Skyldig som anklaget."
  "Er der noget andet?"
  "Jeg vil gerne kalde dig Alex."
  Hun griner. "Alex?"
  "Ja."
  "Hvorfor?"
  "Lad os bare sige, at det er en slags skærmtest."
  Hun tænker over det et par øjeblikke. Hun løfter sin kjole igen og ser sig selv i spejlet. Hun ser ud til at kunne lide ideen. Fuldstændig.
  "Nå, hvorfor ikke?" siger hun. "Jeg er lidt fuld."
  "Jeg bliver her, Alex," siger jeg.
  Hun kommer ind på badeværelset og ser, at jeg har fyldt badekarret. Hun trækker på skuldrene og lukker døren.
  Hendes lejlighed er indrettet i en finurlig, eklektisk stil med en blanding af uensartede sofaer, borde, bogreoler, tryk og tæpper, der sandsynligvis var gaver fra familiemedlemmer, med lejlighedsvise farvestrejf og personlighed hentet fra Pier 1, Crate & Barrel eller Pottery Barn.
  Jeg bladrer igennem hendes cd'er og leder efter noget fra 1980'erne. Jeg finder Celine Dion, Matchbox 20, Enrique Iglesias, Martina McBride. Intet, der rigtig taler til æraen. Så er jeg heldig. Bagerst i skuffen ligger en støvet æske med Madama Butterfly.
  Jeg sætter cd'en i afspilleren og spoler frem til "Un bel di, vedremo." Snart fyldes lejligheden af melankoli.
  Jeg går gennem stuen og åbner let badeværelsesdøren. Hun vender sig hurtigt, lidt overrasket over at se mig stå der. Hun ser kameraet i min hånd, tøver et øjeblik og smiler så. "Jeg ligner sådan en luder." Hun drejer sig til højre, så til venstre, glatter sin kjole ud over hofterne og indtager en pose til forsiden af Cosmo.
  - Du siger det, som om det er noget dårligt.
  Hun fniser. Hun er virkelig bedårende.
  "Stå her," siger jeg og peger på et sted for foden af badekarret.
  Hun adlyder. Hun vampyrer for mig. "Hvad synes du?"
  Jeg kigger ned på hende. "Du ser perfekt ud. Du ligner præcis en filmstjerne."
  "Sød taler."
  Jeg træder frem, tager kameraet og skubber det forsigtigt tilbage. Hun falder ned i badekarret med et højt plask. Jeg har brug for, at hun er våd til optagelsen. Hun vifter vildt med arme og ben og prøver at komme ud af badekarret.
  Hun kommer op på benene, gennemblødt og passende indigneret. Jeg kan ikke bebrejde hende. Til mit forsvar ville jeg sikre mig, at badet ikke var for varmt. Hun vender sig mod mig med rasende øjne.
  Jeg skyder hende i brystet.
  Et hurtigt skud, og pistolen løftede sig fra min hofte. Såret blomstrede på min hvide kjole og bredte sig udad som små røde hænder, der velsignede.
  Et øjeblik står hun helt stille, og realiteten af det hele går langsomt op for hendes smukke ansigt. Det er den indledende vold, hurtigt efterfulgt af rædslen over det, der lige er sket med hende, dette pludselige og brutale øjeblik i hendes unge liv. Jeg ser tilbage og ser et tykt lag stof og blod på gardinerne.
  Hun glider langs den flisebelagte væg, glider hen over den med et karmosinrødt lys. Hun sænker sig ned i badekarret.
  Med et kamera i den ene hånd og en pistol i den anden går jeg så jævnt fremad, som jeg kan. Det er selvfølgelig ikke så jævnt som på motorvejen, men jeg synes, det giver øjeblikket en vis umiddelbarhed, en vis autenticitet.
  Gennem linsen bliver vandet rødt - skarlagenrøde fisk forsøger at komme op til overfladen. Kameraet elsker blod. Lyset er perfekt.
  Jeg zoomer ind på hendes øjne - døde, hvide kugler i badevandet. Jeg holder billedet et øjeblik, så...
  SKÆRE:
  Få minutter senere. Jeg er så at sige klar til at gå på settet. Jeg har pakket og klargjort alt. Jeg starter "Madama Butterfly" fra begyndelsen til Secondo. Det bevæger sig virkelig.
  Jeg tørrer de få ting af, jeg har rørt ved. Jeg stopper ved døren og betragter apparatet. Perfekt.
  Dette er slutningen.
  
  
  18
  B IRN overvejede at tage skjorte og slips på, men besluttede sig for ikke at gøre det. Jo mindre opmærksomhed han tiltrak sig de steder, han skulle hen, jo bedre. På den anden side var han ikke længere den imponerende figur, han engang havde været. Og måske var det en god ting. I aften skulle han være lille. I aften skulle han være en af dem.
  Når man er betjent, er der kun to typer mennesker i verden. Tåber og betjente. Dem og os.
  Denne tanke fik ham til at tænke over spørgsmålet. Igen.
  Kunne han virkelig gå på pension? Kunne han virkelig blive en af dem? Om et par år, når de ledende betjente, han kendte, gik på pension, og han blev stoppet, ville de virkelig ikke genkende ham. Han ville bare være endnu en idiot. Han ville fortælle politibetjenten, hvem han var, og hvor han arbejdede, og en eller anden fjollet historie om jobbet; han ville vise sit pensionskort, og knægten ville lade ham gå.
  Men han ville ikke være indenfor. At være indenfor betød alt. Ikke bare respekt eller autoritet, men også saft. Han troede, han havde truffet sin beslutning. Tilsyneladende var han ikke klar.
  Han besluttede sig for en sort skjorte og sorte jeans. Han blev overrasket over at opdage, at hans sorte Levi's-sko med korte ben passede ham igen. Måske var der en fordel ved portrætbilledet. Du taber dig. Måske skriver han en bog: "The Attempted Murder Diet".
  Han havde tilbragt det meste af dagen uden sin stok - forhærdet af stolthed og Vicodin - og overvejede ikke at tage den med sig nu, men afviste hurtigt tanken. Hvordan skulle han kunne klare sig uden den? Se det i øjnene, Kevin. Du får brug for en stok for at gå. Desuden kan han virke svag, og det er nok en god ting.
  På den anden side kunne en stok måske gøre ham mere mindeværdig, og det ønskede han ikke. Han havde ingen anelse om, hvad de kunne finde på den aften.
  Åh ja. Jeg husker ham. En stor fyr. Han haltede. Det er fyren, Deres Højhed.
  Han tog spanskrøret.
  Han tog også sit våben.
  
  
  19
  Mens Sophie vaskede, tørrede og pudrede endnu et af sine nye ting, begyndte Jessica at slappe af. Og med roen kom tvivlen. Hun betragtede sit liv, som det var. Hun var lige fyldt tredive. Hendes far blev ældre, stadig energisk og aktiv, men formålsløs og ensom i pensionisttilværelsen. Hun bekymrede sig om ham. Hendes lille pige var ved at blive voksen på det tidspunkt, og på en eller anden måde truede muligheden for, at hun måske ville vokse op i et hus, hvor hendes far ikke boede.
  Var Jessica ikke selv en lille pige, der løb op og ned ad Catherine Street med en ispose i hånden, ikke en bekymring i verden?
  Hvornår skete alt dette?
  
  Mens Sophie farvelagde en malebog ved middagsbordet, og alt var godt i verden for øjeblikket, satte Jessica VHS-båndet i videooptageren.
  Hun fandt et eksemplar af Psycho på det gratis bibliotek. Det var længe siden, hun havde set filmen fra start til slut. Hun tvivlede på, at hun nogensinde ville være i stand til at se den igen uden at tænke på den hændelse.
  Som teenager var hun fan af gyserfilm, den slags der bragte hende og hendes venner i biografen om fredagen. Hun huskede, at hun lejede film, mens hun passede Dr. Iacone og hans to små sønner: hun og hendes kusine Angela så "Fredag den 13.", "A Nightmare on Elm Street" og "Halloween"-serien.
  Selvfølgelig aftog hendes interesse i det øjeblik, hun blev politibetjent. Hun så nok af virkeligheden hver dag. Hun behøvede ikke at kalde det en aftens underholdning.
  En film som Psycho gik dog bestemt ud over slasher-genren.
  Hvad var det ved denne film, der fik morderen til at genopføre scenen? Og hvad fik ham til at dele den så perverst med en intetanende offentlighed?
  Hvad var stemningen?
  Hun betragtede scenerne op til brusebadet med et strejf af forventning, selvom hun ikke vidste hvorfor. Troede hun virkelig, at alle eksemplarer af Psycho i byen var blevet ændret? Brusebadsscenen var forløbet uden hændelser, men scenerne umiddelbart efter tiltrak hendes ekstra opmærksomhed.
  Hun så til, mens Norman ryddede op efter mordet: han bredte et bruseforhæng ud på gulvet, slæbte offerets lig over på det, rengjorde fliserne og badekarret og bakkede Janet Leighs bil hen til motelværelsets dør.
  Norman flytter derefter liget til bilens åbne bagagerum og placerer det indeni. Bagefter vender han tilbage til motelværelset og samler metodisk alle Marions ejendele, inklusive avisen med de penge, hun stjal fra sin chef. Han propper det hele ned i bilens bagagerum og kører hende til bredden af en nærliggende sø. Når han er der, skubber han det ud i vandet.
  Bilen begynder at synke og bliver langsomt opslugt af det sorte vand. Så stopper den. Hitchcock klipper over til et klip af Normans reaktion, hvor han ser sig nervøst omkring. Efter flere pinefulde sekunder fortsætter bilen med at synke og forsvinder til sidst ud af syne.
  Spol frem til næste dag.
  Jessica trykkede på PAUSE, hendes tanker løb rundt.
  Rivercrest Motel lå kun et par gader fra Schuylkill-floden. Hvis deres gerningsmand var lige så besat af at genskabe mordet fra Psycho, som han virkede, gik han måske hele vejen. Måske proppede han liget i bagagerummet på en bil og sænkede det ned i vandet, ligesom Anthony Perkins gjorde med Janet Leigh.
  Jessica tog telefonen og ringede til marinekorpsets enhed.
  
  
  20
  Thirteenth Street var den sidste tilbageværende snuskede strækning af bymidten, i hvert fald hvad angik voksenunderholdning. Fra Arch Street, hvor den var begrænset til to voksenboghandlere og en stripklub, til Locust Street, hvor der var endnu et kort bælte af voksenklubber og en større, mere eksklusiv "gentleman's club", var det den eneste gade, hvor Philadelphia Convention blev afholdt. Selvom den stødte op til Convention Center, rådede Besøgsbureauet besøgende til at undgå den.
  Ved ti-tiden begyndte barerne at fyldes med et bizart smørrebrød af rå handlende og forretningsmænd fra udlandet. Hvad Philadelphia manglede i mængde, kompenserede det bestemt for med bredden af udsvævelser og innovation: fra lapdances i lingeri til dans med maraschino-kirsebær. På steder, hvor man kunne drikke alkohol, havde kunderne lov til at medbringe deres egen spiritus, hvilket tillod dem at forblive helt nøgne. På nogle steder, der solgte alkohol, bar pigerne tynde latexbetræk, der fik dem til at se nøgne ud. Hvis nødvendighed var opfindelsens moder i de fleste områder af handel, var det livsnerven i voksenunderholdningsindustrien. På en klub, "Show and Tell", strakte køerne sig rundt om gaden i weekenderne.
  Ved midnat havde Byrne og Victoria besøgt et halvt dusin klubber. Ingen havde set Julian Matisse, eller hvis de havde, var de bange for at indrømme det. Muligheden for, at Matisse havde forladt byen, blev mere og mere sandsynlig.
  Omkring klokken 13.00 ankom de til Tik Tok-klubben. Det var endnu en klub med licens, der henvendte sig til en forretningsmand af anden rang, en fyr fra Dubuque, som havde afsluttet sin forretning i Center City og derefter befandt sig fuld og liderlig, mens han hyggede sig på vej tilbage til Hyatt Penns Landing eller Sheraton Community Hill.
  Da de nærmede sig hoveddøren til en fritliggende bygning, overhørte de en højlydt diskussion mellem en stor mand og en ung kvinde. De stod i skyggerne i den fjerne ende af parkeringspladsen. På et tidspunkt kunne Byrne have grebet ind, selv mens han ikke havde arbejde. De dage var bag dem.
  Tik-Tok var en typisk urban stripklub - en lille bar med en stang, en håndfuld triste, hængende dansere og mindst to udvandede drinks. Luften var tyk af røg, billig cologne og den oprindelige duft af seksuel desperation.
  Da de trådte ind, stod en høj, tynd, sort kvinde i en platinparyk på en stang og dansede til en gammel Prince-sang. I ny og næ faldt hun på knæ og kravlede hen over gulvet foran mændene i baren. Nogle af mændene viftede med penge; de fleste gjorde ikke . Af og til tog hun en pengeseddel og satte den fast i sin g-streng. Hvis hun holdt sig under de røde og gule lys, så hun acceptabel ud, i hvert fald for at være en klub i bymidten. Hvis hun trådte ind i de hvide lys, kunne man se løben. Hun undgik de hvide projektører.
  Byrne og Victoria blev bagest i baren. Victoria sad et par skamler væk fra Byrne og legede med ham. Alle mændene var meget interesserede i hende, indtil de fik et godt kig på hende. De kastede sig over hende to gange, uden at udelukke hende helt. Det var stadig tidligt. Det var tydeligt, at de alle følte, at de kunne gøre det bedre. For pengenes skyld. Af og til stoppede en forretningsmand op, lænede sig over og hviskede noget til hende. Byrne var ikke bekymret. Victoria kunne klare det selv.
  Byrne var på sin anden cola, da en ung kvinde kom hen og satte sig sidelæns ved siden af ham. Hun var ikke danser; hun var professionel og arbejdede bagerst i lokalet. Hun var høj, brunette og havde et mørkegråt, nålestribet jakkesæt med sorte stilettohæle på. Hendes nederdel var meget kort, og hun havde intet på indenunder. Byrne antog, at hendes rutine var at opfylde den sekretærfantasi, som mange besøgende forretningsmænd havde om deres kontorkolleger derhjemme. Byrne genkendte hende som den pige, han havde skubbet sig til tidligere på parkeringspladsen. Hun havde den rosenrøde, sunde teint af en pige fra landet, en nyindvandret til USA, måske fra Lancaster eller Shamokin, som ikke havde boet der længe. "Den glød vil helt sikkert falme," tænkte Byrne.
  "Hej."
  "Hej," svarede Byrne.
  Hun kiggede ham op og ned og smilede. Hun var meget smuk. "Du er en stor fyr, mand."
  "Alt mit tøj er stort. Det fungerer godt."
  Hun smilede. "Hvad hedder du?" spurgte hun og råbte hen over musikken. En ny danser var ankommet, en tætbygget latina i et jordbærrødt plysjakkesæt og rødbrune sko. Hun dansede til en gammeldags Gap Band-sang.
  "Danny."
  Hun nikkede, som om han lige havde givet hende skatteråd. "Mit navn er Lucky. Rart at møde dig, Denny."
  Hun sagde "Denny" med en accent, der gjorde det klart for Byrne, at hun vidste, at det ikke var hans rigtige navn, men samtidig var hun ligeglad. Ingen på TikTok havde et rigtigt navn.
  "Rart at møde dig," svarede Byrne.
  - Hvad laver du i aften?
  "Faktisk leder jeg efter en gammel ven af mig," sagde Byrne. "Han plejede at komme her hele tiden."
  "Åh, ja? Hvad hedder han?"
  "Han hedder Julian Matisse. Kender jeg ham?"
  "Julian? Ja, jeg kender ham."
  - Ved du, hvor jeg kan finde ham?
  "Ja, selvfølgelig," sagde hun. "Jeg kan tage dig direkte til ham."
  "Lige nu?"
  Pigen kiggede sig omkring i lokalet. "Giv mig et øjeblik."
  "Sikkert."
  Lucky gik over rummet til det sted, hvor Byrne antog, at kontorerne var. Han fangede Victorias blik og nikkede. Få minutter senere kom Lucky tilbage med sin taske hængende over skulderen.
  "Klar til at gå?" spurgte hun.
  "Sikkert."
  "Jeg plejer ikke at tilbyde den slags tjenester gratis, ved du nok," sagde hun med et blink. "Pigen skal jo tjene til livets ophold."
  Byrne stak hånden ned i lommen. Han trak en hundrededollarseddel frem og rev den midt over. Han gav den ene halvdel til Lucky. Han behøvede ikke at forklare. Hun greb den, smilede, tog hans hånd og sagde: "Jeg sagde jo, at jeg var heldig."
  Da de gik mod døren, fangede Byrne Victorias blik igen. Han holdt fem fingre op.
  
  De gik en blok til en forfalden hjørnebygning, den type der i Philadelphia er kendt som "Fader, Søn og Helligånd" - et treetagers rækkehus. Nogle kaldte det en treenighed. Lys brændte i nogle af vinduerne. De gik ned ad en sidegade og vendte tilbage. De gik ind i rækkehuset og klatrede op ad den vakkelvorne trappe. Smerten i Byrnes ryg og ben var uudholdelig.
  Øverst på trappen skubbede Lucky døren op og gik ind. Byrne fulgte efter.
  Lejligheden var beskidt som bare pokker. Stabler af aviser og gamle blade stod i hjørnerne. Det lugtede af rådnende hundefoder. Et brudt rør i badeværelset eller køkkenet efterlod en fugtig, salt lugt i hele rummet, hvilket vred det gamle linoleum og fik fodpanelerne til at rådne. Et halvt dusin duftlys brændte overalt, men de gjorde ikke meget for at maskere stanken. Rapmusik spillede et sted i nærheden.
  De gik ind i det forreste værelse.
  "Han er i soveværelset," sagde Lucky.
  Byrne vendte sig mod den dør, hun pegede på. Han kiggede tilbage, så den mindste rykning i pigens ansigt, hørte knirken af et gulvbræt og fik et glimt af hendes spejlbillede i vinduet ud mod gaden.
  Så vidt han kunne se, var der kun én, der nærmede sig.
  Byrne timede slaget og talte lydløst ned til de nærgående tunge fodtrin. Han trak sig tilbage i sidste sekund. Manden var stor, bredskuldret, ung. Han bragede ind i gipsen. Da han kom sig, vendte han sig om, fortumlet, og nærmede sig Byrne igen. Byrne krydsede benene og løftede sin stok af al sin kraft. Den ramte manden i halsen. En blod- og slimklump fløj ud af hans mund. Manden forsøgte at genvinde balancen. Byrne slog ham igen, denne gang lavt, lige under knæet. Han skreg én gang og kollapsede derefter på gulvet og forsøgte at trække noget op af bæltet. Det var en Buck-kniv i en lærredsskede. Byrne trådte på mandens hånd med den ene fod og sparkede kniven tværs over rummet med den anden.
  Denne mand var ikke Julian Matisse. Det var et oplæg, et klassisk baghold. Byrne vidste næsten, at det ville ske, men hvis det kom ud om, at en fyr ved navn Denny ledte efter nogen, og at du kneppede ham på egen risiko, kunne det måske få resten af natten og de næste par dage til at flyde lidt mere glat.
  Byrne kiggede på manden på gulvet. Han holdt sig for halsen og gispede efter luft. Byrne vendte sig mod pigen. Hun rystede og gik langsomt tilbage mod døren.
  "Han ... han fik mig til at gøre det her," sagde hun. "Han gør mig ondt." Hun smøgede ærmerne op og afslørede de sorte og blå mærker på sine arme.
  Byrne havde været i branchen i lang tid og vidste, hvem der fortalte sandheden, og hvem der ikke gjorde. Lucky var bare et barn, ikke engang tyve endnu. Fyre som ham gik altid efter piger som hende. Byrne vendte fyren om, stak hånden i baglommen, trak sin pung frem og tog sit kørekort frem. Hans navn var Gregory Wahl. Byrne rodede igennem sine andre lommer og fandt en tyk stak sedler bundet med en elastik - måske en tusind. Han hævede hundrede, lagde dem i lommen og kastede pengene til pigen.
  "Du er ... forbandet ... død," pressede Val sig frem.
  Byrne løftede sin skjorte og afslørede kolben på sin Glock. "Hvis du vil, Greg, kan vi afslutte det her lige nu."
  Val fortsatte med at se på ham, men truslen var forsvundet fra hans ansigt.
  "Nej? Vil du ikke spille mere? Det troede jeg ikke. Se på gulvet," sagde Byrne. Manden adlød. Byrne vendte sin opmærksomhed mod pigen. "Forlad byen. I aften."
  Lucky kiggede sig omkring, ude af stand til at røre sig. Hun bemærkede også pistolen. Byrne så, at bunken med kontanter allerede var blevet taget væk. "Hvad?"
  "Løbe."
  Frygt glimtede i hendes øjne. "Men hvis jeg gør det her, hvordan ved jeg så, at du ikke vil ..."
  "Dette er et engangstilbud, Lucky. Okay, bare i fem sekunder mere."
  Hun løb. "Det er utroligt, hvad kvinder kan gøre i høje hæle, når de er nødt til det," tænkte Byrne. Få sekunder senere hørte han hendes fodtrin på trappen. Så hørte han bagdøren smække.
  Byrne sank ned på knæ. For nu havde adrenalinen fjernet enhver smerte, han måtte have følt i ryggen og benene. Han greb fat i Vals hår og løftede hovedet. "Hvis jeg nogensinde ser dig igen, vil det være en god oplevelse. Faktisk, hvis jeg hører noget om, at en forretningsmand bliver hentet hertil i løbet af de næste par år, vil jeg antage, at det var dig." Byrne holdt sit kørekort op for ansigtet. "Jeg tager dette med mig som et minde om vores særlige tid sammen."
  Han rejste sig, greb sin stok og trak sit våben. "Jeg vil lige se mig omkring. Du rører dig ikke en tomme. Hører du mig?"
  Val forblev demonstrativt tavs. Byrne tog Glocken og pressede løbet mod mandens højre knæ. "Kan du lide hospitalsmad, Greg?"
  "Okay, okay."
  Byrne gik gennem stuen og åbnede dørene til badeværelset og soveværelset. Vinduerne i soveværelset stod vidt åbne. Nogen havde været der. En cigaret var brændt i askebægeret. Men nu var værelset tomt.
  
  BYRN VENDTE TILBAGE TIL TIK-TOK. Victoria stod udenfor dametoilettet og bed sig i neglen. Han sneg sig ind. Musikken bragede.
  "Hvad skete der?" spurgte Victoria.
  "Det er okay," sagde Byrne. "Lad os gå."
  - Fandt du ham?
  "Nej," sagde han.
  Victoria kiggede på ham. "Der er sket noget. Fortæl mig det, Kevin."
  Byrne tog hendes hånd og førte hende hen til døren.
  "Lad os bare sige, at jeg endte i Val."
  
  XB AR'en var placeret i kælderen i et gammelt møbellager på Erie Avenue. En høj, sort mand i et gulnet, hvidt linnedjakkesæt stod ved døren. Han bar en panamahat og røde laklædersko og omkring et dusin guldarmbånd på sit højre håndled. I to døråbninger mod vest, delvist skjult, stod en kortere, men meget mere muskuløs mand - et barberet hoved og spurvetatoveringer på sine massive arme.
  Entréprisen var 25 dollars hver. De betalte den attraktive unge kvinde i en lyserød læderkjole lige uden for døren. Hun stak pengene gennem en metalsprække i væggen bag sig.
  De gik ind og ned ad en lang, smal trappe til en endnu længere korridor. Væggene var malet med en blank, karmosinrød emalje. Den dunkende rytme fra en discomusik blev højere, efterhånden som de nærmede sig enden af korridoren.
  X Bar var en af de få tilbageværende hardcore S&M-klubber i Philadelphia. Det var et tilbageblik på de hedonistiske 1970'ere, en verden før AIDS, hvor alt var muligt.
  Før de drejede ind i hovedrummet, stødte de på en alkove indbygget i væggen, en dyb fordybning, hvor en kvinde sad på en stol. Hun var midaldrende, hvid og iført en lædermaske. Først var Byrne ikke sikker på, om den var ægte eller ej. Huden på hendes arme og lår så voksagtig ud, og hun sad helt stille. Da et par mænd nærmede sig dem, rejste kvinden sig. En af mændene var iført en helkrops spændetrøje og et hundehalsbånd fastgjort til en snor. Den anden mand trak ham groft hen mod kvindens fødder. Kvinden trak en pisk frem og slog let til den, der havde spændetrøjen på. Snart begyndte han at græde.
  Da Byrne og Victoria gik gennem hovedrummet, så Byrne, at halvdelen af personerne var klædt i S&M-tøj: læder og kæder, pigge, catsuits. Den anden halvdel var nysgerrige, tilhængere af livsstilen, parasitter på den. I den fjerne ende var der en lille scene med en enkelt spotlight placeret på en træstol. I det øjeblik var der ingen på scenen.
  Byrne gik bag Victoria og så på den reaktion, hun fremkaldte. Mændene bemærkede hende med det samme: hendes sexede figur, hendes glatte, selvsikre gang, hendes manke af skinnende sort hår. Da de så hendes ansigt, kiggede de to gange.
  Men på dette sted, i dette lys, var det eksotisk. Alle stilarter blev serveret her.
  De gik hen til den bagerste bar, hvor bartenderen var i gang med at polere mahogniet. Han havde en lædervest, skjorte og en nittet krave på. Hans fedtede brune hår var redt tilbage fra panden og klippet i en dyb enkepynt. På hver underarm var en indviklet edderkoptatovering. I sidste øjeblik kiggede manden op. Han så Victoria og smilede, hvilket afslørede en mundfuld gule tænder og gråligt tandkød.
  "Hej, skat," sagde han.
  "Hvordan har du det?" svarede Victoria. Hun gled på den sidste skammel.
  Manden bøjede sig frem og kyssede hendes hånd. "Aldrig bedre," svarede han.
  Bartenderen kiggede over hendes skulder, så Byrne, og hans smil forsvandt hurtigt. Byrne holdt hans blik, indtil manden vendte sig væk. Så kiggede Byrne bag baren. Ved siden af spiritushylderne var der hylder fyldt med bøger om BDSM-kultur - lædersex, fisting, kilden, slavetræning, spanking.
  "Det er overfyldt her," sagde Victoria.
  "Du skulle se det her lørdag aften," svarede manden.
  "Jeg er ude," tænkte Byrne.
  "Det her er en god ven af mig," sagde Victoria til bartenderen. "Danny Riley."
  Manden blev tvunget til formelt at anerkende Byrnes tilstedeværelse. Byrne gav ham hånden. De havde mødt hinanden før, men manden i baren kunne ikke huske det. Hans navn var Darryl Porter. Byrne havde været der den aften, Porter blev arresteret for alfonseri og for at have medvirket til en mindreårigs kriminalitet. Anholdelsen havde fundet sted ved en fest i North Liberties, hvor en gruppe mindreårige piger var blevet fundet festende med et par nigerianske forretningsmænd. Nogle af pigerne var helt ned til tolv år gamle. Porter havde, hvis Byrne huskede rigtigt, kun afsonet et år eller deromkring på en aftale om at overholde straffen. Darryl Porter var en høg. Af denne og mange andre grunde ville Byrne gerne have det afklaret.
  "Så hvad bringer dig til vores lille stykke paradis?" spurgte Porter. Han hældte et glas hvidvin op og satte det foran Victoria. Han spurgte ikke engang Byrne.
  "Jeg leder efter en gammel ven," sagde Victoria.
  "Hvem skulle det være?"
  "Julian Matisse".
  Darryl Porter rynkede panden. Enten var han en god skuespiller, eller også vidste han det ikke, tænkte Byrne. Han betragtede mandens øjne. Så - et glimt? Helt sikkert.
  "Julian sidder i fængsel. Green, sidst jeg hørte."
  Victoria tog en slurk vin og rystede på hovedet. "Han gik."
  Darryl Porter røvede og tørrede disken af. "Har aldrig hørt om det. Jeg troede, han kørte hele toget."
  - Jeg tror, han blev distraheret af en formalitet.
  "Gode folk fra Julian," sagde Porter. "Vi kommer tilbage."
  Byrne ville hoppe over disken. I stedet kiggede han til højre. En lav, skaldet mand sad på en skammel ved siden af Victoria. Manden kiggede ydmygt på Byrne. Han var klædt i et kaminkostume.
  Byrne vendte sin opmærksomhed tilbage mod Darryl Porter. Porter ekspederede et par drinksbestillinger, vendte tilbage, lænede sig over baren og hviskede noget i Victorias øre, mens han hele tiden kiggede ind i Byrnes øjne. "Mænd og deres forbandede magtrejser," tænkte Byrne.
  Victoria lo og kastede håret over skulderen. Byrnes mave vred sig ved tanken om, at hun ville blive smigret af opmærksomheden fra en mand som Darryl Porter. Hun var så meget mere end det. Måske spillede hun bare en rolle. Måske var det jalousi fra hans side.
  "Vi er nødt til at løbe," sagde Victoria.
  "Okay, skat. Jeg spørger lidt rundt. Hvis jeg hører noget, ringer jeg til dig," sagde Porter.
  Victoria nikkede. "Fedt nok."
  "Hvor kan jeg kontakte dig?" spurgte han.
  "Jeg ringer til dig i morgen."
  Victoria lagde en ti-dollarseddel på baren. Porter foldede den sammen og gav den tilbage til hende. Hun smilede og gled ned fra stolen. Porter smilede tilbage og begyndte at tørre disken af igen. Han så ikke længere på Byrne.
  På scenen knælede et par kvinder med bind for øjnene, iført sneakers med baller og kneblet hals, foran en stor sort mand i en lædermaske.
  Manden holdt en pisk.
  
  BYRNE OG VICTORIA trådte ud i den fugtige natteluft, ikke tættere på Julian Matisse, end de havde været tidligere på natten. Efter vanviddet i Bar X var byen blevet overraskende stille og rolig. Den duftede endda rent.
  Klokken var næsten fire.
  På vej til bilen drejede de om et hjørne og så to børn: sorte drenge på otte og ti år iført lappede jeans og beskidte sneakers. De sad på verandaen til et rækkehus bag en kasse fuld af blandingshvalpe. Victoria kiggede på Byrne, stak underlæben ud og løftede øjenbrynene.
  "Nej, nej, nej," sagde Byrne. "Mm-hm. Aldrig i livet."
  "Du burde få en hvalp, Kevin."
  "Ikke mig."
  "Hvorfor ikke?"
  "Tory," sagde Byrne. "Jeg har nok problemer med at passe på mig selv."
  Hun gav ham et hundehvalpeblik, knælede derefter ned ved siden af kassen og betragtede det lille hav af pelsede ansigter. Hun greb fat i en af hundene, rejste sig og holdt den op mod gadelygten som en skål.
  Byrne lænede sig op ad murstensvæggen og støttede sig op med sin stok. Han løftede hunden. Hvalpens bagben drejede frit rundt i luften, mens den begyndte at slikke dens ansigt.
  "Han kan lide dig, mand," sagde det yngste barn. Han var tydeligvis organisationens Donald Trump.
  Så vidt Byrne kunne se, var hvalpen en krydsning mellem shepherd og collie, endnu et af nattens børn. "Hvis jeg var interesseret i at købe denne hund - og det siger jeg ikke, at jeg er - hvor meget ville du så have for den?" spurgte han.
  "Langsomt omsættelige dollars," sagde barnet.
  Byrne kiggede på det hjemmelavede skilt på forsiden af papkassen. "Der står 'tyve dollars'."
  "Dette er en femmer."
  "Dette er en toer."
  Drengen rystede på hovedet. Han stod foran boksen og blokerede Byrnes udsyn. "Nå, nå. Det er hunde i torokåbe."
  - Torobeds?
  "Ja."
  "Er du sikker?"
  "Den største sikkerhed."
  "Hvad er de egentlig?"
  "Det er Philadelphia pitbulls."
  Byrne måtte smile. "Er det rigtigt?"
  "Uden tvivl," sagde barnet.
  "Jeg har aldrig hørt om denne race."
  "De er de bedste, mand. De går ud, vogter huset og spiser lidt." Knægten smilede. Dræbercharme. Hele vejen gik han frem og tilbage.
  Byrne kastede et blik på Victoria. Han begyndte at blive blødere. Lidt. Han prøvede sit bedste for at skjule det.
  Byrne satte hvalpen tilbage i kassen. Han kiggede på drengene. "Er det ikke lidt sent for jer at komme ud?"
  "Sent? Nej, mand. Det er stadig tidligt. Vi står tidligt op. Vi er forretningsmænd."
  "Okay," sagde Byrne. "Folkens, hold jer ude af problemer." Victoria tog hans hånd, da de vendte sig om og gik væk.
  "Har du ikke brug for en hund?" spurgte barnet.
  "Ikke i dag," sagde Byrne.
  "Du er fyrre," sagde fyren.
  - Jeg giver dig besked i morgen.
  - De kan forsvinde i morgen.
  "Mig også," sagde Byrne.
  Manden trak på skuldrene. Og hvorfor ikke?
  Han havde tusind år tilbage.
  
  Da de nåede Victorias bil på Thirteenth Street, så de, at varevognen på den anden side af gaden var blevet udsat for hærværk. Tre teenagere havde smadret førerruden med en mursten, hvilket udløste alarmen. En af dem rakte ind og greb noget, der lignede et par 35 mm-kameraer, der lå på forsædet. Da børnene fik øje på Byrne og Victoria, løb de ned ad gaden. Et sekund senere var de væk.
  Byrne og Victoria udvekslede blikke og rystede på hovedet. "Vent," sagde Byrne. "Jeg er straks tilbage."
  Han krydsede gaden, drejede sig 360 grader for at sikre sig, at han ikke blev overvåget, og mens han tørrede det af med sin skjorte, smed han Gregory Wahls kørekort ind i den røvede bil.
  
  VICTORIA L. INDSTROM BOEDE i en lille lejlighed i Fishtown-kvarteret. Den var indrettet i en meget feminin stil: franske provinsielle møbler, tynde tørklæder på lamperne, blomstret tapet. Overalt hvor han kiggede, så han et tæppe eller et strikket tæppe. Byrne forestillede sig ofte nætter, hvor Victoria sad her alene med nåle i hånden og et glas Chardonnay ved sin side. Byrne bemærkede også, at uanset hvor meget lys hun tændte, var det stadig svagt. Alle lamperne havde lavwatt-pærer. Han forstod det.
  "Vil du have en drink?" spurgte hun.
  "Sikkert."
  Hun hældte ham 7,5 cm bourbon og rakte ham glasset. Han satte sig på armlænet på hendes sofa.
  "Vi prøver igen i morgen aften," sagde Victoria.
  - Jeg sætter stor pris på det, Tori.
  Victoria vinkede ham væk. Byrne læste meget i vinken. Victoria var interesseret i, at Julian Matisse skulle væk fra gaderne igen. Eller måske væk fra verden.
  Byrne slugte halvdelen af bourbonen i én slurk. Næsten øjeblikkeligt mødte den Vicodinen i hans system og skabte en varm glød indeni. Det var netop grunden til, at han havde afholdt sig fra alkohol hele natten. Han kiggede på sit ur. Det var tid til at gå. Han havde optaget mere end nok af Victorias tid.
  Victoria fulgte ham hen til døren.
  Ved døren lagde hun armen om hans talje og hvilede hovedet på hans bryst. Hun havde sparket sine sko af og så lille ud uden. Byrne havde aldrig rigtig indset, hvor lille hun var. Hendes ånd fik hende altid til at virke større end livet.
  Efter et par øjeblikke kiggede hun op på ham, hendes sølvøjne næsten sorte i det svage lys. Det, der var begyndt som et ømt kram og et kys på kinden, afskeden mellem to gamle venner, eskalerede pludselig til noget andet. Victoria trak ham tæt ind til sig og kyssede ham dybt. Bagefter trak de sig tilbage og kiggede på hinanden, ikke så meget af begær som måske af overraskelse. Havde den altid været der? Havde denne følelse ulmet under overfladen i femten år? Victorias udtryk fortalte Byrne, at han ikke ville nogen steder hen.
  Hun smilede og begyndte at knappe hans skjorte op.
  "Hvad er præcis Deres intentioner, frøken Lindstrom?" spurgte Byrne.
  "Jeg vil aldrig fortælle det."
  "Ja, det vil du."
  Flere knapper. "Hvad får dig til at tro det?"
  "Jeg er en meget erfaren advokat," sagde Byrne.
  "Er det rigtigt?"
  "Åh ja."
  "Vil du tage mig med ind i det lille værelse?" Hun knappede et par knapper mere op.
  "Ja."
  - Vil du få mig til at svede?
  "Jeg vil helt sikkert gøre mit bedste."
  - Vil du få mig til at tale?
  "Åh, der er ingen tvivl om det. Jeg er en erfaren efterforsker. KGB."
  "Jeg forstår," sagde Victoria. "Og hvad er KGB?"
  Byrne løftede sin stok. "Kevin Gimp Byrne."
  Victoria lo, tog hans skjorte af og førte ham ind i soveværelset.
  
  Mens de lå i eftergløden, tog Victoria en af Byrnes hænder i sine. Solen var lige begyndt at bryde horisonten.
  Victoria kyssede blidt hans fingerspidser en efter en. Så tog hun hans højre pegefinger og kørte den langsomt hen over arrene i sit ansigt.
  Byrne vidste, at efter alle disse år, efter at de endelig havde elsket, var det, Victoria gjorde nu, langt mere intimt end sex. Aldrig i sit liv havde han følt sig tættere på nogen.
  Han tænkte på alle de faser i hendes liv, han havde været med i: den problematiske teenager, offeret for et forfærdeligt overfald, den stærke, uafhængige kvinde, hun var blevet. Han indså, at han længe havde næret en enorm og mystisk brønd af følelser for hende, en skat af følelser, han aldrig havde været i stand til at identificere.
  Da han mærkede tårerne i hendes ansigt, forstod han det.
  Hele tiden var følelserne kærlighed.
  OceanofPDF.com
  21
  Philadelphias politiafdelings marineenhed fungerede i over 150 år, og dens charter udviklede sig over tid fra at fremme maritim navigation op og ned ad Delaware- og Schuylkill-floderne til patruljering, bjærgning og redning. I 1950'erne tilføjede enheden dykning til sine ansvarsområder og er siden blevet en af landets elite akvatiske enheder.
  Marineenheden var i bund og grund en forlængelse og et supplement til PPD-patruljestyrken, der havde til opgave at reagere på enhver vandrelateret nødsituation samt at bjærge personer, ejendom og beviser op af vandet.
  De begyndte at hale floden op ved daggry, startende fra en sektion syd for Strawberry Mansion Bridge. Schuylkill-floden var grumset og usynlig fra overfladen. Processen ville være langsom og metodisk: dykkere ville arbejde i et gitter langs bredderne i segmenter på 15 fod.
  Da Jessica ankom til stedet lidt efter klokken otte, havde de allerede passeret en strækning på 60 meter. Hun fandt Byrne stående på bredden, afbildet mod det mørke vand. Han bar en stok. Jessicas hjerte var lige ved at knuses. Hun vidste, at han var en stolt mand, og det var svært at give efter for svaghed - enhver svaghed. Hun gik ned til floden med et par kopper kaffe i hånden.
  "Godmorgen," sagde Jessica og rakte Byrne en kop.
  "Hej," sagde han. Han løftede sin kop. "Tak."
  "Noget?"
  Byrne rystede på hovedet. Han satte sin kaffe på bænken, tændte en cigaret og kiggede på den knaldrøde tændstikæske. Den var fra Rivercrest Motel. Han tog den op. "Hvis vi ikke finder noget, synes jeg, vi skal tale med bestyreren af denne losseplads igen."
  Jessica tænkte på Carl Stott. Hun kunne ikke lide at dræbe ham, men hun mente ikke, at han fortalte hele sandheden. "Tror du, han vil overleve?"
  "Jeg tror, han har svært ved at huske ting," sagde Byrne. "Med vilje."
  Jessica kiggede ud over vandet. Her, på dette blide sving af Schuylkill-floden, var det svært at acceptere, hvad der var sket blot et par gader fra Rivercrest Motel. Hvis hun havde ret i sin fornemmelse - og der var en stor chance for, at hun ikke havde - spekulerede hun på, hvordan et så smukt sted kunne rumme sådan en rædsel. Træerne stod i fuldt flor; vandet rokkede blidt bådene ved kajen. Hun var lige ved at svare, da hendes tovejsradio knitrede til live.
  "Ja."
  - Kriminalbetjent Balzano?
  "Jeg er her."
  "Vi fandt noget."
  
  Bilen var en Saturn fra 1996, der lå nedsænket i floden en kvart mil fra Marine Corps' ministation på Kelly Drive. Stationen var kun åben om dagen, så i ly af mørket ville ingen have set nogen køre bilen eller skubbe den ind i Schuylkill. Bilen havde ingen nummerplader. De vil kontrollere den mod stelnummeret (VIN), køretøjets identifikationsnummer, forudsat at den stadig er i bilen og ubeskadiget.
  Da bilen brød overfladen, vendte alle øjne på flodbredden sig mod Jessica. Tommelfingrene opad overalt. Hun fandt Byrnes øjne. I dem så hun respekt og en ikke ringe mængde beundring. Det betød alt.
  
  Nøglen sad stadig i tændingen. Efter at have taget en række fotografier, fjernede SBU-betjenten den og åbnede bagagerummet. Terry Cahill og et halvt dusin detektiver stimlede sammen omkring bilen.
  Det, de så indeni, vil leve med dem i meget lang tid.
  Kvinden i bagagerummet var decimeret. Hun var blevet stukket flere gange, og fordi hun var under vandet, var de fleste af de små sår skrumpet ind og lukket sig. En saltbrun væske sivede ud fra de større sår - især adskillige på kvindens mave og lår.
  Fordi hun sad i bagagerummet på en bil og ikke var fuldt udsat for elementerne, var hendes krop ikke dækket af snavs. Dette kunne have gjort retsmedicinerens arbejde lidt lettere. Philadelphia grænsede op til to store floder; akutmedicinsk afdeling havde omfattende erfaring med flydende insekter.
  Kvinden var nøgen, lå på ryggen med armene langs siden og hovedet drejet til venstre. Der var for mange knivstik til at tælle på gerningsstedet. Såret var rene, hvilket tyder på, at der ikke havde været dyr eller floddyr på hende.
  Jessica tvang sig selv til at se på offerets ansigt. Hendes øjne var åbne, chokerede af det røde. Åbne, men fuldstændig udtryksløse. Ikke frygt, ikke vrede, ikke sorg. Det var de levendes følelser.
  Jessica tænkte på den originale scene fra Psycho, nærbilledet af Janet Leighs ansigt, hvor smukt og uberørt skuespillerindens ansigt så ud i det billede. Hun kiggede på den unge kvinde i bagagerummet på den bil og tænkte på den forskel virkeligheden gør. Der er ingen makeupartist her. Sådan så døden virkelig ud.
  Begge detektiver havde handsker på.
  "Se," sagde Byrne.
  "Hvad?"
  Byrne pegede på en vandgennemvædet avis i højre side af kufferten. Det var et eksemplar af Los Angeles Times. Han foldede forsigtigt papiret ud med en blyant. Indeni lå der krøllede rektangler af papir.
  "Hvad er det her, falske penge?" spurgte Byrne. Inde i papiret lå adskillige stakke af, hvad der lignede fotokopier af hundreddollarsedler.
  "Ja," sagde Jessica.
  "Åh, det er fantastisk," sagde Byrne.
  Jessica lænede sig frem og kiggede nærmere. "Hvor meget vil du vædde på, at der er fyrre tusind dollars derinde?" spurgte hun.
  "Jeg følger det ikke," sagde Byrne.
  "I Psycho stjæler Janet Leighs karakter fyrre tusind dollars fra sin chef. Hun køber en avis fra Los Angeles og gemmer pengene indeni. I filmen er det Los Angeles Tribune, men den avis findes ikke længere."
  Byrne kiggede på hende i et par sekunder. "Hvordan fanden ved du det?"
  - Jeg slog det op på internettet.
  "Internettet," sagde han. Han lænede sig frem, pegede igen på de falske penge og rystede på hovedet. "Denne fyr er en vanvittig hårdtarbejdende fyr."
  I det øjeblik ankom Tom Weirich, den viceretsmedicinske retsmediciner, med sin fotograf. Detektiverne trådte tilbage og lukkede Dr. Weirich ind.
  Da Jessica tog sine handsker af og indåndede den friske luft fra en ny dag, følte hun sig ganske tilfreds: hendes forudanelse var blevet bekræftet. Det var ikke længere et spørgsmål om et fantomspøgelse af et mord begået i to dimensioner på fjernsynet, om en ujordisk opfattelse af kriminalitet.
  De havde et lig. De havde et mord.
  De havde en hændelse.
  
  Lille Jakes aviskiosk var en fast bestanddel af Filbert Street. Lille Jake solgte alle de lokale aviser og blade, samt aviser fra Pittsburgh, Harrisburg, Erie og Allentown. Han havde også et udvalg af dagblade fra andre stater og et udvalg af voksenblade, diskret udstillet bag ham og dækket med firkanter af pap. Det var et af de få steder i Philadelphia, hvor Los Angeles Times blev solgt i håndkøb.
  Nick Palladino tog med den bjærgede Saturn og CSU-holdet. Jessica og Byrne interviewede Little Jake, mens Terry Cahill undersøgte området langs Filbert-floden.
  Lille Jake Polivka fik sit øgenavn, fordi han vejede et sted mellem 2,8 og 130 kilo. Inde i kiosken virkede han altid en smule foroverbøjet. Med sit tykke skæg, lange hår og foroverbøjede kropsholdning mindede han Jessica om karakteren Hagrid fra Harry Potter-filmene. Hun spekulerede altid på, hvorfor Lille Jake ikke bare købte og byggede en større kiosk, men hun spurgte aldrig.
  "Har du nogen faste kunder, der køber Los Angeles Times?" spurgte Jessica.
  Lille Jake tænkte sig om et øjeblik. "Ikke at jeg ville tænke over det. Jeg får kun søndagsudgaven, og kun fire af dem. Ikke en storsælger."
  "Modtager du dem på udgivelsesdagen?"
  "Nej. Jeg modtager dem to eller tre dage for sent."
  "Den dato, vi er interesserede i, fandt sted for to uger siden. Kan du huske, hvem du muligvis solgte avisen til?"
  Lille Jake strøg sig over skægget. Jessica bemærkede, at der var krummer, rester af hans morgenmad. Hun antog i hvert fald, at det var i morges. "Nu hvor du nævner det, kom der en fyr forbi for et par uger siden og spurgte efter dette. Jeg havde ikke en avis på det tidspunkt, men jeg er ret sikker på, at jeg fortalte ham, hvornår de kom. Hvis han kom tilbage og købte en avis, var jeg her ikke. Min bror driver butikken to dage om ugen nu."
  "Kan du huske, hvordan han så ud?" spurgte Byrne.
  Lille Jake trak på skuldrene. "Det er svært at huske. Jeg ser mange mennesker her. Og det er normalt så mange, der er." Lille Jake formede en rektangulær form med sine hænder, ligesom en filminstruktør, og indrammede åbningen til sin bås.
  "Alt, hvad du kan huske, vil være meget nyttigt."
  "Tja, så vidt jeg husker, var han så almindelig, som det kan blive. Baseballkasket, solbriller, måske en mørkeblå jakke."
  "Hvad er det for en kasket?"
  - Jeg tror flyers.
  "Er der nogen mærker på jakken? Logoer?"
  - Ikke så vidt jeg kan huske det.
  "Kan du huske hans stemme? Er der en accent?"
  Lille Jake rystede på hovedet. "Undskyld."
  Jessica tog noter. "Husker du nok om ham til at tale med tegneren?"
  "Selvfølgelig!" sagde Lille Jake, tydeligt begejstret over udsigten til at være en del af en rigtig efterforskning.
  "Vi ordner det." Hun gav Lille Jake et kort. "I mellemtiden, hvis du kommer i tanke om noget, eller hvis du ser ham igen, så ring til os."
  Lille Jake håndterede kortet med ærbødighed, som om hun havde givet ham Larry Bowies rookie-kort. "Wow. Ligesom Law & Order."
  "Præcis," tænkte Jessica. Med undtagelse af Law & Order fik de normalt alt gjort på omkring en time. Kortere tid, hvis man klipper reklamerne ud.
  
  Jessica, Byrne og Terry Cahill sad i interview A. Fotokopier af pengene og et eksemplar af Los Angeles Times var i laboratoriet. En skitse af den mand, som Little Jake beskrev, blev arbejdet på. Bilen var på vej til laboratoriegaragen. Det var nedetiden mellem opdagelsen af det første betonspor og den første retsmedicinske rapport.
  Jessica kiggede ned i gulvet og fandt det stykke pap, som Adam Kaslov nervøst legede med. Hun samlede det op og begyndte at dreje og dreje det, og opdagede, at det faktisk havde en terapeutisk effekt.
  Byrne tog en tændstikæske frem og vendte den i hænderne. Dette var hans terapi. Rygning var forbudt i Roundhouse. De tre efterforskere overvejede i stilhed dagens begivenheder.
  "Okay, hvem fanden leder vi efter her?" spurgte Jessica endelig, mere et retorisk spørgsmål på grund af den vrede, der begyndte at rase indeni hende, drevet af billedet af kvinden i bilens bagagerum.
  "Du mener, hvorfor han gjorde det, ikke?" spurgte Byrne.
  Jessica overvejede dette. I deres arbejde var spørgsmålene om "hvem" og "hvorfor" så tæt forbundet. "Okay. Jeg er enig i hvorfor," sagde hun. "Jeg mener, er det bare et tilfælde af nogen, der prøver at blive berømt? Er det bare et tilfælde af en fyr, der prøver at komme i nyhederne?"
  Cahill trak på skuldrene. "Det er svært at sige. Men hvis du bruger noget tid sammen med adfærdsforskerne, vil du indse, at 99 procent af disse tilfælde har meget dybere rødder."
  "Hvad mener du?" spurgte Jessica.
  "Jeg mener, det kræver en helvedes masse psykose at gøre sådan noget. Så dybt, at man kan være lige ved siden af en morder og ikke engang vide det. Den slags ting kan blive begravet i lang tid."
  "Når vi har identificeret offeret, ved vi meget mere," sagde Byrne. "Forhåbentlig er det personligt."
  "Hvad mener du?" spurgte Jessica igen.
  "Hvis det er personligt, så slutter det der."
  Jessica vidste, at Kevin Byrne tilhørte den kedelige skole af efterforskere. Man går ud, stiller spørgsmål, mobber afskummet og får svar. Han undervurderede ikke akademikere. Det var bare ikke hans stil.
  "Du nævnte adfærdsvidenskab," sagde Jessica til Cahill. "Fortæl det ikke til min chef, men jeg er ikke helt sikker på, hvad de laver." Hun havde en uddannelse i strafferet, men den omfattede ikke meget inden for kriminalpsykologi.
  "De studerer primært adfærd og motivation, mest inden for undervisning og forskning," sagde Cahill. "Det er dog langt fra spændingen i 'The Silence of the Lambs'. Det meste af tiden er det ret tørt, klinisk stof. De studerer bandevold, stresshåndtering, lokalt politiarbejde og kriminalitetsanalyse."
  "De har brug for at se det værste af det værste," sagde Jessica.
  Cahill nikkede. "Når overskrifterne om en forfærdelig sag har lagt sig, går disse fyre i gang. Det lyder måske ikke af meget for den gennemsnitlige retshåndhævende fagperson , men de efterforsker mange sager. Uden dem ville VICAP ikke være, hvad det er."
  Cahills mobiltelefon ringede. Han undskyldte sig og forlod rummet.
  Jessica tænkte over, hvad han havde sagt. Hun gentog scenen fra det psykopatiske bad for sig selv. Hun prøvede at forestille sig rædslen i øjeblikket fra offerets perspektiv: skyggen på badeforhænget, lyden af vandet, raslen af plastikken, da den blev trukket tilbage, glimtet af kniven. Hun gøs. Hun vred papstykket hårdere.
  "Hvad synes du om det?" spurgte Jessica. Uanset hvor sofistikeret og højteknologisk adfærdsvidenskaben og alle de føderalt finansierede taskforcer var, ville hun bytte dem alle ud med instinkterne hos en detektiv som Kevin Byrne.
  "Min mavefornemmelse siger mig, at dette ikke er et spændingssøgende angreb," sagde Byrne. "Det handler om et eller andet. Og hvem det end er, så vil det have vores udelte opmærksomhed."
  "Jamen, han har den." Jessica rullede det snoede stykke pap ud i sine hænder med den hensigt at rulle det sammen igen. Hun var aldrig gået så langt før. "Kevin."
  "Hvad?"
  "Se." Jessica spredte forsigtigt det lyserøde rektangel ud på det slidte bord, forsigtig med ikke at efterlade fingeraftryk. Byrnes udtryk sagde det hele. Han placerede tændstikæsken ved siden af papstykket. De var identiske.
  Rivercrest Motel.
  Adam Kaslov var på Rivercrest Motel.
  
  
  22
  Han vendte frivilligt tilbage til Roundhouse, og det var en god ting. De havde tydeligvis ikke styrken til at løfte eller fastholde ham. De fortalte ham, at de blot skulle have ordnet nogle uafsluttede sager. Et klassisk trick. Hvis han gav efter under interviewet, blev han opdaget.
  Terry Cahill og ADA Paul DiCarlo observerede interviewet gennem et spejl. Nick Palladino sad fastklemt i bilen. Stelnummeret var skjult, så det tog noget tid at identificere ejeren.
  "Hvor længe har du boet i det nordlige Philadelphia, Adam?" spurgte Byrne. Han sad overfor Kaslov. Jessica stod med ryggen til den lukkede dør.
  "Omkring tre år. Siden jeg flyttede hjemmefra."
  "Hvor bor de?"
  "Bala Sinvid".
  - Er det her, du voksede op?
  "Ja."
  - Hvad laver din far, hvis jeg må spørge?
  "Han er i ejendomsbranchen."
  - Og din mor?
  "Hun er husmor, ved du nok. Må jeg spørge-"
  "Kan du lide at bo i det nordlige Philadelphia?"
  Adam trak på skuldrene. "Det er fint."
  "Tilbringer du meget tid i det vestlige Philadelphia?"
  "Nogle."
  - Hvor meget vil det præcist koste?
  - Jamen, jeg arbejder der.
  - I teatret, ikke sandt?
  "Ja."
  "Fedt arbejde?" spurgte Byrne.
  "Jeg tror," sagde Adam. "De betaler ikke nok."
  "Men i det mindste er filmene gratis, ikke sandt?"
  "Nå, den femtende gang du skal se en Rob Schneider-film, virker det ikke som en god handel."
  Byrne lo, men det var tydeligt for Jessica, at han ikke kunne skelne Rob Schneider fra Rob Petrie. "Det teater ligger på Walnut Street, ikke sandt?"
  "Ja."
  Byrne lavede en note, selvom de alle vidste det. Det så officielt ud. "Andet?"
  "Hvad mener du?"
  "Er der nogen anden grund til, at du tager til West Philadelphia?"
  "Ikke rigtigt."
  "Hvad med skolen, Adam? Sidst jeg tjekkede, var Drexel i denne del af byen."
  "Ja, ja. Jeg går i skole der."
  "Er du fuldtidsstuderende?"
  "Bare et deltidsjob om sommeren."
  "Hvad studerer du?"
  "Engelsk," sagde Adam. "Jeg studerer engelsk."
  - Er der nogen filmlektioner?
  Adam trak på skuldrene. "Et par."
  "Hvad studerer du i disse fag?"
  "Mest teori og kritik. Jeg forstår bare ikke hvad..."
  "Er du sportsfan?"
  "Sport? Hvad mener du?"
  "Åh, jeg ved det ikke. Hockey, måske. Kan du lide Flyers?"
  "De har det fint."
  "Har du tilfældigvis en Flyers-kasket?" spurgte Byrne.
  Det virkede som om, han skræmte ham, som om han troede, at politiet måske fulgte efter ham. Hvis han skulle lukke ned, ville det begynde nu. Jessica bemærkede, at en af hans sko begyndte at banke mod gulvet. "Hvorfor?"
  "Vi skal bare have styr på alle aspekter."
  Det gav selvfølgelig ikke mening, men rummets grimme udseende og alle de politibetjentes nærhed tav Adam Kaslovs indvendinger. For et øjeblik.
  "Har du nogensinde været på et motel i det vestlige Philadelphia?" spurgte Byrne.
  De iagttog ham nøje og ledte efter et tic. Han kiggede på gulvet, væggene, loftet, alle andre steder end ind i Kevin Byrnes jadefarvede øjne. Til sidst sagde han: "Hvorfor skulle jeg tage til det motel?"
  Bingo, tænkte Jessica.
  - Det ser ud som om, du besvarer et spørgsmål med et spørgsmål, Adam.
  "Okay så," sagde han. "Nej."
  -Har du nogensinde været på Rivercrest Motel på Dauphin Street?
  Adam Kaslov slugte tungt. Hans øjne vandrede rundt i rummet igen. Jessica gav ham noget at fokusere på. Hun smed en udfoldet tændstikæske på bordet. Den var placeret i en lille bevispose. Da Adam så den, blev hans ansigt tomt. Han spurgte: "Siger du mig, at ... hændelsen på Psycho-båndet skete på ... dette Rivercrest Motel?"
  "Ja."
  - Og du tror, at jeg...
  "Lige nu prøver vi bare at finde ud af, hvad der skete. Det er det, vi gør," sagde Byrne.
  - Men jeg har aldrig været der.
  "Aldrig?"
  "Nej. Jeg... jeg fandt disse matches."
  "Vi har et vidne, som placerede dig der."
  Da Adam Kaslov ankom til Roundhouse, tog John Shepherd et digitalt billede af ham og lavede et gæste-ID-kort til ham. Shepherd tog derefter til Rivercrest, hvor han viste billedet til Carl Stott. Shepherd ringede og sagde, at Stott genkendte Adam som en, der havde været på motellet mindst to gange i den seneste måned.
  "Hvem sagde, at jeg var der?" spurgte Adam.
  "Det betyder ikke noget, Adam," sagde Byrne. "Det, der betyder noget, er, at du lige har løjet for politiet. Det er noget, vi aldrig kommer os over." Han kiggede på Jessica. "Er det ikke rigtigt, kriminalbetjent?"
  "Det er rigtigt," sagde Jessica. "Det sårer vores følelser, og så gør det det meget svært for os at stole på dig."
  "Hun har ret. Vi stoler ikke på dig lige nu," tilføjede Byrne.
  - Men hvorfor... hvorfor skulle jeg bringe dig filmen, hvis jeg har noget med den at gøre?
  "Kan du fortælle os, hvorfor nogen ville dræbe nogen, filme mordet og derefter indsætte optagelserne på et forudindspillet bånd?"
  "Nej," sagde Adam. "Det kan jeg ikke."
  "Det kan vi heller ikke. Men hvis man kan indrømme, at nogen rent faktisk gjorde det, er det ikke svært at forestille sig, at den samme person medbragte optagelsen bare for at drille os. Vanvid er vanvid, ikke sandt?"
  Adam kiggede ned i gulvet og forblev tavs.
  - Fortæl os om Rivercrest, Adam.
  Adam gned sig i ansigtet og vred sine hænder. Da han kiggede op, var detektiverne der stadig. Han udbrød: "Okay. Jeg var her."
  "Hvor mange gange?"
  "To gange."
  "Hvorfor tager du derhen?" spurgte Byrne.
  "Det gjorde jeg lige."
  "Hvad, en ferie eller noget? Bookede du den gennem dit rejsebureau?"
  "Ingen."
  Byrne lænede sig frem og sænkede stemmen. "Vi skal nok finde ud af det her, Adam. Med eller uden din hjælp. Så du alle de mennesker på vej hertil?"
  Efter et par sekunder indså Adam, at han forventede et svar. "Ja."
  "Du forstår, disse mennesker kommer aldrig hjem. De har intet socialt eller familieliv. De er på arbejde 24 timer i døgnet, og intet kommer forbi dem. Intet. Tag et øjeblik til at tænke over, hvad du laver. Det næste, du siger, kan være det vigtigste, du nogensinde siger i dit liv."
  Adam kiggede op, hans øjne strålede. "Du må ikke fortælle nogen om det her."
  "Det afhænger af, hvad du vil fortælle os," sagde Byrne. "Men hvis han ikke er involveret i denne forbrydelse, forlader han ikke dette rum."
  Adam kiggede på Jessica og vendte sig så hurtigt væk. "Jeg tog derhen med en anden," sagde han. "En pige. Hun er en kvinde."
  Han sagde det bestemt, som for at sige, at én ting var at mistænke ham for mord. At mistænke ham for at være homoseksuel var langt værre.
  "Kan du huske hvilket værelse du boede på?" spurgte Byrne.
  "Jeg ved det ikke," sagde Adam.
  "Gør dit bedste."
  - Jeg... jeg tror, det var værelse nummer ti.
  "Begge gange?"
  "Det tror jeg."
  "Hvilken slags bil kører denne kvinde?"
  "Jeg ved det virkelig ikke. Vi har aldrig kørt i hendes bil."
  Byrne lænede sig tilbage. Der var ingen grund til at angribe ham hårdt på dette tidspunkt. "Hvorfor fortalte du os ikke om det før?"
  "Fordi," begyndte Adam, "fordi hun er gift."
  "Vi skal bruge hendes navn."
  "Det ... kan jeg ikke sige dig," sagde Adam. Han kiggede fra Byrne til Jessica og derefter ned på gulvet.
  "Se på mig," sagde Byrne.
  Langsomt og modvilligt adlød Adam.
  "Ser du, at jeg er den slags person, der ville tage det for et svar?" spurgte Byrne. "Jeg mener, jeg ved godt, at vi ikke kender hinanden, men tag et hurtigt kig her. Synes du tilfældigvis, det ser så elendigt ud?"
  - Jeg... jeg ved det ikke.
  "Okay. Fair nok. Her er hvad vi skal gøre," sagde Byrne. "Hvis du ikke giver os denne kvindes navn, tvinger du os til at undersøge dit liv. Vi får navnene på alle i dine klasser, alle dine professorer. Vi tager til dekanens kontor og spørger til dig. Vi taler med dine venner, din familie, dine kolleger. Er det virkelig det, du ønsker?"
  Utroligt nok, i stedet for at give op, kiggede Adam Kaslov blot på Jessica. For første gang siden hun havde mødt ham, troede hun, at hun så noget i hans øjne, noget uhyggeligt, noget der antydede, at han ikke bare var et bange barn uden noget galt. Der kunne endda have været et strejf af et smil på hans ansigt. Adam spurgte: "Jeg har brug for en advokat, ikke sandt?"
  "Jeg er bange for, at vi ikke rigtig kan rådgive dig om noget i den stil, Adam," sagde Jessica. "Men jeg vil sige, at hvis du ikke har noget at skjule, har du intet at bekymre dig om."
  Hvis Adam Kaslov var så stor en fan af film og tv, som de havde mistænkt, havde han sandsynligvis set nok scener som denne til at vide, at han havde al ret til at rejse sig og gå ud af bygningen uden at sige et ord.
  "Må jeg gå?" spurgte Adam.
  "Tak igen, Law & Order," tænkte Jessica.
  
  JESSICA TROEDE, DEN VAR LILLE. Jakes beskrivelse: Flyers-kasket, solbriller, måske en mørkeblå jakke. Under afhøringen kiggede en uniformeret betjent ind ad vinduerne i Adam Kaslovs bil. Ingen af disse genstande var synlige, ingen grå paryk, ingen huskjole, ingen mørk cardigan.
  Adam Kaslov var direkte involveret i mordvideoen, var på gerningsstedet og løj for politiet. Er det nok til en ransagningskendelse?
  "Det tror jeg ikke," sagde Paul DiCarlo. Da Adam sagde, at hans far arbejdede i ejendomsbranchen, glemte han at nævne, at hans far var Lawrence Castle. Lawrence Castle var en af de største udviklere i det østlige Pennsylvania. Hvis de var hoppet på ham for tidligt, ville der have været en mur af nålestribede jakkesæt på et øjeblik.
  "Måske løser det problemet," sagde Cahill, da han trådte ind i rummet med en faxmaskine i hånden.
  "Hvad er det her?" spurgte Byrne.
  "Unge hr. Kaslov har en historik," svarede Cahill.
  Byrne og Jessica udvekslede blikke. "Jeg havde kontrol," sagde Byrne. "Han var ren."
  "Ikke knirkende."
  Alle kiggede på faxen. Den fjortenårige Adam Kaslov blev arresteret for at have videooptaget sin nabos teenagedatter gennem hendes soveværelsesvindue. Han modtog rådgivning og samfundstjeneste. Han afsonede ingen tid i ungdomsfængsel.
  "Vi kan ikke bruge det her," sagde Jessica.
  Cahill trak på skuldrene. Han vidste, ligesom alle andre i rummet, at ungdomsjournaler skulle klassificeres. "Bare lige til din orientering."
  "Vi burde slet ikke vide det," tilføjede Jessica.
  "Ved du hvad?" spurgte Cahill med et blink.
  "Teenagervoyeurisme er langt fra, hvad der blev gjort mod denne kvinde," sagde Buchanan.
  De vidste alle, at det var sandt. Alligevel var alle oplysninger nyttige, uanset hvordan de blev indhentet. De skulle bare være forsigtige med den officielle rute, der førte dem til næste skridt. Enhver jurastuderende på første år kunne tabe en sag baseret på ulovligt indhentede dokumenter.
  Paul DiCarlo, som havde gjort sit bedste for ikke at lytte, fortsatte: "Okay. Okay. Når du har identificeret offeret og placeret Adam inden for en kilometers afstand, kan jeg sælge ransagningskendelsen til en dommer. Men ikke før."
  "Måske skulle vi sætte ham under overvågning?" spurgte Jessica.
  Adam sad stadig i A's forhørslokale. Men ikke længe. Han havde allerede bedt om at gå, og hvert minut døren forblev låst, skubbede afdelingen tættere på et problem.
  "Jeg kan bruge flere timer på dette," sagde Cahill.
  Buchanan virkede opmuntret af dette. Det betød, at bureauet ville betale overtid for en detalje, der sandsynligvis ikke ville give resultater.
  "Er du sikker?" spurgte Buchanan.
  "Intet problem."
  Et par minutter senere indhentede Cahill Jessica ved elevatorerne. "Hør her, jeg tror virkelig ikke, den her knægt bliver til megen nytte. Men jeg har et par idéer til sagen. Hvad med, at jeg byder dig på en kop kaffe efter din rundvisning? Vi finder ud af det."
  Jessica kiggede ind i Terry Cahills øjne. Der kom altid et øjeblik med en fremmed - en attraktiv fremmed, det hadede hun at indrømme - hvor hun var nødt til at overveje en uskyldigt klingende kommentar, et forenklet forslag. Inviterede han hende ud? Foretog han sig et forsøg? Eller bad han hende faktisk om en kop kaffe for at diskutere mordefterforskningen? Hun havde scannet hans venstre hånd i det øjeblik, hun mødte ham. Han var ikke gift. Det var hun selvfølgelig. Men kun en smule.
  Jesus, Jess, tænkte hun. Du har en forbandet pistol på hoften. Du er sikkert i sikkerhed.
  "Lav noget whisky, og så er du færdig," sagde hun.
  
  Femten minutter efter Terry Cahill var gået, mødtes Byrne og Jessica på caféen. Byrne aflæste hendes humør.
  "Hvad er der galt?" spurgte han.
  Jessica hentede bevisposen med tændstikæsken fra Rivercrest Motel. "Jeg læste Adam Kaslov forkert første gang," sagde Jessica. "Og det driver mig til vanvid."
  "Du skal ikke bekymre dig om det. Hvis han er vores dreng (og jeg er ikke sikker på, at han er det), er der et vildt stort lag mellem det ansigt, han viser verden, og den psykopatiske person på det bånd."
  Jessica nikkede. Byrne havde ret. Alligevel var hun stolt af sin evne til at oversætte folk. Enhver detektiv havde særlige færdigheder. Hun havde organisatoriske evner og en evne til at læse mennesker. Det troede hun i hvert fald. Hun var lige ved at sige noget, da Byrnes telefon ringede.
  "Byrne".
  Han lyttede, hans intense grønne øjne pilede frem og tilbage et øjeblik. "Tak." Han smækkede telefonen i, et strejf af et smil trak i mundvigene, noget Jessica ikke havde set i lang tid. Hun kendte det blik. Noget var ved at bryde sammen.
  "Hvordan har du det?" spurgte hun.
  "Det var CSU," sagde han og gik hen mod døren. "Vi har ID."
  
  
  23
  Offerets navn var Stephanie Chandler. Hun var 22 år gammel, single, og efter sigende en venlig og udadvendt ung kvinde. Hun boede sammen med sin mor på Fulton Street. Hun arbejdede for et PR-firma i Center City ved navn Braceland Westcott McCall. De identificerede hende ved nummerpladen på hendes bil.
  Den foreløbige retsmedicinske rapport var allerede modtaget. Dødsfaldet var, som forventet, blevet erklæret for drab. Stephanie Chandler havde været under vand i omkring en uge. Mordvåbnet var en stor, usårnet kniv. Hun var blevet stukket elleve gange, og selvom han ikke ville vidne om det, i hvert fald ikke for nu, da det ikke lå inden for hans ekspertise, mente Dr. Tom Weirich, at Stephanie Chandler faktisk var blevet dræbt på video.
  En toksikologisk test viste ingen tegn på ulovlige stoffer eller spor af alkohol i hendes krop. Retsmedicineren havde også et voldtægtskit til rådighed. Dette var ikke fyldestgørende.
  Hvad rapporterne ikke kunne sige, var hvorfor Stephanie Chandler overhovedet var på det forfaldne motel i West Philadelphia. Eller, endnu vigtigere, med hvem.
  Den fjerde detektiv, Eric Chavez, var nu partner med Nick Palladino i sagen. Eric var det moderigtige ansigt udadtil i drabsafdelingen, altid iført et italiensk jakkesæt. Single og imødekommende, hvis Eric ikke talte om sit nye Zegna-slips, så diskuterede han den nyeste Bordeaux på sin vinreol.
  Så vidt detektiverne kunne finde ud af, forløb Stephanies sidste dag i livet således:
  Stephanie, en iøjnefaldende, petite ung kvinde med en forkærlighed for skræddersyede jakkesæt, thaimad og Johnny Depp-film, tog som sædvanlig på arbejde lige efter klokken 7:00 i sin champagnefarvede Saturn fra sin adresse på Fulton Street til sin kontorbygning på South Broad Street, hvor hun parkerede i den underjordiske parkeringskælder. Den dag var hun og flere kolleger taget til Penn's Landing i deres frokostpause for at se filmholdet forberede sig til en optagelse ved vandet i håb om at få et glimt af en berømthed eller to. Klokken 5:30 tog hun elevatoren ned til parkeringskælderen og kørte ud til Broad Street.
  Jessica og Byrne vil besøge Braceland Westcott McCalls kontor, mens Nick Palladino, Eric Chavez og Terry Cahill tager til Penn's Landing for at lave en valgkamp.
  
  Receptionsområdet på Braceland Westcott McCall var indrettet i en moderne skandinavisk stil: lige linjer, lyse kirsebærfarvede borde og bogreoler, spejle med metalkanter, matterede glaspaneler og veldesignede plakater, der varslede virksomhedens eksklusive kundekreds: lydstudier, reklamebureauer, modedesignere.
  Stephanies chef var en kvinde ved navn Andrea Cerrone. Jessica og Byrne mødtes med Andrea på Stephanie Chandlers kontor på øverste etage i en kontorbygning på Broad Street.
  Byrne ledede afhøringen.
  "Stephanie var meget tillidsfuld," sagde Andrea lidt tøvende. "Lidt tillidsfuld, tror jeg." Andrea Cerrone var synligt rystet over nyheden om Stephanies død.
  - Datede hun nogen?
  "Ikke så vidt jeg ved. Hun kommer ret let til skade, så jeg tror, hun var i afspærringstilstand i et stykke tid."
  Andrea Cerrone, endnu ikke femogtredive, var en lav kvinde med brede hofter med sølvstribet hår og pastelblå øjne. Selvom hun var en smule fyldig, var hendes tøj skræddersyet med arkitektonisk præcision. Hun bar et mørkt olivenfarvet linnedjakkesæt og en honningfarvet pashmina.
  Byrne gik videre. "Hvor længe har Stephanie arbejdet her?"
  "Omkring et år. Hun kom hertil direkte fra universitetet."
  - Hvor gik hun i skole?
  "Tempel."
  "Havde hun problemer med nogen på arbejdet?"
  "Stephanie? Næppe. Alle kunne lide hende, og alle kunne lide hende. Jeg kan ikke huske et eneste uhøfligt ord nogensinde ud af hendes mund."
  "Hvad tænkte du, da hun ikke mødte op på arbejde i sidste uge?"
  "Stephanie havde en masse sygedage forude. Jeg regnede med, at hun tog fri, selvom det var unormalt for hende ikke at ringe. Næste dag ringede jeg til hende på mobiltelefonen og efterlod et par beskeder. Hun svarede aldrig."
  Andrea rakte ud efter et lommetørklæde og tørrede øjnene, måske forstod hun nu, hvorfor hendes telefon aldrig ringede.
  Jessica tog et par noter. Der blev ikke fundet nogen mobiltelefoner i Saturn eller i nærheden af gerningsstedet. "Ringte du til hende derhjemme?"
  Andrea rystede på hovedet, hendes underlæbe dirrede. Jessica vidste, at dæmningen var ved at briste.
  "Hvad kan du fortælle mig om hendes familie?" spurgte Byrne.
  "Jeg tror kun, at der er hendes mor. Jeg kan ikke huske, at hun nogensinde har talt om sin far eller nogen brødre eller søstre."
  Jessica kastede et blik på Stephanies skrivebord. Sammen med en kuglepen og pænt stablede mapper var der et 13 x 15 cm fotografi af Stephanie og en ældre kvinde i en sølvramme. På billedet - en smilende ung kvinde, der stod foran Wilma Theater på Broad Street - syntes Jessica, at den unge kvinde så glad ud. Hun havde svært ved at forene fotografiet med det lemlæstede lig, hun havde set i bagagerummet på Saturn.
  "Er det Stephanie og hendes mor?" spurgte Byrne og pegede på et fotografi på bordet.
  "Ja."
  - Har du nogensinde mødt hendes mor?
  "Nej," sagde Andrea. Hun rakte ud efter en serviet fra Stephanies skrivebord. Hun tørrede sine øjne.
  "Havde Stephanie en bar eller restaurant, hun gerne gik til efter arbejde?" spurgte Byrne. "Hvor tog hun hen?"
  "Nogle gange tog vi på Friday's ved siden af Embassy Suites på Striben. Hvis vi ville danse, tog vi på Shampoo."
  "Jeg er nødt til at spørge," sagde Byrne. "Var Stephanie homoseksuel eller biseksuel?"
  Andrea fnøs næsten. "Øh, nej."
  - Tog du med Stephanie til Penn's Landing?
  "Ja."
  - Er der sket noget usædvanligt?
  "Jeg er ikke sikker på, hvad du mener."
  "Var der nogen, der generede hende? Følger du efter hende?"
  "Det tror jeg ikke."
  "Så du hende gøre noget usædvanligt?" spurgte Byrne.
  Andrea tænkte sig om et øjeblik. "Nej. Vi hang bare ud. Jeg håber at se Will Parrish eller Hayden Cole."
  "Har du set Stephanie snakke med nogen?"
  "Jeg var ikke rigtig opmærksom. Men jeg tror, hun talte med en fyr i et stykke tid. Mænd blev ved med at komme hen til hende."
  "Kan du beskrive denne fyr?"
  "Hvid fyr. Hat med flyers. Solbriller."
  Jessica og Byrne udvekslede blikke. Det passede til Lille Jakes erindring. "Hvor gammel?"
  "Ingen anelse. Jeg kom ikke rigtig så tæt på."
  Jessica viste hende et billede af Adam Kaslov. "Måske er det ham?"
  "Jeg ved det ikke. Måske. Jeg kan bare huske, at jeg tænkte, at den her fyr ikke var hendes type."
  "Hvad var hendes type?" spurgte Jessica, mens hun huskede Vincents daglige rutine. Hun forestillede sig, at alle havde en type.
  "Tja, hun var ret kræsen med hensyn til de mænd, hun datede. Hun gik altid efter en velklædt fyr. Ligesom Chestnut Hill."
  "Var fyren, hun talte med, en del af publikum, eller var han en del af produktionsselskabet?" spurgte Byrne.
  Andrea trak på skuldrene. "Jeg ved det virkelig ikke."
  "Sagde hun, at hun kendte fyren? Eller måske gav hun ham sit nummer?"
  "Jeg tror ikke, hun kendte ham. Og jeg ville blive meget overrasket, hvis hun gav ham sit telefonnummer. Som sagt. Ikke hendes type. Men igen, måske var han bare klædt på. Jeg havde bare ikke tid til at se nærmere på ham."
  Jessica skrev et par noter mere. "Vi skal bruge navnene og kontaktoplysningerne på alle, der arbejder her," sagde hun.
  "Sikkert."
  - Har du noget imod, at vi kigger rundt på Stephanies skrivebord?
  "Nej," sagde Andrea. "Det er fint."
  Da Andrea Cerrone vendte tilbage til venteværelset, ridende på en bølge af chok og sorg, iførte Jessica sig et par latexhandsker. Hun begyndte sin invasion af Stephanie Chandlers liv.
  Skufferne til venstre indeholdt mapper, primært pressemeddelelser og presseklip. Adskillige mapper var fyldt med testark med sort-hvide pressefotos. Billederne var for det meste af den slags "hit and grab", en form for fotooptagelse, hvor to personer poserer med en check, en plakette eller en eller anden form for citat.
  Den midterste skuffe indeholdt alt det nødvendige til kontorlivet: papirclips, tegnenåle, adresselabels, elastikker, messingbadges, visitkort og limstifter.
  Den øverste højre skuffe indeholdt et overlevelseskit til en ung, enlig arbejder i byen: en lille tube håndlotion, læbepomade, et par parfumeprøver og mundskyl. Der var også et ekstra par strømpebukser og tre bøger: John Grishams "Brothers", Windows XP for Dummies og en bog med titlen "White Heat", en uautoriseret biografi om Ian Whitestone, en født i Philadelphia og instruktør af Dimensions. Whitestone var instruktøren af Will Parrishs nye film, "The Palace".
  Der var ingen sedler eller truende breve på videoen, intet der kunne forbinde Stephanie med rædslen ved det, der skete med hende.
  Det var fotografiet på Stephanies skrivebord, hvor hun og hendes mor allerede var begyndt at hjemsøge Jessica. Det var ikke bare, at Stephanie så så livlig og levende ud på fotografiet, men også hvad fotografiet repræsenterede. En uge tidligere havde det været et artefakt af liv, et bevis på en levende, åndende ung kvinde, en person med venner, ambitioner, sorger, tanker og fortrydelse. En person med en fremtid.
  Nu var det et dokument fra den afdøde.
  
  
  24
  FAITH CHANDLER boede i et simpelt, men velholdt murstenshus på Fulton Street. Jessica og Byrne mødte kvinden i hendes lille stue med udsigt over gaden. Udenfor legede et par femårige hinke under deres bedstemødres vågne øje. Jessica spekulerede på, hvordan lyden af grinende børn måtte have lydt for Faith Chandler på denne, den mørkeste dag i hendes liv.
  "Jeg er så ked af dit tab, fru Chandler," sagde Jessica. Selvom hun havde måttet sige de ord mange gange, siden hun kom til drabsafdelingen i april, virkede det ikke som om, det blev lettere.
  Faith Chandler var i starten af fyrrerne, en kvinde med det rynkede udtryk, man kan kalde en sen aften og en tidlig morgen, en arbejderklassekvinde, der pludselig opdagede, at hun var offer for en voldelig forbrydelse. Gamle øjne i et midaldrende ansigt. Hun arbejdede som natteservitrice på Melrose Diner. I hænderne holdt hun et ridset plastikglas med en centimeter whisky. Ved siden af hende, på tv-bakken, stod en halvtom flaske Seagram's. Jessica spekulerede på, hvor langt kvinden var kommet i denne proces.
  Faith reagerede ikke på Jessicas kondolencer. Måske tænkte kvinden, at hvis hun ikke svarede, hvis hun ikke accepterede Jessicas tilbud om sympati, var det måske ikke sandt.
  "Hvornår så du sidst Stephanie?" spurgte Jessica.
  "Mandag morgen," sagde Faith. "Inden hun tog på arbejde."
  - Var der noget usædvanligt ved hende den morgen? Nogen ændringer i hendes humør eller daglige rutine?
  "Nej. Intet."
  - Hun sagde, at hun havde planer efter arbejde?
  "Ingen."
  "Hvad tænkte du, da hun ikke kom hjem mandag aften?"
  Faith trak bare på skuldrene og tørrede øjnene. Hun tog en slurk whisky.
  "Ringede du til politiet?"
  - Ikke lige med det samme.
  "Hvorfor ikke?" spurgte Jessica.
  Faith satte sit glas fra sig og foldede hænderne i skødet. "Nogle gange blev Stephanie hos sine venner. Hun var en voksen kvinde, uafhængig. Du forstår, jeg arbejder om natten. Hun arbejder hele dagen. Nogle gange så vi virkelig ikke hinanden i dagevis."
  - Havde hun nogen brødre eller søstre?
  "Ingen."
  - Hvad med hendes far?
  Faith vinkede med hånden og vendte tilbage til dette øjeblik gennem hendes fortid. De havde ramt en nerve. "Han havde ikke været en del af hendes liv i årevis."
  "Bor han i Philadelphia?"
  "Ingen."
  "Vi fandt ud af fra hendes kolleger, at Stephanie datede nogen indtil for nylig. Hvad kan du fortælle os om ham?"
  Faith studerede sine hænder et par øjeblikke mere, før hun svarede. "Du må forstå, Stephanie og jeg var aldrig så tætte. Jeg vidste, at hun var sammen med nogen, men hun fik ham aldrig til at føle sig nær. Hun var en privat person på mange måder. Selv da hun var lille."
  "Kan du komme i tanke om noget andet, der kunne hjælpe?"
  Faith Chandler kiggede på Jessica. Faiths øjne holdt fast i det strålende blik, Jessica havde set så mange gange, et chokeret udtryk af vrede, smerte og sorg. "Hun var et vildt barn, da hun var teenager," sagde Faith. "Lige igennem college."
  "Hvor vildt?"
  Faith trak på skuldrene igen. "Stærk vilje. Løb med en ret hurtig gruppe. Hun har for nylig slået sig ned og fået et godt job." Stolthed kæmpede med tristhed i hendes stemme. Hun tog en slurk whisky.
  Byrne fangede Jessicas blik. Så, helt bevidst, rettede han blikket mod underholdningscentret, og Jessica fulgte det. Værelset, der lå i hjørnet af stuen, var et af de der skabslignende underholdningscentre. Det lignede dyrt træ - måske palisander. Dørene stod lidt på klem, hvilket afslørede et fladskærms-tv fra den anden side af rummet, og ovenover et stativ med dyrt udseende lyd- og videoudstyr. Jessica kiggede sig omkring i stuen, mens Byrne fortsatte med at stille spørgsmål. Det, der havde virket pænt og smagfuldt for Jessica, da hun ankom, så nu afgjort ryddeligt og dyrt ud: Thomasville-spise- og stuesættene, Stiffel-lamperne.
  "Må jeg bruge dit toilet?" spurgte Jessica. Hun var vokset op i et hus næsten præcis som dette og vidste, at badeværelset var på anden sal. Det var kernen i hendes spørgsmål.
  Faith så på hende, hendes ansigt som en blank skærm, som om hun ikke forstod noget. Så nikkede hun og pegede mod trappen.
  Jessica gik op ad den smalle trætrappe til anden sal. Til højre for hende var et lille soveværelse; lige frem et badeværelse. Jessica kiggede ned ad trappen. Faith Chandler, betaget af sin sorg, sad stadig i sofaen. Jessica gled ind i soveværelset. Indrammede plakater på væggen viste, at dette var Stephanies værelse. Jessica åbnede skabet. Indeni var et halvt dusin dyre jakkesæt og et tilsvarende antal par fine sko. Hun tjekkede mærkerne. Ralph Lauren, Dana Buchman, Fendi. Alle fulde mærker. Det viste sig, at Stephanie ikke var en outlet-shopper, hvor mærkerne var blevet klippet midt over mange gange. På den øverste hylde lå flere stykker af Toomeys bagage. Det viste sig, at Stephanie Chandler havde god smag og budgettet til at understøtte det. Men hvor kom pengene fra?
  Jessica kiggede hurtigt rundt i rummet. På den ene væg hang en plakat fra Dimensions, en overnaturlig thriller af Will Parrish. Dette, sammen med Ian Whitestone-bogen på hendes skrivebord, beviste, at hun var fan af enten Ian Whitestone, Will Parrish eller begge.
  På kommoden lå et par indrammede fotografier. Et forestillede en teenage-Stephanie, der krammede en smuk brunette på omtrent samme alder. Venner for evigt, den positur. Et andet billede viste en ung Faith Chandler, der sad på en bænk i Fairmount Park med en baby i hånden.
  Jessica gennemsøgte hurtigt Stephanies skuffer. I en af dem fandt hun en harmonikamappe med betalte fakturaer. Hun fandt Stephanies sidste fire Visa-fakturaer. Hun lagde dem på kommoden, trak sit digitalkamera frem og fotograferede hver enkelt. Hun scannede hurtigt listen over fakturaer og ledte efter luksusbutikker. Intet. Der var ingen sigtelser mod saksfifthavenue.com, nordstrom.com eller nogen af de online discountbutikker, der solgte dyre varer: bluefly.com, overstock.com, smartdeals.com. Det var en god idé, at hun ikke selv havde købt det designertøj. Jessica lagde kameraet væk og lagde Visa-fakturaerne tilbage i mappen. Hvis noget, hun fandt i fakturaerne, blev til et spor, ville hun have svært ved at sige, hvordan hun havde fået oplysningerne. Det ville hun bekymre sig om senere.
  Andetsteds i mappen fandt hun de dokumenter, Stephanie havde underskrevet, da hun tilmeldte sig sin mobiltelefon. Der var ingen månedlige regninger med detaljer om de brugte minutter og de opkaldte numre. Jessica skrev mobilnummeret ned. Så tog hun sin egen telefon frem og ringede til Stephanies nummer. Den ringede tre gange og gik derefter til telefonsvarer:
  Hej ... det er Steph ... indtal venligst din besked efter bippet, så ringer jeg tilbage.
  Jessica lagde på. Opkaldet bekræftede to ting. Stephanie Chandlers mobiltelefon virkede stadig, og den var ikke på hendes soveværelse. Jessica ringede til nummeret igen og fik det samme resultat.
  Jeg vender tilbage til dig.
  Jessica tænkte, at da Stephanie sagde den muntre hilsen, havde hun ingen anelse om, hvad der ventede hende.
  Jessica lagde alt tilbage, hvor hun fandt det, gik ned ad gangen, ind på badeværelset, skyllede ud i toilettet og lod vasken løbe et par øjeblikke. Hun gik ned ad trappen.
  "...alle hendes venner," sagde Faith.
  "Kan du komme i tanke om nogen, der måske ville gøre Stephanie fortræd?" spurgte Byrne. "Er der nogen, der måske bærer nag til hende?"
  Faith rystede bare på hovedet. "Hun havde ingen fjender. Hun var et godt menneske."
  Jessica mødte Byrnes blik igen. Faith skjulte noget, men det var ikke tid til at presse hende nu. Jessica nikkede let. De ville angribe hende senere.
  "Igen, vi er meget kede af jeres tab," sagde Byrne.
  Faith Chandler stirrede tomt på dem. "Hvorfor ... hvorfor skulle nogen gøre sådan noget?"
  Der var ingen svar. Intet, der kunne hjælpe eller endda lindre denne kvindes sorg. "Jeg er bange for, at vi ikke kan svare på det," sagde Jessica. "Men jeg kan love dig, at vi vil gøre alt, hvad vi kan, for at finde den, der gjorde dette mod din datter."
  Ligesom hendes kondolence, virkede det som om det lød hult i Jessicas sind. Hun håbede, det lød oprigtigt for den sørgende kvinde, der sad i stolen ved vinduet.
  
  De stod på hjørnet og kiggede i to retninger, men havde samme mening. "Jeg er nødt til at gå tilbage og give chefen besked," sagde Jessica endelig.
  Byrne nikkede. "Ved du hvad, jeg går officielt på pension de næste otteogfyrre."
  Jessica hørte tristhed i udtalelsen. "Jeg ved det."
  - Ike vil råde dig til at holde mig væk.
  "Jeg ved det."
  - Ring til mig, hvis du hører noget.
  Jessica vidste, at hun ikke kunne gøre det. "Okay."
  
  
  25
  FIGHT CHANDLER sad på sin døde datters seng. Hvor var hun, da Stephanie glattede sengetæppet en sidste gang og foldede det ind under puden på sin omhyggelige og samvittighedsfulde måde? Hvad lavede hun, da Stephanie stillede sit udvalg af tøjdyr op i en perfekt række ved hovedgærdet?
  Hun var på arbejde, som altid, og ventede på slutningen af sin vagt, og hendes datter var en konstant, en given, en absolut ting.
  Kan du komme i tanke om nogen, der måske vil gøre Stephanie fortræd?
  Hun vidste det i det øjeblik, hun åbnede døren. En smuk ung kvinde og en høj, selvsikker mand i et mørkt jakkesæt. De lignede en person, de gjorde så ofte. Det bragte en følelse af hjertesorg ved døren, som et signal til en udgang.
  En ung kvinde fortalte hende dette. Hun vidste, at det ville ske. Kvinde til kvinde. Ansigt til ansigt. Det var den unge kvinde, der skar hende midt over.
  Faith Chandler kastede et blik på opslagstavlen på sin datters soveværelsesvæg. Gennemsigtige plastiknåle reflekterede en regnbue i sollyset. Visitkort, rejsebrochurer, avisudklip. Kalenderen havde lidt mest. Fødselsdage i blåt. Jubilæer i rødt. Fremtiden i fortiden.
  Hun overvejede at smække døren i ansigtet på dem. Måske ville det forhindre smerten i at trænge igennem. Måske ville det bevare hjertesorgen hos folkene i aviserne, folkene i nyhederne, folkene i filmene.
  Politiet erfarede i dag, at...
  Det er kun i...
  Der er foretaget en anholdelse...
  Altid i baggrunden, mens hun laver mad. Altid en anden. Blinkende lys, brikse med hvide lagner, dystre repræsentanter. Reception klokken halv syv.
  Åh, Stephie, min elskede.
  Hun tømte sit glas, mens hun drak whisky i sin søgen efter den indre sorg. Hun tog telefonen og ventede.
  De ville have hende til at komme til lighuset og identificere liget. Ville hun genkende sin egen datter efter døden? Havde livet ikke skabt hende som Stephanie?
  Udenfor skinnede sommersolen på himlen. Blomsterne havde aldrig været lysere eller mere duftende; børnene, aldrig lykkeligere. Altid klassikerne, druesaften og gummibassinerne.
  Hun trak fotografiet ud af rammen og satte det på kommoden, vendte det i hænderne, og de to piger i det stod stivnet for evigt på tærsklen til livet. Det, der havde været en hemmelighed i alle disse år, krævede nu frihed.
  Hun lagde telefonen på igen. Hun hældte en drink mere op.
  "Der kommer tid," tænkte hun. Med Guds hjælp.
  Hvis bare der var tid.
  OceanofPDF.com
  26
  FILC ESSLER lignede et skelet. Så længe Byrne havde kendt ham, havde Kessler været en stor dranker, en frådser med to næver og mindst 12 kilo overvægtig. Nu var hans hænder og ansigt magre og blege, og hans krop var blevet en skrøbelig skalle.
  Trods blomsterne og de farverige kort med god bedring-hilsner spredt rundt på mandens hospitalsstue, trods den livlige aktivitet fra det velklædte personale, teamet dedikeret til at bevare og forlænge livet, duftede rummet af tristhed.
  Mens sygeplejersken tog Kesslers blodtryk, tænkte Byrne på Victoria. Han vidste ikke, om dette var begyndelsen på noget virkeligt, eller om han og Victoria nogensinde ville blive tætte igen, men at vågne op i hendes lejlighed føltes som om noget var blevet genfødt i ham, som om noget længe sovende var brudt igennem til selve jorden i hans hjerte.
  Det var dejligt.
  Den morgen lavede Victoria morgenmad til ham. Hun røræg, lavede rugbrød til ham og serverede det for ham i sengen. Hun lagde en nellike på hans bakke og smurte læbestift på hans foldede serviet. Blot tilstedeværelsen af den blomst og det kys fortalte Byrne, hvor meget han havde savnet i sit liv. Victoria kyssede ham ved døren og fortalte ham, at hun havde et gruppemøde med de flygtninge, hun vejledte, senere samme aften. Hun sagde, at gruppen ville slutte klokken otte, og at hun ville mødes med ham på Silk City Diner i Spring Garden klokken otte-kvart. Hun sagde, at hun havde en god fornemmelse. Byrne delte dette. Hun troede, at de ville finde Julian Matisse den aften.
  Da jeg nu sad på hospitalsstuen ved siden af Phil Kessler, forsvandt den gode følelse. Byrne og Kessler droppede alle de høfligheder, de kunne frembringe, og sank ind i en akavet tavshed. Begge mænd vidste, hvorfor Byrne var der.
  Byrne besluttede at afslutte det. Af forskellige årsager ville han ikke være i samme rum som denne mand.
  - Hvorfor, Phil?
  Kessler overvejede sit svar. Byrne var ikke sikker på, om den lange pause mellem spørgsmål og svar skyldtes smertestillende medicin eller hans samvittighed.
  - Fordi det er rigtigt, Kevin.
  "Rigtig for hvem?"
  "Det rigtige for mig."
  "Hvad med Jimmy? Han kan ikke engang forsvare sig selv."
  Det syntes at nå igennem til Kessler. Han var måske ikke en stor betjent i sin tid, men han forstod en retfærdig rettergang . Enhver mand havde ret til at stå over for sin anklager.
  "Den dag, vi væltede Matisse. Kan du huske den?" spurgte Kessler.
  "Ligesom i går," tænkte Byrne. Der var så mange politibetjente på Jefferson Street den dag, at det lignede en FOP-konvention.
  "Jeg gik ind i den bygning velvidende at det jeg gjorde var forkert," sagde Kessler. "Jeg har levet med det lige siden. Nu kan jeg ikke leve med det længere. Jeg er fandens sikker på at jeg ikke kommer til at dø med det."
  - Siger du, at Jimmy plantede beviserne?
  Kessler nikkede. "Det var hans idé."
  - Jeg tror det fandme ikke.
  "Hvorfor? Tror du, at Jimmy Purify var en slags helgen?"
  "Jimmy var en fantastisk betjent, Phil. Jimmy stod fast. Det ville han ikke have gjort."
  Kessler stirrede på ham et øjeblik, hans øjne tilsyneladende fokuseret på afstand. Han rakte ud efter sit glas vand og kæmpede for at løfte plastikkruset fra bakken til munden. I det øjeblik brød Byrnes hjerte ud for manden. Men han kunne ikke lade være. Efter et øjeblik satte Kessler koppen tilbage på bakken.
  - Hvor har du fået handskerne fra, Phil?
  Intet. Kessler kiggede blot på ham med sine kolde, matte øjne. "Hvor mange år har du tilbage, Kevin?"
  "Hvad?"
  "Tid," sagde han. "Hvor meget tid har du?"
  "Jeg aner det ikke." Byrne vidste, hvor det her bar hen. Han lod det udspille sig.
  "Nej, det gør du ikke. Men jeg ved det, okay? Jeg har en måned. Mindre, sandsynligvis. Jeg ser ikke det første bladfald i år. Ingen sne. Jeg vil ikke lade Phillies tabe i slutspillet. Inden Labor Day har jeg fundet ud af det."
  - Kan du klare det her?
  "Mit liv," sagde Kessler. "At forsvare mit liv."
  Byrne rejste sig. Det førte ingen vegne, og selv hvis det gjorde, kunne han ikke få sig selv til at plage manden yderligere. Pointen var, at Byrne ikke kunne tro det om Jimmy. Jimmy var som en bror for ham. Han havde aldrig mødt nogen, der var mere bevidst om rigtigt og forkert i en situation end Jimmy Purifey. Jimmy var betjenten, der kom tilbage næste dag og betalte for de sandwich, de havde fået, mens de var i håndjern. Jimmy Purifey betalte sine forbandede parkeringsbøder.
  "Jeg var der, Kevin. Undskyld. Jeg ved, at Jimmy var din partner. Men sådan skete det. Jeg siger ikke, at Matisse ikke gjorde det, men den måde, vi fangede ham på, var forkert."
  "Du ved, at Matisse er udenfor, ikke?"
  Kessler svarede ikke. Han lukkede øjnene i et par øjeblikke. Byrne var ikke sikker på, om han var faldet i søvn eller ej. Snart åbnede han dem. De var våde af tårer. "Vi gjorde noget forkert mod den pige, Kevin."
  "Hvem er denne pige? Gracie?"
  Kessler rystede på hovedet. "Nej." Han løftede en tynd, knoglet hånd og fremlagde den som bevis. "Min bod," sagde han. "Hvordan har du tænkt dig at betale?"
  Kessler vendte hovedet og kiggede ud af vinduet igen. Sollyset afslørede et kranium under huden. Under det lå sjælen af en døende mand.
  Mens han stod i døråbningen, vidste Byrne, ligesom han havde vidst så meget gennem årene, at der var noget andet ved dette, noget andet end at kompensere en mand i hans sidste øjeblikke. Phil Kessler skjulte noget.
  Vi gjorde noget forkert mod denne pige.
  
  B. I. R. N. tog sin fornemmelse til det næste niveau. Han lovede at udvise forsigtighed og ringede til en gammel ven fra anklagemyndighedens drabsafdeling. Han havde trænet Linda Kelly, og siden da var hun støt steget i graderne. Diskretion var bestemt inden for hendes ansvarsområde.
  Linda håndterede Phil Kesslers økonomiske optegnelser, og et rødt flag var i høj fare. For to uger siden - den dag Julian Matisse blev løsladt fra fængslet - indsatte Kessler ti tusind dollars på en ny bankkonto i en anden stat.
  
  
  27
  Baren er taget direkte ud af Fat City, en pub i det nordlige Philadelphia, med et defekt klimaanlæg, et beskidt blikloft og en kirkegård af døde planter i vinduet. Det lugter af desinfektionsmiddel og gammelt svinefedt. Vi er to i baren, fire mere spredt mellem bordene. Jukeboksen spiller Waylon Jennings.
  Jeg kigger på fyren til højre for mig. Han er en af de drankere, som Blake Edwards spillede, en statist i Days of Wine and Roses. Han ser ud som om, han kunne bruge en til. Jeg fanger hans opmærksomhed.
  "Hvordan har du det?" spørger jeg.
  Det vil ikke tage ham lang tid at opsummere det. "Det var bedre."
  "Hvem gør ikke det?" svarer jeg. Jeg peger på hans næsten tomme glas. "Endnu et?"
  Han ser nærmere på mig, måske på jagt efter et motiv. Han finder aldrig et. Hans øjne er glasagtige, stribede af alkohol og træthed. Men under trætheden er der noget. Noget, der vidner om frygt. "Hvorfor ikke?"
  Jeg går hen til bartenderen og kører min finger hen over vores tomme glas. Bartenderen skænker op, griber min kvittering og går hen til kassen.
  "En hård dag?" spørger jeg.
  Han nikker. "En hård dag."
  "Som den store George Bernard Shaw engang sagde: 'Alkohol er den bedøvelse, hvormed vi bærer livets virkninger.'"
  "Det drikker jeg for," siger han med et trist smil.
  "Der var engang en film," siger jeg. "Jeg tror, den var med Ray Milland." Selvfølgelig ved jeg, at den var med Ray Milland. "Han spillede en alkoholiker."
  Fyren nikker. "Forsvundet weekend."
  "Det er den. Der er én scene, hvor han taler om den effekt, alkohol har på ham. Det er klassisk. En ode til flasken." Jeg retter mig op og retter mine skuldre. Jeg gør mit bedste, Don Birnam, og citerer fra filmen: "Han kaster sandsække over bord, så ballonen kan flyve. Pludselig er jeg større end normalt. Jeg er kompetent. Jeg går på line over Niagara Falls. Jeg er en af de store." Jeg sætter glasset tilbage. "Eller noget i den stil."
  Fyren kigger på mig et par øjeblikke og prøver at fokusere. "Det er fandens godt, mand," siger han endelig. "Du har en fantastisk hukommelse."
  Han slørede sine ord.
  Jeg hæver mit glas. "Bedre dage."
  "Det kunne ikke være værre."
  Selvfølgelig kunne det.
  Han drikker sin shot færdig, derefter sin øl. Jeg følger hans eksempel. Han begynder at rode i lommen efter sine nøgler.
  - Endnu en til vejen? spørger jeg.
  "Nej tak," siger han. "Jeg har det fint."
  "Er du sikker?"
  "Ja," siger han. "Jeg skal tidligt op i morgen." Han glider ned fra sin skammel og går hen til bagsiden af baren. "Tak, alligevel."
  Jeg kaster en tyver på baren og ser mig omkring. Fire døddrukkene ved vakkelvorne borde. En nærsynet bartender. Vi eksisterer ikke. Vi er i baggrunden. Jeg har en Flyers-kasket og tonede briller på. Tyve ekstra kilo flamingo om taljen.
  Jeg følger ham til bagdøren. Vi går ind i den fugtige, sene aftenvarme og befinder os på en lille parkeringsplads bag baren. Der holder tre biler.
  "Hej, tak for drinken," siger han.
  "Du er mere end velkommen," svarer jeg. "Kan du køre?"
  Han holder en enkelt nøgle, fastgjort til en lædernøglering. Dørnøglen. "På vej hjem."
  "Klog mand." Vi står bag min bil. Jeg åbner bagagerummet. Det er dækket af klar plastik. Han kigger ind.
  "Wow, din bil er så ren," siger han.
  "Jeg skal holde det rent til arbejdet."
  Han nikker. "Hvad laver du?"
  "Jeg er skuespiller."
  Det tager et øjeblik, før absurditeten synker ind. Han scanner mit ansigt igen. Snart kommer genkendelsen. "Vi har mødt hinanden før, ikke sandt?" spørger han.
  "Ja."
  Han venter på, at jeg siger mere. Jeg siger ikke mere. Øjeblikket trækker ud. Han trækker på skuldrene. "Nå, okay, det er dejligt at se dig igen. Jeg går."
  Jeg lagde min hånd på hans underarm. I min anden hånd en barberkniv. Michael Caine i Dressed to Kill. Jeg åbner barberkniven. Det skarpe stålblad glimter i det marmeladefarvede sollys.
  Han kigger på barberbladet og så tilbage i mine øjne. Det er tydeligt, at han husker, hvor vi mødtes. Jeg vidste, at han ville gøre det med tiden. Han husker mig fra videobutikken, hvor jeg stod ved den klassiske biografbod. Frygten blomstrer i hans ansigt.
  "Jeg ... jeg er nødt til at gå," siger han, pludselig ædru.
  Jeg klemmer hans hånd hårdere og siger: "Jeg er bange for, at jeg ikke kan tillade det, Adam."
  
  
  28
  LAUREL HILL Kirkegård var næsten tom på dette tidspunkt. Beliggende på 74 hektar med udsigt over Kelly Drive og Schuylkill-floden, havde den været hjemsted for borgerkrigsgeneraler såvel som Titanic-ofre. Det engang så storslåede arboret var hurtigt blevet til et ar af væltede gravsten, ukrudtsfyldte marker og smuldrende mausoleer.
  Byrne stod et øjeblik i den kølige skygge af et stort ahorntræ og hvilede sig. Lavendel, tænkte han. Gracie Devlins yndlingsfarve var lavendel.
  Da han genvandt sine kræfter, nærmede han sig Gracies grav. Han var overrasket over, at han havde fundet gravstedet så hurtigt. Det var en lille, billig markør, den slags man nøjes med, når hårde salgstaktikker mislykkes, og sælgeren er nødt til at gå videre. Han kiggede på stenen.
  Marygrace Devlin.
  EVIG TAKNEMMELIGHED læs indskriften over udskæringen.
  Byrne gjorde stenen lidt grønnere, trak det tilgroede græs og ukrudt væk og børstede snavset væk fra sit ansigt.
  Var det virkelig to år siden, han stod her med Melanie og Garrett Devlin? Var det virkelig to år siden, de havde samlet sig i den kolde vinterregn, med sortklædte silhuetter mod den dyblilla horisont? Han havde boet sammen med sin familie dengang, og den kommende sorg ved en skilsmisse havde ikke engang været på hans radar. Den dag havde han kørt Devlin-familien hjem og hjulpet til med en reception i deres lille rækkehus. Den dag havde han stået på Gracies værelse. Han huskede duften af syrener, blomsterparfume og mølkager. Han huskede samlingen af keramikfigurer af Snehvide og de syv dværge på Gracies bogreol. Melanie havde fortalt ham, at den eneste figur, hendes datter havde brug for, var Snehvide til at fuldende sættet. Hun havde fortalt ham, at Gracie havde til hensigt at købe det sidste stykke den dag, hun blev dræbt. Tre gange var Byrne vendt tilbage til teatret, hvor Gracie blev dræbt, for at lede efter figuren. Han havde aldrig fundet den.
  Snehvide.
  Fra den nat og frem, hver gang Byrne hørte Snehvides navn, gjorde det endnu mere ondt i hans hjerte.
  Han sank til jorden. Den uophørlige varme varmede hans ryg. Efter et par øjeblikke rakte han ud, rørte ved gravstenen, og...
  - billederne brager ind i hans sind med en grusom og uhæmmet raseri ... Gracie på scenens rådne gulvbrædder ... Gracies klare blå øjne overskygget af rædsel ... truende øjne i mørket over hende ... Julian Matisses øjne ... Gracies skrig formørkede af alle lyde, alle tanker, al bøn-
  Byrne blev kastet tilbage, såret i maven, hans hånd revet ud af den kolde granit. Hans hjerte føltes som om det ville eksplodere. Brønden af tårer i hans øjne fyldtes til randen.
  Så troværdigt. Herregud, så virkeligt.
  Han kiggede sig omkring på kirkegården, rystet i bund og grund, hans puls hamrede i ørerne. Der var ingen i nærheden af ham, ingen så på. Han fandt en lille smule ro i sig selv, greb fat i den og holdt fast.
  I et par ujordiske øjeblikke havde han svært ved at forene sit syns raseri med kirkegårdens fred. Han var gennemblødt af sved. Han kastede et blik på gravstenen. Den så helt normal ud. Den var helt normal. En grusom kraft var i ham.
  Der var ingen tvivl om det. Synerne var vendt tilbage.
  
  BYRNE tilbragte den tidlige aften i fysioterapi. Selvom han hadede at indrømme det, hjalp terapien. Lidt. Han syntes at have lidt mere bevægelighed i benene og lidt mere fleksibilitet i lænden. Alligevel ville han aldrig indrømme det over for den onde heks fra det vestlige Philadelphia.
  En ven af ham drev et fitnesscenter i Northern Liberties. I stedet for at køre tilbage til hans lejlighed, tog Byrne et bad i fitnesscentret og spiste derefter en let middag på en lokal diner.
  Omkring klokken otte kørte han ind på parkeringspladsen ved siden af dineren Silk City for at vente på Victoria. Han slukkede motoren og ventede. Han var tidligt ude. Han tænkte på sagen. Adam Kaslov var ikke Stones-morderen. Men i hans erfaring var der ingen tilfældigheder. Han tænkte på den unge kvinde i bilens bagagerum. Han havde aldrig vænnet sig til det niveau af vildskab, der var tilgængeligt for et menneskehjerte.
  Han erstattede billedet af den unge kvinde i bilens bagagerum med billeder af at elske med Victoria. Det var så længe siden, han havde følt den romantiske kærlighedsbølge i sit bryst.
  Han huskede den første gang, den eneste gang i sit liv, at han havde følt sådan. Dengang han havde mødt sin kone. Han huskede med dyrebar klarhed den sommerdag, hvor han røg pot uden for en 7-Eleven, mens nogle unge fra Two Street - Des Murtaugh, Tug Parnell, Timmy Hogan - lyttede til Thin Lizzy på Timmys elendige ghettoblaster. Ikke at nogen kunne lide Thin Lizzy særlig meget, men de var irske, for pokker, og det betød noget. "The Boys Are Back in Town", "Prison Break", "Fighting My Way Back". Det var tider. Piger med stort hår og glitrende makeup. Fyre med tynde slips, graduerede briller og ærmer trukket op i ryggen.
  Men aldrig før har en pige fra to gader haft en personlighed som Donna Sullivan. Den dag bar Donna en hvid sommerkjole med polkaprikker og tynde skulderstropper, der svajede ved hvert skridt. Hun var høj, værdig og selvsikker; hendes jordbærblonde hår var sat tilbage i en hestehale og skinnede som sommersolen på Jersey-sanden. Hun luftede sin hund, en lille Yorkshire terrier, hun kaldte Brando.
  Da Donna nærmede sig butikken, var Tag allerede på alle fire, gispende som en hund, mens han tiggede om at blive luftet i en kæde. Det var Tag. Donna rullede med øjnene, men smilede. Det var et piget smil, et legende smørret grin, der sagde, at hun kunne komme overens med klovne overalt i verden. Tag rullede om på ryggen og prøvede sit bedste for at lukke munden.
  Da Donna kiggede på Byrne, gav hun ham endnu et smil, et feminint smil, der tilbød alt og ikke afslørede noget, et smil, der sank dybt ned i den hårde Kevin Byrnes bryst. Et smil, der sagde: Hvis du er en mand i denne flok drenge, så er du med mig.
  "Giv mig en gåde, Gud," tænkte Byrne i det øjeblik, mens han så på det smukke ansigt, på de akvamarinblå øjne, der syntes at gennembore ham. "Giv mig en gåde for denne pige, Gud, og jeg skal nok løse den."
  Tug bemærkede, at Donna bemærkede den store fyr. Som altid. Han rejste sig, og hvis det havde været nogen anden end Tug Parnell, ville han have følt sig dum. "Denne side af oksekødet er Kevin Byrne. Kevin Byrne, Donna Sullivan."
  "Du hedder Riff Raff, ikke?" spurgte hun.
  Byrne rødmede øjeblikkeligt, flov for første gang over kuglepennen. Kælenavnet havde altid fremkaldt en vis etnisk "bad boy"-stolthed hos Byrne, men da det kom fra Donna Sullivan den dag, lød det, ja, dumt. "Åh ja," sagde han og følte sig endnu mere dum.
  "Har du lyst til at gå en lille tur med mig?" spurgte hun.
  Det var ligesom at spørge ham, om han var interesseret i at trække vejret. "Selvfølgelig," sagde han.
  Og nu har hun det.
  De gik ned til floden, deres hænder rørte hinanden, men strakte sig aldrig ud, fuldt bevidste om hinandens nærhed. Da de vendte tilbage til området lige efter skumringen, kyssede Donna Sullivan ham på kinden.
  "Du ved, du er ikke så sej," sagde Donna.
  "Det gør jeg ikke?"
  "Nej. Jeg tror endda, du kan være flink."
  Byrne knugede sig til hjertet og foregav hjertestop. "Skat?"
  Donna lo. "Bare rolig," sagde hun. Hun sænkede stemmen til en sødlig hvisken. "Din hemmelighed er sikker hos mig."
  Han så hende nærme sig huset. Hun vendte sig, hendes silhuet viste sig i døråbningen, og sendte ham endnu et kys.
  Den dag blev han forelsket og troede, at det aldrig ville ende.
  Kræft ramte Tug i '99. Timmy var leder af et VVS-team i Camden. Seks børn, sidst han hørte. Des blev dræbt af en spritbilist i 2002. Han selv.
  Og nu følte Kevin Francis Byrne den bølge af romantisk kærlighed igen, kun for anden gang i sit liv. Han havde været forvirret så længe. Victoria havde magten til at ændre alt det.
  Han besluttede at opgive eftersøgningen af Julian Matisse. Lad systemet spille sit spil. Han var for gammel og for træt. Når Victoria dukkede op, ville han fortælle hende, at de ville have et par cocktails, og det ville være det.
  Det eneste gode, der kom ud af alt dette, var, at han fandt hende igen.
  Han kiggede på sit ur. Ni ti.
  Han steg ud af bilen og gik ind i dineren. Han tænkte, at han havde overset Victoria, og spekulerede på, om hun havde overset hans bil, så han gik indenfor. Hun var der ikke. Han tog sin mobiltelefon frem, tastede hendes nummer og hørte hendes telefonsvarer. Han ringede til krisecentret for flygtninge, hvor hun havde givet terapi, og de fortalte ham, at hun var taget afsted for et stykke tid siden.
  Da Byrne vendte tilbage til bilen, måtte han dobbelttjekke, at det var hans. Af en eller anden grund havde hans bil nu en motorhjelmsdekoration. Han kiggede sig omkring på parkeringspladsen, lidt desorienteret. Han kiggede tilbage. Det var hans bil.
  Da han kom tættere på, mærkede han håret i nakken rejse sig, og smilehuller dukkede op i huden på hans hænder.
  Det var ikke en motorhjelmsdekoration. Mens han var på dineren, havde nogen placeret noget på motorhjelmen af hans bil: en lille keramikfigur, der sad på en egetræsfad. En figur fra en Disney-film.
  Det var Snehvide.
  
  
  29
  "NÆVN FEM HISTORISKE roller, som Gary Oldman har spillet," sagde Seth.
  Ians ansigt lyste op. Han læste det første af en lille stak manuskripter. Ingen læste og absorberede et manuskript hurtigere end Ian Whitestone.
  Men selv et så hurtigt og encyklopædisk sind som Ians ville tage mere end et par sekunder. Ikke en chance. Seth havde knap nok tid til at fremsætte spørgsmålet, før Ian spyttede svaret ud.
  "Sid Vicious, Pontius Pilatus, Joe Orton, Lee Harvey Oswald og Albert Milo."
  "Forstået," tænkte Seth. "Le Bec-Fen, her er vi." "Albert Milo var en fiktiv karakter."
  "Ja, men alle ved, at han faktisk skulle have været Julian Schnabel i Basquiat."
  Seth stirrede på Ian et øjeblik. Ian kendte reglerne. Ingen fiktive karakterer. De sad i Little Pete's på Seventeenth Street, overfor Radisson Hotel. Så rig som Ian Whitestone var, boede han på dineren. "Okay, så," sagde Ian. "Ludwig van Beethoven."
  Pokkers, tænkte Seth. Han troede virkelig, han havde ham denne gang.
  Seth drak sin kaffe færdig og spekulerede på, om han nogensinde ville være i stand til at overliste denne mand. Han kiggede ud af vinduet, så det første lysglimt på den anden side af gaden, så publikum nærme sig hotellets indgang, beundrende fans samlet omkring Will Parrish. Så kiggede han tilbage på Ian Whitestone, hans næse igen fastklemt i sit manuskript, maden stadig urørt på hans tallerken.
  "Sikke et paradoks," tænkte Seth. Selvom det var et paradoks fyldt med en eller anden mærkelig logik.
  Jo, Will Parrish var en sej filmstjerne. Han havde indtjent over en milliard dollars i billetsalg på verdensplan i løbet af de sidste to årtier, og han var en af kun et halvt dusin amerikanske skuespillere over 35, der kunne "åbne" en film. På den anden side kunne Ian Whitestone tage telefonen og nå en hvilken som helst af fem store studiechefer på få minutter. Disse var de eneste mennesker i verden, der kunne give grønt lys til en film med et nicifret budget. Og de var alle på Ians hurtigopkald. Selv Will Parrish kunne ikke sige det.
  I filmbranchen, i hvert fald på det kreative plan, tilhørte den virkelige magt folk som Ian Whitestone, ikke Will Parrish. Hvis han havde haft lysten (og det havde han ofte), kunne Ian Whitestone have plukket denne fantastisk smukke, men fuldstændig talentløse nittenårige fra mængden og kastet hende direkte ind i hendes vildeste drømme. Med et kort ophold i sengen, selvfølgelig. Og alt sammen uden at løfte en finger. Og alt sammen uden at skabe røre.
  Men i næsten enhver by undtagen Hollywood var det Ian Whitestone, ikke Will Parrish, der kunne sidde stille og ubemærket på en diner og spise i fred og ro. Ingen vidste, at den kreative kraft bag Dimensions kunne lide at tilsætte tartarsauce til sine hamburgere. Ingen vidste, at manden, der engang blev kaldt Luis Buñuels genkomst, kunne lide at tilsætte en spiseskefuld sukker til sin Diet Coke.
  Men Seth Goldman vidste det.
  Han vidste alt dette og mere til. Ian Whitestone var en mand med appetit. Hvis ingen kendte til hans kulinariske særheder, vidste kun én person, at når solen sank ned under tagskægget, når folk iførte sig deres natmasker, afslørede Ian Whitestone sin perverse og farlige buffet for byen.
  Seth kiggede over gaden og fik øje på en ung, statelig, rødhåret kvinde dybt inde i mængden. Før hun kunne nå at nærme sig filmstjernen, blev han kørt væk i sin stretchlimousine. Hun så nedtrykt ud. Seth kiggede sig omkring. Ingen kiggede.
  Han rejste sig fra båsen, gik ud af restauranten, udåndede og krydsede gaden. Da han nåede det andet fortov, tænkte han over, hvad han og Ian Whitestone nu skulle lave. Han tænkte på, hvordan hans forbindelse med den Oscar-nominerede instruktør var langt dybere end en typisk direktørassistents, hvordan det stof, der bandt dem sammen, snoede sig gennem et mørkere sted, et sted, der aldrig blev oplyst af sollys, et sted, hvor de uskyldiges råb aldrig blev hørt.
  
  
  30
  Mængden på Finnigan's Wake begyndte at vokse. Den travle irske pub i flere etager på Spring Garden Street var et æret sted for politiet, der tiltrak gæster fra alle politidistrikter i Philadelphia. Alle fra topledere til nye patruljebetjente kiggede forbi fra tid til anden. Maden var anstændig, øllet var koldt, og atmosfæren var ren Philadelphia.
  Men hos Finnigan's skulle man tælle sine drinks. Man kunne bogstaveligt talt støde ind i kommissæren der.
  Et banner hang over baren: De bedste ønsker, sergent O'Brien! Jessica stoppede op ovenpå for at afslutte sine høfligheder. Hun vendte tilbage til stueetagen. Der var mere støjende, men lige nu længtes hun efter den stille anonymitet i en travl politibar. Hun var lige kommet rundt om hjørnet ind i hovedrummet, da hendes mobiltelefon ringede. Det var Terry Cahill. Selvom det var svært at høre, kunne hun mærke, at han tjekkede deres check. Han sagde, at han havde sporet Adam Kaslov til en bar i North Philadelphia og derefter modtaget et opkald fra sin ASAC. Der havde været et bankrøveri i Lower Merion, og de havde brug for ham der. Han havde været nødt til at deaktivere overvågningen.
  "Hun stod ved siden af Fed," tænkte Jessica.
  Hun havde brug for en ny parfume.
  Jessica gik hen mod baren. Alt var blåt fra væg til væg. Betjent Mark Underwood sad ved disken sammen med to unge mænd i tyverne, begge med kort hår og en bad boy-holdning, der skreg af en nybetjent. De sad endda tæt sammen. Man kunne lugte testosteronen.
  Underwood vinkede til hende. "Hey, du klarede det." Han pegede på de to fyre ved siden af sig. "To af mine protegéer. Betjentene Dave Nieheiser og Jacob Martinez."
  Jessica gjorde det klart. Betjenten, hun havde hjulpet med at oplære, var allerede i gang med at oplære nye betjente. Hvor var al tiden blevet af? Hun gav de to unge mænd hånden. Da de fandt ud af, at hun var i drabsafdelingen, så de på hende med stor respekt.
  "Fortæl dem, hvem din partner er," sagde Underwood til Jessica.
  "Kevin Byrne," svarede hun.
  Nu så de unge mænd på hende med ærefrygt. Byrnes gaderepræsentant var så stor.
  "Jeg sikrede et gerningssted for ham og hans partner i det sydlige Philadelphia for et par år siden," sagde Underwood med stor stolthed.
  Begge rookies kiggede sig omkring og nikkede, som om Underwood havde sagt, at han engang havde fanget Steve Carlton.
  Bartenderen bragte Underwood en drink. Han og Jessica klinkede med glassene, nippede og satte sig på plads. Det var et anderledes miljø for de to, langt fra dengang hun havde været hans mentor på gaderne i det sydlige Philadelphia. Et storskærms-tv foran baren viste en Phillies-kamp. Nogen blev ramt. Baren brølede. Finnigan's var intet mindre end højlydt.
  "Du ved, jeg voksede op ikke langt herfra," sagde han. "Mine bedsteforældre havde en slikbutik."
  "Konfekture?"
  Underwood smilede. "Ja. Kender du udtrykket 'som et barn i en slikbutik'? Jeg var det barn."
  "Det må have været sjovt."
  Underwood tog en slurk af sin drink og rystede på hovedet. "Det var indtil jeg tog en overdosis af cirkus-jordnødder. Husker du cirkus-jordnødder?"
  "Åh ja," sagde Jessica og huskede tydeligt de svampede, sygeligt søde jordnøddeformede bolsjer.
  "Jeg blev sendt til mit værelse en dag, ikke sandt?"
  - Var du en slem dreng?
  "Tro det eller ej. Så for at hævne mig på bedstemor stjal jeg en kæmpe pose banansmagende cirkus-jordnødder - og med kæmpe mener jeg kæmpestore i store mængder. Måske tyve pund. Vi plejede at putte dem i glasbeholdere og sælge dem enkeltvis."
  - Sig ikke, at du spiste alt det her.
  Underwood nikkede. "Næsten. De endte med at pumpe min mave. Jeg har ikke kunnet se på en cirkusjordnød siden. Eller en banan, for den sags skyld."
  Jessica kiggede over disken. Et par kønne studerende i halterneck-toppe kiggede på Mark, mens de hviskede og fnisede. Han var en flot ung mand. "Så hvorfor er du ikke gift, Mark?" Jessica huskede vagt en pige med et måneansigt, der engang havde hængt ud her.
  "Vi var tæt på hinanden engang," sagde han.
  "Hvad er der sket?"
  Han trak på skuldrene, tog en slurk af sin drink og holdt en pause. Måske skulle hun ikke have spurgt. "Livet skete," sagde han endelig. "Arbejdet skete."
  Jessica vidste, hvad han mente. Før hun blev politibetjent, havde hun haft adskillige halvseriøse forhold. Alle disse forsvandt i baggrunden, da hun kom på akademiet. Senere opdagede hun, at de eneste, der forstod, hvad hun lavede hver dag, var andre politibetjente.
  Betjent Niheiser tappede på sit ur, tømte sin drink og rejste sig.
  "Vi er nødt til at løbe," sagde Mark. "Vi er de sidste ude, og vi er nødt til at hamstre mad."
  "Og tingene blev bare bedre og bedre," sagde Jessica.
  Underwood rejste sig, tog sin pung frem, trak et par pengesedler frem og gav dem til bartenderen. Han lagde pungen på disken. Den svingede op. Jessica kiggede på hans ID.
  VANDEMARK E. UNDERWOOD.
  Han fangede hendes blik og greb sin pung. Men det var for sent.
  "Vandemark?" spurgte Jessica.
  Underwood kiggede sig hurtigt omkring. Han stak sin pung i lommen med det samme. "Sæt din pris," sagde han.
  Jessica lo. Hun så Mark Underwood gå. Han holdt døren for det ældre par.
  Mens hun legede med isterninger i sit glas, så hun pubben ebbe og flode. Hun så betjentene komme og gå. Hun vinkede til Angelo Turco fra den tredje sal. Angelo havde en smuk tenor; han sang til alle politiets arrangementer, til mange betjentes bryllupper. Med lidt øvelse kunne han have været Andrea Bocellis svar på "Philadelphia". Han åbnede endda engang en Phillies-kamp.
  Hun mødtes med Cass James, sekretæren og den alsidige Søster Bekender fra Central. Jessica kunne kun forestille sig, hvor mange hemmeligheder Cass James holdt på, og hvilke julegaver hun ville modtage. Jessica havde aldrig set Cass betale for en drink.
  Politibetjente.
  Hendes far havde ret. Alle hendes venner var i politiet. Så hvad skulle hun gøre ved det? Melde sig ind i Y? Tage et makramé-kursus? Lære at stå på ski?
  Hun drak sin drink færdig og var lige ved at samle sine ting for at gå, da hun mærkede nogen sætte sig ved siden af hende på den tilstødende skammel til højre for hende. Da der var tre åbne skamler på hver side af hende, kunne det kun betyde én ting. Hun følte sig anspændt. Men hvorfor? Hun vidste hvorfor. Hun havde ikke datet i så lang tid, at selve tanken om at gøre et tilnærmelse, drevet af et par whiskyer, skræmte hende, både på grund af hvad hun ikke kunne, og på grund af hvad hun kunne. Hun var blevet gift af mange grunde, og dette var en af dem. Barscenen og alle de lege, der fulgte med, havde aldrig rigtig appelleret til hende. Og nu hvor hun var tredive - og muligheden for skilsmisse truede - skræmte det hende mere end nogensinde før.
  Skikkelsen ved siden af hende kom tættere og tættere på. Hun følte en varm ånde i ansigtet. Nærheden krævede hendes opmærksomhed.
  "Må jeg byde dig på en drink?" spurgte skyggen.
  Hun kiggede sig omkring. Karamelfarvede øjne, mørkt, bølget hår og en todages hårskrab. Han havde brede skuldre, en let hagespalte og lange øjenvipper. Han havde en stram sort T-shirt og falmede Levi's på. Og hvad der var værre, var Armani Acqua di Gio iført.
  Lort.
  Det er bare hendes type.
  "Jeg var lige ved at gå," sagde hun. "Tak, under alle omstændigheder."
  "Én drink. Jeg lover."
  Hun var lige ved at grine. "Det tror jeg ikke."
  "Hvorfor ikke?"
  "Fordi med fyre som dig er det aldrig bare én drink."
  Han foregav at være knust. Det gjorde ham endnu sødere. "Fyre som mig?"
  Nu lo hun. "Åh, og nu vil du fortælle mig, at jeg aldrig har mødt nogen som dig, ikke sandt?"
  Han svarede hende ikke med det samme. I stedet flyttede hans blik sig fra hendes øjne til hendes læber og tilbage til hendes øjne.
  Stop dette.
  "Åh, jeg vedder på, at du har mødt masser af fyre som mig," sagde han med et snedigt grin. Det var den slags smil, der antydede, at han havde fuldstændig kontrol over situationen.
  "Hvorfor sagde du det?"
  Han tog en slurk af sin drink, holdt en pause og legede med øjeblikket. "Nå, først og fremmest er du en meget smuk kvinde."
  "Det var det," tænkte Jessica. "Bartender, giv mig en langskaftet skovl." "Og to?"
  "Nå, to burde være oplagte."
  "Ikke for mig."
  "For det andet, er du tydeligvis uden for min liga."
  Åh, tænkte Jessica. En ydmyg gestus. Selvironisk, smuk, høflig. Soveværelsesøjne. Hun var helt sikker på, at denne kombination havde sendt mange kvinder i seng. "Og alligevel kom du og satte dig ved siden af mig."
  "Livet er kort," sagde han med et skuldertræk. Han krydsede armene og spændte sine muskuløse underarme. Ikke at Jessica kiggede eller noget. "Da den fyr gik, tænkte jeg: nu eller aldrig. Jeg tænkte, at hvis jeg ikke i det mindste prøver, vil jeg aldrig være i stand til at leve med mig selv."
  - Hvordan ved du, at han ikke er min kæreste?
  Han rystede på hovedet. "Ikke din type."
  Din frække stodder. - Og jeg vedder på, at du ved præcis, hvad min type er, ikke?
  "Absolut," sagde han. "Tag en drink med mig. Jeg skal forklare det for dig."
  Jessica kørte sin hånd over hans skuldre, hans brede bryst. Det gyldne krucifiks på en kæde om hans hals flimrede i barlyset.
  Gå hjem, Jess.
  "Måske en anden gang."
  "Der er ingen tid som nu," sagde han. Oprigtigheden i hans stemme faldt. "Livet er så uforudsigeligt. Alt kan ske."
  "For eksempel," sagde hun og undrede sig over, hvorfor hun fortsatte med dette, dybt i benægtelse af, at hun allerede vidste hvorfor.
  "For eksempel kunne du gå herfra, og en fremmed med langt mere ondsindede intentioner kunne forårsage dig frygtelig legemsbeskadigelse."
  "Jeg forstår."
  "Eller du kunne havne midt i et væbnet røveri og blive taget som gidsel."
  Jessica ville finde sin Glock frem, lægge den på disken og fortælle ham, at hun nok kunne klare det scenarie. I stedet sagde hun blot: "Mm-hm."
  "Eller en bus kan komme af vejen, eller et klaver kan falde ned fra himlen, eller du kan..."
  - ...at blive begravet under en lavine af vrøvl?
  Han smilede. "Præcis."
  Han var sød. Hun var nødt til at give ham det. "Hør her, jeg er meget smigret, men jeg er en gift kvinde."
  Han drak sin drink færdig og løftede hænderne i overgivelse. "Han er en meget heldig mand."
  Jessica smilede og smed en tyve på disken. "Jeg giver den videre til ham."
  Hun gled ned fra stolen og gik hen til døren, mens hun brugte al sin beslutsomhed for at undgå at vende sig om eller se sig om. Hendes hemmelige træning gav nogle gange pote. Men det betød ikke, at hun ikke gjorde sit bedste.
  Hun skubbede den tunge hoveddør op. Byen var en højovn. Hun gik ud af Finnigan's og rundt om hjørnet til Third Street med nøglerne i hånden. Temperaturen var ikke faldet mere end en grad eller to i de sidste par timer. Hendes bluse hang fast på ryggen som en fugtig klud.
  Da hun nåede frem til sin bil, hørte hun fodtrin bag sig og vidste, hvem det var. Hun vendte sig om. Hun havde ret. Hans pral var lige så fræk som hans rutine.
  En sand modbydelig fremmed.
  Hun stod med ryggen til bilen og ventede på det næste smarte svar, den næste macho-optræden designet til at nedbryde hendes mure.
  I stedet sagde han ikke et ord. Før hun kunne nå at bearbejde det, pressede han hende ind mod bilen med tungen i munden. Hans krop var hård; hans arme stærke. Hun tabte sin taske, sine nøgler, sit skjold. Hun kyssede ham tilbage, da han løftede hende op i luften. Hun viklede sine ben om hans slanke hofter. Han havde gjort hende svag. Han havde taget hendes vilje.
  Hun lod ham.
  Det var en af grundene til, at hun giftede sig med ham i første omgang.
  OceanofPDF.com
  31
  SUPER lukkede ham ind kort før midnat. Lejligheden var indelukket, trykkende og stille. Væggene rummede stadig genlyd af deres lidenskab.
  Byrne kørte rundt i byens centrum for at lede efter Victoria, besøgte alle steder han troede hun kunne være, og alle steder hun måske ikke ville være, men han kom til stedet uden at finde nogen. På den anden side havde han ikke helt forventet at finde hende siddende på en bar, fuldstændig uvidende om tidspunktet, med en bunke tomme glas foran sig. I modsætning til Victoria kunne han ikke ringe til ham, hvis hun ikke kunne arrangere et møde.
  Lejligheden var præcis, som han havde forladt den den morgen: morgenmadsservicet stod stadig i vasken, sengetøjet beholdt stadig kroppens form.
  Selvom Byrne følte sig som en vagabond, gik han ind i soveværelset og åbnede den øverste skuffe i Victorias kommode. En brochure om hele hendes liv stirrede tilbage: en lille æske med øreringe, en klar plastikkuvert med billetkuponer til en Broadway-turné, et udvalg af læsebriller fra apoteket i forskellige stel. Der var også et udvalg af lykønskningskort. Han trak et ud. Det var et sentimentalt lykønskningskort med en blank scene af efterårshøst i skumringen på forsiden. Var Victorias fødselsdag om efteråret? spekulerede Byrne. Der var så meget, han ikke vidste om hende. Han åbnede kortet og fandt en lang besked skrevet på venstre side, en lang besked på svensk. Lidt glimmer faldt ned på gulvet.
  Han lagde kortet tilbage i kuverten og kiggede på poststemplet. BROOKLYN, NY. Havde Victoria familie i New York? Han følte sig som en fremmed. Han delte hendes seng og følte sig som en tilskuer til hendes liv.
  Han åbnede hendes lingeriskuffe. Duften af lavendelposer strømmede op og fyldte ham med både frygt og begær. Skuffen var fyldt med, hvad der lignede meget dyre bluser, jumpsuits og strømpebukser. Han vidste, at Victoria var meget kræsen med sit udseende, på trods af sin hårdføre opførsel. Men under tøjet syntes hun ikke at spare på noget for at føle sig smuk.
  Han lukkede skuffen og følte sig en smule skamfuld. Han vidste virkelig ikke, hvad han ledte efter. Måske ville han se endnu et fragment af hendes liv, en del af mysteriet, der straks ville forklare, hvorfor hun ikke var kommet for at møde ham. Måske ventede han på et glimt af forudseenhed, en vision, der kunne pege ham i den rigtige retning. Men der var ingen. Der var ingen grusom erindring i folderne i disse stoffer.
  Desuden, selv hvis han var lykkedes med at finde stedet, ville det ikke have forklaret Snehvide-figurens udseende. Han vidste, hvor den kom fra. Inderst inde vidste han, hvad der var sket med hende.
  Endnu en skuffe, fyldt med sokker, sweatshirts og T-shirts. Der var ingen spor der. Han lukkede alle skufferne og kastede et hurtigt blik på hendes natborde.
  Intet.
  Han efterlod en seddel på Victorias spisebord og kørte derefter hjem, mens han spekulerede på, hvordan han skulle ringe og melde hende savnet. Men hvad skulle han sige? En kvinde i trediverne var ikke dukket op til en date? Ingen havde set hende i fire eller fem timer?
  Da han ankom til det sydlige Philadelphia, fandt han en parkeringsplads omkring en blok fra sin lejlighed. Gåturen virkede uendelig. Han stoppede og prøvede at ringe til Victoria igen. Han fik hendes telefonsvarer. Han havde ikke efterladt en besked. Han kæmpede sig op ad trappen og mærkede hvert øjeblik af sin alder, hver en facet af sin frygt. Han sov i et par timer og begyndte derefter at lede efter Victoria igen.
  Han faldt i seng lidt efter klokken to. Få minutter senere faldt han i søvn, og mareridtene begyndte.
  
  
  32
  Kvinden var bundet med ansigtet nedad til sengen. Hun var nøgen, hendes hud dækket af overfladiske, skarlagenrøde mærker fra smækken. Kameralyset fremhævede de glatte linjer på hendes ryg og kurverne på hendes lår, der var glatte af sved.
  Manden gik ud af badeværelset. Han virkede ikke fysisk imponerende, men snarere som en filmisk skurk. Han bar en lædermaske. Hans øjne var mørke og truende bag slidserne; hans hænder holdt en elektrisk stikben.
  Mens kameraet rullede, trådte han langsomt frem og stod ret op. Ved foden af sengen svajede han mellem sit hjertes hamrende slag.
  Så tog han hende igen.
  
  
  33
  PASSAGE HOUSE var et sikkert tilflugtssted og en tilflugtssted på Lombard Street. Det ydede rådgivning og beskyttelse til bortløbne teenagere; siden grundlæggelsen for næsten ti år siden er mere end to tusind piger gået gennem dets døre.
  Butiksbygningen var hvidkalket og ren, nymalet. Vinduernes indvendige sider var dækket af vedbend, blomstrende klematis og andre klatreplanter, vævet ind i det hvide trægitterværk. Byrne mente, at det grønne tjente et dobbelt formål: at skjule gaden, hvor alle fristelser og farer lurede, og at vise piger, der blot gik forbi, at der var liv indeni.
  Da Byrne nærmede sig hoveddøren, indså han, at det måske var en fejltagelse at kalde sig selv politibetjent - det var alt andet end et officielt besøg - men hvis han trådte ind som civil og stillede spørgsmål, kunne han være nogens far, kæreste eller en anden beskidt onkel. Et sted som Passage House kunne han være et problem.
  En kvinde vaskede vinduer udenfor. Hendes navn var Shakti Reynolds. Victoria havde nævnt hende mange gange, altid med begejstring. Shakti Reynolds var en af centrets grundlæggere. Hun dedikerede sit liv til denne sag efter at have mistet sin datter til gadevold flere år tidligere. Byrne ringede til hende i håb om, at dette træk ikke ville hjemsøge ham igen.
  - Hvad kan jeg gøre for dig, detektiv?
  "Jeg leder efter Victoria Lindstrom."
  - Jeg er bange for, at hun ikke er her.
  - Skulle hun have været her i dag?
  Shakti nikkede. Hun var en høj, bredskuldret kvinde på omkring femogfyrre med kortklippet gråt hår. Hendes irisfarvede hud var glat og bleg. Byrne bemærkede pletter af hovedbunden, der skinnede igennem kvindens hår, og spekulerede på, om hun for nylig havde gennemgået kemoterapi. Han blev endnu engang mindet om, at byen bestod af mennesker, der kæmpede mod deres egne drager hver dag, og at det ikke altid handlede om ham.
  "Ja, hun plejer allerede at være her," sagde Shakti.
  - Ringede hun ikke?
  "Ingen."
  - Generer det dig overhovedet?
  Ved dette så Byrne kvindens kæbelinje strammes en smule, som om hun troede, han udfordrede hendes personlige engagement i personalet. Efter et øjeblik slappede hun af. "Nej, kriminalbetjent. Victoria er meget hengiven til centret, men hun er også en kvinde. Og ovenikøbet en singlekvinde. Vi er ret frie her."
  Byrne fortsatte, lettet over, at han ikke havde fornærmet eller skubbet hende væk. "Har nogen spurgt til hende for nylig?"
  "Jamen, hun er ret populær blandt pigerne. De ser hende mere som en storesøster end en voksen."
  "Jeg mener en person uden for gruppen."
  Hun smed moppen i spanden og tænkte sig om et par øjeblikke. "Nå, nu hvor du nævner det, kom der en fyr ind forleden dag og spurgte om det."
  - Hvad ville han?
  "Han ville gerne se hende, men hun var ude at jogge med sandwich."
  - Hvad sagde du til ham?
  "Jeg fortalte ham ingenting. Hun var bare ikke hjemme. Han stillede et par flere spørgsmål. Nysgerrige spørgsmål. Jeg ringede til Mitch, fyren kiggede på ham og gik."
  Shakti pegede på en mand, der sad ved et bord indenfor og spillede kabale. Mand var et relativt begreb. Bjerg var mere præcist. Mitch havde gået omkring 350.
  "Hvordan så denne fyr ud?"
  "Hvid, middelhøj. Slangeagtig af udseende, tænkte jeg. Jeg kunne ikke lide ham fra starten."
  "Hvis nogens antenner var indstillet til slangemennesker, så er det Shakti Reynolds," tænkte Byrne. "Hvis Victoria kommer forbi, eller denne fyr kommer tilbage, så ring til mig." Han rakte hende kortet. "Mit mobilnummer står på bagsiden. Det er den bedste måde at kontakte mig på i løbet af de næste par dage."
  "Selvfølgelig," sagde hun. Hun puttede kortet i lommen på sin slidte flannelskjorte. "Må jeg stille dig et spørgsmål?"
  "Behage."
  "Skal jeg være bekymret for Tori?"
  "Præcis," tænkte Byrne. Omtrent så bekymret, som nogen kunne eller burde være for en anden. Han kiggede ind i kvindens gennemtrængende øjne og ville sige nej, men hun var sandsynligvis lige så vant til gadesprog som ham. Sandsynligvis endnu mere. I stedet for at digte en historie til hende, sagde han blot: "Jeg ved det ikke."
  Hun rakte kortet frem. "Jeg ringer, hvis jeg hører noget."
  "Jeg ville være taknemmelig."
  "Og hvis der er noget, jeg kan gøre ved det, så lad mig det vide."
  "Jeg gør det," sagde Byrne. "Tak igen."
  Byrne vendte sig om og gik tilbage til sin bil. På den anden side af gaden fra herberget stod et par teenagepiger og så på, ventede, gik frem og tilbage og røg, måske for at samle mod til at krydse gaden. Byrne satte sig ind i bilen og tænkte, at ligesom mange andre rejser i livet, var de sidste par meter de sværeste.
  
  
  34
  SETH GOLDMAN VÅGNEDE svedende. Han kiggede på sine hænder. Rene. Han sprang op, nøgen og desorienteret, hans hjerte hamrede i brystet. Han kiggede sig omkring. Han oplevede den udmattende følelse, når man ikke aner, hvor man er - ingen by, intet land, ingen planet.
  Én ting var sikkert.
  Det her var ikke et Park Hyatt. Tapetet skallede af i lange, sprøde strimler. Der var mørkebrune vandpletter i loftet.
  Han fandt sit ur. Det var allerede over ti.
  Fuck.
  Optagelsesskemaet. Han fandt det og opdagede, at han havde mindre end en time tilbage på settet. Han opdagede også, at han havde en tyk mappe, der indeholdt instruktørens kopi af manuskriptet. Af alle de opgaver, der var tildelt en assisterende instruktør (og de spændte fra sekretær til psykolog, cateringmedarbejder, chauffør og narkohandler), var det vigtigste at arbejde på optagelsesmanuskriptet. Der var ingen dubletter af denne version af manuskriptet, og ud over hovedpersonernes egoer var det det mest skrøbelige og delikate objekt i hele produktionens delikate verden.
  Hvis manuskriptet var her, og Ian ikke var der, ville Seth Goldman være færdig.
  Han tog mobiltelefonen...
  Hun havde grønne øjne.
  Hun græd.
  Hun ville stoppe.
  - og ringede til produktionskontoret og undskyldte. Ian var rasende. Erin Halliwell var syg. Desuden havde PR-personen på 30th Street Station endnu ikke informeret dem om de sidste forberedelser til optagelserne. Optagelserne til "The Palace" skulle finde sted på den enorme togstation på 30th Street og Market Street om mindre end 72 timer. Sekvensen havde været planlagt i tre måneder, og det var let den dyreste optagelse i hele filmen. Tre hundrede statister, et omhyggeligt planlagt nummer, adskillige specialeffekter i kameraet. Erin var i forhandlinger, og nu skulle Seth færdiggøre detaljerne oven i alt andet, han skulle gøre.
  Han kiggede sig omkring. Værelset var et kaos.
  Hvornår tog de afsted?
  Mens han samlede sit tøj, ryddede han op på sit værelse og lagde alt, hvad der skulle smides væk, i en plastikpose fra skraldespanden i det lille motelbadeværelse, vel vidende at han ville savne noget. Han ville tage skraldet med sig, som altid.
  Før han forlod værelset, undersøgte han lagnerne. Godt. I det mindste var der noget, der gik godt.
  Intet blod.
  
  
  35
  Jessica orienterede Adam Paul DiCarlo om, hvad de havde lært den foregående eftermiddag. Eric Chavez, Terry Cahill og Ike Buchanan var der. Chavez havde tilbragt den tidlige morgen uden for Adam Kaslovs lejlighed. Adam var ikke gået på arbejde, og et par telefonopkald var forblevet ubesvarede. Chavez havde brugt de sidste to timer på at grave i Chandler-familiens baggrundshistorie.
  "Det er mange møbler for en kvinde, der arbejder for mindsteløn og drikkepenge," sagde Jessica. "Især en, der drikker."
  "Drikker hun?" spurgte Buchanan.
  "Hun drikker," svarede Jessica. "Stephanies skab var også fyldt med designertøj." De havde udskrifter af Visa-regninger, som hun fotograferede. De gik forbi dem. Intet usædvanligt.
  "Hvor kommer pengene fra? Arv? Børnebidrag? Underholdsbidrag?" spurgte Buchanan.
  "Hendes mand tog krudtet for næsten ti år siden. Han gav dem aldrig en øre, han kunne finde," sagde Chavez.
  "En rig slægtning?"
  "Måske," sagde Chavez. "Men de har boet på denne adresse i tyve år. Og grav det her op. For tre år siden betalte Faith realkreditlånet af på én gang."
  "Hvor stor er klumpen?" spurgte Cahill.
  "Tooghalvtreds tusind."
  "Kontanter?"
  "Kontanter."
  De lod det alle synke ind.
  "Lad os få fat i denne sketch fra aviskøberen og Stephanies chef," sagde Buchanan. "Og lad os få fat i hendes mobiloptegnelser."
  
  Klokken 10:30 faxede Jessica en anmodning om en ransagningskendelse til distriktsadvokatens kontor. De modtog den inden for en time. Eric Chavez administrerede derefter Stephanie Chandlers økonomi. Hendes bankkonto indeholdt lidt over tre tusind dollars. Ifølge Andrea Cerrone tjente Stephanie enogtredive tusind dollars om året. Det var ikke Pradas budget.
  Så ubetydeligt som det måske lyder for nogen uden for afdelingen, var den gode nyhed, at de nu havde beviser. Et lig. Videnskabelige data at arbejde med. Nu kunne de begynde at stykke sammen, hvad der var sket med denne kvinde, og måske hvorfor.
  
