"Ты нужен. Завтра в 20-00, где обычно."
Он захлопнул телефон и скривился. Снова.
Слишком часто... Слишком грязно... Слишком привычно.
А что, если невозможно по-другому? Что, если есть цель, добиться которой - главный приоритет в жизни? Даже если цена непомерно велика...
Он получил связи и доступ к информации в обмен на свою жизнь, на собственное тело и таланты. Он принял на себя всю грязь, но это мало его волновало. Он просто не мог иначе. Не умел. А может быть, просто не хотел.
Парень шагал по улице, украдкой рассматривая прохожих, моделируя различные типы характеров, варианты поведения, примеряя на себя чужие маски.
Вот он идёт и улыбается, ярко, тепло, солнечно, а в глазах весёлые, озорные искорки. Он задорно морщится, щурится на солнце, и ему, просто так, улыбаются прохожие. Руки в карманы, лёгкая походка - ведь жизнь прекрасна, правда?!
Но вот он свернул за угол, и больше никто не мог назвать идущего навстречу юношу солнечным мальчиком. Руки, по-прежнему, в карманах, но как-то тяжело, сгорбившись, будто на его плечах лежат все тяготы мира. Мрачный, слегка затравленный, тоскливый взгляд из-под лобья, неуверенные шаги. Он сразу стал как будто меньше, незаметнее.
Но стоило ему миновать подземный переход, как и от этого образа не осталось и следа. Теперь прохожие видели перед собой явно богатого, надменного человека с королевской осанкой и холодным, колючим взглядом, который не выражал ничего, кроме презрения к окружающим. Люди оборачивались, провожали его глазами, недоумевая, что забыл в этом районе типичный представитель "золотой" молодёжи?
А он играл, забавляясь. Он примерял на себя чужие жизни, и это было единственным развлечением, которое он позволял себе последние несколько лет. Порой ему самому казалось, что он сходит с ума, но он слишком привык к такой жизни.
Последние десять лет он менял маски, играл роли, он жил этим; это было одним из главных его талантов, тем, чему его научили в совершенстве.
Он и сам не знал, не помнил, какой он - настоящий. Ведь даже тот, на кого он работал, ни разу не видел его настоящего лица с того самого, памятного дня. Лишь ту маску, которую он сам выбрал для Хозяина.
Жилой район, со множеством многоэтажных домов, построенных так плотно друг к другу, что издалека могло показаться, будто между ними совсем нет свободного пространства. Он жил в одном из таких домов, в самой обычной однокомнатной квартире.
За его работу всегда платили, и очень неплохо. За последние годы на его счету скопилась приличная сумма денег, на которую он вполне мог бы позволить себе отдельный дом с прислугой в богатом районе и открыть собственное дело.
Вот только... У него была цель. И за последний год он приблизился к ней настолько, что иногда, вечерами, мог позволить себе помечтать. Он закончит начатое, сможет, обязательно, а потом начнёт новую жизнь, с чистого листа. Жизнь, в которой его руки не будут по локоть в крови, а душа и тело не будут втоптаны в грязь.
Упав на трельяж, громко звякнула связка ключей, гулким эхом вспарывая тишину квартиры.
Его храм, его обитель... Место где не бывал никто, кроме него самого, даже Хозяин. Лишь тишина и одиночество были частыми гостями в этом доме. И только здесь он мог почувствовать себя уютно и защищённо.
Минимум мебели, лишь диван и телевизор, да и то последний - издержки профессии. На кухне плита, стол с двумя табуретками, холодильник и необходимая посуда.
Пусто? Нет, так даже лучше. Тусклые, выцвевшие обои и паутинка трещинок на потолке.
Он опустился да диван и прикрыл глаза.
Дом, милый дом...