Аннотация: Про любовь, музу и себя самого. Сарказм.
Любовь - морковь.
"Так вот какая ты, любовь!"
Думал в норе один крольчонок.
"Какая вкусная морковь"
Облизывались шесть девчонок.
Да это было. Было! Было...
Пир и для духа и для тела.
Не зря морковью попросили
Им заплатить за это дело.
Платим всегда, везде, за всё.
Не за глаза нас любят дамсы.
А за хрустящие у.ё.
За ёвро там или за баксы.
Без повода.
Увы, эту встречу
Не нам отменять.
Тебя я замечу
И начнётся опять...
Остаться бессонным:
Не до отдыха тут.
Притвориться знакомым
На пару минут.
И, взяв вилку, в компоте
Написать "я люблю".
Сказав что-нибудь против,
Свести шансы к нулю.
Бросив вверх через силу
Траур белой одежды.
Постоять на могиле
Свежей надежды.
И подняться повыше,
Захватит где дух.
Спланировать с крыши
На пере птицы Рух.
А когда будет повод -
Выхлебать яд.
Схватиться за провод
На шестьсот шестьдесят.
В петлю сунув шею,
Отбросить прочь табурет.
Вонзить (как сумею)
В сердце стильный стилет.
Или, став вдруг поэтом,
Словить пулю за стих.
И при этом... при этом
Остаться в живых.
Ышшо Раз Пра Лубофф.
"Люблю тебя" - она сказала
И он признался, наконец.
И тьма ночная услыхала
Биенье общее сердец...
Ну а на следущее утро,
Любовный хмель прошёл когда,
Материальнейшее нутро
Бурча, спросило: "Где еда?"
И если спросят что-то вроде:
"Что повторяешь, знаешь?" - "Да:
Любовь приходит и уходит,
А кушать хочется всегда."
Муза.
Я помню чудное мгновенье...
А.С. Пушкин. В.С.Высоцкий.
Писать стихи? Что за мурня.
Рифма, смысл, вдохновенье,
Когда на кухне у меня
Сбежало на плиту варенье.
В глазах тоска, в руке - две тряпки.
В углу же новые кроссовки.
А в место них на ноги - тапки.
А так хотелось на тусовку.
Виною этого конфуза,
То, что я злее крокодила,
Является, конечно, муза,
Меня недавно посетила.
В кастрюлю ложка опустилась,
Что б помешать. И тут - явленье
Передо мной. Не запылилась.
Запомню я это мгновенье.
"Садись же за клавиатуру!"
"Включай редактор поскорее!"
Что б взяли ангелы ту дуру,
И вздёрнули её на рее.
Рифмопортрет.
Я не люблю стихи читать.
Не вижу в том большого смысла.
Но что поделаешь, опять,
В строках-шеренгах стоят мысли.
Ум паутину рифм плетёт.
Привык уже, циник - мечтатель.
Да уж, как всякий рифмоплёт,
Я не читатель, я - писатель.