Тебе было одиннадцать, когда мы виделись последний раз. Помню, смерть бабушки подстегивала твои амбиции, твои писатели и режиссеры говорили, что от человека должно остаться нечто большее, чем фотографии в альбоме и коробочка с бижутерией.
Я
Страх исчезнуть исчез сам. Тогда темнота смотрела на меня. Теперь она смотрит из меня. Она мое собственное тело, ее желания мои желания.
?
Черное окно съело кумиров?
Я
Все эти кумиры ― лишь безделушки в той коробочке, они не справились с забвением. Я пришел к мечте, даже без тебя, игравшего на гордости, но оказался такой же безделушкой: кто-то вытащит на свет, полюбуется короткое время и снова забудет. Это ли цель?