![[]](/img/r/rybalkin_w_b/ducha/6608.jpg)
Когда человеку больно,
Когда достали грехи,
Он скажет себе: "Довольно!"
И сядет писать стихи.
Змея своим тонким жалом
Щекочет его перо,
С которого, как с кинжала,
Стекают слёзы Пьеро.
Он режет себя на части,
Его раздирает боль.
В глазах его - сто несчастий,
На ранах - крутая соль.
Как больно ему, как сладко,
Как хочется обнажить
Всё то, отчего так гадко
На свете бывает жить.
Он вывернет наизнанку
Всю душу свою - дотла,
Которая, партизанка,
Пока ещё не умерла.
И эта душа нагая,
Что было уже не раз,
В руках его заиграет,
Как чистой воды алмаз.
Но походя кто-то плюнет
В неё, а затем разотрёт.
Потом ущипнёт и клюнет:
Мол, выживет, не умрёт.
Да, выживет. Только больно.
Появится новый рубец.
Заплачет она: "Довольно!"
Но мимо пройдёт подлец.
Бессмертные наши души
Мы людям на суд отдаём,
Надеясь, что не задушат,
Что выживем, не умрём.