Я простила. Но память спешит по стопам,
Больно колется, сердце слезой заливая.
Эти слёзы, смешавшися с кровью, взрывают
Боль, что ты подарил, во безумие, нам.
Я от боли кричу, защититься пытаясь.
Эти слёзы больнее ложатся на рану.
Я от них убегаю. И я забываюсь.
Только слёзы мои - это дети обмана.
В кровь мои, подкосившись, изодраны ноги.
Но ты полнишь каменьями эти дороги.
. . . . . . . . . . . Ты предал меня и Любовь,
. . . . . . . . . . . Спасаясь в бездушии мрака.
. . . . . . . . . . . Ты предал. Любовь, как собака,
. . . . . . . . . . . Вослед, по пятам, полнит кровь.
Я хотела без боли прожить наше лето.
Я хотела тепла. Я теплом возвращалась.
Но в руках твоих вовсе не солнце держалось,
А его отражение в лужах - из "где-то".
Замутивши словами зеркальную воду,
В ней исчезло то солнце, что к свету манило,
Поднимая из "райского" ила породы,
Что кишат в перегное, считая - светило
Для гниения их источается светом.
Твоё право быть с ними, любя их за это.
. . . . . . . . . . . Ты в праве во мраке искать,
. . . . . . . . . . . Что солнце тебе заменило б.
. . . . . . . . . . . Коль счастлив средою ты милой,
. . . . . . . . . . . Не нужно её отдавать.
. . . . . . . . . . . Плыви по судьбе кораблём,
. . . . . . . . . . . Как ты плыть умеешь - отважным.
. . . . . . . . . . . Не важно, что будет бумажным
. . . . . . . . . . . Твой транспорт. И счастье при нём.
Я бегу. А дыхание сбилось с дороги.
Я бегу. А дорога, по-прежнему, в мраке.
Ты во мраке свои мне устраивал драки.
Я бегу. И надеюсь, что вынесут ноги,
Где в тумане густом - бесполезностью зренье.
Где, во липкости слов, обесцвечены вкусы.
Где подножье кишит тем, что яда укусы
Защищаю бронёй, что зовётся Терпенье.
Я бегу. И не важно, как долго осталось.
Просто Время уходит. Оно расплескалось...