Может быть это о
Маргарите Мензелинской... но не скажу с уверенностью. Скорее всего не о ней; однако, никто не запретит думать иначе.
А по большому счету о судьбе и тайной вере в милосердие; а может быть вере в разум. А может о внутренней борьбе за идеал понимания сущности того, что вмещается в короткое слово: "жизнь". И в обретении истока сего понимания, человек переходит черту бытия, оказываясь за порогом... и вечное вмещается в его разум единым моментом осознания цельности вещей, которые казались лишь призраком самообретения. Эти вещи в нас; и за пределом способности осязать.
Но больше выбора - только вера.
***
В раскатах грома есть печаль,
Ее не чувствует злой ветер,
Срывая с плеч убогой шаль,
Терзая пыль дорог. Затвор.
Был передернут и в тиши,
Меж громовым расстрелом неба
Она шептала: "Не спеши...",
Она хотела быть; но небыль
Ее сейчас сокроет с глаз,
Пожрет и - будто не бывало.
И смотрит, вот, в последний раз -
Она - в смрадное смерти рыло.
Смрадное небо не печально;
Оно хохочет громом.
Ей было жить необычайно.
И захлебнулась стоном.
В раскатах грома есть печаль,
Ее не чувствует злой ветер.
Ей ведь себя совсем не жаль...
Не догорел души костер.
Вот в этом дело. Пусть хохочет.
Небо. Она уходит не в него.
В земле ее печаль и гром и ветер... хочет
Сорвать уж эту шаль: "Прощай, Марго".