И не включив пока экран,
боялась: что-то там случилось.
И голову склонил тюльпан
к руке, сдаваясь ей на милость.
И пальцев чуткое объятье:
прощай же, друг мой, вспоминай!
...Не пригодившееся платье
и не прощенная вина.
О, восьмимартовский тюльпан,
еще не ждущий катастрофы.
Ты, как и я, свободой пьян.
Куда же мы направим стопы?
А женщина всегда права:
над нею меч дамоклов - время.
Оно диктует ей слова
с прощальным поцелуем в темя.