  Klokken 23:30 havde de telefonoptegnelser. Stephanie havde kun foretaget ni opkald på sin mobiltelefon i den seneste måned. Intet skilte sig ud. Men optagelsen fra Chandler-husets fastnettelefon var lidt mere interessant.
  "I går, efter du og Kevin tog afsted, foretog Chandlers hjemmetelefon tyve opkald til ét nummer," sagde Chavez.
  "Tyve i samme antal?" spurgte Jessica.
  "Ja."
  - Ved vi, hvis nummer det er?
  Chavez rystede på hovedet. "Nej. Det er registreret til en brændertelefon. Det længste opkald varede femten sekunder. De andre varede kun et par sekunder."
  "Lokalt nummer?" spurgte Jessica.
  "Ja. Byttepenge to-en-fem. Det var en af ti mobiltelefoner, der blev købt sidste måned i en mobiltelefonbutik på Passyunk Street. Alle forudbetalte."
  "Blev de ti telefoner købt sammen?" spurgte Cahill.
  "Ja."
  "Hvorfor skulle nogen købe ti telefoner?"
  Ifølge butikschefen vil små virksomheder købe denne type telefonblok, hvis de har et projekt, hvor flere medarbejdere vil være i marken på samme tid. Hun sagde, at dette begrænser den tid, der bruges på telefonen. Hvis en virksomhed fra en anden by sender flere medarbejdere til en anden by, vil de også købe ti fortløbende numre bare for at holde tingene organiseret.
  "Ved vi, hvem der købte telefonerne?"
  Chavez tjekkede sine noter. "Telefonerne blev købt af Alhambra LLC."
  "Philadelphia-selskabet?" spurgte Jessica.
  "Jeg ved det ikke endnu," sagde Chavez. "Adressen, de gav mig, er en postboks i Sydstaterne. Nick og jeg skal hen til den trådløse butik og se, om vi kan komme af med noget andet. Hvis ikke, stopper vi postomdelingen i et par timer og ser, om nogen henter den."
  "Hvilket nummer?" spurgte Jessica. Chavez gav det til hende.
  Jessica satte sin bordtelefon på højttalertelefon og ringede op. Den ringede fire gange, og skiftede derefter til en standardbrugertelefon, der ikke var tilgængelig til optagelse. Hun ringede op. Samme resultat. Hun lagde på.
  "Jeg lavede en Google-søgning efter Alhambra," tilføjede Chavez. "Jeg har mange hits, intet lokalt."
  "Bliv ved telefonnummeret," sagde Buchanan.
  "Vi arbejder på det," sagde Chávez.
  Chavez forlod rummet, da en uniformeret officer stak hovedet ind. "Sergent Buchanan?"
  Buchanan talte kort med den uniformerede betjent og fulgte ham derefter ud af drabsafdelingen.
  Jessica bearbejdede de nye oplysninger. "Faith Chandler foretog tyve opkald til en brændende mobiltelefon. Hvad tror du, de handlede om?" spurgte hun.
  "Jeg aner det ikke," sagde Cahill. "Man ringer til en ven, man ringer til firmaet, man lægger en besked, ikke?"
  "Højre."
  "Jeg kontakter Stephanies chef," sagde Cahill. "Jeg skal se, om Alhambra LLC ringer til dig."
  De samledes i vagtlokalet og tegnede en direkte linje på bykortet fra Rivercrest Motel til Braceland Westcott McCall-kontoret. De ville begynde at indsamle oplysninger om folk, butikker og virksomheder langs denne linje.
  Nogen må have set Stephanie den dag hun forsvandt.
  Da de begyndte at opdele kampagnen, vendte Ike Buchanan tilbage. Han henvendte sig til dem med et dystert udtryk og en velkendt genstand i hånden. Når chefen havde det udtryk, betød det normalt to ting. Mere arbejde og meget mere arbejde.
  "Hvordan har du det?" spurgte Jessica.
  Buchanan holdt genstanden op, et tidligere uskadeligt, nu ildevarslende stykke sort plastik, og sagde: "Vi har en anden rulle film."
  OceanofPDF.com
  36
  Da Seth nåede frem til hotellet, havde han allerede foretaget alle opkaldene. På en eller anden måde havde han skabt en skrøbelig symmetri i sin tid. Hvis katastrofen ikke var sket, ville han have overlevet den. Hvis Seth Goldman var nogen, overlevede han.
  Så ramte katastrofen en billig rayonkjole.
  Da hun stod ved hotellets hovedindgang, så hun tusind år ældre ud. Selv på tre meters afstand kunne han lugte alkoholen.
  I lavbudget-gyserfilm var der en sikker måde at se, om et monster lurede i nærheden. Der var altid et musikalsk signal. Truende celloer før angrebets klare messingblæsere.
  Seth Goldman behøvede ikke musik. Slutningen - hans slutning - var en stille anklage i kvindens hævede, røde øjne.
  Han kunne ikke tillade dette. Han kunne ikke. Han arbejdede for hårdt og for længe. Alt gik som sædvanligt på paladset, og han ville ikke lade noget forstyrre det.
  Hvor langt er han villig til at gå for at stoppe strømmen? Det finder han snart ud af.
  Før nogen så dem, tog han hendes hånd og førte hende hen til en ventende taxa.
  
  
  37
  "Jeg TROR, jeg kan klare det," sagde den gamle kvinde.
  "Det ville jeg ikke høre tale om," svarede Byrne.
  De var på Aldis parkeringsplads på Market Street. Aldi var en simpel supermarkedskæde, der solgte et begrænset antal mærker til nedsatte priser. Kvinden var i halvfjerdserne eller starten af firserne, tynd og spinkel. Hun havde fine ansigtstræk og gennemskinnelig, pudret hud. Trods varmen og ingen regn de næste tre dage, havde hun en dobbeltradet uldfrakke og lyseblå galocher på. Hun forsøgte at læsse et halvt dusin poser med dagligvarer ind i sin bil, en tyve år gammel Chevrolet.
  "Men se på dig selv," sagde hun. Hun pegede på hans stok. "Jeg burde hjælpe dig."
  Byrne lo. "Jeg har det fint, frue," sagde han. "Jeg har lige forvredet min ankel."
  "Selvfølgelig er du stadig en ung mand," sagde hun. "I min alder kunne jeg blive slået omkuld, hvis jeg vred min ankel."
  "Du ser ret adræt ud, synes jeg," sagde Byrne.
  Kvinden smilede under et slør af skolepigerødme. "Åh, lige nu."
  Byrne greb taskerne og begyndte at læsse dem ind på bagsædet af Chevroleten. Indeni bemærkede han adskillige ruller køkkenrulle og adskillige kasser Kleenex. Der var også et par vanter, en afghansk skjorte, en strikket hue og en beskidt, quiltet skivest. Da denne kvinde sandsynligvis ikke ofte gik på Camelback Mountains skråninger, regnede Byrne med, at hun havde denne garderobe med, i tilfælde af at temperaturen faldt til 75 grader.
  Før Byrne kunne læsse den sidste taske ind i bilen, bippede hans mobiltelefon. Han trak den ud og åbnede den. Det var en sms fra Colleen. I den fortalte hun ham, at hun ikke ville tage afsted til lejren før tirsdag, og spurgte, om de kunne spise aftensmad mandag aften. Byrne svarede, at han gerne ville. Hendes telefon vibrerede, hvilket afslørede beskeden. Hun svarede straks:
  KYUL! LUL CBOAO :)
  "Hvad er det her?" spurgte kvinden og pegede på sin telefon.
  "Dette er en mobiltelefon."
  Kvinden kiggede på ham et øjeblik, som om han lige havde fortalt hende, at det var et rumskib bygget til meget, meget små rumvæsner. "Er det en telefon?" spurgte hun.
  "Ja, frue," sagde Byrne. Han holdt den op, så hun kunne se den. "Den har et indbygget kamera, en kalender og en adressebog."
  "Åh, åh, åh," sagde hun og rystede på hovedet fra side til side. "Jeg føler, at verden er gået mig forbi, unge mand."
  "Det går alt for hurtigt, ikke sandt?"
  "Pris hans navn."
  "Amen," sagde Byrne.
  Hun begyndte langsomt at nærme sig førerdøren. Da hun var kommet indenfor, stak hun hånden i sin taske og trak et par mønter frem. "For dine ulejligheder," sagde hun. Hun prøvede at give dem til Byrne. Byrne løftede begge hænder i protest, mere end rørt af gestussen.
  "Det er fint," sagde Byrne. "Tag den her og køb dig en kop kaffe." Uden protest proppede kvinden de to mønter tilbage i sin pung.
  "Der var engang, hvor man kunne få en kop kaffe for en femøre," sagde hun.
  Byrne rakte ud for at lukke døren bag hende. Med en bevægelse, han syntes var for hurtig for en kvinde på hendes alder, tog hun hans hånd. Hendes papiragtige hud føltes kølig og tør at røre ved. Billeder fór øjeblikkeligt gennem hans sind ...
  - et fugtigt, mørkt rum... lyden af fjernsynet i baggrunden... Velkommen tilbage, Cotter... blafren af offerlys... en kvindes forpinte hulken... lyden af knogler mod kød... skrig i mørket... Få mig ikke til at gå op på loftet...
  - mens han trak hånden tilbage. Han ville bevæge sig langsomt, for ikke at forstyrre eller fornærme kvinden, men billederne var skræmmende klare og hjerteskærende virkelige.
  "Tak, unge mand," sagde kvinden.
  Byrne tog et skridt tilbage og forsøgte at samle sig.
  Kvinden startede bilen. Få øjeblikke senere viftede hun med sin tynde, blåårede hånd og gik over parkeringspladsen.
  To ting forblev hos Kevin Byrne, da den gamle kvinde gik: billedet af en ung kvinde, stadig levende i hendes klare, ældgamle øjne.
  Og lyden af den skræmte stemme i hans hoved.
  Få mig ikke til at gå op på loftet...
  
  Han stod på den anden side af gaden fra bygningen. I dagslys så den anderledes ud: en lurvet relikvie fra hans by, et ar på en forfalden byblok. I ny og næ stoppede en forbipasserende op og prøvede at kigge gennem de beskidte firkanter af glasblokke, der dekorerede den skakbrætprægede facade.
  Byrne trak noget op af sin frakkelomme. Det var den serviet, Victoria havde givet ham, da hun bragte ham morgenmad på sengen, en hvid linnedfirkant med sit læbeaftryk påført i dybrød læbestift. Han vendte den igen og igen i hænderne, mens han mentalt kortlagde gaden. Til højre for bygningen på den anden side af gaden var en lille parkeringsplads. Ved siden af var en brugtmøbelbutik. Foran møbelbutikken stod en række farvestrålende tulipanformede plastikbarstole. Til venstre for bygningen var en gyde. Han så en mand gå ud foran bygningen, rundt om det venstre hjørne, ned ad gyden og derefter ned ad en jerntrappe til en hoveddør under bygningen. Et par minutter senere kom manden frem med et par papkasser.
  Det var en kælder til opbevaring.
  "Det er der, han gør det," tænkte Byrne. I kælderen. Senere samme aften møder han denne mand i kælderen.
  Ingen vil høre dem der.
  
  
  38
  EN KVINDE I EN HVID KJOLE spurgte: Hvad laver du her? Hvorfor er du her?
  Kniven i hendes hånd var utrolig skarp, og da hun fraværende begyndte at pille på ydersiden af sit højre lår, skar den gennem stoffet på hendes kjole og sprøjtede det med Rorschachs blod. Tyk damp fyldte det hvide badeværelse, gled ned ad de flisebelagte vægge og duggede spejlet. Scarlett dryppede og dryppede fra det knivskarpe blad.
  "Ved du, hvordan det er, når man møder nogen for første gang?" spurgte kvinden i hvidt. Hendes tone var afslappet, næsten en samtale, som om hun drak en kop kaffe eller en cocktail med en gammel ven.
  En anden kvinde, en forslået og forslået kvinde i en frottékåbe, så blot til, med rædsel i øjnene. Badekarret begyndte at løbe over, væltede ud over kanten. Blod sprøjtede ud over gulvet og dannede en glitrende, stadigt voksende cirkel. Nedenunder begyndte vand at sive gennem loftet. En stor hund slog til den på trægulvet.
  Ovenover skreg en kvinde med en kniv: Din dumme, egoistiske kælling!
  Så angreb hun.
  Glenn Close udfordrede Anne Archer i en liv-eller-død-kamp, da badekarret løb over og badeværelsesgulvet oversvømmede. Nede i stueetagen tog Michael Douglas' karakter, Dan Gallagher, kedlen af kogen. Straks hørte han skrig. Han skyndte sig ovenpå, ind på badeværelset og kastede Glenn Close ind i spejlet, så det knuste. De kæmpede kraftigt. Hun skar ham i brystet med en kniv. De dykkede ned i badekarret. Snart overmandede Dan hende og kvalte hende. Endelig holdt hun op med at slå. Hun var død.
  Eller var hun det?
  Og her var der en rettelse.
  Individuelt og samtidigt spændte efterforskerne, der så videoen, deres muskler i forventning om, hvad de måske ville se næste gang.
  Videoen rykkede og rullede. Det nye billede viste et andet badeværelse, meget svagere, med lyset fra venstre side af billedet. Foran var en beige væg og et vindue med hvide gitter. Der var ingen lyd.
  Pludselig træder en ung kvinde ind i midten af billedet. Hun har en hvid T-shirtkjole med rund halsudskæring og lange ærmer på. Det er ikke en nøjagtig kopi af, hvad Glenn Closes karakter, Alex Forrest, havde på i filmen, men det ligner.
  Mens filmen ruller frem, forbliver kvinden centreret i billedet. Hun er gennemblødt. Hun er rasende. Hun ser indigneret ud, klar til at slå ud.
  Hun stopper.
  Hendes udtryk skifter pludselig fra raseri til frygt, hendes øjne udvider sig i rædsel. En person, formentlig den der holder kameraet, løfter en lillekaliberpistol til højre for billedet og trykker på aftrækkeren. Kuglen rammer kvinden i brystet. Kvinden vakler, men falder ikke med det samme. Hun ser ned på det voksende røde segl.
  Så glider hun ned ad væggen, hendes blod pletter fliserne i klare karmosinrøde striber. Hun glider langsomt ned i badekarret. Kameraet zoomer ind på den unge kvindes ansigt under det rødmende vand.
  Videoen rykker, ruller og vender derefter tilbage til den originale film, til scenen hvor Michael Douglas giver hånd til detektiven foran hans engang så idylliske hjem. I filmen er mareridtet slut.
  Buchanan slukkede for optagelsen. Ligesom med det første bånd blev beboerne i det lille rum lamslåede stille. Enhver spænding, de havde oplevet i de sidste fireogtyve timer eller deromkring - at fange en pause i Psycho, finde et hus med VVS, finde motelværelset, hvor Stephanie Chandler blev myrdet, finde Saturn sunket på Delaware-flodens bred - var forsvundet ud af vinduet.
  "Han er en meget dårlig skuespiller," sagde Cahill endelig.
  Ordet svævede et øjeblik, før det satte sig i billedbanken.
  Skuespiller.
  Der var aldrig noget formelt ritual for kriminelle at få øgenavne. Det skete bare sådan. Når nogen begik en række forbrydelser, var det nogle gange lettere at give dem et øgenavn i stedet for at kalde dem gerningsmanden eller subjektet (forkortelse for ukendt subjekt). Denne gang hængte det fast.
  De ledte efter skuespilleren.
  Og det virkede som om, han langt fra var gået i seng med sin sidste hånd.
  
  Da to mordofre tilsyneladende var blevet dræbt af den samme person - og der ikke var nogen tvivl om, at det, de var vidne til på "Fatal Attraction"-båndet, faktisk var mord, og næsten ingen tvivl om, at det var den samme morder som på "Psycho"-båndet - ledte de første detektiver efter en forbindelse mellem ofrene. Så indlysende som det lød, var det stadig sandt, selvom forbindelsen ikke nødvendigvis var let at fastslå.
  Var de bekendte, slægtninge, kolleger, elskere, ekskærester? Gik de i den samme kirke, fitnesscenter eller mødegruppe? Handlede de i de samme butikker, den samme bank? Delte de tandlæge, læge eller advokat?
  Indtil de kunne identificere det andet offer, ville det være usandsynligt at finde en forbindelse. Det første, de ville gøre, var at udskrive billedet af det andet offer fra filmen og scanne alle de steder, de havde besøgt, for at lede efter Stephanie Chandler. Hvis de kunne fastslå, at Stephanie Chandler kendte det andet offer, kunne det være et lille skridt i retning af at identificere den anden kvinde og finde en forbindelse. Den fremherskende teori var, at disse to mord blev begået med en voldsom lidenskab, hvilket indikerede en form for intimitet mellem ofrene og morderen, et niveau af fortrolighed, der ikke kunne opnås gennem tilfældigt bekendtskab eller den slags vrede, der kunne antændes.
  Nogen myrdede to unge kvinder og fandt det passende - set i lyset af den demens, der prægede deres dagligdag - at optage mordene på film. Ikke nødvendigvis for at drille politiet, men snarere for i første omgang at skræmme den intetanende offentlighed. Dette var tydeligvis en modus operandi, som ingen i drabsafdelingen nogensinde havde stødt på før.
  Noget forbandt disse mennesker. Find forbindelsen, find det fælles grundlag, find parallellerne mellem disse to liv, og de vil finde deres morder.
  Mateo Fuentes gav dem et ret tydeligt fotografi af den unge kvinde fra filmen "Fatal Attraction". Eric Chavez gik hen for at tjekke de savnede personer. Hvis offeret var blevet dræbt mere end 72 timer tidligere, var der en chance for, at hun var blevet meldt savnet. De resterende efterforskere samledes på Ike Buchanans kontor.
  "Hvordan fik vi fat i det?" spurgte Jessica.
  "Kureren," sagde Buchanan.
  "Kurér?" spurgte Jessica. "Ændrer vores agent deres fremgangsmåde over for os?"
  "Jeg er ikke sikker. Men der var et klistermærke med delvis lejekontrakt på."
  - Ved vi, hvor det kommer fra?
  "Ikke endnu," sagde Buchanan. "Det meste af etiketten var skrabet af. Men en del af stregkoden forblev intakt. Digital Imaging Lab studerer den."
  "Hvilket kurerfirma leverede det?"
  "En lille virksomhed på markedet kaldet Blazing Wheels. Cykelbude."
  - Ved vi, hvem der sendte den?
  Buchanan rystede på hovedet. "Fyren, der leverede dette, sagde, at han mødte fyren på Starbucks på Fourth og South. Fyren betalte kontant."
  "Skal du ikke udfylde en formular?"
  "Det er alt sammen løgn. Navn, adresse, telefonnummer. Blindveje."
  "Kan budbringeren beskrive fyren?"
  - Han er nu sammen med kunstneren-tegneren.
  Buchanan tog båndet op.
  "Det her er en eftersøgt mand, folkens," sagde han. Alle vidste, hvad han mente. Indtil denne psykopat blev slået ud, spiste man stående og tænkte ikke engang på at sove. "Find det her røvhul."
  
  
  39
  Den lille pige i stuen var knap nok høj til at se over sofabordet. På fjernsynet hoppede, boltrede og nærmede tegneseriefigurer sig, deres maniske bevægelser var et højlydt og farverigt skue. Den lille pige fnisede.
  Faith Chandler prøvede at koncentrere sig. Hun var så træt.
  I den kløft mellem minder, på årenes eksprestog, fyldte den lille pige tolv og var lige ved at begynde i gymnasiet. Hun stod rank og rank, i det sidste øjeblik før kedsomheden og den ekstreme lidelse i ungdomsårene overvældede hendes sind; rasende hormoner, hendes krop. Stadig hendes lille pige. Bånd og smil.
  Faith vidste, at hun var nødt til at gøre noget, men hun kunne ikke tænke. Inden hun tog afsted til Center City, havde hun foretaget et telefonopkald. Nu var hun tilbage. Hun var nødt til at ringe igen. Men hvem? Hvad ville hun sige?
  Der stod tre fulde flasker på bordet, og et fuldt glas foran hende. For meget. Ikke nok. Aldrig nok.
  Gud, giv mig fred ...
  Der er ingen fred.
  Hun kiggede igen til venstre, ind i stuen. Den lille pige var væk. Den lille pige var nu en død kvinde, frosset fast i et gråt marmorværelse midt i byen.
  Faith løftede glasset til sine læber. Hun spildte noget whisky i skødet. Hun prøvede igen. Hun slugte. En ild af tristhed, skyldfølelse og fortrydelse blussede op i hende.
  "Steffi," sagde hun.
  Hun løftede glasset igen. Denne gang hjalp han hende med at løfte det til sine læber. Efter et stykke tid ville han hjælpe hende med at drikke direkte fra flasken.
  
  
  40
  Mens hun gik ned ad Broad Street, overvejede Essica karakteren af disse forbrydelser. Hun vidste, at seriemordere generelt set gør store stræben - eller i det mindste nogle stræben - for at skjule deres handlinger. De finder afsidesliggende lossepladser, fjerntliggende gravpladser. Men skuespilleren satte sine ofre frem på de mest offentlige og private arenaer: folks stuer.
  De vidste alle, at dette lige havde taget et meget større omfang. Den passion, der krævedes for at gøre det, der blev skildret på Psycho-båndet, havde forvandlet sig til noget andet. Noget koldt. Noget uendeligt mere beregnende.
  Selvom Jessica gerne ville ringe til Kevin for at give ham en opdatering og høre hans mening, blev hun - i klare vendinger - beordret til at holde ham ude af kredsløbet for nu. Han havde begrænset tjeneste, og byen kæmpede i øjeblikket med to civile søgsmål til flere millioner dollars mod betjente, der, på trods af at de var blevet godkendt af lægerne til at vende tilbage til arbejdet, var vendt tilbage for tidligt. En havde slugt en tønde. En anden var blevet skudt under en narkorazzia, da han ikke kunne flygte. Kriminalbetjentene var blevet overvældet, og Jessica blev beordret til at arbejde med standby-holdet.
  Hun tænkte på den unge kvindes ansigtsudtryk i videoen til "Fatal Attraction", overgangen fra vrede til frygt og lammende terror. Hun tænkte på pistolen, der steg op i billedet.
  Af en eller anden grund tænkte hun mest på T-shirtkjolen. Hun havde ikke set en i årevis. Jo, hun havde haft et par stykker som teenager, ligesom alle hendes venner. De havde været det helt store, da hun gik i gymnasiet. Hun tænkte på, hvordan den havde slanket hende i de ranglede, skræmmende år, hvordan den havde givet hende hofter, noget hun var klar til at generobre nu.
  Men mest af alt tænkte hun på blodet, der blomstrede på kvindens kjole. Der var noget uhelligt over de klare røde stigmata, måden de spredte sig på tværs af det våde, hvide stof.
  Da Jessica nærmede sig rådhuset, bemærkede hun noget, der gjorde hende endnu mere nervøs, noget der knuste hendes håb om en hurtig løsning på denne rædsel.
  Det var en varm sommerdag i Philadelphia.
  Næsten alle kvinderne var iført hvidt.
  
  JESSICA bladrede gennem hylderne med kriminalromaner og nogle af de nye udgivelser. Hun havde ikke læst en god krimi i et stykke tid, selvom hun ikke havde haft megen tolerance over for kriminalitet som underholdning, siden hun kom til drabsafdelingen.
  Hun var i den enorme Borders-bygning i flere etager på South Broad Street, lige ved siden af rådhuset. I dag havde hun besluttet sig for at gå en tur i stedet for at spise frokost. Når som helst ville onkel Vittorio lave en aftale om at få hende på ESPN2, hvilket ville betyde, at hun ville få et slagsmål, hvilket ville betyde, at hun skulle træne - ingen flere cheesesteaks, ingen flere bagels, ingen mere tiramisu. Hun havde ikke løbet i næsten fem dage, og hun var rasende på sig selv over det. Om ikke af anden grund, så var løb en fantastisk måde at lindre stress på arbejdet.
  For alle politibetjente var truslen om vægtøgning alvorlig på grund af de lange arbejdstider, stress og den afslappede fastfood-livsstil. For ikke at nævne alkoholen. Det var værre for kvindelige betjente. Hun kendte mange kvindelige betjentekolleger, der var kommet til styrken som størrelse 4 og var gået i størrelse 12 eller 14. Det var en af grundene til, at hun overhovedet begyndte at bokse. Det stålfaste disciplinnet.
  Lige idet disse tanker strejfede hendes hoved, mærkede hun selvfølgelig duften af varmt bagværk, der steg op ad rulletrappen fra caféen på anden sal. Tid til at gå.
  Hun skulle have mødt Terry Cahill om et par minutter. De planlagde at ransage caféerne og spisestederne i nærheden af Stephanie Chandlers kontorbygning. Indtil skuespillerens andet offer var identificeret, var det alt, hvad de havde.
  Ved siden af kasserne på første sal i boghandlen fik hun øje på en høj, fritstående udstilling af bøger mærket "LOKAL INTERESSE". Udstillingen indeholdt adskillige bind om Philadelphia, hovedsageligt korte publikationer, der dækkede byens historie, vartegn og farverige borgere. Én titel fangede hendes opmærksomhed:
  Kaosguder: En historie om mord i biografen.
  Bogen fokuserede på krimifilm og dens forskellige motiver og temaer, fra sorte komedier som Fargo til klassiske film noirs som Double Indemnity og finurlige film som Man Bites Dog.
  Udover titlen var det den korte beskrivelse af forfatteren, der fangede Jessicas opmærksomhed. En mand ved navn Nigel Butler, ph.d., er professor i filmstudier ved Drexel University.
  Da hun nåede døren, talte hun i telefon.
  
  Drexel University blev grundlagt i 1891 og lå på Chestnut Street i det vestlige Philadelphia. Blandt dets otte universiteter og tre skoler var det højt respekterede College of Media Arts and Design, som også omfattede et manuskriptforfatterprogram.
  Ifølge den korte biografi på bagsiden af bogen var Nigel Butler 42 år gammel, men i virkeligheden så han meget yngre ud. Manden på forfatterens fotografi havde et salt-og-peber-skæg. Manden i den sorte ruskindsjakke foran hende var glatbarberet, hvilket syntes at forringe hans udseende med ti år.
  De mødtes i hans lille kontor fyldt med bøger. Væggene var dækket af velindrammede filmplakater fra 1930'erne og 40'erne, mest noir: Criss Cross, Phantom Lady, This Gun for Hire. Der var også et par stillbilleder på 20 x 25 cm af Nigel Butler som Tevye, Willy Loman, Kong Lear og Ricky Roma.
  Jessica præsenterede sig selv som Terry Cahill og førte an i afhøringen.
  "Det handler om videomorder-sagen, ikke sandt?" spurgte Butler.
  De fleste detaljer om psykopatmordet blev holdt ude af pressen, men Inquirer bragte en historie om politiet, der efterforskede et bizart mord, som nogen havde filmet.
  "Ja, hr.," sagde Jessica. "Jeg vil gerne stille dig et par spørgsmål, men jeg har brug for din forsikring om, at jeg kan stole på din diskretion."
  "Absolut," sagde Butler.
  - Jeg ville være taknemmelig, hr. Butler.
  "Faktisk er det Dr. Butler, men kald mig venligst Nigel."
  Jessica gav ham de grundlæggende oplysninger om sagen, inklusive opdagelsen af den anden optagelse, og udelod de mere makabre detaljer og alt, der kunne bringe efterforskningen i fare. Butler lyttede hele tiden med et ubevægeligt ansigt. Da hun var færdig, spurgte han: "Hvordan kan jeg hjælpe?"
  "Nå, vi prøver at finde ud af, hvorfor han gør det her, og hvad det kan føre til."
  "Sikkert."
  Jessica havde kæmpet med denne idé, siden hun første gang så Psycho-optagelsen. Hun besluttede sig for bare at spørge: "Er der nogen, der laver snusfilm her?"
  Butler smilede, sukkede og rystede på hovedet.
  "Sagde jeg noget sjovt?" spurgte Jessica.
  "Jeg er så ked af det," sagde Butler. "Det er bare sådan, at af alle bylegender er snusfilmlegenden nok den mest stædige."
  "Hvad mener du?"
  "Jeg mener, de findes ikke. Eller i hvert fald har jeg aldrig set en. Og ingen af mine kolleger har heller."
  "Siger du, at du ville se den, hvis du havde chancen?" spurgte Jessica i håb om, at hendes tone ikke var så fordømmende, som hun følte sig.
  Butler syntes at tænke sig om et par øjeblikke, før han svarede. Han satte sig på bordkanten. "Jeg har skrevet fire bøger om film, Detective. Jeg har været filmelsker hele mit liv, lige siden min mor tog mig med i biografen for at møde Benji i 1974."
  Jessica blev overrasket. "Mener du, at Benji udviklede en livslang videnskabelig interesse for film?"
  Butler lo. "Nå, jeg så Chinatown i stedet. Jeg har aldrig været den samme." Han trak sin pibe fra stativet på bordet og begyndte piberygningsritualet: rengøring, fyldning, stampning. Han fyldte den, tændte trækullene. Duften var sød. "Jeg arbejdede i årevis som filmkritiker for den alternative presse og anmeldte fem til ti film om ugen, lige fra Jacques Taties sublime kunstneriske virke til Pauly Shores ubeskrivelige banalitet. Jeg ejer seksten-millimeter kopier af tretten af de halvtreds største film nogensinde, og jeg nærmer mig en fjortende - Jean-Luc Godards Weekend, hvis du er interesseret. Jeg er en stor fan af den franske Nouvelle Wave og en håbløs frankofil." fortsatte Butler og prustede på sin pibe. "Jeg sad engang igennem alle femten timer af Berlin Alexanderplatz og JFK-instruktørklippet, hvilket kun føltes som femten timer for mig." Min datter tager skuespiltimer. Hvis du spurgte mig, om der var en kortfilm, jeg ikke ville se på grund af emnet, bare for oplevelsens skyld, ville jeg sige nej."
  "Uanset emnet," sagde Jessica og kastede et blik på et fotografi på Butlers skrivebord. Det viste Butler stående for foden af scenen med en smilende teenagepige.
  "Uanset emnet," gentog Butler. "For mig, og hvis jeg må tale på vegne af mine kolleger, handler det ikke nødvendigvis om filmens emne, stil, motiv eller tema, men primært om overførslen af lys til celluloid. Det, der er blevet gjort, er det, der er tilbage. Jeg tror ikke, at mange filmforskere ville kalde John Waters' Pink Flamingos kunst, men det er fortsat en vigtig kunstnerisk kendsgerning."
  Jessica prøvede at forstå det. Hun var ikke sikker på, om hun var klar til at acceptere mulighederne ved sådan en filosofi. "Så du siger, at snusfilm ikke findes."
  "Nej," sagde han. "Men nu og da dukker der en mainstream Hollywood-film op og genopliver flammen, og legenden genfødes."
  "Hvilke Hollywood-film taler du om?"
  "Nå, 8 mm for eksempel," sagde Nigel. "Og så var der den fjollede exploitation-film kaldet Snuff fra midt-halvfjerdserne. Jeg tror, at den største forskel mellem konceptet med en snusfilm og det, du beskriver for mig, er, at det, du beskriver for mig, næppe er erotisk."
  Jessica var vantro. "Er det en snusfilm?"
  "Nå, ifølge legenden - eller i hvert fald i den simulerede snusfilmversion, der rent faktisk blev produceret og udgivet - er der visse konventioner for voksenfilm."
  "For eksempel."
  "For eksempel er der normalt en teenagepige eller -dreng og en karakter, der dominerer dem. Der er normalt et råt seksuelt element, en masse hård SM. Det, du taler om, virker til at være en helt anden patologi."
  "Mening?"
  Butler smilede igen. "Jeg underviser i filmstudier, ikke psykose."
  "Kan du lære noget af filmudvalget?" spurgte Jessica.
  "Tja, Psycho virker som et oplagt valg. Alt for oplagt, efter min mening. Hver gang en liste over de 100 bedste gyserfilm bliver lavet, ender den altid helt i toppen, hvis ikke helt i toppen. Jeg synes, det demonstrerer mangel på fantasi fra denne ... galnings side."
  - Hvad med Fatal Attraction?
  "Det er et interessant spring. Der er 27 år mellem disse film. Den ene betragtes som en gyserfilm, den anden som en ret mainstream thriller."
  "Hvad ville du vælge?"
  - Mener du, hvis jeg gav ham et råd?
  "Ja."
  Butler sad på kanten af bordet. Akademikere elskede akademiske øvelser. "Fremragende spørgsmål," sagde han. "Jeg vil sige med det samme, at hvis man virkelig vil gribe det her kreativt an - samtidig med at man forbliver inden for gyserenren, selvom Psycho altid bliver misrepræsenteret som en gyserfilm, hvilket den ikke er - så vælg noget af Dario Argento eller Lucio Fulci. Måske Herschell Gordon Lewis eller endda den tidlige George Romero."
  "Hvem er disse mennesker?"
  "De to første var pionerer inden for italiensk film i 1970'erne," sagde Terry Cahill. "De to sidste var deres amerikanske modstykker. George Romero er bedst kendt for sine zombieserier: Night of the Living Dead, Dawn of the Dead og så videre."
  Det lader til, at alle ved noget om det her undtagen mig, tænkte Jessica. Nu ville det være et godt tidspunkt at friske op på emnet.
  "Hvis man vil tale om krimifilm før Tarantino, ville jeg sige Peckinpah," tilføjede Butler. "Men det kan alt sammen diskuteres."
  "Hvorfor sagde du det?"
  "Der synes ikke at være nogen åbenlys progression her, hvad angår stil eller motiv. Jeg vil sige, at den person, du leder efter, ikke er særlig kyndig inden for gyser- eller krimifilm."
  - Nogle ideer til, hvad hans næste valg kunne være?
  "Vil du have, at jeg ekstrapolerer morderens tankegang?"
  "Lad os kalde det en akademisk øvelse."
  Nigel Butler smilede. Touché. "Jeg tror, han måske vælger noget nyt. Noget udgivet inden for de sidste femten år. Noget, som nogen rent faktisk kunne leje."
  Jessica kom med et par afsluttende bemærkninger. "Igen, jeg ville sætte pris på det, hvis du kunne holde alt dette for dig selv for nu." Hun rakte ham et kort. "Hvis du tænker på noget andet, der kunne være nyttigt, så tøv ikke med at ringe."
  "Enig," svarede Nigel Butler. Da de nærmede sig døren, tilføjede han: "Jeg vil ikke foregribe det, men har nogen nogensinde fortalt dig, at du ligner en filmstjerne?"
  "Er det det," tænkte Jessica. Han kom hen til hende? Midt i alt det her? Hun kiggede på Cahill. Han kæmpede tydeligvis med at holde smilet nede. "Undskyld mig?"
  "Ava Gardner," sagde Butler. "Unge Ava Gardner. Måske i East Side, West Side-dagene."
  "Øh, nej," sagde Jessica og skubbede pandehåret tilbage fra panden. "Skulle hun pynte sig? Stop nu. "Men tak for komplimenten. Vi hører fra dig."
  Ava Gardner, tænkte hun, mens hun gik mod elevatorerne. Vær sød.
  
  På vej tilbage til Roundhouse stoppede de ved Adam Kaslovs lejlighed. Jessica ringede på døren og bankede på. Intet svar. Hun ringede til hans to arbejdspladser. Ingen havde set ham i de sidste 36 timer. Disse fakta, lagt sammen med de andre, var sandsynligvis nok til at få en arrestordre. De kunne ikke bruge hans ungdomskriminalitetsattest, men de havde måske ikke brug for den. Hun satte Cahill af ved Barnes & Noble på Rittenhouse Square. Han sagde, at han ville blive ved med at læse krimibøger og købe alt, hvad han mente kunne være relevant. "Hvor dejligt at have Onkel Sams kreditkort," tænkte Jessica.
  Da Jessica vendte tilbage til Roundhouse, skrev hun en anmodning om en ransagningskendelse og faxede den til distriktsadvokatens kontor. Hun forventede ikke meget, men det skadede aldrig at spørge. Hvad angår telefonbeskeder, var der kun én. Den var fra Faith Chandler. Den var mærket HASTER.
  Jessica ringede nummeret og tog kvindens telefonsvarer. Hun prøvede igen, denne gang med en besked inklusive sit mobiltelefonnummer.
  Hun lagde på telefonen og undrede sig.
  Presserende.
  OceanofPDF.com
  41
  Jeg går ned ad en travl gade og blokerer den næste scene, krop mod krop i dette hav af kolde fremmede. Joe Buck i Midnight Cowboy. Statisterne hilser på mig. Nogle smiler, nogle kigger væk. De fleste vil aldrig huske mig. Når det endelige udkast er skrevet, vil der være reaktionsbilleder og useriøs dialog:
  Var han her?
  Jeg var der den dag!
  Jeg tror, jeg så ham!
  SKÆRE:
  En kaffebar, en af kædekonditorierne på Walnut Street, lige rundt om hjørnet fra Rittenhouse Square. Kaffekultfigurer svæver over alternative ugeblade.
  - Hvad kan jeg give dig?
  Hun er ikke mere end nitten år gammel, har lys hud, et sart, spændende ansigt og krøllet hår trukket tilbage i en hestehale.
  "En stor latte," siger jeg. Ben Johnson i The Last Picture Show. "Og jeg tager en af dem med biscotti." Er de der? Jeg griner næsten. Det har jeg selvfølgelig ikke. Jeg har aldrig brudt karakter før, og jeg har ikke tænkt mig at begynde nu. "Jeg er ny i denne by," tilføjer jeg. "Jeg har ikke set et venligt ansigt i ugevis."
  Hun laver kaffe til mig, pakker biscotti, lægger låg på min kop og trykker på berøringsskærmen. "Hvor kommer du fra?"
  "Vesttexas," siger jeg med et bredt smil. "El Paso. Big Bend-landet."
  "Wow," svarer hun, som om jeg havde fortalt hende, at jeg var fra Neptun. "Du er langt hjemmefra."
  "Er vi alle sammen?" Jeg giver hende en high five.
  Hun holder en pause, stivnet et øjeblik, som om jeg har sagt noget dybsindigt. Jeg træder ud på Walnut Street og føler mig høj og tonet. Gary Cooper i The Fountainhead. Høj er en metode, ligesom svaghed.
  Jeg drikker min latte færdig og løber ind i en herretøjsbutik. Jeg tænker, mens jeg står et øjeblik ved døren og samler beundrere. En af dem træder frem.
  "Hej," siger sælgeren. Han er tredive. Hans hår er kortklippet. Han har jakkesæt og sko på, en krøllet grå T-shirt under en mørkeblå treknappet skjorte, der er mindst en størrelse for lille. Tilsyneladende er det en eller anden form for modetrend.
  "Hej," siger jeg. Jeg blinker til ham, og han rødmer en smule.
  "Hvad kan jeg vise dig i dag?"
  Dit blod på min Bukhara? Jeg tror, det kanaliserer Patrick Bateman. Jeg giver ham min tandfyldte Christian Bale. "Bare kigger."
  "Nå, jeg er her for at tilbyde hjælp, og jeg håber, du vil tillade mig at gøre det. Mit navn er Trinian."
  Selvfølgelig er det det.
  Jeg tænker på de store britiske St. Trinian's-komedier fra 1950'erne og 60'erne og overvejer at bruge dem som reference. Jeg bemærker, at han har et knaldorange Skechers-ur på, og indser, at jeg ville spilde vejret.
  I stedet rynker jeg panden - keder mig og overvældet af min overdrevne rigdom og status. Nu er han endnu mere interesseret. I dette miljø er skænderier og intriger elskere.
  Efter tyve minutter gik det op for mig. Måske havde jeg vidst det hele tiden. Det handler i virkeligheden om huden. Huden er der, hvor du stopper, og verden begynder. Alt, hvad du er - dit sind, din personlighed, din sjæl - er indeholdt og begrænset af din hud. Her, i min hud, er jeg Gud.
  Jeg smutter ind i min bil. Jeg har kun et par timer til at komme ind i rollen.
  Jeg tænker på Gene Hackman fra Extreme Measures.
  Eller måske endda Gregory Peck i Drengene fra Brasilien.
  
  
  42
  MATEO FUENTES FREEZE - BILLEDbillede af øjeblikket i filmen "Fatal Attraction", hvor skuddet blev affyret. Han skiftede tilbage, frem, tilbage, frem. Han kørte filmen i slowmotion, hvor hvert felt rullede hen over billedet fra top til bund. På skærmen rejste en hånd sig fra højre side af billedet og stoppede. Skytten havde en kirurgisk handske på, men de var ikke interesserede i hans hånd, selvom de allerede havde indsnævret mærket og modellen af pistolen. Våbenafdelingen arbejdede stadig på det.
  Filmens stjerne på det tidspunkt var jakken. Den lignede den slags satinjakke, som baseballhold eller roadies bruger til rockkoncerter - mørk, skinnende og med en ribbet armbånd.
  Mateo printede en fysisk kopi af billedet. Det var umuligt at se, om jakken var sort eller mørkeblå. Dette stemte overens med Little Jakes erindring om en mand i en mørkeblå jakke, der spurgte om Los Angeles Times. Det var ikke meget. Der var sandsynligvis tusindvis af den slags jakker i Philadelphia. Ikke desto mindre ville de have en sammensat skitse af den mistænkte i eftermiddag.
  Eric Chavez kom ind i lokalet, yderst livlig og med en computerudskrift i hånden. "Vi har stedet, hvor Fatal Attraction-optagelsen blev optaget."
  "Hvor?"
  "Det er en losseplads, der hedder Flicks i Frankford," sagde Chavez. "En uafhængig butik. Gæt hvem der ejer den."
  Jessica og Palladino sagde navnet på samme tid.
  "Eugene Kilbane."
  "Én og den samme."
  "Ikke noget i vejen." Jessica opdagede, at hun ubevidst knyttede næverne.
  Jessica fortalte Buchanan om deres interview med Kilbane og udelod overfalds- og voldsdelen. Hvis de havde inddraget Kilbane, ville han have nævnt det alligevel.
  "Kan du lide ham for det?" spurgte Buchanan.
  "Nej," sagde Jessica. "Men hvad er chancerne for, at det er et tilfælde? Han ved noget."
  Alle kiggede på Buchanan med forventning om pitbulls, der cirklede rundt i ringen.
  Buchanan sagde: "Bring ham."
  
  "JEG ville IKKE blive involveret," sagde Kilbane.
  Eugene Kilbane sad i øjeblikket ved et af skrivebordene i drabsafdelingens vagtrum. Hvis de ikke kunne lide nogen af hans svar, ville han snart blive flyttet til et af forhørsrummene.
  Chavez og Palladino fandt ham på værtshuset White Bull.
  "Troede du, at vi ikke kunne spore optagelsen tilbage til dig?" spurgte Jessica.
  Kilbane kiggede på båndet, der lå i en gennemsigtig bevispose på bordet foran ham. Han syntes tilsyneladende, at det at skrabe etiketten af siden ville være nok til at narre syv tusind politibetjente. For ikke at nævne FBI.
  "Kom nu. Du kender mine resultater," sagde han. "Lort har det med at hænge fast i mig."
  Jessica og Palladino kiggede på hinanden, som om de ville sige: "Giv os ikke den åbning, Eugene." De forbandede vittigheder vil begynde at skrive sig selv, og vi vil være her hele dagen. De holdt sig tilbage. Et øjeblik.
  "To bånd, begge indeholdende beviser i en mordefterforskning, begge lejet fra butikker, du ejer," sagde Jessica.
  "Jeg ved det," sagde Kilbane. "Det ser dårligt ud."
  "Nå, hvad synes du?"
  - Jeg... jeg ved ikke, hvad jeg skal sige.
  "Hvordan er filmen havnet her?" spurgte Jessica.
  "Jeg aner det ikke," sagde Kilbane.
  Palladino gav kunstneren en skitse af en mand, der hyrede en cykelbud til at levere en kassettebåndoptagelse. Det var en yderst flot gengivelse af en vis Eugene Kilbane.
  Kilbane sænkede hovedet et øjeblik, så kiggede han rundt i lokalet og mødte alles øjne. "Har jeg brug for en advokat her?"
  "Fortæl os det," sagde Palladino. "Har du noget at skjule, Eugene?"
  "Mand," sagde han, "prøv at gøre det rigtige, og se hvad der sker."
  "Hvorfor sendte du os båndet?"
  "Hey," sagde han, "Du ved, jeg har samvittighed."
  Denne gang tog Palladino Kilbanes liste over forbrydelser op og vendte den mod Kilbane. "Siden hvornår?" spurgte han.
  "Det er altid sådan. Jeg blev opdraget katolik."
  "Det er fra pornografen," sagde Jessica. De vidste alle, hvorfor Kilbane var trådt frem, og det havde intet at gøre med hans samvittighed. Han havde overtrådt sin prøveløsladelse ved at besidde et ulovligt våben dagen før og forsøgte at købe sig fri fra det. I aften kunne han være tilbage i fængsel med et enkelt telefonopkald. "Skån os prædikenen."
  "Ja, okay. Jeg er i voksenunderholdningsbranchen. Og hvad så? Det er lovligt. Hvad er problemet?"
  Jessica vidste ikke, hvor hun skulle begynde. Hun begyndte alligevel. "Lad os se. AIDS? Klamydia? Gonoré? Syfilis? Herpes? HIV? Ødelagte liv? Opløste familier? Stoffer? Vold? Lad mig vide, hvornår du vil have mig til at stoppe."
  Kilbane stirrede bare, lidt lamslået. Jessica stirrede på ham. Hun ville fortsætte, men hvad var pointen? Hun var ikke i humør til det, og dette var hverken tidspunktet eller stedet til at diskutere pornografiens sociologiske implikationer med en som Eugene Kilbane. Hun havde to døde mænd at tænke over.
  Kilbane var besejret, før han overhovedet var begyndt, og stak hånden ned i sin mappe, der var slidt med en imiteret alligator-attaché. Han trak en anden kassettebåndoptager frem. "Du vil ændre melodi, når du ser dette."
  
  De sad i et lille rum i AV-enheden. Kilbanes anden optagelse var overvågningsoptagelser fra Flickz, butikken hvor Fatal Attraction blev udlejet. Tilsyneladende var sikkerhedskameraerne på det sted ægte.
  "Hvorfor er kameraerne aktive i denne butik og ikke i The Reel Deal?" spurgte Jessica.
  Kilbane så forvirret ud. "Hvem fortalte dig det?"
  Jessica ville ikke skabe problemer for Lenny Puskas og Juliet Rausch, to ansatte hos The Reel Deal. "Ingen, Eugene. Vi tjekkede det selv. Tror du virkelig, at det her er en stor hemmelighed? De kamerahoveder hos The Reel Deal fra slutningen af 1970'erne? De ligner skotøjsæsker."
  Kilbane sukkede. "Jeg har et andet problem med at stjæle fra Flickz, okay? Forbandede unger, der røver dig i blinde."
  "Hvad er der præcist på dette bånd?" spurgte Jessica.
  - Jeg har måske et spor til dig.
  "Et tip?"
  Kilbane kiggede sig omkring i lokalet. "Ja, du ved. Lederskab."
  - Ser du meget CSI, Eugene?
  "Nogle. Hvorfor?"
  "Ingen grund. Så hvad er ledetråden?"
  Kilbane bredte armene ud til siderne med håndfladerne opad. Han smilede, viskede ethvert spor af sympati ud af sit ansigt og sagde: "Det er underholdning."
  
  Få minutter senere krøb Jessica, Terry Cahill og Eric Chavez sammen nær AV-enhedens redigeringsbås. Cahill var vendt tilbage fra sit boghandelsprojekt tomhændet. Kilbane satte sig ned på en stol ved siden af Mateo Fuentes. Mateo så forarget ud. Han lænede sig cirka 45 grader væk fra Kilbane, som om manden lugtede af en kompostbunke. Faktisk lugtede han af Vidalia-løg og Aqua Velva. Jessica havde en fornemmelse af, at Mateo var klar til at sprøjte Kilbane med Lysol, hvis han rørte ved noget.
  Jessica studerede Kilbanes kropssprog. Kilbane så både nervøs og spændt ud. Detektiverne kunne mærke, at han var nervøs. Spændt, ikke så meget. Der var noget i det.
  Mateo trykkede på "Play"-knappen på overvågningsvideooptageren. Billedet kom øjeblikkeligt til live på skærmen. Det var et optagelse fra en høj vinkel af en lang, smal videobutik, der i layout lignede The Reel Deal. Fem eller seks mennesker myldrede rundt om den.
  "Dette er gårsdagens besked," sagde Kilbane. Der var ingen dato- eller tidskode på båndet.
  "Hvad er klokken?" spurgte Cahill.
  "Jeg ved det ikke," sagde Kilbane. "Et sted efter klokken otte. Vi skifter bånd omkring klokken otte og arbejder her indtil midnat."
  Et lille hjørne af butiksvinduet indikerede, at det var mørkt udenfor. Hvis det blev vigtigt, ville de tjekke solnedgangsstatistikkerne fra den foregående dag for at bestemme et mere præcist tidspunkt.
  Filmen viste et par sorte teenagepiger, der cirklede rundt om hylderne med nye udgivelser, nøje overvåget af et par sorte teenagedrenge, der legede dummies for at få deres opmærksomhed. Drengene fejlede jammerligt og smuttede væk efter et minut eller to.
  Nederst i billedet læste en alvorligt udseende ældre mand med hvidt skæg og en sort Kangol-kasket hvert ord på bagsiden af et par kassettebånd i dokumentarsektionen. Hans læber bevægede sig, mens han læste. Manden forlod snart stedet, og i et par minutter var der ingen kunder at se.
  Så kom en ny figur ind i billedet fra venstre, i den midterste del af butikken. Han nærmede sig den midterste reol, hvor gamle VHS-udgivelser blev opbevaret.
  "Der er han," sagde Kilbane.
  "Hvem er det?" spurgte Cahill.
  "Du skal se. Denne hylde går fra f til h," sagde Kilbane.
  Det var umuligt at måle mandens højde på film fra så høj en vinkel. Han var højere end den øverste disk, hvilket sandsynligvis placerede ham på omkring 15-29 centimeter, men ud over det så han bemærkelsesværdigt gennemsnitlig ud på alle måder. Han stod ubevægelig med ryggen til kameraet og scannede disken. Indtil nu havde der ikke været nogen profilbilleder, ikke engang det mindste glimt af hans ansigt, kun et kig bagfra, da han kom ind på billedet. Han havde en mørk bomberjakke, en mørk baseballkasket og mørke bukser på. En tynd lædertaske hang over hans højre skulder.
  Manden tog et par bånd, vendte dem, læste rulleteksterne og lagde dem tilbage på disken. Han trådte tilbage med hænderne i siden og scannede titlerne.
  Så, fra højre side af billedet, nærmede en temmelig buttet, midaldrende, hvid kvinde sig. Hun var iført en blomsterprintet skjorte, og hendes tyndt hår var krøllet i et krøllejern. Hun syntes at sige noget til manden. Manden kiggede lige frem, stadig uvidende om kameraets profil - som om han kendte overvågningskameraets position - og pegede til venstre. Kvinden nikkede, smilede og glattede sin kjole over sine fyldige hofter, som om hun forventede, at manden ville fortsætte samtalen. Det gjorde han ikke. Så fløj hun ud af billedet. Manden så hende ikke forsvinde.
  Der gik et par øjeblikke mere. Manden så et par bånd mere, trak så tilfældigt et videobånd op af sin taske og lagde det på hylden. Mateo spolede båndet tilbage, afspillede segmentet igen, stoppede derefter filmen og zoomede langsomt ind, hvorved billedet blev så skarpt som muligt. Billedet på forsiden af videobåndkassetten blev tydeligere. Det var et sort-hvidt fotografi af en mand til venstre og en kvinde med krøllet blond hår til højre. En takket rød trekant var centreret og delte fotografiet i to halvdele.
  Filmen hed "Fatal Attraction".
  Der var en følelse af spænding i rummet.
  "Du ved, personalet burde få kunderne til at efterlade den slags poser i receptionen," sagde Kilbane. "Forbandede idioter."
  Mateo spolede filmen tilbage til det punkt, hvor figuren kom ind i billedet, afspillede den i slowmotion, frøs billedet og zoomede ind. Det var meget kornet, men det indviklede broderi på bagsiden af mandens satinjakke var synligt.
  "Kan du komme tættere på?" spurgte Jessica.
  "Åh ja," sagde Mateo, der sad fast midt på scenen. Dette var hans styrehus.
  Han begyndte at bruge sin magi, trykke på tasterne, justere håndtagene og drejeknapperne og løfte billedet op og indad. Det broderede billede på bagsiden af jakken forestillede en grøn drage, hvis smalle hoved åndede en diskret karmosinrød flamme. Jessica noterede sig, at hun skulle lede efter skræddere, der specialiserede sig i broderi.
  Mateo flyttede billedet til højre og nedad og fokuserede på mandens højre hånd. Han havde tydeligvis en kirurgisk handske på.
  "Herregud," sagde Kilbane, rystede på hovedet og kørte hånden hen over hagen. "Den her fyr går ind i butikken med latexhandsker på, og mine medarbejdere bemærker det ikke engang. De er så forbandede kedelige fra gårsdagen, mand."
  Mateo tændte den anden skærm. Den viste et stillbillede af morderens hånd, der holdt en pistol, som set i filmen Fatal Attraction. Gerningsmandens højre ærme havde en ribbet elastik, der lignede den på jakken i overvågningsvideoen . Selvom dette ikke var endegyldigt bevis, var jakkerne bestemt ens.
  Mateo trykkede på et par taster og begyndte at udskrive papirkopier af begge billeder.
  "Hvornår blev Fatal Attraction-optagelsen lejet?" spurgte Jessica.
  "I går aftes," sagde Kilbane. "Sent."
  "Når?"
  "Jeg ved det ikke. Efter klokken elleve. Jeg ser den måske."
  - Og du mener at sige at personen der lejede den så filmen og bragte den til dig?
  "Ja."
  "Når?"
  "I morges."
  "Når?"
  "Jeg ved det ikke. Ti, måske?"
  "Smed de den i skraldespanden, eller tog de den med indenfor?"
  "De bragte den direkte til mig."
  "Hvad sagde de, da de kom med båndet tilbage?"
  "Der var bare noget galt med det. De ville have deres penge tilbage."
  "Er det det?"
  "Ja, ja."
  - Nævnte de tilfældigvis, at nogen var involveret i det virkelige mord?
  "Man er nødt til at forstå, hvem der kommer ind i den butik. Jeg mener, folk i den butik returnerede filmen 'Memento' og sagde, at der var noget galt med båndet. De sagde, at det var optaget baglæns. Tror du på det?"
  Jessica kiggede på Kilbane i et par øjeblikke mere, og vendte sig så mod Terry Cahill.
  "Memento er en historie fortalt i omvendt rækkefølge," sagde Cahill.
  "Okay, så," svarede Jessica. "Nå, hvad som helst." Hun vendte sin opmærksomhed tilbage mod Kilbane. "Hvem lejede Fatal Attraction?"
  "Bare en almindelig gæst," sagde Kilbane.
  - Vi skal bruge et navn.
  Kilbane rystede på hovedet. "Han er bare en idiot. Han havde intet med det her at gøre."
  "Vi skal bruge et navn," gentog Jessica.
  Kilbane stirrede på hende. Man skulle tro, at en dobbelt taber som Kilbane ville vide bedre end at forsøge at narre politiet. Men hvis han havde været klogere, ville han ikke have fejlet to gange. Kilbane var lige ved at protestere, da han kastede et blik på Jessica. Måske et øjeblik blussede en fantomsmerte op i hans side, der mindede om Jessicas brutale skud. Han indvilligede og fortalte dem klientens navn.
  "Kender du kvinden på overvågningsoptagelserne?" spurgte Palladino. "Kvinden, der talte med manden?"
  "Hvad, den her tøs?" Kilbane rynkede ansigtet, som om GQ-gigoloer som ham aldrig ville interagere med en buttet, midaldrende kvinde, der optrådte offentligt i lækre videoer. "Øh, nej."
  "Har du set hende i butikken før?"
  - Ikke så vidt jeg husker det.
  "Så du hele optagelsen, før du sendte den til os?" spurgte Jessica, vel vidende svaret, vel vidende at en som Eugene Kilbane ikke ville kunne modstå det.
  Kilbane kiggede ned i gulvet et øjeblik. Tilsyneladende. "Aha."
  - Hvorfor medbragte du den ikke selv?
  - Jeg troede, vi allerede havde dækket dette.
  "Fortæl os det igen."
  - Hør her, du må måske være lidt mere høflig over for mig.
  "Og hvorfor er det sådan?"
  "Fordi jeg kan løse denne sag for dig."
  Alle stirrede bare på ham. Kilbane rømmede sig. Det lød som en landbrugstraktor, der bakkede ud af en mudret rørledning. "Jeg vil have forsikringer om, at du overser min lille, ja, indiskretion forleden dag." Han løftede sin skjorte. Lynlåsen, han havde haft på sit bælte - en våbenforseelse, der kunne have sendt ham tilbage i fængsel - var væk.
  "Først vil vi gerne høre, hvad du har at sige."
  Kilbane syntes at overveje tilbuddet. Det var ikke lige det, han ønskede, men det virkede som alt, hvad han ville få. Han rømmede sig igen og kiggede sig omkring i lokalet, måske i forventning om, at alle ville holde vejret i forventning om hans forbløffende afsløring. Det skete ikke. Han fortsatte alligevel.
  "Fyren på båndet?" spurgte Kilbane. "Fyren der lagde Fatal Attraction-båndet tilbage på hylden?"
  "Hvad med ham?" spurgte Jessica.
  Kilbane lænede sig frem, udnyttede øjeblikket fuldt ud og sagde: "Jeg ved, hvem han er."
  
  
  43
  "Det lugter af et slagteri."
  Han var tynd som en rive og lignede en mand uden tidsangivelse, uden historie. Der var en god grund til dette. Sammy Dupuis sad fanget i 1962. I dag havde Sammy en sort alpakacardigan, en marineblå skjorte med spids krave, iriserende grå hajskindsbukser og spidse oxfordsko på. Hans hår var glat sat tilbage og gennemblødt i nok hårtonik til at smøre en Chrysler. Han røg ufiltrerede Camels.
  De mødtes på Germantown Avenue, lige ved Broad Street. Duften af simrende barbecue og hickory-røg fra Dwights Southern fyldte luften med sin fyldige, søde smag. Det fik Kevin Byrne til at savle. Det fik Sammy Dupuis til at føle sig kvalm.
  "Ikke en stor fan af soul food?" spurgte Byrne.
  Sammy rystede på hovedet og gav sin kamel et hårdt slag. "Hvordan kan folk spise det her lort? Det er alt sammen så forbandet fedtet og grynet. Du kan lige så godt stikke det på en nål og proppe det ind i dit hjerte."
  Byrne kiggede ned. Pistolen lå mellem dem på den sorte fløjlsdug. Der var noget ved lugten af olie på stål, tænkte Byrne. Det var en skræmmende kraftig duft.
  Byrne samlede den op, testede den og sigtede, velvidende at de var på et offentligt sted. Sammy arbejdede normalt hjemmefra i East Camden, men Byrne havde ikke haft tid til at krydse floden i dag.
  "Jeg kan gøre det for seks og halvtreds," sagde Sammy. "Og det er en god handel for sådan en smuk pistol."
  "Sammy," sagde Byrne.
  Sammy var tavs i et par øjeblikke og simulerede fattigdom, undertrykkelse og elendighed. Det virkede ikke. "Okay, seks," sagde han. "Og jeg taber penge."
  Sammy Dupuis var en våbenhandler, der aldrig havde med narkohandlere eller bandemedlemmer at gøre. Hvis der nogensinde har været en våbenhandler bag kulisserne med en vis samvittighed, så var det Sammy Dupuis.
  Varen til salg var en SIG-Sauer P-226. Det var måske ikke den smukkeste pistol nogensinde lavet - langt fra - men den var præcis, pålidelig og holdbar. Og Sammy Dupuis var en mand med dyb diskretion. Det var Kevin Byrnes primære bekymring den dag.
  "Det må hellere være koldt, Sammy." Byrne stak pistolen i sin frakkelomme.
  Sammy svøbte resten af våbnene i stof og sagde: "Ligesom min første kones røv."
  Byrne trak en rulle frem og tog seks hundrede dollarsedler frem. Han rakte dem til Sammy. "Har du taget posen med?" spurgte Byrne.
  Sammy kiggede straks op, hans pande rynket af tanker. Normalt ville det ikke have været nogen lille bedrift at få Sammy Dupuis til at holde op med at tælle sine penge, men Byrnes spørgsmål fik ham til at stoppe. Hvis det, de gjorde, var ulovligt (og det overtrådte mindst et halvt dusin love, Byrne kunne finde på, både statslige og føderale), så overtrådte det, Byrne foreslog, næsten dem alle.
  Men Sammy Dupuis dømte ikke. Hvis han havde, ville han ikke have været i den branche, han var i. Og han ville ikke have båret rundt på den sølvfarvede kuffert, han opbevarede i bagagerummet på sin bil, en kuffert, der indeholdt værktøj med et så uklart formål, at Sammy kun talte om dets eksistens med dæmpet stemme.
  "Er du sikker?"
  Byrne så lige på.
  "Okay, okay," sagde Sammy. "Undskyld jeg spørger."
  De steg ud af bilen og gik hen til bagagerummet. Sammy kiggede sig omkring på gaden. Han tøvede og fumlede med sine nøgler.
  "Leder du efter politiet?" spurgte Byrne.
  Sammy lo nervøst. Han åbnede bagagerummet. Indeni var en klynge af lærredstasker, dokumentmapper og sportstasker. Sammy skubbede adskillige læderetui til side. Han åbnede et. Indeni var der adskillige mobiltelefoner. "Er du sikker på, at du ikke vil have et rent kamera i stedet? Måske en PDA?" spurgte han. "Jeg kan give dig en BlackBerry 7290 for 75 dollars."
  "Sammy."
  Sammy tøvede igen og lukkede så sin lædertaske. Han havde knækket endnu en æske. Denne var omgivet af snesevis af ravfarvede hætteglas. "Hvad med pillerne?"
  Byrne tænkte over det. Han vidste, at Sammy havde amfetamin. Han var udmattet, men at blive høj ville kun gøre tingene værre.
  "Ingen piller."
  "Fyrværkeri? Porno? Jeg kan købe dig en Lexus for ti tusind."
  "Du husker vel, at jeg har en ladt pistol i lommen, ikke?" spurgte Byrne.
  "Du er chefen," sagde Sammy. Han trak en elegant Zero Halliburton-mappe frem og indtastede tre tal, mens han ubevidst skjulte transaktionen for Byrne. Han åbnede mappen, trådte derefter tilbage og tændte en ny Camel. Selv Sammy Dupuis havde svært ved at se indholdet.
  
  
  44
  NORMALT var der ikke mere end et par AV-betjente i Roundhouse-kælderen ad gangen. I eftermiddags klyngede et halvt dusin detektiver sig sammen omkring en skærm i en lille klippebås ved siden af kontrolrummet. Jessica var sikker på, at det faktum, at der blev vist en hardcore pornografisk film, ikke havde noget med det at gøre.
  Jessica og Cahill kørte Kilbane tilbage til Flicks, hvor han kom ind i voksenafdelingen og fik en X-rated titel kaldet Philadelphia Skin. Han kom ud af baglokalet som en hemmelig regeringsagent, der hentede fjendens klassificerede filer.
  Filmen åbnede med optagelser af Philadelphias skyline. Produktionsværdierne virkede ret høje for et spil for voksne. Filmen klippede derefter til det indre af en lejlighed. Optagelserne så standard ud - lysstærk, let overeksponeret digital video. Få sekunder senere bankede det på døren.
  En kvinde trådte ind ad døren og åbnede døren. Hun var ung og skrøbelig med en dyrisk krop og klædt i en lysegul plys-kåbe. At dømme efter hendes udseende var det næppe lovligt. Da hun åbnede døren helt, stod der en mand. Han var af gennemsnitlig højde og bygning. Han bar en blå satinbomberjakke og en lædermaske.
  "Ringer du til en blikkenslager?" spurgte manden.
  Nogle detektiver grinede og skjulte det hurtigt. Der var en chance for, at manden, der stillede spørgsmålet, var deres morder. Da han vendte sig væk fra kameraet, så de, at han havde den samme jakke på som manden på overvågningsvideoen: mørkeblå med en grøn drage broderet på.
  "Jeg er ny i denne by," sagde pigen. "Jeg har ikke set et venligt ansigt i ugevis."
  Da kameraet bevægede sig tættere på hende, så Jessica, at den unge kvinde bar en fin maske med lyserøde fjer, men Jessica så også hendes øjne - hjemsøgte, skræmte øjne, portaler til en dybt såret sjæl.
  Kameraet panorerede derefter til højre og fulgte manden ned ad en kort korridor. På dette tidspunkt tog Mateo et stillbillede og lavede en Sony-udskrift af billedet. Selvom et stillbillede fra overvågningsoptagelser af denne størrelse og opløsning var ret sløret, var resultaterne næsten overbevisende, da de to billeder blev placeret side om side.
  Manden i den pornostjernede film og manden, der satte båndet tilbage på hylden i Flickz, så ud til at have den samme jakke på.
  "Er der nogen, der genkender dette design?" spurgte Buchanan.
  Ingen gjorde det.
  "Lad os sammenligne dette med bandesymboler og tatoveringer," tilføjede han. "Lad os finde skræddere, der laver broderi."
  De så resten af videoen. Filmen viste også en anden maskeret mand og en anden kvinde iført en fjermaske. Det var en film med en hård fornemmelse. Jessica havde svært ved at tro, at filmens sadomasochistiske aspekter ikke forårsagede de unge kvinder alvorlig smerte eller skade. Det så ud som om, de var blevet alvorligt tævet.
  Da det hele var slut, så vi de sparsomme rulletekster. Filmen var instrueret af Edmundo Nobile. Skuespilleren i den blå jakke var Bruno Steele.
  "Hvad er skuespillerens rigtige navn?" spurgte Jessica.
  "Jeg ved det ikke," sagde Kilbane. "Men jeg kender de mennesker, der distribuerede filmen. Hvis nogen kan finde den, kan de det."
  
  PHILADELPHIA WITH KIN Distribueret af Inferno Films i Camden, New Jersey. Inferno Films har været i branchen siden 1981 og har udgivet over fire hundrede film, primært hardcore voksenfilm. De solgte deres produkter engros til voksenboghandlere og detailhandlere via deres hjemmesider.
  Detektiverne besluttede, at en fuldskala-indsats mod firmaet - en ransagningskendelse, en razzia, afhøringer - måske ikke ville give de ønskede resultater. Hvis de gik ind med blinkende navneskilte, var chancerne for, at firmaet ville cirkle rundt om togvognene eller pludselig udvikle hukommelsestab om en af deres "aktører", høje, ligesom risikoen for, at de ville give skuespilleren drikkepenge og dermed forlade ham.
  De besluttede, at den bedste måde at håndtere dette på var at udføre en stikoperation. Da alle øjne vendte sig mod Jessica, indså hun, hvad det betød.
  Hun vil operere undercover.
  Og hendes guide til Philadelphias pornos underverden bliver ingen ringere end Eugene Kilbane.
  
  Da Jessica gik ud af Roundhouse, krydsede hun parkeringspladsen og var lige ved at støde sammen med nogen. Hun kiggede op. Det var Nigel Butler.
  "Hej, kriminalbetjent," sagde Butler. "Jeg skulle lige til at se dig."
  "Hej," sagde hun.
  Han holdt en plastikpose op. "Jeg har samlet nogle bøger til dig. De kan måske hjælpe."
  "Du behøvede ikke at skyde dem ned," sagde Jessica.
  "Det var ikke et problem."
  Butler åbnede sin taske og trak tre bøger ud, alle store paperbacks. Optagelser i spejlet: Kriminalfilm og samfund, Dødens guder og Scenens herrer.
  "Det er meget generøst. Mange tak."
  Butler kastede et blik på Roundhouse og så tilbage på Jessica. Øjeblikket strakte sig.
  "Er der noget andet?" spurgte Jessica.
  Butler smilede. "Jeg havde håbet på en turné."
  Jessica kiggede på sit ur. "På enhver anden dag ville dette ikke være et problem."
  "Åh, jeg er ked af det."
  "Hør her. Du har mit visitkort. Ring til mig i morgen, så finder vi ud af noget."
  "Jeg bliver væk i et par dage, men jeg ringer, når jeg kommer tilbage."
  "Det bliver fantastisk," sagde Jessica og tog sin skoletaske. "Og tak igen for det."
  "God chance, detektiv."
  Jessica gik hen til sin bil og tænkte på Nigel Butler i sit elfenbenstårn, omgivet af veldesignede filmplakater hvor alle våbnene var løst skud, stuntmænd faldt ned på luftmadrasser, og blodet var falsk.
  Den verden, hun var ved at træde ind i, var så langt fra den akademiske verden, som hun kunne have forestillet sig.
  
  JESSICA TILBEREDTE et par sparsommelige middage til hende og Sophie. De sad i sofaen og spiste fra en tv-bakke - en af Sophies yndlingsmåltider. Jessica tændte for tv'et, bladrede gennem kanalerne og satte sig for en film. En film fra midten af 1990'erne med smart dialog og gribende action. Baggrundsstøj. Mens de spiste, fortalte Sophie om sin dag i børnehaven. Sophie fortalte Jessica, at hendes klasse til ære for Beatrix Potters kommende fødselsdag havde lavet kanindukker af deres madpakker. Dagen var dedikeret til at lære om klimaforandringer gennem en ny sang kaldet "Drippy the Raindrop". Jessica havde en fornemmelse af, at hun snart ville lære alle teksterne til "Drippy the Raindrop", uanset om hun ville eller ej.
  Da Jessica var ved at rydde op, hørte hun en stemme. En velkendt stemme. Genkendelsen bragte hendes opmærksomhed tilbage til filmen. Det var "The Killing Game 2", den anden film i Will Parrishs populære actionserie. Den handlede om en sydafrikansk narkobaron.
  Men det var ikke Will Parrishs stemme, der fangede Jessicas opmærksomhed - faktisk var Parrishs hæse, langsomme stemme lige så genkendelig som enhver anden fungerende skuespillers. I stedet var det stemmen fra den lokale politibetjent, der dækkede bagsiden af bygningen.
  "Vi har betjente placeret ved alle udgange," sagde patruljebetjenten. "Disse slyngler er vores."
  "Ingen kommer hverken ind eller ud," svarede Parrish, med sin tidligere hvide skjorte plettet med Hollywood-blod og bare fødder.
  "Ja, hr.," sagde officeren. Han var en smule højere end Parrish, med en stærk kæbe, iskolde blå øjne og en slank bygning.
  Jessica måtte se to gange, så to gange mere, for at sikre sig, at hun ikke hallucinerede. Det gjorde hun ikke. Der var ingen chance for, at hun gjorde det. Så svært som det var at tro, var det sandt.
  Manden, der spillede politibetjenten i Killing Game 2, var specialagent Terry Cahill.
  
  JESSICA BEHOLDTE SIN COMPUTER OG GIK ONLINE.
  Hvad var det for en database med alle oplysningerne om filmen? Hun prøvede et par forkortelser og fandt hurtigt IMDb. Hun gik til Kill Game 2 og klikkede på "Full Cast and Crew". Hun scrollede ned og så nederst, hvor han spillede "Young Policeman", hans navn. Terrence Cahill.
  Før hun lukkede siden, bladrede hun gennem resten af rulleteksterne. Hans navn stod tilbage ved siden af "Teknisk rådgiver".
  Utrolig.
  Terry Cahill har medvirket i film.
  
  Klokken syv satte Jessica Sophie af hos Paula og gik derefter i bad. Hun tørrede sit hår, tog læbestift og parfume på og tog sorte læderbukser og en rød silkebluse på. Et par øreringe i sterlingsølv fuldendte looket. Hun måtte indrømme, at hun ikke så så slem ud. Måske lidt liderlig. Men det er jo pointen, ikke sandt?
  Hun låste huset og gik hen til jeepen. Hun parkerede den i indkørslen. Før hun kunne nå at sætte sig bag rattet, kørte en bil fyldt med teenagedrenge forbi huset. De dyttede og fløjtede.
  "Jeg har den stadig," tænkte hun med et smil. I hvert fald i det nordøstlige Philadelphia. Desuden søgte hun på East Side, West Side, mens hun var på IMDb. Ava Gardner var kun syvogtyve i den film.
  Syv og tyve.
  Hun satte sig ind i jeepen og kørte ind til byen.
  
  KRIMINALINSPEKTIV NICOLETTE MALONE var petite, solbrun og veltrænet. Hendes hår var næsten sølvblondt, og hun bar det i en hestehale. Hun havde tynde, falmede Levi's-jeans, en hvid T-shirt og en sort læderjakke på. Lånet fra narkotikaafdelingen, omtrent samme alder som Jessica, havde hun arbejdet sig op til et guldmærke, der påfaldende lignede Jessicas: hun kom fra en politifamilie, tilbragte fire år i uniform og tre år som kriminalinspektør i afdelingen.
  Selvom de aldrig havde mødt hinanden, kendte de hinanden af rygte. Især fra Jessicas perspektiv. I en kort periode i begyndelsen af året var Jessica overbevist om, at Nikki Malone havde en affære med Vincent. Det havde hun ikke. Jessica håbede, at Nikki ikke havde hørt noget om sin gymnasieelevs mistanker.
  De mødtes på Ike Buchanans kontor. ADA Paul DiCarlo var til stede.
  "Jessica Balzano, Nikki Malone," sagde Buchanan.
  "Hvordan har du det?" sagde Nikki og rakte hånden frem. Jessica tog den.
  "Dejligt at møde dig," sagde Jessica. "Jeg har hørt meget om dig."
  "Jeg har aldrig rørt ved den. Jeg sværger ved Gud." Nikki blinkede og smilede. "Bare for sjov."
  Pokkers, tænkte Jessica. Nikki vidste alt om det her.
  Ike Buchanan så passende forvirret ud. Han fortsatte. "Inferno Films er i bund og grund en enkeltmandsforetagendet. Ejeren er en fyr ved navn Dante Diamond."
  "Hvilket skuespil er det?" spurgte Nikki.
  "Du laver en ny, hårdtslående film, og du vil have Bruno Steele med i den."
  "Hvordan kommer vi ind?" spurgte Nikki.
  "Lette kropsbårne mikrofoner, trådløs forbindelse, fjernoptagelsesfunktion."
  - Bevæbnet?
  "Det er dit valg," sagde DiCarlo. "Men der er en god chance for, at du bliver ransaget eller går gennem metaldetektorer på et tidspunkt."
  Da Nikki mødte Jessicas blik, blev de lydløst enige om, at de ville gå ind ubevæbnede.
  
  Efter at Jessica og Nikki var blevet briefet af et par erfarne drabsefterforskere, inklusive navne at ringe til, betegnelser at bruge og diverse spor, ventede Jessica ved drabsdisken. Terry Cahill kom snart ind. Efter at have bekræftet, at han havde bemærket hende, indtog hun en sej fyr-positur med hænderne i hofterne.
  "Der er betjente ved alle udgangene," sagde Jessica og efterlignede en replik fra Kill the Game 2.
  Cahill kiggede spørgende på hende; så registrerede det sig. "Åh-åh," sagde han. Han var klædt afslappet. Han ville ikke dvæle ved den detalje.
  "Hvorfor fortalte du mig ikke, at du var med i en film?" spurgte Jessica.
  "Nå, der var kun to af dem, og jeg kan godt lide at have to adskilte liv. Først og fremmest er FBI ikke begejstret for det."
  "Hvordan startede du?"
  "Det hele startede, da producenterne af Kill Game 2 ringede til bureauet og bad om teknisk assistance. På en eller anden måde fandt ASAC ud af, at jeg var besat af film, og anbefalede mig til jobbet. Selvom bureauet er hemmelighedsfuldt omkring sine agenter, forsøger det også desperat at præsentere sig selv i det rette lys."
  PPD var ikke meget anderledes, tænkte Jessica. Der havde været en række tv-programmer om afdelingen. Det var et sjældent tilfælde, at de gjorde det rigtigt. "Hvordan var det at arbejde med Will Parrish?"
  "Han er en fantastisk fyr," sagde Cahill. "Meget generøs og jordnær."
  "Skal du spille hovedrollen i den film, han laver nu?"
  Cahill kiggede tilbage og sænkede stemmen. "Jeg går bare en tur. Men sig det ikke til nogen her. Alle vil jo gerne være i showbusiness, ikke sandt?"
  Jessica pressede læberne sammen.
  "Vi filmer faktisk min lille rolle i aften," sagde Cahill.
  - Og for dette opgiver du iagttagelsens charme?
  Cahill smilede. "Det er beskidt arbejde." Han rejste sig og kiggede på sit ur. "Har du nogensinde spillet?"
  Jessica var lige ved at grine. Hendes eneste kontakt med den juridiske scene havde været, da hun gik i anden klasse på St. Paul's School. Hun havde været en af hovedrollerne i et overdådigt krybbespil. Hun havde spillet et får. "Øh, ikke at du ville have bemærket det."
  "Det er meget vanskeligere, end det ser ud til."
  "Hvad mener du?"
  "Kender du de replikker, jeg havde i Kill Game 2?" spurgte Cahill.
  "Hvad med dem?"
  "Jeg tror, vi lavede tredive optagelser."
  "Hvorfor?"
  "Har du nogen idé om, hvor svært det er at sige med et ærligt ansigt: 'Disse afskum er vores'?"
  Jessica prøvede det. Han havde ret.
  
  Klokken ni kom Nikki ind på drabsafdelingen og fik alle de mandlige efterforskere på vagt til at forvirre hende. Hun havde skiftet til en sød lille sort cocktailkjole.
  En efter en gik han og Jessica ind i et af interviewrummene, hvor de var udstyret med trådløse kropsmikrofoner.
  
  Eugene Kilbane gik nervøst frem og tilbage på Roundhouses parkeringsplads. Han var iført et mørkeblåt jakkesæt og hvide laklædersko med en sølvkæde foroven. Han tændte hver cigaret, mens han tændte den sidste.
  "Jeg er ikke sikker på, at jeg kan gøre det," sagde Kilbane.
  "Du kan gøre det," sagde Jessica.
  "Du forstår ikke. Disse mennesker kunne være farlige."
  Jessica kiggede skarpt på Kilbane. "Hm, det er pointen, Eugene."
  Kilbane kastede et blik fra Jessica til Nikki til Nick Palladino til Eric Chavez. Sved samlede sig på hans overlæbe. Han ville ikke slippe ud af det her.
  "Lort," sagde han. "Lad os bare gå."
  
  
  45
  Evyn Byrne forstod kriminalitetsbølgen. Han var godt bekendt med adrenalinsuset forårsaget af tyveri, vold eller antisocial adfærd. Han havde anholdt mange mistænkte i kampens hede og vidste, at kriminelle, i grebet af denne udsøgte følelse, sjældent overvejer, hvad de har gjort, konsekvenserne for offeret eller konsekvenserne for sig selv. I stedet var der en bittersød glød af præstation, en følelse af, at samfundet havde forbudt sådan adfærd, og alligevel gjorde de det alligevel.
  Mens han forberedte sig på at forlade lejligheden - gløden af den følelse blussede op i ham, trods hans bedre instinkter - havde han ingen anelse om, hvordan aftenen ville ende, om han ville ende med Victoria trygt i sine arme eller med Julian Matisse for enden af sit pistolsigte.
  Eller, han var bange for at indrømme, hverken det ene eller det andet.
  Byrne hev et par arbejdsoveralls frem fra skabet - et beskidt par, der tilhørte Philadelphias vandværk. Hans onkel Frank var for nylig gået på pension fra politiet, og Byrne havde engang fået et par af ham, da han skulle undercover for et par år siden. Ingen ser på en fyr, der arbejder på gaden. Byens arbejdere som gadesælgere, tiggere og ældre er en del af bystrukturen. Menneskelige landskaber. I aften havde Byrne brug for at være usynlig.
  Han kiggede på Snehvide-figuren på kommoden. Han havde håndteret den forsigtigt, da han løftede den fra motorhjelmen på sin bil og placerede den i sin bevispose, så snart han var kommet tilbage bag rattet. Han vidste ikke, om den nogensinde ville blive nødvendig som bevis, eller om Julian Matisses fingeraftryk ville være på den.
  Han vidste heller ikke, hvilken side af retssagen han ville blive tildelt ved slutningen af denne lange nat. Han tog sin overall på, greb sin værktøjskasse og gik.
  
  HANS BIL VAR INDSATT I MØRKET.
  En gruppe teenagere - alle omkring sytten eller atten, fire drenge og to piger - stod en halv blok væk, så verden gå forbi og ventede på deres chance. De røg, delte en joint, nippede til et par brune papirbøtter af 40 cl dåseøl og kastede dusinvis efter hinanden, eller hvad de nu kalder det. Drenge konkurrerede om pigernes gunst; piger pudsede og pudsede uden at gå glip af noget. Sådan var det i alle sommerkroge af byen. Det har det altid været.
  "Hvorfor gjorde Phil Kessler dette mod Jimmy?" undrede Byrne sig. Den dag boede han i Darlene Purifeys hus. Jimmys enke var en kvinde, der stadig var grebet af sorg. Hun og Jimmy var blevet skilt mere end et år før Jimmys død, men det hjemsøgte hende stadig. De havde delt et liv sammen. De delte livet med deres tre børn.
  Byrne prøvede at huske udtrykket i Jimmys ansigt, når han fortalte en af sine dumme vittigheder, eller når han blev rigtig alvorlig klokken fire om morgenen, mens han drak, eller når han afhørte en eller anden idiot, eller dengang han tørrede tårerne af en lille kinesisk dreng på legepladsen, som var løbet tør for sko, jagtet af en større dreng. Den dag havde Jimmy kørt drengen til Payless og givet ham et nyt par sneakers af sin egen lomme.
  Byrne kunne ikke huske det.
  Men hvordan kunne dette være?
  Han huskede alle de punkere, han nogensinde havde arresteret. Hver eneste en.
  Han huskede den dag, hans far købte ham et stykke vandmelon fra en sælger på Ninth Street. Han var omkring syv år gammel; det var en varm og fugtig dag; vandmelonen var iskold. Hans gamle mand havde en rødstribet skjorte og hvide shorts på. Hans gamle mand fortalte sælgeren en joke - en grim en af slagsen, fordi han hviskede den, så Kevin ikke kunne høre ham. Sælgeren lo højt. Han havde guldtænder.
  Han huskede hver en rynke på sin datters små fødder den dag, hun blev født.
  Han huskede Donnas ansigt, da han havde friet til hende, måden hun havde vippet hovedet en smule på, som om verdens hældning kunne give hende et fingerpeg om hans sande intentioner.
  Men Kevin Byrne kunne ikke huske Jimmy Purifys ansigt, ansigtet på den mand, han elskede, manden, der havde lært ham praktisk talt alt, hvad han vidste om byen og jobbet.
  Gud hjælpe ham, han kunne ikke huske det.
  Han scannede alléen og undersøgte de tre spejle på sin bil. Teenagerne kørte videre. Det var tid. Han steg ud, greb sin værktøjskasse og tablet. Hans vægttab fik ham til at føle, at han svævede i sine overalls. Han trak sin baseballkasket så lavt ned, som han kunne.
  Hvis Jimmy var sammen med ham, ville dette være øjeblikket, hvor han ville smøge kraven op, tage håndjernene af og erklære, at det var tid til show.
  Byrne krydsede alléen og trådte ind i gydens mørke.
  OceanofPDF.com
  46
  MORFIN VAR en hvid snefugl under ham. Sammen tog de afsted. De besøgte hans bedstemors rækkehus på Parrish Street. Hans fars Buick LeSabre rumlede, dets gråblå udstødningsrør, på kantstenen.
  Tiden flimrede frem og tilbage. Smerten nåede ham igen. Et øjeblik var han en ung mand. Han kunne svaje, undvige, angribe modangreb. Men kræften var en stor mellemvægter. Hurtig. Krogen i hans mave blussede op - rød og blændende varm. Han trykkede på knappen. Snart strøg en kølig, hvid hånd blidt hans pande...
  Han følte en tilstedeværelse i rummet. Han kiggede op. En skikkelse stod for foden af sengen. Uden sine briller - og selv de var ikke til megen hjælp længere - kunne han ikke genkende personen. Han havde længe forestillet sig, at han måske var den første til at gå, men han havde ikke regnet med, at det var hukommelsen. I sit arbejde, i sit liv, var hukommelsen alt. Hukommelsen var det, der hjemsøgte én. Hukommelsen var det, der reddede én. Hans langtidshukommelse virkede intakt. Hans mors stemme. Måden, hans far lugtede af tobak og smør i kombination. Det var hans følelser, og nu havde hans følelser forrådt ham.
  Hvad gjorde han?
  Hvad var hendes navn?
  Han kunne ikke huske. Nu kunne han næsten ingenting huske.
  Skikkelsen nærmede sig. Den hvide kittel glødede med et himmelsk lys. Var han gået bort? Nej. Hans lemmer føltes tunge og tykke. Smerten skød gennem hans underliv. Smerten betød, at han stadig var i live. Han trykkede på smerteknappen og lukkede øjnene. Pigens øjne stirrede på ham fra mørket.
  "Hvordan har du det, doktor?" fik han endelig fremstammet.
  "Jeg har det fint," svarede manden. "Har du mange smerter?"
  Har du mange smerter?
  Stemmen var velkendt. En stemme fra hans fortid.
  Denne mand var ikke læge.
  Han hørte et klik, så en hvæsen. Hvæsen blev til et brøl i hans ører, en skræmmende lyd. Og der var en god grund. Det var lyden af hans egen død.
  Men snart syntes lyden at komme fra et sted i det nordlige Philadelphia, et modbydeligt og grimt sted, der havde hjemsøgt hans drømme i over tre år, et forfærdeligt sted, hvor en ung pige var død, en ung pige, han vidste, han snart ville møde igen.
  Og denne tanke, mere end tanken om hans egen død, skræmte detektiv Philip Kessler i hans sjæls dyb.
  
  
  47
  THE TRESONNE SUPPER var en mørk, røget restaurant på Sansom Street i centrum. Det havde tidligere været Carriage House, og i sin tid - engang i starten af 1970'erne - blev det betragtet som en destination, et af byens fineste bøfhuse, frekventeret af medlemmer af Sixers og Eagles, såvel som politikere af alle slags. Jessica huskede, hvordan hun, hendes bror og deres far kom her til middag, da hun var syv eller otte år gammel. Det virkede som det mest elegante sted i verden.
  Nu en tredjeklasses diner med en klientel bestående af skyggefulde skikkelser fra voksenunderholdningsverdenen og den yderste forlagsbranche. De dyb bordeauxrøde gardiner, engang indbegrebet af en New York-diner, var nu mugne og plettede af årtiers nikotin og fedt.
  Dante Diamond var stamkunde hos Tresonne's og samledes normalt i den store, halvcirkelformede bås bagerst i restauranten. De gennemgik hans straffeattest og fandt ud af, at han i de tre perioder, han havde været på Roundhouse i løbet af de sidste tyve år, var blevet sigtet for højst to tilfælde af ulovlig handel og besiddelse af stoffer.
  Hans sidste fotografi var ti år gammelt, men Eugene Kilbane var sikker på, at han ville genkende ham ved første øjekast. Desuden var Dante Diamond en kongelig person i en klub som Tresonne.
  Restauranten var halvt fyldt. Til højre var en lang bar, til venstre var der båse, og i midten var der omkring et dusin borde. Baren var adskilt fra spiseområdet af en skillevæg lavet af farvede plastikpaneler og plastikvedbend. Jessica bemærkede, at vedbenden havde et tyndt lag støv på sig.
  Da de nærmede sig enden af baren, vendte alles hoveder sig mod Nikki og Jessica. Mændene betragtede Kilbane nøje og vurderede straks hans position i magt- og mandlig indflydelseskæde. Det stod straks klart, at han på dette sted ikke blev opfattet som en rival eller en trussel. Hans svage hage, flækkede overlæbe og billige jakkesæt markerede ham som en fiasko. Det var de to attraktive unge kvinder, der var sammen med ham, som i det mindste midlertidigt gav ham den prestige, han havde brug for til at arbejde i lokalet.
  Der var to åbne skamler for enden af baren. Nikki og Jessica satte sig. Kilbane rejste sig. Et par minutter senere ankom bartenderen.
  "God aften," sagde bartenderen.
  "Ja. Hvordan har du det?" svarede Kilbane.
  - Ganske godt, hr.
  Kilbane lænede sig frem. "Er Dante her?"
  Bartenderen kiggede stirrende på ham. "HVEM?"
  "Hr. Diamant."
  Bartenderen smilede halvt, som om han ville sige: "Bedre." Han var omkring halvtreds, pæn og poleret, med velplejede negle. Han havde en kongeblå satinvest og en sprød hvid skjorte på. Mod mahogniet så han ud som om, han var årtier gammel. Han lagde tre servietter på baren. "Hr. Diamond er ikke her i dag."
  - Venter du på ham?
  "Umuligt at sige," sagde bartenderen. "Jeg er ikke hans socialsekretær." Manden mødte Kilbanes blik og signalerede dermed afslutningen på forhøret. "Hvad kan jeg købe til dig og damerne?"
  De bestilte. Kaffe til Jessica, Diet Coke til Nikki og en dobbelt bourbon til Kilbane. Hvis Kilbane troede, at han ville drikke hele natten på byens regning, tog han fejl. Drikkevarerne ankom. Kilbane vendte sig mod spisestuen. "Det her sted er virkelig gået galt," sagde han.
  Jessica spekulerede på, hvilke kriterier en slyngel som Eugene Kilbane ville bedømme sådan noget efter.
  "Jeg skal mødes med et par mennesker, jeg kender. Jeg vil lige spørge lidt rundt," tilføjede Kilbane. Han drak sin bourbon, rettede på slipset og gik mod spisestuen.
  Jessica kiggede sig omkring i lokalet. Der var et par midaldrende par i spisestuen, som hun havde svært ved at tro havde noget med forretningen at gøre. The Tresonne annoncerede trods alt i City Paper, Metro, The Report og andre steder. Men for det meste var klientellet respektable mænd i halvtredserne og tresserne - med lillefingerringe, kraver og monogramhåndjern. Det lignede en affaldshåndteringskonference.
  Jessica kiggede til venstre. En af mændene i baren havde holdt øje med hende og Nikki, lige siden de satte sig. Ud af øjenkrogen så hun ham glatte sit hår og trække vejret. Han nærmede sig.
  "Hej," sagde han smilende til Jessica.
  Jessica vendte sig for at se på manden og gav ham det obligatoriske dobbeltblik. Han var omkring de tres. Han havde en viskoseskjorte af havskum på, en beige polyester-træningsjakke og pilotbriller med tonede stålstel. "Hej," sagde hun.
  "Jeg forstår, at du og din veninde er skuespillerinder."
  "Hvor har du hørt det?" spurgte Jessica.
  "Du har sådan et udseende."
  "Hvad er det for et blik?" spurgte Nikki smilende.
  "Teatralsk," sagde han. "Og meget smukt."
  "Sådan er vi bare," grinede Nikki og rystede sit hår. "Hvorfor spørger du?"
  "Jeg er filmproducer." Han trak et par visitkort frem, tilsyneladende ud af ingenting. Werner Schmidt. Lux Productions. New Haven, Connecticut. "Jeg caster til en ny spillefilm. Digital HD. Kvinde mod kvinde."
  "Lyder interessant," sagde Nikki.
  "Forfærdeligt manuskript. Forfatteren tilbragte et semester på USC filmskole."
  Nikki nikkede og foregav dyb opmærksomhed.
  "Men før jeg siger noget mere, er jeg nødt til at spørge dig om noget," tilføjede Werner.
  "Hvad?" spurgte Jessica.
  "Er I politibetjente?"
  Jessica kiggede på Nikki. Hun kiggede tilbage. "Ja," sagde hun. "Os begge to. Vi er detektiver, der driver en undercover-operation."
  Werner så et øjeblik ud, som om han var blevet ramt, som om han havde fået luften ud af luften. Så brød han ud i latter. Jessica og Nikki grinede med ham. "Det var godt," sagde han. "Det var fandens godt. Jeg kan godt lide det."
  Nikki kunne ikke give slip. Hun var en pistol. En ren magiker. "Vi har mødt hinanden før, ikke?" spurgte hun.
  Nu så Werner endnu mere inspireret ud. Han trak maven ind og rettede sig op. "Jeg tænkte det samme."
  "Har du nogensinde arbejdet med Dante?"
  "Dante Diamond?" spurgte han med dæmpet ærbødighed, som om han udtalte navnet Hitchcock eller Fellini. "Ikke endnu, men Dante er en fantastisk skuespiller. Fantastisk organisation." Han vendte sig og pegede på en kvinde, der sad for enden af baren. "Paulette spillede med i et par film sammen med ham. Kender du Paulette?"
  Det lød som en prøve. Nikki spillede roligt. "Jeg har aldrig haft fornøjelsen," sagde hun. "Inviter hende venligst ud på en drink."
  Werner var i fuld gang. Udsigten til at stå på en bar med tre kvinder var en drøm, der gik i opfyldelse. Et øjeblik senere var han tilbage med Paulette, en brunette i fyrrerne. Kitten sko, leopardprint kjole. 38 DD.
  "Paulette St. John, det her er..."
  "Gina og Daniela," sagde Jessica.
  "Det er jeg sikker på," sagde Paulette. "Jersey City. Måske Hoboken."
  "Hvad drikker du?" spurgte Jessica.
  "Kosmo".
  Jessica bestilte den til hende.
  "Vi prøver at finde en fyr ved navn Bruno Steele," sagde Nikki.
  Paulette smilede. "Jeg kender Bruno. Store pik, jeg kan ikke skrive uvidende."
  "Det er ham."
  "Jeg har ikke set ham i årevis," sagde hun. Hendes drink ankom. Hun nippede forsigtigt til den, som en dame. "Hvorfor leder du efter Bruno?"
  "En ven er med i en film," sagde Jessica.
  "Der er mange fyre rundt omkring. Yngre fyre. Hvorfor ham?"
  Jessica bemærkede, at Paulette sludrede lidt. Alligevel måtte hun være forsigtig med sit svar. Ét forkert ord, og de kunne blive lukket ned. "Nå, først og fremmest har han det rigtige perspektiv. Desuden er filmen en hård S&M, og Bruno ved, hvornår han skal bakke ud."
  Paulette nikkede. Har været der, mærket det.
  "Jeg nød virkelig hans arbejde hos Philadelphia Skin," sagde Nikki.
  Da filmen blev nævnt, udvekslede Werner og Paulette blikke. Werner åbnede munden, som for at forhindre Paulette i at sige yderligere, men Paulette fortsatte. "Jeg husker det hold," sagde hun. "Selvfølgelig, efter hændelsen, var der ingen, der rigtig havde lyst til at arbejde sammen igen."
  "Hvad mener du?" spurgte Jessica.
  Paulette kiggede på hende, som om hun var skør. "Ved du ikke, hvad der skete på den optagelse?"
  Jessica strålede på scenen på Philadelphia Skin, hvor pigen åbnede døren. De triste, spøgelsesagtige øjne. Hun tog en chance og spurgte: "Åh, mener du den lille blondine?"
  Paulette nikkede og tog en slurk af sin drink. "Ja. Det var noget lort."
  Jessica var lige ved at presse hende, da Kilbane kom tilbage fra herretoilettet, målrettet og rød i ansigtet. Han trådte ind mellem dem og lænede sig mod disken. Han vendte sig mod Werner og Paulette. "Kan I undskylde os et øjeblik?"
  Paulette nikkede. Werner løftede begge hænder. Han havde ikke tænkt sig at acceptere nogens spil. De trak sig begge tilbage til enden af baren. Kilbane vendte sig tilbage mod Nikki og Jessica.
  "Jeg har noget," sagde han.
  Når en som Eugene Kilbane stormer ud af herretoilettet med en sådan udtalelse, er mulighederne uendelige, og alle sammen ubehagelige. I stedet for at overveje det, spurgte Jessica: "Hvad?"
  Han lænede sig tættere på. Det var tydeligt, at han lige havde sprøjtet mere cologne på hende. Meget mere cologne. Jessica var lige ved at blive kvalt. Kilbane hviskede: "Holdet, der lavede Philadelphia Skin, er stadig i byen."
  "OG?"
  Kilbane løftede sit glas og rystede terningerne. Bartenderen skænkede ham en dobbelt. Hvis byen betalte, ville han drikke. Det troede han i hvert fald. Jessica ville have afbrudt ham bagefter.
  "De filmer en ny film i aften," sagde han endelig. "Dante Diamond instruerer den." Han tog en slurk og satte glasset fra sig. "Og vi er inviteret."
  
  
  48
  Lige efter klokken ti kom manden, Byrne havde ventet på, rundt om hjørnet med et tykt bundt nøgler i hånden.
  "Hej, hvordan har du det?" spurgte Byrne, mens han trak skyggen af sin kasket lavt ned og skjulte øjnene.
  Manden fandt ham lidt forskrækket i det svage lys. Han så politimandsdragten og slappede af. Lidt. "Hvad er der galt, chef?"
  "Samme lort, anden ble."
  Manden fnøs. "Fortæl mig om det."
  "Har I problemer med vandtrykket dernede?" spurgte Byrne.
  Manden kiggede på disken og så tilbage. "Ikke så vidt jeg ved."
  "Nå, vi fik et opkald, og de sendte mig," sagde Byrne. Han kastede et blik på tavlen. "Ja, det her ser ud til at være et godt sted. Har du noget imod, at jeg kigger på rørene?"
  Manden trak på skuldrene og kiggede ned ad trappen mod hoveddøren, der førte ned til kælderen under bygningen. "Det er ikke mine rør, ikke mit problem. Forsyn dig, bror."
  Manden gik ned ad de rustne jerntrapper og låste døren op. Byrne kiggede sig omkring i gyden og fulgte efter ham.
  Manden tændte lyset - en bar 150-watts pære i et metalgitterbur. Udover snesevis af stablede polstrede barstole, adskilte borde og scenerekvisitter var der sandsynligvis hundrede kasser med spiritus.
  "For pokker," sagde Byrne. "Jeg kunne blive her et stykke tid."
  "Mellem dig og mig, det er alt sammen noget lort. De gode ting er låst inde på min chefs kontor ovenpå."
  Manden trak et par kasser fra stakken og stillede dem ved døren. Han tjekkede computeren i sin hånd. Han begyndte at tælle de resterende kasser. Han tog et par noter.
  Byrne satte værktøjskassen ned og lukkede stille døren bag sig. Han vurderede manden foran sig. Manden var en smule yngre og utvivlsomt hurtigere. Men Byrne havde noget, han ikke havde: overraskelsesmomentet.
  Byrne trak sin stav og trådte ud af skyggerne. Lyden af staven, der blev strakt ud, fangede mandens opmærksomhed. Han vendte sig mod Byrne med et spørgende udtryk. Det var for sent. Byrne svingede den taktiske stålstang med en diameter på 21 tommer af al sin kraft. Den ramte manden perfekt, lige under højre knæ. Byrne hørte brusken briste. Manden gøede én gang og kollapsede derefter på gulvet.
  "Hvad fanden... Åh gud!"
  "Hold kæft."
  - For fanden ... dig. Manden begyndte at rokke frem og tilbage, mens han klamrede sig til sit knæ. "Dit røvhul."
  Byrne trak sin ZIG frem. Han faldt ned på Darryl Porter med hele sin vægt. Begge knæ lå på mandens brystkasse, der vejede over to hundrede pund. Slaget slog Porter ud af luften. Byrne tog sin baseballkasket af. Genkendelsen lyste op i Porters ansigt.
  "Dig," sagde Porter mellem åndedragene. "Jeg vidste fandme, at jeg kendte dig et sted fra."
  Byrne løftede sin SIG. "Jeg har otte skud her. Et pænt lige tal, ikke sandt?"
  Darryl Porter kiggede bare på ham.
  "Nu vil jeg have dig til at tænke over, hvor mange par du har i din krop, Darryl. Jeg starter med dine ankler, og hver gang du ikke svarer på mit spørgsmål, tager jeg et nyt par. Og du ved, hvor jeg vil hen med det her."
  Porter slugte. Byrnes vægt på brystet hjalp ikke.
  "Lad os gå, Darryl. Det her er de vigtigste øjeblikke i dit rådne, meningsløse liv. Ingen anden chance. Ingen supplerende eksamener. Klar?"
  Stilhed.
  "Spørgsmål et: fortalte du Julian Matisse, at jeg ledte efter ham?"
  Kold trodsighed. Denne fyr var for sej til sit eget bedste. Byrne pressede pistolen mod Porters højre ankel. Musik bragede over hovedet.
  Porter vred sig, men vægten på hans bryst var for tung. Han kunne ikke bevæge sig. "Du kommer ikke til at skyde mig," skreg Porter. "Ved du hvorfor? Ved du, hvordan jeg ved det? Jeg skal fortælle dig, hvordan jeg ved det, din stodder." Hans stemme var høj og hektisk. "Du kommer ikke til at skyde mig, fordi..."
  Byrne skød mod ham. I det lille, begrænsede rum var eksplosionen øredøvende. Byrne håbede, at musikken ville overdøve den. Uanset hvad vidste han, at han var nødt til at få det her overstået. Kuglen strejfede kun Porters ankel, men Porter var for ophidset til at bearbejde det. Han var sikker på, at Byrne havde sprængt sit eget ben af. Han skreg igen. Byrne pressede pistolen mod Porters tinding.
  "Ved du hvad? Jeg har ombestemt mig, røvhul. Jeg slår dig ihjel alligevel."
  "Vente!"
  "Jeg lytter."
  - Jeg fortalte ham det.
  "Hvor er han?"
  Porter gav ham adressen.
  "Er han der nu?" spurgte Byrne.
  "Ja."
  - Giv mig en grund til ikke at dræbe dig.
  - Jeg... gjorde ingenting.
  "Hvad, mener du i dag? Tror du, det betyder noget for en som mig? Du er pædofil, Darryl. En hvid slavehandler. En alfons og en pornograf. Jeg tror, at denne by kan overleve uden dig."
  "Ikke!"
  -Hvem vil savne dig, Darryl?
  Byrne trykkede på aftrækkeren. Porter skreg og mistede så bevidstheden. Værelset var tomt. Før han gik ned i kælderen, tømte Byrne resten af magasinet. Han stolede ikke på sig selv.
  Da Byrne gik op ad trappen, var blandingen af lugte lige ved at gøre ham svimmel. Stanken af frisk brændt krudt blandede sig med lugten af mug, træråd og sukkeret fra billig sprut. Under det hele duften af frisk urin. Darryl Porter havde tisset i bukserne.
  
  Det var fem minutter efter Kevin Byrne var gået, at Darryl Porter lykkedes med at komme på benene. Dels fordi smerten var ubeskrivelig. Dels fordi han var sikker på, at Byrne ventede på ham lige uden for døren, klar til at afslutte arbejdet. Porter troede faktisk, at manden havde revet hans ben af. Han holdt fast et øjeblik eller to, humpede hen til udgangen og stak lydigt hovedet ud. Han kiggede til begge sider. Gyden var tom.
  "Hallo!" råbte han.
  Intet.
  "Ja," sagde han. "Du må hellere løbe, kælling."
  Han løb op ad trappen, trin for trin. Smerten drev ham til vanvid. Endelig nåede han det øverste trin og troede, at han kendte folk. Åh, han kendte en masse mennesker. Folk, der fik ham til at ligne en forbandet drengespejder. For betjent eller ej, den her stodder var ved at falde. Man kunne ikke lave det her lort mod Darryl Lee Porter og slippe afsted med det. Selvfølgelig ikke. Hvem sagde, at man ikke kunne dræbe en detektiv?
  Så snart han kom ovenpå, ville han lægge en mønt i. Han kiggede ud. Der var en politibil parkeret på hjørnet, sandsynligvis på grund af en eller anden forstyrrelse ved baren. Han så ikke en betjent. Aldrig i nærheden, når man havde brug for dem.
  Et øjeblik overvejede Darryl at tage på hospitalet, men hvordan skulle han betale for det? Der var ingen socialpakke på Bar X. Nej, han ville få det bedre så godt han kunne og tjekke ind i morgen.
  Han slæbte sig rundt om bagsiden af bygningen, derefter op ad den vakkelvorne smedejernstrappe og stoppede to gange for at få vejret. Det meste af tiden havde det været en plage at bo i de to trange, elendige værelser oven over Bar X. Lugten, støjen, klientellet. Nu var det en velsignelse, for det krævede al hans styrke at nå hoveddøren. Han låste døren op, trådte indenfor, gik ind på badeværelset og tændte lysstofrøret. Han rodede gennem sit medicinskab. Flexeril. Klonopin. Ibuprofen. Han tog to af hver og begyndte at fylde badekarret. Rørene rumlede og klirrede og fyldte omkring fire liter rustent, saltlugtende vand ned i badekarret, omgivet af kloakvand. Da vandet flød så klart, som det kunne, proppede han proppen til og tændte for varmt vand på fuld kraft. Han satte sig på kanten af badekarret og tjekkede sit ben. Blødningen var stoppet. Knap. Hans ben begyndte at blive blåt. Pokkers, det var mørkt. Han rørte ved stedet med sin pegefinger. Smerte skød gennem hans hjerne som en brændende komet.
  "Du er fucking død. Han ringer, så snart han får våde fødder."
  Få minutter senere, efter at have dyppet foden i det varme vand, efter at de forskellige medikamenter havde begyndt deres magi, troede han, at han hørte nogen udenfor døren. Eller gjorde han det? Han slukkede for vandet et øjeblik, lyttede og vippede hovedet mod bagsiden af lejligheden. Fulgte den stodder ham? Han scannede området efter et våben. En sprød Bic-engangsbarberkniv og en stak pornoblade.
  Stor. Den nærmeste kniv var i køkkenet, og den var ti pinefulde skridt væk.
  Musikken fra baren nedenunder buldrede og bragede igen. Havde han låst døren? Det troede han. Selvom han tidligere havde ladet den stå åben et par aftener med druk, kun for at få et par af de bøller, der frekventerede Bar X, til at valse ind og lede efter et sted at hænge ud. Forbandede idioter. Han var nødt til at finde et nyt job. I det mindste havde stripklubberne ordentlige vandhaner. Det eneste, han kunne håbe på at få, mens X lukkede, var et tilfælde af herpes eller et par Ben Wa-baller i røven.
  Han slukkede for vandet, som allerede var kølet af. Han rejste sig, trak langsomt foden ud af badekarret, vendte sig om og blev mere end chokeret over at se en anden mand stå på sit badeværelse. En mand, der tilsyneladende ikke havde nogen trin.
  Denne mand havde også et spørgsmål til ham.
  Da han svarede, sagde manden noget, Darryl ikke forstod. Det lød som et fremmedsprog. Det lød som fransk.
  Så, med en bevægelse, der var for hurtig til at blive set, greb manden ham om halsen. Hans arme var skræmmende stærke. I tågen stak manden hovedet ned under overfladen af det beskidte vand. Et af Darryl Porters sidste syn var en korona af et lille rødt lys, der glødede i den svage glød fra hans døende.
  Det lille røde lys fra et videokamera.
  
  
  49
  Lagerbygningen var enorm, robust og rummelig. Den syntes at optage det meste af bykvarteret. Den havde engang været en kuglelejevirksomhed og fungerede senere som opbevaringsplads for nogle af de udklædte vogne.
  Et trådhegn omgav den store parkeringsplads. Parkeringspladsen var revnet og tilgroet med ukrudt, fyldt med affald og kasserede dæk. En mindre, privat parkeringsplads lå på nordsiden af bygningen, ved siden af hovedindgangen. På denne parkeringsplads holdt et par varevogne og et par nyere biler.
  Jessica, Nikki og Eugene Kilbane kørte i en lejet Lincoln Town Car. Nick Palladino og Eric Chavez fulgte efter dem i en overvågningsvogn lejet fra DEA. Varevognen var topmoderne og udstyret med antenner forklædt som tagbøjler og et periskopkamera. Både Nikki og Jessica var udstyret med trådløse kropsbårne enheder, der kunne sende et signal op til 90 meter. Palladino og Chavez parkerede varevognen i en gyde med vinduerne på nordsiden af bygningen synlige.
  
  Kilbane, Jessica og Nikki stod ved hoveddøren. De høje vinduer på første sal var dækket indefra med sort, uigennemsigtigt materiale. Til højre for døren var der en højttaler og en knap. Kilbane ringede på intercom-telefonen. Efter tre ringninger svarede en stemme.
  "Ja."
  Stemmen var dyb, nikotinfyldt og truende. En skør, ond kvinde. Som en venlig hilsen betød den: "Gå ad helvede til."
  "Jeg har en aftale med hr. Diamond," sagde Kilbane. Trods hans bedste forsøg på at se ud, som om han stadig havde energien til at håndtere dette niveau, lød han skrækslagen. Jessica havde næsten ... næsten ... ondt af ham.
  Fra taleren: "Der er ingen her med det navn."
  Jessica kiggede op. Overvågningskameraet over dem scannede til venstre, så til højre. Jessica blinkede til linsen. Hun var ikke sikker på, om der var nok lys til, at kameraet kunne se det, men det var et forsøg værd.
  "Jackie Boris sendte mig," sagde Kilbane. Det lød som et spørgsmål. Kilbane kiggede på Jessica og trak på skuldrene. Næsten et helt minut senere ringede dørklokken. Kilbane åbnede døren. De gik alle ind.
  Indenfor hovedindgangen, til højre, var et vejrbidt receptionsområde med paneler, sandsynligvis sidst renoveret i 1970'erne. Et par tranebærfarvede corduroy-sofaer stod langs vinduesvæggen. Overfor dem stod et par overpolstrede stole. Mellem dem stod et firkantet sofabord i Parsons-stil i forkromet og røget glas, stablet højt med årtier gamle Hustler-magasiner.
  Det eneste, der så ud som om det var blevet bygget for omkring tyve år siden, var døren til hovedlageret. Den var af stål og havde både en sikkerhedslås og en elektronisk lås.
  Der sad en meget stor mand foran ham.
  Han var bredskuldret og bygget som en dørmand ved helvedes porte. Han havde et barberet hoved, en rynket hovedbund og en enorm ørering med rhinsten. Han havde en sort mesh-T-shirt og mørkegrå pæne bukser på. Han sad i en ubehagelig udseende plastikstol og læste et Motocross Action-magasin. Han kiggede op, keder sig og frustreret over disse nye besøgende i hans lille len. Da de nærmede sig, rejste han sig og rakte hånden ud med håndfladerne udad for at stoppe dem.
  "Mit navn er Cedric. Det ved jeg godt. Hvis du tager fejl i noget, så tager du det med mig."
  Han lod følelsen slå rod, tog derefter den elektroniske tryllestav og kørte den hen over dem. Da han var tilfreds, indtastede han koden på døren, drejede nøglen og åbnede den.
  Cedric førte dem ned ad en lang, kvælende varm korridor. På begge sider var der to meter høje sektioner af billige paneler, tydeligvis opført for at forsegle resten af lagerbygningen. Jessica kunne ikke lade være med at undre sig over, hvad der lå på den anden side.
  For enden af labyrinten befandt de sig på første sal. Det enorme rum var så stort, at lyset fra et filmset i hjørnet syntes at nå omkring femten meter ind i mørket, før det blev opslugt af mørket. Jessica fik øje på adskillige halvanden liters tromler i mørket; en gaffeltruck tårnede sig op som et forhistorisk bæst.
  "Vent her," sagde Cedric.
  Jessica så til, mens Cedric og Kilbane gik hen mod settet. Cedrics arme var langs siden, og hans enorme skuldre forhindrede ham i at komme tættere på kroppen. Han havde denne mærkelige gangart, ligesom en bodybuilders.
  Setet var klart oplyst, og fra hvor de stod, lignede det et ungt pigeværelse. Boyband-plakater hang på væggene; en samling lyserøde tøjdyr og satinpuder lå på sengen. Der var ingen skuespillere på settet på det tidspunkt.
  Få minutter senere vendte Kilbane og en anden mand tilbage.
  "Damer, det er Dante Diamond," sagde Kilbane.
  Dante Diamond så overraskende normal ud, hans profession taget i betragtning. Han var tres, og hans hår havde tidligere været blond, nu tonet sølv, med et elegant fipskæg og en lille ørering. Han var solbrun og havde facader på tænderne.
  "Hr. Diamond, det er Gina Marino og Daniela Rose."
  Eugene Kilbane havde spillet sin rolle godt, tænkte Jessica. Manden havde gjort et vist indtryk på hende. Hun var dog stadig glad for, at hun havde slået ham.
  "Fortryllet." Diamond gav dem hånden. Meget professionel, varm og stille samtale. Som en bankdirektør. "I er begge usædvanligt smukke unge damer."
  "Tak," sagde Nikki.
  "Hvor kan jeg se dit arbejde?"
  "Vi lavede et par film for Jerry Stein sidste år," sagde Nikki. De to vicedetektiver, Jessica og Nikki havde talt med inden efterforskningen, havde givet dem alle de nødvendige navne. Det var i hvert fald, hvad Jessica håbede på.
  "Jerry er en gammel ven af mig," sagde Diamond. "Kører han stadig sin gyldne 911?"
  Endnu en test, tænkte Jessica. Nikki kiggede på hende og trak på skuldrene. Jessica trak på skuldrene. "Jeg har aldrig været på picnic med den mand," svarede Nikki smilende. Når Nikki Malone smilede til en mand, var det en kamp, et sæt og en kamp.
  Diamond gengældte smilet med et glimt i øjnene, besejret. "Selvfølgelig," sagde han. Han pegede på fjernsynet. "Vi gør os klar til at filme. Kom venligst med os på settet. Der er en fuld bar og buffet. Føl dig hjemme."
  Diamond vendte tilbage til settet og talte stille med en ung kvinde, elegant klædt i et hvidt linneddragt. Hun var i gang med at tage noter i en notesblok.
  Hvis Jessica ikke havde vidst, hvad disse mennesker lavede, ville hun have haft svært ved at se forskel på en pornografisk filmoptagelse og bryllupsplanlæggere, der forbereder sig til en reception.
  Så, i et ubehageligt øjeblik, huskede hun, hvor hun havde været, da manden var kommet ud af mørket og ud på settet. Han var stor, iført en ærmeløs gummivest og en lædermaske.
  Han havde en springkniv i hånden.
  
  
  50
  Byrne parkerede en blok fra den adresse, Darryl Porter havde givet ham. Det var en travl gade i det nordlige Philadelphia. Næsten alle huse på gaden var beboede og havde lys tændt. Huset, Porter viste ham vej til, var mørkt, men det var tilknyttet en sandwichbutik, der drev en livlig forretning. Et halvt dusin teenagere sad i biler foran og spiste deres sandwich. Byrne var sikker på, at han ville blive opdaget. Han ventede så længe han kunne, steg ud af bilen, smuttede bag huset og åbnede låsen. Han gik ind og trak ZIG'en frem.
  Indenfor var luften tyk og varm, mættet af lugten af rådnende frugt. Fluer summede. Han gik ind i det lille køkken. Komfuret og køleskabet var til højre, vasken til venstre. En elkedel stod på en af blussene. Byrne mærkede det. Koldt. Han rakte ind bag køleskabet og slukkede det. Han ville ikke have noget lys, der skulle sive ind i stuen. Han åbnede let døren. Tom, bortset fra et par rådnende stykker brød og en æske natron.
  Han lagde hovedet på skrå og lyttede. En jukeboks spillede i sandwichbutikken ved siden af. Huset var stille.
  Han tænkte på sine år i politiet, antallet af gange han var gået ind i et rækkehus uden nogensinde at vide, hvad han kunne forvente. Hjemmeforstyrrelser, indbrud, indbrud i hjemmet. De fleste rækkehuse havde lignende planløsninger, og hvis man vidste, hvor man skulle lede, ville man næppe blive overrasket. Byrne vidste, hvor han skulle lede. Mens han gik gennem huset, tjekkede han mulige nicher. Ingen Matisse. Intet tegn på liv. Han gik op ad trappen med pistolen i hånden. Han gennemsøgte de to små soveværelser og skabe på anden sal. Han gik to etager ned til kælderen. En forladt vaskemaskine, en langrustet messingsengeramme. Mus pilede i lysstrålen fra hans MagLight.
  Tom.
  Lad os gå tilbage til første sal.
  Darryl Porter havde løjet for ham. Der var intet madspild, ingen madras, ingen menneskelige lyde eller lugte. Hvis Matisse nogensinde havde været her, var han væk nu. Huset var tomt. Byrne havde gemt SIG'en.
  Havde han virkelig ryddet kælderen? Han ville kaste et nyt blik. Han vendte sig for at gå ned ad trappen. Og lige da mærkede han et skift i atmosfæren, den umiskendelige tilstedeværelse af en anden person. Han mærkede spidsen af et blad på lænden, mærkede en svag strøm af blod og hørte en velkendt stemme:
  - Vi ses igen, kriminalbetjent Byrne.
  
  MATISS trak SIG'en op af hylsteret på Byrnes hofte. Han holdt den op mod gadelygten, der strømmede ind gennem vinduet. "Fint," sagde han. Byrne havde genladt våbnet efter at have forladt Darryl Porter. Der var et fuldt magasin. "Det ligner ikke et problem i afdelingen, detektiv. Frustreret, frustreret." Matisse lagde kniven på gulvet og holdt SIG'en mod Byrnes lænd. Han fortsatte med at ransage ham.
  "Jeg forventede dig lidt tidligere," sagde Matisse. "Jeg tror ikke, Darryl er typen, der kan klare for meget straf." Matisse undersøgte Byrnes venstre side. Han trak en lille stak pengesedler op af bukselommen. "Var du nødt til at gøre ham fortræd, kriminalbetjent?"
  Byrne var tavs. Matisse tjekkede sin venstre jakkelomme.
  - Og hvad har vi her?
  Julian Matisse trak en lille metalæske op af Byrnes venstre frakkelomme og pressede våbnet mod Byrnes rygrad. I mørket kunne Matisse ikke se den tynde ledning, der løb op ad Byrnes ærme, rundt om bagsiden af hans jakke og derefter ned ad hans højre ærme til knappen i hans hånd.
  Da Matisse trådte til side for at se nærmere på genstanden i sin hånd, trykkede Byrne på en knap og sendte 60.000 volt elektricitet ind i Julian Matisses krop. Elbilen, en af de to han havde købt af Sammy Dupuis, var en topmoderne anordning, fuldt opladet. Mens elbilen blussede og spjættede, skreg Matisse og affyrede refleksivt sin pistol. Kuglen ramte Byrnes ryg med få centimeter og ramte det tørre trægulv. Byrne snurrede rundt og kastede en krog i Matisses mave. Men Matisse lå allerede på gulvet, og stødet fra elbilen fik hans krop til at krampe og spjætte. Hans ansigt frøs til i et stille skrig. Lugten af brændt kød steg op.
  Da Matisse havde faldet til ro, føjelig og træt, med øjnene blinkende hurtigt, og lugten af frygt og nederlag strømmede ud af ham i bølger, knælede Byrne ned ved siden af ham, tog pistolen fra hans slappe hånd, kom meget tæt på hans øre og sagde:
  "Ja, Julian. Vi ses igen."
  
  MATISSÉ satte sig på en stol midt i kælderen. Der var ingen reaktion på skuddet, ingen bankede på døren. Det var trods alt det nordlige Philadelphia. Matisses hænder var tapet fast bag ryggen; hans fødder var fastgjort til benene på en træstol. Da han kom til sig selv, kæmpede han ikke med tapen eller sprællede rundt. Måske manglede han styrken. Han vurderede roligt Byrne med et rovdyrs øjne.
  Byrne kiggede på manden. I de to år, siden han sidst havde set ham, havde Julian Matisse fået noget af sin fængselsfylde, men der var noget ved ham, der syntes at blive mindre. Hans hår var en smule længere. Hans hud var tæret og fedtet, hans kinder var indsunkne. Byrne spekulerede på, om han var i de tidlige stadier af en virus.
  Byrne stak en anden stun gun i Matisses jeans.
  Da Matisse havde genvundet noget af sin styrke, sagde han: "Det ser ud til, at din partner - eller rettere sagt, din afdøde ekspartner - var beskidt, kriminalbetjent. Forestil dig det. En beskidt betjent fra Philadelphia."
  "Hvor er hun?" spurgte Byrne.
  Matisse forvred sit ansigt i en parodi af uskyld. "Hvor er hvem?"
  "Hvor er hun?"
  Matisse kiggede blot på ham. Byrne placerede nylon-sportstasken på gulvet. Taskens størrelse, form og vægt undgik ikke Matisses opmærksomhed. Så fjernede Byrne remmen og viklede den langsomt om sine knoer.
  "Hvor er hun?" gentog han.
  Intet.
  Byrne trådte frem og slog Matisse i ansigtet. Hårdt. Et øjeblik senere lo Matisse, hvorefter han spyttede blod ud af munden sammen med et par tænder.
  "Hvor er hun?" spurgte Byrne.
  - Jeg ved ikke, hvad fanden du taler om.
  Byrne foregav at få endnu et slag. Matisse krympede sig.
  Sej fyr.
  Byrne gik over rummet, løsnede sit håndled, lynede sin sportstaske op og begyndte at sprede dens indhold på gulvet under den stribe gadelygte, der var malet ved vinduet. Matisses øjne blev store et øjeblik, og så smalle. Han ville spille hårdt. Byrne var ikke overrasket.
  "Tror du, du kan gøre mig fortræd?" spurgte Matisse. Han spyttede mere blod ud. "Jeg har været igennem ting, der ville få dig til at græde som en forbandet baby."
  "Jeg er ikke her for at gøre dig fortræd, Julian. Jeg vil bare have nogle oplysninger. Magten ligger i dine hænder."
  Matisse fnøs ved tanken. Men inderst inde vidste han, hvad Byrne mente. Det er sadisternes natur. Flyt smertens byrde over på dette emne.
  "Lige nu," sagde Byrne. "Hvor er hun?"
  Stilhed.
  Byrne krydsede benene igen og landede en kraftig krog. Denne gang mod kroppen. Slaget ramte Matisse lige bag venstre nyre. Byrne trak sig tilbage. Matisse kastede op.
  Da Matisse fik vejret, fik han sagt: "En hårfin linje mellem retfærdighed og had, ikke sandt?" Han spyttede igen på gulvet. En rådden stank fyldte rummet.
  "Jeg vil have, at du tænker over dit liv, Julian," sagde Byrne og ignorerede ham. Han gik rundt om vandpytten og nærmede sig. "Jeg vil have, at du tænker over alt, hvad du har gjort, de beslutninger, du har truffet, de skridt, du har taget for at nå hertil. Din advokat er ikke her for at beskytte dig. Der er ingen dommer, der kan få mig til at stoppe." Byrne var få centimeter fra Matisses ansigt. Lugten rørte ved hans mave. Han tog kontakten til stun gun. "Jeg spørger dig én gang til. Hvis du ikke svarer mig, tager vi det hele et skridt videre og vender aldrig tilbage til de gode gamle dage, vi havde nu. Forstået?"
  Matisse sagde ikke et ord.
  "Hvor er hun?"
  Intet.
  Byrne trykkede på knappen og sendte tres tusind volt ind i Julian Matisses testikler. Matisse skreg højt og længe. Han væltede sin stol, faldt bagover og slog hovedet i gulvet. Men smerten blegnede i sammenligning med ilden, der rasede i hans underkrop. Byrne knælede ved siden af ham, dækkede munden, og i det øjeblik smeltede billederne for hans øjne sammen...
  - Victoria græder... tigger om sit liv... kæmper med nylonrebene... kniven skærer hendes hud... blod glimter i måneskinnet... hendes gennemtrængende sireneskrig i mørket... skrig, der slutter sig til det mørke kor af smerte...
  - idet han greb fat i Matisses hår. Han rettede stolen og bragte sit ansigt tættere på igen. Matisses ansigt var nu dækket af et spind af blod, galde og opkast. "Hør på mig. Du skal fortælle mig, hvor hun er. Hvis hun er død, hvis hun overhovedet lider, kommer jeg tilbage. Du tror, du forstår smerte, men det gør du ikke. Jeg skal lære dig det."
  "Forbandede ... dig," hviskede Matisse. Hans hoved hældede til siden. Han drev ind og ud af bevidsthed. Byrne trak en ammoniakhætte op af lommen og åbnede den lige foran mandens næse. Han kom til sig selv. Byrne gav ham tid til at orientere sig igen.
  "Hvor er hun?" spurgte Byrne.
  Matisse kiggede op og prøvede at fokusere. Han smilede gennem blodet i munden. Han manglede sine to øverste fortænder. Resten var lyserøde. "Jeg skabte hende. Ligesom Snehvide. Du finder hende aldrig."
  Byrne åbnede endnu en ammoniakkapsel. Han havde brug for en klar Matisse. Han holdt den op mod mandens næse. Matisse vippede hovedet tilbage. Fra den medbragte kop tog Byrne en håndfuld isterninger og holdt den op mod Matisses øjne.
  Så tog Byrne sin mobiltelefon frem og åbnede den. Han navigerede gennem menuen, indtil han nåede billedmappen. Han åbnede det seneste foto, taget samme morgen. Han vendte LCD-skærmen mod Matisse.
  Matisses øjne blev store i rædsel. Han begyndte at ryste.
  "Nej ..."
  Af alle de ting, Matisse forventede at se, var et fotografi af Edwina Matisse stående foran Aldi-supermarkedet på Market Street, hvor hun altid handlede, ikke en af dem. At se sin mors fotografi i denne sammenhæng fik ham synligt til at fryse i hjertet.
  "Du kan ikke ...," sagde Matisse.
  "Hvis Victoria er død, kommer jeg forbi og henter din mor på vej tilbage, Julian."
  "Nej ..."
  "Åh ja. Og jeg bringer det til dig i en forbandet krukke. Så Gud hjælpe mig."
  Byrne lukkede telefonen. Matisses øjne begyndte at fyldes med tårer. Snart var hans krop indhyllet i hulken. Byrne havde set det hele før. Han tænkte på Gracie Devlins søde smil. Han følte ingen sympati for manden.
  "Tror du stadig, du kender mig?" spurgte Byrne.
  Byrne smed et stykke papir i Matisses skød. Det var en indkøbsliste, han havde samlet op fra gulvbrædderne i Edwina Matisses bils bagsæde. Da Matisse så sin mors fine håndskrift, var hans beslutsomhed brudt.
  "Hvor er Victoria?"
  Matisse kæmpede med tapen. Da han blev træt, blev han slap og udmattet. "Ikke mere."
  "Svar mig," sagde Byrne.
  - Hun... hun er i Fairmount Park.
  "Hvor?" spurgte Byrne. Fairmount Park var den største bypark i landet. Den dækkede fire tusinde hektar. "Hvor?"
  "Belmont Plateau. Ved siden af softballbanen."
  "Er hun død?"
  Matisse svarede ikke. Byrne åbnede endnu en ammoniakhætte og tog derefter en lille butanbrænder op. Han placerede den et par centimeter fra Matisses højre øje. Han tog lighteren op.
  "Er hun død?"
  "Jeg ved det ikke!"
  Byrne trådte tilbage og tapede Matisses mund tæt sammen. Han tjekkede mandens arme og ben. I sikkerhed.
  Byrne samlede sit værktøj og lagde det i sin taske. Han gik ud af huset. Varmen skinnede på fortovet og oplyste natriumgadelygterne med en kulstofblå aura. Det nordlige Philadelphia rasede af manisk energi den nat, og Kevin Byrne var dens sjæl.
  Han satte sig ind i bilen og kørte mod Fairmount Park.
  OceanofPDF.com
  51
  INGEN AF DEM VAR EN HELT FORBANDET GOD SKUESPILLERINDE. De få gange Jessica havde arbejdet undercover, havde hun altid været lidt bekymret for at blive stukket ihjel som betjent. Nu, da hun så Nikki arbejde i lokalet, var Jessica næsten misundelig. Kvinden havde en vis selvtillid, en fremtoning der sagde, at hun vidste, hvem hun var, og hvad hun lavede. Hun trængte ind i essensen af den rolle, hun spillede, på en måde, som Jessica aldrig kunne.
  Jessica så til, mens filmholdet justerede lyset mellem optagelserne. Hun vidste ikke meget om filmproduktion, men hele operationen lignede et højbudgetforetagende.
  Det var netop dette emne, der optog hende. Tilsyneladende handlede det om et par teenagepiger, der var domineret af en sadistisk bedstefar. Først troede Jessica, at de to unge skuespillerinder var omkring femten år gamle, men da hun vandrede rundt på settet og kom tættere på, så hun, at de sandsynligvis var i tyverne.
  Jessica introducerede pigen fra videoen til "Philadelphia Skin". Det foregik i et rum ikke ulig dette.
  Hvad skete der med den pige?
  Hvorfor virkede hun bekendt for mig?
  Jessicas hjerte vendte sig, mens hun så den tre minutter lange scene blive filmet. I scenen ydmygede en mand iført en mastermaske to kvinder verbalt. De bar tynde, beskidte peignoirs. Han bandt dem med ryggen til sengen og cirklede over dem som en kæmpe grib.
  Under afhøringen slog han dem gentagne gange, altid med åben hånd. Det krævede al Jessicas styrke ikke at gribe ind. Det var tydeligt, at manden havde rørt ved dem. Pigerne reagerede med oprigtige skrig og ægte tårer, men da Jessica så dem grine mellem angrebene, indså hun, at slagene ikke var hårde nok til at forårsage skade. Måske nød de det endda. Under alle omstændigheder havde detektiv Jessica Balzano svært ved at tro, at der ikke blev begået forbrydelser her.
  Den sværeste del at se kom i slutningen af scenen. Den maskerede mand efterlod en af pigerne bundet og strakt ud på sengen, mens den anden knælede foran ham. Han kiggede på hende, trak en springkniv frem og rev den op. Han rev hendes natkjole i stykker. Han spyttede på hende. Han tvang hende til at slikke hans sko. Så holdt han kniven mod pigens hals. Jessica og Nikki udvekslede blikke, begge klar til at storme ind. Det var heldigvis da, at Dante Diamond råbte: "Skær!"
  Heldigvis tog den maskerede mand ikke denne direktiv bogstaveligt.
  Ti minutter senere stod Nikki og Jessica ved et lille, improviseret buffetbord. Dante Diamond var måske alt andet end det, men han var ikke billig. Bordet var fyldt med dyre delikatesser: cheesecakes, rejetoast, baconindpakkede kammuslinger og mini-quiche Lorraine.
  Nikki greb noget mad og gik ind på settet, lige da en af de ældre skuespillerinder nærmede sig buffetbordet. Hun var i fyrrerne og i fremragende form. Hun havde hennafarvet hår, udsøgt øjenmakeup og smertefuldt høje hæle. Hun var klædt som en streng lærer. Kvinden havde ikke været med i den foregående scene.
  "Hej," sagde hun til Jessica. "Mit navn er Bebe."
  "Gina".
  "Er du involveret i produktionen?"
  "Nej," sagde Jessica. "Jeg er her som gæst hos hr. Diamond."
  Hun nikkede og puttede et par rejer i munden.
  "Har du nogensinde arbejdet med Bruno Steele?" spurgte Jessica.
  Bebe tog et par tallerkener fra bordet og satte dem på en tallerken af styropor. "Bruno? Nå, ja. Bruno er en dukke."
  "Min instruktør vil virkelig gerne hyre ham til den film, vi laver. Svært S og M. Vi kan bare ikke finde ham."
  "Jeg ved, hvor Bruno er. Vi hang bare ud."
  "I aften?"
  "Ja," sagde hun. Hun greb flasken med Aquafina. "For omkring et par timer siden."
  "Ingen skid i livet."
  "Han sagde, at vi skulle stoppe omkring midnat. Jeg er sikker på, at han ikke ville have noget imod, at I kom med os."
  "Fedt," sagde Jessica.
  "Jeg har én scene mere, og så er vi ude herfra." Hun rettede på sin kjole og krympede sig. "Det her korset slår mig ihjel."
  "Er der et dametoilet?" spurgte Jessica.
  "Jeg skal vise dig det."
  Jessica fulgte Bebe gennem en del af lageret. De gik ned ad en servicekorridor til to døre. Dametoilettet var enormt, designet til at rumme en hel vagt af kvinder, da bygningen var en produktionsfabrik. Et dusin aflukker og håndvaske.
  Jessica stod foran spejlet med Bebe.
  "Hvor længe har du været i denne branche?" spurgte Bebe.
  "Omkring fem år," sagde Jessica.
  "Bare et barn," sagde hun. "Vent ikke for længe," tilføjede hun og gentog Jessicas fars ord om afdelingen. Bebe satte læbestiften tilbage i sin clutch. "Giv mig en halv time."
  "Sikkert".
  Bebe kom ud af badeværelset. Jessica ventede et helt minut, stak hovedet ud i gangen og vendte tilbage til badeværelset. Hun tjekkede alle diskene og gik ind i den sidste bås. Hun talte direkte ind i mikrofonen på sin krop i håb om, at hun ikke var så dybt inde i murstensbygningen, at overvågningsholdet ikke kunne opfange signalet. Hun havde ingen hovedtelefoner eller nogen form for modtager. Hendes kommunikation, hvis den eksisterede, var ensidig.
  "Jeg ved ikke, om du hørte alt dette, men vi har et spor. Kvinden sagde, at hun gik med vores mistænkte og vil tage os derhen om cirka tredive minutter. Det er tre et halvt minut. Vi kan muligvis ikke komme ud af hoveddøren. Pas på."
  Hun overvejede at gentage, hvad hun havde sagt, men hvis overvågningsholdet ikke havde hørt hende første gang, ville de ikke høre hende en anden gang. Hun ville ikke tage unødvendige risici. Hun rettede på sit tøj, trådte ud af båsen og var lige ved at vende sig om og gå, da hun hørte klikket fra en hammer. Så mærkede hun stålet fra et geværløb mod baghovedet. Skyggen på væggen var enorm. Det var gorillaen fra hoveddøren. Cedric.
  Han hørte hvert ord.
  "Du skal ingen steder hen," sagde han.
  
  
  52
  Der er et øjeblik, hvor hovedpersonen ikke kan vende tilbage til sit tidligere liv, til den del af deres kontinuum, der eksisterede, før fortællingen begyndte. Dette punkt uden tilbagevenden opstår normalt midtvejs i historien, men ikke altid.
  Jeg har passeret det punkt.
  Det er 1980. Miami Beach. Jeg lukker øjnene, finder mit centrum, hører salsamusik, dufter den salte luft.
  Min kollega er lænket fast til en stålstang.
  "Hvad laver du?" spørger han.
  Jeg kunne fortælle ham det, men som alle manuskriptbøger siger, er det meget mere effektivt at vise end at fortælle. Jeg tjekker kameraet. Det er på et mini-stativ monteret på en mælkekasse.
  Ideel.
  Jeg tog min gule regnfrakke på og fastgjorde den med en hægte.
  "Ved du, hvem jeg er?" spørger han, og hans stemme stiger af frygt.
  "Lad mig gætte," siger jeg. "Du er ham, der normalt spiller andensvært, ikke sandt?"
  Hans ansigt ser passende forvirret ud. Jeg forventer ikke, at han forstår. "Hvad?"
  "Du er fyren, der står bag skurken og prøver at se truende ud. Fyren, der aldrig får pigen. Nå, nogle gange, men aldrig den pæne pige, vel? Hvis nogensinde, så får du den strenge blondine, der forsigtigt nipper til whisky fra den nederste hylde, hende der bliver lidt tyk i midten. Noget i retning af Dorothy Malone. Og først efter skurken får sin."
  "Du er skør."
  "Du aner det ikke."
  Jeg står foran ham og undersøger hans ansigt. Han prøver at bryde fri, men jeg tager hans ansigt i mine hænder.
  "Du burde virkelig passe bedre på din hud."
  Han ser målløs på mig. Det her varer ikke længe.
  Jeg går over rummet og tager motorsaven ud af kufferten. Den føles tung i mine hænder. Jeg har alt det bedste udstyr. Jeg kan lugte olien. Det er et velholdt stykke udstyr. Det ville være en skam at miste det.
  Jeg trækker i snoren. Den starter med det samme. Brølet er højt og imponerende. Motorsavklingen rumler, bøvser og ryger.
  - Jesus Kristus, nej! skriger han.
  Jeg ser på ham og føler øjeblikkets forfærdelige kraft.
  "Fred!" råber jeg.
  Da jeg rører bladet ved venstre side af hans hoved, synes hans øjne at gribe sandheden i scenen. Der er ikke et udtryk som det i nogens ansigt i det øjeblik.
  Bladet falder ned. Store stykker knogle og hjernevæv flyver af. Bladet er utroligt skarpt, og jeg skærer øjeblikkeligt gennem hans hals. Min kappe og maske er dækket af blod, kraniefragmenter og hår.
  - Nu benet, hva'? skriger jeg.
  Men han kan ikke høre mig længere.
  Motorsaven brøler i mine hænder. Jeg ryster kød og brusk af bladet.
  Og tilbage på arbejde.
  
  
  53
  Byrne parkerede på Montgomery Drive og begyndte sin rejse over plateauet. Byens skyline glimtede og glimtede i det fjerne. Normalt ville han have stoppet op og beundret udsigten fra Belmont. Selv som livslang Philadelphianer blev han aldrig træt af den. Men i aften var hans hjerte fyldt med sorg og frygt.
  Byrne rettede sin Maglight mod jorden og ledte efter blodspor eller fodspor. Han fandt ingen af delene.
  Han nærmede sig softballbanen og ledte efter tegn på en kamp. Han gennemsøgte området bag outfielden. Intet blod, ingen Victoria.
  Han gik rundt om marken. To gange. Victoria var væk.
  Har de fundet hende?
  Nej. Hvis det her var et gerningssted, ville politiet stadig være der. De ville afspærre det, og en sektorbil ville bevogte området. CSU'en ville ikke undersøge gerningsstedet i mørke. De ville vente til morgen.
  Han gik tilbage, men fandt ingenting. Han krydsede plateauet igen og passerede en lund. Han kiggede under bænkene. Intet. Han var lige ved at tilkalde en eftersøgningsgruppe - vel vidende at det, han havde gjort mod Matisse, ville betyde enden på hans karriere, hans frihed, hans liv - da han så hende. Victoria lå på jorden bag en lille busk, dækket af beskidte klude og aviser. Og der var en masse blod. Byrnes hjerte knuste i tusind stykker.
  "Åh Gud. Tori. Nej."
  Han knælede ned ved siden af hende. Han trak kludene af. Tårer slørede hans syn. Han tørrede dem væk med bagsiden af sin hånd. "Åh, Gud. Hvad har jeg nogensinde gjort dig?"
  Hun havde et snitsår på tværs af maven. Såret var dybt og gabende. Hun havde mistet meget blod. Byrne var i den yderste fortvivlelse. Han havde set oceaner af blod i sit arbejde. Men dette. Dette...
  Han mærkede efter en puls. Den var svag, men den var der.
  Hun var i live.
  - Vent, Tori. Vær sød. Gud. Vent.
  Med rystende hænder tog han sin mobiltelefon frem og ringede 112.
  
  BYRNE blev hos hende til allersidste sekund. Da ambulancen ankom, gemte han sig blandt træerne. Der var ikke mere, han kunne gøre for hende.
  Udover bøn.
  
  BJØRN GAV SINE BETINGELSER om at forblive rolig. Det var svært. Vreden indeni ham i det øjeblik var lys, kobberfarvet og vild.
  Han måtte falde til ro. Han måtte tænke.
  Nu var øjeblikket, hvor alle forbrydelserne gik galt, hvor videnskaben blev officiel, øjeblikket hvor den klogeste kriminel fejlede, øjeblikket som efterforskere lever for.
  Efterforskerne elsker ham.
  Han tænkte på tingene i tasken i bagagerummet på sin bil, de mørke artefakter, han havde købt af Sammy Dupuis. Han ville tilbringe hele natten med Julian Matisse. Byrne vidste, at der var mange ting, der var værre end døden. Han havde til hensigt at udforske hver og en af dem, inden natten faldt på. For Victoria. For Gracie Devlin. For alle, Julian Matisse nogensinde havde såret.
  Der var ingen vej tilbage fra dette. Resten af sit liv, uanset hvor han boede, uanset hvad han gjorde, ville han vente på banket på døren; han mistænkte manden i det mørke jakkesæt, der nærmede sig ham med dyster beslutsomhed, bilen, der langsomt kørte op til kantstenen, mens han gik ned ad Broad Street.
  Overraskende nok var hans hænder rolige og hans puls stabil. For nu. Men han vidste, at der var en enorm forskel på at trykke på aftrækkeren og holde fingeren nede.
  Vil han være i stand til at trykke på aftrækkeren?
  Vil han?
  Mens han så ambulancens baglygter forsvinde ned ad Montgomery Drive, følte han vægten af SIG Sauer i sin hånd og fik sit svar.
  
  
  54
  "DETTE HAR INTET AT GØRE MED Hr. Diamond eller hans forretninger. Jeg er drabsdetektiv."
  Cedric tøvede, da han fik øje på ledningen. Han slog hende hårdt i jorden og rev den af. Det var tydeligt, hvad der ville ske nu. Han pressede pistolen mod hendes pande og tvang hende ned på knæ.
  "Du er fandens lækker til at være betjent, ved du det?"
  Jessica så bare på. Hun så på hans øjne. Hans hænder. "Skal du dræbe en detektiv med et guldmærke, hvor du arbejder?" spurgte hun og håbede, at hendes stemme ikke afslørede hendes frygt.
  Cedric smilede. Utroligt nok havde han en retainer på. "Hvem sagde, at vi ville efterlade din krop her, kælling?"
  Jessica overvejede sine muligheder. Hvis hun kunne komme på benene, kunne hun få affyret ét skud. Det skulle være korrekt placeret - i halsen eller næsen - og selv da havde hun måske kun et par sekunder til at komme ud af rummet. Hun holdt øje med pistolen.
  Cedric trådte frem. Han lynede sine bukser op. "Du ved, jeg har aldrig haft sex med en betjent før."
  Idet han gjorde det, svingede pistolløbet væk fra hende et øjeblik. Hvis han tog bukserne af, ville det være hans sidste chance for at få hende til at gøre noget. "Måske skulle du overveje det, Cedric."
  "Åh, jeg har tænkt på det, skat." Han begyndte at lyne sin jakke op. "Jeg har tænkt på det, lige siden du kom ind."
  Før han havde lynlåst den helt op, løb en skygge hen over gulvet.
  - Slip pistolen, Sasquatch.
  Det var Nikki Malone.
  At dømme efter Cedrics udtryk, havde Nikki pistolen peget mod baghovedet. Hans ansigt var drænet for farve, hans kropsholdning ikke-truende. Han lagde langsomt pistolen på gulvet. Jessica samlede den op. Hun havde øvet sig på ham. Det var en Smith & Wesson .38 revolver.
  "Meget godt," sagde Nikki. "Placer nu dine hænder oven på hovedet og flette dine fingre sammen."
  Manden rystede langsomt på hovedet fra side til side. Men han adlød ikke. "Du kan ikke komme ud herfra."
  "Nej? Og hvorfor det?" spurgte Nikki.
  "De kunne savne mig når som helst."
  "Hvorfor, fordi du er så sød? Hold kæft. Og læg dine hænder på toppen af dit hoved. Det er sidste gang, jeg fortæller dig det."
  Langsomt og modvilligt lagde han hænderne på hovedet.
  Jessica rejste sig, pegede sin .38 pistol mod manden og undrede sig over, hvor Nikki havde fået sit våben fra. De blev ransaget med en metaldetektor undervejs.
  "Nu på knæ," sagde Nikki. "Lad som om, du er på date."
  Med betydelig anstrengelse sank den store mand ned på knæ.
  Jessica kom hen bag ham og så, at Nikki ikke holdt en pistol. Det var en håndklædeholder af stål. Pigen var flink.
  "Hvor mange flere vagter er der?" spurgte Nikki.
  Cedric forblev tavs. Måske var det fordi han betragtede sig selv som mere end bare en sikkerhedsvagt. Nikki slog ham i hovedet med et rør.
  "Åh. Jesus."
  "Jeg tror ikke, du koncentrerer dig om det, Moose."
  "For pokker, kælling. Der er kun mig."
  "Undskyld mig, hvad kaldte du mig?" spurgte Nikki.
  Cedric begyndte at svede. "Jeg ... jeg mente ikke ..."
  Nikki puffede til ham med sin stav. "Hold kæft." Hun vendte sig mod Jessica. "Er du okay?"
  "Ja," sagde Jessica.
  Nikki nikkede mod døren. Jessica gik over rummet og kiggede ud på gangen. Tom. Hun gik tilbage til hvor Nikki og Cedric var. "Lad os gøre det her."
  "Okay," sagde Nikki. "Du kan lægge hænderne ned nu."
  Cedric troede, hun ville give slip på ham. Han smilede skævt.
  Men Nikki ville ikke give slip på ham. Det, hun virkelig ønskede, var et rent skud. Da han sænkede hænderne, rejste Nikki sig op og sænkede stangen mod hans baghoved. Hårdt. Slaget gav genlyd af de beskidte flisevægge. Jessica var ikke sikker på, om det var hårdt nok, men et sekund senere så hun mandens øjne rulle tilbage. Han foldede sine kort. Et minut senere blev han holdt med billedsiden nedad i båsen, med en håndfuld køkkenrulle i munden og hænderne bundet på ryggen. Det var som at slæbe en elg.
  "Jeg kan ikke fatte, at jeg efterlader mit Jil Sander-bælte i det her forbandede hul," sagde Nikki.
  Jessica var lige ved at grine. Nicolette Malone var hendes nye rollemodel.
  "Klar?" spurgte Jessica.
  Nikki gav gorillaen endnu et slag med køllen, bare for en sikkerheds skyld, og sagde: "Lad os hoppe."
  
  SOM ALLE STAKKE, forsvandt adrenalinen efter de første par minutter.
  De forlod lagerbygningen og kørte tværs over byen i en Lincoln Town Car med Bebe og Nikki på bagsædet. Bebe gav dem vejvisning. Da de ankom til adressen, identificerede de sig over for Bebe som politibetjente. Hun var overrasket, men ikke chokeret. Bebe og Kilbane var nu midlertidigt tilbageholdt på Roundhouse, hvor de ville forblive, indtil operationen var afsluttet.
  Det angrebne hus lå på en mørk gade. De havde ikke en ransagningskendelse, så de kunne ikke komme ind. Ikke endnu. Hvis Bruno Steele havde inviteret en gruppe pornoskuespillerinder til at mødes med ham der ved midnat, var der stor sandsynlighed for, at han ville være vendt tilbage.
  Nick Palladino og Eric Chavez sad i en varevogn en halv blok væk. To sektorbiler, der hver besatte to uniformerede betjente, holdt også i nærheden.
  Mens de ventede på Bruno Steele, skiftede Nikki og Jessica tilbage til almindeligt tøj: jeans, T-shirts, sneakers og Kevlar-veste. Jessica følte en enorm lettelse, da Glock'en var tilbage på hendes hofte.
  "Har du nogensinde arbejdet med en kvinde før?" spurgte Nikki. De var alene i den forreste bil, et par hundrede meter fra målets hus.
  "Nej," sagde Jessica. I al sin tid på gaden, fra træningsofficer til veteranbetjent, der lærte hende roden på gaderne i det sydlige Philadelphia, var hun altid blevet parret med en mand. Da hun arbejdede i motorkøretøjsafdelingen, var hun den ene af to kvinder, den anden arbejdede bag skrivebordet. Det var en ny oplevelse, og, måtte hun indrømme, en god en.
  "Det er det samme," sagde Nikki. "Man skulle tro, at stoffer ville tiltrække flere kvinder, men efter et stykke tid forsvinder glamouren."
  Jessica kunne ikke se, om Nikki lavede sjov eller ej. Glamour? Hun kunne forstå, at en mand ville ligne en cowboy i så stor detalje. Pokkers, hun var jo gift med en. Hun var lige ved at svare, da forlygterne oplyste bakspejlet.
  I radioen: "Jess."
  "Jeg kan se det," sagde Jessica.
  De betragtede den langsomt nærgående bil gennem deres sidespejle. Jessica kunne ikke umiddelbart identificere bilens mærke eller model fra den afstand og i det lys. Den så ud til at være af gennemsnitlig størrelse.
  En bil kørte forbi dem. Der var én beboer i den. Han rullede langsomt ind til hjørnet, drejede og forsvandt.
  Blev de lavet? Nej. Det virkede usandsynligt. De ventede. Bilen kørte ikke tilbage.
  De rejste sig. Og ventede.
  
