(По произведениям Ольги Митюгиной. Цикл "Храм Мортис".)
II
IMAGO DEAE (ЛИК БОГИНИ).
Ночь по-за стенами Древнего Храма,
Тени неверные пляшут внутри...
Здесь тебе многое кажется странным.
Спутник твой шепчет тебе: "Посмотри!
Видишь...?" - ты фрески касаешься взглядом,
Вздох удивленный не в силах сдержать:
Фреска черна, как и многие рядом...
Ты отвечаешь, не в силах солгать:
"Здесь - ничего. Только черная краска.
Копоть, быть может?" - смущаешься сам, -
Слышал от многих, что фрески прекрасны... -
Черная краска? Но как же...? А там?". -
"Там?" - снова видишь лишь Древние Стены,
Но - замираешь, смятен и смущен,
Взглядом, Душой - прикипев на мгновенье
К Лику Богини... Чего же еще
В жизни желать? Лишь смотреть бесконечно:
Как же Ее совершенны черты!
Небо - свидетель: Она Безупречна!
Это лицо - идеал Красоты!
Если бы только на миг прикоснуться
К пепельным мягким Ее волосам...
Дерзость? Но сны, от которых проснуться
Ты не желал бы, - Она была там!
Помнишь? - был взгляд Ее ласковым Солнцем,
Помнишь, как смех Ее Дивно звучал?
Вздрогнул ты вдруг, - ведь Она не смеется
Ныне на фреске! Во взоре - печаль;
Смотрит из глаз - Неземная Усталость...
Сколько же вынести Ей довелось? -
Сил, чтоб бороться, увы, не осталось...
Сколько столетий уже пронеслось
Здесь, под Луною, в своей круговерти,
А для Нее - в безнадежном бою? -
Как же могли мы наречь Ее Смертью, -
Ту, что Страну защищала Свою
Страшной ценою? Расслышать бы Имя,
Чтобы - назвать... Но, увы, - не дано!
...Шепчет твой спутник: "Молю я, Богиня..." -
Искренен в слове и в помыслах, - но
Ты прерываешь чужую молитву:
"Нет! Не проси, ни о чем не проси:
Просьбу исполнит, а после - для Битвы,
Даже для жизни - не хватит ей Сил!
Разве не видишь?" - "Да что же с тобою?
Видно, нелегким твой выдался день:
Черная краска, а после - такое!
Это всего только фреска, поверь!
Серп прорисован, пожалуй, что косо,
Мне даже странно...". - "Откуда там серп?
Ведь у Богини в руках - только роза!" -
"Роза? И что с нею делает Смерть?
Ты бы и впрямь - отдохнул бы, приятель!
Это - фантазий и света игра:
Роза! У Смерти! До завтра, мечтатель,
Мне ведь уже, в самом деле, пора!".
...Ночь понемногу рассвету сдавалась;
Ты, завернувшись в подаренный плащ,
Спал, и во сне тебе вновь улыбалась
Та, что не Смертью, а Жизнью звалась...