|
|
||
Зима хрустит под подошвами ботинок, и проза не пошла. В попутчиках стихи о том, как много не истоптанных тропинок, о том, как много в этом мире чепухи... И редкий снег, как стая белых мух, летит, у ветра на закорках. А по земле комками белый пух, бугристый с блеском, как острие ножовки. И холод влажный пробирает до костей... Тепло укрылось за крепкими стенАми. В домах, где нежность бережет детей, с заботой бережет их теплыми руками. "Садись на санки!" - вспомню кадр детства, - опять ты варежки забыла". От воспоминаний никуда не деться -, на озере памяти вязкая тина. А небо слепит синей чистотой, но что-то больно давит в грудной клетке... Ведь где-то люди умирают, съедаемы войной... Ведь где-то слезы, кровь у малой пятилетки. А здесь... покой и тихий мир, как будто в том далеком детстве, где нет валюты и бюджетных дыр, где нет войны, а только игры с Костей по соседству... По мерзлой заснеженной дороге бреду, переступая через свою тень. Ушла я давно с того детского порога, и не вернусь уже ни в час ни в год, ни в день.
|