Поэта резанула мимоходом 
мысль
и он 
вдруг встрепенувшись
стал втыкать заточеные дротики 
стихов
в лоснящуюся мякоть красного 
заката.

Кровь потекла струёй холодной 
и день угас 
скривлённый 
сгорблеными силуэтами домов.
И всё до капли вновь слизала 
ночь 
оставив сукровицу блеклого 
тумана.

Ну как тебе картинка, хороша? 
Нет 
это не стихи серебрянного века 
а пустота простуженных мозгов
они 
безумные поэты века 
всё пишут об одном 
ища упорно 
припудренное наскоро словцо.
А о Христе, о Спасе кто напишет 
любовью искреннею строчки 
заточив?