"Ты не спрашивай меня об ушедшем имени..."
("Вернувшаяся из Бездны", Рандир)
Первое имя - то, что мне дали родители. Наверное, как символ того, что они от меня хотели: Светлана. Светлая. Никогда не ощущала его своим. И поэтому, как только пришла в фэндом, сменила имя.
Высокая тонкая женщина в черном - ее движения ломки и порывисты - всматривается в меня, и я не опускаю взгляда. Ее узкая рука поднимается, тонкие пальцы касаются моего лба.
- Васа. - произносит она тихо, но уверенно. - Ты - Васа.
Мне нарекли имя... Меня назвали именем Солнца на Квэнья, переводится оно не слишком-то приятно - Поглощающая, the Consumer, я все же принимаю, ведь сама просила об имени, но - почему?
- Ты похожа... - отвечает она на невысказанный вопрос.
- Алло, извините, что беспокоим, а Света не у вас? ... Нет? А не знаете, где она может быть? Это ее мама...
- Алло, извините, а Света...?
- Алло, извините...
- Алло...
- Дочка, мы же волнуемся за тебя, хоть бы звонила временами, говорила, что с тобой все в порядке...
- Да что со мной станется? Все нормально, и нечего меня искать и людей дергать! Оставьте меня в покое!!!
- Ты же обещала остаться!
- А я передумала.
- Ты же говорила, что любишь!
- Уже - нет.
- Куда ты пропала? Ты же нас вела, учила, как же мы без тебя?
- Как-нибудь. Сами обойдетесь, а мне уже надоело с таким детсадом возиться!
Пошвыряв вещи в рюкзак, я ушла. Давно же это было... Сколько городов осталось позади, и сколько времени прошло. И обращаются теперь ко мне совсем по-другому.
- Рана! Беги сюда!
Да, да, это - я, это имя значит: "Странница". Интересно, почему так совпало - "странница" и открытая рана?
- Я уеду ненадолго, только ты меня жди, ладно?
- Конечно, милая моя.
Из письма: "Рана, нам с тобой не по пути. Я понял это, ..."
- Ну как?
Смотрит в сторону:
- Рана... Тебя никто не хочет вписывать. Совсем никто.
(Через год: все верно. Я и есть - сплошная открытая рана.)
Сижу одна, передо мной - экран, на экране - почти готовая заявка на игру. Единственное пустое поле - "имя". Решившись, медленно впечатываю: Эглавен. Забытая.
Сутками молчит телефон.
Синие-синие глаза у него, темные волосы, нежный голос. В лесу у костра, под звездным небом, он нарек мне имя:
- Ну, какая же ты Эглавен? - смеется. - Ты - прекрасная, любимая, солнышко, звезда моя... Ты будешь - Мириэль, драгоценная...
Было хорошо. Но хорошо было - недолго.
Больше никого нет. И я сижу, перебирая свои имена, как старые пожелтевшие фотографии, и ищу то единственное, которое будет - моим. Чтобы сказать: вот я. Это - я.
Но имена, как стекляшки, проскальзывают сквозь пальцы, падают с глухим стуком. Они давно перестали быть правдой.
Кто я? И как я могу ответить на этот вопрос, если не нахожу ответа даже на другой, намного более простой: как меня зовут?