Да, скифы мы...

В кубанке новой с красным верхом
Я мчал на резвом дончаке,
Перекликаясь с гордым стерхом,
Парящим в вольном высоке.
Притихла степь передо мною,
Лишь ветер вяло гнал ковыль,
И словно пущенной стрелою,
Летел мой конь, вздымая пыль.
Что это было? Не скажу я.
Всё промелькнуло, как во сне.
Видать, красуясь и ликуя,
Тот самый скиф сидел во мне.