Выписка из архива от 2639 г.
Полное имя: Александр Мэтью Тайлер Идентификационный номер: Z36657452577731915977 Дата рождения: 27.01.2621 г. Место рождения: Лондор. Лондорская Федерация. Статус: студент; 2 курс; Лондорская Летная Академия (ЛЛА). Семья: - отец: Александр Дж. Тайлер (06.08.2597 - 12.12.2626 гг.); Лондорский военный флот; звание -- капитан. Награды: "Лучший курсант", "Лучший выпускник", "Крылья", "За отвагу", "Лучшие результаты 2623 г.", "Герой Лондора" (посмертно). Погиб во время Карамеданской войны в 2626 г. Место смерти -- г. Эйдон (Эйдана, Карамеданская Империя). - мать: Элизабет Л. Тайлер (Кесслер) (д.р. 02.08.2600 г.), гражданская; документов об образовании не найдено; информация о семье не найдена; место рождения неизвестно. Пропала без вести в 2622 г. Последнее известное место нахождения -- Альфа Крит. - дядя (отцовская линия): Рикардо Э. Тайлер (д.р. 31.01.2593 г.). 2623 - 2628 гг. -- президент Лондорской Федерации, 2628 - 2633 гг. - президент Лондорской Федерации (2й срок), с 2633 г. -- премьер-министр Лондорской Федерации. Не женат. Детей нет. - опекун до совершеннолетия: Миранда К. Морган (д.р. 13.01.2601 г.). Место рождения - Земля, Объединенная Федерация Земли. С 2626 г. -- гражданка Лондорской Федерации. Военное звание: капитан. Место службы: Лондорская Летная Академия. Статус: старший инструктор, член Совета.
ГЛАВА 1. Они заходят по одному. Кто-то -- втянув головы в плечи, другие -- наоборот, вытянув шеи и с любопытством глазея вокруг. Все в бежевой форме без знаков отличия. Некоторое время рассматриваю каждого, но уже через десять минут созерцания все они превращаются в безликую бежевую массу -- абитуриенты.
Тот, кто придумал выдавать кандидатам на поступление в Летную Академию форму такого "приятного" цвета, однозначно, гений. Эта форма так и кричит: "Забудь все, что было в твоей жизни ДО, теперь ты никто, бежевый планктон".
Абитуриенты продолжают и продолжают заполнять аудиторию. Огромное помещение в форме амфитеатра давит на них своим размером и пугает.
Тем неожиданнее в ней мое присутствие.
Я сижу в самом низу, по центру аудитории, прямо на преподавательском столе. Сначала честно старался делать серьезный вид, но это мне быстро наскучило. Не люблю притворяться кем-то другим. В итоге уселся прямо на стол, поставил одну ногу, согнутую в колене, на край столешницы, а второй бессовестно болтаю в воздухе. А еще я не в бежевом, как другие. На мне синяя форма с двумя желтыми полосками на рукаве в районе плеча. Форма Лондорской Летной Академии, а полоски обозначают курс обучения.
Мне бы забыть об Академии на лето, но я здесь. Спасибо Морган. Морган -- это моя приемная мать, опекун, как сказано в документах. Вернее, была. Несколько месяцев назад мне стукнуло восемнадцать, так что Миранда больше за меня не в ответе. По документам, разумеется. Мать остается матерью и после совершеннолетия. А если кто и напомнит ей, что она мне неродная мать, то точно не я.
Каникулы обещали быть интересными, мне даже удалось уломать Морган, чтобы она отпустила меня в путешествие за пределы планеты. Но планам не суждено было сбыться. Она, конечно, считает, что исключительно по моей вине. У меня на это другое мнение -- не повезло. Не моя вина, что база данных Службы безопасности "вскрылась" с первой попытки. Думал, придется повозиться, отточить мастерство, так сказать, поломать голову. А она поддалась почти без усилий: туфта -- их защита.
Зачем я это сделал? Потому что мне было скучно. Так Миранде и сказал. Не оценила. И заодно вынесла приговор: никаких каникул, буду помогать ей при наборе студентов на новый учебный год. Морган -- старший инструктор по пилотированию, а также член Академического Совета. Важная птица в этом учебном заведении, коротко говоря. И перечить ей здесь не принято.
