Скорчившийся мальчик Микеланджело
 
  Я, не ведая, что - мрамор, что - гранит?
  Где судьба со мной играет, где - хранит?
 
  Прикоснулась к коже Мальчика рукой -
  От виска и до щеки его сухой.
 
  По шершавой и изогнутой спине,
  По волос необозначенной волне,
 
  По неясным очертаниям лица
  Я ладонью в зале Зимнего Дворца
 
  Провела (в бреду ль полночном, в дивном сне ль?).
  Рассвело. Прошел сентябрь - настал апрель.
 
  Я иду Дворцовой площадью. За ней -
  Светлый камень флорентинских площадей
 
  Расстилается. И, солнцем залиты,
  Предо мною открываются Сады.
 
  И несет меня восторженной волной
  По - до камешка - знакомой мостовой
 
  К мастерской, где воздух - мраморная взвесь.
  “Сara mia, ты пришла? Присядь вот здесь.”
 
  Отдается тело мрамора - резцу.
  Воск свечи плывет по серому лицу.
 
  Я гашу огарок: полдень на дворе!
  “Полдень, да... В апреле? в сентябре?”
 
  Зеленеет медь на вздыбленном коне.
  Светлый камень отражается в Неве.
 
  И Нева веслу покорна и гребцу,
  Как Каррара - саттиньянскому резцу.