я останусь отпечатком серебра
на бумаге или точкой между слов,
время тратит, прибавляя острова
из морщин на океане фотоснов.
не такая. не другая. не своя -
просто копия, что склеил объектив,
посмотрю и отвернусь в реальность дня -
только капельку духов туда пролив.
а художник, что смотрел сквозь аппарат,
на меня или на отблеск, тень, мечту,
вдруг поймёт, что у порога ближних дат
он поймал не Мону Лизу, 
а судьбу.

26.09.26