|
|
||
Напишу сообщение: "Надо поговорить. У тебя дома". И отправлю на когда-то стертый номер с памяти телефона, но еще не исчезнувший из моей не такой упорядоченной памяти. Будет день. Я выйду на улицу, поймаю машину и назову твой адрес, когда таксист спросит "Куда?". Не решусь войти сразу в подъезд, раздумывая над тем, что, может код поменяли. Но... Когда набираю четыре цифры, дверь неизбежно открывается. Вздыхаю и захожу. Лифт... Нажимаю цифру девять, и закрываю глаза. Появляется противоречивое чувство, что лифт ползет вниз, а не подымается - когда едешь к тебе, словно опускаешься в какую-то бездну. Так было всегда. Борюсь с желанием открыть глаза, не хочу видеть стены этого лифта и вспоминать... А вот и девятый этаж. Захожу в левый пролет, замечая, что этот дурацкий фикус на окне все еще жив, и нажимаю на кнопку звонка центральной квартиры - никто не подходит. Звоню еще раз, прислушиваюсь, в квартире, кажется, никого нет. Ну что ж. Я буду тебя ждать. Бросаю свою пустую кожаную сумку на твой коврик под дверью и присаживаюсь на нее. Пишу еще одно сообщение: " Приходи быстрее, я тебя жду". Начинают болеть ноги от новых туфель. Наверно, сниму их, но через пять минут снова одену от мысли, что, может, ты скоро вернешься. Вдруг откроется соседняя дверь и выглянет твоя рыжая любопытная соседка. Осмотрит меня, поймет, что ничего противозаконного я не делаю, и звонит в полицию бессмысленно, поэтому она просто вздохнет и спросит: - Милочка, а вы кого ждете? Называю твое имя. - А вы кем ему будете? Отвечаю - никем. Просто жду - и все. -ААаааа,- вдруг протянет она, как бы что-то вспомнив.- Так это ты с ним жила...Пол года назад? Существуют удивительные люди, которые помнят чужую биографию лучше, чем свою. А происходят так это именно потому, что они живут чужой биографией за отсутствием своей. - Да, это была я. Долгий изучающий взгляд. - Но ты тогда была блондинкой... Киваю. Она выйдет из-за двери, и теперь я смогу увидеть ее красный шелковый халат во весь размер. На голых ногах ее - сандалии, а педикюр выполнен алым цветом. - Он редко тут ночует, - заговорит она тоном, которым открывают тайны,- заходит переодеться и уходит тут же... И я не видела, чтобы он сюда кого-либо водил... Теперь я на нее смотрю изучающее. Женщина лет за пятьдесят, полная, черты лица приятные. Ухоженная, с неярким макияжем на лице. Можно предположить, что лет двадцать назад это была красотка. - Простите, а откуда вы все это знаете? Вздохнув, она облокотится на свою дверь, так что та заскрипит. - Мне интересна общественная жизнь... Хмыкну. И она переведет тему. - Он хороший парень, только иногда бесноватый... Подумаю, что даже я более правильный эпитет к тебе бы не подобрала, ты действительно "бесноватый". -... и красивый очень,- продолжит она,- но несчастный. Думаю, это из-за его характера. - Вы случайно не психологом работаете? - Нет... Но жизнь некоторых,- она ткнет пальцем в сторону твоей двери,- явный пример того, что красота - это не пропускной билет к счастью... Снова ухмыльнусь. Старая истина уже поросшая мхом... Твоя красота это действительно что-то необъяснимое, но до такой степени притягательное, что даже когда ты бьешь и проклинаешь, то хочется вернуться назад ради того, чтобы только посмотреть на тебя. - И не только красавец, он же работяга, обеспечен очень... Посмотрит на меня проверяющее... - ...для многих дамочек он стал бы лакомым кусочком. - Который встанет поперек горла...- добавлю. Услышу шум приближающегося лифта. - И зачем вы мне это все говорили? - Не знаю,- соседка откроет свою дверь,- может потому, что он тебя единственную приводил сюда, только с тобой он здесь жил... - Не вижу в этом ничего исключительного. - А он видел... Она успеет скрыться за дверью, когда ты уже выйдешь в коридор. Не буду смотреть в твою сторону, но буду знать, что это твои шаги. - Ты, словно котенок, который вернулся к своему хозяину... От этого голоса мурашки побегут по спине. Я подниму глаза. Ты слишком большой и высокий, а я слишком маленькая... Как у меня вообще когда-то хватило смелости идти против твоей воли? Ты опустишься на корточки. Проведешь ладонью по моему лицу. - Я ждал тебя, и вот ты ко мне вернулась... - Ты сделал все возможное, чтобы я вернулась, ничем не гнушался... -Ты сделала мне очень больно... - провел пальцем по губе,- ты даже кольцо передала через чужого человека. - Когда - то ты не принял его обратно из моих рук... - Я же тебе говорил, что лучше выброси, чем... До безумия знакомый запах парфюма туманит разум. Ты слишком близко... ты обнимешь и поднимешь меня. Ноги предательски не держат. Ты достанешь ключи, я замечу на связке когда-то свой ключ, и сердце заплачет, а за ним и заплачут глаза. - Я проиграла, я не могу без тебя... - Так будь всегда со мной, - проговоришь ты, подталкивая в открывшуюся дверь. И все будет как раньше...
|