  
  55
  DET ER SENT, jeg er træt. Jeg havde aldrig forestillet mig, at denne slags arbejde kunne være så fysisk og mentalt drænende. Tænk på alle filmmonstrene gennem årene, hvor hårdt de må have arbejdet. Tænk på Freddy, på Michael Myers. Tænk på Norman Bates, Tom Ripley, Patrick Bateman, Christian Szell.
  Jeg har meget at lave de næste par dage. Og så er jeg færdig.
  Jeg samler mine ting fra bagsædet: en plastikpose fuld af blodigt tøj. Jeg brænder dem som det første i morgen. I mellemtiden tager jeg et varmt bad, laver noget kamillete og falder nok i søvn, inden mit hoved rammer puden.
  "En hård dag giver en blød seng," plejede min bedstefar at sige.
  Jeg stiger ud af bilen og låser den. Jeg tager en dyb indånding af sommernattens luft. Byen dufter ren og frisk, fyldt med løfter.
  Med et våben i hænderne begynder jeg at gå mod huset.
  OceanofPDF.com
  56
  Lige efter midnat fik de øje på deres mand. Bruno Steele gik hen over den tomme grund bag målets hus.
  "Jeg har et billede," lød radioen.
  "Jeg ser ham," sagde Jessica.
  Steele tøvede ved døren og kiggede op og ned ad gaden. Jessica og Nikki sank langsomt ned i sædet, i tilfælde af at en anden bil kørte forbi og kastede deres silhuetter i forlygterne.
  Jessica tog tovejsradioen, tændte den og hviskede: "Er vi okay?"
  "Ja," sagde Palladino. "Det går fint."
  - Er uniformen klar?
  "Parat."
  "Vi har ham," tænkte Jessica.
  Vi fangede ham for fangede.
  Jessica og Nikki trak deres pistoler og smuttede stille ud af bilen. Da de nærmede sig deres mål, mødte Jessica Nikki. Det var øjeblikket, alle betjente lever for. Spændingen ved en anholdelse dæmpet af frygten for det ukendte. Hvis Bruno Steele var skuespilleren, havde han koldblodigt myrdet to kvinder, de kendte til. Hvis han var deres mål, var han i stand til hvad som helst.
  De lukkede afstanden i skyggerne. Femten meter. Tredive meter. Tyve. Jessica var lige ved at fortsætte emnet, da hun stoppede.
  Noget gik galt.
  I det øjeblik kollapsede virkeligheden omkring hende. Det var et af de øjeblikke - foruroligende nok i livet generelt og potentielt fatale på arbejdet - hvor man indser, at det, man troede var lige foran en, det man betragtede som én ting, ikke bare var noget andet, men noget helt andet.
  Manden ved døren var ikke Bruno Steele.
  Den mand var Kevin Byrne.
  
  
  57
  De krydsede gaden, ind i skyggerne. Jessica spurgte ikke Byrne, hvad han lavede der. Det skulle komme senere. Hun var lige ved at vende tilbage til overvågningsbilen, da Eric Chavez holdt hende op ad kanalen.
  "Jess."
  "Ja."
  "Der kommer musik fra huset."
  Bruno Steele var allerede indenfor.
  
  BYRNE så til, mens holdet gjorde sig klar til at overtage huset. Jessica orienterede ham hurtigt om dagens begivenheder. Med hvert ord så Byrne sit liv og sin karriere gå i en spiral. Alt faldt på plads. Julian Matisse var skuespiller. Byrne havde været så tæt på, at han ikke havde bemærket det. Nu skulle systemet gøre det, det var bedst til. Og Kevin Byrne var lige under hjulene.
  "Et par minutter," tænkte Byrne. Hvis han var kommet derhen bare et par minutter før angrebsholdet, ville det hele være slut. Nu, når de fandt Matisse bundet i stolen, blodig og forslået, ville de give ham skylden. Uanset hvad Matisse havde gjort ved Victoria, havde Byrne kidnappet og tortureret manden.
  Conrad Sanchez ville have fundet grundlag for i det mindste en sigtelse for politivold, og måske endda en føderal sigtelse. Der var en meget reel mulighed for, at Byrne kunne være i en celle ved siden af Julian Matisse den samme nat.
  
  NICK PALLADINO og Eric Chavez tog føringen i rækkehuset, med Jessica og Nikki bagefter. De fire detektiver gennemsøgte første og anden sal. De var frikendte.
  De begyndte at gå ned ad den smalle trappe.
  Huset var gennemsyret af en fugtig, modbydelig varme, der lugtede af spildevand og menneskesalt. Noget primalt lå nedenunder. Palladino nåede det nederste trin først. Jessica fulgte efter. De kørte deres Maglites hen over det trange rum.
  Og jeg så selve ondskabens hjerte.
  Det var en massakre. Blod og indvolde var overalt. Kød hang fast på væggene. I starten var blodets kilde ikke tydelig. Men snart indså de, hvad de så: væsenet, der var draperet over metalstangen, havde engang været et menneske.
  Selvom der skulle gå mere end tre timer, før fingeraftrykstests bekræftede det, vidste detektiverne i det øjeblik med sikkerhed, at manden, der var kendt af fans af voksenfilm som Bruno Steele, men bedre kendt af politiet, domstolene og retssystemet, og hans mor, Edwina, som Julian Matisse, var blevet skåret midt over.
  Den blodige motorsav ved hans fødder var stadig varm.
  
  
  58
  De sad i en bås bagerst i en lille bar på Vine Street. Billedet af det, der var blevet fundet i kælderen i et rækkehus i det nordlige Philadelphia, pulserede mellem dem, urokkelig i sine bandeord. De havde begge set meget i deres tid i politiet. De havde sjældent set brutaliteten af det, der skete i det rum.
  CSU var i gang med at undersøge gerningsstedet. Det ville tage hele natten og det meste af den næste dag. Medierne var på en eller anden måde allerede klar over hele historien. Tre tv-stationer var placeret på den anden side af gaden.
  Mens de ventede, fortalte Byrne Jessica sin historie, fra det øjeblik Paul DiCarlo ringede til ham, til det øjeblik hun overraskede ham uden for hans hjem i det nordlige Philadelphia. Jessica havde en fornemmelse af, at han ikke havde fortalt hende alt.
  Da han var færdig med sin historie, var der et par øjeblikke af stilhed. Stilheden sagde meget om dem - om hvem de var som politibetjente, som mennesker, men især som partnere.
  "Har du det godt?" spurgte Byrne endelig.
  "Ja," sagde Jessica. "Jeg er bekymret for dig. Altså, for to dage siden og alt det der."
  Byrne viftede sin bekymring væk. Hans øjne fortalte en anden historie. Han drak sin drink og bad om en til. Da bartenderen bragte ham hans drink og gik, satte han sig tilbage i en mere behagelig stilling. Drikken havde blødgjort hans kropsholdning og lettet spændingerne i hans skuldre. Jessica troede, han ville fortælle hende noget. Hun havde ret.
  "Hvad er det her?" spurgte hun.
  "Jeg tænkte lige på noget. Om påskedag."
  "Hvad med det?" Hun havde aldrig talt med ham i detaljer om hans oplevelse af at blive skudt. Hun ville spørge, men besluttede, at han ville fortælle hende det, når han var klar. Måske var det nu, det var tid.
  "Da det hele skete," begyndte han, "var der det splitsekund, lige i det øjeblik kuglen ramte mig, hvor jeg så det hele ske. Som om det skete for en anden."
  "Så du dette?"
  "Ikke rigtigt. Jeg mener ikke en eller anden New Age-ud-af-kroppen-oplevelse. Jeg mener, jeg så det for mig selv. Jeg så mig selv falde til gulvet. Blod overalt. Mit blod. Og det eneste, der blev ved med at gå gennem mit hoved, var dette ... dette billede."
  "Hvilket billede?"
  Byrne stirrede ind i glasset på bordet. Jessica kunne mærke, at han havde det svært. Hun havde alverdens tid. "Et foto af min mor og far. Et gammelt sort-hvidt foto. Den slags med de ru kanter. Kan du huske dem?"
  "Selvfølgelig," sagde Jessica. "Der er en skotøjsæske fuld af dem derhjemme."
  "Billedet er af dem på deres bryllupsrejse i Miami Beach, hvor de står foran Eden Roc Hotel og oplever muligvis det lykkeligste øjeblik i deres liv. Alle vidste jo, at de ikke havde råd til Eden Roc, ikke? Men det var jo det, man gjorde dengang. Man boede et sted, der hed Aqua Breeze eller Sea Dunes, tog et billede med Eden Roc eller Fontainebleau i baggrunden og lod som om, man var rig. Min gamle mand i denne grimme lilla og grønne hawaiiskjorte med store, solbrune hænder og knoglede, hvide knæ, der smilede som en Cheshire-kat. Det var, som om han fortalte verden: 'Kan I tro, hvor uheldig jeg er?' Hvad fanden har jeg gjort rigtigt for at fortjene denne kvinde?"
  Jessica lyttede opmærksomt. Byrne havde aldrig talt meget om sin familie før.
  "Og min mor. Åh, hvor smuk. En ægte irsk rose. Hun stod bare der i denne hvide sommerkjole med små gule blomster, med dette halve smil på læben, som om hun havde regnet det hele ud, som om hun sagde: 'Pas på dine skridt, Padraig Francis Byrne, for du vil være på tynd is resten af dit liv.'"
  Jessica nikkede og tog en slurk af sin drink. Hun havde et lignende billede et sted. Hendes forældre var på bryllupsrejse på Cape Cod.
  "De tænkte ikke engang på mig, da det billede blev taget," sagde Byrne. "Men jeg var med i deres planer, ikke? Og da jeg ramte gulvet påskedag, med alt mit blod overalt, kunne jeg kun tænke på, hvad nogen sagde til dem på den lyse, solrige dag i Miami Beach: Kender du den baby? Den buttede lille bylt, du skal have? En dag vil nogen skyde ham i hovedet, og han vil dø den mest uværdige død, man kan forestille sig. Så, på billedet, så jeg deres udtryk ændre sig. Jeg så min mor begynde at græde. Jeg så min gamle mand knytte og løsne sine næver, og det er sådan, han håndterer alle sine følelser den dag i dag. Jeg så min gamle mand stå på retsmedicinerens kontor, stå ved min grav. Jeg vidste, at jeg ikke kunne give slip. Jeg vidste, at jeg stadig havde arbejde at gøre. Jeg vidste, at jeg var nødt til at overleve for at gøre det."
  Jessica prøvede at bearbejde dette, at tyde undertonen i det, han fortalte hende. "Har du det stadig sådan?" spurgte hun.
  Byrnes øjne borede sig dybere ind i hendes end nogen andens. Et øjeblik følte hun det, som om han havde forvandlet hendes lemmer til cement. Det virkede som om, han måske ikke ville svare. Så sagde han blot: "Ja."
  En time senere stoppede de på St. Joseph's Hospital. Victoria Lindström var kommet sig efter operationen og var på intensiv afdeling. Hendes tilstand var kritisk, men stabil.
  Få minutter senere stod de på parkeringspladsen i den stille by før daggry. Snart stod solen op, men Philly sov stadig. Et sted derude, under William Penns vågne øje, mellem flodernes fredelige strøm, blandt nattens drivende sjæle, planlagde skuespilleren sin næste gyser.
  Jessica gik hjem for at få et par timers søvn og tænkte over, hvad Byrne havde været igennem i de sidste otteogfyrre timer. Hun prøvede ikke at dømme ham. I hendes tanker, indtil det øjeblik Kevin Byrne forlod kælderen i North Philadelphia og tog til Fairmount Park, havde det, der skete der, været mellem ham og Julian Matisse. Der var ingen vidner, og der ville ikke blive nogen undersøgelse af Byrnes opførsel. Jessica var næsten sikker på, at Byrne ikke havde fortalt hende alle detaljerne, men det var okay. Skuespilleren vandrede stadig rundt i sin by.
  De havde arbejde at udføre.
  
  
  59
  Carface-båndet blev lejet fra en uafhængig videobutik i University City. Denne gang var butikken ikke ejet af Eugene Kilbane. Manden, der lejede båndet, var Elian Quintana, en nattevagt på Wachovia Center. Han så den manipulerede video sammen med sin datter, en andenårsstuderende på Villanova, som besvimede, da hun var vidne til det virkelige mord. Hun er i øjeblikket bedøvet efter lægens ordre.
  I den redigerede version af filmen ses en forslået, forslået og skrigende Julian Matisse håndjernet til en metalstang i en improviseret brusekabine i hjørnet af kælderen. En figur i en gul regnfrakke træder ind i billedet, samler en motorsav op og skærer manden næsten midt over. Dette indsættes i filmen i det øjeblik, hvor Al Pacino besøger en colombiansk narkohandler på et motelværelse på anden sal i Miami. Den unge mand, der medbragte båndet, en ansat i en videobutik, blev afhørt og løsladt, ligesom Elian Quintana.
  Der var ingen andre fingeraftryk på båndet. Der var ingen fingeraftryk på motorsaven. Der var ingen videooptagelse af, at båndet blev placeret på videobutikkens reol. Der var ingen mistænkte.
  
  Inden for få timer efter at Julian Matisses lig blev fundet i et rækkehus i det nordlige Philadelphia, blev i alt 10 detektiver tildelt sagen.
  Salget af videokameraer i byen var steget voldsomt, hvilket gjorde muligheden for efterligningskriminalitet til en reel mulighed. Specialstyrken sendte civilklædte detektiver undercover til alle uafhængige videobutikker i byen. Man mente, at skuespilleren havde valgt dem på grund af den lethed, hvormed han kunne omgå de gamle sikkerhedssystemer.
  For PPD og FBI's kontor i Philadelphia var skuespilleren nu prioritet nummer et. Historien tiltrak international opmærksomhed og bragte fans af kriminalitet, film og alle mulige andre til byen.
  Siden historien kom frem, har videobutikker, både uafhængige og kæder, været nærmest i hysteri og vrimler med folk, der lejer film med grafisk vold. Channel 6 Action News organiserede hold til at interviewe folk, der ankom med favnfulde videobånd.
  "Jeg håber, at ud af alle Nightmare on Elm Street-filmene dræber skuespilleren en, ligesom Freddy gjorde i den tredje del..."
  "Jeg lejede Se7en, men da jeg kom til den del, hvor advokaten får fjernet et halvt kilo kød, var det den samme scene som i originalen... øv..."
  "Jeg har De Urørlige ... Måske vil en skuespiller give en fyr et Louisville Slugger-slag i hovedet i den, ligesom De Niro gjorde."
  "Jeg håber, jeg ser nogle drab, ligesom i..."
  Carlitos vej
  "Taxachauffør-"
  "Samfundets fjende..."
  "Flugt..."
  "M..."
  Reservoirhunde
  For afdelingen var muligheden for, at nogen ikke ville medbringe båndet, men ville beslutte at beholde det selv eller sælge det på eBay, så alarmerende, som den kunne være.
  Jessica havde tre timer til mødet i taskforcen. Rygterne sagde, at hun måske ville lede taskforcen, og tanken var mere end bare lidt skræmmende. I gennemsnit havde hver detektiv, der var tildelt taskforcen, ti års erfaring i enheden, og hun ville lede dem.
  Hun begyndte at samle sine filer og noter, da hun så en lyserød seddel med ordene "MENS DU VAR VÆK." Faith Chandler. Hun havde endnu ikke besvaret kvindens telefonopkald. Hun havde fuldstændig glemt hende. Kvindens liv var blevet ødelagt af sorg, smerte og tab, og Jessica havde ikke gjort noget ved det. Hun tog telefonen og ringede. Efter flere ring svarede en kvinde.
  "Hej?"
  "Fru Chandler, det er kriminalbetjent Balzano. Jeg beklager, at jeg ikke kunne få fat i dig."
  Stilhed. Så: "Det er ... Jeg er Søster Faith."
  "Åh, jeg er så ked af det," sagde Jessica. "Er Faith hjemme?"
  Mere stilhed. Noget gik galt. "Vera er ikke ... Vera er på hospitalet."
  Jessica mærkede gulvet falde. "Hvad skete der?"
  Hun hørte kvinden hulke. Et øjeblik senere: "De ved det ikke. De siger, det kunne have været akut alkoholforgiftning. Der var mange af dem ... ja, det var det, de sagde. Hun er i koma. De siger, at hun sandsynligvis ikke vil overleve."
  Jessica huskede flasken på bordet foran fjernsynet, da de besøgte Faith Chandler. "Hvornår skete det?"
  "Efter Stephanie... ja, Faith har et lille alkoholproblem. Jeg tror bare, hun ikke kunne stoppe. Jeg fandt hende tidligt i morges."
  - Var hun hjemme på det tidspunkt?
  "Ja."
  - Var hun alene?
  "Jeg tror det ... Altså, jeg ved det ikke. Hun var sådan, da jeg fandt hende. Før det ved jeg det bare ikke."
  - Ringede du eller nogen til politiet?
  "Nej. Jeg ringede ni-en-en."
  Jessica kiggede på sit ur. "Bliv her. Vi er der om ti minutter."
  
  FAITHS SØSTER S. ONYA var en ældre, tungere version af Faith. Men hvor Veras øjne var sjæletrætte, gennemboret af tristhed og træthed, var Sonyas klare og årvågne. Jessica og Byrne talte med hende i det lille køkken bagerst i rækkehuset. Et enkelt glas, skyllet og allerede tørt, stod i en si ved vasken.
  
  En mand sad på verandaen to huse nede fra Faith Chandlers rækkehus. Han var i halvfjerdserne. Han havde uredt, skulderlangt gråt hår, fem dages skægstubbe og sad i det, der lignede en motoriseret kørestol fra 1970'erne - klodset, udstyret med kopholdere, klistermærker til kofangeren, radioantenner og reflekser, men meget godt støttet. Hans navn var Atkins Pace. Han talte med en dyb, Louisiana-dragende stemme.
  "Sidder du meget her, hr. Pace?" spurgte Jessica.
  "Næsten hver dag, når vejret er godt, skat. Jeg har en radio, jeg drikker iste. Hvad mere kan en mand ønske sig?" "Måske et par ben at jagte smukke piger med."
  Glimtet i hans øjne antydede, at han simpelthen ikke tog sin situation alvorligt, noget han sandsynligvis havde gjort i årevis.
  "Sad du her i går?" spurgte Byrne.
  "Ja, hr.."
  "Hvor meget tid?"
  Pace kiggede på de to detektiver og vurderede situationen. "Det handler om Faith, ikke sandt?"
  "Hvorfor spørger du om det?"
  - Fordi jeg i morges så hende blive kørt væk af ambulancelæger.
  "Ja, Faith Chandler er på hospitalet," svarede Byrne.
  Pace nikkede og slog så et kors. Han nærmede sig den alder, hvor folk faldt i en af tre kategorier. Allerede, næsten, og ikke helt endnu. "Kan du fortælle mig, hvad der skete med hende?" spurgte han.
  "Vi er ikke sikre," svarede Jessica. "Så du hende overhovedet i går?"
  "Åh ja," sagde han. "Jeg så hende."
  "Når?"
  Han kiggede op på himlen, som om han målte tiden ud fra solens position. "Nå, jeg vil vædde på, at det var om eftermiddagen. Ja, jeg vil sige, at det var mest præcist. Efter middag."
  - Kom hun, eller gik hun?
  "Kommer hjem."
  "Var hun alene?" spurgte Jessica.
  Han rystede på hovedet. "Nej, frue. Hun var sammen med en fyr. Pæn. Hun lignede nok en skolelærer."
  - Har du nogensinde set ham før?
  Tilbage til himlen. Jessica begyndte at tro, at denne mand brugte himlen som sin personlige PDA. "Nej. Nyt for mig."
  - Lagde du mærke til noget usædvanligt?
  "Almindelig?"
  - Skændtes de eller noget lignende?
  "Nej," sagde Pace. "Det var business as usual, hvis du forstår, hvad jeg mener."
  "Det er jeg ikke. Fortæl mig det."
  Pace kiggede til venstre, så til højre. Rygtemøllen summede. Han lænede sig frem. "Jamen, hun så ud som om hun var i sine kopper. Plus de havde et par flasker mere. Jeg kan ikke lide at fortælle røverhistorier, men du spurgte, og her er det."
  - Kan du beskrive manden, der var sammen med hende?
  "Åh ja," sagde Pace. "Ned til snørebåndene, om du vil."
  "Hvorfor det?" spurgte Jessica.
  Manden så på hende med et indforstået smil. Det slettede år fra hans rynkede ansigt. "Unge dame, jeg har siddet i denne stol i over tredive år. Jeg ser på folk."
  Så lukkede han øjnene og opregnede alt, hvad Jessica havde på, lige ned til hendes øreringe og farven på pennen i hendes hånd. Han åbnede øjnene og blinkede.
  "Meget imponerende," sagde hun.
  "Det er en gave," svarede Pace. "Det er ikke, hvad jeg bad om, men jeg har bestemt en, og jeg prøver at bruge den til menneskehedens bedste."
  "Vi er straks tilbage," sagde Jessica.
  - Jeg bliver her, skat.
  Tilbage i rækkehuset stod Jessica og Byrne midt i Stephanies soveværelse. Først troede de, at svaret på, hvad der var sket med Stephanie, lå inden for disse fire vægge - hendes liv, som det havde været den dag, hun forlod dem. De undersøgte hvert eneste stykke tøj, hvert eneste brev, hver eneste bog, hvert eneste nipsgenstand.
  Da Jessica kiggede rundt i rummet, bemærkede hun, at alt var præcis som det havde været for et par dage siden. Bortset fra én ting. Billedrammen på kommoden - den med billedet af Stephanie og hendes veninde - var nu tom.
  
  
  60
  Ian Whitestone var en mand med højt udviklede vaner, en mand så detaljeret, præcis og økonomisk i sin tænkning, at folkene omkring ham ofte blev behandlet som dagsordenspunkter. I al den tid han havde kendt Ian, havde Seth Goldman aldrig set manden udvise en eneste følelse, der syntes at komme naturligt for ham. Seth havde aldrig kendt nogen med en mere isnende og klinisk tilgang til personlige forhold. Seth spekulerede på, hvordan han ville tage imod denne nyhed.
  Klimaksscenen i "The Palace" skulle have været en mesterlig tre minutters optagelse, der foregik på togstationen på 30th Street. Det skulle blive filmens sidste optagelse. Det var denne optagelse, der ville have sikret sig en nominering til bedste instruktør, hvis ikke en nominering til bedste film.
  Den sidste fest skulle afholdes på en trendy natklub på Second Street kaldet 32 Degrees, en europæisk bar opkaldt efter sin tradition med at servere shots i glas lavet af fast is.
  Seth stod på hotelbadeværelset. Han opdagede, at han ikke kunne se på sig selv. Han tog fotografiet i kanten og tændte sin lighter. Inden for få sekunder brød billedet i brand. Han smed det i hotelbadeværelsets vask. På et øjeblik var det væk.
  "To dage mere," tænkte han. Det var alt, hvad han behøvede. To dage mere, og så kunne de lægge sygdommen bag sig.
  Før det hele starter forfra.
  OceanofPDF.com
  61
  JESSICA LEDTE taskforcen, hendes første. Hendes højeste prioritet var at koordinere ressourcer og mandskab med FBI. For det andet skulle hun samarbejde med sine overordnede, udarbejde statusrapporter og udarbejde en profil.
  En skitse af manden, der blev set gående ned ad gaden med Faith Chandler, var under udarbejdelse. To detektiver fulgte den motorsav, der blev brugt til at dræbe Julian Matisse. To detektiver fulgte den broderede jakke, som Matisse bar i filmen "Philadelphia Skin".
  Det første møde i taskforcen var planlagt til klokken 16.00.
  
  Billeder af offeret blev tapet op på tavlen: Stephanie Chandler, Julian Matisse og et billede taget fra videoen "Fatal Attraction" af det endnu uidentificerede kvindelige offer. Der var endnu ikke indgivet nogen anmeldelse af en savnet person, der matchede kvindens beskrivelse. Retsmedicinerens foreløbige rapport om Julian Matisses død forventedes når som helst.
  Ransagningskendelsen for Adam Kaslovs lejlighed blev afvist. Jessica og Byrne var sikre på, at dette havde mere at gøre med Lawrence Kaslovs involvering i sagen på højt niveau end med mangel på indicier. På den anden side syntes det faktum, at ingen havde set Adam Kaslov i flere dage, at indikere, at hans familie havde taget ham med ud af byen eller endda ud af landet.
  Spørgsmålet var: Hvorfor?
  
  JESSICA gentog historien fra det øjeblik Adam Kaslov bragte "Psycho"-båndet til politiet. Udover selve båndene havde de ikke meget at fortælle. Tre blodige, frække, næsten offentlige henrettelser, og de var ikke kommet nogen vegne.
  "Det er tydeligt, at skuespilleren er fikseret på badeværelset som et gerningssted," sagde Jessica. "Psycho, Fatal Attraction og Scarface - alle mordene blev begået på badeværelset. Lige nu ser vi på mord, der fandt sted på badeværelset inden for de sidste fem år." Jessica pegede på en collage af fotografier fra gerningsstedet. "Ofrene er Stephanie Chandler, 22; Julian Matisse, 40; og en endnu uidentificeret kvinde, der ser ud til at være i slutningen af tyverne eller starten af trediverne."
  "For to dage siden troede vi, at vi havde ham. Vi troede, at vores mand var Julian Matisse, også kendt som Bruno Steele. I stedet var Matisse ansvarlig for kidnapningen og drabsforsøget på en kvinde ved navn Victoria Lindstrom. Fru Lindstrom er i kritisk tilstand på St. Joseph's Hospital."
  "Hvad havde Matisse med Skuespilleren at gøre?" spurgte Palladino.
  "Vi ved det ikke," sagde Jessica. "Men uanset motivet for mordene på disse to kvinder, må vi antage, at det også gælder Julian Matisse. Forbind Matisse med disse to kvinder, og vi har et motiv. Hvis vi ikke kan forbinde disse mennesker, har vi ingen måde at vide, hvor han planlægger at slå til næste gang."
  Der var ingen uenighed om, at skuespilleren skulle strejke igen.
  "Normalt har en morder som denne en depressiv fase," sagde Jessica. "Det ser vi ikke her. Det er et overforbrug, og al forskning tyder på, at han ikke stopper, før han har gennemført sin plan."
  "Hvilken forbindelse bragte Matisse til dette?" spurgte Chavez.
  "Matisse filmede en voksenfilm kaldet 'Philadelphia Skin'," sagde Jessica. "Og der skete tydeligvis noget på settet til den film."
  "Hvad mener du?" spurgte Chávez.
   " Det lader til, at Philadelphia Skin er centrum" " I alt ... Matisse var skuespilleren i den blå jakke. Manden, der returnerede Flickz-båndet, havde den samme eller en lignende jakke på."
  - Har vi noget på jakken?
  Jessica rystede på hovedet. "Den blev ikke fundet, hvor vi fandt Matisses lig. Vi gennemsøger stadig studiet."
  "Hvordan passer Stephanie Chandler ind i dette?" spurgte Chavez.
  "Ukendt."
  "Kunne hun have været skuespillerinde i filmen?"
  "Det er muligt," sagde Jessica. "Hendes mor sagde, at hun var lidt vild på universitetet. Hun specificerede det ikke. Timingen vil passe. Desværre har alle i denne film masker på."
  "Hvad var skuespillerindernes kunstnernavne?" spurgte Chavez.
  Jessica tjekkede sine noter. "Et navn er angivet som Angel Blue. Et andet er Tracy Love. Igen tjekkede vi navnene, ingen match. Men måske kan vi lære mere om, hvad der skete på settet, fra en kvinde, vi mødte i Trezonne."
  "Hvad var hendes navn?"
  Paulette St. John.
  "Hvem er det?" spurgte Chavez, tilsyneladende bekymret over, at taskforcen interviewede pornoskuespillerinder, mens han selv blev udeladt.
  "En voksenfilmskuespillerinde. Det er usandsynligt, men det er et forsøg værd," sagde Jessica.
  Buchanan sagde: "Bring hende herhen."
  
  HENDES RIGTIGE NAVN ER Roberta Stoneking. Om dagen lignede hun en husmor, en almindelig, omend barmfager, otteogtrediveårig, tre gange skilt fra New Jersey, mor til tre og mere end bekendt med Botox. Og det var præcis, hvad hun var. I dag havde hun, i stedet for en nedringet leopardprintkjole, et pink velour-træningssæt og nye kirsebærrøde sneakers på. De mødtes ved interview A. Af en eller anden grund så mange mandlige detektiver dette interview.
  "Det er måske en stor by, men voksenfilmbranchen er et lille samfund," sagde hun. "Alle kender alle, og alle kender alles sager."
  "Som vi har sagt, har det her intet at gøre med nogens levebrød, okay? Vi er ikke interesserede i filmbranchen som sådan," sagde Jessica.
  Roberta vendte og drejede sin uoplyste cigaret igen og igen. Hun syntes at overveje, hvad og hvordan hun skulle sige, sandsynligvis for at undgå skyldfølelse så meget som muligt. "Jeg forstår."
  På bordet lå en udskrift af et nærbillede af den unge blondine fra Philadelphia Skin. "De øjne," tænkte Jessica. "Du nævnte, at der skete noget under optagelserne til den film."
  Roberta tog en dyb indånding. "Jeg ved ikke meget, okay?"
  "Alt, hvad du fortæller os, vil være nyttigt."
  "Alt, hvad jeg hørte, var, at en pige døde på settet," sagde hun. "Selv det kunne have været halvdelen af historien. Hvem ved?"
  "Var det Angel Blue?"
  "Det tror jeg."
  - Hvordan døde han?
  "Jeg ved det ikke."
  "Hvad var hendes rigtige navn?"
  "Jeg aner det ikke. Der er folk, jeg har lavet ti film med, jeg kender ikke deres navne. Det er bare en forretning."
  - Og du har aldrig hørt nogen detaljer om pigens død?
  - Ikke så vidt jeg kan huske det.
  "Hun spiller dem," tænkte Jessica. Hun satte sig på kanten af bordet. Kvinde mod kvinde nu. "Kom nu, Paulette," sagde hun og brugte kvindens kunstnernavn. Måske ville det hjælpe dem med at knytte bånd. "Folk taler. Vi burde tale om, hvad der skete."
  Roberta kiggede op. I det skarpe lysstofrør kiggede hun hvert år, måske flere år. "Tja, jeg hørte, at hun brugte."
  "Brug af hvad?"
  Roberta trak på skuldrene. "Jeg er ikke sikker. Smag, tror jeg."
  "Hvordan ved du det?"
  Roberta rynkede panden til Jessica. "Trods mit ungdommelige udseende har jeg været over hele kvarteret, kriminalbetjent."
  "Var der meget stofmisbrug på settet?"
  "Der er mange lægemidler i hele branchen. Det afhænger af personen. Alle har deres egen sygdom, og alle har deres egen kur."
  "Udover Bruno Steele, kender du så en anden fyr, der var med i Philadelphia Skin?"
  "Jeg bliver nødt til at se det her igen."
  "Nå, desværre går han med maske hele tiden."
  Roberta lo.
  "Sagde jeg noget sjovt?" spurgte Jessica.
  "Skat, i min branche er der andre måder at lære fyre at kende på."
  Chavez kiggede ind. "Jess?"
  Jessica gav Nick Palladino til opgave at køre Roberta til AV'en og vise hende filmen. Nick rettede sit slips og glattede sit hår. Der ville ikke blive krævet nogen risikoløn for denne opgave.
  Jessica og Byrne forlod rummet. "Hvordan har I det?"
  "Lauria og Campos undersøgte Overbrook-sagen. Det ser ud til, at dette stemmer overens med skuespillerens mening."
  "Hvorfor?" spurgte Jessica.
  "For det første er offeret en hvid kvinde, midt i tyverne eller starten af trediverne. Skudt én gang i brystet. Fundet på bunden af hendes badekar. Ligesom ved mordene i Fatal Attraction."
  "Hvem fandt hende?" spurgte Byrne.
  "Udlejeren," sagde Chavez. "Hun bor i en lejlighed med to enkeltsenge. Hendes nabo kom hjem efter en uge ude af byen og hørte den samme musik igen og igen. En slags opera. Hun bankede på døren, fik intet svar, så hun ringede til udlejeren."
  - Hvor længe har hun været død?
  "Ingen anelse. Justitsministeriet er på vej dertil nu," sagde Buchanan. "Men her er den interessante del: Ted Campos begyndte at gennemgå hendes skrivebord. Han fandt hendes lønsedler. Hun arbejder for et firma, der hedder Alhambra LLC."
  Jessica mærkede sin puls blive hurtigere. "Hvad hedder hun?"
  Chavez kiggede sine noter igennem. "Hendes navn er Erin Halliwell."
  
  ERIN HALLIWELLS LEJLIGHED var en finurlig samling af blandede møbler, lamper i Tiffany-stil, filmbøger og plakater og et imponerende udvalg af sunde stueplanter.
  Det lugtede af død.
  Så snart Jessica kiggede ind på badeværelset, genkendte hun indretningen. Det var den samme væg, de samme vinduesdekorationer, som i filmen "Fatal Attraction".
  Kvindens lig blev taget ud af badekarret og lå på badeværelsesgulvet, dækket af et gummilagen. Hendes hud var rynket og grå, og såret på hendes bryst var helet til et lille hul.
  De kom tættere på, og denne følelse gav styrke til detektiverne, som hver især sov i gennemsnit fire til fem timer om natten.
  CSU-holdet støvede lejligheden af for fingeraftryk. Et par detektiver fra specialstyrken tjekkede lønsedler og besøgte den bank, hvor pengene blev hævet. Hele NPD-styrken blev indsat på sagen, og den begyndte at bære frugt.
  
  BYRNE STOD I DØREN. Ondskaben havde krydset den tærskel.
  Han betragtede den travle aktivitet i stuen, lyttede til lyden af kameraets motor og indåndede den kridtagtige lugt af trykpulver. I de seneste måneder havde han mistet jagten. SBU-agenterne ledte efter det mindste spor af morderen, efter de tavse rygter om denne kvindes voldelige død. Byrne lagde hænderne på dørkarmene. Han ledte efter noget meget dybere, meget mere æterisk.
  Han gik ind i rummet, tog et par latexhandsker på og gik hen over scenen, mens han følte...
  - Hun tror, de skal have sex. Han ved, at de ikke skal. Han er her for at opfylde sit mørke formål. De sidder i sofaen et stykke tid. Han leger med hende længe nok til at vække hendes interesse. Var den kjole hendes? Nej. Han købte hende kjolen. Hvorfor havde hun den på? Hun ville behage ham. En skuespiller fikseret på en fatal tiltrækning. Hvorfor? Hvad er så specielt ved den film, han skal genskabe? De stod under gigantiske gadelygter før. Manden rører ved hendes hud. Han bærer mange forklædninger, mange forskellige former. En læge. En præst. En mand med et badge...
  Byrne nærmede sig det lille bord og begyndte ritualet med at sortere den døde kvindes ejendele. De ledende detektiver inspicerede hendes skrivebord, men ikke efter skuespilleren.
  I en stor skuffe fandt han en portefølje af fotografier. De fleste af dem var bløde øjebliksbilleder: Erin Halliwell som seksten, atten, tyveårig, siddende på stranden, stående på strandpromenaden i Atlantic City, siddende ved et picnicbord ved en familiesammenkomst. Den sidste mappe, han kiggede på, talte til ham med en stemme, de andre ikke kunne høre. Han kaldte på Jessica.
  "Se," sagde han. Han rakte et fotografi på otte gange ti frem.
  Billedet blev taget foran et kunstmuseum. Det var et sort-hvidt gruppebillede af omkring fyrre eller halvtreds mennesker. En smilende Erin Halliwell sad på anden række. Ved siden af hende var Will Parrishs umiskendelige ansigt.
  Nederst stod der med blå blæk:
  ÉN VÆK, MANGE LÆNGERE.
  DIN, Jan.
  
  
  62
  Reading Terminal Market var et enormt, travlt marked beliggende på Twelfth Street og Market Street i centrum, kun en blok eller deromkring fra rådhuset. Det åbnede i 1892, var hjemsted for over firs købmænd og dækkede næsten to hektar.
  Taskforcen fandt ud af, at Alhambra LLC var et selskab, der udelukkende var oprettet til produktionen af "Paladset". Alhambra var et berømt palads i Spanien. Produktionsselskaber opretter ofte et separat selskab til at håndtere løn, tilladelser og ansvarsforsikring under optagelserne. De tager ofte et navn eller en sætning fra filmen og opkalder selskabets kontor efter det. Dette gør det muligt at åbne produktionskontoret uden større besvær fra potentielle skuespillere og paparazzier.
  Da Byrne og Jessica nåede hjørnet af Twelfth og Market, holdt flere store lastbiler allerede parkeret der. Filmholdet var ved at forberede sig på at filme den anden enhed indenfor. Detektiverne havde kun været der i et par sekunder, da en mand nærmede sig dem. De var forventede.
  - Er du detektiv Balzano?
  "Ja," sagde Jessica. Hun holdt sit navneskilt op. "Det er min partner, kriminalbetjent Byrne."
  Manden var omkring tredive. Han var iført en stilfuld mørkeblå jakke, en hvid skjorte og khakibukser. Han udstrålede kompetence, om ikke reserveret. Han havde smalle øjne, lysebrunt hår og østeuropæiske træk. Han bar en sort lædermappe og en tovejsradio.
  "Rart at møde dig," sagde manden. "Velkommen til settet til The Palace." Han rakte hånden frem. "Mit navn er Seth Goldman."
  
  De sad på en markedscafé. De utallige aromaer undergravede Jessicas viljestyrke. Kinesisk mad, indisk mad, italiensk mad, fisk og skaldyr, Termini-bageri. Til frokost fik hun ferskenyoghurt og en banan. Mums. Det skulle række hende til aftensmaden.
  "Hvad kan jeg sige?" sagde Seth. "Vi er alle frygtelig chokerede over denne nyhed."
  "Hvad var frøken Halliwells holdning?"
  "Hun var produktionsleder."
  "Var du meget tæt på hende?" spurgte Jessica.
  "Ikke i social forstand," sagde Seth. "Men vi arbejdede sammen på vores anden film, og under optagelserne arbejder man meget tæt sammen, nogle gange bruger man seksten, atten timer om dagen sammen. Man spiser sammen, rejser i bil og fly sammen."
  "Har du nogensinde haft et romantisk forhold til hende?" spurgte Byrne.
  Seth smilede trist. Apropos tragisk, tænkte Jessica. "Nej," sagde han. "Ikke noget i den stil."
  "Er Ian Whitestone din arbejdsgiver?"
  "Højre."
  "Var der nogensinde et romantisk forhold mellem Miss Halliwell og Mr. Whitestone?"
  Jessica bemærkede den mindste tic. Den blev hurtigt skjult, men det var et signal. Uanset hvad Seth Goldman var ved at sige, var det ikke helt sandt.
  "Hr. Whitestone er en lykkeligt gift mand."
  "Det besvarer næppe spørgsmålet," tænkte Jessica. "Vi er måske næsten fem tusinde kilometer fra Hollywood, hr. Goldman, men vi har hørt om folk fra denne by, der har sovet med en anden end deres ægtefælle. Det er sikkert endda sket her i Amish-landet en eller to gange."
  Seth smilede. "Hvis Erin og Ian nogensinde har haft et forhold ud over det professionelle, så vidste jeg ikke noget om det."
  "Det tager jeg som et ja," tænkte Jessica. "Hvornår så du sidst Erin?"
  "Lad os se. Jeg tror, det var tre eller fire dage siden."
  "På settet?"
  "På hotellet."
  "Hvilket hotel?"
  Park Hyatt.
  - Boede hun på hotel?
  "Nej," sagde Seth. "Ian lejer et værelse der, når han er i byen."
  Jessica tog et par noter. En af dem var at minde sig selv om at tale med nogle hotelansatte om, hvorvidt de havde set Erin Halliwell og Ian Whitestone i en kompromitterende situation.
  - Kan du huske, hvad klokken var?
  Seth tænkte over det et øjeblik. "Vi havde mulighed for at optage i det sydlige Philadelphia den dag. Jeg forlod hotellet omkring klokken fire. Så det var nok omkring det tidspunkt."
  "Har du set hende med nogen?" spurgte Jessica.
  "Ingen."
  - Og du har ikke set hende siden da?
  "Ingen."
  - Tog hun et par dage fri?
  "Så vidt jeg forstår det, meldte hun sig syg."
  - Har du snakket med hende?
  "Nej," sagde Seth. "Jeg tror, hun sendte en sms til hr. Whitestone."
  Jessica spekulerede på, hvem der havde sendt sms'en: Erin Halliwell eller hendes morder. Hun noterede sig, at hun skulle slette Ms. Halliwells mobiltelefon.
  "Hvad er din specifikke stilling i denne virksomhed?" spurgte Byrne.
  "Jeg er hr. Whitestones personlige assistent."
  "Hvad laver en personlig assistent?"
  "Nå, mit job handler om alt fra at holde Ian til tiden til at hjælpe ham med kreative beslutninger, planlægge hans dag og køre ham til og fra settet. Det kan betyde hvad som helst."
  "Hvordan får man sådan et job?" spurgte Byrne.
  "Jeg er ikke sikker på, hvad du mener."
  "Jeg mener, har du en agent? Ansøger du via brancheannoncer?"
  "Hr. Whitestone og jeg mødtes for et par år siden. Vi deler en passion for film. Han spurgte mig, om jeg ville være med i hans team, og det var jeg glad for. Jeg elsker mit job, detektiv."
  "Kender du en kvinde, der hedder Faith Chandler?" spurgte Byrne.
  Det var et planlagt skift, en pludselig ændring. Det overraskede tydeligvis manden. Han kom sig hurtigt. "Nej," sagde Seth. "Navnet betyder ingenting."
  "Hvad med Stephanie Chandler?"
  "Nej. Jeg kan heller ikke sige, at jeg kender hende."
  Jessica trak en kuvert på 23 x 12 tommer frem, tog et fotografi ud og skubbede det hen over disken. Det var et forstørret foto af Stephanie Chandlers skrivebord på arbejdet, et foto af Stephanie og Faith foran Wilma Teatret. Om nødvendigt ville det næste foto være Stephanies gerningsstedsfoto. "Det er Stephanie til venstre; hendes mor, Faith, til højre," sagde Jessica. "Hjælper det?"
  Seth tog billedet og undersøgte det. "Nej," gentog han. "Undskyld."
  "Stephanie Chandler blev også dræbt," sagde Jessica. "Faith Chandler klamrer sig til livet på hospitalet."
  "Åh Gud." Seth lagde hånden over hjertet et øjeblik. Jessica troede ikke på det. At dømme efter Byrnes ansigtsudtryk, gjorde han det heller ikke. Hollywood-chok.
  "Og du er helt sikker på, at du aldrig har mødt nogen af dem?" spurgte Byrne.
  Seth kiggede på billedet igen og foregav at være mere opmærksom. "Nej. Vi har aldrig mødt hinanden."
  "Kan du undskylde mig et øjeblik?" spurgte Jessica.
  "Selvfølgelig," sagde Seth.
  Jessica gled ned fra stolen og tog sin mobiltelefon frem. Hun tog et par skridt væk fra disken. Hun tastede et nummer. Et øjeblik senere ringede Seth Goldmans telefon.
  "Jeg er nødt til at acceptere det her," sagde han. Han tog sin telefon frem og kiggede på nummeret. Og han vidste det. Han kiggede langsomt op og mødte Jessicas øjne. Jessica lagde på.
  "Hr. Goldman," begyndte Byrne, "kan De forklare, hvorfor Faith Chandler - en kvinde, De aldrig har mødt, en kvinde, der tilfældigvis er mor til et mordoffer, et mordoffer, der tilfældigvis var på besøg på settet til en film, Deres firma producerer - har ringet til Deres mobiltelefon tyve gange i løbet af de sidste par dage?"
  Det tog Seth et øjeblik at overveje sit svar. "Du er nødt til at forstå, at der er mange mennesker i filmbranchen, der vil gøre hvad som helst for at komme ind i filmbranchen."
  "De er ikke ligefrem sekretær, hr. Goldman," sagde Byrne. "Jeg forestiller mig, at der vil være et par lag mellem Dem og hoveddøren."
  "Ja," sagde Seth. "Men der er nogle meget målrettede og meget kloge mennesker. Husk det. Opkaldet kom efter statister til et set, vi snart skal filme. En kæmpe, meget kompleks optagelse på 30th Street Station. Opkaldet var efter 150 statister. Vi havde over 2.000 mennesker, der mødte op. Desuden har vi omkring et dusin telefoner tildelt denne optagelse. Jeg har ikke altid det specifikke nummer."
  "Og du siger, at du ikke kan huske nogensinde at have talt med denne kvinde?" spurgte Byrne.
  "Ingen."
  "Vi skal bruge en liste med navne på personer, der muligvis har netop denne telefon."
  "Ja, selvfølgelig," sagde Seth. "Men jeg håber, du ikke tror, at nogen med tilknytning til produktionsselskabet har haft noget at gøre med det her ... det her ..."
  "Hvornår kan vi forvente en liste?" spurgte Byrne.
  Seths kæbemuskler begyndte at arbejde. Det var tydeligt, at denne mand var vant til at give ordrer, ikke at følge dem. "Jeg skal prøve at give det videre til dig senere i dag."
  "Det ville være vidunderligt," sagde Byrne. "Og vi bliver også nødt til at tale med hr. Whitestone."
  "Når?"
  "I dag."
  Seth reagerede, som om han var kardinal, og de anmodede om en improviseret audiens hos paven. "Jeg er bange for, at det er umuligt."
  Byrne lænede sig frem. Han var omkring 30 cm fra Seth Goldmans ansigt. Seth Goldman begyndte at urolige sig.
  "Bed hr. Whitestone om at ringe til os," sagde Byrne. "I dag."
  
  
  63
  Lærredet uden for rækkehuset, hvor Julian Matisse blev myrdet, gav intet. Man forventede ikke meget. I dette kvarter i det nordlige Philadelphia var hukommelsestab, blindhed og døvhed normen, især når det gjaldt at tale med politiet. Sandwichbutikken, der var tilknyttet huset, lukkede klokken elleve, og ingen så Matisse den aften, og ingen så manden med motorsavsdækslet. Ejendommen var tvangsauktioneret, og hvis Matisse havde boet der (og der var ingen beviser for det), ville han have sat sig på hug.
  To SIU-detektiver opsporede en motorsav, der blev fundet på gerningsstedet. Den var blevet købt i Camden, New Jersey, af et træplejefirma i Philadelphia og var blevet meldt stjålet en uge tidligere. Den var en blindgyde. Den broderede jakke gav stadig ingen spor.
  
  Klokken fem havde Ian Whitestone ikke ringet. Der var ingen tvivl om, at Whitestone var en berømthed, og det var en delikat sag at have med berømtheder at gøre i politiets sager. Ikke desto mindre var der tungtvejende grunde til at tale med ham. Alle efterforskere i sagen ville simpelthen have ham ind til afhøring, men så enkelt var det ikke. Jessica var lige ved at ringe tilbage til Paul DiCarlo for at kræve hans rapport, da Eric Chavez fangede hendes opmærksomhed og viftede med sin telefon i luften.
  - Jeg ringer til dig, Jess.
  Jessica tog telefonen og trykkede på knappen. "Mord. Balzano."
  "Detektiv, det er Jake Martinez."
  Navnet var forsvundet i hendes seneste hukommelse. Hun kunne ikke umiddelbart placere det. "Er jeg ked af det?"
  "Betjent Jacob Martinez. Jeg er Mark Underwoods partner. Vi mødtes ved Finnigan's Wake."
  "Åh ja," sagde hun. "Hvad kan jeg gøre for Dem, betjent?"
  "Nå, jeg ved ikke, hvad jeg skal mene om det her, men vi er i Point Breeze. Vi arbejdede i trafikken, mens de rev settet ned til en film, de filmer, og en butiksejer på Twenty-third Street fik øje på os. Hun sagde, at der hang en fyr rundt i hendes butik, som matchede beskrivelsen af din mistænkte."
  Jessica vinkede til Byrne. "Hvor længe siden var det?"
  "Bare et par minutter," sagde Martinez. "Hun er lidt svær at gennemskue. Jeg tror, hun måske er haitiansk, jamaicansk eller noget i den stil. Men hun havde en skitse af den mistænkte i hånden, som var i Inquirer, og hun blev ved med at pege på den og sagde, at fyren lige havde været i hendes butik. Jeg tror, hun sagde, at hendes barnebarn måske havde forvekslet den med denne fyr."
  En kompositskitse af skuespilleren blev offentliggjort i morgenavisen. - Har du ryddet stedet?
  "Ja. Men der er ingen i butikken lige nu."
  - Har du sikret den?
  "Foran og bagpå."
  "Giv mig adressen," sagde Jessica.
  Martinez gjorde det.
  "Hvad er det for en butik?" spurgte Jessica.
  "Bodega," sagde han. "Sandwiches, chips, sodavand. Lidt nedslidt."
  "Hvorfor tror hun, at denne fyr var vores mistænkte? Hvorfor skulle han hænge ud i vinkælderen?"
  "Jeg spurgte hende om det samme," sagde Martinez. "Så pegede hun på bagsiden af butikken."
  "Hvad med dette?"
  "De har en videosektion."
  Jessica lagde på og informerede de andre detektiver. De havde allerede modtaget over halvtreds opkald den dag fra folk, der påstod at have set skuespilleren i deres nabolag, i deres haver, i parker. Hvorfor skulle det være anderledes?
  "Fordi butikken har en videoafdeling," sagde Buchanan. "Du og Kevin tjekker det ud."
  Jessica trak sin pistol op af skuffen og gav en kopi af adressen til Eric Chavez. "Find agent Cahill," sagde hun. "Bed ham om at møde os på denne adresse."
  
  KRÆMPER STOD foran en smuldrende købmandsforretning ved navn Cap-Haïtien. Betjentene Underwood og Martinez vendte tilbage til deres arbejde efter at have sikret gerningsstedet. Markedets facade var et kludetæppe af krydsfinerplader malet lysrødt, blåt og gult, toppet med lysorange metalstænger. Snoede, håndlavede skilte i vinduerne solgte stegte plantains, griot, kreolsk stegt kylling og en haitiansk øl ved navn Prestige. Et skilt sagde også "VIDEO AU LOYER".
  Der var gået omkring tyve minutter, siden butiksejeren, en ældre haitiansk kvinde ved navn Idelle Barbero, havde anmeldt manden på sit marked. Det var usandsynligt, at den mistænkte, hvis han var deres mistænkte, stadig var i området. Kvinden beskrev manden, som han så ud på skitsen: hvid, mellembygning, iført store tonede briller, en Flyers-kasket og en mørkeblå jakke. Hun sagde, at han kom ind i butikken, vandrede rundt på hylderne i midten og derefter gik hen til den lille videoafdeling bagerst. Han stod der et øjeblik og gik derefter mod døren. Hun sagde, at han ankom med noget i hænderne, men gik uden det. Han købte ikke noget. Hun åbnede Inquirer på siden med skitsen.
  Mens manden var bagerst i butikken, kaldte hun på sit barnebarn, en kraftig nittenårig ved navn Fabrice, fra kælderen. Fabrice blokerede døren og indledte en kamp med den formodede. Da Jessica og Byrne talte med Fabrice, så han en smule rystet ud.
  "Sagde manden noget?" spurgte Byrne.
  "Nej," svarede Fabrice. "Intet."
  - Fortæl os, hvad der skete.
  Fabrice sagde, at han blokerede døråbningen i håb om, at hans bedstemor ville have tid til at ringe til politiet. Da manden forsøgte at komme uden om ham, greb Fabrice fat i hans arm, og et sekund senere drejede manden ham rundt og holdt hans højre arm fast bag ryggen. Et sekund senere, sagde Fabrice, var han allerede på vej ned på gulvet. Han tilføjede, at på vej ned ramte han manden med sin venstre hånd og ramte knoglen.
  "Hvor slog du ham?" spurgte Byrne og kastede et blik på den unge mands venstre hånd. Fabrices knoer var let hævede.
  "Lige her," sagde Fabrice og pegede på døren.
  "Nej. Jeg mener på hans krop."
  "Jeg ved det ikke," sagde han. "Mine øjne var lukkede."
  "Hvad skete der så?"
  "Det næste jeg vidste af var, at jeg lå med ansigtet nedad på gulvet. Det slog pusten ud af mig." Fabrice tog en dyb indånding, enten for at bevise over for politiet, at han var okay, eller for at bevise over for sig selv. "Han var stærk."
  Fabrice fortalte videre, at manden derefter løb ud af butikken. Da hans bedstemor nåede at kravle ud bag disken og ud på gaden, var manden væk. Idel så derefter betjent Martinez dirigere trafikken og fortalte ham om hændelsen.
  Jessica kiggede sig omkring i butikken, lofterne, hjørnerne.
  Der var ingen overvågningskameraer.
  
  JESSICA OG BYRNE gennemsøgte markedet. Luften var tyk af de skarpe aromaer af chilipeber og kokosmælk, og hylderne var fyldt med standard bodega-varer - supper, kødpålæg, snacks - samt rengøringsmidler og en række skønhedsprodukter. Der var også en stor udstilling af stearinlys, drømmebøger og andre varer relateret til Santeria, den afro-caribiske religion.
  Bagest i butikken var der en lille alkove med adskillige trådstativer med videokassettebånd. Over stativene hang et par falmede filmplakater - "Manden ved havnefronten" og "Den gyldne elskerinde". Små billeder af franske og caribiske filmstjerner, for det meste magasinudklip, var også tapet fast på væggen med gulnet tape.
  Jessica og Byrne gik ind i alkoven. Der var omkring hundrede videobånd i alt. Jessica scannede ryggen. Udenlandske udgivelser, børnetitler, et par store udgivelser seks måneder gamle. Mest fransksprogede film.
  Intet talte til hende. Var der begået et mord i et badekar i nogen af de film? spekulerede hun. Hvor var Terry Cahill? Han vidste det måske. Da Jessica så det, var hun allerede begyndt at tro, at den gamle kvinde fandt på ting, og at hendes barnebarn var blevet slået for ingenting. Der, på den nederste hylde til venstre, lå et VHS-bånd med en dobbelt elastik ned langs midten.
  "Kevin," sagde hun. Byrne kom nærmere.
  Jessica tog en latexhandske på og samlede uden at tænke sig om båndet op. Selvom der ikke var nogen grund til at tro, at det var udstyret med en eksplosiv anordning, var der ingen garanti for, hvor denne blodige forbrydelsesbølge bar hen. Hun skældte sig selv ud umiddelbart efter at have samlet båndet op. Denne gang havde hun undgået en kugle. Men noget sad fast.
  Lyserød Nokia mobiltelefon.
  Jessica vendte forsigtigt æsken om. Mobiltelefonen var tændt, men den lille LCD-skærm viste ingenting. Byrne åbnede den store bevispose. Jessica lagde æsken med videobåndet i. Deres øjne mødtes.
  De vidste begge udmærket godt, hvis telefon det var.
  
  Få minutter senere stod de foran en bevogtet butik og ventede på CSU. De scannede gaden. Filmholdet var stadig i gang med at samle værktøj og affald fra deres håndværk: at vikle kabler, opbevare lanterner, skille skibsvedligeholdelsesborde ad. Jessica kastede et blik på arbejderne. Så hun på skuespilleren? Kunne en af disse mænd, der gik op og ned ad gaden, være ansvarlig for disse forfærdelige forbrydelser? Hun kastede et blik igen på Byrne. Han var låst inde i markedsfacaden. Hun fangede hans opmærksomhed.
  "Hvorfor lige her?" spurgte Jessica.
  Byrne trak på skuldrene. "Sandsynligvis fordi han ved, at vi holder øje med kædebutikker og uafhængige butikker," sagde Byrne. "Hvis han vil lægge båndet tilbage på hylden, bliver han nødt til at komme et sted hen som dette."
  Jessica overvejede dette. Måske var det sandt. "Skal vi holde øje med bibliotekerne?"
  Byrne nikkede. "Sandsynligvis."
  Før Jessica kunne nå at svare, modtog hun en besked over tovejsradioen. Den var forvrænget og uforståelig. Hun trak den op af bæltet og justerede lydstyrken. "Sig det igen."
  Et par sekunders støj, og så: "Det forbandede FBI respekterer ingenting."
  Det lød som Terry Cahill. Nej, det kunne ikke være det. Kunne det være? Hvis det var tilfældet, måtte hun have misforstået. Hun udvekslede et blik med Byrne. "Sige det igen?"
  Mere statisk. Så: "Det forbandede FBI respekterer ingenting."
  Jessicas mave sænkede sig. Udtrykket var velkendt. Det var det samme udtryk, Sonny Corleone havde sagt i The Godfather. Hun havde set den film tusind gange. Terry Cahill lavede ikke sjov. Ikke på et tidspunkt som dette.
  Terry Cahill er i problemer.
  "Hvor er du?" spurgte Jessica.
  Stilhed.
  "Agent Cahill," sagde Jessica. "Hvad er tyve?"
  Intet. Dødsagtig, iskold stilhed.
  Så hørte de et skud.
  "Skud affyret!" skreg Jessica ind i sin tovejsradio. Øjeblikkeligt trak hun og Byrne deres våben. De scannede gaden. Intet tegn på Cahill. Roverne havde begrænset rækkevidde. Han kunne ikke være langt væk.
  Få sekunder senere kom der et opkald over radioen om en betjent, der havde brug for hjælp, og da Jessica og Byrne nåede hjørnet af Twenty-third og Moore, var der allerede fire sektorbiler parkeret i forskellige vinkler. Uniformerede betjente sprang ud af deres biler på et øjeblik. De kiggede alle på Jessica. Hun dirigerede området, mens hun og Byrne gik ned ad gyden bag butikkerne med trukket våben. Cahills tovejsradio var ikke længere tilgængelig.
  Hvornår kom han hertil? spurgte Jessica. Hvorfor havde han ikke registreret sig hos os?
  De bevægede sig langsomt ned ad gyden. På begge sider af gangen var der vinduer, døråbninger, alkover og nicher. Skuespilleren kunne have været i en hvilken som helst af dem. Pludselig svingede et vindue op. Et par spansktalende drenge på seks eller syv år, sandsynligvis tiltrukket af lyden af sirener, stak hovedet ud. De så pistolen, og deres udtryk ændrede sig fra overraskelse til frygt og begejstring.
  "Kom venligst indenfor igen," sagde Byrne. De lukkede straks vinduet og trak gardinerne for.
  Jessica og Byrne fortsatte ned ad gyden, hver lyd fangede deres opmærksomhed. Jessica berørte roverens lydstyrke med sin frie hånd. Op. Ned. Bakke. Intet.
  De drejede om hjørnet og befandt sig i en kort gyde, der førte til Point Breeze Avenue. Og de så det. Terry Cahill sad på jorden med ryggen mod en murstensvæg. Han holdt sin højre skulder. Han var blevet skudt. Der var blod under hans fingre, karminrødt blod løb ned ad ærmet på hans hvide skjorte. Jessica skyndte sig frem. Byrne havde lokaliseret dem, holdt øje med gerningsstedet og scannede vinduerne og hustagene ovenover. Faren var ikke nødvendigvis overstået. Sekunder senere ankom fire uniformerede betjente, inklusive Underwood og Martinez. Byrne dirigerede dem.
  "Tal til mig, Terry," sagde Jessica.
  "Jeg har det fint," sagde han gennem sammenbidte tænder. "Det er et kødsår." En lille smule frisk blod sprøjtede ned på hans fingre. Højre side af Cahills ansigt begyndte at hæve.
  "Så du hans ansigt?" spurgte Byrne.
  Cahill rystede på hovedet. Han var tydeligvis i en verden af smerte.
  Jessica videregav informationen til sin tovejsvagt om, at den mistænkte stadig var på fri fod. Hun hørte mindst fire eller fem sirener mere nærme sig. Du sendte den betjent, der havde brug for hjælp, for at ringe til denne afdeling, og alle, inklusive hans mor, dukkede op.
  Men selv efter at tyve betjente havde gennemsøgt området, stod det klart efter cirka fem minutter, at deres mistænkte var smuttet væk. Igen.
  Skuespilleren var i vinden.
  
  Da Jessica og Byrne vendte tilbage til gyden bag markedet, var Ike Buchanan og et halvt dusin detektiver allerede på stedet. Redningsmandskabet behandlede Terry Cahill. En af ambulanceredderne fangede Jessicas blik og nikkede. Cahill ville være okay.
  "Det er tid for mig at spille på PGA Touren," sagde Cahill, mens han blev løftet op på en båre. "Vil du have min udtalelse nu?"
  "Vi henter det på hospitalet," sagde Jessica. "Du skal ikke bekymre dig om det."
  Cahill nikkede og krummede sig i smerte, da de løftede briksen. Han kiggede på Jessica og Byrne. "Gør mig en tjeneste, gutter?"
  "Nævn det, Terry," sagde Jessica.
  "Slip af med den idiot," sagde han. "Hårdt nok."
  
  Detektiver stimlede sammen omkring gerningsstedet, hvor Cahill var blevet skudt. Selvom ingen sagde det, følte de sig alle som nye rekrutter, en gruppe nyuddannede fra akademiet. CSU havde sat gult bånd op langs kanten, og som altid samledes en menneskemængde. Fire SBU-betjente begyndte at gennemsøge området. Jessica og Byrne stod op ad væggen, fordybede i tanker.
  Jo, Terry Cahill var en føderal agent, og der var ofte bitter rivalisering mellem myndighederne, men han var ikke desto mindre en politibetjent, der håndterede en sag i Philadelphia. De bistre ansigter og stålsatte blikke fra alle involverede vidnede om forargelse. Man skyder ikke en betjent i Philadelphia.
  Få minutter senere samlede Jocelyn Post, en CSU-veteran, tangen op med et smil fra øre til øre. En brugt kugle sad fast mellem spidserne.
  "Åh ja," sagde hun. "Kom og se Mama Jay."
  Selvom de fandt kuglen, der ramte Terry Cahill i skulderen, var det ikke altid let at bestemme kaliberen og typen af kugle, da den blev affyret, især hvis blyet ramte en mursten, hvilket var, hvad der skete i dette tilfælde.
  Det var dog stadig en rigtig god nyhed. Hver gang der blev opdaget fysiske beviser - noget der kunne testes, analyseres, fotograferes, støves af, spores - var det et skridt fremad.
  "Vi fangede kuglen," sagde Jessica, vel vidende at det kun var det første skridt i efterforskningen, men ikke desto mindre glad for at have taget føringen. "Det er en begyndelse."
  "Jeg tror, vi kan gøre det bedre," sagde Byrne.
  "Hvad mener du?"
  "Se."
  Byrne krøb sammen og samlede et metalrib op fra en ødelagt paraply, der lå i en bunke affald. Han løftede kanten af en plastikpose. Der, ved siden af skraldespanden, lå en pistol af lille kaliber, delvist skjult. En ramponeret, billig, sort .25 pistol. Den lignede den samme pistol, de havde set i videoen til Fatal Attraction.
  Dette var ikke et barns skridt.
  De havde skuespillerens pistol.
  
  
  64
  A VIDEO FOUND IN CAP-HAITIEN er en fransk film, der blev udgivet i 1955. Titlen var "Djævlene". I filmen myrder Simone Signoret og Véra Clouzot, der spiller hustruen og den tidligere elskerinde til en fuldstændig rådden mand spillet af Paul Meurisse, Meurisse ved at drukne ham i et badekar. Som i andre mesterværker af skuespilleren genskabte denne film det oprindelige mord.
  I denne version af "Djævlene" skubber en knap synlig mand i en mørk satinjakke med en drage broderet på ryggen en mand under vandet i et beskidt badeværelse. Og igen, i et badeværelse.
  Offer nummer fire.
  
  Der var et tydeligt aftryk: en Phoenix Arms Raven .25 ACP, en populær gammeldags gadehaglgevær. Man kan købe en Raven i kaliber .25 hvor som helst i byen for under hundrede dollars. Hvis skytten havde været i systemet, ville de snart have en match.
  Der blev ikke fundet nogen kugler på gerningsstedet for Erin Halliwells skudepisode, så de kunne ikke med sikkerhed vide, om det var den pistol, der blev brugt til at dræbe hende, selvom retsmedicinerens kontor angiveligt konkluderede, at hendes enkelte sår var foreneligt med et våben af lille kaliber.
  Våbenafdelingen har allerede fastslået, at en Raven-pistol i kaliber .25 blev brugt til at skyde Terry Cahill.
  Som de havde mistanke om, tilhørte mobiltelefonen, der var fastgjort til videobåndet, Stephanie Chandler. Selvom SIM-kortet stadig var aktivt, var alt andet blevet slettet. Der var ingen kalenderposter, ingen adresselister, ingen sms'er eller e-mails, ingen opkaldslogge. Der var ingen fingeraftryk.
  
  Cahill afgav sin vidneforklaring, mens han blev behandlet på Jefferson Hospital. Såret var et karpaltunnelsyndrom, og han forventedes at blive udskrevet inden for et par timer. Et halvt dusin FBI-agenter samledes på skadestuen for at støtte Jessica Balzano og Kevin Byrne, som var ankommet. Ingen kunne have forhindret, hvad der skete med Cahill, men de tæt sammentømrede hold så aldrig på det på den måde. Ifølge retssagen ødelagde FBI hændelsen, og en af dem er nu på hospitalet.
  I sin forklaring sagde Cahill, at han var i det sydlige Philadelphia, da Eric Chavez ringede til ham. Han lyttede derefter til radioen og hørte, at den mistænkte muligvis var i området omkring 23rd og McClellan. Han begyndte at søge i gyderne bag butiksfacader, da gerningsmanden nærmede sig ham bagfra, holdt en pistol mod baghovedet og tvang ham til at recitere linjer fra "The Godfather" over en tovejsradio. Da den mistænkte rakte ud efter Cahills pistol, vidste Cahill, at det var tid til at handle. De kæmpede, og gerningsmanden slog ham to gange - én gang i lænden og én gang i højre side af ansigtet - hvorefter den mistænkte affyrede pistolen. Den mistænkte flygtede derefter ind i en gyde og efterlod sin pistol.
  En kort eftersøgning af området nær skudstedet gav ikke meget. Ingen så eller hørte noget. Men nu havde politiet skydevåben, hvilket åbnede op for et væld af efterforskningsmuligheder. Våben havde, ligesom mennesker, deres egen historie.
  
  Da filmen "Djævlene" var klar til visning, samledes ti detektiver i AV-studiet. Den franske film kørte i 122 minutter. I det øjeblik, Simone Signoret og Véra Clouzot drukner Paul Meurisse, sker der en crash-redigering. Da filmen klippes til nye optagelser, skildrer den nye scene et beskidt badeværelse: et beskidt loft, afskallet puds, beskidte klude på gulvet, en stak blade ved siden af et beskidt toilet. En lampe med en bar pære ved siden af vasken udsender et svagt, sygeligt lys. En stor figur på højre side af skærmen holder et kæmpende offer under vandet med tydeligt kraftige hænder.
  Kamerabilledet er ubevægeligt, hvilket betyder, at det sandsynligvis har sat sig på et stativ eller siddet på noget andet. Der har indtil videre ikke været beviser for en anden mistænkt.
  Når offeret holder op med at kæmpe, flyder hans krop op til overfladen af det mudrede vand. Kameraet hæves derefter, og der zoomes ind for at tage et nærbillede. Det var der, at Mateo Fuentes frøs billedet.
  "Jesus Kristus," sagde Byrne.
  Alles øjne vendte sig mod ham. "Hvad, kender du ham?" spurgte Jessica.
  "Ja," sagde Byrne. "Jeg kender ham."
  
  Darryl Porters lejlighed oven over X-baren var lige så beskidt og grim som manden selv. Alle vinduerne var malet over, og den varme sol, der reflekterede i glasset, gav det trange rum den klistrede lugt af et hundehus.
  Der var en gammel avocadofarvet sofa dækket med et beskidt tæppe og et par beskidte lænestole. Gulvet, bordene og hylderne var fyldt med vandgennemvædede blade og aviser. Vasken indeholdt en måneds beskidt service og mindst fem arter af ådselædende insekter.
  På en af bogreolerne over fjernsynet lå tre forseglede dvd-kopier af Philadelphia Skins.
  Darryl Porter lå i badekarret, fuldt påklædt og død. Det beskidte vand i badekarret havde rynket Porters hud og givet den en cementgrå farve. Hans tarme var lækket ud i vandet, og stanken i det lille badeværelse var uudholdelig. Et par rotter var allerede begyndt at lede efter det luftblødte lig.
  Skuespilleren havde nu taget fire liv, eller i hvert fald fire, som de kendte til. Han blev mere og mere dristig. Det var en klassisk eskalering, og ingen kunne forudsige, hvad der ville ske derefter.
  Mens CSU'en gjorde sig klar til at undersøge endnu et gerningssted, stod Jessica og Byrne foran X Bar. De så begge chokerede ud. Det var et øjeblik, hvor rædslerne fløj afsted med hastige skridt, og ordene var svære at finde. "Psycho", "Fatal Attraction", "Scarface", "She-Devils" - hvad fanden skulle der ske nu?
  Jessicas mobiltelefon ringede og bragte et svar med sig.
  "Det er detektiv Balzano."
  Opkaldet kom fra sergent Nate Rice, leder af skydevåbenafdelingen. Han havde to nyheder til taskforcen. For det første var pistolen, der blev fundet på gerningsstedet bag det haitianske marked, sandsynligvis af samme mærke og model som pistolen i videoen fra Fatal Attraction. Den anden nyhed var meget sværere at fordøje. Sergent Rice havde lige talt med fingeraftrykslaboratoriet. De havde et match. Han havde givet Jessica et navn.
  "Hvad?" spurgte Jessica. Hun vidste, at hun havde hørt Rice korrekt, men hendes hjerne var ikke klar til at bearbejde informationen.
  "Jeg sagde det samme," svarede Rice. "Men det her er en kamp om ti point."
  En ti-pointskamp, som politiet plejede at sige, bestod af et navn, adresse, CPR-nummer og et skolefoto. Hvis du fik en ti-pointskamp, havde du manden.
  "Og?" spurgte Jessica.
  "Og der er ingen tvivl om det. Fingeraftrykket på pistolen tilhører Julian Matisse."
  
  
  65
  DA FIGHT CHANDLER dukkede op på hotellet, vidste han, at det var begyndelsen på enden.
  Det var Faith, der ringede til ham. Han ringede for at fortælle ham nyheden. Han ringede og bad om flere penge. Nu var det kun et spørgsmål om tid, før politiet ville finde ud af alt og løse mysteriet.
  Han stod nøgen og undersøgte sig selv i spejlet. Hans mor så sig tilbage, hendes triste, våde øjne dømte den mand, han var blevet. Han redte omhyggeligt sit hår med den smukke børste, Ian havde købt til ham i Fortnum & Mason, det eksklusive britiske stormagasin.
  Tving mig ikke til at give dig børsten.
  Han hørte en lyd uden for døren til sit hotelværelse. Det lød som manden, der kom ind hver dag på dette tidspunkt for at fylde minibaren op. Seth kiggede på de dusin tomme flasker, der var spredt ud over det lille bord ved vinduet. Han var knap nok beruset. Han havde to flasker tilbage. Han kunne godt bruge flere.
  Han trak kassettebåndet ud af kassettekassetten, og det faldt ned på gulvet foran hans fødder. Et dusin tomme kassettebånd stod allerede ved siden af sengen, med deres plastikhylstre stablet oven på hinanden som krystalklare terninger.
  Han kiggede hen til fjernsynet. Kun et par mennesker var tilbage at passere. Han ville ødelægge dem alle, og så måske sig selv.
  Det bankede på hans dør. Seth lukkede øjnene. "Ja?"
  "Minibar, hr.?"
  "Ja," sagde Seth. Han følte sig lettet. Men han vidste, at det kun var midlertidigt. Han rømmede sig. Havde han grædt? "Vent."
  Han tog sin morgenkåbe på og låste døren op. Han gik ind på badeværelset. Han ville virkelig ikke se nogen. Han hørte den unge mand komme ind og lægge flasker og snacks i minibaren.
  "Nyder De Deres ophold i Philadelphia, hr.?" råbte en ung mand fra det andet værelse.
  Seth var lige ved at grine. Han tænkte på den forgangne uge, hvordan alt var faldet fra hinanden. "Meget," løj Seth.
  "Vi håber, du kommer tilbage."
  Seth tog en dyb indånding og stålsatte sig. "Tag to dollars op af skuffen," råbte han. For nuværende maskerede hans stemme hans følelser.
  "Tak, hr.," sagde den unge mand.
  Få øjeblikke senere hørte Seth døren lukke sig.
  Seth sad på badekarskanten i et helt minut med hovedet i hænderne. Hvad var han blevet til? Han kendte svaret, men han kunne bare ikke indrømme det, selv ikke for sig selv. Han tænkte på det øjeblik, Ian Whitestone var trådt ind i forhandleren for så længe siden, og hvordan de havde talt så godt sammen til langt ud på natten. Om filmen. Om kunst. Om kvinder. Om ting så personlige, at Seth aldrig delte sine tanker med nogen.
  Han havde ansvaret for badekarret. Efter cirka fem minutter gik han hen mod vandet. Han brød en af de to resterende bourbonflasker op, hældte den i et glas vand og drak det i én slurk. Han trådte ud af sin kåbe og gled ned i det varme vand. Han tænkte på romerens død, men afviste hurtigt muligheden. Frankie Pentangeli i Gudfaderen: Del II. Han havde ikke modet til at gøre det, hvis mod var det, der krævedes.
  Han lukkede øjnene, bare et øjeblik. Bare et øjeblik, og så ville han ringe til politiet og begynde at tale.
  Hvornår startede det? Han ville undersøge sit liv i lyset af de store temaer, men han kendte det enkle svar. Det startede med en pige. Hun havde aldrig taget heroin før. Hun var bange, men hun ville have det. Så villigt. Ligesom dem alle. Han huskede hendes øjne, hendes kolde, døde øjne. Han huskede at have læsset hende ind i bilen. Den skræmmende køretur til North Philadelphia. Den beskidte tankstation. Skyldfølelsen. Havde han nogensinde sovet en hel nat siden den forfærdelige aften?
  Snart vidste Seth, at det ville banke på døren igen. Politiet ville tale alvorligt med ham. Men ikke nu. Bare et par minutter.
  Lidt.
  Så hørte han svagt... et støn? Ja. Det lød som et af de der pornobånd. Var det på det næste hotelværelse? Nej. Det tog et stykke tid, men snart indså Seth, at lyden kom fra hans hotelværelse. Fra hans fjernsyn.
  Han satte sig op i badekarret, hans hjerte hamrede. Vandet var varmt, ikke hedt. Han havde været væk et stykke tid.
  Nogen var på hotelværelset.
  Seth strakte hals og prøvede at kigge rundt om badeværelsesdøren. Den stod en smule åben, men vinklen var sådan, at han ikke kunne se mere end et par meter ind i rummet. Han kiggede op. Der var en lås på badeværelsesdøren. Kunne han stille og roligt træde ud af badekarret, smække døren i og låse den? Måske. Men hvad så? Hvad skulle han så gøre? Han havde ikke en mobiltelefon på badeværelset.
  Så, lige uden for badeværelsesdøren, få centimeter fra ham, hørte han en stemme.
  Seth tænkte på T.S. Eliots linje fra "J. Alfred Prufrocks kærlighedssang".
  Indtil menneskestemmer vækker os...
  "Jeg er ny i denne by," sagde en stemme bag døren. "Jeg har ikke set et venligt ansigt i ugevis."
  Og vi drukner.
  OceanofPDF.com
  66
  Jessica og Byrne kørte til Alhambra LLC's kontor. De ringede til hovednummeret og Seth Goldmans mobiltelefon. Begge tilbød telefonsvarer. De ringede til Ian Whitestones værelse på Park Hyatt. De fik at vide, at hr. Whitestone ikke var hjemme og ikke kunne kontaktes.
  De parkerede på den anden side af gaden fra en lille, uanselig bygning på Race Street. De sad i tavshed et stykke tid.
  "Hvordan i alverden endte Matisses fingeraftryk på en pistol?" spurgte Jessica. Pistolen blev meldt stjålet for seks år siden. Den kan være gået gennem hundredvis af hænder i den tid.
  "Skuespilleren må have taget den, da han dræbte Matisse," sagde Byrne.
  Jessica havde en masse spørgsmål om den nat, om Byrnes handlinger i kælderen. Hun vidste ikke, hvordan hun skulle spørge. Som med så mange andre ting i sit liv, gik hun bare videre. "Så da du var i kælderen med Matisse, ransagede du ham? Ransagede du huset?"
  "Ja, jeg gennemsøgte den," sagde Byrne. "Men jeg ryddede ikke hele huset. Matisse kunne have gemt den .25 hvor som helst."
  Jessica overvejede dette. "Jeg tror, han greb det an anderledes an. Jeg aner ikke hvorfor, men jeg har en mavefornemmelse."
  Han nikkede blot. Han var en mand, der fulgte sin mavefornemmelse. De blev begge tavse igen. Dette var ikke ualmindeligt i overvågningssituationer.
  Til sidst spurgte Jessica: "Hvordan har Victoria det?"
  Byrne trak på skuldrene. "Stadig kritisk."
  Jessica vidste ikke, hvad hun skulle sige. Hun havde mistanke om, at der måske var mere end bare venskab mellem Byrne og Victoria, men selvom hun bare var en veninde, var det, der var sket med hende, forfærdeligt. Og det var tydeligt, at Kevin Byrne gav sig selv skylden for alt. "Jeg er så ked af det, Kevin."
  Byrne kiggede ud ad sidevinduet, hans følelser overvældede.
  Jessica studerede ham. Hun huskede, hvordan han havde set ud på hospitalet for et par måneder siden. Fysisk så han meget bedre ud nu, næsten lige så fit og stærk som den dag, hun mødte ham. Men hun vidste, at det, der gjorde en mand som Kevin Byrne stærk, var indefra, og hun kunne ikke trænge igennem den skal. Ikke endnu.
  "Hvad med Colleen?" spurgte Jessica i håb om, at samtalen ikke ville lyde så triviel, som den lød. "Hvordan har hun det?"
  "Høj. Uafhængig. Bliv hendes mor. Ellers næsten uigennemsigtig."
  Han vendte sig, så på hende og smilede. Jessica var glad for det. Hun havde lige mødt ham, da han blev skudt, men på den korte tid havde hun lært, at han elskede sin datter mere end noget andet i verden. Hun håbede, at han ikke distancerede sig fra Colleen.
  Jessica indledte et forhold med Colleen og Donna Byrne efter at Byrne var blevet overfaldet. De så hinanden på hospitalet hver dag i over en måned og kom tættere på hinanden gennem tragedien. Hun havde til hensigt at kontakte dem begge, men livet greb som altid ind. I løbet af denne tid lærte Jessica endda lidt tegnsprog. Hun lovede at genoplive forholdet.
  "Var Porter et andet medlem af Philadelphia Skins?" spurgte Jessica. De tjekkede listen over Julian Matisses kendte bekendte. Matisse og Darryl Porter havde kendt hinanden i mindst ti år. Der var en forbindelse.
  "Selvfølgelig er det muligt," sagde Byrne. "Hvorfor skulle Porter ellers have tre eksemplarer af filmen?"
  Porter sad på retsmedicinerens bord på det tidspunkt. De sammenlignede eventuelle særlige træk ved kroppen med den maskerede skuespiller i filmen. Roberta Stonekings anmeldelse af filmen viste sig at være ufyldestgørende, på trods af hendes vidneudsagn.
  "Hvordan er Stephanie Chandler og Erin Halliwell kompatible?" spurgte Jessica. De har endnu ikke formået at opbygge et stærkt bånd mellem kvinderne.
  "Million-dollar-spørgsmålet."
  Pludselig formørkede en skygge Jessicas vindue. Det var en officer i uniform. En kvinde, tyve år gammel, energisk. Måske lidt for utålmodig. Jessica var lige ved at springe ud af sit eget skinne. Hun rullede vinduet ned.
  "Detektiv Balzano?" spurgte betjenten og så lidt flov ud over at have skræmt detektiven livet af.
  "Ja."
  "Denne er til dig." Det var en manilakuvert på 23 gange 12 tommer.
  "Tak skal du have."
  Den unge betjent var lige ved at løbe væk. Jessica rullede vinduet op igen. Efter et par sekunders stående var al den kølige luft sluppet ud af klimaanlægget. Der var en sauna i byen.
  "Bliver du nervøs i din alderdom?" spurgte Byrne og prøvede at nippe til sin kaffe og smile på samme tid.
  - Stadig yngre end dig, far.
  Jessica rev kuverten op. Det var en tegning af manden set sammen med Faith Chandler, udlånt af Atkins Pace. Pace havde ret. Hans observationsevne og hukommelse var forbløffende. Hun viste skitsen til Byrne.
  "For en skid," sagde Byrne. Han tændte det blå lys på instrumentbrættet i Taurus'en.
  Manden på sketchen var Seth Goldman.
  
  Hotellets sikkerhedschef lukkede dem ind på deres værelse. De ringede på dørklokken fra gangen og bankede på tre gange. De umiskendelige lyde af en voksenfilm kunne høres fra gangen, udgående fra værelset.
  Da døren åbnede sig, trak Byrne og Jessica deres våben. Sikkerhedsvagten, en 60-årig tidligere politibetjent, så utålmodig, ivrig og klar til at blive involveret, men han vidste, at hans arbejde var gjort. Han trak sig tilbage.
  Byrne kom først ind. Lyden af pornobåndet var højere. Det kom fra hotellets tv. Det nærmeste værelse var tomt. Byrne tjekkede sengene og under dem, Jessica, skabet. Begge var frie. De åbnede badeværelsesdøren. De gemte våbnene.
  "Åh, lort," sagde Byrne.
  Seth Goldman flød i et rødt badekar. Det viste sig, at han var blevet skudt to gange i brystet. Fjer spredt rundt i rummet som falden sne indikerede, at gerningsmanden havde brugt en af hotellets puder til at dæmpe eksplosionen. Vandet var køligt, men ikke koldt.
  Byrne mødte Jessicas blik. De var enige. Dette eskalerede så hurtigt og voldsomt, at det truede med at overvælde deres evne til at udføre deres efterforskning. Det betød, at FBI sandsynligvis ville overtage og indsætte sin enorme arbejdsstyrke og retsmedicinske kapaciteter.
  Jessica begyndte at sortere Seth Goldmans toiletartikler og andre personlige ejendele på badeværelset. Byrne arbejdede i skabene og kommodeskufferne. Bagerst i en skuffe lå en æske med 8 mm videobånd. Byrne kaldte Jessica hen til fjernsynet, satte et af båndene i det tilsluttede videokamera og trykkede på "Afspil".
  Det var en hjemmelavet sadomasochistisk pornovideo.
  Billedet viste et dystert værelse med en dobbeltmadras på gulvet. Et skarpt lys faldt ovenfra. Få sekunder senere kom en ung kvinde ind i billedet og satte sig på sengen. Hun var omkring 25 år gammel, mørkhåret, slank og almindelig. Hun havde en herre-T-shirt med V-hals på, intet andet.
  Kvinden tændte en cigaret. Få sekunder senere kom en mand ind i billedet. Manden var nøgen bortset fra en lædermaske. Han bar en lille pisk. Han var hvid, rimelig veltrænet og så ud til at være i trediverne eller fyrrerne. Han begyndte at piske kvinden på sengen. Det var ikke svært i starten.
  Byrne kastede et blik på Jessica. De havde begge set meget i deres tid i politiet. Det var aldrig en overraskelse, når de stødte på det grimhed, som én person kunne gøre mod en anden, men den viden gjorde det aldrig lettere.
  Jessica forlod rummet, hendes træthed synligt indgroet i hende, hendes afsky som en lysende rød glød i brystet, hendes raseri en tiltagende storm.
  
  
  67
  Han savnede hende. Man kan ikke altid vælge sine partnere i den her branche, men fra det øjeblik han mødte hende, vidste han, at hun var den ægte vare. Der var ingen grænser for en kvinde som Jessica Balzano, og selvom han kun var ti eller tolv år ældre end hende, følte han sig gammel i hendes selskab. Hun var fremtiden for holdet, han var fortiden.
  Byrne sad ved en af plastikbåsene i Roundhouses kantine, nippede til iskaffe og tænkte på at tage tilbage. Hvordan det var. Hvad det betød. Han så de unge detektiver fare rundt i lokalet, deres øjne så klare og lyse, deres sko pudsede, deres jakkesæt strøget. Han misundte deres energi. Havde han nogensinde set sådan ud? Havde han gået gennem dette rum for tyve år siden, en kiste fyldt med selvtillid, overvåget af en eller anden korrupt betjent?
  Han ringede lige til hospitalet for tiende gang den dag. Victoria er registreret i alvorlig, men stabil tilstand. Uændret. Han ringer igen om en time.
  Han havde set Julian Matisses fotografier fra gerningsstedet. Selvom der ikke var noget menneskeligt tilbage, stirrede Byrne på den fugtige klud, som om han kiggede på en knust talisman af ondskab. Verden var renere uden den. Han følte ingenting.
  Den besvarede aldrig spørgsmålet om, hvorvidt Jimmy Purifey havde plantet beviser i Gracie Devlin-sagen.
  Nick Palladino kom ind i værelset og så lige så træt ud som Byrne. "Gik Jess hjem?"
  "Ja," sagde Byrne. "Hun brændte begge ender."
  Palladino nikkede. "Har du hørt om Phil Kessler?" spurgte han.
  "Hvad med ham?"
  "Han døde."
  Byrne var hverken chokeret eller overrasket. Kessler så syg ud sidste gang han så ham, en mand der havde beseglet hans skæbne, en mand tilsyneladende blottet for vilje og udholdenhed til at kæmpe.
  Vi gjorde noget forkert mod denne pige.
  Hvis Kessler ikke havde hentydet til Gracie Devlin, kunne det kun have været én person. Byrne kæmpede sig op, drak sin kaffe færdig og gik til Records. Svaret, hvis det eksisterede, ville være der.
  
  Selvom han prøvede, kunne han ikke huske pigens navn. Naturligvis kunne han ikke spørge Kessler. Eller Jimmy. Han prøvede at fastslå den præcise dato. Intet kom tilbage. Der var så mange sager, så mange navne. Hver gang han syntes at komme tættere på et mål, i løbet af flere måneder, ville der ske noget for ham, der ville ændre hans mening. Han samlede en kort liste med noter om sagen, som han huskede dem, og gav den derefter til arkivmedarbejderen. Sergent Bobby Powell, en mand ligesom ham selv og langt mere computerkyndig, fortalte Byrne, at han ville komme til bunds i det og give ham filen så hurtigt som muligt.
  
  Byrne stablede fotokopierne af skuespillerens sagsakter midt på gulvet i stuen. Ved siden af lagde han en sixpack Yuengling. Han tog slips og sko af. I køleskabet fandt han kold kinesisk takeaway. Det gamle klimaanlæg kølede knap nok rummet ned, på trods af dens brølende lyd. Han tændte for fjernsynet.
  Han åbnede en øl og tog kontrolpanelet. Det var næsten midnat. Han havde ikke hørt fra Records endnu.
  Mens han cyklede gennem kabelkanalerne, slørede billederne sig sammen. Jay Leno, Edward G. Robinson, Don Knotts, Bart Simpson, hver med et ansigt...
  
  
  68
  - sløring, link til næste. Drama, komedie, musical, farce. Jeg valgte en gammel film noir, måske fra 1940'erne. Det er ikke en af de mest populære noir-film, men den ser ret godt lavet ud. I denne scene forsøger en femme fatale at hive noget ud af en sværvægters trenchcoat, mens han taler i en mønttelefon.
  Øjne, hænder, læber, fingre.
  Hvorfor ser folk film? Hvad ser de? Ser de, hvem de ønsker at være? Eller ser de, hvem de frygter at blive? De sidder i mørket ved siden af fuldstændig fremmede og er i to timer skurke, ofre, helte og forladte. Så rejser de sig, træder ind i lyset og lever deres liv i fortvivlelse.
  Jeg har brug for at hvile mig, men jeg kan ikke sove. I morgen er en meget vigtig dag. Jeg kigger på skærmen igen og skifter kanal. Nu en kærlighedshistorie. Sort-hvide følelser stormer mit hjerte, da...
  
  
  69
  - J. ESSICA bladrede gennem kanalerne. Hun havde svært ved at holde sig vågen. Inden hun gik i seng, ville hun gennemgå sagens kronologi én gang til, men alt var sløret.
  Hun kiggede på sit ur. Midnat.
  Hun slukkede fjernsynet og satte sig ved spisebordet. Hun lagde beviserne foran sig. Til højre lå en stak med tre bøger om krimifilm, som hun havde fået af Nigel Butler. Hun tog en op. Den nævnte kort Ian Whitestone. Hun fandt ud af, at hans idol var den spanske instruktør Luis Buñuel.
  Som med alle mord var der en aflytning. En ledning, forbundet med alle aspekter af forbrydelsen, løb gennem hver person. Ligesom gammeldags julelys ville ledningen ikke tændes, før alle pærerne var på plads.
  Hun skrev navnene ned i en notesbog.
  Faith Chandler. Stephanie Chandler. Erin Halliwell. Julian Matisse. Ian Whitestone. Seth Goldman. Darryl Porter.
  Hvad var det for en ledning, der løb gennem alle disse mennesker?
  Hun kiggede på Julian Matisses optegnelser. Hvordan endte hans fingeraftryk på pistolen? Et år tidligere var Edwina Matisses hus blevet udsat for indbrud. Måske var det det hele. Måske var det dengang, deres politibetjent havde fået fat i Matisses pistol og blå jakke. Matisse sad i fængsel og opbevarede sandsynligvis disse genstande i sin mors hus. Jessica ringede og faxede politirapporten. Da hun læste den, var der intet usædvanligt, der faldt hende ind. Hun kendte de uniformerede betjente, der havde besvaret det første opkald. Hun kendte de detektiver, der havde efterforsket sagen. Edwina Matisse rapporterede, at det eneste, der blev stjålet, var et par lysestager.
  Jessica kiggede på sit ur. Det var stadig et rimeligt tidspunkt. Hun ringede til en af sagsdetektiverne, en erfaren veteran ved navn Dennis Lassar. De afsluttede deres høfligheder hurtigt, af respekt for tidspunktet. Jessica havde ramt hovedet på sømmet.
  "Husker du indbruddet i rækkehuset på Nineteenth Street? En kvinde ved navn Edwina Matisse?"
  "Hvornår var dette?"
  Jessica fortalte ham datoen.
  "Ja, ja. En ældre kvinde. Noget vildt. Han havde en voksen søn, der afsonede fængsel."
  "Det er hendes."
  Lassar beskrev sagen i detaljer, som han huskede den.
  "Så kvinden anmeldte, at det eneste stjålne var et par lysestager? Det er sådan det lyder, ikke?" spurgte Jessica.
  "Hvis du siger det. Der har været mange idioter under broen siden da."
  "Jeg forstår dig," sagde Jessica. "Kan du huske, om dette sted rent faktisk blev plyndret? Altså, meget mere ballade, end man ville forvente af et par lysestager?"
  "Nu hvor du nævner det, var det sandt. Min søns værelse var ødelagt," sagde Lassar. "Men hey, hvis offeret siger, at der ikke mangler noget, så mangler der heller ikke noget. Jeg husker, at jeg skyndte mig ud derfra. Det lugtede af kyllingesuppe og katteurin."
  "Okay," sagde Jessica. "Kan du huske noget andet fra denne sag?"
  "Jeg mener at huske, at der var noget andet ved min søn."
  "Hvad med ham?"
  "Jeg tror, at FBI havde ham under overvågning, før han rejste sig."
  Holdte FBI øje med slyngler som Matisse? - Kan du huske, hvad det handlede om?
  "Jeg tror, det var en eller anden form for overtrædelse af Mann Act. Transport af mindreårige piger mellem stater. Men citer mig ikke for det."
  - Var der en agent til stede på gerningsstedet?
  "Ja," sagde Lassar. "Sjovt, hvordan det lort kommer tilbage til dig, unge mand."
  - Kan du huske agentens navn?
  "Nu er den del tabt for altid for Wild Turkey. Beklager."
  "Intet problem. Tak."
  Hun lagde på og overvejede at ringe til Terry Cahill. Han var blevet udskrevet fra hospitalet og var tilbage ved sit skrivebord. Alligevel var det nok for sent for en kordreng som Terry at være oppe. Hun ville tale med ham i morgen.
  Hun indsatte "Philadelphia Skin" i sin bærbare computers DVD-drev og sendte den. Hun frøs scenen helt i begyndelsen. Den unge kvinde i fjermasken så på hende med tomme, bedende øjne. Hun tjekkede navnet Angel Blue, selvom hun vidste, at det var en løgn. Selv Eugene Kilbane havde ingen anelse om, hvem pigen var. Han sagde, at han aldrig havde set hende før eller efter "Philadelphia Skin".
  Men hvorfor kender jeg disse øjne?
  Pludselig hørte Jessica en lyd gennem spisestuevinduet. Det lød som en ung kvindes latter. Begge Jessicas naboer havde børn, men de var drenge. Hun hørte den igen. Pigelatter.
  Tæt.
  Meget tæt på.
  Hun vendte sig og kiggede ud af vinduet. Et ansigt stirrede tilbage på hende. Det var pigen fra videoen, pigen i den turkise fjermaske. Men nu var pigen et skelet, hendes blege hud spændt tæt over kraniet, hendes mund snoet til et smil, og en rød stribe hen over hendes blege ansigtstræk.
  Og på et øjeblik var pigen væk. Jessica mærkede snart en tilstedeværelse lige bag sig. Pigen var lige bag hende. Nogen tændte lyset.
  Der er nogen i mit hus. Hvordan-
  Nej, lyset kom fra vinduerne.
  Hm?
  Jessica kiggede op fra bordet.
  Åh Gud, tænkte hun. Hun faldt i søvn ved middagsbordet. Det var lyst. Klar lys. Morgen. Hun kiggede på uret. Intet ur.
  Sofie.
  Hun sprang op og så sig omkring, desperat i øjeblikket, med et hamrende hjerte. Sophie sad foran fjernsynet, stadig i nattøj, med en æske morgenmadsprodukter på skødet, mens tegnefilm blev spillet.
  "Godmorgen, mor," sagde Sophie med munden fuld af Cheerios.
  "Hvad er klokken?" spurgte Jessica, selvom hun vidste, at det var retorik.
  "Jeg kan ikke se klokken," svarede hendes datter.
  Jessica skyndte sig ind i køkkenet og kiggede på uret. Klokken halv ti. Hun havde aldrig sovet længere end ti i hele sit liv. Altid. "Sikke en dag at sætte rekord på," tænkte hun. En eller anden task force-leder.
  Brusebad, morgenmad, kaffe, påklædning, mere kaffe. Og alt sammen på tyve minutter. En verdensrekord. I det mindste en personlig rekord. Hun samlede billederne og filerne sammen. Billedet ovenfor var af en pige fra Philadelphia Skins.
  Og så så hun det. Nogle gange kan ekstrem træthed kombineret med intenst pres åbne sluserne.
  Da Jessica så filmen første gang, følte hun, at hun havde set de øjne før.
  Nu vidste hun hvor.
  
  
  70
  BYRNE VÅGNEDE OP på sofaen. Han drømte om Jimmy Purify. Jimmy og hans pretzel-logik. Han drømte om deres samtale, en sen nat på afdelingen, måske et år før Jimmys operation. En meget ond mand, eftersøgt for et tredobbelt mord, var lige blevet kørt over. Stemningen var jævn og let. Jimmy rodede igennem en kæmpe pose pommes frites, fødderne oppe, slips og bælte knappet op. Nogen nævnte, at Jimmys læge havde fortalt ham, at han skulle skære ned på fedtet, fedtet og sukkerholdig mad. Det var tre af Jimmys fire primære fødevaregrupper, den anden var single malts.
  Jimmy satte sig op. Han indtog Buddha-posituren. Alle vidste, at perlen snart ville vise sig.
  "Det er sund mad," sagde han. "Og jeg kan bevise det."
  Alle tænkte bare: "Lad os få fat i den."
  "Okay," begyndte han, "en kartoffel er en grøntsag, ikke sandt?" Jimmys læber og tunge var lyse orange.
  "Det er rigtigt," sagde nogen. "Kartofler er grøntsager."
  "Og barbecue er bare et andet udtryk for grillning, har jeg også ret?"
  "Det kan man ikke argumentere imod," sagde en eller anden.
  "Det er derfor, jeg spiser grillede grøntsager. Det er sundt, skat." Ligefrem, fuldstændig seriøst. Ingen har opnået større ro.
  Forbandede Jimmy, tænkte Byrne.
  Gud, han savnede ham.
  Byrne rejste sig, plaskede vand i ansigtet i køkkenet og satte kedlen over. Da han kom tilbage til stuen, var kufferten der stadig, stadig åben.
  Han satte en cirkel rundt om beviserne. Sagens epicentrum var lige foran ham, og døren var irriterende lukket.
  Vi gjorde noget forkert mod denne pige, Kevin.
  Hvorfor kunne han ikke holde op med at tænke på det? Han huskede den nat, som var det i går. Jimmy var ved at blive opereret for at fjerne en knyste. Byrne var Phil Kesslers partner. Opkaldet kom omkring klokken 22.00. Et lig var blevet fundet på toilettet på en Sunoco-station i det nordlige Philadelphia. Da de ankom til stedet, fandt Kessler, som sædvanlig, på noget at lave, der ikke havde noget at gøre med at være i samme rum som offeret. Han begyndte at blive urolig.
  Byrne skubbede døren til dametoilettet op. Lugten af desinfektionsmiddel og menneskeligt afføring ramte ham straks. På gulvet, klemt inde mellem toilettet og den beskidte flisebelagte væg, lå en ung kvinde. Hun var slank og lys, ikke ældre end tyve. Der var adskillige mærker på hendes arm. Hun var tydeligvis en bruger, men ikke en vanebruger. Byrne følte efter puls, men fandt ingen. Hun blev erklæret død på stedet.
  Han huskede, at han havde kigget på hende, hvor hun lå så unaturligt på gulvet. Han huskede, at han tænkte, at det ikke var hende, hun skulle være. Hun skulle være sygeplejerske, advokat, videnskabsmand, ballerina. Hun skulle være en anden end en narkohandler.
  Der var tegn på en kamp - blå mærker på hendes håndled, blå mærker på ryggen - men mængden af heroin i hendes system, kombineret med friske nålemærker på hendes arme, indikerede, at hun for nylig havde injiceret, og at stoffet var for rent for hendes system. Den officielle dødsårsag var angivet som en overdosis.
  Men havde han ikke mistanke om mere?
  Der bankede på døren, hvilket bragte Byrne tilbage til minderne. Han åbnede. Det var en betjent med en kuvert.
  "Sergent Powell sagde, at den var indgivet forkert," sagde betjenten. "Han undskylder."
  "Tak," sagde Byrne.
  Han lukkede døren og åbnede kuverten. Et fotografi af pigen var fastgjort på forsiden af mappen. Han havde glemt, hvor ung hun så ud. Byrne undgik bevidst at se på navnet på mappen for øjeblikket.
  Han kiggede på hendes fotografi og prøvede at huske hendes navn. Hvordan kunne han have glemt det? Han vidste hvordan. Hun var narkoman. En middelklassebarn, der var gået i stå. I sin arrogance, i sin ambition, var hun ingenting for ham. Hvis hun havde været advokat i et eller andet hvidskofirma, eller læge på HUP, eller arkitekt i byplanlægningsudvalget, ville han have håndteret sagen anderledes. Selvom han hadede at indrømme det, var det sandt dengang.
  Han åbnede mappen, så hendes navn, og alt gav mening.
  Angelica. Hun hed Angelica.
  Hun var en Blå Engel.
  Han bladrede igennem mappen. Snart fandt han, hvad han ledte efter. Hun var ikke bare endnu en pæn og ordentlig person. Hun var selvfølgelig nogens datter.
  Da han rakte ud efter telefonen, ringede den, og lyden genlød gennem hans hjertes vægge:
  Hvordan vil du betale?
  OceanofPDF.com
  71
  Nigel Butler House var et pænt rækkehus på Forty-Second Street, ikke langt fra Locust. Udefra var det lige så almindeligt som ethvert velholdt murstenshus i Philadelphia: et par blomsterkasser under de to forreste vinduer, en munter rød dør, en messingpostkasse. Hvis detektiverne havde ret i deres mistanke, var der planlagt en masse rædsler indenfor.
  Angel Blues rigtige navn var Angelica Butler. Angelica var tyve år gammel, da hun blev fundet død i badekarret på en tankstation i det nordlige Philadelphia efter en heroin-overdosis. Det er i hvert fald retsmedicinerens officielle dom.
  "Jeg har en datter, der studerer skuespil," sagde Nigel Butler.
  Sand påstand, forkert verbumtid.
  Byrne fortalte Jessica om den aften, hvor han og Phil Kessler modtog et opkald, hvor de blev bedt om at undersøge sagen om en død pige på en tankstation i det nordlige Philadelphia. Jessica fortalte Byrne om to møder med Butler: det ene, da hun mødte ham på hans kontor i Drexel. Det andet, da Butler stoppede ved Roundhouse med bøger. Hun fortalte Byrne om en serie af otte gange ti portrætbilleder af Butler i hans mange scenepersonligheder. Nigel Butler var en dygtig skuespiller.
  Men Nigel Butlers virkelige liv var et langt mørkere drama. Før han forlod Roundhouse, udførte Byrne en PDCH på ham. Politiets straffeattest var en simpel straffeattest. Nigel Butler var blevet efterforsket to gange for seksuelt misbrug af sin datter: én gang da hun var ti, og én gang da hun var tolv. Begge gange gik efterforskningen i stå, da Angelique trak sin historie tilbage.
  Da Angelique trådte ind i voksenfilmverdenen og mødte en katastrofal ende, drev det Butler sandsynligvis til randen af desperation - jalousi, raseri, faderlig overbeskyttelse, seksuel besættelse. Hvem vidste det? Faktum er, at Nigel Butler nu befinder sig i centrum af en efterforskning.
  Men selv med alle disse indicier var det stadig ikke nok til at berettige en ransagning af Nigel Butlers hjem. På det tidspunkt var Paul DiCarlo blandt de dommere, der forsøgte at ændre det.
  Nick Palladino og Eric Chavez overvågede Butlers kontor i Drexel. Universitetet informerede dem om, at professor Butler havde været ude af byen i tre dage og ikke kunne kontaktes. Eric Chavez brugte sin charme til at finde ud af, at Butler angiveligt var taget på vandretur i Poconos. Ike Buchanan havde allerede ringet til Monroe County Sheriff's Office.
  Da de nærmede sig døren, udvekslede Byrne og Jessica blikke. Hvis deres mistanker var korrekte, stod de foran skuespillerens dør. Hvordan ville dette udspille sig? Svært? Let? Ingen dør gav nogensinde et spor. De trak deres pistoler, holdt dem ved siden af sig og scannede blokken op og ned.
  Nu var det tid.
  Byrne bankede på døren. Ventede. Intet svar. Han ringede på døren og bankede igen. Stadig ingenting.
  De tog et par skridt tilbage og kiggede på huset. To vinduer ovenpå. Begge havde hvide gardiner trukket for. Vinduet, som uden tvivl var stuen, var dækket med lignende gardiner, en smule åbent. Ikke nok til at se indenfor. Rækkehuset lå midt i blokken. Hvis de ville rundt om bagved, skulle de gå hele vejen rundt. Byrne besluttede at banke på igen. Højere. Han trak sig tilbage til døren.
  Det var da, de hørte skud. De kom indefra huset. Våben af grov kaliber. Tre hurtige eksplosioner, der fik vinduerne til at ryste.
  De behøver trods alt ikke en ransagningskendelse.
  Kevin Byrne hamrede skulderen ind i døren. En, to, tre gange. Den knækkede i fjerde forsøg. "Politi!" skreg han. Han rullede ind i huset med pistolen hævet. Jessica tilkaldte forstærkning over intercom'en og fulgte efter, med Glock klar.
  Til venstre var en lille stue og spisestue. Middag, mørke. Tom. Foran var en gang, der formodentlig førte til køkkenet. Trapper op og ned til venstre. Byrne mødte Jessicas blik. Hun ville gå op. Jessica lod sine øjne vænne sig til det. Hun scannede gulvet i stuen og gangen. Intet blod. Udenfor gik to sektormaskiner i stå med et hvin.
  I øjeblikket var huset dødsstille.
  Så var der musik. Klaver. Tunge fodtrin. Byrne og Jessica pegede deres pistoler mod trappen. Lydene kom fra kælderen. To uniformerede betjente nærmede sig døren. Jessica beordrede dem til at kigge ovenpå. De trak deres pistoler og gik op ad trappen. Jessica og Byrne begyndte at gå ned ad kældertrappen.
  Musikken blev højere. Strenge. Lyden af bølger på stranden.
  Så hørtes en stemme.
  "Er det huset?" spurgte drengen.
  "Det er alt," svarede manden.
  Et par minutters stilhed. En hund gøede.
  "Hej. Jeg vidste, at der var en hund," sagde drengen.
  Før Jessica og Byrne kunne nå at dreje om hjørnet ind i kælderen, kiggede de på hinanden. Og de indså det. Der havde ikke været nogen skud. Det var en film. Da de kom ind i den mørke kælder, så de, at det var "Road to Perdition". Filmen blev vist på en stor plasmaskærm gennem et Dolby 5.1-system, og lydstyrken var meget høj. Skuddene kom fra filmen. Vinduerne raslede på grund af den meget store subwoofer. På skærmen stod Tom Hanks og Tyler Hoechlin på en strand.
  Butler vidste, at de ville komme. Butler havde orkestreret det hele til deres fordel. Skuespilleren var ikke klar til det endelige tæppe.
  "Gennemsigtig!" råbte en af politibetjentene over dem.
  Men begge detektiver vidste det allerede. Nigel Butler var forsvundet.
  Huset var tomt.
  
  Byrne spolede båndet tilbage til den scene, hvor Tom Hanks' karakter, Michael Sullivan, dræber den mand, han holder ansvarlig for mordet på sin kone og en af sine sønner. I filmen skyder Sullivan manden i et hotelbadekar.
  Scenen blev erstattet med mordet på Seth Goldman.
  
  SEKS DETEKTIVER gennemgik hver en centimeter af Nigel Butlers rækkehus. På kældervæggene hang flere fotografier af Butlers forskellige sceneroller: Shylock, Harold Hill, Jean Valjean.
  De udstedte en landsdækkende efterretningstjeneste (APB) mod Nigel Butler. Statslige, amtslige, lokale og føderale retshåndhævende myndigheder havde fotografier af manden samt en beskrivelse og nummerplade på hans køretøj. Seks yderligere detektiver blev indsat på tværs af Drexel-campus.
  Kælderen indeholdt en væg af forudindspillede videobånd, dvd'er og spoler med 16 mm film. Hvad de ikke fandt, var nogen videoredigeringsudstyr. Intet videokamera, ingen hjemmelavede videobånd, ingen beviser for, at Butler havde redigeret mordoptagelserne over på forudindspillede bånd. Med lidt held ville de inden for en time have en ransagningskendelse på filmafdelingen og alle dens kontorer i Drexel. Jessica var i gang med at gennemsøge kælderen, da Byrne kaldte på hende fra første sal. Hun gik ovenpå og ind i stuen, hvor hun fandt Byrne stående i nærheden af en bogreol.
  "Det vil du ikke tro," sagde Byrne. Han holdt et stort læderindbundet fotoalbum i hånden. Omkring halvvejs vendte han en side.
  Jessica tog fotoalbummet fra ham. Det, hun så, tog næsten pusten fra hende. Der var et dusin sider med fotografier af en ung Angelica Butler. Nogle af hende var alene: til en fødselsdagsfest, i parken. Nogle var med en ung mand. Måske en kæreste.
  På næsten alle fotografier var Angeliques hoved blevet erstattet af et beskåret fotografi af en filmstjerne - Bette Davis, Emily Watson, Jean Arthur, Ingrid Bergman, Grace Kelly. Den unge mands ansigt var blevet lemlæstet med, hvad der kunne have været en kniv eller en ispylle. Side efter side stod Angelique Butler - som Elizabeth Taylor, Jean Crain, Rhonda Fleming - ved siden af en mand, hvis ansigt var blevet udslettet af et frygteligt raseri. I nogle tilfælde var siden revet i stykker, hvor den unge mands ansigt burde have været.
  "Kevin." Jessica pegede på et fotografi: et fotografi af Angelique Butler iført en maske af en meget ung Joan Crawford, et fotografi af hendes vansirede ledsager, der sad på en bænk ved siden af hende.
  På dette billede bar manden en skulderhylster.
  
  
  72
  Hvor længe siden er det? Jeg kender det på timen. Tre år, to uger, én dag, enogtyve timer. Landskabet har ændret sig. Der er ingen topografi i mit hjerte. Jeg tænker på de tusindvis af mennesker, der er gået forbi dette sted i løbet af de sidste tre år, på de tusindvis af dramaer, der udspiller sig. Trods alle vores påstande om det modsatte, er vi virkelig ligeglade med hinanden. Jeg ser det hver dag. Vi er alle bare statister i en film, ikke engang værdige til ros. Hvis vi har en replik, bliver vi måske husket. Hvis ikke, tager vi vores magre lønninger og stræber efter at være lederne i en andens liv.
  Oftest fejler vi. Husker du dit femte kys? Var det tredje gang, I elskede? Selvfølgelig ikke. Bare det første. Bare det sidste.
  Jeg kigger på mit ur. Jeg tanker benzin.
  Akt III.
  Jeg tænder en tændstik.
  Jeg tænker på bagtræk. Optændingsanlæg. Frekvens. Stige 49.
  Jeg tænker på Angelica.
  
  
  73
  Klokken 1 om natten havde de oprettet en taskforce ved Roundhouse. Alle papirer, der blev fundet i Nigel Butlers hus, var pakket i poser og mærket, og de blev i øjeblikket gennemgået for adresse, telefonnummer eller andet, der kunne indikere, hvor han var taget hen. Hvis der virkelig var en hytte i Poconos, fandtes der ingen lejekvittering, intet dokument eller nogen fotografier.
  Laboratoriet havde fotoalbummer og rapporterede, at den lim, der blev brugt til at fastgøre filmstjernebillederne til Angelique Butlers ansigt, var almindelig hvid hobbylim, men det overraskende var, at den var frisk. I nogle tilfælde, rapporterede laboratoriet, var limen stadig våd. Den, der limede disse billeder ind i albummet, havde gjort det inden for de sidste 48 timer.
  
  Præcis klokken ti ringede det opkald, de både havde håbet på og frygtet. Det var Nick Palladino. Jessica svarede og satte telefonen på højttaler.
  - Hvad skete der, Nick?
  "Jeg tror, vi har fundet Nigel Butler."
  "Hvor er han?"
  "Han parkerede i sin bil. Nordlige Philadelphia."
  "Hvor?"
  "På parkeringspladsen ved den gamle tankstation på Girard."
  Jessica kiggede på Byrne. Det var tydeligt, at han ikke behøvede at fortælle hende, hvilken tankstation det var. Han havde været der én gang. Han vidste det.
  "Er han i varetægt?" spurgte Byrne.
  "Ikke rigtigt."
  "Hvad mener du?"
  Palladino tog en dyb indånding og udåndede langsomt. Det føltes som om, der gik et helt minut, før han svarede. "Han sidder bag rattet i sin bil," sagde Palladino.
  Endnu et par pinefulde sekunder gik. "Ja? Og?" spurgte Byrne.
  "Og bilen er i brand."
  
  
  74
  Da de ankom, havde brandvæsenet i Volga Føderale Distrikt allerede slukket branden. Den skarpe lugt af brændende vinyl og forkullet kød hang i den allerede fugtige sommerluft og fyldte hele kvarteret med den tykke aroma af unaturlig død. Bilen var en sort skalle, dens fordæk gravet ned i asfalten.
  Da Jessica og Byrne nærmede sig, så de, at skikkelsen bag rattet var blevet forkullet til ukendelighed, og dens kød ulmede stadig. Ligets hænder var smeltet sammen med rattet. Det sorte kranium afslørede to tomme huler, hvor øjnene engang havde været. Røg og fedtet damp steg op fra det forkullede ben.
  Gerningsstedet var omringet af fire køretøjer fra sektoren. En håndfuld uniformerede betjente dirigerede trafikken og holdt den voksende menneskemængde tilbage.
  Til sidst vil brandstiftelsesenheden fortælle dem præcis, hvad der skete her, i hvert fald i den fysiske forstand. Hvornår branden startede. Hvordan den startede. Om der blev brugt en accelerator. Det psykologiske lærred, som alt dette blev malet på, ville kræve meget mere tid at beskrive og analysere.
  Byrne betragtede den tilbræddede bygning foran sig. Han huskede sidste gang, han havde været her, den aften de havde fundet Angelique Butlers lig på dametoilettet. Han havde været en anden mand dengang. Han huskede, hvordan han og Phil Kessler var kørt ind på parkeringspladsen og havde parkeret omtrent der, hvor Nigel Butlers ødelagte bil nu holdt. Manden, der havde fundet liget - en hjemløs mand, der tøvede mellem at løbe i tilfælde af, at han blev impliceret, og at blive, i tilfælde af at der var en belønning - havde nervøst peget mod dametoilettet. Inden for få minutter havde de konkluderet, at det sandsynligvis bare var endnu en overdosis, endnu et ungt liv spildt.
  Selvom han ikke kunne sværge på det, var Byrne villig til at vædde på, at han havde sovet godt den nat. Tanken gjorde ham utilpas.
  Angelica Butler fortjente hans fulde opmærksomhed, ligesom Gracie Devlin. Han skuffede Angelica.
  
  
  75
  Stemningen på Roundhouse var blandet. Medierne var ivrige efter at skildre historien som en fars hævn. Drabsafdelingen vidste dog, at det ikke var lykkedes dem at afslutte sagen. Det var ikke et lysende øjeblik i politiets 255-årige historie.
  Men livet og døden gik videre.
  Siden bilen blev fundet, har der været to nye, uafhængige mord.
  
  Klokken seks gik Jocelyn Post ind i vagtlokalet med seks poser med beviser i hånden. "Vi fandt nogle ting i skraldespanden på den tankstation, I skal se. De lå i en plastikmappe, der var proppet ned i en container."
  Jocelyn lagde seks poser på bordet. Poserne var elleve gange fjorten. Det var visitkort - miniaturefilmplakater, der oprindeligt var beregnet til at blive vist i biografens lobby - til Psycho, Fatal Attraction, Scarface, Diaboliki og Road to Perdition. Desuden var hjørnet af det, der kunne have været det sjette kort, revet i stykker.
  "Ved du, hvilken film det er fra?" spurgte Jessica og holdt den sjette pakke op. Stykket blankt pap havde en delvis stregkode på.
  "Jeg aner det ikke," sagde Jocelyn. "Men jeg tog et digitalt billede og sendte det til laboratoriet."
  "Måske var det her filmen, Nigel Butler aldrig fik set," tænkte Jessica. Lad os håbe, det var filmen, Nigel Butler aldrig fik set.
  "Nå, lad os fortsætte alligevel," sagde Jessica.
  - Du forstår, detektiv.
  
  Klokken syv var de foreløbige rapporter blevet skrevet, og detektiverne var ved at sende dem afsted. Der var ingen af den glæde eller opstemthed ved at bringe en ond mand for retten, som normalt herskede på et sådant tidspunkt. Alle var lettede over at vide, at dette mærkelige og grimme kapitel var afsluttet. Alle ville bare have et langt, varmt brusebad og en lang, kold drink. Nyhederne klokken seks viste en video af det forbrændte, ulmende kadaver på en tankstation i det nordlige Philadelphia. "DEN SIDENDE AKTØRS ERKLÆRING?" spurgte kravleren.
  Jessica rejste sig og strakte sig. Hun følte, at hun ikke havde sovet i dagevis. Sandsynligvis ikke. Hun var så træt, at hun ikke kunne huske det. Hun gik hen til Byrnes skrivebord.
  - Skal jeg byde dig på aftensmad?
  "Selvfølgelig," sagde Byrne. "Hvad kan du lide?"
  "Jeg vil have noget stort, fedtet og usundt," sagde Jessica. "Noget med en masse panering og et semikolon af kulhydrater."
  "Lyder godt."
  Før de kunne samle deres ting og forlade rummet, hørte de en lyd. En hurtig biplyd. I starten var der ingen, der var særlig opmærksomme. Det var trods alt Roundhouse, en bygning fuld af personsøgere, bippere, mobiltelefoner og PDA'er. Der var konstant bip, ringning, klik, fax og ringning.
  Hvad det end var, så bippede den igen.
  "Hvor fanden kom det her fra?" spurgte Jessica.
  Alle detektiverne i rummet tjekkede deres mobiltelefoner og personsøgere igen. Ingen havde modtaget beskeden.
  Så tre gange mere i træk. Bip-bip. Bip-bip. Bip-bip.
  Lyden kom fra en kasse med mapper på skrivebordet. Jessica kiggede ned i kassen. Der, i bevisposen, lå Stephanie Chandlers mobiltelefon. Den nederste del af LCD-skærmen blinkede. På et tidspunkt i løbet af dagen havde Stephanie modtaget et opkald.
  Jessica åbnede sin taske og tog sin telefon frem. Den var allerede blevet behandlet af CSU, så der var ingen grund til at have handsker på.
  "1 MISTET OPKALD," annoncerede indikatoren.
  Jessica trykkede på knappen VIS BESKED. En ny skærm dukkede op på LCD-skærmen. Hun viste telefonen til Byrne. "Se."
  Der var en ny besked. Målingerne viste, at filen blev sendt fra et privat nummer.
  Til den døde kvinde.
  De sendte det videre til AV-enheden.
  
  "DETTE ER EN MULTIMEDIE-besked," sagde Mateo. "En videofil."
  "Hvornår blev den sendt?" spurgte Byrne.
  Mateo tjekkede aflæsningerne, derefter sit ur. "For lidt over fire timer siden."
  - Og det kom først nu?
  "Nogle gange sker dette med meget store filer."
  - Er der en måde at finde ud af, hvor den blev sendt fra?
  Mateo rystede på hovedet. "Ikke fra telefonen."
  "Hvis vi afspiller videoen, sletter den vel ikke bare sig selv eller noget?" spurgte Jessica.
  "Vent," sagde Mateo.
  Han rakte ned i en skuffe og trak et tyndt kabel ud. Han prøvede at sætte det i bunden af telefonen. Det passede ikke. Han prøvede et andet kabel, men stadig uden held. Et tredje kabel gled ind i en lille port. Han satte et andet i en port på forsiden af den bærbare computer. Få øjeblikke senere startede programmet på den bærbare computer. Mateo trykkede på et par taster, og en statuslinje dukkede op, tilsyneladende ved at overføre en fil fra telefonen til computeren. Byrne og Jessica udvekslede blikke og beundrede endnu engang Mateo Fuentes' evner.
  Et minut senere indsatte jeg en ny cd i drevet og trak ikonet.
  "Det er færdigt," sagde han. "Vi har filen på telefonen, på harddisken og på disken. Uanset hvad der sker, vil vi have support."
  "Okay," sagde Jessica. Hun blev lidt overrasket over at opdage, at hendes puls steg hurtigere. Hun havde ingen anelse om hvorfor. Måske var der slet ingenting i filen. Hun ville gerne tro på det af hele sit hjerte.
  "Vil du se den nu?" spurgte Mateo.
  "Ja og nej," sagde Jessica. Det var en videofil sendt til telefonen tilhørende en kvinde, der var død for mere end en uge siden - en telefon, de for nylig havde fået takket være en sadistisk seriemorder, der lige havde brændt sig selv levende.
  Eller måske var det hele en illusion.
  "Jeg forstår dig," sagde Mateo. "Sådan." Han trykkede på "Afspil"-pilen på den lille knappebjælke nederst på videoprogrammets skærm. Efter et par sekunder begyndte videoen at dreje rundt. De første par sekunder af optagelserne var slørede, som om personen, der holdt kameraet, piskede det fra højre mod venstre og derefter nedad i et forsøg på at pege det mod jorden. Da billedet stabiliserede sig og var fokuseret, så de videoens motiv.
  Det var et barn.
  En baby i en lille fyrrekiste.
  "Madre de Dios," sagde Mateo. Han krydsede sig.
  Mens Byrne og Jessica stirrede på billedet i rædsel, blev to ting klare. For det første var barnet meget levende. For det andet havde videoen en tidskode i nederste højre hjørne.
  "Denne optagelse blev ikke taget med en kameratelefon, vel?" spurgte Byrne.
  "Nej," sagde Mateo. "Det ser ud som om, det er taget med et almindeligt videokamera. Sandsynligvis et 8 mm videokamera, ikke en digital videomodel."
  "Hvordan kan du vide det?" spurgte Byrne.
  "Først, billedkvaliteten."
  På skærmen kom en hånd ind i billedet og lukkede låget på en trækiste.
  "Jesus Kristus, nej," sagde Byrne.
  Og så faldt den første skovl jord på kassen. På få sekunder var kassen fuldstændig dækket.
  "Åh Gud." Jessica fik det dårligt. Hun vendte sig væk, da skærmen blev sort.
  "Det er hele pointen," sagde Mateo.
  Byrne var tavs. Han forlod rummet og vendte straks tilbage. "Start forfra," sagde han.
  Mateo trykkede på PLAY-knappen igen. Billedet ændrede sig fra et sløret, levende billede til et klart billede, da det fokuserede på barnet. Jessica tvang sig selv til at se. Hun bemærkede, at tidskoden på filmen var fra klokken 10:00. Klokken var allerede over 8:00. Hun trak sin mobiltelefon frem. Få sekunder senere ringede Dr. Tom Weirich. Hun forklarede årsagen til opkaldet. Hun vidste ikke, om hendes spørgsmål lå inden for retsmedicinerens jurisdiktion, men hun vidste heller ikke, hvem hun ellers skulle ringe til.
  "Hvad er kassens størrelse?" spurgte Weirich.
  Jessica kiggede på skærmen. Videoen blev afspillet for tredje gang. "Jeg er ikke sikker," sagde hun. "Måske fireogtyve gange tredive."
  "Hvor dybt?"
  "Jeg ved det ikke. Han ser ud til at være omkring 15 centimeter høj."
  "Er der huller i toppen eller siderne?"
  "Ikke i toppen. Jeg ser ingen sider."
  "Hvor gammel er babyen?"
  Denne del var nem. Babyen så ud til at være omkring seks måneder gammel. "Seks måneder."
  Weirich var tavs et øjeblik. "Nå, jeg er ikke ekspert på det her. Men jeg finder en, der er det."
  "Hvor meget luft har han, Tom?"
  "Det er svært at sige," svarede Weirich. "Kassen rummer lige over fem kubikfod. Selv med den lille lungekapacitet vil jeg sige højst ti til tolv timer."
  Jessica kiggede igen på sit ur, selvom hun vidste præcis, hvad klokken var. "Tak, Tom. Ring til mig, hvis du kan tale med en, der kan bruge mere tid med denne baby."
  Tom Weirich vidste, hvad hun mente. "Jeg er med."
  Jessica lagde på. Hun kiggede på skærmen igen. Videoen var tilbage fra begyndelsen. Barnet smilede og bevægede armene. Alt i alt havde de mindre end to timer til at redde hans liv. Og han kunne være hvor som helst i byen.
  
  MATEO LAVED EN ANDEN DIGITAL KOPI AF BÅNDEN. Optagelsen varede i alt 25 sekunder. Da den var færdig, blev den sort. De så den igen og igen og forsøgte at finde noget, der kunne give dem et fingerpeg om, hvor barnet kunne være. Der var ingen andre billeder på båndet. Mateo begyndte forfra. Kameraet svingede nedad. Mateo stoppede det.
  "Kameraet er på et stativ, og et ret godt et af slagsen. I hvert fald for en hjemmeentusiast. Det er den blide hældning, der fortæller mig, at stativets hals er et kuglehoved."
  "Men se her," fortsatte Mateo. Han begyndte at optage igen. Så snart han trykkede på PLAY, stoppede han optagelsen. Billedet på skærmen var uigenkendeligt. En tyk, lodret hvid plet på en rødbrun baggrund.
  "Hvad er det her?" spurgte Byrne.
  "Jeg er ikke sikker endnu," sagde Mateo. "Lad mig køre det gennem detektivafdelingen. Jeg får et meget klarere billede. Det vil dog tage lidt tid."
  "Hvor mange?"
  "Giv mig ti minutter."
  I en typisk efterforskning flyver ti minutter afsted. For et barn i en kiste kan det være et helt liv.
  Byrne og Jessica stod i nærheden af AV-enheden. Ike Buchanan kom ind i rummet. "Hvad er der galt, sergent?" spurgte Byrne.
  "Ian Whitestone er her."
  Endelig, tænkte Jessica. "Er han her for at lave en officiel meddelelse?"
  "Nej," sagde Buchanan. "Nogen kidnappede hans søn i morges."
  
  WHEATSTONE SÅ filmen om barnet. De overførte klippet til VHS. De så den i den lille spisesal på afdelingen.
  Whitestone var mindre end Jessica forventede. Han havde sarte hænder. Han havde to ure på. Han ankom med en personlig læge og en person, formodentlig en bodyguard. Whitestone identificerede barnet i videoen som sin søn, Declan. Han så udmattet ud.
  "Hvorfor ... hvorfor skulle nogen gøre sådan noget?" spurgte Whitestone.
  "Vi håbede, at du kunne kaste lys over dette," sagde Byrne.
  Ifølge Whitestones barnepige, Eileen Scott, gik hun Declan en tur i klapvognen omkring klokken 9:30. Hun blev ramt bagfra. Da hun vågnede et par timer senere, sad hun bag i en ambulance på vej til Jefferson Hospital, og babyen var væk. Tidslinjen viste efterforskerne, at hvis tidskoden på optagelsen ikke var blevet ændret, ville Declan Whitestone være blevet begravet 30 minutter fra centrum. Sandsynligvis tættere på.
  "FBI er blevet kontaktet," sagde Jessica. Terry Cahill, der var blevet lappet sammen og tilbage på sagen, var nu i gang med at samle sit hold. "Vi gør alt, hvad vi kan, for at finde din søn."
  De vendte tilbage til stuen og hen til bordet. De lagde fotografierne fra gerningsstedet af Erin Halliwell, Seth Goldman og Stephanie Chandler på bordet. Da Whitestone kiggede ned, gav hans knæ et knæk. Han holdt fast i bordkanten.
  "Hvad ... hvad er det her?" spurgte han.
  "Begge disse kvinder blev myrdet. Det samme blev hr. Goldman. Vi mener, at den person, der kidnappede din søn, er ansvarlig." Der var ingen grund til at informere Whitestone om Nigel Butlers tilsyneladende selvmord på daværende tidspunkt.
  "Hvad siger du? Siger du, at de alle er døde?"
  "Det er jeg bange for, hr. Ja."
  Stenhvidt stof. Hans ansigt fik farven af tørrede knogler. Jessica havde set det mange gange. Han satte sig tungt ned.
  "Hvordan var dit forhold til Stephanie Chandler?" spurgte Byrne.
  Whitestone tøvede. Hans hænder rystede. Han åbnede munden, men der kom ingen lyd ud, kun en tør klikkende lyd. Han lignede en mand i risiko for at få hjertesygdom.
  "Hr. White Stone?" spurgte Byrne.
  Ian Whitestone tog en dyb indånding. Hans læber dirrede, da han sagde: "Jeg tror, jeg burde tale med min advokat."
  OceanofPDF.com
  76
  De lærte hele historien fra Ian Whitestone. Eller i hvert fald den del, hans advokat lod ham fortælle. Pludselig gav de sidste ti dage eller deromkring mening.
  Tre år tidligere, før sin meteoragtige succes, lavede Ian Whitestone filmen Philadelphia Skin, instrueret under pseudonymet Edmundo Nobile, en karakter fra en film af den spanske instruktør Luis Buñuel. Whitestone hyrede to unge kvinder fra Temple University til at optage den pornografiske film og betalte hver fem tusinde dollars for to nætters arbejde. De to unge kvinder var Stephanie Chandler og Angelique Butler. De to mænd var Darryl Porter og Julian Matisse.
  Ifølge Whitestones erindring var det mere end uklart, hvad der skete med Stephanie Chandler den anden aften af optagelserne. Whitestone sagde, at Stephanie tog stoffer. Han sagde, at han ikke tillod det på settet. Han sagde, at Stephanie forlod stedet midt under optagelserne og aldrig vendte tilbage.
  Ingen i rummet troede et ord af det. Men det, der stod krystalklart, var, at alle involverede i filmens tilblivelse havde betalt dyrt for den. Det er endnu uvist, om Ian Whitestones søn vil betale for sin fars forbrydelser.
  
  MATEO KALDEDE DEM TIL AV-afdelingen. Han digitaliserede de første ti sekunder af videoen, felt for felt. Han adskilte også lydsporet og rensede det. Først tændte han for lyden. Der var kun fem sekunders lyd.
  Først hørtes en høj hvæsende lyd, så aftog dens intensitet pludselig, og så blev der stilhed. Det var tydeligt, at den, der betjente kameraet, havde slukket mikrofonen, da de begyndte at spole filmen tilbage.
  "Læg den tilbage," sagde Byrne.
  Mateo gjorde det. Lyden var et hurtigt pust af luft, der straks begyndte at forsvinde. Så den hvide støj af elektronisk stilhed.
  "Igen."
  Byrne virkede lamslået over lyden. Mateo kiggede på ham, før han fortsatte videoen. "Okay," sagde Byrne endelig.
  "Jeg tror, vi har fat i noget her," sagde Mateo. Han scannede adskillige stillbilleder. Han stoppede ved et og zoomede ind. "Det er lidt over to sekunder gammelt. Dette er billedet lige før kameraet vippes ned." Mateo fokuserede en smule. Billedet var næsten uforståeligt. Et stænk af hvidt mod en rødbrun baggrund. Buede geometriske former. Lav kontrast.
  "Jeg kan ikke se noget," sagde Jessica.
  "Vent." Mateo kørte billedet gennem den digitale forstærker. Billedet på skærmen zoomede ind. Efter et par sekunder blev det lidt tydeligere, men ikke tydeligt nok til at læse. Han zoomede ind og tjekkede igen. Nu var billedet umiskendeligt.
  Seks blokbogstaver. Helt hvide. Tre øverst, tre nederst. Billedet så sådan ud:
  ADI
  ION
  "Hvad betyder det?" spurgte Jessica.
  "Jeg ved det ikke," svarede Mateo.
  "Kevin?"
  Byrne rystede på hovedet og stirrede på skærmen.
  "Folkens?" spurgte Jessica de andre detektiver i rummet. Alle trak på skuldrene.
  Nick Palladino og Eric Chavez satte sig ned ved deres terminaler og begyndte at søge efter muligheder. Snart havde de begge hits. De fandt noget kaldet "ADI 2018 Process Ion Analyzer". Der var ingen opkald.
  "Bliv ved med at kigge," sagde Jessica.
  
  BYRNE stirrede på bogstaverne. De betød noget for ham, men han havde ingen anelse om hvad. Ikke endnu. Så, pludselig, rørte billeder kanten af hans hukommelse. ADI. ION. Synet vendte tilbage som et langt bånd af minder, vage erindringer fra hans ungdom. Han lukkede øjnene og...
  - hørte lyden af stål mod stål... han var allerede otte år gammel... løb med Joey Principe fra Reed Street... Joey var hurtig... svær at følge med... mærkede et vindstød gennemboret af dieseludstødning... ADI... indåndede støvet fra en julidag... ION... hørte kompressorerne fylde hovedtankene med højtryksluft...
  Han åbnede øjnene.
  "Sluk for lyden igen," sagde Byrne.
  Mateo åbnede filen og trykkede på "Afspil." Lyden af susende luft fyldte det lille rum. Alles øjne vendte sig mod Kevin Byrne.
  "Jeg ved, hvor han er," sagde Byrne.
  
  Jernbanegårdene i det sydlige Philadelphia var et stort, ildevarslende stykke land i byens sydøstlige hjørne, afgrænset af Delaware-floden og I-95, Navy Yards mod vest og League Island mod syd. Jernbanegårdene håndterede en stor del af byens godstransport, mens Amtrak og SEPTA drev pendlerlinjer fra 30th Street Station på tværs af byen.
  Byrne kendte South Philadelphias togstationer godt. Da han voksede op, mødtes han og hans venner på Greenwich Playground og cyklede gennem stationerne, normalt på vej til League Island via Kitty Hawk Avenue og derefter til stationerne. De tilbragte dagen der, så tog komme og gå, tællede godsvogne og kastede ting i floden. I hans ungdom var South Philadelphias togstationer Kevin Byrnes Omaha Beach, hans landskab på Mars, hans Dodge City, et sted han betragtede som magisk, et sted han forestillede sig, at Wyatt Earp, Sergeant Rock, Tom Sawyer og Eliot Ness havde boet.
  I dag besluttede han, at dette var en gravplads.
  
  Philadelphias politiafdelings K-9-enhed opererede fra træningsakademiet på State Road og havde kommandoen over tre dusin hunde. Hundene - alle hanner, alle schæferhunde - blev trænet i tre discipliner: ligsporing, narkotikasporing og eksplosionssporing. På et tidspunkt talte enheden over hundrede hunde, men en ændring i jurisdiktion har omdannet den til en tæt sammentømret, veltrænet styrke på færre end fyrre personer og hunde.
  Betjent Bryant Paulson var en tyveårig veteran i enheden. Hans hund, en syvårig schæferhund ved navn Clarence, var trænet til at håndtere kadaversporer, men arbejdede også på patrulje. Kadaverhunde var opmærksomme på enhver menneskelig duft, ikke kun duften af afdøde. Ligesom alle politihunde var Clarence specialist. Hvis man tabte et pund marihuana midt på en mark, gik Clarence lige forbi det. Hvis byttet var et menneske - dødt eller levende - arbejdede han hele dagen og hele natten for at finde det.
  Klokken ni samledes et dusin detektiver og mere end tyve uniformerede betjente i den vestlige ende af togstationen, nær hjørnet af Broad Street og League Island Boulevard.
  Jessica nikkede til betjent Paulson. Clarence begyndte at dække området. Paulson holdt ham i en afstand af fem meter. Detektiverne trak sig tilbage for at undgå at forstyrre dyret. At dufte luften var anderledes end at spore - en metode, hvor en hund følger en duft med hovedet presset mod jorden og leder efter menneskedufte. Det var også vanskeligere. Enhver ændring i vinden kunne omdirigere hundens indsats, og enhver dækket jord skulle muligvis dækkes igen. PPD K-9-enheden trænede sine hunde i det, der var kendt som "forstyrret jordteori". Ud over menneskedufte blev hundene trænet til at reagere på enhver nyligt opgravet jord.
  Hvis et barn var blevet begravet her, ville jorden have været i berøring. Der var ingen hund bedre til det end Clarence.
  På dette tidspunkt kunne detektiverne kun se på.
  Og vent.
  
  Byrne gennemsøgte det store landområde. Han tog fejl. Barnet var der ikke. En anden hund og en betjent sluttede sig til eftersøgningen, og sammen dækkede de næsten hele ejendommen, men forgæves. Byrne kiggede på sit ur. Hvis Tom Weyrichs vurdering var korrekt, var barnet allerede dødt. Byrne gik alene til den østlige ende af gården, mod floden. Hans hjerte var tungt af billedet af barnet i fyrretræskassen, og hans hukommelse blev nu genoplivet af de tusindvis af eventyr, han havde oplevet i dette område. Han gik ned i en lavvandet rørledning og klatrede op på den anden side, op ad en skråning, der var...
  - Pork Chop Hill... de sidste par meter til toppen af Everest... højen ved Veterans Stadium... den canadiske grænse, beskyttet-
  Monty.
  Han vidste det. ADI. ION.
  "Her!" råbte Byrne ind i sin tovejsradio.
  Han løb mod sporene nær Pattison Avenue. Inden for få øjeblikke var hans lunger i brand, hans ryg og ben et spind af rå nerveender og en brændende smerte. Mens han løb, scannede han jorden og rettede Maglight-strålen et par meter frem. Intet så friskt ud. Intet var blevet væltet.
  Han stoppede, hans lunger allerede udmattede, hans hænder hvilende på knæene. Han kunne ikke løbe mere. Han ville svigte barnet, ligesom han havde svigtet Angelica Butler.
  Han åbnede øjnene.
  Og jeg så det.
  En firkant med nylagt grus lå ved hans fødder. Selv i den tiltagende tusmørke kunne han se, at den var mørkere end den omkringliggende jord. Han kiggede op og så et dusin politibetjente komme løbende imod ham, anført af Bryant Paulson og Clarence. Da hunden var inden for seks meter, var den begyndt at gø og krabbe i jorden, hvilket tydede på, at den havde set sit bytte.
  Byrne faldt på knæ og skrabede jord og grus væk med hænderne. Få sekunder senere stødte han på løs, fugtig jord. Jord, der for nylig var blevet vendt.
  "Kevin." Jessica kom hen og hjalp ham på benene. Byrne trådte tilbage, trak vejret tungt, hans fingre skrabede allerede af de skarpe sten.
  Tre uniformerede betjente med skovle greb ind. De begyndte at grave. Få sekunder senere sluttede et par detektiver sig til dem. Pludselig ramte de noget hårdt.
  Jessica kiggede op. Der, mindre end ni meter væk, i det svage lys fra I-95's natriumlamper, så hun en rusten godsvogn. To ord lå stablet oven på hinanden, opdelt i tre segmenter, adskilt af godsvognens stålskinner.
  CANADISK
  NATIONAL
  I midten af de tre sektioner var bogstaverne ADI over bogstaverne ION.
  
  Lægerne var ved graven. De trak en lille æske ud og begyndte at åbne den. Alle øjne var rettet mod dem. Undtagen Kevin Byrne. Han kunne ikke få sig selv til at se. Han lukkede øjnene og ventede. Det føltes som minutter. Alt, hvad han kunne høre, var lyden af et godstog, der kørte forbi i nærheden, dets brummen som en søvndyssende brummen i aftenluften.
  I det øjeblik mellem liv og død huskede Byrne Colleens fødselsdag. Hun var ankommet omkring en uge for tidligt, en naturkraft selv dengang. Han huskede hendes små lyserøde fingre, der knugede Donnas hvide hospitalskittel. Så små ...
  Lige da Kevin Byrne var helt sikker på, at de var for sent ude og havde svigtet Declan Whitestone, åbnede han øjnene og hørte den smukkeste lyd. En svag hoste, derefter et tyndt skrig, der snart udviklede sig til et højt, gutturalt klagesyn.
  Barnet var i live.
  Redningsfolkene kørte Declan Whitestone hurtigt til skadestuen. Byrne kiggede på Jessica. De havde vundet. Denne gang havde de besejret ondskaben. Men de vidste begge, at dette spor var kommet fra et sted hinsides databaser og regneark, eller psykologiske profiler, eller endda hundes meget følsomme sanser. Det var kommet fra et sted, de aldrig havde talt om.
  
  De tilbragte resten af natten med at undersøge gerningsstedet, skrive rapporter og få et par minutters søvn, når de kunne. Fra klokken 10:00 havde detektiverne arbejdet i seksogtyve timer i træk.
  Jessica sad ved sit skrivebord og færdiggjorde sin rapport. Det var hendes ansvar som ledende efterforsker i denne sag. Aldrig i sit liv havde hun været så udmattet. Hun så frem til et langt bad og en hel dag og nat søvn. Hun håbede, at søvnen ikke ville blive afbrudt af drømme om et lille barn begravet i en fyrretræskasse. Hun ringede til Paula Farinacci, sin barnepige, to gange. Sophie havde det fint. Begge gange.
  Stephanie Chandler, Erin Halliwell, Julian Matisse, Darryl Porter, Seth Goldman, Nigel Butler.
  Og så var der Angelica.
  Ville de nogensinde finde ud af, hvad der skete på settet til "Philadelphia Skin"? Der var én person, der kunne fortælle dem det, og der var en meget god chance for, at Ian Whitestone ville tage den viden med sig i graven.
  Klokken halv ti, mens Byrne var på badeværelset, satte nogen en lille æske Milk Bones på hans skrivebord. Da han kom tilbage, så han den og begyndte at grine.
  Ingen i dette rum havde hørt Kevin Byrne grine i lang tid.
  
  
  77
  LOGAN CIRCLE er en af William Penns oprindelige fem pladser. Den ligger på Benjamin Franklin Parkway og er omgivet af nogle af byens mest imponerende institutioner: Franklin Institute, Academy of Natural Sciences, Free Library og Museum of Art.
  De tre figurer af Swann-fontænen i midten af cirklen repræsenterer Philadelphias største vandveje: floderne Delaware, Schuylkill og Wissahickon. Området under pladsen var engang en kirkegård.
  Fortæl os om din undertekst.
  I dag er området omkring springvandet fyldt med sommerfestdeltagere, cyklister og turister. Vandet glitrer som diamanter mod den azurblå himmel. Børn jagter hinanden og tegner dovne ottefigurer. Sælgere sælger deres varer. Elever læser lærebøger og lytter til MP3-afspillere.
  Jeg støder ind i en ung kvinde. Hun sidder på en bænk og læser en bog af Nora Roberts. Hun ser op. Genkendelse lyser op i hendes smukke ansigt.
  "Åh, hej," siger hun.
  "Hej."
  "Det er dejligt at se dig igen."
  "Har du noget imod, at jeg sætter mig ned?" spørger jeg og spekulerer på, om jeg har udtrykt mig korrekt.
  Hun lyser op. Hun forstod mig trods alt. "Slet ikke," svarer hun. Hun bogmærker bogen, lukker den og lægger den i sin taske. Hun glatter kanten af sin kjole. Hun er en meget pæn og ordentlig ung dame. Velopdragen og velopdragen.
  "Jeg lover, at jeg ikke vil tale om varmen," siger jeg.
  Hun smiler og ser spørgende på mig. "Hvad?"
  "Varme?"
  Hun smiler. Det faktum, at vi begge taler et forskelligt sprog, tiltrækker opmærksomhed fra folk i nærheden.
  Jeg studerer hende et øjeblik og betragter hendes ansigtstræk, hendes bløde hår, hendes opførsel. Hun bemærker det.
  "Hvad?" spørger hun.
  "Har nogen nogensinde fortalt dig, at du ligner en filmstjerne?"
  Et øjeblik af bekymring krydser hendes ansigt, men da jeg smiler til hende, forsvinder frygten.
  "Filmstjerne? Det tror jeg ikke."
  "Åh, jeg mener ikke en nuværende filmstjerne. Jeg tænker på en ældre stjerne."
  Hun rynker ansigtet.
  "Åh, det mente jeg ikke!" siger jeg grinende. Hun griner med mig. "Jeg mente ikke gammel. Jeg mente, at der er en vis ... underspillet glamour over dig, der minder mig om en filmstjerne fra 1940'erne. Jennifer Jones. Kender du Jennifer Jones?" spørger jeg.
  Hun ryster på hovedet.
  "Det er okay," siger jeg. "Undskyld. Jeg satte dig i en akavet situation."
  "Slet ikke," siger hun. Men jeg kan se, at hun bare er høflig. Hun kigger på sit ur. "Jeg er bange for, at jeg er nødt til at gå."
  Hun står og kigger på alle de ting, hun måtte bære. Hun kigger mod Market Street-metrostationen.
  "Jeg tager derhen," siger jeg. "Jeg vil med glæde hjælpe dig."
  Hun studerer mig igen. Først ser det ud til, at hun er ved at afvise, men da jeg smiler igen, spørger hun: "Er du sikker på, at det ikke vil genere dig?"
  "Slet ikke."
  Jeg tager hendes to store indkøbsposer og slynger hendes lærredstaske over skulderen. "Jeg er selv skuespiller," siger jeg.
  Hun nikker. "Jeg er ikke overrasket."
  Vi stopper, da vi når fodgængerfeltet. Jeg lægger min hånd på hendes underarm, bare et øjeblik. Hendes hud er bleg, glat og blød.
  "Du ved, du er blevet meget bedre. Når hun skriver tegn, bevæger hun hænderne langsomt og bevidst, bare for min skyld."
  Jeg svarer: "Jeg blev inspireret."
  Pigen rødmer. Hun er en engel.
  Fra bestemte vinkler og i bestemte lysforhold ligner hun sin far.
  
  
  78
  Lige efter middag kom en uniformeret betjent ind på drabsafdelingen med en FedEx-kuvert i hånden. Kevin Byrne sad ved sit skrivebord med fødderne oppe og lukkede øjne. For sig selv var han tilbage på sin ungdoms togstationer, iklædt et mærkeligt hybridkostume bestående af sekskanoner med perlemorshåndtag, en militærbalaklava og en sølvfarvet rumdragt. Han lugtede flodens dybe havvand, den fyldige aroma af akselfedt. Duften af sikkerhed. I denne verden fandtes der ingen seriemordere eller psykopater, der ville skære en mand midt over med en motorsav eller begrave et barn levende. Den eneste fare, der lurede, var din gamle mands bælte, hvis du kom for sent til aftensmad.
  "Detektiv Byrne?" spurgte den uniformerede betjent og afbrød søvnen.
  Byrne åbnede øjnene. "Ja?"
  "Dette kom kun til dig."
  Byrne tog kuverten og kiggede på returadressen. Den var fra et advokatfirma i Center City. Han åbnede den. Indeni var der endnu en kuvert. Vedhæftet brevet var et brev fra advokatfirmaet, der forklarede, at den forseglede kuvert var fra Philip Kesslers dødsbo og skulle sendes i anledning af hans død. Byrne åbnede den indre kuvert. Da han læste brevet, blev han konfronteret med en helt ny række spørgsmål, hvis svar lå i lighuset.
  "Jeg tror ikke på det et sekund," sagde han og tiltrak sig opmærksomheden fra den håndfuld detektiver i rummet. Jessica kom nærmere.
  "Hvad er det her?" spurgte hun.
  Byrne læste indholdet af Kesslers advokats brev højt. Ingen vidste, hvad de skulle mene om det.
  "Siger du, at Phil Kessler blev betalt for at få Julian Matisse ud af fængslet?" spurgte Jessica.
  "Det er, hvad der står i brevet. Phil ville have mig til at vide dette, men ikke før efter hans død."
  "Hvad taler du om? Hvem betalte ham?" spurgte Palladino.
  "Det står der ikke i brevet. Men det står, at Phil modtog ti tusinde for at have rejst tiltale mod Jimmy Purifey for at få Julian Matisse ud af fængslet, mens han venter på sin appel."
  Alle i rummet var passende lamslåede.
  "Tror du, det var Butler?" spurgte Jessica.
  "Godt spørgsmål."
  Den gode nyhed var, at Jimmy Purify kunne hvile i fred. Hans navn ville blive renset. Men nu hvor Kessler, Matisse og Butler var døde, var det usandsynligt, at de nogensinde ville komme til bunds i det.
  Eric Chavez, der havde været i telefonen hele tiden, lagde endelig på. "For hvad det er værd, så har laboratoriet fundet ud af, hvilken film det sjette kort i lobbyen er fra."
  "Hvilken film er det?" spurgte Byrne.
  "Vidne. En film af Harrison Ford."
  Byrne kiggede på fjernsynet. Kanal 6 sendte nu live fra hjørnet af 30th Street og Market Street. De interviewede folk om, hvor fantastisk det var, at Will Parrish filmede på togstationen.
  "Åh Gud," sagde Byrne.
  "Hvad?" spurgte Jessica.
  "Dette er ikke slutningen endnu."
  "Hvad mener du?"
  Byrne scannede hurtigt brevet fra advokat Phil Kessler. "Jeg tænker over det. Hvorfor skulle Butler begå selvmord før den store finale?"
  "Med al respekt for de døde," begyndte Palladino, "hvem bekymrer sig? Psykopatten er død, og det er det."
  "Vi ved ikke, om Nigel Butler var i bilen."
  Det var sandt. Hverken DNA- eller tandlægerapporterne var kommet tilbage endnu. Der var simpelthen ingen overbevisende grund til at tro, at der var andre end Butler i den bil.
  Byrne var på benene. "Måske var den brand bare en afledningsmanøvre. Måske gjorde han det, fordi han havde brug for mere tid."
  "Så hvem var i bilen?" spurgte Jessica.
  "Jeg aner det ikke," sagde Byrne. "Men hvorfor skulle han sende os en film af et barn, der bliver begravet, hvis han ikke ville have, at vi fandt ham i tide? Hvis han virkelig ville straffe Ian Whitestone på denne måde, hvorfor så ikke bare lade barnet dø? Hvorfor ikke bare efterlade sin døde søn på sin dørtrin?"
  Ingen havde et godt svar på dette spørgsmål.
  "Alle mordene i filmene fandt sted på badeværelser, ikke sandt?" fortsatte Byrne.
  "Okay. Hvad med det her?" spurgte Jessica.
  "I 'Witness' er et lille amish-barn vidne til et mord," svarede Byrne.
  "Jeg følger ikke med," sagde Jessica.
  Fjernsynsskærmen viste Ian Whitestone komme ind på stationen. Byrne trak sit våben og testede det. På vej ud af døren sagde han: "Offeret i denne film fik halsen skåret over på badeværelset på 30th Street Station."
  
