Окна озолотились в последний раз прощальным предвечерним светом, а я медленно погружаясь в сумрак, лежу на продавленном сером диване и размышляю вот о чём.
Интересно, когда я пишу от первого лица, о себе ли я повествую или это мой литературный герой, в которого я лишь вкладываю часть тех черт, которые мне присущи?
Я сам точно не могу ответить на этот вопрос.
Что-то моё, а что-то немного выдуманное, слегка приукрашенное мимолётной романтикой.
Я, вероятно, романтик, и проза моя романтична, чуть наивна и нацелена на неискушённого и непритязательного читателя.
В моих миниатюрах нередко порхают белокрылые бабочки, светит ласково солнышко, дуют златопрозрачные ветра и цветы благоухают ароматами южных раздолий.
Всё несколько декоративно и сценично.
Живя в советское время, я вероятно стал бы детским писателем и для юных читателей открывал с завидным постоянством наичудеснейший мир природы.
Но я не детский писатель, а обычный литературный экспериментатор не наделённый никакими талантами в этой весьма интересной сфере деятельности.
Кажется пишу для взрослых, а выходит, как для детей.
Но мне нравится именно таким макаром окунать золотое литературное пёрышко в чернильницу сокровенных мыслей и чувств.
Больше позитива, говорю сам себе, больше романтики, ярких, неувядающих красок и звуков, пламенного задора и нескончаемой радости.
Зачем унывать?
И с какой стати забрасывать читателей грязными комьями негатива, которого и без того хватает в жизни каждого из нас?
Пусть же, бесценный литературный друг мой, рассуждаю я, погрузится в немного иную атмосферу, нежели та, которая изо дня в день налипает назойливой мухой к тончайшим контурам наших душ.