Запятую разлуки на точку исправлю
Сентябрь сочится сквозь форточки марлю
Холодом, смешанным с уличной пылью
Вяжущим горло. И нечем... ни былью
Про кашель полночный, ни байкой про песню,
Которую время не споро, но лечет.
Не слова проще, хоть полвздоха на вече.
Надежды лишенных... и легкие в копоть
Москвы одеваем, царапаем когтем
Сырое лицо, запинаясь в морщинах,
А тут хоть замок на восход ищи на -
Удачу, на ощупь, на зыбкое может
Быть кто-то подскажет и кто-то поможет.
Разложатся карты, все масти во власти
Расклада сойдутся на мартовском насте
К белому - красное - сутью контраста
Повод вернуться, согреться, остаться...
30.03.1998.
А что судьбу в кривую гнули наспех
Господь прости!.. Живьем - людей смешим!
За шутками добрались до вершин.
Наш снег чуть-чуть не дотянул до Пасхи.
Всегда скучна предсказанная грусть
Удачи, точно купленные ласки.
Наш снег чуть-чуть не дотянул до Пасхи!
Теперь весна придет за нами в путь!
И мы, впитав растаявшие сказки
О вечном сне, сквозь будни прорастем.
Мы воспоем очаг и хворост в нем!
Наш снег чуть-чуть не дотянул до Пасхи!
Открыв архивы и перекрестясь,
Друг друга тайны предадим огласке.
Наш снег чуть-чуть не дотянул до Пасхи...
А люди скажут: "Горе - не напасть!"
Но память не нуждается в закваске,
Чтобы взойти и боль перебродить,
В избитое веками "Быть... - не быть..."
Наш снег чуть-чуть не дотянул до Пасхи...
19-22.04.1998.
Говори, говори, говори! Я холстом в гуще красок
Слов твоих захлебнуться согласен и чтобы не всплыть...
Говори, говори, говори - я хочу еще красок
Про любви тридесятое царство, про волчью прыть!
Не беда, что меня разломало не валом девятым,
А затишьем пред бурей о камни коленей твоих...
Говори, говори словно "баюшки" малым ребятам,
О мече-кладенце, о кольце, о метле на двоих.
Говори, не стесняясь, как певчий нездешнего клира,
Нарушая каноны, но делая души светлей.
Разноси на все восемь сторон безутешного мира:
"Оловянный солдатик воскрес из потухших углей!"
Твой парк умирает... Неразборчиво завещание
Что там прохожим? Дубовые листья в лужах?
Девочка! Сегодня твой выход на сцену с вещами
Милыми сердцу. Ты знаешь, наверно хуже
Будет кому-то другому, а нам хватит и этого-
Леденец бенефиса, тоска, пережженный сахар,
Чужие стихи, что мудрее ветхозаветного
Слова и девиз на разбитом щите "Лишенная страха",
Предчувствие сплетен, бьющих не хуже палицы,
Обращающих нервы стальные в свинцовую проседь...
Твой парк умирает. Почему же тебе выживается?
Может быть потому, что улыбки с лица не сбросить.
Кленовый букетик плюс воронье "браво" картавое-
Вот и вышла награда за странное это искусство-
Издеваться над смертью, запивая отраву отравою
И упорно молчать на "отлично" по русскому устному.
Твой парк умирает, и летит его "накося, выкуси!",
Словно "Отче наш...". Значет занавес... Аплодисменты...
Неразборчивый почерк, веток осенняя клинопись,
Да абстрактное "хуже", что случится не с нами - с кем-то.
Осень. Сентябрь. Октябрь. Ноябрь.
Солнце погасло и спряталось в лужи.
Корабли в тихой гавани бросили якорь.
Напились капитаны... Кому это нужно?
Осень. Среда. Середина недели.
Вчера нас еще принимали радушно.
Сегодня - "Алло?... нет, вы нам надоели."
Повесили трубку... Кому это нужно?
Осень. Шампанское с привкусом браги.
День укорочен, подрезан, заужен.
Листья сменили на красные флаги...
А нам все равно... Кому это нужно?
Осень. Присыпаны звезды цементом.
Но их зажигают исправно, послушно.
"Послушайте!" - крикнул поэт с постамента...
И никто не услышал - Кому это нужно?
Осень. Стемнело. Толпа несеть свечи,
Которые раньше гасили мы дружно.
Рана болит... но помогут, подлечат,
Затянут бинтом... Кому это нужно?