Одиночество...
Нестираемый слой пыли на изъеденных временем темно-серых камнях.
Оно опутывает разум липкой черной сетью, иссушая его в очередной безуспешной попытке стереть все воспоминания.
Проводишь пальцем по поверхности плит, но не оставляешь на них и следа. Пытаешься надавить сильнее, и палец тонет в холодном камне.
Одиночество...
Но память так просто не отступит - то и дело в твоем сознании вспыхивают видения прошлого: размытые, смазанные контуры темных фигур, резко очерченные молнии рунных клинков... и глаза. Холодное смертоносное пламя, льющееся в пространство из неживых глазниц.
Они исчезают так же внезапно, как и появляются, оставляя после себя лишь разводы в непроглядной темноте склепа. Тщетные попытки расшевелить сгусток Тени, скопившейся на месте выжженной кем-то души.
Кем - ты уже и не помнишь. Возможно, даже и тобой, но теперь, здесь и сейчас, это и не важно.
Здесь вообще ничего не имеет значения, даже сам факт твоего призрачного существования.
Тишина... Она - абсолютна.
Она обволакивает тело, которого у тебя нет, растворяя в себе твою сущность... или же, наоборот, это ты растворяешь ее застывшие сгустки в своих пепельно-серых ладонях - здесь ничего нельзя знать наверняка.
Стук сердца, тихий шепот крови, бегущей по венам - ты этого не слышишь.
Приложи руку к груди. Толчки ударов, несущих жизнь твоему телу...
У тебя нет сердца.
Тишина оседает на кончиках пальцев... Ты - призрак. Иллюзия. Мираж, возникший в чьем-то воспаленном сознании, и все никак не желающий растаять.
И... тебе кажется, ты знаешь - в чьем.
Очень странное чувство - знать, чьего разума ты порождение.
Вспышка. Вторая. Третья...
Воспоминания выхватывают лица из темноты прошедших столетий. Лица тех, кого ты убивал и тех, кто стоял рядом, бок о бок, рука об руку, пока ты осуществлял привычный для тебя ритуал смерти - и все это во имя Богини...
Эти образы выжжены в твоем подсознании, и они не тускнеют со временем, как бы ты этого ни хотел. Яркие всполохи в полной темноте - глаза, бывшие когда-то серыми, все так же смотрят на тебя из пустоты внутри.
Время...
Ты не можешь сказать, реально оно или нет. Ты его не чувствуешь - просто не можешь ощутить его холодный поток, ты забыл, что это значит - покалывание секунд в подставленной навстречу ладони...
Надежда - ты не знаешь этого слова... Но, все равно, веришь, что когда-нибудь настанет день, и стены склепа рухнут, даруя тебе вторую попытку, еще один шанс исполнить свой долг перед Богиней. Когда-нибудь ты обретешь новое тело и с хищной улыбкой пройдешься по землям смертных, сжимая в холодной ладони рукоять своего меча. Когда-нибудь ты снова встретишь тех, в чьих бездонных глазах не раз видел огонь, стремящийся накормить себя теплыми душами смертных... Ты снова встретишь ее - когда-нибудь...
И ты спокоен. Ибо единственное, что тебе остается - это ждать.
Сотню, тысячу лет - столько, сколько потребуется.
Ведь мертвые не могут устать, верно?