Утро - хрупкий бокал вина.
День - вчерашний салат на блюде.
Черный хлеб для белого дня.
Это жизнь , и другой не будет...
...незаконченный влажный холст -
Замирает рука в смятенье -
Проступает сквозь танец звезд
Полужест Господина Время.
Исчезают границы сна
В алом небе на дне пейзажа.
Что не линия , то судьба.
Боже , что ты на это скажешь?
Может был тот художник пьян,
Болен, зол и слегка безумен,
Что хотел воплотить обман
И не ведал, что сам рисует
Святотатство в попытке быть
Вне закона причин и следствий...
Но следы как седая нить
К горизонту от рамы тесной.