  
  79
  "THIRTIETH STREET" blev opført på National Register of Historic Places. Den otte-etagers betonbygning blev bygget i 1934 og fyldte to hele byblokke.
  Den dag var der endnu mere travlt end normalt. Over tre hundrede statister i fuld makeup og kostumer myldrede rundt i hovedsalen og ventede på, at deres scene skulle filmes i det nordlige venteværelse. Derudover var der 75 besætningsmedlemmer, herunder lydteknikere, lysteknikere, kameraoperatører, besætningschefer og diverse produktionsassistenter.
  Selvom togkøreplanen ikke blev afbrudt, forblev den primære produktionsterminal i drift i to timer. Passagererne blev ledt langs en smal rebkorridor langs den sydlige mur.
  Da politiet ankom, var kameraet placeret på en stor kran og blokerede et komplekst optagelsesbillede. Det fulgte en flok statister i hovedhallen og derefter gennem en enorm buegang ind i det nordlige venteværelse, hvor Will Parrish stod under et stort basrelief af Karl Bitters "Spirit of Transportation". Til detektivernes forfærdelse var alle statisterne klædt identisk. Det var en slags drømmesekvens, hvor de var klædt i lange røde klosterklæder og sorte masker. Da Jessica gik ind i det nordlige venteværelse, så hun Will Parrishs stuntmand iført en gul regnfrakke.
  Kriminalbetjente gennemsøgte herre- og dametoilettet i et forsøg på ikke at skabe unødvendig alarm. De fandt ikke Ian Whitestone. De fandt ikke Nigel Butler.
  Jessica ringede til Terry Cahill på hans mobiltelefon i håb om, at han kunne forstyrre produktionsselskabet. Hun modtog hans telefonsvarerbesked.
  
  BYRNE OG JESSICA stod midt i stationens store hovedhal, nær informationskiosken, i skyggen af en bronzeskulptur af en engel.
  "Hvad fanden skal vi gøre?" spurgte Jessica, vel vidende at spørgsmålet var retorisk. Byrne støttede hendes beslutning. Fra det øjeblik de mødtes første gang, havde han behandlet hende som en ligeværdig, og nu hvor hun ledede denne taskforce, holdt han ikke hendes oplevelse tilbage. Det var hendes valg, og udtrykket i hans øjne sagde, at han stod bag hendes beslutning, uanset hvad den var.
  Der var kun ét valg. Hun kunne få et helvede fra borgmesteren, transportministeriet, Amtrak, SEPTA og alle andre, men hun var nødt til at gøre det. Hun talte ind i tovejsradioen. "Sluk den," sagde hun. "Ingen ind eller ud."
  Før de kunne nå at bevæge sig, ringede Byrnes mobiltelefon. Det var Nick Palladino.
  - Hvad skete der, Nick?
  "Vi har modtaget besked fra Økonomiministeriet. Der er en tand på kroppen i den brændende bil."
  "Hvad har vi?" spurgte Byrne.
  "Nå, tandjournalerne passede ikke med Nigel Butlers," sagde Palladino. "Så Eric og jeg tog en chance og tog til Bala Cynwyd."
  Byrne indså det: en domino var stødt ind i en anden. "Siger du det samme, som jeg tror, du siger?"
  "Ja," sagde Palladino. "Liget i bilen var Adam Kaslov."
  
  Filmens assisterende instruktør var en kvinde ved navn Joanna Young. Jessica fandt hende nær madområdet med en mobiltelefon i hånden, en anden mobiltelefon ved øret, en knitrende tovejsradio fastgjort til bæltet og en lang række ængstelige mennesker, der ventede på at tale med hende. Hun var ikke en glad turist.
  "Hvad handler det her om?" spurgte Yang.
  "Jeg har ikke lov til at diskutere det på nuværende tidspunkt," sagde Jessica. "Men vi er virkelig nødt til at tale med hr. Whitestone."
  "Jeg er bange for, at han har forladt settet."
  "Når?"
  - Han tog afsted for omkring ti minutter siden.
  "En?"
  - Han tog afsted med en af statisterne, og jeg ville virkelig gerne have...
  "Hvilken dør?" spurgte Jessica.
  - Indgang på 29. gade.
  - Og du har ikke set ham siden da?
  "Nej," sagde hun. "Men jeg håber, han snart kommer tilbage. Vi taber omkring tusind dollars i minuttet her."
  Byrne nærmede sig ad den dobbeltsporede motorvej. "Jess?"
  "Ja?"
  - Jeg synes, du skal se det her.
  
  Det største af de to herretoiletter på stationen var en labyrint af store, hvidflisebelagte rum, der stødte op til det nordlige venteværelse. Vaskene var i ét rum, toiletbåsene i et andet - en lang række døre af rustfrit stål med båse på begge sider. Det, Byrne ville vise Jessica, var i den sidste bås til venstre, bag døren. Nederst på døren var der skrevet en række tal, adskilt af decimaler. Og det så ud som om, det var skrevet med blod.
  "Tog vi et billede af det her?" spurgte Jessica.
  "Ja," sagde Byrne.
  Jessica tog en handske på. Blodet var stadig klistret. "Det er nyt."
  "CSU har allerede en prøve på vej til laboratoriet."
  "Hvad er det for tal?" spurgte Byrne.
  "Det ligner en IP-adresse," svarede Jessica.
  "IP-adresse?" spurgte Byrne. "Hvordan i alverden-"
  "Hjemmesiden," sagde Jessica. "Han vil have os til at gå ind på hjemmesiden."
  
  
  80
  I ENHVER film, der er værd at spille, i enhver film lavet med stolthed, er der altid et øjeblik i tredje akt, hvor helten skal spille skuespil. I dette øjeblik, lige før filmens klimaks, tager historien en drejning.
  Jeg åbner døren og tænder for fjernsynet. Alle skuespillerne, undtagen én, er på plads. Jeg placerer kameraet. Lyset oversvømmer Angelicas ansigt. Hun ser ud som før. Ung. Uberørt af tiden.
  Smuk.
  OceanofPDF.com
  81
  SKÆRMEN var sort, tom og uhyggeligt blottet for indhold.
  "Er du sikker på, at vi er på det rigtige sted?" spurgte Byrne.
  Mateo indtastede IP-adressen igen i webbrowserens adresselinje. Skærmen opdaterede. Stadig sort. "Intet endnu."
  Byrne og Jessica flyttede fra klipperummet til AV-studiet. I 1980'erne blev et lokalt show kaldet "Police Perspectives" filmet i et stort rum med højt til loftet i kælderen i Roundhouse. Adskillige store spotlights hang stadig fra loftet.
  Laboratoriet skyndte sig at udføre indledende tests på det blod, der blev fundet på togstationen. De returnerede "negative". Et opkald til Ian Whitestones læge bekræftede, at Whitestones resultater var negative. Selvom det er usandsynligt, at Whitestone led samme skæbne som offeret i "Witness" - hvis hans halshule var blevet skåret over, ville der have været blodpøle - var der næsten ingen tvivl om, at han var blevet såret.
  "Detektiver," sagde Mateo.
  Byrne og Jessica løb tilbage til redigeringsbåsen. Skærmen viste nu tre ord. En titel. Hvide bogstaver centreret på sort. På en eller anden måde var dette billede endnu mere foruroligende end den tomme skærm. Ordene på skærmen lød:
  HUDGUDER
  "Hvad betyder det?" spurgte Jessica.
  "Jeg ved det ikke," sagde Mateo. Han vendte sig mod sin bærbare computer. Han skrev ord ind i Googles tekstfelt. Bare et par hits. Intet lovende eller afslørende. Igen, på imdb.com. Intet.
  "Ved vi, hvor det kommer fra?" spurgte Byrne.
  "Arbejder på det."
  Mateo foretog telefonopkald i et forsøg på at finde internetudbyderen, som hjemmesiden var registreret hos.
  Pludselig ændrede billedet sig. De så nu på en tom væg. Hvid puds. Klar belysning. Gulvet var støvet, lavet af hårde træplanker. Der var ingen ledetråd i billedet til, hvor det kunne være. Der var ingen lyd.
  Kameraet panorerede derefter en smule til højre og afslørede en ung kvinde iført en gul bamse. Hun havde en hætte på. Hun var skrøbelig, bleg og sart. Hun stod ubevægelig op ad væggen. Hendes kropsholdning antydede frygt. Det var umuligt at se hendes alder, men hun lignede en teenager.
  "Hvad er det her?" spurgte Byrne.
  "Det ligner et live webcam-feed," sagde Mateo. "Men det er ikke et HD-kamera."
  En mand kom ind på settet og henvendte sig til pigen. Han var klædt som en af statisterne fra "Paladset" - en rød munkekåbe og en heldækkende maske. Han rakte hende noget. Det så skinnende, metallisk ud. Pigen holdt det i et par øjeblikke. Lyset var skarpt, mættede figurerne og badede dem i en uhyggelig sølvglød, hvilket gjorde det svært at se, hvad hun lavede. Hun gav det tilbage til manden.
  Få sekunder senere bippede Kevin Byrnes mobiltelefon. Alle kiggede på ham. Det var den lyd, hans telefon lavede, når han modtog en sms, ikke et telefonopkald. Hans hjerte begyndte at hamre i brystet. Med rystende hænder trak han sin telefon frem og rullede hen til sms-skærmen. Før han læste, kastede han et blik på sin bærbare computer. Manden på skærmen trak pigens hætte ned.
  "Åh Gud," sagde Jessica.
  Byrne kiggede på sin telefon. Alt, hvad han nogensinde havde frygtet i livet, var opsummeret i de fem bogstaver:
  TSBOAO.
  
  
  82
  HUN HAVDE KENDT STILHED HELE SIT LIV. Begrebet, selve begrebet lyd, var abstrakt for hende, men hun kunne fuldt ud forestille sig det. Lyd var farverig.
  For mange døve var tavsheden sort.
  For hende var stilheden hvid. En endeløs stribe af hvide skyer, der strømmede mod uendeligheden. Lyd, som hun forestillede sig den, var en smuk regnbue mod en ren hvid baggrund.
  Da hun første gang så ham ved busstoppestedet nær Rittenhouse Square, syntes hun, han var tiltalende at se på, måske lidt fjollet. Han læste Håndformsordbogen og prøvede at finde ud af alfabetet. Hun undrede sig over, hvorfor han prøvede at lære tegnet som et astrologisk sprog - enten havde han en døv slægtning, eller også prøvede han at komme i kontakt med en døv pige - men hun spurgte ikke.
  Da hun så ham igen i Logan Circle, hjalp han hende ved at levere hendes pakker til SEPTA-stationen.
  Og så skubbede han hende ind i bagagerummet på sin bil.
  Hvad denne mand ikke havde regnet med, var hendes disciplin. Uden disciplin vil de, der bruger færre end fem sanser, blive vanvittige. Hun vidste det. Alle hendes døve venner vidste det. Det var disciplin, der hjalp hende med at overvinde sin frygt for at blive afvist af den hørende verden. Det var disciplin, der hjalp hende med at leve op til de høje forventninger, hendes forældre havde stillet til hende. Det var disciplin, der fik hende igennem dette. Hvis denne mand troede, at hun aldrig havde oplevet noget mere skræmmende end hans mærkelige og grimme spil, så kendte han tydeligvis ikke en eneste døv pige.
  Hendes far vil komme og hente hende. Han har aldrig svigtet hende. Altid.
  Så ventede hun. I disciplin. I håb.
  I stilhed.
  
  
  83
  Transmissionen foregik via en mobiltelefon. Mateo medbragte en bærbar computer med internetforbindelse til vagtstuen. Han troede, det var et webcam, der var forbundet til den bærbare computer og derefter til en mobiltelefon. Dette komplicerede sporingen betydeligt, fordi - i modsætning til en fastnettelefon, der var knyttet til en permanent adresse - en mobiltelefons signal skulle trianguleres mellem mobilmaster.
  Inden for få minutter blev anmodningen om en retskendelse om at spore mobiltelefonen faxet til distriktsadvokatens kontor. Typisk tager noget som dette flere timer. Ikke i dag. Paul DiCarlo bar den personligt fra sit kontor på Arch Street 1421 til øverste etage i Criminal Justice Center, hvor dommer Liam McManus underskrev den. Ti minutter senere var drabspatruljen i telefon med mobiltelefonselskabets sikkerhedsafdeling.
  Kriminalbetjent Tony Park var enhedens go-to-mand, når det kom til digital teknologi og mobiltelefonkommunikation. Tony Park, en af de få koreansk-amerikanske detektiver i politiet, en familiefar i slutningen af trediverne, havde en beroligende indflydelse på alle omkring sig. I dag var dette aspekt af hans personlighed, sammen med hans viden om elektronik, afgørende. Apparatet var ved at eksplodere.
  Pak talte på en fastnettelefon og rapporterede sporets fremskridt til en flok ængstelige detektiver. "De kører det gennem sporingsmatricen nu," sagde Pak.
  "Har de allerede et slot?" spurgte Jessica.
  "Ikke endnu."
  Byrne gik frem og tilbage i rummet som et dyr i bur. Et dusin detektiver dvælede i eller i nærheden af vagtlokalet og ventede på besked eller retning. Byrne kunne ikke trøstes eller beroliges. Alle disse mænd og kvinder havde familier. Det kunne lige så godt have været dem.
  "Vi har bevægelse," sagde Mateo og pegede på den bærbare computerskærm. Detektiverne stimlede sammen omkring ham.
  På skærmen trak en mand i munkeklæder en anden mand ind i billedet. Det var Ian Whitestone. Han havde en blå jakke på. Han så svimmel ud. Hans hoved var hængende ned over skuldrene. Der var intet synligt blod i hans ansigt eller hænder.
  Whitestone faldt ned på væggen ved siden af Colleen. Billedet så forfærdeligt ud i det skarpe hvide lys. Jessica spekulerede på, hvem der ellers kunne have set dette, hvis denne galning havde spredt webadressen i medierne og på internettet generelt.
  Så nærmede en skikkelse i munkeklæder sig kameraet og drejede linsen. Billedet var hakkende og kornet på grund af manglende opløsning og hurtig bevægelse. Da billedet stoppede, dukkede det op på en dobbeltseng, omgivet af to billige natborde og bordlamper.
  "Det er en film," sagde Byrne med en knækkende stemme. "Han genskaber en film."
  Jessica indså situationen med uhyggelig klarhed. Det var en genskabelse af motelværelset på Philadelphia Skin. Skuespilleren planlagde at genskabe Philadelphia Skin med Colleen Byrne som Angelica Butler.
  De var nødt til at finde ham.
  "De har et tårn," sagde Park. "Det dækker en del af det nordlige Philadelphia."
  "Hvor i det nordlige Philadelphia?" spurgte Byrne. Han stod i døråbningen, næsten rystende af forventning. Han hamrede sin knytnæve i dørkarmen tre gange. "Hvor?"
  "De arbejder på det," sagde Pak. Han pegede på et kort på en af skærmene. "Det handler om disse to firkantede blokke. Gå udenfor. Jeg skal nok guide dig."
  Byrne gik, før han kunne afslutte sin sætning.
  
  
  84
  I alle sine år ville hun kun høre den én gang. Bare én gang. Og det var ikke så længe siden. To af hendes hørende venner købte billetter til en John Mayer-koncert. John Mayer skulle være død. Hendes hørende veninde Lula spillede John Mayers album Heavier Things for hende, og hun rørte ved højttalerne, mærkede bassen og vokalen. Hun kendte hans musik. Hun kendte den i sit hjerte.
  Hun ville ønske, hun kunne høre det nu. Der var to andre personer i rummet sammen med hende, og hvis hun kunne høre dem, kunne hun måske finde en vej ud af situationen.
  Hvis bare hun kunne høre det...
  Hendes far forklarede hende mange gange, hvad han lavede. Hun vidste, at det han gjorde var farligt, og at de mennesker, han arresterede, var de værste mennesker i verden.
  Hun stod med ryggen mod væggen. Manden havde taget hendes hætte af, og det var godt. Hun led af skræmmende klaustrofobi. Men nu var lyset i hendes øjne blændende. Hvis hun ikke kunne se, kunne hun ikke kæmpe.
  Og hun var klar til at kæmpe.
  
  
  85
  Germantown Avenue-kvarteret nær Indiana var et stolt, men længe kæmpende samfund af rækkehuse og murstensbutiksfacader, dybt inde i Badlands, en fem kvadratkilometer stor strækning af det nordlige Philadelphia, der strakte sig fra Erie Avenue sydpå til Spring Garden; fra Ridge Avenue til Front Street.
  Mindst en fjerdedel af bygningerne på blokken var detailhandelslokaler, nogle beboede, de fleste tomme - en knyttet næve af tre-etagers bygninger, der klamrede sig til hinanden med tomme rum imellem. Det ville være vanskeligt, næsten umuligt, at ransage dem alle. Normalt, når politiet fulgte mobiltelefonspor, havde de tidligere efterretninger at arbejde med: en mistænkt med tilknytning til området, en kendt medskyldig, en mulig adresse. Denne gang havde de ingenting. De havde allerede tjekket Nigel Butler på alle mulige måder: tidligere adresser, udlejningsejendomme han måtte eje, adresser på familiemedlemmer. Intet forbandt ham med området. De ville være nødt til at gennemsøge hver en kvadratcentimeter af blokken og ransage i blinde.
  Så afgørende som timing-elementet var, gik de på en hårfin grænse konstitutionelt. Selvom de havde rigelig spillerum til at storme et hus, hvis der var sandsynlig grund til, at nogen var kommet til skade på stedet, var det bedre, at computeren var åben og tydelig.
  Klokken et var omkring tyve detektiver og uniformerede betjente ankommet til enklaven. De bevægede sig gennem kvarteret som en blå mur, med Colleen Byrnes fotografi i hænderne, og stillede de samme spørgsmål igen og igen. Men denne gang var tingene anderledes for detektiverne. Denne gang skulle de øjeblikkeligt aflæse personen på den anden side af tærsklen - kidnapper, morder, seriemorder, uskyldig.
  Denne gang var det en af dem.
  Byrne blev bag Jessica, mens hun ringede på dørklokkerne og bankede på døre. Hver gang scannede han borgerens ansigt og aktiverede radar, med alle sanser i højeste alarmberedskab. Han havde en øreprop i øret, der var direkte forbundet til Tony Park og Mateo Fuentes' åbne telefonlinje. Jessica forsøgte at afholde ham fra at sende live, men uden held.
  OceanofPDF.com
  86
  Byrnes hjerte brændte. Hvis der skete noget med Colleen, ville han gøre det af med det røvhul med ét skud på klos hold, og så sig selv. Derefter ville der ikke være nogen grund til at trække vejret mere. Hun var hans liv.
  "Hvad sker der nu?" spurgte Byrne ind i sit headset, ind i sin trevejskommunikation.
  "Statisk skud," svarede Mateo. "Bare ... bare Collin mod væggen. Ingen forandring."
  Byrne gik frem og tilbage. Endnu et rækkehus. Endnu en mulig scene. Jessica ringede på døren.
  "Var det stedet?" spekulerede Byrne. Han kørte hånden hen over det beskidte vindue, men mærkede ingenting. Han trådte tilbage.
  En kvinde åbnede døren. Hun var en buttet, sort kvinde i starten af fyrrerne, der holdt et barn, sandsynligvis sit barnebarn. Hun havde gråt hår sat tilbage i en stram knold. "Hvad handler det her om?"
  Murene var oppe, holdningen var udenfor. For hende var det bare endnu en politiindtrængen. Hun kiggede over Jessicas skulder, prøvede at møde Byrnes blik og trak sig tilbage.
  "Har De set denne pige, frue?" spurgte Jessica, mens hun holdt et fotografi i den ene hånd og et navneskilt i den anden.
  Kvinden kiggede ikke med det samme på fotografiet og besluttede sig for at udøve sin ret til ikke at samarbejde.
  Byrne ventede ikke på et svar. Han skubbede forbi hende, kiggede sig omkring i stuen og løb ned ad den smalle trappe til kælderen. Han fandt en støvet Nautilus og et par ødelagte apparater. Han fandt ikke sin datter. Han skyndte sig tilbage ovenpå og ud af hoveddøren. Før Jessica kunne nå at fremsige et undskyldende ord (inklusive håbet om, at der ikke ville komme en retssag), bankede han allerede på døren til huset ved siden af.
  
  Hey, de gik fra hinanden. Jessica skulle tage de næste par huse. Byrne sprang frem, rundt om hjørnet.
  Den næste bolig var et klodset rækkehus i tre etager med en blå dør. Skiltet ved siden af døren lød: V. TALMAN. Jessica bankede på. Intet svar. Stadig intet svar. Hun var lige ved at gå videre, da døren langsomt svingede op. En ældre, hvid kvinde åbnede døren. Hun var iført en blød grå morgenkåbe og tennissko med velcro. "Kan jeg hjælpe dig?" spurgte kvinden.
  Jessica viste hende billedet. "Undskyld at forstyrre Dem, frue. Har De set denne pige?"
  Kvinden løftede sine briller og koncentrerede sig. "Sød."
  - Har De set hende for nylig, frue?
  Hun orienterede sig om. "Nej."
  "Du lever-"
  "Van!" råbte hun. Hun løftede hovedet og lyttede. Igen. "Van!" Intet. "Musta er gået ud. Undskyld."
  "Tak for din tid."
  Kvinden lukkede døren, og Jessica trådte over rækværket ud på verandaen til nabohuset. Bag det hus var en lukket forretning. Hun bankede på, ringede på døren. Intet. Hun lagde øret mod døren. Stilhed.
  Jessica gik ned ad trappen, tilbage til fortovet og var lige ved at støde sammen med nogen. Instinktet sagde hende, at hun skulle trække sin pistol. Heldigvis gjorde hun det ikke.
  Det var Mark Underwood. Han var iført civilt tøj: en mørk polypropylen-T-shirt, blå jeans og sneakers. "Jeg hørte telefonen ringe," sagde han. "Bare rolig. Vi finder hende."
  "Tak," sagde hun.
  - Hvad har du rengjort?
  "Lige igennem huset," sagde Jessica, selvom "ryddet" ikke var helt præcist. De havde ikke været indenfor eller tjekket alle rum.
  Underwood kiggede op og ned ad gaden. "Lad mig få nogle varme kroppe herind."
  Han rakte hånden frem. Jessica gav ham sit terrængående køretøj. Mens Underwood talte til basen, gik Jessica hen til døren og pressede øret mod den. Intet. Hun prøvede at forestille sig den rædsel, Colleen Byrne oplevede i sin tavse verden.
  Underwood gav roveren tilbage og sagde: "De kommer om et øjeblik. Vi tager den næste blok."
  - Jeg skal nok indhente Kevin.
  "Bare sig til ham, at han skal være rolig," sagde Underwood. "Vi finder hende."
  
  
  87
  Evyn Byrne stod foran et tilmuret butikslokale. Han var alene. Butiksfacaden så ud, som om den havde huset mange forretninger gennem årene. Vinduerne var malet sorte. Der var intet skilt over hoveddøren, men årelange navne og følelser var hugget ind i træindgangen.
  En smal gyde krydsede en butik og et rækkehus til højre. Byrne trak sin pistol og gik ned ad gyden. Halvvejs nede var et gitterforseglet vindue. Han lyttede ved vinduet. Stilhed. Han fortsatte fremad og befandt sig i en lille gårdsplads bagved, en gårdsplads omkranset på tre sider af et højt træhegn.
  Bagdøren var hverken beklædt med krydsfiner eller låst udefra. Der var en rusten rigel. Byrne skubbede døren ind. Den var låst godt fast.
  Byrne vidste, at han var nødt til at fokusere. Mange gange i hans karriere havde nogens liv hængt i en tynd tråd, deres eksistens havde afhængt af hans dømmekraft. Hver gang følte han det enorme ansvar, vægten af sin pligt.
  Men det skete aldrig. Det skulle ikke have været tilfældet. Faktisk var han overrasket over, at Ike Buchanan ikke havde ringet til ham. Men hvis han havde gjort det, ville Byrne have smidt sit navneskilt på bordet og gået ud med det samme.
  Byrne tog sit slips af og knappede den øverste knap på sin skjorte op. Varmen i gården var kvælende. Sved løb ud på hans nakke og skuldre.
  Han skød døren op og trådte indenfor med sit våben højt hævet. Colleen var tæt på. Han vidste det. Han mærkede det. Han lænede hovedet mod lydene fra den gamle bygning. Vand der klirrede i rustne rør. Knirken af for længst tørre bjælker.
  Han gik ind i en lille gang. Foran ham var en lukket dør. Til højre var en væg af støvede hylder.
  Han rørte ved døren, og billeder prentede sig ind i hans sind ...
  ...Colleen mod væggen ... en mand i en rød munkekåbe ... hjælp, far, åh, hjælp, skynd dig, far, hjælp ...
  Hun var her. I denne bygning. Han fandt hende.
  Byrne vidste, at han burde tilkalde forstærkning, men han vidste ikke, hvad han skulle gøre, når han fandt skuespilleren. Hvis skuespilleren var i et af disse rum, og han var nødt til at lægge pres på ham, ville han trykke på aftrækkeren. Uden tøven. Hvis det var en form for uregelmæssigheder, ville han ikke bringe sine meddetektiver i fare. Han ville ikke trække Jessica ind i dette. Han kunne klare det alene.
  Han trak høretelefonerne ud af øret, slukkede telefonen og gik gennem døren.
  
  
  88
  J. ESSICA STOD UDENFOR butikken. Hun kiggede op og ned ad gaden. Hun havde aldrig set så mange politibetjente på ét sted. Der må have været tyve politibiler. Så var der umærkede biler, servicevogne og en stadigt voksende menneskemængde. Mænd og kvinder i uniformer, mænd og kvinder i jakkesæt, deres badges glimtede i det gyldne sollys. For mange mennesker i mængden var dette bare endnu en politibelejring af deres verden. Hvis bare de vidste det. Hvad nu hvis det var deres søn eller datter?
  Byrne var ingen steder at se. Havde de ryddet adressen? Der var en smal gyde mellem butikken og rækkehuset. Hun gik ned ad gyden og stoppede et øjeblik op for at lytte ved det gitterforseglede vindue. Hun hørte ingenting. Hun blev ved med at gå, indtil hun befandt sig i en lille gårdsplads bag butikken. Bagdøren stod på klem.
  Var han virkelig gået ind uden at fortælle hende det? Det var bestemt muligt. Et øjeblik overvejede hun at bede om hjælp til at komme ind i bygningen med hende, men så ombestemte hun sig.
  Kevin Byrne var hendes partner. Det var måske en afdelingsoperation, men det var hans show. Det her var hans datter.
  Hun vendte tilbage til gaden og kiggede til begge sider. Detektiver, uniformerede betjente og FBI-agenter stod på begge sider. Hun vendte tilbage til gyden, trak sin pistol og trådte ind gennem døren.
  
  
  89
  Han gik gennem adskillige små rum. Det, der engang var et indendørs rum designet til detailhandel, var for år tilbage blevet forvandlet til en labyrint af kroge, nicher og aflukker.
  "Oprettet specifikt til dette formål?" spekulerede Byrne.
  Med en pistol i taljehøjde nede ad en smal korridor, følte han et større rum åbne sig foran sig, og temperaturen falde en grad eller to.
  Hovedbutikkens lokale var mørkt, fyldt med ødelagte møbler, kommercielt udstyr og et par støvede luftkompressorer. Intet lys strømmede ud af vinduerne, som var malet med en tyk sort emalje. Da Byrne gik rundt i det store rum i sin Maglite, så han, at de engang så lyse kasser, der var stablet op i hjørnerne, havde gemt årtiers skimmelsvamp. Luften - den luft der var - var tyk af mug, bitter varme, der klæbede til væggene, hans tøj, hans hud. Lugten af skimmelsvamp, mus og sukker var tyk.
  Byrne slukkede sin lommelygte og prøvede at vænne sig til det svage lys. Til højre for ham var en række glasdiske. Indenfor så han farvestrålende papir.
  Skinnende rødt papir. Han havde set det før.
  Han lukkede øjnene og rørte ved væggen.
  Der var glæde her. Børnenes latter. Alt dette ophørte for mange år siden, da grimhed trængte ind, en syg sjæl, der slugte glæden.
  Han åbnede øjnene.
  Foran lå endnu en korridor, endnu en dør, hvis karm var revnet for år siden. Byrne kiggede nærmere på det. Træet var friskt. Nogen havde for nylig båret noget stort gennem døråbningen og beskadiget karmen. Belysningsudstyr? tænkte han.
  Han lagde øret mod døren og lyttede. Stilhed. Det var et rum. Han følte det. Han følte det på et sted, der hverken kendte hans hjerte eller hans sind. Han skubbede langsomt døren imod.
  Og han så sin datter. Hun var bundet til sengen.
  Hans hjerte knuste i en million stykker.
  Min søde lille pige, hvad har jeg nogensinde gjort dig?
  Så: Bevægelse. Hurtig. Et rødt glimt foran ham. Lyden af blafrende stof i stille, varm luft. Så var lyden væk.
  Før han kunne reagere, før han kunne løfte sit våben, følte han en tilstedeværelse til venstre for sig.
  Så eksploderede bagsiden af hans hoved.
  
  
  90
  Med mørke øjne bevægede Jessica sig ned ad den lange korridor og dykkede dybere ind i bygningens centrum. Snart stødte hun på et improviseret kontrolrum. Der var to VHS-redigeringsbåse, hvis grønne og røde lys lyste som grå stær i mørket. Det var her, skuespilleren dubbede sine optagelser. Der var også et fjernsyn. Det viste et billede af den hjemmeside, hun havde set på Roundhouse. Lyset var dæmpet. Der var ingen lyd.
  Pludselig var der bevægelse på skærmen. Hun så en munk i en rød kåbe gå hen over billedet. Skygger på væggen. Kameraet svingede til højre. Colleen var bundet til en seng i baggrunden. Flere skygger pilede og pilede hen over væggene.
  Så nærmede en skikkelse sig kameraet. Alt for hurtigt. Jessica kunne ikke se, hvem det var. Efter et sekund blev skærmen statisk og derefter blå.
  Jessica hev roveren af bæltet. Radiotavshed betød ikke længere noget. Hun skruede op for lyden, tændte den og lyttede. Stilhed. Hun klaskede roveren mod sin håndflade. Lyttede. Intet.
  Roveren var død.
  Slyngel.
  Hun ville kaste ham mod væggen, men hun ombestemte sig. Han ville snart have masser af tid til at være vred.
  Hun pressede ryggen mod væggen. Hun mærkede rumlen af en lastbil, der kørte forbi. Hun stod på ydervæggen. Hun var 15-20 centimeter fra dagslys. Hun var kilometervis fra sikkerhed.
  Hun fulgte kablerne, der kom ud fra bagsiden af skærmen. De snoede sig op til loftet, ned ad gangen til venstre for hende.
  Af al usikkerheden i de næste par minutter, af alle de ukendte ting, der lurede i mørket omkring hende, stod én ting klar: I den overskuelige fremtid var hun alene.
  OceanofPDF.com
  91
  HAN VAR KLÆDT som en af de statister, de havde set på stationen: en rød munkekåbe og en sort maske.
  Munken slog ham bagfra og tog hans tjeneste-Glock. Byrne faldt på knæ, svimmel, men ikke bevidstløs. Han lukkede øjnene og ventede på kanonens brøl, sin døds hvide evighed. Men den kom ikke. Ikke endnu.
  Byrne knælede nu midt i rummet med hænderne bag hovedet og fingrene flettet sammen. Han kiggede på kameraet på et stativ foran sig. Colleen stod bag ham. Han ville vende sig om, se hendes ansigt, fortælle hende, at alt nok skulle blive okay. Han kunne ikke tage nogen chancer.
  Da manden i munkekåben rørte ved ham, begyndte Byrnes hoved at snurre rundt. Synerne pulserede. Han følte sig kvalm og svimmel.
  Colleen.
  Angelica.
  Stephanie.
  Erin.
  En mark af sønderrevet kød. Et hav af blod.
  "Du tog dig ikke af hende," sagde manden.
  Talte han om Angelique? Colleen?
  "Hun var en fantastisk skuespillerinde," fortsatte han. Nu var han bag ham. Byrne prøvede at finde ud af sin position. "Hun kunne have været en stjerne. Og jeg mener ikke en hvilken som helst stjerne. Jeg mener en af de sjældne supernovaer, der fanger ikke kun offentlighedens, men også kritikernes opmærksomhed. Ingrid Bergman. Jeanne Moreau. Greta Garbo."
  Byrne prøvede at gå tilbage gennem bygningens dyb. Hvor mange trin havde han taget? Hvor tæt havde han været på gaden?
  "Da hun døde, gik de bare videre," fortsatte han. "Du gik bare videre."
  Byrne prøvede at organisere sine tanker. Det er aldrig let, når en pistol er rettet mod én. "Du ... er nødt til at forstå," begyndte han. "Når retsmedicineren erklærer et dødsfald for en ulykke, kan drabsafdelingen ikke gøre noget ved det. Ingen kan gøre noget ved det. Rettsmedicineren bestemmer, byen registrerer det. Sådan gør man."
  "Ved du, hvorfor hun stavede sit navn sådan? Med et c? Hendes navn blev stavet med et c. Hun ændrede det."
  Han lyttede ikke til et ord af, hvad Byrne sagde. "Nej."
  "Angelica" er navnet på et berømt arthouse-teater i New York.
  "Slip min datter," sagde Byrne. "Du har mig."
  - Jeg tror ikke, du forstår stykket.
  En mand i munkeklæder gik foran Byrne. Han holdt en lædermaske. Det var den samme maske, som Julian Matisse bar i filmen "Philadelphia Skin". "Kender du Stanislavski, detektiv Byrne?"
  Byrne vidste, at han var nødt til at få manden til at tale. "Nej."
  "Han var en russisk skuespiller og lærer. Han grundlagde Moskvas teater i 1898. Han opfandt mere eller mindre skuespilmetoden."
  "Du behøver ikke at gøre det her," sagde Byrne. "Lad min datter gå. Vi kan afslutte det her uden yderligere blodsudgydelse."
  Munken stak et øjeblik Byrnes Glock under armen. Han begyndte at snøre sin lædermaske op. "Stanislavsky sagde engang: 'Kom aldrig i teatret med snavs på fødderne.' Lad støvet og snavset blive udenfor. Lad dine små bekymringer, dine skænderier, dine små frakkeproblemer - alt, der ødelægger dit liv og distraherer din opmærksomhed fra kunsten - blive ved døren."
  "Læg venligst dine hænder på ryggen for mig," tilføjede han.
  Byrne adlød. Hans ben var krydset bag ryggen. Han følte en vægt på sin højre ankel. Han begyndte at trække op i buksemanchetterne.
  "Har du glemt dine småproblemer ved døren, detektiv? Er du klar til mit skuespil?"
  Byrne løftede sømmen yderligere en centimeter, hans fingre børstede mod stål, mens munken sænkede masken på gulvet foran ham.
  "Nu vil jeg bede dig om at tage denne maske på," sagde munken. "Og så begynder vi."
  Byrne vidste, at han ikke kunne risikere en skudveksling her med Colleen i værelset. Hun var bag ham, bundet til sengen. Krydsild ville være dødbringende.
  "Gardinet er oppe." Munken gik hen til væggen og trykkede på kontakten.
  En enkelt lysende spotlight fyldte universet.
  Der var engang. Han havde intet valg.
  I én flydende bevægelse trak Byrne SIG Sauer-pistolen op af sit ankelhylster, sprang op, vendte sig mod lyset og affyrede.
  
  
  92
  Skuddene var tæt på, men Jessica kunne ikke se, hvor de kom fra. Var det fra bygningen? Naboen? Oppe ad trappen? Havde detektiverne hørt det udenfor?
  Hun vendte sig i mørket, og Glock'en fladede ud. Hun kunne ikke længere se den dør, hun var gået ind igennem. Det var for mørkt. Hun mistede orienteringen. Hun gik gennem en række små rum og glemte, hvordan hun skulle komme tilbage.
  Jessica listede hen til den smalle buegang. Et muggent gardin hang over åbningen. Hun kiggede igennem. Endnu et mørkt rum lå forude. Hun trådte igennem med pistolen pegende fremad og Maglite-puden over hovedet. Til højre var et lille Pullman-køkken. Det lugtede af gammelt fedt. Hun kørte sin Maglite-pude hen over gulvet, væggene og vasken. Køkkenet havde ikke været brugt i årevis.
  Ikke til madlavning, selvfølgelig.
  Der var blod på køleskabsvæggen, en bred, frisk, skarlagenrød stribe. Den løb ned på gulvet i tynde stråler. Blodsprøjt fra et skud.
  Der var et andet rum bag køkkenet. Fra hvor Jessica stod, lignede det et gammelt spisekammer, fyldt med ødelagte hylder. Hun fortsatte fremad og snublede næsten over et lig. Hun faldt på knæ. Det var en mand. Højre side af hans hoved var næsten revet af.
  Hun lyste med sin Maglite på skikkelsen. Mandens ansigt var ødelagt - en våd masse af væv og knust knoglevæv. Hjernemateriale gled ned på det støvede gulv. Manden var klædt i jeans og sneakers. Hun bevægede sin Maglite op ad hans krop.
  Og jeg så PPD-logoet på en mørkeblå T-shirt.
  Galden steg op i hendes hals, tyk og sur. Hendes hjerte hamrede i brystet, hendes arme rystede. Hun prøvede at berolige sig selv, mens rædslerne hobede sig op. Hun var nødt til at komme ud af denne bygning. Hun var nødt til at trække vejret. Men først skulle hun finde Kevin.
  Hun løftede sit våben fremad og drejede sig til venstre, hendes hjerte hamrede i brystet. Luften var så tyk, at det føltes som om væske trængte ind i hendes lunger. Sved strømmede ned ad hendes ansigt og forlod hendes øjne. Hun tørrede dem med bagsiden af hånden.
  Hun stålsatte sig og kiggede langsomt rundt om hjørnet ind i den brede korridor. For mange skygger, for mange steder at gemme sig. Grebet på hendes pistol føltes nu glat i hånden. Hun skiftede hænder og tørrede sin håndflade af i sine jeans.
  Hun kiggede over skulderen. Den fjerneste dør førte ud til gangen, trappen, gaden, sikkerheden. Det ukendte ventede på hende. Hun trådte frem og gled ind i alkoven. Hendes øjne scannede den indre horisont. Flere hylder, flere skabe, flere udstillingsmontre. Ingen bevægelse, ingen lyd. Bare summen af et ur i stilheden.
  Med lav fodfæste gik hun ned ad gangen. I den fjerne ende var en dør, der måske førte til det, der engang havde været et opbevaringsrum eller et pauserum for ansatte. Hun gik fremad. Dørkarmen var ramponeret og flækket. Hun drejede langsomt håndtaget. Det var ulåst. Hun svingede døren op og betragtede rummet. Scenen var surrealistisk og kvalmende:
  Et stort rum, tyve gange tyve ... umuligt at undslippe fra indgangen ... en seng til højre ... en enkelt pære øverst ... Colleen Byrne, bundet til fire stolper ... Kevin Byrne stående midt i rummet ... en munk i en rød kåbe knælende foran Byrne ... Byrne holder en pistol mod mandens hoved ...
  Jessica kiggede ind i hjørnet. Kameraet var knust. Ingen i Roundhouse eller andre steder kiggede.
  Hun kiggede dybt ind i sig selv, ind i et ukendt sted for hende, og trådte fuldstændigt ind i rummet. Hun vidste, at dette øjeblik, denne grusomme arie, ville hjemsøge hende resten af hendes liv.
  "Hej, partner," sagde Jessica stille. Der var to døre til venstre. Til højre et kæmpe vindue, malet sort. Hun var så desorienteret, at hun ikke anede, hvilken gade vinduet vendte mod. Hun var nødt til at vende ryggen til dørene. Det var farligt, men hun havde intet valg.
  "Hej," svarede Byrne. Hans stemme var rolig. Hans øjne var som kolde smaragdsten i hans ansigt. Den rødklædte munk knælede ubevægelig foran ham. Byrne placerede pistolløbet ved mandens kraniebund. Byrnes hånd var rolig og rolig. Jessica så, at det var en SIG-Sauer halvautomatisk. Dette var ikke Byrnes tjenestevåben.
  Det er ikke nødvendigt, Kevin.
  Ikke.
  "Har du det okay?" spurgte Jessica.
  "Ja."
  Hans reaktion var for hurtig og brat. Han handlede ud fra en eller anden form for rå energi, ikke fornuft. Jessica var omkring tre meter væk. Hun var nødt til at mindske afstanden. Han var nødt til at se hendes ansigt. Han var nødt til at se hendes øjne. "Så hvad skal vi gøre?" Jessica prøvede at lyde så samtaleorienteret som muligt. Uden fordomme. Et øjeblik spekulerede hun på, om han havde hørt hende. Det havde han.
  "Jeg vil sætte en stopper for alt dette," sagde Byrne. "Alt dette skal stoppe."
  Jessica nikkede. Hun pegede pistolen mod gulvet. Men hun lagde den ikke i hylsteret. Hun vidste, at denne bevægelse ikke var gået Kevin Byrne ubemærket hen. "Jeg er enig. Det er slut, Kevin. Vi har ham." Hun tog et skridt tættere på. Nu var hun to meter væk. "Godt gået."
  "Jeg mener alt det her. Alt det her skal stoppe."
  "Okay. Lad mig hjælpe dig."
  Byrne rystede på hovedet. Han vidste, at hun prøvede at påvirke ham. "Gå væk, Jess. Bare vend om, kom tilbage gennem den dør, og sig til dem, at du ikke kunne finde mig."
  "Det vil jeg ikke gøre."
  "Forlade."
  "Nej. Du er min partner. Ville du gøre det mod mig?"
  Hun var tæt på, men hun nåede ikke helt dertil. Byrne kiggede ikke op, tog ikke øjnene fra munkens hoved. "Du forstår ikke."
  "Åh ja. Jeg sværger ved Gud, det er det." Syv fod. "Du kan ikke ..." begyndte hun. Forkert ord. Forkert ord. "Du ... vil ikke ud sådan her."
  Byrne kiggede endelig på hende. Hun havde aldrig set en mand så dedikeret. Hans kæbe var sammensat, hans pande rynket. "Det betyder ikke noget."
  "Ja, det er sandt. Selvfølgelig er det sandt."
  "Jeg har set mere end dig, Jess. Meget mere."
  Hun tog endnu et skridt tættere på. "Jeg har set min del."
  "Jeg ved det. Du har bare stadig en chance. Du kan komme ud, før han dræber dig. Gå væk."
  Et skridt mere. Nu var hun fem meter væk fra mig. "Bare hør på mig. Hør på mig, og hvis du stadig vil have mig til at gå, så gør jeg det. Okay?"
  Byrnes blik skiftede til hende, tilbage. "Okay."
  "Hvis du lægger pistolen væk, behøver ingen at vide det," sagde hun. "Mig? Hold da op, jeg så ingenting. Faktisk, da jeg kom ind her, havde du ham i håndjern." Hun rakte ud bag sig og satte et par håndjern på sin pegefinger. Byrne svarede ikke. Hun smed håndjernene på gulvet ved hans fødder. "Lad os få ham ind."
  "Nej." Skikkelsen i munkekåben begyndte at ryste.
  Her er den. Du har mistet det.
  Hun rakte ud. "Din datter elsker dig, Kevin."
  Et glimt. Hun nåede ham. Hun bevægede sig tættere på. En meter nu. "Jeg var der med hende hver dag, du var på hospitalet," sagde hun. "Hver dag. Du er elsket. Smid det ikke væk."
  Byrne tøvede og tørrede sved af øjnene. "Jeg..."
  "Din datter holder øje." Udenfor hørte Jessica sirener, brølet fra store motorer og hvinende dæk. Det var SWAT-holdet. De havde trods alt hørt skud. "SWAT er her, makker. Du ved, hvad det betyder. Det er Ponderosa-tid."
  Et skridt mere fremad. Armslængde. Hun hørte fodtrin nærme sig bygningen. Hun var ved at miste ham. Det ville være for sent.
  "Kevin. Du har ting at lave."
  Byrnes ansigt var dækket af sved. Det lignede tårer. "Hvad? Hvad skal jeg gøre?"
  "Du har et billede, der skal tages. Ved Eden Rock."
  Byrne smilede halvt, og der var stor smerte i hans øjne.
  Jessica kiggede på sit våben. Noget var galt. Magasinet var væk. Det var ikke ladt.
  Så så hun bevægelse i hjørnet af rummet. Hun kiggede på Colleen. Hendes øjne. Skræmte. Angeliques øjne. Øjne, der prøvede at fortælle hende noget.
  Men hvad?
  Så kiggede hun på pigens hænder.
  Og han vidste hvordan...
  - tiden løb, bremsede, kravlede, ligesom...
  Jessica snurrede rundt og løftede sit våben med begge hænder. En anden munk i en blodrød kåbe var næsten ved siden af hende, med stålvåbnet hævet højt, rettet mod hendes ansigt. Hun hørte klikket fra en hammer. Hun så cylinderen dreje.
  Ingen tid til at prutte om tingene. Ingen tid til at ordne tingene. Bare en skinnende sort maske i denne tornado af rød silke.
  Jeg har ikke set et venligt ansigt i ugevis...
  Kriminalbetjent Jessica Balzano er blevet fyret.
  Og fyret.
  
  
  93
  DER ER ET ØJEBLIK efter tabet af liv, et tidspunkt hvor den menneskelige sjæl græder, hvor hjertet gør en hård opgørelse.
  Luften var tyk af lugten af kordit.
  Kobberlugten af frisk blod fyldte verden.
  Jessica kiggede på Byrne. De ville for evigt være bundet sammen af dette øjeblik, af de begivenheder, der havde fundet sted på dette fugtige og grimme sted.
  Jessica holdt stadig sit våben - et dødsgreb med to hænder. Røg væltede ud af løbet. Hun følte tårerne fryse i øjnene. Hun havde kæmpet imod dem og tabt. Tiden var gået. Minutter? Sekunder?
  Kevin Byrne tog forsigtigt hendes hænder i sine og trak en pistol frem.
  
  
  94
  BYRNE VIDSTE, at Jessica havde reddet ham. Han ville aldrig glemme det. Han ville aldrig være i stand til at betale hende det fulde tilbage.
  Ingen burde vide det...
  Byrne holdt pistolen mod Ian Whitestones baghoved, idet han fejlagtigt troede, at han var skuespilleren. Da han slukkede lyset, hørtes en lyd i mørket. Fiasko. Snublen. Byrne var desorienteret. Han kunne ikke risikere at skyde igen. Da han smækkede kolben på pistolen ned, ramte den kød og knogler. Da han tændte loftslyset, dukkede munken op på gulvet midt i rummet.
  Billederne han modtog var fra Whitestones eget mørke liv - hvad han havde gjort mod Angelique Butler, hvad han havde gjort mod alle kvinderne på de bånd, de havde fundet på Seth Goldmans hotelværelse. Whitestone var bundet og kneblet under en maske og kåbe. Han forsøgte at fortælle Byrne, hvem han var. Byrnes pistol var tom, men han havde et fuldt magasin i lommen. Hvis Jessica ikke var gået gennem den dør ...
  Han vil aldrig vide det.
  I det øjeblik bragede en rambuk gennem det malede panoramavindue. Et blændende klart dagslys oversvømmede rummet. Sekunder senere brasede et dusin meget nervøse detektiver ind med trukket pistol og adrenalinen pumpende.
  "Fjern!" råbte Jessica og holdt skiltet højt. "Vi er rene!"
  Eric Chavez og Nick Palladino brasede gennem åbningen og stod mellem Jessica og mængden af detektiver og FBI-agenter, der virkede alt for ivrige efter at cowboy-style denne detalje. To mænd løftede hænderne og stod beskyttende, en på hver side af Byrne, Jessica og den nu liggende, hulkende Ian Whitestone.
  Blå dronning. De er blevet adopteret. Der kan ikke ske dem noget ondt nu.
  Det var virkelig færdigt.
  
  TI MINUTTER SENERE, da gerningsstedets køretøj begyndte at køre op omkring dem, da den gule tape gik i stykker, og CSU-betjentene begyndte deres højtidelige ritual, fangede Byrne Jessicas blik, og det eneste spørgsmål, han behøvede at stille, var på hans læber. De krøb sammen i hjørnet, ved foden af sengen. "Hvordan vidste du, at Butler var bag dig?"
  Jessica kiggede sig omkring i rummet. Nu, i det klare sollys, var det tydeligt. Indretningen var dækket af et silkeagtigt støv, væggene var fyldt med billige, indrammede fotografier fra en for længst falmet fortid. Et halvt dusin overfyldte skamler lå på siden. Og så dukkede skiltene op. ISTVAND. SODAVAND. IS. SLIK.
  "Det er ikke Butler," sagde Jessica.
  Frøet blev sået i hendes sind, da hun læste rapporten om indbruddet i Edwina Matisses hus og så navnene på de betjente, der var kommet for at hjælpe. Hun ville ikke tro det. Hun havde næsten vidst det i det øjeblik, hun havde talt med den gamle kvinde uden for det tidligere bageri. Fru V. Talman.
  "Van!" råbte den gamle kvinde. Hun råbte ikke ad sin mand. Det var hendes barnebarn.
  Van. Forkortelse for Vandemark.
  Jeg var tæt på det her engang.
  Han tog batteriet fra hendes radio. Liget i det andet rum tilhørte Nigel Butler.
  Jessica gik hen og fjernede masken fra liget i nonneklæder. Selvom de ville afvente retsmedicinerens afgørelse, var hverken Jessica eller nogen andre i tvivl om dette.
  Betjent Mark Underwood var død.
  
  
  95
  BYRNE holdt sin datter i sine arme. Nogen havde barmhjertigt klippet rebet af hendes arme og ben og draperet en frakke over hendes skuldre. Hun rystede i hans arme. Byrne huskede dengang, hun havde trodset ham under deres tur til Atlantic City en usædvanlig varm april. Hun var omkring seks eller syv år gammel. Han havde fortalt hende, at bare fordi lufttemperaturen var 75 grader, betød det ikke, at vandet var varmt. Hun var løbet ud i havet alligevel.
  Da hun kom ud blot et par minutter senere, var hendes hudfarve pastelblå. Hun rystede og skældte i hans arme i næsten en time, hendes tænder klaprede og tegnede: "Undskyld, far," igen og igen. Så holdt han hende. Han svor aldrig at stoppe.
  Jessica knælede ned ved siden af dem.
  Colleen og Jessica blev tætte efter Byrne blev skudt det forår. De tilbragte mange dage med at vente på, at han skulle gå i koma. Colleen lærte Jessica adskillige håndformer, herunder det grundlæggende alfabet.
  Byrne kiggede imellem dem og fornemmede deres hemmelighed.
  Jessica løftede hænderne og skrev ordene i tre klodsede bevægelser:
  Han er bag dig.
  Med tårer i øjnene tænkte Byrne på Gracie Devlin. Han tænkte på hendes livskraft. Han tænkte på hendes åndedræt, stadig indeni ham. Han så på liget af den mand, der havde bragt denne sidste ondskab til hans by. Han så ind i sin fremtid.
  Kevin Byrne vidste, at han var klar.
  Han udåndede.
  Han trak sin datter endnu tættere. Og sådan trøstede de hinanden, og sådan ville de fortsætte med at gøre i lang tid.
  I stilhed.
  Ligesom filmens sprog.
  OceanofPDF.com
  96
  Historien om Ian Whitestones liv og fald var blevet emnet for adskillige film, og mindst to var allerede i præproduktion, før historien nåede aviserne. I mellemtiden var afsløringen af, at han havde været involveret i pornoindustrien - og muligvis involveret i en ung pornostjernes død, utilsigtet eller ej - foder for tabloid-ulvene. Historien var helt sikkert ved at blive forberedt til udgivelse og udsendelse verden over. Hvordan dette ville påvirke billetindtægterne for hans næste film, såvel som hans personlige og professionelle liv, var endnu uvist.
  Men det er måske ikke det værste for manden. Anklagemyndigheden planlagde at indlede en strafferetlig efterforskning af årsagen til Angelique Butlers død tre år tidligere og Ian Whitestones mulige rolle.
  
  MARK UNDERWOOD havde datet Angelique Butler i næsten et år, da hun kom ind i hans liv. Fotoalbummer fundet i Nigel Butlers hjem indeholdt adskillige billeder af de to fra familiesammenkomster. Da Underwood kidnappede Nigel Butler, ødelagde han billederne i albummerne og klistrede alle billederne af filmstjerner på Angeliques krop.
  De vil aldrig vide præcis, hvad der drev Underwood til at gøre, hvad han gjorde, men det var tydeligt, at han fra starten vidste, hvem der var involveret i skabelsen af Philadelphia Skin, og hvem han holdt ansvarlig for Angeliques død.
  Det var også tydeligt, at han gav Nigel Butler skylden for, hvad han gjorde mod Angelique.
  Der er en god chance for, at Underwood forfulgte Julian Matisse den nat, Matisse myrdede Gracie Devlin. "For et par år siden opsatte jeg et gerningssted for ham og hans partner i det sydlige Philadelphia," sagde Underwood om Kevin Byrne i Finnigan's Wake. Den nat tog Underwood Jimmy Purifeys handske, gennemvædede den i blod og holdt fast i den, måske uden på det tidspunkt at vide, hvad han ville gøre med den. Så døde Matisse i en alder af 25, Ian Whitestone blev en international berømthed, og alt ændrede sig.
  For et år siden brød Underwood ind i Matisses mors hus, stjal en pistol og en blå jakke og satte dermed sin mærkelige og forfærdelige plan i gang.
  Da han fandt ud af, at Phil Kessler var døende, vidste han, at det var tid til at handle. Han henvendte sig til Phil Kessler, vel vidende at manden manglede penge til at betale sine lægeregninger. Underwoods eneste chance for at få Julian Matisse ud af fængslet var at afvise anklagerne mod Jimmy Purifey. Kessler greb chancen.
  Jessica fandt ud af, at Mark Underwood havde meldt sig frivilligt til at spille hovedrollen i filmen, vel vidende at det ville bringe ham tættere på Seth Goldman, Erin Halliwell og Ian Whitestone.
  Erin Halliwell var Ian Whitestones elskerinde, Seth Goldman hans fortrolige og medskyldige, Declan hans søn, White Light Pictures et millionforetagende. Mark Underwood forsøgte at tage alt, hvad Ian Whitestone holdt kært.
  Han kom meget tæt på.
  
  
  97
  Tre dage efter hændelsen stod Byrne ved hospitalssengen og så Victoria sove. Hun så så lille ud under dynen. Lægerne havde fjernet alle slangerne. Kun én intravenøs indsprøjtning var tilbage.
  Han tænkte på den nat, hvor de elskede, på hvor godt hun havde det i hans arme. Det føltes så længe siden.
  Hun åbnede øjnene.
  "Hej," sagde Byrne. Han havde ikke fortalt hende noget om begivenhederne i det nordlige Philadelphia. Der ville være masser af tid.
  "Hej."
  "Hvordan har du det?" spurgte Byrne.
  Victoria viftede svagt med hænderne. Hverken godt eller dårligt. Hendes farve var vendt tilbage. "Må jeg få noget vand, tak?" spurgte hun.
  - Har du lov?
  Victoria så intenst på ham.
  "Okay, okay," sagde han. Han gik rundt om sengen og holdt glasset med sugerøret op til hendes mund. Hun tog en slurk og smed hovedet tilbage på puden. Hver bevægelse gjorde ondt.
  "Tak." Hun så på ham, spørgsmålet allerede på hendes læber. Hendes sølvfarvede øjne fik en brun farve i aftenlyset, der strømmede ind gennem vinduet. Han havde aldrig bemærket det før. Hun spurgte. "Er Matisse død?"
  Byrne spekulerede på, hvor meget han skulle fortælle hende. Han vidste, at hun ville finde ud af hele sandheden før eller siden. For nu sagde han blot: "Ja."
  Victoria nikkede let og lukkede øjnene. Hun bøjede hovedet et øjeblik. Byrne spekulerede på, hvad gestussen betød. Han kunne ikke forestille sig, at Victoria ville tilbyde en velsignelse for denne mands sjæl - han kunne ikke forestille sig, at nogen ville gøre det - men på den anden side vidste han, at Victoria Lindstrom var et bedre menneske, end han nogensinde kunne håbe på at være.
  Efter et øjeblik kiggede hun på ham igen. "De siger, jeg kan tage hjem i morgen. Vil du være her?"
  "Jeg kommer," sagde Byrne. Han kiggede ud i gangen et øjeblik, trådte så frem og åbnede netposen, der hang over skulderen. En våd snude stak op gennem åbningen; et par livlige brune øjne kiggede ud. "Han kommer også."
  Victoria smilede. Hun rakte hånden frem. Hvalpen slikkede hendes hånd, dens hale sparkede inde i posen. Byrne havde allerede valgt et navn til hvalpen. De ville kalde ham Putin. Ikke til den russiske præsident, men mere som Rasputin, fordi hunden allerede havde etableret sig som en hellig rædsel i Byrnes lejlighed. Byrne affindede sig med, at han fra nu af skulle købe hjemmesko en gang imellem.
  Han satte sig på sengekanten og så Victoria falde i søvn. Han så hende trække vejret, taknemmelig for hvert eneste hævning og sænkning af hendes brystkasse. Han tænkte på Colleen, hvor robust hun var, hvor stærk. Han havde lært så meget om livet af Colleen i løbet af de sidste par dage. Hun havde modvilligt indvilliget i at deltage i et offerterapiprogram. Byrne havde hyret en rådgiver, der talte flydende tegnsprog. Victoria og Colleen. Hans solopgang og solnedgang. De var så ens.
  Senere kiggede Byrne ud af vinduet og blev overrasket over at opdage, at det var blevet mørkt. Han så deres spejlbillede i glasset.
  To mennesker, der havde lidt. To mennesker, der havde fundet hinanden gennem berøring. Sammen, tænkte han, kunne de danne ét helt menneske.
  Måske var det nok.
  
  
  98
  Regnen faldt langsomt og støt og mindede om et let sommertordenvejr, der kunne vare hele dagen. Byen virkede ren.
  De sad ved vinduet med udsigt over Fulton Street. En bakke stod mellem dem. En bakke med en kande urtete. Da Jessica ankom, var det første, hun bemærkede, at barvognen, hun havde set for første gang, nu var tom. Faith Chandler havde tilbragt tre dage i koma. Lægerne havde langsomt hjulpet hende ud af den og forudsagde ingen langsigtede konsekvenser.
  "Hun plejede at lege lige der," sagde Faith og pegede på fortovet under det regnvåde vindue. "Hinke og gemmeleg. Hun var en glad lille pige."
  Jessica tænkte på Sophie. Var hendes datter en glad lille pige? Det troede hun. Det håbede hun.
  Faith vendte sig og så på hende. Hun var måske tynd, men hendes øjne var klare. Hendes hår var rent og skinnende, sat tilbage i en hestehale. Hendes hud var bedre end første gang, de mødtes. "Har du børn?" spurgte hun.
  "Ja," sagde Jessica. "En."
  "Datter?"
  Jessica nikkede. "Hun hedder Sophie."
  "Hvor gammel er hun?"
  - Hun er tre.
  Faith Chandlers læber bevægede sig en smule. Jessica var sikker på, at kvinden lydløst sagde "tre", måske huskede hun Stephanie, der humpede gennem disse rum; Stephanie, der sang sine Sesame Street-sange igen og igen, aldrig ramte den samme tone to gange; Stephanie, der sov på netop denne sofa, hendes lille lyserøde ansigt en engel i søvne.
  Faith løftede tekanden. Hendes hænder rystede, og Jessica overvejede at hjælpe kvinden, men ombestemte sig så. Da teen var hældt op og sukkeret rørt rundt, fortsatte Faith.
  "Du ved, min mand forlod os, da Stephie var elleve. Han efterlod sig også et hus fyldt med gæld. Over hundrede tusind dollars."
  Faith Chandler tillod Ian Whitestone at købe sin datters tavshed de sidste tre år, tavshed om hvad der skete på settet til "Philadelphia Skin". Så vidt Jessica vidste, var ingen love blevet brudt. Der ville ikke blive nogen retsforfølgelse. Var det forkert at tage pengene? Måske. Men det var ikke Jessicas opgave at dømme. Det var de sko, Jessica håbede aldrig at gå i.
  Et fotografi af Stephanies dimission lå på sofabordet. Faith tog det op og kørte blidt fingrene hen over datterens ansigt.
  "Lad en gammel, knækket servitrice give dig et råd." Faith Chandler kiggede på Jessica med en øm tristhed i øjnene. "Du tror måske, at du vil tilbringe meget tid med din datter, længe før hun bliver voksen og hører verden kalde på hende. Tro mig, det sker, før du ved af det. Den ene dag er huset fuldt af latter. Den næste er det bare lyden af dit hjerte."
  En enkelt tåre faldt på fotografiets glasramme.
  "Og hvis du har et valg: tal med din datter eller lyt," tilføjede Faith. "Lyt. Bare lyt."
  Jessica vidste ikke, hvad hun skulle sige. Hun kunne ikke komme på et svar til det. Intet verbalt svar. I stedet tog hun kvindens hånd i sin. Og de sad i stilhed og lyttede til sommerregnen.
  
  J. ESSICA STOD VED SIDEN AF sin bil med nøglerne i hånden. Solen skinnede igen. Gaderne i det sydlige Philadelphia var dampende. Hun lukkede øjnene et øjeblik, og på trods af den trykkende sommervarme førte det øjeblik hende til meget mørke steder. Stephanie Chandlers dødsmaske. Angelica Butlers ansigt. Declan Whitestones små, hjælpeløse hænder. Hun ville stå i solen i lang tid i håb om, at sollyset ville desinficere hendes sjæl.
  - Har du det godt, detektiv?
  Jessica åbnede øjnene og vendte sig mod stemmen. Det var Terry Cahill.
  "Agent Cahill," sagde hun. "Hvad laver du her?"
  Cahill havde sit almindelige blå jakkesæt på. Han havde ikke længere bandage på, men Jessica kunne se på hans skulderhøjde, at han stadig havde smerter. "Jeg ringede til stationen. De sagde, at du måske var her."
  "Jeg har det fint, tak," sagde hun. "Hvordan har du det?"
  Cahill mimede en serv over hovedet. "Ligesom Brett Myers."
  Jessica antog, at det var en baseballspiller. Hvis det ikke havde været boksning, ville hun ikke have vidst noget. "Er du vendt tilbage til agenturet?"
  Cahill nikkede. "Jeg er færdig med mit arbejde på afdelingen. Jeg skriver min rapport i dag."
  Jessica kunne kun gætte på, hvad der ville ske. Hun besluttede sig for ikke at spørge. "Det var en fornøjelse at arbejde med dig."
  "Samme her," sagde han. Han rømmede sig. Han virkede ikke til at have den slags helt rigtigt forstået. "Og jeg vil have, at du skal vide, at jeg mente, hvad jeg sagde. Du er en fantastisk betjent. Hvis du nogensinde overvejer en karriere i politiet, så ring endelig til mig."
  Jessica smilede. "Er du medlem af et udvalg eller noget?"
  Cahill smilede tilbage. "Ja," sagde han. "Hvis jeg henter tre rekrutter, får jeg en gennemsigtig plastik-badgebeskytter."
  Jessica lo. Lyden virkede fremmed for hende. Der gik et stykke tid. Det ubekymrede øjeblik forsvandt hurtigt. Hun kiggede ud på gaden og vendte sig så om. Hun så Terry Cahill kigge på hende. Han havde noget at sige. Hun ventede.
  "Jeg havde ham," sagde han endelig. "Jeg ramte ham ikke i den gyde, og barnet og den unge pige var lige ved at dø."
  Jessica havde mistanke om, at han havde det på samme måde. Hun lagde sin hånd på hans skulder. Han trak sig ikke væk. "Ingen bebrejder dig, Terry."
  Cahill stirrede på hende et øjeblik, så vendte han blikket mod floden, mod Delaware-floden, der glitrede af varme. Øjeblikket strakte sig. Det var tydeligt, at Terry Cahill samlede sine tanker og ledte efter de rigtige ord. "Er det let for dig at vende tilbage til dit gamle liv efter noget som dette?"
  Jessica var lidt overrasket over spørgsmålets intimitet. Men hun ville ikke være noget, hvis hun ikke var modig. Hvis tingene havde været anderledes, ville hun ikke være blevet drabsdetektiv. "Let?" spurgte hun. "Nej, det er ikke let."
  Cahill kiggede tilbage på hende. Et øjeblik så hun sårbarhed i hans øjne. I det næste øjeblik var hendes blik erstattet af det stålsatte blik, hun længe havde forbundet med dem, der valgte ordensmagt som deres livsstil.
  "Sig venligst hej til kriminalbetjent Byrne fra mig," sagde Cahill. "Sig til ham ... sig til ham, at jeg er glad for, at hans datter er tilbage i sikkerhed."
  "Det vil jeg."
  Cahill tøvede et øjeblik, som om han skulle til at sige noget mere. I stedet rørte han ved hendes hånd, vendte sig derefter om og gik ned ad gaden mod sin bil og byen bagved.
  
  FRAZIER'S SPORTS var en institution på Broad Street i det nordlige Philadelphia. Ejet og drevet af den tidligere sværvægtsmester Smokin' Joe Frazier, har det frembragt adskillige mestre gennem årene. Jessica var en af de få kvinder, der blev trænet der.
  Med ESPN2-kampen planlagt til starten af september, begyndte Jessica at træne for alvor. Hver eneste muskelsmerte i hendes krop mindede hende om, hvor længe hun havde været ude af spillet.
  I dag skal hun træde i sparringsringen for første gang i flere måneder.
  Mens hun gik mellem rebene, tænkte hun på sit liv, som det var. Vincent var tilbage. Sophie havde lavet et "Velkommen Hjem"-skilt af karton, værdigt til en Veterans Day-parade. Vincent var på prøvetid på Casa Balzano, og Jessica sørgede for, at han vidste det. Han havde været en mønsterægtemand indtil videre.
  Jessica vidste, at journalisterne ventede udenfor. De ville følge hende ind i fitnesscentret, men det var simpelthen ikke tilgængeligt. Et par unge mænd, der trænede der - tvillingebrødre i sværvægtsklassen, der hver vejede omkring 100 kg - overtalte dem blidt til at vente udenfor.
  Jessicas sparringspartner var en tyveårig dynamo fra Logan ved navn Tracy "Big Time" Biggs. Big Time havde en 2-0 rekord, begge knockouts, begge inden for de første tredive sekunder af kampen.
  Hendes træner var Jessicas grandonkel Vittorio - selv en tidligere sværvægtsudfordrer, manden der engang slog Benny Briscoe ud på McGillins Old Ale House, intet mindre.
  "Vær så god ved hende, Jess," sagde Vittorio. Han satte hovedbeklædningen på hendes hoved og fastgjorde hageremmen.
  Lys? tænkte Jessica. Fyren var bygget som Sonny Liston.
  Mens hun ventede på opkaldet, tænkte Jessica på, hvad der var sket i det mørke rum, på hvordan en beslutning på et splitsekund var blevet truffet, der tog en mands liv. I det lave, forfærdelige sted havde der været et øjeblik, hvor hun tvivlede på sig selv, hvor en stille frygt havde overvældet hende. Hun forestillede sig, at det altid ville være sådan.
  Klokken ringede.
  Jessica bevægede sig fremad og fintede med sin højre hånd. Intet tydeligt, intet prangende, bare en subtil bevægelse af hendes højre skulder, en bevægelse der måske ville være gået ubemærket hen for det utrænede øje.
  Hendes modstander krympede sig. Frygten voksede i pigens øjne.
  Biggs var hendes for alvor.
  Jessica smilede og landede en venstre hook.
  Ava Gardner, sandelig.
  
  
  EPILOG
  Han skrev den sidste time af sin afsluttende rapport ud. Han satte sig ned og kiggede på formularen. Hvor mange af disse havde han set? Hundredvis. Måske tusindvis.
  Han huskede sin første sag i afdelingen. Et mord, der startede som en familiesag. Et par fra Tioga blev involveret i opvasken. Tilsyneladende havde kvinden efterladt et stykke tørret æggeblomme på en tallerken og lagt det tilbage i skabet. Manden havde tævet hende ihjel med en stegepande i jern - poetisk sagt den samme, som hun havde brugt til at stege æg med.
  Så længe siden.
  Byrne trak papiret ud af skrivemaskinen og lagde det i en mappe. Hans endelige rapport. Fortalte det hele historien? Nej. Men det gjorde indbinding aldrig.
  Han rejste sig fra stolen og bemærkede, at smerten i ryggen og benene næsten var forsvundet helt. Han havde ikke taget sin Vicodin i to dage. Han var ikke klar til at spille tight end for Eagles, men han humpede heller ikke rundt som en gammel mand.
  Han lagde mappen på hylden og spekulerede på, hvad han skulle bruge resten af dagen på. For pokker, resten af sit liv.
  Han tog sin frakke på. Der var intet brassband, ingen kage, ingen sløjfer, ingen billig mousserende vin i papkrus. Åh, der ville være en eksplosion ved Finnigan's Wake i løbet af de næste par måneder, men i dag skete der ingenting.
  Kunne han efterlade alt dette? Krigerens kodeks, kampens glæde. Ville han virkelig forlade denne bygning for sidste gang?
  - Er du kriminalbetjent Byrne?
  Byrne vendte sig. Spørgsmålet kom fra en ung officer, ikke mere end 22 eller 23 år gammel. Han var høj og bredskuldret, muskuløs på den måde, kun unge mænd kan være. Han havde mørkt hår og øjne. En flot fyr. "Ja."
  Den unge mand rakte hånden frem. "Jeg er betjent Gennaro Malfi. Jeg ville gerne give Dem hånden, hr.
  De gav hånd. Fyren holdt fast og selvsikkert i hinanden. "Rart at møde dig," sagde Byrne. "Hvor længe har du været i branchen?"
  "Elleve uger."
  "Uger," tænkte Byrne. "Hvor arbejder du?"
  - Jeg blev færdiguddannet fra sjette klasse.
  "Dette er mit gamle rytme."
  "Jeg ved det," sagde Malfi. "Du er lidt af en legende der."
  "Mere som et spøgelse," tænkte Byrne. "Troer det næsten ikke."
  Barnet lo. "Hvilken halvdel?"
  "Det overlader jeg til dig."
  "Bøde."
  "Hvor kommer du fra?"
  "Sydlige Philadelphia, sir. Født og opvokset. Ottende og kristen."
  Byrne nikkede. Han kendte dette hjørne. Han kendte alle hjørnerne. "Jeg kendte Salvatore Malfi fra dette område. En tømrer."
  "Han er min bedstefar."
  - Hvordan har han det nu?
  "Han har det fint. Tak fordi du spørger."
  "Arbejder han stadig?" spurgte Byrne.
  "Kun om mit bocciaspil."
  Byrne smilede. Betjent Malfi kiggede på sit ur.
  "Jeg er der om tyve," sagde Malfi. Han rakte hånden frem igen. De gav hinanden et tryk igen. "Det er en ære at møde Dem, hr."
  Den unge officer begyndte at gå hen mod døren. Byrne vendte sig og kiggede ind i vagtværelset.
  Jessica sendte en fax med den ene hånd og spiste en sandwich med den anden. Nick Palladino og Eric Chavez læste et par DD5'ere. Tony Park kørte PDCH på en af computerne. Ike Buchanan var på sit kontor og lavede vagtplanen.
  Telefonen ringede.
  Han spekulerede på, om han havde gjort en forskel i al den tid, han havde tilbragt i det rum. Han spekulerede på, om de onder, der plager den menneskelige sjæl, kunne kureres, eller om de blot var beregnet til at reparere og opløse den skade, folk påfører hinanden hver dag.
  Byrne så den unge officer gå ud af døren, hans uniform så pæn, strøget og blå, hans skuldre firkantede, hans sko polerede til skinnende lys. Han så så meget, da han rystede den unge mands hånd. Så meget.
  Det er en stor ære for mig at møde Dem, hr.
  "Nej, knægt," tænkte Kevin Byrne, mens han tog sin frakke af og vendte tilbage til vagtstuen. "Den ære tilhører mig."
  Al denne ære tilhører mig.
  OceanofPDF.com
  OVERSÆTTELSE AF DEDIKATION:
  Spillets essens ligger til sidst.
  OceanofPDF.com
  TAKKEORD
  Der er ingen biroller i denne bog. Kun dårlige nyheder.
  Tak til sergent Joan Beres, sergent Irma Labrys, sergent William T. Britt, betjent Paul Bryant, detektiv Michelle Kelly, Sharon Pinkenson, Greater Philadelphia Film Office, Amro Hamzawi, Jan "GPS" Klintsevich, phillyjazz.org, Mike Driscoll og det fantastiske personale på Finnigan's Wake.
  En særlig tak til Linda Marrow, Gina Centello, Kim Howie, Dana Isaacson, Dan Mallory, Rachel Kind, Cindy Murray, Libby McGuire og det fantastiske team hos Ballantine. Tak til mine samarbejdspartnere: Meg Ruley, Jane Berkey, Peggy Gordain, Don Cleary og alle hos Jane Rotrosen Agency. En transatlantisk samtale med Nicola Scott, Kate Elton, Louise Gibbs, Cassie Chadderton og AbFab-teamet hos Arrow og William Heinemann.
  Tak igen til byen Philadelphia, dens befolkning, dens bartendere og især mændene og kvinderne i PPD.
  Og som altid, en hjertelig tak til Yellowstone-banden.
  Uden jer ville det her være en B-film.
  I hans drøm var de stadig i live. I hans drøm havde de forvandlet sig til smukke unge kvinder med karrierer, deres egne hjem og familier. I hans drøm skinnede de i den gyldne sol.
  Kriminalbetjent Walter Brigham åbnede øjnene, hans hjerte var frosset fast i brystet som en kold, bitter sten. Han kiggede på sit ur, selvom der ikke var behov for det. Han vidste, hvad klokken var: 3:50. Det var præcis det øjeblik, han havde modtaget opkaldet for seks år siden, den skillelinje, han målte efter hver dag før og hver dag siden.
  Få sekunder tidligere, i sin drøm, havde han stået i udkanten af en skov, mens en forårsregn havde dækket hans verden med et isnende ligklæde. Nu lå han vågen i sit soveværelse i det vestlige Philadelphia, hans krop dækket af et lag sved, den eneste lyd var hans kones rytmiske vejrtrækning.
  Walt Brigham havde set meget i sin tid. Han var engang vidne til en narkotiltalt forsøge at spise sit eget kød i en retssal. En anden gang fandt han liget af en uhyrlig mand ved navn Joseph Barber - en pædofil, voldtægtsforbryder, morder - bundet til et damprør i en lejlighedsbygning i det nordlige Philadelphia, et rådnende lig med tretten knive fastklemt i brystet. Han så engang en erfaren drabsdetektiv sidde på kantstenen i Brewerytown, med stille tårer strømmende ned ad hans ansigt, en blodig barnesko i hånden. Den mand var John Longo, Walt Brighams partner. Denne sag var Johnny.
  Enhver politibetjent havde en uløst sag, en forbrydelse der hjemsøgte dem hvert vågne øjeblik, hjemsøgte dem i deres drømme. Hvis du undveg en kugle, en flaske eller kræft, gav Gud dig en sag.
  For Walt Brigham begyndte sagen i april 1995, den dag to unge piger gik ind i skoven i Fairmount Park og aldrig kom ud. Det var en mørk fabel, der lå til grund for enhver forældres mareridt.
  Brigham lukkede øjnene og indåndede duften af en fugtig blanding af lerjord, kompost og våde blade. Annemarie og Charlotte havde identiske hvide kjoler på. De var ni år gamle.
  Drabsafdelingen interviewede hundrede mennesker, der havde besøgt parken den dag, og indsamlede og sorterede tyve fulde sække med affald fra området. Brigham selv fandt en iturevet side fra en børnebog i nærheden. Fra det øjeblik genlød dette vers frygteligt i hans sind:
  
  
  Her er jomfruerne, unge og smukke,
  Dansende i sommerluften,
  Som to spinnende hjul, der leger,
  Smukke piger danser.
  
  
  Brigham stirrede op i loftet. Han kyssede sin kones skulder, satte sig op og kiggede ud af det åbne vindue. I måneskinnet, hinsides nattebyen, hinsides jernet, glasset og stenen, var et tæt trætag synligt. En skygge bevægede sig gennem fyrretræerne. Bag skyggen, en morder.
  Kriminalbetjent Walter Brigham vil en dag møde denne morder.
  En dag.
  Måske endda i dag.
  OceanofPDF.com
  DEL ET
  I SKOVEN
  
  OceanofPDF.com
  1
  DECEMBER 2006
  Han er Månen, og han tror på magi.
  Ikke magien fra faldlemme, falske bunde eller håndgreb. Ikke den slags magi, der kommer i form af en pille eller en eliksir. Men snarere den slags magi, der kan få en bønnestagen til at vokse op i himlen, eller væve halm om til guld, eller forvandle et græskar til en vogn.
  Moon tror på smukke piger, der elsker at danse.
  Han betragtede hende længe. Hun var omkring tyve år gammel, slank, over gennemsnitshøjde og besad stor raffinement. Moon vidste, at hun levede i nuet, men på trods af hvem hun var, og uanset hvad hun havde til hensigt at være, så hun stadig ret trist ud. Han var dog sikker på, at hun, ligesom ham selv, forstod, at der er magi i alle ting, en elegance, der er usynlig og ikke værdsat af det forbipasserende skue - kurven på et orkideblad, symmetrien på en sommerfugls vinger, himlens betagende geometri.
  Dagen før havde han stået i skyggen på den anden side af gaden fra vaskeriet og set hende lægge tøj i tørretumbleren og beundret den ynde, hvormed det rørte jorden. Natten var klar, bidende kold, himlen et solidt sort vægmaleri over Broderkærlighedens By.
  Han så hende træde gennem de matterede glasdøre ud på fortovet med en vasketøjspose over skulderen. Hun krydsede gaden, stoppede ved Septa-stoppestedet og stampede med fødderne i kulden. Hun havde aldrig set smukkere ud. Da hun vendte sig om for at se ham, vidste hun det, og han var fuld af magi.
  Nu, hvor Moon står ved bredden af Schuylkill-floden, fylder magien ham igen.
  Han ser på det sorte vand. Philadelphia er en by med to floder, to bifloder til ét hjerte. Delaware-floden er muskuløs, bred og ubøjelig. Schuylkill-floden er forræderisk, forræderisk og snoet. Det er en skjult flod. Det er hans flod.
  I modsætning til selve byen har Månen mange ansigter. I de næste to uger vil han holde ansigtet usynligt, som det burde være, blot endnu et mat penselstrøg på et gråt vinterlærred.
  Han lægger forsigtigt den døde pige på bredden af Shuilkil og kysser hendes kolde læber en sidste gang. Uanset hvor smuk hun er, er hun ikke hans prinsesse. Snart vil han møde sin prinsesse.
  Sådan udfoldede historien sig.
  Hun er Karen. Han er Luna.
  Og det var, hvad månen så...
  OceanofPDF.com
  2
  Byen havde ikke ændret sig. Han havde kun været væk i en uge og forventede ikke mirakler, men efter mere end to årtier som politibetjent i en af landets hårdeste byer var der altid håb. På vej tilbage til byen var han vidne til to ulykker og fem skænderier, samt tre slagsmål uden for tre forskellige værtshuse.
  "Åh, feriesæsonen i Philadelphia," tænkte han. Det varmer om hjertet.
  Kriminalbetjent Kevin Francis Byrne sad bag disken på Crystal Diner, en lille, pæn café på Eighteenth Street. Siden Silk City Diner lukkede, var det blevet hans foretrukne sted at hænge ud sent om aftenen. Højttalere tilbød "Silver Bells". En tavle over bordet proklamerede dagens julebudskab. De farverige lys på gaden talte om jul, glæde, sjov og kærlighed. Alt er vel og fa-la-la-la-la. Lige nu havde Kevin Byrne brug for mad, et bad og søvn. Hans rundvisning startede klokken 8.
  Og så var der Gretchen. Efter en uge med at kigge på hjorteklatter og rystende egern, ville han gerne se på noget smukt.
  Gretchen vendte Byrnes kop og hældte kaffe op. Hun hældte måske ikke den bedste kop i byen op, men ingen har nogensinde set bedre ud ved at gøre det. "Har ikke set dig i et stykke tid," sagde hun.
  "Lige kommet tilbage," svarede Byrne. "Tilbragte en uge i Poconos."
  "Det må da være dejligt."
  "Det er rigtigt," sagde Byrne. "Det er sjovt, men de første tre dage kunne jeg ikke sove. Der var så forbandet stille."
  Gretchen rystede på hovedet. "I byens drenge."
  "Bydreng? Mig?" Han fik et glimt af sig selv i det mørklagte nattevindue - et syvdages skæg, en LLBean-jakke, en flannelskjorte og Timberland-støvler. "Hvad snakker du om? Jeg troede, jeg lignede Jeremy Johnson."
  "Du ligner en bydreng med ferieskæg," sagde hun.
  Det var sandt. Byrne var født og opvokset i en familie på Two Street. Og han skulle dø alene.
  "Jeg kan huske, da min mor flyttede os hertil fra Somerset," tilføjede Gretchen. Hendes parfume var vanvittigt sexet, hendes læber var dybt bordeauxrøde. Nu hvor Gretchen Wilde var i trediverne, var hendes teenageskønhed blevet blødere og forvandlet til noget langt mere slående. "Jeg kunne heller ikke sove. Der var for meget støj."
  "Hvordan har Brittany det?" spurgte Byrne.
  Gretchens datter, Brittany, var femten, snart femogtyve. Et år tidligere var hun blevet arresteret ved en rave i West Philadelphia, taget med nok ekstase til at blive sigtet for besiddelse. Gretchen ringede til Byrne samme aften, desperat og uvidende om de mure, der var mellem afdelingerne. Byrne henvendte sig til en detektiv, der skyldte ham penge. Da sagen nåede byretten, var sigtelsen blevet reduceret til simpel besiddelse, og Brittany fik samfundstjeneste.
  "Jeg tror, hun skal klare sig fint," sagde Gretchen. "Hendes karakterer er blevet bedre, og hun kommer hjem på et passende tidspunkt. I hvert fald på hverdage."
  Gretchen havde været gift og skilt to gange. Begge hendes ekskærester var narkomaner og bitre tabere. Men på en eller anden måde, gennem det hele, formåede Gretchen at holde hovedet koldt. Der var ingen på jorden, Kevin Byrne beundrede mere end at være enlig mor. Det var uden tvivl det hårdeste job i verden.
  "Hvordan har Colleen det?" spurgte Gretchen.
  Byrnes datter, Colleen, var et fyrtårn på kanten af hans sjæl. "Hun er fantastisk," sagde han. "Helt fantastisk. En helt ny verden hver dag."
  Gretchen smilede. Det var to forældre, der ikke havde noget at bekymre sig om lige nu. Giv ham et øjeblik mere. Tingene kunne ændre sig.
  "Jeg har spist kolde sandwich i en uge nu," sagde Byrne. "Og ovenikøbet nogle elendige kolde sandwich. Hvad har du, der er varmt og sødt?"
  "Er dette firma udelukket?"
  "Aldrig."
  Hun lo. "Jeg skal se, hvad vi har."
  Hun gik ind i baglokalet. Byrne så på. I sin stramme lyserøde strikkeuniform var det umuligt ikke at gøre det.
  Det var godt at være tilbage. Landet var for andre mennesker: folk fra landet. Jo tættere han kom på pensionsalderen, jo mere tænkte han på at forlade byen. Men hvor skulle han hen? Den sidste uge havde praktisk talt udelukket bjergene. Florida? Han vidste heller ikke meget om orkaner. Sydvestengland? Havde de ikke Gila-monstre der? Han måtte tænke over det igen.
  Byrne kiggede på sit ur - en enorm kronograf med tusind urskiver. Det syntes at kunne alt andet end at vise klokken. Det var en gave fra Victoria.
  Han havde kendt Victoria Lindstrom i over femten år, lige siden de mødtes under et ransagningsbesøg på den massagesalon, hvor hun arbejdede. På det tidspunkt var hun en forvirret og fantastisk smuk syttenårig, der boede i nærheden af sit hjem i Meadville, Pennsylvania. Hun havde fortsat sit liv, indtil en dag, hvor en mand angreb hende og brutalt skar hende i ansigtet med en boksskærer. Hun havde gennemgået en række smertefulde operationer for at reparere sine muskler og væv. Ingen operation kunne reparere skaden indeni.
  De fandt for nylig hinanden igen, denne gang uden nogen forventninger.
  Victoria tilbragte tid hos sin syge mor i Meadville. Byrne ville ringe. Han savnede hende.
  Byrne kiggede sig omkring i restauranten. Der var kun et par andre kunder. Et midaldrende par i en bås. Et par universitetsstuderende sad sammen og talte i mobiltelefoner. En mand ved båsen tættest på døren læste en avis.
  Byrne rørte i sin kaffe. Han var klar til at vende tilbage til arbejdet. Han havde aldrig været typen, der trivedes mellem opgaver eller i de sjældne tilfælde, han tog fri. Han spekulerede på, hvilke nye sager der var kommet ind i enheden, hvilke fremskridt der var gjort i de igangværende efterforskninger, og hvilke anholdelser, hvis nogen, der var blevet foretaget. I sandhed havde han tænkt på disse ting hele tiden, han havde været væk. Det var en af grundene til, at han ikke havde medbragt sin mobiltelefon. Han skulle være på vagt på enheden to gange om dagen.
  Jo ældre han blev, jo mere accepterede han, at vi alle var her i meget kort tid. Hvis han havde gjort en forskel som politibetjent, var det det værd. Han nippede til sin kaffe, tilfreds med sin filosofi om at være en guldgrube. Et øjeblik.
  Så ramte det ham. Hans hjerte begyndte at hamre. Hans højre hånd strammede instinktivt om pistolgrebet. Det var aldrig gode nyheder.
  Han kendte manden, der sad ved døren, en mand ved navn Anton Krotz. Han var et par år ældre end sidste gang Byrne havde set ham, et par kilo tungere, lidt mere muskuløs, men der var ingen tvivl om, at det var Krotz. Byrne genkendte den udførlige skarabæ-tatovering på mandens højre arm. Han genkendte øjnene på en rabieshund.
  Anton Krotz var en koldblodig morder. Hans første dokumenterede mord fandt sted under et mislykket røveri af en forlystelsesbutik i det sydlige Philadelphia. Han skød kassedamen lige for 37 dollars. Han blev afhørt, men løsladt. To dage senere røvede han en smykkeforretning i Center City og skød manden og kvinden, der ejede den, som en henrettelse. Hændelsen blev fanget på video. En massiv menneskejagt lukkede næsten byen ned den dag, men Krotz formåede på en eller anden måde at flygte.
  Da Gretchen kom tilbage med en fuld hollandsk æbletærte, rakte Byrne langsomt ud efter sin sportstaske på den nærliggende skammel og lynede den afslappet op, mens han betragtede Krotz med øjenkrogen. Byrne trak sit våben og lagde det på sit skød. Han havde hverken radio eller mobiltelefon. Han var alene i øjeblikket. Og man ville ikke nedlægge en mand som Anton Krotz alene.
  "Har du en telefon bagi?" spurgte Byrne stille Gretchen.
  Gretchen stoppede med at skære tærten. "Selvfølgelig er der en på kontoret."
  Byrne greb en kuglepen og skrev en note i sin notesblok:
  
  Ring 112. Sig til dem, at jeg har brug for hjælp på denne adresse. Mistanken er Anton Krots. Send SWAT. Bagindgang. Grin efter at have læst dette.
  
  
  Gretchen læste sedlen og lo. "Okay," sagde hun.
  - Jeg vidste, du ville kunne lide det.
  Hun så Byrne i øjnene. "Jeg glemte flødeskummet," sagde hun højt nok, men ikke højere. "Vent."
  Gretchen gik uden at vise tegn på hastværk. Byrne nippede til sin kaffe. Krotz rørte sig ikke. Byrne var ikke sikker på, om manden havde gjort det eller ej. Byrne havde afhørt Krotz i over fire timer den dag, han blev bragt ind, og udvekslet store mængder gift med manden. Det var endda blevet fysisk. Efter noget sådant glemte ingen af siderne den anden.
  Uanset hvad, kunne Byrne ikke lukke Krotz ud gennem den dør. Hvis Krotz forlod restauranten, ville han forsvinde igen, og de ville måske aldrig skyde ham igen.
  Tredive sekunder senere kiggede Byrne til højre og så Gretchen i gangen til køkkenet. Hendes blik indikerede, at hun havde foretaget opkaldet. Byrne greb sin pistol og sænkede den til højre, væk fra Krotz.
  I det øjeblik skreg en af universitetsstuderende. Først troede Byrne, at det var et fortvivlet råb. Han vendte sig på sin skammel og kiggede sig omkring. Pigen talte stadig i mobiltelefon og reagerede på den utrolige nyhed for de studerende. Da Byrne kiggede tilbage, var Krotz allerede kommet ud af sin kontorbås.
  Han havde et gidsel.
  Kvinden i båsen bag Krotz' bås blev holdt som gidsel. Krotz stod bag hende med en arm om hendes talje. Han holdt en 15 cm kniv mod hendes hals. Kvinden var lille, smuk, omkring fyrre år gammel. Hun havde en mørkeblå sweater, jeans og ruskindsstøvler på. Hun bar en vielsesring. Hendes ansigt var en maske af rædsel.
  Manden, hun sad sammen med, sad stadig i båsen, lammet af frygt. Et sted i dineren faldt et glas eller en kop ned på gulvet.
  Tiden gik langsommere, mens Byrne gled ned fra stolen, trak og løftede sit våben.
  "Dejligt at se dig igen, kriminalbetjent," sagde Krotz til Byrne. "Du ser anderledes ud. Angriber du os?"
  Krotz' øjne var glasagtige. Metamfetamin, tænkte Byrne. Han mindede sig selv om, at Krotz var misbruger.
  "Bare rolig, Anton," sagde Byrne.
  "Matt!" skreg kvinden.
  Krotz pegede kniven tættere på kvindens halsvene. "Hold da kæft."
  Krotz og kvinden begyndte at nærme sig døren. Byrne bemærkede svedperler på Krotz' pande.
  "Der er ingen grund til, at nogen skal komme til skade i dag," sagde Byrne. "Bare vær rolig."
  - Vil ingen komme til skade?
  "Ingen."
  - Hvorfor peger De så en pistol mod mig, herre?
  - Du kender reglerne, Anton.
  Krotz kiggede over skulderen og så tilbage på Byrne. Øjeblikket strakte sig. "Skal du skyde en sød lille borger foran hele byen?" Han kærtegnede kvindens bryst. "Det tror jeg ikke."
  Byrne vendte hovedet. En håndfuld skræmte mennesker kiggede nu ind gennem dinerens forreste vindue. De var skrækslagne, men tilsyneladende ikke alt for bange for at gå. På en eller anden måde var de faldet over et realityshow. To af dem talte i mobiltelefon. Det blev hurtigt en mediebegivenhed.
  Byrne stod foran den mistænkte og gidslet. Han sænkede ikke sit våben. "Tal til mig, Anton. Hvad vil du gøre?"
  "Hvad, altså, når jeg bliver stor?" lo Krotz højt og højt. Hans grå tænder glimtede, sorte ved rødderne. Kvinden begyndte at hulke.
  "Jeg mener, hvad ville du gerne se ske lige nu?" spurgte Byrne.
  "Jeg vil væk herfra."
  - Men du ved jo, at det ikke kan være.
  Krotz' greb strammedes. Byrne så knivens skarpe blad efterlade en tynd rød linje på kvindens hud.
  "Jeg kan ikke se dit trumfkort, kriminalbetjent," sagde Krotz. "Jeg tror, jeg har situationen under kontrol."
  - Der er ingen tvivl om det, Anton.
  "Sig det."
  "Hvad? Hvad?"
  "Sig: 'De har kontrol, hr.'"
  Ordene bragte galde i halsen på Byrne, men han havde intet valg. "De har kontrollen, hr."
  "Det er træls at blive ydmyget, ikke sandt?" sagde Krotz. Han gik et par centimeter længere hen mod døren. "Jeg har gjort det her hele mit forbandede liv."
  "Jamen, det kan vi tale om senere," sagde Byrne. "Det er der, vi står nu, ikke sandt?"
  "Åh, vi har helt sikkert en situation."
  "Så lad os se, om vi kan finde en måde at afslutte det her på, uden at nogen kommer til skade. Arbejd sammen med mig, Anton."
  Krotz var omkring to meter fra døren. Selvom han ikke var en stor mand, var han et hoved højere end kvinden. Byrne havde et præcist kast. Hans finger kærtegnede aftrækkeren. Han kunne ødelægge Krotz. Én patron, et dødt skud i panden, hjernen på væggen. Det ville overtræde alle regler for engagement, alle afdelingsbestemmelser, men kvinden med en kniv mod halsen ville sandsynligvis ikke protestere. Og det var alt, der virkelig betød noget.
  Hvor fanden er min backup?
  Krotz sagde: "Du ved lige så godt som jeg, at hvis jeg giver op med det her, bliver jeg nødt til at bruge nålen på andre ting."
  "Det er ikke nødvendigvis sandt."
  "Jo, det er det!" råbte Krotz. Han trak kvinden tættere på. "Lyv ikke for mig, for pokker."
  "Det er ikke løgn, Anton. Alt kan ske."
  "Ja? Hvad mener du? Altså, måske vil dommeren se mit indre barn?"
  "Kom nu, mand. Du kender rutinen. Vidner har hukommelsestab. Tingene bliver smidt ud af retten. Det sker hele tiden. Et godt skud er aldrig en sikker ting."
  I det øjeblik fangede en skygge Byrnes perifere synsfelt. Til venstre for ham bevægede en SWAT-betjent sig ned ad baggangen med en AR-15-riffel hævet. Han var ude af Krotz' synsfelt. Betjenten så Byrne i øjnene.
  Hvis en SWAT-betjent var på stedet, betød det at etablere en perimeter. Hvis Krotz kom ud af restauranten, ville han ikke komme langt. Byrne måtte vriste kvinden ud af Krotz' arme og kniven ud af hans.
  "Jeg skal sige dig hvad, Anton," sagde Byrne. "Jeg lægger pistolen fra mig, okay?"
  "Det er det, jeg taler om. Læg den på gulvet og kast den til mig."
  "Det kan jeg ikke," sagde Byrne. "Men jeg lægger den her fra mig og løfter så hænderne over hovedet."
  Byrne så SWAT-officeren tage stilling. Kasketten på hovedet. Se på sigtet. Forstod det.
  Krotz bevægede sig et par centimeter mere hen imod døren. "Jeg lytter."
  "Når jeg har gjort det, skal du lade kvinden gå."
  "Og hvad?"
  "Så går du og jeg herfra." Byrne sænkede våbnet. Han lagde det på gulvet og satte foden på det. "Lad os snakke. Okay?"
  Et øjeblik virkede det som om Krotz overvejede dette. Så gik det hele lige så hurtigt ad helvede til, som det var begyndt.
  "Nej," sagde Krotz. "Hvad er der så interessant ved det?"
  Krotz greb fat i kvindens hår, trak hendes hoved tilbage og trak bladet hen over hendes hals. Hendes blod sprøjtede ud over halvdelen af rummet.
  "Nej!" skreg Byrne.
  Kvinden faldt om på gulvet, et grotesk rødt smil bredte sig på hendes hals. Et øjeblik følte Byrne sig vægtløs, immobiliseret, som om alt, hvad han nogensinde havde lært og gjort, var meningsløst, som om hele hans karriere på gaden havde været en løgn.
  Krotz blinkede. "Elsker du ikke denne forbandede by?"
  Anton Krotz kastede sig ud mod Byrne, men før han kunne nå at tage et skridt, affyrede en SWAT-betjent i baglokalet. To kugler ramte Krotz i brystet og sendte ham tilbage gennem vinduet, hvorved hans overkrop eksploderede i et tæt, karmosinrødt glimt. Eksplosionerne var øredøvende i det lille lokale. Krotz faldt gennem det knuste glas ned på fortovet foran restauranten. Tilskuere spredtes. Et par SWAT-betjente, der var stationeret foran restauranten, skyndte sig hen imod den liggende Krotz, pressede tunge støvler mod hans krop og sigtede deres rifler mod hans hoved.
  Krotz' brystkasse hævede sig én gang, to gange, og blev derefter stille, dampende i den kolde natteluft. En tredje SWAT-betjent ankom, tog hans puls og gav signalet. Den mistænkte var død.
  Kriminalbetjent Kevin Byrnes sanser blev skarpere. Han lugtede kordit i luften, blandet med duftene af kaffe og løg. Han så klart blod sprede sig hen over fliserne. Han hørte den sidste glasskår knuses på gulvet, efterfulgt af et sagte skrig. Han følte sveden på ryggen blive til slud, da et vindstød af iskold luft strømmede ind fra gaden.
  Elsker du ikke denne forbandede by?
  Øjeblikke senere stoppede ambulancen med et hvinende blik og bragte verden tilbage i fokus. To ambulancer skyndte sig ind i dineren og begyndte at behandle kvinden, der lå på gulvet. De forsøgte at stoppe blødningen, men det var for sent. Kvinden og hendes morder var døde.
  Nick Palladino og Eric Chavez, to drabsefterforskere, løb ind i dineren med trukket pistol. De havde set Byrne og blodbadet. Deres pistoler var i hylsteret. Chavez talte i den anden ende af linjen. Nick Palladino begyndte at forberede gerningsstedet.
  Byrne kiggede på manden, der sad i båsen med offeret. Manden kiggede på kvinden på gulvet, som om hun sov, som om hun skulle stå op, som om de kunne spise færdigt, betale regningen og vandre ud i natten og kigge på julepynten udenfor. Ved siden af kvindens kaffe så Byrne en halvåben flødekande. Hun var lige ved at tilsætte fløde i sin kaffe, men fem minutter senere døde hun.
  Byrne havde været vidne til den sorg, som mordet forårsagede, mange gange, men sjældent så kort efter forbrydelsen. Denne mand havde lige været vidne til, at hans kone blev brutalt myrdet. Han stod kun få meter væk. Manden kiggede på Byrne. Der var smerte i hans øjne, langt dybere og mørkere end Byrne nogensinde havde kendt.
  "Jeg er så ked af det," sagde Byrne. I det øjeblik ordene forlod hans læber, undrede han sig over, hvorfor han sagde dem. Han undrede sig over, hvad han mente.
  "Du dræbte hende," sagde manden.
  Byrne var vantro. Han følte sig forslået. Han kunne ikke begynde at forstå, hvad han hørte. "Hr., jeg..."
  "Du ... du kunne have skudt ham, men du tøvede. Jeg så det. Du kunne have skudt ham, men du gjorde det ikke."
  Manden smuttede ud af båsen. Han benyttede øjeblikket til at falde til ro og langsomt nærme sig Byrne. Nick Palladino trådte ind imellem dem. Byrne vinkede ham væk. Manden trådte tættere på. Nu kun få meter væk.
  "Er det ikke dit job?" spurgte manden.
  "Undskyld?"
  "At beskytte os? Er det ikke dit job?"
  Byrne ville fortælle manden, at der var en blå grænse, men da ondskaben kom frem i lyset, kunne ingen af dem gøre noget. Han ville fortælle manden, at han havde trykket på aftrækkeren på grund af sin kone. For sit liv kunne han ikke finde et eneste ord til at udtrykke det hele.
  "Laura," sagde manden.
  "Undskyld?"
  "Hun hed Laura."
  Før Byrne kunne sige et ord mere, svingede manden sin knytnæve. Det var et vildt skud, dårligt kastet og klodset udført. Byrne så det i sidste øjeblik og formåede nemt at undvige det. Men mandens blik var så fyldt med raseri, smerte og sorg, at Byrne næsten selv havde lyst til at tage slaget. Måske tilfredsstillede det, for øjeblikket, deres begge behov.
  Før manden kunne give ham et nyt slag, greb Nick Palladino og Eric Chavez ham og holdt ham nede. Manden gjorde ikke modstand, men begyndte at hulke. Han slap i deres greb.
  "Lad ham gå," sagde Byrne. "Bare ... lad ham gå."
  
  
  
  Skydeholdet afsluttede sagen omkring klokken 3 om natten. Et halvt dusin drabsefterforskere ankom som backup. De dannede en løs cirkel omkring Byrne og beskyttede ham mod medierne, selv hans overordnede.
  Byrne afgav sin forklaring og blev afhørt. Han var på fri fod. I et stykke tid vidste han ikke, hvor han skulle tage hen, eller hvor han ville være. Tanken om at blive fuld var ikke engang tiltalende, selvom den måske havde overskygget aftenens forfærdelige begivenheder.
  For bare fireogtyve timer siden havde han siddet på den kølige, behagelige veranda i en hytte i Poconos-bjergene med fødderne oppe og en Old Forester i et plastikkrus få centimeter væk. Nu var to mennesker døde. Det virkede som om, han havde bragt døden med sig.
  Mandens navn var Matthew Clark. Han var enogfyrre. Han havde tre døtre - Felicity, Tammy og Michelle. Han arbejdede som forsikringsmægler for et stort nationalt firma. Han og hans kone var i byen for at besøge deres ældste datter, der var førsteårsstuderende på Temple University. De stoppede ved en diner for at få kaffe og citronbudding, hans kones favorit.
  Hendes navn var Laura.
  Hun havde brune øjne.
  Kevin Byrne følte, at han ville se de øjne i lang tid.
  OceanofPDF.com
  3
  TO DAGE SENERE
  Bogen lå på bordet. Den var lavet af uskadeligt pap, kvalitetspapir og giftfri blæk. Den havde et smudsomslag, et ISBN-nummer, anmærkninger på bagsiden og en titel på ryggen. På alle måder var den som næsten enhver anden bog i verden.
  Men alt var anderledes.
  Kriminalbetjent Jessica Balzano, en tiårig veteran fra Philadelphias politiafdeling, nippede til kaffe og stirrede på en skræmmende genstand. Hun havde kæmpet mod mordere, røvere, voldtægtsforbrydere, kigtomter, røvere og andre mønsterborgere i sin tid; hun havde engang stirret ned i løbet af en 9 mm pistol, der var rettet mod hendes pande. Hun var blevet slået og slået af en udvalgt gruppe bøller, idioter, psykopater, punkere og gangstere; jagtet psykopater gennem mørke gyder; og engang var hun blevet truet af en mand med en batteridrevet boremaskine.
  Alligevel skræmte bogen på spisebordet hende mere end det hele tilsammen.
  Jessica havde intet imod bøger. Slet ikke noget. Som regel elskede hun bøger. Faktisk var det sjældent, at der gik en dag, hvor hun ikke havde en paperback i sin taske til fritiden på arbejdet. Bøger var vidunderlige. Bortset fra denne her - den lyse, muntre gul-røde bog på hendes spisebord, bogen med et væld af grinende tegneseriedyr på omslaget - tilhørte hendes datter, Sophie.
  Det betød, at hendes datter var ved at gøre sig klar til skole.
  Ikke en børnehave, som Jessica havde troet var en glorificeret børnehave. En almindelig skole. En børnehave. Selvfølgelig var det bare en introduktionsdag til den virkelige begivenhed, der begyndte det følgende efterår, men alt det dertilhørende var der. På bordet. Foran hende. En bog, frokost, frakke, vanter, penalhus.
  Skole.
  Sophie kom ud af sit soveværelse påklædt og klar til sin første formelle skoledag. Hun havde en marineblå plisseret nederdel, en sweater med rund hals, snøresko og et sæt med uldbasker og tørklæde på. Hun lignede en miniature-Audrey Hepburn.
  Jessica følte sig syg.
  "Har du det godt, mor?" spurgte Sophie og gled ind i en stol.
  "Selvfølgelig, skat," løj Jessica. "Hvorfor skulle jeg ikke være okay?"
  Sophie trak på skuldrene. "Du har været ked af det hele ugen."
  "Trist? Hvad er jeg trist over?"
  "Du var ked af det, fordi jeg skulle i skole."
  Åh Gud, tænkte Jessica. Jeg har en femårig Dr. Phil boende derhjemme. "Jeg er ikke ked af det, skat."
  "Børnene går i skole, mor. Vi har talt om det."
  Ja, det gjorde vi, min kære datter. Men jeg hørte ikke et ord. Jeg hørte ikke et ord, fordi du stadig er et barn. Mit barn. En lille, hjælpeløs sjæl med lyserøde fingre, der har brug for sin mor til alt.
  Sophie hældte noget morgenmadsprodukter til sig selv og tilføjede mælk. Hun tog fat.
  "Godmorgen, mine dejlige damer," sagde Vincent, mens han gik ind i køkkenet og bandt sit slips. Han kyssede Jessica på kinden og et andet oven på Sophies baret.
  Jessicas mand var altid munter om morgenen. Han tilbragte det meste af resten af dagen med at gruble, men om morgenen var han en solstråle. Det stik modsatte af sin kone.
  Vincent Balzano var detektiv i Northern Field Narcotics Unit. Han var fit og muskuløs, men stadig den mest utroligt sexede mand, Jessica nogensinde havde kendt: mørkt hår, karamelfarvede øjne, lange øjenvipper. I morges var hans hår stadig fugtigt og redt tilbage fra panden. Han havde et mørkeblåt jakkesæt på.
  I løbet af deres seks års ægteskab oplevede de nogle svære øjeblikke - de var adskilt i næsten seks måneder - men de fandt sammen igen og overvandt det. Ægteskaber med to navne var ekstremt sjældne. Succesfulde, så at sige.
  Vincent hældte sig en kop kaffe op og satte sig ved bordet. "Lad mig se på dig," sagde han til Sophie.
  Sophie sprang op fra stolen og stillede sig ret foran sin far.
  "Vend dig om," sagde han.
  Sophie vendte sig på stedet, fnisede og lagde hånden på hoften.
  "Va-va-voom," sagde Vincent.
  "Va-va-voom," gentog Sophie.
  - Så fortæl mig noget, unge dame.
  "Hvad?"
  - Hvordan blev du så smuk?
  "Min mor er smuk." De kiggede begge på Jessica. Dette var deres daglige rutine, når hun følte sig lidt deprimeret.
  Åh Gud, tænkte Jessica. Hendes bryster føltes som om de var ved at sprænges ud af hendes krop. Hendes underlæbe dirrede.
  "Ja, det er hende," sagde Vincent. "En af de to smukkeste piger i verden."
  "Hvem er den anden pige?" spurgte Sophie.
  Vincent blinkede.
  "Far," sagde Sophie.
  - Lad os spise morgenmaden færdig.
  Sophie satte sig ned igen.
  Vincent nippede til sin kaffe. "Glæder du dig til at besøge skolen?"
  "Åh ja." Sophie proppede en dråbe mælkedyppede Cheerios i munden.
  "Hvor er din rygsæk?"
  Sophie holdt op med at tygge. Hvordan kunne hun overleve en dag uden en rygsæk? Det definerede hende som person. To uger tidligere havde hun prøvet over et dusin og endelig besluttet sig for Jordbærkage-designet. For Jessica var det som at se Paris Hilton til et Jean Paul Gaultier-koffertshow. Et minut senere var Sophie færdig med at spise, bar sin skål hen til vasken og skyndte sig tilbage til sit værelse.
  Så vendte Vincent sin opmærksomhed mod sin pludselig skrøbelige kone, den samme kvinde der engang slog en bevæbnet mand på en bar i Port Richmond for at have lagt hans arm om hendes talje, kvinden der engang gik fire komplette vindende runder på ESPN2 med en monsterpige fra Cleveland, Ohio, en muskuløs nittenårig med øgenavnet "Cinderblock" Jackson.
  "Kom herind, store skat," sagde han.
  Jessica gik over rummet. Vincent klappede ham på knæene. Jessica satte sig op. "Hvad?" spurgte hun.
  - Du håndterer det ikke særlig godt, vel?
  "Nej." Jessica mærkede følelserne stige igen, som en glødende kul i maven. Hun var en stor skurk, en drabsefterforsker fra Philadelphia.
  "Jeg troede, det bare var en introduktion," sagde Vincent.
  "Det her. Men det vil hjælpe hende med at finde vej i skolen."
  "Jeg troede, det var hele pointen."
  "Hun er ikke klar til skole."
  - Seneste nyt, Jess.
  "Hvad?"
  "Hun er klar til skole."
  - Ja, men... men det betyder, at hun vil være klar til at tage makeup på, få sit kørekort, begynde at date og...
  - Hvad, i første klasse?
  "Hvis du forstår, hvad jeg mener."
  Det var tydeligt. Gud hjælpe hende og bevare republikken, hun ønskede sig et barn mere. Lige siden hun var fyldt tredive, havde hun tænkt på det. De fleste af hendes venner var i flok nummer tre. Hver gang hun så en svøbt baby i en klapvogn, eller i en far, eller i en autostol, eller endda i en dum Pampers tv-reklame, følte hun en stik.
  "Hold mig fast," sagde hun.
  Vincent gjorde det. Så sej som Jessica virkede (udover sit liv i politiet var hun også professionel bokser, for ikke at nævne en pige fra South Philly, født og opvokset på Sixth og Catharine), følte hun sig aldrig mere sikker end i øjeblikke som disse.
  Hun trak sig væk, så sin mand ind i øjnene. Hun kyssede ham. Dybt og alvorligt, og lad os gøre babyen stor.
  "Wow," sagde Vincent med læberne smurt ind i læbestift. "Vi burde sende hende i skole oftere."
  "Det er meget mere end det, kriminalbetjent," sagde hun, måske lidt for forførende til klokken syv om morgenen. Vincent var trods alt italiener. Hun gled ned fra hans skød. Han trak hende tilbage. Han kyssede hende igen, og så kiggede de begge på væguret.
  Bussen ville hente Sophie om fem minutter. Derefter så Jessica ikke sin partner i næsten en time.
  Nok tid.
  
  
  
  KEVIN BYRNE havde været savnet i en uge, og selvom Jessica havde masser at holde sig beskæftiget med, havde ugen uden ham været vanskelig. Byrne skulle have vendt tilbage for tre dage siden, men en forfærdelig hændelse var sket på dineren. Hun havde læst artikler i Inquirer og Daily News og læst officielle rapporter. Et mareridtsscenarie for en politibetjent.
  Byrne er blevet sendt på kortvarig administrativ orlov. Anmeldelsen vil være tilgængelig om en dag eller to. De har ikke diskuteret episoden i detaljer endnu.
  Det ville de.
  
  
  
  Da hun drejede om hjørnet, så hun ham stå foran en café med to kopper i hånden. Deres første stop på dagen var et besøg på det ti år gamle gerningssted i Juniata Park, hvor et narkotikarelateret dobbeltmord fandt sted i 1997, efterfulgt af et interview med en ældre herre, der var et potentielt vidne. Det var den første dag i den uopklarede sag, de var blevet tildelt.
  Drabsafdelingen havde tre afdelinger: Linjevagten, som håndterede nye sager; Flygtningsvagten, som opsporede eftersøgte mistænkte; og SIU, Special Investigations Unit, som blandt andet håndterede uopklarede sager. Detektivlisten var normalt mejslet i sten, men nogle gange, når helvede brød løs, som det skete alt for ofte i Philadelphia, kunne detektiverne arbejde linjevagten på enhver vagt.
  "Undskyld mig, jeg skulle have mødt min partner her," sagde Jessica. "Høj, glatbarberet fyr. Ligner en betjent. Så du ham?"
  "Hvad, kan du ikke lide skægget?" Byrne rakte hende en kop. "Jeg brugte en time på at forme det."
  "Dannelse?"
  "Jamen, du ved, at trimme kanterne, så det ikke ser ujævnt ud."
  "Åh".
  "Hvad synes du?"
  Jessica lænede sig tilbage og kiggede nøje på hans ansigt. "Tja, ærligt talt, jeg synes, det får dig til at se ud..."
  "Udestående?"
  Hun ville lige sige "hjemløs". "Ja. Hvad."
  Byrne strøg sig over skægget. Han var der ikke helt endnu, men Jessica kunne se, at når han gjorde det, ville det for det meste være gråt. Indtil han angreb hende med "Kun for mænd", kunne hun sikkert have klaret det.
  Da de gik mod Taurus, ringede Byrnes mobiltelefon. Han åbnede den, lyttede, tog en notesblok frem og lavede et par noter. Han kiggede på sit ur. "Tyve minutter." Han foldede telefonen sammen og lagde den i lommen.
  "Arbejde?" spurgte Jessica.
  "Job."
  Den kolde kuffert ville forblive kold et stykke tid. De fortsatte med at gå ned ad gaden. Efter en hel blok brød Jessica stilheden.
  "Har du det godt?" spurgte hun.
  "Mig? Åh ja," sagde Byrne. "Lige præcis. Ischiasen er lidt forvirrende, men det er det hele."
  "Kevin."
  "Jeg siger dig, jeg er hundrede procent," sagde Byrne. "Hånden til Gud."
  Han løj, men det var hvad venner gjorde for hinanden, når de ville have dig til at kende sandheden.
  "Skal vi snakkes ved senere?" spurgte Jessica.
  "Vi snakkes ved," sagde Byrne. "Forresten, hvorfor er du så glad?"
  "Ser jeg glad ud?"
  "Lad mig sige det sådan her. Dit ansigt kunne åbne op for et smil på læben i Jersey."
  "Bare glad for at se min partner."
  "Okay," sagde Byrne og gled ind i bilen.
  Jessica måtte grine, da hun huskede den uhæmmede ægteskabelige lidenskab om morgenen. Hendes partner kendte hende godt.
  OceanofPDF.com
  4
  Gerningsstedet var en tilmuret erhvervsejendom i Manayunk, et kvarter i det nordvestlige Philadelphia, lige på den østlige bred af Schuylkill-floden. I nogen tid syntes området at være i en tilstand af konstant ombygning og gentrificering, der forvandlede sig fra det, der engang havde været et kvarter for dem, der arbejdede i møller og fabrikker, til en del af byen, hvor den øvre middelklasse boede. Navnet "Manayunk" var et Lenape-indiansk udtryk, der betyder "vores drikkested", og i løbet af det sidste årti eller deromkring har den pulserende stribe af pubber, restauranter og natklubber på kvarterets hovedgade (i bund og grund Philadelphias svar på Bourbon Street) kæmpet for at leve op til det længe kendte navn.
  Da Jessica og Byrne kørte ind på Flat Rock Road, bevogtede to sektorbiler området. Detektiverne kørte ind på parkeringspladsen og steg ud af bilen. Patruljebetjent Michael Calabro var på stedet.
  "Godmorgen, detektiver," sagde Calabro og rakte dem gerningsstedsrapporten. De loggede begge ind.
  "Hvad har vi, Mike?" spurgte Byrne.
  Calabro var lige så bleg som decemberhimlen. Han var omkring tredive, tætbygget og kraftig, en patruljeveteran Jessica havde kendt i næsten ti år. Han spjættede ikke ligefrem. Faktisk smilede han normalt til alle, selv de idioter han mødte på gaden. Hvis han var så rystet, var det ikke godt.
  Han rømmede sig. "Kvindelig DOA."
  Jessica vendte tilbage til vejen og betragtede ydersiden af den store toetagers bygning og dens umiddelbare omgivelser: en tom grund på den anden side af gaden, en værtshus ved siden af, et lager ved siden af. Bygningen på gerningsstedet var firkantet, blokformet, beklædt med beskidte brune mursten og lappet med vandgennemvædet krydsfiner. Graffiti dækkede hver en ledig centimeter træ. Hoveddøren var låst med rustne kæder og hængelåse. Et enormt "Til salg eller leje"-skilt hang fra taget. Delaware Investment Properties, Inc. Jessica skrev telefonnummeret ned og vendte tilbage til bagsiden af bygningen. Vinden skar gennem området som skarpe knive.
  "Har du nogen idé om, hvilken forretning der var her før?" spurgte hun Calabro.
  "Et par forskellige ting," sagde Calabro. "Da jeg var teenager, var det en grossist af bildele. Min søsters kæreste arbejdede der. Han solgte os reservedele under disken."
  "Hvad kørte du i dengang?" spurgte Byrne.
  Jessica så et smil på Calabros læber. Det gjorde det altid, når mænd talte om deres ungdoms biler. "En 76 TransAm."
  "Nej," svarede Byrne.
  "Ja. Min fætters ven ødelagde den i '85. Fik den for at synge, da jeg var atten. Det tog mig fire år at reparere."
  "455. plads?"
  "Åh ja," sagde Calabro. "Starlite sort T-top."
  "Fedt," sagde Byrne. "Hvor hurtigt efter I blev gift, fik hun jer til at sælge den?"
  Calabro lo. "Lige omkring 'Du må kysse bruden'-delen."
  Jessica så Mike Calabro synligt lysne op. Hun havde aldrig mødt nogen bedre end Kevin Byrne, når det gjaldt om at berolige folk og få dem til at tænke væk fra de rædsler, der kunne hjemsøge dem i deres arbejde. Mike Calabro havde set meget i sin tid, men det betød ikke, at den næste ikke ville få ham. Eller den efter den. Sådan var livet for en uniformeret betjent. Hver gang man drejer om et hjørne, kunne ens liv ændre sig for altid. Jessica var ikke sikker på, hvad de ville stå over for på dette gerningssted, men hun vidste, at Kevin Byrne lige havde gjort denne mands liv lidt lettere.
  Bygningen havde en L-formet parkeringsplads, der løb bag bygningen og derefter skrånede let ned til floden. Parkeringspladsen havde engang været fuldstændig indhegnet med trådhegn. Hegnet var for længst blevet skåret over, bøjet og misbrugt. Store dele manglede. Affaldssække, dæk og gadeaffald lå spredt overalt.
  Før Jessica overhovedet kunne finde ud af om DOA'en, kørte en sort Ford Taurus, identisk med den afdelingsbil, Jessica og Byrne kørte i, ind på parkeringspladsen. Jessica genkendte ikke manden bag rattet. Øjeblikke senere kom manden frem og henvendte sig til dem.
  "Er du kriminalbetjent Byrne?" spurgte han.
  "Mig," sagde Byrne. "Og dig?"
  Manden stak hånden i baglommen og trak et gyldent skjold frem. "Detektiv Joshua Bontrager," sagde han. "Mord." Han smilede bredt og rødmede i kinderne.
  Bontrager var nok i trediverne, men han så meget yngre ud. Han var 175 cm høj, hans hår var sommerblondt, der var falmet i december, og han var klippet relativt kort; spidsfuldt, men ikke GQ-agtigt. Det så ud som om, det var blevet klippet derhjemme. Hans øjne var mintgrønne. Der var en atmosfære af rengjort landskab omkring ham, landligt Pennsylvania, der antydede et statsuniversitet med et akademisk stipendium. Han klappede Byrnes hånd, derefter Jessicas. "Du må være detektiv Balzano," sagde han.
  "Dejligt at møde dig," sagde Jessica.
  Bontrager kiggede frem og tilbage mellem dem. "Det her er bare, bare, bare ... fantastisk."
  Under alle omstændigheder var detektiv Joshua Bontrager fuld af energi og entusiasme. Trods alle fyringer, afskedigelser og skader blandt detektiverne - for ikke at nævne den kraftige stigning i drab - var det godt at have endnu en varm krop i afdelingen. Selv hvis den krop så ud, som om den lige var kommet ud af en high school-produktion af Vores By.
  "Sergent Buchanan sendte mig," sagde Bontrager. "Ringede han til dig?"
  Ike Buchanan var deres chef, chefen for drabsafdelingen på dagvagten. "Øh, nej," sagde Byrne. "Du var tildelt drab?"
  "Midlertidigt," sagde Bontrager. "Jeg vil arbejde sammen med dig og de to andre hold, og skiftevis køre på ture. I hvert fald indtil tingene falder lidt til ro."
  Jessica undersøgte Bontragers påklædning nøje. Hans jakkesæt var mørkeblåt, hans bukser sorte, som om han havde samlet et sæt tøj fra to forskellige bryllupper eller taget tøj på, mens det stadig var mørkt. Hans stribede rayonslips havde engang tilhørt Carter-administrationen. Hans sko var slidte, men robuste, for nylig omsyet og tætsnørede.
  "Hvor vil du have mig?" spurgte Bontrager.
  Byrnes ansigtsudtryk skreg svaret. Lad os vende tilbage til Roundhouse.
  "Hvis jeg må spørge, hvor var du så, før du blev tildelt drabsafdelingen?" spurgte Byrne.
  "Jeg arbejdede i transportafdelingen," sagde Bontrager.
  "Hvor længe var du der?"
  Bryst frem, hage op. "Otte år gammel."
  Jessica overvejede at se på Byrne, men hun kunne ikke. Hun kunne bare ikke.
  "Så," sagde Bontrager, mens han gned sine hænder for at varme dem op, "hvad kan jeg gøre?"
  "Lige nu vil vi sikre os, at gerningsstedet er sikkert," sagde Byrne. Han pegede på den anden side af bygningen, mod en kort indkørsel på nordsiden af ejendommen. "Hvis I kunne sikre den indgang, ville det være en stor hjælp. Vi ønsker ikke, at folk kommer ind på ejendommen og beskadiger bevismateriale."
  Et øjeblik troede Jessica, at Bontrager var lige ved at give en salut.
  "Jeg er så passioneret omkring det," sagde han.
  Kriminalbetjent Joshua Bontrager var næsten ved at løbe over området.
  Byrne vendte sig mod Jessica. "Hvor gammel er han, omkring sytten?"
  - Han bliver sytten.
  "Har du bemærket, at han ikke har en frakke på?"
  "Det gjorde jeg."
  Byrne kastede et blik på betjent Calabro. Begge mænd trak på skuldrene. Byrne pegede mod bygningen. "Er politiet i stueetagen?"
  "Nej, hr.," sagde Calabro. Han vendte sig og pegede mod floden.
  "Er offeret i floden?" spurgte Byrne.
  "I banken."
  Jessica kiggede mod floden. Vinklen var skrå væk fra dem, så hun kunne endnu ikke se kysten. Gennem et par bare træer på denne side kunne hun se over floden og bilerne på Schuylkill Expressway. Hun vendte sig mod Calabro. "Har du ryddet det omkringliggende område?"
  "Ja," sagde Calabro.
  "Hvem fandt hende?" spurgte Jessica.
  "Anonymt opkald til 112."
  "Når?"
  Calabro kiggede på journalen. "For omkring en time og femten minutter siden."
  "Blev ministeriet underrettet?" spurgte Byrne.
  "På vej."
  - Godt gået, Mike.
  Inden hun gik mod floden, tog Jessica et par billeder af bygningens ydre. Hun tog også billeder af to forladte biler på parkeringspladsen. Den ene var en tyve år gammel mellemstor Chevrolet; den anden en rusten Ford varevogn. Ingen af dem havde nummerplader. Hun gik hen og mærkede på motorhjelmene på begge biler. Iskolde. På en given dag var der hundredvis af forladte biler i Philadelphia. Nogle gange føltes det som tusindvis. Hver gang nogen stillede op til borgmester- eller byrådsvalg, var en af plankerne i deres valgkreds altid et løfte om at skille sig af med forladte biler og rive forladte bygninger ned. Det syntes aldrig at ske.
  Hun tog et par billeder mere. Da hun var færdig, tog hun og Byrne latexhandsker på.
  "Klar?" spurgte han.
  "Lad os gøre det her."
  De nåede enden af parkeringspladsen. Derfra skrånede landet blidt ned mod den bløde flodbred. Da Schuylkill ikke var en fungerende flod - næsten al kommerciel skibsfart sejlede ned ad Delaware-floden - var der få havne som sådan, men der var lejlighedsvise små stenhaver og lejlighedsvise smalle flydemoler. Da de nåede enden af asfalten, så de offerets hoved, derefter hendes skuldre og så hendes krop.
  "Åh Gud," sagde Byrne.
  Det var en ung blondine, omkring 25 år gammel. Hun sad på en lav stenmole med vidt åbne øjne. Det virkede som om, hun bare sad på flodbredden og så på, at den flyde.
  Der var ingen tvivl i livet om, at hun havde været meget smuk. Nu var hendes ansigt en hæslig lysegrå farve, og hendes blodløse hud var allerede begyndt at revne og flække af vindens hærgen. Hendes næsten sorte tunge hang ved mundkanten. Hun havde ingen frakke, handsker eller hat på, kun en lang, støvet rosafarvet kjole. Den så meget gammel ud, hvilket antydede, at tiden var gået for længst. Den hang ved hendes fødder og rørte næsten vandet. Det så ud til, at hun havde været der i et stykke tid. Der var en vis forrådnelse, men ikke så stærk, som hvis vejret havde været varmt. Ikke desto mindre hang lugten af rådnende kød tungt i luften, selv fra tre meters afstand.
  Den unge kvinde havde et nylonbælte om halsen, bundet bagpå.
  Jessica kunne se, at nogle blotlagte dele af offerets krop var dækket af et tyndt lag is, hvilket gav liget et surrealistisk, kunstigt skær. Det havde regnet dagen før, og derefter var temperaturen faldet kraftigt.
  Jessica tog et par billeder mere og gik tættere på. Hun ville ikke røre liget, før retsmedicineren havde ryddet stedet, men jo før de undersøgte det bedre, jo før kunne de begynde efterforskningen. Mens Byrne gik langs parkeringspladsens yderkant, knælede Jessica ned ved siden af liget.
  Offerets kjole var tydeligvis flere numre for stor til hendes slanke kropsbygning. Den havde lange ærmer, en aftagelig blondekrave og saksefoldede manchetter. Medmindre Jessica havde overset en ny modetrend - og det var muligt - kunne hun ikke forstå, hvorfor denne kvinde ville slentre gennem Philadelphia om vinteren iført sådan et outfit.
  Hun kiggede på kvindens hænder. Ingen ringe. Ingen synlige hård hud, ar eller helende sår. Denne kvinde arbejdede ikke med sine hænder, ikke i den forstand at det var manuelt arbejde. Hun havde ingen synlige tatoveringer.
  Jessica tog et par skridt tilbage og fotograferede offeret med floden som baggrund. Det var da, hun bemærkede noget, der lignede en bloddråbe nær kanten af hendes kjole. En enkelt dråbe. Hun krøb ned, trak en kuglepen frem og løftede forsiden af sin kjole. Det, hun så, overraskede hende.
  "Åh Gud."
  Jessica faldt bagover på hælene og var lige ved at falde i vandet. Hun greb fat i jorden, fandt greb og satte sig tungt ned.
  Da Byrne og Calabro hørte hendes skrig, løb de hen til hende.
  "Hvad er det her?" spurgte Byrne.
  Jessica ville fortælle dem det, men ordene satte sig fast i hendes hals. Hun havde set meget i sin tid i politiet (faktisk troede hun virkelig, at hun kunne se hvad som helst), og hun var normalt forberedt på de særlige rædsler, der fulgte med mord. Synet af denne døde unge kvinde, hvis kød allerede bukkede under for elementerne, var slemt nok. Det, Jessica så, da hun løftede offerets kjole, var en geometrisk progression af den afsky, hun følte.
  Jessica udnyttede øjeblikket, lænede sig frem og greb fat i kanten af sin kjole igen. Byrne krøb sammen og bøjede hovedet. Han kiggede straks væk. "Lort," sagde han og rejste sig. "Lort."
  Ikke alene blev offeret kvalt og efterladt på den frosne flodbred, men hendes ben var også blevet amputeret. Og at dømme efter alt, var dette blevet udført for ganske nylig. Det var en præcis kirurgisk amputation, lige over anklerne. Sårene var blevet groft ætset, men de sortblå snitmærker strakte sig halvvejs ned ad offerets blege, frosne ben.
  Jessica kiggede på det iskolde vand nedenfor, og derefter et par meter nedstrøms. Ingen kropsdele var synlige. Hun kiggede på Mike Calabro. Han stak hænderne i lommerne og gik langsomt tilbage mod indgangen til gerningsstedet. Han var ikke detektiv. Han behøvede ikke at blive. Jessica troede, hun så tårer i hans øjne.
  "Lad mig se, om jeg kan foretage ændringer på ME- og CSU-kontorerne," sagde Byrne. Han trak sin mobiltelefon frem og tog et par skridt væk. Jessica vidste, at hvert sekund, der gik, før gerningsstedets hold havde styr på gerningsstedet, betød, at værdifulde beviser kunne forsvinde.
  Jessica kiggede nærmere på det, der sandsynligvis var mordvåbnet. Remmen om offerets hals var omkring tre centimeter bred og så ud til at være lavet af tætvævet nylon, ikke ulig det materiale, der bruges til at lave sikkerhedsseler. Hun tog et nærbillede af knuden.
  Vinden tog til og bragte en skarp kuldegysning. Jessica stålsatte sig og ventede. Før hun bevægede sig væk, tvang hun sig selv til at se nærmere på kvindens ben igen. Snittene så rene ud, som om de var lavet med en meget skarp sav. For den unge kvindes skyld håbede Jessica, at de var lavet posthumt. Hun kiggede igen på offerets ansigt. De var forbundet nu, hun og den døde kvinde. Jessica havde arbejdet på adskillige mordsager i sin tid og var for evigt forbundet med hver af dem. Der ville aldrig komme et tidspunkt i hendes liv, hvor hun ville glemme, hvordan døden havde skabt dem, hvordan de i stilhed råbte om retfærdighed.
  Lige efter klokken ni ankom Dr. Thomas Weyrich med sin fotograf, som straks begyndte at tage billeder. Få minutter senere erklærede Weyrich den unge kvinde for død. Detektiverne fik tilladelse til at begynde deres efterforskning. De mødtes på toppen af skråningen.
  "Min Gud," sagde Weirich. "Glædelig jul, hva'?"
  "Ja," sagde Byrne.
  Weirich tændte en Marlboro og gav den et hårdt spark. Han var en erfaren veteran fra retsmedicinerens kontor i Philadelphia. Selv for ham var dette ikke hverdagskost.
  "Blev hun kvalt?" spurgte Jessica.
  "I hvert fald," svarede Weirich. Han ville ikke fjerne nylonremmen, før han havde transporteret liget tilbage til byen. "Der er tegn på petechial blødning i øjnene. Jeg ved ikke mere, før jeg har fået hende på bordet."
  "Hvor længe har hun været her?" spurgte Byrne.
  - Jeg vil sige mindst otteogfyrre timer eller deromkring.
  "Og hendes ben? Før eller efter?"
  "Jeg ved det ikke, før jeg kan undersøge sårene, men ud fra hvor lidt blod der er på gerningsstedet, gætter jeg på, at hun var død, da hun ankom, og at amputationen fandt sted et andet sted. Hvis hun var i live, skulle hun have været fastholdt, og jeg kan ikke se nogen ligaturmærker på hendes ben."
  Jessica vendte tilbage til flodbredden. Der var ingen fodspor, ingen blodsprøjt, ingen spor på den frosne jord ved flodbredden. En tynd strøm af blod fra offerets fødder skar et par tynde, mørkerøde ranker hen over den mosgroede stenmur. Jessica kiggede lige over floden. Dokken var delvist skjult fra motorvejen, hvilket måske forklarer, hvorfor ingen havde ringet for at anmelde kvinden, der sad ubevægelig på den kolde flodbred i to hele dage. Offeret var gået ubemærket hen - i hvert fald var det, hvad Jessica ville tro. Hun ville ikke tro, at folk i hendes by havde set en kvinde sidde i kulden og ikke gjort noget ved det.
  De var nødt til at identificere den unge kvinde så hurtigt som muligt. De ville indlede en grundig ransagning af parkeringspladsen, flodbredden og området omkring bygningen, samt nærliggende virksomheder og boliger på begge sider af floden. Men med et så omhyggeligt planlagt gerningssted var det usandsynligt, at de ville finde en kasseret pung med nogen form for identifikation i nærheden.
  Jessica krøb sammen bag offeret. Kroppens stilling mindede hende om en marionetdukke, hvis snore var blevet klippet over, hvilket fik den til simpelthen at kollapse til gulvet - arme og ben ventede på at blive fastgjort igen, genoplivet og bragt tilbage til livet.
  Jessica undersøgte kvindens negle. De var korte, men rene og dækket af klar neglelak. De undersøgte neglene for at se, om der var noget materiale nedenunder, men med det blotte øje var der ikke noget. Det fortalte detektiverne, at kvinden ikke var hjemløs eller fattig. Hendes hud og hår så rent og velplejet ud.
  Det betød, at denne unge kvinde måtte være et sted. Det betød, at hun var blevet savnet. Det betød, at der et sted i Philadelphia eller længere væk var et mysterium, hvoraf denne kvinde var den manglende brik.
  Mor. Datter. Søster. Ven.
  Ofre.
  OceanofPDF.com
  5
  Vinden hvirvler fra floden, krøller sig langs de frosne bredder og bærer skovens dybe hemmeligheder med sig. I sit sind fremmaner Månen et minde om dette øjeblik. Han ved, at i sidste ende er minderne alt, hvad man har tilbage.
  Moon står i nærheden og betragter en mand og en kvinde. De undersøger, beregner og skriver i deres dagbøger. Manden er høj og stærk. Kvinden er slank, smuk og intelligent.
  Månen er også smart.
  En mand og en kvinde kan være vidne til meget, men de kan ikke se, hvad månen ser. Hver nat vender månen tilbage og fortæller hende om sine rejser. Hver nat maler månen et mentalt billede. Hver nat fortælles en ny historie.
  Månen kigger op på himlen. Den kolde sol gemmer sig bag skyerne. Han er også usynlig.
  En mand og en kvinde går i gang med deres gøremål - hurtigt, som et urværk, præcist. De har fundet Karen. Snart finder de de røde sko, og dette eventyr vil udfolde sig.
  Der er mange flere eventyr.
  OceanofPDF.com
  6
  Jessica og Byrne stod ved vejen og ventede på CSU-varevognen. Selvom de kun var få meter fra hinanden, var de begge fortabt i deres egne tanker om, hvad de lige havde været vidne til. Kriminalbetjent Bontrager bevogtede stadig lydigt den nordlige indgang til ejendommen. Mike Calabro stod nær floden med ryggen til offeret.
  For det meste bestod livet som drabsdetektiv i et større storbyområde af at efterforske de mest almindelige mord - bandemord, vold i hjemmet, slagsmål på barer, der gik for vidt, røverier og mord. Disse forbrydelser var naturligvis intenst personlige og unikke for ofrene og deres familier, og detektiven måtte konstant minde sig selv om denne kendsgerning. Hvis man blev selvtilfreds på arbejdet, hvis man undlod at overveje følelserne af sorg eller tab, var det tid til at sige op. Philadelphia havde ingen opdelte drabsafdelinger. Alle mistænkelige dødsfald blev efterforsket på ét kontor - Roundhouse Homicide Squad. Firs detektiver, tre vagter, syv dage om ugen. Philadelphia havde over hundrede nabolag, og i mange tilfælde, afhængigt af hvor offeret blev fundet, kunne en erfaren detektiv næsten forudsige omstændighederne, motivet og nogle gange endda våbnet. Der var altid opdagelser, men meget få overraskelser.
  Denne dag var anderledes. Den vidnede om en særlig ondskab, en dybde af grusomhed, som Jessica og Byrne sjældent havde oplevet.
  En cateringvogn holdt parkeret på en tom plads på den anden side af gaden fra gerningsstedet. Der var kun én kunde. To detektiver krydsede Flat Rock Road og hentede deres notesbøger. Mens Byrne talte med chaufføren, talte Jessica med kunden. Han var omkring tyve år gammel og havde jeans, hættetrøje og en sort strikhue på.
  Jessica præsenterede sig selv og viste sit navneskilt. "Jeg vil gerne stille dig et par spørgsmål, hvis du ikke har noget imod det."
  "Selvfølgelig." Da han tog sin kasket af, faldt hans mørke hår ned i øjnene. Han viftede det væk.
  "Hvad er dit navn?"
  "Will," sagde han. "Will Pedersen."
  "Hvor bor du?"
  Plymouth-dalen.
  "Wow," sagde Jessica. "Det er langt hjemmefra."
  Han trak på skuldrene. "Gå derhen, hvor arbejdet er."
  "Hvad laver du?"
  "Jeg er murer." Han pegede over Jessicas skulder mod de nye lejlighedsbygninger, der blev bygget langs floden cirka en blok væk. Få øjeblikke senere var Byrne færdig med chaufføren. Jessica præsenterede Pedersen for ham og fortsatte.
  "Arbejder du meget her?" spurgte Jessica.
  "Næsten hver dag."
  - Var du her i går?
  "Nej," sagde han. "Det er for koldt til at blande. Chefen ringede tidligt og sagde: 'Få det ud.'"
  "Hvad med i forgårs?" spurgte Byrne.
  "Ja. Vi var her."
  - Drak du kaffe et sted omkring dette tidspunkt?
  "Nej," sagde Pedersen. "Det var tidligere. Måske omkring klokken syv eller deromkring."
  Byrne pegede på gerningsstedet. "Så du nogen på denne parkeringsplads?"
  Pedersen kiggede over gaden og tænkte sig om et par øjeblikke. "Ja. Jeg så nogen."
  "Hvor?"
  "Tilbage til enden af parkeringspladsen."
  "En mand? En kvinde?"
  "Makker, tror jeg. Det var stadig mørkt."
  "Der var kun én person der?"
  "Ja."
  - Så du køretøjet?
  "Nej. Ingen biler," sagde han. "I hvert fald bemærkede jeg ikke noget."
  To efterladte biler holdt bag bygningen. De var ikke synlige fra vejen. Der kunne have været en tredje bil der.
  "Hvor stod han?" spurgte Byrne.
  Pedersen pegede på et sted for enden af ejendommen, lige over hvor offeret blev fundet. "Til højre for de træer."
  "Tættere på floden eller tættere på bygningen?"
  "Tættere på floden."
  "Kan du beskrive den mand, du så?"
  "Ikke ligefrem. Som sagt, det var stadig mørkt, og jeg kunne ikke se særlig godt. Jeg havde ikke mine briller på."
  "Hvor var du præcis, da du så ham første gang?" spurgte Jessica.
  Pedersen pegede på et sted et par meter fra, hvor de stod.
  "Er I tættere på?" spurgte Jessica.
  "Ingen."
  Jessica kiggede mod floden. Fra dette udsigtspunkt var offeret umuligt at se. "Hvor længe har du været her?" spurgte hun.
  Pedersen trak på skuldrene. "Jeg ved det ikke. Et minut eller to. Efter at have drukket en danskkaffe og kaffe, gik jeg tilbage til retten for at gøre mig klar."
  "Hvad lavede denne mand?" spurgte Byrne.
  "Det gør ikke noget."
  - Han forlod ikke det sted, hvor du så ham? Han gik ikke ned til floden?
  "Nej," sagde Pedersen. "Men nu hvor jeg tænker over det, var det lidt mærkeligt."
  "Mærkeligt?" spurgte Jessica. "Mærkeligt, hvordan?"
  "Han stod bare der," sagde Pedersen. "Jeg tror, han kiggede på månen."
  OceanofPDF.com
  7
  Da de gik tilbage til byens centrum, bladrede Jessica gennem billederne på sit digitalkamera og så hvert enkelt på den lille LCD-skærm. I denne størrelse lignede den unge kvinde på flodbredden en dukke, der poserede i en miniatureramme.
  En dukke, tænkte Jessica. Det var det første billede, hun havde, da hun så offeret. Den unge kvinde lignede en porcelænsdukke på en hylde.
  Jessica gav Will Pedersen et visitkort. Den unge mand lovede at ringe, hvis han huskede noget andet.
  "Hvad fik du af chaufføren?" spurgte Jessica.
  Byrne kiggede på sin notesblok. "Chaufføren er en Reese Harris. Hr. Harris er 33 år gammel og bor i Queen Village. Han sagde, at han kører til Flat Rock Road tre eller fire morgener om ugen, nu hvor disse lejligheder bliver bygget. Han sagde, at han altid parkerer med den åbne side af lastbilen ud mod floden. Det beskytter varerne mod vinden. Han sagde, at han ikke så noget."
  Kriminalbetjent Joshua Bontrager, en tidligere trafikbetjent, bevæbnet med stelnumre på køretøjer , gik ud for at kontrollere to forladte biler, der var parkeret på parkeringspladsen.
  Jessica bladrede igennem et par flere billeder og kiggede på Byrne. "Hvad synes du?"
  Byrne kørte en hånd gennem sit skæg. "Jeg tror, vi har et sygt røvhul, der render rundt i Philadelphia. Jeg tror, vi skal lukke munden på det røvhul nu."
  "Lad Kevin Byrne finde ud af det her," tænkte Jessica. "Virkelig vanvittigt arbejde?" spurgte hun.
  "Åh ja. Med glasur."
  "Hvorfor tror du, de fotograferede hende på bredden? Hvorfor ikke bare smide hende i floden?"
  "Godt spørgsmål. Måske er det meningen, at hun kigger på noget. Måske er det et 'særligt sted'."
  Jessica hørte syren i Byrnes stemme. Hun forstod det. Der var øjeblikke i deres arbejde, hvor de ville tage unikke sager - sociopater, som nogle i det medicinske miljø ønskede at bevare, studere og kvantificere - og smide dem ud over den nærmeste bro. Fuck din psykose. Fuck din rådne barndom og din kemiske ubalance. Fuck din skøre mor, der gled døde edderkopper og harsk mayonnaise ned i dit undertøj. Hvis du er drabsdetektiv på PPD, og nogen dræber en borger i dit område, så går du ned - vandret eller lodret, det betyder egentlig ikke noget.
  "Har du oplevet denne amputations-MO før?" spurgte Jessica.
  "Jeg har set det," sagde Byrne, "men ikke som officer. Vi kører det og ser, om der er noget, der bemærkes."
  Hun kiggede igen på kameraskærmen, på offerets tøj. "Hvad synes du om kjolen? Jeg går ud fra, at gerningsmanden klædte hende præcis sådan."
  "Jeg vil ikke tænke på det endnu," sagde Byrne. "Ikke rigtigt. Ikke før frokost."
  Jessica vidste, hvad han mente. Hun ville heller ikke tænke over det, men selvfølgelig vidste de begge, at de var nødt til det.
  
