- я, - признаётся марта, - в детстве любила больше отца.
ведь у нас в семье, да и, наверное, не только у нас - так было:
что бы я ни сделала - мама кричит, а папа смеётся.
такое, как говорится, - она слегка улыбается, - семейное табло.
- потом я выросла, - продолжает марта, помешивая ложечкой чай, слегка уже подостывший, -
вышла замуж, уехала в другой город, а папа от мамы ушёл, -
она вскидывает на меня глаза, в которых словно тени колышатся,-
а ресницы у марты длинные и чёрные, и словно шёлк...
- помню, я тогда приехала, - марта как будто снова этому удивляется, и снова, -
а мама - такая маленькая и такая... я её обняла и стала гладить по волосам, как малую, сашку,
а она расплакалась и стала сбивчиво говорить о своей жизни - что разрушилась её основа,
а мне так её жалко и так сердце щемит... - марта прячет глаза за ресницами и смотрит в чашку...
- ну и вот, - помолчав, бодро заканчивает марта историю, -
теперь мы с мамой дружим и созваниваемся почти каждый день и как выяснилось, вполне совпадаем взглядами и биоритмами,
ну и с папой, конечно, тоже - мы-то с ним и не ссорились...
только за маму больше душа болит - она ведь такая безалаберная и беззащитная...