А взлом базы данных СБ прошел на славу. Даже улыбаюсь при воспоминании. Дядя Рикардо в последний раз так орал, только когда я лет в пятнадцать ошибся с контактами, и взрывом снесло половину нашего дома. То, что никто не погиб и даже не пострадал, тогда в оправдание не приняли.
Дядя вообще-то сдержанный человек. Профессия обязывает. Он премьер-министр Лондора, а до этого -- президент, занимающий эту должность в течение десяти лет. Так что умеет держать себя в руках на все сто. Морган считает, что я единственный, кто может вывести его из себя. Ну, это потому, что дядя у меня никого не любит, кроме своей работы, а меня любит. Родная кровь, и все такое. Я его тоже люблю. И злить тоже. Должен же человек испытывать в жизни эмоции, а то так и плесенью покрыться недолго.
Абитуриенты все прибывают. Вздергиваю рукав формы, смотрю на часы на экране коммуникатора. Пора бы уже всем быть в сборе.
Опускаю рукав, поднимаю глаза и... встречаюсь с другой парой глаз. Темно-карие, обрамленные густыми черными ресницами глаза над идеальной формы носом и бледными губами. На девушке такой же бежевый комбинезон, как и на других, но на ней он смотрится как сшитый на заказ мастером, а не "выплюнутый" автоматом по пошиву одежды. Высокая грудь, тонкая талия, роскошные шоколадные волосы ниже плеч. А взгляд... Черт, да меня как током ударило, когда этот взгляд равнодушно скользнул по мне.
Я влюбился, честное слово. Не то чтобы мне не хватало женского внимания, но чтобы кто-то так зацепил с первого взгляда -- это что-то новенькое. И интересное. Ненавижу, когда скучно.
Спрыгиваю со стола и сажусь на преподавательский стул. Быстро запускаю компьютер, затемняю голографический экран с обратной стороны, чтобы кандидаты не видели, что я делаю, а сам открываю анкеты. Черт-те что, их восемьсот пятьдесят девять, а у меня всего пара минут.
Листаю, листаю, листаю. Лица и досье пролетают перед моими глазами. Они мне неинтересны. Мне нужно найти всего одно лицо. Сортировка не работает. Лучше бы Морган поручила мне не бессмысленно ошиваться по аудиториям, а наладить базу. Местного программера -- на мыло, дилетант.
Кандидатов слишком много, мужчины и женщины, парни и девушки, разного возраста и с разных планет. Фильтр! Мне жизненно необходим фильтр.
Решаю наскоро написать программу. База не пускает. Приходится взламывать.
Пальцы летают над виртуальной клавиатурой. Фильтр готов. Забиваю данные: женский пол, возраст восемнадцать - двадцать. Пуск. Двести пятьдесят -- уже неплохо.
Листаю, листаю, листаю...
-- Лаки, что ты делаешь? -- раздается над ухом как раз в тот момент, когда на экране появляется долгожданное лицо. Успеваю прочесть: "Дилайла Роу, девятнадцать".
Поднимаю глаза и выдаю невиннейшую улыбку.
-- Досье кандидатов изучаю.
Морган так просто не проведешь. Она скрещивает руки на груди и дарит мне хмурый взгляд.
-- Никаких романов, пока идут экзамены. Нечего отвлекать девочек, -- ясно, догадалась.
-- Никаких романов, -- клятвенно обещаю. -- Сразу женюсь.
Миранда закатывает глаза. У нее они тоже темно-карие, как и у Дилайлы. Может, это подсознательное? Чем-то они определенно похожи, только у девушки моей мечты волосы длинные и прямые, а у Морган -- короткие кудряшки.
-- Веди себя прилично, -- шипит Миранда, почти не разжимая губ, и поворачивается к притихшим абитуриентам. -- Здравствуйте! Меня зовут капитан Миранда Морган, хотя большинству из вас это известно. Некоторые из здесь присутствующих будут у меня учиться, и...
Морган задвигает важную вступительную речь. А я стою за ее плечом в должности мальчика - "принеси-подай", но все мое внимание приковано к Дилайле, которая даже не смотрит в мою сторону (черт!), слушает Миранду и что-то прилежно записывает.