  
  
  DELAWARE INVESTMENT PROPERTIES, Inc. lå i en fritstående bygning på Arch Street, en tre-etagers stål- og glasstruktur med spejlglasvinduer og noget, der lignede en moderne skulptur foran. Virksomheden beskæftigede omkring 35 personer. Deres primære fokus var køb og salg af fast ejendom, men i de senere år havde de skiftet fokus til udvikling af havnefronten. Kasinoudvikling var i øjeblikket præmien i Philadelphia, og det virkede som om, at enhver med en ejendomsmæglerlicens kastede terningerne.
  Den ansvarlige for Manayunks ejendom var David Hornstrom. De mødtes på hans kontor på anden sal. Væggene var dækket af fotografier af Hornstrom på forskellige bjergtoppe rundt om i verden, iført solbriller og med klatreudstyr i hånden. Et indrammet fotografi forestillede en MBA fra University of Pennsylvania.
  Hornstrom var i starten af tyverne med mørkt hår og mørke øjne, velklædt og overdrevent selvsikker, indbegrebet af energiske juniorledere. Han var iført et mørkegråt jakkesæt med to knapper, kyndigt skræddersyet, en hvid skjorte og et blåt silkeslips. Hans kontor var lille, men veludstyret og møbleret med moderne møbler. Et ret dyrt udseende teleskop stod i et hjørne. Hornstrom sad på kanten af sit glatte metalbord.
  "Tak fordi du tog dig tid til at mødes med os," sagde Byrne.
  "Altid glad for at kunne hjælpe de bedste specialister i Philadelphia."
  "Den bedste i Philadelphia?" tænkte Jessica. Hun kendte ingen under halvtreds, der brugte den sætning.
  "Hvornår var du sidst hjemme hos Manayunk?" spurgte Byrne.
  Hornstrom rakte ud efter sin skrivebordskalender. Med tanke på sin widescreen-skærm og stationære computer tænkte Jessica, at han ikke ville bruge en papirkalender. Den lignede en BlackBerry.
  "For omkring en uge siden," sagde han.
  - Og du kom ikke tilbage?
  "Ingen."
  - Ikke bare for at komme forbi og se, hvordan det går?
  "Ingen."
  Hornstroms svar kom for hurtigt og for formelpræget, for ikke at nævne korte. De fleste mennesker var i det mindste noget alarmerede over drabspolitiets besøg. Jessica undrede sig over, hvorfor manden ikke var der.
  "Var der noget usædvanligt, sidste gang du var der?" spurgte Byrne.
  - Ikke at jeg bemærkede det.
  "Lad disse tre forladte biler stå på parkeringspladsen?"
  "Tre?" spurgte Hornstrom. "Jeg husker to. Er der én mere?"
  For effekt skyld vendte Byrne sine noter. Et gammelt trick. Det virkede ikke denne gang. "Du har ret. Skyldig. Var de to biler der i sidste uge?"
  "Ja," sagde han. "Jeg ville ringe for at få dem bugseret. Kan I ordne det for mig? Det ville være fantastisk."
  Super.
  Byrne kiggede tilbage på Jessica. "Vi er fra politiet," sagde Byrne. "Jeg har måske nævnt det før."
  "Nå, godt." Hornstrom lænede sig frem og lavede en note i sin kalender. "Intet problem overhovedet."
  "Frek lille idiot," tænkte Jessica.
  "Hvor længe har bilerne stået parkeret der?" spurgte Byrne.
  "Jeg ved det virkelig ikke," sagde Hornstrom. "Personen, der håndterede ejendommen, har for nylig forladt virksomheden. Jeg havde kun listen i en måneds tid eller deromkring."
  - Er han stadig i byen?
  "Nej," sagde Hornstrom. "Han er i Boston."
  "Vi skal bruge hans navn og kontaktoplysninger."
  Hornstrom tøvede et øjeblik. Jessica vidste, at hvis nogen begyndte at gøre modstand så tidligt i interviewet, og over noget tilsyneladende ubetydeligt, kunne de stå over for en kamp. På den anden side så Hornstrom ikke dum ud. MBA'en på hans væg bekræftede hans uddannelse. Sund fornuft? En anden historie.
  "Det kan lade sig gøre," sagde Hornstrom endelig.
  "Har andre fra din virksomhed besøgt dette sted i sidste uge?" spurgte Byrne.
  "Jeg tvivler," sagde Hornstrom. "Vi har ti mæglere og over hundrede erhvervsejendomme alene i byen. Hvis en anden mægler havde vist ejendommen frem, ville jeg have vidst om den."
  "Har du fremvist denne ejendom for nylig?"
  "Ja."
  Akavet øjeblik nummer to. Byrne sad med pennen klar og ventede på mere information. Han var en irsk Buddha. Ingen Jessica nogensinde havde mødt kunne overleve ham. Hornstrom forsøgte at fange hans blik, men det mislykkedes.
  "Jeg viste det her i sidste uge," sagde Hornstrom endelig. "Et kommercielt VVS-firma fra Chicago."
  "Tror du, at nogen fra det firma kom tilbage?"
  "Sandsynligvis ikke. De var ikke så interesserede. Desuden ville de have ringet til mig."
  "Ikke hvis de smider et lemlæstet lig væk," tænkte Jessica.
  "Vi skal også bruge deres kontaktoplysninger," sagde Byrne.
  Hornstrom sukkede og nikkede. Uanset hvor cool han var til happy hour i bymidten, uanset hvor macho han var i Athletic Club, når han underholdt Brasserie Perrier-publikummet, kunne han ikke sammenlignes med Kevin Byrne.
  "Hvem har nøglerne til bygningen?" spurgte Byrne.
  "Der er to sæt. Jeg har det ene, det andet opbevares i pengeskabet her."
  - Og alle her har adgang?
  - Ja, men som jeg allerede sagde...
  "Hvornår blev denne bygning sidst brugt?" spurgte Byrne og afbrød.
  "Ikke i flere år."
  - Og alle låsene er blevet skiftet siden da?
  "Ja."
  - Vi er nødt til at kigge indad.
  "Det burde ikke være et problem."
  Byrne pegede på et af fotografierne på væggen. "Er du klatrer?"
  "Ja."
  På fotografiet stod Hornstrom alene på en bjergtop med en klar blå himmel bag sig.
  "Jeg har altid spekuleret på, hvor tungt alt det udstyr var," spurgte Byrne.
  "Det afhænger af, hvad du medbringer," sagde Hornström. "Hvis det er en endagsbestigning, kan du klare dig med det absolut nødvendige. Hvis du camperer i base camp, kan det være lidt besværligt. Telte, madlavningsudstyr og så videre. Men for det meste er det designet til at være så let som muligt."
  "Hvad kalder du det her?" Byrne pegede på fotografiet, på bæltestroppen, der hang fra Hornstroms jakke.
  - Det kaldes en hundebenslynge.
  "Er den lavet af nylon?"
  "Jeg tror, den hedder Dynex."
  "Stærk?"
  "Meget meget," sagde Hornstrom.
  Jessica vidste, hvor Byrne ville hen med dette tilsyneladende uskyldige samtalespørgsmål, selvom bæltet om offerets hals var lysegråt, og slyngen på fotografiet var knaldgul.
  "Overvejer du at klatre, detektiv?" spurgte Hornstrom.
  "Gud, nej," sagde Byrne med sit mest charmerende smil. "Jeg har nok problemer med trapperne."
  "Du burde prøve det engang," sagde Hornstrom. "Det er godt for sjælen."
  "Måske en af disse dage," sagde Byrne. "Hvis du kan finde mig et bjerg halvvejs oppe, hvor Appleby ligger."
  Hornstrom lo sin fælles latter.
  "Nu," sagde Byrne, mens han rejste sig og knappede sin frakke, "angående indbrud i bygningen."
  "Selvfølgelig." Hornstrom tog håndjernet af og kiggede på sit ur. "Jeg kan møde dig der, lad os sige, omkring klokken to. Ville det være okay?"
  - Faktisk ville det være meget bedre nu.
  "Nu?"
  "Ja," sagde Byrne. "Kan du ordne det for os? Det ville være dejligt."
  Jessica undertrykte en latter. Den uvidende Hornstrom havde vendt sig mod hende for at få hjælp. Han havde ikke fundet noget.
  "Må jeg spørge, hvad der er galt?" spurgte han.
  "Giv mig et lift, Dave," sagde Byrne. "Vi snakkes ved undervejs."
  
  
  
  Da de ankom til gerningsstedet, var offeret allerede blevet transporteret til retsmedicinerens kontor på University Avenue. Tapen omkransede parkeringspladsen hele vejen til flodbredden. Biler sænkede farten, bilister stirrede, Mike Calabro vinkede. Madvognen på den anden side af gaden var forsvundet.
  Jessica holdt nøje øje med Hornstrom, mens de dukkede sig under gerningsstedets bånd. Hvis han havde været involveret i forbrydelsen på nogen måde, eller overhovedet vidst noget om den, ville der næsten helt sikkert have været et signal, en adfærdsmæssig tic, der ville afsløre ham. Hun så ingenting. Han var enten venlig eller uskyldig.
  David Hornstrom åbnede bagdøren til bygningen. De gik indenfor.
  "Vi kan tage den herfra," sagde Byrne.
  David Hornstrom løftede hånden, som om han ville sige: "Ligegyldigt." Han tog sin mobiltelefon frem og tastede et nummer.
  
  
  
  Det store, kolde rum var praktisk talt tomt. Adskillige halvtreds-liters tromler og adskillige stakke af træpaller lå spredt rundt omkring. Koldt dagslys filtrerede gennem revner i krydsfineren over vinduerne. Byrne og Jessica vandrede rundt på gulvet med deres Maglites, de tynde lysstråler blev opslugt af mørket. Fordi rummet var sikkert, var der ingen tegn på indbrud eller hugsiddende indtrængen, ingen tydelige tegn på stofmisbrug - nåle, folie, crackflasker. Desuden var der intet, der indikerede, at en kvinde var blevet myrdet i bygningen. Faktisk var der kun få beviser for, at der nogensinde havde fundet menneskelig aktivitet sted i bygningen.
  Tilfredse, i hvert fald for øjeblikket, mødtes de ved bagindgangen. Hornstrom stod udenfor og talte stadig i mobiltelefon. De ventede på, at han skulle lægge på.
  "Vi bliver måske nødt til at gå indenfor igen," sagde Byrne. "Og vi bliver nødt til at forsegle bygningen de næste par dage."
  Hornstrom trak på skuldrene. "Det ser ikke ud til, at der er en kø af lejere," sagde han. Han kiggede på sit ur. "Hvis der er andet, jeg kan gøre, så tøv ikke med at ringe."
  "En almindelig pitcher," tænkte Jessica. Hun spekulerede på, hvor dristig han ville være, hvis han blev slæbt ind i Roundhouse til et mere dybdegående interview.
  Byrne gav David Hornstrom et visitkort og gentog sin anmodning om den tidligere agents kontaktoplysninger. Hornstrom greb kortet, hoppede ind i sin bil og kørte væk.
  Det sidste billede Jessica havde af David Hornstrom var nummerpladen på hans BMW, da han drejede ind på Flat Rock Road.
  LIDIG 1.
  Byrne og Jessica så det på samme tid, kiggede på hinanden, rystede derefter på hovedet og gik tilbage til kontoret.
  
  
  
  Tilbage på Roundhouse - politiets hovedkvarter på Eighth Street og Race Street, hvor drabsafdelingen optog en del af første sal - foretog Jessica en baggrundskontrol af David Hornstrom, NCIC og PDCH. Rent som en operationsstue. Ikke en eneste større overtrædelse i de sidste ti år. Svært at tro, i betragtning af hans smag for hurtige biler.
  Derefter indtastede hun offerets oplysninger i databasen over savnede personer. Hun forventede ikke meget.
  I modsætning til tv-politiprogrammer var der ingen ventetid på 24 til 48 timer, når det kom til savnede personer. I Philadelphia ville en person typisk ringe 112, og en betjent ville komme til hjemmet for at tage rapporten. Hvis den savnede person var ti år eller yngre, ville politiet straks begynde det, der kaldes en "eftersøgning af den unge". Betjenten ville direkte ransage hjemmet og enhver anden bolig, hvor barnet boede, hvis der var delt forældremyndighed. Derefter ville hver patruljevogn i sektoren få en beskrivelse af barnet, og en overvågning ville begynde.
  Hvis det savnede barn var mellem elleve og sytten år gammelt, ville den første betjent udarbejde en rapport med en beskrivelse og et fotografi, som ville blive returneret til amtet for at blive indlæst i computeren og indsendt til det nationale register. Hvis den savnede voksne var mentalt handicappet, ville rapporten også hurtigt blive indlæst i computeren og søgt efter sektor.
  Hvis personen var en almindelig Joe eller Jane og simpelthen ikke kom hjem - som det sandsynligvis var tilfældet med den unge kvinde, der blev fundet på flodbredden - ville der blive udarbejdet en rapport, som ville blive videregivet til efterforskningsafdelingen, og sagen ville blive gennemgået igen om fem dage og derefter igen om syv dage.
  Og nogle gange er man heldig. Før Jessica kunne nå at hælde sig en kop kaffe, skete det.
  "Kevin."
  Byrne havde ikke engang taget sin frakke af endnu. Jessica holdt LCD-skærmen på sit digitalkamera op mod computerskærmen. En anmeldelse om en savnet person dukkede op på computerskærmen sammen med et foto af en attraktiv blondine. Billedet var en smule sløret: et kørekort eller et offentligt ID-kort. Jessicas kamera viste et nærbillede af offerets ansigt. "Er det hende?"
  Byrnes blik skiftede fra computerskærmen til kameraet og tilbage igen. "Ja," sagde han. Han pegede på en lille modermærke over højre side af den unge kvindes overlæbe. "Det er hendes."
  Jessica kiggede på rapporten. Kvindens navn var Christina Yakos.
  OceanofPDF.com
  8
  Natalia Yakos var en høj, atletisk kvinde i starten af trediverne. Hun havde blågrå øjne, glat hud og lange, yndefulde fingre. Hendes mørke hår med sølvtips var klippet i pageboy-stil. Hun havde lyse mandarinfarvede joggingbukser og nye Nike-sneakers på. Hun var lige kommet tilbage fra en løbetur.
  Natalia boede i et gammelt, velholdt rækkehus af mursten på Bustleton Avenue Northeast.
  Kristina og Natalia var søstre født med otte års mellemrum i Odessa, en kystby i Ukraine.
  Natalia anmeldte en savnet person.
  
  
  
  De mødtes i stuen. På kaminhylden over den tilmurede pejs hang adskillige små indrammede fotografier, for det meste lidt uskarpe sort-hvide billeder af familier, der poserede i sneen, på en trist strand eller omkring spisebordet. Et af dem viste en smuk blondine i et sort-hvidt ternet solsæt og hvide sandaler. Pigen var tydeligvis Christina Yakos.
  Byrne viste Natalia et nærbillede af offerets ansigt. Ligaturen var ikke synlig. Natalia identificerede hende roligt som sin søster.
  "Igen, vi er meget kede af jeres tab," sagde Byrne.
  "Hun blev dræbt."
  "Ja," sagde Byrne.
  Natalya nikkede, som om hun havde ventet denne nyhed. Manglen på lidenskab i hendes reaktion gik ikke ubemærket hen hos nogen af detektiverne. De havde givet hende minimale oplysninger over telefonen. De havde ikke fortalt hende om lemlæstelserne.
  "Hvornår så du sidst din søster?" spurgte Byrne.
  Natalya tænkte sig om et par øjeblikke. "Det var fire dage siden."
  - Hvor så du hende?
  "Lige der hvor du står. Vi skændtes. Som vi ofte gjorde."
  "Må jeg spørge om hvad?" spurgte Byrne.
  Natalya trak på skuldrene. "Penge. Jeg lånte hende fem hundrede dollars som depositum hos forsyningsselskaberne til hendes nye lejlighed. Jeg regnede med, at hun kunne have brugt dem på tøj. Hun købte altid tøj. Jeg blev sur. Vi skændtes."
  - Gik hun afsted?
  Natalia nikkede. "Vi kom ikke godt ud af det med hinanden. Hun gik for et par uger siden." Hun rakte ud efter en serviet fra æsken på sofabordet. Hun var ikke så sej, som hun ville have dem til at tro. Der var ingen tårer, men det var tydeligt, at dæmningen var ved at briste.
  Jessica begyndte at justere sin tidsplan. "Så du hende for fire dage siden?"
  "Ja."
  "Når?"
  "Det var sent. Hun kom for at hente nogle ting og sagde så, at hun ville vaske tøj."
  "Hvor sent?"
  "Klokken ti eller halv ti. Måske senere."
  - Hvor vaskede hun tøj?
  "Jeg ved det ikke. Nær hendes nye lejlighed."
  "Har du været i hendes nye sted?" spurgte Byrne.
  "Nej," sagde Natalia. "Hun spurgte mig aldrig."
  - Havde Christina en bil?
  "Nej. Normalt var det en ven, der kørte hende. Eller hun ville have taget SEPTA."
  "Hvad hedder hendes veninde?"
  "Sonja".
  - Kender du Sonyas efternavn?
  Natalia rystede på hovedet.
  - Og du så ikke Christina igen den aften?
  "Nej. Jeg gik i seng. Det var sent."
  "Kan du huske noget andet fra den dag? Hvor ellers kunne hun have været? Hvem så hun?"
  "Jeg er ked af det. Hun delte ikke disse ting med mig."
  "Ringte hun til dig dagen efter? Måske skulle jeg lægge en besked på din telefonsvarer eller telefonsvarer?"
  "Nej," sagde Natalya, "men vi skulle have mødtes den næste eftermiddag. Da hun ikke dukkede op, ringede jeg til politiet. De sagde, at der ikke var meget, de kunne gøre, men at de ville anmelde det. Min søster og jeg kom måske ikke godt ud af det med hinanden, men hun var altid punktlig. Og hun var ikke typen, der bare..."
  Tårerne vældede frem. Jessica og Byrne gav kvinden et øjeblik. Da hun begyndte at samle sig, fortsatte de.
  "Hvor arbejdede Christina?" spurgte Byrne.
  "Jeg er ikke sikker på præcis hvor. Det var et nyt job. Et job som registrator."
  "Måden Natalia sagde ordet 'sekretær' på var mærkelig," tænkte Jessica. Det gik heller ikke Byrne ubemærket hen.
  "Havde Christina en kæreste? En hun datede?"
  Natalya rystede på hovedet. "Så vidt jeg ved, er der ingen permanente. Men der var altid mænd omkring hende. Selv da vi var små. I skolen, i kirken. Altid."
  "Er der en ekskæreste? En der kan bære faklen?"
  - Der er én, men han bor ikke her længere.
  "Hvor bor han?"
  "Han vendte tilbage til Ukraine."
  "Havde Christina nogen interesser uden for byen? Hobbyer?"
  "Hun ville være danser. Det var hendes drøm. Christina havde mange drømme."
  Danser, tænkte Jessica. Hun fik et glimt af kvinden og hendes amputerede ben. Hun gik videre. "Hvad med dine forældre?"
  "De har ligget i deres grave i lang tid."
  "Er der andre brødre eller søstre?"
  "Én bror. Kostja."
  "Hvor er han?"
  Natalya krympede sig og vinkede med hånden, som om hun fejede et dårligt minde væk. "Han er et bæst."
  Jessica ventede på oversættelsen. Intet. - Frue?
  "Dyr. Kostya er et vildt dyr. Han er, hvor han hører hjemme. I fængsel."
  Byrne og Jessica udvekslede blikke. Denne nyhed åbnede helt nye muligheder. Måske forsøgte nogen at få fat i Kostya Yakos gennem hans søster.
  "Må jeg spørge, hvor han bliver holdt fanget?" spurgte Jessica.
  Gratterford.
  Jessica var lige ved at spørge, hvorfor denne mand var i fængsel, men alle de oplysninger ville blive registreret. Der var ingen grund til at åbne såret igen nu, så kort tid efter endnu en tragedie. Hun lavede en note om at slå det op.
  "Kender du nogen, der måske vil gøre din bror fortræd?" spurgte Jessica.
  Natalia lo, men uden humor. "Jeg kender ingen, der ikke ved det."
  "Har du et nyt billede af Christina?"
  Natalia rakte ned i den øverste hylde i reolen. Hun trak en trækasse ud. Hun rodede i indholdet og trak et fotografi ud, et billede af Christina, der lignede et portrætfoto fra et modelbureau - lidt blødt fokus, en provokerende positur, adskilte læber. Jessica tænkte igen, at den unge kvinde var meget smuk. Måske ikke model-chic, men iøjnefaldende.
  "Må vi låne dette billede?" spurgte Jessica. "Vi giver det tilbage."
  "Der er ingen grund til at vende tilbage," sagde Natalia.
  Jessica besluttede sig alligevel for at returnere fotografiet. Hun vidste af personlig erfaring, at sorgens tektoniske plader, uanset hvor subtile de er, har en tendens til at flytte sig med tiden.
  Natalya rejste sig og rakte ned i sin skrivebordsskuffe. "Som sagt, Christina flyttede. Her er en ekstra nøgle til hendes nye lejlighed. Måske det kan hjælpe."
  Nøglen havde en hvid mærkat fastgjort til den. Jessica kiggede på den. Den havde en adresse i North Lawrence.
  Byrne trak en mappe frem med visitkort. "Hvis du kommer i tanke om noget andet, der kan hjælpe os, så ring endelig til mig." Han rakte Natalia et visitkort.
  Natalia tog kortet og gav derefter Byrne sit. Det syntes at dukke op ud af ingenting, som om hun allerede havde taget det op og gjort det klar til brug. Det viste sig, at "afhængig" måske var det rigtige ord. Jessica kiggede på kortet. Der stod: "Madame Natalia - Spåkone, Spådom, Tarot."
  "Jeg tror, du er meget ked af det," sagde hun til Byrne. "En masse uløste problemer."
  Jessica kiggede på Byrne. Han så lidt urolig ud, et sjældent tegn for ham. Hun fornemmede, at hendes partner ville fortsætte interviewet alene.
  "Jeg tager bilen," sagde Jessica.
  
  
  
  De stod tavse i den alt for varme stue et par øjeblikke. Byrne kiggede ind i det lille rum ved siden af stuen: et rundt mahognibord, to stole, en kommode, gobeliner på væggene. Stearinlys brændte i alle fire hjørner. Han kiggede på Natalia igen. Hun studerede ham.
  "Har du nogensinde læst?" spurgte Natalia.
  "Læsning?"
  Håndlæsning.
  "Jeg er ikke helt sikker på, hvad det her er."
  "Denne kunst kaldes håndlæsning," sagde hun. "Det er en gammel praksis, der involverer at studere linjerne og markeringerne på din hånd."
  "Øh, nej," sagde Byrne. "Aldrig."
  Natalia rakte ud og tog hans hånd. Byrne mærkede straks en let elektrisk ladning. Ikke nødvendigvis en seksuel anklage, selvom han ikke kunne benægte, at den var der.
  Hun lukkede øjnene kort, og så åbnede hun dem. "Du har ret," sagde hun.
  "Undskyld?"
  "Nogle gange ved man ting, man ikke burde vide. Ting, andre ikke ser. Ting, der viser sig at være sande."
  Byrne ville trække sin hånd væk og løbe væk derfra så hurtigt som muligt, men af en eller anden grund kunne han ikke bevæge sig. "Nogle gange."
  "Blev du født med en chador?"
  "Veil? Jeg er bange for, at jeg ikke ved noget om det."
  - Var du meget tæt på døden?
  Byrne blev lidt forskrækket over dette, men han viste det ikke. "Ja."
  "To gange."
  "Ja."
  Natalya slap hans hånd og så ham dybt ind i øjnene. På en eller anden måde, i løbet af de sidste par minutter, syntes hendes øjne at have ændret sig fra en blød grå til en skinnende sort farve.
  "En hvid blomst," sagde hun.
  "Undskyld?"
  "En hvid blomst, kriminalbetjent Byrne," gentog hun. "Tag et billede."
  Nu var han virkelig bange.
  Byrne lagde sin notesbog fra sig og knappede sin frakke. Han overvejede at give Natalia Yakos hånden, men besluttede sig for ikke at gøre det. "Igen, vi er meget kede af dit tab," sagde han. "Vi kontakter dig."
  Natalia åbnede døren. Et iskoldt vindstød hilste Byrne velkommen. Han følte sig fysisk udmattet, da han gik ned ad trappen.
  "Tag et billede," tænkte han. Hvad fanden handlede det om?
  Da Byrne nærmede sig bilen, kiggede han tilbage på huset. Hoveddøren var lukket, men et stearinlys brændte nu i hvert vindue.
  Var der stearinlys, da de ankom?
  OceanofPDF.com
  9
  Christina Yakos' nye lejlighed var egentlig slet ikke en lejlighed, men snarere et murstensrækkehus med to soveværelser på North Lawrence. Da Jessica og Byrne nærmede sig, stod én ting klart. Ingen ung kvinde, der arbejdede som sekretær, kunne betale huslejen, eller endda halvdelen af huslejen, hvis hun delte den. Det var et dyrt ophold.
  De bankede på, ringede på døren. To gange. De ventede med hænderne foldet over vinduerne. Tynde gardiner. Intet synligt. Byrne ringede igen, stak så nøglen i låsen og åbnede døren. "Philadelphia-politi!" sagde han. Intet svar. De gik indenfor.
  Mens ydersiden var flot, var indersiden pletfri: fyrretræsgulve, ahornsskabe i køkkenet og messinglamper. Der var ingen møbler.
  "Jeg tror, jeg vil se, om der er ledige stillinger til en administrator," sagde Jessica.
  "Mig også," svarede Byrne.
  - Ved du, hvordan man arbejder på en omstillingsbord?
  "Jeg vil lære det."
  Jessica kørte hånden langs den hævede kant. "Så hvad synes du? Rig roommate eller sugardaddy?"
  "To forskellige muligheder."
  "Måske en sindssygt jaloux psykopatisk sugar daddy?"
  "En klar mulighed."
  De ringede igen. Huset virkede tomt. De tjekkede kælderen og fandt vaskemaskinen og tørretumbleren stadig i deres kasser, hvor de ventede på installation. De tjekkede anden sal. I et soveværelse var der en sammenklappelig futon; i et andet stod en udtræksseng i hjørnet, og ved siden af den en kuffert med damper.
  Jessica gik tilbage til gangen og samlede en stak post op, der lå på gulvet ved døren. Hun sorterede den. En af regningerne var adresseret til Sonya Kedrova. Der var også et par magasiner adresseret til Christina Yakos - " Dance" og "Architectural Digest". Der var ingen personlige breve eller postkort.
  De gik ind i køkkenet og åbnede adskillige skuffer. De fleste af dem var tomme. Det samme gjaldt de nederste skabe. Skabet under vasken indeholdt en samling af nye husholdningsartikler: svampe, Windex, køkkenrulle, rengøringsmiddel og insektspray. Unge kvinder havde altid et lager af insektspray.
  Hun var lige ved at lukke den sidste skabslåge, da de hørte knirken af gulvbrædder. Før de kunne vende sig om, hørte de noget langt mere uhyggeligt, langt mere dødbringende. Bag dem hørte de klikket fra en spændt revolver.
  "Lad være med ... lort ... rør dig ikke," lød en stemme fra den anden side af rummet. Det var en kvindestemme. En østeuropæisk accent og kadence. Det var værelseskammeraten.
  Jessica og Byrne frøs til med armene ned langs siden. "Vi er betjente," sagde Byrne.
  "Og jeg er Angelina Jolie. Ræk nu hænderne op."
  Jessica og Byrne rakte hænderne op.
  "Du må være Sonya Kedrova," sagde Byrne.
  Stilhed. Så: "Hvordan kender du mit navn?"
  "Som sagt. Vi er politibetjente. Jeg vil meget langsomt række ned i min frakke og trække mit ID frem. Okay?"
  Lang pause. For lang.
  "Sonya?" spurgte Byrne. "Er du med mig?"
  "Okay," sagde hun. "Langsomt."
  Byrne adlød. "Lad os gå," sagde han. Uden at vende sig om trak han sit ID-kort op af lommen og gav det til ham.
  Der gik et par sekunder mere. "Okay. Så du er politibetjent. Hvad handler det her om?"
  "Kan vi give op?" spurgte Byrne.
  "Ja."
  Jessica og Byrne sænkede hænderne og vendte sig om.
  Sonya Kedrova var omkring femogtyve år gammel. Hun havde våde øjne, fyldige læber og mørkebrunt hår. Hvis Kristina var smuk, var Sonya charmerende. Hun bar en lang brun frakke, sorte læderstøvler og et blommefarvet silketørklæde.
  "Hvad holder du?" spurgte Byrne og pegede på pistolen.
  "Det er en pistol."
  "Dette er en startpistol. Den affyrer med løse skud."
  "Min far gav den til mig for at beskytte mig selv."
  "Denne pistol er omtrent lige så dødbringende som en vandpistol."
  - Og alligevel løftede du hænderne.
  Touché, tænkte Jessica. Det kunne Byrne ikke lide.
  "Vi er nødt til at stille dig et par spørgsmål," sagde Jessica.
  "Og det her kunne ikke vente, til jeg kom hjem? Du var nødt til at bryde ind i mit hus?"
  "Jeg er bange for, at det ikke kan vente," svarede Jessica. Hun holdt nøglen op. "Og vi brød ikke ind."
  Sonya så et øjeblik forvirret ud, men trak så på skuldrene. Hun lagde startpistolen i skuffen og lukkede den. "Okay," sagde hun. "Stil dine 'spørgsmål'."
  "Kender du en kvinde, der hedder Christina Yakos?"
  "Ja," sagde hun. "Vær nu forsigtig." Hendes øjne dansede mellem dem. "Jeg kender Christina. Vi er bofæller."
  "Hvor længe har du kendt hende?"
  "Måske tre måneder."
  "Jeg er bange for, at vi har dårlige nyheder," sagde Jessica.
  Sonyas pande blev smal. "Hvad skete der?"
  "Christina døde."
  "Åh Gud." Hendes ansigt blev farveløst. Hun greb fat i disken. "Hvordan... hvad skete der?"
  "Vi er ikke sikre," sagde Jessica. "Hendes lig blev fundet i morges i Manayunk."
  Sonya kunne vælte når som helst. Der var ingen stole i spisestuen. Byrne tog en trækasse fra hjørnet af køkkenet og stillede den. Han satte kvinden på den.
  "Kender du Manayunk?" spurgte Jessica.
  Sonya tog flere dybe indåndinger og pustede kinderne op. Hun forblev tavs.
  "Sonya? Kender du området?"
  "Jeg er så ked af det," sagde hun. "Nej."
  "Har Christina nogensinde talt om at tage derhen? Eller kendte hun nogen, der boede i Manayunk?"
  Sonya rystede på hovedet.
  Jessica tog et par noter. "Hvornår så du sidst Christina?"
  Et øjeblik virkede Sonya klar til at kysse ham på gulvet. Hun vred sig på en mærkelig måde, der antydede, at hun var ved at besvime på vej op. Et øjeblik senere syntes det at gå over. "Ikke før om en uge," sagde hun. "Jeg var ude af byen."
  "Hvor har du været?"
  "I New York."
  "By?"
  Sonya nikkede.
  "Ved du, hvor Christina arbejdede?"
  "Alt, hvad jeg ved, er, at det var i bymidten. Jeg arbejdede som administrator i en vigtig virksomhed."
  - Og hun fortalte dig aldrig navnet på firmaet?
  Sonya duppede øjnene med en serviet og rystede på hovedet. "Hun fortalte mig ikke alt," sagde hun. "Nogle gange var hun meget hemmelighedsfuld."
  "Hvordan så?"
  Sonya rynkede panden. "Nogle gange kom hun sent hjem. Jeg spurgte hende, hvor hun var, og så blev hun tavs. Som om hun havde gjort noget, hun måske ville skamme sig over."
  Jessica tænkte på den vintagekjole. "Var Christina skuespillerinde?"
  "Skuespillerinde?"
  "Ja. Enten professionelt eller måske i et medborgerskabsteater?"
  "Jamen, hun elskede at danse. Jeg tror, hun ville danse professionelt. Jeg ved ikke, om hun var så god, men måske."
  Jessica tjekkede sine noter. "Er der andet, du ved om hende, som du tror, kunne være nyttigt?"
  "Hun arbejdede nogle gange med børn i Seraphimovsky-haven."
  "Russisk-ortodokse kirke?" spurgte Jessica.
  "Ja."
  Sonya rejste sig, greb et glas fra køkkenbordet, åbnede fryseren, tog en frossen flaske Stoli ud og hældte sig et par ounces op. Der var næsten ingen mad i huset, men der var vodka i køleskabet. "Når man er i tyverne," tænkte Jessica (den gruppe mennesker, hun modvilligt havde efterladt for nylig), "har man prioriteter."
  "Hvis du kunne vente et øjeblik, ville jeg sætte pris på det," sagde Byrne, og hans opførsel fik hans kommandoer til at lyde som høflige anmodninger.
  Sonya nikkede, satte glasset og flasken fra sig, tog en serviet op af lommen og duppede øjnene.
  "Ved du, hvor Christina vaskede sit tøj?" spurgte Byrne.
  "Nej," sagde Sonya. "Men hun gjorde det ofte sent om aftenen."
  "Hvor sent?"
  "Klokken elleve. Måske midnat."
  "Hvad med fyre? Havde hun nogen, hun datede?"
  "Nej, ikke så vidt jeg ved," sagde hun.
  Jessica pegede mod trappen. "Er soveværelserne ovenpå?" sagde hun så venligt hun kunne. Hun vidste, at Sonya havde al ret til at bede dem om at gå.
  "Ja."
  - Har du noget imod, at jeg lige kigger lige?
  Sonya tænkte sig om et øjeblik. "Nej," sagde hun. "Det er fint."
  Jessica gik op ad trappen og stoppede. "Hvilken slags soveværelse havde Christina?"
  "Den bagerst."
  Sonya vendte sig mod Byrne og løftede sit glas. Byrne nikkede. Sonya sank ned på gulvet og tog en kæmpe slurk iskold vodka. Hun hældte straks mere op til sig selv.
  Jessica gik ovenpå, ned ad den korte gang og ind i det bagerste soveværelse.
  En lille æske med et vækkeur stod ved siden af en sammenrullet futon i hjørnet. En hvid frottékåbe hang på en krog bag døren. Dette var en ung kvindes lejlighed i dens tidlige dage. Der var ingen malerier eller plakater på væggene. Der var ingen af de udførlige dekorationer, man kunne forvente i en ung kvindes soveværelse.
  Jessica tænkte på Christina, der stod lige der, hvor hun stod. Christina, der overvejede sit nye liv i sit nye hus, alle de muligheder, man får, når man er 24. Christina forestiller sig et værelse fyldt med møbler fra Thomasville eller Henredon. Nye tæpper, nye lamper, nyt sengetøj. Et nyt liv.
  Jessica gik over rummet og åbnede skabslågen. Tøjposerne indeholdt kun et par kjoler og sweatre, alle ret nye, alle af god kvalitet. Bestemt ikke noget i retning af den kjole, Christina havde haft på, da hun blev fundet på flodbredden. Der var heller ingen kurve eller poser med nyvasket tøj.
  Jessica tog et skridt tilbage og prøvede at fornemme atmosfæren. Som en detektiv, hvor mange skabe havde hun kigget i? Hvor mange skuffer? Hvor mange handskerum, kufferter, håbeskasser og tasker? Hvor mange liv havde Jessica levet som grænseovertræder?
  Der lå en papkasse på gulvet i skabet. Hun åbnede den. Indeni var der stofindpakkede glasfigurer - mest skildpadder, egern og et par fugle. Der var også Hummels: miniaturer af rosenkinderede børn, der spillede violin, fløjte og klaver. Nedenunder stod en smuk spilledåse af træ. Den lignede valnød med en lyserød og hvid ballerina indlagt ovenpå. Jessica tog den ud og åbnede den. Æsken indeholdt ingen smykker, men den spillede "Tornerose-valsen". Tonerne genlød i det næsten tomme rum, en trist melodi, der markerede afslutningen på et ungt liv.
  
  
  
  Detektiverne mødtes på Roundhouse og sammenlignede noter.
  "Varevognen tilhørte en mand ved navn Harold Sima," sagde Josh Bontrager. Han tilbragte dagen med at undersøge køretøjer på gerningsstedet i Manayunk. "Hr. Sima boede i Glenwood, men døde desværre alt for tidligt efter at være faldet ned ad en trappe i september i år. Han var 86 år gammel. Hans søn indrømmede at have efterladt varevognen på parkeringspladsen for en måned siden. Han sagde, at han ikke havde råd til at bugsere den og losse den. Chevrolet'en tilhørte en kvinde ved navn Estelle Jesperson, en tidligere beboer i Powelton."
  "Sent, som død?" spurgte Jessica.
  "Sen, som om den er afdød," sagde Bontrager. "Hun døde af et massivt hjerteanfald for tre uger siden. Hendes svigersøn efterlod bilen på denne parkeringsplads. Han arbejder i East Falls."
  "Har du tjekket alle?" spurgte Byrne.
  "Det gjorde jeg," sagde Bontrager. "Intet."
  Byrne orienterede Ike Buchanan om deres nuværende resultater og potentielle muligheder for yderligere undersøgelse. Da de forberedte sig på at tage afsted, stillede Byrne Bontrager et spørgsmål, som sandsynligvis havde været i hans tanker hele dagen.
  "Hvor kommer du så fra, Josh?" spurgte Byrne. "Oprindeligt."
  "Jeg er fra en lille by i nærheden af Bechtelsville," sagde han.
  Byrne nikkede. "Voksede du op på en gård?"
  "Åh ja. Min familie er Amish."
  Ordet genlød gennem vagtlokalet som en rikochetterende kugle af kaliber .22. Mindst ti detektiver hørte det og blev straks fascinerede af papiret foran dem. Jessica gjorde alt for ikke at se på Byrne. En Amish-drabsbetjent. Hun havde været på stranden og tilbage, som ordsproget siger, men dette var noget nyt.
  "Er din familie amish?" spurgte Byrne.
  "Ja," sagde Bontrager. "Men jeg besluttede mig for længe siden for ikke at blive medlem af kirken."
  Byrne nikkede bare.
  "Har du nogensinde prøvet Bontragers specielle dåsemad?" spurgte Bontrager.
  "Har aldrig haft fornøjelsen."
  "Den er virkelig god. Sort blomme, jordbærrabarber. Vi laver endda en fantastisk jordnøddesmør-schmear."
  Mere stilhed. Rummet forvandlede sig til et lighus, fyldt med lig i jakkesæt med tavse læber.
  "Intet slår en god smøg," sagde Byrne. "Det er mit motto."
  Bontrager grinede. "Mm-hm. Bare rolig, jeg har hørt alle vittighederne. Jeg kan klare det."
  "Nogen Amish-vittigheder?" spurgte Byrne.
  "Vi fester, som om det var klokken 1699 i aften," sagde Bontrager. "Du må være Amish, hvis du spørger: 'Får denne sorte nuance mig til at se tyk ud?'"
  Byrne smilede. "Ikke dårligt."
  "Og så er der Amish-pickup-linjerne," sagde Bontrager. "Bygger I ofte lader? Må jeg købe jer en buttermilk colada? Skal I pløje?"
  Jessica lo. Byrne lo.
  "Ja, for pokker," sagde Bontrager og rødmede af sin egen sprælske humor. "Som sagt. Jeg har hørt dem alle."
  Jessica kiggede sig omkring i lokalet. Hun kendte folk fra drabsafdelingen. Hun havde en fornemmelse af, at kriminalbetjent Joshua Bontrager snart ville høre fra et par nye.
  OceanofPDF.com
  10
  Midnat. Floden var sort og stille.
  Byrne stod på flodbredden i Manayunk. Han kiggede tilbage mod vejen. Der var ingen gadelygter. Parkeringspladsen var mørk, overskygget af måneskinnet. Hvis nogen var stoppet op i det øjeblik, bare for at se sig tilbage, ville Byrne have været usynlig. Det eneste lys kom fra forlygterne på biler, der kørte på motorvejen og flimrede på den anden side af floden.
  En galning kunne placere sit offer på flodbredden og tage sig god tid, mens han underkastede sig den galskab, der herskede over hans verden.
  Philadelphia havde to floder. Mens Delaware var byens arbejdende sjæl, havde Schuylkill og dens snoede løb altid en mørk fascination for Byrne.
  Byrnes far, Padraig, arbejdede som havnearbejder hele sit arbejdsliv. Byrne skyldte vandet sin barndom, uddannelse og liv. I folkeskolen lærte han, at Schuylkill betyder "skjult flod". Gennem sine år i Philadelphia - og det var hele Kevin Byrnes liv, eksklusive hans tid i militæret - betragtede han floden som et mysterium. Den var over 160 kilometer lang, og han havde ærligt talt ingen idé om, hvor den førte. Fra olieraffinaderierne i det sydvestlige Philadelphia til Chaumont og videre arbejdede han i banker som politibetjent, men vovede sig aldrig rigtigt uden for sin jurisdiktion, en myndighed, der sluttede, hvor Philadelphia County blev til Montgomery County.
  Han kiggede på det mørke vand. I det så han Anton Krots' ansigt. Han så Krots' øjne.
  Godt at se dig igen, detektiv.
  For måske tusinde gang i løbet af de sidste par dage tvivlede Byrne på sig selv. Tøvede han af frygt? Var han ansvarlig for Laura Clarkes død? Han indså, at han i løbet af det sidste års tid var begyndt at sætte spørgsmålstegn ved sig selv mere end nogensinde før, at se strukturen i sin ubeslutsomhed. Da han var en ung, fræk gadebetjent, havde han vidst - vidst - at hver eneste beslutning, han havde truffet, var den rigtige.
  Han lukkede øjnene.
  Den gode nyhed var, at synene var væk. For det meste. I årevis havde han været plaget og velsignet af et vagt andet syn, evnen til nogle gange at se ting på gerningssteder, som ingen andre kunne, en evne, der var dukket op år tidligere, da han var blevet erklæret død efter at være blevet nedsænket i den iskolde Delaware-flod. Synerne var forbundet med migræne - eller det havde han i hvert fald overbevist sig selv om - og når han havde fået en kugle i hjernen fra en psykopats pistol, var hovedpinen stoppet. Han troede også, at synerne var væk. Men nu og da vendte de tilbage med hævn, nogle gange bare i et splitsekund. Han havde lært at acceptere det. Nogle gange var det bare et glimt af et ansigt, en lydstump, et flimrende syn, ikke ulig noget, man kunne se i et spejl i et spøgehus.
  Forudanelser havde været mindre hyppige på det seneste, og det var en god ting. Men Byrne vidste, at han når som helst kunne lægge sin hånd på offerets arm eller røre ved noget på gerningsstedet, og så ville han føle det frygtelige sus, den skræmmende viden, der ville føre ham ind i de mørke afkroge af morderens sind.
  Hvordan fandt Natalia Yakos ud af ham?
  Da Byrne åbnede øjnene, var billedet af Anton Krotz forsvundet. Nu dukkede et andet par øjne op. Byrne tænkte på manden, der havde båret Christina Jakos hertil, på den rasende storm af vanvid, der havde drevet nogen til at gøre, hvad han havde gjort mod hende. Byrne trådte ud på kanten af anklagebænken, det samme sted, hvor de havde fundet Christinas lig. Han følte en mørk gys, vel vidende at han stod på det samme sted, hvor morderen havde stået få dage før. Han følte billeder sive ind i sin bevidsthed, så manden...
  - skærer gennem hud, muskler, kød og knogler... rører ved sårene med en brænder... klæder Christina Yakos i den mærkelige kjole... glider den ene arm gennem ærmet, så den anden, som om hun klæder et sovende barn på, hendes kolde kød upåvirket af hans berøring... bærer Christina Yakos til flodbredden i ly af natten... han fik sit forvredne scenarie lige da...
  - Jeg hørte noget.
  Trin?
  Byrnes perifere syn fangede en silhuet blot få meter væk: en enorm sort skikkelse, der dukkede op fra de dybe skygger ...
  Han vendte sig mod skikkelsen, hans puls hamrende i ørerne og hans hånd hvilende på sit våben.
  Der var ingen der.
  Han havde brug for søvn.
  Byrne kørte hjem til sin toværelses lejlighed i det sydlige Philadelphia.
  Hun ville være danser.
  Byrne tænkte på sin datter, Colleen. Hun havde været døv siden fødslen, men det havde aldrig stoppet hende eller endda bremset hende. Hun var en fremragende elev, en fantastisk atlet. Byrne spekulerede på, hvad hendes drømme var. Da hun var lille, havde hun gerne villet være politibetjent ligesom ham. Han havde straks overtalt hende fra det. Så var der den obligatoriske ballerinascene, udløst, da han tog hende med til en hørehæmmet opsætning af Nøddeknækkeren. I løbet af de sidste par år havde hun talt en del om at blive lærer. Havde det ændret sig? Havde han spurgt hende om det for nylig? Han havde lagt sig i sinde at gøre det. Hun havde selvfølgelig rullet med øjnene og gjort tegn til ham, hvor hun fortalte ham, at han var så mærkelig. Han ville stadig gøre det.
  Han spekulerede på, om Christinas far nogensinde spurgte sin lille pige om hendes drømme.
  
  
  
  Byrne fandt en plads på gaden og parkerede. Han låste bilen, gik ind i huset og gik op ad trappen. Enten blev han ældre, eller også blev trappen stejlere.
  Det måtte være den sidste, tænkte han.
  Han var stadig i sin bedste alder.
  
  
  
  Fra mørket på den tomme grund på den anden side af gaden iagttog en mand Byrne. Han så lyset tændes i detektivens vindue på anden sal, hans store skygge gled hen over persiennerne. Fra hans perspektiv var han vidne til en mand, der vendte hjem til et liv, der på alle måder var det samme som dagen før, og dagen før. En mand, der havde fundet fornuft, mening og formål i sit liv.
  Han misundte Byrne lige så meget, som han hadede ham.
  Manden var spinkel af bygning, med små hænder og fødder og tyndt brunt hår. Han bar en mørk frakke og var almindelig på alle måder bortset fra sin forkærlighed for sorg - en uventet og uvelkommen tendens, han aldrig ville have troet var mulig på dette tidspunkt i sit liv.
  For Matthew Clark lagde sorgens essens sig som en død vægt i maven. Hans mareridt begyndte i det øjeblik, Anton Krotz førte sin kone ud af båsen. Han ville aldrig glemme sin kones hånd på bagsiden af båsen, hendes blege hud og lakerede negle. Det skræmmende glimt af en kniv mod hendes hals. Det helvedesagtige brøl fra en specialstyrke-riffel. Blod.
  Matthew Clarks verden var i en nedtur. Han vidste ikke, hvad den næste dag ville bringe, eller hvordan han skulle leve videre. Han vidste ikke, hvordan han skulle få sig selv til at gøre de simpleste ting: bestille morgenmad, foretage et telefonopkald, betale en regning eller hente renseri.
  Laura tog kjolen til renseriet.
  "Dejligt at se dig," sagde de. "Hvordan har Laura det?"
  Død.
  Dræbt.
  Han vidste ikke, hvordan han ville reagere på disse uundgåelige situationer. Hvem kunne have vidst det? Hvilken forberedelse havde han haft på dette? Ville han finde et ansigt, der var modigt nok til at reagere? Det var ikke, som om hun var død af brystkræft, leukæmi eller en hjernesvulst. Ikke at han havde tid til at forberede sig. Hendes hals var blevet skåret over på en diner, den mest ydmygende og offentlige død, man kan forestille sig. Og alt sammen under Philadelphias politiafdelings vågne øje. Og nu skulle hendes børn leve deres liv uden hende. Deres mor var væk. Hans bedste ven var væk. Hvordan kunne han acceptere alt dette?
  Trods al denne usikkerhed var Matthew Clarke sikker på én ting. Én kendsgerning var lige så indlysende for ham som at vide, at floder løber ud i havet, og lige så klar som sorgens krystaldolk i hans hjerte.
  Detektiv Kevin Francis Byrnes mareridt var lige begyndt.
  OceanofPDF.com
  DEL TO
  Nattergal
  
  OceanofPDF.com
  11
  "Rotter og katte".
  "Hm?"
  Roland Hanna lukkede øjnene et øjeblik. Hver gang Charles sagde "uh-huh", var det som fingernegle på en tavle. Sådan havde det været længe, siden de var børn. Charles var hans halvbror, langsom til at tale, munter i sit udsyn og sin væremåde. Roland elskede denne mand højere, end han nogensinde havde elsket nogen i sit liv.
  Charles var yngre end Roland, overnaturligt stærk og utrolig loyal. Han havde gang på gang bevist, at han ville give sit liv for Roland. I stedet for at skælde sin halvbror ud for tusinde gang, fortsatte Roland. En skældud var nytteløs, og Charles blev meget let såret. "Det er alt, hvad der er," sagde Roland. "Du er enten en rotte eller en kat. Der er intet andet."
  "Nej," sagde Charles fuldstændig enig. Sådan var det. "Intet mere."
  - Mind mig om at skrive dette ned.
  Charles nikkede, betaget af konceptet, som om Roland lige havde tydet Rosettastenen.
  De kørte sydpå ad Highway 299 og nærmede sig Millington Wildlife Refuge i Maryland. Vejret i Philadelphia havde været bidende koldt, men her havde vinteren været lidt mildere. Det var godt. Det betød, at jorden ikke var frosset dybt endnu.
  Og selvom det var gode nyheder for de to mænd, der sad foran i varevognen, var det sandsynligvis værre nyheder for manden, der lå med ansigtet nedad bagi, en mand hvis dag ikke havde været så god til at begynde med.
  
  
  
  ROLAND HANNAH var høj og smidig, muskuløs og veltalende, selvom han ikke havde fået nogen formel uddannelse. Han bar ingen smykker, holdt sit hår kort, var ren og bar beskedent, velstrøget tøj. Han var oprindeligt fra Appalachia, et barn af Letcher County, Kentucky, hvis mors og fars afstamning og straffeattest kunne spores tilbage til Mount Helvetias lavninger, og intet mere. Da Roland var fire, forlod hans mor Jubal Hannah - en grusom og voldelig mand, der ved mange lejligheder havde berøvet ham byrden af hans kone og barn - og flyttede sin søn til North Philadelphia. Nærmere bestemt til et område kendt hånligt, men ret korrekt, som Badlands.
  Inden for et år giftede Artemisia Hannah sig med en mand, der var langt værre end hendes første mand, en mand, der kontrollerede alle aspekter af hendes liv, en mand, der gav hende to forkælede børn. Da Walton Lee Waite blev dræbt i et mislykket røveri i North Liberties, blev Artemisia - en kvinde med et skrøbeligt mentalt helbred, en kvinde, der så verden gennem linsen af voksende vanvid - trukket ind i flasken, ind i selvskade, ind i djævelens kærtegn. I en alder af tolv år tog Roland sig allerede af sin familie, havde forskellige job, mange af dem kriminelle, og undgik politiet, sociale myndigheder og bander. På en eller anden måde overlevede han dem alle.
  Som femtenårig fandt Roland Hanna, uden eget valg, en ny vej.
  
  
  
  Manden som Roland og Charles transporterede fra Philadelphia hed Basil Spencer. Han forgreb sig på en ung kvinde.
  Spencer var fireogfyrre år gammel, ekstremt overvægtig og ligeledes overuddannet. Han arbejdede som ejendomsadvokat i Bala Cynwyd, og hans klientliste bestod primært af ældre, velhavende enker fra Main Line. Hans smag for unge kvinder havde udviklet sig mange år tidligere. Roland havde ingen anelse om, hvor mange gange Spencer havde begået lignende uanstændige og besmittende handlinger, men det betød egentlig ikke noget. På denne dag, på dette tidspunkt, mødtes de i en enkelt uskyldig persons navn.
  Klokken ni om morgenen brød solen frem gennem trætoppene. Spencer knælede ved siden af en nygravet grav, et hul cirka 1,2 meter dybt, 0,9 meter bredt og 1,8 meter langt. Hans hænder var bundet bag ryggen med en kraftig snor. Trods kulden var hans tøj gennemblødt af sved.
  "Ved De, hvem jeg er, hr. Spencer?" spurgte Roland.
  Spencer kiggede sig omkring, tydeligt bekymret over sit eget svar. I sandhed var han ikke helt sikker på, hvem Roland var - han havde aldrig set ham, før bindet til øjnene var blevet fjernet en halv time tidligere. Til sidst sagde Spencer: "Nej."
  "Jeg er endnu en skygge," svarede Roland. Der var den mindste antydning af hans mors Kentucky-accent i hans stemme, selvom han for længst havde mistet hendes accent til gaderne i det nordlige Philadelphia.
  "Hvad ... hvad?" spurgte Spencer.
  "Jeg er en prik på en anden persons røntgenbillede, hr. Spencer. Jeg er bilen, der kører over for rødt lige efter, du har passeret krydset. Jeg er roret, der svigter tidligere i flyvningen. Du har aldrig set mit ansigt, for indtil i dag var jeg, hvad der sker for alle andre."
  "Du forstår ikke," sagde Spencer.
  "Oplys mig," svarede Roland og undrede sig over, hvilken kompliceret situation der ventede ham denne gang. Han kiggede på sit ur. "Du har et minut."
  "Hun var atten," sagde Spencer.
  "Hun er ikke tretten år gammel endnu."
  "Det her er vanvittigt! Har du set hende?"
  "Det har jeg."
  "Hun var klar. Jeg tvang hende ikke til at gøre noget."
  "Det er ikke det, jeg har hørt. Jeg hørte, at du tog hende med ned i kælderen i dit hus. Jeg hørte, at du holdt hende i mørke og gav hende medicin. Var det amylnitrit? Poppers, hvad kalder du dem?"
  "Det kan du ikke," sagde Spencer. "Du ved ikke, hvem jeg er."
  "Jeg ved præcis, hvem du er. Det vigtigste er, hvor du er. Se dig omkring. Du er midt på en mark, dine hænder bundet på ryggen, og tigger om dit liv. Føler du, at de valg, du har truffet i dette liv, har tjent dig godt?"
  Intet svar. Intet var forventet.
  "Fortæl mig om Fairmount Park," spurgte Roland. "April 1995. To piger."
  "Hvad?"
  "Bekend, hvad De gjorde, hr. Spencer. Bekend, hvad De gjorde dengang, og måske lever De længe nok til denne dag."
  Spencer kiggede fra Roland til Charles. "Jeg ved ikke, hvad du taler om."
  Roland nikkede til Charles. Charles tog skovlen. Basil Spencer begyndte at græde.
  "Hvad vil du gøre med mig?" spurgte Spencer.
  Uden et ord sparkede Roland Basil Spencer i brystet, så manden fløj tilbage i graven. Da Roland trådte frem, lugtede han afføring. Basil Spencer var beskidt. De gjorde alle det her.
  "Her er hvad jeg vil gøre for dig," sagde Roland. "Jeg vil tale med pigen. Hvis hun virkelig var en villig deltager, kommer jeg tilbage og henter dig, og du vil tage denne oplevelse med dig som den største lektie i dit liv. Hvis ikke, kan du måske finde en vej ud. Måske ikke."
  Roland stak hånden ned i sin sportstaske og trak en lang PVC-slange frem. Plastikrøret var bølget, svanehals-agtigt, 2,5 cm i diameter og 1,2 meter langt. I den ene ende var der et mundstykke, der lignede dem, der bruges til lungeundersøgelser. Roland holdt røret op mod Basil Spencers ansigt. "Grib det med tænderne."
  Spencer vendte hovedet, øjeblikkets realiteter var for tunge at bære.
  "Som du ønsker," sagde Roland. Han lagde slangen væk.
  "Nej!" skreg Spencer. "Jeg vil have den!"
  Roland tøvede, og placerede så slangen tilbage på Spencers ansigt. Denne gang klemte Spencer tænderne tæt om mundstykket.
  Roland nikkede til Charles, som lagde lavendelfarvede handsker på mandens bryst og derefter begyndte at skovle jord ned i hullet. Da han var færdig, stak rørledningen omkring fem eller seks centimeter ud fra jorden. Roland kunne høre de hektiske, våde indåndinger og udåndinger af luft gennem det smalle rør, en lyd ikke ulig lyden af et sugerør på en tandlægeklinik. Charles stampede jorden ned. Han og Roland nærmede sig varevognen.
  Få minutter senere kørte Roland bilen hen til graven og lod motoren køre. Han steg ud og trak en lang gummislange ud bagfra, denne ene større i diameter end plastikrøret med den fleksible hals. Han gik hen til bagenden af varevognen og fastgjorde den ene ende til udstødningsrøret. Han placerede den anden ende på et rør, der stak op af jorden.
  Roland lyttede og ventede, indtil sugelydene begyndte at forsvinde, mens hans tanker et øjeblik drev til et sted, hvor to unge piger for mange år siden var sprunget langs Wissahickons bredder, med Guds øje skinnende som en gylden sol over dem.
  
  
  
  Menigheden var klædt i sit fineste tøj: 81 mennesker var samlet i en lille kirke på Allegheny Avenue. Luften var tyk af duften af blomsterparfume, tobak og en ikke ubetydelig mængde whisky fra pensionatet.
  Præsten kom ud af baglokalet til tonerne af et femmands kor, der sang "This Is the Day the Lord Has Made." Hans diakon fulgte snart efter. Wilma Goodloe tog forsanger; hendes resonante stemme var en sand velsignelse.
  Sognebørnene rejste sig ved synet af præsten. Den gode Herre regerede.
  Få øjeblikke senere nærmede præsten sig podiet og løftede hånden. Han ventede på, at musikken skulle forsvinde, at menigheden skulle opløses, at ånden skulle røre ham. Som altid gjorde den det. Han begyndte langsomt. Han konstruerede sit budskab, som en bygmestre bygger et hus: udgravninger af synd, et fundament af Skriften, solide mure af lovprisning, kronet med et tag af strålende hyldest. Tyve minutter senere bragte han det hjem.
  "Men tag ikke fejl: der er meget mørke i verden," sagde præsten.
  "Mørke," svarede nogen.
  "Åh ja," fortsatte præsten. "Åh Gud, ja. Det er en mørk og forfærdelig tid."
  "Ja, hr.."
  "Men mørke er ikke mørke for Herren."
  "Nej, hr."
  - Slet ikke mørke.
  "Ingen."
  Præsten gik rundt om prædikestolen. Han foldede hænderne i bøn. Nogle af menigheden rejste sig. "Efeserbrevet 5:11 siger: 'Hav ikke fællesskab med mørkets ufrugtbare gerninger, men afslør dem snarere.'"
  "Ja, hr.."
  "Paulus siger: 'Alt, hvad der er oplyst af lys, bliver synligt, og hvor alt er synligt, er der lys.'"
  "Lys."
  Få øjeblikke senere, da prædikenen var slut, udbrød der et tumult i forsamlingen. Tamburinerne begyndte at synge.
  Pastor Roland Hanna og diakon Charles Waite var i brand. Den dag kom der nyheder fra himlen, og nyheden var fra New Page Church of the Divine Flame.
  Præsten betragtede sin menighed. Han tænkte på Basil Spencer, på hvordan han havde hørt om Spencers forfærdelige gerninger. Folk ville fortælle deres præst mange ting. Børn inklusive. Han havde hørt mange sandheder fra børns læber. Og han ville række ud til dem alle. Med tiden. Men der var noget, der havde ligget stille i hans sjæl i over et årti, noget, der havde slugt hver en dråbe glæde i hans liv, noget, der vågnede med ham, gik med ham, sov med ham og bad med ham. Der var en mand, der havde stjålet hans ånd. Roland kom nærmere. Han kunne mærke det. Snart ville han finde den rette. Indtil da, som før, ville han udføre Guds arbejde.
  Korets stemmer steg i kor. Bjælkerne rystede af ærbødighed. "På denne dag vil svovlet funkle og glitre," tænkte Roland Hanna.
  Åh gud, ja.
  Den dag, som Gud virkelig skabte.
  OceanofPDF.com
  12
  St. Seraphim Church var en høj, smal bygning på Sixth Street i det nordlige Philadelphia. Kirken, der blev grundlagt i 1897, med sin cremefarvede stukfacade, tårne og gyldne løgkupler, var en imponerende bygning, en af de ældste russisk-ortodokse kirker i Philadelphia. Jessica, der var opvokset katolik, vidste kun lidt om ortodokse kristne trosretninger. Hun vidste, at der var ligheder i skriftemål og nadverpraksis, men intet mere.
  Byrne deltog i bestyrelsesmødet og pressekonferencen vedrørende diner-hændelsen. Bestyrelsen var obligatorisk; der var ingen pressekonference. Men Jessica havde aldrig set Byrne undvige sine handlinger. Han ville være der, midt i billedet, med poleret navn og sko. Det virkede som om, at familierne til Laura Clark og Anton Krotz mente, at politiet burde have håndteret denne vanskelige situation anderledes. Pressen havde dækket det hele. Jessica ville være der som et tegn på støtte, men hun blev beordret til at fortsætte efterforskningen. Christina Jakos fortjente en rettidig efterforskning. For ikke at nævne den meget reelle frygt for, at hendes morder stadig var på fri fod.
  Jessica og Byrne ville mødes senere samme dag, og hun ville holde ham orienteret om enhver udvikling. Hvis det var sent, ville de mødes på Finnigan's Wake. Der var planlagt en afskedsfest for detektiven den aften. Politibetjente går aldrig glip af en afskedsfest.
  Jessica ringede til kirken og arrangerede et møde med fader Grigory Panov. Mens Jessica foretog interviewet, undersøgte Josh Bontrager det omkringliggende område.
  
  
  
  Jessica bemærkede en ung præst på omkring femogtyve år. Han var munter, glatbarberet og klædt i sorte bukser og en sort skjorte. Hun rakte ham sit visitkort og præsenterede sig selv. De gav hånd. Et glimt af drillerier glimtede i hans øjne.
  "Hvad skal jeg kalde dig?" spurgte Jessica.
  - Fader Greg skal nok klare sig.
  Så længe Jessica kunne huske, havde hun behandlet mænd fra overklassen med en krybende respekt. Præster, rabbinere, præster. I hendes arbejde var dette farligt - præster kunne selvfølgelig være lige så skyldige i kriminalitet som alle andre - men hun kunne tilsyneladende ikke lade være. Den katolske skolementalitet var dybt rodfæstet. Mere som undertrykt.
  Jessica tog sin notesbog frem.
  "Jeg forstår, at Christina Yakos var frivillig her," sagde Jessica.
  "Ja. Jeg tror, hun stadig er her." Fader Greg havde mørke, intelligente øjne og svage grinrynker. Hans udtryk fortalte Jessica, at hendes verbumform ikke var sluppet ham. Han gik hen til døren og åbnede den. Han kaldte på nogen. Få sekunder senere kom en smuk, lyshåret pige på omkring fjorten hen og talte stille til ham på ukrainsk. Jessica hørte Kristinas navn nævnt. Pigen gik. Fader Greg vendte tilbage.
  "Christina er ikke her i dag."
  Jessica samlede mod og sagde, hvad hun ville sige. Det havde været sværere at sige i kirken. "Jeg er bange for, at jeg har dårlige nyheder, far. Christina er blevet myrdet."
  Fader Greg blegnede. Han var præst fra en fattig del af det nordlige Philadelphia, så han havde sikkert været forberedt på denne nyhed, men det betød ikke, at alt altid var let. Han kastede et blik på Jessicas visitkort. "Du er fra drabsafdelingen."
  "Ja."
  - Mener du at sige, at hun blev dræbt?
  "Ja."
  Fader Greg kiggede ned i gulvet et øjeblik og lukkede øjnene. Han lagde hånden over hjertet. Han tog en dyb indånding, kiggede op og spurgte: "Hvordan kan jeg hjælpe?"
  Jessica tog sin notesblok op. "Jeg har bare et par spørgsmål."
  "Hvad end du har brug for." Han pegede på et par stole. "Vær sød." De satte sig ned.
  "Hvad kan du fortælle mig om Christina?" spurgte Jessica.
  Fader Greg holdt en pause i et par minutter. "Jeg kendte hende ikke særlig godt, men jeg kan fortælle dig, at hun var meget udadvendt," sagde han. "Meget generøs. Børnene kunne virkelig godt lide hende."
  - Hvad lavede hun egentlig her?
  "Hun hjalp til i søndagsskoletimerne. Mest som hjælper. Men hun var villig til at gøre hvad som helst."
  "For eksempel."
  "Nå, som forberedelse til vores julekoncert malede hun, ligesom mange andre frivillige, kulisser, syede kostumer og hjalp med at samle kulisserne."
  "Julekoncert?"
  "Ja."
  "Og denne koncert er i denne uge?"
  Fader Greg rystede på hovedet. "Nej. Vores hellige liturgier fejres i henhold til den julianske kalender."
  Den julianske kalender syntes at ringe en klokke for Jessica, men hun kunne ikke huske, hvad den var. "Jeg er bange for, at jeg ikke er bekendt med den."
  "Den julianske kalender blev etableret af Julius Cæsar i 46 f.Kr. Den omtales undertiden som OS, der betyder gammeldags. Desværre betyder OS for mange af vores yngre sognebørn operativsystem. Jeg er bange for, at den julianske kalender er frygtelig forældet i en verden af computere, mobiltelefoner og DirecTV."
  - Så I fejrer ikke jul den 25. december?
  "Nej," sagde han. "Jeg er ikke forsker i disse sager, men som jeg forstår det, tilføjer den julianske kalender, i modsætning til den gregorianske kalender, på grund af solhverv og jævndøgn, en hel dag cirka hvert 134. år. Derfor fejrer vi jul den 7. januar."
  "Åh," sagde Jessica. "God måde at udnytte udsalget efter jul." Hun prøvede at lette stemningen. Hun håbede, at hun ikke havde lydt respektløs.
  Fader Gregs smil lyste op i hans ansigt. Han var virkelig en flot ung mand. "Og påskeslik også."
  "Kan du finde ud af, hvornår Christina sidst var her?" spurgte Jessica.
  "Selvfølgelig." Han rejste sig og gik hen til den enorme kalender, der var fastgjort til væggen bag sit skrivebord. Han scannede datoerne. "Det ville have været en uge siden i dag."
  - Og du har ikke set hende siden da?
  "Det gør jeg ikke."
  Jessica var nødt til at komme til den svære del. Hun vidste ikke, hvordan hun skulle gøre det, så hun hoppede ind. "Kender du nogen, der måske vil hende fortræd? En afvist bejler, en ekskæreste, noget i den stil? Måske en her i kirken?"
  Fader Gregs pande blev smal. Det var tydeligt, at han ikke ønskede at tænke på nogen af sin flok som potentielle mordere. Men der syntes at være en aura af ældgammel visdom over ham, dæmpet af en stærk sans for gaden. Jessica var sikker på, at han forstod byens skikke og hjertets mørkere impulser. Han gik rundt om den fjerne ende af bordet og satte sig ned igen. "Jeg kendte hende ikke så godt, men folk siger jo, ikke sandt?"
  "Sikkert."
  "Jeg forstår, at uanset hvor munter hun var, var der tristhed i hende."
  "Hvordan så?"
  "Hun virkede angerfuld. Måske var der noget i hendes liv, der fyldte hende med skyldfølelse."
  "Det var, som om hun gjorde noget, hun skammede sig over," sagde Sonya.
  "Har du nogen idé om, hvad det kunne være?" spurgte Jessica.
  "Nej," sagde han. "Det er jeg ked af. Men jeg må sige, at tristhed er almindelig blandt ukrainere. Vi er et omgængeligt folk, men vi har en vanskelig historie."
  "Siger du, at hun måske har skadet sig selv?"
  Fader Greg rystede på hovedet. "Jeg kan ikke sige det med sikkerhed, men jeg tror det ikke."
  "Tror du, hun var en person, der bevidst ville sætte sig selv i fare? Tage en risiko?"
  "Igen, jeg ved det ikke. Hun bare..."
  Han stoppede brat og kørte hånden hen over hagen. Jessica gav ham en chance til at fortsætte. Det gjorde han ikke.
  "Hvad ville du sige?" spurgte hun.
  - Har du et par minutter?
  "Absolut."
  "Der er noget, du skal se."
  Fader Greg rejste sig fra sin stol og gik over det lille rum. I et hjørne stod en metalvogn med et nittentommer fjernsyn. Under den stod en VHS-afspiller. Fader Greg tændte for fjernsynet og gik derefter hen til et glasskab fyldt med bøger og bånd. Han holdt en pause et øjeblik og trak så et VHS-bånd ud. Han satte båndet i videobåndoptageren og trykkede på afspil.
  Få øjeblikke senere dukkede et billede op. Det var håndholdt, optaget i svagt lys. Billedet på skærmen forvandlede sig hurtigt til Gregs far. Han havde kortere hår og var iført en simpel hvid skjorte. Han sad på en stol omgivet af små børn. Han læste en fabel for dem, en historie om et ældre par og deres barnebarn, en lille pige, der kunne flyve. Bag ham stod Christina Yakos.
  På skærmen var Christina iført falmede jeans og en sort sweatshirt fra Temple University. Da Fader Greg var færdig med sin historie, rejste han sig og trak sin stol væk. Børnene samledes omkring Christina. Det viste sig, at hun var ved at lære dem en folkedans. Hendes elever var omkring et dusin fem- og seksårige piger, charmerende i deres røde og grønne juletøj. Nogle var klædt i traditionelle ukrainske kostumer. Alle pigerne kiggede på Christina, som om hun var en eventyrprinsesse. Kameraet panorerede til venstre for at afsløre Fader Greg ved sin ramponerede spinet. Han begyndte at spille. Kameraet panorerede tilbage til Christina og børnene.
  Jessica kastede et blik på præsten. Fader Greg så videoen med stor opmærksomhed. Jessica kunne se hans øjne skinne.
  I videoen så alle børnene Christinas langsomme, afmålte bevægelser og efterlignede hendes handlinger. Jessica var ikke særlig dygtig til at danse, men Christina Yakos syntes at bevæge sig med en delikat ynde. Jessica kunne ikke lade være med at bemærke Sophie i denne lille gruppe. Hun tænkte på, hvordan Sophie ofte fulgte Jessica rundt i huset og efterlignede hendes bevægelser.
  Da musikken endelig stoppede på skærmen, løb små piger rundt i cirkler, og til sidst bragede de ind i hinanden og faldt sammen i en fnisende, farverig bunke. Christina Yakos lo, mens hun hjalp dem op på benene.
  Fader Greg trykkede på PAUSE og fastfrysede Christinas smilende, let slørede billede på skærmen. Han vendte sig tilbage mod Jessica, hans ansigt en collage af glæde, forvirring og sorg. "Som I kan se, vil hun blive savnet."
  Jessica nikkede målløs. For nylig havde hun set Christina Yakos ligge død, frygteligt lemlæstet. Nu smilede den unge kvinde til hende. Fader Greg brød den akavede stilhed.
  "Du blev opdraget katolik," sagde han.
  Det virkede mere som en påstand end et spørgsmål. "Hvad får dig til at tro det?"
  Han rakte hende et visitkort. "Detektiv Balzano."
  "Det er mit giftenavn."
  "Åh," sagde han.
  "Men ja, det var jeg. Det er jeg." Hun lo. "Jeg mener, jeg er stadig katolik."
  "Øver du dig?"
  Jessica havde ret i sine antagelser. Ortodokse og katolske præster har virkelig meget til fælles. De havde begge en evne til at få én til at føle sig som en hedning. "Jeg skal prøve."
  "Ligesom os alle."
  Jessica kiggede sine noter igennem. "Kan du komme i tanke om noget andet, der måske kunne hjælpe os?"
  "Der er ikke noget, der falder mig ind med det samme. Men jeg vil spørge nogle af de mennesker her, der kendte Christina bedst," sagde Fader Greg. "Måske er der nogen, der ved noget."
  "Det ville jeg sætte pris på," sagde Jessica. "Tak for din tid."
  "Jeg er ked af, at det skete på sådan en tragisk dag."
  Jessica tog sin frakke på ved døren og kastede et blik tilbage på det lille kontor. Et dystert gråt lys filtrerede gennem blyindfattede ruder. Hendes sidste billede fra Sankt Seraphim var af Fader Greg med armene over kors og et eftertænksomt ansigt, mens han betragtede et stillbillede af Christina Yakos.
  OceanofPDF.com
  13
  Pressekonferencen var en sand zoologisk have. Den fandt sted foran Roundhouse, nær statuen af en politimand, der holder et barn. Denne indgang var lukket for offentligheden.
  Der var omkring tyve journalister der i dag - trykte medier, radio og fjernsyn. På tabloidmenuen: stegt betjent. Medierne var en slavehorde.
  Når en politibetjent var involveret i en kontroversiel skyderi (eller en skyderi, der var kontroversiel, uanset om det var forårsaget af en særlig interessegruppe, en reporter med en sløv økse eller et hvilket som helst andet, der fik overskrifterne til at gribe ind), var politiafdelingen ansvarlig for at reagere. Afhængigt af omstændighederne blev opgaven tildelt forskellige indsatspersoner. Nogle gange var det retshåndhævende betjente, nogle gange en specifik distriktskommandør, nogle gange endda politichefen selv, hvis situationen og byens politik dikterede det. Pressekonferencer var lige så nødvendige, som de var irriterende. Det var tid til, at afdelingen gik sammen og skabte sin egen.
  Konferencen blev modereret af Andrea Churchill, informationsmedarbejderen. Andrea Churchill, en tidligere patruljebetjent i det 26. distrikt, var i fyrrerne, og hun var blevet set mere end én gang stoppe upassende afhøringer med et glødende blik fra sine iskolde blå øjne. I løbet af sin tid på gaden havde hun modtaget seksten fortjenstpriser, femten anerkendelser, seks udmærkelser fra den Broderlige Politiorden og Danny Boyle-prisen. For Andrea Churchill var en flok støjende, blodtørstige journalister en velsmagende morgenmad.
  Byrne stod bag hende. Til højre for ham stod Ike Buchanan. Bag ham, i en løs halvcirkel, gik syv detektiver mere, med ansigterne på plads, kæberne faste og navneskiltene foran sig. Temperaturen var omkring femten grader. De kunne have afholdt konferencen i Roundhouse-lobbyen. Beslutningen om at lade en gruppe journalister vente i kulden var ikke gået ubemærket hen. Konferencen sluttede heldigvis.
  "Vi er sikre på, at detektiv Byrne fulgte proceduren til nøje den frygtelige nat," sagde Churchill.
  "Hvad er proceduren i denne situation?" Dette er fra Daily News.
  "Der er visse regler for engagement. En betjent skal prioritere gidslets liv."
  - Var detektiv Byrne på vagt?
  - Han var ikke på vagt på det tidspunkt.
  - Vil detektiv Byrne blive sigtet?
  "Som I ved, er det op til distriktsadvokaten. Men på nuværende tidspunkt har vi fået at vide, at der ikke vil blive rejst tiltale."
  Byrne vidste præcis, hvordan tingene ville gå. Medierne havde allerede begyndt en offentlig rehabilitering af Anton Krotz - hans forfærdelige barndom, hans grusomme behandling fra systemet. Der var også en artikel om Laura Clark. Byrne var sikker på, at hun var en vidunderlig kvinde, men artiklen forvandlede hende til en helgen. Hun arbejdede på et lokalt hospice, hjalp med at redde greyhounds og tilbragte et år i Fredskorpset.
  "Er det sandt, at hr. Krotz engang var i politiets varetægt og derefter løsladt?" spurgte en reporter fra City Paper.
  "Hr. Krotz blev afhørt af politiet for to år siden i forbindelse med mordet, men blev løsladt på grund af utilstrækkelige beviser." Andrea Churchill kiggede på sit ur. "Hvis der ikke er yderligere spørgsmål på nuværende tidspunkt..."
  "Hun burde ikke være død." Ordene kom fra dybt inde i mængden. Det var en klagende stemme, hæs af udmattelse.
  Alle hoveder vendte sig. Kameraer fulgte ham. Matthew Clark stod bagerst i mængden. Hans hår var ujævnt, han havde et skæg, der var flere dage gammelt, og han havde ingen frakke eller handsker på, kun et jakkesæt, som han tilsyneladende havde sovet i. Han så ulykkelig ud. Eller mere præcist, patetisk.
  "Han kan leve sit liv, som om intet var sket," pegede Clarke anklagende på Kevin Byrne. "Hvad får jeg? Hvad får mine børn?"
  For pressen var det frisk chum-laks i vand.
  En reporter fra The Report, en ugentlig tabloidavis, som Byrne havde en knap så venskabelig historie med, råbte: "Detektiv Byrne, hvad synes du om, at en kvinde blev myrdet lige foran dine øjne?"
  Byrne mærkede ireren rejse sig, hans næver knyttede sig. Der udbrød et glimt af glimt. "Hvad føler jeg?" spurgte Byrne. Ike Buchanan lagde en hånd på hans skulder. Byrne ville sige meget mere, meget mere, men Ikes greb strammedes, og han forstod, hvad det betød.
  Vær sej.
  Da Clark nærmede sig Byrne, greb et par uniformerede betjente fat i ham og slæbte ham ud af bygningen. Flere glimt.
  "Fortæl os, detektiv! Hvordan har du det?" skreg Clarke.
  Clark var fuld. Alle vidste det, men hvem kunne bebrejde ham? Han havde lige mistet sin kone på grund af vold. Betjentene kørte ham til hjørnet af Eighth og Race og løslod ham. Clark forsøgte at glatte hans hår og tøj, for at finde lidt værdighed i øjeblikket. Betjentene - et par store mænd i tyverne - blokerede hans vej tilbage.
  Få sekunder senere forsvandt Clarke rundt om hjørnet. Det sidste nogen af dem hørte var Matthew Clarkes skrig: "Det er... ikke... slut!"
  En lamslået stilhed faldt over mængden et øjeblik, så vendte alle journalister og kameraer sig mod Byrne. Spørgsmål rungede under et lynangreb af blinkende lys.
  - ...kunne dette have været forhindret?
  - ...hvad skal man sige til offerets døtre?
  - ...ville du gøre det, hvis du skulle gøre det hele om igen?
  Beskyttet af den blå mur gik detektiv Kevin Byrne tilbage ind i bygningen.
  OceanofPDF.com
  14
  De mødtes i kirkens kælder hver uge. Nogle gange var der kun tre personer til stede, nogle gange mere end et dusin. Nogle vendte tilbage igen og igen. Andre kom én gang, udøste deres sorg og vendte aldrig tilbage. New Page Ministry bad hverken om honorarer eller donationer. Døren var altid åben - nogle gange bankede det på midt om natten, ofte på helligdage - og der var altid bagværk og kaffe til alle. Rygning var absolut tilladt.
  De havde ikke planlagt at mødes i kirkens kælder længe. Donationer strømmede konstant ind til det lyse, rummelige lokale på Second Street. De var i øjeblikket i gang med at renovere bygningen - i øjeblikket gipsvægge og derefter male. Med lidt held ville de kunne mødes der engang tidligere på året.
  Nu var kirkens kælder et tilflugtssted, som den havde været i mange år, et velkendt sted, hvor tårer blev fældet, perspektiver blev fornyet, og liv blev helbredt. For pastor Roland Hanna var det en portal til hans hjords sjæle, kilden til en flod, der løb dybt ind i deres hjerter.
  De var alle ofre for voldelig kriminalitet. Eller slægtninge til en person, der var det. Røverier, overfald, røverier, voldtægter, mord. Kensington var en barsk del af byen, og det var usandsynligt, at nogen, der gik på gaderne, ikke var blevet påvirket af kriminalitet. Det var de mennesker, der ønskede at tale om det, de mennesker, der var blevet forandret af oplevelsen, dem, hvis sjæle råbte efter svar, efter mening, efter frelse.
  I dag sad seks personer i en halvcirkel på udfoldede stole.
  "Jeg hørte ham ikke," sagde Sadie. "Han var stille. Han kom op bag mig, slog mig i hovedet, stjal min pung og løb væk."
  Sadie Pierce var omkring halvfjerds. Hun var en tynd, senet kvinde med lange, gigtramte hænder og hennafarvet hår. Hun gik altid i lyserødt fra top til tå. Hun havde engang været sanger og arbejdede i 1950'erne i Catskill County, kendt som Scarlet Blackbird.
  "Har de taget dine ting?" spurgte Roland.
  Sadie kiggede på ham, og det var det svar, alle havde brug for. Alle vidste, at politiet ikke var tilbøjelige til eller interesserede i at opspore en gammel dames tapete, lappede og ramponerede pung, uanset hvad den indeholdt.
  "Hvordan har du det?" spurgte Roland.
  "Præcis," sagde hun. "Det var ikke mange penge, men det var personlige ejendele, ikke sandt? Billeder af min Henry. Og så alle mine dokumenter. Man kan næsten ikke købe en kop kaffe nu om dage uden ID."
  "Fortæl Charles, hvad du har brug for, så sørger vi for, at du betaler busbilletten til de relevante myndigheder."
  "Tak, præst," sagde Sadie. "Gud velsigne dig."
  Møderne i New Page Ministry var uformelle, men blev altid bevæget med uret. Hvis man ville tale, men havde brug for tid til at organisere sine tanker, satte man sig til højre for Pastor Roland. Og sådan gik det. Ved siden af Sadie Pierce sad en mand, som alle kun kendte ved hans fornavn, Sean.
  Shawn, en stille, respektfuld og beskeden mand i tyverne, meldte sig ind i gruppen for omkring et år siden og deltog mere end et dusin gange. I starten, ikke ulig en person, der deltager i et tolvtrinsprogram som Anonyme Alkoholikere eller Anonyme Spillere - usikre på deres behov for gruppen eller dens nytteværdi - hang Shawn rundt i periferien, holdt sig tæt op ad væggene, blev kun et par dage ad gangen, et par minutter ad gangen. Til sidst rykkede han tættere og tættere på. På de dage sad han sammen med gruppen. Han efterlod altid en lille donation i krukken. Han havde endnu ikke fortalt sin historie.
  "Velkommen tilbage, broder Sean," sagde Roland.
  Sean rødmede let og smilede. "Hej."
  "Hvordan har du det?" spurgte Roland.
  Sean rømmede sig. "Okay, det tror jeg nok."
  For måneder siden havde Roland givet Sean en brochure fra CBH, en lokalt baseret organisation for adfærdsmæssig sundhed. Han havde ikke vidst, at Sean havde bestilt tid. Hvis han havde spurgt om det, ville det have gjort tingene værre, så Roland holdt mund.
  "Er der noget, du gerne vil dele i dag?" spurgte Roland.
  Sean tøvede. Han vred sine hænder. "Nej, jeg har det fint, tak. Jeg tror bare, jeg lytter."
  "Gud er en god mand," sagde Roland. "Gud velsigne dig, broder Sean."
  Roland vendte sig mod kvinden ved siden af Sean. Hendes navn var Evelyn Reyes. Hun var en stor kvinde i slutningen af fyrrerne, diabetiker og gik det meste af tiden med stok. Hun havde aldrig talt før. Roland kunne mærke, at det var tid. "Lad os byde søster Evelyn velkommen tilbage."
  "Velkommen," sagde de alle.
  Evelyn kiggede fra ansigt til ansigt. "Jeg ved ikke, om jeg kan."
  "Du er i Herrens hus, søster Evelyn. Du er blandt venner. Intet kan skade dig her," sagde Roland. "Tror du, at det er sandt?"
  Hun nikkede.
  "Skå dig selv for sorgen. Når du er klar."
  Hun begyndte sin historie forsigtigt. "Det startede for længe siden." Hendes øjne fyldtes med tårer. Charles bragte en æske lommetørklæder, trådte tilbage og satte sig på en stol ved døren. Evelyn greb en serviet, duppede sine øjne og sagde et tak med munden. Hun tog et langt øjeblik mere og fortsatte. "Vi var en stor familie dengang," sagde hun. "Ti brødre og søstre. Omkring tyve fætre og kusiner. Gennem årene blev vi alle gift og fik børn. Hvert år holdt vi picnics, store familiesammenkomster."
  "Hvor mødtes I?" spurgte Roland.
  "Nogle gange om foråret og sommeren mødtes vi på Belmont Plateau. Men oftest mødtes vi hjemme hos mig. Du ved, på Jasper Street?"
  Roland nikkede. "Fortsæt venligst."
  "Tja, min datter Dina var bare en lille pige på det tidspunkt. Hun havde de største brune øjne. Et genert smil. Lidt af en drengepige, ikke sandt? Elskede at lege drengelege."
  Evelyn rynkede panden og tog en dyb indånding.
  "Vi vidste det ikke dengang," fortsatte hun, "men ved nogle familiesammenkomster havde hun ... problemer med nogen."
  "Hvem havde hun problemer med?" spurgte Roland.
  "Det var hendes onkel Edgar. Edgar Luna. Min søsters mand. Eksmand nu. De legede sammen. Det troede vi i hvert fald dengang. Han var voksen, men vi tænkte ikke så meget over det. Han var en del af vores familie, ikke sandt?"
  "Ja," sagde Roland.
  "Med årene blev Dina mere og mere stille. Som teenager legede hun sjældent med venner, gik ikke i biografen eller indkøbscentret. Vi troede alle, at hun var inde i en genert fase. Man ved jo, hvordan børn kan være."
  "Åh Gud, ja," sagde Roland.
  "Tja, tiden gik. Dina blev voksen. Så, for bare et par år siden, fik hun et sammenbrud. Som et nervesammenbrud. Hun kunne ikke arbejde. Hun kunne ikke gøre noget. Vi havde ikke råd til professionel hjælp til hende, så vi gjorde det bedste, vi kunne."
  "Selvfølgelig gjorde du det."
  "Og så en dag, for ikke så længe siden, fandt jeg det. Det var gemt på den øverste hylde i Dinas skab. Evelyn stak hånden ned i sin taske. Hun trak et brev frem, skrevet på lyserødt papir, børnepapir med prægede kanter. Ovenpå var der festlige, farvestrålende balloner. Hun foldede brevet ud og gav det til Roland. Det var adresseret til Gud."
  "Hun skrev dette, da hun kun var otte år gammel," sagde Evelyn.
  Roland læste brevet fra start til slut. Det var skrevet med en uskyldig, barnlig håndskrift. Det fortalte en forfærdelig historie om gentagne seksuelle overgreb. Afsnit efter afsnit beskrev det, hvad onkel Edgar havde gjort mod Dina i kælderen i hendes eget hjem. Roland følte et raseri stige i sig. Han bad Gud om fred.
  "Det her fortsatte i årevis," sagde Evelyn.
  "Hvilke årstal var det?" spurgte Roland. Han foldede brevet og stak det i skjortelommen.
  Evelyn tænkte sig om et øjeblik. "I midten af halvfemserne. Indtil min datter var tretten. Vi vidste aldrig noget af det her. Hun var altid en stille pige, selv før problemerne, ikke sandt? Hun holdt sine følelser for sig selv."
  - Hvad skete der med Edgar?
  "Min søster blev skilt fra ham. Han flyttede tilbage til Winterton, New Jersey, hvor han kommer fra. Hans forældre døde for et par år siden, men han bor der stadig."
  - Har du ikke set ham siden da?
  "Ingen."
  - Har Dina nogensinde talt med dig om disse ting?
  "Nej, præst. Aldrig."
  - Hvordan har din datter det på det seneste?
  Evelyns hænder begyndte at ryste. Et øjeblik syntes ordene at sidde fast i hendes hals. Så: "Mit barn er dødt, Pastor Roland. Hun tog piller i sidste uge. Hun begik selvmord, som om hun tilhørte hende. Vi begravede hende i jorden i York, hvor jeg kommer fra."
  Chokket, der rullede gennem rummet, var håndgribeligt. Ingen sagde noget.
  Roland rakte ud og krammede kvinden, lagde armene om hendes store skuldre og holdt hende, mens hun græd skamløst. Charles rejste sig og forlod rummet. Udover muligheden for, at hans følelser ville overmande ham, var der meget at gøre nu, meget at forberede.
  Roland lænede sig tilbage i stolen og samlede sine tanker. Han rakte hænderne frem, og de dannede en rundkreds. "Lad os bede til Herren for Dina Reyes sjæl og for alle dem, der elskede hende," sagde Roland.
  Alle lukkede øjnene og begyndte at bede i stilhed.
  Da de var færdige, rejste Roland sig. "Han sendte mig for at forbinde de sønderknyttede."
  "Amen," sagde nogen.
  Charles vendte tilbage og stoppede op i døråbningen. Roland mødte hans blik. Af de mange ting, Charles kæmpede med i dette liv (nogle af dem simple opgaver, mange af dem taget for givet), var computerbrug ikke en af dem. Gud havde velsignet Charles med evnen til at navigere i internettets dybe mysterier, en evne Roland ikke havde fået. Roland kunne se, at Charles allerede havde fundet Winterton, New Jersey, og udskrevet et kort.
  De tager snart afsted.
  OceanofPDF.com
  15
  Jessica og Byrne tilbragte dagen med at undersøge vaskerier, der enten lå i gåafstand eller en rimelig SEPTA-tur fra Christina Yakos' hjem i North Lawrence. De listede fem møntvaskerier, hvoraf kun to var åbne efter kl. 23.00. Da de nærmede sig et døgnåbent vaskeri kaldet All-City Launderette, kunne Jessica, ude af stand til at modstå det længere, stillede spørgsmålet.
  "Var pressekonferencen så slem, som de viste den på tv?" Efter at have forladt Seraphim Church, stoppede hun for at få en takeaway-kaffe på en familiedrevet restaurant på Fourth Street. Hun så en gengivelse af pressekonferencen på tv'et bag disken.
  "Nej," sagde Byrne. "Det var meget, meget værre."
  Jessica burde have vidst det. "Skal vi nogensinde tale om det her?"
  "Vi snakkes ved."
  Så ubehageligt som det var, lod Jessica det være. Nogle gange rejste Kevin Byrne mure, der var umulige at forcere.
  "Forresten, hvor er vores drengedetektiv?" spurgte Byrne.
  "Josh afleverer vidner for Ted Campos. Han planlægger at kontakte os senere."
  "Hvad fik vi fra kirken?"
  "Bare at Christina var et vidunderligt menneske. At alle børnene elskede hende. At hun var dedikeret til sit arbejde. At hun arbejdede på juleforestillingen."
  "Selvfølgelig," sagde Byrne. "I aften går ti tusind gangstere i seng fuldstændig raske, og på marmoren ligger en elsket ung kvinde, der arbejdede med børn i sin kirke."
  Jessica vidste, hvad han mente. Livet var langt fra retfærdigt. De var nødt til at søge den retfærdighed, der var tilgængelig. Og det var alt, hvad de nogensinde kunne gøre.
  "Jeg tror, hun havde et hemmeligt liv," sagde Jessica.
  Dette fangede Byrnes opmærksomhed. "Et hemmeligt liv? Hvad mener du?"
  Jessica sænkede stemmen. Der var ingen grund til det. Det virkede som om, hun gjorde det af vane. "Jeg er ikke sikker, men hendes søster antydede det, hendes værelseskammerat var lige ved at komme ud og sige det, og præsten i Sankt Seraphim-klosteret nævnte, at hun var ked af det på grund af hende."
  "Sorg?"
  "Hans ord."
  "For pokker, alle er kede af det, Jess. Det betyder ikke, at de har gang i noget ulovligt. Eller endda ubehageligt."
  "Nej, men jeg har tænkt mig at angribe min bofælle igen. Måske skulle vi se nærmere på Christinas ting."
  "Lyder som en plan."
  
  
  
  Byens vaskeri var det tredje sted, de besøgte. Lederne af de to første vaskerier kunne ikke huske nogensinde at have set den smukke, slanke blondine på deres arbejdsplads.
  Der var fyrre vaskemaskiner og tyve tørretumblere i All-City. Plastikplanter hang fra det rustne akustiske fliseloft. Foran stod et par vaskemiddelautomater - STØV OG DET HELE! Mellem dem var et skilt med en interessant anmodning: VENLIGST HÆRVÆRK IKKE PÅ BILER. Jessica spekulerede på, hvor mange vandaler der ville se det skilt, følge reglerne og simpelthen køre videre. Sandsynligvis omtrent den samme procentdel af mennesker, der overholdt hastighedsgrænsen. Langs bagvæggen stod et par sodavandsmaskiner og en byttepengeautomat. På hver side af den midterste række af vaskemaskiner, ryg mod ryg, var der rækker af laksefarvede plastikstole og -borde.
  Jessica havde ikke været i et vaskeri i et stykke tid. Oplevelsen bragte hende tilbage til sine universitetsdage. Kedsomheden, de fem år gamle blade, duften af sæbe, blegemiddel og skyllemiddel, klirringen af byttepenge i tørretumbleren. Hun savnede det ikke så meget.
  Bag disken stod en vietnamesisk kvinde i tresserne. Hun var lille og havde en stubbet hår, iført en blomsterprintet pusleundertrøje og hvad der lignede fem eller seks forskellige farvestrålende nylonmavetasker. Et par småbørn sad på gulvet i hendes lille alkove og farvelagde malebøger. Et fjernsyn på en hylde viste en vietnamesisk actionfilm. Bag hende sad en mand af asiatisk afstamning, som kunne have været alt fra firs til hundrede år gammel. Det var umuligt at sige.
  På skiltet ved siden af kasseapparatet stod der: FRU V. TRAN, PROP. Jessica viste kvinden sit ID. Hun præsenterede sig selv og Byrne. Så viste Jessica det billede, de havde modtaget fra Natalia Yakos, et glamourbillede af Christina. "Kan I genkende denne kvinde?" spurgte Jessica.
  Den vietnamesiske kvinde tog sine briller på og kiggede på fotografiet. Hun holdt det i armslængde og førte det derefter tættere på. "Ja," sagde hun. "Hun har været her flere gange."
  Jessica kiggede på Byrne. De delte det adrenalinsus, der altid følger med at være bagud i frontløberen.
  "Kan du huske, hvornår du sidst så hende?" spurgte Jessica.
  Kvinden kiggede på bagsiden af fotografiet, som om der måske var en dato der, der kunne hjælpe hende med at besvare spørgsmålet. Så viste hun det til den gamle mand. Han svarede hende på vietnamesisk.
  "Min far siger, at det er fem dage siden."
  - Kan han huske hvad klokken er?
  Kvinden vendte sig tilbage mod den gamle mand. Han svarede udførligt, tilsyneladende irriteret over afbrydelsen af hans film.
  "Det var efter klokken elleve om aftenen," sagde kvinden. Hun pegede med tommelfingeren mod den gamle mand. "Min far. Han er tunghør, men han husker alt. Han siger, at han stoppede her efter klokken elleve for at tømme bytteautomaterne. Mens han gjorde det, kom hun ind."
  "Husker han, om der var andre her på det tidspunkt?"
  Hun talte til sin far igen. Han svarede, hans svar mere som en gøen. "Han siger nej. Der var ingen andre klienter på det tidspunkt."
  - Kan han huske, om hun kom med nogen?
  Hun stillede sin far endnu et spørgsmål. Manden rystede på hovedet. Han var tydeligvis klar til at eksplodere.
  "Nej," sagde kvinden.
  Jessica var næsten bange for at spørge. Hun kiggede på Byrne. Han smilede og kiggede ud af vinduet. Hun ville ikke få nogen hjælp fra ham. Tak, makker. "Undskyld." Betyder det, at han ikke kan huske det, eller at hun ikke kom med nogen?
  Hun talte til den gamle mand igen. Han svarede med et udbrud af vietnamesisk i høje decibeltal og høje oktavtaler. Jessica talte ikke vietnamesisk, men hun var villig til at vædde på, at der var et par bandeord i det. Hun antog, at den gamle mand sagde, at Christina var kommet alene, og at alle skulle lade ham være i fred.
  Jessica gav kvinden et visitkort sammen med standardopfordringen om at ringe, hvis hun huskede noget. Hun vendte sig mod rummet. Der var omkring tyve mennesker i vaskerummet nu, der vaskede, pakkede tøj, fnuggede og foldede. Klapbordene var dækket af tøj, blade, sodavand og babybærestole. Det ville have været spild af tid at forsøge at fjerne fingeraftryk fra nogen af de mange overflader.
  Men de havde deres offer, i live, på et bestemt sted og på et bestemt tidspunkt. Derfra ville de begynde deres eftersøgning af det omkringliggende område og også finde SEPTA-ruten, der stoppede på den anden side af gaden. Vaskeriet lå godt ti blokke fra Christina Yakos' nye hjem, så der var ingen chance for, at hun kunne have gået den afstand i den iskolde kulde med sit vasketøj. Hvis hun ikke havde fået et lift eller taget en taxa, ville hun have taget bussen. Eller planlagt det. Måske ville SEPTA-chaufføren huske hende.
  Det var ikke meget, men det var en start.
  
  
  
  JOSH BONTRAGER INDHENTEDE dem foran vaskeriet.
  Tre detektiver arbejdede på begge sider af gaden og viste Christinas billede til gadesælgere, butiksejere, lokale cyklister og gaderotter. Reaktionen fra både mænd og kvinder var den samme. En smuk pige. Desværre huskede ingen at have set hende forlade vaskeriet for et par dage siden, eller nogen anden dag for den sags skyld. Ved middagstid havde de talt med alle i nærheden: beboere, butiksejere, taxachauffører.
  Lige overfor vaskeriet stod et par rækkehuse. De talte med en kvinde, der boede i rækkehuset til venstre. Hun havde været ude af byen i to uger og havde ikke set noget. De bankede på døren til et andet hus, men fik intet svar. På vej tilbage til bilen bemærkede Jessica, at gardinerne gik en smule op og derefter straks lukkede sig. De vendte tilbage.
  Byrne bankede hårdt på vinduet. Endelig åbnede en teenagepige døren. Byrne viste hende sit ID.
  Pigen var tynd og bleg, omkring sytten år gammel; hun virkede meget nervøs for at tale med politiet. Hendes sandfarvede hår var livløst. Hun havde en slidt brun fløjlsbukserdragt på, slidte beige sandaler og hvide sokker med piller på. Hendes negle var bidt af.
  "Vi vil gerne stille dig et par spørgsmål," sagde Byrne. "Vi lover ikke at tage for meget af din tid."
  Intet. Intet svar.
  "Gå glip af?"
  Pigen kiggede på sine fødder. Hendes læber dirrede let, men hun sagde ingenting. Øjeblikket forvandlede sig til ubehag.
  Josh Bontrager fangede Byrnes blik og løftede et øjenbryn, som om han spurgte, om han måtte prøve. Byrne nikkede. Bontrager trådte frem.
  "Hej," sagde Bontrager til pigen.
  Pigen løftede hovedet en smule, men forblev fjern og tavs.
  Bontrager kiggede forbi pigen, ind i rækkehusets forstue og så tilbage. "Kan du fortælle mig om Pennsylvania-tyskere?"
  Pigen så et øjeblik lamslået ud. Hun kiggede Josh Bontrager op og ned, smilede derefter tyndt og nikkede.
  "Engelsk, okay?" spurgte Bontrager.
  Pigen stak håret bag ørerne, pludselig bevidst om sit udseende. Hun lænede sig op ad dørkarmen. "Okay."
  "Hvad er dit navn?"
  "Emily," sagde hun stille. "Emily Miller."
  Bontrager rakte et fotografi af Christina Yakos frem. "Har du nogensinde set denne dame, Emily?"
  Pigen kiggede omhyggeligt på fotografiet i et par øjeblikke. "Ja. Jeg så det."
  - Hvor så du hende?
  Emily påpegede. "Hun vasker tøj på den anden side af gaden. Nogle gange tager hun bussen lige her."
  "Hvornår så du hende sidst?"
  Emily trak på skuldrene og bed sin negl.
  Bontrager ventede, indtil pigen mødte hans blik igen. "Det her er virkelig vigtigt, Emily," sagde han. "Virkelig vigtigt. Og der er ingen hast. Du har ikke travlt."
  Få sekunder senere: "Jeg tror, det var fire eller fem dage siden."
  "Om natten?"
  "Ja," sagde hun. "Det var sent." Hun pegede op i loftet. "Mit værelse er lige der, med udsigt over gaden."
  - Var hun sammen med nogen?
  "Det tror jeg ikke."
  "Så du nogen andre, der hang rundt omkring, så du nogen, der holdt øje med hende?"
  Emily tænkte sig om et par øjeblikke mere. "Jeg så nogen. En mand."
  "Hvor var han?"
  Emily pegede på fortovet foran sit hus. "Han gik forbi vinduet et par gange. Frem og tilbage."
  "Ventede han lige her ved busstoppestedet?" spurgte Bontrager.
  "Nej," sagde hun og pegede mod venstre. "Jeg tror, han stod i gyden. Jeg regnede med, at han prøvede at holde sig ude af vinden. Et par busser kom og kørte. Jeg tror ikke, han ventede på en bus."
  - Kan du beskrive ham?
  "En hvid mand," sagde hun. "Det tror jeg i hvert fald."
  Bontrager ventede. "Er du ikke sikker?"
  Emily Miller rakte hænderne frem med håndfladerne opad. "Det var mørkt. Jeg kunne ikke se meget."
  "Har du bemærket nogen biler parkeret i nærheden af busstoppestedet?" spurgte Bontrager.
  "Der er altid biler på gaden. Jeg bemærkede det ikke."
  "Det er helt i orden," sagde Bontrager med sit brede bondedrengsmil. Det havde en magisk effekt på pigen. "Det er alt, hvad vi behøver for nu. Du gjorde et fantastisk stykke arbejde."
  Emily Miller rødmede let og sagde ingenting. Hun vrikkede med tæerne i sine sandaler.
  "Jeg bliver måske nødt til at tale med dig igen," tilføjede Bontrager. "Vil det være okay?"
  Pigen nikkede.
  "På vegne af mine kolleger og hele Philadelphias politiafdeling vil jeg gerne takke jer for jeres tid," sagde Bontrager.
  Emily kiggede fra Jessica til Byrne og tilbage til Bontrager. "Vær sød."
  "Ich winsch dir en Hallich, Frehlich, Glicklich Nei Yaahr," sagde Bontrager.
  Emily smilede og glattede sit hår. Jessica syntes, hun virkede ret betaget af detektiv Joshua Bontrager. "Jeg har sagt det," svarede Emily.
  Pigen lukkede døren. Bontrager lagde sin notesbog fra sig og rettede på sit slips. "Nå," sagde han. "Hvor nu?"
  "Hvad slags sprog var det?" spurgte Jessica.
  "Det var Pennsylvania Dutch. Mest tysk."
  "Hvorfor talte du pennsylvansk hollandsk til hende?" spurgte Byrne.
  "Nå, først og fremmest var denne pige Amish."
  Jessica kiggede på forruden. Emily Miller så på dem gennem de åbne gardiner. På en eller anden måde lykkedes det hende hurtigt at få en børste gennem håret. Så hun var alligevel overrasket.
  "Hvordan kunne du sige det?" spurgte Byrne.
  Bontrager overvejede sit svar et øjeblik. "Du ved, hvordan man kan se på nogen på gaden og bare vide, at de tager fejl?"
  Både Jessica og Byrne vidste, hvad han mente. Det var en sjette sans, der er almindelig for politibetjente overalt. "Mm-hm."
  "Det er det samme med Amish-folket. Du ved det bare. Desuden så jeg et ananas-tæppe på sofaen i stuen. Jeg kender til Amish-tæppefremstilling."
  "Hvad laver hun i Philadelphia?" spurgte Jessica.
  "Det er svært at sige. Hun var klædt i engelsk tøj. Hun har enten forladt kirken eller også sidder hun på Rumspringa."
  "Hvad er Rumspringa?" spurgte Byrne.
  "Det er en lang historie," sagde Bontrager. "Det vender vi tilbage til senere. Måske over en kærnemælkscolada."
  Han blinkede og smilede. Jessica kiggede på Byrne.
  Point for Amish-folket.
  
  
  
  Da de gik tilbage til bilen, stillede Jessica spørgsmål. Ud over det åbenlyse - hvem dræbte Christina Yakos og hvorfor - var der tre mere.
  For det første: Hvor var hun fra det tidspunkt, hun forlod byens vaskeri, indtil hun blev placeret på flodbredden?
  For det andet: Hvem ringede 112?
  For det tredje: Hvem stod på den anden side af gaden fra vaskeriet?
  OceanofPDF.com
  16
  Retsmedicinerens kontor lå på University Avenue. Da Jessica og Byrne vendte tilbage til Roundhouse, modtog de en besked fra Dr. Tom Weirich. Den var markeret som hastende.
  De mødtes i det primære obduktionsrum. Det var Josh Bontragers første gang. Hans ansigt var farvet af cigaraske.
  
  
  
  TOM WEIRICH var i telefonen, da Jessica, Byrne og Bontrager ankom. Han rakte Jessica en mappe og løftede en finger. Mappen indeholdt de foreløbige obduktionsresultater. Jessica gennemgik rapporten:
  
  Kroppen er af en normalt udviklet hvid kvinde, 18 cm høj og vejer 50 kg. Hendes generelle udseende stemmer overens med hendes angivelige alder på 24 år. Livor mortis er til stede. Øjnene er åbne.
  
  
  Irisen er blå, hornhinden er uklar. Der observeres petechiale blødninger i bindehinden på begge sider. Der er et ligaturmærke på halsen under underkæben.
  
  Weirich lagde på. Jessica gav ham rapporten tilbage. "Så hun blev kvalt," sagde hun.
  "Ja."
  - Og dette var dødsårsagen?
  "Ja," sagde Weirich. "Men hun blev ikke kvalt med nylonbæltet, der blev fundet om hendes hals."
  - Hvad var det så?
  "Hun blev kvalt med en meget smallere ligatur. Polypropylenreb. Helt sikkert bagfra." Weirich pegede på et foto af en V-formet ligatur bundet om offerets hals. "Det er ikke højt nok til at indikere hængning. Jeg tror, det blev gjort i hånden. Morderen stod bag hende, mens hun sad, viklede ligaturen én gang og trak sig selv op."
  - Hvad med selve rebet?
  "Først troede jeg, det var standard tretrådet polypropylen. Men laboratoriet trak et par fibre ud. En blå, en hvid. Formentlig var det den type, der var behandlet til at modstå kemikalier, sandsynligvis opdrift. Der er en god chance for, at det er et svømmebane-reb."
  Jessica havde aldrig hørt udtrykket. "Mener du det reb, de bruger ved svømmebassiner til at adskille baner?" spurgte hun.
  "Ja," sagde Weirich. "Den er slidstærk og lavet af fibre med lav strækbarhed."
  "Så hvorfor havde hun et andet bælte om halsen?" spurgte Jessica.
  "Jeg kan ikke hjælpe dig der. Måske for at skjule ligaturmærket af æstetiske årsager. Måske betyder det noget. Nu er bæltet i laboratoriet."
  - Er der noget om dette?
  "Dette er gammelt."
  "Hvor gammel?"
  "Måske fyrre eller halvtreds år eller deromkring. Fibersammensætningen er begyndt at nedbrydes på grund af brug, alder og vejrforhold. De får mange forskellige stoffer fra fiberen."
  "Hvad mener du med hvad?
  "Sved, blod, sukker, salt."
  Byrne kiggede på Jessica.
  "Hendes negle er i ret god stand," fortsatte Weirich. "Vi tog prøver af dem alligevel. Ingen ridser eller blå mærker."
  "Hvad med hendes ben?" spurgte Byrne. Den morgen var de manglende kropsdele stadig ikke blevet fundet. Senere samme dag ville en marineenhed dykke ned i floden nær gerningsstedet, men selv med deres sofistikerede udstyr ville det gå langsomt. Vandet i Schuylkill var koldt.
  "Hendes ben blev amputeret efter obduktionen med et skarpt, savtakket instrument. Knoglen er let brækket, så jeg tror ikke, det var en kirurgisk sav." Han pegede på et nærbillede af såret. "Det var højst sandsynligt en tømrersav. Vi fandt nogle spor i området. Laboratoriet mener, at det var træfragmenter. Muligvis mahogni."
  "Så du siger, at saven blev brugt på en eller anden form for træbearbejdningsprojekt, før den blev brugt på offeret?"
  "Det er alt sammen foreløbigt, men det lyder nogenlunde sådan her."
  - Og intet af dette blev gjort på stedet?
  "Formentlig ikke," sagde Weirich. "Men hun var helt sikkert død, da det skete. Gudskelov."
  Jessica tog noter, lidt forvirret. Tømrersav.
  "Det er ikke alt," sagde Weirich.
  Der er altid mere, tænkte Jessica. Når man træder ind i en psykopats verden, er der altid noget mere, der venter på én.
  Tom Weirich trak lagnet tilbage. Christina Yakos' krop var farveløs. Hendes muskler var allerede ved at bryde sammen. Jessica huskede, hvor yndefuld og stærk hun havde set ud i kirkevideoen. Hvor levende.
  "Se på det her." Weirich pegede på en plet på offerets mave - et skinnende, hvidligt område på størrelse med en femøre.
  Han slukkede den klare loftslampe, tog en bærbar UV-lampe og tændte den. Jessica og Byrne forstod straks, hvad han talte om. I offerets underliv var en cirkel på omkring fem centimeter i diameter. Fra hendes udsigtspunkt, flere meter væk, lignede den for Jessica en næsten perfekt disk.
  "Hvad er det her?" spurgte Jessica.
  "Det er en blanding af sæd og blod."
  Det ændrede alt. Byrne kiggede på Jessica; Jessica var sammen med Josh Bontrager. Bontragers ansigt forblev blodløst.
  "Blev hun udsat for seksuelle overgreb?" spurgte Jessica.
  "Nej," sagde Weirich. "Der har ikke været nogen nylig vaginal eller anal penetration."
  "Brugte du et voldtægtssæt?"
  Weirich nikkede. "Det var negativt."
  - Morderen ejakulerede på hende?
  "Nej igen." Han tog et forstørrelsesglas med en lysende lampe og rakte det til Jessica. Hun lænede sig frem og kiggede på cirklen. Og mærkede sin mave synke sammen.
  "Åh Gud."
  Selvom billedet var en næsten perfekt cirkel, var den meget større. Og meget mere. Billedet var en meget detaljeret tegning af månen.
  "Er det en tegning?" spurgte Jessica.
  "Ja."
  - Farvet med sæd og blod?
  "Ja," sagde Weirich. "Og blodet tilhører ikke offeret."
  "Åh, det bliver bedre og bedre," sagde Byrne.
  "Ud fra detaljerne ser det ud til, at det tog et par timer," sagde Weirich. "Vi får snart en DNA-rapport. Det er på hastespor. Find denne fyr, så matcher vi ham med dette og afslutter sagen."
  "Så, blev dette malet? Altså med en pensel?" spurgte Jessica.
  "Ja. Vi udtog nogle fibre fra dette område. Kunstneren brugte en dyr zobelpensel. Vores dreng er en erfaren kunstner."
  "En træarbejdende, svømmende, psykopatisk, onanerende kunstner," gættede Byrne mere eller mindre for sig selv.
  - Er der fibre i laboratoriet?
  "Ja."
  Det var godt. De får en rapport om børstehår og kan måske finde den brugte børste.
  "Ved vi, om dette 'maleri' blev malet før eller efter?" spurgte Jessica.
  "Jeg vil sige med posten," sagde Weirich, "men der er ingen måde at vide det med sikkerhed. Det faktum, at det er så detaljeret, og at der ikke var barbiturater i offerets krop, får mig til at tro, at det blev udført efter obduktionen. Hun var ikke påvirket af stoffer. Ingen kan eller ville sidde så stille, hvis de var ved bevidsthed."
  Jessica kiggede nøje på tegningen. Det var en klassisk skildring af Manden på Månen, ligesom et gammelt træsnit, der forestillede et velvilligt ansigt, der kiggede ned på jorden. Hun overvejede processen med at tegne dette lig. Kunstneren havde skildret sit offer mere eller mindre i åben mund. Han var dristig. Og tydeligvis sindssyg.
  
  
  
  JESSICA OG BYRNE sad på parkeringspladsen, mere end en smule lamslåede.
  "Sig mig venligst, at det her er noget helt nyt for dig," sagde Jessica.
  "Dette er noget helt nyt."
  "Vi leder efter en fyr, der tager en kvinde ned fra gaden, kvæler hende, skærer hendes ben af og derefter bruger timevis på at tegne månen på hendes mave."
  "Ja."
  "I min egen sæd og blod."
  "Vi ved endnu ikke, hvis blod og sæd det er," sagde Byrne.
  "Tak," sagde Jessica. "Jeg var lige begyndt at tro, at jeg kunne klare det her. Jeg håbede sådan, at han havde onaneret, skåret sine håndled over og endt med at forbløde."
  "Intet held."
  Da de kørte ud på gaden, fór fire ord gennem Jessicas hoved:
  Sved, blod, sukker, salt.
  
  
  
  Tilbage ved Roundhouse ringede Jessica til SEPTA. Efter at have overkommet en række bureaukratiske forhindringer talte hun endelig med en mand, der kørte ad natruten foran byens vaskeri. Han bekræftede, at han havde kørt ad den rute den aften, Christina Yakos vaskede sit tøj, den sidste aften, alle de talte med, huskede at have set hende i live. Chaufføren huskede specifikt, at han ikke havde mødt nogen ved det stoppested i hele ugen.
  Christina Yakos nåede aldrig bussen den aften.
  Mens Byrne udarbejdede en liste over genbrugsbutikker og butikker med brugt tøj, gennemgik Jessica de foreløbige laboratorierapporter. Der var ingen fingeraftryk på Christina Yakos' hals. Der var intet blod på gerningsstedet, bortset fra spor af blod fundet på flodbredden og på hendes tøj.
  "Bevis på blod," tænkte Jessica. Hendes tanker vendte tilbage til måne-"designet" på Christinas mave. Det gav hende en idé. Det var en lang chance, men bedre end ingen chance. Hun tog telefonen og ringede til sognekirken i Sankt Seraphim-katedralen. Hun kontaktede snart Fader Greg.
  "Hvordan kan jeg hjælpe dig, detektiv?" spurgte han.
  "Jeg har et hurtigt spørgsmål," sagde hun. "Har du et øjeblik?"
  "Sikkert."
  - Jeg er bange for, at det her måske lyder lidt mærkeligt.
  "Jeg er præst i byen," sagde Fader Greg. "Det mærkelige er stort set min ting."
  "Jeg har et spørgsmål om Månen."
  Stilhed. Jessica havde ventet på det. Så: "Luna?"
  "Ja. Da vi talte sammen, nævnte du den julianske kalender," sagde Jessica. "Jeg spekulerede på, om den julianske kalender omhandler nogen problemer relateret til månen, månecyklussen og den slags."
  "Jeg forstår," sagde Fader Greg. "Som sagt ved jeg ikke meget om disse sager, men jeg kan fortælle dig, at ligesom den gregorianske kalender, der også er opdelt i måneder af ulige længde, er den julianske kalender ikke længere synkroniseret med månens faser. Faktisk er den julianske kalender en ren solkalender."
  "Så månen tillægges ingen særlig betydning, hverken i ortodoksien eller blandt det russiske folk?"
  "Det sagde jeg ikke. Der er mange russiske folkeeventyr og mange russiske legender, der handler om både solen og månen, men jeg kan ikke komme i tanke om noget om månens faser."
  "Hvilke folkeeventyr?"
  "Nå, én historie, der er særligt kendt, er en historie kaldet 'Solpigen og Halvmånen'."
  "Hvad er det her?"
  "Jeg tror, det er et sibirisk folkeeventyr. Måske er det en Ket-fabel. Nogle mennesker synes, det er ret grotesk."
  "Jeg er politimand i byen, far. Grotesk er i bund og grund min sag."
  Fader Greg lo. "Jamen, 'Soljomfruen og Halvmånen' er en historie om en mand, der bliver halvmånen, Soljomfruens elskerinde. Desværre - og dette er den mest groteske del - bliver han revet midt over af Soljomfruen og en ond troldkvinde, mens de slås om ham."
  - Er den revet midt over?
  "Ja," sagde Fader Greg. "Og det viser sig, at Soljomfruen fik halvdelen af heltens hjerte og kun kan genoplive ham i en uge."
  "Det lyder sjovt," sagde Jessica. "Er det en børnehistorie?"
  "Ikke alle folkeeventyr er for børn," sagde præsten. "Jeg er sikker på, at der findes andre historier. Jeg spørger gerne. Vi har mange ældre sognebørn. De ved utvivlsomt meget mere om disse sager end jeg gør."
  "Jeg ville være meget taknemmelig," sagde Jessica, mest af høflighed. Hun kunne ikke forestille sig den betydning det kunne have.
  De sagde farvel. Jessica lagde på. Hun noterede sig, at hun skulle besøge det gratis bibliotek og slå historien op, og også at hun skulle forsøge at finde en bog med træsnit eller bøger om månebilleder.
  Hendes skrivebord var fyldt med fotografier, hun havde printet fra sit digitalkamera, fotos taget på gerningsstedet i Manayunk. Tre dusin mellemstore og nærbilleder - ligaturen, selve gerningsstedet, bygningen, floden, offeret.
  Jessica greb billederne og proppede dem i sin taske. Hun ville se på dem senere. Hun havde set nok for i dag. Hun trængte til en drink. Eller seks.
  Hun kiggede ud af vinduet. Det var allerede ved at blive mørkt. Jessica spekulerede på, om der ville være en halvmåne i aften.
  OceanofPDF.com
  17
  Der var engang en modig tinsoldat, og han og alle hans brødre var formet af den samme ske. De var klædt i blåt. De marcherede i formation. De var frygtede og respekterede.
  Månen står på den anden side af gaden fra pubben og venter på sin tinsoldat, tålmodig som is. Byens lys, årstidens lys, funkler i det fjerne. Månen sidder passiv i mørket og ser tinsoldaterne komme og gå fra pubben, mens han tænker på ilden, der vil forvandle dem til glitter.
  Men vi taler ikke om en kasse fuld af soldater - foldede, ubevægelige og retsindige, med blikbajonetter påsat - men kun én. Han er en aldrende kriger, men stadig stærk. Det bliver ikke let.
  Ved midnat åbner denne tinsoldat sin snusdåse og møder sin goblin. I dette sidste øjeblik vil det kun være ham og Månen. Ingen andre soldater vil være i nærheden til at hjælpe.
  En papirdame for sorg. Ilden vil være forfærdelig, og den vil fælde sine bliktårer.
  Vil det være kærlighedens ild?
  Månen holder tændstikker i hånden.
  Og venter.
  OceanofPDF.com
  18
  Mængden på anden sal i Finnigan's Wake var skræmmende. Saml omkring halvtreds politibetjente i ét rum, og du risikerede alvorligt kaos. Finnigan's Wake var en ærværdig institution på Third Garden og Spring Garden Streets, en berømt irsk pub, der tiltrak betjente fra hele byen. Når du forlod NPD, var der en god chance for, at din fest ville blive holdt der. Og din bryllupsreception også. Maden på Finnigan's Wake var lige så god som andre steder i byen.
  Kriminalbetjent Walter Brigham holdt afskedsfest i aften. Efter næsten fire årtier i politiets tjeneste afleverede han sine papirer.
  
  
  
  JESSICA nippede til sin øl og kiggede sig omkring i lokalet. Hun havde været i politiet i ti år, datter af en af de mest berømte detektiver i de sidste tre årtier, og lyden af snesevis af betjente, der udvekslede krigshistorier i baren, var blevet en slags vuggevise. Hun var i stigende grad ved at acceptere, at uanset hvad hun troede, så var og ville hendes venner sandsynligvis altid være hendes kolleger.
  Jo, hun talte stadig med sine tidligere klassekammerater fra Nazarene Academy, og lejlighedsvis med nogle piger fra hendes gamle kvarter i det sydlige Philadelphia - i hvert fald dem, der var flyttet til det nordøstlige USA, ligesom hende. Men for det meste bar alle, hun stolede på, en pistol og et navneskilt. Inklusive hendes mand.
  Selvom det var en fest for en af deres egne, var der ikke nødvendigvis en følelse af enhed i rummet. Lokalet var oversået med grupper af betjente, der snakkede indbyrdes, hvoraf den største var fraktionen af detektiver med guldmærker. Og selvom Jessica bestemt havde betalt sin skyld for denne gruppe, var hun der ikke helt endnu. Som i enhver stor organisation var der altid interne kliker, undergrupper, der sluttede sig sammen af forskellige årsager: race, køn, erfaring, disciplin, naboskab.
  Detektiverne samledes i den fjerne ende af baren.
  Byrne dukkede op lige efter klokken ni. Og selvom han kendte næsten alle detektiver i lokalet og var steget i graderne med halvdelen af dem, besluttede han sig for at sætte sig foran i baren sammen med Jessica, da han kom ind. Hun satte pris på det, men følte stadig, at han hellere ville være sammen med denne flok ulve - både gamle og unge.
  
  
  
  Ved midnat var Walt Brighams gruppe nået til stadiet af seriøs drikkeri. Det betød, at han var nået til stadiet af seriøs historiefortælling. Tolv politiefterforskere stimlede sammen for enden af baren.
  "Okay," begyndte Richie DiCillo. "Jeg sidder i sektorvognen med Rocco Testa." Richie var livstidsfange i Northern Detectives. Nu i halvtredserne havde han været en af Byrnes rabbinere fra starten.
  "Det er 1979, lige omkring introduktionen af små, batteridrevne bærbare fjernsyn. Vi er i Kensington, mandag aften fodbold i gang, Eagles og Falcons. Kampen er lukket, frem og tilbage. Omkring klokken elleve er der et bank på vinduet. Jeg kigger op. En buttet transvestit i fuldt ornat - paryk, negle, falske øjenvipper, pailletkjole, høje hæle. Navnet var Charlize, Chartreuse, Charmuz, noget i den stil. På gaden kaldte folk ham Charlie Rainbow."
  "Jeg kan huske ham," sagde Ray Torrance. "Han gik ud et sted omkring klokken fem-syv, halv fire? En ny paryk til hver aften i ugen?"
  "Det er ham," sagde Richie. "Man kunne se, hvilken dag det var, på farven på hans hår. Han har i hvert fald en flækket læbe og et blåt øje. Han siger, at hans alfons har tævet ham og vil have os til personligt at spænde røvhullet fast til den elektriske stol. Efter vi har tævet ham." Rocco og jeg ser på hinanden, på fjernsynet. Legen startede lige efter to-minutters advarslen. Med reklamer og alt det lort har vi ligesom tre minutter, ikke? Rocco popper ud af bilen som et skud. Han fører Charlie hen til bagsædet af bilen og fortæller ham, at vi har et helt nyt system. Rigtig højteknologisk. Han siger, at du kan fortælle dommeren din historie lige fra gaden, og dommeren vil sende en særlig patrulje for at tage skurken væk.
  Jessica kiggede på Byrne, som trak på skuldrene, selvom de begge vidste præcis, hvor det bar hen.
  "Selvfølgelig elsker Charlie ideen," sagde Richie. "Så Rocco tager fjernsynet ud af bilen, finder en død kanal med sne og bølgede linjer og sætter det på bagagerummet. Han siger til Charlie, at han skal se direkte på skærmen og tale. Charlie ordner sit hår og sin makeup, som om han skal med i aftenshowet, ikke? Han står helt tæt på skærmen og gentager alle de ubehagelige detaljer. Da han er færdig, læner han sig tilbage, som om hundrede sektorbiler pludselig skulle til at skrige ned ad gaden. Bortset fra at i netop det sekund knitrer fjernsynets højttaler, som om den tager en anden station op. Og det gør den. Bortset fra at den spiller reklamer."
  "Åh nej," sagde nogen.
  "StarKist Tuna-annonce."
  "Nej," sagde en anden.
  "Åh ja," sagde Richie. "Ud af ingenting skriger fjernsynet rigtig højt: 'Undskyld, Charlie.'"
  Brøler rundt i rummet.
  "Han troede, han var en forbandet dommer. Som en nedlagt Frankford. Parykker, høje hæle og flyvende glimmer. Så ham aldrig igen."
  "Jeg kan toppe denne historie!" sagde nogen og råbte over latteren. "Vi kører en operation i Glenwood..."
  Og sådan begyndte historierne.
  Byrne kiggede på Jessica. Jessica rystede på hovedet. Hun havde sine egne historier, men det var for sent. Byrne pegede på sit næsten tomme glas. "Endnu en?"
  Jessica kiggede på sit ur. "Nej. Jeg går," sagde hun.
  "Lys," svarede Byrne. Han tømte sit glas og vinkede til bartenderen.
  "Hvad kan jeg sige? En pige har brug for en god nats søvn."
  Byrne var tavs, rokkede frem og tilbage på hælene og hoppede lidt til musikken.
  "Hej!" råbte Jessica. Hun slog ham i skulderen.
  Byrne sprang op. Selvom han prøvede at skjule smerten, afslørede hans ansigt ham. Jessica vidste præcis, hvordan man skulle slå til. "Hvad?"
  "Er det her, hvor du siger 'Skøn søvn'? Du behøver ikke en smuk søvn, Jess."
  "Tidlig lur? Du behøver ikke en skønhedssøvn, Jess."
  "Jesus." Jessica tog en læderfrakke på.
  "Jeg troede, det var, du ved, indlysende," tilføjede Byrne, stampede med fødderne, hans udtryk en karikatur af dyd. Han gned sig på skulderen.
  "Fint forsøg, detektiv. Kan du køre bil?" Det var et retorisk spørgsmål.
  "Åh ja," svarede Byrne og reciterede. "Jeg har det fint."
  Politi, tænkte Jessica. Politiet kunne altid komme.
  Jessica gik over rummet, sagde farvel og ønskede ham held og lykke. Da hun nærmede sig døren, så hun Josh Bontrager stå alene og smile. Hans slips var skævt; en af hans bukselommer var med vrangen ud. Han så lidt usikker ud. Da han så Jessica, rakte han hånden frem. De rystede. Igen.
  "Har du det godt?" spurgte hun.
  Bontrager nikkede lidt for insisterende, måske i et forsøg på at overbevise sig selv. "Åh ja. Fremragende. Fremragende. Fremragende."
  Af en eller anden grund var Jessica allerede mor til Josh. "Okay så."
  "Husker du, da jeg sagde, at jeg har hørt alle vittighederne?"
  "Ja."
  Bontrager vinkede beruset med hånden. "Ikke engang tæt på."
  "Hvad mener du?"
  Bontrager stod ret. Han hilste. Mere eller mindre. "Jeg vil have, at du skal vide, at jeg har den store ære at være den allerførste Amish-detektiv i PPD's historie."
  Jessica lo. "Vi ses i morgen, Josh."
  Da hun gik, så hun en detektiv, hun kendte fra Syden, vise en anden betjent et billede af sit unge barnebarn. "Børn," tænkte Jessica.
  Der var babyer overalt.
  OceanofPDF.com
  19
  Byrne serverede sig selv en tallerken fra den lille buffet og satte maden på køkkenbordet. Før han kunne nå at tage en bid, følte han en hånd på sin skulder. Han vendte sig og så berusede øjne og våde læber. Før Byrne vidste af det, havde Walt Brigham trukket ham ind i et bjørnekram. Byrne fandt gestussen lidt mærkelig, da de aldrig havde været så tæt på hinanden. På den anden side var det en særlig aften for manden.
  Til sidst brød de sammen og udførte modige, følelsesladede handlinger: de rømmede sig, ordnede deres hår, rettede deres slips. Begge mænd trådte tilbage og kiggede sig omkring i rummet.
  - Tak fordi du kom, Kevin.
  - Jeg ville ikke have undværet det.
  Walt Brigham var lige så høj som Byrne, men en smule foroverbøjet. Han havde tykt, tingråt hår, et pænt trimmet overskæg og store hænder med snitsår. Hans blå øjne så alt, og det hele svævede der.
  "Kan du tro på denne flok røvere?" spurgte Brigham.
  Byrne kiggede sig omkring. Richie DiCillo, Ray Torrance, Tommy Capretta, Joey Trese, Naldo Lopez, Mickey Nunziata. Alle de gamle.
  "Hvor mange sæt knojern tror du, der er i dette rum?" spurgte Byrne.
  "Tæller du dine?"
  Begge mænd lo. Byrne bestilte en runde til dem begge. Bartenderen, Margaret, kom med et par drinks, som Byrne ikke genkendte.
  "Hvad er det her?" spurgte Byrne.
  "Dette er fra to unge damer for enden af baren."
  Byrne og Walt Brigham udvekslede blikke. To politikvinder - stramme, attraktive, stadig i uniform, omkring 25 år gamle - stod for enden af baren. Hver af dem løftede et glas.
  Byrne kiggede på Margaret igen. "Er du sikker på, at de mente os?"
  "Positiv."
  Begge mænd kiggede på blandingen foran sig. "Jeg giver op," sagde Brigham. "Hvem er de?"
  "Jägerbomber," sagde Margaret med det smil, der altid signalerede en udfordring på en irsk pub. "Delvis Red Bull, delvist Jägermeister."
  "Hvem fanden drikker det her?"
  "Alle børnene," sagde Margaret. "Det giver dem motivation til at blive ved med at have det sjovt."
  Byrne og Brigham udvekslede et lamslået blik. De var detektiver fra Philadelphia, hvilket betød, at de var intet mindre end vilde. De to mænd løftede deres glas i taknemmelighed. De drak hver især flere centimeter af drikken.
  "For pokker," sagde Byrne.
  "Slaine," sagde Margaret. Hun lo og vendte sig tilbage mod vandhanerne.
  Byrne kastede et blik på Walt Brigham. Han håndterede den mærkelige blanding lidt lettere. Selvfølgelig var han allerede fuld til knæene. Måske ville Jägerbomben hjælpe.
  "Jeg kan ikke fatte, at du lægger dine papirer fra dig," sagde Byrne.
  "Tiden er kommet," sagde Brigham. "Gaderne er ikke et sted for gamle mennesker."
  "Gamle mand? Hvad snakker du om? To tyvere har lige købt dig en drink. Pæne tyvere, oven i købet. Piger med pistoler."
  Brigham smilede, men det forsvandt hurtigt. Han havde det fjerne blik, som alle pensionerede betjente har. Et blik, der nærmest skreg: "Jeg sætter mig aldrig op i sadlen igen." Han hvirvlede sin drink et par gange. Han begyndte at sige noget, men stoppede så op. Til sidst sagde han: "Du får aldrig fat i dem alle, ikke sandt?"
  Byrne vidste præcis, hvad han mente.
  "Der er altid den ene," fortsatte Brigham. "Den, der ikke lader dig være dig selv." Han nikkede over rummet. "Richie DiCillo."
  "Taler du om Richies datter?" spurgte Byrne.
  "Ja," sagde Brigham. "Jeg var primærvalgmand. Jeg arbejdede på sagen i to år i træk."
  "Åh, mand," sagde Byrne. "Det vidste jeg ikke."
  Richie DiCillos niårige datter, Annemarie, blev fundet myrdet i Fairmount Park i 1995. Hun havde været til en fødselsdagsfest med en ven, som også blev myrdet. Den brutale sag skabte overskrifter i ugevis. Sagen blev aldrig afsluttet.
  "Det er svært at tro, at alle disse år er gået," sagde Brigham. "Jeg vil aldrig glemme den dag."
  Byrne kastede et blik på Richie DiCillo. Han fortalte en anden historie. Da Byrne mødte Richie tilbage i stenalderen, havde Richie været et monster, en gadelegende, en narkobetjent, man skulle frygte. Du nævnte DiCillos navn på gaderne i det nordlige Philadelphia med stille ærbødighed. Efter at hans datter blev myrdet, var han på en eller anden måde blevet mindre, en mindre version af sig selv. Nu om dage gjorde han simpelthen sit bedste.
  "Har du nogensinde fået et spor?" spurgte Byrne.
  Brigham rystede på hovedet. "Han var tæt på flere gange. Jeg tror, vi interviewede alle i parken den dag. Han må have haft hundrede udtalelser. Ingen stod nogensinde frem."
  "Hvad skete der med den anden piges familie?"
  Brigham trak på skuldrene. "Flyttet. Har prøvet at finde dem et par gange. Uden held."
  - Hvad med retsmedicinsk undersøgelse?
  "Intet. Men det var den dag. Plus der var den storm. Det regnede vildt. Uanset hvad der var der, blev det skyllet væk."
  Byrne så dyb smerte og fortrydelse i Walt Brighams øjne. Han indså, at han havde en mappe med skurke gemt i den blinde side af sit hjerte. Han ventede et øjeblik eller deromkring og forsøgte at skifte emne. "Så, hvad er der i brand for dig, Walt?"
  Brigham kiggede op og sendte Byrne et blik, der virkede en smule alarmerende. "Jeg skal nok få mit kørekort, Kevin."
  "Din licens?" spurgte Byrne. "Din privatdetektivlicens?"
  Brigham nikkede. "Jeg vil selv begynde at arbejde på denne sag," sagde han. Han sænkede stemmen. "Faktisk, mellem dig, mig og bartenderen, har jeg arbejdet på det her ud fra bøgerne i et stykke tid nu."
  "Annemarie-sagen?" Det havde Byrne ikke forventet. Han havde forventet at høre om en eller anden fiskerbåd, nogle planer om en varevogn, eller måske den der almindelige politi-drevne plan, hvor de køber en bar et sted i et tropisk område - hvor nittenårige piger i bikini tager til fest i forårsferien - en plan, som ingen nogensinde syntes at have gennemført.
  "Ja," sagde Brigham. "Jeg skylder Richie noget. Fanden, byen skylder ham noget. Tænk over det. Hans lille pige bliver myrdet på vores grund, og vi lukker ikke sagen?" Han smækkede sit glas ned på disken, løftede en anklagende finger mod verden, mod sig selv. "Jeg mener, hvert år tager vi mappen frem, laver et par noter og lægger den tilbage. Det er ikke fair, mand. Det er fandme ikke fair. Hun var bare et barn."
  "Ved Richie om dine planer?" spurgte Byrne.
  "Nej. Jeg siger det til ham, når tiden kommer."
  De var tavse i et minut eller deromkring og lyttede til snakken og musikken. Da Byrne kiggede tilbage på Brigham, så han det fjerne blik igen, glimtet i hans øjne.
  "Åh, Gud," sagde Brigham. "De var de smukkeste små piger, du nogensinde har set."
  Alt, hvad Kevin Byrne kunne gøre, var at lægge sin hånd på hans skulder.
  De stod sådan i lang tid.
  
  
  
  BYRNE gik ud af baren og drejede ind på Third Street. Han tænkte på Richie DiCillo. Han spekulerede på, hvor mange gange Richie havde holdt sit tjenestevåben i hånden, opslugt af vrede, raseri og sorg. Byrne spekulerede på, hvor tæt denne mand var kommet, vel vidende at hvis nogen tog hans egen datter, ville han være nødt til at lede overalt efter en grund til at fortsætte.
  Da han nåede sin bil, spekulerede han på, hvor længe han skulle lade som om, ingenting var sket. Han havde løjet meget for sig selv om det på det seneste. Følelserne havde været intense i aften.
  Han fornemmede noget, da Walt Brigham krammede ham. Han så mørke ting, følte endda noget. Han havde aldrig indrømmet det over for nogen, ikke engang over for Jessica, som han havde delt stort set alt med de sidste par år. Han havde aldrig lugtet noget før, i hvert fald ikke inden for rammerne af sine vage forudanelser.
  Da han krammede Walt Brigham, lugtede han fyrretræ. Og røg.
  Byrne satte sig bag rattet, spændte sikkerhedsselen, satte en Robert Johnson-cd i cd-afspilleren og kørte ud i natten.
  Åh Gud, tænkte han.
  Fyrrenåle og røg.
  OceanofPDF.com
  20
  Edgar Luna snublede ud af Old House Tavern på Station Road, maven fuld af Yuengling og hovedet fuld af vrøvl. Det samme gennemsyrede vrøvl, som hans mor havde tvangsfodret ham med i de første atten år af hans liv: Han var en taber. Han ville aldrig blive til noget. Han var dum. Ligesom sin far.
  Hver gang han nåede sin grænse på én lager, kom det hele tilbage.
  Vinden hvirvlede hen over den næsten tomme gade, blafrede med hans bukser, fik hans øjne til at løbe i vand og fik ham til at stoppe. Han svøbte sit tørklæde om ansigtet og begav sig nordpå, ind i stormen.
  Edgar Luna var en lav, skaldet mand, dækket af akne-ar, og han led længe af alle middelalderens lidelser: tyktarmsbetændelse, eksem, neglesvamp og tandkødsbetændelse. Han var lige fyldt 55.
  Han var ikke fuld, men han var heller ikke så langt fra det. Den nye bartender, Alyssa eller Alicia, eller hvad hun nu hed, havde afvist ham for tiende gang. Hvem bekymrede sig? Hun var alligevel for gammel til ham. Edgar kunne lide dem yngre. Meget yngre. Har altid haft dem.
  Den yngste - og den bedste - var hans niece, Dina. Pokkers, hun skulle være fireogtyve nu? For gammel. I overflod.
  Edgar drejede om hjørnet og ind på Sycamore Street. Hans lurvede bungalow hilste ham velkommen. Før han overhovedet kunne få nøglerne op af lommen, hørte han en lyd. Han vendte sig lidt usikkert om og rokkede let på hælene. Bag ham tårnede to skikkelser sig op mod skæret fra julelysene på den anden side af gaden. En høj mand og en lav mand, begge klædt i sort. Den høje lignede en særling: kort blond hår, glatbarberet, lidt feminin, hvis man spørger Edgar Luna. Den lave var bygget som en tank. Edgar var sikker på én ting: de var ikke fra Winterton. Han havde aldrig set dem før.
  "Er du fanden?" spurgte Edgar.
  "Jeg er Malakias," sagde den høje mand.
  
  
  
  De havde tilbagelagt otte kilometer på under en time. De var nu i kælderen i et tomt rækkehus i det nordlige Philadelphia, midt i et kvarter af forladte rækkehuse. I næsten tredive meters afstand var der intet lys i nogen retning. De parkerede varevognen i en gyde bag lejlighedsbygningen.
  Roland valgte omhyggeligt stedet. Disse bygninger var snart klar til restaurering, og han vidste, at så snart vejret tillod det, ville der blive støbt beton i kældrene. En af hans medlemmer arbejdede for det byggefirma, der var ansvarlig for betonarbejdet.
  Edgar Luna stod nøgen midt i et koldt kælderrum, hans tøj allerede brændt væk, bundet til en gammel træstol med gaffatape. Gulvet var pakket ind i jord, koldt men ikke frossent. Et par langskaftede skovle ventede i hjørnet. Rummet var oplyst af tre petroleumslanterner.
  "Fortæl mig om Fairmount Park," spurgte Roland.
  Luna kiggede intenst på ham.
  "Fortæl mig om Fairmount Park," gentog Roland. "April 1995."
  Det var, som om Edgar Luna desperat forsøgte at rode gennem sine minder. Der var ingen tvivl om, at han havde begået mange dårlige gerninger i sit liv - forkastelige gerninger, som han vidste, at en mørk gengældelse en dag kunne følge for. Den tid var kommet.
  "Hvad fanden du end talte om, hvad som helst ... hvad som helst det var, så fik du fat i den forkerte mand. Jeg er uskyldig."
  "Du er mange ting, hr. Luna," sagde Roland. "Uskyldig er ikke en af dem. Bekend dine synder, og Gud vil vise dig barmhjertighed."
  - Jeg sværger, jeg ved det ikke...
  - Men jeg kan ikke.
  "Du er skør."
  "Indrøm, hvad du gjorde mod de piger i Fairmount Park i april 1995. Den dag, hvor det regnede."
  "Piger?" spurgte Edgar Luna. "1995? Regn?"
  "Du husker sikkert Dina Reyes."
  Navnet chokerede ham. Han huskede det. "Hvad sagde hun til dig?"
  Roland fremviste Dinas brev. Edgar krympede sig ved synet.
  "Hun kunne lide farven lyserød, hr. Luna. Men jeg tror, du vidste det."
  "Det var hendes mor, ikke sandt? Den forbandede kælling. Hvad sagde hun?"
  "Dina Reyes tog en håndfuld piller og afsluttede sin triste, miserable tilværelse, en tilværelse du ødelagde."
  Edgar Luna syntes pludselig at indse, at han aldrig ville forlade dette rum. Han kæmpede mod sine lænker. Stolen vaklede, knirkede, faldt så og bragede ind i lampen. Lampen væltede og spildte petroleum på Lunas hoved, som pludselig brød i brand. Flammer slog ud og slikkede højre side af hans ansigt. Luna skreg og ramte den kolde, hårdpakkede jord. Charles nærmede sig roligt og slukkede flammerne. Den skarpe lugt af petroleum, brændt kød og smeltet hår fyldte det lukkede rum.
  Roland overvandt stanken og nærmede sig Edgar Lunas øre.
  "Hvordan er det at være fange, hr. Luna?" hviskede han. "Være prisgivet nogen? Er det ikke det, du gjorde mod Dina Reyes? Slæbte hende ned i kælderen? Bare sådan?"
  Det var vigtigt for Roland, at disse mennesker forstod præcis, hvad de havde gjort, at de oplevede øjeblikket præcis som deres ofre havde. Roland gjorde en stor indsats for at genskabe frygten.
  Charles rettede stolen. Edgar Lunas pande var, ligesom højre side af hans kranium, dækket af vabler og blærer. En tyk hårlok var forsvundet og havde givet plads til et sort, åbent sår.
  "Han vil vaske sine fødder i de ugudeliges blod," begyndte Roland.
  "Der er ingen måde, du kan gøre det her, mand," skreg Edgar hysterisk.
  Roland havde aldrig hørt ordene fra en eneste dødelig. "Han vil sejre over dem. De vil blive så besejrede, at deres omstyrtelse vil være endelig og fatal, og hans befrielse fuldkommen og kronende."
  "Vent!" Luna kæmpede med båndet. Charles trak et lavendelfarvet tørklæde frem og bandt det om mandens hals. Han holdt det bagfra.
  Roland Hannah angreb manden. Skrigene genlød i natten.
  Philadelphia sov.
  OceanofPDF.com
  21
  Jessica lå i sengen med vidtåbne øjne. Vincent nød som sædvanlig de dødes søvn. Hun havde aldrig kendt nogen, der havde sovet dybere end sin mand. For en mand, der havde været vidne til stort set alle udsvævelser, byen havde at byde på, sluttede han fred med verden hver nat omkring midnat og faldt straks i søvn.
  Det var Jessica aldrig i stand til.
  Hun kunne ikke sove, og hun vidste hvorfor. Der var faktisk to grunde. For det første blev billedet fra den historie, Fader Greg havde fortalt hende, ved med at spille i hendes hoved: en mand, der blev revet midt over af Soljomfruen og troldkvinden. Tak for det, Fader Greg.
  Det konkurrerende billede var af Christina Jakos, der sad på flodbredden som en laset dukke på en lille pigehylde.
  Tyve minutter senere sad Jessica ved spisebordet med et krus kakao foran sig. Hun vidste, at chokolade indeholdt koffein, hvilket sandsynligvis ville holde hende vågen i et par timer mere. Hun vidste også, at chokolade indeholdt chokolade.
  Hun lagde fotografierne af Christina Yakos fra gerningsstedet ud på bordet og arrangerede dem fra top til bund: fotos af vejen, indkørslen, bygningens facade, de forladte biler, bagsiden af bygningen, skråningen ned til flodbredden og derefter af stakkels Christina selv. Jessica kiggede ned på dem og forestillede sig groft gerningsstedet, som morderen havde set det. Hun gik tilbage i hans fodspor.
  Var det mørkt, da han lagde liget ned? Det måtte det være. Da manden, der dræbte Christina, ikke begik selvmord på gerningsstedet eller meldte sig selv, ville han undgå straf for sin fordærvede forbrydelse.
  En SUV? En lastbil? En varevogn? En varevogn ville helt sikkert gøre hans arbejde lettere.
  Men hvorfor Christina? Hvorfor det mærkelige tøj og de vansiringer? Hvorfor "månen" på hendes mave?
  Jessica kiggede ud af vinduet på den blæksorte nat.
  "Hvad er det for et liv?" spekulerede hun. Hun sad mindre end fem meter fra, hvor hendes søde lille pige sov, hvor hendes elskede mand sov, og midt om natten stirrede hun på fotografier af en død kvinde.
  Men på trods af alle de farer og den grimhed, Jessica havde stået over for, kunne hun ikke forestille sig at lave noget andet. Fra det øjeblik hun kom ind på akademiet, havde hun kun ønsket at dræbe. Og nu gjorde hun det. Men jobbet begyndte at æde dig levende i det øjeblik, du satte foden på første sal i Roundhouse.
  I Philadelphia fik man sit job om mandagen. Man arbejdede sig igennem det, opsporede vidner, afhørte mistænkte og indsamlede retsmedicinske beviser. Lige da man begyndte at gøre fremskridt, var det torsdag, og man sad bag rattet igen, og endnu et lig blev fundet. Man var nødt til at handle, for hvis man ikke foretog en anholdelse inden for 48 timer, var der en god chance for, at man aldrig ville gøre det. I hvert fald lød teorien. Så man droppede alt, hvad man lavede, fortsatte med at lytte til alle de indgående opkald og tog fat på en ny sag. Det næste, man vidste, var, at det var den følgende tirsdag, og endnu et blodigt lig landede for ens fødder.
  Hvis man tjente til livets ophold som efterforsker - en hvilken som helst efterforsker - levede man for fangen. For Jessica, ligesom alle andre detektiver hun kendte, gik solen op og ned. Nogle gange var det dit varme måltid, din gode nats søvn, dit lange, lidenskabelige kys. Ingen forstod behovet undtagen en medefterforsker. Hvis narkomaner kunne være detektiver bare et sekund, ville de smide nålen væk for evigt. Der fandtes ikke noget rus, der hed "at blive fanget".
  Jessica satte sin kop i hånden. Kakaoen var kold. Hun kiggede på fotografierne igen.
  Var der en fejl på et af disse billeder?
  OceanofPDF.com
  22
  Walt Brigham kørte ind til siden af Lincoln Drive, slukkede motoren og tændte forlygterne, stadig udkørt efter afskedsfesten ved Finnigan's Wake, stadig lidt overvældet af det store fremmøde.
  På dette tidspunkt var denne del af Fairmount Park mørk. Trafikken var sparsom. Han rullede vinduet ned, den kølige luft gav ham lidt energi. Han kunne høre vandet fra Wissahickon Creek flyde i nærheden.
  Brigham sendte kuverten, før han overhovedet var taget afsted. Han følte sig underhånden, næsten kriminel, ved at sende den anonymt. Han havde intet valg. Det havde taget ham uger at træffe beslutningen, og nu havde han gjort det. Alt det - 38 år som politibetjent - var nu bag ham. Han var en anden.
  Han tænkte på Annemarie DiCillos sag. Det føltes som om det var i går, han havde fået opkaldet. Han huskede, at han kørte hen til stormen - lige der - og trak sin paraply frem og gik ind i skoven...
  Inden for få timer havde de samlet de sædvanlige mistænkte: kiggere, pædofile og mænd, der for nylig var blevet løsladt fra fængslet efter at have afsonet en straf for børnemishandling, især mod unge piger. Ingen skilte sig ud fra mængden. Ingen brød sammen eller vendte sig mod en anden mistænkt. I betragtning af deres personligheder og øgede frygt for fængselslivet var pædofilierne meget lette at narre. Det gjorde ingen.
  En særlig modbydelig slyngel ved navn Joseph Barber virkede fin i et stykke tid, men han havde et alibi - omend et usikkert et - for dagen for mordene i Fairmount Park. Da Barber selv blev myrdet - stukket ihjel med tretten bøfknive - besluttede Brigham, at det var historien om en mand, der blev hjemsøgt af hans synder.
  Men noget generede Walt Brigham ved omstændighederne omkring Barbers død. I løbet af de næste fem år opsporede Brigham en række mistænkte pædofile i både Pennsylvania og New Jersey. Seks af disse mænd blev myrdet, alle med ekstreme fordomme, og ingen af deres sager blev nogensinde opklaret. Selvfølgelig havde ingen i nogen drabsafdeling nogensinde virkelig brækket ryggen til ved at forsøge at lukke en mordsag, hvor offeret var et affald, der havde skadet børn, men retsmedicinske beviser blev indsamlet og analyseret, vidneudsagn blev taget, fingeraftryk blev taget, rapporter blev indgivet. Ikke en eneste mistænkt stod frem.
  Lavendel, tænkte han. Hvad var det særlige ved lavendel?
  I alt fandt Walt Brigham seksten myrdede mænd, alle børnemisbrugere, alle afhørt og løsladt - eller i det mindste mistænkt - i en sag, der involverede en ung pige.
  Det var vanvittigt, men muligt.
  Nogen dræbte de mistænkte.
  Hans teori vandt aldrig bred accept i enheden, så Walt Brigham opgav den. Officielt set. Under alle omstændigheder førte han omhyggelige noter om den. Uanset hvor lidt han bekymrede sig om disse mennesker, var der noget ved jobbet, noget ved at være drabsdetektiv, der tvang ham til at gøre det. Mord var mord. Det var op til Gud at dømme ofrene, ikke Walter J. Brigham.
  Hans tanker vendte sig mod Annemarie og Charlotte. De var først for nylig holdt op med at flakke gennem hans drømme, men det betød ikke, at deres billeder ikke hjemsøgte ham. På disse dage, hvor kalenderen skiftede fra marts til april, når han så unge piger i forårskjoler, kom det hele tilbage til ham i en brutal, sensuel overbelastning - skovens duft, lyden af regnen, den måde det så ud som om de to små piger sov. Lukkede øjne, bøjede hoveder. Og så reden.
  Det syge røvhul, der gjorde det her, byggede en rede omkring dem.
  Walt Brigham følte vreden knibe sig sammen, som pigtråd der stak ham i brystet. Den kom tættere på. Han kunne mærke det. Uden for protokollen havde han allerede været i Odense, en lille by i Berks County. Han havde været der flere gange. Han havde forhørt sig, taget billeder, talt med folk. Sporet af Annemarie og Charlottes morder førte til Odense, Pennsylvania. Brigham smagte ondt i det øjeblik han kom ind i landsbyen, som en bitter drik på tungen.
  Brigham steg ud af bilen, krydsede Lincoln Drive og gik gennem de bare træer, indtil han nåede Wissahickon. Den kolde vind hylede. Han rullede kraven op og strikkede et uldtørklæde.
  Det er her, de blev fundet.
  "Jeg er tilbage, piger," sagde han.
  Brigham kiggede op på himlen, på den grå måne i mørket. Han følte de rå følelser fra den nat, for så længe siden. Han så deres hvide kjoler i lyset fra politiets lys. Han så de triste, tomme udtryk i deres ansigter.
  "Jeg ville bare have dig til at vide det: du har mig nu," sagde han. "For altid. Fireogtyve syv. Vi fanger ham."
  Han så vandet løbe et øjeblik, og gik så tilbage til bilen, hans skridt pludselige og spændstige, som om en enorm byrde var blevet løftet fra hans skuldre, som om resten af hans liv pludselig var blevet kortlagt. Han smuttede ind, startede motoren, tændte for varmeren. Han var lige ved at køre ud på Lincoln Drive, da han hørte... synge?
  Ingen.
  Det var ikke sang. Det var mere som et børneremse. Et børneremse han kendte rigtig godt. Det fik hans blod til at løbe koldt.
  
