В общем, осень. И густо, и пусто, молчит телефон. Ветер в листьях чего-то нашел и от всех теперь прячет.
Я пишу. По стишку, зарисовке, рассказу, считая грешком это самое глупое из всех возможных занятий.
Прерываю бессонницу утром привычным щелчком, заливающим комнату светом почти кричащим.
Я скачу по неделе: пробежка, уроки, чай, перемолвиться словом с кем-нибудь по дороге -
пошутить, посмеяться, выслушать, замолчать - я отлично помню, как в заблуждения вводят,
чтобы люди поставили крест, ярлычок, печать: "ничего себе. да, нормальная. ну так. вроде"
Если хочешь найти себе пару, не нужен Ной, в этом городе столько нечетных - в глазах слезиться,
но всегда побеждает привычка ходить одной, не люблю, знаешь, стаи, в конце концов, я не птица.
Плеер в уши и можно запросто притворится, что не веет, куда ни пойдешь, изнутри пустотой.
Судьбе тоже слегка надоело со мной возиться - что ни день какой-нибудь новый сердечный сбой,
меня сняли с доски, я теперь вне всяких позиций: крашу клеточки маслянной краской. Густой-густой.
(Дождь шуршит за окном - словно вяжет кто-то на спицах, распускает и заново, старой уставшей рукой)