Я уверена, что поэзия - это истинная речь, которой невозможно соврать. Именно поэтому так пристально всматриваюсь в современную русскую поэзию, пытаясь найти в ней отклик на катаклизмы современного мира.
Ведь живём-то мы на разломе эпох, далеко не всегда веря в то, что переживём его благополучно. Да и о каком благополучии можно говорить, когда сотни тысяч гибнут, когда переписываются учебники истории и рушатся "братские" символы, подминая под себя не только историю, но и живых людей.
Я понимаю, что время в России суровое - так сказать, не до истинной речи, но всё равно ищу хотя бы намёки на её существование. И не нахожу их.
В прекрасной, профессиональной подборке стихов четвёртого Сборника, как, впрочем, и в третьем, поэзия не откликнулась на трагедию войны, не пропустила её через себя, чтобы выставить заслон её ужасу. И это для меня очень сильный и печальный вывод о русской поэзии современного российского общества.
Ниже я отмечу только те стихи, которые отозвались в душе.
В них я услышала отзвук той душевной боли, того всеобъемлющего ужаса с которым сама просыпаюсь каждое утро и ношу, не расплескав весь день до ночи.
Вероятно, мой выбор одобрит не каждый профессиональный критик, но это мой личный выбор, а по моему твёрдому убеждению, лишь такой выбор является истинным.
Качур Виктория Исааковна
Подборка понравилась вся, но сильно отозвалось вот это, наверное потому, о чём я сказала в предисловии. Автору удалось поймать нерв события, которым является жизнь.
Хочу также отметить высочайший уровень автора во владении словом и его музыкой. Во всех стихах подборки.
Трансцендентное
он шагал, чихал от дорожной пыли,
был в походе весел, в бою беспечен,
а друзья твердили: не лезь под пули.
он в ответ: да ладно вам, я бессмертен!
воск давно застыл на свечах потухших,
в предрассветных сумерках мир бесцветен,
засыпая с ней на одной подушке,
он шептал: любимая, я бессмертен.
объясняли умные дяди-тёти:
жизнь конечна, только покой безмерен.
он не верил: знаете, как хотите,
помирайте сами, а я бессмертен.
...все дороги - это дорога к дому,
воздух чист, прозрачен, почти безветрен.
у ворот, кивая Петру святому,
говорит он: здравствуйте! я бессмертен.
Кирьякова Инна
Сквозь этот стих остро просвечивает укрощённая истерика, что и есть истинная поэзия. Автор уловил настроение мрака кромешного, сквозь который нужно проплыть, продраться, прожить человеком. Созвучно моему чувству этого исторического момента - поэтому, спасибо Автору.
Дождь, который не закончится
Стена воды шумела и текла,
И день, и век, и мир за ней затерян.
Вся грусть весны слезами изошла,
Печаль и жалость затопили берег.
Плывут пустыни, горы, города,
Плывут столетия, стихи и звёзды -
За край всего, в распахнутую даль,
И каждый человек - плавучий остров.
Земля черна, как будто умерла,
Но лес зелёной дымкою завешен.
Зажги фонарь - пусть будет ночь светла.
И пусть плывут огни сквозь мрак кромешный.
Русова Марина
Для меня - самая сильная подборка в сборнике. Отозвалась очень гулко и настроением, и философией. Особо вот это стихотворение.
течёт река
оставив в прошлом жизней череду
в быту харон седой и некрасивый
приставив ствол как дудочку ко рту
свистит на нём забавные мотивы
своё предназначенье позабыв
оставив стикс и постигая сушу
он на прощанье траурный мотив
сыграет оценив в прицеле душу
он -перевозчик был а не стрелок
но нынче вот такая антитеза
как крысолов отмеривая срок
высвистывает в дудочку обреза
очередной заказ и протокол
транзитом отправляет на небеси
затем протрёт заслуженный обол
прикинет душу и навскидку взвесит
а денежка то - сущие гроши
на пару вин как скажет виночерпий
течёт река но нынче ни души
пустой аид земля -она всё стерпит
Спасибо Автору.
А вот это невероятно красивое. И говорит о Творении, что мне всегда близко. Такой сильный образ швачки, что сшивает мир заново.
Даёт надежду и так простонародно свеж.
Соловьёва Виктория
Совсем не холодно...
Совсем не холодно, побудь хоть облаком,
наполненная льдом горячих смут.
Уснула облаком, летишь над городом -
дощатым, старым, с крышами в дыму.
Твой "Зингер" не строчит, а тихо молится,
мотор жужжит - рассвет лучами сшит.
Вдруг из под лапки вырвалась околица,
седьмая Воскресенская спешит.
Тебе ещё полмира сотворения.
Деревья обшивать - листок к листку,
на склонах поднимать цветы весенние,
и вышивкой пройтись по роснику.
Прозрачная, наивная, мережкою
В травинах - паутинка в три ряда,
А кажется, снежинка тут замешкалась,
Растаяла - прозрачна и чиста...
Удивительно, однако самые сильные стихи в сборнике - у женщин. И я тут не лукавлю, не хочу "вытащить" что-то феминистическое из рукава. Просто так получилось. Кстати, как и во многих других поэтических сборниках. Мужчины не дотягивают.
Очень понравился её же
Бутон на ладони
Бутон на ладони
В рассказы ночных теней пробирается тихий шепот
зинь-марь... словно долгий морок. Летят ледяные осы.
И бьются о стёкла тьмы.
Она прижимается так, что в небе находишь звёзды -
зелёные изумруды, прозрачные хрустали.
Она произносит имя, и к чёрту летят миры,
и жарко вдвоём, несносно.
Босая идёт к балкону, не трогая струн паркета,
не в лунную пыль одета, сама будто лунный свет.
Волнуется дальний космос, звенят вековые сосны
и кружатся мотыльки.
Безжалостно будит утром - под мышку легко ныряет.
Он чувствует - тонет, тает... Целует её плечо,
её голубую шею, прилипшую к телу прядку...
- Забудь, не ходи сегодня, - зашепчет вдруг горячо.
В глазах полыхнёт азарт. "А...
Ты слышал, как бродит март?"
Затем повисает камнем, как будто бы ось земная.
И шепчет на ухо: "К ночи, достань мне тюльпанов гроздь"
Ведёт колонковой кистью -
рисуется белый стих.
Вода - голубой эфир.
И пишет, и пишет снова... творит, не ломая мир.
Поэзию не потрогать, вдохнуть и в мир отпустить.
Из лёгких её дыханий прядётся живая нить.
- А вот и твои тюльпаны -
он розовым нежным шлейфом окутывает её.
Заметно, как в тонкой вазе тайком прорастают марты.
Бутон наклонился низко и свет с ладони клюёт.
Собственно, о каждом стихе и авторе сборника можно говорить долго и вдохновенно. Они все того стоят. Все до одного.
Но мне - подранку войны, давно не хочется говорить о любви и снеге. И то, и другое окровавлено, забито мёртвыми телами и душами.
особо душами, что отравлены и обезумлены великим историческим сломом.
И только об этом я пока что могу думать и говорить.
Не обессудьте.
И вспомните об истинной речи. Особо в день великой победы над злом.
08.05.2024
Елена Рышкова.
http://samlib.ru/editors/k/kozlow_i_w/11-11.shtml