Я не поэт, привиделось во сне.
Мечты разбитой не собрать мне крохи.
Мороз и тот рисует на окне
Не пальмы, а кусты чертополоха.

Внимаю, но уже со стороны
Поэзии дурманящие звуки.
Хореи, ямбы... больше не нужны.
Прощайте рифмы - умываю руки.