|
|
||
Везде свои. Везде чужие... И родины совсем как будто нет. Не странники и не пилигриммы, на первый взгляд нам дашь немного лет. Мы только путники,- не больше- по миру бродим налегке, рубашки на плечах все тоньше, и горечь с солью на нашем языке. Узнать, окликнуть невозможно. Под сотней масок миллионы лиц. Мы верим в истину безбожно, не приклоняя ни колен, ни поясниц. В груди отряд живых сердец, чьи ноги, руки, душу поломали, чьи стоны не слышал небесный отец, чьи слезы и боль мы кожей впитали. Идти непросто, шаг за год, но мы идем и пусть плюют нам в спины. Единственное - нам не закроешь рот, поэтам, что пишут новые молитвы Вселенной, Богу, параллельному миру, тому кто услышит, поймет и поверит. Пускай не ищут наши могилы, а только прочтут, что осталось под дверью.
|