Я рву стихи, а он не рвет.
Он даже их не пишет.
А тот, другой, совсем урод -
Не видит и не слышит,
Как рядом, будто крестный ход,
В фанфарах и софитах
Крадется нас, поэтов, взвод -
Поэтов недобитых.
Мы сеем "мир", "добро" и "свет",
Мы рушим все запреты.
Мы не великие. О, нет!
И мы не те поэты,
Те, что несут свое говно,
Чтоб мазать наши стены.
Мы верим твердо и в одно.
Мы верим в перемены!
Я рву стихи, болит душа,
Как раны фронтовые.
Не написавший ни шиша,
Я рву стихи... чужие.