Больница. В темной палате, лишь два ночника разгоняют холодный осенний воздух. В сотый раз чертыхаюсь про себя, и тот час:
- Мне надоело! Сколько можно!? А вдруг они уже не придут?
- Может быть... - В его голосе тоже слышна надежда. - Уже без четверти десять. Ждем до десяти и трубим отбой.
- Согласен.
Нарочисто громко шелестим страницами, чтоб разогнать гнетущую тишину ожидаемых страданий.
Они придут в пол-одинадцатого, когда мы уже почти поверим в свои нелепые отговорки... Они приходят всегда.. и мы это знаем...