  
  "Her er jomfruerne, unge og smukke,
  Dans i sommerluften..."
  
  
  Brigham kiggede i bakspejlet. Da han så mandens øjne på bagsædet, vidste han det. Det var den mand, han havde ledt efter.
  
  
  "Som to spinnende hjul, der leger..."
  
  
  Frygten løb ned ad Brighams rygsøjle. Hans pistol var under sædet. Han havde drukket for meget. Han ville aldrig gøre det her.
  
  
  "Smukke piger danser."
  
  
  I disse sidste øjeblikke stod mange ting klart for detektiv Walter James Brigham. De ramte ham med øget klarhed, ligesom øjeblikkene før et tordenvejr. Han vidste, at Marjorie Morrison virkelig var hans livs kærlighed. Han vidste, at hans far var en god mand og opdrog værdige børn. Han vidste, at Annemarie DiCillo og Charlotte Waite var blevet besøgt af sand ondskab, at de var blevet fulgt ind i skoven og forrådt til djævelen.
  Og Walt Brigham vidste også hele tiden, at han havde ret.
  Det handlede altid om vand.
  OceanofPDF.com
  23
  Health Harbor var et lille fitnesscenter og træningsspa i North Liberties. Det blev drevet af en tidligere politisergent fra det 24. distrikt og havde et begrænset medlemstal, primært politibetjente, hvilket betød, at man generelt ikke behøvede at finde sig i de sædvanlige træningslege. Derudover var der en boksering.
  Jessica ankom omkring klokken 6, lavede nogle strækøvelser, løb otte kilometer på løbebåndet og lyttede til julemusik på sin iPod.
  Klokken 7 om morgenen ankom hendes grandonkel Vittorio. Vittorio Giovanni var 81 år gammel, men han havde stadig de klare brune øjne, som Jessica huskede fra sin ungdom - venlige og vidende øjne, der havde fejet Vittorios afdøde kone, Carmella, af banen en varm augustnat på Marias himmelfart. Selv i dag vidnede disse funklende øjne om en meget yngre mand indeni. Vittorio havde engang været professionel bokser. Den dag i dag kunne han ikke sidde ned for at se en boksekamp på tv.
  I de seneste par år havde Vittorio været Jessicas manager og træner. Som professionel havde Jessica en 5-0 rekord med fire knockouts; hendes sidste kamp blev vist på ESPN2. Vittorio sagde altid, at når Jessica var klar til at gå på pension, ville han støtte hendes beslutning, og de ville begge gå på pension. Jessica var endnu ikke sikker. Hvad der havde bragt hende til sporten i første omgang - ønsket om at tabe sig efter Sophies fødsel, samt ønsket om at stå op for sig selv, når det var nødvendigt, mod lejlighedsvise mistænkte for overgreb - havde udviklet sig til noget andet: behovet for at bekæmpe aldringsprocessen med det, der utvivlsomt var den mest brutale disciplin.
  Vittorio greb fat i puderne og gled langsomt ind mellem rebene. "Lav du vejarbejde?" spurgte han. Han nægtede at kalde det "konditionstræning".
  "Ja," sagde Jessica. Hun skulle have løbet seks kilometer, men hendes muskler i trediverne var trætte. Onkel Vittorio gennemskuede hende.
  "I morgen laver du syv," sagde han.
  Jessica hverken benægtede det eller argumenterede imod det.
  "Klar?" Vittorio foldede bindene sammen og holdt dem op.
  Jessica begyndte langsomt at prikke i puderne og krydse sin højre hånd. Som altid fandt hun en rytme, fandt zonen. Hendes tanker drev fra de svedige vægge i fitnesscentret på den anden side af byen til bredden af Schuylkill-floden, til billedet af en død ung kvinde, ceremonielt placeret på flodbredden.
  I takt med at hun øgede tempoet, voksede hendes vrede. Hun tænkte på Christina Jakos' smil, på den tillid, den unge kvinde måske havde til sin morder, på troen på, at hun aldrig ville blive skadet, at den næste dag ville gry, og at hun ville være meget tættere på sin drøm. Jessicas vrede blussede op og blomstrede, da hun tænkte på arrogancen og grusomheden hos den mand, de ledte efter, på at kvæle en ung kvinde og lemlæste hendes krop...
  "Jess!"
  Hendes onkel skreg. Jessica stoppede, sveden fossede af hende. Hun tørrede det af øjnene med bagsiden af sin handske og tog et par skridt tilbage. Flere personer i gymnastiksalen stirrede på dem.
  "Tid," sagde hendes onkel stille. Han havde været her med hende før.
  Hvor længe var hun væk?
  "Undskyld," sagde Jessica. Hun gik hen til det ene hjørne, så det andet, så det andet, og gik rundt om ringen for at få vejret. Da hun stoppede, kom Vittorio hen til hende. Han smed bindene og hjalp Jessica med at befri sig selv fra handskerne.
  "Er det en alvorlig sag?" spurgte han.
  Hendes familie kendte hende godt. "Ja," sagde hun. "En vanskelig sag."
  
  
  
  JESSICA TILBRINGTE MORGENEN med at arbejde på sine computere. Hun indtastede adskillige søgestrenge i forskellige søgemaskiner. Resultaterne for amputation var sparsomme, omend utroligt grusomme. I middelalderen var det ikke ualmindeligt, at en tyv mistede en arm, eller at en Kigger mistede et øje. Nogle religiøse sekter praktiserer stadig dette. Den italienske mafia havde skåret folk op i årevis, men de efterlod normalt ikke ligene offentligt eller i fuldt dagslys. De hackede typisk folk for at lægge dem i en taske, kasse eller kuffert og dumpe dem på en losseplads. Normalt på Jersey.
  Hun havde aldrig oplevet noget lignende det, der skete for Christina Yakos på flodbredden.
  Swimlane-rebet kunne købes hos en række onlineforhandlere. Så vidt hun kunne fastslå, lignede det standard polypropylen flertrådet reb, men behandlet for at modstå kemikalier som klor. Det blev primært brugt til at fastgøre flådernes reb. Laboratoriet fandt ingen spor af klor.
  Lokalt, blandt forhandlere af marine- og pooludstyr i Philadelphia, New Jersey og Delaware, var der snesevis af forhandlere, der solgte denne type reb. Når Jessica modtog den endelige laboratorierapport med detaljer om type og model, foretog hun et telefonopkald.
  Lige efter klokken elleve kom Byrne ind på vagtstuen. Han havde en optagelse af nødopkaldet hos Christinas lig.
  
  
  
  PPD's audiovisuelle enhed var placeret i kælderen i Roundhouse. Dens primære funktion var at forsyne afdelingen med audio-/videoudstyr efter behov - kameraer, videoudstyr, optageenheder og overvågningsenheder - samt at overvåge lokale tv- og radiostationer for vigtige oplysninger, som afdelingen kunne bruge.
  Enheden assisterede også i efterforskningen af overvågningsoptagelser og audiovisuelt bevismateriale.
  Betjent Mateo Fuentes var veteran i enheden. Han havde spillet en nøglerolle i opklaringen af en nylig sag, hvor en psykopat med en filmfetich havde terroriseret byen. Han var i trediverne, præcis og omhyggelig i sit arbejde og overraskende omhyggelig med grammatik. Ingen i AV-enheden var bedre til at finde den skjulte sandhed i elektroniske optegnelser.
  Jessica og Byrne gik ind i kontrolrummet.
  "Hvad har vi, detektiver?" spurgte Mateo.
  "Anonymt 112-opkald," sagde Byrne. Han rakte Mateo et lydbånd.
  "Ikke sådan noget," svarede Mateo. Han satte båndet i maskinen. "Så jeg går ud fra, at der ikke var nogen nummervisning?"
  "Nej," sagde Byrne. "Det ser ud til at det var en ødelagt celle."
  I de fleste stater opgiver en borger sin ret til privatliv, når de ringer til alarmcentralen. Selv hvis din telefon er låst (hvilket forhindrer de fleste, der modtager dine opkald, i at se dit nummer på deres nummervisning), vil politiets radioer og alarmcentraler stadig kunne se dit nummer. Der er et par undtagelser. En af disse er at ringe til alarmcentralen fra en afbrudt mobiltelefon. Når mobiltelefoner afbrydes - på grund af manglende betaling eller måske fordi den, der ringer op, har skiftet til et nyt nummer - forbliver alarmcentraltjenesterne tilgængelige. Desværre for efterforskerne er der ingen måde at spore nummeret på.
  Mateo trykkede på afspilningsknappen på båndoptageren.
  "Philadelphia Politi, operatør 204, hvordan kan jeg hjælpe jer?" svarede operatøren.
  "Der er ... der er et lig. Det er bag det gamle autodelelager på Flat Rock Road."
  Klik. Det er hele indlægget.
  "Hmm," sagde Mateo. "Ikke ligefrem et ordrigt et." Han trykkede på STOP. Så spolede han tilbage. Han afspillede det igen. Da han var færdig, spolede han båndet tilbage og afspillede det en tredje gang, mens han lænede hovedet mod højttalerne. Han trykkede på STOP.
  "Mand eller kvinde?" spurgte Byrne.
  "Makker," svarede Mateo.
  "Er du sikker?"
  Mateo vendte sig og stirrede.
  "Okay," sagde Byrne.
  "Han er i en bil eller et lille rum. Intet ekko, god akustik, ingen baggrundsstøj."
  Mateo afspillede båndet igen. Han justerede et par knapper. "Hører du hvad?"
  Der var musik i baggrunden. Meget svag, men den var der. "Jeg hører noget," sagde Byrne.
  Spol tilbage. Et par justeringer mere. Mindre susen. En melodi høres.
  "Radio?" spurgte Jessica.
  "Måske," sagde Mateo. "Eller en cd."
  "Spil det igen," sagde Byrne.
  Mateo spolede båndet tilbage og satte det i et andet båndoptager. "Lad mig digitalisere det."
  AV Unit havde et stadigt voksende arsenal af lydforensiksoftware, der gjorde det muligt for dem ikke blot at rense lyden fra en eksisterende lydfil, men også at adskille sporene fra optagelsen og derved isolere dem til nærmere undersøgelse.
  Få minutter senere sad Mateo ved sin bærbare computer. 9/11-lydfilerne var nu en række grønne og sorte pigge på skærmen. Mateo trykkede på "Afspil"-knappen og justerede lydstyrken. Denne gang var baggrundsmusikken klarere og mere tydelig.
  "Jeg kender den sang," sagde Mateo. Han spillede den igen, justerede slidekontrollerne og sænkede stemmen til et næsten hørbart niveau. Så satte Mateo sine hovedtelefoner i og tog dem på. Han lukkede øjnene og lyttede. Han afspillede filen igen. "Jeg forstår." Han åbnede øjnene og tog hovedtelefonerne af. "Sangen hedder 'I Want You'. By the Wild Garden."
  Jessica og Byrne udvekslede blikke. "HVEM?" spurgte Byrne.
  "Wild Garden. Australsk popduo. De var populære i slutningen af halvfemserne. Nå, medium-large. Denne sang er fra 1997 eller 1998. Den var et rigtigt hit dengang."
  "Hvordan ved du alt det her?" spurgte Byrne.
  Mateo kiggede på ham igen. "Mit liv er ikke kun Channel 6 News og McGruff-videoer, kriminalbetjent. Jeg er en meget social person."
  "Hvad synes du om den, der ringer?" spurgte Jessica.
  "Jeg bliver nødt til at lytte til den igen, men jeg kan fortælle dig, at Savage Garden-sangen ikke er i radioen længere, så det var nok ikke radioen," sagde Mateo. "Medmindre det var en oldies-station."
  "Syvoghalvfems er for gamle mennesker?" spurgte Byrne.
  - Få styr på det, far.
  "Mand."
  "Hvis personen, der ringede, har en cd og stadig spiller den, er de sandsynligvis under fyrre," sagde Mateo. "Jeg vil sige tredive, måske endda femogtyve, plus/minus."
  "Noget andet?"
  "Jamen, på den måde han siger ordet 'ja' to gange, kan man se, at han var nervøs inden opkaldet. Han øvede det sikkert flere gange."
  "Du er et geni, Mateo," sagde Jessica. "Vi skylder dig et."
  "Og nu er det snart jul, og der er kun en dag eller to tilbage til at handle."
  
  
  
  JESSICA, BYRNE OG Josh Bontrager stod i nærheden af kontrolrummet.
  "Den, der ringede, ved, at dette engang var et lager for autodele," sagde Jessica.
  "Det betyder, at han sandsynligvis er fra området," sagde Bontrager.
  - Hvilket indsnævrer cirklen til tredive tusinde mennesker.
  "Ja, men hvor mange af dem lytter til Savage Garbage?" spurgte Byrne.
  "Haven," sagde Bontrager.
  "Hvad som helst."
  "Hvorfor kigger jeg ikke lige forbi nogle store butikker - Best Buy, Borders?" spurgte Bontrager. "Måske spurgte denne fyr efter en CD for nylig. Måske husker nogen det."
  "God idé," sagde Byrne.
  Bontrager strålede. Han greb sin frakke. "Jeg arbejder med kriminalbetjentene Shepherd og Palladino i dag. Hvis noget går i stykker, ringer jeg til dig senere."
  Et minut efter Bontrager var gået, stak en betjent hovedet ind i rummet. "Detektiv Byrne?"
  "Ja."
  - Nogen ovenpå vil gerne tale med dig.
  
  
  
  Da Jessica og Byrne trådte ind i Roundhouse-lobbyen, så de en lille asiatisk kvinde, tydeligvis malplaceret. Hun bar et gæsteskilt. Da de nærmede sig, genkendte Jessica kvinden som fru Tran, kvinden fra vaskeriet.
  "Fru Tran," sagde Byrne. "Hvordan kan vi hjælpe dig?"
  "Min far fandt dette," sagde hun.
  Hun rakte ned i sin taske og tog et blad frem. Det var sidste måneds udgave af Dance Magazine. "Han siger, at hun glemte det. Hun læste det den aften."
  - Med "hun" mener du Christina Yakos? Kvinden, vi spurgte dig om?
  "Ja," sagde hun. "Den blondine. Måske kan den hjælpe dig."
  Jessica greb fat i kanterne af bladet. De rensede det og ledte efter fingeraftryk. "Hvor fandt han det?" spurgte Jessica.
  "Det var på tørretumblerne."
  Jessica bladrede forsigtigt gennem siderne og nåede slutningen af bladet. En side - en helsides Volkswagen-annonce, for det meste tom plads - var dækket af et komplekst netværk af tegninger: sætninger, ord, billeder, navne, symboler. Det viste sig, at Christina, eller hvem der nu tegnede, havde tegnet kruseduller i timevis.
  "Er din far sikker på, at Christina Yakos læser dette blad?" spurgte Jessica.
  "Ja," sagde fru Tran. "Vil du have, at jeg henter ham? Han er i bilen. Du kan spørge igen."
  "Nej," sagde Jessica. "Det er okay."
  
  
  
  Ovenpå, i drabsskrivebordet, studerede Byrne omhyggeligt en side i sin dagbog med tegninger. Mange af ordene var skrevet på kyrillisk, hvilket han antog var ukrainsk. Han havde allerede ringet til en detektiv, han kendte fra det nordøstlige Rusland, en ung mand ved navn Nathan Bykovsky, hvis forældre var fra Rusland. Udover ord og sætninger var der tegninger af huse, 3D-hjerter og pyramider. Der var også adskillige skitser af kjoler, men intet der lignede den vintage-kjole, Christina Yakos bar efter sin død.
  Byrne modtog et opkald fra Nate Bykowski, som derefter faxede ham en besked. Nate ringede straks tilbage til ham.
  "Hvad handler det her om?" spurgte Nate.
  Kriminalbetjente havde aldrig problemer med at blive kontaktet af en anden betjent. Men af natur kunne de godt lide at kende handlingsplanen, fortalte Byrne ham.
  "Jeg tror, det er ukrainsk," sagde Nate.
  "Kan du læse dette?"
  "For det meste. Min familie er fra Hviderusland. Kyrillisk bruges på mange sprog - russisk, ukrainsk, bulgarsk. De ligner hinanden, men nogle symboler bruges ikke af andre."
  "Nogen idé om, hvad det betyder?"
  "Nå, to ord - de to, der er skrevet over motorhjelmen på billedet - er ulæselige," sagde Nate. "Nedenunder dem skrev hun ordet 'kærlighed' to gange. Nederst, det tydeligste ord på siden, skrev hun en sætning."
  "Hvad er det her?"
  "'Jeg er ked af det.'"
  "Undskyld?"
  "Ja."
  "Undskyld," tænkte Byrne. "Undskyld for hvad?"
  - Resten er separate breve.
  "Skriver de ingenting?" spurgte Byrne.
  "Ikke så vidt jeg kan se," sagde Nate. "Jeg vil liste dem i rækkefølge, fra top til bund, og faxe dem til dig. Måske tilføjer de noget."
  "Tak, Nate."
  "Når som helst."
  Byrne kiggede på siden igen.
  Kærlighed.
  Jeg er ked af det.
  Udover ordene, bogstaverne og tegningerne var der et andet gentagende billede - en talrække tegnet i en stadigt krympende spiral. Det lignede en serie på ti tal. Designet optrådte tre gange på siden. Byrne tog siden med hen til kopimaskinen. Han lagde den på glaspladen og justerede indstillingerne for at forstørre den til tre gange den oprindelige størrelse. Da siden dukkede op, så han, at han havde ret. De første tre tal var 215. Det var et lokalt telefonnummer. Han tog telefonen og ringede op. Da nogen svarede, undskyldte Byrne for at have ringet det forkerte nummer. Han lagde på, hans puls steg. De havde en destination.
  "Jess," sagde han. Han greb sin frakke.
  "Hvordan har du det?"
  "Lad os køre en tur."
  "Hvor?"
  Byrne var næsten ude af døren. "En klub der hedder Stiletto."
  "Vil du have, at jeg får adressen?" spurgte Jessica, greb radioen og skyndte sig at følge med.
  "Nej. Jeg ved, hvor det er."
  "Okay. Hvorfor skal vi derhen?"
  De nærmede sig elevatorerne. Byrne trykkede på en knap og begyndte at gå. "Den tilhører en fyr ved navn Callum Blackburn."
  - Jeg har aldrig hørt om ham.
  "Christina Yakos tegnede hans telefonnummer tre gange i dette blad."
  - Og du kender denne fyr?
  "Ja."
  "Hvordan det?" spurgte Jessica.
  Byrne trådte ind i elevatoren og holdt døren åben. "Jeg var med til at få ham i fængsel for næsten tyve år siden."
  OceanofPDF.com
  24
  Der var engang en kejser i Kina, og han boede i verdens mest storslåede palads. I nærheden, i en stor skov, der strakte sig til havet, boede en nattergal, og folk kom fra hele verden for at høre den synge. Alle beundrede fuglens smukke sang. Fuglen blev så berømt, at når folk passerede hinanden på gaden, sagde den ene "nat" og den anden "orkan".
  Luna hørte nattergalens sang. Han betragtede hende i mange dage. For ikke længe siden sad han i mørket, omgivet af andre, fordybet i musikkens vidunder. Hendes stemme var ren, magisk og rytmisk, som lyden af små glasklokker.
  Nu er nattergalen stille.
  I dag venter Månen på hende under jorden, og den søde duft fra den kejserlige have beruser ham. Han føler sig som en nervøs beundrer. Hans håndflader sveder, hans hjerte hamrer. Han har aldrig følt det sådan før.
  Hvis hun ikke havde været hans nattergal, kunne hun have været hans prinsesse.
  I dag er det tid til, at hun synger igen.
  OceanofPDF.com
  25
  Stiletto's var en eksklusiv - eksklusiv for en stripklub i Philadelphia - "gentlemen's club" på Thirteenth Street. To etager med svajende kød, korte nederdele og blank læbestift til den liderlige forretningsmand. Den ene etage husede en live stripklub, den anden en støjende bar og restaurant med letpåklædte bartendere og servitricer. Stiletto's havde en spiritusbevilling, så dansen var ikke helt nøgen, men det var alt andet end det.
  På vej til klubben fortalte Byrne det til Jessica. På papiret tilhørte Stiletto en berømt tidligere Philadelphia Eagles-spiller, en fornem og fremtrædende sportsstjerne med tre Pro Bowl-valg. I virkeligheden var der fire partnere, inklusive Callum Blackburn. De skjulte partnere var højst sandsynligt medlemmer af mafiaen.
  Mob. Død pige. Lemlæstelse.
  "Jeg er så ked af det," skrev Christina.
  Jessica tænkte: "Lovende."
  
  
  
  JESSICA OG BYRNE kom ind i baren.
  "Jeg skal på toilettet," sagde Byrne. "Går det nok?"
  Jessica stirrede på ham et øjeblik uden at blinke. Hun var en veteranbetjent, en professionel bokser og bevæbnet. Alligevel var det lidt sødt. "Det skal nok gå."
  Byrne gik ind på herretoilettet. Jessica tog den sidste barstol, den ved siden af midtgangen, den foran citronbåde, pimientooliven og maraschino-kirsebær. Værelset var indrettet som et marokkansk bordel: udelukkende guldmaling, røde flockede bånd, fløjlsmøbler med drejepuder.
  Stedet summede af forretning. Ikke så mærkeligt. Klubben lå i nærheden af konferencecentret. Lydsystemet bragede af George Thorogoods "Bad to the Bone".
  Taburetten ved siden af hende var tom, men den bagved var optaget. Jessica kiggede sig omkring. Fyren, der sad der, så ud til at være taget direkte ud af en stripklubs centrale castingkontor - omkring fyrre, iført en skinnende blomstret skjorte, tynde mørkeblå dobbeltstrikkede bukser, slidte sko og forgyldte ID-armbånd på begge håndled. Hans to fortænder var sammenbidte, hvilket gav ham et uvidende blik som en jordegern. Han røg Salem Light 100'ere med ødelagte filtre. Han kiggede på hende.
  Jessica mødte hans blik og fastholdt det.
  "Er der noget, jeg kan gøre for dig?" spurgte hun.
  "Jeg er assisterende barchef her." Han gled ned på skamlen ved siden af hende. Han duftede af Old Spice deodorant og flæskesvær. "Nå, jeg er der om tre måneder."
  "Tillykke".
  "Du ser bekendt ud," sagde han.
  "JEG?"
  "Har vi mødt hinanden før?"
  "Det tror jeg ikke."
  - Det er jeg sikker på.
  "Jamen, det er bestemt muligt," sagde Jessica. "Jeg kan bare ikke huske det."
  "Ingen?"
  Han sagde det, som om det var svært at tro. "Nej," sagde hun. "Men ved du hvad? Det er okay med mig."
  Tyk som en mursten dyppet i dej, fortsatte han. "Har du nogensinde danset? Jeg mener, du ved, professionelt."
  "Det er det," tænkte Jessica. "Ja, selvfølgelig."
  Manden knipste med fingrene. "Jeg vidste det," sagde han. "Jeg glemmer aldrig et kønt ansigt. Eller en flot krop. Hvor dansede du?"
  "Jeg arbejdede på Bolsjojteatret i et par år. Men pendlingen var ved at slå mig ihjel."
  Fyren vippede hovedet ti grader og tænkte - eller hvad han nu gjorde i stedet for at tænke - at Bolsjojteatret måske var en stripklub i Newark. "Jeg kender ikke det sted."
  "Jeg er lamslået."
  "Var den helt nøgen?"
  "Nej. De får dig til at klæde dig som en svane."
  "Wow," sagde han. "Det lyder fedt."
  "Åh, det er sandt."
  "Hvad er dit navn?"
  Isadora.
  "Jeg er Chester. Mine venner kalder mig Chet."
  - Ja, Chester, det var dejligt at snakke med dig.
  "Går du?" Han lavede en lille bevægelse hen imod hende. Edderkopagtig. Som om han overvejede at lade hende blive på skamlen.
  "Ja, desværre. Pligten kalder." Hun lagde sit navneskilt på disken. Chets ansigt blev blegt. Det var som at vise et kors til en vampyr. Han trådte tilbage.
  Byrne kom tilbage fra herretoilettet og stirrede ilsket på Chet.
  "Hej, hvordan har du det?" spurgte Chet.
  "Aldrig bedre," sagde Byrne. Til Jessica: "Klar?"
  "Lad os gøre det her."
  "Vi ses," sagde Chet til hende. Det føles køligt lige nu, af en eller anden grund.
  - Jeg tæller minutterne.
  
  
  
  På anden sal navigerede to detektiver, anført af et par kraftige livvagter, gennem en labyrint af korridorer, der endte ved en forstærket ståldør. Over den, indkapslet i tyk beskyttende plastik, var et sikkerhedskamera. Et par elektroniske låse hang på væggen ved siden af døren, som ikke havde nogen beslag. Bølle Et talte ind i en bærbar radio. Et øjeblik senere svingede døren langsomt op. Bølle To åbnede den på vid gab. Byrne og Jessica trådte ind.
  Det store rum var svagt oplyst af indirekte lamper, mørkeorange væglamper og indbyggede beholdere med spotlights. En ægte Tiffany-lampe prydede det enorme egetræsbord, bag hvilket sad en mand, som Byrne beskrev som Callum Blackburn.
  Mandens ansigt lyste op, da han så Byrne. "Jeg kan ikke tro det," sagde han. Han rejste sig og holdt begge hænder ud foran sig som håndjern. Byrne lo. Mændene krammede og klappede hinanden på ryggen. Callum tog et halvt skridt tilbage og kiggede på Byrne igen med hænderne i siden. "Du ser godt ud."
  "Dig også."
  "Jeg kan ikke klage," sagde han. "Jeg var ked af at høre om dine problemer." Hans accent var bred skotsk, blødgjort af årene han havde tilbragt i det østlige Pennsylvania.
  "Tak," sagde Byrne.
  Callum Blackburn var tres år gammel. Han havde markante ansigtstræk, mørke, livlige øjne, et sølvfipskæg og salt-og-peber hår redt tilbage. Han var iført et velskræddersyet mørkegråt jakkesæt, en hvid skjorte, en åben krave og en lille hoop-ørering.
  "Dette er min partner, detektiv Balzano," sagde Byrne.
  Callum rettede sig op, vendte sig helt mod Jessica og sænkede hagen i en hilsen. Jessica anede ikke, hvad hun skulle gøre. Skulle hun neje? Hun rakte hånden frem. "Hyggeligt at møde dig."
  Callum tog hendes hånd og smilede. For en økonomisk kriminel var han ret charmerende. Byrne fortalte hende om Callum Blackburn. Han blev anklaget for kreditkortsvindel.
  "Det ville jeg meget gerne," sagde Callum. "Hvis jeg havde vidst, at detektiver er så flotte nu om dage, ville jeg aldrig have opgivet mit liv som kriminel."
  "Og du?" spurgte Byrne.
  "Jeg er bare en ydmyg forretningsmand fra Glasgow," sagde han med et glimt af et smil. "Og jeg er ved at blive en gammel far."
  En af de første ting, Jessica lærte på gaden, var, at samtaler med kriminelle altid indeholder undertekster, næsten helt sikkert en forvrængning af sandheden. Jeg mødte ham aldrig, hvilket dybest set betød: vi voksede op sammen. Jeg var der normalt ikke. Det skete hjemme hos mig. "Jeg er uskyldig" betød næsten altid, at jeg gjorde det. Da Jessica først kom til politiet, følte hun, at hun havde brug for en kriminalengelsk ordbog. Nu, næsten ti år senere, kunne hun sandsynligvis undervise i kriminel engelsk.
  Byrne og Callum syntes at have været langt fra hinanden, hvilket betød, at samtalen sandsynligvis ville være lidt tættere på sandheden. Når nogen lægger håndjern på dig og ser dig gå ind i en fængselscelle, bliver det sværere at spille den hårde fyr.
  Alligevel var de her for at få information fra Callum Blackburn. For nu måtte de spille hans spil. En lille snak før den store snak.
  "Hvordan har din dejlige kone det?" spurgte Callum.
  "Stadig sød," sagde Byrne, "men ikke min kone længere."
  "Det er virkelig triste nyheder," sagde Callum og så oprigtigt overrasket og skuffet ud. "Hvad gjorde du?"
  Byrne lænede sig tilbage i stolen og krydsede armene. Defensivt. "Hvad får dig til at tro, at jeg har lavet en fejl?"
  Callum løftede det ene øjenbryn.
  "Okay," sagde Byrne. "Du har ret. Det var arbejde."
  Callum nikkede, måske i en erkendelse af, at han - og hans kriminelle ligesindede - var en del af "arbejdet" og derfor delvist ansvarlige. "Vi har et ordsprog i Skotland. 'Det klippede får vil vokse igen.'"
  Byrne kiggede på Jessica og så tilbage på Callum. Havde manden lige kaldt ham et får? "Sandere ord, hva'?" sagde Byrne i håb om at komme videre.
  Callum smilede, blinkede til Jessica og flettede fingrene sammen. "Så," sagde han. "Hvad skylder jeg dette besøg?"
  "En kvinde ved navn Christina Yakos blev fundet myrdet i går," sagde Byrne. "Kendte du hende?"
  Callum Blackburns ansigtsudtryk var ulæseligt. "Undskyld mig, hvad hedder hun nu igen?"
  "Christina Yakos".
  Byrne lagde Christinas billede på bordet. Begge detektiver iagttog Callum, mens han kiggede på ham. Han vidste, at han blev overvåget, og afslørede ikke noget.
  "Kan du genkende hende?" spurgte Byrne.
  "Ja".
  "Hvordan det?" spurgte Byrne.
  "Hun kom for nylig og besøgte mig på arbejde," sagde Callum.
  - Ansatte du hende?
  "Min søn Alex er ansvarlig for rekrutteringen."
  "Arbejdede hun som sekretær?" spurgte Jessica.
  "Jeg lader Alex forklare." Callum gik væk, tog sin mobiltelefon frem, ringede og lagde på. Han vendte sig tilbage mod detektiverne. "Han kommer snart."
  Jessica kiggede sig omkring i kontoret. Det var velmøbleret, om end lidt smagløst: imiteret ruskindstapet, landskaber og jagtscener i gyldne filigranrammer, et springvand i hjørnet formet som en trio af gyldne svaner. "Snak om din ironi," tænkte hun.
  Væggen til venstre for Callums skrivebord var den mest imponerende. Den havde ti fladskærme forbundet til CCTV-kameraer, der viste forskellige vinkler af barerne, scenen, indgangen, parkeringspladsen og kasseapparatet. Seks af skærmene viste dansende piger i varierende tilstand af afklædthed.
  Mens de ventede, stod Byrne rodfæstet foran udstillingen. Jessica spekulerede på, om han havde indset, at hans mund var åben.
  Jessica gik hen til skærmene. Seks par bryster bevægede sig, nogle større end andre. Jessica talte dem. "Falsk, falsk, ægte, falsk, ægte, falsk."
  Byrne var forfærdet. Han lignede en femårig, der lige havde lært den barske sandhed om påskeharen. Han pegede på den sidste skærm, som viste en danser, en utrolig langbenet brunette. "Er det falsk?"
  "Det er en falsk kopi".
  Mens Byrne stirrede, kiggede Jessica i bøgerne på hylderne, hovedsageligt af skotske forfattere - Robert Burns, Walter Scott, J.M. Barrie. Så bemærkede hun en enkelt widescreen-skærm indbygget i væggen bag Callums skrivebord. Den havde en slags pauseskærm: en lille gylden æske, der blev ved med at åbne sig og afsløre en regnbue.
  "Hvad er det her?" spurgte Jessica Callum.
  "Det er en lukket forbindelse til en helt særlig klub," sagde Callum. "Den ligger på tredje sal. Den hedder Pandora Room."
  "Hvor usædvanligt?"
  - Alex vil forklare.
  "Hvad foregår der?" spurgte Byrne.
  Callum smilede. "Pandora Lounge er et særligt sted for særlige piger."
  OceanofPDF.com
  26
  Denne gang nåede Tara Lynn Green det lige i tide. Hun risikerede en fartbøde - endnu en, og hendes kørekort ville sandsynligvis blive inddraget - og hun parkerede på en dyr parkeringsplads nær Walnut Street Theater. Det var to ting, hun ikke havde råd til.
  På den anden side var det en audition til "Carousel", instrueret af Mark Balfour. Den eftertragtede rolle gik til Julie Jordan. Shirley Jones spillede rollen i filmen fra 1956 og gjorde den til en livslang karriere.
  Tara havde lige gennemført en succesfuld opførelse af "Nine" på Central Theatre i Norristown. En lokal anmelder havde kaldt hende "attraktiv". For Tara var "bring it" næsten det bedste, det kunne blive. Hun så sit spejlbillede i teatrets lobbyvindue. Som 27-årig var hun ingen nykommer og næppe en ung kvinde. Okay, 28, tænkte hun. Men hvem tæller?
  Hun gik de to blokke tilbage til parkeringshuset. En iskold vind susede hen over Walnut. Tara drejede om hjørnet, kiggede på skiltet på den lille kiosk og beregnede parkeringsafgiften. Hun skyldte seksten dollars. Seksten forbandede dollars. Hun havde en tyver i sin pung.
  Åh, godt. Det var som ramen-nudler igen i aften. Tara gik ned ad kældertrappen, satte sig ind i bilen og ventede på, at den blev varm. Mens hun ventede, satte hun en cd på - Kay Starr synger "C'est Magnifique".
  Da bilen endelig var varm, satte hun bilen i bakgear. Hendes tanker var et virvar af håb, spænding før premieren, fantastiske anmeldelser og tordnende applaus.
  Så følte hun et slag.
  Åh Gud, tænkte hun. Ramte hun noget? Hun parkerede bilen, trådte håndbremsen og steg ud. Hun gik hen til bilen og kiggede under den. Intet. Hun havde ikke ramt noget eller nogen. Gudskelov.
  Så indså Tara det: hun havde en lejlighed. Oven i købet havde hun en lejlighed. Og hun havde mindre end tyve minutter til at komme på arbejde. Ligesom alle andre skuespillerinder i Philadelphia, og måske i hele verden, arbejdede Tara som servitrice.
  Hun kiggede sig omkring på parkeringspladsen. Ingen. Omkring tredive biler eller deromkring, et par varevogne. Ingen mennesker. Lort.
  Hun prøvede at holde sin vrede og tårer tilbage. Hun vidste ikke engang, om der var et reservehjul i bagagerummet. Det var en to år gammel kompakt bil, og hun havde aldrig haft brug for at skifte et eneste dæk før.
  "Er du i problemer?"
  Tara vendte sig om, lidt forskrækket. Få skridt fra hendes bil steg en mand ud af en hvid varevogn. Han bar en buket blomster.
  "Hej," sagde hun.
  "Hej." Han pegede på hendes dæk. "Ser ikke særlig godt ud."
  "Den er kun flad i bunden," sagde hun. "Ha ha."
  "Jeg er virkelig god til det her," sagde han. "Jeg vil med glæde hjælpe."
  Hun kastede et blik på sit spejlbillede i bilvinduet. Hun havde en hvid uldfrakke på. Sit bedste tøj. Hun kunne lige forestille sig fedtet på forsiden. Og renseriregningen. Flere udgifter. Selvfølgelig var hendes AAA-medlemskab for længst udløbet. Hun havde aldrig brugt det, da hun betalte for det. Og nu havde hun selvfølgelig brug for det.
  "Jeg kunne ikke bede dig om at gøre det her," sagde hun.
  "Det gør egentlig ikke noget," sagde han. "Du er ikke ligefrem klædt på til at blive repareret."
  Tara så ham kaste et hemmeligt blik på sit ur. Hvis hun skulle involvere ham i denne opgave, måtte hun hellere gøre det snart. "Er du sikker på, at det ikke bliver for besværligt?" spurgte hun.
  "Det er egentlig ikke noget stort problem." Han holdt buketten op. "Jeg skal have den leveret inden klokken fire, og så er jeg færdig for i dag. Jeg har masser af tid."
  Hun kiggede sig omkring på parkeringspladsen. Den var næsten tom. Selvom hun hadede at lade som om, hun var hjælpeløs (hun vidste jo, hvordan man skifter et dæk), kunne hun godt bruge lidt hjælp.
  "Du bliver nødt til at lade mig betale dig for det her," sagde hun.
  Han løftede hånden. "Det ville jeg ikke høre om. Desuden er det jul."
  Og det er godt, tænkte hun. Efter at have betalt for parkering, ville hun have fire dollars og sytten cents tilbage i alt. "Det er meget venligt af dig."
  "Åbn bagagerummet," sagde han. "Jeg er færdig om et øjeblik."
  Tara rakte ud efter vinduet og trykkede på bagagerumsudløseren. Hun gik hen til bagenden af bilen. Manden greb fat i donkraften og trak den ud. Han kiggede sig omkring og ledte efter et sted at sætte blomsterne. Det var en kæmpe buket gladioler, pakket ind i lyst hvidt papir.
  "Tror du, du kan lægge dem tilbage i min varevogn?" spurgte han. "Min chef slår mig ihjel, hvis jeg beskidter dem."
  "Selvfølgelig," sagde hun. Hun tog blomsterne fra ham og vendte sig mod varevognen.
  "...en orkan," sagde han.
  Hun vendte sig om. "Er jeg ked af det?"
  "Du kan bare sætte dem bagi."
  "Åh," sagde hun. "Okay."
  Tara gik hen til varevognen og tænkte, at det var den slags ting - små venlige gerninger fra fremmede - der praktisk talt genvandt hendes tro på menneskeheden. Philadelphia kunne være en hård by, men nogle gange vidste man det bare ikke. Hun åbnede varevognens bagdør. Hun forventede at se kasser, papir, grønt, blomsterskum, bånd, måske en masse små kort og kuverter. I stedet så hun ... ingenting. Indersiden af varevognen var pletfri. Bortset fra en træningsmåtte på gulvet. Og et nøgle blåt og hvidt reb.
  Før hun overhovedet kunne nå at placere blomsterne, følte hun en tilstedeværelse. En tæt tilstedeværelse. For tæt på. Hun lugtede kanelmundskyl; så en skygge få centimeter væk.
  Da Tara vendte sig mod skyggen, svingede manden donkrafthåndtaget bag på hendes hoved. Det kom med et dump bump. Hendes hoved rystede. Sorte rande dukkede op bag hendes øjne, omgivet af en supernova af lys orange ild. Han sænkede stålstangen igen, ikke hårdt nok til at slå hende omkuld, lige nok til at lamme hende. Hendes ben gav efter, og Tara kollapsede i stærke arme.
  Det næste hun vidste af, var, at hun lå på ryggen på en træningsmåtte. Hun var varm. Det lugtede af fortynder. Hun hørte dørene smække, hørte motoren starte.
  Da hun åbnede øjnene igen, strømmede gråt dagslys ind gennem forruden. De bevægede sig.
  Da hun prøvede at sætte sig op, rakte han ud med en hvid klud. Han pressede den mod hendes ansigt. Duften af medicin var stærk. Snart svævede hun væk i en blændende lysstråle. Men lige før verden forsvandt, indså Tara Lynn Greene - den fortryllende Tara Lynn Greene - pludselig, hvad manden i garagen havde sagt:
  Du er min nattergal.
  OceanofPDF.com
  27
  Alasdair Blackburn var en højere udgave af sin far, omkring tredive, bredskuldret og atletisk. Han klædte sig afslappet, hans hår var lidt langt, og han talte med en let accent. De mødtes på Callums kontor.
  "Jeg er ked af at lade dig vente," sagde han. "Jeg havde et ærinde at udføre." Han gav hånden til Jessica og Byrne. "Kald mig venligst Alex."
  Byrne forklarede, hvorfor de var der. Han viste manden et billede af Christina. Alex bekræftede, at Christina Yakos arbejdede hos Stiletto.
  "Hvad er din position her?" spurgte Byrne.
  "Jeg er direktør," sagde Alex.
  "Og I ansætter det meste af personalet?"
  "Jeg gør det hele - kunstnerne, tjenerne, køkkenpersonalet, sikkerhedsvagterne, rengøringspersonalet, parkeringsvagterne."
  Jessica spekulerede på, hvad der havde fået ham til at ansætte sin ven Chet nedenunder.
  "Hvor længe arbejdede Christina Yakos her?" spurgte Byrne.
  Alex tænkte sig om et øjeblik. "Måske tre uger eller deromkring."
  "I hvilken lydstyrke?"
  Alex kiggede på sin far. Ud af øjenkrogen så Jessica et lille nik fra Callum. Alex kunne have klaret rekrutteringen, men det var Callum, der trak i trådene.
  "Hun var kunstner," sagde Alex. Hans øjne lyste op et øjeblik. Jessica spekulerede på, om hans forhold til Christina Yakos var gået ud over det professionelle.
  "En danser?" spurgte Byrne.
  "Ja og nej."
  Byrne kiggede på Alex et øjeblik og ventede på en afklaring. Der blev ikke tilbudt nogen. Han pressede hårdere på. "Hvad er 'nej' egentlig?"
  Alex sad ved kanten af sin fars enorme skrivebord. "Hun var danser, men ikke som andre piger." Han vinkede afvisende med hånden mod skærmene.
  "Hvad mener du?"
  "Jeg skal vise dig," sagde Alex. "Lad os gå op til tredje sal. Til Pandoras stue."
  "Hvad er der på tredje sal?" spurgte Byrne. "Lapdance?"
  Alex smilede. "Nej," sagde han. "Det er anderledes."
  "En anden?"
  "Ja," sagde han, mens han gik over rummet og åbnede døren for dem. "De unge kvinder, der arbejder i Pandora Lounge, er performancekunstnere."
  
  
  
  PANDORA-VÆRELSET på tredje sal i Stiletto bestod af en række på otte værelser adskilt af en lang, svagt oplyst korridor. Krystallampetter og fløjlstapet med fleur-de-lis prydede væggene. Tæppet var dybblåt. For enden stod et bord og et guldåret spejl. Hver dør bar et anløbet messingnummer.
  "Det er en privat sal," sagde Alex. "Private dansere. Meget eksklusive. Det er mørkt nu, fordi det ikke åbner før midnat."
  "Arbejdede Christina Yakos her?" spurgte Byrne.
  "Ja."
  "Hendes søster sagde, at hun arbejdede som sekretær."
  "Nogle unge piger er tilbageholdende med at indrømme, at de er eksotiske dansere," sagde Alex. "Vi putter lige hvad de vil have i formularerne."
  Da de gik ned ad gangen, åbnede Alex dørene. Hvert værelse havde et forskelligt tema. Et havde et Wild West-tema med savsmuld på trægulvene og en kobberspyttebakke. Et var en kopi af en diner fra 1950'erne. Et andet havde et Star Wars-tema. Det var som at træde ind i den gamle Westworld-film, tænkte Jessica, det eksotiske resort, hvor Yul Brynner spillede en robot-revolvermand, der ikke fungerede korrekt. Et nærmere kig i stærkere belysning afslørede, at værelserne var lidt lurvede, og at illusionen af forskellige historiske steder netop var det - en illusion.
  Hvert rum indeholdt en enkelt behagelig stol og en let hævet scene. Der var ingen vinduer. Lofterne var udsmykket med et indviklet netværk af skinnebelysning.
  "Så mænd betaler en ekstra præmie for at få en privat forestilling i disse sale?" spurgte Byrne.
  "Nogle gange kvinder, men ikke ofte," svarede Alex.
  - Må jeg spørge hvor meget?
  "Det varierer fra pige til pige," sagde han. "Men i gennemsnit er det omkring to hundrede dollars. Plus drikkepenge."
  "Hvor længe?"
  Alex smilede, måske i forventning om det næste spørgsmål. "Femogfyrre minutter."
  - Og dans er alt, hvad der sker i disse rum?
  "Ja, detektiv. Dette er ikke et bordel."
  "Har Christina Yakos nogensinde arbejdet på scenen nedenunder?" spurgte Byrne.
  "Nej," sagde Alex. "Hun arbejdede udelukkende her. Hun startede først for et par uger siden, men hun var meget dygtig og meget populær."
  Det stod klart for Jessica, hvordan Christina skulle betale halvdelen af huslejen på et dyrt rækkehus i North Lawrence.
  "Hvordan bliver pigerne udvalgt?" spurgte Byrne.
  Alex gik ned ad gangen. For enden stod et bord med en krystalvase fyldt med friske gladioler. Alex rakte hånden ned i skrivebordsskuffen og trak en lædertaske ud. Han åbnede bogen på en side med fire fotografier af Christina. Et af dem var af Christina i et Wild West-dancehall-kostume; på et af dem bar hun en toga.
  Jessica viste et billede af den kjole, Christina havde på efter sin død. "Har hun nogensinde haft sådan en kjole på?"
  Alex kiggede på billedet. "Nej," sagde han. "Det er ikke et af vores emner."
  "Hvordan kommer dine klienter hertil?" spurgte Jessica.
  "Der er en umarkeret indgang bag bygningen. Kunderne går ind, betaler og bliver derefter eskorteret ud af værtinden."
  "Har du en liste over Christinas klienter?" spurgte Byrne.
  "Jeg er bange for ikke. Det er ikke noget, mænd typisk sætter på deres Visa-kort. Som du kan forestille dig, er dette en forretning, der kun kræver kontant betaling."
  "Er der nogen, der kunne betale mere end én gang for at se hende danse? Nogen, der kunne være besat af hende?"
  "Det ved jeg ikke. Men jeg spørger de andre piger."
  Før hun gik ned ad trappen, åbnede Jessica døren til det sidste værelse til venstre. Indenfor var en kopi af et tropisk paradis, komplet med sand, liggestole og plastikpalmer.
  Under det Philadelphia, hun troede, hun kendte, var der et helt Philadelphia.
  
  
  
  De gik hen imod deres bil på Saranchovaya-gaden. Der faldt et let snefald.
  "Du havde ret," sagde Byrne.
  Jessica stoppede. Byrne stoppede ved siden af hende. Jessica lagde hånden for øret. "Undskyld, jeg hørte det ikke helt," sagde hun. "Kan du gentage det for mig, tak?"
  Byrne smilede. "Du havde ret. Christina Jakos havde et hemmeligt liv."
  De fortsatte med at gå ned ad gaden. "Tror I, hun kunne have samlet en brudgom op, afvist hans tilnærmelser, og han angreb hende?" spurgte Jessica.
  "Det er bestemt muligt. Men det virker bestemt som en ret ekstrem reaktion."
  "Der findes nogle ret ekstreme mennesker." Jessica tænkte på Christina, eller en hvilken som helst danser, der stod på scenen, mens nogen sad i mørket og så på og planlagde hendes død.
  "Det er rigtigt," sagde Byrne. "Og enhver, der ville betale to hundrede dollars for en privat dans i en saloon i Det Vilde Vesten, lever sandsynligvis i en eventyrverden til at begynde med."
  "Plus drikkepenge."
  "Plus drikkepenge."
  "Er det nogensinde faldet dig ind, at Alex måske er forelsket i Christina?"
  "Åh ja," sagde Byrne. "Han blev lidt tåget, når han talte om hende."
  "Måske skulle du interviewe nogle af de andre piger på Stiletto," sagde Jessica og pressede tungen hårdt mod kinden. "Se om de har noget at tilføje."
  "Det er et beskidt job," sagde Byrne. "Det jeg laver for afdelingen."
  De satte sig ind i bilen og spændte sikkerhedsselen fast. Byrnes mobiltelefon ringede. Han svarede og lyttede. Uden et ord lagde han på. Han drejede hovedet og stirrede ud af førersidens vindue et øjeblik.
  "Hvad er det her?" spurgte Jessica.
  Byrne var tavs i et par øjeblikke mere, som om han ikke havde hørt hende. Så: "Det var John."
  Byrne hentydede til John Shepherd, en anden drabsefterforsker. Byrne startede bilen, tændte den blå lampe på instrumentbrættet, trådte speederen i bund og susede ud i trafikken. Han var tavs.
  "Kevin."
  Byrne hamrede sin knytnæve i instrumentbrættet. To gange. Så tog han en dyb indånding, udåndede, vendte sig mod hende og sagde det sidste, hun forventede at høre: "Walt Brigham er død."
  OceanofPDF.com
  28
  Da Jessica og Byrne ankom til gerningsstedet på Lincoln Drive, en del af Fairmount Park nær Wissahickon Creek, var der allerede to CSU-varevogne, tre sektorbiler og fem detektiver. Der blev optaget video fra gerningsstedet under hele køreturen. Trafikken blev omdirigeret til to langsomtkørende spor.
  For politiet repræsenterede denne hjemmeside vrede, beslutsomhed og en særlig form for raseri. Det var en af deres egne.
  Kroppens udseende var mere end ulækkert.
  Walt Brigham lå på jorden foran sin bil, ved siden af vejen. Han lå på ryggen med armene spredt ud og håndfladerne opad i bøn. Han var blevet brændt levende. Lugten af forkullet kød, sprød hud og ristede knogler fyldte luften. Hans lig var en sort skall. Hans gyldne detektivmærke var forsigtigt placeret på hans pande.
  Jessica var lige ved at blive kvalt. Hun måtte vende sig væk fra det forfærdelige syn. Hun huskede den foregående nat, hvordan Walt havde set ud. Hun havde kun mødt ham én gang før, men han havde et fremragende ry i afdelingen og mange venner.
  Nu var han død.
  Kriminalbetjentene Nikki Malone og Eric Chavez vil arbejde på sagen.
  Nikki Malone, enogtredive, var en af de nye detektiver i drabsafdelingen, den eneste kvinde udover Jessica. Nikki havde tilbragt fire år i narkohandelen. Med en højde på lige under 175 cm og en vægt på 50 kg - blond, blåøjet og lyshåret - havde hun meget at bevise, ud over sine kønsproblemer. Nikki og Jessica havde arbejdet på en detalje året før og fik straks et bånd. De trænede endda sammen et par gange. Nikki dyrkede taekwondo.
  Eric Chavez var en erfaren detektiv og enhedens kendetegn. Chavez gik aldrig forbi et spejl uden at tjekke sig selv. Hans arkivskuffer var fyldt med GQ, Esquire og Vitals-magasiner. Modetendenser opstod ikke uden hans viden, men det var netop denne sans for detaljer, der gjorde ham til en dygtig efterforsker.
  Byrnes rolle ville være som vidne - han var en af de sidste personer, der talte med Walt Brigham på Finnigan's Wake - selvom ingen forventede, at han ville sidde på sidelinjen under efterforskningen. Hver gang en politibetjent blev dræbt, var cirka 6.500 mænd og kvinder involveret.
  Alle politibetjente i Philadelphia.
  
  
  
  MARJORIE BRIGHAM var en tynd kvinde i slutningen af halvtredserne. Hun havde små, markante ansigtstræk, kortklippet sølvhår og rene hænder fra en middelklassekvinde, der aldrig uddelegerer noget husarbejde. Hun havde brune bukser og en chokoladefarvet striktrøje på og et simpelt guldarmbånd på sit venstre håndled.
  Hendes stue var indrettet i en tidlig amerikansk stil med muntert beige tapet. Foran vinduet ud mod gaden stod et ahornbord, hvorpå der stod en række nyttige stueplanter. I hjørnet af spisestuen stod et juletræ af aluminium med hvide lys og røde ornamenter.
  Da Byrne og Jessica ankom, sad Marjorie i en lænestol foran fjernsynet. Hun holdt en sort teflon-spatel i hånden, som en visnet blomst. Den dag var der for første gang i årtier ingen at lave mad til. Hun kunne tilsyneladende ikke sætte opvasken fra sig. At sætte den fra sig betød, at Walt ikke ville komme tilbage. Hvis man var gift med en politibetjent, var man bange hver dag. Man var bange for telefonen, banken på døren, lyden af en bil, der holdt op uden for ens hus. Man var bange, hver gang en "specialrapport" kom på tv. Så en dag skete det utænkelige, og der var intet at frygte længere. Pludselig indså man, at i al denne tid, i alle disse år, havde frygt været ens ven. Frygt betød, at der var liv. Frygt var håb.
  Kevin Byrne var der ikke i officiel kapacitet. Han var der som en ven, en broderofficer. Alligevel var det umuligt ikke at stille spørgsmål. Han satte sig på sofaens armlæn og tog en af Marjories hænder i sin.
  "Er du klar til at stille et par spørgsmål?" spurgte Byrne så blidt og venligt, som han kunne.
  Marjorie nikkede.
  "Havde Walt gæld? Var der nogen, han måske havde problemer med?"
  Marjorie tænkte sig om i et par sekunder. "Nej," sagde hun. "Ikke noget i den stil."
  "Nævnte han nogensinde nogen specifikke trusler? Nogen, der måske har en vendetta mod ham?"
  Marjorie rystede på hovedet. Byrne måtte forsøge at undersøge den undersøgelseslinje, selvom det var usandsynligt, at Walt Brigham ville have delt noget sådant med sin kone. Et øjeblik genlød Matthew Clarks stemme i Byrnes tanker.
  Dette er ikke slutningen endnu.
  "Er det din sag?" spurgte Marjorie.
  "Nej," sagde Byrne. "Detektiverne Malone og Chavez efterforsker sagen. De kommer senere i dag."
  "Er de gode?"
  "Jamen godt," svarede Byrne. "Nu ved du, at de gerne vil se på nogle af Walts ting. Er du okay med det?"
  Marjorie Brigham nikkede blot, målløs.
  "Husk nu, hvis der opstår problemer eller spørgsmål, eller hvis du bare vil snakke, så ring til mig først, okay? Når som helst. Dag eller nat. Jeg er der med det samme."
  "Tak, Kevin."
  Byrne rejste sig og knappede sin frakke. Marjorie rejste sig. Til sidst lagde hun skovlen fra sig, krammede derefter den store mand, der stod foran hende, mens hun begravede sit ansigt i hans brede bryst.
  
  
  
  Historien var allerede spredt over hele byen, over hele regionen. Nyhedsmedier slog sig ned på Lincoln Drive. De havde en potentielt sensationel historie. Halvtreds eller tres politibetjente samles på en kro, en af dem forlader stedet og bliver dræbt på en afsidesliggende strækning af Lincoln Drive. Hvad lavede han der? Stoffer? Sex? Hævn? For en politiafdeling, der konstant er under opsyn af alle borgerrettighedsgrupper, alle vagthundsråd, alle borgeraktionskomitéer, for ikke at nævne de lokale og ofte nationale medier, så det ikke godt ud. Presset fra de store magthavere for at løse dette problem, og det hurtigt, var allerede enormt og voksede time for time.
  OceanofPDF.com
  29
  "Hvad tid forlod Walt baren?" spurgte Nikki. De var samlet omkring drabsskranken: Nikki Malone, Eric Chavez, Kevin Byrne, Jessica Balzano og Ike Buchanan.
  "Jeg er ikke sikker," sagde Byrne. "Måske to."
  "Jeg har allerede talt med et dusin detektiver. Jeg tror ikke, nogen så ham gå. Det var hans fest. Synes du virkelig, det virker rigtigt?" spurgte Nikki.
  Det er ikke sandt. Men Byrne trak på skuldrene. "Det er, hvad det er. Vi har alle haft meget travlt. Især Walt."
  "Okay," sagde Nikki. Hun bladrede igennem et par sider i sin notesbog. "Walt Brigham dukker op på Finnigan's Wake i går aftes omkring klokken 20 og drikker halvdelen af den øverste hylde. Vidste du, at han var en stor drikker?"
  "Han var drabsefterforsker. Og dette var hans afskedsfest."
  "Point taget," sagde Nikki. "Har du set ham skændes med nogen?"
  "Nej," sagde Byrne.
  "Så du ham gå væk et stykke tid og komme tilbage?"
  "Det gjorde jeg ikke," svarede Byrne.
  - Så du ham foretage et telefonopkald?
  "Ingen."
  "Kendte du de fleste af menneskerne til festen?" spurgte Nikki.
  "Næsten alle," sagde Byrne. "Jeg har opdigtet mange af de fyre."
  - Er der nogen gamle fejder, noget der går tilbage til fortiden?
  - Intet, hvad jeg ved om.
  - Så du talte med offeret i baren omkring klokken halv tre og så ham ikke bagefter?
  Byrne rystede på hovedet. Han tænkte på, hvor mange gange han havde gjort præcis det samme som Nikki Malone, hvor mange gange han havde brugt ordet "offer" i stedet for en persons navn. Han havde aldrig rigtig forstået, hvordan det lød. Indtil nu. "Nej," sagde Byrne og følte sig pludselig fuldstændig ubrugelig. Det var en ny oplevelse for ham - at være vidne - og han kunne ikke lide det særlig meget. Han kunne slet ikke lide det.
  "Er der andet at tilføje, Jess?" spurgte Nikki.
  "Ikke ligefrem," sagde Jessica. "Jeg tog derfra omkring midnat."
  - Hvor parkerede du?
  "På den tredje."
  - Nær parkeringspladsen?
  Jessica rystede på hovedet. "Tættere på Green Street."
  - Så du nogen, der hængte ud på parkeringspladsen bag Finnigan's?
  "Ingen."
  "Var der nogen, der gik ned ad gaden, da du gik?"
  "Ingen."
  Undersøgelsen blev udført inden for en radius af to blokke. Ingen så Walt Brigham forlade baren, gå ned ad Third Street, køre ind på parkeringspladsen eller køre væk.
  
  
  
  Jessica og Byrne spiste en tidlig middag på Standard Tap Restaurant på Second og Poplar. De spiste i lamslået stilhed efter at have hørt nyheden om Walt Brighams mord. Den første rapport kom ind. Brigham var blevet ramt af et stumpt traume i baghovedet, derefter overhældt med benzin og sat ild til. En benzindunk, en standard plastikdunk på to gallons, blev fundet i skoven nær gerningsstedet, den slags der findes overalt, uden fingeraftryk. Retsmedicineren vil konsultere en retsmedicinsk tandlæge og foretage en tandidentifikation, men der vil ikke være nogen tvivl om, at det forkullede lig tilhørte Walter Brigham.
  "Så hvad skal der ske juleaften?" spurgte Byrne endelig i et forsøg på at lette stemningen.
  "Min far kommer," sagde Jessica. "Det bliver bare ham, mig, Vincent og Sophie. Vi skal til min tantes hus til jul. Det har altid været sådan. Hvad med dig?"
  - Jeg bliver hos min far og hjælper ham med at pakke.
  "Hvordan har din far det?" ville Jessica spørge. Da Byrne blev skudt og lå i koma, besøgte hun hospitalet hver dag i ugevis. Nogle gange lykkedes det hende at komme dertil langt over midnat, men typisk, når en politibetjent blev såret i tjenesten, var der ingen officielle besøgstider. Uanset tidspunktet var Padraig Byrne der. Han var følelsesmæssigt ude af stand til at sidde på intensivafdelingen med sin søn, så der var blevet sat en stol op til ham i gangen, hvor han holdt vagt - et termotæppe ved siden af sig, en avis i hånden - på alle tider af døgnet. Jessica talte aldrig i detaljer med manden, men ritualet med at gå rundt om hjørnet og se ham sidde der med sine rosenkransperler og nikke godmorgen, godeftermiddag eller godaften var en konstant, noget hun så frem til i de vaklende uger; det blev fundamentet, som hun byggede fundamentet for sine håb på.
  "Han er god," sagde Byrne. "Jeg sagde jo, at han flyttede til det nordøstlige USA, ikke?"
  "Ja," sagde Jessica. "Jeg kan ikke fatte, at han forlader South Philadelphia."
  "Det kan han heller ikke. Senere samme aften spiser jeg middag med Colleen. Victoria skulle have været med os, men hun er stadig i Meadville. Hendes mor er syg."
  "Du ved, du og Colleen kan komme over efter aftensmaden," sagde Jessica. "Jeg laver en vild tiramisu. Frisk mascarpone fra DiBruno. Tro mig, voksne mænd er kendt for at græde ukontrolleret. Plus, min onkel Vittorio sender altid en kasse med sin hjemmelavede vino di tavola. Vi lytter til Bing Crosbys julealbum. Det er en vild tid."
  "Tak," sagde Byrne. "Lad mig se, hvad der skete."
  Kevin Byrne var lige så elskværdig til at acceptere invitationer, som han var til at afslå dem. Jessica besluttede sig for ikke at presse på for sagen. De blev tavse igen, deres tanker, ligesom alle andres på PPD den dag, vendte sig mod Walt Brigham.
  "Otteogtredive år på jobbet," sagde Byrne. "Walt afskedigede mange mennesker."
  "Tror du, det var den, han sendte?" spurgte Jessica.
  - Det er der, jeg ville starte.
  "Da du talte med ham, inden du tog afsted, gav han dig så nogen indikation af, at noget var galt?"
  "Slet ikke. Jeg havde en fornemmelse af, at han var lidt ked af at gå på pension. Men han virkede optimistisk omkring det faktum, at han ville få sin licens."
  "Licens?"
  "POL-licens," sagde Byrne. "Han sagde, at han ville tage fat på Richie DiCillos datter."
  "Richie DiCillos datter? Jeg forstår ikke, hvad du mener."
  Byrne fortalte kort Jessica om mordet på Annemarie DiCillo i 1995. Historien sendte kuldegysninger ned ad Jessicas ryg. Hun anede det ikke.
  
  
  
  Mens de kørte gennem byen, tænkte Jessica på, hvor lille Marjorie Brigham så ud i Byrnes arme. Hun spekulerede på, hvor mange gange Kevin Byrne havde befundet sig i denne situation. Han var fandens skræmmende, hvis man var på den forkerte side. Men når han trak én ind i sin bane, når han kiggede på én med de dybe smaragdgrønne øjne, fik han én til at føle, at man var den eneste person i verden, og at ens problemer bare var blevet hans.
  Den barske virkelighed var, at arbejdet fortsatte.
  Jeg måtte tænke på en død kvinde ved navn Christina Yakos.
  OceanofPDF.com
  30
  Månen står nøgen i måneskinnet. Det er sent. Det er hans yndlingstid.
  Da han var syv år gammel, og hans bedstefar blev syg for første gang, troede Moon, at han aldrig ville se ham igen. Han græd i dagevis, indtil hans bedstemor gav efter og tog ham med på hospitalet for at besøge ham. I løbet af den lange, forvirrende nat stjal Moon en glasflaske med sin bedstefars blod. Han forseglede den tæt og gemte den i kælderen i sit hus.
  På hans otteårs fødselsdag døde hans bedstefar. Det var det værste, der nogensinde var sket for ham. Hans bedstefar lærte ham meget, læste højt for ham om aftenen og fortalte ham historier om trolde, feer og konger. Månen husker lange sommerdage, hvor hele familien kom her. Rigtige familier. Musikken spillede, og børnene lo.
  Så holdt børnene op med at komme.
  Derefter levede hans bedstemor i stilhed, indtil hun tog Månen med ind i skoven, hvor han så piger lege. Med deres lange halse og glatte, hvide hud lignede de svaner fra et eventyr. Den dag var der en frygtelig storm; torden og lyn brølede hen over skoven og fyldte verden. Månen forsøgte at beskytte svanerne. Han byggede en rede til dem.
  Da hans bedstemor fandt ud af, hvad han havde gjort i skoven, tog hun ham med til et mørkt og skræmmende sted, et sted hvor børn som ham selv boede.
  I mange år stirrede Månen ud af vinduet. Månen kom til ham hver aften og fortalte ham om sine rejser. Månen lærte om Paris, München og Uppsala. Han lærte om Syndfloden og Gravenes Gade.
  Da hans bedstemor blev syg, blev han sendt hjem. Han vendte tilbage til et stille, tomt sted. Et sted med spøgelser.
  Hans bedstemor er væk nu. Kongen vil snart rive alt ned.
  Luna frembringer sit frø i det bløde blå måneskin. Han tænker på sin nattergal. Hun sidder i bådhuset og venter, hendes stemme er stille for øjeblikket. Han blander sit frø med en enkelt dråbe blod. Han arrangerer sine pensler.
  Senere vil han tage sit tøj på, klippe rebet over og tage til bådhuset.
  Han vil vise nattergalen sin verden.
  OceanofPDF.com
  31
  Byrne sad i sin bil på Eleventh Street, nær Walnut. Han havde planlagt at ankomme tidligt, men hans bil havde kørt ham derhen.
  Han var rastløs, og han vidste hvorfor.
  Alt, hvad han kunne tænke på, var Walt Brigham. Han tænkte på Brighams ansigt, når han talte om Annemarie DiCillos sag. Der var ægte lidenskab i det.
  Fyrrenåle. Røg.
  Byrne steg ud af bilen. Han havde planlagt at smutte ind på Moriarty's i et stykke tid. Halvvejs til døren ombestemte han sig. Han vendte tilbage til sin bil i en slags fugatilstand. Han havde altid været en mand af hurtige beslutninger og lynhurtige reaktioner, men nu syntes han at gå i ring. Måske havde mordet på Walt Brigham påvirket ham mere, end han havde indset.
  Da han åbnede bilen, hørte han nogen nærme sig. Han vendte sig om. Det var Matthew Clarke. Clarke så nervøs, rød i øjnene og anspændt ud. Byrne betragtede mandens hænder.
  "Hvad laver De her, hr. Clark?"
  Clark trak på skuldrene. "Det er et frit land. Jeg kan gå, hvorhen jeg vil."
  "Jo, det kan du," sagde Byrne. "Men jeg ville foretrække, at de steder ikke var i nærheden af mig."
  Clark stak langsomt hånden ned i lommen og trak sin kameratelefon frem. Han vendte skærmen mod Byrne. "Hvis jeg vil, kan jeg endda tage til Spruce Street-blokken på nummer 1200."
  Først troede Byrne, at han havde misforstået. Så kiggede han nøje på billedet på den lille skærm på sin mobiltelefon. Hans hjerte sank. Billedet var af hans kones hus. Huset, hvor hans datter sov.
  Byrne slog telefonen ud af Clarks hånd, greb fat i mandens revers og hamrede ham ind i murstensvæggen bag sig. "Hør mig," sagde han. "Kan du høre mig?"
  Clark så bare til, hans læber dirrede. Han havde planlagt dette øjeblik, men nu hvor det var kommet, var han fuldstændig uforberedt på dets umiddelbarhed og brutalitet.
  "Jeg siger det én gang," sagde Byrne. "Hvis du nogensinde kommer i nærheden af dette hus igen, vil jeg jagte dig og skyde dig med en forbandet kugle. Forstår du?"
  - Jeg tror ikke, du...
  "Lad være med at tale. Hør her. Hvis du har et problem med mig, så er det med mig, ikke min familie. Du skal ikke blande dig i min families sag. Vil du have det her afgjort nu? I aften? Det skal vi nok få afgjort."
  Byrne slap mandens frakke. Han bakkede væk. Han prøvede at beherske sig. Det var alt, hvad han behøvede: en civil klage mod ham.
  Sandheden var, at Matthew Clarke ikke var kriminel. Ikke endnu. På dette tidspunkt var Clarke bare en almindelig mand, der ridede på en frygtelig, sjæleskærende bølge af sorg. Han langede ud efter Byrne, efter systemet, efter det uretfærdige i det hele. Så upassende som det var, forstod Byrne det.
  "Gå væk," sagde Byrne. "Nu."
  Clark rettede sit tøj og forsøgte at genvinde sin værdighed. "Du kan ikke fortælle mig, hvad jeg skal gøre."
  "Gå væk, hr. Clark. Få hjælp."
  "Det er ikke så simpelt."
  "Hvad vil du?"
  "Jeg vil have, at du indrømmer, hvad du gjorde," sagde Clark.
  "Hvad har jeg gjort?" Byrne tog en dyb indånding og forsøgte at berolige sig selv. "Du ved ingenting om mig. Når du har set, hvad jeg har set, og har været, hvor jeg har været, så snakker vi sammen."
  Clark så intenst på ham. Han ville ikke give slip på det her.
  "Hør her, jeg er ked af dit tab, hr. Clark. Det er jeg virkelig. Men nej ..."
  - Du kendte hende ikke.
  "Ja, det gjorde jeg."
  Clarke så lamslået ud. "Hvad taler du om?"
  - Tror du, jeg ikke vidste, hvem hun var? Tror du ikke, jeg ser det her hver dag i mit liv? Manden, der gik ind i en bank under et røveri? Den gamle kvinde, der gik hjem fra kirke? Barnet på legepladsen i det nordlige Philadelphia? Pigen, hvis eneste forbrydelse var at være katolik? Tror du, jeg ikke forstår uskyld?
  Clark fortsatte med at stirre målløs på Byrne.
  "Det gør mig syg," sagde Byrne. "Men der er intet, du, jeg eller nogen anden kan gøre ved det. Uskyldige mennesker lider. Min medfølelse, men hvor hårdt det end lyder, er det alt, hvad jeg vil sige. Det er alt, jeg kan give dig."
  I stedet for at acceptere det og gå, virkede Matthew Clarke ivrig efter at eskalere sagen. Byrne affindede sig med det uundgåelige.
  "Du overraskede mig på den restaurant," sagde Byrne. "Det var et dårligt skud. Du missede. Vil du have et gratis skud nu? Grib det. Sidste chance."
  "Du har en pistol," sagde Clark. "Jeg er ikke en dum mand."
  Byrne stak hånden ned i sin hylster, trak en pistol frem og kastede den ind i bilen. Hans navneskilt og ID fulgte efter ham. "Ubevæbnet," sagde han. "Jeg er civil nu."
  Matthew Clark kiggede ned i jorden et øjeblik. I Byrnes tanker kunne det gå begge veje. Så trådte Clark tilbage og slog Byrne i ansigtet af al sin kraft. Byrne vaklede og så et øjeblik stjerner. Han smagte blod i munden, varmt og metallisk. Clark var fem centimeter lavere og mindst halvtreds kilo lettere. Byrne løftede ikke hænderne, hverken i forsvar eller i vrede.
  "Er det det?" spurgte Byrne. Han spyttede. "Tyve års ægteskab, og det her er det bedste, du kan gøre?" Byrne forfulgte Clark, fornærmede ham. Han virkede ude af stand til at stoppe. Måske ville han ikke. "Slå mig."
  Denne gang var det et hurtigt slag i Byrnes pande. Kno mod knogle. Det sved.
  "Igen."
  Clarke stormede igen mod ham, denne gang ramte han Byrne med hans højre tinding. Han vendte tilbage med en krog i Byrnes bryst. Og så endnu en. Clarke var lige ved at blive løftet fra jorden af anstrengelsen.
  Byrne snublede en fod tilbage eller deromkring og holdt stand. "Jeg tror ikke, du er interesseret i det her, Matt. Det er jeg virkelig ikke."
  Clarke skreg af raseri - en vanvittig, dyrisk lyd. Han svingede sin knytnæve igen og ramte Byrne i venstre kæbe. Men det var tydeligt, at hans lidenskab og styrke var ved at falme. Han svingede igen, denne gang et skarpt slag, der ramte Byrnes ansigt og væggen. Clarke skreg af smerte.
  Byrne spyttede blod ud og ventede. Clark lænede sig op ad væggen, fysisk og følelsesmæssigt drænet for øjeblikket, hans knoer blødte. De to mænd kiggede på hinanden. De vidste begge, at kampen var slut, ligesom folk gennem århundreder havde vidst, at kampen var slut. For et øjeblik.
  "Færdig?" spurgte Byrne.
  - For fanden... dig.
  Byrne tørrede blodet af ansigtet. "De får aldrig den chance igen, hr. Clark. Hvis det sker igen, hvis De nogensinde nærmer Dem i vrede igen, vil jeg kæmpe imod. Og hvor svært det end kan være for Dem at forstå, er jeg lige så vred over Deres kones død, som De er. De ønsker ikke, at jeg skal kæmpe imod."
  Clarke begyndte at græde.
  "Hør her, tro det eller ej," sagde Byrne. Han vidste, at han var på vej dertil. Han havde været her før, men af en eller anden grund havde det aldrig været så svært. "Jeg fortryder, hvad der skete. Du vil aldrig vide, hvor meget. Anton Krotz var et forbandet dyr, og nu er han død. Hvis jeg kunne gøre hvad som helst, ville jeg gøre det."
  Clark så skarpt på ham, hans vrede aftog, hans vejrtrækning vendte tilbage til normalen, hans raseri gav igen plads til sorg og smerte. Han tørrede tårerne af ansigtet. "Åh ja, detektiv," sagde han. "Ja."
  De stirrede på hinanden, halvanden meter fra hinanden, i alle verdener. Byrne kunne mærke, at manden ikke ville sige mere. Ikke i aften.
  Clark greb sin mobiltelefon, bakkede mod sin bil, smuttede ind i bilen og susede væk, mens han gled et stykke tid på isen.
  Byrne kiggede ned. Der var lange blodstriber på hans hvide skjorte. Det var ikke første gang. Selvom det var den første i lang tid. Han gned sig i kæben. Han var blevet slået i ansigtet nok i sit liv, startende med Sal Pecchio, da han var omkring otte år gammel. Denne gang var det sket over vandis.
  Hvis jeg kunne gøre noget, ville jeg gøre det.
  Byrne undrede sig over, hvad han mente.
  Spise.
  Byrne undrede sig over, hvad Clarke mente.
  Han ringede til sin mobiltelefon. Hans første opkald var til hans ekskone, Donna, under påskud af at sige "Glædelig jul". Alt var vel der. Clark dukkede ikke op. Byrnes næste opkald var til en sergent i nabolaget, hvor Donna og Colleen boede. Han gav en beskrivelse af Clark og nummerpladen. De ville sende en sektorbil. Byrne vidste, at han kunne få en arrestordre, anholde Clark og muligvis blive sigtet for overfald og vold. Men han kunne ikke få sig selv til at gøre det.
  Byrne åbnede bildøren, greb sin pistol og sit ID og gik mod pubben. Da han trådte ind i den velkendte bars indbydende varme, havde han en fornemmelse af, at næste gang han mødte Matthew Clarke, ville tingene blive dårlige.
  Meget dårlig.
  OceanofPDF.com
  32
  Fra hendes nye verden af fuldstændigt mørke dukkede langsomt lag af lyd og berøring op - ekkoet af rindende vand, følelsen af koldt træ mod hendes hud - men det første, der lokkede, var hendes lugtesans.
  For Tara Lynn Green handlede det altid om lugt. Duften af sød basilikum, duften af dieselolie, aromaen af frugttærte bagt i hendes bedstemors køkken. Alle disse ting havde kraften til at transportere hende til et andet sted og tidspunkt i hendes liv. Coppertone var kysten.
  Denne lugt var også velkendt. Rådnende kød. Rådnende træ.
  Hvor var hun?
  Tara vidste, at de var taget afsted, men hun havde ingen anelse om, hvor langt væk. Eller hvor længe det havde været. Hun døsede hen og vågnede flere gange. Hun følte sig fugtig og kold. Hun hørte vinden hviske gennem stenen. Hun var hjemme, men det var alt, hvad hun vidste.
  Efterhånden som hendes tanker blev klarere, voksede hendes rædsel. Et fladt dæk. En mand med blomster. En brændende smerte i baghovedet.
  Pludselig tændtes et lys ovenover. En lav-watt pære glødede gennem laget af snavset. Nu kunne hun se, at hun var i et lille værelse. Til højre en smedejernssofa. En kommode. En lænestol. Alt var vintage, alt var meget pænt, værelset var næsten monastisk, strengt ordnet. Foran var der en slags passage, en buet stenkanal, der førte ind i mørket. Hendes blik faldt tilbage på sengen. Han havde noget hvidt på. En kjole? Nej. Det lignede en vinterfrakke.
  Det var hendes frakke.
  Tara kiggede ned. Hun havde en lang kjole på nu. Og hun var i en båd, en lille rød båd på kanalen, der løb gennem dette mærkelige rum. Båden var malet i klare farver med blank emalje. En nylonsikkerhedssele var spændt om hendes talje og holdt hende fast i det slidte vinylsæde. Hendes hænder var bundet til selen.
  Hun følte noget surt stige op i halsen. Hun havde læst en avisartikel om en kvinde fundet myrdet i Manayunk. Kvinden havde et gammelt jakkesæt på. Hun vidste, hvad det var. Videnskaben knuste luften ud af hendes lunger.
  Lyde: metal på metal. Så en ny lyd. Det lød som... en fugl? Ja, en fugl sang. Fuglens sang var smuk, fyldig og melodisk. Tara havde aldrig hørt noget lignende. Få øjeblikke senere hørte hun fodtrin. Nogen var kommet bagfra, men Tara turde ikke forsøge at vende sig om.
  Efter lang tavshed talte han.
  "Syng for mig," sagde han.
  Hørte hun rigtigt? "Jeg ... undskyld?"
  "Syng, nattergal."
  Taras hals var næsten tør. Hun prøvede at synke. Hendes eneste chance for at komme ud af dette var at bruge sin fornuft. "Hvad vil du have, jeg skal synge?" fik hun fremstammet.
  "Månens sang".
  Måne, måne, måne, måne. Hvad mener han? Hvad taler han om? "Jeg tror ikke, jeg kender nogen sange om månen," sagde hun.
  "Selvfølgelig, ja. Alle kender en sang om månen. 'Fly Away to the Moon with Me', 'Paper Moon', 'How High the Moon', 'Blue Moon', 'Moon River'. Jeg kan især godt lide 'Moon River'. Kender du det?"
  Tara kendte den sang. Alle kendte den sang, ikke? Men så ville den ikke være kommet til hende. "Ja," sagde hun og købte sig tid. "Jeg kender den."
  Han stod foran hende.
  Åh Gud, tænkte hun. Hun kiggede væk.
  "Syng, nattergal," sagde han.
  Denne gang var det holdet. Hun sang "Moon River". Teksten, om end ikke den præcise melodi, kom til hende. Hendes teateruddannelse tog over. Hun vidste, at hvis hun stoppede eller bare tøvede, ville der ske noget forfærdeligt.
  Han sang med på hende, mens han lossede båden, gik hen til agterstavnen og skubbede den. Han slukkede lyset.
  Tara bevægede sig nu gennem mørket. Den lille båd klaprede og klirrede mod siderne af den smalle kanal. Hun anstrengte sig for at se, men hendes verden var stadig næsten sort. I ny og næ fangede hun glimtet af iskold fugt på de skinnende stenmure. Murene var tættere nu. Båden gyngede. Det var så koldt.
  Hun kunne ikke høre ham længere, men Tara fortsatte med at synge, hendes stemme genlød fra væggene og det lave loft. Det lød tyndt og rystende, men hun kunne ikke stoppe.
  Der er lys forude, tyndt, consommé-lignende dagslys, der siver gennem sprækker i det, der ligner gamle trædøre.
  Båden ramte dørene, og de svingede op. Hun var ude i det fri. Det så ud til at være lige efter daggry. Der faldt blød sne. Over hende rørte de døde trægrene den perlemorsblå himmel med sorte fingre. Hun prøvede at løfte armene, men kunne ikke.
  Båden kom ud på en lysning. Tara flød ned ad en af de smalle kanaler, der snoede sig gennem træerne. Vandet var fyldt med blade, grene og affald. Høje, rådnende bygninger stod på begge sider af kanalerne, hvis støttepigge lignede syge ribben i en forfalden kiste. En af dem var et skævt, forfaldent peberkagehus. En anden udstilling lignede et slot. Endnu en lignede en kæmpe muslingeskal.
  Båden styrtede rundt om et sving i floden, og nu blev udsynet til træerne blokeret af en stor udstilling, omkring seks meter høj og fem meter bred. Tara prøvede at fokusere på, hvad det kunne være. Den lignede en børnebog, åben i midten, med en for længst falmet, afskallet stribe af maling til højre. Ved siden af den lå en stor sten, der lignede en, man kunne se på en klippe. Noget lå oven på den.
  I det øjeblik tog vinden til, rokkede båden, sved i Taras ansigt og fik hendes øjne til at løbe i vand. Et skarpt, koldt vindstød bragte en stinkende, dyrisk lugt med sig, der fik hendes mave til at vende sig. Få øjeblikke senere, da bevægelsen aftog, og hendes syn blev klarere, befandt Tara sig stående lige foran en enorm eventyrbog. Hun læste et par ord i øverste venstre hjørne.
  Langt ude i havet, hvor vandet er så blåt som den smukkeste kornblomst...
  Tara kiggede ud over bogen. Hendes plageånd stod for enden af kanalen, nær en lille bygning, der lignede en gammel skole. Han holdt et stykke reb i hænderne. Han ventede på hende.
  Hendes sang forvandlede sig til et skrig.
  OceanofPDF.com
  33
  Klokken 6 om morgenen havde Byrne stort set mistet søvnen. Han drev ind og ud af bevidstheden, mareridt sneg sig ind, ansigter anklagede ham.
  Christina Yakos. Walt Brigham. Laura Clark.
  Klokken halv otte ringede telefonen. På en eller anden måde var han blevet slukket. Lyden fik ham til at sætte sig op. "Ikke et lig mere," tænkte han. Tak. Ikke et lig mere.
  Han svarede: "Byrne."
  "Vækkede jeg dig?"
  Victorias stemme udløste et glimt af sollys i hans hjerte. "Nej," sagde han. Det var delvist sandt. Han lå på en sten og sov.
  "Glædelig jul," sagde hun.
  "Glædelig jul, Tori. Hvordan har din mor det?"
  Hendes lette tøven fortalte ham en del. Marta Lindström var kun 66 år gammel, men hun led af tidlig demens.
  "Gode dage og dårlige dage," sagde Victoria. En lang pause. Byrne læste den. "Jeg tror, det er tid til, at jeg tager hjem," tilføjede hun.
  Der var det. Selvom de begge ville benægte det, vidste de, at det ville komme. Victoria havde allerede taget en forlænget orlov fra sit arbejde på Passage House, et krisecenter for bortløbne på Lombard Street.
  "Hej. Meadville er ikke så langt væk," sagde hun. "Det er ret pænt her. Lidt malerisk. Man kunne se på det, det er en ferie. Vi kunne lave et Bed and Breakfast."
  "Jeg har faktisk aldrig været på et bed and breakfast," sagde Byrne.
  "Vi ville sandsynligvis ikke have nået morgenmaden. Vi kunne have haft et ulovligt møde."
  Victoria kunne ændre sit humør på et øjeblik. Det var en af de mange ting, Byrne elskede ved hende. Uanset hvor deprimeret hun var, kunne hun få ham til at føle sig bedre tilpas.
  Byrne kiggede sig omkring i sin lejlighed. Selvom de aldrig officielt var flyttet sammen - ingen af dem var klar til det skridt, af deres egne grunde - havde Byrne, mens hun datede Victoria, forvandlet hans lejlighed fra prototypen på en pizzakasse til noget, der mindede om et hjem. Han var ikke klar til blondegardiner, men hun havde overtalt ham til at vælge bikubeformede persienner; deres pastelguldfarve fremhævede morgenlyset.
  Der var et tæppe på gulvet, og bordene stod, hvor de hørte hjemme: for enden af sofaen. Victoria formåede endda at smugle to stueplanter ind, som mirakuløst ikke bare overlevede, men også voksede.
  "Meadville," tænkte Byrne. Meadville lå kun 455 kilometer fra Philadelphia.
  Det føltes som den anden ende af verden.
  
  
  
  FORDI DET VAR juleaften, var Jessica og Byrne kun på vagt i en halv dag. De kunne sikkert have ladet som om de var på gaden, men der var altid noget at skjule, en eller anden rapport, der skulle læses eller gemmes.
  Da Byrne kom ind på vagtstuen, var Josh Bontrager allerede der. Han havde købt dem tre kager og tre kopper kaffe. To flødeskum, to sukkerarter, en serviet og en rørepind - alt sammen lagt frem på bordet med geometrisk præcision.
  "Godmorgen, kriminalbetjent," sagde Bontrager smilende. Hans øjenbryn blev smalt, da han betragtede Byrnes hævede ansigt. "Har De det godt, hr.?"
  "Jeg har det fint." Byrne tog sin frakke af. Han var træt ind til benet. "Og det her er Kevin," sagde han. "Vær sød." Byrne afdækkede kaffen. Han tog den op. "Tak."
  "Selvfølgelig," sagde Bontrager. Nu er det hele business. Han åbnede sin notesbog. "Jeg er bange for, at jeg mangler Savage Garden-cd'er. De sælges i større butikker, men ingen synes at huske, at nogen specifikt har spurgt efter dem i de sidste par måneder."
  "Det var et forsøg værd," sagde Byrne. Han tog en bid af den småkage, Josh Bontrager havde købt ham. Det var en nøddebolle. Meget frisk.
  Bontrager nikkede. "Det har jeg ikke gjort endnu. Der findes stadig uafhængige butikker."
  I det øjeblik brasede Jessica ind i vagtlokalet, et spor af gnister. Hendes øjne glimtede, hendes kinder strålede. Det var ikke på grund af vejret. Hun var ikke en glad detektiv.
  "Hvordan har du det?" spurgte Byrne.
  Jessica gik frem og tilbage, mens hun mumlede italienske fornærmelser for sig selv. Til sidst smed hun sin taske. Hoveder dukkede op bag skillevæggene i vagtrummet. "Kanal Six fangede mig på den forbandede parkeringsplads."
  - Hvad spurgte de om?
  - Det sædvanlige forbandede vrøvl.
  - Hvad sagde du til dem?
  - Det sædvanlige forbandede vrøvl.
  Jessica beskrev, hvordan de trængte hende op i et hjørne, før hun overhovedet var steget ud af bilen. Kameraerne var tændt, lysene var tændt, og spørgsmålene fløj rundt. Afdelingen kunne virkelig ikke lide det, når detektiver blev fanget på kamera uden for deres tidsplan, men det så altid meget værre ud, når optagelserne viste en detektiv, der dækkede øjnene og råbte: "Ingen kommentarer." Det indgød ikke tillid. Så hun stoppede og gjorde sin del.
  "Hvordan ser mit hår ud?" spurgte Jessica.
  Byrne tog et skridt tilbage. "Øhm, okay."
  Jessica slog begge hænder i vejret. "Gud, du er sådan en sødsnak! Jeg sværger, jeg besvimer."
  "Hvad skulle jeg sige?" Byrne kiggede på Bontrager. Begge mænd trak på skuldrene.
  "Uanset hvordan mit hår ser ud, er jeg sikker på, at det ser bedre ud end dit ansigt," sagde Jessica. "Fortæl mig om det?"
  Byrne gned is i ansigtet og rensede det. Intet var i stykker. Det var let hævet, men hævelsen var allerede begyndt at aftage. Han fortalte historien om Matthew Clark og deres konfrontation.
  "Hvor langt tror du, han vil gå?" spurgte Jessica.
  "Jeg aner det ikke. Donna og Colleen forlader byen i en uge. I hvert fald vil jeg ikke tænke over det."
  "Er der noget, jeg kan gøre?" sagde Jessica og Bontrager samtidig.
  "Det tror jeg ikke," sagde Byrne og kiggede på dem begge, "men tak."
  Jessica læste beskederne og gik mod døren.
  "Hvor skal du hen?" spurgte Byrne.
  "Jeg går på biblioteket," sagde Jessica. "Jeg skal se om jeg kan finde den tegning af månen."
  "Jeg skal nok færdiggøre listen over brugte tøjbutikker," sagde Byrne. "Måske kan vi finde ud af, hvor han har købt denne kjole."
  Jessica tog sin mobiltelefon. "Jeg er mobil."
  "Detektiv Balzano?" spurgte Bontrager.
  Jessica vendte sig om, hendes ansigt fortrukket af utålmodighed. "Hvad?"
  "Dit hår ser meget smukt ud."
  Jessicas vrede lagde sig. Hun smilede. "Tak, Josh."
  OceanofPDF.com
  34
  Det Frie Bibliotek havde et stort antal bøger om Månen. For mange til umiddelbart at kunne identificere nogen, der kunne hjælpe i efterforskningen.
  Før hun forlod Roundhouse, søgte Jessica i NCIC, VICAP og andre nationale databaser for retshåndhævelse. Den dårlige nyhed var, at kriminelle, der brugte månen som grundlag for deres handlinger, ofte var maniske mordere. Hun kombinerede ordet med andre ord - nærmere bestemt "blod" og "sæd" - og fandt intet brugbart.
  Med hjælp fra bibliotekaren udvalgte Jessica flere bøger fra hver sektion, der handlede om Månen.
  Jessica sad bag to hylder i et privat rum i stueetagen. Først gennemgik hun bøgerne om Månens videnskabelige aspekter. Der var bøger om, hvordan man observerer Månen, bøger om måneudforskning, bøger om Månens fysiske karakteristika, amatørastronomi, Apollo-missionerne og månekort og -atlasser. Jessica havde aldrig været så god til videnskab. Hun følte sin opmærksomhed svinde ind, og hendes øjne blev sløve.
  Hun vendte sig mod en anden stak. Denne var mere lovende. Den indeholdt bøger om månen og folklore, såvel som ikonografi om himmellegemer.
  Efter at have gennemgået nogle introduktioner og taget noter, opdagede Jessica, at månen i folkeeventyr synes at være repræsenteret i fem forskellige faser: nymåne, fuldmåne, halvmåne, halvmåne og månefase, tilstanden mellem halv- og fuldmåne. Månen har haft en fremtrædende plads i folkeeventyr fra alle lande og kulturer, så længe litteraturen er blevet nedskrevet - kinesisk, egyptisk, arabisk, hinduistisk, nordisk, afrikansk, indiansk og europæisk. Hvor end der var myter og overbevisninger, var der også fortællinger om månen.
  I religiøs folklore skildrer nogle skildringer af Jomfru Marias himmelfart månen som en halvmåne under hendes fødder. I historier om korsfæstelsen er den afbildet som en formørkelse, placeret på den ene side af korset og solen på den anden.
  Der var også adskillige bibelske referencer. I Åbenbaringen var der "en kvinde klædt i solen, stående på månen, og på sit hoved tolv stjerner som en krone." I Første Mosebog: "Gud skabte to store lys: det største lys til at herske over dagen, det mindste lys til at herske over natten og stjernerne."
  Der var fortællinger, hvor månen var kvinde, og der var fortællinger, hvor månen var mand. I litauisk folklore var månen manden, solen hustruen og Jorden deres barn. En fortælling fra britisk folklore siger, at hvis man bliver bestjålet tre dage efter fuldmåne, vil tyven hurtigt blive fanget.
  Jessicas hoved snurrede rundt med billeder og koncepter. På to timer havde hun fem sider med noter.
  Den sidste bog, hun åbnede, var dedikeret til illustrationer af månen. Træsnit, raderinger, akvareller, oliemalerier, trækul. Hun fandt illustrationer af Galileo fra Sidereus Nuncius. Der var også adskillige illustrationer af Tarot.
  Intet lignede tegningen fundet på Christina Yakos.
  Alligevel fortalte noget Jessica, at der var en klar mulighed for, at patologien hos den mand, de ledte efter, var rodfæstet i en slags folklore, måske den type, Fader Greg havde beskrevet for hende.
  Jessica læste et halvt dusin bøger.
  Da hun forlod biblioteket, kastede hun et blik på vinterhimlen. Hun spekulerede på, om Christina Yakos' morder havde ventet på månen.
  
  
  
  Da Jessica krydsede parkeringspladsen, var hendes tanker fyldt med billeder af hekse, gobliner, fe-prinsesser og trolde, og hun havde svært ved at tro, at disse ting ikke havde skræmt hende vanvittigt som lille pige. Hun huskede, at hun havde læst et par korte eventyr for Sophie, da hendes datter var tre og fire, men ingen af dem virkede så mærkelige og voldelige som nogle af de historier, hun stødte på i disse bøger. Hun havde aldrig rigtig tænkt over det, men nogle af historierne var direkte mørke.
  Halvvejs over parkeringspladsen, før hun nåede sin bil, fornemmede hun nogen komme fra hendes højre side. Hurtigt. Hendes instinkter sagde hende, at der var problemer. Hun vendte sig hurtigt, og hendes højre hånd skubbede instinktivt kanten af sin frakke tilbage.
  Det var Fader Greg.
  Rolig nu, Jess. Det her er ikke den store stygge ulv. Bare en ortodoks præst.
  "Nå, hej," sagde han. "Det ville være interessant at møde dig her og alt det der."
  "Hej."
  - Jeg håber ikke, jeg skræmte dig.
  "Det gjorde du ikke," løj hun.
  Jessica kiggede ned. Fader Greg holdt en bog. Utroligt nok lignede den et eventyrsamling.
  "Egentlig ville jeg ringe til dig senere i dag," sagde han.
  "Virkelig? Hvorfor det?"
  "Nå, nu hvor vi har talt sammen, forstår jeg det sådan set," sagde han. Han holdt bogen op. "Som du kan forestille dig, er folkeeventyr og fabler ikke særlig populære i kirken. Vi har allerede en masse ting, der er svære at tro på."
  Jessica smilede. "Katolikker har deres del."
  "Jeg ville lige gennemgå disse historier og se, om jeg kunne finde en henvisning til 'månen' til dig."
  - Det er meget venligt af dig, men det er ikke nødvendigt.
  "Det er virkelig ikke noget problem overhovedet," sagde Fader Greg. "Jeg kan godt lide at læse." Han nikkede mod bilen, en nyere varevogn, der holdt parkeret i nærheden. "Kan jeg give dig et lift et sted hen?"
  "Nej tak," sagde hun. "Jeg har en bil."
  Han kiggede på sit ur. "Nå, jeg er på vej til en verden af snemænd og grimme ællinger," sagde han. "Jeg giver dig besked, hvis jeg finder noget."
  "Det ville være dejligt," sagde Jessica. "Tak."
  Han gik hen til varevognen, åbnede døren og vendte sig mod Jessica. "Perfekt aften til dette."
  "Hvad mener du?"
  Fader Greg smilede. "Det bliver julemånen."
  OceanofPDF.com
  35
  Da Jessica vendte tilbage til Roundhouse, ringede hendes telefon, før hun kunne nå at tage sin frakke af og sætte sig ned. Betjenten på vagt i Roundhouses lobby fortalte hende, at nogen var på vej. Få minutter senere kom en uniformeret betjent ind sammen med Will Pedersen, mureren fra gerningsstedet i Manayunk. Denne gang var Pedersen iført en treknappet jakke og jeans. Hans hår var pænt redt, og han bar skildpaddeskjoldsbriller.
  Han gav Jessica og Byrne hånden.
  "Hvordan kan vi hjælpe dig?" spurgte Jessica.
  "Nå, du sagde jo, at hvis jeg husker noget andet, så skulle jeg kontakte dig."
  "Det er rigtigt," sagde Jessica.
  "Jeg tænkte på den morgen. Den morgen, hvor vi mødtes i Manayunk?"
  "Hvad med dette?"
  "Som sagt har jeg været der meget på det seneste. Jeg er bekendt med alle bygningerne. Jo mere jeg tænkte over det, jo mere indså jeg, at noget havde ændret sig."
  "Anderledes?" spurgte Jessica. "Hvordan ellers?"
  "Nå, med graffiti."
  "Graffiti? I et lager?"
  "Ja."
  "Hvordan så?"
  "Okay," sagde Pedersen. "Jeg var lidt af en skater engang, ikke? Jeg plejede at hænge ud med skateboarderne som teenager." Han virkede tilbageholdende med at tale om det og stak hænderne dybt ned i lommerne på sine jeans.
  "Jeg tror, at forældelsesfristen for dette er udløbet," sagde Jessica.
  Pedersen smilede. "Okay. Jeg er stadig fan, ikke sandt? Trods alle vægmalerierne og den slags i byen, kigger jeg altid og tager billeder."
  Philadelphia Mural Program startede i 1984 som en plan for at udrydde destruktiv graffiti i fattige kvarterer. Som en del af sine bestræbelser kontaktede byen graffitikunstnere i et forsøg på at kanalisere deres kreativitet ind i vægmalerier. Philadelphia kunne prale af hundredvis, hvis ikke tusindvis, af vægmalerier.
  "Okay," sagde Jessica. "Hvad har det her at gøre med bygningen på Flat Rock?"
  "Nå, du ved, hvordan man ser noget hver dag? Jeg mener, man ser det, men man kigger ikke rigtigt nærmere på det?"
  "Sikkert."
  "Jeg undrede mig," sagde Pedersen. "Har du tilfældigvis fotograferet sydsiden af bygningen?"
  Jessica var i gang med at sortere fotografierne på sit skrivebord. Hun fandt et foto af sydsiden af lagerbygningen. "Hvad med dette?"
  Pedersen pegede på en plet på højre side af væggen, ved siden af en stor rød og blå bandeskilt. Med det blotte øje lignede det en lille hvid plet.
  "Ser du det her? Han var væk to dage før jeg mødte jer."
  "Så du siger, at det kunne være blevet malet den morgen, liget blev skyllet op på flodbredden?" spurgte Byrne.
  "Måske. Den eneste grund til, at jeg bemærkede det, var fordi det var hvidt. Det skiller sig lidt ud."
  Jessica kiggede på fotografiet. Det var taget med et digitalkamera, og opløsningen var ret høj. Oplaget var dog lille. Hun sendte sit kamera til AV-afdelingen og bad dem om at forstørre den originale fil.
  "Tror du, at dette kunne være vigtigt?" spurgte Pedersen.
  "Måske," sagde Jessica. "Tak fordi du lod os vide det."
  "Sikkert."
  "Vi ringer til dig, hvis vi har brug for at tale med dig igen."
  Efter Pedersen var gået, ringede Jessica til CSU. De ville sende en tekniker ud for at indsamle en malingprøve fra bygningen.
  Tyve minutter senere var en større version af JPEG-filen udskrevet og lå på Jessicas skrivebord. Hun og Byrne kiggede på den. Billedet tegnet på væggen var en større, mere grov version af det, der var blevet fundet på Christina Yakos' mave.
  Morderen placerede ikke blot sit offer på flodbredden, men tog sig også tid til at markere muren bag sig med et symbol, et symbol der skulle være synligt.
  Jessica spekulerede på, om der var en afslørende fejl på et af fotografierne fra gerningsstedet.
  Måske var det sådan, det var.
  
  
  
  Mens Jessica ventede på laboratoriets rapport om malingen, ringede hendes telefon igen. Så meget for juleferie. Hun skulle slet ikke have været der. Dødsfaldet fortsætter.
  Hun trykkede på knappen og svarede. "Mord, kriminalbetjent Balzano."
  "Detektiv, det er politibetjent Valentine, jeg arbejder for den 92. division."
  En del af det 92. distrikt grænsede op til Schuylkill-floden. "Hvordan har du det, betjent Valentine?"
  "Vi er lige ved Strawberry Mansion Bridge. Vi har fundet noget, du bør se."
  - Fandt du noget?
  "Ja, frue."
  Når man har med et drab at gøre, handler opkaldet normalt om et lig, ikke noget. - Hvad er der galt, betjent Valentine?
  Valentin tøvede et øjeblik. Det var sigende. "Nå, sergent Majett bad mig om at ringe til dig. Han siger, du skal komme herned med det samme."
  OceanofPDF.com
  36
  Strawberry Mansion Bridge blev bygget i 1897. Det var en af de første stålbroer i landet, der krydsede Schuylkill-floden mellem Strawberry Mansion og Fairmount Park.
  Den dag blev trafikken stoppet i begge ender. Jessica, Byrne og Bontrager blev tvunget til at gå til midten af broen, hvor de blev mødt af et par patruljebetjente.
  To drenge på elleve eller tolv år stod ved siden af betjentene. Drengene virkede som en levende blanding af frygt og spænding.
  På nordsiden af broen var noget dækket af et hvidt plastikark. Betjent Lindsay Valentine henvendte sig til Jessica. Hun var omkring fireogtyve år gammel, havde strålende øjne og var veltrænet.
  "Hvad har vi?" spurgte Jessica.
  Betjent Valentine tøvede et øjeblik. Hun arbejdede måske hos Ninety Two, men det, der lå under plastikken, gjorde hende lidt nervøs. "En borger kom hertil for omkring en halv time siden. Disse to unge mænd stødte ind i ham, da han krydsede broen."
  Betjent Valentine samlede plastikken op. Et par sko stod på fortovet. Det var damesko, mørkerøde, omkring en størrelse 7. Almindelige på alle måder, bortset fra at der indeni de røde sko var et par afhuggede ben.
  Jessica kiggede op og mødte Byrnes blik.
  "Fandt drengene det her?" spurgte Jessica.
  "Ja, frue." Betjent Valentine vinkede til drengene. De var hvide unge mennesker, lige på toppen af hiphop-stilen. Butiksrotter med attitude, men ikke lige nu. Lige nu så de lidt traumatiserede ud.
  "Vi kiggede bare på dem," sagde den højeste.
  "Så du, hvem der lagde dem her?" spurgte Byrne.
  "Ingen."
  - Rørte du ved dem?
  "Ja".
  "Så du nogen omkring dem, da du gik op?" spurgte Byrne.
  "Nej, hr.," sagde de sammen og rystede på hovedet for at understrege det. "Vi var der i omkring et minut, og så stoppede en bil og bad os om at køre. Så ringede de til politiet."
  Byrne kastede et blik på betjent Valentine. "Hvem ringede?"
  Betjent Valentine pegede på en ny Chevrolet, der var parkeret cirka seks meter fra optagelsen af gerningsstedet. En mand i fyrrerne iført jakkesæt og overfrakke stod i nærheden. Byrne gav ham en finger. Manden nikkede.
  "Hvorfor blev I her, efter I ringede til politiet?" spurgte Byrne drengene.
  Begge drenge trak på skuldrene i kor.
  Byrne vendte sig mod betjent Valentine. "Har vi deres oplysninger?"
  "Ja, hr.."
  "Okay," sagde Byrne. "I kan gå. Men vi vil måske gerne tale med jer igen."
  "Hvad skal der ske med dem?" spurgte den yngre dreng og pegede på kropsdelene.
  "Hvad skal der ske med dem?" spurgte Byrne.
  "Ja," sagde den større. "Skal du tage dem med dig?"
  "Ja," sagde Byrne. "Vi tager dem med os."
  "Hvorfor?"
  "Hvorfor? Fordi dette er bevis på en alvorlig forbrydelse."
  Begge drenge så modløse ud. "Okay," sagde den yngre dreng.
  "Hvorfor?" spurgte Byrne. "Ville du sætte dem på eBay?"
  Han kiggede op. "Kan du gøre det?"
  Byrne pegede på den anden side af broen. "Gå hjem," sagde han. "Lige nu. Gå hjem, ellers sværger jeg ved Gud, at jeg arresterer hele din familie."
  Drengene løb.
  "Herregud," sagde Byrne. "Forbandede eBay."
  Jessica vidste, hvad han mente. Hun kunne ikke forestille sig selv som elleveårig, konfronteret med et par afhuggede ben på en bro, og ikke være rædselsslagen. For de børn var det som en episode af CSI. Eller et computerspil.
  Byrne talte til 911-opkalderen, mens Schuylkill-flodens kolde vand flød under ham. Jessica kastede et blik på betjent Valentine. Det var et mærkeligt øjeblik: de to stod over det, der helt sikkert var Christina Yakos' afhuggede jordiske rester. Jessica huskede sine dage i uniform, de gange, hvor detektiven dukkede op på gerningsstedet for et mord, hun havde orkestreret. Hun huskede, at hun havde set på detektiven dengang med et strejf af misundelse og ærefrygt. Hun spekulerede på, om betjent Lindsay Valentine så på hende på den måde.
  Jessica knælede ned for at se nærmere på dem. Skoene havde en lav hæl, en rund tå, en tynd rem foroven og en bred tåboks. Jessica tog et par billeder.
  Afhøringen gav de forventede resultater. Ingen så eller hørte noget. Men én ting stod detektiverne klart. Noget de ikke behøvede vidneudsagn for. Disse kropsdele var ikke smidt der tilfældigt. De var omhyggeligt placeret.
  
  
  
  Inden for en time modtog de en foreløbig rapport. Ikke til nogens overraskelse indikerede blodprøver formentlig, at de fundne kropsdele tilhørte Christina Yakos.
  
  
  
  Der er et øjeblik, hvor alting fryser. Opkald kommer ikke ind, vidner dukker ikke op, retsmedicinske resultater er forsinkede. På denne dag, på dette tidspunkt, var det netop sådan et øjeblik. Måske var det fordi, det var juleaften. Ingen ville tænke på døden. Detektiver stirrede på computerskærme, tappede med deres blyanter i en stille rytme, kiggede på billeder fra gerningssteder fra deres skriveborde: anklagere, forhørere, ventende, ventende.
  Det ville tage otteogfyrre timer, før de effektivt kunne afhøre en stikprøve af de mennesker, der boede på Strawberry Mansion Bridge omkring det tidspunkt, hvor jordiske rester blev efterladt der. Næste dag var juledag, og de sædvanlige trafikmønstre var anderledes.
  Ved Roundhouse samlede Jessica sine ting. Hun bemærkede, at Josh Bontrager stadig var der, på hårdt arbejde. Han sad ved en af computerterminalerne og gennemgik anholdelseshistorikken.
  "Hvad er dine planer for jul, Josh?" spurgte Byrne.
  Bontrager kiggede op fra sin computerskærm. "Jeg tager hjem i aften," sagde han. "Jeg har vagt i morgen. Ny fyr og alt det der."
  - Hvis du ikke har noget imod, at jeg spørger, hvad laver Amish-folket så til jul?
  "Det afhænger af gruppen."
  "En gruppe?" spurgte Byrne. "Findes der forskellige slags Amish?"
  "Ja, selvfølgelig. Der er amish fra den gamle orden, amish fra den nye orden, mennonitter, strand-amish, schweiziske mennonitter og swartzentruber-amish."
  "Er der nogen fester?"
  "Jamen, de sætter selvfølgelig ikke lanterner op. Men de fejrer. Det er rigtig sjovt," sagde Bontrager. "Desuden er det deres anden jul."
  "Anden jul?" spurgte Byrne.
  "Jamen, det er faktisk bare dagen efter jul. De bruger den normalt på at besøge deres naboer og spise meget. Nogle gange drikker de endda gløgg."
  Jessica smilede. "Gløgg. Jeg anede det ikke."
  Bontrager rødmede. "Hvordan vil du holde dem ude på gården?"
  Efter at have været på en runde til de uheldige på sin næste vagt og overbragt sine juleønsker, vendte Jessica sig mod døren.
  Josh Bontrager sad ved bordet og kiggede på fotografier af den forfærdelige scene, de havde opdaget på Strawberry Mansion Bridge tidligere på dagen. Jessica troede, hun bemærkede en let rystelse i den unge mands hænder.
  Velkommen til drabsafdelingen.
  OceanofPDF.com
  37
  Moons bog er det mest værdifulde i hans liv. Den er stor, læderindbundet, tung og har forgyldte kanter. Den tilhørte hans bedstefar, og før det hans far. Indvendigt på forsiden, på titelsiden, er forfatterens underskrift.
  Dette er mere værdifuldt end noget andet.
  Nogle gange, sent om aftenen, åbner Moon forsigtigt bogen, undersøger ordene og tegningerne i stearinlysets skær og nyder duften af gammelt papir. Det lugter af hans barndom. Nu, som dengang, er han forsigtig med ikke at holde lyset for tæt på. Han elsker den måde, de gyldne kanter glimter i det bløde gule lys.
  Den første illustration forestiller en soldat, der klatrer op i et stort træ med en rygsæk hængende over skulderen. Hvor mange gange har Månen været den soldat, en stærk ung mand, der leder efter et fyrtøj?
  Den næste illustration er Lille Klaus og Store Klaus. Måne har begge været mænd mange gange.
  Den næste tegning er af Lille Idas blomster. Mellem Memorial Day og Labor Day løb Månen gennem blomsterne. Forår og sommer var magiske tider.
  Nu, da han træder ind i den store bygning, er han igen fyldt med magi.
  Bygningen står over floden, en tabt pragt, en glemt ruin ikke langt fra byen. Vinden stønner over den vidtstrakte vidde. Månen bærer den døde pige hen til vinduet. Hun er tung i hans arme. Han placerer hende på stenvinduekarmen og kysser hendes iskolde læber.
  Mens Månen er travlt optaget af sine anliggender, synger nattergalen og klager over kulden.
  "Jeg ved det, lille fugl," tænker Måne.
  Jeg ved det.
  Luna har også en plan for dette. Snart bringer han Yetien, og vinteren vil være forvist for altid.
  OceanofPDF.com
  38
  "Jeg kommer senere i byen," sagde Padraig. "Jeg skal lige forbi Macy's."
  "Hvad vil I have derfra?" spurgte Byrne. Han talte i telefon, kun fem blokke fra butikken. Han var på vagt, men hans rundvisning sluttede klokken 12. De havde fået et opkald fra CSU om den maling, der blev brugt på gerningsstedet i Flat Rock. Almindelig marinemaling, let tilgængelig. Månegraffitien, selvom den var en stor ting, havde ikke ført til noget. Ikke endnu. "Jeg kan skaffe hvad som helst, du har brug for, far."
  - Jeg er løbet tør for lotion.
  Herregud, tænkte Byrne. Eksfolierende lotion. Hans far var i tresserne, sej som et bræt, og først nu på vej ind i en fase af uhæmmet narcissisme.
  Siden sidste jul, da Byrnes datter Colleen købte et Clinique-ansigtssæt til sin bedstefar, havde Padraig Byrne været besat af sin hud. Så en dag skrev Colleen en besked til Padraig, hvori hun fortalte ham, at hans hud så fantastisk ud. Padraig strålede, og fra det øjeblik blev Clinique-ritualet til en mani, en orgie af 60 år gammel forfængelighed.
  "Jeg kan skaffe det til dig," sagde Byrne. "Du behøver ikke at komme."
  "Det har jeg ikke noget imod. Jeg vil gerne se, hvad de ellers har. Jeg tror, de har en ny M-lotion."
  Det var svært at tro, at han talte med Padraig Byrne. Den samme Padraig Byrne, der havde tilbragt næsten fyrre år på havnen, manden, der engang havde nedkæmpet et halvt dusin berusede italienske skurke med intet andet end sine næver og en håndfuld Harp-øl.
  "Bare fordi du ikke passer på din hud, betyder det ikke, at jeg skal ligne en firben om efteråret," tilføjede Padraig.
  Efterår? Byrne overvejede det. Han tjekkede sit ansigt i bakspejlet. Måske kunne han passe bedre på sin hud. På den anden side måtte han indrømme, at den virkelige grund til, at han havde foreslået at stoppe ved butikken, var, at han oprigtigt ikke ville have, at hans far kørte tværs over byen i sneen. Han var ved at blive overbeskyttende, men det virkede som om, der ikke var noget, han kunne gøre ved det. Hans tavshed havde vundet diskussionen. For en gangs skyld.
  "Okay, du vinder," sagde Padraig. "Hent den til mig. Men jeg vil gerne forbi Killian senere. For at sige farvel til drengene."
  "Du flytter ikke til Californien," sagde Byrne. "Du kan komme tilbage når som helst."
  For Padraig Byrne var det at flytte til nordøst det samme som at forlade landet. Det tog ham fem år at træffe beslutningen, og yderligere fem år at tage det første skridt.
  "Det siger du."
  "Okay, jeg henter dig om en time," sagde Byrne.
  "Glem ikke min kradsecreme."
  Jesus, tænkte Byrne, mens han slukkede sin mobiltelefon.
  Skrubbelotion.
  
  
  
  KILLIAN'S VAR en barsk bar nær Pier 84, i skyggen af Walt Whitman Bridge, en halvfems år gammel institution, der havde overlevet tusindvis af Donnybrooks, to brande og et ødelæggende slag. For ikke at nævne fire generationer af havnearbejdere.
  Få hundrede meter fra Delaware-floden var Killian's Restaurant en bastion for ILA, International Longshoremen's Association. Disse mænd levede, spiste og åndede floden.
  Kevin og Padraig Byrne kom ind og vendte alle hoveder i baren mod døren og det iskolde vindstød, det bragte med sig.
  "Paddy!" syntes de at råbe i kor. Byrne sad ved disken, mens hans far gik frem og tilbage i baren. Stedet var halvt fyldt. Padraig var i sit es.
  Byrne kiggede på banden. Han kendte de fleste af dem. Murphy-brødrene - Ciaran og Luke - havde arbejdet sammen med Padraig Byrne i næsten fyrre år. Luke var høj og kraftig; Ciaran var lav og tætbygget. Ved siden af dem var Teddy O'Hara, Dave Doyle, Danny McManus og Little Tim Reilly. Hvis dette ikke havde været det uofficielle hovedkvarter for ILA Local 1291, kunne det have været forsamlingshuset for Sons of Hibernia.
  Byrne greb en øl og gik hen til det lange bord.
  "Så, skal du bruge et pas for at tage derop?" spurgte Luke Padraig.
  "Ja," sagde Padraig. "Jeg hørte, at Roosevelt har bevæbnede kontrolposter. Hvordan skal vi ellers holde pøbelen fra South Philly ude af det nordøstlige USA?"
  "Det er sjovt, vi ser det omvendt. Jeg tror, du også gør det. Dengang."
  Padraig nikkede. De havde ret. Han havde ingen argumenter for det. Nordøstengland var et fremmed land. Byrne så det udtryk i sin fars ansigt, et udtryk han havde set flere gange i løbet af de sidste par måneder, et udtryk der nærmest skreg: "Gør jeg det rigtige?"
  Et par drenge mere dukkede op. Nogle medbragte stueplanter med knaldrøde sløjfer på potterne, som var dækket af knaldgrøn folie. Det var den cool-fyr-version af en indflyttergave: det grønne var uden tvivl blevet købt af den spinnende halvdel af ILA. Det var ved at udvikle sig til en julefest/afskedsfest for Padraig Byrne. Jukeboksen spillede "Silent Night: Christmas in Rome" af Chieftains. Øllen flød.
  En time senere kiggede Byrne på sit ur og tog sin frakke på. Da han sagde farvel, kom Danny McManus hen til ham med en ung mand, som Byrne ikke kendte.
  "Kevin," sagde Danny. "Har du nogensinde mødt min yngste søn, Paulie?"
  Paul McManus var tynd, fugleagtig i sin opførsel, og bar uindfattede briller. Han lignede slet ikke det bjerg, hans far var. Ikke desto mindre så han ret stærk ud.
  "Det har jeg aldrig haft fornøjelsen af," sagde Byrne og rakte hånden frem. "Rart at møde dig."
  "Det samme gælder dig, herre," sagde Paul.
  "Så du arbejder på havnen ligesom din far?" spurgte Byrne.
  "Ja, herre," sagde Paul.
  Alle ved nabobordet kastede et blik på hinanden og tjekkede hurtigt loftet, deres negle, alt andet end Danny McManus' ansigt.
  "Pauly arbejder i Boathouse Row," sagde Danny endelig.
  "Nå, okay," sagde Byrne. "Hvad laver du der?"
  "Der er altid noget at lave på Boathouse Row," sagde Pauley. "Rengøring, maling, styrkelse af havnen."
  Boathouse Row var en gruppe private bådhuse på Schuylkill-flodens østbred i Fairmount Park, lige ved siden af kunstmuseet. De var hjemsted for roklubber og drevet af Schuylkill Navy, en af de ældste amatørsportsorganisationer i landet. De lå også længst tænkeligt fra Packer Avenue-terminalen.
  Var det et job ved floden? Teknisk set. Var det arbejde ved floden? Ikke på denne pub.
  "Nå, du ved jo, hvad da Vinci sagde," foreslog Paulie og stod fast.
  Flere sideblikke. Mere hosten og slæbningen. Han var faktisk lige ved at citere Leonardo da Vinci. Hos Killian. Byrne måtte give fyren æren.
  "Hvad sagde han?" spurgte Byrne.
  "I floder er det vand, man rører ved, det sidste, der er væk, og det første, der kommer," sagde Pauley. "Eller noget i den stil."
  Alle tog lange, langsomme slurke af deres flasker, ingen ville tale først. Til sidst krammede Danny sin søn. "Han er en digter. Hvad kan man sige?"
  De tre mænd ved bordet skubbede deres glas, fyldt med Jameson, hen imod Paulie McManus. "Drik op, da Vinci," sagde de i kor.
  De lo alle. Poli drak.
  Øjeblikke senere stod Byrne i døråbningen og så sin far kaste dart. Padraig Byrne var to partier foran Luke Murphy. Han havde også vundet tre lagerøl. Byrne spekulerede på, om hans far overhovedet burde drikke i disse dage. Men Byrne havde aldrig set sin far beruset, og slet ikke fuld.
  Mændene stillede sig op på hver side af målet. Byrne forestillede sig dem alle som unge mænd i starten af tyverne, lige ved at stifte familie, med forestillinger om hårdt arbejde, fagforeningsloyalitet og bystolthed, der pulserede rødt gennem deres årer. De var kommet her i over fyrre år. Nogle endda længere. Gennem hver sæson af Phillies, Eagles, Flyers og Sixers, gennem hver borgmester, gennem hver kommunal og privat skandale, gennem alle deres ægteskaber, fødsler, skilsmisser og dødsfald. Livet i Killian var konstant, ligesom indbyggernes liv, drømme og håb.
  Hans far ramte plet. Baren brød ud i jubel og vantro. Endnu en omgang. Det var, hvad der skete med Paddy Byrne.
  Byrne tænkte på sin fars kommende flytning. Lastbilen var planlagt til den 4. februar. Denne flytning var det bedste, hans far kunne have gjort. Det var mere stille og roligt i nordøst. Han vidste, at det var begyndelsen på et nyt liv, men han kunne ikke ryste den anden følelse af sig, en tydelig og foruroligende fornemmelse af, at det også var afslutningen på noget.
  OceanofPDF.com
  39
  Devonshire Acres Psychiatric Hospital lå på en skråning i en lille by i det sydøstlige Pennsylvania. I sine glansdage fungerede det massive sten- og mørtelkompleks som et feriested og rekonvalescenthjem for velhavende familier fra Main Line. Nu fungerede det som et statsstøttet langtidsopbevaringssted for lavindkomstpatienter med behov for konstant overvågning.
  Roland Hanna skrev under med sit navn og afviste en ledsagelse. Han kendte vejen. Han gik op ad trapperne til anden sal, en ad gangen. Han havde ikke travlt. De grønne gange i bygningen var dekoreret med trist, falmet julepynt. Nogle af dem så ud som om, de hørte til i 1940'erne eller 1950'erne: muntre, vandplettede julemænd, rensdyr med bøjede gevirer, tapet til og derefter repareret med lang gul tape. På den ene væg hang en besked, stavet forkert med individuelle bogstaver lavet af bomuld, karton og sølvglimmer:
  
  Glædelig jul!
  
  Charles kom aldrig ind på institutionen igen.
  
  
  
  Roland fandt hende i stuen, ved vinduet med udsigt over baghaven og skoven bagved. Det havde sneet i to dage i træk, et hvidt lag kærtegnede bakkerne. Roland spekulerede på, hvordan det måtte have set ud for hende gennem hendes gamle, unge øjne. Han spekulerede på, hvilke minder, om nogen, de bløde lag af jomfruelig sne fremkaldte. Huskede hun sin første vinter i nord? Huskede hun snefnug på sin tunge? Snemænd?
  Hendes hud var papiragtig, duftende og gennemskinnelig. Hendes hår havde for længst mistet sin gyldne farve.
  Der var fire personer mere i rummet. Roland kendte dem alle. De genkendte ham ikke. Han gik over rummet, tog sin frakke og handsker af og lagde gaven på bordet. Det var en morgenkåbe og hjemmesko, lyslilla. Charles pakkede omhyggeligt gaven ind i festlig folie med nisser, arbejdsbænke og farvestrålende værktøj.
  Roland kyssede hende på toppen af hovedet. Hun svarede ikke.
  Udenfor fortsatte sneen med at falde - enorme, fløjlsbløde fnug, der lydløst rullede ned. Hun så på, som om hun plukkede en enkelt fnug ud af snebygen og fulgte den til kanten, til jorden nedenfor, bag hende.
  De sad i stilhed. Hun havde kun sagt et par ord i årevis. Perry Comos "I'll Be Home for Christmas" spillede i baggrunden.
  Klokken seks blev der bragt en bakke til hende. Majsfløde, panerede fiskepinde, Tater Tots og smørkager med grønt og rødt krymmel på et hvidt juletræ med glasur. Roland så til, mens hun arrangerede og omarrangerede sit røde plastikbestik udefra og ind - gaffel, ske, kniv og så tilbage igen. Tre gange. Altid tre gange, indtil hun fik det rigtigt. Aldrig to, aldrig fire, aldrig mere. Roland spekulerede altid på, hvilken indre abacus der bestemte det tal.
  "Glædelig jul," sagde Roland.
  Hun så på ham med lyseblå øjne. Bag dem levede et mystisk univers.
  Roland kiggede på sit ur. Det var tid til at gå.
  Før han kunne rejse sig, tog hun hans hånd. Hendes fingre var udskåret af elfenben. Roland så hendes læber dirre og vidste, hvad der skulle ske.
  "Her er pigerne, unge og smukke," sagde hun. "De danser i sommerluften."
  Roland følte gletsjerne i sit hjerte ændre sig. Han vidste, at dette var alt, hvad Artemisia Hannah Waite huskede om sin datter Charlotte og de forfærdelige dage i 1995.
  "Som to spinderokke," svarede Roland.
  Hans mor smilede og afsluttede verset: "Smukke piger danser."
  
  
  
  ROLAND FANDT CHARLES stående ved siden af vognen. Et lag sne lagde sig på hans skuldre. I tidligere år ville Charles have set Roland ind i øjnene i dette øjeblik og ledt efter tegn på, at tingene var ved at blive bedre. Selv for Charles, med sin medfødte optimisme, var den praksis for længst opgivet. Uden et ord smuttede de ind i vognen.
  Efter en kort bøn red de tilbage til byen.
  
  
  
  De spiste i stilhed. Da de var færdige, vaskede Charles op. Roland kunne lytte til tv-nyhederne på kontoret. Få øjeblikke senere stak Charles hovedet om hjørnet.
  "Kom her og se på det her," sagde Charles.
  Roland gik ind i et lille kontor. Tv-skærmen viste optagelser fra parkeringspladsen ved Roundhouse, politiets hovedkvarter på Race Street. Channel Six lavede et stand-up-show. En reporter jagtede en kvinde gennem parkeringspladsen.
  Kvinden var ung, mørkøjet og attraktiv. Hun optrådte med stor ro og selvtillid. Hun var iført en sort læderfrakke og handsker. Navnet under hendes ansigt på skærmen identificerede hende som en detektiv. Reporteren stillede hende spørgsmål. Charles skruede op for lyden på fjernsynet.
  "...én persons værk?" spurgte reporteren.
  "Vi kan hverken udelukke eller udelukke det," sagde detektiven.
  "Er det sandt, at kvinden var vansiret?"
  "Jeg kan ikke kommentere detaljerne i efterforskningen."
  "Er der noget, du gerne vil sige til vores seere?"
  "Vi beder om hjælp til at finde Christina Yakos' morder. Hvis du ved noget, selv noget tilsyneladende ubetydeligt, bedes du ringe til politiets drabsafdeling."
  Med disse ord vendte kvinden sig om og gik ind i bygningen.
  Christina Jakos, tænkte Roland. Det var kvinden, de fandt myrdet ved bredden af Schuylkill-floden i Manayunk. Roland havde avisudklippet på opslagstavlen ved siden af sit skrivebord. Nu ville han læse mere om sagen. Han greb en kuglepen og skrev detektivens navn ned.
  Jessica Balzano.
  OceanofPDF.com
  40
  Sophie Balzano var tydeligvis en clairvoyant, når det kom til julegaver. Hun behøvede ikke engang at ryste pakken. Som en miniaturefigur af Karnak den Prægtige kunne hun presse en gave mod panden og, i løbet af få sekunder, gennem en eller anden barnlig magi, tilsyneladende gætte dens indhold. Hun havde tydeligvis en fremtid inden for retshåndhævelse. Eller måske toldvæsenet.
  "Det er sko," sagde hun.
  Hun sad på stuegulvet, for foden af et kæmpe juletræ. Hendes bedstefar sad ved siden af hende.
  "Det siger jeg ikke," sagde Peter Giovanni.
  Så tog Sophie en af eventyrbøgerne, Jessica havde fået på biblioteket, og begyndte at bladre i den.
  Jessica kiggede på sin datter og tænkte: "Giv mig et hint, skat."
  
  
  
  PETER GIOVANNI tjente i Philadelphias politiafdeling i næsten tredive år. Han modtog adskillige priser og gik på pension som løjtnant.
  Peter mistede sin kone til brystkræft for mere end to årtier siden og begravede sin eneste søn, Michael, som blev dræbt i Kuwait i 1991. Han holdt én fane højt - en politibetjents. Og selvom han frygtede for sin datter hver dag, ligesom enhver anden far, var hans dybeste stolthed i livet, at hans datter arbejdede som drabsefterforsker.
  Peter Giovanni, i starten af tresserne, var stadig aktiv i samfundstjeneste og i en række velgørenhedsorganisationer for politiet. Han var ikke en stor mand, men han besad en styrke, der kom indefra. Han trænede stadig flere gange om ugen. Han var også stadig en tøjmand. I dag havde han en dyr sort cashmere-turtleneck og grå uldbukser på. Hans sko var Santoni-loafers. Med sit iskolde grå hår så han ud, som om han var trådt ud af siderne i GQ.
  Han glattede sit barnebarns hår, rejste sig og satte sig ved siden af Jessica i sofaen. Jessica var i gang med at sno popcorn på en guirlande.
  "Hvad synes du om træet?" spurgte han.
  Hvert år tog Peter og Vincent Sophie med til en juletræsfarm i Tabernacle, New Jersey, hvor de fældede deres eget træ. Normalt et af Sophies designs. Hvert år virkede træet højere.
  "Hvis du har flere, bliver vi nødt til at flytte," sagde Jessica.
  Peter smilede. "Hej. Sophie bliver større. Træet skal følge med tiden."
  "Mind mig ikke på det," tænkte Jessica.
  Peter tog nål og tråd og begyndte at lave sin egen popcorn-guirlande. "Er der nogen spor om dette?" spurgte han.
  Selvom Jessica ikke havde efterforsket mordet på Walt Brigham og havde tre åbne filer på sit skrivebord, vidste hun præcis, hvad hendes far mente med "sagen". Hver gang en politibetjent blev dræbt, tog alle politibetjente, både aktive og pensionerede, i hele landet det personligt.
  "Intet endnu," sagde Jessica.
  Peter rystede på hovedet. "Det er en forbandet skam. Der er en særlig plads i helvede til politimordere."
  Politimorder. Jessicas blik vendte sig straks mod Sophie, som stadig sad ved træet og grublede over den lille æske indpakket i rød folie. Hver gang Jessica tænkte på ordene "politimorder", indså hun, at begge den lille piges forældre var mål hver dag i ugen. Var det fair over for Sophie? I øjeblikke som disse, i varmen og trygheden i sit hjem, var hun ikke så sikker.
  Jessica rejste sig og gik ud i køkkenet. Alt var under kontrol. Sovsen simrede; lasagnenudlerne var al dente, salaten var tilberedt, vinen var dekanteret. Hun tog ricottaen ud af køleskabet.
  Telefonen ringede. Hun frøs til og håbede, at den kun ville ringe én gang, at personen i den anden ende ville indse, at de havde ringet det forkerte nummer, og lægge på. Et sekund gik. Så et til.
  Ja.
  Så ringede det igen.
  Jessica kiggede på sin far. Han kiggede tilbage. De var begge politibetjente. Det var juleaften. De vidste det.
  OceanofPDF.com
  41
  Byrne rettede sit slips for hvad der må have været tyvende gang. Han tog en slurk vand, kiggede på sit ur og glattede dugen. Han havde et nyt jakkesæt på, og han havde stadig ikke vænnet sig til det. Han fumlede, knappede, knappede op, knappede og rettede sine reverser.
  Han sad ved et bord på Striped Bass på Walnut Street, en af Philadelphias fineste restauranter, og ventede på sin date. Men det var ikke bare en hvilken som helst date. For Kevin Byrne var det en date. Han spiste juleaftensmiddag med sin datter, Colleen. Han havde ringet ikke mindre end fire gange for at gøre indsigelse mod den sidste-øjebliks-reservation.
  Han og Colleen havde aftalt denne aftale - en middag ude - i stedet for at forsøge at finde et par timer hjemme hos sin ekskone til at fejre, et tidsrum fri fra Donna Sullivan Byrnes nye kæreste eller akavede situationer. Kevin Byrne forsøger at være den voksne i alt dette.
  De var enige om, at de ikke behøvede spændingen. Det var bedre sådan.
  Bortset fra at hans datter var forsinket.
  Byrne kiggede sig omkring i restauranten og indså, at han var den eneste offentligt ansatte i lokalet. Læger, advokater, investeringsbankfolk, et par succesfulde kunstnere. Han vidste, at det var lidt for meget at bringe Colleen hertil - det vidste hun også - men han ville gøre aftenen speciel.
  Han tog sin mobiltelefon frem og tjekkede den. Intet. Han var lige ved at sende en sms til Colleen, da nogen nærmede sig hans skrivebord. Byrne kiggede op. Det var ikke Colleen.
  "Vil du se vinkortet?" spurgte den opmærksomme tjener igen.
  "Selvfølgelig," sagde Byrne. Som om han vidste, hvad han kiggede på. Han havde to gange afvist at bestille bourbon on the rocks. Han ville ikke være sjusket i aften. Et minut senere vendte tjeneren tilbage med en liste. Byrne læste den pligtopfyldende; det eneste, der fangede hans øje - blandt et hav af ord som "Pinot", "Cabernet", "Vouverray" og "Fumé" - var priserne, som alle var langt over hans evne.
  Han tog vinkortet op i forventning om, at hvis han lagde det fra sig, ville de angribe ham og tvinge ham til at bestille en flaske. Så så han hende. Hun havde en kongeblå kjole på, der fik hendes akvamarinblå øjne til at virke uendelige. Hendes hår var løst omkring skuldrene, længere end han nogensinde havde set det, og mørkere end det havde været om sommeren.
  Herregud, tænkte Byrne. Hun er en kvinde. Hun er blevet en kvinde, og det savnede jeg.
  "Undskyld, jeg er sent på den," afsluttede hun, ikke engang halvvejs gennem rummet. Folk kiggede på hende af forskellige årsager: hendes elegante kropssprog, hendes kropsholdning og ynde, hendes fantastiske udseende.
  Colleen Siobhan Byrne havde været døv siden fødslen. Først i de sidste par år havde både hun og hendes far accepteret hendes døvhed. Selvom Colleen aldrig havde betragtet det som en ulempe, syntes hun nu at forstå, at hendes far engang havde overvejet det, og sandsynligvis stadig gjorde det i en vis grad. En grad, der aftog med hvert år, der gik.
  Byrne rejste sig op og krammede sin datter tæt.
  "Glædelig jul, far," skrev hun i billedteksten.
  "Glædelig jul, skat," skrev han tilbage.
  "Jeg kunne ikke nå en taxa."
  Byrne vinkede med hånden, som om han ville sige: "Hvad? Tror du, jeg var bekymret?"
  Hun satte sig op. Få sekunder senere vibrerede hendes mobiltelefon. Hun gav sin far et genert smil, tog telefonen frem og åbnede den. Det var en sms. Byrne så hende læse den, smilende og rødmende. Beskeden var tydeligvis fra en dreng. Colleen svarede hurtigt og lagde telefonen væk.
  "Undskyld," underskrev hun.
  Byrne ville stille sin datter to eller tre millioner spørgsmål. Han stoppede op. Han så hende forsigtigt lægge en serviet på sit skød, nippe til vand og kigge på menuen. Hun havde en feminin kropsholdning, en feminin kropsholdning. Der kunne kun være én grund til dette, tænkte Byrne, hans hjerte hamrede og knækkede i brystet. Hendes barndom var forbi.
  Og livet vil aldrig blive det samme.
  
  
  
  Da de var færdige med at spise, var det tid. Det vidste de begge. Colleen var fuld af teenageenergi, sandsynligvis på grund af at skulle til en vens julefest. Derudover skulle hun pakke. Hun og hendes mor skulle rejse fra byen i en uge for at besøge Donnas slægtninge til nytår.
  - Fik du mit kort? Colleen skrev under.
  "Det gjorde jeg. Tak."
  Byrne skældte stille sig selv ud for ikke at sende julekort, især ikke til den ene person, der betød noget for ham. Han havde endda modtaget et kort fra Jessica, som han i hemmelighed havde gemt i sin mappe. Han så Colleen kaste et smugblik på sit ur. Før øjeblikket kunne blive ubehageligt, afsluttede Byrne med at sige: "Må jeg spørge dig om noget?"
  "Sikkert."
  Det var det, tænkte Byrne. "Hvad drømmer du om?"
  En rødmen, så et forvirret blik, så accept. I det mindste rullede hun ikke med øjnene. "Skal det her være en af vores samtaler?" tegnsatte hun.
  Hun smilede, og Byrnes mave vendte sig. Hun havde ikke tid til at tale. Hun ville sandsynligvis ikke have tid i årevis. "Nej," sagde han med brændende ører. "Jeg er bare nysgerrig."
  Få minutter senere kyssede hun ham farvel. Hun lovede, at de snart ville tale med hinanden inderligt. Han satte hende i en taxa, vendte tilbage til bordet og bestilte en bourbon. En dobbelt. Før den nåede frem, ringede hans mobiltelefon.
  Det var Jessica.
  "Hvordan har du det?" spurgte han. Men han kendte tonen.
  Som svar på hans spørgsmål ytrede hans partner de fire værste ord, en drabsefterforsker kunne høre juleaften.
  "Vi har en krop."
  OceanofPDF.com
  42
  Gerningsstedet var endnu engang placeret ved bredden af Schuylkill-floden, denne gang nær Shawmont Railroad Station, nær Upper Roxborough. Shawmont Station var en af de ældste stationer i USA. Tog stoppede ikke længere der, og den var forfalden, men den forblev et hyppigt stop for jernbaneentusiaster og purister, og den blev flittigt fotograferet og dokumenteret.
  Lige nedenfor stationen, ned ad den stejle skråning, der førte til floden, lå det enorme, forladte Chaumont Vandværk, der lå på en af de sidste offentligt ejede grunde langs floden i byen.
  Udefra havde den gigantiske pumpestation i årtier været tilgroet af krat, slyngplanter og knudrede grene, der hang fra døde træer. I dagslys lignede det et imponerende levn fra den tid, hvor anlægget trak vand fra bassinet bag Flat Rock Dam og pumpede det ned i Roxborough Reservoir. Om natten var det ikke meget mere end et urbant mausoleum, et mørkt og uhyggeligt fristed for narkohandler og alle mulige hemmelige alliancer. Indenfor var det blevet revet ned og ribbet for alt, der bare var den mindste værdifuldt. Væggene var dækket af graffiti, der var syv meter høj. Et par ambitiøse taggere havde kradset deres tanker på en væg, omkring fem meter høj. Gulvet var en ujævn tekstur af betonsten, rustent jern og diverse byaffald.
  Da Jessica og Byrne nærmede sig bygningen, så de klare, midlertidige lys oplyse facaden ud mod floden. Et dusin betjente, CSU-teknikere og detektiver ventede på dem.
  Den døde kvinde sad ved vinduet med benene over kors ved anklerne og hænderne foldet i skødet. I modsætning til Christina Yakos så offeret ikke ud til at være lemlæstet på nogen måde. Først så det ud til, at hun bad, men ved nærmere eftersyn viste det sig, at hendes hænder holdt om en genstand.
  Jessica gik ind i bygningen. Den havde en næsten middelalderlig skala. Efter lukningen var faciliteten forfalden. Der var blevet fremsat adskillige idéer til dens fremtid, ikke mindst muligheden for at omdanne den til et træningsanlæg for Philadelphia Eagles. Omkostningerne ved renoveringen ville dog være enorme, og indtil videre var der ikke blevet gjort noget.
  Jessica gik hen til offeret og var forsigtig med ikke at forstyrre sporene, selvom der ikke var sne inde i bygningen, hvilket gjorde det usandsynligt, at hun kunne redde noget brugbart. Hun lyste med en lommelygte på offeret. Kvinden så ud til at være i slutningen af tyverne eller starten af trediverne. Hun havde en lang kjole på. Den så også ud til at være fra en anden tid, med en fløjls elastisk overdel og en fuldt rynket nederdel. Om halsen havde hun et nylonbælte, bundet bagpå. Det så ud til at være en nøjagtig kopi af det, der blev fundet omkring Christina Yakos' hals.
  Jessica holdt sig tæt ind til væggen og betragtede interiøret. CSU-teknikere ville snart sætte netværket op. Før hun gik, tog hun sin Maglite og scannede langsomt og forsigtigt væggene. Og så så hun den. Omkring seks meter til højre for vinduet, blandt en bunke bandeskilte, var graffiti, der forestillede en hvid måne, synlig.
  "Kevin."
  Byrne trådte indenfor og fulgte lysstrålen. Han vendte sig og så Jessicas øjne i mørket. De havde stået som partnere på tærsklen til voksende ondskab, det øjeblik hvor det, de troede, de forstod, blev noget større, noget langt mere uhyggeligt, noget der omdefinerede alt, hvad de troede på om sagen.
  Mens de stod udenfor, skabte deres ånde dampskyer i natteluften. "DOE-kontoret kommer ikke om en time," sagde Byrne.
  "Time?"
  "Det er jul i Philadelphia," sagde Byrne. "Der har allerede været to mord mere. De er spredt ud."
  Byrne pegede på offerets hænder. "Hun holder noget."
  Jessica kiggede nærmere. Der var noget i kvindens hænder. Jessica tog et par nærbilleder.
  Hvis de havde fulgt proceduren til punkt og prikke, ville de have været nødt til at vente på, at retsmedicineren havde erklæret kvinden død, samt et komplet sæt fotografier og muligvis videooptagelser af offeret og gerningsstedet. Men Philadelphia fulgte ikke ligefrem proceduren den aften - en sætning om at elske sin næste kom dem i tanke, umiddelbart efterfulgt af en historie om fred på jord - og detektiverne vidste, at jo længere de ventede, desto større var risikoen for, at værdifulde oplysninger ville gå tabt i elementerne.
  Byrne trådte tættere på og prøvede forsigtigt at lirke kvindens fingre løs. Hendes fingerspidser reagerede på hans berøring. Den fulde alvor havde endnu ikke indtruffet.
  Ved første øjekast så offeret ud til at holde en klynge blade eller kviste i sine skålformede hænder. I det skarpe lys lignede det et mørkebrunt materiale, bestemt organisk. Byrne gik tættere på og satte sig. Han placerede den store bevispose på kvindens skød. Jessica kæmpede for at holde sin Maglite stabil. Byrne fortsatte langsomt, én finger ad gangen, med at lirke offerets greb løs. Hvis kvinden havde gravet en klump jord eller kompost op under slagsmålet, var det fuldt ud muligt, at hun havde fået vigtige beviser fra morderen, der sad fast under hendes negle. Hun kunne endda have holdt et direkte bevis - en knap, en lås, et stykke stof. Hvis noget umiddelbart kunne pege på en person af interesse, såsom hår, fibre eller DNA, jo før de begyndte at lede efter dem, jo bedre.
  Lidt efter lidt trak Byrne kvindens døde fingre tilbage. Da han endelig satte fire fingre tilbage på hendes højre hånd, så de noget, de ikke havde forventet. I døden havde denne kvinde ikke holdt en håndfuld jord, blade eller kviste. I døden havde hun holdt en lille brun fugl. I lyset fra nødlysene lignede den en spurv eller måske en gærdesmutte.
  Byrne klemte forsigtigt offerets fingre. De havde en gennemsigtig plastikpose på for at bevare alle spor af beviser. Dette var langt ud over deres evne til at vurdere eller analysere på stedet.
  Så skete der noget helt uventet. Fuglen brød fri fra den døde kvindes greb og fløj væk. Den pilede rundt i den enorme, skyggefulde udstrækning af de hydrauliske strukturer, mens dens flagrende vinger hoppede mod de iskolde stenmure og kvidrede, måske i protest eller lettelse. Så var den væk.
  "Synd for en skid," råbte Byrne. "Fuck."
  Det var ikke gode nyheder for holdet. De burde straks have lagt liget i hænderne og ventet. Fuglen kan have givet en masse retsmedicinske detaljer, men selv under sin flugt havde den givet nogle oplysninger. Det betød, at liget ikke kunne have været der så længe. Det faktum, at fuglen stadig var i live (muligvis bevaret af kroppens varme), betød, at morderen havde fældet offeret inden for de sidste par timer.
  Jessica pegede sin Maglite mod jorden under vinduet. Et par fuglefjer var tilbage. Byrne pegede dem ud til CSU-betjenten, som samlede dem op med en pincet og lagde dem i en bevispose.
  Nu venter de på retsmedicinerens kontor.
  
  
  
  JESSICA gik hen til flodbredden, kiggede ud og så tilbage på liget. Skikkelsen sad i vinduet, højt over den blide skråning, der førte ned til vejen, og derefter videre op til den blide flodbred.
  "Endnu en dukke på hylden," tænkte Jessica.
  Ligesom Christina Yakos stod dette offer med ansigtet mod floden. Ligesom Christina Yakos havde hun et maleri af månen i nærheden. Der var ingen tvivl om, at der ville være et andet maleri på hendes krop - et månemaleri lavet med sæd og blod.
  
  
  
  Medierne dukkede op kort før midnat. De samledes øverst i snittet, nær togstationen, bag gerningsstedets bånd. Jessica var altid forbløffet over, hvor hurtigt de kunne nå frem til gerningsstedet.
  Denne historie vil blive bragt i avisens morgenudgaver.
  OceanofPDF.com
  43
  Gerningsstedet blev afspærret og isoleret fra byen. Medierne trak sig tilbage for at offentliggøre deres historier. CSU behandlede beviserne hele natten og ind i den næste dag.
  Jessica og Byrne stod ved flodbredden. Ingen af dem kunne få sig selv til at gå.
  "Har du det nok?" spurgte Jessica.
  "Mm-hm." Byrne trak en halvliter bourbon op af sin frakkelomme. Han legede med sin kasket. Jessica så det, men sagde ingenting. De havde fri.
  Efter et helt minuts stilhed kiggede Byrne sig tilbage. "Hvad?"
  "Du," sagde hun. "Du har sådan et udtryk i øjnene."
  "Hvilket udseende?"
  "Andy Griffith-blikket. Blikket der siger, at du overvejer at aflevere dine papirer og tage et job som sherif i Mayberry."
  Meadville.
  "Se?"
  "Fryser du?"
  "Jeg fryser røven af mig," tænkte Jessica. "Nej."
  Byrne tømte sin bourbon og rakte den frem. Jessica rystede på hovedet. Han satte låg på flasken og rakte den frem for hende.
  "For et par år siden besøgte vi min onkel i Jersey," sagde han. "Jeg vidste altid, hvornår vi var tæt på, fordi vi stødte på denne gamle kirkegård. Med gammel mener jeg den gamle borgerkrigstid. Måske ældre. Der var et lille stenhus ved porten, sandsynligvis viceværtens hus, og et skilt i forruden, hvor der stod 'GRATIS LAST MED JORD'. Har du nogensinde set den slags skilte?"
  Jessica gjorde det. Hun fortalte ham det. Byrne fortsatte.
  "Når man er barn, tænker man aldrig på den slags, ikke sandt? År efter år så jeg det skilt. Det bevægede sig aldrig, det forsvandt bare i solen. Hvert år blev de tredimensionelle røde bogstaver lysere og lysere. Så døde min onkel, min tante flyttede tilbage til byen, og vi holdt op med at gå ud."
  "Mange år senere, efter min mor døde, gik jeg en dag til hendes grav. Det var en perfekt sommerdag. Himlen var blå, skyfri. Jeg sad der og fortalte hende, hvordan det gik. Et par gravpladser længere nede var der en frisk begravelse, ikke? Og pludselig slog det mig. Jeg forstod pludselig, hvorfor denne kirkegård havde gratis opfyldning. Hvorfor alle kirkegårde har gratis opfyldning. Jeg tænkte på alle de mennesker, der havde benyttet sig af det tilbud gennem årene og fyldt deres haver, deres potteplanter, deres vindueskarme. Kirkegårde skaber plads i jorden til de døde, og folk tager den jord og dyrker ting i den."
  Jessica kiggede blot på Byrne. Jo længere hun kendte manden, jo flere lag så hun. "Det er, ja, smukt," sagde hun og blev en smule følelsesladet, mens hun kæmpede med det. "Jeg ville aldrig have tænkt på det på den måde."
  "Ja, ja," sagde Byrne. "Du ved, vi irere er alle digtere." Han åbnede sin øl, tog en slurk og lukkede den igen. "Og drikkere."
  Jessica trak flasken ud af hans hænder. Han gjorde ikke modstand.
  - Få noget søvn, Kevin.
  "Det vil jeg. Jeg hader det bare, når folk leger med os, og jeg kan ikke forstå det."
  "Mig også," sagde Jessica. Hun trak sine nøgler op af lommen, kiggede på sit ur igen og skældte straks sig selv ud for det. "Du ved, du burde gå en tur med mig engang."
  "Løber."
  "Ja," sagde hun. "Det er ligesom at gå, bare hurtigere."
  "Åh, godt. Det er lidt af et wake-up call. Jeg tror, jeg gjorde det engang, da jeg var barn."
  "Jeg har måske en boksekamp i slutningen af marts, så jeg må hellere få lavet noget udendørsarbejde. Vi kunne løbe sammen. Det gør underværker, tro mig. Det får tankerne fuldstændigt klare."
  Byrne prøvede at undertrykke en latter. "Jess. Det eneste tidspunkt, jeg har tænkt mig at løbe, er når nogen jagter mig. Jeg mener en stor fyr. Med en kniv."
  Vinden tog til. Jessica gøs og trak op i kraven. "Jeg går." Hun ville sige mere, men der ville komme tid senere. "Er du sikker på, at du er okay?"
  "Så perfekt som det kan blive."
  "Okay, makker," tænkte hun. Hun gik tilbage til sin bil, smuttede ind og startede den. Hun kørte tilbage, kiggede i bakspejlet og så Byrnes silhuet mod lysene på den anden side af floden, nu bare endnu en skygge i natten.
  Hun kiggede på sit ur. Klokken var 1:15 om natten.
  Det var jul.
  OceanofPDF.com
  44
  Julemorgen gryede klar og kold, lys og lovende.
  Pastor Roland Hanna og diakon Charles Waite ledede gudstjenesten kl. 7.00. Rolands prædiken var præget af håb og fornyelse. Han talte om korset og vuggen. Han citerede Matthæus 2:1-12.
  Kurvene var overfyldte.
  
