Frida Kahlo
 
 
 Сломалась, что кукла... А ты был ей, господи, нужен.
 Пыльца золотая слетела - сусальная взвесь...
 
 Лежит взаперти, и не видит поющее солнце.
 Закурит, рисует на гипсе обрывки цепей,
 и чувствует свет, что сквозь кожу, как темпера льётся,
 и чувствует цвет, и кровавый оттенок теней.
 
 Поломана кукла... И воздух, как стянутый узел.
 Застывшее время. Корсет перетянут, и трёт.
 А юбка лукавей, чем нитка нефритовых бусин...
 Бокал золотого вина - исчезающий лёд.
 
 Свой танец бесстыдно танцует свободная Фрида,
 Где па - растяженье, а боль - наслаждения грань.
 Но жалкая жизнь стоит радости сладкого мига,
 идёт без страховки, лишь зная, что есть где-то рай.
 
 И вкус золотого вина потихонечку кружит,
 здесь солнца не видно, но всё же оно где-то есть...