по дождливому утру развожу сапогами
глинозёмную жижу - золотую гуашь,
боги лепят горшки, наполняют стихами,
а куда не посмотришь - дождливая грязь.
словно нет меня тут, будто - снова в отъезде
и сюда заглянула на пару минут,
а в дождливое утро лишь божий наместник
может что-то приличное с ромом глотнуть.
не читайте меня, эта жизнь ненапрасна
лишь тогда, когда пишешь все житнее сам,
собирая по августу ягоду красную,
рот кривя кислотою её анаграмм.

06.08.23