  
  
  SENERE satte ROLAND OG CHARLES sig ved et bord i kirkens kælder med en kande kølende kaffe imellem sig. Om en time ville de begynde at forberede en julemiddag med skinke til mere end hundrede hjemløse. Den ville blive serveret på deres nye etablissement på Second Street.
  "Se på det her," sagde Charles. Han rakte Roland morgenens Inquirer. Der havde været endnu et mord. Intet særligt i Philadelphia, men dette gav genlyd. Dybt. Det havde ekkoer, der gav genlyd i årevis.
  En kvinde blev fundet i Chaumont. Hun blev fundet ved et gammelt vandværk nær togstationen på Schuylkill-flodens østbred.
  Rolands puls steg. To lig var blevet fundet ved bredden af Schuylkill-floden i samme uge. Og gårsdagens avis havde rapporteret om mordet på kriminalbetjent Walter Brigham. Roland og Charles vidste alt om Walter Brigham.
  Der var ingen tvivl om sandheden i dette.
  Charlotte og hendes veninde blev fundet ved bredden af Wissahickon. De var poserede, ligesom disse to kvinder. Måske, efter alle disse år, var det ikke pigerne. Måske var det vandet.
  Måske var det et tegn.
  Charles faldt på knæ og bad. Hans brede skuldre rystede. Efter et par øjeblikke begyndte han at hviske i tunger. Charles var glossolalist, en sand troende, der, når han var besat af ånden, talte det, han troede var Guds sprog, og dermed opbyggede sig selv. For en udenforstående iagttager ville det måske have virket som nonsens. For en troende, for en mand, der havde vendt sig til tungemål, var det himlens sprog.
  Roland kiggede igen på avisen og lukkede øjnene. Snart sænkede en guddommelig ro sig over ham, og en indre stemme stillede spørgsmålstegn ved hans tanker.
  Er det ham?
  Roland rørte ved krucifikset om sin hals.
  Og han kendte svaret.
  OceanofPDF.com
  DEL TRE
  MØRKETS FLOD
  
  OceanofPDF.com
  45
  "Hvorfor er vi her med lukket dør, sergent?" spurgte Pak.
  Tony Park var en af de få koreansk-amerikanske detektiver i politiet. Som familiefar i slutningen af trediverne, computertroldmand og erfaren efterforsker var der ingen mere praktisk eller erfaren detektiv i politiet end Anthony Kim Park. Denne gang var hans spørgsmål alles tanker.
  Taskforcen bestod af fire detektiver: Kevin Byrne, Jessica Balzano, Joshua Bontrager og Tony Park. I betragtning af den enorme arbejdsbyrde med at koordinere retsmedicinske enheder, indsamle vidneudsagn, udføre interviews og alle de andre detaljer, der indgår i en mordefterforskning (et par relaterede mordefterforskninger), var taskforcen underbemandet. Der var simpelthen ikke nok arbejdskraft.
  "Døren er lukket af to grunde," sagde Ike Buchanan, "og jeg tror, du kender den første."
  De gjorde det alle sammen. Nu om dage spillede specialstyrker hårdt, især dem der jagtede en manisk morder. Primært fordi den lille gruppe af mænd og kvinder, der havde til opgave at opspore nogen, havde magten til at bringe personen til deres opmærksomhed og sætte deres koner, børn, venner og familie i fare. Dette skete for både Jessica og Byrne. Det skete mere, end den brede offentlighed vidste.
  "Den anden grund, og jeg er meget ked af at måtte sige det, er, at der på det seneste er lækket nogle ting fra dette kontor til medierne. Jeg ønsker ikke at så rygter eller panik," sagde Buchanan. "Hvad angår byen, er vi heller ikke sikre på, at vi har en tvangslidelse der. Lige nu mener medierne, at vi har to uopklarede mord, som måske eller måske ikke er relaterede. Vi må se, om vi kan fortsætte med det et stykke tid endnu."
  Det var altid en delikat balancegang med medierne. Der var mange grunde til ikke at give dem for meget information. Information havde en tendens til hurtigt at blive til desinformation. Hvis medierne havde offentliggjort en historie om en seriemorder, der strejfede rundt i Philadelphias gader, kunne det have haft mange konsekvenser, de fleste af dem dårlige. Ikke mindst var muligheden for, at en efterligningsmorder ville gribe muligheden for at slippe af med en svigermor, mand, kone, kæreste eller chef. På den anden side var der flere tilfælde, hvor aviser og tv-stationer sendte mistænkelige sketches for NPD, og inden for få dage, nogle gange timer, fandt de deres mål.
  I morges, dagen efter jul, havde afdelingen endnu ikke frigivet nogen specifikke detaljer om det andet offer.
  "Hvor er vi med identifikationen af Chaumonts offer?" spurgte Buchanan.
  "Hendes navn var Tara Grendel," sagde Bontrager. "Hun blev identificeret gennem DMV-registre. Hendes bil blev fundet halvt parkeret på en afspærret parkeringsplads på Walnut Street. Vi er ikke sikre på, om dette var gerningsstedet eller ej, men det ser godt ud."
  "Hvad lavede hun i den garage? Arbejdede hun i nærheden?"
  "Hun var skuespillerinde under navnet Tara Lynn Greene. Hun var til audition den dag, hun forsvandt."
  "Hvor var auditionen?"
  "På Walnut Street Theater," sagde Bontrager. Han bladrede igennem sine noter igen. "Hun forlod teatret alene omkring klokken 13.00. Parkeringsvagten sagde, at hun kom ind omkring klokken 10.00 og gik ned i kælderen."
  "Har de overvågningskameraer?"
  "Det gør de. Men intet er skrevet ned."
  Den sindsoprivende nyhed var, at Tara Grendel havde endnu en "måne"-tatovering på maven. En DNA-test var i gang for at fastslå, om blodet og sæden fundet på Christina Jakos matchede dem, der blev fundet på hende.
  "Vi viste et billede af Tara omkring Stiletto og Natalia Yakos," sagde Byrne. "Tara var ikke danser i klubben. Natalia genkendte hende ikke. Hvis hun er i familie med Christina Yakos, er det ikke gennem hendes arbejde."
  "Hvad med Taras familie?"
  "Der er ingen familie i byen. Faderen er død, moderen bor i Indiana," sagde Bontrager. "Hun er blevet underrettet. Hun flyver ind i morgen."
  "Hvad har vi på gerningsstederne?" spurgte Buchanan.
  "Ikke meget," sagde Byrne. "Ingen spor, ingen dækmærker."
  "Hvad med tøj?" spurgte Buchanan.
  Nu er alle kommet til den konklusion, at morderen klædte sine ofre på. "Begge vintagekjoler," sagde Jessica.
  "Taler vi om genbrugsvarer?"
  "Måske," sagde Jessica. De havde en liste med over hundrede genbrugsbutikker og genbrugsbutikker. Desværre var både lagerbeholdningen og personaleudskiftningen i disse butikker høj, og ingen af butikkerne førte detaljerede optegnelser over, hvad der kom og gik. Indsamling af oplysninger ville kræve en masse skotøj og interviews.
  "Hvorfor lige præcis disse kjoler?" spurgte Buchanan. "Er de fra et skuespil? En film? Et berømt maleri?"
  - Vi arbejder på det, sergent.
  "Fortæl mig om det," sagde Buchanan.
  Jessica gik først. "To ofre, begge hvide kvinder i tyverne, begge kvalt og begge efterladt ved bredden af Schuylkill-floden. Begge ofre havde månemalerier på deres kroppe, lavet med sæd og blod. Et lignende maleri var malet på væggen nær begge gerningssteder. Det første offer fik amputeret sine ben. Disse kropsdele blev fundet på Strawberry Mansion Bridge."
  Jessica bladrede igennem sine noter. "Det første offer var Kristina Yakos. Hun blev født i Odessa, Ukraine, og flyttede til USA med sin søster, Natalia, og bror, Kostya. Hendes forældre er afdøde, og hun har ingen andre slægtninge i USA. Indtil for et par uger siden boede Kristina hos sin søster i det nordøstlige USA. Kristina flyttede for nylig til North Lawrence med sin værelseskammerat, en vis Sonya Kedrova, også fra Ukraine. Kostya Yakos fik en tiårig dom i Graterford for grov vold. Kristina fik for nylig et job i herreklubben Stiletto i bymidten, hvor hun arbejdede som eksotisk danser. Den aften hun forsvandt, blev hun sidst set på et vaskeri i byen omkring klokken 23:00."
  "Tror du, der er nogen forbindelse til din bror?" spurgte Buchanan.
  "Det er svært at sige," sagde Pak. "Kostya Yakos' offer var en ældre enke fra Merion Station. Hendes søn er i tresserne, og hun har ingen børnebørn i nærheden. Hvis det var tilfældet, ville det være en ret grusom gengældelse."
  - Hvad med noget, han rørte i indeni?
  "Han var ikke en mønsterfange, men intet ville motivere ham til at gøre dette mod sin søster."
  "Har vi DNA fra blodmånemaleriet på Yakos?" spurgte Buchanan.
  "Der er allerede DNA på Christina Yakos' tegning," sagde Tony Park. "Det er ikke hendes blod. Efterforskningen af det andet offer er stadig i gang."
  "Kørte vi dette gennem CODIS?"
  "Ja," sagde Pak. FBI's kombinerede DNA-indekseringssystem gjorde det muligt for føderale, statslige og lokale kriminallaboratorier at udveksle og sammenligne DNA-profiler elektronisk og derved forbinde forbrydelser med hinanden og med dømte kriminelle. "Intet på den front endnu."
  "Hvad med en eller anden skør idiot fra en stripklub?" spurgte Buchanan.
  "Jeg vil tale med nogle af pigerne i klubben i dag eller i morgen, som kendte Christina," sagde Byrne.
  "Hvad med denne fugl, der blev fundet i Chaumont-området?" spurgte Buchanan.
  Jessica kiggede på Byrne. Ordet "fundet" havde hængt ved. Ingen nævnte, at fuglen var fløjet væk, fordi Byrne havde puffet til offeret for at slippe grebet.
  "Fjer i laboratoriet," sagde Tony Park. "En af teknikerne er en ivrig fuglekigger og siger, at han ikke er bekendt med det. Han arbejder på det nu."
  "Okay," sagde Buchanan. "Hvad mere?"
  "Det ser ud til, at morderen savede det første offer fra hinanden med en tømrersav," sagde Jessica. "Der var spor af savsmuld i såret. Så måske en skibsbygger? En havnebygger? En havnearbejder?"
  "Christina arbejdede på scenografien til julestykket," sagde Byrne.
  "Interviewede vi de mennesker, hun arbejdede med i kirken?"
  "Ja," sagde Byrne. "Ingen er af interesse."
  "Er der nogen skader på det andet offer?" spurgte Buchanan.
  Jessica rystede på hovedet. "Liget var intakt."
  Først overvejede de muligheden for, at deres morder havde taget kropsdele med som souvenirs. Nu virkede det mindre sandsynligt.
  "Noget seksuelt aspekt?" spurgte Buchanan.
  Jessica var ikke sikker. "Trods tilstedeværelsen af sæd var der ingen tegn på seksuelt overgreb."
  "Det samme mordvåben i begge tilfælde?" spurgte Buchanan.
  "Det er identisk," sagde Byrne. "Laboratoriet mener, at det er den type reb, der bruges til at adskille baner i svømmebassiner. De fandt dog ingen spor af klor. De kører i øjeblikket flere tests på fibrene."
  Philadelphia, en by med to floder at forsyne og udnytte, havde adskillige industrier knyttet til vandhandel. Sejlads og motorbådssejlads på Delaware-floden. Roning på Schuylkill. Der blev afholdt adskillige begivenheder årligt på begge floder. Der var Schuylkill River Stay, en syv-dages sejltur langs hele flodens længde. I den anden uge af maj fandt Dud Vail Regatta sted, den største universitetsregatta i USA, med over tusind atleter, der deltog.
  "Dumpingerne ved Schuylkill tyder på, at vi sandsynligvis leder efter en person med et ret godt kendskab til floden," sagde Jessica.
  Byrne tænkte på Paulie McManus og hans Leonardo da Vinci-citat: "I floder er det vand, du rører ved, det sidste, der er gået, og det første, der kommer."
  "Hvad fanden skal der ske?" spekulerede Byrne.
  "Hvad med selve stederne?" spurgte Buchanan. "Har de nogen betydning?"
  "Manayunk har en lang historie. Det samme gælder Chaumont. Indtil videre er intet lykkedes."
  Buchanan satte sig op og gned sine øjne. "En sanger, en danser, begge hvide, i tyverne. Begge offentlige bortførelser. Der er en forbindelse mellem de to ofre, detektiver. Find den."
  Det bankede på døren. Byrne åbnede. Det var Nikki Malone.
  "Har du et øjeblik, chef?" spurgte Nikki.
  "Ja," sagde Buchanan. Jessica troede, hun aldrig havde hørt nogen lyde så træt. Ike Buchanan var forbindelsesleddet mellem enheden og ledelsen. Hvis det skete i hans nærvær, skete det gennem ham. Han nikkede til de fire detektiver. Det var tid til at vende tilbage til arbejdet. De forlod kontoret. Da de var på vej ud, stak Nikki hovedet tilbage i døråbningen.
  - Der er nogen nedenunder, som vil tale med dig, Jess.
  OceanofPDF.com
  46
  "Jeg er detektiv Balzano."
  Manden, der ventede på Jessica i lobbyen, var omkring halvtreds år gammel - iført en rusten flannelskjorte, brune Levi's-skjorter og støvler af andeuld. Han havde tykke fingre, buskede øjenbryn og en hud, der begræd alt for mange Philadelphia-decemberdage.
  "Mit navn er Frank Pustelnik," sagde han og rakte en hård hånd frem. Jessica rystede den. "Jeg ejer en restaurant på Flat Rock Road."
  "Hvad kan jeg gøre for Dem, hr. Pustelnik?"
  "Jeg læste om, hvad der skete i det gamle lager. Og så så jeg selvfølgelig al aktiviteten der." Han holdt videobåndet op. "Jeg har et overvågningskamera på min grund. Grunden ud mod bygningen, hvor... ja, du ved.
  - Er dette en overvågningsoptagelse?
  "Ja."
  "Hvad forestiller den præcist?" spurgte Jessica.
  "Jeg er ikke helt sikker, men jeg tror, der er noget, du måske gerne vil se."
  - Hvornår blev båndet optaget?
  Frank Pustelnik gav Jessica båndet. "Det er fra den dag, liget blev fundet."
  
  
  
  De stod bag Mateo Fuentes i AV-redigeringsbåsen. Jessica, Byrne og Frank Pustelnik.
  Mateo satte båndet i slowmotion-videobåndoptageren. Han sendte båndet. Billederne glimtede forbi. De fleste CCTV-enheder optog med en meget langsommere hastighed end en almindelig videobåndoptager, så når de afspillede på en almindelig computer, var de for hurtige til at se.
  Statiske nattebilleder rullede forbi. Endelig blev scenen lidt lysere.
  "Derovre," sagde Pustelnik.
  Mateo stoppede optagelsen og trykkede på PLAY. Det var et optagelse fra en høj vinkel. Tidskoden viste 7:00.
  I baggrunden var lagerparkeringspladsen ved gerningsstedet synlig. Billedet var sløret og svagt oplyst. Øverst på venstre side af skærmen var en lille lysplet nær det sted, hvor parkeringspladsen skrånede ned til floden. Billedet sendte et gys gennem Jessica. Sløret var Christina Yakos.
  Klokken 7:07 kørte en bil ind på parkeringspladsen øverst på skærmen. Den kørte fra højre mod venstre. Det var umuligt at bestemme farven, endsige mærke eller model. Bilen kørte rundt om bagsiden af bygningen. De mistede den af syne. Få øjeblikke senere gled en skygge hen over toppen af skærmen. Det så ud til, at nogen krydsede parkeringspladsen, på vej mod floden, mod Christina Yakos' lig. Kort efter smeltede den mørke skikkelse sammen med træernes mørke.
  Så bevægede skyggen sig igen, løsrevet fra baggrunden. Denne gang hurtigt. Jessica konkluderede, at den, der var kørt ind, havde krydset parkeringspladsen, set Christina Yakos' lig og derefter løbet tilbage til deres bil. Få sekunder senere dukkede bilen op bag bygningen og kørte hurtigt mod afkørslen ad Flat Rock Road. Så vendte overvågningsvideoen tilbage til en statisk tilstand. Bare en lille, lys plet ved floden, en plet, der engang havde været et menneskeliv.
  Mateo spolede filmen tilbage til det øjeblik, bilen kørte væk. Han trykkede på play og lod den køre, indtil de fik en god vinkel på bagenden af bilen, da den drejede ind på Flat Rock Road. Han frøs billedet.
  "Kan du fortælle mig, hvilken slags bil det er?" spurgte Byrne Jessica. Gennem årene i bilafdelingen var hun blevet en velrenommeret bilekspert. Selvom hun ikke genkendte nogle af 2006- og 2007-modellerne, havde hun udviklet en skarp forståelse af luksusbiler i løbet af det sidste årti. Bilafdelingen håndterede et stort antal stjålne luksusbiler.
  "Det ligner en BMW," sagde Jessica.
  "Kan vi gøre det her?" spurgte Byrne.
  "Gør Ursus americanus sine nødtørft i naturen?" spurgte Mateo.
  Byrne kiggede på Jessica og trak på skuldrene. Ingen af dem anede, hvad Mateo talte om. "Det formoder jeg," sagde Byrne. Nogle gange var det nødvendigt at gøre betjent Fuentes morsom.
  Mateo drejede på knapperne. Billedet blev større, men ikke væsentligt tydeligere. Det var helt sikkert BMW-logoet på bilens bagagerum.
  "Kan du fortælle mig, hvilken model det er?" spurgte Byrne.
  "Den ligner en 525i," sagde Jessica.
  - Hvad med tallerkenen?
  Mateo forskød billedet og flyttede det en smule tilbage. Billedet var simpelthen et hvidgråt rektangel af penselstrøg, og kun halvdelen af det.
  "Er det alt?" spurgte Byrne.
  Mateo stirrede på ham. "Hvad tror du, vi laver her, kriminalbetjent?"
  "Jeg var aldrig helt sikker," sagde Byrne.
  "Man er nødt til at træde et skridt tilbage for at se det."
  "Hvor langt tilbage?" spurgte Byrne. "Camden?"
  Mateo centrerede billedet på skærmen og zoomede ind. Jessica og Byrne tog et par skridt tilbage og kneb øjnene sammen mod det resulterende billede. Intet. Et par skridt mere. Nu var de ude i gangen.
  "Hvad synes du?" spurgte Jessica.
  "Jeg kan ikke se noget," sagde Byrne.
  De bevægede sig så langt væk som muligt. Billedet på skærmen var meget pixeleret, men det begyndte at tage form. De første to bogstaver så ud til at være HO.
  XO.
  LIDE1, tænkte Jessica. Hun kastede et blik på Byrne, som sagde højt, hvad han tænkte:
  "Søn af en idiot."
  OceanofPDF.com
  47
  David Hornstrom sad i et af de fire forhørsrum i drabsafdelingen. Han var kommet ind på egen hånd, hvilket var fint. Hvis de var taget hen for at hente ham til afhøring, ville dynamikken have været helt anderledes.
  Jessica og Byrne udvekslede noter og strategier. De gik ind i et lille, lurvet rum, ikke meget større end et walk-in closet. Jessica satte sig ned, og Byrne stod bag Hornstrom. Tony Park og Josh Bontrager så på gennem et spejl.
  "Vi skal bare lige have noget opklaret," sagde Jessica. Det var almindeligt politisprog: "Vi vil ikke jagte dig over hele byen, hvis vi finder ud af, at du er vores agent."
  "Kunne vi ikke gøre det her på mit kontor?" spurgte Hornstrom.
  "Kan De lide at arbejde uden for kontoret, hr. Hornstrom?" spurgte Byrne.
  "Sikkert."
  "Og os også."
  Hornstrom så bare til, besejret. Efter et par øjeblikke krydsede han benene og foldede hænderne i skødet. "Er du tættere på at finde ud af, hvad der skete med den kvinde?" En slags samtale nu. Det var almindelig snak, for jeg har noget at skjule, men jeg er overbevist om, at jeg er klogere end dig.
  "Det tror jeg," sagde Jessica. "Tak fordi du spørger."
  Hornstrom nikkede, som om han lige havde scoret et point hos politiet. "Vi er alle lidt bange på kontoret."
  "Hvad mener du?"
  "Jamen, det er ikke hver dag, at sådan noget sker. Jeg mener, I har det sådan hele tiden. Vi er bare en flok sælgere."
  "Har du hørt noget fra dine kolleger, der kan hjælpe vores efterforskning?"
  "Ikke rigtigt."
  Jessica så vagtsomt på og ventede. "Ville det ikke være helt rigtigt eller ej?"
  "Nej, det var bare billedligt talt."
  "Nå, okay," sagde Jessica og tænkte: "Du er anholdt for at hindre retfærdigheden." Endnu en billedlig talemåde. Hun bladrede igennem sine noter igen. "Du sagde, at du ikke var på Manayunks ejendom ugen før vores første interview."
  "Højre."
  - Var du i byen i sidste uge?
  Hornstrom tænkte sig om et øjeblik. "Ja."
  Jessica lagde en stor manilakuvert på bordet. Hun lod den være lukket for nu. "Kender du restaurantforsyningsfirmaet Pustelnik?"
  "Selvfølgelig," sagde Hornstrom. Hans ansigt begyndte at blive rødt. Han lænede sig let tilbage og satte et par ekstra centimeter mellem sig selv og Jessica. Det første tegn på forsvar.
  "Nå, det viser sig, at der har været et tyveriproblem der i et stykke tid," sagde Jessica. Hun åbnede kuverten. Hornstrom virkede ude af stand til at rive blikket væk fra den. "For et par måneder siden installerede ejerne overvågningskameraer på alle fire sider af bygningen. Vidste du om det?"
  Hornstrom rystede på hovedet. Jessica stak hånden ned i den 23 gange 12 tommer store kuvert, tog et fotografi ud og lagde det på det ridsede metalbord.
  "Dette er et billede taget fra overvågningsoptagelser," sagde hun. "Kameraet var på siden af lageret, hvor Christina Yakos blev fundet. Jeres lager. Det blev taget den morgen, Christinas lig blev fundet."
  Hornstrom kastede et tilfældigt blik på fotografiet. "Godt."
  - Kunne du se nærmere på dette, tak?
  Hornstrom tog fotografiet op og undersøgte det omhyggeligt. Han slugte tungt. "Jeg er ikke sikker på, hvad jeg præcis leder efter." Han lagde fotografiet tilbage.
  "Kan du læse tidsstemplet i nederste højre hjørne?" spurgte Jessica.
  "Ja," sagde Hornstrom. "Jeg forstår. Men jeg gør ikke ..."
  "Kan du se bilen i øverste højre hjørne?"
  Hornstrom kneb øjnene sammen. "Ikke ligefrem," sagde han. Jessica så mandens kropssprog blive endnu mere defensivt. Hans arme var krydsede. Hans kæbemuskler spændtes. Han begyndte at tappe med højre fod. "Jeg mener, jeg ser noget. Jeg tror, det kan være en bil."
  "Måske kan det her hjælpe," sagde Jessica. Hun trak et andet billede frem, denne gang forstørret. Det viste venstre side af bagagerummet og en delvis nummerplade. BMW-logoet var ret tydeligt. David Hornstrom blev straks bleg.
  "Det her er ikke min bil."
  "Du kører denne model," sagde Jessica. "En sort 525i."
  - Det kan du ikke være sikker på.
  "Hr. Hornstrom, jeg arbejdede i bilafdelingen i tre år. Jeg kan skelne en 525i fra en 530i i mørke."
  "Ja, men der er mange af dem på vejen."
  "Det er sandt," sagde Jessica. "Men hvor mange har den nummerplade?"
  "Det ligner HG for mig. Det er ikke nødvendigvis XO."
  "Tror du ikke, vi har gennemgået alle sorte BMW 525i i Pennsylvania for at lede efter nummerplader, der kunne ligne hinanden?" Sandheden var, at det gjorde de ikke. Men det behøvede David Hornstrom ikke at vide.
  "Det ... det betyder ingenting," sagde Hornstrom. "Enhver med Photoshop kunne have gjort det."
  Det var sandt. Det ville aldrig blive stillet for retten. Grunden til, at Jessica havde fremsat det, var for at skræmme David Hornstrom. Det begyndte at virke. På den anden side så det ud, som om han var ved at bede om en advokat. De var nødt til at trække sig lidt tilbage.
  Byrne trak en stol frem og satte sig. "Hvad med astronomi?" spurgte han. "Er du interesseret i astronomi?"
  Skiftet var brat. Hornstrom greb øjeblikket. "Undskyld?"
  "Astronomi," sagde Byrne. "Jeg har bemærket, at du har et teleskop på dit kontor."
  Hornstrom så endnu mere forvirret ud. Hvad nu? "Mit teleskop? Hvad med dette?"
  "Jeg har altid gerne villet have en. Hvilken en har du?"
  David Hornstrom kunne sikkert besvare det spørgsmål i koma. Men her, i drabsforhørslokalet, syntes det ikke at falde ham ind. Endelig: "Det er Jumell."
  "God?"
  "Ret godt. Men langt fra topklasse."
  "Hvad ser du med ham? Stjerner?"
  "Undertiden."
  - David, har du nogensinde kigget på månen?
  De første tynde svedperler viste sig på Hornstroms pande. Han var enten lige ved at indrømme noget, eller også var han fuldstændig besvimet. Byrne gearede ned. Han rakte ned i sin mappe og trak en lydkassette frem.
  "Vi har et 112-opkald, hr. Hornstrom," sagde Byrne. "Og med det mener jeg specifikt et 112-opkald, der advarede myndighederne om, at der lå et lig bag et lager på Flat Rock Road."
  "Okay. Men hvad betyder det..."
  "Hvis vi kører nogle stemmegenkendelsestests på den, har jeg en klar fornemmelse af, at den vil matche din stemme." Det var også usandsynligt, men den lød altid godt.
  "Det er vanvittigt," sagde Hornstrom.
  "Så du siger, at du ikke ringede 112?"
  "Nej. Jeg gik ikke tilbage ind i huset og ringede 112."
  Byrne holdt den unge mands blik fast i et akavet øjeblik. Endelig kiggede Hornstrom væk. Byrne lagde båndet på bordet. "911-optagelsen har også musik. Den, der ringede, glemte at slukke for musikken, før han ringede. Musikken er stille, men den er der."
  - Jeg ved ikke, hvad du taler om.
  Byrne rakte ud efter det lille stereoanlæg på skrivebordet, valgte en cd og trykkede på afspilningsknappen. Et sekund senere begyndte en sang at spille. Det var Savage Gardens "I Want You." Hornstrom genkendte den med det samme. Han sprang op.
  "Du havde ingen ret til at komme ind i min bil! Dette er en klar krænkelse af mine borgerrettigheder!"
  "Hvad mener du?" spurgte Byrne.
  "Du havde ikke en ransagningskendelse! Det her er min ejendom!"
  Byrne stirrede på Hornstrom, indtil han besluttede, at det var klogt at sætte sig ned. Så stak Byrne hånden ned i sin frakkelomme. Han trak et cd-cover af krystal og en lille plastikpose fra Coconuts Music frem. Han trak også en kvittering med en tidskode dateret en time tidligere frem. Kvitteringen var for Savage Gardens selvbetitlede album fra 1997.
  "Der er ingen kommet ind i din bil, hr. Hornstrom," sagde Jessica.
  Hornstrom kiggede på posen, cd-coveret og kvitteringen. Og han vidste det. Han var blevet narret.
  "Så her er et forslag," begyndte Jessica. "Tag det eller lad det være. Du er i øjeblikket et væsentligt vidne i en mordefterforskning. Grænsen mellem vidne og mistænkt - selv i de bedste tider - er tynd. Når du krydser den grænse, vil dit liv ændre sig for altid. Selv hvis du ikke er den fyr, vi leder efter, er dit navn i visse kredse for altid forbundet med ordene 'mordefterforskning', 'mistænkt', 'person af interesse'. Hører du, hvad jeg siger?"
  Dyb indånding. Mens du udånder: "Ja."
  "Okay," sagde Jessica. "Så her er du på politistationen og står over for et stort valg. Du kan svare ærligt på vores spørgsmål, så finder vi ud af det. Eller du kan spille et farligt spil. Når du først har hyret en advokat, er det hele slut, anklagemyndigheden tager over, og lad os se det i øjnene, de er ikke de mest fleksible mennesker i byen. De får os til at se perfekt venlige ud."
  Kortene blev delt. Hornstrom syntes at overveje sine muligheder. "Jeg skal fortælle dig alt, hvad du vil vide."
  Jessica viste et billede af bilen, der kørte ud af Manayunk-parkeringspladsen. "Det er dig, ikke?"
  "Ja."
  "Kørte du ind på parkeringspladsen den morgen omkring klokken 7:07?"
  "Ja."
  "Du så Christina Yakos' lig og gik?"
  "Ja."
  - Hvorfor ringede du ikke til politiet?
  - Jeg ... kunne ikke risikere det.
  "Hvilken chance? Hvad taler du om?"
  Det tog Hornstrom et øjeblik. "Vi har mange vigtige kunder, okay? Markedet er meget volatilt lige nu, og den mindste antydning af en skandale kan ødelægge alt. Jeg gik i panik. Jeg... jeg er så ked af det."
  "Ringte du 112?"
  "Ja," sagde Hornstrøm.
  "Fra en gammel mobiltelefon?"
  "Ja. Jeg har lige skiftet udbyder," sagde han. "Men jeg ringede. Siger det dig ikke noget? Gjorde jeg ikke det rigtige?"
  "Så du siger, at du vil have en form for ros for at gøre det mest anstændige, man kan forestille sig? Du fandt en død kvinde på flodbredden, og du synes, det er en ædel handling at ringe til politiet?"
  Hornstrom dækkede ansigtet med hænderne.
  "Du løj for politiet, hr. Hornstrom," sagde Jessica. "Det er noget, du vil huske resten af livet."
  Hornstrøm forblev tavs.
  "Har du nogensinde været i Chaumont?" spurgte Byrne.
  Hornstrom kiggede op. "Shaumont? Jeg tror jeg har. Jeg mener, jeg var på vej gennem Shaumont. Hvad mener du-"
  "Har du nogensinde været i en klub, der hedder Stiletto?"
  Nu bleg som et lagen. Bingo.
  Hornstrom lænede sig tilbage i stolen. Det var tydeligt, at de ville lukke ham ned.
  "Er jeg anholdt?" spurgte Hornstrom.
  Jessica havde ret. Tid til at sætte farten ned.
  "Vi er tilbage om et øjeblik," sagde Jessica.
  De forlod rummet og lukkede døren. De gik ind i en lille alkove, hvor et spejl vendte ud mod forhørsrummet. Tony Park og Josh Bontrager så til.
  "Hvad synes du?" spurgte Jessica Puck.
  "Jeg er ikke sikker," sagde Park. "Jeg tror bare, han er en spiller, en knægt, der fandt et lig og så sin karriere gå i vasken. Jeg siger, lad ham gå. Hvis vi har brug for ham senere, vil han måske kunne lide os nok til at komme alene."
  Pak havde ret. Hornstrom mente ikke, at nogen af dem var stendræbere.
  "Jeg kører op til distriktsadvokatens kontor," sagde Byrne. "For at se, om vi ikke kan komme lidt tættere på hr. HORNEY."
  De havde sandsynligvis ikke midlerne til at få en ransagningskendelse på David Hornstroms hjem eller bil, men det var et forsøg værd. Kevin Byrne kunne være meget overbevisende. Og David Hornstrom fortjente at få sine fingerskruer brugt på ham.
  "Så skal jeg møde nogle af Stiletto-pigerne," tilføjede Byrne.
  "Sig til, hvis du har brug for hjælp med den der Stiletto-del," sagde Tony Park smilende.
  "Jeg tror, jeg kan klare det," sagde Byrne.
  "Jeg vil bruge et par timer med disse biblioteksbøger," sagde Bontrager.
  "Jeg går udenfor og ser, om jeg kan finde noget om de her kjoler," sagde Jessica. "Uanset hvem vores dreng er, må han have fået dem et sted."
  OceanofPDF.com
  48
  Der var engang en ung kvinde ved navn Anne Lisbeth. Hun var en smuk pige med funklende tænder, skinnende hår og smuk hud. En dag fødte hun sit eget barn, men hendes søn var ikke særlig smuk, så han blev sendt væk for at bo hos andre.
  Månen ved alt om det.
  Mens arbejderens kone opdrog barnet, flyttede Anna Lisbeth ind på grevens slot, omgivet af silke og fløjl. Hun måtte ikke trække vejret. Ingen måtte tale til hende.
  Moon betragter Anne Lisbeth fra rummets dyb. Hun er smuk, som i en fabel. Hun er omgivet af fortiden, af alt, der kom før. Dette rum er hjemsted for ekkoerne af mange historier. Det er et sted med kasserede ting.
  Moon ved også om det.
  Ifølge handlingen levede Anna Lisbeth i mange år og blev en respekteret og indflydelsesrig kvinde. Indbyggerne i hendes landsby kaldte hende Madame.
  Anne Lisbeth fra Moon lever ikke så længe.
  Hun skal have sin kjole på i dag.
  OceanofPDF.com
  49
  I amterne Philadelphia, Montgomery, Bucks og Chester var der omkring hundrede brugte tøjbutikker og kommissionsbutikker, inklusive de små butikker, der havde sektioner dedikeret til kommissionstøj.
  Før hun kunne planlægge sin rute, modtog Jessica et opkald fra Byrne. Han havde annulleret ransagningskendelsen på David Hornstrom. Desuden var der ingen magtstyrker til rådighed til at opspore ham. Indtil videre har anklagemyndigheden besluttet ikke at rejse sigtelser for obstruktion. Byrne vil fortsætte med at føre sagen.
  
  
  
  JESSICA BEGYNDTE SIN søgen på Market Street. Butikkerne tættest på bymidten var typisk dyrere og specialiserede sig i designertøj eller tilbød versioner af den vintage-stil, der var populær den dag. På en eller anden måde havde Jessica, da hun nåede den tredje butik, købt en yndig Pringle-cardigan. Hun havde ikke tænkt sig at gøre det. Det skete bare.
  Bagefter efterlod hun sit kreditkort og sine kontanter låst inde i bilen. Hun burde have efterforsket mordet, ikke pakket sin garderobe. Hun havde fundet fotografier af begge kjoler på ofrene. Den dag i dag har ingen genkendt dem.
  Den femte butik, hun besøgte, lå på South Street, mellem en brugtpladebutik og en sandwichbutik.
  Det hed TrueSew.
  
  
  
  Pigen bag disken var omkring nitten, blond, sart smuk og skrøbelig. Musikken mindede om eurotrance, spillet på lav lydstyrke. Jessica viste pigen sit ID.
  "Hvad hedder du?" spurgte Jessica.
  "Samantha," sagde pigen. "Med en apostrof."
  "Og hvor skal jeg sætte denne apostrof?"
  "Efter den første a."
  Jessica skrev til Samantha. "Jeg forstår. Hvor længe har du arbejdet her?"
  "Omkring to måneder. Næsten tre."
  "Godt arbejde?"
  Samantha trak på skuldrene. "Det er fint. Bortset fra når vi skal håndtere, hvad folk kommer med."
  "Hvad mener du?"
  "Nå, noget af det her kan være ret ulækkert, ikke sandt?"
  - Skanky, hvordan har du det?
  "Jeg fandt engang en muggen salami-sandwich i min baglomme. Altså, hvem putter en sandwich i lommen? Ingen pose, bare en sandwich. Og ovenikøbet en salami-sandwich."
  "Ja".
  "Øh, i anden potens. Og, altså, to, hvem gider overhovedet kigge i lommerne på noget, før de sælger det eller giver det væk? Hvem ville gøre det? Det får én til at undre sig over, hvad denne fyr ellers har doneret, hvis du forstår, hvad jeg mener. Kan du forestille dig det?"
  Jessica kunne have. Hun så sin andel.
  "Og en anden gang fandt vi omkring et dusin døde mus i bunden af denne store kasse med tøj. Nogle af dem var mus. Jeg var bange. Jeg tror ikke, jeg har sovet i en uge." Samantha gøs. "Jeg sover måske ikke i nat. Jeg er så glad for, at jeg huskede det."
  Jessica kiggede sig omkring i butikken. Den så fuldstændig uorganiseret ud. Tøjet var stablet på runde hylder. Nogle mindre genstande - sko, hatte, handsker, tørklæder - lå stadig i papkasser spredt ud over gulvet, med priser skrevet på siderne med sort blyant. Jessica forestillede sig, at det hele var en del af den boheme-agtige charme, hun for længst havde mistet sin smag for. Et par mænd kiggede bagerst i butikken.
  "Hvad slags ting sælger I her?" spurgte Jessica.
  "Alle mulige slags," sagde Samantha. "Vintage, gotisk, sporty, militær. Lidt Riley."
  "Hvad er Riley?"
  "Riley er en linje. Jeg tror, de har bevæget sig videre fra Hollywood. Eller måske er det bare hypen. De tager vintage og genbrugsvarer og pynter dem. Nederdele, jakker, jeans. Ikke lige mig, men cool. Mest til kvinder, men jeg har også set børnetøj."
  "Hvordan pynter man?"
  "Flæser, broderi og lignende. Praktisk talt helt unikke."
  "Jeg vil gerne vise dig nogle billeder," sagde Jessica. "Er det okay?"
  "Sikkert."
  Jessica åbnede kuverten og trak fotokopier af de kjoler, der var fundet på Christina Jakos og Tara Grendel, frem, samt et fotografi af David Hornstrom taget til hans besøgs-ID i Roundhouse.
  - Genkender du denne mand?
  Samantha kiggede på billedet. "Det tror jeg ikke," sagde hun. "Undskyld."
  Jessica lagde derefter billederne af kjolerne på disken. "Har du solgt noget lignende til nogen for nylig?"
  Samantha kiggede billederne igennem. Hun tog sig god tid til at forestille sig dem i deres bedste lys. "Ikke så vidt jeg husker det," sagde hun. "De er ret søde kjoler. Bortset fra Riley-kollektionen er det meste af det, vi får her, ret simpelt. Levi's, Columbia Sportswear, gamle Nike- og Adidas-ting. Disse kjoler ligner noget fra Jane Eyre eller noget."
  "Hvem ejer denne butik?"
  "Min bror. Men han er ikke her nu."
  "Hvad er hans navn?"
  "Danny."
  "Er der nogen apostroffer?"
  Samantha smilede. "Nej," sagde hun. "Bare den helt almindelige Danny."
  - Hvor længe har han ejet dette sted?
  "Måske to år. Men før det, som altid, ejede min bedstemor stedet. Teknisk set tror jeg stadig, at hun gør det. Med hensyn til lån. Det er hende, man skal tale med. Faktisk kommer hun senere. Hun ved alt, hvad der er at vide om vintage."
  En opskrift på ældning, tænkte Jessica. Hun kiggede ned på gulvet bag disken og fik øje på en gyngestol til børn. Foran den stod et legetøjsmontre med farvestrålende cirkusdyr. Samantha så hende kigge på stolen.
  "Det her er til min lille dreng," sagde hun. "Han sover på bagkontoret lige nu."
  Samanthas stemme fik pludselig en trist tone. Det virkede som om, hendes situation var et juridisk anliggende, ikke nødvendigvis et hjerteanliggende. Og det bekymrede Jessica heller ikke.
  Telefonen bag disken ringede. Samantha svarede. Jessica vendte ryggen til og bemærkede et par røde og grønne striber i sit blonde hår. På en eller anden måde passede det til denne unge kvinde. Få øjeblikke senere lagde Samantha på.
  "Jeg kan godt lide dit hår," sagde Jessica.
  "Tak," sagde Samantha. "Det er ligesom min julerytme. Jeg tror, det er tid til at ændre det."
  Jessica gav Samantha et par visitkort. "Vil du bede din bedstemor om at ringe til mig?"
  "Selvfølgelig," sagde hun. "Hun elsker intriger."
  "Jeg lægger også disse billeder her. Hvis du har andre idéer, er du velkommen til at kontakte os."
  "Bøde."
  Da Jessica vendte sig for at gå, bemærkede hun, at de to personer, der havde været bagest i butikken, var gået. Ingen passerede hende på vej til hoveddøren.
  "Har du en bagdør her?" spurgte Jessica.
  "Ja," sagde Samantha.
  "Har du problemer med butikstyveri?"
  Samantha pegede på en lille videoskærm og videobåndoptager under disken. Jessica havde ikke bemærket dem før. Det viste et hjørne af gangen, der førte til bagindgangen. "Det her plejede at være en smykkeforretning, tro det eller ej," sagde Samantha. "De efterlod kameraer og alt muligt. Jeg har holdt øje med de her fyre hele tiden, vi talte sammen. Bare rolig."
  Jessica måtte smile. En nittenårig dreng gik forbi ham. Man vidste aldrig, hvad folk havde at byde på.
  
  
  
  Inden DAG havde Jessica set sin andel af goth-børn, grunge-børn, hiphop-børn, rock 'n' roll-musikere og hjemløse, såvel som en gruppe sekretærer og administratorer fra centrum, der ledte efter en Versace-perle i en østers. Hun stoppede ved en lille restaurant på Third Street, tog en hurtig sandwich og gik indenfor. Blandt de beskeder, hun modtog, var en fra en genbrugsbutik på Second Street. På en eller anden måde var rygtet lækket til pressen om, at det andet offer havde vintagetøj på, og det virkede som om, at alle, der nogensinde havde set en genbrugsbutik, var ude af drift.
  Desværre var det muligt, at deres morder havde købt disse varer online eller afhentet dem i en genbrugsbutik i Chicago, Denver eller San Diego. Eller måske havde han simpelthen opbevaret dem i bagagerummet på et dampskib i de sidste fyrre eller halvtreds år.
  Hun stoppede ved den tiende genbrugsbutik på sin liste, på Second Street, hvor nogen ringede og efterlod en besked. Jessica ringede til den unge mand ved kassen - en særlig energisk udseende fyr i starten af tyverne . Han havde et livligt blik med store øjne, som om han havde taget et shot eller to Von Dutch-energidrikke. Eller måske var det noget mere farmaceutisk. Selv hans spidse hår så redt ud. Hun spurgte ham, om han havde ringet til politiet, eller om han vidste, hvem der havde gjort det. Den unge mand kiggede alle andre steder end ind i Jessicas øjne og sagde, at han ikke vidste noget om det. Jessica afviste opkaldet som bare endnu et sært væsen. Mærkelige opkald relateret til denne sag var begyndt at hobe sig op. Efter at Christina Yakos' historie ramte aviserne og internettet, begyndte de at modtage opkald fra pirater, elvere, feer - endda spøgelset fra en mand, der døde i Valley Forge.
  Jessica kiggede sig omkring i den lange, smalle butik. Den var ren, godt oplyst og duftede af frisk latexmaling. I forruden var der små apparater - brødristere, blendere, kaffemaskiner, varmeapparater. Langs bagvæggen var der brætspil, vinylplader og et par indrammede kunsttryk. Til højre var der møbler.
  Jessica gik ned ad kirkegulvet til dametøjsafdelingen. Der var kun fem eller seks reoler med tøj, men det så alt sammen rent og i god stand ud, bestemt organiseret, især sammenlignet med varelageret hos TrueSew.
  Da Jessica gik på Temple University, og dille efter designerjeans med slid lige var begyndt at tage fart, besøgte hun Frelsens Hær og genbrugsbutikker i jagten på det perfekte par. Hun må have prøvet hundredvis af dem. På en stativ midt i butikken fik hun øje på et par sorte Gap-jeans til 3,99 dollars. Og de havde også den rigtige størrelse. Hun måtte stoppe sig selv.
  - Kan jeg hjælpe dig med at finde noget?
  Jessica vendte sig for at se på manden, der havde stillet hende spørgsmålet. Det var mere end en smule mærkeligt. Hans stemme lød, som om han arbejdede hos Nordstrom eller Saks. Hun var ikke vant til at blive betjent i en genbrugsbutik.
  "Mit navn er kriminalbetjent Jessica Balzano." Hun viste manden sit ID.
  "Åh ja." Manden var høj, velplejet, stille og velplejet. Han virkede malplaceret i en genbrugsbutik. "Det er mig, der ringede." Han rakte hånden frem. "Velkommen til New Page Mall. Mit navn er Roland Hanna."
  OceanofPDF.com
  50
  Byrne interviewede tre stiletto-dansere. Uanset hvor behagelige detaljerne var, lærte han intet andet end at eksotiske dansere kan nå højder på over 180 cm. Ingen af kvinderne huskede, at nogen havde vist Christina Yakos særlig opmærksomhed.
  Byrne besluttede at tage et nyt kig på Chaumont pumpestation.
  
  
  
  Før han nåede Kelly Drive, ringede hans mobiltelefon. Det var Tracy McGovern fra det retsmedicinske laboratorium.
  "Vi har et match på disse fuglefjer," sagde Tracy.
  Byrne gøs ved tanken om fuglen. Gud, han hadede at kneppe. "Hvad er det?"
  "Er du klar til dette?"
  "Det lyder som et svært spørgsmål, Tracy," sagde Byrne. "Jeg ved ikke, hvad jeg skal svare."
  "Fuglen var en nattergal."
  "En nattergal?" Byrne huskede den fugl, offeret havde holdt. Det var en lille, almindelig fugl, intet særligt. Af en eller anden grund troede han, at en nattergal ville se eksotisk ud.
  "Jep. Luscinia megarhynchos, også kendt som den rødbrune nattergal," sagde Tracy. "Og her kommer den interessante del."
  "Makker, har jeg brug for en god rolle?"
  "Nattergale lever ikke i Nordamerika."
  "Og det er den gode del?"
  "Det er det. Derfor. Nattergalen betragtes normalt som en engelsk fugl, men den kan også findes i Spanien, Portugal, Østrig og Afrika. Og her er endnu bedre nyheder. Ikke så meget for fuglen, vel at mærke, men for os. Nattergaler trives ikke i fangenskab. Halvfems procent af de fangede dør inden for en måneds tid."
  "Okay," sagde Byrne. "Så hvordan endte en af disse i hænderne på et mordoffer i Philadelphia?"
  "Du kan lige så godt spørge. Medmindre du selv tager den med hjem fra Europa (og i denne fugleinfluenza-tid er det usandsynligt), er der kun én måde at blive smittet på."
  "Og hvordan er det?"
  "Fra en eksotisk fugleopdrætter. Nattergale er kendt for at overleve i fangenskab, hvis de opdrættes. Håndopdrættet, om man vil."
  "Fortæl mig venligst, at der er en opdrætter i Philadelphia."
  "Nej, men der er en i Delaware. Jeg ringede til dem, men de sagde, at de ikke har solgt eller opdrættet nattergale i årevis. Ejeren sagde, at han ville lave en liste over opdrættere og importører og ringe tilbage. Jeg gav ham dit nummer."
  "Godt gået, Tracy." Byrne lagde på, ringede derefter til Jessicas telefonsvarer og efterlod hende oplysningerne.
  Da han drejede ind på Kelly Drive, begyndte det at isslå: en grå tåge malede vejen med en patina af is. I det øjeblik følte Kevin Byrne, at vinteren aldrig ville ende, og at der stadig var tre måneder tilbage.
  Nattergale.
  
  
  
  Da Byrne nåede Chaumont-vandværket, var den isnende regn blevet til en fuldendt isstorm. Inden for få meter fra hans bils rækkevidde var han gennemblødt og nåede de glatte stentrapper til den forladte pumpestation.
  Byrne stod i den enorme, åbne døråbning og betragtede vandværkets hovedbygning. Han var stadig lamslået af bygningens størrelse og fuldstændige ødemark. Han havde boet i Philadelphia hele sit liv, men havde aldrig været der før. Stedet var så afsidesliggende, men alligevel så tæt på bymidten, at han var villig til at vædde på, at mange indbyggere i Philadelphia ikke engang vidste, at det var der.
  Vinden drev en hvirvelvind af regn ind i bygningen. Byrne trådte dybere ind i mørket. Han tænkte på, hvad der engang var sket der, på kaoset. Generationer af mennesker havde arbejdet her og holdt vandet i strømmen.
  Byrne rørte ved stenvindueskarmen, hvor Tara Grendel var blevet fundet ...
  - og ser morderens skygge, badet i sort, placere kvinden med ansigtet mod floden ... hører lyden af en nattergal, da han placerer hende i sine hænder, hans hænder spændes hurtigt ... ser morderen træde udenfor, kigge i måneskinnet ... hører melodien af et børnerim-
  - trak sig derefter tilbage.
  Byrne brugte et par øjeblikke på at ryste billederne ud af hovedet, forsøgte at finde mening i dem. Han forestillede sig de første par linjer af et børnedigt - det lignede endda en barnestemme - men han kunne ikke forstå ordene. Noget med piger.
  Han gik langs kanten af det enorme rum og sigtede sin Maglite mod det hullede og murbrokkede gulv. Detektiverne tog detaljerede fotografier, lavede skalategninger og gennemsøgte området for spor. De fandt intet væsentligt. Byrne slukkede sin lommelygte. Han besluttede at vende tilbage til Roundhouse.
  Før han trådte udenfor, skyllede en anden fornemmelse over ham, en mørk og truende bevidsthed, følelsen af at nogen holdt øje med ham. Han vendte sig og kiggede ind i hjørnerne af det store rum.
  Ingen.
  Byrne bøjede hovedet og lyttede. Kun regn, vind.
  Han trådte gennem døråbningen og kiggede ud. Gennem den tykke grå tåge på den anden side af floden så han en mand stå på flodbredden med hænderne ned langs siden. Manden syntes at holde øje med ham. Skikkelsen var flere hundrede meter væk, og det var umuligt at skelne noget specifikt, andet end at der, midt i en vinterisstorm, stod en mand i en mørk frakke og holdt øje med Byrne.
  Byrne vendte tilbage til bygningen, forsvandt ud af syne og ventede et par øjeblikke. Han stak hovedet rundt om hjørnet. Manden stod stadig der, ubevægelig, og studerede den uhyrlige bygning på Schuylkills østlige bred. I et sekund forsvandt den lille skikkelse ind og ud af landskabet, fortabt i vanddybden.
  Byrne forsvandt ind i pumpestationens mørke. Han tog sin mobiltelefon og ringede til sin enhed. Få sekunder senere beordrede han Nick Palladino til at komme ned til et sted på Schuylkills vestbred, overfor Chaumont-pumpestationen, og bringe kavaleriet. Hvis de tog fejl, tog de fejl. De undskyldte over for manden og fortsatte deres sag.
  Men Byrne vidste på en eller anden måde, at han ikke tog fejl. Følelsen var så stærk.
  - Vent lige et øjeblik, Nick.
  Byrne beholdt sin telefon tændt, ventede et par minutter og forsøgte at finde ud af, hvilken bro der var tættest på hans position, og som ville bringe ham hurtigst over Schuylkill-floden. Han krydsede rummet, ventede et øjeblik under en enorm bue og løb hen til sin bil, lige da nogen kom ud fra en høj portik på nordsiden af bygningen, kun få meter væk, direkte i hans vej. Byrne så ikke manden i ansigtet. For øjeblikket kunne han ikke tage øjnene fra det lille kalibervåben i mandens hånd. Våbnet var rettet mod Byrnes mave.
  Manden med pistolen var Matthew Clark.
  "Hvad laver du?" råbte Byrne. "Forsvind!"
  Clark rørte sig ikke. Byrne kunne lugte alkohol i mandens ånde. Han kunne også se pistolen ryste i hans hånd. Aldrig en god kombination.
  "Du kommer med mig," sagde Clarke.
  Over Clarks skulder, gennem den tykke regntåge, kunne Byrne se en mands skikkelse stadig stå på den anden bred af floden. Byrne prøvede at indbildge ham det i tankerne. Det var umuligt. Manden kunne have været 150 cm, 2,4 eller 1,8 meter høj. 20 eller 50 cm.
  "Giv mig pistolen, hr. Clark," sagde Byrne. "De hindrer efterforskningen. Det her er meget alvorligt."
  En vind tog til, blæste floden væk og bragte en masse våd sne med sig. "Jeg vil have, at I meget langsomt trækker jeres kanoner og placerer dem på jorden," sagde Clark.
  "Jeg kan ikke gøre det her."
  Clark spændte pistolen. Hans hånd begyndte at ryste. "Gør, hvad jeg siger."
  Byrne så raseriet i mandens øjne, vanviddets hede. Detektiven knappede langsomt sin frakke op, stak hånden ind i magasinet og trak en pistol frem med to fingre. Så skød han magasinet ud og kastede det over skulderen i floden. Han lagde pistolen på jorden. Han havde ingen intentioner om at efterlade et ladt våben.
  "Kom nu." Clark pegede på sin bil, der holdt parkeret nær togstationen. "Vi skal ud og køre."
  "Hr. Clark," sagde Byrne og fandt den rette tone. Han beregnede sine chancer for at gøre et træk og afvæbne Clark. Oddsene var aldrig gode, selv under de bedste omstændigheder. "Det her vil du ikke gøre."
  "Jeg sagde, lad os gå."
  Clark rettede pistolen mod Byrnes højre tinding. Byrne lukkede øjnene. Collin, tænkte han. Collin.
  "Vi skal ud og køre," sagde Clark. "Du og jeg. Hvis I ikke sætter jer ind i min bil, slår jeg jer ihjel lige her."
  Byrne åbnede øjnene og vendte hovedet. Manden var forsvundet hinsides floden.
  "Hr. Clarke, dette er slutningen på dit liv," sagde Byrne. "Du aner ikke, hvilken slags lorteverden du lige er trådt ind i."
  "Sig ikke et ord mere. Ikke alene. Kan du høre mig?"
  Byrne nikkede.
  Clark kom hen bag Byrne og pressede pistolløbet mod hans lænd. "Kom nu," sagde han igen. De nærmede sig bilen. "Ved I, hvor vi skal hen?"
  Byrne gjorde det. Men han havde brug for, at Clarke sagde det højt. "Nej," sagde han.
  "Vi skal til Crystal Diner," svarede Clarke. "Vi skal hen til det sted, hvor du dræbte min kone."
  De nærmede sig bilen. De gled ind i den på samme tid - Byrne sad på førersædet, Clark lige bag ham.
  "Pænt og roligt," sagde Clarke. "Kørsel."
  Byrne startede bilen, tændte for vinduesviskerne og varmeren. Hans hår, ansigt og tøj var vådt, og hans puls hamrede i ørerne.
  Han tørrede regnen af øjnene og gik mod byen.
  OceanofPDF.com
  51
  Jessica Balzano og Roland Hanna sad i det lille baglokale i en genbrugsbutik. Væggene var dækket af kristne plakater, en kristen kalender, inspirerende citater indrammet i broderi og børnetegninger. I et hjørne stod en pæn bunke malegrej - krukker, malerruller, potter og klude. Væggene i baglokalet var pastelgule.
  Roland Hannah var ranglet, blond og veltrænet. Han havde falmede jeans, slidte Reebok-sneakers og en hvid sweatshirt på med ordene "HERRE, HVIS DU IKKE KAN GØRE MIG TYND, SÅ GØR ALLE MINE VENNER FEDE" trykt på forsiden med sorte bogstaver.
  Der var malingpletter på hans hænder.
  "Må jeg tilbyde dig kaffe eller te? Måske en sodavand?" spurgte han.
  "Jeg har det fint, tak," sagde Jessica.
  Roland satte sig ved bordet overfor Jessica. Han foldede hænderne og strakte fingrene. "Kan jeg hjælpe dig med noget?"
  Jessica åbnede sin notesbog og klikkede med pennen. "Du sagde, at du ringede til politiet."
  "Højre."
  "Må jeg spørge hvorfor?"
  "Jeg læste en rapport om disse forfærdelige mord," sagde Roland. "Detaljerne i vintagetøjet fangede mit øje. Jeg tænkte bare, at jeg kunne hjælpe."
  "Hvordan så?"
  "Jeg har gjort det her i et stykke tid, kriminalbetjent Balzano," sagde han. "Selvom denne butik er ny, har jeg tjent lokalsamfundet og Herren på en eller anden måde i mange år. Og hvad angår genbrugsbutikkerne i Philadelphia, kender jeg næsten alle. Jeg kender også en række kristne præster i New Jersey og Delaware. Jeg tænkte, at jeg kunne arrangere introduktioner og den slags."
  "Hvor længe har du været her?"
  "Vi åbnede vores døre her for omkring ti dage siden," sagde Roland.
  "Har du mange kunder?"
  "Ja," sagde Roland. "Det gode rygte spredes."
  "Kender du mange mennesker, der kommer her for at handle?"
  "En hel del," sagde han. "Dette sted har været omtalt i vores kirkeblad i et stykke tid nu. Nogle alternative aviser havde os endda på deres lister. På åbningsdagen havde vi balloner til børnene og kage og punch til alle."
  "Hvad køber folk oftest?"
  "Det afhænger selvfølgelig af alder. Ægtefæller er mest tilbøjelige til at kigge på møbler og børnetøj. Unge mennesker som dig har en tendens til at vælge jeans og denimjakker. De tror altid, at begravet mellem Sears og JCPenney's vil være et stykke Juicy Couture, Diesel eller Vera Wang. Jeg kan fortælle dig, at det sjældent sker. Jeg er bange for, at de fleste designervarer bliver snuppet, før de overhovedet når vores hylder."
  Jessica kiggede nøje på manden. Hvis hun skulle gætte, ville hun sige, at han var et par år yngre end hende. "Unge mænd som mig?"
  "Ja, ja."
  "Hvor gammel tror du, jeg er?"
  Roland kiggede nøje på hende med hånden på hagen. "Jeg vil sige femogtyve eller seksogtyve."
  Roland Hanna var hendes nye bedste ven. "Må jeg vise dig nogle billeder?"
  "Selvfølgelig," sagde han.
  Jessica trak fotografier af to kjoler frem. Hun lagde dem på bordet. "Har du nogensinde set disse kjoler før?"
  Roland Hannah undersøgte fotografierne omhyggeligt. Snart syntes genkendelsen at gå op i hans ansigt. "Ja," sagde han. "Jeg tror, jeg har set de kjoler."
  Efter en trættende dag i en blindgyde var ordene knap nok til at sætte ord på. "Har du solgt disse kjoler?"
  "Jeg er ikke sikker. Det kan jeg godt have. Jeg mener at huske, at jeg pakkede dem ud og satte dem frem."
  Jessicas puls steg. Det var den følelse, alle efterforskere får, når det første solide bevis falder ned fra himlen. Hun ville ringe til Byrne. Hun modstod trangen. "Hvor længe siden var det?"
  Roland tænkte sig om et øjeblik. "Lad os se. Som sagt, vi har kun haft åbent i omkring ti dage eller deromkring. Så jeg tror, at jeg for to uger siden ville have lagt dem på disken. Jeg tror, vi havde dem, da vi åbnede. Så, omkring to uger."
  "Kender du navnet David Hornstrom?"
  "David Hornstrom?" spurgte Roland. "Det er jeg bange for ikke."
  "Kan du huske, hvem der kunne købe kjolerne?"
  "Jeg er ikke sikker på, at jeg husker det. Men hvis jeg så nogle billeder, kunne jeg måske fortælle dig det. Billeder kan måske vække min hukommelse. Gør politiet stadig sådan noget?"
  "Hvad skal man gøre?"
  "Ser folk på billeder? Eller er det noget, der kun sker på tv?"
  "Nej, det gør vi ofte," sagde Jessica. "Har du lyst til at tage ned til Roundhouse lige nu?"
  "Selvfølgelig," sagde Roland. "Alt hvad jeg kan gøre for at hjælpe."
  OceanofPDF.com
  52
  Trafikken på Eighteenth Street var kørt ned. Bilerne gled og gled. Temperaturen faldt hurtigt, og sluden fortsatte.
  En million tanker kørte gennem Kevin Byrnes hoved. Han tænkte på andre tidspunkter i sin karriere, hvor han havde måttet håndtere våben. Han havde ikke klaret sig bedre. Hans mave var bundet i stålknuder.
  "De vil ikke gøre det her, hr. Clark," sagde Byrne igen. "Der er stadig tid til at aflyse det."
  Clark forblev tavs. Byrne kiggede i bakspejlet. Clark stirrede på tusind-yard-linjen.
  "Du forstår ikke," sagde Clarke endelig.
  "Jeg forstår".
  "Nej, det gør du ikke. Hvordan kunne du? Har du nogensinde mistet en, du elskede, på grund af vold?"
  Byrne gjorde det ikke. Men han var tæt på én gang. Han mistede næsten alt, da hans datter faldt i hænderne på en morder. På den mørke dag krydsede han selv næsten tærsklen til fornuft.
  "Stop," sagde Clark.
  Byrne holdt ind til siden af vejen. Han satte bilen i parkeringsstilling og fortsatte arbejdet. Den eneste lyd var kliklyden fra vinduesviskerne, der matchede rytmen af Byrnes hamrende hjerte.
  "Hvad nu?" spurgte Byrne.
  "Vi tager hen på dineren og sætter en stopper for det her. For dig og mig."
  Byrne kastede et blik på dineren. Lysene funklede og blafrede gennem den isnende regn. Forruden var allerede blevet udskiftet. Gulvet var hvidkalket. Det så ud som om, der ikke skete noget der. Men det gjorde det. Og det var grunden til, at de kom tilbage.
  "Det behøver ikke at ende sådan her," sagde Byrne. "Hvis du lægger pistolen ned, er der stadig en chance for at få dit liv tilbage."
  - Mener du, at jeg bare kan gå min vej, som om det aldrig er sket?
  "Nej," sagde Byrne. "Jeg mener ikke at fornærme dig ved at fortælle dig det. Men du kan få hjælp."
  Byrne kiggede i bakspejlet igen. Og så det.
  Der var nu to små røde lysprikker på Clarkes bryst.
  Byrne lukkede øjnene et øjeblik. Dette var både den bedste og den værste nyhed. Han havde holdt sin telefon åben, lige siden Clarke mødte ham ved pumpestationen. Tilsyneladende havde Nick Palladino tilkaldt SWAT, og de var stationeret ved dineren. For anden gang på omkring en uge. Byrne kiggede ud. Han fik øje på SWAT-betjente stationeret for enden af gyden ved siden af dineren.
  Alt dette kunne ende pludseligt og brutalt. Byrne ønskede det første, ikke det sidste. Han var fair i forhandlingstaktikken, men langt fra en ekspert. Regel nummer et: Bevar roen. Ingen dør. "Jeg vil fortælle dig noget," sagde Byrne. "Og jeg vil have dig til at lytte opmærksomt. Forstår du?"
  Stilhed. Manden var lige ved at eksplodere.
  "Hr. Clark?"
  "Hvad?"
  "Jeg er nødt til at fortælle dig noget. Men først skal du gøre præcis, hvad jeg siger. Du skal sidde helt stille."
  "Hvad taler du om?"
  "Har du bemærket, at der ikke er nogen bevægelse?"
  Clarke kiggede ud af vinduet. En blok væk blokerede et par sektorbiler Eighteenth Street.
  "Hvorfor gør de det her?" spurgte Clark.
  "Jeg fortæller dig alt om det om et øjeblik. Men først vil jeg have dig til at kigge ned meget langsomt. Bare vip hovedet. Ingen pludselige bevægelser. Se på dit bryst, hr. Clark."
  Clark gjorde som Byrne foreslog. "Hvad er der?" spurgte han.
  "Det er slut med det, hr. Clark. Det her er lasersigter. De bliver affyret fra riflerne tilhørende to SWAT-betjente."
  "Hvorfor er de på mig?"
  Åh Gud, tænkte Byrne. Det her var langt værre, end han havde forestillet sig. Matthew Clarke var umulig at huske.
  "Igen: Rør dig ikke," sagde Byrne. "Bare dine øjne. Jeg vil have dig til at se på mine hænder nu, hr. Clark." Byrne holdt begge hænder på rattet, i klokken ti og to-positionerne. "Kan du se mine hænder?"
  "Dine hænder? Hvad med dem?"
  "Ser du, hvordan de holder rattet?" spurgte Byrne.
  "Ja."
  "Hvis jeg bare løfter min højre pegefinger, trykker de på aftrækkeren. De tager imod slaget," sagde Byrne og håbede, at det lød plausibelt. "Husker du, hvad der skete med Anton Krotz i dineren?"
  Byrne hørte Matthew Clarke begynde at hulke. "Ja."
  "Det var én skytte. Disse er to."
  "Jeg ... jeg er ligeglad. Jeg skyder dig først."
  "Du får aldrig skuden. Hvis jeg bevæger mig, er det slut. En enkelt millimeter. Det er slut."
  Byrne så Clark i bakspejlet, klar til at besvime når som helst.
  "De har børn, hr. Clark," sagde Byrne. "Tænk på dem. De ønsker ikke at efterlade dem denne arv."
  Clark rystede hurtigt på hovedet fra side til side. "De lader mig ikke gå i dag, vel?"
  "Nej," sagde Byrne. "Men fra det øjeblik du lægger pistolen ned, vil dit liv begynde at blive bedre. Du er ikke som Anton Krotz, Matt. Du er ikke som ham."
  Clarkes skuldre begyndte at ryste. "Laura."
  Byrne lod ham spille et par øjeblikke. "Matt?"
  Clark kiggede op, hans ansigt var stribet af tårer. Byrne havde aldrig set nogen så tæt på kanten.
  "De kommer ikke til at vente længe," sagde Byrne. "Hjælp mig med at hjælpe dig."
  Så, i Clarks rødmende øjne, så Byrne det. En revne i mandens beslutsomhed. Clark sænkede sit våben. Øjeblikkeligt krydsede en skygge venstre side af bilen, skjult af den iskolde regn, der væltede ned på vinduerne. Byrne kiggede tilbage. Det var Nick Palladino. Han sigtede haglgeværet mod Matthew Clarks hoved.
  "Læg din pistol på gulvet og hold hænderne over hovedet!" råbte Nick. "Gør det nu!"
  Clarke rørte sig ikke. Nick løftede haglgeværet.
  "Nu!"
  Efter et pinefuldt langt sekund adlød Matthew Clark. I det næste sekund svingede døren op, og Clark blev hevet ud af bilen, kastet ud på gaden og øjeblikkeligt omringet af politiet.
  Få øjeblikke senere, mens Matthew Clark lå med ansigtet nedad midt på Eighteenth Street i vinterregnen med armene spredt langs siderne, sigtede en SWAT-betjent sin riffel mod mandens hoved. En uniformeret betjent nærmede sig, placerede sit knæ på Clarks ryg, pressede hans håndled groft sammen og lagde håndjern på ham.
  Byrne tænkte på sorgens overvældende kraft, vanviddets uimodståelige greb, der må have drevet Matthew Clarke til dette øjeblik.
  Betjentene trak Clark op på benene. Han kiggede på Byrne, før han skubbede ham ind i en bil i nærheden.
  Uanset hvem Clarke havde været for et par uger siden, eksisterede manden der præsenterede sig for verden som Matthew Clarke - ægtemand, far, borger - ikke længere. Da Byrne så ind i mandens øjne, så han intet glimt af liv. I stedet så han en mand i opløsning, og hvor hans sjæl burde have været, brændte nu vanviddets kolde blå flamme.
  OceanofPDF.com
  53
  Jessica fandt Byrne i baglokalet i dineren med et håndklæde om halsen og en dampende kop kaffe i hånden. Regnen havde forvandlet alt til is, og hele byen bevægede sig i hastig bevægelse. Hun var tilbage på Roundhouse og kiggede i bøger med Roland Hanna, da opkaldet kom: en betjent havde brug for hjælp. Alle detektiver, undtagen en håndfuld, skyndte sig ud ad døren. Hver gang en betjent var i problemer, blev alle tilgængelige styrker sendt afsted. Da Jessica kørte op til dineren, må der have været ti biler på Eighteenth Street.
  Jessica gik over dineren, og Byrne rejste sig. De krammede hinanden. Det var ikke noget, man burde gøre, men hun var ligeglad. Da klokken ringede, var hun overbevist om, at hun aldrig ville se ham igen. Hvis det nogensinde skete, ville en del af hende helt sikkert dø med ham.
  De brød omfavnelsen og kiggede sig lidt akavet omkring i dineren. De satte sig ned.
  "Har du det okay?" spurgte Jessica.
  Byrne nikkede. Jessica var ikke så sikker.
  "Hvordan startede det her?" spurgte hun.
  "I Chaumont. Ved vandværket."
  - Fulgte han dig derhen?
  Byrne nikkede. "Han må have gjort det."
  Jessica tænkte over det. Når som helst kunne enhver politiefterforsker blive mål for en jagt - aktuelle efterforskninger, gamle efterforskninger, skøre mennesker, man spærrede inde for år siden, efter man kom ud af fængslet. Hun tænkte på Walt Brighams lig i vejkanten. Alt kunne ske når som helst.
  "Han ville gøre det lige der, hvor hans kone blev dræbt," sagde Byrne. "Først mig, så ham."
  "Jesus."
  "Ja, okay. Der er mere."
  Jessica forstod ikke, hvad han mente. "Hvad mener du med 'mere'?"
  Byrne tog en slurk kaffe. "Jeg så ham."
  "Så du ham? Hvem så du?"
  "Vores aktivist."
  "Hvad? Hvad taler du om?"
  "På Chaumonts grund. Han var på den anden side af floden og holdt bare øje med mig."
  - Hvordan ved du, at det var ham?
  Byrne stirrede et øjeblik ned i sin kaffe. "Hvordan ved du noget om det her job? Det var ham."
  - Fik du et godt kig på ham?
  Byrne rystede på hovedet. "Nej. Han var på den anden side af floden. I regnen."
  "Hvad lavede han?"
  "Han gjorde ikke noget. Jeg tror, han ville tilbage til gerningsstedet og troede, at den anden side af floden ville være sikker."
  Jessica overvejede dette. Det var almindeligt at vende tilbage denne vej.
  "Det er derfor, jeg ringede til Nick," sagde Byrne. "Hvis jeg ikke havde ..."
  Jessica vidste, hvad han mente. Hvis han ikke havde ringet, lå han måske på gulvet i Crystal Diner, omgivet af en blodpøl.
  "Har vi hørt fra fjerkræavlerne i Delaware endnu?" spurgte Byrne, tydeligvis i et forsøg på at flytte fokus.
  "Intet endnu," sagde Jessica. "Jeg tænkte, vi skulle tjekke abonnementslisterne for fugleholdsmagasiner. I..."
  "Det gør Tony allerede," sagde Byrne.
  Jessica måtte vide det. Selv midt i alt dette tænkte Byrne. Han nippede til sin kaffe, vendte sig mod hende og gav hende et halvt smil. "Så hvordan var din dag?" spurgte han.
  Jessica smilede tilbage. Hun håbede, det så ægte ud. "Meget mindre eventyrlysten, gudskelov." Hun fortalte om sin morgen- og eftermiddagstur til genbrugsbutikker og sit møde med Roland Hanna. "Jeg har fået ham til at kigge på krus lige nu. Han driver kirkens genbrugsbutik. Han kunne sælge vores dreng nogle kjoler."
  Byrne drak sin kaffe færdig og rejste sig. "Jeg er nødt til at komme væk herfra," sagde han. "Jeg mener, jeg kan godt lide det her sted, men ikke så meget."
  "Chefen vil have dig hjem."
  "Jeg har det fint," sagde Byrne.
  "Er du sikker?"
  Byrne svarede ikke. Øjeblikke senere gik en uniformeret betjent over dineren og gav Byrne en pistol. Byrne kunne se på vægten, at magasinet var blevet udskiftet. Mens Nick Palladino lyttede til Byrne og Matthew Clark på den åbne linje på Byrnes mobiltelefon, sendte han en sektorbil til Chaumont-komplekset for at hente våbnet. Philadelphia havde ikke brug for en anden pistol på gaden.
  "Hvor er vores Amish-detektiv?" spurgte Byrne Jessica.
  "Josh arbejder i boghandlere og tjekker, om nogen husker at have solgt bøger om fuglehold, eksotiske fugle og lignende."
  "Han har det fint," sagde Byrne.
  Jessica vidste ikke, hvad hun skulle sige. Fra Kevin Byrne var det stor ros.
  "Hvad skal du gøre nu?" spurgte Jessica.
  "Nå, jeg tager hjem, men bare tag et varmt brusebad og skift tøj. Så går jeg udenfor. Måske har en anden set denne fyr stå på den anden side af floden. Eller set hans bil holde."
  "Vil du have hjælp?" spurgte hun.
  "Nej, jeg har det fint. Hold dig til rebet og fuglekiggerne. Jeg ringer til dig om en time."
  OceanofPDF.com
  54
  Byrne kørte ned ad Hollow Road mod floden. Han kørte under motorvejen, parkerede og steg ud. Det varme brusebad havde gjort ham godt, men hvis manden, de ledte efter, ikke stadig stod der på flodbredden med hænderne bag ryggen og ventede på at blive lagt i håndjern, ville det blive en lortedag. Men hver dag med en pistol rettet mod dig var en lortedag.
  Regnen var aftaget, men isen lå stadig. Den havde næsten dækket byen. Byrne gik forsigtigt ned ad skråningen til flodbredden. Han stod mellem to bare træer, lige overfor pumpestationen, med rumlen af trafik på motorvejen bag sig. Han kiggede på pumpestationen. Selv fra denne afstand var bygningen imponerende.
  Han stod præcis der, hvor manden, der så på ham, havde stået. Han takkede Gud for, at manden ikke var en snigskytte. Byrne forestillede sig en person, der stod der med et kikkertsigte og lænede sig op ad et træ for at holde balancen. Han kunne nemt dræbe Byrne.
  Han kiggede på jorden i nærheden. Ingen cigaretskod, ingen praktiske, blanke slikpapirlindinger til at tørre sine fingeraftryk af ansigtet med.
  Byrne krøb sammen på flodbredden. Det strømmende vand var kun få centimeter væk. Han lænede sig frem, rørte ved den iskolde strøm med fingeren, og...
  - så en mand, der bar Tara Grendel til pumpestationen... en ansigtsløs mand, der kiggede på månen... et stykke blåt og hvidt reb i hænderne... hørte lyden af en lille båd, der plaskede på klippen... så to blomster, en hvid, en rød og...
  - Han trak hånden tilbage, som om vandet var antændt. Billederne blev stærkere, klarere og foruroligende.
  I floder er det vand, du rører ved, det sidste, der er passeret, og det første, der kommer.
  Noget nærmede sig.
  To blomster.
  Få sekunder senere ringede hans mobiltelefon. Byrne rejste sig, åbnede den og svarede. Det var Jessica.
  "Der er et andet offer," sagde hun.
  Byrne kiggede ned på Schuylkills mørke, uhyggelige vand. Han vidste det, men spurgte alligevel. "Ved floden?"
  "Ja, makker," sagde hun. "Ved floden."
  OceanofPDF.com
  55
  De mødtes på bredden af Schuylkill-floden, nær olieraffinaderierne i det sydvestlige USA. Gerningsstedet var delvist skjult fra både floden og en nærliggende bro. Den skarpe lugt af raffinaderispildevand fyldte luften og deres lunger.
  De ledende efterforskere i denne sag var Ted Campos og Bobby Lauria. De to havde været partnere altid. Den gamle kliché om at afslutte hinandens sætninger var sand, men i Ted og Bobbys tilfælde gik det videre end det. En dag gik de endda hver for sig på indkøb og købte det samme slips. Da de fandt ud af det, gik de selvfølgelig aldrig med slips igen. Faktisk var de ikke begejstrede for historien. Det hele var lidt for Brokeback Mountain for et par gammeldags seje fyre som Bobby Lauria og Ted Campos.
  Byrne, Jessica og Josh Bontrager ankom og fandt et par sektorkøretøjer parkeret omkring halvtreds meter fra hinanden, hvilket blokerede vejen. Ulykkesstedet fandt sted et godt stykke syd for de to første ofre, nær sammenløbet af Schuylkill- og Delaware-floderne, i skyggen af Platte-broen.
  Ted Campos mødte tre detektiver ved vejkanten. Byrne introducerede ham for Josh Bontrager. En varevogn fra CSU var også på stedet sammen med Tom Weirich fra retsmedicinerens kontor.
  "Hvad har vi, Ted?" spurgte Byrne.
  "Vi har en kvindelig DOA," sagde Campos.
  "Kvalt?" spurgte Jessica.
  "Det ser sådan ud." Han pegede på floden.
  Liget lå på flodbredden, ved foden af et døende ahorntræ. Da Jessica så liget, sank hendes hjerte. Hun havde været bange for, at dette kunne ske, og nu var det sket. "Åh nej."
  Liget tilhørte et barn, ikke ældre end omkring tretten år. Hendes tynde skuldre var forvredne i en unaturlig vinkel, hendes torso dækket af blade og affald. Hun havde også en lang vintagekjole på. Om halsen havde hun noget, der lignede et lignende nylonbælte.
  Tom Weirich stod ved siden af liget og dikterede noter.
  "Hvem fandt hende?" spurgte Byrne.
  "En sikkerhedsvagt," sagde Campos. "Kom ind for at ryge. Fyren er et totalt vrag."
  "Når?"
  "For omkring en time siden. Men Tom tror, at kvinden har været her i lang tid."
  Ordet chokerede alle. "Kvinde?" spurgte Jessica.
  Campos nikkede. "Jeg tænkte det samme," sagde han. "Og den har været død i lang tid. Der er meget forfald der."
  Tom Weirich henvendte sig til dem. Han tog sine latexhandsker af og tog læderhandsker på.
  "Det er ikke et barn?" spurgte Jessica lamslået. Offeret kunne ikke have været mere end 1,2 meter højt.
  "Nej," sagde Weirich. "Hun er lille, men hun er moden. Hun var nok omkring fyrre."
  "Så, hvor længe tror du, hun har været her?" spurgte Byrne.
  "Jeg tror en uge eller deromkring. Det er umuligt at sige her."
  - Skete dette før mordet på Chaumont?
  "Åh ja," sagde Weirich.
  To specialoperationsofficerer steg ud af varevognen og kørte mod flodbredden. Josh Bontrager fulgte efter.
  Jessica og Byrne så til, mens holdet opsatte gerningsstedet og afspærringen. Indtil videre var dette ikke deres sag, og det var ikke engang officielt forbundet med de to mord, de efterforskede.
  "Detektiver," råbte Josh Bontrager.
  Campos, Lauria, Jessica og Byrne gik ned til flodbredden. Bontrager stod omkring fem meter fra kroppen, lige op ad floden.
  "Se." Bontrager pegede på et område bag en klynge lave buske. En genstand lå i jorden, så malplaceret i omgivelserne, at Jessica måtte træde lige hen til den for at sikre sig, at det, hun troede, hun kiggede på, faktisk var det, hun kiggede på. Det var en åkerlilje. Den røde plastiklilje sad fast i sneen. På et træ ved siden af, cirka en meter over jorden, var en malet hvid måne.
  Jessica tog et par billeder. Så trådte hun tilbage og lod CSU-fotografen forevige hele gerningsstedet. Nogle gange var konteksten for en genstand på et gerningssted lige så vigtig som selve genstanden. Nogle gange erstattede stedet for noget det, der var sket.
  Lilje.
  Jessica kiggede på Byrne. Han virkede betaget af den røde blomst. Så kiggede hun på liget. Kvinden var så lille, at det var let at se, hvordan hun kunne forveksles med et barn. Jessica så, at offerets kjole var for stor og ujævnt opsømmet. Kvindens arme og ben var intakte. Der var ingen synlige amputationer. Hendes hænder var blottet. Hun holdt ingen fugle.
  "Står det i sync med din dreng?" spurgte Campos.
  "Ja," sagde Byrne.
  "Det samme gælder bæltet?"
  Byrne nikkede.
  "Vil du have nogle forretninger?" Campos smilede halvt, men var også halvt alvorlig.
  Byrne svarede ikke. Det var ikke hans sag. Der var en god chance for, at disse sager snart ville blive samlet i en meget større taskforce, der involverede FBI og andre føderale agenturer. Der var en seriemorder derude, og denne kvinde kunne have været hans første offer. Af en eller anden grund var denne freak besat af vintage-jakkesæt og Schuylkill, og de havde ingen idé om, hvem han var, eller hvor han planlagde at slå til næste gang. Eller om han allerede havde et. Der kunne være ti lig mellem hvor de stod og gerningsstedet i Manayunk.
  "Denne fyr stopper ikke, før han får sin pointe igennem, vel?" spurgte Byrne.
  "Det ser ikke sådan ud," sagde Campos.
  "Floden er hundrede forbandede kilometer lang."
  "Hundrede otteogtyve forbandede kilometer langt," svarede Campos. "Plus eller minus."
  "Hundrede otteogtyve miles," tænkte Jessica. Meget af det er beskyttet mod veje og motorveje, omgivet af træer og buske, mens floden snor sig gennem et halvt dusin amter ind i hjertet af det sydøstlige Pennsylvania.
  Et hundrede og otteogtyve kilometer drabsterritorium.
  OceanofPDF.com
  56
  Det var hendes tredje cigaret i dag. Hendes tredje. Tre var ikke dårligt. Tre var ligesom slet ikke at ryge, vel? Når hun brugte, havde hun op til to pakker. Tre var som om hun allerede var væk. Eller noget i den stil.
  Hvem narrede hun? Hun vidste, at hun ikke ville forlade hende for alvor, før hendes liv var i orden. Engang omkring hendes halvfjerdsårs fødselsdag.
  Samantha Fanning åbnede bagdøren og kiggede ind i butikken. Den var tom. Hun lyttede. Lille Jamie var tavs. Hun lukkede døren og trak sin frakke tæt om sig. Pokkers, hvor var det koldt. Hun hadede at gå udenfor og ryge, men i det mindste var hun ikke en af de gargoyler, man så på Broad Street, stående foran deres bygninger, foroverbøjet op ad væggen og suttende på et cigaretskod. Det var netop af denne grund, at hun aldrig røg foran butikken, selvom det var meget nemmere at holde øje med, hvad der foregik derfra. Hun nægtede at ligne en kriminel. Og alligevel var der koldere herinde end en lomme fuld af pingvinlort.
  Hun tænkte på sine nytårsplaner, eller rettere sagt, sine ikke-planer. Det ville bare være hende og Jamie, måske en flaske vin. Sådan var livet for enlig mor. En enlig, fattig mor. En enlig, næsten ikke-arbejdende, konkursramt mor, hvis ekskæreste og far til hendes barn var en doven idiot, der aldrig gav hende en krone i børnebidrag. Hun var nitten, og hendes livshistorie var allerede skrevet.
  Hun åbnede døren igen, bare for at lytte, og var lige ved at springe ud af sin hud. En mand stod lige der i døråbningen. Han var alene i butikken, helt alene. Han kunne stjæle hvad som helst. Hun ville helt sikkert blive fyret, familie eller ej.
  "Mand," sagde hun, "du skræmte mig fuldstændigt."
  "Jeg er meget ked af det," sagde han.
  Han var velklædt og havde et flot ansigt. Han var ikke hendes typiske klient.
  "Mit navn er kriminalbetjent Byrne," sagde han. "Jeg er fra Philadelphias politiafdeling. Drabsafdelingen."
  "Nå, okay," sagde hun.
  "Jeg tænkte på, om du måske havde et par minutter til at tale."
  "Selvfølgelig. Intet problem," sagde hun. "Men jeg har allerede talt med..."
  - Kriminalbetjent Balzano?
  "Det er rigtigt. Kriminalbetjent Balzano. Hun havde denne fantastiske læderfrakke på."
  "Den er hendes." Han pegede på butikkens indre. "Vil du gå indenfor, hvor der er lidt varmere?"
  Hun tog sin cigaret. "Jeg må ikke ryge der. Ironisk, hva'?"
  "Jeg er ikke sikker på, hvad du mener."
  "Jeg mener, halvdelen af det derinde lugter allerede ret mærkeligt," sagde hun. "Er det okay, at vi snakker sammen her?"
  "Selvfølgelig," svarede manden. Han trådte ind i døråbningen og lukkede den. "Jeg har et par spørgsmål mere. Jeg lover ikke at opholde dig for længe."
  Hun var lige ved at grine. Holde mig væk fra hvad? "Jeg har ingen steder at være," sagde hun. "Skyd."
  - Faktisk har jeg kun ét spørgsmål.
  "Bøde."
  - Jeg tænkte på din søn.
  Ordet overraskede hende. Hvad havde Jamie med alt dette at gøre? "Min søn?"
  "Ja. Jeg undrede mig over, hvorfor du ville smide ham ud. Er det fordi han er grim?"
  Først troede hun, at manden lavede sjov, selvom hun ikke forstod det. Men han smilede ikke. "Jeg forstår ikke, hvad du taler om," sagde hun.
  - Grevens søn er slet ikke så retfærdig, som du tror.
  Hun så ham ind i øjnene. Det var, som om han kiggede lige igennem hende. Noget var galt her. Noget var galt. Og hun var helt alene. "Tror du, jeg måske kan se nogle papirer eller noget?" spurgte hun.
  "Nej." Manden trådte hen imod hende. Han knappede sin frakke op. "Det vil være umuligt."
  Samantha Fanning tog et par skridt tilbage. Alt, hvad hun havde tilbage, var et par skridt. Hendes ryg var allerede presset mod murstenene. "Har vi... har vi mødt hinanden før?" spurgte hun.
  "Ja, det er der, Anne Lisbeth," sagde manden. "Længe siden."
  OceanofPDF.com
  57
  Jessica sad ved sit skrivebord, udmattet. Dagens begivenheder - opdagelsen af det tredje offer kombineret med Kevins nærulykke - havde næsten slidt hende op.
  Plus, det eneste, der er værre end at kæmpe i trafikken i Philadelphia, er at kæmpe i trafikken i Philadelphia på isglat vejr. Det var fysisk udmattende. Hendes arme føltes, som om hun havde været igennem ti skud; hendes nakke var stiv. På vej tilbage til Roundhouse undgik hun med nød og næppe tre ulykker.
  Roland Hanna brugte næsten to timer med fotobogen. Jessica gav ham også et ark papir med de fem seneste fotografier, hvoraf et var David Hornstroms identifikationsfoto. Han genkendte ingen.
  Mordefterforskningen af offeret, der blev fundet i det sydvestlige USA, vil snart blive overdraget til taskforcen, og snart vil nye filer hobe sig op på dens skrivebord.
  Tre ofre. Tre kvinder blev kvalt og efterladt på flodbredden, alle klædt i vintagekjoler. En af dem var frygteligt lemlæstet. En af dem holdt en sjælden fugl. En af dem blev fundet ved siden af en rød plastiklilje.
  Jessica vendte sig mod nattergalens vidneudsagn. Der var tre virksomheder i New York, New Jersey og Delaware, der avlede eksotiske fugle. Hun besluttede sig for ikke at vente på et opkald. Hun tog telefonen. Hun modtog stort set identiske oplysninger fra alle tre virksomheder. De fortalte hende, at med tilstrækkelig viden og de rette forhold kunne man avle nattergale. De gav hende en liste over bøger og publikationer. Hun lagde på, og hver gang følte hun, at hun var ved foden af et enormt bjerg af viden, og hun manglede styrken til at bestige det.
  Hun rejste sig for at hente en kop kaffe. Hendes telefon ringede. Hun svarede og trykkede på knappen.
  - Mord, Balzano.
  "Detektiv, mit navn er Ingrid Fanning."
  Det var en ældre kvindestemme. Jessica genkendte ikke navnet. "Hvad kan jeg gøre for Dem, frue?"
  "Jeg er medejer af TrueSew. Mit barnebarn talte med dig tidligere."
  "Åh, ja, ja," sagde Jessica. Kvinden talte om Samantha.
  "Jeg kiggede på de billeder, du efterlod," sagde Ingrid. "Billeder af kjoler?"
  "Hvad med dem?"
  "Nå, først og fremmest, det er ikke vintagekjoler."
  "Gør de ikke?"
  "Nej," sagde hun. "Det er reproduktioner af vintagekjoler. Jeg ville placere originalerne fra sidste halvdel af det nittende århundrede. Mod slutningen. Måske 1875 eller deromkring. Helt sikkert en sen victoriansk silhuet."
  Jessica skrev oplysningerne ned. "Hvordan ved du, at det er reproduktioner?"
  "Der er flere grunde. For det første mangler de fleste dele. De ser ikke ud til at være lavet særlig godt. Og for det andet, hvis de var originale og i denne form, kunne de sælges for tre til fire tusind dollars stykket. Tro mig, de ville ikke være på hylden i en genbrugsbutik."
  "Er der nogen reproduktioner mulige?" spurgte Jessica.
  "Ja, selvfølgelig. Der er mange grunde til at reproducere sådant tøj."
  "For eksempel?"
  "For eksempel kan nogen være i gang med at producere et teaterstykke eller en film. Måske er der nogen, der genskaber en bestemt begivenhed på museet. Vi får hele tiden opkald fra lokale teaterkompagnier. Ikke for noget som disse kjoler, vel at mærke, men snarere for tøj fra en senere periode. Vi får lige nu mange opkald om genstande fra 1950'erne og 1960'erne."
  "Har du nogensinde set den slags tøj i din butik?"
  "Et par gange. Men disse kjoler er kostumekjoler, ikke vintage."
  Jessica indså, at hun havde ledt det forkerte sted. Hun burde have fokuseret på teaterproduktionen. Hun ville begynde nu.
  "Jeg sætter pris på opkaldet," sagde Jessica.
  "Alt er fint," svarede kvinden.
  - Sig tak til Samantha fra mig.
  "Nå, mit barnebarn er ikke her. Da jeg ankom, var butikken låst, og mit oldebarn lå i sin vugge på kontoret."
  "Alt er fint?"
  "Det er jeg sikker på, hun gjorde," sagde hun. "Hun er sikkert løbet hen til banken eller noget."
  Jessica mente ikke, at Samantha var typen, der bare ville lade sin søn være i fred. Men hun kendte jo ikke engang den unge kvinde. "Tak igen fordi du ringede," sagde hun. "Hvis du tænker på noget andet, så ring endelig til os."
  "Det vil jeg."
  Jessica tænkte over datoen. Slutningen af 1800-tallet. Hvad var årsagen? Var morderen besat af den periode? Hun tog noter. Hun slog vigtige datoer og begivenheder op i Philadelphia på det tidspunkt. Måske var deres psykopat fikseret på en hændelse, der fandt sted på floden i den periode.
  
  
  
  BYRNE brugte resten af dagen på at udføre baggrundstjek på alle, der bare havde den mindste forbindelse til Stiletto - bartendere, parkeringsvagter, rengøringspersonale, leveringsbude. Selvom de ikke ligefrem var de mest glamourøse personer, havde ingen af dem nogen dokumenter, der kunne indikere den type vold, som flodmordene udløste.
  Han gik hen til Jessicas skrivebord og satte sig ned.
  "Gæt hvem der var tom?" spurgte Byrne.
  "WHO?"
  "Alasdair Blackburn," sagde Byrne. "I modsætning til sin far har han ingen dokumenter. Og det mærkelige er, at han blev født her. Chester County."
  Det overraskede Jessica lidt. "Han giver helt sikkert indtryk af at være fra det gamle land. 'Ja' og alt det der."
  "Det er præcis mit synspunkt."
  "Hvad vil du lave?" spurgte hun.
  "Jeg synes, vi skal give ham et lift hjem. Se om vi kan få ham ud af sit rette element."
  "Lad os gå." Før Jessica kunne nå at gribe sin frakke, ringede hendes telefon. Hun svarede. Det var Ingrid Fanning igen.
  "Ja, frue," sagde Jessica. "Huskede du noget andet?"
  Ingrid Fanning huskede ikke noget lignende. Det her var noget helt andet. Jessica lyttede et par øjeblikke, lidt vantro, og sagde så: "Vi er der om ti minutter." Hun lagde på.
  "Hvordan har du det?" spurgte Byrne.
  Jessica tog et øjeblik. Hun havde brug for det til at bearbejde det, hun lige havde hørt. "Det var Ingrid Fanning," sagde hun. Hun fortalte Byrne om sin tidligere samtale med kvinden.
  - Har hun noget til os?
  "Jeg er ikke sikker," sagde Jessica. "Hun tror tilsyneladende, at nogen har hendes barnebarn."
  "Hvad mener du?" spurgte Byrne, nu på benene. "Hvem har et barnebarn?"
  Jessica varede et øjeblik om at svare. Der var næsten ingen tid. "En der hedder kriminalbetjent Byrne."
  OceanofPDF.com
  58
  Ingrid Fanning var en robust halvfjerdsårig mand - slank, spinkel, energisk og farlig i sin ungdom. Hendes grå hår var trukket tilbage i en hestehale. Hun havde en lang blå uldnederdel og en cremefarvet cashmere-rullekrave på. Butikken var tom. Jessica bemærkede, at musikken var skiftet til keltisk. Hun bemærkede også, at Ingrid Fannings hænder rystede.
  Jessica, Byrne og Ingrid stod bag disken. Nedenunder stod en gammel Panasonic VHS-båndoptager og en lille sort-hvid skærm.
  "Efter jeg ringede til dig første gang, begyndte jeg at sætte mig lidt op og bemærkede, at videobåndet var stoppet," sagde Ingrid. "Det er en gammel maskine. Det gør den altid. Jeg spolede den lidt tilbage og trykkede ved et uheld på PLAY i stedet for RECORD. Jeg så det."
  Ingrid tændte for båndet. Da billedet fra høj vinkel dukkede op på skærmen, viste det en tom gang, der førte til bagsiden af butikken. I modsætning til de fleste overvågningssystemer var dette ikke noget avanceret, bare en almindelig VHS-båndafspiller indstillet til SLP. Dette gav sandsynligvis seks timers realtidsdækning. Der var også lyd. Udsigten over den tomme gang blev fremhævet af de svage lyde af biler, der kørte ned ad South Street, den lejlighedsvise bildyt - den samme musik, Jessica huskede at have lyttet til under sit besøg.
  Omkring et minut senere kom en skikkelse ned ad gangen og kiggede kort ind i døråbningen til højre. Jessica genkendte straks kvinden som Samantha Fanning.
  "Det er mit barnebarn," sagde Ingrid med rystende stemme. "Jamie var i rummet til højre."
  Byrne kiggede på Jessica og trak på skuldrene. Jamie?
  Jessica pegede på babyen i tremmesengen bag disken. Babyen havde det fint og sov dybt. Byrne nikkede.
  "Hun kom ud igen for at ryge en cigaret," fortsatte Ingrid. Hun tørrede øjnene med et lommetørklæde. "Uanset hvad der er sket, er det ikke godt," tænkte Jessica. "Hun fortalte mig, at hun var gået, men jeg vidste det."
  I optagelsen fortsatte Samantha ned ad gangen til døren for enden. Hun åbnede den, og en strøm af gråt dagslys strømmede ind i gangen. Hun lukkede den bag sig. Gangen forblev tom og stille. Døren forblev lukket i omkring 45 sekunder eller deromkring. Så åbnede den sig omkring 30 cm. Samantha kiggede ind og lyttede. Hun lukkede døren igen.
  Billedet forblev stille i yderligere tredive sekunder. Så rystede kameraet en smule og flyttede sin position, som om nogen havde vippet linsen nedad. Nu kunne de kun se den nederste halvdel af døren og de sidste par meter af gangen. Få sekunder senere hørte de fodtrin og så en skikkelse. Det lignede en mand, men det var umuligt at se. Billedet viste bagsiden af en mørk frakke under taljen. De så ham stikke hånden ned i lommen og trække et lyst reb ud.
  En iskold hånd greb fat i Jessicas hjerte.
  Var dette deres morder?
  Manden stak rebet tilbage i sin frakkelomme. Få øjeblikke senere svingede døren op på vid gab. Samantha besøgte sin søn igen. Hun var et trin neden for butikken, kun synlig fra halsen og ned. Hun virkede forskrækket over at se nogen stå der. Hun sagde noget, der var forvrænget på båndet. Manden svarede.
  "Kan du spille det igen?" spurgte Jessica.
  Ingrid Fanning Hun trykkede på REWIND, STOP, PLAY. Byrne skruede op for lyden på skærmen. Døren åbnede sig igen i optagelsen. Få øjeblikke senere sagde manden: "Mit navn er kriminalbetjent Byrne."
  Jessica så Kevin Byrnes næver knytte sig og hans kæbe skære sig sammen.
  Kort efter trådte manden gennem døråbningen og lukkede den bag sig. Tyve eller tredive sekunders ulidelig stilhed. Kun lyden af forbipasserende trafik og den larmende musik.
  Så hørte de et skrig.
  Jessica og Byrne kiggede på Ingrid Fanning. "Er der andet på båndet?" spurgte Jessica.
  Ingrid rystede på hovedet og tørrede øjnene. "De kom aldrig tilbage."
  Jessica og Byrne gik ned ad gangen. Jessica kiggede på kameraet. Det var stadig peget nedad. De åbnede døren og gik igennem. Bag butikken var der et lille område på omkring to gange ti meter, omgivet af et træhegn. Hegnet havde en port, der åbnede ud til en gyde, der skar gennem bygningerne. Byrne bad betjentene om at begynde at søge i området. De støvede kameraet og døren af, men ingen af kriminalbetjentene troede, at de ville finde fingeraftryk, der tilhørte andre end en TrueSew-medarbejder.
  Jessica prøvede mentalt at konstruere et scenarie, hvor Samantha ikke blev trukket ind i denne vanvid. Hun kunne ikke.
  Morderen gik ind i butikken, muligvis på udkig efter en victoriansk kjole.
  Morderen kendte navnet på den detektiv, der forfulgte ham.
  Og nu havde han Samantha Fanning.
  OceanofPDF.com
  59
  Anne Lisbeth sidder i båden i sin mørkeblå kjole. Hun er holdt op med at kæmpe med rebene.
  Tiden er kommet.
  Månen skubber båden gennem tunnelen, der fører til hovedkanalen - Ø STTUNNELEN, som hans bedstemor kaldte den. Han løber ud af bådhuset, forbi Elferhøjen, forbi den gamle kirkeklokke og hele vejen til skolebygningen. Han elsker at se på bådene.
  Snart ser han Anna Lisbeths båd sejle forbi Fyrtøjet og derefter under Storebæltsbroen. Han husker dengang, bådene sejlede forbi hele dagen lang - gule, røde, grønne og blå.
  Yetis hus er tomt nu.
  Den vil snart være beboet.
  Månen står med et reb i hænderne. Han venter for enden af den sidste kanal, nær den lille skolebygning, og kigger ud over landsbyen. Der er så meget at lave, så meget reparationsarbejde. Han ville ønske, at hans bedstefar var der. Han husker de kolde morgener, duften af en gammel træværktøjskasse, det fugtige savsmuld, måden hans bedstefar nynnede "I Danmark er jeg fodt", den vidunderlige aroma fra hans pibe.
  Anne Lisbeth vil nu tage sin plads ved floden, og de vil alle komme. Snart. Men ikke før de sidste to historier.
  Først vil Månen bringe Yetien.
  Så møder han sin prinsesse.
  OceanofPDF.com
  60
  Gerningsstedets hold tog fingeraftryk fra det tredje offer på gerningsstedet og begyndte at behandle dem hurtigt. Den lille kvinde, der blev fundet i det sydvestlige USA, var endnu ikke blevet identificeret. Josh Bontrager arbejdede på en sag om en savnet person. Tony Park gik rundt i laboratoriet med en plastiklilje.
  Kvinden havde også det samme "måne"-mønster på maven. DNA-tests af sæd og blod fundet hos de to første ofre konkluderede, at prøverne var identiske. Denne gang forventede ingen et andet resultat. Ikke desto mindre skred sagen frem i et accelereret tempo.
  Et par teknikere fra det retsmedicinske laboratoriums dokumentationsafdeling arbejdede nu udelukkende på sagen for at fastslå månetegningens oprindelse.
  FBI's kontor i Philadelphia blev kontaktet angående Samantha Fannings kidnapning. De analyserede optagelserne og bearbejdede gerningsstedet. På dette tidspunkt var sagen uden for NPD's kontrol. Alle forventede, at det ville udvikle sig til et mord. Som altid håbede alle, at de tog fejl.
  "Hvor er vi henne, i eventyrlige termer?" spurgte Buchanan. Klokken var lige over seks. Alle var udmattede, sultne, vrede. Livet var blevet sat på pause, planer aflyst. En slags ferietid. De ventede på den foreløbige retsmedicinerrapport. Jessica og Byrne var blandt en håndfuld detektiver i vagtstuen. "Vi arbejder på det," sagde Jessica.
  "Det bør du måske undersøge," sagde Buchanan.
  Han gav Jessica et uddrag af en side fra morgenens Inquirer. Det var en kort artikel om en mand ved navn Trevor Bridgewood. Artiklen sagde, at Bridgewood var en rejsende historiefortæller og trubadur. Hvad det nu end var.
  Det virkede som om Buchanan havde givet dem mere end blot et forslag. Han havde fundet et spor, og de ville følge det.
  "Vi arbejder på det, sergent," sagde Byrne.
  
  
  
  De mødtes i et værelse på Sofitel Hotel på Seventeenth Street. Den aften læste og signerede Trevor Bridgewood bøger i Joseph Fox's Bookshop, en uafhængig boghandel på Sansom Street.
  "Der må da være penge i en eventyrforretning," tænkte Jessica. Sofitel var langt fra billigt.
  Trevor Bridgewood var i starten af trediverne, slank, yndefuld og distingveret. Han havde en skarp næse, en vigende hårgrænse og en teatralsk væremåde.
  "Det er alt sammen ret nyt for mig," sagde han. "Jeg må tilføje, at det er mere end bare en smule foruroligende."
  "Vi leder bare efter nogle oplysninger," sagde Jessica. "Vi sætter pris på, at du mødtes med os med så kort varsel."
  "Jeg håber, jeg kan hjælpe."
  "Må jeg spørge, hvad du præcist laver?" spurgte Jessica.
  "Jeg er historiefortæller," svarede Bridgewood. "Jeg tilbringer ni eller ti måneder om året på landevejen. Jeg optræder over hele verden, i USA, Storbritannien, Australien, Canada. Engelsk tales overalt."
  "Foran et live publikum?"
  "For det meste. Men jeg optræder også i radio og fjernsyn."
  - Og din største interesse er eventyr?
  "Eventyr, folkeeventyr, fabler."
  "Hvad kan du fortælle os om dem?" spurgte Byrne.
  Bridgewood rejste sig og gik hen til vinduet, bevægede sig som en danser. "Der er meget at lære," sagde han. "Det er en gammel form for historiefortælling, der omfatter mange forskellige stilarter og traditioner."
  "Så er det vel bare en indføring," sagde Byrne.
  - Hvis du vil, kan vi starte med Amor og Psyke, skrevet omkring år 150 e.Kr.
  "Måske noget nyere," sagde Byrne.
  "Selvfølgelig," smilede Bridgewood. "Der er mange grænser mellem Apuleius og Edward Saksehånd."
  "Ligesom hvad?" spurgte Byrne.
  "Hvor skal man begynde? Charles Perraults 'Fortællinger fra fortiden' var vigtige. Den samling omfattede 'Askepot', 'Tornerose', 'Rødhætte' og andre."
  "Hvornår var det?" spurgte Jessica.
  "Det var omkring 1697," sagde Bridgewood. "Så udgav Brødrene Grimm selvfølgelig i begyndelsen af 1800-tallet to bind af en samling historier kaldet Kinder und Hausmärchen. Det er selvfølgelig nogle af de mest berømte eventyr: 'Råttefængeren fra Hameln', 'Tommelfingeren', 'Rapunzel', 'Rumpelstiltskin'."
  Jessica gjorde sit bedste for at skrive tingene ned. Hun manglede tysk og fransk i høj grad.
  Efter dette udgav H.C. Andersen sine Eventyr for Børn i 1835. Ti år senere udgav to mænd ved navn Asbjørnsen og Moe en samling kaldet Norske Folkeeventyr, hvorfra vi læser "De Tre Frække Bukkebukke" og andre.
  "Når vi nærmer os det tyvende århundrede, er der sandsynligvis ikke nogen større nye værker eller nye samlinger. Det er mest genfortællinger af klassikerne, der går videre til Humperdincks Hans og Grete. Så, i 1937, udgav Disney Snehvide og de syv dværge, og formen blev genoplivet og har blomstret lige siden."
  "Trive?" spurgte Byrne. "Hvordan trives?"
  "Ballet, teater, fjernsyn, film. Selv filmen Shrek har form. Og til en vis grad Ringenes Herre. Tolkien udgav selv "On Fairy Stories", et essay om emnet, som han uddybede på et foredrag, han holdt i 1939. Det læses og diskuteres stadig meget i eventyrstudier på universitetsniveau."
  Byrne kiggede på Jessica og tilbage på Bridgewood. "Er der nogen universitetskurser om dette?" spurgte hun.
  "Åh ja." Bridgewood smilede lidt trist. Han gik over rummet og satte sig ved bordet. "Du tror sikkert, at eventyr bare er hyggelige små moraliserende historier for børn."
  "Det tror jeg," sagde Byrne.
  "Nogle. Mange er meget mørkere. Faktisk udforskede Bruno Bettelheims bog, Magiens anvendelse, psykologien bag eventyr og børn. Bogen vandt National Book Award."
  "Der er selvfølgelig mange andre vigtige tal. Du bad om en oversigt, og den giver jeg dig."
  "Hvis du kunne opsummere, hvad de alle har til fælles, ville det måske gøre vores arbejde lettere," sagde Byrne. "Hvad har de til fælles?"
  "I sin kerne er et eventyr en historie, der udspringer af myter og legender. Skrevne eventyr er sandsynligvis vokset ud af den mundtlige folkeeventyrtradition. De involverer typisk det mystiske eller overnaturlige; de er ikke knyttet til noget specifikt øjeblik i historien. Derfor udtrykket 'der var engang'."
  "Er de tilknyttet nogen religion?" spurgte Byrne.
  "Ikke normalt," sagde Bridgewood. "De kan dog være ret spirituelle. De involverer normalt en ydmyg helt, et farligt eventyr eller en gemen skurk. I eventyr er alle normalt gode, eller alle er onde. I mange tilfælde løses konflikten til en vis grad ved magi. Men det er frygtelig bredt. Frygtelig bredt."
  Bridgewoods stemme lød nu undskyldende, som fra en mand, der havde bedraget et helt akademisk forskningsfelt.
  "Jeg ønsker ikke, at du skal få det indtryk, at alle eventyr er ens," tilføjede han. "Intet kunne være længere fra sandheden."
  "Kan du komme i tanke om nogle specifikke historier eller samlinger, der omhandler Månen?" spurgte Jessica.
  Bridgewood tænkte sig om et øjeblik. "En ret lang historie falder ham ind, som faktisk er en række meget korte skitser. Den handler om en ung kunstner og månen."
  Jessica fik et glimt af de "malerier", der var fundet på deres ofre. "Hvad sker der i historierne?" spurgte hun.
  "Du forstår, denne kunstner er meget ensom." Bridgewood kviknede pludselig op. Han syntes at være kommet i teatralsk tilstand: hans kropsholdning blev bedre, hans håndbevægelser, hans tonefald blev livlig. "Han bor i en lille by og har ingen venner. En nat sidder han ved vinduet, og månen kommer til ham. De taler et stykke tid. Snart lover månen at vende tilbage hver nat og fortælle kunstneren, hvad han har set over hele verden. Således kunne kunstneren, uden at forlade hjemmet, forestille sig disse scener, formidle dem på lærred og måske blive berømt. Eller måske bare få et par venner. Det er en vidunderlig historie."
  "Siger du, at månen kommer til ham hver nat?" spurgte Jessica.
  "Ja."
  "Hvor længe?"
  "Månen kommer toogtredive gange."
  "Toogtredive gange," tænkte Jessica. "Og det var et eventyr af Brødrene Grimm?" spurgte hun.
  "Nej, den er skrevet af H.C. Andersen. Historien hedder 'Hvad Månen Så'."
  "Hvornår levede H.C. Andersen?" spurgte hun.
  "Fra 1805 til 1875," sagde Bridgewood.
  "Jeg ville datere originalerne til anden halvdel af det nittende århundrede," sagde Ingrid Fanning om kjolerne. "Mod slutningen. Måske 1875 eller deromkring."
  Bridgewood stak hånden ned i kufferten på bordet. Han trak en læderindbundet bog ud. "Dette er på ingen måde en komplet samling af Andersens værker, og på trods af dens vejrbidte udseende har den ingen særlig værdi. Du kan låne den." Han lagde et kort i bogen. "Returner den til denne adresse, når du er færdig. Tag så meget, du vil."
  "Det ville være nyttigt," sagde Jessica. "Vi sender den tilbage til dig hurtigst muligt."
  - Hvis du nu vil undskylde mig.
  Jessica og Byrne rejste sig og tog deres frakker på.
  "Undskyld, jeg måtte skynde mig," sagde Bridgewood. "Jeg har en forestilling om tyve minutter. Jeg kan ikke lade de små troldmænd og prinsesser vente."
  "Selvfølgelig," sagde Byrne. "Vi takker dig for din tid."
  Ved dette gik Bridgewood over rummet, rakte ind i skabet og trak en meget gammeldags sort smoking ud. Han hængte den på bagsiden af døren.
  Byrne spurgte: "Kan du komme i tanke om noget andet, der kunne hjælpe os?"
  "Bare dette: for at forstå magi, skal man tro." Bridgewood tog en gammel smoking på. Pludselig lignede han en mand fra slutningen af det nittende århundrede - slank, aristokratisk og en smule finurlig. Trevor Bridgewood vendte sig og blinkede. "I det mindste lidt."
  OceanofPDF.com
  61
  Det stod alt sammen i Trevor Bridgewoods bog. Og viden var skræmmende.
  "De røde sko" er en fabel om en pige ved navn Karen, en danserinde, hvis ben blev amputeret.
  "Nattergalen" fortalte historien om en fugl, der tryllebandt kejseren med sin sang.
  Tommelise handlede om en lille kvinde, der boede på en åkande.
  Kriminalbetjentene Kevin Byrne og Jessica Balzano stod sammen med fire andre detektiver målløse i det pludselig stille vagtlokale og stirrede på de tegnede illustrationer fra en børnebog, mens erkendelsen af, hvad de lige havde oplevet, glimtede gennem deres tanker. Vreden i luften var håndgribelig. Følelsen af skuffelse var endnu stærkere.
  Nogen var i gang med at dræbe indbyggere i Philadelphia i en række mord baseret på historier af H.C. Andersen. Så vidt de vidste, havde morderen slået til tre gange, og nu var der en god chance for, at han havde fanget Samantha Fanning. Hvilken fabel kunne det være? Hvor på floden planlagde han at placere hende? Ville de være i stand til at finde hende i tide?
  Alle disse spørgsmål blegnede i lyset af en anden forfærdelig kendsgerning, der lå inde i den bog, de havde lånt af Trevor Bridgewood.
  Hans Christian Andersen skrev omkring to hundrede historier.
  OceanofPDF.com
  62
  Detaljer om kvælningen af tre ofre, der blev fundet ved bredden af Schuylkill-floden, lækket online, og aviser over hele byen, regionen og staten bragte historien om den maniske morder fra Philadelphia. Overskrifterne var, som forventet, ildevarslende.
  En eventyrmorder i Philadelphia?
  Den legendariske morder?
  Hvem er Shaykiller?
  "Hans og den værdige?" udbasunerede Record, en tabloid af den laveste klasse.
  Philadelphias normalt udmattede medier sprang i aktion. Filmhold var stationeret langs Schuylkill-floden og tog billeder fra broer og bredder. En nyhedshelikopter cirklede langs floden og optog optagelser. Boghandlere og biblioteker kunne ikke have bøger om H.C. Andersen, Brødrene Grimm eller Moder Gåse på lager. For dem, der søgte sensationelle nyheder, var det tæt nok på.
  Med få minutters mellemrum modtog politiet opkald om trolde, monstre og trolde, der forfulgte børn i hele byen. En kvinde ringede og rapporterede, at hun havde set en mand i ulvekostume i Fairmount Park. En sektorbil fulgte efter ham og bekræftede observationen. Manden blev i øjeblikket tilbageholdt i Roundhouses berusede tank.
  Om morgenen den 30. december var i alt fem detektiver og seks agenter involveret i efterforskningen af forbrydelserne.
  Samantha Fanning er endnu ikke fundet.
  Der var ingen mistænkte.
  OceanofPDF.com
  63
  Den 30. december, lige efter klokken 3:00, forlod Ike Buchanan sit kontor og fangede Jessicas opmærksomhed. Hun kontaktede rebleverandører i et forsøg på at finde forhandlere, der solgte et bestemt mærke svømmebanereb. Spor af rebet blev fundet på det tredje offer. Den dårlige nyhed var, at man i online shoppingens tidsalder kunne købe næsten alt uden personlig kontakt. Den gode nyhed var, at onlinekøb normalt krævede et kreditkort eller PayPal. Dette var Jessicas næste undersøgelse.
  Nick Palladino og Tony Park tog til Norristown for at interviewe folk på Central Theater og ledte efter personer, der kunne have forbindelse til Tara Grendel. Kevin Byrne og Josh Bontrager gennemsøgte området nær, hvor det tredje offer blev fundet.
  "Må jeg tale med dig et øjeblik?" spurgte Buchanan.
  Jessica hilste bruddet velkommen. Hun gik ind på hans kontor. Buchanan gestikulerede til hende om at lukke døren. Det gjorde hun.
  - Hvad skete der, chef?
  "Jeg tager dig væk fra nettet. Bare i et par dage."
  Denne udtalelse overraskede hende mildest talt. Nej, det var mere som et slag i maven. Det var næsten, som om han havde fortalt hende, at hun var blevet fyret. Selvfølgelig var han ikke blevet det, men hun var aldrig blevet trukket ud af en efterforskning før. Hun kunne ikke lide det. Hun kendte ikke en betjent, der vidste det.
  "Hvorfor?"
  "Fordi jeg tildeler Eric denne gangsteroperation. Han har kontakterne, det er hans gamle bandage, og han taler sproget."
  Dagen før havde der fundet et tredobbelt drab sted: et latino-par og deres tiårige søn blev henrettet, mens de sov i deres senge. Teorien var, at det var en gengældelse for bander, og Eric Chavez havde, før han kom til drabsafdelingen, arbejdet med bandehåndhævelse.
  - Så du vil have mig til at...
  "Tag Walt Brigham-sagen," sagde Buchanan. "Du bliver Nikkis partner."
  Jessica følte en mærkelig blanding af følelser. Hun havde arbejdet på en detalje med Nikki og glædede sig til at arbejde sammen med hende igen, men Kevin Byrne var hendes partner, og de havde en forbindelse, der gik på tværs af køn, alder og tid brugt på at arbejde sammen.
  Buchanan rakte ham notesbogen. Jessica tog den fra ham. "Dette er Erics noter om sagen. De burde hjælpe dig med at komme til bunds i den. Han sagde, at du skulle ringe til ham, hvis du har spørgsmål."
  "Tak, sergent," sagde Jessica. "Ved Kevin det?"
  - Jeg har lige talt med ham.
  Jessica undrede sig over, hvorfor hendes mobiltelefon ikke havde ringet endnu. "Samarbejder han?" Så snart hun sagde det, genkendte hun den følelse, der overvældede hende: jalousi. Hvis Byrne fandt en anden partner, om end midlertidigt, ville hun føle, at hun blev snydt.
  "Hvad, går du i gymnasiet, Jess?" tænkte hun. "Han er ikke din kæreste, han er din partner. Tag dig sammen."
  "Kevin, Josh, Tony og Nick vil arbejde på sagerne. Vi er presset til det yderste her."
  Det var sandt. Fra et højdepunkt på 7.000 betjente tre år tidligere var PPD's styrke faldet til 6.400, det laveste niveau siden midten af 1990'erne. Og tingene er blevet værre. Omkring 600 betjente er i øjeblikket registreret som sårede og fraværende fra arbejde eller i begrænset tjeneste. Civilklædte hold i hvert distrikt er blevet genaktiveret til uniformeret patruljering, hvilket har styrket politiets myndighed i nogle områder. For nylig annoncerede politichefen dannelsen af Mobile Tactical Intervention Strategic Intervention Unit - et elitekriminalitetsbekæmpende hold på 46 betjente, der vil patruljere byens farligste kvarterer. I løbet af de sidste tre måneder er alle Roundhouses sekundære betjente blevet sendt tilbage på gaden. Det var dårlige tider for Philadelphia-politiet, og nogle gange ændrede detektivopgaver og deres fokus sig med et øjebliks varsel.
  "Hvor meget?" spurgte Jessica.
  "Bare i et par dage."
  "Jeg taler i telefonen, chef."
  "Jeg forstår. Hvis du har et par minutter til overs, eller noget er gået i stykker, så bare gør det. Men lige nu er vores tallerken fuld. Og vi har bare ingen varme kroppe. Arbejd med Nikki."
  Jessica forstod behovet for at opklare politibetjentens mord. Hvis kriminelle blev mere og mere dristige i disse dage (og det var der ikke meget debat om), ville de komme af sporet, hvis de troede, at de kunne henrette en politibetjent på gaden uden at mærke presset.
  "Hey, partner." Jessica vendte sig om. Det var Nikki Malone. Hun kunne virkelig godt lide Nikki, men det lød ... sjovt. Nej. Det lød forkert. Men ligesom i alle andre jobs går man, som chefen beder en om, og lige nu var hun partner med den eneste kvindelige drabsefterforsker i Philadelphia.
  "Hej." Det var alt, hvad Jessica kunne frembringe. Hun var sikker på, at Nikki havde læst det.
  "Klar til at rulle?" spurgte Nikki.
  "Lad os gøre det her."
  OceanofPDF.com
  64
  Jessica og Nikki kørte ned ad Eighth Street. Det var begyndt at regne igen. Byrne havde stadig ikke ringet.
  "Få mig op i fart," sagde Jessica, lidt rystet. Hun var vant til at jonglere med flere sager på én gang - sandheden var, at de fleste drabsefterforskere jonglerede med tre eller fire ad gangen - men hun syntes stadig, det var lidt svært at skifte gear, at tilegne sig en ny medarbejders tankegang. En kriminel. Og en ny partner. Tidligere samme dag havde hun tænkt på psykopaten, der dumpede lig på flodbredden. Hendes tanker var fyldt med titlerne på H.C. Andersen-historierne: "Den lille Havfrue", "Prinsessen på Ærten", "Den grimme ælling", og hun spekulerede på, hvilken, om nogen, der mon var den næste. Nu jagtede hun en politimorder.
  "Nå, jeg tror én ting er klar," sagde Nikki. "Walt Brigham var ikke offer for et eller andet mislykket røveri. Man hælder ikke benzin på nogen og sætter ild til dem for at stjæle deres pung."
  - Så du tror, det var den, Walt Brigham lagde væk?
  "Jeg synes, det er et godt bud. Vi har fulgt hans anholdelser og domfældelser de sidste femten år. Desværre er der ingen brandstiftere i gruppen."
  "Er nogen blevet løsladt fra fængslet for nylig?"
  "Ikke i de sidste seks måneder. Og jeg kan ikke se, at den, der gjorde det, ventede så længe på at få fat i fyren, i og med at han gemte dem, vel?"
  Nej, tænkte Jessica. Der var en høj grad af lidenskab i det, de gjorde mod Walt Brigham - uanset hvor vanvittigt det var. "Hvad med alle involverede i hans sidste sag?" spurgte hun.
  "Jeg tvivler. Hans sidste officielle sag var en familiesag. Hans kone slog sin mand med et koben. Han er død, hun er i fængsel."
  Jessica vidste, hvad det betød. Uden øjenvidner til Walt Brighams mord og med mangel på retsmedicinske eksperter måtte de starte forfra - alle, som Walt Brigham havde arresteret, dømt og endda gjort rasende, startende med hans sidste sag og baglæns. Dette indsnævrede puljen af mistænkte til flere tusinde.
  - Så, skal vi til Records?
  "Jeg har et par flere idéer, inden vi begraver papirarbejdet," sagde Nikki.
  "Slå mig."
  "Jeg talte med Walt Brighams enke. Hun sagde, at Walt havde et opbevaringsskab. Hvis det var noget personligt - som noget, der ikke var direkte relateret til arbejdet - kunne der have været noget derinde."
  "Alt for at holde mit ansigt ude af arkivskabet," sagde Jessica. "Hvordan kommer vi ind?"
  Nikki tog den ene nøgle på ringen og smilede. "Jeg besøgte Marjorie Brighams hus i morges."
  
  
  
  EASY MAX på Mifflin Street var en stor, toetagers, U-formet bygning, der husede over hundrede opbevaringsenheder i varierende størrelser. Nogle var opvarmede, de fleste var ikke. Desværre hoppede Walt Brigham ikke ned i nogen af de opvarmede enheder. Det var som at træde ind i et slagteri.
  Værelset var omkring to gange ti fod, stablet næsten til loftet med papkasser. Den gode nyhed var, at Walt Brigham var en organiseret mand. Alle kasserne var af samme type og størrelse - den slags, man finder i kontorartikler - og de fleste var mærket og dateret.
  De startede bagerst. Der var tre æsker udelukkende dedikeret til julekort og lykønskningskort. Mange af kortene var fra Walts børn, og mens Jessica kiggede igennem dem, så hun deres leveår gå, og deres grammatik og håndskrift forbedres, efterhånden som de blev ældre. Deres teenageår var let genkendelige på deres simple navneunderskrifter snarere end på barndommens livlige følelser, da de skinnende håndlavede kort veg pladsen for Hallmark-kort. En anden æske indeholdt kun kort og rejsebrochurer. Tilsyneladende tilbragte Walt og Marjorie Brigham deres somre på camping i Wisconsin, Florida, Ohio og Kentucky.
  I bunden af æsken lå et gammelt stykke gulnet notesbogspapir. Det indeholdt en liste med et dusin kvindenavne - blandt dem Melissa, Arlene, Rita, Elizabeth og Cynthia. Alle var blevet streget over undtagen det sidste. Det sidste navn på listen var Roberta. Walt Brighams ældste datter hed Roberta. Jessica indså, hvad hun holdt i hånden. Det var en liste med mulige navne til det unge pars første barn. Hun lagde den forsigtigt tilbage i æsken.
  Mens Nikki gennemgik adskillige kasser med breve og husholdningspapirer, rodede Jessica igennem en kasse med fotografier. Bryllupper, fødselsdage, dimissioner, politibegivenheder. Som altid, når man skulle have adgang til et offers personlige ejendele, ville man have så mange oplysninger som muligt, samtidig med at man bevarede en vis grad af privatliv.
  Flere fotografier og souvenirs dukkede op fra de nye kasser, omhyggeligt daterede og katalogiserede. En påfaldende ungdommelig Walt Brigham på politiskolen; en flot Walt Brigham på sin bryllupsdag, klædt i en ret iøjnefaldende marineblå smoking. Fotos af Walt i uniform, Walt med sine børn i Fairmount Park; Walt og Marjorie Brigham, der kneb øjnene sammen ind i kameraet et sted på stranden, måske i Wildwood, deres ansigter mørkerøde, en forløber for den smertefulde solskoldning, de ville opleve den nat.
  Hvad lærte hun af alt dette? Hvad hun allerede havde mistanke om. Walt Brigham var ikke en frafalden betjent. Han var en familiemand, der samlede på og værdsatte sit livs grundsten. Hverken Jessica eller Nikki havde endnu fundet noget, der tydede på, hvorfor nogen så brutalt havde taget hans liv.
  De fortsatte med at gennemgå erindringskasserne, der havde forstyrret de dødes skov.
  OceanofPDF.com
  65
  Det tredje offer, der blev fundet på bredden af Schuylkill-floden, var Lizette Simon. Hun var 41 år gammel, boede med sin mand i Upper Darby og havde ingen børn. Hun arbejdede på Philadelphia County Mental Hospital i det nordlige Philadelphia.
  Lisette Simon var lige under 13 centimeter høj. Hendes mand, Ruben, var advokat ved et advokatfirma i det nordøstlige USA. De skal afhøre ham i eftermiddag.
  Nick Palladino og Tony Park vendte tilbage fra Norristown. Ingen på Central Theatre bemærkede, at nogen var særlig opmærksomme på Tara Grendel.
  Trods distribution og offentliggørelse af hendes fotografi i alle lokale og nationale medier, både trykte og radio- og tv-kanaler, var der stadig intet spor af Samantha Fanning.
  
  
  
  TAVLET var dækket af fotografier, noter, noter - en mosaik af forskellige spor og blindgyder.
  Byrne stod foran ham, lige så frustreret, som han var utålmodig.
  Han havde brug for en partner.
  De vidste alle, at Brigham-sagen ville blive politisk ladet. Politiet havde brug for handling i denne sag, og det var nødvendigt nu. Byen Philadelphia kunne ikke risikere at sætte sine øverste politibetjente i fare.
  Der var ingen tvivl om, at Jessica var en af de bedste detektiver i enheden. Byrne kendte ikke Nikki Malone særlig godt, men hun havde et godt ry og et enormt omdømme, som Norths detektiver havde.
  To kvinder. I en så politisk følsom afdeling som PPD gav det mening at have to kvindelige detektiver, der arbejdede på en sag på et så højt profileret sted.
  Desuden, tænkte Byrne, kunne det måske distrahere medierne fra det faktum, at der var en manisk morder på gaderne.
  
  
  
  Der var nu fuldstændig enighed om, at flodmordenes patologi var rodfæstet i H.C. Andersens historier. Men hvordan blev ofrene udvalgt?
  Kronologisk set var det første offer Lisette Simon. Hun blev efterladt ved bredden af Schuylkill-floden i sydvest.
  Det andet offer var Christina Yakos, som blev anbragt ved bredden af Schuylkill-floden i Manayunk. Hendes amputerede ben blev fundet på Strawberry Mansion Bridge, som krydser floden.
  Offer nummer tre var Tara Grendel, kidnappet fra en garage i Center City, myrdet og derefter efterladt ved bredden af Schuylkill-floden i Shawmont.
  Morderen førte dem op ad floden?
  Byrne markerede tre gerningssteder på kortet. Mellem gerningsstedet i sydvest og gerningsstedet i Manayunk lå en lang flodstrækning - to steder, som de mente kronologisk repræsenterede de to første mord.
  "Hvorfor er der så lang en flodstrækning mellem lossepladserne?" spurgte Bontrager, mens han læste Byrnes tanker.
  Byrne kørte sin hånd langs det snoede flodleje. "Tja, vi kan ikke være sikre på, at der ikke er et lig et sted heromkring. Men jeg gætter på, at der ikke er mange steder at stoppe og gøre det, han var nødt til at gøre, uden at blive bemærket. Ingen kigger rigtigt under Platte Bridge. Scenen omkring Flat Rock Road er isoleret fra motorvejen og vejen. Chaumont-pumpestationen er fuldstændig isoleret."
  Det var sandt. Da floden løb gennem byen, var dens bredder synlige fra mange udsigtspunkter, især på Kelly Drive. Løbere, roere og cyklister besøgte denne strækning næsten året rundt. Der var steder at stoppe, men vejen var sjældent øde. Der var altid trafik.
  "Så han søgte ensomhed," sagde Bontrager.
  "Præcis," sagde Byrne. "Og der er masser af tid."
  Bontrager satte sig ved sin computer og åbnede Google Maps. Jo længere floden bevægede sig væk fra byen, desto mere afsides blev dens bredder.
  Byrne studerede satellitkortet. Hvis morderen førte dem op ad floden, forblev spørgsmålet: hvorhen? Afstanden mellem Chaumont-pumpestationen og Schuylkill-flodens udspring må have været næsten 160 kilometer. Der var masser af steder at gemme et lig og forblive uopdaget.
  Og hvordan valgte han sine ofre? Tara var skuespillerinde. Christina var danser. Der var en forbindelse. De var begge kunstnere. Animatorer. Men forbindelsen sluttede med Lisette. Lisette var professionel inden for psykiatri.
  Alder?
  Tara var otteogtyve. Christina var fireogtyve. Lisette var enogfyrre. For stor en aldersgrænse.
  Tommelise. Røde sko. Nattergal.
  Intet forbandt kvinderne. I hvert fald intet ved første øjekast. Bortset fra fabler.
  De sparsomme oplysninger om Samantha Fanning førte dem ikke i nogen åbenlys retning. Hun var nitten år gammel, ugift og havde en seks måneder gammel søn ved navn Jamie. Drengens far var en taber ved navn Joel Radnor. Hans straffeattest var kort - et par narkotikaanklager, et simpelt overfald og intet mere. Han havde været i Los Angeles den sidste måned.
  "Hvad nu hvis vores fyr er en slags scene-Johnny?" spurgte Bontrager.
  Det slog Byrne, selvom han vidste, at den teatralske vinkel var usandsynlig. Disse ofre var ikke valgt, fordi de kendte hinanden. De var ikke valgt, fordi de ofte gik på den samme klinik, kirke eller sociale klub. De var valgt, fordi de passede til morderens frygteligt forvredne historie. De matchede kropstypen, ansigtet, idealet.
  "Ved vi, om Lisette Simon var involveret i noget teater?" spurgte Byrne.
  Bontrager rejste sig. "Det skal jeg nok finde ud af." Han forlod vagtlokalet, da Tony Park kom ind med en stak computerudskrifter i hånden.
  "Det er alle de mennesker, Lisette Simon har arbejdet med på den psykiatriske klinik de sidste seks måneder," sagde Park.
  "Hvor mange navne er der?" spurgte Byrne.
  "Fire hundrede og seksogtres."
  "Jesus Kristus."
  - Han er den eneste, der ikke er der.
  "Lad os se, om vi kan starte med at indsnævre tallet til mænd mellem atten og halvtreds."
  "Du har den."
  En time senere var listen indsnævret til syvoghalvfems navne. De begyndte den besværlige opgave med at udføre forskellige kontroller - PDCH, PCIC, NCIC - på hvert enkelt navn.
  Josh Bontrager talte med Reuben Simon. Reubens afdøde kone, Lisette, havde aldrig nogen forbindelse til teatret.
  OceanofPDF.com
  66
  Temperaturen faldt et par grader mere, hvilket fik skabet til at føles endnu mere som et køleskab. Jessicas fingre blev blå. Lige så akavet som hun var ved at håndtere papir, tog hun læderhandsker på.
  Den sidste kasse, hun havde kigget på, var vandskadet. Den indeholdt en enkelt mappe i harmonikastil. Indeni var fugtige fotokopier af filer taget fra mordsagsbøger, der dækkede de sidste tolv år eller deromkring. Jessica åbnede mappen helt til sidste sektion.
  Indeni var der to sort-hvide fotografier på otte gange ti tommer, begge af den samme stenbygning, det ene taget fra flere hundrede meters afstand, det andet meget tættere på. Fotografierne var krøllede på grund af vandskader, og ordene "DUPLICATES" var stemplet i øverste højre hjørne. Disse var ikke officielle PPD-fotografier. Bygningen på fotografiet lignede et bondehus; i baggrunden var det synligt, at det lå på en blid bakke, med en række snedækkede træer synlige i baggrunden.
  "Har du set andre billeder af dette hus?" spurgte Jessica.
  Nikki kiggede nøje på billederne. "Nej. Det så jeg ikke."
  Jessica vendte et af fotografierne. På bagsiden var en serie af fem tal, hvoraf de sidste to var skjult af vand. De første tre cifre viste sig at være 195. Måske et postnummer? "Ved du, hvor postnummer 195 er?" spurgte hun.
  "195," sagde Nikki. "Måske i Berks County?"
  "Det var det, jeg tænkte."
  - Hvor i Berks?
  "Ingen idé."
  Nikkis personsøger ringede. Hun tog den af og læste beskeden. "Det er chefen," sagde hun. "Har du din telefon med dig?"
  - Har du ikke en telefon?
  "Spørg ikke," sagde Nikki. "Jeg har tabt mig tre gange i løbet af de sidste seks måneder. De vil begynde at lægge mig bagefter."
  "Jeg har personsøgere," sagde Jessica.
  "Vi bliver et godt hold."
  Jessica gav Nikki sin mobiltelefon. Nikki kom ud af sit skab for at foretage et opkald.
  Jessica kiggede på et af fotografierne, et nærbillede af bondehuset. Hun vendte det. På bagsiden var der tre breve og intet andet.
  ADC.
  Hvad betyder det? tænkte Jessica. Børnebidrag? Den amerikanske tandlægeforening? Kunstdirektørernes klub?
  Nogle gange kunne Jessica ikke lide den måde, politibetjente tænkte på. Hun havde selv været skyldig i det før, med de forkortede notater, man skrev til sig selv i sagsmapperne, med den hensigt at uddybe dem senere. Kriminalbetjentenes notesbøger blev altid brugt som bevismateriale, og tanken om, at en sag kunne sidde fast i noget, man havde skrevet ned i en fart for at køre over for rødt, mens man balancerede en cheeseburger og en kop kaffe i den anden hånd, var altid et problem.
  Men da Walt Brigham tog disse noter, havde han ingen anelse om, at en anden detektiv en dag ville læse dem og forsøge at give mening til dem - detektiven, der efterforskede hans mord.
  Jessica vendte det første billede igen. Bare de fem tal. Efter 195 var der noget i retning af 72 eller 78. Måske 18.
  Var bondegården forbundet med Walts mord? Den var dateret blot få dage før hans død.
  "Nå, Walt, tak," tænkte Jessica. "Du går hen og slår dig selv ihjel, og så skal detektiverne løse en Sudoku-gåde."
  195.
  ADC.
  Nikki trådte tilbage og rakte Jessica telefonen.
  "Det var et laboratorium," sagde hun. "Vi ransagede Walts bil."
  "Alt er fint, set fra et retsmedicinsk synspunkt," tænkte Jessica.
  "Men jeg fik at vide, at jeg skulle fortælle dig, at laboratoriet har foretaget yderligere tests på det blod, der blev fundet i dit blod," tilføjede Nikki.
  "Hvad med dette?"
  "De sagde, at blodet var gammelt."
  "Gammel?" spurgte Jessica. "Hvad mener du med gammel?"
  - Den gamle, ligesom den den tilhørte, er sandsynligvis død for længst.
  OceanofPDF.com
  67
  Roland kæmpede med djævelen. Og selvom dette var normalt for en troende som ham selv, havde djævelen ham i dag i hovedet.
  Han gennemgik alle billederne på politistationen i håb om at finde et tegn. Han så så meget ondskab i de øjne, så mange sorte sjæle. De fortalte ham alle om deres gerninger. Ingen talte om Charlotte.
  Men det kunne ikke være en tilfældighed. Charlotte blev fundet ved bredden af Wissahickon og lignede en dukke fra et eventyr.
  Og nu mordene i floden.
  Roland vidste, at politiet til sidst ville indhente Charles og ham. I alle disse år havde han været velsignet med sit snedige, retskafne hjerte og sin udholdenhed.
  Han ville få et tegn. Han var sikker på det.
  Gud vidste, at tiden var afgørende.
  
  
  
  "Jeg kunne ALDRIG tage dertil igen."
  Elijah Paulson fortalte den rystende historie om, hvordan han blev overfaldet, mens han var på vej hjem fra Reading Terminal Market.
  "Måske en dag, med Guds velsignelse, vil jeg være i stand til at gøre det. Men ikke nu," sagde Elijah Paulson. "Ikke længe."
  Denne dag bestod offerets gruppe kun af fire medlemmer. Sadie Pierce, som altid. Gamle Elijah Paulson. En ung kvinde ved navn Bess Schrantz, en servitrice fra North Philadelphia, hvis søster var blevet brutalt overfaldet. Og Sean. Han sad, som han ofte gjorde, uden for gruppen og lyttede. Men denne dag syntes noget at boble under overfladen.
  Da Elijah Paulson satte sig ned, vendte Roland sig mod Sean. Måske var dagen endelig kommet, hvor Sean var klar til at fortælle sin historie. Stilhed sænkede sig over rummet. Roland nikkede. Efter cirka et minuts ubevægelighed rejste Sean sig og begyndte.
  "Min far forlod os, da jeg var lille. Da jeg voksede op, var det bare min mor, søster og mig. Min mor arbejdede i møllen. Vi havde ikke meget, men vi klarede os. Vi havde hinanden."
  Gruppemedlemmerne nikkede. Ingen levede godt her.
  "En sommerdag tog vi til denne lille forlystelsespark. Min søster elskede at fodre duerne og egernene. Hun elskede vandet, træerne. Hun var en skat på den måde."
  Mens han lyttede, kunne Roland ikke få sig selv til at se på Charles.
  "Hun forlod stedet den dag, og vi kunne ikke finde hende," fortsatte Sean. "Vi ledte overalt. Så blev det mørkt. Senere samme aften fandt de hende i skoven. Hun ... hun blev dræbt."
  En mumlen fejede gennem rummet. Ord af sympati, ord af sorg. Roland mærkede, at hans hænder rystede. Seans historie var næsten hans egen.
  "Hvornår skete det, broder Sean?" spurgte Roland.
  Efter at have taget sig et øjeblik til at samle sig, sagde Sean: "Det var i 1995."
  
  
  
  TYVE MINUTTER SENERE sluttede mødet med bøn og velsignelse. De troende gik.
  "Gud velsigne jer," sagde Roland til alle, der stod ved døren. "Vi ses på søndag." Sean var den sidste, der gik forbi. "Har du et par minutter, broder Sean?"
  - Selvfølgelig, præst.
  Roland lukkede døren og stod foran den unge mand. Efter et par lange øjeblikke spurgte han: "Ved du, hvor vigtigt dette var for dig?"
  Sean nikkede. Det var tydeligt, at hans følelser lå lige under overfladen. Roland trak Sean ind i et kram. Sean hulkede sagte. Da tårerne var tørrede, brød de omfavnelsen. Charles gik over rummet, gav Sean en æske lommetørklæder og gik.
  "Kan du fortælle mig mere om, hvad der skete?" spurgte Roland.
  Sean bøjede hovedet et øjeblik. Han løftede hovedet, kiggede sig omkring i rummet og lænede sig frem, som om han delte en hemmelighed. "Vi har altid vidst, hvem der havde gjort det, men de kunne aldrig finde nogen beviser. Politiet, mener jeg."
  "Jeg forstår."
  "Jamen, sheriffens kontor undersøgte sagen. De sagde, at de aldrig fandt nok beviser til at anholde nogen."
  - Hvor kommer du præcist fra?
  "Det var i nærheden af en lille landsby, der hed Odense."
  "Odense?" spurgte Roland. "Hvilken by i Danmark?"
  Sean trak på skuldrene.
  "Bor den mand der stadig?" spurgte Roland. "Manden du mistænkte?"
  "Åh ja," sagde Sean. "Jeg kan give dig adressen. Eller jeg kan endda vise dig den, hvis du vil."
  "Det ville være godt," sagde Roland.
  Sean kiggede på sit ur. "Jeg skal arbejde i dag," sagde han. "Men jeg kan tage afsted i morgen."
  Roland kiggede på Charles. Charles forlod rummet. "Det bliver vidunderligt."
  Roland fulgte Sean hen til døren og lagde armen om den unge mands skuldre.
  "Var det rigtigt af mig at fortælle dig det, præst?" spurgte Sean.
  "Åh Gud, ja," sagde Roland og åbnede døren. "Det var rigtigt." Han trak den unge mand ind i endnu en dyb omfavnelse. Han fandt Sean rystende. "Jeg tager mig af det hele."
  "Okay," sagde Sean. "I morgen så?"
  "Ja," svarede Roland. "I morgen."
  OceanofPDF.com
  68
  I hans drøm har de ingen ansigter. I hans drøm står de foran ham, statuer, statuer, ubevægelige. I hans drøm kan han ikke se deres øjne, men alligevel ved han, at de ser på ham, anklager ham og kræver retfærdighed. Deres silhuetter, en efter en, falder ned i tågen, en dyster, urokkelig hær af døde.
  Han kender deres navne. Han husker deres kroppes stilling. Han husker deres dufte, hvordan deres kød føltes under hans berøring, og hvordan deres voksagtige hud forblev upåvirkelig efter døden.
  Men han kan ikke se deres ansigter.
  Og alligevel giver deres navne genlyd i hans drømmemonumenter: Lisette Simon, Christina Jakos, Tara Grendel.
  Han hører en kvinde græde sagte. Det er Samantha Fanning, og han kan ikke hjælpe hende. Han ser hende gå ned ad gangen. Han følger efter, men for hvert skridt bliver gangen længere, længere og mørkere. Han åbner døren for enden, men hun er væk. I hendes sted står en mand lavet af skygger. Han trækker sin pistol, retter den op, sigter og affyrer.
  Røg.
  
  
  
  KEVIN BYRNE VÅGNEDE, hans hjerte hamrede i brystet. Han kiggede på sit ur. Klokken var 3:50. Han kiggede sig omkring på sit soveværelse. Tomt. Ingen spøgelser, ingen åbenbaringer, ingen slentrende procession af lig.
  Bare lyden af vand i drømmen, bare erkendelsen af, at de alle, alle de ansigtsløse døde i verden, står i floden.
  OceanofPDF.com
  69
  Om morgenen på årets sidste dag var solen knogleklæbrig. Meteorologer forudsagde snestorm.
  Jessica var ikke på vagt, men hendes tanker var et andet sted. Hendes tanker fór fra Walt Brigham til de tre kvinder, der var blevet fundet på flodbredden, til Samantha Fanning. Samantha var stadig savnet. Politiet havde ikke meget håb om, at hun stadig var i live.
  Vincent var på vagt; Sophie blev sendt til sin bedstefars hus til nytår. Jessica havde stedet for sig selv. Hun kunne gøre, hvad hun ville.
  Så hvorfor sad hun i køkkenet, færdiggjorde sin fjerde kop kaffe og tænkte på de døde?
  Præcis klokken otte bankede det på hendes dør. Det var Nikki Malone.
  "Hej," sagde Jessica, mere end en smule overrasket. "Kom indenfor."
  Nikki gik indenfor. "Makker, det er koldt."
  "Kaffe?"
  "Åh, ja."
  
  
  
  De sad ved spisebordet. Nikki kom med flere mapper.
  "Der er noget her, du burde se," sagde Nikki. Hun var begejstret.
  Hun åbnede den store kuvert og trak adskillige fotokopierede sider ud. Det var sider fra Walt Brighams notesbog. Ikke hans officielle detektivbog, men en anden, personlig notesbog. Den sidste indtastning omhandlede Annemarie DiCillo-sagen, dateret to dage før Walts mord. Noterne var skrevet med Walts nu velkendte, gådefulde håndskrift.
  Nikki underskrev også PPD-mappen om DiCillos mord. Jessica gennemgik den.
  Byrne fortalte Jessica om sagen, men da hun så detaljerne, fik hun det dårligt. To små piger til en fødselsdagsfest i Fairmount Park i 1995. Annemarie DiCillo og Charlotte Waite. De gik ind i skoven og kom aldrig ud. Hvor mange gange havde Jessica taget sin datter med i parken? Hvor mange gange havde hun taget øjnene fra Sophie, bare et sekund?
  Jessica kiggede på billederne fra gerningsstedet. Pigerne blev fundet ved foden af et fyrretræ. Nærbillederne viste en midlertidig rede bygget omkring dem.
  Der var snesevis af vidneudsagn fra familier, der var i parken den dag. Ingen syntes at have set noget. Pigerne var der det ene øjeblik, og det næste var de væk. Om aftenen, omkring klokken 19.00, blev politiet tilkaldt, og der blev foretaget en eftersøgning med involverede to betjente og Politihunde. Næste morgen, klokken 3.00, blev pigerne fundet nær bredden af Wissahickon Creek.
  I løbet af de næste par år blev der med jævne mellemrum tilføjet opslag til filen, hovedsageligt fra Walt Brigham, nogle fra hans partner, John Longo. Alle opslagene lignede hinanden. Intet nyt.
  "Se." Nikki trak fotografierne af bondehuset frem og vendte dem. På bagsiden af et af billederne var en delvis postnummerliste. På et andet var de tre bogstaver ADC. Nikki pegede på tidslinjen i Walt Brighams noter. Blandt de mange forkortelser var de samme bogstaver til stede: ADC.
  Adjudanten var Annemarie DiCillo.
  Jessica blev ramt af et elektrisk stød. Bondegården havde noget at gøre med Annemaries mord. Og Annemaries mord havde noget at gøre med Walt Brighams død.
  "Walt var allerede tæt på," sagde Jessica. "Han blev dræbt, fordi han kom tættere på morderen."
  "Bingo".
  Jessica overvejede beviserne og teorien. Nikki havde sandsynligvis ret. "Hvad vil du gøre?" spurgte hun.
  Nikki trykkede på billedet af bondehuset. "Jeg vil gerne til Berks County. Måske kan vi finde det hus."
  Jessica var øjeblikkeligt på benene. "Jeg går med dig."
  - Er du ikke på vagt?
  Jessica lo. "Hvad, ikke på vagt?"
  "Det er nytårsaften."
  "Så længe jeg er hjemme ved midnat og i min mands arme, har jeg det fint."
  Lige efter klokken 9:00 kørte kriminalbetjentene Jessica Balzano og Nicolette Malone fra Philadelphias politiafdelings drabsafdeling ind på Schuylkill Expressway. De var på vej mod Berks County, Pennsylvania.
  De gik op ad floden.
  OceanofPDF.com
  DEL FIRE
  HVAD MÅNEN SÅ
  
  OceanofPDF.com
  70
  Du står, hvor vandene mødes, ved sammenløbet af to store floder. Vintersolen hænger lavt på en salt himmel. Du vælger en sti, der følger den mindre flod nordpå, snor sig mellem lyriske navne og historiske steder - Bartram's Garden, Point Breeze, Gray's Ferry. Du flyder forbi dystre rækkehuse, forbi byens storhed, forbi Boathouse Row og Museum of Art, forbi togstationer, East Park Reservoir og Strawberry Mansion Bridge. Du glider mod nordvest, mens du hvisker gamle besværgelser bag dig - Micon, Conshohocken, Wissahickon. Nu forlader du byen og svæver blandt spøgelserne i Valley Forge, Phoenixville, Spring City. Schuylkill er gået ind i historien, ind i nationens hukommelse. Og alligevel er det en skjult flod.
  Snart siger du farvel til hovedfloden og træder ind i en fredfyldt oase, en tynd, snoet biflod, der går mod sydvest. Vandløbet snævrer ind, udvider sig, snævrer ind igen og forvandles til et snoet virvar af klipper, skifer og vandpil.
  Pludselig dukker en håndfuld bygninger op af den mudrede vintertåge. En enorm rist omslutter kanalen, engang majestætisk, men nu forladt og forfalden, dens klare farver er skarpe, afskallet og udtørrede.
  Du ser en gammel bygning, engang et stolt bådhus. Luften dufter stadig af marinemaling og lak. Du træder ind i rummet. Det er et pænt sted, et sted med dybe skygger og skarpe vinkler.
  I dette rum finder du en arbejdsbænk. En gammel, men skarp sav ligger på bænken. I nærheden ligger en spole blåt og hvidt reb.
  Du ser en kjole ligge på sofaen og vente. Det er en smuk, lys jordbærfarvet kjole med rynkning i taljen. En prinsesseværdig kjole.
  Du fortsætter med at gå gennem labyrinten af smalle kanaler. Du hører ekkoet af latter, bølgernes skvulpen mod små, farvestrålende både. Du lugter aromaen af karnevalsmad - elefantører, candyfloss, den lækre smag af fermenterede boller med friske kerner. Du hører trillen fra en calliope.
  Og videre, videre, indtil alt er stille igen. Nu er dette et mørkets sted. Et sted hvor grave køler jorden ned.
  Det er her, Månen vil møde dig.
  Han ved, at du kommer.
  OceanofPDF.com
  71
  Spredt blandt gårdene i det sydøstlige Pennsylvania lå små byer og landsbyer, hvoraf de fleste kun havde få virksomheder, et par kirker og en lille skole. Udover voksende byer som Lancaster og Reading var der også rustikke landsbyer som Oley og Exeter, små landsbyer, der stort set var uberørte af tiden.
  Da de passerede gennem Valley Forge, indså Jessica, hvor meget af sin tilstand hun endnu ikke havde oplevet. Selvom hun hadede at indrømme det, var hun 26 år gammel, da hun rent faktisk så Frihedsklokken på tæt hold. Hun forestillede sig, at det samme skete for mange mennesker, der levede tæt på historien.
  
