Бумажный самолетик Стальное неотвратимое - в очередной раз - оскалилось в окно, безжалостно сметая липкую одеяльную паутину. И вместе с приторным светом, холодом по босым ступням и вкусом загустевшей за ночь слюны укололо - остро, жадно, будто опийной иглой - сегодня.
Сегодня.
Уже сегодня.
Опять наступило сегодня.
И опять, настойчиво, за скрипом бритвы и во вкусе зубной пасты, в горьком чае и первой табачной затяжке - сегодня.
Сегодня?
Да, именно сегодня.
Сегодня.
Что-то.
Произойдет.
Все будет хорошо.
В который раз (сколько уже рассветов подряд? Нет, были перерывы - на тяжкие похмелья) он по утрам вслепую шарил в перспективе дня, надеясь - не нарочно, не принципиально, только малой частью мозга - на какое-то наркотически-расплывчато-абстрактное "все будет хорошо".
Что - "хорошо"?
Как это - "хорошо"?
Что это вообще за хрень...
"1.Главное: дописать и отредактировать статью в еженедельник. Отправить.
2. Позвонить Андрею Валентиновичу по поводу заказа.
3. Сивов -мудак. Напомнить о долге.
4. Зайти в банк - уточнить по платежам.
5. Работать с сайтом!
6. Отогнать машину на СТО..."
Что между этим (или вместо этого, или после этого) может быть "хорошо"?
Что может сегодня произойти незапланированного, кроме рутинно-избитых порогов и спотыкалок?
Что - "хорошо"?
Что "все"?
И нафига?
Пора. Быстрее. Уже опаздываю.
И вот так - почти уверившись в металлическую твердость реалий и растворив в себе кроху кампотно-слюнявой слабости - вдруг...
Вдруг - лист ежедневника - там, где написано - "1. Главное..." вжахх! - оторвал.
Края листа -вот так, конвертиком...
Перегнул.
Разгладил.
Вот какой - самолет.
Самолетик, самолет...
На лоджию. Девятый этаж.
Эхх...
Полетел...
Перевернулось, и хлынуло навстречу небо. И брызнуло солнце - откуда-то сбоку, и сверху, между перекладин стрелы подъемного крана у соседнего новостроя. Воздух снизу - упругой волной по животу - как вода в реке, держит, толкает, бросает в разные стороны. Крылья, крылья!
Непередаваемое, захватывающее чувство полета.
Вот оно, все хорошо!
Лечу!
Прекрасно!
Великолепно!
Медленно отдаляется небо. Плавно и величественно наплывает озерная синь лужи на асфальте, и скалы из битых кирпичей. Земля приблизилась и приняла. И сразу же оттолкнула вверх, одаряя новым полетом, теперь - вечным. На асфальте осталось только "1. Главное.." - скомканным листком. Безразлично.
Все. Дальше ни в чем нет нужды - ни в метле дворника, ни в вое "скорой помощи".
Эй, как ты там, на лоджии? На девятом этаже? Все надеешься, что сегодня настанет "все хорошо"?