Когда - нибудь рифмы искать мы устанем, закончим дела, и под грома раскаты нас выключат, словно поломанный чайник, и в небо подхватит нас кто - то крылатый.
За длинным столом заседать будут боги - нам выпишут визы, на жительство виды, и выдадут нимбы и белые тоги, и в рай для поэтов проводит Овидий - на шею повесит венок из оваций, подарит нам рифмы и новые темы. И там разрешит только тем заниматься, чем в жизни всегда заниматься хотели...
А может, не так: нас отправят томиться туда, где пылятся забытые строчки, где нет вдохновения, серые лица, где светлые чувства доходят до точки. И будут кормить нас унылым сюжетом - без рифмы и ритма, безвкусным и пресным, с отсутствием смысла, банальным. При этом мы будем бездушны, пусты, бестелесны...
А впрочем, не будем и там одиноки.
И, в общем, не важно - у чёрта ли, бога...
Поэт остаётся живым, если строки
Останутся дольше него.
Хоть немного.