Остаться поэтом - вот вся задача,
Словно кто-то назначил тебя таковым,
Выбрал действующих лиц, и к тому же, в придачу,
Познакомил тебя с каждым малым им.
Ведь поэт, не мывшийся две недели,
Похож на большую печальную муху.
Его дети не любят колени-качели,
И речи не нужны досужему слуху.
И он выбирает из тысячи данных,
То одно, что только поэтам под силу,
Написать говно, чтоб по гландам било,
А чтобы выше - вообще убило.
Может быть, это - бес, А тогда - зачем?..
Я пишу все, что смелость мне позволяет...
Я пишу, и покуда мне позволяют,
Я - поэт, если хватает тем.