|
|
||
А родина моя в есенинских стихах; в размахе Маяковского; в эпичности Толстого; в Стругацких фантастических мирах и кривенькой избушки без забора. Там Достоевский в хмуром Петербурге привидит сон как погибает лошадь. Лесков задумчив "однодумом." А Гоголь заговорит до дрожжи.. Вампилов с микроскопом в душу напишет правды жизни пьесу. Там "белый парус" скучает по суше... А Пушкин с Бродским так искренно-чудесны. Там Бунин ходит по темным аллеям. И Горький в низине, где-то "на дне". Цветаева с " мне нравится, что вы" робеет. Ахматова с распятьем "Реквиема" в руке. Белинский, Фет и Добролюбов, Островский,Чехов и Крылов... Не забудет вас Русь... Не забудет. Не захлестнет вас пылью веков. И я до смерти помнить буду, Друзей, Учителей, Столпов... Сквозь современную мутную смуту течет ваша чистая русская кровь. И если меня когда-нибудь спросят в чужих для меня, чужбинных краях: "Где родину свою ты бросил?" И я скажу : "В есенинских стихах..."
|