Аннотация: Краткая зарисовочка на тему (не только) человеческих странностей.
В прошлом великий поэт, постепенно утративший свой талант, и сошедший с ума Пётр Анатольевич мерил шагами комнату. "Как это так? Как... это..., стоп! О чём я? О чём я думал? Кажется, я только что думал над моей будущей книгой... или нет.... Так о чём же я думал?" Старый поэт начал грызть ногти на своих испачканных чернилами руках. "Как же так? Миледи посмотрела,... нет, она бросила взгляд в сторону.... Опять не то...." Поэт в отчаянии вцепился руками в волосы. "Миледи восторженно... нет...."
Заскрипела дверь. "Надо смазать петли" это все, о чём подумал мужчина.
В каморку поэта, прикрывая рот рукой, ввалилась женщина, одетая в наглаженные чистые штаны и длинную, давно не стиранную белую рубаху. Поэт повёл носом. От женщины пахло дорогими духами, слегка перебивавшие какой - то омерзительный запах.
Поэт, ничуть не стесняясь, прикрыл нос платком.
"Чаю?" - послышалось через ткань.
Женщина засмеялась :
-Ну, разумеется.
Поэт критично осмотрел свою каморку. "Неподготовлена ты к таким мероприятиям, каморочка, не подготовлена..." подумал он, пробираясь через стопки листов, книг и сваленной где попало одежки в поисках чайника.
-Какие мероприятия, Семён Аркадьевич? - женщина засмеялась ещё громче.
- Я Пётр, - поэт наконец выбросил платок.
- Ой, простите, ошибочка, - женщина достала блокнот.
"Ну, Петя, Петенька..." защебетала она, строча в блокноте неизвестно откуда взявшейся ручкой.
- А кто эт... Семён Арсеньевич...
- Семён Аркадьевич! Он мой следующий клиент.
- Ааа... - протянул Пётр, забывая о своём вопросе. "Чаайник, чайник, чайник" пропел он, доставая средних размеров кувшин из под шляпы с пером.
- Воды?
- Да, конечно, Михаил...
- Пётр.
- Простите, вечно забываю. Поэт передал женщине кувшин:
- Пейте. Вкусно.
- Женщина брезгливо сморщила нос.
- Какой свежести сия вода?
- Так, бабка Таня недавно ходила, она хорошая эта бабка, да ворчливая, до...
- Так я собственно вот по какому вопросу. - женщина резко стала серьёзной. Я муза, пришла... Эй, вы меня слушаете?
Поэт опять запел про чайник.
- Простите, отвлёкся...
- Я Аврора...
- Какое красиво...
- Мне тоже нравится, Максим.- глаза женщины зло сверкнули.- Я муза. Готова дать вдохновение, не бесплатно конечно, но... Пётр, что с вами?
С поэтом явно творилось что-то неладное. Он перестал сопеть про чайник, повернулся и закричал:
- Кто ты? Ммуза?
- Да-да, я муза ...
Поэт подбежал к Авроре.
- Муза, муза, как долго я тебя, ждал, муза, муза.... - обнимал он женщину и плакал.
Женщина ласково улыбалась "Дело за малым. Уже третий, меня повысят! Проклятый брат не задерёт больше нос."
-Только тебе придётся что-то дать мне взамен... - прошептала дьяволица Петру в ухо.
На утро бедного поэта нашли мертвым. В руках мертвец сжимал исписанный листок, залитый кровью, спиртом и чернилами. Есть предположение, что на листке было завещание. Надпись разобрать не удалось.