Бог с ними, с этими каникулами. На Лондоре этим летом оказалось куда интереснее.
***
Целый час стою с видом тупоголового истукана за плечом Морган, пока она держит вступительное слово перед толпой испуганных абитуриентов. Лениво рассматриваю ряды, стараясь поменьше пялиться на Дилайлу (да что ж такое?!).
Кандидаты перепуганы не на шутку. Причем те, кто постарше, особенно. Смотрят на Миранду со смесью ужаса и восхищения. Еще бы, в свое время пресса сделала ее звездой всей Вселенной -- от такой "славы" нелегко отмыться.
Хотя когда я поступал сюда в прошлом году, мне страшно не было. Сдавал экзамены с бешеной скоростью. Из чистого упрямства, доказать, что могу. Доказать кому? Естественно, Морган. Она упиралась до последнего, не желая, чтобы ее сын связывал свою будущую профессию с космосом. Будь ее воля, прибила бы мои ботинки к полу в холле дома и не выпускала никуда без присмотра. Боится за меня. Всегда боялась. Потому что моего отца уже потеряла.
К чести Миранды, несмотря на свое нежелание пускать меня в Летную Академию, она позволила мне попробовать. Разве что пригрозила, что непотизма мне не видать. Можно подумать, я ждал поблажек. Тем не менее, подстегнуло. Сдал все с лучшими результатами в истории вуза. Морган шипела, но в глубине души гордилась. А как иначе? Она же меня и учила пилотировать. С самого детства. В двенадцать я был лучшим пилотом, чем выпускники ЛЛА. Это я не хвалюсь, теории мне пришлось "нагрызться" не меньше, чем остальным. Может, только далась она мне проще и быстрее. Но это потому, что память у меня хорошая -- повезло.
А какие бои пришлось выдержать с дядей по поводу выбора профессии -- отдельная история. Он на полном серьезе не разговаривал со мной полгода и исключил из завещания. А мне какая разница? Я дядю хоронить в ближайшие годы не собираюсь. Пусть себе живет и отравляет жизнь окружающим. Он это обожает.
Когда вступительная речь заканчивается, вздыхаю с облегчением. Так и со скуки умереть можно. Ненавижу бездействие.
Морган дает абитуриентам первое теоретическое задание. А мы с ней следим за тем, чтобы никто не списывал. Подозреваю, Миранда, как и я, не против списывания как такового: хитрость еще никому не вредила. Но откровенная наглость -- уже перебор.
Прохожу по рядам, делая вид, что не замечаю шпаргалок тех, кто умеет ими пользоваться и не наглеет. Слишком самоуверенных Морган выгонит и без меня, моя задача -- расхаживать с умным видом и нагнетать атмосферу.
То и дело смотрю на Дилайлу. Ни единого взгляда в сторону. Ни с кем не переговаривается, не отвлекается, из рукавов ничего не достает. Взгляд сосредоточенный, губы плотно сжаты. Что-то пишет, отвечает на вопросы, не отвлекаясь. Она еще и умная! Так и знал.
Когда все сдают работы и тянутся к выходу, стою возле Морган у учительского стола с видом примерного мальчика. Сам же внутренне подпрыгиваю от напряжения, не хочу пропустить уход Дилайлы.
На столешнице собирается целая кипа бумаг. Бумажные бланки с тестами -- визитная карточка ЛЛА, а заодно очередной прием, чтобы нагнать жути на поступающих. Кто пользуется бумагой в наше время?
-- Лаки, занесешь тесты в мой кабинет? -- игнорирую вопрос и продолжаю высматривать интересующую меня девушку. -- Лаки, да что с тобой! -- Миранда добавляет металла в голос. Хочешь - не хочешь, а отреагируешь.
-- Конечно, кэп, -- улыбаюсь ей во все тридцать два зуба. Морган закатывает глаза. -- Давай, до встречи! -- хватаю стопку бумаг и быстро несусь к выходу, обруливая зазевавшихся абитуриентов: Дилайла почти покинула аудиторию.
-- Лаки! -- растерянно окликает меня приемная мать. -- Да что ж такое...
Знал бы я сам, что такое со мной творится. Но если упущу ее, в жизни себе не прощу.
