Уходит ночь. С собой уносит ветер.
Он комкал ритм, срывал с души замки.
Оставили в ней тысячи отметин,
Невидимые грёзные полки.

С рассветом утихает боль, тревога.
Из хаоса, лучом - надежды нить.
Зовёт к себе реальная дорога,
Река и берега, к которым плыть.

Наступит полдень - временной пригорок,
И шаг восхода сменит шаг-урок.
И будет шаг-итог, поспешный морок,
И вечер - "всё, как есть", судьбы полок.

Но это - после. Ждёт поклона ноша:
- Возьмёшь меня, иль выйдешь налегке?!
И слышен хруст, - подошвы камень крошат.
Следов видна цепочка, на песке.

30.07.2025 г.