Дневники В купе вошла девушка-милиционер с блокнотом в руках, но документы были в порядке и ей не осталось ничего, кроме как пожелать доброй дороги. Вечером она пришла снова. Я почему-то вспомнил дневники Томского и улыбнулся. - Над чем смеешься? - Да так... Один наш писатель утверждал, что видел в России пьяную милицейшу, вот и пришел на ум этот бред. - Не веришь? Я что, по-твоему, не могу напиться? - увидев "фуфырики" с водкой, она вылила их и гранатовый сок в стоявшие на столе стаканы и залпом выпила их один за другим - Есть еще? Колеблясь, давать или нет, я все-таки протянул последние два, они были выпиты тут же. Девчонка слегка обмякла, ее "повело". - Шел бы ты лучше... - опустившись на колени и распустив волосы, сказала она. - Олька не так одевается, когда пьяна? - спросил я, заметив, что ее рубашка выбилась из-под юбки, а верхние пуговицы расстегнуты. - Она раздевается... Утром приятно ныло тело, в носу стоял запах шелкового белья. Все было настолько невероятно, что походило на сон. Да и вообще, где грань между вымыслом и реальностью? Томский, Белькампо, Олька...