Клинит. 

Как странно в этом ощущение, 
ты виснешь на всей картине, 
взывая трепетом всем естеством, 
не видишь истины в за правду.

И с каждым днем старея снова, 
свой разум барахлит немного, 
и тормозит процессор в голове, 
ища свои нейроны через дендрит.

Быть может, мысль ушла в пятно, 
смыкая сенью полог покрова, 
и так и не найдя всей сущности, 
бежит туда, пока есть время.

За тенью обострения порыва, 
что так трещит вся боль своя, 
вгоняя в краски все проблемы, 
что так искали у себя зачем-то.

И только лишь свисая в такт, 
не ищешь всех задач своих, 
какие появляются так быстро, 
как не хотелось бы сейчас опять.

И в своем тормозе расстройства, 
ища пути на задний план момента, 
и вспоминая, что там было у себя, 
так не найдя всей информации.

И облегчаясь положение дел, 
ведь забываешь обо всем везде, 
как будто так должно все это, 
те приключения в мозгу своём.

И вся такая жизнь как авантюра, 
не знаешь, где и встретишь ты ее, 
особенно в преградах на дороге, 
что так искали весь удел в пути.