Дождь барабанит по плоскости русской равнины.
В Англии старой случился вселенский потоп.
Двадцать восьмого июля - мои именины.
Август. Прохлада. Какой-то душевный озноб.
Засуха где-то. Пожары в тайге под Читою.
Жук колорадский прожорливо гложет ботву.
Ах, почему я опять и опять возвращаюсь к "застою"...
Ах, почему эти тучи идут и идут на Москву...
Вон, Чилингаров поднялся с глубин океана,
Славную трассу проложив в арктических льдах...
Два кандидата, как два акробата, не сходят с экрана...
А китаёзы хреначат мишени в уральских степях.
Странное время. Смешалось всё в доме Облонских...
Питерский сброд чемоданы готовит в Кремле.
Как удивителен цвет на гравюрах японских!
Чёрный сентябрь проползает ужом по земле.
Рухнувший мост в Миннесоте - как символ упадка.
Дворник вселенский вселенскою машет метлой.
Тоньше и меньше и легче остаток осадка...
Ну почему же так хочется крикнуть - время, постой!..