Выбегаю из аудитории, кручу головой в разные стороны, пока не нахожу предмет своего нездорового интереса. Догоняю. Ровняюсь с ней.
Дилайла идет по коридору Академии с небольшой сумкой на плече. Лицо серьезное, смотрит под ноги. Волнуется, что не сдала первый тест?
-- Привет, -- нагло заговариваю.
Девушка сбивается с шага. Поднимает глаза. Смотрит раздраженно, даже зло.
-- Чего тебе? -- все так, как я и представлял: у нее приятный голос.
-- Хотел с тобой познакомиться, -- отвечаю с улыбкой чистую правду. Не люблю юлить.
-- Что, поклонниц мало? -- Дилайла дергает головой, указывая куда-то в сторону.
Оборачиваюсь. И правда, у подоконника стоят две девушки, рыжая и блондинка, и не сводят с меня заинтересованных взглядов. Пожимаю плечом, ну их, неинтересно.
Пока отвлекаюсь, Дилайла продолжает двигаться в ранее выбранном направлении. Снова догоняю.
-- Так можно с тобой познакомиться? -- не отстаю.
-- Нельзя, -- отрезает агрессивно. -- Думаешь, если капитан Морган взяла тебя в помощники, тебе всё можно? -- ее взгляд бьет по мне ледяной плетью. Она высокая, совсем чуть-чуть ниже меня, и наши глаза находятся почти на одном уровне.
-- Вообще-то, на "всё" я пока не претендовал, -- напоминаю, не прекращая улыбаться, как полный кретин.
Дилайла изгибает бровь. Ей ничего не нужно говорить, и так понятно, что она думает: это самое "всё" мне точно не светит.
-- Хочешь поболтать, -- вдруг заговаривает она, уже не пытаясь сбежать, и мы идем по коридору с одинаковой скоростью, -- тогда расскажи, за какие такие грехи становятся прихвостнями старшего инструктора? Ты лучший студент? У тебя важные родители? Или как-то по-другому подмазался? -- бросает на меня презрительный взгляд.
-- Я тут в наказание, -- отвечаю чистую правду.
-- Ага, как же, -- фыркает, не верит.
Девушка ускоряет шаг, и мне приходится ее догонять, а потом забежать вперед и встать перед ней, вынуждая остановиться.
-- Чего тебе еще? -- шипит недовольно. Симпатия, определенно, не взаимна.
-- Можно хотя бы узнать, как тебя зовут? -- не буду же я признаваться, что бессовестно рылся в базе.
Дилайла отступает на шаг, чтобы оказаться подальше от меня, скрещивает руки на груди:
-- А ты знаешь, что некоторые народы на Земле раньше считали, что сказать свое имя -- значит подвергнуть себя опасности? -- интересуется.
Начитанная девочка, я восхищен. Без шуток.
-- Было дело, -- подтверждаю.
-- Вот и отвали, -- грубо толкает меня в плечо, заставляя посторониться. От неожиданности поддаюсь, а она уходит прочь, не оглядываясь.
Да что ж такое?!
-- А ты здесь учишься? -- тут же раздается тонкий голосок сзади.
Оборачиваюсь. Мне мило улыбается та самая блондинка, которая пожирала меня взглядом от окна. Она красивая и очень женственная.
-- Угу, -- признаюсь со вздохом. Так грубо, как Дилайла, меня еще не динамили.
-- Мы с подругой тут впервые, -- улыбается, заглядывая в глаза, делает вид, что не замечает моей незаинтересованности. -- Может быть, у тебя есть несколько минут, покажешь нам, что здесь и как? -- зазывно закусывает губу. -- А то Академия такая большая...
Грубо отсылать не хочется. Да и времени у меня полно.
-- Хорошо, -- соглашаюсь, -- только по дороге занесу ваши тесты капитану Морган.
-- Меня зовут Лиза, -- радуется девчонка, -- а это Шайла, -- машет рукой, зовет свою рыжую подругу.
-- Тайлер, -- представляюсь по фамилии. В Академии почти все зовут меня именно так. И то, что имя "Тайлер" довольно часто встречается на Лондоре, здорово облегчает мне жизнь при знакомстве с теми, кто не знает племянника премьер-министра в лицо.