  
  
  Der var mere end tredive postnumre. Området med postnummerpræfikset 195 dækkede et stort område i den sydøstlige del af amtet.
  Jessica og Nikki kørte langs adskillige småveje og begyndte at forhøre sig om bondegården. De diskuterede at inddrage de lokale politimyndigheder i eftersøgningen, men sådanne ting medførte nogle gange bureaukratisk bureaukrati og jurisdiktionsproblemer. De lod det stå åbent, tilgængeligt som en mulighed, men besluttede at forfølge det selv for nu.
  De spurgte rundt i små butikker, tankstationer og tilfældige kiosker langs vejen. De stoppede ved en kirke på White Bear Road. Folk var venlige nok, men ingen syntes at genkende bondegården eller have nogen idé om, hvor den var.
  Ved middagstid kørte detektiverne sydpå gennem byen Robson. Adskillige forkerte sving førte dem ind på en ujævn tosporet vej, der snoede sig gennem skoven. Femten minutter senere stødte de på et autoværksted.
  Markerne omkring fabrikken var en nekropol af rustne bilkarosserier - skærme og døre, for længst rustne kofangere, motorblokke, aluminiums motorhjelme. Til højre var en udhusbygning, en dyster bølgepapladelade, der lænede sig i en vinkel på omkring 45 grader mod jorden. Alt var tilgroet, forsømt, dækket af grå sne og snavs. Hvis ikke det var for lysene i vinduerne, inklusive et neonskilt, der reklamerede for Mopar, ville bygningen have set forladt ud.
  Jessica og Nikki kørte ind på en parkeringsplads fyldt med nedbrudte biler, varevogne og lastbiler. En varevogn holdt parkeret på blokke. Jessica spekulerede på, om ejeren boede der. Et skilt over garageindkørslen lød:
  
  DOBBELT K AUTO / DOBBELT VÆRDI
  
  Den gamle, uselviske mastiff, lænket til stangen, udstødte et hurtigt fnis, da de nærmede sig hovedbygningen.
  
  
  
  JESSICA OG NICCI kom ind. Garagen med tre parkeringspladser var fyldt med bilaffald. En fedtet radio på disken spillede Tim McGraw. Stedet lugtede af WD40, druekonfekt og gammelt kød.
  Dørklokken ringede, og få sekunder senere kom to mænd hen til dem. De var tvillinger, begge i starten af trediverne. De havde identiske, beskidte blå overalls på, havde pjusket blond hår og sorte hænder. På deres navneskilte stod der KYLE og KEITH.
  Det var der, det dobbelte K kom fra, mistænkte Jessica.
  "Hej," sagde Nikki.
  Ingen af mændene svarede. I stedet scannede deres blik langsomt Nikki og derefter Jessica. Nikki trådte frem. Hun viste sit ID og præsenterede sig selv. "Vi er fra Philadelphia Police Department."
  Begge mænd skar grimasser, røvede og hånede. De forblev tavse.
  "Vi har brug for et par minutter af din tid," tilføjede Nikki.
  Kyle smilede et bredt, gult grin. "Jeg har hele dagen til dig, skat."
  "Det er det," tænkte Jessica.
  "Vi leder efter et hus, der måske ligger heromkring," sagde Nikki roligt. "Jeg vil gerne vise dig nogle billeder."
  "Åh," sagde Keith. "Vi kan lide pitchere. Vi folk på landet har brug for pitchere, fordi vi ikke kan læse."
  Kyle fnøs af grin.
  "Er det snavsede kander?" tilføjede han.
  To brødre slog hinanden med beskidte næver.
  Nikki stirrede et øjeblik uden at blinke. Hun tog en dyb indånding, samlede sig og begyndte forfra. "Hvis du bare kunne tage et kig på det her, ville vi være så taknemmelige. Så går vi videre." Hun holdt fotografiet op. De to mænd kastede et blik på det og begyndte at stirre igen.
  "Ja," sagde Kyle. "Det er mit hus. Vi kunne gå derhen nu, hvis du vil."
  Nikki kiggede på Jessica og så tilbage på sine brødre. Philadelphia kom nærmere. "Du har en tunge, ved du det?"
  Kyle lo. "Åh, det har du ret i," sagde han. "Spørg en hvilken som helst pige i byen." Han kørte tungen hen over læberne. "Hvorfor kommer du ikke her og finder ud af det selv?"
  "Måske gør jeg det," sagde Nikki. "Måske sender jeg den til det næste forbandede amt." Nikki tog et skridt hen imod dem. Jessica lagde sin hånd på Nikkis skulder og klemte den hårdt.
  "Folkens? Folkens?" sagde Jessica. "Vi takker jer for jeres tid. Vi sætter virkelig pris på det." Hun rakte et af sine visitkort frem. "Du så billedet. Hvis du kommer i tanke om noget, så ring endelig til os." Hun lagde sit visitkort på disken.
  Kyle kiggede på Keith og så tilbage på Jessica. "Åh, jeg kan komme i tanke om noget. Fanden, jeg kan komme i tanke om en masse."
  Jessica kiggede på Nikki. Hun kunne næsten se dampen komme ud af sine ører. Et øjeblik senere mærkede hun spændingen i Nikkis hånd lette sig. De vendte sig for at gå.
  "Står dit hjemmenummer på kortet?" råbte en af dem.
  Endnu en hyæne-latter.
  Jessica og Nikki gik hen til bilen og smuttede ind. "Husker du ham fra Deliverance?" spurgte Nikki. "Ham der spillede banjo?"
  Jessica spændte sikkerhedsselen. "Hvad med ham?"
  "Det ser ud som om, han har fået tvillinger."
  Jessica lo. "Hvor?"
  De kiggede begge ned på vejen. Sneen faldt sagte. Bakkerne var dækket af et silkeblødt hvidt tæppe.
  Nikki kiggede på kortet på sit sæde og pegede mod syd. "Jeg synes, vi skal køre denne vej," sagde hun. "Og jeg synes, det er tid til at ændre taktik."
  
  
  
  Omkring klokken et ankom de til en familierestaurant ved navn Doug's Lair. Dens facade var beklædt med ru, mørkebrun facadebeklædning og havde et gavltag. Fire biler holdt parkeret på parkeringspladsen.
  Det begyndte at sne, da Jessica og Nikki nærmede sig døren.
  
  
  
  De var på vej ind i restauranten. To ældre mænd, et par lokale, der var øjeblikkeligt genkendelige på deres John Deere-kasketter og slidte dunveste, bemandede den anden ende af baren.
  Manden, der tørrede køkkenbordet af, var omkring halvtreds år gammel med brede skuldre og arme, der lige var begyndt at blive tykkere om maven. Han havde en limegrøn sweatervest på over en sprød, hvid, sort havnearbejderskjorte.
  "Dag," sagde han, og kviknede lidt op ved tanken om to unge kvinder, der trådte ind i etablissementet.
  "Hvordan har du det?" spurgte Nikki.
  "Okay," sagde han. "Hvad kan jeg købe til jer damer?" Han var stille og venlig.
  Nikki kastede et sideblik på manden, sådan som hun altid gjorde, når hun troede, hun genkendte ham. Eller ville have dem til at tro, hun gjorde. "Du var på arbejde, ikke sandt?" spurgte hun.
  Manden smilede. "Kan du se det?"
  Nikki blinkede. "Det er i øjnene."
  Manden kastede kluden under køkkenbordet og sugede en tomme af sine indvolde ind. "Jeg var regeringssoldat. Nitten år."
  Nikki gik i koket tilstand, som om han lige havde afsløret, at han var Ashley Wilkes. "Var du embedsmand? Hvilken kaserne?"
  "Erie," sagde han. "E. Lawrence Parks hold."
  "Åh, jeg elsker Erie," sagde Nikki. "Var det der, du blev født?"
  "Ikke langt fra. I Titusville."
  - Hvornår indsendte du dine dokumenter?
  Manden kiggede op i loftet og beregnede. "Nå, vi får se." Han blev en smule bleg. "Wow."
  "Hvad?"
  "Jeg har lige indset, at det er næsten ti år siden."
  Jessica væddede på, at manden vidste præcis, hvor lang tid der var gået, måske helt ned til timen og minuttet. Nikki rakte ud og rørte let ved bagsiden af hans højre hånd. Jessica var overrasket. Det var som Maria Callas, der varmede op før en opførelse af Madama Butterfly.
  "Jeg vedder på, at du stadig kan passe ind i den form," sagde Nikki.
  Maven gik en tomme mere i dybden. Han var ret sød på den der store, lille bymandsmåde. "Åh, det ved jeg ikke helt."
  Jessica kunne ikke ryste tanken af sig, at uanset hvad denne fyr havde gjort for staten, så var han bestemt ikke detektiv. Hvis han ikke kunne gennemskue dette vrøvl, ville han ikke have kunnet finde Shaquille O'Neal i børnehaven. Eller måske ville han bare høre det. Jessica havde set denne reaktion fra sin far meget ofte på det seneste.
  "Doug Prentiss," sagde han og rakte hånden frem. Håndtryk og introduktioner var overalt. Nikki fortalte ham, at det var Philadelphia-politiet, men ikke drab.
  Selvfølgelig kendte de det meste af informationen om Doug, før de overhovedet satte deres ben i hans etablissement. Ligesom advokater foretrak politiet at få et spørgsmål besvaret, før det blev stillet. Den skinnende Ford pickup truck, der var parkeret tættest på døren, havde en nummerplade med teksten "DOUG1" og et klistermærke på bagruden med teksten "OFFENTLIGE TJENESTEMÆND GØR DET PÅ BAGSIDEN AF VEJEN".
  "Jeg går ud fra, at du er på vagt," sagde Doug, ivrig efter at betjene. Hvis Nikki havde spurgt, ville han sandsynligvis have malet hendes hus. "Kan jeg bestille en kop kaffe til dig? Friskbrygget."
  "Det ville være dejligt, Doug," sagde Nikki. Jessica nikkede.
  - Der bliver snart to kopper kaffe.
  Doug havde styr på tingene. Han vendte snart tilbage med to dampende krus kaffe og en skål individuelt indpakket is.
  "Er du her i forretningsøjemed?" spurgte Doug.
  "Ja, det er vi," sagde Nikki.
  "Hvis der er noget, jeg kan hjælpe dig med, så bare spørg."
  "Jeg kan ikke beskrive dig, hvor glad jeg er for at høre det, Doug," sagde Nikki. Hun tog en slurk af sin kop. "God kaffe."
  Doug pustede brystet let op. "Hvad er det for et job?"
  Nikki trak en kuvert på 23 x 12 centimeter frem og åbnede den. Hun tog et fotografi af et bondehus frem og lagde det på disken. "Vi har prøvet at finde dette sted, men vi har ikke haft meget held. Vi er ret sikre på, at det ligger i dette postnummer. Ser det bekendt ud?"
  Doug tog sine bifokale briller på og samlede fotografiet op. Efter at have undersøgt det nøje sagde han: "Jeg genkender ikke dette sted, men hvis det er et sted i dette område, kender jeg en, der gør."
  "Hvem er det?"
  "En kvinde ved navn Nadine Palmer. Hun og hendes nevø ejer en lille kunsthåndværksbutik længere nede ad vejen," sagde Doug, tydeligvis glad for at være tilbage i sadlen, om end kun i et par minutter. "Hun er en fantastisk kunstner. Det er hendes nevø også."
  OceanofPDF.com
  72
  Art Arc var en lille, nedslidt butik for enden af en blok, på den lille bys eneste hovedgade. Udstillingsvinduet fremviste en kunstfærdigt arrangeret collage af pensler, maling, lærreder, akvarelpuder og de forventede landskaber af lokale gårde, skabt af lokale kunstnere og malet af folk, der sandsynligvis var blevet instrueret eller forbundet med dem. - ejeren.
  Dørklokken ringede og signalerede Jessica og Nikkis ankomst. De blev mødt af duften af potpourri, linolie og den svageste antydning af katteduft.
  Kvinden bag disken var omkring tres år gammel. Hendes hår var trukket tilbage i en knold og holdt på plads af en kunstfærdigt udskåret træpind. Hvis de ikke var i Pennsylvania, ville Jessica have placeret kvinden på en kunstmesse i Nantucket. Måske var det ideen.
  "Dag," sagde kvinden.
  Jessica og Nikki præsenterede sig selv som politibetjente. "Doug Prentiss henviste os til dig," sagde hun.
  "Smuk mand, den Doug Prentiss."
  "Ja, det er han," sagde Jessica. "Han sagde, at du kunne hjælpe os."
  "Jeg gør, hvad jeg kan," svarede hun. "Forresten, mit navn er Nadine Palmer."
  Nadines ord lovede samarbejde, selvom hendes kropssprog blev en smule spændt, da hun hørte ordet "politi". Det var forventeligt. Jessica trak et fotografi af bondehuset frem. "Doug sagde, at du måske ved, hvor dette hus er."
  Før Nadine overhovedet havde kigget på billedet, spurgte hun: "Må jeg se noget identifikation?"
  "Absolut," sagde Jessica. Hun trak sit navneskilt frem og åbnede det. Nadine tog det fra hende og undersøgte det nøje.
  "Det må være et interessant job," sagde hun og gav hende ID'et tilbage.
  "Nogle gange," svarede Jessica.
  Nadine tog billedet. "Åh, selvfølgelig," sagde hun. "Jeg kender stedet her."
  "Er det langt herfra?" spurgte Nikki.
  "Ikke for langt væk."
  "Ved du, hvem der bor der?" spurgte Jessica.
  "Jeg tror ikke, der bor nogen der nu." Hun gik hen mod bagsiden af butikken og råbte: "Ben?"
  "Ja?" lød en stemme fra kælderen.
  "Kan du give mig akvarellerne, der er i fryseren?"
  "Lille?"
  "Ja."
  "Selvfølgelig," svarede han.
  Få sekunder senere kom en ung mand med en indrammet akvarel op ad trappen. Han var omkring 25 år gammel, og han var lige trådt ind på en central castingafdeling i en lille by i Pennsylvania. Han havde en knude af hvedefarvet hår, der faldt ned i hans øjne. Han var klædt i en mørkeblå cardigan, en hvid T-shirt og jeans. Hans ansigtstræk var næsten feminine.
  "Det her er min nevø, Ben Sharp," sagde Nadine. Hun præsenterede derefter Jessica og Nikki og forklarede, hvem de var.
  Ben gav sin tante et mat akvarelmaleri i en elegant ramme. Nadine placerede det på staffeliet ved siden af disken. Maleriet, udført realistisk, var næsten en nøjagtig kopi af fotografiet.
  "Hvem tegnede dette?" spurgte Jessica.
  "Med venlig hilsen," sagde Nadine. "Jeg sneg mig derind en lørdag i juni. For længe, længe siden."
  "Det er smukt," sagde Jessica.
  "Den er til salg." Nadine blinkede. En kedel fløjtede fra baglokalet. "Hvis du vil undskylde mig et øjeblik." Hun forlod værelset.
  Ben Sharp kiggede mellem de to kunder, stak hænderne dybt ned i lommerne og lænede sig tilbage på hælene et øjeblik. "Så I er fra Philadelphia?" spurgte han.
  "Det er rigtigt," sagde Jessica.
  - Og I er detektiver?
  "Korrekt igen."
  "Wow."
  Jessica kiggede på sit ur. Klokken var allerede to. Hvis de skulle finde huset, måtte de hellere komme i gang. Så lagde hun mærke til udstillingen af børster på disken bag Ben. Hun pegede på den.
  "Hvad kan du fortælle mig om disse pensler?" spurgte hun.
  "Næsten alt, hvad du gerne vil vide," sagde Ben.
  "Er de alle nogenlunde ens?" spurgte hun.
  "Nej, frue. Først og fremmest findes de på forskellige niveauer: kandidat, studie, akademi. Selv budgetuddannelserne, selvom jeg egentlig ikke har lyst til at male på et budgetniveau. De er mere for amatører. Jeg bruger studiet, men det er fordi jeg får rabat. Jeg er ikke så god som tante Nadine, men jeg er god nok."
  På dette tidspunkt vendte Nadine tilbage til butikken med en bakke, hvorpå der stod en dampende kande te. "Har du tid til en kop te?" spurgte hun.
  "Jeg er bange for ikke," sagde Jessica. "Men tak." Hun vendte sig mod Ben og viste ham et fotografi af bondehuset. "Kender du dette hus?"
  "Selvfølgelig," sagde Ben.
  "Hvor langt er der?"
  "Måske ti minutter eller deromkring. Det er ret svært at finde. Hvis du vil, kan jeg vise dig, hvor det er."
  "Det ville være rigtig nyttigt," sagde Jessica.
  Ben Sharpe strålede. Så blev hans udtryk mørkere. "Er alt i orden, tante Nadine?"
  "Selvfølgelig," sagde hun. "Det er ikke fordi, jeg afviser kunder, det er nytårsaften og alt det der. Jeg tror, jeg burde lukke butikken og finde den kolde anden frem."
  Ben løb ind i baglokalet og tilbage til parken. "Jeg kommer i min varevogn, mød mig ved indgangen."
  Mens de ventede, kiggede Jessica sig omkring i butikken. Den havde den lillebystemning, hun havde elsket på det seneste. Måske var det det, hun ledte efter, nu hvor Sophie var ældre. Hun spekulerede på, hvordan skolerne var her. Hun spekulerede på, om der var nogen skoler i nærheden.
  Nikki puffede til hende og opløste hendes drømme. Det var tid til at gå.
  "Tak for din tid," sagde Jessica til Nadine.
  "Når som helst," sagde Nadine. Hun gik rundt om disken og fulgte dem hen til døren. Det var da Jessica bemærkede en trækasse nær radiatoren; indeni var en kat og fire eller fem nyfødte killinger.
  "Må jeg være interesseret i en killing eller to, tak?" spurgte Nadine med et opmuntrende smil.
  "Nej tak," sagde Jessica.
  Jessica åbnede døren og trådte ind i Currier og Ives' snefyldte dag, mens hun kastede et blik tilbage på den diegivende kat.
  Alle havde børn.
  OceanofPDF.com
  73
  Huset lå meget længere væk end ti minutters gang. De kørte ad småveje og dybt ind i skoven, mens sneen fortsatte med at falde. Flere gange stødte de på fuldstændig mørke og blev tvunget til at stoppe. Omkring tyve minutter senere kom de til et sving på vejen og en privat vej, der næsten forsvandt ind i træerne.
  Ben stoppede og vinkede dem til at stille sig ved siden af hans varevogn. Han rullede vinduet ned. "Der er et par forskellige måder, men det her er nok den nemmeste. Bare følg mig."
  Han drejede ind på en snedækket vej. Jessica og Nikki fulgte efter. Snart kom de ud på en lysning og flettede sig ind i, hvad der sandsynligvis var en lang vej, der førte til huset.
  Da de nærmede sig bygningen, op ad en let skråning, holdt Jessica fotografiet op. Det var taget fra den anden side af bakken, men selv fra den afstand var der ingen tvivl om det. De havde fundet huset fotograferet af Walt Brigham.
  Indkørslen endte i et sving femten meter fra bygningen. Der var ingen andre køretøjer i sigte.
  Da de steg ud af bilen, var det første Jessica bemærkede ikke husets afsides beliggenhed eller endda de ret maleriske vinteromgivelser. Det var stilheden. Hun kunne næsten høre sneen falde til jorden.
  Jessica voksede op i det sydlige Philadelphia, gik på Temple University og tilbragte hele sit liv blot et par kilometer uden for byen. Når hun i disse dage reagerede på et mordopkald i Philadelphia, blev hun mødt af larmende biler, busser og høj musik, nogle gange ledsaget af råbene fra vrede borgere. Det var idyllisk i sammenligning.
  Ben Sharp steg ud af varevognen og lod den stå i tomgang. Han tog et par uldhandsker på. "Jeg tror ikke, der bor nogen her længere."
  "Vidste du, hvem der boede her før?" spurgte Nikki.
  "Nej," sagde han. "Undskyld."
  Jessica kastede et blik på huset. Der var to vinduer foran, som skinnede ildevarslende. Der var intet lys. "Hvordan vidste du om dette sted?" spurgte hun.
  "Vi plejede at komme her, da vi var børn. Det var ret uhyggeligt dengang."
  "Nu er det lidt uhyggeligt," sagde Nikki.
  "Der plejede at bo et par store hunde på ejendommen."
  "Er de flygtet?" spurgte Jessica.
  "Åh ja," sagde Ben smilende. "Det var en udfordring."
  Jessica kiggede sig omkring i området, området nær verandaen. Der var ingen kæder, ingen vandskåle, ingen poteaftryk i sneen. "Hvor længe siden var det?"
  "Åh, længe siden," sagde Ben. "Femten år."
  "Godt," tænkte Jessica. Når hun var i uniform, tilbragte hun tid med store hunde. Det gjorde alle betjente.
  "Nå, så lader vi dig gå tilbage til butikken," sagde Nikki.
  "Skal jeg vente på dig?" spurgte Ben. "Viser dig vejen tilbage?"
  "Jeg tror, vi kan komme i gang herfra," sagde Jessica. "Vi sætter pris på din hjælp."
  Ben så lidt skuffet ud, måske fordi han følte, at han nu kunne være en del af politiets efterforskningshold. "Intet problem."
  "Og endnu engang tak til Nadine fra os."
  "Det vil jeg."
  Få øjeblikke senere smuttede Ben ind i sin varevogn, vendte om og kørte ud på vejen. Få sekunder senere forsvandt hans bil ind i fyrretræerne.
  Jessica kiggede på Nikki. De kiggede begge mod huset.
  Den var der stadig.
  
  
  
  Verandaen var af sten; hoveddøren var massiv, truende af egetræ. Den havde en rusten jernhammer. Den så ældre ud end huset.
  Nikki bankede med knytnæven. Intet. Jessica pressede øret mod døren. Stilhed. Nikki bankede igen, denne gang med dørhammeren, og lyden gav genlyd et øjeblik hen over den gamle stenveranda. Intet svar.
  Vinduet til højre for hoveddøren var dækket af årelang grunge. Jessica tørrede noget af snavset af og pressede hænderne mod glasset. Alt, hvad hun kunne se, var et lag snavs indeni. Det var fuldstændig uigennemsigtigt. Hun kunne ikke engang se, om der var gardiner eller persienner bag glasset. Det samme gjaldt vinduet til venstre for døren.
  "Så hvad vil du lave?" spurgte Jessica.
  Nikki kiggede mod vejen og tilbage mod huset. Hun kastede et blik på sit ur. "Det, jeg vil have, er et varmt boblebad og et glas Pinot Noir. Men vi er her i Buttercup, Pennsylvania."
  - Måske skulle vi ringe til sherifkontoret?
  Nikki smilede. Jessica kendte ikke kvinden særlig godt, men hun kendte hendes smil. Enhver detektiv havde et i deres arsenal. "Ikke endnu."
  Nikki rakte ud og prøvede dørhåndtaget. Det var låst godt fast. "Lad mig se, om der er en anden vej ind," sagde Nikki. Hun sprang ned fra verandaen og gik rundt om huset.
  For første gang den dag spekulerede Jessica på, om de spildte deres tid. Faktisk var der ingen direkte beviser, der forbandt Walt Brighams mord med dette hus.
  Jessica tog sin mobiltelefon frem. Hun besluttede, at hun hellere måtte ringe til Vincent. Hun kiggede på LCD-skærmen. Ingen bjælker. Intet signal. Hun lagde telefonen væk.
  Få sekunder senere kom Nikki tilbage. "Jeg fandt en åben dør."
  "Hvor?" spurgte Jessica.
  "Rundt bagved. Jeg tror, det fører ned til kælderen. Måske kælderen."
  "Var den åben?"
  "Lidt."
  Jessica fulgte Nikki rundt i bygningen. Landet bagved førte ind i en dal, som igen førte til skoven bagved. Da de rundede bagsiden af bygningen, voksede Jessicas følelse af isolation. Et øjeblik overvejede hun, om hun ville have lyst til at bo et sted som dette, væk fra støj, forurening og kriminalitet. Nu var hun ikke så sikker.
  De nåede kælderindgangen - et par tunge trædøre, der var gravet ned i jorden. Dens tværstang målte fire gange fire. De løftede tværstangen, satte den til side og svingede dørene op.
  Lugten af mug og træråd nåede straks min næse. Der var en antydning af noget andet, noget animalsk.
  "Og de siger, at politiarbejde ikke er glamourøst," sagde Jessica.
  Nikki kiggede på Jessica. "Okay?"
  - Efter dig, tante Em.
  Nikki trykkede på sin Maglite. "Philadelphia PD!" råbte hun ind i det sorte hul. Intet svar. Hun kiggede på Jessica, fuldstændig begejstret. "Jeg elsker dette job."
  Nikki tog føringen. Jessica fulgte efter ham.
  Efterhånden som flere sneskyer samlede sig over det sydøstlige Pennsylvania, steg to detektiver ned i kælderens kolde mørke.
  OceanofPDF.com
  74
  Roland mærkede den varme sol i ansigtet. Han hørte boldens slag mod sin hud og lugtede den dybe duft af fodolie. Der var ikke en sky på himlen.
  Han var femten.
  Der var ti, elleve af dem den dag, inklusive Charles. Det var sidst i april. Hver af dem havde en yndlingsbaseballspiller - blandt dem Lenny Dykstra, Bobby Munoz, Kevin Jordan og den pensionerede Mike Schmidt. Halvdelen af dem havde hjemmelavede versioner af Mike Schmidts trøje på.
  De legede pickup truck på en mark ved Lincoln Drive og sneg sig ind på en diamantformet bil blot et par hundrede meter fra en bæk.
  Roland kiggede op på træerne. Der så han sin halvsøster Charlotte og hendes veninde Annemarie. Det meste af tiden drev disse to piger ham og hans venner til vanvid. De snakkede og hvinede mest om ingenting af betydning. Men ikke altid, ikke Charlotte. Charlotte var en særlig pige, lige så særlig som sin tvillingebror, Charles. Ligesom Charles var hendes øjne farven af et rødhalsæg, der farvede forårshimlen.
  Charlotte og Annemarie. Disse to var uadskillelige. Den dag stod de i deres sommerkjoler og glimtede i det blændende lys. Charlotte havde lavendelfarvede bånd på. For dem var det en fødselsdagsfest - de blev født på samme dag, præcis to timer fra hinanden, og Annemarie var den ældste af de to. De mødtes i parken, da de var seks år gamle, og nu skulle de holde en fest der.
  Klokken seks hørte de alle torden, og kort efter kaldte deres mødre på dem.
  Roland gik. Han tog handsken og gik simpelthen væk, efterlod Charlotte. Den dag forlod han hende for djævelen, og fra den dag af besatte djævelen hans sjæl.
  For Roland, ligesom for mange andre i præstegerningen, var djævelen ikke en abstraktion. Det var et virkeligt væsen, der var i stand til at manifestere sig i mange former.
  Han tænkte på de år, der var gået. Han tænkte på, hvor ung han havde været, da han åbnede missionen. Han tænkte på Julianna Weber, på hvordan hun var blevet grusomt behandlet af en mand ved navn Joseph Barber, hvordan Juliannas mor var kommet til ham. Han talte med lille Julianna. Han tænkte på at støde på Joseph Barber i den hytte i det nordlige Philadelphia, på udtrykket i Barbers øjne, da han indså, at han stod over for jordisk dom, på hvor uundgåelig Guds vrede var.
  "Tretten knive," tænkte Roland. Djævelens nummer.
  Joseph Barber. Basil Spencer. Edgar Luna.
  Så mange andre.
  Var de uskyldige? Nej. De var måske ikke direkte ansvarlige for, hvad der skete med Charlotte, men de var djævelens håndlangere.
  "Her er den." Sean holdt bilen ind til siden af vejen. Et skilt hang mellem træerne ved siden af en smal, snedækket sti. Sean steg ud af varevognen og ryddede skiltet for frisk sne.
  
  VELKOMMEN TIL ODENSA
  
  Roland rullede vinduet ned.
  "Der er en træbro med kun én spor et par hundrede meter væk," sagde Sean. "Jeg kan huske, at den engang var i ret dårlig stand. Den er der måske ikke engang længere. Jeg tror, jeg skal tjekke den ud, inden vi tager afsted."
  "Tak, broder Sean," sagde Roland.
  Sean trak sin uldhue tættere og bandt sit tørklæde. "Jeg er straks tilbage."
  Han gik langsomt ned ad gyden gennem sneen op til læggene, og få øjeblikke senere forsvandt han ind i stormen.
  Roland kiggede på Charles.
  Charles vred sine hænder og rokkede frem og tilbage i sædet. Roland lagde sin hånd på Charles' store skulder. Det ville ikke vare længe nu.
  Snart vil de stå ansigt til ansigt med Charlottes morder.
  OceanofPDF.com
  75
  Byrne kastede et blik på kuvertens indhold - adskillige fotografier, hvert med en note skrevet med kuglepen i bunden - men havde ingen idé om, hvad det hele betød. Han kastede et blik på kuverten igen. Den var adresseret til ham fra politiafdelingen. Håndskrevet, med blokbogstaver, sort blæk, kan ikke returneres, poststemplet Philadelphia.
  Byrne sad ved skrivebordet i Roundhouses receptionsområde. Lokalet var næsten tomt. Alle, der havde noget at lave nytårsaften, var ved at gøre sig klar til at gøre det.
  Der var seks fotografier: små Polaroid-print. Nederst på hvert print var en række tal. Tallene så bekendte ud - de lignede sagsnumre fra PPD. Han kunne ikke genkende billederne i sig selv. De var ikke officielle fotografier fra et agentur.
  Et var et billede af et lille lavendelfarvet tøjdyr. Det lignede en bamse. Et andet var et billede af en piges hårspænde, også lavendelfarvet. Et andet var et billede af et lille par sokker. Det er svært at se den præcise farve på grund af det let overeksponerede tryk, men de så også lavendelfarvede ud. Der var tre billeder mere, alle af ukendte genstande, hver i en lavendelfarvet nuance.
  Byrne undersøgte hvert fotografi omhyggeligt igen. De var for det meste nærbilleder, så der var ikke meget kontekst. Tre af genstandene lå på et tæppe, to lå på et trægulv, og et lå på et betongulv. Byrne var ved at skrive tallene ned, da Josh Bontrager kom ind med sin frakke i hånden.
  "Ville bare lige sige godt nytår, Kevin." Bontrager gik over rummet og gav Byrne hånden. Josh Bontrager var en mand, der gav hånden. Byrne havde sikkert givet den unge mand hånden omkring tredive gange i den sidste uges tid.
  - Det samme gælder dig, Josh.
  "Vi fanger ham næste år. Du får se."
  Byrne antog, at det var lidt landlig humor, men det kom fra det rigtige sted. "Uden tvivl." Byrne tog arket med sagsnumrene op. "Kan du gøre mig en tjeneste, inden du går?"
  "Sikkert."
  "Kan du skaffe mig disse filer?"
  Bontrager lagde sin frakke. "Jeg er med på det."
  Byrne vendte sig tilbage mod fotografierne. Hvert af dem holdt en lavendelfarvet genstand op, som han så igen. Noget til en pige. En hårspænde, en bamse, et par sokker med et lille bånd foroven.
  Hvad betyder det? Er der seks ofre på fotografierne? Blev de dræbt på grund af lavendelfarven? Var dette seriemorderens underskrift?
  Byrne kiggede ud af vinduet. Stormen tog til. Snart gik byen i stå. For det meste hilste politiet snestormene velkommen. De havde en tendens til at bremse tingene og udglatte skænderier, der ofte førte til overfald og mord.
  Han kiggede igen på fotografierne i sine hænder. Uanset hvad de forestillede, var det allerede sket. At et barn - sandsynligvis en ung pige - var involveret, var ikke et godt tegn.
  Byrne rejste sig fra sit skrivebord, gik ned ad gangen til elevatorerne og ventede på Josh.
  OceanofPDF.com
  76
  Kælderen var fugtig og muggen. Den bestod af et stort rum og tre mindre. I hovedafdelingen stod adskillige trækasser i det ene hjørne - en stor dampkasse. De andre rum var næsten tomme. Et af dem havde en tilbræddet kulrende og bunker. Et andet havde en for længst rådden reol. På den stod adskillige gamle grønne gallonkrukker og et par knuste kander. Fastgjort til toppen var der revnede læderbøjler og en gammel fodfælde.
  Damperens kuffert var ikke låst med hængelås, men den brede lås så ud til at være rusten. Jessica fandt en jernbarre i nærheden. Hun svingede vægtstangen. Tre slag senere sprang låsen op. Hun og Nikki åbnede kufferten.
  Der lå et gammelt ark ovenpå. De trak det til side. Under det lå flere lag blade: Life, Look, The Ladies' Home Companion, Collier's. Lugten af muggent papir og møl strømmede igennem. Nikki flyttede et par blade.
  Under dem lå et læderbind på 23 x 15 centimeter, ådret og belagt med et tyndt lag grøn skimmelsvamp. Jessica åbnede det. Der var kun et par sider.
  Jessica bladrede igennem de første to sider. Til venstre var et gulnet avisudklip fra Inquirer, en nyhedshistorie fra april 1995 om mordet på to unge piger i Fairmount Park. Annemarie DiCillo og Charlotte Waite. Illustrationen til højre var en grov pen-og-blæk-tegning af et par hvide svaner i en rede.
  Jessicas puls steg. Walt Brigham havde ret. Dette hus - eller rettere sagt, dets beboere - havde noget at gøre med mordene på Annemarie og Charlotte. Walt var tæt på morderen. Han var allerede tæt på, og den nat fulgte morderen ham ind i parken, lige til det sted, hvor de små piger blev dræbt, og brændte ham levende.
  Jessica indså den stærke ironi i det hele.
  Efter Walts død førte Brigham dem til sin morderes hus.
  Walt Brigham kan hævne sig med døden.
  OceanofPDF.com
  77
  Seks sager involverede mord. Alle ofrene var mænd mellem 25 og 50 år. Tre mænd blev stukket ihjel - en med en havesaks. To mænd blev slået med køller, og en blev ramt af et stort køretøj, muligvis en varevogn. Alle var fra Philadelphia. Fire var hvide, en var sort, og en var asiat. Tre var gifte, to var skilt, og en var single.
  Det, de alle havde til fælles, var, at de alle var mistænkt, i varierende grad, for vold mod unge piger. Alle seks var døde. Og det viste sig, at der blev fundet en lavendelfarvet genstand på gerningsstedet for deres mord. Sokker, en hårspænde, tøjdyr.
  Der var ikke en eneste mistænkt i nogen af sagerne.
  "Er disse filer relateret til vores morder?" spurgte Bontrager.
  Byrne havde næsten glemt, at Josh Bontrager stadig var i rummet. Barnet var så stille. Måske var det af respekt. "Jeg er ikke sikker," sagde Byrne.
  "Vil du have, at jeg bliver her og måske holder øje med nogle af dem?"
  "Nej," sagde Byrne. "Det er nytårsaften. Gå ud og hav det sjovt."
  Få øjeblikke senere greb Bontrager sin frakke og gik mod døren.
  "Josh," sagde Byrne.
  Bontrager vendte sig forventningsfuldt om. "Ja?"
  Byrne pegede på filerne. "Tak."
  "Selvfølgelig." Bontrager holdt to H.C. Andersen-bøger op. "Jeg læser den i aften. Jeg tænker, at hvis han gør det igen, kan der være et spor her."
  "Det er nytårsaften," tænkte Byrne. Han læser eventyr. "Godt gået."
  "Jeg tænkte, jeg ville ringe til dig, hvis jeg kom i tanke om noget. Er alt okay?"
  "Absolut," sagde Byrne. Fyren begyndte at minde Byrne om sig selv, da han først kom til enheden. En Amish-version, men stadig ens. Byrne rejste sig og tog sin frakke på. "Vent. Jeg tager dig med nedenunder."
  "Fedt," sagde Bontrager. "Hvor skal du hen?"
  Byrne gennemgik efterforskernes rapporter om hvert mord. I alle tilfælde identificerede de Walter J. Brigham og John Longo. Byrne slog Longo op. Han var gået på pension i 2001 og boede nu i det nordøstlige USA.
  Byrne trykkede på elevatorknappen. "Jeg tror, jeg tager mod nordøst."
  
  
  
  JOHN LONGO BOEDE i et velholdt rækkehus i Torresdale. Byrne blev mødt af Longos kone, Denise, en slank, attraktiv kvinde i starten af fyrrerne. Hun førte Byrne ind i værkstedet i kælderen, hendes varme smil strålede af skepsis og et strejf af mistænksomhed.
  Væggene var dækket af plaketter og fotografier, hvoraf halvdelen afbildede Longo på forskellige steder iført forskelligt politiudstyr. Den anden halvdel var familiebilleder - bryllupper i en park i Atlantic City et sted i troperne.
  Longo så adskillige år ældre ud end på sit officielle PPD-foto, hans mørke hår var nu gråt, men han så stadig fit og atletisk ud. Et par centimeter kortere end Byrne og adskillige år yngre, så Longo ud som om han stadig kunne fange den mistænkte, hvis det var nødvendigt.
  Efter standarddansen "hvem du kender, hvem du har arbejdet med", fandt de endelig ud af årsagen til Byrnes besøg. Noget i Longos svar fortalte Byrne, at Longo på en eller anden måde havde forventet denne dag.
  Seks fotografier blev lagt ud på en arbejdsbænk, der tidligere var blevet brugt til at lave fuglehuse af træ.
  "Hvor har du fået det her fra?" spurgte Longo.
  "Et ærligt svar?" spurgte Byrne.
  Longo nikkede.
  - Jeg troede, du havde sendt dem.
  "Nej." Longo undersøgte kuverten både indvendigt og udvendigt og vendte den. "Det var ikke mig. Faktisk håbede jeg at leve resten af mit liv og aldrig se noget lignende igen."
  Byrne forstod. Der var meget, han selv aldrig ville se igen. "Hvor længe var du på jobbet?"
  "Atten år," sagde Longo. "En halv karriere for nogle fyre. For lang for andre." Han studerede et af billederne nøje. "Det kan jeg huske. Der var mange aftener, hvor jeg ønskede, at jeg ikke havde gjort det."
  Fotografiet forestillede en lille bamse.
  "Blev dette gjort på gerningsstedet?" spurgte Byrne.
  "Ja." Longo gik over rummet, åbnede skabet og trak en flaske Glenfiddich ud. Han tog den op og løftede spørgende et øjenbryn. Byrne nikkede. Longo skænkede dem begge drinks og rakte glasset til Byrne.
  "Det var den sidste sag, jeg arbejdede på," sagde Longo.
  "Det var North Philadelphia, ikke?" Byrne vidste alt det. Han skulle bare lige synkronisere det.
  "Badlands. Vi var på jagt. Hårdt. I månedsvis. Navnet var Joseph Barber. Jeg indkaldte ham til afhøring to gange for en række voldtægter af unge piger, men kunne ikke fange ham. Så gjorde han det igen. Jeg fik at vide, at han gemte sig i et gammelt apotek nær Fifth og Cambria." Longo drak sin drink færdig. "Han var død, da vi kom dertil. Tretten knive i hans krop."
  "Tretten?"
  "Øh-hø." Longo rømmede sig. Det havde ikke været nemt. Han hældte sig endnu en drink op. "Steakknive. Billige. Den slags, man kan købe på et loppemarked. Usporbare."
  "Blev sagen nogensinde lukket?" Byrne kendte også svaret på det spørgsmål. Han ville have, at Longo skulle blive ved med at tale.
  - Så vidt jeg ved, nej.
  - Fulgte du dette?
  "Det ville jeg ikke. Walt blev ved med det et stykke tid. Han forsøgte at bevise, at Joseph Barbera var blevet dræbt af en selvtægtsmand. Det fik aldrig rigtig nogen form for medvind." Longo pegede på billedet på arbejdsbordet. "Jeg kiggede på lavendelbjørnen på gulvet og vidste, at jeg var færdig. Jeg så mig aldrig tilbage."
  "Har du nogen idé om, hvem bjørnen tilhørte?" spurgte Byrne.
  Longo rystede på hovedet. "Da beviserne var klarlagt, og ejendommen var frigivet, viste jeg den til den lille piges forældre."
  - Var disse forældrene til Barbers sidste offer?
  "Ja. De sagde, at de aldrig havde set det før. Som sagt, Barber var en serievoldtægtsforbryder mod børn. Jeg ville ikke tænke på, hvordan eller hvor han kunne have fået fat i det."
  "Hvad var navnet på Barbers sidste offer?"
  "Julianne." Longos stemme vaklede. Byrne lagde adskillige værktøjer ud på arbejdsbordet og ventede. "Julianne Weber."
  "Har du nogensinde fulgt med i dette?"
  Han nikkede. "For et par år siden kørte jeg forbi deres hus, der var parkeret på den anden side af gaden. Jeg så Julianna, da hun var på vej til skole. Hun så normal ud - i hvert fald for verden så hun normal ud - men jeg kunne se denne tristhed i hvert skridt, hun tog."
  Byrne så, at denne samtale var ved at være slut. Han samlede fotografierne, sin frakke og handsker sammen. "Jeg har ondt af Walt. Han var en god mand."
  "Han var det job," sagde Longo. "Jeg kunne ikke komme til festen. Jeg gjorde ikke engang..." Følelserne tog over i et par øjeblikke. "Jeg var i San Diego. Min datter fik en lille pige. Mit første barnebarn."
  "Tillykke," sagde Byrne. Så snart ordet forlod hans læber - omend oprigtigt - lød det tomt. Longo tømte sit glas. Byrne gjorde trop, rejste sig og tog sin frakke på.
  "Det er på det tidspunkt, at folk normalt siger: 'Hvis der er andet, jeg kan gøre, så ring endelig, tøv ikke,'" sagde Longo. "Ikke sandt?"
  "Det tror jeg," svarede Byrne.
  "Gør mig en tjeneste."
  "Sikkert."
  "Tvivl."
  Byrne smilede. "Godt."
  Da Byrne vendte sig for at gå, lagde Longo en hånd på hans skulder. "Der er noget andet."
  "Bøde."
  "Walt sagde, at jeg sikkert havde set noget på det tidspunkt, men jeg var overbevist."
  Byrne foldede armene og ventede.
  "Knivmønsteret," sagde Longo. "Sårene på Joseph Barbers bryst."
  "Hvad med dem?"
  "Jeg var ikke sikker, før jeg så obduktionsbillederne. Men jeg er sikker på, at sårene var formet som et C."
  "Bogstavet C?"
  Longo nikkede og skænkede sig endnu en drink. Han satte sig ved sit arbejdsbord. Samtalen var officielt slut.
  Byrne takkede ham igen. Da han gik op ad trappen, så han Denise Longo stå øverst på trappen. Hun fulgte ham hen til døren. Hun var meget koldere over for ham, end da han var ankommet.
  Mens hans bil varmede op, kiggede Byrne på billedet. Måske i fremtiden, måske i den nærmeste fremtid, ville noget i retning af Lavendelbjørnen ske for ham. Han spekulerede på, om han, ligesom John Longo, havde modet til at gå sin vej.
  OceanofPDF.com
  78
  Jessica gennemsøgte hver en centimeter af kufferten og bladrede gennem alle blade. Der var intet andet. Hun fandt et par gulnede opskrifter, et par McCall's-mønstre. Hun fandt en æske med små papirindpakkede kopper. Avisindpakningen var dateret 22. marts 1950. Hun vendte tilbage til dokumentmappen.
  Bagest i bogen var en side med en mængde forfærdelige tegninger - hængninger, lemlæstelser, aflivninger af indvolde, lemlæstelser - barnlige kruseduller og yderst foruroligende i indhold.
  Jessica bladrede tilbage til forsiden. En nyhedsartikel om mordene på Annemarie DiCillo og Charlotte Waite. Nikki havde også læst den.
  "Okay," sagde Nikki. "Jeg ringer. Vi har brug for nogle betjente her. Walt Brigham kunne lide den person, der boede her i Annemarie DiCillo-sagen, og det ser ud til, at han havde ret. Gud ved, hvad vi ellers finder heromkring."
  Jessica gav Nikki sin telefon. Få øjeblikke senere, efter at have prøvet uden signal i kælderen, gik Nikki op ad trappen og udenfor.
  Jessica vendte tilbage til kasserne.
  Hvem boede her? spekulerede hun. Hvor var den person nu? I en lille by som denne, hvis personen stadig var i nærheden, ville folk helt sikkert vide det. Jessica rodede igennem kasserne i hjørnet. Der var stadig mange gamle aviser, nogle på et sprog hun ikke kunne genkende, måske hollandsk eller dansk. Der var mugne brætspil, der rådnede i deres mugne kasser. Der var ingen yderligere omtale af Annemarie DiCillos sag.
  Hun åbnede en anden æske, denne her mindre slidt end de andre. Indeni lå aviser og blade fra nyere numre. Øverst lå et årsnummer af Amusement Today, en fagtidsskrift der dækkede forlystelsesparkbranchen. Jessica vendte æsken om. Hun fandt en adresseplade. M. Damgaard.
  Er det Walt Brighams morder? Jessica rev etiketten af og proppede den i lommen.
  Hun var ved at slæbe kasserne hen mod døren, da en lyd stoppede hende. Først lød det som raslen af tørre træstammer, der knirkede i vinden. Hun hørte lyden af gammelt, tørstigt brænde igen.
  - Nikki?
  Intet.
  Jessica var lige ved at gå op ad trappen, da hun hørte lyden af hurtigt nærmende fodtrin. Løbende fodtrin, dæmpet af sneen. Så hørte hun, hvad der kunne have været en kamp, eller måske Nikki, der prøvede at bære noget. Så en anden lyd. Hendes navn?
  Ringede Nikki lige til hende?
  "Nikki?" spurgte Jessica.
  Stilhed.
  - Du har etableret kontakt med...
  Jessica afsluttede aldrig sit spørgsmål. I det øjeblik smækkede de tunge kælderdøre i, og lyden af træ, der klirrede højt mod de kolde stenvægge.
  Så hørte Jessica noget langt mere ildevarslende.
  De enorme døre var sikret med en tværstang.
  Uden for.
  OceanofPDF.com
  79
  Byrne gik frem og tilbage på Roundhouses parkeringsplads. Han mærkede ikke kulden. Han tænkte på John Longo og hans historie.
  Han forsøgte at bevise, at Barber blev dræbt af en selvtægtsmand. Han fik aldrig noget medvind.
  Den, der sendte Byrne fotografierne - det var sandsynligvis Walt Brigham - argumenterede for det samme. Hvorfor skulle alle genstande på fotografierne ellers være lavendelfarvede? Det må være en slags visitkort efterladt af en selvtægtsmand, et personligt præg fra en mand, der tog det på sig at ødelægge mænd, der begik vold mod piger og unge kvinder.
  Nogen dræbte disse mistænkte, før politiet kunne rejse en sag mod dem.
  Før han forlod Northeast, ringede Byrne til Records. Han krævede, at de opklarede alle uopklarede mord fra de sidste ti år. Han bad også om en krydsreference med søgeordet "lavendel".
  Byrne tænkte på Longo, der havde gemt sig inde i sin kælder og bygget fuglehuse, blandt andet. For omverdenen så Longo tilfreds ud. Men Byrne kunne se et spøgelse. Hvis han kiggede nøje på sit ansigt i spejlet - og det gjorde han mindre og mindre på det seneste - ville han sandsynligvis se det i sig selv.
  Byen Meadville begyndte at se god ud.
  Byrne skiftede gear og tænkte på sagen. Hans sag. Rivermordene. Han vidste, at han ville være nødt til at rive det hele ned og bygge det op fra bunden. Han havde mødt psykopater som denne før, mordere, der modellerede sig selv efter det, vi alle så og tog for givet hver dag.
  Lisette Simon var den første. Eller i hvert fald var det, hvad de troede. En 41-årig kvinde, der arbejdede på et psykiatrisk hospital. Måske startede morderen der. Måske mødte han Lisette, arbejdede sammen med hende, gjorde en opdagelse, der udløste dette raseri.
  Tvangsdrabsmænd starter deres liv tæt på hjemmet.
  Morderens navn står i computeraflæsningerne.
  Før Byrne kunne vende tilbage til Roundhouse, fornemmede han en tilstedeværelse i nærheden.
  "Kevin."
  Byrne vendte sig om. Det var Vincent Balzano. Han og Byrne havde arbejdet på en detalje for et par år siden. Han havde selvfølgelig set Vincent til mange politiarrangementer med Jessica. Byrne kunne lide ham. Det, han vidste om Vincent fra sit arbejde, var, at han var lidt ukonventionel, havde sat sig selv i fare mere end én gang for at redde en kollega, og var ret hidsig. Ikke så forskellig fra Byrne selv.
  "Hej, Vince," sagde Byrne.
  "Snakker du med Jess i dag?"
  "Nej," sagde Byrne. "Hvordan har du det?"
  "Hun efterlod en besked til mig i morges. Jeg har været udenfor hele dagen. Jeg fik først beskederne for en time siden."
  - Er du bekymret?
  Vincent kiggede på Roundhouse og så tilbage på Byrne. "Ja. Mig."
  "Hvad stod der i hendes besked?"
  "Hun sagde, at hun og Nikki Malone var på vej til Berks County," sagde Vincent. "Jess havde fri. Og nu kan jeg ikke få fat i hende. Ved du overhovedet hvor i Berks?"
  "Nej," sagde Byrne. "Har du prøvet hendes mobiltelefon?"
  "Ja," sagde han. "Jeg får hendes telefonsvarerbesked." Vincent kiggede væk et øjeblik og så tilbage. "Hvad laver hun i Berks? Arbejder hun i din bygning?"
  Byrne rystede på hovedet. "Hun arbejder på Walt Brigham-sagen."
  "Walt Brigham-sagen? Hvad foregår der?"
  "Jeg er ikke sikker."
  "Hvad skrev hun ned sidst?"
  "Lad os gå hen og se."
  
  
  
  Tilbage i drabsafdelingen trak Byrne mappen med Walt Brigham-mordmappen frem. Han bladrede hen til den seneste post. "Dette er fra i går aftes," sagde han.
  Mappen indeholdt fotokopier af to fotografier, begge sider - sort-hvide fotos af et gammelt stenhus. Det var dubletter. På bagsiden af det ene var der fem numre, hvoraf to var skjult af det, der så ud til at være vandskadet. Nedenunder, med rød pen og kursiv, stod der følgende med en skrift, der var velkendt af begge mænd som Jessicas:
  195-/Berks County/nord for French Creek?
  "Tror du, hun tog hertil?" spurgte Vincent.
  "Jeg ved det ikke," sagde Byrne. "Men hvis hendes telefonsvarer sagde, at hun skulle til Berks med Nikki, er der en god chance."
  Vincent trak sin mobiltelefon frem og ringede til Jessica igen. Intet. Et øjeblik føltes det som om Vincent var lige ved at smide telefonen ud af vinduet. Et lukket vindue. Byrne kendte den følelse.
  Vincent puttede sin mobiltelefon i lommen og gik mod døren.
  "Hvor skal du hen?" spurgte Byrne.
  - Jeg skal derhen.
  Byrne tog et billede af bondehuset og lagde mappen væk. "Jeg tager med dig."
  "Det behøver du ikke."
  Byrne stirrede på ham. "Hvordan ved du det?"
  Vincent tøvede et øjeblik, så nikkede han. "Lad os gå."
  De løb praktisk talt hen til Vincents bil - en fuldt restaureret Cutlass S fra 1970. Da Byrne gled ind på passagersædet, var han allerede forpustet. Vincent Balzano var i meget bedre form.
  Vincent tændte det blå lys på instrumentbrættet. Da de nåede Schuylkill Expressway, kørte de 137 kilometer i timen.
  OceanofPDF.com
  80
  Mørket var næsten fuldstændigt. Kun en tynd stribe koldt dagslys trængte ind gennem en sprække i kælderdøren.
  Jessica råbte flere gange og lyttede. Stilhed. Tom, landsbystilhed.
  Hun pressede skulderen mod den næsten vandrette dør og skubbede den.
  Intet.
  Hun vippede kroppen for at maksimere kraftoverførslen og prøvede igen. Dørene rokkede sig stadig ikke. Jessica kiggede mellem de to døre. Hun så en mørk stribe ned langs midten, hvilket indikerede, at den fire gange fire store tværstang var på plads. Døren var tydeligvis ikke lukket af sig selv.
  Der var nogen. Nogen flyttede overliggeren hen over døren.
  Hvor var Nikki?
  Jessica kiggede sig omkring i kælderen. En gammel rive og en kortskaftet skovl stod op ad den ene væg. Hun greb riven og prøvede at skubbe håndtaget ind mellem dørene. Det virkede ikke.
  Hun gik ind i et andet rum og blev ramt af den tykke lugt af mug og mus. Hun fandt ingenting. Ingen værktøjer, ingen håndtag, ingen hamre eller save. Og Maglight begyndte at dæmpes. Et par rubinrøde gardiner hang op ad den fjerneste væg, den inderste. Hun spekulerede på, om de førte til et andet rum.
  Hun rev gardinerne op. En stige stod i hjørnet, fastgjort til stenmuren med bolte og et par beslag. Hun bankede lommelygten mod sin håndflade og fik et par flere lumen af gult lys. Hun lod lysstrålen løbe hen over det spindelvævsbeklædte loft. Der, i loftet, var hoveddøren. Den så ud som om den ikke havde været brugt i årevis. Jessica vurderede, at hun nu var nær midten af huset. Hun tørrede noget af soden af stigen og testede derefter det første trin. Det knirkede under hendes vægt, men holdt. Hun knugede Maglite-lommelygten mellem tænderne og begyndte at klatre op ad stigen. Hun skubbede trædøren op og blev belønnet med støv i ansigtet.
  "Fuck!"
  Jessica trådte tilbage på gulvet, tørrede soden af øjnene og spyttede et par gange. Hun tog sin frakke af og kastede den over hoved og skuldre. Hun begyndte at gå op ad trappen igen. Et øjeblik troede jeg, at et af trinnene var ved at knække. Det revnede en smule. Hun flyttede sine fødder og kropsvægt til siderne af trinnet og styrkede sig. Denne gang, da hun skubbede porten op, drejede hun hovedet. Træet flyttede sig. Det var ikke sømmet fast, og der var ikke noget tungt på det.
  Hun prøvede igen, denne gang med al sin kraft. Hoveddøren gav efter. Da Jessica langsomt løftede den, blev hun mødt af en tynd strøm af dagslys. Hun skubbede døren helt op, og den faldt ned på gulvet i rummet ovenover. Selvom luften i huset var tyk og muggen, bød hun den velkommen. Hun tog flere dybe indåndinger.
  Hun trak frakken af hovedet og tog den på igen. Hun kiggede op på bjælkeloftet i det gamle bondehus. Hun regnede med, at hun var kommet ud i et lille spisekammer ved siden af køkkenet. Hun stoppede og lyttede. Bare lyden af vinden. Hun stak Maglite-pistolen i lommen, trak sin pistol frem og fortsatte op ad trappen.
  Få sekunder senere trådte Jessica gennem døråbningen og ind i huset, taknemmelig for at være fri for den fugtige kælders trykkende begrænsninger. Hun drejede sig langsomt 360 grader. Det, hun så, tog næsten pusten fra hende. Hun var ikke bare gået ind i et gammelt bondehus.
  Hun trådte ind i endnu et århundrede.
  OceanofPDF.com
  81
  Byrne og Vincent nåede Berks County på rekordtid takket være Vincents kraftfulde køretøj og dets evne til at manøvrere motorvejen i en voldsom snestorm. Efter at have gjort sig bekendt med de generelle grænser for postnummer 195, befandt de sig i byen Robeson.
  De kørte sydpå ad en tosporet vej. Husene lå spredt her, ingen af dem lignede det isolerede gamle bondehus, de ledte efter. Efter et par minutters søgen stødte de på en mand, der var ved at skovle sne nær gaden.
  En mand i slutningen af tresserne var ved at rydde skråningen af en indkørsel, der så ud til at være mere end femten meter lang.
  Vincent kørte ind på den anden side af gaden og rullede vinduet ned. Få sekunder senere begyndte det at sne indeni bilen.
  "Hej," sagde Vincent.
  Manden kiggede op fra sit arbejde. Han så ud, som han havde haft på alt det tøj, han nogensinde havde ejet: tre frakker, to hatte, tre par handsker. Hans tørklæder var strikket, hjemmelavet og regnbuefarvede. Han havde skæg; hans grå hår var flettet. Et tidligere blomsterbarn. "God eftermiddag, unge mand."
  - Du flyttede ikke alt det her, vel?
  Manden lo. "Nej, mine to børnebørn gjorde det. Men de bliver aldrig færdige med noget."
  Vincent viste ham et fotografi af et bondehus. "Ligger dette sted bekendt for dig?"
  Manden krydsede langsomt vejen. Han stirrede på billedet og værdsatte den opgave, han havde udført. "Nej. Undskyld."
  "Så du tilfældigvis to politiefterforskere mere komme ind i dag? To kvinder i en Ford Taurus?"
  "Nej, hr.," sagde manden. "Det kan jeg ikke sige, jeg gjorde. Jeg ville huske det."
  Vincent tænkte sig om et øjeblik. Han pegede på krydset længere fremme. "Er der noget her?"
  "Det eneste der er en Double K Auto," sagde han. "Hvis nogen var faret vild eller ledte efter vejvisning, tror jeg, det er der, de måske stopper."
  "Tak, hr.," sagde Vincent.
  "Hold jer venligst i fred, unge mand."
  "Du skal ikke arbejde for hårdt på det," råbte Vincent til ham og tændte for gearkassen. "Det er bare sne. Det vil være væk til foråret."
  Manden lo igen. "Det er et utaknemmeligt job," sagde han og gik tilbage over gaden. "Men jeg har ekstra karma."
  
  
  
  DOUBLE K AUTO var en forfalden bygning af bølgepapstål, tilbagetrukket fra vejen. Forladte biler og bildele lå spredt ud over landskabet i en kvart mil i alle retninger. Det lignede et snedækket formklippet landskab af fremmede væsner.
  Vincent og Byrne kom ind i etablissementet lige efter klokken fem.
  Inde bagerst i en stor, snusket lobby stod en mand ved disken og læste Hustler. Han gjorde ingen forsøg på at skjule den for potentielle kunder. Han var omkring tredive med fedtet blond hår og beskidte garageoveralls. På hans navneskilt stod KYLE.
  "Hvordan har du det?" spurgte Vincent.
  Fantastisk modtagelse. Tættere på kulden. Manden sagde ikke et ord.
  "Jeg har det også fint," sagde Vincent. "Tak fordi du spørger." Han holdt sit navneskilt op. "Jeg tænkte på om-"
  "Jeg kan ikke hjælpe dig."
  Vincent frøs til, mens han holdt sit navneskilt højt. Han kiggede på Byrne og derefter tilbage på Kyle. Han holdt den position et par øjeblikke og fortsatte så.
  "Jeg tænkte på, om to andre politibetjente måske var stoppet her tidligere i dag. To kvindelige detektiver fra Philadelphia."
  "Jeg kan ikke hjælpe dig," gentog manden og vendte tilbage til sit blad.
  Vincent tog en række korte, hurtige indåndinger, som en der forbereder sig på at løfte en tung vægt. Han trådte frem, tog sit navneskilt af og trak kanten af sin frakke tilbage. "Du siger, at de to politibetjente fra Philadelphia ikke stoppede her tidligere på dagen. Er det korrekt?"
  Kyle rynkede ansigtet sammen, som om han var lettere mentalt handicappet. "Jeg er bruden. Har du en helbredende pubvem?"
  Vincent kastede et blik på Byrne. Han vidste, at Byrne ikke var meget for at lave jokes om hørehæmmede. Byrne bevarede roen.
  "En sidste gang, mens vi stadig er venner," sagde Vincent. "Stod to kvindelige detektiver fra Philadelphia her i dag for at lede efter et bondehus? Ja eller nej?"
  "Det ved jeg ikke noget om, mand," sagde Kyle. "Godnat."
  Vincent lo, hvilket i øjeblikket var endnu mere skræmmende end hans knurren. Han kørte en hånd gennem håret, hen over hagen. Han kiggede sig omkring i lobbyen. Hans blik faldt på noget, der fangede hans opmærksomhed.
  "Kevin," sagde han.
  "Hvad?"
  Vincent pegede på den nærmeste skraldespand. Byrne kiggede.
  Der, på et par fedtede Mopar-æsker, lå et visitkort med et velkendt logo - præget sort skrift og hvidt karton. Det tilhørte detektiv Jessica Balzano fra Philadelphia Police Departments drabsafdeling.
  Vincent snurrede rundt på hælen. Kyle stod stadig ved disken og så på. Men hans blad lå nu på gulvet. Da Kyle indså, at de ikke ville gå, kravlede han ind under disken.
  I det øjeblik så Kevin Byrne noget utroligt.
  Vincent Balzano løb tværs over rummet, sprang over disken og greb fat i den blonde mands hals og kastede ham tilbage på disken. Oliefiltre, luftfiltre og tændrør spildtes.
  Det hele syntes at ske på under et sekund. Vincent var en tåge.
  I én flydende bevægelse greb Vincent Kyles hals hårdt med venstre hånd, trak sit våben og sigtede det mod det snavsede forhæng, der hang i døråbningen og formentlig førte ind til baglokalet. Stoffet lignede engang et bruseforhæng, selvom Byrne tvivlede på, at Kyle var alt for bekendt med det koncept. Sagen var, at der stod nogen bag forhænget. Byrne så dem også.
  "Kom herud," råbte Vincent.
  Intet. Ingen bevægelse. Vincent pegede sin pistol mod loftet. Han affyrede. Eksplosionen døvede hans ører. Han pegede pistolen tilbage mod gardinet.
  "Nu!"
  Få sekunder senere kom en mand ud af baglokalet med armene langs siden. Han var Kyles identiske tvilling. Hans navneskilt stod "KIT".
  "Detektiv?" spurgte Vincent.
  "Jeg er på ham," svarede Byrne. Han kiggede på Keith, og det var nok. Manden frøs til. Byrne behøvede ikke at trække sit våben. Endnu.
  Vincent fokuserede sin fulde opmærksomhed på Kyle. "Så du har to forbandede sekunder til at begynde at tale, Jethro." Han pressede sin pistol mod Kyles pande. "Nej. Gør det i et sekund."
  - Jeg ved ikke, hvad du...
  "Se mig i øjnene og sig, at jeg ikke er skør." Vincent strammede sit greb om Kyles hals. Manden blev olivengrøn. "Fortsæt, bare."
  Alt taget i betragtning var det nok ikke den bedste afhøringsmetode at kvæle en mand og forvente, at han ville tale. Men lige nu overvejede Vincent Balzano ikke alt. Bare én ting.
  Vincent flyttede sin vægt og skubbede Kyle ned på betonen, så luften blev slået ud af hans lunger. Han gav manden et knæ i skridtet.
  "Jeg kan se dine læber bevæge sig, men jeg hører ingenting." Vincent klemte mandens hals. Blidt. "Tal. Nu."
  "De ... de var her," sagde Kyle.
  "Når?"
  "Omkring middagstid."
  "Hvor tog de hen?"
  - Jeg... jeg ved det ikke.
  Vincent pressede mundingen af sin pistol mod Kyles venstre øje.
  "Vent! Jeg ved det virkelig ikke, jeg ved det ikke, jeg ved det ikke!"
  Vincent tog en dyb indånding og beroligede sig selv. Det syntes ikke at hjælpe. "Hvor tog de så hen, da de tog afsted?"
  "Sydpå," pressede Kyle frem.
  "Hvad er dernede?"
  "Doug. Måske gik de den vej."
  - Hvad fanden laver Doug?
  "Spiritus-snackbar".
  Vincent trak sit våben frem. "T-tak, Kyle."
  Fem minutter senere kørte de to detektiver sydpå. Men ikke før de havde gennemsøgt hver en kvadratcentimeter af Double K-Auto. Der var ingen andre tegn på, at Jessica og Nikki havde tilbragt tid der.
  OceanofPDF.com
  82
  Roland kunne ikke vente længere. Han tog sine handsker og en strikhue på. Han ville ikke vandre blindt gennem skoven i snestormen, men han havde intet valg. Han kiggede på brændstofmåleren. Varevognen havde kørt med varmeren tændt, siden de stoppede. De havde mindre end en ottendedel af en tank tilbage.
  "Vent her," sagde Roland. "Jeg skal finde Sean. Jeg bliver ikke længe."
  Charles betragtede ham med dyb frygt i øjnene. Roland havde set det mange gange før. Han tog hans hånd.
  "Jeg kommer tilbage," sagde han. "Det lover jeg."
  Roland steg ud af varevognen og lukkede døren. Sne gled ned fra bilens tag og støvede hans skuldre. Han rystede sig af, kiggede ud af vinduet og vinkede til Charles. Charles vinkede tilbage.
  Roland gik ned ad gyden.
  
  
  
  Træerne syntes at have sluttet sig sammen. Roland havde gået i næsten fem minutter. Han havde ikke fundet den bro, Sean havde nævnt, eller noget andet. Han vendte sig om flere gange og drev i sneens miasma. Han var desorienteret.
  - Sean? sagde han.
  Stilhed. Bare en tom, hvid skov.
  "Sean!"
  Der var intet svar. Lyden var dæmpet af den faldende sne, overdøvet af træerne, opslugt af mørket. Roland besluttede sig for at gå tilbage. Han var ikke klædt ordentligt på til dette, og det her var ikke hans verden. Han ville vende tilbage til varevognen og vente på Sean der. Han kiggede ned. Meteorsværmen havde næsten skjult hans egne spor. Han vendte sig om og gik så hurtigt han kunne tilbage den vej, han var kommet. Det troede han i hvert fald.
  Da han traskede tilbage, tog vinden pludselig til. Roland vendte sig væk fra vindstødet, dækkede ansigtet med sit tørklæde og ventede på, at det skulle gå over. Da vandet lagde sig, kiggede han op og så en smal lysning blandt træerne. Et stenhus lå der, og i det fjerne, omkring en kvart mil væk, kunne han se et stort hegn og noget, der lignede noget taget ud af en forlystelsespark.
  "Mine øjne må bedrage mig," tænkte han.
  Roland vendte sig mod huset og blev pludselig opmærksom på en lyd og bevægelse til venstre for sig - en knirkende lyd, blød, i modsætning til grenene under hans fødder, mere som stof, der blafrede i vinden. Roland vendte sig. Han så ingenting. Så hørte han en anden lyd, tættere på denne gang. Han lyste med sin lommelygte gennem træerne og fangede en mørk skikkelse, der skiftede form i lyset, noget delvist skjult af fyrretræerne tyve meter foran. Under den faldende sne var det umuligt at sige, hvad det var.
  Var det et dyr? En slags tegn?
  Person?
  Da Roland langsomt nærmede sig, kom objektet i fokus. Det var ikke en person eller et tegn. Det var Seans frakke. Seans frakke hang fra et træ, drysset med frisk sne. Hans tørklæde og handsker lå for foden.
  Sean var ingen steder at se.
  "Åh Gud," sagde Roland. "Åh Gud, nej."
  Roland tøvede et øjeblik, tog så Seans frakke op og børstede sneen af den. Først troede han, at frakken hang fra en knækket gren. Det gjorde den ikke. Roland kiggede nærmere. Frakken hang fra en lille lommekniv, der var stukket ind i træbarken. Under frakken var der noget udskåret - noget rundt, omkring 15 centimeter i diameter. Roland lyste med sin lommelygte på udskæringen.
  Det var månens ansigt. Det var nyskåret.
  Roland begyndte at ryste. Og det havde intet at gøre med det kolde vejr.
  "Det er så dejligt koldt her," hviskede en stemme i vinden.
  En skygge bevægede sig i det næsten mørke, forsvandt så og opløstes i det vedvarende bygevejr. "Hvem er der?" spurgte Roland.
  "Jeg er Månen," lød en hvisken bag ham.
  "HVEM?" Rolands stemme lød tynd og bange. Han skammede sig.
  - Og du er Yetien.
  Roland hørte hurtige fodtrin. Det var for sent. Han begyndte at bede.
  I en hvid snestorm blev Roland Hannas verden sort.
  OceanofPDF.com
  83
  Jessica pressede sig op mod væggen med pistolen hævet foran sig. Hun stod i den korte gang mellem køkkenet og stuen i bondehuset. Adrenalinen susede gennem hendes krop.
  Hun ryddede hurtigt op i køkkenet. Værelset indeholdt et enkelt træbord og to stole. Blomstertapet dækkede de hvide stolehylder. Skabene var tomme. En gammel støbejernsovn stod der, sandsynligvis ubrugt i årevis. Et tykt lag støv dækkede alt. Det var som at besøge et museum glemt af tiden.
  Mens Jessica gik ned ad gangen mod stuen, lyttede hun efter tegn på en anden persons tilstedeværelse. Alt, hvad hun kunne høre, var sin egen puls, der hamrede i ørerne. Hun ønskede, hun havde en Kevlar-vest, ønskede, hun havde noget støtte. Hun havde ingen af delene. Nogen havde med vilje låst hende inde i kælderen. Hun måtte antage, at Nikki var såret eller holdt inde mod sin vilje.
  Jessica gik hen til hjørnet, talte lydløst til tre og kiggede derefter ind i stuen.
  Loftet var over tre meter højt, og en stor stenpejs stod op ad den fjerne væg. Gulvene var gamle planker. Væggene, der for længst var mugne, var engang blevet malet med forkalkningsmaling. Midt i rummet stod en enkelt sofa med medaljonryg, betrukket med solbleget grønt fløjl i victoriansk stil. Ved siden af stod en rund skammel. På den stod en læderindbundet bog. Dette værelse var støvfrit. Dette værelse var stadig i brug.
  Da hun nærmede sig, så hun en lille fordybning i højre side af sofaen, for enden nær bordet. Den, der kom hertil, sad i denne ende og læste måske en bog. Jessica kiggede op. Der var ingen loftslamper, ingen elektriske, ingen stearinlys.
  Jessica scannede hjørnerne af rummet; sved dækkede hendes ryg trods kulden. Hun gik hen til pejsen og lagde hånden på stenen. Det var koldt. Men i risten lå resterne af en delvist brændt avis. Hun trak et hjørne frem og kiggede på det. Den var dateret tre dage tidligere. Nogen havde været her for nylig.
  Ved siden af stuen var et lille soveværelse. Hun kiggede indenfor. Der var en dobbeltseng med en stram madras, lagner og et tæppe. Et lille natbord tjente som natbord; på det stod en antik herrekam og en elegant damebørste. Hun kiggede under sengen, gik derefter hen til skabet, tog en dyb indånding og åbnede døren.
  Indeni var to genstande: et mørkt herrejakkesæt og en lang cremefarvet kjole - begge tilsyneladende fra en anden tid. De hang på røde fløjlsbøjler.
  Jessica stak sin pistol i hylsteret, gik tilbage til stuen og prøvede hoveddøren. Den var låst. Hun kunne se ridser langs nøglehullet, blankt metal midt i det rustne jern. Hun havde brug for en nøgle. Hun kunne også se, hvorfor hun ikke kunne se gennem vinduerne udefra. De var dækket af gammelt slagterpapir. Da hun kiggede nærmere, opdagede hun, at vinduerne var holdt på plads af snesevis af rustne skruer. De havde ikke været åbnet i årevis.
  Jessica gik over trægulvet og hen til sofaen, hendes fodtrin knirkede i det åbne rum. Hun tog en bog fra sofabordet. Hendes åndedræt holdt op med at hænge fast.
  Historier af Hans Christian Andersen.
  Tiden gik langsommere, stoppede.
  Det hele var forbundet. Alt sammen.
  Annemarie og Charlotte. Walt Brigham. Flodmordene - Lizette Simon, Christina Jakos, Tara Grendel. Én mand var ansvarlig for det hele, og hun var i hans hus.
  Jessica åbnede bogen. Hver historie havde en illustration, og hver illustration var lavet i samme stil som tegningerne på ofrenes kroppe - månebilleder lavet af sæd og blod.
  Gennem hele bogen var der nyhedsartikler med forskellige historier i bogmærkerne. En artikel, dateret et år tidligere, fortalte om to mænd, der var blevet fundet døde i en lade i Mooresville, Pennsylvania. Politiet rapporterede, at de var blevet druknet og derefter bundet ind i juteposer. En illustration viste en mand, der holdt en stor og en lille dreng i armslængdes længde.
  Den næste artikel, skrevet for otte måneder siden, fortalte historien om en ældre kvinde, der var blevet kvalt og fundet proppet ned i en egetræsfad på sin ejendom i Shoemakersville. Illustrationen forestillede en venlig kvinde, der holdt kager, tærter og småkager. Ordene "Tante Millie" var skrevet hen over illustrationen med en uskyldig håndskrift.
  På de følgende sider var der artikler om forsvundne personer - mænd, kvinder, børn - hver ledsaget af en elegant tegning, der hver forestillede en historie af H.C. Andersen. "Lille Klaus og Store Klaus." "Tante Tandpine." "Den Flyvende Kiste." "Snedronningen."
  Sidst i bogen var der en artikel i Daily News om mordet på detektiv Walter Brigham. Ved siden af var der en illustration af en tinsoldat.
  Jessica følte kvalmen stige. Hun havde en bog om døden, en antologi om mord.
  Indsat mellem bogens sider var en falmet farvebrochure, der forestillede et lykkeligt børnepar i en lille, farvestrålende båd. Brochuren så ud til at være fra 1940'erne. Foran børnene var en stor udstilling placeret på bjergsiden. Det var en bog, seks meter høj. Midt i udstillingen stod en ung kvinde klædt ud som Den Lille Havfrue. Øverst på siden stod der med muntre røde bogstaver:
  
  Velkommen til StoryBook River: En verden af fortryllelse!
  
  Helt til sidst i bogen fandt Jessica en kort nyhedsartikel. Den var dateret fjorten år tidligere.
  
  O DENSE, Pa. (AP) - Efter næsten seks årtier lukker en lille forlystelsespark i det sydøstlige Pennsylvania permanent, når sommersæsonen slutter. Familien, der ejer StoryBook River, siger, at de ikke har planer om at ombygge ejendommen. Ejer Elisa Damgaard siger, at hendes mand, Frederik, der immigrerede til USA fra Danmark som ung mand, åbnede StoryBook River som en børnepark. Selve parken var modelleret efter den danske by Odense, fødestedet for H.C. Andersen, hvis historier og fabler inspirerede mange af attraktionerne.
  
  Under artiklen var en overskrift klippet ud af en nekrolog:
  
  
  
  ELIZA M. DAMGAARD, FORLYSNINGSPARK I RAS.
  
  
  
  Jessica kiggede sig omkring efter noget at slå vinduerne op med. Hun samlede sidebordet op. Det havde en marmorplade, ret tung. Før hun kunne krydse rummet, hørte hun raslen af papir. Nej. Noget blødere. Hun mærkede en brise, som et øjeblik gjorde den kolde luft endnu koldere. Så så hun den: en lille brun fugl landede på sofaen ved siden af hende. Hun var ikke i tvivl om det. Det var en nattergal.
  "Du er min Isjomfru."
  Det var en mandsstemme, en stemme hun kendte, men ikke umiddelbart kunne placere. Før Jessica kunne vende sig om og trække sit våben, rev manden bordet ud af hendes hænder. Han hamrede det ind i hendes hoved og ramte hendes tinding med en kraft, der bragte et univers af stjerner med sig.
  Det næste, Jessica bemærkede, var det våde, kolde stuegulv. Hun mærkede iskoldt vand i ansigtet. Smeltende sne faldt. Mændenes vandrestøvler var få centimeter fra hendes ansigt. Hun rullede om på siden, lyset dæmpedes. Hendes angriber greb fat i hendes ben og slæbte hende hen over gulvet.
  Få sekunder senere, inden hun mistede bevidstheden, begyndte manden at synge.
  "Her er pigerne, unge og smukke..."
  OceanofPDF.com
  84
  Sneen fortsatte med at falde. Nogle gange måtte Byrne og Vincent stoppe for at lade en snebyge passere. Lysene de så - nogle gange et hus, nogle gange en forretning - syntes at dukke op og forsvinde i den hvide tåge.
  Vincents Cutlass var bygget til den åbne vej, ikke snedækkede landeveje. Nogle gange kørte de med otte kilometer i timen, vinduesviskerne på fuld kraft og forlygterne ikke mere end tre meter væk.
  De kørte gennem by efter by. Klokken seks indså de, at det kunne være håbløst. Vincent holdt ind til siden af vejen og tog sin mobiltelefon frem. Han prøvede at ringe til Jessica igen. Han fik hendes telefonsvarer.
  Han kiggede på Byrne, og Byrne kiggede på ham.
  "Hvad laver vi?" spurgte Vincent.
  Byrne pegede på vinduet i førersiden. Vincent vendte sig og kiggede.
  Skiltet dukkede tilsyneladende op ud af ingenting.
  LEGO ARC.
  
  
  
  Der var kun to par og et par midaldrende servitricer. Indretningen var standard, hjemmelavet i en lille by: rød-hvide ternede duge, vinylbeklædte stole, et spindelvæv i loftet, oversået med hvide mini-julelys. En ild brændte i stenpejsen. Vincent viste sit ID til en af servitricerne.
  "Vi leder efter to kvinder," sagde Vincent. "Politibetjente. De er muligvis stoppet her i dag."
  Servitricen så på de to detektiver med udslidt skepsis over for landet.
  "Må jeg se dette ID igen?"
  Vincent tog en dyb indånding og gav hende sin pung. Hun undersøgte den omhyggeligt i cirka tredive sekunder og gav den derefter tilbage.
  "Ja. De var her," sagde hun.
  Byrne bemærkede, at Vincent havde det samme blik. Et utålmodigt blik. Udseendet af en Double K Auto. Byrne håbede, at Vincent ikke var ved at begynde at tæve 60-årige servitricer.
  "Omkring hvad tid?" spurgte Byrne.
  "Måske en time eller deromkring. De talte med ejeren. Hr. Prentiss."
  - Er hr. Prentiss her nu?
  "Nej," sagde servitricen. "Jeg er bange for, at han kun lige er gået væk."
  Vincent kiggede på sit ur. "Ved du, hvor de to kvinder tog hen?" spurgte han.
  "Nå, jeg ved godt, hvor de sagde, de skulle hen," sagde hun. "Der er en lille kunstforretning for enden af gaden. Den er dog lukket nu."
  Byrne kiggede på Vincent. Vincents øjne sagde: Nej, det er ikke sandt.
  Og så var han ude af døren, en sløring igen.
  OceanofPDF.com
  85
  Jessica følte sig kold og fugtig. Hendes hoved føltes som om det var fyldt med glasskår. Hendes tinding dunkede.
  I starten føltes det som om, hun var i en boksering. Under sparring var hun blevet slået omkuld flere gange, og den første fornemmelse var altid at falde. Ikke ned på lærredet, men gennem rummet. Så kom smerten.
  Hun var ikke i ringen. Det var for koldt.
  Hun åbnede øjnene og mærkede jorden omkring sig. Våd jord, fyrrenåle, blade. Hun satte sig op, alt for hurtigt. Verden blev kastet ud af balance. Hun faldt ned på albuen. Efter cirka et minut kiggede hun sig omkring.
  Hun var i skoven. Der havde endda samlet sig omkring 2,5 cm sne på hende.
  Hvor længe har jeg været her? Hvordan er jeg kommet hertil?
  Hun kiggede sig omkring. Der var ingen spor. Kraftig sne havde dækket alt. Jessica kiggede hurtigt ned på sig selv. Intet var i stykker, intet syntes at være i stykker.
  Temperaturen faldt; sneen faldt hårdere.
  Jessica rejste sig op, lænede sig op ad et træ og talte hurtigt.
  Ingen mobiltelefon. Ingen våben. Ingen partner.
  Nikki.
  
  
  
  Klokken halv syv stoppede sneen. Men det var allerede helt mørkt, og Jessica kunne ikke finde vej. Hun var langt fra en friluftsekspert til at begynde med, men det lille hun vidste, kunne hun ikke bruge.
  Skoven var tæt. Fra tid til anden trykkede hun på sin døende Maglight i håb om på en eller anden måde at finde sin plads. Hun ville ikke spilde den smule batterilevetid, hun havde. Hun vidste ikke, hvor længe hun ville være her.
  Hun mistede balancen flere gange på isglatte klipper gemt under sneen og faldt gentagne gange til jorden. Hun besluttede sig for at gå fra goldt træ til goldt træ, mens hun holdt fast i lave grene. Dette bremsede hendes fremskridt, men hun behøvede ikke at vride sin ankel eller gøre noget værre.
  Omkring tredive minutter senere stoppede Jessica. Hun troede, hun hørte ... en bæk? Ja, det var lyden af rindende vand. Men hvor kom det fra? Hun konstaterede, at lyden kom fra en lille bakke til højre for hende. Hun gik langsomt op ad skråningen og så den. En smal bæk flød gennem skoven. Hun var ingen ekspert på vandveje, men det faktum, at den bevægede sig, betød noget. Ikke sandt?
  Hun ville følge dette. Hun vidste ikke, om det førte hende længere ind i skoven eller tættere på civilisationen. Uanset hvad, var hun sikker på én ting. Hun var nødt til at flytte sig. Hvis hun blev på ét sted, klædt som hun var, ville hun ikke overleve natten. Billedet af Christina Yakos' frosne hud glimtede foran hende.
  Hun trak sin frakke tættere og fulgte strømmen.
  OceanofPDF.com
  86
  Galleriet hed "Art Ark". Lyset i butikken var slukket, men der var et lys i et vindue på anden sal. Vincent bankede hårdt på døren. Efter et stykke tid kom en kvindestemme bag det fortrukne gardin og sagde: "Vi har lukket."
  "Vi er politiet," sagde Vincent. "Vi er nødt til at tale med dig."
  Gardinet blev trukket et par centimeter tilbage. "Du arbejder ikke for sherif Toomey," sagde kvinden. "Jeg ringer til ham."
  "Vi er Philadelphia-politiet, frue," sagde Byrne og trådte mellem Vincent og døren. De var et sekund eller to væk, da Vincent sparkede døren i luften sammen med noget, der lignede en ældre kvinde bagved. Byrne holdt sit navneskilt op. Hans lommelygte skinnede gennem glasset. Få sekunder senere tændtes lyset i butikken.
  
  
  
  "De var her i eftermiddag," sagde Nadine Palmer. Som 60-årig havde hun en rød frottékåbe og Birkenstocks på. Hun tilbød dem begge kaffe, men de afslog. Et fjernsyn var tændt i hjørnet af butikken og viste endnu en episode af It's a Wonderful Life.
  "De havde et billede af et bondehus," sagde Nadine. "De sagde, at de ledte efter det. Min nevø Ben tog dem derhen."
  "Er det huset?" spurgte Byrne og viste hende fotografiet.
  "Det er den her."
  - Er din nevø her nu?
  "Nej. Det er nytårsaften, unge mand. Han er sammen med sine venner."
  "Kan du fortælle os, hvordan vi kommer derhen?" spurgte Vincent. Han gik frem og tilbage og bankede med fingrene på disken, næsten vibrerende.
  Kvinden kiggede lidt skeptisk på dem begge. "Der har været stor interesse for dette gamle bondehus på det seneste. Er der noget, jeg bør vide om?"
  "Frue, det er ekstremt vigtigt, at vi kommer til det hus med det samme," sagde Byrne.
  Kvinden holdt en pause i et par sekunder mere, bare for at være landlig. Så trak hun en notesblok frem og tog en kuglepen af.
  Mens hun tegnede kortet, kastede Byrne et blik på fjernsynet i hjørnet. Filmen var blevet afbrudt af en nyhedsudsendelse på WFMZ, kanal 69. Da Byrne så, hvad reportagen handlede om, sank hans hjerte. Den handlede om en myrdet kvinde. En myrdet kvinde, der lige var blevet fundet på bredden af Schuylkill-floden.
  "Kan du venligst skrue op for den?" spurgte Byrne.
  Nadine skruede op for lyden.
  "...den unge kvinde er blevet identificeret som Samantha Fanning fra Philadelphia. Hun var genstand for en intensiv eftersøgning af lokale og føderale myndigheder. Hendes lig blev fundet på den østlige bred af Schuylkill-floden, nær Leesport. Flere detaljer vil være tilgængelige, så snart de bliver tilgængelige."
  Byrne vidste, at de var tæt på gerningsstedet, men der var intet, de kunne gøre herfra. De var uden for deres jurisdiktion. Han ringede til Ike Buchanan derhjemme. Ike ville kontakte distriktsadvokaten i Berks County.
  Byrne tog imod kortet fra Nadine Palmer. "Vi sætter pris på det. Mange tak."
  "Jeg håber, det her hjælper," sagde Nadine.
  Vincent var allerede ude af døren. Da Byrne vendte sig for at gå, blev hans opmærksomhed rettet mod en hylde med postkort, postkort med eventyrfigurer - udstillinger i naturlig størrelse med noget, der lignede rigtige mennesker i kostumer.
  Tommelise. Den lille havfrue. Prinsessen og ærten.
  "Hvad er det her?" spurgte Byrne.
  "Det er gamle postkort," sagde Nadine.
  "Var dette et rigtigt sted?"
  "Ja, selvfølgelig. Det var engang en slags forlystelsespark. En ret stor en i 1940'erne og 1950'erne. Der var mange af dem i Pennsylvania dengang."
  "Er det stadig åbent?"
  "Nej, undskyld. Faktisk river de det ned om et par uger. Det har ikke været åbent i årevis. Det troede jeg, du vidste."
  "Hvad mener du?"
  - Det bondehus, du leder efter?
  "Hvad med dette?"
  "StoryBook-floden ligger omkring en kvart mil herfra. Den har været i Damgaard-familiens eje i årevis."
  Navnet brændte sig fast i hans hjerne. Byrne løb ud af butikken og hoppede ind i bilen.
  Mens Vincent hastede væk, trak Byrne en computerudskrift frem, som Tony Park havde samlet - en liste over patienter på amtets psykiatriske hospital. Inden for få sekunder fandt han, hvad han ledte efter.
  En af Lisette Simons patienter var en mand ved navn Marius Damgaard.
  Kriminalbetjent Kevin Byrne forstod det. Det var alt sammen en del af den samme ondskab, en ondskab der begyndte en lys forårsdag i april 1995. Den dag to små piger vandrede ind i skoven.
  Og nu har Jessica Balzano og Nikki Malone fundet sig selv i denne fabel.
  OceanofPDF.com
  87
  I skovene i det sydøstlige Pennsylvania herskede et mørke, et bælgmørke, der syntes at opsluge ethvert spor af lys omkring det.
  Jessica gik langs bredden af en rindende bæk, den eneste lyd var bruset af sort vand. Fremskridtet var ulideligt langsomt. Hun brugte sin Maglite sparsomt. Den tynde lysstråle oplyste de luftige snefnug, der faldt omkring hende.
  Tidligere havde hun samlet en gren op og brugt den til at udforske foran sig i mørket, ikke ulig en blind person på et fortov i byen.
  Hun fortsatte med at gå fremad, bankede på grenen og rørte den frosne jord med hvert skridt. Undervejs stødte hun på en enorm forhindring.
  En enorm dødvande truede lige foran. Hvis hun ville fortsætte langs bækken, måtte hun klatre over toppen. Hun havde lædersåler på. Ikke ligefrem skabt til vandreture eller klatring.
  Hun fandt den korteste sti og begyndte at bane sig vej gennem virvaret af rødder og grene. Det var dækket af sne, og under det is. Jessica gled flere gange, faldt bagover og skrabede sine knæ og albuer. Hendes hænder føltes stivnede.
  Efter tre forsøg mere lykkedes det hende at holde sig på benene. Hun nåede toppen, men faldt så om på den anden side og ramte en bunke knækkede grene og fyrrenåle.
  Hun sad der et par øjeblikke, udmattet, og kæmpede med tårerne. Hun trykkede på Maglite-knappen. Den var næsten død. Hendes muskler værkede, hendes hoved dunkede. Hun ledte igen efter noget - tyggegummi, mynte, åndemynte. Hun fandt noget i sin inderlomme. Hun var sikker på, at det var en Tic Tac. Lidt aftensmad. Da hun fik den ned, opdagede hun, at den var meget bedre end en Tic Tac. Det var en Tylenol-tablet. Nogle gange tog hun et par smertestillende midler for at virke, og det måtte have været resterne af en tidligere hovedpine eller tømmermænd. Uanset hvad, proppede hun den i munden og skubbede den ned i halsen. Det ville sandsynligvis ikke have hjulpet godstoget, der brølede i hendes hoved, men det var en lille smule fornuft, en prøvesten på et liv, der syntes en million miles væk.
  Hun var midt i skoven, bælgmørkt, uden mad eller husly. Jessica tænkte på Vincent og Sophie. Lige nu klatrede Vincent sandsynligvis op ad væggene. De havde for længe siden lavet en pagt - baseret på den fare, der var forbundet med deres arbejde - om, at de ikke ville gå glip af aftensmaden uden at ringe. Uanset hvad. Aldrig. Hvis en af dem ikke ringede, var der noget galt.
  Noget var tydeligvis galt her.
  Jessica rejste sig og krympede sig på grund af de mange smerter, ømheder og skrammer. Hun prøvede at kontrollere sine følelser. Så så hun det. Et lys i det fjerne. Det var svagt, flimrende, men tydeligt menneskeskabt - et lille lyspunkt i nattens enorme mørke. Det kunne have været stearinlys eller olielamper, måske en petroleumsfyr. Uanset hvad, repræsenterede det liv. Det repræsenterede varme. Jessica ville skrige, men hun besluttede sig imod det. Lyset var for langt væk, og hun havde ingen idé om, hvorvidt der var nogen dyr i nærheden. Hun havde ikke brug for den slags opmærksomhed lige nu.
  Hun kunne ikke høre, om lyset kom fra et hus eller endda fra en bygning. Hun kunne ikke høre lyden af en nærliggende vej, så det var sandsynligvis ikke en forretning eller en bil. Måske var det et lille lejrbål. Folk camperede i Pennsylvania året rundt.
  Jessica vurderede afstanden mellem hende og lyset, sandsynligvis ikke mere end en halv kilometer. Men hun kunne ikke se en halv kilometer. Der kunne være hvad som helst i den afstand. Klipper, rørledninger, grøfter.
  Bjørne.
  Men i det mindste havde hun nu en retning.
  Jessica tog et par tøvende skridt fremad og gik mod lyset.
  OceanofPDF.com
  88
  Roland svømmede. Hans hænder og fødder var bundet med et stærkt reb. Månen stod højt, sneen var holdt op, skyerne var spredt. I lyset, der reflekteredes fra den glødende hvide jord, så han mange ting. Han flød langs en smal kanal. Store skeletstrukturer stod langs begge sider. Han så en enorm eventyrbog, åben i midten. Han så en udstilling af paddehatte af sten. En udstilling lignede den forfaldne facade på et skandinavisk slot.
  Båden var mindre end en jolle. Roland indså hurtigt, at han ikke var den eneste passager. Der sad nogen lige bag ham. Roland kæmpede for at vende sig om, men han kunne ikke bevæge sig.
  "Hvad vil du have fra mig?" spurgte Roland.
  Stemmen lød som en blød hvisken, få centimeter fra hans øre. "Jeg vil have dig til at stoppe vinteren."
  Hvad taler han om?
  "Hvordan... hvordan kan jeg gøre det her? Hvordan kan jeg stoppe vinteren?"
  Der var en lang stilhed, kun lyden af træbåden, der plaskede mod kanalens iskolde stenmure, mens den bevægede sig gennem labyrinten.
  "Jeg ved, hvem du er," sagde en stemme. "Jeg ved, hvad du laver. Jeg har vidst det hele tiden."
  En sort rædsel greb Roland. Øjeblikke senere stoppede båden foran en forladt udstilling til højre for Roland. Udstillingen bestod af store snefnug lavet af rådnende fyrretræ, en rusten jernovn med en lang hals og anløbne messinghåndtag. Et kosteskaft og en ovnskraber lænede sig op ad ovnen. Midt i udstillingen stod en trone lavet af kviste og grene. Roland så det grønne i de nyligt knækkede grene. Tronen var ny.
  Roland kæmpede med rebene, med nylonremmen om halsen. Gud havde forladt ham. Han havde ledt efter djævelen så længe, men det endte sådan.
  Manden gik uden om ham og satte kursen mod bådens stævn. Roland kiggede ham ind i øjnene. Han så Charlottes ansigt spejle sig i det.
  Nogle gange er det djævlen, du kender.
  Under den kviksølvfyldte måne lænede djævlen sig frem med en skinnende kniv i hånden og skar Roland Hannas øjne ud.
  OceanofPDF.com
  89
  Det syntes at tage en evighed. Jessica faldt kun én gang - hun gled på en isglat plet, der lignede en asfalteret sti.
  Lysene, hun fik øje på fra bækken, kom fra et etplanshus. Det var stadig et godt stykke væk, men Jessica så, at hun nu befandt sig i et kompleks af forfaldne bygninger bygget omkring en labyrint af smalle kanaler.
  Nogle bygninger lignede butikker i en lille skandinavisk landsby. Andre lignede havnebyer. Da hun gik langs kanalernes bredder og bevægede sig dybere ind i komplekset, dukkede nye bygninger og nye dioramaer op. De var alle forfaldne, slidte og ødelagte.
  Jessica vidste, hvor hun var. Hun var kommet ind i en forlystelsespark. Hun var kommet ud i Storyteller-floden.
  Hun befandt sig hundrede meter fra en bygning, der muligvis var en genskabt dansk skole.
  Stearinlys brændte indenfor. Klar stearinlys. Skygger blafrede og dansede.
  Hun rakte instinktivt ud efter sin pistol, men hylsteret var tomt. Hun kravlede tættere på bygningen. Foran hende var den bredeste kanal, hun nogensinde havde set. Den førte til bådhuset. Til venstre for hende, ni eller fyrre meter væk, var en lille gangbro over kanalen. I den ene ende af broen stod en statue med en tændt petroleumslampe. Den kastede et uhyggeligt kobberskær ud i natten.
  Da hun nærmede sig broen, indså hun, at skikkelsen på den slet ikke var en statue. Det var en mand. Han stod på overkørslen og kiggede op på himlen.
  Da Jessica trådte et par meter fra broen, sank hendes hjerte.
  Den mand var Joshua Bontrager.
  Og hans hænder var dækket af blod.
  OceanofPDF.com
  90
  Byrne og Vincent fulgte en snoet vej dybere ind i skoven. Til tider var den kun en enkelt vejbane bred og dækket af is. To gange måtte de krydse vakkelvorne broer. Omkring en kilometer inde i skoven opdagede de en indhegnet sti, der førte længere mod øst. Der var ingen port på det kort, Nadine Palmer havde tegnet.
  "Jeg prøver igen." Vincents mobiltelefon hang på instrumentbrættet. Han rakte ud og tastede et nummer. Et sekund senere bippede højttaleren. Én gang. To gange.
  Og så svarede telefonen. Det var Jessicas telefonsvarerbesked, men den lød anderledes. En lang hvæsen, så støj. Så vejrtrækning.
  "Jess," sagde Vincent.
  Stilhed. Kun den svage mumlen af elektronisk støj. Byrne kastede et blik på LCD-skærmen. Forbindelsen var stadig åben.
  "Jess."
  Intet. Så en raslende lyd. Så en svag stemme. En mandestemme.
  "Her er pigerne, unge og smukke."
  "Hvad?" spurgte Vincent.
  "Dans i sommerluften."
  "Hvem fanden er det her?"
  "Som to spinnende hjul, der leger."
  "Svar mig!"
  "Smukke piger danser."
  Mens Byrne lyttede, begyndte huden på hans arme at få huller. Han kiggede på Vincent. Mandens udtryk var tomt og ulæseligt.
  Så gik forbindelsen tabt.
  Vincent trykkede på hurtigopkaldet. Telefonen ringede igen. Samme besked. Han lagde på.
  - Hvad fanden foregår der?
  "Jeg ved det ikke," sagde Byrne. "Men det er dit træk, Vince."
  Vincent dækkede ansigtet med hænderne et øjeblik, så så han op. "Lad os finde hende."
  Byrne steg ud af bilen ved porten. Den var låst med en enorm spiral af rusten jernkæde, sikret med en gammel hængelås. Det så ud som om, den ikke var blevet forstyrret i lang tid. Begge sider af vejen, der førte dybt ind i skoven, endte i dybe, frosne rørledninger. De ville aldrig være i stand til at køre. Bilens forlygter skar kun femten meter gennem mørket, og så overdøvede mørket lyset.
  Vincent steg ud af bilen, stak hånden ind i bagagerummet og trak et haglgevær frem. Han samlede det op og lukkede bagagerummet. Han klatrede ind igen, slukkede lyset og motoren og greb nøglerne. Mørket var nu fuldstændigt; nat, stilhed.
  Der stod de, to politibetjente fra Philadelphia, midt i det landlige Pennsylvania.
  Uden at sige et ord gik de langs stien.
  OceanofPDF.com
  91
  "Det kunne kun være ét sted," sagde Bontrager. "Jeg læste historierne, jeg stykkede dem sammen. Det kunne kun være her. Historiebogen 'Floden'. Jeg burde have tænkt på det før. Så snart det gik op for mig, tog jeg afsted. Jeg ville ringe til chefen, men jeg regnede med, at det var for usandsynligt, i betragtning af at det var nytårsaften."
  Josh Bontrager stod nu midt på gangbroen. Jessica prøvede at tage det hele ind. I det øjeblik vidste hun ikke, hvad hun skulle tro på, eller hvem hun skulle stole på.
  "Ved du om dette sted?" spurgte Jessica.
  "Jeg voksede op ikke langt herfra. Så vi måtte ikke komme her, men vi vidste alle om det. Min bedstemor solgte nogle af vores dåsevarer til ejerne."
  "Josh." Jessica pegede på hans hænder. "Hvis blod er det her?"
  "Manden jeg fandt."
  "Mand?"
  "Nede på Kanal Et," sagde Josh. "Det her ... det her er virkelig slemt."
  "Fandt du nogen?" spurgte Jessica. "Hvad taler du om?"
  "Han er på en af udstillingerne." Bontrager kiggede ned i jorden et øjeblik. Jessica vidste ikke, hvad hun skulle mene om det. Han kiggede op. "Jeg skal vise dig det."
  De gik tilbage over gangbroen. Kanaler snoede sig mellem træerne og snoede sig mod skoven og tilbage. De gik langs smalle stenkanter. Bontrager lyste med sin lommelygte på jorden. Efter et par minutter nærmede de sig en af skærmene. Den indeholdt et komfur, et par store snefnug af træ og en stenkopi af en sovende hund. Bontrager lyste med sin lommelygte på en figur midt på skærmen, der sad på en trone af pinde. Figurens hoved var pakket ind i et rødt klæde.
  Billedteksten over displayet lød: "NU MENNESKE."
  "Jeg kender historien," sagde Bontrager. "Den handler om en snemand, der drømmer om at være i nærheden af et komfur."
  Jessica nærmede sig skikkelsen. Hun fjernede forsigtigt indpakningen. Mørkt blod, næsten sort i lanternens skær, dryppede ned på sneen.
  Manden var bundet og kneblet. Blod fossede fra hans øjne. Eller, mere præcist, fra hans tomme øjenhuler. I stedet var der sorte trekanter.
  "Åh Gud," sagde Jessica.
  "Hvad?" spurgte Bontrager. "Kender du ham?"
  Jessica tog sig sammen. Den mand var Roland Hanna.
  "Har du tjekket hans vitale tegn?" spurgte hun.
  Bontrager kiggede ned i jorden. "Nej, jeg..." begyndte Bontrager. "Nej, frue."
  "Det er okay, Josh." Hun trådte frem og mærkede efter hans puls. Få sekunder senere fandt hun den. Han var stadig i live.
  "Ring til sherifkontoret," sagde Jessica.
  "Allerede færdig," sagde Bontrager. "De er på vej."
  - Har du et våben?
  Bontrager nikkede og trak sin Glock op af hylsteret. Han rakte den til Jessica. "Jeg ved ikke, hvad der foregår i den bygning derovre." Jessica pegede på skolebygningen. "Men uanset hvad det er, er vi nødt til at stoppe det."
  "Okay." Bontragers stemme lød meget mindre selvsikker end hans svar.
  "Er du okay?" Jessica trak pistolens magasin frem. Fuldt. Hun affyrede det mod målet og stak en patron i.
  "Okay," sagde Bontrager.
  "Hold lyset nede."
  Bontrager tog føringen, bøjede sig ned og holdt sin Maglite tæt på jorden. De var ikke mere end tre hundrede meter fra skolebygningen. Da de gik tilbage gennem træerne, forsøgte Jessica at forstå planløsningen. Den lille bygning havde ingen veranda eller balkon. Der var én dør og to vinduer foran. Dens sider var skjult af træer. En lille bunke mursten var synlig under et af vinduerne.
  Da Jessica så murstenene, forstod hun det. Det havde generet hende i dagevis, og nu forstod hun det endelig.
  Hans hænder.
  Hans hænder var for bløde.
  Jessica kiggede ud af forruden. Gennem blondegardinerne så hun et enkelt rum. Bag hende var der en lille scene. Et par træstole var spredt rundt omkring, men der var ingen andre møbler.
  Der var stearinlys overalt, inklusive en udsmykket lysekrone, der hang fra loftet.
  Der var en kiste på scenen, og Jessica så billedet af en kvinde i den. Kvinden var klædt i en jordbærrosa kjole. Jessica kunne ikke se, om hun trak vejret eller ej.
  En mand klædt i en mørk frakke og en hvid skjorte med vingespidser gik ind på scenen. Hans vest var rød med et paisleymønster, og hans slips var et sort silkepuff. En urkæde hang i vestlommerne. På et bord i nærheden stod en victoriansk høj hat.
  Han stod over kvinden i den kunstfærdigt udskårne kiste og studerede hende. Han holdt et reb i hænderne, der slyngede sig mod loftet. Jessica fulgte rebet med blikket. Det var svært at se gennem det beskidte vindue, men da hun klatrede udenfor, løb en kuldegysning gennem hende. En stor armbrøst hang over kvinden, rettet mod hendes hjerte. En lang stålpil var ladet i piggen. Buen var spændt og fastgjort til et reb, der gik gennem et øje i bjælken og derefter ned igen.
  Jessica blev nedenunder og gik hen til et mere tydeligt vindue til venstre. Da hun kiggede ind, var scenen ikke mørklagt. Hun ønskede næsten, at den ikke var det.
  Kvinden i kisten var Nikki Malone.
  OceanofPDF.com
  92
  Byrne og Vincent klatrede op på toppen af en bakke med udsigt over forlystelsesparken. Måneskin badede dalen i et klart blåt lys og gav dem et godt overblik over parkens indretning. Kanaler snoede sig gennem de øde træer. Rundt om hvert hjørne, nogle gange på rad og række, var der udstillinger og baggrunde, der nåede mellem femten og seks meter høje. Nogle lignede kæmpebøger, andre udsmykkede butiksfacader.
  Luften lugtede af jord, kompost og rådnende kød.
  Kun én bygning havde lys. En lille struktur, ikke mere end seks gange seks meter, nær enden af hovedkanalen. Fra hvor de stod, så de skygger i lyset. De bemærkede også to personer, der kiggede ind ad vinduerne.
  Byrne fik øje på en sti, der førte ned. Det meste af vejen var dækket af sne, men der var skilte på begge sider. Han pegede Vincent på den.
  Få øjeblikke senere begav de sig ind i dalen, mod Eventyrbogfloden.
  OceanofPDF.com
  93
  Jessica åbnede døren og gik ind i bygningen. Hun holdt sin pistol ved siden af sig og pegede den væk fra manden på scenen. Hun blev straks ramt af den overvældende lugt af døde blomster. Kisten var fyldt med dem. Margueritter, liljekonval, roser, gladioler. Duften var dyb og klægt sød. Hun var lige ved at blive kvalt.
  Den mærkeligt klædte mand på scenen vendte sig straks for at hilse på hende.
  "Velkommen til StoryBook River," sagde han.
  Selvom hans hår var glat sat tilbage med en skarp skilning i højre side, genkendte Jessica ham med det samme. Det var Will Pedersen. Eller den unge mand, der kaldte sig Will Pedersen. Mureren, de havde afhørt den morgen, Christina Jacos' lig blev fundet. Manden, der var kommet ind i Roundhouse - Jessicas egen butik - og fortalte dem om månemalerierne.
  De fangede ham, og han gik. Jessicas mave vendte sig af vrede. Hun havde brug for at falde til ro. "Tak," svarede hun.
  - Er det koldt der?
  Jessica nikkede. "Meget."
  "Nå, du kan blive her, så længe du vil." Han vendte sig mod den store Victrola til højre for sig. "Kan du lide musik?"
  Jessica havde været her før, på randen af sådan en vanvid. For nu ville hun spille hans spil. "Jeg elsker musik."
  Med rebet stramt i den ene hånd drejede han håndsvinget med den anden, løftede hånden og placerede den på en gammel 78-omdr. plade. En knirkende vals, spillet på en calliope, begyndte.
  "Det her er 'Snevals'," sagde han. "Det er min absolutte favorit."
  Jessica lukkede døren. Hun kiggede sig omkring i rummet.
  - Så dit navn er ikke Will Pedersen, vel?
  "Nej. Jeg undskylder for det. Jeg kan virkelig ikke lide at lyve."
  Tanken havde naget hende i dagevis, men der var ingen grund til at forfølge den. Will Pedersens hænder var for bløde til at være murer.
  "Will Pedersen er et navn, jeg har lånt fra en meget berømt person," sagde han. "Løjtnant Wilhelm Pedersen illustrerede nogle af H.C. Andersens bøger. Han var en virkelig stor kunstner."
  Jessica kiggede på Nikki. Hun kunne stadig ikke se, om hun trak vejret. "Det var klogt af dig at bruge det navn," sagde hun.
  Han smilede bredt. "Jeg var nødt til at tænke hurtigt! Jeg vidste ikke, at du ville tale med mig den dag."
  "Hvad er dit navn?"
  Han tænkte over det. Jessica bemærkede, at han var højere end sidste gang de mødtes, og bredere over skuldrene. Hun kiggede ind i hans mørke, gennemtrængende øjne.
  "Jeg har været kendt under mange navne," svarede han endelig. "Sean, for eksempel. Sean er en version af John. Ligesom Hans."
  "Men hvad er dit rigtige navn?" spurgte Jessica. "Jeg mener, hvis du ikke har noget imod, at jeg spørger."
  "Det har jeg ikke noget imod. Jeg hedder Marius Damgaard."
  - Må jeg kalde dig Marius?
  Han vinkede med hånden. "Kald mig venligst Månen."
  "Luna," gentog Jessica. Hun gøs.
  "Og læg venligst pistolen ned." Moon stramte rebet. "Læg den på gulvet og kast den væk fra dig." Jessica kiggede på armbrøsten. Stålpilen var rettet mod Nikkis hjerte.
  "Nu tak," tilføjede Moon.
  Jessica tabte våbnet på gulvet. Hun smed det væk.
  "Jeg fortryder, hvad der skete før, hjemme hos min bedstemor," sagde han.
  Jessica nikkede. Hendes hoved dunkede. Hun havde brug for at tænke. Lyden af calliopen gjorde det svært. "Jeg forstår."
  Jessica kiggede på Nikki igen. Ingen bevægelse.
  "Da I kom til politistationen, var det bare for at drille os?" spurgte Jessica.
  Moon så fornærmet ud. "Nej, frue. Jeg var bare bange for, at du ville gå glip af det."
  "Tegner månen på væggen?"
  "Ja, frue."
  Moon gik rundt om bordet og glattede Nikkis kjole. Jessica betragtede hans hænder. Nikki reagerede ikke på hans berøring.
  "Må jeg stille et spørgsmål?" spurgte Jessica.
  "Sikkert."
  Jessica ledte efter den rigtige tone. "Hvorfor? Hvorfor gjorde du alt det her?"
  Moon holdt pause med bøjet hoved. Jessica troede, han ikke havde hørt. Så kiggede han op, og hans udtryk var igen solrigt.
  "Selvfølgelig, for at bringe folk tilbage. Lad os tage tilbage til StoryBook-floden. De vil rive det hele ned. Vidste du det?"
  Jessica fandt ingen grund til at lyve. "Ja."
  "Du kom aldrig her som barn, vel?" spurgte han.
  "Nej," sagde Jessica.
  "Forestil dig. Det var et magisk sted, hvor børn kom. Familier kom. Fra Memorial Day til Labor Day. Hvert år, år efter år."
  Mens han talte, løsnede Moon sit greb om rebet en smule. Jessica kastede et blik på Nikki Malone og så hendes bryst hæve og sænke sig.
  Hvis du vil forstå magi, må du tro.
  "Hvem er det?" Jessica pegede på Nikki. Hun håbede, at manden var for langt væk til at indse, at hun bare spillede hans spil. Det gjorde han.
  "Det er Ida," sagde han. "Hun vil hjælpe mig med at begrave blomsterne."
  Selvom Jessica havde læst "Lille Idas blomster" som barn, kunne hun ikke huske detaljerne i historien. "Hvorfor vil du begrave blomsterne?"
  Moon så irriteret ud et øjeblik. Jessica var ved at miste ham. Hans fingre kærtegnede rebet. Så sagde han langsomt: "Så de blomstrer smukkere end nogensinde næste sommer."
  Jessica tog et lille skridt til venstre. Luna bemærkede det ikke. "Hvorfor har du brug for en armbrøst? Hvis du vil, kan jeg hjælpe dig med at begrave blomsterne."
  "Det er meget venligt af dig. Men i historien havde James og Adolph armbrøster. De havde ikke råd til våben."
  "Jeg vil gerne høre om din bedstefar." Jessica bevægede sig til venstre. Igen gik det ubemærket hen. "Hvis du vil, så fortæl mig det."
  Tårer vældede straks op i Moons øjne. Han vendte sig væk fra Jessica, måske i forlegenhed. Han tørrede sine tårer og så sig tilbage. "Han var en vidunderlig mand. Han designede og byggede StoryBook River med sine egne hænder. Al underholdningen, alle forestillingerne. Du forstår, han var fra Danmark, ligesom H.C. Andersen. Han kom fra en lille landsby kaldet Sønder-Åske. Nær Aalborg. Det her er faktisk hans fars jakkesæt." Han pegede på sit jakkesæt. Han stod ret op, som om han var opmærksom. "Kan du lide det?"
  "Det gør jeg. Det ser rigtig godt ud."
  Manden, der kaldte sig Måne, smilede. "Han hed Frederik. Ved du, hvad det navn betyder?"
  "Nej," sagde Jessica.
  "Det betyder en fredelig hersker. Sådan var min bedstefar. Han regerede dette fredelige lille kongerige."
  Jessica kiggede forbi ham. Der var to vinduer bagest i auditoriet, et på hver side af scenen. Josh Bontrager gik rundt om bygningen til højre. Hun håbede, at hun kunne distrahere manden længe nok til at få ham til at slippe rebet et øjeblik. Hun kiggede på vinduet til højre. Hun så ikke Josh.
  "Ved du, hvad Damgaard mener?" spurgte han.
  "Nej." Jessica tog endnu et lille skridt til venstre. Denne gang fulgte Moon hende med blikket og vendte sig en smule væk fra vinduet.
  På dansk betyder Damgaard "gård ved dammen".
  Jessica var nødt til at få ham i tale. "Det er smukt," sagde hun. "Har du nogensinde været i Danmark?"
  Lunas ansigt lyste op. Han rødmede. "Åh Gud, nej. Jeg har kun været uden for Pennsylvania én gang."
  For at få nattergalene, tænkte Jessica.
  "Du forstår, da jeg voksede op, gik StoryBook River allerede igennem hårde tider," sagde han. "Der var andre steder, store, larmende, grimme steder, hvor familier i stedet tog hen. Det var dårligt for min bedstemor." Han strammede rebet. "Hun var en hård kvinde, men hun elskede mig." Han pegede på Nikki Malone. "Det var hendes mors kjole."
  "Det her er vidunderligt."
  Skygge ved vinduet.
  "Når jeg tog til et dårligt sted for at lede efter svaner, kom min bedstemor for at se mig hver weekend. Hun tog toget."
  "Mener du svanerne i Fairmount Park? I 1995?"
  "Ja."
  Jessica så omridset af en skulder i vinduet. Josh var der.
  Moon lagde et par tørrede blomster mere i kisten og arrangerede dem omhyggeligt. "Du ved, min bedstemor døde."
  "Jeg læste det i avisen. Undskyld."
  "Tak skal du have."
  "Tinsoldaten var tæt på," sagde han. "Han var meget tæt på."
  Udover flodmordene brændte manden foran hende Walt Brigham levende. Jessica blev set på det forbrændte lig i parken.
  "Han var klog," tilføjede Moon. "Han ville have stoppet denne historie, før den sluttede."
  "Hvad med Roland Hanna?" spurgte Jessica.
  Moon løftede langsomt sine øjne for at møde hendes. Hans blik syntes at gennembore hende. "Bigfoot? Du ved ikke meget om ham."
  Jessica bevægede sig længere til venstre og distraherede Moons blik fra Josh. Josh var nu mindre end en halv meter fra Nikki. Hvis Jessica kunne få manden til at slippe rebet et øjeblik...
  "Jeg tror, folk vil komme tilbage hertil," sagde Jessica.
  "Tror du det?" Han rakte ud og tændte pladen igen. Lyden af dampfløjter fyldte rummet igen.
  "Absolut," sagde hun. "Folk er nysgerrige."
  Månen bevægede sig væk igen. "Jeg kendte ikke min oldefar. Men han var sømand. Min bedstefar fortalte mig engang en historie om ham, om hvordan han i sin ungdom var til søs og så en havfrue. Jeg vidste, at det ikke var sandt. Jeg ville have læst det i en bog. Han fortalte mig også, at han hjalp danskerne med at bygge et sted kaldet Solvang i Californien. Kender du det sted?"
  Jessica havde aldrig hørt om det. "Nej."
  "Det er en rigtig dansk landsby. Jeg vil gerne derhen en dag."
  "Måske skulle du." Endnu et skridt til venstre. Moon kiggede hurtigt op.
  - Hvor skal du hen, tinsoldat?
  Jessica kiggede ud af vinduet. Josh holdt en stor sten.
  "Ingen steder," svarede hun.
  Jessica så Moons udtryk ændre sig fra en imødekommende vært til et udtryk af ren vanvid og raseri. Han spændte rebet. Armbrøstens mekanisme stønnede over Nikki Malones liggende krop.
  OceanofPDF.com
  94
  Byrne sigtede med sin pistol. I det oplyste rum stod en mand på scenen bag en kiste. Kisten rummede Nikki Malone. En stor armbrøst pegede en stålpil mod hendes hjerte.
  Manden var Will Pedersen. Han havde en hvid blomst på sit revers.
  "Hvid blomst," sagde Natalia Yakos.
  Tag et billede.
  Få sekunder tidligere var Byrne og Vincent kommet frem til skolens forside. Jessica var indenfor og forsøgte at forhandle med den gale mand på scenen. Hun bevægede sig til venstre.
  Vidste hun, at Byrne og Vincent var der? Gik hun til side for at give dem en chance for at skyde?
  Byrne løftede løbet på sin pistol en smule, så kuglens bane blev forvrænget, da den passerede gennem glasset. Han var ikke sikker på, hvordan dette ville påvirke kuglen. Han sigtede ned i løbet.
  Han så Anton Krots.
  Hvid blomst.
  Han så en kniv ved Laura Clarks hals.
  Tag et billede.
  Byrne så manden løfte sine hænder og rebet. Han var lige ved at aktivere armbrøstmekanismen.
  Byrne kunne ikke vente. Ikke denne gang.
  Han fyrede.
  OceanofPDF.com
  95
  Marius Damgaard trak i rebet, da et skud lød i rummet. I samme øjeblik smækkede Josh Bontrager en sten ind i vinduet, så glasset knuste og det forvandledes til en krystalregn. Damgaard vaklede tilbage, blodet blomstrede på hans snehvide skjorte. Bontrager greb isskårene og skyndte sig derefter tværs over rummet til scenen, mod kisten. Damgaard vaklede og faldt bagover, hele sin vægt hvilende på rebet. Armbrøstens mekanisme blev udløst, da Damgaard forsvandt gennem det knuste vindue og efterlod et glat, skarlagenrødt spor hen over gulvet, væggen og vindueskarmen.
  Idet stålpilen fløj, nåede Josh Bontrager Nikki Malone. Projektilet ramte hans højre lår, gik igennem det og trængte ind i Nikkis hud. Bontrager skreg af smerte, da en enorm strøm af hans blod sprøjtede hen over rummet.
  Et øjeblik senere smækkede hoveddøren i.
  Jessica dykkede ned efter sit våben, rullede hen over gulvet og sigtede. På en eller anden måde stod Kevin Byrne og Vincent foran hende. Hun sprang op.
  Tre detektiver skyndte sig til stedet. Nikki var stadig i live. Pilespidsen havde gennemboret hendes højre skulder, men såret så ikke alvorligt ud. Joshs skade så meget værre ud. Den knivskarpe pil havde gennemboret hans ben dybt. Han kunne have ramt en arterie.
  Byrne rev sin frakke og skjorte af. Han og Vincent løftede Bontrager og bandt en stram årepresse om hans lår. Bontrager skreg af smerte.
  Vincent vendte sig mod sin kone og krammede hende. "Har du det godt?"
  "Ja," sagde Jessica. "Josh tilkaldte forstærkning. Sheriffens kontor er på vej."
  Byrne kiggede ud af det knuste vindue. En tør kanal løb bag bygningen. Damgaard var forsvundet.
  "Jeg har den her." Jessica pressede på Josh Bontragers sår. "Gå hent ham," sagde hun.
  "Er du sikker?" spurgte Vincent.
  "Jeg er sikker. Gå."
  Byrne tog sin frakke på igen. Vincent greb haglgeværet.
  De løb ud af døren ind i den sorte nat.
  OceanofPDF.com
  96
  Månen bløder. Han går mod indgangen til Historiebøgernes Flod og baner sig vej gennem mørket. Han kan ikke se godt, men han kender hvert et sving i kanalerne, hver en sten, hvert et syn. Hans åndedræt er vådt og anstrengt, hans tempo er langsomt.
  Han holder en pause et øjeblik, stikker hånden ned i lommen og trækker en tændstik frem. Han husker historien om den lille tændstiksælger. Barfodet og uden frakke befandt hun sig alene nytårsaften. Det var meget koldt. Aftenen blev sen, og den lille pige strøg tændstik efter tændstik for at holde varmen.
  I hvert glimt så hun et syn.
  Månen tænder en tændstik. I flammen ser han smukke svaner skinne i forårssolen. Han tænder en anden. Denne gang ser han Tommelise, hendes lille figur på en åkande. Den tredje tændstik er en nattergal. Han husker hendes sang. Den næste er Karen, yndefuld i sine røde sko. Så Anne Lisbeth. Tændstik efter tændstik gløder klart i natten. Månen ser hvert ansigt, husker hver historie.
  Han har kun få kampe tilbage.
  Måske tænder han dem alle på én gang, ligesom den lille tændstiksælger. Da pigen i historien gjorde dette, steg hendes bedstemor ned og løftede hende op til himlen.
  Luna hører en lyd og vender sig. På bredden af hovedkanalen, kun få meter væk, står en mand. Han er ikke en stor mand, men bredskuldret og ser kraftig ud. Han kaster et stykke reb over tværstangen på en enorm rist, der spænder over Osttunnelen-kanalen.
  Moon ved, at historien er ved at slutte.
  Han tænder tændstikker og begynder at recitere.
  "Her er pigerne, unge og smukke."
  En efter en lyser tændstikhovederne op.
  "Dans i sommerluften."
  En varm glød fylder verden.
  "Som to spinnende hjul, der leger."
  Moon smider tændstikkerne på jorden. Manden træder frem og binder Moons hænder bag ryggen. Øjeblikke senere mærker Moon det bløde reb vikle sig om hans hals og ser en skinnende kniv i mandens hånd.
  "Smukke piger danser."
  Månen stiger op under hans fødder, højt op i luften, bevæger sig opad, opad. Under sig ser han svanernes strålende ansigter, Anna Lisbeth, Tommelise, Karen og alle andre. Han ser kanalerne, udstillingerne, Eventyrflodens vidunder.
  Manden forsvinder ind i skoven.
  På jorden blusser flammen fra en tændstik klart, brænder et øjeblik og falmer derefter.
  For Månen er der nu kun mørke.
  OceanofPDF.com
  97
  Byrne og Vincent gennemsøgte området ved siden af skolebygningen med lommelygter over våbnene, men fandt ingenting. Stierne, der førte rundt om den nordlige side af bygningen, tilhørte Josh Bontrager. De endte i en blindgyde ved et vindue.
  De gik langs bredden af smalle kanaler, der snoede sig mellem træerne, deres Maglites skar tynde stråler gennem nattens absolutte mørke.
  Efter det andet sving i kanalen så de spor. Og blod. Byrne fangede Vincents blik. De ville søge på hver sin side af den to meter brede kanal.
  Vincent krydsede den buede fodgængerbro, mens Byrne blev på den nærmeste side. De jagtede gennem kanalernes drejende bifloder. De stødte på forfaldne butiksfacader prydet med falmede skilte: "DEN LILLE HAVFRUE." EN FLYVENDE KUTTER. EN HISTORIE OM VINDEN. EN GAMMEL GADELYGTE. Skeletter sad på butiksfacaderne. Rådnende tøj svøbte figurerne.
  Få minutter senere nåede de kanalernes ende. Damgaard var ingen steder at se. Risten, der blokerede hovedkanalen nær indgangen, var femten meter væk. Bag den var verden. Damgaard forsvundet.
  "Rør jer ikke," lød en stemme lige bag dem.
  Byrne hørte et haglgevær.
  "Sænk våbnet forsigtigt og langsomt."
  "Vi er politiet i Philadelphia," sagde Vincent.
  "Jeg har ikke for vane at gentage mig selv, unge mand. Læg dit våben fra dig nu."
  Byrne forstod. Det var Berks County Sheriff's Department. Han kiggede til højre. Betjente bevægede sig gennem træerne, deres lommelygter skar gennem mørket. Byrne ville protestere - hvert sekunds forsinkelse betød endnu et sekund for Marius Damgaard at flygte - men de havde intet valg. Byrne og Vincent adlød. De placerede deres pistoler på jorden, derefter deres hænder bag hovedet og flettede fingrene sammen.
  "En ad gangen," sagde en stemme. "Langsomt. Lad os se jeres ID-kort."
  Byrne stak hånden ned i sin frakke og trak et navneskilt frem. Vincent gjorde det samme.
  "Okay," sagde manden.
  Byrne og Vincent vendte sig om og samlede deres våben op. Bag dem stod sherif Jacob Toomey og et par unge betjente. Jake Toomey var en gråhåret mand i halvtredserne med en tyk hals og et landligt hår. Hans to betjente vejede 75 kg friturestegt adrenalin. Seriemordere kom ikke til denne del af verden særlig ofte.
  Øjeblikke senere kom en ambulance fra amtet kørende forbi på vej mod skolebygningen.
  "Har alt dette noget med drengen Damgaard at gøre?" spurgte Tumi.
  Byrne fremlagde sine beviser hurtigt og præcist.
  Tumi kiggede på forlystelsesparken, så på jorden. "Lort."
  "Sheriff Toomey." Kaldet kom fra den anden side af kanalerne, nær parkindgangen. En gruppe mænd fulgte stemmen og nåede kanalens udmunding. Så så de den.
  Liget hang fra den centrale tværstang på risten, der blokerede indgangen. Over den prydede en engang festlig legende væggene:
  
  
  
  UNDSKYLD OK RIVE R
  
  
  
  Et halvt dusin lommelygter oplyste Marius Damgaards lig. Hans hænder var bundet bag ryggen. Hans fødder hang kun få meter over vandet i et blåt og hvidt reb. Byrne så også et par fodspor, der førte ind i skoven. Sheriff Toomey sendte et par betjente efter ham. De forsvandt ind i skoven med haglgeværer i hånden.
  Marius Damgaard var død. Da Byrne og de andre lyste på liget med deres lommelygter, så de, at han ikke blot var blevet hængt, men også havde fået tarmene fjernet. Et langt, gabende sår løb fra halsen til maven. Hans indvolde hang ud og dampede i den kølige natteluft.
  Få minutter senere vendte begge betjente tomhændet tilbage. De mødte deres chefs blik og rystede på hovedet. Den, der havde været her, på stedet for Marius Damgaards henrettelse, var der ikke længere.
  Byrne kiggede på Vincent Balzano. Vincent vendte sig om og løb tilbage ind i skolebygningen.
  Det var slut. Bortset fra de konstante dryp fra Marius Damgaards lemlæstede lig.
  Lyden af blod, der bliver til en flod.
  OceanofPDF.com
  98
  To dage efter at rædslerne i Odense, Pennsylvania, blev afsløret, havde medierne næsten slået sig ned i dette lille landlige samfund. Det var internationale nyheder. Berks County var uforberedt på den uønskede opmærksomhed.
  Josh Bontrager gennemgik en seks timers operation og var i stabil tilstand på Reading Hospital and Medical Center. Nikki Malone blev behandlet og udskrevet.
  De første FBI-rapporter indikerede, at Marius Damgaard havde dræbt mindst ni mennesker. Der er endnu ikke fundet retsmedicinske beviser, der direkte forbinder ham med mordene på Annemarie DiCillo og Charlotte Waite.
  Damgaard var indlagt på et psykiatrisk hospital i det nordlige New York i næsten otte år, fra han var elleve til nitten år gammel. Han blev udskrevet, efter at hans bedstemor blev syg. Få uger efter Eliza Damgaards død genoptog hans drabsturne.
  En grundig ransagning af huset og grunden afslørede en række uhyggelige opdagelser. Ikke mindst opbevarede Marius Damgaard en flaske med sin bedstefars blod under sin seng. DNA-tests matchede dette med "måne"-mærkerne på ofrene. Sæden tilhørte Marius Damgaard selv.
  Damgaard forklædte sig som Will Pedersen og også som en ung mand ved navn Sean, der var ansat af Roland Hanna. Han blev behandlet på det psykiatriske hospital i amtet, hvor Lisette Simon arbejdede. Han besøgte TrueSew adskillige gange og valgte Samantha Fanning som sin ideelle Anne Lisbeth.
  Da Marius Damgaard erfarede, at StoryBook River-ejendommen - en tusind hektar stor grund, som Frederik Damgaard indlemmede i Odense i 1930'erne - var blevet dømt og beslaglagt for skatteunddragelse og planlagt til nedrivning, følte han sit univers smuldre. Han besluttede sig for at føre verden tilbage til sin elskede Storybook River, med en sti af død og rædsel som sin guide.
  
  
  
  3. JANUAR Jessica og Byrne stod nær kanalernes udmunding, der snoede sig gennem forlystelsesparken. Solen skinnede; dagen lovede et falsk forår. I dagslys så alting helt anderledes ud. Trods det rådnende træ og de smuldrende murværk kunne Jessica se, at dette sted engang havde været et sted, hvor familier kom for at nyde dets unikke atmosfære. Hun havde set gamle brochurer. Dette var et sted, hun kunne tage sin datter med.
  Nu var det et freakshow, et dødssted, der tiltrak mennesker fra hele verden. Måske ville Marius Damgaard få sit ønske opfyldt. Hele komplekset var blevet et gerningssted og ville forblive det i lang tid.
  Er der fundet andre lig? Andre rædsler, der endnu ikke er afdækket?
  Tiden vil vise det.
  De gennemgik hundredvis af papirer og filer - fra byen, staten, amtet og nu også fra den føderale regering. Ét vidnesbyrd skilte sig ud for både Jessica og Byrne, og det er usandsynligt, at det nogensinde vil blive fuldt ud forstået. En beboer på Pine Tree Lane, en af adgangsvejene, der fører til Storybook River-indløbet, så en bil holde i tomgang ved siden af vejen den nat. Jessica og Byrne besøgte stedet. Det var mindre end hundrede meter fra risten, hvor Marius Damgaard blev fundet hængt og uden indvolde. FBI indsamlede skoaftryk fra indgangen og bagfra. Aftrykkene var fra et meget populært mærke af gummisneakers til mænd, der kunne købes overalt.
  Vidnet rapporterede, at den tomgangkøretøj var en dyr grøn SUV med gule tågelygter og omfattende interiør.
  Vidnet modtog ikke en nummerplade.
  
  
  
  UDEN FOR FILMEN Vidne: Jessica havde aldrig set så mange amishfolk i sit liv. Det virkede som om alle amishfolk i Berks County var kommet til Reading. De stimlede sammen i hospitalets lobby. De ældste mediterede, bad, så på og skubbede børn væk fra slik- og sodavandsautomaterne.
  Da Jessica præsenterede sig selv, gav alle hende hånden. Det virkede som om, at Josh Bontrager havde opført sig ordentligt.
  
  
  
  "DU REDDEDE MIT liv," sagde Nikki.
  Jessica og Nikki Malone stod ved Josh Bontragers hospitalsseng. Hans værelse var fyldt med blomster.
  En knivskarp pil gennemborede Nikkis højre skulder. Hendes arm var i en slynge. Lægerne sagde, at hun ville være i OWD-status (skadet i tjenesten) i omkring en måned.
  Bontrager smilede. "Alt sammen på én dag," sagde han.
  Hans farve vendte tilbage; hans smil forlod ham aldrig. Han satte sig op i sengen, omgivet af hundredvis af forskellige oste, brød, dåser med marmelade og pølser, alt sammen pakket ind i vokspapir. Der var utallige hjemmelavede god bedring-kort.
  "Når du får det bedre, skal jeg give dig den bedste middag i Philadelphia," sagde Nikki.
  Bontrager strøg sig over hagen, tydeligvis overvejende sine muligheder. "Le Bec Fin?"
  "Ja. Okay. Le Bec Fin. Du er i luften," sagde Nikki.
  Jessica vidste, at Le Bec ville koste Nikki et par hundrede dollars. En lille pris at betale.
  "Men du skal hellere være forsigtig," tilføjede Bontrager.
  "Hvad mener du?"
  - Jamen, du ved jo, hvad de siger.
  "Nej, jeg ved det ikke," sagde Nikki. "Hvad siger de, Josh?"
  Bontrager blinkede til hende og Jessica. "Når man først er blevet Amish, vender man aldrig tilbage."
  OceanofPDF.com
  99
  Byrne sad på en bænk uden for retssalen. Han havde vidnet utallige gange i sin karriere - foran nævninge, ved forberedende høringer, i mordsager. Det meste af tiden vidste han præcis, hvad han ville sige, men ikke denne gang.
  Han gik ind i retssalen og satte sig på forreste række.
  Matthew Clarke så halvt så stor ud, sidste gang Byrne havde set ham. Dette var ikke ualmindeligt. Clarke holdt en pistol, og våben fik folk til at se større ud. Men denne mand var kujonagtig og lille.
  Byrne tog stilling. ADA gengav begivenhederne i ugen op til hændelsen, hvor Clark tog ham som gidsel.
  "Er der noget, du gerne vil tilføje?" spurgte ADA endelig.
  Byrne så Matthew Clarke ind i øjnene. Han havde set så mange kriminelle i sin tid, så mange mennesker, der ikke bekymrede sig om ejendom eller menneskeliv.
  Matthew Clark hørte ikke hjemme i fængsel. Han havde brug for hjælp.
  "Ja," sagde Byrne, "det er der."
  
  
  
  Luften uden for retsbygningen var blevet varmere siden morgenen. Vejret i Philadelphia havde været utroligt omskifteligt, men på en eller anden måde nærmede temperaturen sig 38 grader.
  Da Byrne forlod bygningen, kiggede han op og så Jessica nærme sig.
  "Undskyld, jeg ikke kunne komme," sagde hun.
  "Intet problem."
  - Hvordan gik det?
  "Jeg ved det ikke." Byrne stak hænderne i lommerne på frakken. "Ikke rigtigt." De blev tavse.
  Jessica betragtede ham et øjeblik og undrede sig over, hvad der foregik i hans hoved. Hun kendte ham godt og vidste, at Matthew Clark-sagen ville tynge ham.
  "Nå, jeg tager hjem." Jessica vidste, hvornår væggene, sammen med hendes partner, var styrtet sammen. Hun vidste også, at Byrne ville bringe det op før eller siden. De havde alverdens tid. "Har du brug for et lift?"
  Byrne kiggede på himlen. "Jeg tror, jeg bliver nødt til at gå en lille tur."
  "Åh-åh."
  "Hvad?"
  "Du begynder at gå, og det næste du ved af, er at du løber."
  Byrne smilede. "Man ved aldrig."
  Byrne rynkede kraven op og gik ned ad trappen.
  "Vi ses i morgen," sagde Jessica.
  Kevin Byrne svarede ikke.
  
  
  
  PÁDRAIGH BYRNE stod i stuen i sit nye hjem. Kasser var stablet overalt. Hans yndlingsstol stod foran hans nye 42-tommer plasma-tv - en indflyttergave fra hans søn.
  Byrne kom ind i rummet med et par briller, der hver indeholdt fem centimeter Jameson. Han rakte et af dem til sin far.
  De stod, fremmede, på et mærkeligt sted. De havde aldrig oplevet sådan et øjeblik før. Padraig Byrne havde lige forladt det eneste hjem, han nogensinde havde boet i. Hjemmet, hvortil han havde bragt sin brud og opfostret sin søn.
  De løftede deres glas.
  "Din skyld," sagde Byrne.
  "Dia er Muire dig."
  De klirrede med glas og drak whisky.
  "Har du det nok?" spurgte Byrne.
  "Jeg har det fint," sagde Padraig. "Du skal ikke bekymre dig om mig."
  - Det er rigtigt, far.
  Ti minutter senere, da Byrne kørte ud af indkørslen, kiggede han op og så sin far stå i døråbningen. Padraig så lidt mindre ud, lidt længere væk.
  Byrne ville fastlåse dette øjeblik i sin hukommelse. Han vidste ikke, hvad morgendagen ville bringe, hvor meget tid de ville tilbringe sammen. Men han vidste, at for nu, i den overskuelige fremtid, var alt fint.
  Han håbede, at hans far havde det på samme måde.
  
  
  
  Byrne returnerede varevognen og hentede sin bil. Han kørte af motorvejen og kørte mod Schuylkill. Han steg ud og parkerede ved flodbredden.
  Han lukkede øjnene og genoplevede øjeblikket, hvor han havde trykket på aftrækkeren i vanviddets hus. Havde han tøvet? Han kunne ærligt talt ikke huske det. Uanset hvad, havde han skudt, og det var alt, der betød noget.
  Byrne åbnede øjnene. Han så på floden og overvejede tusind års mysterier, mens den lydløst flød forbi ham: vanhelligede helgeners tårer, blodet fra knuste engle.
  Floden fortæller aldrig noget.
  Han satte sig tilbage i sin bil og kørte til motorvejstilkørslen. Han kiggede på de grønne og hvide skilte. Et førte tilbage til byen. Et kørte mod vest, mod Harrisburg, Pittsburgh, og et andet pegede mod nordvest.
  Inklusive Meadville.
  Kriminalbetjent Kevin Francis Byrne tog en dyb indånding.
  Og han traf sit valg.
  OceanofPDF.com
  100
  Der var en renhed, en klarhed i dens mørke, understreget af den fredfyldte vægt af varighed. Der var øjeblikke af lettelse, som om det hele var sket - alt sammen, fra det øjeblik han første gang satte foden på den fugtige mark, til den dag han første gang drejede nøglen om i døren til det faldefærdige Kensington-rækkehus, til Joseph Barbers modbydelige åndedrag, da han sagde farvel til denne jordiske spiral - der bragte ham ind i denne sorte, sømløse verden.
  Men mørket var ikke mørke for Herren.
  Hver morgen kom de til hans celle og førte Roland Hanna til et lille kapel, hvor han skulle lede gudstjenesten. I starten var han tilbageholdende med at forlade sin celle. Men han indså snart, at det blot var en distraktion, et stop på vejen til frelse og herlighed.
  Han ville tilbringe resten af sit liv på dette sted. Der var ingen retssag. De spurgte Roland, hvad han havde gjort, og han fortalte dem det. Han ville ikke lyve.
  Men Herren kom også her. Faktisk var Herren her netop den dag. Og på dette sted var der mange syndere, mange mennesker, der trængte til tugtelse.
  Pastor Roland Hanna tog sig af dem alle.
  OceanofPDF.com
  101
  Jessica ankom til Devonshire Acres-området lige efter klokken 4:00 den 5. februar. Det imponerende stenkompleks lå på toppen af en blid bakke. Adskillige udhuse var spredt ud over landskabet.
  Jessica kom til institutionen for at tale med Roland Hannahs mor, Artemisia Waite. Eller forsøge. Hendes chef gav hende ret til at gennemføre interviewet, for at sætte en stopper for historien, der begyndte på en lys forårsdag i april 1995, den dag to små piger tog i parken til fødselsdagspicnic, den dag en lang række af rædsler begyndte.
  Roland Hanna tilstod og afsonede atten livstidsdomme uden prøveløsladelse. Kevin Byrne hjalp sammen med den pensionerede detektiv John Longo med at opbygge statens sag mod ham, hvoraf meget var baseret på Walt Brighams noter og filer.
  Det er ukendt, om Roland Hannahs halvbror, Charles, var involveret i lynchningerne, eller om han var sammen med Roland den nat i Odense. Hvis han var, er der stadig ét mysterium: hvordan vendte Charles Waite tilbage til Philadelphia? Han kunne ikke køre bil. Ifølge en rettens psykolog opførte han sig på niveau med en dygtig niårig.
  Jessica stod på parkeringspladsen ved siden af sin bil, hendes tanker løb af spørgsmål. Hun mærkede nogen nærme sig. Hun blev overrasket over at se, at det var Richie DiCillo.
  "Detektiv," sagde Richie, som om han havde ventet på hende.
  "Richie. Godt at se dig."
  "Godt nytår."
  "Det samme gælder dig," sagde Jessica. "Hvad bringer dig hertil?"
  "Jeg tjekker bare lige noget." Han sagde det med den kategoriskhed, Jessica havde set hos alle veteranbetjente. Der ville ikke være flere spørgsmål om det.
  "Hvordan har din far det?" spurgte Richie.
  "Han har det godt," sagde Jessica. "Tak fordi du spurgte."
  Richie kiggede tilbage på bygningskomplekset. Øjeblikket strakte sig. "Så, hvor længe har du arbejdet her? Hvis jeg spørger."
  "Det har jeg slet ikke noget imod," sagde Jessica smilende. "Du spørger ikke om min alder. Det er over ti år siden."
  "Ti år." Richie rynkede panden og nikkede. "Jeg har gjort det her i næsten tredive. Det flyver afsted, ikke sandt?"
  "Det gør det. Du tror det ikke, men det føles som om det var i går, jeg tog mine blå skjorte på og gik udenfor for første gang."
  Det var alt sammen underforstået tekst, og de vidste det begge to. Ingen så eller skabte vrøvl bedre end politiet. Richie lænede sig tilbage på hælene og kiggede på sit ur. "Nå, jeg har nogle skurke, der venter på at blive fanget," sagde han. "Dejligt at se dig."
  "Det samme." Jessica ville gerne tilføje så meget til dette. Hun ville sige noget om Annemarie, om hvor ked af det hun var. Hun ville fortælle, hvordan hun indså, at der var et hul i hans hjerte, som aldrig ville blive fyldt, uanset hvor lang tid der gik, uanset hvordan historien endte.
  Richie tog sine bilnøgler frem og vendte sig for at gå. Han tøvede et øjeblik, som om han havde noget at sige, men ingen anelse om hvordan. Han kastede et blik på hovedbygningen. Da han kiggede tilbage på Jessica, troede hun, at hun så noget i mandens øjne, som hun aldrig havde set før, ikke i en mand, der havde set så meget som Richie DiCillo.
  Hun så verden.
  "Nogle gange," begyndte Richie, "sejrer retfærdigheden."
  Jessica forstod. Og forståelsen var som en kold dolk i hendes bryst. Måske skulle hun have ladet det være, men hun var sin fars datter. "Var der ikke engang nogen, der sagde, at i den næste verden får vi retfærdighed, og i denne verden har vi loven?"
  Richie smilede. Før han vendte sig om og gik over parkeringspladsen, kiggede Jessica på sine sko. De så nye ud.
  Nogle gange vil retfærdigheden sejre.
  Et minut senere så Jessica Richie køre ud af parkeringspladsen. Han vinkede en sidste gang. Hun vinkede tilbage.
  Da han kørte væk, var Jessica ikke så overrasket over at finde detektiv Richard DiCillo kørende i en stor grøn SUV med gule tågelygter og omfattende detaljer.
  Jessica kiggede op på hovedbygningen. Der var flere små vinduer på anden sal. Hun fik øje på to personer, der iagttog hende gennem vinduet. Det var for langt væk til at kunne se deres ansigtstræk, men noget ved deres hoveders hældning og skulderstilling fortalte hende, at hun blev iagttaget.
  Jessica tænkte på Storybook-floden, dette hjerte af galskab.
  Var det Richie DiCillo, der bandt Marius Damgaards hænder bag ryggen og hængte ham? Var det Richie, der kørte Charles Waite tilbage til Philadelphia?
  Jessica besluttede sig for at tage en tur til Berks County igen. Måske var retfærdigheden endnu ikke sket fyldest.
  
  
  
  FIRE TIMER SENERE befandt hun sig i køkkenet. Vincent var i kælderen med sine to brødre og så Flyers-kampen. Opvasken stod i opvaskemaskinen. Resten var blevet sat væk. Hun havde et glas Montepulciano på arbejdet. Sophie sad i stuen og så Den Lille Havfrue-dvd'en.
  Jessica gik ind i stuen og satte sig ved siden af sin datter. "Træt, skat?"
  Sophie rystede på hovedet og gabte. "Nej."
  Jessica krammede Sophie tæt. Hendes datter duftede af babybadekar. Hendes hår var som en buket blomster. "Nå, det er sengetid."
  "Bøde."
  Senere, med sin datter stukket under dynen, kyssede Jessica Sophie på panden og rakte ud for at slukke lyset.
  "Mor?"
  - Hvad så, skat?
  Sophie rodede under dynen. Hun trak en bog af H.C. Andersen frem, et af de bind Jessica havde lånt på biblioteket.
  "Vil du læse historien for mig?" spurgte Sophie.
  Jessica tog bogen fra sin datter, åbnede den og kastede et blik på illustrationen på titelsiden. Det var et træsnit af månen.
  Jessica lukkede bogen og slukkede lyset.
  - Ikke i dag, skat.
  
  
  
  TO nætter.
  Jessica sad på sengekanten. Hun havde følt en prikkende uro i dagevis. Ikke sikkerhed, men muligheden for mulighed, en følelse én gang blottet for håb, to gange skuffet.
  Hun vendte sig og så på Vincent. Død for verden. Gud vidste, hvilke galakser han havde erobret i sine drømme.
  Jessica kiggede ud af vinduet på fuldmånen højt på nattehimlen.
  Få øjeblikke senere hørte hun æggeuret ringe på badeværelset. Poetisk, tænkte hun. Et æggeur. Hun rejste sig og slæbte sig hen over soveværelset.
  Hun tændte lyset og kiggede på de 50 gram hvide plastik, der lå på toiletbordet. Hun var bange for "ja". Bange for "nej".
  Babyer.
  Kriminalbetjent Jessica Balzano, en kvinde der bar en pistol og stod over for fare hver dag i sit liv, rystede let, da hun gik ind på badeværelset og lukkede døren.
  OceanofPDF.com
  EPILOG
  
  Der var musik. En sang på klaveret. Lysegule påskeliljer smilede fra vindueskarmerne. Opholdsstuen var næsten tom. Snart ville den blive fyldt op.
  Væggene var pyntet med kaniner, ænder og påskeæg.
  Middagen ankom klokken halv seks. Denne aften var det Salisbury-bøf og kartoffelmos. Der var også en kop æblemos.
  Charles kiggede ud af vinduet på de lange skygger, der voksede i skoven. Det var forår, luften var frisk. Verden duftede af grønne æbler. April ville snart være her. April betød fare.
  Charles vidste, at der stadig lurede fare i skoven, et mørke, der opslugte lyset. Han vidste, at pigerne ikke skulle tage derhen. Hans tvillingesøster, Charlotte, tog derhen.
  Han tog sin mor ved hånden.
  Nu hvor Roland var væk, var det op til ham. Der var så meget ondskab der. Lige siden han havde bosat sig i Devonshire Acres, havde han set skyggerne antage menneskelig form. Og om natten havde han hørt dem hviske. Han havde hørt bladenes raslen, vindens susen.
  Han krammede sin mor. Hun smilede. De ville være i sikkerhed nu. Så længe de blev sammen, ville de være i sikkerhed fra de onde ting i skoven. I sikkerhed fra alle, der kunne skade dem.
  "Trygt," tænkte Charles Waite.
  Siden da.
  OceanofPDF.com
  TAKKEORD
  
  Der findes ingen fabler uden magi. Min dybeste tak til Meg Ruley, Jane Burkey, Peggy Gordane, Don Cleary og alle hos Jane Rotrosen; tak som altid til min fantastiske redaktør, Linda Marrow, samt Dana Isaacson, Gina Centello, Libby McGuire, Kim Howie, Rachel Kind, Dan Mallory og det fantastiske team hos Ballantine Books; tak igen til Nicola Scott, Kate Elton, Cassie Chadderton, Louise Gibbs, Emma Rose og det fantastiske team hos Random House UK.
  En stor ros til Philadelphia-crewet: Mike Driscoll og banden fra Finnigan's Wake (og Ashburner Inn), plus Patrick Gegan, Jan Klincewicz, Karen Mauch, Joe Drabjak, Joe Brennan, Hallie Spencer (Mr. Wonderful) og Vita DeBellis.
  For deres ekspertise takker vi den ærede Seamus McCaffery, kriminalbetjent Michelle Kelly, sergent Gregory Masi, sergent Joan Beres, kriminalbetjent Edward Rox, kriminalbetjent Timothy Bass og mændene og kvinderne fra Philadelphia Police Department; tak til J. Harry Isaacson, M.D.; tak til Crystal Seitz, Linda Wrobel og de venlige mennesker på Reading and Berks County Visitors Bureau for kaffe og kort; og tak til DJC og DRM for vin og tålmodighed.
  Endnu engang vil jeg gerne takke byen og befolkningen i Philadelphia for at lade min fantasi falde til ro.
  OceanofPDF.com
  "Ruthless" er et fiktionelt værk. Navne, karakterer, steder og hændelser er et produkt af forfatterens fantasi eller bruges fiktivt. Enhver lighed med faktiske begivenheder, steder eller personer, levende eller døde, er helt tilfældig.
  
  
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"