Колокольный звон в небе осеннем тает...
Над полями пустыми в одиночестве летает...
Душу будит мою нежным своим стоном,
Отзывается в сердце тоскливым перезвоном...
Я пойду к скромной деревенской церквушке,
Что стоит на безымянном холме, на опушке,
Там, где старые клены листья на землю роняют
И прошедшие годы с тихой тоской вспоминают...
Купола под дождем серебром отливают,
Путника издали под свой кров зазывают,
Колокол плачет, его песнь не кончается...
Будто с жизнью своею он навеки прощается...
Я прижмусь ладонью к стене почерневшей,
Из бревен сложенной, местами уже замшевшей...
Проведу рукой по глубоким трещинам в дереве,
Ведь четыреста лет - много даже на Севере...
Кто-то строил ее, кто-то все годы ухаживал,
Да наличники с чудной резьбою прилаживал...
Где теперь этот мастер, где похоронен он?
Не о нем ли сейчас этот колокольный звон?
Память светлую о себе человек оставил.
Через столько лет о себе вспоминать заставил.
Церковь-память стоит на крутом холме,
Только колокол плачет в звучной тишине...
Над землей летит звон колоколов,
Избавляет он от мирских оков,
В сердце, в душу людям проникает
И на дело праведное благословляет.