"...скучай по тем, кого выбрал сам, кому на шее пальцы разжал..."
А день летел в свои небеса
Как желтый шар,
слегка раздражая. Асфальт лежит, травою прошит, а журнал про шик пролежит, нечитанный. Время по следу лисой бежит. О чем жалеть, когда мы все живы... Ну что это за лицо - скажи? Вот счастье рванет, наконец, с отжигом! О чем жалеть? Больной убежит... А мы-то здесь и все еще живы..