Белый свет - нежный свет. 
Травка  нежная гнётся -
танки страшные прут,
но страшней,
когда взглядом вопьётся -

ненавидящим взглядом
в танк звериный немецкий
наш боец,
наш солдатик советский. 

Разве выдержит страшный танк
взгляд бойца... с одним пистолетом?!
Так наложит в штаны мутант,
что весь его зад его вспыхнет газетой!!!

Белый свет как поэт -
звонкой зорькой алеет.
Но он нежен, наш свет,
он не станет сильнее.
Словно брошен малыш,
а на кухне - рожи бухие. 
(Светлый мальчик, ты спишь?
Дяди, тёти, ушли плохие?)
Где он, тихий твой час?
Без воронок найдёшь ли дорогу?
А поэт... Тот покоя не даст
ни себе, ни чёрту, ни Богу.

Он забор перелез, он пробует сливы,
он и в спальню залез, врубает там свет,
и читает стихи - очень много и сильно,
потому что равных поэтам нет. 
       
...Уверяю вас, вы не видели догов,
вы не лазали через забор,
вы от догов не делали ноги,
не вбегали в большой коридор.

Уверяю вас, вы не были в комнате,
вы не шарили,
где включается свет, -
Бог проснётся - светом исколотый:
"Сашка, ты?! Что случилось, поэт?!..

Ах, спасибо!
Разбудил меня вовремя:
снились танки мне - как слоны!.. -
Лязгали,
целились,
поджигали брови мне...
Были брови страшны..."