-- Очень приятно, -- Лиза мило краснеет и, что совершенно не соответствует ее напускному смущению, виснет у меня на руке.
***
-- Привет, -- нахожу ее в коридоре, готовящуюся к сдаче очередного экзамена.
Хмурится, явно не хочет, чтобы ее отвлекали перед важным делом.
-- Тебе с первого раза не понятно? -- огрызается, собирает свои вещи с подоконника. Планирует уйти.
-- Я так быстро не сдаюсь, -- заявляю. Хочу еще что-нибудь сказать, пока Дилайла не успела снова сбежать, как мне на локоть ложится чужая ладонь.
-- Тайлер, привет, -- щебечет Лиза.
Хочется закатить глаза. Нет, я вчера был мил, не стал обижать. Провел небольшую экскурсию для них с подругой, проводил до общежития и сбежал, сославшись на уйму важных дел. Но сегодня новый день, а никаких обещаний я не давал.
Губы Дилайлы трогает улыбка. Взгляд так и говорит: "Я так и знала". Она сгребает в сумку оставшиеся вещи, вешает на плечо и разворачивается, чтобы уйти.
-- Удачи, Тайлер, -- бросает с усмешкой.
И я снова смотрю ей вслед. Черт.
-- Это твоя знакомая? -- интересуется Лиза. Ревниво дует губы, будто имеет на меня какие-то права.
-- Мы пока не знакомы, -- бурчу. Девушка удивленно вскидывает брови, а я вежливо высвобождаюсь от ее руки. -- Удачи на экзамене, Лиз, -- желаю на прощание и тороплюсь сбежать. Во-первых, она мне совсем неинтересна, во-вторых, меня, правда, ждет Морган, и мне светит нагоняй, что не явился к ней по первому зову четверть часа назад.
***
Вечером сижу в кабинете Морган, настраивая базу данных Академии. Миранда, наконец, признала, что их программер -- полный профан, и дала мне свободу действий. Сам "спец" тут же. Сидит неподалеку, заглядывает мне через плечо и что-то записывает. Учится.
-- Парень, меняй профессию, -- говорю честно. -- Сам посмотри, какую кашу наворотил.
Саймон втягивает голову в плечи, сверкает глазами из-под очков с толстыми стеклами. Он сам недавний выпускник, и то, что получил должность программера в самой ЛЛА, престижно и важно. Потерять такое место в связи с некомпетентностью -- позор и конец карьере.
-- Я был лучшим на курсе, -- бормочет.
Пожимаю плечами.
-- Я остальных не видел... -- прерываюсь, видя, что Саймон совсем приуныл, опустил нос и горестно вздыхает. Видимо, прощается с работой. -- Не дрейфь, -- толкаю его кулаком в плечо. -- Если есть энтузиазм, натаскаю тебя за пару дней.
-- Правда? -- даже снимает очки, смотрит восторженно, как на божество. Это уже лишнее, честное слово.
-- Правда-правда, -- заверяю. Я все равно заперт на Лондоре на все лето. А чтобы таки достучаться до Дилайлы, мне лучше побольше бывать в Академии.
***
Выпадаем с Саймоном из реальности на целых три дня. В первый день копались всю ночь, на вторую Морган загнала меня ночевать домой. Честно говоря, даже про Дилайлу забыл. Это у меня бывает: стоит чем-то всерьез увлечься -- и весь остальной мир ставится на паузу.
А Сай -- молодец. Верю, что парень был лучшим на курсе, все схватывает на лету. Только учили их по старым программам, так что то, что он узнал от меня, стало для него откровением.
Сам я толком не учился программированию. Оно давалось мне легко с самого детства. Что-то почерпнул в сети, что-то придумал сам. А когда еще лет в тринадцать, мне дал пару уроков сам Стивен Кленси (лучший программер, какого я когда-либо знал, по совместительству -- бывший папин сослуживец), меня было уже не остановить, увлекся.
К вечеру третьего дня Морган поручает нам занести в базу данные абитуриентов, прошедших первый тур экзаменов, настроить алгоритмы поиска по всем возможным категориям. Саймон колдует с системой, я стою за его плечом, следя за работой и раздуваясь от гордости оттого, что он все делает на "отлично".
