Стон стоит над Землёй - в дом прокралась беда.
Разделило нас вновь на "своих" и "чужих".
В чернозёме продавленном с кровью вода.
И поди разбери - где там "наша", где "их".
В жёлто-рыжей стерне тихо, вместе упав,
голова к голове, спят на поле бойцы.
Им не важно уже - кто был прав, кто не прав.
Спят в окопе одном старики и юнцы.
Сколько бросит в огонь ещё эта война
невиновных людей, не рождённых детей?
Звёзды грустно глядят, почернела Луна -
слишком много смертей, слишком много смертей...