Белым-белым матовым светом
Подоконник залит в январе.
У зимы не прошу я совета,
Не стремлюсь, как бывало, к весне.
В киселе моя жизнь безмятежно
Проплывает сквозь жизни других,
Задевая легонько и нежно
Их нескладный муциновый стих.
Говорят, вот Она - Проза жизни!
Ее нет! И закончим о том.
Вся реальность и призрачность мысли.
Вся! Написана акростихом.
И заглавные буквы сплетают.
Вереницы похожих имен.
Они, может, в эфире растают.
Может, след невесомый оставят.
А, быть может, сольются с дождем.