На экране быстро мелькают лица, данные. Анкеты почти закончились, а я так и не увидел знакомого лица. Что за?..
-- Сай, погоди, -- кладу руку программеру на плечо, останавливая. -- Дай-ка кое-что проверю.
Саймон послушно встает, уступая мне место. А я ищу в базе Дилайлу Роу.
Я мог бы узнать о ней все подробности в сети еще в тот день, когда увидел впервые, но не стал. Хотелось, но это было бы совсем нечестно. Хватит и того, что подсмотрел ее имя. Остальное сама расскажет, когда таки познакомимся по-человечески. То, что этот момент может так и не произойти, как-то даже не приходило мне в голову.
И вот я сижу перед экраном, на котором лицо прекрасной брюнетки перечеркнуто красными буквами: "ВЫБЫЛА".
Что-что-что?
-- Кто это? -- хмурится Саймон, поправляет очки на носу.
-- Забудь, -- бросаю уже от двери. -- Доделывай, у тебя прекрасно получается!
-- Правда? -- искренне радуется.
-- Правда-правда! -- кричу уже из коридора.
***
Морган у себя в кабинете. Копается в компьютере. Экран затемнен с обратной стороны, чтобы вошедшие не видели, чем она занята.
-- Морган! -- врываюсь без стука и вообще веду себя по-хамски.
Миранда отрывается от своего занятия. Поднимает на меня глаза, вскидывает брови:
-- Всемирный потоп, или лавина сошла с гор?
-- Нет, но...
-- Тогда это может подождать.
Нет, это не может подождать. Ненавижу ждать.
Нагло прохожу, отодвигаю стул с противоположной от нее стороны стола и усаживаюсь.
-- Морган, почему выбыла Дилайла Роу?
-- Кто? -- Миранда не притворяется. Это имя ей ни о чем не говорит.
Задумываюсь, как бы объяснить. Вряд ли если скажу, что это самая потрясающая девушка, которую я когда-либо видел, Морган поймет, о ком идет речь, и разделит со мной восхищение.
-- Можно? -- встаю и киваю на ее компьютер.
-- Валяй, -- стул на колесиках, и она откатывается от стола.
Подхожу, склоняюсь над клавиатурой. Захожу в базу, ищу.
-- Вот, -- вывожу анкету на экран.
-- А, помню, -- наконец, вижу в глазах Морган узнавание. -- Она завалилась на вчерашнем экзамене. У Джо, я смотрела запись.
-- И что там? -- не отстаю.
-- Что-то, -- ворчит, отгоняя меня от компьютера. Подъезжает обратно. -- Все написала во время предварительной подготовки, а вышла отвечать, сдулась, как воздушный шар.
-- Растерялась, -- предполагаю.
-- Лаки, я тебя умоляю. Она не растерялась, а испугалась, как загнанная лань.
-- Вступительные -- это стресс...
-- А пилотирование? -- Морган не настроена сюсюкать. -- Девочка умная, не спорю. Но пилот должен быть еще и хладнокровен. А что если она впадет в панику за штурвалом? Что тогда будет с кораблем? С командой?
Слушаю ее, кусая губу. Почему-то провал Дилайлы воспринимается как свой собственный.
-- Все заслуживают второго шанса, -- не сдаюсь.
Морган смотрит на меня. Долго, изучающе. Наконец, вздыхает:
-- Лаки, у нас двадцать пять человек на одно место. Ты всерьез полагаешь, что нам стоило дать второй шанс этой девочке только потому, что она тебе понравилась, и отказать остальным двадцати четырем?
-- Ты и так отказала двадцати четырем, -- напоминаю.
-- А двадцать пятого взяла, и у меня нет к нему претензий.
Все. Я проиграл. Уговаривать нет смысла. Миранда занимает свое место в Академии уже тринадцатый год. И она, действительно, хороша в своем деле.
-- Ладно, -- сдаюсь, -- ты права.
-- Как Саймон? -- не дает мне уйти. -- Мне стоит искать ему замену?
Качаю головой.
-- Он крут, -- показываю ей поднятые вверх большие пальцы обеих рук и выхожу из кабинета.
День окончательно испорчен. Как и предстоящее лето.