Саши
Обратный отсчет

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Links
Кожевенное мастерство: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Можно долго думать над тем, что представляет из себя жизнь. Линия ли это, стремящаяся к бесконечности или дорога, ведущая в единому для всех концу. Додумалась. Для меня, жизнь - это сигарета в руках курильщика. Человеческая жизнь истлевает так же медленно, как эта сигарета. Но курильщику в любой момент может надоесть этот процесс. И тогда он ее выбросит. Никто не задумывается об этом, но счастье, когда сигарета потухает мгновенно. Но бывают случаи, один из тысячи, когда сигарета продолжает тлеть, при этом с ужасающей ясностью понимая, что осталось-то ей совсем немного. Тогда и начинается самое страшное.


 Широкое, безграничное поле. Тут нет стен, чтобы удержать меня.
 Солнце. Облака. Небо без границ, без горизонта, без конца...
 Это то, что я хочу иметь больше всего на свете.
 Но я давно уже не рассказываю об этом людям - потому что они называют такие вещи бредом сумасшедшего. Наверняка у психологов найдется для этого какое-нибудь более умное слово. Но про себя я зову их faux souvenirs.
 Ложные воспоминания.
 То, чего никогда не было. Но то, чему всегда есть место в моем сердце.
 Кроме этого в моей жизни нет вещей, которыми можно было бы дорожить.
 
 Мне сорок шесть лет.
 
 Я очень люблю читать книги. Из них можно многое узнать о местах, находящихся за пределами моего мира.
 Я узнал, что мир огромен и что в нем живет много людей.
 Я узнал, что люди строят города и учатся жить вместе.
 Я узнал, что когда мужчина и женщина вместе - это любовь.
 Я прочитал так много книг.
 Но я все еще ничего из этого не видел.
 
 Мне тридцать восемь.
 
 Но все, что я видел за эти годы - только голые стены больничной палаты. Я знаю, где нахожусь и кто я, но не знаю, зачем я здесь. Они не любят говорить об этом.
 Иногда мне разрешают выходить из палаты в больничный сад, где растет настоящая трава и настоящие деревья.
 Они очень приятно пахнут. Они живые.
 Обычно я гуляю, но иногда ко мне присоединяются очень странные люди в таких же белых одеяниях, как и у меня. Они очень смешные - разговаривают сами с собой и даже иногда натыкаются на деревья и здороваются с ними.
 Нет, они вовсе не плохие. Просто усталые.
 Они даже чем-то нравятся мне. Но мне не разрешают разговаривать с ними.
 
 Мне двадцать семь.
 
 Раз в неделю ко мне в палату приходит мужчина.
 Он никогда ничего не спрашивает - даже банальное:"Как дела?"
 Садится рядом и начинает тихо-тихо рассказывать о каких-то самых невероятных вещах. О том, что существует мир за пределами больничных стен. О том, что он очень хочет, чтобы я поскорее выздоровел. О том, что он очень о чем-то жалеет. О том, что меня там ждут...
 Мне не нравятся эти рассказы, но он выглядит таким грустным, что я не решаюсь оборвать его.
 А иногда он просто молчит и поглаживает мою руку.
 Иногда я начинаю рассказывать сам. О своей жизни, своих мыслях, своих желаниях - глупых и детских, но это то единственное в моей жизни, что принадлежит только мне. А он только улыбается и однажды, осмелев, нежно дотрагивается губами до моих пальцев.
 Это настолько неожиданно и ново, что я, испугавшись чего-то, со страхом выдергиваю свою руку.
 Он сразу перестает улыбаться.
 
 Мне двадцать три.
 
 Он больше не приходит.
 Я не знал, почему это меня так огорчает. Хочется погрустить и немножко поплакать.
 Они видят мои слезы и смеются, и от этого мне еще больнее.
 В моем мире раньше не было ничего, чего я бы боялся потерять.
 Быть может, я просто к нему привык.
 Быть может, он мне нравился.
 Я не знаю этого и молчу.
 Я боюсь заглядывать в будущее. Я не хочу знать, что его у меня нет.
 У меня больше не получается быть счастливым.
 
 Мне двадцать.
 
 Он был не таким, как остальные. Яркий и веселый. Похожий на солнце.
 Солнечный.
 Он смотрел на меня, как будто я был для него кем-то особенным.
 И относился так бережно, будто бы я был сделан из хрусталя.
 Мне нравилось, когда он приходил. Я знал, что поздно вечером, когда все уже лягут спать, он обязательно зайдет ко мне.
 Садился на мою кровать и начинал развлекать меня - как мог. А я только смеялся над ним и пихал его подушкой, когда он начинал шутливо отчитывать меня за вовремя не выпитое лекарство. Он тоже знал, что от них нет толка.
 Он говорил, что я такой же, как он - безумный. И одинокий.
 А когда я обижался на его слова, он обязательно находил способ меня утешить.
 Он обнимал меня своими сильными руками - делился со мной своим теплом.
 Он целовал мои бедра и шептал мне странные глупости, значения которых я так и не смог понять.
 Он говорил, что любит меня.
 Он был другим.
 
 Мне семнадцать.
 
 Меня еще не поместили в больницу.
 У меня все еще есть любящие родители и обожаемый брат.
 И впереди меня ждет первая любовь.
 И первые настоящие друзья. И, может быть, даже целая жизнь.
 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"