|
|
||
Осточертело воевать... с тобой , с собой и с здешним миром. А мне всего-то 25... Прокурена моя квартира и жутко пусто стало в ней, как в недостроенной ракете, которая осталась на Земле последним патриотом на планете. Мой фюзеляж поисковеркан и обцарапана обшивка... Что остается человеку? Лишь сказка Пушкина про рыбку... Что книги, музыка... искусство? В них нет любимого тепла - от рук, к ладоням прикоснуться- и милой складочки у рта. Ты сдай меня в переработку, отдай в утиль, металлолом, нажми на стоп, на перемотку, и вынырни, во МХАТ, в Ленком. Вдохни морозный грубый воздух в карманах спрятав поцелуй... И не звони. Ведь поздно... Поздно! Не позову! Не помню! Не приду!... Я буду здесь... один, глотая горечь, с единственной пулей - спасеньем. Когда любовь ты голодом моришь... Когда на грани жизни отступленье...
|